Aurora

Una historia escrita entre el cielo y el infierno

Aurora
Una historia escrita entre el cielo y el infierno

Abel Gustavo Maciel

Esta obra ha sido publicada por su autor a través del servicio de autopublicación de EDITORIAL PLANETA, S.A.U. para su distribución y puesta a disposición del público bajo la marca editorial Universo de Letras por lo que el autor asume toda la responsabilidad por los contenidos incluidos en la misma.

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del autor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

© Abel Gustavo Maciel, 2019

Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras
Imagen de cubierta: ©Shutterstock.com

www.universodeletras.com

Primera edición: 2019

ISBN: 9788417740818
ISBN eBook: 9788417741839

A mi compañera Laura,
con gran amor.

«En los sembrados crecieron
las amapolas sangrientas;
pudrió el tizón las espigas
de trigales y de avenas;
hielos tardíos mataron
en flor la fruta en la huerta
y una mala hechicería
hizo enfermar las ovejas».

Antonio Machado

«¿Por qué tan lejos de los dioses? Quizá por preguntarlo. ¿Y qué? El hombre es un animal que pregunta. El día en que verdaderamente sepamos preguntar, habrá diálogo».

Julio Cortázar

«El ser desconocida no impide
a la verdad ser verdadera».

Richard Bach

Primera parte

«El aprendizaje»
Una historia en los cielos…

Capítulo 1

En algún lugar, algún tiempo atrás…

Desde el jardín, en aquellas noches serenas embriagadas por el mágico arrullo de los seres incorpóreos, me gustaba contemplar las estrellas en un cielo vestido de ropajes multicolores.

De más está decirte cuanta atracción ejercía ese espectáculo sobre mi conciencia, aún dormida en esos días. Destilaba el manto sutil entretejido con las propias hebras que la Vida prepara para expresar la fiesta de sus esencias.

Permanecía extasiado ante tal satisfacción. Un niño perdido en la inmensidad de ese territorio aislado del universo fruitivo. Poco comprendía la razón de aquella lejanía protegiendo mis años infantes.

Sin embargo, estoy seguro que esta confesión te resultará bastante familiar. No existe en el universo otra persona que me conozca como vos. Pues… ¿acaso el amor sincero no destruye las barreras que separan a los seres destinados a permanecer unidos? Más allá de las circunstancia, más allá de la separación aparente que la Ilusión de los sentidos invoca…

Al escribir esta secuencia de eventos personales abrigo una intención tal vez teñida de egoísmo. Esta impronta representó el fuego interior que me ha decidido a tomar la pluma y relatar la historia completa. Simplemente se reduce a ofrecerte algunos de mis momentos que te ayudarán, según creo, en el duro oficio de vivir en estos mundos paganos.

Me veré en la obligación de repetir ciertos hechos que ya conoces. Intentaré no caer en el discurso aburrido de quienes reiteran siempre un mismo dogma; una letanía qué, debido a la superficialidad de sus planteos, acaba secando el corazón de aquellos que la escuchan.

Los laberintos del universo son intrincados. Resultaría imposible trazar un mapa con las infinitas dimensiones, planos, rutas alternativas y tierras traslapadas que solo cobran vida a partir de la resonancia de estos jardines con nuestros sentidos.

A pesar de lo complejo de la tarea, algo he aprendido al recrear este mapa. Lo suficiente para intentar explicarte mis orígenes y ciertas incumbencias que te resultarán personalmente interesantes en la medida que avances con el relato.

Como referencia preliminar, puedo asegurarte que el universo es Uno. Por lo tanto, toda referencia a las parcializaciones que me veré obligado a mencionar serán simplemente mojones transitorios en un camino que se va haciendo en la medida que lo transitamos.

Intentaré evitar todo tipo de topología compleja que expresa la Realidad desde una perspectiva geométrica, principalmente ajena al propio observador. Sin embargo, la relación entre territorio y conciencia convierte a toda explicación espacio-temporal en un relato subjetivo.

Nací en la Tierra de Nadie, también llamada por la Jerarquía Angélica como Tierra de la Aurora. No tengo referencia alguna sobre las circunstancias de mi nacimiento, más allá de lo que he podido indagar a instancias de mi amiga imaginaria. Pero eso constituye otra historia, próxima en el desarrollo de este diario, tal vez.

La Tierra de Nadie es una parcela desconocida por todos. Su situación de aislamiento perceptual le otorga cierta mística entre ángeles, humanos y demonios. Ellos permanecen concentrados en sus labores cotidianas y suelen mirar sin «ver». Así realizan su periplo la mayoría de los peregrinos en los Jardines Floridos, pero de este detalle ya te habrás percatado. La mayoría ni siquiera tienen conciencia de estos territorios. O en el mejor de los casos, los niegan sin mayores miramientos.

Trataré de hacer una descripción superficial sobre mi hogar natal. No podría ser de otra manera, dado que su realidad se ajusta a un nivel de sustancia de baja densidad, imperceptible para los sentidos ajustados a la pulsación molecular.

Los paisajes de Aurora se precipitan a los ojos como si fueran escenarios de un sueño transformado en realidad. Un brillo especial cubre sus vestes. Le otorga al movimiento sensación de fantasía. La realidad se percibe como una mezcla de ilusión y efervescencia molecular.

Algunos territorios de Nadie se mantienen permanentes a la óptica del observador. Montañas escarpadas que se pierden en el cielo tras las nubes. Ellas, cómplices en el arte de la metáfora, cubren sus picos ocultando una finitud clandestina. Valles de frondosa vegetación entretejen un bajorrelieve de textura vegetal, bañados por ríos de aguas transparentes recorriendo acequias construidas por las manos del universo. Extensas costas de arenas blancas contienen el paisaje de un océano celeste, apacible a la vista y cálido al contacto.

Y en lo alto, el firmamento…

Un espectáculo notable. Miríadas de estrellas poblando una bóveda que conmueve al ser contemplada. Detrás de su magnificencia, el corazón se entrega a la nostalgia más pura, aquella develada a partir del sentimiento de soledad. En esos momentos me sentía alejado de esos ojos, luciérnagas infinitas, que parecían contemplarme indiferentes.

Allí, sentado en aquella playa durante una noche cálida, recuerdo haber llorado por primera vez…

Otros páramos en la tierra de Aurora modifican sus paisajes a partir de los sentimientos de quienes los contemplan. Es decir, pueden transformarse con los cambios en el corazón del observador. De esta manera, un atardecer pincelado de gris de ausencia se convierte sin mayor inercia en horizonte de dorados estertores para beneplácito del alma. También las piedras bruñidas por la erosión en un acantilado suelen mostrase como cataratas de caudal abundante cayendo desde lo alto.

La luna suele jugar a esconderse detrás de las nubes y los pastos semejan duendes furtivos al doblarse sobre sí mismos debido a las caricias del viento.

Cada día en Nadie es diferente. Si bien el escenario persiste en los eones, sus jardines cotidianos aceptan lo mutante trastocando esas vestiduras predecibles en efímera belleza de lo ocasional.

Durante los primeros años fui distinto al resto de los pequeños. No me asaltaron las fantasías originarias que convierten a los niños en buscadores de su propia historia. Aceptaba la soledad en la parcela como atributo natural de mi condición existencial. Tal vez eso nos diferencie a los Glamus de los humanos. La adaptación al sentimiento de angustia producido por saberse único e irrepetible en un vasto universo de formas ajenas a nosotros mismos. La esencia angelical sabe que no muere a las formas primarias. Eso lo induce a soportar una mayor sobrecarga de vacío interior. El miedo a la muerte, tan común en diferentes criaturas del cosmos, exacerba la pasión por la vida permitiendo saborear el néctar de un presente siempre en proceso de extinción.

Mis primeras visiones han sido las del cielo estrellado en la amplitud nocturna. Recuerdo contemplar, azorado, las constelaciones, nebulosas y cometas danzarines en lo alto. Semejaban papel celofán envolviendo aquello que es a título de regalo meta-cósmico. Durante mis primeros años estaba convencido de ser el destinatario del obsequio. Saberme el único habitante de Aurora otorgaba ciertos privilegios concedidos por mí mismo.

La conciencia natural de los sentidos me evitaba realizar replanteos sobre mi evolución motriz. Resultaba sencillo aceptar la capacidad inicial de mi cuerpo infante corriendo por aquel jardín preparado para mi entretenimiento.

Pero las preguntas eran recurrentes ocupando los laberintos de una mente inquisidora. ¿Cuáles eran mis orígenes? ¿Cómo pude sobrevivir a las fuerzas naturales que siempre acechan a un infante desprotegido? ¿Por qué aquella soledad? ¿Quién era mi creador?...

Estas cuestiones no tenían sentido en una conciencia que aceptaba su existencia cotidiana más allá del trance psicológico de saberse único habitante en un paraíso perdido. Tuve que atravesar la dura etapa emocional de la adolescencia e internarme en la edad de la razón para que estos arcanos tuvieran algún significado existencial.

De todas formas, la naturaleza angélica dista bastante de la humana. La alimentación no es prioritaria para la subsistencia del cuerpo. La esencia molecular en Aurora está definida por un éter difuso. Puedo asegurar que probar los manjares ofrecidos por esas tierras se justifica exclusivamente desde el sentido del gusto.

Sin embargo, no estaba totalmente solo en la parcela. Cuando despuntaba el día, el movimiento de las copas de los árboles me despertaba. El cielo de Nadie cobija un sistema binario de soles. Uno de ellos es gigante, esplendoroso. Parece sonreír desde lo alto esparciendo sus rayos dorados sobre la naturaleza que cobra vida al recibirlos. El otro es pequeño y de color rosado. Se mueve siguiendo la trayectoria del mayor, cual si fuera un pichón de pájaro aún atado a la dependencia de su padre.

Como cualquier niño del universo doté de animismo a esos dos habitantes de las alturas diurnas. Al grande lo bauticé Oso Mayor y al pequeño, Aníbal. Podía percibir sus estados de ánimo en cuanto abría los ojos. A veces me sonreían con indulgencia y entonces sabía que el día sería alegre, digno para correr por los prados o bañarme desnudo en la playa de arenas blancas.

Aníbal era un astro infante. En ocasiones opacaba su tonalidad rosada hasta transformarla en un círculo gris preñado de nostalgia. Percibía en ese gesto la tristeza de sus inmaduros años. Entonces, Oso Mayor revestía de ausencia su rostro y la jornada se tornaba árida y aburrida.

Cuando las nubes cubrían a mis amigos con pinceladas de oscuras tonalidades, me refugiaba en la caverna de la Esfinge. Estaba tallada en las paredes de los acantilados marinos. La llamaba de esa manera debido a una piedra de tamaño respetable erigida en su entrada. Tenía la forma de un rostro difuso y misterioso. Resultaba similar a las figuras mitológicas que pude observar en mi breve paso por la tierra de los humanos.

Aquella formación rocosa disimulaba la abertura que servía de ingreso al refugio natural. A su vez, servía de contención a las inclemencias del tiempo que se desataban en el área tropical de Aurora. A pesar de su furia, estos temporales pertenecían al paisaje cambiante de la parcela. Tuve que esperar unos años hasta descubrir la relación entre aquella sustancia lábil y mis propios sentimientos. En la época adolescente logré al fin gobernar la fragilidad del paisaje merced a la disposición de mis pensamientos.

Otros habitantes del lugar también se mostraban próximos a mi presencia. Temprano en la mañana me gustaba perseguir a Carla. Ella sacudía las ramas superiores de los eucaliptus de manera desprolija. Conocía sus intenciones. Me despertaba con el roce frenético de las hojas y los graznidos que saturaban el aire con aquella expresión acuciante.

Carla siempre fue bullanguera. Una vez realizada su presentación oficial, abandonaba la seguridad de la copa y emprendía un vuelo rasante a escasos centímetros de mi cabeza.

En el estío gustaba dormir desnudo sobre un colchón de hojas apiladas debajo del entramado vegetal en el bosque. Ella agudizaba su graznido al tiempo de desplegar las alas enormes de color negro azabache, matizadas por blancas salpicaduras que también rodeaban el grueso pico en el extremo de una cabeza temible.

Casi podía rozar sus plumas al extender mis manos, inseguras como las de todo niño que despierta. Entonces, riendo a carcajadas, me ponía de pie y comenzaba a perseguir a Carla por el bosque.

A ella le gustaba jugar. Volaba a baja altura incitándome a atraparla. Disminuía la velocidad en la medida de que mis piernas manifestaban cansancio. Extendía los brazos en plena carrera tocando sus plumas con mis dedos. Sabía que no podía apresarla. Tampoco era esa mi intención. Aquello era un juego y la persecución me hacía sentir vivo.

En cierta ocasión creo que se descuidó; o ese fue el sentimiento que tuve entonces. Haciendo acopio de mis fuerzas me lancé hacia adelante y tomé una de sus alas con mi mano derecha. Ambos nos encontrábamos en plena carrera. Cuando sentí la tersura de sus plumas en contacto con mis dedos, una extraña sensación me embargó. Creo que fue el primer sentimiento de culpa que se hospedó en mi corazón. Estaba transgrediendo una regla del juego. Ningún derecho me asistía sobre mi traviesa compañera. Ella era parte del paisaje cambiante de la comarca. Libre como el viento, como las olas del mar que bañaban las arenas blancas. Como Aníbal, que tan solo seguía en persecución la trayectoria de Oso Mayor por nobleza y no por esclavitud…

Al sentirse atrapada mi amiga giró de manera imprevista en el aire. Pude ver su mirada al principio sorprendida y luego suplicante. Abrió el pico para emitir uno de sus graznidos, pero al instante volvió a cerrarlo.

El evento transcurrió rápido. Debido a la fuerte desaceleración producida por la tracción de mi mano, Carla batió las alas con desesperación, se enredó sobre su mismo cuerpo para finalmente caer precipitadamente sobre la hierba. El sonido seco de aquel choque permaneció recurrente en mi conciencia durante mucho tiempo.

Detuve la carrera. Inmóvil, con el corazón en vilo por la culpa, contemplé el cuerpo rígido de mi amiga tirado sobre la hierba. En el suelo, lejos de su hábitat natural, el cielo.

Al principio creí que ella había partido a los reinos interiores. Resulta interesante descubrir el efecto que produce la presencia de la muerte en un ser que no tiene conciencia de ella. Como bien sabés, tuve que experimentar la mía propia para descubrir su inexistencia.

«Carla…», me dije una y otra vez. Misteriosamente mis ojos se humedecieron al tiempo de nublarse la vista. No estaba seguro de lo que sucedía. Extraños sentimientos me invadían.

«Carla», repetí.

Me arrodillé para tener mejor visión de su cuerpo caído en la hierba. Como nunca, la anatomía de mi amiga se mostraba abierta a la contemplación. Me pareció frágil y emergente de un cuento de hadas. El ala que mi mano sujetara se mostraba dislocada. Parecía partida en dos, conformando un ángulo agudo.

Extendí la mano derecha. La vi temblar ante mis propios ojos. El sentimiento de culpa pide que lo expulsemos fuera de los dominios conscientes. Observé mis dedos con expresión ceñuda, juzgándolos culpables. A pesar de ello, acaricié con suavidad el cuerpo de Carla que se ofrecía dócil al contacto. Una vez, dos, tres veces…

De repente, las plumas temblaron con movimiento espasmódico. Las alas produjeron una fuerte sacudida. Sentí que la energía vital retornaba a mi cuerpo. Un brote de genuina alegría descargó su torrente líquido sobre las arenas de mi alma. ¡Carla estaba viva!...

Volví a acariciar su delicada figura. Entonces levantó la cabeza para mirarme con expresión lánguida. En sus pequeños ojos no registraba el brillo del reproche. Tan solo la acuciante mirada de quien solicita auxilio.

La levanté con sumo cuidado y percibí el calor retornando a su cuerpo. Al principio parecía insípido y luego se irradió con mayor intensidad. Ella abría y cerraba el pico siguiendo un movimiento mecánico. Entonces, contemplé el bosque durante algunos segundos. El lugar no ofrecía un sitio protegido que pudiera asistirla en aquella impronta.

Caminando lentamente abandoné el valle de eucaliptus y puse rumbo al oeste, en dirección al mar. Intentaba mantener su cuerpo firme entre mis manos evitando las oscilaciones del camino. Carla se portó bien. Sabía que mis intenciones eran nobles. Después de todo, nos conocíamos desde que tenía uso de razón. Ella, Oso Mayor y Aníbal fueron mis primeros amigos en las tierras de Aurora.

Una vez arribado a los acantilados busqué la Esfinge mirando hacia la pared rocosa que se alzaba a unos cincuenta metros de mi posición. Como si ella estuviera reinando en las alturas, la vi ocupando su pedestal privilegiado. Intentando mantener a Carla en la misma posición comencé a trepar el camino tallado entre las piedras.

Debo confesarte que nunca me dediqué a reflexionar sobre quiénes habían construido aquel sendero. No parecía obra de las fuerzas naturales dado el extremo detalle en el esculpido de su relieve. Además, conducía directamente a la Esfinge. Por otra parte, ¿qué viajeros podían haber recalado en Nadie siendo una parcela tan lejana del resto de las estrellas?

Al llegar a la entrada de la cueva observé a Carla. Parecía serena. Esperaba confiada en los acontecimientos. Entré en el refugio con paso firme. La gruesa tea ubicada a cierta altura de la pared interior mostraba orgullosa su flama eterna. Desconocía por completo el material incandescente que la conformaba. Encontré los leños un día en la costa, cuando seguía el recorrido de Oso Mayor durante el poniente. A veces me gustaba hablarle al grabdulón en su trayectoria. Principalmente cuando Aníbal se mostraba opaco y a punto del berrinche.

En su momento creí que el oleaje los había traído desde alguna costa ignota. El océano me parecía un desierto líquido cuyo horizonte se extendía más allá de los dominios de mi interés. Después de todo, has de comprender que palabras como infinito, muerte, poblaciones o aislamiento no tenían por entonces significado para mí. Simplemente era un ángel-niño correteando desnudo por una comarca que me protegía con su sabiduría natural.

Las propiedades incandescentes de Palo Caliente, tal como bauticé al leño, se precipitaron por circunstancia fortuita como suelen hacerlo los grandes conocimientos del universo. Ellos permanecen allí, esperando alguna disonancia que los obligue a mostrarse.

Jugando con los maderos a invocar los espíritus superiores, comencé a frotar uno contra otro con gran fruición. Las llamas aparecieron ante mi vista como por arte de magia. Al principio me asusté y los arrojé lejos. Sin embargo, las salamandras internas continuaron avivando el fuego en los extremos de aquellos leños.

Palo Caliente había aparecido en mi vida. El fuego pasó a ser uno más de mis amigos. Reacio a las caricias, por supuesto, pero amigo al fin.

A partir de ese día iluminé de manera permanente la caverna que me servía circunstancialmente de refugio. Las sombras apaciguaron su poder amedrentador y aquella cueva resplandeció con la mística danza de las salamandras escondidas en esos maderos.

Deposité a Carla sobre un acolchado de hojas que a veces usaba para pernoctar en la caverna. Abandoné el refugio para apropiarme de ciertos insectos que vivían en los árboles. Una vez había visto a mi amiga alimentarse de ellos. Estaba en lo cierto. Al verlos, Carla pareció excitarse y mirarme con expresión agradecida. Luego vendé su ala rota intentando devolverla a la posición original. Resultó ser una maniobra en extremo dificultosa, pero una vez realizada me sentí satisfecho. Esa noche me quedé en la caverna para hacerle compañía. Ambos dormimos sobre el colchón de hojarascas.

Diez días después volvíamos a practicar nuestro juego de las persecuciones. El ala deteriorada nunca le quedó en perfectas condiciones a mi amiga, pero sí lo suficientemente fuerte como para darle un uso correcto. Esta vez cuidábamos respetar la distancia mínima durante aquellas carreras. Las cosas en mi pequeño mundo volvían a la normalidad.

El tiempo fue pasando. La cuenta de los días, querido amigo, en esas épocas no tenía sentido para mí. Ajeno a proyectos personales o relaciones sociales cuya normativa debiera asumir, dedicaba mi existencia a la investigación natural de la parcela circundante. El concepto de los años, así como su vinculación con el desarrollo biológico, no ocupaba espacios de interés en mi mente de ángel-niño. La vida para mí representaba la aceptación de un eterno presente…

No puedo precisar cuándo comenzó el proceso. Seguramente haya sucedido en alguna de esas noches donde me instalaba en la playa de arenas blancas para contemplar un firmamento plagado de luces titilantes. Ella rondaba mi cuerpo acechando desde lo oculto, como lo hacen los depredadores dispuestos a robarnos la comida durante algún descuido nocturno.

Me pareció percibir su presencia a mis espaldas. Silenciosa. Mística. Peregrina en un universo donde los seres intentan combatir sus miedos a partir del conformismo. Siempre expectante. Siempre acechante. Su origen desconocido causa pavor en los corazones que la cobijan.

Aquella noche el cielo estaba despejado y una brisa marina acariciaba mi rostro. Una vacua sensación de soledad comenzaba a erosionar el lado oscuro de mi alma. En esos días me mostraba reacio a compartir aventuras con los amigos de siempre. Oso mayor intentó concitar mi atención a partir de sus poderosos rayos. Aníbal parecía danzar a su lado incrementando el color rosado de sus pequeños efluvios. Carla insistió tenazmente en las mañanas realizar sus vuelos rasantes por sobre el colchón de hojarascas para dar comienzo a la ceremonia de las persecuciones. Todo era en vano. Me sentía vacío y desganado, ajeno a la vida que pulsaba a mí alrededor.

Entonces, sucedió. Agazapada tras mí figura desprotegida en la inmensidad de la playa solitaria, la depredadora de soledades dio el salto e ingresó en mi corazón. Se deslizó atravesando las fisuras que esculpía en mi alma la edad de la razón y el conocimiento natural que todo ser manifiesto posee.

Así fue como la angustia se instaló en mi mundo interno. Desconocía sus alcances y mucho menos sus implicancias. Observando las miríadas de estrellas que parecían lejanas en esa bóveda nocturna, por primera vez en mi corta existencia me sentí solo. Verdaderamente solo. Y obedeciendo a un impulso irrefrenable, amargamente lloré…

El dolor satisface, mórbidamente, las necesidades de un corazón aislado habitando la tierra de Nadie donde se encuentra condenado a un presente sin sentido.

—¿Por qué?...— pregunté al cielo, ignorando si las Jerarquías de mis congéneres escuchaban ese pedido de auxilio—. ¿Por qué estoy resignado a una existencia solitaria, alejado de la vida que pulsa en cada una de esas ventanitas luminosas que me miran indiferentes? Sé que están allí. Majestuosos, decidiendo los destinos de las almas que recorren los caminos tejidos en las estrellas por los propios peregrinos. Ellos han sido mis creadores. Los que gobiernan desde el Trono angélico todo este sector del universo. Les hablo todas las noches, pero no escuchan. ¿Por qué estoy solo? ¿Por qué?...

La voz se escuchó potente en mis oídos. Dada las circunstancias, di un salto reaccionando a su irrupción.

—No estás solo, tonto. No te resultará sencillo escapar de mi presencia…

Capítulo 2

Miranda…

El timbre era netamente femenino. En eso no había duda alguna. Aquellas resultaban las primeras palabras que escuchaba de ella durante mi estancia en la parcela. Es decir, la corta vida que hasta ese momento disfrutara en soledad.

El tono de voz no parecía amenazador. Por el contrario, había un dejo de burla en la manera de declamar la frase. La depresión debido a la angustia instalada en los laberintos de mi alma se evaporó al instante. Al principio fue sustituida por el temor repentino que provocaba un intruso en la comarca. Luego, la curiosidad terminó por hacerse cargo de los sentimientos precipitados en aquella impronta.

De repente me di cuenta que estaba contemplando el paisaje con la respiración contenida. Un Palo Caliente descansaba a mis pies. Era grueso y preparado para ser encendido. Lo tomé con ambas manos. También podía oficiar como elemento de defensa.

—¿Quién habla?— pregunté, intentando mostrarme agresivo. Una postura poco creíble considerando mi naturaleza angelical y el porte infantil que aún ostentaba mi figura.

La brisa del viento me acarició. Un silencio profundo se instalaba en el escenario nocturno. El suave murmullo de las olas acariciando la playa formaba de fondo una suave melodía apenas perceptible.

«Los nervios me juegan una mala pasada», me dije.

Recordaba a Carla el día del accidente, revolviéndose sobre sí misma. Su agitación potenció el golpe en el suelo y la rotura del ala. Propuse calmarme. Desde que tenía uso de razón había estado solo en Aurora. Jamás vi señal alguna de otra presencia que no fueran mis amigos cotidianos. Oso Mayor, Aníbal, Carla, Mandrágora la serpiente, Félix el baobab y aquellos que se dignaban a jugar conmigo en el Bosque Encantado.

Volví a sentarme. Sonreí, confiado.

—Todo lo que puede hacer la mente de uno…— dije para mí mismo.

La voz femenina volvió a escucharse. Esta vez parecía enojada:

—¿La mente de uno?... Esto sí que es el colmo de la impertinencia. Estoy aquí, tonto. Vos clamaste por compañía.

De nuevo me incorporé con Palo Caliente en la mano derecha y en alto.

—¿Qué vas a hacer con ese madero? Tal vez realices una mala maniobra y te lastimes… ¡Ah, sabía que estos ángeles aislados de la bandada tienen un interesante nivel de torpeza!...

—¡Dejá de hablarme de esa manera!— grité, lo suficientemente indignado como para acallar a mi interlocutora invisible. Busqué con la mirada el lugar de procedencia de aquellas palabras. No estaba seguro hacia dónde dirigirme. En realidad, las escuchaba nítidas en mi cabeza, pero a la vez parecían provenir del paisaje que me rodeaba.

Una risita espontánea flotó en el aire produciéndome una sensación agradable.

—No te enojes, Ariel. Simplemente estoy jugando un poco. Estuve los últimos años contemplándote en el bosque y me pareció que eras un muchacho dispuesto a la práctica del buen humor. Espero no haberme equivocado.

—¿Años escondida por ahí y vigilándome?... No entiendo… ¿cómo me llamaste,eh?

—Ariel… ¿Cómo querés que te llame? Ese es tu nombre. Además, no estuve vigilándote, grandísimo tonto. Solo te observaba y me divertía hacerlo.

Mi corazón desbordó de emociones encontradas. Aquella era la primera vez que tenía acceso a algo tan personal como el propio nombre. Ariel…Por extraño que eso resultara, me agradó escucharlo. Una resonancia interna indicaba la identificación que sentía con vocablo tan corto.

—Entonces, era Ariel…

—Sí. ¿Acaso esperabas otro nombre? Es el que te corresponde.

—Sí, sí… Es que… Bueno. No lo sabía. Pero, ¿por qué te ocultás mientras me estás hablando? Tal vez quieras jugar a las escondidas… Si te pudiera ver…

Hubo un corto silencio. Percibí una sensación de embarazo inocente circundándome. La voz femenina abandonó su postura engreída. Ahora hablaba cual si estuviera avergonzada:

—Es que… No vas a poder verme.

—¿Y por qué? Te escucho perfectamente.

—Yo soy… un ser imaginario.

—¿Un qué?...

—Una habitante de los reinos interiores. Todas las personas que recorren los Jardines Floridos cuentan con un amigo imaginario que se les ha asignado. Yo soy… la que te corresponde.

Reflexioné unos instantes sobre la situación. Tener una amiga, por más etérea que fuera, resultaba una mejora sustancial con respecto a mi anterior condición en la parcela. Había solicitado compañía durante muchas noches suplicándole a un cielo distante y a la vez indiferente. La sabiduría innata me aseguraba que las Jerarquías Angelicales escuchaban desde el Trono ubicado en alguna región de aquellas estrellas. Desconocía el motivo de mi aislamiento, pero estaba decidido a no abandonar la búsqueda de respuestas. Un ángel, querido amigo, puede volverse en extremo insistente cuando está determinado a lograr un objetivo. Mucho más cuando considera justa la meta.

—Entonces— dije con voz resignada—, serás mi compañera en la tierra de Nadie pero no podré verte.

—Así es— respondió tímidamente. Comenzaba a conocer a mi amiga imaginaria. Podía apreciar la delicadeza de su persona.

Me senté de nuevo en la arena. Aurora contaba con tres lunas de tamaño regular. Una de ellas, la más grande, reflejaba con gran intensidad los rayos de Oso Mayor. Las otras dos mostraban un extraño color ámbar, como si estuvieran protegidas por un velo que las convertía en paisaje irreal. En esos momentos, las tres ocupaban un triángulo místico por sobre el horizonte marino. Testigos mudos de un niño ingresando en la adolescencia en tanto conversaba con un ser etéreo.

—¿Cómo es tu nombre, eh? Vos conocés el mío y yo ignoro el tuyo. No es una situación equitativa.

Percibí el rubor en mi amiga. Resultaban extrañas aquellas sensaciones, pero podía conocer sus estados de ánimo sin verla. Respondió con el mismo embarazo de minutos anteriores:

—Nosotras… no tenemos nombre. Pertenecemos a una raza donde la identidad personal es tan solo… una quimera.

—¿No tienen nombre? Eso no puede ser. Debe haber alguna manera de diferenciarlas, ¿no? Digo, ¿cómo hacen para convivir sin un nombre?

—Es que… no convivimos. Nuestra raza está dispersa en todo el universo. Habitamos los reinos interiores de nuestros huéspedes. Nuestra razón de ser en la existencia es comunicarnos con ellos y… ayudarlos.

—¿Eso significa que estás sola? Allí, donde sea que te encuentres.

—Sí. Ya ves, no eres el único en esta realidad que tiene una vida solitaria.

Volví a pensar sobre el asunto. Aquello se estaba poniendo bueno. Mi amiga parecía una adolescente según el tono de su voz. Estar acompañado por una chica en un lugar solitario a pesar de no poder verla resultaba un progreso importante en mi situación actual. Además, ella me parecía un ser cálido e inocente, a pesar de cierta postura engreída que le gustaba asumir. Con el tiempo comprendí que no era la única mujer a quien le gustaba jugar estos juegos.

—Vos conoces mi nombre desde tiempo atrás. Como dije, estamos en desigualdad al respecto. Vamos a bautizarte, si te parece. ¿Hay alguno en especial que prefieras?

De nuevo apareció cierta altanería en el tono de su voz:

—Nunca he pensado en ello. Nosotras debemos permitir que nuestros anfitriones elijan uno. Espero que seas lo suficientemente noble como para asignarme un nombre bello. Después de todo, soy una dama…

Los alcances de sus últimas palabras aún carecían de sentido para mi mente juvenil. Pensé durante algunos minutos el nombre con el que bautizaría a mi nueva amiga. También lo había hecho en su momento con Carla, Oso Mayor, Aníbal y los demás compañeros de aquel Jardín Florido. De repente, una imagen apareció en mi pantalla mental. En realidad, se trataba de una secuencia ordenada de letras.

—¡Miranda!— grité entonces—. Eso es. Así te llamarás… Miranda. Ese será tu nombre. ¿Te gusta?

Esperé la respuesta de mi amiga. El silencio reinó a mí alrededor. Tampoco percibía ninguna sensación ajena al propio ritmo de mi corazón.

—¿Qué sucede?— pregunté, alarmado—. ¿No es de tu agrado?... Quiero que sepas que soy una persona muy creativa. Con Oso Mayor y su hermanito jugamos al juego de las trayectorias espaciales y casi todas las reglas han sido invención mía. Con Mandrágora, la serpiente, podemos realizar viajes locos en el espacio-tiempo usando su poder místico de proyección. Me ha contado que ubicó al ser humano en una región donde debe trabajar diariamente para ganar el pan que lo sustenta. ¡Eso sí es creativo!... Y con Carla… ¡Qué te puedo decir de las aventuras que juntos vivimos! Ella está un poco loca, sí. Pero fue la primera que visitó mi cuna en el Bosque Encantado y me alimentó el primer año de vida con los frutos que robaba de los arbustos. Ya ves… ¡Grandes maestros de la improvisación he tenido!

Mi compañera continuó con su mutismo. Me sentía un niño qué, con ansiedad, espera su reconocimiento.

—¿Es de tu agrado el nombre?... Es que… ¡Quiero saber si estás satisfecha!...

—¡Por supuesto!— fue la respuesta inmediata. Tal como lo haría de allí en más, ella intentaba calmar con su delicadeza mi egoísmo precoz—. Desde que la naturaleza proyectó mi esencia en los reinos interiores, he deseado tener un nombre así. Miranda… ¡Hermoso! Debo admitirlo, eres bueno para estas cosas. Cuando tengas un hijo, querido Ariel, sabrás bautizarlo adecuadamente.

—¿Un hijo? ¿Y qué es eso?— pregunté, con la inocencia que me otorgaba la vida solitaria en aquella parcela. Un territorio aislado de la existencia formal, destinado a cobijar almas que aún no pueden recorrer el océano de las experiencias debido a la barrera de sus miedos internos. Sin embargo, era ignorante al respecto. La vida se encargaría de mostrarme las respuestas adecuadas.

Querido amigo, te parecerá increíble esta confesión, pero durante aquella época de precoz preparación jamás había llegado a mi mente la palabra… ¡Hijo! Apenas percibida esa vibración estimulante supe de inmediato que las redes del pequeño vocablo atraparían mi corazón irremediablemente.

¡Hijo!... Ahora, cuando se acerca el desafío que debo enfrentar, siento esta palabra derramada entre las formas como esencia tibia de mí destino. A pesar de mostrarnos nuestros sentidos una diversidad en la vida cotidiana, existe un Propósito que justifica nuestra permanencia en este universo nutrido de alegría y de dolor.

Un único Propósito. El hecho de despertar a sus designios transporta la conciencia hasta territorios inexplorados por la mente segmentada, es decir, la proveedora de visión separatista. Este movimiento nos vuelve capaces de cualquier realización.

Hijo… Esa era la llave de mi triunfo en las formas densas, pero en esa época remota ni siquiera conocía su significado…

—Hijo quiere decir Amor— respondió Miranda con su simplicidad habitual—. Oportunidad, sueños, ilusiones, responsabilidad, lucha, derramar lo que llevamos dentro, plasmar en la sustancia nuestras más viejas aspiraciones. Una palabra mágica abriendo las puertas de dimensiones infinitas.

Me sentí interesado por el pequeño discurso. Mi compañera invisible comenzaba a desplegar una diatriba a la que no estaba acostumbrado.

—¿Y solo representa una palabra?— pregunté, intentando comprender sus argumentos.

Otra vez el silencio misericordioso de Miranda. Tardé un tiempo en comprender aquella paciencia con la que la naturaleza la había dotado.

—Es mucho más que una palabra, una persona o una forma determinada— respondió dulcemente—. Pero no apures tus propias experiencias. Ya llegará la hora en que comprendas su significado. Como todas las cuestiones del alma, no podrás explicarlo con frases. Las cosas del corazón, querido Ariel, solo las puede entender otro corazón…

—No comprendo— intenté vanamente continuar con el asunto. Percibí cierto grado de impaciencia por parte de mi compañera imaginaria. Sin embargo, su cordura siempre terciaba.

La sabiduría de Miranda actuaba desde lo más recóndito de mi capacidad ilusoria. Allí donde moran nuestros seres imaginarios, a la espera de un ansiado despertar. Ella nuevamente puso orden en mi ignorancia.

—Todo a su tiempo, querido Ariel. Todo a su tiempo. La vida de los ángeles es tan larga que la paciencia debe cultivarse momento a momento. No te preocupes. Ya aprenderás.

Conociéndote como te conozco, quizás más que a mi propia persona, leyendo este diario te estarás preguntando sobre el aspecto formal de mi protectora invisible. Sé que no has tenido oportunidad de deleitarte con su extrema belleza. Dicho sea de paso, nadie ha tenido la oportunidad de semejante contemplación. Es decir, nadie más que yo mismo. Y de nuevo se muestra ese ego que me ha perseguido durante mis años juveniles. En fin. Puedo asegurarte lo espléndido de tal experiencia.

Los seres imaginarios son en extremo cautelosos en estas cuestiones. Con el paso de los años me he dado cuenta el enorme temor que los embarga de no agradar al huésped que sirven desde tiempo inmemorial. Esquivos a mostrarse tal cual son, llegué a convencerme de la angustia infinita que se alojaría en sus almas en caso de descubrir algún desencanto en sus anfitriones al contemplarlos.

Todo el poder que ostentan radica en la discreción de sus acciones. Existe mucha ignorancia en las conciencias peregrinas sobre este mundo etéreo. Se encuentra matizado por los paisajes que la imaginación creadora de los seres vivos continuamente despliega.

En la generalidad de los casos resulta para ellos conveniente mantenerse ocultos a los ojos de terceras personas. A veces, lamentablemente existen situaciones donde deben hacer frente a sus propios protegidos.

La dureza del sendero muchas veces obliga a los viajeros s desechar sus ilusiones cual si fueran quimeras sin sentido. En esos desiertos viven de aquello que se les permite ver y tocar. Entonces, pierden el gran banquete que los reinos interiores, esos que algunos denominan «espiritualidad», pueden ofrecer. Representan sarmientos vivos del Jardín extendidos en el territorio de nuestros corazones.

En lo que a mí respecta, querido amigo, muchos años he debido esperar para lograr tan bella contemplación. La primera vez resultó una experiencia a todas luces determinante. Una verdadera iniciación. ¿Cómo puede continuar la vida dentro de los mismos carriles, luego de ser concedida a la conciencia externa la visión de un personaje perteneciente a su mundo interno?

En los largos coloquios compartidos con mi amiga jugando a las preguntas y respuestas, mientras caminaba por los valles de mi jardín juvenil, intentaba convencerla de la conveniencia para ambos en mostrase a mis ojos tal cual era. Durante mi posterior estadía en las tierras bajas, en esa esfera azul donde los humanos desarrollan sus experiencias, me enteré del esfuerzo realizado por los muchachos en lograr el mismo cometido que intentaba forzar por las buenas con Miranda. Las chicas generan una mística especial en los jóvenes humanos. Parece tratarse de una ley universal de la que no podía mantenerme ajeno.

Supongo que por esa época, donde la niñez comenzaba a dejar paso a una adolescencia inquietante, mis argumentos para provocar la situación no eran lo suficientemente contundentes.

—Sería importante verte— especulaba utilizando una lógica inductiva. Intentaba asumir el aire de monarca circunspecto—. Podríamos jugar a las escondidas… Imagina, ¿qué chance tengo de ganar si no puedo conocer el lugar donde estás escondida?...

De nuevo el breve silencio. Una sonrisa divertida se apreciaba más allá de toda evidencia.

—Desafortunadamente para vos, querido Ariel, estarías condenado a perder siempre. Nosotros, los seres imaginarios, visualizamos los objetos sutiles. No podrías esconderte de mí vigilante mirada.

—Pero en los juegos no es importante quien gana, Miranda… Solo es cuestión de divertirse un rato ¿no es así? Correr entre los árboles y las flores, reírse a carcajadas mientras en el alma sentimos una alegría compartida. Eso. Compartir es la cuestión para nosotros los chicos. Resulta duro jugar a las escondidas sin ver a tu compañera.

En aquel momento tuve la sensación de haber pulsado alguna cuerda profunda en su corazón. Ella se tomó un tiempo en responder con voz revestida de cierta tristeza.

—A veces, no podemos realizar aquello que anhelamos dado que aún no están completos los circuitos para su precipitación. Cuando el fruto todavía se muestra verde, es necesario saber esperar.

—¡Pero Miranda!— insistí, mostrándome impaciente—. ¿Sabés lo que te estás perdiendo? ¡Correr por el bosque mientras el rocío acaricia tu rostro!... Sentir que eres uno con aquel pájaro que sobrevuela tu cabeza. ¡La alegría de descubrir al otro detrás de algún arbusto en el camino!...

—Todo eso es maravilloso, pero…

—Además— intenté apurar las acciones con un argumento que entonces creí demoledor—, a veces podrías también dejarte ganar… ¿Sabés el placer que se siente al dejarse vencer por el otro, sabiéndose superior?

La respuesta no se hizo esperar. Calmada como siempre, pero dotada de aquel sentimiento sutil y aleccionador.

—Nadie se puede sentir superior a otro, querido Ariel. En el fondo, muy en el fondo de nuestras almas, allí donde la mente analítica no puede extenderse debido a su necesidad de clasificar a las personas cual si fuéramos objetos en exposición, todos estamos constituidos por la misma madera.

—¿La misma madera? ¿Acaso somos parientes de los árboles?

La risa divertida de Miranda me hizo ver lo inútil de aquella insistencia. La chica de mis sueños permanecería escondida en el lado noble del corazón. Por lo menos, durante un largo, largo tiempo. Las contrariedades también colaboran en la formación de las personas.

Ese día aprendí que Miranda no sería una muchacha fácil.

Capítulo 3

Mandrágora…

A poco de compartir la vida cotidiana en la parcela con mi instructora, comprendí que en mi voluntad estaba decidir sobre los encuentros que llevaríamos a cabo. No me sentía agobiado por los coloquios que manteníamos en el Bosque Encantado o en la playa de arenas blancas. Pero también debía aceptar la necesidad recurrente de transitar en soledad ciertos momentos en la comarca.

Resulta extraño saber que un ser te acompaña a todos los lugares observándote desde una posición privilegiada. La presencia de Miranda era percibida por mi conciencia a pesar del respetuoso silencio que mantenía cuando mi necesidad de recato imponía sus reglas. No puedo explicar la naturaleza del mecanismo dispuesto en esta sensibilidad especial que obraba para tales fines. Al ocupar los espacios de mis reinos interiores, tal vez un vínculo emocional nos unía. Una especie de empatía más allá de la aparente separación que todo ente manifiesta en el mundo.

Me costó un buen tiempo interpretar el lenguaje subliminal que me permitía comunicarme con mi amiga invisible. Algo sí fue contundente. A partir de aquella noche estrellada en la playa de arenas blancas, jamás volví a sentirme totalmente solo. Y esto me reconfortó.

Mis carreras matinales con Carla continuaron produciéndose con regular frecuencia. Sin embargo, a veces la veía parada sobre la rama de un eucaliptus observándome con aquella lánguida mirada. Percibía la presencia de Miranda y tal vez le asaltaran los celos al tener que compartir mi amistad con otra chica.

Intenté explicarle el asunto de las compañeras invisibles y todo lo que había aprendido sobre aquella situación. Pero Carla era persona difícil. A veces me picoteaba agresivamente para denunciar su desacuerdo con los hechos. Al cabo de un tiempo se acostumbró a compartir su noble amistad con una muchacha que no veía y con quien no funcionaba la demostración de sus artes en el vuelo.

Oso Mayor y Aníbal, debido a la distancia en la que se veían obligados a mantener sus vínculos amistosos, no prestaron mayor atención al asunto. El sol pequeño, como de costumbre, era el más susceptible de ambos cambiando la tonalidad de su diminuta figura cuando algún berrinche clamaba por expresarse. Pero toleraba en buena medida la presencia de mi amiga secreta. A los niños les gustan las jóvenes comprensivas.

Con Mandrágora, la serpiente, las cosas eran diferentes. Solíamos mantener nuestros encuentros a la vera del único rio que atravesaba la comarca en las zonas bajas. Se trataba de un territorio poblado por espesa vegetación y gigantescos sauces. Sus ramas caían lánguidamente sobre la orilla.

El paisaje de la ribera distaba de la pintura serena ofrecida por el Bosque Encantado. La vida natural pulsaba con toda su magnificencia a la vera de aquellas aguas serpenteantes donde una miríada de seres aprovechaba para establecer sus territorios de existencia. Aurora siempre me pareció un paraíso suspendido en las lejanías del universo. La tierra de Nadie…

Mandrágora era persona enigmática. Su mística femenina le otorgaba una presencia dominante para quien tenía la gracia de establecer contacto con ella. Según sus propios dichos, poseía la edad del universo. Condenada por su propio origen a recorrerlo a la rastra ostentaba un poder místico de fascinación. Temida por el resto de los seres vivos que la acompañaban en el viejo periplo, preparaba sortilegios que iban tallando el Destino.

Nuestra mutua comunicación era telepática. Nunca supe bien por qué le había caído en gracia. Tal vez no veía peligro alguno en la presencia de un ángel, pero siempre mantuve mi guardia en alto. Sabía que podía aprender mucho de un ser tan viejo en el universo como ella. Sin embargo, sentía que su conocimiento representaba un arma de doble filo.

Nuestra relación comenzó a temprana edad. Era un pequeño que comenzaba sus incursiones en territorios alejados del Bosque Encantado, mi primer hogar en la parcela. Tenía mucho para descubrir en el territorio de Nadie. Con la inconsciencia de todo niño me interné en el rio acuciado por la curiosidad. Al no hacer pie en cierta zona de su cauce comencé a chapalear desesperadamente. El miedo se apoderó de mi mente infantil y estaba a punto de ahogarme.

Descubrí la figura alargada nadando a gran velocidad en mi dirección. Su cabeza triangular, bastante voluminosa por cierto, se irguió a escasos centímetros de mis ojos. Jamás olvidaré aquella mirada portadora de un brillo especial clavada en mis pupilas.

.Aférrate de mi cuerpo— sentí las palabras vibrar en mi mente—. ¡Rápido, tonto! ¡Ahora!...

Con el cerebro nublado por el temor extendí el brazo derecho y sentí el contacto con su cuerpo frio y resbaloso. Cerré la mano compulsivamente, atrapando aquella musculatura sinuosa.

—¡La otra!... ¡La otra!...— se escuchaban firmemente las órdenes en el centro de mi cabeza.

Hice caso. Me tomé desesperado con ambas manos a la figura alargada que se deslizaba por la superficie líquida con gran agilidad. Entonces, ella comenzó a arrastrarme a duras penas por el rio. Minutos después, nos aproximábamos a la orilla donde torpemente pude hacer pie. Tosiendo y sacudiendo mi cuerpo diminuto, me dejé caer sobre las piedras que salpicaban la costa al azar.

Así fue como nos conocimos. Tiempo después le pregunté a mi sinuosa amiga los motivos de su magnánima acción.

—No soporto las muertes injustas— respondió con voz tajante. Parecía molesta por explicar una obra noble.

Con los años comprendí su respuesta. Para ella no existen el lado oscuro y el lado noble del corazón. Se maneja merced a códigos ancestrales anteriores a la separación dual del universo. Extraño personaje la serpiente. Aparecía en Aurora de repente y se esfumaba a su antojo. Uno nunca sabe si ha de beneficiarte o perjudicarte con sus acciones. En fin, ella también era mi amiga en la tierra de Nadie. Y a los amigos se los ama o se los deja, pero nunca se los juzga.

—No confíes en ella— me dijo esa tarde cuando abordamos el asunto de Miranda.

Mandrágora poseía un poder de captación subliminal elaborado a partir de un instinto delicado. En cuanto observó mi figura recorriendo la rivera con paso lento, descubrió que no estaba solo.

—¿Y por qué no he de confiar en Miranda? Ella es parte de mi naturaleza interna. A mí me parece… buena persona— una vez pronunciada las palabras sentí que buscaba alagar a mi compañera. Después de todo, ella escuchaba desde su posición expectante.

—Precisamente, su esencia interior la hace peligrosa.

—¿Peligrosa? ¿Por qué?

Cada vez que la voz de Mandrágora aparecía en mi cabeza, la precedía un suave siseo semejante al de un cascabel agitándose.

—Ella conoce tus debilidades. Todos los seres incompletos en el mundo las tienen. Son las cosas que intentan ocultar a la vista de los demás para no quedar expuestos. Esta muchachita está en permanente contacto con las tuyas y eso no es bueno. Por ello no debes confiar en alguien que conoce tu territorio interno. Quien domina tus debilidades, domina tu persona.

Reflexioné unos instantes las aseveraciones de mi sinuosa amiga. Sus conceptos siempre eran tajantes. Para Mandrágora no existían los términos medios ni las zonas grises. Sus códigos eran rígidos y discriminatorios a la vista de un ángel adolescente que poco conocimiento tenía de la vida. A pesar de aquel estructuralismo, siempre tuve la impresión de que la serpiente conocía mucho más de lo que decía. Era un personaje extraño en los dominios de Nadie.

—No creo que Miranda esté dispuesta a dominarme a partir de mis debilidades. Como tampoco considero que vos lo hagas, a pesar de tu profunda visión de las cosas.

—Mi situación es diferente. Jamás podría ejercer domino sobre tu persona. Eres un ángel. Tu naturaleza te protege de aquellos que habitamos los territorios oscuros y ejercemos el poder de fascinación en el mundo para equilibrar las fuerzas actuantes. No debes temer de mí. Simplemente jugamos juntos.

—¿Y por qué es importante ejercer dominación sobre los demás? ¿Acaso no resulta una tarea desgastante?

Mandrágora pensó unos segundos mi pregunta.

—Sí. Es muy estresante esta acción. Principalmente si la ejercemos de manera cotidiana. Su importancia radica en administrar los poderes disponibles en las distintas parcelas dimensionales. El equilibro dinámico mantiene los espacios abiertos para las experiencias del alma.

—No comprendo…

—Es decir, hay quienes ceden su voluntad en el libre juego de las manipulaciones y otros toman el albedrío ajeno para administrarlo. Cuando la descompensación de este juego amenaza con poner en riesgo la existencia de los mismos territorios, la balanza se inclina hacia la zona de mayor debilidad, buscando un equilibrio.

—Resulta extraño ver así las cuestiones de la vida. Es como si… perdiera poesía, ¿no te parece?

—Eso lo desconozco. No le pidas inspiración poética a una serpiente. Pero juguemos nosotros un rato, ¿eh? Hace tiempo que no encaramos un viajecito, ¿qué te parece? Hoy tengo preparado algo especial…

—¡Qué bien!— respondí, entusiasmado.

Los «viajecitos» con Mandrágora eran fantásticos. La adrenalina puesta en juego superaba cualquier experiencia sensoria disponible en Aurora.

La ceremonia inicial resultaba sencilla. Debía cerrar los ojos y respirar profundamente. Los músculos de mi cuerpo se aflojaban ante la inducción de mi amiga y su poder de fascinación hacía el resto.

Me transportaba a dimensiones extrañas. La relación de formas parecía enloquecer y la geometría alteraba sus proporciones. La serpiente se presentaba ante mis ojos como un gigantesco monstruo deslizándose en el aire. Sin embargo, no sentía temor alguno. Tal vez, un pequeño cosquilleo en el centro del abdomen, indicando el inicio de la liberación de adrenalinas.

Cuando Mandrágora se ponía en posición, subía sobre su lomo con ágil movimiento y me aferraba a unos cabellos largos que tenían origen detrás de su gigantesca cabeza. Una vez seguro en aquella montura estrafalaria, iniciábamos el viaje por los territorios temporales.

El paisaje cambiaba abruptamente. Las pictografías de Aurora se esfumaban a gran velocidad. El escenario del Bosque Encantado desaparecía para dejar paso a unas espirales multicolores que parecían palpitar suspendidas en el vacío. Los círculos concéntricos se agrupaban siguiendo una secuencia hacia el infinito. Con habilidad de movimientos, Mandrágora penetraba esos espirales y los territorios circundantes comenzaban a girar a gran velocidad.

La secuencia que llevaba al pasado tenía un acorde cromático próximo al rojo. Sus tonalidades eran cambiantes y en ocasiones alcanzaban una luminosidad centrada en un rosado brillante. Las esferas que comunicaban con el futuro presentaban fuertes tonalidades azules. En verdad, daban un poco de miedo al contemplarlas a la distancia. A veces, deseaba retornar en lo inmediato a la tierra de Nadie.

Mi amiga siempre optó por los viajes al pasado.

—Las espirales del futuro— decía—, son inseguras para recorrerlas. Además, sus realidades presentan múltiples bifurcaciones debido al principio de incertidumbre que rige los fenómenos del advenir. No es buen territorio para los juegos.

Yo la dejaba hacer. Ella era quien capitaneaba esos recorridos. En aquella situación sus palabras resultaron verdaderas. El viaje resultó iniciático. Pero sus consecuencias, querido amigo, quedarán aclaradas más adelante…

Otra vez el cielo nocturno, las estrellas y la arena blanca debajo de mi cuerpo. Las salamandras se agitaban en las llamas desprendidas de los Palos Calientes. La luz proyectada sobre la playa danzaba al compás de su ritmo candente. El mar, lejano, dormitaba su murmullo por lo bajo. Miranda se mostraba afable ocupando sus espacios en mis reinos interiores.

—La otra noche decías que todos estamos constituidos por la misma madera. Me quedé pensando en eso durante estos días. ¿Qué intentabas decirme?

—Si mal no recuerdo, vos me preguntabas si éramos parientes de los árboles. Todos los seres vivientes pertenecemos a una gran familia. Por lo tanto, tenemos algo en común. Por ejemplo, aquello con lo que están hechas nuestras almas. Sustancia impalpable, pero nos unifica como partes integrantes de la misma vida. Por ello, a pesar que las apariencias indican gran diversidad en las formas, casi siempre empañadas por nuestros prejuicios y temores, todos somos iguales en esta gran familia. Participamos en la abundancia cotidiana ofrecida por la madre naturaleza.

Sé que me has tenido en un pedestal durante mucho tiempo. Al leer este diario, descubrirás que soy una persona tan falible como el que más. Y esto no ha sido error en la escala de valores, sino más bien contingencia de tu propia evolución. Me he equivocado en mis peripecias diarias. Es cierto. Pero es mi intención que comprendas la difícil decisión tomada al escribir estas líneas, intentando la mayor honestidad al transmitirte las circunstancias de mi aprendizaje.

—Miranda…— comencé a decir un tanto turbado—. Me hablás de cosas que no pertenecen a la realidad en esta parcela del Jardín… Vos conocés mi soledad. Después de todo, eres la única amiga con la que puedo hablar sobre estas cuestiones…

Debo admitir que en esos momentos mi vacilación era grande. Hice acopio de fuerzas para preguntar sin sentirme demasiado tonto:

—Quiero saber una cosa… ¿Qué es una familia?

Una brisa suave acarició mi rostro. Transportaba la misma dulzura usada por mi amiga ilusoria para responderme:

—Una familia lo es todo para la vida de cualquier ser, sin importar su posición en el universo. Es el hogar donde podemos cobijarnos luego del azaroso peregrinar por los caminos del eterno Jardín.

«Una familia es la copa donde nuestro licor se estaciona hasta lograr su sabor peculiar y derramarse un día como brebaje ofrecido a otros compañeros de viaje. Representa el lazo de unión, la seguridad, la comprensión de nuestras aparentes imperfecciones, el saber que existe un lugar donde podemos mostrarnos tal como somos sin necesidad de cubrirnos con la capa protectora de nuestros prejuicios…

«Una familia, querido Ariel, es la herramienta principal para combatir el sentimiento de soledad que a veces nos embriaga.

—Pero… ¿Todos, entonces, tenemos una familia?

—Por supuesto. ¿Acaso no te he dicho que pertenecemos a una gran familia? Esto es difícil de percibir cuando la lucha diaria nos atrapa. Conociendo esa situación, la vida nos provee a cada uno de nosotros una familia personal. Compañeros de viaje que nos aman y se ocupan de nuestras inquietudes.

—Esa familia de la que hablás… ¿Solo se compone de parientes cercanos? Digo, ya sabés. Hijos, primos, hermanos… Y todo eso que me estás contando desde hace un tiempo…

La risa de Miranda volvió a acariciar mi mente concentrada.

—La naturaleza de sus miembros tiene la misma diversidad de nuestros afectos. Padres, hijos, hermanos, tíos, pero también amigos entrañables y todos aquellos dispuestos a escucharnos y comprendernos.

—Eso quiere decir…— comencé a concluir, pensativo— que también yo tengo una familia.

—¡Por supuesto! Tenés una… y es muy hermosa.

—Pero… Miranda… ¡Yo no la conozco!— grité, ignorando en ese momento la razón de mis ojos húmedos.

Otra vez reinó un silencio breve. Nuevamente sentí la brisa suave acariciándome el rostro hasta pulsar la dulce voz en mi cabeza:

—Todo a su tiempo, mi querido ángel. De a poco iremos conociendo aquello que necesitamos. Una parte de la familia personal aparece cuando comenzamos a ejercer nuestro poder de discernimiento. En algunas ocasiones son los padres, esas personas que a partir de su propio amor expresado de cualquier manera dado que Amor es misterioso e infinito en sus manifestaciones, han aceptado ser el arco que dispara la flecha. Otras veces es un tío, o alguien que nos ama mucho cuando somos pequeños e indefensos. Cuando la existencia en las formas te reclame, aprenderás que siempre hay alguien a tu lado dispuesto a quererte sin importar su posición dentro de la «familia». Existe otra parte de ella tan necesaria como la inicial. Aparece en la medida que avanzamos en el sendero del aprendizaje. Personas que se mezclan en nuestras vidas debido a tal o cual circunstancia. Abren su corazón a nuestro reclamo de amor y se incorporan a la «familia». Pero debés saber, querido Ariel… La ilusión del tiempo es quien nos hace pergeñar una idea limitada, cronológica y estacionaria de «Familia». ¡El Amor es continuo y dinámico!...

No podría afirmar que la palabra «hermoso» reverberando en mi corazón de chiquilín desencadenó el maravilloso sentimiento. También los ángeles tenemos derecho a un poquito de ego. Debo confesar que en esos momentos me sentí un tanto especial. ¿Tal vez podría decirse… amado?

Tranquilo, continué el interrogatorio. Obedecía a la insistencia de mis jóvenes años.

—De todas maneras, siempre estuve solo en esta parcela del Jardín, esperando algo, una circunstancia, una impronta que ni siquiera puedo imaginar. Aurora es mi mundo. No conozco a mi padre, ni a mi madre. No tengo tíos ni hermanos… Algo me dice que las cosas son así para nosotros los ángeles, a pesar de lo injusto que esto parezca. Entonces… ¿Cuál ha de ser mi familia personal en estos primeros años?...

Un destello de luz abrió una grieta en mi mente, acostumbrada a las tinieblas de quien aún se manifiesta a través de la Ignorancia. Esa comprensión vertical descendiendo desde lo alto para ayudarnos relampagueó por un instante en mi cabeza. Lo suficiente para entender el significado del silencio de Miranda tras el muro que nos separaba.

Entonces, comencé a saltar sobre un pie, exaltado, riendo y llorando en tanto gritaba a viva voz:

—¡Ah, lo tengo, lo tengo!... Mi familia, mi familia… ¡Sos vos!... ¡Sos vos! Miranda, Miranda… ¡Somos una familia!... ¡Y Carla, Oso Mayor, Aníbal! Hasta la misma Mandrágora, ¿no es así?

—Así es— respondió ella, gratamente satisfecha por mi descubrimiento—. Y una muy hermosa.

—Nosotros dos… Esto quiere decir que… ¿Dos personas pueden ser una familia?

—Circunstancialmente, sí. Pero recuerda todo lo que hemos hablado.

Aunque ya conozcas la sensación que se siente al descubrir un miembro de tu familia en el universo (y todos, según mi propio descubrimiento, tenemos a ese «alguien» a pesar de que nuestro ego intente inculcarnos lo contrario), seré nuevamente reiterativo en decirte lo importante que me sentía. A tal punto de intentar, tras los derechos adquiridos en ese parentesco, insistir sobre la situación de las presentaciones personales.

—Miranda, hemos de convivir durante muchos años como parientes que se aman. Aquí, en el mundo de Nadie. Sería conveniente poder apreciarte con mis propios ojos… ¿Dónde se ha visto un pariente invisible que habla sobre cuestiones de la vida y no se muestra tal cual es?

Debo confesarte que mi amiga, cuando se enoja, a veces deja a un lado las tiernas palabras.

—¡Ariel, pequeño bribón, debes dar gracias al cielo de no recibir la paliza que en estos momentos deseo darte!...

Sus palabras se escuchaban informales. Eran una mezcla perfecta de bronca y burla. Decidí en ese momento cortar unilateralmente el circuito de mis pensamientos para apaciguar el dolor de cabeza que comenzaba a sufrir.

Después de todo, ¿quién conoce lo que puede suceder cuando el guía imaginario de un ángel precoz se enoja?

Capítulo 4

Paisajes de Osimarión…

«A partir de este momento nos comunicaremos por este medio», la voz de Mandrágora siseaba claramente en mi cabeza. Como siempre sucedía en esos viajes, se la escuchaba autoritaria y decidida. «Aférrate fuerte a mi cuerpo, querido Ariel. Este viaje será un tanto… agitado»

Observé la silueta sinuosa de mi compañera, aumentada debido a la distorsión geométrica del espacio temporal y el acto de lanzarse hacia adelante penetrando los anillos teñidos de rojo púrpura. Estábamos atravesando la línea del pasado.

La velocidad impuesta por la serpiente era frenética. En aquella oportunidad estaba decidida verdaderamente a impresionarme. Las paredes a nuestro alrededor estaban hechas de sustancia palpitante. Los paisajes de Aurora eran bellos y resonantes.

Un torbellino de colores derivados del rojo comenzó a danzar como caleidoscopio enloquecido dispuesto a devorarnos. Sentí el vértigo revolviendo mi estómago. Sin embargo, la aventura se instalaba en mi piel agitando la adrenalina que convertía ese momento en algo muy especial.

«Viajaremos a un pasado remoto para presenciar la batalla final de un cruento combate. Debes prestar atención al líder del Ejército Blanco. Es un gran guerrero».

«¿Y qué tiene de especial ese hombre?»

«No es un hombre, tonto. Se trata de tu bisabuelo».

Aquella afirmación me produjo estupor. Por primera vez en mi corta existencia tenía la oportunidad de ver en acción a un miembro directo de mi familia. ¡El bisabuelo!... Un hormigueo recorría mi cuerpo.

De repente, las paredes abandonaron la vertiginosa mutación de sus colores para desvanecerse como si jamás hubiesen existido. La tierra de Nadie desapareció. Un escenario imponente surgió debajo de nosotros. Era el campamento del legendario Ejército Blanco. Las fuerzas del cielo encargadas de enfrentarse contra los Guerreros de la Llama Oculta. Todos los ángeles conocían aquella batalla. Su épica estaba inscripta en los genes de nuestra historia.

Mandrágora me había contado algunos relatos de la lucha y sus consecuencias para el universo de las esferas medias. Precisamente, ellas eran las que estaban en juego. Los planos inferiores de la existencia. Los éteres gobernados por la Dualidad y la Ignorancia separatista.

Los Guerreros de la Llama Oculta habían expandido sus territorios ubicados en los espacios bajos para intentar apoderarse de las dimensiones medias. La membrana divisoria que impedía la mezcla de las formas de vida dentro de cada sistema estaba lo suficientemente debilitada.

Los demonios de los territorios bajos, sostenidos por la sustancia densa del miedo colectivo, utilizaban su poder de inducción para llevar a cabo la invasión. El campo de batalla inicial sería la mente de los propios humanos, incapaces de reconocer el origen de su locura colectiva en esos reinos subliminales. El Ejército Blanco de ángeles pertenecientes a la Llama Flamígera intentaría detenerlos.

Una miríada de Glamus blancos acampaba debajo de nuestra posición. El resplandor de sus cuerpos luminosos ofrecía una incandescente visión de conjunto. Los caballos alados se encontraban pastando dentro de un corral preparado para contenerlos. Eran miles. Tal vez millones. El territorio se extendía sin solución de continuidad.

«Bajemos a investigar, ¿te parece, Ariel?».

Sin esperar mi respuesta, Mandrágora arremetió en picada hacia aquellas tierras. Sentía la respiración entrecortada. No me quedaba más remedio que confiar en la serpiente, una cuestión cuya dudosa eficacia estaba comprobada históricamente.

Pero ella era mi amiga y sabía lo que hacía. De acuerdo a las reglas de nuestro juego, seríamos invisibles a los ojos de los combatientes. Al parecer, en las distintas parcelas de los Jardines Floridos los sentidos necesitan que los entes se revistan del estado molecular perteneciente a la resonancia del lugar para detectarlos. Caso contrario, se convierte el suceso en un fenómeno «fuera de escala». Es decir, transparente para los habitantes de la comarca. Entonces, eso éramos nosotros en estos viajes temporales. Peregrinos «fuera de escala».

De todas formas, la cautela siempre es buena consejera cuando uno se encuentra lejos de casa. Aterrizamos a una distancia prudencial del campamento. Pude contemplar de cerca las legendarias tierras de Osiris.

El paisaje en derredor resultaba verdaderamente majestuoso. Rodeado de cadenas montañosas con sus altas cumbres salpicadas por nieves eternas, el valle de Osimarión, tal como se conocía a esa parte de las esferas altas, representaba una planicie de superficie ondulante poblada fr árboles frondosos y frutales de extraña geometría.

En esos momentos el ocaso entregaba los últimos estertores de un sol rojo que ocupaba gran parte de aquella bóveda de tonalidad color ámbar.

Misteriosamente, en lugar de ocupar el poniente siguiendo la trayectoria detrás del horizonte recortado por las montañas, el astro diluía su estampa esfumándose lentamente en su cuadrante de natural existencia. En la medida que ejecutaba su desaparición, las sombras comenzaban a instalarse en la comarca.

Las primeras constelaciones ocuparon parte de un cielo que aún se mostraba resistente a su muerte cotidiana. Me deslumbraron esas formas caprichosas, construidas por miríadas de estrellas que solo podían observarse desde la tierra de Osiris. Años después, en mi etapa de alma errante en los mundos periféricos, escuché a otros congéneres afirmar que en Osimarión se observa el mejor cielo estrellado de los territorios altos.

«Visita el campamento», me dijo Mandrágora en tanto descendía de su lomo. Puse pie por primera vez en ese lugar sagrado para cualquier ángel que conociera algo de historia.

«Busca a tu bisabuelo en la carpa central. Su nombre es Ángor Uhler. Mientras tanto yo dormiré una siesta. No te metas en problemas. Recuerda que disponemos un máximo de cinco horas en Osiris. Si no cumplimos con el tiempo de la bitácora, quedaremos atrapados en una paradoja temporal y no podremos retornar al Bosque Encantado».

Buena siesta se iba a echar la vieja Mandrágora. Asentí distraídamente. Mi cabeza estaba atenta al nombre pronunciado por ella. ¡Ángor Uhler!... ¡El famoso general que había guiado a los guerreros blancos en la batalla final contra los demonios de las esferas bajas! Ese hombre era… ¡Mi bisabuelo!

De repente, aquel «viaje especial» comenzó a tener un sentido profundo para mí. Tal vez no fuese casualidad la elección de la serpiente. La astucia de mi amiga era grande y legendaria. Todos decían que sus acciones resultaban siempre premeditadas.

Sin mayores preámbulos, ella dejó caer su cuerpo gigante sobre la hierba mullida y en pocos segundos se entregó a un sueño reparador. Su respiración era densa y profunda. De todas formas, al igual que yo, permanecía invisible para los habitantes de Osimarión.

Me había dicho cinco horas. Parecía un tiempo prudencial. Sabía que había mucho para recorrer. Comencé a caminar con paso firme rumbo al campamento. El sol rojo esfumando lentamente su enorme esfera en el centro de aquel cielo llamaba poderosamente mi atención. Jamás había tenido oportunidad de presenciar un espectáculo semejante. En la medida que me aproximaba a las carpas podía observar a varios guerreros blancos caminando despreocupados por el predio.

Me detuve a un par de metros de unos soldados. Se mantenían próximos a un fogón de extrañas tonalidades verdes. El clima en esos momentos era frio. No podía experimentar esta circunstancia de manera directa dado que también mi percepción en aquel ambiente histórico se encontraba limitada. Estaba «fuera de escala».

Contemplé a esos bravos guerreros que ocupaban un importante lugar en la historia universal. Los combatientes del comandante Ángor Ulher, a quien acababa de descubrir como mi bisabuelo en un imprevisto giro del destino.

Eran personas de talla alta, largos cabellos rubios y piel curtida por ese sol rojo que continuaba esfumándose en el cielo. Sus rostros estaban endurecidos debido a las inclemencias del valle de Osimarión. Uno de ellos tenía una larga cicatriz que le cruzaba gran parte de la mejilla izquierda. Poseían las espadas envainadas a la altura de la cintura. Eran poderosas hojas de un metal especial, cromado y pulido que reflejaban intensamente los rayos del día. Las empuñaduras estaban confeccionadas con piedras preciosas de colores variados. Hablaban el lenguaje Isish, también conocido como «la lengua de los pájaros», típico entre las huestes angelicales que desarrollaban sus actividades lejos del hogar.

Sin saber realmente porqué, percibí que podía comprender plenamente las palabras que intercambiaban.

—Esta noche el general Muriel hará una excursión por la zona del norte boreal— decía uno de ellos.

—¿Y cuál será el motivo de la pesca?— preguntaba el de la cicatriz. Era el encargado de asar un animal extraño en aquellas llamas de verdes tonalidades—. Ese no se va con vueltas. Debe tener algún dato preciso para actuar. Es muy sensible al aroma de la sangre.

—Principalmente a la de los Ummer— completó el tercero. Era el nombre que los ángeles daban a los habitantes de las esferas bajas.

—Algo de eso debe haber sucedido— volvió a decir quien había hablado primero. Más tarde supe que se llamaba Daniel. Me caía bien aquel soldado de mirada franca y voz calma—.Nos ha citado a un grupo de su guardia personal. Sin embargo, pidió que mantengamos el asunto bajo reserva extrema. Me parece que el viejo desconoce lo que hará el general. En fin, Muriel tiene el apoyo de toda la guardia de cazadores. Esta noche seguramente tendremos «baile»…

—En estos momentos están reunidos en la carpa central. El viejo no quiere perder la subordinación de sus retoños.

—Esa será tarea difícil. Atanael es un fiel seguidor de los mandatos de su padre, pero su hermano Muriel siempre ha sido una persona independiente.

—La viva imágen su padre. Dispuesto a dar batalla ante la mínima insinuación. Parece que esta carne ya está lista. La jornada de hoy me ha despertado el hambre. Vengan, vamos a comer y luego jugamos una partida de naipes. Esas cartas que sustrajimos de los territorios medios son alucinantes. Los humanos saben cómo divertirse.

—Sí. Ellos son buenos para perder el tiempo.

En tanto escuchaba la conversación, recordaba la historia contada por Mandrágora en una de esas tardes compartidas a la orilla del rio. En aquellos tiempos no había prestado suficiente atención a sus palabras, pero ahora el relato aparecía crucial ante los acontecimientos que los guerreros mencionaban.

Debido a su expansión y abriendo espacio en el territorio ontológico de la existencia, el universo integral dividió las Aguas en el océano infinito de la vida.

La sustancia generó una realidad de múltiples dimensiones. En los planos moleculares emergieron tres éteres de distinta naturaleza. Con el propósito de separarlos para preservar las leyes diferenciadas que regirían el comportamiento de la biomasa en cada espacio-tiempo, las fuerzas sutiles construyeron membranas de energía elástica que aseguraran la heterogeneidad de todo el compuesto.

De esta manera quedaron establecidos los dominios de los éteres altos donde desarrollarían su existencia las razas inmortales. Una de ellas, los Glamus, conocidos por los humanos como «ángeles», se convirtieron en guerreros y a la vez guardianes con el propósito de custodiar la evolución de la vida en el compuesto que ellos mismos denominarían La Gran Obra. Para ello, fueron marcados sus corazones con una luz especial cuya mitad se encontraba anclada en cada individuo protegido por su vigilancia.

Entonces, los territorios medios se convirtieron en el gran laboratorio. El alma del hombre fue desterrada de su parcela originaria anclada en un éter superior y de características no moleculares. La implantaron en los mundos evolutivos sumergidos en aquel compuesto. Debo confesar que mi sinuosa amiga fue pieza fundamental en este plan.

Uno de ellos, el planeta azul, contaba con la «dualidad» instalada en el campo resonante de experiencias. Este espacio-tiempo recibía influencia de las esferas altas en el derrotero marcado por la temporalidad de sus acciones. De esta manera, el humano podía asegurar su retorno a los planos elevados de la vida. Debía adquirir el propio autogobierno y vencer el campo de Ignorancia precipitado por la dualidad ilusoria.

Los éteres bajos fueron ocupados por los Ummer. Ellos recibieron el apodo de «demonios» debido a la alta concentración de egoísmo en sus conciencias. El destino de esta raza era controlar la inercia del compuesto intermedio en el proceso de aquella alquimia celestial.

Sin embargo, el libre albedrío les permitió elegir una línea evolutiva alternativa. Los Ummer se transformaron en los Guerreros de la Llama Oculta. Comandados por sus generales, estrategas geniales en las batallas, se impusieron la meta de dominar los espacios medios y de esta manera manipular el compuesto en vías de evolución. Por supuesto, con el propósito de usarlo para sus planes.

Trabajando con un poder magnético cuya resonancia aprendieron a gobernar, lograron debilitar la membrana de energía elástica que separaba los éteres medios de los bajos. De esta manera entraban en competencia con la luz angélica derramada sobre la conciencia de los humanos. La fascinación inductiva mostró sus frutos en el planeta azul.

El hombre y sus dimensiones quedaron expuestos a la influencia mental de los Ummer. Las batallas entre los poderosos guerreros de las dos llamas tenían por objetivo el control de la membrana elástica en disputa. El campo en discusión era la mente del humano, convertida en una caja resonante donde la dualidad necesaria para activar paulatinamente el compuesto había exacerbado sus extremos hasta convertirla en un peligroso juego de voluntades.

Me alejé del fogón donde Daniel y sus compañeros parecían dispuestos a deglutir aquel extraño animal tostado por la llama verde. Caminé con paso apresurado rumbo a lo que parecía ser la carpa mayor.

Un par de guardias estaban apostados en la entrada, armados con sus poderosas espadas emitiendo destellos amenazantes. Contemplé el cielo en lo alto. El sol rojo prácticamente había desaparecido tras esa bóveda que ostentaba un manto oscuro extendido como una alfombra. Infinidad de constelaciones y estrellas de gran luminosidad conformaban el espectáculo que había hecho legendaria a las tierras de Osimarión.

Sabiéndome invisible en aquella realidad, ingresé en la tienda. El interior parecía mucho más extenso que lo mostrado por la carpa desde la visión del campamento. Una mesa circular ocupaba el centro del recinto. Algunos sillones, de formas caprichosas, se ubicaban a su alrededor siguiendo una disposición caprichosa. En un lateral se veía una cama con las cobijas prolijamente dispuestas.

Cuatro personas se ubicaban alrededor de la mesa. Bebían un extraño líquido azul servido en copas transparentes de buen tamaño. Inmediatamente reconocí al bisabuelo. Sus largos cabellos ensortijados y la barba blanca resaltaban su presencia de los otros concurrentes. En esos momentos hablaba con poderoso tono de voz:

—No debemos apresurarnos. El ejército invasor ha debido recorrer un gran camino para aproximarse a Osimarión. Estarán cansados y sus bestias no podrán maniobrar en la batalla. Hay que ser pacientes. Esperemos que se desgasten, acampen y luego atacaremos.

—Lo mejor es sorprenderlos en pleno recorrido— dijo uno de los compañeros de mesa.

Por el uniforme pude darme cuenta que se trataba de uno de los generales. Al estudiar su rostro comprendí que era Muriel, el guerrero implacable. Sus ojos brillaban de manera especial. Sus cabellos rubios parecían iluminados por un sol perenne. Una cicatriz surcaba el costado bajo de la mejilla derecha, mal disimulada por una barba raleada. Su estatura era menos imponente de lo que había imaginado. Sin embargo, el rostro irradiaba esa profunda autoridad que obligaba a desviar la mirada a cualquiera que lo contemplara de frente. Una fascinación especial rodeaba toda su persona. No cabía duda de que se trataba de un líder indiscutido para la tropa.

—Según información de inteligencia, han enviado una avanzada para estudiar el territorio. Son pocos guerreros y los comanda Ísader, un demonio sanguinario que ha matado a muchos de nuestros compañeros. Están próximos al campamento. Debemos capturarlos y hacerlos hablar— completó sus ideas el poderoso soldado.

—No es una acción inteligente— concluyó Ángor Uhler con el ceño fruncido. Bebió un largo trago de la sustancia azul. Sus ojos se encendieron como teas flamígeras—. El resto de los invasores se enterarán de la maniobra y tomarán sus recaudos. El éxito de la batalla quedaría expuesto.

—Podemos hacerlo con el mayor sigilo— insistía el general Muriel. Se lo veía contrariado por la situación, a punto del enojo violento—. Tengo a mis hombres preparados.

Atanael estaba sentado a su lado. No bebía como sus compañeros. Era un joven de aspecto agradable. Sus delicadas facciones resultaban opuestas a las de su hermano. El brillo de la inteligencia se mostraba en sus ojos. Los labios parecían sonreír a todo momento. También portaba uniforme de general en un estado impecable, lejos de todo polvo de campaña. Comentó con voz apagada:

—Padre tiene razón, Muriel. Debemos tener paciencia y saber esperar.

Su hermano le dirigió una mirada furibunda. Aquellos ojos denotaban un sentimiento forjado a partir del transcurso de los años. El primogénito, como suele suceder en todas las razas afectadas por el campo inductivo de la dualidad, se siente con derechos adquiridos desde la cuna sobre el hermano menor. Lo considera imberbe a la hora de tomar las decisiones y se arroba el poder de hacerlo por propia voluntad. Muchos reinos han sufrido las consecuencias de esta circunstancia.

Muriel hizo una mueca feroz cual si fuera a pronunciar algún improperio en respuesta a las consideraciones del general de rostro afable, pero se detuvo al observar la mirada punzante de su padre.

Bufando como toro salvaje, el militar se puso de pie y caminó rumbo a la salida de la tienda. Ángor Uhler bebió otro trago del líquido azul e hizo un gesto adusto a su hijo menor. Atanael asintió con leve movimiento de cabeza y marchó tras su hermano.

Seguí los pasos de aquel ángel delgado y de alta talla. En esos momentos un cuestionamiento se instaló en mi corazón. Alguno de esos dos generales debía ser mi abuelo, dado que el comandante tenía tan solo dos hijos. ¿Quién de ellos era mi ancestro directo? Sentí un escozor recorriendo mi estómago. Cada vez se afianzaba en mi corazón la firme convicción de que Mandrágora había elegido aquella ruta temporal con una intencionalidad oculta.

Atanael apuró la marcha hasta alcanzar a su hermano. Muriel se mostraba agresivo y de mal humor. Los desplantes de su padre minaban el orgullo que sentía por su propia persona. Toda la templanza demostrada en el campo de batalla y el indiscutido liderazgo aceptado por sus legiones subordinadas parecían cuestiones nimias cuando se las comparaba con cierta actitud infantil que lo gobernaba al tiempo de sufrir la más mínima contradicción.

—Espera, hermano— dijo el ángel de modales atildados. Apoyó una mano sobre el hombro del contrariado general—. Podemos resolver esto de manera racional. No hay porqué precipitarse en la toma de decisiones. Analicemos todas las posibilidades.

Muriel apartó de sí la mano amistosa de su hermano menor. La expresión de su rostro se mostraba iracunda. Habló con voz despechada:

—No estoy dispuesto a escuchar argumentos cobardes. Los Ummer percibirán nuestra debilidad en estas dilaciones. Se irán fortaleciendo en la medida que penetren los territorios de Orión. Conquistarán Osimarión como si fuera el patio de una escuela llena de niños indefensos. Debemos detener a Ísader y someterlo a interrogatorio.

—Pero ya escuchaste a papá…

Cierto desprecio se escuchó en las palabras de Muriel:

—El gran Ángor Uhler se está poniendo viejo y comienza a sentir el miedo de los ancianos. Marcharé con mis hombres esta noche a la caza de ese demonio malvado y lo traeré al campamento. Todos nos sentiremos más seguros con ese asesino en el calabozo.

Atanael tomó de un brazo al irascible general.

—Lo lamento, pero no puedo permitirlo. Papá ordenó que…

Con movimiento increíblemente veloz Muriel se libró de su hermano, rodeándolo y sujetándolo del cuello con el antebrazo derecho. Sus poderosos músculos se tensaron, asfixiando a su oponente. Los ojos de Atanael comenzaron a volverse vidriosos y el rostro empalideció repentinamente.

Con gesto compulsivo el líder de las tropas angélicas aflojó la presión ejercida sobre el débil oponente. El cuerpo de su hermano se precipitó sobre la hierba, tosiendo y tomándose el cuello con desesperación.

—Los cobardes deben quedarse bajo el ala de su padre— dijo Muriel con una sonrisa brutal deformando sus labios—. Yo iré detrás de ese demonio. Ni se te ocurra seguirme.

Sin mayores preámbulos el general marchó a paso firme rumbo al fogón donde sus hombres descansaban tranquilos. Daniel fue el primero en ponerse de pie. Los otros lo siguieron al contemplar su figura parada en el centro de la escena.

Atanael permaneció en el piso durante un minuto. Una vez oxigenados sus pulmones, se incorporó para marcharse tambaleante rumbo a la carpa principal.

Dudé unos instantes, parado en las proximidades del fogón donde la guardia de Muriel se aprestaba a marchar. Observé a lo lejos la enorme figura de Mandrágora tirada sobre la hierba. Dormía sin el menor reparo.

Cuando el último soldado montó sobre uno de aquellos corceles blancos, parecidos más bien a unicornios que a caballos terrestres, decidí mi jugada. La tentación era demasiado grande como para renunciar a un evento que sin lugar a dudas tendría históricas consecuencias. Además, tal vez aquel general de dura estampa y modales salvajes fuera mi abuelo.

Haciendo gala de la agilidad adquirida en mis persecuciones con Carla por el Bosque Encantado, subí de un salto al corcel de aquel guerrero. Me instalé detrás de él, sabiendo que le resultaba imposible percibir mi presencia.

Comandados por el intrépido Muriel, la guardia se puso en marcha. Sentí la adrenalina apoderándose de mi persona. Sabía que aquella era la ruta de la sangre.

Capítulo 5

Escenas…

Era una niña de figura esmirriada y largas trenzas doradas. Las pecas en su rostro adornaban una expresión inocente, tal vez algo medrosa. Sus ojos serenos mostraban el verde paisaje que se iluminaba con un brillo especial cuando algo en el mundo atrapaba su atención.

En esos momentos se encontraba recorriendo el camino que conduce desde la playa de arenas blancas hasta la entrada al Bosque Encantado. Aurora, mi mundo personal, comenzaba a transformarse en un sitio poco personal…

Carla sobrevolaba las ramas superiores de los eucaliptus, vigilándola con el celo de las criaturas ocupadas en nuestra seguridad. Ella no prestaba atención a estas sutilezas. Se concentraba en los «útiles a la mano» que la naturaleza ponía a su alcance, como lo hacen todos los peregrinos que transitan el sendero de los Jardines Floridos.

Oso Mayor y Aníbal realizaban su trayectoria diaria, iluminando desde lo alto un paisaje que aparecía prístino a los ojos de un observador oculto.

De repente ella detuvo su marcha. Se inclinó hasta quedar a la altura de una planta pequeña cuya única flor se mostraba altanera a la vera del camino. Sus ojos se ubicaron a escasos centímetros de una mariposa que se posaba en los pétalos de color violeta.

Las alas eran enormes y de tonalidades múltiples. El cuerpo, endeble y alargado, mantenía sus frágiles patas asidas dela tersa superficie de aquella flor. En esos momentos movía las delanteras con gran velocidad y fruición. No resultaba evidente el objetivo de la acción, pero seguramente representaba algo de suma importancia por el empeño impuesto en desarrollarla.

La niña se dedicó a contemplar la tarea ejecutada por el habitante del bosque, cuidando no interferir en su mundo. Pudo apreciar el entramado de las alas y la textura de sus colores, como si las hubiera pintado el artista oculto que mantiene viva la naturaleza de las cosas.

Al cabo de un tiempo sintió el deseo de tocarlas. Tímidamente extendió una mano. Un impulso interior la obligó a detenerse.

«Este es su mundo», pensó de repente. «No tengo el derecho de interferir».

Sin embargo, la curiosidad de un corazón infante no encuentra dique de contención en la mente segmentada que aún no ha completado su estructura. Las razones no impiden el pulso poderoso de la curiosidad insatisfecha.

La niña tendió su mano lentamente, con el temor de quien sabe ha de causar un mal irreparable. Sus dedos se mostraban temblorosos. Avanzaron hasta rozar las frágiles alas a merced de una fuerza fuera de contexto. La mariposa persistía en su trámite riguroso de rascar el pétalo violáceo sin lograr fragmentarlo con sus incansables movimientos. Estaba demasiado concentrada en la tarea como para percatarse del peligro que la amenazaba.

Un instante antes de consumar sus intenciones, la niña detuvo la acción. De nuevo el juez interno se adueñaba de la parte racional de sus pensamientos. Una alarma interna denunciaba aquella acción como punible dentro de la naturaleza del Bosque Encantado.

«Ella es inofensiva», se dijo, esgrimiendo un último recurso frente a la pulsión dispuesta por el tirano interior. «Parece tan frágil…».

Retardando la acción, los dedos pulgar e índice se cerraron semejando el movimiento de una pinza. Una de aquellas majestuosas alas quedó prisionera a merced de la mano intrusa. Sabiéndose atrapada por una fuerza que no alcanzaba a comprender, la mariposa se vio forzada a retirar sus patas del pétalo y comenzó a batirlas en frenética agitación.

La niña atrajo el diminuto cuerpo hacia su rostro para observarlo de cerca. Se maravilló con la belleza de tan frágil habitante de los Jardines Floridos. La curiosidad se imponía frente al recato del uso de la violencia. No podía percibir el terror instalado en aquel ser condenado a una muerte injusta. Una sentencia solamente validada por su propia belleza.

Los movimientos espasmódicos del indecto devolvieron a la niña la conciencia de sus propias acciones. Soltó al pequeño ser sin percibir el trozo de ala que permanecía adherido a su dedo pulgar. La mariposa revoloteó infructuosamente durante algunos segundos intentando alejarse hacia la protección de los árboles. El ala quebrada parecía un muñón multicolor inservible para su propósito original. Los dominios de Nadie ya no serían iguales…

Sin lograr su cometido se precipitó a tierra desarrollando una trayectoria en tirabuzón. Golpeó contra la hierba y permaneció boca arriba. El ala intacta se movía lentamente. Evidenciaba el palpitar de una muerte instalada.

Asustada por las consecuencias de sus propias acciones, la niña intentó liberarse del trozo de insecto que permanecía adherido a la yema de su dedo. La resultó dificultoso hacerlo. Cuando la delicada membrana se desprendió, una pegajosa sustancia de roja apariencia pintaba su piel con difusos contornos que se tornaban violáceos en los extremos.

Se inclinó para observar mejor su obra. La mariposa agonizaba en aquella tarde donde un astro rey binario se encargaba de dotar de energía a los territorios del Bosque Encantado.

La belleza resulta efímera en el juego de experiencias. Vida y muerte se entremezclan en el drama cotidiano. ¿Cuál es la justicia a la que ambos responden? Tal vez su búsqueda represente una quimera, dado que esos dos opuestos se justifican a partir de la misma dualidad instalada por la Ilusión de los sentidos…

—¡Diana!... ¡Diana!...

La voz se escuchó clara. Se alzaba por sobre los sonidos naturales de un sendero ajeno a la muerte de uno de sus habitantes. Era cálida, insistente y femenina.

La niña se incorporó. Volvió a mirar el cuerpo de la mariposa con el ala partida. Ahora se mostraba quieto y ausente del espíritu que antes la animara. El sentimiento de culpa comenzaba a disiparse en su alma inocente. Se concentró en el llamado de su madre. Debía regresar a la cabaña.

Parado a unos dos metros de la escena y sabiéndome invisible en esa espiral de espacio-tiempo, observé alejarse a la niña de largas trenzas internándose en al camino del bosque. El pequeño cadáver permanecía sobre la hierba, denunciando lo efímero que puede resultar el intercambio de disfraces en los Jardines Floridos.

Desconocía las intenciones de Mandrágora al obligarme a contemplar aquellas imágebes. Reconocía plenamente el territorio. Arriba brillaban Oso Mayor y Aníbal. Podía sentir el batir de alas de Carla en lo alto de un árbol. De algo estaba plenamente seguro.

Odiaba a esa niña de mirada serena y figura desgarbada. Esperaba no tener que cruzarme con ella en mi parcela personalizada…

El lugar me pareció extraño desde un principio. Los edificios se alzaban a mí alrededor amenazando atraparme entre sus garras. La serpiente sabía elegir territorios sombríos. Por algo tenía pocos amigos. En realidad, le conocía tan solo uno. Yo mismo. Y, por supuesto, tenía dudas de esta afirmación.

Aquel espacio representaba un callejón sin salida. La calle empedrada se mostraba dura a mis pies, acostumbrados a la suave hierba de la comarca. Era de noche. Una extraña luna de tamaño reducido se mostraba apenas en un cielo poblado de nubes grises y oscuridad. Era un techo demasiado bajo si lo comparaba con el de mi comarca. Algunas estrellas brillaban levemente en aquella bóveda. Los habitantes de las esferas medias estaban condenados a contemplar un espectáculo nocturno deprimido. Tal vez debido a ello sus mentes recorrían el sendero de la tristeza y la melancolía.

El callejón estaba rodeado de paredes de altura elevada. No se apreciaban ventanas en esas superficies. El revoque se veía gastado y en gran parte agrietado. Un contenedor desbordaba de basura en un costado del callejón. El empedrado finalizaba a unos treinta metros de la calle. Supuse que el lugar estaba tan apartado de la civilización que permitiría el desarrollo de un espacio biótico especial. Los humanos eran reconocidos por los ángeles como almas proclives a expresar sus más recónditos deseos perversos, así como de adoptar las noblezas más elevadas del corazón.

Contemplé la calle desierta perdiéndose entre el hormigón de una ciudad extraña. Algunos árboles suavizaban el duro paisaje donde estos seres mitológicos vivían. Un automóvil recorrió la calle a baja velocidad. Era la primera vez que observaba uno de esos robots usados por los habitantes de los éteres medios.

Miranda me había contado algunas cosas sobre aquella civilización abocada a tallar la superficie de su propio planeta. Parecían seres complejos que tenían fuertes lazos de unión con mis congéneres. Todavía no comprendía la relación de los hombres para conmigo. Los veía con la lejanía que uno puede sentir ante organismos indiferentes a la propia existencia. Desconocía aún los designios del destino que me unirían a ellos.

Pensé en Mandrágora. Ella me había transportado a través de las espirales espacio-temporales, fuera de mi comarca, hasta el corazón mismo de los éteres intermedios. La serpiente era un ser de difícil comprensión. Nadie conocía la carta que guardaba debajo de la manga. Sus intenciones parecían egoístas y oscuras. Sin embargo, sospechaba que aquel viaje guardaba gran correspondencia con mi propio futuro dentro de una trama que se mantenía oculta a mi comprensión.

¿Por qué la jerarquía angelical se había cuidado en mantenerme en la parcela, alejado de mis propios hermanos y fuera de las dimensiones evolutivas donde se lucha fruitivamente para expandir la conciencia?

Recordaba los guerreros en los territorios de Osimarión. Ellos sabían cuál era la razón de su existencia. Defendían la Llama Superior que iluminaba estos éteres intermedios. Su lucha tenía un sentido para la evolución del universo. Así como la acción de mis hermanos en la custodia subliminal de los humanos, quienes gustaban de jugar con poderes que aún no comprendían. Eran los famosos «ángeles de la guarda», conocidos por nosotros como Los Ántropos. Seres que abandonaron la propia identidad para insertarse en el aura de los hombres, convirtiéndose en una parte de su sustancia.

