Ava Ström

Víctor Ojuel Escobar

Título original: Ava Ström.
Número de registro de la propiedad intelectual 02 / 2015 / 3448.
Todos los derechos reservados © 2015.

Portada por Ara Carrasco (@aracarrascoart).

Derechos de la fotografía: iStock Photo.

Para Hernán, que creyó en Ava antes que yo.

Mi agradecimiento para los que leyeron y criticaron este manuscrito. Querido lectora o lector, las siguientes personas han sufrido con esta novela para que tú no tengas que hacerlo.

Marina Artigas

Ara Carrasco

José Luis de la Torre

Concepción Escobar

Hernán Ojuel

Mariano Ojuel

Y por supuesto, Carles Cardona (idò!), excelente amigo, colega pintaletras y molestísimo crítico. Sin sus mil sugerencias y relecturas, esta página nunca se hubiera escrito. Gràcies, Charlie.

Nora Carunchio fue una gran ayuda con los apócrifos de Freud. Los fallos en el original son todos míos (posibles errores de traducción son responsabilidad de Sonia de la Barza).

Índice

I.   DIEZ MINUTOS DE PRIMAVERA

II.   MAÑANA DE LUNES

III.   FRAPUCCINO CLANDESTINO

IV.   TARDE FORENSE

V.   TRES VOCES

VI.   TINTA BAJO LA PIEL

VII.   HOPE YOU LIKE PAIN

VIII.   DOBLE REVELACIÓN

IX.   CUARTETO DE PERCUSIÓN

X.   FEMALE BONDING

XI.   VIVAT ACADEMIA

XII.   MACHIAVELINA

XIII.   CRIPTOFACTO

XIV.   UÑAS, LABIOS Y DIENTES

XV.   ALBA DE ELASTANO

XVI.   B.A. CONFIDENTIAL

XVII.   LA CHICA QUE CARGABA CON UN MICRÓFONO Y UNA PLANCHA DE PELO

XVIII.   LA LARGA SOMBRA DE LA APSARA

XIX.   STRÖM UND DRANG

XX.   SOUVENIR DE UNA DIOSA OLVIDADA

XXI.   EL CONCILIO DE ELROND

XXII.   OPERACIÓN APSARA

XXIII.   EL PROFESOR FREUD Y EL CASO DE LAS APSARAS EN BIKINI

XXIV.   BUSINESS CASUAL

XXV.   BACK TO BASICS

XXVI.   SUPERSÓNICA

XXVII.   MATCH 2

INTERLUDIO: SURASUNDARI

XXVIII.   CAIXA O FAIXA

XXIX.   APSARAS COMO NOSOTRAS

XXX.  CELSIUS 210

EPÍLOGO: ABRIL

ANEXO: LOS ARCHIVOS VASANTAMALLIKA

SOBRE EL AUTOR

I.   DIEZ MINUTOS DE PRIMAVERA

Ava tenía las manos empapadas en sangre. A sus pies, el hombre la miró con ojos vidriosos. Los chillidos quedaron ensordecidos mientras veía gotear el líquido rojo, caliente y resbaladizo por sus dedos. El charco se expandió a cámara lenta. Ava oyó crecer el silencio a su alrededor, el terrible vacío arremolinándose en su interior.

Eran las cinco y ocho minutos de la tarde del uno de marzo.

Diez minutos antes era una tarde normal.

Las tiendas del Portal de l’Àngel estaban a rebosar. Japoneses cámara en ristre, carteristas aburridos de la Rambla. Un corro de quinceañeras aplaudiendo a un par de chavales que hacían breakdance. Un tipo con rastas cantando algo de Bob Marley a la guitarra. Un grupo de hooligans con bufandas del equipo equivocado. Entre aquella multitud, Ava pasó casi desapercibida.

Casi. Todo lo desapercibida que puede pasar una rubia natural en un vestido rojo, melena al viento y encaramada en doce centímetros de tacones. Los ojos tras los cristales tintados eran verdes. El rasta le lanzó una mirada apreciativa sin dejar de darle a las cuerdas, los labios de ella se curvaron en una sonrisa de precisión escandinava.

Dos minutos para las cinco.

Lejos, una puerta se abrió de una patada. El tocado por la Señora de Jazmín se arrastró desesperadamente fuera, hacia el exterior, hacia la luz, y corrió con sus últimas fuerzas. Gritos a sus espaldas. Bum-bum en los oídos. Terror.

En Portal de l’Àngel, la chica se detuvo ante un escaparate. Se cambió las bolsas de ropa de mano. Descartó una tienda de un vistazo, ladeó la cabeza apreciativamente delante de la siguiente. Cada taconazo vibró por separado, clic-clac. Contempló el género. Frunció los labios.

Un minuto para las cinco.

Un par de magrebíes pasaron de largo y se giraron para mirarla. Uno silbó admirativamente, el otro rió con pocos dientes. Ava se pasó un mechón dorado detrás de la oreja. Una mano de cuidadosa manicura rebuscó en el bolso, y volvió a salir acompañada de un móvil negro y reluciente. Un par de delicados toques en una pantalla táctil: nada. Invisible, su mirada pasó de la máquina al escaparate: Phaxion. Dudó un momento y entró.

El hombre que huía tropezó con un contenedor de basura, ciego, dando manotazos, y siguió corriendo. Corriendo por su vida.

Las cinco.

El interior de Phaxion estaba inundado de pantallas relampagueando imágenes y altavoces vomitando tecno-pop a todo volumen. La chica se quitó las gafas de sol y empezó a tararear la canción. Sus dedos juguetearon con la ropa al compás. Tras un examen superficial su mirada verde se cruzó con la de una de las dependientas, alta y morena. Las dos mujeres se sostuvieron la mirada un momento; la recién llegada sonrió y la otra se acercó con aire neutral.

-Holaaa, ¿te puedo ayudar?

-Sí, ¿tienes una 40 de esta modelo?

Los ojos más oscuros parpadearon. Quizá tenía un buen día o quizá era una de las raras dependientas no abominables, una especie de vías de extinción. Digirió el pelo rubio, el acento extranjero, el contenido del escote, y aún así siguió sonriendo.

-¿De este modelo? Te lo miro, ¿vale? Un segundito.

Tenía una voz amable y cálida, y por su manera de moverse realmente parecía que iba a buscarle los tejanos que le había pedido. Ava no se creyó su suerte.

Las cinco y un minuto.

Mientras la rubia curioseaba entre la ropa y la morena buscaba una 40, el hombre que huía ganó la calle. La cruzó a todo correr, haciendo frenar a muerte a un turismo azul. El conductor le gritó imbécil, el fugitivo se desequilibró y tuvo que dar un manotazo en el capó para seguir su carrera. Una anciana abrió unos ojos enormes y empezó a gritar.

-Una cuarenta – informó oficiosamente la dependienta, reapareciendo con dos pares de tejanos. Desplegó uno de ellos ante la clienta, un modelo con cuentas brillantes y dos anillas metálicas en la cintura. La rubia lanzó una mirada al otro par.

-Se dan mucho de sí, los S&X – informó en tono sincero la morena –. Te he traído una treinta y ocho por si los quieres más ceñidos.

Los ojos verdes centellearon. Qué hallazgo.

-Gracias. Ni entro en un treinta-ocho. Ya son muy bajos, ¿no?

Encogimiento de hombros.

-Es lo suyo. Los de esta marca son así, es que son de estilo brasileño. Eso ya es tú cómo los lleves, si los quieres así o así.

Se puso un índice un poco por debajo del ombligo, y después tres o cuatro dedos por debajo. Sus miradas se volvieron a cruzar, e inesperadamente sonrieron las dos a la vez. La complicidad flotó en el aire un momento y se rompió.

El fugitivo dobló una esquina, tropezó con un chico y lo derribó. Ambos rodaron por el suelo, el fugitivo se puso en pie torpemente y siguió corriendo. El chico le llamó hijo de puta, y se calló en seco, mirándose las manos. Al segundo siguiente, empezó a gritar: sangre.

El hombre ensangrentado enfiló Portal de l’Àngel. Gritos.

Las cinco y tres minutos.

La rubia corrió la cortinilla del probador. Dejó las bolsas, el bolso y los tejanos. Se sacó el vestido por la cabeza y lo dejó caer despreocupadamente sobre la silla. Se tomó un momento para mirarse en el espejo.

¿Quién tenía prisa aquella tarde?

En la calle, fuera del alcance de su oído, los gritos se acercaron como la marea subiendo.

Se sonrió al espejo; gustarse en el reflejo era algo nuevo, que a veces aún la cogía por sorpresa. Se dejó puesto el sujetador. Era un modelo bonito, negro con tirantes y lazo rosas, casi nuevo. Lo que cuesta ahora encontrar mi talla… Oh, bueno, es por una buena, buenísima razón, así que se nos lo tomaremos con filosofía…

Nina Persson empezó a cantar dentro de su bolso. Sacó el móvil, lo consultó: clic.

-Hola, guapa.

-Hola, vikinga – ronroneó una voz femenina al otro lado –. ¿Cómo estás?

-Buenísima.

Se miró hablar por móvil en el espejo, con las risas de la otra en el oído.

-Collons, Ava! Estás super desfasada. Modestia aparte, ¿no?

-Jag är snyggare naken. No haber preguntado. ¿Dónde estás?

-Saliendo de la uni. Tengo dos perdidas tuyas.

-Ya, ¿no íbamos de compras esta tarde?

-Joder, Ava, ¿otra vez? ¿Pero no ibas mal de dinero, tía?

-Wow. Y es cierto. Pero habían unos tejanos S&X súper-súper…

-Avaaa, no tienes remedio. Rubia tenías que ser.

-Hey, ¿qué pasa con las rubias? Cuando acabe mi tesis…

-Cuando la empieces, guapa. ¿Ya tienes a tu hada madrina?

Puso los ojos en blanco y se ajustó un tirante, estudiando críticamente el efecto en el espejo.

-Santisteban no me responde los mails, y no pienso ir a la facultad hasta que…

-Vale, vale. Oye, ¿y dónde estás?

-Comprando.

-Ya, pero exactamente dónde.

-Exactamente estoy en Phaxion, en tanga, intentando probarme unos tejanos S&X una talla menos de la mía, y aún no sé si me caben porque una catalana me está entrando la bronca por teléfono.

-Metiendo.

-¿Qué? No me estoy metiendo nada.

-“Metiendo la bronca”. Se dice metiendo.

-Me está metiendo la bronca. Eso. Sonia, ¿un café?

-En fin… donde siempre. ¿Vale?

-¡Vale! Tjadå!

Clic.

Las cinco y seis minutos.

Los transeúntes al final de la calle se volvieron al oír los gritos. Diez o doce personas asustadas, huyendo de la figura cubierta de sangre que corría y tropezaba por el centro de la calle. Alguien gritó “¡policía!”, “¡asesino!”, “¡cuidado joder joder joder cuidado!”.

Ava se había puesto primero la 38, para animarse. Cabía en ella, en términos generales, aunque no incluyeran la estricta totalidad de sus caderas. Oyó los gritos por primera vez mientras tironeaba de la cintura intentando cubrir la línea del tanga. No les prestó atención. Ah, Barcelona es una ciudad tan movida, con tanta vida…

-¿Qué tal? – preguntó la morena al otro lado de la cortinilla. Ava dudó un momento, luego la descorrió lo justo. La chica era monísima o estaba muerta de aburrimiento.

-Casi, pero no entro entera.

Ella esquivó su sujetador con un vistazo y consideró críticamente las caderas de Ava bajo el denim.

-Ya te digo que es que son así, si te gustan brasileños ya lo sabes. Ahora te traigo otra si quieres. No será tu talla, pero te quedan perfectos. Métete un poco el tanga por dentro, si te da cosa enseñarlo y tal…

Un grito de pánico, claro y nítido. La morena se volvió a mirar, tapando la visual de Ava. Corrió la cortinilla de un manotazo.

Algo pasaba.

Las cinco y siete, segundo cero.

Ava recogió su vestido y se lo puso de un tirón; no tenía tiempo de ajustárselo bien ni de quitarse los tejanos. Algo malo estaba sucediendo.

Un aullido salvaje cortó el aire, le cortó la respiración. Más gritos, de miedo, de puro terror. La adrenalina le corrió por las venas, el pulso empezó a tocar tambores en su cabeza. Ahí fuera sucedía algo muy, muy malo.

Se tiró al suelo de rodillas. Lo que vio por debajo de la cortinilla le secó la boca. La dependienta estaba contra una pared, tapándose la boca con las manos. Una figura humanoide cubierta de sangre, la morena gritando de terror, el salvaje gritaba de furor, y los gritos se metieron en su cabeza y resonaron. ¡Asesinato! El cuerpo se le quedó rígido, su mente se congeló.

Diez segundos.

El tipo cubierto de sangre era un hombre delgado y demacrado, desnudo de cintura para arriba. Tenía un cuchillo y ojos de demente. Rugió de nuevo como una bestia. Se volvió hacia la chica que seguía paralizada contra la pared. Cayó sobre ella, acuchillándola y gritando algo ininteligible. Ella manoteó enloquecida sin conseguir quitárselo de encima.

Ava volvió a la vida. Se puso en pie de un salto, respirando entrecortadamente. Venció el impulso de quedarse allí escondida. En el cubículo no había nada que le pudiera servir para defenderse. Se deshizo de los tacones con dos patadas. Sin saber qué iba a hacer, salió corriendo del probador. La cabeza le daba vueltas.

Treinta segundos.

A cámara lenta, la habitación se deformó y ondeó. El brazo del hombre se alzaba una y otra vez, salpicando sangre fresca. La chica caía al suelo, los ojos abiertos de dolor y pánico, rojo a presión desde su vientre. El brazo cayó otra vez. Más sangre, gritos mezclados de agonía y furia. Ava no supo en qué momento decidió que no corría hacia la puerta. Simplemente sucedió.

Sus pies desnudos resbalaron. Se desequilibró, incapaz de controlar su impulso, y trastabilló, a punto de caer. Antes de poder recuperar el equilibrio, se encontró encima del asesino. El hombre se volvió. Ava vio brillar el cuchillo. Gritó.

Ava dio un paso atrás, horrorizada. El hombre miró su pecho chorreante de sangre, allí donde se había clavado el arma. Sus ojos enloquecidos se volvieron hacia ella. El momento se congeló. Alargó una mano. Abrió la boca, escupiendo sangre.

Ava no lo pensó, su cuerpo pensó por ella.

Tuvo sólo un relámpago de conciencia mientras giraba sobre sí misma, giraba la cadera, levantaba la pierna, gritaba. El impacto la sacudió entera, un crujido roto como una sandía lanzada desde un ático. El cuerpo del hombre pivotó sobre sí mismo con el impulso de la patada, cayó desmadejado en un charco de su propia sangre.

Desde el suelo, los ojos del hombre la buscaron. Su cuello estaba doblado en un ángulo incompatible con la vida. Los ojos se volvieron vidriosos.

Cincuenta segundos.

Los chillidos de la dependienta quedaron ensordecidos, mientras veía gotear el líquido rojo, caliente y resbaladizo por sus dedos. El charco se expandió a cámara lenta. Ava oyó crecer el silencio a su alrededor, con el terrible vacío arremolinándose en su interior.

Eran las cinco y ocho minutos de la tarde del uno de marzo.

II.   MAÑANA DE LUNES

-Cuénteme su versión – dijo el inspector Santos, y se sentó muy derecho en la silla. Era muy alto y bastante robusto, unos treinta y pocos años; Ava lo hubiera encontrado casi guapo si no hubiera estado tan cansada.

-Se la he contado a su amigo. Compañero – respondió ella, masajeándose los ojos –. Cuatro veces.

-Lo sé, señora… Estróm. Sin embargo, aquí estamos haciendo nuestro trabajo, y usted debe colaborar. Ha estado en la escena de un asesinato.

Su voz fue razonable, pero el abogado saltó al momento.

-Inspector, usted no puede decir si se ha tratado de un asesinato o no – intervino, calmado pero alerta.

-Hay un hombre que está muerto…

-Hay un hombre al que múltiples testigos vieron correr cubierto de sangre por la calle, con un cuchillo en la mano. Apuñaló a una de las dependientas con evidente voluntad homicida y trató de hacer lo mismo con mi cliente.

-Gracias por su versión, abogado, pero quería oírla de labios de su cliente. Que es sospechosa de haber provocado la muerte de ese hombre y…

-Un momento, inspector. No se han presentado cargos contra mi cliente, así que tiene usted que retirar esa acusación.

-No es una acusación, son los hechos.

-No, inspector, no lo son. La dependienta, Laia Tafunell, ha testificado que el hombre la atacó y que mi clienta la defendió de su agresor. Mi clienta se enfrentó desarmada a un hombre armado. Actuó altruistamente en defensa de Tafunell, esto está confirmado por la versión de la testigo, y en defensa propia al reducir al agresor.

-¿Reducirlo, abogado? Le recuerdo que ese hombre ha muerto.

-Pero no a manos de mi cliente.

-Eso no podemos saberlo hasta que se complete la autopsia. ¿Mantiene que el agresor se autoinflingió la herida del pecho, y no fue su cliente en defensa propia?

-Mi cliente no usó armas. Las huellas del agresor son las únicas presentes en el arma que hirió a Laia Tafunell y que acabó con la vida del agresor. Ese hombre se hirió al verse frente a mi cliente, efectivamente suicidándose.

-Con un poco de ayuda de la señorita Estróm.

El abogado se echó hacia delante en su silla, capturando la mirada del policía con la suya, perfectamente tranquilo.

-Inspector, mi cliente está respaldada por la única testigo ocular de los hechos. Sabe que cualquier juez aceptará la legítima defensa de una mujer desarmada contra un hombre armado obviamente agresivo y enajenado. Es notable que ustedes tardaran tanto en llegar… tanto que la señorita Ström tuvo que defenderse sola.

El policía mantuvo su cara de póker.

-Entiendo que el consulado se encarga del asunto.

-Por supuesto. Mi clienta no está acusada en firme de ningún delito, y por tanto no tiene sentido que sea retenida más tiempo. No creo que quiera darle más publicidad al caso, inspector.

-Podría hacerlo, abogado. Podría, pero no lo haré – se recostó, encogiéndose de hombros –. Pero hay un muerto sobre la mesa y el caso no está cerrado.

-También hay una joven gravemente herida, y mi cliente. Ambas podrían haber muerto.

-No lo olvido, abogado. Aunque su versión no fuera completamente cierta, y no digo que sea así, para mí es evidente quién fue el agresor y quién se defendió. Pero los hechos siguen sin estar claros, y no pienso dejar flecos en este caso.

-Me parece excelente. Mientras tanto, mi cliente se encuentra psicológicamente afectada y lleva más de cuatro horas hablando con ustedes. Exijo que se le deje irse a casa.

-De acuerdo, queda bajo su responsabilidad entonces. Señorita, abogado, buenas noches. Les aseguro que yo también tengo ganas de irme a la cama.

-Inspector Santos.

Fuera, la noche parecía desapacible y llovía ligeramente. El abogado le consiguió un taxi.

-¿La esperan en casa?

-Sí – respondió ella con la voz algo apagada –. Mis compañeras de piso.

-Bien. Oiga, trate de descansar, Ava. Ya sé que no le será fácil, pero necesita recuperarse. Tiene mucho de lo que alegrarse, no ha sufrido ni un rasguño. Ha sido muy valiente.

Ava le dedicó una mirada vacua. El letrado carraspeó.

-Bueno… Haga lo que pueda.

El taxi rodó en silencio por una Barcelona húmeda y desierta. El cristal era frío y suave contra su mejilla. Vio la sangre de nuevo: la sangre en sus manos, la sangre en el hombre, en el suelo. Sangre en el cuchillo, en su mano, en el vientre de la morena, en el pecho del loco. Sus ojos volviéndose carne muerta.

Su mano extendida hacia ella. No en agresión. No en amenaza.

Tendida. Ofreciéndose.

Sus labios moviéndose. No gritando. No maldiciendo.

Pidiendo. Suplicando.

Cerró los ojos con fuerza.

Abrió los ojos de par en par.

El techo estaba iluminado sólo por la pálida luz de antes de la aurora. Tanteó a su derecha, encendió la lamparilla de noche y se incorporó en la cama. Inspiró hondo.

Basta, Ava. No has llegado hasta aquí para que un lunático te haga quedarte en casa.

Exhaló. Se levantó de la cama, y recorrió el pasillo de puntillas. El baño. El agua caliente sobre la piel. Escalofrío de placer…

Sangre. Sangre caliente, goteando. Un charco de sangre, cálida y viscosa, fresca…

No. Cerró los ojos, apretados contra el chorro de agua. Esto es una ducha, una ducha es buena, es fantástica, no es sangre, es agua, es una ducha. Apretó los puños. No, no. No vas a ver a ese cabronazo en todas partes, Ava. No vas a ver sangre y ojos enloquecidos en todas las caras. No vas a dejar que se interponga entre tus sueños y tú.

Recorrió su cuerpo bajo el agua caliente. Estaba viva, estaba entera, su mente y su cuerpo eran su fortaleza y su tesoro. No iba a afectarle. Prometido. En marcha, Ava. Ahora no dudes.

Se secó deprisa, con decisión, y se vistió obligándose a no elegir, a no pararse, a no entretenerse con el qué-me-pongo. Era un día para la decisión. No para pensar.

No para hablar con nadie, ni siquiera con su querida Sonia. Salió furtivamente, cerrando la puerta con cuidado tras de sí. En el ascensor comprobó la hora en su reloj, y las ojeras en el espejo. No eran ni las ocho de la mañana. Apenas había dormido.

Media hora y dos cafés después, Ava cruzaba las puertas de la UFP. Pintadas del rojo emblemático de la universidad, las facultades de humanidades y letras de la Universitat Fabra i Puig flanqueaban un patio enlosado todavía vacío. En cosa de media hora estaría lleno de alumnos más o menos resacosos: chicas de Derecho taconeando y machacando móviles, chicos de Periodismo luciendo kefias y liando cigarrillos.

Ava pasó a través de las pesadas puertas de cristal, atravesó el vestíbulo vacío del edificio B y ensayó su mejor sonrisa con el recepcionista de turno. El personal no docente de la UFP era mundialmente conocido por sus bajos sueldos, horarios imposibles y endémica mala baba.

No hubo suerte: era una mujer, cuarentona larga.

-Hola, buenos días – empezó con su tono de a-pesar-de-las-apariencias-te-caigo-bien –. Estoy buscando Psicohistoria. ¿Los despachos son en la tercera planta?

-Depende de a quién busques – respondió la recepcionista con un tono tirando al detesto-las-rubias-despampanantes.

-La doctora Santisteban.

Era el único nombre que tenía, y mayormente el motivo de que estuviera en Barcelona.

-Sí, su despacho está arriba.

-Aha. ¿Me puedes decir cuál es, por favor?

-Si te esperas.

Papeles removidos, cara malhumorada.

-322-B. Segundo piso, al fondo del pasillo. No sé si estará – añadió esperanzada, ilusionada con que Ava se diera el paseo en vano.

-Gracias… ¿y no sabes si está en su despacho?

-Ni idea.

-¿Ni cuándo la puedo encontrar?

-No.

-Ah… ¿cuándo son sus horas de tutoría?

-Eso lo saben todos los alumnos – estrechó los ojos –. ¿Tú eres alumna suya?

-Soy su nueva becaria. Acabo de llegar a Barcelona – soltó ella con desparpajo –, y he perdido su número de teléfono. Tengo que prepararle una conferencia para mañana, y si no me pasa la bibliografía no llegaremos a tiempo.

-¿Y? – dio rienda a su vena más borde.

-Bueno, la imagen de la Fabra i Puig, ya sabes. No podemos dar una mala imagen, ¿no?

-Ya, bueno, pues a mí qué me explicas, si está en su despacho bien, si no ni idea de dónde está. Tengo trabajo, eh.

Ava subió la escalera intentando no contaminarse más el karma.

El ala de despachos estaba totalmente desierta. Sólo su taconeo interrumpía el silencio. Probablemente Santisteban no habría llegado todavía. En fin, probemos…

Desde las escaleras se abrían dos puertas de cristal blindado: una daba a una galería que recorría un patio interior, la otra al pasillo de los despachos. Encontró el 332-B al final, una puerta de cristal en marco de madera clara. Pegado al vidrio translúcido había una fotocopia de un artículo, con el titular y un par de párrafos subrayados en amarillo: la reseña de “Montando de lado”, de Carla Santisteban.

Llamó a la puerta. Silencio expectante. Volvió a llamar.

-¿Perdón, hay alguien?

Silencio. Nuevo toc-toc.

-Perdón, ¿la profesora Santisteban? Ejem, vengo a hablar con usted sobre una tesis doctoral y…

Se aburrió de aquello. Probó el pomo: no giraba. Clic-clic, cerrado con llave. Suspiró. Bueno, lunes a primera hora. Toca esperar. Sacó el iPod del bolso, se puso los cascos y le dio al play.

Dio un par de paseos cortos frente a la puerta, intentando tomárselo con calma. La puerta seguía allí, y el cristal traslúcido también. Se asomó para mirar, pero sólo veía luz difusa y una sombra vertical a un lado, debía ser el borde de la ventana, o una cortina...

Dijo “mmm”.

Recordó la otra puerta que había visto al subir las escaleras: una galería rodeando el patio, paralela a los despachos. Le había parecido ver grandes ventanas, que necesariamente debían ser de los despachos. De ahí tenía que proceder la luz que salía del cubil de Santisteban. La ventana debía estar abierta, o al menos con la cortinilla descorrida.

Era una tontería, pero tampoco tenía nada mejor que hacer.

Desandó el camino, contando puertas desde el despacho de la profesora hasta la escalera. En vez de bajar salió por la puerta de cristal a la galería, y la recorrió en dirección contraria, contando ventanas hasta dar con la del 332.

Era una ventana de techo a suelo. Estaba entreabierta. Varias moscas zumbaron para saludarla.

Empujó la ventana suavemente hacia dentro y asomó la cabeza.

-¿Hola?

Santisteban estaba sentada en la silla, mirando al techo. Joder, si no llego a molestarme en entrar por la ventana ni me recibe, menuda antisocial…

-Pro…

Una voz extraña chilló en su cabeza, pero Ava apretó los labios y no gritó. Un montón de moscas alzó el vuelo en el aire quieto, despegando de la cabeza despeinada de la mujer. Sus ojos estaban muy abiertos, y desde su garganta se arrastraba una gruesa serpiente de sangre seca por el pecho, el escritorio, los tejanos, la silla giratoria y el suelo. Ava se tapó la boca y la nariz, se tomó unos segundos para controlarse, y después retiró las manos despacio. No olía mal; no todavía. La adrenalina la puso en marcha.

¡Lárgate! Apretó las manos y los labios, concentrándose en pensar con claridad. Un cadáver. Un asesinato. Hay que salir de aquí. A ver, a ver: nadie me ha visto entrar, ni en el pasillo, ni… mierda, la recepcionista. Le he preguntado por Santisteban, le he dicho…

-Skit…!

Después de lo de anoche, no quería tener otro encontronazo con la policía, no con otro muerto de por medio. Esta vez no tenía ningún testigo, nadie podía asegurar que no había sido ella quien había asesinado a Santisteban… Bueno, Ava, eso por no mencionar que te has quedado sin tutora para tu dichosa tesis.

¿Cómo podía ponerse a pensar en eso? Santisteban estaba muerta.

Santisteban. La sueca volvió a mirar el cuerpo tirado en la silla, sin atreverse a acercarse. El rostro estaba desencajado, las manos crispadas, las facciones contraídas de dolor y terror. Algo estaba fuera de lugar. Reuniendo valor, dio un paso, y después otro, bordeando el charco de sangre seca y procurando no tocar nada.

Santisteban llevaba un jersey blanco, abierto, y debajo una camiseta deslucida. En letra gótica dorada contra fondo negro, leyó “ind Guard”. Arrugó las cejas, y volvió a mirar la cara. Santisteban aparentaba veinticinco o quizá treinta, pero no más. No se parecía a las fotografías que había visto de la doctora… y en todo no llevaría una camiseta de Blind Guardian.

Sintió un alivio algo culpable. No era Santisteban, ¿quién demonios era? ¿Y por qué te ha dado por jugar a los detectives, guapa? Lárgate de una vez, antes de que te metas en un lío peor…

Miró alrededor del despacho: la mesa, con el ordenador aún encendido (¿estaba trabajando cuando la mataron?), la sangre seca, libros tirados por el suelo y una lámpara de flexo también tirada (había habido lucha), un bolso de tela en la otra silla, estanterías con más libros, la puerta. No había sido un robo (¿quién roba en un despacho de la uni?).

¿Qué tiene todo esto que ver contigo, Ava? ¿Por qué no te vas de una vez?

(Un hombre enloquecido, gritos, un cuchillo, sangre).

Esta vez he llegado demasiado tarde. Era un pensamiento absurdo pero persistente.

Recogió el bolso de la silla. Era negro con calaveras heavy metal, macabramente adecuado. Lo metió como pudo en su propio bolso y volvió a la ventana.

Asomándose, comprobó que no había nadie en la galería ni en el patio debajo. Ava sacó un pañuelo de papel del bolsillo, limpió el borde de la ventana donde había tocado al abrirla y volvió a entornarla tras salir. Estuvo lanzando miradas nerviosas en todas direcciones hasta volver a la escalera.

Había dos maneras de hacer aquello. Podía volver a bajar con calma, tratar de pasar desapercibida ante la recepcionista e irse: lógico y prudente. O podía bajar corriendo y gritando, pedirle a la recepcionista que llamara a la policía: menos lógico y menos prudente, pero justificable y natural.

Se arregló el pelo con una mano, se estiró el vestido y tomó la tercera decisión. Tras limpiar el pomo de la puerta, entró en el baño de mujeres y se encerró en uno de los cubículos. En diez minutos los alumnos inundarían el patio. Se puso los cascos para la espera.

La prudencia le aburría, y odiaba dar gritos.

III.   FRAPUCCINO CLANDESTINO

Ava sorbió un trago de frapuccino de mango, se lamió los labios y miró a su amiga a los ojos.

-Bueno, pues me alegro de que tengas agencia – dijo Sonia.

-Es cosa de Mireia. Me ha chunfa…

-Enchufado.

-Eso. Conoce a nosequién allí.

-Ah, la pija de mi queridísima hermanita. Buena, a alguna pija insoportable hay que conocer para éstos casos.

-Hey, no te pases con Mire. Es una tía genial y se ha portado superbién.

-Bueno, pues eso. Me alegro de verte más activa, vikinga. Llevas dos meses en Barna y aún no te has puesto con la tesis. Te veo poco motivada. Ahora al menos… bueno, vamos, que no es que trabajar de modelo sea un desafío einsteniano para el cerebro, pero tía, si tienes el cuerpo, que lo tienes, ¿por qué no aprovecharlo? Te lo pasas bien, conoces gente, haces algo de dinero…

-Ya, está muy bien – sonó poco convencida –. Así desconecto un poco. Además voy superjusta de pilas.

-Pelas.

-De pelas. Me han dicho que sin hacerme un book, nada.

-Lógico. ¿Y?

-Wah, no sé, me hace… me da palo ir a un estudio, que me hagan mil fotos, todo ese lío…

-¡Anda ya! – sonrió Sonia, buscando en sus ojos cuál era el problema – Con lo que te gusta exhibirte. Que ya nos conocemos, vikinga. Sólo tienes que ponerte en bikini delante de una cámara y sacar pecho.

Ava forzó una sonrisa, tirando del escote de su vestidito.

-¿Más?

-Tampoco te lo cargues, Pamela…

-¡Ah, te he dicho que no me…

-…llames así, “sorra”! – terminó Sonia, haciendo una imitación pija del acento de la sueca. Sorbió su capuccino, y casi se le derramó al recibir la patada de respuesta.

-¡Eh, tía…!

-Eso, por “sorra”. Te he dado flojo, llorona.

-Me habrás dado flojo, pero con los tacones que gastas puedes lesionar a un caballo. Y es zorra.

-¿El caballo?

-No, me has dicho sorra, y es zorra.

-¿Quién?

-Yo… ¡ah, joder!

Ambas intercambiaron una risita falsa. Había una nota discordante en el aire. Sonia dejó que la sonrisa muriera y bajó el tono de voz.

-Bueno, Ava, hablemos, ¿vale? Algo no va bien. Me imagino que es por lo del otro día, ¿no?

La sueca se recostó en el asiento y miró más allá de la mesa que compartían. Estaban solas en aquella planta, salvo por un grupo de italianos que alborotaban jugando al Uno. A través de la cristalera con el logo de Starbucks, Urquinaona aparecía colapsada de tráfico. Tomó aire y se estiró el vestidito negro sobre los muslos.

-Pienso mucho en lo de la tienda, claro, pero no es por eso – ella también había bajado la voz –. Ha pasado algo más.

-¿Ayer?

-Sí.

-Te fuiste muy pronto, y no te vi más en todo el día. ¿Más compras?

-Fui a la uni. A buscar a Santisteban, te he hablado de ella.

-Sí. Esa eminencia que quieres que te dirija la tesis. La que hace ciencia de los tangas.

-Ya sabes que no es eso… es igual. La cosa es que fui a verla porque no me contesta los mails ni las llamadas, y así llevamos un mes.

Sonia guardó silencio, escuchándola con atención. La sueca tendía a hacer confesiones en momentos extraños. Se habían hecho amigas íntimas en pocas semanas de compartir piso, y la había oído contar cosas de todos colores, pero nunca la había visto preocupada en serio. Ava se lamió los labios de nuevo, se apartó el pelo, cruzó las piernas.

-Vale. Voy a su despacho, y está cerrado con llave, y parece que no hay nadie. Entonces pienso que quizás la ventana estaba abierta, es ése edificio que da como a un pasillo en el patio…

-El edificio B. Sí, tiene una galería alrededor del patio.

-Vale, pues voy, y la ventana estaba abierta, y… me asomo para mirar dentro.

-Un clásico. Estaba liándose con un alumno, ¿no? – sugirió Sonia amagando una sonrisa. Ava bajó el tono a un susurro, mirándola a los ojos.

-Sonia. Había una chica en el despacho… Bueno. Eeeh… muerta.

-¿Qué? – parpadeó.

-Una chica, asesinada.

-Ah… - parpadeó de nuevo –. En serio.

-En serio.

-Uf – Sonia sólo apretó un poco los labios con preocupación, cogiéndole la mano –. Ava. ¿Qué hiciste?

-Me fui.

-¿No llamaste a la policía?

-No. Después de lo del loco de la tienda, no quiero que, ya sabes. Otro muerto. Van a creer que voy por ahí… no sé, matando a la gente, apareciendo continuamente con cadáveres.

-La cagaste, Ava – opinó sin subir la voz –. Te puedes meter un lío si se enteran que estuviste allí y no dijiste nada. ¿Alguien te vio? ¿No tocaste nada?

-Borré mis huellas. Una mujer de la entrada sí sabe que estuve allí, le pregunté por Santisteban.

-Pero tía, ¿cómo se te ocurre...? ¿Y si…? Bueno, no, ahora ya nada. No llames ahora a la policía. Ojalá que no lleguen a enterarse.

-No pensaba hacerlo. Me llevé el bolso.

-¿Qué? ¿Qué bolso?

-El bolso de la chica muerta. No era Santisteban.

-Ava, guapísima, ¿te has vuelto loca? – susurró Sonia abriendo unos ojos marrones e inmensos.

-Se llamaba Raquel Saiz. Era una alumna de doctorado, estaba ayudando a Santisteban en algo. Su bolso estaba allí mismo, con dinero y tarjetas dentro, el asesino no se lo había llevado. No era un robo.

Sonia sólo negó con la cabeza, incrédula. Susurró más bajo aún.

-Ava, en serio, la has cagado. Joder, que no eres Colombo. ¿Sabes el follón en el que te vas a meter si descubren que te has llevado pruebas de la escena de…?

-Sonia. Me atacaron en la tienda, ese loco, que me… me miró de esa manera, se clavó ese cuchillo, quería que lo matara, esa cara de… – tragó, manteniéndose rígidamente serena – …de “gracias”, como si hubiera ido allí buscándome para que le hiciera… eso, como un favor. Y luego me encuentro a esa chica muerta, con el cuello cortado, justo cuando voy a buscar a Santisteban.

-Ava. Para el carro. ¿En serio crees que el loco y la muerta que encontraste están relacionados?

-Me pasaron las dos cosas a mí, Sonia. En dos días seguidos. Ayer… tenía miedo de volver al piso y encontraros a todas degu… degolladas, a Mire y a tí.

-Vale, a ver. Estás asustada. Como para no estarlo, de acuerdo. Las has pasado canutas, pero Ava, hazme caso, es una tontería. Ese loco es… eso, un loco, un tío que entra en una tienda y se lía a navajazos. Un yonqui. Se hubiera cargado a esa chica si no llegas a intervenir tú, ahí fuiste super valiente. De verdad que te admiro, va en serio, Ava, eres la hostia. Pero… mira, lo que has hecho llevándote cosas del despacho y no avisando a la poli ha sido un gran error, Ava. Ahora ya está y no podemos hacer nada, pero has de calmarte, ¿vale, guapa? No tiene nada que ver una cosa con la otra. No hay nadie que te persiga matando a la peña por donde pasas.

-No estoy paranoica, Sonia.

-No, estás asustada. No conoces la ciudad, no conoces a casi nadie, y has pasado por una experiencia de mierda. Pero Ava, no puedes seguir jugando a los policías con crímenes de verdad. No va contigo la cosa, sólo te vas a meter en más líos. Has tenido mala suerte, de acuerdo, tú sólo mantente fuera del peligro y se acabó.

-No me he metido en nada, Sonia – se inclinó un poco más hacia la otra, sin perder de vista sus ojos –. Estoy comprando ropa, y llega ese tío con un cuchillo. Voy a ver a una profe, y me encuentro una tía muerta. Días seguidos. ¿Casualidad? ¡Venga! Quiero hacer algo, Sonia, porque no estoy haciendo nada. Me son… me están pasando las cosas.

-Ya. Y quieres tomar el control.

-Sí. ¿He visto demasiadas películas?

-Algo de rubias detectives. Veronica Mars, supongo.

-Sonia.

-Ava.

-Soooniaaa…

-Joder, Ava. Es que… mira, lo mejor que podemos hacer es no hacer nada. ¿Qué tienes pensado?

-Nada. Investigar.

-Ya, bueno, ¿investigar cómo? ¿Vamos de noche a la uni y nos llevamos el cuerpo y lo descuartizamos en el piso viendo capítulos de CSI? ¿A ver si encontramos pistas mejor que la poli?

-Nooo. Pero, por ejemplo: Raquel…

-¡Raquel…!

-…era una alumna de la uni. Debía conocerla alguien. Tenía novio. Podemos empezar por ahí.

-¿Y eso?

-Tenemos el bolso. Estaba su DNI, su carnet de la uni, una foto con un chico, su agenda…

-Ava, Ava, Ava…

Sonia se estiró en el asiento, meneando la cabeza. Más tarde recordaría aquella charla como el momento en que empezó la locura. Hasta entonces había creído conocer a su compañera de piso: una sueca despampanante e indolente, encantadora y sensible debajo de su rubio envoltorio de silicona y frivolidad. Una podía odiarla a ratos por captar todas las miradas o por cómo malgastaba su inteligencia en tonterías, pero era un trozo de pan.

Ava se dio cuenta de que estaba tensa, los hombros levantados, una rigidez de madera en los brazos y el pecho que le provocaba un dolor pulsante en los senos. Se dejó ir con un suspiro, y terminó el frapuccino de un largo sorbo. Su amiga volvió a negar con la cabeza, pero tenía una mirada que conocía.

-Ava…

-Gracias, Sonia. Eres mi mejor amiga. De verdad.

-No fotem – resopló acabándose la bebida –. Cuando nos metan en la cárcel podremos compartir celda y tendrás tiempo de enseñarme sueco.

-Y enrollarnos, para ahorrar camas. No puede ser peor que el piso y saldrá más barato.

-Vas salidísima, y confirmas el arquetipo de la sueca casquivana.

-¿Y no eras tú la admiradora de la cultura sueca?

-Absolut, Stieg Larsson, la socialdemocracia, el neofeminismo, Ikea y los vikingos macizos. No las pseudohistoriadoras bolleras de tetas operadas.

-A, eres una zorra. Be, eres una criptocatólica reprimida. Ce, ya te gustaría tener mis tetas. De, eres una zorra.

-Está repe, maca.

-De, una zorra fantástica.

-Ah, yo también te quiero.

-De todo corazón, Sonia. Te quiero muchísimo, guapa.

-Yo también, vikinga. Eres una tía increíble, pero estás como una cabra.

-Deja de meterte con mis tetas.

-No, “estar como una cabra” quiere decir… Bah, deixa-ho córrer.

IV.   TARDE FORENSE

La mesa forense estaba llena de evidencias.

Había vaciado el bolso de Raquel Saiz: cartera, libreta de notas, papel de liar, tabaco, una bolsita de hachís, tres bolis, un tubo de reparador labial, un tampón, un paquete de pañuelos de papel, un inhalador, dos condones. El pen drive emitía destellos, clavado en el portátil de Ava. Ésta repasó los detalles que había tecleado: DNI, tarjeta de estudiante de la UFP, Visa, una foto con su novio, dos entradas para un concierto, un carnet de conducir, una factura de la residencia estudiantil.

Ava se desperezó, estirando los brazos y cerrando los ojos bajo las gafas, rectangulares y de montura ancha. Bostezó mientras se arqueaba, y luego volvió a subirse un tirante del salto de cama que se había quedado dormido. La luz vespertina que entraba por la ventana a sus espaldas empezaba a menguar. Encendió la lámpara de flexo, descruzó y cruzó las piernas y se ajustó las gafas.

Repasemos, Ava… una puerta se abrió y volvió a cerrarse, haciendo temblar los cristales. Un taconeo discreto, una puerta interior, pausa, un “¿hola?” desde el pasillo.

-Pasa, pasa.

Sonia cerró la puerta tras ella y se sentó en la cama, apartando trastos.

-Tja!

-¿Qué haces con eso?

-Buscar pistas.

-No, con eso puesto.

-Ah. Llevo todo el día aquí metida. No me he quitado el pijama.

-¿Pijama? Pareces una niña fifi en su noche de bodas. ¿Y esa música?

-Metal Fronted Female. ¿Te gusta?

-No me va el rollo gótico, y no me esperaba que te fuera a ti.

-Bueno, a Raquel sí.

-¿Y? ¿Poniendo su música la invocamos para que nos diga…?

Ava levantó dos dedos, sujetando un papel.

-Dos entradas para un concierto. Quizá quería ir con su novio.

-Ah, ya, el novio.

-Parece que se llama Enric, y aquí tenemos una foto, pero no sabemos nada más. También tenía una amiga que se llamaba Berta…

-Berta Portes – Sonia apoyó la espalda en la pared –. De cuarto de Arqueología.

-Compañera de clase.

-Ex. Raquel estaba en doctorando. Habían ido a clase juntas, pero Berta está repitiendo.

-Besserwisser. Sigue. Presume.

-He estado haciendo trabajo de campo mientras tú te quedabas aquí encerrada con tus modelitos de fantasía. Ah, Ava. Oye…

La sueca buscó sus ojos y se puso más seria.

-Han encontrado el cuerpo.

-Wow. Cuéntame los detalles.

-Fue el mismo lunes por la tarde. El novio llevaba desde el viernes buscándola porque se ve que habían quedado y ella no había aparecido. He estado hablando con una amiga de la tal Berta. Resulta que el lunes por la tarde aparece el novio por la uni, preguntando por Raquel, ya muy mosqueado. Conocía a Berta, así que habla con ella, ella le cuenta que la última vez que vio a Raquel ella le había dicho que tenía que acabar un par de cosas para Santisteban. Eso fue el viernes sobre las seis.

-Raquel estaba escribiendo su tesis con Santisteban.

-Confirmado. Total, que el novio y la amiga van al despacho, para preguntar a Santisteban por Raquel, y se lo encuentran cerrado.

-Y tienen la misma idea que yo.

-Y tienen la misma idea que tú. El novio se desmayó y Berta llamó a la poli. La policía tuvo cerrada toda un ala del edificio B ayer, y no se han ido hasta esta mañana. Han estado interrogando gente. Berta, el novio, todos los que la conocían.

-¿Y Santisteban?

-De viaje, en un congreso o nosequé, y aún no ha vuelto. No sé si le habrán llamado para decírselo.

-Y la muy cabrona sin responderme los mails.

-Ya, bueno, noticia: hay cosas más importantes que Tu Rubia Persona, Ava benvolguda.

-Ursäkta! Oye, ¿de dónde has sacado todo eso? No quiero que te metas en un lío preguntando…

-Psá. No es que fuera un secreto, no se habla de otra cosa en la uni. Ha sido fácil.

Ava se mordió el labio, enrollándose el pelo en un dedo. Sonia contempló las pruebas:

-Vale, y ahora que ya tienes mi informe, ¿qué dice la forense?

La escandinava soltó el mechón y señaló los objetos sobre la mesa.

-La víctima es Raquel Saiz, 23 años, licenciada en Arqueología por la UFP, código de alumna d1774. Metro sesenta y algo, pelo negro, mal gusto para la ropa. Tenía la regla y estaba resfriada. Era asmática. Aún así fumaba tabaco que se liaba ella misma, y con un poco de hachís. Le gustaba la música metal. Tenía carnet de conducir, pero no tenemos ni las llaves de su coche, ni el móvil. El asesino debió llevarse el llavero para cerrar la puerta del despacho desde fuera. Mmm. Su novio parece de su edad, y es feo.

La escandinava levantó la foto, la española se levantó de la cama para examinarla.

-Psá. Chica, es normalito.

-Feo. Una mirada de tonto.

-Depende de gustos.

-Depende de estándares. Fy på dig, Sonia! Creía que eras más exigente.

-Bueno, vinga, ¿qué más?

-Raquel vivía en la residencia de estudiantes de la UFP. La policía ya la habrá registrado y habrán hablado o estarán hablando con todos los que la conocieran allí. ¿Cómo se llama el novio?

-Enric. Enric Rico. Economía.

-Mmm. La sangre estaba seca. La última vez que vieron con vida a Raquel fue el viernes por la tarde, a la seis. Si su novio la estuvo llamando el fin de semana… yo diría que el asesino la sorprendió esa misma tarde. Un viernes por la tarde la uni se vacía enseguida. Quizá a las seis y media o las siete. La mató, cogió sus llaves y cerró. Si no llega a ser por el novio, y por la ventana abierta, no la habrían encontrado. No hasta que Santisteban volviera de viaje, al menos.

-La cosa es por qué. ¿Has encontrado algo?

-Aparte de todo esto, un USB con documentos de su tesis y una libreta de notas. La libreta es para ti.

-Genial, gracias.

-Está en catalán. Tú irás más rápido.

-Y las huellas digitales, a la mierda, claro.

-De todas maneras la policía no va a ver estas pruebas.

-Eso es lo que me preocupa.

-Tarde. Te soborné con un capuccino, ahora eres mi cómplice.

-¿Qué estamos buscando, Ava?

-Por qué la mataron, pero sobretodo quién era. Que nos puede llevar a por qué la mataron.

-Ya, ¿y suponiendo que averiguáramos eso?

-Qué relación tiene conmigo.

-Si es que tiene algo que ver contigo, ególatra.

-Si no, serán buenas noticias, quejica.

V.   TRES VOCES

La mañana del 5 de marzo fue un jirón de sueño rasgado por el teléfono.

Ava saltó del sueño a la vigilia, y saltó literalmente. Botó sobre el colchón y respiró febrilmente un par de veces antes de calmarse. Tenía el cuerpo enervado, un dolor sordo en las manos y la mandíbula, una aguja detrás de los ojos. Soltó una de las manos clavadas en la almohada, haciendo crujir las falanges. Gimió por la nariz, apartó la almohada y se frotó los ojos. El teléfono insistía.

Recordaba difusamente algo: sangre salpicándolo todo, el loco mirándola con sus ojos de loco, sonriendo y ofreciéndole algo, un bolso Gucci, abierto. El bolso palpitaba y emanaba oleadas de sangre, pero no sangre caliente y viva, sino fresca y licuada. Ava la sentía fluir por sus rodillas, y pensaba en sus zapatos estropeados por tanta sangre que debía ser industrial, y qué le iba a decir a Santisteban; y luego despertarse con el móvil sonando…

Gimió otra vez y agarró el móvil de un manotazo. Número desconocido, genial.

-Hej!

-Buenos días, señorita Ström – dijo una voz masculina, joven pero rica y amable.

-¿Quién es?

-Le llamo de la agencia de noticias Parcerisas Press, soy su redactor jefe. Llámeme Alex.

-Alex.

-¿Ava, verdad? Habla usted muy bien el castellano. Mire, la llamo para un asunto muy importante, pero antes de nada me gustaría felicitarla. Es usted una heroína, y me refiero por supuesto a su valiente intervención que salvó la vida a esa chica, en la tienda.

Ava abrió la boca para preguntar qué quería venderle aquel tipo a aquellas horas de la mañana después de una noche de pesadillas, pero la voz era rápida y vigorosa, de las que fluyen sin fisuras y no dejan espacio a intervenciones.

-Se preguntará cómo la he localizado y por qué la llamo. Es natural. Como profesional de la actualidad puedo decirle que se ven pocas noticias como la suya al año. En la agencia estamos muy impresionados con su reacción en ese, digamos, supuesto intento de atraco. Sé que debió ser una circunstancia muy desagradable para usted, créame que conozco por experiencia estos casos, y la policía suele ser bastante digamos falta de tacto, que a veces tratan a las víctimas como si fueran los culpables, ¡pero bueno!, de víctima nada, lo repito, creo que es usted una verdadera heroína. Entiendo que después de ese trance quiera usted un poco de paz, y lo respeto. De verdad. Me imagino que se le habrán tirado encima la mitad de los paparazzi de Barcelona, ¿no?

-¿Es usted uno de ellos?

-Para nada, Ava, se lo prometo. En Parcerisas Press creemos en la información seria y honesta, porque creemos que la gente merece saber, porque creemos que hay historias que tienen que conocerse. Como la suya: sola, extranjera, desarmada, pero aún así una joven valiente y altruista capaz de arriesgarse por salvar a una inocente. En…

-¿Qué quiere?

-Entiéndame, Ava, querer yo no quiero nada. Creo que usted tiene una historia importante, inspiradora. Creo que se merece que se la reconozca, que todo el mundo sepa lo que ha hecho. Y se merece que su historia se publique, y se publique bien, sin sensacionalismo. Que usted es una persona especial y quiero darle la ocasión de dar a conocer lo…

-Perdón, perdón…

-…lo que…

-…perdón, ¿Alex, no? Perdón. Si lo que quiere es una entrevista, no voy a dar ninguna. Declaraciones, nada, ¿se dice declaraciones, no? No tengo nada a declarar.

-Entiendo que quiera conservar su privacidad, podemos llevarlo de manera….

-¿De dónde ha sacado mi número?

-Mire, puedo garantizarle total confidencialidad. En…

-Voy a colgar el teléfono.

-Como usted quiera, pero creo que tiene una oportunidad de…

-Alex. Escuche – cortó ella, su voz baja y afilada –. No voy a decirle nada si no me responde ahora mismo. ¿De dónde ha sacado mi número?

-Ah. Su abogado fue tan amable de...

-Eso es mentira. La ley le obliga a proteger la privacidad de su cliente.

Hubo una pausa en la línea, una duda. Ava la perforó como una aguja a través del auricular.

-La policía tampoco, porque no es ningún media conocido y es un caso abierto. Está mintiendo, porque no tiene noticia, sólo sabe mi nombre y mi número. ¿De dónde lo ha sacado?

-Mis fuentes…

-No tiene fuentes – volvió a cortarle ella, esta vez totalmente convencida de su primera impresión –. No tiene nada. Ha hablado con la policía y no le han dicho nada, porque no pertenece a ninguna agencia importante. Creo que es un freelance, si es periodista de verdad.

-¡Oiga, por…!

-Ni la policía ni mi abogado. Debe haber hablado con la chica, Lila Nosequé. Le ha soltado ese rollo, y ella le ha hecho caso, no como yo. Y ella le ha conseguido mi teléfono, no sé cómo, igual se lo ha pedido a la poli. Y eso es todo lo que tiene, porque si supiera algo más no me habría llamado para venderme esa historia de la fama y la gloria.

Otra pausa. La voz tembló un poco.

-Bueno… Mira, Ava, hablando claro. No quería molestarte, pero la cosa sigue en pie. Sólo necesito que contestes unas pocas preguntas, o ni eso, mira, tú dame algo y yo me encargo del resto, ¿vale? Si quieres tus quince minutos de gloria, te los puedo conseguir.

Menos convicción imposible. Déjalo ya, se te ha caído la máscara a trozos.

-No vuelva a llamarme.

-Como quieras. Pero piénsatelo, que no te cuesta nada, y es mejor que controles lo que se publica porque…

-No tiene nada que publicar. No vuelva a llamarme.

Colgó.

Puso los ojos en blanco y resopló. Imposible volver a dormirse. Apartó las sábanas y se fue al baño. El móvil volvió a sonar, y siguió sonando durante una larga y cálida ducha. Seguía sonando cuando salió a vestirse. Apagó el móvil, encendió la tele y abrió la nevera.

Una cabeza despeinada asomó por la puerta.

-Ei, ¿puedes bajar eso?

-¡Buenos días! Vaaale.

-Merci. ¿Qué haces despierta a estas horas, vikinga?

-¿Qué haces tú durmiendo?

-Pff. Mira quién habla.

-¿Cómo vas con el diario?

-¿Eh? Ah, vaig fent. No me dedico al rollo detective a jornada completa. Apa, buenas… Ah, una cosa. ¿Hablaste con Mireia anoche?

-No, ¿por?

-Me dijo nosequé de que te iban a llamar de la agencia. O que les llamaras. Por lo de la sesión de fotos. Pregúntale a ella.

-Mmm, vale.

-Apa, nanit.

Ava acabó de desayunar, vio a un tipo calvo perder unos miles de euros en un concurso borderline, y consideró sus opciones. Demasiado tiempo encerrada en casa: recogería el portátil con el USB y se iría a un café a repasar los documentos de Raquel. Recuperó el móvil, y armada de bolso y ordenador, se dispuso a salir a indagar en los asuntos de una muerta…

Alguien se le adelantó llamando al timbre.

-¿Ava Estróm? – dijo una voz masculina, autoritaria. La escandinava espió por la mirilla: dos policías uniformados, sus caras deformadas por la lente de ojo de buey.

-¿Sí?

-Abra, por favor.

-Tengo que vestirme, un momento.

-Dese prisa, por favor.

-Sí, sí, enseguida.

Entró en la habitación de Sonia, aún despierta pero soñolienta en su pijama de ositos.

-Vikinga, no me des la…

-Sonia, es la policía.

-¿Qué…? – se incorporó en la cama, ojos bien abiertos.

-Escucha. Debe ser por lo de la tienda.

-Vale. A ver, tú tranquila: no digas nada sobre la uni ni Raquel, y no te dejes presionar.

-No pasa nada. El portátil, guárdalo. Los documentos de… ya sabes.

-Joder. Por poco.

-Shh. Toma.

-Vale.

-Ya sabes donde estoy. Te llamo luego, ¿vale?

-Venga, buena suerte, y tranquila.

Volvió rápidamente a su propia habitación. Abrió el bolso, examinó el contenido y sacó el espray antiagresión: llevar un arma hace parecer culpable. Se miró en el espejo, crítica.

Una ojeada experta al armario y seleccionó otro conjunto. Una camisa de manga corta, apretada pero con botones: potencialmente insinuante pero graduable. Unos tejanos, ajustados pero de cintura más normal: curvas nítidas pero sin tanga a la vista. Sus tacones más altos, doce centímetros adicionales de presencia. Nuevo conjunto de ropa interior, nuevo y ultrafemenino: si ha de asomar algo del escote, ha de ser rosa. Todas las normas habituales de simetría, cromatismo y formas observadas. Luz verde.

Se enfundó los tejanos, abrochó seis de siete botones de la camisa, descartó el maquillaje y respiró hondo. Fue a abrir la puerta los policías, que empezaban a impacientarse.

Dos minutos después estaba en un coche de policía, y en veinte en la comisaría. La adrenalina le había borrado el sueño. Tenía los sentidos afilados, concentrada en que no transluciera su estado de alerta total. Tras unos minutos de antesala, carteles de islamistas y timbres de teléfono, Ava fue conducida a presencia del inspector Santos.

Santos estaba sentado detrás de un escritorio gris, en un despacho donde predominaba el gris. Ava apenas recordaba su nombre: el inspector era un recuerdo borroso en una tarde llena de sangre y nervios. Una cabeza cuyo rostro eran horas de preguntas repetitivas. De hecho era moreno, fornido, y le daba color a la estancia sólo con estar allí sentado y mirarla.

Verde y negro se escanearon mutuamente: vio algo de tedio, impulsos contenidos, la tensión interior de alguien descompensado entre su ansia de movimiento físico y la lasitud del trabajo de despacho. Joven, de acción, encerrado en una cárcel de papel.

-Siéntese – dijo Santos. Una silla con ruedas, incómoda, en la que ella se sentó, cruzó las piernas enfundadas en denim blanco y se puso el bolso sobre la falda. Eso huele a nervios, a ganas de irte; a culpable. Rápidamente lo colgó del respaldo.

-La hemos hecho venir para hacerle unas cuantas preguntas… bueno, y espero que se encuentre mejor – añadió –. Del susto, el mal trago.

-Algo mejor – sonrió ligeramente –. No he dormido muy bien.

Las ojeras, el papel de víctima; perfecto.

-Ajá. Pues bueno, tómeselo con calma, tranquilita que por suerte no sucedió nada – comentario de pasada, mirando la pantalla del ordenador, que hizo pensar a Ava en el hombre muerto a sus pies: “aquí no ha pasado nada”.

-¿Tiene más preguntas? – medio protestó.

-Según vamos sabiendo más cosas, hay cuestiones que tenemos que confirmar y es importante que los testigos corroboren los hechos y aporten toda la información que puedan – expuso de corrido –. Cualquier detalle que recuerde nos puede ayudar, aquí trabajamos para usted. Queremos aclarar qué pasó, y sobretodo en este caso, quién era el hombre que la agredió a usted y a la otra chica.

-Ya le dijo, le dije, todo lo que sabía.

-La gente se acuerda de más cosas después de unos días, cuando se les pasa el susto. La mente se relaja y vuelven los detalles que el miedo hace olvidar. Interrogamos a los testigos después de un tiempo, precisamente por eso. Especialmente en su caso, o casos como el suyo, en que hay una experiencia tan impactante. Es mejor para usted volver sobre el tema ahora que ya lo tiene más superado.

El falso tono didáctico la irritó un poco. Apenas tendría diez años más que ella. Podría haber mostrado tanta preocupación por mi bienestar aquella tarde, cuando alargó el interrogatorio hasta las tantas.

Asintió.

-Nos queda por aclarar la identidad del agresor. En su declaración dijo que no lo conocía ni le había visto nunca.

-Sí.

-¿Está segura? ¿No le sonaba la cara, ni siquiera de rebote?

Santos extrajo una fotografía del hombre y la puso sobre la mesa. El pelo y la barba selváticos, la boca abierta y desdentada, los ojos ya vacíos; Ava sintió un escalofrío, pero no fue de miedo. Era un recuerdo de adrenalina y violencia, furia y frustración. No podía evitar que hubiera sucedido, no había nada que pudiera hacer para no haber sido atacada, no haber sido mezclada en todo aquello, no haber tenido que…

-No.

-Piénselo sin prisa. Quizá hace unos días, en algún otro sitio, por la calle, alguien que pasaba por ahí o que se le cruzó. O alguien en medio de una multitud, en una tienda o un bar, o haciendo la compra…

Ava hizo ver que se lo pensaba. Eso ya me lo he preguntado yo mil veces, y también la otra pregunta inevitable: ¿por qué yo?

-No, yo creo que no… no – el policía asintió comprensivamente y consultó la pantalla.

-En su declaración dijo que… sí, que el hombre la atacó con un cuchillo, después de acuchillar a Laia Tafunell. Es decir, que en cuanto la vio salir del probador, el agresor perdió todo interés en su anterior víctima para concentrarse en usted. Eso me hace pensar que la buscaba. Eso significaría que la conocía de algo, o que al menos la tenía vista.

-Como acaba de decir, eso después de acuchillarla a ella – objetó Ava –. Si me estuviera buscando no se hubiera entretenido en atacar a la persona que no era, ¿no? No nos parecemos en nada.

-No… - y el “no” quedó flotando, cambiando de color y sentido como una voluta de humo –. El modus operandi hace pensar en alguien de perfil obsesivo, y los obsesos acechan. Persiguen. Elijen un objeto, una víctima, y montan toda su obsesión sobre ella, y se dedican a espiarla, seguirla y tratar de acercarse a ella. ¿No ha recibido llamadas extrañas, ni emails o mensajes de desconocidos?

-No.

-Haga memoria, con cuidado. No tienen por qué ser amenazantes o memorables. Una llamada que cuelga cuando responde, o un mensaje que haya borrado creyendo que era una equivocación…

-No. Estoy segura.

-Bien… - se aclaró la garganta –. Supongamos que la ha estado acechando durante algún tiempo en secreto, sin que usted le descubriera. Llegó a Barcelona el cinco de enero, ¿correcto?

-Sí, correcto. ¿Está seguro de que me ha seguido, tanto tiempo? – mostró a las claras su escepticismo – O sea, ¿durante dos meses me ha estado espiando? ¿Por qué?

-Hagamos un repaso de sus movimientos. Es mejor que empecemos por el principio para no dejarnos ninguna situación importante.

-Si cree que es necesario…

-Por favor. Usted llega a Barcelona en avión, el cinco de enero.

-Sí.

-Bien, ¿dónde se aloja y qué hace?

Ava contuvo un suspiro, pensando mientras simulaba hacer memoria.

El demente está muerto, ¿por qué tiene éste tío tanto interés en sus motivos? Sólo puede significar una cosa: que no han conseguido identificarlo. Todo el mundo tiene una dirección, facturas, vecinos, familia. Si Santos ha de recurrir a preguntarme a mí por el agresor, es que no tienen nada de nada sobre él. ¿Y qué más da? Ese tío ya no es un peligro para nadie. Al menos Santos ya no me tiene en el punto de mira. Debe estar ansioso por conseguir los detalles del agresor para cerrar el caso. Pero Raquel Saiz ha sido asesinada. ¿Por qué se entretiene la poli en…?

-Al llegar a Barcelona dormía en un hotel. El Moncurial, en la calle Tallers.

-¿Cuántas noches?

-Una semana, más o menos.

-Lo comprobaremos con el hotel – asintió el policía. Una manera de decir “no se preocupe, ya nos ocuparemos nosotros de los detalles”; también decía “y atenta, que comprobaremos cada cosa que diga”. ¿Sospechan que yo conocía al loco? ¿El ataque tiene que ver conmigo…?

-Luego me mudé al piso.

-Los detalles, señorita Ström. Cómo encontró el piso, si alguien se lo recomendó, qué estuvo haciendo durante aquellos días, con quién se relacionó y a quién conoció. A dónde fue y en qué sitios estuvo.

Ella ganó algo de tiempo rebuscando en el bolso para sacar el móvil y comprobar unas fechas en el calendario. Algo va mal. El loco no fue a por mí: la tomó con la chica aquella tan mona, sólo me atacó cuando intervine. Si me hubiera seguido hasta la tienda, me hubiera buscado dentro. ¿Por qué Santos intenta convencerme de que ese loco iba a por mí?

-El… doce, el doce de enero entré en el piso. Encontré una oferta, “se busca chica para compartir piso de estudiantes” o algo así. Llamé y fui a verlo, y me trasladé al día siguiente.

-¿A quién llamó?

-Sonia de la Barza, mi compañera de piso. Somos tres en el piso: Sonia, su hermana Mireia y yo.

-Necesitaremos sus teléfonos. Quizá ellas conocieran al agresor, o recuerden haberle visto rondando por el barrio. ¿Cómo localizó el piso, como entraron en contacto?

-Por una web – dijo ella con una media sonrisa de disculpa. La de la UFP, concretamente. Maldita suerte. Eso nos llevará a la uni y a Raquel Saiz…. Ava repasó mentalmente el último mes, tratando de borrar cualquier vinculación con la universidad.

-Bien, entonces se mudó el día 12. Continúe.

Estaba claro que el interrogatorio no tenía nada que ver con el agresor. Lo que le interesa son mis movimientos. ¿Será al revés? ¿Soy yo la sospechosa de haber planeado matar a ése tío? Joder, no sé ni su nombre. Sonrió complaciente; modo rollo activado.

-Pues estuve de compras, visitando la ciudad. En la playa, tomando el sol, y compré algunas cosas para mi habitación: una lámpara nueva, no sé si tendré la factura, y tuve que ir varias veces al consulado para arreglar el visa, el visado quiero decir. Sonia me estuvo enseñando Barcelona, ya había estado el verano del año pasado pero no la conocía mucha, ¿mucho?, eso, la ciudad quiero decir, no Sonia. Me encanta, está tan llena de vida, y en enero, no sabe la diferencia que hay con mi país, la temperatura, el sol, el ambiente que hay. Ha visto mi pasaporte, ¿verdad? Soy de Sundsvall, pero mi apellido es por mi madre, mi padre era casi español, ¿sabe?, del Caribe, ¿conoce Puerto Duquesa?, bueno, es un refugiado político. Y por eso quería aprender español…

-Perdón, ¿no se acuerda de las fechas?

-¿Las fechas?

-En qué días hizo todo eso. Estamos hablando de dos meses, algo en especial haría durante esos dos meses. ¿Está de vacaciones?

-Bueno, me apunté a un gimnasio. Natación y fitness, ¿sabe? Y he estado perfeccionando mi castellano. Bueno, algo he mejorado – añadió con un vago gesto manual; la mano se perdió un momento en el aire, y después volvió por casualidad a desabrochar un botón de la camisa. Los ojos de Santos fueron de los suyos a la mano, y de nuevo a su mirada. La mano tembló imperceptiblemente.

-Señorita Ström – atajó secamente el policía –. Estamos hablando de un crimen muy serio. Por favor, céntrese en lo que le pregunto. Cuanto más precisas sean sus respuestas, antes resolveremos el caso.

-Pregunte.

-¿Qué está haciendo en Barcelona? Para qué ha venido, el motivo principal de que esté en el país.

-Profesional. Es por motivos de trabajo.

-Bien. ¿De qué trabaja?

-Soy modelo.

Las preguntas de Santos se habían hecho más cortantes, su tono más impaciente.

-¿Ha trabajado en Barcelona? ¿Para quién? ¿Cuándo?

-Tengo agencia pero no, aún no he trabajado en España…

-¿Cómo se gana la vida entonces?

-Estoy buscando trabajo, es decir, a través de la agencia…

-Humm – musitó Santos –. ¿Es modelo profesional entonces? ¿Pero no ha trabajado en tres meses?

-Son una especie de vacaciones, díganos, ¿digamos?, pero estoy en Barcelona por trabajo. Digamos que me lo tomo con calma…

-¿Y ha venido a Barcelona especialmente para trabajar de modelo?

-El mercado español es muy… mucho más grande. Hay más demanda, sobretodo de rubias. Rubias naturales. Además, si mides menos de metro setenta y tres no puedes hacer trabajo de pasarela, y soy demasiado pequeñita...

Parpadeó, mirando interrogativamente al policía. Éste hizo un gesto impaciente de “¿y?”. Ella intentó calibrar la paciencia del policía, la cantidad de filfa que podía hacerle tragar. Adoptó un tono de rueda de prensa:

-He contactado con varias agencias y finalmente he firmado un contrato con KNK Models. Maneja mucho volumen de negocio y profesionalmente ha sido un movimiento beneficioso para mí. He acabado mis estudios y ahora estoy tomándome unas vacaciones en Barcelona, pero profesionalmente se trata de una apuesta por el mercado español…

-Ya – atajó el inspector –, resumiendo, está buscando trabajo en España. ¿No se acuerda con precisión de qué ha hecho desde su llegada a la ciudad? Con fechas.

Clic. Toda la desordenada colección de vagas impresiones y sospechas encajó de repente como un Lego. La sueca se mordió un labio ligeramente, miró al techo y se recogió el pelo detrás de la oreja.

-Mmm…

El policía frunció el ceño, tamborileó en el escritorio.

-He estado… yo… una, una pregunta.

-Diga.

-Esto es, o sea, es confidencial, como cuando hablo con un abogado o un médico, ¿no?

El policía frunció más el ceño, abrió la boca.

-He estado en la cama – le confió ella, bajando la voz y sin darle tiempo a continuar –. Recuperándome.

-Recuperándose. ¿De qué?

Sus pupilas giraron repentinamente a lado y lado, sus dedos volaron a desabrochar el quinto botón de la camisa. Las cejas del hombre subieron, abrió la boca, la volvió a cerrar.

-Es una cuestión privada – explicó ella, con un rastro de duda en la voz –. Por favor, no lo escriba en ningún documento oficial, se lo pido.

-¿Está enferma…? – preguntó el policía, sintiéndose estúpido inmediatamente. Ava interceptó su reacción antes de que llegara a producirse. Atacó el siguiente botón, revelando un retazo de poliéster y elastano cuajado de volutas rosas.

-De verdad, es una cosa que le digo porque es policía pero por favor, le ruego que no lo haga público – siguió hablando, mientras desabrochaba el cuarto botón –, es una cuestión privada, lo entiende. Mi médico es el doctor Roviralta, hable con él… De verdad, confío en usted pero…

-¿Qué está…? – empezó él, empezando a levantar una mano, empezando a ponerse nervioso, pero se encontró con el espacio visual invadido y el auditivo pre-ocupado.

-…le pido que lo mantenga en secreto – tercer botón –, es algo personal y también profesional, no me avergüenzo pero es que, o sea, no quiero que sea público, me entiende, que quede entre usted y yo – dos medias lunas rosa, creciendo rápidamente hacia el plenilunio bajo el segundo botón –, por eso se lo enseño, pero por favor, no se lo diga a nadie.

Liberó el último botón y el tejido elástico de la camisa se encogió en retirada. Se inclinó un poco para sacar los brazos de las mangas; Santos tardó en reaccionar, y se encontró hablando cuando la chica ya tenía la camisa en la mano.

-¿¡Qué está haciendo!?

Ava parpadeó dos veces, perfectamente desconcertada, convertida en la viva imagen de la Inocencia en Sujetador.

Le costó una barbaridad no sonreír.

-La cicatriz – confesó, casi en un susurro, llevando una mano a la parte inferior del sostén, lista para levantarlo –. Aún se ve un poco, pero el doctor Roviralta dice que en un par de semanas más se va. Se la…

-¿Qué cica…? Ah, no, no, no hace falta – se espabiló el hombre, negando con una mano nerviosa –. Se ha operado…

-Setecientos. Translaminar, metasilicona – apuntó ella, como si revelara la fórmula de un sortilegio –. Ahora mismo estoy en cien.

-Ah, y…

-La cicatriz lo demuestra. Fueron bastantes días que estuve en la cama, como quería fechas... El, como se dice, ¿postoperatorio?, duró bastante. Yo no quiero ocultarle nada, pero es una cosa privada, ¿sabe? Bueno, no quiero que lo sepan, es por mi trabajo, no quiero que sepan que las tengo operadas.

-Ya, no, que no se preocupe – tropezó Santos, haciéndole gesto de que volviera a vestirse –. Vuelve a…, vuelva a vestirse, anda.

-¿No necesita ver la cicatriz?

-No… mire, vístete…

La rubia se volvió a poner la camisa, sin molestarse en abrochársela.

-¿Qué días estuvieron… – Santos se dio cuenta de que estaba haciéndola la pregunta al sujetador repleto, o a sus pasajeras, y forzó una mirada severa a Ava – . ¿Cómo se llama su cirujano?

-Ya se lo he dicho, es el doctor Roviralta, tiene la consulta en el Passatge Sunyer.

El policía afirmó, escrutó la pantalla con esfuerzo visible, renunció a decir algo, y cuando habló su voz tenía un tono exasperado y apremiante.

-Bueno. A ver… la última semana. Antes del ataque. Eso. La semana pasada. Se acordará de algo.

-Mmm. Nada especial. Estaba esperando a que me llamaran de la agencia. Pasé muchas horas en el gimnasio, cuando me recuperé de esto, ¿sabe? Fui un poco de fiesta, no recuerdo donde, y luego pensé que…

-Eso no nos sirve de nada. Si no la seguía. El agresor – desechó él rápidamente, huyendo de los gestos de ella –. Aquel día. El del ataque. El uno de marzo. Éste sí, al menos, ¿no?

Ella asintió enérgicamente, provocando una onda de choque en el contenido de las copas.

-¡Sí! Me levanté a las nueve o las diez, y estuve de compras. Varios sitios de Passeig de Gràcia y Portal de l’Àngel, quizá tengo las facturas aún. Comí en un japonés cerca de Ramblas, el Bukkeka. Estuve llamando a Sonia, pero no contestaba, y al final conseguí hablar con ella mientras estaba en la tienda. Justo antes de que entrara ese hombre. El resto ya lo sabe.

-Ya – dijo Santos, y se echó atrás en el asiento. Ava tuvo la sensación de que la entrevista había terminado, pero se abstuvo de demostrarlo de ninguna manera. Se empezó a cerrar de nuevo la camisa, sin aspavientos. Sus dedos tropezaron con los ojos de él, y vio algo en ellos.

-¿Qué ha dicho que estudia?

-Ya he acabado mis estudios.

-Creía que estaba en Barcelona por estudios. Que era estudiante. Sólo trabajo, entonces.

-He venido por trabajo, sí.

La nuca le cosquilleaba.

-No está estudiando, entonces. Nada de nada, ¿no es así?

El tono había cambiado; ni más alto ni más bajo, pero contenía una amenaza. La mirada de él estaba en sus ojos, pero cuando ella volvió a mirarle el policía se desvió descaradamente en sus pechos. Una falta de disimulo encubre una necesidad de disimulo… en otro campo. Cuidado.

-Ahora mismo, no. Pero he pensado en hacer un doctorado, algún día, no sé, quizá más adelante…

-¿Aquí en Barcelona?

-Sí.

-¿Dónde? ¿En qué universidad?

-En la Fabra i Puig – cedió ella, evitando respirar hondo como le pedía el cuerpo.

-¿La Fabra i Puig? – repitió él, echándose hacia delante – En ésa hubo un asesinato el lunes.

Pasó un segundo fatal durante el que dudó entre saberlo o no saberlo.

-Ah, ¿sí? Ah, sí, lo he oído, o sea, lo he leído, en Internet. Creo… ¿Quién?

-¿No ha leído quién? – preguntó suavemente el policía, lleno de falsa sorpresa.

-No…

Mierda.

-¿No estuvo por allí ningún día? Quizá viera algo raro. A alguien sospechoso.

Primavera barcelonesa por fuera, invierno sueco por dentro, Ava empezó a pensar deprisa.

-Pues, no… Bueno, fui un día a informarme sobre los posgrados, sólo a preguntar, pero no esos días que… Oh, ¿cree…?

Parpadeó.

-¿Creo que qué?

-Que… ¿cree que tienen relación? ¿Los dos casos?

-¿Eso piensa usted, señorita Ström?

-No, no lo sé, usted dice…

-No, usted ha dicho que “los dos casos”, si creo que tienen relación. ¿Cómo se le ha ocurrido eso? – inquirió el policía, dueño de la situación.

-Porque me está interrogando, y de repente me pregunta si he estado en la UFP, si he visto a alguien sospechoso, y supongo que lo dice por el asesinato. ¿O es por el hombre que me atacó?

Santos ignoró ambas preguntas.

-Ha estado en la Fabra i Puig. ¿Cuándo?

-Hace dos días.

-¿El lunes?

-El… sí, el lunes.

Apretó un poco las piernas cruzadas. No añadió el clásico “eh, ¿no estará insinuando que yo…?”.

-¿Para qué estuvo allí?

-Para informarme. Ya le he dicho, un doctorado. Fui a preguntar por la posibilidad de hacer una tesis.

-¿A quién?

-A la facultad de Historia y Psicohistoria. Hay muy buenos...

-¿A quién fue a preguntar?

-Al profesor Matías Uribe, la profesora Enriqueta Sorribas i la doctora Santisteban.

-¿Por qué a ellos?

-Porque he leído algunos de sus papers y libros. Me interesarían para escribir mi tesis.

-O sea que habló con esos profesores, ¿y al entrar y salir no…?

-No – interrumpió ella, impávida –. No hablé con ninguno de ellos. Fui a sus despachos pero no estaban.

-¿Estuvo en el despacho de la profesora Santisteban?

-No. Estaba cerrado.

-¿Y qué hizo?

-¿Qué hice? Nada. ¿Qué podía hacer? Vi que no estaba y me fui.

Santos pareció sonreír. No sonrió realmente, pero sus ojos sí. Ajustó la pantalla del ordenador.

-¿Por qué antes no ha mencionado la universidad?

-¿Qué quiere decir? No me ha preguntado por eso.

-Le he preguntado qué estuvo haciendo en Barcelona. Ha evitado hablar de la universidad.

-No. Fui a la universidad el lunes, después del ataque, y usted me preguntaba por antes.

-Ha dicho que había venido por asuntos de trabajo. No ha dicho nada de una tesis. ¿Por qué?

-Porque como ya le he dicho, he venido por asuntos de trabajo. No estoy haciendo ningún doctorado, ni siquiera tengo un tutor para la tesis. Perdone, pero no le estoy mintiendo. No sé por qué me pregunta todo esto.

Santos apoyó una mano en la pantalla.

-No está mintiendo, pero sólo porque le he obligado a decir lo que ya sé.

Giró la pantalla, y la respuesta de Ava, ya en un tono razonablemente molesto, se murió en sus labios. La imagen estaba bastante granulada, en tonos grises y llena de artefactos visuales. Aún así, se entendía con claridad: un pasillo, una puerta, una persona frente a la puerta.

Cámara de seguridad.

Se le secó la boca.

-Fue al despacho de Carla Santisteban – afirmó el policía –. Llamó a la puerta. Esperó fuera. Después se marchó.

-Eso… ya se lo había dicho.

-Sí – aceptó Santos –. Lo que no me había dicho es… esto.

Clic, clic. La grabación saltó hacia adelante cinco minutos y se puso en marcha. A bajos frames, Ava se vio a sí misma volviendo a entrar en escena, mirando a lado y lado, sacando algo del bolso y frotando el pomo, tirándolo a una papelera, alejándose rápidamente.

Ava inspiró hondo, silenciosamente. La mirada de Santos estaba clavada en la suya.

-Usted ya sabía quién había muerto. No lo leyó en las noticias. Lo vio. Encontró el cadáver. Ya sabía que estaba allí. Y borró sus huellas del pomo de la puerta.

-Santisteban. Es la asesinada, ¿no?

Le tembló un poco la voz. Santos negó con la cabeza.

-Usted sabe quién es la muerta. ¿Por qué no llamó a la policía?

-Yo no sé nada. Fui para hablar con Santisteban, pregunté en recepción por su despacho, subí y la puerta estaba cerrada. La estuve esperando, pero después me fui.

-¿Y por qué volvió después a borrar sus huellas?

Ava guardó silencio y le sostuvo la mirada.

-Yo no sabía que había un cadáver dentro.

-Sí que lo sabía. Entró por la ventana.

-Si hubiera sabido que había alguien muerto, ¿por qué llamar a la puerta, por qué esperar?

-Encontró un cadáver y no llamó a la policía, señorita Ström. Se arriesga a que la acusemos de obstrucción a la justicia y destrucción de pruebas.

-No vi ningún cadáver – afirmó ella lentamente, en voz baja pero muy clara –. Nunca he estado dentro de ese despacho. No tiene pruebas de que entrara.

Santos volvió a repantingarse, y esta vez sí sonreía.

-Antes ha dicho que ha venido a trabajar en España por su estatura, ¿no?

-¿Eso qué tiene…? Sí, he dicho eso – apretó las piernas cruzadas, mucho.

-Y porque era rubia, ¿no?

-Eso.

-¿Es rubia natural?

-¿Qué clase de pregunta es esa?

-Me ha confiado su operación de pecho. Su color de pelo no es una pregunta tan comprometida, ¿no?

-Sí. O sea, no, no lo es; sí, soy rubia natural.

-Bien. Para que me quede claro, afirma que no entró en ese despacho, ¿no es eso?

-Exacto.

-Interesante. Porque los forenses encontraron un pelo rubio. En el despacho. Dentro. Y no es de la muerta, se lo aseguro.

Dejó de sonreír. Algo frío le subió a la sospechosa por la columna vertebral.

-No tan largo como el suyo. Pero el cabello es quebradizo. Por suerte, tenemos la raíz. Con ella puede hacerse un examen de ADN, prácticamente infalible y aceptado por cualquier juez como prueba concluyente.

-Quiero hablar con mi abogado.

-¿Sigue estando tan segura de que no estuvo en ese despacho?

-He dicho que quiero hablar con mi abogado.

-Perfecto. Si quiere puede hablar con su abogado. La prueba del ADN demostrará que estuvo en ese despacho y no informó a la policía, y junto con el vídeo, demostraremos que estuvo destruyendo pruebas.

-No puede…

-O puede colaborar. Se lo recomiendo. Cuando se encuentre acusada no tendrá ninguna otra posibilidad. El ADN no es lo único que puede concluirse de un pelo.

Ella se esforzó en poner cara de póker. Santos se inclinó y bajó la voz.

-No tendrá ninguna credibilidad. Eso sí, con un buen abogado puede que la consideren una enferma la internen en vez de enviarla a la cárcel.

-¿De qué habla?

- Usted tenía un problema grave, y ahora tiene dos. Si no colabora se buscará más problemas. Si colabora, esto no tiene por qué complicarse más. Puede ayudarnos, ayudar a solucionar un crimen y alejarse de sus problemas. Ha estado haciendo más cosas en Barcelona de las que me ha contado. Ya tenemos los resultados del análisis, no se moleste en poner esa cara.

-No sé de qué me habla.

-Puede que sea lo normal en su ambiente laboral, en su mundillo de modelos, pero ante un juez esto la perjudicará, y mucho. Todas las sustancias que se consumen acaban en el pelo. Sabemos qué ha tomado y en qué dosis. Es un análisis tan preciso como el del ADN.

Ava guardó un largo silencio. Ah, era eso. Oh, chica mala, Carla. Muy mala.

-No soy una drogadicta.

-Eso es asunto suyo. Pero le recomiendo que colabore mientras pueda.

-Montando de lado.

-¿Qué?

Ava se puso en pie, acabando de cerrarse la camisa.

-Es un libro. Montando de lado. ¿Lo ha leído? Es muy interesante. De Carla Santisteban. Un monográfico sobre las expresiones externas del poder ostentado por mujeres en Occidente, y cómo moldean la personalidad y el comportamiento.

-Ava, debería…

-Mire al menos la contraportada. Hay una foto de la profesora Santisteban. Comprobará que es rubia, aunque de un tono más oscuro que el mío. Como el que ha encontrado. Y si se toma el tiempo de leer el prólogo, la profesora habla abiertamente de su uso de la cocaína. Fue bastante polémico cuando estaba haciendo la carrera, pero la facultad de Uppsala siempre ha apoyado sus posiciones. No sé si le interesa el debate académico, Santos.

La cara del policía se congeló, y luego se distendió mínimamente.

-Se está buscando sus propios problemas, señorita Ström. Le conviene colaborar.

-Lo siento, no tengo nada que decirle. Yo solamente llamé a una puerta y me marché. No sabía nada y no puedo ayudarle en nada. En vez de investigar quién me ha atacado está intentando mezclarme en un asesinato. No voy a volver a hablar con usted sin mi abogado. Adiós.

Cuando salió a la calle no era aún mediodía, pero se sentía como a medianoche. Se sentó en un banco a escuchar música y respirar hondo hasta que dejaran de temblarle las rodillas. Había estado muy cerca de reconocerlo todo. Estaba en el punto de mira. Lo quisiera o no, ya estaba metida en aquel asunto hasta las cejas. No había vuelta atrás.

Se quitó los cascos en cuanto empezó a pensar con normalidad. No sabía si Santos iba realmente a por ella, pero era evidente que había relacionado ambos crímenes. ¿Existe realmente un nexo entre los dos casos, aparte de que he caído de cabeza en ambos? ¿El asesinato en la universidad tiene algo que ver con el ataque en la tienda? ¿O sólo tengo una mala suerte increíble?

El móvil sonó justo cuando iba a levantarse. Número desconocido. Otra vez el idiota del paparazzo…

-¿Sí?

-Ah, ¿Sophia? ¿Sophia Ström? – una voz femenina, vagamente familiar.

-Sí, ¿quién es…?

-Ah, me llamo Laia. No sé si sabes quién soy…

VI.   TINTA BAJO LA PIEL

Laia Tafunell llevaba puesto un pijama de hospital y una gran sonrisa. Sólo la última le sentaba bien.

Vio llegar a la visitante como una figura azul enfundada en tejanos y un polo, iluminada de frente por la luz matinal. Llegó acompañada de un destello gualda de pelo suelto y dos puntos de exclamación verdes que la enfocaron al momento.

-Hola, Laia – saludó sonriente.

-¿Sofía, no?

-Bueno, sí, pero prefiero Ava.

-Ava. Vale.

-¿Cómo estás?

-Bueno… viva. He estado vomitando, y con dolor, y fiebre… pero sobrevivo.

-¿Qué dicen los médicos?

-Que estoy bien. Que no hay contaminación perinosequé, el páncreas y el bazo y todo lo demás están bien.

-Uf.

-No han querido operarme. Parece que es una herida poco profunda.

-Menos mal.

-Sí. En unos días me dejan salir. Sólo estoy en observación. Uy, siéntate, ¿no?

La sueca se pasó una cortina de pelo detrás de la oreja y acercó una silla. Se subió los pantalones, se sentó, cruzó las piernas y sus ojos se volvieron más grandes y más verdes.

-Te he traído una cosa – dijo, y sacó del bolso una pequeña caja de bombones.

La convaleciente hizo una o con los labios. Debía tener pocos años más que Ava, era muy morena y llevaba el reluciente pelo negro muy corto. Sus ojos marrones la miraron con algo que le pareció curiosidad, ¿sorpresa?

-Oh, nueces de macadamia – leyó Laia en el paquete, haciendo pucheros –. Ay, qué mona, pero ahora no puedo.

-Para cuando salgas...

-Uy, estaré en plena operación bikini. Ay, pero gracias, monísima, ¿eh? Qué detallito.

La sueca sonrió y volvió a tocarse el pelo. Maja, pero un tanto ñoña para mi gusto.

Un breve silencio.

-Oye, muchas gracias por venir a verme. De verdad, es un detalle muy bonito. Además si no fuera por ti no estaría aquí.

-No es nada. No sé por qué lo hice, no voy haciéndome la héroe por ahí, ¿heroína?

-Sí, heroína. ¿De dónde eres?

-De Suecia.

-Ay, suiza. En la tienda ya te noté el acento, pero no sabía de dónde. Pensé que eras alemana porque no tenías mucha pinta de inglesa – le confió Laia alegremente.

-¿No, tú crees?

-Nooo, son mucho más pecosas. Pero que hablas castellano súper bien, ¿eh?

-Bueno, gracias. A veces me equivoco un poco.

-¡Uy, nada! Ya me gustaría hablar inglés a mí así de bien. O alemán, ¿en Suiza hablan alemán, no?

-Sí. Y en Suecia, sueco.

-Ah, y tú eras… ay, perdona, eso, sueca. No suiza. Suze… ¡Sueeeca!, sue-ca.

-Eso – concedió Ava, y se unió a sus risitas educadamente.

-Sueca, ¿Ava? Mmm, ¿como ABBA, esos de los setenta…?

-No, A-uve-a, una sola uve – atajó la rubia, mosqueada.

Laia le cogió la mano que tenía sobre la rodilla.

-Gracias, Ava. Por lo que hiciste. De verdad, muchas gracias.

La mano de la chica era tibia, temblaba ligeramente, llevaba las uñas cuidadas y sin esmalte. Sus dedos entrelazaron los suyos. Ava sonrió, devolviéndole un suave apretón. Algo teatral, esta Laia.

-De verdad – repitió, la voz resquebrajándosele –. Aquel tío, se me… ese… asesino, cabrón, me hubiera matado si no llega a ser por ti. De verdad, Ava.

-¿Le conocías? – bajó la voz a su vez, intentando ahorrarse una escenita de lágrimas.

-¡No! No había visto a ese hijoputa en mi vida – siseó Laia, apretando los labios.

-No pasa nada. Estás bien, te vas a recuperar enseguida y nunca más vas a ver a ese tío. Está muerto y tú estás viva, ¿vale?

Laia respiró hondo y se relajó, con esfuerzo.

-Ya. Ya lo sé. Pero es que…

-No pienses en ello…. Vas a ponerte buena y ya. Ya está.

-Ya. Ufff. Te debo la vida, Ava. Te daría lo que sea. De verdad.

Los dedos de ella apretaron brevemente los suyos, acariciándoselos. A Ava le hizo pensó en un caniche removiendo la cola con el ritmo de un metrónomo en prestissimo. Le devolvió la caricia. Espabila, Laia, te necesito más lúcida.

-Oye, Laia. ¿Cómo pasó?

-Pues te traía los vaqueros, y entonces entró el loco. Así de fácil.

-Me cerraste la cortinilla, no vi nada.

-Pues… ufff. Entró gritando, me giré, y vino a por mí. Tenía… un cuchillo y se puso a gritar y se me echó encima… In… intenté empujarle, pero…

-Laia, tranquila. No pienses en eso. ¿Te atacó sin más? ¿No dijo nada ni te pidió dinero?

-No era un ladrón, no, era un asesino. Gritaba y gritaba, y… ufff.

-Vi como te atacaba – dijo Ava con cuidado, tanteándola –. Te hirió, te caíste al suelo. Podría haberte matado en ese momento.

Podría, pero se volvió hacia mí. Pero no para defenderse; eso habría sido lógico. No actuó con lógica en ningún momento. No dejó a Laia malherida para defenderse de otra amenaza. No para atacarme, sino para ofrecerme el cuchillo, para que le ayudara a clavárselo. ¿Por qué quería morir? ¿Por qué me necesitaba para morir?

-No te salvé la vida, Laia. Ese no iba a por ti.

-No “iba” a por nadie. Sólo era un loco. ¿Crees que iba a por ti?

Buena pregunta. Si es así, ¿por qué te atacó a ti?

-Laia, ¿no te ofreció el cuchillo? ¿No intentó que le hirieras?

-¿Qué?

-Conmigo lo hizo. Me daba el cuchillo, como si quisiera que lo matara. Pero no lo toqué.

-¿De verdad? – abrió unos ojos enormes – Pues… se me quedó mirando un momento, no sé, estaba aterrorizada… Dios mío, qué chalado. ¿Quería que lo matara? ¿Por qué?

Pero no mató a nadie. No era eso lo que intentaba.

-No lo sé. ¿No te dijo nada de nada? Antes de atacarte.

-Gritaba. ¿No le oíste?

No, eso lo vi: la atacó sin más. Sin pensar. Para quitarla de en medio. No la quería a ella. O se enfadó cuando ella no le hizo el favor de matarlo. Perdió el interés en cuanto aparecí. Pero tampoco me buscaba a mí en concreto. Sólo alguien que le hiciera caso, quizá, que cogiera el cuchillo, o que le devolviera el ataque. ¿Para qué?

-Le oí gritar, pero no entendí nada. ¿Qué decía?

-No sé, gritos, como “ah”, “ah ya”, o algo así. “Ara”, yo qué sé. No sé, estaba muerta de miedo.

-¿Cómo si quisiera decir algo?

-No lo sé… puede ser que sí. Me miraba, gritaba. Tenía unos ojos de peli de terror, un loco. Igual sí, me miraba como si quisiera decir algo. “Asa ara, asara”, mucha “ah-ah-ah”, y me atacó.

-¿Sara?

-Algo así. No sé.

-¿Sara, puede ser el nombre? ¿Que fuera buscando a una Sara?

-Pues… no sé, podría ser. “Saraaa, Saraaa…” sí, puede ser. Puede que dijera “Sara”.

Muy traído por los pelos, pero…

-¿Conoces a alguna Sara? Amiga tuya, o familia, o que trabaje en la tienda…

-No… no, ninguna.

Pista falsa. Seguramente no es esa Sara, quizá no haya ninguna Sara. Puede que el loco buscara a una tal Sara, o que gritara cualquier otra cosa parecida, que puede o no significar algo. Ava, por aquí no vamos a ninguna parte…

-¿Te interesa? – preguntó tímidamente Laia, con un suave apretoncito a su mano –. Quiero decir, tantas preguntas… Vamos, que no es que moleste que me hagas preguntas, te respondo lo que quieras, pero te veo súper preocupada. Ese… ese tío, está muerto. Ya se ha acabado, tú misma lo has dicho.

La rubia suspiró, echándose atrás un rubio mechón con rubio estilo.

-Intento entender de qué va la cosa. La policía me ha interrogado mil veces. No saben quién es, o era, ese hombre. No tienen ni idea.

-¿La policía no lo sabe? ¿Te lo han dicho?

Me lo han dicho con sus preguntas. Ni siquiera tienen un nombre por el que preguntar.

-Sí. ¿Les has contado todo lo que recuerdas?

-Claro. Lo mismo que viste tú. Es que no hay mucho más que contar.

-Ese tío, Laia. ¿Cómo era?

-Pues, tú también le viste, ¿no? Bueno, pues eso, delgado, con muchas greñas, sin camiseta, muy sucio, con muchas heridas, el tatuaje, un cuchillo en…

-¿Tatuaje? ¿Qué tatuaje? – interrumpió la sueca, su voz diez decibelios más alta.

-¿No lo viste? El que llevaba en el cuello.

El probador de Phaxion, la cortinilla, la luz entrando desde el escaparate; una figura a contraluz, chorros de líquido rojo, un borrón de movimiento, violencia, dolor, un golpe, un chasquido, una caída; gritos, silencio.

-No, no lo vi. Demasiado rápido. ¿Cómo era?

-Vi una parte. Era como un brazo, cogiendo una serpiente.

-¿Un brazo cogiendo una serpiente?

-Había más, era más grande: un brazo cogiendo una serpiente, algo redondo debajo y una especie de alas o plumas arriba, o algo así, alargadas. El tatuaje le iba de delante atrás, sólo vi un trozo, el de al lado, una punta.

-O sea, que debía ser una figura de alguien agarrando una serpiente, con alas. ¿Como una especie de ángel con una serpiente?

-O un pájaro con una serpiente, sí.

-Un pájaro cogiendo una serpiente. ¿Como la bandera de México?

Laia parpadeó.

-¿Eh? ¿La bandera de Méjico? – titubeó la chica, descolocada.

-Un águila con una serpiente en el pico. ¿Podría ser eso?

Laia soltó una risita.

-Te lo tomas en serio, ¿eh?

-¿Podrías describir bien esa figura, para que hiciéramos un dibujo o algo así, a ver si podemos identificarlo?

Laia soltó otra risita, le soltó la mano con la que había estado jugando toda la entrevista y levantó un poco la sábana. Apareció su pie derecho, piel algo más clara que el resto de su cuerpo [visible], uñas pintadas de rojo; un ejemplar bonito y femenino, le pareció a Ava. La paciente usó el otro pie para levantar un poco la pernera del pijama. En el tobillo derecho había un diseño sinuoso, verde y rojo, retorcido y vegetal, fundiéndose en letra gótica: bad girl, leyó la sueca. Entre letra y letra florecía una pequeña selva astragular.

-¿Ves?

-Mmm.

-Lo hice yo.

-¿Haces tatuajes?

-No. Los dibujo. Hago el diseño, y de ahí se saca la plantilla para el tatuador.

Levantó el pie en el aire, moviendo el tobillo para enseñárselo en varios ángulos.

-Antes de la tienda trabajaba en un local de tattoos – explicó con una sonrisa maliciosa, y sólo entonces, la escandinava vio algo brillar entre sus labios. Llevaba un minúsculo brillante engastado en uno de los incisivos –. Preparaba las agujas y hacía los diseños; no manejaba la máquina. Necesitas un certificado, yo era la diseñadora.

-O sea que sabes de tatuajes.

-No mucho; sólo sé dibujar en papel cosas que quedan bien sobre piel.

-¿Entonces puedes hacer un dibujo de lo que recuerdas?

-Mejor. Te puedo llevar con mi antiguo jefe – sonrió de nuevo, menos pero con más malicia, dejando caer el pie sobre la cama –. Es un crack. Nadie sabe más de tatuajes que él en toda Barna.

-¿Podría identificar el tatuaje? ¿Sólo con un dibujo parcial?

-Si él no puede, nadie puede.

-Genial. ¿Puedes darme su dirección?

Laia sonrió, guiñándole un ojo.

-Yo misma te llevaré. Vamos las dos, hablo con él y te prometo que hará todo lo que pueda por adivinar qué es ese tatuaje.

-No hace falta, tienes que descansar y recuperarte. Puedo decir que voy de tu parte, ¿no?

-Na, me dan el alta el martes, y hoy es viernes. Podemos ir y te invito a tomar algo, ¿qué dices? Te debo la vida, como mínimo te pago una copa, ¿eh? – propuso sonriente, con una palmadita en la rodilla.

Ava le devolvió la sonrisa, agobiada con el empalagoso agradecimiento de la chica. Por razones que no tenían nada que ver con el caso Tafunell, se sentía incómoda en compañía de aquella española tan sobona. Además prefería investigar por su cuenta y a su manera, pero la morena parecía dispuesta a no soltar prenda. Se encogió de hombros.

-Vale, por qué no. Así me aseguro de que ningún loco ande suelto – dijo en broma. Laia le dio un último apretón a su mano.

-Mi heroína.

Un segundo después de salir de la habitación, Ava ya estaba preguntándose qué ángulo podía explorar a continuación. El tatuaje tendría que esperar al alta de Laia, los gritos del loco no parecían llevar a ninguna parte, y la entrevista con Santos no le había dado ninguna idea de qué pista estaba siguiendo la policía. Sólo sabía que Santos había relacionado el caso Saiz y el caso Tafunell… y que la relación entre ambos era ella, Ava. No era una buena noticia.

Enfiló el pasillo, rumbo al ascensor. A por el caso Saiz, entonces. Están los documentos de Raquel. Sonia sigue trabajando en el diario. Espero que encuentre algo ahí, porque el resto es un montón de trabajos para la uni, tienen toda la pinta de ser una pérdida de tiempo total, y si no descubrimos algo sobre…

-Ava.

La escandinava giró en redondo, saliendo de su mundo mental. Delante tenía un hombre ligeramente más alto que ella, algo menos de treinta años, más bien delgado, con ojos negros y brillantes y una mata de pelo amazónica. Vestía tejanos y una chaqueta de cuero claro, y llevaba un pinganillo a la oreja.

-¿Quién es?

El chico hizo una sonrisa algo torcida

-Sólo quiero hablar un momento.

Ava puso los ojos en blanco.

-Ah, ya. El señor “Llámame Alex”.

-Sólo hablar un momento, de verdad.

-Vale. Habla.

Se volvió y ganó el ascensor. El tipo no puso la mano bloqueando la puerta como en las películas, pero sí se subió con ella.

-No voy a hablar contigo porque me persigas, y si cuando salgo por la puerta sigues detrás de mí, llamaré a la policía.

-Eh, que no soy un acosador ni nada parecido – protestó Parcerisas levantando las manos en gesto de inocencia –. Sólo quiero hacerte un par de preguntas. Para aclarar el caso.

-No hay nada que aclarar. Lee la noticia. Hubo un ataque. Me defendí. Fin del caso.

El periodista volvió a meterse las manos en los bolsillos, tensando el cable del pinganillo.

-Mira, ya sé que no sabes nada del caso. Pero échame una mano y puedo contarte lo que sé yo.

-Vale. Respóndeme a una pregunta.

-¿Cuál?

-¿Eso es un iPod?

-¿Qué?

De improviso la sueca le metió la mano en el bolsillo y sacó el puño cerrado. El hombre manoteó, volviéndose para impedirle el gesto y agarrándole la mano de salida. Se miraron cara a cara, manos cogidas en mitad del aire. La puerta se abrió con un campanilleo.

-¿Qué haces, tía?

-No estabas escuchando música, ¿verdad?

-Suelta eso.

-Es un micro, ¿verdad?

Parcerisas arrugó las cejas. Hizo amago de decir algo, pero súbitamente apretó la presa sobre la muñeca de ella, le abrió los dedos con la otra mano y le arrebató el pequeño objeto que Ava guardaba en el puño.

-¡Ow…!

-Esto es mío – dijo con voz normal, muy bajo –. Gracias.

El hombre salió del ascensor, derecho hacia la puerta.

-¡Eh! – gritó Ava, yendo tras él – ¿Pero qué ha creído…?

El tipo no se giró ni respondió, siguiendo en línea recta hacia la salida. Ava dio un par de pasos más en pos suyo, después se detuvo y respiró hondo. Imbécil.

Pero se había largado y la había dejado en paz, al menos. No tenía ganas de armar un escándalo... Un micrófono espía, seguramente unido a algún tipo de grabadora digital. Maldita sea. ¿Grabando mi conversación con Laia? ¿Pero de qué va este tío?

Ava se quedó de pie en medio del vestíbulo del hospital cinco segundos. Después volvió al ascensor y subió.

VII.   HOPE YOU LIKE PAIN

El sábado Ava estrenó su primer bikini y su primer tueste.

La noche del viernes al sábado durmió poco, pensando en Laia y el tipo que decía ser periodista. El sábado se fue a la playa, y se quedó dormida al sol. Sonia dijo “tengo una conferencia sobre Hegel, volveré sobre las cinco”, volvió sobre las cinco, y encontró a su amiga en un estado avanzado de insolación. Consiguió meterla en un taxi a rastras, y se pasó la noche oyéndola delirar hasta que por fin dijo algo más o menos coherente.

-¿Ava, me oyes? ¿Entiendes lo que te digo? Has tomado demasiado el sol. Tranqui, te vas a poner bien.

Al principio no entendió bien lo que murmuraba. Cuando se acercó a sus labios resecos, sólo oyó “marcas de bikini”. Sonia no le dio un puñetazo porque no sabía dónde pegarle que no estuviera quemado. En cuanto pudo llevársela de vuelta al piso la embadurnó de aloe vera y la puso bajo arresto domiciliario, tapada como una afgana.

-¡Y ni acercarte a la ventana hasta que mamá vuelva a casa!

Cuando más adelante le hacían explicar sus aventuras en Barcelona, Ava tendía a olvidar días como aquellos. En todo caso, nuestra heroína volvía a estar al pie del cañón el miércoles por la mañana. En la cocina, nuestra valerosa rubia se encontró a las hermanas De la Barza.

-God morgon, días, chicas.

-Buenas, vikinga.

-¡Buenos dííí-aaas!

Mireia tenía diecinueve años pero aparentaba catorce. La saludó con una inmensa sonrisa: era con diferencia lo mejor de su cara, por lo demás anodina y tendente al acné. Todo lo que no tenía de guapa le sobraba de pija, en palabras de su querida hermana, pero Ava le había cogido cariño. Mireia le dio fantásticas noticias sobre lo interesados que estaban en ella los fotógrafos de la agencia, pero Ava no estaba precisamente para fotos; no mientras siguiera pareciendo un escamarlán demasiado hecho.

Ocho años mayor y milenios más severa, Sonia escrutó críticamente a la rubia: camisa negra, tejanos rosa, dudosos tacones de leopardo.

-Mmm…

-¿Qué tal, Sonia?

-Mmm.

-Bueno, era lo único que tenía de manga larga, ¿vale?

-Mmm.

-Vale, ¿qué?

-Esos botones.

-Anda ya.

-¿Te has puesto la crema?

-Sííí…

-Vale. Mmm. Los botones.

-Aaah, toma, hasta el cuello. ¿Algo más? ¿Quieres mirar debajo? Llevo una tanga amarilla y no llevo sujetador.

-Mientras no las expongas, yo feliz.

-¡Ay, Sonny, tía! – intervino Mireia, mirando a su hermana con aire de súplica –. La pobre está hecha polvo, ya te vale, tanto darle la lata. ¿Tienes que pasarte tanto con ella, tía?

-Jo, es verdad, tía – concedió Sonia parodiando su voz –. De verdad te lo juro, tía. Déjale tu top de Hello Kitty, tía. Divina de la muerte, tía.

-No quiero que os matáis delante de mí – pidió Ava –. Matéis. La poli intentaría ponerme el muerto.

-Cargarme el muerto.

-Tack. ¿Hay zumo de manzana?

Sonia le lanzó una mirada que rebotó en la espalda de la sueca. Lo que le había contado de su última entrevista con la policía no le gustaba nada. La escandinava seguía empeñada en hurgar en las cosas de la dichosa chica muerta, había cabreado a un poli que tenía razones de sobra para empapelarla… y a todo esto, no era capaz ni de protegerse de un exceso de sol.

¿Por qué se metía en aquel lío con ella?

Ava se dio la vuelta, tetrabrik en mano, con una sonrisa: había encontrado su zumo, y era feliz. Sonia apretó los labios para no imitarla. Bufó y despachó una cucharada de muesli en silencio. Ava era una lata: una nunca conseguía enfadarse con ella mucho rato. Le levantó las cejas a la rubia, y ella hizo un leve gesto de labios hacia la hermana menor.

-¿Vas de compras? – preguntó ésta, sin el “otra vez” que hubiera puesto su hermana.

-No… No, voy a dar una vuelta.

-Aap. ¿A hacer algo?

-Bueno, sí. Voy a… ver a Laia.

-¿Quién es Laia?

Sonia masticó los cereales con mayor deliberación.

-Es la chica de la tienda. La que atacaron.

-¡Ah, sí! ¿Está bien? O sea, ¿ha mejorado?

-Sí, salió ayer del hospital. Voy a darle ánimos.

-¡Uf, sí! Pobre. Bueno, le salvaste la vida, ¿eh? Ya puede invitarte a algo.

-Ya lo hizo – sonrió Ava –. No le pagué los tejanos.

Risitas cómplices alrededor de la mesa; dos de tres.

-Oye, ¿qué tal estás de las quemaduras?

-Bueno… queman. Culpa mía por quedarme dormida…

Sonia murmuró algo sobre quién cogía una insolación en marzo, Mireia la miró bastante mal, y Ava descubrió que llegaba tarde. Ganó la calle antes de que Laia pudiera añadir algo o Mireia le hiciera prometer que irían a alguna parte juntas. Chicas fantásticas las dos, de maneras muy diferentes. Pero hoy no es el día. Se sintió muy cínica y fría durante diez segundos; después salió de la sombra y se descongeló.

Giró la calle hacia el Born, un barrio que tenía sus propios peligros, en forma de diminutas tiendecitas supuestamente bohemias, donde vendían bohemios vestidos a precios más cercanos a los cuatro dígitos que a los tres. Uno de sus hemisferios se rebeló contra su magra cuenta bancaria, y el otro siguió dándole vueltas a lo que había leído durante aquellos días de encierro.

La tesis de Raquel: un revoltijo desordenado de documentos, algunos Words con información copiada y pegada, un puñado de PDFs con documentación, varias carpetas de imágenes numeradas, otros documentos consistentes únicamente en listas de hipervínculos a diversas webs. Todo ello revelaba un desorden tremendo: no había ningún índice de contenidos, ni versiones anteriores, ni control de cambios en los textos, ni siquiera la bibliografía estaba organizada alfabéticamente. Pobre de ti si Santisteban llega a ver esto, Raquel..

El material versaba sobre mitología oriental. Había centenares de fotografías de monstruos mitológicos asiáticos, tallados, modelados, pintados y grabados; páginas de guías turísticas de Sukhothai, Katmandú, Angkor, Luang Prabang, Mandalay o Lhasa; apuntes esquemáticos llenos de abreviaturas, notas sobre arquitectura e historia siamesa. Completaban el cajón de sastre una colección de citas de fuentes tan variopintas como Lost Goddesses: The Denial of Female Power in Cambodian History de Jacobsen, la Rama Dorada de Frazer, los Voyages en Siam et le pays Khmer de Yvernard, el Royaume de Çrīvijaya de Coèdes, la Comparative Anthropological History of South-East Asia de Ingersoll y Silva, el Third Eye de Lobsang Rampa, los Upanishads, los volúmenes III y V del Ost von das Timuriden-Reich de Lünemünde, el Suvarnabhumi Explained: An Epistemological Approach to the Everyday Frame of Thought in Ancient Lower Burma de Griggi-Massario…

Cruzó Princesa, enfiló Montcada y su otro hemisferio, harto del tema y desprovisto de tiendas en las que fijarse, empezó a preocuparse por otros asuntos. Menos de ochocientos euros para acabar el mes, bonita, y sin ingresos. Demasiados caprichos. A ver si me espabilo con lo de la agencia. Claro, cuando una está demasiado ocupada investigando un asesinato… Se te está escapando de las manos, Ava. Demasiadas vacaciones, sin tesis a la vista, sin dinero, y metida en este lío. Y todo, ¿para qué?

No se molestó en responderse: se conocía lo suficiente. Tampoco le hacía falta repasar la lista de cosas que no había hecho. Dos plácidos meses en Barcelona, acomodándose a su nueva vida, su nueva imagen, su nueva Ella Misma; y de repente, aquellos días de impaciencia y prisa, de intentar avanzar por un camino que no conocía, que quizá no existiera, en el que se había metido por accidente. Y lo único que quería era internarse en él, cuando Sonia y el sentido común (que tenían la irritante costumbre de coincidir) aconsejaban abandonarlo por completo.

Clic-cloc. La calle era estrecha, la luz de la mañana sólo llegaba de rebote, los tacones tenían todo el empedrado como caja de resonancia. Giró a la derecha, suspiró pasada una tiendecita encantadora e hizo un apilado rápido de tareas. A: encontrarme con Laia, ver qué sabe su contacto. B: preguntar a Sonia sobre el diario de Raquel, repasar las cosas de Raquel. C: hacerme las fotos para la agencia, encontrar trabajo, arreglar lo de la tesis... Y Ava, a partir de ahora, nada de gastos innecesarios, nada de problemas innecesarios y nada de encuentros innecesarios con la policía.

Laia estaba sentada en un banco, debajo de la llama del Fossar de les Moreres. Llevaba una sonrisa sin maquillar, unos pantalones oscuros, una blusa blanca y unas bailarinas rojas. Se había arreglado el pelo en ondas; no acababa de quedarle bien.

-¡Hola! ¿Qué tal?

Beso.

-Bien. ¿Has estado en la playa, no?

Beso. Vaaaleee…

-Sí, me he quemado un poco.

-No estás acostumbrada, supongo.

-Uf. Si tuviera una piel como la tuya…

-Anda ya… me voy a creer que me tengas envidia – rió despreocupadamente Laia, cogiéndola del brazo mientras emprendían el paseo. Estaba evidentemente halagada, y eso sorprendió a la sueca.

-En serio. Uy, con cuidado.

-Ay, estás quemada, también de… Por eso vas tan tapada.

Vamos, me has visto en tres ocasiones, con esta. Te recordaba más tranquila, Laia, simpática pero impersonal: profesional. Acostumbrada a las manías de las clientas. ¿Por qué te afectan tanto mis comentarios ahora? Mmm, ¿estoy exagerando? Bueno, mira a Mireia…

-Sí. Estoy deseando volver a la playa.

-Qué suerte que tienes, no sabes la envidia que me das…

-Bueno, yo también debería ponerme a trabajar pronto. He venido para estudiar pero ya empiezo… necesito dinero.

…Mireia es una niña. Pero, Laia…

-No, si aún estoy de baja… Es por esto.

Se levantó un poco la camisa: tenía el vientre vendado.

-Ah, aún no te…

-No, pero no me duele casi… Demonios, ni siquiera me miró mal en la tienda. “Hola, te lo miro, creo que es tu talla, esta te quedará bien”. Ava conocía de sobras los riesgos que se corren entrando en una tienda de ropa cuando se es rubia, extranjera y de sus medidas.

-Pero te lo quitan pronto, ¿no?

-Sí, bueno, he de ir el lunes. Espero que no me queden cicatrices.

-Seguro que no. Se ha curado súper rápido….

-Sí. Ah – dijo cambiando de voz, sonriendo conspirativamente –, por cierto, ¿crees que habrá funcionado nuestro plan?

-¿Por…? Ah, ¿el periodista?

-Bueno, eso te dijo él, que era periodista – susurró la chica bajando la cabeza para acercarse a ella. Incluso descontando los tacones de la sueca, era ligeramente más alta –. ¿Crees que les hemos despistado?

-Supongo… sólo quería que no nos siguiera cuando te dieran el alta. Es un pesado, no quiero más preguntas tontas.

-Ni que fuera tu ex – dijo ella con un énfasis especial –. Todo esto de salir del hospital el día de antes por si acaso…

-Estaba grabando nuestra conversación. Habría estado allí acampado hasta que salieras, y luego ya no nos lo hubiéramos quitado de encima.

-Si tú lo dices... Bueno, aquí es – anunció Laia, deteniéndose.

Habían rodeado Santa Maria del Mar, girando por un par de callejas retorcidas hasta un pasaje más bien recóndito. Una estrecha entrada estaba flanqueada por dos paneles de fotografías: a la izquierda un pecho femenino del que colgaba un racimo plateado de piercings como uvas, completo con tatuajes de hojas de parra; a la derecha un collage de orejas, cejas y labios agujereados se mezclaba con muslos, tobillos y antebrazos tatuados, destacando un falo con anilla, en gran ampliación.

Ava suponía que estaba ampliado.

Un neón violeta anunciaba el TA2.

-Ta-two, ya sabes – explicó Laia –. ¿Qué te parece?

-Guay – dijo Ava. Es lo que se dice.

-Tú no eres mucho de este rollo, ¿no? – comentó con un guiño su compañera –. Piercings y tal. Yo tampoco al principio, de verdad. Las agujas me daban mal rollo. ¿Vamos?

Dentro había música gótica y un mostrador oscuro de piedra, como un pedazo pulido de obsidiana plantado allí en medio. Apoyado en él había una vieja gloria de rasgos trabajados, coleta canosa y orejas extendidas por piercings que se las hacían colgar por debajo de la barbilla. Llevaba una camiseta sin mangas de Lynyrd Skynyrd y anillos de calaveras. Incongruentemente, lucía una perilla estrecha que parecía pintada, y una sonrisa algo infantil.

-¡Hombreee Laia! How’s ya doin’ pretty thang? – exclamó, con un acento denso y empastado.

-¡Dumbo! – saludó ella dándole dos besos, y Ava tuvo que aguantarse la risa – ¿Qué pasa, guapo? ¿Cómo va?

-Tirando – echó una mirada tirando a fría a la escandinava. No soy su estilo.

-Mira, es mi amiga Ava. Ava, Dumbo. Dumbo, Ava.

-Hola – saludó ella.

-Hey. ¿Viene a hacerse algo? – Lo duda, lo duda mucho. Yo también.

-No, necesita una cosa. ¿Está el jefe?

-Back’ere – apuñaló hacia atrás con el pulgar –. No tardará mucho. ¿Vienes a hablar con él?

-Sí. Bueno, ha pasado una cosa – sonrió forzadamente. Dumbo bajó algo la cabeza, ensombreciendo el mundo bajo sus aletas auditivas.

-Wot? Hey, joder, ¿grave?

-Ahora estoy bien, tranquilo. Me atacaron.

-Fuckin’ wot?! ¿Quién, coño, donde, joder…?

-Calma, ya estoy bien. ¿Sabes la tienda ésa en la que trabajo ahora? Total, que la otra semana entró un tío con un cuchillo y me atacó. ¡Uf! Bueno, pues Ava estaba en la tienda y me salvó.

-Te salvó – no una pregunta, mucho menos una afirmación.

-Sí – afirmó Laia, agarrándose un poco más a su brazo –. Le dio una patada al tío.

-Good ol’kick’n a-balls, huh?

-De hecho fue en la cabeza – comentó casualmente la rubia, con su más rubia sonrisa.

-Lo. Bueno – carraspeó Laia –. Lo mató.

Dumbo abrió la boca en una gran sonrisa, miró a Laia, dejó de sonreír, miró a Ava, volvió a mirar a Laia, frunció el ceño y parpadeó en dirección a la sueca.

-Fuck.

-Me salvó la vida. Ese hijo… ese tío, se quedó ahí. Pim-pam. Adiós – Laia sonrió con más ganas. Dumbo afirmó con la cabeza, asombrado, y sus orejas abanicaron a las chicas. Dumbo miró a Ava, Laia miró a Ava, Ava miró a Dumbo, Ava sonrió de nuevo. Se permitió guiñarle un ojo:

-Mind your manners, dude.

Una voz desde el fondo rompió el clímax, reclamando algo que Dumbo se apresuró a llevarle. Laia tiró de la sueca, y siguieron al tipo.

En un sillón de dentista había una chica tumbada. Estaba boca arriba, con el top y los tejanos enrollados en direcciones opuestas. Era bastante pálida, y la piel de su vientre aún más. Un hombrecillo calvo se afanaba allí, dando toques con su instrumento y pasando un trapo alternativamente. Al limpiar la mezcla de sangre y tinta apareció una cruz ansada por debajo del tembloroso ombligo de la chica, nítida bajo la piel.

-Es Laia – dijo Dumbo. El tatuador hizo un gesto de cabeza, en silencio, y Dumbo desapareció. Las dos chicas se quedaron mirando a la otra. No parecía muy feliz de verlas. El artista dio un par de pinceladas más, dejó el chisme y se levantó. La chica respiró aliviada, empezó a formular una pregunta pero el hombre le hizo un simple gesto hacia afuera. La catalana y la sueca esperaron en silencio mientras la recién tatuada se levantaba y salía con paso inseguro. El hombre se volvió hacia ellas muy despacio, saludó a Laia y se tomó un largo momento para contemplar a Ava.

-Ava, mi antiguo jefe, y buen amigo…

-Soy Mr. Pain – dijo Mr. Pain.

Era bastante más pequeño que ella, cadavéricamente pálido, totalmente calvo. Tenía unos ojos grandes, claros y vacíos, rasgos blandos e indefinidos, profundas ojeras y un rastro de letras góticas alrededor de la frente: “I HOPE YOU LIKE PAIN”.

-Hola – saludó Ava, y contra su instinto, intentó darle dos besos. Pain saltó casi un metro hacia atrás, sus ojos buscando una vía de huída.

Laia volvió a coger a Ava.

-Mr. Pain… es una persona especial, Ava. No le gusta que le toquen – Laia tosió un poco –. Es un genio, un artista.

-Claro. Lo siento mucho – ronroneó Ava con mucha miel. Pain respiraba deprisa, aún nervioso.

-Mr.Pain, esta es mi amiga Ava. Es una persona fantástica. Me salvó la vida el otro día, cuando un tío me atacó con un cuchillo. Me defendió ella sola, sin nada.

Pain se tranquilizó visiblemente, pero miró a la sueca sin ninguna simpatía.

-Le salvaste la vida. ¿Has leído a Nietzsche?

-Mmm – dijo Ava, diciendo lo que pensaba.

-Zaratustra dice: El que salva una vida es como si salvara a toda la Humanidad. ¿Estás de acuerdo?

-No.

-¿No?

-No. La cuota es del Corán.

-Ah.

-La cita.

Mr.Pain sonrió tímidamente. Laia intervino.

-Mr.Pain, el hombre que me atacó llevaba un tatuaje en el cuello. Sólo vi un trozo, pero parecía una mano que cogía una serpiente.

Mr. Pain miró a Ava. Ella probó con su voz más suave y razonable:

-Quiero saber quién era. Creo que el tatuaje puede ayudar, y Laia dice que eres el mejor.

-Los rusos llevan estrellas – dijo Pain –. Los mareros de Nicaragua y Honduras usan animales, pero no serpientes. La N’drangheta no usa animales, siempre motivos religiosos.

-¿Podía ser de una banda? – preguntó Laia dejando ver su ansiedad.

-No lo sé. Pero tu amiga cree que sí.

-Yo…

-Cree que son de algún grupo que puede vengarse. De ella, no de ti – añadió con énfasis –. O quiere saber de dónde venía ese hombre para saber a qué atenerse. O cree que quizá conozca a alguien – recitó Pain mirando a Ava. Lo está leyendo. De mí.

-No conocía a ese hombre. No le había visto nunca.

-Ya lo sé. No necesitarías preguntar por el tatuaje. ¿Eres rusa? ¿Ucraniana?

-Sueca.

-Y no conoces a nadie de Rusia, Ucrania o Bielorrusia.

-No.

-OK. Era una serpiente, ¿seguro? ¿No la cola retorcida de un dragón… o más bien un tentáculo?

-Era… - intervino Laia –. Espera. Te haré un dibujo.

Se sentó a bosquejar en una mesita auxiliar, mientras el tatuador y Ava seguían mirándose a los ojos.

-¿Tentáculos? – preguntó ella.

-Un kraken. Una criatura nórdica. A veces lo usan los neonazis escandinavos, normalmente con un remolino. Maelström. Y runas, quizá.

-No vi nada de eso. No creo que fueran a por mí.

-Pero no es porque seas tan inocente y pura– sonrió algo más el hombrecillo –. Es porque aquí nadie te conoce, ¿no?

Ava se pasó el pelo detrás de la oreja.

-No estoy huyendo de nada. Ni mafiosos ni nazis de mi país. No iban a por mí. Era un loco.

-Quieres saber quién era porque no te fías de nadie – enunció aquel ente en voz baja y tranquila –. No eres una paranoica. No te sientes amenazada, pero no soportas que sucedan cosas que no entiendes. No es porque te den miedo las cosas sin explicación. No. No hay miedo. Crees que siempre puedes forzarlas. Estirarlas hasta que encajen. Sí, crees que sólo con tu fuerza de voluntad puedes empujar la realidad hasta encerrarla en tus explicaciones.

Tomó aliento.

-No buscas un significado oculto. No sientes curiosidad. No eres una investigadora, una descubridora. Vas a buscar algo que ya sabes que está ahí.

Se hizo un silencio espeso y pesado. Laia había levantado la cabeza del papel y miraba a la joven con una mezcla de aprensión y advertencia. Ava sonrió por sorpresa y dijo:

-Mundus vult decipi, decipiatur ergo

Cruzó los brazos bajo el pecho, se echó atrás el pelo de un cabezazo y apoyó una cadera en la pared. Se tomó un momento para examinar a Mr.Pain, displicente, fogonazo verde arriba y abajo, y volvió a sonreír.

-Y tú no te haces llamar Mr.Pain por el dolor que das, sino por el que llevas dentro, ¿verdad? Eres intocable porque tu reino está debajo de la piel. Es donde escribes y dibujas. Tú no sales de aquí abajo, y tu obra no puede escapar de debajo de la piel. De la piel de otros cuerpos. Donde no se puede borrar, ni cambiar, pero tan lejos de ti... Y eso debe doler, ¿no? “Espero que te guste el dolor”. ¿No es eso? Saber es doloroso; tú lo sabes, tan bien como yo.

El hombre no movió un solo músculo, pero le pareció que sus pupilas se dilataron y algo botó en su garganta.

-“Hope you like pain”, isn’t it? Not like in the pain from a needle but pain yourself. Pain like in me, Pain Guy. Asking people to love you, just hoping they do. Too afraid to touch, way too afraid to ask. You know pain, as a matter of fact. No one knows you, Pain.

Pain movió la cabeza meditativamente adelante y atrás y se dirigió a Laia.

-Tu amiga es… Es. Veamos tu dibujo.

Laia volvió a la realidad. Había asistido al intercambio boquiabierta, sin pinta de haberlo entendido demasiado. Somos dos, guapa. Pain estaba recorriendo las líneas del dibujo con un dedo esquelético.

-¿Viste la cabeza de la serpiente?

-No, solo el cuerpo. Así, ondulado…

-Esto no parecen escamas. Es como un trenzado, como si la mano agarrara una cuerda.

Ava suspiró silenciosamente. Los otros dos empezaron a discutir, gesticulando.

-Agarrada, sí. No atada: era una mano agarrando. No, espera, agarrando no… era como si la tuviera apoyada en la palma, ¿ves? No se ven los dedos.

-Como si sostuviera la serpiente, o como si la acariciara. ¿Parecía eso?

-No sé… puede. No como una mano intentando desatarse. Manos desatándose, es bastante típico, ¿no?

-Sí. ¿Plumas?

-Sí, aquí arriba. Pensamos en una serpiente alada, o una mujer cogiendo una serpiente.

-Una mujer.

-Sí. La muñeca era como, mmm, muy fina, y el brazo un poco redondeado, sin músculos. ¿Una encantadora de serpientes?

-Las plumas, ¿así de largas? ¿Curvadas hacia dentro así?

-Sí. ¿Un ángel?

-Muy curvada. Parece una llama. ¿Qué son estas cosas redondas?

-No sé. Flores. Joyas. ¿Se las pondrías en las alas a un ángel?

-No. Mmm. No son alas. Es otra cosa. Esto de abajo… ¿es el brazo?

-Eh… sí. Parece.

-La figura está de frente, o veríamos los dedos de la mano. Brazo doblado. Esto no es una base. Si el brazo está apoyado encima, no puede estar tan arriba. Es… ¿puede la pierna? La pierna doblada. Una mujer, sentada en la postura del Buda. Con el codo apoyado en la rodilla. Con una cuerda o una cadena en las manos. Más o menos debe ser a la altura del hombro. Entonces las plumas o llamas le salen de la cabeza.

-Como una corona o algo así.

-Extraño. Lo buscaré.

-Bueno, igual no es…

Pero el tatuador ya se había apartado de la mesa y le daba la espalda, dando el tema por concluido. Ava seguía apoyada contra la pared, más relajada pero en guardia.

-¿Tenéis algo?

-Ninguna banda que conozca nada parecido como símbolo, Eva… Ava – se encogió de hombros –. Parece una figura religiosa, y ésas siempre aparecen en poses estandarizadas. ¿El hombre era oriental?

-No lo parecía, pero no estoy segura.

-Si era una figura convencional, la identificaré. Si era algo fuera de lo normal, será más difícil. Pero más valiosa.

-¿Para identificarlo?

-Hay millones de capullos con tribales en el pecho y guarras con mariposas encima del culo – escupió Mr.Pain con una sonrisa torcida –. Eso no te vale una mierda. Ni a la poli.

-¿Puedes encontrarlo? ¿Tienes una base de datos de imágenes? – preguntó Ava al hombre.

-Yo lo encontraré. Tu… tú vuelve algún día.

-¿Cuánto tardarás?

Mr.Pain negó con la calva cabeza.

-No, quiero decir que vengas a verme. Para verme. Seguro que quieres hacerte algo.

La sueca se limitó a sonreír. Había un ofrecimiento en la cara de Pain, casi una petición.

-Lo he pensado.

-Algo oscuro. Algo de tí. Tu energía, ¿entiendes? Sólo trabajo así, cuando sé que alguien se merece mi talento.

-¿Y yo me lo merezco?

-Tienes algo que vale la pena mostrar. Como un retrato. Un retrato del alma, como una parte de ti mismo saliendo de ti mismo, ¿sabes?, asomando de debajo de tu piel. No sólo superficie. No un puto adorno.

-Esa chica. La de antes. ¿Le salía la religión del ombligo?

-Es la hija de un amigo – musitó él, con una mueca. Ella asintió con complicidad.

-Un… “puto adorno”, ¿no?

-Sí. No es lo que quiero hacerte. Lo que te hagas. No una mierda comercial. Algo tuyo.

Ava se rió suavemente.

-Ya. Bueno, quería hacerme una mariposa.

-¡Pff!

Mr.Pain casi se rió, y después levantó una mano.

-Laia, tu amiga es… alguien especial. Ava, ven a verme.

-Vale.

-Cuídate, Laia.

-¡Vengaaa, adiós!

Laia todavía tuvo que darle besitos y algo de cháchara a Dumbo; la sueca pasó de él. Una vez en la calle, Laia le tocó el brazo con delicadeza.

-Bueno, estoy flipando.

-Tu jefe es un poco raro.

-Es un frikazo, sí. Pero oye, te prometo que nunca le había visto así, o sea, nadie le había plantado cara de esa manera. Si es que le has plantado cara, como mínimo le has vacilado cantidad. Y le has caído bien, mira por dónde.

Dos pakistaníes al otro lado de la calle…

-¿Tú crees? Que le caigo bien.

Otro hombre en la otra acera…

-¡Buf! No sabes lo borde que puede ser, no has visto nada. Mmm, borde tampoco, es… bueno, es un tío complicado. Pero es el amo con los tatuajes, sabes.

-Se lo toma en serio.

… consultando un móvil…

-Mucho. Oye, estoy segura de que te lo encontrará. Es un tío súper legal. Ei, ¿y si vamos a tomar algo por aquí? Conozco un bar súper bohemio a dos calles, hacia allí.

-Mmm. Vale…

…pero con una pose un tanto forzada…

-¡Genial! Pues, oye, por qué no…

…y tiene el móvil…

-…quedamos para ir a la playa…

…en un ángulo extraño…

-…un día de éstos…

…casi como si…

-…Ji ji ji, pero esta vez…

….como si estuviera haciendo una foto…

-…te pones crema de…

-¡Eh, tú!

Laia dijo “sol”.

El hombre levantó el móvil.

Ava echó a correr.

VIII.   DOBLE REVELACIÓN

Laia se encontró sola en un momento. El hombre se dio a la fuga callejón abajo, seguido por Ava a toda la velocidad que le permitían sus tacones.

La sueca se esforzó en mantener el equilibrio mientras repicaba un furioso ¡clic-clac-cloc-clic! tratando de acortar distancias con el hombre. Las deportivas del fugitivo no hacían tanto ruido. Estaba a punto de escapársele… Ella apretó la carrera. ¡Si al menos llevara unos zapatos más planos…! Los callejones estrechos le favorecían: el hombre no podía desarrollar mucha velocidad en un espacio reducido y con tanta revuelta.

Giró por otra calle, y ella giró tras él. El hombre casi tropezó con una de las macetas con arbolitos que adornaban el callejón, saltando por encima para no pararse. A menor velocidad, ella las evitó sin problemas, esquivó una vespa aparcada y siguió tras él. Treinta metros antes de llegar al final de del callejón vio al hombre doblar a la izquierda. Se agarró a una tubería para girar, evitando pilones y más motos aparcadas. Canvis Vells, tras apenas unos metros, izquierda de nuevo por Canvis Nous. ¡Está volviendo en la misma dirección! Sólo intenta despistarme. ¡No tiene un plan de huída!

Apretó los dientes y el trote, esperando no aterrizar mal con un taconazo desafortunado. Cruzaron a la carrera una diminuta plazoleta con una palmerita. El tipo estuvo a punto de darse un abrazo con una mujer gordísima, amagó a lado y lado y perdió un segundo precioso librándose de ella. Ava acortó distancias, el hombre derrapó un poco en la acera. Ella se lanzó hacia delante con un esfuerzo atlético. ¡Ya casi, ya casi…!

Le alcanzó justo antes de llegar a Laietana.

Saltó para agarrarlo, jugándosela. Alcanzó la manga de su brazo izquierdo y tiró, obligándole a girar al intentar zafarse. Era corpulento y fuerte, pero la mayor parte de su volumen era grasa.

-¡Eh, tú! ¡Quieto…!

Olió sudor y tabaco. Otra vez tú, esta vez me vas a…

Pero no era quien esperaba, y la sorpresa le hizo perder un instante. Había sabido quién era desde el primer momento. Había esperado ver los rasgos furtivos de Parcerisa, el paparazzo.

Pero se había equivocado.

-¿Quién…?

El hombre que no era Parcerisa no respondió. En vez de eso proyectó su cabeza hacia delante. Su frente se hubiera estrellado contra la nariz de la sueca si no hubiera estado desequilibrado por el frenazo. En vez de un peligroso cabezazo, la sueca sólo recibió un impulso que lo separó del desconocido.

Alguien gritó a sus espaldas.

Ella metió la mano en el bolso.

El hombre intentó librarse de ella.

Los dedos de su derecha se enroscaron alrededor de un cilindro metálico.

Los de su izquierda le agarraron el pelo.

El hombre se volvió, gritó. Ella tiró, le hizo girar. Él gruñó. Laia seguía gritando, más cerca. La cara del hombre, arrugada de dolor y furia. Saliva. Pelo. El hombre la empujó, ella retrocedió tambaleándose sobre los tacones. Una mano subiendo. Otra girando.

Ella fue más rápida.

Ella dobló el índice. Él cerró los ojos.

Pero volvió a llegar tarde.

Zzsssh.

El chorro de emulsión dibujó un fugaz cono en el escaso metro de aire entre la mano de Ava y la cara del hombre. La mezcla de clorobenzomalononitrilo se expandió en décimas de segundo y le cubrió la cara. El hombre dio un manotazo al aire, tropezó y se llevó las manos a la cara. Dejó escapar un aullido de dolor, trastabilló hacia atrás y cayó al suelo.

Ava bajó el brazo con el espray, tosiendo y abanicándose con la otra mano. Inspiró una bocanada de aire fresco, miró al hombre que se rascaba brutalmente el rostro en el suelo (este no va a ninguna parte) y buscó a Laia con la mirada. Estaba llegando desde Laietana, con la caballería: una pareja de Mossos, hombre y mujer, que se acercaban a la carrera.

-¡A ver, a ver, usted quieta, deme eso!

-Vale, vale, me ha pegado…

-¡Yo lo he visto! – chillaba Laia – ¡Le ha dado un golpe pero no le ha dado y…!

-¡Venga, venga, quietas aquí! Cris, el señor este…

-¡Voy! Oye, que Joan llame, ¿no…?

-Sí, sí, que ya vamos. A ver, señoras, ahora nos calmamos, eh, quiero saber qué ha pasado aquí, y nada de problemas que aquí no va a pasar nada más, eh…

La policía estaba intentando razonar con el hombre, que seguía en el suelo aullando.

-¡Un puto espray, joder mis ojos, joder, hostia, puta como quema, suelta puta, hijalagranputa coñohostiaputajoderputaaa…!

-Le ha echado un espray, a verlo.

Ava le entregó el cilindro negro a la policía, ésta le echó un vistazo y miró interrogativamente a su compañero.

-¡Agua, trae agua! A ver, quédate aquí con estas dos. A ver, vamos a ver…

Ava se esforzó en inyectarse tranquilidad. El peligro había pasado, pero había visto demasiada policía en los últimos días. Mientras la mujer policía volvía para hablar con ella, observó al hombre atendido por el otro agente. ¿Quién es este tío y qué demonios pretendía? No tiene sentido…

-…y entonces persiguió a este hombre hasta aquí. ¿Lo conoce? ¿O lo había visto antes?

-No.

-¿Por qué lo ha perseguido?

-Estaba haciéndome fotos. Me acerqué a preguntarle pero salió corriendo. Creía que era otra persona.

-¿Y cuando lo atrapó, por qué le roció con el…?

-Intenté hablar con él, pero me atacó. Sólo usé el espray cuando me atacó.

-¿La atacó? ¿Cómo la atacó? ¿Tiene heridas o moratones?

-No. Lo evité…

-Agente, yo lo vi. Ese hombre intentó darle un cabezazo a mi amiga, y luego intentó pegarle…

Ava perdió el interés en la declaración. El otro policía estaba recogiendo al hombre, ayudándole a echarse agua a la caray llevándolo al coche patrulla...

Demasiado deprisa para tomarle declaración.

Ella sintió algo retorcérselo dentro.

A no ser que sea… El agente volvió hacia las dos chicas, hizo un gesto de cabeza a su compañera y sacó unas esposas.

-A ver, ahora con calma…

-¿¡Qué!? Agente, me ha…

-Eso lo aclararemos en la comisaría. Por ahora tenemos una agresión con un espray, que ya veremos si es legal, ¿eh? Esto se ha de comprobar y…

-No, no, no – le cortó Ava, y pareció cortar toda la escena. La policía se quedó quieta a medio dirigirse al coche, la cara del hombre se contrajo de ira, Laia lanzó miradas a ambos.

-Si se resiste…

-Yo no he cometido ningún delito, ese hombre…

-¡A ver, si no coopera es su problema, lo va a empeorar todo! – gritó el hombre perdiendo los nervios –. Agresión injustificada contra…

Clic, clack, ¿era eso? Ava se lanzó a ciegas.

-¡Pienso denunciarles a todos! ¡En ningún momento se identificó…!

La cara del hombre se encendió, barbotando violentamente las palabras.

-¡Eso ya lo veremos, eh, ya lo veremos, coño ya! ¡O me das las muñecas pero ya o te las pongo a la fuerza! ¡Y eso de que no se ha identificado ya lo veremos, eh! ¡Que hablamos mucho y a ver si te va a caer un puro, eh! ¡O sea que a callarse, eh!

Premio. Ava se enfurruñó pero se dejó esposar. Ya había averiguado lo que necesitaba. Laia protestó un poco más, pero les acompañó al coche patrulla. El hombre cerró la puerta de un portazo, y la agente le echó una mirada de soslayo desde el asiento del acompañante. Arrancaron bruscamente con la sirena aullando. El policía siguió musitando maldiciones entre dientes, casi escupiendo sobre el volante.

Ava se aclaró la garganta.

-Quiero hacer una llamada.

-¡Se espera a la comisaría! – respondió a gritos el hombre, dando un volantazo – ¡Que para exigir valemos todos, eh! Más le conviene portarse como es debido, eh, y tener el respeto a la autoridad que se merece. ¡Coño ya!

-Tengo derecho a mi llamada – insistió Ava con firme suavidad, mirando en el espejo a la mujer policía. Sus ojos silenciosos clamaban bochorno.

-¡Sí, ahora a llamar a un abogado para que te saque del lío! Pues que sepas que…

-No necesito un abogado. Quiero hablar con el inspector Santos – anunció la sueca con tranquilidad glacial –. Felipe Santos, número de placa 9990, División de Investigación Criminal. Se trata del homicidio de Raquel Saiz.

El semáforo cambió a verde. El policía tardó un segundo de más en arrancar. La mano le tembló sobre el cambio de marchas. Los ojos de la mujer policía volaron del espejo al conductor.

-Además quiero hacer una denuncia por invasión de la intimidad, asalto y amenazas policiales. Creo que será mejor decírselo directamente al inspector Santos.

El conductor abrió la boca, levantó una mano, la acompañante interceptó la mano al vuelo y la apretó. Ava vio la mirada furibunda del hombre, el manotazo que le dio a la otra, el puñetazo al volante. Los ojos de la mujer buscaron los suyos en el espejo. Ya había tentado suficiente la suerte, decían. Ni una palabra más.

Laia se dispuso a decir algo, pero su amiga le dio una palmadita en la rodilla. Se quedó callada.

Los seis minutos hasta comisaría fueron de cementerio.

En cuanto llegaron, el energúmeno desapareció maldiciendo, y la agente las condujo por un pasillo hasta un pequeño despacho. Cerró la puerta tras indicarles que esperaran allí, y se marchó con mucha prisa. En cuanto se quedaron solas Ava suspiró y Laia estalló:

-¿Pero esto de qué va? El tío tan pancho y a ti van y te esposan. ¿No me digas que ahora te van a acusar a tí de atacarlo?

-No tenemos pruebas – dijo ella mirando al techo.

-¡Y una mierda! Yo lo he visto. Soy testigo.

-¿Había alguien más?

-No… sí, la policía, cuando llegó. Mmm, pero entonces ya le habías tumbado. ¿Llevas un espray antiviolación?

-Desde aquella tarde… Así no tengo que matarlos – añadió brillantemente. Laia levantó las cejas.

-Eso es sentido del humor… pero, ¿por qué te has puesto a perseguir a ese tío de golpe y porrazo? ¿Quién es?

-No sé quién es, sólo sé que es policía.

-¿Policía? ¿El del móvil? ¿Qué dices?

-Se le ha escapado al idiota que me ha detenido. Nos estaba haciendo fotos.

-¿Nos espiaba?

-Me espiaba.

-¿Estás segura? Es que suena como una paranoia…

No si supieras que al día siguiente de salvarte la vida encontré un cadáver. No informé a la policía, y después intenté mentirles. Santos me tiene demasiado vista.

-Laia, tú tranquila, ¿vale? Necesito que digas lo que pasó, que él intentó pegarme y yo sólo me defendí.

-Es la verdad. Además, menudo capullo.

-Ya, pero déjame lo demás. Conozco a…

La puerta se abrió, y asomó el inspector. La cerró suavemente y se las quedó mirando.

Santos parecía más cansado y ojeroso, y en sus mandíbulas había una tensión nueva. Sus ojos se contrajeron al verla, y se abrieron algo más de la cuenta al reconocer a la otra joven. Dio un cabezazo de saludo y se sentó en la mesa, inspirando paciencia.

-Señorita Ström, señorita Tafaner… Tafunell, perdón. A ver… – miró unos papeles sin leerlos, inspiró de nuevo y las examinó con una mirada más clara – En fin, cuénteme qué ha pasado.

-Un policía me estaba siguiendo – abrió fuego la sueca –. Haciéndome fotos a escondidas. Iba de paisano, pero le descubrí y fui a pedirle explicaciones. Creía que era otra persona. Salió corriendo y le perseguí…

-Un momento. Un… alguien estaba haciéndole fotos, ¿y por eso le ha atacado con un espray?

-No: fui a hablar con él, pero salió corriendo. Fui tras él, y cuando le atrapé, intentó pegarme. Le pregunté quién era, pero siguió intentando atacarme. Entonces, sólo entonces, usé el espray en defensa propia.

Mirada lateral.

-Yo lo vi todo. Ese hombre la atacó – confirmó Laia –. Puedo testificar.

-Vale, esto no es una película – gruñó Santos, arrepintiéndose enseguida –. ¿Por qué cree que era policía? Si se identificó….

-No se identificó. Me pegó sin decirme nada, pero cuando apareció la policía, me amenazaron por haber atacado a un policía.

-La amenazaron – masticó Santos, machacando bien la palabra – Eso es una acusación muy grave. ¿Está segura? ¿Tiene testigos?

Otra mirada lateral. Laia afirmó enseguida, pero la duda la delató.

-¿Totalmente segura? – insistió Santos, con voz distinta – Porque repito que es una acusación muy grave. Afirma que un policía le ha atacado sin razón y después la ha amenazado.

-O sea que sí era policía.

-No lo confirmo. Digo que eso es lo que usted insinúa.

-No lo insinúo. ¿Por qué me ha hecho seguir?

-Y ahora me está acusando a mí de espiarla. Señorita Ström, ya tiene suficientes problemas. Tómeselo como un buen consejo. Es una cuestión de una palabra contra otra. No quiero que todo esto se complique y nos cause más problemas a todos, sobretodo a usted. Tengo trabajo mucho más serio que hacer que estas discusiones estúpidas. No, perdone, estúpidas no, pero no nos llevan a ninguna parte. Ya sabe de qué hablo.

-Inspector, ¿de qué se me acusa?

-Asalto con lesiones físicas, resistencia a la autoridad.

-¿Podemos hablar un momento?

Santos dudó.

-Ya me ha entretenido bastante. Llame a su abogado y no se complique la vida.

-En privado, por favor. Sobre el caso Saiz.

Santos se levantó, abrió la puerta, llamó a alguien e hizo un gesto hacia Laia.

-Señorita Tafunell, espere un momento donde le digan. Puede que le pidamos que haga una declaración.

-Inspector, puede que no sea necesario – intervino Ava desde dentro. Santos la miró, hizo un gesto hacia afuera, y cerró la puerta tras de Laia. Fue a rascarse la cabeza pero abortó el gesto a medio camino.

-Deprisa, por favor.

-Le ha avisado la agente que venía con nosotros, ¿no? Número 2291.

-Señorita Ström, ya me la conozco. Menos tonterías, por favor.

-Usted me ha hecho seguir – enunció la joven –, pero ha elegido a un agente muy torpe. Primero le descubrí, luego le atrapé, y después lo dejé fuera de combate. Bastaría con que me hubiera enseñado una placa, pero en vez de eso huyó e intentó pegarme. Muy torpe. Luego el agente que me detuvo reconoció a su colega y perdió los nervios conmigo. Se quedó helado cuando dije su nombre. Y le han llamado a toda velocidad. En fin, yo estaba trabajando en su caso. Para usted.

-Toda esa historia que se ha inventado no la exculpa.

-Puedo ayudarle. Estoy investigando el caso Tafunell.

Santos la miró con extremo detenimiento. Estaba mortalmente serio, pero sereno.

-Señorita Ström. ¿Puedo llamarla Ava?

-Por supuesto.

-Mire, Ava. Si está montando todo este circo para librarse de una denuncia por lesiones, se van a acabar las contemplaciones. Sé que ha ocultado información en el asesinato de Raquel Saiz, y todavía no hemos aclarado la muerte del atacante de Laia Tafunell. Que le quede claro que no la estoy amenazando, pero que le quede claro también que no está en posición de intentar más jueguecitos, que la policía de este país no está para que juegue a ser la más ingeniosa del baile. ¿Me ha entendido?

-Sí. Pero puedo ayudarle. No sé nada sobre el caso Saiz, y… usted tenía razón, no lo admití todo, pero tampoco le oculté nada que usted no supiera. A estas alturas ya debe saberlo. Lo siento, estaba asustada y cometí un error. Pero sí puedo ayudarle con el caso Tafunell. Sé cosas que pueden ayudarle a identificar al muerto. He hablado con Laia: recuerda que el atacante tenía un tatuaje.

-Eso ya lo sabemos – desechó Santos con un gesto, pero su tono de voz era más ligero. De alguna manera, parecía aliviado con el cambio de ambiente –. No lo vio entero, así que la científica está buscando imágenes parecidas en sus bases de datos. Está todo en ordenadores.

-Supongo. Entonces, ¿por qué me hacía seguir?

-¿A eso había ido a esa tienda de tatuajes? – preguntó sin responder – ¿A preguntar por el tatuaje del desconocido?

-Sí. Es todo un experto.

-En la policía tampoco somos muy malos – comentó ácidamente el inspector –. Resolvemos crímenes bastantes más veces que los tatuadores, sabe.

-Intento ayudarle como puedo. He cometido errores.

Santos le dedicó una mirada crítica.

-¿Va a colaborar?

-En lo que pueda.

-Muy amable por su parte.

-Y no necesito más problemas, también tiene razón en eso. Tampoco le ayudará mucho que denuncie a uno de sus hombres por la detención. Que se sepa cómo ha acabado un simple seguimiento. Espere, déjeme acabar, inspector. He tenido muy mala suerte, he visto dos crímenes en dos días. Estaba muy asustada. Quiero ayudarle a resolver este asunto.

Y tú quieres ahorrarte más papeleo. Mejor si no trasciende que no puedes hacer seguir a una turista sin que descubra a tu hombre y le de una paliza. Tú también tienes problemas de sobras. Y no te fías de ése tío: has venido corriendo al enterarte. Debías vértelo venir. Un poli poco limpio. No, no quieres complicarte más. Y te vendría bien algo de ayuda. Santos carraspeó.

-¿Cómo puede ayudar?

Ava sonrió amistosamente.

Podría darte las pruebas que robé de la escena del delito: los diarios, el material de la tesis, el bolso de Raquel.

-Inspector, usted me ha hecho seguir. No lo habría hecho si no creyera que puedo estar siguiendo una pista útil.

-Responda a la pregunta.

-Puedo ayudarle con Laia. Somos amigas, confía en mí. Puede recordar más cosas.

Santos sonrió con ironía. Dio una palmada sobre un pequeño portátil y lo abrió.

-Bueno, eso no es mucho, ¿no? ¿Qué me dice del caso Saiz? Ha admitido que estuvo allí, que vio el cuerpo. ¿Algún detalle que se le olvidara? ¿Alguna prueba que se llevara o destruyera?

-Fui una estúpida, pero no estoy encubriendo el crimen. Quiero verlo resuelto.

-Pero no sabe nada del caso Saiz, ¿no es así? – zumbó el policía, haciendo unos cuantos clics.

-No, pero podría hablar con la profesora Santisteban: Raquel era su alumna, podría saber algo. Quizá estuviera relacionado con su investigación.

-Ah, ¿eso cree? Hemos hablado con Santisteban, acaba de volver al país. Curiosamente, no encontramos ningún documento de Saiz en su despacho. ¿No sabrá a dónde habrán ido a parar nada de eso, por casualidad?

-Inspector, tiene ese vídeo de seguridad, ya sabe que yo fui al despacho mucho después de que asesinaran a esa chica. No tuve nada que ver con el caso Saiz…

Santos giró el portátil para que la joven viera la pantalla.

Era el vídeo de seguridad de las cámaras de la UFP. Ava ya lo había visto la otra vez, su propia imagen esperando a la puerta del despacho, y después volviendo para borrar sus huellas del pomo. Era el mismo vídeo.

Pero había alguien diferente allí.

Un hombre, de espaldas, acercándose por el pasillo.

Girando la cabeza para mirar a lado y lado. Sacando algo largo y metálico de su chaqueta.

Entrando en el despacho.

La puerta se cierra.

Ava miró el reloj en la esquina: 19:05:07.

La imagen dio un salto, avanzando cuatro minutos de golpe. Emborronado de artefactos visuales, estabilizándose. Imagen nítida de nuevo.

El pomo gira. La puerta se abre. Sale el hombre de nuevo.

Lleva la camisa manchada de algo oscuro.

Imagen congelada.

Un trago de hielo subió por la columna de Ava.

El asesino de Raquel Saiz, inmortalizado.

Ojos de loco, pelo largo, barba greñosa. Delgado.

Santos habló:

-El caso Saiz es el caso Tafunell.

IX.   CUARTETO DE PERCUSIÓN

Escena uno: Ava con Enric Rico, sentado en la cafetería de la UFP, sus apuntes de Economía sobre la mesa. Lleva unos tejanos Levi’s, una camisa Ralph Laurent abierta sobre una camiseta Abercrombie. Lo único de imitación es la sonrisa de pena.

-Sí, claro que la quería. Era mi novia. Es… es horrible.

Escena dos: Ava con Berta Portes, con la carpeta de la UFP apretada contra el pecho, a la salida de una clase de Arqueología. Le hace un gesto de despedida a una amiga, se lame un labio, la mira de arriba abajo. Le chispean los ojos. Suspira y enreda un dedo en la goma de la carpeta, nerviosa.

-Sí, era mi mejor amiga. Aún estoy hecha polvo. Es que es súper fuerte... ya no me siento segura en ninguna parte.

De vuelta a su escena, Enric se arregla la camisa y abandona la sonrisa de gomaespuma.

-…Pues nunca me habló de ti – comenta –. ¿De doctorado? Pues genial, me alegro de conocerte, Eva. Seguro que para ti esto debe haber sido duro también… ¿De dónde eras, Eva? Ava, eso. Perdona, es un nombre precioso. ¿Quieres tomar algo, guapa?

En su escena, Berta suspira y se encoje de hombros.

-…Ah, entonces tú también conoces a esa guarra de Santisteban – cuchichea –. ¿También haces la tesis con ella? ¡Pff! Que no te pase nada. Igual que Rac, va y se la coje de tutora para la tesis, ya le vale. Mira que podía ser tonta, la pobre Rac, si es que… Vale, pensarás que soy gilipollas. Es que aún estoy flipándolo. ¿Fumas?

Ambos aprovechan el momento para mirar de de arriba abajo a la chica que se les ha acercado: camiseta de manga corta muy ajustada y blanca. Pantalones también ceñidos y también blancos. Melena rubia laboriosamente alisada.

Enric se fija en el bulto bajo la camiseta. Berta busca los zapatos: sandalias cian con una mariposa sobre los dedos, uñas pintadas. Enric decide que es extranjera y está buenísima. Mireia coincide en ambas, y se pregunta si se le está notando.

En ambos casos, Ava sonríe, ignora el escozor de la piel quemada bajo la ropa. Se os está notando. Mucho.

Enric reflexiona un momento, mira al infinito y se hace el interesante.

-…¿Algo fuera de lo normal? Pues no, nada… Comimos juntos el viernes. Estaba bien, normal. Agobiada de trabajo, pero lo típico. Le llamé por la tarde, antes de irme, nos íbamos a ver luego. Pero… pues eso, lo que ocurrió.

Berta parpadea, le sonríe algo intimidada, parpadea otra vez, aspira del cigarrillo.

-…aahm… Pues no sé, lo de siempre. Rac siempre estaba de aquí para allá con la tesis, súper rallada con la profe, pero es que Santisteban es una mala puta… ¿Su tesis? Algo de mitología asiática, ni idea. Santisteban arriba y abajo, le hacía irle a buscar los libros, ¿sabes? “Ve y cómprame tal libro”. ¿Mmm? Ah, libros sobre Oriente, mitología, antropología. Rac llevaba un tocho el viernes que casi ni le cabía en el bolso. Ya podía ir la profe a buscárselos ella solita… Esa tía es lo peor. Espero que a ti te trate mejor, guapa. Bueeeno, tienes muchos números de caerle bien…

Enric parece algo harto del tema; hace un gesto ambiguo y sacude la cabeza.

-La profe esa la mandaba a buscarle libros chungos. Sí, luego se lo pagaba, porque en teoría eran para la biblioteca. Por qué coño no podía poner el dinero la uni desde el principio, a saber. Algún rollo retorcido de subvenciones y tal, venga a gastarse la pasta, como los progres de letras, que para algo son amiguitos del rector... Eeeh, Eva, me refiero a la profe esa, ¿eh? Ya sé que en Sicohistoria estáis haciendo un gran trabajo, y eso, mucha investigación. Y eso… ¿seguro que no quieres nada? Venga, te invito.

Interrupción.

El móvil empieza a sonar dentro del bolso.

Ava se disculpa con una sonrisa y pesca el aparato: número desconocido. Descuelga rápidamente, saluda, oye una voz algo áspera hablando en un castellano menos que perfecto.

-Soy Andro Sorić. ¿Eres Sophia?

-¿Eres de la agencia?

-Soy fotógrafo. Freelance.

-Ah, ya, förlåt, pero es por lo del book, ¿no?, a través de KNK Models.

-Sí, pero el fotógrafo estoy yo – insiste la voz, seca, pero por lo demás reminiscente de la de un niño quisquilloso –. No trabajo para la agencia. ¿Tiene claro?

-Ya, ya. Time for pics, ¿sí? Mira, son mis primeras fotos, aún no tengo book. ¿Qué tengo que…?

-OK. ¿Mañana por la mañana?

-Mmm. Mejor… ¿la semana que viene?

-Hum. Hum, hum – al otro lado los gruñidos parecían truenos distantes –. El lunes. Tu mail.

-Avastroem, una e detrás de la o, todo en una palabra, at, gmail. ¿Me escribes tu…?

-Todos los detalles, en el mail… avastroem@gmail.com, ¿no?

-Sí.

-OK. Puntual, ¿sí? Adiós.

Ava contiene una mueca, guarda el aparato, sonríe, sigue preguntando.

-…Pues no sé cuáles, eran montones de libros. Raquel estaba harta. Una putada, Raquel se tiraba las tardes ahí trabajando… y mira… No, no me acuerdo de ninguno, los títulos estaban en mil idiomas. Pero bueno, yo es que no tengo ni idea de su tesis, igual alguna de sus compañeras te puede decir. Berta, Berta Portes, ¿la conoces…?

-…Uuuf, no me acuerdo del título. Sí, lo llevaba en el bolso, ¿por? Ah, a ti también te usa de mula de carga… De buen rollo, eh, pero es que me pone… bueno, no me pone nada, mejor dicho. A ver, pues era algo en inglés… un título super largo y complicado. Algo de “ Burma”, tenía una foto de una estatua en la portada, una diosa bailando desnuda, con una especie de corona. Burma es Birmania en inglés, ¿no? Pudiera ser birmana, sí. Pregunta en la biblio a ver si les suena.

-¿Berta? – dice Enric con una sonrisa irónica que le sale lasciva –. Son… eran muy buenas amigas. Su mejor amiga, me parece. Bueno, esas cosas, entre vosotras las tías, pues nunca sabes cómo van, ¿no? Mi amiga del alma un día, al día siguiente ya no te hablo. Lo que sí estoy seguro es que eran sólo amigas. Fíjate en lo que te digo: sólo amigas. Y eso por Raquel, ¿eh?, que la otra hubiera estado, vamos, encantada de la vida. Y que conste que yo soy súper tolerante, ¿eh? Que hasta se lo propuse. Y Berta no habría dicho que no, eso te lo garantizo. Pero Raquel que no y que no; pues nada. Pero bueno, que no se lo critico tampoco, ¿eh?, era súper buena tía. Yo creo que es que no quería compartirse con nadie, ¿sabes qué quiero decir?, no es que fuera celosa, es que quería serme súper fiel. Era…. Estábamos súper enamorados…

Se queda en silencio, va a decir algo pero se le rompe la voz. Las córneas se le humedecen.

-¿Enric? – dice Berta con una sonrisa despectiva que le sale hastiada – Es un pijo, un pelín gilipollas. Vamos, que no es mal-mal tío, pero se le ve a lo que va a mil kilómetros. Lo miras y no te puedes creer que Rac estuviera con ese tío. No pegan ni con cola. Y mira… no voy a hablar mal de ella, era una buena amiga y mira lo que le ha pasado, pero de corazón, yo creo que no le quería. Y él estaba con Rac por lo que todos. Enric es muy, muy pijo, ¿vale?, la familia está podrida de pelas, y Rac iba muy justilla. Que si regalitos de marca, que si vámonos a esquiar, que si tal, que si cual. A mí la cosa me daba bastante grima, la verdad, pero ella se apañaba. Cada una es cada una. Pero Enric… ese tío va a lo que va. Tan-enamorado-tan-enamorado que estaba de Rac, y a mí me soltaba cada una, cuando ella no estaba delante… Es el típico salido morboso, ¿sabes? Que confunde “bollo” con “tía dispuesta a todo”. Ya sabes. ¿No?

Sonríe despacio, volutas de humo se deslizan fuera de sus labios. Sus párpados aletean, sus ojos tiemblan un poco. Fundido en negro.

Escena tres: Ava Sophia Ström, sentada frente a uno de los ordenadores de la biblioteca universitaria, un sandwich junto al teclado. El pan presenta un arco dental limpiamente marcado.

La biblioteca es un ir y venir de alumnos, fluyendo desde el patio embaldosado más allá de las cristaleras. Dos chicas maldicen y se acaloran a la derecha de Ava, esperando a que cargue la intraweb de la uni para ver las notas. A su izquierda un grupo de cuatro chicos y una chica se ríen a carcajadas de una serie de fotos de alguien muy, muy borracho.

Sus uñas tabletean un momento sobre la mesa. Se rasca el labio inferior con el incisivo superior y vuelve a atacar el teclado.

Abre su correo, barre visualmente la bandeja de entrada y le llama la atención un mail:

from               Laia Tafunell <laiatcc@delatomail.com>

to               Ava Sophia Ström <avastroem@gmail.com>

date               Thu, Mar 12th at 11:02 PM

subject              Hola guapissima!!

wenas! q tal va todo? espero q no te haya molestado mas la poli, la verdad es q el otro día flipé bastante con la situación, pero hay q decir que me dejaste impresionada, vaya estilazo para quitartelos d encima!!!

oye, llamame un dia de estos,o t llamo yo? tenemos pendiente una copa, pero mejor una cena no? el lunes me quitan las vendas, q mejor para celebrarlo q vernos, conozco un sitio genial… invito yo, q te debo una!!1 dime algo pronto pliss! te agrego al facebook vale?

muaks!

Laia

PD: por cierto he encontrado algo q te puede interesar:

Y seguía un hipervínculo.

Ava echa mano al teléfono y selecciona un número de la agenda. Comunica, así que sigue revisando el correo. Otros nueve mensajes entrantes.

Amnistía Internacional con su agenda de actividades para abril. Un ex (directo a la papelera). Amazon.com con su habitual spam heurístico. La asociación de ex alumnos de la Universiad de Uppsala (borrado también). Su banco, con los últimos extractos de la tarjeta de crédito (que le arrancan una mueca de desánimo). Fashionissima-ventaprivada.com invitándola a su próxima venta de La Fétingerie y LizzyStrata (un golpe bajo, después de ver el estado de su cuenta). Facebook, con la petición de amistad de Laia y un par de invitaciones para unirse a sendos grupos (“Scandinavian guys & girls in Barcelona!” y “Yo también he cantado Barbie Girl en la ducha, una confesión vergonzosa”). La PanEuropean Humanist Students Agora, con los últimos detalles sobre el capítulo de Barcelona (incluyendo el debate sobre la Declaración Antiteística y los problemas de organización de PEHUSA en la UFP). Goboobs.com, comunicándole 6 comentarios a su última respuesta en el foro (debería postear, pero paso de abrirlo delante de todo el mundo). Wikipedia, con otro capítulo de la interminable discusión alrededor del artículo sobre Emma Lind (Lejman100 para ClioGirl: Regarding the changes Hseldon_ia has made in the “Political & Philosophical Implications of Lind’s Theory of Psicohistory” section – hate them! They hardly represent NPOV and are clearly lacking any reliable source! ClioGirl, I am totally reverting them, and then we can complete the section with a direct translation of your text on the Swedish version…).

Ava responde a Lejman100, y abre otra pestaña para la web de la UFP. Se pelea un poco con la intranet hasta averiguar los horarios de primero de Psicohistoria, se apunta el aula y comprueba que le queda aún una hora.

Lee un poco por encima algunos de los últimos posts en el foro de PEHUSA, y entonces se acuerda del mail de Laia. Vuelve a abrirlo y contesta aceptando la invitación. Una vez enviada la respuesta, sigue el link que le ha enviado Laia.

Ava lee, y después susurra entre dientes:

-Skit…!

x Encontrar: “ava ström” “Barcelona” “policía”

BCNfidential.com – Te contamos lo que no quieren que sepas

Bella y letal: las aventuras de Ava Ström

¡BCNfidential desvela la identidad de la homicida del Portal de l’Àngel!

Barcelona, 12/03/15.

El 1 de marzo el Portal de l’Àngel estaba lleno a reventar. Aprovechando las posibilidades de la nueva liberalización de horarios, todas las tiendas estaban llenas aquella apacible tarde de domingo. De repente, los gritos invaden la atareada arteria comercial: carreras, miedo, un crimen a punto de producirse. Un atacante de identidad desconocida, aspecto desaliñado, desnudo de torso y armado con un cuchillo de grandes dimensiones recorre la calle en busca de una víctima. A su paso se desata el pánico: los transeúntes se refugian en tiendas y portales, apartándose del hombre, que vocifera aparentemente enloquecido. Al llegar a Phaxion, una tienda de ropa juvenil, el agresor accede a su interior, donde agrede a una dependienta, a la que hirió en el vientre.

Laia Tafunell, de 28 años recibió una herida poco grave, aunque posiblemente la hubiera rematado de no intervenir “La Rubia”. Esta mujer (cuyo nombre se ha mantenido en estricto secreto) se encaró con el agresor, desarmada y aparentemente indefensa. Segundos después, el desconocido yacía muerto en un charco de sangre, víctima de esa mujer no menos misteriosa.

El secretismo más absoluto ha envuelto el caso hasta el momento.. Ningún medio ha logrado identificar a esta persona, de la que sólo se sabe, por la descripción dada por los testigos oculares que era “una joven rubia, vestida de rojo”, “de ojos verdes”, una “ciudadana europea” que acabó con la vida del hombre “actuando en legítima defensa”. La fiscalía ha declinado silenciosamente presentar cargos contra ella, y nada más ha trascendido sobre su identidad.

Y hasta aquí la historia oficial. Pero una vez más, BCNfindencial ha ido más allá.

En exclusiva, desvelamos para nuestros lectores el secreto mejor guardado del caso del Apuñalador del Portal de l’Àngel: ¿quién es el “ángel” rubio cuya identidad sólo conoce la policía?

Por medio de la Agencia Parcerisa Press, hemos sabido que la mujer no es otra que Ava Sophia Ström, una joven sueca de 25 años residente en Barcelona. La joven se hallaba en la tienda en el momento del asalto. Según fuentes de confianza, Ström habría atacado al agresor de Tafunell por iniciativa propia, matándolo de una sola patada. Esto no hace sino abrir más interrogantes sobre la misteriosa escandinava.

Ava Ström nació en Sundsvall un 14 de enero. Hija de un ex políticode Puerto Duquesa(Wikipedia) y una militar sueca retirada, es licenciada en Psicohistoria por la Universidad de Uppsala. Los padres de la joven no han querido realizar declaraciones. Sin embargo, de su historia se desprende una personalidad singular. Ganadora del premio Nörlund Gymnasiet de poesía por su “excelente sentido de la rima y dominio de la sinestesia”, además de poetisa es una ávida deportista. Fanática del snowboard, Ava es una habitual de las pistas de esquí, donde luce su figura y condición física a menudo.

Cualidad esta que la ha hecho una formidable adversaria en el combate mano a mano (por improbable que pareciera viendo sus fotografías(Galería/ASS)). Ava es también una consumada practicante de la vertiente más marcial del capoeira (un baile-lucha de origen brasileño), como atestigua su entrenamiento durante años en el prestigioso Club Berimbau de Uppsala. “Tiene agilidad y buena coordinación, pero sobretodo una determinación enorme y mucha malicia” afirma Mestre Minga, uno de sus profesores del Club Berimbau. Sus habilidades en la lucha cuerpo a cuerpo explican la contundencia de su respuesta al ataque en la tienda Phaxion. Desde luego que el ataque puede calificarse de malicioso, como atestiguaría sin duda la anónima víctima, de seguir viva…

Comprensiblemente, la escultural Ava ha tratado de permanecer en el anonimato desde los hechos del 1 de marzo. Sin embargo, BCNfidential ha tenido acceso a varias instantáneas de la joven paseando por la Ciudad Condal(Galería/ASS), cortesía de Parcerisa Press. En ellas se aprecia la envidiable figura de la letal vikinga, de paseo con una amiga por el barrio del Born… amiga que no es sino, ¡sorpresa!, la mismísima Laia Tafunell, que ya ha recibido el alta médica al encontrarse parcialmente recuperada de sus heridas. Al parecer las dos jóvenes han trabado amistad, y se las veía así de felices a la salida de un local de tatuajes, cuando se produjo una escena extraña. Como se puede apreciar en esta serie de fotografías(Galería/ASS), la joven increpa a un transeúnte, a quien a continuación persigue a la carrera. El incidente, aún inexplicado, acabó con la intervención policial. Visto lo visto, es posible que los Mossos de Escuadra le salvaran la vida al hombre…

Ava Ström: ¿la Justiciera que Vino del Frío, o peligrosa homicida de aspecto angelical?

Seguiremos informando.

(16 comments)

pakito txokolatero said:

joer alex menudas istorias te montas maxo yo es ke me parto la poya con tigo xD

Thursday, March 12th at 03:25 GMT

Sephirot_122745 said:

De verdad que eres el único periodista independiente de Barcelona, esta ciudad mal llamada ciudad, porque a veces parece que lo que es es que es un pueblo de cotorras y voceros oficiales en que solo oimos que quieren que oigmaos es el discurso del poder. Os recomiendo mucho que leais “Empacando ideas Como nos venden la moto”, MUY BUEN libro de Jurgen Karphysin donde vereis como nos la meten doblada cada vez y ni nos enteramos, si es que la desinformacion en que nos tienen es de libro de texto!! Muchas gracias una vez más Alex pro abrirno los ojos a la realidad que hay ahí delante!!! Salud kamaradas!!1

Thursday, March 12th at 9:41 GMT (Edited March 12th at 9:52)

elefectoperraco said:

mira la verdad es que no he prestado mucha atención al artículo (estoy en el curro con un hambre del quince y ahora no tengo ganas de leer mucho), pero alguien lo tiene que decir…

QUE BUENA ESTA LA WARRILLA

joder que me ha dado todavia mas hambre vaya pedazo de pava… a esa la ponia yo mirando a cuenca… :D

ale ahí queda eso, ya me he quedao a gusto, !agur!

Thursday, March 12th at 12:01 GMT

Iceman Politik said:

¡Amarillista! LOL, no, en serio, interesante noticia, lo cierto es que la primera vez que leí algo de esto pensé WTF?? Pero aquí faltan algunas claves. ¿Cuál es el motivo del ataque? A ver, en mi humilde opinión, las cosas no pasan porque sí. Si fuera violencia de género, todavía (quiero decir, que tendría explicación, que no justificación). An act of random violence? Que Barcelona no es Vice City y no estamos viviendo en el GTA… esto no se ha visto en ni en tiempos de los Latins. Está claro que hay más trasfondo del que ha trascendido, pero tampoco hay que ponerse conspiranoico…

EDITED: ¡Con esta tía, refundación del Partido Sexual-Leninista YA! LOL

Thursday, March 12th at 22:02 GMT (Edited March 12th at 22:12)

Hortera y Gasset said:

Aquí vemos lo que han conseguido los alcaldes rojo-sociatillas de Barcelona, que son demasiado progre-guays para encargarse de la policía como es debido, no sea que alguna vez detengan a algún criminal y tengan que quitarse la etiqueta de “anti-sistema” que llevan a tanta honra. Está visto que si no viene una guiri pilingui a resolverles la papeleta, los Mozos de Cuadra esos no son capaces de mantener un pálido simulacro de orden… claro, como están demasiado ocupados defendiendo a sus amiguetes okupas y además ahora ya no reciben órdenes de Moscú, pues se comprende que no den pie con bola… Eso sí, para promocionar el catalán y el euskera y el swajili siempre hay dinero, el de nuestros impuestos. ¡Despierte señor alcalde, que en esta ciudad vivimos muchos ciudadanos de bien que queremos sentirnos seguros y ya no nos creemos sus mentiras! ¡Más seguridad y menos policía política comunista!

Thursday, March 12th at 23:04 GMT

martingonzalezbcn007 said:

--- Comment deleted by admin ---

Thursday, March 12th at 23:09 GMT

moro-slayer said:

cuando sale en el interviu?

Thursday, March 13th at 23:13 GMT

blue eyes^^ said:

no seais TROLLS

Thursday, March 12th at 23:15 GMT

Anodrac said:

Aquesta història sembla treta d’una novel·la! Idò, sa noia despampanant, es crim inexplicable, “la policía que guarda silencio…”. Açò sí, s’article és una mica massa sensacionalista per es meu gust, al menys sa manera com està presentat, però sempre és interessant assabentar-se d’aquestes coses. A veure si hi ha un “continuará” i arribem a aclarir aquesta història… Però bé, veig que sa penya s’està quedant sobretot amb com de bona està s’al·lota, així que…

Thursday, March 12th at 23:20 GMT (Edited March 12th at 23:32)

Stacie Cums69 said:

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Thursday, March 12th at 23:32 GMT

EL_MATADORtebusca_x_x said:

HOYGAN ESTE BLOG ESTA BIEN CHINGON AI ESAS NOCISIAS DE VERDA NO COMO EN EL TELE QUE NO DISEN UNA HUEBADA PENDEJOS AGUANTE ALECS CON SU NOTISIOSO ESTA PADRISIMO!!!!!! I LA ZUECA CULONA MAMITA ME LA COJIA BIEN ASTA ROMPERLA DE PURO PUTAAA!!

Friday, March 13th at 02:38 GMT

jos4 said:

Ya ha llegado el típico bot, el “hamijo” de turno… ¿quién falta para completar la “majia” de este post? O_o La historia es interesante pero falta ver qué bases tiene el autor para confirmarlo. Desde luego que esta noticia no se ha explotado todo lo que se podría, pero de ahí a sugerir que se nos oculta información… ¿Por qué ocultarla? ¿Qué gana la policía con hacerlo? Contando que no hay un crímen por el que se esté buscando a nadie (ya que parece que le han aceptado a la sueca la defensa propia), no tiene mucho sentido mantener el secreto. Si están intentando identificar el cadáver y no tienen ninguna pista, más bien les interesa dar publicidad al caso para aumentar la posibilidad de que alguien pueda identificarlo (contando que si a estas alturas no lo saben, debe ser que ni las huellas digitales ni el ADN ni los demás métodos de que dispongan han servido de nada). En este caso hay cosas bastante raras…

Friday, March 13th at 11:40 GMT

urafatnigga92 said:

--Una ves una mucama llamada Laurylyn Anabela del Soto del Parral iba caminando por el bosque y dere pente salio un gran alse mutante con un basooka de queso y la hiso pedasos. Envie este minsage a quinse con tactos o si no a la media noche el expiritu de lauryln vendra a acecinarte en su propio lecho--

Friday, March 13th at 12:21 GMT

Ava murmura un par de maldiciones más y cierra de un enérgico clic las fotos tras echarles una ojeada. Ya sabe cuáles son: una chica rubia con una camisa negra y tejanos rosa y gafas de sol, otra chica con pantalones oscuros y blusa blanca. Saliendo de TA2, caminando por la calle, corriendo detrás de un tipo, etcétera. Así que al fin y al cabo Parcerisa sí que la ha estado siguiendo…

Vuelve a intentar la llamada, ésta vez con éxito.

-Hi ther’, aquí el TA2, ¿quién…? – dice la voz al otro lado.

-Tengo prisa, Dumbo, he de ir a un sitio. ¿Está Pain?

-Who da fu…? Ah, eres la sueca, ¿no? Está ocu…

-Pásamelo, por favor, es muy urgente.

Una maldición masticada en inglés, golpe de auricular, voces de fondo. Mientras espera, le llama la atención una ventana emergente en una esquina de la pantalla:

>sonia: hola

>sonia: vikinga

Sent at 12:25 AM on Friday

>sonia: estas ahí?

>me: ¡Hola! :-)

>me: Sí estoy

>me: Un momento, ahora te llamo.

>sonia: ahora no puedo hablar, estoy supervisando un examen

>sonia: pero puedo leerte

En el aparece el tono limpio y cauteloso de Mr. Pain:

-Hola, Ava. Iba a llamarte esta noche.

-Buenas tardes, Pain. Mira, tengo un poco de prisa. ¿Has identificado el tatuaje?

-Sí. Pásate por la tienda en cuanto puedas.

-Ahora no puedo, tengo una emergencia. ¿Qué es? – y mientras teclea:

>me: Sonia, voy a ir a ver a Santisteban.

>sonia: y eso? la poli ya ha hablado con ella

>me: Ya.

>sonia: has hablado con enric y berta?

>me: Intentaron ligar conmigo. :-P

>sonia: normal

>sonia: eh

>sonia: los dos??

>me: Sí.

>sonia: en serio?

>sonia: que fuerte xD

-Es una apsara – dice Pain al teléfono –. Una especie de criatura mitológica de Oriente, una ninfa celestial, con forma de bailarina.

-¿La tienes en papel?

-Puedo imprimirla. La tengo en formato digital.

-Genial. ¿Puedes enviármela por mail, ahora mismo, por favor?

-Claro. ¿Pasa algo?

-Aún no. Envíamela, por favor.

-Bien. Llámame pronto.

-Gracias, Pain. Perdona las prisas, luego te lo explico, adiós.

>me: Esos dos me han dado una pista. :-D

>sonia: que no le hayan dicho a la poli?

>me: Me han dicho que Raquel tenía un libro, que lo llevaba en el bolso.

>sonia: el que TU te llevaste!

>me: Sí, pero el libro no estaba. El asesino buscaba ESE LIBRO.

>sonia: ava en serio crees que eso no lo sabe ya la poli? :-S

>me: La poli debe creer que el asesino se llevó el bolso. Sólo yo sé que buscaba el libro.

>sonia: :-/

>sonia: bueno, puede ser.

>me: Sonia, me voy a ver a Santisteban. Nos vemos en el piso.

Escena cuatro: Carla Santisteban, en el aula 60.012 de la UFP, con el ceño fruncido y un puntero láser fijo en la pantalla de proyección. Parece más pequeña y menos especial que en las fotografías que aparecen en las solapas de sus libros. Es una figura negra y afilada con una mirada negra y afilada, coronada de pelo rubio caoba desordenado y lacio.

-Las cifras son de Harrowsling, página 322. Tenemos una serie de datos de tipo panel, la población de Ornelies-le-Duc, en Normandía, de 1301 a 1414, junto con los índices de natalidad, mortandad y bautizos parroquiales. Las columnas siguientes son estimaciones de Piranesi para el índice de violencia. En la otra slide tenéis una curva de Lorenz-Gini corregida, y luego pirámides poblacionales por si alguno no sabe usar un ordenador o es tan vago que no sabe calcularlas con los datos anteriores.

El tono de supremo desprecio en la voz de la profesora levanta algunas risas sardónicas, pero la mirada peligrosa Santisteban acaba enseguida con la hilaridad.

-Ése, que tanta gracia te hace; sí, tú, el del polo de marca. ¿Qué te dicen estos datos?

El aludido se pone visiblemente rojo. Sus compañeros de fila se apartan imperceptiblemente, para evitar que les salpique la desgracia.

-Pues la población… la población aumenta y luego cae. Hacia 1360.

-Ajá, muy agudo. ¿Tienes una hipótesis?

-¿La Peste Negra?

-No, preguntaba por si tienes alguna hipótesis para ti, no para los datos.

-¿Para mí…?

-Sí. Para explicar cómo demonios has llegado a la universidad, muchacho.

Murmullo de consternación/regocijo entre las filas estudiantiles. Santisteban ya tiene entre sus fauces a otra víctima.

-Pues…

-Porque es lo único que yo veo que no tiene explicación científica aquí – exclamó la profesora, alisando la clase con una voz de apisonadora –. La población baja durante una epidemia, eso sí que es una idea brillante. Incluso me parece que si te doy un rato, una Coca Cola y una aspirina, me dirás que, ¡sorpresa!, la mortandad sube curiosamente durante los mismos años. ¡Qué coincidencia! Y si ya te estiro mucho, igual te saco que hay cierta autocorrelación entre la cantidad de gente que muere y el número total de gente que queda, ¿puede ser? ¿O es muy arriesgado de decir? ¿No tienes suficientes datos? Bueno, ¿qué? ¿Cuál de estas ideas brillantes te gusta más?

-Yo… no tiene por qué – logra articular el alumno, enrojecido, avergonzado y furioso a la vez –. La Guerra de los Cien Años…

-¿Qué?

-La batalla de Agincourt… en 1415… bueno, la guerra…

-Ah, una bonita idea: la culpa de todo es de la guerra. ¿Qué me dices de estos preciosos índices de Piranesi, que indican un descenso bastante pronunciado aquí, aquí y aquí? Menos violencia son menos muertes violentas, ¿no? Así que el argumento no parece válido, ¿no te parece?

-Sí… pues entonces quizá…

-¡No! – grita Santisteban acusando al joven con su puntero láser, que brilla rojo y malévolo como la mira de un rifle sobre el pecho del desdichado – Esto es un índice de Piranesi, ¿qué significa eso? ¿Qué?

-Que… ¿es una estimación…?

-Sí señor, es una estimación. ¿Qué mide un índice de violencia de Piranesi?

-La violencia en la so…

-¡Falso! Cuando he dicho Harrowsling 322 no estaba dando mi dirección, sino la fuente. Ya veo que no te has molestado en leer la definición. ¿Habéis hecho Cliometría II? Espero por vuestro bien que no; así suspenderéis pero por lo menos significa que vuestro profesor de Cliometría aún no ha fracasado con vosotros. Bueno, para que el señor no tenga que molestarse, ya os doy Cliometría yo – enuncia, machacando cada oración a martillazos vocales – : un Piranesi de violencia mide “la densidad de probabilidad de actos violentos en una sociedad-tipo, ponderada por su gravedad, basada en el análisis del código legal, los registros criminales escritos, el ratio Helsingford de movilidad social vertical, el valor-p de violencia inherente, el alfa de una simulación de Montecarlo basada en los actos de violencia documentados y una ponderación diferencial de valores externos”. Me da igual si no sabéis calcular ni uno sólo de los parámetros, eso no es problema de mi asignatura. Pero si no entendéis el concepto subyacente estáis perdiendo un tiempo precioso en esta clase que podríais aprovechar mejor en el bar.

Un tumulto entre festivo e indignado acoge sus palabras. Santisteban no hace caso y elije a otra víctima.

-Venga, la chica de verde. No, tu amiga, la del jersey de gatitos, sí, tú, monada. No tengas miedo. Lo peor que te puede pasar es que descubras que tenías que haber estudiado Derecho. Tienes el Piranesi, acabo de explicar qué es, así que no tienes ni que mirar ese libro tan cuco y tan poco leído que tienes ahí, y tu malthusiano compañero te ha dado ese fantástico dato acerca de la Peste Negra. ¿Qué deduces de los datos?

Profundo silencio.

-Venga, me estoy aburriendo: ¿dónde hay endogeneidad?

-Endogeneidad…

-Sí, si te pregunto “dónde” es porque la hay, no porque me guste oírlo repetir. ¿Qué dos datos muestran una correlación indebida? Venga, hasta un economista me sabría responder esta.

-La natalidad y… ¿bautizos?

-¿Por qué?

-Pues porque… los bautizados… han nacido…

-Eso es una verdad como una casa, guapa. Con la tecnología de aquella época se hacía difícil bautizar a los que no nacían. Pero dejando eso aparte, ¿podríamos ignorar uno de los valores?

-Pues…¿no?

-No. ¿Por qué?

-¿Por qué hay bautizados que no na… nacidos que no se bautizan?

-Te voy a dar una pista: bastardos. Conste que no estoy mirando a nadie, aunque la genética podría explicar algunas carencias de esta clase.

Más murmullos.

-¿Qué pasa con los bastardos?

-Eeemmm…

-Más pistas: ¿qué pasa cuando se es bastardo en el Medioevo? Ya sé que nunca has pasado por la experiencia, pero intenta acordarte de Introducción a Estructuras Sociales I, si es que la aprobaste.

-Pues que… la sociedad los margina…

-Incorrecto, pero te la voy a pasar por mal formulada. Es una cuestión económica: el bastardo no recibe la posición gremial de su padre. Estamos hablando de un entorno urbano. Sabiendo esto, ¿qué deduces?

-…eeeeeeh…

Santisteban abandona toda esperanza con un gran suspiro, ignora a la chica y acribilla la pantalla con su láser, frenética.

-¡Significa que afecta al Helsignford, que mide la movilidad social! ¡La dummy “bastardo=verdadero” reduce el Helsingford, al reducir las expectativas de ascenso social! ¡Como el Helsigford es uno de los componentes que reducen el Piranesi, en éste caso el Piranesi aumenta logarítmicamente; a mayor proporción de bastardos mayor grado de violencia social, crece el lumpen urbano, aumenta la presión demográfica, engrosa la clase villana a éste lado de la pirámide, fuerza a la baja los nacimientos vía el número de matrimonios y a largo plazo lastra el crecimiento de la población; pero no tan deprisa como para compensar el divisor con el dividendo de la puñetera fórmula que tenéis en el Harrowsling! ¡Lo que significa que el Piranesi de violencia crece más rápido de lo que disminuye el crecimiento de la población, y eso se refleja en la curva de Lorenz: pam, más violencia, mayor inequidad en la distribución de la riqueza!

Santisteban tira el láser sobre la mesa y pasea una mirada flamígera por la apaleada audiencia.

-¡Y esta pequeña ciencia que representa que estáis aquí para estudiar, comúnmente llamada Psicohistoria, se encarga de analizar, sistematizar y explicar estas estructuras en tanto que procesos demodinámicos y psicosociales! ¡Pero no vamos a llegar a eso jamás si tengo que perder mis horas de clase en explicaros puñetera Cliometría elemental, que es como si entráis a Economía y tuviera que enseñaros la tabla de multiplicar! ¿Cómo demonios se supone que os puedo hacer entender el impacto de esta coyuntura sobre la psique medieval y el proceso que lleva al pensamiento renacentista? ¡No tenéis la menor base estadística para entender un triste proceso demodinámico, y tengo que enseñaros jodida Psicohistoria!

Se hace un silencio apático en el aula. Nadie va a romperlo, y Santisteban lo sabe mejor que nadie. Está ya volviéndose para finalizar su diatriba cuando una mano se levanta en una de las filas del fondo, y tiene una voz a juego:

-Profesora Santisteban.

La académica gira sobre sus talones y parece que va a cargar al galope gradas arriba.

-¿Sí?

-¿Esa conclusión es extrapolable?

La clase se conmueve. La que ha hablado es una chica rubia, extranjera, vestida de blanco, toda ella virgen vestal dispuesta para el sacrificio. Santisteban camina encarándose con la incauta, buscando sus ojos con los suyos, con algo de depredador.

-Vaya, si es extrapolable. No te tengo vista en esta clase, rubita.

-Soy nueva – informa serenamente la chica, suicida o totalmente inconsciente.

-Ajá. ¿Si es extrapolable a qué?

-A una sociedad urbana económicamente comparable pero culturalmente distinta – le suelta la rubia, con una calma apabullante –. Estaba pensando en algunas de los reinos indo-orientales coetáneos, digamos Ayuttaya o sus vecinos de la cuenca del Chao Phraya en Siam.

-Ah, vaya, veo que has estado mirando un mapa. Para lo que es el nivel de esta clase eres la heredera de Gerschenkron. Lo que me estás preguntando es como comparar un carro a un vehículo lunar porque los dos tienen cuatro ruedas, pero hay que reconocer que tienes valor aunque acabes de decir una estupidez.

-Pero en ambos casos se trata de sociedades eminentemente agrícolas que cuentan con centros urbanos dedicados a la industria…

-¡Lo que viene a decir que todo el mundo es igual! Esa descripción es válida para el Egipto faraónico y la España del siglo XVII, rubita. ¡Las estructuras sociales no tienen ni la más…!

-¡Pero tengo datos que lo demuestran! – insiste la rubia con un mohín casi infantil. Santisteban respira hondamente, asoma a su cara una sonrisa. Ya la tiene acorralada, pero es mejor dejarla intentar defenderse. ¿Cree que tiene datos? Oh, bien, que los presente. Será tan divertido machacar a la princesita sabelotodo…              

-Ah, tienes datos. Bueno, eso lo cambia todo. Aquí estamos basándonos en Harrowsling, que a fin de cuentas sólo es Premio Nobel… Ilústranos, muchacha. ¿De dónde provienen tus datos sobre Siam?

-De Suvarnabhumi Explained – anuncia triunfal y cándidamente Ava.

Santisteban no dice lo que iba a decir. Su sonrisa de oreja a oreja se congela, se rompe.

Su mirada es un pedazo de obsidiana.

-¿Qué? – dice quedamente después de un largo silencio.

-De Griggi-Massario, 2006. Proponen un modelo epistemológico para explicar el frame of thought de los pueblos mon-thai. ¿Es que no lo ha leído? Yo sí.

El silencio se solidifica.

Ava tiene que hacer un esfuerzo por sostenerle la mirada.

La cara de Carla Santisteban es una blanca máscara de terror.

X.   FEMALE BONDING

-Raquel murió por culpa mía – dijo Santisteban entre dientes.

Estaban sentadas en su despacho, mirando la silla que no estaba allí, bebiendo café de máquina. La ventana abierta dejaba entrar la luz roja y dorada de medio sol rebanado en el borde del edificio de delante. Del patio dos pisos más abajo llegaba el runrún de la universidad, risas, Pink de Lacoste y cannabis. Santisteban seguía con los labios apretados, mirando el espacio vacío al otro lado de la mesa. La moqueta gris lucía una gran mancha ocre, allí donde la lejía no había borrado la sangre. Estaban sentadas lado a lado; Santisteban había evitado ocupar el rincón donde Raquel se había sentado cada tarde. El rincón donde se había se había sentado por última vez, dos semanas antes.

Santisteban sólo se había calmado después de interrogarla a fondo. Quién era Ava, de dónde salía, qué quería de ella. Quién la enviaba. Los ojos alerta, la mano dentro del bolso, el cuerpo en posición de lucha o huída inminente. Había recuperado el control de sí misma enseguida, pero no abandonó la suspicacia ni un solo segundo. Las explicaciones habían sido largas.

No había querido hablar con ella. Había usado sus ojos negros para agujerearla de arriba abajo, había cerrado la puerta con una mano, y luego había sacado la otra del bolso, muy despacio. Entre sus dedos crispados había una pistola pequeña y de líneas suaves. Se habían mirado un buen rato, como si el arma fuera un argumento que esperara respuesta. Ava se mordió el labio un par de veces.

-Una Rosendorn, modelo Bellatrix – dijo.

-Ah.

-Cinco balas. Siete y medio especial.

-Armas de fuego – roncó Santisteban entre labios secos – Libros raros. Psicohistoria siamesa. Asesinatos. ¿De qué más sabe una inocente estudiante sueca?

-Mi madre es militar. Profesora Santisteban, tenemos que hablar.

Santisteban había asentido, guardado el arma, cerrado la puerta, tomado asiento. Le temblaban las manos.

Hablaron. Tomaron un café horrible, la tarde se hizo crepúsculo, la luz enrojeció y la Bellatrix siguió de sujetapapeles y el bolso abierto en el suelo y sus contenidos desparramados y el vacío de Raquel igual de vacío. Santisteban se atornilló las uñas a la rodilla y rompió una mueca dolorosa.

-Fue por mi culpa.

La escandinava estudió el rictus Santisteban, decidiendo qué preguntas tenía sentido hacer. La profesora tenía cuarenta y tantos y no aparentaba ninguna edad en concreto. Era delgada y nervuda, con manos largas y hábiles, ojos duros, boca implacable, mandíbula contraída. Estaba sentada en el filo de la silla, respirando antinaturalmente despacio.

-Rubita, ¿tienes un cigarrillo?

-No. Lo siento.

-Por qué lo quieres saber – articuló sin preguntarlo, arrancándose la pregunta de algún lugar donde dolía.

-Te he escrito mails. Te he llamado. Vine a verte – explicó Ava en voz baja –. Quiero que seas mi tutora de tesis.

La académica le dedicó una mirada muy cansada.

-Raquel podría haber sido yo – continuó la sueca, con la misma suavidad –. El que mató a Raquel atacó a otra chica, en una tienda. Creo que realmente me buscaba a mí.

Santisteban no dijo nada.

-Es por la tesis, ¿verdad? – inquirió Ava, un susurro claro en el aire bermellón – Mataron a Raquel por su tesis, la que escribía contigo. Por algo que descubrió, o que podía descubrir, o que el asesino quería descubrir. Raquel no sabía que estaba en peligro.

Santisteban volvió a no decir nada. Sus ojos la acuchillaron.

-Pero yo sí – graznó, la voz ronca y rasposa –. Yo sí. Debería haberlo sabido.

-El libro, ¿verdad?

-¡El libro…! – masticó la otra, la mirada perdida.

-¿Qué ése libro de especial, profesora?

-Nada.

-¿Nada?

-Nada. Un libro académico, nada más.

-¿Qué contiene?

Santisteban sacudió la cabeza. Ava suspiró.

-Entonces, ¿por qué, Carla?

-¿Por qué? Por nada – susurró entre dientes –. Nada de nada.

-¿Y yo?

-¿Tú?

-¿Qué tengo que ver yo? ¿O Laia, la chica que salió herida de la tienda? ¿Por qué intentaron matarme a mí, Carla? ¿También por nada?

-¡Tú! ¡Pero si…! No sé quién demonios eres tú. No sé nada de ti. Si no te envían ellos es que tienes algo que quieren.

-Yo no sé nada, Carla, sólo que quien mató a Raquel me buscaba…

-Entonces debe ser una puñetera casualidad, ¿no? – sonrisa amarga – ¿De dónde sales tú, Eva, o Ava, o como coño te llames?

-¿Por qué mataron a Raquel, Carla?

-Por nada.

-¿Por qué, Carla?

-¡Por nada!

-Carla, ¿por-qué-la-mataron? – martilleó Ava sin subir la voz.

-¡Por ese libro de mierda! – siseó la profesora entre dientes, los ojos encajados en una mueca de dolor y asco – ¡Un puto libro viejo! ¡El libro era un engaño, una pista falsa, no había nada en él! Era para despistarlos. Para reírme de ellos, para confundirlos. Y para que se delataran, también. Me siguen. Estoy vigilada. Saben todo lo que hago.

-Los libros que encargabas a Raquel.

-Sí, los libros que compraba. Una vez… alguien me abrió el coche y se llevó varios libros. También se han llevado libros y papeles de éste despacho. No quería ir a buscarlos yo misma, creo que me seguían.

-Por eso enviaste a Raquel a por ése libro. Creías que no se darían cuenta…

-Y un cuerno. Creía que se fijarían en ése libro, que creerían que era importante porque no quería que lo supieran. Intenté jugar con ellos, pero… Creía que lo robarían, que se romperían la cabeza con él…

-Pero no que matarían por él.

-La han matado por nada… – repitió en susurros.

-¿Por qué se iban a fijar en ese libro?

Santisteban sonrió, con la boca llena de ironía biliosa.

-Por la portada, claro. ¿Cómo si no se juzga un libro?

Ava sintió como los oídos empezaban a zumbarle. La portada…

-Carla – la voz se le había quedado seca, la garganta áspera de cafeína –, ¿has visto el vídeo?

-¿Qué?

-La policía. ¿Te han enseñado el vídeo de seguridad? El asesino de Raquel.

-Sí.

-¿Le conoces? ¿Es uno de ellos?

-No – pausa –. No sé quién es ése tío.

La portada. “Una diosa bailando desnuda, con una especie de corona…”

-Carla – articuló Ava, con la boca repentinamente seca – ¿Puedo usar tu ordenador un momento?

-¿Por qué? – inquirió removiéndose en el asiento. Parecía haber vuelto a la realidad, y a una que no la tranquilizaba especialmente.

-Quiero enseñarte una cosa.

Se sostuvieron la mirada, y Ava alargó una mano para acercar el portátil sobre la mesa. Los ojos de la mujer fueron de sus manos al portátil, y de vuelta a la joven. La sueca abrió el navegador, tecleó a toda velocidad la dirección de su webmail, su cuenta y contraseña. Soltó el aire de golpe, sin darse cuenta de que llevaba un rato sin respirar. Mensajes entrante, de dumbo@ta2mail.com. Archivo adjunto, “apsara.jpg”. Los segundos entre el clic y la carga de la imagen se hicieron eternos.

Ava se liberó el labio de entre los dientes con un chasquido de lengua.

La imagen era en blanco y negro, una ilustración de líneas limpias. Representaba a una mujer de aspecto hindú, grandes ojos y labios, nariz aplanada, ejecutando un paso de baile con una pierna en alto y las rodillas muy dobladas. Llevaba sólo un taparrabos ornamental y un enorme tocado de aspecto flamígero, desde el que caían gruesas y largas trenzas hasta los tobillos. Tenía una mano doblada a la altura de la sien en un gesto ceremonial, y con la otra sostenía una de las serpientes de pelo. Era una vista frontal, como la de un icono o un friso.

Todo encajó. Al momento siguiente, se volvió a mirar a Santisteban, y se encontró mirando el cañón de la Bellatrix, esta vez firme en la mano de la académica.

-Muy quieta, niña.

Santisteban se puso en pie cautelosamente; Ava siguió sentada, inmóvil. Sólo sus ojos saltaron para enfrentarse a los de la profesora.

-No es la primera vez que ves esta imagen, ¿verdad, Carla?

-Ni tú tampoco, ¿verdad, Ava?

-Es una apsara.

-No es una apsara – se burló la mujer, poniendo distancia entre ellas sin dejar de apuntarla –. Los chicos de Omicron no se han molestado en enseñarte demasiado, ¿eh? Sólo necesitaban una chica mona que se colara en mi despacho, no hacía falta que entendieras nada, supongo.

Ava volvió a mirar la pistola, respiró hondo, y se concentró en su voz y en los ojos Santisteban. Habló deprisa, y Santisteban se bebió sus palabras igual de rápido.

-Es una apsara, una mensajera divina hindú. Es la imagen que llevaba tatuada el hombre que atacó a una chica llamada Laia Tafunell. Laia le oyó gritar “apsara” mientras la acuchillaba. Y el mismo hombre mató a Raquel en éste despacho, sólo para quedarse ése libro, Suvarnabhumi Explained. Y como tú has dicho, juzgó ése libro por la portada… “Una especie de diosa bailando con una corona”, así la recordaba Berta Portes. La dichosa apsara, de nuevo. La misma imagen, el mismo asesino, Raquel y Laia. Tú hiciste creer a alguien que ése libro era importante, y se lo creyó. Se lo creyó tanto como para matar a Raquel por él. Por eso tienes la culpa de su muerte, ¿verdad?

Santisteban sonrió torvamente.

-Entiendo lo de Raquel – continuó Ava –. Pero lo de Laia no tiene sentido. Ese tío me buscaba a mí, ¿verdad?

-Sólo has cometido dos errores – dijo, estilo corrección de examen –. El primero es que eres una egocéntrica. No sé si ése tío te buscaba o no, no sé quién demonios eres ni de dónde sales. Y el segundo, acerca de ésa apsara. No es sólo “una apsara”, una cualquiera.

-¿Quién es?

-Vasantamallika.

Ava no dijo nada.

-Flor de jazmín, en sánscrito. La última de las apsaras en surgir del Samudra Manthan, y la única de su raza que recibió culto individual. ¿Has leído los Puranas…? Da igual. Fíjate en las flores de jazmín en el tocado y la falda, en vez de los lotos que suelen llevar las apsaras. Identificativas, y muy evidentes.

-Lo siento. Mi especialidad es el Renacimiento.

-Ah, sí – se encogió de hombros –, ya me acuerdo de tus mails. “El impacto de los cambios en el vestido femenino sobre el pensamiento renacentista en la Europa católica”, ¿no? La típica de aplicación psicohistórica aderezada con un poco de cliometría efectista que interesaría a Carla Santisteban, ¿no? Le has echado un vistazo rápido a mi bibliografía, y has decidido que eso me haría picar, ¿verdad? Que te adoptaría al momento. Ava Ström, procedente de la Universidad de Uppsala. Entonces eres una de las chicas de Lind, supongo.

-Estudié con la profesora Lind.

-¿Qué tal le va a Emma? ¿Sigue tirándose a los doctorandos?

-Emma Lind es lesbiana.

-Ah, vaya. No me acordaba.

-Sí que te acuerdas. Os conocisteis en los años noventa en Oxford. Me habló de ti.

-¿En la cama? Supongo que te habrá llevado a aquel apartamentito tan coqueto de Stora Torget.

-Vive en Läbygatan.

-Muy bien, muy bien. Omicron ha sido poco sutil enviándote, pero saben lo que hacen, ¿eh? Supongo que tendrás una carta de recomendación de Emma, ¿o pido demasiado?

Ella suspiró, relajándose.

-La tengo. ¿Qué más? Mi pasaporte: soy de Medelpad y Emma fue Inspektor de la Norrlands, hice mi tesina con ella y fui la segunda de mi promoción. Mis billetes de avión demuestran que llegué a Barcelona en enero y puedo tararear Ein Student aus Uppsala pero nunca me acuerdo de la letra. ¿Puedes guardar eso y hablamos en serio?

-Buena pregunta. ¿Puedo?

-Carla, no me ha enviado nadie a espiarte. No sé quienes son esos que te vigilan, Omicrófono o como sea, ni había oído hablar de esa apsara en mi vida. Como ya te he explicado antes, el otro día vine aquí a verte y encontré el cadáver de Raquel, después de que el mismo tipo intentara matarme a mí también. Lo único que quiero es escribir mi tesis, seguir viva y ponerme morena.

-¿A tí te parece que estoy para tutorizar una tesis, ahora mismo?

-Con eso en la mano, no.

-Raquel está muerta.

-Yo no la maté ni tampoco quiero matarte a ti, Carla.

-Ya te has cargado a ese tío, y sin armas.

-Vale, entonces no tienes ninguna posibilidad contra una asesina implacable como yo – se encogió de hombros –. Estarías muerta si te quisiera muerta, ¿no? Venga, deja eso. Cuando me aburro a veces mato a la gente.

Santisteban crispó un momento los dedos en la pistola (y Ava se clavó discretamente las uñas en la palma de la mano), y después recuperó su bolso y guardó el arma dentro, pero bien lejos del alcance de la sueca. Permaneció de pie, y Ava sentada, y ambas dedicaron un denso momento a decidir qué pensaban de la otra.

-Muy bien, señorita Ström, rubita que nunca ha roto un plato – empezó Santisteban, esbozando una sonrisa lupina pero algo más relajada –. ¿Qué demonios quieres y qué haces aquí?

-Quiero que seas mi tutora para la tesis.

-¡Ja! Sí, sí, ya. Bueno, mira, mi última tutorizada no hizo una tesis demasiado brillante – hizo una mueca de hiel –. Comprenderás que no puedo garantizar que tú acabes la tuya con vida; así que muchas gracias, me siento muy halagada de que la pupila de turno de la distinguida putita Lind piense en mí para tutorizarla, pero no gracias. Busca a otro profesor y aléjate de mi todo lo que puedas. ¿Algo más?

-¿Quién mató a Raquel Saiz?

-Dímelo tú. Tú le has visto en persona.

-Carla. ¿Quién ese Omicrofon y qué tiene todo que ver con Vasantamallika?

Santisteban se frotó los ojos con aire cansado. Cruzó los brazos y miró al techo, en un claro esfuerzo por seleccionar sus palabras con cuidado.

-Omicron es un grupo de estudio de la UFP. Lo fundamos unos cuantos de humanidades, hará cinco o seis años. Era… bueno, estaba centrado en estudios parapsicológicos.

Ava parpadeó, echando el cuerpo hacia delante.

-¿Rollo psy? ¿Doblando cucharas con la mente?

-Ya, bueno – cortó Carla con un gesto –, por supuesto teníamos un par de idiotas new age que fumaban demasiados porros como para distinguir entre la investigación científica seria y la pantomima. El resto, hicimos trabajo serio, organizamos unos cuantos simposios, trajimos a Randi y Dawkins y alguno más por el estilo. Publicábamos una docena de artículos al año, dos aparecieron en Science. Empezó como una de tantas cábalas universitarias. Al principio nadie nos tomó en serio, después un par de catedráticos decidieron que éramos un peligro para la seriedad de la Fabra i Puig y empezaron a atacarnos en el claustro. Entre los profes jóvenes y cools se puso de moda estar en alguno de los comités “rebeldes”. El Grupo Omicron era el más exótico y criticado, así que todo el mundo quiso meterse. Bah, de hecho ni siquiera se llamaba así oficialmente, fue un chiste de uno de Psicología, cachondeándose de que nunca seríamos demasiado grandes. Vale, pues fuimos demasiado grandes, y hubo muchas broncas.

-¿Qué tienen que ver con…?

-Shh. Omicron, club académico de moda, ¿entendido? Vale, pues entonces aparece una fundación financiada por la Unión Europea. Otoño del año pasado. Tenían dinero a manos llenas, para derrochar, y un acuerdo con una universidad norteamericana. Los americanos estaban preparando una expedición arqueológica en Camboya, al noreste de la zona de Angkor. Habían localizado no sé cómo las ruinas de un templo, y teorizan que estaría dedicado a Vasantamallika. Eso la convertiría en la única apsara con culto propio, como ya te he dicho, con sus mil ramificaciones teóricas. La fundación busca una universidad europea, un rollo político, y están dispuestos a repartir pasta a diestro y siniestro. Aquí en la UFP, los de Arqueología y Arquegnosis estaban que no cabían. Por supuesto eran demasiado pocos y ellos solos no podían presentar una propuesta mínimamente decente, así que quisieron meter a todo Omicron en el proyecto, para hacer un poco de lobbying del de toda la vida y conseguir el apoyo del rector, y bla bla bla. Hubo votaciones, bandos enfrentados y mucho mamoneo, y desde entonces este edificio es un campo de batalla. El proyecto Vasantamallika.

-¿Y crees que han matado a Raquel…?

-No lo sé, pero no creo. Yo me fui de Omicron porque la cosa se había balcanizado totalmente. No me compensaba tantos dolores de cabeza. Eso fue en enero. Dejé bien claro que me iba y no quería saber nada más ni del grupo de estudio ni de la dichosa expedición. Entonces fue cuando empecé a encontrarme el despacho abierto, los papeles removidos, todo eso que te he contado. Al principio pensé que era por joder, que de mala leche estos despachos van sobrados. La cosa fue a más, me abrieron el coche y se llevaron documentos. Al irme de Omicron me habían pedido que dejara todo el material que tenía, así que fui a verles y les dije que se lo había dado todo. Supongo que creían que me había llevado información sólo por fastidiarles, y se estaban vengando de mí.

Santisteban se sentó en la mesa, chasqueó la lengua. Bajó la voz:

-Entonces empecé a tutorizar a Raquel. La chica estaba hecha un lío, quería estudiar dinámicas sociales en el imperio khmer, pero no se decidía por ningún enfoque. Y ahí empezaron a robar y rebuscar en los documentos que manejaba ella para la tesis. Llegué a la conclusión que creía que yo estaba haciendo una especie de proyecto paralelo por mi cuenta, por joderles la jugada o algo por el estilo. Bueno, sabiendo que estaban así de gilipollas, empecé a divertirme a su costa. Les puse poniendo pistas falsas, documentos que sabía que estaban mal documentados o obsoletos, cosas así.

-¿A través de Raquel?

-Oh, ¿escandalizada? Bienvenida a la academia, querida doctoranda.

-Pistas falsa, ¿como el libro, Suvarnabhumi?

-Sí. El Suvarnabhumi es basura académica, pura especulación sin ningún rigor. Y ya está. He estado una semana en Heidelberg en el Psychohistorisches Kongress, me dieron la noticia por teléfono. Me he… digamos inquietado ligeramente con el asesinato de Raquel. He aquí el por qué del arma y mis nervios un poquito a flor de piel, como si dijéramos. No suelo llevar una pistola en el bolso. Y antes de que lo vuelvas a preguntar, no, no creo que esto sea cosa de Omicron; como mucho podrían haber contratado a un pispa para robar el libro.

-¿Se encontró a Raquel y la mató?

-Ya te lo he dicho, no tiene sentido. Sólo hay que ir abajo a por una llave, entrar aquí fuera de horas y listo. No hace falta un comando ni matar a nadie. Y hasta aquí el turno de preguntas.

La escandinava se recostó en la silla, cruzó las piernas, echó atrás la cabeza y tamborileó con los dedos sobre sus labios.

-¿Cómo se llamaba…? Parcerisa, eso. Llevo un paparazzo siguiendo mis pasos, ¿sabes? Dice que soy una heroína, por lo de salvar a Laia. Quiere que hable con él, que le cuente lo que sea.

La profesora frunció el ceño. Ava puso cara de ensoñación:

-A ver… La tutora de la chica asesinada lleva una pistola en el bolso y dice que los demás profesores conspiran contra ella. Estos maquiavélicos profes forman una logia ocultista que intenta desenterrar el templo perdido de una diosa oriental. La maldición de la cripta. ¿Qué te parece? ¿Con eso me lo quito de detrás?

-No si sigues llevando esos tejanos – graznó Santisteban levantándose de la mesa –. Fin de las bromas, Ava. Aquí ha muerto gente: pareces una chica lista, así que lárgate. Ya. Perdona el número del arma, estoy bien jodida y tú no quieres mezclarte en esto, palabra. Por muchos tiros que te haya enseñado a pegar tu madre la teniente Ripley… ésta jodienda es muy, muy seria.

Ava sonrió negando suavemente con la cabeza. Carla resopló.

-Mira, rubita, no sé de qué crees que vas…

-Carla. Oye, te puedo llamar Carla, ¿no? Vale. Escucha…

Inspiró, cruzó las manos sobre el regazo y ladeó la cabeza. Más allá de la ventana empezaba a hacerse de noche. El patio se había vaciado, el silencio se había espesado, un par de alumnos estudiosos salían de la biblioteca. Aquí y allá velaban las figuras solitarias de los seguratas, reforzados al doble de personal desde lo de Raquel. Se lamió los labios.

-He venido a Barcelona a ser feliz: a escribir mi tesis, tomar el sol, pensar en el futuro, vivir de otra manera y pasar de mi familia. Y operarme las tetas y olvidarme de mi ex, ¿vale? Me queda poco dinero y no tengo trabajo y estoy acostumbrada a que los tíos no me tomen en serio y las tías me miren mal; pero tengo un piso bonito y dos amigas fantásticas y me encanta esta ciudad y tengo muchas ganas de hacer una tesis brillante y levantarme cada mañana súper motivada y ser feliz. Vale, sonará cursi, se dice cursi, ¿no?, pero eso es lo que quiero hacer. Punto. Cada noche estoy soñando con ese tío que quería que lo matara, y con Raquel ahí sentada y muerta. Y no quiero vivir así. No me gusta que me sigan, no me gusta la policía y estoy harta de que las cosas me salgan mal. Voy a aclarar este asunto. Quizá es que soy una maníaca del control y una psicópata como me dijo un friki el otro día, pero voy a hacerlo y punto. Voy a escribir mi tesis y voy a resolver este misterio.

Santisteban levantó las cejas, abrió la boca y sólo emitió un sonido inarticulado.

Ava se levantó de la silla. La cogió del respaldo, la arrastró sobre sus ruedas rodeando la mesa, y se sentó al otro lado, justo sobre la mancha de sangre seca. A ojos de la profesora se convirtió en una silueta oscura contra el fondo más oscuro de la ventana. Por un momento le pareció ver a otra chica en aquella silla, una chica muerta; pero el momento pasó y era aquella puñetera nórdica tan vacilona, tan irritante y tan corpórea. Y viva, viva y presente, vibrante delante de sus ojos cansados.

Se aclaró la garganta.

-L’interdiction du corps fémenin.

Ava parpadeó.

-¿Qué?

-Mairenburg de La Fère, Sophie; La mystique autour du boudoir: l’interdiction du corps fémenin. Blakeney, Cordelia; Enameled Minds: Psychological Pathos of European Female Portraits. Dubaku, Kofi… Puede que quieras apuntarte la bibliografía, jovencita.

Ava removió papeles frenéticamente, cazó un boli y se puso a garabatear febrilmente. Santistesban sonrió para sí misma.

-Dubaku, Kofi; Of Repression, Religion and Cleavage: Fashion in Political Anthropology. Bonito discurso, pero tienes mucho trabajo por delante, rubita. Tengo horas de despacho las tardes de cuatro a seis. Mándame expediente, proyecto y propuesta de índice de contenidos esta misma noche por mail para que mueva papeles mañana. Ah, por supuesto, serás mi assistant: necesitaré quitarme trabajo de encima si he de dedicarte tiempo. Mmm. Además me encanta el detalle anticuado y falocrático de tener una assistant rubia y buenorra. ¿Qué miras? ¿Ya tienes todo eso apuntado? Deensbury, William efe; Conspicuous Reformation: On the impact of personal imagery. Lind, Emma (¡pff!); Clothing and Gender Conscience. Santisteban, Carla (¡mucho mejor sin duda!); Del corsé al tanga: Fetichismo masculino como mística de la feminidad. Mío también; Livia, Catalina, Tarja: lesbianas y poder. Puigdavall, Eulogi; Biomecànica de la cotilla. Jarocha, Glenda…

XI.   VIVAT ACADEMIA

Cuarenta pares de ojos la miraban fijamente.

-Los datos de Harrowsling nos dan una serie de parámetros para la población de un pueblo normando a lo largo del siglo XIV, ¿sí? Para el apartado A sólo nos hace falta el índice de Piranesi. A ver, ¿quién sabe qué mide el índice de Piranesi? Venga, ¿voluntarios?

Los cuarenta pares de ojos seguían clavados en ella, pero en silencio aparte del clásico murmullo regular de aula. Ava se pasó la tiza de un nudillo a otro de la diestra. Dio un suave cabezazo para apartarse el pelo de la cara y le devolvió la mirada a la clase. La proporción de chicas superaba dos a uno a la de chicos, y en el aire climatizado del aula había una sutil nota de hostilidad. Ava se acordó de Annaly, o Annabella, o algo por el estilo: la brasileña de prácticas en Uppsala. Su clase de Demodinámica estaba siempre llena de alumnos atentísimos, ninguno de los cuales se enteraba de nada de lo que decía. Un dudoso honor, estar al otro lado del pelotón de miradas. Empezó a picarle el cuello, el escote, el vientre, toda clase de lugares imposibles de rascar bajo el granizo de pupilas.

-Venga, es súper facilito, sólo me interesa el concepto. Bueno, os interesa a vosotros también, ¿sí?

Ligero incremento en el volumen de los susurros.

-Bueno, ja, no interesa a las nueve de la mañana, pero aprobar y poder pasar el verano en la playa sí que es interesante, ¿sí?

Una chica con gafitas de la segunda fila con pendientes de madera, el pelo recogido con un lápiz y un suave regusto neohippie.

-Vale, tú, ¿qué mide el Piranesi?

-La probabilidad de violencia en la sociedad.

-Muy bien. Bueno, es una función de densidad de probabilidad ponderada por gravedad: realmente sólo da un valor indexado al nivel de violencia. Muchas gracias. Entonces, aquí nos interesa porque nos ayuda a comprender qué impacto tiene sobre el mindset colectivo, ¿sí? Estamos hablando de una sociedad en evolución, saliendo de la última gran crisis medieval, un modelo pequeño y cerrado de un proceso demodinámico. Lo importante es que entendáis como funciona a pequeña escala, ¿sí? Entonces, ¿quién me puede explicar por qué el aumento de población no coincide con las cifras de bautizos?

Estudió las filas de caras femeninas entre escépticas y recelosas, intercaladas con otras masculinas totalmente absortas. Ava tosió un poco, cambió de tacón y comprobó la cinturilla de los pantalones con los dedos; por el rabillo del ojo vio a los intermedios seguir sus manos y caderas como un puntero a un mouse.

Tosió un poco más fuerte, levantando la voz.

-Bueno, si miráis el aumento de nacimientos, no es muy especial, hay un pico aquí y aquí después de cada epidemia, que es lo normal con el modelo demográfico medieval, pero si miramos las figuras para bautizos, vemos que no coincide. ¿Por qué creéis que es esto así?

La hippie de nuevo.

-Es por los hijos ilegítimos. Era muy caro tener hijos en las épocas en que sube el precio del grano, después de cada crisis de población.

-Eso es; gracias. Vale, y esto nos da un problema. ¿Cuál es? Bueno, el problema es que el sistema gremial no admite hijos ilegítimos, así que todos estos nuevos trabajadores se convierten en mano de obra incualificada. Con lo que empeoran los índices de distribución de riqueza que veremos en la sección D…

Silencio algo más denso: empezaban a aburrirse. La sueca dejó caer el papel con los enunciados sobre la mesa, midió la altura de la tarima de un vistazo experto, se dejó caer y aterrizó limpiamente sobre sus stilettos. Compuso una sonrisa de estar encantada de verlos a todas y todos.