Había sentido cierta envidia al observarlos acampar allí, bajo el majestuoso cielo de Orión, donde las estrellas se pueden alcanzar extendiendo un brazo. ¡Cómo hubiera deseado convertirme en uno de ellos, participar de aquella batalla épica defendiendo la libertad de estos habitantes de los éteres medios¡ Ellos vivían concentrados en sus menesteres, desconociendo las poderosas fuerzas que se agitaban detrás de sus propios designios...

Pensé en la chica y la mariposa. Ahora, estaba parado en ese callejón desierto. Mandrágora mostraba sus cartas de manera desprolija. Su voz volvió a sisear en mi mente. «Presta atención a la escena. Todo esto te va a servir en el futuro».

Querida y sinuosa amiga, siempre me asombró tu concepto utilitario de la vida…

Escuché unos pasos repercutiendo sobre los adoquines. Su sonido iba en aumento. La figura emergió por entre las sombras nocturnas. Se aproximaba al callejón. A pesar de saberme invisible en esas dimensiones, «fuera de escala», la ansiedad volvió a carcomer mi alma. La proximidad con aquellos humanos me volvía un tanto susceptible.

El hombre caminó directamente hacia el callejón. La luz de la calle no era buena. A medias sombras distinguí su cuerpo. Era de mediana estatura, un tanto encorvado y caminaba con las manos en los bolsillos del saco. Estaba bien vestido, pero a primera instancia se mostraba deprimido y preocupado. Tendría unos sesenta años terrestres. Tal vez más. El cabello, cano casi en su totalidad, se mostraba raleado y el rostro cubierto de arrugas implacables. Los ojos eran firmes y denotaban un carácter fuerte. Sin embargo, un brillo nostálgico parecía cubrir los paisajes de su alma.

Ingresó al callejón con paso decidido, a pesar de la imagen vencida que su figura irradiaba. Pasó a escasos centímetros de mi posición. Pude ver mejor aquel rostro sumergido en preocupaciones y tristeza.

Se detuvo al acercarse al paredón que bloqueaba el paso. Buscó distraídamente a su alrededor hasta encontrar un cajón de madera de estructura endeble, caído del contenedor desbordante de basura. Lo asió con ambas manos y lo acomodó contra uno de los paredones laterales. Lugo tomó asiento en él, realizando torpe equilibrio para permanecer en esa posición.

Me acerqué hasta quedar parado a un par de metros de la escena. Las instrucciones de la serpiente eran observar de cerca los acontecimientos. Entonces, pude apreciar que el hombre estaba llorando. Jamás había visto a un humano hacerlo. La congoja se apoderó de mi corazón al contemplar aquella tristeza derramada en un solitario callejón sin salida.

Cubrió su rostro con ambas manos, visiblemente afectado por los propios sentimientos. El sonido proveniente de su garganta era un gemido agudo y quejumbroso. Sentí dificultosa mi propia respiración.

Luego de permanecer en esa postura durante un par de minutos, el hombre apartó las manos de su rostro. Intentó secarse las lágrimas que corrían por sus mejillas. Distraídamente buscó en el bolsillo del saco. Un objeto metálico brilló a la luz de la pálida luna. Ella también miraba el espectáculo desde su posición silenciosa. Se trataba de un revólver, metálico y frío como los sentimientos instalados en aquella alma gobernada por el dolor.

Miró el cañón por unos segundos. Levantó la mano como si se tratara de una ceremonia litúrgica. Apoyó el arma sobre su sien. El dedo índice comenzó a presionar sobre el gatillo.

—¡No!— grité enérgicamente, a pesar de encontrarme «fuera de escala». El pobre infeliz no podía escuchar mis requerimientos— ¡No lo hagas!...

La escena superaba mi capacidad contempladora. El corazón de un ángel no puede permanecer ajeno a la pérdida de una vida humana. Un extraño vínculo subliminal nos une con esos seres que pueden mostrarse sumamente mezquinos y a la vez tan nobles.

El hombre cerró los ojos. Continuó presionando sobre el gatillo. Su dedo índice empezó a palidecer merced a la fuerza ejercida sobre la pequeña pieza metálica. Abandoné mi letargo observador y di un salto hacia adelante.

—¡No lo hagas!... ¡No lo hagas!...— repetí con grito desesperado.

Al abalanzarme sobre aquella figura me concentré en el arma cuya superficie pulida brillaba a la luz de un cielo opaco. Entonces, el hombre realizó la última presión sobre el gatillo y aquella diminuta pieza metálica cedió bajo el requerimiento de sus intenciones…

Capítulo 6

En el cielo personal, un tiempo después…

Durante mis años adolescentes transcurridos en aquella parcela asignada por la Jerarquía para mi preparación, disfruté de los maravillosos paisajes en usufructo del libre albedrío que disponía. Ellos retornan con toda su majestuosidad a mi memoria en tanto completo los párrafos de esta historia personal qué seguramente, cuando concluyas su lectura, formarán parte de tus recuerdos…

En esos años Miranda representaba la única compañera con la que podía mantener disquisiciones. Mi familia, como ella gustaba decir. La soledad no representó un obstáculo importante para disfrutar una infancia sazonada por la brisa del viento, el entusiasta canto de los pájaros, mis persecuciones por el bosque detrás de Carla y el arrullo sosegado de los ríos de montaña recorriendo las acequias del valle.

Por supuesto, algunos paisajes del planeta azul en esos amaneceres, cuando los rayos del sol se reflejan sobre nubes estacionarias, no dejaron de sorprenderme al contemplarlos. O aquellos ocasos donde el día agoniza, intentando eludir una muerte inexorable también me han cautivado por su misteriosa similitud con el antiguo hogar que a veces creo irremediablemente perdido…

Por las noches en este bello mundo, ocupando una extraña forma de vida en el intento de cumplir esta misión que aún me parece de cometido imposible, alejado de Aurora y de mis querencias, una nostalgia demoledora se apoderaba de mis sentimientos angélicos.

La serena voz de Miranda siempre aparecía para calmar mi sed de viajero peregrino:

«Bebe de este brebaje amargo, querido Ariel, pues el espíritu encerrado entre las formas también se nutre de estos sentimientos…».

Inmediatamente pensaba en Damián enredado en las redes del rencor. Y su padre, incapaz de abrir el corazón de un hijo quien urgentemente necesitaba una familia. Entonces, la decisión de cumplir con la misión era más fuerte que la nostalgia pasajera. Sucede cuando el derrotero del destino comienza a mostrarte que los paisajes en la vida forman parte de tu propio Jardín…

Todos a veces nos hemos sentido solos. En esos momentos, el corazón parece comprimirse en el pecho. Tal vez sea esto una demostración más de nuestra necesidad de compartir cosas con aquellos que nos rodean, ¿quién sabe? Quizás compartiendo mucho, con sinceridad, ese feo sentimiento se transforme en un viejo recuerdo.

En fin, rodando por la vida me he convencido que lo importante es realizar nuestro destino. Pero dejemos de lado estas elucubraciones sobre experiencias anticipadas. Ya habrá tiempo de exponer en detalle mis peripecias terrestres, tan importantes para tu propia historia. Eso, mi querido amigo, podrás descubrirlo en este diario si no te produce aburrimiento el leerlo. Pero todo a su tiempo. El buen licor necesita estacionamiento en cubas de roble para su mejor degustación.

Volvamos a mis cuestiones adolescentes en la parcela del jardín personal. Ese que identifico como «primer hogar». El recuerdo de un glorioso día irrumpe en estos momentos.

Me encontraba echado sobre la hierba que alfombra el Bosque Encantado. Los paisajes acompañaban el momento con la mansedumbre del reino vegetal. Carla producía un rítmico alboroto en lo alto, sacudiendo las ramas de un eucaliptus. Me parece que sus celos se habían incrementado con la presencia invisible de mi amiga secreta. Pobre Carla, comenzaba a ponerse vieja y protestona. En las persecuciones su vuelo tendía a mostrarse lento. Debía cuidar la velocidad de mis piernas para no alcanzarla.

De repente, el zumbido en mi cabeza vibró de una manera especial.

—¿Quiere mi querido angelito jugar a las escondidas con su tía Miranda?— así gustaba llamarse ella en esas épocas.

Hermana Miranda, tía Miranda, prima Miranda… Siempre llamó mi atención que no utilizara el apelativo de «madre Miranda».

—¿Qué estás diciendo?— contesté con ironía— ¿Cómo un ciego puede jugar a las escondidas?

Durante aquellos años había aprendido a eludir los enojos de mi compañera ilusoria. Sin embargo… ¡Bien sabía ella cuanto hacía para provocarlos!...

Durante aquel día Miranda parecía tener un humor a prueba de mis duros embates.

—Entonces— dijo de muy buen talante—, ya que todo llega si lo sabemos esperar… Parece que… ¡El cielo quiere que dejes de ser ciego!...

Entonces, sin mediar ceremonia alguna, mi amiga invisible mostró ante mis ojos su majestuosa presencia.

Una dorada imagen se proyectó en el aire. El telón de fondo con sus altas montañas, laderas verdes, realzó aquella joven y grácil figura. Cegados ante el resplandor, mis ojos pretendieron buscar tímido refugio tras los párpados entrecerrados.

—¡Miranda!— atiné a exclamar, perplejo—. ¡Qué bella eres!...

—¿Ves?— contestó riendo—. Ahora estamos parejos. Si verdaderamente lo deseas, puedo dejarte ganar a las escondidas.

Su figura denotaba una eterna juventud. La que todos los seres imaginarios poseen en nuestra mente. Era muchacha esbelta. El paisaje de sus ojos reflejaba brillantes tonalidades azules. Sus cabellos caían como catarata color oro rubí por sobre los hombros, hasta la cintura, completando un hermoso paisaje.

Estaba allí, al alcance de mis manos. Obedeciendo a un viejo impulso cultivado por años de insomnio extendí los brazos para atrapar su figura. Sin embargo, a pesar del empeño puesto en la faena, solamente lograba acariciar la brisa de aquella tarde…

—¿Es que no tenés cuerpo, eh?— pregunté con mi acostumbrada impaciencia.

—Recordá que soy un ser imaginario. Un habitante del mundo de las ideas. No necesito moléculas para existir. Solo me basta navegar por las aguas de tus fantasías.

—Pero entonces… nuca podré tocarte…— dije con gran desazón.

—¡Ah, mi pequeño ángel inconformista!... Has estado esperando este momento durante tanto tiempo y no lo podés disfrutar por extender en demasía tus apetencias. ¿Por qué no jugamos este juego como lo habíamos deseado en nuestros años de encierro?

Ella se encontraba próxima a mí. Su presencia me impelía a besarla y estrecharla contra mi cuerpo. Resulta extraño sentirse enamorado de tu propia amiga invisible, pero los ángeles también sufrimos esa etapa donde las energías internas despiertan a la enjundia de las hormonas.

Observé su rostro con detenimiento. La piel era blanca y delicada. Los labios se mostraban carnosos y húmedos. Su sonrisa cautivaba con la mística de los seres engendrados por la alquimia interior. Me miraba con la expresión de niña traviesa dispuesta a compartir sus juegos con un nuevo amigo. En esos momentos comprendí. Podía amarla a pesar de su ausencia molecular. Me bastaba con saberla fiel compañera en un paraíso personal.

—¡A ver si podés encontrarme!…— grité y eché a correr buscando escondite entre la espesura del Bosque Encantado. Nuestras risas se elevaban por sobre los sonidos naturales de un día perfecto. Oso Mayor y Aníbal contemplaban nuestros juegos sonriendo en lo alto. La vida tenía propósito…

Desde aquel glorioso momento la ilusión de mis sentidos abandonó su viejo esquema centrado en la soledad. Ella corría a mi lado, riendo y gritando. Se escondía de mi vista entre los caminos secretos del bosque. O trepaba las altas montañas si la ocasión lo requería. ¡Qué hermosa parece la existencia cuando su espejo refleja otra imagen además de la nuestra!

No siempre Miranda se dejaba ver. Parecía responder a leyes misteriosas ocultas en los reinos interiores. A veces retornaba al centro de mi cabeza, obligándome a sostener las antiguas conversaciones con un ser invisible.

Al cabo de un tiempo comencé a comprender que estos lapsus tenían alguna relación con mis estados de ánimo; con las viejas nostalgias y los miedos ancestrales sobre la vida fruitiva.

En fin, debido a mi incapacidad para gobernar aquellas sombras yendo y viniendo con la libertad del viento, sus apariciones esporádicas me conformaban. Después de todo, eran aprovechadas por ambos en los mágicos recovecos del Jardín.

El aprendizaje siempre acechaba en nuestros encuentros. No me resultaba clara entonces la verdadera misión de mi amiga apareciendo y retrayéndose de mi derrotero personal.

—Me gustaría conocer un poco más sobre mi situación— le dije una noche mientras contemplábamos las estrellas encendidas. Estábamos echados sobre las blancas arenas en ese océano inacabable.

En tanto mi mente maduraba junto con mi cuerpo, las cuestiones existenciales comenzaban a prevalecer por sobre los juegos inocentes. Era la época donde las respuestas exigían su inmediato esclarecimiento. La juventud no sabe de esperas.

—¿Todos los ángeles viven de esta manera— pregunté, impostando una timidez que distaba de ser real—, aislados del universo y de sus congéneres en una lejana parcela?...

Otra vez el silencio en mi cabeza indicaba la importancia de aquella pregunta para mi compañera. La voz se escuchó paciente, pausada, como acostumbraba a serlo cuando se precipitaba el tiempo de aprendizaje.

—Observa aquellos árboles, Ariel. Esos pájaros de distinto plumaje meciéndose en sus ramas. Algunos se muestran en pareja. Otros, solitarios, trinan su canto nocturno… Quizás a uno de esos pichones esta noche se le dé por volar. ¿Quién sabe?

Me sentí defraudado. A veces, Miranda se mostraba como una mujer oscura y lejana. Podía competir con Mandrágora en el juego de los acertijos.

—¿Y eso que tiene que ver conmigo?— pregunté, un tanto molesto.

Su figura se precipitó en el aire. Como siempre, se la veía radiante. Mirándola, sus silencios se convertían en sonrisas dulces. Su presencia estimulaba el ambiente. Las energías se volvían contagiosas y las bellezas más bellas.

—¿Acaso todos seguimos un mismo camino?— preguntó de repente.

Obedeciendo a un impulso interno contemplé los espacios en derredor. A duras penas pude percibir a las aves realizando sus faenas en las ramas de un árbol. Creí entender el mensaje de aquellas palabras. Pero, mi amigo, ya te habrás dado cuenta de lo insistente que puedo ser cuando de clarificar las cosas se trata. Continué escarbando sobre la cuestión:

—Entonces, quiere decir que este aislamiento responde a algún tipo de castigo superior… ¡Me tienen aquí cumpliendo una antigua condena, algún evento nocivo que han borrado de mi memoria!... Por favor, Miranda… ¿qué he hecho para merecer este veredicto?

La princesa de largos cabellos oro rubí emitió una sonora carcajada. Un brillo divertido emanaba de sus ojos azules.

—Primera regla que todo ángel debe conocer si pretende algún día recibirse de guardián. Ni Dios, sea cualquiera la idea que esta palabra provoque en tu mente, ni el universo en sus múltiples dimensiones manifiestas, ni la Vida que todo lo sostiene con el fluir de sus esencias castigan a sus hijos por un acto ignorante. Incluso, más allá de la premeditación que del mismo se pretenda aparentar. ¿Cómo puede la Sabiduría castigar a la Ignorancia cuando, precisamente debido a su propia naturaleza, le resulta a esta imposible actuar de otra manera?

—Pero entonces, de acuerdo a esa perspectiva no habría ley en los Jardines Floridos, ni moral alguna que rigiera los actos… Todo daría lo mismo… ¡Solo los sabios podrían obrar correctamente! Si esto fuera así, ¿cuál sería el sentido de la vida?

De nuevo el silencio presagiando una revelación importante. Miranda respondió con su mágica simpleza:

—Precisamente, a pesar de que ahora no logres comprenderlo, para adquirir sabiduría se debe atravesar la Ignorancia…

—¿Cómo es eso?— la curiosidad se apoderó de mí.

—Pensá en los diamantes— dijo ella con displicencia.

—¿Qué piense en qué?— pregunté, molesto por el giro de la conversación. Miranda, siempre Miranda, cambiando el foco de un razonamiento como quien reemplaza sus calzones repentinamente.

—Los diamantes, querido Ariel, los diamantes. ¿Sabés qué es un diamante, angelito tonto?

Comencé a ruborizarme. Recordé la ausencia de moléculas en su cuerpo y contuve mi reacción.

—Por supuesto— respondí, beligerante—. A veces las estrellas se muestran como un buen racimo de ellos…

—Bien. Entonces sabrás que para adquirir belleza y brillo deben pasar por un trabajo exigente de pulido, ¿no es así?

—Sí— acepté a regañadientes, sin saber aún adonde conducía todo aquello.

Con su santa paciencia, en pocas palabras logró pincelar una lección que jamás olvidaría:

—Todos los seres vivos portamos un diminuto diamante en el corazón. A pesar de lo pequeño de su volumen, tiene capacidad infinita. Desde el mismo instante en que arribamos a la vida, corpórea o incorpórea, con o sin moléculas pues ello no hace a la esencia, esa piedra es colocada en el centro de nuestro verdadero corazón. En principio se trata de una piedra rústica vista por los ojos de la Ilusión. La debemos trabajar a partir de las experiencias cotidianas. Nada es gratuito en el universo donde nos desarrollamos. Es decir, nada que no sea la propia vida. El aprendizaje diario permite pulirlo a partir de los errores, los dolores y todo tipo de miedos transformados en representaciones sofisticadas de la Ignorancia. El viajero que sabe, quien conoce todo esto por propia voluntad, ¿cómo puede detener el proceso de pulido, evitándole a un futuro diamante expresar en el universo su esplendor, cuando precisamente esa es la finalidad de todo Juego en los Jardines?

Permanecí callado durante un minuto. Aquella muchacha sabía producir un efecto hipnótico en mi persona. Una idea extraña asaltó mi mente. «¿Quién era en verdad Miranda?...».

—Me resultan… complicadas estas cuestiones— dije, intentando no dar el brazo a torcer con facilidad—. Pero, si lo he comprendido bien, en realidad no me encuentro purgando ninguna condena. Más bien estoy… ¡Puliendo mi diamante!

—Ahora parece que estamos aprendiendo algo.

Me encogí de hombros. No me entregaría sin presentar batalla.

—De todas formas, no veo gran motivación en esto de andar puliendo en solitario una piedra que tampoco puedo ver.

—¿Cómo?— reaccionó ella, disgustada— ¿Y yo, acaso no cuento? ¿No formamos una hermosa familia?

Suspiré profundamente. Las endorfinas también suelen afectar el estado de ánimo de los ángeles. Respondí fastidiado:

—Pero es que… ¡Ni siquiera puedo tocarte!

Tal fue mi inflexión en la voz, cansado por tantos años de sueños solitarios, o quizá una etapa cumplida en el sendero evolutivo de mi existencia; pero puedo asegurarte, sin riesgo a equivocarme, percibí un cambio importante en la actitud de Miranda.

Con expresión seria y pensativa habló de manera extraña:

—Todo tiene un momento y a veces nosotros, los administradores del Tiempo, nos apegamos demasiado a quienes servimos… tal vez el momento de maduración se encuentre próximo. Ya veremos…

A partir de ese día mi compañera ingresó en un estado de mutismo que se prolongó durante período significativo. No solo su figura desapareció de mi campo visual; también las caricias de sus palabras en mi mente desconsolada. No encontraba explicación racional a su inesperada ausencia.

He de confesarte que en esa época, si bien mi adolescencia aparentaba llegar a su final conflictivo, lejos estaba de sospechar el viaje que realizaría a la zona del laboratorio experimental, los éteres intermedios. Y en esos territorios, el hermoso planeta azul. También desconocía la fuerza movilizadora de aquel periplo; aquella búsqueda desesperada y la necesidad de encontrar respuesta a mis cuestiones existenciales.

No sospechaba de los peligros mortales que habría de enfrentar en el cumplimiento de mi misión. Ni de las diferenciadas artimañas que los ángeles podemos usar para restaurar un circuito de amor inconcluso. Ni el extraño sabor que genera la proximidad de la muerte cuando el alma ocupa uno de los tantos morfo dispuestos aquí y allá por la vida infinita…

Pero si lo recuerdas, en un par de ocasiones hemos conversado telepáticamente sobre las sorpresas que esperan a la vuelta de cada esquina. En esos tiempos todavía no habías adoptado la forma actual que hoy merece tus atenciones.

En ciertos momentos pensamos que la última palabra ha sido dicha y nos encontramos instalados en una situación cómoda. De repente… ¡Zas! En un instante sobreviene lo impensado. La disonancia. La mutación. Aquello que rige los estados evolutivos de la existencia. Entonces…¡A remar de nuevo!

Ese era el estadio que gobernaba mi corazón mientras transitaba solitario el Bosque Encantado, las playas de arena blanca y los ríos de cause sereno.

Me sentía perdido debido a la ausencia del único familiar racional manifestado en la parcela. Los pájaros intentaban con su canto infundirme un mensaje de esperanza, con la simpleza que aportan los pequeños hijos de la vida. Ellos no han contaminado todavía sus esencias. Son transparentes a la separación otorgada por la segmentación de una mente analítica. De allí deviene su felicidad espontánea.

Estaba navegando las profundidades de un atractivo sentimiento de desamparo. Tanto la nostalgia como el desamparo tienen ese sabor agridulce, obligándonos a beber de sus licores muy a pesar del abandono emergente tras esos estadios depresivos usados por el corazón cuando busca expresarse.

Era incapaz de recibir el mensaje de los pájaros y los consejos que intentaba comunicarme una brisa suave en la tarde, acariciando las ramas de los árboles silentes.

Nada se compara con el sentimiento de soledad que un corazón abandonado experimenta. Se aprovecha de la conciencia limitada que aún no ha descubierto la propia flama ardiendo eterna en su inconmovible centro. ¿Cómo ha de soportar una pequeña alma vagabunda, quien se desliza errante en la Sustancia con la inocencia de un niño aferrado a sus juguetes, la dura e ilusoria sensación de sentirse solo?

Desesperadamente nos encerramos en nuestros propios abismos. Navegamos aguas oscuras que no nos conducen a ningún lugar. Somos incapaces de visualizar una mano amiga tendida insistentemente. Ella puede rescatarnos del árido desierto que supimos construir.

Todo el universo existe dentro de nosotros. Palpitan sus esencias más allá de la conciencia externa con la que vivimos cotidianamente. Formamos una única familia según me enseñó Miranda y luego pude experimentar. Ella está compuesta por infinidad de hermanos. Siempre habrá un corazón abierto dispuesto a comprender nuestras penas. Jamás estamos solos. Simplemente bastaría con aceptar la mano que se nos tiende…

Y así fue cómo, incapaz de sobrellevar la pesada carga generada por mi propia mente a partir de un limitado sistema de creencias, una tarde, tendido sobre la hierba mientras los últimos estertores del crepúsculo vertían en el horizonte sus quejidos, supe abrir mi corazón a la voz interior. Ella me hablaba suavemente con la calidez de quienes saben comprender.

—Todo tiene un tiempo bajo el sol, querido Ariel. El tuyo ha ido madurando bajo la sombra de la inocencia de los seres predestinados. Es hora de volcar en lo externo aquello con lo que hemos sido sembrados. El fruto ha sabido madurar. Es hora de dar y recibir amor…

Desde luego, reconocí la voz de Miranda detrás de esas palabras. No dispuse de mucho tiempo para interpretar el mensaje. Una forma lejana moviéndose en el horizonte llamó mi atención. Acostumbrado como estaba a vagar solitario por aquella parcela del Jardín Florido no dejaba de resultar un evento sorprendente. Aurora siempre escondía sorpresas.

Era una mujer esbelta y de figura grácil. La vi caminando por la playa desierta que sirviera de escenario para mis andanzas juveniles. Pude comprender las palabras vertidas por mi guía interior.

Entonces, descubrí la dulce adolescencia muriendo entre mis manos. La edad de la razón imponía su laberinto de responsabilidades.

Había llegado la hora de compartir…

Sin embargo, grande fue mi desazón al contemplar de cerca a la muchacha. Creí reconocer su figura. El recuerdo de experiencias dolorosas siempre deja mella en la memoria.

Al verla luego de aquellos años, comprendí lo desagradable que suelen ser las manipulaciones de Mandrágora. La mujer que me entregaba la vida para compensar mis años solitarios tenía sus manos manchadas con la muerte de un inocente. Las alas multicolores de una mariposa se agitaron en el recuerdo. Entonces, sentí gran odio hacia aquella muchacha…

Capítulo 7

Un pozo lleno de Sombra Negra…

Mi última mirada sobre el campamento se posó en el cuerpo dormido de Mandrágora. Resultaba extraño observar aquel cilindro de dimensiones majestuosas inflarse con cada respiración que inhalaba. Todavía me debían de quedar unas cuatro horas disponibles para completar mi observación. Después de todo, presentía que en verdad ese arrogante general empeñado en comandar a sus hombres hacia una batalla de pronóstico difícil era mi abuelo. El ancestro más próximo que jamás hubiera conocido de manera directa.

Eché un último vistazo a la serpiente. Era complicado pensarla como una amiga. Todos en la comarca sabían que ella no tenía amigos. Tan solo conocidos. Sin embargo, sentía un misterioso lazo de unión con aquel ser castigado por la historia universal e idolatrado por las mentes víctimas de los influjos de los Ummer.

Siempre me pareció que ella cumplía un oculto mandato de procedencia ancestral. Los reinos de los Abismos se expresaban a través de su corazón. Un lugar cerrado para los peregrinos que recorremos los Jardines. Una vez me dijo que en esos territorios tenebrosos se oculta la verdadera sabiduría. Su forma críptica de expresarse sobrepasaba mi capacidad de entendimiento. En realidad, yo la dejaba hacer. Extrañamente presentía que sus acciones me abrían espacios en los territorios que debía conquistar. Pero ello no dejaba de pertenecer a los oscuros laberintos de mi alma.

El jinete que comandaba el caballo parecía experto en la faena. Pude contar un total de doce guerreros montando sus corceles. Todos eran fornidos y de gran talla. Tendrían una altura de dos metros o más, cuerpos fornidos y apreciable musculatura en sus brazos. Vestían uniforme blanco, tan luminoso como sus propios cabellos rubios que flotaban en el aire merced a la cabalgata emprendida.

El general Muriel abría la marcha montando un corcel de gran porte. Era de color negro azabache y daba miedo el mirarlo. Resoplaba furioso en tanto desarrollaba su recorrido. Las leyendas indicaban que solo mi abuelo podía dominarlo. Y no era precisamente mediante caricias y palabras sosegadas.

Me contó Mandrágora que en cierta ocasión, dominado por la ira debido a cierta irreverencia cometida por el noble animal, el guerrero lo derribó de un terrible golpe de puño.

Al parecer, el general quedó muy afectado por su propia reacción. Aquella noche decidió dormir en el establo con su corcel. El animal permaneció un tiempo dolido por la impronta.

Marchamos durante unos cuarenta minutos hacia el norte boreal. Las tierras de Osimarión se encontraban ubicadas en el centro del espacio-tiempo que los viajeros dimensionales denominan Orión. El reflejo de su belleza puede observarse desde el mismo planeta azul.

Las distancias siderales suelen jugarle malas pasadas a la cosmovisión del hombre. Todavía inmersos en la distribución geométrica de la astronomía próxima a sus intereses, siguen considerando aquellas formas como axiomas universales en la distribución espacial de la sustancia. Olvidan la interacción de los éteres sutiles, algunos de ellos dotados de propiedades moleculares de muy baja densidad. Estos generan territorios espacio-temporales inasibles en la apreciación directa de los fenómenos, pero poblados de gran belleza y múltiples formas de vida.

Desde su visión limitada, los hombres contemplan la cáscara de un universo que se muestra lejano y poblado de puntos luminosos. Consideran a esos astros como esferas inmensas cuya finalidad es producir reacciones en cadena que suministren la energía necesaria para el gran laboratorio cosmológico. Desconocen que en realidad representan puertas dimensionales. Umbrales resonantes permitiendo el acceso a otros Jardines de la existencia activados por el «centro negro». Una glándula de volumen ínfimo presente en todos los seres moleculares, pero solo desarrollada en algunos de ellos.

Este dispositivo orgánico tiene la capacidad de vibrar a una frecuencia muy elevada y producir una resonancia con los portales que observamos en el cielo como puntos luminosos. Los paisajes alrededor de la conciencia cambian abruptamente una vez realizada la tele-transportación.

Los ángeles poseemos activa esta glándula desde el nacimiento. Los Ummer la mantienen en un estado de latencia en tanto permanezcan en sus oscuros territorios. Como compensación a esta mutilación, desarrollaron una gran capacidad de inducción magnética a partir de los estados mentales de niveles alfa.

Con este poder telepático invaden las mentes de los espacios aledaños sembrando pensamientos tortuosos y un falso sentido del placer. Muchos humanos en el planeta azul, ahora en número creciente debido a la debilidad de la membrana fronteriza entre las esferas bajas y altas, experimentan con este influjo manifestado como ideas de propia generación.

Los hombres poseen sus «centros negros» en vías de desarrollo. Algunos de ellos han alcanzado ciertos dominios circunstanciales de sus pulsiones naturales. Poetas, visionarios de todas las épocas, artistas plásticos, líderes religiosos y pensadores elevados gozaron con la contemplación de las bellezas dimensionales. La historia muestra cómo han sido perseguidos debido a la osadía de volar con sus propias alas. El miedo siempre produce reacciones violentas cuando un espíritu libre se ofrece tal cuál es.

A pesar de las sombras instaladas en esa noche, el cielo se mantenía despejado e iluminado por las miríadas de estrellas que lo poblaban. Las nubes en Orión resultaban atípicas. Se presentaban esporádicamente cuando algún acontecimiento trágico estaba por suceder.

En los cielos de las esferas altas existía una conexión especial entre el clima y los sentimientos de sus pobladores. Dado lo elevada de las conciencias circundantes, el vasto océano de las bóvedas planetarias solía mostrarse limpio y permeable al espectáculo astronómico que ofrecían.

Durante el día, el inmenso sol rojo ocupaba gran parte del segundo cuadrante y sus cuatro lunas principales lo acompañaban en el derrotero conformando círculos perfectos de blanquecina transparencia.

En el atardecer, el astro comenzaba a sutilizarse a partir de un proceso alquímico de misteriosas características hasta desaparecer por completo. Las sombras asumían entonces el control de la situación. Las lunas enfatizaban su presencia. Debido a un peculiar efecto óptico, parecían alejarse unas de otras hasta ocupar los vértices de un cuadrado perfecto. La principal era denominada Escalera Blanca. Intensificaba el reflejo de los rayos solares, ausentes en apariencia en la ilusión de aquella astronomía. A veces, resultaba dificultoso observarla de manera directa.

Las demás constelaciones conformaban senderos difusos alrededor de aquellas damas celestes. Cuando el visitante contemplaba por primera vez el cielo de Osimarión, quedaba fascinado por su belleza. Era la verdadera patria de la hueste angélica. El hogar de los guerreros de la luz.

En la medida que la tristeza se instala en los corazones de mis congéneres, los densos nubarrones cubren la belleza natural de aquellos cielos. Entonces, una densa película de sustancia gris opaca el esplendor del escenario. Las estrellas, portales que nos comunican con los mundos de la fantasía, parecen llorar…

El general Muriel hizo un gesto con su brazo derecho en alto y toda su guardia detuvo la marcha. Habló con voz calmada. Esto indicaba que podían encontrarse próximos a la cuadrilla enemiga.

Los ángeles estamos dotados de un instinto especial para percibir demonios en las proximidades. Nuestros corazones comienzan a latir en forma acelerada y un desagradable gusto se precipita en la boca. A su vez, un suave dolor de cabeza comienza a molestarnos. Es la manera que tiene la naturaleza de ofrecernos una posibilidad de supervivencia frente a los ataques arteros de esos monstruos.

En cambio, los humanos desconocen por completo este dispositivo de prevención. Los Ummer se las han arreglado, merced a sus atributos inductivos, en activar centros arcaicos de placer en la mente de sus víctimas, incitando al hombre a la aceptación colectiva de sus designios.

—Acampemos aquí. El enemigo está próximo— como todo líder de los soldados de la Llama Flamígera, Muriel tenía extremadamente sensible este dispositivo orgánico.

La cuadrilla obedeció de inmediato las órdenes de su jefe.

—Nada de fuegos— sentenció el segundo a cargo. Era un guerrero de fiera estampa y ojos verdes que atravesaban al interlocutor de turno.

Daniel y sus amigos, los mismos que asaran aquel animal en el campamento principal, se mantuvieron juntos. Comenzaba a sentirme cómodo con ellos. Me senté en la hierba a su lado.

Conversaban en voz baja utilizando la lengua Isish. Las palabras apenas resultaban perceptibles, pero me las ingeniaba como para seguir de cerca el coloquio.

—Estamos persiguiendo a Ísader— comentó Daniel con expresión taciturna. Sin embargo, mantenía la calma que lo caracterizaba. Parecía buena persona.

—¿Ísader? No puede ser…

—Sí. Según informaron los «Guardias del Amanecer» se encuentra en las inmediaciones con algunos Ummer de los más sanguinarios.

—Pero, ¿acaso no es el primogénito de Carlos, el jefe de la rebelión en las esferas bajas?

—Es cierto— afirmó Daniel. Era el líder de aquel grupo. Su rostro comenzaba a mostrar el paso del tiempo—. Carlos ha logrado comandar la insurgencia de los demonios a partir del asesinato de Moris, su propio hermano. Hijos de Alcides, el rey de los Ummer y monarca de los territorios oscuros, ambos fueron designados por el progenitor para comandar esta misión más allá de Inframundo. El Reino de la Oscuridad se extiende a través de varios portales ubicados en las zonas periféricas de la Vía Láctea, la galaxia que contiene el laboratorio experimental que nuestra raza debe custodiar. Al parecer, Carlos no podía soportar las preferencias que Moris disfrutaba de su padre. El hijo menor estaba destinado a reemplazar al monarca en cuanto el viejo comenzara a demostrar debilidad en sus funciones de inducción magnética. Parece que esta representa la principal señal de senilidad entre esos monstruos.

—Me han contado que Moris era un demonio un tanto… especial.

—Sí. Dicen que un espíritu noble habita su alma. Eso es extraño en un Ummer. Al parecer, él no estaba de acuerdo con la toma de los éteres medios. Contaba con grandes amigos entre los hombres, principalmente líderes políticos y religiosos.

—Eso no es ninguna novedad. Los comandantes humanos tienen debilidad por las ideas inducidas de los planos bajos…

—No seamos injustos. Algunos se resisten a su influencia.

—Sí. Son las víctimas de las balas disparadas por los primeros.

—De todas maneras— continuó Daniel con el relato—, Moris tenía sus propias ideas sobre las formas de apropiarse de la mente humana. Y no era precisamente a través de una invasión masiva. Sus camaradas dicen que tenía la ilusión de vivir algún día en el planeta azul…

—¿Un demonio piadoso?... El alma es un territorio intrincado.

—La cuestión es que Carlos esperó encontrarse lejos de los dominios del padre y le tendió a su hermano una trampa mortal. Engañado por un falso mensajero, esperó a Moris escondido entre los árboles del Bosque Petrificado al sur de Escara, la capital de Inframundo. Lo degolló limpiamente con la misma daga usada para ejecutar a decenas de nuestros congéneres. Culpó a un supuesto comando suicida de la hueste angélica y a partir de ese momento emprendió su gesta transgrediendo los límites fronterizos que separan los éteres.

—¿Y cómo ha logrado hacer eso? Tengo entendido que los estados resonantes de la sustancia solo responden a las moléculas que le pertenecen. De hecho, deberían ocupar cuerpos como los nuestros. Zapatero a tus zapatos, dicen los hombres.

—Eso es cierto. Pero cuentan que un poderoso brujo los acompaña. Un humano que ha logrado degradar su propia naturaleza para descender a las esferas bajas.

—¿Un… hombre?

—Sí. Se hace llamar Calipso, El Inmortal— Daniel hizo un gesto con sus manos—. Ya ven. Traidores y ambiciosos hay en todas partes. Pero concentrémonos en Ísader. El hijo de Carlos tiene bien ganado el puesto que ocupa como brazo derecho de su padre. Sus seguidores lo apodan El Ejecutor. El mote responde a lo sangriento de sus acciones. Su fama se ha incrementado a partir de las incursiones realizadas fuera de sus territorios.

—Cuentan algo sobre sus ojos, ¿no es así?

—Aquellos que pueden atestiguar esta circunstancia no se encuentran vivos, por desgracia. Una leyenda se fue instalando alrededor de este salvaje. Dicen que ha incorporado un espíritu proveniente de las zonas ígneas de los Abismos. Calipso realizó el ritual. Los que contemplaron sus ojos de cerca afirman que el infierno se abre en el fondo de su mirada. Algunos enloquecieron al hacerlo. Y los que sobrevivieron… jamás han vuelto a dormir sin pesadillas.

—Son solo eso, ¿no les parece?... Leyendas… Las debe haber construido él mismo para ahuyentar a sus enemigos.

—Posiblemente. Pero no me gustaría tenerlo frente a frente.

—Yo sí. Le clavaría mi espada hasta lo profundo de sus pupilas. Él mató a mi primo. No existe forma de borrar esa afrenta.

Todos quedaron en silencio. Me sentía inquieto por aquellas historias. Desconocía las implicancias futuras que ellas tendrían en mi persona. Por supuesto, nadie conoce el entramado posible de sus experiencias. El viento sopla siguiendo las leyes de su propia libertad…

Una figura caminando con paso firme se aproximó. Los tres soldados se pusieron de pie. Sus rostros evidenciaban la impronta que los embargaba. El general Muriel los miró uno a uno. Los ojos denotaban reciedumbre pero a la vez respeto. Aquellos hombres eran leales ciento por ciento y pondría la propia vida en sus manos.

—Vamos a emprender una misión secreta— les dijo sin mayores preámbulos—. Mi «centro negro» me indica que el asesino se encuentra acampando con unos pocos guerreros del otro lado de esas montañas.

Sonrió mostrando unos dientes blancos y parejos. A pesar del gesto, su mirada permanecía fría como de costumbre. Miró a Daniel con un gesto similar a una sonrisa. Apreciaba a ese soldado.

—Sabiendo que esta circunstancia se produciría, me encargué de rociar con «sustancia blanca» nuestros propios trajes.

Los tres combatientes mostraron en sus rostros el orgullo que sentían por el jefe. La sustancia blanca bloquearía cualquier intento sutil por parte de los demonios de percibir la presencia de los ángeles.

—Síganme. Iremos los cuatro solos tras ese depredador. Los demás esperarán nuestro regreso hasta el amanecer. Si no lo hacemos, tienen instrucciones precisas de volver al campamento y ponerse bajo las órdenes del general Atanael.

Muriel señaló un monte que se levantaba a escasos doscientos metros de la posición en que se encontraban.

—Escalaremos esa montaña. Los tomaremos por sorpresa. Recuerden, será un trabajo sucio. El objetivo es Ísalder como prisionero. Mataremos a los demás. Esas son las órdenes.

Los guerreros no esperaron más instrucciones. Se pusieron sus cascos, revisaron las espadas y dagas que ocultaban en las botas adheridas a sus piernas. Luego emprendieron la marcha caminando detrás de su líder. Daniel iba a la vanguardia. Esto tranquilizaba al general. Le tenía confianza.

Sin pensarlo dos veces apuré mis pasos hasta ubicarme en la retaguardia. La adrenalina mitigaba toda precaución enarbolada por la conciencia. Después de todo, era transparente a esa realidad que poco a poco se transformaba en un escenario dantesco. Estaba «fuera de escala».

Le costó mucho a los soldados trepar la ladera del monte. Las paredes inclinaban por demás el plano de sujeción, obligando a esos valientes a aferrarse a las matas de pasto que esporádicamente se mostraban debajo de las piedras. No fue así mi situación, dado que gobernaba el cuerpo con mayor plasticidad en aquella dimensión ajena a mi estado molecular. De todas formas, en ciertas ocasiones tuve que aferrarme desesperado a los líquenes por temor a la caída.

El abuelo se mostraba incansable en sus movimientos. Parecía una máquina realizando tareas rutinarias. Los solados marchaban detrás bufando por lo bajo. Podía sentir sus respiraciones agitadas, pero ningún quejido proveniente de aquellas bocas apretadas.

Tardamos hora y media en llegar a la cima. El espectáculo ofrecido por el valle lucía bello, iluminado por las constelaciones desde lo alto. El general tenía razón. A unos trescientos metros debajo de nuestra posición se veía el campamento reducido de los Ummer.

Eran pocos y dormían profundamente. En total, seis demonios. Uno de ellos debía cubrir la vigilancia nocturna, pero la inclinación de su cuerpo indicaba encontrarse también en los brazos de Morfeo.

Muriel hizo señas de mantenernos pegados al suelo. Nos deslizaríamos lentamente por la hierba descendiendo los trescientos metros. Daniel permanecía en la vanguardia. Su rostro se observaba serio. A pesar de mi invisibilidad, seguí el juego de la contingencia. Jamás desaprovecharía la oportunidad de estar codo a codo con los Guerreros de la Llama Flamígera en los territorios de Osimarión. Sabía que estábamos haciendo historia.

Todo fue bien hasta encontrarnos a unos treinta metros de la posición enemiga. En esos momentos, uno de los nuestros tuvo la desgracia de pisar una piedra floja. Debido a la pendiente del terreno, la pequeña roca comenzó a rodar cuesta abajo, con la mala suerte de impactar una pierna del centinela.

El demonio abrió los ojos. El aspecto de aquellos guerreros de las sombras me produjo un gran terror. Sus cuerpos eran enormes y parecidos a las gárgolas que suelen custodiar algunas de las iglesias de los humanos. Las grandes cabezas resultaban desproporcionadas y calvas. Sus bocas eran enormes y crueles, con dientes desparejos y oscuros.

Mandrágora me había contado historias de esos seres cuando era pequeño. Ahora, observándolos a unos pocos metros, debía aceptar que la serpiente fue recatada en sus descripciones.

El centinela emitió un aullido desgarrador. El abuelo se encontraba a mi derecha. Desenvainó la espada con gesto amenazador. Sus ojos denotaban la fiereza de un guerrero implacable.

—¡Al ataque!— gritó con voz poderosa—. ¡Sin prisioneros!... ¡Sin prisioneros!...

Mis tres compañeros hicieron lo propio. Corrieron con gritos salvajes rumbo al campamento de los Ummer. Los otros demonios comenzaban a percatarse de la situación. Un par de ellos lograron apoderarse de sus armas, pero los demás no tuvieron posibilidad alguna de supervivencia.

Los guerreros blancos realizaron sus estocadas con gran firmeza. Las espadas brillaron bajo el místico influjo de las cuatro lunas de Osimarión. El metal proveniente de asteroides lejanos cumplió la faena sin inconvenientes. Daniel tomó la delantera tirando puntazos a diestra y siniestra.

Aquellos bravos degollaron sin miramientos a sus oponentes. Las voluminosas cabezas volaron por los aires cercenadas limpiamente. Una de ellas cayó a mis pies. Sus ojos me miraron estúpidamente. Me sentí un tanto mareado. A tientas, busqué el tronco de un árbol para sostenerme.

Los gritos de esos ángeles calaron hondo en mi ánimo. Aquella no era una historia guerrera contada en la pasividad de mi Bosque Encantado. Representaba una realidad irreductible.

Los dos demonios que intentaron defenderse con sus armas presentaron batalla. Sin embargo, la sorpresa inclinaba la balanza en dirección de los atacantes. Daniel enfrentó a uno de ellos, irguiendo su gallarda figura por sobre el Ummer que recién se acomodaba.

Luego de cruzar con violencia los metales, aquellos guerreros blancos realizaron su intervención quirúrgica. Decapitaron a sus enemigos sin mayores miramientos.

Ísader también intentó su defensa. Se incorporó pronunciando una especie de rugido. Su talla era formidable. A diferencia de sus soldados, el cuerpo se mostraba atlético y sin los accidentes rudimentarios de los otros. Tenía una larga cabellera oscura y múltiples tatuajes en el torso. La expresión de su rostro mostraba decisión y gran salvajismo.

Muriel se abalanzó sobre él resuelto a terminar rápido con la faena. Sabía que el líder de las tierras oscuras podía matarlos a todos si se le permitía el tiempo de recuperación.

Aquel enfrentamiento quedaría como un hito importante en la legendaria batalla de Osimarión. Y yo, merced a los designios de mi amiga, la serpiente, podía contemplarlo en primera fila. Corrí con pasos apresurados hasta ubicarme a un par de metros de los contrincantes. No quería perder detalle.

Cruzaron las espadas produciendo un sonido espantoso. Ísader se mostraba ducho en el manejo de su arma. Acompañaba las estocadas con un grito gutural, tal vez intentando incrementar la energía invertida en el movimiento. Sin embargo, el abuelo era un guerrero acostumbrado a las grandes batallas.

Inclinando su cuerpo hacia la izquierda, descargó un puntazo hacia adelante que penetró en el brazo derecho de su contendiente. La sangre nos salpicó a todos. Era espesa y de un color oscuro. Ísader pronunció un quejido y descuidó la guardia. Aprovechando la impronta, el general Muriel levantó la espada con gesto poderoso y descargó un golpe vertical con toda su furia.

El metal cercenó limpiamente la muñeca del demonio. La mano, junto al arma que se encontraba empuñando, voló por los aires. Dio de lleno en el rostro de uno de mis amigos para caer a sus pies. El guerrero comenzó a escupir desesperadamente limpiando sus facciones con la manga del traje. Los otros dos apenas podían disimular la risa.

Ísader cayó sentado en la hierba tomándose el muñón con la otra mano. A pesar del dolor que debía sentir por la mutilación, no emitía quejido alguno. Tan solo observaba a su alrededor con ojos cargados de odio.

—Háganle un torniquete— ordenó el general a Daniel. Los demás demonios estaban todos muertos. Decapitados.

Obedeciendo un impulso interno, hice aquello que la serpiente me había prohibido. Avancé dos pasos hacia el frente y me incliné hasta ubicar mi rostro próximo al del prisionero. La juventud a veces te lleva a cometer actos locos.

Entonces, nuestras miradas se cruzaron. Observé la apertura de sus pupilas. Semejaban pozos de profundidad infinita. Ellos me mostraron horribles abismos construyendo las mismas sombras. Aquel paisaje cenagoso atormentó mi corazón. Creí ver un monstruo de la antigüedad agitándose en esas aguas. «Leviatán». El nombre apareció de repente en mi cabeza. Trastabillé y creí caer irremediablemente en el agujero.

Entonces, me sentí jalado por lo alto. Un agudo dolor se precipitó cual puñalada salvaje en mi mente. La voz siseó como lo había hecho tantas veces durante esos años. Mi amiga, la serpiente, venía a rescatarme de aquellas tinieblas que tan bien conocía.

«Niñito tonto», escuché a Mandrágora reprocharme con su estilo poco seductor. «Te dije que eran cinco horas o quedábamos atrapados en una paradoja temporal. Aférrate fuerte de mi cuerpo. Nos queda tan solo un minuto…»

De nuevo estaba cabalgando sobre el lomo de mi sinuosa compañera de viaje. A pesar de la felicidad impuesta por aquella circunstancia, no podía apartar de mi cabeza aquel paisaje que jamás olvidaría.

Capítulo 8

En el cielo personal, durante la estación del Amor…

Seguramente sabrás, a partir de nuestra conexión telepática, que pocas veces me he sentido inseguro frente a la presencia de terceros.

Claro está, siempre existen excepciones en el comportamiento cotidiano de los seres. Esto incluye a los ángeles, quienes somos irregulares y ciclotímicos como los demás.

Por ejemplo, recuerdo la incertidumbre que me produjo el encontrarme frente a la presencia de nuestros venerables ancianos. También cuenta esa contienda que debí sobrellevar con La Sombra, cuyas consecuencias aún no puedo definir y que te relataré más adelante. Como comprenderás, el descubrir tu persona formando parte de este maravilloso universo también ha sido un poderoso motivo de incertidumbre.

Por supuesto, siempre se debe encontrar alguna inquietud existencial, temores o incertidumbres, si pretendemos sentirnos vivos en este camino.

Cuando descubrimos el verdadero Propósito gobernando nuestro presente, las inseguridades provenientes de una Ignorancia sobre la vida tienden a disiparse. Esto, forzosamente, solo se adquiere tras la cosecha de los frutos sembrados en el periplo. Supongo que a esta altura del partido, cuando leas este diario mucho de lo mentado en él ya lo habrás comprendido por propia experiencia.

Sin embargo, a pesar de todo lo seguro y poderoso que intentaba aparentar frente a mi querida Miranda, quiero confesarte, y no por ello renunciaré a la imagen protectora que tendrás de mí, la intensa inquietud que sentía al contemplar de cerca a esa mujer. Ella apareció de repente, cumpliendo con la disonancia que va tallando el bajorrelieve de las cosas.

Su figura avanzaba por el camino principal del Bosque Encantado. Como ya expuse, el recuerdo de una muerte injusta inundó mi corazón hasta hacerme sentir el odio irracional con el que había teñido mis sentimientos en ese momento. La recordaba como aquella niña de largas trenzas y espíritu despreocupado dispuesta a saciar su curiosidad sin mediar los cuidados que la comarca exigía.

En la medida que se aproximaba a mi posición, un torbellino de sentimientos desarrollaba la lucha interna. Los años habían pasado y también cambió mi forma personal de ver las cosas. Los viajes con Mandrágora me permitieron abordar la problemática de la conducta en los Jardines desde ángulos más complejos.

¿Cuál era el aspecto racional del odio que sentía por ella? Ninguno, dado que el rencor no lo tiene. En realidad, intuía aquella impronta procedente de la zona oscura de mi corazón. En ese viaje, la serpiente me demostraba la inconsistencia de mi aislamiento en la tierra de Aurora.

No estaba solo. Aquella niña y ahora mujer compartía conmigo el Bosque Encantado, sus ríos, la playa de arenas blancas y el océano inacabado. Simplemente, lo hacía en otro plano existencial de la esfera que nos contenía. Una realidad paralela que logra cruzarse con la nuestra merced a la mutua necesidad. En ese instante, ella caminaba despreocupadamente hacia mí.

Algunas mariposas sobrevivientes de una primavera a punto de extinguirse revoloteaban por su cabeza. Parecían no haberla condenado por su pasada acción irreverente. Si la naturaleza no la juzgaba, ¿cómo podía hacerlo yo?

Algo sabemos los ángeles sobre la culpa y el castigo que los humanos aún no han comprendido. Todo comportamiento es esencial a los ojos del universo. No existe juicio ni condena. Simplemente, las cosas acontecen de acuerdo a su cualidad en el Presente.

De allí en adelante, más allá de las separaciones circunstanciales generadas por la vida, aquella mujer se transformaría en mi dulce compañera. Compartiríamos ilusiones y desasosiegos, penas y alegrías.

Manteniéndome oculto detrás de la vegetación comencé a seguirla por el camino principal. Se dirigía a la playa con paso firme. Aproveché la circunstancia para estudiar detenidamente su figura. En realidad, Miranda había sabido elegir muy bien. Era hermosa y grácil en sus movimientos. Intenté recordar su nombre, pero no pude hacerlo.

En cierto momento me pareció que ella percibía mi presencia tras los matorrales. Pude ver una sonrisa complaciente en sus labios. Tal vez también tenía su amiga invisible incitándola a recorrer el solapamiento de dos realidades paralelas. Aquel juego de escondidas me entusiasmó.

Se detuvo al pisar las arenas blancas de la playa. Contemplaba las olas que acariciaban rítmicamente una costa a merced de la brisa marina. Me sentí transportado a un universo de nobleza y urgencias. Como era de esperarse, mi altanería de ángel joven quedó reducida a la condición de pobre mendicante, dispuesto a convertirse en esclavo de otro corazón.

¡Con cuanta facilidad nuestros egoísmos se disipan frente a los embates del amor!...

La imagen de aquella mariposa muerta quedó sepultada en los recuerdos.

Urgido por la ausencia de vegetación en la playa, abandoné el último refugio. Intenté expresarme con la mayor cordialidad de la que era capaz. Ella era la primera «muchacha molecular» que abordaba en mi vida.

—Hola— dije. Debo admitirlo, bastante turbado—. Nunca te había visto por aquí… Digo, en todos estos años…

Me observó con curiosidad. Su piel era dorada, como los rayos de Oso Mayor que nos miraba desde lo alto. Vestía una túnica rosada. Sus ojos serenos atrajeron mi atención. Me miraban con una mezcla de desenfado y traviesa expectativa, como si esperara cierta transgresión de mi pate. Me sentí cautivado por la seguridad que emanaba de sus movimientos, de su sonrisa, de sus palabras…

—También podría decir lo mismo de vos— respondió con actitud altanera. Parecía saberse el centro de la escena.

—Es que vos… Caminas esta parcela del Jardín… Como si fuera tú…

—Sí, no he conocido otro lugar en mi corta vida. Me crie en el Bosque Encantado.

Durante unos instantes permanecí reflexionando sobre la situación. Me sentía desorientado por aquella imprevista revelación. Entonces, no estaba solo de en ese paraíso libre del juego de pasiones y la vida fruitiva.

A gran velocidad fluyeron en mi mente los recuerdos de mis costumbres en la tierra de Nadie. Estaban teñidas por la impunidad de quien se sabe único habitante de su propio reino. Acudieron las imágenes de mis bailes nocturnos a la luz de las estrellas; las corridas en el Bosque en persecución de Carla; las caminatas por la playa, desnudo; mis necesidades cubiertas en los apartados de la naturaleza… ¡Qué diferente se veía todo aquello frente a la contingencia de otro habitante en el páramo, tal vez furtivo observador de mis desvaríos juveniles! Aurora ya no era la misma…

El rubor tiñó de color púrpura mis mejillas. Para colmo de males, creí distinguir una sonrisa disimulada en el rostro de la muchacha.

—¿Qué sucede?— pregunté, un tanto furioso—. ¿De qué te reís?

En tanto hablaba, miraba sus senos apenas cubiertos por la túnica que vestía. Ella habló sin prestar atención al detalle.

—De nada… Si te tranquiliza, jamás he visto a nadie correteando por allí en estos años.

Me sentí inquieto. ¿Acaso aquella dama tendría desarrollado el «centro negro» con su poder telepático, tan bien usado por mis congéneres en el servicio prestado a los humanos? Te aseguro, a pesar de la sonrisa cómplice intuida en tus labios, que una poderosa sensación de incertidumbre se apoderó de mi corazón. Tal como lo había explicado anteriormente.

Mi querido amigo, esta es una señal inconfundible. Nos indica estar parados frente al primer amor en nuestra vida.

—Mi nombre es Diana— dijo de repente, intentando tranquilizarme. Daba muestras de poseer una madurez ausente en mi persona…

—El mío es Ariel— me apresuré a responder, todavía reacio a deponer mi trono de monarca en esas tierras— Y… ¿tenés familia aquí?

—¿Familia? ¿Qué es eso?

Desde las grietas de mi memoria regresó una voz femenina que la llamaba por su nombre en la tarde de la mariposa muerta. Tuve miedo de tocar dolorosas fibras personales. Sin embargo, me sentí un poco más seguro de mi superioridad sobre esa bella joven. Respondí con displicencia impostada:

—No te preocupes. Te lo voy a explicar más adelante… ¿Por qué no caminamos un poco por la playa?

En esos momentos mi intuición era lo suficientemente prematura como para interpretar lo premonitorio encerrado en esas palabras…

Así fue el primer encuentro con la persona que iba a ser mi fiel compañera durante el último tramo de mi estancia en ese paraíso personal. Hablar de fidelidad entre los ángeles resulta redundante. Nuestra naturaleza no admite otro código de comportamiento. La fidelidad es el principal fruto del amor sincero.

Tal vez te sientas desencantado por la falta de poesía en ese primer encuentro. Durante estos años, cuando tu interés depositabas sobre tan trascendente cuestión, alguna cuestión romántica seguramente cubrió con escenario novelesco tu imaginación. Pero la realidad es la que te acabo de contar. A veces, el amor nos visita disfrazado de vestiduras profanas, desafiando nuestra capacidad interna aún dormida para descubrirlo.

Nunca te cierres a su manifestación, cualquiera sea su forma. Majestuosa o grotesca. Solo representan el envase de un maravilloso contenido.

La rutina en el Jardín cambió su ritual cotidiano. Se transformó en la búsqueda compartida por dos miembros del reino angélico quienes, sin saberlo, cursaban otra asignatura en el proceso de enseñanza-aprendizaje. Un compuesto alquímico expandiéndose aquí o en cualquier otro sector del vasto universo visible, o invisible. Las leyes de esta naturaleza esencial son las mismas en todas partes donde la búsqueda sucede.

Para aprender a vivir de verdad, primero hemos de aprender a amar de verdad. El sufrimiento, como seguramente ya lo has experimentado, es el primer maestro que nos enseña a superar nuestros egoísmos. A pesar de las tantas veces, y no le escapo personalmente a esta crítica, poco comprendamos de sus métodos infalibles…

Primero fue la trillada cuestión de la amistad. En ese espacio comienzan a compartirse ilusiones, secretos personales y una cortesía qué, lamentablemente, solo se preserva en el tiempo si hemos de estar dispuestos a no perder la inocencia del corazón.

—Siempre quise conocer el motivo verdadero de mi permanencia en este lugar. Me resulta extraño sentirme alejado de los mundos maravillosos donde se experimenta con las sensaciones— solía decirle a Diana durante los primeros encuentros en la playa desierta, o en inmediaciones del bosque donde escuchaba las alas de Carla revoloteando en la copa de un árbol. Pensaba que un alma necesita conocer a otra a partir de sus propios cuestionamientos.

—Yo nunca tuve esas incertidumbres— respondía ella, solícita en evitar todo tipo de conversación que la condujera más allá de su presente—. En estos años de soledad he aceptado la situación de la espera. Las cosas se nos presentan en el momento indicado, a pesar de que nuestra ansiedad muchas veces nos indique lo contrario.

La familiaridad de esas palabras llamó mi atención. Pregunté con desconfianza:

—Y… ¿Siempre has estado sola, totalmente… sola?

Sabía que estaba incursionando territorios pantanosos. Aquella voz regresaba de los recuerdos pronunciando el nombre de la muchacha:

«¡Diana!... ¡Diana!...».

Su mirada demostró viva sorpresa ante mi extraño requerimiento.

—Por supuesto— respondió—. No entiendo la pregunta…

Preferí retirarme de la ciénaga donde me había metido. Ella ocultaba algo. Estaba en su derecho de hacerlo. Me acuerdo que en esos tiempos se me complicaba hablar con mi nueva amiga sobre Miranda. Permanecía refugiada en algún rincón sutil de mis fantasías mentales. Silenciosa y distante.

En tanto había cultivado solitario mi propia naturaleza siendo el antiguo monarca de la parcela, ahora compartía el reinado por razones de fuerza mayor. El planteo de una amiga imaginaria era tan natural como el paisaje que me rodeaba. Ahora, las cosas podían cambiar. ¿Tal vez fuera yo el único habitante del universo dispuesto a dialogar con mis guías interiores? Si así fuera el asunto, resultaba saludable mantenerlo en secreto…

—Por las noches contemplaba las estrellas en un estado extático— comencé a decir, intentando cambiar el rumbo de la conversación—. Ellas ejercen una atracción especial en mí. A la vez, también me provoca miedo el observarlas. Están allí, vastas y poderosas.

—Se encuentran muy distantes de nuestra parcela. No debes tener miedo. ¿Cómo podrían afectarnos?

—No es eso lo que me preocupa. El mío es un temor diferente… Me siento seguro en este lugar. Sin embargo, cuando observo el firmamento me pregunto cómo serán las cosas allá. Sí. Allá, donde la vida desarrolla sus acciones a partir del juego de los opuestos.

Me parecía que Diana no prestaba atención a mi discurso. Comencé a sentirme impaciente. Insistí, ahora con voz autoritaria:

—Donde la ilusión del Tiempo parece real, obligando a las almas a creer en su propia finitud. En sus nacimientos y sus muertes. En el vitalismo de una juventud y la decrepitud de una ancianidad inevitable. ¡Todo eso me parece tan violento!...

La muchacha me miraba con un brillo temeroso.

—Pero no tenés de qué preocuparte, Ariel. Estamos a salvo aquí. Precisamente, se nos prepara para ser ángeles guardianes de esas conciencias que sufren la ilusión de sus apegos. Si queremos ser buenos protectores, debemos mantenernos al margen de la vida pasional. Es la ley de los ángeles.

«Siente miedo», pensé arrepentido.

Resultaba interesante conversar con Diana sobre aquellos temas. ¡Era tan distinta a Miranda! ¡Se la veía tan real! Además, estaba convencido de algo. Sería una bella experiencia tocarla, acariciarla…

Espero que estos comentarios no despierten tu ira; mucho menos tu risa. Comprenderás ese asunto de las hormonas. Es una ley universal.

—Entiendo lo que estás diciendo— respondí, dispuesto como siempre a no dar el brazo a torcer—. Pero ese universo ejerce un poder místico sobre mi voluntad. Me atrae. Quisiera transportarme a sus lejanas tierras. De todas formas, este pensamiento me produce un pánico repulsivo.

—Tal vez le tengas miedo a la vida…

Su comentario fue natural y sencillo. Tuvo la virtud de pulsar una tecla oculta en mi corazón. ¡Miedo a la vida! ¡Miedo a probar mis esencias en el juego del movimiento cambiante! ¡Miedo a responsabilizarme de mi propio crecimiento! En verdad, no resultaba una idea tan descabellada…

—De todas maneras— habló Diana con voz suave—, no es bueno que pienses en esas cosas. El camino de los ángeles es diferente al de esos peregrinos que habitan las estrellas. Nuestra meta es cuidar de las conciencias que duermen en esas aguas y olvidan la eternidad de su naturaleza.

—A pesar de mis miedos, algo me dice que en aquellas tierras me espera una respuesta.

Y fiel a esta profecía me encuentro ahora aquí, en este planeta azul donde los duendes constructores han desarrollado una de sus principales acuarelas. Hicieron gala de un arte delicado en la combinación de las esencias, esparcidas gratuitamente para quien quiera tomarlas. Transcurro mis noches intentando convencerme de una verdad todavía oscurecida. El hombre se encuentra próximo a su despertar. La presión psíquica que ejercen los Ummen solo genera un tiempo de demora.

A veces, para precipitar los sueños basta una idea persistiendo en la cabeza. ¡Ah, si el humano conociera el poder alquímico de la creatividad! Es decir, lo experimenta en su vida cotidiana, pero insiste en atribuirle una génesis externa.

Regresemos al relato que intento plasmar en este diario. De a poco la historia se irá clarificando, eso creo.

No pienses que Miranda quedó varada en la tierra del olvido. Un personaje tan especial, comprensivo y jactancioso a la vez, no se permitiría un enclaustramiento sin verter sus opiniones sobre la evolución de mis sentimientos. Después de todo, ella era mi guía personal.

Las hojas fueron cayendo del árbol calendario. Poco a poco se cultivó el vínculo entre Diana y este ángel impaciente. Ciertas actitudes de mi nueva compañera comenzaban a llamar mi atención. Como dije, ella ocultaba algo. Esta sensación sembraba profundas dudas sobre el futuro de nuestra relación.

Los detalles parecían nimios. Algún desvío de su mirada frente a mis ojos inquisidores. Una respuesta esquiva ante alguna pregunta ansiosa. Ciertos silencios de exasperante duración… En fin, nuevamente el sentimiento de abandono, ese que había creído perdido para siempre, se posó en mi corazón. Lentamente, comenzaba su tarea depresiva.

Fue entonces cuando aquella voz familiar irrumpió nítida en mi mente:

—¡Mi querido angelito, otra vez sufriendo a causa de su cabeza dura!

—¡Miranda!— exclamé, sin poder mitigar una espontánea alegría—. Pero… ¿dónde estuviste todo este tiempo? ¡Hablás de cuidarme y cuando más te necesito desaparecés sin dejar huella!... No es así como se debe tratar al único familiar cercano.

—Ya empezamos con la impaciencia de siempre. ¿Nunca vas a soportar un pequeño sufrimiento?

—Creía que íbamos a compartirlo todo…— atiné a decir con voz quejumbrosa. Me arrepentí del comentario. Ella era mi única tabla de salvación.

—Bueno, bueno, angelito tonto. Esto será motivo de próximas conversaciones. Por ahora, intentemos resolver el problema que tenemos entre manos. Vamos, hablemos.

De repente, su imagen etérea se proyectó ante mi campo visual. Tenía aquella sonrisa que apaciguaba de inmediato mis males. Dije, con gesto de fastidio:

—¿Quién entiende a las mujeres!

—No te olvides que ahora estás en presencia de una…

—Pero Miranda… ¡Vos… eres otra cosa!

Por un instante creí percibir una pequeña nube de tristeza recorriendo los ojos de mi querida amiga. Lejos estaba yo de comprender los motivos de su expresión. De haber conocido, como ahora lo hago, la circunstancia especial que rodeaba nuestra relación tal vez hubiera cuidado mis comentarios. El ángel, como el pez, también «muere por la boca».

Pobre Miranda. ¡Tantos años, tantas horas compartidas!... Pero la vida es así. Tal como se presenta. Y no como nuestro egoísmo intenta moldearla. Además, ¿quién puede conocer los sentimientos de nuestras personas imaginarias?

—El destino los ha unido, Ariel. Ahora, ambos se pertenecen el uno al otro— dijo con expresión seria—. ¿Qué cosa puede realmente separarlos?

—No lo sé. Simplemente, este asunto no parece andar bien. Yo creía que una relación de pareja… era mucho más sencilla. Que las cosas podían quedar sobreentendidas…

—¡Ah, querido Ariel! ¡Qué poco conoces del sexo opuesto!

—Pero ella parece desalentada. Como si estuviera enojada por algo. A todo momento.

—Puede ser, tibio… tibio…

—¿Qué sucedió entonces? ¡Si yo no lo hice nada!

—Precisamente, ese es el problema.

—¿Qué cosa?

Una risita ahogada escapó de los labios de mi amiga.

—El problema es… que no hayas hecho nada. ¿No te queda claro el asunto? ¡Ah, qué angelito tonto me ha tocado!...

Debe haber sido grande el desasosiego en mi rostro pues Miranda no esperó reacción alguna de mi parte:

—Hay cosas que debes comprender en la naturaleza de los complementos en este reino angélico. Después de todo… ha sido tu primera experiencia en cuestiones del corazón y, amigo mío, te conviene tomar tus recaudos.

El comentario me pareció, en cierta medida, muy profesional. Decidí prestar suma atención a los consejos de mi guía interior.

—Verás— comenzó a explicar asumiendo el rol de un profesor intentando abrir el entendimiento de un discípulo duro—, cuando se trata de controversias con el sexo opuesto se debe aplicar la primera ley que rige estas relaciones: «Las cosas no son como parecen ser».

—¿Y eso qué significa?— Miranda, siempre con sus planteos complicados.

—Precisamente, por más que parezca paradójico, significa lo que dice.

—¡Ahora sí que no entiendo nada!...

Mi tutora hizo acopio de toda su paciencia. Volvió a la carga con la explicación:

—Cuando un complemento angélico descubre al compañero asignado, una puerta se abre dentro de ella. Es un pasadizo secreto que ha estado esperando ser abierto durante mucho, mucho tiempo. ¿Te dice algo la frase «amantes celestiales»?

—No.

—Es el propósito de nuestra búsqueda ancestral. También una oportunidad para derramar el amor que transportamos. Todos tenemos nuestro amante celestial esperando tras el grueso muro del olvido. Más allá de las formas circunstanciales que amamos, dado que ellas representan una imagen de este otro hemisferio interior. Cuando dedicamos nuestra vida a otra persona amándola sin beneficio de inventario; cuando nuestros egoísmos desaparecen ante su presencia, significa que encontramos una imagen de esa esencia. Los amantes celestiales, querido Ariel, representan la Unidad. ¿Acaso no buscamos fusionarnos con aquel que amamos en las distintas expresiones del Amor? Tus experiencias en estas lides recién comienzan. Recuerda que sabio es quien aprende con los errores de los demás. El amante celestial aparece en algún momento de nuestras vidas. Abre esa puerta del corazón conectándonos con realidades sutiles y, a la vez, fantásticas. Indescriptibles para todo lenguaje, pues… ¿cómo explicar el lenguaje del Amor?

—Entonces, en algún momento nos unimos al amante celestial. También me dijiste que en la vida fruitiva, allá en las estrellas, existen seres atravesando la dura prueba del amor equivocado. ¿Deben separarse para continuar sus experiencias?

—Nuestra búsqueda siempre es genuina. No importan los caminos del apego que seguimos. Ellos nos obligan a cometer errores, por supuesto. A veces, creemos instalarnos en el amor tan ansiado debido a nuestra ignorancia sobre el significado de la vida y la naturaleza que nos gobierna. No tiene sentido achacarle culpas al otro o a las circunstancias. Simplemente, debemos admitir que aún no estamos en condiciones de amar desde la esencia. ¿Comprendés estos conceptos?

—No sé… Es algo lindo de decir pero difícil de hacer… Significa que el verdadero amor… ¡Está dentro nuestro!

—¡Ah, el tonto angelito empieza a entender!...

Con mi ego embelesado por aquella afirmación, continué hablando:

—Pero la puerta de esta esencia es gatillada desde el «exterior», ¿no es así? El amante celestial espera entonces detrás de las formas, acechando en los «envases»…

—Algo así… Sí. Bueno, tal vez tu explicación adolezca de cierta elegancia. Lo importante es comprenderlo, y recuerda que comprender es mucho más que entender. El portal interno se abre si estamos preparados para tal evento. Ya que nos encontramos en estas cuestiones del amor, las formas y los contenidos, aprovecho para darte le segunda lección al respecto. «Nunca juzgues a una bebida por su envase»… ¿de nuevo estás comprendiendo?

—Creo que sí. No pensaba que las cuestiones de la vida se expresaran de manera tan… sencilla.

—¿Tal vez esperabas un tratado enciclopedista sobre estos asuntos? Al inicio de nuestro periplo a través del universo, las formas resultan muy importantes. ¡Hasta nos enamoramos de ellas!... Pero corremos el riesgo de beber leche por vino, ¿te das cuenta? A ciertas personas les corresponde beber leche y a otras vino. Si solo miramos el envase, ¿cómo estaremos seguros de su contenido? Podemos ser víctimas de la peor esclavitud que puede sufrir un alma libre: «La ilusión de los sentidos». Entonces, nos extraviamos en una jungla de formas infinitas. Desesperados e incapaces de escuchar la voz interior, preguntaríamos una y otra vez: ¿Dónde estás, amada mía? ¿Dónde estás?... Y jamás la encontraríamos, errantes en la noche de los paisajes cambiantes…

Miranda hizo un breve silencio que me pareció una eternidad. Finalmente concluyó:

—El amor se expresa a través de las formas. Eso es cierto. Pero cuando el sentimiento es verdadero, las trasciende.

—¿De modo que Diana y yo somos amantes celestiales?

—Pueden serlo en tanto se reconozcan como tales, pero no con la mente ni su hijo dilecto, el entendimiento. Diana no es Diana y vos tampoco eres Ariel… Contémplense con los ojos del corazón y luego… el tiempo dirá.

—Si nuestro destino es ser complementos, ¿por qué esta mujer se comporta de manera tan extraña conmigo?

—Está esperando señales.

—¿Cómo es eso?

—Verás, las mujeres somos criaturas un tanto raras. Nos agradan los mimos… las caricias… que nos hagan sentir siempre el centro de atención. Principalmente… ¡Recibir muchos, pero muchos regalos!

—¡Eh!— protesté indignado—. Lo que estás diciendo, más que hablar de un amante celestial, me parece… ¡Una burda tiranía!

Detrás de su actitud seria, sabía se ocultaba aquella burla reprimida. Mi guía imaginaria sentenció:

—Haz como quieras… Luego, no me digas que no te avisé.

Capítulo 9

Pequeñas delicias de la vida conyugal…

El tiempo se encargó de darle la razón a Miranda. Principalmente en aquella cuestión sobre los «bichos raros». A partir de esa conversación, cuyo último tramo no encajaba con mis ideas sobre lo que debía ser una relación entre seres inteligentes, comenzó un período extraño en mi vida. En más de una ocasión me sentí un pobre tonto a merced de aquella mujer, déspota voraz.

Los paisajes en los territorios de Nadie se tiñeron de controversias.

De todas maneras, a pesar de estas controversias y lo difícil que es para un espíritu libre darse cuenta que su corazón empieza a pertenecerle a otro, regresa a mi memoria el perfume de una época donde aprendemos a dar y recibir amor. Lo percibo lentamente, caminando entre espinos y rosas.

Vos me conocés bien a partir de nuestra conexión telepática. Es una virtud instalada en los reinos interiores. Seguramente estás sosteniendo en tus fantasías una imagen dibujada entre colores de seriedad y circunspección. Te va a resultar difícil componer el cuadro de situación que te describiré en las próximas líneas.

Sin embargo, debes admitir que todos alguna vez hicimos las increíbles tonterías reclamadas por el amor a sus esclavos.

Ahora las cosas se tornan confusas. Me encuentro a merced de mis propias miserias, esperando la liberación en un misterioso planeta de paisajes cambiantes. Las imágenes se suceden unas tras otras como melodía insistente. Pero emergen renovadas a partir de mi memoria ancestral. Esa que todos tenemos y pocos saben usar.

En el lecho de este hospital la muerte pasea su guadaña a toda hora. Espero tener tiempo de completar mi relato…

Recuerdo una tarde donde Oso mayor cambiaba sus tonalidades diurnas por otras de un profundo azul marino. Anunciaba la proximidad de la noche. Aurora opacaba la luz de sus escenarios.

El manto oscuro salpicado de estrellas era tendido por piadosas manos como una eterna cobertura. Cobijaba a los viajeros del tiempo en las dimensiones de esos astros. Ellos intentaban, o por lo menos así lo veía yo, regresar a un hogar lejano…

Siguiendo las recomendaciones de Miranda, entregué con manos temblorosas un ramo de flores a Diana. Ella continuaba con su postura de mostrarse indiferente a los embates de un corazón ciego y enamorado.

—Gracias— dijo, con el mismo entusiasmo de un ajedrecista a quien le han regalado una raqueta de tenis.

—Qué… ¿no te gustan?— pregunté, desencantado.

—Sí, sí… Son hermosas.

—Bueno… yo… esperaba otro tipo de reacción…

—¿Qué reacción te hubiera agradado?— su tono de voz se escuchaba beligerante. Aquella era mujer de pocas pulgas.

El cauteloso susurro en los pasillos de mi mente habló con claridad: «Cuidado, cuidado…»

—Tal vez, un poco de mayor efusividad.

—¡Por supuesto! Con este comentario me estás diciendo que no tengo sentimientos…

La voz dentro de mi cabeza se hizo más pronunciada: «¡Cuidado, tonto!». Intenté defenderme con lo primero que se me ocurrió.

—¿Quién dijo semejante barbaridad, eh?

—La misma persona que trae flores esperando mi desmayo ante su gentileza. Esa que solo habla de sus cosas y no sabe escuchar. La misma que…

Lastimado mi ego frente a tamaña injusticia, cerré los oídos a todo comentario y reaccioné a viva voz:

—¡Bueno, si no estás dispuesta a recibir como corresponde estas flores que gentilmente he traído, entonces… me las llevo!

Sin mayor comentario me apoderé del ramo con un manotazo y emprendí el retiro con mi orgullo bien herido.

Seguramente, no te ha de parecer una buena iniciación para un romance angélico. De todos modos, creo que debe haber peores, ¿no es así?

Luego, como suele suceder en todos los planos de la vida con estos entuertos, las cosas fueron mejorando entre Diana y yo. Por supuesto, puse afán al peldaño y pude subir esa empinada escalera. El aprendizaje, amigo mío, es un largo camino…

Otra mañana, el horizonte poblaba las montañas lejanas con una bruma suave. Los ojos de Diana esperaban una respuesta que tardaba en plasmarse. Las energías se moldeaban lentamente en aquella parcela perdida en los Jardines Floridos. El Acto y la Medida, axiomas en el devenir, tejían allí la trama existencial en una esfera fuera del Tiempo ilusorio. Esto lentifica la concreción de los eventos. En los mundos angélicos la espera se vuelve exasperante.

—Vine a pedirte perdón por el entredicho del otro día— comencé a decir, intentando derribar las barreras que mi orgullo sostenía.

Ella escuchaba en silencio. La voz interior aconsejaba con sabio sosiego: «Así, así… humildemente».

¡Qué difícil resulta controlar el carácter de un ángel que pretende volar más allá del alcance de sus propias alas!

—Me comporté groseramente. Yo… solo quería… regalarte algo y… ver una sonrisa en tus labios.

—Está bien— fue su respuesta, escueta.

Entregándole nuevamente un ramo de flores frescas intenté avanzar sobre la situación. Ejercía un control mental de mi naturaleza impulsiva.

—Para mí es importante tu sonrisa. Solo somos dos en este lugar, ¿cómo vamos a convivir, si no somos capaces de sonreír? A ver… a ver… dale una sonrisita a este angelito que quiere ser tú…

De repente y sin mediar aviso alguno, Diana se llevó una mano al rostro. Emprendió veloz retirada del lugar enarbolando en lo alto el ramo y gritando:

—¡Tonto!... ¡Tonto!... ¡Sos un tonto!

Parado allí, sentí al viento susurrar una risa burlona en mis oídos. Vi la figura de la muchacha perderse en el entramado del Bosque Encantado y me dije: «¿Quién entiende en TODO el universo al sexo débil?». Pues así lo llaman, ¿no?

«Las cosas marchan bien, muy bien. Me parece que está realmente enamorada de vos», escuché susurrar en lo recóndito de mi cabeza. En tanto, intentaba comprender lo que realmente estaba sucedido.

Marché siguiendo los caminos de bosque. La confusión gobernaba mis pensamientos. ¿Es acaso el amor un jeroglífico de traducción complicada?

Miranda, demostrando su gran astucia, conocía estos asuntos mucho más que yo. A veces, me pregunto qué harán en sus ratos libres estos seres imaginarios, versados en cuestiones álgidas. ¿No seremos demasiado puritanos cuando indagamos sobre la naturaleza espiritual?...

Debo confesarte algo, querido amigo. Mucho me costó adaptarme a la situación. Quizá, debería decir doblegar mi delirio de grandeza. Pues de eso se trataba, sin lugar a dudas.

Cuando pienso en el carácter que me gobierna, tan atípico para la naturaleza sumisa de un ángel, me pregunto si no habrá alguna falla en la cadena genética que me precede. Alguna mutación. Un cruce a veces permitido en el solapamiento de las dimensiones paralelas. Tal vez algún duende constructor, entregado al dios Baco por supuesto, colocó un ingrediente extraño en el crisol de mi primera horneada. Ese pimiento universal. El «orgullo».

Conociendo a los humanos durante este tiempo de gestión en su mundo y habitando uno de sus trajes frágiles, he llegado a una conclusión absurda pero inquietante: Algún eslabón perdido debe unificar nuestros árboles genealógicos.

Como siempre, el destino ha de cumplirse más allá de nuestras debilidades y fortalezas. Ellas representan los verdaderos ingredientes del gran juego cósmico.

Una noche descansaba sobre la hierba fresca. El rocío también existe en Nadie. Se lo puede palpar, pero no moja. Diana estaba a mi lado. Había aceptado la derrota de mis embates fallidos en el rol del ardiente enamorado. En la entrega de mis armas, sin condicionamiento, supe reconocer a esa misteriosa dama como la dueña de mi torturado corazón.

Quizás cuando te encuentres leyendo estas líneas con algunos años ya vividos, no será necesario recordarte la tercera ley que gobierna estos temas espinosos del amor. Miranda se encargó de enseñármela aquella tarde: «Cuando dos complementos confrontan opiniones sobre un tema, el sexo débil tiene la razón».

Definitivamente, una tiranía. Ya conocerás esto por experiencia propia…

—No me resulta fácil encarar esto…— comencé a decir mientras mirábamos las estrellas sin pensar en los mundos lejanos. Nuestros sentidos solo atinaban a deleitarse con la magia de un momento que sabíamos especial—. Vos conocés mis limitaciones cuando se trata de deponer actitudes personalistas y todo eso…

Recuerdo que había pergeñado en esos días discursos atinados. Estaban pensados para la ocasión. Sin embargo, ninguna de aquellas palabras acudía a mi mente.

—Simplemente, quiero decirte… que… te amo…

Una risita frugal se deslizó dentro de mi cabeza. ¿Para qué más, cuando el amor une a dos corazones peregrinos? Circunstancial o celestial. El idioma, en ese momento, es rudimentario.

—Ahora sí te veo sincero, a pesar que… ¡Sigo pensando que sos un tonto!— el rostro de Diana delataba la emoción que estaba sintiendo.

Riendo de manera intermitente y con lágrimas en sus mejillas, ella me tomó por los hombros y selló mis labios con un beso que jamás olvidaré. El primero de mi vida.

«¿Ves?», escuchaba la voz complacida de Miranda serpenteando en mis territorios imaginarios. «Solo basta abrir la puerta interior…»

Lo que sucedió después de ese beso no lo describiré en la presente narración. Después de todo, este es mi diario y tengo el derecho de ejercer sobre él la censura que crea conveniente. Además, a esta altura de tu vida podrás cubrir con tu imaginación los detalles que faltan. Puedo asegurarte que fue un momento memorable en mi camino de peregrino errante.

De esta manera Diana y yo accedimos al asombroso terreno conyugal. En Aurora los casamientos no existen. No son necesarios. Solo debe determinarse un espacio de convivencia. Entonces, se precipitan paisajes hermosos y territorios inexplorados para quienes osaron dar aquel paso. Otra ley que se aprende escalando estos peldaños: «No es necesario caer en la rutina cuando se comparte la vida con creatividad». Lamentablemente, en los cielos también las leyes poseen sus agujeros negros.

Una tarde estábamos sentados en la arena de la playa blanca. Algunas gaviotas recorrían el cielo adentrándose en el horizonte marino de Nadie. El viento había detenido sus caricias y el murmullo de las olas a duras penas sostenía su arrullo. La paz gobernaba aquel cuadro en una parcela alejada del Tiempo evolutivo.

—¿Y tu madre?— pregunté de repente. Me pareció buen momento para encarar el tema. Hacía seis meses que disfrutábamos la mutua compañía y pocas cosas guardábamos en la mochila de los acervos personales—. ¿Era una buena persona?...

Ella rigidizó su postura. Tal vez creía que los fantasmas de la niñez se habían disuelto en los muros del olvido. Luego suspiró profundamente y respondió, mostrándose abierta a los requerimientos:

—Sí. Fue una buena madre. Pero tempranamente comenzó a tener problemas mentales.

—¿Qué…? ¿Estaba… loca?

Diana ya se había acostumbrado a mi falta de cortesía en cuestiones que me interesaban. Sonrió levemente.

—Algo así. Sus desvaríos comenzaron cuando yo tenía unos seis años. Estábamos solas en la parcela. Vivíamos en una choza que mi padre, supuestamente, construyó cuando fue expulsado a esta zona del universo.

Esta confesión atrajo inmediatamente mi atención. Nunca había pensado en la comarca como un lugar de destierro.

—¿Expulsado? Pero… ¿qué hizo tu padre? ¿Quién lo expulsó?

—No lo sé. Nunca me interesó indagar en el pasado familiar. Creo que allí se anidan grandes tragedias que no me gustaría revivir. Me parece que… fue en respuesta a una acción que sucedió durante su permanencia con los guerreros blancos.

—¿Tu papá era… un soldado de la Llama Flamígera?

—Sí. Pero no me pidas más detalles porque no los conozco. La cuestión es que lo desterraron a estas tierras olvidadas hace muchos, muchos años. Una vez me dijo mi madre que él falleció de pena.

—¿Vos lo conociste?

—Murió cuando yo tenía tres años. Algunos recuerdos borrosos suelen visitarme por las noches. Pude hacer un dibujo mental de su rostro. Siempre le veo una sonrisa. Dulce, sincera. Mi padre guardaba una espada construida con un extraño metal que a todo momento brillaba. Tenía un doble filo que la volvía peligrosa en manos inexpertas. Mi madre me contó que un día la tomé en un descuido y acabé lastimada. Mi papá tomó la espada que lo había acompañado durante treinta años y la arrojó al mar desde aquel acantilado. Esa fue su despedida de una vida que jamás pudo olvidar. A la semana siguiente su cadáver apareció tirado debajo de un eucaliptus, en el Bosque Encantado. A pesar de sus ojos fríos, tenía la sonrisa que se me presenta en los sueños. A veces, siento su presencia. Es una sensación misteriosa. No se puede describir con palabras; trasciende lo discursivo. En los momentos de mayor desesperación, cuando la soledad se encarga de carcomer los refugios de mi alma, su energía me envuelve y la paz regresa como un manto de sosiego, cubriéndome.

—¿Y tu madre enloqueció al sentirse sola en estas tierras?

—Desconozco la causa. Tal vez… no se… Creo que lo amaba demasiado. Con el tiempo comenzó a decir incoherencias y realizar actos extraños. Se paseaba desnuda por la playa. Pasaba días y días sin probar bocado. Ya conocés la resistencia que tenemos los ángeles a las cuestiones metabólicas… Sin embargo, su figura se iba deteriorando. Una tarde vi su cuerpo colgando de una cuerda desde la copa de un árbol. Sí. Se había ahorcado. Estuve largas horas contemplándola. No sabía qué hacer. No tenía la fuerza suficiente como para bajarla y mucho menos enterrarla en algún lugar digno del bosque…

En esos momentos algunas lágrimas se deslizaron por las mejillas de Diana. Me pregunté si era el tiempo de terminar mi interrogatorio. Por otra parte, ella estaba realizaba la catarsis que durante tanto tiempo se le había negado.

—¿Y qué hiciste entonces?

—Pasé la noche en el bosque, sentada a unos pocos metros de mi madre, colgada con su cabeza gacha. A la madrugada, la niebla descendió sobre el lugar. Comenzó a soplar una brisa suave. Mis párpados me pesaban mucho. Sentía que estaba quedándome dormida. No puedo asegurar que los sucesos hayan sido reales o simplemente producidos por mi propio delirio. Entonces, vi cómo una sombra avanzó lentamente por el páramo hasta ubicarse debajo de mi madre. La niebla me impedía ver con claridad. Se trataba de un Glamus varón…. Sí. De eso estoy segura. Con suavidad bajó el cuerpo del árbol y lo cargó en los hombros como si no le pesara. Se alejó caminando por el monte, perdiéndose en el Bosque Encantado. Por algún misterioso designio quedé inmediatamente dormida. A la mañana siguiente Oso Mayor, como vos lo llamás, me despertó temprano. No quedaba rastro alguno del cuerpo de mi madre, de la cuerda ni otra cosa que hubiera evidenciado lo ocurrido.

—¿Y vos, qué explicación le das a lo sucedido?

Diana sonrió, secándose las lágrimas con un pañuelo improvisado.

—Fue mi padre. De eso no tengo dudas. Sé que parecerá una locura, pero él vino a rescatar a su esposa y se la llevó a las esferas altas…

Reflexioné durante algunos segundos sobre ese extraño relato. Impulsado por un presentimiento, pregunté:

—¿Y cómo se llamaba tu papá?

Con un destello de orgullo en sus ojos, Diana respondió:

—¡Daniel!….

Capítulo 10

Relatos del infierno…

La serpiente me observaba con sus ojos vidriosos. Nunca me gustó esa mirada. Parecía que te atravesaba el alma hasta calar en las profundidades de la zona oscura. Pocos lograban mantener aquella fascinación producida por el brillo de unas pupilas inquisidoras.

—De modo que era la hija de Daniel— dije lentamente, sentado sobre una piedra de amplias dimensiones—. Pero… ¿Cómo puede ser eso? Él ha servido a las huestes angélicas hace unos cien años atrás.

—El Tiempo es elástico— respondió Mandrágora. Su cuerpo pendía de la rama de un árbol—. Las dimensiones paralelas poseen cada una su secuencia de eventos; sus devenires. El valor de los años cambia según la esfera donde se desarrollen los acontecimientos. Para algunas parcelas, la batalla de Osimarión todavía no se ha producido…

—Me resulta complicado pensar en estas cuestiones temporales. El viaje dimensional se vuelve confuso con los desfasajes de las trayectorias.

—Cada quien tiene su ancla personal. Existe una constante de flujo impuesta por la proyección de la conciencia en los generadores ontológicos. El núcleo que da sentido al ego realiza las comparaciones temporales a partir de una escala propia. El «centro negro», para aquellos que lo tienen despierto, se encarga de adaptar la escala a la «cuerda» vibratoria del éter circundante. Por eso los peregrinos pueden viajar con sus «cuerpos de relatividad» a otras esferas. Al principio, de manera invisible. Luego, si es su voluntad, o deseo qué para los fines es la misma cosa, se revisten de las moléculas ofrecidas por la esfera visitada. En cambio, quienes mantienen su «centro» dormido experimentan la vida desde la «mente segmentada», otorgando realidad a la Ilusión separatista. Sostienen creencias como el origen puntual de las cosas, la muerte como el dejar de existir y el conocimiento absoluto.

A veces, debía admitir que Mandrágora podía resultar complicada en sus explicaciones.

—¿Y los Ummer?— pregunté, intentando cambiar la dirección de aquella conversación—. Me gustaría conocer un poco más sobre su historia. Por ejemplo, la de ese monarca Alcides y sus hijos. Yo creo… me parece que ellos pueden tener alguna relación conmigo en… algún futuro.

—Estás despertando, Ariel. Tus centros sensorios empiezan a vivir la verdadera vida, donde el pasado y el futuro dejan de ser lo que indica la mente segmentada.

—Amiga mía, eso no tiene sentido para mí.

—No importa. Ya lo tendrá. Pero si lo deseas, puedo decirte algunas cosas sobre esa familia. Alcides gobierna los territorios de Óxater. Así denominan una de las esferas bajas de Inframundo. Lo hace desde tres generaciones en su escala temporal. Esto es un tiempo prudencial en su secuencia de devenir. Por eso los Ummer están atentos a las declinaciones de sus facultades inductivas. Es decir, saben que deberán reemplazar al viejo monarca en un futuro cercano. Los Ancianos de la Llama Oculta, el consejo supremo en el reino de Óxater, estaban dispuestos a designar a Moris, el hijo dilecto de Alcides. Luego de eones batallando con las esferas altas por el control de la «zona experimental», comenzaban a percibir lo inútil de aquellas guerras frontales. Querían intentar estrategias alternativas. Estaban decididos a bloquear el camino al trono de Carlos, el hermano mayor de Moris. Conocían su espíritu belicoso y su mano de hierro a la hora de comandar las legiones. El príncipe era famoso por fagocitar a sus prisioneros.

—¿Qué cosa hacía, eh?...

—Cuando sus bajos instintos, gobernados por las fuerzas oscuras, requerían pleitesía, asaba a las víctimas y se las comía.