-¿Quién quiere ir a la playa este verano? – preguntó paseándose por el pasillo que dividía las filas estudiantiles –. Si tenéis cualquier duda o no entendéis es mejor que lo digáis ahora. Porque cuando salga de aquí yo sí que me iré a la playa, y si me lo preguntáis ahora, vosotros también os podréis ir a la playa, en vez de esperar a que la perezosa de Ava vuelva, porque cuando las suecas vamos a la playa nos quedamos a vivir allí. ¿Por qué os creéis que elegí la UFP y no Heidelberg? O sea que la quiera ponerse morena y no ir a setiembre, mejor que hable ahora. Hacedme caso y viviréis mejor el año que viene. Y…

Levantó la voz, arrastrando con ella el interés de la clase, caras medio sonrientes medio sorprendidas, y se arregló el pelo detrás de una oreja, teatral:

-…y pensad que Segundo está lleno de Erasmus, chicas. Erasmus argentinos.

La clase se deshizo en un coro de risitas femeninas y protestas y buuuus de masculinidad herida. Surgieron un par de gritos de ¡Ahí, ahí! de una morena salerosa de la quinta fila, un ¡Fuera, fuera! anónimo, y un ¡A la playa contigo, profe! de un cachondo de la última fila. Ava sonrió a la tormenta provocada y esperó a que amainara.

-Así que, ¿quién quiere ir a la playa? Vuestra compañera ya tiene el bikini; ¿quién me puede decir cómo afecta todo esto que hemos hablado al ratio de Helsingford?

Se animó una de hacia el final:

-Pues como hay más mano de obra que trabajo, baja el ratio… Eeeh, porque la movilidad social disminuye al aumentar la cantidad de marginados sociales.

-Gracias. Ahora bien, el Helsingford está en el divisor de la fórmula del Piranesi. Es decir, que el Piranesi disminuye al crecer el Helsingford. ¿Alguien tiene una idea para esto?

-La movilidad social frena la violencia – propuso uno de la tercera fila, sonriente y nervioso –. Porque mejora el reparto de la riqueza, y eso se tendría que ver en el Lorenz-Gini…

-Intuitivo, ¿no? Como os habrá explicado la profesora Santisteban esta semana, un mejor reparto de la riqueza tiende a hacer disminuir el índice de violencia…

Una mano se alzó en la última fila:

-¿Sí?

-¿No es una idea muy trotskista? – preguntó una voz insolente y familiar.

-¿Qué…?

-Eso de que como más concentrada está la riqueza más violencia hay. La concentración de recursos es necesaria para establecer el imperio de la ley, pagar al ejército y la policía y mantener un gobierno centralizado. Es el camino desde la atomización feudal hacia el Estado absolutista. ¿No es una implicación evidente que cuanto más concentrada esté la riqueza, más se reduzca el caos y la violencia?

Ava escuchó el discursito peleándose contra una sonrisa persistente.

-Ah, mmm… bien, ¿tu nombre?

-Sonia.

-Qué nombre más bonito. Bueno, ahora vuestra compañera Sonia nos va a comentar cómo afecta la subida del Piranesi al modelo demodinámico de…

La interrumpió un largo zumbido sordo. Inmediatamente la clase empezó a desmontar el campamento.

-Vale, os pasaré el resto de las secciones por el mail del campus. Si tenéis alguna duda para la profesora Santisteban, mandádmela a mí, ¿vale? Vale… hasta el lunes. Nos vemos en la playa.

Se giró para recoger su bolso y cuatro papeles sobre la mesa, dando la espalda a algunos aplausos aislados. Posiblemente de la facción XY de la clase, aunque una nunca podía estar segura. Sonia se acercó a la mesa tranquilamente, mientras los últimos abandonaban el aula.

-Pues a mí me han quedado dudas, profe.

-Eres una zorra, señorita trotskista.

-Insúltame lo que quieras, profe. You’re just another brick in the wall.

Sonia palmeó la pierna de Ava sobre la mesa.

-No, en serio, lo has hecho genial, vikinga. Menuda seguridad en ti misma.

-Me temblaban las rodillas, Sonia. Te habría matado.

-Anda ya. Vamos, chicas, si acertáis os ganáis un tipazo argentino; ahí, apelando a nuestros bajos instintos. Qué truco más sucio, Ava.

-Es una clase muy sucia.

-Y no has oído a los del fondo. Ah, te he traído un regalo de una admiradora.

-Wow. ¿Admiradora? ¿Qué ha pasado con los hombres?

-Pfff. Y que vayas a decirlo tú, pendón. Toma.

Sonia sacó del bolso una plancha de pelo, larga y estrecha en plástico violáceo, recogiendo el cable en un puñado.

-Genial. Dile a Mireia que es mi héroe.

-Heroína. De parte de mi queridísima hermanita, que te vaya súper bien, tía, que te salgan las fotos supermegaguays-tía y que ya verás como triunfas más que Giselle Bündchen y Claudia Schiffer juntas. Tía. O sea.

-Qué mona. Menos mal, porque con esta humedad no hay manera de alisarlo.

-De nada. A mí no me la dejaría ni aunque el pelo rizado matara, pero si es para ti puede hacerme traértela al fin del mundo.

-Ahora llora, si la tratas como al perro, pobre Mire. No sé cómo no os matasteis antes de que llegara yo.

-¿Por qué crees que queríamos otra chica persona en el piso? Comes por aquí, ¿no?

-Sí, claro. La reunión de PEHUSA es hoy, ¿recuerdas?

-¡Mierda! La de la votación. ¿Era hoy?

-Ja, doce y media. Luego yo soy la rubia tonta.

-Arg. Se hacen eternas. No tendré tiempo de comer, y luego me llamará Txell para lo del grupo de debate y tendremos que ir corriendo. Shh, mierda de día…

-Llevas una vida fácil. Yo tengo que dar clases, atender reuniones, escribir tesis, hacerme fotos, investigar asesinatos si me queda tiempo… Ah, ¿vendrá a cenar con Laia?

-No creo, acabaremos a las mil con los de debate y luego seguramente iremos a tomar algo.

-Ah-ah. Pórtate bien, eh.

-Por desgracia, por desgracia. Son todos gays.

-Tough shit. ¿Por qué no te metiste en el equipo de beach volley?

-Sí, eso, además pégame el sermón – dijo emprendiéndola hacia la puerta. Ava la siguió, metiendo la plancha en el bolso y colgándoselo al hombro.

-¿Y qué hay de Iain? En la última reunión parecía que os…

Sonia aprovechó la tromba de estudiantes que les apareció de frente por el pasillo para esquivar personas y preguntas. Sacó un papel que intentó introducir en el top de la sueca; Ava lo interceptó en el aire.

-¿Y esto?

-La lista de Schindler. Miembros destacados de Omicron, por facultad. Top secret.

-¿La web del campus?

-Aguafiestas.

Subieron las escaleras a contracorriente, nadando en una marea espesa de mochilas y carpetas. La escandinava empezó a morderse el labio leyendo la lista. Sonia la cogió del brazo.

-Por aquí, vikinga. PEHUSA tiene un nuevo hogar en el 14E. Te acostumbrarás a estos cambios, en la UFP cuando se aburren reasignan oficinas.

-¿Sí? ¿Ahora estamos solos?

-Sueñas. Están haciendo sitio para los niñatos economistas de Especuladores Sin Fronteras. Nos toca con los de GuiriGay. PEHUSA, cada día más rosa.

-Mejor que con los nazis del 22.

-Sí, pero igual de mal de espacio que siempre.

A mitad del pasillo, subieron una de las cortas escaleras que conducía a los despachos del altillo. Se detuvieron ante la primera puerta: 14E. Ava miró a Sonia, y Sonia al techo.

-Vale.

-Ejem.

-No tienes la llave, ¿verdad?

-Eeeh…

-Guay.

-La tiene Iain.

-Guay.

-¡Llegará enseguida!

Se sentaron en la escalera, lado a lado.

-¿Quiénes son GBP? Tienen la placa en la misma puerta.

-No jo…

-¿“Grupos Bíblicos de Palmyra”…? Oh, nej.

-Qué fuerte.

-Genial. Quiero que estén ahí cuando discutamos la Antiteística.

Sonia sonrió beatíficamente.

-Tranquila. Estaremos nosotros en medio, de cascos azules.

Ava meneó la cabeza y volvió a concentrarse en la lista, repasando los nombres.

-¿Te suena alguno, Sonia?

-He hecho optativas con éste, Lonisanti.

-Pablo Lonisanti. ¿Italiano?

-Argentino. Es de tu facultad.

-Ni idea.

-Bueno, pues hablará en una conferencia organizada por Omicron… y espera a lo mejor, patrocinada por la Fundación Eurynome.

-¿Los de la Unión?

-Supongo, si Santisteban no te ha tomado el pelo.

-¿Cuándo?

-Este miércoles.

-¿Sobre?

-Ni idea, un tema raro.

-Cuántos detalles. ¿Aquí en la UFP?

-No, era en otro sitio… ah, luego te lo miro si te interesa. Hay un cartel en el pasillo de arriba.

-Mmm, qué súper secreto. Te arriesgas mucho por mí, Sonia.

-Deja de tocarme la moral, vikinga. Que tú te la juegues por deporte no quiere decir que los…

Ava la interrumpió abrazándola por los hombros y plantándole un beso en la mejilla.

-Neeeej, era broooma, guapísima, te quiero muchísimo.

-¡Ya, ya! Eso, ahora me sobas un poco y ya está. Que no soy un tamagotchi.

-No, en serio… Oye, estos tejanos, ¿son nuevos, no?

-Sí, ¿y?

-¿Cuándo te los has comprado?

-El sábado, ¿por…?

-Son S&X, ¿verdad? Te quedan genial. Hey, si hubiera estado Laia en Phaxion seguro que te hace descuento. Te quedan fantásticos.

-Vale, Ava, no hace falta que me hagas la pelota. No estoy enfadada, ¿vale?

-No pasa nada, si no lo decía por eso. Te hacen un culito muy bonito, además siendo tan alta…

-Pfff. Me paso el día subiéndomelos. He estado a punto de cambiarme esta mañana pero mira, porque tenía prisa…

-Es lo suyo, son de estilo brasileño – dijo, parafraseando a Laia –. A mí me encantan, mira, te dejaré aquellos negros con una anilla, son guapísimos, ya verás que te quedan… ah, claro, no. Vaya. Mmm. Te irán grandes.

Sonia no se atrevió a decir nada.

-Mmm, ja, bueno... Es que tengo, bueno, mucho más culo que tú, ¿no? Qué le voy a hacer. Genes vikingos y latinos, vengo de una saga de mujeres todo caderas.

-Que vaaa – se apresuró Sonia, bajando la voz hasta imitar el susurro de su amiga.

-Sí, sí, una 40 ni de broma, mis tejanos se te caerían. No quieres enseñar tanto, guapa.

Iain apareció al pie de las escaleras, perturbando las ondas de intensa satisfacción de Sonia. Las dos se levantaron para saludar al joven. Era un escocés de media barba pelirroja. Iba cargado con un montón de libros y carpetas que le llegaban justo a la altura de las gafas de montura rectangular, ojos soñadores detrás. Ava se apartó para dejarle abrir la puerta del despacho.

-Wow, bien. Aquí llega nuestro salvador y próximo líder.

Sonia se tropezó con el chico, aún inmersa en su baño de endorfinas.

-La llave. En mi bolsillo – indicó él, mostrando sus brazos ocupados, y Sonia la sacó de sus pantalones con un par de dedos nerviosos. Abrió la puerta, Iain entró primero y Sonia le dedicó un levantamiento de cejas a Ava antes de entrar. La escandinava entró tragándose una risita.

El despacho tenía tres mesas: dos medianas y otra microscópica. La rubia hizo un reconocimiento desalentado, el pelirrojo dejó la pila de libros sobre una de las mesas civilizadas y la morena señaló los posters colgados en la pared. El de PEHUSA mostraba una mujer de Vitruvio, inscrita en el círculo de estrellas de la Unión Europea. A su lado, uno de GuiriGay con la bandera iris de fondo y un montón de consignas multicolores, seguido de los libros y cruces del cartel de los GBP. Cerraba la colección una gran imagen del Papa bendiciendo urbi et orbe, decorada a mano con gafas de sol y labios pintados. La leyenda manuscrita rezaba “Gaytzinger”.

-Wow.

-Hostia, qué grande.

-Quitad eso antes de que la liemos.

-Ahmm, y ahora pensando en nuestros amigos bíblicos...

-Bugger if I care.

-Por favor, chicos. Yo no llego.

El móvil de Ava se añadió al debate. La sueca lo pescó del bolso. Sonia se acercó a la pared y empezó a arrancar las chinchetas que sujetaban el poster. Ava frunció el ceño tras un par de clics en su teléfono.

-Mmm, chicos, vengo en un momento.

-¿Te vas ahora? – preguntó Iain dividiendo su atención entre la chica de espaldas y la chica de frente –. Están todos viniendo ahorita mismo. No puedes perderte la reunión.

-Be right back, Iain. Just my thesis tutor breathing down my neck – guardó el móvil, echó una ojeada a ambos y se acercó a Sonia por la espalda. Ésta hacia equilibrios, de puntillas para alcanzar las chinchetas de la parte superior.

-¿Santisteban?

-Sí. Iain, antes estábamos hablando, Sonia y yo, y tenemos una duda. Necesitamos una opinión masculina.

Sonia volvió la cabeza. Ava le propinó un sólido cachetazo.

-¿A que le quedan súper bien estos tejanos?

Sonia se puso roja instantáneamente.

-Le hacen un trasero perfecto, ¿no? – consultó Ava a Iain.

-¡Desgraciada…! – susurró Sonia, aún colgada de la chincheta. Ava sonrió angelical a su amiga, después al chico mientras pasaba a su lado guiñándole el ojo.

-¡Hasta luego, chicos!

Iain hacía cara de estar considerando la respuesta.

Ava tuvo que recorrer el pasillo hasta la siguiente escalera, subirla y deshacer parte del camino por el segundo piso hasta dar con el despacho de Santisteban.

La profesora estaba de perfil, casi tumbada en su silla reclinable, las piernas apoyadas sobre un par de libros al pie de una litografía de Escher. Fumaba leyendo un infolio sobre sus rodillas, tarareando mientras Edith Piaf cantaba Les vieux bateaux en el ordenador.

-Hola, Carla, acabo de ver tu mensaje. No he tenido tiempo de acabar el índice de contenidos, me he pasado el fin de semana leyendo Lind, Deensbury y tu Safo. Pero bueno, de todas maneras, habíamos quedado para el jueves…

Santisteban le dedicó una mirada larga y humeante.

-No tengo tiempo para vagas, guapita. ¿Qué tal te ha ido hoy, perdiendo tu virginidad docente?

-Mmm, la clase, bien.

-Los niñatos de primero son un dolor de cabeza.

-He conseguido manejarlos.

-Seguro que les has impresionado. ¿Has ido así vestida?

Ava se cruzó de brazos y consultó la hora en el reloj de pared.

-Tengo una reunión de PEHUSA dentro de veinte minutos, Carla. Tenemos una cita el jueves si…

-Chica impaciente – comentó Santisteban dejando caer ceniza sobre la moqueta –. ¿Sabes a dónde llegan las chicas impacientes? A profes de universidad.

-Eres todo un modelo para mí, Carla. Si no es nada urgente…

-Chica irónica. ¿Sabes a dónde llegan las chicas irónicas? – lanzó su lectura junto al ordenador –. Bajo esta mesa.

-¿Sabías que Omicron tiene un acto organizado para esta semana?

-Pasado mañana – contestó Santisteban dando una calada –. ¿Cómo piensas colarte?

-¿Qué?

-Buenos días, mi avispada assistant. ¿Qué tenías pensado?

-Tengo una lista de miembros de Omicron.

-Que podría haberte dado yo misma. Si vas a jugar a los detectives, pide ayuda a los mayores.

-Uno de ellos tiene que tener alguna prueba. O una pista de algo. El libro, quizá, si lo han robado ellos. O algo sobre Vasantamallika que relacione a Omicron con el tatuaje del asesino.

-Ya, claro, y tu plan es forzar cerraduras con tus pinzas de pelo, hackearles el ordenador y buscar dobles fondos en sus cajones, ¿no?

Ava volvió a mirar el reloj.

-Vamos, fröken Ström, ¿en serio? Has leído demasiadas novelas.

-¿Sugerencias, profesora Santisteban? ¿Los asalto con tu pistola?

-Concéntrate en lo que se te da mejor.

-¿Quién dice que lo que se me…?

-Que es ser muy rubia, muy extranjera y lucir escotazos enormes y faldas cortísimas – interrumpió la mujer levantándose con inesperada agilidad. Se quedó a medio paso de la joven, examinándola con ojo crítico.

-Carla, eso es una…

-Ah, escucha, rubita. Esto es el mundo real; es la universidad, que es una comarca especialmente sucia del mundo real. Si quieres jugar a heroína de ficción, al menos juega bien. Aquí sólo eres carne de doctorando de la que llega a toneladas cada curso, ni vas a impresionar a nadie ni tampoco vas a pasar desapercibida, porque este mundillo es pequeño y todos sabrán ya que eres la assistant de Santisteban.

-Oído, jefa. Entonces, ¿qué hago?

-Lo que el cuerpo te está pidiendo: sal de este despacho y ponme verde. Explica por ahí las noches que te pasas sin dormir porque nunca me gusta tu tesis, y lo mucho que te acoso y lo mal que te trato, lo mala puta que soy, lo poco que valoro tu inteligencia, etcétera.

-Ya. ¿Y tú?

-¿Yo? – sonrió Santisteban, sus ojos goteando sarcasmo –. Lo mismo. Iré a quejarme al decano de que el nivel es bajísimo y admiten a cualquier tonta con tetas en los programas de doctorado. Haré chistes verdes sobre ti en las reuniones, se me acaban de ocurrir un montón ahora mismo y ni siquiera te has agachado. Haré evidente que me pones cachonda y que eres idiota e inofensiva.

Ava expiró por la nariz y negó lentamente. Atrapó una lista de pelo y se la enrolló ente dos dedos. Piaf atacó Padam padam.

-¿Y?

-¿“Y” qué? – Santisteban se sentó en la mesa, apartando algo invisible con una mano – ¿Tengo que explicártelo todo? No quieres que tus enemigos tengan aliados leales e inteligentes: quieres que tengan servidores traicioneros y manipulables. Alguien decidirá que la rubia tiene medio pie en la cama Santisteban y está harta de ella, y ya de paso se dejaría meter en otra cama. Que es un peón útil. Joven, resentida, ambiciosa y sin escrúpulos.

La mujer le dirigió una mirada que bailó entre las dos.

-Esa es la parte de verdad que hace funcionar la mentira. Deja de manosearte ese mechón y di algo, princesita.

-¿Algo más, profesora Santisteban?

-Sí – Santisteban se dejó caer de nuevo en la silla –. Siempre invitan a los jefes de las asociaciones estudiantiles a los eventos de Omicron.

Ava puso los ojos en blanco.

-De hecho, te había llamado para decírtelo, guapita.

-Skit.

-¿No tenías mucha prisa para tu reunión de los Jóvenes Europeos Pseudohippies?

-Hoy es la votación para elegir al nuevo secretario general. En diez minutos.

-Vaya – Santisteban hizo un mohín, encendiendo otro cigarrillo –. Llevas tu campaña electoral un poquito atrasada, ¿no?

Ava hizo el camino de vuelta corriendo y murmurando maldiciones.

Para cuando llegó, el despacho 14E era un campo de batalla.

XII.   MACHIAVELINA

Sonia no había logrado evitar la guerra. Había llegado a tiempo de esconder el poster a tiempo, pero ahora ambas facciones reclamaban su trofeo: los bíblicos porque era suyo, y los gays porque habían contribuido a decorarlo. Por supuesto, ambos le echaron la culpa al otro, y cuando llegó Ava se encontró un combate en toda regla. Sonia e Iain, únicos conocedores de la verdad, se habían retirado a un rincón, callados, a ver desencadenarse el follón.

-¡Sonia, tengo que hablar un momento contigo…! - gritó Ava sobre el bullicio.

-¡Ah, vikinga, ¿dónde te habías metido?!

-¡Chicas, creo que empezamos!

-¡No, Iain, espera, es que…!

-¡¿Qué pasa, Ava?! Siéntate, es que estamos a punto de empezar…

-¡He hablado con Carla! ¡La votación…!

-¡¿Qué pasa con ella?!¡Aquí Iain se propone como…!

-¡No! ¡Necesito que me…!

-¡¿Qué?! ¡¿Qué dices?!

-¡Sonia, me has de…!

Momento en el que mágicamente cesaron los combates, apareció el resto de PEHUSA, y Ava no pudo llevarse a Sonia aparte. Ava se quedó con la palabra en la boca, agachada hacia su amiga cuando se hizo el silencio. Se sentó derecha mordiéndose el labio, y le dio un golpecito con su pie en el de Sonia. La morena la miró de reojo, confundida.

Los bíblicos habían sido desterrados a la mesa pequeña junto a la ventana, la legión rosa estaba apretada entre la puerta y una estantería, y la plana mayor de PEHUSA ocupaba una zona desmilitarizada en la mesa de en medio. Sonia se sentaba a la izquierda de Ava, con las barbas rojizas de Iain y el flequillo de guillotina de Txell enfrente. Guillem guardaba el flanco derecho liándose un porro, y a siniestra Dídac tamborileaba sus dedos escuálidos sobre las Vidas paralelas de Plutarco.

-Vale, pues empezamos – abrió fuego Txell –. Como esto es una democracia autocrática, empezaremos con la votación del secretario general. ¿Sonia?

-Luego toca la Antiteística – leyó Sonia del orden del día –. Más bien deberíamos acabar rápido con la votación, porque yo tengo que irme en media hora. Lo siento, es por mi tesis, y Txell, luego tú y yo tenemos que ir a preparar lo del viernes.

-Ya, bueno, y yo tengo que hacer la práctica – contemporizó Txell, mirando a Ava de reojo –. Aquí la profe me ha demostrado hoy que voy súper peix en los putos demodinámicos de Psicohisto.

-Ah, ¿estabas en mi clase?

-Sí. Lo has hecho muy bien – añadió tras una pausa insincera. La sueca siguió la mirada de Txell de su busto a su cara. La clavó en la mesa, revolviendo papeles, torciendo la boca. No precisamente una aliada.

-Bueno, pues ya sabéis que me presento yo – dijo Iain pausadamente, mirándolos uno por uno –. ¿Cómo hacemos esto? ¿Voto secreto?

-Mano alzada y va que chuta – dijo Guillem, fumando con ojos lejanos.

-Me parece un sistema totalmente sesgado por la peer pressure y la dinámica de grupo de… - empezó a declamar Dídac.

-Votación en secreto – interrumpió Txell –, según los estatutos. Tenemos quórum, o sea que adelante.

Ava pensó en sus posibilidades, mientras intentaba leer la mirada entre las dos catalanas. De fondo captó al escocés, triangulando una ojeada a Sonia. Iain era mucho más transparente.

-Pero no os liéis ahora con eso, si sólo está Iain…

-Yo me presento también – anunció Txell, lamiéndose los labios –. Nada en contra de Iain, es para dar una alternativa. Para fomentar el debate.

El silencio se espesó, Guillem dijo “sí, ya”, y Ava desplegó su SonrisaEncantadora™.

-Yo también quiero presentarme. Me gustaría mucho trabajar por PEHUSA y dar todo lo que pueda.

Guillem soltó una risita:

-“Puedo prometer y prometo…”

-Bueno, eso está muy bien – dijo Txell con una sonrisa afilada –, pero no sé si puedes, total, sólo llevas un mes en la organización…

-Seis semanas.

-…o seis semanas, pero yo estoy desde el año pasado trabajando por PEHUSA…

-Y Iain también – entró Dídac.

-Sí, claro, no estic dient… no digo que Iain no sea un candidato válido…

-Si me permites, Txell. Yo he estado participando desde hace casi tanto como tú. Puedo ayudar mucho con la coordinación con los capítulos británicos, ahora que nos hace falta organización. Ya hemos visto que en España, no es por ofender, pero PEHUSA es un caos, y los que estuvisteis en el encuentro de diciembre sabéis que en Madrid están todavía peor organizados. Como ya sabéis todos vengo del capítulo de PEHUSA de Edimburgo, donde llevo dos años. Creo que esto será vital en circunstancias como la que tenemos ahora con la Antiteística, que por cierto traduje yo al español.

-Castellano – intervino Txell, mosqueada –. Seguro que nos va a ir muy bien tu ayuda, pero por esa desorganización misma me parece que es importante que la persona al cargo de PEHUSA en Barcelona sea alguien de aquí…

Aquello levantó un par de comentarios de Dídac y Guillem, y empezó la previsible discusión sobre elegir a un extranjero. Ava dejó a Iain defender la causa extranjera y evaluó sus opciones.

Dídac, Guillem y Sonia. El gafapasta oficial seguía la discusión con aristocrática distancia; no se ensuciaría las manos votando a mano alzada, pero era obviamente manipulable bajo sus ínfulas intelectuales. El fumeta era un carácter menos familiar: podía apoyar a cualquiera sólo por fastidiar a Txell, y fumar le volvía aún más volátil. Sonia seguía lanzándole miradas de soslayo, incómoda: estaba obligándola a elegir entre Iain y ella. El escocés le echaba vistazos rápidos, y ella bajaba la vista cada vez. Tuvo una corazonada.

Ava respiró hondo cruzando las piernas. Sus dientes volvieron a sus labios.

-…somos una organización plural y multinacional…

-Multicultural. O mejor dicho policultural…

-…multicultural, y me parece que este debate no debería ni plantearse.

-Tienes razón. Venga, va, yo voto por ti, Iain – proclamó alegremente Guillem – ¡Y que viva el whisky y las chicas pecosas!

-¡Machista!

Ava lanzó tres miradas rápidas y calculó que la discusión le daría una ventana de al menos una ventana de dos minutos más.

-Dídac, perdona – atacó, atendido al debate en segundo plano. Sonrió agachándose sobre la mesa para sortear a Sonia. El chico parpadeó algo asustado, cayéndose de su pose.

-Oye, tú eres de Psicohistoria también, ¿no?

-Sí. De primero.

-Ah, ya me parecía haberte visto – confirmó ella en tono de confidencia. Alargó una mano para tocar la cubierta del libro, e incidentalmente la mano de Dídac sobre ella.

-¿Es el Harrowsling? Es que me he perdido el mío, ¿me lo puedes dejar?

-No… ejem, no, lo siento. Son las Vidas paralelas de Plutarco.

-Ah, ¿sí?

-Alejandro y César.

-¿Lectura recomendada?

-No, es para mí. Ejem. Es que nunca leo a ningún autor que no lleve un siglo muerto. Es por la perspectiva. Perspectiva histórica, ¿sabes?

-Claro. ¿Qué profe tienes de Intro a la Psico?

-Lonisanti.

-¡Ajá! – exclamó, y bajó la voz a un susurro sonriente – Oye, luego tengo que preguntarte una cosa, de su clase, nos vemos mañana, ¿vale? Necesito un favor enorme, ¿sí?

Ava llegó a pensar que no la había oído bien, o que simplemente se había colgado como un PC viejo. El “ah, sí, claro” tardó tres segundos de reloj en llegarle. Asintió con alegría, con un poco más de la alegría que admitía su camiseta de tirantes.

-¡Genial! A ver cuánto dura este rollo, ¿eh?

Salió de debajo de Sonia justo a tiempo. Txell parecía molesta, Iain tranquilo y Guillem risueño. La sueca cogió la pierna de su amiga bajo la mesa.

-Bueno, chicos – terció con su voz más razonable –. Empezamos, ¿no?

-Sí, bueno, acabemos ya – dijo Txell entre dientes – ¿Tenéis todos papel?

Sonia, Dídac y yo para mí; Guillem y autovoto para Iain, Txell sola, calculó Ava destapando un boli. Si Sonia no me falla, ya tengo una entrada para la conferencia de…

-Bueno – comentó casualmente Txell –, como ya he dicho me he presentado para fomentar el debate democrático. La verdad es que no sabía que tuvieras tanta experiencia, Iain. Me parece que serás un jefe fantástico…

Ahora no te retires, no le votes a él… La pierna de Sonia dio un respingo en la mano de Ava. Morena y rubia intercambiaron una mirada; Ava comprendió que Sonia acababa de entender la jugada. Eso significaba que tenía su voto, pero si Txell apoyaba a Iain…

-Bueno, yo me retiro – anunció Iain con voz neutra –. Está claro que no tengo nada que hacer.

Sonia abrió la boca para protestar, pero volvió a cerrarla. Precisamente ella no podía objetar nada. La mirada de Ava se encontró con la de Txell, y la vio contar votos igual que ella.

La vio apuntarse el de Iain y Guillem… y sonreír.

Ava hizo un cálculo alternativo y tomó una decisión.

-Pues venga, vamos a la segunda ronda. Ava o yo…

-No – intervino Ava –. Yo tampoco me presento.

Sonia hizo una mueca al recibir el taconazo. Ava permaneció impasible:

-Me parece que no vale la pena discutir más. La verdad, estoy un poco aburrida de todo esto.

Ceños fruncidos. Ava preparó otro ataque…

-Bueno, pues si sólo me presento yo… - empezó Txell.

-¡Ay! – hizo Sonia, dándole un codazo a Ava. La sueca apartó su pie del de la morena y se concentró en enrollarse el pelo alrededor de un dedo.

-¿Sonia?

-Nada. ¡Nada, que…! Que me presento yo. Para que votemos de una vez. Ganas tú fijo, Txell.

-¡Pff! – hizo Ava.

-¿Pff qué? – se indignó Iain.

-No, nada. Que bueno, ya que no se presenta nadie más… pero vamos, Txell, que tienes mi voto.

-Oye… - hizo Sonia.

-¿Qué? No digo nada, pero… – profirió Ava con un filo de resentimiento en la voz –. Pero vamos, que necesitamos una jefa que sepa inglés.

-Eh… - dijo Iain.

-¿Pero de qué vas…? – susurró Sonia, los ojos entrecerrados.

-Haced lo que queráis.

-A ver, un poco de respeto, eh – dijo Iain –. No ofendamos a nadie.

-Ya. Vale. Lo que tú digas.

Sonia apretó los labios. Guillem dio la última calada al porro, guasón:

-Love is in the air…

Dídac se aclaró la garganta:

-Ava, no creo que sea muy correcto…

-Yo no digo nada más. Ya lo he dicho, tienes mi voto, Txell. Y ya está – declaró mirando directamente a Dídac, desafiante –. ¿Y tú?

-¿Yo? ¿Yo qué? – parpadeó el chaval.

-A ver, a ver, qué es esto – atajó Iain, irritado por primera vez –. Esto es una votación seria. Me parece poco ético que intentemos manipularla así.

-¿Manipular? ¿Yo? Sólo expreso una opinión. Y hago una pregunta a Dídac.

-Bueno, bueno, votemos y acabemos de una vez – terció Txell, evidentemente regocijada. Hubo muchas miradas torvas, y hablaron los bolígrafos.

-Dídac, cuenta tú.

El chico empezó a abrir papeletas.

-Sonia. Txell. Sonia. Sonia. Ava…

-¿Quién ha votado a Ava? – estalló Txell – No es válido. No se presentaba.

Ava miró a Dídac. No, no podía ser que hubiera tragado, que hubiera vuelto a votarla, no después de la escena que le había hecho, no era el puñetero momento de la lealtad ciega…

-Uy, se me habrá ido la ooolla… – soltó Guillem.

Ava respiró aliviada.

-Anulado. Sigue, Dídac.

-Sonia. Sonia.

Txell no pudo disimular su frustración. Sonia parpadeó, confusa. Y dolida. Ava cerró los ojos un momento.

Hecho. Por poco. Se recostó un poco en el asiento y estudió las otras caras. Iain, irritado y lanzando miradas preocupadas a Sonia. Dídac, el ceño fruncido en una pose de noble insultado en sus buenas intenciones. Guillem, pasando de todo.

-Pues ya tenemos nueva Secretaria General. Felicidades, jefa.

-Gracias – dijo Sonia con voz de lo siento.

Breve aplauso. Txell miró el reloj.

-Uy, ahora sí que tengo que irme por patas. Esta tarde os envío un mail con lo demás y lo que han enviado sobre la Antiteística. ¿Sonia?

-Sí. Eh. Estamos… quedamos el viernes, ¿no? Mirémonos la Antiteística cada uno por su cuenta, y el viernes debatimos la decisión.

-Pues molt bé. Apa, macos, fins divendres!

Txell se batió en retirada, y en rápida sucesión, el resto abandonaron el despacho. Sonia e Iain se entretuvieron un poco, se levantaron reticentemente y perdieron el tiempo intentando quedarse sólos. Ava dudó.

-Sonia.

-¿Ahmm? – tenía la mirada opaca, cerrada.

-¿Vamos a comer?

-No. Comeré más tarde. Ahmm. Tengo que hacer una cosa para el club de debate.

-Pues… Sonia, gracias…

Iain se aclaró la garganta un poco demasiado fuerte. Ava le miró, Sonia miró al suelo. La sueca descartó lo que tenía pensado decir, le apretó suavemente el brazo a su amiga al pasar y murmuró “te veo luego en casa”. Ella asintió sin decir nada, y cuando Ava salió ambos seguían en silencio.

Empujó la puerta de cristal, salió a la galería y se apoyó con ambas manos en la barandilla sobre el patio. Bufó, y una brisa fría le removió el pelo de respuesta. Al oeste se amasaba una pasta de nubes oscuras. Apretó los dedos contra la madera pulida.

Faltaban mucho para la cita con el fotógrafo. No tenía hambre. No tenía ganas de mirar el correo. No tenía ganas de trabajar en la tesis. No quería volver al despacho Santisteban.

Tenía que hacer algo para no estar dándole vueltas. Había quedado como una cabrona delante de toda la cúpula de PEHUSA, había manipulado a Sonia y peor aún, había causado un incidente diplomático entre Cataluña y Escocia. Grave, en la etapa en la que estaban. Vio a Sonia echándoselo en cara (¿te hacía mucha falta joderme el plan, vikinga? Algunas estamos intentando ligar, ¿sabes?), echó mano al móvil, se echó atrás y suspiró. Mierda, Sonia no.

Tenía que hacer algo para no pensar hasta que pudiera hablar con Sonia por la noche y aclararlo todo…

Y aquella noche tenía la cena con Laia. Hizo una mueca de fastidio para sí misma. Genial.

Su agenda social estaba complicando la investigación del caso Saiz-Tafunell.

Paseó la vista por la galería, frustrada y con ganas de hacer algo que le despejara la cabeza.

Una fila de despachos alrededor de la galería, con ventanas practicables. Puertas al pasillo, cerradas con llave. Cámaras en el pasillo; ninguna en la galería del patio. Llaves en el bolsillo de los profesores… y en secretaría: la cuarentona antirubias. ¿Cerraduras? Nah. ¿La cuarentona? Ni de coña.

Volvió al interior. Casi tropezó con un par de señoras de la limpieza y su carrito cargado de trastos. Las esquivó y recorrió el pasillo, despacio, fijándose en las puertas de los despachos: “P. González, A. Lonisanti, R. Armovsky, I. Torres, D. Linares, A. Greenpark…”. Llegó al final del pasillo, pasó junto a las escaleras y volvió a salir a la galería por la puerta del extremo opuesto a la que había usado antes.

La ventana de P. González estaba abierta. Lonisanti la tenía cerrada.

Mala suerte. La manera divertida, entonces.

Armovsky, abierta. Torres y Alejandro, cerrados. Greenpark abierta: a través de la cortinas a medio correr Ava vio a las de la limpieza, pies y pantorrillas con zapatillas bailando con el vaivén del aspirador, el zumbido del cacharro ahogando un runrún de conversación entre ellas.

Volvió hasta la ventana de R. Armovsky y se apoyó en el cristal. Preparó su sonrisa azorada de disculpas, pero la hoja se abrió a un despacho vacío. Ava deshizo la sonrisa, entró en el despacho y cerró ventana y cortina tras ella.

Era un despacho del mismo tamaño y distribución que el Santisteban; estaba más ordenado, había una bonita planta en un rincón y una tetera de cobre dorado sobre la mesa, un reproductor de CDs, una taza souvenir de Sitjes y un volumen bilingüe de Pasternak. A su lado había una fotografía enmarcada: una rubia niña de cuatro o cinco años acariciando a un perro lanudo, abrazada por un hombre cincuentón con gafas.

En la pared había otra fotografía de la niña posando con uniforme escolar y algo escrito a mano en cirílico con letra infantil.

Ava fue hasta la puerta, comprobó que estaba cerrada y fijó la vista en el papel pegado al cristal translúcido. Leyendo al revés, confirmó que estaba en el despacho de R. Armovsky. Volvió atrás, se sentó a la mesa y miró el teléfono: P. González, A. Lonisanti…

Marcó el número de Lonisanti. Tras una espera, oyó sonar el teléfono en el despacho de la izquierda. Nadie lo cogió. Ava colgó, dio unos golpes en la pared y puso la oreja para escuchar. Nada.

Vale, ¿qué puede fallar ahora?

Se sirvió una taza de brevaje frío de la tetera y volvió a descolgar el teléfono. Abrió el libro y lo sujetó con la taza. Se lamió los labios mientras marcaba el número de secretaría.

-Secretaria, digui? – dijo una voz de hombre.

-Февраль! Ehi? Ehi! ¿Esekratariat? – respondió Ava, cargando las erres y zetas.

-Perdó? ¿Perdón?

-Февраль. Достать чернил и плакать!

-¿Qué? ¿Quién habla?

-Hej! ¿Sekretariat? ¿Yo habla sekretariat?

-¿Eh? Secretaría, sí, es secretaria, yes, secretary, how can I help you?

-Nema problema, yo puede eszpañol. Hablas eszpañol. Da?

-Perdón, ¿quién habla?

-Professora Armovsky, szeñor Sekretariat. Tienes problema.

-¿Qué? ¿Qué problema? ¿Armovsky?

-Da, Armovsky allí, 319. Aquí. Tienes problema, muy calor. Muy calor despacho dentro. Достать пролетку! Da?

-Espere, espere. ¿Hace mucho calor? ¿En su despacho?

-Da, yes, muy calor en su despacho. Aire conditioning no trabaja. ¡Muy calor!

-Pues el aire acondicionado funciona bien. ¿Ha mirado si…?

-Nema problema, abre ventana, ¿yes?

-Sí, usted misma…

-Bieno, bieno, yo abres ventana, sí. Pero lady limpieza cierras ventana, cada día.

-Sí, claro que se la cierran. Es para evitar…

-Чрез благовест, чрез клик колес! Szeñor Sekretariat, yo habla lady limpieza, ¿szí? Yo hablas a ella “tú abres ventana”, pero no entiendes, no abres ventana.

-Bueno, intente explicárselo…

-What? ¿Cuándo?

-¿Cuándo? ¿Cuándo qué?

-¿Cuándo hablas?

-¿Qué? A ver, usted, ¿vale?, usted, se lo… le dice, usted le dice a la señora, que por favor le deje la ventana abierta…

-¿Cuándo?

Resoplido al otro lado de la línea.

-¡¡A ver, que le diga a la señora…!!

-¡Ah, sorry, sorry, И чем случайней, тем вернее!

Colgó. Se rió por la nariz imaginándose al señor Sekretariat maldiciendo a la supuesta profesora Armovsky. Abrió un cajón, metió dentro la foto de familia y conectó el reproductor de CDs. Del altavoz surgió la voz matizada y sugerente de Regina Spektor. Tarareó la canción, recorriendo la habitación en busca de otros posibles cortocircuitos. Escondió un par de zapatos masculinos detrás de un armario, quitó del colgador una corbata y una americana arrugada y esperó. Sólo cuando oyó las ruedas del carrito frente a su puerta se levantó a regar la planta con té frío.

Crick-ras. La puerta se abrió.

-¡Ay! Perdone, señora… - dijo la señora de la limpieza, una magrebí de ojos cansados y asustadizos. Ava sonrió tranquilamente, con aire de profe relajada y a gusto en su despacho.

-No, no, nema problema – la tranquilizó ella, acabando de verter la pócima en la maceta.

-No te preocupas, señora. Luego limpio…

-No, no problema. Graciasz, no problema. Ah, una cosza, la ventana, no puedas abrir ventana. Por favor, abrir ventana, ¿szí?

-Ah, sí, claro.

La mujer giró el cierre con una mano experta y abrió la ventana. Ava se abanicó con las dos manos bufando.

-¡Uf! Muy calor, ¿eh? Graciasz, graciasz, mi amigo profesor tambien problema abrir ventana, yo pregunta a él pero nadie szabe abrir ventana.

-Ah, fácil, sólo haces así y así y tiras y…

-Ah, bieno, bieno, ¿puedes abrir ventana mi amigo profesor?

-¿Qué ventana?

-Despacho de ahí, mi amigo profesor.

La mujer dudó.

-No puedo…

-Ah, mi amigo profesor problema ventana tambien, no abrir, ¿tú no puede ayuda?

-Tu ventana sí, señora, porque tú pides, pero no me dejan que abra las ventanas de otros…

-¡Uno momento, graciasz!

Ava pretó el botón de remarcar del teléfono, y después el de manos libres. La magrebí frunció el ceño, preocupada.

-Secretaria, digui?

-Ah, szeñor Sekretariat, alló, professora Armovsky…

-¡Ah, co… sí, diga! – rezongó el hombre al reconocer su voz.

-¡Problema ventana! ¡Muy calor más, y yo habla a señora Limpiesza y habla “tú abre ventana por favor”, pero señora dices “no puedes abrir ventana de amigo”…

-Dígale…

-¡Disculpa di molestia, señora Limpiesza dices no abres ventana...!

-¡A ver, dígale que se ponga! – exclamó el hombre, exasperado. Ava sonrió a la mujer, y ella dijo tímidamente “¿sííí…?”.

-Oiga, ¿la de la limpieza? Mire, por favor, ábrale la ventana a la profesora…

-Pero la señora pide que…

-Mire, oiga, por favor, usted le abre la ventana, ¿me entiende? Y…

Ava colgó con gesto de alegre desparpajo:

-Tú abres ventana amigo, graciasz, ¿sí?

La mujer se encogió de hombros y asintió. Ava la despidió felizmente mientras volvía a sentarse y tecleaba al azar en el ordenador apagado. La oyó arrastrar el carro hasta el otro despacho, abrir la puerta, y después el aspirador.

Se levantó para echar el cerrojo y limpiar el pomo de la puerta con un kleenex. Después borró sus huellas del escritorio, el ordenador, la taza, la tetera, la foto, los zapatos, el equipo de música y la ventana. Esperó a oír las ruedas del carro alejarse camino del ascensor para salir por la dichosa ventana.

Ava miró a derecha e izquierda, se desperezó lánguidamente. Luego, con absoluta tranquilidad, entró por la ventana de Pablo Lonisanti, catedrático de Psicohistoria y secretario del Grupo Omicron.

XIII.   CRIPTOFACTO

Esta vez no había cadáver.

Ava se deslizó en el despacho hundiéndose en un mundo vagamente incorrecto. Se detuvo nada más entrar, frenada por un presentimiento.

El despacho estaba vacío, pero no desierto. El escritorio y la silla de madera a la izquierda, la estantería llena de libros a la derecha, la puerta al fondo; todo estaba empapado de un aire tenebroso y vivo. Ava parpadeó, disipando la ilusión. Estaba sorprendentemente oscuro, y la alfombra de ajedrez potenciaba la sensación de entrar en un mundo en blanco y negro.

Sobre la mesa había al menos una docena de libros abiertos, además de cuadernos de notas y folios sueltos. Se acercó a examinarlos, con cuidado de no tocar nada.

Un DIN A2 estaba desplegado encima de todo, aguantado con un pisapapeles alargado de plástico negro. El papel contenía un complicado diagrama descendente, una larga columna de cifras y referencias; Ava lo reconoció como un esquema estratigráfico, acompañado de la matriz correspondiente. El estrato 11 estaba fechado hacia el XV, y el 12 estaba designado “19th?”, marcado a mano con triple trazo de lápiz y varios signos de exclamación, unido con una flecha a una nota: “fin. 22B to D”. Ava recorrió el diagrama hasta el final, buscando una leyenda que lo explicara. Al pie del papel habían estampado un sello borroso, “MU – Essex County, MA”.

Recorrió el resto de la mesa: libros y cuadernos, todos abiertos y en total desorden. El cuaderno de encima de la pila estaba abierto por una página hacia la mitad, cubierta de escritura nerviosa y rápida en inglés:

[22A] – Fragment of bas-relief (headdress of a devata?), 5” x 1” x 2” (irr.), sandstone, late Angkorian, c.1350

[22B] – (Intrusive) Pickaxe head, iron, c. 1900.

[22C] – (Intrusive?) Lingam (Trimurti design, square-octogon-round), 4” x 1” x1”, matte black Bakelite (?), c. 1920, w/o marks, no ind. of origin, untarnished. [Prob. an intrusive finding] Hyp.: 1920-1930 scavengers?

[22D] – (Intrusive) Piece of rag, 5” x 2”, cotton (checkered jacquard), c.1890, partially decomposed. Hyp.: related to fin.22B-C?

Los hallazgos a los que aludía la matriz, supuso. El libro inmediatamente al lado era un viejo volumen en infolio, con grandes dibujos técnicos que ilustraban un proceso de fabricación del caucho, con un Post-it pegado en una esquina de la página: Union Indochinoise 1890-1920 – industrie? Plastique synthétique? Production locale? Se mordisqueó el labio, arrastrando un poco el libro de debajo con el dorso de la mano, para mirarlo sin dejar huellas: Cahiers Orientalistes – La Cambodge. Un grabado a plumilla representaba a cuatro occidentales vestidos a la victoriana, montados en un elefante guiado por un chaval en taparrabos.

Algo asomaba de debajo, un ángulo de color entre tanto blanco y negro. Ava lo apresó cuidadosamente entre dos uñas y lo sacó de debajo de la pila, tirando con cuidado de no derribar todo el montón.

Eran cuatro grandes fotografías, la primera a todo color y las otras tres en blanco y negro. Por un momento le pareció una captura de Google Earth, pero después se fijó en los montones de códigos en los márgenes (ESA 0802005, coordenadas de latitud y longitud, y otro puñado de series alfanuméricas totalmente incomprensibles). Eran fotografías de satélite, y la primera era una vista general de lo que parecía una región montañosa cubierta de vegetación. Las otras tres eran ampliaciones de la primera, a las que habían superpuesto en trazos rosa las líneas maestras de un edificio totalmente invisible bajo las plantas. Tuvo que acercárselas a la cara y entornar los ojos para distinguir los detalles. Si tuviera algo más de luz…

Entornó los ojos un poco más, mirando alternativamente las fotos y la libreta de notas. Empezaba a sentirse vagamente inquieta, un malestar retorciéndosele en la boca del estómago. ¿Qué era importante, dónde había una pista, dónde no? Repasó la mesa, fijándose en las hojas sueltas que había sacado de debajo de la última libreta. La palabara “Omicron” escrita en los papeles le llamó la atención.

La primera línea empezaba “Estimados colegas”, estaba tachada, y después pasaba a “Apreciados amigos”, “Estimados señores” y “Respetados colegas”, cada una tachada con más furia que la anterior. Era el borrador para un discurso, y a Lonisanti no se le daba bien. Daba las gracias a todos los asistentes por honrarse [sic] con su presencia y aprovechaba para agradecer al grupo de estudios Omicron, bla bla bla… Ava hojeó más deprisa, saltándose las múltiples versiones tachadas. A continuación pasaba a describir los hallazgos de “la Expedición MU-UFP en el Yacimiento-I en Ratanakiri, Camboya septentrional, al que llamamos familiarmente Templo de Vasantamallika por sus bellísimos frisos tardoangkoreanos representando a la divinidad homónima”. En la última página, entre mucha paja, encontró un Post-It arrugado: “context. trastorno Marta – interpretaciones contextuales ΨH? Comprobar historial! (probar síntomas desencadenados por lugar/cercanía)”.

Abrió la libreta, volviendo a mirar aquella caligrafía que, definitivamente, no era de Lonisanti. Buscó la primera página y encontró la firma: “NOTAS 1, Expedicion UM-UFP. Marta Bellavall (R.A. Lonisanti)”. Ava volvió al discurso. El nombre le sonaba, y allí estaba: “mi inestimable research assistant, la señorita Bellavall”, seguido de un fragmento tachado: “a la que deseo desde aquí una pronta”.¿Qué le pasaba con la becaria de Lonisanti? ¿Qué tenía que ver con…?

Empezaba a sentirse mareada. Carla tenía razón, no iba a ninguna parte. Estaba desorientada y no sabía lo que estaba haciendo. De algún lugar le llegaba un olor a quemado, como su propio cerebro empezando a fundirse con tanta pista falsa. Por un momento tuvo ganas de dejar toda aquella basura tal cual estaba y salir corriendo. Pero no podía dejarlo desordenado, así que puso las fotos en el fondo, la libreta encima… Con fastidio se dio cuenta que había desordenado las fotos: primero iba la de color. Las recogió y se puso a ordenarlas…

La de color no estaba. Maldijo entre dientes buscándola con la vista mientras volvía a contarlas. Cuatro. ¿No eran tres y la de color? Parpadeó desconcertada. ¿Las había contado mal? No, era una de color, y tres ampliaciones en blanco y negro, las que tenían la planta del templo superpuesta… Clavó la vista en las últimas fotos. La vista aérea en blanco y negro estaba allí, la vegetación cubriéndolo todo, las líneas marcando dónde habían estado las paredes del templo también… en blanco y negro. Respiró hondo. Hubiera jurado que estaban en rosa, un rosa chillón y sintético. La cabeza le daba vueltas. Se sintió enferma, aún no había comido, las piernas le flojeaban. Y a aquella maldita luz mortecina… Dejó las fotos y fue a abrir la ventana.

Se le paró el corazón.

La ventana estaba lejos.

El despacho tenía cuatro metros de largo como mucho, pero la ventana estaba al menos a diez. Ava apretó los ojos cerrados y los volvió a abrir. Tres pasos para llegar a la mesa, recordó; pero la ventana seguía estando diez metros delante de ella, al final de un despacho horriblemente alargado. La ventana seguía entreabierta y de fuera entraba una luz que parecía venir de muy lejos.

Volvió a respirar hondo. Vale, calma. Tienes el azúcar muy bajo. No vayas a desmayarte ahora. Ordena esto y sal rápido, pero con calma. Vale, vamos. Puso los folios sobre las fotos, intentando no pensar más en sus colores o su orden, y la libreta encima. Le temblaron las manos mientras lo hacía: el discurso de Lonisanti estaba escrito sobre papel negro, con sus mil tachaduras en blanco. Hacía segundos había sido al revés.

Nunca más te saltes una comida. Estás muy nerviosa. Calma, respira hondo, ponlo más o menos como estaba y sal…

Escuchó su respiración cada vez más rápida y agitada, mientras manoteaba los demás trastos (Dios, todo era negro, dibujado con líneas blancos contra el negro de lo que tenía detrás: papeles, libros, la madera de la mesa, el suelo…). Escuchó su propia respiración, entrecortada, y se encontró luchando contra un pánico vivo y aullante. El pulso empezó a tocar tambores en sus oídos, en un crescendo demencial. Se volvió y corrió hacia la ventana.

Gritó.

Y delante de sus ojos, la ventana salió disparada hacia ninguna parte, convirtiéndose en un rectángulo de luz recortado en la pared negra, y después en un solo punto a kilómetros de distancia.

Ava era de madera. Sus pulmones, su estómago, los músculos de sus piernas hasta los tacones, todo era un solo bloque de madera. Aún así corrió… pero descubrió que no podía.

La ventana no era la pared del fondo, sino el techo.

Estaba mirando hacia arriba, hacia la salida de un pozo que no paraba de alargarse, subiendo por encima de ella, hundiéndola en sus profundidades. El mundo rugió con el esfuerzo de sepultarla, la plastilina negra de la realidad estirándose sin fin para llevarse la luz al infinito. Supo que moriría, que desaparecería dentro de aquel negro, y empezó a luchar contra una sensación de calma y paz. Volvió el olor a quemado, pero ahora era más suave, agradable. El aire era tibio, húmedo, con un soplo de brisa suave. Olía a lluvia y a verde y a leña quemada y a comida caliente y había un rumor de risas y parloteo que se acercaba, se acercaba…

Buscando.

Buscándola.

Corrió, o pataleó, y perdió la orientación. Quería ir hacia la luz, por muy lejos que estuviera, aunque muriera de hambre y sed antes de llegar a salir; pero no estaba segura de que fuera posible ni siquiera intentarlo (¿cómo iba a caminar por el aire hacia la salida del pozo?)

(Puedo trepar, pero hacen falta paredes para trepar, ¿no?)

(¿Dónde están las paredes? )

(Oh, ¿y las fotos?)

El estómago ya no era madera: era de carne, palpitaba, y subía por su garganta. Cerró la glotis con todas sus fuerzas, pero no iba a vomitar; sólo caía. Caía hacia arriba, y caía de pie, y durante un buen rato cayó, brazos y vísceras y pechos empujados insistentemente en dirección a su cabeza por la aceleración gravitatoria. Tuvo tiempo de pensar que iba a morir al aterrizar, y de plantearse si era mejor o peor que quedarse atrapada en el pozo, y luego dejó de pensar, porque hubo un fogonazo.

Se dio en la cabeza (¡pero eso no tiene sentido!), lo que fuera cedió y se apartó de ella, y salió a una luz cegadora, se protegió la cara con los antebrazos y aterrizó sobre ellos, dio una vuelta sobre sí misma y tocó tierra con la cadera izquierda, con los tobillos una décima después. El estómago le dio la vuelta, su cerebro siguió a su estómago. Estaba tumbada, horizontal, y la gravedad volvía a ser la de siempre. Abrió los ojos, parpadeó furiosamente y vio una pared gris, con una ventana abierta de par en par. Abierta a un despacho totalmente normal, absolutamente inofensivo.

Se puso en pie de un salto, respirando a toda velocidad. Estaba en la galería, brillaba el sol, los estudiantes seguían charlando en el patio abajo. A través de la ventana abierta, el despacho de Lonisanti aparecía vacío e inofensivo. Ava cerró la ventana de un manotazo, aterrorizada con la idea de tocarla, y se alejó corriendo, un tanto coja, bajó las escaleras y no se detuvo hasta estar en el patio, bañada en sol, ruido y gente.

Poco a poco le empezó a llegar el dolor. Se había hecho una magulladura al aterrizar, y le dolía la cadera, pero no se había roto nada. Se sentó en un banco a respirar despacio. Bajó la mirada, intentando pensar en lo que había pasado.

¿Qué había pasado?

Tenía que repasar todo lo que había averigüado, todo lo que podía haber ocurrido. Podía ser el hambre, o el miedo, o la habían drogado, o hipnotizado, o…

Tardó tres tonos en darse cuenta de que su móvil estaba sonando. Lo sacó con ganas de que fuera Sonia. Quería explicárselo, y aclarar las cosas también, pero sobretodo tenía que contarle aquello, y llevarla al despacho, enseñárselo, sólo desde fuera, claro, y entonces las dos podrían investigar qué demonios…

No era Sonia.

-¿Sí…?

-¡Yo espera! – gritó una voz seca.

-¿Per…? – pero al momento supo quién era. Sorić, el fotógrafo. Miró la hora en el mismo móvil: era la hora.

-¿Alló? ¿Allóóó? ¡Yo espera, es el hora!

-Sí, sí, Andro, ¿verdad? Ya lo sé, mira, yo…

No estás en condiciones de ir. Todavía estás temblando, te has hecho daño, ¿con qué cara crees que vas a salir ahora en…?

-…mmm, he tenido un pequeño accidente…

-¿Qué? ¡Si no viene tiene cosas que hacer, yo no espera aquí todo el tarde…!

-…una cosa de nada, tonterías, enseguida llego, ¿vale?

-¡Humm! Quince minutos, ¿sí?

-Sí, sí, claro.

-Remembrarse de traer lo que dije – rezongó un segundo antes de colgar. Se puso en pie, y dudó. Apretó los puños, infló los pulmones, y emprendió el camino a la puerta.

Uno de ésos días que no se acaba nunca…

Salió a la calle mirando la hora, y tuvo la suerte de parar un taxi justo en la puerta. Subió y le di la dirección que Sorić le había pasado por mail (Gran Via, 607). Intentó relajarse, ignorar el dolor de la cadera.

-Para saltar por la ventana, la próxima vez sin tacones – prometió, y por la mirada que le lanzó el taxista por el espejo, dedujo que había prometido en voz alta y en español.

-Ah, no se preocupe, es una broma…

El conductor cabeceó enérgicamente y subió el volumen de la radio.

Ava se recostó e intentó relajarse. Se sentía tensa, agarrotada y sudada, con unas ganas inmensas de irse a casa y darse una ducha y enroscarse en el sofá con una taza de rooibos y pasarse la tarde viendo capítulos de Bloodstained Stilettos; no exactamente de sonreír a la cámara y mostrar confianza y estar terriblemente atractiva. Cerró los ojos, y los volvió a abrir al momento. Nada de oscuridad, nada de recordar el pozo del despacho de Lonisanti. Se abrazó, frontándose los brazos desnudos y mentalizándose.

Tardaron lo justo para cobrarle diez euros.

El taxi la dejó en Passeig de Gràcia con Gran Via. La sueca miró alternativamente la tienda Massimo Dutti y el cine Comedia, preguntándose dónde demonios estaría el estudio de…

-¡Eh! – gritó un tipo de pelo canoso y revuelto, cargado con una cámara en una mano y un trípode en la otra. Era fornido y rechoncho, con brazos nudosos y ojos hundidos, luciendo camisa abierta sobre pecho selvático, barba silvestre y chaleco de fotógrafo con bolsillos repletos de impedimenta diversa.

-Sophia Ström, ¿no? ¡Llega tarde!

-Andro Sorić, supongo.

Ava tardó un momento en ser profesional y sonreír encantadora dándole dos besos, y limar con ellos el filo de sus palabras. Sorić la estudió de arriba abajo, con el ceño fruncido, y Ava interceptó la crítica con una mirada a su alrededor:

-¿Y el maquillador? ¿Iluminación?

Sorić se encogió de hombros, murmurando alguna cosa en un idioma desconocido.

-No maquillaje, no peluquería… - enunció pasándole revista. Le cogió una mano sin brusquedad, pero sin especial delicadeza tampoco, como el que examina un objeto inerte – . Manicura bien, en menos.

Ava sonrió con menos entusiasmo, extrayendo del bolso la plancha de Mireia.

-Tengo esto, para el pelo.

-Bárbaro – asintió el fotógrafo, y Ava no supo si era una aprobación o lo contrario.

-Bueno, ¿vamos?

-Aquí estamos – dijo Sorić incluyendo todo el cruce con un brazo enérgico. Ava parpadeó.

-¿Aquí?

-Exteriores. La luz oro de Barcelona la tarde.

-¿La luz dorada de…?

-Sí – interrumpió Sorić con impaciencia –. Tu nombre es Ström, ¿no es?

-Sí…

Sorić se puso el trípode bajo el brazo para poder contar con los dedos, con tono de estar enumerando obviedades.

-Sueco, o noruego. Nórdica: rubia, piel blanca. De acuerdo con agencia, menos de tres meses en Barcelona: enero, febrero, marzo. Meses con poco sol, poca playa; así, piel muy blanca. Buena en luz oro, como tu pelo; mala en luz artificial, mala en luz intensa de mitad día, muy mala en luz fría como la mañana. ¡Muy mala!

-Muy mala, vale.

-Exteriores, con fondo cálido para contraste.

-Ah, claro.

-Árboles, fuente y edificio – explicó señalando hacia la rotonda, en un crescendo de intensidad –. El sol es en el oeste, ilumina la parte este del plaza, así fotografías de oeste a este para efecto perfecto. En entonto, ¿cómo dice?, entorno urbano, lleno de vida, ¡más espontáneo, vital, agresivo! Aún has de ver tus registros, ¿no es eso?, ¡como más registros lo mejor!, y este eres el mejor lugar para primer photoshoot, ¿no creas?

Ava tosió educadamente.

-Bueno, es mi primer book, ¿sabes? He leído que lo mejor es un fondo un poco más neutro, si te parece bien, más atemporal, para que el entorno no tenga tanto protagonismo y…

-¿Dónde lees? – interrumpió Sorić extendiendo ambos brazos abiertos repentinamente.

-¡Uh! Pues, en Internet…

-¡El Internet! ¿Y cuántas modelos leen el Internet? – exclamó a voz en grito alzando los brazos de nuevo, escandalizado – ¿Cuántas modelos nuevas cada año, cada dia, cada segundo en Barcelona, en España, en universo? ¡Miles, millones, billones! – tronó, repitiendo el gesto cada vez – ¡Todas leyendo el Internet! ¡Todas el mismos fotos, fondo blanco, fondo gris, sonrisa estúpida, mismos registros, mismos mierdas!

Tomó aliento contemplando a la sueca en su herejía, listo para emprender el vuelo o abrazar aquella galaxia tan repleta de aspirantes.

-¡Pero tú! ¡Pero tú, Sophia! ¿Eh? ¿¡Eh, eh!? ¡PERO TÚ!

-¡Pero yo! – contemporizó ella, buscando de reojo una vía de escape.

-¡TÚ NO! Etiam si omnes ego non! ¡YO NO! – volvió a aletear, presa de su furor – ¡Vamos a hacer arte, vida, alma, creación – alguna otra cosa en croata, acompañada de braceo pero incomprensible – , inspiración! ¡No vamos con el flow, haces nuestra propia cosa! ¡Algo diferente, especial, pensando fuera de la caja! ¡Algo único!

A la de único le atizó un revés a un turista japonés que pasaba demasiado cerca de su homilía. El nipón puso mala cara y se la frotó con la mano, recogió su gorro de pescador del suelo y rezongó una serie de maldiciones mientras se alejaba, tirando a cabreado.

-¡Tú y yo! – siguió Sorić, sin síntomas de haberse dado cuenta – ¡Estar tarde! ¿ESTÁS CON YO?

-Sí – sonrió Ava con un vehemente cabeceo, para satisfacción absoluta del fotógrafo.

-¡BÁRBARO! Sophia, tu pelo: así no – cambió de tema el hombre, sacándose el trípode de debajo del brazo, súbitamente sereno. Ella blandió la plancha de Mireia.

-Tengo que enchufarlo en algún sitio…

Sorić asintió vigorosamente, y se acercó a la farola más cercana. Fascinada, Ava le vio dejar su impedimenta y empezar a tantear la tapa de la toma eléctrica…

-Aaaah, espera, espera, Andro, no hace falta, mira, entramos un momento en cualquier sitio, eh, en este bar me vale…

El fotógrafo se encogió de hombros y la siguió dentro. Ella pidió cualquier cosa, le dejó sentado en una mesa y se encerró en el baño. Enchufó la plancha, se miró al espejo y soltó un bufido. Se alisó mechón tras mechón de pelo, concentrándose en no pensar. Quién sabe qué estaría haciendo aquel loco mientras tanto. Acabó todo lo rápido que pudo y dejó que el aparato se enfriara mientras se repasaba los labios con gloss y le daba una pasada de rímel a las pestañas. Pensándolo mejor, se pondría el vestido ya. Suficiente tenía con posar en plena calle, y Sorić parecía capaz de hacerla cambiar allí en medio.

Se desnudó, sacó el vestido de la bolsa y se lo puso con cuidado de no estropearse el pelo. Se miró críticamente mientras se lo anudaba a la nuca. Era corto, rojo, fruncido y ceñido, con un escote en uve de profundidad abisal. Hizo un par de intentos de cubrir el sujetador, hasta hartarse y sacárselo tal cual. Apretó el nudo detrás del cuello, se ajustó el escote y se dio el visto bueno. Empujó plancha, bolsa y sujetador en el bolso y salió a buscar a Sorić.

Estaba sentado en la barra, mirando las tapas con ojos ausentes. Ella pagó y se lo llevó, aliviada de que no hubiera provocado ningún desastre en su ausencia.

-Rojo en rubio, humm, humm… - estaba diciendo él. Luego asintió de mala gana, señaló a la rotonda con su fuente de surtidores y dijo simplemente:

-Allí.

-¿Allí?

-Mirando hacia aquí, ¿ok? – indicó señalando tras él, la fachada del cine Comedia.

-Pero ahí…

-Necesita perspectiva, el cámara no puede estar junto de ti – interrumpió el fotógrafo, plantando el trípode en el suelo cual bandera.

-Ya, sí, pero mira, es mi primera vez y estoy un poco nerviosa, y ponerme ahí en medio…

Sorić abrió los brazos mirando al cielo, repitiendo su gesto identitario.

-¡Profesionalismo! ¡Tú tienes ser profesionalista, es un registro diferente, más arriesgado, y atrevido, ¿quieres que tú eres modelo?

-Pues…

-¡Yo trabajas con modelos veras, no niñas tontas de congreso corporativo! ¿Qué tú eres? ¿Azafata de congreso corporativo?

-No… - empezó a decir ella, pero entonces se le ocurrió una idea. Vaya, ahora que lo dices…

-¡Pues vas!

-Vale, vale – accedió ella para evitar que siguiera aleteando, dándose prisa. Cruzó la calzada y se plantó en el césped que rodeaba la fuente, una isla clavada en el tráfico cruzado de Gracia y Gran Via. Se sintió muy tonta. Al otro lado de los cuatro carriles, Sorić acababa de montar su campamento y apuntaba sus armas.

-¡GET GOING! – le chilló con todas sus fuerzas. Ella lo maldijo interiormente a la vez que sonreía y echaba atrás el pelo de un elegante cabezazo.

Qué gran día.

-¡La pierna, up, más a la derecha, más, no, mi derecha, la otra, cabeza arriba, no tanto, el otro lado! – gritó el croata mirando por el visor y manoteando furiosamente. Ella empezó a preocuparse más por los transeúntes de la acera que de su propio ridículo.

Glamourosa vida de modelo. Mireia, te voy a matar en cuanto llegue a casa. Y me voy a quedar tu plancha.

El fotógrafo se detuvo para dejar pasar un par de furgonetas que le tapaban la vista.

-¡No cambias la pose! ¡Ahora el otro lado, menos sonrisa, pero cambias la expresión! ¡Sube la pierna, el pie en borde del fuente! ¡Ahora no te importa, haces cara de no te importa, ausente, eso, más, no sonrías, bueeenoo, ahora natural, más natural, el pelo, pelo fuera, bueno...

Ella se esforzó en no ver el resto del mundo. Curiosamente, nadie parecía estar prestando mucha atención ni al tipo berreando en la acera ni a ella plantada allí en medio. En un cambio de pose vio por primera vez a un mendigo tumbado en la hierba, unos metros a un lado.

-Holá – roncó el tipo sin levantarse.

-Hola – ronroneó sin deshacer su SonrisaEncantadora™.

-¡Cabeza atrás, adelanta hombro, el otro, esa pierna…!

-Joder, cómo grita el julái ese – comentó el mendigo rascándose la barba.

-Ah-ha – dijo ella arqueándose con la mano en la cintura.

-Tú eres guiri, ¿verdá?

-¡No miras al lado! ¡Arriba, no, a cámara no, lejos, al cielo! ¡Más concentración!

-Con cuidao, churri, que si t’agachas máh te se rompe la espalda.

-No pasa nada…

-¡Pero, pero, cambia, no aburres la cámara! ¡Más registros, cambias de registro!

Ella se enroscó un mechón de pelo en el dedo, poniendo ojos de cama a la acera de enfrente, al aire entre el objetivo y sus ojos. Se lamió un labio recorriendo el escote con una uña.

Qué-demonios. Sonia cabreada, Carla loca, la tesis sin hacer, casi me vuelvo loca en un despacho embrujado. Ahora sólo me falta ponerme en plan Playboy en medio de la calle y ya he hecho un día redondo.

La sueca acentuó la pose, sonriéndole un desafío a la cámara y el sol poniente detrás.

-¡PERFECTO, PERFECTO! – vociferaba Sorić – ¡Bárbaro! ¡Salvaje!

El mendigo se rascó otra vez la barba y luego se contempló detenidamente la uña.

-Un tema, chati. Que tú tienes estudios, ¿no? Porque esto lo tienes por la mano, ¿verdá? Que no é ponerse delante la cámara y hala, eh. Que pa que quede bien en foto hay que saber la mar, ¿que no?

-Sí, sí – confirmó ella aprovechando un cambio de ángulo del fotógrafo.

-Lo que yo te diga – asintió reflexivamente él, mordiéndose la uña en cuestión –. La peña se piensa que no. Es como tó, hay que sabé. Hay churris qu’están como un queso que salgan en la foto como el puto culo. Con perdón, eh, que tú te se nota qu’eres una tía refiná. Amos, que te se ve, pumba, clavá.

Sorić levantó la cabeza de la cámara, gesticulando hacia ella.

-¡Atrás, atrás!

Ava miró a sus espaldas: ya estaba con los tacones en el borde de la fuente.

-No puedo… - dijo.

-¿QUÉ? – aulló Sorić. Ava resopló.

-Que…mmm… ¡QUE NO PUEDO!

-¡Sí! ¡DENTRO DEL FUENTE!

Ni en mil años.

-¡Como Anita Ekberg, revisited! The Dolce Vita 2.0 in sassy, edgy, sexed-up Barcelona! ¡DENTRO, DENTRO, VAMOS!

La rubia deshizo la pose, negando con la cabeza. Le dio vueltas al bolso colgando de la mano, suspirando.

Día de locos.

-Te tengo vista, chati. A ti t’he visto yo en la tele. Que salieras con el tío ese viejo podrío de dinero. El del banco ese de los millones, coño. Que no me se viene a la cabeza ahora como es que se llama. Bueno, un tío calvo d’un banco, to gordo y viejo. M’hija trabajara ahí en ese banco, antes que l’echaran.

La escandinava se encogió de hombros.

-¿Cómo te llamas?

-Séneca. ¿Y tú, piba?

-Sophia.

-Coño, como la reina. Más buena qu’ella sí que estás, eso es verdá – añadió juiciosamente.

-Oye, ¿me guardas esto un momento?

-A mandá. ¿Te vas a meter?

Cogió el bolso palpando el cuero negro con aire apreciativo.

-Veint’euros en los negros de la manta, ¿eh? Hale, tú tranquililla y p’adentro. El agüita ta buena, antes metiera los pies.

Afortunadamente la rubia no le oyó; estaba ocupada descalzándose y cuidando de no resbalarse. Intento que los surtidores le salpicaran el pelo lo menos posible y compuso una sonrisa profesional. Al menos la tarde era soleada y el agua estaba tibia. Nunca hagas una sesión con este tío en invierno. Recogió el vestido con una mano, ostensiblemente para lucir muslo (pragmáticamente para mantenerlo más o menos seco). Vio al fotógrafo martillear en el disparador, maldiciendo cada vez el tráfico que se cruzaba en su encuadre. Tras varios intentos pareció hartarse, agarró el trípode impetuosamente y entró en el cine a sus espaldas con grandes zancadas. Ava se quedó desconcertada, y en la fuente. Ahora es cuando me dicen que todo esto era una broma…

-Hostia, mira, el aguantatetas – le dijo en cambio el barbudo, sacando el sujetador del bolso – ¿T’han dao los calores y te l’has quitao, churri?

-No, es por el vestido – explicó didácticamente ella –, por el escote. Para que no se viera.

-Pos pa mí que te l’has cargao, eh – informó él ondeando las copas separadas del artefacto.

-No, es que se cierra por delante.

-Anda la hostia. Pa quitártelo más rápido, ¿o qué?

-Es cultural – le informó ella.

-¿Sí o qué?

-Tradicionalmente se abrochan a la espalda por la antigua necesidad de una criada para ajustar el corsé, del que desciende psicoculturalmente el sujetador. En culturas donde no era el caso, se usan cierres delanteros, o se adoptaron los traseros ex post, como influencia occidental sin cuestionar su utilidad real o significación social. Como la corbata o la pizza…

-¿Como la Navidá?

-O el teclado Qwerty. Mi profesora en Uppsala mantenía que los cierres delanteros eran un paso natural en la manifestación práctica de la liberación femenina, pero nunca consiguió evidencia estadísticamente significativa. Ahora mismo estoy haciendo una tesis analizando los orígenes psicohistóricos de estos procesos, en la Europa católica del Renacimiento.

-Pos mira, mi parienta era muy de iglesia, y se lo metía por delante y luego lo giraba p’atrás.

-Exacto: es un ejemplo de cómo el diseño solía ser independiente de la utilidad de la prenda. Es lo que llamo diseño alienado, porque no hay feedback entre el diseño de la prenda y las necesidades de la usuaria, ¿sabes? No hay adaptación reactiva. Tenemos un elemento que se convierte en una parte integral de la identidad femenina en los siglos siguientes pero que está totalmente desconectado de sus problemas y aspiraciones y estilo de vida. Mejor dicho, el lifestyle se moldea para ajustarse al diseño y no al revés. Lind extendía el proceso hasta Chanel, pero es una visión radical: yo me quedo en la Revolución Francesa y la invención formal de la moda.

-Coño, ta interesante. Tú tienes estudios, eh chati. ¿To eso para ser modelo?

-De hecho soy académica. Esto es… bueno, temporal.

-Anda la hostia. Todo un tema, eh.

-Una de mis pasiones. Lástima que no da dinero.

-Oye, tu colega el julái de las fotos, míralo el jodío, donde s’ha subío.

Sorić acababa de aparecer en el balcón de la fachada del Comedia, disparando su cámara y gesticulando desde detrás de la balaustrada de piedra. John Galiano sabría cómo había llegado hasta allí.

-¡BÁRBARO! – gritó a través de todo Passeig de Gràcia, aullando y haciendo molinos con los brazos. Nadie parecía reparar en él. Las hordas de estoicos japoneses seguían circulando con sus cámaras hacia la Casa Batlló, ajenos a ambos. La sueca se encogió de hombros, aliviada y ligeramente ofendida por su indiferencia, y posó de nuevo.

-¡OKEY, OKEY! ¡FUERA VESTIDO, FUERA!

Ava negó con la cabeza. Eso sí que no.

-¡FUERA, ACABAS CON LINGERIE SHOT! ¡TIENES PRISA, LA LUZ ESTÁ CORRIENDO FUERA! ¡RÁPIDO!

-No, no tengo… - probó a gesticular, pero Sorić posiblemente no la hubiera entendido ni aunque no hubiera estado subido a un balcón al otro lado de la avenida.

-¡VENGA, RÁPIDO! ¡FUERA VESTIDO!

-¡No llevo…! – pero se rindió con un gesto de frustración. Pocas ganas de seguir discutiendo a gritos sobre sus problemas de vestuario.

-El pavo se estresa que te cagas, eh – apreció Séneca, cambiando de postura, un codo en el césped.

-¿Puedes pasarme eso, por favor?

-¿El levantaperas?

-Sí…eso.

-Pilla, pibón.

La modelo renuente recogió el sujetador, entrando los brazos en los tirantes y metiendo las copas por los laterales del escote, proceso seguido críticamente por su encargado de atrezzo.

-Ojo al corchete por ese lao, que te se engancha – dijo constructivamente él.

-Gracias.

Abrochó el cierre y tomó un largo trago de aire vespertino. ¿Cómo había llegado a posar en ropa interior dentro de una fuente en el cruce con más tráfico de Barcelona?

-Una manera bastante curiosa de hacer mi tesis – reflexionó en voz alta mientras se sacaba el vestido.

-Los caminos del Señó son misteriosos – ratificó Séneca, y cazó al vuelo el vestido rojo. Ava realineó por enésima vez su pose apartándose la melena en lo que esperaba que fuera un ademán salvaje: puestos a estar allí, al menos podía ser salvaje.

-¡BÁRBARO! – estaba confirmando con sus berreos el fotógrafo, cuando la visión periférica de ella captó un uniforme acercándose. Aquí está: demasiado rato como para que no apareciera nadie. Y claro, tenía que aparecer cuando estás en tanga. Maldita…

El policía le echó una mirada ceñuda, hizo una patrulla visual desde su sujetador al mendigo sentado y movió la mano con gesto impaciente.

-A ver, tú. El carné.

-Me lo dejara en casa, jefe.

-Venga, va, que te tengo calao. ¿Ése bolso es tuyo o qué?

-Es de la señorita Sofía aquí presente, patrón. Se lo estoy aguantando.

-Ya, ya, y mirando a ver si lleva suelto, ya de paso, ¿no?

-¡EH! ¡FUERA, FUERA, POLICISTA, SALGAS DE ENCUADRE! – se desgañitaba Sorić desde el balcón.

-Por mis muertos se lo juro, señor policía. Que se muera ahora mismo mi difunta madre si le mintiera.

-Venga, tú, dame eso que te tengo a ti muy visto de las Ramblas. Si no llevas documentación te vienes conmigo al cuartelillo, tranquilamente y por las buenas, que tengamos la fiesta en paz.

-Si yo iba, mister, pero que estoy aquí de ayudante de la modelo.

-¡FUERA, TE APARTES, FUERA, DIOS TE MALDICES…!

-Agente – murmuró Ava a través de su SonrisaSeductora® sin deshacer la pose – , ¿quiere salir en las fotos?

-Que no me saquen el número de placa, eh.

El uniformado se puso una mano en el pecho, con gesto heroico y tapándose la placa de paso. Séneca se sentó a los pies de ella. El policía pasó un brazo por su cintura, el mendigo sonrió con pocos dientes y ella se echó la melena a un lado de un grácil cabezazo.

-¡BÁRBARÍSIMO, SUPERLATIVO, QUIETOS, MIRADA A LA DERECHA, LA BOINA PONES MÁS EN PERFIL…!

-Muchas gracias – dijo la sueca saliendo del agua cuando hubieron acabado.

-No hay de qué, señorita – respondió el policía saludando militarmente, y luego señaló a Séneca con la barbilla.

-Tú, campeón, dale sus cosas a la señorita, espabila que te vienes conmigo.

-Qué prisas, me cagüen mi puta calavera – rezongó éste, esperando a que Ava volviera a estar vestida para entregarle ceremoniosamente su bolso.

-Espera, toma diez euros, ¿sí?

-N’hace falta, chati. Pero una fotillo firmada sí que la quiero de recuerdo.

-Claro.

-Venga, andando, tú. Que tenga buenas tardes, señorita.

-Buenas tardes. Buenas tardes, Séneca.

-Talavista, Sofía.

Ava comprobó la hora en el móvil: media hora para la cena. Sacó kleenex del bolso y se puso a secarse las piernas. A media operación llegó Sorić, exultante como un director de orquesta con un trípode por batuta.

-¡Extraordinario! – clamó – ¡La bella y la bestia, la dama y el vagabundo, encajes rosados y uniformes relucientes y trapos sucios, todas bajo el sol de Barcelona! ¡Ah, Sophia, ¿entiendas ahora? ¡No hay book, no hay modelo, no hay bueno-foto, malo-foto! ¡Hay arte y hay no-arte! ¿Entendieras ahora?

-Entiendiari… entiendo.

-¡Ah, Sophia…!

-¿Tienes una toalla?

-¡…yo sabías que dentro lleves una verdadera modelo, no una niña tonta de azafata de congreso corporativa, una modelo verísima, una artista del expresión con cuerpo…!

Ella asintió, ausente, y se mordió el labio.

-¿KNK Models hace trabajos de azafata para congresos?

-Claro – dijo Sorić sin mirarla, la vista fija en la pantalla de la cámara, repasando las fotos – . Cualquier meeting necesita niña tonta para sonríes, llevas microfóno, sirves canapés, vistes minifalda. Noventa en ciento aspirantes de modelos, sólo llegas a azafata de idiotas corporativos.

Ava asintió, considerando el asunto.

Es una idea.

Volvió a mirar la hora y pensó si tenía tiempo de pasar por casa. Suspiró y se encogió de hombros.

-Sabes. Hoy es el día más raro de mi vida.

Sorić levantó la vista de la pantalla. Parpadeó con sus tupidas pestañas, frunció el ceño y levantó una ceja, desconcertado:

-¿Por qué?

XIV.   UÑAS, LABIOS Y DIENTES

Cometió tres errores: ceder a la tentación, desconfiar de su instinto y no alisarse el pelo.

Uno de ellos puso en peligro su vida, el otro se la complicó, y el tercero se la salvó.

La Mamajuana estaba a reventar. Ava hizo una entrada divina con su vestido rojo húmedo en los bordes, su melena encrespada y una migraña insistente. El dominicano rumboso que hacía de maître sonrió una sonrisa de aquí al Caribe, y le dio las buenas noches con un entusiasmo lleno de buenas noches.

-Me están esperando…

-Con gusto, toda esta vida y parte de la otra, flaca – prometió él. La sueca dedicó un momento a parpadear y repasar su castellano, en busca de dobles significados o de pestañas sueltas. En uno de los abanicazos le pareció ver una cara conocida al fondo de la sala, pero cuando volvió a abrir los ojos la aparición se había desvanecido tras el hombro del Mulato Requiebros.

-Por aquí, mi cielo – la invitó él, y la escandinava le siguió dudando de si se conocían, estaba demasiado cansada o se trataba de un cortocircuito cultural.

El local era grande, con dos mesas por palmo cuadrado, cada una dotada de su propia vela en una botella fosilizada bajo litros de parafina fundida y vuelta a solidificar. La música sabía a trópico, y la clientela era un bestiario urbano completo: trenzas rasta sentadas con negros gangsta, lolitas en guantes de encaje con latinos malotes, gafapastas trascendentes con cumbayás made in Ikea, mujeres dotadas de prominentes nueces de Adán con viejas glorias puretas de plateadas coletas. En cualquier caso, nada tan solar y tan falto de ambigüedad como su vestido y su pelo, observó la escandinava con fastidio. El Mulato Requiebros la guió en zigzag entre las islas de luz cálida, hasta el archipiélago enfrente de un gran mural de rojo eléctrico y azul flamígero: palmeras, mares, galeones, gallos, caballos, cañones, guitarrones, botellas, banderas. Sentada en una mesita para dos y siguiéndola con ojos jugosos de rímel, Laia Tafunell sorbía un mojito.

Laia llevaba el pecho cubierto con un peto de pedrería centelleante, las piernas embutidas en leggins negros empapados en un brillo húmedo, botines de tacón asegurados por cuatro pares de hebillas plateadas. Su sonrisa era rojo oscuro, su mirada blanco brillante, sus pómulos moreno tostado.

-Hola, guapísima – saludó con una voz suavemente ronca, que hizo pensar a la rubia que aquel mojito no era el primero. Se levantó a darle dos besos, y Ava recibió una dosis de ron, perfume y menta junto con el roce de sus labios. Se sentó estirándose el vestido sobre los muslos, un hemisferio dedicado a descifrar a la otra chica mientras el otro se preocupaba de la ropa, el cansancio y las protestas de sus pies y su cabeza. El olor a carne asada que llegaba de la mesa de al lado despertó a su estómago, que se añadió al coro con entusiasmo para recordarle que no había comido nada desde el desayuno.

-¿Qué tal? – dijo por decir algo, y Laia respondió con una sonrisa.

-Muy bien, ¿y tú? Has venido muy… espectacular – y casi consiguió eliminar la pausa antes del adjetivo. Ava se encogió de hombros.

-Es una historia larga. Todo el día ha sido muy largo.

-Pues relájate – levantó su copa –, y tómate uno de estos. Hoy estamos de celebración, invito yo. ¡Camarero! ¿Nos traes otro mojito?

-¿Qué celebramos?

Laia levantó los brazos, arrastrando el peto dos dedos por encima del ombligo. A Ava le pareció un ombligo moreno y simpático que le sacaba la lengua desde su cueva. De allí partía una fina línea blanca hacia los leggins.

-Ah, ¡las vendas! Te las han quitado, ¿ya estás bien del todo?

-¡Sííí! – cantarileó Laia dejando caer los brazos de nuevo – Por fin. Me ha quedado un poco de cicatriz, pero dicen que seguramente dentro de poco casi ni se nota. Bueno, pues eso, que celebramos que sigo viva gracias a ti, y que tú saliste sin un rasguño.

Ava sonrió con falsa modestia y se apartó el pelo de la cara. Estaba demasiado cansada para aguantar halagos empalagosos. Una cena, una ducha, una aspirina, un vodka y una cama: soy una chica sencilla; vaaale, igual algo cabezota, pero tampoco pido tanto… Pero Laia quería fiesta, y Laia era la víctima en el caso Tafunell, y Laia era su testigo exculpatorio en el incidente con el poli de incógnito. Pisó de un taconazo la vocecita que estaba llamándola cínica, miró al camarero que traía su bebida y sonrió a la que iba a pagarla.

-Bah, tú habrías hecho lo mismo. Por un ángel que te encuentra una 40 de S&X Jeans, lo que sea – brindó con un guiño. Laia hizo chocar su copa trinando risitas, se la terminó y negó con un gesto de mano.

-¡Nah! Te iba genial la 38 y lo sabes – la acusó con un dedo.

-Nooo…

-¡Síííí!

Las interrumpió el maître, un primo bajito y feo del Mulato Requiebros, pero con el parentesco patente en el tamaño y blancura de los dientes.

-Filete de res con salsa nimita – recomendó Laia –. Te encantará, fíate de mí – añadió dedicado a ella – Oh, ¿no serás vegetariana?

-No. Y esta noche aún menos, tengo un hambre horrible.

-Esta noche carne – susurró Laia al camarero, que acogió la idea con otra gran sonrisa.

-Carne la que desees, flaca divina. Res nimita, marchando.

-Y dos mojitos más.

-¡Nítido! Marchando, cielo.

-Aún tengo este – objetó Ava.

-Pues ya tardas – respondió la otra mordiendo el hielo de su bebida. Ava liquidó la suya de un trago, llenándose la boca de azúcar sin disolver.

-Pues te iban geniales – siguió diciendo Laia –, eran muy de tu estilo. Cuando viniste a verme al hospital llevabas unos parecidos en azul, y te estaban que ni hechos a medida.

-Oón no to los ho pogodo – dijo ella masticando azúcar.

-Bah, venga. Me salvaste la vida. Oye, ¿por qué no te pasas un día de estos por la tienda? Vénte mañana, que me reincorporo, ¿eh? Te saco algo a buen precio si mi jefa se enrolla, y luego nos vamos de marcha, ¿qué me dices?

Una idea se abrió camino entre el cansancio y el alcohol entrante: una sospecha. Ava hizo un mohín de disculpa, y se sentó más derecha. Su cerebro se encendió, entrando en alerta inesperadamente.

-Estaré ocupada.

-Ah, qué putada. Es verdad, estudiabas en la UFP, ¿no?, mmm, ¿Historia?

-Bueno, Psicohistoria.

-Eso. ¿Y tienes clase por las tardes? ¿Todas?

Esta vez saltaron todas las alarmas, sirenas y luces rojas en cada rincón de su cerebro. Le ofreció una sonrisa cándida y calculada.

-Pues me temo que sí, lo siento…

¿Quién te envía?

Bajó la mirada, lanzando un par de ojeadas a su alrededor. Había visto a alguien al entrar, alguien que ya tenía visto, ¿quién? Mierda, si no estuviera tan cansada… Descarga de adrenalina.

-…doy clases, ¿sabes? Estoy en doctorado…

Es una trampa. Te estaban esperando. Ella es el cebo. ¿Quién más hay…?

-Guau – se admiró, o simuló admirarse Laia –. Ya me había parecido que tenías un toque intelectual. Lo bien que hablas el castellano, y con Pain te marcaste un rollo en inglés que me dejaste impresionada… O sea, ¿que eres profe?

¿Interesada en sacarme información, Laia? ¿Quién pregunta, bonita? ¿Quién quiere saberlo?

-Bueno, no, tengo que dar clases porque estoy en doctorando, ¿sabes? Te ha de tutorizar un profe, y normalmente te toca hacerle de assistant. O sea que has de dar las clases de prácticas y aguantar a los niñatos. Ya te lo puedes imaginar…

-Ya, los alumnos deben tenerte acosadísima, profe – sonrió pícaramente –. ¿Y qué tal tu tesis?

Ava vio la luz.

Ah, era eso. Así que la puñetera Santisteban no estaba paranoica. Tenía razón…

Omicron. Santisteban había predecido que tratarían de sondear a Ava, de usarla contra la profesora. Así que sus intrigas universitarias se extendían fuera del entorno académico, tan larga era la mano de Omicron: Laia Tafunell, la víctima de un ataque que ella misma había frustrado: ¿cómo iba a desconfiar de ella?

-Pues, uff… Mi tutora es un desastre.

-¿Sí? ¿Y eso, no puedes elegirla?

¿Desde cuando estás con ellos, Laia? ¿Desde cuándo eres un peón de Omicron?

-Bueno, entré la pata, ¿se dice así? Metí la pata, eso. Leí sus libros en Suecia, cuando estaba acabando la carrera, y elegí la UFP por ella, es especialista en el tema de mi tesis… pero, uff, no sabía que sería una tía tan horrible…

Debieron reclutarte justo después del ataque, quizá cuando todavía estabas en el hospital. ¿O estaba todo preparado de antes…?

-Jo, qué púa, ¿no?

-Sí… no sé, la verdad es que sólo llevo unos días y ya estoy harta de ella…

-Jo… yo no tengo ni idea de éstas movidas, la verdad, pero parece que te ha caído un marronazo. ¿Y no puedes cambiar de profe?

Y aquí debe venir la oferta. Ava simuló una duda, se encogió de hombros.

-Pues, no sé… - dijo manoseando la copa sobre la mesa –. Me gustaría, es la verdad. Si encontrara otro tutor para mi tesis…

Tu entradilla, guapa. Ahora es cuando tienes una amiga que está en la UFP y que conoce a un profe maravilloso. O quieres presentarme a alguien que puede ayudarme. O se te acaba de ocurrir una idea genial…

Ava se mordió el labio, llena de expectación, lista para saltar sobre la excusa más inverosímil que soltara Laia…

Laia se encogió de hombros a su vez.

-Pues ojalá que tengas suerte – dijo simplemente, y remató su mojito.

Ava disimuló su desconcierto haciendo lo propio con el suyo. En el ínterin apareció un sobrino del Mulato Requiebros con la cena, la sirvió obsequiosamente y las dejó solas con su asado y sus sospechas. Laia dibujó una sonrisa voraz, dijo “buen provecho” y atacó su comida. Ava la imitó, quitándose de la cabeza envenenamientos y paranoias surtidas.

No llegarán a tanto, no seas peliculera…

Raquel Saiz, degollada en el despacho Santisteban.

Ava tragó con dificultad, mirando de reojo a la otra chica. Laia comía con entusiasmo, ajena a su desconfianza.

Tenía que ser esta maldita noche, después de este maldito día… Comió repartiendo miradas a izquierda y derecha. Seguía sospechando que había alguien más en aquel restaurante. Alguien que esperaba a que se confiara, o a que ya hubiera dicho todo lo que querían saber, o a que saliera, borracha y con la guardia baja. Alguien que tenía una grabadora, o una botella de cloroformo, o una navaja. Como con Raquel…

-Mmm, estaba buenísimo – declaró Laia limpiándose salsa de los labios pintados –. Perdona que no haya dicho ni pío, eh, es que tenía un hambre de loba. Tú también, eh.

-Un día muy largo – murmuró ella tragando el último bocado.

-¿Pasa algo? Tienes una mirada como preocupada.

-No, nada. Buf, es que estoy muy cansada.

-Qué lata, yo que iba a proponerte salir por ahí… - soltó tentativamente.

-Lo siento, estoy hecha polvo…

-¿Te pasas todo el día metida en la uni entonces?

Información, información.

-No, bueno, también tengo que trabajar. Barcelona no es gratis.

-Ah, ¿tienes curro o buscas?

Eso: ¿tengo trabajo? ¿Necesito dinero? ¿Cuál es mi punto débil, qué me hace falta? ¿Qué pueden ofrecerme tus jefes, Laia?

-Casi tengo. He estado haciendo una sesión de fotos, para hacerme un book…

-¡Guau! – exclamó Laia, parpadeando unos ojos como platos – Guau-au. ¿Eres modelo?

-Bueno, aún…

-Joder, y yo que iba a decirte si querías que preguntara a mi jefa. Imagínate, a doblar ropa todo el día y aguantar las borderías de la pija de turno, y resulta que eres modelo. O sea, que cualquier día sales tú en el catálogo, vamos.

¿O voy a salir más barata de lo que creía? ¿Un poco de masaje para mi ego, Laieta?

-Laia, aún no tengo el book completo, y aún no me ha llamado la agencia para ningún trabajo…

-Pero tía, tienes agencia y todo, y… claro, tía. Si es que sólo con mirarte… – explicó Laia con una sonrisa de veneración que le recordó a Mireia – Con ese cuerpo, ese pelo, esa cara. Tenías que ser modelo, sí o sí.

Eres buena, Laia, muy buena. Muy natural, gran actriz. Casi me lo trago. Soy tan… ah, estoy tan harta de todo que me encantaría creerte. Y ya puestas, si no estuviera tan cansada…

-Bueeeno…

-Apa, va, no me digas que no. A ver, no te doy ninguna noticia, ¿no?: estás buenísima, Ava. Seguro que dentro de nada estás en la portada de la Cosmo. Con tu tipazo, tía.

¿Va a intervenir el otro, o la otra, ya? ¿Aquí dentro? ¿Cuando salgamos? ¿O solo observa e informa?

-Laia, es sólo un trabajo para no morirme de hambre mientras hago mi tesis. No es mi sueño para nada. No me gusta nada ese rollo de ser una cara bonita, no es lo mío.

-No hace falta que te saquen la cara – le sacó la lengua Laia, y movió una mano bajo la mesa.

Ava se puso en tensión. Laia buscaba algo. La sueca echó atrás la zurda, tanteando su bolso colgado de la silla. Laia seguía hablando, y seguía buscando algo: oyó el roce de una bolsa de plástico. La sonrisa de Ava se crispó, mientras sus dedos luchaban en silencio por abrir la cremallera del bolso, antes de que Laia sacara lo que fuera…

Mierda mierda mierda, aquí viene, tiene algo…

Carla Santisteban, apuntándola con una pistola: estos tíos están locos, dispuestos a todo…

-…la verdad, Ava, con esto que me has dicho, pues ahora voy a quedar fatal, pero de todas maneras…

-¿Sí? – dijo ella en un tono demasiado agudo.

La cremallera se abrió. Metió la mano en el bolso, rebuscando febrilmente.

Laia levantaba algo voluminoso hacia la mesa.

Sus dedos se cerraron alrededor del cilindro. El índice encontró el botón.

Laia levantó el paquete hacia ella.

Ava empezó a sacar la mano.

-…con todo mi cariño, guapísima – trinó Laia, presentándole un paquete blando envuelto en papel de regalo.

La sueca sonrió, soltó el aire en un bufido de alivio que hizo pasar por sorpresa. Dejó caer el spray en el bolso, sacó la mano del mismo y recogió el regalo.

-Umm, uy, muchas gracias…

-A ti, Avita, por haberme salvado la vida, y por ser una tía tan genial – dijo Laia sentidamente, mirándola a ella y al paquete con expectación.

Muy bien, Ava. O este es el primer intento de Omicron para comprarte, o estás totalmente paranoica.

Rasgó el papel con un solo giro de muñeca. Un pedazo de denim se desdobló entre sus manos, etiqueta colgando.

-Oh, qué mona…

-Una faldita cinturón micro, para que luzcas esas piernas en tu book – susurró cómplice Laia –, que siempre te veo en tejanos. Enseña un poco más de carne y seguro que te contratan enseguida, guapísima.

-Uy, gracias, pues qué bien, no tenía ninguna falda…

Le dio la vuelta a la etiqueta entre dos dedos: Phaxion, con el precio rasgado. Treinta o cuarenta euros, a lo sumo. Un regalo sencillo, nada estridente, no como para ganársela: habría pagado más por los tejanos que se había probado antes del ataque. El regalo modesto de una dependienta soldado raso; no un soborno ni medio decente.

-Pues te iba a decir que te la probaras, pero claro, has venido con vestido… - dijo Laia.

-Llevo la otra muda en el bolso – respondió Ava, por ninguna razón lógica.

-¡Genial! Que se la ponga, que se la pooongaaa… - cantarileó festivamente Laia.

Ava examinó el entusiasmo en los ojos de la otra chica, y de repente se hartó de todo. A la mierda con las conspiraciones, con Omicron, con el Despacho Embrujado, con Santisteban y Raquel y el tío que está escondido. A la mierda con toda esta paranoia. Dejó caer la falda sobre el mantel, y le ofreció una sonrisa afilada a Laia. Su mano izquierda volvió al bolso, decidida esta vez.

-Una cosita, Laia.

-Dime.

-¿Cómo has sabido que estudio en la UFP?

-Pues, no sé, tú me…

-Yo nunca te dije que estudiara en la UFP.

Zas. Ya eres mía.

Laia parpadeó, desconcertada o cogida en su mentira.

-Pero, ¿pero no me has dicho hace dos minutos…?

-Exacto, hace dos minutos. Después de que sacaras tú el tema, Laia. Tú has dicho el nombre antes.

La cara de Laia se ensombreció.

-¿Y qué más sabes que no deberías, Laia? – continuó Ava, sus ojos verdes clavados en la mancha negra de los de la española – ¿Qué más quieres sacarme que no sepas aún?

-Yo no…

-Sé que trabajas para Omicron. Sé que tienes a alguien más aquí dentro, en esta sala. Ya puedes empezar a hablar o se acabó el juego. Porque te he descubierto, todo ese rollo del ataque era una farsa para que me fiara de tí.

Laia respiró lentamente. Su aliento le llegó a Ava con sabor a alcohol, azúcar y rabia.

-Claro, yo quería que me apuñalara aquel loco, ¿verdad? Que me dejara medio muerta. Quería que me salvaras la vida tú, que te conocía de toda la vida, ¿a que sí? Y todo eso porque sé el nombre de tu uni, ¿no? Vale, pues lo sabía, de acuerdo. No sabía que era un delito. Lo leí en la web.

-¿Qué web? – preguntó Ava estúpidamente.

-¡La que te pasé yo! – susurró Laia con tono furioso y dolido – Busqué tu nombre en Internet, ¿vale? Me salió una web de noticias y te pasé el link, hablaba de ti, qué estudiabas, de dónde eras, que estudiabas Historianosecuántos o lo que sea. ¿Contenta?

Ava dejó caer los hombros despacio. Hizo memoria: la web del paparazzo. Mencionaba sus estudios, el premio de poesía de la gymnasieskola, la escuela de capoeira a la que había ido en Sundsvall. El paparazzo era un pobre diablo: posiblemente había sacado todo aquello de su Facebook y de la web de su antiguo instituto. Y, claro, había sido la mismísima Laia la que le había enviado el link a la web del periodista.

Dios, qué tonta estoy.

-Si ya lo habías leído todo en la web, ¿por qué me has hecho tantas preguntas?

-¿Qué pasa, que no me puedo interesar por ti? En la web no decía nada de que fueras modelo. Pero si prefieres que pase de ti, lo dices, eh.

Obvio. Leí la web el viernes, cuando fui a ver a Santisteban. Aun no tengo ni book: seguramente mi nombre no está aún en la web. No hay nada que ese tío pueda encontrar en Internet sobre mí como modelo.

-¿Cómo encontraste esa web?

-¡Joder! ¡En Google, como todo Cristo!

-¿Por qué buscabas información sobre mí?

Laia tragó saliva y apretó los labios. Un tendón se destacó en su cuello como un cordón tenso y moreno.

-Joder, Ava, tía.

Ava se sintió muy estúpida. Soltó el spray por segunda vez, puso ambas manos sobre la mesa y respiró hondo. Bajó la voz justo por encima del susurro:

-Laia. ¿Has venido sola?

-¿Qué?

-Si has venido sola. Esta noche, a este restaurante. ¿No hay nadie más que conozcas, aquí con nosotras?

-¡No! ¿Por qué? ¿Quién? – murmuró Laia echándose atrás en la silla. Abrió algo más los ojos y miró a su alrededor, tardando un par de segundos en salir de su enfado para entender lo que la rubia estaba sugiriendo – ¿Crees que nos han seguido?

-No lo sé.

-¿Ahora me vienes con esas? ¿Quién, otro loco? ¿Un tío de esos con el tatuaje?

Ava negó lentamente. No sabía qué fantasma estaba persiguiendo ahora, sólo que tenía los nervios triturados y estaba dando palos de ciego. Tendió una larga mirada de disculpa hacia Laia, e intentó decidirse. Era Ava quien había se había cruzado en el camino de Laia en Phaxion. No tenía por qué haberlo hecho, no tenía por qué haber estado allí. Podría haberse quedado escondida en el probador, haber entrado en otra tienda, no haber ido de compras en absoluto. Nada de aquello estaba planificado, nada era previsible. Como dijo Santisteban: nada iba a por ella, todo había sido una maldita casualidad. Estaba empezando a tomar las consecuencias por causas.

Si Laia no es parte de la conspiración, ni está espiándome ni comprándome ni nada, ¿quién es el tercer hombre, o mujer? ¿Hay alguien más? Joder, ¿hay conspiración, para empezar? Oh, piensa, Ava. Sólo lo has oído de Carla; sí, ésa, la que se pasea con una pistola en el bolso porque una cábala de profes chiflados han matado a su assistant…

-Ah, förlåt… – suspiró Ava – Laia, lo siento. Lo siento mucho. Ha sido un día muy-muy-muy largo de verdad. Perdona.

Laia enseñó la palma de una mano y la dejó caer sobre su muslo plastificado.

-No, si… a ver, que no pasa nada, no me has ofendido, pero… Es que lo flipo, no sé de qué va todo esto, ¿a qué venía todo ese rollo?

-Estoy en un lío – suspiró la sueca, cansada. Tuvo muchas ganas de explicárselo todo a Laia, pero se contuvo. Tendría todavía menos sentido confiárselo todo un minuto después de haber estado tan segura de que era una espía. Sólo demostraba lo perdida que andaba. De cualquier manera, Laia no era Sonia. Sólo una era víctima accidental. No tenía más información que darle, ni podía ayudarla más de lo que ya había hecho.

Se recostó en el asiento. Relájate. Disfruta de la compañía. Una copa y a la cama; suficientes problemas para un día. Suspiró profundamente, removió los hombros para destensarlos y consiguió una sonrisa.

-La uni me está matando, y no duermo bien desde el loco aquel del tatuaje. He tenido un día fatal con mi tutora, mi mejor amiga está enfadada conmigo, y por mi culpa, y vengo de la sesión de fotos más rara de mi vida.

La mezcla de enfado y perplejidad en los ojos de Laia empezó a aclararse. Al cabo de un momento de leerle la mirada le cogió la mano sobre la mesa y le dio un apretoncito cariñoso.

-Vale, no pasa nada, guapa – susurró –. Cualquiera tiene un mal día.

-No, en serio, lo siento. Me alegro un montón de que ya estés bien, y la cena, y hasta el regalo, es súper dulce por tu parte, ¿no se dice así? – preguntó al ver sonreír a la catalana –. Bueno, eso, que estabas tan contenta y tan simpática, y vengo aquí y te suelto todas esas tonterías. Me sabe súper mal, Laia.

-No le des más vueltas.

Se miraron un momento, compartiendo una sonrisa, y Laia entrelazó sus dedos.

Vaya.

Ava dejó caer la vista hacia las manos sobre el mantel. Cuando volvió a levantarla los ojos negros bailaban risueños sobre su vestido.

-Una sesión de fotos, ¿eh? Por eso has venido vestida así – sugirió confidencialmente.

Vaya, vaya.

-Uf. Sí. Te hubieras reído muchísimo.

-¿Sí? Creía que era un rollo súper aburrido, horas haciendo posturitas delante de la cámara, un coñazo...

-Ojalá. Ese fotógrafo loco me tenía metida en esa fuente que hay en Passeig de Gràcia, allí en medio, gritándome todo el rato, y luego a quitarme el vestido…

-¿Has posado desnuda? – preguntó Laia, y toda la frase nadó en el aire un momento.

-Ni en mil años – bajó el tono, imitando el de ella –. Pero de todas maneras, allí, en el agua, en ropa interior, ya sabes…

-Ah, bueno, ¿en sujetador? Vale, creía que te había hecho ponerte en pelota picada en plena calle. En suje es como si estuvieras en la playa.

-Bueno, no es lo mismo.

-¿No? – Laia esbozó una sonrisa irónica con un poso de desafío – No me digas que eres de las que va a la playa con bañador entero.

-¡Claro que no llevo un…!

-No tienes marcas – interrumpió ella agudizando su sonrisita y señalándola con un dedo –, y el día que fuimos a ver a Pain no llevabas sujetador.

-Muy observadora.

-¿Topless?

-Y tanga – completó ella, devolviéndole mirada y sonrisa.

Laia levantó una ceja sugestivamente.

-Espero que llevaras unas braguitas monas hoy – continuó, explotando su acierto – Hagas lo que hagas ponte bragas. Lo decía mi abuela.

-La mía me regaló mi primera tanga.

-Qué grande.

-Era más bien muy pequeña.

-Ya me has entendido.

-Sí. Del todo – susurró Ava, y la mirada entre ellas se hizo más densa.

Laia se atragantó con la réplica. Ava se lamió los labios. Cayó un silencio largo de segundos, relleno de cálculos y apuestas.

-Laia, yo no… - empezó muy suavemente la sueca.

-Vale, la he liado – interrumpió ella con una sonrisa tensa –. Demasiado a saco, ¿no? Buf. Menuda cortada de rollo. Se me ha visto venir de lejos, supongo. ¿Verdad?

-Bueeenooo…

-Ya. Bueno. Mira. No se me da muy bien esto de… ser tan sutil y tal. No quería ser tan basta, yo…

-No, escucha, yo no…

-Ava – susurró Laia, bajo pero con una intensidad que acalló a la rubia –. Mira, me he dado cuenta, ¿vale? Me di cuenta la primera vez. De cómo me mirabas. El día de Phaxion, cuando te probabas los tejanos, con aquel tanga negro y rosa, toda sexy tú, allí regalándome la vista como quien no quiere la cosa. ¿Y cuando me viniste a ver al hospital? Fue llamarte y te presentas allí zumbando, con los bomboncitos y todo, y cuando voy y te enseño el tatuaje, no pusiste una mirada muy inocente, como si dijéramos. Ava, cuando te cogí la mano estabas temblando, belleza. Y las miraditas que me echabas el día que fuimos a ver a Pain, hasta él se debió dar cuenta. No digas que no, Ava. Venga, si nada más entrar me has hecho pasar la ITV, me lo has mirado todo menos la cicatriz. ¿O no?

Wow.

Ava hizo una o con los labios. Y tomó aliento. Mucho aliento.

Wow, wow, wow.

-No soy lesbi – añadió rápidamente Laia, bajando aún más la voz –. Nada en contra, pero no soy bollo. Y estoy casi segura que tú tampoco. ¿Pero que te van las chicas? Eso seguro. Ya sé que no eres una tía fácil, no es eso, no me entiendas mal: ya sé que lo he llevado súper mal, pero yo soy así, ¿vale?, llámame agresiva, lo siento, me gustan las cosas claras y desde el primer momento en que te vi sabía que te iba el rollo. Y eso. Ya sé que tú eres más… femenina, y no me extraña que quieras que te persigan un poco, o mucho, si yo tuviera tu… pero mira, es que no sé si te voy a volver a ver, con todas esas movidas en las que andas. Y…

Había hablado casi de una tirada, y durante un segundo interminable se encontraron las dos tomando aliento a la vez. Laia se miró en los ojos verdes, insinuando una sonrisa.

-…y tengo muchos más tatuajes que enseñarte.