—¡Eso sí es algo morboso!...

—Bueno, al menos los asaba.

—¡Es una idea monstruosa! Me da asco el solo pensarlo.

—No debes escandalizarte, joven ángel. Entre los humanos han sucedido cosas peores. A veces, algunos Ummer lograron atravesar la membrana estabilizando sus moléculas merced a un ardid alquímico de bajo rendimiento. Participar de la sustancia media les produce grandes desequilibrios nerviosos y hormonales, pero ellos están dispuestos a pagar el precio por tener la experiencia en niveles superiores. No debemos olvidar el espíritu de conquista que los gobierna. Uno de ellos, instalado en el planeta azul y dotado del poder cedido por las palomas que gobernaba, gustaba de realizar asesinatos en masa usando grandes cámaras de gas. Mujeres, niños y ancianos se colocaban en fila para nutrir sus deseos.

A veces, las explicaciones de Mandrágora me producían cierto escozor. Continuó, impertérrita con su relato:

—Como sucede en todo el universo, las tendencias en las conductas de los seres se encuentran influenciadas por sus ancestros. Es parte de su mapa constitucional, pero no una ley irreductible. Carlos no podía ser la excepción a la regla. Alcides, después de todo, es un monarca de gustos libertinos.

—¿Y eso qué significa?

La serpiente es conocida por el campo inductivo tendido en derredor, bloqueando sus sentimientos del medio. Muchos le temen debido a esto. Yo la conocía desde temprana edad, cuando logró salvarme de una muerte segura en el rio. En ciertas ocasiones, creía percibir un resplandor proveniente de su campo emocional. En ese momento me pareció receptar de ella cierta postura divertida merced a mis preguntas.

—Como dirían en los territorios medios, al buen rey le gustan las mujeres— dijo.

—Ah…— exclamé a media voz, sintiéndome tonto.

—Sus hijos tienen madres diferentes. Como comprenderás, la promiscuidad sexual es moneda corriente en las esferas bajas. La progenitora de Carlos era una princesa de las tinieblas, famosa por poseer unas glándulas bucales cargadas de un veneno mortal. Cada vez que finalizaba sus fornicaciones mordía al amante de turno, produciéndole una muerte lenta y dolorosa.

—Pero… ¿Y Alcides, cómo sobrevivió?

—El viejo había pergeñado una estrategia al introducirse en su lecho. Cuando las fauces abiertas de su enamorada estaban próximas a su cuello, el rey la contuvo cerrando la mano sobre la garganta de la dama. Luego, la encadenó en el lecho y la mantuvo allí hasta el nacimiento de su primogénito. Una vez logrado el cometido de obtener descendencia masculina, echó a la pobre princesa a la gehena.

—¿Gehena?... ¿Y eso… qué es?

Otra vez se presentó aquella sensación en mi sistema nervioso.

—El lugar donde se queman las almas…

Preferí no profundizar sobre ciertos aspectos de la narración de mi amiga. Mostrando impaciencia, dije, apresurado:

—Contame algo sobre el diablito bueno. Ese tal…

—Moris. A diferencia del hermano, creía en un tránsito pacífico para lograr la conquista de los éteres medios. Existen distintas historias sobre el origen de su madre. Una de ellas me satisface, a pesar del encono que produce entre los Ummer. Los comprendo, dado que ese relato desnuda la debilidad de su raza.

—¿Esas bestias tienen debilidades?

—No te confundas, jovencito. Todas las razas que pueblan el universo cumplen una misión especial en Lo Manifiesto.

—Pero vos dijiste que ellos…

—Simplemente estoy mostrándote alguna de sus particularidades. También los Ummer responden a leyes naturales que los trasciende.

Para evitar discusiones, me apuré a preguntar:

—¿Y cuál es esa historia, eh? Me interesa,

—Cuenta que la madre de Moris era una terrícola transportada por el hechicero a los éteres bajos.

—¿Una mujer… humana?

—Así es. Te darás cuenta porqué los habitantes de la oscuridad reniegan de este relato. Las leyes alquímicas limitan el intercambio de personas entre las esferas de sustancias diferenciadas. Sin embargo, existen fisuras que debilitan la incumbencia de estos principios físicos.

—¿Y qué hizo esa dama para merecer semejante castigo?

—Otra vez estas prejuzgando, muchacho. La ubicación de las conciencias en la escalera de la vida no depende de sus actos externos. Lo que a simple vista nos parece un retroceso, puede ser una conquista para el alma. Esa mujer no «descendió a los infiernos» a consecuencia de sus «pecados», vocablo que aún no expresa su real significado en la dualidad de la existencia. Lo ha hecho impulsada por el único motivo que puede transgredir el orden de la vida.

—¿Y cuál es ese motivo, eh?...

—Lo único real dentro de la Ilusión. El Amor…

—¿El amor? ¿Y visitó los infiernos por amor, decís?

La serpiente hizo un silencio prudencial. No pude evitar sentirme tonto por algunos segundos. Era evidente que Mandrágora hablaba sobre cuestiones que aún representaban jeroglíficos para mi mente segmentada.

—Parece que así sucedieron las cosas— respondió, con cierto aire de indulgencia—. Su nombre era Estela. Estaba enamorada de Alcides. El humano se encuentra concentrado en sus tareas fruitivas y no puede apreciar la cantidad de seres que atraviesan la membrana permeable para establecer vínculos en su mundo. En fin… Ella fue una fiel amante del monarca y madre indulgente del pequeño Moris. De allí proviene el sentimiento del pequeño por el planeta azul.

—Entonces, el buen diablito era mejor prospecto que su hermano para heredar el trono.

—Como buenos demonios, los Ancianos sabían que el esclavo mejor es quien contempla satisfecho sus cadenas sintiendo la necesidad de los eslabones. Moris les proponía una invasión pacífica de la Tierra. Esas que pueden demorar años. Tal vez siglos, donde la cultura es el arma fundamental para la conquista. El joven príncipe vivió muchos años en las esferas medias. Su cuerpo molecular podía adaptarse perfectamente a la biota del hombre. Allí cosechó amigos y amores. Ellos le impedían sentir el odio de conquistador sanguinario que consumía a su hermano. Parecía convencido de algo. Creía que la sabiduría de las tinieblas podía elevar el espíritu humano, sin necesidad de sumergirlo en una esclavitud de los sentidos.

—Pobre tipo— dije, como si me hablara a mí mismo—. Estaba condenado al fracaso…

—Sin embargo, en el Consejo el joven príncipe tenía muchos seguidores. Pero las energías sanguíneas del primogénito determinaban otros patrones de conducta. Tras el asesinato de Moris, quedó libre el camino para las apetencias de Carlos. Sabía que disponía un corto tiempo para organizar sus legiones y ponerlas en marcha. Necesitaba un brazo ejecutor que asegurara el éxito en sus proyectos de conquista. Y allí estaba Ísader, su único hijo.

—A propósito, ¿cómo terminó la aventura de mi abuelo y Daniel luego de la captura de ese demonio?...

—El asunto se complicó. Va a ser mejor que hagamos uno de nuestros viajecitos para indagar al respecto. De paso, podes seguir el itinerario de tu suegro. Un tipo interesante, debo confesar.

—¿Podemos regresar a Osimarión?

—Todas las veces que lo desees.

La idea me entusiasmó. Minutos después, una vez realizada la ceremonia con la hipnosis incluida, me encontraba sobre el lomo de Mandrágora. Ella había aumentado su tamaño de manera exponencial. Abandonamos Aurora en majestuoso vuelo. Las espirales espacio-temporales nos recibieron con las acechanzas de su continua palpitación.

La joven tendría unos doce o trece años de edad. Estaba ataviada con un vestido raído de una sola pieza. Caminaba por la calle de tierra que comunicaba la villa con los suburbios de San Fernando, en el norte del conurbano bonaerense.

La tarde apaciguaba sus inclemencias estivales merced al retiro de un astro rey ocupado en esconderse tras el escenario vegetal. El aroma silvestre de los pastizales incrementaban su presencia en la medida que los rayos abandonaban el lugar.

Su nombre era Julieta, tal como me enteré tiempo después cuando logré armar el cuadro de situación que la involucraba en mi vida. Pero todavía es demasiado prematuro para exponértelo. Ella parecía mayor a su edad. Tenía el garbo de una muchacha dispuesta a enfrentar las desventuras de su vida cotidiana. Sin embargo, aquella era su tierra, su lugar de origen. Allí. Donde había aprendido a sobrevivir en la hambruna reinante. Donde perdiera la virginidad cuando apenas era una niña. Su padrastro le entregaba unos caramelos y a cambio quemaba su inocencia en el atanor de los bajos instintos. Allí. Donde ahora ejercía la profesión femenina más antigua de todos los tiempos.

El Negro era persona de escaso desarrollo intelectual. Al igual que todos los violadores, permanecía esclavo de sus bajas pasiones. Insumo propicio para las líneas magnéticas establecidas por los Ummer. En su juventud había trabajado un tiempo ejerciendo el rol de albañil en San Fernando. Su personalidad esquiva y pendenciara no le permitió evolucionar en el oficio. El trabajo manual y el cumplimiento de horarios no se ajustaban a su carácter simple y violento.

Un sobrino lo introdujo en la comercialización de paco y otras drogas baratas dentro de La Peste, el barrio indigente donde convivía con Julieta y Coca, su madre. Le respondía al Turco, un «puntero» zonal protegido por el poder político en connivencia con el comisario de turno. Su puesto en la organización era menor, pero bastaba para cubrir sus expectativas de sentirse «alguien». De allí en más, el Negro encontró la mágica forma de vivir sin trabajar.

Los años fueron pasando. Además de producirle un magro ingreso mensual que gastaba en ingesta alcohólica y prostitutas de bajo costo, la droga desintegró gran parte de sus conexiones neuronales.

El vínculo con Coca resultó un hecho fortuito. La conoció en el velorio del Pardo, uno de los seis hermanos de la mujer, abatido por balas policiales en una salidera bancaria. El hombre, al igual que el resto de sus parientes, integraba ocasionalmente bandas que tenían asentamiento en el lado sur de la villa. Un enclave inexpugnable controlado por sus propios habitantes mediante peajes instalados en las dos entradas que conectaban el lugar con el resto del mundo.

Coca era mujer de modales parcos, pero apetecida por gran parte de los varones que vivían en las inmediaciones. A sus cuarenta años de edad, mantenía una figura digna y actitud promiscua a la hora de establecer sus relaciones. En el barrio no alcanzaban a comprender su relación con ese personaje degradado por los vicios. El Negro se instaló en la casilla de Coca una semana después del entierro del Pardo. Allí estableció su base de operaciones.

Por las tardes recibía a los pibes del barrio. Ellos canjeaban los billetes obtenidos en los atracos callejeros por algunos gramos de paco y marihuana. A veces, un preparado por sus propias manos mezcla de harina y epoxi abarataba el costo de las transacciones. Aquellos muchachos lo respetaban. No era el único proveedor de la zona sur en la villa, pero siempre tenía algo para ofrecer.

A los dos meses comenzaron las palizas. Ella era una fumadora empedernida y consumía el veneno de manera ocasional. Estaba acostumbrada a mostrarse pasiva en situación de violencia de género. Su abuelo materno era la causa. De pequeña, el hombre no perdía oportunidad en golpearla una vez consumida la primera caja de vino.

El entrenamiento de temprana edad le permitió adaptarse en poco tiempo a una rutina de castigo cotidiana. Su primer concubino, Patricio, el padre de Julieta, no era afecto a estas cuestiones. Intentaba ganarse la vida cortando pasto en las casas lindantes con la villa. Murió joven, atropellado por un colectivo en proximidades de la estación de trenes de Carupá. Dormía en la calle, luego de una borrachera matinal. Julieta tenía entonces cuatro años.

El Negro demostraba crueldad tanto con la madre como con la hija. A los siete años comenzó a abusar de la niña.

Algunas imágenes se precipitaban, implacables, delante de mi pantalla mental. Se mezclaban con aquel paisaje de pastizales y caminos de tierra, salpicados de casillas precarias. Los techos de cartón intentaban defenderse del viento con las bolsas de basura apiladas sobre las chapas.

Cerré los ojos, horrorizado. Comencé a sentir simpatía por la pobre niña y desazón debido al triste sendero que el destino le había preparado. La violencia injustificada; las violaciones continuas; la esclavitud impuesta por una cultura degradada…

Un odio interior se instaló en mi corazón contra aquellos humanos y la forma impuesta por ellos en el bajorrelieve de su mundo. Ellos recibían la protección de los Ántropos y cientos de miles de mis congéneres habían dado su vida en los territorios de Osiris. Me costaba comprender la situación. ¿Cómo se puede proteger una línea de vida que se arrastra por el cieno de pasiones tan bajas?

«No les toca a los ángeles juzgar aquello que ven», escuché la voz de Mandrágora siseando en mi cabeza. Sin embargo, su comentario frío no alcanzaba a mitigar el sentimiento agrio que me embargaba. Sacudiendo la cabeza aparté esas imágenes de mi mente. Unas lágrimas recorrían mis mejillas…

Tres años después Coca se cansó de aquel despotismo. O, quizás, el cáncer que oprimía sus pulmones le pedía un poco de sosiego en medio de tanta tempestad. Un día, enarbolando el cuchillo de cocina lo enfrentó sin miramientos. El Negro percibió un extraño brillo en esos ojos cansados. Era la mirada felina de la muerte. Levantó el brazo e hizo ademán de propinar su golpe acostumbrado, pero aquellas pupilas lo obligaron a deponer su actitud.

En contados minutos se encontró en la calle, llevando solo lo puesto y un paquete de paco en el bolsillo. Como aprendería en mi periplo por el planeta azul, la buena fortuna suele gobernar la vida de estos personajes. Le bastaron dos días de supervivencia callejera para volver a acomodarse debajo de un techo. En este caso la agraciada fue la Ñata. Ella era una joven veinteañera de sonrisa fácil. Vivía sola. «Su hombre» (nunca comprendí estos vínculos de pertenencia entre los humanos) fue un tucumano puesto «a la sombra» luego de caer en una redada realizada por la policía en las inmediaciones de la estación Carupá.

La Ñata, prostituta consumada, lograba sobrevivir a partir del ejercicio de tan antigua profesión. Al parecer, no era muchacha fácil a la hora de la violencia de género. La fortaleza de su personalidad bastaba para gobernar aquella relación. El Negro debía conformarse con obtener gratis de vez en cuando su satisfacción sexual y usar el galponcito aledaño a la casilla para desarrollar el comercio de drogas con los muchachos del barrio.

Julieta y Coca quedaron solas en la casa. La enfermedad terminal de la madre matizaba el ambiente con algún efluvio que mantenía alejado a los vecinos. La mujer se estaba consumiendo física y mentalmente. Su desgarbada figura parecía más patética cuando fumaba uno tras otro aquellos cigarrillos negros.

Julieta ejercía su oficio fuera de la villa y con esos ingresos sobrevivían a duras penas. Los hijos de las familias acomodadas no tenían mayor empacho en gastar el dinero de sus padres comprando una hora de la bella muchacha. A nadie le importaba su indigencia ni la promiscuidad del medio donde desarrollaba su vida. Solo apetecían su cuerpo y sostener por unos instantes la mirada felina que la joven heredara de Coca.

El Negro vivía a unas cuatro cuadras de ellas. A unos cincuenta metros se explanaba el bañado de aguas putrefactas que perfumaba el lugar con su aroma especial. Durante esos años, contemplaba en silencio el desarrollo físico de su antigua ahijada. Las pasiones de su zona oscura se agitaban al verla regresar en las tardes, caminando a paso lento por la calle de entrada al barrio. No se resignaba a la pérdida de aquella muchacha que desde su niñez le había pertenecido…

Ese día Julieta se veía cansada. La vecindad comenzaba a pesarle. Sin embargo, no era la profesión quien producía el sentimiento de hastío que últimamente la gobernaba. A ella, le debía mucho. Le permitió sobrellevar ese presente cruel, sentirse deseada y gestar en sus fantasías el viejo mito de la aparición del príncipe azul. Una historia repetida a lo largo y a lo ancho del universo.

En su interior sabía que más allá de los altos pastizales, el fétido bañado y los habitantes de ese desierto saturado de necesidades básicas, otro horizonte se abría a una conciencia que lentamente comenzaba a despertar.

Una vez transitada las primeras cuadras que la introducían en el submundo del barrio, se quitó los zapatos para completar descalza los trescientos metros que le quedaban de recorrido. Odiaba aquellos tacones. En general, todo el uniforme que la identificaba como una joven callejera le producía rechazo. Era el rencor que se instala en el alma de quien se siente discriminado.

Una figura se interpuso en su camino. Al principio la puesta de sol le impidió ver claramente. Unos segundos después lo reconoció. El rostro del Negro sonreía, mostrando unos dientes oscuros y desparejos carcomidos por la droga y la mala alimentación.

Julieta sintió aquel miedo súbito instalándose en su corazón. Había pensado muchas veces en el regreso de esa pesadilla, pero el haberse transformado en una prostituta independiente le confería una falsa esperanza al respecto.

El hombre se acercó, interrumpiéndole el paso. Caminaba con cierta inseguridad. La muchacha tenía registro de situaciones similares. Conocía la causa que provocaba esa circunstancia. Siempre era la misma.

—Hace tiempo que no tenemos una oportunidad de hablar a solas, nena— dijo el Negro sonriendo.

—Será mejor que me dejes pasar, boludo. Estoy apurada.

—¿Y qué apuro tenés, eh? Mirá, el sol todavía no se puso. Imagino que hoy tuviste un buen día de trabajo con los pitucos de la Avenida Centenario, ¿no?

—Eso no es asunto tuyo, hijo de puta. Dejáme pasar…

El Negro ya no sonreía. Una navaja de empuñadura gastada apareció en su mano derecha. Intentaba esgrimirla con cierto recato, como si no estuviera convencido de aquel acto. Sin embargo, un brillo salvaje comenzó a pulsar en sus ojos. Julieta conocía esa mirada. Era la misma de sus años infantes, cuando el cuerpo sudado de un esclavo de la droga se pegaba al suyo en tanto Coca yacía tendida en el piso de cemento en la casilla.

—Siempre me pregunté cómo lo hacías con esos pibes de mierda— dijo el narco, acercándose a la muchacha con pasos vacilantes—. Estos años… extrañé demasiado tu cuerpito… Vení, piba. Lo vamos a hacer rápido, así llegás temprano a casa para atender a la viejita que se está muriendo, ¿eh?

—No te atrevas a tocarme, pelotudo— Julieta percibía la ausencia de firmeza en su voz. La hoja oxidada del arma blanca realizaba un movimiento oscilatorio a pocos centímetros de su pecho.

El Negro dio un paso hacia el frente y con la mano libre descargó un golpe en el rostro de la joven. Ella sintió la contundencia del impacto y retrocedió, tambaleante. Aprovechando su posición asimétrica, el hombre tomó de los cabellos a la muchacha y comenzó a arrastrarla rumbo a los altos pastizales.

—Vení, turrita, vení con tu padrastro… ¿te acordás? Seguramente me extrañaste en todo este tiempo. Vamos a remediar esto…— decía en voz baja y respirando con cierta dificultad.

—¡Dejame, hijo de puta!— gritaba Julieta con desesperación. Lloraba desconsolada mientras la vegetación los cubría en aquel páramo desierto.

Me sentí impotente para realizar cualquier movimiento en favor de la víctima. Mandrágora solo me permitía contemplar la escena.

El odio que sentía por esos habitantes de un planeta donde la nobleza del alma se mezclaba con las miserias más bajas, nublaba mi comprensión. Los seguí con mi presencia invisible a través de los pastizales.

De repente, las aves posadas en los árboles se elevaron en vuelo compulsivo. La detonación se escuchó violenta en las inmediaciones. Me sumergí en la espesa vegetación. Otro drama de la vida en esos territorios marginales acababa de suceder.

Capítulo 11

El juicio…

Desde las alturas, montado sobre el lomo de Mandrágora, pude observar el campamento principal de los guerreros blancos.

El sol rojo reinaba en la posición perpetua asignada por las fuerzas naturales en los territorios de Orión. Promediaba la tarde y no se observaba gran movimiento en las carpas. Algunos soldados deambulaban sin gran apuro recorriendo las tiendas. Otros asistían a los corceles, aseándolos y suministrándoles el alimento pertinente.

«Allá está la tienda principal», escuché las palabras siseando en mi cabeza. «El comando de tu abuelo está regresando con el prisionero. Sucederán cosas interesantes que debes presenciar. Nos debemos apresurar. La escena está a punto de desarrollarse.»

El cuerpo gigantesco de la serpiente describió una parábola cerrada en el aire. Debí aferrarme a sus largos cabellos que me servían de riendas. En realidad, aquellas cuerdas permitían sujeción, dado que mi amiga era quien comandaba la situación y el itinerario.

Con hábil maniobra Mandrágora me depositó en la hierba.

«Voy a recorrer la comarca. Existe un lago en las cercanías que me interesa conocer. Recuerda el tiempo límite. En este caso son cuatro horas. No me hagas impacientar.»

Sin darme oportunidad a respuesta alguna, la serpiente se elevó en el cielo y se perdió a gran velocidad tras la línea de árboles que poblaban el horizonte.

Nuevamente me encontré parado a un centenar de metros del campamento de los guerreros de la Llama Flamígera. Una emoción especial conmovió mi corazón. No había imaginado presenciar semejante acontecimiento histórico. Aquellos personajes serían recordados en la conciencia colectiva de los Glamus por los siglos de los siglos. La batalla de Osimarión estaba próxima y se sentía en el ambiente una energía que cargaba eléctricamente las conciencias.

Caminé rumbo a la tienda principal. Cuando estaba próximo a llegar observé el ingreso de los soldados montados sobre sus corceles provenientes del sector norte. Se los veía cansados, con sus uniformes blancos manchados de sangre y cubiertos por gruesas capas de polvo del camino.

El general Muriel marchaba al frente. Mantenía erguida su figura en demostración del garbo militar que lo enaltecía. A unos metros suyo hacía lo propio Daniel, mi suegro. Mantenía en sus manos las riendas del corcel donde Ísader estaba fuertemente amarrado. El muñón de su mano derecha se veía cubierto con una venda empapada en sangre.

A pesar de su mutilación, el líder Ummer miraba a su alrededor con altanería y el odio que lo caracterizaba. Su rostro se iluminaba con una expresión terrible. Era persona de gran talla, robusto y de brazos largos. En esos momentos llevaba el torso desnudo. El tatuaje de dimensiones importantes cubría parte de su pecho. Era un círculo de color azul con la imagen de una criatura pestilente en el centro. Una palabra en lenguaje «tor», la lengua de las esferas bajas, se desplegaba debajo de su rostro.

Años después, cuando me encontraba atravesando la Isla de las Especias, tierra límite entre la existencia manifiesta y el Universo de las Ideas, aprendí el idioma de los demonios. Aquella frase significaba «Inmortal», vieja aspiración de los habitantes de los éteres bajos.

Ísader tenía cabello abundante, oscuro y laceo. Caía como lluvia por sobre sus hombros. La piel era cetrina y sus facciones bastante armonizadas. Sin embargo, aquella expresión salvaje borraba todo aspecto agradable que su presencia pudiera irradiar.

Detuve mi marcha a pocos metros de la escena. No quería perder detalle de los acontecimientos. En los últimos recorridos por las espirales espacio-temporales había presenciado fragmentos, a veces incomprensibles, de la vida de personas desconocidas. Mandrágora era famosa por sus manipulaciones e intrigas que no acababa de definir. La conocía desde mi primera infancia y había aprendido a respetar sus acciones. La serpiente pergeñaba todos sus movimientos desde la oscuridad. Aquellos episodios fragmentados tenían que ver con mi vida, seguramente, pero aún no podía establecer las sincronías que me relacionaban con ellos.

¿Qué ardid tejía mí amiga alrededor de mi persona? Una cosa me parecía evidente. La respuesta estaba en el pequeño planeta azul que una vez contemplara desde su montura, en una lejana región de los suburbios galácticos.

Levantando el brazo, Muriel ordenó detener la marcha. Bajaron de los corceles. Daniel sostenía con mano firme las cadenas que mantenían al demonio prisionero. Cuando Ísader intentó una reacción compulsiva, mi suegro le propinó un terrible golpe en el abdomen. El líder Ummer se dobló con expresión de dolor pero sin emitir gemido alguno. Dirigió una mirada cargada de odio a su custodio y volvió a ponerse de pie.

De la tienda principal comenzaron a aparecer las autoridades jerárquicas del campamento. Encabezaba la comitiva Ángor Uhler. Vestía un impecable uniforme militar. Un haz de luz blanca se desprendía de su figura, circundándola. Lo seguían otros tres generales con paso ceremonial. El más próximo al anciano era Atanael, su hijo menor. El rostro del muchacho se veía rígido, con los labios apretados y ojos entrecerrados. Resultaba evidente que algo no andaba bien.

El presagio de infortunio flotaba en el aire. Supe que presenciaba un momento crucial para mi propio destino.

El general Muriel avanzó dirigiendo una sonrisa a su padre. En sus ojos se veía el destello de la altanería que lo destacaba, pero también la satisfacción del deber cumplido. Señaló con el brazo derecho a su prisionero, diciendo en voz alta:

—Como lo prometí, traje al segundo líder de los demonios que invadieron nuestras tierras. Mis hombres se comportaron como verdaderos guerreros y despacharon al resto de la comitiva. Solicito autorización de la jerarquía para interrogar personalmente al prisionero. Creo que es necesario…

Ángor Uhler interrumpió a su hijo. Hizo un gesto tajante con su mano a los soldados que lo seguían. La voz del anciano descargó la orden como si fuera la explosión de un trueno:

—¡Deténganlos a todos!...

Ocho guardias avanzaron sobre la comitiva recién llegada. Daniel y sus hombres contemplaron asombrados cómo los desarmaban con movimientos rápidos y los hacían prisioneros. Dos Glamus tomaron a Ísader. Descargaron golpes sobre su persona hasta obligarlo a permanecer de rodillas.

Uno de los soldados intentó asir al general Muriel. El líder guerrero reaccionó con gran velocidad, soltándose con brusco movimiento y enviando a su contrincante al piso con duro puñetazo en pleno rostro.

El brillo en los ojos de Ángor Uhler se intensificó. Volvió a realizar el gesto adusto en tanto gritaba:

—¡Procedan!...

Otros cuatro guardias, de gran talla y porte rudo, se abalanzaron sobre mi abuelo. La lucha resultó corta pero de gran intensidad. El general vendió cara su derrota, dejando un par de cuerpos aturdidos en el piso. Otros se sumaron a la acción y lograron reducir al líder de los guerreros. Un par de magulladuras sangraban en su rostro. Pero lo que más llamaba mi atención era aquella expresión de tristeza en unos ojos vidriosos.

El anciano avanzó dos pasos hacia su hijo mayor. El comandante permanecía con una rodilla en tierra. Lo sujetaban cuatro soldados de fiera expresión.

—Se te acusa de alta desobediencia— dijo el bisabuelo, con gesto gélido en su rostro—. La Comandancia General ha pedido tu detención para proceder a un juicio justo. Estarás recluido en la celda central hasta nuevo aviso. ¡Llévenlo a la prisión!

Los guardias arrastraron al general rumbo a su nuevo destino. Muriel no hizo comentario alguno. Me pareció ver alguna lágrima recorriéndole la mejilla. Sentí gran pena por el abuelo y mis ojos también se humedecieron.

Ángor Uhler se dirigió a los miembros de la cuadrilla recién detenida. Recorrió con la mirada uno a uno a todos los soldados. Los conocía. Eran la élite de los guerreros blancos. Pero estaban contaminados por esa grave acusación de desobediencia.

—Ustedes han sido partícipes necesarios para llevar a cabo el delito. Siguieron instrucciones de un general a cargo de las legiones y eso será considerado por el tribunal superior. Permanecerán en la celda destinada a los prisioneros oficiales hasta que se celebre el juicio. Llévenlos.

Pude ver el dolor reflejado en la mirada de Daniel. Comenzaba a comprender la historia que me había relatado Diana. Las paradojas temporales resultan misteriosas cuando viajamos a través de las espirales cromáticas. En esos momentos, mi mujer aún no había nacido.

Una vez conducidos los prisioneros a sus celdas, Atanael se enfrentó con Ísader. Los ojos del muchacho no mostraban sentimiento alguno. Ordenó a los guardias con voz imparcial:

—Trasládenlo a la sala de interrogatorios. De este Ummer me encargaré yo.

El sol rojo se había esfumado en el cielo siguiendo su diaria rutina. Las sombras se instalaban en el campamento de los Glamus y la temperatura ambiente comenzaba a descender. Todavía me quedaba una hora disponible y quería aprovechar hasta el último minuto. Sabía que el Tribunal Superior obraba con celo diligente en sus juicios. No acostumbraban perder el tiempo.

Las estrellas y constelaciones reinaban en lo alto. La noche era lo suficientemente apacible como para permanecer a la intemperie sin demasiado abrigo. A pesar de la luz brindada por las cuatro lunas de Osimarión, los guerreros blancos iluminaron el improvisado tribunal con grandes antorchas flamígeras. Las salamandras serpenteaban elevándose por sobre las cabezas de los asistentes unos dos metros de altura. Resultaba conmovedor ver a cientos de Glamus congregados alrededor de un escenario natural donde se desarrollaba el juicio.

Todos conservaban la calma, a pesar de la indignación que los embargaba. No veían con buenos ojos a su general sentado allí, en el banquillo de los acusados, pasando por experiencia tan humillante. En sus ojos se leía la tensión emergente más allá del respeto reverencial que sentían por el patriarca. Respetaban las leyes que gobernaban a los guerreros blancos desde hacía miles y miles de años.

El tribunal estaba compuesto por tres miembros del Consejo de Ancianos. Habían arribado al campamento hacía una hora, provenientes de territorios elevados. Utilizaban un método ancestral para realizar sus viajes por el universo. La tele-transportación. Una propiedad de la mente activa entre aquellos seres que alcanzaron las esferas superiores de sus almas. Una especie de premio a quienes cultivaron con firmeza la virtud en sus vidas.

Desde mi posición, los tres ancianos me parecían idénticos. Barbas largas, figuras un tanto encorvadas y actitud de gran concentración en sus propios pensamientos. Sin embargo, luego de observarlos un tiempo prudencial comencé a percibir algunas diferencias entre ellos. Uno tenía un ojo color azul y el otro gris oscuro. Al segundo le faltaba el dedo anular de la mano izquierda, tal vez producto de su participación en batallas acaecidas durante su juventud. La barba del tercero parecía más clara, pero tal vez este detalle era una apreciación subjetiva de mi parte.

Los jueces estaban sentados en sillones con respaldos tapizados por un entretejido de hebras platinadas. Sus figuras irradiaban la luz incandescente, típica en los Glamus elevados. Debía hacer un esfuerzo para mirarlos de frente.

El general Muriel estaba sentado frente a ellos, a unos seis metros de distancia. Lo custodiaban dos guerreros de fornida apariencia y armados con anchas espadas. Se lo veía nervioso, mirando en derredor y moviendo las manos recurrentemente. La humillación del momento calaba hondo en su espíritu castrense.

A su lado estaba Ángor Uhler, su padre, quien había solicitado oficialmente ser El Intercesor del acusado. En esos tribunales no existía la figura del abogado, dado que los Glamus no podemos mentir y los Jueces tienen el poder de leer las emociones de los presentes. Sin embargo, El Intercesor exponía razones de clemencia en el momento previo al dictado de la sentencia. El bisabuelo estaba dispuesto a bregar indulgencia por su hijo mayor. Así como era rígido en cuestiones morales, amaba al general a pesar de su espíritu rebelde.

Daniel y los demás acusados permanecían sentados, a la misma distancia de los miembros del Consejo. Más atrás se encontraban los asistentes al evento. Hincados en la hierba, formaban un semicírculo de contención. Las antorchas, clavadas en el piso, cerraban el perímetro dando un aspecto fantasmagórico a la escena. Las sombras se proyectaban en la noche bailando al compás de las salamandras. Ellas ardían siguiendo su ritmo dentro de aquel fuego de tonalidades rojizas.

A un centenar de metros estaban apostados los centinelas. Alzaban sus escudos a mediana altura y portaban las espadas en sus manos. Se ubicaban en sólida formación militar siguiendo un círculo perfecto. Sus miradas eran capaces de penetrar más allá de la oscuridad nocturna. Podían permanecer en aquella posición durante días, tal vez semanas, sin declinar la observancia. Después de todo, en la celda de alta seguridad se encontraba Ísader y los demonios de Carlos ya conocerían su situación.

El secretario del tribunal se puso de pie. Era un militar antiguo y de alto rango, camarada del acusado y respetado por todos los presentes. Su labio superior se veía cruzado por una profunda cicatriz. Recuerdo de un enfrentamiento acaecido unos treinta años atrás. Entre los guerreros blancos esos detalles otorgaban mayor grado de reverencia.

El secretario habló con voz clara y fuerte:

—Comienza la primera parte del juicio sumarísimo solicitado por la Jerarquía de los Guerreros de la Llama Flamígera. Estos soldados, aquí presentes han sido acusados de desobediencia a una orden impuesta por la Suprema Comandancia de las Legiones. El origen de dicha orden obedecía a estrategias diseñadas por el Alto Mando en la campaña de invasión de Osimarión, realizada por el ejército Ummer. A pesar de reiterarse el pedido en más de una ocasión, el general Muriel impartió órdenes a su guardia personal para adentrarse en territorio enemigo y capturar a un líder salvaje de altísima peligrosidad. Esta acción ha puesto en riesgo toda nuestra operación, a la vez de delatar la posición del ejército blanco a la hora de inminente batalla. La insubordinación tal vez permita al ejército Ummer anticipar su incursión tomando ventaja en la refriega.

El anciano del ojo color azul parecía ser el juez superior del tribunal. Se escuchó su voz a pesar de no mover los labios para pronunciar palabras. Utilizaba algún nivel desconocido de telepatía para expresarse. Quedé maravillado por tamaña proeza. Evidentemente, poco conocía yo de las esferas superiores y las formas de vida que allí imperaban.

—Que El Intercesor exponga sus argumentos.

El bisabuelo se puso de pie. Los asistentes lo observaron con respeto reverencial. Sabían que era el único con posibilidades de mitigar una dura condena. La desobediencia en los ejércitos de Glamus representaba una alta traición y los castigos impartidos eran extremadamente severos. La verticalidad en la cadena de mandos estaba incorporada en la herencia sanguínea de la hueste angélica.

Ángor Uhler dirigió una mirada hacia Daniel y el resto de los seguidores de su hijo mayor. Ellos conservaban la calma con disciplina militar. Sus rostros se mantenían inexpresivos a pesar del torrente de emociones que recorría sus mundos internos.

El anciano habló con voz firme, pero a la vez con un tinte de indulgencia:

—Estos hombres han sido fieles servidores de nuestro ejército en innumerables batallas. Siempre han ejecutado todas las acciones que sus superiores les han ordenado. Jamás manifestaron razones de cansancio ni cuestiones personales para realizarlas. Esto significa qué, en esta circunstancia, han sido consecuentes con su digno espíritu de cuerpo. No veo de qué manera ellos hayan podido prever la disidencia que la orden impartida por el superior inmediato presentaba con el Alto Mando. Fueron partícipes de los hechos. Eso es cierto. Pero no han tenido oportunidad de manifestarse en contrario. La pena de muerte impuesta en nuestro Código de Honor resulta injusta en esta situación. Pido al Supremo Tribunal tenga clemencia de estos bravos guerreros y confío que así suceda. He hablado.

Una vez terminado su pequeño discurso, Ángor Uhler volvió a sentarse. Mantuvo la postura impertérrita de siempre. Los demás asistentes sabían que las palabras del anciano habían sido la mejor defensa para aquellos hombres, víctimas de un protocolo sin fisuras.

Se hizo un profundo silencio. Otra vez la voz del Supremo Juez invadió las mentes de todos los presentes.

—Los miembros de la guardia del general Muriel han sido encontrados culpables merced a las disposiciones de nuestro Código de Honor. No se juzgan intenciones en la acción de insubordinación, sino hechos. Sin embargo, sus antecedentes demuestran la fidelidad en el servicio a los guerreros blancos. Se los condena a destierro pasivo en los territorios no evolutivos de la zona fronteriza. La pena debe implementarse a partir de este mismo momento.

El silencio volvió a reinar. El destierro pasivo, más allá de lo humillante que podía representar en la historia personal de los condenados, era considerado una pena benigna. Podrían continuar con sus vidas, pero fuera de las dimensiones evolutivas en el universo. Ese había sido el origen de Daniel en mi comarca. Tal vez algún día le podría contar la verdad a la pobre Diana, privada de su padre merced a los acontecimientos históricos que ahora presenciaba.

De repente, un agujero suspendido en el aire apareció de la nada. No hubo sonido adjunto al fenómeno. Tampoco los asistentes al juicio demostraron demasiada sorpresa frente a ese suceso excepcional.

Una ráfaga de viento golpeó a los más próximos. El portal representaba un esfínter dimensional. Era un vórtice circular. El color violeta prevalecía sobre otras tonalidades brillantes. Se manifestaba a pocos metros de la reunión, pero su geometría se percibía irreal. Una transgresión al paisaje cotidiano.

El diámetro del agujero tenía unos tres metros. Los límites de la apertura se mostraban palpitantes y con su horizonte de eventos indefinido. Una turbulencia energética lo rodeaba, otorgándole aspecto mágico.

Tiempo después me enteré que aquellas aperturas en las membranas separaban éteres de distinta naturaleza. Se producían merced a una actividad mental de orden superior. El Consejo de Ancianos de los Glamus tenía la capacidad de precipitar esas perforaciones. Sin embargo, la transgresión se sostenía a partir de un delicado equilibrio de fuerzas. Era necesario compensar la violación de leyes en las naturalezas diferenciadas de los planos expuestos.

El tiempo de apertura resultaba vital. Al igual que lo sucedido en mis viajes espacio-temporales a lomo de Mandrágora, aquel portal tenía asignado unos minutos de existencia.

Ángor Uhler se puso de pie e hizo un ademán a los guardias más cercanos:

—Procedan— ordenó con expresión áspera.

Daniel y sus compañeros de armas fueron conducidos con delicadeza ceremonial hacia el agujero abierto en el aire. El viento golpeaba sus blancas vestimentas, haciendo flamear esas largas cabelleras rubias en un espectáculo conmovedor. Sentí presenciar un evento histórico muy especial. La adrenalina capturó mi sistema nervioso.

Los condenados ingresaron en el portal con sus cuerpos erguidos y el garbo de quien acepta dignamente un destino impuesto. Observé la figura de mi suegro desapareciendo tras aquella geometría palpitante. Pensé en Diana y una sensación de tristeza me conmovió.

Una vez realizada la ceremonia, el agujero dimensional desapareció sin producir sonido alguno. La pena impuesta por el tribunal se había cumplido. Daniel se encontraba en nuestra lejana parcela habitando una realidad paralela a la mía. Allí viviría el resto de sus años con el dolor del destierro enquistado en el corazón.

Un sabor amargo inundaba mi boca. Contemplé con desasosiego la escena que continuaba proyectándose delante de mis ojos. Las antorchas elevaban sus llamas inquietantes a varios metros de altura. Las salamandras se agitaban en el seno de ese espacio ardiente. La noche amotinaba sus sombras alrededor del campamento. En lo alto, las cuatro lunas eran testigos silenciosos de un duro proceso.

El secretario del tribunal volvió a ponerse de pie. Habló con su acostumbrada cadencia:

—El Intercesor puede proceder a realizar el descargo sobre las acusaciones contra el general Muriel.

El abuelo continuaba sentado en el banquillo de los acusados, al lado de su padre. Había mantenido una postura rígida mientras observaba a sus fieles servidores marchar a través del círculo. Ellos cumplían una condena provocada por su propia decisión. A pesar de la tempestad de sentimientos desatada en su mundo interno, el general continuaba con expresión seria y expectante.

Ángor Uhler comenzó a hablar lentamente, pero con voz poderosa:

—No existen dudas sobre la comisión del delito por el que se acusa a este general. Yo mismo he sido quien impartiera la orden incumplida y el primer afectado en la escala de mando. Sin embargo, considero que la pena capital tampoco debe aplicarse para este valeroso líder de las legiones blancas. Ningún delito puede alzarse por sobre la dignidad del acusado. A diferencia de otras razas que pueblan el universo, los Glamus nos hemos caracterizado por valorar las cuestiones personales por sobre las circunstancias. Nuestros protegidos, los humanos, son exponentes significativos de este argumento que me encuentro esgrimiendo. La mayoría de ellos recibiría duras penas en tribunales superiores que solo miden las acciones cometidas. Pero nuestros congéneres, los Ántropos, custodian una a una las almas que los asiste en su mundo. Podrán ser violadores seriales, asesinos psicópatas o poseer existencias miserables, pero sus guardianes los ven como realmente son. Espíritus inocentes en medio de un proceso evolutivo. Ese es el secreto. Ver a los otros con los ojos del universo, tal como han sido creados. Más allá de las formas circunstanciales y los trajes con que revisten sus existencias moleculares. El general Muriel ha librado incontables batallas en el nombre de la justicia y la nobleza de nuestra raza. Su cuerpo se encuentra cubierto de cicatrices producidas por esos crueles enfrentamientos. Siempre ha sido un líder justo y se ha sabido ganar la admiración de estos hombres. Todos hemos dormido mucho más seguros esas noches cuando el general montaba guardia en el campamento. Solicito la indulgencia del Tribunal Superior para este bravo guerrero. Que la justicia de las altas esferas nos ilumine a todos.

Un profundo silencio reinó sobre los presentes. En mi fuero íntimo sentí un gran orgullo por el bisabuelo. Muriel observó a su padre con mirada furtiva. Me pareció ver un brillo de admiración en sus ojos. A su vez, una expresión de sosiego se instalaba en su rostro. La condena ya no le parecía tan importante.

Nuevamente la voz telepática se escuchó en la cabeza de todos. Su carácter de neutralidad era el mismo.

—El general Muriel ha sido encontrado culpable del delito de desobediencia en acción militar. Sus antecedentes han sido tomados en cuenta, así como la exposición meritoria del Intercesor. Se lo condena al destierro en la zona experimental de nuestra galaxia. Allí acompañará en su evolución a nuestros protegidos, los humanos. Confiamos que la convivencia con los desequilibrios cotidianos impuestos por estos seres a su propio planeta podrá pulir lo intempestivo de su propio corazón. Durante su estadía en el éter medio, se verá inmerso en el olvido de las conciencias que lo habitan. Solo tendrá acceso sentimental a su pasado de Glamus mediante el vínculo de la reminiscencia. Esta carga también será parte de su condena.

Pocos segundos después de habernos notificado de la sentencia, el agujero dimensional volvió a abrirse en el aire. Esta vez su tonalidad respondía a un color azul claro. El viento procedente de su interior parecía más suave, similar a la brisa en las tardes de estío.

Ángor Uhler indicó a los guardias:

—Procedan.

El general Muriel se puso de pie. Antes de comenzar a caminar rumbo al portal dirigió una mirada a su padre. El anciano lo observaba con ojos compasivos y húmedos. No volvería a ver a su hijo primogénito. El destierro también era una condena que él debía cumplir.

El abuelo hizo un gesto leve a su padre con la cabeza. Una sonrisa cruzó efímeramente sus labios. Luego comenzó a caminar rumbo al círculo que palpitaba a unos metros de distancia. Los asistentes al juicio dirigieron una mirada respetuosa al líder. Hicieron lo propio los centinelas ubicados en el perímetro del campamento. La escena resultaba conmovedora.

De repente, sorprendiendo a todos los presentes, una figura de gran talla apareció en escena. Corría desesperado por entre las teas encendidas. Tenía el torso desnudo y un tatuaje de envergadura se observaba en su pecho. La densa cabellera flameaba con la brisa impuesta por el portal.

Ísader corría cual si fuera un rayo emergiendo en la negrura de la noche. Los Glamus permanecieron en sus lugares, sorprendidos por la intromisión. El demonio portaba un puñal en su mano izquierda. Lo llevaba por delante en actitud amenazadora. También agitaba compulsivamente el muñón del brazo izquierdo.

Embistió a un par de guardias en su carrera, desparramándolos por el piso nerced a la rudeza del impacto. Sin mediar resistencia, atropelló a Muriel a escasos dos metros del umbral dimensional que palpitaba con tonalidades azules.

El general esquivó la estocada del arma blanca con gran prestancia. Sin embargo, no pudo evitar que Ísader lo tomara de los cabellos y se trenzaran en una lucha cuerpo a cuerpo. Ambos se golpeaban con rudeza. El contar con una sola mano para la batalla limitaba las acciones del Ummer. Sin embargo, su fiereza era de temer.

El puñal cayó dentro del círculo. Los dos contendientes intentaban someter al otro con rápidas acciones. Los guardias avanzaron, reaccionando al estupor del primer momento.

Entonces, merced a la fuerza impuesta por cada uno en la pelea, el impulso los hizo caer dentro del portal. El círculo dimensional se cerró, desapareciendo del paisaje nocturno de Osimarión.

Ísader esperaba el interrogatorio en la celda que le habían asignado. Me encontré parado a dos metros suyo. La secuencia temporal en los viajes con Mandrágora tenía extraños efectos en las escenas que presenciaba. Resultaba evidente que aquella secuencia pertenecía a un pasado inmediato. No sabía bajo qué misteriosos designios se proyectaba ante mis ojos.

El demonio estaba echado en el lecho de la prisión. Era un recinto cuyas paredes de piedra parecían erosionadas por antiguas fuerzas naturales. Todo el edificio estaba esculpido en la montaña que protegía el campamento de incursiones enemigas. Por lo general provenían del flanco sur. El hecho de contar con prisiones que permitieran albergar a líderes de las huestes antagónicas, había sido idea de Ángor Uhler. La opinión de su primogénito iba en dirección contraria.

El muñón en el brazo derecho comenzaba a producir los dolores esperados. Durante años, Ísader fue admirado por los súbditos de su padre debido a la gran destreza en el manejo de la espada. Lo había demostrado en batalla. Esta circunstancia le permitió escalar posiciones dentro del ejército de Ummer congregado por Carlos, al que su tío Moris había renunciado.

«Siempre ha sido un cobarde», pensaba con desprecio hacia el tío fallecido. Carlos lo había ejecutado para el bien de los intereses en los éteres bajos.

El encuentro con Muriel cambiaba toda su historia personal. Y de alguna manera, condicionaba casi hasta la extinción un liderazgo que consumara en los últimos años entre su gente. Imaginaba la expresión de su padre cuando lo contemplara caminando hacia sí, con el brazo incompleto.

Su tiempo de líder guerrero había concluido. El responsable de su infortunio era ese general loco que luchaba como bestia salvaje. De pequeño le enseñaron la maldad oculta tras la aparente bondad de los Glamus. Ellos se sentían los brazos ejecutores de la mente universal en los designios de un supuesto orden. Las esferas superiores estaban inundadas de esta cultura equivocada. Ellos eran débiles y conformistas.

Los Ummer conocían otra historia. Su rebelión contra las leyes verticales tenía origen en la misma naturaleza implícita en los genes que los sostenían. Aquella que había dividido los éteres en pos de un trabajo alquímico destinado a una raza que todavía desconocía su propio destino.

Los humanos, la verdadera causa de aquella injusticia hacia sus pares. Los verdaderos enemigos…

La conquista no resultaba una opción para el pensamiento de los habitantes en las esferas bajas. Era una obligación. Penetrar los éteres superiores y realizar el dominio molecular estaba impreso en la ley que gobernaba sus pensamientos, sentimientos y actos. Sin embargo, desconocían la funcionalidad que su propia naturaleza ejercía sobre toda la trama de aquella tragedia universal. El principio de inercia, la resistencia al cambio, el obstáculo a vencer. Un detalle que pasaba desapercibido a las mentes involucradas en el proceso, cualquiera fuera su esfera de incumbencia.

Todo hace obra…

El resentimiento en el corazón de Ísader no gozaba de contención alguna. Estaba lejos de sus congéneres, mutilado a tal punto de haber perdido todo respeto por sí mismo y prisionero de sus principales enemigos. El dolor en el muñón se acrecentaba frente al sentimiento de soledad y aislamiento. La sed de venganza era un impulso interior irrefrenable.

Se escucharon pasos provenientes del pasillo que comunicaba con la antesala de guardia. Tres Glamus aparecieron en escena. Uno de ellos era Atanael, el hijo menor de Ángor Uhler. Luego de la impronta fallida del hermano mayor, se había convertido en el principal aliado del anciano comandante. Lo seguían dos soldados de uniforme. Sus manos reposaban sobre las empuñaduras de las espadas.

El guerrero de mayor estatura abrió la puerta de la celda. Usó unas llaves de gran tamaño. Ingresaron en la prisión con paso decidido. El demonio continuó tirado en el lecho. Los contemplaba con ojos cargados de odio y una expresión impostada similar a una sonrisa.

Atanael le dirigió una mirada fría. Sabía que afuera de esos recintos cavados en la roca se realizaba el juicio sumario de su hermano. Y el resultado virtual no se ocultaba a su apreciación de militar miembro de la hueste blanca. Más allá de todo cariño fraternal, Muriel ya estaba condenado por el código vigente. Aquel Ummer debía confesar todos los requerimientos que su padre necesitaba para vencer a Carlos en la gran batalla Y estaba decidido a ser él quien lograra obtener esos secretos.

Hizo un gesto a sus dos acompañantes:

—Retírense. Me quedaré solo con el prisionero.

Los guardias intercambiaron miradas. No estaban convencidos de lo inteligente de esa orden en aquellas circunstancias. Sin embargo, el general Atanael era el hijo menor del comandante general de las legiones. Conocían su falta de experiencia y el espíritu indulgente que lo animaba. Pero, como en todos los sistemas donde priva la mayor jerarquía, asintieron y se retiraron sin pronunciar palabra.

El joven general sostuvo la mirada del líder Ummer. A pesar de la crudeza del campo de batalla de los últimos años, la dulzura heredada de Geda, su madre, aún se mostraba en las expresiones de un noble rostro.

Ella había fallecido a temprana edad. Era mucho más joven que Ángor; la crianza del hijo menor representó la única ambición de su vida. Descubrió en Muriel el espíritu guerrero del padre. En el transcurso de su niñez se percató que ese muchacho le pertenecía al marido y se conformó con observar sus progresos desde una posición pasiva.

Sin embargo, con Atanael las cosas serían diferentes. Estaba dispuesta a dejar su impronta en él. Conocía su enfermedad desde hacía un tiempo. Los días estaban contados en su bitácora personal de la mujer. Nadie entre los allegados se atrevía a realizar comentarios sobre el particular.

El rostro del comandante mostraba las sombras del dolor instalándose cotidianamente. Geda se marchitaba como una flor a merced del avance implacable de un otoño fiel a sus designios.

Las enfermedades no eran comunes entre los Glamus. Cuando alguien las padecía se hacía el silencio a su alrededor. No hablaban de esos mitos. Representaba una situación prohibida a la que nadie deseaba rememorar por temor al contagio. Los ángeles suelen escaparle al dolor y el relato consecuente. La sustancia que los sostiene está preparada para vibrar con el amor universal, pero es inconsistente frente a los sentimientos fuera de armonía.

Atanael tenía vagos recuerdos de su progenitora. Tan solo una dulce sonrisa presentándose en los sueños de manera errática. Poco sabía de la herencia que la noble mujer le había dejado. El joven, una vez librado a su suerte por el deceso materno, intentó asumir la fuerte personalidad del hermano. Encontrarse en desventaja por la lucha de las preferencias del comandante lo incitó a impostar una crudeza personal que no poseía. De esta manera, su espíritu debió lidiar con fuerzas antagónicas a la hora de conformar una personalidad en las esferas altas.

Atanael tomó asiento en una de las dos sillas que se encontraban en la celda. Comenzó a decir con voz calmada, en tanto fijaba su mirada en los ojos del Ummer:

—Vamos a dialogar sobre cuestiones que nos incumbe. Hay cierta información que mi gente necesita…

Ísader se incorporó en silencio. Caminó hasta el lugar donde se hallaba la silla libre y se sentó frente a su inquisidor. Unos dos metros los separaba. Inmediatamente comenzó un duelo de fascinación entre ambos. Sus ojos se cruzaron y el brillo de cada pupila se intensificó.

Los Ummer eran famosos por su maestría en generar campos inductivos a distancia. Sus mentes habían desarrollado otra línea evolutiva luego de quedar vedada la posibilidad de crecimiento del «centro negro». La naturaleza equilibra sus propias disidencias en los diferentes éteres. Las propiedades de la sustancia cada plano y dimensiones de la vida generan sus protocolos.

Atanael gozaba de gran despliegue de su centro de conciencia. Como sucede en las zonas de mezclas en el universo, el poder inductivo de los demonios resulta de mayor densidad que la nobleza de los sentimientos elevados. En la confrontación directa, las fuerzas oscuras cuentan con la inercia de su propio estado molecular.

El líder de los Guerreros de la Llama Oculta intensificó la energía desplegada a través de sus ojos. Un minuto le bastó para tener el gobierno en ese duelo de miradas. Una luz de color azul marino se instaló entre ambos. El rostro de Atanael empalideció. Sus facciones se mostraron rígidas segundos antes de caer al piso, desvanecido.

Desesperado por aquella visión que me convertía en un espectador pasivo, contemplé el salto que daba Ísader sobre mi tío abuelo. Algunas lágrimas inundaron mis mejillas cuando percibí lo inútil de mis esfuerzos personales para detener aquella tragedia.

El Ummer se inclinó sobre el joven general para arrebatarle la espada de su cintura. Con movimientos rápidos levantó su brazo en forma amenazante.

—¡No!...—grité. Extendí los brazos de manera infructuosa. Estaba «fuera de escala»—. ¡No lo hagas, asesino, asesino!...

Isader clavó la espada en el pecho del Glamus con el poder de su mano izquierda. La sangre sutil y casi incolora del ángel no se hizo esperar. Inundó la zona herida y parte del piso a su alrededor, circulando de manera fluida.

Luego, dejó la espada a un lado debido a su peso. La mano que le había quedado útil no era ducha para esos menesteres. Se apoderó del puñal de su víctima y avanzó hacia la puerta de la prisión. Se encontraba abierta, dado el pedido expreso del general asesinado.

El Ummer avanzó por el pasillo hasta ganar el exterior, no sin antes dejar un tendal de cinco guardias muertos a su paso. El salvajismo de sus acciones resultaba asombroso.

Corrí detrás de su fantasmagórica figura. El cuerpo tendido de mi tío abuelo sería una imagen que jamás borraría de mi memoria. En esos momentos sentí un odio furibundo contra Mandrágora. ¿Por qué debía mostrarme alguien que se decía mi amiga aquellas escenas aterradoras?

Desde lejos observé a Ísader tomarse del cuerpo de mi abuelo y caer ambos sobre el portal dimensional que un segundo después desaparecía de la vista de todos.

Cuando el desasosiego se apoderaba de mi corazón, una fuerza poderosa comenzó a izarme hacia arriba. En tanto ascendía al cielo estrellado de Osimarión y contemplaba lo maravilloso de sus constelaciones, el siseo de una voz impersonal descargó su frase en mi cabeza:

«Te dije que el tiempo apremia, tonto. Hay que regresar. Tu buena amiga te llevará de vuelta a casa…»

Capítulo 12

En la Parcela del Destierro, durante la Edad de la Razón…

La vida es un camino de aprendizaje, querido amigo. Alternamos aciertos y errores en tanto desarrollamos, inconscientemente claro está, la ardua tarea de pulir el diamante que llevamos dentro.

Es por ello que la cantidad de tropiezos y caídas no debe ser motivo de preocupación en el sendero. Esos obstáculos te han permitido avanzar y a veces retroceder. Mucho más edificante es pensar que existe una oportunidad para levantarte pues, a pesar de que la noche despliegue oscuridad sobre las conciencias viajeras, siempre hay un amanecer…

También es importante reconocer los ciclos que toda existencia abarca para desarrollar este proceso de pulido. Todo tiene un tiempo bajo el sol y no debemos aferrarnos a las situaciones ni a las personas que circunstancialmente nos acompañan. Las cosas cambian y se mantiene la atracción por el juego en los Jardines Floridos.

De todas formas, si aún no comprendes lo que intento decirte, tampoco debes preocuparte. El Maestro Dolor se encargará de enseñarte estas cosas de una manera más… sensible…

Intento transmitirte qué, con todas sus dualidades, sinsabores e irregularidades, una vida siempre vale la pena vivirla.

Es el consejo de un viejo ángel aprendiendo a vencer el temor que produce beber de la copa que cotidianamente se nos ofrece.

Y así como inexorablemente se cumplen los ciclos en todos los planos, comenzó en esa época una etapa distinta en el proceso de mi aprendizaje.

Los momentos compartidos con Diana fueron solidificando una unión a pesar de nuestras visiones distintas de la vida. La familia, tal como había revelado Miranda en su debido momento, comenzaba a tejer lentamente su telar…

Construimos una casa en el páramo asignado. En el cielo esos emprendimientos no requieren de gran esfuerzo. Bajo su techo nos cobijábamos de las lluvias qué, periódicamente, nutrían los valles y el cordón de montañas. Así fue como abandoné mi cueva en los acantilados de la playa. Sin embargo, de vez en cuando regresaba a ella esclavo algún sentimiento melancólico. Tantos años viviendo aquella soledad dejaron una huella indeleble en mi corazón.

Adornamos los ambientes del hogar con flores silvestres. De sus pétalos emanaba una fragancia suave. Inducía un estado de sosiego y alegría.

Durante el día nos dedicábamos al cuidado de la naturaleza lugareña. Usábamos nuestra capacidad telepática para interaccionar con las energías sutiles. Esos seres pequeños pertenecen a un reino que en el planeta azul los humanos denominan «vegetales». La simbiosis que ellos tienen con las esencias del alma no es considerada en los éteres intermedios. Una de las razones de su infelicidad, además del campo inductivo producido por los Ummer.

En las noches, recostados sobre la hierba, alfombrado natural que rodeaba la pequeña casa, contemplábamos las estrellas lejanas. Era uno de mis deportes favoritos. Los astros continuaban ejerciendo una fuerte atracción en mi conciencia. Mezcla de temor profundo y fuerte deseo.

Conocedora de mis abismos internos, Diana intentaba tranquilizarme:

—Sentimos una fuerte inclinación por aquello que no podemos poseer. Precisamente, ese impulso nos hace crecer.

—Sí, pero… ¿Qué sucede cuando adquiere un tamaño desmedido?... Intentamos apoderarnos de aquello incompatible con nuestra naturaleza…

—No lo sé. Supongo que entonces, sobreviene el sufrimiento. Creo que mi naturaleza angélica no es compatible con algunos sentimientos. Placer o dolor… Esos extremos de los éteres medios. A los Glamus se nos prepara para mitigar el sufrimiento en aquellos viajeros que transitan la ilusión del tiempo, pero no para vivirlos en conciencia.

Diana tenía verdadera naturaleza de Ántropo, la esencia del ángel guardián, situación de la que yo adolecía.

—Ya lo sé, ya lo sé— dije, un poco molesto—. Sin embargo, estas cuestiones siempre aparecen en mi cabeza cuando contemplo el cielo nocturno. No sé… Creo que estamos tan aislados de las verdaderas sensaciones… Mirá esas estrellas. Ese pequeño grupo que denominan Las Pléyades. Desde aquí parecen luciérnagas de luz titilante. Es difícil distinguirlas unas de las otras. ¿Cuántos mundos en desarrollo cobijarán? ¿Cuántas alegrías y dolores en este mismo momento estarán procesando?

Durante un instante nos dedicamos a observar en silencio ese pequeño puñado de estrellas perdidas en la inmensidad del firmamento. Parecía un rito místico capturando nuestra atención.

La noche, caja mágica delimitada por nuestros sentidos, cuida con celo sus secretos más profundos…

—Tal vez en esos mundos no se conozca una alegría plena como aquí la vivimos— dijo Diana con su filosofía esquiva—. Puede que todo sea solamente trabajar y trabajar siguiendo metas ilusorias que jamás se han de cumplir.

—Pero entonces… ¿Por qué permite el universo a sus hijos sobrellevar esas miserias? ¿Por qué existen esos mundos?...

Ella a veces se cansaba de mis veleidades procaces. Respondió con tono burlón:

—¿Y por qué no le preguntás a tu amiguita Miranda, eh?

A esta altura del relato debo hacerte una aclaración con respecto a los miembros reducidos de mi familia.

Si bien mi intención fue mantener una armonía con aquellos seres que amaba, existía una divergencia palpable entre Diana y Miranda. Recuerdo mis recriminaciones dirigidas a la complicada guía personal. En esos tiempos podía conversábamos a solas. El paisaje de Aurora solía ser sosegado, ideal para el intercambio de ideas.

—¿Por qué no te presentás frente a ella tal cual sos? ¡Estoy cansado de ser el intermediario entre ustedes!...

Se mostraba dura ante mis embates. No había forma de que Miranda cambiara su posición. Los argumentos que esgrimía me parecían un tanto sofisticados:

—No es posible hacerlo. Los seres imaginarios nos nutrimos de las fantasías de una mente determinada y, en tanto habitemos en ella, quedamos atrapadas en sus reinos interiores. Yo te pertenezco y, como ya he dicho, en lo subliminal formamos una sola entidad. Cada ser inteligente tiene sus propios y exclusivos entes imaginarios.

Reflexioné un poco sobre la cuestión. En verdad, todo aquello me parecía un disparate, pero… ¡Somos tan ignorantes sobre nuestros reinos interiores! Acabé preguntando:

—Entonces, ¿Diana también conoce a su guía imaginaria?

La respuesta se escuchó sarcástica:

—¡Preguntáselo a ella!...

En esos momentos comprendí que las personas imaginarias también padecen los celos en su extraña existencia…

Cabe aclarar que Diana nunca dio señales de compartir su vida con otra persona en la parcela. Tampoco consideré oportuno indagar demasiado sobre cuestiones tan personales. Cada uno tiene su historia.

Contrariado por la situación, y te aseguro que uno siempre se siente así cuando las mujeres no siguen tus recomendaciones, dije, descorazonado:

—¿Cómo puede una familia mantenerse unida si existen recelos entre sus miembros?

—No confundas amor con egoísmos, querido. Los recelos son el fruto de nuestra ignorancia, pero no nos impiden tener sentimientos…

Hecha esta salvedad, rápidamente te darás cuenta qué, para mantener una cierta armonía entre los miembros de mi familia debí convertirme forzosamente en el «puente natural» entre aquellas dos mujeres. Una era real y la otra imaginaria. Amaba a ambas.

Entonces, dando curso a la sugerencia de Diana, realicé la consulta interior intentando aclarar el panorama de los mundos y la necesidad de sufrimiento. Al cabo de un tiempo traduje la respuesta a mi mujer en estos términos:

—Al parecer, el asunto es más complicado de lo que podemos pensar. Existe un propósito universal que nos unifica a todos. Algo profundo y referido a la Existencia. Afecta a los mundos fuera del tiempo como el nuestro y a los que recorren el duro camino del «ensayo y error». Hay algo… hay algo… que no podemos comprender con nuestras mentes… Un elemento… Suelen denominarlo Espíritu. Representa la verdadera razón de nuestra existencia… Algo infinito en su naturaleza y libre de toda geometría. Intangible. Al ser encerrado entre las formas para jugar el Juego de la Manifestación intenta fluir libremente sus atributos. Sin embargo, esto no es posible dadas las limitaciones impuestas en los mundos materiales y sus leyes gravitatorias. Por ello, experimenta con el sufrimiento. Una condición necesaria de su plan de escape.

—Liberarse de lo formal… ¿Será ese el propósito universal?

—No lo sé— respondí con la mirada perdida en el firmamento—. Si así fuera, aquellas pequeñas almas luchando contra sus egoísmos, apegos y vicios… Esos seres ignorantes de su destino deciden levantarse una y mil veces a pesar de las caídas impuestas por sus propios prejuicios… ¡Resultarían de extrema importancia para este propósito!

—Sí— dijo Diana, con la simpleza que caracteriza a los ángeles de «pura raza» a quienes yo, como te habrás dado cuenta, no creo pertenecer—. Representarían entonces, sin que ellos lo supieran, un verdadero tesoro para la vida. Quizás por esto debemos cuidarlos…

Supongo te resultará de interés conocer algunas cuestiones sobre el incremento de mi familia en esa parcela fuera del tiempo. Por supuesto, Diana y yo necesitábamos perpetuar nuestras vidas a partir de un hijo. Es el impulso interno de todo ser vivo.

Recuerdo la mirada de ella, esperanzada, deteniéndose en algún punto del paisaje que nos rodeaba. Tal vez observaba a través de alguna ventana secreta un rostro todavía oculto detrás de su deseo.

Conocedor de aquel brillo peculiar en sus ojos y el profundo código encerrado en él, repetía la pregunta que ella esperaba. El momento se transformó en un ritual íntimo.

—¿Y cómo te lo imaginás, eh?...

Con amplia sonrisa perdió su mirada más allá de la parcela. Comenzó a describir una imagen contemplada en lo privado durante mucho, mucho tiempo.

—Lo veo corretear libre por el Bosque Encantado, con sus blancas alitas desplegadas al sol de la tarde. Escucho su risa esparcida por la comarca, siguiendo la ruta trazada por la brisa del amanecer. Siento sus manitos acariciando mi cuerpo. Inquietas, pero a la vez espontáneas; demostrando los cálidos paisajes encerrados en su corazón.

—¿Y yo? ¿No aparezco en la visión?— pregunté con recelo.

—¡Claro que sí!— decía ella, transformando su mirada premonitoria en expresión burlona—. Lo veo montado sobre tu espalda, riendo, jalando unas riendas que cuelgan de tus narices…

—¡Por Dios!...— imposté una queja— ¡Qué espectáculo!

—Nuestro hijo será un verdadero ángel guardián. El Consejo de Ancianos estará contento con un joven fuerte y esbelto que sabrá guiar a las almas encomendadas.

—¡Ah, ahora estás hablando como una verdadera madre!...

—Será el mejor de los Ántropos— concluyó ella, sin dejar espacio para ninguna de mis fanfarronadas.

Lo cierto es que un vástago comenzó a ser prioridad en nuestra relación conyugal. Habíamos madurado lo suficiente como para deleitarnos con un fruto de propia cosecha.

Porque un hijo es…

Luz del cielo que premia nuestros más nobles esfuerzos, derramados tras la conquista de las ilusiones…

Esperanza de un futuro mejor, justificando la lucha por la Existencia…

Semilla de nuestra propia naturaleza, intentando propagar en el Espacio y el Tiempo el mensaje oculto que traemos a los mundos para su inseminación…

Renovación de la savia que fluye majestuosa en las almas trascendentes, permitiendo descorrer el grueso velo desplegado sobre nuestra memoria ancestral…

Alegría espontánea, sin mediar razones, causas ni especulaciones…

Un hijo es todo eso y mucho más. Encierra en sí mismo el secreto de la Vida.

Cuando experimentes en tu camino este desafío, querido amigo, tal vez recuerdes lo que intenté transmitirte. Recién entonces tendrán sentido estas palabras.

De todas formas, la cuestión no fue de fácil solución. A un hijo se lo puede construir con los sueños, desear ardientemente con los sentimientos, pedir a los cielos que obren el milagro de su precipitación… Pero a veces, a pesar de estos esfuerzos, puede resistirse al deseo.

Es allí cuando el mundo parece desaparecer, el universo apagar sus luces para siempre y la razón de nuestra existencia tambalear frente a las expectativas frustradas.

Los ángeles practicamos el sexo con gran devoción. Dulcemente, pero también con voracidad. Es el reflejo de un acto infantil. Las caricias purifican nuestras almas. La penetración nos unifica. Es un momento especial vivido como una verdadera ceremonia. Diana y yo nos llevábamos bien en estas lides. Ese no era el problema.

—Es un trance difícil que debe asumirse desde un concepto trascendente de la vida— solía decirme Miranda intentando mitigar mis espacios vacíos—. Al principio, todo se derrumba. Dudamos de cada emprendimiento de allí en más. Luego, culpamos al cielo por habernos negado aquello que sabemos un derecho inalienable. Finalmente, si nuestra ignorancia es lo suficientemente profunda, podemos recorrer el camino «de la sequía».

—¿Y eso qué es?— pregunté, intentando reconocer mi lugar en ese esquema.

—Sí. El camino «de la sequía». Ese que siguen los que han perdido el interés por la Existencia. El sendero de aquellos que entregaron su futuro a un sueño frustrado…

—¿Y todos los que no logran procrear irremediablemente se… «secan»?

La respuesta fue contundente.

—¡Por supuesto que no! ¿Acaso el universo está hecho de leyes implacables, de aplicación igualitaria para todos sus habitantes, cual si fuera una tiranía vil? Solo pierden el sentido de vida quienes no han comprendido su propio destino. Muchos perpetúan esencias a partir de frutos de su propio huerto. Otros lo hacen cultivando en jardines ajenos, sembrando sus mensajes en seres dispuestos s recibir la cimiente que los transforma en portadores de sus programas. También hay quienes escriben libros, los que cultivan sus sentimientos a través de la música o aquellos qué, simplemente, se dedican a cumplir las tareas diarias con amor. Recuerda, aunque la noche se muestre oscura, siempre hay un amanecer…

Intenté combatir con mayor comprensión la ausencia de un hijo en nuestras vidas. Había decidido aceptar aquel destino. El tiempo real continuaba desarrollando su devenir en esta parcela lejana.

En cambio, las cosas no resultaron tan claras con Diana. Su sonrisa fue mitigándose con el transcurso de los momentos y su mirada se perdía inexpresiva por los andariveles de un presente insípido.

¿Estaría siguiendo mi compañera el camino tenebroso de la sequía?...

Ahora, después de haber transitado ese jardín heterogéneo que denominan «planeta tierra» y probado de sus frutos agridulces, he descubierto lo difícil de superar ciertos trances existenciales sin el guía interior.

¡Ah, mi buena Miranda, recuerdo esos días juveniles! Agradezco el haber contado con tu ayuda mitigando mi ignorancia infantil. Si los habitantes de estas tierras conocieran el poder de una guía generosa esperando en los reinos imaginarios…

Tan solo bastaría escuchar esas palabras sutiles derramándose en las cabezas…

Recuerdo una tarde ver a Diana caminando por la orilla de un rio. Las aguas, de tonalidades púrpuras, bañaban mansamente sus piernas. Jugaba con un muñeco de trapo rudimentario.

«Ella lo habrá construido», pensé.

Lo apretaba contra su regazo mientras le hablaba con expresión confidente.

Sin poder evitar una cierta preocupación, pregunté:

—¿Quién es él? Digo, el muñeco…

—Rafael— contestó con naturalidad.

—Pero...

—Es un buen amigo… Rafael. Ese es su nombre.

Observé al pequeño muñeco durante unos instantes. Parecía sonreírme desde su realidad ilusoria. Entonces, comprendí la situación. Lo tomé entre mis manos con delicadeza. Lo besé, sintiendo crujir su piel rugosa bajo la presión de mis labios. Le hablé con jovialidad:

—¡Rafael, buen amigo!... ¡Bienvenido a nuestras tierras!

De allí en más Diana trasladó su vacío interior a un muñeco que acudía en su auxilio desde los reinos virtuales. Las cosas comenzaron a mejorar.

Sin embargo, poco tiempo bastó para que mi destino de viajero errante quedara sellado. La Edad de la Razón imponía el primer contacto con el ser mitológico gestor de las más inquietantes pesadillas… ¡La Sombra!

Una mañana caminaba solitario por el Bosque Encantado. Contemplaba distraído la vegetación, sintiendo aquella energía sutil recién desprendida de las hojas por acción del rocío, aún fresco.

Diana permaneció en la casa trabajando en una de sus especialidades: Mejorar el color de los pétalos de ciertas flores usando melodías musicales. Los humanos, según he comprobado por propia experiencia, no han descubierto aún la telaraña de vibraciones encerrada en toda sustancia manifiesta en el universo. Se entrelazan formando un telar resonante, sensible a las acciones de sonidos convenientemente establecidos para modificar su frecuencia de oscilación. Estas modificaciones pueden lograrse trabajando con una simbiosis entre luz coherente, música y los propios sentimientos.

Es factible purificar las formas realizando una correcta manipulación. Por supuesto, debe hacerse a partir de una actitud que contemple el amor sincero. Los ángeles somos maestros en estas artes y en otras que no mencionaré en el presente diario por razones de sigilo.

Los Glamus que no alcanzamos la jerarquía de Ántropos dedicamos nuestro tiempo libre a reflexionar sobre cuestiones metafísicas. Enfrascado en mis pensamientos, no caí en cuenta de las alteraciones que la vegetación mostraba. Sus formas indicaban una caprichosa modificación en el paisaje. El color de escenarios en la tierra de Nadie se desvanecía en la medida que los transitaba.

Las ramas de los árboles se agitaban. Se los veía amenazantes. Los troncos adoptaban una sinuosa estructura. Sin lugar a dudas, aquella geometría denotaba oscura desarmonía. El canto de los pájaros había cesado. Lo reemplazó un murmullo inquietante de fondo. La brisa del viento, a la que estaba acostumbrado en mis paseos matinales, ya no acariciaba mi rostro. Los colores habían perdido su vivacidad, transformándose en pálida policromía extendida en ese tétrico páramo…

De repente, me detuve. Una fuerte pulsión aceleró los latidos de mi corazón. Me sobresalté al escuchar en mi cabeza la voz de Miranda gritando: «¡Corre, Ariel!... ¡Corre!... ¡Aléjate de este lugar!...».

Sin esperar una segunda instrucción, corrí con todas mis fuerzas desandando el camino realizado. Tenía la premura de quien desea alejarse de un lugar donde no le corresponde estar. Quería regresar a mi mundo, Aurora, allí donde era feliz.

Sentía la densa atmósfera penetrando mis pulmones. Un aroma pestilente contaminaba mis fosas nasales. Las piernas me parecían pesadas. Resultaba dificultoso moverlas en ese territorio asfixiante. Poco a poco el paisaje fue desvaneciendo aquella pintura tétrica. Al cabo de un tiempo, reconocí la bella arquitectura de mi Bosque Encantado cuando los árboles volvieron a sonreírme y la brisa del viento acarició mi rostro.

Oso mayor y Aníbal me contemplaban desde el centro de la bóveda celeste con ojos protectores. Un trino de pájaros me recibió gentilmente. Detuve la carrera para echarme sobre la hierba fresca. Estaba cansado. Felizmente, había regresado a los dominios de Nadie, mi verdadero hogar…

—¿Qué ha sucedido?— pregunté con la respiración entrecortada—. ¿Dónde me he metido, eh?... Ese páramo es muy…

«Aterrador», pensé, pero no me atreví a decirlo.

Me sentía solo. El temor comenzaba a retirarse. Miranda se dignó a proyectar su grácil figura ante mis ojos. Virtualmente, claro está, se sentó a mi lado. Era bella, como siempre, pero su rostro se veía preocupado.

—Son los dominios de La Sombra— respondió, intentando mostrarse sosegada para mi tranquilidad—. Debido a una de las tantas intersecciones dimensionales tuviste la desgracia de meterte en sus territorios. Personalmente, estaba convencida de que aún era prematuro relacionarte con ella. A veces, querido angelito, las personas imaginarias realizamos cálculos erróneos. Te pido perdón por no haberte advertido de que esto alguna vez iba a suceder.

¡La Sombra! Era la primera vez que escuchaba palabra tan tenebrosa. Como habrás apreciado en mis relatos, amigo mío, la vida, en esa parcela fuera del tiempo ilusorio y sus formas cambiantes, resultaba muy ajustada a la idea de felicidad que los humanos denominan «Paraíso». El lugar que buscan en lo externo, desoyendo los consejos de los maestros espirituales que los visitaron.

A pesar de las contingencias que he descripto, no exentas de torpeza, nada sabía yo de sombras ni fuerzas negativas internas intentando colocar piedras en el camino. Las amenazas, como le sucede a todo ser ignorante, me parecían provenir desde los planos externos. Los Ummer, por ejemplo, exponentes del obstáculo en la vida cotidiana dentro del tiempo ilusorio.

¡Mucho menos reconocía a esas fuerzas formando parte de nuestra personalidad!...

—Estoy confundido— le dije a Miranda una vez recuperado el aliento—. Habláme un poco sobre este asunto. La Sombra, suena feo…

—Verás— comenzó a decir con su acostumbrado porte académico—, como ya sabes, el universo no es tan solo aquello que contemplamos con nuestros sentidos superficiales. Ellos se ajustan a una naturaleza determinada. Es decir, a una resonancia dada con el plano de eventos donde realizan sus funciones. Se limitan a censar ciertas modalidades de la sustancia. Querido Ariel, la vida es muy prolífica en sus despliegues continuos. No es cuestión de tomarse toda la bebida de un solo trago, ¿no te parece?… Para cualquier viajero en los Jardines, la magia del Gran Pincel puede pintar paisajes diferentes. Infinitos en diversidad. Vemos concretamente e intuimos subliminalmente lo que una gota de agua representa para el Gran Océano. Es por ello que nadie puede ser dueño de la verdad si la intenta definir a partir de lenguajes mentales y una lógica formal determinada. Naturalmente, dejaría de lado una parte de la verdad (que todo, TODO lo abarca) debido a su propia ignorancia. Esto demuestra la ausencia aún de un estado evolutivo mayor que le permita aceptar otras modalidades de esa misma verdad. A través de la negación y los límites impuestos en la acción de «etiquetar» las cuestiones vivenciales solo se logra mayor ignorancia.

Hizo un pequeño silencio en su alocución. Me costaba seguirle el ritmo. Intentaba no perder palabra dado que presentía aquella enseñanza de gran valía.

—El universo es una Gran Ilusión.

Se produjo un silencio breve. La frase me conmovió.

—¿Qué?... ¿Cómo?...

—Cambia la sustancia y se transmuta continuamente. ¿Acaso la Realidad puede trastocar sus esencias en forma indefinida? No. Si así fuera, dejaría de ser punto de referencia. Entonces contemplamos, vivimos y nos apegamos a una gran ilusión… Solo se llega a disfrutar plenamente cuando comprendemos esta circunstancia. Hay quienes vienen a la vida sabiendo esto. Otros deben transitar por sus senderos de experiencias hasta descubrirlo. Pero te repito… Solo se alcanza la felicidad en la Existencia cuando se comprende el Juego de la Ilusión.

—¿Y La Sombra?— pregunté, todavía inquieto—. ¿De qué las juega este tipo en todo esto?

—Todo a su tiempo, querido angelito. Las cosas deben comprenderse en su totalidad. De lo contrario, volvemos a apegarnos a conceptos limitados.

—Está bien. Está bien…— susurré a regañadientes, haciendo gala de mi natural impaciencia.

—El universo en todos sus reinos, planos y dimensiones, visibles e invisibles, representa el despliegue de una gran ilusión. Esto no significa que hemos de negarlo como parte de la Verdad pues nuevamente caeríamos en la ignorancia de la parcialidad. Si lo hiciéramos, tiraríamos por la borda lo aprendido sobre Propósito, Destino, Familia, Hijo y otras cuestiones que forman parte de la vida. Por lo tanto, la idea de escapar de él atravesando cualquiera de sus puertas disponibles tales como suicidios, adicciones y otras cuestiones representa la negación de nuestra propia existencia. Después de jugar en los Jardines Floridos debemos saber cómo regresar a casa. No importa el tiempo ilusorio que demoremos. Después de todo, esto depende del pulido de nuestro diamante. Podemos jugar aquí y allá, conociendo la ilusión del Juego y resguardando siempre el camino de retorno.

«Si le endilgamos a la Ilusión verdad absoluta, si nos apegamos a las flores de los Jardines que marchitan irremediablemente entre nuestras manos, querido Ariel, entonces olvidaremos el verdadero hogar de donde provenimos y nuestro retorno resultará imposible. Precisamente, aquí es donde aparece La Sombra…

—¡Ah! De modo que a La Sombra no le interesa nuestro retorno al hogar…

—Si te parece, puedes verlo de esa manera.

—Pero… ¿Ella es un… ser?

—Por supuesto. El universo solo se compone de seres…

Dejé pasar esta afirmación para no ingresar en un terreno aún más pantanoso. Miranda se apresuró a decir:

—Pero no se trata de un ser independiente de nosotros. Es decir, para aclarar este concepto, la sustancia que lo conforma está hecha con nuestros miedos, apegos, prejuicios, egoísmos, vanidades y cosas por el estilo. Cuando dejamos escapar estas ignorancias que nos impiden comprender y encontrarnos, La Sombra incrementa su tamaño en todo el universo.

Reflexioné un poco sobre las innumerables veces que yo había colaborado para engordar a tan tenebrosa figura. No pude evitar un estremecimiento. Miranda habló, mostrando su dulce sonrisa:

—¿Estás sintiendo su poder, eh? Ahora mismo se alimenta de tu miedo…

—Esto quiere decir qué, superando esas cuestiones oscuras… ¡La Sombra puede desaparecer!

—Veo que estamos entendiendo. ¿Ahora comprendes la importancia de la Unión Universal, la Gran familia, dejar fluir el amor y resonar con la Luz Interior?

Intenté mostrarme comprensivo. Mi amiga parecía feliz y no quería volverme fastidioso.

—Una sola cosa me queda en el tintero… ¿Por qué no había caminado antes por esa parcela tétrica del bosque?

—Para los seres inocentes todas sus acciones quedan desvinculadas de La Sombra. En cambio, cuando el crecimiento te obliga a adquirir responsabilidades… se abren las puertas dimensionales y tus sentimientos, pensamientos y acciones adquieren la importancia de un viajero adulto.

Antes de desaparecer en el aire, Miranda concluyó:

—Cuídate de recorrer este camino, querido Ariel. Conociste el paisaje tenebroso donde mora tu sombra. Ahora, estás transitando la Edad de la Razón…

Capítulo 13

Moris…

La serpiente se ocultaba de mi presencia en el Bosque Encantado. Aurora podía ser un lugar extenso donde cobijarse. Desconocía las razones que la obligaban a hacerlo. Era un ser esquivo y de comportamiento extraño. Sabía que la mayoría de los habitantes en los mundos ilusorios sentían aprehensión contra ella. Sin embargo, la consideraba parte natural de mi mundo en la parcela. Después de todo, los viajes espacio-temporales no dejaban de ser emocionantes. Y no debía olvidar que le debía la vida desde muy pequeño. Ella… era mi amiga.

Siempre sospeché que Mandrágora asumía una responsabilidad sobre la marcha del universo desde las sombras. Era parca para comunicar sus intenciones, pero tenía fama de obrar de acuerdo a un plan general. Una estrategia desconocida por todos los seres mentales habitantes de las parcelas. Todavía no podía descubrir la explicación de su presencia en los territorios de Nadie.

—Esas personas que me mostraste en el planeta azul…— comencé a decirle una tarde, cuando conversábamos a la orilla del rio. El mismo lugar donde por poco me ahogo al año y medio de vida.

—¿Qué sucede con ellos?— siseó la pregunta en mi cabeza.

—No entiendo por qué me las mostraste. Lo de Diana cuando era pequeña eso sí lo comprendo. Después de todo, ella sería mi complemento. Pero ese hombre suicidándose en el callejón… O la joven prostituta atacada por su padrastro… No sé. Dudo que ellos tengan algo que ver con mi existencia.

La serpiente se tomó unos segundos para responder. Bloqueaba con poder inductivo toda manifestación sentimental de su corazón. Pensé que en esos momentos estaba riéndose de mis comentarios, pero tan solo se trataba de una especulación.

—No es importante entender las cuestiones que nos pasan. Todo tiene su tiempo de maduración. Cuando llegue el momento, la comprensión te mostrará claramente cómo son las cosas.

—Pero… ¿entender no es lo mismo que comprender?

—Todavía estás verde, amiguito mío. El entender está allí, al alcance de la mano. Es una actividad externa de la mente segmentada. Comprender requiere de otra… tecnología.

—¿Otra tecnología? No pensé que debía usar aparatos para la comprensión.

—Me refiero a circuitos profundos que tenemos en nuestro mundo interno. El territorio ontológico también tiene su estructura activa. Pero no te preocupes por eso. Además, los «viajecitos» que hacemos también podemos asimilarlos como una cuestión lúdica. Un juego que produce placer, ¿no te parece?

No sabía si ella estaba evadiendo la cuestión central de mi pregunta, o si se divertía a costa mía. Quizá hiciera ambas cosas simultáneamente.

—Sí— repondí un tanto forzado—. Me gustan esas salidas. Los otros días, en Osimarión las cosas no quedaron totalmente resueltas… Nos fuimos en medio de un asunto importante.

—No te olvides que aquellos hechos sucedieron hace más de una centuria del calendario… «oficial». Los tiempos paralelos juegan con nuestra conciencia y hacen perder la débil concepción que tenemos del Presente. De todas formas, los sucesos están manifestándose periódicamente en el tiempo continuo.

—¿Eso qué significa?— aquel concepto me pareció novedoso y también interesante—. ¿Las cosas que pasaron no han pasado ya? Pertenecen al recuerdo en la memoria personal de quienes los vivieron o en la colectiva como historia registrada…

Otro silencio. Mandrágora se estaría divirtiendo bastante a partir de mi ignorancia sobre los temas oscuros.

—La fotografía es la captura del Tiempo, pero no es pate de la vida dado que ella es movimiento. La luz se propaga espaciando Espacio y evoluciona en la cadena de sucesos. El tiempo paralelo permite recrear los eventos explanándolos bajo nuevas perspectivas probabilísticas…

—No entiendo.

—Ningún resultado del movimiento en los mundos evolutivos es definitivo— dijo secamente. Yo sabía que ese tono indicaba el fin de la conversación. No insistí sobre el punto.

Sin embargo, la perspectiva de que los hechos históricos pudieran recrearse y cambiar sus resultados abría un gran interrogante en mi mente. ¿Cómo podían afectar estas distintas formas de expresión de algo que consideramos fotografiado en la historia? Después de todo, nosotros mismos somos la consecuencia de esos movimientos. ¿No estarían estos cambios, producidos en las nuevas versiones de los hechos, transformándonos a perpetuidad en el continuo del Presente?

Evidentemente, la Existencia resulta más complicada de lo que uno cree.

—¿Y los Ummer?— pregunté, de repente.

—¿Qué hay con ellos? Tengo varios amigos en sus tierras. Son gente divertida.

—No me parece que sea así— respondí con voz lúgubre—. Ellos hacen sufrir a las personas. Por suerte, aquí en Aurora no influyen con sus campos retorcidos... Pero en la Tierra, provocan dolor…

—Digamos que tan solo lo intentan. Las personas sufren porque quieren. Es parte del proceso.

Como siempre sucedía con esos comentarios, mi amiga no terminaba de convencerme. De todas formas, resultaba inútil con ella intentar un desarrollo filosófico de los conceptos.

—Me contaste sobre un Ummer bueno— comencé a decir.

—¿Bueno? ¿En qué sentido?

—El hijo del Rey Alcides. Ese que conocía el mundo de los humanos y tenía ideas distintas a la de su hermano sobre la conquista.

—Oh, sí. Te refieres a Moris. Es cierto. Hizo varios viajes al planeta azul revestido de la capa molecular que allí impera. Se arriesgaba demasiado al hacerlo, pero el joven demonio tenía sus planes… Tenés razón. El tipo era extraño…

—Quiero saber algo más sobre su persona. No sé… Me parece que nuestros destinos se van a cruzar en algún momento.

Mandrágora pareció entusiasmarse con la idea. Sentí en mi mente una brisa similar a las que cruzan el bosque en las mañanas de estío.

—Entonces, mi buen amigo— dijo, decidida—, cierra los ojos y ponte en trance. Iniciaremos uno de nuestros maravillosos viajecitos. Prepárate para abandonar una vez más la tierra de Nadie. Vamos… ¡A volar!...

El corcel se desplazaba mansamente por la pradera. Parecía distraído por el páramo que se extendía a lo largo y a lo ancho de la comarca. Las tierras de Venecia, tierra de asentamiento cotidiano de los Ummer, demostraban gran belleza a pesar de pertenecer a los éteres bajos. Inframundo no puede ocultar la esencia básica de toda sustancia.

Mucho se discutía en las esferas medias sobre estos territorios contaminados por los demonios. Solían aparecer en las pesadillas de sus habitantes merced al debilitamiento de la membrana que separaba los éteres. Los relatos coincidían en describirlos como espacios cenagosos rodeados de vegetación pestilente. Solo unos pocos aseguraban haber contemplado, en sus visones infernales, escenarios poblados de una armonía especial. Paisajes fantasmagóricos, sí, pero subyugantes para el alma del viajero.

Venecia estaba instalada en un valle de proporciones gigantescas. La rodeaba una cadena montañosa de gran altura. Sus cumbres se perdían por sobre las nubes eternas que conformaban aquel círculo alrededor de un cielo de tonalidades rosadas. Parecían lejanas a la vista de cualquier observador, sin importar su ubicación de referencia.

Un rio de ancho cause serpenteaba el territorio. Su origen se perdía en las cadenas montañosas, mostrándose misterioso a la hora de esgrimir conjeturas al respecto. Sus aguas se veían oscuras contempladas a la distancia, pero se transformaban en líquido de pálidos reflejos al acercarse a sus costas. Un tinte azul cubría la superficie. Nadie, que no perteneciera a la comarca, se animaba a observar la fauna ictícola debajo de ese espejo oscuro.

Sin embargo, el deslizamiento de la corriente sobre las piedras producía una hermosa melodía. Susurraba de fondo en un ambiente poblado de silencios.

Las poblaciones Ummer se ubicaban en el centro de los círculos generados por árboles de formas caprichosas y abundante vegetación. Los habitantes buscaban ocultar sus actividades de los espacios abiertos. Esta circunstancia no se debía a la naturaleza de los actos, enmarcados en liturgias cotidianas y costumbres exóticas para un observador de los planos medios. Más bien obedecía al reflejo histórico de la conducta de esta raza. Obligada por su condición de fuerza inercial, generaban los campos mentales a partir de espacios de difícil localización.

Los Ummer construían sus habitáculos en dependencias subterráneas, lejos de la luz del único sol que alumbraba Venecia. Eran estancias de grandes espacios, sin las divisiones existentes en los hogares humanos. Respondían a la tendencia aglutinante de las grandes familias.

La promiscuidad sexual era un culto ancestral entre ellos. El deseo estaba presente en casi todas sus relaciones y los vínculos filiales no promovían el recato cultural típico entre familiares en esferas medias y altas.

A pesar de las diferencias vibratorias establecidas entre los éteres de ambos planos de vida, algunos hombres lograron visitar Venecia y regresar al planeta azul para contar las visiones obtenidas. Las transgresiones de la membrana se realizaban merced a la invocación de rituales alquímicos de oscura procedencia. Esto permitía al candidato revestirse de una película molecular acorde con los registros de la sustancia en las dimensiones bajas del tiempo ilusorio. El efecto duraba unas horas y se desintegraba rápidamente una vez cumplido el plazo.

Los Ummer se mostraban indiferentes ante la presencia esporádica de humanos en su territorio. En realidad, su principal ambición era la conquista de la tierra mediante una invasión mental y someter a la raza a una esclavitud cultural. Esto les permitiría descargar los excesos de sus propios desbordes energéticos. Es decir, un planteo de dominio militar en la zona, más allá de apetencias personales. Sus principales enemigos no eran los humanos, sino los Glamus.

Tal fue la experiencia de don Octavio Bordón, un gaucho de la zona de Tigre próxima al delta. Su curiosidad lo condujo a convertirse en alquimista.

El hombre vivía en una precaria vivienda costera y fue iniciado en las actividades por una sobrina que mantenía a los dos merced al ejercicio de la prostitución en la zona. Pasaban las noches realizando rituales mágicos e intentando conectarse con los mundos sutiles, inmediatos a la conciencia humana.

En medio de ese trajín, lograron establecer una relación mental con un demonio de baja evolución. El Ummer impostó la personalidad de un científico importante de los planos bajos. Los demonios se divierten este tipo de juegos y poseen adecuada actitud para experimentar con la mendacidad.

La sobrina de don Octavio sucumbió ante la densa inducción mental de aquella criatura y cayó presa de una locura de la que no tuvo retorno. Un cliente de los barrios bajos terminó con su vida clavándole un puñal en medio del pecho. Por supuesto, su muerte no fue noticia en el seno de una sociedad que transita su derrotero ajena a las tragedias oscuras.

Don Octavio estaba convencido que el alma de su parienta vagaba por las esferas bajas. Entonces, decidió emprender el viaje alquímico al territorio de Venecia en pos de su búsqueda.

Luego de meses de ardua tarea realizada en las madrugadas, hervir sapos colectados con el primer rocío y deglutir carne de rata en mal estado, el buen gaucho pudo descender a los infiernos rodeado por la película protectora de aquellas grotescas moléculas.

Por supuesto no encontró a su sobrina. El alma de la chica vagaba en el éter que le correspondía según grado de conciencia. Pero el hombre realizó un recorrido fructífero por las ciudades de los planos bajos y sus comarcas. Los demonios lo trataron con la indiferencia de quien observa un insecto deambulando por la casa. No veían en él un personaje peligroso y tampoco se interesaban en torturarlo durante el desarrollo de sus ceremonias secretas. Cuidaban de mantenerlo alejado de los centros urbanos.

Como sucede en todos los ámbitos del universo, don Octavio se las ingenió para hacerse de un par de amigos en esas tierras. Los divertía con relatos autóctonos y comentarios jocosos. Finalmente regresó a las esferas medias unas horas antes de que su revestimiento se esfumara por completo. Las nuevas relaciones le aseguraron que velarían por su integridad mental una vez conquistada la tierra.

Por supuesto, aquellos Ummer mentían. Era parte de su naturaleza. Una vez en sus pagos, el buen gaucho comenzó a contar las experiencias en el infierno a todo quien se dignara a escucharlo. La situación se le fue complicando poco a poco. A los humanos les interesa indagar sobre los planos bajos y las oscuridades del alma, pero no aceptan que la cuestión se ventile públicamente.

El pobre don Octavio terminó desacreditado y encerrado en un manicomio donde pasó los últimos diez años de su vida. Dicen que por las noches establecía comunicaciones telepáticas con ciertas personas lejanas, pero nadie más que él escuchaba esas voces.

Moris dejaba que su corcel se desplazara a su antojo por el valle de Venecia. Aquel paisaje era uno de los más preciados para el hijo del Rey Alcídes. Le traía recuerdos de su infancia, cuando jugaba con Carlos blandiendo espadas de madera en tanto correteaban riendo por la suave hierba roja. Se extendía en el páramo como una alfombra mística siguiendo las declinaciones geográficas.

En esos tiempos los hermanos eran unidos. Si bien el primogénito ya mostraba sus inclinaciones dominantes, Moris aceptaba el juego de relaciones dado que no tenía intención alguna de presentar batalla al respecto.

En realidad, al joven príncipe le atraían otras cuestiones más allá de la sed de poder que sometía a toda su familia. De pequeño había escuchado relatos sobre la raza humana y el interés que sintió por ella lo obligó a realizar sus propias investigaciones.

La cultura Ummer poseía mucha bibliografía al respecto. El desarrollo del «centro negro» en los humanos era vivido por ellos como una afrenta a su propia existencia. La capacidad de conexión espiritual de aquellas débiles palomas, según sus propios argumentos, producía un recelo insoslayable. A su vez, las posibilidades pictográficas del planeta que habitaban incrementaban el deseo natural de la conquista y posterior sometimiento.

Moris logró hacerse con un par de ejemplares interesantes para profundizar sus estudios sobre la raza humana. No era el deseo de conquista quien guiaba sus acciones. Había algo especial en el alma de esos hombres que le resultaba altamente atrayente. Sin darse cuenta, su corazón se sumergió en los paisajes de aquellas almas apartándolo de las experiencias de sus congéneres.

Esta situación no pasó inadvertida para su padre. El monarca sintió la necesidad de imprimirle mayor dureza a la educación del joven príncipe. Lo envió lejos a temprana edad. A una ciudad periférica de Venecia llamada Íbor. Estaba poblada principalmente por militares y en ella funcionaba una academia de preparación de Guerreros de la Llama Oculta. Precisamente, Carlos egresaba ese año de aquella institución, graduado con todos los honores.

El joven se las ingenió para trabar amistad con la hija de uno de los generales a cargo. En esos tiempos Moris comenzaba a perfilar su figura agradable y destacaban sus modales cordiales, totalmente opuestos a los enarbolados por los congéneres. La muchacha se enamoró del príncipe.

El nombre de la chica era Alina. Poseía la belleza de las sombras nocturnas. Su sonrisa tenía el efecto de atrapar las miradas de los jóvenes que la rodeaban. En las reuniones sociales, que siempre concluían en orgías sexuales, ellos caían irremediablemente bajo aquel hechizo. A poco de declararles su amor e intentar llevarla a la cama, la joven los despedía con cierta displicencia dejándolos con las hormonas en alto.

Para Alina esos escarceos eran un juego establecido con las amigas de su clase social. Hacían apuestas al respecto de las cuales salía airosa. Sin embargo, ella esperaba la presencia de un príncipe azul que colmara sus expectativas de alcoba, elevadas por cierto. Y así fue como conoció a Moris en una de aquellas reuniones. Ser el hijo del monarca lo volvía un varón altamente apetecible a los ojos de las hijas de los comandantes Ummer.

—Apuesto que me quedo con el principito— le dijo Alina a sus amigas.

Ellas rieron de buena gana y aceptaron el desafío. Sabían que serían derrotadas merced al magnetismo en la sonrisa de la muchacha, pero la impronta resultaba atrayente. No era común la presencia del hijo de un monarca en aquella institución.

Por supuesto, Moris poseía el poder de anulación sobre aquellos efluvios, pero igual siguió el juego a los efectos de intimar con la joven. Media hora después de iniciado el encuentro en el club de la academia militar, se encontraba disfrutando el cuerpo apetecible de su nueva amiga.

—Mi amor— decía ella con el corazón embelesado—. Mi buen príncipe… Nunca nos separaremos…

El joven asentía sin pronunciar palabras. Había investigado a esa muchacha haciendo uso de su encumbrada posición social y tenía un plan que lo acercaba a su soñada fuga de Venecia, la capital de Inframundo.

Alina tenía un hermano que realizaba prácticas alquimistas en el sótano de la casa paterna. Se llamaba Eggar. Era el hijo mayor de uno de los comandantes de élite de las Legiones de la Llama Oculta. Un digno representante de la estirpe militar de Inframundo. Conocía al rey y lo había visitado a palacio en un par de ocasiones.

Eggar cuidaba con extremo celo a su hermana. Se llevaban diez años de edad, circunstancia normal dentro de la naturaleza filial de las familias Ummer. El hijo mayor aceptaba la enseñanza castrense en su vida y estaba dispuesto a enrolarse en el batallón de su padre, pero el estudio de las ciencias ocultas era su verdadera pasión.

Se trataba de una actividad consentida por la sociedad, dado que los demonios se jactan de conocer todo tipo de ciencia oculta y sortilegios que les permiten extender su inducción a otros planos de la existencia.

El Ummer se sintió halagado por el interés de Moris en sus estudios. Conocía la inclinación de su hermana por el hijo del monarca y no tuvo reparos en enseñarle algunas estrategias oscuras. Realizaron encuentros al respecto y compartieron ejercicios de magia negra y ceremonias alquímicas con el propósito de la práctica de viajes fuera del cuerpo.

Eggar le regaló libros de su colección a Moris. Pertenecían a un estadio superior en las enseñanzas esotéricas y no se los encontraba en las bibliotecas oficiales. Como si fuera un secreto a voces la casta gobernante, los militares, intentaba mantenerlos alejados del pueblo. El poder de vuelo consciente de aquellas fórmulas alquímicas representaba fuerte anarquía en la visión de los comandantes.

Eggar poseía una biblioteca personal clandestina en el último subsuelo de la vivienda familiar. Había que descender varios pisos por escaleras interminables. Los niveles estaban custodiados por Ummer eunucos que le eran fieles a ultranza. Una noche que Moris visitara a la familia de Alina para disfrutar de una cena, el hermano lo invitó a inspeccionar sus dominios subterráneos.

El príncipe se sintió extasiado en medio de aquella colección de tomos antiguos prolijamente encuadernada. Le interesó especialmente un viejo volumen de mil años de antigüedad que versaba en sortilegios de tele-transportación. Percibiendo el brillo en los ojos de su huésped cuando acariciaba las hojas amarilla del libro, Eggar le dijo con tono altanero:

—¿Te interesa esta obra? Se ve que tienes conocimiento de estos temas. Entonces, estimado amigo, te lo regalo.

Luego cambió la expresión de su mirada transformándola en burlona y lasciva:

—Solo te pido que… trates bien a mi hermana…

Moris se mostró agradecido con su anfitrión y accedió a devolver la gentileza compartiendo alcoba con Alina. La muchacha era buena en la cama y podía continuar el estudio de las ciencias ocultas sin mayor oposición.

El descendiente de Alcides logró entonces experimentar viajes astrales y mentales conociendo otros parajes de la Sustancia, incluidos territorios del planeta azul. Al contemplar de cerca a los humanos que investigara en los libros, su interés por la vida en las esferas medias se acrecentó hasta exacerbar el deseo a pleno. Es decir, concluyó en verdadera obsesión.

Merced a los favores sexuales brindados a su amiga, consiguió un par de libros extras del hermano con las suficientes fórmulas alquímicas. Ellas le permitirían intentar el viaje molecular a ese mundo que consideraba su tierra prometida.

De regreso al palacio paterno, se concentró en demostrar actitudes en el manejo de la espada y conocimientos sobre estrategias militares. Sus demostraciones no resultaron muy convincentes para el progenitor. El monarca decidió no perder más el tiempo con ese muchacho aprendiz de poeta y apostó sus fichas al primogénito. En esos tiempos Carlos desbordaba de necesidades en apoderarse del comando de las tropas del reino. La guerra con los Glamus por la conquista cultural de la Tierra comenzaba a gestarse.

Por las noches, Moris ensayaba sus sortilegios y empezó a tener dominio sobre el control vibratorio de las moléculas. Era una tarea ardua realizar esas prácticas, alejado de la realidad de sus congéneres y desconociendo aún la verdadera razón que impulsaba su búsqueda.

El primer viaje fue un tanto duro. Le costaba equilibrar los impulsos emocionales. Ellos provocaban desestabilizaciones a la hora de traspasar el umbral dimensional. Sin embargo, el deseo de conocer por experiencia propia aquel mundo prohibido, le proveyó la energía necesaria para encarar ese periplo.

La travesía duró tan solo un día. Aún desconocía la secuencia mental que le permitía estabilizar la degradación de las moléculas ajenas a su plano de manifestación. El dolor en su mente resultaba intenso. Los nuevos paisajes del planeta azul fueron el incentivo suficiente para soportar tamaña experiencia.

En aquellos momentos el territorio de exploración fue la ciudad de Buenos aires. Caminó la calle Florida. Tomó un café en uno de los bares clásicos de la Avenida Corrientes. Repartió maíz a las palomas en la Plaza de Mayo. Se detuvo a contemplar las fachadas extraordinarias de los edificios públicos, el Banco Nación, el Cabildo, la Casa Rosada. Quedó extasiado al recorrer el interior de la Catedral metropolitana. Jamás había visto nada igual.

En tanto el sufrimiento de la desestabilización molecular castigaba la impostura de su cuerpo, el joven príncipe disfrutó cada uno de los minutos transcurridos en la ciudad.

Por la tarde, cuando le quedaba una hora de tiempo y el sufrimiento era profundo, se dejó caer en uno de los bancos de una plaza y se dedicó a observar a los humanos caminando a su alrededor.

Le interesaban aquellas siluetas. Esas miradas perdidas en los propios pensamientos en tanto avanzaban rumbo a sus destinos cotidianos. El hogar los esperaba. El pequeño sol incandescente que alumbraba la cinética diurna comenzaba a morir lentamente, dejando un rastro difuso tras de sí. Transcurría la estación de otoño y el frío comenzaba a gobernar los atardeceres.

Conocía el clima cambiante de ese mundo a través de los libros que ahora descansaban en su biblioteca de palacio. Este aspecto de la metamorfosis cotidiana en el hábitat humano le llamaba poderosamente la atención. Los ambientes en Venecia eran más estables y predecibles. Las inclemencias del tiempo no afectaban las tareas diarias como lo hacían en la Tierra.

Antes de decidir su partida echó una última mirada al paisaje circundante. En esos momentos descubrió cuál era la razón que lo impulsaba a tamaño sacrificio personal. El dolor mental comenzaba a tornarse insoportable. La desestabilización molecular reclamaba regresar a su naturaleza original.

Le resultó evidente que su destino estaba allí. En ese mundo. Con esos humanos tan castigados por los campos inductivos y el desprecio cultural que los Ummer sentían por ellos, como si se trataran simplemente de alimento espiritual. De ahora en más, pondría todo su empeño en pos de una profunda transmutación de su sustancia corporal. Esto le permitiría una permanencia estable en el planeta azul. Ese era su sueño…

Se puso de pie y buscó un lugar alejado de las miradas, detrás de un árbol frondoso en la plaza. A esa hora circulaban pocos transeúntes. Su mente parecía estar a punto de explotar. Algunas lágrimas recorrían sus mejillas. Cuando lo consideró conveniente activó el circuito neuronal que lo regresaría a Venecia sano y salvo, liberado de aquella pesada carga.

Realizó visitas periódicas a la ciudad de Íbor con el pretexto de perfeccionar el uso de la espada. Por esos tiempos era una actividad donde avanzaba de manera ostensible. Esto le permitió retomar la confianza de su padre, quien por esos tiempos comenzaba a desconfiar del carácter prepotente de Carlos. Alcides pergeñaba compartir entre ambos hijos el comando de las legiones contra los dominios de los Glamus.

—Moris puede atemperar la energía del primogénito y lograr un equilibrio necesario en la campaña de conquista— le confiaba a sus generales cuando reflexionaban sobre los asuntos militares.

La relación con Alina continuó sin mayores inconvenientes. Ella le canjeaba libros secretos de alquimia y ciencias ocultas que robaba de la biblioteca de Eggar a cambio de favores sexuales. El amor de las primeras épocas había quedado en los recuerdos juveniles. Sin embargo, en su mundo interno, Alina continuaba pergeñando el sueño de concretar oficialmente la matrimonio con el hijo del monarca de Venecia.

Moris aceptaba el trato de buen grado. Tenía en claro sus metas personales y usar el cuerpo para llevarlas a buen puerto no representaba problema alguno. Se consideraba un gran amante y la situación a su vez alimentaba el ego personal. Los Ummer son grandes ególatras. Esta cuestión representa la columna vertebral de su cultura. De allí emergía la necesidad de conquista de los territorios aledaños a su espacio natural.

Con arduo trabajo el príncipe fue perfeccionando sus artes alquímicas. En tanto, compartía la instrucción de legiones que Alcides había colocado a su cargo. Esta participación en la campaña le trajo la animadversión de su hermano, quien se sintió limitado políticamente por su presencia.

—Es un poeta soñador— reclamaba Carlos a su padre cuando se encontraban a solas—. Su espíritu es débil. Va a traicionar nuestra causa. Debemos arrollar a los Glamus con la crueldad que caracteriza a los Guerreros de la Llama oculta. Mi hermano será un obstáculo en el campo de batalla. Que se quede leyendo sus libros en el palacio.

Sin embargo, Alcides opinaba lo contrario. Dividió el comando de sus legiones en dos grupos y convirtió a su hijo menor en general. Repartió el control de las mismas entre ambos hermanos, pero se cuidó de otorgarle a Carlos los guerreros más sanguinarios. Confiaba en su espíritu sanguinario para triunfar en la contienda.

Esta decisión produjo en el primogénito un gran dolor en el alma. Creyó ver en su padre dudas sobre su capacidad de conducción. Se había preparado desde niño en las academias militares para conducir a los Ummer a un triunfo total sobre sus enemigos. El débil alquimista compartía el mando. Sabía que sus propios hombres realizaban comentarios al respecto. Debía hacer algo para restituir su poder en el seno de aquellas legiones bárbaras.

Una noche, habiendo probado el agrio licor «de las uvas secas», tal como llamaban los demonios a su vino de cepa salvaje, Carlos escuchaba la pesada respiración de las tres mujeres Ummer que dormían desnudas en su amplio lecho. Había realizado prácticas sexuales buscando mitigar el odio que se instalara en su corazón. La imagen del hermano acudía a la pantalla mental, provocándole un rencor espontáneo en el corazón.

Entonces, tomó la única decisión que su carácter sanguíneo podía aceptar…

Moris continuó realizando sus visitas al mundo de los hombres. Al perfeccionar la manipulación molecular logró mitigar los efectos adversos. El dolor mental comenzaba lentamente a desaparecer. Dejaba paso a reacciones físicas más atemperadas. Con la práctica descubrió que podía permanecer por mucho tiempo en la Tierra con mínimas consecuencias. La más persistente eran algunos ataques asmáticos que combatía con la medicina de los propios humanos. Ese desajuste permaneció en sus incursiones por los éteres medios, pero aprendió a convivir con él. Lo consideraba un costo atenuado frente a la felicidad de convivir con aquellos seres tan extraños.

Fue cosechando amigos en sus incursiones. Hombres y mujeres que creían su historia personal impostada.

Comenzó a probar el sexo con las damas del planeta azul. Los Ummer eran críticos con ellas con respecto a estas cuestiones. Decían preferir a sus hembras por considerarlas más fuertes y resistentes a las prácticas duras. Moris intentó mostrarse cordial en estas lides. Realizaba sus experiencias con prostitutas avezadas para evitar situaciones enojosas. A pesar de las habladurías de sus congéneres, le gustaron esas incursiones. La hembra humana resultaba dócil y a la vez fogosa en el clímax del acto. La tersura de sus cuerpos le producía un placer que desconocía en su mundo.

Entre aquellos encuentros conoció a una joven de la zona de San Fernando. Además de apreciar sus virtudes profesionales, el príncipe encontró en aquella muchacha pueblerina la energía especial que estaba buscando. Decidió que ella sería su compañera de ruta. De alguna manera, se las ingeniaría para conquistarla a pesar de su profesión. En realidad, a un Ummer poco le importan esos detalles tan juzgados severamente por los humanos. Para ellos el sexo resulta una expresión libre.

Todas estas vivencias recorrían su mente en tanto deambulaba por el valle, montado sobre el noble corcel.

Una bandada de pájaros elevó su vuelo comunitario a escasos metros de su posición. Cuando intentaba desviar la mirada para observarlos, un cuerpo se precipitó pesadamente sobre él. El impacto fue violento. Cayó de la montura, rodando varias veces sobre la hierba. En ese valle los pastos eran de estructura débil y tenían pocos centímetros de altura. Algunas matas color rojo se adhirieron a su rostro. Estaba desconcertado.

Mientras se incorporaba lentamente observó a unos pocos metros la figura de Carlos, parado en medio de un paisaje desierto. Presentaba los brazos hacia adelante en actitud belicosa. Un puñal de gran tamaño lucía en su mano derecha. La hoja de doble filo emitía destellos efímeros bajo el sol de Venecia.

El rostro de su hermano lucía salvaje y sanguinario. La boca estaba deformada por una mueca que simulaba sonrisa, pero en realidad expresaba el odio contenido durante mucho tiempo.

—Hermano, estaba por visitarte en palacio…— comenzó a decir Moris en tanto avanzaba hacia Carlos. Creía que aquello se trataba de una broma, como solían hacerlas en la niñez en ese mismo páramo.

Sin decir palabra alguna, el primogénito avanzó con rápido movimiento enarbolando el puñal. Su mirada fiera mostraba un solo objetivo por delante. Desplegando toda la fuerza de la que era capaz, extendió el brazo derecho con la velocidad del rayo. La hoja penetró en el pecho del hermano menor abriéndose paso sin mayor resistencia.

Moris sintió que las piernas se le aflojaban. Intentó aferrarse al cuerpo de su asesino, contemplándolo con expresión sorprendida. Un hilo de sangre salía de su boca. La herida resultó mortal.

—¿Por… qué?— alcanzó a murmurar, en tanto su figura se deslizaba hasta desplomarse sobre la hierba roja.

Carlos lo observó durante algunos segundos, parado a un metro de distancia. Aún sostenía en su mano el puñal ensangrentado. Una extraña sensación se instaló en su corazón. Era un vacío enorme. Un sentimiento vacuo que jamás lo abandonaría.

Luego, con movimientos torpes limpió la hoja en la hierba. Colocó el puñal nuevamente en su cintura y caminó con pasos rápidos hasta donde se encontraba su corcel, escondido detrás de unos árboles.

Montó sin volver a mirar el cuerpo tendido de su hermano. El destino se había cumplido. De ahora en más, sería él quien comandara las legiones demoníacas en la más épica de las batallas. A su padre le quedaba poco tiempo de nivelación mental. Su poder inductivo estaba mermando. Lo esperaban días de gloria…

La noche comenzó a establecer sus dominios en el valle de Venecia. Algunos animales, de formas caprichosas, se arrastraban en el páramo gracias a extremidades peludas y desparejas. Sus movimientos sobre los pastizales producían un sonido desagradable.

Ciertas alimañas emitían gritos agudos que se confundían con el viento sibilante. El soplo erosionaba las piedras.

El cuerpo de Moris yacía ensangrentado en el mismo lugar donde sucedieran los desgraciados eventos. Un leve movimiento en su pecho podía apreciarse a la distancia. La quietud que lo rodeaba contrastaba con este detalle, magnificándolo.

El príncipe sabía que le quedaba poco tiempo. Durante la última hora había intentado activar su circuito neuronal en vano. La maniobra resultaba muy ambiciosa. Su naturaleza de Ummer estaba perdida. Aquel puñal selló el destino en ese mundo que fue su hogar durante tantos años.

Sin embargo, tenía la esperanza de que sus conocimientos alquímicos le otorgaran una última oportunidad. El sueño aún no se había desintegrado. Se aferraba a ese espejismo con todas las energías del alma. Pensó en la joven prostituta que lo esperaba del otro lado del umbral; aquellos paisajes multicolores palpitando bajo un cielo azul donde se desplazaban nubes de movimiento azaroso; los bares donde flotaba el aroma a café mezclado con los licores de turno…

Haciendo acopio de las últimas fuerzas que su naturaleza demoníaca disponía, Moris logró ponerse boca abajo y se arrastró aplastando la hierba. El reguero de sangre la oscurecía, tiñéndola de malevo resplandor.

Cerró los ojos concentrándose en el punto central de su cerebro. Conocía la estructura metafísica de su anatomía. Cuando el dolor mental fue lo suficientemente intenso, escuchó un chasquido peculiar a poca distancia. Similar al encendido de un fósforo.

De repente, a medio metro de su posición se abrió el umbral dimensional en el aire. El vórtice energético resplandeció en la noche cerrada. Los animales que se arrastraban hacia él se espantaron horrorizados. Regresaron a sus escondites en los pastizales.

El joven príncipe extendió los brazos. Sabía que su naturaleza demoníaca fenecería en el próximo minuto. El planeta azul, los bancos de plaza, las tardes estivales, el aroma a café, Julieta…

El sueño se desvanecía en tanto las sombras de la muerte avanzaban en su corazón. En el último instante, el círculo mágico incrementó su sonido peculiar y avanzó hacia su posición, ensanchándose.

Apartado de la escena por respeto a ese espíritu noble, observé desde mi posición privilegiada todos los acontecimientos. Sentí un escozor rondándome el pecho.

Moris fue deglutido por el vórtice. Lo último que percibió en su mente de Ummer fue una gran paz interior…

Capítulo 14

Durante la Estación de la Despedida…

Ese asunto de la Edad de la Razón, debo admitirte, no fue algo que pudiera comprender fácilmente. Sus implicancias solo quedaron develadas en la medida que fue transcurriendo el camino de la vida. Es decir, el espaciado que abrí en la medida de mis posibilidades. Realmente, se hace camino al andar.

Aprendí de mis errores y disfruté las pequeñas alegrías que el destino va reservando en sus designios. Esto, querido amigo, también ha de sucederte cuando emprendas tu propio sendero. En realidad, espero que ya lo hayas hecho.

Sin embargo, el asunto de la Sombra… ¡Esto sí que fue una gran revelación! Aprendí que en un lugar apartado como Aurora tampoco uno se encuentra a salvo.

Todo está vinculado, todo se modifica cotidianamente a partir de nuestros actos, sentimientos y pensamientos. Arrancas una flor y tiembla una estrella… Qué poético, pero a la vez panorama angustiante de infinita unidad…

¿Ves? En cuanto nos descuidamos, ella aparece silenciosa ejerciendo su poder. ¿Angustiante, dije? Pero antes de decirlo, también lo pensé. ¿Acaso recién no acabo de engordar a la tenebrosa figura? ¡Qué difícil parece combatir a tan feroz enemigo¡ Se alimenta de mis propias negatividades desde su escondite invisible.

Años después aprendí que contamos con una poderosa herramienta para enfrentarlo y, a la larga, derrotarlo en nuestra vida: La sinceridad…

Al poco tiempo de la contingencia acaecida con La Sombra, me encontraba disfrutando de mis clases de visualizaciones. No vayas a pensar que la existencia en Aurora era aburrida. Era una práctica interesante, muy difundida entre los miembros de nuestra raza. A partir de la consonancia vibratoria entre deseo y mente se logra proyectar una imagen sobre el campo visual. Poco a poco la podemos pulir con ejercitación paciente.

Por supuesto, como dice Miranda, solo se trata de otro artilugio dentro del juego de las ilusiones. Una especie de entrenamiento.

En tanto hacía lo mío, Diana cantaba canciones dulces acunando en el regazo a su querido y rugoso Rafael, aquel muñeco que representaba un niño en su mente alterada.

«Hablemos por circuito cerrado», fue la orden de Miranda en lo profundo de mi mente.

Conocía el significado del mensaje. Indicaba un tipo de conversación clasificada. Totalmente personal. Imposible de registrar por otro telépata. Los ángeles poseemos ciertos poderes especiales.

Mientras interrumpía la adecuación de un paisaje multicolor, digno de un gran artista como me consideraba, respondí siguiendo la misma ruta mental:

—¿Qué sucede?

—Algo importante. Prepárate, vamos a hacer un viajecito.

—¿Un viaje?— la propuesta, viniendo de mi amiga, me sorprendió. No pude evitar un escozor a la altura del estómago—. Pero yo… No sé…

—¿Y qué crees? ¿Acaso Mandrágora es la única que viene con esas propuestas?

Me sentí descubierto. Miranda conocía mis salidas clandestinas de los dominios de Nadie. Y pensar que yo creía… Al principio me indigné, pero luego cedí ante la evidencia. Los seres interiores están enterados de todos nuestros actos.

¿Y dónde vamos a ir?— pregunté dócilmente.

Oso Mayor y Aníbal nos observaban desde lo alto. También parecían interesados en la contingencia. Escuché batir las alas de la vieja Carla en la copa de un árbol. Mis amigos parecían expectantes tras la oferta de aquella observadora personal.

La voz de mi guía se escuchaba intrigante y risueña:

—Para vos, Aurora ha dejado de ser una parcela aislada.

—No comprendo.

—¿Recuerdas el otro día, ese susto que pasaste?

—¡Como para olvidarlo!...

—Te dije que las puertas dimensionales se conectan cuando uno ha llegado a la Edad de la Razón.

—Bueno, sí…

—Entonces, ya no estás aislado en los dominios de Nadie. Las responsabilidades no solo acarrean dolores de cabeza y obligaciones. También generan derechos inalienables que debes conocer y ejercer sabiamente.

—¿Por ejemplo?

—Bueno… Saber que eres un miembro activo del universo y tienes el derecho a viajar por él. De lo contrario, ¿cómo podrás cumplir tu misión?

—¡Mi misión!... ¡Viajar por el universo!...— durante algunos instantes pensé que Miranda había enloquecido—. ¿Acaso no pueden hacer eso las personas imaginarias? Las estrellas están lejanas y no dispongo de vehículos para viajar… Además, ¿de qué sirve estar en los lugares sin poder palpar las cosas?

—¡Ah, crees que el universo es solo espacio y tiempo, como te lo ha descripto la serpiente! Tus limitados sentidos de ángel principiante así lo indican. Olvidas que todo lo sensible es ilusión… Y principalmente… ¡Deseo! Además, ¿cómo es eso de no tener vehículo?

Pensé en Mandrágora y su aspecto gigantesco desplazándose en el éter temporal.

—No hablo de ella, tu amiga taimada…— dijo Miranda, un tanto molesta—. ¿Y tu alma? ¿No representa una barca segura para navegar por el océano infinito? Vamos. Cierra los ojos. Eso ya te lo han enseñado, pero haremos un recorrido diferente. Viajaremos a un territorio que jamás olvidarás.

Sabía que Diana, entretenida en su fuga mental, no perturbaría mi sueño aparente. Decidí ponerme por entero en las manos de mi amiga interior. Tal como ella indicara, emprendí una corta travesía completamente diferente a las realizadas con Mandrágora. Las brisas de los mares subliminales acariciaron mi rostro.

Resulta difícil cualificar aquella experiencia con palabras. El único lenguaje capaz de explicar el esplendor de esos paisajes es el de las sensaciones. ¿Cómo transmitirte lo que supera con creces cualquier secuencia pictográfica, cuando esa belleza penetra simultáneamente a través de la mente, el corazón y los sensores sutiles que posee un alma para deleitarse con las esencias reveladas?

¿Cómo mencionarte tanta pureza desde la quietud de mi visión contempladora?...

Las experiencias espirituales, cuando se las intenta explicar desde el silogismo, quedan atrapadas por los códigos limitados que describen las formas cotidianas.

Por ejemplo, podría contarte cómo brillan las estrellas desde dentro. Cómo puede el corazón apaciguarse frente a un color que simboliza un sentimiento…

Podría mostrarte frutos frescos recogidos en un puerto. Flores inundadas de rocío al desplegar sus pétalos abiertos…

Podría decirte: «Un paisaje resplandece más allá del horizonte, donde las altas montañas se pierden y el ocaso, sobriamente, detrás de las cumbres su agonía esconde…».

Pero, ¿qué significan estas palabras para tu conciencia, cuando no ha sido una experiencia interior quien las ha escrito en las páginas de tu alma?

Después de todo, aquel era el universo real de Miranda. Desde esta perspectiva, nuestras vivencias externas se convierten en ilusorias, como el mundo de los sueños es para la mente de superficie.

Ese viaje por los reinos interiores me permitió navegar un océano distinto. Allí, los paisajes cambian repentinamente mientras nuestras barcas recorren sus territorios. Aquellas dimensiones tenían una belleza especial, muy diferente a las espirales espacio-temporales que recorriera con mi oscura amiga. La luz interior posee otra sutileza.

Desiertos gigantescos cambiaban sus vestes repentinamente y se transformaban en estepas verdes y abundantes. Las arenas, previa transmutación, se mostraban como vastos yacimientos de diamantes al ser acariciadas por rayos de soles altaneros.

El horizonte se mezclaba sin prejuicios con un cielo despejado, bruñido de coloridas acuarelas.

Me llamó la atención, querido amigo, la vida infinita poblando estos planos. Allí, la existencia desplegaba sus diversas posibilidades…

Recuerdo haber visitado un mundo donde se amaba tanto como se odiaba. Donde correteaban niños prendidos a las faldas de sus madres. En tanto, otros deambulaban solitarios por las calles mendigando un trozo de pan.

En esa esfera los adultos hablaban de valores éticos y equidad entre congéneres, en tanto practicaban con sus pensamientos y acciones el más vil de los egoísmos. Donde algunos descubrían la libertad de vivir desde el espíritu, pero al hablar de sus experiencias se convertían en anarquistas peligrosos para un orden necesitado de manipularlos…

La paz en ese mundo era valorada como una meta importante, en tanto las guerras hacían estragos entre sus habitantes. Ellos destinaban recursos generosos en el comercio lucrativo de armas, drogas que esclavizan, sexo desmedido y violencia cultural. Donde la raza más evolucionada creía firmemente en valores ficticios tales como la materia permanente y la mortalidad del alma….

Allí, los conceptos de familia, hijo, responsabilidad, amigo, sinceridad, belleza, deleite, trascendencia, poco a poco marchitaban con la misma velocidad que el corazón de aquellos seres.

—¿Cómo puede existir un mundo así?— pregunté a mi guía, desesperanzado.

—Ya estuviste aquí, Ariel. Solo presenciaste escenas parciales. Ahora puedes ver la totalidad del paisaje, como sucede siempre con la visión interna. Estamos navegando por sobre el Laboratorio Experimental. Se supone que de estos mundos nacerá una nueva raza destinada a expresar las esencias de la vida.

Seguramente Miranda habrá percibido mi profunda incredulidad sobre estas expectativas. De inmediato señaló una luz brillante resplandeciendo en el corazón de ese mundo. Parecía un fuego fatuo alimentándose a sí mismo.

—¿Ves esa luz?

—Sí… ¡Qué hermosa es!...— respondí, abstraído por tamaña belleza.

—Ella sustenta la Esperanza. Abarca toda la nobleza acumulada en el corazón de la raza más evolucionada de esta esfera. Ellos no la reconocen aún, pero algún día verán su propia creación. Como ves, en todos los rincones del universo siempre hay un amanecer esperando…

Reflexioné sobre aquella cuestión. A duras penas pude darme cuenta que el viaje llegaba a su fin. Nos detuvimos en un lugar pintoresco donde las flores parecían cantar y las mariposas nos daban la bienvenida con una sonrisa.

—¿Dónde estamos?— pregunté, activando el circuito secreto que compartía con mi amiga. Recordé qué, según la realidad de Diana, continuaba durmiendo a su lado sobre la hierba del Bosque Encantado.

—Este territorio es… donde los ángeles siempre quieren estar… En el Consejo de Ancianos… La Ciudad de Vega.

De más está decirte lo conmovido que me sentí ante tal revelación. ¡La Ciudad de Vega, donde habita la Jerarquía Angélica! Un espacio-tiempo reservado para los congéneres más evolucionados de nuestra raza. También, el lugar prohibido para los éteres medios y bajos. El refugio de los Maestros luego de la batalla de Osimarión.

Aquel viaje con destino a tan sagrada tierra solamente podía obedecer a dos alternativas. O mi vida era un dechado de virtudes, cuestión de la cual no me atrevía a conjeturar, o el asunto era más serio de lo que yo suponía.

Muchas historias se tejían sobre la ciudad legendaria. Algunas de ellas, incluso, planteaban su inexistencia, o su virtual elevación por sobre los cielos mayores del universo una vez perdida la batalla con los Ummer.

—Miranda, vil engañadora…— comencé a decir con voz temblorosa y rostro pálido—. ¡Me llevaste a navegar con la consigna inocente de un paseíto y me has traído al tribunal de los viejos a rendir cuentas!... Esto es un secuestro liso y llano.

—¡Shhhh!— fue la respuesta. Aquel siseo mostraba una extraña solemnidad—. Debes mantener la compostura, chico. Para el Consejo de Ancianos no existen los circuitos secretos. Estamos en Vega, no lo olvides. El Cielo de los ángeles.

La situación me hizo sentir voluble. Decidí preventivamente no hablar más. Entiendo que muchos compañeros de la Tierra se hubieran puesto contentos ante tal perspectiva. Me dediqué a contemplar tan sagrado lugar.

Nos encontrábamos adentro de un gran recinto. El techo reflejaba miríadas de constelaciones luminosas, compactadas en un solo escenario. Sencillo, pero con un misterioso sentido de profundidad. El recinto era circular. Sus paredes, diáfanas, parecían construidas con alguna sustancia de transparencia etérea. Ciertos matices de tonalidades azules permitían el ingreso de la luz. En ellas se proyectaban paisajes majestuosos circundantes al lugar. Decían que la belleza de Vega era tan fantástica que no se podía apreciar por visión directa. Tan solo los ojos del alma tenían acceso a esa magna contemplación.

En el centro, sentados en sillones de porte humilde, tres figuras de belleza extraordinaria nos miraban con expresión reposada. Eran ángeles ancianos. Dos de ellos de sexo femenino.

Los Consejos de Ancianos, según aprendí posteriormente, abundan en la naturaleza tanto como la misma diversidad de formas inteligentes. Cada raza que ha aprendido a proyectar la conciencia más allá de sus propios egoísmos, tiene un Consejo en alguno de los planos correspondientes a la naturaleza que recrea.

Aquel era un gran momento en mi vida. Un punto de inflexión en el sendero que recorría. Pensé en Aurora, mi parcela separada del universo. En Diana, acunando un muñeco de trapo en sus brazos. En la casita acogedora rodeada del Bosque Encantado. Mis compañeros desde que tenía uso de razón. Tantos años recorriendo esos parajes… La majestuosa tierra de Nadie. Intentaba dominar mis sentimientos adoptando un aire circunspecto. No pude evitar la vieja y nostálgica sensación de soledad…

Una de las consejeras llevaba la voz cantante en la reunión. Me habló con gran delicadeza:

—No debes afligirte por los apegos del camino. Por más que tus sentidos te indiquen lo contrario, los llevarás siempre contigo. Forman parte de tu propio ser.

Ahora, querido amigo, cuando los apegos vibran dentro de mí debido a la proximidad de una muerte inminente, puedo confesarte que recién logro comprender el significado de aquellas palabras. ¿Habrán sido dichas, quizás, pensando en este momento?

Intenté recomponer mi postura lo mejor posible. La consejera me preguntó, sonriente:

—¿A qué debemos vuestra visita, entonces?

Desconcertado, intentando controlar mi naturaleza reaccionaria, respondí:

—Señora, creí haber sido citado por este honorable Consejo. Yo… no…

—¡Ah, todavía eres un ángel que no ha descubierto el circuito universal!— la voz de la anciana se escuchaba divertida y compasiva a la vez—. Era de esperar tratándose de vos, mi querido Ariel…

Debo confesar que casi me desmayo al escuchar mi nombre, tan resueltamente pronunciado.

—¿Cómo?— dije atropelladamente—. ¿Me… conocen?

La consejera acentuó su sonrisa:

—Conocemos a todos nuestros queridos hijos diseminados en todos los rincones del universo. El circuito universal nos permite estar unidos a partir de «la conexión empática». ¿Sabes qué significa esto?

—No— respondí, turbado. Mi ignorancia era tan amplia…

La consejera intentó calmarme:

—No te sientas mal por desconocer ciertas… cuestiones ocultas. Algunos hemos necesitado muchas experiencias para comprender realmente el significado de la existencia. Precisamente, ese es el propósito de nuestros afanes y desvelos. Comprender la vida. Sin este requerimiento, no se puede superar el nivel de sufrimiento impuesto en la materia que envejece. ¿Sabes cuál es la diferencia entre entendimiento y comprensión?

Pensé en Mandrágora y sentí gran alivio por ser amigo de ella.

—Sí, por supuesto. Entender es una facultad analítica. A través de ella podemos informarnos… Es la carta de presentación de todo ser que comienza su evolución superior. Comprender implica un escalón más allá… Nos permite encontrarnos con nosotros mismos en las experiencias del mundo que transitamos— pude repetir aquel libreto grabado en mi memoria.

—¡Muy bien! Tuviste buenos guías en tu preparatoria. Esto es una gran bendición para todo ángel joven…

Sentí un gran amor por Miranda. Hasta la serpiente me pareció entonces un personaje simpático. Sin embargo, algo en mi interior decía que ese mundo ideal estaba a punto de cambiar para siempre.

Aurora, mi hogar. La nostalgia comenzaba a hacer lo suyo…

—¿Entiendes, entonces, la diferencia entre conocimiento y comprensión?

—Sí— volví a responder, cuidando no manifestar el orgullo personal que me asistía. Sabía que esa anciana podía detectar estas cuestiones—. La comprensión es otro escalón en el avance de las almas. La mirada interior prevalece más allá de lo mundano— la voz de Mandrágora parecía sisear en mi cabeza.

—Precisamente, de eso hablamos con respecto a la conexión empática. Más allá del mero entendimiento… Más allá del conocimiento profundo. Un circuito que recorre todo el universo. Transforma a los entes manifiestos en una gran familia. Un circuito al que todos tienen el derecho de acceder, siempre que hayan superado los escalones que mencionaste. Por eso, mi buen Ariel, te comprendemos. Te conocemos y entendemos… Todavía te falta descubrir algunas llaves para abrir tus portales. Ha sido la evolución de tus sentimientos quien te ha traído hasta nosotros. No te hemos llamado… Simplemente, has venido.

Los otros miembros del Consejo escuchaban con actitud complaciente. No daban señales de intervención.

—Pues bien— continuó la anciana—, puedes preguntar lo que deseas. A partir de este momento comienza tu misión personal y es necesario que te informes correctamente.

Una mezcla de pánico y placer vibró en mi interior. Hablé mesuradamente:

—Quisiera entender… la causa que me produce esta atracción que siento por las estrellas y los mundos lejanos, más allá de la tierra de Nadie donde habito.

—Esa es la clave de tu destino. Se prepara a los ángeles para una existencia más allá del tiempo ilusorio, los apegos y la mortalidad de la materia. Somos los que llevan el mensaje a quienes experimentan con la dualidad. Somos los custodios de la Luz Interior, esa que no ciega.... Por lo tanto, no necesitamos beber de ese brebaje. Pero en tu caso, querido Ariel… existen ciertas circunstancias especiales. Se puede decir que eres un ángel un tanto… diferente.

He de aclararte, querido amigo, en esos momentos me sentí un bicho extraño en medio de una convención científica. Pregunté, un tanto turbado por la revelación:

—Y eso… ¿Qué tiene de malo?

—¡Oh, nada, nada!... Simplemente, en tu interior pulsan ciertas motivaciones que te conducen a experimentar con otras sensaciones, otras enseñanzas distintas a las de un ángel guardián.

—Es decir, soy una especie de engendro.

La anciana rio de buena manera.

—Si deseas verlo de esa forma…

—¿Y cuáles son esas motivaciones?

La consejera adoptó una expresión circunspecta.

—El miedo, querido mío. Un miedo acérrimo a la trascendencia, conduciéndote al mismo temor por la vida. Solo puedes sublimarlo experimentando en un mundo donde los seres inteligentes se encuentren en la misma situación.

—¿Es por eso que por las noches contemplo las estrellas?... ¿Y es por eso que mis temores aparecen cuando lo hago?

—Sí. El miedo a la vida es el barómetro de nuestra comprensión. Y tu naturaleza angélica pide a gritos superarlo para cumplir con tus deberes de custodio de la Luz. Tu destino, querido Ariel, ha de ser convivir con los apegos, el dolor, los egoísmos, las ilusiones y los amores reprimidos… Solo así podrás conquistar realmente tu propia naturaleza y convivir entre los tuyos.

Todo aquello se precipitó ante mis ojos. Era una visión difícil de aceptar. Pero allí… estaban mis miedos, mis viejos anhelos, mis ambiciones claramente expuestas. Mis ojos se humedecieron.

—¿Cuál será la misión en ese mundo?— pregunté con voz entrecortada.

—Como le corresponde a todo ángel, será una misión de luz. Deberás restablecer un circuito de amor interrumpido. No es una elección al azar. Ese vínculo… resulta vital para el destino del mundo que visitarás. Lucharás contra la incomprensión que separa a dos seres unidos por un destino insoslayable.

Me sentí un tanto decepcionado con el porte de mi misión. Recordaba mis congéneres en Osimarion, prestos a dar batalla contra la legión de Ummer. No pude refrenar el comentario:

—¿Restablecer la comprensión entre dos seres en un mundo gobernado por el egoísmo y las ambiciones? No parece un evento importante para las estrellas que pueblan estos cielos…

La anciana respondió con benevolencia:

—Te equivocas. ¿No comprendes cómo trabaja la vida desde las pequeñas perspectivas? ¿Esas nimiedades que despreciamos y representan el sostén de aquello que consideramos grande? Por más que no puedas aún contemplar el cordón que une todas las cosas, recuerda la frase que dice: «El hilo se corta por la parte más delgada». Te repito. Tu misión, querido ángel, es de vital importancia para el universo. Y por supuesto, también para tu propia identidad…

La cuestión comenzaba a quedar más clara. La perspectiva de aventurarme en algún lugar del universo pasional arrastraba mis pensamientos a un vórtice de ideas fantásticas.

—¿Dónde se desarrollarán los sucesos?— pregunté ansioso.

—Según hemos captado has visto un mundo un tanto… especial en tu viaje reciente a la ciudad de Vega. Es más, sabemos que un antiguo personaje marginal te permitió realizar un par de visitas…

Mi euforia inicial se tornó de inmediato en desazón.

—¿De modo que ese ha de ser mi destino?

—No juzgues a una bebida por su envase, querido. Recuerda aquella luz resplandeciendo majestuosa en el interior de la esfera… ¡Esa es su esperanza! Solo debes alimentarla con tu amor sincero y… ¡La verás crecer!

El deseo de escribir en este diario los acontecimientos que están relacionados con nuestras vidas, me permite vislumbrar un extremo de ese cordón cubriéndolo todo. Comprendo el sentido de las enseñanzas de Miranda en mis años juveniles.

La vida nos tiene preparada una sorpresa a la vuelta de la esquina. Nunca estamos realmente solos, querido amigo, a pesar de las apariencias intentando mostrar un desierto a nuestro alrededor. Solo es Ilusión. Alguien aparecerá para tendernos una mano y regalarnos una sonrisa. Mi preciado mundo, Aurora, no es una excepción a esta regla. También sus hermosos paisajes están hechos con la sustancia de la ilusión.

Y si realizo estos comentarios, no lo hago tan solo por ser el autor del presente diario, a pesar de que nadie puede discutir mis derechos sobre el tema. Intento pagar una vieja deuda contraída con vos. No estuve presente las veces que me has necesitado.

Conociendo las peripecias que me ha deparado el destino, quizás puedas entender mi ausencia. Y comprenderte también un poco más. Somos reflejo de aquellos seres que nos aman…

Así fue como me encontré, de repente, envuelto en una misión donde mi propia felicidad estaba en juego. Y también los destinos de una porción del universo, pero para interpretar esa parte de mi faena aún me faltaban elementos de juicio.

Una vez finalizada la visita al Consejo de Ancianos, Miranda y yo abandonamos la Ciudad de Vega. Dejamos los planos sutiles de los reinos interiores para retornar a la realidad externa. Aurora, los dominios de Nadie, donde mi juventud parecía haberse marchado para siempre.

Los regresos suelen ser más complicados que el camino de ida. Y las cosas a la vuelta de la esquina no se plantean de manera agradable.

La impericia en el manejo de nuestras barcas es el resultado de una falta de práctica en navegar los mares interiores. Debido a estas falencias y otras oscuridades, tuve necesariamente que extraviarme en este universo donde la realidad y la fantasía unían sus aguas para demostrar la continuidad de la vida.

Así, sin proponérmelo, aparecí repentinamente en los territorios de La Sombra…

Capítulo 15

La batalla de Osimarion…

El círculo dimensional se esfumó en el aire produciendo un sordo chasquido que penetró en el oído de todos los Glamus. Tanto Ísader como el general Muriel habían desaparecido de la escena.

Hubo un silencio que pesó en las conciencias de los guerreros blancos. Las acciones habían sido extremadamente rápidas. Se preguntaban sobre la veracidad de aquellos hechos. Tal vez, la magia desplegada esa noche produjera un despliegue místico en la ilusión colectiva.

Sin embargo, el desenlace imprevisto del juicio parecía haber golpeado en el ánimo de los bravos soldados. La voz neutra volvió a escucharse en la mente de los asistentes:

«El destino entreteje las apariencias externas».

Los miembros del Supremo Tribunal se volatilizaron de la misma manera que lo había hecho el portal dimensional. El juicio ceremonial concluía sin mayor despliegue.

—Revisen el perímetro— ordenó Ángor Uhler a su guardia personal. El anciano mostraba preocupación en su rostro. Las cosas no estaban marchando de acuerdo a lo planificado.

La rebelión de su primogénito contra el orden superior producía una fisura difícil de enmendar. Muriel tenía muchos seguidores que le respondían en forma directa. Bravos combatientes que hubieran dado gustosamente su vida en el campo de batalla por el líder. Ahora, la duda estaría agrietando sus convicciones.

Además, conocía la sutileza instalada en los receptores inductivos de los demonios. Ellos poseían un gran poder de captación a la distancia. La aprensión del hijo del comandante Ummer dejaba fuertes sentimientos suspendidos en el éter de Osimarion a partir de las consecuencias del combate. Todo queda registrado en la sustancia que sostiene la vida. Resultaba imposible pensar en Carlos ignorando la detención de Ísader. Era el momento propicio para una ofensiva de aquellas legiones bárbaras.

Cuando estaba a punto de dirigirse a la tienda principal, uno de los guardias irrumpió, apresurado, cortándole el paso. Se leía la consternación en su rostro. En la medida que hablaba era evidente la dificultad en expresar las palabras:

—Comandante, tiene que venir a la zona de las prisiones. Algo terrible ha sucedido. Su hijo, el general Atanael…

Un brillo flamígero apareció en la mirada del anciano. Su cansado corazón comenzaba a dar muestras de ceder ante los embates del destino.

Seguido por los otros comandantes, la corpulenta figura de Ángor Uhler se desplazó con gran agilidad por el camino que conducía al edificio de piedra. Dos guardias habían restablecido el control de la entrada. Los cadáveres dejados por el demonio fugitivo, se retiraron con gran premura. La hierba permanecía teñida con las manchas sangrientas que rápidamente serían absorbidas por la tierra porosa de aquella comarca. Los componentes en el torrente interno de la anatomía Glamus son extremadamente volátiles fuera del cuerpo que los contiene.

Ingresaron en las prisiones con paso apurado. El comandante observó el cuerpo de su hijo menor tendido en el piso de una de las celdas. En esos momentos lo atendía el médico principal del campamento. Era un ángel de edad avanzaba, estatura diminuta y mirada inquisidora. Sus largos cabellos, plateados por los años, caían un tanto macilentos sobre los hombros.

El comandante conocía al sanador desde unos veinte años atrás. Compartieron grandes batallas y momentos difíciles donde se prueba la templanza de las almas guerreras.

Se trataba de una persona de carácter taciturno. No se destacaba por su conversación. Era buen bebedor en las reuniones de los oficiales, pero cierta oscuridad flotaba en sus ojos cuando miraba de frente a los compañeros. Quizás tanto tiempo dedicado a trabajar sobre los cuerpos mutilados en batalla, producía ese efecto sombrío en su persona.

Todos desconocían su verdadero nombre. Lo llamaban El Cuervo, en honor al ave del planeta azul conocida por su tendencia necrófaga. Los Ántropos, al igual que los Ummer en sus territorios bajos, tenían gran conocimiento documentado del mundo de los humanos. Desde ya, sus intenciones al cultivar estos registros eran muy diferenciadas.

En esos momentos, el médico estaba inclinado sobre el general Atanael. El puñal, que oficiara de arma criminal, estaba tirado a un costado de la escena. El Cuervo intentaba controlar la herida abierta en el pecho. El rostro de la joven víctima se veía pálido y un tanto arrugado.

Ángor Uhler se inclinó al lado del sanador. Observó sus ojos cerrados, en plena concentración. En esos momentos el médico tenía activo su «centro negro», intentando penetrar los tejidos del cuerpo del paciente para lograr una cauterización contra reloj.

La tarea parecía perdida desde su mismo inicio. El muchacho tenía la fortaleza heredada del padre, pero la sensibilidad que lo caracterizaba obraba en contra del escenario virtual gestionado por el viejo sanador.

Ángor percibió el gran esfuerzo realizado por el oficial dentro de sus posibilidades psicoactivas. Los ángeles contaban con el «centro negro» despierto, al igual que todos los seres habitantes de los éteres superiores. Esto les permitía desplegar campos resonantes inductores de fuerzas magnéticas, en otros casos eléctricas o nucleares. Transformados en vectores, la medicina angélica desarrollaba prodigios de sanación en los cuerpos mutilados. Sin embargo, tal como sucede en todos los planos de la vida, la muerte corre con ventaja en las situaciones límites…

El rostro del Cuervo denotaba estar realizando un esfuerzo supremo. Las arrugas naturales de su frente se mostraban acentuadas. Los párpados, cerrados con extrema crudeza, escondían pupilas encendidas por una llama flamígera. Los labios estaban apretados conformando una mueca de difícil interpretación. Gotas de sudor recorrían su piel, encendida de rojo carmesí debido al esfuerzo.

En el campamento se decía que el médico había tenido un hijo. No se le conocía complemento alguno en su vida, pero eso resultaba común entre los militares. El servicio de la guerra en los cielos superiores obligaba a sus actores a mantener vidas solitarias. De hecho, el licor que consumían en abundancia por las noches encontraba allí su causa.

A veces, los guerreros tomaban licencias pudiendo descansar de aquella vida difícil en las diferentes parcelas del universo angélico. Allí, solían mantener encuentros íntimos con el sexo opuesto que abundaba en su raza.

Años atrás, un joven guerrero había visitado el campamento de Ángor Uhler. Su figura esmirriada y lo reservado de su persona indicaban a los soldados el parentesco directo con el líder de los médicos. Poco trato evidenciaba El Cuervo con su hijo. Prefería no presionarlo merced a la importancia de su posición dentro de la oficialidad. Sin embargo, un brillo cálido resplandecía en su mirada cada vez que se cruzaban alrededor del fogón.

La muerte del muchacho fue un evento imprevisto. Nadie la esperaba, a pesar de los riesgos permanentes que implicaban los encuentros con los demonios en el campo de batalla. En realidad, la baja estatura determinó el fin de su vida. No pudo defenderse de un ataque propinado por dos Ummer de gran talla.

Los guerreros no vieron llorar al sanador. Tampoco pudieron conocer las dolencias de su corazón, dada su inexpresividad manifiesta. Tan solo lo acompañaron a beber en abundancia bajo las cuatro lunas de Osimarion. Nadie se atrevió a pronunciar requerimiento alguno.

El comandante tampoco quiso interrumpir la liturgia del médico. Su rostro se mostraba adusto y a la vez consternado. Observaba a su hijo menor, sabiendo que lentamente entregaba la ruta de su Barca al océano de las dimensiones paralelas. El encuentro posterior entre ellos dependería del movimiento de espirales espacios-temporales. También los ángeles tenían cierta ignorancia sobre los aspectos secretos de la vida…

La expresión en el rostro de Atanael se volvió sosegada y pura. El Cuervo abrió lentamente los ojos. El brillo en su mirada se mostraba aplacado. Por más de treinta años, a diferencia de sus compañeros de armas, aquel ángel había luchado contra un enemigo invisible mucho más poderoso que cualquier ejército. Durante ese tiempo logró victorias importantes y derrotas penosas. Sin embargo, aquella situación era diferente. El general Atanael, noble caballero amado por todos, a su vez era un soldado diferente…

—Se fue— dijo el médico, dirigiendo una mirada lacónica a su viejo comandante—. En estos momentos su cuerpo de luz camina por los territorios de la Zona Inmaterial. Este maldito puñal penetró demasiado en su pecho.

Ángor no cambió la expresión de su rostro. Permaneció unos segundos inclinado sobre el cadáver del hijo. Los presentes desconocían el tenor de los pensamientos que cruzaban su mente. Aquella noche el viejo caudillo había perdido a los dos descendientes. La estirpe que orgullosamente preparara para comandar las legiones blancas.

Quienes lo rodeaban lo vieron envejecer de repente. La curvatura de su espalda denotaba el peso de los años, de la vida, de las batallas y del fracaso. Todos permanecieron en silencio, a la espera de algún acontecimiento superior que mitigara la pena reinante en aquel edificio de piedra.

El comandante se puso de pie. Dirigió una mirada de soslayo a su servidor personal, un joven que aguardaba instrucciones petrificado a su derecha.

—Preparen la cremación para dentro de una hora. Lo haremos sin ceremonial. Los enemigos están próximos.

Luego, los presentes observaron el paso cansado del líder atravesando el recinto para perderse en las sombras de la noche. Dado aquel circuito que une los corazones evolucionados, los guerreros de la Llama Flamígera supieron que el principio del final había comenzado…

El regreso de Carlos a los dominios de Venecia le resultó más largo de lo previsto. Recordaba la imagen de su hermano menor tirada sobre la hierba roja que cubría los prados del fatídico escenario. Aquella visión lo perseguiría durante un buen tiempo. Una mezcla de sorpresa con pena infinita reflejada en las pupilas de un inocente.

Carlos sentía el peso de la culpa en tanto cabalgaba rumbo a la ciudad donde el rey Alcides esperaba por sus hijos. Esa noche tenían programada una cena especial, previa a la partida rumbo a las tierras altas donde se jugaría el destino de dominación de la humanidad.

Osimarion era la meta, en los dominios de Orión. Una constelación más allá de las posibilidades moleculares del éter Ummer. Sin embargo, contaban con el poderoso hechicero proveniente del planeta azul. Había dispuesto una alquimia especial. Mediante ella, lograba cubrir con una membrana el cuerpo de los guerreros de la Llama Oculta.

La protección duraba algunos días, por lo que debían establecer las estrategias correctas para alzarse con una victoria rápida. Tampoco podrían permanecer en aquellas tierras para ejercer posterior dominación de su conquista. Pasado el efecto del sortilegio, los dolores corporales y psíquicos se transformaban en un verdadero calvario para cada uno de los soldados.

La victoria, entonces, debía ser total. Los Glamus necesariamente tenían que ser masacrados. Aplastado el ejército central de esos alados débiles y de rubios cabellos, tardarían varios años terrestres en reorganizarse. Siglos. Tal vez milenios. Tiempo prudencial para debilitar convenientemente la membrana que separaba los éteres medios de los bajos. Con paciencia podían establecer la conquista cultural de los humanos mediante inducción mental.

El egoísmo natural de aquella raza a medio camino de su evolución cósmica, la necesidad de fomentar guerras, sometimientos, vejaciones, promiscuidad, narcisismos y demás acciones idolatradas por la ignorancia humana, serían exacerbados con los campos instalados en los paradigmas culturales. De esta manera, los Ummer dispondrían a voluntad el compuesto que se procesaba en el laboratorio de la Zona Experimental. Dejarían de ser observadores para transformarse en operadores.

Las visiones de este destino de grandeza se habían instalado en la mente de Carlos. Se creía conquistador de este camino. El líder que llevaría a su pueblo a la meta de grandeza contemplada en la vieja guerra ente el bien y el mal. Por supuesto, los filósofos demoníacos planteaban una visión diferente a las establecidas por las religiones humanas sobre el particular.

El príncipe conocía las limitaciones de su padre en el ejercicio del reinado. Todos hablaban sobre la proximidad de su ocaso. El poder real de los demonios está en el manejo de los campos mentales.

Este instrumento de dominación a distancia era la compensación natural a la atrofia que la raza presentaba en el desarrollo del «centro negro», dispositivo activo en las esferas medias y altas. Con los años, el envejecimiento molecular de los Ummer producía falencias en la operación voluntaria de las líneas resonantes.

Los monarcas, en quienes sus congéneres depositaban el gobierno de Venecia y sus posibilidades futuras, eran controlados estrictamente en virtud de este decaimiento. Cuando los primeros síntomas se hacían evidentes, el reemplazo resultaba inevitable. Oponerse a decisión tan crucial resultaba suicida para el líder de turno. Sufría una muerte atroz. Luego, era fagocitado por la corte. Los mismos compañeros con quienes antes compartiera la vida promiscua.

Alcides sabía que sus días en el trono estaban contados. También conocía las apetencias de su primogénito para ocuparlo de inmediato. El espíritu sanguinario de Carlos resultaba una energía demasiado evidente para su captación inductiva, todavía poderosa. La jugada de nombrar a Moris comandante de una parte de las legiones iba en la dirección de su propia protección. Era necesario limitar el poder del primogénito merced a las virtudes del «hijo bueno».

Carlos ingresó en la ciudad de Venecia cuando las sombras comenzaban a apoderarse del territorio. Por esas horas, intuía que los animales del valle habrían dado cuenta del cuerpo de su hermano. Ese pensamiento no lo hacía sentirse feliz. La visión de Moris regresaba a su pantalla mental rememorando el crimen. Además, no contaba con un plan de contingencia para enfrentar a su padre. Los campos inductivos del monarca, a pesar de los comentarios instalados en la corte, todavía se mostraban poderosos.

Ingresó en el palacio, intempestivo. Los custodios del pórtico de entrada lo recibieron con un saludo servil. Todos conocían el aspecto indómito de su personalidad y nadie se atrevía a enfrentarlo.

—Mi señor— le dijo un muchacho. Lo reconocía como fiel servidor en el palacio—. El rey lo espera en la sala de conferencias en media hora. Me ha dicho que los sirvientes le han preparado un baño en los aposentos.

Carlos no respondió. Era parte de su carácter indómito. Ingresó en el edificio con paso rápido y se dirigió a sus habitaciones. La culpa invadía su cuerpo. Se sentía sucio…

Media hora después, atravesaba el umbral del salón comedor. El baño reparador le permitió sobreponerse al recuerdo de un rostro inocente que lo miraba asombrado.

El rey Alcides esperaba sentado en su sillón predilecto. Bebía, con tragos lentos, una copa que acunaba en sus manos. Carlos conocía aquella expresión. Los sensores de su padre aún estaban sensibles. La ausencia de referencia en el sistema nervioso de Moris seguramente producía algún interrogante en el monarca.

El primogénito desconocía la situación de vida de su hermano. El registro de sus campos inductivos no había desparecido del éter dimensional. Sin embargo, el perfume que irradiaba denotaba cierta condición extraña a su propia naturaleza.

El monarca había percibido esta impronta una hora atrás. Se sentía inquieto. Algo le había sucedido a su hijo menor. Y Carlos era responsable de los acontecimientos.

—Las legiones están preparadas para la gran campaña, padre— comentó el príncipe con tono jovial—. El éxito está asegurado.

—¿Y qué ha dicho tu hermano al respecto?

La pregunta se escuchó inofensiva. Acostumbrado a manipular situaciones políticas, Alcides indagaba a su primogénito, el actual comandante de los guerreros de la Llama Oculta. Debía tener tacto. Por otra parte, sabía de sus apetencias por hacerse del poder a sus espaldas. Su vida estaba en peligro. Las resonancias le indicaban que importantes líderes de Venecia apoyaban un giro duro en los manejos del reino. Temía una intriga palaciega en su contra.

—Aún no le he visto— respondió Carlos en tanto servía una copa de licor para consumo propio—. Seguramente se encuentra escondido en uno de los laboratorios subterráneos, leyendo esos libros sobre los humanos que tanto le atraen.

—Se está informando, hijo. No lo critiques. Tu hermano es una persona muy inteligente.

El príncipe bebió de un trago el contenido de su copa. La aparente tranquilidad con la que había llegado a la reunión desapareció de repente. Sus ojos volvían a mostrar aquella mirada esquiva. La renuencia a la observación directa delataba oscuros sentimientos albergados en el corazón.

Tomó asiento en un sillón apostado frente al rey. Estaba decidido a olvidarse de Moris y la influencia demagógica que ejercía sobre su padre. Sabía que la historia reclamaba una postura hegemónica. La gloria esperaba tras la conquista de Osimarion. También el reino de Venecia.

—No pensemos más en mi hermano, padre— dijo, con expresión brutal—. Los dos sabemos que él no se encuentra preparado para comandar a los soldados en esta campaña decisiva. Mi hijo Ísader lo reemplazará en su puesto. Él tiene lo necesario para conducir las tropas de Moris a una victoria aplastante. No podemos dejar cabos sueltos. El futuro de nuestra raza se encuentra en juego.

Alcides permaneció en silencio. Miraba la copa vacía que descansaba entre sus manos. El sabor agrio de la derrota rondaba su boca. La ausencia de Moris en los circuitos inductivos cada vez se hacía más evidente…

Carlos percibió la depresión en el rey. Una satisfacción mezquina vibraba en su alma. El éxito esperado durante tantos años estaba a punto de precipitarse. Aquella noche se reuniría con los líderes políticos para imponer condiciones. El reinado de Venecia cambiaría de manos.

—Mañana temprano movilizaré las tropas rumbo al círculo dimensional del norte. Desde allí, atravesaremos la frontera tripartita que nos comunica directamente con la constelación de Orión. Una vez pasado el límite, no existe posibilidad de retorno…

El príncipe contemplaba con ojos codiciosos a su padre. Pronunció las palabras lentamente, disfrutando el momento:

—La batalla de Osimarion ha comenzado. El destino me convoca…

Luego se puso de pie. Volvió a beber un trago de la copa que descansaba sobre la mesa.

—Hoy no voy a cenar. Debo reunirme con mis generales para ultimar detalles.

Sin dirigirle mirada al rey, avanzó con paso resuelto abandonando el salón de reuniones.

Alcides permaneció un tiempo sentado. El viejo sueño sostenido por más de treinta años llegaba a su fin. Al igual de lo que sucede en todos los planos de la vida donde la pasión estimula el Juego, sintió próximo el final.

Pensó en Moris y el brillo inteligente de su mirada. Por primera vez en mucho tiempo, luego de beber el néctar de la barbarie y el poder, el rey de Venecia lloró…

Los cascos del corcel resonaron desde lejos. El amanecer en Osimarion despuntaba con férrea convicción, desplazando a las sombras nocturnas que entregaban su cetro. Las constelaciones se apagaban con la premura de la misión cumplida.

El jinete se aproximó al campamento Ummer a todo galope. Carlos había dispuesto a sus huestes en un valle denominado Calavera del Infierno. El lugar, abundante en su naturaleza, tenía un rio de estrechas dimensiones que atravesaba la comarca. Merced a sus nutrientes el alimento vegetal no faltaba. Si bien los demonios estaban acostumbrados a una dieta carnívora sin necesidad de cocinar sus presas, la extensión de aquella campaña hacía necesario promover algunos cambios de hábitos.

El paso a través del umbral dimensional del Norte resultó una epopeya que los guerreros jamás olvidarían. Todas las divisiones lo hicieron ordenadamente. Trescientos mil soldados vestidos pulcramente con sus uniformes militares recibieron el bautismo del cruce dimensional.

Las dos terceras partes lo hicieron montados sobre sus corceles, poderosos animales que solamente los Ummer podían domesticar a partir de sus influjos mentales. Las bestias, en estado natural, eran salvajes y agresivas. Sin embargo, bajo el mando de su dueño obedecían prestamente las instrucciones.

Eran animales enormes, de largas patas peludas y cabezas desproporcionadas a sus cuerpos. Poseían un solo ojo de gran tamaño y un cuerno curvo en el centro de ellas. Merced al hambre que los acuciaba a todo momento, devoraban cualquier presa que pusieran a su alcance. Esto obligaba a los guerreros practicar la casa de manera continua. Lo hacían en las mañanas, antes de emprender la marcha, cuando los primeros albores despuntaban en el cielo. En circunstancias de desaprensión por parte de algún soldado, podía ser devorado por su propio animal. Cuando se producía un evento de esta naturaleza, el príncipe Carlos no dudaba en ordenar la ejecución del corcel. Su cuerpo serviría de alimento para la tropa y amedrentaría al resto de las bestias que observaban desde lejos la muerte de uno de los suyos.

El otro tercio de las legiones marcharon a pie. Desde lo alto del cielo se apreciaba la rigurosa disciplina de aquellos demonios conformando estructuras geométricas de infantería. Atravesaban el pórtico, un círculo gigantesco cuyos labios perimetrales palpitaban con vórtices multicolores cegando a los propios soldados.

El espectáculo del cruce, ordenado y majestuoso, se prolongó durante diez horas. La sincronización del desfile la llevó a cabo la banda militar, infaltable en toda marcha Ummer. El rugido de miles de redoblantes y bombos marcando el paso fue un despliegue continuo durante ese tiempo.

«Esta impronta será recordada durante eones por mi pueblo», se dijo el príncipe con orgullo. Sintió los ojos humedecidos. Un pensamiento filtró la barrera del ego.

«Si Moris pudiera verlo…». Al percibir su debilidad, impuso aquella muralla que sostenía la personalidad y las lágrimas secaron prontamente.

La marcha resultó prodigiosa en su orden, pero tortuosa para soldados y corceles. Carlos era un líder estricto y castigaba con crueldad las debilidades de hombres y bestias. En ciertas ocasiones detenía la procesión para ejecutar tanto a unos como otros.

—¡Quien no esté preparado para dejarlo todo en esta conquista, merece morir como el peor de los cobardes¡…

Los guerreros lo miraban con ojos temerosos, pero a su vez un brillo de respeto e idolatría los nublaba. Estaban dispuestos a dar la vida por su comandante.

Una vez en territorio de las esferas altas, el hechicero humano realizó las ceremonias necesarias para asegurar la adaptación molecular de los cuerpos Ummer a los éteres Glamus. La sustancia profundizaba su resonancia en la medida que la fuerza invasora penetraba los dominios enemigos.

Las legiones marcharon rumbo al Norte durante un mes completo. Solamente descansaban cada dos días, acampando en las noches para alimentar a los corceles y permitir alguna promiscuidad sexual entre soldados. A tales fines habían transportado hembras entrenadas en Venecia para campañas extendidas en el tiempo.

El aspecto sexual era un elemento de extrema importancia para garantizar el espíritu de cuerpo en la tropa. La homosexualidad entre los Ummer estaba mal vista. Los códigos militares la penalizaban con la muerte. Resultaban escasas las situaciones planteadas en estas lides.

En total, diez mil hembras llevaban a cabo el servicio. Estaban divididas en escuadrones de doscientas guerreras coordinadas por dos de ellas que recibían el trato de generales.

El jinete irrumpió en el ala sur del campamento levantando una nube de polvo tras los cascos de su corcel. Oscuras manchas de sangre se veían en el pesado traje de campaña. A pesar del debilitamiento de su imponente figura de Ummer, pudo apearse de la montura y caminar con cierto garbo en dirección de la carpa principal del asentamiento.

Los guardias apostados en le entrada le franquearon el paso. Habló con voz debilitada:

—Tengo un mensaje urgente para el general Carlos. Solo él lo puede recibir…

—¡Permítanle el paso!— se escuchó rugir desde dentro.

Los soldados se apartaron y el recién llegado caminó vacilante rumbo al interior de la tienda. Allí lo esperaba el príncipe con rostro adusto. Estaba acompañado por dos de sus generales. Detrás de ellos se veía le figura desnuda de una de las damas de compañía, tendida en un camastro de campaña. El intruso debía tener buenos motivos para interrumpir de esa manera. Los comandantes se encontraban realizando una liturgia sexual compartida.

—¿Qué sucede?— preguntó Carlos con expresión iracunda.

El guerrero observó a la hembra echada entre sábanas y luego a los generales. Su boca estaba contraída con una mueca de dolor. El príncipe lo instó, diciendo con tono gélido:

—Hable. No tengo tiempo para perder.

—Ha sucedido algo terrible, señor… La patrulla del general Ísader…

Los ojos de Carlos se encendieron en una expresión de cólera. Tomó al soldado de la solapa y lo trajo hacia sí con movimiento compulsivo.

—¡Diga todo lo que sabe, ahora!...

—Ellos fueron emboscados por guerreros blancos. Un grupo de Glamus comandado por el general Muriel. Les tendieron una trampa mientras dormían… Esos bastardos mataron a todos nuestros compañeros…

—¿Y mi hijo? ¿Él también está muerto?...

La ansiedad en estas palabras resultó evidente a todos, pero mantuvieron la postura esperando la respuesta.

—No, señor. Lo han tomado prisionero. Presentó valerosa batalla contra ese comandante asesino. Sin embargo…

El príncipe zamarreó violentamente al soldado. Sus ojos denotaban una visión desquiciada.

—¡Hable!... ¿Qué le sucedió?

—Ha perdido su mano derecha en la refriega. El asesino la cercenó con un golpe de espada. Fue… mutilado…

—¿Y usted? ¿Cómo conoce todo esto? ¿Dónde estaba en el momento de producirse el ataque?

El rostro del guerrero se encontraba contraído a pocos centímetros de la boca de Carlos. Cerrando los ojos con firmeza, habló con el último aliento permitido por su estado:

—Yo… me oculté entre las malezas… Cuando desperté, los Glamus habían decapitado a todos… Luego… Me enfrenté a otra patrulla que…

El príncipe arrojó el cuerpo del subalterno a un costado. Lo recogió uno de los generales. Se escuchó la voz del comandante decir con acento áspero:

—Ejecuten a este soldado. ¡Por cobardía!… Necesito una hora para localizar telepáticamente a mi hijo. A las ocho en punto tendremos una reunión de urgencia con la plana mayor. Es hora de conquistar esta tierra maldita…

Carlos se instaló en su tienda personal. Una hembra lo esperaba desnuda en el lecho. Con gesto rústico la obligó a retirarse. Sintiendo el cansancio de la campaña depositarse pesadamente sobre su cuerpo, se dejó caer sobre el sillón ubicado a un costado del camastro.

La noticia lo había devastado. Su hijo, prisionero de ese fantasma que todos en el campamento conocían. El general Muriel, principal líder de los guerreros blancos. Sentía amor por su único descendiente. Era un amor salvaje, posesivo, como la raza Ummer podía desplegar en los corazones. A pesar del egoísmo natural y la barbarie instalada en aquellos demonios, el vínculo filial representaba un punto nodal en su cultura.

La resonancia mental entre un padre y su hijo gozaba de un estadio inductivo preferencial. Las localizaciones eran posibles merced a una afinidad especial en los circuitos cerebrales.

Carlos comenzó a rastrear telepáticamente el sistema nervioso de Ísader. La campaña en los éteres altos comenzaba a producir los efectos negativos esperados en el plano molecular. Algunos guerreros padecían dolores crónicos y enfermedades derivadas de tal situación.

El hechicero humano se las ingeniaba para compensar las desestabilizaciones con poderosos sortilegios alquímicos. No quedaba mucho tiempo disponible hasta que la degradación molecular se extendiera a todas las legiones.

La impronta de Ísader aceleraba las acciones. Debían atacar. Sorprender a los Glamus en su propio territorio. Tal vez, el sacrificio de su hijo era el precio a pagar por la gran conquista. Esta idea le trajo a Carlos satisfacción.

Concentró la mente en su poder inductivo. Media hora después, se incorporó para servirse un licor del pequeño mueble ubicado próximo a la entrada.

Los generales de la plana mayor advirtieron una sonrisa manifiesta en el rostro del príncipe al ingresar a la tienda central. Conocían el alcance de aquel gesto.

—Señores— dijo el comandante con voz firme—. El momento tan esperado ha llegado. Sé perfectamente donde se localiza el campamento central de nuestros enemigos. Atacaremos ahora mismo…

El sol rojo de Osimarion comenzaba su lenta ceremonia de instalación el cielo. Las cuatro lunas parecían pálidas en lo alto, formando esa eterna geometría que perduraría por siglos y siglos.

Los guerreros blancos iniciaban las maniobras matinales. No eran conscientes del triste destino que ese día deparaba para la noble raza. La batalla de Osimarion sería recordada como la circunstancia más humillante en la historia de los Glamus. Sus consecuencias se extenderían más allá de los dominios de Orión. El planeta azul y los hombres, la raza protegida por los ángeles, sufrirían una condena cultural que los sometería a los designios más abyectos.

La serpiente había comentado sobre la disparidad de velocidades que el Tiempo Segmentado disponía en las secuencias de eventos acaecidos en los distintos espirales espacio-temporales. Esto relativizaba las posiciones del presente y el pasado entre las dimensiones paralelas.

La famosa batalla, según cronología Glamus, había sucedido unos ciento cincuenta años antes del Presente. En cambio, para las mediciones humanas aquel suceso ocurrió unos quinientos años atrás en la historia. El debilitamiento de la membrana que separaba las esferas bajas comenzaba con la instalación de la era industrial y el poderoso desarrollo de la mente racionalista. Una de las victorias culturales de los Ummer.

El comandante Ángor Uhler acababa de vestir el traje de fajina. Aquella mañana tenía planeado realizar maniobras de práctica con las tropas. Sabía que el enemigo estaba al acecho y cada día transcurrido lo asaltaba con mayor profundidad el sentimiento de hastío.

Había perdido la fe en sí mismo y en la causa. La desaparición de sus dos hijos fue el detonante de ese estado depresivo. En realidad, el campo emocional se extendió entre todos los guerreros de la Llama Flamígera. La nobleza de los ángeles producía estos efectos. El espíritu de cuerpo resultaba muy acentuado.

De tal manera, la depresión hizo presa fácil de la conciencia colectiva de esos bravos guerreros. La ausencia del general Muriel obligaba el pago de un peaje doloroso. La suerte estaba echada. El fantasma de la derrota acechaba el campamento.

Una cuadrilla de cinco jinetes irrumpió al galope atrayendo la atención de los Glamus. Desmontaron con la misma premura con que habían arribado. El líder del grupo se dirigió con paso apresurado hasta la presencia del anciano comandante. Algunos generales arribaron a la escena. Sus rostros denotaban preocupación.

El soldado, pálido, se cuadró frente a la oficialidad. Parecía urgido en hablar. Lo hizo atropelladamente:

—Los Ummer se encuentran aquí, señor… Ellos… avanzan con sus legiones en dirección de nuestro campamento.

—¿El ejército de Carlos? ¿Aquí?— preguntó uno de los generales, asombrado.

—Sí, señor. Miles y miles de demonios desplazándose ordenadamente por la comarca. Los he visto. Parecen hormigas invadiendo un continente. Da miedo mirarlos desde lo alto.

—¿Y a qué distancia se encuentran?— preguntó Ángor con un brillo apagado en la mirada.

—A unas dos horas. A lo sumo, tres… Cuando los detectamos emprendimos el regreso a todo galope.

—¿Y por qué no los hemos percibido?...— preguntó uno de los oficiales con expresión consternada.

—Sus campos inductivos…— respondió el comandante, con voz apagada—. Establecieron una barrera protectora. Ese hechicero humano…

Al agotar el comentario reaccionó vivamente ante la noticia de la invasión.

—¡Mis generales!— les dijo a sus camaradas—. Los demonios están usurpando nuestra noble tierra. Ha llegado la hora de responder a tamaña afrenta. Preparen a todas las legiones para el combate. ¡La gloria de nuestros ancestros requiere de nuestra sangre en el campo de batalla!...

Los generales levantaron los puños al aire y gritaron a viva voz:

—¡Por Osimarion!...

¿Qué puedo decirte, querido amigo, sobre la crónica triste de aquella batalla que no hayas escuchado ya de tus mayores?

El avance de los Ummer fue implacable. La sed de conquista no solo impulsaba al príncipe Carlos en esa gesta inolvidable. Todos los guerreros de la Llama Oculta sentían el triunfo a la mano. A pesar de las dolencias corporales que producía la degradación molecular, los demonios avanzaban al compás de redoblantes y bombos que marcaban su paso…

Los Glamus organizaron sus huestes de mala manera. Las dos horas dispuestas a tales fines no fueron suficientes para establecer una correcta defensa. La ausencia del general Muriel pesaba en el ánimo de los combatientes. Y la sangre inocente derramada con Atanael vulneraba cualquier espíritu de lucha.

De todas formas, los bravos guerreros blancos ofrecieron una resistencia encomiable. La batalla se extendió durante quince días. Los campos de Osimarion, otrora territorio fértil para el ocio de los enamorados, se poblaron de miles y miles de cadáveres mutilados. Ríos de sangre recorrieron los valles cubiertos por la suave hierba, donde antiguamente los corceles pastaban disfrutando el sosiego imperante.

En la medida que establecían dominaciones parciales, los demonios crucificaban a los prisioneros ofreciendo un espectáculo dantesco para cualquier observador desaprensivo. Desde la altura de los terrenos, el príncipe Carlos observaba las miles de cruces emplazadas en el campo de batalla, sembrado de cuerpos y de sangre.

Los Glamus clavados en los maderos agonizaban durante horas en el atardecer, bajo el cielo limpio de Osimarion. Aquellos guerreros rubios y altos, de garbo desafiante y mirada firme a la hora de contemplar amaneceres en el horizonte, retorcían sus cuerpos debido al dolor que causaban las mutilaciones internas producidas por tan feroz crucificción.

Los gritos de los moribundos erizaban la piel de los propios Ummer. Por supuesto, ellos estaban dispuestos a conquistar aquellas tierras de las altas esferas a cualquier precio.

—¡Sin prisioneros!— era la orden continua del comandante de la fuerza invasora durante la batalla.

Sacando fuerzas de flaquezas a partir de los sortilegios de Calipso, el hechicero humano, los demonios establecieron su superioridad numérica y emocional hasta alcanzar una victoria total.

Los campos de Osimarion fueron inseminados con el dolor y la tragedia. Una oscura derrota para la evolución de la conciencia en el universo…

Volvamos a nuestra pequeña comarca en la tierra de Nadie. Previo a mi viaje en busca del rol en el mundo de los hombres, resulta importante mencionar cierta cadena de eventos acaecida en Aurora.

Reconocí inmediatamente las tinieblas proyectadas sobre una naturaleza de esperanzas marchitas. Un frio gélido abrazaba la quietud del valle envuelto en brumas. Los árboles, acongojados, mostraban pájaros errantes clamando en vano sus desdichas. Los caminos se perdían en el horizonte sin conducir a destino alguno.

La señal que me indicaba el puerto donde mi barca había recalado era ese profundo sentimiento de soledad afincado en el corazón. Se trataba de un abismo diferente al que estaba acostumbrado en la soledad de mi parcela. Era un espacio… vacío de expectativas. Distinto, sí. Pero a la vez muy personal. Un reflejo compulsivo de miedos y angustias.

Quizás, sentirme dentro de mis propios territorios fue lo que me ocasionó una mayor inquietud.

—¡Miranda!— clamé, como niño angustiado buscando protección—. ¿Dónde nos encontramos?...

Por respuesta hubo un profundo silencio en mis canales internos. En esos momentos, sintiéndome perdido en la selva de mi egoísmo, respiré aquella densa atmósfera cubierta de temores y desesperanzas. Caí en cuenta de la fría vegetación que se adhería a mi cuerpo, en tanto sollozaba:

—¡Miranda!... ¿dónde estoy? ¿Qué debo hacer?

En los surcos profundos de mi mente otra entidad ocupó el lugar de mi guía imaginaria. Una voz penetrante, cadenciosa y hostil subyugó los territorios débiles de mi personalidad.

—Aquí está el chiquillo Ariel… Pretende alzarse más allá de lo que le permite su coraje… ¡Un ángel rechazando su trabajo de guardián!... ¿Acaso tu vanidad puede ser más grande que la propia naturaleza?

—¿Quién habla, eh?

—¿No me conocés, pequeño tonto? ¿Te parezco tan diferente a tu querida Miranda, esa prostituta que intenta convencerte con quimeras ilusorias?... Yo soy la parte real de tu personalidad. La que se proyecta sobre los demás para manipularlos a su antojo… El poder verdadero. Yo soy… ¡Tu propia sombra!...

—¿Mi sombra?... ¿Cómo es posible eso? Tu ilusión se alimenta con la ignorancia de los seres que no evolucionan y desconocen a la Gran Familia. Entonces… yo… no puedo…

Una risa burlona retumbó en mi cabeza.

—¿Y qué te hace diferente a los demás, eh? ¿Tu vanidad?... ¿O no te han dicho los ancianos que te han separado del reino angélico debido a tu enorme egoísmo?

—¡Mientes!— grité, desesperado—. Debo cumplir una misión que me permitirá ascender a los planos superiores de la luz…

—¿Y qué misión importante es esa? ¿Cuidar de un viejo prepotente y de su hijo, delincuente en ciernes? Los trabajos importantes en el universo movilizan mundos, sistemas, galaxias… ¡Los ancianos te engañaron, como lo hacen con todos los incautos que esclavizan!...

Ante la contundencia de aquellos argumentos, por unos instantes dudé. La voz calló, al parecer esperando mi reacción. De repente, una luz diáfana iluminó mi torturado corazón. Respondí con gran convicción:

—¿Qué sabes de las cuestiones del cielo y sus propósitos? Si eres tan versado en la importancia de las cosas… ¿Puedes responder por qué se convierte una crisálida en mariposa? ¿Por qué una flor abre sus pétalos al rocío matinal, para luego marchitarlos sin quejas? ¿Cuál es el sabor de un fruto recién cortado, del vino en el invierno cuando se lo bebe al lado de un fogón cálido? ¿Por qué ríe un niño al jugar con sus juguetes? ¿Cuál es el color del amor?... Si no puedes responder estas cuestiones sencillas de la vida… ¡Déjame partir de este lugar tétrico y continuar mi camino!...

Un profundo silencio sobrevino durante algunos instantes. Lo suficiente como para darme cuenta de que mi estrategia había rendido sus frutos.

El valle oscuro, que me rodeara de manera imprevista, comenzó a esfumarse de mi campo visual. Una voz en el centro de mi cabeza, gélida, susurraba sus últimas palabras. Se perdía en las grutas oscuras aún no exploradas de mi mente.

—Nos veremos otra vez, aprendiz de ángel. Soy parte de tu personalidad. Esa que todavía no alcanzas a gobernar. Me manifiesto en el momento de tu debilidad… Además… ¡Recuerda que estarás en un mundo dentro de la Zona Experimental, donde extiendo mis dominios!...

Mis desiertos internos cedieron y aquel sentimiento de soledad se evaporó. Sin otros apremios completé el retorno a la superficie de mi ser. Sentía que había ganado la primera batalla, pero no la guerra…

Diana recibió mi historia con tranquilidad pasmosa. En lo recóndito de su alma, la separación siempre había sido una posible alternativa entre nosotros. La impronta de sus padres la había marcado para el resto de sus días. El pasado se mantiene activo en el presente, afectándonos, transformándonos, moldeándonos…

—Nuestros destinos están escritos en el Libro de la Vida— decía, fatalista como acostumbraba ser—. Al principio, sufriremos ambos la separación. El apego es el primer escalón que une a los amantes. Creo que la vida es sabia y nos permite evolucionar sobrellevando contingencias. Después de todo, querido Ariel, siempre estamos partiendo…

Apoyó la cabeza en mis hombros. Su larga cabellera se derramó sobre mi pecho como cascada cristalina. Observé el ajado muñeco descansando en su regazo y sentí ternura. Ella concluyó su discurso de despedida:

—Ve a buscar tu destino— la voz se escuchaba triste, pero firme también—. Eres un ángel distinto a los demás. No te conformas con el sendero que los Glamus tenemos asignados en estos planos del universo. Sientes que más allá de lo conocido debe haber otras cosas, otros Jardines… Otras posibilidades en la gran sinfonía cósmica…

Ma acariciaba lentamente en tanto hablaba.

—Sé que no puedo retenerte a mi lado. Ve y conquista tus temores a través de la Ilusión…

Abracé a mi querida Diana con gran pasión. Sentía en la piel la nostalgia de una partida irremediable. Una despedida, tal vez definitiva.

—Tan solo nuestros cuerpos sufrirán de lejanía— dije—. La llama que iluminó estos tiempos permanecerá ardiendo de manera indeleble. Desde allí nos comunicaremos. A partir del circuito universal. La nostalgia intentará doblegarnos a través de la soledad. Entonces, sentiremos que el otro, realmente, nunca se ha marchado…

Nos besamos ardientemente. Entre mis manos una figura rugosa intentaba ocupar su lugar. Rafael, con su cuerpito de trapo, sonreía desde su realidad inanimada.

Diana observó la expresión desconcertada en mi rostro. Se apuró a decir:

—Llévalo en tu viaje. Te hará compañía. Recordarás que alguien más espera tu victoria…

Sin poder salir de mi asombro acaricié el vientre de Diana.

—¿De modo qué…?

El brillo de su mirada que me cautivara cuando la vi por primera vez en el bosque, retornaba ahora con todas sus fuerzas. La esperanza se instalaba en el espacio vacío forjado por la espera.

—Sí, querido Ariel. Siento tu cimiente girando y girando dentro de mí. Busca la posibilidad de instalarse en este universo y derramar la esencia que lo gobierna. Para que ello sea posible, ambos debemos creer en la trascendencia de la vida. Solo de esta manera un fruto puede madurar y adquirir su propio sabor. A partir del deseo de trascender inseminado por sus padres en él…

En ese instante comprendí, más allá del egoísmo de quienes transitamos el camino de las experiencias. La importancia real de mi misión estaba allí. ¡Un hijo, un alma con sus mochilas cargadas de expectativas, esperando que un padre conquiste sus temores para poder instalarse en los Jardines Floridos!

Diana acariciaba su vientre. Dijo, con un atisbo de sonrisa:

—También Rafael te estará acompañando.

A veces, nuestro campo mental nos presenta la vida como una sucesión de eventos inconexos. Las circunstancias fortuitas parecen gobernar relaciones y sucesos. Nacimientos y muertes. Alegrías y tristezas. Angustias y horizontes sosegados… Nuestra pequeña observación nos indica continuamente separación…

Yo te digo, amigo mío, que la vida es Una. Nadie llega a la existencia sin mediar un sentimiento trascendente en aquellos que se ofrecen como arcos para disparar la flecha.

Entonces, con mi alma convulsionada, una mañana me encontré caminando junto a Miranda por la orilla del Gran Océano. Es el puente que comunica las parcelas fuera del tiempo ilusorio con la vida de las estrellas lejanas.

La playa se extendía al infinito. Las arenas eran blancas y suaves al tacto. Caminábamos desnudos, despojados de la impronta molecular de Aurora y la geometría que sostenía su existencia. Es parte de la Liturgia de Transportación, ceremonia previa a un renacimiento.

Miranda también estaba desnuda. Su cuerpo delicado no dejaba de atraer mi mirada. Sin embargo, mi mundo interno reposaba en aguas tranquilas, similares a las que acariciaban aquella costa desierta con oscilaciones apenas perceptibles.

El Gran Océano semejaba un gigantesco espejo líquido. Extendía sus dominios en todas las direcciones. A lo lejos, se confundía con el cielo sin solución de continuidad. Era el cristal sustentador de todas las Ilusiones. El gran cimiento soportando las múltiples realidades. Un eterno amanecer lo rodeaba tejido por hebras de eternidad. Su contemplación resultaba tentadora, pero a su vez podía esclavizar la mente del observador a perpetuidad.

Detrás quedaban mis amigos en Aurora, mi hogar. Carla, con sus plumas viejas sosegadas por la edad. Oso Mayor y Aníbal, silenciosos testigos de todas mis aventuras en la tierra de Nadie desde mis primeros pasos. Mandrágora, extraña amiga que prefirió no enfrentar la separación escondiéndose entre las malezas del río.