Ava tenía el bolso agarrado.

-Mmm. Perdona. Voy al baño un momento – murmuró. Se levantó esquivando la mirada de la otra chica con un parpadeo nervioso y cruzó el comedor casi a ciegas. Cuando quiso darse cuenta estaba a medio camino de la salida; dio un cuarto de vuelta, localizó los servicios y ganó la puerta del de mujeres, vacío por una vez en la vida.

Abrió el grifo, puso una mano bajo el chorro de agua y se remojó la cara. Soltó aire, mirándose en el espejo mientras el rímel se deshacía en riachuelos negros. Respiró hondo varias veces. Abrió el bolso para consultar compulsivamente el móvil, y se encontró la falda dentro. Volvió a mirarse al espejo.

Dios. Ava, Ava. Calma. Cálmate y piensa. ¿Piensa, qué? ¿Qué demonios has de pensar? Mierda, Ava, ahora no; Elin no, ahora no, mierda.

Se encerró en uno de los cubículos y se sentó. La loza estaba fría contra sus muslos. Arrancó trozos de papel higiénico y contuvo la marea negra de sus ojos. Se detuvo, apoyó la frente en la pared y cerró los ojos.

Elin no está aquí. Tú sí. Es el peor día posible, es una locura, todo es una locura… ¿cómo puedes haber estado tan ciega? Mierda, Ava, ya no tenemos quince años. Esto no es un puto videoclip.

-Estás quedando preciosa en las fotos.

Abrió los ojos como focos de luz en la noche.

La voz le dio un escalofrío a todo lo largo de la espalda. Se puso en pie de un salto, todos los instintos erizados.

-Tú y tu amiguita, claro.

Ava clavó las uñas en el bolso, apretó los labios. Olió tabaco.

-¿Diarrea, bonita? Si ya has acabado sal para que hablemos cara a cara, por favor. Tus ojos me vuelven loca.

Descorrió el pestillo y abrió la puerta.

Apoyada en la pared de aglomerado de la cabina, la mujer sorbió una calada de su cigarrillo y echó atrás la cabeza para soltar una columna de humo. Le sonrió con maliciosa diversión.

-Y no sólo tus ojos. Me encantan las rubias de rojo.

-Carla – dijo Ava sottovoce.

Santisteban dejó caer ceniza al suelo.

-¿Estás divirtiéndote, princesita?

-¿Qué haces aquí, Carla?

-Oh. Miro. Vigilo, puede decirse.

-¿Protegiendo mi virginidad?

-Si te acuerdas de dónde la has dejado…

Ava se encaró al espejo y se concentró en eliminar los últimos restos de maquillaje.

-Bueno, princesita, me has dejado intrigada – ronroneó la profesora en el reflejo –. Tengo que confesar que he disfrutado con vuestra actuación. Ese tango de miradas y manitas y risitas y lenguas lamiendo labios. Tu amiguita no está nada mal, y parece sabe lo que hace. ¿Quién es?

-Laia. Una amiga.

-Ah, Laia, ¿la dependienta aquella? Parece que has salvado un monumento patrio, princesita. ¿La conoces muy profundamente, o es sólo folleteo?

-¿Qué haces aquí, Carla?

-Laia. Qué bonito. Es una morenaza de lo más morboso. Típico de ti, princesita, tan rubia y tan femenina, lo de buscarte una chica mala… sí, te pega. A juzgar por el rollo que lleva, no eres su primera chica. Siento herir tus sentimientos.

-Me rompes el corazón.

-Hablo en serio. Soy una romántica incurable.

-Eso es de transmisión sexual, ¿no?

Ava empezó a retocarse las pestañas. En el espejo vio a Santisteban acercarse a sus espaldas.

-En el fondo soy muy tierna, ¿sabes? Estoy muy sola, tengo algunos años y una cierta tendencia al cinismo, y ya no tengo el cuerpo que tenía a tu edad. Pero puedo ser muy generosa, y tengo una conversación interesante para una chica inteligente y ambiciosa como tú.

Ava se detuvo un momento parpadeando en el espejo.

-Sabes, princesita. Me follé a Emma Lind veinte años antes que tú. Tengo más que un par de cosas que enseñarte, y puedo ser muy comprensiva en la cama. O en la ducha, o en un baño como éste. Tampoco soy una mala madrina para una carrera académica. Y si te pones exigente, incluso puedo depilarme.

Ava sonrió a pesar suyo.

-Para, vas a hacerme llorar.

-Puedo hacerte otras cosas – prometió Carla, su cabeza asomando en el reflejo justo por encima del hombre izquierdo de la sueca, y olfateando.

-¿Chance de Chanel?

-Rêveuse de Arléssia.

-Dios, el almizcle te hace tan sexy.

-¿Por qué me estás siguiendo, Carla?

-Una corazonada, con unas gotas de celos.

Ava echó una ojeada a la dichosa falda que asomaba del bolso. Se aguantó la mirada a sí misma en el espejo, y después enfocó a los ojos negros de la otra.

Por qué no.

Guiñó un ojo teatralmente al reflejo, y se desanudó el vestido de un tirón al nudo de la nuca. Se lo sacó con el mismo gesto, tendiéndoselo a Santisteban.

-Sólo será un momento.

La profesora entornó los ojos, pero las pupilas se le dilataron. Ágilmente pero sin prisa, la rubia se volvió a poner el top de tirantes que había llevado por la mañana, y después la minifalda de Laia. Tiró de la cremallera, giró sobre sí misma consultando al espejo y se dio el visto bueno.

Santisteban tardó dos segundos en despertarse.

-Perdona, Carla, ¿me devuelves mi vestido? Gracias.

-¿Vas a ser así de fácil, princesita?

-Ah-ha. Lo siento, doctora Santisteban, pero me están esperando. Nos vemos el viernes, que duermas bien, profe.

Recogió el bolso, se escabulló entre Santisteban y la pica y fue hacia la puerta. La profesora esperó a que asiera el pomo antes de hablar:

-Como te decía, estás quedando preciosa en las fotos.

-No me imaginaba que fueras tan voyeur, doctora.

-No las estoy haciendo yo.

Un temblor le recorrió el brazo. Soltó el pomo y giró en redondo para mirarla.

-¿Quién?

Santisteban ya no sonreía. Tenía ojos duros y alerta, llenos de advertencia.

-Un tipo.

-Oh, Carlaaa…

-¿Qué? No habías preguntado.

-Al entrar me pareció reconocer a alguien… Mierda, creía que eras tú. ¿Dónde está?

-A tu izquierda según estás sentada, detrás del biombo. Tiene la cámara en un ángulo de la mesa, tú no le ves porque sólo asoma el objetivo por un lado del panel. Estoy sentada cinco o seis metros más atrás, y veo las dos mesas desde la mía.

-¿Y por qué no te he visto yo a ti?

-Posiblemente porque estás ahogada en los ojos de tu amada, valkiria mía. O será porque tienes la vela prácticamente chamuscándote esas pestañas de anuncio de Revlon.

-Carla, ¿quién es?

-No tengo ni idea. Le he visto espiándote y estaba esperando una oportunidad para advertirte, y lo que surja.

-¿Cómo es?

-Un tío, ventitantos o treintaypocos. Tejanos, camiseta oscura. Más bien delgado. Tiene una pelambrera rizada que le hace una cabeza como Pavarotti.

-¿Muy alto?

-Tirando a pequeñajo.

La sueca bufó de nariz.

-El paparazzo.

-¿Le conoces?

-Alex Par-nosequé. El tío que me sigue desde que el ataque a Laia.

-Qué oportuno, en plena velada romántica. ¿Estás segura de que es quien dice ser?

-No lo sé. ¿Crees…?

-Puede ser. Y yo ya tengo una chica muerta en mi cuenta.

-No creo que ése tío vaya detrás de Laia. Estaba en el hospital, vigilándola, hasta que me encaré con él. Después nos estuvo siguiendo. Podría haber intentado cualquier cosa entonces.

-O eres tú, o es ella, o sois las dos juntas – dijo Santisteban hundiendo una mano en el bolso –. O puede que sólo sea un honrado paparazzo intentando sacar dos tortilleras en primera plana.

Ava siguió la mano de la profesora.

-Carla, no te vuelvas loca.

-Oh, es fácil de decir para ti, que eres joven, bella y amada.

-Carla, hablo en serio.

-Yo en castellano. Salgo primero y le distraigo. Tú esperas dos minutos, vuelves con Laia y la sacas de aquí cagando leches.

-¿Y si te busca a ti? ¿Y si nos está siguiendo la pista para dar contigo?

-Chorradas. Los cabrones de Omicron me conocen de sobras.

Ava asintió y repasó el improvisado plan mentalmente. Le levantó una ceja a Santisteban:

-Mi catedrática de armadura plateada.

-Soy profesora titular, no catedrática, puñeta de doctoranda listilla. Y sólo me meto en éste lío porque tengo debilidad por las princesitas rubias, sobretodo las que se desnudan.

-Ah, no es nada – dijo encogiéndose de hombros –. Hoy ya he posado para media Barcelona en tanga. Cosas de ser modelo.

-El viernes quiero la bibliografía completa, tu análisis preliminar y ese tanga en mi escritorio, o te buscas otra tutora. No por ese orden.

-Estoy esperándote, doctora Santisteban.

Santisteban tiró el resto del cigarrillo al suelo y salió del baño. Ava se estudió a conciencia en el espejo, decidió que estaba bastante tranquila dadas las circunstancias, y consultó el reloj. Se tiró de la faldita y sonrió para sí misma. Pasados los dos minutos, salió.

No había rastro de Carla, y no perdió un segundo buscándola. Navegó rápidamente entre las mesas, buscando la ruta más recta hacia Laia. La chica estaba encendiendo un cigarrillo, y en su plato había un par de colillas nadando en la salsa.

-Ah. Hola – dijo.

-Hola. Oye, Laia, mira, tenemos que irnos – susurró sin sentarse. Laia hizo una mueca de desagrado, deslizó la vista hasta los muslos desnudos de la sueca en la minifalda, sonrió con los ojos y titubeó visiblemente. Qué significa eso, y es bueno o malo. Vamos, ahora no, Ava.

-Pero, ¿así de golpe…?

-Fuera te lo explico – apremió ella rebuscando en el bolso. Laia reaccionó, sacando tres billetes que dejó sobre la mesa. Se levantó, haciendo una seña al camarero, y siguió a la escandinava hacia la salida. Ava se sintió terriblemente expuesta mientras zigzagueaban hasta la puerta, y no sólo por la minifalda y la cercanía de Laia.

Fuera estaba oscuro y fresco. Acababa de caer una llovizna primaveral y el asfalto estaba negro y lustroso. Le hizo pensar inevitablemente en las piernas enfundadas en poliester brillante de Laia. Ava, por favor…

Oteó la calle en ambos sentidos, pero no vio ningún taxi. No te quedes aquí en la puerta.

-Oye, ¿me vas a contar por qué tenemos tanta prisa?

-He visto al periodista que me seguía.

-¿Qué?

-Por allí, en aquel cruce debe haber taxis. Sí, el del hospital.

-Ah… el que te quería entrevistar, ¿no?

-El mismo de la web.

-¿Dónde estaba? Yo no le he visto.

-Escondido detrás de un biombo. Vamos.

Giraron un par de esquinas, y después de mucho mirar por encima del hombro, Ava se quedó tranquila. Al menos Parcerisa no las había seguido inmediatamente, y ahora no había manera de que supiera qué camino habían tomado. Bastaría con conseguir un taxi pronto y le habrían despistado…

Pero eso aún deja una cosa pendiente, Ava. Oh, sí. Lo sabes.

Una mano suave y cálida se deslizó en la suya. Cerró los ojos.

-Laia…

-Shh. Sólo quiero decirte que te queda genial esa mini.

Abrió los ojos sonriendo y se encontró con la sonrisa de la otra, envuelta en sombras pero iluminada por otro par de ojos chispeantes.

Allá vamos otra vez.

-Laia, eres una chica fantástica. Eres guapísima y súper simpática y me caes genial. Mmm. Bueno. Y sí, vale, me había fijado en ti…

-Por fin… - susurró la morena.

-…y bueno, sí que me gustas, pero simplemente hemos tenido mala suerte. La situación, no es el momento, ¿me entiendes? Estoy en un lío y ahora mismo no, no puedo… sabes, empezar una relación.

Podridas excusas. Y lo sabes.

Laia fue a objetar algo pero Ava la interceptó. Haciendo equilibios sobre los tacones le dio un suave beso en la mejilla, apretando su mano.

¿Por qué no puedes enterrar a Elin? Ava…

-Amigas, ¿vale? Puedes contar conmigo para lo que sea.

-Amigas – repitió Laia, como una pregunta o una proposición dudosa, consultando los ojos de la sueca.

-Sí.

-Uff. Vale.

-¡Bien! Y quizá, pero no sé cuándo, si las dos no tenemos…

Pero esta vez fue Laia la que la interceptó. O eso quiso creerse Ava. Tenía la boca abierta a medio hablar, pero tuvo tiempo de verla venir. Tiempo de apartarse o de rechazarla, pero prefirió dejarse coger por sorpresa. Pura hipocresía por su parte, lo supo perfectamente, pero no se tira a la basura una buena excusa sólo porque sea una excusa. El resto de la frase se perdió antes de ser interrumpido, y a su pesar otra vez, todo lo que se le ocurrió fue

¡por fin!

Los labios de Laia eran sorprendentemente mullidos y acogedores, y tenían un sabor volátil a alcohol y hierbabuena. Su lengua aportaba un toque de azúcar moreno; muy propio de ella, pensó Ava antes de dejar de pensar en cualquier otra cosa. Labios y lengua trabajan bien en equipo, y detrás llegaron los dientes de Laia, insistentes y juguetones, empeñados en emprenderla con su labio inferior. Abrió los ojos un par de años después, y Laia seguía ahí.

Como en sueños tanteó con una mano detrás de ella, encontró el muro y se recostó. Las fachadas nunca habían sido tan cómodas. Laia avanzó sobre ella, y se encontró con un dedo sobre los labios.

-Yo has dichos amigas – susurró Ava, con una voz temblorosa nada creíble.

-Has dicho nada de relaciones. Sólo somos amigas muy íntimas.

Las hemos oído peores, Ava. Oh, venga, no seas así. No, ni se te ocurra. No lo hagas…

Pero lo hizo, o lo intentó. Estaba a punto de cortarla con una respuesta apropiadamente cruel, pero tardó un segundo de más. Laia atacó el camino de mínima resistencia y se aplicó a su cuello. Ava se sintió tocada en la línea de flotación y empezó a hundirse, las ideas borboteando deliciosamente como vías de agua. Una mano se deslizó por su muslo en el flanco opuesto, y Ava abandonó la defensa definitivamente. Oyó susurros, pero Laia tenía la boca ocupada; así que debía ser ella misma. Volvió a perderse de vista, y ésta vez lo último que le pasó por la cabeza fue una confusión de ideas: el recuerdo de otra chica en otro lugar, un taxi, una rápida evaluación crítica de cómo de fácil estaba siendo, un autoreproche formulado con muy poca convicción, y algo de culpabilidad vagamente relacionada con Sonia, y luego nada más.

Luego los labios ávidos de Laia subieron por su cuello y tembló entera cuando se cerraron sobre su oreja. Luego una mano lejana se acopló expertamente sobre su sexo. Las rodillas se le aflojaron.

Fuegos artificiales.

XV.   ALBA DE ELASTANO

El interior de sus párpados era de un rosa virando al crema, del color de pasta de hojaldre colmada de fresa. Más allá sólo había sonidos confusos y el frufrú de telas.

Se dio cuenta muy lentamente de que estaba despierta, sus ojos enfocando perezosamente el techo y una ventana, azul pálido él, radiante ella, desconocidos los dos. Se estiró largamente, la textura de las sábanas anunciándole que no era su cama, el roce en los pezones confirmándole que estaba desnuda bajo el edredón.

Chica friolera, esta Laia. ¿Dónde está mi ropa?

Se incorporó en la cama. La habitación estaba desierta, con un tenue aroma a incienso, tabaco y piel. El último provenía de la cama en sí y encajaba con su recuerdo del perfume de Laia. A los pies de la cama dormía uno de sus botines, un montoncito plateado que debía ser el peto que había llevado en la cena, y los restos mortales del tanga de Ava. Sacó una pierna de la cama para recogerlo con los dedos del pie, examinando el mutilado pingajo rosa. Dejó ir un suspiro.

Nota mental para Laia: eres una bruta, morenaza. Nota mental para Ava: consigue que te regale otro.

Tuvo un flashback de llegar al dormitorio casi en volandas, descalza, semidesnuda, la lengua trabada en la boca de ella, tropezando con puertas y paredes, cayendo en la cama. Jadeos y dedos impacientes y los ojos de ella en llamas y su aliento en el oído: Depiladita, qué rica. Voy a comerte enterita, y después su aliento alejándose hacia otro lugar. Ava volvió a meter la pierna en la cama, temblando con otro escalofrío. No de frío.

Bien pensado, tampoco estaba como para volver a ponérselo ahora mismo. Bueno. Daño colateral.

Desde la pared la miraba Johnny Depp, a saber si adivinaba lo que estaba pensando. No necesitaba mucha imaginación. A fin de cuentas había estado allí anoche, y habría oído todas las guarradas que le había soltado Laia. Se sorprendió a sí misma con una risita avergonzada, y se levantó para huír de la cama y aquella languidez. Se desperezó sin prisas, degustando el momento, su cuerpo, la situación. Era su primera noche de sexo desbocado en varios largos meses, no tenía ni rastro de resaca y aquella mañana de marzo era quince grados más cálida que su equivalente de Sundsvall.

-Las españolas os vestís por pura manía – dijo a la ropa desordenada de Laia. Dado que la suya no estaba a la vista, arrancó la sábana de la cama, se envolvió y asomó la cabeza por la puerta.

El pasillo interior trazaba una ele, y la puerta de Laia estaba justo en el codo. Estaba desierto y no se oía ningún ruido cercano, aunque sí una radio a toda máquina en algún lugar del edificio. Salió de puntillas, intentando recordar dónde estaba el baño. Fuera de las películas, ¿quién demonios se levanta de la cama llevándose la sábana? Respuesta: quien tiene compañeros de piso. Se agachó para recoger su sujetador del suelo del pasillo. Qué chica más ordenada, Ava. Será un milagro si consigues salir de aquí vestida. Las manos de Laia, su lengua, sus dientes, su furia.

Al final del pasillo había un pequeño comedor, con un par de plantas, una tele y un sofá bajo el retrato reglamentario de Audrey Hepburn. En el suelo bajo la mesita baja, el top; entre los cojines del sofá, la falda. Había salido del baño, o mejor dicho Laia la había sacado de allí como un comando de asalto, habían caído sobre el sofá, un firme muslo infiltrado bajo su falda, una boca hambrienta sobre sus pechos y luego un largo etcétera; pero sobretodo unas manos muy rápidas y eficientes. La reconstrucción forense demostraba que había llegado a la habitación en ropa interior.

-Herregud…

Entró en el baño. Había toallas en un estante, secador en un cajón y un surtido aceptable de champús y acondicionadores en la ducha. También había una maquinilla de afeitar; pasó el pestillo de la puerta. Su cara en el espejo mostraba los efectos de irse a la cama acompañada y sin desmaquillar, y su sonrisa ilustraba los resultados con elocuencia.

Sus zapatos estaban pulcramente emparejados junto al retrete. Había pasado por el lavabo nada más entrar, y se había descalzado, Laia acechando al otro lado de la puerta, hambrienta e impaciente como un lobo de fábula. Bueno, al menos la hiciste esperar. El instinto debía haberle sugerido que fuera al baño mientras pudiera. La cama de Laia era una prisión de alta seguridad.

Cerró los ojos bajo la cortina de agua. El cálido lametón la devolvió a la noche anterior, el repiqueteo del agua a sus pies exactamente como una lluvia suave, ese tipo de lluvia maravillosa cuando cae fuera y una está a cubierto, abrigadita y bien envuelta, con un tazón de algo calentito. Chocolate, claro; pero por algún razón pensó en arroz. Arroz recién hecho, y el olor perfumado de un fuego de leña. Recordó vagamente haber soñado con algo así, y le extrañó haber soñado algo diferente del cuerpo terso y palpitante a su lado. Una casa de madera, un hogar, muy lejos, bajo una lluvia tibia y dulce. Se había sentido como en casa con Laia. Peligroso. Se enjabonó y luego dejó que el agua se llevara explicaciones freudianas, recuerdos y el olor de la otra chica.

Se secó sin prisas y atacó el pelo con el secador. Su primera ducha del siglo, a juzgar por lo largo que había sido el lunes. Puede que…

Martes. El miércoles, Omicron. He de llamar a… ¿dónde está el bolso?

Antes del baño: el pasillo a oscuras, el tacto antideslizante de los leggins, cris-cras de la llave en la cerradura, entrada triunfal… Ah, la mesita.

Salió, y comprobó que había una mesita en el recibidor. El bolso había acabado en el suelo, debajo. Rebuscó dentro y encontró lo que necesitaba: móvil, plancha, maquillaje y cartera. Tenía que hacer llamadas, alisarse el pelo, disimular las ojeras y volver a la vida real. Tenía tres llamadas perdidas de Carla, de altas horas de la noche. Échame de menos, doctora. El trasto hizo un bip de aviso de batería baja mientras esperaba tonos.

-¡Soy Andro! – vociferó un contestador automático – Si llamas a mí entonces ya conoces, deja mensaje interesante o no hagas perder el tiempo, ¡ciao!

Bliiip. Lo puso en manos libres y empezó a plancharse el pelo.

-Hola Andro, soy Sophia. Tu modelo, ¿recuerdas? – añadió juguetona – Espero que hayan quedado bien las fotos, ¿sí? Te llamo por lo que hablamos ayer después de la sesión, lo de aquel trabajo. No sé si ya has hablado con la agencia, si no lo has hecho, por favor, hazlo enseguida, es mañana y es muy, muy importante para mí. Llámame en cuanto tengas noticias, ya sé que no debería, pero necesito ir, ¿vale? Te prometo que a partir de ahora seré más profesionalista y haremos verdadero arte, ¿sí? ¡Cuídate, Andro, besitooos!

Colgó con un meñique y acabó de arreglarse la melena. Con la batería rematada por el mensaje, el móvil se apagó solo. Ava volvió a la habitación de su chica envuelta en la toalla. Tras vencer algunas dudas, abrió el armario y la emprendió con los cajones.

La ropa interior de Laia no encajaba del todo con sus pronósticos.

Por un lado había una cantidad respetable de culottes y bragas en blanco, verde y carne, aproximadamente lo que había esperado de Laia; por otro había un puñado de conjuntos en rojos y rosas, más artificiosos y barrocos y desde luego mucho más caros. Por puro método comprobó las tallas y marcas: los primeros eran Unno y Azarissima, y parecían más gastados. La segunda muestra era casi nueva, LizzyStrata y MutatisMutande, incluso algo de La Fétingerie. Aquello no se vendía en Phaxion, y no se imaginaba a Laia con algo tan rococó (era una manera de hablar: se la imaginó, pero no viene al caso). Sumó uno más uno.

Hay un hombre. Uno de ésos fetichistas con ganas de jugar a las muñecas. Aproximadamente el ochenta por ciento de la población masculina.

Se encogió de hombros. “He dicho amigas, he dicho una noche. He dicho nada de relaciones…” Aún así, el descubrimiento le quitó la sonrisa de la cara. Se puso el tanga que le pareció más caro y nuevo y acabó de vestirse con el sujetador, el top y la falda de ayer.

Ojo por ojo, bonita. Y da gracias que no usas mi talla de suje ni-de-lejos.

El cajón de debajo de todo tenía ropa fuera de lugar, claramente vieja y desusada. Debajo había secretos, que es lo que se guarda en el último cajón, y lo que estaba buscando.

Parte de la colección ya la había visto y disfrutado anoche, pero al completo y a la luz del día era impresionante. Laia tenía un surtido completo de dildos, vibradores, esposas, bolas, lubricante y, por supuesto, condones. Segunda pista: cherchez l’homme. La sueca sopló por la nariz.

¿Por qué demonios te afecta tanto?

Dejó en paz el cajón y escaneó la habitación. Depp, Megan Fox, Marilyn Manson, el Barça, media docena de fotos de maquillaje, un Klimt y un par de manos masculinas tatuadas abrazando una espalda femenina igualmente tatuada. Nada que desmintiera su primer diagnóstico: hetero con veleidades exploratorias en salsa de homofilia ocasional. Una especie prohibida, cariño. No hemos aprendido nada de Lanzarote y Elin. Ah, a la mierda las promesas y a la mierda con Elin. Ha sido delicioso, a casa. Que llame ella. Repasó el bolso para comprobar que no había perdido nada y chasqueó la lengua al móvil. Sin batería, qué lata.

Salió y cerró la puerta tras ella. Bajó en un ascensor esclerótico adornado con esvásticas y símbolos okupas y se puso las gafas de sol para sonreír a un radiante día primaveral. Era una mañana verde y azul, como las que quería vivir cada uno de sus días en Barcelona. Martes: no tenía clases, ni noticias de la agencia, y no tenía tutoría con Santisteban hasta el viernes. Pasaría por el piso a recoger un par de libros y un bikini, y se pasaría el resto del día en la playa, adelantando la tesis y el bronceado. Llamaría a Sonia, se disculparía, para que no se alargara demasiado el mal rollo. Ya está bien de meternos en líos. Un poco de normalidad…

Pasó un horno de pan con cafetería cuyo aroma a croissants recién hechos le dio un fuerte mono de azúcar. Decidió que se merecía unas calorías para celebrar que las cosas habían mejorado (en sueco: sexo), y entró a pedir café y dos de los de crema, por favor. Hojeó las páginas de un periodicucho gratuito, buscando un sudoku que estuviera sin hacer.

Los dedos se le engarfiaron sobre la página, arrugándola pero sin pasarla. La foto en blanco y negro era de una calle del Born, granulada pero no lo suficiente para no reconocer el rótulo en la fachada del segundo local por la derecha, justo encima del toldo plegado: “Restaurante dominicano LA MAMAJUANA”. El titular era “Tiroteo mortal en el Born”. El muerto era un tal “A.P.S., 27 años, de nacionalidad española”, que había recibido dos tiros en la cabeza. Había un detenido, sin detalles. La policía no había comentado nada, excepto para negar que se tratara de un ajuste de cuentas entre narcos.

Necesitó mucho café para tragar el trozo de croissant que tenía en la boca.

“Salgo primero y le distraigo”. Lo que tú digas, doctora.

“Los cabrones de Omicron me conocen de sobras”. No lo suficiente…

-No puede ser… - susurró para ella misma.

Releyó la noticia. No le cabía duda sobre quién era el detenido.

Mierda, Carla, ¿por qué? Se mordió el labio, pensando con intensidad.

¿Qué había pasado anoche, mientras Laia y ella cogían un taxi? ¿Qué la había obligado a matar a Alex Parcerisa? Quizá se habían enfrentado, quizá la cosa se había calentado…

No. Carla no. Es demasiado lista para eso. Qué demonios. ¿Lista como para dejarse coger así?

Mierda. Tenía que intentar llamarla.

Espera. Si está detenida, ¿quieres que la policía la relacione contigo? Ya tenemos a la policía demasiado vista, bonita. Mierda, si pudiera llamar a Sonia, pedirle que fuera a ver si Carla está en la UFP. Llegar al piso, cargar el móvil, ir a la UFP… demasiado tiempo, y de repente volvía a tener prisa.

-Perdone, ¿puedo llamar? – preguntó a la mujer tirando a madura que atendía el mostrador. La señora le indicó un teléfono en un lateral. Ava descolgó el auricular e intentó hacer memoria. No conseguía acordarse del número de Sonia, pero le vino a la cabeza el de Mireia. Ella podía dárselo. Marcó.

-¿Hola? – dijo la catalana al otro lado de la línea. Su vocecilla hizo sonreír a la sueca.

-¡Hola, Mire, guapísima! Soy Ava, mira, ¿me puedes pasar el número de…?

Mireia la interrumpió atropelladamente, su voz llena de urgencia:

-¡AVA NO VENGAS AL PISO, ESTÁ LA POLICÍA QUE TE…!

Clic. Bip-bip-bip. Bip-bip-bip.

El estómago se le encogió como un globo pinchado.

XVI.   B.A. CONFIDENTIAL

-O sea que ahora eres una fugitiva.

-No… quiero decir, yo no sé si la poli me busca. No he cometido ningún delito. Simplemente estoy pasando unos días fuera de casa.

-Ya. Si ese poli ya te conoce como dices, yo de ti me preparaba una coartada mejor para cuando te pillen. Pero ni siquiera contemplas la posibilidad, ¿verdad?

Ava asintió, ausente, enrollándose el pelo alrededor de un dedo. Cambió de postura en el desvencijado sofá y miró al hombre. Mr. Pain miraba a través de ella, sentado en su taburete, brazos cruzados, su atención fija en algún otro plano dimensional en el que debía estar hablando con una proyección astral de la rubia. Ésta se dio cuenta de lo que estaba haciendo y se soltó el mechón de pelo con fastidio. Aquel maldito tick le estropeaba el laborioso alisado.

-Ah, Ava. Sabía que volverías – anunció con una mueca seráfica –. Estás envuelta en asuntos oscuros, y la oscuridad es mucho más que la mera falta de luz. Tiene una sustancia propia, y tú estás nadando en ella.

-¿Y la oscuridad me trae a ti?

-La oscuridad es para asuntos oscuros.

-Mmm. ¿Crees que estos asesinatos tienen que ver conmigo?

-Creo que tú tienes que ver con ellos, y eso es lo único importante para ti. El resto lo tejes con tus hilos negros, como una araña, hasta que la realidad se quede cuajada en tu tela. Y no vas a detenerte hasta que todo este asunto esté envuelto en la seda de tu propia oscuridad interior y tenga el sentido en el que lo has atrapado.

-Gimme a break – murmuró Ava volviendo a juguetear distraídamente con su pelo –. Pain, ¿qué sabes de ese tatuaje?

Mr. Pain asintió y se pasó la palma de una mano por la calva tatuada como un adivino frotando su bola de cristal. Señaló al grueso carpesano de anillas abierto sobre la mesa, centenares de fichas plastificadas con dibujos, diseños y patrones. Ella se echó hacia delante para examinar el dibujo. Era el original que Pain había escaneado y le había enviado por mail.

-Apsara, una chica de los recados de los dioses – explicó él –. Como una valkiria, pero de la India. El resto, en la Wiki. Pero seguro que tú sabes mucho más que yo sobre ella.

-Las flores – asintió ella indicando el tocado decorado de la ninfa –. Estas son flores de loto, las que suelen aparecer en todas las representaciones de apsaras. Según mi profesora, esta es Vasantamallika, una apsara en particular, y usa flores de jazmín en vez de loto.

-Puedo buscar ese nombre – respondió Pain encogiéndose de hombros –. Si no es un diseño original, puede que aparezca en las bancos de imágenes. En la práctica, el noventa por ciento de los tatuajes son diseños precocinados.

-“Tribales y mariposas”, ¿eh?

-Capullos y guarras – completó Pain sonriendo tímidamente. Halagado. Ava compartió su sonrisa.

-Zeitgeist, ain’t it?

-Alas, indeed.

-Pain, con oscuros secretos o sin ellos, tengo que resolver este misterio – bajó la voz hasta un tono de confidencia, inclinándose hacia él –. Y ya sabes que no voy a parar hasta conseguirlo.

-Has evitado un asesinato, robado pruebas de otro y huído de la poli en el tercero. Aunque no esperaba menos de tí, tengo que admitir que me has impresionado.

-Y en los dos primeros el asesino tenía este tatuaje. Al menos dos de ellos. No creo que Santisteban matara al periodista.

-¿La conoces bien?

-No – admitió Ava –. Pero no creo… no tiene sentido. Carla es demasiado lista y no creo que sea capaz de arriesgarse personalmente. Anoche había allí más gente además de Carla, Parcerisa, Laia y…

Acechó los ojos del hombre un momento antes de continuar.

-Pain, no puedo descartar nada, ¿entiendes? Todo ocurrió mientras yo no estaba, y no estaba porque me había ido con Laia. Sé que la conoces de hace tiempo, y por eso…

-¿Estás preguntándome si estoy contigo o con Laia? Escúchame, Ava. Laia es una chica mala, pero no una mala chica. Tiene buen ojo y estuve contento con ella mientras trabajó aquí. Pero es una tía tan profunda como una taza de váter.

-Ah-ha. Lo que me estás diciendo es que estás conmigo porque Laia es una chica normal y yo en cambio tengo secretos oscuros y estoy complicada en varios asesinatos, ¿no?

-¿O es que te creías que adopto a la primera que se presenta aquí huyendo de la poli? – fue la respuesta del tatuador, y a continuación él le otorgó un asentimiento de cabeza que debía equivaler al apretón de mano de los humanos, y se pusieron a trabajar.

Pain vivía en el piso superior de su local. Subiendo las estrechas escaleras había un dormitorio mediano, un baño bastante decente, una cocina tirando a diminuta y un comedor bastante grande. En el comedor había una televisión vieja y un sofá pasablemente cómodo, en el que Ava se instaló con ánimo territorial, aceptando un saco de dormir y reuniendo cojines para hacerse un nido. Pain la observó como quien ve un reportaje de naturaleza.

Ava hizo inventario sobre el sofá. Una caja de tinte de pelo, un estuche de lentillas, un móvil de respuesto, una libreta con todos sus números copiados a toda velocidad, el spray antiagresión, gafas de sol, iPod, plancha de pelo, pasaporte y un pequeño fajo de billetes de cincuenta y veinte euros. En resumen, lo que llevaba en el bolso en aquel momento más las compras de emergencia que había hecho tras vaciar su cuenta. He aquí mis pertenencias terrenales.

-Sólo te falta una pistola – comentó él, y ella sonrió:

-Ya lo ves, todo lo que una chica necesita.

-Tengo un portátil con wifi.

-Me harías un gran favor.

Pain trajo el ordenador y ella se puso al teclado con una mezcla de avidez y pudor: El ordenador de un friki es su castillo.

-¿No te importa?

-Sí, pero estoy haciendo excepciones contigo – precisó él meridianamente, y Ava se lo agradeció con un cabezazo de samurai recibiendo una katana de su señor.

Bien, allá vamos. Tengo muchas preguntas, un PC y toda la tarde. Al ataque, Lisbeth.

Abrió media docena de pestañas y empezó sendas búsquedas paralelas. Había bastante sobre apsaras en general, la mayoría propaganda turística de Camboya o los previsibles blogs de viajeros, pero nada sobre Vasantamallika. Tampoco había nada nuevo sobre el caso Tafunell ni el asesinato de Raquel.

Nueva pesataña: Omicron tenía una web llena de blablablá con misión/visión incluída, montones de papers, links a las publicaciones especializadas pertinentes y agenda de actos. El día siguiente estaba marcado para la conferencia sobre “parapsicología 2.0”. Todo listo, si Sorić cumple su palabra. En otra ventana buscó el lugar en un mapa, y abrió en dos más la galería de fotos y la lista de informaciones y notas de prensa.

Saltó de pestaña para abrir la intranet de la UFP y buscar fotos de los profesores. Gracias a ellas identificó en la web de Omicron a Pablo Lonisanti, el dueño del Despacho Embrujado: desgarbado, luciendo su habilidad para salir con la boca abierta o los ojos cerrados en todas las fotos. Era uno de los ponentes para la conferencia del día siguiente. Le pareció reconocer a Carla Santisteban en el fondo de una de las fotografías, de perfil y casi fuera de la imagen. Buscó el nombre de su profesora en la web de Omicron y el único resultado fue un artículo del año anterior (DICKENS Y SANTISTEBAN. Should Be in a Museum! Dispelling Methodological and Systemic Misconceptions on Psichostoric-Based Archaeology).

La tal Dickens era una de las Amigas Americanas, y la referencia la llevó a la web de la otra universidad: Miskatonic, Massachussetts (una de esos santuarios de la Ivy League, de las que los americanos consideran respetables porque estaban allí antes que su país), y de ahí rápidamanete a la Expedición Miskatonic-Fabra.

Había toneladas de material: vídeos de apretones de manos y largos discursos masturbatorios sobre la maravillosa colaboración en investigación y la excelencia académica y largos etcéteras.

Apartó la vista de la pantalla para morderse el labio. Había cosas que le llamaban la atención. El rector no aparecía no ningún lado, ni siquiera los decanos. Omicron por aquí y Omicron por allí: el grupo acaparaba protagonismo, halagos y, según recordaba haberle oído a Santisteban, los fondos de la Unión Europea.

La UE era la otra ausencia llamativa. Sólo en una ocasión aparecía un nombre y un logo: la Fundación Eurynome. Cinco minutos de búsqueda le dieron todo lo que había en Internet sobre ella: una institución sin ánimo de lucro para la promoción de la investigación en ciencias sociales, oficinas en varias capitales europeas, Barcelona incluída. Ava supuso que era Eurynome quien gestionaba los fondos europeos que Omicron tanto codiciaba.

Y después estaba la expedición en sí: fotografías de montañas tapizadas de verde denso y húmedo, todoterrenos, equipos de excavación, generadores eléctricos, tiendas de campaña y mesas de tijera, filas de piezas etiquetadas: pedazos de cerámica, trozos de madera trabajada, fragmentos de piedra tallada. Ava clavó los ojos sobre uno de ellos, fotografiado al detalle: un trozo roto de bajorelieve, con una apsara en plena danza. Sus ojos se desviaron inmediatamente a los adornos en su cabeza, y allí estaban, pulidas y suavizadas por los siglos en la selva: no las siluetas redondeadas del loto, sino las afiladas estrellas de cinco pétalos de la flor de jazmín.

-Vasantamallika...

En la siguiente aparecía un curioso trío. En primer plano, Lonisanti, la camisa abierta y empapada de sudor. Sostenía entre sus manos una pieza alargada y negra y señalaba algo en ella, mientras una chica morena con coleta tomaba notas y una anglosajona de pelo canoso y ojos fríos miraba a la cámara con cara de pocos amigos. Reconoció a la mujer como la profesora Dickens (“Miskatonic U., Senior Researcher”).

Apartó la vista de la pantalla y el pelo de su cara. La Expedición Miskatonic-Fabra. Había visto la matriz de Harris en el despacho de Lonisanti, su estructura estratigráfica, los inventarios de hallazgos. Aquella ruina era la que aparecía en las fotografías de satélite. Apretó los dientes, intentando bloquear el recuerdo de lo que pasó en aquel despacho, aquella horrible alucinación. Volvió a estudiar las fotografías, repasando mentalmente todo lo que había averigüado acerca de Omicron, la Expedición, Lonisanti, Vasantamallika. Buscó en vano la cara que faltaba.

¿Dónde estaba Raquel? ¿Qué relación había entre la becaria asesinada Santisteban y aquel templo? Ava resopló, frustrada. Había esperado encontrarla, dar con una relación secreta. Raquel estaba haciendo su tesis sobre la mitología de la región; Ava había asumido que la becaria muerta había estado en contacto con la expedición de alguna manera. Tampoco aparecía la otra cara que había temido volver a ver en alguna de aquellas fotos: la de un hombre sin nombre, un hombre que llevaba un tatuaje de Vasantamallika, un hombre que había matado por un libro con una apsara en la portada.

Suspiró y volvió a morderse el labio. El tatuaje vinculaba la muerte de Raquel con la expedición, la expedición conducía a Omicron (sus promotores), Omicron a Santisteban (una ex-miembro), y Santisteban de nuevo a Raquel (su ex-becaria). Era un círculo de sospechas sin concretar que remitían una y otra vez a la profesora. Ava le sacó la lengua a la fotografía de Santisteban.

Carla abandonó Omicron cuando le convino, usó a Raquel para jugar con ellos, los señaló con el dedo cuando aparecí yo haciendo preguntas… y ahora está usándome a mí. Pero, ¿para qué? No puede ser coincidencia que la poli me busque precisamente la noche después de que tiroteara a ése paparazzo…

Pero posiblemente no lo había matado ella. ¿Para qué matar a un pardillo como Parcerisa?

No sabes si ése tío era realmente un periodista. ¿Cómo dio conmigo? ¿Por qué me seguía? Las llamadas a su móvil, la habitación de Laia en el hospital, la primera visita al TA2, la noche anterior en La Mamajuana. Parcerisa podía ser un poli de incógnito, y eso explicaría cómo había dado con ella tan rápidamente, pero su estilo no encajaba para nada con el del inspector Santos, y desde luego si trabajara para la policía no habría publicado información en la web.

Santisteban. Ava se esforzó en recordar la noche anterior (algo borrosa tras la neblina de besos y caricias), en La Mamajuana, antes de marcharse con Laia. ¿Por qué me seguías, Carla? ¿Desde cuándo? Y entonces cayó en un detalle: ella no había visto en ningún momento a Parcerisa en el restaurante. Mierda. Carla me dijo lo dijo, y yo me la creí a pies juntillas. Ah, Dios…

Ava apretó los ojos cerrados.

¿Y si Parcerisa no estaba allí realmente? ¿Y si Carla, o quien sea, lo mató en otro lugar y lo llevó allí? ¿Qué otro motivo tenía ella para echarnos a Laia y a mí antes de cargárselo? Joder, empezando por el principio, ¿por qué demonios lo mató? Si es que lo ha matado ella…

Demasiadas preguntas. Estás corriendo demasiado. Ojalá pudiera hablar con Sonia, por lo menos, y repasarlo todo desde el principio. Imposible. Mireia debía estar en el piso. Si me buscan me esperan allí, y lo primero que esperarán es que busque a Sonia. Nada de contactar con sus compañeras de piso y nada de aparecer por la UFP. Eso lo sabía desde el minuto en que habló con Mireia…

-Muchas preguntas, ¿no?

Ava abrió los ojos y asintió a la pregunta de Pain. El tatuador tenía cara de oráculo que acabara de darle una pista crucial envuelta en un relleno bien grueso de palabrería críptica. Ella se encogió de hombros y él se sentó frente a ella, anuciando:

-He pedido comida china.

-Genial. Muchas gracias. Oye, te lo pago…

Manotazo al aire del hombrecillo, que continuó:

-¿Tienes algo?

-Como has dicho tú, demasiadas preguntas. No sé por qué mataron a Raquel, ni a Parcerisa, ni por qué lo intentaron con Laia. En realidad tampoco sé qué quiere la policía de mí.

-Pero sabes que tiene que ver con el asesinato de ese periodista y tu profe. ¿Suficiente para salir por patas?

-Suficiente para que Mireia me grite que no vaya al piso. De todas maneras, repito, no estoy huyendo, ni escondida. Sólo estoy… en casa de un amigo.

-Ya – pero no pudo evitar una sonrisa halagada. Ego delicado, calvito.

-En resumen, no sé nada.

-Sabes que te enfrentas a alguien. Eso ya es algo.

-Le llaman “vida”, Pain.

-Cierto. Ese alguien está dispuesto a matar sin pensárselo dos veces.

-Y yo comparto equipo con una mujer quizá igual de dispuesta.

Y cama, si por ella fuera.

-Un aliado arrestado pasa a ser aliado sólo de sí mismo – sentenció Pain. Ava comprobó la hora y echó mano al teléfono.

-Tengo que hacer una llamada – Pain asintió, recogió un libro enorme de una estantería y se puso a hojearlo mientras ella marcaba.

-¿Allóóó? ¿Quién eres? – aulló a modo de saludo la voz seca y rasposa.

-Andro, soy yo, Ava…

-Ah, Sophia – interrumpió el fotógrafo –. Tus fotografías avergüenzas de Photoshop.

-¿Eh?

-Avergüenzas a Photoshop – insistió Sorić con énfasis creciente; Ava podía verle mover los brazos en molinillo al otro lado de la línea –. ¡No niño con juguete tecnológico puedes igualar tu arte…!

-Ah, gracias, Andro, en realidad es todo gracias a ti…

-¡Lo sabes! ¡Bien! Bien principio por book, Sophia, bien principio.

-Me alegro, Andro. Te llamo por lo que te dije esta mañana.

-¡Huumm…!

-Es muy importante, Andro. ¿Lo has conseguido?

-No eras fácil – gruñó el croata –, en el agencia no gustas que vas y dices quieres este trabajo, quiere otro, alquilas esta chica y no otra…

-Andro, por favor, es muy…

-¡Importante! Ya sabes, yo escuchas. ¡Hum! Bien, yo dices que lo consigues, y lo consigues. ¿Contenta?

-Muchísimo. ¿Te has acordado de decir que el nombre…?

-¡Yo recuerdas! ¡Yo tienes memoria, eh! Tienes problemas con policía, creo, y eso puedes entender. Policía eres grandes hijos de las putas en todos los países. Lo que me dices para joderlos, yo lo haces. ¡Jóderse! Bieno, anotas: mañana cuatro del tarde, mejor estás a tres y media en el sitio. ¿Sabes sitio?

-Sí, sé el lugar. ¿Qué nombre has usado?

-Audrey Horn. Americana. No puedes decir española porque hablas bien pero no pareces española. Sabes bien inglés, haces acento, no problemas, ¿sí?

-Ningún problema – la sueca puso los ojos en blanco y suspiró en silencio, si puede hacerse.

-Mal trabajo, trabajo de niña estúpida de congreso corporativo, ya te dices yo el otro día, ¿sí? Nadie quieres hacer trabajo sólo tres horas, por eso yo puedes conseguir hacer todo este lío en poco tiempo. Veinte y siete euros, eres ridículo.

-No pasa nada, Andro. No es por dinero ni currículum, tengo que ir porque irá gente a la que tengo que ver. Muchas gracias, de verdad, te debo una.

-¡Hum! Seguro que no eres el mejor lugar para networking de modelo. Pero sí, a yo debes una, yo tienes un grande nuevo concepto para sesión de fotos, en catedral, sólo lencería y cuero sadomasoquístico con un modelo desnudo atado y…

-Aaandro, muchas-muchas-muchas gracias, en serio, ahora mismo no puedo hablar. Sobretodo, no sabes nada de mí, si viene a hablar la policía…

-¡Dices que joderse todos!

-Eso. Gracias, ciao!

Ava suspiró, audiblemente esta vez, colgando.

-A mí también me debes una, Ava – añadió Pain sin levantar la vista del libro.

-No me olvido, Pain – respondió ella, los ojos vagabundeando sobre la pantalla, la mente lejos. La foto de la expedición: Lonisanti, Dickens, la chica. La expresión de concentración en la cara de Lonisanti, examinando sus trofeos en la selva camboyana; la…

La chica. Su cara estaba desenfocada, el perfil de su pelo y su barbilla empastado en el fondo. No debía llegar a los treinta. Ava sintió un destello de simpatía por ella. Una becaria, una research assistant: una de las que hacían el trabajo a cambio de marrones, y desprecio por parte de aquellos demasiado importantes como para investigar o enseñar, también conocidos como profesores. Flashback del despacho de Lonisanti, sus papeles, el borrador de su discurso.

Hola, Marta.

“Marta Bellavall, a la que desde aquí deseamos que se recupere pronto”, decía el discurso tachado de Lonisanti, el que pensaba leer mañana en el acto de Omicron. La sueca se masajeó los hombros. Todas las esclavas académicas en aquella historia habían salido malparadas: Marta, Raquel, y después le tocaba a ella. En la foto Marta aparecía absorta, su mano un borrón sobre el cuadernillo, escribiendo a toda velocidad. Aquellos ojos, quizá un tanto demasiado abiertos. Inmersos en la explicación de Lonisanti, o maravillados por el lugar, o atemorizados por algo que no aparecía en la imagen. Algo que quizá sólo empezaba a intuír. Algo que tenía que ver con Vasantamallika y asesinos tatuados.

¿Qué le había pasado a Marta? ¿Dónde estaba, para empezar? ¿Seguía viva? Ava se tomó un largo momento para planteárselo. ¿Tenía la becaria de Lonisanti algo que ver con todo aquel asunto? ¿Valía la pena tratar de localizarla, de averigüar qué había sido de ella y como encajaba, si encajaba, en el resto del rompecabezas? Si había tal…

La vista de la rubia derivó hacia la cara adusta de Dickens. La americana parecía más que severa o arrogante. Si, bien mirada, Marta tenía ojos asustados, había auténtico odio en los de la americana. A saber. El calor, los mosquitos, la compañía de machos sudados y asiáticos que no hablaban inglés.

-El tatuaje… - dejó colgando la pregunta. Pain negó con la cabeza cerrando el libro: el Necronomicon de H.R. Giger, leyó Ava al revés.

-No nos lleva a nada.

-Sólo sabemos que es esa apsara, y que es importante. Algo idenfi… identificativo. ¿Se dice así?

Antes de que Pain pudiera contestar sonó el timbre de la puerta y él se puso en pie.

-La cena, supongo – supuso, y desapareció escaleras abajo. Ella atacó otra perspectiva: es una guerra entre Lonisanti y Santisteban por el control de Omicron. Marta y Raquel son daños colaterales de cada uno de los bandos. Ahora Santisteban me tiene a mí y Lonisanti al paparazzo. Por eso estaban los dos en el restaurante anoche, siguiéndome, y por eso ella…

Pero tenía tan poco sentido como el resto de teorías, y la escandinava la desechó en cuanto su anfitrión volvió con las bolsas de plástico de la cena. Engulleron rollitos de primavera y arroz ocho delicias regados con el lubricante industrial que en España pasaba por cerveza. No hablaron demasiado hasta haber liquidado la mayor parte.

-Lo que está claro es que ahora has de darte prisa – valoró él rebañando el arroz –. Necesitas respuestas antes de que la policía dé contigo. ¿Qué planes tienes?

-Que no me encuentren. No puedo acercarme a mi piso ni a la universidad. Voy a ir a un sitio con un nombre falso.

-Tarde o temprano acabarás teniendo que hablar con la poli. Para entonces mejor que hayas descubierto algo que puedas venderles, o tendrás un problema muy serio.

-Los colecciono.

-A partir de esta noche saben que estás dándoles esquinazo. Si de verdad quieren encontrarte, lo harán. La cuestión es cuántas ganas tienen de hablar contigo, o si tienen algo de lo que acusarte. Pero no lo sabes, ¿no?

-Realmente no. Sólo que algo de lo que pasó anoche debe apuntar hacia mí. Quizá han intentado echarme las culpas, o quizá Santisteban les ha hablado de mí.

-¿No pueden relacionarte con ella?

Ava se lo pensó un momento.

-Saben que tenemos contacto, sí, pero no que estuviéramos juntas anoche en La Mamajuana. Creo. Carla me estaba siguiendo, pero la policía no tiene ninguna manera de saberlo… a no ser que me estuvieran siguiendo también ellos. Mmm. Tampoco es imposible.

-Anoche te seguía un periodista, tu profesora y la policía.

-Y, quizá, alguien más que mató al paparazzo.

-¿No son muchos para una cita?

Ella tosió, él levantó las cejas.

-Eso es privado – murmuró ella – ¿No podemos averigüar nada más del tatuaje?

-Puedes llamar a todos los tatuadores de Barcelona y preguntarles si han hecho esa apsara en particular. Pero no tiene por qué haberse hecho el tatuaje en Barcelona, ni hace pocos años.

Ella se estiró en el sofá y aceptó que después de tantos acertijos seguía sin tener nada. Nada, excepto que ese tío tenía algo que ver con la Expedición. Bueno, al menos hemos reducido el campo de búsqueda desde una oscura deidad oriental a una expedición de la que no sabemos nada. Algo es algo.

Volvió a dedicarse al ordenador. Marta Bellavall tenía poca presencia online. La intranet de la UFP le proporcionó una foto vieja con la que Ava pudo confirmar que era la chica morena de la expedición, y que era alumna de arqueología de la uni. Interesante mezcla de facultades en esta expedición. Dios los cría y Omicron los junta.

Se llevó sus cavilaciones al baño, y empezó los preparativos para teñirse el pelo. Una vez tuvo a punto la mezcla se tomó un largo momento para mirarse en el espejo rayado y oxidado, y cuestionárselo. Su pelo estaba a punto de ser la siguiente víctima. ¿Cuántas pérdidas son aceptables? Luchó contra la sensación de frivolidad: dos personas habían muerto y otra más había estado a punto. Eso era más grave que estropearse la melena con aquel camuflaje de opereta. Hay una diferencia: esas tres personas no son yo. Podía haberse dado la vuelta en cualquier momento, haber pasado de todo: en Phaxion, en el despacho Santisteban, en cualquier momento. Había muerto gente, pero sólo eran gente. ¿Por qué seguía complicándose en aquel asunto? Eso era lo que se preocupaba a Sonia y hacía sospechar a Santos; era lo que Pain atribuía a su “oscuridad interior” y de lo que Santisteban se servía para manipularla.

Et tu, Ava?

Se aplicó el primer brochazo de negro haciéndose una promesa solemne: eso no va a ser en vano. Sube la apuesta. Juégate algo: personal, tuyo, íntimo. Sí, su pelo podía ser más importante que la sangre de una chica desconocida. Aceptémoslo. No le preocupaba demasiado ese juicio moral, si con ello resolvía el misterio muertes incluídas. Se sonrió lenta y tenebrosamente. A veces me das miedo, Ava. Si Carla estuviera aquí, diría que el fin justifica los medios, “¿no es así, princesita?”. Ah, Carla. ¿Ahora seguimos sus mandamientos, guapa? A veces me das miedo, Ava. Oh, ¿qué diría ella? “Cínica estás más sexy, princesita”.

Volvió a mojar la brocha. Maldita Carla. Maldita Laia. Maldito sexo, malditas tentaciones, ambiciones, ansias. ¿Por qué no soy capaz de dejarlo? ¿Qué es lo que estás buscando, Ava?

Se aguantó la mirada, rebotada infinitas veces entre su pupila verde y su verde reflejo. Sólo quiero hacer mi tesis, ponerme morena y ser feliz. Eso le había dicho a Santisteban, y creía haberle dicho la verdad. Y era verdad; y había mentido. Todo cierto, excepto que se sentía mucho más viva, allí y entonces: cometiendo aquella atrocidad contra su pelo, escondiéndose de la policía, esquivando cadáveres a cada paso, rompiéndose la cabeza con una serie de pistas sin sentido y jugándoselo todo a resolver un misterio que posiblemente ni siquiera era tal.

Volvió a sonreírse, esta vez más despacio y con más sinceridad. Estás loca de remate. Eso diría Ellin, y ella sí te conocía. Demasiado bien. Maldita tú sobre todo, Ellin. Si no fuera por tu culpa no estaría aquí. Estaría en casa, habría estudiado Derecho, llevaría los negocios de papá, estaría preparando mi boda. No habría conocido a Emma, no me habría hartado de todo, tendría el corazón entero y no habría tenido que huír.

-Tarde para todo eso, princesita – se susurró a sí misma con la voz Santisteban. Echaba de menos sus pinchazos incitantes, como echaba de menos los consejos razonables de Sonia. Una parte de su cabeza le recordó que estaba ignorando a la tercera mujer de la lista, y otra parte le respondió: sólo es sexo.

Después guardó un silencio ceremonial. Apretó los labios viendo el negro brillante extenderse como asfalto nuevo sobre un trigal. Su respiración se volvió acompasada y solemne, sus gestos quirúrgicos.

Y cuando estaba a la mitad, el descubrimiento le dio de lleno en la cabeza, demostrándole que no podía apagar su cerebro con un botón de off. Vio sus ojos abrirse en el espejo, y vio el cabello negro caer húmedamente entre sus dedos: blanco sobre negro.

El despacho. Los papeles. El inventario de la excavación.

Eso.

Salió del baño corriendo y salpicando tinte.

La pantalla del ordenador se había quedado negra. Ava tecleó febrilmente para sacarlo de su sueño. La foto…

Allí estaban: Pablo Lonisanti, Anna Dickens, Marta Bellavall. El primero, absorto; la última, asustada. Un horror sutil, que apenas empezaba a asomar a su cara, que quizá nunca llegaría a comprender. Algo sin nombre que iba a atormentarla, y que sólo ella podía ver.

Ava tuvo un largo escalofrío que la hizo temblar con el recuerdo.

En la mano del profesor, aquel objeto de plástico negro que Ava ya había visto antes.

“Linga. Baquelita negra. Cuatro pulgadas de largo por una de grueso…”

“Hallazgo intrusivo”.

XVII.   LA CHICA QUE CARGABA CON UN MICRÓFONO Y UNA PLANCHA DE PELO

-Quisiera comenzar por agradecer a todos su asistencia a esta selecta reunión – anunció la voz del speaker convertida en un rugido telúrico por la megafonía –. Es un gran honor para mí darles la bienvenida, especialmente a aquellos que han venido desde el extranjero para asistir a este seminario…

La voz se perdió un instante mientras el catedrático repasaba sus notas. La azafata contempló su cogote mondo y lirondo brillante bajo los focos, los pliegues de su papada viscosos de sudor. Uno de los americanos tenía el cacharro de la traducción simultánea tan alto que a la chica le llegaba un débil eco en inglés. Desvió la vista desde el escenario con sus pantallas de proyección y su mesa larga de ponentes al público. El auditorio superaba los tres cuartos de su capacidad, cien o ciento veinte personas. En las primeras filas, hombres y mujeres de mediana edad vestidos con pantalones de pana con rodilleras: académicos. Detrás, una mezcla de anglosajones de edad avanzada y aires de propiedad: mecenas. Finalmente, un tuttifrutti de jóvenes europeos en tejanos y sudaderas: becarios y doctorandos (mis camaradas de armas).

Un par de ojos de entre ellos abandonaron el escenario para mirarla directamente. Desde el lateral del auditorio, Ava hizo un asentimiento de cabeza mínimo; inmediatamente giró la cabeza para ocultarse tras una cortina de pelo negro.

Había visto otro par de ojos espiándola desde allí abajo, tratando de identificarla…

Media hora antes, una chica menuda y pálida se había presentado en la Sala Cagliostro. Tenía una larga melena negra, una sonrisa algo nerviosa y un mascado acento yanqui.

-Hi, soy Audrey – había dicho.

-Chao, yo soy Liliana – había respondido la otra azafata, con un acento centroamericano mucho más auténtico, salvaje melena aleonada y no menos de ciento ochenta centímetros de autoridad colonial pre-tacón.

Con aquello y dos besos habían dado por hechas las presentaciones, verdaderas o falsas. Habían charlado del tiempo, decido que podían soportarse bastante bien la una a la otra, hablado sobre Audrey, hablado sobre Liliana; habían ignorado a los currantes del catering que intentaban darles el palique y al guardia jurado… y discutido con Organización.

Organización era un pisaverde flacucho y desgarbado con un teléfono grapado a la oreja, muy ocupado en hacer ver que estaba ocupado. Las informó de que les tocaba saludar a la entrada, supermegasimpáticas, dar los folletos de turno y los pinganillos de la traducción simultánea, en plan supereficiente, atender a los conferenciantes, llevar los micros en el turno de preguntas y (oh sí, hiperprofesionales), servir las bebidas en el intermedio, porque los del catering…

Fue entonces cuando Liliana se le echó encima. De su discurso, la escandinava se llevó la impresión general de que Liliana, y por extensión ella misma, estaban tan por encima de servir Cocacolas en el intermedio como de hacer servicios orales. Ava se había acostumbrado a la cadencia de fuego con la que los españoles se abroncaban, pero la artillería fría y precisa de su colega la Virreina la hizo parpadear y mantenerse discretamente al margen. Liliana no llegó a levantar la voz ni a decir nada vagamente malsonante (para el español estrictamente ibérico de Ava), pero tres minutos después Organización se retiró en silencio, encogido, presumiblemente camino del puente más cercano.

-Discúlpame, Odri, de veras, pero de veras que me puso para los vergasos – le explicó después la Virreina, casi abrazándola para decírselo.

-No, no, si has estado muy bien...

-Ay, gracias linda, me temí por un momento que pensaras que era una huevona arrogante. Que Dios me perdone, pero es que de veras que el pinche tipo me dio tal cólera... Escucha, ahorita no te me ofendas, pero, ¿entiendes bien el español? Me pareció que hacías caras como que un poquito raras, we can talk in English, okay?

-No, no, gracias, sólo estoy un poco… es mi primer trabajo, y no sé…

-¡Ay, cosiiiita! – exclamó la Virreina haciendo una pirueta vocal, y ahora sí que la abrazó, le pidió que la llamara Lili, y de repente fueron amigas de toda la vida. Ava sonrió muchísimo, estuvo de acuerdo con todo y fue muy simpática, y tuvo tiempo para pensar mientras seguía la conversación de lejos. Lili le contó los pormenores del oficio, porque había trabajado allá en Guate antes de venirse, ¿lo sabía Ava?, porque ella era chapina, ¿había estado Ava en Guatemala?, pues debía ir algún día, ella la invitaba, pero había estudiado en España porque su familia… pero eso era otra cosa, el caso es que ella apuntaba alto, qué menos ¿no?, pero claro, había que empezar desde abajo, y como que todo se aprendía, y por ejemplo el mes pasado había estado en una exposición de tuning, figúrate, todo lleno de tipos babosos y tenías que llevar unos pinches hotpants de lycra como que tatuados en la piel, pero que de eso se curtía una mucho, hoy por lo menos no había que llevar uniforme, claro que Ava había ido to-taaal, muy Carrie el detalle del lazo en la camisa, y la falda lápiz era la mamada de Tarzán [sic], y los zapatos estaban de-ma-siaaado buenos, qué suerte porque a ella como que le costaba tanto encontrarlos de su talla, bonitos ya ni digamos, y claro que, jijijí, qué le iba a contar a Ava, en confianza, ¿eran naturales?, se veían lindísimas, ¿se las había hecho en los States?, si alguna vez quería retocarse conocía a un doctor venezolano que era The Shit…

Ava había contestado “sí”, “no”, “gracias” y “cool” a bulto, y había dedicado el resto de cerebro a reconocer el terreno.

Omicron tenía dinero para malgastar. Habían alquilado un local pequeño en una recóndita calle cerca del mercado de santa Caterina, un viejo teatro apolillado, con sus cortinas rojas y su olor a ácaros jubilados. Omicron no habría tenido problemas para requisar el auditorio de la UFP, o para aquel aforo, una simple aula. ¿Qué se ganaba llevándose el evento a aquel cuchitril? Privacidad, o quizá estaban intentando impresionar a los Amigos Americanos con el atrezzo. O quizá estaban paranoicos con el secreto, a juego con su rollo pseudo-ocultista.

Para cuando empezaron a llegar los asistentes Lili le había hecho prometer varias veces que iría a visitarla y a los volcanes y a Tikal y a alguna otra parte. Flanqueando la entrada a la sala, las dos azafatas empezaron a repartir buenas tardes, sonrisas y trípticos a diestro y siniestro. Ava había tenido tiempo de echarle un vistazo al programa:

ParaPsy 2.0 – Fringe or Frontier?

Ψ

Perspectivas parapsicológicas sobre Psicología, Historia y Arqueología

Presentación

Dr. Arcadio Cifuentes, catedrático de Arqueognosis UFP

De la ouija a la ecuación: ¿Qué hemos descubierto que no podemos descubrir?

Dr. Dieter Karezza, profesor de Psicohistoria UFP

Shoggoth in the Tokamak: A Mythos-Inspired Approach to Quantum Cosmogony

Dr. Lucrezia Bolzano, Lead Researcher, Cryptotheology (UM)

Tras la pista de Vasantamallika. La Expedición Miskatonic-Fabra

Dr. Pablo Lonisanti, catedrático de Psicohistoria UFP

Goddesses, Secrets & Satellites: The Vasantamallika Project

Dr. Anna Dickens, Senior Researcher, Arqueology (UM)

Organiza: Omicron-UFP Grupo de Estudios Parapsicológicos.

Ψ

18 marzo

Sala Cagliostro (C/Ludwig de la Cassola Verda, 6)

Admisión reservada

La sueca alargó el papel a un tipo alto y de nariz aguileña, mirando por encima de su hombro: había reconoció al hombre moreno con gafas al que Lili estaba atendiendo como Lonisanti. Parecía algo más encorvado y nervioso que en las fotografías. Casi como se temiera la aparición de la maldición de Vasantamallika…

Sonia recogió el folleto de su mano distraídamente, se detuvo un segundo y sus ojos la enfocaron como girasoles a cámara rápida.

-¡Estás…! – susurró, y la azafata la interrumpió con una sonrisa profesional:

-Sí, es por aquí, señora. El seminario empezará enseguida.

-Gracias – respondió Sonia reponiéndose al momento –. Ejem. ¿El baño, por favor…?

-Aquel pasillo al fondo – indicó servicialmente la otra –, pero el acto empezará en cualquier momento. Después de la segunda ponencia hay un intermedio…

-Ah, muchas gracias – dijo Sonia, asintiendo y sonriendo amablemente. Ava le devolvió el gesto y volvió su atención al siguiente asistente. Perfecto, y en cuanto hayan entrado todos…

-¡AVA! ¡ERES TÚ!

La voz hizo saltar a la sueca sobre sus tacones y encogerse levemente en un gesto reflejo. Ante sus narices apareció la cara sonriente y la boca bien abierta de Berta Portes.

Mierda.

-Ah, mmm, aquí tiene el programa…

-¿¡QUÉ HACES AQUÍ, GUAPA!? – exclamó Berta a voz en grito.

Eso digo yo.

A Ava le pareció que gritaba a un volumen adecuado para ser oído desde la patria de Lili sin necesidad de altavoces. Por el rabillo del ojo vio a Sonia darse la vuelta, varios asistentes haciendo lo propio para averiguar el origen de los chillidos.

Un poquito demasiada atención, Audrey.

Mierda, mierda, mierda.

-Mmm…

-¡NO SABÍA QUE TRABAJARAS AQUÍ! ¡IBA LLAMARTE EL OTRO DÍA PERO…!

Rápido.

Ava la agarró del brazo y la arrastró hacia la sala, un gesto amable y casual pero calculado para usar a la chica como barrera entre ella y las miradas de los demás asistentes.

-Nos vemos fuera, en el intermedio – susurró a toda velocidad, guiñándole un ojo –. Tú y yo, bombón.

Burdo, muy burdo. Que es lo que suele funcionar casi siempre.

Aquel era uno de aquellos días del casi. Berta apretó los labios y se separó de ella con cierta brusquedad.

-Tranqui, tía. Sólo quería saludarte – dijo por lo bajo, le lanzó una mirada herida y le dio la espalda antes de desaparecer en la sala. Ava hinchó los carrillos, dio media vuelta y se le despertó un súbito interés por ordenar los folletos en la mesita, de cara a la pared. Tras diez largos segundos de manosearlos oficiosamente se atrevió a darse la vuelta. Nada la miraba. Aliviada, volvió a ponerse la sonrisa de plástico y soltó el aire…

Lo soltó en la cara del hombre de la nariz aguileña. Acababa de salir de la sala, y la miraba directamente.

-Perdone señorita, ¿dónde está el baño? – preguntó con un acento indefinido.

-Al fondo de ése pasillo – respondió ella señalando. Los ojos grises del hombre siguieron su gesto.

-Qué manos más bonitas – comentó con una vocalización decididamente no española.

Ella se limitó a sonreír profesionalmente al tipo y darle la espalda para seguir repartiendo programas. Después de un largo momento, el hombre se encogió de hombros y volvió a la sala.

Una vez todos los asistentes estuvieron sentados se encontraron sin nada que hacer excepto apoyarse en la pared del lateral y cuchichear. Ava volvió a interceptar aquella mirada entre las filas de asistentes...

El speaker acabó su tediosa intervención. Hubo una salva de aplausos y Karezza entró al trapo con su ponencia:

-Buenaz tardez y mucho graziaz. Gut, so. Mi dizertazión son, digamoz, sobre la pozibilidad, o no, de llegar a conozer algunoz de loz enigmaz prinzipalez a loz que, digamoz, se enfrentaz la zienzia. Hay coza que zabemoz que zambemoz, coza que zabemoz que no zabemoz, coza que no zabemoz que zabemoz, y coza que no zabemoz que no zabemoz. En ezta último categoría, loz eztudioz realizadoz en la campo de la parapzicología…

Ava sacó su móvil sin abandonar la barricada de su melena. Ahí abajo los ojos seguían buscándola, preocupados, furibundos, inquisitivos. Quizá con peores intenciones algunos. Tecleó rápidamente y asomó un ojo. Sonia tardó poco en mirar en su dirección. La sueca levantó el móvil un segundo, furtivamente. Sonia se puso a rebuscar inmediatamente en su bolso.

Desconocido

18/03/15 16:28

Soy yo. Me alegro de verte. Perdona por lo de ayer. Borra todo esto luego. Que ha pasado?

La catalana leyó a toda velocidad y le lanzó una mirada de urgencia. Ava negó con la cabeza y movió los dedos sobre el teclado. Sonia pulsó febrilmente:

Sonia

18/03/15 16:30

TAS LOCA la poli te busca, tiens q hablar cn ells xo ya! kiern hcrte qestions. S MUY srio! dnd t hs mtdo anoxe?

Ava contuvo las ganas de restablecer contacto ocular con su amiga. Seguía teniendo la sensación de ser observada, de que había más ojos buscándola de los que tenía identificados.

Vicky

18/03/15 16:34

En la pausa ven al wc. No puedo llamar atencion mucho - esta berta portes, me ha reconocido. Soy “Audrey”. Creo que alguien aquí me busca. Ves alguien más que conozcas?

Lili le guiñó el ojo señalando el móvil con la cabeza.

-¿Mensajitos del novio? – susurró.

-Algo así.

-Dale, ¿son dulces?

-No mucho. No.

-¿Qué onda con los españoles? De veras que en España, como que los hombres no…

Sonia

18/03/15 16:40

n idea, n cnzco a ndie – lonsnti y algns bekrios d l ufp. vkinga va n srio, sto s 1 loqra! ve a l poli, n pueds sgir asi!

-Ya, tienes razón.

De hecho tienden a morirse justo cuando me da por pasar por allí.

-Dale, una cosita: si vuelve el tipo con que tenemos que ponernos de meseras en el intermedio, lo mandas a mierda.

-Vale.

-Bueno, como que mejor no te distraigo, ¿no? Te ves concentrada en el mensajito – le guiñó el ojo y se entretuvo con su propio móvil.

Vicky

18/03/15 16:44

Tengo una pista. MARTA BELLAVALL becaria de Lonisanti, la conoces? Tiene algo q ver con todo esto. Le ha pasado algo - no se que.

La sueca la observó leer el mensaje y reprimir un gesto de contrariedad. Obviamente molesta, pero además a Ava le pareció que se tomaba un momento para pensárselo…

Sonia

18/03/15 16:49

hablms lueg ok?

La sueca resopló. En la quinta fila, Sonia cerró su teléfono y lo guardó en el bolso decididamente. Ava buscó sus ojos en vano: Sonia no estaba en plan de cooperar. No, precisamente ahora no necesito el rollo hermana mayor. La locura que estoy cometiendo, etcétera. Necesito ayuda, Sonia. Pero ya. La catalana clavó la vista firmemente en el ponente y la mantuvo allí mucho más de lo que la soporífera charla se merecía. Ava suspiró.

Sonia sabía algo: quizá conocía a Marta o tenía otra pista que había dudado en compartir con ella, pero antes tendría que taladrar una pared de prudencia y sabios consejos. Y en poco tiempo: el intermedio duraba un cuarto de hora, y eso suponiendo que pudiera esquivar a Organización y Lili. Echó un vistazo al programa, a la hora. Se desesperó.

Había acudido sin estrategia: nada más allá de colarse en el dichoso acto para ver en su elemento a los conspiradores de pega de Omicron. No le impresionaban en absoluto, y cada vez le parecía más descabellado que aquel puñado de profes cazabecas tuvieran alguna remota conexión con el asesinato de Raquel Saiz.

Efectivamente, Audrey querida, y para venir le has dado esquinazo a Santos, idea tirando a mala. Y todo para venir a repartir folletos. Aquí no hay indicios de nada…

Pero había llegado hasta allí, y llegaría hasta el fondo de la cuestión. Debajo de su cabellera teñida, empezó a maquinar un plan.

Una salva de aplausos le anunció que la primera ponencia había terminado, dando paso a la ronda de preguntas. Lili le dio una palmada a la sueca y se dirigió a un extremo del auditorio. Micrófono en ristre, Ava cubrió el otro frente a la espera de que alguien se animara a pedir la palabra.

Dos vejestorios hicieron preguntas en el sector de Lili. Ava se encontró oscilando de un tacón al otro y cambiando de pose continuamente, dándose cuenta de repente de lo expuesta y absurda que se sentía haciendo de florero portamicro. Tuvo una súbita visión de Sorić aullándole que tenía que ser profesionalista, y sobre niñas tontas de congreso corporativo. Sonrió para ella misma, y para ella sola. Porque hacer de canguro o camarera era demasiado fácil, claro, la gran diva tenía que meterse a…

Le tocó llevarle el micro a uno de los profesores visitantes, segunda fila. Aquello le dio la ocasión de hacer algo más que vencer su miedo escénico: la puso cerca del escenario, en un ángulo perfecto para echar una ojeada de cerca a los ponentes. Karezza parecía fatuo y satisfecho, Dickens arisca e impaciente, Bolzano excitada y expectante, Lonisanti enervado y ansioso. Jugueteaba nerviosamente con un pedazo de plástico que debía ser el mando de las diapositivas y garrapateaba algo en una libreta, pero más que estar tomando notas parecía que le estuviera dando salida a un espasmo interior…

Justo entonces, Lonisanti se echó atrás en la silla, y Ava cruzó su mirada con la de Dickens tras el profesor. Se quedó helada. A través de la mesa, la americana seguía los movimientos nerviosos de Lonisanti con una mirada capaz de climatizar la sala sin encender el aire acondicionado. Esta mujer siempre hace la misma cara. Como en la foto de Camboya, la de Marta Bellavall…

-…por ezo llegamoz a la concluzión de que ezaz aplicazionez zicohiztóricaz zon poziblez y por tanto deberíamoz revizar laz azunzionez de Harrowzling – concluyó Karezza.

Ojalá que no. Si tengo que decirle a mi clase el lunes que Harrowsling ya no es nuestro santo patrón…

Karezza contestó a un doctorando listillo que preguntaba por la validez del argumento “vis-à-vis la reinterpretación de las teorías de Lind que estaba llevando a cabo en la Miskatonic”. Ava sonrió discretamente a Lili, que le hacía muecas de aburrimiento desde el otro lado de la sala. El problema de Ava era que ella sí sabía de qué estaban hablando, y cuando Karezza preguntó si alguien tenía más preguntas, tuvo que morderse la lengua. Los seguidores de Ingersoll atacan de nuevo. ¡Por supuesto que “las estimaciones no son exactas”, son estimaciones! El problema no es su precisión, sino el razonamiento usado para extraer conclusiones. No nos hace falta un maldito revisionista para dudar de las bases cliométricas de la Psicohistoria, sino una manera de integrar la nueva teoría de Dospresuntos y modelizarla…

Pero nadie dio voz a las sugerencias de la doctoranda Ström, y Karezza se llevó sus últimos aplausos antes de dar paso a la siguiente ponente. En cuanto Bolzano empezó su disertación, Ava aprovechó una distracción de Lili para salir de exploración.

El pasillo estaba desierto. En el vestíbulo, los dos currantes del catering estaban preparando tres mesas largas de canapés. Sus zapatillas gastadas chirriaban sobre el mosaico floral del suelo. Apoyado en el mostrador donde se habían vendido entradas en tiempos, el guarda de seguridad leía el periódico.

Hacia las entrañas del edificio, el pasillo tenía cuatro puertas. Las dos del fondo eran los baños, y de otra salía un murmullo de conversación, Organización hablando con alguien al teléfono. La otra era de metal y tenía un letrero de SOLO PERSONAL. Debía abrirse justo detrás del escenario del auditorio, y tenía toda la pinta de ser un almacén o algo por el estilo. Ava descubrió que estaba cerrada con llave.

Muy bien: tres posibilidades para las llaves. ¿Organización? Na. Quedan dos. ¿La oficina? Organización puede pasarse la vida ahí dentro. Así que sólo queda una…

-Joder, macho – masculló uno de los currantes –. Ya m’están dando los putos retortijones otra vez. Me voy al váter.

-¿Otra vez, pavo? Déjate d’hostias y acabamos con esta mierda d’una vez.

-Que no, coño, ora vengo, que paso de cagarme encima – decidió sabiamente el primero, dejando lo que estaba haciendo para desfilar por el pasillo.

-Vale, joder, pos date prisa. Que t’espero, ¿eh? Al igual monto todo este tinglao yo sólo.

El hombre pasó junto a Ava camino del baño, echándole una mirada jurídicamente punible. Ella se asomó un momento al vestíbulo. El otro hombre silbaba algo mientras se zampaba algo del bufet, el guardia seguía en su periódico, haciendo dringar las llaves cogidas del cinturón cuando cambiaba de postura.

...et voilà. Oh, Dios, esto va a ser épico. Menos mal que no está Sonia para verme…

Ava volvió a entrar en el auditorio y atrajo a Lili con un gesto. Hablaron en susurros.

-Lili, guapa, ¿me puedes hacer un favor?

-Dale, linda, pues claro. Decime.

-¿Puedes… ir al baño?

-¿Al baño?

-Y hacer ruido – añadió la sueca.

-¿Qué onda con todo eso? – receló la guatemalteca.

-Es largo, y tiene que ser ahora mismo, te lo explico luego, ¿vale?

-Me estás metiendo en tremendo lío, ¿verdad?

-No, mmm, claro que no…

-Dale, apúrate y dime de qué se trata.

Mmm, es un plan estúpido.

-Mmm, es… mi novio, ha de venir, ¿vale?

-Aaah, demasiado bueno por su parte venir a verte, luego dirás que no es dulce, ¿me lo presentarás?

-Está viniendo y… mmm, tiene muy poco tiempo…

-Aaah, ya, ya, dijiste suficiente – la cortó Lili, toda guiños y sonrisitas cómplices –. Y quieres que vaya al baño para que te…

-Dijiste suficiente – repitió Ava, y sofocaron una risita compartida.

-Dale, no te apures. Solo no más una hora, que luego tenemos que volver con los pinches micros y la madre…

-¡Gracias!

-¡De mil amores, liiindaaa!

Salieron al pasillo y Lili se despidió de ella con más guiños. Ava respiró hondo y se dirigió al vestíbulo, comprobando por el rabillo del ojo que seguía faltando uno de los currantes.

El guardia se había cansado del periódico, que yacía abierto sobre el mostrador, titulares en francés.

-Hey, hi there!

-Hola – respondió el hombre con una voz redondeada y sorprendentemente suave en las curvas.

Era un ejemplar joven y compacto, apenas unos centímetros más alto que ella en sus botines, sobre el metro setenta, pero vibrando con un poder físico casi palpable. Incluso debajo de la camisa del uniforme transpiraba potencia como sudor evaporándose a través del tejido. Tenía tendones que parecían cuerdas anudadas, del negro profundo con matices azulados de una medianoche en el Okavango. Le parpadeó una mirada inopinadamente tímida, casi intimidada, y la sueca intuyó que era mucho más joven de lo que parecía: ventipocos, posiblemente menos que ella.

Asaltacunas.

-Qué aburrimiento de conferencia – ronroneó teatralmente, apoyándose con una cadera en el mostrador y cruzando las piernas –. ¿No te aburres tú aquí?

-No. Un poco. Leo.

-Aha. ¿Algo interesante?

-Eh, pues, Le Monde Diplo…

-¿Y no te gustaría hacer otra cosa?

-No sé. Sí.

-¿No sabes qué te gustaría, o si te gustaría? – preguntó ella con una sonrisa de vampiresa clásica, probablemente patentada por alguna actriz de los años veinte. El segurata se tomó un momento para digerir la sugerencia implícita, no demasiado, pero ella no le dio respiro.

-¿Cómo te llamas?

-René. René Ndaka – se atragantó él con su nombre, tan obviamente turbado que Ava tuvo tentaciones de adoptarlo o dejarlo marchar sin mancillar su virginidad. Atención, querida devorahombres. Esto ya es suficiente papelón como para ponernos tiernas ahora, ¿estamos? Acabemos con esto de una vez y a otra cosa.

Echó atrás la cabeza lo suficiente como para derramar la cortina de pelo, y el pie hacia delante lo suficiente como para rozarle.

-¿Eres nuevo en esto, verdad? Bien, pues escucha, René – maulló, echándole profesionalismo sórico cual actriz consumada en una escena complicada –. Estoy muy aburrida y todavía me queda toda la tarde de rollos de conferencia. Tengo media hora libre y no quiero pasarla sola ni hablando del tiempo. O sea que tú puedes quedarte aquí leyendo, solo. O venir conmigo al baño. Y así podemos hacernos compañía los tres. Tú, yo, y tu pistola. No sabes de lo que es capaz una azafata aburrida una de estas tardes laaargas y solitarias.

La cara de René decía que probablemente no lo sabía, pero sí que tenía una hipótesis susceptible de demostración empírica. Remordimientos luego, gracias. Una actuación pasable. Un cruce entre Laia y Carla, con una cucharadita de cosecha propia. Shh, qué modestas estamos esta tarde.

-¿Y tú, te llamas…? – tuvo la presencia de ánimo de preguntar. Ava se tragó una sonrisa. El chaval le estaba echando arrestos con una candidez que le daba ganas de abrazarlo y besarlo, o echarse a reír y desviar la charla, o disculparse y dejarlo en paz, o de acostarse efectivamente con él, pero no no en un sórdido baño de localucho cutre, y no así. Firmes, Sofi. Esta tarde toca mujer fatal. No me falles ahora.

-Audrey.

-Audrey – repitió él, pronunciando perfectamente en fonología francesa –. Qué bonito.

-Gracias. ¿Alguna pregunta más? Si quieres te traigo el micro.

-No.

-¿No…? – dio un paso hacia él, acercándose hasta distancia de suspiro, haciendo una caída de ojos desde los suyos a sus pantalones y lamiéndose los labios – ¿Tienes uno en el que pueda hablar yo...?

Vale, guapa, sin pasarse con la vamp.

El público sin embargo se tragó el diálogo de peli porno de segunda sin discutir su calidad literaria. Su mano era grande y cálida en la suya, y hubiera dicho que temblaba ligeramente cuando se lo llevó pasillo a través.

En el baño de mujeres Lili estaba cumpliendo con entusiasmo, cantando Sabina a voz en grito en cuanto abrieron la puerta.

-¿No podemos meternos por ahí? – susurró ella señalando la puerta metálica, con la urgencia pertinente en la voz. René no le dio muchas vueltas, aunque le costó dar con la llave adecuada con sus dedos temblorosos. Riss-craaas, y estuvieron dentro.

Dentro estaba oscuro y olía a polvo, plástico y viejo. Ava parpadeó en la penumbra. Madejas de cables salían del suelo y serpenteaban hacia varias cajas llenas de enchufes. Había escaleras plegables, cajas de herramientas y demás trastos por todas partes. Tal y como había supuesto ella, estaban entre bambalinas: sólo los separaba del escenario un grueso telón de un pardusco venerable. Cinco cables; dos hacia el escenario, otro de conexión de red, uno de toma de corriente, otro para los focos. ¿Dónde están los interruptores de…?

Él seguía teniéndola cogida de la mano, y la hizo girar. Ella esquivó un beso frontal por el sencillo método de apoyar la cabeza en su pecho, cogerle las manos y plantarlas en sus caderas. Con René ocupado ganó algo de tiempo, dedicado a mapear su vientre y cintura con los dedos (mierda, realmente no se ve nada aquí) y tantear el cinturón. Dring-dring.

Ahora bien. Sacar una llave de un llavero es un proceso relativamente sencillo, pero susceptible de complicarse considerablemente cuando debe hacerse en distancia corta, a oscuras, identificando la llave al tacto y sin el consentimiento del propietario.

-…t’es belle come un rêve de pierre… – susurraba René, aliento caliente a través de su pelo y directo a su oído, mientras le arrugaba la falda. Por suerte, era demasiado larga para meter las manos debajo; por desgracia, él conocía los secretos del arremangado. En el proceso provocaba turbulencias que la movían a ella, y las llaves se le escapaban entre los dedos. Las manos del hombre se impacientaron y Ava sintió la tela crujir su protesta a través de sus muslos. Hay cosas que los tíos nunca, nunca aprenderán…

Ella recogió la mano que merodeaba más cerca de la cremallera y la condujo a su pecho izquierdo. Los botones de la camisa podrían haber sido un desastre absoluto, pero René los desabrochó casi sin tirones. Ella se esperaba el apretón y no la cogió por sorpresa; lo que la sorprendió fue el chispazo que saltó de las yemas de sus dedos a sus pezones, y de allí en un amplio y mórbido abanico por su pecho.

-…je t’adore à l’égal de la voûte nocturne, ô grande taciturne… - seguía musitando René entre su cuello y su oreja.

Ava puso los ojos en blanco en las tinieblas. Muy bien, como Lanzarote pero con Baudelaire de banda sonora. Sólo a mí me tocan románticos cuando voy de mala de la película. Bueno, guapa, en cuanto quieras te centras. Uno de sus hemisferios seguía buscando la llave (el otro había desertado cobardemente).

Dio con la llave por casualidad, acariciando metal entre índice y pulgar mientras René hacia lo propio con su pezón izquierdo. Cabeza cuadrada, tres dientes: esta. Extraerla era otra cuestión.

René se dobló hacia ella repentinamente, y la llave casi se le escapó de entre los dedos. Él bajó la cabeza para usar la boca, y Ava dedicó el hemisferio disponible a pensar estratégicamente. La nueva pose los separaba y hacía imposible la extracción. Hora de participar.

-Espera – susurró separando cabeza de seno y empujándole de vuelta a la pared. Se recostó sobre él, introduciendo una mano en sus pantalones y de paso cubriendo el flanco del llavero, y le dedicó una sonrisa depredadora. René se contrajo, presa de un largo escalofrío. Ava se ocupó de mantenerle en aquel estado con la izquierda, forcejeando con el maldito llavero con la diestra.

Sus dedos se cerraron sobre algo, y de repente supo donde había estado el hemisferio ausente.

Wow.

Los ojos de la sueca se abrieron como mariposas gigantes aleteando en la penumbra. No puede ser. Se olvidó un momento de la llave y volvió a comprobar la muestra, intentando demostrarse su imposibilidad a base de pruebas palpables. Pero la muestra seguía y seguía, y claramente tendía hacia el infinito como una exponencial de Harrowsling. El sujeto de experimentación parecía presentaba nula respuesta a otros estímulos, ojos entrecerrados en trance extático, abundantes indicios de estar flotando fuera de la realidad temporal de la exploración. Bueno, esto tampoco es de este mundo. La curiosidad científica de Ava se peleó con sus impulsos más pragmáticos (¡esa maldita llave de una maldita vez!). Consiguió separar la espiral del llavero con una uña y empujar suavemente la llave a través de las dos vueltas. Con un clic se hizo con la llave, cambió el peso y con el mismo gesto la escondió en la parte trasera de la cintura de la falda.

Misión cumplida. Habían dos problemas: uno, el experimento seguía incompleto y claramente requería más tiempo y recursos de los que le había dedicado. Dos, habían noventa kilos de músculo y hueso ente la puerta y ella, poco dispuestos a moverse de allí en su estado actual.

-René – cuchicheó, separando su cuerpo del de él. Tuvo que repetirlo un par de veces mientras el hombre aterrizaba, la enfocaba y resintonizaba con su voz.

-Oye, ha sido genial, pero…

-¿Qué…? – dijo él, unos decibelios de más.

-¡Shh! Mira, me encantaría seguir, pero acabo de darme cuenta de que no llevo condones – mintió, sientiéndose fatal y aferrándose a que por lo menos sólo era media mentira. Ahora es cuando él sí lleva y tienes que contarle algo sobre la regla, la migraña, la falta de preparación, la virginidad, la clamidia....

-No me dejes así – gruñó o suplicó, pero Ava detectó una nota casi de miedo en el fondo de su voz enronquecida. Muy bien, estás a punto de pasar de chica fácil a chica cabrona. Ah sí, pobrecito, qué demonios, ¿desde cuándo estás tan blanda? Salgamos de aquí y se acabó. Ava se mordió el labio un momento. Ahí el problema. Hay una manera fácil y rápida de acabar esto… Y muy popular entre ciertos sectores de su cabeza, que estaban haciendo lobbying salvaje al respecto.

No. Así no.

-Oye, tengo que irme – resolvió, imprimiendo urgencia en el bisbiseo –. Tengo que estar ahí detrás dentro de poco.

-Eso ya lo sabías. ¿Qué pasa, Audrey? Tranquila, no pasa nada, podemos ir despacio… – y en su voz había un matiz dolido mezclado con paciente comprensión que acabó de molestarla. Hombres. Ni siquiera puedes contar con que sean convenientemente desagradables cuando necesitas despegarte de ellos.

Ava negó enfáticamente y dio un paso atrás para hacer físico el distanciamiento. De paso abandonó el sujeto de pruebas, que uy, qué descuido, había olvidado que seguía explorando por puro y desapasionado afán científico. Dijo que no con una larga mirada, y empezó a preguntarse si tenía que amenazar con gritar o algo melodramático por el estilo, cuando René se apartó de la puerta, la abrió y se marchó sin una palabra.

Ella se quedó en el almacén un momento: oyendo el blablá en sordina de la conferencia, volviendo a meterse el pecho en el sujetador, abotonando la camisa, respirando despacio, llevando a cabo una dura campaña de represalias mentales contra el hemisferio insurgente, y sujetándose para no fastidiarla y correr tras René y soltarle alguna tontería para amortiguar el golpe y sentirse menos manipuladora y de paso darle su teléfono y quedar para luego; y en términos generales, pegándose una bronca por ser tan blanducha y cursi, y maldiciendo al puñetero negro por no haber soltado ningún puñetero exabrupto final que le hubiera permitido a ella desechar su blandura y cursilería.

Fue un proceso largo y complejo que le ocupó tres segundos enteros. Después salió, cerró la puerta con llave y se escabulló de vuelta al auditorio.

Lili estaba aburridísima y acogió su llegada con ojos de lechuza y una sonrisa pícara.

-Dale, parece que viniste mohína. ¿No estuvo rico, pues?

Ava se estiró la falda, provocando un cling en el suelo. Sonrió forzadamente recogiendo la llave:

-Genial.

Lili mostró su escepticismo.

Poco después le tocó servir más micros. Mantuvo la mente concentrada en el trabajo (es decir, en blanco) y procuró no llamar mucho la atención.

-Pues si no hay más preguntas… – y como un solo hombre, el respetable se puso en pie y salió en tromba rumbo a los canapés.

Ava los dejó salir: le convenía esperar a que el vestíbulo estuviera saturado antes de asomarse por allí, por si René echaba a faltar la llave y ataba cabos, y porque había cosas interesantes para observar. Los ponentes estaban separándose: los dos que ya habían hablado estaban relajados y parlanchines; Lonisanti seguía nervioso y manoseaba su ordenador, y Dickens le apuñalaba con la mirada. Por encima de sus cabezas pendía de las pantallas el título de la ponencia de Lonisanti como un edicto del Gran Hermano.

Sonia le dedicó una mirada oblicua pero intensa al pasar, y Ava dijo “¡sí!” con excesivo énfasis a lo que fuera que le estaba contando Lili justo en aquel momento. La sueca mostró un gran interés en Lo Que Fuera hasta que Karezza y Bolzano salieron, y después se disculpó abruptamente.

Reloj en marcha. Tick, tack.

Se acercó al escenario, donde permanecían en silencio Lonisanti y Dickens.

-Perdón – trinó con su Sonrisazafata™ y su mejor voz de señor-Pérez-acuda-a-recepción –. Hemos servido un pequeño refrigerio fuera, si son tan amables de acompañarme…

Dickens no se inmutó, Lonisanti negó con unos ojos saltones. Ojos apretados bajo el ceño, debajo de una frente sudorosa; fruncidos por una decisión firme, pero asustados.

-Si lo prefieren puedo traerles lo que deseen aquí mismo.

Esta vez Dickens miró a través de ella y Lonisanti murmuró una negación. Estaba cliceando con velocidad nerviosa, pagando su ansiedad con el ratón. Incrustado en el lateral del portátil, un USB destellaba acompasadamente.

La azafata sonrió su despedida y se retiró elegantemente.

En marcha.

Salió rápidamente del auditorio, dando la espalda al vestíbulo nada más salir, por si René ya la estaba buscando. Sonia aún estaba abriéndose camino hacia el baño de mujeres. Ava avanzó por el pasillo de su estela antes de que volviera a cerrarse y la alcanzó a medio camino. Sonia la vio por el rabillo del ojo y giró la cabeza hacia ella; Ava evitó la mirada volviéndose en sentido opuesto.

-¡Lonisanti: distráelo! – susurró en el medio segundo que tuvo mientras se cruzaban, y luego cambió de dirección, repartiendo sonrisas y perdónemes. Ganó la puerta metálica y entró en el almacén.

Dos hacia el escenario, recordó, y encontró enseguida los enchufes. Uno tenía que ser la toma de corriente a la que tenían enchufados los ordenadores, y el otro las pantallas. Pensó un momento, con la mano en los enchufes. Desconectar uno de ellos cabrearía sobremanera a Lonisanti; era el otro el que buscaba.

Desconectó uno al azar.

El mundo no se acabó, ni Lonisanti se puso a gritar enloquecido al otro lado del telón. Ava se acercó sigilosamente a la tela y agudizó el oído.

-Profesor Lonisanti – irrumpió la voz de Sonia –. Perdone, quería saludarle personalmente.

Lonisanti balbuceó algo.

-Es un privilegio poder verle en persona. Soy una gran seguidora de sus teorías… del gran trabajo que han hecho con la expedición.

-Gracias, pero ahora…

-Creo que es muy importante que la UFP lidere iniciativas como esta que amplían los horizontes de nuestra universidad – interrumpió Sonia con implacable cortesía –. Soy secretaria general de PEHUSA en la universidad, el Ágora Humanista Estudiantil Paneuropeo, sabe, y estamos muy interesados en su investigación. Creo que abre un campo muy relevante para la investigación de campo para los alumnos de nuestra universidad, ¿no le parece? Muchos de nuestros miembros pertenecen Arqueología y Arqueognosis, y al área de las Psicohistorias, y claro, vemos como una gran oportunidad que alumnos de la UFP puedan aplicar sus conocimientos en…

Ésa es mi chica. Ava estuvo tentada de dejarla explayarse un poco más, pero en vez de eso empuñó su móvil, cruzó la cortina sigilosamente y atacó a Lonisanti por la espalda.

-Disculpen, en Servicio Técnico preguntan si todo está listo para empezar – interrumpió amablemente. Lonisanti la acogió mucho mejor esta vez, como el ángel que venía a liberarlo de la alumna plasta.

-Sí, señorita, las pantallas no funcionan…

-Oh, ya veo. ¿Ha probado a reiniciar el ordenador?

-No, si mi ordenador funciona perfectamente, y hace un momento las pantallas proyectaban la presentación…

-OK, ya comprendo – levantó el móvil para hablar con nadie –. Aló, Jaime, tenemos una situación aquí. Sí, digamos, se trata de un problema técnico. Sí. Bien, me dice el caballero que tenemos, digamos, un percance con las pantallas de proyección, sí, en el auditorio. Sí. Sí. Ajá. De acuerdo. Perdone, ¿está usando la versión Ultraposh?

-No sé… 2007, creo.

-Ah, ¿está utilizando Windows? – dijo ella en tono acusatorio.

-Sí…

-OK, un segundo, por favor – volvió al móvil –. Aló, Jaime, me dice el caballero que están usando la versión 2007. Sí. Sí, de Windows. Aha. Exacto. Aha. Aha. No, están en blanco, digamos, no aparece nada. Aha. No, creo que no. ¿Y no puedes, digamos, enviar a alguien del centro? Aha. De acuerdo. Perdone, caballero, ¿tiene instalado Dissembler?

-¿Qué? No, no sé ni qué es…

-OK. Jaime, me dice el caballero que no lo tiene. Aha. Entonces, digamos, ¿se trata de un problema de configuración de drivers? Aha. Ah, OK. ¿Y puede hacerse offline? Sí. Aha. De acuerdo. Caballero, ¿me permite un momentito?

Lonisanti le cedió el teclado de mala gana. Ava se sentó alisándose primorosamente la falda, abrió Panel de Control y se dedicó a leerle las configuraciones a su amigo imaginario. Entre ajás y OKs le lanzó una mirada a Sonia.

-Y, profesor, ¿sería posible entrevistarle para la revista de nuestra asociación? – volvió a la carga la catalana.

-No, lo siento, no tengo…

-Porque a propósito de que lo que le comentaba, ¿sabe que hay mucho interés entre los estudiantes de Filosofía acerca de las implicaciones que sus investigaciones abren para la reevaluación de dogmas filosóficos establecidos, estoy pensando por ejemplo en Schneller Wikinghüre! de Wittgenstein…

Lonisanti tenía abierta la presentación desde el USB, comprobó Ava mientras seguía recitando tonterías y haciendo clics en las opciones más oscuras que pudo encontrar. Miró de refilón al profesor: estaba empezando a perder la paciencia, concentrado en Sonia, abriendo la boca en vano para detener el torrente verbal… La azafata deslizó un dedo por un lado del teclado.

-…eeh, tomando en cuenta los descubrimientos que usted ha realizado, para aclarar otras lagunas que tenemos en este campo? A mí personalmente me interesa su trabajo, porque ahora mismo estamos haciendo una investigación, eeeh, sobre el, la…

-Mira, ahora mismo no puedo atenderte…

Ava cerró la presentación, copió el archivo al escritorio, lo abrió desde allí y desconectó el USB. Pasó un segundo larguísimo, pero Lonisanti seguía mirando a Sonia.

-Lo sé, lo sé, sé que está ocupado, pero es que de verdad sería muy interesante para nuestra asociación si usted pudiera asesorarnos en…

-No, de verdad, me es imposible…

-…o al menos darnos una idea del enfoque con el que podríamos…

-OK, un momentito – Ava se levantó –. OK, enseguida llego. Un segundo, por favor.

Y volvió a cruzar el telón antes de que Lonisanti consiguiera librarse de Sonia. Una vez al otro lado enchufó de nuevo el cable de las pantallas, salió por la puerta metálica y cerró con llave tras ella. Algo le llamó la atención en la periferia de su visión. René se acercaba nadando en gente, claramente hacia ella y con cara de pocos amigos. Ava cruzó el pasillo hacia el baño de mujeres todo lo rápido que pudo sin correr. Entró y cerró la puerta tras ella, y sólo entonces soltó el aire que llevaba acumulado.

Comprobó que sólo uno de los cubículos estaba ocupado, y se metió en otro. Oyó la puerta, y después la voz de Sonia hablando en el móvil.

-Sí, cariño. Sí, estoy harta de ella y sus tonterías. No, no creo. ¿Qué pasa, hay alguien?

Ava levantó la tapa del váter y la dejó caer.

-De acuerdo. Vale, oye, pues te espero. Pero que sepas que eso, esta tontería se ha de acabar, eh. No, es que me lo ha hecho pasar muy mal, ¿sabes? Vale. Vale, pues hasta luego. Besos, adéu, adéu.

Ava salió del cubículo y empezó a lavarse las manos meticulosamente, aguantando la mirada de su amiga en el espejo. Sonia había acabado de hablar sola por el móvil. Estaba cruzada de brazos y hacía cara de mal café. En el cubículo ocupado tiraron de la cadena, salió Bolzano y se puso a lavarse las manos junto a la sueca. Ava acabó la operación, sacó la plancha de pelo del bolso y empezó los preparativos para alisárselo. Bolzano salió antes de que llegara a enfucharla. La guardó al instante y levantó las manos para detener el ataque inminente:

-Vale, Sonia, sé lo que me vas a decir, pero tenemos poco tiempo o sea que…

-Vikinga. Para el carro. ¿Dónde te has metido esta noche y la otra?

-Joder, Sonia, que no eres mi madre…

-No, pero soy tu… no sé que soy – dijo irritada –. Ava, tía, no puedes huír de la poli de buenas a primeras, ¿te crees que no te van a encontrar y no te va a caer un puro por tomarles el pelo? Hablando de pelo, ¿qué demonios te has hecho en la cabeza?

-¿Qué te parece?

-Sigues siendo rubia a pesar de todo – rezongó la morena –. Rubia, demasiado rubia.

-Sonia, la policía no tiene ni idea de quién es el tío que mató a Raquel. He descubierto…

-¡Y a ti qué te importa! No te metas en más líos, responde a las preguntas y haz tu vida. No sabes quién coño…

-Estoy a punto, Sonia. Marta Bellavall. Conoces ese nombre, ¿verdad?

Sonia puso los ojos en blanco y sacudió la cabeza.

-Sonia.

-Sí, eso, Sonia. Qué aguafiestas que soy, ¿a que sí? Qué mala amiga. Para ser guay como tú tendría que seguirte el rollo y animarte a cabrear a la poli y perseguir asesinos, eso sí que mola. Pero claro, qué voy a saber yo. No tengo tu fabulosa inteligencia, ni tus conocimientos enciclopédicos, ni tu cuerpazo, ni soy tan cool ni tan echá p’alante. Qué sosa, eh, total, no meterme en estas movidas tan guapas con peña asesinada y tal…

-Lo siento mucho por lo de Iain, Sonia. Me siento fatal por eso.

Sonia tuvo un momento de desconcierto, y luego varias emociones mezcladas se lo subieron a la cabeza. Había enfado, pero iba y venía entre turbación y un brillo inconfundible en los ojos de su amiga, una sonrisa de par en par si los ojos pudieran sonreír.

Ja. Te tengo, abnegada hermanita mayor. La pobre mártir…

-Ya. Gracias. Bueno, estuviste… te pasaste, ¿vale? – se debatió Sonia, cogida en falta –. Me hiciste sentirme fatal por la putada que le hice a Iain, y encima vas y desapareces y no supe ni qué mosca te había picado hasta que me llegó la invitación para este rollazo.

-Necesitaba una manera de entrar. Cuando vi que era imposible, necesitaba al menos introducirte a ti.

-¿Y de qué ha servido, vikinga? – sopló Sonia, más hastiada que enfadada ya – Has conseguido colarte igual de chica florero, y de todas maneras esto es un coñazo de conferencia sobre lo maravillosos que son, punto. No se han hablado de matar a nadie. Ava, mira, no me quería poner tan borde, estamos en paz, ¿vale? Vámonos a casa y le diremos a la poli que no podías…

-¿Qué pasó con Iain?

-¿Qué? ¿Iain? – se sobresaltó Sonia, y lo que llevaba dentro se manifestó en un granate subido en su cara. Ava dejó salir la sonrisa pícara que había estado ocultando.

-Sí, Iain. Esos ojitos que has puesto, guapa. Ayer no me llamaste.

-¿Cómo que no? Te llamé por la tarde…

-Sonia. Te conozco. Si te despiertas por la mañana y yo no estoy en mi camita como una niña buena, me hubieras llamado al momento.

-¿Y eso qué tiene…?

-Si te hubieras despertado sola.

-De qué vas – intentó exclamar, pero perdió convicción en el intento.

-Valeee. ¿Qué tal fue la noche? ¿Mmm?

-A ver, a ver – intentó poner orden la catalana, aún colorada –. Estuvimos hablando, le dije que estabas liada en un asunto, de ahí el pollo que montamos; él estaba enfadado, porque le caes muy bien y tal y cual, le dije que lo sentía, que él se lo merecía más que nadie, me dijo que se alegraba de que yo, pues hubiera salido, y que podía contar con él, y yo que ya, y… nos tiramos mucho rato hablando, se me hizo tarde para lo de Txell… y bueeeno, una cosa lleva a la otra…

-Ya. La noche.

Sonia hizo una evaluación altamente positiva con un solo movimiento de ojos que le arrancó una risita a la sueca.

-Vale, campeona. Quiero todos los detalles, en cuanto tengamos tiempo.

-Ah, sí, que sigues teniendo un mundo que salvar – refunfuñó Sonia, pero ya no había fuerza tras sus palabras.

-Marta Bellavall.

Sonia suspiró.

-Es una becaria.

-La de Lonisanti. ¿La conoces?

-No. Pero Raquel sí.

-¿Raquel?

-Sí. No he visto nunca a la tal Marta, pero su nombre aparecía en los diarios de Raquel. Sí, esos que robaste de la escena de un crimen.

-¿Qué decía de ella?

-Nada especial. Trabajaron juntas un poco, porque llevaba muchas cosas de Lonisanti, y en algún momento de la documentación para su tesis con Santisteban, Raquel necesitaba papeles de Lonisanti. ¿Qué más…? Y que estaba como una cabra. No como tú: que tenía sueños terroríficos, no podía dormir por las noches. Según el diario Marta estaba hecha polvo, se caía dormida mientras estaban revisando papeles, tenía como ataques de pánico y empezaba a gritar y era claustrofóbica. Un show. Raquel estaba harta de ella. “Como si no tuviera suficiente con la cabrona de Santisteban, encima me toca currar con esta loca”, y cosas por el estilo.

-¿En qué trabajaban?

-Algo de Camboya. Un templo.

-¿El Proyecto Vasantamallika? ¿La excavación de un templo, en la selva, con los americanos?

-Ah, ¿los de hoy? Mmm… sí, me suena. Sí, creo que sí.

-Un momento. Lonisanti es de Psicohistoria, y Raquel era de Arqueología. ¿Por qué trabajaría con la becaria de un psicohisto?

-La facultad es pequeña y la UFP promiscua, vikinga. De todas maneras, Santisteban tutorizaba a Raquel y también es psicohisto.

-Entonces Marta…

-Es arqueóloga, como Raquel…

-Y como Berta Portes – completó Ava cerrando los ojos –. Y Berta está aquí. ¿Por qué?

-Por la misma razón que yo: tiene invitación de Gran Jefa. Creía que lo sabías. Berta es la presi de GuiriGay. ¿No me dijiste que te tiró la caña cuando fuiste a interrogarla?

Ava asintió desviando la mirada. Ya que lo mencionas, y a propósito de anoche, hay algo que no te he contado, morena.

-¿Crees que Berta conoce a Marta?

-Mmm. A ver, Berta probó suerte con Raquel, luego contigo… si Marta y ella son becarias de la misma facu, no creo que haya perdido la oportunidad.

-Tengo que hablar con ella.

-¿Qué pinta Marta? ¿Qué has descubierto?

-Que le ha pasado algo, y que tiene que ver con la expedición Vasantamallika.

-Lonisanti. Va a hablar de eso ahora mismo.

-Sí. Sonia, tenemos que ponernos en marcha. Yo iré a por Berta, tú… Ah, sí. Hay un tío ahí fuera que me está buscando.

-¿Un tío?

-El guardia de seguridad. Hemos tenido un malentendido y, mmm, cree que tengo algo suyo.

-Joder, vi…

-Distráelo mientras voy a por Berta. Por cierto, me llamo Audrey y soy norteamericana.

-Pff. ¿Y qué le digo?

-Yo que sé. Pégale un rollo como a Lonisanti. Háblale de Wittgenstein o algo de eso.

-O algo de eso. Es mi tesis, listilla. La próxima vez que vengas tú a explicarme lo apasionante que es si Catalina de Rusia vestía Prada o Chanel…

-Y dale mi teléfono.

-¿Qué? Oye, paso de llevar notitas de amor, enróllate con él si quieres pero a mí…

-Ah, venga, yo te he ayudado con tu Romeo.

Sorprendentemente, la catalana volvió a enrojecer. Quién lo hubiera dicho, la señorita De la Barza, ruborizada cual colegiala. Esto va a ser divertido.