—Ahora hemos de despedirnos, Ariel. Por lo menos, abandonaremos nuestra vía de comunicación formal.

—¿Cómo?— pregunté, sorprendido y alarmado—. ¿Qué significa «despedirnos»?

—Nuestros caminos se separan por un tiempo, querido ángel. Donde tú vas, yo no puedo estar. En ese mundo las personas aún no están preparadas para mantener diálogos con sus seres imaginarios. Lo hacen solo cuando son niños. Luego, los prejuicios se afincan en sus mentes y las personas imaginarias debemos escondernos en lo más profundo de los corazones, donde no pueden llegar los temores ni las ideologías.

Realmente, amigo mío, en esos instantes me sentí morir…

—¡Pero Miranda, mi buena guía y protectora, no te podré ver ni escuchar debido a los prejuicios de esa gente!... ¡Estaré solo, solo!...

—De ninguna manera. Siempre te acompañaré. Simplemente, no podrás verme ni escucharme. Sentirás mi presencia a través del famoso circuito empático. Debes aprender a usarlo. Los Ancianos te han dotado de algunos poderes para actuar en ese mundo. Podrás crear estructuras virtuales con la mente, música y colores… Contemplarás la vida de las personas que se encuentren ligadas emocionalmente con tu misión. Pero solo eso… ¡Contemplar, comprender! La manipulación directa está prohibida para los habitantes más allá de las estrellas. Yo siempre estaré viéndote y escuchándote. ¡Seré el contacto con la superioridad… tu guía subliminal! Una especie de angelito de la guarda ¿qué te parece?

—Pero yo no te veré, no te escucharé… Ya no jugaremos juntos— dije, con lágrimas en las mejillas.

—A veces, querido Ariel, crecer implica pagar un precio. Sin embargo… ¡La recompensa es muy grande!

Y Miranda calló…

Así, con el corazón rebosante de alegría debido a la partida rumbo a las estrellas, un destino anhelado, pero con tristeza en el alma por dejar tantas cosas detrás, subí a mi Barca decidido a conquistar mis propias ilusiones.

Hábil navegante de mis reinos interiores, esperé la primera brisa del viento recorriendo aquellas costas. Desplegando las velas en esa mañana especial, partí rumbo a un puerto largamente contemplado desde mi paraíso en Aurora.

Durante mis noches juveniles soñaba con aventuras en un universo diferente. Ahora, la vida me brindaba la oportunidad de realizarlas.

Creo que Miranda tenía razón. Siempre hay un amanecer…

Poco importa

cuantas veces has caído en la carretera,

porque tu vida entera

no se mide con el ritmo de las frustraciones

ni con las viejas canciones de tu egoísmo.

Poco importa

las veces que has mentido prisionero de tus miedos,

las palabras que ensuciaron tu corazón viajero,

los amores que han quedado

en el fondo de un tintero como versos apagados.

A la vida, querido amigo,

solo le bastan los días aquellos donde has dejado

una caricia, una sonrisa en los labios,

la tierna mirada de niño

que no te han robado…

Por eso hoy despierta,

pues la mañana ha llegado alegre a tu puerta

y poco importan unas noches sin estrellas…

En lo profundo de tu propio mundo,

paciente, un corazón espera…

Segunda parte

«La enseñanza»
Una historia en la Tierra

Capítulo 16

Julieta…

Le dolían las raíces de los cabellos debido a la tracción que el Negro efectuaba al arrastrarla por los pastizales. La desesperación se había instalado en su alma. A la vez, un terror atroz presagiaba la muerte inminente. No saldría viva esa tarde de las garras de su antiguo padrastro.

Lo que más la atormentaba era saberse sola en aquel páramo. Los gritos no servirían de nada. Escuchaba el siseo de su propio cuerpo aplastando los pastos del lugar. La sensación de sentirse a merced le producía una parálisis presagiando el final de la historia.

De repente, recordó el objeto metálico que llevaba debajo de sus ropas. Era pequeño. Había seguido las recomendaciones de una compañera del oficio. Ni siquiera el cafiolo que regenteaba sus actividades sabía del arma que ocultaba en las ropas.

—Nuestra vida vale, chiquita— le había dicho su amiga, una veterana de amplio rodaje en las calles—. Estamos solas en esta aventura. La muerte acecha nuestra profesión.

La mujer sonreía. Tenía dientes oscuros y espacios desalineados entre ellos. Era oriunda de La Rioja. Norteña. No había tenido una existencia fácil, como todas las prostitutas que cumplían su viejo oficio en las calles del conurbano bonaerense. Sin embargo, la sabiduría adquirida en los años de servicio la transformaba en buena consejera de Julieta. Los guías, en las esferas medias, suelen vestirse de ropajes extraños…

El Negro se veía como personaje poseído. Demostraba tener una fuerza extraordinaria más allá de un cuerpo naturalmente esmirriado. El brillo en su mirada denotaba una condición especial en su persona. La del violador y asesino.

—No te preocupes, nena— decía jadeando, en tanto avanzaba rumbo a un claro en medio de los pastizales—. Vamos a rememorar viejas épocas.

Julieta buscó el fierro, manoteando entre sus ropas. Recordaba el miedo que la invadiera cuando la riojana se lo entregara.

—Tenés que practicar un poco, pibita. El sábado vamos al bañado y le tiramos a unas latas. Soy bastante buena en eso.

Sintió el contacto con el frío metal. Le produjo un escozor en todo el cuerpo. Se concentró en la acción. La ignominia del momento fue dejada de lado. Con movimiento lento retiró la mano de sus ropas empuñando firmemente el revólver. No deseaba que el Negro advirtiera sus intenciones. De hacerlo, estaría irremediablemente perdida.

De repente, haciendo acopio de todas sus fuerzas, se plantó decididamente sobre los pastos y giró el cuerpo. Tomado de sorpresa, el Negro siguió la inercia del movimiento jalando de sus cabellos, pero esta vez no pudo avanzar.

Julieta sintió el dolor descendiendo desde las raíces de su cabeza. Estaba decidida a soportarlo todo. Tomando el arma con ambas manos, levantó los brazos apuntando al violador a la altura de los ojos.

El rostro del Negro mostró sorpresa en un primer instante. Luego, con una tonta sonrisa en los labios, pareció aceptar su destino.

—Pero yo…— intentó argumentar.

—¡Vos sos un hijo de puta!...— gritó la joven. Apretó compulsivamente el gatillo sin mayores miramientos.

La detonación se escuchó seca, parecida a la descarga súbita de un trueno. Una bandada de pájaros abandonó su escondite en los pastizales produciendo un ruido estrepitoso.

Un agujero de considerable diámetro apareció en la frente del Negro. El hilo de sangre brotó espontáneamente. Su rostro continuaba con la misma expresión del último instante. Los ojos, asombrados. Los labios, curvados en una sonrisa estúpida.

El cuerpo del violador intentó un precario equilibrio para mantenerse en pie. Luego, pesadamente, se desplomó sobre la hierba. Sus piernas se cruzaban en una ridícula posición.

El cadáver, boca arriba, parecía formar parte de la naturaleza del lugar.

Julieta permaneció unos segundos parada frente a su víctima. El revólver, colgando de su mano derecha, apuntaba inofensivo hacia el suelo. Cuando regresó de su estupor tuvo la sensación de estar siendo observada por alguien.

Con mirada inquieta contempló el escenario circundante. La soledad del páramo reinaba tal como lo hacía todas las tardes en esas horas. Se tranquilizó. Con movimiento compulsivo arrojó el arma entre los pastos. La riojana tenía razón. La profesión de prostituta era peligrosa en aquellos barrios. El sexo es el fusible para la canalización de los bajos instintos.

En un primer instante pensó en escapar. Correr a campo traviesa hasta regresar a la casilla donde su madre la esperaba para preparar la cena. Tal vez pudiera dejar esa desagradable experiencia detrás. Tardarían un par de días en encontrar el cadáver de aquel hijo de puta. El Negro tenía muchos enemigos en la villa. Gente a la que había perjudicado y que probablemente se «la tenían jurada».

«Pero también tiene amigos», se dijo con expresión taciturna. «Y poderosos».

Sus colegas narcos atarían cabos en corto plazo. Su vida volvería a estar en peligro. Una angustia profunda le aprisionó el corazón. ¿Qué debía hacer? El mundo le parecía un enorme escenario oscuro y vacío.

El movimiento de los pastizales le hizo dar un sobresalto. Resultaba evidente que no estaba sola en el lugar. El trágico incidente aún no había concluido.

—¿Qué sucedió?— preguntó el recién llegado, aproximándose presuroso a la escena—. ¿Estás bien?...

Era un joven de figura estilizada, alto y cabellos negros y largos. Su piel cetrina parecía brillar en el atardecer. Tenía largos brazos de robusta musculatura. Julieta lo reconoció como uno de sus clientes de la zona de San Isidro. Sin embargo, algo en su fisonomía parecía haber cambiado. Lo percibía un tanto… más joven que en los últimos encuentros. El detalle le pareció tonto, por lo que decidió no detenerse a pensar en ello y mucho menos realizar comentario alguno. Más aún en medio de aquella compleja situación.

—Sí…— respondió, sintiéndose aliviada por la presencia del muchacho—. Este desgraciado intentaba violarme.

El joven miraba el cadáver sin mayor aprensión. Esto llamó la atención de Julieta.

—¿Y lo conocés?

—Era un antiguo padrastro. Un… hijo de…

—Está bien. Comprendo. No lo podemos dejar así en este lugar. Descubrirán el cadáver rápidamente y esto puede complicarte la vida.

—Ya lo sé. Pero yo… ¡No sé qué hacer!...

La muchacha, entregada por completo al infortunio que le tocaba padecer, comenzó a llorar como una chiquilla. Su eventual compañero se compadeció de su pena y la abrazó cariñosamente. Sintió aquel cuerpo firme contra al suyo, tal como lo percibiera en otras circunstancias. Sin embargo, el calor que irradiaba era diferente.

—Tranquila, tranquila…— dijo él en voz baja, en tanto acariciaba los largos cabellos de la joven—. Ya vamos a encontrar una salida a todo esto. Para comenzar, ocultaremos el cuerpo entre aquellos pastos. Son más altos y momentáneamente servirán de buen escondite. Ý el arma? ¿Dónde está?

—La arrojé por ahí— ella señaló vagamente un lugar cercano.

—Muy bien. Manos a la obra. No estás sola en esto. Yo te ayudaré.

Las últimas palabras tranquilizaron a Julieta. Aquel hombre parecía proveniente del cielo. Estaba dispuesta a seguir sus instrucciones sin ninguna dilación.

Arrastraron el cuerpo del Negro pesadamente por entre el terreno salvaje de la comarca. No resultó tarea fácil. Luego, el joven buscó denodadamente el arma en el sitio marcado por ella. Le costó unos diez minutos localizarla. Al tenerla en sus manos, sonrió ampliamente.

—Aquí está… Ahora, pensaremos en un buen plan para demorar el descubrimiento del cuerpo. Tal vez, pasen meses o años hasta que lo descubran. Estos lugares no resultan concurridos, por cierto.

Julieta sentía la esperanza retornando a su vida.

—¿Cómo es tu nombre?— preguntó tímidamente—. Te conozco. Del oficio, digo… Vos sabés que en mi profesión, los nombres…

—Mario— respondió solícito el muchacho—. Mario Fernández. Supongo que no debés tener gran motivación para acordarte de cada nombre. Eso lo comprendo.

En tanto hablaba, el joven acomodaba el revólver en un bolsillo del muerto.

—¿Qué haremos, entonces?— preguntó ella.

—Mirá. Vamos a encarar una salida sencilla. Primero, enterramos al desgraciado. A gran profundidad, para que los perros de la zona no puedan escarbar y exponerlo. Y listo. Sin cadáver, no hay evidencias.

—¿Y cómo se te ocurre que haremos el pozo?

—Sencillo. Con una pala, ¿con qué otra cosa?— Mario sonrió. A Julieta le gustó aquella sonrisa. Su nuevo amigo la caía bien.

—Entonces, necesitamos…

Mario volvió a sonreír. Julieta comenzaba a ver en aquel hombre una figura distinta al arquetipo de cliente cotidiano. Recordó el último encuentro que mantuvieran en un hotel de baja categoría. Le había sorprendido su gentileza en los momentos posteriores al servicio. Era todo un caballero. Ahora corroboraba esas virtudes.

—Tranquila. Tengo una en mi camioneta. En momentos libres le doy una mano a un albañil amigo. Me gustan las tareas manuales, pero soy un poco vago para hacerlas por propia iniciativa. Esperá un momento aquí. La voy a buscar y terminamos con la obra. No es necesario que mires el cadáver, linda. No te vayas, ¿eh?

La sonrisa del joven subyugó a la prostituta. Lejos estaba de recibir ese trato amable por parte de los clientes en el duro oficio que ejercía. Algunos, solían ponerse violentos al tiempo del acto sexual. Otros, fanfarroneaban con el tamaño de su miembro. A lo sumo, los más gentiles permanecían callados y sonreían escuetamente al entregarle el dinero.

Julieta había aprendido a mantener, fuera del oficio, suficiente distancia con los hombres. La vida le había resultado difícil con tipos como el Negro. Desconfiaba de todos ellos. En aquella oportunidad las cosas parecían diferentes.

Mario se perdió entre los pastizales. Ella permaneció sentada en la hierba, alejada del cuerpo una prudente distancia. La necesaria para evitar el recuerdo de la escaramuza mortal. Ganaba confianza gracias a la intervención de su salvador. Tal vez, el destino comenzaba a mostrarse benévolo en sus designios.

Julieta había madurado a temprana edad. Sobrevivir en la villa no era tarea fácil para sus habitantes y mucho menos para los niños. Algunos de ellos no llegaban a la adolescencia. El alcohol, la droga y la promiscuidad de una vida indigna hacían su trabajo destructivo en terreno fértil para estas contingencias.

A las jóvenes no les quedaba otra instancia de supervivencia que la prostitución. Eran pocas las que lograban cierta autonomía en el oficio. Al igual que el resto de las esclavitudes extendidas en los barrios bajos, aquella actividad secaba el alma lentamente. Transformaba los jardines interiores en verdaderos desiertos donde la esperanza marchita bajo los rayos de un sol implacable.

La imagen de su madre, postrada en la cama y esperando una muerte que no atinaba a presentarse, apareció en su pantalla mental. No tenía definido la dimensión de sus sentimientos hacia aquella mujer. La culpaba de permitir las violaciones sufridas en su niñez y perpetradas por quien ahora yacía a unos metros de distancia con un agujero en la frente.

A lo largo de los años intentó disfrazar aquellas experiencias convenciéndose de las limitaciones de su progenitora. Ella no era consciente del ultraje cotidiano. La pobre apenas podía ver más allá de la botella de vino barato que mantenía próxima de sí a toda hora.

En el último año, extendido los dominios de su profesión más allá del barrio, la veía como lo que era. Alguien a quien no le importaba nadie más en el mundo que su diminuta persona. Al igual que ella, Julieta también esperaba la llegada de la muerte para disponer de su madre y finalmente liberarla de aquel vínculo enfermo. Sin embargo, el destino parecía renuente a estas disquisiciones.

A veces, las sombras nublaban la mente de la muchacha. Por las noches, en más de una ocasión había empuñado el cuchillo de cocina en tanto contemplaba el cuerpo de su madre en el lecho, dormida y jadeante debido al alcohol.

En esos momentos una mano invisible parecía acariciar su cabeza. Las oscuras intenciones se disipaban y el espíritu que guiaba sus pasos tomaba de nuevo el control de su persona.

Concentrada en esos pensamientos no escuchó los pasos de Mario aproximándose. Al verlo emerger entre los pastizales, su corazón se alegró. Percibía un vínculo especial construyéndose entre ambos.

El joven llevaba una pala de punta en su mano derecha. Sonreía. A Julieta le gustaba el gesto. Era el primer hombre por quien sentía un atractivo determinado. La profesión también comenzaba a secar sus sentimientos.

—Bueno— dijo Mario de buen humor—. Entonces, no queda otro remedio que hacer el pozo… ¡Manos a la obra!...

Comenzó a cavar en el lugar previamente elegido para construir la tumba del Negro. Lo hacía con movimientos poderosos, mecánicos. Cada golpe de pala producía un sonido seco y penetrante. Julieta se mantenía parada a un metro de distancia, observando. Le atarían los músculos de aquel hombre que se esforzaban en solucionarle un problema a ella.

Al cabo de media hora, el pozo comenzaba a delinear su aspecto final. El sudor recorría el rostro de Mario, al igual que su torso. Lo secaba con una vieja toalla que había traído junto a la pala. Parecía un hombre previsor.

—¿Y cuál es tu trabajo? Después de todo, vos conocés el mío pero yo no sé nada de vos.

—En realidad, estoy comenzando a establecerme en la zona.

El joven hablaba en tanto continuaba con la fosa. Demostraba una fortaleza especial. De vez en cuando secaba el sudor con el trapo, manteniéndolo luego sobre el hombro izquierdo.

—Siempre quise ser policía. Estoy pensando en inscribirme en la escuela de cadetes.

—¿Policía?— preguntó ella, un tanto decepcionada.

—Sí. Eso mismo. Perseguir a los ladrones y a quienes se aprovechan de las pobres prostitutas…

Julieta sonrió. Sabía que Mario intentaba halagarla.

—Lo lamento— respondió, encogiéndose de hombros—. Nunca me llevé bien con la yuta.

—¿Cómo la llamaste?

—La… «yuta». Así le dicen todos. ¿Acaso no conocías el apodo? Es bastante vulgar.

—No… De donde vengo, esas palabras no se usan.

—Bueno. Debe ser algún lugar lejano. En estos barrios es un apodo conocido. ¿En dónde te criaste, eh?

Mario pareció molestarse por el giro de la conversación. Respondió, con gesto nervioso:

—Vengo… del interior. Sí. Eso. El interior. Un pueblito chiquito que no vale la pena ni siquiera mencionarlo. En ese lugar… todos están locos. Por eso me fui. Espero que aquí me vaya mejor. Bueno, parece que el pozo es lo suficientemente profundo, ¿no te parece, linda?

Ambos observaron el trabajo de Mario. La fosa tenía la suficiente profundidad como para soportar todo tipo de inclemencias del tiempo sin necesidad de delatar la presencia de un cadáver. La tierra se había vuelto espesa en el último medio metro. Húmeda y con tonalidades rojizas. Se agrumaba alrededor de la pala y costaba avanzar en la excavación. Sin embargo, los músculos del joven continuaron mecánicamente con la faena hasta concluirla. Su rostro denotaba el esfuerzo realizado.

El muchacho dejó la pala apoyada en un eucaliptus que ofrecía su sombra a un par de metros de la tumba.

—Vamos a terminar la faena, linda. Ayudáme con el cuerpo.

Entre ambos arrastraron el cadáver la corta distancia que lo separaba de su última morada. Parecía más pesado que antes. Tal vez fuera la urgencia que sentían por finalizar la maniobra. Julieta sabía que de no haberse presentado su salvador, poco hubiera podido hacer ella para buscar una salida elegante al problema.

Cuando el cuerpo se encontraba al filo del pozo, lo dejaron caer pesadamente en su interior. Dio un giro en tanto rodaba en su caída hasta quedar despatarrado, boca arriba. Los ojos del Negro contemplaban el firmamento con expresión vidriosa. Su rostro comenzaba a demostrar esa ausencia típica en las personas que recién han desencarnado.

Julieta lo observó con sentimiento de culpa. Era la primera vez que disparaba un arma. A pesar del rencor que había sentido durante años por ese personaje abyecto, no dejaba de pensar que el Negro se encontraba en el fondo del pozo a consecuencia de sus acciones.

—Y ahora— dijo Mario en tanto volvía a tomar la pala con sus manos—, a cubrir la escena para evitar miradas curiosas…

Desplegando gran energía, comenzó a cubrir la fosa con la tierra que se había apilado a un costado. El trámite fue rápido.

—Vamos a dejar una montaña, como hacen los sepultureros. La lluvia se encargará de nivelar el terreno.

Finalizó las maniobras cubierto nuevamente en sudor. Se secó con el trapo que llevaba en el hombro izquierdo. Luego, observó su obra con cierto beneplácito:

—Y bien. Ha quedado perfecta, ¿no te parece?

El joven parecía orgulloso de su trabajo. Julieta advirtió un brillo de niño en su mirada. Sin lugar a dudas, aquel cliente era una persona especial. Pensó en sus orígenes. El pueblito del interior. «Todos están locos», había dicho. Era evidente que guardaba un secreto desde sus años mozos. Parecía no estar dispuesto a hablar sobre el tema. Consideró prudente respetar su decisión. Después de todo, ¿qué corazón no oculta secretos a la mirada de los demás?

—Gracias— dijo ella, sonriendo tímidamente—. Si no hubieras aparecido, no sé qué…

—Pero aparecí, ¿no es cierto, eh?— interrumpió Mario con expresión jovial—. Ahora, te acompaño hasta tu casa. Pronto se hará de noche y no quisiera que tengas otra sorpresa del mismo tenor…

—No te preocupes. Todos los días hago este camino. En el barrio no tengo enemigos. Es decir, este hijo de puta era el único.

Ambos contemplaron la tumba por última vez. El muchacho parecía no sufrir contrariedad alguna por sus acciones. Quizás estaba acostumbrado a convivir con la muerte. Pensó Julieta qué, realmente, podría ser un buen policía. El único amigo que seguramente tendría en esa institución.

—Vamos— dijo él, portando la pala en la mano derecha—. Te acompaño hasta la entrada al barrio. Podemos conversar en el camino.

Abandonaron el terreno escarpado caminando lentamente. Los altos pastizales cubrían el lugar donde yacía la tumba. Pasarían años antes de que alguien descubriera los restos del Negro descansando en esa fosa. Y, seguramente, ninguno de ellos se encontraría viviendo en la zona.

El atardecer dejó paso a las sombras nocturnas. Conversaron de temas variados en el camino. A Mario parecía no preocuparle el oficio de la joven. A Julieta, eso le gustó; poder hablar con un hombre sin la intención sexual mediando entre ambos.

Cuando arribaron a la villa se detuvieron para despedirse. El muchacho la tomó suavemente de los hombros, quedando sus rostros a pocos centímetros de distancia.

—Me debés una, linda— le dijo, manteniendo la sonrisa cordial.

—No me olvidaré de esto— respondió ella—. La próxima será gratis…

—Eso viene bien para mis flacas finanzas.

Ambos rieron. El joven le besó suavemente en los labios y luego se apartó, iniciando el camino de retorno. Acomodó la pala al hombro.

—Adiós. La próxima semana me alisto en la fuerza. Cuando patrulle las calles, vas a tener un ángel guardián que te proteja…

Julieta rio de buena gana. Observó cómo Moris, el demonio transformado en humano, se alejaba del lugar caminando con resuelto desparpajo…

Ingresó en la casilla todavía alterada por las emociones de aquella tarde. Su madre, acostada como de costumbre en el camastro donde solía pasar las horas, le arrojó una botella de vino vacía. El proyectil se estrelló en la pared, a un costado de la puerta. El sonido a vidrios rotos rompió el silencio.

—¡Hija de puta, estas son horas de venir!... ¡Estoy muerta de hambre, carajo!...

Julieta no respondió. Estaba acostumbrada a estas recepciones. Se inclinó para juntar los vidrios desparramados en el piso de tierra. La botella estaba vacía. Por supuesto, si otra hubiera sido su condición la mujer no habría sacrificado el contenido.

—¡Hacéme la cena, guacha!— gritaba su madre, con la voz ronca debido al efecto etílico—. Vos me debés la vida… ¿Entendés?... Sos una desagradecida… Siempre lo fuiste… Hubiera sido mejor haberle hecho caso al idiota de tu padre y hacerme ese aborto… No sé en qué estaba pensando… ¡Vivís gracias a la debilidad de mi carácter!... Cociná, hija de puta, o te clavo ahora mismo el cuchillo que tengo aquí, entre las sábanas…

En silencio, Julieta buscó en la precaria alacena ubicada al lado del camastro. La casilla era una construcción de madera desgastada por la humedad y la falta de mantenimiento, como todas las viviendas que pululaban en el barrio. Estaban sumergidas en el lodo debido al accionar de las tormentas.

Encontró unas pocas latas. El día anterior había hecho compras, pero su madre se las ingeniaba para hacer desaparecer la mercadería. Sospechaba que la vendía a los vecinos. Algunos de ellos acudían al mediodía y tenían un encuentro sexual con la mujer. Luego, le sustraían todo lo que veían a mano aprovechando el sueño etílico que la gobernaba.

Otras vecinas ingresaban en la casilla cuando ella dormía y robaban alimentos envasados. Algunas pocas le canjeaban fideos y otros comestibles por botellas de vino.

Julieta preparó una cena de emergencia con lo que tenía disponible. En tanto realizaba la maniobra, su madre no dejaba de proferir maldiciones e insultos. La ayudó a incorporarse del lecho y caminar hasta la mesa. Los dos ambientes de la casilla eran lo suficientemente reducidos como para tener todos los enseres a mano.

—Estos fideos están fríos— comentó con desprecio la mujer, en tanto deglutía la cena con gran velocidad—. El Negro sí que los sabía hacer bien… ¡Ese era un varón en serio, carajo!... Seguro que se fue por algo que le habrás hecho. ¡Todas las putitas son iguales!...

—Pero mamá, vos lo echaste. ¿Ya no te acordás, eh?...

—Callate, puta de mierda…

Julieta derramó el contenido de la botella de vino sobre la mesa. Sus ojos se mostraban fríos y felinos. Coca la observó, al principio, con rencor visceral e instintivo. Luego, sosegó su gesto hasta transformar la mirada en una expresión de miedo profundo.

Con movimiento compulsivo la mujer se tomó el pecho con ambas manos. Un ronquido apagado se escapó de su garganta. El último suspiro de un alma en pena abandonando el territorio escarpado de sus experiencias.

La mujer dobló el cuerpo hacia adelante con una mueca desagradable en los labios. Luego, estiró el torso hacia atrás en la silla, quedando tiesa en aquella posición.

Julieta permaneció de pie, contemplándola. Aquel había sido un día difícil.

La vida de la muchacha fue acomodándose en la perspectiva de una existencia solitaria. El velatorio de su madre se realizó en la misma vivienda, como acostumbraban hacerlo en el barrio. Asistieron pocos vecinos. La gran mayoría sentían desprecio por aquella mujer mezquina y enferma.

Como era de esperar, Anita, su compañera riojana, vino en auxilio y de quedó unos días compartiendo la casa. Los suficientes como para encargarse de los detalles del entierro e infundirle ánimo a su amiga. De todas formas, Julieta no se encontraba conmovida por el fallecimiento de su progenitora. Por el contrario, haber quedado huérfana a temprana edad le producía un interesante sentimiento de liberación.

Aquella tarde sería memorable en la vida de la muchacha. Un hito que siempre recordaría. Muerto el Negro por mano propia y la progenitora perversa en manos de la justicia divina. Se abría otra perspectiva en su camino. Estrechó vínculos con Anita y no tardó en abandonar la villa, único paisaje conocido desde la infancia.

—El alemán te quiere conocer— le dijo un día la riojana. Hablaba de Alejandro, un proxeneta que vivía en San Fernando. Era famoso por regentear la red de prostitución más grande de zona norte. Era la oportunidad esperada por Julieta para salir de la miseria y conocer otros jardines en una dura parcela del planeta azul.

El alemán se interesó por aquella joven de buena figura y ojos insinuantes. Si bien su imperio se había extendido en los partidos de Tigre, San Fernando y San Isidro, desde hacía un par de años comenzaba a declinar debido a la falta de renovación de mujeres.

—Tiene buenos pechos— confesó Alejandro a Anita, una de sus acólitas privilegiadas—. Me gusta, che. Decíle que se venga a vivir con vos al edificio de la calle Los Tréboles. Mejor te ubico en el departamento de la polaca que es más grande. La pobre no lo usará. El comisario Sanabria la quiere «en la sombra» por algún tiempo. Eso le pasa por chorra. Vos ya lo sabés… La que me afana, termina mal.

—Por supuesto, alemán. Lo que vos digas— sentenció la riojana, no pudiendo ocultar la alegría que le producía el anuncio.

Aquella vivienda era codiciada por las prostitutas más antiguas en el harén de Alejandro. Disfrutar de su living y la buena vista desde el balcón había sido una vieja aspiración de la veterana meretriz.

Así fue como Julieta logró abandonar su barrio natal y conocer el contacto de una alfombra mullida en el piso del living. Se propuso no regresar jamás a la villa. Había matado a un hombre en la búsqueda de su liberación. Un personaje malvado, sí. Pagaba un costo moral por esa muerte, pero estaba decidida a valorarlo como moneda de canje para un cambio de vida. Una transformación qué, por supuesto, incluía a su ángel guardián. Mario, de quien sabía haberse convertido en deudora. Una cuenta que estaba dispuesta a saldar en el corto plazo.

Y sin embargo, no le resultó nada fácil cumplir ese cometido. Pasarían cinco años hasta volver a encontrarse con su salvador.

Capítulo 17

Mario…

La mente del muchacho se había transformado en un torbellino de imágenes cambiantes. Realmente, el incidente con Julieta y aquel cadáver de un hombre desconocido era el único hito firme en su memoria.

En tanto cavaba la fosa e intentaba congraciarse con ella, no era consciente de las profundas lagunas mentales presentes en su historia personal. Desde ya, recordaba a Julieta y los encuentros previos que habían mantenido en un par de hoteles de bajo presupuesto en la zona de Olivos, próximos a la autopista Panamericana.

En ellos, la necesidad por el sexo enmarcada en su naturaleza inconfesable había quedado plenamente satisfecha. Es más, desde la primera ocasión la joven desencadenó una pulsión especial en su libido. Recordaba haber frecuentado otras prostitutas en sus recorridas por la zona norte de un gran Buenos Aires que lo atrapaba dada la semejanza con el mundo de su infancia. También lo había hecho en su periplo por San Telmo, lugar místico donde percibía un perfume especial flotando en la atmósfera.

Sin embargo, Julieta era diferente a las otras. Su delgada figura se mostraba endeble ante los embates cuerpo a cuerpo. Parecía estar a punto de quebrarse cuando las acciones se desarrollaban agitadas en el lecho. La calidez que emanaba de ella otorgaba seguridad al encuentro. Aquella experiencia era lo más próximo al amor que Mario había sentido en su extraña vida de destierro trashumante.

El problema no eran las imágenes de esos encuentros clandestinos con una joven de la cual se había enamorado y a quien debía pagar antes de la despedida. El dinero no contaba en su vida. Tampoco el aspecto psicológico derivado de la acción.

La cuestión radicaba en los vasos comunicantes de esas experiencias. Los sucesos que debían darle sentido a una trayectoria de vida en este mundo. La ausencia cubría estos territorios. No recordaba nada de importancia que le permitiera reconocerse a sí mismo recorriendo un sendero acompañado por el resto de los humanos.

A pesar de estas lagunas, reconocía la naturaleza reinante en el planeta. Conocía el modo de sentir de quienes lo rodeaban y los paisajes le resultaban familiares.

Se dirigió a al cuarto que alquilaba en la pensión de Tigre, a media cuadra de la avenida Cazón, próximo al rio. Estacionó la vieja camioneta donde siempre. El barrio era pobre y la mayoría de sus habitantes representaban a la clase trabajadora de la zona. Gente humilde, de modales toscos paro serviciales y de gran entereza para compartir las penas de un destino poblado de privaciones.

La habitación quedaba en los fondos de la pensión. Adelante suyo vivía Juan, el Canuto, apodado así por los vecinos dada su condición de policía. Era sargento y trabajaba en la comisaría de San Fernando. Vivía con Amalia, una ex prostituta que había recogido de la calle años atrás y ahora convertida en ama de casa. Ella preparaba unos estofados muy buenos. De vez en cuando Juan le alcanzaba alguna porción en una olla para que probara. Parecían una pareja feliz.

El Canuto era famoso por sus borracheras. A diferencia de algunos compañeros de armas, cuando el estado etílico llegaba su máximo clímax, al policía se le daba por recitar poesías. Una circunstancia peculiar, por cierto. Las recordaba de memoria. Su autor preferido era Antonio Machado, de quien guardaba varios ejemplares de sus antologías en una desvencijada biblioteca ubicada en el único ambiente de su vivienda.

Una vez en el cuarto, Mario se dirigió al baño para asearse. Era de dimensiones reducidas pero lo mantenía aseado y en orden. Sentía el sudor pegado en el cuerpo. Los brazos, a pesar de la fortaleza natural que se desprendía de su musculatura, estaban extenuados. La tierra en aquel terreno donde quedara sepultado el Negro era dura y vendió cara su entrega.

Durante unos minutos contempló su imagen reflejada en el espejo del botiquín. Se sorprendió al ver la juventud desplegada en las propias facciones. Esperaba encontrarse con un rostro de más edad. Tal vez ajado por algunas arrugas, o la piel curtida por un sol que aún llamaba su atención cada vez que lo contemplaba durante las largas caminatas.

¿Podría haber rejuvenecido en los últimos tiempos? Una escena se proyectó en su mente. Era reciente, o por lo menos así lo creyó entonces. Representaba una situación similar a la de ese momento. De pie en un cuarto de baño, de mejor apariencia que el suyo, observándose en el espejo. Del otro lado de la puerta estaba Julieta, descansando desnuda en la cama, o eso era al menos lo que creía.

El reflejo de su rostro le mostraba un hombre de unos treinta y cinco años de edad. Piel cetrina, como la suya, pero con algunas huellas labradas por el paso de los años. El cabello, largo como en la actualidad, comenzaba a mostrar algunos mechones blancos. Los ojos presentaban cierta ausencia de esperanza, más allá de la firmeza natural y el brillo inteligente en la mirada.

La proyección mental se esfumó. La escena fue reemplazada por su imagen actual recortada en el viejo botiquín de la pensión. Las facciones eran las mismas, pero con unos quince años menos. Las huellas aún no establecían sus dominios en una piel depurada y rozagante. Las pupilas mostraban el sesgo esperanzado de quien debe enfrentar los desafíos de un camino aún no transitado.

Pensó en Julieta. ¿Acaso ella no había percibido ese cambio inexplicable en un cliente que contrataba sus servicios en más de una oportunidad? Recordó cierta incertidumbre en su mirara cuando apareciera entre los pastizales, al lado del cadáver. Sin embargo, la situación no ameritaba análisis anatómicos de difícil explicación. Privó la desesperación del momento. La urgencia. Ella se mostraba abatida por haberle quitado la vida al violador. Luego, se sintió complacida con el auxilio y no pareció reparar en la circunstancia de un virtual rejuvenecimiento.

¿Cómo podía explicarle el origen de su viaje en el tiempo si él mismo estaba perplejo con aquellos cambios en su fisonomía?

De todas formas, todo lo correspondiente a su pasado se mostraba volátil en tanto intentaba reconstruir la secuencia temporal. Los eventos que lo había colocado en aquel territorio compartido con su querida prostituta y un cadáver.

Recordaba a sus vecinos con claridad. Amalia era una mujer atractiva, de unos cuarenta años de edad. Poseía una figura bien conservada. Sabía que algunos hombres del barrio hablaban de convencerla en retomar su antigua profesión. Deseosos invertirían parte de su jornal en compartir alguna tarde con ella, pero el respeto que sentían por el Canuto los cohibía.

Todo lo referido al vecindario y las experiencias de las últimas semanas aparecían con claro registro en su memoria. La secuencia temporal correspondía a la lógica instalada en su cerebro. Sin embargo, al intentar desplazarle en espirales anteriores los recuerdos se volvían difusos y aislados. Semejaban un sueño lejano que intentaba reconstruir a partir de fragmentos y esporádicos deseos. Además, estaba el inexplicable fenómeno de un rejuvenecimiento qué, debido al terreno pantanoso donde se desarrollara, quizá también fuera parte de una ilusión persistente.

Dejó el pequeño cuarto de baño y buscó alimento en la cocina. La olla traída la noche anterior por Juan descansaba sobre una de las hornallas. Encendió el fuego con el encendedor que llevaba en uno de los bolsillos.

Diez minutos después, comía las sobras del estofado de carne. No tenía ganas de limpiar platos esa noche. Algo le molestaba de aquella experiencia acaecida en la tarde. Además, el sentirse ajeno a una historia personal tampoco ayudaba.

Devoró la cena sin sentirle el gusto, a pesar de reconocerlo exquisito. Amalia era una buena cocinera. Pensó que también le gustaría compartir lecho con esa veterana, pero no podía traicionar así al Canuto.

Su vecino intentaba convencerlo de que se uniera a la fuerza policial. Le caía bien aquel joven de extraña procedencia que había aparecido en el barrio unos dos meses atrás, sin historia personal y dando muestra de una rápida adaptación a un vecindario que tampoco reclamaba una radiografía de su vida.

«Juan es buen tipo», se dijo en tanto acomodaba la olla con la porción sobrante en la heladera. Los estofados de Amalia le suministraban comida para unos tres días. Eran bendiciones a la hora de una magra economía personal.

Le costaba alejar el deseo que sentía por la mujer de su vecino. Al parecer, la cuestión sexual representaba un evento importante en su vida. Sabía que ese impulso era una de las inclinaciones que debía aprender a dominar si pretendía convivir en paz con aquella gente.

Se tendió en el rústico sillón ubicado frente al televisor. Lo encendió con el control remoto y comenzó a ver una de sus series preferidas. El equipo también era una gentileza del Canuto. Merced a una requisa efectuada en una villa de la zona, el policía decidió una modernización de la tecnología domiciliaria. Haciendo gala del sobrenombre, se apropió de una moderna televisión de pantalla amplia y decidió deshacerse de su antiguo aparato. Compadeciéndose de su joven vecino, decidió regalársela.

Recordaba la primera noche cuando el equipo hizo su estreno en la casa de Mario. Compraron pizzas en lo del tano Osvaldo y los tres miraron algunas películas viejas que pasaban por un canal de aire.

Juan se entusiasmó con el personaje central de una de ellas. Un detective que no se cansaba de matar enemigos. En cambio, Mario permaneció abstraído y con «el amigo» erizado observando las piernas y los pechos de Amalia. La mujer no cejaba en su empeño de mostrarse cordial y accesible, sonriéndole a todo momento.

Las imágenes, como le sucedía todo el tiempo, se desvanecieron en el torbellino de sus pensamientos.

Encendió uno de los cigarrillos de tabaco negro que solía llevar en el bolsillo trasero de su pantalón. En la tercera pitada, sobrevino el ataque asmático. Sus fosas nasales desencadenaron una rinitis desesperada y las vías respiratorias se comprimieron repentinamente.

La semana anterior había sufrido un episodio similar. A los tumbos pudo llegar a la alacena ubicada detrás del sillón. En uno de los cajones descubrió el aspirador bucal que le recomendara don García, el farmacéutico del barrio. Con manos temblorosas lo colocó en su boca y presionó tres veces. El gas dilatador penetró en su garganta con extrema violencia, realizando la acción reparadora.

Dos minutos después, volvía a respirar naturalmente. No sucedía lo mismo con las vías aéreas superiores, quienes permanecían obstruidas debido a la rinitis. Buscó en el mismo cajón de la alacena y encontró un tubito blanco de plástico. Se colocó las gotas nasales un par de veces en cada fosa. Mantuvo la cabeza en alto. Sabía que la rinitis resultaba más complicada que la dolencia bronquial.

Cinco minutos después estaba sentado nuevamente en el desvencijado sillón, observando la televisión y fumado el cigarrillo.

—Tratá de no fumar, pibe—le decía don García, encogiéndose de hombros—. En tu condición, agrava la respiración y no la vas a pasar bien. Eso te lo aseguro.

Mientras hablaba, el farmacéutico daba una profunda pitada a su cigarro mentolado. Todos en el barrio lo conocían como un gran fumador.

Le habían dicho que su afección resultaba crónica. Asma en las vías respiratorias debido a una condición alérgica genética. Mario la aceptaba como una parte constitutiva de su naturaleza. La estructura molecular de su cuerpo reaccionaba contra cuestiones del ambiente. Eso le dijeron. Los episodios no eran frecuentes ni parecían peligrosos, pero sí lo suficientemente molestos. Lejos estaba de conocer el origen real de su dolencia.

Aquella noche se durmió intranquilo. Los últimos pensamientos fueron dirigidos a Julieta. La veía revolcándose en las camas de hoteles de baja categoría, sirviendo de instrumento para los desenfrenos de sus clientes. A ninguno de ellos les interesaba realmente la muchacha. Todos buscaban la descarga del deseo acumulado o la necesidad de posesión del otro, tan característica entre los humanos. Tal vez, de todo ser en el universo que se siente incompleto.

Las imágenes, recurrentes al finalizar el día, le producían una gran angustia. Dudaba poder encontrarse nuevamente con ella, la mujer que amaba, sin experimentar el rechazo que le producía su oficio. Por otro lado, sentía el deseo de poseerla y percibir la calidez de su cuerpo en el lecho compartido.

Se entregó a los brazos de Morfeo abatido por el cansancio del día. Cavar aquella tumba le pasaba factura. Además, la tortura psicológica de sentir inalcanzable el objeto de su deseo producía la suficiente intranquilidad como para abrir el portal que comunica con el mundo de las pesadillas.

Las imágenes se precipitaron más allá de toda comprensión. Su cerebro humano no alcanzaba a decodificar el simbolismo encerrado en esas experiencias. Veía paisajes de gran belleza, cubiertos por un halo de encanto prohibido. Un mundo clandestino en la Existencia. La hierba roja cubría esos valles en una danza nocturna. Bestias ancestrales se arrastraban por la campiña, liberadas de la prisión que un sol ausente precipitaba en el espacio diurno de su existencia.

Imágenes de ciudades paganas aparecían transformando los escenarios del valle en edificios de gran envergadura. La vida subterránea abundaba. Unos seres de fisonomía extraña y a la vez aterradora se desplazaban por las calles oscuras. A pesar de sus semblantes salvajes, Mario sentía especial atracción por aquellos seres habitantes de territorios oníricos infernales.

Nadie conoce la real naturaleza de su esencia. Es una bendición impuesta por los duendes constructores. La ignorancia compensa la falta de luz en las lamas peregrinas…

Dos días después Mario golpeaba la puerta de la casa de Juan. Llevaba la olla vacía y limpia. Tenía ganas de hablar con el policía sobre su deseo de ingresar a la fuerza. La decisión se había precipitado a partir de su renuncia a Julieta.

«Tal vez nos encontremos más adelante», pensó luego de darle vueltas al asunto. «El destino es algo misterioso».

La puerta de calle se abrió. La figura de Amalia apareció, resplandeciente. Estaba vestida de entrecasa, pero la remera que lucía tenía un escote profundo dejando entrever los atributos de su buena figura.

—Hola— dijo ella, sonriente—. ¿Algún problema con el televisor?

—No, no. Vengo a devolver la olla. El estofado estaba muy bueno. Necesito hablar con Juan. Es por un asunto… laboral…

Amalia tomó los enseres. Dirigió una mirada larga al recién llegado. Mario percibió un brillo especial en sus ojos. Una alarma interna se activó en esos momentos. A su vez, cierto calor trepaba desde su pubis recorriéndole el cuerpo.

—Juan no está. Hoy le tocó cubrir el servicio de un compañero. Ya sabés cómo es este trabajo. Se establece una cadena de favores entre los muchachos y el giro de la rueda debe mantenerse. Vení, pasá. Estoy sola y aburrida. Recién acabo de limpiar la cocina y estaba por ver alguna película en el televisor nuevo.

Mario dio un paso hacia atrás, intentando oponerse a los requerimientos de su cuerpo. Luego respondió, encogiéndose de hombros:

—Bueno. Está bien. Pero solo me quedo un momento, porque estoy ocupado…

Amalia se apartó de la puerta con una sonrisa. El joven ingresó en el departamento de sus vecinos y el calor del pubis se incrementó. Ya había estado en un par de ocasiones, pero nunca a solas con la mujer. Ella se dirigió al living y apagó el televisor. Tomó otro control remoto y pulsó una de las teclas. De inmediato comenzó a escucharse la música funcional.

El equipo de audio estaba ubicado en lo alto de una alacena de madrea rústica, oculto detrás de una virgen de porcelana de buen porte. Los parlantes los había ubicado Juan en puntos estratégicos del living para que el sonido resultara envolvente. Una suave melodía flotaba en la casa.

—Si no querés ver una película conmigo, escuchemos música por lo menos. Te preparo un café.

—Está bien.

—Sentáte. Me pone nerviosa verte así, parado. Parece que estás por salir corriendo en cualquier momento.

Mario percibía el tono burlón en la voz de Amalia. Mordiéndose el labio inferior, tomó asiento en uno de los sillones ubicados frente al televisor. El departamento era agradable. Si lo comparaba con su propio cuarto, el policía vivía con algunos lujos.

Un par de minutos después la mujer regresó de la cocina. Llevaba en sus manos una bandeja con un par de pocillos de café y la azucarera. Dejó todo sobre la mesita ubicada próxima a los sillones. Luego se acomodó en uno de ellos, al lado del visitante. No dejaba de mirarlo con ojos insinuantes y sonrisa perpetua.

—Está linda la casa— comentó Mario, sirviendo azúcar en su pocillo—. La mantenés muy bien, por lo que se ve.

—Es que somos dos nada más. Estoy acostumbrada a convivir con más personas. En la casa de mis padres éramos cinco hermanos. Cuatro varones y yo, la única mujer. Te darás cuenta que tuve que limpiar solita toda la casa. Los hombres te dejan los platos sucios en la mesa y se olvidan que el inodoro hay que asearlo periódicamente. Ellos se sientan, hacen sus cosas y aprietan el botón. Y después, apoyan el culo en el sillón para ver el noticiero y tomar cerveza.

—¿Cuatro hermanos? Por lo menos, tenías quien te defendiera en el barrio.

—Sí, es verdad. Los tipos ahuyentaban a todo varón que se quisiera acercar. Eran extremadamente celosos. Tal vez por eso me hice prostituta. Para demostrarles que tengo autonomía. Conmigo no van bien los controles masculinos. Siempre me consideré una gatita libre, ja, ja.

—¿Y te fuiste joven de tu casa?

—Sí. Vivíamos en Vicente López. Mi papá también era policía. Pero de los de los de antes, che. De esos que no afanaban y perseguían en serio a los ladrones. Mi mamá murió cuando yo tenía doce años. Esto amargó al viejo para el resto de su vida. La casa se transformó en un quilombo. Mis hermanos, todos mayores, comenzaron a manejarse solos. Dos se hicieron ladrones, otro quinielero y el más chico cana, como su padre. Aguanté la situación familiar, desquiciada para mi gusto, hasta mis diecisiete años. En esos momentos hacía un año que me había hecho prostituta. Por supuesto, ellos lo sabían. Pero disimulaban muy bien. Nunca se hablaba de mi oficio en las sobremesas pero veía como esquivaban la mirada… Me fugué una noche en medio de una tormenta de aquellas. Afuera me esperaba el Tata, mi primer proxeneta. El tipo era un hombre mayor. Tendría unos sesenta años entonces. Le gustaban las pibitas jóvenes. Me tuvo un par de meses viviendo con él. Le gustaba revolcarse en la cama un par de veces en el día. La verdad, che, me sorprendió la vitalidad del viejo. Yo, por supuesto, estaba feliz en esos tiempos. Mirá, había una sirvienta que limpiaba la casa y hacía la comida. Fue el período más tranquilo que tuve en mi vida. Solo debía «atender» al Tata y no meterme con los amigos que frecuentaban la casa. El viejo tenía plata y todo un harén propio trabajando en la zona de Tigre. Aquí cerca, próximo al hotel. En esos tiempos esta zona era bastante rural y había quilombos por todas partes. Pero un día, como buena boluda, cometí la gran estupidez.

—¿Qué hiciste?

—Me metí con uno de los que frecuentaban la casa. Un cordobés. Gordo y también con mucha guita. Me ofreció buen dinero el hijo de puta y me dijo que estaba caliente conmigo desde hacía un par de meses. Lo hacíamos en la misma casa, cuando el Tata se ausentaba para atender sus asuntos. Por desgracia, una tarde el viejo regresó antes de lo previsto…

Amalia hizo una pausa para beber el café. Mario estaba fascinado con la historia. De hecho, comenzaba a sentir un deseo irrefrenable por aquella mujer.

«Tranquilo, tranquilo…». La voz interior llamaba a sosiego.

—¿Y qué pasó entonces?

—Nada que no hubiera ocurrido en algún momento. No te olvides que el tata era un proxeneta de ley. A esos tipos no les gusta que sus amigos lo hagan con sus preferidas. De buenas a primera se acabaron mis privilegios y dejé de ser la mantenida. Me convertí en una más de sus gatitas y comencé a hacer la calle en serio. También tuve que dejar la casa. Alquilé una habitación más reducida que la tuya durante unos cuantos años que a duras penas pagaba trabajando para el Tata. En fin, esa es otra historia…

Mario observó un cambio en la mirada de Amalia. Ella ahora lo contemplaba con ojos de intriga.

—¿Y vos?— preguntó, sin miramientos—. Te conté gran parte de la historia de mi vida pero desconozco totalmente la tuya. Juan dice que estás escapando de algo, pero es mejor no saberlo, ¿no es así? El desgraciado es un buen tipo y tantos años en la yuta lo volvieron una especie de psicólogo, ja, ja.

—Y tiene razón. A veces, es mejor no hacer preguntas…

Amalia dejó el pocillo sobre la mesita. Ya no sonreía. Miraba a su huésped con ojos felinos. Tomó la mano de Mario entre las suyas. El contacto con aquella piel cálida le agradó al joven. Las barreras que lo separaban de la mujer se desplomaron de inmediato.

—Vení, vamos al cuarto— dijo ella, incorporándose—. Hace tiempo que no tengo un encuentro con algún chico agradable. Me aburre quedarme en casa y contemplar siempre el mismo paisaje por la ventana.

—¿Pero… y Juan?...

—No te preocupes, che. Ya te dije, es un hombre comprensivo…

Minutos después se encontraban desnudos y abrazados en el lecho haciendo el amor. Adentro del cuerpo cálido de Amalia, Mario encontró un poco de sosiego. Sin embargo, el recuerdo de Julieta continuaba allí, en su mente, parada en uno de las calles de la villa, mirándolo con aquellos ojos agradecidos.

Los encuentros clandestinos en la casa de Juan se hicieron frecuentes. Un par de veces a la semana el Canuto debía cumplir veinticuatro horas de guardia en la comisaría. Era el momento propicio para pasar unas horas agradables con de Amalia. Así, se transformaron en verdaderos amantes.

El vínculo que los unía era de naturaleza apacible. Ninguno de ellos imponía condición alguna de pertenencia en la relación. Los separaban más de veinte años de distancia. Cada cual sabía lo que podía ofrecer y lo cumplían sin tapujos.

De vez en cuando, luego de encuentros agitados de alcoba y aquietadas las energías que los gobernaba, veían alguna película americana en la pantalla grande del living. Amalia conocía todas las técnicas que una mujer puede utilizar para excitar a un hombre.

El muchacho no dejaba de sentirse culpable por el bueno de Juan. El Canuto no parecía sospechar el juego sexual desarrollado en su propia casa. Su relación con Mario seguía siendo fluida y amistosa. Ante los requerimientos del joven, referidos a su ingreso a la fuerza, respondía animosamente:

—Estoy hablando con un oficial principal, viejo— le dijo un día mientras tomaban mate—. Es el jefe de mi turno. El tipo conoce a gente dentro de la academia, che. Me preguntó si tenías terminado el secundario.

Mario recordó un certificado analítico con su nombre que testimoniaba haber cursado los estudios en la escuela técnica de San Isidro. Dentro de sus convulsionados recuerdos no aparecían escenas de tal circunstancia, pero el papel estaba esperando en el cajón de su mesa de luz. El sello de la institución era legible, al igual que las firmas de las autoridades competentes. De todas formas, al igual que el documento de identidad y otros papeles contingentes, sentía pertenecerles a otra persona; otra historia que lo ligaba de manera misteriosa a un extraño presente,

—Sí. Terminé hace un par de años, en la técnica de San Isidro…

—¿Y te recibiste?— insistió Juan, observándolo detenidamente.

—Por lo menos, eso dice el certificado.

El policía rio de buena gana. Mario le resultaba un personaje misterioso y simpático.

—Entonces, todo anda bien. Podés entrar en la academia de oficiales. Te pagan algunos mangos desde el primer día. Son dos años y luego hacés una buena carrera mandando a laburar a otros, ja, ja. Dejámelo a mí, che. Yo te arreglo todo con este oficial. El mes que viene hablamos.

Al igual que lo sucedido con el certificado, Mario desconocía la procedencia de la camioneta que conducía todos los días. Estaba floja de papeles, pero la cédula verde y aquel registro de conductor a su nombre lo habían salvado en un par de ocasiones de algunas multas. Los policías de calle mantenían una buena relación con él. Tampoco podía precisar la causa de esta contingencia, pero los uniformados lo miraban sonrientes y con ojos cómplices.

El vehículo le permitía un magro sustento económico, pero a la vez concurrente en el tiempo. También trabajaba de jardinero en algunas casas del bajo de Martínez. Tenía buena mano con las plantas. Solía colaborar en tareas de albañilería con un amigo cuando aparecían changas en el rubro. A veces, realizaba fletes o mudanzas en la zona. En general, todos los días estaba ocupado haciendo algo en la calle.

El dinero de las changas le permitía pagar la pensión y sustentarse en sus gastos. Pero principalmente, lo que más apreciaba de todo ese movimiento era estar en contacto con la gente. Conocer personas, cultivar diálogos y observar cómo se construía aquel mundo humano a su alrededor.

Luego del primer mes de relaciones clandestinas con Amalia, Mario se sintió cómodo a su lado. La diferencia de edad corría a favor del vínculo. Ella le transmitía seguridad y un espacio sosegado dónde refugiarse con sus dudas y ambigüedades. A veces, la mundanidad circundante le exigía respuestas que desconocía y aquella mujer solía abrirle las puertas al conocimiento. La veteranía de Amalia y su intenso rodaje en el oficio la convertían en buena maestra.

La culpa inicial que sintiera por Juan quedó rápidamente de lado. Los encuentros furtivos con su amante se naturalizaron en el marco de una estrategia recurrente. Se consideró con derechos adquiridos dentro de la trilogía conformada en aquella pensión de Tigre. Sin saberlo, experimentaba con uno de los principales atributos en la conducta humana. La adaptación. Mario aprendía rápidamente.

Cuando el tiempo resultaba laxo, se tendían desnudos en el sillón principal para ver alguna película luego de los escarceos en el dormitorio. Amalia prefería las románticas. Aún soñaba con encontrar al hombre de su vida que le regalara flores y le propusiera una luna de miel ardiente.

—¿Cómo te trataba el Tata? Ese proxeneta que me contaste…

¿Y por qué te interesa saberlo? Son recuerdos de mierda ahora…

—No lo sé. Esos tipos siempre atrajeron mi atención. Es un oficio raro el que llevan adelante.

Amalia sonrió. A veces, Mario se comportaba más como un hijo que como un amante. Sin embargo, en la cama disfrutaba de sus atributos. Tenía una forma extraña de hacer el amor. Lo gobernaba un aspecto salvaje que la atraía sobremanera.

—Tenés razón. Es bien extraño eso de ser cafiolo, che. Se comportan como hermanos mayores protegiendo a sus chicas, pero las consumen en la faena y luego las dejan tiradas por ahí, como si fueran material descartable. Algunos son tipos duros y les gusta la violencia de género.

Mario se puso tenso.

—¿Ese hombre… te pegaba?

—No, no. El Tata era buena persona. Su edad tampoco le permitía grandes despliegues físicos. Fue un buen tipo conmigo. Cuando se murió lamenté su pérdida. A partir de ese momento la vida se hizo más dura para mí.

—¿Cambiaste de empleo?

—No, querido mío. De esta profesión no se sale fácilmente. Lo que cambió fue el proxeneta.

—¿Y ese?... ¿El nuevo? ¿Qué tal era?

Amalia encendió un cigarrillo con el rostro serio. Echó una bocanada de humo al aire.

—Existen cuestiones que es mejor olvidarlas…

El muchacho acarició los cabellos de la mujer. Le gustaba el contacto con aquellos rizos. Alimentaban su libido.

—Juan me dijo que el mes próximo tengo chances de ingresar en la academia. Espero que se me dé.

—No te apures por ser policía, querido. Todavía sos joven y el perfume del mundo que te rodea aún debe impresionar tus sentidos. Hay tiempo para meterse en el laberinto…

Aquellas palabras persistieron en la mente de Mario. No las comprendía, pero intuía que atesoraban un simbolismo importante. A veces, las respuestas de Amalia resultaban crípticas. Pero estaba acostumbrado a escucharlas.

Una tarde regresó a la pensión bien entrada la noche. Había trabajado con el paraguayo, su amigo albañil, en una obra de gran envergadura que se realizaba en la localidad de Martínez. Los contrataron por un par de semanas y el jornal duplicaba su ingreso cotidiano.

Estaba cansado de manipular la pala y trasladar ladrillos de un andamio a otro. Hacía tiempo que había descubierto el poco apego que su asociado tenía por la rudeza de aquella profesión. De todas formas, realizaba la faena con esmero. Era parte de las experiencias que estaba dispuesto a realizar en el mundo. Disfrutaba la convivencia con sus compañeros y el trabajo al aire libre.

Juan le había dicho el día anterior que por la noche le acercaría una olla de estofado preparado por Amalia. Por consiguiente, no se preocupó en pasar por el supermercado. Estaba acostumbrado a vivir con lo justo. Los planes de futuro aún no tenían cabida en su mente práctica y el dinero era solo un simbolismo; un tópico humano que aún no conseguía entender. La relación con su amante y conducir la vieja camioneta eran las cuestiones que ocupaban su existencia cotidiana.

Se derrumbó en el viejo sillón delante del televisor que le regalara el vecino. Sentía la respiración un tanto pesada. Comenzaba a conocer los síntomas de su enfermedad crónica y en ocasiones lograba anticiparse al ataque. Se aplicó el vaporizador un par de veces, acomodándose luego en el respaldo del sillón con la intención de reposar unos minutos. En cualquier momento arribaría el Canuto con la cena. Cerró los ojos y se quedó dormido al instante.

En un sueño insípido vio el cuerpo de Amalia desnuda en la cama. Sonreía como siempre. Se estaba masturbando y parecía feliz. Por la ventana del cuarto se podía observar la puesta de sol. Era maravillosa. Los árboles de la calle difractaban los rayos mortecinos del astro rey hasta convertirlos en delgados jirones deshilachados de color ámbar. El paisaje se asumía como el relato pictográfico de una muerte esperada. A pesar del acecho de las sombras, todavía efímero, el ambiente destilaba sentimiento de felicidad.

De repente, la oscuridad potenció sus arrebatos. El escenario del crepúsculo cedió paso a las garras de los duendes nocturnos. La imagen de Amalia se fue desdibujando. El aliento gélido de un ser incorpóreo estableció sus dominios, paralizando los corazones. La sonrisa de su amante se desdibujó en pálido color sepia, instalado en las moléculas del paisaje.

Mario se despertó agitado, sintiendo una severa presión sobre la garganta. El sudor corría por su rostro. Aún mantenía el vaporizador en sus manos. Lo introdujo en la boca con movimiento compulsivo. Presionó el cilindro del aerosol una, dos, tres veces. Sintió el gas penetrando a través de sus bronquios. Cerró los ojos y esperó. El efecto deseado no se hizo esperar. Comenzó a respirar con tranquilidad.

Sin embargo, una profunda angustia se había instalado en su pecho. Recordaba el sueño cual si fuera una experiencia de vigilia vivida intensamente. ¿Qué simbolismo extraño encerraba aquel paisaje abrumador? ¿Por qué Amalia había dejado de sonreír?

Recordó el estofado de Juan. Observó el reloj de pared. Se había hecho tarde. Resultaba imposible que el Canuto golpeara la puerta y no lo escuchara. Además, normalmente la dejaba abierta. Su amigo habría ingresado a la precaria vivienda de todas formas. Era evidente que no había asistido a la cita.

Mario sintió hambre. El trabajo en la obra comenzaba a pasarle la factura del esfuerzo. Se puso de pie y abandonó la casa. Desde el pasillo que comunicaba con la vivienda del Canuto podía contemplar la calle. Tal como sucediera en el sueño, las sombras vencían a los débiles rayos de un atardecer que entregaba su trono.

Tuvo un misterioso presagio de acontecimientos desgraciados. Se paró delante de la puerta de su vecino y golpeó tres veces, tal como solía hacerlo en sus incursiones clandestinas. Era un código privado al que ella respondía con premura. Un inocente juego de niños.

Nadie respondió al llamado. Volvió a intentarlo. Desde el interior de la vivienda se escuchaba un susurro semejante al de una respiración agitada. El joven sintió un escozor desagradable recorriendo su abdomen. Echó una mirada furtiva hacia la noche instalada en la calle. Las ramas del árbol próximo permanecían tiesas. Aquella quietud llamó su atención.

Con mano temblorosa asió el picaporte y lo deslizó hacia abajo. La puerta se abrió. Como lo hiciera en tantas otras oportunidades durante los últimos dos meses, ingresó en la vivienda con pasos furtivos. El reloj del living, ubicado en la pared por sobre el televisor de pantalla grande, indicaba las diez de la noche. Pensó en el estofado. Se dirigió a la cocina, pero nada indicaba en ella el desarrollo de actividad alguna.

De repente, el susurro se hizo más evidente. Sintió erizarse su piel ante el estímulo. El sonido provenía del cuarto, donde compartiera tantos momentos de pasión incontrolable. Caminó en dirección de aquella habitación.

En la medida que se aproximaba la respiración se tornaba más evidente. Un ronquido apagado culminaba la secuencia. Le otorgaba mayor perspectiva horrorosa al momento. La puerta del dormitorio estaba entornada. Mario se detuvo en el umbral, sintiéndose incapaz de extender un brazo y abrirla. Cerró los ojos y escuchó.

Conocía esa respiración. La había sentido durante todo aquel tiempo de felicidad ficticia sobre sus hombros, cuando los cuerpos de los amantes se entrelazaban en el intercambio energético de una exigencia sexual descontrolaba. Era el aliento de una mujer que entregaba los desvelos de su vida en el arrebato de la descarga inminente.

Obedeciendo a un impulso interior, o tal vez impelido por alguna fuerza desconocida, Mario abrió la puerta del cuarto con movimiento espasmódico. Sin titubeos, ingresó.

La luz débil proveniente del velador ubicado en la única mesita lateral a la cama teñía de irrealidad la escena en aquella habitación. El joven debió adaptar las pupilas para observar con detenimiento el terrible espectáculo que se ofrecía a sus ojos.

Amalia estaba parada delante del lecho. Empuñaba la pistola reglamentaria del esposo. La sostenía con firmeza, apuntando a su sien. Tenía la ropa manchada de sangre y el rostro pálido. Su mirada denotaba frialdad, más allá de la desesperación esperada en la expresión de un suicida. Los labios permanecían entreabiertos. Su respiración entrecortada denotaba la locura asumida.

En la cama yacía el cuerpo de Juan. El cuerpo del Canuto estaba boca arriba, con las piernas cruzadas en ridícula posición. Su rostro se veía desfigurado por un impacto de bala que afectaba la nariz y parte de la boca. La sangre recorría su torso. Al parecer, las heridas eran múltiples. Amalia no había escatimado balas de un cargador recién dispuesto por su esposo.

Paralizado en su posición, Mario se contentaba con observar a quien fuera su amante en los últimos meses, con ojos de espanto e incapacidad para intentar evitar lo inevitable.

La voz de la mujer se escuchó extremadamente grave, cual si fuera proyectada a través un conducto cavernoso.

—A él no le gustó nuestra amistad, querido mío… Hombres… Todos son iguales… Se sienten dueños de aquello que administran… Este es un mundo extraño, mi amor… Nadie es lo que parece…

Mario observó el dedo presionando el gatillo. Comenzaba a tensarse. La palidez de su falange comenzó a acentuarse. De repente, la fuerza inductiva que paralizaba el cuerpo del muchacho se volatilizó. Obedeciendo a los designios de un inconsciente humano todavía en ciernes, dio un paso hacia adelante.

Amalia pareció mirarlo en el último segundo. Creyó visualizar una sonrisa en sus labios, pero también podría tratarse de una visión generada por el deseo.

La detonación intentó emular la explosión de un trueno. La historia de los amantes concluía como lo hacían otras cuestiones en este mundo. Una tragedia, difícil de interpretar para la razón humana.

Capítulo 18

El Doctor…

El ambiente en el cabaret Dominó era el típico de los antros nocturnos de la zona norte del Gran Buenos Aires.

Estaba ubicado sobre la Avenida Santa Fe en la localidad de Martínez, a unas tres cuadras de la calle Alvear en dirección a Capital Federal. Ocupaba una esquina que a principios del siglo veinte había hecho famosa un local de expendios de bebidas, donde los guapos de entonces dirimían sus diferencias a puro facón y duelos. Una pulpería atendida por un polaco que logró transformarse en empresario merced a la clientela selecta de su comercio.

Podría decirse que Dominó continuaba la dinastía dejada por aquella pulpería. La prostitución ejercida en su territorio, negocio explotado por los dueños, era disimulada merced a la fachada de un pub mal iluminado y sumamente concurrido.

A pesar de los carteles indicando la prohibición de fumar, todos en su interior conocían que esta regla estaba hecha para violarse. El antro entonces, de baja iluminación y cargado de humo gris y espeso, generaba los dominios de un local ajeno a la vida que continuaba su rutina cotidiana en el mundo circundante.

A veces, podía aspirarse el aroma típico a la marihuana. Damián Leiva, el encargado del lugar, también conocido como El Pelado debido a la calvicie que mantuviera desde temprana edad, no permitía el uso de drogas en el ámbito público del pub. Sin embargo, en los baños y pasillos traseros del establecimiento ciertos clientes habituales gozaban de dispensas clandestinas.

A veces, el exceso de fumadores de porros saturaba el ambiente y el peculiar aroma se filtraba al recinto central. A nadie le importaba aquel perfume. La mezcla de aromas iba cambiando en la medida que las horas transcurrían.

Damián era un típico personaje del ambiente nocturno. A sus cincuenta años de edad tenía la experiencia necesaria para regentear el funcionamiento del Dominó. De alta figura, delgado, brazos largos y sonrisa cautivante, poseía la impronta de un gerente de ventas. Sus ojos verdes transmitían transparencia a los interlocutores.

En sus años mozos había ejercido el oficio de proxeneta en las zonas de Vicente López y Olivos. Las historias comentadas por las chicas de la época lo mostraban como varón de trato cordial con sus regenteadas, justo a la hora de administrarles la paga y solícito al brindarles respaldo sanitario.

A pesar de sus incontables relaciones con el sexo opuesto, el hombre jamás concretó un vínculo de pareja estable. Salvo María, una prima lejana de Alejandro, el alemán, con quien conviviera por el lapso de más de un año y medio. Las habladurías en el cabaret indicaban qué, de esa relación efímera, había nacido el único descendiente del Pelado. Un hijo, ahora adolescente, que mantenía alejado del ambiente nocturno.

Damián era persona atada a ciertos códigos morales que él mismo se había impuesto. Leal con los amigos íntimos, jamás se acostaba con alguna de las chicas que regenteaba. Su relación con el alemán tenía más de treinta años. Se habían conocido durante la adolescencia, etapa de la vida donde los trashumantes nocturnos suelen elegir la noche como territorio propicio para el desarrollo de sus actividades mundanas.

Los unió un vínculo amistoso que perduraría con el transcurso del tiempo. Alejandro contaba con una red de prostitución bastante ramificada en las zonas de San Fernando y Tigre. Le suministró el apoyo necesario, además del capital inicial, para que Damián hiciera lo propio en la zona ribereña de Martínez y Olivos. El desarrollo de boliches bailables y restaurantes de alta gama atraían a clientes exigentes a la hora de pagar por sexo.

Dada su imagen de empresario pulcro, el Pelado logró establecer relaciones sociales de buen nivel. El negocio de la prostitución VIP fue creciendo con los años. También lo hizo la fortuna personal del proxeneta quien se mostraba afecto a la buena vida.

Dueño de una propiedad en una isla ubicada en el canal del Abra Vieja y dos embarcaciones personales, a Damián le gustaba realizar recorridas placenteras con su círculo de amigos por el Rio de la Plata. O remontar los circuitos litorales durante fines de semana.

Atendía con esmerada cortesía a sus invitados. Nunca faltaba el buen whisky escocés o las comidas extravagantes. A lo largo de sus años, le personalidad del Pelado fue refinándose en sus necesidades culturales y distinguiéndose por los gustos lujosos. Sin embargo, más allá de las apariencias y la vida disipada a los ojos de los demás, el hombre continuaba enfrentando la existencia desde la perspectiva de un corazón humilde.

Como suele suceder en las actividades donde las energías humanas se entrecruzan desde el plexo solar, a los cuarenta y cinco años de edad Damián se cansó del oficio de proxeneta. El sendero que recorría había perdido el romanticismo inicial. Los clientes abandonaron la postura del aventurero nocturno en aras de una experiencia clandestina, para convertirse en verdaderos depredadores sexuales. Comenzó a sentirse culpable por el terreno pantanoso que sus chicas se veían forzadas a recorrer.

—Sos un tipo con muchos escrúpulos, viejo— le decía Alejandro una tarde, en tanto compartían un whisky en la cubierta del yate del Pelado.

Estaban anclados en medio del Rio de la Plata, en la costanera norte. El espejo acuoso de fuerte color amarillo parecía un enorme estanque donde las embarcaciones privadas permanecían suspendidas aquí y allá. El paisaje semejaba una pictografía detenida en el tiempo. Un verdadero cuadro impresionista al estilo de don Quinquela Martín.

—Esta vida no va más, alemán— respondía el Pelado bebiendo de su escocés, en tanto contemplaba la línea del horizonte atrapado por esa sensación de infinitud que le provocaba—. Necesito cambiar el aire… Te dejo el negocio de la zona norte. Tal vez a tu hijo le venga bien experimentar con una estructura en marcha.

Alejandro se interesó por la propuesta. Su primogénito, a los veinte años de edad, comenzaba a realizar sus primeras armas en el mundo de los negocios clandestinos. Le tenía gran afecto, a pesar de considerarlo un tanto necio en las decisiones.

—Mirá— le dijo a su amigo, apurando el contenido del vaso—. Tengo un proyecto que tal vez te interese. No es algo tan rentable como los negocios en redes, pero resulta enriquecedor desde una perspectiva vivencial. Se me ocurre que tu personalidad puede encuadrar perfecta para dirigirlo. Digamos que serían unas… vacaciones en el paisaje nocturno.

El alemán era persona de perspectivas prácticas de la vida. Sus modales distaban del refinamiento mostrado por Damián, pero sentía gran aprecio por aquel compañero de ruta con quien compartiera tantos años de dura faena. Conocía bien a su amigo. Sabía que el dinero, a pesar de rebosar sus arcas personales, no era el objetivo principal en su vida. El Pelado buscaba algo más en este mundo. Un plus extra, más allá de las formas al alcance de la mano.

—¿De qué se trata?— preguntó Damián, mostrándose indiferente.

—Compré un local en Martínez. Sobre la avenida Santa fe. Un lugar histórico donde los fantasmas de antiguos cuchilleros de vez en cuando aparecen para exigir algún trago por la sangre derramada. El edificio estaba deteriorado, pero le estuve haciendo arreglos. Intenté mantener el espíritu de principios del siglo pasado. Es una arquitectura colonial. Vieja, pero mística a la vez. Te va a gustar.

—Un edificio con historia… Buen comienzo, che. En esos lugares se respira «trayectoria»…Pero, ¿cuál será su destino?

—Un cabaret. Como en los viejos tiempos, con el mismo espíritu del siglo pasado. Un espacio fuera del mundo cotidiano, donde los clientes sientan que pueden expresar sus fantasías personales. Un lugar más allá del tiempo.

—¿Un cabaret decís, eh?...

—Sí. Te parece un proyecto loco, ¿no?— Alejandro sonrió mientras estiraba el brazo para asir la botella de escocés que descansaba en un rincón de la cubierta.

—Por lo menos, viejo, algo anticuado… Un cabarute… De todas formas, es un estímulo para quienes soñamos con las libertades individuales. ¿Y cuál es tu idea de mi presencia en un lugar como ese?...

—Desde ya, hay un solo puesto que puede contenerte. Administrador…

A los cuarenta y cinco años, el Pelado inauguró el establecimiento un viernes a la noche. La clientela estaba asegurada. Prestamistas, proxenetas de poca monta, quinieleros, levantadores de apuestas, comerciantes de la zona y demás zoología poblaron en lo inmediato las instalaciones.

El alemán no se contentó con ofrecer un lugar de reuniones matizado por músicos de jazz o tangueros empedernidos. Compró también el edificio del al lado. Era una propiedad de dos plantas que refaccionó para que operara como hotel alojamiento. Por supuesto, ese estilo de albergue no se compadecía con el código moral de aquella zona urbana. Debía ocultar sus operaciones bajo otra fachada de procedencia digna.

En la planta baja Alejandro instaló una casa de regalos de alta gama. La atendía su nuera, quien de paso podía ganarse algún dinero extra. El hijo se encargaba de proveerle la mercadería de exposición. Por supuesto, los insumos eran producto de las transacciones clandestinas derivadas de los negocios turbios. De esta manera, cerraba el círculo. Cabaret, casa de regalos y hotel alojamiento.

En la planta alta, cinco habitaciones eran frecuentadas todas las noches por las prostitutas que trabajaban en el Dominó. Un guardia de vestimenta informal cubría la seguridad del motel clandestino. Permanecía sentado tras un escritorio en el pasillo que comunicaba con las habitaciones. Leía novelas policiales de larga duración. Era cuñado del alemán. Al empresario de la noche le gustaba emplear a la familia. Decía que de esa manera dormía tranquilo. Entre los habitué del albergue lo habían bautizado como El Flamenco Azul. Aquellas personas solían tener inspiraciones poéticas con respecto a los nombres.

El Pelado disfrutaba su trabajo nocturno relacionándose cordialmente con los clientes. Algunos de ellos eran sus amigos personales. Pasada la medianoche, los viernes solían instalarse en uno de los cuartos traseros del cabaret y jugaban al póker hasta las primeras luces del alba.

Damián vivía en un departamento de amplias dimensiones. Estaba ubicado en avenida Libertador, en Olivos. Llegaba a las nueve de la mañana vestido con su traje impecable, cual si procediera de un casamiento de alguna familia adinerada. Doña Laura, la anciana que atendía sus propiedades desde hacía más de quince años, solía dejarle una nota en la puerta de la heladera. «Todo en orden, don Damián».

Sonreía al ver la misiva. La mujer era puntillosa en todos los detalles y extremadamente fiel. Le pagaba tres veces más de lo que correspondía. Se veían los días miércoles, cuando el Pelado solía tomarse la tarde libre. Sumisamente, soportaba los regaños de la ama de llaves sin emitir protesta alguna.

—Esta no es una buena vida para usted, don Damián. Tiene que conseguirse una mujer que le cocine en las noches y dejar de comer esas porquerías afuera. Todavía está a tiempo. Mire que los excesos suelen pasar factura…

Tomaba un último trago a las diez, luego de desayunar. Un escocés importado de oscura procedencia. No se conseguía en ninguna licorería del país. Uno de sus buenos amigos se encargaba de ingresarlo junto a otra mercadería de contrabando. El sabor era especial.

Luego de una ducha reparadora se acostaba en el cuarto. La cama de dos plazas y media lo recibía en el mullido colchón hecho a medida. Le gustaba disfrutar de música ambiental apenas perceptible. Bastaba concentrarse en un par de acordes para entregarse de inmediato a los brazos de Morfeo. Dormía unas nueve horas corridas y en el atardecer despertaba para leer el periódico.

Aquel viernes fue distinto. Debido a la ausencia de dos de los jugadores, la mesa de póker se suspendió. El Dominó estaba fuertemente concurrido. Los asistentes bebían sus tragos y mantenían encendidas conversaciones. Algunos reían a carcajadas, desinhibidos por la ingesta alcohólica. Otros acariciaban las piernas de sus anfitrionas de turno.

Las chicas empleadas en el cabaret tenían buena presencia. Damián conocía personalmente a algunas de ellas. Provenían de buenas familias y contaban con una educación aceptable. Tenían nobles proyectos de vida y estaban convencidas de lo circunstancial de aquella profesión. Damián no les exigía demasiado. Las dejaba hacer. Era su método para mantener armonía en el establecimiento. De esta manera se había ganado el respeto de sus empleados.

La joven que lo acompañaba aquella noche contaba con una historia personal diferente. Ella no provenía de una familia educada ni pertenecía a una clase social acomodada. Damián la respetaba debido a eso. La había descubierto el alemán unos años atrás. Cuando las circunstancias lo permitían, le gustaba mantener conversaciones con esa muchacha de historia difícil.

—Hoy vinieron clientes nuevos, jefe— dijo Julieta, saboreando el vodka con hielo que llenaba su vaso.

—Eso es bueno, ¿no?

—Depende de la billetera que tengan. Algunos rostros no me convencen demasiado. Por ejemplo, aquel de los ojos saltones, en la mesa siete. Su mirada parece la de un asesino.

El Pelado sonrió, divertido.

—Ese es un amigo mío. Es actor. De vez en cuando trabaja de doble en películas y tiras televisivas. La cara lo ayuda, ¿no te parece? Lo conocen como el negro González. Si te invita al Flamenco Azul no lo dudes ni un minuto. Paga bien y se queda dormido apenas prueba la cama. Buen tipo.

Bebieron un trago. Julieta sabía que tenía cierta confianza ganada con el administrador. En su profesión, ese detalle era importante. Y tranquilizador.

—¿Y el Doctor?— preguntó Damián con aire indiferente—. Esta noche se lo ve más deprimido que de costumbre.

Ambos dirigieron las miradas hacia la barra ubicada a unos metros de la mesa. Solitario y sentado en uno de los altos taburetes, la figura encorvada de un hombre podía pasar desapercibida ante el resto de los concurrentes, concentrados en su propia dialéctica.

El Doctor, tal como lo conocían todos los habitué del cabaret, parecía ensimismado en sus pensamientos. Su aspecto era taciturno. Tenía ambas manos aferradas a un vaso de contenido oscuro. Seguramente se trataba de una cuba libre, bebida con la que solía emborracharse todas las noches.

—Nadie sabe cuándo es su peor momento. Hablé un par de veces con él, jefe. Es buena persona. Un filósofo, podría decirse.

—Me preocupa el tipo. Una noche fue el último en abandonar el local. Estaba en pésimas condiciones. Andrés me avisó. No lo podía cargar para llevarlo hasta la vereda y pedirle un taxi. Lo ayudé, pero me daba lástima dejarlo en la calle. En realidad, desconocíamos su domicilio. El hombre es muy reservado con las cuestiones de su vida privada. Lo llevamos hasta un departamento de servicio desocupado en el Flamenco Azul. A partir de esa noche, pernocta en ese lugar. ¿Por qué le dicen El Doctor, che?... ¿Acaso será…?

—No lo sé. Es un apodo que surgió espontáneamente entre las chicas. Me parece que tiene que ver con sus dichos. El hombre a veces habla raro… Cuenta historias fantásticas que te atrapan. Le queda bien el apodo. El Doctor...

—Me pregunto de dónde vendrá. El tipo tiene una capacidad increíble de absorción alcohólica. ¿Por qué beberá tanto? En este antro todos llevamos pecados inconfesables.

—Su historia es un enigma, jefe. Evidentemente, algo le habrá pasado. Hace unos tres meses que se acomoda todas las noches en la barra. Las chicas le tienen gran estima. Principalmente Anita. Tal vez ella encuentre algo en común con el Doctor. Sabemos que lo ayuda económicamente. En fin… los tragos se los pagamos entre todas… Es nuestra forma de ofrecerle alguna contención. Es un buen tipo y si se pierde en la calle…

El Pelado encendió un cigarrillo. Observó la figura silenciosa sentada en uno de los extremos de la barra. En esos momentos Andrés, el barman, le servía otra cuba libre. Tenía instrucciones de atenderlo bien. Después de las tres de la madrugada, comenzaba a retacearle los tragos. Era cuando Anita u otra de las chicas que estuviera libre, convencía con algunas caricias al filósofo del Dominó hasta llevarlo al cuarto de servicio del Flamenco.

—Quizá le deba algo a alguien— comentó Damián, pensativo—. Parece estar escapando de una situación…

Julieta también echó una mirada sobre la silueta derrumbada en el taburete del bar. En esos momentos los músicos, instalados en un escenario de dimensiones reducidas a un costado de la pista, tocaban improvisaciones de jazz. Eran muy buenos. Damián, experto en el tema, los había seleccionado personalmente. Les pagaba por jornada, asegurándose la exclusividad de sus servicios.

—Debe ser así— dijo ella, pensativa—. La soledad es algo que cuesta digerir…

—Llegó Rosales con su gente— mencionó al administrador, señalando con un gesto una mesa distante—. Hay un tipo nuevo con ellos. Alejandro me dijo que lo tratemos bien. Me parece que es un concejal del distrito. Ese de barba.

La muchacha contempló a los recién llegados. Eran tres. En esos momentos eran atendidos por una de las mozas. Una atractiva morocha que se ganaba la vida como modelo en sus ratos libres.

A dos de ellos Julieta los conocía desde hacía un par de años. Eran clientes habituales del Dominó. Rosales, el de mayor edad, estaba sentado en el medio de la comitiva. Como siempre, vestía un saco a cuadros bastante desagradable que le quedaba grande. Las chicas bromeaban con la situación. Aseguraban que la prenda le pertenecía a uno de los delincuentes del bando opuesto que había matado. Era un mafioso abocado a continuas refriegas por la disputa del poder marginal en la zona norte.

Rosales era un hombre de unos sesenta años de edad, parco en sus modales y grosero al hablar. Sin embargo, se mostraba bien dispuesto a la hora de pagar el servicio ofrecido en el Dominó y de alguna manera protegía a las chicas de los borrachines que solían deambular por el cabaret. Le gustaba ufanarse de ello.

—Ustedes no deben temer— decía a sus protegidas cuando las reunía en la barra para compartir unos tragos—. El tío Rosales las cuidará bien…

Julieta conocía sus andanzas. El matón regenteaba parte del negocio de juego clandestino de la zona norte y se dedicaba a realizar «aprietes» de orden político a empresarios que no se avenían a pagar ciertas coimas. Según contaban las propias chicas, al hombre no le costaba matar por encargo. Los personajes del submundo nocturno le temían.

Lo acompañaba su inseparable guardaespaldas. Nadie conocía su nombre. Le decían El Tarta, debido a una dificultad que tenía al hablar. En realidad, eran pocos los que podían atestiguar sobre esta circunstancia dado que el hombre no pronunciaba palabra alguna delante de su jefe. Se dedicaba a beber en silencio y vigilar con mirada fría el entorno.

El tercero en la mesa era el personaje nuevo. Bien vestido, de unos treinta años de edad, sonreía a la moza con expresión de compromiso. Aquella debía ser su primera salida clandestina. El alemán los conocía a todos y había pedido a Damián dispensarle buen trato a Rosales y a sus hombres, a pesar del antagonismo que sentía por ese depredador nocturno.

—Voy a trabajar, entonces— dijo Julieta en voz baja. El Pelado asintió con sonrisa leve.

La joven se puso de pie y caminó rumbo a la mesa de los tres recién llegados. Al pasar por la barra acarició la espalda del Doctor, quien le dirigió una sonrisa.

—¿Qué tal, doc? ¿Todo bien?

—Sí, querida. Aquí estamos, matando el tiempo…

—En unos minuto viene Anita, doc. No beba mucho, ¿eh?

—Solo lo necesario, linda.

Julieta le dirigió una mirada amistosa y continuó su camino. Segundos después se instalaba en la mesa de Rosales y su comitiva.

El Doctor comenzó a degustar su tercera cuba libre. Desde hacía un tiempo amortiguaba los efectos etílicos merced a la costumbre. La realidad cotidiana representaba para él una película que proyectaban en medio de un escenario sumergido en la niebla.

Era consciente de los últimos meses. Presa de un sentimiento de angustia que no alcanzaba a mitigar desde su inteligencia emocional, encontraba en el alcohol y aquel ambiente versado en promiscuidad y submundo clandestino el paliativo para sus depresiones.

Revisaba su documento de identidad un par de veces al día. Necesitaba memorizar el propio nombre. Ramiro Espronceda. Por lo menos, eso era lo que decía el papel. A veces, de manera intermitente sobrevenían recuerdos impropios.

De acuerdo a estas descargas, Ramiro había sido un profesor de matemática en su vida activa. Sin familia a la vista, ejerció la profesión en el nivel de educación secundaria en un instituto católico. No aparecían registros en su mente emocional de esposa o hijos. Poco a poco fue comprendiendo los vestigios de una vida oscura y dedicada al ostracismo personal.

En los sueños aparecía el rostro de una mujer joven, de aspecto delicado y sonriente. Un halo de irrealidad emanaba de su figura. Cuando despertaba, Ramiro sentía los ojos húmedos. No podía explicarlo, pero había un vínculo especial que lo ligaba a ella.

También contemplaba en ellos paisajes extraños. Un mundo donde la armonía parecía prevalecer por sobre las formas disonantes. Los escenarios eran inestables. Temblaban ante sus ojos sorprendidos, ávidos de contemplar desde la ignorancia un paraíso perdido…

El sentimiento de ausencia se instaló en su corazón desde el primer instante, cuando la conciencia estabilizó los sentidos en aquella realidad. Resultaba toda una experiencia novedosa. El vacío absorbía cualquier emoción generada por las endorfinas de turno. Semejaba un poderoso agujero negro devorador de afectos ajenos y propios.

Entonces, le pareció natural sumergirse en el océano de la mundanidad acrítica. No recordaba cuales fueron los primeros pasos que lo depositaron en el ambiente del Dominó. También tenía recuerdos lejanos de la primera noche en el cuarto de servicio del Flamenco Azul. El alcohol promovía un olvido de corta duración en la dimensión donde sus sentidos habían recalado. Situación de mayor precariedad que el Gran Olvido instalado a partir de la mortalidad asumida en su condición molecular actual.

Un pequeño canal suspendido en la virtualidad de la mente le permitía ciertas precipitaciones inadecuadas para aquella realidad. Las creía consecuencia obligada si deseaba mantener cierta cordura en un mundo extraño y salvaje.

Esta conexión era inestable. A veces, por más que realizara un esfuerzo voluntario, no descendía esencia alguna por aquel tubo mágico. Sin embargo, cuando la oportunidad así lo ameritaba, las palabras se concatenaban fluidamente en su cabeza y el mundo se volvía transparente. Los paisajes encerrados en las metáforas cotidianas se mostraban claros a sus ojos y el movimiento temporal se vestía de comprensión.

De todas formas, estos exabruptos de iluminación no alcanzaban a compensar la oscuridad que sentía en las horas diurnas. El alcohol ablandaba este pinzamiento y le permitía un olvido circunstancial, precario, volátil, de su condición humana.

Las chicas del Dominó le caían bien. Su condición de prostitutas no era un impedimento para descubrir en ellas la nobleza humana y la de sus mundos internos. Les hablaba de otros paisajes, otra ética más allá de los infortunios cotidianos. Poco comprendían ellas de su dialéctica, pero lo miraban con admiración. No le disgustaba el apodo de Doctor. Ellas le ofrecían la contención que sentía haber perdido para siempre.

—¿Cómo están las cosas, doc?— escuchó una voz a su derecha.

Anita, la riojana, se acomodó en uno de los taburetes de la barra al lado del Doctor. Andrés, siempre sonriente, se acercó a la mujer con una botella de ron en su mano derecha. Hacía años que conocía los gustos de la prostituta de mayor antigüedad entre las chicas del alemán.

—¿Una copa, Anita?— preguntó el hombre con gran cortesía.

El barman era persona alta, espigada, extremadamente delgado y de piel blanca. Cualquier ropa que se pusiera le quedaba bien. Su homosexualidad era conocida por todos. Cubría la impronta con modales atentos y recatados. Los clientes en el club lo respetaban. Conocían su madrera noble a la hora de guardar secretos e interceder activamente para solucionar problemas personales de los clientes. Además, era un experto tirador. Ellos conocían su afición a la portación de armas de reducido tamaño. A nadie se le ocurría probar su virtuosismo en estas lides.

El Pelado lo conocía de su época de proxeneta. Andrés había sido uno de sus guardias personales durante algunos años. Tenerlo en el Dominó incrementaba la sensación de seguridad.

—Por supuesto— respondió la veterana, en tanto acomodaba el amplio escote que poco ocultaba sus amplios pechos tan requeridos por los clientes del cabaret—. Un buen trago alivia las tensiones de una jornada larga.

El barman sirvió una medida generosa de ron en la copa de la dama. Luego se escabulló al otro extremo de la barra para atender a dos jóvenes que reían tontamente de cualquier situación. El alcohol establecía sus dominios en territorio propicio.

—¿Hoy tengo que cargarlo de nuevo hasta el cuarto, doc?— Anita se sabía con la suficiente confianza como para bromear con su amigo taciturno.

—No, hija… Esta noche estoy bien. En cambio, yo te veo cansada. No sea cosa que se inviertan los papeles.

—Veo que hoy estamos de buen humor, doc. Mejor así. Y tiene razón en su comentario. Fue un largo día. Si no le importa, me quedaré a dormir en su departamento. No me siento con fuerzas para volver a mi casa en San Fernando. Si lo desea, podemos tomar unos mates antes de dormirnos y me cuenta sobre ese otro mundo entre estrellas lejanas… La otra noche nos mantuvo en vilo con aquellas historias de ángeles y demonios. ¿En serio cree usted que estamos a merced de fuerzas que desconocemos?

Ramiro sonrió dulcemente. Las chicas le parecían niñas de jardín de infantes que podían manipular sexualmente a sus clientes y a la vez desconocer las cuestiones profundas de la vida.

—Mirá a tu alrededor— respondió, mientras apuraba un trago largo de su cuba libre—. Observa bien todo este ambiente que nos rodea… ¿Qué ves?

Anita contempló con ojos cansados el gran salón del Dominó atestado de gente. Los músicos en ese momento ejecutaban una vieja melodía de Glen Miller. Lenta, cadenciosa. El segundo trago de ron alcanzaba para aflojar las tensiones de una jornada densa en lo laboral. Ese día había incrementado sus arcas personales con buen dinero. Por supuesto, debería luego rendirle el porcentaje a Andrés. El barman, al final del día cerraba las cuentas con las chicas.

Ellas, según lo dispuesto por el Pelado, se quedaban con el setenta por ciento de lo recaudado. La caja del cabaret recibía el treinta restante. Era buen dinero cotidiano para las damas. Además, corrían los tragos y la cena por cuenta de la casa. Anita y Julieta continuaban viviendo en el departamento cedido por el alemán. Durante aquellos años el proxeneta había evolucionado en sus negocios. Jamás fijó renta alguna por la vivienda. En realidad, Alejandro sentía gran debilidad por la riojana. La vida aventurera genera vínculos estrechos entre las personas que deciden recorrerla.

Con voz parsimoniosa, en tanto sentía el placer del ron atravesando lentamente su garganta, Anita comenzó a decir:

—Veo gente conviviendo con otra gente. Humo flotando en el ambiente… Las chicas riendo en las mesas con sus clientes… El champagne recorriendo las copas… Algunos rostros parecen frustrados.

—Tu relato es la descripción de un escenario, pero no responde mi pregunta.

—No comprendo, doc… Eso es lo que veo.

El Doctor sonreía de manera misteriosa. Estaba concluyendo su trago y miraba insistentemente hacia la posición de Andrés. El barman se hacía el distraído.

—Allí está el punto, querida mía. Vemos tan solo la cáscara de lo que acontece. Nuestros ojos están preparados para observar el relato del acontecer, más no pueden alcanzar a «ver» el despliegue de fuerzas que se producen en los escenarios…

—Pero… Toda esta gente está aquí por su propia voluntad, ¿no es así? Ellos son los gestores de sus propias relaciones…

Ramiro abrió la boca para realizar un comentario sobre el particular. En esos momentos pasaba Julieta caminando, próxima a la barra. La acompañaba el concejal amigo de Rosales. La muchacha dirigió una mirada hacia ellos. El Doctor conocía el significado. Ese sería el último cliente del día y ella también daría por finalizada su faena, tal vez menos pretenciosa en ganancias personales que su amiga.

El anciano contempló al hombre. El concejal tenía rostro de inexperto en las lides de las pasiones nocturnas. Seguramente tendría esposa e hijos. Ellos lo esperarían en una vivienda de clase acomodada para clamarle por un nivel de vida superior. Otro baño con jacuzzi y un auto de alta gama, con chofer pago por la municipalidad. Lo que los familiares esperan cuando un político comienza a escalar posiciones en su trayectoria de servidor público.

Aquella persona aún mantenía cierta inocencia en la mirada. Contemplaba el submundo del Dominó como niño azorado por un gran salón de juegos. Esa noche engañaría por primera vez a su mujer con una prostituta profesional. En tres o cuatro meses, el hombre estaría preparado para cambiar la inocencia reflejada en sus pupilas por la mirada socarrona de quien ha elegido complacer los reclamos del deseo.

El Doctor volvió su vista hacia la riojana. El rostro de Anita parecía lo suficientemente ausente como para no procesar las palabras que terminó diciendo:

—Creemos que estamos aquí por qué queremos… En realidad, todos somos víctimas de un juego coercitivo que nos obliga a realizar las experiencias cotidianas…

Un sonido violento proveniente de la puerta de entrada del cabaret interrumpió la disquisición del anciano. Seis personas uniformadas ingresaron en el establecimiento. Eran policías y se los veía fuertemente armados. Los dirigía un oficial de alta talla y rostro cetrino. El hombre inspiraba seriedad a cada uno de sus movimientos.

Los clientes del cabaret interrumpieron el flujo natural de sus acciones. Un silencio profundo se instaló en el recinto. El humo permaneció flotando estático generando una niebla espesa y mágica. Los músicos dejaron de tocar.

El oficial caminó unos pasos hasta el centro de la pista. Sus ojos se veían encendidos por un brillo especial. Habló con expresión lacónica:

—Damas y caballeros, soy el oficial Mario Rodríguez. Lamento interrumpir el agradable momento que se encuentran disfrutando. Se trata de una redada y a partir de este instante, todos están detenidos…

Capítulo 19

Historia de un comisario

La vida de Mario cambió a partir del suicidio de Amalia.

Por supuesto, el sentimiento de culpa se hizo sentir desde el instante en que el disparo irrumpió en el cuarto. La pared lateral a la cama se manchó con restos del cerebro de la mujer y un tinte sanguíneo de color púrpura.

La detonación resultó lo suficientemente estridente como para aturdir al joven. Como si estuviera inmerso en una pesadilla lúcida, contempló la figura de Amalia flamear durante unos segundos, trastabillando delante del lecho hasta caer sobre el suelo con un sonido seco. El sudor recorría su frente. Una pulsión térmica le invadió el cuerpo produciendo sentimiento de ahogo.

Mario tuvo la sensación de un ataque asmático en ciernes. Sus bronquios comenzaron a cerrarse. Instintivamente buscó en el bolsillo del pantalón y no encontró el vaporizador. Cerró los ojos instintivamente e intentó realizar las maniobras de control mental que en otras oportunidades le dieran soluciones satisfactorias.

Unos minutos después, con el ciclo respiratorio normalizado, volvió a abrirlos. Contempló la escena, inmóvil. Los dos cadáveres parecían sumergidos en una dimensión virtual. Una posibilidad del espacio-tiempo que se precipita de repente modificando la perspectiva del momento. Una mutación.

Avanzó con pasos vacilantes hasta donde yacía el cuerpo de Amalia. Se inclinó sobre él. Observó esos ojos antes vivaces y ahora vidriosos, extraviados en algún punto indeterminado del cielorraso. Aquella no era la mujer sosegada que sostenía su mirada tranquilizándolo con un gesto simple. Su rostro, ensangrentado, era la expresión de la misma ausencia. Intentó dirigir la mano hacia aquellas pupilas dilatadas en pos de cerrarle los párpados. Sin embargo, el temblor que gobernaba su pulso impidió concretar el movimiento.

Se incorporó ungido por la culpa que lo dominaba. Dirigió una mirada de soslayo al cadáver de Juan yacente en el lecho. El Canuto parecía observarle con una sonrisa burlona dibujada en su pálido rostro. Tal vez, era el único ganador en ese juego brutal.

Urgido por un impulso desconocido, Mario huyó de la habitación. Abandonó la casa donde creía haber encontrado el refugio de sus inseguridades. Ingresó en su vivienda. El televisor todavía estaba encendido. En esos momentos estaban pasando una vieja película argentina con Amelia Bence y Pedro López Lagar. Las imágenes, en blanco y negro, se veían lavadas y las voces apenas eran perceptibles. Apagó el aparato con movimiento rápido escuchando el último acorde realizado por la actriz en un piano de cola.

Con las piernas temblorosas se dejó caer sobre el sillón. Una secuencia de imágenes se proyectaba con gran velocidad en su pantalla mental. Los acontecimientos de los últimos meses palpitaban inconexos en su cabeza. Un agudo dolor lo asaltó. Por un momento creyó que estaba a punto de estallarle.

—¡Amalia!... ¡Juan!…— gritó con los ojos llenos de lágrimas—. Yo no quería…

De repente, la energía palpitante en la zona oscura de su corazón se liberó. La paz se precipitó en su sistema nervioso cual si fuera derramada desde alguna dimensión sutil. Percibir la sonrisa de Amalia. Dulce. Confiada. Tal como apareciera, la visión volvió a esfumarse, dejando instalada tras de sí un trozo de armonía.

Caminando con paso seguro, Mario regresó a la escena del crimen. Sus amigos no merecían un epílogo como aquel. Con gran paciencia comenzó a preparar un escenario diferente. Envolvió el arma con uno de los repasadores que su amante tenía en la cocina. Se dirigió al pequeño jardín emplazado en el fondo de la pensión; un espacio verde escondido entre paredes medianeras altas y agrietadas.

Cavó profundo con la pala que llevaba en la camioneta. Depositó la pistola reglamentaria del Canuto en el fondo de la fosa. La tierra se sentía húmeda al tacto. Luego cubrió el agujero hasta no dejar huella visible en la superficie.

Regresó al cuarto donde dos testigos silenciosos permanecían impasibles en tanto finalizaba sus maniobras.

Cuando se sintió satisfecho con los cambios efectuados, se dirigió al living para tomar el teléfono que descansaba a un costado del televisor. Marcó el número que recordaba de memoria. Una voz cansada se escuchó en el auricular. Era pasada la medianoche.

—Comisaría…

—Esta es una llamada de urgencia— dijo, impostando alteración en la voz—. Soy un vecino que pasaba circunstancialmente por la zona… Escuché disparos y vi a un hombre escapando de la casa. Una tragedia ha sucedido…

—Por favor, cálmese— el interlocutor parecía restablecido de su letargo—. Dígame la dirección, por favor…

Tres meses después, Mario ingresaba en la academia de oficiales de la fuerza policial. El oficial que contactara Juan estaba interesado en recomendarlo.

Los compañeros del Canuto se mostraban afectados por su muerte. El incidente fue caratulado como «muerte en situación de robo domiciliario». El arma homicida jamás fue encontrada. Pasado un tiempo, se identificó a un reconocido asaltante de la zona norte como autor material del hecho. En el momento de su aprehensión se resistió violentamente en su madriguera. Las fuerzas del orden respondieron al ataque y ultimaron al delincuente, según comentario en los periódicos. De esta manera quedó sellado aquel triste episodio. Tanto Juan como su esposa quedaron librados de un recuerdo ignominioso en la conciencia colectiva.

Esta circunstancia no alcanzó a mitigar el residuo de culpa que aún quedaba en el corazón de Mario. Pero calmó su conciencia lo suficiente como para concentrarse en la carrera emprendida. Luego, como sucede con todas las cicatrices producidas en la mente emocional, el paso del tiempo terminó de apaciguar los ingratos recuerdos.

Amalia se transformó en la imagen serena de una sonrisa confiada…

Tres años después, Mario recibía destino en la comisaría de San Isidro. Estaba a cargo de la guardia nocturna. Era un oficial eficiente y dedicado en sus funciones. Sin embargo, los compañeros lo miraban con recelo debido a su manifiesta honestidad profesional.

Para algunos de ellos era un joven con destino promisorio en una fuerza socialmente discutida por sospechas de corrupción e ineficiencia. Para otros era un obstáculo en los oscuros planes de perpetrar negocios clandestinos. El turno de la noche aseguraba cierta impunidad en los movimientos y tipos como Mario resultaban obstáculos que se debían eliminar.

En su rotación de guardia se hizo amigo del suboficial principal Luis Pereyra, un cordobés de fuerte tonada que amenizaba el escenario nocturno con sus bromas y manifiesto buen humor. Luis también era policía honesto, lo que marcaba una línea de afinidad entre ambos y los obligaba a compartir con mayor serenidad la tarea.

El tiempo fue pasando. Los años trajeron experiencias buenas y de las otras. Poco a poco la guardia fue separando las aguas y el antagonismo entre compañeros de armas no se hizo esperar. Tres o cuatro policías resultaban fieles a las directivas de Mario. Ellos habían elegido acompañarlo en la asepsia de los operativos nocturnos.

La zona norte transformaba sus escenarios después de las diez de la noche. Un submundo que permanecía oculto en tanto el sol se mantenía en lo alto, emergía de su escondite para adueñarse de las actividades callejeras.

Prostitución de variedad estratificada; juego clandestino en locales ocultos a la mirada de la gente; transacciones de dinero en antros financieros producto de operaciones ilegales; promiscuidad sexual; tráfico de drogas y otras cuestiones que la luz del día minimizaba, se abrían bajo la influencia de las musas oscuras como pétalos de flores carnívoras.

La noche en las grandes ciudades se nutre de la atracción que el ser humano siente por lo prohibido. Basta la ocurrencia de un manto negro en el cielo, apenas perforado por pequeñas luciérnagas, para que las fantasías inconscientes se precipiten.

El resto de la guardia, mayoría en número, respondía a los requerimientos del segundo a cargo, el oficial Federico Herrera. El Flaco, así apodado por sus seguidores, era la antítesis de Mario. Reconocido proxeneta por los mismos operadores nocturnos de la zona, se decía que a su vez regenteaba gran parte del juego clandestino en sociedad con Alejandro, el alemán, con quien no se llevaba bien. El servidor público era una pieza importante en el esquema de la red de corrupción instalada.

Las relaciones entre Mario y su segundo, por supuesto, eran tensas. Si bien ambos intentaban aparentar cordialidad en el trato mutuo, los distanciaban sus visiones profesionales. El Flaco había ganado prestigio dentro de la fuerza debido a un par de intervenciones exitosas, desbaratando bandas dedicadas al tráfico de cocaína. En realidad, se trataba de ajustes de cuentas realizadas en el marco de una guerra por el control del poder en los distritos de la zona norte.

Herrera era persona sumamente astuta al realizar sus jugadas. Se amparaba en su condición de oficial de buen rango. Los muchachos decían que un «pez gordo de arriba» lo apoyaba en forma incondicional. Estos comentarios eran fuertemente avalados por la impunidad mostrada en sus acciones.

De figura delgada y desgarbada, el Flaco tenía cuarenta años de edad. Rubio, con los cabellos normalmente desarreglados y ojos de un celeste pálido, solía sonreír con expresión de hiena. Su rostro era extremadamente afinado, de mejillas arrugadas y mirada sombría.

Compraba la voluntad de los subalternos consiguiéndoles prostitutas gratis que hacían su labor en una de las celdas vacías del edificio. También les permitía ganar algo de dinero dulce en el juego clandestino. Lo suficiente como para mantenerlos bajo sus designios, pero no lo necesario que les permitiera independizarse de su equipo de tareas.

Mario dejaba pasar estas irregularidades. Sabía que su segundo tenía el apoyo de un comisario importante y no podía enfrentarse con cierto status instalado en la fuerza. Intentaba no cruzar su camino con el de Federico. Sin embargo, en las cenas de camaradería se llevaban bien. Solían sentarse juntos y beber a la par. Los seguidores del Flaco hacían apuestas sobre las posibilidades de una sociedad de negocios entre ambos, circunstancia que muchos de ellos deseaban para sentirse tranquilos.

Luego del primer año en la academia, Mario había abandonado la pensión ubicada en el Tigre. Alquilaba un departamento en un edificio de la calle Alsina, a cincuenta metros de la avenida Centenario, en San Isidro. Era un fanático de la casa y la equipó con la suficiente electrónica como para destinar el tiempo de ocio a sus retiros intra-muros.

Su naturaleza reclamaba la promiscuidad sexual que permitiera apaciguar las pulsiones internas. En esos años logró ejercer un mayor control merced a un severo trabajo de inducción mental en el campo de los deseos. Comenzaba a descubrir cierta ductilidad en estas lides. Desconociendo el origen de tales poderes, percibía energías internas que lo diferenciaban del resto de sus compañeros.

Cierto espectro de estas posibilidades le permitía incrementar la intuición en situaciones acuciantes. Esto lo tranquilizaba. Pero otros influjos provenían de la zona oscura de su corazón. Sobre ellos intentaba ejercer un control mental. Una especie de abstinencia al uso de esas facultades.

Con el deseo sexual no lograba eficiencia total. Esto lo obligaba a «salir de caza» durante las noches libres o después de finalizada la guardia. Lo hacía con meretrices. En ciertas ocasiones trababa relación con alguna dama de la noche en un pub de confianza cuyo dueño era su amigo.

Cuando la oportunidad se cuadraba, bebía algunos tragos con la mujer de turno y luego partían en su auto rumbo a un hotel emplazado en la autopista Panamericana. A veces, su campo inductivo le informaba que la dama estaba al tanto de su profesión. En esos casos, el vínculo entre ellos se allanaba. Sin embargo, no le gustaba aprovecharse del estado policial para apaciguar sus necesidades sexuales, cuestión que había llegado a considerar una debilidad personal.

Las «salidas de caza» las hacía en solitario. Rechazaba el comentar aquellas experiencias con sus compañeros. Vivía la pulsión sexual desde un sentimiento de vergüenza, como si se tratara de un estado crónico de esclavitud.

Esta circunstancia le impedía mantener vínculos con algún grado de permanencia con las damas que se cruzaban en su camino. Una sensación interna fue ocupando espacios con el devenir temporal. Su apetencia sexual arruinaría cualquier relación seria que intentara recrear. ¿Qué mujer sensata podría soportar el salvajismo de su naturaleza oculta? Mario todavía no había descubierto lo intricada de la conducta femenina en esos territorios pantanosos.

En los últimos años había logrado sostener dos noviazgos durante tiempos prudenciales. La primera mujer escapó asustada luego de un encuentro íntimo de data prolongada. Esta circunstancia lo deprimió lo suficiente como para permanecer seis meses aislado de todo vínculo con el sexo opuesto.

Luego apareció Constanza, una joven estudiante de medicina que aceptaba con cierto beneplácito su sed insaciable. Sin embargo, esta vez fue Mario quien puso fin al noviazgo. Temía que aquella muchacha centrada y encantadora terminara convirtiéndose en una esclava de sus deseos.

La recordó durante un buen tiempo. Tal vez Constanza hubiera sido buena compañera en este periplo que realizaba por un mundo donde lo líquido imponía sus leyes. Luego aceptó su destino trashumante y se conformó con balancear las energías ejecutando sus solitarias «salidas de caza».

—El grupo de Herrera anda atrás de Rosales— dijo aquella noche el principal Pereyra. Ambos tomaban café en la oficina de Mario.

—Todos están detrás de ese desgraciado. Pero el alemán lo apoya. La única manera de atraparlo es con las «manos en la masa».

—Hay algo raro en esto— Luis movía la cabeza en gesto de desaprobación—. No me convence el repentino interés del Flaco en alguien que fue su socio en otros tiempos.

—¿Y vos que sabés de eso? Informáme, por favor.

—Jefe, eso es lo que mayor placer me causa…

Pereyra sonreía. Mario conocía el odio que sentía su amigo por el segundo al mando. Una cosa tenía el cordobés que lo diferenciaba del resto. No soportaba a los corruptos que se las daban de grandes señores.

Luis bebió un sorbo de café y comenzó a hablar con voz pausada:

—Uno de los sargentos que están en el grupo de Herrera es amigo mío. El tipo no es un santo. Le gusta quedarse con los vueltos después de las redadas, pero tiene buen corazón y me ayudó a zafar en un par de ocasiones de investigaciones internas. Además, soy el padrino de su hijo menor. En fin, dos noches atrás me comentó que el Flaco estaba obsesionado en hacerlo «tronar» al turro de Rosales. Aparentemente, el tipo se quedó con algo que le pertenecía a nuestro buen oficial. No sé qué puede ser, pero seguramente era importante. Su reacción lo demuestra.

—¿Y qué piensa hacer el Flaco?... ¿Arrestarlo?

La sonrisa del cordobés se acentuó. Conocía la inocencia de Mario para algunas cuestiones. Una consecuencia de su exagerada honestidad.

—¿Arrestarlo?— repitió, divertido—. A mí me parece que lo va a limpiar, viejo.

—Pero… eso es un asunto serio.

Mario tenía el típico gesto de quien habla sumergido en pensamientos reflexivos.

—Vos sabés, jefe. Herrera no se va con vueltas.

—Debe haber algo más. Este asunto tal vez lo involucre al alemán en forma directa. Rosales es un tipo sin escrúpulos. Hace un par de años que estoy atrás de él. El hombre sabe mucho. Hizo negocios con cuanto funcionario público se le puso en el camino…

Luis observó a su compañero detenidamente. Sabía que estaba pergeñando alguna acción directa sobre aquella situación. Le conocía la mirada, los párpados entrecerrados, el brillo intensificado en unos ojos oscuros.

—Tal vez podríamos «madrugar» a nuestro amigo…

Las palabras fluyeron a media voz en los labios de Mario.

—Esta ese lugar…— volvió a hablar—. El Dominó. Siempre lo quise conocer. Me dijeron que tiene lindas chicas. ¿Qué te parece esta noche hacerles una visita con los muchachos? Quedaron libres algunas celdas del fondo, ¿no es así?…

—¿Cuál es la idea, jefe?

El oficial terminó de beber el negro contenido de la taza.

—A la gente las fichamos y después las largamos. No quiero problemas con el Pelado. Es un buen tipo. De todas formas les viene bien recordar que existimos. A Rosales lo dejamos adentro por portación de arma de guerra. Seguro lleva alguna entre las ropas. O le colocamos nosotros una de las que rescatamos en la última redada con aquellos narcos. Lo quiero interrogar… A lo mejor, nos dice algo sobre nuestro buen amigo Herrera.

El cordobés sonrió de buena gana. La idea de visitar el cabaret lo atraía.

—Tenés razón. Hay buenas chicas allí. A los muchachos les va a encantar una noche de juerga…

La sala de atención de la comisaría estaba atestada de gente. El traslado resultó breve en los vehículos celulares debido a la distancia corta que separaba el edificio policial de la ciudad de Martínez.

Mario había preparado el operativo ultimando todos los detalles. Ese día Herrera estaba de franco. Algunos de sus hombres también, lo que aseguraba libre disposición de las instalaciones para cumplir con lo planeado.

Las voces retumbaban en las paredes del edificio. Los trasnochados habitué del Dominó mostraban rostros pálidos y ojeras pronunciadas en tanto esperaban el interrogatorio individual. Luis y otros dos policías los realizaban en las oficinas vacías.

A propósito del evento, los hombres de Mario habían preparado la sala por la tarde para albergar a los detenidos. En la madrugada las voces se agitaban. Unas treinta personas hablaban animadamente. Algunos lo hacían con voces elevadas, intentando dejar en claro la injusticia que sentían por aquella contrariedad. Otros esperaban el turno pacíficamente sentados en las duras butacas dispuestas en filas y cubriendo gran parte del salón.

Las dependencias de la comisaría de San Isidro, ubicada en la calle Alsina a cincuenta metros de la avenida Centenario, en pleno centro de la ciudad, eran elegantes y bien mantenidas. Sin embargo, sus dimensiones no estaban preparadas para albergar a tantos sospechosos.

Tres policías custodiaban a los demorados. Se ubicaban en puntos estratégicos del recinto. Dos de ellos estaban fuertemente armados y de vez en cuando se miraban en silencio, quizás esperando alguna reacción de los cuatro o cinco matones en la fila de interrogados.

Julieta se encontraba sentada junto a Damián. Parecía molesta por la contingencia. No estaba acostumbrada a las comisarías ni a las redadas nocturnas. El circuito de prostitución VIP donde desarrollaba su profesión, contaba con la necesaria protección que le permitía evitar este tipo de contrariedades. Sin embargo, algo había fallado esa noche en la estructura selecta del alemán.

—No es justo— decía la joven con evidente malhumor—. En el Dominó no le hacemos mal a nadie.

—Esto nada tiene que ver con el Dominó, linda— respondió el Pelado con expresión sosegada. Su experiencia le proporcionaba cierta calma en circunstancias adversas—. Tranquila. En un par de horas estaremos durmiendo en nuestros hogares.

—No sé… Estos canas no son de fiar. Cuando era chica vi a muchos de ellos recorriendo la villa de San Fernando, buscando a los vendedores de paco para cobrarles peaje. Recuerdo al hijo de puta de mi padrastro reuniéndose con ellos los domingos, en la casilla de mi madre. Después me enviaba al cuartito trasero para que le hiciera el «favor» al tipo. Con eso se ganaba un par de semanas de tranquilidad y así venderles el veneno a los pibes del barrio…

Damián contempló a su protegida con mirada serena. Le tomó la mano suavemente, intentando transmitirle la calma que ella había perdido. Las contingencias cotidianas, a veces, nos mueven esas cadenas que nos han impuesto a temprana edad. De todas formas, el Pelado era consciente de algo. La esclavitud es una trinchera transitoria.

—El futuro nos pertenece, pequeña. Debemos liberar los fantasmas del pasado. Estas personas están buscando algo ajeno a nosotros. No sé de qué se trata, pero nos supera en importancia. Mi único problema es la excusa que le voy a dar a doña Laura por esta demora. La vieja me va a sermonear de lo lindo…

Julieta rio de buena gana. De repente, preguntó con ansiedad:

—¿Cómo estará el Doctor?... Vi que lo llevaban a esa oficina para interrogarlo.

—No te preocupes por él. Ese hombre tiene una protección especial.

—¿Cómo es eso? A mí me parece una persona vulnerable. Seguramente se va a quebrar. El Doctor necesita alguien que lo contenga.

—No lo creo. Yo lo veo como un tipo fuerte. De todas formas, no es a él a quien buscan. Lo incomodarán un rato y después lo van a dejar libre.

—Pobre viejo— Julieta suspiró, apenada—. Esperemos que sean benévolos con él estos desgraciados...

La oficina de Mario era un recinto agradable, pero de dimensiones reducidas. Un escritorio de buena madera, histórico en la dependencia, estaba ubicado al lado de la ventana que comunicaba con un jardín cerrado en el fondo del edificio.

En la pared trasera al mueble un retrato del general San Martín, ajado por el transcurso del tiempo, ostentaba su presencia como único cuadro matizando el ambiente. La expresión ceñuda del prócer le daba al recinto cierta atmósfera de austeridad y a la vez, un tinte de firmeza.

Mario encaraba al quinto entrevistado de la noche. Todavía le faltaba el plato principal. Rosales. Pero estaba dispuesto a hacerlo esperar. Sin embargo, el cansancio comenzaba a minar su físico.

El hombre que comparecía en esos momentos, sentado delante de sí, irradiaba honestidad por donde se lo mirara. Lo conocía por comentarios que las prostitutas le realizaran en las noches «de caza».

Le decían El Doctor. Era un anciano sabio que se inspiraba bebiendo en la barra del Dominó y pernoctaba con alguna meretriz en el cuarto de servicio del hotel aledaño. Todo un personaje.

El interrogatorio fue discurriendo amenamente por carriles cordiales. Mario sentía satisfacción al intercambiar palabras con él. Le permitía sosiego en medio de tantas presiones recibidas en la guardia nocturna. Un lazo trascendente se instaló entre ambos a partir del primer instante en que cruzaron sus miradas. A pesar de las distintas naturalezas que gobernaban sus esencias, a veces, ángeles y demonios pertenecían a un mismo territorio en la existencia dual.

—Lo que no puedo comprender, Doctor, es su presencia en ese antro nocturno y las borracheras cotidianas de la que es afecto. Usted… está para cosas mayores, amigo mío.

—Es muy amable, señor. Pero a veces, las apariencias engañan. Las… «cosas mayores» no existen en el universo.

—No comprendo. Si fuera así, las proezas nobles de la humanidad serían, simplemente, cuestiones nimias.

—Y eso es lo que son, precisamente. Los grandes acontecimientos son pequeños hitos en la marcha de un destino comunitario. De todas formas, los sucesos siempre pueden ocurrir de manera diferente. Nuestras existencias representan el promedio de las probabilidades de estos hechos en el tiempo.

—A veces me cuesta comprenderlo, Doctor. Usted habla… diferente. Y persiste en emborracharse en el Dominó.

—Quiero decir que en otro tiempo, en espacios diferentes donde la conciencia suele pastar, las cosas pueden suceder de otra manera. Esto le resta sacralidad a los nobles propósitos… La vida, querido oficial, es infinita, pero a la vez simple.

Mario sentía que ese personaje, a diferencia del resto de las personas, tenía alguna puerta interna abierta.

—Daré instrucciones de que lo dejen en libertad inmediatamente. Usted no pertenece a este ambiente, mi amigo. Tampoco al submundo del cabaret. Cuídese, doc. No quiero verlo otra vez en estas dependencias.

Ramiro mostró cierta ansiedad en su rostro. Habló precipitadamente:

—Entre esa gente que espera afuera hay algunas personas que… me gustaría interceder por ellas.

—¿Interceder? No me diga que Rosales y sus matones…

—No, no. Esos tipos están bien aquí… Como usted dice, este es su lugar. Me refiero a las… chicas…

—¡Ah! Ahora entiendo. Las… chicas… sí, sí. Conozco lo que han hecho ellas por usted. No se preocupe. Se irán libres en cuanto le tomemos los datos.

—Entonces, esperaré en el salón, si a usted no le molesta.

El oficial dirigió una larga mirada a su interrogado. Recorrió esos ojos penetrantes, pero a la vez dulces. Los cabellos blancos un tanto largos y desalineados. Los anteojos delgados que le conferían un porte intelectual pero también cercano.

Con su poder inductivo, Mario percibió un halo misterioso emanando de aquella figura. Indudablemente, el Doctor ocultaba algo tras la fachada de un borracho inofensivo deambulando por el paisaje nocturno. No podía precisar la naturaleza de ese arcano, pero la intuía noble. A pesar de los comentarios del propio interrogado, Mario creía en los hitos importantes del destino humano.

—Está bien, pero no se me quede dormido, hombre. Espere en la sala a sus… chicas si así lo desea.

Ramiro se incorporó. A pesar de la edad y el ajetreo de la noche, se lo veía firme en sus pasos. Abandonó la oficina con el gesto humilde que lo caracterizaba.

Un policía se asomó por la puerta. Habló con voz cansada:

—Quedan tres personas más, jefe. A Rosales y su matón los «guardamos» en celdas separadas, como usted pidió. Le traigo a otra de las chicas que parece un poco… enfadada.

—Está bien. Traéla. Decíle a Luis que se encargue de los demás. Quiero atenderlo a Rosales. Pero a ese lo voy a interrogar en la celda. Me parece un mejor escenario para estos buitres.

—Muy bien, jefe.

El uniformado desapareció detrás de la puerta. Mario sabía que los hombres se encontraban al límite de sus fuerzas. Quizás intuían que todo aquel movimiento estaba dirigido contra Herrera y deseaban hacer un esfuerzo extra para dejar expuestos sus negocios clandestinos. De cualquier manera, conocía la lealtad de los muchachos. Programaría con Luis un asado para el domingo en el club y los invitaría. Un poco de camaradería no vendría nada mal.

Se escucharon un par de golpes en la puerta. Respondió, alzando la voz:

—¡Adelante!

Volvió a aparecer el mismo policía de hacía un par de minutos. Esta vez lo acompañaba una muchacha vistiendo un provocativo traje nocturno. El fastidio resultaba evidente en su rostro.

—Pase, señorita— dijo el sargento—. El jefe de guardia tomará su declaración.

—¿Mi declaración?... ¿Y puedo saber de qué se me acusa?

La mujer, visiblemente enojada, ingresó con expresión beligerante en la oficina. Luego de dar dos pasos, quedó paralizada al observar a su interlocutor detrás del escritorio.

—Pero, yo no…

Mario se puso de pie, también emocionado. Sintió una fuerte pulsión recorriéndole el cuerpo. Un tanto turbado, atinó a decir:

—¡Julieta!...

Capítulo 20

Deja Vu

Anita y Ramiro regresaron a la habitación que compartían en el Flamenco Azul. La noche comenzaba a retirarse luego de haber cubierto con su manto durante un tiempo prudente las conciencias de quienes osaban transitar sus dominios. El amanecer instalaba un juego nuevo.

Dadas las circunstancias de aquella extraña jornada, el Flamenco Azul se veía desolado. Las luces de la fachada incrementaban esa sensación. El conserje, un hombre de cuarenta años, de presencia atildada y sonrisa perpetua, los recibió con gran entusiasmo. Parecía sorprendido por la presencia de esa pareja que tan bien conocía. Dejó el libro que leía a un lado. Se llamaba Ernesto y había sido asistente del Pelado en las buenas épocas del negocio floreciente. Ahora, atendía el turno de noche en el motel, cuando dejaba de ser comercio de regalos para transformarse en sucursal del Dominó.

En sus momentos de ocio, el hombre era un lector empedernido. Le gustaban las novelas policiales. Lo consideraban, con justa razón, un erudito en el rubro.

—Por fin veo gente de carne y hueso— manifestó de buen ánimo en cuanto los vio atravesar la puerta principal—. Pensé que el oficial los iba a «guardar» por algunos días.

—Pensaste mal, entonces— respondió Anita. Ella lucía molesta por las tres horas pasadas en la comisaría.

La riojana se veía horrible. Además de las fatigas expresadas en un rostro malhumorado, su aspecto era descuidado, deshilachado. El maquillaje, ausente dado el estrés vivido en la dependencia policial, mostraba el verdadero semblante de una veterana, erosionado por el paso de los años en una difícil profesión.

—Esos hijos de puta me arruinaron la noche— dijo con voz ronca.

—¿Y los demás?... ¿El señor Damián?— preguntó Ernesto, interesado. Después de todo, su trabajo también estaba en juego. Los movimientos policiales resultaban determinantes para la vida nocturna y clandestina.

—Están todos libres y se fueron a sus casitas— respondió la riojana con mal talante—. Hoy vas a poder leer tranquilo tus novelitas. Quizás te puedas echar un sueño o masturbarte detrás del mostrador... Un día festivo para el Flamenco Azul…

—No me parece bueno eso, señora. Nunca hicieron una redada en el Dominó. Han pasado unos cuantos años y el alemán siempre dijo que estábamos protegidos. ¿Qué habrá pasado, eh?

—Tal vez están tratando de poner a la gente en contra de Alejandro. A mí todo esto me parece una maniobra. Ese desgraciado de Herrera debe estar en esto. No da puntada sin hilo el hijo de puta.

—No sé…— Ernesto se mostraba pensativo—. Para mí tiene que ver con Rosales. El tipo anda en cosas sucias. Dicen que el alemán no sabe cómo sacárselo de encima.

—El alemán es un tipo práctico. Si se lo quisiera sacar de encima el matón ya estaría en el lecho del riachuelo, con algunas piedras atadas a sus pies.

—Pero está ese oficial… Rodríguez… El policía honesto. Algo está buscando en medio de la carroña. ¿Y a usted, doc, cómo lo trataron?

Ramiro parecía encontrarse lúcido luego de la epopeya. De todas formas, el cansancio también hacía mella en su rostro envejecido.

—Todo bien, Ernesto. Estas cosas son simples contingencias. Cuestiones que pueden suceder, por lo tanto no deben extrañarnos cuando lo hacen. Estuve con ese oficial… Me pareció persona agradable. Cordial.

—¿Un cana cordial?...— se sorprendió Anita, abriendo los ojos de manera desmesurada—. ¡Ah, Doctor!... ¡De qué mundo vendrá usted, con esas ideas!...

—A mí me pareció buen tipo— insistió Ramiro, con expresión seria.

La riojana no respondió. Sabía que el anciano podía ser lo suficientemente terco como para no dar el brazo a torcer.

—Vayamos a dormir— dijo con voz cansada—. Mañana tal vez sea un buen día y el recuerdo de esta noche nos parezca un sueño absurdo…

—Buenas noches— saludó Ernesto, presto a retomar la lectura del libro que lo esperaba apoyado en la mesa donde pasaba sus horas.

—Buenas noches, Ernesto— respondió Ramiro, solícito.

La prostituta y el filósofo subieron por las escaleras hasta el primer piso. Con pasos cansados arribaron al curto que tenía una «A» en su puerta. Anita abrió con sus llaves. Dos o tres noches en la semana pernoctaba en aquella pequeña habitación, en la cama de dos plazas compartida con Ramiro.

En realidad, lo hacía como una especie de protectora del anciano. En raras ocasiones practicaban ejercicios sexuales. A veces, cuando veía que el hombre entraba en uno de esos estados depresivos, la riojana procedía a reanimarlo con su oficio milenario. Ramiro respondía bien a las propuestas. Era un amante apasionado y a la vez ansioso.

Anita no podía emitir un mal juicio sobre la performance del anciano en aquellos juegos. Ella disfrutaba de las acciones, a pesar de la ironía de las otras chicas al escuchar sus historias.

«Son unas tontas. Se pierden al buen Doctor», pensaba. Se daba cuenta que sentía algo más que compasión por el viejo filósofo.

Ingresaron en el cuarto sin pronunciar palabras. Ramiro se apresuró a desvestirse. Su cuerpo delgado, cubierto por unos calzoncillos blancos, no se veía tan mal a pesar de los años. Quizá el abdomen, un tanto pronunciado por la ingesta alcohólica, denunciaba el descuido que practicaba de su persona.

El Doctor se introdujo en la cama, cubriéndose con las viejas cobijas que ya mostraban sus extremos raídos. Anita, en cambio, tomó asiento, semidesnuda, en la única silla disponible en el cuarto.

Encendió un cigarrillo con ademanes lentos. A pesar de los años, la riojana poseía un buen cuerpo. Sus pechos eran firmes y de buen volumen. El vientre, liso, escondía alguna flojedad en los músculos detrás de su escueta ropa interior. En esos momentos ella parecía enojada. Ramiro la conocía bien. El autoritarismo le producía sentimientos de rechazo.

—Contáme tu historia, Anita— dijo el anciano desde la protección de sus cobijas.

—¿Mi historia?— ella se mostró sorprendida.

No estaba acostumbrada a compartir aquel cuarto cuando el hombre mostraba frescura. Más bien lo recordaba en medio de los vahos alcohólicos, tambaleante y aferrándose a sus brazos para no caer redondo al piso.

—Sí. Nunca me hablaste de tu pasado. Te aprecio mucho, pequeña. Quisiera saber más de vos…

—Lo que pasa es que a usted le interesa saber de los demás, doc. A veces, creo que trabaja para el alemán o, peor aún, para Rosales. Dicen que ese desgraciado paga bien a sus esbirros.

El Doctor dejó escapar una risita ante la ocurrencia de su amiga. Sabía que ella estaba evitando la respuesta directa.

—Vos sabés bien que ese no es mi mundo.

—Ya lo creo. Su mundo seguramente se encuentra lejos de aquí, viejo— Anita echó una voluta de humo al aire.

Durante unos segundos lo observó, extasiada. En su mente la requisitoria del compañero de cuarto giraba y giraba. Viejas imágenes se precipitaban en la pantalla mental, produciendo el efecto reminiscente que deja al alma predispuesta para abrirse a los recuerdos. Los paisajes antiguos estaban prestos a excitar su plexo solar.

—Más cercano debe encontrarse el tuyo, Anita. A veces, resulta buena descarga compartir viejos territorios con un buen amigo.

La riojana hizo un gesto de asimilar el golpe. Evidentemente, aquel hombre era más de lo que mostraba. Un jeroglífico. Y sin embargo, con él solía sentirse muy bien, mucho mejor que con el resto de los actores de aquel drama nocturno que todos los días levantaba el telón cuando el sol deponía su actitud.

—¿Y qué quiere saber de mí, eh? ¿Cómo ha sido mi infancia? ¿Si mi madre ejercía esta profesión que parece recrearse como cadena genealógica? ¿Cómo era mi padre? ¿Si se mandó a mudar cuando más lo necesitábamos? ¿Y mi padrastro? ¿Qué cuántas veces me violó? Podría contarle todas estas cosas, viejo. La vida en el norte no es fácil cuando el techo que te cubre es de cartón y la vinchuca anida a pocos metros de tu cabeza. De hecho, una me picó cuando tenía nueve años… No le conté nada a mi madre. Temía que le dijera a ese hijo de puta y me moliera a golpes sospechando que le transmitiría el parásito en el baño, donde me llevaba después de emborracharse. De todas formas, doc, de algo hay que morirse, ¿no? Pero no son estas cosas las que se mantienen vivas en mi memoria. De ser así, probablemente ya me habría suicidado. ¿Conoce usted cuantas prostitutas se quitan la vida cuando llegan a cierta edad?... Prefiero recordar los paisajes montañosos de mi terruño; los juegos en el barrio con los chicos buscando escapar de nuestros fantasmas; los atardeceres en esos valles desolados, donde el espíritu del viento juega a las escondidas con las almas extraviadas de los muertos; el sabor de la lluvia en el estío; el primer amor que se escurrió entre las hojas de los matorrales, tan puro como el agua que recorre las acequias...

Anita hizo silencio. Volvió a exhalar una voluta de humo. La contempló por algunos segundos. La habitación parecía destilar una mística especial. Los ojos de la riojana se veían húmedos.

—Eso es lo que recuerdo de mi niñez, viejo. Tal vez no sea mucho, pero para mí es suficiente.

Ramiro la miraba fascinado. El mundo interno de las personas le llamaba la atención. Dentro de su alma se agitaba el impulso irrefrenable de «sentir» a los demás. Un poder empático buscaba la puerta de salida en la prisión mental de su naturaleza humana, mezclada con la esencia de un mundo lejano donde la apertura del corazón es condición habitual de existencia.

El aprendizaje de ciertas cuestiones solo se adquiere en la medida que se transita el camino. La enseñanza sin dolor es posible, sin embargo no existe dolor sin enseñanza. A veces, la fuente de esta impronta es un corazón ajeno que pulsa en derredor. El próximo. El prójimo…

—También para mí es suficiente, querida— respondió el Doctor, cubierto por las cobijas.

Anita pareció animarse de repente. No era mujer fácil de quebrarse. Su entereza se había formado en tormentas intempestivas y oleajes furiosos castigando sus costas. Pero también en el sosiego de las tardes de otoño, cuando el sol acaricia el paisaje con manos suaves y moribundas.

a la vez ansioso. sraba como un amante apasionado octaba en aquella pequela mesa donde p

—¿Y usted, doc, qué tiene para contarme? Hace meses que compartimos el lecho todas las semanas y hasta ahora se muestra como un ángel caído del cielo. Hable. Cuénteme sus secretos.

—No tengo mucho para contar, querida. La memoria no es uno de mis bienes preciados. Es más, los recuerdos se me presentan suspendidos en una bruma densa y oscura.

—¡Ah, viejo escapista!... Eso no vale. Recién le conté cosas que a nadie me atreví a confesar. Y usted me viene con esas… Es un pícaro, doc. Así no vale. Por lo menos, debe tener alguna idea de cómo ha aterrizado en esta parte sufrida del mundo.

—La mente es un territorio de follaje escarpado. Las imágenes del pasado aparecen borrosas y se revisten de símbolos que me cuesta descifrar. No lo sé, querida. Tal vez soy un paciente fugado de algún centro psiquiátrico que en estos momentos buscan para devolverlo al loquero.

—Usted no se ningún loco, viejo— se apresuró a decir Anita, con gesto afectuoso—. Simplemente, un hombre que ha ganado su derecho a la libertad. Pero cuénteme, en esas visones que se le presentan… ¿Cuáles son los escenarios, los personajes, las nostalgias?...

Ramiro hizo silencio un instante. Su mirada parecía perdida más allá del cielorraso. El rostro se le iluminó con el resplandor de la reminiscencia. Habló con voz suave, como si lo hiciera para sí mismo:

—Los colores se ven opacos, pero estoy convencido que es mi incapacidad para penetrar la bruma que rodea este mundo la causa de esta ceguera. Veo un bosque diferente. Sus árboles se muestran vivos, como si estuvieran prestos a pronunciar un relato de antigua procedencia… Nadie habita esos territorios y sin embargo, mil seres palpitan en la esencia del lugar. El olor a frutos silvestres invade mis percepciones. Escucho el murmullo lejano de un rio fluyendo por acequias naturales… Y de repente, cuando creo estar próximo a fundirme con esos paisajes, el bosque disuelve su estado molecular y se transforma en una dulce quimera. La imagen de un objeto que no está presente, pero su recuerdo nos transmite la esperanza de una existencia real… Luego, todo se vuelve difuso, confuso… Una posibilidad en el espacio-tiempo tal vez virtual, quizás real, otorgándole sustancia a la nostalgia que recorre, con destino incierto, nuestros corazones… Pero debo confesarte algo. En esos momentos, los problemas de este mundo me parecen banales. Los fragmentos de realidad que palpamos encajan unos dentro de otros… La vida es una. Dividirla origina el sufrimiento…

En tanto hablaba, la voz del anciano se fue apagando al ritmo de su cansancio. Cerró los ojos y se entregó a los brazos de Morfeo con la actitud de un niño reconciliado con sus juguetes.

Anita echó otra voluta de humo. El cigarrillo se había transformado en una colilla insipiente entre sus dedos. Lo aplastó en el cenicero con movimiento rápido. Luego, permaneció un par de minutos contemplando a su compañero de cuarto. No alcanzaba a comprender el propósito que la unía a ese extraño. Un hombre de lenguaje místico, sin pasado y sin aparente futuro. Pero a la vez, alguien en quien podía confiar.

—No se preocupe, viejo— dijo a media voz, sabiendo que Ramiro había enviado su conciencia lejos, muy lejos—. Todos regresamos algún día al hogar…

Buscó un camisón en el único mueble disponible en el cuarto. Sentía frío. Observó el cajón aledaño perteneciente a Ramiro. Estaba un tanto abierto y le llamó la atención el color que se desprendía de su interior. Una radiación de tonalidades suaves.

Volvió a mirar a su amigo. No quería herir susceptibilidades. Con movimiento lento, intentado no producir ruido alguno, abrió el cajón hasta poder contemplar su interior. Al observar el objeto que descansaba al alcance de su mano, se sorprendió. Luego sonrió, con una mezcla de ternura y diversión.

Lo tomó entre sus manos y de soslayó contempló al anciano. Parecía dormir profundamente. Con suavidad acomodó en sus brazos aquella estructura de trapo.

Era un muñeco. Tenía la sonrisa petrificada en su rostro de infante. Y sin embargo, meciéndolo con ternura, la silueta parecía envolverla con un calor apenas perceptible. Tal vez, los recuerdos del Doctor eran más reales que sus propios paisajes andinos…

El cuarto permanecía oscuro durante la noche. Tan solo aquella luz color ámbar y mortecina se filtraba por la ventana que daba a la calle. Provenía de una lámpara contigua al Flamenco Azul. El resplandor de fondo lo imponía la luna. La noche cubierta de estrellas arrullaba esa porción de tierra fruitiva, ahora en pleno descanso.

El alba comenzaba a despuntar. Ramiro dormía profundamente. Anita, como de costumbre, daba vueltas en la cama intentando conciliar el sueño. En los últimos años había adquirido el insomnio como una mala práctica nocturna. Quizás el temor a la vejez que comenzaba a desplegarse entre las obsesiones de corto plazo realizaba su obra.

En un momento tuvo el deseo de fumar, pero no quería perturbar el sueño de su amigo. Le parecía que la naturaleza del Doctor era demasiado frágil y no quería sentirse culpable de sus depresiones habituales.

De repente, sintió el cuerpo de Ramiro tensarse. El anciano abrió los ojos, desmesuradamente, mirando en dirección de la ventana. La riojana se impresionó al contemplar aquel rostro pálido con los ojos desorbitados y la boca abierta. El viejo parecía a punto de proferir un grito teñido de espanto.

—Ella… Ella…— balbuceaba fuera de sí. Su voz se escuchaba débil, avejentada, lejos de la dulce templanza que cotidianamente cubría sus palabras—. Está allí… ¡Está allí!...

La última frase parecía una exclamación digna del terror más sincero. El anciano levantó un brazo y señaló con el dedo índice la ventana. Anita jamás había visto tal reacción en su amigo. Sintió un escozor apoderándose de sí. De repente, la presencia de un ser mitológico se precipitó en el ambiente transformando el cuarto en escenario irreal.

Se escuchó una explosión. El ruido de cristales rotos inundó los tímpanos de la mujer. Los trozos de vidrios saltaron por doquier siguiendo una disposición radial. Cayeron sobre el piso sin alcanzar la cama.

Una figura enorme y tétrica penetró a través del hueco abierto en la ventana. Parecía una oruga gigantesca. Acompañaba sus movimientos un siseo constante, erizando los cabellos en los compañeros de cuarto.

La figura se irguió por sobre la cama. Tenía una cabeza desproporcionada y petulante. Sus fauces eran de gran tamaño y al abrirse, cual si estuviera próxima a engullirlos, dejaba ver unos dientes amarillos, delgados y filosos. La lengua, de color púrpura, serpenteaba un metro más allá de los incisivos.

La piel de aquel ser, emergiendo desde alguna pesadilla del infierno, era acerada y de color verde oscuro. Todo indicaba en su naturaleza un origen más allá de este mundo. Y sin embargo, allí estaba. Movía las fauces poderosas, sabiéndose dominadora de aquellas mentes contaminadas de mortalidad.

—¡Es ella!...— gritó el Doctor, aferrándose del cuerpo de Anita.

La riojana no daba crédito a la visión. Creía encontrarse sumergida en los espacios de un territorio onírico, allende a la comprensión racional que su mente intentaba elaborar. Con un brazo rodeó el hombro de Ramiro. Era un movimiento instintivo procurándole brindar alguna protección.

De repente, el siseo en la mente de ambos construyó una frase perfectamente clara:

«¡Ariel, Ariel!... Despierta de tu sueño terrenal… La misión espera… El destino espera… ¡Osimarion!... ¡Las cruces esperan!... ¡No les des la espalda!».

Succionada por alguna fuerza invisible, la imponente figura de aquella serpiente retrotrajo su posición dominante. En contados segundos desapareció tras el hueco de la ventana. Una explosión silenciosa, seguida de un brillo color verde y difuso, cegó a los dos compañeros de aventuras.

Permanecieron un par de minutos tapándose los ojos con las manos. Intentaban recuperar la visión afectada por el resplandor. Cuando lograron sosegar sus efectos volvieron a mirar en dirección de la ventana.

Los vidrios desparramados en el piso habían desaparecido. Todo se veía tal cual era antes de la intrusión del monstruo. La ventana permitía el paso de la luz color ámbar y el resplandor nocturno. El hueco originado por la presencia de la bestia ya no era tal y el silencio de la noche aplacaba los temores producidos por una pesadilla lúcida.

Ramiro y Anita se miraron durante unos segundos. No se animaban a pronunciar palabra alguna. La mujer fue la primera en hablar:

—¿Qué sucedió aquí?...

Sin lugar a dudas, esperaba una respuesta del anciano. Era el único que podía sosegar la brecha abierta en su mente racional. El Doctor, turbado, intentó responder la pregunta sin lograr emitir sonido alguno. Abrió cerró los labios con la mirada perdida.

Anita insistió en su inquisitoria:

—¿Quién era ese monstruo?...

Ramiro logró recomponer la postura y contestó con voz natural, suave y a la vez firme:

—Era… Una vieja amiga que se sentía olvidada…

Ulises Pradero abandonó el edificio de su empresa cuando la noche ya se había instalado en la zona norte del Gran Buenos Aires. Víctor, su chofer personal, le preguntó minutos antes si debía trasladarlo hasta su domicilio personal. Vivía en Olivos, próximo a la quinta presidencial y a tres cuadras de la avenida Santa Fe en dirección al río.

La respuesta del poderoso empresario se escuchó cansada a los oídos del ex capitán del ejército, un hombre de presencia atildada y modales militares:

—Está bien, Víctor. Llevá el auto a la casa y avisále a Mariana que voy a llegar tarde. Necesito caminar un poco.

—Pero señor…— intentó argumentar el capitán, a quien no le caía en gracia que su patrón deambulara por las calles de noche y sin protección personal—. Si usted lo desea, puedo acompañarlo…

—No te preocupes. Estos paseos siempre reconfortan el espíritu. Poder estar solo un tiempo y alejarse de los problemas, ¿qué más se puede pedir, eh? Tomáte la noche libre.

—Si usted lo desea… Mañana lo paso a buscar a las ocho, como todos los días.

Un suspiro breve se escuchó en el auricular telefónico. Indudablemente, el viejo estaba extraño aquella noche. Desde hacía unos días Víctor lo veía cambiado. Como si los años hubieran hecho mella en una personalidad avasallante y manipuladora. El brillo en su mirada había cambiado. Una sombra parecía instalarse en esos ojos altaneros y acostumbrados a perforar la espesura de un territorio sembrado de negocios y personajes osados.

Ulises caminó con paso lento por las calles. Estaban rodeadas de altos edificios y comercios de coloridos escaparates. La zona de Belgrano, próxima a las vías, le atraía merced a recuerdos de su juventud cuando vagaba por allí con un par de billetes en el bolsillo. Los locales, en su mayoría, habían bajado las persianas. Las luces de los autos animaban el final del día.

Con las manos en los bolsillos del abrigo, pudo palpar el pesado metal. Un bulto silencioso recordándole el motivo de su caminata. Aquel contacto frio le produjo un sentimiento dual. Por un lado, la tranquilidad de saber que contaba con la llave que abría la puerta de escape a sus problemas. Pero también generaba la angustia de quien se siente cobarde, más allá de cualquier decisión extrema.

Ulises tenía setenta y cuatro años de edad. Toda su vida la había dedicado a los negocios. El éxito en su carrera se hizo esperar, pero luego de arduas batallas se precipitó a consecuencia del tesón puesto en la férrea voluntad de alcanzar la cima.

Sin embargo, el destino equilibra en su justa balanza las consecuencias de toda vida fruitiva. La carretera de la vida suele cobrar peaje a los espíritus más arriesgados. Y las pérdidas generan heridas imposibles de cicatrizar. De alguna manera, vuelven a sangrar para recordarnos que todo éxito tiene su precio.

Caminó ocho cuadras por veredas apenas transitadas. En la medida que se acercaba a su destino, la firme convicción de haber tomado el arma de la caja fuerte en su oficina se acentuaba. El rocío comenzaba a derramarse en las calles atestadas de vehículos. Algunas personas regresaban a los hogares luego de larga faena laboral. Era viernes. Otras emprendían una salida familiar para cenar en algún restaurant o asistir a una función de teatro. Todo ese movimiento escapaba entonces a su percepción.

Al llegar al callejón, se detuvo. Lo conocía de anteriores incursiones por la zona. Sabía de su soledad. La calle cortada ofrecía magras perspectivas de interés para los transeúntes. Más bien evitaban ingresar en él. Un contenedor de residuos se ubicaba a pocos metros del paredón que bloqueaba la acera, perdido entre las sombras.

Ese era el lugar ideal para perpetrar su inconfesable propósito. Ingresó en el callejón caminando lentamente. No tenía apuro, tan solo el sosiego de saber que en ese sucio empedrado finalizaría su periplo por un mundo que detestaba.

Encontró un cajón de madera un tanto raído al lado del contenedor. Lo acomodó con movimientos lentos a un costado del empedrado. Luego, tomó asiento. Las estrellas contemplaban la maniobra desde un cielo limpio de nubes. La luz de la luna brillaba, mortecina. El callejón estaba rodeado por paredes altas que ocultaban gran parte de los edificios contiguos. El lugar resultaba idóneo a sus intenciones. Nadie interrumpiría aquella liturgia.

Puso en blanco la mente sin dificultad. Intentó evitar recuerdos vanos. Mariana, joven esposa y ausente de sus sentimientos profundos. Estanislao, el hijo menor y único en esos días, fumando marihuana en algún antro alejado. Los viejos empleados de su empresa. Sus amigos, la mayoría ya desaparecidos…

Extrajo el arma del bolsillo con firme decisión. La contempló durante unos segundos. Emitía destellos azulados cuando la luz de la luna la iluminaba. Lentamente, fue llevando la empuñadura a la altura de la sien.

El dedo índice comenzó a crisparse, presionando el gatillo. Cerró los ojos. En el último instante todo suicida intenta abstraerse del mundo, tal vez debido al hecho de abandonarlo por propia voluntad. Proyectar las culpas es un escapismo que posee su eficacia en el tiempo.

Cuando esperaba el trueno ensordecedor del último sonido que escucharía, creyó percibir otra presencia en la escena. Un suave calor envolvente lo penetró. Intentó sin éxito presionar la diminuta pieza metálica, único objeto que concentraba su atención en esos momentos.

«No lo hagas…», escuchó en su mente, con claridad. «¡No lo hagas!…».

¿Quién osaba perturbar su firme decisión de abandonar las miserias de este mundo? ¿Quién era el infeliz que…?

Presionó nuevamente con fuerza el gatillo, pero la detonación no se escuchó. El mecanismo parecía trabado. Su corazón también. El odio, el miedo, el resentimiento, de repente abandonaron los oscuros laberintos de su alma. Se esfumaron, dejando tan solo una herida indeleble de las que cierran, pero no desaparecen.

Abrió los ojos. El escenario de paredes desprolijas y un callejón silencioso permanecía allí, rodeándolo, impertérrito. Entonces, un viento de procedencia se sintió a su alrededor. Algunos papeles del piso, caídos del contenedor, se elevaron y giraron en torno a Ulises. Parecía una danza sutil, armoniosa y mística a la vez. El anciano permaneció inmóvil sentado en el cajón, en tanto el misterioso fenómeno acontecía.

La brisa, firme pero suave, acarició su rostro. Durante un instante sintió paz. Verdadera paz y no esa sensación impostada de quietud que sostiene oculta la impronta del vértigo fruitivo, acechante.

Luego de un minuto, aquel torbellino suave se disipó en la virtualidad de su procedencia. Los sonidos lejanos de las calles aledañas volvieron a escu6charse susurrando el murmullo aleatorio acostumbrado.

Ulises Pradero guardó el arma en el bolsillo de su abrigo para mejor ocasión. Se puso de pie. Con paso firme salió del callejón, dejando tras de sí la sensación de haber tomado contacto con algún fantasma de los Jardines Floridos.

Caminó unos veinte metros hasta observar un taxi a pocos metros. Estaba libre. Le hizo señas. Todavía tenía tiempo para regresar a su mansión antes de la cena.

Capítulo 21

En el Planeta Azul, durante le Estación de la Sequía…

No es mi intención cansarte con detalles demasiado técnicos sobre mi arribo a esta esfera de vida. Después de todo, aquí intento desarrollar mi misión y eso es lo importante. Un cambio de escenario en la vida personal no es cuestión sencilla y mucho menos ajustarse a un traje ceñido al que no estamos acostumbrados.

La transmigración es una ciencia refinada y practicada por navegantes provenientes de aguas superiores. Ellos surcan los mares moleculares de la Permanencia. Parcelas de los Jardines más allá de los ciclos, donde creencias de muerte y extinción han sido superadas a través de una mayor comprensión de la vida.

Este recurso se utiliza en casos bien justificados, cuando debe cumplirse un servicio al Propósito General y con la debida autorización del Consejo de Ancianos. Al ingresar el navegante a una esfera evolutiva, necesariamente se producen interferencias externas en las conductas del mundo seleccionado. Debido a esto, querido amigo, se debe tener mucho cuidado al realizar esta práctica.

También se producen consecuencias negativas en la conciencia del operador debido al velo de Olvido que parcializa su memoria. Cuesta mucho adaptarse al intrincado desierto de la Ignorancia. Vivir el espacio-tiempo en los Jardines desconociendo el propio origen, puede desencadenar cuestiones peligrosas. La transmigración, al resultar un proceso intempestivo dada la apropiación de un cuerpo por parte de un espíritu viajero, incrementa los riesgos.

Muchos viajeros, deprimidos por esta circunstancia, optaron por el suicidio o perderse en las aguas contaminadas de un mundo perpetrador de almas…

Pero el amor verdadero abunda en el universo. De hecho, está saturado de esta sustancia. Siempre se encuentran «a la mano» los corazones «reparadores». Ellos aportan la suficiente luz para iluminar más allá de la parcela que pisamos. En mi caso, creo que sabés de lo que estoy hablando. En fin, no voy a aburrirte con los detalles, pero la personalidad de Ramiro, el buen Doctor, luego de la visita de Mandrágora, mi temida amiga, dejó de prestar utilidad a mi misión en esta esfera.

Todo lo fui aprendiendo en este proceso de «humanización».

Lo cierto es que, más rápido de lo pensado, me vi encerrado en una forma humana y asumido como integrante de una raza que apenas conocía. Con el tiempo me acostumbré a la geometría densa, limitada y primitiva de ese recipiente molecular, muy diferente al cuerpo sutil que acostumbraba a poseer en mis andanzas por Aurora, mi hogar, ahora lejano…

No quiero pecar de irreverente con mis amigos humanos, después de todo sigo siendo uno de ellos en tanto me mantenga dentro de este «envase», pero… ¡Cuánto me costó acostumbrarme a los movimientos limitados de un traje que aún mantiene el encuadre genético de un pasado primitivo!

La fuerza de atracción que la masa planetaria impone, amigo mío. Allí radica la cuestión de todo esto.

El gran apego por los objetos materiales, construidos con las mismas sustancias del lugar, hace que estas personas tengan un profundo lazo de unión egoísta con su planeta. Se manifiesta como una poderosa fuerza direccionada hacia el centro planetario. Los humanos le llaman «gravedad».

Ella les impide volar. Como sucede con todas las cosas que nos afectan en estos planos, sus científicos buscan la causa de aquella potencia fuera del ámbito local. Es decir, en el universo circundante. Desconocen el territorio de sus mundos internos, el poder inductivo de sus sistemas de creencias y los alcances de la propia voluntad…

¿Te das cuenta de las consecuencias acarreadas por semejante situación?

Para volar en el plano físico y poseer la ilusión de cambio en las coordenadas mentales, ellos necesitan construir máquinas pesadas que luchan contra esa fuerza hasta elevarse unos pocos metros por sobre la superficie planetaria. Así disfrutan de un mejor contacto con el Cielo, a pesar de no tomar conciencia de una situación evidente. Sin beneficio de inventario, se encuentran parados en el mismo punto de partida. La ciencia física tiene esa magia.

¡Ah, si supieran que al despegar, luchan contra sus propios apegos!...

Pero no soy yo quien deba criticar estas conductas. El juicio sobre las acciones ignorantes en el universo no existe. No puede existir. La esclavitud de la conciencia es suficiente atenuante. Ellos intentan superarse y realizan grandes esfuerzos. He venido a este mundo a servir y aprender. Intuyo una sonrisa en tus labios al leer este diario.

Sí. Aprender. Ellos no lo saben, pero de los humanos se puede aprender. Y mucho. Por ejemplo, su gran capacidad de supervivencia. La resiliencia. La posibilidad de responder al amor sincero. Pero este, amigo mío, será tema para otro momento.

Luego de despertar a mi misión dado los cuidados de Anita, debía realizar algunos movimientos previos a mi inserción en el sistema social asignado. Tenía que cumplir con los primeros pasos tendientes a estudiar el terreno de trabajo. Los Ancianos me habían otorgado algunos privilegios que perdurarían más allá de la transmigración que me depositó en este mundo. Por ejemplo, el uso de la «contemplación pasiva». En esencia, lo había usado en mis viajes temporales con Mandrágora, pero ahora el poder de observar fenómenos a la distancia se había incrementado.

Resulta difícil reflejar en palabras la modalidad de esta herramienta psíquica. Podría decirte que es una especie de «estar allí» pero sin estar… ¿Te queda claro? O sea, contemplar lo que le sucede a una persona con la que te encuentras empáticamente unida, pero sin intervenir de manera directa en su campo de acción. Pero vos ya sabés. Como dicen en este planeta, hecha la ley hecha la trampa… ¿Ves? Algo se aprende aquí.

Te aseguro que el uso de este poder a veces resulta bastante desagradable. Para reconocer el terreno de trabajo decidí, desde mi posición de observador empático, convivir secretamente durante un tiempo con los personajes principales de la misión, tal como lo indica nuestro Código de Comportamiento, renglón diez, inciso ocho.

Al dejarme guiar libremente por la resonancia de mis sentimientos, ellos me condujeron hasta las lujosas oficinas ubicadas en el centro comercial del barrio de Belgrano, en las calles Pampa y Vuelta de Obligado. Un lugar como muchos en este mundo, donde minuto a minuto las pasiones se agitan y entrelazan conflictos emocionales. Sin mayor argumento que el de sus deseos, el conglomerado de almas que la pueblan intentan superar la incomprensión mutua…

Observé personas trabajando en escritorios atestados de papeles y teléfonos vibrando constantemente. Escuchando sus conversaciones pude percatarme que se allí operaba una importante empresa abocada a la fabricación y venta de piezas automotrices.

El rostro de los empleados denotaba un cierto grado de infelicidad en el desarrollo de sus ocupaciones. En algunos casos, mi intuición me decía que los apremios económicos motivaban tal sentimiento. Sin embargo, un observador avezado podría descubrir que la gran mayoría realizaba tareas que no deseaba hacer.

La tristeza flotaba en el ambiente. Caldo de cultivo para la proyección de infortunios y culpas ajenas sobre la propia infelicidad. Un sentimiento de opresión se instaló en mi pecho.

Dirigí la conciencia más allá. Alejado del bullicio donde la caldera de la empresa ardía, cierta persona de avanzada edad ocupaba una oficina fastuosa, climatizada y rodeado de muebles lujosos. La estructura del lugar era bastante diferente a la sala general donde los empleados desarrollaban sus tareas.

Percibí en el hombre estar haciendo lo que siempre había deseado, pero su rostro denotaba profunda tristeza. Tal vez, mayor que la de su propia gente. Indudablemente, era el dueño de la empresa.

El anciano, de facciones adustas y labios apretados, había dedicado cuarenta años de su vida a conducir el timón de aquella barca. Lo reconocí de inmediato. Era uno de los personajes en esos viajes misteriosos que la serpiente me había impuesto. El callejón, el contenedor de basura, la extraña luna que contemplara por vez primera, el arma en sus manos apoyada sobre la sien…

Su mirada indicaba la firmeza de quien posee la costumbre de manipular situaciones, personas, negocios y sentimientos. En el escritorio descansaba el retrato de un joven cuyas facciones resultaban similares a las del anciano.

Precisamente, en ese momento el empresario contemplaba abstraído la fotografía. Una catarata de sentimientos y recuerdos se derramaba a través de su persona. Los pensamientos fluían como torbellino brioso por aquella cabeza curtida de personalismos y afanosos peldaños de una escalera interminable.

«Ricardo, si me hubieras escuchado en tu juventud… Si te hubieras dignado a seguir el camino que te había preparado… ¿Cómo puede la vida dar tanto a una persona y luego quitarle lo que más ama, sin la menor compasión?»

Una amarga sonrisa se dibujó en su rostro. El hombre había cultivado un corazón pétreo a lo largo de los años persiguiendo objetivos solitarios, pero conocía la causa de su desdicha.

«¿Cómo puedo exigir compasión?», se decía con rudeza. «Solo quien sabe suministrarla tiene ese privilegio. Elegimos el sendero que recorremos y somos los verdaderos dueños de nuestras desdichas. Escribimos las páginas de una historia que poco comprendemos y no tenemos el derecho al arrepentimiento… Todo tiene su precio… Yo he elegido como lo hiciste vos, Ricardo, al no aceptar mis reglas en este juego. Ellas te hubieran conducido directamente a mi corazón. ¿O tal vez, he sido yo quien no supo entender el mensaje que me enviabas en tu decadencia de los últimos tiempos?... No lo sé, hijo mío, no lo sé… De todas formas, también pagaste el precio por tu elección. En fin, ya estoy viejo para estas cuestiones…».

Desvió la mirada del retrato. El joven de la foto continuaba silente en la eterna dimensión de un tiempo detenido. El anciano regresó a sus asuntos. Se sumergió en los contratos millonarios y las decisiones que afectaban las vidas de otras personas, otros seres, en la cadena cósmica de las causas y los efectos…

Simultáneamente, en otra oficina próxima a la del director y sentado detrás de un escritorio modesto, cierta persona atendía su juego fruitivo. Realizaba llamadas telefónicas, acomodaba papeles y saludaba cordialmente a quien se asomara por la puerta.

¿Cuál era el estigma diferente que ofrecía aquel hombre? ¿Qué paisaje misterioso se dibujaba en sus ojos? En las grandes ciudades no abundaba aquella expresión serena y confiada. Un diamante escaso opacado por la envidia de los mediocres.

Aquel brillo, a pesar de la oscuridad en el ambiente colectivo donde se mostraba, era moneda de escasa circulación. El rostro de un hombre feliz…

La persona parecía de mediana edad. Quizás tendría cuarenta años, o un poco más. Un retrato de su familia ocupaba el lugar privilegiado en el escritorio. Raúl Arce desempeñaba eficientemente su puesto de gerente, encargado de compras en la empresa, desde hacía doce años.

El «viejo mariscal», tal como le decían los empleados a Ulises Pradero, se había decidido a promoverlo con el propósito de colocar un hombre de confianza en tan delicado cargo. La honestidad de Arce estaba más allá de toda discusión, a pesar de las reservas en el tema esgrimidas por Vanegas, el brazo derecho del dueño en los asuntos de finanzas.

En esos momentos Raúl hablaba telefónicamente con su esposa. La mujer parecía preocupada por ciertos eventos familiares que amenazaban seriamente la paz conyugal.

—¿Ya tenés alguna novedad?— preguntó ella con gran ansiedad.

—No. Parece que el viejo aún no se decide. La cosa está entre Vanegas y yo, según parece. Por supuesto, él corre con la ventaja de ingresar el dinero a la compañía. Y yo, con la desventaja de gastarlo… Pero siempre, mi amor, demos tener esperanzas.

—Principalmente, cuando se aproxima la operación de Pablito.

La voz de Matilde, la mujer, se opacó al pronunciar la última frase. Resultaba evidente la angustia instalada en su corazón. Raúl cerró los ojos por un par de segundos. Últimamente le costaba sostener el ánimo decaído de su esposa. La intervención quirúrgica del único hijo se había transformado en objeto persecutorio para ambos.

—Mi amor…— respondió, mordiéndose el labio inferior—. Te dije que no pienses todo el tiempo en la operación. Las cosas van a mejorar más allá de esta oportunidad laboral. Los médicos dicen que tiene grandes chances de volver a caminar.

—Sí. Pero tal como nos encontramos ahora, resultaría imposible hacer frente a los gastos de rehabilitación… Querido… ¡Tantas cosas dependen de esa bendita promoción a la Gerencia General!... No puedo evitar tener todo el día la cabeza sumergida en el problema.

Arce sabía que la relación con su esposa no marchaba bien. Las discusiones eran frecuentes. El distanciamiento, típico en una relación desgastada, hacía pensar al hombre que solo un final feliz en la operación de su hijo podía volver a unificar la familia.

Comprendía la presión de ella en esos tiempos. Suavizó la voz al responder:

—Querida, esto va más allá de nuestros deseos. Sucederá lo que tiene que suceder…Tengamos fe, pues otra cosa no podemos hacer.

Luego de colgar el teléfono Raúl retornó a sus tareas con un sabor amargo en la boca. Era una época difícil. Los temores frente a la intervención quirúrgica de su hijo, la desazón cada vez más acentuada de su esposa, una situación económica estrecha como lo reclamaba su férrea honestidad en el puesto, la lucha por una importante mejora salarial… Todo apuntaba a un territorio escarpado.

Una voz interna poco a poco ocupaba mayor presencia en los últimos días.

«¿Hasta qué punto somos capaces los seres humanos de soportar conflictos sin modificar nuestra escala de valores? Cuando jóvenes, el mundo se nos presenta como bello desafío y quizás, fácil de conquistar. Las cosas resultan simples y nos basta con sabernos dueños del presente. Luego, sobreviene la inquietud por el futuro. En algún momento de nuestro crecimiento aparece una ecuación que poco a poco nos condiciona.

«Responsabilidad = Preocupación.

«A ver… A ver… ¿En qué momento comencé a preocuparme por algo? Busco y busco en mi memoria y no logro identificar aquella primera preocupación, pero indudablemente alguna vez aconteció pues de lo contrario ahora estaría pensando en otras cosas…

«Tal vez, la carrera de músico que he dejado en el tintero. O esos poemas adornando las ilusiones de mi juventud… En fin, la cosecha siempre es producto de una propia siembra. Ya vamos a ver cómo resultan las cosas. Esto es lo bueno de recorrer el camino. Uno nunca conoce el final de la historia…».

Raúl Arce regresó a su naturaleza optimista. Continuó repartiendo sonrisas y saludos a sus compañeros de trabajo en tanto, con destreza, manipulaba una computadora resguardando celosamente las finanzas de la compañía.

Continué recorriendo el resto de las oficinas con mi poder de visión distante. Me detuve en el pequeño despacho de otro personaje. Aquel hombre también descollaba por sobre el rutinario paisaje.

Era el doctor Vanegas, un abogado retirado cuyo oscuro prestigio en los estrados de la justicia local intentaba limpiar a partir de sus éxitos en la gerencia de ventas de la compañía. Exhalaba cuidadosamente las volutas de humo provenientes de un cigarro que ardía lentamente en una de sus manos. En tanto, intentaba mantener en secreta confidencia aquella extraña conversación telefónica.

Gerónimo Vanegas era persona de gran estatura. Tenía el rostro anguloso similar al de los asesinos. Sus ojos, cuya esquiva mirada resultaba evidente a los interlocutores de turno, mostraban un brillo gélido que incomodaba a cualquier interlocutor.

Contaba con cincuenta años de edad. Al finalizar el horario de oficina, al hombre le gustaba tomar baños turcos en dependencias de un gimnasio próximo a las oficinas. Vestía traje de impecable hechura y sus perfumes eran famosos entre el personal femenino de la compañía.

Dada su extroversión natural, apetecía hablar de sus amantes en las reuniones informales. Sin embargo, nadie conocía a ninguna de ellas. Sus detractores elaboraron una visión diferente sobre su vida privada. Contaban de una homosexualidad reprimida, pero lo cierto es que esos dichos no tenían correspondencia en pruebas palpables.

Por cierto, el doctor Vanegas era un depredador en lo referente a cuestiones de poder y el dinero.

—Sí. Se trata de una suma alta— decía en esos momentos con voz calculadora y a la vez fría—. En este juego se arriesgan muchas cosas. El viejo parece estar de mi lado. Creo que un contrato cerrado con la cifra mencionada volcaría definitivamente su decisión en mi favor… ¿No le parece, Rosales?

En tanto la conversación avanzaba, el gerente recurría con mayor asiduidad al cigarro humeante. Era el único testigo de sus maniobras irreverentes en el manejo de los negocios. Conocía la peligrosidad de su interlocutor. Había hecho un par de negocios con él. Aquel hombre manejaba buen capital y disfrutaba de la necesaria clandestinidad como para reproducirlo. Decían que tenía buenos contactos en la fuerza policial que le aseguraban impunidad a toda prueba.

De repente, el rostro de Vanegas, normalmente cubierto por una máscara impenetrable de sosiego impostado, se vio visiblemente alterado. Aferrándose al teléfono, habló con impaciencia:

—¡Pero ustedes conocen bien al viejo zorro!... Pedirle una cosa así sería un… imposible… ¡Sí, sí, por supuesto que pienso en la cifra y el futuro!... Pero el riesgo es demasiado alto… Recuerde el último «gran negocio» que manejé con ustedes… ¡Me ha costado el puesto en el ministerio!...

En tanto hablaba, Vanegas desconocía cierta circunstancia. En algún lugar, una grabadora registraba cada palabra de aquella conversación. En verdad, era un espionaje realizado desde hacía unos meses sobre sus manipulaciones deshonestas.

Cuanto más protegido se sentía el hombre con respecto a la privacidad de sus acciones, ignoraba un hecho de suma importancia. Todos los actos humanos tienen un registro en alguna parcela del universo.

Luego, resignado por el desenlace, Gerónimo Vanegas terminó diciendo:

—Está bien… Está bien. Solo espero que el viejo no sospeche nada. Intentaré convencerlo.

Apenas concluida la conversación, pulsó una tecla en el equipo intercomunicador que tenía delante de sí. Se trataba de un interno al que pocos en la empresa tenían acceso. Habló con voz persuasiva:

—Comuníqueme con el señor Ulises. De parte de Vanegas.

—De inmediato, señor.

Una vez conseguida la cita, Gerónimo se demoró unos instantes en apagar el cigarro. Mientras lo hacía, concibió un rápido plan de acción. Su mente, despoblada de todo tipo de escrúpulos, se adaptaba con gran eficiencia a las situaciones repentinas. Una virtud que le había permitido escalar posiciones sociales.

La Gerencia General, tan codiciada por él en el trascurso del último año, estaba en juego y aquella maniobra riesgosa podría resultar decisiva para alcanzarla. Hombre de acción y voluntad férrea, había aprendido una de las reglas principales que asegura el éxito a los cultores del personalismo en las grandes ciudades. El arte sutil de cultivar la codicia ajena…

Un último pensamiento animó su mente antes de dirigirse a la oficina del viejo mariscal.

«Todo tiene su propósito en este mundo desquiciado. Nadie realiza una acción gratuitamente, porque la gratuidad no existe… Solo la vanidad puede impulsar los actos del ser humano. Y ella, por sí misma bastaría para alcanzar las metas más sublimes en la corta vida de un hombre. ¿Por qué hemos de vagar cargando escrúpulos hipócritas, intentando conquistar aquello que podemos tomar simplemente extendiendo una mano? Vanidad de vanidades, la verdadera esencia del ser humano… El fin, después de todo, justifica los medios».

La procedencia de estos pensamientos resultaba lejana para la comprensión del doctor Vanegas. Sin embargo, su territorio mental era fértil a este campo de influencias.

Con la última frase vibrando en su cabeza, el gerente de ventas ingresó al despacho de quien poseía la llave de sus sueños de grandeza.

El viejo mariscal esperaba impaciente detrás del escritorio. Seguía con mirada adusta todos los movimientos del recién llegado. Lo conocía bien. Tanto, como la palma de su mano. Le recordaba la propia imagen años atrás, cuando la búsqueda del poder y la manipulación del entorno representaban el acicate de todos sus movimientos.

«La vanidad impulsa los actos del ser humano», pensó en tanto contemplaba la figura de Vanegas sentándose al otro lado del escritorio.

Por lo general, desconocemos los efectos de un mismo pensamiento instalado en las personas que han cruzado sus destinos. Es un campo resonante que se adapta al cerebro que lo colecta.

Ulises Pradero, empresario reconocido en su medio como uno de los administradores del poder económico en la sociedad, se sintió cansado de repente. El peso de los años se derramaba sobre su anciana realidad.

—¿Cuál es el asunto?— preguntó, expeditivo.

El doctor Vanegas se mostraba confiado a los ojos de su amo. Habló con cadencia mesurada:

—Se trata del contrato con la firma Arupa, don Ulises. Están dispuestos a triplicar el monto original…

El rostro del viejo mariscal no evidenció ningún cambio ante lo que podía ser el principal negocio de los últimos años. Sus ojos se entrecerraron al contemplar al gerente de ventas. Conocía demasiado bien a su perro de caza. Esperaba ese tipo de maniobras, como ya sucediera en otras operaciones. El hombre tenía gran poder de fuego cuando se trataba de números y contratos.

—¿Y cuáles son las condiciones?— preguntó, indiferente.

Gerónimo adoptó un aire profesional al realizar la síntesis de aquella cuestión. Era un gran improvisador.

—Solicitan un treinta por ciento de caución por sobre el monto de la operación. Los tipos quieren asegurarse el negocio, pero tampoco son suicidas. Para nuestra empresa, don Ulises, el contrato nos asegura dos años y medio de producción y los costos cubiertos durante un período de ocho semestres. Como todo negocio que vale la pena, señor. Ingresos altos, riesgo alto…

—Sí. Es cierto— dijo el anciano con voz afable—. El riesgo es muy alto.

—Sí, es alto. Pero en el primer año podemos duplicar los ingresos. Además, los beneficios impositivos son considerables y…

—Está bien, está bien. Pero sigue siendo alto. En caso de una demanda por algún incumplimiento en la entrega, nos costaría mucho afrontar el problema. Nuestro patrimonio podría verse seriamente comprometido. Esta producción es especial. El riesgo ya no depende de nosotros; está centrado en los proveedores de insumos. ¿Consultó con Arce las contingencias de las compras?...

El doctor Vanegas se acomodó en el asiento. Comenzó a mostrarse inquieto.

—No, no…— respondió, titubeante—. Creí que la decisión era estrictamente política. Que solo dependía de usted.

Por unos instantes, el viejo mariscal creyó ver en el gerente su propio rostro tal como era treinta años atrás. Luego respondió, con tono seco:

—Pídales un plazo de cuarenta y ocho horas para estudiar la propuesta. Entonces, decidiremos…

Gerónimo se mordió el labio inferior. A pesar del compás de espera había logrado el primer objetivo en su estrategia original. Después de todo, el viejo era un hueso duro de roer.

—Muy bien, señor. Eso haremos.

Vanegas se puso de pie y se despidió con una sonrisa parca. No estaba acostumbrado a la cortesía. Una vez retirado gerente, Ulises quedó contemplando nuevamente el retrato ubicado en un rincón del escritorio. El cansancio se apoderaba de su cuerpo.

«¿Por qué no estás aquí, Ricardo? ¿Por qué tiene que ser este trepador vanidoso quien herede tantos años de lucha?... ¿Por qué tuviste que marcharte de esa manera tan vil?... Durante toda mi vida creí bastarme solo. Los demás representaban peldaños de una escalera donde podía trepar hasta sentirme seguro… Alejado de los miedos de la infancia, de las necesidades y las privaciones. Trepar y trepar… Sentirme seguro. Pero, ¿cómo obtener seguridades en un mundo donde las cosas marchitan siguiendo la ley de la decadencia? Las posesiones de hoy representan los trastos del mañana… Creo haber llegado a los límites del territorio que todo hombre puede explorar. Tal vez, fui demasiado lejos, intentando mirar más allá de lo permitido… De todas maneras, no parece haber nada después de este horizonte… Nada… ¡Ah, que cansado me siento!...».

La mente del viejo mariscal se concentraba en sus cuestiones mundanas. Lejos estaba de abrir sus puertas al poder reminiscente que lo devolviera a los paisajes de Osimarion, el glorioso campamento de los Glamus y su liderazgo frente a los guerreros blancos. Una vieja transmigración había dejado secuelas suficientes en el olvido de una mente militar. La memoria del general Muriel estaba perdida en los calabozos del alma…

Capítulo 22

Estanislao…

La línea telefónica comenzó a trepidar sobre el escritorio de caoba. El sonido pulsante devolvió la conciencia de Ulises a este mundo complejo.

Reconoció la voz de Mariana. Ella era su tercera esposa. Tenía treinta años menos que él y una belleza subyugante. Se habían conocido hacía tres años, durante una convención empresaria en Porto Alegre. El congreso tenía status internacional y el auspicio de la Comunidad Económica Europea. La muchacha participaba del evento en calidad de traductora. Dominaba perfectamente el inglés y el alemán. Casualmente, resultó ser la operadora asignada a Ulises.

Luego de algunos encuentros clandestinos en hoteles internacionales, contrajeron matrimonio en Paraná, provincia de Entre Ríos, merced a una ceremonia íntima y de bajo perfil. De esta manera, el viejo mariscal intentaba reparar la desaparición de Mercedes, su segunda esposa, quien le había dejado a Estanislao. El muchacho era un niño y le costaba asumir la muerte de la madre en aquel accidente de aéreo.

De Mercedes jamás se había enamorado, como tampoco lo estaba de Mariana. Todos sus afectos eran circunstanciales, pues la capacidad de amar se la llevó a la tumba Ricardo, su primogénito. Hijo de Elisa, la primera esposa, debería tener por entonces unos cuarenta años y ocupar el escritorio de la Gerencia General, según los planes del padre.

También había amado devotamente a Elisa, hasta que un cáncer de pulmón truncó su vida. Ella fue la primera novia en la juventud y con quien se casara diez años después, cuando los negocios comenzaban a sonreírle. Las pérdidas fueron minando la entereza de un hombre que decidió apostar todas sus fichas a la empresa. Los afectos personales quedaron sepultados en los calabozos del corazón.

Mariana era hija única de un artista plástico que decidió instalarse en Francia, a orillas del rio Sena, y vivir una bohemia de bajo presupuesto. Criada por su tía, la joven desarrolló una personalidad altiva y egoísta. Su gran belleza cautivaba a todo varón que tomaba contacto con ella. Sin embargo, dada su obsesión por el dinero solía rechazarlos.

Ella pudo ver en Ulises la oportunidad de ubicarse en un estrato social que deseaba desde temprana edad. Aprovechando la vulnerabilidad del viejo mariscal, se apresuró a convertirse en su tercera esposa y disfrutar de una situación patrimonial que la alejaba de las necesidades tan temidas.

Al empresario no le molestaba aquella situación. Bastaba con saberla en la casa, administrando a las criadas y demás personal doméstico. Le consentía sus desplantes e ínfulas personales hasta cierto punto. A veces, frente a excesos evidentes, bastaba un endurecimiento en la mirada de halcón para que la muchacha abandonara la escena y se refugiara en su cuarto. Una de las imposiciones matrimoniales de la joven había sido poseer habitaciones separadas, cuestión a la que el viejo accedió sin mayores miramientos. También deseaba privacidad en lo íntimo.

Durante un tiempo, consideró a Mariana como una de sus adquisiciones más placenteras. Un bien de uso. En los últimos meses, la voracidad financiera de aquella mujer mezquina parecía superar con creces sus acuerdos de convivencia.

El cansancio del viejo mariscal resultaba buena excusa para mostrarse indiferente en lo sexual frente a una mujer que no amaba.

—Recordá la cena de esta noche en el Hotel Alvear— la voz en el auricular era sinuosa y especuladora—. Acabo de hablar con la esposa del embajador Contreras y me ha confirmado que compartiremos la mesa. No podemos faltar… Ya sabés…¡Es muy importante para mí conseguir la amistad de su esposa!...

Cuando aquella mujer se proponía una meta no había manera de detenerla.

—Está bien— fue la respuesta indiferente de Ulises.

—No vayas a cometer la torpeza del mes pasado con esa reunión del club— insistió Mariana, en actitud beligerante—. ¿Te acordás? Te demoraste más de la cuenta y llegamos para los postres… ¡Estoy cansada de esos papelones! Cuando nos casamos, los dos estuvimos de acuerdo que…

Y como solía hacerlo varias veces al día, ella comenzó a recitar la serie de cláusulas que conformaban su contrato matrimonial. El anciano conocía la persistencia de la dama para recordarle sus obligaciones y facturarle sin tapujos cada mora cometida.

—Ahora estoy ocupado con un asunto…— interrumpió con voz fría aquel torrente de reclamos—. ¿Estanislao regresó del colegio?

—No. Pero tu adorable hijo debe haber hecho una de las suyas. Me ha llamado Marta, la rectora del instituto. Pidió que te comuniques con ella de inmediato.

Ulises suspiró, cerrando unos párpados ajados.

—Está bien. La llamaré— su voz denotaba cansancio—No. No me olvidaré de la cena… Sí, sí. El embajador y su mujer…

Una vez concluida la comunicación, el anciano pulsó la tecla de uno de los internos en el intercomunicador. La respuesta se escuchó de inmediato:

—Habla Arce.

—Venga de inmediato a mi oficina, Raúl. Debemos conversar.

Dos minutos después, el apacible gerente de compras se mantenía en silencio y atento a las palabras del jefe. Ulises comentó con conceptos tajantes las alternativas del negocio que por esos momentos ocupaba toda su atención. El relato resultó breve y conciso, pero lo suficientemente detallado como para ponerlo a Raúl al corriente de los acontecimientos.

—¿Cuál es su opinión sobre el asunto?— preguntó el director con su acostumbrada parquedad.

Durante tantos años conviviendo con súbditos, el anciano se había acostumbrado a cerrar el corazón para evitar relaciones nocivas a la salud empresaria. Pisar los peldaños y subir… Buscar la seguridad del poder antes que vivir con el alma abierta.

Sin embargo, algo percibía en ese empleado que le inspiraba confianza. Quizá fueran sus ojos serenos mirando el futuro. O aquella sonrisa de fácil factura. De todas formas, convenía mantener cierta distancia entre ambos, pues… ¿qué puede suceder si una mirada logra penetrar en el lado oculto de un corazón cansado?

El poderoso anciano sabía que Raúl Arce le ofrecía un producto escaso en el mercado: la sinceridad…

El gerente de compras se tomó un minuto para reflexionar sobre el relato escuchado. En sus pensamientos estaba presente su lucha por la Gerencia General y una poderosa necesidad interior de buscarla a través de un juego limpio, respetando ciertas leyes.

Conocía algunos negocios turbios que Vanegas realizaba por fuera de la empresa. Aquel halcón operaba dinero negro en entidades financieras clandestinas. Su relación con Rosales lo vinculaba a lo peor dentro de los circuitos de divias. Pero esos detalles permanecían en su fuero íntimo. La moral que regía los actos de Arce lo ponía en resguardo de toda aquella corrupción.

—Usted conoce mi posición conservadora en este tipo de cuestiones, señor Pradero. Se necesita mucho dinero para invertir en esta producción. Tal vez el doctor Vanegas sea la persona adecuada para brindar una mejor opinión sobre el tema.

—Pero ahora le estoy preguntando a usted— fue la respuesta gélida del viejo mariscal. Lo incomodaba la evasiva del empleado. No estaba acostumbrado a esas posturas por parte de los subalternos.

—Bueno…— dudó Arce, intentando medir las palabras—. La operación me parece un tanto… arriesgada. Las ganancias resultan altamente atractivas. Pero si aparecen contratiempos tal vez no podamos levantar la posición. Ese seguro de caución que piden es muy elevado. Esta es una empresa sólida, don Ulises. Muchas personas dependen de su correcta posición financiera. Una contingencia negativa pondría en riesgo a toda la estructura.

Ulises desvió la mirada hacia algún punto indefinido de su escritorio.

—De modo que usted no se embarcaría en el asunto, ¿eso me está diciendo, eh?

—No sé… Tal vez intentaría negociar de otra manera. Fraccionaría el contrato en tres etapas… Le repito… No soy fuerte en ventas…

—Gracias por su opinión.

La respuesta del anciano indicaba la finalización de la charla. Antes que su gerente de compras atravesara el umbral del despacho, preguntó con un medido tono formal:

—¿Cómo se encuentra su hijo? Tengo entendido que los médicos van a intentar una operación.

—Así es. Tenemos muchas esperanzas en ello, señor. Según nos dicen, las expectativas de volver a caminar son buenas. Toda marcha bien… Muy bien. Gracias por preguntar, don Ulises— dijo Arce, cuidando de no transmitir su carga emotiva.

—Bueno, esperemos que todo se resuelva satisfactoriamente— respondió el viejo mariscal desviando la mirada hacia los papeles que descansaban sobre su escritorio. Era un claro gesto indicando el final de la conversación.

Una vez solo, cotejó los pormenores de un negocio que podía retirarlo del juego por la puerta grande. Lo distrajo una circunstancia que desde tiempo atrás acaparaba su atención.

«La decisión… Extraña circunstancia en la vida de los hombres… Todos debemos elegir, alguna vez, una bifurcación en el camino. Se nos proponen distintas alternativas… Un sendero se divide mostrando su abanico de posibilidades para excitar nuestras dudas, nuestros miedos… La decisión. ¿Qué precio se debe pagar por tomarla? ¿Por qué para algunos el destino de otros se encuentra atado al carro de sus decisiones? ¿Cuál ha sido la primera que tomé, aquella que ha afectado a otros? ¿Qué costo he pagado al hacerlo?».

De repente, le parecieron preguntas vacías. Después de todo, había pasado tanto tiempo…

Entonces, una energía casi líquida se derramó sobre su cabeza. El dolor fue punzante y a la vez breve. En unos pocos segundos tuvo la visión de un campo gigantesco lleno de cruces y sangre. Los crucificados eran seres de cabelleras rubias y alas marchitas. Los gritos erizaban la piel. Monstruos de formas abyectas clavaban sus lanzas en el cuerpo de las desafortunadas víctimas.

Una mezcla de horror y compasión se apoderó de su corazón. Tal como se había precipitado, la visión junto al dolor de cabeza desapareció sin dejar otros rastros que una sensación profunda de impotencia.

Luego de unos minutos, aquella experiencia le pareció irreal. Volvió a tomar el teléfono. Escuchó la voz conocida de aquella mujer. Le resultaba agradable a pesar del tono áspero. Inspiraba autoridad.

—Habla la rectora del Instituto Martiniano.

—Ulises Pradero— contestó el viejo mariscal. Sabía que con esa dama se necesitaban pocas palabras. Detrás de la línea podía percibir la sonrisa sádica dibujada en el rostro poco atrayente de la rectora.

—¡Señor Pradero! Estábamos precisamente intentando comunicarnos con usted. La conducta de su hijo parece haber empeorado…

—¿Qué ha sucedido ahora?— preguntó el anciano, malhumorado.

Luego de la muerte de su segunda esposa, le relación con Estanislao se había deteriorado sensiblemente. Habitantes de mundos diferentes, la mutua incomprensión los esclavizaba más allá de los esfuerzos escuetos realizados por Ulises intentando congeniar con al muchacho.