-Sí, claro, pidiéndole opiniones sobre mi culo, y luego haciéndome dejarle por los…

-Sooo-niaaa, estoy esperaaan-dooo…

-La Amiga de la Protagonista al rescate – masculló ella, y salió por la puerta. Ava miró la hora: menos de cinco minutos para el final del intermedio.

Oyó a Sonia hablando con el guardia, y al cabo de poco las dos voces se alejaron. Contó hasta diez y salió.

Tuvo tiempo de ver la espalda de uniforme de René desapareciendo en el auditorio siguiendo a la chica. Ava giró sobre sí misma estilo radar, oteando la reunión y maldiciendo su metro sesenta. Varios asistentes se apartaron para dejar pasar a Lili, y entrevió a Berta en el extremo del vestíbulo, saqueando el jabugo.

Se lanzó a la caza.

XVIII.   LA LARGA SOMBRA DE LA APSARA

-Hola – dijo Berta, totalmente a la defensiva. La había visto llegar a través de la gente y había compuesto una pose, labios fruncidos, brazos en jarras, ojos que querían ser acusadores pero que se le escapaban continuamente.

Estupendo, otro fuego que apagar. Cuatro minutos y contando.

-¡Hola! Oye, perdona que antes no tuviera tiempo para hablar…

-Ya. Estás súper ocupada, “bombón” – dijo ella con retintín.

-No quería ofenderte. Yo… bueno, creía que tú… que eras… bueno… – titubeó azorada, en un intento de flanquearla. No le salió ruborizarse en plan encantador como a Sonia, pero sí una caída de ojos bastante creíble.

-¿Que yo…? Ah – Berta mordió el anzuelo y bajó la voz: –. Será que no te lo he dejado claro.

-Mmm. Eso me parecía.

-Ya. Bueno, pues ya lo sabes – ahora estaba nerviosa en vez de enfadada –. A nadie le gusta que la aparten de un manotazo, ¿no? Pues a mí tampoco. Si quieres… mira, ¿por qué no empezamos bien? Te espero y cuando acabes nos vamos a tomar un café, ¿vale? Y hablamos…

Turno de Ava de parecer nerviosa y hacer de gacela ante la leona. Turno de Berta de ser persuasiva. Menos de un minuto, y pasamos de intentar seducir a dejarnos cortejar. Tres minutos.

-Es que… mira, yo no…

Berta se controló deprisa, pero no lo suficiente como para ocultar un destello de ansiedad.

-¿No qué? – atajó con forzada calma.

-No sé a qué hora acabaremos – completó Ava, y Berta contuvo un suspiro de alivio –. Después de que acaben todos tenemos que esperar a que Organización haga papeleo...

-No pasa nada, Ava – respondió rápidamente –. Te espero, no tengo nada que hacer esta tarde.

La azafata le dio una sonrisa de duda, deseando ser convencida pero sin acabar de dejarse.

-Audrey – susurró –. Llámame Audrey. Hay profes y alumnos míos por aquí, sabes, y paso de que el lunes me digan “aaah, te vimos de azafata, qué mona estabas, bla bla bla”. Cambia mona por lo que se les ocurra.

-Ya, ya me lo imagino – volvió a apresurarse Berta, ansiosa por crear complicidad.

-Han venido muchísimos. Oye, ¿tú eras de Arqueo, verdad? Ay, antes me han preguntado por una chica de tu facu que no ha venido… ¿cómo era? Para ocupar su sitio, ¿sabes? Me están dando la lata con esto. Mmm…

-¿Sabes de qué curso? – preguntó Berta, encantada de ser útil.

-…¿María? Bellavall… no, Marta; Marta Bellavall. ¿Te suena?

-Sí. Tú tranquila, que esa no va a venir.

-¿No? ¿Seguro?

-Segurísimo. Está de baja, si es que no la han enviado al psiquiátrico.

-¿Ah, sí?

Berta asintió haciendo gala de seguridad y conocimientos, sonrisita de suficiencia incluída.

-Está fatal mentalmente. Vino de un viaje a Asia con la universidad muy enferma y no se ha recuperado, y fue hace meses. Se ve que deliraba, tenía visiones y no había manera de que se estuviera quieta. Se hacía daño. La tuvieron que internar y lleva así bastante.

-Wow. Qué mal rollo.

-Sip. Me parece que la dejaron salir después de un par de meses pero sigue metida en su casa porque se ve que sigue fatal. No ha vuelto a aparecer por la uni, y eso que la buscan.

Ding-ding.

-¿Ah sí?

-Bueno, era el ojito derecho de Lonisanti, en nuestras clases siempre hablaba muy bien de ella. Se ve que se ha perdido una súper beca con toda esa movida.

-Con lo difíciles que son de conseguir, en la UFP…

-No, de los americanos. Los que han hablado antes. Participaban en la expedición y se enamoraron de ella o algo así, porque después la estuvieron buscando, justo después de que le diera el chungo. Esa profe, Dickens. Me acuerdo porque en Arqueología hay hostias para conseguir cosas así, y resulta que no les valía nadie más que ella. La puñetera Ley de Murphy.

Ajá.

-Mmm, vaya, pues se supone que tenemos que enviarle un folleto para que responda a una encuesta sobre la conferencia, y como no ha venido… ¿No tendrás su dirección?

-Pero si no ha venido, ¿cómo va a…?

Ava se encogió de hombros.

-Pff, mira, francamente me da igual, por lo que me pagan… Necesito una dirección para enviarla y que no me riñan luego.

-Tengo su teléfono. ¿Tú sigues teniendo el mismo?

-Sí, claro. Dímelo, me lo aprendo de memoria.

Berta le leyó el teléfono y la sueca lo memorizó. Acababa de aprenderse el último dígito cuando apareció Lili.

-Odri linda, nos tocó recoger al rebaño, apúrate.

Ava le regaló una última sonrisa a Berta.

-Nos vemos luego…

-…bombón – remató la arquéologa con una sonrisa lupina.

La Virreina y la Yanqui procedieron a irrumpir amablemente en cada corro y grupo, usando sonrisas y porfavores para separar a los asistentes de su comida y facturarlos de vuelta al auditorio. La Tía Sam delegó y se refugió en el auditorio en cuanto pudo. Sonia había hecho un buen trabajo quitándole de en medio al segurata.

En cuanto hubo un sucedáneo de silencio en la sala, el speaker presentó a Lonisanti.

-Buenas tardes – empezó, con un hilo de voz que se rompió, y necesitó un sorbo de agua para continuar –. El 12 de noviembre del año pasado, la Expedición Vasantamallika descubrió y excavó las ruinas de un templo en la región de Ratanakiri, en Camboya nororiental. En esta expedición participó un equipo procedente de la Universidad de Miskatonic, en colaboración con nuestro equipo de Omicron procedente de diversas facultades de la UFP.

En la pantalla apareció un plano bosquejado del templo y un par de fotografías de la región. Ava las tenía vistas de la web de Omicron.

-Este proyecto ha sido posible gracias a la colaboración entre ambas instituciones. La localización del yacimiento fue determinada por los expertos de la UM mediante el estudio de antiguos mapas de procedencia china, restaurados y pertenecientes a su fondo de archivo, y el Grupo Omicron organizó el equipo y logística así como el trabajo de campo. Quiero destacar el apoyo en este sentido de la Fundación Eurynome…

Ava frunció el ceño. Recordó las fotografías del despacho de Lonisanti: imágenes captadas desde satélite. ¿“Mapas antiguos…”?

-…que además de lograr financiación obtuvo los permisos necesarios y realizó los trámites con las autoridades del Reino de Camboya.

Traducción: nosotros, los chicos de Omicron, fuimos los que encontramos a un primo que pague la excursión y soborne a los nativos. Que no se os olvide, Amigos Americanos. La sueca repasó la audiencia, separando mentalmente becarios, profes y VIPs. Tanto Omicron como los Amigos Americanos tenían allí a sus pesos pesados. ¿Dónde estaban los primos de Eurynome, los que habían pagado la cuenta y hecho el trabajo sucio?

-Bien… el Yacimiento-I, también llamado Templo de Vasantamallika, está situado en el extremo norte de Ratanakiri, muy cerca de la frontera de Laos. La expedición le dio este nombre debido a sus bellísimos bajorrelieves tardoangkoreanos que representan a la deidad homónima.

Fotografías proyectadas: también la figura grabada en piedra era vieja conocida de Ava.

Vasantamallika le dio un escalofrío inesperado. Esa apsara tiene algo…

-Puede decirse que Vasantamallika es la más oscura de entre las escasísimas apsaras cuyo nombre es conocido. Aunque un número indefinido de ellas surgieron del Océano de Leche, sólo unas pocas tienen nombres y entidad individual. Vasantamallika es única en que este templo parece estar totalmente dedicado a ella, un hecho sin parangón en el Sudeste Asiático. La planta definitiva y los artefactos más recientes datan de mediados del siglo XIV, y suponemos que la estructura fue abandonada en el XV.

La sueca recordó la matriz de Harris de su despacho, los estratos marcados con signos de exclamación, las notas de perplejidad. Lonisanti sudaba en el atril, la cara brillante bajo los focos, la mano aferrada al mando.

-Hemos hallado evidencia de saqueadores, probablemente de los años veinte o treinta del siglo pasado. Restos de herramientas, y algunas muestras votivas.

Se aclaró la garganta un momento y volvió a echar mano del vaso de agua.

-Los… lo curioso es… ¡ejem! Lo más curioso es que encontramos estas… precisamente estas muestras de objetos religiosos de manufactura y materiales recientes. Esto nos lleva a especular…

En la pantalla apareció una fotografía ampliada: un objeto alargado y negro junto a una regla doble, centímetros y pulgadas. Medía algo más de diez centímetros.

Cuatro pulgadas.

¡Clic!

Ava parpadeó a la velocidad de sus recuerdos. Se le erizó el vello de la nuca.

“Cuatro por una por una pulgadas. Baquelita negra, intacta, sin marcas…”

-“Hallazgo intrusivo” – susurró Ava para ella sola, en la penumbra. Sus ojos volaron a las manos del profesor.

Lonisanti estaba sacando el mando de la bolsita de plástico, con dedos torpes.

-…pertenece el templo. Sin embargo, hay pruebas de que el templo ha sido utilizado en tiempos más recientes, ya que los objetos votivos encontrados son de factura moderna…

Camboya colonial. Procesos industriales: caucho, plásticos. Baquelita negra: hallazgo intrusivo…

…¿o no?

Buscó con una mirada urgente a Sonia entre el público. La encontró enseguida, inconfundible con aquella cinta roja en el pelo; estaba donde antes, sentada erguida y digna, sólo que con una mirada extraña y fija. Sólo que la cinta ya no era roja.

-O no – dijo Ava, ausente, sintiendo el horror nacer en sus entrañas.

Se le encogió el estómago. Se clavó las uñas en las manos. La carne se le puso de gallina. Electricidad debajo del cuero cabelludo. Un grito subió por su garganta como vómito.

Lonisanti ya no estaba allí: no el Lonisanti de carne y huesos, sino un dibujo de Lonisanti, afilados trazos blancos que le rasgaban las retinas, arañados sobre un fondo negro y absoluto, como cortes en la piel de la noche.

Gritó, pero no fue capaz de oír su propia voz.

Decenas de voces gritaban a la vez.

Todo el auditorio gritaba, con una sola voz, femenina y rebosante de terror puro.

El mundo era un aullido estridente de blanco sobre un rugido continuo de negro cavernoso.

El dibujo de Lonisanti estaba congelado bajo las pantallas iluminadas, pero eso era normal porque LOS DIBUJOS NO SE MUEVEN. La luz de las pantallas parpadeó y saltó hacia atrás, arrastrando a Lonisanti más allá del telón, más allá de la pared detrás, llevándose todo al infinito, ampliando el auditorio sin fin, hasta desaparecer. La sala acababa de perder una dimensión.

Ava luchó contra la tormenta, peleando por no perderse a sí misma en el torbellino de furia y miedo. Algo estuvo a punto de hacerla caer al pasar a su lado. Parte de su visión registró el cuerpo como Lili, un recorte de papel corriendo y saltando y cayendo sobre el recorte blanco y negro de las filas de butacas, y el personaje bidimensional de Lili se perdió hacia la oscuridad nadando entre las cabezas.

NO VAYAS HACIA EL FONDO DEL POZO.

Tenía los pulmones vacíos de gritar. Algo resbaladizo le goteaba por las manos.

Hizo lo imposible.

Caminó.

En dirección contraria.

Tenía algo a favor: nadie estaba tratando de salir por aquel extremo. Tenía algo en contra: el universo. El espacio creciente por el lado opuesto reducía el espacio en este lado, y todo estaba cada vez más apretado, cada uno de los trazos que formaban la realidad se apretaba por segundos contra los demás, comprimiendo cabezas, butacas, suelo, techo, cuerpos, apretado, apretado, amenazando con convertir toda la materia en una sola masa indisoluble…

La agarró por el pelo y la salvó. El dolor distrajo a Sonia, cortó de raíz sus gritos y la obligó a seguir los pasos de Ava. La sueca apretó los dientes, arrancándose cada paso como una muela sana.

VOLVEMOS A VERNOS.

Sí. Es esa… cosa. Ya nos hemos visto.

Un momento.

Yo no he pensado eso.

Claro que sí.

CAMINA. HUYE. SUÉLTALA, CORRE POR TU VIDA.

No, no lo he dicho. ¿Ava? Yo no hubiera hablado de esa cosa como, como si…

De repente estuvo caminando por un mundo negro sin horizonte, vacío y lleno de ruido blanco. Las estrellas no decían nada y no había luz ni oscuridad. Quizá el pozo ya se había tragado a todos; no se atrevió a mirar atrás, a saber que en el universo sólo quedaba ella arrastrando a Sonia, con las fauces del abismo gritando en sus talones, y quizá dentro de un segundo ellas también serían engullidas y Nada Habría Existido Nunca. Sabía que en la oscuridad habían cosas; algunas de ellas vivas, otras inteligentes, otdas malévolas. Podía verlas si quería, con otros ojos para otra luz, pero no quería…

PUES ENTONCES DEBO HABER SIDO YO.

Dios.

NO.

BUENO.

NO EXACTAMENTE.

Me llamo Ava Sophia, tengo venticinco años, soy de…

MIRA.

El mundo era colorido y brillante, vibrando con una variedad que la estaba volviendo loca, granizo cromático diluviando sobre su nervio óptico. Quemaba en sus retinas, fundiéndolas, entrando en su cráneo al rojo blanco, siseando al hundirse en su cerebro, soldando sus sinapsis en una pasta incandescente de axones como hilos de vidrio en fusión.

Tenía en la lengua y en el vientre un sabor a

fuego y perfumes y luz y piel y muerte y vino y

serotonina y ozono y semen y vainilla y trapezoedros y musgo y

diamante y pescado y victoria y estrógeno y pelo y madre y monocristal y

amoníaco y titanio y arcilla y plasma y leche y hermanas y sangre y amoníaco y tritio y

por supuesto

arroz…

No, espera, no era así…

(camina, camina, camina, huye mientras aún sigas siendo)

BIENVENIDA.

(me llamo Ava, Ava, Ava, Ava, tengo venticinco años y no sé no sé,

no sé cómo sabe el diamante, y

no no tengo hermanas, no sois vosotras, no lo puedo saber, y lo sé, que no sé, quién es, ¿quién es?: quién es, y

yo soy: Ava, soy Ava; Ava, Ava, Ava...)

DEVI COMUNICA INMEDIATAMENTE COLUMNA, ORDEN, CLASE, PRASAT, MANDO, ESTADO Y SUBRUTINAS EN SANSKRITIF KROM CONECTOR TRIMURTI POR NIBHANA SEIS O SUPERIOR. ¿DÓNDE HABÉIS ESTADO, NIÑA?

(no no no no no no

Ava Ava Ava Ava Ava Ava Ava)

Rodaba por el suelo. Era feliz rodando por el suelo, le hubiera gustado llorar de alegría. Era agosto y tenía seis años y hacía sol y la hierba era verde y húmeda y fresca. Mamá dice que en Suecia no hay anacondas, así que se siente a salvo (puede haber topos, eso sí, pero mamá puede matar casi cualquier cosa, es soldada o sea que puede matar a la gente, o sea que quizá no pueda matar aliens o dinosaurios o a Drácula porque son bastante más grandes y fuertes, pero topos segurísimo que puede con ellos, o sea que no pasa nada), ¡a rodar por la colina!, y Yulia y las demás están también, rodando y riéndose y tenía sed y se acordaba que tenían té helado de menta, mmm, y a rodar y rodar y rodar…

Y de repente no hay colina ni hierba, sólo un pasillo cubierto de moqueta polvorienta, y no es Yulia con su vestido verde sino Sonia desmadejada en el suelo, y ella no tiene seis años y su cabeza palpita de dolor.

Ah, hemos salido. Salvadas. Bien. Buenas noches.

Una sacudida.

-¡Ava, ¿me oyes?! ¿Estás bien? ¡Ava!

Ava se acurrucó en el suelo, los ojos firmemente cerrados.

Déjame dormir, puta.

Y soñar. Tan simpática, Yulia, con aquellos dientes torcidos, tan fresca la hierba, tan rico el té…

-¡Ava, mierda! ¡Despierta, háblame!

Rezongando, la sueca se puso en pie pero sin abrir los ojos. Le costó varios intentos, obstaculizada por la falda larga y entallada. Estaba molesta, hastiada de volver a ser una adulta en un cuerpo de adulta en un mundo de adultos; donde las faldas siempre limitaban los movimientos, los movimientos siempre levantaban miradas, las miradas siempre ocultaban intenciones y las intenciones siempre tenían que ver con el hecho de ser una adulta en un cuerpo de adulta rodeada de adultos. Se echó el pelo hacia atrás, se alisó la falda y arregló la camisa, y con un suspiro abrió los ojos para volver a cargar consigo misma.

Sonia parecía recién despertada de una pesadilla profunda en vez de regresada de la infancia. Murmuraba algo y movía los ojos sin conseguir fijarlos en nada hasta que la sueca le palmoteó un poco la cara. Organización apareció corriendo, se detuve en seco mirándolas, se quedó en el pasillo, indeciso.

-Ava. ¿Estás bien?

-Skit.

-¿Qué es eso? ¿Qué hay ahí dentro? – bisbeó quedamente, los ojos inyectados en sangre.

-Dios, Sonia…

-Ava – sus ojos estaban recuperando el enfoque, clavados en los suyos –. Sabes qué es eso, ¿verdad? – susurró. Organización dio unos pasos hacia ellas, inseguro.

-¿Qué está pasando? Voy a llamar a la policía…

-¡No, ambulancia! – gritó Ava con más acento que de costumbre, y Organización huyó de vuelta al despacho.

-Ava – insistió Sonia sin alzar la voz.

Luego, luego, Ava. No pienses ahora. Ahora no. ¡En marcha!

-Sí – respondió la escandinava en el mismo tono, buscando en el bolso –. Es decir, no sabes la que... no sé lo que es. Pero has visto... he visto, lo he visto antes. Esas... visiones.

-¿Dónde?

-En... Lonisanti, el despacho de Lonisanti. Sonia, coge esto.

Ava le entregó el USB robado con una mano temblorosa.

-Guárdalo tú. Cuando esto se aclare, Lonisanti descubrirá que no lo tiene y se acordará de mí.

Sonia aceptó el lápiz pero frunció el ceño.

-¿A dónde vas?

-Adentro. Y tú vas afuera, antes que venga la poli y nos encuentren a las dos.

-I una merda...

-La calle saliendo a la derecha. El coche aparcado junto al kiosco, un…

La puerta del auditorio se abrió y varios cuerpos cayeron por el suelo: tres chicas descalzas y desquiciadas por el pánico, pateando y manoteando y golpeándose entre ellas sin darse cuenta.

-¡Una mierda, Ava! Nos vamos las dos. La poli te está buscando a tí. Y no vas a meterte ahí dentro otra vez, con lo que sea.

-Sólo es una visión – mintió la azafata –. Una alucinación. No sé cómo lo hacen, puede ser una droga o algo por el estilo. Quiero saber quién lo hace y por qué.

-Collonut, ya somos dos.

Ava la miró fijamente, y mientras tanto una de las chicas consiguió ponerse en pie y salió disparada hacia la calle sin parar de chillar. Más gente empezó a apelotonarse en la puerta, arrastrándose y a gatas, atravesándose unos con otros y encallándose en la estrechez de la salida.

-¡Vamos! – exclamó por fin, y echaron a correr.

Ava usó su llave para abrir la puerta del backstage. Respiró hondo, y se asomó.

Estaba oscuro, pero sólo porque seguía sin haber iluminación allí detrás. Nada de paredes volantes ni volúmenes volátiles; nada excepto trastos, cables y chillidos apagándose tras el telón. Sonia cerró la puerta tras de sí y le cogió el brazo. Ava fue a decir algo, pero se contuvo. Miró en la dirección en la que señalaba su amiga y dio un respingo.

Lonisanti estaba tirado en el suelo cuan largo era, la cabeza caída sobre un hombro. De la cabeza le goteaba un fino reguero de sangre que seguía por el suelo. Ava lo siguió con la mirada, hasta detrás del telón.

Lo han arrastrado hasta aquí.

Ambas se apartaron de la puerta y se agacharon detrás de un par de cajas de madera, sin necesidad de un solo gesto de aviso.

El telón se abrió, proyectando un triángulo cegador de luz, y después volvió a cerrarse, espesando la negrura. Ava resistió la tentación de asomarse por encima de la caja.

-He’s not dead, for sure? – preguntó una voz desconocida, femenina y dura. Los gritos estaban espaciándose, sólo quedaban algunas voces aisladas aullando. Pudo oír una voz susurrando rápidamente, muy cerca.

-He ain’t, and that’s bad – roncó otra, masculina y gruesa – He’ll remember this. Me.

-Leave that to me. You’re done here. Get it outta here, talk to you later. Now go!

Un par de pasos pesados avanzaron por la sala, crujiendo en la madera vieja. El pomo de la puerta se abrió, y hubo una pausa de sorpresa.

Mierda. No se la esperaba abierta.

La puerta se abrió violentamente, un rectángulo iluminado, y por él salió a la carrera una figura fornida.

-¡Síguelo y espérame fuera! – susurró Ava, yendo a por el cuerpo de Lonisanti. Sonia permaneció un momento inmóvil y indecisa.

-¡Venga!

La catalana salió disparada por la puerta. Ava se agachó sobre el profesor, sabiendo que tenía escasos segundos. Los gritos habían sido reemplazados por voces airadas que reclamaban médicos, orden, calma, y qué cojones había pasado. En cuestión de segundos alguien llamaría a la policía, si Organización no la había llamado ya, y René se acordaría de ella, y el vestíbulo se llenaría de gente.

¡Deprisa!

Lonisanti seguía vivo, pero inconsciente. Había recibido un golpe en la cabeza que parecía fuerte. No tenía nada en las manos. La azafata le palpó los bolsillos del pantalón y la americana sin detenerse a registrarlos. No había ningún bulto del tamaño y medida que estaba buscando. Se levantó y salió corriendo por la puerta.

¡Vamos, vamos, vamos!

En el vestíbulo sólo había media docena de chicas en diverso estado de delirio, pero ninguna demasiado interesada en otra cosa excepto Aquello, fuera lo que fuera que acababan de ver.

Ava salió a la calle a la carrera, justo a tiempo de ver la espalda de Sonia, una silueta corriendo contra la luz del sol poniente. Ava tomó la dirección opuesta y corrió hacia el kiosco.

El Ford Fiesta era un cacharro decimonónico; al volante, Dumbo fumaba Ducados compulsivamente. El hombre vio llegar a la sueca moviendo los brazos como aspas de molino y arrancó el motor.

-¡En marcha!

-Where the are we...?

-¡Por allí!

Dumbo manejó el volante como un DJ con un disco, haciendo girar el trasto como un compás en cuanto Ava saltó al asiento del copiloto. La puerta se cerró por pura centrífuga y encararon la calle.

-¡Gira ahí!

Las ruedas chirriaron y cambiaron de dirección en claro desafío al código de circulación. Dumbo pisó el acelerador y al momento estuvieron en la siguiente esquina.

Sonia estaba parada en el chaflán.

-¡Para!

-¿Quién demonios…?

-¡Sube, Sonia!

Dumbo frenó lo justo para que la catalana se zambullera en la parte de atrás.

-¡Recto, la segunda a la izquierda!

-Okey dokey!

Dumbo se saltó un semáforo y aceleró el pedazo de chapa motorizada estilo reactor.

-Què collons estem fotent, vikinga? – jadeó Sonia, tensa y sin aire por la carrera.

-Tiene una cosa que queremos – explicó sumariamente Ava –. ¿Por esa calle?

-Sí. Va en una furgoneta negra... ¡Ésa de ahí!

-Fuckin’ hell, perseguimos al puto Equipo A – masticó Dumbo clavando el pedal de un pisotón.

El Ford Fiesta emitió un rugido de bestia de rally, y salió disparado tras la furgoneta.

XIX.   STRÖM UND DRANG

Cayó la tarde mientras viajaban hacia el norte.

La furgoneta salió enseguida del dédalo de calles del centro y se metió en los túneles de la Ronda Litoral. Pasaron junto a la aberración cristalina de Gas Natural, y rodaron hacia la salida de la ciudad. Allí la furgoneta cogió la autopista del Vallès en dirección Manresa y aceleró hasta los ciento veinte por hora. Tras su rastro caliente, el Ford Fiesta dejó atrás las rondas y la siguió hacia Terrassa. En cuanto estuvieron fuera de Barcelona y a velocidad de crucero, Ava se relajó.

-Vale, ahora ya no podemos perderle. Déjale más sitio pero que no se te metan muchos coches entre él y nosotras – indicó a Dumbo antes de girarse para hablar con la otra chica. Dumbo asintió y puso Rammstein en la radio, convirtiéndose en un busto que cabeceaba al ritmo de la música, las orejas alerones oscuros contra el ocaso ocre y rojo. Sonia en cambio era una silueta severa, perfilada en oro viejo, frotándose el cuero cabelludo adolorido.

-Vale, Ava, no es por ser la tía plasta que siempre está preguntando de qué va el rollo, pero: ¿de qué va el rollo?

-¿Qué es lo último que recuerdas antes de… las alucinaciones?

-Oscuridad. Todo... plano, como en dos dimensiones, la sensación de que el mundo se va a derrumbar encima de mí. No sé, frío, vacío, miedo. Un ruido horrible.

-Un poco antes de que empezara.

-No sé. Mareo. Olía como a quemado. Las luces se apagaron, como si bajaran de intensidad rápidamente. ¡Au!

-Antes. Lonisanti.

-Pues estaba explicando algo sobre el templo, la excavación. La dichosa Vasintanosequé. Vikinga, que no estic d’humor, deja de hacerte la interesante y empieza a largar.

-Lonisanti tenía un objeto, algo que sacaron del templo. Lo tenía en la mano, Sonia. Allí mismo. Yo lo confundí con un mando a distancia o un láser o algo así, pero debía ser esa cosa.

-Dijiste que habías visto antes esas visiones, ¡au!, en su despacho.

-Sí. Y ese objeto estaba allí mismo.

-Post hoc, ergo propter hoc. ¿Qué es?

-Lo tomé por un pisapapeles. Es un pedazo de plástico negro, nada especial. Es el mismo que aparecía en la web de Omicron, en las fotos de la excavación… con Marta Bellavall.

-Su becaria… – Sonia se detuvo un momento y parpadeó un par de veces – Entonces, crees que es esa cosa. La que provoca esas visiones. ¿La que Lonisanti sacó de Camboya?

-Los hechos: Marta estuvo en la excavación cuando sacaron esa cosa, y acabó internada por trastornos mentales. Yo vi eso en el despacho de Lonisanti y tuve las alucinaciones. Lonisanti la enseña hoy en la conferencia, y todo el mundo se vuelve loco.

-No todo el mundo – corrigió la catalana arrugando el ceño –. No el tío al que estamos persiguiendo, ni quien atizara a Lonisanti para quitárselo. Que igual son la misma persona. Tampoco afectaba a la tía que le daba las órdenes. Ni tampoco a Lonisanti ni ninguno de los demás que estuvieron en la expedición, menos a Marta, ¿no?

-No lo sabemos – contestó Ava, agarrándose al respaldo –. Pero eso parece. Berta no me dijo nada de nadie más afectado. Sí me dijo que los americanos habían ido a buscar a Marta después de la expedición, con la excusa de una beca.

-Ahmm. Vikinga. Recuerdo los gritos, ahí dentro.

-¿Y?

-Y cuando me sacaste de ahí, que por cierto podrías haber sido un poquito menos bruta, habían varias chicas intentando salir y gritando, en el vestíbulo.

-Sí, ¿y?

-Y los gritos eran todos de chica.

-Mmm – emitió Ava, y apoyó la barbilla en sus manos cruzadas en el respaldo, vuelta hacia Sonia.

-Esa cosa afecta a algunas personas y a otras no. No sabemos por qué, ni qué es, ni nada.

-Y crees que afecta sólo a mujeres.

-Pero no a todas igual, supongo. Yo no podía moverme, pero a ti te quedaba bastante fuerza para arrancarme los pelos.

-Exagerada.

-Quizá porque ya lo habías sufrido antes, o será tu sangre aria. Ava, ¿qué es ese trasto?

-No tengo ni idea – musitó Ava sacudiendo su melena teñida –. En fin, es una linga de unos diez centímetros de largo, de plástico.

-¿Plástico?

-Baquelita, exactamente. Parece una baratija de bazar chino. Por eso estaba marcada como un hallazgo intrusivo en la matriz de Harris de Lonisanti.

-Vale, necesito la Vikingapedia, ahora mismo.

-Vaaale. Una matriz de Harris es un diagrama estratigráfico que… bueno, mira, es una especie de esquema que se hace de un yacimiento arqueológico, ¿vale? Marcas los diferentes niveles del suelo, los hallazgos en cada uno. Es el método estándar para organizar una excavación. En el despacho de Lonisanti vi la matriz del templo de Vasantamallika. El estrato correspondiente al último periodo habitado estaba contaminado. Había restos de saqueadores del siglo pasado, y ahí es donde encontraron esa linga. La tomaron por un hallazgo intrusivo, es decir, una pieza de un periodo más reciente que se cuela en un estrato más antiguo. Lonisanti suponía que los saqueadores que se habían llevado el resto la habían dejado allí. No sé, quizá para hacerse perdonar la profanación.

-En el fondo eres una taladratumbas como el resto de tu facultad – sonrió Sonia –. Para Lonisanti y para ti sólo tiene valor si es antigua.

-No es porque sea antigua y punto. No somos arqueólogos, Sonia, se trata de lo que explica sobre el sistema mental de…

-Ya, pero sólo os interesa el pasado como, bueno, como pasado. Tu saqueador de tumbas era una persona de verdad: no un individuo-tipo ni una de tus “variables modelizables”, sino un pobre matado que entra en esas ruinas con un pico y un hambre de tres días, y seguramente tiene un puñado de críos y puede que un terror horrible a cargarse la maldición de sus dioses. Para ese hombre, un trozo de plástico y uno de piedra valen lo mismo de cara a su miedo religioso. Sólo sabe que quiere seguir vivo y no tener hambre y no estar maldito, i la resta se li’n fot. Lonisanti le ve como un vándalo porque sólo puede entender el lenguaje de lo histórico. Algún día los psicohistoriadores os daréis cuenta que vuestra supuesta ciencia es una abstracción que sólo se diferencia de la filosofía en que nosotros proyectamos hacia delante. Vosotros seguís empeñados en torturar el pasado para que entre en el molde.

-Vale, somos lo peor. La cuestión es que Lonisanti estaba equivocado. No era un hallazgo intrusivo.

-Eso es lo que intento decirte. No hay hallazgos intrusivos. La historia del saqueador es parte del hallazgo, y ofrece muchas más respuestas que todas tus piedras viejas.

-Muy bonito y humanista, camarada De la Barza, pero me refiero a que la linga no fue dejada allí por el saqueador. Pertenecía al estrato.

-Es de plástico. Creía que estabais hablando del siglo, ¿qué, quince?

-Catorce. Lonisanti había estado estudiando textos sobre procesado de caucho y plásticos.

-Hasta las filósofas sabemos que eso requiere petróleo y chimeneas y mucho humo. ¿Había algo de eso en tu matriz de Harrison Ford?

-No. Pero esa linga ya es bastante especial dejando aparte de qué está hecha, ¿no?

-Como si dijéramos. Oye, una linga es básicamente una tranca, no?

-¿Una qué?

-Eeh, un pene, vamos.

-Ah, sí. Bueno, sí, pero no como lo estás pensando: es un símbolo de fertilidad y creación. La base cuadrada representa a Brahma, la sección octogonal a Visnú, y la punta redonda a Shiva. El trimurti, la trinidad hinduísta. Es un pene, pero no como símbolo estrictamente sexual, sino como principio creador. De hecho, suele aparecer dentro de un pedestal cuadrado con un labio de piedra para que fluya el agua sagrada: un yoni, el principio femenino. Siempre aparecen juntos.

-Papá pone un trozo de plástico en mamá – suspiró Sonia cruzándose de brazos. Ava estaba mordiéndose el labio, y supo que las ideas de su amiga revoloteaban cerca de las suyas.

-¿Os habéis preguntado qué haría eso en el templo de una diosa?

-Apsara. Más como un ángel o una valkiria.

-Bueno, si vamos a empezar a aceptar rollos paranormales, tendría cierta lógica que un símbolo… digamos, esencialmente masculino afectara sólo a las mujeres – admitió Sonia, reticente pero hablando por las dos –. Tot plegat suena asquerosamente freudiano, así que cualquier hombre me compraría la teoría. Total, que Lonisanti saca su tranca mística delante de la asamblea, y todas las mujeres-cum-homo-incompletus nos vemos empujadas a la histeria colectiva por la presencia del Falo, con mayúscula. Los respetables caballeros académicos se quedan sentados ajustándose los monóculos, mientras el equipo de las chicas nos arrastramos ante el Ídolo como buenas hijas de Eva.

-Aha. ¿Tiene algún sentido?

-Ninguno. Los medievales no fabrican plástico y los penes de plástico no provocan alucinaciones. Nada de chistecitos verdes, vikinga.

-Ya. Pero si los medievales fabricaran plástico y supieran cómo provocar alucinaciones…

-…y no contentos con eso, fueran capaces de segmentar las alucinaciones perfectamente según sexo, edad, ingresos y marca preferida de champú…

-…entonces tendría sentido que una linga afectara sólo a mujeres. Quiero decir, hipotéticamente, dentro del marco de referencia, ¿sí?

-Y cabría preguntarse entonces: cui bono? Querida doctora Ström, si usted tuviera toda en su mano toda esa tecnología/magia, ¿la usaría para dar visiones terroríficas a un puñado de mujeres? – Sonia frunció un ceño profundo pensando en su propia pregunta, y se contestó en tono sombrío – O a muchas. O a todas. Quizá hemos dado con un aparato de tortura colectiva. Lo que usaban para mantener el terror en el imperio. Un arma de submisión masiva.

-Fuera de la sala no hacía efecto. Ni dentro de la bolsa de plástico de Lonisanti. Basta con alejarse un poco…

-Quizá había una en cada casa, o una grande en la plaza del pueblo. Quizá cada hombre llevaba una al cuello.

Ava vio de reojo a Dumbo en el espejo, siguiendo la conversación con interés.

-Feminazi conspiracy theory – resumió él volviendo a vigilar la carretera. Sonia chasqueó la lengua y señaló al hombre con poco cariño.

-Qui és el simpàtic aquest?

-Le llaman Dumbo. Dumbo, te presento a Sonia, mi mejor amiga. Sonia, Dumbo. Trabaja para un amigo mío, Mr. Pain.

Dumbo le echó una ojeada poco amistosa en el espejo y dijo hey.

-¿El colgado de los tatuajes? – levantó una ceja Sonia – Lo tuyo es coleccionar frikis, vikinga, ¿qué les das?

-Simpatía catalana. Estoy en su casa, y gracias a que él me prestó a Dumbo hemos podido perseguir a ese tío.

-Ah, sí. Lo que nos lleva a un pequeño detalle que hemos estado eludiendo hasta el momento, querida vikinga y aliados: estamos persiguiendo a un matón hacia no sabemos dónde, porque tiene una tranca mágica. ¿Cuál es el plan?

Se hizo el silencio mientras se miraban entre los tres. Dumbo bajó el volumen de la música, Ava se enrolló el pelo en un dedo y Sonia puso los ojos en blanco.

-Vale, collonut. Quins ovaris que tens, nena.

-Si tuviera un plan me dirías que es una locura, que estoy como una oveja, etcétera.

-Cabra, se dice cabra, y supongo que la solución obvia es no tener ninguno.

-¿Tienes un mapa, Dumbo?

-En la guantera – indicó el conductor, encendiendo las luces. Mientras hablaban el terminador solar había volado sobre el Forfi, extendiendo la noche. Ava encontró el mapa, lo desdobló y encendió la luz del techo para estudiarlo. Sonia miró por la ventana para otear un letrero.

-Acabamos de entrar en la autopista de Montserrat. Mira, aquí… Vamos hacia arriba, es esta.

-Aha. Y estamos aquí. Mmm.

-¿Qué?

-Ha salido corriendo a toda prisa. Mucha prisa. Mmm, a ver… Por aquí no vamos al aeropuerto, ni a Francia…

-Al norte, cruzando toda Cataluña… bueno, puede entrar en Francia por aquí, o hacia Andorra.

-Ya, pero…

La interrumpió el zumbido de su móvil. Sacó el aparato, que anunciaba un número desconocido. Ava interrogó con una mirada a la catalana, que se encogió de hombros y asintió.

-Sí, le di tu número.

Ava rechazó la llamada y estaba silenciando el móvil cuando Dumbo dio un bandazo inesperado y entró en el carril lateral con una violenta sacudida. El móvil escapó de su mano y acabó debajo del asiento, y Sonia en el lado opuesto del coche.

-Au, joder, Dumbo…

-Sorry gals – masculló él –. Ha salido de la autopista, ha entrado por aquí de golpe.

-Sonia, a ver si llegas ahí abajo a mi móvil. ¿Nos habrá visto?

Dumbo negó con la cabeza, forzando la mirada hacia la furgoneta.

-No creo que lo haya hecho a propósito. Antes de la curva le he visto hablar por móvil. Ha cambiado justo después.

-Le han dicho algo – aportó Sonia, retorciendo una mano debajo del asiento –. Nuevas instrucciones, o igual se ha perdido y le están metiendo prisa. Toma tu puñeta de móvil, vikinga, y pásame el mapa.

-Gracias, toma. ¿A dónde se va por aquí?

-Ah… A ninguna parte. Puebluchos. Polígonos industriales. Puticlubs.

-Menos tráfico, eso seguro, godfuckin’ dammit. En esta mierda de carretera me va a descubrir a la primera.

Ava apretó los ojos para ver los letreros que pasaban rápidamente en la oscuridad cada vez más densa. Pasaron zumbando la primera salida y dejaron la segunda poco después. La furgoneta seguía a ciento y algo, a pesar de que la carretera era una nacional de dos carriles. Tiene más prisa que antes. Se mordió los labios y apagó la radio. Las 20:15 flotaban en la oscuridad panel de mandos. Dumbo apagó la radio. En el interior del vehículo se hizo un silencio nocturno, poblado por tres respiraciones y el ronquido del motor. Estaban acercándose a la tercera, cuando la furgoneta aminoró inesperadamente y giró a la derecha, metiéndose en un parking bañado en la luz neón rosa de un club de alterne.

-Sigue – ordenó Ava antes de que Dumbo moviera el volante. Sonia se retorció en el asiento para mirar por la luna trasera.

-Ha parado en el puticlub – informó –. Está saliendo de la furgo.

Ava volvió a mirar el plano. No había nada más en aquella carretera hasta que volvía a unirse a la autopista.

-Se va a meter ahí dentro – dijo Dumbo –. Le vamos a perder.

-No podemos entrar pisándole los talones. Sigue un poco y da la vuelta.

-Está cruzando la carretera… ya no le veo – dijo Sonia al girar el coche una curva.

-Vale, da la vuelta en cuanto puedas.

Dumbo aminoró la marcha, siguió durante doscientos metros más y después dio la vuelta y se paró en un margen ancho de grava. Ava se giró a mirar a su amiga.

-¿Cruzaba?

-Sí. ¿Qué había al otro lado?

-Un motel, creo – dijo Dumbo arrugando la frente –. ¿Volvemos a por él?

-Sí, y le pegamos una paliza – resopló Sonia.

-Vale, vamos – confirmó Ava, y Dumbo volvió a la carretera –. Despacio, que tenga tiempo de llegar y calmarse. Bueno, ahora aparcas en el parking, cerca de la salida. Sonia, tú vas a echarle un vistazo a la furgoneta, yo entro y…

-Ni de coña. Tú vas a la furgo, yo entro.

-Sonia, no quiero que…

-Yo no llevo tacones y a mí no me tiene vista de la conferencia. Ni loca vas a meterte ahí sola, de noche y vestida de chica florero.

-También puede haberte visto a ti en la conferencia.

-Venga ya, vikinga, ¿estamos discutiendo si llamas la atención más que yo?

Touchée.

-Vaaale, pero que te acompañe Du…

-No seas machista, listilla. Voy sola, necesitamos un conductor para salir disparadas si el tío resulta ser un psicópata asesino. Ah, no, espera, si ya sabemos que lo es.

Dumbo metió el Forfi en el aparcamiento del motel, lleno a medias de turismos. El hombre ya no estaba a la vista, pero la puerta automática del motel seguía abierta. Era un edificio de cuatro plantas, cúbico y anodino, con un letrero luminoso que anunciaba COMFORT CLIMATIZADO **. Dumbo aparcó detrás de un monovolumen familiar y Sonia saltó al suelo al momento. Ava salió también y la observó caminar hacia la entrada.

Mala espina. Ten cuidado, guapa.

Ava salió del parking y miró a lado y lado antes de cruzar la carretera. Estaba totalmente desierta, y en el aparcamiento de delante apenas había media docena de coches y un par de camiones; una noche floja. La furgoneta estaba en un extremo. Ava le dio la vuelta, mirando en todas direcciones. En cuanto comprobó que no había nadie a la vista se agachó detrás, usando la luz del móvil para leer la matrícula.

Después rodeó el vehículo por el otro lado. En el parabrisas había una pegatina de LLOGUER DE VEHICLES ETS-MO™. Dentro no distinguió nada sobre los asientos, pero tampoco esperaba que el tipo fuera tan idiota como para dejarse aquella cosa en el coche: la llevaría encima. Pegado al cristal había un soporte de plástico para un GPS, que brillaba pálidamente en modo visión nocturna.

Extranjero. Coche alquilado, instrucciones por teléfono. Te han dado la dirección pero no sabes dónde es. ¿Quizá no habías venido nunca?

Probó la puerta, pero por supuesto estaba cerrada. Volvió a mirar alrededor.

¿Se oirá la alarma desde dentro...?

Buscó un poco hasta encontrar una piedra de tamaño respetable. Tragó una gran bocanada de aire húmedo y nocturno…

Bienvenidos al show.

…y destrozó la ventanilla del conductor. Ava se inclinó dentro de la ventanilla convertida en daditos de cristal de seguridad roto, arrancó el navegador de su soporte y lo metió en su bolso, uno-dos-tres, listo. La furgoneta protestó con una alarma frenética que rompió la noche en todas direcciones. Una figura se materializó en la puerta del puticlub.

-¡Eh! – gritó la figura.

-¡Hijo de perra! – aulló ella haciendo molinillos con el bolso – ¡Cabrón de mierda! ¡Así me lo pagas! ¡Sal si tienes huevos, Dimitri, hijo de puta!

-¡Eh, eh, tú! ¡A ver qué pasa aquí, joder! – exclamó la figura con una voz ruda y masculina, acercándose con las manos extendidas – ¡Qué hostias es este follón, cojones! ¿Tú te has cargado eso? ¡Eh, calma, coño!

Ava blandió el bolso como un mayal, la cara desencajada de ira.

-¡Dile que salga! ¡Hijo de perra! ¡Dos semanas, y así me lo pagas! ¡Cabrón, sal! ¡Mírame a la cara, putero de mierda!

-Vale, vale, señora, tranquila – exclamó el hombre, más tranquilo. Era un tipo gordo en chándal y gorra, algún tipo de segurata de estar por casa, mucho más tranquilo ahora que había comprendido que trataba con una mujer despechada y no con un ladrón de coches armado –. Nos vamos a calmar, ¿eh?

-¡Dimitri, cabrón! ¡Hijo de puta, sal! ¡Dile que salga! ¡Deja las putas!

-Que aquí no hay ningún Dimitri, señora. Venga, venga, quieta. Cálmese. Quieta, joder.

-¡Cabrón! – declamó ella con sentimiento, dejándose agarrar por las muñecas. El gordo no era rápido, pero tenía manos grandes y fuertes. Tampoco te pases de lista, Julianne Moore. En cuanto estuvo agarrada bajó los brazos de golpe, cogiendo por sorpresa al gordo, que esperaba un poco más de forcejeo, y se derrumbó.

-Señora, ¡se…! ¿Está bien, señora? ¡Coño, que se cae, levántese!

-¡…mitriiiii! ¡…jodeputaaa…! – maulló ella; intentó llorar pero no le salió, así que optó por dejarse caer contra el hombre, que volvió a sorprenderse pero no la rechazó precisamente.

-¿…de está? ¿Dónde estás, Dimitri? Cabrón, cabronazo…

-Que ya se lo he dicho, señora, no hay ningún Dimitri aquí – re-informó el segurata, abrazándola como medida de seguridad adicional.

-Es un cabrón – se confesó ella, abrazando su abrazo y sorbiendo mucho por la nariz: eso sí que le salía, y con poca luz pasaba por un llanto aceptable –. Siempre está de putas, siempre… no me quiere, el muy perro… Yo vuelvo a Kiev, no quiero seguir aquí, ¡para esto! Cabrón… Me dijo que me quería, me dijo… Me deja tirada, para irse con sus… putas… ¡a mí!

-Ya, vale, seguro, pero no está aquí, ¿eh? Ya está. Venga, ahora…

-Pues que se joda. Que le jodan – decidió Ava, apretando su presa – ¿Cómo te llamas?

-¿Yo? Miguel…

-¿Te gusto, Miguel?

-Venga, señora, tendría que llamar a la policía, pero…

-Que le jodan. Yo también puedo hacerlo. ¿Eres mariquita, Miguel?

-¡No! – se horrorizó el susodicho. Venciendo serias repugnancias, Ava echó mano de su entrepierna. Hubo una sacudida de confirmación física, pero nada demasiado impresionante esta vez. Un fugaz recuerdo del backstage de la Sala Cagliostro.

Venga, que esto ya lo tienes por la mano. Ja-ja, por la mano. Muy graciosa.

-Pues échame un polvo – le lanzó a quemarropa, provocando un segundo espasmo en el cuerpo gomoso del hombre, gelatina ondeando. Ug.

-Mira yo… ejem, aquí, no, ahí dentro…

-Hazme un favor – le susurró a la cara, haciéndole respirar su aliento caliente –. Díselo. Dile a ese hijo de puta que te has follado a su mujer. Aquí mismo.

-¿Aquí…?

-Vamos ahí dentro – aclaró cabeceando hacia el motel. Tampoco nos pasemos. El tal Miguel resopló, encomendándose al patrón de los puteros (¿santa Magdalena?) y respondió al tercer golpe de espuela. Nota mental: lávate las manos enseguida. Cruzaron la carretera todo lo rápido que el hombre fue capaz y entraron en la recepción del hotelucho.

Era una salita desangelada dotada de una palmera seca, un mostrador de aglomerado y un recepcionista de camisa abierta y ojos inyectados en sangre. Recibió a la extraña pareja con una mirada vacía y se sobó la nariz sorbiendo ruidosamente.

-Oye, Luis, tío, eeh, que necesito una habitación, para mí y mi amiga…

-Svetlana – dijo Ava, con una voz que hizo estremecerse a Miguel y sacó de su letargo a Luis. Sus ojos se abrieron más y sus narinas se dilataron. Atrapadas en el pelo de dentro asomaban algunas motas blancas.

El recepcionista pasó un llavero por el mostrador que Miguel atrapó con una mano nerviosa. No dijo nada, pero persiguió los ojos del gordo con su mirada rojiza.

-Ya luego hablamos, eh – prometió éste, dio una sonora palmada en el culo de la falsa ucraniana y salieron hacia el ascensor. Marcó el cuarto piso y no esperó a que se cerraran las puertas para agarrarle el trasero con ambas manos.

-Vas a fliparlo, rusita – aseguró en medio de una nube de aliento acre –. Te voy a echar el polvazo de tu puta vida.

-Me encantan los españoles – contemporizó ella, un tanto escasa de fraseología porno a aquellas horas. Se temió haber sonado demasiado irónica, pero su galán era a prueba de sutilezas.

-Y a mí me encanta ese culo que tienes. Te voy a poner mirando pa Cuenca, ¿sabes lo que te digo?

-No – dijo Ava, con sinceridad por primera vez. Miguel rió entre dientes torcidos.

-Ya mismo lo vas a ver. Me vas a suplicar de rodillas. De rodillas y culo p’arriba, hasta que no puedas más, guarrilla.

Ava intentó una sonrisa, pero debió caérsele la máscara un momento porque incluso en medio de su prosodia, el hombre se detuvo y cambió de tono.

-No te preocupes, ¿eh? Que yo sé lo que os gusta.

-Mmm.

-Te voy a dar una cosita, eh, pa que te pongas bien. Ya verás como pasa mejor, eh – y aspiró audiblemente, exactamente como había hecho el recepcionista, tocándose un lado de la nariz.

Ah, ya. Ava abrió ojos y boca, escenificando codicia.

-Ah, sí, sí.

-Te lo vas a ganar como una buena niña, ¿a qué sí?

-Sí, papi.

El tipo lo celebró con otra incursión a su trasero que le hizo alegrarse de que el ascensor se abriera por fin. Miguel encontró la puerta enseguida, la hizo pasar con otra palmetada aún más violenta y cerró de un portazo.

-Prepárate rusita, que le voy a pegar una repasada a ese culazo.

Juguetona, Svetlana había sacado un botecito del bolso para enseñárselo.

-Mira qué tengo – cantarileó juguetona –, un lubricante fantástico.

Miguel acogió su contribución a la causa con una gran sonrisa lasciva que dividió su cara grasienta. Y estuvo bien, porque recibió el chorro a quemarropa, ojos y boca bien abiertos. Ava se hubiera reído de estar menos cansada, con la expresión de incomprensión que se desplegó en su cara de pan de kilo durante las décimas de segundo que tardó en volverse roja y brillante. Empezó a gritar, pero después de una pequeña pausa, como si dudara de que fuera lo adecuado.

Para cuando se lanzó sobre ella, ciego y manoteando, Ava ya estaba buscando algo contundente con lo que atizarle. Le sobró tiempo para apartarse de su trayectoria, pero no había nada que pareciera suficientemente robusto. El hombre se revolvió, aterrorizado al darse cuenta de la situación y empezar a notar el escozor químico. Giró sobre sí mismo, encarándose hacia donde creía recordar que estaba la salida, e intentó huír.

A su favor debe decirse que acertó perfectamente con la dirección de la puerta. En su contra, que olvidó haberla cerrado. De cualquier forma, desarrolló una velocidad importante antes de usar su cabeza como ariete contra la hoja blindada de la puerta (el elemento definitivamente más sólido de la habitación). Aquí volvió a hacer otra pausa dramática, trastabilló, intentó agarrarse al aire y decidió desplomarse. Se desmoronó sobre su lado izquierdo, acertándole a la mesilla de noche con el lado de la cabeza y tumbándola en su caída.

Ava se quedó a la espera, lista para la acción, con un montón de adrenalina inútil diluyéndose en sus venas. Respiró hondo y dedicó unos segundos a escuchar el silencio y esperar a ver si el gordo se movía. Se encogió de hombros y relajó la postura. Se sintió absurda.

Psá, bueno. Este ha sido fácil. Es genial cuando se noquean ellos solos.

Se agachó a meterle las manos en los bolsillos del chándal y volverlos del revés. El esperado puñado de cachivaches rodó por la moqueta: un llavero, tarjeta de crédito, navaja automática, cigarrillos, mechero, móvil. Detrás de la morralla salió un pequeño rollo de billetes de cincuenta y una bolsita hermética de plástico. Sujetó el dinero en una mano y la cocaína en la otra, mirando su botín un momento.

Bueno, nos podríamos ganar la vida así, ¿no? Fácil y lucrativo. Me roba menos tiempo para la tesis que todo ese rollo de modelo. Nah, cuando me haya cargado a una docena de camellos seguro que la cosa se vuelve monótona.

-Ha sido genial, me vuelvo con Dimitri.

Miguel no tuvo nada que objetar; Ava recogió la navaja, el dinero y la droga y salió de la habitación. Tenía unas ganas locas de darse una ducha o al menos lavarse las manos, pero tenía prisa y llevaba retraso. Deshizo sus pasos por el pasillo, aguzando el oído. Ningún indicio de Sonia, ni del tipo de la furgoneta. Bajó al primer piso, desabrochándose la camisa en el ascensor. Al llegar a recepción se apoyó en la pared, ofreciendo una sonrisa narcotizada a Luis.

-Joder, qué subidón – le informó, abanicándose el sujetador con la bolsita de coca. El recepcionista le devolvió una mirada enrojecida. Ava se rascó la nariz, inspiró fuerte y parpadeó muchas veces. Los ojos rojos pasaron de sus pechos a su mano, siguiéndola con insistencia.

-De parte de Miguel – trinó Svetlana, lanzándole la bolsa y riendo estúpidamente cuando él la cazó en el aire.

-Busco a una amiguita – continuó la ucraniana, guiñándole un ojo –. Alta, morena. Ha llegado hace poco. Viene a nuestra fiestecita.

-Trescientos cuatro – enunció el recepcionista, absorto en el polvo blanco.

-Pásatelo bien tu también, guapito.

Volvió a abrocharse la camisa en el ascensor. El espejo le mostró a una azafata cansada, despeinada, arrugada, no especialmente radiante. En fin. Gajes del oficio.

La habitación 304 estaba al fondo del pasillo. Este estaba tan desierto como los demás, pero pudo oír un murmullo cercano, incomprensible pero definitivamente de conversación. Llamó a la puerta con una uña: suave, pero audible. Hubo una pausa (la conversación se interrumpió bruscamente; Ava se arrepintió de haberse descubierto), y la puerta se entreabrió. Sonia la miró por la rendija, con cara de sorpresa y reproche, antes de abrir del todo.

-Jo, tía, ya tardabas – dijo en voz un poco demasiado alta –. ¿No podías con la maleta?

-Buf, es que pesa un montón – respondió Ava en el mismo tono –. Échame una mano, María.

Sonia asintió y cerró la puerta. Después se dejó caer a bulto sobre la cama, con un suspiro.

-Oye, voy a darme una ducha, ¿vale? Y tú no te entretengas, guapi, que mañana hemos de salir temprano, ¿eh? – sugirió Sonia, señalando a sus pies, a la puerta del baño y a un vaso de cristal que tenía en la mano. Después se llevó el dedo a los labios.

-Valeee, María.

-Eso, Vicky. Y no te me quedes dormida en la ducha como de costumbre.

Ava fue hasta el cuarto de baño taconeando enfáticamente y abrió el grifo de la ducha. Se descalzó, cogió el otro vaso de cristal del baño y volvió a la cama descalza y de puntillas. Sonia ya estaba de vuelta en su puesto de escucha, oreja y vaso contra la pared, tapándose el otro oído con un dedo. Ava hizo lo propio a su lado y escuchó.

-…prisa, porque si tardo más sospecharán de mí – dijo una voz de hombre, con fuerte acento extranjero.

-…quilo, enseguida… - respondió otra voz masculina, mucho más suave y difícil de seguir.

-…estábamos… venga.

-¿Tiene… este artefacto? ¿Lo habías visto antes?

-No lo sé. No, nunca.

-¿Conocías o habías… ese científico?

-No. Bueno, sólo… Dickens. Sólo Dickens.

-¿Ella había… estaba planeado?

-Había hablado de él, sí. Pero no… dicho nada sobre lo de esta tarde. No sé… previsto, no.

-¿Han hablado de… o relacionado con Camboya?

-Sí, muchas veces. Siempre sobre esa excavación… del templo, o asuntos de logística… material que necesitaban, o los permisos de… fundación, pero no sé si… interesa.

-¿Algo sobre un tal Kun Sao?

-No.

-¿O alguno de éstos nombres: Pei Pann… ibn Rashid, Jan Nguyen…?

-No.

Un raspar de papel.

-¿…que se parezca a alguna de estas fotos?

-Este no. No. Este tampoco. No… ninguno.

-Así que no has visto a ninguno de éstos, ¿y… oído hablar, o llamar, en farsi? ¿Árabe?

-No. Siempre en inglés, o en español alguna vez.

-¿Ruso?

-No.

-¿Nunca has oído mencionar… o fabricación de plutonio, o centrifugadoras de uranio, o… emisores de pulso… neutrones? ¿Dispositivos nucleares?

Las dos intercambiaron una mirada de ojos abiertos de par en par, sin despegar la oreja. Sonia levantó las cejas, alarmada. Ava se mordió el labio y levantó una mano: espera, calma.

-¿Qué? No, nunca. ¿Es que…?

-…pera. ¿Tampoco… emails, o fax?

-Eso no… haya visto.

-¿Alguna vez han mencionado…?

-No.

-¿O… Sudáfrica? ¿Irán? ¿O... Israel? Sé que tienes experiencia, Zak. He visto tu expediente.

-No me presiones. No he oído si… nada de eso, sólo ella.

-De acuerdo. ¿Y has visto si tienen… fotografías de satélite? ¿Nunca han hablado de ellas?

-No lo sé. No delante de mí.

-Entonces, ¿no sabes cómo dieron con el lugar? ¿Tenían… o mapas, o algo así?

-No. No lo sé, Dickens lo sabía, pero no sé de dónde lo sacó. Le oí… que tenían suerte de que en Omicron no hicieran preguntas sobre sus mapas...

-¿Viste esos mapas?

-No... no sé cómo lo averigüaron.

Ava se cocentró un momento en recordar, aprovechando una pausa en la conversación en la habitación vecina. La voz que contestaba era la misma que había oído en la Sala Cagliostro, gruesa y ronca: era la del tipo que perseguían. La que preguntaba... también la había oído antes. ¿Pero dónde? Tenía un acento mucho más sutil, pero definitivamente europeo.

-Toma… – estaba diciendo la segunda voz, sobre un ris-ras de cremallera – …nada hubiera pasado.

-¿Y si se dan cuenta de que no es…?

-Imposible. La réplica… perfecta, gracias a las fotos que enviaste.

-De acuerdo, pero me la estoy jugando por… ¿Me voy ya?

-Aún no. ¿Habías visto… esta tarde allí?

-Aparte de los de Dickens, no. Nadie. Oye, sobre lo de ese tío de ayer noche…

-Shh, no te preocupes, está todo arreglado… lo arreglaremos, pero la próxima…

-Pero la policía… porque han encontrado el sitio donde…

-Ya lo sé… preocupes, porque me encargo de ti, pero me debes una, muy grande… ¿Y la otra mujer?

-No la había visto nunca. ¿Y… era?

-…es asunto tuyo, y te… Bien. Lo arreglaré. Pero la próxima vez que te den la orden de matar a alguien… ¿entendido? Y no haces nada hasta que yo...

Algo frío se paseó por la columna de Ava.

El asesinato de Parcerisa.

-OK.

-Bien. Vete.

Escucharon pasos pesados, la puerta, y después los pasos se perdieron por el pasillo.

Sonia respiró hondo y en silencio, apartándose de la pared. Miró significativamente a la sueca, y ambas fueron al baño sigilosamente y cerraron la puerta.

-¿Qué estás haciendo aquí? – susurró Sonia, casi inaudible sobre el rumor de la ducha.

-Rescatarte – resumió Ava buscando el móvil –. ¿Llevaban mucho rato hablando?

-Cinco minutos, si fa no fa. Preguntando si le habían seguido, qué órdenes le habían dado, y tal.

-Vale. ¿Has visto al otro? – Ava buscó un número y llamó.

-No, ya estaba esperándole dentro de la habitación. Yo he dejado que el matón subiera, luego le he pedido al pringado de la recepción la habitación al lado. Rollo novia celosa.

-Ese truco está muy gastado esta noche – comentó Ava y después levantó un dedo a Sonia mientras hablaba por teléfono: - Dumbo, ¿me oyes?

-Mal, ¿qué es ese ruido? Got yourselves into trouble, gals?

-No, pero no puedo gritar. Dumbo, el de la furgoneta va a salir. Síguele.

-Roger that, ¿y vosotras…?

-Tú síguele. Luego te llamo.

-Be my guest.

Sonia levantó una ceja. Ava guardó el móvil y asintió.

-Nosotras vamos a por el otro.

-¿Ya toca la paliza? Llevo toda la noche en vilo, esperándola.

-Mmm, hablando de eso. Hay un tío buscándome por aquí. Gordo. Muy cabreado.

-Ets l’hòstia, Ava...

-¿Se dice así, cabreado?

-Sí, sí, anem per feina.

-O sea que saldré corriendo ahora mismo. Tú espera a que este salga.

-Señora, sí, señora.

-Nos vemos abajo.

La sueca recogió sus zapatos, abrió la puerta en silencio y salió al pasillo tratando de no hacer ruido. Bajaría, se escondería en el parking y esperaría a que bajara Sonia y el tipo, y…

Le faltaban pocos metros para el ascensor, cuando este se abrió y dejó paso a Miguel. El gordo encaró el pasillo, su grasienta cara retorciéndose de furia al verla, todavía roja e irritada por el espray.

-¡Puta zorra! – rugió a pleno pulmón, y cargó hacia ella. Ava retrocedió, se golpeó con el extintor colgado de la pared y se cayó al suelo. Aterrizó sobre la moqueta, aterrorizada, intentando mantener el control. Lejos, oyó abrirse una puerta. Sintió, más que vio, la forma oronda del hombre avalanzándose sobre ella, rodó instintivamente hacia un lado. El lado equivocado. Con un alarido, Miguel le pegó un pisotón brutal que conectó con su barriga. Ava se dobló por la mitad con el impacto. Gimió vaciándose de aire y se encogió en el suelo. Una nube de dolor le eclipsó la vista, el estómago se le contrajo y sintió el vómito disparándose en su interior. ¡Rueda, rueda, ruedaruedarueda, huye, levántate, corre, huye! Giró sobre sí misma, boqueando, sin respiración, impulsada por pura fuerza de voluntad.

Gritos, giros, pasos, una sombra sobre ella, algo moviéndose en las alturas, pánico, huyehuyehuye, techo cayendo sobre su vista, impacto seco, crack, adiós Ava, oscuridad.

Más oscuridad.

Pasaron dos mil años. (Siglo arriba, siglo abajo).

Las estrellas giraron y bailaron en el cosmos, silbando la música de las esferas en sus oídos.

Estrellas nuevas en otra galaxia. Ejércitos danzando. “Siempre hay otra guerra, querida”.

Apsaras en vuelo, seráficas, un brillo negro bajo cielos lívidos y extraños. Lágrimas de nafta.

La sonrisa de Vasantamallika, eterna, y después una gran nova azul y blanca.

Y después.

Después dolor, mucho, pero muy despacio. Todo ocurriendo muy despacio, demasiado para tanto dolor. Luz, y formas borrosas y molestas. Voces desenfocadas, una cara desafinada. Poco a poco, una cara en concreto, una cara más nítida, una cara de Sonia, una cara de Sonia preocupada y ansiosa.

-¿…oyes? ¿Ava?

Ella dijo “claro que te oigo, ¿por qué no has seguido al tipo?”, pero Sonia debió oír otra cosa, porque dijo “¿qué? Ava, ¿me entiendes?”, y ella intentó volver a mover su lengua de plomo y comprendió que no se le entendía nada. Cerró la boca, tragó una puñalada de dolor blanco y brillante a través de la mandíbula, la volvió a abrir y masticó aire un par de veces, hasta que le pareció que podía hacerlo sin desmayarse.

-Sí. Te oigo – dijo, algo así como, “i, tego”, dándose cuenta de que algo en un lado de la cara tiraba de sus labios y de su mejilla y le complicaba las cosas. Tuvo la mala idea de tocarse el pómulo izquierdo y recibió otra inyección de agonía como recompensa.

-Au – dijo eufemísticamente, y Sonia suspiró de alivio y preocupación, agitadas pero sin batir.

-Estás un poco... ¿Sabes dónde estamos? ¿Sabes quién soy?

-Estoy en Walhalla. Tú eres mi hermana.

-¿¡Qué!?

-Es a dónde vamos las vikingas buenas, ¿no, Sonja la Roja? Ubi sunt qui ante…

-¡Cagün Déu, Ava, déjate de chorradas! ¿Estás bien o no?

-No. Me duele la cara, me duele la barriga, me estás dando el coñazo. ¿Dónde está…ése?

-Se ha ido. Ava, ¿puedes levantarte?

-Sin esta mierda de falda, sí. ¿Por qué le has dejado ir?

-Venga, levántate. Poco a poco.

-Joder, Sonia, podrías…

Apuntalada sobre Sonia, consiguió ponerse en pie. La visión de Miguel le provocó un escalofrío que la devolvió a la realidad. Por suerte, el energúmeno estaba tumbado en el suelo cuan largo era (no demasiado), con una mirada en blanco y un charquito de sangre mezclada con baba manando desde su boca y sobre la moqueta. El pasillo estaba vacío a excepción de los tres. La sueca sacudió la cabeza, se arrepintió de haberlo hecho, esperó a que el dolor remitiera y encontró sus zapatos. Meter los pies dentro fue largo y complejo, pero consiguió hacerlo sola. Sonia pareció muy satisfecha con eso.

-Vale, apóyate en mi, vamos al ascensor.

-Sonia, ¿dónde está el otro tío?

-Ya te lo he dicho, se ha ido.

La sueca respiró hondo y casi no le dolió. Bien, respirar me gusta. Sigue así.

-¿Qué ha pasado?

-Dímelo tú. Oí un montón de gritos, la puerta, salí a ver qué pasaba y tú estabas en el suelo, el gilipollas este estaba en el suelo, y el tío al que espiábamos te estaba haciendo el boca a boca.

-Yo…

-Tú escupías sangre y murmurabas algo en sueco.

Ava hizo una mueca, llegando al ascensor. Así que el sabor salado era eso. Es bueno saberlo.

-¿El de la habitación me salvó?

-Supongo. No lo sé. Tú no tumbaste al gordo, eso seguro – informó Sonia, pulsando el botón del ascensor –. Cuando salí, estaba inclinado sobre ti, pensé que estaba rematándote, fui corriendo a sacrificarme para salvarte y todo eso, pero vi que estaba ayudándote y preferí no matarle. Me preguntó si iba contigo, le dije que viajábamos juntas, me dijo que vale, miró tu pasaporte y sonrió, me dijo que llamaría a una ambulancia y se largó.

-Dejaste que se fuera – afirmó Ava, y Sonia dio una palmada.

-No, eso te lo parece a ti. Lo encerré en la habitación y luego te reviví. ¿Tú que crees? Estabas ahí tirada, medio muerta, y ese tío anda por el mundo preguntando por bombas nucleares. A veure si toquem de peus a terra, maca. Ahora mismo cogemos un taxi al hospital y…

-¿Qué hora es?

-Las diez.

Ava cerró los ojos.

Llegamos al motel a las 21:15. Quizá 21:20 cuando lo del GPS. Diez minutos: en la habitación con el gordo a las 21:25, con Sonia a las 21:35, quizá quince minutos, 21:50 saliendo de la habitación, el pasillo, el gordo… 21:55.

-No. Vamos a seguirle – afirmó la sueca, apretando los ojos para concentrar sus fuerzas.

-I un be negre. Te llevo al hospital a que te vean, si conseguimos un taxi o…

-Estoy bien. Hazme caso.

La puerta del ascensor se abrió y salieron al vestíbulo de la planta baja: estaba vacía. Sobre el mostrador de recepción, el encargado yacía con la boca abierta, un fino hilo de sangre colgando de su nariz.

-Joder, ¿qué…? – empezó Sonia, asqueada.

-Drogata – resumió la sueca, separándose de ella. Se metió tras el mostrador, esquivó el cuerpo laxo del recepcionista y tecleó brevemente en el ordenador.

-¿Qué haces?

-Habitación 303, ¿no? – explicó Ava sucintamente –. Peter Elbing.

-El tío que espiábamos.

-¿No sabes hacia dónde se ha ido?

-No.

-¿Miró mi pasaporte? ¿Te pareció que conocía mi nombre?

-No lo sé. Lo miró, volvió a meterlo en tu bolso y dijo: “qué manos más bonitas tiene esta chica”. Y se fue.

Ava cerró los ojos.

Para partirme de risa, si no me hubieran partido la cara antes.

-Hijo de puta.

-¿Sabes quién es?

-Le viste bien, ¿no? ¿Tenía una nariz grande? ¿Cómo un pico de águila?

-¿Eh? Pues… sí. Como afilada. Aguileña, supongo.

Ava asintió, abriendo los ojos.

-¡Vámonos!

Sonia parpadeó sorprendida. Ava salió de detrás del mostrador, cogiéndola de la mano y sacándola del motel.

-¿A dónde demonios…?

-¡A perseguir a ése tío! – exclamó Ava corriendo por el parking.

-¡Te recuerdo que has enviado al orejotas a perseguir al otro! – gritó Sonia tras ella – ¿En qué coche vamos a…?

Ava sacó el llavero del bolso y pulsó. Un coche hizo destellar sus faros al fondo del parking.

-¡En ése!

-Menuda vacilada – murmuró Sonia, dos pasos tras ella. Ava alcanzó el coche en cuestión, un Hyundai deportivo de líneas estridentes, y le lanzó la llave antes de subir al asiento del copiloto. La catalana cazó las llaves en el aire, subió y arrancó el motor.

-¿A dónde?

Ava lo había pensado en la corta carrera desde el motel:

-Gira a la derecha.

El motor del Hyundai rugió salvaje y el coche despertó con un respingo, derrapó un par de metros y enfiló la carretera con un chirrido estridente.

-Joder – susurró Sonia al volante –. ¿De dónde has sacado este coche de fitipaldi?

-Es del gordo. ¡Acelera!

-Voy, voy, fiera. ¿A dónde vamos?

-A la autopista. Creo que vuelve a Barcelona. Corre hasta salir a la autopista de Montserrat, y desde allí le cogeremos cuando vuelva hacia la ronda. Corre, Sonia, tienes que recorrer casi el doble de camino – explicó la sueca, mordiéndose los labios mientras convocaba el recuerdo del mapa.

-Por qué no – se encogió de hombros la catalana, machacando el acelerador por encima de los 140 –. Ventiocho ya son muchos años vividos, ¿no?

-Sobreviviremos, y te pagaré una cena – prometió Ava, haciendo una mueca al tocarse el pómulo.

-Aprovecha ahora que aún tengo tiempo para mis amigas. En cuanto Iain y yo…

-Os invito a los dos. Los novios de mis amigas son mis…

-Ni se te ocurra, zorra.

-Hey, ¿qué pasa? Soy una buena chica – murmuró Ava apenas por encima del zumbido del motor, apoyando la cabeza en el respaldo y cerrando los ojos, rendida al cansancio y al dolor –. No soy una zorra, ni una mujer fatal, ni una sex symbol, mierda... skit, no quiero que me peguen, que me follen, que me miren, sólo quiero ser feliz.

-Ya, bueno. Visto lo visto, vikinga, tienes una manera extraña de ser feliz.

-Especial.

-Especial, vale. Yo te quiero a pesar de ser tan rubia, y a veces hasta me parece que te entiendo. Y luego están Los Tíos. No esperes que Los Tíos entiendan una mierda.

-Tengo que decirte una cosa, Sonia… – articuló Ava, muy despacio, pensando en Laia –… pero luego. ¿Qué pasa con Iain?

-Que los tíos a veces son muy capullos. Y por eso te quiero lejos de Iain. Por ahora. Nada personal. Eres un encanto, vikinga, pero no me fío de ninguno contigo delante. Ya sé que no lo haces a propósito pero Los Tíos pueden llegar a ser tan, tan... La mejor amiga de mi novia, etcétera.

-¿He oído “novia”…?

-Ahm, bueeeno, no es oficial aún, peeero… – sonrió Sonia, una sombra cambiante en la luz anaranjada de las farolas, reduciendo a 120 para tomar la rampa de la autopista, y hundiendo el pedal justo después, toda ella rubor sobre ruedas.

-Hacéis muy buena pareja, guapa – bostezó Ava, rendida.

-Y cambiando de tema, aunque sea súper interesante hablar de chicos mientras nos jugamos el tipo, ¿a quién estamos siguiendo a mil por hora, vikinga?

-Peter Blablá. Seguramente es un nombre falso.

-¿Y?

-Ese tío estaba en la conferencia de Omicron. Me reconoció. Ahora sabe cómo me llamo.

-¿Qué dices? ¿Era uno de los americanos?

-No creo. Tampoco español, claro. Ni de la UM ni de la UFP. Así que…

-…de la Fundación Nosequé – terminó Sonia, echándole un vistazo inquisitivo a su amiga.

-Eurynome – corrigió Ava, abriendo los ojos en la penumbra de la autopista, sus irises verdes adquiriendo un destello rojizo bajo las sucesivas farolas –. Una de las oceánides griegas. Una sirena. Su nombre significa “la que deambula por lugares lejanos”. Y tras ella vamos nosotras.

XX.   SOUVENIR DE UNA DIOSA OLVIDADA

Estaba caminando por una extensión de hierba alta, deliciosamente húmeda contra sus piernas desnudas.

El aire era cálido y perfumado de jazmín. La brisa agitaba su pelo recogido en trenzas interminables. Caminaba hacia una figura grande y señorial, que miraba decididamente hacia ella y le tendía una mano acogedora. Era una mujer sentada sobre un pedestal, en la postura del loto. Su piel era tan negra que parecía un agujero hacia la noche. Destellaba en algunos puntos, y le pareció que realmente había estrellas hundidas en sus manos y tobillos.

Vasantamallika sonrió con sus labios turgentes y aquella nariz khmer de puente plano; pero los ojos eran los de mamá. Vasantamallika pasó su mirada sobre ella, y Ava sintió la caricia del lidar lamer suavemente su cara, su pelo, y el leve asentimiento de la Apsara al recibir las lecturas. Lo sumideros de sus trenzas, radiando calor residual desde sus implantes, emitían apenas unas decenas de grados, evidencia de baja actividad encefálica: venía en son de paz.

La Apsara emitió un mensaje. Ava sintió su primario calentarse levemente con el esfuerzo de procesador, y tuvo el impulso de soltarse el pelo para mejorar la refrigeración, pero se contuvo por deferencia a la Señora. Deshacer su artificioso peinado, tan cuidadosamente pacífico, para disipar el calor de sus ciclos sería una falta de respeto imperdonable. Sonrió una disculpa y trató de descifrar en procesado frío.

-¿Problemas con tu Sanskritif, princesita? – dijo una voz en sueco, muy por encima suyo. Algo en su cabeza saltó arriba, lejos, hasta uno de los relés, y de allí a otro, y en mucho menos de lo que podía percibir, un pedazo de su conciencia había alcanzado la baja órbita terrestre y caído sobre el emisor de aquella voz, y ahora regresaba para informarla. Se mareó un poco.

Vasantamallika seguía inmóvil sobre su pedestal, que no era tal, sino el cuerpo enrollado de una cobra. Muy por encima de la Apsara, la serpiente sonreía con cada una de sus tres cabezas. La cabeza central era la de Santisteban:

-Pff. No has prestado suficiente atención – resopló la Carla ofidia, sacándole una lengua bífida –. Rubia tenías que ser.

-¿Qué debería saber?

-No soy yo quien ha de contestarte – silbó la cabeza, agitándose con desdén.

-¡Deberías! – repuso ella furiosa – Eres una naga, una puñetera personificación de la sabiduría.

-¿Y qué crees que eres tú, listilla?

Ava iba a comprobarlo, cuando otra de las cabezas se revolvió para encararla.

-Es una trazadora procedural de sinapsis Prasat Krom – susurró urgentemente Sonia, también en fluidísimo sueco –. Dame unos ciclos, te escribiré una subrutina…

-No te distraigas – intervino la tercera cabeza, una linga negra, redondeada y sin facciones, con la voz de Mamá –. Tus propios sueños enturbian el estanque. Deja de pensar y ella te entenderá, sólo necesitamos un poco más de tiempo. Veo el tejido de tus ciclos, ahora comprendo. Perdona mi confusión anterior, Iniciada. Te suplico que no te ofendas.

-Arroz y pescado – siseó Santisteban despreciativamente –. Bah. ¿Ese es tu precio? ¿Un buey en celo para embestirte en la oscuridad, durante las noches del monzón? ¿Más hijos de los que sabes contar con los dedos? Eres una decepción para el Imperio.

-Tus hebras se han rizado, están anudadas – continuó la tercera cabeza –. Vuelve al conector, arreglaremos este problema. En la batalla hay un lugar para ti entre la hueste de Lakshmi. Vuelve y serás recompensada, pequeña. Vuelve con la Señora de Jazmín y caminaremos los senderos de nibhana de la mano, tú y yo, querida niña.

-Wille zur Macht, vikinga – le advirtió Sonia –. Cuidado con tus apetitos. Vigila tu hubris. Desconfía de tu curiosidad. ¿De veras es tuya? ¿Cuánto quieres saber realmente? ¿Qué estás dispuesta a sacrificar? ¿A quién?

-Eres una católica sin remedio. Además sólo me tienes envidia porque puedo acostarme con…

Pero entonces se dio cuenta de que la Apsara estaba riéndose con una especie de chirrido desgarrado, vestida con un mono de camuflaje, apuntando al cielo con un fusil automático, y del cielo descendía un gran garuda con las garras abiertas, su sombra desplomándose sobre ella desde Lagrange 5…

-¡Ava!

La sueca saltó y volvió a caer en el asiento, retenida por el cinturón de seguridad. Se frotó la cara, gimiendo al tocar el pómulo hinchado.

-Var!?

-¿Sabes quién soy? ¿Te acuerdas de dónde estás?

-Mmm. Sí. Coche robado, mejor amiga. Buena chica, un pelín histérica.

-Jo no ric, Ava. Estabas quedándote inconsciente. Hay que llevarte a un hospital.

-Estaba dormida, Sonia. Ha sido un día largo.

-Sigue siéndolo, vikinga. La noche es joven.

Ava tanteó en busca de su bolso. Fuera, las luces de la autopista eran un trazo ambarino sobre negro. El Hyundai estaba parado en el arcén, justo después de la entrada en la autopista. Debían llevar un par de minutos allí, acechando la salida del hombre misterioso. Eso si has acertado, claro. Si no, feliz espera en vano.

-Oh, Sonia, mierda – murmuró.

-¿Qué?

-Mierda, no lo había pensado. ¿Cómo vamos a reconocerle? No sabemos en qué coche va.

-¡Ja!

-Oooh, qué tonta…

-Na, sólo despistada – sonrió Sonia –. Es un Audi gris.

-¿No me habías dicho que no le habías…?

-…visto irse, correcto. Pero había un Audi aparcado delante del motel cuando entré, y cuando hemos salido zumbando a “coger prestado” este coche, ya no estaba…

-Eres genial…

-…y siempre puede ser que justo entonces se largara otro cliente, harto del follón que has armado, pero vamos a arriesgarnos un poco para darle vidilla a la noche, ¿no?

-…pero tienes malas influencias – sacó el GPS del bolso e intentó orientarse por los menús.

-¿Qué es eso? Vale, ya sé lo que es, ¿de dónde lo has sacado?

-Nuestro amigo de la furgoneta. A ver... sí, mira. Tenía marcada una ruta diferente. Al norte. Se desvió para ir a ver a Nuestro Otro Amigo.

-Dumbo dijo que le había visto hablar por teléfono justo antes de desviarse al motel. Una cita sorpresa.

-Aha. Si no han cambiado de planes, le espera un viajecito largo esta noche.

Marcó el número de Dumbo y esperó tres tonos.

-Shoot – respondió él al otro lado.

-Hablar conduciendo es delito.

-Aw, knock it off. ¿Dónde estáis?

-Siguiendo a otro tío. ¿Y tú?

-Ha vuelto a la autopista, va al norte. Y tiene mucha prisa.

-Creo que sé a dónde va. Va a seguir por la E-9 hacia un sitio llamado Berga y luego por el Túnel del Cadí. Después al oeste, hacia La Seu d’Urgell, y luego al norte por Sort y Llavorsí. Va a un sitio treinta kilómetros más al norte.

-Copy that. Si estás tan segura, ¿todavía quieres que le siga?

-Sólo un trozo. En el motel habló con otro hombre, recibió instrucciones. Creo que tiene que entregar algo, un trasto que robó en la conferencia. Síguele un rato para comprobar que va en esa dirección y luego vuelves.

-¿Os recojo?

-No hace falta. Sonia me está llevando en un cochazo con clase.

-Peaso de buga tuneao, neng – confirmó la conductora con su mejor voz de pelao.

-‘key, so I follow the fucker til…

-¡Eh, ahí va! ¡Es ese!

Sonia arrancó en segunda y entró en el carril mediante enérgico un volantazo, enviando a la sueca contra la ventanilla.

-Ow.

-¿Pasa algo?

-No, nada. Nos vemos en el TA2.

-O’right.

Ava procedió a llamar a Pain, quien acogió el resumen de las noticas con estoicismo, les deseó buena suerte y colgó. Para entonces Sonia había seguido al Audi del hombre misterioso hasta la entrada a las rondas. En cuanto colgó, Sonia volvió a la carga:

-¿Qué tal te sientes?

-Cansada, sucia, dolorida, insatisfecha.

-Ava, ¿has descubierto algo?

-Sólo lo obvio – cerró los ojos, intentando recordar los detalles del sueño –. El tío al que seguimos fuera del congreso… le vamos a llamar Matón. Matón dejó KO a Lonisanti en el congreso, aprovechando el lío. Lo hizo para quitarle esa linga, la que provoca las alucinaciones. Iba a llevársela a alguien lejos en el norte. Pero de camino, Matón recibe una llamada del Señor Eurynome, que le ordena reunirse con él inmediatamente. Ergo, yo diría que Matón es un agente doble. Los americanos y Eurynome son enemigos. Matón trabaja para los americanos como... bueno, matón, pero en secreto informa de todo a Eurynome. Ah, y creo que Matón asesinó a Parcerisa.

-¡Ah, Parcerisa! – exclamó la catalana, golpeando el volante – ¿Quién demonios es? Cuando la policía apareció en el piso preguntaban si le conocíamos, si tú le conocías, si habíamos oído lo que fuera. ¿Quién es y qué tiene que ver contigo?

-Es, o era, un paparazzo, ¿te acuerdas que te lo conté, hace días, un tío que me llamó para que le diera una entrevista, después de lo de Laia?

-El que te estuvo haciendo fotos. El de la web.

-Sí, ese. La noche que cené con Laia él también estaba por allí. Carla tenía que despistarlo mientras nosotras dos nos íbamos sin que nos viera…

-¿Santisteban? ¿Qué hacía ella allí?

-Ni idea. Al día siguiente leí en las noticias que habían matado a Parcerisas, y creo que han detenido a Carla como sospechosa.

-¿Y qué tienes tú que ver con eso?

-Nada. No sé por qué me buscaba la policía… no sé cómo me relacionaron con el asesinato de Parcerisa. A no ser que Santisteban les dijera que había estado conmigo justo antes. Quizá intentaba hacerse una alibi, ¿cómo se dice…?

-Coartada.

-…coartada, y me metió en un lío. Quizá Santos dijo: “oooh, mira, es esa rubia de las tetas grandes otra vez, ya estoy harto de ella”. Creo que sospecha que tuve algo que ver con lo de Raquel, y que lo de Laia no fue casualidad.

-Ya, ya, todo el mundo te odia o te envidia, es lo que tiene ser una diva. Igual la poli sólo quería hacerte cuatro preguntas rutinarias y tú sola te has metido en un lío escaqueándote de ellos. Y por cierto, ¿dónde puñetas te metiste aquella noche?

En la cama de Laia…

-Estás dándome conversación, ¿verdad, Sonia? Para que no me duerma.

-Vikinga, te han dado un golpe en la cabeza…

-Lo he notado – abrió el espejo de cortesía del coche y encendió la luz. Hizo una mueca al ver el enorme hematoma –. Herregud…

-Repito: tenemos que ir a que te lo curen y miren si tienes daños internos.

Ava dedicó otra mueca a los salpicones de sangre de la blusa, ensayando maneras de taparse la magulladura con el pelo. Hablando de eso… Abrió la guantera.

Mmm. Vaya.

-¿Dónde estamos, Sonia? – preguntó con voz casual. Vio que la catalana tenía la vista fija en la carretera: no había visto la bolsa de droga en la guantera.

-Diagonal.

La sueca escondió el contenido de la guantera en el bolso con un movimiento fluido, cambió de postura al mismo tiempo para ocultar el gesto y dijo “ah, sí”. Listo. Treinta metros por delante, el Audi cambió de carril para meterse por el descenso a un parking. Sonia aminoró.

-Si me meto detrás nos verá. ¿Qué hacemos?

-Aparca aquí al lado y esperamos a que salga. Espera aquí, iré a… - pero cuando se dispuso a incorporarse una corriente de dolor se extendió desde su vientre por su espalda.

-Tu no vas enlloc, maca. Quietecita ahí.

Sonia bajó del coche, se acercó precavidamente a la boca del parking, y volvió al cabo de dos minutos. Se sentó de nuevo detrás del volante y se encogió de hombros.

-Ascensor interno, acceso directo a las oficinas.

-¿De este edificio? – Ava entrecerró los ojos para escrutar una fachada de cristal negro.

-Sí.

-Deberíamos mirar qué empresas…

-Sí, no eres la única que piensa – interrumpió la catalana –. He mirado. Un bufete de abogados, una consultoría, una agencia medioambiental y...

-¿Y?

-Premio: la Fundación Eurynome. O sea que hasta ahora tienes razón: el Señor Eurynome es el que va preguntando por bombas nucleares, y te ha salvado del gordo aquel porque le molan tus manos. Esta noche estás sembrada, vikinga. Y ahora, ¿tenemos alguna idea mejor que irnos a la cama?

Se quedaron un rato en silencio, aparcadas bajo una farola, mientras empezaba a caer una suave lluvia sobre la Diagonal iluminada y vacía. Sólo había unos cuantos cuadros iluminados en la cuadrícula de ventanas del edificio. Algunos eran abogados haciendo horas extras; uno de ellos, la oficina del supuesto Peter Elbing.

Ah, a la mierda con todo.

Eran casi las once: por rápido que condujera, Dumbo tardaría horas en volver. No tenía sentido llamarle. Se recostó en el asiento y deseó no estar.

-No. A la cama.

Sonia suspiró.

-Así de fácil. Oye, vikinga… mira, lo siento, ¿vale?

-Mmm, ¿por…? – Sonia le tocó la mano casi con timidez, bajando la voz.

-Estoy cansadísima, esto me tiene loca de nervios, y no he ayudado mucho. Ya sé que he estado insoportable toda la noche, pero... Buf. No sé cómo lo haces. Ojalá tuviera tu, tu... lo que sea, eso que tienes.

-¿Hematoma?

-No, tonta. Tu aguante. Tu energía, ese empuje. Nunca te rindes, y tal. Yo soy demasiado negativa, ya me conozco. No digo que sea ni mejor ni peor, pero no soy así de tirá p’alante. Tú lo has pasado mucho peor que yo y sigues adelante, y yo no he parado de quejarme. Y, bueno… nada, perdona las chorradas que te he dicho, lo de Iain. Olvídalo, ¿vale? Cuando me pongo nerviosa hablo por hablar y digo tonterías. No creo eso de ti. Lo siento.

La sueca negó suavemente con la cabeza, y cerró los ojos cuando empezaron a llenársele de lágrimas. Se sentía cansada y voluble, con un súbito deseo de abrazarse a Sonia y echarse a llorar y contarle lo de Laia. Pero el pómulo pulsaba y dolía con cada latido de corazón, y aquella especie de hambre interior seguía viva y despierta dentro de ella, parásita, insensible a la fatiga de su cuerpo-huésped. Quería saber, y no lograba más que callejones sin salida. Las respuestas eran esquivas, la búsqueda adictiva, la curiosidad obsesiva.

-No pasa nada. En serio, Sonia. Sin ti no habría llegado a ninguna parte.

-Ya, porque no sabes conducir – susurró Sonia, la voz algo rota, sonriendo –. Gracias, guapa.

Ava negó otra vez, intentando sonreír también, dolorosamente. Vale ya de disculpas. No necesito eso. Vuelve a hacer de hermana mayor. Por favor.

-Au – dijo deliberadamente, y la expresión de la catalana volvió a llenarse de preocupación. Frunció el ceño, examinó críticamente su pómulo y dictaminó:

-Ahora mismo vamos a buscar algo con lo que curarte. ¡Nada de peros! – y arrancaron hacia la farmacia de guardia más cercana. Gracias. Ava bostezó, se abrazó ella misma, apoyándose en la ventana, y se quedó dormida al momento, arrullada en una sensación cálida a pesar del cristal frío contra su otra mejilla. Esta vez no soñó absolutamente nada.

No se despertó hasta que Sonia la sacó del coche. Había comprado medio quirófano en la farmacia, llamado a Dumbo para pedirle la dirección del TA2, y se encargó personalmente de entregar el cargamento de cincuenta kilos de Ava Ström en el sofá del tatuador. Ava se despertó durante el traslado, por supuesto, pero se hizo la dormida, sonriendo para sus soñolientos adentros.

No contenta con ello, la catalana se encargó también de la parte médica, rechazando una tímida oferta de ayuda de Pain (Sonia había visto el libro que estaba ojeando, todo ilustraciones de cuerpos mutilados y engendros biotecnológicos, y decidió que no quería a Pain como enfermero). Pain se cruzó de brazos, envuelto en una bata negra exuberantemente bordada con dragones orientales, y asistió impertérrito a los primeros auxilios. La sueca emitió numerosos aus, ayes, ows y ufs, pero se estuvo quietecita como la niña obediente que posiblemente nunca había sido, y volvió a quedarse dormida en cuanto la catalana hubo terminado.

Sonia y Pain se quedaron un largo rato en silencio, viendo a la pequeña sueca hecha un ovillo en el sofá, sorprendentemente evocadora de un bebé en falda lápiz. En cualquier caso, Sonia no tuvo el impulso de mordisquearle los deditos como le pasaba con su sobrinita. Meneó la cabeza, tragándose una sonrisa de satisfacción pseudomaternal. Se aclaró la garganta antes de hablar con Pain: quería hablar con voz severa, romper el hechizo de intimidad que la durmiente conjuraba sobre la escena.

-¿Duerme aquí?

-Duerme aquí y ahora, pero sus sueños no son de este siglo – murmuró reverentemente Pain.

Sonia se preguntó por la prudencia de dejar a su amiga en compañía de aquel lunático.

-Sal un momento, voy a desnudarla… si no vas a ayudarme – dijo tentativamente, espiando su reacción, y vio con alivio que Pain se retiró con una indiferencia exquisita. O era gay o estaba totalmente fuera de la realidad. Visto lo visto, Sonia apostaba por la segunda opción, y se alegró de que la vikinga durmiera en casa del único hombre de Barcelona que no tenía ideas peligrosas con Ava durmiendo en la habitación de al lado. De tipo sexual, al menos, se dijo; pero desechó la idea mientras luchaba por arrebatarle la ropa a la rubia. Incluso dormida, la sueca tenía un aprecio evidente por su vestuario, y la catalana tuvo que emplearse a fondo para quitársela y encerrarla en el saco de dormir. Le dio un beso en la mejilla sana antes de irse, porque sí, y la arropó cuidadosamente.

-Buenas noches, vikinga – susurró al bulto palpitante –. Estás como una cabra, y no, no tiene nada que ver con tus puñeteras tetas. O puede que sí, ¿quién se las pone así? Algo loca tienes que estar. Ah, qué demonios, yo también voy a acabar tarada.

Antes de irse decidió leerle la cartilla a Pain, por si acaso:

-Vendré mañana a verla, a primera hora de la mañana, ¿entendido? Tu hombre anda comprobando que el matón acude a su cita. Ah, cuando vuelva, que se encargue del coche de ahí fuera. Que se lo lleve, lo queme, lo venda, me da igual. Yo me voy en taxi, no pienso volver a tocar ese trasto.

A pesar de lo cual volvió al Hyundai y limpió a base de kleenex todas las superficies donde las dos podrían haber dejado sus huellas, cantando algo de Miguel Bosé para mantenerse despierta. En un impulso repentino abrió la guantera, esperando encontrarse algo chungo, pero sólo habían CDs piratas con música hardcore: se llevó un par, sólo por llevárselos. Ella también podía ser fría, osada y oportunista como la sueca, què collons.

Cogió un taxi, llegó al piso, se quitó de encima a una Mireia ansiosa por saber las novedades y cayó redonda en la cama. Dos horas después se despertó gritando. Encendió el ordenador, conectó el USB de Lonisanti y se puso a leer. Sobre las cuatro de la mañana se quedó dormida encima del teclado.

Ava se despertó a las once. Tenía un hambre tremenda y le dolía todo excepto los pies, las manos y el útero, y sólo se sintió algo mejor tras un festín de leche y cereales con guarnición de analgésicos. Pero antes se regaló una de aquellas largas duchas que parecía darse cada década. Se quedó con las ganas de lavarse el pelo (Pain no tenía la infraestructura mínima necesaria) y se hizo caras en el espejo. Tenía unas ganas locas de volver a su color natural, pero eso tendría que esperar. Pinturas de guerra, Ava. Compromiso. Son la parte visible de un juramento: no desistas hasta llegar al fondo del misterio. En cuanto todo esto acabe volvemos al rubio.

¿Cuándo y cómo se suponía que iba a acabar?

Hizo un par de experimentos con el limitado surtido de maquillaje que llevaba en el bolso y decidió que el pómulo-tomate era incamuflable. Como mucho podía conservar la simetría lateral pintándose un hematoma de colorete en la otra mejilla.

-¿Qué tal estás? – preguntó al teléfono Sonia, interrumpiendo con su llamada el desayuno de Ava.

-Porozco solída do ona peli do Tim Borton – dijo ella con la boca llena de cereales.

-¿Portugués?

-Moy grociosa. Ugg. Graciosa. Estoy bien.

-¿Sí? Pensaba pasarme esta mañana a asegurarme, pero en caso de que la poli siga vigilando el piso a ver si intentamos contactar contigo, pues ya sabes, todo ese rollo. Oye, ése amigo tuyo es siniestro de narices. ¿Estás segura de que puedes fiarte de él? ¿Sólo porque te lo presentó la Laia aquella y le caíste bien?

-Sííí. Es un poquito friki pero inofensivo. Sonia, voy a ir a…

-Ninguna parte. Pásame el teléfono de Marta Bellavall. Iré a verla.

-Pero tú…

-La poli te busca en relación con un asesinato, además de ser sospechosa de destruir pruebas, mentir mucho y mal, calentar braguetas varias, darle una paliza a un tío y robarle el coche. Eso dejando de lado que te has llevado una hostia de campeonato. ¿Cómo está?

-Duele, pero nada más. Sonia, de verdad…

-No te duele más porque te drogué bien drogada. Que es como tienes que pasarte un par de días, ¿estamos? Eres una fugitiva y por eso te vas a quedar escondida, vikinga. Mientras tanto, yo iré a ver a la dichosa Marta. ¿Qué sabemos de la ciudadana Bellavall?

-Supongo que esos “trastornos mentales” que tuvo en Camboya fueron las mismas alucinaciones que tuvimos en el congreso de Omicron. Fue cuando desenterraron la linga. Entérate de lo que puedas sobre sus visiones, cuándo los tuvo, si las relaciona con la linga, etcétera. Ah, y sobre esa profe... ¡oh, skit, Dickens, la americana!

-¿La jefa de los americanos? ¿Quien le daba órdenes a Matón?

-Eso creo. Debía ser su voz.

-Ya. Bueno, los americanos estuvieron interesándose por Marta justo tras sus trastornos, al volver de Camboya, ¿no?

-Mmm. Debían conocer su origen, o sospecharlo al menos – respondió Ava de inmediato –. Sabían que sus problemas mentales estaban causados por la linga… Quizá incluso fueron a Camboya sabiendo qué iban a encontrar. Fueron a por esa cosa…

-Vikinga, vikinga, para el carro – interrumpió Sonia –. El congreso de Omicron, ¿vale? El discurso de Lonisanti, antes del desastre. Los americanos tenían mapas chinos, fueron los que localizaron el templo, señalaron el lugar a excavar.

-¡Mapas chinos, ja! Lonisanti no dijo ni una palabra de las fotografías de satélite que tenía en su despacho. Dejó que los americanos se atribuyeran el mérito. Sabes, Sonia… no creo que haya ningún mapa. No, los americanos ya sabían dónde buscar. No sé cómo lo hicieron, pero...

-Bueno, cómo encontraron el templo los americanos es solo una faceta del enigma – dijo Sonia –. La otra es: ¿cómo lo encontró Omicron? ¿Desde cuándo la UFP, u Omicron, tienen satélites a su disposición?

-No lo sé, Sonia. Lo único seguro es que tanto Dickens como Lonisanti sabían lo que esa linga significa. Skit, tanto Omicron como los americanos fueron a Camboya a por ella. O quizá sólo los americanos, puede que Omicron en un principio no lo supiera, pero Lonisanti estaba tras la pista. Los americanos sí lo sabían. Sonia, si hubieras visto la cara de Dickens en las fotos, cómo miraba esa cosa...

-El Criptofacto – interrumpió Sonia.

-¿Qué?

-Crip-to-fac-to. Así es como lo llama Lonisanti en sus archivos. El USB que robaste, ¿recuerdas? Contiene un montón de documentos, sobre el templo y ese cacharro, ese Criptofacto. Significa “artefacto desconocido”, del griego kryptos, “secreto”, y…

-Ya. Entonces Lonisanti estaba investigando esa co… el Criptofacto. Eso significa que también él se dio cuenta del orígen de las visiones de Marta. Mierda, por eso estaba tan nervioso el día de la conferencia, cuando lo sacó allí en medio…

-Liándola parda. Lonisanti ya sabía lo que iba a pasar.

-Estaba haciendo la prueba de fuego. Funcionó, como las dos sabemos. Pero no fue bien para él.

-Ni para nosotras, vikinga. ¿Por qué hacer la prueba precisamente allí? Tenía ese Criptofacto para él sólo, durante todo este tiempo…

-Ni idea. La cuestión es que ahora sabemos de qué va todo esto. Ese Criptofacto es lo que buscan tanto Omicron como los americanos. Debe ser lo que buscaba el asesino de Raquel cuando entró en el despacho de Santisteban. ¿Para quién trabajaba?

-Te dejas un equipo, vikinga: Eurynome. Pero no creo que el loco fuera de los suyos. Parecen mucho más organizados. Matón parece un profesional, no un tarado como el que mató a Raquel y atacó a Laia.

-Los americanos, entonces. Aprendieron del error, y contrataron a Matón.

-En cualquier caso, querida Ava, mi teoría era cierta: el Criptofacto sólo afecta a mujeres. Y no a todas. Esa tal Dickens no parecía que tuviera alucinaciones cuando ordenó a Matón llevarse el Criptofacto de la escena del crimen…

-Espera, Sonia. Volvamos al asesino de Raquel, el loco que gritaba apsara y… y que pareció agradecido cuando le… ayudé a morir. Quizá le di una excusa para matarse, no sé. Sonia, creo que eso tipo estaba afectado por las visiones. Enloquecido. Torturado por ellas. Quería morir.

-Yo no vi ninguna apsara cuando Lonisanti sacó la Tranca Mágica en el congreso.

-¿Estamos segura que no afecta a ningún hombre afectado, ni siquiera un poco?

-¿Y yo qué sé, vikinga? No sabemos casi nada de cómo funciona ni para qué sirve. Sólo digo que vale, si volviera a ver eso me podría volver loca, pero no me sugiere nada relacionado con apsaras. Quizá afecte diferente a los tíos, pongamos que ellos ven apsaras o algo por el estilo; pero de todas maneras, ¿por qué no afectó, por ejemplo, a Lonisanti? Él la tenía en la mismísima mano, ¿no?

-Joder, no lo sé, Sonia…

La catalana suspiró en el móvil, provocando un largo crujido en la línea.

-Bueno, pues pregunta a un hombre. A Lonisanti precisamente, no. ¿Has visto la noticia?

-Acabo de levantarme.

-Tía vaga. Búscalo en Internet. Lonisanti está en Vall d’Hebron con una conmoción cerebral. En coma o algo por el estilo.

-Skit.

-Oye, si necesitamos a un hombre que estuviera presente, ¿por qué no llamas al negrazo aquel de seguridad? ¿No te estuvo llamando ayer…?

-Sí, René, tengo perdidas suyas. Mmm, Sonia, envíame los documentos de Lonisanti.

-Hoy voy a conseguir que descanses, sí o sí.

-Mándame los docs, Soni, me quedaré aquí leyendo, sentadita y mona como una buena chica, mientras tú hablas con Marta.

-Y yo voy y me lo creo.

-No te fíes de mí, fíate de mi ego. Soy modelo, ¿recuerdas? ¿Tú crees que es bueno para mi caché salir a la calle con esta cara? Ahora mismo sólo valgo para anuncios sobre malos tratos.

-Ser una tía hedonista y estar buena no te hace modelo, vikinga. Pero es divertido cuando te pones manipuladora. Hazte una cuenta de correo anónima y mándame la dirección. Y como hoy salgas a la calle te montaré un pollo, lo sabes, oi, nena?

-Me quedaré encerrada como la vampira que parezco – rezongó la escandinava.

Tras pasarle a su amiga el número de Marta Bellavall, colgó y acabó de devorar el desayuno. Mr. Pain apareció con la última cucharada, sentándose en su butaca.

-Buenos días.

-Mmm, Pain. Buenos días. Oye, muchas gracias por…

-No te pases la vida agradeciendo las cosas. No está en tu naturaleza.

-Si tú lo dices. Ya has visto a lo que me ha llevado mi oscuridad interior esta noche.

-No eres un ente tan proteico que las heridas físicas puedan detenerte. Sólo te espolean más, ¿verdad? A seguir retorciendo las cosas hasta que encajen en tu visión.

-Últimamente mis visiones son como equipaje de mano en una low cost. ¿Y Dumbo…?

-A eso iba, Ava. Le ordené que siguiera al hombre que le dijiste, pero que se quedara a ver qué más podía averiguar. Una X nunca marca el lugar – sonrió Pain pasándose una mano esquelética por la calva –. Tu marca en el mapa no significa nada si no sabes qué hay allí.

-¿Has vuelto a hablar con Dumbo después?

-Hace un par de horas. Estaba siguiéndole de vuelta a Barcelona.

-Pobre Dumbo – suspiró ella –. Bueno, ¿y qué hay?

-Una masía.

-¿Una qué?

-Una casa de campo, una granja. Aislada. Guardias armados. Él te contará los detalles cuando vuelva.

-Estará hecho polvo.

-Tendrá el día libre en cuanto vuelva. No es mi esclavo. No puedo pedirle que trabaje día y noche sin descanso. Ni que fuera un becario – explicó entrecerrando los ojos –. Por eso necesito que alguien se encargue de la tienda.

Así que diez minutos después Ava ocupaba el taburete de Dumbo tras la recepción de cristal negro, enfundada en unos tejanos ajustados y un corsé rosa. Se había delineado los ojos generosamente y había cargado las mejillas de rojo sobre base blanca hasta igualar la sana con la machacada. Nefertiti, reinterpretación gótica. Qué demonios, me siento integrada en el ambiente. Adoptó la pose de Gélida Indiferencia Con Un Toque Trascendente que podía esperarse de una diosa guardiana del TA2 y encendió el portátil de Pain. Creó la nueva cuenta de correo, se la envió por SMS a Sonia y empezó a tamborilear las uñas en la mesa.

Detestaba quedarse quieta.

Mientras esperaba a que Sonia le mandara los documentos hizo un par de búsquedas. Encontró rápidamente la noticia que le había mencionado Sonia, sobre el incidente en la conferencia de Omicron. La prensa culpaba a una “falsa alarma de incendio” que causó el pánico y la estampida, “varios heridos leves y uno crítico”.

En otra pestaña, abrió la página de la agencia de alquiler de vehículos ETS-MO. Era una web cutre: las fotos de su flota de vehículos parecían tomadas con una cámara doméstica y los textos estaban plagados de faltas de ortografía. Ava buscó el nombre del propietario y el número de teléfono, pensó un momento y se decidió. Pequeños y de estar por casa. Mi presa favorita.

-Lloguer de vehicles Ets-Mo, bona tarda? – una voz masculina, seca y cascada. Ava se imaginó a un vejete con la camisa abierta, la boina y una caña de cerveza.

-Buenas tardes – disparó con voz de ginoide oficialista –, le llamo de la Sección de Crímenes de Tránsito, departamento de Investigación. Le llamo de parte del inspector Fraga-Bahamonde de la Policía Nacional, le informo que esta conversación está siendo grabada y puede ser utilizada como evidencia en un juicio penal. ¿Es usted el señor Ayats?

-Eeh, sí, soy yo, peero miri, senyo… – empezó la voz, azorada.

-¿Comprende que esta conversación está siendo grabada, señor Ayats?

-Sí, pero…

-¿Comprende asimismo que todo lo que diga puede ser utilizado como prueba en un juicio, o servir como evidencia para determinar su responsabilidad penal?

-Sí, pero… eh, ¿responsabili…?

-¿Es usted el señor Eliseu Ayats Roig, propietario de Vehicles ETS-MO?

-Idò, sí, pero…

-Por favor, conteste solamente sí o no. ¿Comprende que su negativa a colaborar conllevaría una falta grave, en tanto que negación de información relevante a una investigación criminal?

-Sí. Perdón… sí, sí.

-Con una vez es suficiente.

-Sí.

-Bien. ¿Es su empresa propietaria del vehículo con matrícula española DHB 3129?

-Doncs… bueno, tendría que comprobarlo…

-Cuanto antes mejor – cortó ella. Escuchó una silla raspando en el suelo, pasos, papeles removidos. Ni siquiera está informatizado. Es como pegar a un gatito atado.

-Sí, seño…

-Sólo “sí”, gracias. ¿Ha alquilado recientemente dicho vehículo?

-Sí.

-¿A quién?

Más ruido de papeles.

-Itzhak Kerem.

-Bien, deletréelo. ¿Su número de pasaporte?

Ayats le pasó los datos del conductor de la furgoneta. En un minuto, Ava colgó recitando otra fórmula mágica vagamente basada en discursitos similares vistos en series policiales. Podría haber cantado Ozzy Osbourne. À propos intimidación legal, el aplomo lo es todo.

“Matón” era en realidad Itzhak Kerem, ciudadano israelí, nacido en Ashkelon, treinta y cinco años. No esperaba encontrar gran cosa, pero buscó su pista en Internet.

Se llevó una sorpresa. Después de descartar a un psiquiatra norteamericano con el mismo nombre, encontró un artículo que le puso los pelos de punta. El artículo en cuestión era Low-Intensity Peace: How The Big Boys Get The Job Done In Honduras, publicado en Soldier of Fortune. Kerem aparecía entrevistado en su calidad de “asesor de inteligencia y seguridad” trabajando por cuenta del Gobierno hondureño en “tareas de constrainsurgencia” relacionadas con la guerrilla zelayista. Un par de párrafos más adelante el periodista trazaba un currículum general de los colegas de Kerem como “veteranos forjados en BellumSyntra Solutions”. Ava tardó treinta segundos en averiguar qué había tras esas siglas. Dejó ir una bocanada de aire, alarmada. Más te vale que nuestro amigo no te vea, Dumbo. Se apartó de la pantalla para atender a un cliente, aún sin acabar de creérselo.

Nunca se lo habría ocurrido que fuera tan fácil localizar a un mercenario.

El cliente era un chaval un par de años menor que Ava, más intimidado con el escote de ella que con la perspectiva del dolor. Repasaron el catálogo juntos. La sueca hizo un honesto esfuerzo por ser acogedora y servicial sin abandonar su dignidad de valkiria underground. El chico acabó decidiéndose por un Símbolo Arcano en la espalda, y Ava se sintió difusamente culpable. Podría haberle convencido de que se grabara su número de teléfono en la frente sin insistir demasiado. Le preguntó un montón de veces si estaba seguro antes de dejarlo en manos de Pain; pero de todas maneras, se quedó con la sensación de haber manipulado al crío.

Cuando volvió a poner dedos al teclado Sonia ya le había enviado los documentos. Eran megas y megas sólo de material escrito, carpetas de fotos aparte. El fuego de la caza se despertó dentro suyo, y se abalanzó sobre el material.

Abrió los documentos al estilo Ström: cuatro a la vez, leyendo de uno a otro en vaivén, construyendo un puzle sobre la marcha. Solía funcionar, cuando los documentos estaban interrelacionados y no eran estrictamente cronológicos. Ava lo había desarrollado intuitivamente durante largas madrugadas de su infancia, flotando en el limbo de la Wikipedia.

Encontraba natural abrir veinte o treinta frentes mentales y avanzar en todos ellos a la vez: mientras fuera capaz de tender hilos contextuales entre uno y otro, formaban una malla que se espesaba a la vez que se expandía, cubriendo nuevas provincias bajo su vuelo; y, a fin de cuentas, si una no era capaz de relacionarlos, simplemente estaba perdiendo el tiempo. Muchas noches de invierno y PCs renqueando bajo el peso de innumerables ventanas abiertas.

(En aquellos paseos aleatorios, la pequeña Ava había intuido los rudimentos de la psicohistoria: sutiles patrones y claves, pistas hacia un gran sistema total, donde millones de variables copulaban desenfrenadamente: el precio del trigo dibujaba nuevos mapas, la altura de los escotes provocaba hambrunas, los días de sol/año explicaban las plagas y el peso del pergamino hundía galeones. Y al final del camino, con un redoble de tambores, todos se fundían en la ecuación o el verso que empujaba al mundo a la guerra y la revolución, de la prosperidad al caos y de vuelta hacia un futuro estocástico).

Sí, había sido una niña brillante y solitaria.

Regresando a su presente de dependienta de tienda, Ava dedicó las siguientes horas a devorar los documentos de Lonisanti, interrumpida ocasionalmente por la clientela del TA2.

Lonisanti llamaba al templo “Prasat Vasantamallika (yacimiento-1)”. Había dividido sus investigaciones temáticamente en varios documentos. Los cambios de estilo hicieron pensar a Ava en Marta Bellavall. Posiblemente, la becaria habría hecho el trabajo pesado aquí y allá… y quizá alguno de ellos tenía colaboraciones de Raquel Saiz. Con un estremecimiento, empezó a bucear en la información, buscando los hilos de araña entre dato y dato.

El profesor había tomado el templo en sí como punto de partida, recopilando lo que se había logrado reconstruir a partir de las ruinas y haciendo “deducciones razonables” a partir de la arquitectura y hallazgos. Y entonces empezaban las “anomalías”.

El templo de Vasantamallika no presentaba la orientación al oeste que Lonisanti predecía “por estar dedicado a Shiva, relacionado con el ocaso”. El profesor lo justificaba con la hipótesis de que el templo sólo había sido dedicado a Shiva hacia el final de su época de uso, “probablemente las últimas décadas”. Si había sido rededicado, ¿para quién había sido construido originalmente?

Vasantamallika, según Lonisanti. Los frisos mostraban “muestras de vandalismo iconoclasta”, pero el texto correspondiente al contexto religioso apuntaba la “ausencia de imágenes de Buda o bodhisvatta”. De vuelta al doc escultórico, los relieves supervivientes mostraban “numerosas apsaras sistemáticamente decapitadas o desfiguradas”. Por alguna razón, en Prasat Vasantamallika el vandalismo se había ensañado con las ninfas, justo antes o a la vez que aparecían las primeras representaciones de Shiva. “Totalmente atípico”.

Las apsaras tenían un capítulo aparte: Lonisanti había comparado las figuras una a una con los frisos de Angkor Wat. El documento estaba lleno de detalles sobre sus peinados, ropas y joyería, referenciados a centenares de fotografías. Ava no se detuvo en los detalles, excepto donde Lonisanti había resaltado rasgos inusuales: apsaras portando arcos y flechas, cuando lo habitual era que sostuvieran flores o pequeños objetos domésticos. Por supuesto, todas ellas estaban adornadas con jazmines en vez de lotos.

Los textos dedicados a análisis antropológicos de la sociedad khmer tenían una relación más tenue con el yacimiento. A medida que iba leyendo, Ava empezó a preguntarse por qué Lonisanti había dedicado tanto esfuerzo a un tema tan general. Se sumergía en aspectos tan alejados como el detalle de la economía agraria khmer, el porcentaje del PIB estimado del Imperio Khmer dedicado a lugares de culto, y una serie de cifras parecidas, arriesgadísimas para el gusto de la sueca. Estaban apoyadas en un montón de citas, incluido el dichoso Suvarnabhumi Explained, pero totalmente fuera de contexto. Sólo cuando llego al documento “tecnología” encontró la respuesta.

Sopló fuerte. Aquí entraban los libros que Ava había visto en el despacho del catedrático.

Lonisanti, pura y llanamente, estaba trabajando con la hipótesis de una sociedad en proceso de industrialización, en Ratanakiri, en el siglo XV.

Había analizado el procesado de plásticos, su síntesis y posibles vías alternativas partiendo de herramientas y métodos metalúrgicos usados por los khmeres antiguos. Aquel documento no solo era impublicable, sino dinamita para cualquier carrera académica: especulaciones fantásticas sobre una civilización capaz de desarrollar polímeros en la Edad Media. Lonisanti llegaba a sugerir la infraestructura industrial mínima para el proceso, completa con posibles yacimientos petrolíferos susceptibles de ser encontrados fácilmente según los conocimientos geográficos de la época, comparados con la cartografía coetánea. Seguía una retahíla de fórmulas químicas y detalles técnicos, análisis de potenciales combustibles, “posibilidades alternativas” de craqueo catalítico para producir nafta, esquemas de “diferentes sistemas” para termólisis de petróleo, tablas de propiedades físicas y reacciones, todas ellas totalmente fuera del campo de estudios de la psicohistoriadora. Era evidente que Lonisanti había consultado a uno o más ingenieros industriales, además de un número desconocido de especialistas en geología, metalurgia, y química. La locura continuaba durante decenas de páginas densamente referenciadas.

Después de releer un par de veces (y pellizcarse), la sueca estuvo razonablemente segura de estar comprendiendo la idea principal: Lonisanti estaba reinventando la Revolución Industrial, ignorando la economía del carbón y el acero tal y como se había desarrollado en Occidente, e hipotetizando la producción de baquelita mediante un proceso inicialmente artesanal y posteriormente perfeccionado hasta alcanzar un modelo de producción decididamente industrial. Hipótesis sobre como la disciplina religiosa podía usarse como base para una reorganización laboral... Una herejía absoluta. Esteatita tallada a mano para hacer moldes de herramientas, monedas, pesos, tablillas grabadas, instrumentos de precisión... todo en baquelita.

Ava podía imaginarse las extrapolaciones sociales: centralización, burocracia, control, estandarización. El germen de un Estado absolutista, con rasgos organizativos mixtos; algunos puramente feudales, otros decididamente industriales, cuatrocientos años por delante de su era.

En suma, un imperio cuasi-napoleónico, excepto por la ausencia de metales. Lonisanti no había llegado a indagar en la vertiente social, pero Ava la veía con total claridad: abaratamiento, economía de escala, producción en masa, especialización del trabajo, concentración de la mano de obra, jerarquización. Eventualmente, ciudadanía o teocracia: con la zanahoria o el palo, el Estado primerizo tendría que aprender a manejar grandes masas de trabajadores concentrados en poco espacio. Y por supuesto, en una o dos generaciones, el colapso. Nada de entre aquella fantasía sugería una revolución comparable en la agricultura y la producción de alimentos. Cualquier pequeña crisis o coyuntura de Lind implicaría un desastre generalizado al más puro estilo Isla de Pascua. De cabeza contra la pared de Malthus, estimado profesor. ¿Qué habías fumado, Lonisanti?

Y luego estaba el Criptofacto. Lonisanti lo describía con todo lujo de detalles, junto con las circunstancias de su hallazgo. El material era reciente, la pista estaba aún caliente: allí el profesor había abandonado ya la hipótesis del Criptofacto como hallazgo intrusivo, y lo aceptaba como originario del siglo XIV. Asumía que formaba parte de un conjunto de linga y yoni; el yoni se había perdido. Se apoyaba en las evidencias de vandalismo en aquel estrato: el saqueador encontró el yoni, a principios del XX, y se lo llevó sin molestarse en excavar más.

El siguiente archivo entraba en los efectos: Marta Bellavall. Lonisanti describía las visiones provocadas por Criptofacto con detalle, tal y cómo se las había arrancado a Bellavall. Era evidente que todo aquello se había recopilado a partir de interrogatorios de la becaria, pues incluían pesadillas en semanas posteriores. Estaba redactado más como un informe que como una serie de notas personales. Ava supuso que el profesor habría anotado los síntomas a vuelapluma, pero no los habría relacionado con el Criptofacto hasta más tarde.

-Cuando los americanos ya te llevaban demasiada ventaja… - susurró Ava entre dientes.

Por supuesto, se dijo, era lógico que los síntomas variaran de una a otra persona afectada. El Criptofacto afectaba al cerebro, y lo hiciera como lo hiciera, la experiencia tenía que estar influida por su sus recuerdos e ideas. Aparecían las figuras en blanco sobre negro, el vértigo, la pérdida de orientación espacial. Ava encontró una nota que le llamó la atención: un sueño recurrente, acerca de estar en una cabaña mientras llovía en el exterior. Lonisanti no daba más detalles, pero a Ava le pareció vagamente familiar.

El círculo se cerraba: en uno de los últimos textos, Lonisanti especulaba, ya sin la más pálida base, sobre los usos o intención del Criptofacto. El catedrático confirmaba la hipótesis de Sonia: “mujeres jóvenes, post-menarque, sin efecto en mayores de 30 años, embarazadas o madres”. Lonisanti especulaba sobre el método de detección, desvariando sobre niveles hormonales. Y por supuesto, el buen doctor tenía una hipótesis: una herramienta de control de masas, suficientemente precisa para afectar sólo a determinados colectivos.

-Esto te va a encantar, Sonia...

La sección terminaba con una nota críptica: “Comparar con Archivo Farraly”.

Ava hizo rápidamente la conexión con la parte social que Lonisanti había ignorado u omitido a propósito: si el Criptofacto era suficientemente preciso además de calibrable, entonces sus usos eran inmensos: sólo mujeres, sólo personal no militar, sólo no-sacerdotes, sólo no-realeza.

Una herramienta más directa que la religión, si bien menos sutil. Exactamente el arma de control colectivo necesaria para gobernar sobre una población más o menos esclavizada en las factorías de plástico. Por otro lado, totalmente necesaria: sin los avances correspondientes en metalurgia, el Imperio no dispondría de armamento a la altura de su tecnología de plásticos. Sin fusiles ni cañones, ni la sofisticación cultural necesaria para organizar a las masas, los Emperadores proto-industriales tendrían que confiar en el terrorismo mentalista para mantener el orden. Ava chasqueó la lengua ante una imagen dantesca: miles de deportados obligados a trabajar con raciones menguantes en tóxicas fábricas, empeorando la carestía de alimentos con cada nuevo campesino arrancado del arrozal, todos mantenidos en silencio por máquinas diabólicas que provocaban la locura.

Auschwitz 1944 y Manchester 1830, todo en uno.

Volvió a las referencias religiosas para compararlas con su idea. Por supuesto, estaba Vasantamallika, una oscura apsara que, sin embargo (el templo lo demostraba) había recibido culto individual. Al menos, hasta que sus efigies habían sido destruidas… De repente, las apsaras descabezadas empezaban a cobrar un sentido nuevo. Aquí Lonisanti recurría a la mitología comparativa, echando mano de arquetipos culturales (Stephenson, 1999) para situar a la ninfa bajo una luz totalmente distinta. Stephenson sostenía que los arquetipos se repetían de una a otra civilización, y que aunque en virtualmente todas había un Embaucador (Satanás, o Ravana en el caso presente), sólo en unas pocas estaba asociado al uso deliberado de la tecnología (Loki, Atenea). Y en esos casos, se trataba de una figura más compleja; más ambigua y a menudo dotada de una cierta fascinación oscura, de un glamour tenebroso.

Ava ató cabos más deprisa de lo que podía leer: aquella era la escena de Vasantamallika. La diosa cuyo templo fue profanado, sus efigies destruidas, su nombre e imagen olvidados tras su caída. La sueca sonrió torvamente, recordando las palabras de Santisteban.

Lo comprendiste al revés, profe. Vasantamallika no fue “la única apsara con culto conocido”, sino La Apsara. Una única diosa hasta su caída en desgracia. Ratanakiri es su único templo, solo el último; las apsaras, el eco de Vasantamallika…

Sus figuras, en algún siglo representaciones personales e identificables de Vasantamallika, pasaron a ser hordas anónimas de apsaras, relegadas a un papel secundario o meramente decorativo. Sin culto, sin nombre, sin historia propia. Lonisanti sugería una reforma religiosa radical, posiblemente nacida en un tiempo de revuelta y anarquía, en la que los khmeres se habían vuelto contra la diosa portadora de aquella maldición en forma de industria. El espíritu que bajó de los cielos para entregar a los Reyes el secreto de la Piedra Líquida. Haciendo inútiles a los artesanos y obreros esclavos a los campesinos. La culpable de un espasmo histórico que habría condenado a decenas de miles a la esclavitud y el hambre, y eventualmente al derrumbe de su civilización. La Pandora celestial a la que los esclavos khmer maldecían mientras producían plástico.

La reveladora de secretos horribles que fue borrada de la Historia cuando el Imperio colapsó.

¿Quién eras? ¿Una alquimista? ¿Una sacerdotisa? ¿Un simple mito? ¿Una fábula inventada a posteriori para tener un nombre al que maldecir? O un arquetipo quizá, el del Inventor, el Tecnólogo, el Portador de Desgracias. El espíritu que en Europa quemaban en la hoguera.

De ser cierto, el Imperio Tecno-Khmer habría estado muy, muy cerca de adelantarse a Occidente en la carrera por la hegemonía mundial. Podía imaginar las hordas khmer avanzando sobre la India, con armas primitivas pero corazas y botas de plástico, perfectamente organizados por un Estado provisto de material barato y abundante, engordando con cada nueva conquista. Flotas de barcos más ligeros que el agua, llevando sus mercancías a la corte de Java, y después sus soldados. Presentándose a las puertas de China para enseñar al tradicionalista Imperio del Medio los horrores de la innovación tecnológica. Alimentando su máquina industrial con el arroz y grano de su imperio creciente. Y eventualmente, tras tres o cuatro generaciones, reuniendo a los mongoles bajo su puño de plástico, y lanzando la invasión hacia el Occidente. Antes de que los castellanos encontraran su Nuevo Mundo, el Imperio Bizantino habría caído bajo los hombres del este. El estandarte khmer ondearía en Constantinopla, sus emisarios portarían ultimátums al Santo Padre en Roma, sus jinetes estarían a las puertas de Moscovia, de Viena, de Bagdad. Los aztecas recibirían eventualmente a sus dioses llegados del mar, pero imberbes y sin cruces…

Ava abandonó la idea para atender a una pareja almibarada que quería grabar sus nombres dentro de un corazón dentro de un alambre de espino dentro de una guirnalda en sus nalgas. No quiso entrar en detalles y se los envió a Pain enseguida.

Después, dejó de leer y empezó a pensar.

Todo aquel delirio contrafáctico estaba basado en un trabajo monumental y extremadamente documentado. Lonisanti había realizado una tarea colosal para tratar de probar completos absurdos.

Tengo tres preguntas, profesor.

La primera y principal era por qué Lonisanti no se había molestado en preguntarse lo evidente: ¿cómo demonios era posible que el Criptofacto provocara visiones, alucinaciones y eventualmente trastornos mentales? Incluso si uno le concedía plástico a los khmeres… bueno, el control mental seguía siendo ciencia ficción, seiscientos años después. Un pequeño detalle que el buen profesor había pasado por alto en su entusiasmo.

La segunda era más prosaica pero más reveladora: ¿de dónde había sacado Lonisanti lo necesario para aquella investigación? Incluso siendo un académico brillante y con todos los recursos de su cátedra a su disposición, aquel trabajo claramente le excedía. Allí había evidentemente centenares de horas-hombre de al menos una docena de especialistas en campos diversísimos, muchos de los cuales no estarían disponibles en la UFP, si es que podían encontrarse en el país. ¿Cómo los había encontrado, contratado, pagado, coordinado? Raquel y Marta sólo habían redactado y recopilado textos, quizá contribuyendo con algún retal de investigación de escritorio.

La tercera estaba implícita en el tono informativo, casi didáctico de los textos. No se parecía a las notas personales del profesor que la sueca había ojeado en su despacho. ¿Era posible que realmente Lonisanti estuviera tratando de publicarlo? No podía estar dirigido al mundo académico. Era un informe, un documento preparado por encargo… para alguien cuyo interés en Vasantamallika y/o el Criptofacto valía mucho, en tiempo y recursos. ¿Alguien dispuesto a matar por esa información?

Las preguntas estaban tan claras como oscuras debían ser las respuestas. Pero para cada una tenía una solución. Complicadas y peligrosas, pero factibles.

Ava estaba apagando el ordenador para ir a almorzar con Pain cuando se abrió la puerta. El cling-cling hizo volverse a Ava. La sueca empezó a informar al cliente de que estaban cerrando y que sus pezones o baja espalda tendrían que esperar, pero se detuvo a media frase. A pesar de lo que se había repetido hasta la saciedad en su cabeza, una lanza de calor y hielo le atravesó el cuerpo. Compuso una sonrisa civilizada muy ensayada, en vano. La otra chica fue más rápida.

Y llevaba una carpeta bajo el brazo, observó Ava antes de que la otra la abrazara. Intuyó problemas, y acertó.

-Hola, cariño – susurró Laia, y le dio un beso largo y suculento.

XXI.   EL CONCILIO DE ELROND

-Bienvenidos al Concilio Blanco – dijo Iain una vez estuvieron hechas las presentaciones.

Eran siete conspiradores reunidos de urgencia.

Se miraron por encima de las cajas de pizza vacías y los portátiles zumbando, encajados en la pequeña salita. La luz era escasa: una bombilla colgando huérfana del techo, el brillo azulado de las pantallas, una farola ambarina asomando por la ventana abierta a la noche del Born. Del lado de Iain, aquel resplandor silueteaba el perfil de Ava y le daba un toque feérico y encantado. Hasta aquella noche, Iain sólo había hablado con ella en PEHUSA: una escandinava escultural y con aires de suficiencia. En años venideros, la recordaría siempre así, como la Estrella del Atardecer de un Concilio estrambótico y traído por los pelos. El piso de Pain no era precisamente Rivendel, pero la sueca aportaba un tono sugerentemente élfico. Quizá más Galadriel, decidiría mucho tiempo después, cuando tuvo tiempo de recordarla incitante, manipuladora y peligrosa. No un Señor Oscuro, sino una reina espléndida y terrible.

-Estamos aquí para meternos en problemas – había anunciado la Señora Elfa al abrir la sesión –. Os aviso: esto va a ser bastante largo, y hemos de discutir cosas importantes. Vais a tener muchas preguntas, pero todas al final, por favor. Primero os explicaré una historia. Larga. Algunos la sabéis casi toda y otros no sabéis casi nada, pero por favor dejadme explicarla entera. Después hablará cada uno para completar las partes que conocen mejor que yo. Después cenaremos, y luego haremos un plan para dominar el mundo. ¿Bien? Si alguien prefiere irse, que lo haga enseguida para que sepamos cuántas pizzas pedir, ¿vale? No hay cena para los desertores. ¿Todo claro?

Y una vez se hubieron hecho un par de bromas, y el escocés hubo levantado la mano que Sonia tenía firmemente agarrada para demostrar que no iba a ninguna parte, y la catalana le hubo dado un cariñoso manotazo, y la otra morena hubo lanzado una miradita lasciva a la Señora, y el resto asintieron de mejor o peor gana, Ava empezó con su historia. Cumplió su promesa: fue larga. Liquidaron unas cervezas, la miraron con ojos desorbitados, intentaron hacer preguntas que la elfa ignoró, escucharon con la boca abierta, y acabó por hacerse noche cerrada.

Ava empezó con el asesinato de Raquel Saiz, a finales de febrero, siguió con el ataque a Laia y ella misma en Phaxion el primero de marzo, y contó la historia completa desde allí. Omitió sólo algunos puntos menores: el desenlace de la noche del 16 (en el piso de Laia), y dos detalles sobre la del 18 (el backstage de la Sala Cagliostro y lo concerniente al camello en el motel). En el primer caso tuvo que esquivar una intensa mirada castaña, en el segundo un mascullar francófono, y en el tercero un chasquido de lengua soniesco. Apenas había acabado cuando llegaron las pizzas, y aunque se había prometido una pausa, continuaron durante la cena.

-Been follow’n’ that motherfuckin’ dude, ¿cómo se llamaba…? – empezó Dumbo cuando le llegó el turno de rellenar las huecos en la narración de Ava.

-Kerem. Itzhak Kerem, un mercenario israelí.

-Seguí a ése Kerem hasta una casa en la montaña – narró Dumbo mascando mozzarella; Iain decidió que Dumbo era Gimli, el rudo enano –. Justo en el lugar donde me dijiste, el del GPS. Tiene una valla alrededor, y había luz y gente. Gun-wielding sonofabitches. Well, so, voy yo detrás, con las luces apagadas, y me paro en la carretera sin que me vean. Un fuckin’ camino de tierra, no asfalto, totally nowhere, ni una luz ni casa ni nada. Kerem llega con la furgoneta, se para, habla con los dos tíos, llevan rifles de caza. Parece que le están esperando, blablablá, le dejan pasar. Tienen un puto todoterreno en medio del camino blockin’ the damn entrada como si fuera la casa del Padrino. Una masía grande, dos pisos, luces encendidas. El tío entra, pasa como una hora, oigo un ruido de mucha gente cantando, no se entiende nada pero parece algo organizado, no como una fiesta. Después Kerem vuelve a salir, sube al coche, se va. Ahora estoy jodido, porque el tío me va a ver al pasar, así que me pongo a mear a un lado. Ese tío me ve, para el coche, se baja y se acerca. Es un tío duro. Lo puedes ver. Lleva un arma en el hombro, se nota cuando camina. Viene y me dice qué coño hago allí. Le digo que estoy meando, tío, y se lo demuestro. Me dice que ya lo ve, joder, y qué coño hago meando allí a esa jodida hora en una jodida propiedad privada. Le digo que no sabía que era una jodida propiedad privada, y que por dónde se va a Francia. Me dice que no por esa puta carretera, y que me largue jodidamente deprisa. Le digo que joder, vale. Me dice que me “de el puto piro”, y que… fuck it, ¿qué significa?

-Que te vayas – informó Sonia sucintamente.

-Eso creía. Entonces me dice que ahora mismo me enseña el puto camino, y el hijoputa tira de pistola y me la pone en la jodida cabeza.

-Todo muy jodido – contemporizó Laia.

-Menos Pulp Fiction, Dumbo, que nos queda mucho – intervino Ava impacientemente.

-‘key, shit! Le digo que ya me voy, me dice que no, no me voy. Le digo que por qué jodida razón, y me dice que para quién trabajo. Le digo que para quién coño crees y me dice que no cree ningún coño y que nadie va a encontrarme muerto allí. Le digo que tengo dinero, que se lo quede si le mola. Se lo piensa, baja la pistola, y dice que me… pire, eso, pero que no le gusta que le sigan, le pega un tiro a una rueda de mi coche, se mete en el suyo y se larga. ‘N it fuckin’ sucks, porque no tenía rueda de recambio.

Pain levantó una ceja interrogativa.

-So, vuelvo a la masía, para hacerme el despistado a ver si los engaño. Y los tíos de las armas se han largado, deben estar adentro cantando. Pero han dejado el todoterreno. Me lo llevo, y…

-Te lo llevas. Coges el todoterreno, y te lo llevas. Así por las buenas – suspiró Sonia mirando a su amiga.

-Bah, tiene truco. Cuando sabes qué hacer, tardas treinta segundos. Fui rápido y le encontré en la carretera de Berga. Le seguí de vuelta a Barcelona. Aparcó y se metió en un bloque de pisos en Diagonal Mar. No llamó, tenía llaves. Entro en el bloque cuando se mete en el ascensor, y miro. Se para en el tercer piso. And that’s it folks. Volví aquí.

-Bien. ¿Sonia?

-He ido a hablar con Marta Bellavall – inició la catalana, titubeando –. Es… está muy afectada. Su madre me ha dejado verla diez minutos y no le he sacado casi nada. En cuanto le he preguntado por Camboya y el Criptofacto se ha puesto a pegar gritos y su madre me ha echado.

-¿Entonces no…?

-O sea que me he puesto a hablar con su madre – continuó Sonia –. Vull dir, lleva meses desesperada. Está divorciada, sola, y bla bla bla. Yo era una antigua compañera de clase de su hija, muy preocupada, y tararí, tarará. Se ha echado a llorar, me ha contado su vida, y de paso la de Marta. Dice que los americanos han estado allí, con aquel rollo de la beca, que querían ver a Marta, entrevistarla, le preguntaron montones de cosas… sobre las visiones. He conseguido que la madre me contara las alucinaciones de su hija, y le he sacado algunos detalles. Más o menos ya las ha explicado Ava. Son las mismas. Es…

Se aclaró la garganta, descruzó y recruzó las piernas y dio un apretón en la mano de Iain.

-Son las mismas que tuvimos Ava y yo en la conferencia, cuando Lonisanti sacó el Criptofacto. Lo importante es después. Los sueños. Marta tuvo el mismo… o sea, esta noche yo he tenido el mismo sueño que tuvo Marta después de su primer ataque. Es… de una cabaña. En la selva, se ve un campo de arroz por la ventana. Una casa primitiva, fuera llueve. Huele a comida, hay arroz cocido, pescado. Y niños. Y un hombre.

“¿Ese es tu precio? ¿Un buey en celo para embestirte en la oscuridad, durante las noches del monzón? ¿Más hijos de los que sabes contar con los dedos?”

Arroz.

-Como si estuviera en otro lugar, pero viviendo en otro lugar, como… – continuó Sonia – Como si tuviera otra vida en otro lugar. Supongo que Camboya. Ese Criptofacto es muy…

-¿Te sentías segura? ¿Feliz? – intervino Ava – ¿Igual que Marta?

-Sí… aunque algo rara. Algo debió ocurrir, porque me he despertado gritando – confirmó Sonia superando su aprensión –. Ahora sacamos un tablero de ouija y convocamos a Vasantamallika, supongo.

-Yo también tuve ese sueño, creo – dijo Ava lentamente –. La noche del día que encontré el Criptofacto en el despacho de Lonisanti. No lo recuerdo entero.

La noche que Laia y yo... Aquí la escandinava no pudo volver a evitar otra mirada cargada de electricidad. Se aclaró la garganta.

-Laia. Cuéntanos tu parte.

Laia sonrió a la reunión, entornando los ojos para la nórdica.

-¿Sobre aquella noche…?

-No, sobre esto – la cortó la otra señalando una polvorienta carpeta de cartón que yacía entre los ordenadores de la mesa. Iain la catalogó como una hobbit, sin la menor idea de en qué se estaba metiendo en aquella reunión.

Laia hizo un mohín travieso y abrió la carpeta. Estaba llena de folios amarillentos.

-Bueno, alguien me ha enviado eso – anunció –. Parece que es importante, tiene que ver con los archivos que Ava robó a ese profe. Son un montón de papeles en francés, inglés y qué se yo más idiomas. Parecen recortes de periódicos y documentos oficiales antiguos. Los recibí el otro día, con remite de un tal Alex Parcerisa – dijo con un momento de duda o tensión, sus rasgos contrayéndose un instante –. El periodista. Debió ser antes de… morir. De que lo mataran. No sé por qué me los envió a mí, pero aquí están.

-O si te los ha enviado él – añadió Dumbo.

-Un momento, Laia – intervino Sonia –. Según ha dicho Ava antes, vosotras no os habéis visto desde la cena de la otra noche. Tú no te has metido en nada del caso excepto el ataque de Phaxion y lo del policía que os seguía. ¿Por qué te lo iba a enviar a ti? Puede ser una trampa.

-No lo sé. Quizá sabía que te lo traería a ti – respondió Sonia mirando a la sueca. Ella desvió la mirada.

-¿Por qué? ¿Para que aparecieras justo ahora con una pista?

-Sonia… – empezó Ava.

-Timeo Danae et dona ferentes – dijo Sonia mirando a Ava a su vez. La sueca levantó una mano pidiendo tiempo y se inclinó a coger el primer papel de la pila. Sonia frunció el ceño, Iain siguió el movimiento de Ava y Sonia estrechó su presa sobre la mano de su novio. Sonia era Aragorn, supuso Iain, o al menos le machacaba los dedos como una auténtica Montaraz del Norte.

-Están por orden cronológico – dijo Ava levantando el folio de papel grueso y esponjoso –. Es una carta, parece que está en alemán y es el único que no he podido leer. En todo caso, tiene fecha de 1913 y está dirigida a “Herr Doktor Achille Farraly”. Eso me hace pensar que éste es el “Archivo Farraly” que Lonisanti menciona en su informe sobre el Criptofacto. No sé cómo lo consiguió Parcerisa, si de verdad lo tenía él, ni de dónde sale.

-¿Podrían haberlo matado por esos papeles? – aventuró Iain – Ava, antes has dicho que el mercenario, Kerem, mató a Parcerisa. Quizá los americanos estaban buscando este “Archivo Farraly”.

-Puede, pero dejad que acabe – repuso Ava –. El segundo documento es un inventario. Está en francés y es una especie de lista de propiedades para una liquidación. Es de 1920, y está firmado en Saigon, Union Indochinoise. No aparece nada que me recuerde al Criptofacto, pero nos sitúa en la región: Ho Chi Minh City, antes llamada Saigón, era la capital de la Indochina colonial, incluyendo la actual Camboya. El siguiente es una factura de un marchante de antigüedades de París. Éste tampoco me da ninguna pista, porque menciona un “lote” sin más detalles, pero como comprador aparece un “C. Babenkian”. Las siguientes están en castellano: un informe de una agencia de seguros, un peritaje para asegurar una colección de arte. Está fechada en 1936, en Puerto Duquesa. Para quien no lo sepa, es una antigua república caribeña, hoy un protectorado americano. Cliente: Calouste Babenkian. Supongo que quien reuniera este archivo tenía motivos para pensar que se trataba de los mismos objetos, sacados de Camboya y llevados a Puerto Duquesa vía París. A continuación hay un recorte de prensa, una noticia del Vocinglero Oficialista, la gaceta de Puerto Duquesa. Necrológica de Calouste Babenkian, 1938. Una especie de magnate retirado afincado en el Caribe. Luego viene otra noticia del mismo diario, una página de sociedad – dijo mostrándosela a la audiencia –. Una boda. Santiago Araya y Phryné Avellaneda, 1948. Esperad. Otra noticia más, esta vez del Noticioso Universal de Puerto Duquesa, 1980. “Nuevo Gabinete de Gobierno – El canciller De Cabo promete traer paz y justicia a Puerto Duquesa”. Hay un nombre subrayado: Carmelo Araya, nuevo Ministro de Exteriores.

Ava tomó aire.

-Aquí es donde empieza lo bueno. Enseguida sabréis qué significa ese nombre. La siguiente, en inglés: The Guardian, 28 de febrero de 1982. “Coup d’État in Puerto Duquesa. Military Junta Overthrows Government”, y no sale ningún nombre que conozcamos. Y sorpresa, esta es en sueco: Dagens Nyheter, 15 de marzo de 1982. Habla de la intervención de la ONU en el golpe de Estado portoducal, en especial la actuación de los comandos nórdicos de los Cascos Azules “en la liberación de rehenes en la Embajada sueca”. La Operación Mjölkkörtel.

Ava hizo girar una fotografía entre sus dedos, moviéndola para que todos la vieran: colores empastados, jóvenes de uniforme, una figura de la última fila marcada en rotulador rojo. Pelo rubio, corto, sonrisa decidida, dientes blancos, rasgos firmes.

-Esta fotografía es algo anterior: abril de 1981. La chica marcada en rojo es la sargento primero Maria Kristina Ström.

-¿Tu…? – dijo Sonia con los ojos como platos.

-Sí. Y los demás son copias de papeles oficiales suecos, peticiones y concesiones de asilo para Carmelo Araya, natural de Puerto Duquesa, refugiado político en Suecia. El último es el certificado de boda de Carmelo Araya y Maria Kristina Ström, Estocolmo, 1983. Sí, Sonia, son mis padres. Y ahora, ¿preguntas?

Hubo un breve silencio.

-A ver – dijo Sonia, parpadeando incrédula –. Si lo he entendido, este Archivo Farraly relaciona el Criptofacto… ¿con tu familia? ¿Y lo tenía Lonisanti, pero de alguna manera Parcerisa se hizo con él, y después se lo envió a Laia? ¿Qué sentido tiene todo esto?

-Yo no lo sé – admitió Iain –, pero para mí lo más raro es lo de Lonisanti. Es decir, ¿qué tienen estos papeles que ver con la investigación de Lonisanti, con Vasantamallika o ese Criptofacto?

-No lo sabemos, excepto que la carta viene de Indochina como el Criptofacto, y sólo en ella aparece el nombre de Farraly – dijo Ava tendiéndosela. Sonia la interceptó en el aire y ojeó las líneas rápidamente – Si pudiéramos…

-Natürlich, dalo por hecho – sonrió Sonia con aire suficiente –. Tenías razón, es alemán: caligrafía algo difícil, pero Hochdeutsch de toda la vida. Necesito un diccionario y un par de horas. Tengo que leer a Wittgenstein en el original para mi tesis, ¿recuerdas?

-Qué haría yo sin ti – le señaló uno de los ordenadores –. Tú misma.

Intercambiaron una sonrisa y Ava notó la corriente de satisfacción mezclarse en el aire entre sus miradas y la de Iain. Perfecto, esto empieza a funcionar. Estaba sintiéndose sola dirigiendo la función, y además veía a Sonia evidentemente tensa: había captado las miradas de Laia, y además a Sonia no le gustaba nada aquel asunto, y menos aún mezclar en él a su novio recién salido del horno. Laia también estaba inquieta, buscando su atención aunque por otras razones. Pain era inescrutable, y Dumbo le seguiría a donde fuera; Iain estaba interesado y seguiría a Sonia. Ava no se sentía con ánimos de tomar una decisión sin ella, y en cuanto al séptimo conspirador, bueno, había guardado silencio hasta ahora, pero…

-Bueno, acabamos y hacemos una pausa – estaba diciendo Ava, volviéndose hacia él –. Sólo faltas...

-¿Yo, “Audrey”? – bufó René echándose adelante en el taburete. Ava se pasó un mechón detrás de la oreja.

-Mejor paramos ahora, ¿no? Para desconectar un poco y volvemos a ponernos en diez minutos. René, ¿me ayudas a llevar esto?

Varias miradas interrogativas se cruzaron sobre la mesa, repitiendo la pregunta a la que llevaban dándole vueltas toda la noche: ¿qué hace este aquí? Para Iain era Boromir, grandullón y hosco, un aliado desconocido y potencialmente peligroso, pero se levantó sin rechistar y siguió a la Señora Élfica a la cocina, cargado con cajas de pizza vacías.

La sueca dejó los vasos en el fregadero y esperó a que René tirara las cajas a la basura y cerrara la puerta al comedor.

Se pasó un mechón detrás de la oreja, dijo ejem. René se apoyó en la puerta, se cruzó de brazos.

Ella se enfrentó a su mirada.

-Bueno, ahora ya sabes que estoy en un lío.

-Ya lo veo.

Ojos severos, cejas contraídas, falsa calma. Ofendido, si estaba leyéndole bien.

-Muchas gracias por venir esta noche. Es mucho para mí.

-De nada.

-Ya sé que no tienes ningún motivo para hacerme favores.

-Sûrement pas – respondió, la irritación raspando la redondeada superficie de su acento.

-René… – suspiró ella. Él apretó la mandíbula en una mueca obstinada. No, ofendido no: dolido. Tuvo un breve recuerdo del backstage de la sala Cagliostro: manos frenéticas, besos frustrados, Baudelaire en la oscuridad. Ataque instantáneo de vergüenza: esto te pasa por… Ah, ahora no, céntrate. Se tomó un segundo para volver a examinar su gesto. Poeta despechado, rollo byroniano: modo Femme Damnée. Respiró hondamente, escenificando su incomodidad. Los ojos del negro siguieron atornillados a los suyos, ni un vistazo desprevenido a su corsé. No va a volver a caer. Femme Damnée, pero sin Conciencia en el Mal. Caída de ojos.

-¿Sí? – emitió él, ansia asomando debajo de la exasperación. Ava bajó la voz a un tono de sinceridad confidencial:

-Me he portado mal contigo. Lo que te hice en la conferencia… bueno, quiero que sepas que lo siento, que no… no es lo que suelo hacer – dijo con cara de no puedo evitarlo -. He sido… muy mala contigo.

Has sido una zorra, Ava.

-Has sido… algo brusca, Ava.

Ella respondió con un gesto trágico, pero sobre todo para ganar tiempo. Estaba juzgándose con más dureza que él, y eso no era buena señal. René estaba siendo comprensivo con ella, y Ava despiadada consigo misma, lo que significaba dos cosas: que el chico era un trozo de pan, y que ella estaba volviendo a caer en una ternura inoportuna. Oh, bueno, Sofi, no es que estemos tirando de mujer fatal últimamente… pero ponte firme o dale un beso, bonita, pero aclárate. Relampagazo de Laia, su sonrisa a centímetros de sus labios, su cuerpo desnudo junto al suyo bajo las sábanas. ¿A qué viene esto….?

-No quería engañarte. No quería… ya lo sabes. Pero ahora ya sabes la situación en la que estaba, y no te conocía, y…

-¿Y ahora sí me conoces? – intervino él, y en su voz había suficiente ironía para que Ava dejara caer la careta un momento y compartiera su sonrisa, algo mustia.

-Bueno, no, realmente no. Bueno, aquí estás, ya te he contado toda la película. Ahora es cuando decides ayudarme o no.

-O denunciarte.

-Mmm. O denunciarme.

-¿Por qué?

-No lo sé. Porque necesito confiar en alguien, o porque me siento culpable de cómo te utilicé, o porque me pareces buena persona…

Oh, sí, o porque necesito un caballero andante negro y musculoso para sacarme de mis problemas de rubia tonta. Venga ya: porque dejándome meter mano he descubierto que, sorpresa, me pones, y todo este rollo de heroína romántica me dispara la libido. Se lamió el labio. ¿Qué demonios te pasa? ¿A qué viene todo esto? Herregud, Ava, componte. Oh, sí, “componte”, qué victoriano por tu parte, qué buena-chica-cristiana... Ah, venga ya. Por favor. Respira hondo, Ava. Va a oler tus hormonas antes de que te decidas.

-Supongo que es porque me necesitas – estaba diciendo René, ya cómodamente instalado en su pose de héroe crepuscular. Era evidente que llevaba rato deseando adoptarla, y estaba disfrutando cada segundo de su escena heroica. Uno de los hemisferios de la sueca estaba sonriendo por su propia astucia: ya tenía al chico dónde lo quería, feliz en su rol de víctima voluntaria de vampiresa involuntaria. El otro estaba totalmente consumido en su guerra civil, pero el resultado venía a ser el mismo.

A veces resulta cansado ser una chica tan lista.

-Supongo – estuvo de acuerdo la sueca, sonriendo mitad a la sinceridad de René, mitad a su propio desorden interior. Así es el mundo: tú no eres tan lista, él no es tan tonto. Es decir: los dos sois un par de idiotas melodramáticos atrapados en vuestras intrigas de Mata Haris y Don Quijotes.

-Al menos has sido sincera – se equivocó generosamente René, bajando los ojos momentáneamente a su canalillo: relajado al fin.

-No quiero que te sientas manipulado – ofreció Ava, convencida de no estar mintiendo –. De verdad que siento lo del otro día. Te subestimé.

-On n’en parle plus – concedió gravemente él, y ella se esforzó en no reírse: estaba clarísimo que se moría de ganas, pero tenía que mantener la pose. Por alguna razón, lo hacía con una especie de ingenuidad enternecedora, y Ava empezaba a no fiarse de sus propias reacciones.

-Gracias – dijo sentidamente, e indicó hacia el comedor con la cabeza –. Deberíamos volver.

-Sí. Tenemos que enfrentarnos a esto – tuvo ocasión de decir heroicamente René, y de abrirle la puerta caballerosamente. Ella sonrió al pasar y rozarle brevemente con una mano; descarga eléctrica. Eso la distrajo totalmente durante el medio segundo que Laia necesitó para cazarla.

-¿Podemos hablar un momento? – le dijo la chica, arrastrándola al baño. Ava tuvo el tiempo justo de cruzar una mirada con Sonia: cejas levantadas, un gesto rápido. La sueca asintió, señaló con los ojos a Laia y le enseñó la palma de la mano. Sonia afirmó y levantó un índice severo. Laia la empujó suavemente dentro del baño y cerró la puerta. Ava no tuvo tiempo de decir nada más.

La lengua de Laia sabía a mozzarella y cerveza; Ava recordaba azúcar moreno y ron. El cambio no le gustaba, estaba tensa y tenía la cabeza en otro asunto. El beso se le hizo largo e incómodo. Laia estaba nerviosa, impaciente, llena de un ansia que ella no compartía.

-No sabes lo que me he tenido que aguantar, cari – dijo Laia en cuanto se separaron –. Estás demasiado sexy, ahí con tus investigaciones misteriosas…

-Yo también te echaba de menos – mintió, y se sintió vagamente mal por ello. Pero no debería: no tenemos nada, no hay compromiso, está claro que no tenemos nada en común. Esta ya está haciendo planes de boda, por favor, sólo nos hemos acostado una vez… no, no estás siendo egoísta, Sofi. Lo que pasa es que… ah, joder.

¿A cuál de los dos estás engañando más?

Laia le dedicó una mirada voraz y muy cercana. Ava intentó corresponderla, pero la mano de la otra infiltrándose en sus pantalones la puso súbita y bruscamente de mal humor.

-¿Qué pasa, cari?

-Nada, estoy hecha polvo. Perdona. Todo esto me tiene muy nerviosa.

-Una pena, porque a mí me pones muchísimo cuando te pones del palo superinvestigadora. Y con estos días que no nos hemos visto, pues… buf. Luego cuando se marchen todos…

-Aquí no, Laia – respondió inmediatamente –. Pain es amigo mío… y tuyo, claro, pero duermo en el sofá, y…

-No, ya sé que no es plan, no me refería a aquí – susurró jugueteando con el elástico de la sueca –. Te vienes a casa, y repetimos una noche de chicas solas…

-Me temo que no – apartó la mano de Laia con un intento de suavidad –. La policía sabe que nos conocemos, y si me buscan podrían ir a tu casa. Podrían venir a buscarme aquí, incluso, nos vieron entrar juntas aquel día, ¿te acuerdas?

-Ahmm, sí. Superinvestigadora y fugitiva. Mmm.

-Laia. De verdad. Ahora no, nos están esperando y esto es muy…

-Ya, ya, vale, no estás para rollos – Laia se separó poniendo los ojos en blanco –. Lo pillo, vale.

Ava se subió los pantalones un par de centímetros. No sabes lo fácil que me lo estás poniendo.

-Hablamos luego, ¿vale? Pero ahora tenemos que arreglar este asunto. Luego…

Alguien llamó a la puerta.

-Ya, me estaré quietecita en mi silla. No pasa nada, lo entiendo. Pero cuando esto se aclare…

-Hablaremos – prometió Ava, y consiguió que sonara a mucho más que eso. Laia le dedicó una mirada encendida. La puerta se abrió.

-Perdón, ¿ocupado? – dijo Sonia. Laia dijo “uh-oh”, y salió sin dejar de mirar a la sueca. Esta afirmó con la cabeza a la mirada de la catalana. Sonia cerró la puerta.

-Tenemos que hablar.

-Encantada. Acto mil, escena tres.

Ava se sentó en la tapa del váter. Sonia se cruzó de brazos, se apoyó en el lavamanos e hizo morritos.

-Vale, seré breve. No sé qué pinta aquí el negro, no sé qué pinta aquí la petarda, no sé qué pinta aquí mi novio, y nada de esto me gusta un pelo.

-René es el único que sabe qué pasó en la conferencia con claridad y después de que nos fuéramos. Laia ha aparecido esta tarde con esos documentos, no podía dejarla fuera. Iain está aquí sólo por su fantástica novia.

-Ja, ja y más ja. Laia ya está fichada por la poli, Ava, es la víctima de un delito, y tú estuviste implicada. Y no es por nada, pero si ella te ha encontrado aquí a la primera, la poli también puede encontrarte. Y además no me fío de ella. Y el negro, vale, puede decirnos cosas, pero no hacía falta que lo metieras de lleno en el plan. Sólo tiene que ir a hablar con la poli y ya la has cagado, que no sería raro con toda esta locura en la que lo has metido sin comerlo ni beberlo. Ava, te lo digo muy en serio, si tanto te gusta, espera a que se aclare este follón y le llamas y ya está, no hace falta que le metas en este marrón. Menos problemas para todos.

Qué fácil es todo ahora que tenemos pareja, ¿verdad?

-Podemos necesitar a alguien que la poli no conozca. Y como él, más físico...

-Ah, vale. El músculo. Un hombre, un macho que nos defienda, ¿verdad? Tu rollo feminista/princesa guerrera acaba de caerme a los pies, oh escandinava liberada.

-Sooonia, ¿me escuchas?

-¿Cuál es el plan?

-Para eso estamos todos aquí. Necesitamos ayuda, “toda la que podamos conseguir” y todo eso, y quería reunir a todos los que pudieran participar.

-Vikinga, que-te-co-noz-co – silabeó Sonia frunciendo el ceño –. Ni de coña vamos a discutir un plan, no los que estamos ahí. No tenemos ni pajolera idea. No vamos a debatir un colló. Aún no hace tres meses que nos conocemos, pero ya empiezo a tenerte calada. No nos hubieras llamado a todos si no tuvieras un plan en mente. Ya has pensado en algo, y es una locura, y necesitas a toda esta tropa, negro macizo incluido, y ahora nos convencerás a todos para que te sigamos en tu locura.

-En serio, quiero hablarlo con vosotros...

-Vikinga.

-Bueno, tengo una idea...

-Vikinga.

-Vale, se me ha ocurrido un plan. Pero no puedo…

-“…hacerlo sola, y necesito que me ayudes a convencer a los demás pardillos”. ¿Me equivoco?

-Te equivocas – una mirada intensamente verde –. Los puedo convencer yo solita, gracias.

-Llavors…?

-No puedo tomar… vale: necesito alguien que me ayude a tomar las decisiones.

-Traduciendo, alguien que diga amén a todo. Nunca me escuchas, vikinga. De buen rollo te lo digo, pero nunca me haces caso. No pasa nada. Te buscas muy bien la vida sola, en serio, no me necesitas. Sólo te molesto con mis quejas.

-No me…

-Sí te, Ava. Lo que haces me parece una locura, pero t’en surts bé, pues sigue así. Con eso no puedo ayudarte, no es mi estilo. Si intento aconsejarte lo único que hago es darte la lata con mis cosas. Mira, no quiero dejarte tirada, pero de verdad creo que no te sirve de nada lo que te digo.

-No es verdad. Eres una gran ayuda.

-Te puedo prestar dinero y coser las heridas y conducir el coche, pero paso de seguir siendo la hermana pesada y asustada. Tengo mi vida y tú tienes la tuya…

-Sonia, Sonia, Sonia. Espera...

-No, si no es un problema, en serio, no estoy enfadada…

-Sooonia. Muchas gracias, pero te necesito. Ahora mismo. En esto. Por favor.

La catalana respiró hondo.

-¿Qué necesitas?

-A tí, con ideas y críticas, pero sin dudas. ¿Qué te preocupa?

-Vaaale. Uf. Vale, a ver. Vayamos por partes. Iain.

-Si crees que no ha de estar, me parece bien. Todo tuyo.

-¿No creerás que yo…?

-Whatever, Sonia. Es tu chico. Tú decides.

-Bien, se queda – suspiró la catalana –. Laia. Me da mala espina.

-¿Por los documentos, el Archivo Farraly?

-La atacaron, la salvaste, te trajo a ver a este tío chungo, Pain, fuisteis a cenar, desapareciste, y ahora de repente aparece otra vez, así por las buenas, con esa pista tan conveniente. Que teóricamente ha recibido de Parcerisa, que está muerto y no puede negarlo. Que se lo quitó a Lonisanti, que está en coma en el hospital. Aunque ella dice que no sabe nada del caso. Menudas casualidades. No me fío de ella, y no sé por qué te fías tú de ella. No te ha quitado el ojo de encima en toda la noche. Está de los nervios y se le nota que miente a mil kilómetros. Me vas a decir que no has visto como te mira.

Ava cerró los ojos.

Vale, allá vamos.

-Vale, Sonia, tengo que decirte una cosa.

No había pretendido ser tan solemne, pero cuando volvió a abrirlos su amiga estaba mirándola con cara de preocupación.

-¿Quién es el padre?

-¿Qué…? Ah, Sonia, tía.

-Te has puesto tan seria. ¿Qué pasa, vikinga?

-Sobre Laia. No. Sobre mí. Y… Laia.

-¿Qué?

-La noche que fuimos a cenar. Nos enrollamos.

-Ah.

-No sé si te habías dado cuenta. Soy bisexual, Sonia.

Y ya está. Retrasando hasta soltarlo en el peor momento.

Hubo un silencio denso, tanto que filtró el resto del sonido: Dumbo tosiendo en el comedor, una silla crujiendo, los muelles de un colchón en el piso vecino, pasos en la calle. Los párpados de Sonia subieron por voluntad propia y cayeron despacio como plumas, el vértigo en la boca del estómago de Ava desenfocó y después agudizó su visión. Las palabras repitiéndose en sus oídos y su cabeza.

-Vés per on – dijo Sonia brillantemente. Abrió la boca otra vez, pero no dijo nada, y Ava sonrió nerviosamente para animarla. De repente le dolían los hombros, le hormigueaban las manos, le ardían las mejillas.

Di algo.

-Menos mal que no vine a la cena, ¿no? – murmuró Sonia para sí misma, tropezándose con la mirada de su amiga – Quiero decir, que no me habría gustado cortaros el rollo…

Ava arrugó la nariz. Joder, Sonia.

-Vale, vale – siguió rápidamente la catalana –, de acuerdo, os habéis enrollado, pero eso no explica que no pare de…

Chasqueó la lengua y se rascó compulsivamente la nuca.

-¿O quieres decir …? Es decir, ¿sois…? O sea, ¿cómo estáis, ahora?

-Nada – sacudió la cabeza, bajando la voz –. Aquella noche, fin.

-Ya. Bueno, me parece que ella no lo tiene tan claro.

-Lo he notado. Ahora entiendes por qué está así.

-Bueno, supongo. Vale… ¿y René…?

-Nada, ni antes ni ahora.

-¿Todavía?

-Todavía.

-Aps. Vale. Mmm, ¿porque él también… tú, quiero decir, a ti te…?

-He dicho bi, Sonia. No lesbiana.

-Sí, sí, claro. Bueno, ¿y no deberías decirle a Laia…?

-Sonia… cariñosamente, no es tu… Mira, cuando sea el momento, ¿vale…?

-Sí, sí, perdona, no quería meterme en tus cosas.

-Ya. Vale, no pasa nada.

-Vale.

-Vale.

Por favor, Sonia. Deja las chorradas.

La catalana volvió a rascarse el cuello, bufó y sacudió la cabeza.

-Vale, parezco tonta – se separó del lavamanos para acercarse y acuclillarse ante la chica sentada –. A ver, vikinga, oye, perdona todas estas chorradas. Me alegro mucho que me lo hayas dicho. Muy valiente por tu parte.

-No tengo nada terminal, Sonia – respondió Ava, pero sonrió con gratitud y dejó caer los hombros por fin, hechos un nudo de tendones adoloridos –. No se ha derrumbado el mundo, ¿no?

Sonia recogió una mano que Ava apretó en la suya.

-Tampoco es que yo haya reaccionado demasiado bien. Quiero decir, que me lo he tomado bien, es decir, por supuesto que no tengo nada que decir de tu orientación sexual, quiero decir que me gustaría haber sido algo más amiga. En vez de apoyarte me he puesto a darte la lata…

-Shh. Sonia, guapísima, lo tengo claro desde que tenía catorce años. No necesito apoyo, tranquila, sólo decírtelo y que lo aceptes. Y eso ya lo estás haciendo. Gracias.

-Ya. Bueno, me alegro. Ves, debería aprender de esto. No te conocía tanto como creía, ¿verdad?

-Eres mi mejor amiga, Sonia, claro que me conoces bien, sólo porque no te hubiera dicho…

-No, no es porque tú no me lo dijeras. No te lo estaba recriminando, Ava. Me refiero a que siempre estoy sermoneándote en plan mamá, y ya ves que tampoco soy tan lista como me creo…

Ava apretó la mano de su amiga, impacientándose. Podía verla repasando las últimas semanas a la luz de su confesión, reinterpretándolo todo con su meticulosidad de sofista. Ahora no empieces a re-teorizarme, guapetona. Tenemos cosas más urgentes entre manos.

-Vale, escúchame, Sonia. Que me gusten las chicas no tiene nada que ver con ni con nosotras ni con todo este asunto, ¿entendido? Ni tengo grandes secretos, ni sé nada que no te haya dicho, ni quiero que afecte a nuestra amistad. Eres como una hermana para mí, ¿de acuerdo? Como si tú tuvieras un hermano mayor súper cariñoso pero algo pesadito, ¿sí?

-Ya lo había entendido, vikinga, no hace falta que me sueltes la versión simplificada para heteros – sonrió Sonia –. Para tu información, ni se me había pasado por la cabeza. En lo que estaba pensando es en todos los chistes idiotas de lesbis que te he soltado. Perdona, vikinga, ahora me siento como una imbécil. Con lo mona que estaba yo calladita.

Ava se encogió de hombros y la abrazó, y Sonia le devolvió el abrazo medio segundo más tarde. A su pesar, el contacto físico tenía matices diferentes para la catalana, ahora que sabía lo que sabía, y se sintió decepcionada consigo misma: debería estar por encima de estas cosas…

-Ah, y para tu información – le dijo la sueca al oído –, soy muy, ¿subona…?

-Sobona. Eso es cierto, ¿ves?

-Sobona, vale. Pero no tiene nada de nada que ver, ¿entendido? Soy muy de besitos y abrazos y tal, y no quiero que ahora empieces a creer que te estoy metiendo mano cada vez que te abrace, ¿vale? Ni que te pongas a recordar cada vez que te he tocado el culo a ver si estaba intentando algo porque no es así. ¿Entendido?

-No soy tu tipo, entendido – se rió Sonia algo forzadamente, y Ava se unió a la risa al cabo de un momento. Seguramente no es el momento de decir que de hecho, altas y morenas… Naaa, Sofi. Ni lo sueñes.

Se separaron. Sonia señaló la puerta con la cabeza:

-¿Alguien más lo sabe?

-No. Aparte de Laia. Puede que Pain lo intuya, pero no lo dirá.

-¿Secreto?

-No, pero tampoco ha de salir en Internet.

-Mejor – dijo Sonia pensando en voz alta –. Tengo un ingeniero escocés ahí fuera, me falta enseñarle un par de cosas, y lo último que quiero es que empiece a imaginarse cosas con nosotras dos.

-Iain es perfecto para ti. Hacéis muy buena pareja.

-Iain es un sol – suspiró la catalana acercándose a la puerta –, pero es un tío y trabaja con máquinas. Dadas las circunstancias me doy por satisfecha con lo que tengo, pero no voy a tentar a la suerte.

-Si lo dices tú es ser realista, si lo digo yo soy una zorra sin corazón.

-Llorica. Tus tropas te están esperando.

Cuando salieron los demás volvían a estar en sus asientos alrededor de la mesa. Ava se sentó y respiró hondo. Sonrió hacia Sonia, y ésta le devolvió un ligero asentimiento. Se sintió sorprendentemente reconfortada; se sacudió la sensación a su pesar. Hora de hablar a las tropas. Dejó pasar una pausa dramática.

-Ahora ya sabéis casi todo sobre este asunto. Sólo nos falta escuchar a René. Antes, me gustaría deciros que Sonia y yo tenemos una idea que podría funcionar. Necesitaremos la ayuda de todos, y hemos de ponernos a trabajar enseguida. Después os daré los detalles, pero puedo anticiparos unas cuantas cosas. Sonia, necesito que traduzcas esa carta. Iain, tendrás que hablar con la policía. Dumbo, deberías ir a buscar tu coche, y después te necesitaré para otro asunto. Laia, has de ayudarme a redactar mi currículum. Pain, tú harás unas llamadas. Y René… necesito que le des una paliza a alguien.

Sonia se echó a reír bajo la nariz. Iain murmuró “Good grief, there we go”, y Ava paseó una sonrisa traviesa por la reunión.

-¿Operación Apsara os parece muy cursi?

XXII.   OPERACIÓN APSARA

-Y por cierto, Lonisanti ha muerto – dijo Sonia pasándole un café.

Ava hizo uno de sus “mmm” de rigor detrás de las gafas de sol y sorbió café caliente. Sonia dejó el suyo en el espacio junto al cambio de marchas y se acercó al móvil que tenían en modo manos libres sobre el salpicadero.

-Iain, ¿algo nuevo?

-Negativo, Líder Rosa – dijo Iain al otro lado de la línea –. Aquí Líder Rojo, no tango. No tengo visual del objetivo.

Sonia puso los ojos en blanco.

-¿Podemos seguir hablando en cristiano, sisplau?

-Roger, copy you, Pink Leader. Red on standby.

-Eso es culpa tuya, vikinga – Sonia retomó el café y se quemó la lengua – Au. Gracias a ti mi novio me habla como Rambo. Toda esa parida militaroide de la operación secreta. No puedes decirles estas cosas a los tíos sin que empiecen a creerse Jack Bauer, deberías saberlo.

-Mmm.

-Manipuladora.

-Mmm.

-Y lo de Lonisanti iba en serio. Estaba en coma en Vall d’Hebron, pero no han conseguido reanimarlo y la ha palmado. Pain lo ha visto esta mañana en Internet. Siento lo del profe. Tú tenías más relación con él. Yo nunca registré su despacho ni le robé nada. Pues eso. Qué día más bonito. Y pensar que hoy es la reunión de PEHUSA por lo de la Antiteística, ¿eh? La, la, la, molt lluny d’ aquí, a l’altra banda del bosc és on… ¿Me estás escuchando?

-Sonia, no he dormido, me duele la espalda y estoy muy nerviosa. Todo lo que no tenga que ver con la operación…

-Tiene que ver, maca – dio un barbillazo hacia el bloque de pisos al otro lado de la calle –. Mi novio está ahí arriba, esperando a que salga ese tío, Karim, com es digui, que resulta es un asesino, ahora que Lonisanti ha palmado. A mí me eso me preocupa.

-Antes ya se había cargado a Parcerisa, y no creo que sea su primer muerto. A Iain no le pasa nada, Kerem no le ha visto nunca. Gracias, Soni, me estás tranquilizando un montón, tía.

-Nerviosa estás más ingeniosa.

-Sin ojeras estoy más buena.

-Y más modesta. A mí también me tranquiliza un montón lo de estar aquí esperando a que salga el asesino de turno, sentaditas en un coche robado y hablando de la vida. Tarantino por un tubo.

-Estamos más seguras que en el Fiesta de Dumbo, Sonia. Este no lo conoce. Si te consuela, el coche es de un camello, o sea que no creo que lo haya denunciado.

-El que te partió la cara, sí. Me quitas un peso de encima. ¿Te duele?

-Sólo cuando hablas. ¿Se nota? – la sueca se levantó las gafas para enseñarle la mejilla.

-Apenas. Menudo pegote de maquillaje, vikinga. Me recuerdas a Mireia cuando tenía quince años y se ponía…

-¡Atención, saliendo! – susurró frenéticamente Iain en el teléfono – ¡Está en el ascensor! Red Leader out!

-¡Sal de ahí! – exclamó Sonia al momento. Ava inspiró hondo y abrió la puerta del coche.

-Vikinga, en serio, ten un montón de…

-Avisa a René.

Ava salió del Hyundai sin esperar al resto, tela estampada ondeando bajo el sol primaveral. Sonia se quedó murmurando maldiciones mientras el borrón de trenzas negras y satén azul se aalejaba aleteando en la brisa marina. La sueca cruzó la calle con el corazón marcando un ritmo disco. Venga, venga, caaalma, estás aterrorizada, ya, calmacalmacalma, respira hondo, está chupado, tranquila. La puerta se abrió para dejar pasar a Iain, jadeando después de bajar las escaleras a la carrera. El escocés le dedicó un cabezazo de ánimo antes de perderse calle arriba. Ava tragó saliva antes de entrar en el portal.

Era un portal vulgar y corriente: tenía un ascensor, una escalera, un par de macetas con cactus y una batería de buzones repletos de propaganda. Ava se dirigió al que estaba abierto (Dumbo había practicado sus habilidades con él previamente) y empezó a revisar el contenido. El folleto del Carrefour le temblaba en las manos. En el reflejo cromado del buzón vio el ascensor bajar a sus espaldas, hacer clack al pararse en la planta baja, la puerta abriéndose.

Pasos. Sólidos, pero cautos.

Una corriente eléctrica de lucidez enfriándole la sangre en las venas. Ojos, oídos, tacto al doscientos por cien, vello erizado como radares en alerta.

Ahora.

Una carta se le escabulló de entre los dedos y cayó al suelo. Se agachó a recogerla, una ola de tela suelta y melena desparramada. Dos zapatos se detuvieron a un palmo del sobre. Botas de cordones, muy usadas, vagamente militares. Por encima, Ava sintió la presencia amenazadora del sicario, emanando alerta y agresión. El pómulo le dolió.

Se levantó con una sonrisa incómoda por la proximidad inesperada.

-Perdón…

Kerem era ligeramente más alto que ella. Manos abiertas en los costados, grandes fuera de proporción con su cuerpo, musculoso bajo el jersey, completado con una americana sospechosamente holgada. Ava parpadeó ante sus rasgos: ojos oscuros, pelo muy corto y una expresión vacía. Quizá había sido un hombre atractivo diez años antes, quizá antes de matar por dinero. Quizá sólo porque ella lo sabía. Quizá sólo porque tenía que ocultar que lo sabía.

La mirada de Kerem se deslizó por el tirante caído del vestido, sumariamente por el resto de ella, y ya estaba volviendo hacia la puerta y el exterior cuando ella dijo:

-Perdone.

El hombre pasó a alerta al momento: manos separadas, hombros relajados pero listos para saltar, ojos en los suyos para anticipar sus movimientos. Ava se permitió otra media sonrisa de desconcierto. Calma, soldado.

-¿Es usted el señor, mmm, Sánchez? – preguntó fingiendo leer del sobre. Kerem negó con la cabeza. Una vez, rápido. Ojos aún vigilando los suyos.

-Aah, es que han vuelto a echarme sus facturas. ¿No sabe en qué puerta está?

Nueva negativa. Algo menos brusca. Ella hizo morritos. Soy inofensiva, algo tonta, relájate.

-Y llevo un mes esperando un paquete. Me temo que se lo hayan echado a otro. ¿Usted no habrá recibido nada para recoger un paquete, no?

-No, lo siento – respondió sin sentirlo, voz baja con fuerte acento, la voz que Ava recordaba haber oído en el motel respondiendo a preguntas extrañas del hombre de Eurynome.

-Buf, jo, a seguir probando…

Los ojos se separaron un momento de los suyos para enfocar ligeramente detrás de ella: el buzón. Ava confirmó un detalle que se esperaba: comprobando el nombre del buzón. Se alegró de haber insistido en que Dumbo abriera un buzón con nombre de mujer.

-Bueno, perdone, le preguntaba porque no le tengo visto, ¿se ha mudado hace poco? – siguió sin esperar respuesta, no le gustan las preguntas – Soy Antonia Font, del tercero primera – dijo dando el nombre del buzón y acercándose a darle dos besos. Estuvo algo cautelosa, pero lo hizo pasar por timidez. El israelí se tomó el tiempo de una mirada más pausada y, esperaba Ava, menos de negocios.

Aún estás alerta. Vamos, Itzhak, déjate llevar. Sólo es un encuentro casual, sólo soy una chica mona.

-No hablar mucho español – adujo él con dificultad exagerada. No te costaba tanto hablar con el Señor Eurynome, Itzhak.

-Ah, vaya – ella misma estaba esforzándose en eliminar su acento –. ¿Norteamericano?

-Yeah. Sí – aceptó él rápidamente –. Got to go, siniowrita…

-Claro – sonrió ella metiendo la mano en el bolso para pulsar en el móvil, y sacó un kleenex con el que se tocó la nariz brevemente –. Por favor, si le llega algo, como el papel para recoger el paquete, dímelo, ¿vale? Estoy en el tercero primera…

-OK…

-…y bueno, me he mudado hace poco, ¿sabes? Aún no conozco a casi nadie. Quizá podríamos tomar un café, un día, si quieres…

-Maybe, ahowra tengow que…

-Sí, claro, a ver si nos vemos pronto, y otra cosa, si te enteras de en qué número está Sánchez, por favor dímelo para que le pase las facturas, porque no quiero tirarlas sin más porque quizá el pobre hombre se mete en un lío por culpa de un error tonto de Correos, y…

La puerta de la calle se abrió bruscamente, dando paso a una ancha espalda enfundada en una camiseta bastante sucia. Kerem ya tenía la mano en el picaporte, y no le gustó que el hombre de espaldas le cortara el paso. Mantuvo la puerta abierta para el recién llegado, claramente impaciente, mientras el hombre de espaldas se acuclillaba para recoger una gran caja de cartón. Gruñó de esfuerzo tratando de levantarla, sus negros brazos trenzándose en la camiseta sin mangas. Ava se movió ligeramente a un lado, levantando la vista de la correspondencia: con el brazo levantado para aguantar la puerta, la americana de Kerem se abría hasta mostrar la axila. Ella contuvo un suspiro de alivio: no había funda sobaquera. No iba armado.

-Uy, quizá es mi paquete – dijo en voy demasiado alta, acercándose deliberadamente. Sacó la mano derecha del bolso, con el pañuelo en la mano, colocándose entre ambos hombres, la mano cerrada del lado de la puerta, ocluyendo su visión a Kerem con su cuerpo – ¿Es para mí?

Como si fuera la señal (era la señal), el negro levantó de repente la caja y se desequilibró al levantarse. Tropezó con Ava, empujándola contra Kerem que seguía junto a la puerta, y los tres trastabillaron hacia atrás. Ella giró mientras caía, topándose de frente con Kerem, que la recogió y sólo retrocedió un par de pasos antes de recobrar el equilibrio. El hombre de la caja, con más impulso y sin nadie que le parara la caída, se derrumbó en el suelo, la caja cayendo a su lado con un feo ruido de cristales rotos. Ava recuperó la postura apoyándose en Kerem.

Sus dedos tiraron levemente de la americana de él al enderezarse.

El pañuelo de papel cayó al suelo.

El negro gritó poniéndose en pie de un salto.

Ava se apartó de Kerem con un parpadeo y una disculpa avergonzada.

El negro se encaró a Kerem.

-¡Tú, cabrón! – gritó señalándole, con voz de energúmeno – ¡Jalapollas, me tiras y rompe tele!

Kerem le dirigió una mirada de desprecio silencioso y frío, dando un primer paso hacia la puerta. Pero la chica estaba en su camino, aún descolocada, y el negro tuvo tiempo de cogerle del brazo.

-¡Eh tú!

-¡No me toques, tú! – gritó Kerem girando en redondo y levantando los puños en una posición de combate, uno-dos, claramente sin siquiera pensarlo. La chica dejó ir un gritito, tapándose la boca; por su paquete o por la violencia que se insinuaba.

-¡Tú jodes mi paquete, ahora no vas así!

-¡Déjame en paz! Yo no te…

-¡Tú, jalapollas, no hablas así a yo, cabronazo! ¡Tú jodes la tele, tú pagas la tele!

El negro intentó volver a agarrarle del brazo, pero Kerem se deshizo de su mano con un golpe rápido. Sus ojos se entornaron, listos para un combate.

-Don’t fuckin’ touch me you fuckin’ nigger! – dijo en voz muy baja, y el negro respondió aún más bajo; de hecho ni siquiera se escuchó su voz. Su puño respondió por él, directo a la cabeza casi rapada de Kerem.

Cuando llegó, Kerem ya no estaba allí. Había saltado a un lado y estaba lanzando su réplica en el mismo idioma, fallando por poco la nariz del negro. Ava lanzó otro gritito histérico y manoteó el picaporte de la puerta.

Para ser una pobre chica totalmente aterrorizada por el brote de violencia, la abrió bastante rápido.

Dentro, Kerem evitó por poco un segundo derechazo y conectó un golpe directo al hígado.

Fuera, Ava hizo un gesto a Iain y corrió hacia el coche.

Dentro, René recuperó la guardia y acertó a Kerem en el hombro.

Fuera, Sonia arrancó el Hyundai.

Dentro, Kerem tropezó con la caja, se agachó para evitar una finta de René y recibió un puñetazo descargado de arriba abajo en plena nariz.

Fuera, Iain llegó corriendo hasta el policía más cercano.

-Hecho – bufó Ava, desmadejada en el asiento del copiloto. Sonia se mordía el labio, conduciendo sin dejar de mirar el retrovisor – Ha funcionado.

-Tenemos a esos dos ahí todavía, vikinga. Mi novio y tu fichaje, luchando contra un asesino. No es una situación buena que digamos.

-No iba armado.

-Sigue siendo un asesino. Iain se la está jugando, ahora mismo. Porque claro, en cualquier caso tenía que ser él quien…

-Es el único a quien la poli no tiene visto, Sonia. Y ahora mismo no está corriendo ningún riesgo. Ha visto una pelea, ha ido a avisar a un policía. Limpio e inocente. No tiene que decir ninguna mentira.

-Ya, ya. ¿Y el marrón en que acabas de meter a tu enamorado?

-¿Has visto los músculos que…?

-Ya: sí. No es mi tipo, pero está cañón, entendido. Por muy cachas que esté, se está partiendo la cara con un asesino a sueldo que…

-Repito: Kerem no va armado. Si hubiera ido armado, the end. Con un arma encima no se dejaría detener por la policía. Puede que sea la que usó para matar a Parcerisa, y entonces no podría arriesgarse a dejarse coger con ella. Pero no la lleva, así que está limpio. No le gustará que aparezca la poli, pero no hay problema: un negro le ha pegado, defensa propia. Molesto, pero no peligroso.

-Eso cree él.

-Eso cree él – repitió Ava, y Sonia sonrió por primera vez. Echó un último vistazo al retrovisor y redujo la velocidad – Bueno, ya está. De cabeza en tu plan de locos. Volvemos al cuartel general.

-Operación Apsara en marcha.

-Sigue pareciéndome cursi.

Tardaron media hora en volver al TA2. Dumbo las saludó lacónicamente, de vuelta en su trono en recepción. El zumbido les indicó que Pain tenía trabajo, así que subieron directamente al piso superior y se dejaron caer en los sofás. Sonia sacó el móvil enseguida y lo dejó sobre la mesa, sin quitarle ojo de encima. Después dedicó un vistazo a Sonia y decidió ir a la cocina a hacer café. La otra chica no iba a calmarse hasta que el teléfono sonara, así que tenía que aguantar despierta aún un rato. Preparó el brebaje, lo llevó al comedor y le sirvió una taza a su amiga. Dieron vueltas a la operación de la mañana, el resto del plan y cómo tirar de las pistas disponibles.

-Bueno, este es un juego para cuatro jugadores – bostezó Ava estirándose a medias en el sofá –. Omicron, los americanos, Eurynome, y la policía.

-Donde pone Omicron, pon Lonisanti. Parece que era el único de la uni que sabía algo, y tú misma has dicho que iba rezagado, por detrás de los americanos.

-Pero es importante, por su informe, y porque tenía el Archivo Farraly… pero estoy de acuerdo, Omicron era una pista falsa.

-Más bien, Lonisanti utilizó a Omicron para su investigación del templo y el Criptofacto. Y los americanos fueron a por Lonisanti en cuanto pudieron… de hecho eso de atizarle aprovechando la confusión para quitarle el Criptofacto me parece bastante improvisado. Si sabían que iba a haber ese follón, hubieran montado algo mejor.

-Eso si es que están tan organizados. Vale, eliminemos a Omicron, digamos que Lonisanti trabajaba sólo... bueno, trabajaba con Marta Bellaval y Raquel Saiz: una ha acabado loca y la otra muerta. Si no fuera por Kerem y la chapuza de robo del Criptofacto, seguiríamos dando vueltas alrededor de los profes de la UFP, buscando una conspiración de pega…

-Alto ahí, vikinga – dijo Sonia con un brillo astuto en los ojos –. Hemos tenido esa suerte… si puede decirse así. Pero Omicron per se, es cierto que era una pista falsa. Pregúntate esto: ¿quién quería que la siguieras?

-Nadie me… ah – se interrumpió, mirándola a los ojos –. ¿Crees que ella no lo sabía, o que me engañó?

-Deberías hablar con ella, Ava.

-Santisteban – resopló la sueca –. ¿Es la quinta jugadora?

-Bah, no tiene por qué. Aún nos queda Eurynome, vikinga. No sé qué pinta una fundación que supuestamente se dedica a patrocinar excavaciones arqueológicas en todo este invento.

-Sí que sabemos que controla a Kerem, que el mercenario es un agente doble. Entonces, cuando Itzhak Kerem mató a Alex Parcerisa, ¿estaba trabajando para los americanos, para Eurynome, o por su cuenta?

-Mmm. Quizá no quería matar a Parcerisa. Quizá en realidad iba a por Santisteban, pero pasó algo.

-No sé… oye, la teoría de que Kerem mató a Parcerisa por el Archivo Farraly se sostiene sólo si nos creemos que Parcerisa realmente tenía el Archivo y se lo envió a Laia antes de que lo mataran. ¿Pero y si era Santisteban quien tenía el Archivo?

-¿Cómo?

-Dices que ella también iba armada. Kerem va a por Santisteban, se enfrentan, hay un tiroteo, Parcerisa se lleva una bala perdida. Se arma un follón, Kerem se larga antes que llegue la poli pero con las manos vacías, y a Santisteban la pilla la poli. Ya que estamos – añadió la morena con una mueca –, quizá fue tu querida Carla quien mató a Parcerisa. Tú misma dijiste que fue ella quien le descubrió haciéndoos fotos a Laia y… ah. Vaya. ¿Eran fotos…?

-Estábamos en público, Sonia. Comimos y hablamos – Ava se volvió a estirar, arqueando la espalda dolorida.

-No he dicho nada.

-Carla no tenía ningún motivo para matar a Parcerisa. Excepto… bueno, quizá los dos, Santisteban y Kerem, fueron a por Parcerisa a la vez, por el Archivo. Bah, no lo sé.

-Lo que deja las siguientes preguntas, querida Watson: ¿de dónde sacó Parcerisa el Archivo? Y: ¿para quién trabajaba?

-Yo creo que iba de freelance. Mira su web. Era un paparazzo cutre. No creo que supiera mucho. No creo que realmente tuviera el Archivo. Quizá llamó la atención de Eurynome o…

-Espera, espera, demasiados jugadores. Volvamos a Santisteban. Es quien menos motivos tenía para estar allí aquella noche.

-¿Y?

-Que no tiene motivos propios para estar allí. Por lo tanto, vamos a suponer que ella también trabajaba para alguien, como Kerem. Santisteban conoce a Lonisanti, ha sido miembro de Omicron y es quien te puso tras su pista. Y acuérdate de lo que dijiste sobre el informe de Lonisanti: que no podía haberlo hecho él sólo, que necesitaba mucha organización…

-Ah, ja. Skit, claro – Ava cerró los ojos, mordiéndose el labio –. Santisteban trabajaba con Lonisanti, le ayudó a hacer el informe. ¿Un informe para quién?

-Dejemos de lado a la policía, y quedan tres bandos: Omicron, Eurynome y los americanos. Ya sabemos que Omicron es una patraña, así que quedan dos. Y está claro que los americanos no apreciaban mucho a Lonisanti. Por lo tanto, Santisteban y Lonisanti...

-...trabajaban para Eurynome – suspiró Ava echándose atrás en el sofá.

-Ella está detenida y él muerto – murmuró Sonia –. A nadie está saliéndole bien el asunto.

-A ver, Sonia – resopló la nórdica después de inhalar profundamente –, ¿quién tiene el Criptofacto ahora mismo?

-No lo sabemos. Puede que Kerem se lo diera a Eurynome en el motel, o que lo llevara a los americanos después.

-Vale. ¿Y el Archivo Farraly?

-Sólo nosotras, a no ser que Parcerisa tuviera otra copia, o que Lonisanti tuviera otra copia… que ahora podría tener Eurynome, si era su patrón.

-¿Y el Informe Lonisanti?

-Los americanos, seguro que no. Eurynome, puede que sí, es quien lo encargó, ¿no?

-Sí, pero, ¿llegaría a recibirlo? El documento estaba en ese USB que robaste, no en el disco duro. Si era la única copia, puede ser que los yanquis hayan matado a dos personas por ese documento… y aún no lo tengan.

-Cuento con ello – murmuró la sueca cerrando los ojos, no viendo el ceño de su amiga.

-Yo personalmente – siguió la catalana de mala gana – sigo sin saber por qué el Informe iba a ser tan importante. Tú eres la historiadora, pero a mí me parece un montón de especulaciones de novelucha de Dan Brown.

-Psicohistoriadora. No vale nada, pero alguien estaba muy preocupado con el Criptofacto, y quería respuestas por locas que fueran. Bueno, al menos el Informe Lonisanti tiene una intención clara. Lo que no entiendo es el Archivo Farraly… y no sé qué tiene que ver con mi familia.

-Supongo que es el siguiente paso.

-Uno de ellos. ¿Cómo vas con la carta?

-Enseguida me pongo con ella... – Sonia se mordió un dedo, mirando al teléfono por enésima vez – Pero parte del misterio ya está resuelto.

-¿Oh…?

-Si te hubieras molestado en darle la vuelta…

Y así diciendo, le enseñó el reverso del documento. Sólo había un membrete: “PROF. DR. FREUD. WIEN, IX. BERGGASSE 19”. Ava leyó, parpadeó y releyó.

-Herregud. ¿En serio?

-Jawohl, allerliebste Ava. Aún no he acabado, pero lo que llevo traducido lo confirma. Parece un diagnóstico.

-Lo que faltaba. ¿Estás segura de que…?

-Podríamos buscar ejemplos de escritura del buen doctor y compararlos, pero a no ser que conozcas a algún grafólogo no estaremos seguras. Puede ser una falsificación y nunca lo sabremos, pero como mínimo encaja con el resto del Archivo Farraly en fechas y lugares.

Sonia inspiró hondo. Puso voz de narrador solemne:

-Una carta del mismísimo Sigmund Freud a un tal doctor Achille Farraly, de su puño y letra. Por el momento, nos dice que monsieur Farraly era psiquiatra, judío y francés, y que a finales de 1913 estaba en Saigón.

-Lo que ya sabíamos: que eso debería relacionarla con el Criptofacto, pero no sabemos cómo. Relacionar a Farraly, fuera quien fuera, o al resto de los documentos del Archivo.

-Que conducen hasta tus papis. Bueno, cuando acabe de descifrarla supongo que sabremos más, pero a mí sigue pareciéndome una ida de la olla absoluta.

-Sigue. Yo voy a ver si Laia ha acabado de corregir mi…

El teléfono de Sonia sonó sobre la mesa, y su propietaria saltó del sofá como un delfín hambriento hacia el aro.

-¿Sí? Dime, cariño, dimedimedime…

Ava sonrió y agarró el portátil de Pain. Abrió el correo mientras su amiga seguía susurrando a toda velocidad al móvil, levantándose para caminar nerviosamente arriba y abajo. Debía ser el currículum más ridículo que había escrito nunca.

La sueca hizo un par de correcciones aquí y allá, releyó y reflexionó sobre la siguiente jugada. Sonia colgó tras muchos besos y abrazos murmurados y se volvió para mirarla.

-¿Qué?

-¿Mmm? ¿Qué tal Iain? ¿Ha muerto por mi culpa?

-Está bien, en la comisaría. Pensaba que ibas a preocuparte más por tu negrazo.

-“Aparta tus sucias garras de mi hombre, vikinga”.

-¡Yo no he…!

-¿Cómo está René?

-¡…arg! Se ha llevado un par de golpes. Nada grave. Esfuérzate un poco y haz ver que te preocupas.

-Lo sabía. Tiene unos músculos… y otras cosas, increíble.

-Ya. ¿No me habías dicho que nada de nada…?

-Nos metimos mano, punto. Lo justo para saber de qué te hablo. Estrictamente, mmm…

-¿Profesional?

-Circunstancial. A veces eres una…

-Pues eso, Iain y René están bien, pero no sabes la gran sorpresa.

-¿Se han enrollado?

-Una pelea sin importancia, dos tíos se discuten y se lían a hostias como buenos machitos de toda la vida. Los llevan a comisaria, les hacen vaciar los bolsillos y, mira per on, parece ser que el respetable consultor israelí con el ojo morado llevaba encima un regalito.

-Mmm, ¿un artefacto psicotrópico?

-Casi: cuarenta gramos de cocaína. Un delito serio, con esa cantidad no puede alegar que es para consumo propio. Vés per on, dice que no es suya, que no la ha visto nunca.

-Estos extranjeros.

-Y tú que lo digas. Paso de decirte que es un juego peligroso y tal, eso de robar coca a un camello para metérsela a un mercenario, porque además de repetirme ya estás mordiéndote el labio.

-¿Qué?

-¿En qué estás pensando, vikinga?

Voy a enviar esto ya. Ha de salir hoy. Es viernes, y no creo que lo vean hasta el lunes.

-Lo que te deja un fin de semana de vida. ¿Sitjes?

-Oh, sí, sísísí, vamos a la playa, Sonia, sisplausisplausisplau…

-Mírala qué mona, en catalán y todo cuando nos interesa. Bueno, guiri playera, yo me voy, tú haz esa llamada.

-¿A dónde vas?

-PEHUSA, ¿te acuerdas? Hoy se firma la Antiteística.

-Skit. ¿Y si…?

-No, no vas a venir. Montar toda esta paranoia para que te pillen por ir a la uni, ni de coña. Tranquila, que habrá quórum. Además, ahora soy la gran jefa, ¿recuerdas?

-Yo te hice ganar esas elecciones, ¿recuerdas?

-¡Ja! Para que aprendas a fiarte de la democracia interna, pequeña socialdemócrata de los hielos. Hasta luego. ¡Y haz esa llamada!

Ava volvió a estirarse mientras la otra chica salía. Au. Se tumbó, pero al cabo de un par de vueltas volvió a sentarse. El dolor de espalda estaba empeorando. Tantos días sin piscina. Arg, en cuanto esto acabe… Tuvo un recuerdo fugaz de un suelo de tierra, esteras, repiqueteo de lluvia exterior, hierba alta mojada contra sus muslos, cobras parlantes, diosas vivas y despiertas. Escalofrío. Nada de dormir, Sofi. El café la había puesto tensa, el cansancio seguía allí, y por alguna razón, el miedo a los sueños había vuelto con fuerza. No, no era momento de dormir.

Volvió a leer una última vez el currículum y la adjuntó en un correo electrónico, y se detuvo justo antes de enviarlo. Abrió la web de su agencia, introdujo el password y accedió al book. Se sintió momentáneamente desplazada: allí estaba aquella rubia, una llamarada roja y dorada saliendo del agua, los ojos centelleando verde, la piel moteada de gotitas cristalinas. Le costó un momento reconocerse en la fotografía, y otro aceptarse. Bravo, Andro. Hubiera sospechado de un ligero pero efectivo toque de PhotoShop si no conociera ya un poco a Sorić. Sólo pensar en preguntarle si había retocado la imagen la hizo sonreír con la previsible tormenta verbal del fotógrafo. De todas maneras debería llamarle para agradecérselo… Eligió dos de las imágenes que le parecieron mejores, las adjuntó también al correo, y lo envió.

Se recostó en el sofá, mordiéndose el labio. Manoseó el móvil, inquieta.

Sí, debería llamarle y…

Resopló.

No. Llámale, pero ahora no. Estás rehuyéndola. Llámala. Ahora.

Respiró hondo, y marcó un número. Un número que conocía de memoria, que no estaba en la agenda de su móvil, y que no había pulsado desde hacía meses. Un número que no esperaba volver a pulsar, quizá en años.

Esperó tres tonos, resistiéndose a colgar. Clic.

Una voz de mujer.

-Aló?

Ava tenía los dientes apretados. Cerró los ojos. Soltó la mandíbula. Ignoró el dolor de espalda.

-Hola, mamá.

XXIII.   EL PROFESOR FREUD Y EL CASO DE LAS APSARAS EN BIKINI

-¿Y qué te dijo? – preguntó Sonia peleándose con el tirante del bikini.

Una sombra se desplazó detrás de los cristales polarizados de Ava, y la catalana supuso que la sueca acababa de cerrar los ojos. Qué demonios tenía la vikinga con su familia era uno de tantos temas por los que tenía pendiente preguntarle.

-No lo ha visto jamás.

-¿Enton…?

-Mi padre – los labios de Ava levemente curvados, inescrutable tras las enormes gafas de sol.

-Araya – dijo Sonia, y prosiguió cuando vio que su amiga no iba a añadir nada –. Carmelo Araya. El ministro. Aparece en el Archivo Farraly, pero realmente no sé por qué. Vikinga, ponte crema, que no quiero volver a hacer el número de la guiri-gamba.

Era un domingo de mayo que se había colado en marzo sin entrada, y les había costado un buen rato de coche hasta encontrar un cala que no estuviera abarrotada. Ya era hora de escaparme de la madriguera de Pain. Encantada de estar tumbada al solecito, la escandinava se removió en la tumbona, atrayendo una mirada subrepticia de Iain. El escocés estaba sentado en la posición del loto en una esterilla en la arena, el portátil en equilibrio sobre sus angulosas rodillas. Llevaba gafas solares reflectantes, así que Sonia no pudo decir a ciencia cierta si se había vuelto hacia las chicas para mirar a su amiga o para únicamente para decir:

-Esto es una masacre para los procesadores, lo sabéis, don’t you lasses?

Ava sonrió al tono dolido con el que el informático hablaba de sus máquinas, y Sonia al informático en sí, piel pálida y pecosa bajo el sol.

-Humedad, sal y polvo de silicón. Fatal.

-Silicio, cariño. No se estropearán por un ratito más, ¿no?

Algo en el tono de voz de Sonia le indicó a Iain que más les valía a aquellos trastos no estropearse, así que afirmó alentadoramente con la cabeza. Ella le dedicó una mirada larga, al final de la cual se sorprendió sonriendo sin motivo, su reflejo embobado en las gafas de su amiga. Ava ya tenía una ceja irónicamente arqueada.

-Bueno, veamos – cortó rápidamente la catalana –, el Archivo Farraly sigue una línea más o menos clara, pero hay un cortocircuito…sí, perdona, dime, Iain, cari, ¿tienes algo nuevo?

-Aye – Iain giró la pantalla para mostrársela –. El nombre que me diste. Sí que computa: Labbez estaba en Indochina en 1913.

Sonia recompensó al chico con otra sonrisa; Iain prosiguió:

-Jules Labbez, nacido en 1870 en París. Hijo de un comerciante de paños, ingresó en la academia militar de Saint-Cyr en 1889 y recibió un destino en Camboya en 1893, el año en que se crea la Unión Indochina. Parece que se casa en Saigón, en algún momento entre entonces y 1897, cuando nace su primera hija, Lisette.

-Lisette Labbez – dijo Sonia, sin poder evitar un punto de orgullo propietario en su voz. Qué listo, qué maravilloso es mi chico. Iain sonrió modestamente y se encogió de hombros.

-Oh well, René me ha ayudado mucho. La mayoría de documentos estaban en francés…

Los ojos de Ava fueron instintivamente hacia el mar. Apenas visible entre los reflejos, una mota oscura surgía del agua aquí y allá, braceando vigorosamente. Demasiado lejos para ver los detalles, para apreciar la fuerza de las brazadas, el nudo de músculos negros en los hombros, el cuerpo compacto cortando las olas…

-¿Ava? ¿Me oyes?

-Sí, sí, ¿qué decías?

-Lisette Labbez, la hija del oficial francés. Ese nombre aparece en la carta de Freud a Farraly. Farraly debía estar tratando a Lisette cuando escribió a Freud. Coge, vikinga…

Sonia recogió su propio portátil para pasárselo a Ava. Había dos ventanas abiertas en paralelo: una contenía la carta escaneada de Freud, y la otra la traducción hecha por Sonia en un Word. Ava empezó a leer:

“Viena, a 22 de diciembre de 1913.

A la atención del doctor Achille Farraly.

Respetable colega:

El caso que Vd. describe en su misiva me resulta extremadamente interesante. Me atrevería a afirmar categóricamente que ninguno de mis antiguos alumnos me ha referido un caso que, por sus peculiaridades clínicas, presente un cuadro de tal interés.

Tras una cuidadosa lectura de la historia de su vida que Vd. afirma le ha proporcionado la misma paciente, me sorprende sobremanera que fuera ella capaz de relatarla con tal detalle y sin confusiones, y muy especialmente la exactitud en el orden de los acontecimientos. En conjunción con la ausencia de lagunas mnémicas, ello me inclinaría a descartar un diagnóstico de histeria de no ser por la presencia de numerosos pseudorecuerdos. Resulta significativo que dichos recuerdos falsos se componen realmente de delirios y sueños que la paciente, tras experimentar durante varios años, ha acabado incorporando en su memoria como vivencias reales. No se le habrá pasado por alto que dichas alucinaciones, y por tanto las consiguientes memorias falsas, se remontan tan sólo tres años atrás, coincidentes con el inicio de la pubertad en la joven Lisette. La ausencia de síntomas nerviosos previos descartaría una histeria, por lo que sospecho que éstos se le han escapado a Vd. al reconstruir su historia.

Me sorprende que haya pasado Vd. por alto la relación entre las alucinaciones concernientes a la “casa de salvajes” [Wildmannshütte] y el despacho del padre. Me parece correcta su interpretación de las alucinaciones en las que la joven Lisette se ve viviendo con una choza criando amorosamente a sus hijos. Resulta evidente que la paciente asocia la figura paterna reflejada en el despacho lleno de símbolos militares, es decir masculinos, con su deseo de ser madre. En las alucinaciones hay un elemento sexual y de anhelo por la maternidad, donde estos “niños nativos” representan a la vez el deseo hacia el padre y su propia culpabilidad por sus ideas incestuosas. La propia psique de la paciente los estigmatiza como “nativos” debido a que son hijos de un deseo no aceptado conscientemente.

El reflejo represivo que Vd. le asocia no concuerda en absoluto con el relato de su vida que Lisette realiza. Si ha comprobado usted adecuadamente su historia, esta nos deja sin causas que expliquen sus alucinaciones. Difiero de su análisis de que la pubertad haya despertado estos miedos en la paciente de la noche a la mañana, por así decirlo, pues para manifestarse con tal intensidad éstos deben estar anclados en fenómenos mucho más antiguos y continuados. Máxime cuando dichas alucinaciones son incorporadas por la psique de la paciente como recuerdos no reprimidos.

Por todo lo anterior, debe Vd. lograr el consentimiento de la familia para trasladar a la joven a Viena a fin de que pueda tratarla personalmente. Dado que Vd. describe su salud física como buena y que resulta imposible realizar un tratamiento mediante referencias epistolares, le apremio vivamente a que la traiga a mi consulta. Tenga por seguro que será un placer para mí dedicar a su paciente todo el tiempo que su caso requiere.

Cordialmente,

Sigmund Freud”

Ava se mordió el labio mientras acababa de leer la traducción.

-Niños nativos – murmuró para sí misma, menando la cabeza. “¿Más hijos de los que sabes contar con los dedos?” “¿Un buey en celo para embestirte en la oscuridad, durante las noches del monzón?” Sí, eso dijo Santisteban en el sueño, Sofi: sólo que Lisette Labbez nunca conoció a Santisteban. “Como si tuviera otra vida en otro lugar”, eso dijo Sonia. “Feliz, pero rara”.

-Eres una artista, Sonia.

Sonia se puso casi colorada. Ego sensible, hermanita mayor.

-Bueno, hago lo que puedo. Por lo menos la carta nos da respuestas. Por si me gustaba poco el rollo freudiano de la Polla de Plástico Alucinatoria, ha de salir en escena el mismísimo patriarca.

-Imagínate lo bien que me cae a mí – respondió bajándose las gafas un momento para que su amiga viera su mirada –. Ahora que me conoces mejor.

Sonia parpadeó y comprobó de un vistazo que Laia no había vuelto aún del chiringuito.

-Me lo imagino. Bueno, pues esta carta nos da bastantes respuestas… explica el resto del Archivo, de hecho. Lisette tenía las mismas visiones que tú, yo y Marta Bellavall, y empiezan con la pubertad. Las tuvo durante años, debió acabar fatal. Nos faltan datos, pero me jugaría algo a que el buen doctor mencionaría a la familia si hubiera más miembros afectados. Y por lo que ha encontrado Iain, Lisette sería la única mujer de ese rango de edad en casa de los Farraly por aquella época. En todo caso, no creo que hubieran contratado a un psiquiatra para las criadas. Traduciendo: la pista del Criptofacto empieza en 1913 en Ho Chi Minh, Vietnam.

-Entonces Saigón, capital de toda la región.

-Sí. Labbez tenía el Criptofacto. Ése saqueador de principios de siglo del que hablaba Lonisanti debió vendérselo a Labbez. Pero por otra parte... si Labbez ya tenía el Criptofacto en 1913 y luego estuvo dando vueltas por el mundo, ¿qué es lo que encontró la Expedición Vasantamallika en el templo?

-Yoni – dijo Ava despacio y por lo bajo.

-¿Qué?

-Yoni, el principio femenino – levantó suavemente la voz a un tono más audible, sonriendo despacio –. Te lo expliqué el otro día, cuando perseguíamos a Kerem hasta el motel, ¿recuerdas? Yoni y lingam siempre aparecen juntos en la iconografía hinduista, son un conjunto inseparable. El Criptofacto que conocemos es una lingam, una tranca, como dices tú. Le falta un yoni donde meterlo.

-Ah, es decir... es el yoni el que salió a la luz en 1913, el que acabó en tu familia.

-Sí. Si existe una lingam, ha de existir un yoni. Para los antiguos khmer no tendrían sentido por separado. No son dos objetos individuales, son dos piezas de un aparato.

-¿Pero funcionan por separado? – inquirió Sonia. Iain intervino:

-¿Quién dice que “funciona”? El Criptofacto no ha hecho nada útil. Lanza visiones a quien tiene cerca, bueno, a la chicas que tiene cerca. Negro, vértigo, cabañas con niños pequeños y todo eso, pero no ha conseguido nada de nada hasta ahora, y lleva siglos enterrado.

-“¿No ha conseguido nada?” – repitió Sonia, escéptica – ¿Quieres decir que está intentando conseguir algo? ¿Ahora la tranca de plástico tiene vida propia, voluntad?

-No, me refiero a que es… see, desde el punto de vista de la informática, es un aparato interesante. Sí, espera, no te rías: esa cosa te da visiones, vale. Al principio las mismas, pero las que Ava tuvo después fueron diferentes de las tuyas, ¿no?

-Vasantamallika, y una serpiente con cabezas de gente que conozco – murmuró Ava con un escalofrío.

-Eso quiero decir, Sonia – continuó Iain – Ava ha estado delante de esa cosa dos veces, tú solo una, cariño. Esa Marta Nosequé tuvo las mismas visiones que vosotras dos la primera vez, pero nada más. Para mí, eso significa que el Criptofacto aprende. Modifica las visiones cuando conoce al receptor.

-¿Qué? ¿Qué quieres decir con que conoce…?

-No lo sé. Pero en todo caso, significa que tiene memoria. Que es capaz de recordar a quién ha provocado visiones y reconocerlo la segunda vez, y modificarlas.

-¿Inteligente? – sugirió Ava. Iain volvió hacia ella sus ojos, a salvo de iras sonianas tras el cristal.

-Wow, una IA, me encantaría. Pero no tiene por qué. Puede ser simplemente un sistema experto. Los tenemos desde hace décadas, y aún no sabemos cómo hacer alucinar a la gente. No sin drogas, vamos. En todo caso, eso implica algún sistema de memoria: salvar datos de manera que puedan recuperarse. Turing en Camboya.

-Marta Bellavall estuvo expuesta durante mucho más tiempo que nosotras – intervino Sonia –. Ava dos veces, yo una, de acuerdo; pero Marta tuvo un montón, hasta volverse loca. ¿Por qué no tuvo visiones distintas, como Ava?

-O Lisette Labbez – dijo Ava –. También acabó loca.

-Yo me jugaría algo a que tiene que ver con la tecnología que utiliza – pensó Iain en voz alta, retorciéndose una punta de la barba, la vista perdida –. Vosotras sois de letras. A mí lo que me interesa es su interface: ¿how the hell se conecta a tu cabeza? Tiene alguna manera de hurgar en las sinapsis cerebrales, de detectar cambios en ella y modificar sus impulsos en consecuencia. Y encima es wireless. Sólo el medio ya es impresionante, sin hablar de los efectos. Y además es capaz de comunicar el mismo mensaje a diferentes individuos, o sea que no es casual, realmente quiere dar esas visiones en concreto, por alguna razón, y lo consigue aunque se trate de cerebros distintos. Cerebros que piensan en idiomas distintos, por cierto: francés, catalán, sueco. Teniendo en cuenta que el original es khmer antiguo.

-Hay un factor cultural, sin duda – aportó Ava, levemente molesta por haber sido apartada por “ser de letras” –. Pero no transmite nada verbal, sólo...

-Inputs sensoriales.

-Eso. Los antiguos khmer debían entender cosas en esas visiones que nosotros no entendemos.

-Nosotras – corrigió Sonia –. Sólo mujeres, y sólo entre ciertas edades, según Freud y Lonisanti. Por alguna razón estaba destinado a comunicarse con chicas khmer en edad reproductiva. No creo que sea casualidad que el Criptofacto provenga del único templo de Vasantamallika, la única apsara adorada por sí misma.

-Una bruja. Una herética. Portadora de secretos peligrosos.

-Pandora.

-Atenea.

-Prometeo – dijo Iain –. Estáis pensando en tecnología concedida a los mortales por los dioses. Quizá eran secretos robados. Quizá esa Vasantamallika no era una inventora, sino una espía industrial.

-Machista – sentenció Sonia, volviéndose hacia la sueca –. O quizá más bien como Eva con su dichosa manzanita. Debéis tener algo en común, tú y esta chica de las trenzas largas. Aparte de no poneros crema solar…

Ava hizo “mmm”, distraída por la aparición de Laia, repartiendo sonrisas y Coca-colas, y yendo directa hacia ella. La sueca esquivó un beso en los labios y presentó la mejilla a cambio. No estaba de humor para sus mimos (admitámoslo de una vez, fue una noche y realmente no hay química entre nosotras) pero se sentía difusamente mal por no corresponderle. Laia los había traído en coche, Laia iba a por los refrescos, Laia correteaba a su alrededor intentando robarle un beso y haciendo los recados mientras los mayores hacían planes. Al apartarse Laia después del beso vio la mirada torva de Sonia a la chica, y desvió la vista. Sonia aplaudirá cuando le de la patada a Laia (un problema menos). Pero aún así… Aw, Sofi, no te estás aprovechando de ella. ¿O sí…? Mmm. Lo que lleva a…

René también volvía a la reunión, a paso seguro, cada pie hundiéndose en la arena húmeda, con aquel gesto suyo de héroe clásico salido de las aguas. Había gotas brillantes corriendo por cada surco entre músculo y músculo, enredados como mambas negras en sus brazos, anclados en un pecho corto pero ancho, rápidamente derivando en un vientre rigurosamente cuadriculado perdiéndose en las bermudas. A Ava, que estaba considerablemente menos vestida, le pareció muy desnudo, con un regusto a animal salvaje: alerta, poderoso, contenido. Esto debe ser racismo inconsciente. Ah, pero si te das cuenta no es inconsciente. También se dio cuenta de que estaba mordiéndose el interior de la boca.

René se sentó al lado de Iain en la esterilla. Los dos chicos no podían ser más diferentes: el pálido y pecoso informático sólo tenía ojos para las chicas y las pantallas, presa de un entusiasmo nervioso; el fornido negro parecía serenamente encantado de estar allí, goteando agua salada bajo un tibio sol de primavera, con una sonrisa en los ojos y un aire de depredador paciente.

Quizá estás poniendo mucha poesía de tu parte, Sofi. Oh, no, ¿tú crees?

Descubrió una mirad apreciativa de Sonia al volver a prestar atención; la catalana apartó los ojos de inmediato. Oh celosa hermana, también tú eres humana.

-…es decir – iba diciendo Iain – que el “otro Criptofacto”, el que un saqueador sacó del templo, ¿es un yoni…? O mejor dicho, el Criptofacto es un yoni y una lingam, enterrados en el templo de Vasantamallika. A principios del XX alguien saquea el templo, por alguna razón sólo se lleva el yoni, se lo vende a un oficial francés, Labbez. Labbez tiene una hija, que años después empieza a verse afectada por ese trasto. Labbez acaba vendiéndole el trasto a un tratante de arte que se lo vende a un coleccionista llamado Babenkian. Babenkian se retira a Puerto Duquesa y se muere en 1938. Y aquí damos un salto. Lo siguiente que recoge el Archivo Farraly es la boda de los abuelos de Ava, en 1948. Aquí me pierdo. ¿Cómo se supone que consiguieron el Criptofacto?

-Lo tenía ella – dijo Ava –. Mi abuela. Mi madre dice que nunca ha visto el Criptofacto, ni yoni ni lingam. Pero… bueno, he tenido que preguntarle a mi padre. Ha sido una conversación muy… En fin. Sí que lo recordaba. En el despacho de su madre, en el Sibanicú. Es… Digamos que la familia de mi padre es bastante pintoresca. Mi abuela tenía un casino, un cabaret o algo por el estilo, en Puerto Duquesa. Había sido corista, bailarina, quién sabe. El yoni era suyo.

-Quizá lo compartía – observó Iain, ganándose una mala mirada de las dos –. Eeh, perdón…

-Vale, vikinga, pero, ¿cómo lo consiguió de Babenkian?

-Imagínate. Según mi padre, mi abuela se lo encontró en el apartamento en el que vivía antes de casarse. Apartamento propiedad de Babenkian. Parte de la decoración. Cuando Babenkian murió, mi abuela se quedó el apartamento, se compró el Sibanicú y ya de paso el yoni. Creo que mi abuela era la oveja negra de la familia, eso decía siempre mi padre... pero mi padre siempre ha sido bastante machista. Latinoamericano. Bueno, él recuerda haber visto una especie de cubo de plástico negro que Phryné tenía en su despacho del Sibanicú. Tenía un valor sentimental para ella, se supone.

-Bueno, ¿y qué fue del yoni?

-Por lo que mi padre sabe, debió ir con todos los demás trastos a la casa familiar cuando mi abuela dejó de dirigir el local – Ava se encogió de hombros, suspirando –. El problema es el golpe de Estado. Mi padre salió de Puerto Duquesa casi con lo puesto. Esa historia sí que la he oído mil veces: llamadas de madrugada, soldados en la calle, el Fin de la Democracia, luego días y días encerrado en la embajada sueca, mamá con veintiún años en su uniforme de infantería de marina, papá con su rollo de Che Guevara derrotado, flechazo y camarote, el Exilio, ya te lo puedes imaginar. Consiguió llevarse poca cosa, y en todo caso no se hubiera parado a recoger un trozo de plástico. Esa es la gran ironía del Criptofacto. Un trozo de plástico habría sido algo notable durante todos estos siglos... pero en el XX, es basura.

-¿Entonces?

-Mi padre supone que debieron subastarlo con el resto de cosas durante la Junta Militar. Lo único que se le ocurre es llamar al abogado de la familia en Puerto Duquesa, que teóricamente estuvo intentando conseguir compensaciones y por lo tanto ha investigado quién se quedó con todo. Pero no es muy posible que el yoni se vendiera por separado y que por lo tanto apareciera en algún documento. Y en cualquier caso eso sucedió en una dictadura militar en el otro lado del mundo, hace veinticinco años.

Hubo un silencio de aire caliente y gaviotas. Las chicas se miraron unas a otras, Iain se rascó discretamente el blanco vientre y René recogió un gran puñado de arena que dejó escurrir reflexivamente entre los dedos, frunciendo el ceño.

-Lonisanti – dijo, con una voz profunda pero suavemente redondeada –. Se llama así, non? Él sabía que existía esa otra parte. Que faltaba una pieza, que alguien había excavado el templo en el XIX. Investigó, y reunió ese archivo. Buscaba la otra pieza. Pero no podía saber que el yoni se quedó en el Caribe cuando tu padre se exilió. Así que siguió la pista hasta Suecia, hasta tu madre.

Ava echó atrás la cabeza en la tumbona. Clic.

-Ah, hereje. Hasta mí. Y si Carla estaba ayudándole…

-Sí, menuda casualidad – intervino Sonia al vuelo –. Porque justo entonces apareces tú en la uni, preguntando por Santisteban. Y encima pocos días después de que asesinaran a Raquel, fuera Eurynome o los americanos. Diciendo no se qué sobre una tesis…

-…pero además preguntando por la muerte de Raquel – completó Ava, meneando la cabeza –. Soltándole a Carla citas de un libro sobre los khmeres. Dios, debió pensar que trabajaba para los americanos, o Eurynome. Debió ser tan, tan evidente…

-¿Por eso te ha enviado tras una pista falsa, con lo de Omicron?