«Tiene el mismo carácter de la madre», se decía el empresario en tanto sentía la impotencia de conducir la etapa adolescente por la que transitaba aquel joven de dieciséis años.

«Sueños alocados imposibles de alcanzar… Quimeras tan solo existentes en un mundo gobernado por fantasías… ¡Ah, Ricardo, si me hubieras escuchado en tus años juveniles! Pero esa mujer te atrapó tempranamente en su telaraña de promesas y sueños descabellados… Si estuvieras aquí, el mundo de Estanislao sería diferente.».

Estanislao era un joven independiente. Su espíritu resentido contemplaba el mundo donde debía realizar su experiencia con actitud fastidiosa. Desde el fallecimiento de su madre se aislaba en profundos hermetismos. Un brillo especial en la mirada denotaba el desprecio que sentía hacia los valores y símbolos impuestos por sus mayores. Compartir la vida con los demás le resultaba una ecuación difícil de resolver.

En lo interno de su corazón, donde nadie podía ingresar debido a la muralla que lo resguardaba, el poderoso anciano sentía frustración al intentar encausar una vida tal como le había sucedido con Ricardo, de cuya muerte asumía la culpa.

Una dolencia lo aquejaba. Empresario famoso en el ocaso de su existencia, acostumbrado a la férrea manipulación de las almas en el mundo de los negocios, fracasaba al intentar conducir otras vidas en el territorio de los sentimientos.

¿Acaso un corazón oscurecido puede ofrecer sus frutos en el delicado comercio que el amor propone?

La voz de la rectora intentaba mitigar la importancia de una situación embarazosa:

—Un preceptor ha encontrado a su hijo y a uno de sus compañeros fumando cigarrillos de marihuana en el baño. Se habían fugado de la clase.

Impaciente, el viejo mariscal gruñó:

—¿Y qué hacía en el baño durante las horas de clase? ¿Cómo es posible de que se haya fugado? Yo tenía entendido que su instituto era reconocido como uno de los más estrictos en lo que respecta a la disciplina de los alumnos…

—Señor Pradero— comenzó a decir Marta con tono condescendiente—, se dará usted cuenta de que no podemos controlar todo el tiempo a nuestros muchachos. Ellos ya son suficientemente grandecitos como para saber la diferencia entre lo bueno y lo malo…

—Grandecitos, sí… Pero aún irresponsables.

—Mire. Su hijo es un caso un tanto… especial.

Hubo un silencio del otro lado de la línea. La mujer esperaba una reacción intempestiva del empresario, famoso por su escasa paciencia. Al no producirse comentario alguno, continuó hablando en el mismo tono:

—He pedido un informe a los profesores sobre su rendimiento académico. Todos lo describen como un tanto… volátil… Esa sería la palabra. Navega recurrentemente en un mundo de fantasías alocadas, deleitándose con escapar de la realidad. Mire, señor… Esto me resulta personalmente difícil, pero debemos afrontar el problema. Todos aconsejan un tratamiento psicológico…

Ulises sintió una puntada en el estómago.

—¿Todos?...— preguntó, malhumorado.

—Bueno, es una forma de decir. Todos, e excepción de uno.

—¿Y quién es ese profesor que no juzga mal a mi hijo?— el tono del viejo se escuchaba burlón.

—El profesor de filosofía… Ya sabe usted. El nuevo maestro que ha ingresado hace unos meses. Es una persona que parece haber desarrollado buen vínculo con los muchachos. A veces, manifiesta ciertas actitudes un tanto… extrañas.

—¿Y qué dice ese extraño maestro de Estanislao, si se puede saber?

Ulises parecía interesado en el docente.

—Precisamente tengo su informe en estos momentos aquí, en el escritorio… A ver, espere usted… Aquí dice… «Se trata de un joven con grandes actitudes creativas y mucha capacidad afectiva. Sin embargo, una sombra oscura lo gobierna. Evidencia una carencia de afectos que lo conduce por caminos reaccionarios en el campo social. Es un gran muchacho que padece un dolor oculto en el corazón». ¿Qué le parece, señor Pradero? Quería leérselo personalmente; quizá para usted estas palabras tengan algún sentido. De todas formas, ¿no cree que las citas fueron maravillosamente expresadas?

Haciendo caso omiso de aquel comentario, Ulises sostuvo el silencio durante unos segundos para finalmente responder:

—Interesante, ¿cuál es el nombre del profesor?...

—El doctor Ariel Celeste, licenciado en filosofía. Como usted sabe, señor, nosotros tratamos de cuidar la cultura general de nuestros alumnos y profundizarla en…

El viejo mariscal interrumpió lo que sabía una cháchara extensa e insoportable.

—Por favor, en cuanto le quede cómodo, dígale al doctor Celeste que deseo mantener una conversación con él sobre mi hijo. Un encuentro… reservado.

—Si usted lo solicita… muy bien ¿Y qué hacemos entonces con Estanislao?

—Dígame, esa… droga… ¿la han «confiscado»?

Ulises pronunciaba las palabras con gran cuidado. Sabía lo pantanoso del terreno que pisaba.

—Naturalmente— respondió la mujer con premura—. Además… hemos tratado de mantener el incidente en un plano estrictamente confidencial. No queremos que el asunto trascienda fuera de nuestro ámbito. Como usted sabrá, nuestro instituto tiene una imagen seria en la comunidad.

—Comprendo, comprendo…— el anciano advirtió el motivo principal de la llamada.

La falta cometida por su hijo iba a ser apañada, como tantas otras veces, por las autoridades del colegio. El prestigioso lugar ocupado por el instituto en el plano social ameritaba ciertas actitudes al tiempo de resolver problemas de esa índole. A su vez, las donaciones importantes realizadas por su empresa también eran apreciadas por las autoridades…

Finalmente, concluyó diciendo:

—Quédese tranquila, señora Marta. Yo mismo me ocuparé de hablar seriamente con mi hijo.

Colgó el teléfono luego de un saludo parco. Observó su reloj. Todavía estaba a tiempo. Esta vez, el muchacho se había propasado en sus acciones. Ulises conocía el resultado que tendría aquella intervención. De todas formas, bien valía la pena intentarla.

Citó inmediatamente a Víctor. Como siempre, el capitán estaba en su puesto a la espera de instrucciones.

—Diga usted, don Ulises.

—Lleváme hasta la escuela de Estanislao.

En tanto abandonaba la oficina, le dijo al pasar a su secretaria:

—Vuelvo en una hora.

El viaje hasta las instalaciones del Instituto Martiniano representó una buena contingencia para distraer su atención del mundo. Esos paseos por las calles de una ciudad que amaba le permitían contemplar el andar distraído de las personas. Cada una aferrada a sus problemas e ignorando el territorio selvático que los otros portaban.

La voz en su cabeza fluía libremente.

«Resulta interesante observar a esta gente caminando abstraída por la vida. Es una verdadera suerte que el ser humano logre mantener independencia sobre sus pensamientos, generando de esta manera su mundo interior.

«Cada uno reinando sobre sus ilusiones y dolores, escondiendo las propias miserias de las miradas ajenas. En verdad, las cosas parecen hechas a través de una mano sabia… ¿Qué sería de estas personas tristes si se les privara de su mundo interno, si de repente sus pensamientos se divulgaran libremente y sin tapujos?

¿Cómo convivir en las ciudades con semejante masa de prejuicios, vanidades y fracasos propios y ajenos?». El viejo mariscal observaba el paisaje a través de la ventanilla.

Una idea divertida se agitó en su mente.

«Por supuesto, también están los que tienen ideas transgresoras. Los anarquistas del sistema».

Víctor cumplía dignamente su servicio desde hacía unos cuantos años en la empresa. Conocía las mañas del anciano y su carácter hosco. También había aprendido a respetarlo. A confiarle el futuro a ese empresario de personalidad inquebrantable.

Cuando se aproximaron al Instituto Martiniano, Víctor presintió que algo no andaba bien con el joven Estanislao. El muchacho le hacía salir canas verdes al anciano. Cuando sonreía, el chofer recordaba la expresión divertida de su madre, la bella Mercedes. Aquella dama había intentado ser feliz en una familia donde esas cuestiones estaban prohibidas.

Encontraron a Estanislao en la vereda del colegio reunido con algunos muchachos de dudosa reputación. Víctor los conocía bien. Ellos respondían a Pato, su líder. Era un joven huérfano conocido por sus raterías y el tráfico de drogas. Por alguna contingencia oculta, la policía local era contemplativa con el pequeño delincuente.

En esos momentos ellos reían exageradamente y fumaban sin prejuicios frente a la pasarela del alumnado qué, en gran cantidad, abandonaba el instituto.

Con furia reprimida, el viejo mariscal abrió la puerta del auto. Los jóvenes lo miraron con ojos burlones. Le dirigió un saludo hosco a su hijo. El muchacho, al verse sorprendido por la presencia inesperada de su padre, intentó vanamente esconder el cigarrillo entre las manos.

—¡Ahí está tu viejo, Estanislao!— le dijeron sus amigos. Aquellos jóvenes eran desprolijos en sus atuendos y los lucían iracundos. Evidentemente, no pertenecían al alumnado del Instituto Martiniano.

Los comentarios comenzaron a escucharse, sórdidos:

—¡Volvé a casita a tomar la leche, nenito!...

—¿Quién es ese en el auto, eh? ¿Tu viejo o tu abuelo?...

—Si decís una cosa más, boludo, te rompo la cara de una trompada— amenazó duramente Estanislao levantando un puño.

Los compañeros rieron, pero no se atrevieron a expresar otros comentarios. De mala gana, el joven se acercó al auto dejando caer al suelo la prueba humeante del delito.

—¿Estabas fumando, eh?— preguntó Ulises, furioso— ¿Qué fumabas, si puede saberse?

—Nada… Yo no…

—¿Cómo nada, si te estaba viendo? No me mientas, ya conocés las consecuencias…

Estanislao bufó mirando al cielo. Sabía que las amenazas de su padre solían cumplirse.

—Era solo un cigarrillo— respondió de mala gana—. Lo hacía para no defraudar a mis amigos.

—¿Y quiénes son esos bastardos que te acompañan? No los conozco del barrio.

—No son bastardos. Son mis… amigos.

El viejo mariscal rememoró circunstancias similares, vividas en los difíciles años de adolescencia de Ricardo. Habló con marcado autoritarismo:

—Subí al auto. Te llevaré a casa.

Estanislao supo que no le quedaba alternativa. Podía sentir la mirada de los otros, posada en su figura. Una vez más, aquel anciano lo humillaba delante de todos. Subió al automóvil con el disgusto pintado en el rostro. Se acomodó en el asiento trasero al lado de Ulises.

El empresario adoptó una expresión seria al contemplar a los otros muchachos a través de la ventanilla.

Víctor puso en marcha el vehículo. Conocía los climas densos en aquella familia. Se preparó a sellar los oídos cual si no estuviera presente en el mismo recinto. Allí, donde dos corazones distanciados intentaban comunicarse.

Luego de un par de minutos de tensa espera, Ulises comenzó a hablar. Su voz denotaba una fuerte tensión. Acostumbrado a las reuniones con personajes opulentos, percibía que una conversación con su hijo de dieciséis años resultaba de mayor complejidad.

—Hoy hablé con la señora Marta. Me contó de tus últimos… éxitos.

—Fue solo una tontería. Yo no estaba haciendo nada.

—¡No mientas!— Gritó Ulises—. Sabés bien que te tengo prohibido mentir… Las personas que lo hacen no llegan a nada en la vida. Tampoco las que consumen drogas.

—¡Pero viejo, era solo un cigarrillo!...

El anciano intentaba mostrarse aleccionador. La dura expresión era su forma de sostener una distancia protectora que separaba al muchacho de su corazón.

—No importa cómo se comienza con esas porquerías. Se ingresa en un camino sin retorno y cada día que transcurre resulta mucho más difícil salir… Tenés que recordar a tu hermano mayor… El alcohol… Intenté encausar su vida, pero no me escuchó. Ahora está… Ya no está.

Estanislao se mantenía en silencio. La expresión en su rostro indicaba desprecio por aquellas palabras. No lograban penetrar la coraza protectora. La muerte de Ricardo le parecía un suceso ocurrido a otras personas. El recuerdo de su madre, también fallecida, corría el mismo destino. Su propia historia presentaba para él un carácter impropio.

Ulises pareció percatarse de sus pensamientos. Habló, atemperando la voz:

—El recuerdo de Ricardo no te debe resultar grato… Tampoco el de tu madre. Quizás… hasta sientas alguna aversión por ellos. Pero debés aprender de sus errores. Yo intento hacerlo con los míos. Vos también con los de Ricardo… Tenés que abandonar a esos… amigos. Dedicarte al estudio y no traerme más disgustos. Si no fuera por el informe de tu profesor de filosofía, esta aventura de la marihuana habría terminado mal.

—¿El profesor… Celeste, decís?...— preguntó asombrado Estanislao.

—Sí. Esta vez él te ha salvado. Pero no habrá otra oportunidad. Si vuelven a ocurrir hechos de esta naturaleza, te voy a encerrar como pupilo en un colegio lejos de aquí. En la vida, las oportunidades para cambiar las actitudes son limitadas.

«Por supuesto», pensó el joven masticando una sensación de profunda soledad. «Ahora él también quiere abandonarme… Los adultos son así. Solo piensan en sus cosas. Esas que denominan «serias» y las responsabilidades que acarrean. Ya no recuerdan lo que sentían cuando eran pequeños. Olvidaron sus fantasías y desechan todo aquello que no sea serio y…».

Hicieron silencio durante el resto del viaje. Cada uno de ellos mantenía la mirada perdida en sus ventanillas. Contemplaban el paisaje con la mente sumergida en los vapores ácidos de un nuevo intento fallido. El puente entre dos corazones permanecía bloqueado y los campos de Osimarión llenos de cruces ensangrentadas…

Capítulo 23

Historias cruzadas…

El cuarto de hotel no era lujoso. Sin embargo, cierto aire decente flotaba en su ambiente.

El conserje sabía distinguir un policía entre sus clientes. Los uniformados, vestidos de civiles en esas instancias, frecuentaban las instalaciones en el horario nocturno. Algunos eran clientes regulares. Los saludaba como si se tratara de buenos amigos. Esos tipos podían hacerle la vida imposible si no los trataba amablemente.

Otros eran visitantes esporádicos. Ingresaban en la recepción acompañados de su gatita circunstancial. Trataban de disimular su condición de agentes públicos, pero la postura los delataba. Cierta soberbia emanaba de sus figuras. Además, estaban los ademanes resueltos y aquellas sonrisas socarronas acostumbradas a la simetría en las relaciones.

Por ello, el conserje no se sorprendió de verlo a Mario ingresando al edificio con aquella dama que reconoció como una de las protegidas del alemán, personaje famoso en la zona norte. El oficial, sin ser habitué del lugar, una o dos veces al mes se presentaba acompañado de alguna mujer de ocasión. Sin embargo, debía reconocer en su persona el sesgo de honestidad que emanaba. A diferencia de otros, aquel hombre mantenía conversaciones con el entorno sin necesidad de la falsa pleitesía.

—Buenas noches— saludó el policía cordialmente—. Si es posible, me gustaría ocupar la habitación dieciséis.

El conserje revisó en el casillero de llaves. Segundos después le entregó una de ellas al oficial, quien vestía un impecable traje azul oscuro y corbata al tono.

—Sírvase, don Mario. El cuarto es suyo, como de costumbre.

—Gracias.

La dama observó en silencio al empleado. Sonreía levemente. Sus ojos denotaban una mezcla de alegría y sosiego. La pareja se dirigió hacia las escaleras y subieron con paso parsimonioso.

Una vez en la habitación, Mario abrió la puerta de la pequeña heladera ubicada a un costado de la cama. Sirvió dos tragos de whisky en vasos que descansaban sobre el mueble lateral.

—Y bien. Aquí nos encontramos después de tantos años— dijo con voz calmada.

Julieta tomó asiento en uno de los sillones disponibles en el cuarto. Estiró e cuerpo con placer felino en los movimientos. El policía la miraba sonriente. Aquella mujer le parecía un paisaje hermoso. Tal vez, el mejor de los que había conocido en un mundo al que ya sentía pertenencia insoslayable.

—Años que me han parecido unos pocos días— respondió ella suspirando.

Sabía Mario cómo iba a terminar la noche. Poco importaba la profesión de ella. Después de todo, en los años anteriores jamás se había sentido cliente de Julieta. El tiempo había aletargado sus verdaderos sentimientos, depositándolo en la superficie de una vida dedicada a su oficio. Ahora, luego de la redada de aquella noche en el cabaret y el rencuentro que se ofrecía fortuito a los ojos de un aventurero de dos mundos, la pasión volvía a derramarse de una copa que creía vacía.

Todavía estaba molesto por el interrogatorio al que sometiera a Rosales. El mafioso conocía de leyes tanto como cualquier oficial de justicia. Por otra parte, su abogado no tardó en hacerse presente, tal vez puesto en alerta por algún policía perteneciente a su grupo. Aquellos tipos tenían tentáculos tendidos en todos los ambientes.

Recordaba su rostro burlón mirándolo en los primeros minutos del encuentro. Mario decidió encararlo en la misma celda donde lo tenían alojado. Lo acompañaba uno de sus sargentos de confianza. El suboficial mantenía en su mano la cachiporra de goma en actitud amenazante. De todas maneras, intuía que Rosales no realizaría ninguna acción estúpida. Después de todo, su auspiciante político o el mismo alemán lo dejarían libre en pocas horas.

—Habláme de los planes de Herrera—le dijo a quemarropa, sin rodeos.

El hombre recibió el golpe de manera inesperada. Los músculos de su rostro se tensaron ostensiblemente. Luego, volvió a asumir su expresión burlona. Tenía demasiados años sumergido en el fango del submundo nocturno como para capear temporales.

—¿De quién habla usted, señor?— preguntó con voz irónica—. No creo conocer a ninguna persona con ese apellido…

Mario le hizo un gesto al suboficial. El sargento levantó impasible la cachiporra y asestó un golpe seco en los hombros del delincuente. Rosales estiró compulsivamente la espina dorsal emitiendo un aullido corto. Apretó los labios durante un minuto y luego resopló, volviendo a la expresión anterior.

El oficial habló con tono tajante:

—No soportaré respuestas boludas, viejo. Escuchaste bien. Decíme qué traman ustedes dos…

—No creo conveniente este… tipo de interrogatorio, señor… Está… próximo a arribar mi letrado y puede que… no le guste el mal trato que usted me dispensa…

—Te vuelvo a repetir. ¿Qué están urdiendo Herrera y vos? Hablá, carajo. Sabés lo que te conviene.

La expresión en el rostro de Rosales cambió radicalmente. Su mirada se volvió taciturna. Tenía los labios apretados y ya no sonreía. Contemplaba de soslayo la goma que jugueteaba en las manos del sargento.

—Necesito un cigarrillo— dijo de repente. La sorna había desaparecido en su voz.

Mario le hizo un gesto afirmativo al sargento. Un cigarrillo negro apareció en la boca del reo. La misma mano de la cachiporra lo encendió con movimiento rápido. Rosales aspiró una profunda bocanada visiblemente aliviado y luego expulsó la voluta de humo. Por unos instantes la bruma gris quedó flotando alrededor de su cabeza, cual si fuera un telón intentando protegerlo de aquella goma negra balanceándose a pocos centímetros de sus hombros.

Luego, comenzó a decir con palabras lentas:

—Usted sabe, señor, de mis buenas relaciones con la fuerza policial. Me he cansado de hacer donativos para la compra de patrulleros nuevos y participo todos los años en la rifa anual. Mi relación con el oficial Herrera es simplemente amistosa. Tomamos unos tragos juntos y yo no…

Con mirada rígida, Mario le hizo otro gesto frío al sargento. El golpe seco de la cachiporra se escuchó punzante. El aullido de Rosales quedó flotando en el ambiente de las celdas durante unos segundos. Esta vez la mano del ayudante había obrado con mayor peso. El hombre sabía dosificar el castigo.

—¡Te dije que quiero respuestas directas, mierda¡... ¿Qué están tramando?...

Rosales intentaba recuperar el aire luego del último golpe. Sus labios se veían húmedos y un hilo de saliva resbalaba por ellos. El policía conocía la destreza del sargento en la manipulación de aquella goma. Sus intervenciones tenían la presión indicada para producir dolor y no dejar marcas visibles. De todas formas, no podía abusar del método pues los hematomas comenzarían a producirse y podían ser reveladores en una audiencia con el juez de garantías.

—Mire, yo…— comenzó a decir el hombre.

Un policía uniformado apareció en escena. Se lo veía joven. De unos veintitantos años de edad. Aquel rostro juvenil no concordaba con el ambiente tenso desencadenado en la celda. El rostro recién rasurado era una pulcra señal que denunciaba sus primeros tiempos en la fuerza.

—Señor…— habló con premura—. El abogado de Rosales se encuentra en la sala de espera. Me intimó a dejarlo pasar de inmediato.

—Está bien— respondió Mario con gesto de disgusto—. Entretenélo un par de minutos y después traélo aquí.

El joven desapareció de la escena con pasos ágiles.

Rosales permaneció en la posición del convaleciente. El oficial lo miró de soslayo. Le pareció percibir una sonrisa de triunfo en ese rostro ajado por la mala vida. Mario encendió un cigarrillo y nabló con voz gélida:

—Por ahora dejamos esta conversación para más adelante. Recordá que estoy atrás de tus pasos. Esta noche te quedás en esta pensión así pensás la respuesta que estoy esperando. Mañana por la mañana volvemos a hablar.

Un minuto después ingresó en la celda el abogado del reo. Su rostro, avejentado y agrio como el vinagre, no distaba demasiado de las facciones de aquellos mafiosos. El hombre hizo un gesto leve con la cabeza a modo de saludo y dijo, parco en sus modales:

—Necesito un tiempo a solas con mi cliente.

La voz de Julieta lo sustrajo de los malos recuerdos. A diferencia de la de esos hombres, se escuchaba armoniosa y placentera:

—¿Cuáles son tus preocupaciones esta noche, querido? Te veo pensativo.

—Nada que pueda empañar nuestro encuentro, linda. Simplemente, algunos fantasmas rondan mi cabeza.

—Debe ser el tipo ese. El de la otra noche. A mí tampoco me cae bien, aunque debo admitir que es buen pagador.

La última frase produjo en Mario un sentimiento de profundo disgusto. Imaginar a ese desgraciado desnudo y sobre la muchacha, en una de las habitaciones del Dominó, le generó una pulsión repulsiva difícil de soportar. Intentó disfrazar esas sensaciones. Sin embargo, le costaba ejercer el control.

—Que sea un buen pagador no lo exime de su responsabilidad como delincuente…

Julieta rio de buena gana. La carcajada se escuchó como cántaro de un afluente de montaña descendiendo al valle.

—¡Te dije que ser policía iba a transformarte!... ¿Te acordás aquella tarde, cuando hiciste el pozo profundo?

—Por supuesto. Ese día supe que me gustabas en serio.

—A mí me pareció extraño verte así… Tan joven. En mi mente tenía la figura de un hombre de mayor edad. Serio y a punto de cubrirse de algunas canas… Qué se yo… tenía una imagen fantaseada, seguramente. Me sorprendió descubrir tu juventud y el vigor puesto en aquella pala. Yo te… extrañé mucho en estos años.

Mario pensó en ciertas cuestiones que no podía explicarse. Lo tranquilizó descubrir la elaboración mental que la muchacha había realizado sobre su misterioso rejuvenecimiento. Después de todo, la transmigración también era un proceso complicado para su interpretación de las cosas. Hacía tiempo que el advenimiento a este mundo había dejado de ser problema para su mente práctica.

—Sin embargo— dijo, sonriente—, aún no he tenido oportunidad de disfrutar con vos una intimidad juvenil…

Ella le tendió los brazos con una mirada tierna. En esos momentos su viejo oficio quedaba de lado para dejar paso a los verdaderos sentimientos que era capaz de expresar.

—Nunca supe por qué desapareciste de mi vida— respondió en voz baja—. Pero lo importante es que nos volvimos a encontrar y aún somos jóvenes, ¿no te parece?...

Se abrazaron efusivamente, con la pasión de los amantes celestiales que se separan y luego vuelven a encontrarse en los Jardines de la vida. Mario sintió aquel cuerpo cálido presionando sobre el suyo. Supo entonces que su destino en este mundo estaba atado a esa mujer. Un policía y una prostituta. Dos viajeros cósmicos gestando un espacio en común dentro de un mundo donde las fuerzas del bien y del mal se confunden.

Aquella noche se amaron sin tapujos. Sus cuerpos se fundieron en un movimiento rítmico que los unificaba. Un sentimiento líquido los atravesaba como rio subterráneo buscando expresarse en la superficie del continente. Luego, cansados de tanto amor brindado y el éxtasis impuesto en sus cuerpos, se quedaron dormidos. Abrazados. Tal vez, compartiendo el mismo territorio onírico.

En la mañana, Julieta despertó cuando los rayos del sol penetraban impetuosos atravesando la ventana del cuarto. Se sintió cansada. No se trataba de un cansancio molesto o doloroso. Era una sensación gratificante, a pesar de cierto dolor en la cintura y otras zonas erógenas.

Con sorpresa se descubrió en soledad, tendida en la cama de dos plazas. Observó a su alrededor. La ropa de Mario también había desaparecido. Una nota manuscrita estaba depositada sobre la almohada, en el lugar ocupado por él durante la noche. La tomó con cierta ansiedad. La letra era cursiva pero perfectamente legible. Tenía características infantiles y esto le gustó. Evidentemente, los policías no estaban acostumbrados al lápiz.

Pensó en las caricias prodigadas por su amante la noche anterior. Mario sabía cómo usar sus manos a pesar de no ser ducho en la escritura.

«Nos pusimos al día, linda. Creo que me estoy enamorando de vos. Esto es un problema para nuestras profesiones. Como dijiste, una prostituta y un policía… En fin. Me parece conveniente que vayas pensando en dejar el oficio a partir de este mismo momento. No soporto compartirte con nadie. Esta tarde nos vemos.».

Julieta sintió el corazón a punto de salirse de su pecho. Con las manos temblorosas aplastó la misiva contra su cuerpo. En ese instante, sintió la verdadera felicidad instalada en el alma. La vida, de repente, tenía sentido.

Anita acomodó el escote que a duras penas escondía su busto pronunciado. Como de costumbre, fumaba uno de los cigarrillos habituales.

—De algo hay que morir, ¿no, doc?— le había dicho a Ramiro en respuesta a una crítica esbozada por el anciano sobre su costumbre nociva. Ahora que lo recordaba, sentía nostalgia por el amigo ausente. Cuatro meses sin verlo y extrañándolo le demostraban el cariño que sentía por aquel extraño personaje. Una mezcla de filósofo y alquimista en el submundo nocturno de las pasiones bajas.

Damián también fumaba a su lado. Había encendido uno de sus largos cigarros y aspiraba el humo con evidente deleite. El Pelado observaba el ambiente del Dominó sentado en la mesa que otrora compartiera con Julieta, otra de las desaparecidas de aquel paisaje. Esa noche el lugar se veía tranquilo, a pesar de la alta concurrencia de clientes que no cejaban en consumir champagne y mariscos, la especialidad de la casa.

—¿Y cómo anda Julieta, eh?— preguntó con aire despreocupado—. Sus vacaciones se están prolongando demasiado.

—No creo que vuelva, Damián— respondió la mujer, con cierto fastidio en el rostro—. Ella dice que encontró el amor de su vida.

—Si es así, me parece bárbaro. Este tugurio nocturno te va secando por dentro. Julieta se merece algo mejor. Es una pena que lo haga con un policía. Pero en fin… El hombre es honesto y eso vale mucho en este mundo de mierda, ¿no te parece?

—Sí, sí. Todo lo honesto que quieras, pero perderla a esta altura del partido… No sé. Me cuesta pensar en verla solo de vez en cuando.

El Pelado observó a la compañera de mesa. Conocía las razones de su depresión. Ella comenzaba a transitar el duro camino de la madurez y poco a poco el futuro comenzaba a transformarse en presente. Únicamente presente. No existe mayor esclavitud que la falta de perspectivas. Había visto demasiadas veces aquel paisaje desierto en las mujeres del oficio cuando llagaban a cierta edad. No le resultaba placentero qué, precisamente a ella, le estuviera sucediendo lo mismo. De una u otra manera, sentía respeto por esa dama.

—Las pérdidas parecen estar persiguiéndote en estos tiempos, ¿no es así, querida?

Anita se encogió de hombros. Con gesto apresurado tomó el vaso de coñac que descansaba a unos centímetros de su mano y apuró el contenido.

—Tal vez no sea tan trágico— respondió, luego de sentir el calor de la bebida atravesándole la garganta—. Julieta aún no se decide. Por lo pronto, me ha dicho que se toma unas vacaciones.

—No me refiero a nuestra común amiga, querida. Conozco un poco a las mujeres. Y puedo asegurarte que esa no vuelve. Estaba hablando de tu compañero en el Flamenco Azul…

—Oh, mi… El buen Doctor…

—Ustedes habían hecho una buena relación. El conserje me ha contado algunas cosas. Supongo que en estos meses te has sentido un tanto… sola.

Anita hablaba con la mirada perdida en algún punto más allá del local. El murmullo de fondo y los personajes habituales conversando y riendo quedaron fuera de su espacio consciente. Ella estaba ausente en un lugar que aquella noche le resultaba extraño.

—Ese viejo loco… Es una persona especial. No sé, siempre me ha parecido que el tipo no pertenece a este mundo… Hay algo… indefinido en él. Además, tiene amigas un tanto… misteriosas, si se las puede llamar de esa manera.

—¿Amigas? ¿El anciano?— reaccionó Damián, divertido— ¿Y cómo es eso?

La mujer suspiró. Terminó el contenido de la copa. Luego encendió otro de sus cigarrillos. En la pared lateral, a unos pocos metros de la mesa, un cartel mostraba la siguiente leyenda: «Gracias por no fumar». Seguramente era una exigencia municipal. Nadie de los presentes en el Dominó tomaba en serio la sentencia. Mucho menos su administrador, quien era el primero en extraer uno de aquellos grandes habanos de una cigarrera que guardaba en el bolsillo del saco.

—Es una historia increíble. Ni yo misma le encuentro sentido cuando pienso en ella. No creo que al viejo le guste que cuente por ahí sobre sus extrañas relaciones. Pero… sí, cierto. En verdad lo extraño. El Doctor era un tipo diferente. Cuando hablaba, te transportaba a un mundo mágico donde la esperanza y la alegría tienen significado. Y cuando callaba, te hacía sentir lo valioso del silencio… En fin, se me fue el hombre de mi vida…

El Pelado dejó escapar una risita.

—Querida— dijo, echando una voluta de humo al aire—. Todavía no ha llegado el verdadero hombre a tu vida. ¿Y qué sabés de él? ¿Se comunicó con vos? Ninguno de nosotros ha podido despedirse. El desgraciado se mandó a mudar una mañana sin dejar rastros ni dirección alguna. No sé de dónde sacó dinero, pero le dejó al conserje el pago de un mes de renta del cuartito en el Flamenco.

—¡Así que hizo eso el hijo de puta!...— la mirada de Anita brillaba con admiración—. Qué tipo ese…

—¿Y cómo decidió irse al mundo? Contáme.

—La historia resulta misteriosa como lo era el mismo Doctor. Aquella noche de la redada regresamos al Flamenco Azul cuando despuntaba el alba. Como siempre, el conserje nos recibió despierto. Otro personaje raro. Leía una de sus interminables novelas policiales y se le daba por la charla. La noche resultó un poco movida. Y no hago referencia a las cuestiones de alcoba, de las que el viejo se defendía bastante bien. Al día siguiente su actitud cambió radicalmente. Dejó de beber y comenzó a leer unos libros de los que solamente él comprendía los textos. Preparaba unas clases, supongo, porque lo veía en las noches explicándole al espejo ciertas cuestiones extraídas de esos libros. Estuvo un par de semanas encerrado en el cuartito realizando aquellas tareas. A veces, me convertía en su alumna y me daba alguna clase sobre contenidos de filosofía. Yo me la pasaba mirándolo con admiración a pesar de entender poco y nada sus explicaciones. El viejo tenía cierto magnetismo sobre los demás. Me imagino que como profe va a tener un gran futuro… Siempre que los años se lo permitan.

—No te equivoques, querida. Ramiro tiene cuerda para rato, a menos que alguno de los amigos de Rosales se la quiera cortar.

—No digas cosas horribles, Pelado.

—El mundo está influenciado por fuerzas oscuras, linda. Nadie tiene asegurada su existencia… Así que entonces el buen Doctor se está dedicando al noble ejercicio de la docencia.

—Así es. En realidad no sé cómo lo hizo, pero un par de semanas después consiguió una entrevista en una escuela de pitucos. Tengo entendido que políticos y empresarios poderosos envían sus hijos a esos claustros.

—Pequeñas aves negras que se preparan para depredar el mundo en un futuro próximo… ¿Por qué habrá escogido ese colegio? No parece coincidir con su forma de pensar.

—Es cierto. Pero recuerdo lo entusiasmado que estaba. Tenía la alegría de un niño con juguete nuevo. La cuestión es que debía presentarse un martes a las ocho de la mañana para entrevistarse con la Directora. Él mismo decía que la tipa era una persona difícil. El pobre Ramiro no tenía buena vestimenta para el evento. Y sus bolsillos estaban vacíos, como de costumbre.

—Un colegio pituco… Todavía no comprendo.

—Me dio lástima el viejo. No se atrevía a decirme nada, pero en sus ojos podía leerse lo angustiado que se sentía. Entonces, tomé una de las decisiones más importantes de mi vida. Esas que te hacen sentir muy bien. Con parte de mis ahorros le compré un traje de primera categoría. Fuimos juntos a un viejo comercio de la calle Alvear, en Martínez. Recuerdo que de joven me gustaba pararme en aquella vidriera e imaginarme comprarle algún día un saco a mi hermano mayor… El tiempo a veces te permite ciertas venganzas personales, je, je. Ramiro se probó cinco o seis. En realidad, hubiera comprado el primero sugerido por ese vendedor de feo aspecto. Era yo la que insistía en cambiar de modelo. Me divertía la situación. Cuando regresábamos al Flamenco Azul en un taxi, el Doctor parecía estar a punto de romper a llorar. En todos mis años de oficio nunca me sentí tan bien…

Anita fumó su cigarrillo con los ojos encendidos por el recuerdo.

—En la entrevista le fue muy bien, como era de esperarse. Consiguió el puesto de docente que tanto esperaba. En fin, de esto hace unos cuantos meses. De a poco me fui acomodando en el cuartito. Una noche a la semana me quedo a dormir en el Flamenco, sola. Esa habitación tiene una energía especial para mí. El resto del tiempo lo paso en el departamento que compartimos con Julieta. El alemán, prácticamente, nos lo ha cedido.

La mujer hizo silencio. El Pelado percibía su emoción. Luego, ella concluyó con su relato:

—Todavía recuerdo aquella mañana. Me abrazó con calidez y me dio un beso en la frente. Me parece que quería cambiarse el nombre. Dijo algo así como que… iba en busca de su destino… Qué se yo. El tipo siempre fue raro, ¿no?

Permanecieron callados durante un par de minutos. A unos quince metros de distancia, lateral a la pista principal del salón, en una mesa conversaban animadamente dos hombres en tanto bebían una botella de champagne. Un tercero permanecía en silencio contemplando bucólicamente el ambiente. Todos lo conocían. Era el matón de Rosales acompañando a su jefe en aquella reunión de mafiosos.

—¿Quién es ese que está con el hijo de puta?— preguntó Anita, repuesta de su nostalgia.

—Un amigo de hace tiempo. El oficial Herrera, el segundo a cargo del turno noche en la comisaría. Dios los cría y la noche los junta… Sería interesante saber qué están tramando esos buitres. Me parece que esta reunión fue el principal motivo de la redada aquella vez.

—Si querés, me hago la distraída y me acerco a la mesa. El baboso de Rosales me tiene confianza.

Damián aplastó la punta de su habano contra el cenicero. Luego tomó cálidamente la mano de su compañera en un gesto afectuoso. Habló con voz pausada:

—No es necesario que te expongas, querida. Hacer de espías no es nuestro negocio. Disfrutemos la velada.

Anita parecía no escucharlo. En esos momentos mantenía su mirada depositada en el pasillo de ingreso al salón. De repente, sus ojos denotaron gran preocupación.

—No creo que podamos disfrutar el momento… ¿Y ese? ¿Quién es?...

El Pelado desvió la vista hacia el sector que indicaba la mujer. Un hombre de alta talla caminaba en dirección de la mesa donde se encontraba Rosales. Parecía decidido. El administrador del cabaret intuyó el peligro que representaba aquella presencia. Instintivamente metió la mano en uno de los bolsillos de su saco. El contacto con el frio metal crispó sus dedos. Como si lo hiciera en cámara lenta, comenzó a incorporarse de su silla.

En el resto de las mesas los clientes del Dominó continuaban conversando despreocupados, ajenos a la matanza que estaba por desarrollarse. El espeso humo del ambiente establecía una bruma que dificultaba la visión. El olor a marihuana se deslizaba sutilmente desde la zona de los baños.

El recién ingresado se aproximó a la mesa ocupada por los tres hombres. Rosales y Herrera, en esos momentos, levantaron sus miradas y contemplaron al intruso con rostros sorprendidos.

Entonces, el visitante extrajo un arma de grueso calibre que llevaba oculta entre sus ropas. Apuntó sin mayores miramientos y comenzó a disparar…

Capítulo 24

Frutos amargos en el Paraíso Perdido…

Una vez que Víctor detuviera la marcha del vehículo en la imponente entrada de la mansión Pradero, tal como se la conocía a la casa del viejo mariscal, padre e hijo permanecieron durante un minuto sin hablar.

La atmósfera era densa entre dos personas que no tienen nada más para decirse. De repente, el muchacho preguntó con los malos modales que habituaba usar:

—¿Esto fue todo?... ¿Puedo ir al baño, eh?

El rostro de Ulises se mostraba tenso. Las conversaciones con Estanislao siempre finalizaban de la misma manera. Mirando en otra dirección a través de la ventanilla, respondió secamente:

—Sí.

El joven descendió del vehículo bufando airadamente a título de protesta simbólica. Marchó rumbo a la casa, atravesando el suntuoso jardín de entrada, plagado de árboles y plantas exóticas. Su figura se perdió tras la puerta de doble hoja una vez que el criado atendió la llamada.

Víctor permaneció impasible en la cabina del conductor. Esperaba alguna orden del patrón para poner en movimiento el vehículo. Estaba acostumbrado a convivir con esas atmósferas tensas entre los miembros de aquella familia. Tanto el anciano como su esposa y, por supuesto, el muchacho, mantenían un vínculo basado en las proyecciones negativas hacia los otros. Una modalidad de trato que se había convertido en cultura activa durante los últimos años.

Ulises cerró los ojos y se reclinó sobre el respaldo mullido de su asiento. Con voz pausada, ordenó:

—Demos una vuelta por el parque, Víctor. Necesito pensar unos minutos en paz…

—Muy bien, señor.

El chofer encendió el motor y maniobró la palanca de cambio. A pesar de lo nuevo de la unidad, al viejo no le agradaban los vehículos con cambios automáticos. Le producían una sensación de «encontrarse a merced» que iba en contra de su naturaleza depredadora.

El auto recorrió las calles de un sector comercial de la ciudad. A esa hora estaban transitadas. El paisaje mezclaba el apuro natural de la gente por realizar sus esfuerzos fruitivos y el cambiante colorido de los escaparates y las marquesinas. Las vidrieras ofrecían sus artículos con la diversidad de los distintos rubros y el conjunto invitaba a levantar los estados de ánimo.

La mente del viejo mariscal, sin embargo, no reparaba en el paisaje que lo rodeaba. Una brisa insistente erosionaba en esos momentos su corazón. Todo el pasado parecía recaer en el presente, tan voluble y pequeño como su propia vida. Así la sentía en los últimos tiempos. Una chispa fugaz encendiéndose de repente para volver a apagarse un instante después, intentando en vano iluminar el camino que transitaba.

En esos momentos, con la impotencia de aquellos que intentan detener el tiempo, el poderoso Ulises Pradero percibió lo efímero de las cosas y lo inútil que resulta buscar trascendencia en el plano material.

«¿Qué futuro un hombre que ha agotado su presente?...».

De repente, rompiendo el sosiego instalado en la cabina del lujoso Mercedes, Víctor observó a su patrón por el espejo retrovisor. Lo vio empuñando decidido el teléfono celular como si fuera un arma. Conocía demasiado al anciano para comprender que un fotón luminoso había estallado en cerebro. Por cierto, aquella imagen lo alegró. No le gustaba el aspecto taciturno de su jefe en los últimos tiempos, la mirada perdida, el rostro demacrado.

Ulises llamó a la oficina. La fingida y cautivante voz del doctor Vanegas se escuchó tras la línea:

—Gerencia de ventas…

—Habla Ulises Pradero— dijo con su acostumbrado tono tajante. Una forma de abordaje que no admitía mayores comentarios—. Escúcheme bien. Con respecto al negocio de Arupa, he tomado una decisión.

Del otro lado de la comunicación inalámbrica pudo apreciar la tensa expectativa que mantenía el gerente.

—¿Sí, señor?... ¿Y cuál es, si puede saberse?— la respiración de Vanegas se mostraba agitada.

El viejo Mariscal esperó unos segundos. Le gustaba torturar a ese idiota. Conocía su carácter vil y oportunista. A la vez, sabía de su efectividad en los negocios. «Un buitre necesario», se decía siempre intentando justificar la presencia de Vanegas en una estructura empresaria siempre necesitada de corazones oscuros. Luego, respondió sin mayores titubeos:

—Haga todos los arreglos con esta para concretar el negocio. Nos arriesgaremos.

—¡Felicidades, don Ulises!...— la voz del gerente se mostraba exultante—. De inmediato hablo con nuestro cliente y la financiera que se encargará de la caución. Le aseguro que no se va arrepentir, ya lo verá… ¡Haremos mucho dinero!

«Espero que sea así, hijo de puta», se dijo Ulises en tanto cortaba la comunicación. «Este ha sido mi último acto en tan grotesca comedia…».

En el mismo lugar, durante la Estación de las Lluvias…

A veces siento que mi corazón puede percibir las fragancias de otras almas. Los frutos se derraman en los paisajes cambiantes y gobiernan el flujo del tiempo en el universo de las experiencias.

Resulta peculiar recibir esos mensajes de otros corazones que han sido irradiados. Mensajes esperando la posibilidad de ser receptados por otro viajero en la espesura de un sendero sinuoso. Pequeñas botellas navegando a la deriva en un mar de aguas agitadas, mudos testigos de naufragios personales.

Al principio me perturbaba la idea de saberme impotente frente a esos pedidos navegando los reinos interiores. Se muestran transparentes a las percepciones de una personalidad externa que se nutre de cambios, sin poder resonar con las fragancias del alma. Lo sutil se anida en las fisuras de lo explícito. No basta con mirar en derredor. Miranda decía que debemos ser Uno con el paisaje.

Afincado en este bello planeta, luego de laboriosas experiencias fui comprendiendo mi propia realidad. En esta parcela, los crepúsculos mueren lentamente día tras día marchitando sus ropajes y el horizonte se disocia entre las sombras. Una acuarela avanzando con la puesta de sol…

Existen muchas maneras de ayudar a los corazones solitarios sin violar el código universal de la «no manipulación».

Si realizas la lectura de este diario parado en el umbral de tus propias decisiones, tal vez esta historia pueda mostrarte lo inconsistente de transitar los Jardines en soledad.

La enseñanza más importante que este mundo puede ofrecer es la de abrir el corazón para compartir tus cosas con los «otros». Es el peldaño previo a la unión de las almas evolucionando rumbo a una mayor comprensión y deleite de la existencia. Sin esa unión, resulta imposible ascender por la escalera de la conciencia…

¿Y dónde se puede intentar una búsqueda de la comprensión, de los afectos que todo navegante necesita cuando se siente náufrago en el mar de la Soledad?

En mi corta vida en este mundo, querido amigo, he visto a muchos realizar la búsqueda en territorios lejanos; apartados del lugar de pertenencia y experimentando afecciones con la mirada impropia; quizás pretendiendo encontrar en otras formas la esencia que no han sabido percibir en la parcela propia.

¿Por qué no intentar primero con aquellos que nos rodean, nos conocen, sufren y comparten con nosotros la ignorancia de vivir? tal vez podamos aprender mutuamente…

Anita y mis otros amigos en aquel cabaret fueron mi andamiaje durante el primer paso en estos territorios. El profesor Ariel Celeste surgía de las cenizas de un Ramiro quemado en la hoguera.

La cuestión es que poco a poco, utilizando mi poder de contemplación estática, fui penetrando los sentimientos de aquellos náufragos y conociendo los motivos reales de mi misión entre esas personas. Después de todo, yo también era uno de ellos.

Era un viajero insatisfecho de mis propias soledades. Un ángel que renunciaba al oficio de guardián para transformarse en humano, buscando pagar su deuda ancestral con la vida a partir del enfrentamiento de sus temores.

Miedo a ser amado por el universo, y por lo tanto, por los demás…

Miedo a dejar el desprejuicio y asumir responsabilidades…

Miedo a compartir los propios miedos con aquellos que me rodean…

Miedo a la trascendencia…

Miedo a volar del nido, sin olvidar mis orígenes…

Miedo a cometer errores frente a la mirada de los demás…

Miedo a sentirme abandonado…

Miedo a no sentirme amado…

En fin, amigo mío, comprendiendo poco a poco el mensaje irradiado por aquellos corazones solitarios, he logrado descubrir una ley no expresada. «Cuando practicamos el servicio desinteresado en los escenarios externos, se acomodan las energías en nuestro interior.».

La vida está llena de arcanos misteriosos, ¿no te parece?...

De repente me encontré formando parte, sin que él lo supiera y en principio como mero espectador, de la vida de un muchacho desorientado. Como lo hacemos todos los seres dormidos, navegaba el océano de sus propios temores. Intentaba relacionarse con el mundo usando el lenguaje de los desamparados.

Ningún indicio tenía entonces sobre la impronta que esa familia ejercería en mi vida personal. Mucho menos de su influencia en los destinos de la raza humana. Pero no nos precipitemos. La cadena de causas y efectos comenzaba a complicarse.

Estanislao, malhumorado por el encuentro con su padre y la vergüenza de sentirse denigrado delante de sus amigos, abandonó el automóvil de Ulises. Se representaba mentalmente el próximo encuentro con ellos. Podía ver sus rostros burlones y los ojos de Pato fijos en los suyos.

Ingresó en la mansión cerrando la puerta con fuerza detrás de sí. El living era un recinto amplio y rectangular adornado con detalles lujosos. Su madrastra apuraba el segundo Martini. La mujer, dueña de una firme belleza, era envidiada por las esposas de otros empresarios y codiciada por estos. Se mostraba altiva al enfrentar la vida cotidiana. La estereotipia y los excesos equilibraban esos sentimientos merced a la ingesta alcohólica.

Una suave música de fondo la acompañaba en tanto leía una revista de espectáculos.

Mariana dirigió una mirada hostil al muchacho. Acostumbraba hacerlo desde que se convirtiera en la administradora de la mansión. Los matrimonios pergeñados desde el poder permitían a las damas establecer sus dominios en los hogares.

El joven, sin mediar saludo alguno, dirigió sus pasos a la escalera que conducía a las habitaciones del primer piso.

—¿Has visto a tu padre?— preguntó ella con frialdad.

—Sí. Por desgracia lo he visto— respondió Estanislao haciendo gala de sus malos modales. En tanto, continuó caminando.

—¡Muchacho impertinente!— rugió ella, apurando el trago. La presencia del joven representaba un escollo en sus deseos de manipular al viejo y disfrutar de su fortuna—. Cuando te dirijas a mí, lo vas a hacer de buena manera… ¡Soy tu madrastra y tendrás que obedecerme, pedazo de tonto!...

Estanislao pisó el primer peldaño sin volver la vista atrás. Comenzó a ascender apurando el paso hasta transformarlo en una rápida carrera. Mientras avanzaba, gritó a viva voz:

—¡Usted no es mi madre ni nada que se le parezca!... Solo pretende usurpar su lugar… ¡Si tan solo ella viviera!...

—Ya vas a ver, niño maleducado. Cuando te ponga la mano encima…

El joven llegó a los saltos hasta la puerta de su habitación. Atravesó el umbral y la cerró tras de sí violentamente. Colocó la traba interna y luego se echó sobre la cama que ocupaba el centro del cuarto. Intentando desvincularse del mundo, hundió la cabeza en la almohada.

No supo realmente cuanto tiempo permaneció en aquella posición, con los ojos cerrados y los dientes apretados. Quizás lo suficiente como para calmar la desesperación que se presentaba en momentos similares. Deseaba hallarse en otro tiempo, otro lugar, otra piel, fuera de esa realidad odiada donde operaban fuerzas que desconocía y la alegría había sido prohibida desde hacía mucho tiempo.

Una vez instalado el silencio y sosegadas sus estructuras mentales, se puso de pie. Con movimiento lento se apoderó de una fotografía antigua de Mercedes, su madre. La guardaba en un lugar oculto en la mesita de luz.

La contempló detenidamente. Algunas lágrimas humedecían sus ojos.

Ella le sonreía desde su eterna juventud, capturada por la acción de una máquina olvidada. Un brillo especial cubría su mirada. Siempre pensó que trataba de enviarle un mensaje oculto y difícil de descifrar. Cuando las cosas se ponían difíciles en su mundo, le bastaba contemplar la fotografía para regresar a la precaria armonía de su etapa adolescente.

Poco conocía Estanislao sobre el propósito de la vida agitándose en las formas. El desprecio que sentía por el mundo circundante y sus personajes le impedían realizar cualquier reflexión de estas cuestiones. La trascendencia era una palabra fuera de su reducido vocabulario.

También desconocía el método de enseñanza empleado en la existencia para purificar el diamante anclado en los corazones. La mente se debate entre lo que cree justo e injusto, preguntando desde una óptica que inhibe por sí misma toda respuesta: «¿Por qué?... ¿Por qué?...». Y la Joya sigue allí, en lo interno, cubriéndose con capas de Ignorancia.

Recordaba las palabras del profesor de Filosofía:

—Nuestras incomprensiones nos ubican en una celda de paredes húmedas y macizas. Sin embargo, ellas no son más que proyecciones de la mente siguiendo un sistema de creencias. Esa cárcel, queridos míos, tiene la misma densidad que la brisa de primavera…

Absorto en la contemplación de la fotografía, apenas pudo Estanislao percibir el golpe seco la ventana. En el segundo intento comprendió la situación. Abrió la hoja de madera que protegía el vidrio y se asomó. Creyó ver una sombra furtiva escapando del lugar.

A sus pies descansaba una piedra envuelta en un papel escrito. Uno de los mensajes de la secta que frecuentaba. Lo tomó en sus manos y desplegó la hoja.

La letra era torpe y desalineada. Sin embargo, le resultaba conocida. Leyó el mensaje.

«Nos encontramos esta noche en Sombras. Pato.».

Un mensaje simple y directo del grupo de amigos que Estanislao había escogido para paliar su soledad. Ellos podían ofrecerle códigos culturales diferentes. Una visión desprejuiciada de la vida y otras formas anárquicas compartidas ante un sistema social reacio a comprender a los jóvenes.

La Edad de la Razón tiende un manto perforado sobre la escala de valores del hombre al cumplir su búsqueda en el mundo. Sus agujeros permiten mirar el entorno desde una visión segmentada. Luego, el deseo y la fruición hacen el resto. Y las hojas del árbol calendario van cayendo, una tras otra, apilándose en un rincón que nadie observa.

A pesar de su inserción inmediata en el grupo, Estanislao intuía en esos muchachos la oferta de un camino sin futuro. Sin embargo, ellos no eran hipócritas en sus acciones y por ahora no le quedaba otra opción que seguirlos.

Esperó que su padre y Mariana se retiraran de la mansión sin intercambiar palabras entre ellos. Pegó el oído a la puerta y escuchó los movimientos en la planta baja. El sonido de la puerta de calle al cerrarse le produjo una sensación de alivio. Tal vez, nublada por los Martinis consumidos, su madrastra había olvidado contarle al viejo la escaramuza de la tarde. Eso ya no importaba.

Se asomó a la ventana y los vio desplazándose hasta el auto que esperaba en la calle. Vestían impecables trajes de gala. Acudían esa noche a la reunión en la mansión del embajador y así completar el calendario de la semana.

Estanislao se descolgó hábilmente de la ventana de su cuarto ayudado por una cuerda. Ya la había usado en otras ocasiones. La maniobra era peligrosa, pero la adrenalina al hacerlo compensaba toda pulsión recorriéndole el plexo.

Cuando los dueños de casa se marchaban durante horas a cumplir con las galas nocturnas, él realizaba la maniobra. La servidumbre abandonaba la postura rígida del día y se relajaban en sus habitaciones. Esta circunstancia le permitía pergeñar las salidas clandestinas.

La noche cerrada incrementaba la sensación aventurera que lo embargaba. Ocultó la soga que permanecía suspendida desde el balcón a unos cinco metros del piso. Cuando regresara, sabía dónde buscarla. Treparía sin dificultad hasta la ventana. Había dejado las hojas entrecerradas y le resultaría sencilla ingresar en su cuarto.

Caminó las veredas desiertas hasta perderse en la noche. Luego tomó un taxi que deambulaba libre por una de las avenidas aledañas. Quince minutos después descendía del vehículo frente a la fachada de un local apenas iluminado en su fachada.

El bar Sombras era un antro de baja ralea. Lo frecuentaban muchachos de vida marginal que comenzaban a recorrer un camino plagado de fechorías. Eran discípulos de extraños personajes que impartían las enseñanzas en aquella escuela clandestina. A partir de un magnetismo especial, ellos ejercían un liderazgo indiscutido sobre grupos conformados. El principal ingrediente en sus discursos era un esquema anticultural y vacío de contenido existencial.

En el núcleo de Estanislao esta dirección la realizaba un joven algunos años mayor a quien llamaban Pato. Compartía aula en la escuela con él. De niño había sido maltratado por un padre abusivo que finalmente se suicidó delante de la familia. Un tío se encargó de su crianza. El hombre tenía buen pasar económico pero adolecía del tiempo necesario para atender al muchacho.

Pato ejercía su papel con gran soltura. Dueño de una personalidad extrovertida y cautivadora, era exigente a la hora de exigir el cumplimiento de los códigos. Todos festejaban sus ocurrencias divertidas. Gustaba de improvisar encendidos discursos contra el sistema educativo impuesto en el Instituto Martiniano y la cultura general del orden social.

Cuando ingresó en el local, el joven observó a sus amigos. Estaban sentados alrededor de una mesa ubicada a un costado del recinto. En esos momentos consumían bebidas alcohólicas y reían a carcajadas.

Una figura alta y desgarbada se puso de pie y caminó en dirección de Estanislao. Era el líder del grupo. El joven contempló aquel detalle que lo distinguía a Pato de los demás asistentes. El muñón en su brazo derecho…

Capítulo 25

Pato…

—Observa lo que te enseñan estos viejos carcamanes— decía Pato toda vez que compartían banco en alguna clase del Martiniano—. Pretenden transformar nuestras mentes según sus patrones de conducta. Quieren perpetuar en el tiempo los propios privilegios. Para ello, nos necesitan esclavizar… Jamás confíes en adulto alguno, viejo. Ellos solo piensan en sus cuentas bancarias y la manera de manipular a los jóvenes.

—Pero no todos los adultos son así…— respondía Estanislao, a quien no lo gustaban demasiado las posturas extremas.

—¡Vamos, viejo!... Cuando encuentres alguno que no corresponda al modelo, avisáme…

Así era Pato, un anarquista y militante de la anticultura marginal. Intentaba ganar adeptos para su causa, la que muchos jóvenes seguían pero pocos conocían en verdad.

Eran variadas las historias que intentaban explicar la pérdida de su mano derecha. Algunos mencionaban una enfermedad a temprana edad que obligó a realizarle cierta cirugía de emergencia.

Los seguidores gustaban creer que la había perdido en un enfrentamiento con arma blanca sucedido años atrás, en su barrio de origen. Trabado en lucha por el destino de un botín que robara junto a otros secuaces, el joven recibió un puntazo de cuchillo que le inutilizó completamente la mano. Corriendo riesgo de gangrena, los médicos decidieron amputársela para evitar una septicemia generalizada.

En realidad, el conocimiento humano adolece de precisiones metafísicas. Se ignoran los procesos de transmigración y las circunstancias que conllevan a perpetuar ciertas transgresiones moleculares…

Estanislao, dueño de una extraordinaria intuición heredada de su padre, sabía que no podía comprometerse seriamente con las ideas de aquel personaje. Una voz interna le alertaba sobre los peligros emergentes de esa situación. De todas maneras, en la medida que la distancia lo separaba del corazón del viejo mariscal, más se inclinaba a la forma de pensar de Pato.

Como buen líder de masas, el manco mantenía bien provistos a sus seguidores de drogas livianas y otros menesteres.

—Para poder soportar los embates de este mundo— explicaba en su círculo selecto, en tanto fumaba placenteramente un cigarrillo de marihuana—, debemos realizar de vez en cuando un «viajecito»… Evadirnos de la realidad. Ustedes ya saben. Ella está manejada por estos carcamanes dementes y nada tiene para ofrecernos. Solo persecuciones materialistas y esclavitudes. Debemos disfrutar la paz que encontramos en otras dimensiones psíquicas…

Poco sabía Pato de las realidades dimensionales regidas por el principio de afinidad. Una ley no escrita dice que podemos conectarnos únicamente con aquellos reinos afines a nuestra evolución. Cielos de valles fértiles y ríos transparentes o infiernos de monstruos acechantes pueden esperar cuando perforamos a dentelladas la membrana que separa los Jardines.

Concordante con su manipulación, Pato clasificaba a sus compañeros de vuelo en «amigos» y «clientes». A los primeros les proveía la droga gratis a cambio de futuros favores. Con los segundos establecía un circuito fluido de comercialización. Los beneficios económicos resultaban aceptables para los distribuidores.

—¿No te parece peligroso hacerlo en el instituto?— le preguntó Estanislao en una ocasión.

Pato ofrecía sus productos entre algunos alumnos interesados en aquellos «viajecitos». Pocos se arriesgaban a comprarlos.

—¿Y cuál es el problema?— era la respuesta desprejuiciada. Al sonreír, el muchacho mostraba unos dientes desiguales y oscuros— ¿Acaso estos chicos no tienen los mismos derechos que los vecinos del barrio? Todos podemos aprovechar las bondades de los mundos virtuales. Además, mi tío dice que no se deben desechar las oportunidades cuando se trata de hacer negocios…

Estanislao desconocía la procedencia de aquella droga. A veces, cuando vencía el temor que lo relegaba a un segundo plano en la relación, se atrevía a indagar sobre el particular. Las respuestas obtenidas eran ambiguas y retóricas.

Pato adoptaba una expresión seria antes de responder en voz baja:

—Es mejor no hacer cuestionamientos en estos negocios, viejo. Los proveedores basan su reputación en el anonimato. Y nuestra salud depende mucho de esa reputación.

A pesar de la fortaleza mostrada en el pedestal de su liderazgo, Pato era un pobre esclavo de sus propios miedos a enfrentar la vida.

El temor a la soledad experimentado en sus años de infancia le obligaba a extender dominios hacia los otros. Los tratos abusivos de su padrastro y la impotencia resultante de esos atropellos le habían dejado huellas indelebles en el alma. De todas formas, estos hitos preparaban el terreno de expresión para un espíritu despótico proveniente de tierras lejanas.

En sus acciones, el muchacho buscaba seguridades en un movimiento sustentado por la renuncia sistemática a las reglas sociales. El lado oscuro de su corazón comandaba los sentimientos.

Como todos los falsos líderes, Pato le tenía miedo a la sociedad. O, lo que era equivalente, a detenerse un instante y contemplarse en el espejo del alma.

Aquella noche se encontraban reunidos varios de los miembros selectos de la pandilla. El ambiente del bar Sombras, como acostumbraba a mostrarse, estaba plagado de habitantes nocturnos. Abundaban los jóvenes amantes de placeres prohibidos, algunas prostitutas baratas y ladronzuelos de poca monta.

El aroma a tabaco y alcohol era fuerte. Flotaba en el ambiente. Parecía estacionado en el lugar para ser respirado por esos renunciantes a la vida ciudadana.

Estanislao podía percibir una vibración en el ambiente que lo obligaba a mantenerse alerta. Una fuerza poderosa se nutría de las energías desplegadas por aquellos peregrinos de la noche. En su mayoría, eran náufragos de la vida emitiendo una señal interna en pedido de auxilio. Botellas imaginarias vagando a la deriva en el océano de las pasiones y transportando mensajes desesperados. Quizás esperaran la recepción de almas evolucionadas y permitirle curso a la esperanza.

Cuando Estanislao se acomodó en la única silla libre disponible, Pato continuó disertando sobre el tema de conversación con el que sostenía la atracción de los súbditos.

—Ya estamos próximos a la fecha, camaradas. Estudié todos los movimientos en la farmacia y conozco en detalle la rutina de estos idiotas.

—¿Y cuándo será el gran día, eh?— preguntó uno de los jóvenes en tanto bebía una copa de cerveza.

—Ya se los comunicaré en su debido momento— Pato hablaba con gran autoridad. Parecía un adulto en pleno uso de su asimetría sobre aquellos muchachos. Seguía al pie de la letra las recomendaciones de don Rosales, con quien mantenía frecuentes reuniones en el club perteneciente a los mafiosos de la zona norte.

Continuó diciendo con expresión seria:

—Debemos ajustar ciertas cosas…

La situación era conocida por Estanislao. El joven permaneció en silencio, degustando su bebida en el rincón de la mesa. Reflexionaba sobre el asunto con gran velocidad de pensamientos. Sentía un fuerte rechazo al proyecto que aquellos inconscientes pergeñaban desde hacía un tiempo.

—¿Han usado armas alguna vez?— preguntó el líder de la banda con un ademán displicente.

Se hizo un profundo. El temor aparecía reflejado en los rostros de los participantes. Los muchachos comenzaron a mirarse mutuamente. Algunos sonreían con expresiones estúpidas. Otros permanecían serios y aferrados a sus copas de licor. Todos esperaban que alguien se hiciera cargo de la respuesta.

—¡Ah…! Veo que no lo han hecho…— se contestó Pato a sí mismo. Una sonrisa burlona iluminaba sus facciones.

—Bueno— continuó diciendo, ahora más condescendiente—. Esto no representa problema alguno. La suerte, queridos míos, les ha puesto como director a un experimentado asesor en el tema. Simplemente, deben atenerse a mis instrucciones y hacer un poco de práctica. Después de todo, no existe cosa más sencilla en el mundo que manejar un arma. Es un mecanismo preparado para que un bebé lo pueda accionar. Por supuesto, también resultará fácil para unos tontos como ustedes…

La tensión de la escena se aflojó. Sonriendo ante la confianza del líder, todos bebieron un trago de sus bebidas. Pato hizo un gesto al muchacho de la barra indicando otra vuelta para la mesa. Estanislao comenzaba a sentir una fuerte presión a la altura del estómago.

El manco siguió con el discurso:

—Don Rodrigo, el viejo farmacéutico, cierra el boliche tarde. A las once de la noche en punto. Diez minutos antes despide a todos los empleados. En total son tres personas. Dos tipos y una chica bastante linda. A esa le tengo ganas, pero eso es otra historia. En ese momento debemos actuar. Entraremos a punta de pistola para reducir al viejo. Recuerden. No lo deben dejar acercarse a la caja. El hijo de puta guarda un arma en el cajón. Tenemos que estar al acecho y sorprenderlo cuando se dirija a la puerta del local para cerrarla. Estuve dando vueltas por las inmediaciones y pude percatarme de algo. Nadie pasa a esa hora por la puerta de la farmacia. De todas formas, si alguien interrumpe las acciones lo metemos en el comercio a punta de pistola. Hay que ser decididos en esto. La acción tiene que ser rápida… No debe durar más que un par de minutos. Encerramos a todos en el baño ubicado en la parte trasera del local, donde está la droguería. Y nos mandamos a mudar con todo el dinero de la caja, que han de ser unos cuantos billetes… También podemos manotear algunas drogas si nos interesan, pero no debemos perder el tiempo en ello… ¿qué les parece el plan, eh? ¡Nada más fácil, je, je!...

Nuevamente los compinches se miraron en silencio. Uno de ellos, con el temor reflejado en el rostro, preguntó:

—¿Y si viene la policía?... ¿O entra algún cliente a último momento, o el viejo intenta defenderse?... ¿Qué hacemos, eh?...

Un brillo intenso pudo apreciarse en la mirada de Pato. Parecía tener todo el asunto debidamente estudiado. Habló lentamente, intentando ser persuasivo en tanto mostraba sus dientes desparejos:

—Bueno… Siempre se puede improvisar un poco, ¿no les parece? Vamos a tener nuestros propios… «recursos», por llamarlos así. Después de todo, los carcamanes merecen esto y mucho más. Observen cómo viven aferrados a sus propios intereses. No les importa un bledo lo que nos pasa a nosotros. Simplemente, nos estarán devolviendo algo como parte de pago por los afectos que nos han negado…

Los muchachos, merced al embrujo de las últimas palabras, apoyaron con gestos afirmativos la filosofía de su jefe y volvieron a beber de las copas. Intentaban buscar en el alcohol la determinación necesaria para sobrellevar los propios temores.

Pato conocía aquellos miedos que alimentaban la supremacía ejercida en el grupo. Encendió un cigarrillo en tanto repartía algunos entre los compañeros de mesa.

—Es necesario tener gran determinación en el momento que realicemos las acciones. A veces nuestros prejuicios, alimentados por estos hijos de puta que manejan el mundo y nos lavan la cabeza, pueden jugarnos una mala pasada… Por eso usaremos una droga que nos permitirá infundirnos confianza en el momento preciso. ¡El bueno de Pato ha pensado en todos los detalles, no teman!... Lo disfrutaremos… Será como estar en una fiesta.

Todos rieron, animados por el brebaje que comenzaba a surtir efecto en sus estados de ánimo. Sin embargo, en sus corazones ninguno de ellos disfrutaba la impronta.

En ese instante, Estanislao sintió la mente abierta a una realidad insoslayable. Se encontraba en un lugar donde no deseaba estar. Una voz interior comenzaba a cobrar cuerpo en la medida que Pato profundizaba el discurso. Cierto protocolo yacente en las grietas del alma emergía encendiendo una luz de alerta. El sendero llevaba a un abismo. La violación de un umbral al que todavía no estaba dispuesto a trasponer.

Con voz sombría, preguntó:

—¿Y por qué hemos de cometer este robo?... Digo… Después de todo, algunos de los que nos encontramos aquí, entre ellos vos y yo, Pato, no tenemos necesidades económicas como para meternos en esto…

Un silencio incómodo se instaló entre los compañeros de fechorías. La inquisitoria resultaba inesperada. Planteaba un desafío impensado a la autoridad prescripta. Los muchachos esperaban ansiosos la respuesta del líder.

Pato los miró de soslayo. Luego sonrió, con la típica expresión burlona al tiempo que decía:

—¡Vamos, viejo!... No vas a decirnos ahora que te ha entrado el miedo, tanto como para impedir demostrarnos tu fe en nosotros. Vos sabés bien… No usaremos el dinero para comprar las porquerías que venden los carcamanes. Para eso está la familia, pibe. Sería como alimentar el circuito que decidimos destruir, ¿no les parece? Simplemente, haremos lo indicado en estas circunstancias. Invertiremos toda la guita en el mejor de los negocios. Multiplicaremos las ganancias hasta el infinito… ¡Compraremos drogas, muchas drogas, queridos míos! Así, podremos meternos en el mercado grande… Y no se preocupen, tengo los contactos necesarios para ir bien arriba.

Estanislao se sintió perturbado por las miradas de sus amigos. Ellos lo contemplaban con expresión hostil, depositando sobre su persona el odio que sentían por sus propias debilidades. Con poca convicción, alcanzó a balbucear:

—Pero yo no me siento aún preparado para…

—¡Tonterías, viejo!...— cortó secamente Pato. Lo observaba con llamaradas en las pupilas—. En estas cuestiones, las medias tintas no existen. ¡O te unís a nosotros, o nos olvidás y volvés corriendo a los brazos de papito!... Este grupo no funciona con los débiles que eligen ser esclavos del sistema… ¿Qué decidís, pendejo?

Estanislao se sintió el centro de atención entre aquellos aprendices de maleantes. En su interior, la voz le decía lo equivocado de aquella aventura. Eran acciones ajenas a su naturaleza. Había probado unos frutos amargos pero no deseaba profundizar el banquete. Sin embargo, su mente le indicaba que una marcha atrás a esa altura de los acontecimientos representaba un duro fracaso personal. Con aquellos jóvenes compartía odios, fuertes represiones y cigarrillos de marihuana…

Además, los abismos en las pupilas de Pato se abrían dispuestos a devorarlo.

—Estoy con ustedes… Sí, sí. Vamos a hecrlo— respondió con la mayor firmeza que pudo sostener.

La reunión marchó por los carriles convencionales. Como todos los ladrones, hacían planes con el botín del robo como si ya lo hubieran perpetrado.

Pato los animaba pidiendo rondas de tragos a discreción. Ofrecía cigarrillos a granel y ensalzaba la impronta con frases épicas. En un momento dado, Estanislao olvidó sus reparos y acompañó la algarabía del momento.

Esa noche, el muchacho intentó conciliar el sueño sin demasiado éxito. Daba vueltas y vueltas en la cama en tanto imágenes distorsionadas incursionaban en su conciencia dando forma a espectros tortuosos. Ellos eran los encargados de recordarle la decisión tomada un par de horas atrás.

¿Cuántas veces, querido amigo, nos vemos obligados a recorrer caminos que sabemos de antemano equivocados? ¿Por qué lo hacemos, a pesar de nuestros reparos internos?

Conocemos el costo a pagar por esta situación. Siempre acarrea un dolor, una cicatriz que permanece indeleble en el alma. La ignorancia nos impide percibir la identidad que debe existir entre nuestros pensamientos y sentimientos en cada paso dado.

El paisaje se vuelve desértico. Cuesta aprender…

También a los ángeles nos resulta dificultoso avanzar en estas lides. Durante mis experiencias en el planeta azul observé esta situación repetirse en las acciones de los humanos. El egoísmo determina el horizonte de eventos al tiempo del acto. La película se desarrolla repitiendo trama y escenografía. Forzado a encontrar la ley que gobierna el fenómeno, he intentado llegar a una conclusión científica al respecto.

¿Por qué tomamos, entonces, decisiones con las que no estamos de acuerdo, siquiera en el mismo acto de generarlas? ¿Cuál es el propósito de quedar bien con quienes nos rodean? Tal vez no se trate de complacencia. Después de todo, tanto ángeles como humanos y hasta los propios Ummer nos jactamos de pertenecer a especies inteligentes en la vida…

Luego de mi corta experiencia en esta esfera, amigo mío, he arribado a una conclusión. Todo gira alrededor de un solo concepto. Fácil de entender, pero difícil de comprender. La llave que abre la puerta tiene escrita las siguientes palabras. «Responsabilidad sobre la propia existencia».

En algún momento, cuando abandonamos el verdadero hogar donde los paisajes, nuestra mente, el cuerpo, los otros y el corazón representan un mismo territorio, alguna vez… hemos cedido nuestro poder.

Perdimos la capacidad de identificarnos con el mundo, con la libre voluntad de los territorios espirituales que nos otorga el don de la elección. Una libertad pregonada por todos en un espacio de pasiones fruitivas, pero comprendida por algunos en sus verdaderos alcances.

Hay quienes lo han cedido de a poco en el proceso lento del devenir temporal. Quizás en un solo acto de renuncia al ejercerlo.

Se lo hemos entregado a otros para que lo administren. Personas que amamos u odiamos. Líderes mesiánicos que decidimos nos liberen. Instituciones sociales de todo tipo. También lo cedimos en el desarrollo de situaciones conflictivas o placenteras. O en algunos casos lo depositamos en objetos inanimados…

Y cuando ha transcurrido mucho tiempo desde esa pérdida, repito, acaecida por propia voluntad, obramos como si jamás lo hubiéramos tenido. Imputamos a los receptores del acto fallido todos los contratiempos o éxitos personales que las acciones nos acarrean.

Revestir los propios errores con ropajes ajenos tranquiliza nuestra conciencia durante un tiempo. Sin embargo, no puede silenciar los gritos desesperados del corazón reclamando la voluntad perdida. Las enfermedades anidadas en nuestras mentes, es decir, nuestros demonios, esperan su oportunidad de expresarse en la conducta.

Querido amigo, piensa en todas las situaciones donde le has cedido tu poder a alguien y el dolor te ha causado. La conclusión resulta evidente. ¿Cómo se puede ser feliz sin asumir la responsabilidad por la propia existencia?

Tal vez ahora te preguntes cómo recuperar eso tan valioso que sientes haber perdido…

No existe un remedio absoluto para esta limitación impuesta por quien la padece. Después de todo, la ilusión emborracha los sentidos y nos permite habitar mundos donde se debe evolucionar a través del dolor. Como primer paso, tal vez te sirva saber que Eso no lo has perdido. Simplemente, lo cediste. Solo debes reclamarlo en el mismo lugar donde lo has depositado, agradeciéndole a tu administrador el cuidado que ha hecho de tu tesoro.

Estanislao no estaba aún preparado para descubrir este arcano de la existencia. Debido a esto, debía sufrir en el intento de compensar los reclamos de su conciencia.

Mi amiga Miranda me había dicho que la vida se encarga de acompañarnos durante todo el sendero. Su instrumento es el amor de los seres que nos comprenden. Ellos, amigo mío, se transforman en nuestros confidentes.

Tal era la situación de Anahí, compañera de aula de Estanislao. Ella se había proclamado, desde hacía un par de meses, su buena amiga y novia fiel.

El muchacho gustaba contarle sus conflictos. Ambos compartían un mismo lenguaje, el convivir sin expectativas y el haber aprendido a relacionarse desde el corazón.

Anahí era muchacha de sonrisa fácil y rápida intuición. Sus cabellos eran cortos, oscuros y rizados. Unas pecas pequeñas le adornaban las mejillas. Tal vez su belleza no era exuberante y esto le valiera pasar a segundo plano en la preferencia de los compañeros de clase. De alguna manera, también ella era una marginal.

—¿Por qué tantas reuniones secretas con Pato?— preguntó al día siguiente de la reunión, en uno de los recreos—. Ese hijo de puta no me gusta nada. Parece un demonio extraviado en este mundo. No estarán tramando algún asunto jodido, ¿eh?...

Estanislao no era persona afecta a responder preguntas directas. Confiaba plenamente en su novia, pero le avergonzaba encontrarse mezclado en el atraco a la farmacia. A su vez, estaba decidido a no comprometerla con la situación. Pato parecía contar con relaciones peligrosas. Siempre hablaba de un tal Rosales que apoyaba sus movimientos y manejaba el negocio de la droga a gran escala. Para los jóvenes, ese nombre invocaba fuerzas superiores en el submundo del hampa.

El muchacho había cedido su poder esa noche. Solo le quedaba aceptar unas reglas de juego que otros habían decidido en su nombre.

«Ya no hay marcha atrás en todo esto», se decía resignado. La depresión hacía el resto.

Anahí le acarició dulcemente la cabeza. Intentaba descifrar el problema que su novio insistía en ocultar.

—Algo te pasa, Estanislao… Dese hace un tiempo te veo cambiado. Ya no sonreís como antes. No querés salir a caminar conmigo y permanecés en silencio durante largos minutos… Además, perdiste el interés por el estudio. El uno de ayer en matemática lo demuestra.

—No me hagas acordar. El viejo déspota me lo va a reprochar todo el mes.

—Me estás preocupando, pendejo…

—¡Y a quién le importa mis calificaciones, carajo! Poco a poco te vas pareciendo al mariscal y su queridísima mujer. Yo sé lo que hago.

—¿Estás hablando en serio?— reaccionó la joven—. ¿De verdad sabés lo que hacés cuando te reunís con esos rufianes en ese bar de mierda? ¿Sabés lo que querés cuando fumas un porro esperando que las autoridades de la escuela te descubran?...

—Eso tampoco le importa a nadie. Esta sociedad es una mierda.

Ella se apartó para mirarlo con temor. Luego, el desdén se reflejó en su rostro.

—Pendejo de mierda…— murmuró lentamente—. Solo sabés meterte en quilombos…

El despecho podía leerse en los ojos de Estanislao.

—Mi madre murió por mi culpa, cuando yo nací. Mi hermanastro mayor decidió abandonarme bebiéndose todo el alcohol que se le cruzaba en el camino… Para mi padre solo soy un número más, una preocupación que estorba en sus negocios. ¡Decíme a quién le importo yo!...

Anahí lo abrazó tiernamente. Con los ojos húmedos, no vaciló en afirmar:

—¡A mí me importás, tonto! ¡Y mucho! Pude ver en otros muchachos problemas como los tuyos. Siempre pensé que esa autodestrucción se debía a sus bajos instintos. A la falta de cultura… En fin, sentía que recibían su merecido. Pero con vos… No sé. Estoy viendo las cosas de otra manera.

—¿De qué manera, eh?...

—Los otros días el profesor Celeste nos hablaba de la violencia en el hombre. Decía que la alienación no respeta patrones culturales, edades ni posiciones sociales. Se manifiesta cuando perdemos el rumbo. Cuando no sabemos adónde ir… ¡Estanislao, tenés que hablar con el profe! Parece buena persona y tiene mucho conocimiento sobre la vida… Él puede ayudarte.

Hicieron silencio durante algunos segundos. De repente, Estanislao reaccionó como de costumbre, con el ánimo exaltado y emulando a su líder:

—¡Basta de boludeces!... ¡Él es un adulto y como todos ellos, un maldito carcamán!...

Capítulo 26

En la caldera…

Así estaban las cosas en este mundo escogido por el Consejo de Ancianos para realizar mi misión. Lejos ha quedado Aurora, la tierra de Nadie, donde mis amigos, seguramente, deben extrañarme.

A veces, en los sueños me transporto al Bosque Encantado. Persigo a mi vieja camarada de juegos, Carla. Ella sobrevuela los árboles y emite su alegre graznido. Contemplo en lo alto a Oso Mayor y Aníbal sonriéndome indulgentes, animados por verme de regreso en la parcela que me cobijó durante los años de infancia.

El mar acaricia las arenas blancas. Y entre medio de esos paisajes, la esbelta figura de Diana acunando a un bebé entre sus brazos… El Hogar, lejano, perdido…

Te aseguro, querido amigo, no era mi intención vacacionar en las esferas medias. Mis experiencias con la gente del Dominó ameritan el comentario. Cuando pude instalarme en el juego pasional de los personajes involucrados en mi misión, comprendí lo difícil que ha de ser para estos humanos transitar la vida y aprender a crecer a través de sus errores.

En cuanto a mi inserción en el Instituto Martiniano, no revistió complicación alguna. Todo estaba debidamente preparado por los operadores en los mundos subliminales. El camino había sido allanado. La impronta indicaba la necesidad de reparar un circuito de amor interrumpido.

Todo está conectado. Ningún suceso responde al libre albedrío de sus variables. ¿Quién puede conocer las infinitas derivaciones en el flujo de las energías naturales cuando las formas echan mano de «lo disponible»? El amor es algo importante…

Debo confesarte que bastante me ha costado ponerme dúctil en la manipulación de mi traje molecular. Las desventuras de Ramiro son fiel testimonio de esta confesión.

La cuestión física, a pesar de las dudas en mi preparación previa, fue la más sencilla de solucionar. El movimiento de músculos y articulaciones respondieron luego de una serie de ejercicios y adaptaciones en el control mental. Simplemente seguí las recomendaciones de Miranda. Debía compensar a diario las necesidades derivadas de una evolución primitiva. Por ejemplo, esas visitas periódicas al baño varias veces al día… ¡Por Dios!

Un problema de otra naturaleza fue el gobierno de los circuitos emocionales. La carga pasional y los desbordes permanentes representaban toda una aventura matizada por progresos y retrocesos.

Además, debí adaptarme a ciertos modismos que gobiernan la relación social entre congéneres. Por ejemplo, reír cuando todos reían frente a un chiste que no había comprendido. Aprender a comparar precios en el mercado de alimentos o cruzar avenidas cuando un semáforo se mostraba descompuesto. Todo aquello me parecía muy difícil en un principio.

Los ángeles también tenemos nuestro amor propio. Lo peor era descubrir que estaba haciendo el ridículo frente a los demás y observar esas sonrisas cómplices. Por suerte la tuve a Anita durante ese período.

Un día, luego de intentar infructuosamente la compra en una farmacia de cierta bebida sin alcohol y percibir la sonrisa del empleado y de los demás clientes, miraba la fachada de una iglesia parado en la plaza de un barrio porteño. Entonces, sentí aquella mano golpeándome suavemente los hombros.

Al darme vuelta descubrí a una mujer de aspecto joven, de estatura pequeña y rostro risueño. Parecía dispuesta a entablar una conversación.

—Acabo de ver tu actuación en la farmacia. Tus ojos nobles te delatan. ¡Y las tonterías que hacés también!— rio de buena gana—. El otro día también te vi en el restaurant intentando pagar una cuenta con tu documento de identidad… ¿Todavía no descubriste las tarjetas de crédito? El mozo se puso nervioso, recuerdo. El pobre pensaría que estaba lidiando con un loco.

Se inclinó un poco para decir, con actitud confidente:

—Las cosas aquí no son como allá arriba, ¿eh?

Sus ojos permanecían abiertos y próximos a los míos. En sus pupilas me pareció ver un paisaje lejano y conocido.

—Pero… ¿Quién eres?— pregunté a la vez molesto e intrigado.

La joven tomó mis manos entre las suyas. Cálidamente. Arrugando su rostro a causa de una amplia sonrisa, exclamó:

—¡Soy una de las tuyas!... ¡Una compañera del cielo!...

Me sentí emocionado. No pude menos que abrazarla. El Hogar no parecía tan lejano.

—¡Qué maravilla! ¡Y yo que comenzaba a sentirme solo!... Miranda tenía razón… ¡Nunca estamos realmente solos!

—¿Quién es Miranda? ¿Otro ángel recién llegado?

—No, no… Ella, pues… Está, pero no está… Es una historia larga. Mirá, mejor me presento. Mi nombre es Ariel. ¿Cómo te llamás y que hacés aquí, en este mundo tan alejado de las parcelas?

—Me dicen Lisa. Estoy, como seguro lo estarás haciendo vos, cumpliendo una misión en la Tierra.

—¡Esto se ha puesto bueno, ja, ja!— dije sorprendido—. Creía ser el único trabajador celestial en estos territorios.

—En verdad, no es así. Somos muchos los que bajamos para ayudar y… ayudarnos. Fácilmente nos reconocemos en los lugares públicos. Mirá… quedamos maravillados observando el paso de los aviones. O intentamos devolver algún dinero encontrado en la vía pública. O caminamos despreocupados por las calles, bajo la lluvia, mientras todos corren a tu alrededor. O hablamos con los niños en las plazas a pesar de las miradas desconfiadas de sus madres. Vas a aprender rápidamente a distinguirnos. Tenemos la sonrisa fácil. Somos presa fácil de cualquier broma que nos hacen sus amigos y… hay algo que nos delata de manera ostensible… ¡No sabemos mentir!... Debes observar a tu alrededor. Cuando descubras a uno de los nuestros debes decirle que no se encuentra solo… ¡Que el trabajo es arduo pero la recompensa grande!

—Muy bien, Lisa. Ahora que nos conocemos vamos a sentarnos en ese banco y a contarnos nuestras historias. Nuestro encuentro me parece un oasis en el desierto.

Desde ese momento, y sabiendo que muchos de mis hermanos estaban trabajando en este mundo, ya no me molestaron las sonrisas socarronas ni las corridas a los baños. Todo resulta fácil cuando estamos acompañados.

Lisa me contó sobre sus numerosas aventuras. Y de cómo trabajaba arduamente para evitar la separación de una pareja que se amaba, pero no se comprendían. Desconocían una impronta que el advenir guardaba en su vientre. De aquella unión nacería un líder social importante para la temporalidad del mundo.

—A veces— comentaba ella con resignación— el campo de inducción de los Ummer es muy fuerte. Les cuesta a los humanos aceptar que solo se crece a través del amor.

También me puso al tanto sobre cuestiones prácticas de la vida cotidiana. Sus recomendaciones me ayudaron para asentarme en mi nueva realidad.

—¿Y por qué nosotros podemos recordar ciertas cuestiones anteriores de nuestras vidas en las esferas superiores y los humanos no retienen sus experiencias pre-natales?

—Precisamente, allí radica la diferencia. La transmigración resulta parcialmente inmune al beso de Olvido. El nacimiento es un trámite… digamos, duro y completo.

En fin, con Lisa entablé una buena amistad. No sé cómo lo hacía, pero se las ingeniaba para aparecer cuando más la necesitaba. Poseía la belleza simple y esquiva a la mirada superficial. Con ella aprendí a reírme de mis acciones tontas. ¡Qué feliz se siente, querido amigo, quien aprende a reírse de sus propias limitaciones!

La última tarde compartida estábamos tomando un café en un bar de la calle Lavalle, en Buenos Aires. Próximos a la Avenida 9 de Julio, la peatonal se veía cargada de personas que caminaban apresuradas rumbo a sus destinos. A pesar de la masa comprimida en aquella procesión, ellos estaban absortos en sus pensamientos y aislados unos de otros.

De vez en cuando alguno miraba el cielo o contemplaba el rostro de los demás con intención de entablar alguna comunicación. Lisa y yo los contemplábamos a través de la ventana y luego sonreíamos. Ella tenía razón, no resultaba difícil reconocer a los congéneres.

De repente, mi amiga preguntó a quemarropa:

—¿Tuviste alguna relación íntima desde tu estadía aquí?

Me sentí turbado con la inquisitoria. Estaba desprevenido a ese tipo de diálogo. Respondí de manera cauta:

—Sí… Al principio, la transmigración me envolvió en el Olvido y vivía un tanto… desorientado. Bebía para olvidar que olvidaba… Una situación extraña.

—Sí. Suele suceder. Es un proceso difícil. Algunos compañeros no lo resisten y terminan suicidándose. Por eso, no debemos estar solos los primeros tiempos.

—Es que yo… No estuve solo. Unos compañeros de la noche se encargaron de… Bueno. Conocí a una chica. Es decir, una mujer de oficio…

—Una prostituta, querrás decir— Lisa siempre encaraba el camino directo en las conversaciones.

—Bueno, así les dicen acá, ¿no? Convivimos unos meses en un hotel. Hacíamos el amor. Pero eso no era lo importante. Ella… fue una persona importante para mí en esos primeros tiempos…

Lisa suspiró, perdiendo la mirada en el paisaje citadino. Su joven rostro se mostraba triste. Entonces, caí en cuenta de la situación.

—Vos, no…— comencé a decir.

Ella me interrumpió. Parecía ansiosa:

—Es que no me atrevo— respondió, mirándome a los ojos—. Tengo… miedo de hacerlo con ellos. No lo sé… Me parece que no estaría a la altura de las circunstancia.

—Pero vos… sos una chica linda. Cualquiera de estos varones que caminan por la calle gustosamente lo haría con vos. Mirá, si algo he aprendido en mi convivencia con los humanos, precisamente es que todo se adquiere con la práctica. Simplemente, tenés que…

Lisa me tomó la mano. Sonreía tímidamente. Sus grandes ojos parecían suplicar al pronunciar las palabras:

—Pero yo… quisiera hacerlo con un amigo. Y vos… sos el único que tengo.

—Querida, mirá mi cuerpo. Para estas personas que nos rodean ya soy un viejo. Las mujeres no me miran desde esa perspectiva.

—Pero yo soy una mujer diferente. ¿Qué te parece si…?

Contemplé unos segundos a mi compañera. No me había percatado de su belleza hasta ese momento. Supongo que la miraba con otros ojos. De repente, el deseo se apoderó de mí. Esos labios húmedos me parecieron muy apetecibles. La remera que usaba se ajustaba a su cuerpo, permitiendo contemplar un busto firme y abundante.

«Soy un boludo», me dije entonces.

—Está bien— respondí con voz ronca—. Todo sea por una buena causa…

Aquella tarde terminamos en un hotel de baja categoría, en el barrio de Constitución. Nuestras economías no permitían otras alternativas. Sin embargo, poco recuerdo de la habitación. Nos amamos profundamente, tal vez sabiendo que aquella era la despedida.

Lisa se comportó muy bien en las cuestiones de alcoba. Su cuerpo desnudo parecía diáfano bajo la escasa iluminación del cuarto. No me pareció una novata en esas lides. Más bien me hizo recordar a mi buena Anita, maniobrando con eficacia en la cama crujiente.

Luego de dos horas comportándonos como adolescentes salvajes y buscando en el cuerpo del otro el territorio para saciar nuestra sed, nos despedimos en el hall del hotel sin grandes ceremonias. Sabíamos que no nos veríamos más en este tramo del camino. Pero ese último encuentro bien valió la pena…

Lisa, fuiste mi amiga cósmica mientras duró esta aventura en la tierra. Ahora que debo abandonar este cuerpo prestado, espero encontrarme con vos en algún otro lugar para retomar nuestros coloquios…

Los primeros tiempos en el instituto fueron muy productivos. Principalmente en lo relacionado a mis experiencias con los alumnos. En apariencia, ellos estaban acostumbrados a recibir una educación fundamentada en códigos morales y el respeto exagerado a las formas aparentes. Estudiaban ciencias que explicaban leyes en un ámbito mecanizado. Les planteaban un sentido utilitario en la sociedad y, principalmente, la falta de identidad con respecto a sus experiencias espirituales.

Los muchachos acostumbraban convivir dentro de una brecha enorme entre docentes y alumnos. La alimentaban con un fingido respeto hacia el profesor. Y los docentes, en general, no estaban dispuestos a validar la asimetría del rol conquistando sus corazones. Aquellos jóvenes se asombraban cuando se los trataba en forma franca y directa. Inmediatamente abrían sus almas y compartían espacios.

Estanislao, ahora el centro de mi visión a distancia, esperaba en la habitación del pánico de su alma que alguien golpeara la puerta.

Luego del informe elevado a Dirección por el affaire de la marihuana, no me sorprendió el mensaje que la señora Marta me hizo llegar. Los tiempos los había preparado el Consejo de Ancianos y ellos resultaban eficientes en la cronología de los acontecimientos.

La tarde era fría y esperaba sentado en el living de aquella mansión fastuosa. A pesar del mobiliario costoso y los adornos en las paredes, podía detectar en la atmósfera una profunda soledad instalada.

Mi anfitrión, el poderoso Ulises Pradero, no cejaba en su empeño de someterme a una rigurosa inspección visual.

—Doctor Celeste…— comenzó a decirme el viejo mariscal. Daba muestras de gran cansancio en la voz—. Se preguntará usted por qué lo he citado a esta reunión.

—A pesar de lo atípico que me resulta el encuentro, creo saber de qué se trata, señor.

El hombre arqueó sus cejas. Se mostraba sorprendido por lo que podría tomarse como una arrogancia de mi parte.

—El asunto es que tiene problemas serios con su hijo. En los ojos de ambos puede leerse, si usted me lo permite, una clara historia de angustias y desencuentros.