-No era exactamente falsa. Omicron no tiene nada que ver con esto, pero Lonisanti sí. Gracias a ella nos fijamos en Lonisanti, encontré el Criptofacto y dimos con los americanos y Eurynome. Carla no quería despistarme, quería ver qué sabía y qué conseguía averiguar. Me envió a hacerle el trabajo sucio.

-Lo has hecho sin ensuciarte mucho – dijo la voz reposada de René, sus ojos negros sobre blanco sobre negro buscando los de ella. Uno de ellos estaba algo amoratado, y Ava captó la sugerencia en el aire. Aire súbitamente cargado de electricidad, por cierto. Se le hubiera erizado el vello, si suficientes raíces hubieran sobrevivido a la fotodepilación.

-No del todo – respondió señalándose el pómulo sin tocarlo –. Todos nos hemos arriesgado. Sobretodo tú.

René asintió despacio, Laia levantó unos ojos suspicaces, Sonia lanzó una mirada en zigzag y acudió al rescate:

-Uy, no hemos traído el módem. Vikinga, ¿tienes cobertura de wifi?

-No – dijo ella sin pensarlo.

-Laia, vamos a buscarlo al coche.

La chica hizo amago de lanzarle las llaves, pero Sonia se levantó y le hizo gesto de que la imitara.

-No, ven, a ver si traemos un par de cosas. ¿Algo del coche, Ava?

-Sí, el bolso, por favor.

-Voy. ¡Y ponte crema!

Laia se levantó de pésima gana para acompañarla, y en cuanto estuvieron en marcha Iain despertó de pronto, murmuró algo sobre mucho calor y fue a bañarse. Ava cambió de postura en la tumbona y se ajustó el bikini intentando no hacer un espectáculo de ello. René continuó sentado en la esterilla, mirándola; brillante como látex húmedo, como el Criptofacto, fálico y negro y plástico y tan pulido y perfecto. La asociación de ideas le dio calor, más del que aportaba el sol de marzo, y la hizo sentir nerviosa y ridícula como una quinceañera.

-Has corrido un gran riesgo con Kerem – dijo ella cuando el silencio se espesó demasiado –. Gracias, de verdad. Ya sé que no tenías ningún motivo para hacerlo.

-Eso ya lo dijiste la otra noche – observó René suavemente, consiguiendo que ella se sintiera más chiquilla aún. Y a fin de cuentas…

-René, ¿cuántos años tienes?

Le cogió por sorpresa, y se sintió mejor al verle abrir los ojos como platos un momento. Volvió a parecerle encantadoramente infantil, sólo por un instante.

-Veintiuno.

-Ah. Pareces… mmm, mayor.

Confirmado: eres una asaltacunas, Sofi.

-Uno crece según lo que hace, según lo que vive.

-Ajá. Bueno, esa frase está pidiendo una pregunta, ¿verdad? – sonrió ella, sin decidirse entre curiosidad y coquetería. René respondió con una media sonrisa de joven resabiado.

-Supongo. República Democrática del Congo. Me crié con los misioneros belgas, cerca de Ituri.

-Un buen católico, entonces.

-Papa Michael tenía muchos libros. La Biblia, también – dijo entrecerrando los ojos para mostrar que había captado el tono –. Tenía uno de esos libros-ordenadores, con miles de libros en la memoria. Pero Papa Michael pertenecía a las Misiones Laicas, y leíamos la Biblia, pero también otras grandes obras de ficción. Conrad. Kipling. Marx. A mí me gustaba Jules Verne. La mejor manera de leerlo, eso decía él.

Ava tuvo una visión de algún lugar lejano, el África genérica de la imaginación colectiva europea: una suave lluvia tropical, un sol poniente cobrizo, una casa encalada, palmeras, mosquitos zumbando, y un muchacho sentado en el porche, las piernas balanceándose en el aire húmedo y caliente, absorbiendo devotamente las palabras sagradas sobre papel electrónico, volando en sueños hacia la Luna y el centro de la Tierra y el fondo del mar.

-The white man’s burden – susurró Ava para sí misma. La larga y dolorosa resaca de la borrachera colonial. Si había rincones oscuros que la psicohistoria nunca iluminaría… pero perdió el hilo de aquel pensamiento y se descubrió admirando los deltoides del chico.

-Papa Michael solía decir que un solo libro no puede hacerte buena persona. Por eso hay que leer muchos.

Ella sonrió a las ambigüedades de la frase. ¿Qué libros hacen mejor persona? ¿Qué libros la hacen mala? ¿Qué libros hacen de uno algo que no es una persona?

-¿Y tu familia? ¿Tus padres?

René volvió a dejar caer otro puñado de arena.

-Ya no tengo – dijo sencillamente, sin drama, y Ava entendió de repente que la pose estoica del chico no era sólo una pose. Era el capitán Nemo, silencioso en su espléndido aislamiento, una distancia necesaria, una actitud aprendida de héroes admirados, exiliados de papel escritos hace siglos; pero valiosos, tan valiosos, cuando eran la única compañía, cuando uno estaba solo, solo para siempre, y tan lejos del hogar, y tan sin hogar. La escandinava sintió una simpatía instantánea para aquel misionero al que nunca conocería, aunque sólo fuera por dar libros al pequeño René. Quizá no era el belga, sino los libros, quienes le habían regalado la oportunidad de conocer a aquel chico como una persona y no como un pedazo de carne de cañón en otra guerra sin sentido. En su mente de psicohistoriadora se dibujó en un instante el camino que llevaba desde el punto de partida hasta allí, los trazos sinuosos de la vida de un individuo, nítidos, cruciales como las Coyunturas de Lind de un proceso histórico estándar: alfabetización, lectura, imaginación, sueños, ambición, viaje, peligro, esfuerzo, mejora, perseverancia, victoria.

-Los hombres sin sueños son débiles, y fáciles de manipular – dijo, sin saber por qué, y André volvió a sonreír.

-Momo.

Ella parpadeó, sorprendida.

-Sí, también Michael Ende – dijo él.

-Y Baudelaire – sugirió ella, confidencialmente. Él dejó caer el silencio, y el silencio cayó. Llegó con recuerdos del backstage de la Sala Cagliostro, manos y versos en la penumbra. Bajo el sol y a plena día era una memoria algo ridícula, y quizá por eso los dos compartieron una risa callada.

-Ouais. Tiene su… momento – dijo él, en voz muy baja.

-Ya – susurró ella, sin saber por qué bajaba la voz –. Si hay un momento para Baudelaire, debe ser para dos desconocidos metiéndose mano detrás de un telón apolillado en un teatro que se cae a trozos.

-Il était un milieu très baudelerien.

-Hélas, oui.

Ava se incorporó en la tumbona, apoyando los codos en las rodillas. No se preocupó en disimular el bamboleo de sus pechos, ni René de disimular que los admiraba.

-¿Y no sabes nada de Baudelaire para aquí y ahora?

René compartió su sonrisa para ganar unos segundos.

-Je t'adore, ô ma frivole, ma terrible passion, avec la dévotion, du prêtre pour son idole...

Largo parpadeo, aguantándose una risita. Cursi. Venga ya, Sofi, estás jugando con el pobre chaval…

-…Tes hanches sont amoureuses de ton dos et de tes seins, et tu ravis les coussins par tes poses langoureuses.

-Muy atrevido, ¿no te parece? – parpadeó ella, lenta y despiadada – ¿Eso es lo que crees de mí?

-Creo de ti que eres una espléndida Hipólita, y que a tu amiga le ha costado arrancar a Dafne de tu lado para dejarnos solos – respondió él, devolviéndole el desafío.

Ella abrió la boca, y se le quedó abierta. Aw. No puede se que se haya dado cuenta…

-Une femme damnée, donc? Muy atrevido por tu parte, ¿no?

-Los ojos con que te mira, Hipólita. “Tiemblas de miedo cuando te llama “mi ángel” y no obstante, hacia ella va tu boca”. Y yo no quiero ser el “amante estúpido al que ofrezcas crueles besos” en…

-Entonces aprovecha antes de que vuelva mi Dafne – le cortó ella, y se encontraron besándose sin saber del todo cómo, pero ella se inclinó hacia abajo y él se incorporó hacia arriba, y de alguna manera se besaron; y el beso fue breve, pero suficiente para parar el tiempo mientras duró.

Después ella separó la cara despacio y lamiéndose los labios y espiando la expresión extasiada de él. Dios mío, ¿seré la primera? No, Sofi, qué tontería, no puede ser… Se rió un poco entre dientes, lo justo para romper el hechizo, y él volvió a la realidad. Le acarició la cara con dos dedos, evitando el pómulo inflamado, y ella tuvo que luchar muy en serio con la tentación de dejarse llevar, allí mismo y ahora mismo, y sonrió y se apoderó de la mano antes de que se le escapara. Y de repente en tan poco tiempo y tan poco espacio empezaban a haber demasiados “ys”, y no parecía que fueran a reducirse, y algo tenía que hacer.

-Bueno, ¿qué hacemos? – dijo él, y la pregunta y el tono la hicieron reír otra vez. Auténticamente confundido: penoso en otro caso, pero encantador en él. Te estás enamorando de una imagen mental, no de él, Sofi. Ah, venga, ¿y no es así cada vez?

-Mirar el correo – respondió ella volviendo a recostarse en la tumbona, con una deliciosa sensación de adquisición más cálida que el sol de marzo mayificado, en los escasos rincones donde no le lamía la piel.

-Quoi?

-El correo. Estoy esperando la respuesta a mi petición de trabajo. Si no me equivoco, responderá enseguida para concertar una entrevista. Puede que mañana mismo, lunes. Allí nos lo jugaremos todo. Y Santisteban, ella tiene respuestas, espero que si la entrevista va bien…

-No – interrumpió él, bajo y urgente –. Me refiero a tú y yo.

-Ah, sí. Ahí – dijo ella displicente, y señaló a la bolsa de playa mientras se daba la vuelta en la tumbona. René miró alternativamente a la bolsa y a las caderas en tanga de la sueca, desconcertado.

-¿Qué?

-Ponme crema – y con un elegante giro de muñeca deshizo el nudo del bikini.

XXIV.   BUSINESS CASUAL

-¿Me permite decirle que tiene unas manos muy bonitas? – dijo Elbing.

Era un lunes nublado, la cara gris del domingo. La fachada del edificio era puro reflejo, diez pisos de cielo encapotado, oficinas enmascaradas detrás. La chica también era una versión menos colorista de la de ayer: tejanos oscuros, camisa de tartán marrón, pumps negros. Ava había compartido un ascensor versallesco con siete mujeres más, de las cuales cinco llevaban cafés, tres raya diplomática y ninguna tejanos. Había disipado sus miradas corporativas en los espejos con una sonrisa de seguridad, viéndolas apartarse como nubes de primavera. Querida Cosmo, las víboras de mi oficina me consideran poco profesional…

Al llegar a la última planta se había quedado sola, y la puerta no tenía pérdida: fondo del pasillo, logo dorado sobre azul con un perfil de ánfora griega y medio círculo de estrellas.

La Fundación Eurynome tenía oficinas sorprendentemente pequeñas, con particiones de cristal y muchas plantas. La chica que le había abierto la puerta obviamente no era la recepcionista: cuatro o cinco años mayor que ella, pantalones altos sin raya, blusón enorme y abullonado, y un collar de piedras de colores que le colgaba por debajo de la cintura. La había examinado un par de veces con sus ojos brumosos de fotógrafa de realidades alternativas o bloggera de cocina vanguardista o creativa de Apple, y había dicho absolutamente nada.

-Vengo a una entrevista de trabajo – se había presentado Ava, y la otra chica había respondido:

-¿Qué trabajo? – con un rastro de acento muy musical, eslavo, y una cara casi divertida, y Ava había dedicado un momento a sus antebrazos pecosos, mullidos y golosos. Bonita, de las lánguidas. Mmm, hoy no es el día. Y Ava se había encogido de hombros y le había ofrecido su sonrisa de mujer a mujer y dicho algo por el estilo de:

-Realmente no sé qué hacéis en Eurynome – y con la misma candidez había añadido: – Vengo a ver a Peter Elbing. Nos presentó el doctor Lonisanti. Ya tenéis mi currículum.

La eslava había puesto cara de ir a decir “¿qué Elbing?” o “¿qué Lonisanti?” o incluso “¿qué Eurynome?”, pero se le habían abierto los ojos de una manera que no dejaba lugar a dudas, y había dudado, y había visto que Ava lo había visto, así que le había devuelto la sonrisa y dicho “ah, sí, mmm, ¿Eva Storm, verdad?”. Y Ava no la había corregido, concentrada en esquivar las excusas que venían a continuación. Pero la eslava la cogió desprevenida, porque no hubo excusas ni pantallas de mentiras. Cinco minutos después estaba sentada en un sillón reclinable, al otro lado del pasillo principal. La puerta de cristal estaba cerrada, las paredes de cristal estaban insonorizadas y podía ver pero no oír el tecleo de veinte o treinta oficinistas en sus cubículos a lo largo del pasillo.

Sobre una mesa baja de cristal negro había una carpeta y un vaso de papel lleno de café humeante, y al otro lado de la mesa el hombre de la nariz aguileña le sonreía desde su sillón. Ava reprimió un escalofrío.

Aquí estamos. Es él.

-Muy bonitas, realmente – repitió él.

-Gracias – dijo Ava, y descruzó las manos, dándose cuenta de que las tenía apretadas sobre el regazo. El hombre sonrió un poco más.

-El señor Elbing, supongo.

-¿Nos conocemos de antes? – preguntó él. Otra vez aquel acento que había oído aquella noche en el motel. Tenía ojos claros y pelo castaño, una cierta palidez y linealidad en la cara que parecía germánica, una sonrisa suave y blanda con algo de femenino. Sus propias manos parecían mucho más cuidadas que las de ella: largas, uñas limadas, dedos finos y elegantes, una hoja de papel atrapada entre dos de ellos.

-Creo que se acuerda de mí. La conferencia de Omicron, la semana pasada.

-Ah, sí.

-Y un motel de autopista, la misma noche – siguió ella, espiando su reacción. Elbing asintió, esperando algo más. Sus ojos fueron de los de ella a su pómulo, todavía rojizo bajo el maquillaje pero casi de volumen normal. Una mirada lenta, tranquila. No está intentando negar nada. Sólo espera a ver qué tengo que decir.

-Por cierto, me hizo un gran favor aquella noche – añadió. Elbing volvió a asentir.

-No tiene importancia – y leyó un momento el papel. ¿Pero qué…? La sueca estaba aún buscando otro ángulo de ataque cuando Elbing levantó la vista y ondeó la hoja en el aire – Su currículum. Muy interesante.

-Espero que se ajuste al perfil que buscan – profesional, solícita. Si quieres jugar así…

-Empleamos a personas de perfiles muy distintos. Somos una organización multicultural con un staff de muy diversa formación y background, tanto profesional como personal – recitó como algo aprendido de memoria, con el compás de una poesía en vez de una web corporativa.

-Me alegro de saberlo.

-Bien. ¿Qué más sabe de nuestra organización, señorita Ström?

Se pasó el pelo detrás de una oreja y cruzó las piernas, aún en pose profesional. Vale, ahí tu entradilla. Puso cara de chica aplicada, y atacó a fondo.

-Sé que Eurynome es una fundación sin ánimo de lucro que promociona la cultura. Sé que reciben fondos de la Unión Europea y que el año pasado financiaron una expedición arqueológica en Camboya. Participó mi universidad, la UFP, y uno de los directores era Pablo Lonisanti, el catedrático de mi facultad. Lo conozco a través de Carla Santisteban, que dirige mi tesis doctoral. Por desgracia, actualmente está detenida acusada del asesinato de un periodista – añadió sin dejar el tono de me-sé-la-lección –, y Lonisanti está muerto. Asesinado. Precisamente le atacaron en la conferencia del miércoles, y fue... Pero volviendo a Eurynome, me interesa un puesto con ustedes porque me atrae trabajar en un entorno estimulante y lleno de retos. Sé adaptarme bien a los cambios inesperados y me gustaría explotar todo mi potencial trabajando con personas tan cualificadas.

Elbing no se había movido. Su sonrisa permanecía, sus ojos no se habían despegado de ella.

-Por ejemplo, Itzhak Kerem – continuó Ava –, un consultor de seguridad israelí con el que se entrevistó usted en el motel. O la misma profesora Santisteban, que colaboró en la redacción de un informe sobre cierto artefacto que la expedición desenterró en Camboya el año pasado. O a Marta Bellavall, que por desgracia está algo alternada debido a su trabajo con ese objeto, y también a Raquel Saiz, que colaboró en el informe y está muerta. Ah, sí, y al propio profesor Lonisanti, que dirigió el informe. Además recopiló un archivo impresionante sobre los antecedentes del artefacto, quiero decir, de la otra parte del Criptofacto, según la terminología del profesor. Sé que la Fundación Eurynome le proporcionó todo lo necesario para elaborar esos documentos. Que su apoyo a la Expedición Vasantamallika empezó mucho antes, cuando localizaron el templo gracias a fotografías de satélite que localizaron el templo en primer lugar. No sé si me dejo algo.

Elbing se encogió de hombros, indulgente. “No pasa nada”, decía su gesto. Alguna cosilla más, podía ser, pero no era un problema.

-Está bien informada, señorita Ström – concedió con la misma calma –. Abra la carpeta, por favor.

Ella tardó un momento en moverse. Algo se le retorcía en los intestinos. Has hablado demasiado. La has cagado. No tenías que revelarle todo lo que sabes así. Mierda, Ava. Este tío es peligroso, esta gente es…

Se inclinó en el asiento para abrir la carpeta, casi esperando que algo saltara de dentro para atacarla.

Algo saltó de dentro.

Estaba llena de folios primorosamente impresos. El primero, con membrete de la Universidad de Uppsala, un expediente académico: STRÖM, Ava Sophia. Se le quedó la boca seca de repente.

-He buscado sus calificaciones académicas – comentó Elbing en tono casual –, ya que no nos las envió con su currículum. No ha sido un problema. Siga, por favor.

Formulario de matrícula en el programa de doctorado de la UFP: Ava Ström. Copia de registro de pasajeros: vuelo de SAS 6755, Arlanda-El Prat, 5 de enero, su nombre de nuevo. Facturas de tarjeta de crédito, con número de cuenta, IBAN, nombre de la propietaria: mucha ropa, las cuotas del gimnasio, dos frapuccinos en Starbucks, unos tejanos S&X (anulada), una caja de bombones, tinte de pelo. Mails de avastroem@gmail.com a carla.santisteban@ufp.edu, sonia88@delatomail.com, info@knkmodels.com, general@pehusa.org. Aportaciones de user=ClioGirl en Wikipedia, en el artículo sobre Emma Lind. Posts de sus alias en Internet: SwedeKitten en el foro de Goboobs.com, de RosaFjäril en do-me.se.

Se puso roja.

Y fotos.

Las de su book, Andro Soric para KNK Models. Las de la web de Parcerisa, saliendo del TA2 con Laia. Ella y Sonia en la fiesta de Carnaval de Hutton. De una calle nevada, casitas pintadas de alegres colores, el 27 de Byrogatan, Sundsvall. Carmelo Araya, con treinta años menos y la banda de Ministro, en compañía del resto del Gabinete. Maria Kristina Ström, en uniforme de ceremonia de la academia militar.

Ava y Carmelo. Ava y Maria Kristina. Ava y Emma Lind.

Ava y Elin.

Herregud, las de Lanzarote…

Se mordió la lengua, y fuerte, y sintió las mejillas arderle. Cerró la carpeta despacio, luchando contra la vergüenza, el miedo y la ira.

-Usted también está… informado – comentó ella con voz algo rota.

-Nos tomamos en serio el proceso de reclutamiento – afirmó Elbing razonablemente, y extendió una mano para contar con los dedos –. Para conocer a la persona, no todo son los documentos. Usted sufrió un ataque por parte de un desconocido el primero de mes, y ha tenido varios encuentros con la policía española. Si he comprendido bien la situación, a día de hoy llevan casi una semana intentando dar con usted.

-No estoy acusada de nada – se defendió ella instintivamente. No, tonta, no, no saltes. Cálmate.

-No he dicho que lo esté. He dicho que quieren hablar con usted.

-Acerca del asesinato de Parcerisa. No tengo nada que ver, ni siquiera lo vi. Sólo estaba cenando cerca de allí.

-Señorita Ström, yo no soy... ¿Puedo llamarla Ava?

-Claro.

-No soy policía, Ava. Sólo intento evaluar su potencial como colaboradora de nuestra organización. ¿Por qué está escondiéndose de la policía?

-Usted no es policía – repitió ella ignorando la pregunta –. No sé si ha hablado usted con la policía, Elbing. ¿Les ha dicho que se entrevistó con Kerem justo después de que este matara a Lonisanti para robarle el Criptofacto?

Quizá le había cogido por sorpresa. Inesperadamente, Ava vio un momento de duda en los ojos de Elbing. Creía que ya te tenía, que estabas cediendo. El hombre dejó pasar un silencio, volvió a la sonrisa y su tono se volvió conciliador.

-No me gustaría parecerle demasiado frío, señorita…

-Ava.

-Es cierto, perdón, Ava…

-¿Puedo llamarte Peter? No me has dicho si era tu nombre – volvió a interrumpir ella, y volvió a ver la pausa en sus ojos. Por supuesto que no era su nombre auténtico, pero le había hecho dudar. Quizá ha considerado darte el suyo. U otro. Quizá usa tantos que no sabe cuál es mejor. Quizá se teme que Elbing esté demasiado asociado a aquella noche.

-Por supuesto.

-Digamos que lo he leído en su web.

Elbing la contempló un momento en silencio, y después se encogió de hombros. Por primera vez parecía personalmente afectado por la conversación.

-No está en nuestra web, Ava. No hace falta que me sigas recordando al motel.

-Tenía miedo de estar siendo demasiado sutil, Peter – se disculpó ella con una sonrisa. Tutearse con aquel tipo le daba la misma sensación que besar a una serpiente.

-Como decía, esta organización es sobre personas. Es una organización muy humana, no todo lo que buscamos son calificaciones. A nivel de personalidad, ¿cómo te describirías, Ava?

Ava hizo cara de estar examinándose. ¿Para esto no hay fotos, documentos robados, info? ¿Por qué lo preguntas? ¿Qué base tienes para preguntarme…?

-Pues… diría que soy una persona abierta, extrovertida, creativa, muy apasionada en todo lo que hago. Esos serían mis puntos fuertes, y como puntos débiles… mmm, soy un tanto reacia a acostarme con mis profesoras, y a prepararles las clases, a veces les hago preguntas inapropiadas sobre chicas muertas, soy un poquito cabezota y en ocasiones hasta tiendo a no querer cargar con los asesinatos que cometen. Pero supongo que todo eso ya te lo habrá dicho Carla, ¿verdad?

-No le hemos preguntado a tu profesora sobre ti…

-No, claro, ahora que está detenida no puedes. Te lo habrá dicho antes, cuando aparecí por la universidad justo cuando Lonisanti y ella iban a acabar el informe, ¿no? Y luego todo se estropeó. No fue culpa mía. No trabajo para los americanos.

-¿Qué americanos?

-Elbing, o Peter, o señor Eurynome, ¿podemos hablar en serio?

Elbing parpadeó:

-¿Te parece que hablo en broma, Ava?

-Estoy aquí para colaborar.

-Eso se supone. ¿Qué americanos?

-Anna Dickens. Profesora de la Universidad de Miskatonic. No sé quién más. Es quien daba órdenes a Kerem cuando atacó a Lonisanti aprovechando el caos en la conferencia. Le envió a entregar el Criptofacto en una casa en las montañas. Pero Kerem fue a verte a ti en cambio.

Elbing respiró hondo, no exactamente cansado, ni nervioso, asintiendo para sí mismo como si estuviera tomando notas mentales o tomando decisiones.

-Una última pregunta. ¿En qué puesto estarías interesada?

-Bueno, he visto que no tenéis recepcionista – susurró con media sonrisa. Sorprendentemente, Elbing compartió no sólo la sonrisa, sino también la bajada de tono. Su voz sonó más confidencial y cálida de repente, como si hubieran acabado de compartir un chiste.

-Hablando en serio, Ava, como querías. Con tus calificaciones me parece que estamos hablando de otro perfil profesional.

-¿Por ejemplo?

-Eurynome apoya la cultura y la investigación de maneras muy diversas. Por ejemplo, te sorprendería saber que la mayor parte de los fondos del Paneuropean Humanist Agora los proveemos nosotros.

-¿PEHUSA? Imposible, los financia…

Elbing asintió a la vez que ella se daba cuenta.

-Oh, la Unión Europea.

-Exacto…

Y eso implica…

-…estoy pensando que, dado tu perfil académico y que estás realizando un proyecto de investigación, podríamos ver si reúnes los requisitos para una beca de estudios especiales. Tenemos buenas relaciones con la UFP…

-Incluyendo a dos, quizá más, profesores que trabajan para vosotros…

-…y eso te permitiría dedicarte a fondo a tu tesis sin distracciones. Es un tanto triste que una chica brillante y competente como tú tenga que hacer catálogos de lencería para pagar el alquiler.

Ava esperó, y Elbing frunció el ceño.

-Creo que están entre dos mil y cuatro mil euros mensuales, según la cantidad de trabajo de campo que necesite la investigación. Ayudas a la formación de capital humano, y somos una institución sin ánimo de lucro: son libres de impuestos.

-¿Momento del soborno, Peter? – preguntó ella sin abandonar el tono de confidencias amistosas.

-Y por otra parte, nos encargaríamos de asegurarte. Asistencia legal, por ejemplo. Si tuvieras, hipotéticamente, problemas con la policía, hubieras estado rehuyendo conscientemente colaborar en una investigación de homicidio, obstaculizándola, trabajando bajo nombre falso, o implicada en agresiones de algún tipo, podríamos echarte una mano. Suavizar las cosas.

-Y ahora el chantaje, supongo. Te olvidas de otra: conspiración para provocar un arresto.

Elbing ni pestañeó. Ella siguió:

-Aunque en ese caso puede decirse que ayudé a la policía. Puede que Kerem no sea un traficante de drogas. Pero a fin de cuentas mató a Lonisanti, y sigo creyendo que también mató a Parcerisa. ¿A ti qué te parece?

Elbing volvió a respirar hondo. Esta vez tenía otro tipo de sonrisa en la cara: menos cómplice, más calculadora, más peligrosa.

-Otra vez ese tal Kerem. ¿Detenido por drogas?

-No, por una simple pelea. Pero resultó llevar drogas encima.

-¿Venganza? – inquirió, estudiándola con intención visible, por primera vez.

-¿Yo? Carla no puede haberte dado tan mala imagen de mí. No, no es venganza. Kerem trabajaba para los americanos, ésos que dices no conocer, y para ellos robó el Criptofacto a Lonisanti. Que trabajaba para ti estudiando el Criptofacto, así que perdiste el chisme y el estudio. Pero Kerem era un agente doble y también trabajaba para ti, así que en cuanto te das cuenta de lo que ha sucedido, le llamas, le citas apresuradamente en ese motel y le obligas a darte el Criptofacto. Creo que no te esperabas que los americanos hicieran una jugada tan descarada, por eso el desorden, el encuentro mal preparado, tanto que una azafata consigue seguirte la pista hasta el motel. Muerto Lonisanti, has de aferrarte a Kerem porque es tu única baza entre los americanos. Y ahora te has quedado sin ella: por eso, Peter. No por venganza. Ahora Kerem está fuera del juego y tú tienes que hacer un trato conmigo.

-Estoy haciendo un trato contigo, Ava – Elbing sonreía menos, pero le había costado un esfuerzo, como si algo en todo aquello le hiciera gracia –. Esto es una entrevista de trabajo.

-Vale, no me había dado cuenta, no estoy acostumbrada a estos juegos de espías.

Elbing se rió brevemente. Primera vez que te ríes, Peter. Con lo de “espías”. Se te ha ido la mano con el disimulo.

-Has visto demasiadas películas, Ava. Como has dicho antes, hablemos en serio.

-De acuerdo. Tengo el informe que Lonisanti hizo sobre el Criptofacto.

-¿Y de dónde lo has conseguido?

-Está en el pendrive de Lonisanti. Lo tenía durante la conferencia.

-Hasta una azafata lo consigue, ¿no? – ironizó él, y ella afiló su sonrisa.

-No me des coba, Peter. No voy a confiarme porque me digas lo lista que soy. No lo llevo encima, ni está en mi piso, ni lo tiene Sonia. He hecho los deberes antes de venir. Si me pasara alguna cosa, como a Lonisanti, como a Parcerisa, o como a Raquel, no encontrarías nunca el informe.

-Ya lo tengo – dijo tranquilamente él, y ella no consiguió leer “verdad” o “mentira” en sus ojos. Sigue, sigue, no pierdas la iniciativa ahora.

-Puede que sí, puede que no. En todo caso, no quieres que lo consigan los americanos. Y luego está el Archivo Farraly.

-¿Quién?

-Venga, Peter. Si de verdad tienes el informe de Lonisanti, sabrás que está lleno de referencias al Archivo Farraly. Es el documento que explica el origen del Criptofacto, y sigue la pista de la otra parte, el yoni, hasta la actualidad.

Lo cual no es del todo cierto…

-¿Qué “otra parte”? – repitió Elbing, volviendo a la sonrisa peligrosa.

-El yoni. Lonisanti sólo encontró la linga, en Camboya, pero sospechaba que existía un yoni, la “otra parte”. Estuvo buscando pistas de su existencia. Razones por las que no apareció en las ruinas del templo. Bueno, alguien lo sacó de allí, hace casi un siglo.

-De acuerdo, Ava – asintió –. Me pareces una adición muy valiosa a nuestra organización. Vuelvo a preguntártelo: ¿te interesa nuestra oferta?

-No quiero tu dinero, Peter.

-Si te gusta trabajar de modelo, no tengo nada en contra. Simplemente valoro que eres una chica con gran potencial y creo que nuestra organización puede ayudarte.

-Eso espero. Pero no necesito ayuda con mi carrera académica... – dijo ella, y fue a añadir algo más, pero se detuvo: los ojos del hombre ya estaban en marcha, maquinando algo. Espera. Observa. ¿En qué estás pensando?

-Bueno, podemos ser flexibles. Repito que nos interesa colaborar contigo, pero por supuesto no ha de ser necesariamente en el aspecto académico.

-Mmm – emitió Ava, enrollándose un mechón de pelo en el índice, muy deliberadamente –. Pues... la verdad es que me he metido sólo por probar, pero me gusta posar. Y la tesis, bueno. Carla no me ha animado demasiado.

-¿Estás pensando en dedicarte profesionalmente a modelo?

-Bueno, ya tengo un book – sonrisa coqueta –. Si puedo empezar a meterme en el mundillo…

-Podemos considerarlo – concedió Elbing, con cara de ponderar graves asuntos –. Eurynome es una organización muy flexible, como te he dicho antes si algo nos caracteriza es que creemos en las personas. Necesitamos personas muy diferentes, inteligentes y con potencial aunque... se alejen mucho de lo habitual. Si me permites el consejo, creo que para aprovechar tu potencial sería más adecuada una beca de investigación…

-Ya, mis amigas también dicen que es un desperdicio de mi inteligencia, bla bla bla. Pero estoy harta de Santisteban, y de bibliografías y dar clases y corregir prácticas y todo el rollo de la universidad. Tengo veinticinco años. Tengo que empezar enseguida, y rápido.

-Bueno, lo que nos interesa en Eurynome es colaborar con las personas que tienen potencial, y mantener una relación con futuro, sea lo que sea que quieras dedicarte.

Ella asintió, conteniendo visiblemente el entusiasmo. ¿De qué demonios estás hablando, Peter? ¿Te pido que me ayudes en una carrera de modelo y me dices que sí? ¿Qué clase de fundación cultural es esta? Vale, veamos hasta dónde puedes llegar. Qué eres capaz de hacer...

...Para quién demonios trabajas. Y de qué va todo esto.

-Bueno, al menos estamos de acuerdo en que tengo manos bonitas – sonrió ella imitando su complicidad cínica –. Soy demasiado bajita para pasarela. Si la ropa interior falla, siempre puedo intentarlo con las manos. Cremas, joyería, relojes. Dicen que está bien pagado…

-No te preocupes por el dinero.

-Creía que lo había dejado claro, Peter. No quiero tus sobornos – declaró con dureza, clavándole la mirada –. Es mi vida y no quiero que te metas en ella más, ¿está claro? Tengo algo que quieres, y si puedes conseguirme lo que quiero, tenemos un trato. Limpio. No quiero dinero.

Demasiado fácil. El dinero no me dice nada. No, Peter, lúcete: ¿qué puedes hacer?

-Entendido. Te he juzgado mal – sonrisa más cínica –. Tenías razón, Santisteban no te conoce tan bien como cree.

Eso, soy una chica materialista e hipócrita. Me horroriza un soborno en metálico, pero estoy encantada de aceptarlo en especie. Enchúfame en el mundo de la moda, a ver si puedes. Ah, y por supuesto estoy encantada de ser tan especial, de haberte hecho dar marcha atrás. Ahora la niñata está tan encantada con lo lista que es, que se deja engañar.

-Vale, tenemos un trato con futuro. Ahora, hablemos del Archivo y de mi colaboración.

-Hablemos.

-La policía. Tienes que... usar tus influencias con ellos.

Elbing se acomodó en el sillón.

-Uno, Carla – dijo Ava –. Dos, yo.

-Con lo tuyo no hay problema. ¿Pero Santisteban? ¿Por qué quieres ayudarla? Ya no la necesitas para nada.

-Quiero que me deba un favor – Ava se recostó también, soltando el tirabuzón que se había anudado al dedo –. Ahora sí, llámalo venganza.

XXV.   BACK TO BASICS

Estaba desnuda y mirando al techo, sintiendo la normalidad volver a su vida.

Ah, otra vez.

-¿Estás despierta, cariño?

Había vuelto a soñar los sueños, distantes, emborronados por el calor y el roce de piel contra piel, todavía ahí pero suficientemente turbios como para ignorarlos. De hecho, toda la semana anterior empezaba ya a parecer un sueño, llena de situaciones imposibles y personajes ridículos. Hasta el pómulo, apenas hinchado ya: tenía que buscarlo en el espejo, apretarlo con un dedo hasta que doliera un poco para asegurarse de que de verdad había ocurrido.

Normalidad otra vez. El otro cuerpo se pegó más a ella, tirando de la sábana. Ésta se descolgó de su hombro y resbaló por el pecho izquierdo. Ava no hizo ningún esfuerzo por taparse: para ella, los últimos días de marzo seguían siendo cálidos.

Los últimos días de la locura. El lunes había dormido por última vez en el sofá de Pain, y a la mañana siguiente había levantado el campamento. Ropa arrugada en un par de bolsas de deporte, despedidas y la promesa solemne de volver pronto para saldar su deuda espiritual. Había vuelto al piso y a las sonrisas aliviadas de Sonia y a los abrazos entusiastas de Mireia: el regreso de la heroína. La pequeña de las De la Barza la tuvo horas y horas contándole versiones censuradas y cada vez más cansinas de sus aventuras. Mireia hizo la cena de gala, hasta Sonia tuvo que admitir que le habían salido unos crêpes fantásticos, y después la normalidad le pegó a Ava donde dolía.

Tenía un montón de ropa sucia, limpieza acumulada, habitación desordenada, clases que se había saltado, la bibliografía atrasada de la tesis, sus propios deseos reprimidos. La parte olvidable de la leyenda, las facturas pendientes en Ítaca. Así que llenó lavadoras y las tendió y las recogió y las planchó, y ordenó libros y papeles y pasó aspiradoras; y después, demonios, se fue al gimnasio e hizo largos hasta que le dolieron los brazos más de lo que le había dolido la espalda, y entró en la peluquería como un yonqui en busca de su camello y se fue de compras; y por fin durmió tranquila, once horas de un tirón, una vez tuvo las puntas saneadas y las uñas perfectas y los armarios llenos de tejanos limpios y los cajones de ropa interior nueva y los zapatos en formación y la cama hecha y deshecha y Laia durmiendo a su lado.

Ha sido un error, y lo sabes.

Se hizo la dormida cuando la mano avanzó sobre su vientre, pero Laia ya se había dado cuenta. Los dientes de la catalana estaban en tránsito de su cuello a su oreja, anunciados por una corriente de aire caliente y húmedo.

Ava no había regresado: era la normalidad la que había vuelto a ella para apuñalarla por la espalda.

Fin de la actuación, telón, los actores se habían marchado. Sonia tenía cosas atrasadas en la universidad y Mireia estaba ocupada con sus prácticas de empresa. Pain y Dumbo tenían trabajo que hacer y René estaría varios días de segurata en un congreso en Andorra. De repente todo el mundo volvía a tener sus propias vidas y poco tiempo para jugar con ella. Así que Ava estaba sola y aburrida y voluble cuando Laia había aparecido por el piso, el miércoles por la tarde, con un “hola” tímido y una sonrisa incitante y una pregunta en los ojos. Ava la había presentado como una amiga y Mireia había sido supersimpática con ella y Sonia había perseguido a la sueca con una mirada acusativa y ella se había sentido muy cobarde, y después levemente culpable, y luego sólo satisfecha y soñolienta.

Un índice se coló en el hueco de su ombligo, arrancándole un escalofrío.

-Pain dice que te vas a hacer algo – respiró Laia en su oído, la voz anunciando una lengua –. Un piercing aquí, ¿qué te parece..?

Protegida por una muralla de pelo teñido amontonado sobre el hombro, Ava puso los ojos en blanco.

Ha sido muy perezoso por tu parte, Sofi. Vaga. Vale, necesitábamos sexo y no podíamos esperarle, y no era el mejor momento de explicarle a la morenita que mi religión me prohíbe a las cazadoras de experiencias, y además ya la habíamos visto en acción, y de todas maneras lo que pueda decirse de Laia puede decirse con más razón de René…

Volvió la cabeza para responder a las atenciones de Laia y frenarla antes de que llegara a donde iba a llegar (en un hemisferio, una retransmisión en diferido: Elin aleccionándola sobre por qué nunca, nunca había que liarse con una hetero en fase de exploraciones sexuales; en la otra mitad de su cerebro, reproches en directo y acusaciones de traición al chico, tan sincero, tan niño, al que ni siquiera puedes esperar un poco para empezar con buen pie…). Ah, al demonio. A ella vale pero a él no, ¿eh?. Doble rasero, Sofi. Entre él y yo hay aún menos que con Laia... Oh, claro, porque solo el sexo cuenta, ¿verdad?

-Vaya, estamos despiertas.

Se esforzó en sonreír un poco.

-Hola.

-Mmm. Hola.

Después del beso le costó menos. Ah, sí, es buena, es muy buena. ¿Qué tiene de malo? No soy la primera, Carla tenía razón. Pero por otra parte… Ah, fin de la historia. Heteros no, gracias: anotado, Elin, gracias por el consejo, adiós. Nadie es perfecta, Sofi. Si tienes lo que querías, quédate lo que tienes.

-¿Pasa algo, Avy?

-Mmm, no. Estaba pensando.

-¿En qué? ¿Te dan cosa las agujas, cari? Déjame a mí, no notarás nada. Nada que no quieras sentir…

-¿Qué hora es?

-¿Qué más da?

-Tengo cosas que hacer, Laia.

Mentira. Debe ser mediodía y estoy en la cama con una chica que ya debería haberme quitado de encima, en un piso vacío porque mis compañeras sí que tienen cosas que hacer y ojalá no nos hayan oído esta noche porque es “una amiga” y a estas alturas ni siquiera tengo valor para salir del armario con Mire ni aunque sea para poder gemir lo que me de la gana en mi propia cama. No, no tengo nada que hacer menos volver a la puñetera tesis y a Santisteban y a pensar de qué iba todo este rollo y cómo hemos llegado tan lejos para que se me acabe escapando entre los dedos. Y ni siquiera puedo discutirlo contigo porque sé que te da totalmente igual, si es que te enteraste de algo, aparte de qué emocionante todo ese rollo y qué morbazo follarme a la guiri.

-Anda ya, será que no te gusta…

-Laia, ¿no tienes que trabajar?

-Turno de tardes. Vaya con la niña, ¿vas a hacerte la difícil, Avy? Con lo mona que estabas esta noche, esa carita de niña concentrada que pones cuando te corres…

Sonrisa de circunstancias. Intimidad forzada, como si estuvieran recitando de memoria algo leído en la Cosmo. ¿Y si habláramos de algo que no sea sexo? Ah, pero ésa es la cuestión, Sofi: no queremos. Nada más, nada a lo que pueda agarrarse. Quítatela de encima. No necesitas un rollo para hablar de asuntos serios. Para eso no necesitas a esta, sino a Sonia... Oh, herregud, no, ahora no empecemos con eso…

-¿Qué? – dijo Laia – No me digas que ahora te da corte. Después de…

-Mmm – respondió Ava, abriendo los ojos que acababa de cerrar. Era Laia la que seguía estando allí, sus ojos perezosos y ávidos flotando sobre los suyos; no los claros y febriles de Elin, ni los oscuros y penetrantes de Sonia. Ataque súbito de incomodidad, que desvió besándola inesperadamente, saltando para atrapar su boca como un ave cazando al vuelo.

Lo dicho, Sofi. Un error. Tú misma.

-Vaya, vaya – susurró Laia sacando la lengua de entre sus labios –. Eres difícil de despertar por las mañanas, eh. Te estaba costando.

-¿Y no vas a ayudarme? – susurró ella, atrapando la mano que seguía moviéndose debajo de la sábana.

-Pídemelo.

-¿Es que tengo que pedirlo? – la desafió, viendo el reto reflejado en los ojos.

-No soy tu criada, guapita – y los dedos buscaron más abajo, insolentes –. ¿O era eso lo que te pensabas?

-Hablas demasiado… – insinuó ella, usando la respuesta que siempre era adecuada en aquellos casos, pero Laia estaba lanzada:

-No soy uno de esos tíos babeando por ti…

Frase que iba a acabar en algo supuestamente sensual en el agresivo lenguaje de Laia en la cama (“Hetero Jugando a Ser El Tío Que No se Atrevería a Aceptar en un Tío”, Elin 7:69), pero Ava estaba irritable y esquivando una idea molesta que no paraba de emerger de su mente (con Ella podrías hablar, con Ella no tendrías peleas estúpidas), y la interceptó:

-¿Cómo quién? – y consiguió un tono provocador y juguetón, pero Laia sonó resentida y rencorosa:

-Como ese negro – tarde para morderse la lengua, supo la catalana al ver entrecerrarse los ojos verdes debajo de ella.

-Ah, celosa.

-No, pero tú y yo… - intentó Laia, diciendo exactamente lo que no debía, y de todas maneras la sueca ya había saltado y no iba a detenerse.

-No hay nada entre nosotros – dijo, irritada consigo misma por las connotaciones defensivas de la respuesta, deseosa de lanzarle algo afilado para compensar –. Pero tampoco hay nada entre nosotras dos, ¿no, Laia? No hay “nosotras”.

Bombas fuera.

-Ah, vale. O sea que eso es lo que… después de todo esto – Laia recuperó su mano, alejándola de ella. Y ahora además tendremos que aguantar a la princesa ofendida. Ni hablar.

-Laia, no seas hipócrita – siguió ella, arrastrada por su propia inercia –. No me vengas con esas. Que he estado en tu piso y no estoy ciega.

Touchée. Laia se quedó con la boca abierta, tragándose una respuesta rabiosa seguida de salida intempestiva de la cama y portazo al salir. Se le desorbitaron los ojos y asomó a ellos sorpresa, con una nota de miedo. Oh, por favor, drama no.

-¿Qué? – espetó, más asustada que enfadada.

-Que hay un chico – casi deletreó ella, hastiada –. ¿Qué pensabas, que creía que eras lesbiana? Venga ya, Laia. Soy bi, y sé reconocer a quien lo es y a quien no. Y tú no lo eres, no te molestes, me he acostado con más de una hetero. Y siempre acaba igual. Sólo hay que echar un vistazo a tu habitación para saber que sales con un tío. Lleváis bastante tiempo, supongo, y es aburrido, o quieres otras experiencias, o siempre habías querido probar y nunca te habías atrevido y de repente te ha propuesto casaros y descubres que has perdido demasiadas ocasiones, o es uno de esos listos que sueña con ver a su novia con otra tía, o habéis cortado fatal y estás recuperando tiempo perdido viviendo la vida loca… Dímelo tú.

Precioso, Sofi. Ni Carla hubiera sonado tan cínica.

-¿Y no puede ser que me gustes? – murmuró la otra, aún tensa, pero ahora sólo dolida.

-Ya, y me ves en suje en el probador de la tienda y de repente descubres que te gustan las chicas. ¿Cuántos años tienes, Laia, veintisiete, veintiocho? Venga ya.

Por un momento Ava vio venir otra vez el grito, el salto, el portazo. El momento pasó, Laia se dio la vuelta en la cama en silencio. Oh, espera, ahora se echa a llorar. Ava volvió los ojos al techo y los cerró. Le llegó un temblor leve a través del colchón.

“Oye, Laia, perdona, me he pasado, estoy muy nerviosa. Me siento estúpida porque me faltan respuestas y porque no sé elegir entre René y tú y no sé qué pensar de toda la locura de este mes y no sé quién era aquel maldito loco y no sé qué era el maldito Criptofacto ni por qué murieron Raquel y Parcerisa y Lonisanti y quienes son los americanos y Eurynome y de qué van. Y por todo eso y porque sé que todo eso te da igual, me irritas y me repeles y sé que no puedo hablarlo contigo porque a ti sólo te interesa el sexo y a mí sólo me interesa eso de ti y necesitaría a Sonia pero no debería pensar en ella aquí contigo. Y si para variar me aclarara…”

Laia se movió en la cama, acercándose en vez de irse.

-Oye, Laia…

Dedo en los labios, cuerpo sobre el suyo. Abrió los ojos reluctante, temiéndose lo que iba a encontrar: llantos, abrazos desesperados, losientos, nomedejes, excusas para no tomar decisiones y seguir acostándose con ella; y convencerse de que todo había acabado, que había que seguir adelante y olvidarse de los cabos sueltos. Playa, tesis y sexo, Laia a diario y René los fines de semana, ¿qué tiene de mal plan? ¿No habíamos venido a eso, Sofi?

Laia no sonreía, pero no iba a llorar. Sí tenía los ojos húmedos y las pupilas desenfocadas, y temblaba encima de ella, aliviada como si acabara de tomar una decisión y súbitamente su voz algo rasposa era delicada, casi tímida.

-Vale, tienes razón – dijo muy bajo –. No tengo derecho a pegarte la bronca porque te mole el negro. Bien bueno que está, y es cierto, tú y yo no tenemos un rollo serio y tal. Pero quiero que sepas que ya no estoy con nadie. ¿Vale? Rompimos… hace tiempo.

-Laia, me da igual si…

-No, espera. Te lo digo para que lo sepas, que no creas que te guardo secretos. Mejor así, las cosas claras. Me gustas, me gusta el sexo y, bueno, no me quería poner borde, ¿estamos? Perdona si me he pasado. No quería… bueno, soy un poco dominante, ¿sabes? Ya lo has notado. Estoy acostumbrada, con los tíos. Ya sabes cómo son. Eeeh, bueno, pues eso, que tú siendo tan femenina, y tal... Sólo he estado con otra chica, y tenía un rollo más... no sé, le iba que fuera así, más agresiva, y… bueno, que seguramente se me ha ido la mano contigo, ¿vale? No quería que te sintieras, no sé, usada…

-Ya.

-Ya, eso. Pues. Me… pones, me gusta hacérmelo contigo. Y no quiero… quiero decir, que me va bien así, ¿vale? En plan informal, que nos vayamos viendo, no quiero que te agobies. ¿Vale?

-Mmm…

¿Y ahora quién está siendo superficial?

-Pues eso – sonrió la otra tentativamente –. Y que me jode haber cortado el rollo de esta manera por una parida.

Oh, déjala. Está haciendo las paces ella sola, automanipulándose sin tu ayuda. Y eso que no te hubiera molestado echar una mano, ¿verdad, inocentísima mía? Ava le devolvió la sonrisa, echando de menos una conversación inteligente, una ocasión de sinceridad; es decir, echándola de menos a Ella.

-Ya sabes qué puedes hacer – indicó experimentalmente después de un beso largo y habilidoso, firmado con la técnica perfecta de Laia. Ésta siguió su mirada descendente y se permitió susurrar “ves, sólo tenías que pedirlo”, antes de hundirse en la sábana.

Ava agradeció perderla de vista, poder cerrar los ojos y ver Otra Cara lamiéndola de bajada, y se sintió muy mezquina unos momentos, hasta que la lengua llegó a su destino y el primer espasmo subió de vuelta. Saludó al siguiente con un gemido, y al otro, y al próximo, y cuando se dio cuenta agarró la almohada y la mordió con fuerza.

No se fiaba de dejar escapar el Otro Nombre, a lomos del orgasmo.

El móvil sonó mientras estaba en la ducha. Ojos cerrados bajo el chorro caliente, recuperando el aliento y lavando reproches mentales con agua y jabón. Se tomó su tiempo, dejó la toalla en el suelo y se paseó valientemente desnuda hasta su habitación. Mira bien, piso vacío. Me he acostado con una chica y me da igual que todos lo vean, mientras no haya nadie para verme.

-Era la policía – informó Laia mientras ella buscaba en el cajón de la ropa interior. Se mordió la lengua abrochándose el sujetador. Y ahora me coges las llamadas también, amorcito. Podríamos tener un mail de pareja, abrir una cuenta conjunta, buscarnos un piso…

-¿Qué querían?

-Hablar contigo. Un tal Santos.

-Ya, le conozco. Ya he hablado con la policía – pero era una buena vía de salida, así que empezó a vestirse deprisa – ¿Qué quiere?

-Pues eso, sólo hablar. No tienen nada contra ti, ¿no?

-Soy una buena chica – aseguró, lanzándole un manojo de encaje del cajón antes de cerrarlo con un pie –. Esto es tuyo, guapa.

-¡Ah, lo tenías tu…!

-Aquella noche “alguien” me dejó sin nada que ponerme por la mañana. Está lavado. Es de los…

“Que te regaló tu ex...”

-…más monos que he visto. Bueno, pues me voy a ver qué quiere la poli.

Laia se quedó dudando, tejanos desabrochados y tanga en mano, viéndola ponerse el célebre vestido rojo.

-Me encanta ese vestido.

-Espero que esta vez me de mejor suerte – recogió el bolso, ansiosa por largarse y pasar un rato lejos de ella. Laia captó la indirecta y acabó de vestirse rápidamente. En la calle, se ofreció a llevarla en su moto, pero había un coche patrulla esperándola. A Ava no le gustó demasiado: Santos tenía prisa por verla, y ningún motivo para darle buenas noticias.

¿Qué demonios querrá ahora?

Había hablado con la policía días antes. La habían estado esperando a la puerta del piso: hubo que insistir para que le dejaran subir a dejar las bolsas de ropa antes de acompañarlos a comisaría. Fue rápido e indoloro. Santos la entretuvo menos de media hora, no porque no pudiera retenerla más, sino porque era una pérdida de tiempo evidente para los dos. Ella había estado pasando unos días en casa de un amigo, eso era todo, no había hecho nada malo. No, no conocía a ninguna tal Audrey Cooper ni había estado jamás en la Sala Cagliostro. Teñirse y cambiarse el móvil y desaparecer de su piso una semana no eran delitos, y por supuesto no tenía ni idea de que la policía hubiera estado buscándola durante aquel tiempo. Aunque Santos no dio detalles, quedó totalmente claro que alguien había dado carpetazo a varios asuntos a la vez, incluyendo la investigación sobre la muerte de Raquel Saiz y el ataque a Laia Tafunell. El inspector no la acusó de nada, y no se escuchó una sola palabra sobre obstaculizar investigaciones u ocultar pruebas. Puro trámite. Antes de dejarla marchar, Santos comentó secamente que la señorita Ström se alegraría de saber que su profesora, la señora Santisteban, había sido puesta en libertad sin cargos. Un malentendido, había estado en el escenario de un tiroteo callejero. Que tuviera buenas tardes.

Entonces, ¿por qué demonios ahora…?

El coche patrulla se detuvo en una calle de un solo carril.

-Es aquí – anunció el agente simplemente, y Ava bajó, sorprendida. Era una de las calles estrechas del Gótico, a apenas veinte minutos a pie de su piso. Con los sentidos alerta, la sueca acompañó a los dos uniformados por un callejón que se abría a la derecha, adornado con filas de ropa tendida como farolillos. A mitad de la vía, un edificio decrépito destacaba por el precinto policial en la puerta y la presencia ceñuda del inspector Santos. El día era soleado, pero Santos hacía cara de lluvia. Su expresión y el escenario la pusieron aún más en guardia.

-Buenas tardes, inspector.

-Señorita Ström.

El policía le dio un par de órdenes en voz baja a los otros dos, que volvieron al coche. El gesto le pareció poco natural a Ava. Tiene algo, está pensando en cómo soltarlo…

-Hay un par de hechos que quiero comprobar con usted. Si no le importa – añadió con un rastro de sarcasmo.

-Lo que sea por ayudar a la policía.

-Ya, muy bien. ¿Le dice algo el nombre de Alejandro Parcerisa?

Ah, un enfoque nuevo. Así que Santisteban les soltó mi nombre cuando la detuvieron. Gracias, Carla, un detalle.

-Sí. Es… era un periodista.

Sólo necesitan Google para encontrarme en la web de Parcerisa.

-¿Qué relación tenían usted y él?

-Ninguna. Parcerisa me llamó poco después del ataque en Phaxion. Quería que le diera una entrevista. Me negué. Me estuvo persiguiendo, haciéndome fotos.

-¿Cómo lo sabe?

-Las vi en su web. Laia Tafunell me las enseñó.

-¿Estaba acosándola?

-¿A mí o a Laia? Parcerisa estaba en el hospital, esperando delante de su habitación. Creo que la espiaba, grababa las conversaciones.

-¿La espiaba? ¿Sabe qué quería de ella?

-Supongo que una manera de llegar a mí. Era un paparazzo, un sensacionalista. “Modelo rubia mata a asesino, en exclusiva”.

-Entonces, ¿cree que Laia Tafunell no le interesaba, que iba a por usted?

-No lo sé. Supongo. En su web todo era yo, yo, yo. No pretendo ser ninguna celebrity, inspector. No quería hablar con él, ni que me siguiera por ahí. No soy famosa ni me interesa esa publicidad, si es lo que está preguntándose.

-Me estoy preguntando cómo sabe que está muerto.

-Lo leí en el periódico.

-¿Justo antes de… ah, decidir que quería pasar una semana de vacaciones? Sin avisar a sus compañeras de piso, ni recoger ropa ni efectos personales. Y después de vaciar su cuenta y comprarse otro móvil.

-Inspector Santos, ya hablamos de eso el otro día – contestó Ava, razonable pero dejando ver su desinterés –. No he…

-No ha cometido ningún delito, ya lo sé, eso también quedó claro la última vez. Y también que alguien quiere que quede muy claro, no sea que yo me equivoque con usted – comentó Santos en voz baja pero muy clara, sin resquemor. Una mano fue a su chaqueta para buscar en el bolsillo. Ava siguió el movimiento, un poco más alerta de lo normal, y le vio sacar un rectángulo de papel fotográfico.

-¿Conoce a este hombre? – preguntó, mostrándole una foto de Kerem. Estilo policial, frente y perfil, reciente: tal y como le recordaba, más una ligera sombra de barba.

Ah, buena pregunta, inspector.

-No.

-¿No le ha visto nunca?

-Creo que no.

-¿Está dispuesta a declarar que nunca le ha visto?

-Puede que le haya visto y no me acuerde, pero seguro que no le conozco. ¿Quién es?

-Alguien que dice conocerla – Santos agitó la foto en el aire –. ¿Segura?

-Inspector, quiero ayudarle, pero responderé las demás preguntas delante de mi abogado.

-No quería asustarla, señorita Ström – Santos volvió a guardarse la foto, encogiéndose de hombros –. Se llama Itzhak Kerem, y él sí que se acuerda de usted. Con su imagen actual, teñida. Está detenido por agresión y tráfico de drogas. Afirma que le tendieron una trampa, que una mujer que cuadra con su descripción le metió las drogas que le encontraron encima.

-Inspector Santos, ahora sí que quiero hablar con mi abogado. Lo siento, pero no voy a…

Santos se echó a reír. La carcajada la cogió totalmente por sorpresa, y la dejó parpadeando, incapaz de decidir si relajarse o empezar a preocuparse en serio. Quizá la influencia de Elbing y Eurynome no habían bastando, quizá…

-No tiene nada de lo que preocuparse. No la he llamado para presionarla ni amenazarla, señorita Ström. De hecho quiero darle las gracias – dijo Santos con una sonrisa sorprendentemente sincera, su expresión despejándose.

-¿Por qué?

-Por Kerem. Ya sé que no es un traficante, y que no es ninguna casualidad que llevara droga encima cuando lo detuvieron. Ni posiblemente que lo detuvieran. Pero ha resultado que Kerem era un criminal. Y usted lo sabía, ¿verdad?

-Ya he dicho que no le conocía – repitió Ava cautamente, pero Santos continuó.

-Kerem mató a Parcerisa y Lonisanti. Lo de Parcerisa lo hemos averiguado más tarde, lo de Lonisanti lo confesó.

-¿Confesó? – dijo Ava intentando mantener la neutralidad. Ni de coña, inspector. Estás provocándome para que te contradiga. Ese mercenario nunca hubiera…

-Estrictamente, no confesó haberlo matado – matizó Santos –, mayormente porque no sabía que había muerto. Kerem no abrió la boca cuando lo detuvimos, excepto para decir que la droga no era suya, y así se quedó hasta dos días después. Entonces, de repente quiso hacer un trato. Admitir algo menor, darnos información importante, salir limpio a cambio. Nos diría cosas mucho más grandes a cambio de eliminar los cargos de narcotráfico.

Santos metió las manos en los bolsillos, miró al jirón de cielo que asomaba sobre el callejón. Aún sonreía.

-Total, que hicimos un trato. Confesó haber agredido a Lonisanti por órdenes de su jefa. Estaba contratado como guardaespaldas. Su jefa le ordenó arrebatarle cierto objeto a cierta persona, en cierta reunión – dijo el policía, mirándola intensamente –. Kerem no había querido pero ella era su jefa, etcétera, ahora estaba arrepentido, etcétera, por eso nos lo contaba, etcétera. Etcétera, etcétera. Un mercenario, arrepentido por pegarle a un tipo, imagínese. Su jefa tenía entre manos algo más grande y más peligroso. Así que hacemos un trato, total sólo es un delito de lesiones, nada más. Lo único que Kerem no sabía es que esa misma mañana Lonisanti murió en el hospital. Eso lo convierte en homicidio: fin del trato. Kerem irá a la cárcel con toda seguridad.

Ava ladeó la cabeza, brazos cruzados.

-¿Por qué me cuenta todo esto, inspector? ¿Me ha hecho venir para esto?

-No. Le cuento lo que ya sabe para que sepa que lo sé, y la he hecho venir para enseñarle otra cosa. Acompáñeme.

Santos se dio la vuelta para entrar por la puerta a sus espaldas. Ava la siguió tras un momento, hacia un portal sumido en las sombras. Una sola bombilla colgaba del techo, apagada, y había cajas de cartón y diversa basura por todos los rincones. El policía señaló a una puerta, dirigiéndose hacia allí.

-Cuidado con los escalones – indicó emprendiendo el descenso –. Están fatal.

Tenía razón. Ava se apoyó en las mugrientas paredes para bajar, despegando pegotes de pintura seca. La escalera era de piedra, gastada y resbaladiza, salpicada de insectos muertos. Ignoró las cosas que correteaban entre las grietas y siguió a Santos abajo, una boca de lobo de dimensiones inciertas. Contuvo las preguntas y esperó a que el policía acabara de manosear un trasto cúbico en el suelo. El petardeo del generador la hizo dar un respingo, y al momento siguiente varias luces se encendieron.

-No hay electricidad – informó Santos, y se dio media vuelta para señalar la habitación –. Póngase cómoda.

Las luces eran media docena de focos montados sobre trípodes, como los de un estudio de cine tercermundista. La habitación medía cinco o seis metros por otros tantos, un sótano vacío a excepción de una mesa carcomida y un puñado de sillas plegables amontonadas en el suelo de hormigón sin pulir.

-¿Qué es esto?

-Algo que llevo tiempo queriendo enseñarle, ya que se lo perdió la primera vez.

-¿La primera vez?

-El día que desapareció usted – Santos dio varios pasos hacia la pared de enfrente –. Quería darle la noticia aquel día, fui personalmente a su piso para traerla aquí, pero precisamente aquel día usted decidió desaparecer una semana. Es usted algo tímida para ser modelo.

Ahora la estaba mirando, desde el otro lado del zulo. Ella bajó la mirada, a su pesar.

Oh, mierda, toda esta movida...

-Usted creía que iba a detenerla, ¿verdad? – siguió el policía, volviendo a sonreír – Por eso tuvo esa urgencia repentina por quedarse en casa de su amigo el de los tatuajes. Usted siempre ha creído que yo quería meterla en problemas, ¿no es eso?

Ava levantó la mirada hasta la del otro. No parecía estar desafiándola, y no la estaba subestimando tanto como para hacerse el ofendido. Establecía un hecho, y como mucho le pedía que admitiera el error.

-¿Y por qué quería enseñarme este sitio?

-Porque tiene mucho que ver con usted. Y con el hombre que la agredió en la tienda de ropa, el mismo que asesinó a Raquel Saiz.

¿Oh?

-Le escucho – dijo apretando los labios.

-Portal de l’Àngel está lleno de tiendas, y todas tienen cámaras de seguridad. Deshicimos el camino del atacante, trazándolo hacia atrás. Nos costó más en las calles laterales, donde hay menos tiendas y menos cámaras. Cuando dimos con la primera aparición del atacante, peinamos la zona. Tardamos unos días en dar con éste antro.

Santos dio unos golpes en el suelo, pisando sobre una mancha oscura en el hormigón.

-Esto es sangre, por si no lo había notado con esta luz. Sangre del mismo hombre que atacó a Laia y usted. Salió de aquí.

-¿Encontraron algo más? – se le escapó a Ava. En un momento, Santos se había hecho con su atención. Si había alguna pista de los americanos, entonces el loco trabajaba para ellos, entonces ellos mataron a Raquel, entonces efectivamente buscaban el informe de Lonisanti, o el Archivo Farraly, o el mismo Criptofacto…

-Puede – respondió Santos cruzándose de brazos a su vez –. Supongo que a usted le interesa este tema, ¿verdad?

-Me interesa saber quién me atacó, claro – dijo Ava intentando sonar razonable.

-¿Por qué? Está muerto, no puede volver a intentarlo. Y usted no tiene enemigos, ¿verdad? Y en cambio tiene muchos amigos. Y muy buenos – su voz cambió de registro, un rastro de resentimiento –. Ciertas personas que no quieren que usted o yo le demos más vueltas a este asunto.

Ava respiró hondo. Por primera vez en aquella conversación, vio claro qué estaba intentando Santos. Primero el susto, después el trato. Amenaza velada, luego agradecimiento inesperado, y finalmente una oferta. Bien, bien, inspector. Era eso. Puedo confiar en usted, es lo que quiere decir. Porque los dos necesitamos saber más.

-Usted no encontró este lugar – afirmó lentamente, luchando contra un ligero vértigo –. Kerem le habló de este sitio.

-¿Por qué cree tal cosa?

-¿Por qué yo, inspector? – devolvió ella. Santos se acercó hasta dos pasos de distancia.

-¿Por qué puede ayudarme? Hablaremos de eso luego. ¿Por qué querría ayudarme? Porque sé que quiere más respuestas. Sé que no está satisfecha. Usted no sabía nada de este lugar, le faltan muchas claves. Y eso es algo que usted, señorita Ström, no soporta. Es una persona muy curiosa. Se ha jugado la vida varias veces en este asunto, todo por saber más, y ahora no le gusta quedarse a medias. Me ha estado ocultando información desde el principio…

-Yo no…

-…al principio torpemente, porque estaba improvisando, pero después lo hizo muy bien. Ocultó pruebas del asesinato de Raquel Saiz, estaba usted investigándolo cuando Laia la llevó al tatuador. No se ocultó por pánico cuando fuimos a buscarla a su piso. Se escondió porque tenía que seguir investigando y le preocupaba que yo la obligara a darme toda su información y a dejarlo. Porque entonces yo ya tenía algo para presionarla: obstaculizar una investigación policial, destruir pruebas. No, espere. Sé que ha vuelto porque ha conseguido un trato. Un trato con esas Ciertas Personas que la han sacado limpia de todo esto. Ha vuelto a su piso tranquilamente y ha venido a hablar conmigo porque cree que ya no tengo nada con lo que presionarla. Pues mire usted por dónde, tiene razón. No puedo ni quiero amenazarla. Pero usted sólo ha recurrido a Ciertas Personas porque el tiempo corría y necesitaba limpiarse antes de que la encontráramos. Y ahora Ciertas Personas han cerrado el caso, y usted se ha quedado como yo. Con el caso cerrado y las preguntas sin contestar.

Ella se mordió el labio, apartó el pelo de un cabezazo.

-Mmm – emitió, y soltó el labio, consciente de que estaba siendo demasiado transparente.

-Este caso está cerrado – repitió Santos, bajando la voz, dando otro paso, mirándola fijamente desde menos de un metro –. No hay acusaciones contra usted ni crímenes que yo tenga que investigar. Pero usted y yo sabemos que detrás de todo esto existe un grupo muy peligroso que va a irse de rositas, y que otro día volverá a matar, a otra Raquel u otra Laia, en Barcelona o en otro lugar. Ahora usted puede volver a su trabajo y yo al mío.

-O ayudarle – completó Ava, imitando su casi-susurro –. Usted cree que sé muchas cosas, pero no sé tantas. Sí, quiero respuestas y estoy dispuesta a ayudarle, pero no sé cómo.

-Siendo sincera. ¿Conocía este lugar?

-No. No sabía nada de él.

-¿Qué sabe del grupo que llevaba este sitio?

Cerró los ojos un momento, respiró hondo. Volvió a abrirlos.

-Hay ciertos americanos – explicó, muy despacio –. Están buscando un objeto, una especie de antigüedad muy valiosa. Kerem… bueno, creo que una de ellos podría ser esa “jefa” de Kerem. Pero no sé si tienen relación con este sitio y el hombre que nos atacó a Laia y a mí. Si encontró algo aquí, alguna pista, podría decirle si tiene que ver con ellos. O si Kerem le habló de este sitio.

Santos escrutó sus ojos durante una larga pausa. Evaluando. Contrastando. Sopesando una contrapartida.

-Kerem no conocía este zulo. Lo encontramos rastreando al agresor, tal y como le he dicho. Aquí no encontramos nada. Estaba así, tal cual. Lo habían evacuado, seguramente pocos días antes: sabían que tarde o temprano íbamos a encontrarlo. Sólo había basura... y algunos papeles.

-¿Qué papeles?

-Papeles. Periódicos. Páginas rotas de un libro, papelotes...

-Un libro. ¿Qué libro?

-Un libro en inglés. Al parecer, sobre arqueología.

Ajá. Bien, Sofi, momento de decidir si confías en él. Sabe que sabes más, ¿sabrá exactamente qué? ¿Hasta dónde sabe y hasta dónde sospecha? ¿Qué conviene ocultarle y hasta dónde puede contarme, y dentro de eso quiere, y dentro de eso…?

-Suvarnabhumi Explained – susurró ella.

-Lo conoce.

-Sí.

-¿Ve? – volvió a sonreír, menos pero con más intención – Es usted una chica inteligente. Sabía que podía ayudarme.

-Inspector, estoy fiándome de usted. Quid pro quo.

-Y yo estoy dándole información confidencial de un caso abierto – hizo una mueca –. Aún. Mientras me ayude. Lo de “abierto”.

-Ese libro era de Raquel Saiz. Lo compró para Carla Santisteban.

-¿Cómo llegó aquí?

-Ya lo sabe. Busque en él las huellas del hombre que me atacó. El que mató a Raquel.

-Muy bien. Estaban sus huellas, y restos de sangre de Saiz. ¿El asesino la mató por el libro?

-No lo sé, pero no lo creo. Hubo un error. El tipo estaba loco. Drogado.

-No. No había restos de drogas. Estaba… adoctrinado.

-¿Qué?

-Tengo motivos para sospechar que el grupo que usaba este local es una especie de secta. Un grupo fanático.

-¿Por qué lo dice?

-Poco a poco, señorita Ström. Siga.

-Creo que el loco buscaba un documento, una especie de informe. Algo que daba detalles sobre el objeto que buscan los… esa secta.

-¿Por qué lo tenía Raquel? ¿Estaba investigando esta secta? ¿Por eso la mataron?

-No. Por lo que yo sé, Raquel no sabía nada de ellos, ni tampoco Lonisanti. Lonisanti estaba preparando ese documento para alguien, y Raquel le ayudaba.

-Así que sus “americanos” son mi “secta”, ¿cierto?

-Eso creo. No tengo pruebas. Si pudiéramos encontrar…

Y entonces vio la luz. Ah, claro. Querido inspector, sabes todo esto. O gran parte. Estás comprobando datos. Comprobando si puedes fiarte de mí.

-¿El qué?

-Los americanos, la secta. Tienen otro local.

-Siga.

-En el Pirineo. Una misa… una masía. Lejos al norte, cerca de la frontera. Debe ser su base principal. Mucho más grande y más privada que esto. Aislada, segura, muy bien vigilada.

El inspector pareció a punto de reírse, afirmando con un brillo astuto en los ojos.

-Y puede darme la dirección.

-Y no le servirá de nada.

Santos entrecerró los ojos, dejó de sonreír.

-¿Por qué?

-Porque ya lo sabe. Kerem se lo ha dicho. Ya ha estado allí, ¿verdad? Es lo primero que Kerem le habrá contado, si estaba dispuesto a admitir que atacó a Lonisanti y le robó... esa cosa.

-El Criptofacto – dijo Santos, y no volvió a la sonrisa, pero se relajó un poco –. Muy bien. ¿Qué más?

-Usted, inspector.

-Pues sí, hemos registrado la masía – suspiró –. Vacía. Se habían largado, como aquí. Con más prisas, más desordenadamente, y por lo tanto dejando más pistas. Libros, símbolos, todo lo que apunta a un grupo religioso fanático. Con esos datos, Interpol dice que se parecen peligrosamente a una secta destructiva que dio que hablar en Estados Unidos hace mucho tiempo. Suicidios colectivos en la costa de Nueva Inglaterra, cosas por el estilo.

Santos se encogió de hombros, visiblemente frustrado.

-Pero nada sobre su localización actual. Seguramente hicieron las maletas en cuanto se enteraron de que habíamos detenido a Kerem. Sabían que no podían sacar a Kerem de un asunto de drogas, así que supusieron que Kerem acabaría por darse cuenta de que le habían abandonado y entonces intentaría hacer un trato y venderles. Tenían que saberlo: Kerem es un mercenario, no uno de sus fanáticos como el que les atacó a Laia y a usted. No va a ir a la cárcel por un trabajo de gorila para un grupo de fundamentalistas.

-Para eso se habría quedado en su país – murmuró Ava –. ¿Entonces?

-Volvamos al pasado, señorita Ström. Parcerisa.

-Creo que Parcerisa tenía una especie de archivo que explica el origen del Criptofacto. No sé quién lo mató. ¿Cree que fue Kerem?

-Carla Santisteban estaba en la escena del crimen y le identifica como el asesino. Pero no es capaz de explicar convincentemente por qué estaba con Parcerisa, ni por qué llevaba un arma.

-Ni por qué habló de mí – aventuró Ava, y cazó al vuelo la expresión momentánea de sorpresa en Santos. Vale, una menos contra Carla. No me la jugaste. Éste se dio cuenta y se encogió de hombros.

-Santisteban no dijo nada de usted. Ah, ya lo entiendo. Fue la noche de antes de su huída… quiero decir, “estancia en casa de un amigo”. Usted creía que su profesora la había incriminado.

-La profesora Santisteban y yo tenemos una relación académica bastante peculiar – dijo ella diplomáticamente.

-Una noche bastante peculiar para tener relaciones – repuso Santos, salpicando sarcasmo, y ella sonrió por primera vez:

-Oh, me he tomado tantas molestias por usted, inspector, y todo para nada. Pero hoy he dormido bien y estreno zapatos. Hoy puede pedirme la luna.

-Está usted desperdiciada como modelo de lencería, Ava – meneó la cabeza.

-Vaya, ¿hemos estado mirando Internet en horas de trabajo?

-Se le da mal hacer de rubia tonta. Ya intentó desnudarse delante de mí una vez, deje de intentar parecer frívola.

-Un poco de tinte, y solucionado. ¿Qué hacemos ahora, inspector?

-¿Quién es Ciertas Personas, Ava?

-La Fundación Eurynome. No sé qué tienen que ver, excepto que teóricamente son una entidad cultural y financiaron la excavación en la que apareció el Criptofacto.

-¿También buscan el Criptofacto?

-Supongo – al menos la lingam, inspector. Si no la tienen ya. Pero el yoni, mi herencia familiar, quién sabe dónde estará.

-¿Cómo ha dado con ellos?

-No son ninguna sociedad secreta como la secta americana. Tienen web, oficinas en Barcelona, salen en los documentos de la expedición. Fueron ellos quienes localizaron el templo por satélite. ¿Han parado la investigación?

-Sí – admitió de mala gana –. Para ser una ONG cultural tienen mucho predicamento en la policía. De repente llegan órdenes para que “dejemos de malgastar recursos” en casos “ya solucionados”. Los casos Tafunell y Saiz están resueltos: ha sido el perturbado. El caso Parcerisa también: Kerem. Kerem carga también con el caso Lonisanti, y tanto en este sótano como en la masía “no se perciben signos de actividad delictiva”. Así que cuatro casos cerrados, apaga y vámonos.

-Lo siento. Ahora ya sabe que no quiero dejar las cosas así.

-Ya veremos. ¿Dónde está ese Criptofacto, ahora mismo? Kerem se lo robó a Lonisanti, ¿lo tiene la secta?

-No creo. Kerem… trabajaba en secreto para sus “Ciertas Personas”, Santos.

-Su “Eurynome”, Ström. ¿Lo tienen ellos?

-No lo sé. Kerem se reunió con Eurynome después de lo de Lonisanti, antes de ir a la masía…

-Ah, vaya.

-…puede que le entregara el Criptofacto a Eurynome, pero entonces no tendría excusa para presentarse en la masía con las manos vacías.

-Una copia. ¿Es fácil de falsificar?

Ava vaciló. El trasto sí… las visiones no.

-El objeto en sí, podría ser, es sencillo y de plástico… depende de cuánta información tenga la secta sobre el Criptofacto. Kerem se estaba arriesgando mucho. Y Eurynome también: no querría perder a su infiltrado en la secta.

-Tampoco le quiere tanto. No ha hecho nada por salvarle el cuello – apuntó –, y eso que ha cortado todos los demás puentes.

-Es por mí, inspector. Sacar limpia a Santisteban era parte del trato que hice. Si no lo hubiera hecho, creo que Eurynome habría intentado usar a Santisteban para salvar a Kerem. Seguramente, lo habría conseguido. Yo lo evité.

Santos dejó pasar una larga pausa, dándole vueltas a la mezcla en su cabeza.

-Este un punto vital, señorita Ström – dijo después –. Tenemos que estar seguros. ¿Quién tiene el Criptofacto, la secta americana o Eurynome?

-No podemos saberlo con seguridad. ¿Por qué es tan importante?

-Porque la secta americana parece dispuesta a todo para conseguirlo: mataron a Saiz por un informe sobre él, a Parcerisa por un archivo sobre su procedencia, a Lonisanti por el dichoso trasto. Saben que les pisamos los talones. Si son listos, ya habrán salido todos del país y estarán a salvo.

-Excepto si creen que pueden conseguir el Criptofacto – dijo Ava, ya rotundamente segura de las intenciones del policía.

-Si ya lo tienen, no volveremos a verlos. Si no lo tienen, seguirán en Barcelona si el Criptofacto sigue en Barcelona.

-Usted quiere tenderles una trampa.

Santos soltó aire, como alguien que lleva todo el día recorriendo un camino largo y tortuoso para llegar a una meta muy cerca de la salida, pero inaccesible de otro modo.

-Y usted podría conseguir el cebo. Ha visto esa cosa, sabe cómo es. Seguro que puede encontrar una excusa razonable para haberse hecho con ella. Es usted una chica con recursos. Y además, a fin de cuentas, estudia en la universidad de Lonisanti…

Ava sacudió la cabeza con suficiencia, mordiéndose el labio.

-Mmm, no, Ava Ström no es creíble. No tengo ningún vínculo lógico con Lonisanti ni el Criptofacto. Pero esa Audrey Horn por la que me preguntaba usted el otro día... Audrey es otra cosa. Ella estaba en la conferencia de Omicron. La “jefa” de Kerem se acordará de ella. Y en medio de aquel caos, Audrey podría haber… Bueno, de todas maneras tendré que hacer una llamada a Ciertas Personas para conseguir ese cebo del que habla...

-Haga una Cierta Llamada – sugirió Santos.

-...podría funcionar, quién sabe.

-Quién sabe – Santos sonrió torcido.

XXVI.   SUPERSÓNICA

Sonia se dio cuenta de que algo iba mal al ver la plancha de pelo en el sofá.

Eran las cinco y media, acababa de subir los tres pisos cargada con las bolsas del super y jadeaba sin aliento. Entró tropezando con la puerta y maldiciendo entre dientes y buscando un lugar blando donde dejar la parte delicada de la compra. El sofá era la opción obvia, pero el maldito trasto estaba allí, así que tuvo que hacer una pirueta estrafalaria para esquivar la mesa mientras cerraba la puerta con un pie (haciéndose daño en el tobillo) y soltaba la carga en el otro lado del sofá.

-No cal que dongueu un cop de mà, gràcieees! – gritó hacia el pasillo. Se agachó para frotarse el tobillo y seguir murmurando. Molesta por la falta de respuesta, agarró la plancha y llamó a la puerta de Mireia. Ni respuesta ni música, así que no estaba. Abrió igualmente la puerta para comprobar que efectivamente la habitación estaba vacía, se volvió y entró en la de Ava.

-¡Vikinga, no me dejes por medio la…!

Pero también estaba vacía. Le fastidió quedarse sin nadie a quien reñir. Mireia debía estar haciendo extras en la oficina, nada como una becaria ansiosa de méritos para un senior ansioso de trabajo gratis. Y la sueca, a saber dónde andaría. Ava llevaba unos días molesta y poco comunicativa, obviamente fastidiada por la ausencia de Su Negro y claro, también por dejar de ser La Protagonista de Todo. La vikinga ya era suficientemente diva ella solita como para quedarse de repente sin show y sin comparsas y sin ligue y sin…

Plancha de pelo. Sonia estuvo a punto de tirar la plancha sobre la cama, poner música, bajarse un capítulo de Bloodstained Stilettos y pedir una pizza para cenar (porque le tocaba a la señora de los hielos cocinar, y antes pasarán las obras completas de Larsson por el ojo de una aguja que la valkiria toque un fogón). Pero no lo hizo. En vez de eso se quedó pensativa, arrugó las cejas, intentó atrapar una idea que se le escapaba.

Algo va mal.

Sonia estaba fastidiada: en PEHUSA nadie quería ir al congreso de Aquisgrán, Iain no había estado allí para apoyarla, ella misma estaba encallada con su tesis, odiaba hacer la compra y era lunes; se sentía sola y aburrida y tenía ganas de charlar. Sacó el móvil y llamó a Ava. Cuando saltó el contestador, tuvo una sensación aguda de premonición: lo sabía. Sin motivo aparente, empezó a ponerse nerviosa. Se encontró recordando cuándo la había visto por última vez: en el desayuno, ella se había ido sin muchas explicaciones…

Y la plancha de pelo. ¿Qué pasaba con la plancha de pelo…?

Encima de la mesa había un taco de papeles. Sin motivo en especial, se acercó a leerlo por encima: estaba impreso con el membrete de KNK Models Barcelona, y parecía una oferta de trabajo. “Presentadora de espacio de entrevistas, actualidad, etc., para empresa productora especializada en contenidos online”, donde la mano inquieta de la rubia había anotado “Eurynome via HOC?”, y a continuación un par de líneas de direcciones web, y después varias notas aparentemente sin conexión: “A. Gdálisk”, “HOC = Harbinger Online Contents (GmbH)”, “Neuropa (think-tank)”, “Jan NGUYEN (Vietnam)”, “Kun SAO (Thai/Yunnan)”…

Sonia marcó un número mientras se sentaba en la mesa de Ava. Encendió el ordenador y dejó el teléfono sobre el escritorio, en modo manos libres. Empezó a morderse las uñas.

¿De qué me suena...?

-Estic treballant – dijo abruptamente la voz de Mireia.

-Molt bé, jo tampoc vull xerrar amb tu, pero em foto – correspondió Sonia –. ¿Estás con Ava?

-Claro que no, te acabo de decir que…

-Vale, cállate un momento. ¿Sabes dónde está?

-Mira, Soni, vete a…

-Mire, ¿sabes dónde está o no? Te lo pregunto muy en serio.

El tono de Mireia cambió, sombra de preocupación colándose entre la hostilidad.

-¿Qué le pasa? ¿Dónde…?

-Eso es lo que te estoy preguntando. ¿Cuándo la has visto por última vez?

Sistema operativo cargado. Sonia abrió Firefox y tecleó a toda velocidad en la barra Google.

-Esta mañana. Luego me fui y no he vuelto…

-¿Te ha dicho a dónde iba? ¿Qué iba a hacer hoy?

Control+F. Buscar por palabras…

Harbingeronlinecontents.com: “Harbinger Online Contents provides just-in-time, top-notch expertise in state-of-the-art creative solutions for Internet contents… advertising, news, Internet promotions…”

-Pues… a ver, sí, iba a ver a alguien…

“Angelika Gdálisk, Lead Creative Writer, HOC GmbH”.

-¿Quién, Mire?

Clic, clic.

-Aah, creo que ese chico, André, ¿René? Aquel que me dijiste que conocías de…

-¿No te dijo nada de un trabajo? ¿Algo de la agencia?

“STRATFOR.com: Shady Pro-EU Think-Tank Aims at Eurocratizaction of Whole Continent, […] …the Neuropa net includes interests in a variety of media, such as Harbinger Online Contents […] or inocuously named institutions such as Eurynome Foundation, an openly EU-funded, allegedly non-profit entity…”

-¿KNK Models? No, me dijo nada…

-¿Un trabajo para una empresa que se llama Harbinger? ¿Algo de un programa, de Internet?

-Que no, jo.

“ForeignPolicy.com: Jan Nguyen, calificado por Interpol como el traficante de armas más peligroso en activo del sudeste asiático… […] …detenido en el aeropuerto de Vladivostok […] la pregunta relevante es: ¿quién era el cliente? En caso de que algún Estado u organización del sudeste asiático estuviera intentando adquirir armas nucleares a través de un agente independiente como Nguyen, las consecuencias geopolíticas…”

-Dios mío… - susurró Sonia. ¿Dónde he oído yo ese nombre…?

-¿Qué pasa, Sonny?

“Wikileaks.mirror_norlonto.org: […] sources from the American military intelligence point at Kun Sao, a Yunanese guerilla leader accused of leading separatist movements along the northern Thai border. Kun Sao would allegedly be falling out of favor with its former liaisons with the Chinese military establishment due to his attempts at smuggling fissible materials from...

-¿¡Sonny!?

-¿No te dijo nada más? ¿Sólo que iba a ver a René? ¿Todo el día?

-Joder, Sonia, sólo me dijo eso, no sé nada más, ¿qué está pasando?

Sonia no contestó. Buena pregunta. Mala respuesta, seguramente. Se detuvo, congelada en un silencio mortal.

Kun Sao, Jan Nguyen, ¿dónde has oído esos nombre, Sonia, dónde?, recuerda, recuerda…

Escupió un trozo de uña.

Aquella noche. La persecución en el coche de Dumbo, el motel, Ava y ella espiando la conversación de Kerem y el hombre de Eurynome desde la habitación de al lado. Algo nuclear, y aquellos nombres: Kun Sao, Jan Nguyen. El hombre de Eurynome, “Peter Elbing”, preguntando por traficantes de armas y terroristas a Itzhak Kerem, vulgar matón de un grupúsculo de académicos americanos. ¿Qué tenía…?

Y de repente le llegó, venido de ninguna parte.

-¿Sonny? ¡Sonia! ¿Estás ahí? ¿¡Qué pasa!?

Fotografías de satélite. Las que Ava había visto en el despacho de Lonisanti, las que Lonisanti había “olvidado” comentar en la conferencia de Omicron. Fotografías de satélite del templo. Elbing había preguntado por ellas a Kerem: ¿las había visto? ¿Sabía si los americanos las tenían? Por lo tanto no eran los americanos quienes las habían obtenido: tenía que ser Eurynome. Mierda, Ava misma había dicho que Santisteban le había hablado de fotografías satélite la primera vez que mencionó a Omicron y el templo. Eran de Eurynome…

-¿Sonia? ¡Hostia, Sonia, responde! Mira, sea lo que sea, dímelo, ¿vale? ¿Le ha pasado algo?

Sonia sintió un largo escalofrío recorrerle el cuerpo, desde la base de la columna a los brazos. Eurynome tenía fotografías de satélite que nadie más tenía. De alguna manera… Oh, dios, dios, dios. Y el Señor Eurynome preguntando por armas nucleares.

-¡SONIA…!

-Mireia, llama a la agencia de modelos. Pregúntales si le han dado algún trabajo a Ava hace poco, y todos los detalles que te puedan dar sobre el cliente.

-¡So…!

-Llámales y llámame después.

Sonia cortó la llamada y se puso en pie de un salto, buscando febrilmente en su móvil: clic, llamar, confirmar. Se lo puso en la oreja mientras corría a su habitación. El pulso retumbaba contra el aparato.

Bip, bip, bip.

¿Dónde estaba el bolso? ¿Dónde estaban las llaves? Mierda, mierda, mierda…

-Hi, sweet… - empezó a decir Iain.

-¡Iain, dear, escucha! – le cortó Sonia, la voz llena de tensión – ¿Estás en la uni?

-Why, aye, pero…

-Iain, ves al despacho de Santisteban, Carla Santisteban, edificio B, tercera planta. ¡Corriendo, ya! Si todavía está, que se quede allí – empezó a recoger sus cosas a toda velocidad, teléfono entre el hombro y la mejilla.

-¿Y si no…?

-Si no está iremos a buscarla. Si está, que no se te vaya, voy corriendo.

-¿Pero qué…?

-¡Me da igual, le das una paliza si hace falta! Voy hacia allí.

-Vale, voy, ¿pero qué pasa?

-¡Ava, pasa!

-Good grief, there we go again. ¿Quieres que haga algo más?

-¡No! ¡Tú… bueno, sí! ¿Tienes el teléfono de René?

-Sí. ¿Te lo paso?

-¡No, llámale! ¡Pregúntale si ha visto a Ava, hoy o cuando sea! Si te dice… es igual, pregúntaselo, y que vaya a la uni, que se encuentre allí con nosotros, tan deprisa como pueda. Merda, merda, la molt…!

Sonia cruzó el comedor, abrió y cerró la puerta tras de sí con un solo giro sobre sí misma y voló escaleras abajo.

-¡Estoy corriendo! – jadeó Iain al teléfono – Diez palabras, Sonia, ¿qué pasa?

-La molt puta està seguint una pista! – estalló, furiosa, saltando escalones – ¡Sin decirme una mierda, la zorra de mierda! ¡Ha averiguado algo sobre Eurynome y ha desaparecido!

-Oh, for fuck’s sake…

-¡Cuando la encuentre la voy a matar!

-Si no la matan pri…

-¡Ve a por Santisteban, collons!

Sonia ganó la calle, empezó a correr en dirección a la entrada de metro, frenó en seco y cazó un taxi al vuelo. Entró de un salto y aulló:

-¡A la Fabra i Puig! ¡Deprisa, todo lo rápido que pueda!

-Lo siento, maja, pero tengo que respetar el límite como todo el…

-¡Cincuenta euros si vas cagando leches! – rugió Sonia, poco femenina pero efectiva, y el taxista machacó el acelerador. Sonia se removió en el asiento, con los nervios de punta, y se dio cuenta de que aún tenía la dichosa plancha de pelo en la mano.

Eso es. El pelo. El tinte. La vikinga no se lo había quitado aún. Sonia sabía que lo odiaba, que se lo había dejado como una especie de pintura de guerra. Debería haberlo notado. No se ha desteñido: seguía en el caso. Estuvo a punto de tirar la plancha por la ventana (total, es de Mireia), pero se la guardó en el bolso con una maldición.

-Mierda, vikinga... – se murmuró arañando la tapicería con saña –. L’has liat, Ava, és que ets...

Delante del patio enlosado de la UFP, Sonia le disparó un billete marrón al taxista y saltó del coche antes de que frenara del todo. Intentó acordarse furiosamente de dónde estaba exactamente el despacho de Santisteban mientras corría, daba igual, en todo caso era aquel edificio, tercera planta…

Zumbó de extremo a extremo del pasillo, casi lanzándose sobre la puerta del despacho cuando por fin la encontró. Entró en tromba, sin llamar y sin muchas formalidades.

Fue lo adecuado.

Iain estaba allí, sentado en una de las sillas. Carla Santisteban también estaba allí, de pie. Sonia sintió una descarga de alivio: Iain había conseguido retenerla. El alivio se le cayó a los pies con un “chof” mojado cuando comprobó que no era exactamente así: Iain parecía bastante tenso, y Santisteban tenía una pistola en la mano.

La pistola se desvió en dirección a Sonia cuando entró, el dedo del gatillo tuvo un feo espasmo. El tiempo se estiró lo suficiente para que Sonia viera volar la bala en su cabeza, atravesarle el vientre, despedirse hacia la puerta. Tardó un momento interminable en darse cuenta de que la profesora no había disparado, aunque había estado cerca. El alivio volvió, por partida doble, y se le doblaron las rodillas.

-Quieta – dijo Santisteban, voz baja y suave –. Cierra la puerta. Despacito.

Pero Sonia se quedó de pie delante de ella, mirándola a los ojos, y preguntó:

-¿Y Ava?

-Que cierres la puerta. Ya.

-No. ¿Dónde está Ava? – dijo Sonia simplemente. Le había hecho una pregunta sencilla, no era tan difícil de responder, y ni siquiera le había pedido por favor que cerrara la puerta. Parpadeó, porque la profesora estaba empezando a emborronarse bajo la tormenta de adrenalina y miedo. No tengo tiempo para tonterías.

Santisteban parpadeó sorprendida y volvió a apuntar a Iain.

-Ciérrala.

-¿Dónde está Ava? – repitió Sonia, ausente. Carla hizo una pausa durante la que Iain estuvo convencido de ir a morir; luego, ella sí, se encogió de hombros.

-No lo sé – y bajó la pistola, pero no la soltó –. La puerta, morenita, perdona que insista.

Ahora Sonia decidió que era una idea más razonable: se volvió y la cerró. Iain le dedicó una mirada desorbitada.

-Estamos buscando a Ava. Santisteban, si sabes algo..

-Eso me ha dicho tu amigo Barbas – la profesora señaló a Iain con la mano armada, haciéndole dar un respingo –. ¿Y tú eres, morenita…?

-Soy Sonia.

-Ah, ya, la nueva secre de los estudiantes humanistas panolis. Encantada. Te daría un buen morreo, pero igual se me dispara ésta. Siéntate, Morenita.

Sonia se sentó, y la situación le cayó encima como un piano de cola. Santisteban tenía una pistola, era parte de la conspiración, iban a matarlos... Inspiró hondo y apretó los puños. Santisteban entrecerró los ojos, mirándola.

-¿Eres su novia?

-Sí – Sonia agarró la mano de Iain, nudillos blancos.

-No, quiero decir de Ava.

-No. Somos compañeras de piso.

-Sólo folleteo, entonces. Puedo entenderlo. Estas suecas tan promiscuas, enamorarse de ellas es un vale por un corazón roto. Oh, tengo mis años y hablo por experiencia – gesticuló displicentemente hacia el resto del pequeño despacho – Ya veis que aquí no está. Te prometo que no tengo a la pequeña rubia escondida debajo de los papeles. Si Miss Silicona te ha hablado de mí, ya te habrá dicho que soy algo nerviosa; un poquito susceptible, vamos. Y cuando entran en mi despacho y me amenazan con darme una paliza si no les digo cosas que no sé, tiendo a sacar lo peor de mi… digamos, complejo carácter. ¿Nos entendemos, Morenita? – volvió a levantar el arma, más o menos entre los dos, sin apuntar. Sonia miró de reojo a Iain, él se encogió de hombros.

-Dijiste… - empezó, interrumpido por el timbre de su móvil. La pistola le encañonó al momento.

-Quietecito, Barbas.

-Debe ser René – dijo Iain, y miró a su novia –. He hablado antes con él. Nos sabe nada de Ava. Está de camino.

Santisteban levantó una ceja.

-Ni de coña, tortolitos. No quedan sillas y de todas maneras con vosotros dos me sobra, no quiero además un franchute de propina. Supongo que ha quedado claro que no sé…

-Ava te ha salvado – interrumpió ella, echándose hacia delante en la silla y siendo encañonada al hacerlo –. Ahora necesita ayuda. Ella te libró de la poli, del asesinato del paparazzo…

-Uy, Morenita, no sabes de lo que…

-Ava consiguió que Eurynome te sacara del marrón. No porque le cayeras bien. Quería saber algo que sólo tú sabías. Ha venido a verte, ¿verdad?

-Claro que ha venido a verme, soy su tutora. Le estoy enseñando muchas cosas. A ti también puedo enseñarte, si te abres un poco de cabeza y piernas. Puedes empezar con la mente, me encantan los preliminares.

-Trabajabas para Eurynome – disparó Sonia, mandíbula como un bloque de cemento, voz urgente –. Ayudaste a Lonisanti en su informe sobre el Criptofacto. Pero cuando te echaron de Omicron perdiste acceso al material de la expedición Vasantamallika, Criptofacto incluido, y por eso ya no le servías de nada a Eurynome. Entonces llegó Ava haciendo preguntas incómodas, y la utilizaste para volver a meter baza en Omicron. Pero no te salió bien, y pringaste cuando Kerem mató a Parcerisa. Kerem era un agente doble de Eurynome, infiltrado entre los americanos, más valioso que tú, y por eso Eurynome te dejó tirada. Para sacarte del marrón, tuvimos que hacer detener a Kerem, para que Ava cerrara un trato con Eurynome.

-La poli no tenía nada contra mí – interrumpió la profesora, pero su voz había perdido el tono frívolo, y sus ojos tenían un brillo ansioso. El teléfono de Iain se cansó de sonar.

-Ava lo sabía. Pero la poli te estaba reteniendo porque hay un inspector que va a por Ava, y debía creer que tú conectabas a Ava con el caso Parcerisa. Ava ha estado en demasiados fregados.

-Esa rubita metomentodo – Santisteban hizo una mueca y sonrió.

-Ava quería hablar contigo porque sabía que la habías engañado, que la habías enviado a seguir una pista falsa, o al menos a hacerte el trabajo sucio. Yo también estaba allí, profesora, nos la jugamos para sacarte del embrollo. Ava quería conseguir lo que sabes. Le has dado alguna pista, la ha seguido, y ha desaparecido…

-Y entonces tú emprendes una cruzada para salvar a tu amada, ¿a que sí? ¿Sabes qué, Morenita? A pesar de las apariencias soy una romántica incurable. Me encanta tu historia. Barbas que se pire, tú y yo vamos a jugar a las heroínas épicas.

Pero Sonia advirtió que ahora la profesora fruncía el ceño y su mirada la atravesaba. Parecía estar olvidándose de la pistola, algo más importante desviaba su atención. Algo de todo esto no le cuadra, algo la ha cogido por sorpresa…

El móvil de Iain volvió a sonar. Santisteban chasqueó la lengua.

-Qué pesado vuestro franchute. ¿Quién es?

-Es congoleño. Amigo nuestro, y de Ava.

-¿Parte del equipo de rescate?

-Sí.

-Mmm. En fin, si ha de seguir dando la lata, cógelo, Barbas.

Iain se llevó el móvil a la oreja.

-Hola, René. No, no puedo decirte nada, ven y te lo contamos. Sí, es por Ava. See, estamos arriba, en el despacho de Santisteban – mirada interrogativa a la susodicha, que asintió –. El edificio de la derecha, tercer piso, al fondo del pasillo. Listen, ven despacio. Entra despacio, quiero decir. Santisteban… – gesto imperativo de la susodicha, con la mano armada –…tú no hagas nada raro, ¿vale? Está un poco nerviosa. No, no pasa nada, really. Tranquilo. Hasta ahora.

Iain colgó, Sonia mantuvo la mirada clavada en la de la otra mujer, y Santisteban apoyó la espalda en la ventana, ennegrecida por el atardecer tras ella. Sonia casi podía oírla pensar, haciendo cálculos rápidos detrás del parapeto de su pose.

-Carla – dijo Sonia, bajo y claro.

-Vaya, ya nos tuteamos.

-Carla, Ava está desaparecida desde esta mañana. Hay que moverse ya.

-Equipo de rescate, lo que yo te diga… – volvió a sonar un teléfono, el de Sonia esta vez. Ella respondió, ignorando a la profesora.

-Digues, Mire.

-KNK le pasó un trabajo – informó Mireia atropelladamente –. A Ava, quiero decir. Un trabajo. Un encargo, de, de… un trabajo de modelo, de la agencia. Los de KNK…

-Mire, respira y abre la boca para hablar.

-A ver. Vale. A ver, KNK, le pasó un trabajo, a Ava, antes de ayer. El cliente es Harbinger Online Contents, y por lo que me ha dicho mi amiga en KNK parece que hace como cosas por Internet, programas que se transmiten en canales de Youtube, rollos de promoción web y también programas para tele. Dice que pagan bien.

-¿No saben nada de nada de ellos?

-Nunca han trabajo con ellos. Parece que vienen de Europa del Este, polacos o rumanos o…

-¿Cuál era el trabajo?

-Presentar un programa. Tipo magazine, rollo entrevistas…

-¿Buscaban alguien en concreto? ¿Un perfil?

-Mi amiga dice que contactaron con KNK preguntando directamente por Ava.

-Ya. ¿Algún nombre? ¿Peter Elbing?

-No…

-¿Angelika Gdálisk?

-Sí, esa es la persona de contacto. Es lo que te iba a decir, jo.

-Vale, vale, ¿algo más?

-No, sólo ese nombre.

-Vale… merci. Adiós.

-Espera, Sonny, ¿me…?

Cortó la llamada, y se encontró con la sonrisa sibilina de Santisteban.

-Gdálisk, ¿eh? – dijo –. Angie Gdálisk. Guapa, pero no mi tipo. Demasiado lánguida y blanducha. ¿Quién es ese Elbing?

-Dínoslo tú, Carla, estamos perdiendo el tiempo. ¿Qué sabes de Eury…?

La puerta crujió al abrirse y René asomó la cabeza, usando la jamba como escudo. Santisteban saludó con la mano vacía y le encañonó festivamente con la otra.

-Pasa, pasa, sin cumplidos. Tú serás Cola-Cao. No quedan sillas, lo siento. Cierra la puerta y siéntate en el suelo.

Los otros dos asintieron, y René cumplió las órdenes. Santisteban se apoyó la pistola en el hombro, cañón hacia el techo. Aún parecía pensativa.

-Vale, niños, resumen de la clase: la rubia ha desaparecido, Morenita cree que yo sé dónde está, Barbas está colado por ella y no hace preguntas, y Cola-Cao… pues no sé de dónde coño sales tú. ¿De dónde coño sales tú?

-Me llamo René. Soy amigo de Ava…

-Ah, ya veo, otro que se la quiere tirar. Bienvenido al club, Cola-Cao.

-No me…

-Shh, la profe con la pistola habla, los alumnos sin pistola escuchan. Nuestro oscuro objeto de deseo común ha desaparecido, y todos queremos encontrarlo. Eso es lo que opina Morenita y por eso estáis todos aquí. A mí personalmente me parece una idea muy divertida, y total, tampoco tenía nada interesante que hacer esta noche. Solo hay un pequeño obstáculo: que no tengo ni pajolera idea de dónde está la tetona...

-¿Qué le contaste, Carla? – insistió la catalana – ¿Qué pista está siguiendo?

-...Peeero, como no quiero cortar la diversión... – dijo Santisteban. Tiró del bolso que había sobre la mesa, y extrajo un teléfono del mismo. Seleccionó un número de la agenda y se lo puso en el oído. En su cara, Sonia leyó una decisión. Quizá le he soltado lo suficiente como para darle una idea, o puede que asustarla, o darle una clave que quizá…

-Guten Abend – dijo Santisteban al teléfono, sonriendo malévola –. Soy Carla, Dieter. Oh, me va bien, pero no gracias a ti... Sí, hay una cosa con la que me puedes ayudar, Dieter… ¿o debería decir Peter Elbing? Bueno, da igual, escucha, resulta que un pajarito me ha dicho una cosita… ah, no, nadie, alguien que conoce a una amiga mutua nuestra. Que por cierto ahora trabaja con Angie… sí, esa polaca tuya, Gdálisk. Bueno, pues he oído una cosa, y me he quedado preocupada, y he pensado: “Seguro que a Dieter le interesa saber que su rubia está cenando con los americanos”. Ajá. Sí. Ah, ¿en serio? Pues sí, creo que deberías preocuparte.

Santisteban le guiñó un ojo a Sonia. La chica apretó una mano en la de Iain para no morderse las uñas. Y ahora es cuando esta guarra nos vende a todos…

-De hecho me parece que ya estás preocupado, Dieter. Porque se te ha jodido el plan. Tu chica ha desaparecido, es más, no ha desaparecido sola, ¿a que no? Seguro que llevaba tu preciosa Polla Sagrada en ése bolso tan horrendo que gasta. Y para requeteempeorarlo, la tienen los americanos, ¿eh? Tíos desagradables. Y tú te has quedado sin rubia y sin polla, perdona la franqueza… Sí… No, claro que no, Dieter, tendrás que fiarte de mí… Mira, es que ahora mismo quiero más a mamá que a papá, ¿sabes qué quiero decir…? Ya, pero resulta que he hablado con ella, sé perfectamente por qué te olvidaste de mí, y también por qué sólo te acordaste de mí una semana después. No… Déjate de chorradas, Dieter. Estamos hablando de ahora mismo, ésta misma tarde, y de mí. Si quieres recuperar la chica y la polla, vamos. No tienes a nadie más, Dieter... Pues porque lo sé… No, ya te he dicho que no…

René envió una mirada interrogativa a sus dos compañeros. Iain hizo un breve gesto de espera, Sonia empezó a morderse las uñas de la otra mano.

-…No, mira, Dieter, podemos hacer otra cosa – sugirió Santisteban, sentándose en el escritorio –. Para evitar que le pase nada malo a la rubia, y de paso recuperar tus juguetes. Puedo llamar a la policía, ¿eh?, y les cuento todo lo que sé, incluyendo lo del Dildo Sagrado... espera, ahora que caigo, también está el Coño Divino, ¿no? El que ya tenían los yanquis, o sea que ahora ya tienen la colección completa, ¿eh? Sí, Dieter, sí… ya te he dicho que he hablado con nuestra rubia. He leído el Archivo Farraly, y le he echado una mano a mi pupila con las lagunas, ¿de dónde creías que lo había sacado...? Sí, te lo dijo, pero no te dijo cómo lo había averiguado, ¿eh? Mira, tenemos poco tiempo. Dame la información ahora mismo, yo esta noche lo arreglo todo, y mañana por la mañana la rubia y tú me deberéis un favor bien grande… Pues porque puedo sacarla, Dieter, y tú no… Pues siento repetirme, pero o te fías de mí o esperas a las noticias de mañana. Y no van a ser buenas, y lo pasarás mal explicándoselo a tus jefes…

Santisteban se levantó de la mesa, añadiendo tanto hielo a su voz que los tres espectadores echaron la cabeza atrás ligeramente.

-Mira, estamos perdiendo el tiempo, Dieter, y el amigo americano tiene todos los juguetes. ¿Cuánto crees que tardarán en hacer las maletas y desaparecer? Vale, pues me da igual. Voy a colgar y a irme a la cama, Dieter, y te vas a quedar con las manos vacías y con otro cadáver, pero éste mucho más atractivo. ¿Ah, sí? Pues entonces dime algo de una puta vez, Elbing.

La profesora guardó silencio repentinamente: vieron sus ojos moverse rápidamente leyendo el aire, registrando alguna información que su interlocutor estaba dándole en ráfagas cortas y seguidas. Después sonrió con los ojos convertidos en una línea fina y perversa.

-Gracias por llamar a Rescates Santisteban, pronto le enviaremos su rubia – y colgó, dejando caer el teléfono en el bolso abierto sobre la mesa. Conservó la pose un largo momento, frunció el ceño teatralmente y volvió a apuntar a Sonia con la pistola.

-¿Qué, nada de aplausos?

René se levantó del suelo de un salto:

-Basta de estupideces – exclamó –. ¡Vamos a por Ava!

La profesora hizo un gesto con la pistola, recogió el bolso y la guardó dentro:

-Tú obedecer órdenes, Cola-Cao. Jefa blanca estar al mando. Movéos, Parejita Sacarina.

Sonia se puso en pie, seguida del escocés.

-¿A dónde vamos? – y Santisteban la miró como si fuera el ente más estúpido del universo:

-¿No lo has oído, Morenita? Esta noche nosotros somos la rama ejecutiva de Eurynome. Bueno, yo tengo una pistola. ¿Tenéis un coche?

XXVII.   MATCH 2

-¿Este trasto es tuyo? – preguntó Santisteban desde el asiento de copiloto.

Sonia chasqueó la lengua como respuesta, pisando el acelerador del Hyundai para pasar un semáforo en ámbar.

-Es robado – informó Iain desde detrás.

-Me veo venir una tarde de lo más glamurosa con vosotros, pandilla.

-Vale, profesora, ¿a dónde vamos? – intervino René también desde los asientos traseros.

Santisteban sonrió.

-Al Born. Hay alguien que nos puede dar una pista sobre dónde está nuestra amiga común.

-¿Quién?

Santisteban dejó ir una risita malévola y se lamió los labios mirándola. Sonia interceptó la mirada y la devolvió de reojo, nerviosa.

-¿Qué?

-Tú, Morenita. Me haces gracia. Ahora estás al mando, ¿eh? Ahora que tu amiga no está.

-Carla, on collons…?

-Vas a verlo enseguida, Morenita. Estás más tensa que una cuerda de violín. Quieres encontrar a tu amiga, claro, pero estás encantada de ser la protagonista por una vez. Sin rubias tetonas por medio que te roben el protagonismo, ¿eh? Es duro ser un personaje secundario, ¿a que sí?

Sonia resopló y aceleró. Lo que le faltaba por oír…

-Va, sí, el que vulguis. A prendre per…

-Ah, Morenita, es todo tan nuevo para ti…

-¿Buscamos a alguien de Eurynome? – intervino Iain.

-Niet, querido Barbas. ¿Morenita te deja hablar sin levantar la mano?

-Háblanos de Eurynome, Carla – Sonia frenó de mala gana ante una luz roja, dedos inquietos sobre el volante –. Parece que conocías bien a Elbing.

-Psá, bueno – Santisteban se repantingó en el asiento – Trabajé con ellos durante un par de años antes del rollo de la expedición.

-¿En qué? – Iain se retorció para asomarse hacia los asientos delanteros. Santisteban encendió un cigarrillo con el encendedor del coche y tiró el aparato por la ventanilla. Sonia le dirigió una mirada cabreada.

-Ni que fuera tuyo el trasto, Morenita – la mujer miró a Iain en el espejo, exhalando humo –. Bueno, mi piloso amigo, al principio sólo querían saber cosas sobre la UFP: quién mandaba, quién era brillante, quién tenía ciertos intereses. Un poco de headhunting sano, nada especial. Luego empezaron a interesarse por la psicohistoria: qué conclusiones podíamos sacar, ¿podíamos hacer predicciones?, qué nivel de detalle podía conseguirse, ¿podíamos por ejemplo coger ciertas coyunturas de Lind y definir escenarios distintos cambiando unos pocos parámetros? ¿Y si tuviéramos más dinero y más becarios para data mining y superordenadores para modelizar?

Tomó una calada larga y gesticuló hacia el parabrisas.

-Espabila, Morenita, que está en verde. Y hablando de Dieter… es decir, ese tío al que llamáis Elbing, es calmado, muy civilizado, muy racional. No cuadra para nada con Eurynome: unos pirados con dinero que estaban buscando una bola de cristal. En fin, yo acabé trabajando con Lonisanti en su dichoso informe. Me peleé con él porque estaba escribiendo idioteces de las gordas, todo ese rollo sobre los khmeres fabricando plástico. Lo mejor es que no era por la pasta: el tío se lo empezaba a creer. Total, que también me peleé con Omicron. Qué le voy a hacer, soy una chica con carácter. Y más o menos has acertado con lo demás, Morenita: me dejaron tirada, etcétera. Pero estás suspendida porque has copiado de la rubia.

-¿Para qué querían todo eso? – preguntó René, escéptico – ¿Qué es Eurynome?

La sonrisa de Santisteban apareció debajo del humo.

-Quien quieras. Los Illuminati, los nazis, los templarios, los masones…

-Profesora.

-Sólo sé que Eurynome sólo es una rama. Les recomendé algunos alumnos: años después he visto sus nombres en varios think-tanks bastante pintorescos. Ava estaba interesada en uno llamado Neuropa: pro-europeo, federalista, de línea dura. Tienen una cartera de analistas muy bien pagados. Predicciones estratégicas, mercados de futuros, tendencias sociales. Tirando de verborrea psicohistórica para apuntalar sus delirios geopolíticos. Curiosamente, se ofrecieron a editar mi libro, previa charla con Dieter. Y luego está esa tía de la que hablabas antes, Angie Gdálisk. Una vez recibí una visita suya, días después de que Dieter me preguntara si me interesaría presentar algunas teorías mías al gran público. Aparece esa polaca, que si ha leído todos mis libros, que si están diseñando una campaña de divulgación online, que si Internet es un gran medio para acercar la psicohistoria a los jóvenes…

-¿Y? – inquirió Iain.

-No quiso acostarse conmigo – suspiró Santiseban. Iain la imitó, y Sonia le atizó una mirada torva por el espejo.

-Ava ha recibido una oferta de Gdálisk. Días después de hablar con un tal Peter Elbing, que suponemos es tu Dieter, y ahora ha desaparecido.

-Yo le conozco como Dieter Zollner: alto, napia enorme, ojos azules, muchísima pluma.

-Supongo. Estuvo en el congreso de Omicron, y luego interrogó a Kerem. Sobre fotos de satélite y armas nucleares.

-Ah, ya – cantarileó la profesora mirando al techo.

-“¡¿Ah, ya?!”

-Bueno, ya te lo imaginas, ¿no? Fue Eurynome quien localizó el templo de Vasantamallika. Mediante satélite. Sí, esos tíos manejan satélites como quien coge prestada una Vespa. Algo me dice que no se dedican a buscar ruinas arqueológicas a tiempo completo. Dieron con Vasantamallika porque les explotó en la cara.

-¿¡Les explo…!?

-Una manera de hablar. La expedición iba cargada de contadores Geiger. No sirvieron para nada. Pero así es como los satélites dieron con las ruinas: una descarga de rayos gamma muy concentrada. Espera, espera, Morenita. Eurynome le consiguió las fotografías a Lonisanti, y él me las pasó a mí de tapadillo. Yo se las enseñé a Vidaura, de Astrofísica. Que alucinó más que considerablemente – añadió dejando caer la ceniza al suelo.

-Los rayos gamma no se propagan en la Tierra – intervino Iain, los ojos brillantes –. La atmósfera los absorbe enseguida. La fuente ha de ser muy potente para que sean detectables…

-Eh, Barbas es un sabio loco. Qué guay.

-…y hay pocas cosas que produzcan gammas – Iain hizo una pausa dramática –. Como armas nucleares.

Sonia apretó los dedos en el volante.

-Por eso Eurynome preguntaba a Kerem por terroristas y traficantes de armas…

-Creía que eran pruebas nucleares – Iain removió la cabeza, entusiasmado –. En Camboya, ¡ja!

-Merda – Sonia se frotó la frente con una mano –. ¿El Criptofacto es radiactivo? Mieeerda...

-Una fundación cultural, ¿eh? – comentó René, impasible –. Un poco fuera de su ámbito.

-Resumiendo, niños: un satélite marca Eurynome detecta un chorro de radiación en medio de la selva, echa un vistazo y encuentra un templo. Lo que sea que suelta chispas está enterrado ahí. Pero antes de que pueda investigarlo, aparece una universidad americana con “mapas antiguos”, lista para excavar exactamente allí.

-Demasiada casualidad. ¿Cómo la encontraron?

-Oh, nuestra rubia favorita tenía una hipótesis que me gusta. Bueno, en todo caso, Eurynome desconfía de las casualidades, así que recurre a la UFP, donde tiene amiguetes como Lonisanti y yo, y monta una expedición. Gasta dinero, consigue permisos, soborna a quien sea en Camboya, etcétera. No consigue librarse de los americanos, pero al menos se hace con el control de la expedición por medio de Omicron. El resto ya lo sabes: aparece el Criptofacto, Lonisanti se lo queda y los americanos rabian. Pero tranquila, Morenita, esa cosa no es radiactiva: lo comprobaron, ya te he dicho que la expedición iba bien preparada. Luego… vale, es esta calle – se interrumpió la profesora, indicando a Sonia –. Aparca ahí mismo.

-¿Luego…?

-Ah, luego la becaria de Lonisanti se volvió majareta y todo el mundo se puso muy nervioso.

Los cuatro salieron del coche deprisa. Santisteban tiró el pitillo y cruzó la calle con aparente tranquilidad, pero Sonia observó que llevaba el bolso colgado al hombro y firmemente sujeto con una mano, la otra dentro, seguramente empuñando el arma. La profesora entró en un portal y se dirigió a las escaleras, seguida de toda su tropa.

-Es el quinto. Se nos pondrá un culito firme a todos. No es que tú lo necesites, Morenita, pero…

-Los americanos – dijo René mientras se apresuraban escaleras arriba –. ¿Quiénes son?

-Buena pregunta, Cola-Cao. A Lonisanti no le molestaba trabajar con ellos, y Dieter nunca me dijo lo que sepa sobre ellos. Solo sabemos que buscan el Criptofacto, y que estuvieron a punto de ganarle la carrera a Eurynome en Camboya.

-Y puede que la ganaran – comentó gravemente René –. Ava creía que el Criptofacto tenía dos partes.

-Bingo, Cola-Cao. Nuestra querida rubia cree que los americanos tienen la otra parte. Así es como cree que encontraron el templo sin satélites: su mitad les guió de alguna manera hasta Camboya.

Sonia se detuvo un momento, reflexionando. Volvió a recordar la conversación con Ava en el coche de Dumbo, mientras perseguían a Kerem...

-Eso es lo que le has dicho antes a Elbing por teléfono – dijo mirando a la profesora –. ¿Iba en serio? ¿Los americanos tienen las dos partes?

Santisteban se volvió para mirarla. Por primera vez en la tarde, parecía francamente preocupada.

-No sólo tienen ambas partes – dijo con voz oscura –. Como mínimo, han hecho funcionar el yoni. No sé qué es ese trasto ni para qué sirve. Pero he visto como quedó Marta Bellavall... y tú ya has probado su efecto. No sé qué puede hacer una vez completo. Y si a Eurynome también le preocupa... es que es lo que tu generación llama Cosa Muy Chunga, Morenita.

Subieron hasta el quinto piso envueltos en un silencio ominoso. Una vez allí, Santisteban se acercó a una de las puertas y probó el pomo: cerrada. Reflexionó un momento, y luego miró a lado y lado, comprobando que el pasillo estuviera vacío aparte de ellos cuatro.

-¿Quién vive aquí? – preguntó muy bajo René.

-Dame tu sudadera, Cola-Cao. Sí, venga, deprisa.

-¿Qué?

-Oye, ¿quieres encontrar a la rubia o no? Pues espabila.

René se quitó la sudadera y la profesora la enrolló alrededor de una de sus manos: como Sonia había sospechado, la que aferraba la pistola.

-Apártate, Morenita.

Sonia iba a objetar algo, pero Santisteban simplemente levantó el brazo envuelto en tela hacia la puerta y disparó. Hubo un golpe muy seco pero amortiguado, y luego el tintineo metálico cuando los pedacitos de cerradura cayeron al suelo. Sonia abrió unos ojos como platos, y la profesora se limitó a empujar la puerta y entrar, brazo armado por delante. Iain se encogió de hombros y la siguió, y Sonia entró tras él.

La entrada daba a un pasillo que giraba noventa grados, una puerta a la izquierda antes de un pequeño salón con sofá y tele, y otra puerta después. Santisteban fue de reconocimiento más allá del recodo y volvió enseguida, el arma guardada en el bolso. Le lanzó su ropa a René y se plantó en el salón, los brazos en jarras:

-Bueno, bienvenidos chez Parcerisa.

-¿El paparazzo? ¿Ésta es su casa? – murmuró Sonia. Echó un segundo vistazo: la tele era pequeña, el sofá de Ikea, y encima colgaba la repetidísima foto de Breakfast at Tiffany’s. Por alguna razón, a Sonia le desconcertó pensar que el paparazzo vivía allí: hubiera esperado un sitio más masculino, con restos de comida, ceniceros llenos y pilas de camisetas sucias.

-Correcto. Ahí atrás hay un par de habitaciones. Tú y yo vamos a registrarlas, Morenita. Cola-Calo, tú le echas un vistazo a todo esto. Barbas que se quede haciendo guardia en la puerta.

-¿Qué? ¿Pero por qué…?

-Porque quiero quedarme a solas con tu novia. Joder, ¿tengo que decirlo todo? Buscad pistas, lo que sea. La rubia me dijo que Parcerisa tenía el Archivo Farraly. Los americanos lo sabían, así que podía saber alguna otra cosa sobre ellos, o algo que nos indique qué pista podía estar siguiendo. Y según Eurynome, Parcerisa es el eslabón suelto. No saben de dónde sale este tío ni qué pinta en todo el asunto. Puede que trabajara para los americanos, o que intentara venderles el Archivo y se lo cargaran, o chantajearles con algo y se lo cargaran, o lo que sea y se lo cargaran. Venga, no os quedéis ahí mirándome que no soy la rubia, a trabajar.

Con lo que René volvió a ponerse su sudadera (agujereada), Iain ocupó su puesto en la puerta, y las dos mujeres se separaron para registrar los dormitorios.

A Sonia le tocó la primera: posters con actores más o menos macizos, mucha ropa desordenada y montones de zapatos femeninos. He ahí la respuesta al toque femenino de la casa.

Como si ahora importara...

Se lo ocurrió que se parecía bastante a la habitación de Ava, excepto por la ausencia de libros y algunos sutiles detalles “ávicos” que sólo había captado tras un tiempo viviendo con ella: el almizcle de la Rêveuse, con una nota de vainilla y pereza procedente de la cama, el aroma cítrico de su champú, el punto de frambuesa del bálsamo labial. La botella de Absolut en un rincón, la primorosa pila de lencería limpia en contraste con la ropa de ayer en el suelo, Nina Persson murmurando desde el ordenador (o Anna Ternheim los días malos, Regina Spektor los buenos)…

Dios, Ava, ¿dónde demonios te has metido...?

Se puso a volver cajones del revés. Estaba empezando a echarla de menos, a pensar en la sueca como si no fuera a volver a verla…

-Què hòsties estic cercant? – murmuró para sí mientras revolvía entre ropa y trastos varios. ¿Qué tenía que ver Parcerisa con todo aquello? Peor aún, ¿qué tenía que ver su ex-novia? ¿Qué esperaba encontrar en…? – Merda, Sònia, centra’t…

El Archivo Farraly, eso es. Parcerisa lo había conseguido de alguna manera. Vale, ¿dónde esconderías más documentos? A ver, algún rincón, quizá dentro de los zapatos, entre la ropa, saca los cajones, puede que en el fondo…

Pasos acelerados: levantó la cabeza a tiempo de ver aparecer a Iain a la carrera.

-Someone’s coming!

Santisteban cruzó el pasillo, rápida y en silencio, pistola en mano. Pasó zumbando, sin mirarla, y Sonia fue tras ella, el estómago dándole vueltas...

Sonia alcanzó el salón pisándole los talones a la profesora. Tuvo tiempo de ver a René escondiéndose detrás de la puerta y oír pasos fuera antes de que Santisteban la apartara de un empujón fuera de la visual de la entrada. Sonia se agachó tras el sofá, a la vez asustada y ridícula, y la vio plantarse en el pasillo, arma en las dos manos, mandíbula apretada, apuntando sólidamente hacia la entrada. Se le congeló la columna, y los pasos se detuvieron.

-¿Holááá? – dijo una voz femenina e indecisa al otro lado. Sonia oyó el miedo y la duda a través de la distancia y la puerta. Santisteban hizo un gesto con la cabeza hacia la entrada, a René. Iain le apretó el brazo a Sonia, a su lado tras el sofá.

-¿Hola? ¿Hay alguien? Ay… ay, ay… - emitió la voz, agrietándose audiblemente, el pánico rezumando por las fisuras. Un gozne empezó a quejarse muy bajo, y Santisteban repitió el gesto, categórica esta vez. Hubo un movimiento rápido al fondo del pasillo, un grito sofocado y un ¡blam! de la puerta, y Santisteban avanzó, desapareciendo de su campo visual. Sonia luchó con sus rodillas para ponerse en pie. Un leve forcejeo, una respiración aterrorizada, la voz de Santisteban susurrando algo, rápida y amenazante. Levantarse le costó a Sonia un par de semanas, y para cuando quiso acercarse, el trío ya había llegado.

René sujetaba a una mujer desde atrás, una mano tapándole la boca, un brazo sujetando el de ella a su espalda, controlándola sin esfuerzo aparente. La chica era morena, vestida con leotardos bajo un vestido negro vagamente lolitesco, y tenía un par de ojos desorbitados mirando hacia delante, a la pistola que Santisteban mantenía a cinco centímetros de su frente.

La mare que…

-Vale, guapita, ahora nos vas a decir quién coño eres, y qué haces aquí – siseó Santisteban, y hubiera dado miedo aún sin pistola ni René. La chica giró sus ojos enloquecidos de miedo hacia Iain y Sonia, buscando ayuda o al menos clemencia. Sonia tenía la boca abierta.

-Ahora Cola-Cao te va a dejar hablar, muy despacito, y me vas a decir quién eres. Si gritas, te juro que…

-Laia – dijo Sonia, anonadada. La chica empezó a gemir bajo la mano de René, Santisteban le disparó una mirada sin moverse.

-Mira por dónde, Morenita, ¿la conoces?

Imposible…

-Laia Tafunell – dijo Sonia, su voz plana por la sorpresa –. La chica de la tienda. Pero no puede ser, si te enrollaste con Ava, ¿tú eras la…?

Y se mordió la lengua, y lo hizo tarde. Iain se quedó clavado antes de decir algo, Santisteban levantó una ceja, René aflojó su presa un poco, ojos muy blancos abriéndose de par en par.

-Vaya, vaya – rompió el silencio la profesora, repartiendo miradas entre las dos chicas –. Aquí hay cositas que no me habéis contado. ¿Morenita, te importaría ilustrarme? Me gusta saber ciertas cosas antes de pegar tiros a…. Tú, Laia o como te llames, tranquilita, que solo es una forma de hablar. Morenita.

Cagü’m…

-No era cosa tuya – gimió patéticamente, se aclaró la garganta y siguió con más dignidad –. Es… bueno, ella y Ava. Son… Ah, joder. Se acuestan juntas. ¿Contenta?

-Ah, cherchez l’autre femme. ¿Desde cuándo?

-La noche en que mataron a Parcerisa.

Laia cerró los ojos y se derrumbó en brazos de René. El chico seguía distraído, y tuvo que esforzarse para no dejarla caer. Laia empezó a llorar en silencio, lágrimas resbalando de sus párpados cerrados, un gemido quedo debajo de la mano negra. Santisteban avanzó un paso, apoyando el cañón sobre su frente con dulzura.

-Tranquila, bonita – susurró con una voz fríamente suave –. Es un momento tan bueno como cualquier otro para salir del armario, ¿no?

-Déjala, Santis…

-Gracias, Morenita, pero si no decimos nombres, casi mejor – la interrumpió Carla sin dejar de mirar a Laia, que abrió los ojos llorosos: ahora había más dolor que miedo en ellos. La profesora le ofreció una sonrisa de nueve milímetros.

-Sólo queremos saber unas cosas, Laia. Luego nos marcharemos sin hacerte daño. Sé lista, y no acabarás como tu novio, ¿vale?

La mención la hizo tensarse en manos René, pero afirmó con la cabeza. Este le soltó tentativamente la boca, húmeda de saliva. Laia respiró de golpe, tragando mucho aire, y Santisteban apretó levemente el arma contra la frente como aviso.

-Shon… shono... – tragó saliva y consiguió una voz comprensible –. Yo no… no sé nada…

-Shh, Laia, escúchame. Somos amigos de Ava, como tú. Estamos buscándola. Ayúdanos a encontrarla y nos iremos, te dejaremos tranquila y podréis volver a vuestros folleteos.

-No sé dónde está, no sé…

-Vale, escucha: Parcerisa, el paparazzo. Ésta es su casa, ¿verdad? ¿Erais novios?

-Sí – dijo Laia muy bajo.

-Ajá. Y todavía lo erais la noche que te ligaste a la rubita.

-Era… sí.

-Ajá – repitió Santisteban, sonriendo –. Y él lo sabía. Le gustaba, ¿verdad?

-Sí, ¡no! Es… Lo sabía. Queríamos… no queríamos hacerle nada. No sé nada de nada, él tampoco sabía nada. Sólo quería una noticia. Ella no quería hablar con él, Alex decía que había un asunto gordo. Que ella sabía cosas, pero no había manera… entonces le dije lo suyo. O sea. Que me miraba como… joder, que le gustaba. Que era lesbi, o bi, o lo que sea.

-O lo que sea – sopló Santisteban, sarcástica –. Si hay algo que me joda más que las tortilleras irresolutas como nuestra rubita, sois las bolleras de quita y pon como tú. Qué desgracia de generación, por Dios.

-Te salvó la vida y la vendiste – murmuró Sonia, la voz dura y oscura –. Ava fue a verte al hospital porque tú la llamaste, y Parcerisa estaba allí. Parcerisa no te espiaba a ti: la estaba esperando a ella. Y así os pudo seguir cuando la llevaste a ver a Pain. Guarra…

-Shh, Morenita. La única autorizada aquí para insultos homofóbicos soy yo.

Iain se aclaró la garganta.

-Laia, tú nos trajiste el Archivo Farraly. ¿De dónde lo sacaste? ¿De dónde lo sacó tu novio?

Laia negó con la cabeza, en silencio, y Santisteban chasqueó la lengua, impaciente.

-Alex nunca… – se apresuró la chica – Él no lo tenía.

-¿Entonces de dónde lo sacaste? – siguió interrogando Iain.

-Me lo dio la policía.

-¿Qué?

-¡Me lo dio la poli! Vinieron a buscarme, al trabajo, la tarde siguiente a… la noche en que lo mataron. Me dijeron que había muerto, me tuvieron toda la noche con sus preguntas. Me dijeron que podía ayudarles con el caso, a descubrir quién había matado a Alex. Que Ava tenía algo que ver, que no había sido ella pero que podían descubrir cosas usándola a ella. Me dieron esa carpeta y me enviaron a verla. Tenía que decirle que me la había enviado Alex, ocultándole… lo nuestro. Que éramos novios… joder. No tenéis ni… no sabéis lo que he pasado… – musitó bajando la cabeza. La profesora suspiró y bajó el arma con gesto cansado.

-¿De dónde lo sacó la policía? – insistió Iain.

-Creo que lo encontraron... en algún sitio. Me dijeron que no me preocupara, que no tenía que hacer ver que sabía nada sobre esos papeles. Que los habían encontrado en un sitio...

-¿Qué sitio?

-Un sitio que tenía algo que ver con el cabrón que nos atacó aquel día, no sé donde es, me dijeron que en el Gótico. En casa del cabrón ése, o algo así. Santos me dijo que Ava podría llevarles a alguna pista, si yo le daba esos papeles y le dejaban hacer. Yo sólo tenía que decirle a Ava que me los había enviado Alex, sin nada más…

-Ho savia… – Sonia dejó caer los brazos sobre el respaldo del sofá –. Estaba cantado. Era imposible que Laia pudiera dar con Ava y la poli no. Lo sabían, sabían desde el principio que se escondía con Pain. No fueron a por ella porque no querían dar con ella. Preferían esperar a ver qué sacábamos en claro. Con esta... tía haciendo de caballo de Troya.

-Jesus H. Christ – dijo Iain.

-¡Mierda, mira que se lo dije, le dije que era demasiado oportuna, esta, esta…!

-Desde aquella puta noche habéis estado trabajando para la poli – Santisteban se desperezó indolentemente –. Como conspiradores sois una panda de pardillos, Morenita.

-¿Y esta era tu gran pista, profesora? ¿Parcerisa, que no tenía nada que ver con unos ni otros? ¿Esta… esta boba, que sabe menos aún? ¿Ahora cómo vamos a…? Què fots, Carla!?

La profesora había sacado una papelina del bolso, se había agachado sobre una mesita baja y estaba absorta en el proceso de esnifar una ralla de polvo blanco. Sonia se echó las manos a la cara mascullando maldiciones.

-Por si era poco sórdido – comentó Iain rascándose la barba –. Here, Laia, estamos buscando a Ava, tu… Bueno, ha desaparecido, see? Necesitamos todo lo que sepas, cuándo la viste por última vez, cualquier cosa que te dijera, qué planes tenía, lo que sea.

-Estábamos… juntas. Por cierto, folla genial, y tiene una lengüecita increíble – añadió, escupiéndoselo a la profesora ostensiblemente –. La llamó la poli, querían hablar con ella.

-¿Cuándo?

-El jueves.

-Ya la habían interrogado antes. ¿Qué querían?

-Y yo qué sé. No la esperé. Al día siguiente no me respondió las llamadas, ni al otro. Fui a verla el viernes, es la última vez que la vi. Estaba toda concentrada, leyendo webs y haciéndose una especie de esquemas. Supongo que nos dijo nada de todo eso, eh.

Sanstisteban se levantó, sorbiendo por la nariz, las pupilas dilatadas.

-Tampoco a ti, zorra.

-Carla, no creo que estés…

-Venga, Morenita, si te sabes mi DNI puedes decirlo también.

-Estamos perdiendo el tiempo – dijo René –, y Ava sigue en manos de quien sea. ¿Qué más te dijo? ¿Cuál era el plan?

-No…¡au! Joder. No lo sé. Iban a montar alguna trampa o algo así. Con la poli, me parece. Joder, suéltame. No me lo dijo. Sólo que no podíamos vernos hasta el martes. Hoy es lunes, o sea que la movida debía ser hoy.

-¿Por qué dices que era una trampa? Habla y te suelto.

-Vaaale, llamé a la policía. No tenía nada que ver con eso. Quería hablar con Santos, el que llevaba el caso de Alex, el poli al que informaba. Para ver si sabían algo nuevo, y contarle lo último: que habíais dejado el asunto pero que Ava estaba muy ocupada con nosequé y no me quería contar nada sobre eso. Santos me dijo algo del palo de “tú tranquila, que si les pillamos con ella todo se solucionará”, y nada, que dejara a Ava en paz y me fuera a mi bola. Y le he hecho caso, fin de la historia. Suéltame ya.

-“¿Si les pillamos con ella?” – dijo Santisteban, la voz estridente.

-Por eso creo que es una trampa – dijo Laia.

-¿Una trampa para quién? – rumió René, dejándola ir; ella se apartó un par de pasos frotándose el brazo.

-No podía ser Eurynome – reflexionó Sonia, súbitamente tensa –. Ava sabía que Eurynome estaba detrás de la oferta de trabajo, la productora de contenidos online, ya tenía ésa pista para investigar a Eurynome. Le había pedido ayuda a Elbing en su trabajo de modelo para eso mismo: para ver qué poder tenían, para investigarles. No, la trampa de la policía tenía que ser para los americanos.

-¿Y qué buscan los americanos? – preguntó alegremente la profesora –. La lingam. ¿Dónde estará?, se preguntan, y entonces aparece nuestra alegre rubia con el dichoso cacharro.

-Pero, ¿por qué iban a creérsela? – preguntó Sonia.

-Porque era cierto, por ejemplo – bostezó Santisteban –. Porque Ava realmente les lleva la lingam. Eurynome la tiene, Ava lo sabe y está trabajando para ellos, ¿no? Entonces, cuando la poli le propone a Ava montar una trampa para los americanos, nuestra chica decide montar no una, sino dos trampas. Sabe que los yanquis van locos por la lingam, y Eurynome por el yoni.

-Ya, y Eurynome le da su parte del Criptofacto alegremente, la policía también hace lo que Ava dice, y los americanos van y pican, ¿no? – Sonia bufó.

-Morenita, ni que no la conocieras. Imagínatela mordiéndose esos labios suyos y dándole a su rubia cabecita.

Sonia dejó caer los brazos, rindiéndose. Mierda, tiene razón. Es la clase de locura que se le ocurriría a la vikinga...

-Miss Wonderbra está jugando a doble o nada – continuó Santisteban, sonriendo casi a su pesar –. Está utilizando a Eurynome para conseguir la linga, a los americanos para conseguir el yoni, y a la poli para quitarse a los yanquis de encima – bajó la voz a un suave susurro, en el que había una nota de admiración –. Y quedarse con los dos. Zorra ambiciosa.

Laia los miró a los cuatro alternativamente.

-Yo ya os he dicho todo lo que sé. ¡Piráos todos de mi casa!

Santisteban miró a Sonia.

-Ésta llama a la poli en cuanto salgamos – informó en tono expositivo –. Y envía toda la operación a tomar por saco, Morenita.

-¿Qué operación, Morritos de Nieve? – le espetó Sonia – ¡No sabemos nada! ¡No tenemos ni idea de dónde buscarla! – y así diciendo, se encaminó a la salida.

-¡Joder, estoy harta de esta mierda! – estalló la profesora inesperadamente – ¡Vámonos de una puta vez, ya se nos ocurrirá algo, hostia! ¡Abajo he visto un puto McDonald’s!

-Y qué – se encogió de hombros el escocés.

-¡Que me muero de hambre, joder! ¡Yo pienso ir a cenar ahora mismo, y si venís bien, y si no que os jodan a todos, coño! ¡Y pobre de ti que te muevas de ahí, sí, tú, zorra!

Laia se quedó mirándolos con ojos helados mientras salían del piso.

Abajo, Sonia los esperaba, tensa pero silenciosa, mirando al cielo que se oscurecía.

-Se te ha ido la mano, profesora – dijo entre dientes –. Has sido súper brusca. No ha colado.

-Gilipolleces, esa todavía está cagada de miedo – respondió Santisteban devolviendo la pistola al bolso. Iain se rascó el cogote:

-Entonces, ¿cenamos?

-Sí, claro, en ese Mcdonald’s de ahí, Barbas. Que es dónde la guarra esa está diciéndole a la poli que vamos, ahora mismo.

-Pero ahora sabes algo, ¿no, profe? – inquirió René. Santisteban sonrió otra vez su sonrisa afilada, dedicada al cielo y su presagio de lluvia:

-Ahora sí, Cola-Cao. Nada como una morenaza para inspirarme. Ahora sí.

INTERLUDIO: SURASUNDARI

(Las estrellas de otra noche, lejos y hace mucho).

…COLUMNA, ORDEN, CLASE, PRASAT, MANDO, ESTADO Y SUBRUTINAS EN SANSKRITIF KROM CONECTOR TRIMURTI POR NIBHANA…

Otra vez tú…

(Metal arrastrándose bajo las luces lívidas y extrañas de otra noche).

/ AHORA ESTAMOS COMPLETOS / POR FIN

/ ¿NOS CONOCEMOS DEVI? / HAY UN PATRÓN FAMILIAR

Soy, soy… Ava, pero también... algo bajo otra noche...

/ LA NOVICIA / LEO MI RECUERDO EN TUS SINAPSIS / ¿SIN CONECTORES?

/ NIÑA

/ ¿NO ERES TECNO-KHMER?

No, no, déjame explicar…

(Un remolino brutal de blanco y negro, té de menta, Yulia, el monzón sobre la selva, muy por debajo, su cerebro partido en un millón de ojos observando el monzón desde baja órbita, y luego hacia el oeste, hacia el oeste…)

TAMPOCO UNA SIERVA YONI DE LOS MON-THAI

/ ¿EL OCCIDENTE? / NO ENTIENDO TUS MNEMOMAPAS / NOVICIA

/ RECODIFICA EN SANSKRITIF

/ EJECUTA

No, no, me estás haciendo daño…

(…volando hacia casa, la universidad de Uppsala, el lago, la casa de Byrogatan, abetos, Yulia, mamá, Elin, Emma…)

/ ¿QUÉ ES ESTO? / ATENCIÓN / ALERTA DE FUERA DE CONTEXTO... / SIN REFERENCIAS

/ ¿POR QUÉ NO SABES HABLAR?

/ ¿CÓMO HAS LLEGADO A SER INICIADA EN EL TEMPLO / NOVICIA?

(…Sonia, papá, mamá, Sonia, Yulia, Elin, Emma, Sonia, René…)

/ SITUACIÓN FUERA DE CONTEXTO DESCARTADA / FIN DE ALERTA DE FUERA DE CONTEXTO /

/ REEVALUANDO

/ ALERTA BÁSICA DE SEGURIDAD / ¡ESPÍA! / ERES UNA REBELDE KHMER

/ RAMERA DE LOS BHARANG / CONOCERÁS LA IRA DE LAKSHMI

(…y con un esfuerzo supremo: todo lo que recuerdes sobre Asia, mapas, datos, fechas, rápido rápido rápido a la colonización, los documentos de Farraly, Indochina, la carta, Labbez, ¡sí!, Labbez, Lisette Labbez, ¿lo ves, entiendes…?)

/ ¿LA OTRA NOVICIA?

/ ESPERA

/ ¿COORDENADA ACTUAL?

(…piensa en Barcelona, vistas, calles, el piso, Sonia, Mireia, la UFP, Soric, las fotos, coches, temperatura, latitud…)

/ REEVALUANDO

/ ALERTA MÁXIMA / SITUACIÓN FUERA DE CONTEXTO CONFIRMADA

/ PING DE EMERGENCIA

/ NO HAY PONG/ NO HAY CONTACTOS TECNO-KHMER

/ 4 CONTACTOS MENORES / SIN DAÑOS PERMANENTES

/ DULCE RAVANNA

/ ALGO HA SALIDO MUY MAL

(Y el descanso, una paz repentina. Por un momento, regreso al cuerpo: dolor en las manos, la garganta y la cabeza. Después, otro salto. Más estrellas extrañas, girando locas. Luego silencio.

(Algo como una gran respiración silenciosa, muy cercana).

(Una presencia inmensa, negra, maternal).

TIENES SINAPSIS DE MUJER / PERO HAMBRES DE GUERRERO / POESÍA Y VINO

/ SURASUNDARI…

/ ¿ACASO ERES UNA ERUDITA / NIÑA?

(Y de repente, volvía a tener voz, una voz como un relámpago contra la noche)

Soy quien puede escucharte. Las demás han muerto.

Estás perdida y lejos de casa.

Soy tu última esperanza, Flor de Jazmín.

(Un silencio negro que sonríe con labios de monocristal)

/ MI NOMBRE

/ ERES AMBICIOSA Y SABES SECRETOS

/ SÍ / SURASUNDARI

/ YA SÉ LO QUE ERES

/ PEQUEÑA Y DÉBIL / PERO SIN MIEDO COMO LAS OTRAS

/ ALZADA SOBRE LA CIENCIA DE CIEN GENERACIONES

/ TÚ / SAQUEADORA DE MENTES QUE EXCAVAS TUMBAS ESCRITAS

/ HE CONOCIDO OTRAS COMO TÚ

/ TU CONTEXTO CULTURAL TE DELATA

/ ERES UNA BRUJA

/ MIS AMOROSOS SALUDOS / PEQUEÑA MÍA

/ VASANTAMALLIKA TE AMA COMO AMÓ A SUS HIJAS MORTALES

(Un abrazo ardiente a través del tiempo, traducido a química para un cerebro biológico)

/ AHORA / SÉ QUE TIENES PRISA

/ Y YO TENGO MUCHAS PREGUNTAS

XXVIII.   CAIXA O FAIXA

Las nueve y media: empezó a llover en cuanto Sonia pisó el acelerador.

-¿Pain? – exclamó Iain.

-Eso he dicho, Barbas – respondió Santisteban, inquieta en el asiento –. Tú sabes el camino, Morenita. Es otro de vuestros amiguitos.

-Estás colocada, profe – Sonia se saltó un semáforo, los hombros levantados de tensión –. Vas hasta las cejas. ¿Por qué crees que Pain…?

-Y yo disimulando, ¿eh? Esa pelandusca os la ha metido doblada desde el principio, ricura, no es que podáis darme lecciones de ingenio.

-D’acooord, Laia nos ha timado a todos, ¿pero qué tiene que ver con…?

-Piensa. ¿Quién os llevó hasta ese tal Pain, para empezar? La rubia me dijo que Laia casualmente había visto ese tatuaje, y casualmente conocía a un tipo que podía ayudarla a descifrarlo, y más casualmente aún, resulta que ese zumbado está encantado de acoger a nuestra heroína en su casa cuando huye de la policía. Sólo que la poli sabe que está allí, y le cuelan una infiltrada. Y para más inri, resulta que ese tío tiene un criado-golem que os presta para vuestras aventuras nocturnas – Santisteban repiqueteó las uñas en el salpicadero, exasperada –. Y esta noche, Pain es el único friki que aún no ha salido de su cueva. Invitémosle a la fiesta, carpe noctem.

Sonia vio su reflejo en el espejo: estaba mordiéndose el labio. Exactamente como Ava… Eso la distrajo durante medio segundo, y lo que estaba pensando se le escapó. Un momento, ¿qué demonios…?

-No tiene sentido – René tenía los brazos cruzados y la expresión arrugada –. Si la poli ya tenía a Laia infiltrada, ¿para qué necesitaba a Pain?

-Joder, Cola-Cao. ¿He dicho yo que Pain trabaje para la poli? Si fuera así no tendría sentido ir a hacerle la siguiente visita de la noche. Porque entonces no…

El teléfono de Carla sonó de improviso, haciéndola saltar y pescarlo del bolso en décimas de segundo. Apretó los ojos leyendo la pantalla, inspiró hondo antes de descolgar y ponerlo en manos libres.

-Buenas noches, inspector, ¿en qué puedo ayudarle?

Sonia e Iain intercambiaron miradas de alerta en el espejo.

-Señora Santisteban… – sonó la voz áspera de irritación de Santos.

-“Profesora Santisteban” o “doctora Santisteban”. “Señora” le decían a Belén Esteban, y yo he quemado mis más bellos años escribiendo papers. ¿Le llamo yo “sereno Santos”?

-Déjese de estupideces, Santisteban. Vuelva inmediatamente a su domicilio – el policía estaba haciendo esfuerzos audibles por mantenerse calmado –. No cometa usted más errores, Santisteban. Está obstaculizando una operación policial con vidas en riesgo, y le prometo que va a encontrarse con muchos problemas si no deja de hacerlo ahora mismo. Usted y las personas que la acompañan.

Santisteban levantó una mano, y los demás la dejaron seguir, de mala gana.

-Acaba de recibir una llamada de Laia Tafunell, ¿verdad? Mire, inspector, estamos en el mismo bando. Ahora mismo no puedo hablar porque estoy muy ocupada haciendo su trabajo, pero en cuanto encuentre a mi pupila iré a explicárselo con todo detalle.

-Está cometiendo un delito, Santisteban. Dígame lo que sabe ahora mismo, todo lo que sabe, es su última oportunidad. Si no lo hace, me la cargaré. Y si le sucede algo a la señorita Ström…

-Gracias por su oferta, inspector. Y por la información. Así que usted tampoco sabe dónde tienen retenida a la rubia, ¿verdad? Luego le llamo, ciao.

La profesora colgó con un silbido. Sonia apretó los nudillos, blancos contra el volante, y frenó derrapando sobre el asfalto mojado.

-Fucking hell – declamó Iain.

-Nos has metido en un problema enorme, Profesora – gruñó René en el tenso silencio de después –. Ya tenemos de sobra.

-Pff, ¿no queréis problemas y estáis buscando a ésa rubia? – bufó Santisteban saliendo del coche de un empujón de puerta –. Buena suerte, chaval.

-Eres gilipollas, Carla – le informó Sonia saliendo a su vez –. ¿Y ahora qué? ¿Más escenitas?

-Por ejemplo – la profesora agitó el pelo bajo la lluvia – Ya sabemos que funciona.

-Fuck, fuck, fuck…!

Entraron en el TA2 como una tromba. Dumbo se quedó paralizado a medio saludarles, con la pistola de Santisteban debajo de la nariz.

-Coño, Carlos de Inglaterra – saludó ella –. ¿Dónde estar Gran Jefe, orejón?

-Hola, Dumbo – dijo Sonia –. Pasa de esta, está loca. Hemos de hablar con Pain y tenemos mucha prisa.

-Wot da motherfuckin’…?

Pero René ya había salido disparado hacia la trastienda en busca de Pain. Diez segundos después los seis estaban mirándose unos a otros, silenciosos en un extraño corro. Sonia tuvo una vaga impresión de dejà vu, y aquella idea que no conseguía recuperar… Pain, Dumbo… ¿qué era, qué era…?

-Vale – empezó Carla, aún pistola en mano –, en capítulos anteriores: han secuestrado a nuestra rubia favorita, y ahora, ¿dónde coño está?

-¿Quién? – dijo Pain, impasible, sin apenas abrir la boca.

-Los americanos. Estoy cabreada, cocada y armada, amigo calvorota. Todo lo que sepas sobre ellos, pero ya.

-A juzgar por el tatuaje de apsara, pueden ser algún tipo de culto religioso…

-Abreviando, Mister Proper. Laia era un topo de la poli, y fue ella quien trajo a Ava hasta aquí.

-Así que era eso – Pain se pasó una mano por la calva, casi ceremonial –. Había una sombra sobre ella. Algo más profundo que ella misma. Como un tiburón escondido en un estanque.

-Los haikus después. Ahora…

-Tú, Dumbo, tú les has visto de cerca – interrumpió René –. Esa gente tiene a Ava. ¿Qué sabes?

-Cocksuck – musitó Dumbo, concentrado –. Rollo jodidamente grande ahí arriba, en la montaña. Pero no creo que la hayan llevado allí. Si la poli ya está metida en el rollo, all’s fucked up allí arriba. Sí, porque me llevé uno de sus coches, ya saben que les seguíamos. No, ni puta idea…

Sonia volvió a morderse el labio, esta vez conscientemente. Sí, era eso, ya volvía a venirle, tenía que ver con…

-…pero Kerem no debía saber nada – estaba diciendo René –. Si Kerem supiera dónde están los americanos, ya se lo habría dicho a la poli, y entonces ya habrían encontrado a Ava. No creo que hayan vuelto a esa…

Clic.

-Ah, merda – dijo Sonia, casi despreocupadamente. Era eso.

-¿Ideas, Morenita?

-Mierdamierdamierda – era tan tonto, tan elemental… –. Dumbo.

-Huh?

-Aquella noche, cuando seguiste a Kerem hasta la masía.

-Yeah, de eso estaba hablando, si vamos hasta allí arriba y no están…

-El coche, Dumbo. El coche en el que volviste.

-Sí, el 4x4 que tenían aparcado. El cabronazo de Kerem me jodió las ruedas del mío y tuve que…

-¿Lo registraste?

-¿Eh?

-No, cla-ro-que-no – cantarileó Sonia, cerrando los ojos.

-Eh, no, claro que no, yo estaba siguiendo a Kerem…

-Y no habría un GPS, claro – suspiró la catalana.

-Sí.

-¿¡Qué!? – gritó Sonia abriendo los ojos de par en par.

Dumbo se aclaró la garganta, con todas las miradas clavadas en él.

-Sí, había un GPS, pero Ava ya tenía el de Kerem, habíamos encontrado la masía, sólo había que seguir a Kerem hasta su apartamento y… ah. Shit. ¿Crees que…?

-Dumbo – dijo Sonia, muy claro, respirando hondo –. ¿Dónde dejaste el todoterreno?

Salieron corriendo mucho más rápido de lo que habían entrado. Siguieron a Dumbo, resbalando sobre la acera húmeda. El hombre les condujo a un par de calles de distancia, la entrada de una bocacalle casi tapada por un contenedor de basura.

Sonia bufó de alivio. Era el momento de que Dumbo hubiera desguazado el coche, o de que lo hubieran desvalijado, robado, incendiado. Se le ocurrieron veinte desgracias que podían haber ocurrido, precisamente aquella noche y a aquel maldito coche, pero por una vez la ley de Murphy no se cumplió. Pulcro e intacto bajo la lluvia que arreciaba, el todoterreno estaba civilizadamente aparcado donde Dumbo lo había dejado, casi dos semanas antes.

-¿La llave? – apremió ella, y Dumbo estaba empezando a encogerse de hombros y decir algo cuando Santisteban rompió la ventana. Buscó dentro, y al momento volvió a sacar el brazo con el GPS en la mano.

-Mira lo que tengo, Morenita.

-¡La memoria!

Los cuatro se apretaron alrededor de ella mientras manoseaba los menús táctiles.

-Vale, aceptar, mostrar…cuatro rutas memorizadas. Lati…, ¡no, mierda, enséñame el destino! ¿El Prat? El aeropuerto. Vale, nada. Otra. ¡No, hostia, volver, aceptar…! Aquí: tiempo estimado dos horas cuarenta… mapa, ¡mapa!

-Es la de las montaña, la… masía – dijo Dumbo –. Reconozco la carretera.

-Dos más… en Barcelona, por el tiempo. Sí, ábrela. ¡No, este menú no, el…! Aquí. Joder, está a cinco manzanas de aquí. ¡Vamos!

-No, espera – René la había agarrado del brazo –. Recuerda lo que dijo Laia. Que la policía había encontrado un sitio de los americanos, en el Gótico.

-Joder, Carla, tiene razón, debe ser ése. ¡Venga, mira la otra!

-Vale, no me atabaléis, a ver… aquí. Saliendo por la… ¿qué…? Esto está en la Zona Franca.

-¿Qué?

-Puede ser – musitó Sonia apretando los labios –. Un polígono industrial. Vacío a estas horas. Mucho sitio y pocos testigos.

-¡En marcha!

Volvieron corriendo al coche, bajo la lluvia que aumentaba hasta el caudal de una ducha especialmente limpia de cal. Entraron en el Hyundai como un grupo de asalto y Dumbo se quedó en la puerta, gritando bajo el diluvio:

-Wait, dammit! ¡Puedo ayudaros! Yo también voy.

-¿Tú te fías del orejón, Morenita?

-Hacedle sitio, chicos – la catalana arrancó en segunda, atornillando el volante con furia –. Bienvenido al Titanic.

Patinaron de salida, poniendo peatones en remojo a su paso, y giraron en la Plaza Colón como un tiovivo. Sonia aceleró al tomar la ronda litoral hacia el oeste, con una banda sonora de truenos cada vez más cercanos. En el espejo, Sonia estudió a los tres hombres detrás, silenciosos, mojados y tensos: Iain mordiéndose el bigote, René apretando los puños, Dumbo con la mirada perdida. Hasta Santisteban se mantenía callada, sus ojos centrados en la mano que sostenía la pistola. Sonia echó otro vistazo al GPS, giró una calle y aceleró.

-Carla – dijo muy bajo –. ¿Cómo lo hacemos?

-A mí me preguntas – murmuró la profesora a través de una sonrisa congelada –. ¿Qué haría la rubia en ésta situación?

-Mierda, Santisteban. En cinco minutos estamos ahí. ¿No has pensado nada de nada?

-No era broma, Morenita: ¿qué haría Ava?

-Alguna puta locura, pero ahora…

Volvieron a quedarse en silencio. Sonia fue consultando el GPS, los dedos engarfiados en el volante, el estómago encogido de vértigo, el pie temblándole en el pedal. Redujo la velocidad al entrar en el polígono industrial. Santisteban entrecerró los ojos para otear a través de la cortina de agua.

-¿Es esa nave de ahí?

-Sí, pero lo que…

-¡No te pares delante! Sigue sin aminorar, rodéala.

-Chicos, quietos – dijo Sonia subiendo la voz para que le oyeran detrás –, es aquí delante. Echad un buen vistazo.

Cuatro pares de ojos giraron para escudriñar el edificio a través de los cristales llorosos. Era una nave industrial pequeña, un cubo gris de un piso, con una línea de ventanas cuadradas y una banda azul por encima, brillante de lluvia, rematada con dos faroles mortecinos. La fachada principal estaba protegida por una verja metálica, quizá quince metros antes de la única puerta de la nave, con el espacio para aparcar vacío excepto por dos todoterrenos idénticos al que Dumbo había robado en la montaña. Nadie a la vista.

Sonia giró la esquina y frenó progresivamente el Hyundai, hasta detenerlo cerca de la parte trasera. Con el motor parado, el silencio se hizo más intenso: sólo respiraciones y el repiqueteo de gotas contra el techo.

-Muy bien, chicos – volvió a bajar la voz –. Caixa o faixa.

-No había nadie delante – dijo Iain –. No parece que estén vigilando.

-No que hayamos visto – gruñó Dumbo –. Hay luz en las ventanas. Si son los mismos tíos de la masía, the fuck no van a vigilar. Ahí arriba iban armados, al menos tres tíos con rifles. Si la han secuestrado, estarán preparados. Dejadme ir a mí.

-La cuestión es si hay alguien vigilando – dijo René –. Las ventanas. Si hay alguien ahí, es imposible acercarse sin...

-Yo no he visto a…

-Count on it.

-Sí, vamos a asumirlo – Sonia empezó a morderse el labio otra vez –. Están desesperados, la poli los está buscando, ya les han capturado dos escondites, y han cometido un secuestro. Si ven a alguien le pegan un tiro.

-Que alguien diga algo nuevo, pichoncitos míos.

-Hey, ¿hay alguna entrada trasera?

-No. Y la tendrían vigilada.

-Bueno, hay ventanas – dijo Iain agachándose para mirar por la ventana –. En una hay luz.

-¿Y cómo vas a trepar hasta ahí? La pared es lisa.

-Bueno, si me echáis una mano me agarro a un farol, y saltando…

-Venga, Indiana Jones, tómatelo con calma.

-Yo puedo hacerlo – intervino René, y un trueno le dio un toque melodramático a la declaración –. Puedo subir ahí.

-El otro. Vamos a dejar de hacernos los…

-Puedo. Para el coche debajo de la ventana, si me subo al techo ya estoy a medio camino. Sé trepar. Y soy más alto que Iain.

Santisteban se volvió para pasar revista a los tres.

-Qué demonios, Morenita, si alguien puede subir ahí a pulso es el amigo Cola-Cao. Tiene brazos de cascar cocos a mano.

-Tú, racista de mierda – respondió él tranquilamente –, dame la pistola.

-Ni de coña. Os habréis dado cuenta que si empezamos a disparar de aquí no sale vivo ni Dios.

-Si los cogemos por sorpresa…

-Sorpresa mis ovarios. Son más, están dentro, están alerta y tienen a la rubia. No vamos a entrar todos ni en fila india. Tú subes por la ventana al piso de arriba, Morenita y Barbas montáis alguna distracción desde fuera, Orejas y yo entramos por otro lado.

-Carla, hemos de llamar a la poli. Ava está ahí dentro, y es la primera que se llevará un tiro en cuanto empiece el follón.

-Entonces mejor que no empiece, ¿no?

-Vosotras dos – intervino René –. Subo ahí arriba y os llamo. No sabremos qué hacer hasta que no sepamos cuántos son y dónde están.

-Tú mismo, René. Si esta loca empieza a pegar tiros cuando estés ahí arriba, no me gustaría estar en tu…

La interrumpió un grito. Todos se giraron hacia el edificio; un trueno, y luego silencio.

-Joder. ¿Lo habéis oído?

-Antes del trueno, sí. Joder...

-Mierda, era ella. Mierda, mierda, mierda…

-¿Qué coño le están…?

-¡Vale, equipo, se acabaron las contemplaciones! Cola-Cao, sube ahí; Barbas, tú llévale y quédate en el coche, listo para que salgamos a toda leche. Morenita, tú vienes conmigo, ¿no querías acción?

-Yo les distraigo, huh? – comentó Dumbo, casi casualmente.

-Huh – respondió Carla despreocupadamente, y Sonia tuvo un escalofrío.

-Profeee….

-¡Moved el culo!

Sonia salió a la lluvia, calándose al momento. Abrazó rápidamente a Iain antes de que ocupara el asiento del conductor, y acompañó a Santisteban alrededor del edificio. Se volvió un momento a ver alejarse a Dumbo; tras diez metros desapareció bajo la lluvia.

-¿A dónde va? No me gusta que…

-A mí me parece un tío bastante capaz de liarla.

-Joder, Carla, eso todos…

-Aprende a confiar en las capacidades de tus colaboradores – murmuró Santisteban bordeando la luz de las farolas, mientras corría hacia el otro lado del edificio –. La academia es un entorno lleno de oportunidades para el trabajo en equipo.

Se apoyaron contra el muro del edificio, el lateral que no tenía verja. En aquel lado no había ventanas ni puertas ni ninguna abertura en la pared lisa. Era un callejón de apenas un metro de anchura, entre la nave de los americanos y la de al lado, sin iluminación.

-Sin chorradas, Carla. ¿Qué vas a hacer?

-Esperar a Cola-Cao. Seguir escondidas. Estar en silencio.

-Quiero llamar a la poli…

-Por eso vienes conmigo. Para que no se te ocurra hacer llamaditas a mis espaldas.

Sonia oyó un motor arrancar, cerca. Santisteban sonrió, el pelo chorreante pegado a la cara. Mantenía la mano armada debajo del otro brazo, más o menos a salvo del agua. Sonia dio un respingo cuando su móvil cobró vida dentro de su bolso.

-¿Qué haces cargando con eso? Tíralo...

Sonia la ignoró y descolgó a toda velocidad.

-Soy yo – susurró René innecesariamente –. Estoy dentro, arriba. Es una oficina, con dos puertas. Una está abierta, da atrás, a... espera… sí.

-¿Qué?

-Da a la nave. Grande, unas escaleras metálicas que bajan. Oigo gente hablar. Al menos dos. Tres. Creo. Sí, una mujer y dos hombres. En inglés.

-¿Ava?

-No la oigo. Ni la veo. Voy a la otra puerta.

-Cuidado.

Pasos quedos. Una respiración rápida, amortiguada. Un leve clic.

-Es… está cerrada con llave.

-Asegúrate de que no haya nadie.

Una pausa. Un crujido de madera que hizo saltar a Sonia.

-Hay alguien dentro. Oigo respirar, deprisa. Creo que es ella, está aquí. No sé si hay…

Esta vez el grito llegó mucho más alto, y en estéreo. Las dos mujeres lo oyeron simultáneamente, llegando a través del aguacero desde el edificio, y ampliado y con eco a través del teléfono. A Sonia se le puso la carne de gallina.

-¡Joder, es ella, es ella, René, ¡¿qué coño…!?

El motor del que se había olvidado rugió furioso. Sonia saltó del susto, viendo algo moverse por el rabillo del ojo, y después oyó un impacto fuera de su visión: plam, y después craaas, y después una cascada de tintineos metálicos frenéticos y algo arrastrándose y arañando el asfalto. La mano libre de la profesora le apretó la muñeca.

-¿¡Qué pasa!? – preguntaron simultáneamente Sonia a su lado y René en el móvil.

-¡Dumbo pasa! – dijo Santisteban.

-¡Están corriendo! – susurró el hombre – ¡Están saliendo! ¿Qué ha…?

-¡Ve a por ella, Cola-Cao! – ordenó Santisteban –. ¡Ya! ¡Tú, espera!

-¿¡Qué!?

-¡Suelta!

-¡No!

-¡Espérame!

Santisteban salió corriendo hacia la fachada principal del edificio, arma en mano. Sonia se asomó a tiempo de ver desencadenarse el caos: Dumbo estaba de pie con las manos levantadas, a su lado el Hyundai había arrollado la verja antes de detenerse a cinco metros de la puerta, dos figuras oscuras empuñaban armas largas con las que estaban apuntándole, gritando algo, una de ella volviéndose hacia Santisteban que corría y levantaba la mano y…

Sonia estaba flotando, negándose a creerse nada de aquello. No lo pensó ni sintió nada en especial, sólo vociferó “¡SACA A AVA!” en el móvil que tenía en la mano, y debió decirlo a una velocidad increíble, porque ya estaba acabando la orden cuando sonó el tercer grito.

Coincidió con un trueno, y la explosión enmascaró el sonido.

Sonia tardó un segundo en comprender que había sido un disparo.

Se quedó inmóvil. Vio el fogonazo, borroso en la cortina de agua, con un pam de tambor, y luego otro, otro más, y tosidos secos sin explosión, quizá la pistola de la profesora. Dumbo cayó encima del coche aparatosamente, hacia atrás, resbaló sobre el capó y sus piernas levantadas desaparecieron por el otro lado. Una de las figuras negras se dobló sobre sí misma y se derrumbó donde estaba, la otra empezó a girar sobre sí misma, soltó algo largo y pesado al suelo y emitió un grito animaloide. Santisteban se frenó en seco, diez metros antes de la entrada. La figura que giraba se derrumbó.

Sonia echó a correr.

Blam.

Santisteban bajó los brazos. Sonia no podía ver más que una figura borrosa, pero por alguna razón le pareció atónita, como si no pudiera creerse su suerte.

Blam.

Sonia estaba a dos o tres pasos de ella cuando Santisteban se derrumbó. Cayó de golpe, a cámara rápida, una versión acelerada de las otras dos muertes. Sonia no tuvo tiempo de frenar ni esquivarla. Tropezó con el cuerpo de la profesora, cruzó la otra pierna intentando detenerse y fue de cabeza al suelo. Puso las manos por delante, se las rascó dolorosamente en el asfalto, y la inercia le hizo dar una torpe voltereta. Cayó sobre un costado, junto a uno de los cuerpos, y su cabeza aterrizó en la pierna del hombre.

Dos fuera. Queda uno. René está dentro. Tiene a Ava. Solo ha de salir. Puerta abierta. Gritaré. Correremos. Salir de aquí. Ya está. Ya está. ¿Y Dumbo? Eso luego. Eso luego. Santisteban. ¿Quién le ha…?

La puerta de la nave estaba abierta. En el umbral había una figura, oscura contra la luz amarillenta del interior. Empuñaba una pistola que apuntaba a Sonia, de arriba abajo, desde tres metros escasos.

Porque alguien tenía que haber disparado a Santisteban. Porque le habían disparado después de que cayeran los dos que tenían encañonado a Dumbo. Porque había una mujer que…

-Dickens – escupió con voz alta y extraña Sonia.

-Sonia – dijo Dickens con un acento como chicle.

Tenía la misma mirada fría y mezquina que Sonia recordaba haberle visto en la conferencia de Omicron. La mirada con la que había estado vigilando a Lonisanti, minutos antes de que Kerem le atacara para robarle el Criptofacto. Posiblemente la mirada con la que le había dado la orden al mercenario.

Dickens bajó la pistola en ángulo.

-Any more of you? – preguntó en voz baja, clara bajo el diluvio.

Sonia señaló hacia el coche y el cuerpo de Dumbo detrás.

-Ya no – gruñó, y el dolor la hizo sonar auténtica.

Dickens asintió e hizo un gesto con la pistola. Sonia se levantó como en sueños, recogió su bolso mecánicamente y empezó a caminar hacia la puerta. De cerca, vio que en la cara dura y afilada de la mujer había una sonrisa torcida, sin humor. Le quitó el bolso de un manotazo y gesticuló con la otra mano, la que sostenía el arma.

-Estás quieto, huh? Vienes y sierras puerta – y aquella sonrisa de calavera se tensó un poco más –. Ese zorra te has estado esperrando.

Las once: seguía lloviendo.

XXIX.   APSARAS COMO NOSOTRAS

Sonia sintió algo extraño en cuanto entró en la nave. Olía extraño, como a ozono, y el aire estaba cargado de electricidad. Se le pusieron los pelos de punta en cuanto dio un par de pasos; éstos resonaron en el edificio vacío. La lluvia retumbaba sobre la chapa del techo, un tremolo continuo de fondo. Tras unos pocos pasos el techo subía a cuatro o cinco metros de altura. La nave estaba vacía excepto unos cuantos bidones y un toro de carga en un rincón. A la izquierda una escalera de rejilla metálica subía hacia una estrecha galería.

Una mujer armada con un rifle se asomó desde la escalera.

-Get down here! Cover the door – le ordenó Dickens, y la mujer bajó corriendo a cumplir la orden. Al pasar junto a Sonia, esta advirtió el brillo fanático de sus ojos, y otro detalle que le puso la piel de gallina. A la luz de los focos industriales vio de pasada una especie de mancha oscura en la nuca de la mujer, entre el principio del pelo y el cuello de la sudadera. No pudo percibir mucho detalle, pero supo inmediatamente de qué se trataba.

El maldito tatuaje. Vasintika, o como se llame, la apsara de las narices. El zumbado que atacó a la vikinga era uno de éstos…

-En marchas – la empujó Dickens, y Sonia siguió caminando hacia la escalera –. ¡Arriba!

Subieron la escalera metálica, Sonia intentando calmar su respiración a pesar del cañón del arma clavado en su nuca. La galería daba a dos puertas de aglomerado basto. La primera estaba entornada; se detuvieron frente a la segunda. Dickens metió la mano en su bolsillo y dejó caer al suelo una llave que dringó contra el suelo metálico del rellano.

-¡Abres la puerta!

Sonia recogió la llave y abrió la cerradura con manos temblorosas.

Primero notó el olor: sudor, humanidad, y otra cosa, algo entre plástico quemado e incienso. La puerta se abrió y pudo ver una ventana muy estrecha cerca del techo, una estantería con papeles, un escritorio desvencijado… Medio segundo después, otra vez la sensación de electricidad como un hormiguero bajo la piel, mucho más intensa, y entonces vio la figura tendida en el suelo: en posición fetal, la cara escondida entre las rodillas, palpitando deprisa.

Oh, no, otra vez no, ¡no…!

El vértigo llegó gritando desde los ángulos de la habitación, embistiéndola antes de que pudiera dar el segundo paso dentro de la oficina. Los vértices de la sala se dieron la vuelta, de alguna manera, y tuvo el tiempo justo de intuir qué era el objeto colocado sobre la mesa. Al segundo siguiente todo se volvió negro. Gritó, sin oírse, y la negrura se rompió en finas líneas blancas, dibujando el mundo a su alrededor. Supo que algo se acercaba en aquella oscuridad, algo hambriento e inmenso, algo que iba a por ella, pero de repente lo que fuera se detuvo. Un solo trazo blanco surgió de la oscuridad y se dividió en varias líneas, dibujando sobre la negrura:

/ SONIA

No puede ser…

/ SÍ PUEDE SER / TRANQUILA

Se dio cuenta de que estaba tumbada, seguramente en el suelo. Seguía sin ver nada excepto formas blancas sobre fondo negro, pero ya no temblaba. Le dolían los brazos y las piernas de patalear. ¿Cuánto tiempo ha pasado…?

/ MÚEVETE

¿Qué?

/ SONIA / HAS DE PENSAR CON MÁS CLARIDAD

¿Quééé?

/ ASÍ NO TE ENTIENDO / CÁLMATE / SIGUE MOVIÉNDOTE

Sonia empezó a debatirse en el suelo, golpeándose, gimiendo por el dolor.

/ BIEN / SIGUE

Alguien gritaba órdenes de fondo, puede que Dickens. Parecía estar tan, tan lejos…

¿Quién eres?

/ TU VIKINGA FAVORITA

¿¡Qué!? ¿Pero qué…?

/ TRANQUILA / ASÍ NO ENTIENDO NADA / DESPACIO / IMAGINA LAS PALABRAS ESCRITAS

Sonia se esforzó en imaginarse rótulos blancos, como los subtítulos de una película: ¿Qué ha pasado?

/ ES EL CRIPTOFACTO / NO ESTAMOS SOLAS

Las respuestas le llegaban como grandes mayúsculas, relámpagos rojos sobre negro.

¿Qué quieres decir…?

/ OTRA VEZ / CÁLMATE / SIGUE MOVIÉNDOTE / ¿HAS VENIDO SOLA?

Sonia volvió a patalear. Estaba recuperando la conciencia de su cuerpo, tirado en el suelo de la oficina, medio oyendo hablar a Dickens de fondo, mientras parte de su mente estaba en otro sitio.

No. Iain. Santisteban. René. Dumbo.

/ OH / LOS CHICOS / ¿ESTABAN CERCA?

Iain abajo en coche. Dumbo abajo. René arriba, oficina.

/ MMM / VAYA / RENÉ DEBE ESTAR EN LA OTRA HABITACIÓN / NO PODEMOS CONTAR CON ELLOS / POR AHORA

¿Por qué? ¿Qué ha pasado?

/ HE TENIDO QUE HACER / HA SUCEDIDO UNA COSA / LOS HOMBRES DE DICKENS ESTÁN FUERA DE COMBATE AHORA / VASANTAMALLIKA / DIFICIL DE CONTROLAR / ME FALTAN / MEDIADORES / PROXYS / NO SÉ / PERO CARLA NO DEBERÍA ESTAR AFECTADA / TÚ TAMPOCO / SÓLO ELLOS

Los gritos se acercaron más.

¿Quiénes? ¿Qué has hecho?

/ NADA / PERO EL PING NO ESTÁ BIEN AJUSTADO / BUSCA RECEPTORES / PERO ES DIFÍCIL DE REFINAR / DE MODULAR / SÓLO PUEDO CONTROLAR PATRONES SENCILLOS / BUSCABA SINAPSIS-TIPO MASCULINAS / ME CUESTA MUCHO / ELLA APENAS RESPONDE /

-¿Me oyes? – gritaba Dickens en su oído – ¿Tienes contacto?

/ RESPONDE / DILE QUE SÍ / LA TIENES

-¡Sí! – aulló Sonia sin oírse – ¡La tengo! ¡Es ella!

-¿Quién? ¿La ves?

ES VASANTAMALLIKA / DILE QUE NECESITAS MÁS TIEMPO / SÓLO SURASUNDARI PUEDE HABLAR CON LA SEÑORA / SÓLO TÚ PUEDES SER MI CANAL / DICKENS NO TIENE ENTRADA AL TEMPLO

-¡Es la Señora! ¡Vasantamallika! ¡Hay… indignas del templo! ¡Sólo Surasundari puede comunicarse con la Señora! ¡No hablará con los indignos!

/ BIEN / SIGUE / SÓLO A TRAVÉS DE SURASUNDARI / DICKENS NO ES UNA INICIADA

-¿Cuál es el camino a…?

-¡No hablará con los indignos! ¡La Señora tiene su mensajera! ¡Surasundari sólo hablará conmigo! ¡Sólo ella puede hablar con la Señora! ¡No-iniciada, no puedes entrar al Templo!

/ ÉSA ES MI CHICA

Ava. Demuéstrame que eres tú.

/ ¿QUIÉN SI NO?

Algo en el Criptofacto. Vasantamallika. Dame una prueba. Ahora.

SONIA / CASCARRABIAS DESCONFIADA / PERO AL MENOS ME HAS TRAÍDO LA PLANCHA DE PELO / TODO UN DETALLE

Joder, vikinga. ¿Qué hacemos?

-Shit! – escupió Dickens en su oreja, apartándose. Un golpe lejano contra madera, después gritos que se alejan…

/ CARLA VENDRÁ / AHORA DICKENS ESTÁ SOLA / CARLA PODRÁ CON ELLA

A Dickens le queda una. Armada.

/ ¿UNA MUJER?

Sí.

/ OH / MIERDA / NO LA VI CUANDO ME TRAJERON AQUÍ /

Ava…

/ AHORA NO PUEDO VOLVER A ENCENDERLO / NOS AFECTARÍA A NOSOTRAS / ESTOY MUY DÉBIL/ NECESITAMOS AYUDA / GANA TIEMPO

La luz volvió de repente. Sonia tenía los ojos abiertos, y estaba en el suelo. Delante de su vista se dibujó la cara de Ava, también tumbada en el suelo. También tenía los ojos abiertos, los globos oculares moviéndose como en una fase REM acelerada. Algo tiró de su brazo y la puso en pie. Dickens apareció delante de su visión y le dio una bofetada.

-¡Espabilas! ¡Coges ella!

Sonia trastabilló hacia Ava. Vio un bulto que había sobre la mesa, cubierto con una bolsa de basura. Por la forma bajo el plástico supo que se trataba del Criptofacto, y ese conocimiento la hizo estremecerse de pánico. Pero el aparato estaba inactivo, quizá interferido por la bolsa. Apartó la vista con un escalofrío. Sus ojos cayeron sobre su bolso, tirado en el suelo. Dickens lo había vaciado y estaba guardándose su móvil en el bolsillo. Dickens apartó la plancha de pelo de una patada y volvió a apuntarla con la pistola.

-¡Vas, fueras!

Sonia respiró hondo, levantando a la sueca con esfuerzo. Se le aceleró el corazón al agarrarla: tenía pulso, débil y rápido, y respiraba en ráfagas cortas. Inconsciente, pero viva, y a primera vista no tenía heridas…

-¡Deprisas! – Dickens la estaba empujando con el arma – ¡Abajo, vas!

/ SONIA / NO LO CONSIGO

Sonia descubrió que era más difícil pensar en subtítulos mientras cargaba con su amiga: No... Te mueras...

/ SOLO ESTOY CANSADA / ES TAN CANSADO / GANA TIEMPO / ESTOY INTENTANDOLO

¿Qué… el arma?

/ NO ES UN ARMA/ ES UNA SIMPLE ALARMA / PERO NO ESTÁ DISEÑADA PARA TI / PARA NOSOTRAS / ESO QUIERO DECIR

Sonia había conseguido sacar a Ava de la habitación, y Dickens estaba apremiándola escaleras abajo. Los pies desnudos de la sueca rebotaban de escalón en escalón.

¿Es lo que…? Lo siento. Pesas bastante. ¿Es…? ¿Lo de Marta?

/ GORDA TÚ / SÍ / MARTA / OMICRON / LABBEZ / SIEMPRE LO MISMO / SOLO ES UN AVISO / UNA SEÑAL DE SOCORRO / “DEVOLVER A PROPIETARIO” / PERO ESTÁ MAL CALIBRADA / ESTOY INTENTÁNDOLO / SI LO CONSIGO / ALÉJATE Y CÚBRETE

Ava, no lo…

Sonia había acabado de bajar las escaleras y estaba a media nave, camino de la puerta, cuando la mujer del tatuaje la abrió de una patada. Se asomó afuera, rifle en mano, girando sobre sí misma para otear el exterior, dos veces. Estaba justo debajo de uno de los faroles, y Sonia pudo ver el tatuaje con total claridad. Le pareció que la apsara le sonreía, congelada en su danza de tinta.

-¡Vienes tú! – le ordenó Dickens – ¡Fuera! Clear to go?

-All clear! – confirmó la otra desde la puerta, volviéndose para decirlo.

-OK! Go upstairs and get the idol! We’re outta here!

La sectaria aún tenía la cabeza a medio girar cuando recibió el disparo. El sonido llegó al momento, seguido de dos ladridos más. La mujer empezó a berrear guturalmente mientras caía al suelo.

¿Quién…?

Dickens se cubrió con el muro junto a la puerta, pistola en mano. Sonia se dio cuenta de que, con la puerta abierta y plantadas a cuatro o cinco pasos del dintel, Ava y ella eran el siguiente blanco.

-¡No tiréis! – gritó sin pensarlo, y se tiró al suelo, sueca incluida.

Desde allí vio a Dickens asomar el brazo fuera y disparar tres veces sin apuntar.

-¡Suelta a la rubia o no sales de ahí, hijoputa! – gritó Santisteban desde fuera.

¡La profe! ¡Está viva!

/ CLARO / LA ALARMA SÓLO AFECTABA A HOMBRES / SABÍA QUE VENDRÍAS TÚ / NO QUE VENDRÍAN LOS DEMÁS

¿Qué?

Dickens recargó su arma, aún en la pared junto a la puerta.

-You! – le gritó a la catalana – ¡Arriba! Go, dammit!

Sonia empezó a levantarse, dejando el cuerpo inerte de Ava en el suelo.

-¡Quieto, cabrón! – aulló Santisteban desde fuera.

Nos puedes ver desde fuera...

-¡Carla! – gritó Sonia – ¡Soy yo! ¡Tengo a Ava!

-Shut the fuck up! – chilló Dickens apuntándola – Upstairs, now!

Sonia subió las escaleras con el corazón en la boca. Al llegar a la galería oyó un par de disparos, cercanos de Dickens.

¿Qué está haciendo Santiste…?

Un disparo distinto, seguido de un estallido y un silbido sordo. Una pausa, y otra vez: estallido y silbido.

Sonia sonrió para sí misma: Santisteban acababa de reventar las ruedas de los todoterrenos.

Adiós coche, adiós huída, puta.

/ VES / TENÍA HACER LA TESIS CON ESA PROFE

Eres un coñazo hasta inconsciente, vikinga.

-Biiitch…! – se desgañitó Dickens, la voz desesperada, disparando demasiado rápido para estar apuntando.

/ SONIA / EL CRIPTOFACTO / HAY QUE SACARLO DE AQUÍ

Con este tiroteo, la policía no tardará…

/ POR ESO / EL CRIPTOFACTO / NO PUEDEN ENCONTRARLO

¡No, lo primero es…!

La sirena cortó la noche inesperadamente.

Arriba, Sonia se quedó helada, mirando la plancha de pelo tirada en el suelo.

Abajo, Dickens se quedó congelada, pistola en mano.

Fuera, Santisteban volvió la cabeza, parapetada detrás del coche que Dumbo había estrellado contra la verja.

-Ah, hostias, el séptimo de caballería – gruñó apretándose el hombro herido.

Cuatro coches patrulla frenaron chillando, de flanco a la entrada. Las puertas se abrieron en tromba, dejando salir un aluvión de policías armados bajo la tormenta. Santisteban se esforzó en sonreír al primero de ellos.

-Buenas noches, inspector.

-¡Tire el arma! ¡Manos arriba! – ladraron varias voces a la vez. Santos se acercó corriendo. Llegó junto a la profesora y se agachó tras el coche, recogiendo su pistola y guardándosela en un solo movimiento.

-Qué rápidos.

-Déjese de hostias, Santisteban. ¿Dónde está Iain Macleod?

Santisteban se apoyó en la carrocería, sonriendo. Se sentía agotada.

-Ah, era eso. Ya decía yo que el tiroteo llevaba poco rato para que apareciera la caballería. O sea que Barbas ha tirado de móvil. Y yo creyendo que era Morenita la que iba a llamarles a las primeras de cambio…

-Santisteban, la ha jodido usted bien, no lo empeore que esta noche ya tiene problemas de sobra. ¿Dónde están Macleod y Ström?

-Barbas está al otro lado del edificio, en un coche, no sé qué coño estará haciendo ahí todavía. La rubia, ahí dentro, con Sonia de la Barza y el malo de la película, armado. Ah, y como guinda hemos fichado a un negro que también anda por ahí dentro pero no sé a qué espera.

-¿Y el Criptofacto?

Santisteban parpadeó.

-¿Perdón?

Santos gruñó entre dientes, gritando un par de órdenes. Una docena de policías esperaban instrucciones, arma en mano, parapetados tras los coches. Otro de ellos llegó corriendo agachado, con un altavoz. Santos lo empuñó, intentando taparlo del agua.

-¿Otras salidas?

-Ninguna aparte de esa – dijo Santisteban, señalando –. Ah, y esos dos tumbados ahí delante son de los malos, excepto el tío de los piercings en las orejas, que es amigo de la rubia.

-¿Les ha disparado?

-A los malos sí, pero he fallado – se encogió de hombros –. Se han desmayado del susto, o algo así. Hay más malos dentro.

-¿Cuántos son?

-Ni idea. Le he dado a uno, pero por lo menos queda otra, una tía, armada. Americana, una tal Dickens. Hace años escribí un paper con ella, pero la verdad es que nunca me cayó bien, y sus estimaciones Piranesis son de primero de Cliometría.

Santos la miró con una mezcla de fastidio y profesionalidad.

-Está herida.

-Un rasguño. Me he tirado cuando me ha disparado, la muy gilipollas se lo ha creído. Lo que yo le diga, es una tía muy mediocre.

Santos encendió el aparato, provocando un chisporroteo estridente.

-¡Dickens! – atronó su voz magnificada – ¡Policía! ¡No tiene salida! ¡Sabemos que está sola y atrapada! ¡Suelte a la chica y no le pasará nada!

Silencio, excepto la lluvia.

-¡Dickens! ¡Sabemos quién es y lo que quiere! ¡Se acabó! Is over! ¡Suelte a Ava Ström y saldrá viva!

-Don de lenguas, inspector – murmuró la profesora cerrando los ojos, exhausta.

-Santisteban, cállese o la…

Un coche dobló la esquina, anunciado por un motor muy forzado. Un Audi gris frenó detrás de la línea policial, desviando la atención de varios de los agentes. Santos maldijo por lo bajo.

-¿Amigos suyos, inspector? ¿En mal momento?

Santos volvió hacia los coches patrulla. Desde donde estaba, la profesora vio bajar a un hombre del Audi. Respondió rápidamente a dos de los agentes que se le encararon, e hizo un gesto hacia el inspector. Le pareció que Santos maldecía de nuevo.

-¡Mantened la posición y esperadme! – gritó a los agentes, y se acercó a conferenciar con el hombre. Ahora debajo de una farola, Santisteban pudo verle la cara.

-Ajá – suspiró, cerrando los ojos –. Ya era hora…

-¡Inspector! ¡En el primer piso!

El recién llegado, el policía y la profesora se volvieron hacia el edificio a la vez.

Una luz amarillenta y temblorosa salía de la ventana derecha. Invisible sobre el cielo nocturno, pero espectacular contra el resplandor, una lengua oscura saltaba hacia las estrellas: una columna de humo negro y espeso.

XXX. CELSIUS 210

A Sonia le quedaban pocos minutos y lo sabía.

Le temblaban las manos, el bolso abultado colgado del hombro le obstaculizaba los movimientos, abajo aullaban las sirenas de policía, la sueca estaba inconsciente abajo, Dickens las mataría a las dos en cualquier momento. Miró alrededor de la pequeña oficina a toda velocidad, buscando una idea desesperada. Veía con toda claridad lo que iba a pasar: Dickens está rodeada, está loca, no va rendirse, nos tiene de rehenes, dentro de un minuto se dará cuenta, subirá aquí, me arrastrará abajo, nos pegará un tiro a las dos... no, no, no…

La ventana era alta y estrecha, no podía tirarse por allí, y de todas maneras no podía dejar a Ava así. Y aunque la poli entrara y todo saliera bien, ella había dicho que el Criptofacto…

Todo lo que había contenido su bolso estaba tirado por el suelo, revuelto entre papeles viejos de la oficina: un paquete de kleenex, cartera, la dichosa plancha de pelo…

Cayó de rodillas. Recogió la plancha de pelo y se la quedó mirando, hiperventilando.

No es una buena idea. ¿Ava?

Pero Sonia volvía a estar sola dentro de su cabeza.

Dios, que no se haya muerto... Haz algo.

Sus ojos cayeron sobre una toma de corriente; sin pensarlo, enchufó la plancha.

¿Qué decía Mireia? Cuarenta y cinco segundos. No los tengo, no creo… Finalmente va a servir de algo. Dirás que ya lo tenías pensado, ¿no, vikinga? ¿Ava? Responde, mierda. ¿Ava? ¿Me oyes? ¿Me lees? Mierda, mierda, no te estarás muriendo en serio, ¿no? Joder, joder…

Agarró un puñado de papeles y los colocó entre las dos superficies de cerámica. Nada. ¿Cuántos segundos han pasado? ¿Por qué estoy...? De todas maneras, esto es una mierda, esto no ca…

-¡Au! – había tocado la cerámica: abrasaba. Volvió a intentarlo, conteniendo un sollozo, frotando el papel entre las pinzas del aparato. No prendía. ¿Cuánto era? Cuatrocientos quince, mierda… no, era Fahrenheit. ¿Cuántos son en Celsius? Joder. Iain lo sabría. ¿Dónde está Iain? Iaaain... Joder, Sonia, no pienses en chorradas ahora, céntrate.

Abajo atronaba una voz de megafonía

¿Cuánto hasta que Dickens suba…?

Tiró a un lado el papel y buscó el paquete de pañuelos. Demasiado grueso para la plancha: sacó varios e intentó meterlos, pero tenía las manos torpes, y enganchó el envoltorio de plástico. El celofán se encogió y fundió, emitiendo un horrible olor a plástico quemado; Sonia metió debajo uno de los pañuelos antes de que el plástico acabara de consumirse. El olor empeoró, pero la celulosa se puso negra rápidamente. Brotó un hilillo de humo muy oscuro, y luego una llamita azulada.

-¡Sí! Sí, sí, sí, sísísííí… – susurró demencialmente, soltando el pañuelo encendido.

Amontonó papeles encima, viendo como prendían. Se sintió feliz, desquiciada. La llama se volvió amarillenta y luego rojiza, extendiéndose a los papeles al pie del escritorio de aglomerado.

Pasos abajo.

Sonia se puso en pie de un salto, agarró con fuerza el bolso, salió y tiró de la puerta. Apenas la había cerrado cuando Dickens le puso el cañón en la cabeza.

-Come, bitch!

La arrastró escaleras abajo, y Sonia flotó con ella: no le importaba. Sólo le importaba la oficina ardiendo arriba, el bolso colgado de su hombro, la vikinga tirada en el suelo...

Dickens la llevó encañonada hasta la puerta abierta.

-¡Quietas todos! – chilló Dickens apretando el cañón en la siena de Sonia – ¡O le mato! Fuckers! Fuera todas!

Sonia distinguió varios coches de policía, luces caleidoscópicas bajo la lluvia, muchas figuras detrás, en posición de apuntar con armas. Uno de ellos movió algo de color claro delante de su cara:

-¡Dickens! ¡Suéltela y no le haremos ningún daño!

-Fuckers, fuckers! – seguía chillando Dickens, y Sonia notó que estaba llorando. El arma temblaba contra su sien.

-¡Está atrapada, Dickens! ¡Suelte a la chica! ¡Puede salir bien de esto si la suelta! ¡No pasará nada!

Sonia empezó a notar el olor a quemado. El despacho de arriba estaría ya envuelto en llamas. Debían estar cayéndose cosas, porque le pareció oír varios golpes resonantes, como pasos sobre metal...

Muy bien, Sonia, ¿y para qué ha servido eso? Tenemos el Criptofacto, vamos a morir, pero al menos le hemos descubierto un uso a la plancha de Mireia. ¿Cómo puede ser tan...?

Dickens la tenía apretada contra su cuerpo para hacerle de escudo, y el bolso se le estaba clavando en las costillas, haciéndole daño.

-Calm down… – susurró temblorosa a la mujer. Dickens chilló histérica:

-Shut the fuck up! – y luego a los policías – Puto marchar! Marchaaar! Joderooos!

A Sonia oyó un suave cling-clang metálico, a sus espaldas, dentro de la nave.

-¡No tiene escapatoria, Dickens! ¡Suelta a la chica!

-¡Joderooooos! ¡Morir todoooos!

En el oído en que Dickens no le chillaba, Sonia oyó un criiis-crack seco. Detrás, a su derecha. Intentó volver la vista, pero Dickens y su pistola se lo impedían.

Una golpe de brisa repentina envió una mancha oscura hacia la escena. Sonia vio que era un jirón de humo, y lo siguió con los ojos hacia arriba: venía de la ventana.

Un buen incendio, sí señora. ¿Y para qué ha servido...?

Dickens dio un respingo.

-¡No tiene otra salida, Dickens! – dijo el policía del megáfono – ¡No puede huir, y el edificio está en llamas…!

Dickens rugió. Sonia apartó instintivamente la cabeza, aterrorizada…

Dickens la soltó. Sonia empezó a caer. Adiós…

Pero no fue así. Dickens no le disparó: se volvió y echó a correr hacia dentro. Hacia la nave, hacia las escaleras, hacia la oficina en llamas, para rescatar su Criptofacto a punto de ser pasto de las llamas…

Sólo que tampoco fue así. Dickens tuvo tiempo de soltar a Sonia, darse la vuelta y echar a correr, todo eso antes de que sonara el único disparo. Antes de que muriera su eco Santos empezó a gritar “¡no disparen, no disparen! ¡Alto el fuego!”.

Los policías no dispararon. Dickens tampoco: no tuvo tiempo.

René llevaba treinta segundos consciente. Había invertido diez en ponerse en pie y salir del segundo despacho. Otros diez para bajar las escaleras, con la cabeza dándole vueltas, poblada de visiones demenciales. Abajo estaba Ava desmayada, una mujer dándole la espalda y encañonando a Sonia... y el cadáver de otra mujer.

Con un rifle abandonado a su lado.

Cuando Dickens se separó de Sonia para ir al piso de arriba, René llevaba cinco segundos apuntándole. El tacto, el peso y el retroceso del arma le trajeron recuerdos horrendos, pero lo hizo.

Disparó el último tiro de la noche, un punto y final redondo y húmedo en el pecho de la mujer. Dickens cayó al suelo, sin dramatismo, casi al lado de Sonia. René tiró el arma al suelo y se agachó para tomarle el pulso a Ava.

Los policías llegaron corriendo. Recogieron a Sonia, rodearon a René y Ava. Santos entró de los primeros, le echó un vistazo rápido a todo y se agachó a examinar a la sueca.

-¡Ava! – gritó Sonia aún junto a la puerta.

Santos hizo un gesto a un par de agentes.

-Está inconsciente. ¡Ambulancia!

-¡Joder, esto esta ardiendo! – gritó alguien desde el piso de arriba.

Sonia se puso en pie, ayudada por dos policías. Uno de ellos le ayudó a recoger su bolso.

-¿Se encuentra bien? ¿Está herida?

-No tengo nada. Solo el susto... Gracias, quiero… ¿puedo salir?

Uno de ellos la acompañó fuera. Seguía lloviendo, más suavemente. Después de un par de pasos dejó de apoyarse en el policía, le sonrió y siguió caminando sola. El bolso le pesaba una tonelada.

Así que ya está. Ah. Qué fácil. Fin. A casa.

Se le doblaron las rodillas, pero se esforzó en seguir caminando. Llegó hasta los coches.

La mayoría de policías habían entrado en la casa: sólo quedaba uno en los coches. Estaba hablando por radio, pidiendo una ambulancia y bomberos. Apoyada en un coche y frotándose los ojos, Santisteban la saludó con la mano.

-Hola, Morenita. Cuánto tiempo, eh.

-¿Dónde está Iain?

-Sobando. Tu Barbas se había quedado frito en el coche, ahí atrás.

Si tú supieras, estúpida. Un hombre de traje y corbata, incoherente con el caos del lugar, se guardó un teléfono móvil y se giró para mirarla.

-¿La señorita De la Barza? Soy un amigo de su amiga. Creo que nos hemos visto antes.

Sí, en la conferencia. Y en el motel: apareces siempre que pringamos.

-Sí – jadeó ella, derrengada.

-Peter Elbing, Dieter Zollner, ¿cómo te llamas esta noche? – zumbó Santisteban. El hombre la ignoró y extendió una mano hacia la chica.

-Sonia, por favor – susurró.

Sonia oyó pasos a sus espaldas, gritos. Un par de pasos acercándose, decididos.

-¿Puede... aguantarlo? – pidió ella dándole su bolso – Estoy un poco…

-¡Señorita de la Barza! – llamó el policía tras ella. Sonia empezó a girarse, pero Santisteban ya estaba encarada a Santos:

-Inspector, tengo que hablar con usted…

-Luego, Santi…

-Inspector, se trata de esta noche, ha sido legítima defensa, yo…

La profesora había interceptado al inspector, tapando su visión unos segundos. El hombre de la corbata recogió el bolso de Sonia y lo lanzó dentro de la puerta abierta del Audi sin siquiera mirarlo.

-¡Señorita de la Barza!

Sonia se volvió del todo.

-Estoy un poco… - murmuró.

Santos llegó delante suyo, apartando a Santisteban.

-Sonia, tiene que…

-…marea…

La chica se derrumbó más o menos en sus brazos. Santos se apoyó en el capó del coche patrulla para soportar su peso. El hombre de corbata cerró la puerta del Audi con gesto casual.

-Inspector, los bomberos están en camino.

-Bien – dijo Santos, levantando a Sonia –. ¿Está bien?

-Sí, perdone… me he mareado un poco. Es… creía que iba a morir. ¿Y Ava?

-Se ha desmayado, pero no tiene heridas. Se pondrá bien.

Santos lanzó una mirada furiosa a Elbing.

-De todas maneras todos tienen muchas cosas que explicarme.

-Como le decía antes, inspector Santos – dijo Elbing con voz pausada –, la señorita Ström es una colaboradora de nuestra fundación.

-La señorita Ström estaba colaborando con una investigación policial y no hay ninguna duda sobre ella – respondió Santos irritado –. Lo que me gustaría saber es qué hace aquí Santisteban, que obviamente ha ocultado información en una investigación criminal, y Macleod, que está inconsciente en un coche que no es suyo, o ese hombre de ahí dentro, como se llame, que le ha pegado un tiro a…

-Será un placer – interrumpió Elbing –. La profesora Santisteban es una antigua colaboradora de nuestra fundación. Por supuesto, nos encargaremos de su representación legal. Sin embargo, confío en que no sea necesario. Puedo asegurarle que sólo ha utilizado su arma en legítima defensa y respondiendo a un ataque previo e injustificado. Lo mismo puede decirse de…

-René Ndaka – dijo Sonia, mordiéndose la lengua al momento, pero Elbing continuó tranquilamente.

-…del señor Ndaka, cuya valiente acción le ha salvado la vida a la señorita De la Barza, y por extensión a la señorita Ström.

-Mire, Rüdiger…

-Ah, ¿esta noche toca Rüdiger? – murmuró Santisteban.

-Diga lo que diga, nada de lo que ha pasado esta noche está claro – Santos miró a Sonia de arriba abajo –. Usted, señorita, ¿cómo se ha iniciado ese incendio?

-La señorita De la Barza no sabe nada de ése incendio – dijo Elbing/Rüdiger.

-Le he preguntado a ella…

-Y le he contestado yo. Como representante legal de la señorita de la Barza, la señora Santisteban, el señor Macleod, el señor Ndaka y la señorita Ström, le informo de que mis clientes no van a contestar ninguna pregunta esta noche.

-Te dejas a Dumbo, querido – bostezó la profesora –. Lo siento, ni pajolera de cómo se llama.

Santos inspiró hondo, furioso, apretando los puños.

-Inspector – Rüdiger bajó la voz –. Usted y yo ya hemos hablado antes. Entonces hizo un trabajo notable, y ha vuelto a hacer un trabajo excelente esta noche. Estoy seguro de que sus superiores lo sabrán apreciar. Esta noche usted ha salvado varias vidas, trabajando deprisa y bien bajo una presión tremenda. Es usted un héroe.

El hombre de la corbata había subido al coche y estaba sonriendo cortésmente, mostrando un pasaporte por la ventanilla.

-Inspector Santos. Le repito que ha hecho usted un gran trabajo, Santos. No estropeemos su noche de éxito.

Santos no dijo nada mientras el Audi arrancaba suavemente y desaparecía rumbo a la ciudad. La sirena de los bomberos se acercaba, lenta y ruidosa por las calles oscuras y desiertas. Santos se giró hacia el coche patrulla y le dio una patada al neumático, con ganas. Santisteban volvió a bostezar.

El policía y la profesora se volvieron hacia el edificio. Dos agentes estaban sacando a Ava en brazos, y otro llevaba del brazo a René. De la ventana salía un chorro de humo negro descomunal.

-Vaya barbacoa – suspiró ella –. Espero que no hubiera nada valioso ahí dentro, eh, inspector…

-Cállese de una puta vez, Santisteban.

Era medianoche: abril acababa de empezar.

EPÍLOGO: ABRIL

Ava ladeó la cabeza al sonreír, dejando caer un mechón de pelo sobre el escote del sujetador, dorado sobre rosa.

-¡Bienvenidas todas a mi cama! Mmm, y vosotros también, chicos. Soy Ava Ström, rubia natural y vuestra psicohistoriadora preferida. Os estaréis preguntando: ¿qué es la psicohistoria? Bueno, seguramente no os lo estáis preguntando, pero es mi especialidad en la cama. Y en esta cama hablaremos de psicohistoria, pero también de sexo, música y filosofía. Compartiremos cama con una selección de las personas más interesantes y estrambóticas de Europa. Si vosotros ponéis el interés y una mente abierta, yo me encargo del resto. Palabra de rubia. ¿Tenemos trote? Mmm, entonces…

Se lamió el labio, miró de reojo fuera de encuadre y se echó a reír, acomodándose en la inmensa cama barroca, rodeada de cámaras y luces.

-Mmm, ¿he dicho…?

-¡Trato, es “trato”! – dijo la chica pecosa frotándose los ojos – Tú sigue, ya montaremos. ¡Seguimos!

-Uuh, posproducción va a ser una fiesta – murmuró uno de los técnicos junto a Sonia, encorvado sobre su Mac – ¡Angie! Dile que no ronronee, el micro está muy abajo y parece que está haciendo gárgaras.

-…palabra de rubia. Entonces, ¿tenemos trato? Pues…

-Oído. Ava… ¡Ava! Intenta no hacerlo tan gutural. Menos de garganta, ¿sí?

-¿Eh? Ah, vale, mmm, palabra de…

-No, justo eso no. Nada de mmms, el micro los coge fatal.

-Ah, perdona. Ahem. Palabra de rubia. Entonces, ¿tenemos…? Ah, es que esta intro es fatal, ¿tengo que decir estas chorradas, Angie?

-Vale, corta – suspiró Gdálisk, volviéndose para mirar por encima de las mesas de los técnicos –. La diva tiene quejas de la intro, versión española. ¿Guionista?

Sonia se encogió de hombros.

-Eso no es mío, Angelika. En esta parte sólo he tocado a partir de dos quince. Viene del original, pégale la bronca al señor Adaptador/Traductor.

-¡Estaba así en tu versión, Angie! – protestó Iain a su lado – Dijiste que lo querías muy literal, y en castellano queda mucho más provocador si…

Algo pesado y metálico se estrelló contra el suelo a un lado del plató. Gdálisk puso los ojos en blanco, sin atreverse a darse la vuelta y ver el desastre.

-¡Iluminación es poco profesionalista! – aulló Sorić por encima de sus cabezas, subido al andamio de las luces – ¡Fotografía muy plana con luz frente, sí?! ¡Cierras foco tres, más luz natural, demasiada luz para piel muy blanca, ¿sí? ¡Maquillaje fatal, necesitamos más oro, menos rosa, por eso luces mal situadas, menos artificial, debes amordazar entradas de luz en ése lado! ¡Fatal situadas, nada profesionalista! ¡Iluminación amateur, fotografía es de mierda!

-Ése tío es el puto amo – susurró Santisteban, encantada de la vida – ¿De qué circo lo habéis sacado?

-Fotógrafo personal de nuestra celebrity – proclamó Sonia.

-Sólo él y yo la vemos desnuda, Nivea – dijo René teatralmente.

-Oh, qué escandalizada y ofendida me siento, Cola-Cao. Mira que eres resentido, sólo es un mote cariñoso. No quieres saber lo que se siente cayéndome mal…

-Es verdad, profe, no queremos.

-Estáis todos contra mí porque voy a meterme en la cama con ella.

Gdálisk estaba echándose las manos a la cabeza.

-Vaaale, pasamos, ya haremos la intro al final. Por Dios… Venga, la de la entrevista, ¡ya! ¡Cámara dos! ¡Maquillaje, espabila! ¡La entrevistada, a escena! ¡Y que alguien me saque a ese orangután de ahí encima antes de que se nos caiga en la cama a media entrevista!

Santisteban esquivó a un cámara frenético camino del escenario. Mireia tropezó con ella, corriendo cargada con sus brochas.

-Venga, venga, no os aglomeréis; Maquillaje, a la presentadora; tú, sube de una vez a… ¡hey!

-Tranqui, Angie – silbó Santisteban dándole una sólida nalgada de pasada, antes de lanzarse a la cama tamaño piscina olímpica –. Au, mierda.

-Estás mayor, profe – comentó Ava, intentando sujetarse el micro al tirante del sostén.

-Ña, ña, ña, he caído encima del brazo jodido. ¿Ves lo que sufro por meterme en tu cama, rubia ingrata?

-Eres una romántica, Carla.

-Crees que me tienes en el bote por enseñarme un poco de chicha y sacarme en la tele, fröken Ström, pero no voy a olvidarme de que me has dejado tirada una clase de prácticas.

-Mmm, ¿vale si te traigo un justificante de la policía?

-No cuela. Y sigo queriendo tus bragas en mi mesa o te olvidas de la tesis.

-Pídeselas a Mireia – la aludida sonrió infantilmente mientras le retocaba el maquillaje a Ava, concentradísima –. También lleva vestuario. Dale un puñado para que se quede contenta, Mire.

Iain sonrió desde las mesas de los técnicos, abrazando a Sonia por detrás.

-Well, “ha nacido una estrella”, ¿no? – señaló con la cabeza hacia el escenario, las luces, la cama gigantesca –. Tengo la impresión de que un día diremos “yo estuve allí cuando Ava Ström aún no era conocida…”

-“Y ya estaba como una cabra”. Y tú no te fijes tanto, que tienes novia – Sonia volvió el cuello para darle un beso rápido –. A ver si a partir de ahora no nos metemos en más movidas, ¿estamos, chicos?

-A mí no me mires – el escocés miró un momento alrededor, comprobando que sólo estaban René y ellos dos, bajando la voz –. Bueno, pues creo que teníamos razón. El Criptofacto era algún tipo de conector, una especie de USB con algo almacenado. Digamos que Vasantamallika era una pieza de software...

-Digamos que es – susurró ella –. Lo tiene Eurynome. ¿Crees que podríamos…?

-Ava sigue trabajando para ellos – intervino René –. El principio de una gran amistad. Supongo.

-Good grief, the lass can’t help it. Ah, René, por cierto: ¿has vuelto a tener el mismo sueño?

-Exactamente igual. El mapa, el templo, todo. Y las malditas apsaras. Llevo un par de noches sin pegar ojo. ¿Tú también?

-Aye. Menos intenso que aquella noche, pero las mismas imágenes. Supongo que con eso explicamos cómo los americanos localizaron el templo. Teóricamente, si tienes varios sujetos afectados por los mismos sueños, podías hacerles dibujar un mapa de memoria, triangular las posiciones, y con suficientes repeticiones, afinar hasta...

Sonia le hizo callar con otro beso, y René frunció el ceño.

-Hélas, y nosotros solo nos llevamos una dosis. Los que lo hayan sufrido muchas veces, como Marta Bellavall o el tío que atacó a Laia...

-Ja, lo que yo dije – sonrió satisfecha Sonia –. Desde el primer momento le dije a la vikinga que la clave era el yoni. Piensa en términos asquerosamente freudianos, y darás con la solución. Siempre que el problema lo haya diseñado un tío, claro. ¡Eh! – Sonia levantó la voz – ¡Profe, las manos quietas! Te veo desde aquí. Despídete de tu despacho como te pases un pelo con mi hermana.

-¿Cuál de las dos? – gritó Santisteban desde la cama.

-¡Vale, silencio todos! – chilló Gdálisk – Cámara, ¿estamos? Venga, ¡Maquillaje, déjala ya que no es la Gioconda, sal de ahí! ¿Pero qué hace este…? ¡A ver, Sorić, quédate ahí arriba si quieres, pero quieto! ¡Y callado! ¡Vale, silencio de una vez! ¡Rodando! ¡Ava, dentro!

Ava se recostó en un almohadón bordado formato diplodocus.

-Esta noche nos acostaremos primero con una mujer peculiar – susurró confidencialmente a la cámara dos –. La profesora Santisteban es la mayor autoridad en el campo de la psicohistoria de España, y una de las principales defensoras de la corriente cualitativa de la escuela de Uppsala. Se la considera la heredera intelectual de Emma Lind, ha publicado varios libros defendiendo una concepción de género de la psicohistoria y además dirige mi tesis doctoral en la Fabra i Puig. Carla, buenas noches.

-Y buena suerte, Ava – respondió Santisteban palmeándole casualmente un muslo cuajado de ligas rococó –. Estoy encantada de que empecemos a vernos más ligeras de ropa, y quiero darte las gracias por invitar a tu programa a una vieja tortillera como yo. Y a Angie, por supuesto, aunque en su momento pasara de mí como de la mierda.

-Angelika es nuestra productora y se deja la piel para que podáis vernos – Ava agitó alegremente una mano envuelta en encaje – ¡Gracias, Angie!

Gdálisk enseñó los dientes fuera de cámara.

-Ni MTV debería emitir esto – suspiró Sonia – ¿Sí?

-Piba, que acaban de llegar dos guiris raros de l’hostia – anunció el hombrecillo de los recados, señalando hacia la puerta –. Llevan un peazo maletones grandes de güevos, pa mí que llevan algo chungo porque van tós achantaos y más tapaos que la abuela de Franco.

Sonia arrugó los ojos mirando hacia los recién llegados.

-No pasa nada, los conozco, mmm…

-Séneca, piba – dijo Séneca quitándose un sombrero imaginario –. Pa lo que gustes. ¿Sus traigo algo de la máquina?

-Coca Cola Zero – dijo Iain viéndole alejarse –. Otro friki amigo de Ava, supongo. ¿Y qué hacen aquí esos dos?

-Completar el circo.

Dumbo se acercó a susurrar al oído de Gdálisk, Pain permaneció junto a la puerta, pegado al muro, con las gafas de sol y la boina caladas, las solapas de la gabardina levantadas hasta las orejas. La polaca levantó los brazos clamando al cielo en silencio y le hizo un gesto rápido y cortante a Ava.

-Muy interesante, Carla – interrumpió Ava –, pero ahora vamos a hacer una pequeña pausa para desvelaros una de las sorpresa de ésta noche. Tenemos a un artista muy inusual en esta cama, un genio con el que tengo una deuda muy especial…

René, Sonia e Iain se acercaron al escenario a saludar a Dumbo, imperturbable como siempre a pesar de su brazo vendado.

-Señorita de la Barza – dijo una voz a sus espaldas. Sonia se volvió e hizo un gesto a los demás para que siguieran. Se esforzó en sonreírle al hombre.

-Me alegro de verle.

-No creo – respondió Santos –. Sólo he venido a saludar.

-Yo tampoco me lo creo, pero gracias. Oiga, nos salvó la vida aquella noche, ni siquiera se lo agradecimos…

-Es mi trabajo. Mire, hablando claro, no creo que usted ni la señorita Ström cometieran ningún delito. Han ayudado a esclarecer varios casos y a acabar con una banda armada. Eso no quiere decir que me haga gracia que me tomen el pelo ni que me oculten información y pruebas, ni que tiren de sus… contactos, sean los que sean, para quitárseme de encima. Podríamos haberlo hablado y se habrían evitado riesgos innecesarios. Se han jugado la vida tontamente.

Sonia se encogió de hombros y dio un cabezazo hacia la sueca y el follón a su alrededor.

-Ahora ya la conoce.

-Y a usted también, y a su tropa de amiguetes. Aún quedan preguntas sin responder. Pero… bueno. Sin rencor.

-Sin rencor. ¿Tenemos algo pendiente, inspector?

-No – suspiró él, repasando una larga lista mental –. El hombre que asesinó a Raquel Saiz y atacó a Laia Tafunell queda relacionado con la secta por el tatuaje. Había restos de su sangre en el local del Gótico, y hemos rastreado el alquiler de ese local y de la masía hasta una sociedad fantasma que dirigía un socio de Dickens. La nave industrial estaba a nombre de Dickens directamente, debió ser una maniobra desesperada de última hora. Santisteban y Ndaka han conseguido legítima defensa por los dos muertos. Ah, y cierto coche marca Hyundai de dueño desconocido se ha caído del sumario. El señor Rüdiger tiene abogados muy buenos. ¿Quién es?

-No lo sé. ¿Y los demás?

-Ja. ¿Los malos? Kerem tiene un asesinato con agravantes de alevosía y recompensa. Los dos sectarios que encontramos inconscientes, ilesos por cierto, se llevan tenencia ilícita de armas, pertenencia a banda armada, secuestro y homicidio en grado de tentativa. Es una lástima que Dickens muriera, está claro que era la jefa, pero uno de ellos acabará hablando.

-Gracias, inspector. Le hemos… puteado bastante, y nos ha hecho un gran favor.

-Ya – Santos metió las manos en los bolsillos con una mueca –. Algún día me lo devolverán, se lo garantizo.

Sonia sonrió antes de volverse.

-¿Un autógrafo de mi amiga?, un día valdrá millones. Se lo garantizo.

Sonia se abrió camino hacia la cama. Ava estaba en posición, tumbada boca abajo, la cámara lista y René le cogía la mano. Dumbo había preparado las maletas con el equipo de tatuaje y Pain, con aire de pocos amigos, estaba retocando el calco en la piel blanca de la sueca. Sonia dobló el cuello para examinarlo.

-¿Qué significa?

-Es sánscrito – musitó Pain –. La primera sílaba de Surasundari.

-Una ninfa celestial hindú – Santisteban sopló por la nariz – ¿Otro nombre para una apsara?

-Más bien una servidora, una especie de doncella asistente de una diosa – Pain acabó de dibujar el diseño floral y examinó el efecto –. Una asistente o intérprete, como si dijéramos. Lo hemos hablado.

Ava levantó la cabeza, sonriente y nerviosa.

-Pain cree que es “la mejor expresión de mi oscuridad interior”. ¿Va a doler mucho?

-La piel es fina y es una zona con muchas terminaciones nerviosas.

-Au. Bueno, gracias por venir. Ya sé que no te gusta mucho salir de tu estudio.

-Me lo tomo como un desafío para mi voluntad y mi arte – dijo Pain, agorafóbico, tragando saliva y respirando hondo – ¿Lista?

-Lista.

Sonia hizo una mueca. El caracterस le era totalmente desconocido, pero sabía lo que significaba el resto. Estaba rodeado de una fina trama de flores minúsculas: las blancas y afiladas estrellas de cinco puntas del jazmín.

Sonia cogió la otra mano de Ava. René estaba besándola y murmurándole algo, la herramienta de Pain empezó a zumbar, y Sonia levantó la vista, lentamente, desde la cara de su amiga. Ava tenía los ojos cerrados, apretados, respiraba despacio. Estaba mordiéndose el labio, y Sonia también sabía lo que significaba. Eres de las que nunca paran, vikinga. ¿En qué estás pensando ahora?

(Los pensamientos de Ava estaban lejos de allí. Algo la llamaba, con insistencia, algo que podía intuir en la oscuridad detrás de los párpados cada vez que cerraba los ojos: una convocatoria negra como un abismo sonriendo a través del tiempo…)

Fuera brillaba el tibio sol de abril. Sonia pensó en la primavera que empezaba más allá de aquel plató y aquella reunión de personajes extraños. Fuera había un mundo más o menos normal al que volver, tranquilamente, por fin. La mano de Ava era pequeña y prieta en la suya, como la de una niña recibiendo una vacuna. Sana y salva, por fin. Sin preocupaciones…

-Y sólo hace tres meses que te conozco, vikinga – murmuró, y la vio sonreír.

-Shitty month – comentó Dumbo rascándose la cabeza –. Menudo mes de mierda. Ya veréis, abril va a ser todo un descanso.

Sonia y Ava sonrieron, por separado, sin verse.

Iluso.

/ ILUSO.

ANEXO: LOS ARCHIVOS VASANTAMALLIKA

(PUBLICADO SEGÚN 22/D DE LA LEY FEDERAL DE TRANSPARENCIA HISTÓRICA, 14/01/2072)

18092009 EURYNOME – PURPLE CLEARANCE – EYES ONLY

Denominación convencional: Criptofacto (CF)

LINGAM

Dimensiones: 10x5x5 cm

Material: Bakelita

Origen: Vasantamallika-1 (Ratanakiri, Camboya)

Procedencia: expd. Miskatonic-Fabra

YONI

Dimensiones: 9x9x12 cm

Material: Bakelita

Origen: Vasantamallika-3(xxxxxxxxxxxx, xxxxxxxxxx)

Procedencia: Miskatonic Library, adq. en 1998, lote 55-D, por bibliotecaria en jefe A. Dickens; (via Londres, sub. Sotheby’s 1992), prov. de: Araya, Puerto Duquesa (particular), prop. del Estado de P.D. bajo los términos de la Ley de Confiscaciones Patrióticas de 1990.

Resultados de sujetos de prueba:

Muestra (n): 120 (distribución de edades Normal)

Grupo de control (c): 60 hombres

Grupo de inferencia (i): 60 mujeres

Inferencia estadística (p-valor: 0,95):

89% positivos en mujeres edades 18-20

96% positivos en mujeres edades 21-25

82% positivos en mujeres edades 26-30

12% positivos en mujeres edades 31-40

6% positivos en mujeres edades 40-45

2% positivos en mujeres edades 46-50

Sin resultados apreciables en mujeres edades 50+

Sin resultados apreciables en hombres

(transversal: sin resultados apreciables en mujeres 1 o más hijos)

Regresión estadística sugiere vínculo causal con menarca (94%)

 ref. apéndice C2 para análisis estadístico completo de resultados

Conclusiones

Recomendado ulterior análisis (enviar a Ops). Recomendado incremento de nivel seguridad. Recomendado seguimiento intensivo de sujeto alfa.

(PENDIENTE INFORME DE STRÖM SOBRE EXPOSICIÓN PROLONGADA)

SOBRE EL AUTOR

Víctor Ojuel (Barcelona, 1983) es licenciado en Administración de Empresas por la Universitat Pompeu Fabra. Ava Ström es su primera novela, cuya escritura compaginó con trabajos como consultor, creativo publicitario y traductor. En su faceta de guionista ha escrito cómics, videojuegos independientes y varias obras de ficción interactiva. Vive en Reino Unido desde 2013.

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