—Verá— continuó el anciano, como si no hubiese escuchado—, estos son tiempos difíciles para mí. La empresa ha entrado en una crisis, única en su historia. Estamos manejando una operación de alto riesgo y necesita toda mi atención…

Ulises era transparente a su propia postura desarrollada en esos momentos frente a un extraño. Estaba justificando acciones como si estuviera sentado frente a un tribunal inquisidor. En su mente aún resonaban los ecos de una reunión mantenida con Gerónimo Vanegas en su oficina. La voz del gerente se escuchaba apagada y lóbrega. Decía en esos momentos:

—No admiten una segunda demora en la entrega de la mercadería, don Ulises. Los tipos se están poniendo difíciles. Quieren ejecutar la caución…

El mariscal observaba con expresión pétrea algún punto fijo ubicado en la superficie de aquel escritorio de caoba.

—¿Intentó renegociar los términos del contrato?— preguntó con tono gélido. Toda su postura evidenciaba un gran abatimiento.

Vanegas lo miraba con preocupación impostada. En realidad, una gran alegría recorría su mundo interno. El plan perpetrado por Rosales y su gente parecía estar dando resultados. Una fortuna lo esperaba al cabo de algunos días.

A pesar del odio que sentía por ese mafioso, el tipo estaba por convertirlo en millonario. Además, la cuestión de la gerencia general se encontraba a escasa distancia de sus manos. Después de todo, el viejo saldría bien una vez superado el chubasco inicial. Cuando el contrato estuviera a punto de ejecutarse, una maniobra suya salvaría la mitad de las pérdidas. Este gesto bien valía el puesto. Todos obtendrían lo suyo. Rosales, dinero fácil. Pradero, conservar la empresa y él, una ganancia triple. Fortuna personal, el preciado cargo y sacarse al molesto de Arce de encima.

—No admiten ningún tipo de razones. Para ellos el contrato se encuentra en mora. Los insumos no ingresaron como estaba previsto… ¡Ya decía yo que no se podía confiar en Arce! Su ineptitud nos ha llevado a esta situación.

—¿Y qué pretenden estas personas, entonces?

—Mire, don Ulises. Si las cosas siguen así, pueden quedarse con las acciones de la empresa en corto plazo. Nos ejecutarán judicialmente por incumplimiento. Yo se lo advertí, señor… Debía dejarme a mí realizar la gestión de las compras, controlar todas las variables…

Ulises se sintió desfallecer. Todo lo construido en esos años, el imperio, el poder, demolido por el propio egoísmo. Recordaba su imagen atravesando la puerta grande del éxito. Un sueño infantil volatilizándose entre sus fantasías.

—¿Todo está acabado, quiere usted decir, eh?...— su voz se escuchaba distante; un susurro lastimoso.

Hubo un silencio prolongado. Vanegas esperaba ese momento. Se había preparado durante semanas para la ocasión. Suspiró como el buen actor que se sentía y respondió con voz firme:

—Sí. Eso parece. A menos que…

El anciano creyó percibir un brillo de codicia en los ojos del gerente. El hombre, intentando disimular aquel impulso irrefrenable de revancha que por derecho propio creía exigirle a la vida, habló con cautela:

—Bueno, existe una posibilidad. Mire, don Ulises. Esta gente tiene sus negocios… paralelos, como le llaman ahora. Usted sabe que hoy en día las operaciones han cambiado. Hay muchas posibilidades en los mercados alternativos. Ellos estarían dispuestos a compartir ganancias si usamos nuestros depósitos para ocultar cierta… mercancía que traen de importación. Tal vez las pérdidas por la caución se amorticen bastante. A cambio de nuestro buen gesto, podríamos lograr algún plazo para pagar parte del seguro en cuotas. Es gente… comprensiva, don Ulises.

El mariscal, despiadado empresario dedicado a manipular durante cuarenta años situaciones y gente, se sintió un personaje pobre dentro de una historia escrita por otros. Tenía el rostro lívido.

Gerónimo Vanegas concluyó su alocución, en tanto sonreía mostrando los dientes:

—Yo, señor, podría interceder…

La escena se disolvió con la volatilidad de un sueño.

Alejando aquellos fantasmas de la mente, Ulises me dirigió una profunda mirada mientras decía:

—Profesor, necesitamos de sus servicios…

Después de todo, para eso estamos los ángeles, ¿no es cierto? Comprender aquello que nadie comprende. Interceder por los náufragos que arrojan al mar sus mensajes encerrados en botellas difíciles de percibir por quienes solo se ocupan de sus egoísmos.

—La unión entre las personas es mi verdadera profesión, señor Pradero. He hecho un juramento al respecto.

—Extraña profesión la suya, debo decirle. En fin, entonces comprenderá lo desesperado de mi situación.

Observé el paisaje abierto en sus ojos. A pesar de navegar un océano peligroso donde las tempestades preceden a la calma de las enseñanzas, ese hombre intentaba vulnerar los muros que había edificado alrededor de su alma. Sentí verdadera compasión por él.

—Dígame que necesita de mí, señor. He venido a bregar por sus verdaderos intereses. Ese es mi trabajo.

Nos miramos a los ojos. Un lazo misterioso se estableció entre nuestras almas. Lejanos recuerdos de un campo atestado de cruces con guerreros blancos clavados en ellas perturbó la mente del anciano. La sangre emanaba de esos cuerpos y aquellos gritos desgarrados se elevaban a los cielos. La noche, envolviendo la escena con las fauces abiertas de los Abismos, cobijaba en su seno todo el sufrimiento. El sentimiento de culpa y desesperación lo invadió.

Finalmente, venciendo a las poderosas fuerzas que oprimían su conciencia, el viejo mariscal transformó la expresión adusta de su rostro en una mueca suplicante colmada de humildad:

—En estos momentos el mundo que construí durante cuarenta años parece evaporarse… Todos los bienes que he creído acumular en esta tierra pueden derretirse entre mis manos a causa de una acción equivocada. Usted es doctor en filosofía. Dígame… ¿Puede ser tan volátil la vida?

Fui cauto en mi respuesta. Debemos saber escuchar a quien por vez primera intenta mostrar el lado oscuro de su corazón.

—A veces, equivocamos el rumbo y luchamos por bienes que son comidos por las polillas y robados por los ladrones. Solo lo esencial es permanente.

—¿Y cómo conseguir ese producto?— preguntó el viejo mariscal, desalentado.

—Está presente en todas las cosas que nos rodean. Objetos, paisajes, personas, sentimientos, pensamientos… El juego en los Jardines lo mantiene oculto como preciado tesoro. Es un diamante sin origen ni tiempo. Para detectarlo, se debe observar con los ojos del corazón.

El poderoso anciano se mantuvo pensativo por unos instantes. Luego, el control ejercido sobre sí mismo pareció retornar.

—No quisiera repetir errores pasados, profesor. Estanislao se debe mantener al margen de esta tormenta. Dado sus buenos antecedentes en el instituto, he pensado proponerle hacerse cargo de una tutoría privada sobre mi hijo. Un refuerzo en lo que hace a su cultura general…Tal vez ejercer una guía personal que yo no puedo ofrecerle. Se me ocurrió que usted podía venir a esta casa tres veces a la semana en horarios concertados. Mire, le pagaría bien sus honorarios. Estuve pensando que…

Y así fue como me convertí en el tutor personal de Estanislao.

Por aquella época, había logrado asentarme en las extrañas costumbres de los humanos. Visitaba ocasionalmente a mis compañeros docentes. Compraba los remedios en las farmacias, las bebidas en los almacenes, ya no sentía risitas burlonas a mí alrededor y aprendí a callar las cosas que ellos no comprendían.

Por las noches, cuando contemplaba el cielo estrellado desde el balcón de mi pequeño departamento, no podía evitar el sentir una profunda nostalgia. Las lejanas fragancias de mi vieja parcela irrumpían con su tierno brebaje de recuerdos.

Las caricias dulces de Diana mientras, tirados sobre la hierba, intentábamos descubrir los secretos del universo. El Bosque Encantado. El cauce del rio recorriendo las altas cumbres hasta desembocar en el valle. Carla con sus plumas revoloteando sobre mi cabeza en las mañanas… Oso Mayor y Aníbal, mis amigos en lo alto…

Y por sobre esas imágenes descollaba aquel vientre, donde una simiente esperaba que un padre conquistara sus temores. Quizás, le permitiera dejar de ser muñeco de trapo y plasmar su esencia entre las formas orgánicas.

Permanecía largas horas tirado en mi cama contemplando el cielo a través del ventanal. En tanto el monigote descansaba a un costado de la almohada, un nombre giraba y giraba en mi mente.

—¡Miranda!... ¡Miranda!... ¿Dónde estás?

El silencio era la respuesta a mis pedidos.

A veces, creía percibir una voz oscura y amenazante. Se mostraba perdida en los laberintos profundos de territorios no conquistados en mi alma. Repetía una letanía que me helaba el corazón:

—Se acerca el momento, idiota… ¡Pronto nos enfrentaremos!

Otras, henchido por las energías de la vida cambiante, sentía la alegría en mi pecho y gritaba observando mi imagen reflejada en el espejo del baño:

—¡Qué belleza! ¡Estoy vivo!...

A partir de esta dualidad comencé a comprender la importancia de tener una vida mortal. Ella se encarga de desgastar los ropajes siguiendo las leyes del tiempo. Podía disponer de una oportunidad limitada para conocerme realmente.

Tal vez estos sentimientos dispares ya han sido experimentados por vos, querido amigo. Nostalgias y alegrías. Dos grandes maestros.

Los primeros días con Estanislao fueron bastante duros. El muchacho se resistía a mostrar aquello que guardaba celosamente de las miradas ajenas. Intenté ser abierto a todas sus ideas.

—Comencemos a trabajar con Ética, pues veo baja tus calificaciones en matemática.

La desconfianza natural que le producía mi presencia se transformó en asombro:

—¿Y cómo puede relacionarse una materia con la otra, eh?

—Verás— respondí sonriente—, la cuestión está en saber a cada momento qué se debe hacer. Ese es el secreto del éxito en la vida. La ética es una ciencia muy sencilla. Abarca todas nuestras acciones cotidianas y de allí su importancia. Cuando teñimos un pensamiento a través del concepto usando clasificaciones, definiciones y todo tipo de «logismos», la cosa se complica. Queda recluida a un estudio enciclopédico y separado de tu vida. ¿Acaso la matemática no es algo con lo que se debe lidiar diariamente?

—¡Puf!... ¡Sí! Ya lo creo.

—¿Ves? Allí radica el problema de tus bajas calificaciones. Aún no descubriste la relación entre esa… ciencia «pesada» con vos. Está allí, rondando como un moscardón molesto y acechando a cada momento. Y no sabés qué hacer con ella.

El muchacho se encogió de hombros:

—Nunca había visto el asunto de esa manera.

—Empecemos por el principio. ¿Qué es la ética?

—Saber lo que se debe hacer en cada momento— repitió Estanislao con actitud desenfadada.

—Muy bien. Ahora debés preguntarte. ¿Qué tengo que hacer en cada momento?

—¡Por supuesto!— gritó impaciente, mostrándose fastidiado con la conversación—. Mire. No somos animales. Todos sabemos lo que tenemos que hacer…

—Primer error. Los animales son los únicos que cumplen espontáneamente con la ética, dado que no piensan, o eso creemos. Nosotros intentamos hacerlo, pero la ignorancia nos obliga a realizar lo que no nos conviene.

—¡Bah! Esas son solo palabras.

—¿Sabés quién realmente sos, eh?— inquirí sorpresivamente.

—¿Qué clase de pregunta es esa? Claro que sé… Soy Estanislao Pradero, hijo de un viejo carcamán que veo de vez en cuando.

—No me refería a tu nombre— dije secamente, haciendo caso omiso al último comentario—. Simplemente, deseaba saber quién eras.

—Pero, ¿acaso mi nombre no le basta para saber quién soy?

La actitud del muchacho comenzaba a cambiar.

—El tema es el siguiente. ¿En verdad crees que solamente sos un nombre?

Estanislao reflexionó unos instantes. Esa cuestión de identidades comenzaba a interesarle. Contestó con mayor cortesía:

—Bueno, por supuesto que no… Si tan solo fuera un nombre, simplemente existiría en los papeles, ¿no es así? Digo, el documento de identidad, el certificado de nacimiento. Pero yo corro, pienso, río y lloro. Puedo darle un beso a Anahí, mi novia y fumar un ciga… ¡Maldición! No soy tan solo un nombre.

—¿Y quién sos, entonces?

Me miró sin responder. Sospechaba que detrás de mi tutoría se escondía un secreto inconfesable.

—No lo sé… Tendría que ver… Pero, ¿cómo encaja todo esto en la cuestión inicial de la ética, eh?

Permanecimos en silencio un buen tiempo. Sentía la caldera interna del joven en plena ebullición bajo su calma aparente. Resulta duro para cualquiera de nosotros descubrir por vez primera esa cosa extraña de no conocerse. Sin embargo, representa la etapa inicial en el proceso de autogobierno y disponer de la libertad que otorga el volvernos responsables de nuestras vidas.

—¿Y… cómo puede uno saber quién es?— preguntó, mirándome de soslayo.

—Bueno… Es un proceso un poco largo. Algunos se toman toda la vida para indagar. Otros pueden hacerlo más rápidamente. Hay quienes mueren sin saberlo.

El joven pensó en su padre atrapado por un monstruo de su propia creación y comenzó a percibir mayor luz en su mente.

—¿Qué sucede con estos que… fallecen sin saberlo?— preguntó, impostando desinterés.

—Todos tenemos un tiempo asignado para nuestro aprendizaje. No nos preocupemos por la parcela que él representa de la eternidad. Lo importante es buscar la propia identidad.

Estanislao mantenía la mirada perdida en algún punto del piso. Comenzó a decir, avergonzado:

—Sí. Puede que usted tenga razón. A veces vivimos como si mañana no existiera. Queremos todo para hoy, sin esperar el cumplimiento de los tiempos que usted menciona. Pero, ¿qué sucede en la vida de aquellos buscadores de su identidad en tanto aún no la han encontrado?

El muchacho era hábil, tengo que reconocerlo. Hablaba de sus cosas en tercera persona.

—En ellos, la sabiduría representa el conocerse más allá de un nombre, de un cuerpo que se deteriora con el tiempo, de una mente equivocada en algunas decisiones. Hay… algo más. Por supuesto, sabrán intuitivamente qué hacer.

El muchacho recordó la imagen de Pato sonriendo burlonamente. Tenía con un porro entre los labios. Habló, regresando a su encierro:

—Algunas veces no resulta sencillo poner esas cosas en práctica. Mire, yo no sé adónde nos conduce esta conversación. A lo mejor lo que usted dice sea tan solo eso. Hermosas palabras…

En esa tarde no pude volver a penetrar el lado oscuro de su corazón. De todas maneras, había logrado ser aceptado por el guardián interno de sus tesoros…

Capítulo 27

Los frutos de la amargura…

El viento nocturno golpeaba insistente el ventanal de mi habitación. Los sucesos del día habían logrado desgastarme y un profundo cansancio hacía mella en mi cuerpo anciano. La mansión Pradero estaba llena de viejos fantasmas que reclamaban una sublimación.

Los repiqueteos de la hoja golpeando el marco de la ventana, no resultaban perturbación suficiente como para obligarme a abandonar los espacios oníricos.

Los paisajes en esos momentos aparecían envueltos en una densa niebla. La sensación que me embargaba era la de un náufrago en medio del mar, flotando a la deriva en una noche de verano. Sin embargo, el vacío se apoderarse del mundo interno cuando el escenario a nuestro alrededor se muestra desolado. Pero en esos momentos estaba ausente en mi alma. En su lugar, una quietud expectante obligaba a la conciencia permanecer alerta, esperando la llegada de algún acontecimiento cualquiera.

De repente, un siseo conocido reverberó en los pasillos de mi mente. La voz seca y a la vez apagada se escuchó claramente: «Prepárate, niño explorador. Nos vamos de viaje».

No sabía si sentirme feliz o descargar mi bronca acumulada. Desafiando a esa niebla espesa que embotaba mis sentidos, grité a los vientos:

—¡Mandrágora!... ¡Todo este tiempo me dejaste solo en medio de gente extraña!...

«Vamos, pequeño. Bien que te adaptaste con la petisa aquella del cabaret. Si mal no recuerdo, la pasaban bien en ese cuarto de hotel.».

Al escuchar esas palabras me ruboricé. Esa desgraciada no perdía pisada de mis andanzas. Desde su «fuera de escala» espiaba mis movimientos. De todas formas, no se la iba a llevar de arriba.

—¡Buen susto que le diste a mi amiga entonces, tonta! No pudo conciliar el sueño durante una semana entera. Te apareciste así, atravesando paredes y atemorizando a todos… ¡En este mundo también hay ciertas normas sociales!

Una sensación me indicaba que la serpiente sonreía. Pero no era más que eso. Una sensación. Ahora, su voz se escuchó impaciente:

«¡No perdamos tiempo, mi buen Doctor! El espiral espacio-temporal está abierta y es necesario que te muestre algo importante. ¡Vamos, sube que este viaje ha comenzado!».

Surgiendo majestuosa por entre la niebla, la figura de Mandrágora se mostró en su versión amplificada. Flotaba con movimientos sinuosos en el espacio que me rodeaba en aquella tierra de sueños. Su presencia podía parecer aterradora a los ojos de cualquier humano que la contemplara.

Para mí, ella era mi vieja amiga de la infancia que venía a visitarme; la que me salvara la vida en el rio cuando tenía un año de edad. Al verla, olvidé la bronca inicial. Simplemente representaba el desenfado producido por el rencuentro después de tanto tiempo. Como si regresara a los momentos de la niñez en la parcela, me sentí feliz.

«¡Vamos, niño tonto! Sube de una buena vez que el espiral está cerrándose».

Me di cuenta de un hecho no menor. El cuerpo molecular y decrépito que habitaba en el mundo exterior se había desvanecido. Otra vez volvía a disponer mi anatomía natural. Por supuesto, estaba transitando los territorios oníricos y el traje anciano del doctor Celeste reposaba en la cama del departamento. Las energías juveniles se apoderaron de mi sistema muscular.

Mandrágora acercó su cabeza gigantesca. Pude verle los ojos de cerca, como en las viejas épocas. Brillaban con ese fuego especial que la volvía temible. Tomé sus largos cabellos y de un salto me monté en su lomo. Sentía que las antiguas adrenalinas retornaban a mi cuerpo. Como lo hacía en aquellos tiempos, me aferré a esos pelos y el vuelo mágico comenzó.

La serpiente tenía razón. El círculo correspondiente al espiral que había abierto se estaba cerrando. Palpitaba con un color púrpura incandescente. Por un instante los destellos alcanzaron a cegarme.

Realizando un movimiento sinuoso y a la vez arriesgado, Mandrágora atravesó el umbral con vuelo apresurado. Traspusimos el portal dimensional justo a tiempo. Una vez realizada la maniobra, sentí detrás de mí el sonido característico al cierre de una de aquellas puertas virtuales. Al observar por sobre mi hombro, el círculo había desaparecido. Solo se veían las luces de la sustancia dimensional palpitando.

«No te preocupes», dijo mi amiga con tono conciliador. «Cuando regresemos abriré otro agujero. Las paredes de esta sustancia presentan fisuras por todos lados».

Como siempre, le creí. Algo había aprendido en los años compartidos con aquel ser tan temido por todos en el universo. La serpiente siempre decía la verdad.

El viaje, como todos los que realizábamos por las espirales espacio-temporales, resultó breve. Lo suficiente como para adaptar nuestros vehículos de conciencia a otras resonancias en las esferas paralelas. En un momento dado Mandrágora apuntó su cabeza gigantesca hacia abajo y comenzamos a perforar las paredes de un tiempo ubicado en un pasado que mi mente daba por concluido. En verdad, ninguna situación debe darse jamás por finalizada. Las probabilidades representan realidades potenciales que palpitan en el caldero de los hechos posibles.

Cuando la bruma multicolor comenzó a disiparse, el cielo estrellado se precipitó sobre nosotros. Al principio no pude reconocer el territorio que nos rodeaba. Era demasiado majestuoso y atrapaba mi atención. Luego, al contemplar el paisaje de aquellos astros palpitando sobre valles de gran belleza, una alegría desbordante casi me hace caer de la montura.

Eran las planicies de Osimarion, rodeadas por las altas montañas que conferían un halo místico al escenario surgente. Estábamos en el cuadrante de Orión, bien lejos del planeta azul cuyo sistema estelar de pertenencia era un punto apenas visible sobre un telón oscuro.

Las cuatro lunas mostraban su esplendor sobre nuestras cabezas. Osimarion. La tierra de los guerreros blancos. Pero también, como estaba a punto de descubrir horrorizado, el abismo de la desgracia…

Un espacio iluminado comenzó a divisarse en el horizonte. El resplandor se extendía a lo ancho de un valle donde la hierba se mostraba prolijamente dispuesta. Pensé que se trataba de un efecto óptico generado por la misma luz de los astros concentrada en ciertas zonas de la planicie. Luego, en la medida que nos acercábamos merced al vuelo acelerado de Mandrágora, percibí la naturaleza artificial de aquella iluminación.

A poco de arribar, un escenario terrible explotó ante mi vista. Antorchas elevadas estaban colocadas a distancias regulares en aquel espacio. Una fuerza misteriosa oprimió mi corazón. Miles de cruces de unos tres metros de altura o más, se encontraban clavadas en el suelo separadas a distancias regulares. Formaban una matriz de filas y columnas ofreciendo un espectáculo dantesco.

La hierba estaba regada de sangre. En las cruces se veían, clavados de manos y pies, a los Glamus con sus largas cabelleras macilentas debido al sufrimiento provocado por las ejecuciones.

Muchos de ellos estaban muertos, con sus cabezas volcadas de lado y las bocas abiertas. Seguramente habían rezado durante las horas de lenta agonía. Otros todavía daban señales de vida. Sus rostros eran pálidos y demacrados y sin aliento, balbuceantes, imploraban misericordia al cielo…

Comenzamos a sobrevolar la zona de ejecuciones. Los gritos de los ángeles moribundos penetraban mis oídos y un dolor jamás experimentado se apoderó de mi alma. Me aferré fuertemente al lomo de la serpiente para evitar caer debido a la debilidad que sentía en las extremidades.

En algunos sectores los solados Ummer montaban guardia. Hacían fogones y cocinaban las especias que guardaban en sus mochilas. Vi a uno de ellos levantar su lanza y provocarle una herida cruel al crucificado que custodiaba. El grito de la víctima se escuchó apagado y lastimoso.

Mandrágora recorrió aquel territorio de masacre a baja altura. Sus movimientos me obligaban a no perder detalle de lo sucedido.

«¿Cuál es el propósito de la visita a este infierno?», me pregunté, conociendo la capacidad de mí amiga para leer los pensamientos. Sin embargo, ninguna respuesta se escuchó en mi mente. Todos decían que la serpiente era un ser traicionero y de propósitos viles. A pesar de los años que me relacionaban con ella, en esos momentos comencé a dudar de su honestidad.

Sentí gran tranquilidad cuando nos alejamos de la zona iluminada en dirección de un espeso bosque ubicado a prudente distancia. Allí, Mandrágora decidió aterrizar en un pequeño claro. Con suavidad, maniobró su cuerpo hasta depositarme en tierra más allá de mis deseos.

—¿Qué sucede? ¿Qué hacemos aquí? No entiendo por qué tuvimos que revivir este baño de sangre ocurrido hace tanto tiempo. Es cruel hacerlo…

La voz áspera y afónica de Mandrágora invadió de inmediato mi cabeza:

«Lo que estás viendo aquí, niño tonto, es una secuencia de eventos cuyo desenlace estuvo atado a otra serie de sucesos que alimentaron su probabilidad de ocurrencia. Pero esta no es la única forma que tienen los hechos de manifestarse. La historia, angelito mío, es un perpetuo advenir…»

No tuve en claro el significado de esas palabras en aquel momento. En realidad, hoy mismo continúan girando mi mente y abriendo grietas en la cerrazón de mis prejuicios. Sin darme tiempo a elaborar alguna reflexión equivocada de sus frases, la serpiente volvió a decir, esta vez con tono imperativo:

«Camina por el sendero estrecho hacia el norte hasta perderte en la espesura del bosque. No te detengas. Recuerda que en estas dimensiones somos invisibles, pero no debemos comprometernos con los sucesos que observamos. Nos quedan tan solo cuarenta minutos. La estabilidad del puente que nos mantiene aquí es precaria. Los eventos en aquel planeta azul desestabilizan la probabilidad que genera esta realidad. De más está decirte que tus revolcones con la petisa del hotel hicieron temblar estos árboles…»

Nuevamente el rubor asomó en mi rostro. Antes de poder emitir protesta alguna, Mandrágora volvió a hablar. Me pareció percibir un tono de burla:

—Vamos, niño tonto, camina por el sendero y trata de observar todo lo que se te muestra. Yo voy a preparar una fisura en el cielo que nos asegure el retorno».

Sin mayores preámbulos, Mandrágora elevó su cuerpo sinuoso y desapareció de mi vista.

Contemplé el camino señalado por mi extraña amiga. Se perdía en la profundidad de aquella jungla. Comencé a recorrerlo con algún fastidio. No me gustaban los jueguitos de la serpiente llevándome hasta parajes lejanos y obligándome a observar sucesos que poco tenían que ver con mi vida. O por lo menos, eso era lo que creía.

Me había dicho cuarenta minutos. Sabía que la permanencia en esos territorios era limitada. De prolongarse la estadía, corríamos el riesgo de alterar nuestra resonancia molecular y, como ya lo he mencionado en este diario, permaneceríamos esclavos a perpetuidad en esa parcela como si fuéramos verdaderos fantasmas.

Comencé a apresurar el paso. La espesura del bosque me obligaba a utilizar las manos para separar las ramas de los árboles que entorpecían el camino. Escuchaba el sonido gutural de lo que debía ser la fauna autóctona. Era aterrador. Mandrágora, de todas formas, me había dicho que no me detuviera.

«Ella siempre dice la verdad», intenté convencerme.

Quince minutos después, cuando el entramado vegetal me indicaba estar perdido en esa jungla estrecha, escuché voces a mi derecha. Hablaban el lenguaje Isish, lo que conmovió mi corazón. Eso significaba que algunos Glamus habían escapado de su destino cruel.

—Debemos mantenernos con vida— decía uno de ellos. Creí reconocerlo.

Con ambas manos abrí la pared que me separaba de aquella conversación. Avancé un par de metros hasta encontrarme en un claro que indicaba la finalización de la selva. Una planicie rocosa se abría paso frente a mi vista. Se extendía hasta transformarse en un territorio de arena blanca; una playa desierta de dimensiones generosas. Más allá, el océano de aguas color púrpura gobernaba el paisaje.

El oleaje se mostraba bravío y golpeaba con fuerza la costa salpicada de rocas y médanos. La luz de los astros poblaba el cielo y las cuatro lunas encendidas en su cuadrante permitían la contemplación de un escenario de gran belleza.

Al principio quedé absorto por el espectáculo desplegado ante mis ojos. Evidentemente, las leyendas contadas en distintas parcelas del universo referidas a Osimarion, no lograban describir su magnificencia.

Luego, caí en cuenta de los cuatro personajes sentados en el suelo. Estaban ocultos detrás de un cúmulo de rocas. Ellas los protegían de cualquier mirada que asomara en la pared vegetal donde me hallaba parado.

Caminé hasta su campamento precario. Me senté al lado de uno de ellos. Después de todo, no podían verme. Con gran alegría descubrí que mi bisabuelo los comandaba. El bravo Ángor Uhler. Había sobrevivido a la masacre junto a tres de sus generales.

El rostro del poderoso comandante mostraba profundas cicatrices en el rostro y el hombro derecho, infringidas tras la dura batalla. A uno de sus acompañantes se lo veía mal herido. Estaba tendido sobre la roca con un vendaje alrededor del pecho empapado en sangre. Respiraba con dificultad y parecía moribundo.

—¿Cómo se encuentra Josel, comandante?

Ángor suspiró haciendo un gesto de impotencia con los brazos. Su voz denotaba cansancio y una actitud depresiva:

—Está empeorando. No creo que pase la noche. Tiene una estructura robusta, paro la herida ha sido muy profunda. Sin el médico, poco podemos hacer por él.

Otro general se mostraba abatido al lado del moribundo. Su rostro expresaba el fragor de la batalla y la derrota sufrida.

—Nuestras horas están contadas… Los Ummer realizan patrullas en la zona y no tardarán en descubrirnos.

—Tal vez no se atrevan a hacer incursiones en la playa— dijo el cuarto soldado. Era un general de mediana edad y parecía encontrarse en buen estado—. Ellos le temen al océano. En las tierras bajas no existe una estructura mental que pueda sostener la idea del mar. Más bien permanecerán en el campo de batalla, reagrupándose hasta que su comandante ordene la retirada.

Ángor asintió moviendo la cabeza, lentamente:

—Tienes razón. Ya han hecho todo el daño que estaban dispuestos a infringirnos. Las esferas medias se encontrarán a merced de su malévola inducción durante los próximos siglos. El planeta azul sucumbirá a la influencia de sus mentalistas. La membrana comenzará a debilitarse y el hombre se transformará en un títere de sus designios. Pasará mucho tiempo hasta que los guerreros blancos logren recomponer fuerzas y reconquistar los territorios perdidos… Osimarion se convertirá en un triste desierto.

Hicieron silencio durante un minuto. Eran conscientes de las palabras del comandante. Ellas reflejaban la verdad de una pesadilla precipitada en las últimas horas.

—¿Y qué hacemos, entonces?— preguntó el general devastado por las circunstancias.

—Esperar— respondió el otro oficial—. Solo nos queda eso… Esperar.

—Pero, ¿qué cosa esperamos?— insistió el primero en hablar, con ojos angustiados— Tal vez sea mejor que vengan esos demonios y nos maten.

—Si vienen, lucharemos. Es lo que se espera de nosotros.

—Es cierto— afirmó el viejo líder con un destello de bravura en la mirada—. Rendiremos honor a nuestro código. Aún conservamos las espadas.

El Glamus, abatido por la situación, miró a sus camaradas intentando procesar sin mayor éxito aquellas palabras. Luego perdió la vista en el océano lejano, con su horizonte difuso y confundiéndose con el manto estrellado de un cielo imponente. Alguna lágrima humedecía sus ojos.

—La muerte digna…— dijo, con un tono de voz apenas perceptible—. ¿Cómo puede ser eso? ¿Acaso todas las muertes no son iguales? Aquellos que aún se encuentran agonizando en las cruces… ¿Qué dignidad les produce ese sufrimiento?

—Mi abuelo ha sido un gran guerrero blanco— comenzó a decir Ángor Uhler de inmediato—. En su tiempo el código de honor de la guardia era rígido e indiscutible. Le tocó participar en batallas importantes. Por ese entonces los Ummer también intentaban penetrar las fronteras dimensionales y apropiarse de parcelas en las esferas altas. No es culpa de ellos tamaña ambición que los carcome desde épocas inmemoriales. La naturaleza nos obliga a responder de ciertas formas programadas. Esa raza, simplemente, se entrega mansamente a ese destino. El abuelo era temible con la espada. Invencible en el campo de batalla. Sin embargo, un día esa naturaleza de la que hablaba se volvió impiadosa con su propia existencia. Una enfermedad degenerativa, extraña entre los Glamus pero bastante recurrente en los humanos, se apoderó de su sistema nervioso hasta postrarlo definitivamente en el lecho. Luchó denodadamente contra ese demonio invisible intentando derrotarlo en un territorio desconocido para cualquier guerrero. Yo lo visitaba en sus últimos momentos. Sentía gran respeto por el viejo gladiador. Lo veía allí, tendido e indefenso, consumiéndose a fuego lento en una circunstancia humillante… Un día ese paisaje fue demasiado triste para mí y no pude evitar alzar mi puño en dirección del cielo y profanar improperios contra el orden universal. Entonces, el anciano guerrero extendió la mano temblorosa y tomó con firmeza mi brazo. Pude apreciar la fortaleza de aquellos dedos realizando el último esfuerzo. Me miró con severidad, tal cual era su naturaleza, pero una leve sonrisa le curvaba los labios. Entonces, dijo: «Todo está bien, querido Ángor. La vida valió la pena»…

Hizo silencio. Los compañeros escuchaban el relato con atención. El general deprimido parecía afectado por las palabras. Finalmente, el comandante concluyó:

—Aquella muerte, a entender de mi ancestro, fue justa. Nosotros tenemos la oportunidad de morir de pie, con la espada en la mano. ¿Cómo no ha de existir la dignidad en esa acción?...

Volvieron a quedar en silencio. De repente, uno de ellos señaló en dirección a la playa.

—¡Allí!... ¡Allí! Miren… Alguien se acerca…

Todos contuvieron el aliento. El veterano líder acarició la empuñadura de su arma. Una figura caminaba lentamente por la arena desierta rumbo al precario campamento. Se trataba de un hombre alto, de gran envergadura. Parecía vestir el uniforme de los guerreros blancos. Su porte al caminar era altanero, distinguido.

—No… No puede ser— murmuró Ángor para sí mismo—Ese… es…

No se atrevió a seguir hablando. En esos momentos, yo también intentaba observar con mayor precisión al visitante que avanzaba majestuoso y solitario por la playa.

De repente, sentí que me jalaban violentamente hacia arriba en tanto un siseo profundo reverberaba en mi cabeza:

«¡Vamos, niño tonto! El tiempo está a punto de expirar… Ya has visto y oído lo suficiente».

—Pero yo…— intenté protestar en vano— Quiero saber quién es…

«Todo en su momento», fue la respuesta seca. Montado en el lomo de Mandrágora y aferrado fuertemente a sus cabellos, atravesé el umbral espacio-temporal que luego se cerró con gran destello a mis espaldas.

Mario jugaba distraídamente con una lapicera sobre la superficie de su escritorio. El rostro de Julieta, enmarcado en una fotografía tomada un par de semanas atrás, lo miraba risueño con el ánimo de combatir el aburrimiento desde su silente postura.

En los últimos días el sosiego se había apoderado del turno noche en la comisaría. Los muchachos uniformados salían a recorrer regularmente las calles. A veces regresaban con la pizza y las bebidas para compartir. Otras, llevaban esposado a un joven delincuente qué, claro está, merced a la legislación vigente saldría libre en la mañana luego de comparecer ante el juez y prometer enmendar su vida.

Recordó el primer ataque asmático sufrido en presencia de Julieta. Sucedió al tercer día de convivencia en el departamento. Tal vez fue producto de la nueva situación en la relación sentimental; los síntomas fueron importantes. La sensación de ahogo le oprimía el sistema respiratorio. Debió aplicarse la droga del vaporizador más de la cuenta. La adaptación de sus moléculas a este mundo, luego de la transmigración desde las esferas bajas, parecía tener un límite de contención.

Julieta se asustó al verlo sufrir de esa manera. Desconocía el problema crónico de su pareja. Acariciando la frente de Mario una vez logrado el equilibrio pulmonar, supo ella que había llegado el momento de conocer la verdad.

Existían ciertas peculiaridades en el pasado de aquel hombre que deseaba conocer. Su misteriosa juventud años atrás, la ausencia de una historia personal que sustentara su actual realidad, el extraño brillo en la mirada cuando se preparaba para hacer el amor en el cuarto. Algo ocultaba Mario en la intimidad; un secreto aún no revelado a nadie en el mundo.

Mirándolo largamente por unos instantes, dijo con voz seria:

—Quiero que me cuentes todo.

—¿Qué te cuente todo?... No entiendo…

—Sí que entendés, querido mío. Todo. Tu secreto.

Mario percibió la importancia del momento. Había llegado la hora de descargar la energía que durante años anidara en el corazón. Tanto tiempo soportando la presión de una identidad escondida tras la fachada que los demás asimilaban como propia. Ahora, podría sincerarse con el mundo a través de la mujer amada.

—Esta historia te va a parecer loca, mi amor, muy loca. Pero puedo asegurarte que es tan válida como la de cualquier persona. O la tuya propia…

Hablando lentamente, sin omitir detalle alguno sobre sus cuestiones privadas y las experiencias en el mundo de origen, el príncipe Moris contó su secreto con gran sosiego en el corazón. Sabía que lo escuchaba la persona indicada.

Julieta atendió el relato con gran atención. Sabía que las palabras describían hechos verdaderos. Tal vez resultaran locas para el común de los mortales, acostumbrados a un espacio-tiempo asumido como único nivel de existencia, pero eran un testimonio para quienes las experiencias personales las han obligado a cruzar la frontera de lo visible.

Una vez finalizada su alocución, Mario permaneció en silencio. Había descargado una mochila pesada y transportada por un tiempo demasiado largo. La sensación de alivio resultó evidente. Podía respirar sin dificultad. Las manos de Julieta, acariciando su frente, le producían cierto despertar sexual.

Esperó la respuesta de la muchacha. El relato había sido pormenorizado y de ribetes fantásticos. Estaba consciente de la perspectiva de sus consecuencias. Ella podría abrazarlo de manera compasiva y amorosa o echar a correr por los pasillos, alejándose de un loco que en cualquier momento estallaba en actitudes psicóticas.

Julieta sonrió dulcemente y pronunció aquellas mágicas palabras:

—Siempre me pareció que eras un diablito hermoso…

Ahora, jugando con la lapicera sobre el escritorio en su oficina, Mario también sonreía sintiéndose feliz. El sueño de su infancia se había cumplido. Bastaba simplemente vivir en este mundo donde las fantasías podían generar esperanzas.

El teléfono de mesa comenzó a sonar. Lo atendió, un tanto molesto por la intromisión producida en los recuerdos. La voz de su lugarteniente se escuchó cortante. Parecía excitado.

—Las cosas se complicaron en el Dominó, señor. Acaba de ocurrir un violento tiroteo. Parece que hubo algunos muertos.

—Esperemos un poco para intervenir. Son cuestiones internas del alemán. Además, no quiero perjudicar al Pelado. Es buen tipo. Démosle tiempo para que realicen la limpieza y luego nos caemos… Una media hora nomás…

Las palabras en el auricular se escucharon imperativas:

—¡Eso no es todo, señor…! Nuestro amigo, el oficial Herrera, es uno de los participantes del hecho…

Mario cambió de actitud. Se tensaron los músculos de su rostro. Respondió, de manera tajante:

—¡Prepará seis hombres, carajo!... Vayan en dos patrulleros, fuertemente armados. ¡Esto puede ponerse feo! Ya salgo para el Dominó en mi vehículo personal… tengan cuidado con las chicas… ¡Que no salgan lastimadas!...

La homosexualidad de Gerónimo Vanegas era sospechada por sus compañeros de trabajo. Sin embargo, los comentarios no dejaban de ser habladurías sin fundamentos. El gerente era persona de gran sagacidad y sabía mantener su vida privada a buen resguardo.

Cultivaba la imagen de hombre de mundo y mujeriego. Alquilaba damas para pasearse por los boliches de moda y saludar a amigos y empresarios, habituales concurrentes del mundo nocturno.

De vez en cuando hacía el amor con alguna de ellas en un hotel de buena categoría, ubicado próximo al obelisco. Se tomaba un buen tiempo en ingresar por el hall de acceso hasta la conserjería. Saludaba a las personas conocidas que se desplazaban por el recinto. Ellos se encargarían de realizar los comentarios referidos a su activa masculinidad…

No le costaba demasiado completar la faena sexual con aquellas mujeres. En realidad, permanecía neutro durante la realización del acto. Sentía que las acciones las realizaba otro. Era un mero espectador de esas pasiones impostadas en la alcoba.

La relación con Rosales resultaba atípica en la inclinación hacia el propio género. Desde sus aventuras juveniles estaba acostumbrado a dirigir los vínculos con muchachos de menor edad e imponer las condiciones. Su espíritu indómito ejercía el comando en el intercambio. Poco a poco estableció en el mundo interno un rechazo sutil a estas inclinaciones.

La dualidad se instaló desde temprana edad en un código moral permeable. Sentía la ambivalencia de calmar su sed con esos muchachos libertinos, pero a la vez el menosprecio por la propia persona aumentaba. Era una paradoja que no podía resolver en la tumultuosa vorágine de su existencia.

El mafioso no se prestaba en la intimidad a los juegos juveniles que Vanegas imponía. Rosales era un verdadero halcón y gustaba de mostrarse despótico en aquel vínculo prohibido. El gerente llegó a creer que el hombre disfrutaba en sojuzgarlo y tratarlo como si fuera un verdadero esclavo.

Por todo ello, Vanegas lo odiaba con todas sus fuerzas, pero no podía prescindir de él para los oscuros intereses que los unían, además de recrear un vínculo denostado por ambos.

—¿Y…?— preguntaba Rosales aquella tarde, cuando tomaban un whisky en un bar poco concurrido de la avenida Corrientes. Ambos evitaba las miradas indiscretas cuando alguna cita los reunía— ¿Va a firmar el viejo de mierda? Tengo el cargamento en el puerto y me está costando caro el depósito en los hangares. La gendarmería anda atrás del producto. Si el boludo no accede, habrá problemas serios.

—No te preocupes, che. Va a firmar… No le queda otra salida.

—Sos un ingenuo. Todos siempre tienen alguna salida. Vos, por ejemplo. Podés rajarte con la guita anticipada y traicionarme.

El tono gélido en el comentario alarmó al gerente. Conocía la naturaleza sanguinaria de aquel socio y le infundía miedo pensar en alguna reacción extemporánea de su parte.

—Sabés bien que no soy ningún traidor… Además, todavía no me depositaste el anticipo que convinimos. Yo también tengo mis gastos.

—No te preocupes. Estoy algo sobregirado en el banco y debo mantener las cosas calmadas por unos días. Además, ¿para qué querés el dinero tan rápido? Te lo vas a gastar, Je, je…

Rosales lo trataba como si fuera una amante a quien debía mantener. Vanegas aborrecía esa actitud. En más de una oportunidad había imaginado diferentes maneras de liberarse de ese desgraciado. Sin embargo, el temor que sentía hacia él lo paralizaba. Estaba embarcado en aquella peligrosa aventura y debía permanecer a bordo hasta llegar a buen puerto. De todas formas, intuía un final complicado.

—Un trato es un trato, ¿no es así, eh?— intentó protestar en tanto bebía un trago con ademán mecánico— Estoy arriesgando mucho en todo esto. Si don Ulises se entera de mi traición…

—Pero cómo, ¿no me dijiste que no sos ningún traidor?

—Esto es diferente. Lo que yo quería decir es…

—Está bien, está bien— Rosales hizo un gesto ampuloso con la mano derecha. En esos momentos sonreía y la expresión era salvaje—. Traicionas a uno para serle fiel a otro. Todas las putas son iguales…

Vanegas apretó con fuerza el vaso de whisky. En esos momentos sintió un odio profundo por ese mafioso. No soportaba más aquel maltrato humillante. Pero lejos estaba de reaccionar ostensiblemente. El hombre, si todo marchaba bien, lo convertiría en millonario. Por otra parte, su fama de carnicero lo paralizaba. A pesar del impulso que sentía en contra de Rosales, solo le quedaba ejercer la más sumisa de las actitudes.

—No es necesario el insulto, che…— comentó con los labios apretados.

Su compañero lo contempló con una sonrisa divertida. Luego le acarició suavemente la pierna por debajo de la mesa.

—Vamos, gatita… No te vayas a enfadar.

—¡Dejáme, hijo de puta!— reaccionó el gerente, apartando la mano con movimiento nervioso.

Rosales rompió en una carcajada. Los pocos clientes que se encontraban en el local desviaron la mirada para contemplar a la pareja. En esos momentos, Vanegas tomó la decisión. Una vez finalizada la maniobra fraudulenta, de alguna manera se las ingeniaría para asesinar a ese hombre que odiaba tanto.

Capítulo 28

Las sombras de un ocaso…

La situación de Ulises se iba complicando. La posición económica de la empresa resultaba insostenible y la presión de Vanegas se hacía sentir.

—El grupo ha remitido su contrato a los abogados, señor. Es solo cuestión de tiempo. Ellos insisten con su propuesta.

El gerente de ventas sabía que a él también se le estaba cerrando el círculo. Se trataba de una oportunidad inaudita en la dura carrera para acceder al poder. Podría poseer dinero y el cargo ejecutivo tan preciado. Estaba a un paso de concretar sus más preciadas ambiciones, pero también conocía los riesgos de un fracaso en ese oscuro negocio.

Aquellos tipos estaban acostumbrados a no dejar testigos de sus operaciones fallidas. Como nunca, las condiciones para obligar al anciano a tomar la decisión llegaban a su máximo clímax.

El gerente habló con voz comprensiva:

—Señor Ulises, usted es un antiguo guerrero de los negocios y no merece terminar su carrera así. Yo conozco a esta gente. Mire, las cosas hubieran ido bien si Arce cumplía con la entrega de los insumos… De todas formas, le aseguro que la situación tiene arreglo. Con una buena estrategia, según mis cálculos, en un semestre podríamos tener un superávit jamás imaginado. Solo debemos ofrecerles a ellos nuestros depósitos para almacenar transitoriamente sus «mercancías» y pagarles una parte mínima de la caución. Pero usted comprenderá… Para manejar la situación necesito un mayor espacio político. La gerencia general vacante podría ser lo apropiado… El daño a la compañía causado por la inoperancia de Arce puede enmendarse.

Ulises respondió a media voz. Su imagen era la de un guerrero cansado.

—Hable con ellos. Pídales un poco de tiempo. Necesito unas veinticuatro horas y entonces decidiré.

Vanegas sintió por vez primera en muchos años aquella sensación tan esperada. La de tener al viejo en uno de sus bolsillos.

—Muy bien, señor— respondió, intentando disimular la emoción que lo embargaba— Creo que veinticuatro horas está bien… Digo, me parece que pueden esperar ese tiempo.

Una vez solo en su despacho, el gerente de ventas hablaba por teléfono en un tono de voz apenas audible:

—Y tengo al viejo donde lo queríamos… El plan marcha a la perfección. Dígale a Rosales que vaya preparando el cargamento para unos diez días… Sí, sí. Todo está bajo control. Mantendremos la droga en los depósitos y nadie sospechará. ¡Por supuesto, se trata de una fortuna!... No, el anciano no sospecha nada. En cuanto menos lo espere, se convertirá en un lacayo mío. Mire, dígale también que me gire lo acordado. Tengo gastos que enfrentar…

En tanto hablaba, Vanegas no podía percibir una situación. En algún lugar oculto giraba y giraba aquella cinta misteriosa grabando toda la conversación.

Un clima distinto se respiraba en la oficina del viejo mariscal cuando Raúl Arce, esgrimiendo una expresión preocupada y matizada por su atenta sonrisa, analizaba los eventos en una reunión privada.

Su postura distaba mucho de la realidad familiar que atravesaba en esos tiempos. Los conflictos emergentes de la intervención quirúrgica de su único hijo comenzaban a complicarse. El factor económico era determinante. Desde hacía unos días le costaba asumir el sueño y los nervios de su esposa parecían a punto de entrar en crisis.

A pesar de su infierno personal, Arce intentaba mantener el optimismo natural que hacía de su persona un grato interlocutor.

Sosteniendo la desconfianza natural que lo embargaba, Ulises le relató con algunos detalles la crítica situación de la empresa. Omitió los comentarios insidiosos realizados por enérgico gerente de ventas sobre la persona de Arce.

—¿Qué opina usted sobre el tema?— preguntó el anciano, impostando un gesto distraído. Tal vez, en lo profundo de su corazón entendía que la rectitud de ese empleado fiel representaba la última esperanza frente a tanta oscuridad en su vida.

—La situación se ve complicada, señor. Sin embargo, en otros tiempos hemos salido de cuestiones difíciles. Con argumentos técnicos nuestros abogados podrían ganar un poco de tiempo. Y si incrementáramos las ventas en el interior del país, planteando un perfil más agresivo con los representantes, tal vez podríamos…

—¿Qué le parece el asunto de los depósitos?

El mariscal miraba ahora frontalmente a su interlocutor. Cuando trataba cuestiones como aquellas se detenía a observar gestos y expresiones faciales. El lenguaje corporal resultaba más honesto que las frases preparadas.

—No me gusta— respondió de manera directa el gerente de compras—. Una cosa es el riesgo en un negocio, don Ulises. Y otra, la deshonestidad…Usted tiene una imagen de hombre serio en la sociedad. Debe cuidarla. Los empleados se encuentran muy preocupados por la continuidad en sus puestos de trabajo. Además, como usted mismo nos enseñó, si hemos de morir… ¡Que sea luchando!

—Mire, Arce— los ojos del anciano reflejaban un triste paisaje otoñal—. Estoy cansado de luchar…

Se hizo un silencio molesto. Raúl sentía debilitada aquella brecha virtual que los había separado durante tantos años. No estaba acostumbrado a ver al viejo mariscal en estado de vulnerabilidad. Desvió la mirada hacia algún punto perdido en el piso alfombrado.

—¿Cómo está su hijo?

La pregunta fue directa. El gerente titubeó.

—La operación se complicó un poco…

Arce no se animaba a informar sobre los costos elevados de la intervención quirúrgica. Esa circunstancia obligó a un cambio de planes. Realizó gestiones en los últimos días en el hospital municipal para intentar canalizar la intervención en el sistema de salud pública.

«Pobre viejo», pensaba en esos momentos. «Con todos los problemas que tiene, no puedo solicitarle un préstamo personal».

Continuó hablando con porte natural:

—Pero todo sigue en carrera. Con mi esposa tenemos gran esperanza que vuelva a caminar. En unos días lo operan.

Las imágenes de la última discusión con su mujer giraban en la cabeza de Raúl Arce. Los problemas económicos generados por los mayores costos de la operación y la presión ejercida debido al tiempo estrecho que disponían para la intervención, estaban minando el vínculo conyugal. Durante las noches, en tanto escuchaba la respiración profunda de su esposa en el lecho matrimonial, Arce reflexionaba sobre el asunto. Se preguntaba si la situación acaso evidenciaba un desgaste oculto entre dos personas después de tantos años de convivencia.

—¡Tenés que hacer algo!...— le recriminaba ella, desesperada por los mayores costos en la clínica—. Hablá con el viejo. Que te designe en esa gerencia… ¡Pedíle un préstamo, por lo menos!...

—Vos no comprendés— argumentaba Raúl—. No sería conveniente un pedido así. Además, tampoco es el momento…

—¡Bah! Siempre con tus cuestiones éticas. ¡Maldita sea!... ¡Si Vanegas estuviera en tu lugar, ya habría hecho algo! Lo que pasa es que te faltan pelotas… ¡Siempre te faltaron cojones para encarar las cosas importantes!...

Matilde era una mujer de personalidad difícil. Sus limitaciones intelectuales le imponían un horizonte de eventos demasiado próximo. Esto generaba una pulsión preponderante de los sentimientos por sobre la calma racional. A pesar de este territorio escabroso en la relación, Raúl amaba a esa dama de manera incondicional. La sabía parte de sí mismo, por sobre las disquisiciones circunstanciales.

—Yo no soy Vanegas— respondió, mostrándose abatido por el comentario. Estaba herido por una comparación que había evitado durante mucho tiempo—. No te preocupes. Ya va aparecer algo. Dios no nos puede dejar así, a merced de las tormentas. No sería justo.

Regresó mentalmente al despacho de su jefe. La ética sustentada durante gran parte de su vida ahora se mostraba vacía y sin posibilidades de iluminar un camino poblado de sombras densas. Amargado por descender en la escala racional de pensamientos, se preguntaba: «¿No es la vida generosa con personas como Vanegas?».

—Todo va a estar bien— le repitió al viejo mariscal, como si no pudiera disociar el presente del pasado inmediato.

El anciano asintió con un gruñido. Era el gesto suficiente para que Raúl Arce se despidiera y abandonara el despacho.

Por la tarde, un Ulises Pradero vencido por los años y habiendo tomado firme decisión, ingresó en el cuarto que tenía en su mansión. Hacía tiempo decidieron la separación de alcoba con su joven esposa.

Con gestos parsimoniosos se dirigió hasta un pequeño mueble empotrado en un rincón del recinto. Abrió una de las puertas y deslizó la mano por las carpetas que descansaban en el interior. Buscó debajo de ellas en el lugar secreto. Allí estaba. Frío y metálico a la espera de sus caricias.

Tocar el revólver lo tranquilizó. La secuencia temporal fluía insoslayable en su vida. Después de todo, no estaba acostumbrado a las agonías lentas. El portal de la liberación tenía la forma de un arma silenciosa…

Regresar a un traje de huesos desgastados y músculos endurecidos por la edad no resultó experiencia grata. Sin embargo, el viaje con Mandrágora por los portales dimensionales había reavivado mis deseos de encarar la fase final de mi misión en la Tierra. Seguramente, el Consejo de Ancianos estaría expectante. Aquella visión del campo de crucifixión y la sangre de mis hermanos derramada en la hierba, se proyectaba en mi mente con periodicidad desagradable. No alcanzaba a comprender la relación entre aquel hecho histórico y mi periplo por este planeta, pero una brisa de esperanza soplaba en mi corazón.

Las cosas fueron mejorando con Estanislao en tanto compartíamos las tardes en la mansión. Aquellas tertulias permitían forjar el lazo necesario entre dos viajeros que debían concluir un objetivo compartido.

Cierto día, el muchacho evidenció una gran depresión. La supuse producida por sus fantasmas internos y la urgencia de un compás de espera que se estaba agotando. Creí sentirme con el derecho a preguntar:

—¿Qué sucede? ¿Te sentís solo?

—No. no… Ahora estoy con usted, profe.

—No me refiero a eso. Vos sabés. Hablo de esta casa. De tus recuerdos...

En su mirada asomó un brillo extraño.

—Pienso en mis padres. Todo sería distinto si… pudiera compartir cosas con ellos. A la salida de la escuela veo a mis compañeros acompañados por sus padres y me doy cuenta de la indiferencia con que tratan a sus hijos. Eso me da una bronca bárbara… No conocen la importancia de tenerlos allí, al alcance de la mano.

—A veces, anestesiamos nuestras demostraciones de amor debido a la proximidad del ser amado. Un peaje que pagamos en la vida cotidiana. En nuestro mundo interno creemos que siempre estará allí. Como si fuera un bien permanente de nuestra posesión. Un día comprendemos lo efímeras que son las cosas en este mundo y cuando no contamos ya con su presencia, sentimos que hemos perdido una oportunidad para demostrar amor. Por eso es importante vivir entregando sentimientos a los seres próximos. Me costó mucho entender esto, muchacho. El presente es el único tiempo que realmente podemos disponer…

Estanislao escuchaba atentamente. Su voz se escuchó quebrada al decir:

—A mi madre la llevo en el corazón, profe. Pero a mi padre… ¡Me abandona cuando más lo necesito!... No puedo perdonar esa actitud.

Querido amigo, debo confesarte que delante del Consejo de Ancianos, en ese lejano día donde me fue encomendada esta aventura, desconocía lo difícil de trabajar sentimientos con personas que han perdido la esperanza. Espero que este diario pueda servirte de guía cuando te encuentres en situaciones similares.

Abracé a mi pupilo cálidamente al tiempo que decía:

—No te preocupes. Vas a poder perdonar, porque tu camino es el de comprenderte, conocer la propia identidad y descubrir el aporte hecho por tus «próximos» cercanos para ayudarte a ser lo que hoy sos. Tu padre ha vivido de la mejor manera que ha podido. Hizo lo que sabía hacer de la forma posible, según sus limitaciones. Tal como todos nos conducimos en este camino. ¿Nunca pensaste que hacemos lo mejor posible con nuestras vidas?

—Pero… ¡Hay quienes afectan a los demás con sus acciones!

—Una vez se dijo que quien está libre de culpa y cargo arroje la primera piedra. Mirá tus manos. ¿Están vacías?

Rompiendo a llorar, Estanislao me abrazó desesperadamente. Sentía un muñeco rugoso de sonrisa inocente cobrando vida entre mis brazos. Agitaba sus esencias en una parcela más allá del tiempo fruitivo. Allí, una madre esperaba dignamente cumplir con el ritual del árbol que esparce su semilla.

No resulta sencillo despertar entre las formas para iniciar el camino de retorno al hogar. El poderoso juego de las fuerzas en los Jardines opera sobre nuestra conciencia. Todo tiene su costo en un universo donde la verdadera luz, disfrazada de sombras, compite con las sombras, revestidas de aparente luminosidad; los sentimientos con el pragmatismo de la eficiencia y el amor con los apegos emergentes de una soledad interna reclamando compensarse a partir de la posesión de los seres queridos.

Miranda solía decir: «Siempre hay un amanecer»…

Aquella noche en el bar Sombras, Pato sostenía con sus discursos la unidad de los discípulos en medio de una espesa humareda. Los cigarrillos se agitaban en los labios de aquellos animados concurrentes. La mesa estaba poblada de cervezas y otros tragos. Una mezcla pirotécnica.

Estanislao contempló el paisaje a su alrededor. Le parecía haber estado dormido durante mucho tiempo.

En esos momentos, el líder del grupo anunciaba las últimas instrucciones del golpe a la farmacia. La fecha era cercana.

—El martes es el día, queridos míos. Está todo preparado. Será como robarle el juguete a un niño, ya verán. Tengo el botín colocado en un circuito de estupefacientes de alto rendimiento. ¡En tres semanas triplicaremos nuestro capital, je, je! ¿Qué les parece el negocio que el bueno de Pato les trae, eh? Tendremos apoyo logístico en las próximas operaciones. El señor Rosales, que es buen amigo mío, se ha interesado en nuestro grupo. Es una persona muy relacionada y está a punto de cerrar un gran negocio. ¡Muchachos, esta vez sí nos vamos para arriba!...

En tanto hablaba, el líder agitaba en lo alto el muñón de su mano izquierda. Lo usaba cual si fuera un bastón de mando que todos reconocían como símbolo de autoridad.

El resto de los incautos reía sin comprender la razón del festejo. Preferían embotar sus mentes con los vapores del alcohol y las drogas consumidas. Algunos aplaudían profiriendo gritos guturales.

Estanislao, mirando la botella de cerveza que tenía delante de sus ojos, se preguntó con tristeza: «¿Qué hago aquí?».

—Pato, no creo que esto vaya a funcionar para mí— comenzó a decir haciendo el máximo acopio de sus fuerzas. Se dispuso a enfrentar las propias debilidades.

«Saber lo que se debe hacer en cada momento». Las palabras del tutor giraban en su mente, insistentes. El profe era de confianza.

La reacción de Pato no se hizo esperar.

—Viejo, ya hemos hablado de este asunto. Si te sentís verdaderamente un hombre, no hay vuelta de página… ¡Este es nuestro código, por si no lo sabías, pendejo! Lo que se debe hacer… Estamos en guerra contra esos carcamanes. Y los vamos a derrotar.

Todos asintieron con gestos y gruñidos afirmativos. Miraban al traidor con ojos cargados de resentimiento. Estanislao sintió encontrarse en una caldera a punto de estallar. Intentó defender su posición usando medias palabras:

—Lo lamento… De verdad lo lamento. Es que últimamente… veo las cosas desde otra perspectiva.

—¿Acaso será ese maestrito delicado que ha contaminado tu cabeza con ideas tontas y sueños inalcanzables? ¿Esas boludeces sobre el amor, la honestidad, la lealtad a sí mismo y demás pavadas?...

Estanislao contempló sorprendido al líder:

—¿Y vos cómo sabés de mis encuentros con…?

—Bueno, podemos decir que entre ese maestrito y yo existen cuestiones lejanas aún no resueltas. Principalmente con algunos de sus parientes, digo.

—¿Parientes?... ¿Acaso el profe tiene…?

La mirada de Pato se desvió durante unos segundos. Pareció contrariado.

—Eso no importa ahora. Tu hombría está en juego, imbécil— dijo con voz áspera.

—De todas maneras…— afirmó Estanislao, ahora convencido de encontrarse en el lugar equivocado y con la gente equivocada—, no estoy dispuesto a correr esta aventura. Simplemente, no creo en ella.

Sintiendo que las miradas de sus acólitos estaban depositadas en él, Pato hizo una mueca parecida a una sonrisa despreocupada.

—Te vuelvo a repetir, viejo. Las cartas están echadas. A veces, los cobardes y traidores como vos necesitan ciertos incentivos que los fuerce a concluir la faena comprometida. Digamos que… los amigos de don Rosales están muy interesados que formes parte de las acciones. No verán con buenos ojos tu deserción, pendejo de mierda. Verás, ellos tienen sus motivaciones…

—¿Y qué puede pasar si no accediese a esta extorsión, eh?— Estanislao intuía la respuesta.

—Muy sencillo. Ellos se encargarían de tu querido papito.

Unas risotadas estridentes irrumpieron en la mesa. Pato, con expresión triunfal, concluía la alocución rodeando los hombros de Estanislao con sus brazos, en actitud de falso cariño.

—¡Ya ves, pendejo! Todos hermanos, como siempre… Te vamos a dar un tiempito para que lo pienses. No somos tan malvados en esta fraternidad con uno de los nuestros. Tenés hasta mañana a la noche para responder. A lo mejor, tu papito no resulta una pieza valiosa para vos y… ¿quién sabe, eh?

Aquella noche, en una mansión donde la alegría se había esfumado de sus ambientes hacía años, dos náufragos de sus propios miedos, dos extremos de una vida que cuesta comprender debido a su volatilidad, un padre anciano y su hijo adolescente no pudieron conciliar el sueño. Los acechaban fantasmas oscuros de un presente transformado en prisión sin salida.

Las decisiones equivocadas emergentes al velo impuesto por la Ignorancia, el desconocimiento de la propia identidad y el temor a abrir el corazón construyeron las paredes de aquella celda.

Más allá de los ciclos y la espera…

Hemos de ser los ángeles, querido amigo, un vehículo de amor para los humanos. El concepto lo he asimilado a partir de mis experiencias en este mundo. Sin embargo, para cumplir con estas misiones desde el silencio, necesario ingrediente para arribar al éxito, debemos lavar nuestra «ropa sucia». Esto es, superar el miedo natural que tenemos a los ciclos y la inestabilidad gobernando la sustancia. Ella corroe lentamente su propia realidad hasta transformarla en otra cosa. Proceso alquímico.

Desde nuestras parcelas, donde los páramos manifiestan eternidad a partir de sus propias fragancias, se cultivan amaneceres bañados por el rocío fresco. Crepúsculos suaves acariciando lejanos horizontes, sin fronteras. Tibias noches donde las estrellas parecen reír…

Rodeado de estos paisajes resulta difícil comprender un concepto tan oscuro como la muerte. Los humanos poseen su «centro negro» en proceso de formación y le han dado una interpretación materialista. Por supuesto, esta visión molecular de la vida los ha llevado a naturalizar ciertas definiciones de corto alcance sobre la realidad virtual; es decir, «lo invisible». Y a partir de esta mirada sesgada y justificada por razonamientos tautológicos (aquello que se pretende demostrar está implícito en la primera proposición, lo que anula todo el razonamiento), han abrazado la Ignorancia para lidiar con cuestiones trascendentes como la muerte, el alma, la razón de la existencia, el bien, el mal y otras más allá de la percepción de los sentidos.

Ayudamos a conducir sus almas hasta los lugares asignados por los Consejos de Ancianos. Intentamos confortarlos en tanto transcurre el viaje. Pero desconocemos la experiencia que el proceso involucra.

¿Cómo comprender realmente el significado de la vida, el maravilloso regalo que ella significa, sin experimentar esta desconocida oscuridad?...

Poco sabemos los ángeles sobre la muerte, querido amigo. Pero puedo decirte que ella representa una misteriosa puerta que nos traslada a otros estados de la existencia. Por ello, cuando un ser querido se marcha cumpliendo con esta ley inexorable en los mundos evolutivos, no debemos pensarlo víctima de una extinción de la conciencia. Él estará allí, en algún lugar de los planos infinitos y multiplicidades de dimensiones probables. Tal vez, tenerlo en el recuerdo también es una forma de existencia…

Entramos a la vida, el Movimiento en las Formas, ocupando el espacio y el lugar que nos corresponde. La Proyección asegura autonomía desde los planos ontológicos. Hemos de luchar para desarrollar en el universo fruitivo la simiente que debemos derramar. La vida es una oportunidad…

En esta última fase de mi estadía en el planeta azul me percaté del verdadero alcance de mi misión. Sin embargo, desconocía los fundamentos finales de la misma. Como todos los ángeles que decidimos ocupar vehículos humanos para jugar con efímeras existencias, nuestro camino de retorno al hogar atraviesa aquella experiencia totalizadora que los humanos deben confrontar inexorablemente. La muerte, el último desafío…

Ahora me daba cuenta de la sabiduría desplegada por los Consejos de Ancianos. Los eventos se encuentran todos conectados entre sí. Los personajes que tejemos la trama cotidiana aseguran la expansión del telar, construyéndose a sí mismo.

Ningún agente de cambio actúa sobre la vida de los demás sin experimentar los propios acomodamientos que esta le reclama. De esa manera, estamos todos interrelacionados. Vivimos nuestras experiencias personales, cumplimos con las misiones asignadas, algunos de forma consciente en tanto otros aún lo hacen dormidos en sus Morfo. Paralelamente, vamos puliendo el cristal que llevamos en el corazón procurando algún día, perspectiva lejana, pertenecer a la Gran familia…

Finalmente me daba cuenta de cierta circunstancia. Una vez cumplida la misión, el premio principal era el retorno al Hogar. Abandonar las estructuras humanas para regresar al lugar de mis sueños, atravesando miedos y oscuridades a partir de esta experiencia tan peculiar denominada «muerte».

—Es el principal momento en la travesía de los ángeles que hemos transmigrado— decía mi amiga Lisa, una tarde otoñal mientras compartíamos un café—. La experiencia es superlativa para los de nuestra naturaleza, acostumbrados a contemplar los paisajes desde la vera del camino.

—Esa idea me preocupa desde hace tiempo. ¿Qué le ocurre a un ángel que fallece?

—¿Ves? La idea se instaló en tu mente. Ya está ejerciendo su poder de transmutación.

Ahora, mi cuerpo humano yace herido en una habitación de este lúgubre hospital. Ha sido perforado por las balas de la incomprensión y espera una muerte que lentamente se aproxima. Querido amigo, no puedo menos que agradecerle al destino haberme permitido enfrentar mis desafíos. Solo venciéndolos podemos ser libres…

Pero volvamos a las cuestiones pendientes en el juego de pasiones donde me hallaba sumergido.

Lisa se había convertido en confidente eficaz. Cuando creía haberla perdido en la marea humana que puebla estas tierras, una tarde se apareció con su sonrisa divertida y la expresión lozana que tanto envidiaba.

Los ángeles sufrimos de amarga soledad en estos puertos alejados del Gran Océano. Una buena amiga es un verdadero tesoro cuando de compartir sentimientos se trata.

—¿Y cómo marcha lo tuyo?— pregunté, intentando distraer mi mente de sombríos pensamientos.

—No muy bien— respondió, suspirando—. La situación se ha complicado. El matrimonio que me ha tocado ayudar atraviesa una crisis profunda. Su hijo debe ser sometido a una delicada operación, pero los recursos económicos resultan escasos. Los humanos, querido Ariel, aún no han comprendido el concepto de «providencia». Tienen una gran fe en los recursos externos desconocen su poder de precipitación. Algunos recorren el camino de la comprensión. El hombre, en esta pareja, es un tipo un tanto… especial. Sabe sonreír sin causa aparente, no se deja abatir por los problemas que lo aquejan y contempla la vida desde los ojos del corazón. Además, parece estar esperando algo. Una respuesta por parte nuestra. Quizás… alguna intervención.

—¿Y cuál es, entonces, su desafío?

—A través de experiencias ha logrado conocer la palabra «honestidad». Ha sido como encontrar un manantial de agua fresca en el desierto. Es trascendente descubrir el sentido de este concepto en tanto nuestras barcas navegan el mar oscuro y pasional. El «laboratorio de los engaños» nos suministra ejemplos cotidianos y pequeños triunfos del egoísmo. Ellos intentan convencernos de la imposibilidad de ser honestos cuando se lucha por la supervivencia. Este hombre ha conocido la palabra, pero debe corroborar en la experiencia su significado práctico.

—¿Y crees que podrá superarla?

Aquel rostro cubierto de pecas se arrugó al hacer un guiño de ojos. Respondió con expresión pícara:

—Tal vez sería bueno darle una ayudita. ¿Para qué estamos nosotros, eh?

Con Lisa decidimos abstenernos de volver a hacer el amor. Nos gustábamos y la atracción mutua nos circundaba. Pero sabíamos lo efímero de esta relación siendo observadores en un mundo extraño. No queríamos asumir mayor compromiso. Por lo menos, era lo pactado en esos momentos.

Me resultaba difícil alejar de mi mente la imagen de su cuerpo desnudo, suave y delicado entibiándome entre las sábanas de aquel hotel de cuartos desprolijos. Con el paso de las semanas aprendí a lidiar con estos impulsos.

Mi relación con Estanislao había evolucionado satisfactoriamente durante mi tutoría. La mansión de los Pradero se convirtió en un lugar habitual para mí.

De todas formas, resultaba difícil traspasar el grueso muro que el muchacho había construido a su alrededor. Durante el período de la infancia todo fluye armónicamente. La vida resulta sencilla y aceptamos sus desafíos con la espontaneidad de quien no quiere cambiarlos, sino disfrutarlos. Vemos las cosas allí, al alcance de nuestras manos y simplemente las tomamos cuando nos apetecen o las dejamos de lado si nos hemos cansado de jugar con ellas.

Es un período donde todo se permite. Ningún muro entorpece la comunicación del corazón con el mundo.

Sin embargo, se produce un cambio profundo cuando se despliegan las energías adolescentes en la personalidad. Ya no aceptamos las cosas tal como se nos muestran. Nuestros mayores, antes dioses indiscutidos a los ojos infantes, descienden de su pedestal y se convierten en personas de carne y hueso. Reaccionamos contra una sociedad que impone códigos éticos sin consultarnos y poco a poco vamos convenciéndonos de que nadie, realmente, puede comprendernos…

Y así, cuando menos lo esperamos, en un par de años pasamos de la libertad incondicional de la infancia a cobijarnos tras un muro lejos de la vista de los demás.

Pero, ¿cómo se ha construido esa pared? ¿Nos protege realmente de los embates externos, o sirve simplemente de contención al flujo natural de nuestros sentimientos genuinos? ¿Por qué se mantiene allí?...

Una cosa hemos de comprender: Tenemos el derecho de escondernos tras ese muro en tanto aprendamos a calibrar nuestras fuerzas en relación con el mundo exterior. Cuando descubrimos esta construcción en los demás, podemos limitar sus acciones tal cual él lo hace con las nuestras.

Ver en el prójimo un reflejo de nuestra propia realidad, con los vicios y virtudes de quien pretende crecer en un territorio agitado; cuando intentamos hacer la pregunta, más allá del propio egoísmo antes de juzgar una acción: «¿Hubiera hecho yo mejor las cosas?...», el aprendizaje ha brindado sus frutos.

Entonces ese muro, amigo mío, habrá cumplido su misión. Se derrumbarán las paredes permitiéndonos ocupar un lugar en el mundo.

Habremos crecido…

—No creo que a mi padre le importen mis cosas— decía Estanislao en uno de los tantos recreos que le robábamos al estudio—. Solo hablamos de cuestiones formales… No le interesa la música que escucho ni mi afición por la pesca… ¿Qué clase de padre es quien nunca ha ido de pesca con su hijo, ni construido barriletes en el jardín de la casa para luego remontarlos en el campo, ni pateado alguna vez una pelota para que su hijo la atrape, eh?

—Mmm… Bueno— respondí, intentando mostrar cierta indiferencia—, los hay de muchas clases. También están los tímidos. Aquellos que esperan una señal de su niño para iniciar las acciones…

Mientras acomodaba unos papeles en mi maletín pude percibir la mirada sorprendida del muchacho.

—¿Qué quiere usted decir, profe?— preguntó con expresión intrigada.

—Tal vez tu viejo no sea del tipo… «iniciador-de-acciones-con-su hijo». Quizá su muro interior se lo impida.

—Pero, ¿cómo es eso? ¡Si él es un carcam… digo, un adulto! ¿Cómo puede tener un muro?

—¿Y vos creés que solo los adolescentes lo tienen?

—Usted me dijo que…

—Mirá, debés preguntarte lo siguiente. ¿Tu padre es feliz? ¿Habrá hecho en esta vida lo que realmente quiso hacer? Verás, ¿sabés que tu viejo de joven quiso ser actor?

—¿Qué?... ¡Mi viejo!... ¡Un actor!...

—Sí. Él mismo, tu padre.

—Pero… ¿cómo sabe usted todas estas cosas, profe?

Los ojos incrédulos del joven me hicieron dudar.

—Digamos que me he ocupado en conocerlas. Ahora, contestáme vos… ¿Recordás aquella cuestión sobre la ética y el saber quienes somos? ¿Ese asunto te ha quedado en claro?

Estanislao sonrió. Un pensamiento voló en su mente como brisa matinal. Verdaderamente, el doctor Celeste sabía conducir el aprendizaje de sus discípulos. Resultaba imposible no aceptar una invitación suya a experimentar un momento de reflexión… ¡Qué tipo!

—Claro como el agua— respondió, demostrando firmeza.

—Entonces, también debe quedarte claro lo siguiente. ¿Cómo podemos recriminarle a alguien no conocer nuestra casa, si jamás nos hemos ocupado de visitar la suya?

—No comprendo. Hábleme fácil, profe.

El muchacho estaba turbado. Con sonrisa paternal le acaricié la cabeza. Ocupar un cuerpo anciano tenía sus ventajas.

—¿Conocés quién es realmente tu papá?

Estanislao recordó las amenazas de Pato en la víspera. La imagen del viejo mariscal acudió de repente con su expresión adusta, esperando alguna señal suya para «iniciar las acciones». Sintió un temblor involuntario recorriéndole el cuerpo.

Aquella tarde, Ulises Pradero subió a su automóvil cuando los últimos estertores del sol desaparecían en una ciudad que comenzaba a detener su actividad febril.

Sentado en la cabina, Víctor escuchó la voz del jefe. No le gustó aquel tono oscuro y susurrante.

—Demos una vuelta por el parque. Conduce despacio, pues necesito pensar…

—Sí, señor. Como usted diga.

La actitud lúgubre de su patrón preocupó al chofer. Durante tantos años de servicio lo había visto con aquella mirada turbada. Pero ahora la situación era diferente. El rostro del anciano presagiaba tormentas tenebrosas en el horizonte. Además, estaba esa expresión vacía en sus ojos.

«Algo malo va a suceder», se dijo Víctor, preocupado.

El viejo mariscal desplegó la pequeña misiva que yacía en sus manos. Observó el paisaje de las calles. Las mismas comenzaban a quedar desiertas en la medida que sus habitantes regresaban ansiosos a los hogares. De ellos emanaba la felicidad de un programa ancestral impreso en la memoria de todos los corazones, adornando alegrías y nostalgias provenientes de la antigua Casa.

Somos seres felices cuando nos sabemos de regreso al Hogar…

La letra no era legible. Sin embargo, le resultaba conocida.

«Todo terminó entre nosotros, querido Ulises. Tu caída en la empresa se ha llevado mi amor por vos. Sin mi cuenta de gastos disponible, me resulta imposible que te siga queriendo. ¿Recordás al embajador aquel, el de la cena de gala? El buen hombre ha abandonado a su mujer y me propuso matrimonio. Quedáte tranquilo. No te voy a dar demasiados problemas si sos bueno conmigo. El resto lo arreglará mi abogado. Mariana».

Le llamaba la atención no sentir resentimiento alguno por esa mujer. Ella lo abandonaba en el peor momento de su vida, cuando los frutos del estío comenzaban a secarse a merced de un invierno cruel. Las antiguas energías que tiempo atrás pulsaran bajo esa piel desgastada, marchitaban irremediablemente.

«Se cosecha lo sembrado», se dijo con calma.

Un vacío interior le permitía disponer de gélido sosiego. «Ha llegado el tiempo donde las hojarascas se desprenden de los sarmientos secos», reflexionó contemplando el paisaje de las calles. «El otoño no perdona».

—Víctor— dijo luego de largos minutos de encierro mental, sorprendiendo al silencioso chofer—. Hace años que estás bajo mi servicio, ¿no es así?

—Veinticinco exactamente, señor— respondió el hombre con orgullo. Era uno de los empleados más antiguos.

—Muy bien, muy bien…— murmuró Ulises con expresión distendida—. Nunca hemos hablado de otras cosas que no sean temas laborales, ¿no es así?

A Víctor no le gustó aquel tono confidencial. El viejo no acostumbraba a mostrase conciliador con sus empleados. ¿Qué estaba sucediendo?

—Según mi modo de ver las cosas, usted ha sido una persona reservada conmigo, señor. Un buen jefe.

—Quisiera saber una cosa. ¿De qué manera creés que se justifica la vida?...

—No comprendo la pregunta, señor.

—Por supuesto que entendés. No te hagas el tonto. Simplemente no estamos acostumbrados a este tipo de conversaciones, ¿eh? Por ejemplo, ¿creés que la vida debe ser vivida a cualquier costo?

—Seguramente no, señor. Todo siempre tiene un precio límite. Por lo menos, así lo veo yo.

—Ahá. ¿Y entregarías los mejores años tuyos para construir un palacio en el desierto?

Víctor percibía que algo andaba muy mal. Miró por el espejo retrovisor y se convenció de lo genuino de sus pensamientos. Estaba ese papel en las manos del anciano.

—Eso no puedo responderlo, señor. Jamás tendría la oportunidad de levantar semejante fortaleza. Un palacio… Me basta con mi pequeña casa y este uniforme que siempre intento lucir bien. ¿Para qué desearía yo hacer una cosa semejante?...

—Cierto. Parece un disparate— comentó en voz baja el viejo mariscal. En esos momentos sonreía amargamente—. Muy bien, Víctor. Lamento no haber tenido con vos este tipo de conversaciones tiempo atrás. Volvamos a casa, por favor…

—Como usted diga, don Ulises.

Una vez arribado el automóvil a la mansión Pradero, el chofer contempló la figura de su patrón marchando con paso cansino luego de dirigirle un saludo extraño:

—Tomáte el día libre mañana, amigo mío. Y gracias por todo…

El fiel servidor no podía imaginar que, dentro de uno de los bolsillos del costoso abrigo, el viejo acariciaba un frío revolver presto a ser utilizado…

Capítulo 29

El aterrizaje…

Raúl Arce trabajaba en su computadora. Era el único habitante de una desolada oficina cuya quietud contrastaba notablemente con el bullicio emanado de sus ámbitos una hora atrás. Intentaba buscar alguna solución al conflicto que amenazaba acabar con el poder empresario de su jefe.

—Algo debemos encontrar— le había dicho en la tarde a don Ulises. Intentaba paliar el estado depresivo del anciano—. Hoy me quedaré analizando el contrato original. Hay ciertas cuestiones que no me gustan en el texto.

—No se desgate de esa manera— fue la respuesta sorpresiva del viejo mariscal, otrora incansable luchador de batallas difíciles—. Mañana daré el visto bueno al proyecto de los depósitos.

—Pero, señor… ¡Es es un asunto muy oscuro! Este grupo tiene mala reputación. Todavía no comprendo cómo nos hemos mezclado con ellos.

—Las cartas ya están echadas…— comentó Ulises, encerrándose en sus papeles.

Mientras consumía una taza de café en las oficinas, Raúl no pudo evitar dirigir los pensamientos hacia el hogar. Las tensiones de los últimos tiempos… Pablito esperando por una intervención quirúrgica que parecía derretirse frente a los vaivenes económicos. Una pareja en crisis sometida a la dura prueba de la incomprensión. Además, su puesto laboral al borde de la extinción…

Sin embargo, en su corazón había aprendido aquel hombre de mirada cordial que las cosas nunca están totalmente perdidas.

—Tiene que suceder algo…—se repetía en tanto estudiaba el contrato.

Ignorando las conexiones con los reinos interiores, no le sorprendió escuchar la respuesta a su pedido en la voz de la única secretaria que había quedado trabajando a esas horas.

—Señor Arce, una persona desea hablar con usted. Dice que tiene un asunto comercial importante…

—¿A qué empresa representa?

—A ver… a ver… su tarjeta dice… «Honestidad Internacional».

—No conozco esa firma. Que nombre extraño… No importa. Hágala pasar.

Raúl se sentía intrigado. De todas formas, no era gerente que le negara audiencia a quien golpeara su puerta.

Observó a una mujer delgada, de baja estatura y buena presencia ingresar en la oficina. Sonreía, arrugando el rostro cubierto de pecas. Lo miraba con ojos serenos y confiados. El gerente de compras se preguntó si aquella escena no obedecía a otra de las tantas promociones de productos baratos que debía soportar durante el transcurso del día.

Contempló las facciones de la visitante. Le pareció observar cierta sinceridad en aquel semblante. Un magnetismo sutil se instaló entre ellos. Siguiendo la lógica de sus deseos, se dijo: «Algo está por suceder».

—¿A qué debo su visita, señorita…?— preguntó adoptando un tono formal.

—Llámeme Eva, por favor… Señor Arce, usted no conoce nuestra empresa. Pero nosotros sí lo conocemos a usted. He venido a traerle una mercadería un tanto… especial.

Dejando de lado preámbulos embarazosos, la diminuta mujer depositó en el escritorio una cinta grabada de aspecto inofensivo.

—¿De qué se trata esto?— preguntó Raúl, intrigado.

—Por favor… Escuche y luego hablamos…

El gerente colocó la cinta en el reproductor y ambos se concentraron en la grabación. La voz de Vanegas se distinguía con claridad por sobre la de los otros. El coloquio transcurría en medio de un ambiente afable y matizado por tragos mencionados en los comentarios. Se trataba de una secuencia de encuentros entre personas que evidentemente desconocían el espionaje del que eran víctimas.

Una vez concluida la información en la cinta, Arce apagó el reproductor con gesto asombrado. Preguntó a viva voz:

—¿Cómo ha obtenido esta cinta, señorita… Eva?

—Verá. Nosotros somos una antigua empresa que realiza su trabajo a partir de un anonimato acérrimo. No tenemos fines de lucro. Una familia de enormes recursos nos sustenta. Nuestro objetivo es combatir la deshonestidad en todas sus formas y abogar por una mayor sinceridad en las transacciones entre personas…

—No comprendo. ¿Monitorean todas las operaciones comerciales?

—Sí. Comerciales… y de otra naturaleza. Le repito, somos una empresa internacional muy, pero muy antigua. En este caso, hemos decidido colaborar en vuestra crisis para que las cosa sigan un camino… natural.

—¿Y por qué no le han entregado estas pruebas tan contundentes al señor Pradero? Él es quien debe…

—Discúlpeme— concluyó la mujer con la mejor de sus sonrisas—. En este caso, es a través suyo como debemos intervenir en el evento. Digamos que usted es… nuestro representante para encarar la solución al problema.

Raúl sintió aquella carga de angustia que hasta ese momento lo embargaba. Un pensamiento se apoderó de su mente. Era un lugar común en los últimos días. Por eso no lo sorprendió. «Siempre hay un amanecer». ¿Quién le había dicho la frase?

Sin esperar más, digitó en su teléfono el número de la mansión Pradero, donde un revólver esperaba paciente cumplir con su misión…

Continuemos utilizando el maravilloso poder de contemplación estática. Los venerables ancianos del Consejo eran los únicos capacitados para magnificarlo. Permitía incentivar la empatía en los vínculos, estrategia necesaria para cumplir con el servicio a nuestros protegidos.

La realidad de Estanislao atravesaba un proceso de transformación. A medida que su muro se derrumbaba, no solo percibía una mayor radiación irradiada por los otros corazones, también quedaba expuesto a las energías que La Sombra colectiva esparce en los mundos donde el amor compite con los prejuicios.

—Las clases con el doctor Celeste parecen sentarte bien— le decía Anahí. Ella era una muchacha sensible a la percepción de sus pozos depresivos. Intentaba darle ánimo utilizando distintas estrategias—¿No estás conforme con su tutoría? ¡Mejoraste mucho en tus calificaciones!

—La cuestión no tiene que ver con Ariel. Es un buen tipo el profe. Me parece increíble decir esto, pero es el primer carcamán que respeto. Lamentablemente, a veces la teoría choca contra las cosas cotidianas y la ética se transforma en un callejón sin salida.

Con los dientes apretados, Anahí murmuró:

—¡Otra vez ese manipulador de Pato!... Hijo de puta… ¿Cómo puede tener tanta influencia sobre vos?

Estanislao, con la imagen de su padre a merced de las amenazas de Pato, abrazó con fuerza a su novia en tanto hablaba con desesperación reprimida en la voz:

—No siempre hacemos lo que queremos…

Aquella noche regresó a la mansión qué, para su alivio, había sido abandonada por la madrastra. Le llamó la atención una luz encendida en la biblioteca.

«¿Será Ariel que se ha quedado trabajando hasta estas horas?», pensó intrigado. Seguramente se trataba de él. El profe era un personaje extraño pero confiable.

Le habían quedado ciertas cuestiones pendientes de la última sesión con el tutor. Además, el peso que sentía debido a las amenazas pronunciadas por Pato iba minando su decisión de ocultar el conflicto. Caminó con paso rápido hacia la puerta de madera lustrada.

La abrió con decisión. Al encontrarse dentro del amplio recinto, el espectáculo que contempló le produjo sorpresa y a la vez consternación.

El poderoso Ulises Pradero, arquitecto de la vida según las opiniones de quienes lo idolatraban, sostenía el revólver con ambas manos en tanto una copa de coñac, derramada sobre la mesa, indicaba fuerte lucha interior.

—¡Papá!... ¿Qué vas a hacer?...— gritó el muchacho, olvidando todos los prejuicios que lo separaban del progenitor.

En esos momentos muchas imágenes irrumpieron en su mente, generando un torbellino de sentimientos encontrados. Los portales de su alma parecían haberse abierto. Ellos contenían el fuego sagrado que a todos anima.

Su padre sonreía con la esclavitud ejercida por el alcohol sobre quienes le entregan la voluntad. Entre las manos, junto al arma, relucía un juguete comprado al pequeño Estanislao luego de una larga faena en la empresa. Su madre aparecía en una fotografía. Lo observaba desde una eternidad incompatible con un tiempo que impone sus leyes. Sin embargo, percibía en ella la belleza interior proveniente de los jardines internos…

La mirada del viejo mariscal insinuaba el peso de la culpa detonado tras la muerte del primogénito. Desconocía los designios de la siembra y la cosecha que nos hacen a todos responsables por el camino elegido, tanto a padres como a hijos. Y la Ignorancia de culpar a los demás de nuestras penurias.

Todo le pareció claro en ese instante. Las cosas ahora encajaban a la luz de una mayor comprensión. El destino, incierto debido a sus múltiples probabilidades que la Proyección se encarga de secuenciar, había unido los delgados hilos de la providencia nutriendo a cada cual los desafíos de la experiencia.

Todos somos parte de una unidad existencial. Nuestros sufrimientos y alegrías representan el ámbito natural para que otros avancen. La Gran Familia, siempre presente y reclamando nuestra presencia. Regreso al hogar…

Estanislao sintió la carga de estas imágenes sobre su presente y comprendió lo pequeño que somos cuando nos limitamos a vivir desde la perspectiva externa. Con ágil movimiento se abalanzó sobre su padre, apoderándose del revólver con un manotazo. Como si le quemara en las manos, lo arrojó lejos, al otro lado del cuarto.

Exclamó a viva voz:

—¡No, padre, no!... Vos merecés algo más que esto…

El anciano se quebró debido al amor de su hijo golpeándole fuerte el alma. Apoyó la cabeza sobre el pecho de Estanislao y sollozó por lo bajo. Un gesto impensado en todos los años de su reinado terrestre.

—¡Estanislao, Ricardo!... No he sabido quererlos. ¡No he sabido vivir!…

—Padre, padre…— murmuró Estanislao presionando con sus manos el pecho de Ulises—. No te preocupes. Todos hacemos lo mejor posible en esta vida difícil.

—Pero yo… ¡No he sabido amar!

El muchacho acarició los blancos cabellos de su progenitor. Sentía toda esa historia deslizándose mansamente entre los dedos. Tenía la sensación del viajero cansado que retorna desde un lejano lugar. Cual si fuera iluminado por una varita mágica, descubrió un punto de inflexión en la trayectoria de los acontecimientos. Habló serenamente, demostrando madurez en el comentario:

—Las cosas a veces no salen como realmente lo deseamos, padre. Pero… ¡Siempre hay un amanecer!

Continuó acariciando los cabellos canos. Emitió una risita que parecía inapropiada para la circunstancia.

—¡Padre!... Me contaron que de joven te gustaba ser actor. No lo podía creer. ¡Vos… actor, ja, ja!... Ha llegado el tiempo de recuperar lo perdido. ¿Qué te parece si un día de estos vamos de pesca, eh?

Ulises Pradero, poderoso e inflexible empresario con cuarenta años dedicados a una vida plagada de manipulaciones y lucha por obtener un poder efímero, le dirigió a una sonrisa tierna al joven. Él representaba una nueva oportunidad para aprender a vivir. Un arte que se precipita mediante el propio oficio.

—La pesca nunca fue mi fuerte, eso lo sabés— respondió, un tanto vacilante—. Pero… ¿Qué tal este domingo si remontamos un barrilete en el parque central?

Comenzaron ambos a reír como nunca lo habían hecho, abrazados y felices. La campanilla del teléfono se escuchó insistente, repetidas veces. Un renovado Ulises Pradero contestó jovialmente:

—Si la cuestión es trivial, debo pedirle que no interrumpa el encuentro entre un viejo soñador y su hijo copiloto… Nada más importante que la construcción de un barrilete.

—¡Señor Pradero, escúcheme por favor!

La voz de Raúl Arce se escuchaba excitada del otro lado de la línea. No reparó en el comentario extraño de su jefe.

—Lamento distraerlo de sus importantes actividades, señor, pero necesito que me escuche atentamente. ¿Por casualidad tendría un grabador a mano?...

No existe mayor deleite para un ángel jugando en el universo de las formas, que contemplar el fruto de su misión floreciendo en el lugar de los hechos. La realización de nuestra naturaleza se afianza cuando un padre de corazón cerrado lo abre para permitir el acceso al amor de su hijo.

Desde mi posición privilegiada de observador extático, amigo mío, eso sentí al ver a Ulises y mi protegido corriendo alegremente aquella noche por los jardines de la mansión. Las flores parecían renacer rejuveneciendo sus pétalos marchitos. El universo se enriquecía con la afluencia sutil de energías invisibles.

En esos momentos pensé en Aurora y mi compañera imaginaria. Ella permanecía refugiada en los territorios recónditos de mi mente.

—¡Miranda! ¡Miranda!— me repetía una y otra vez, en tanto contemplaba a esos dos locos corriendo y riendo, revolcándose en la hierba húmeda por el rocío—. Todo lo que me enseñaste en la tierra de Nadie durante aquellos años ahora lo comprendo. La gran familia, la responsabilidad por mi propia vida, los circuitos del amor universal… Ahora lo veo claro. He bebido el contenido de los envases participando en el juego fruitivo de este mundo. Todo está conectado. ¿Cómo era aquella frase que una vez dijiste? ¡Ah, sí! Arrancas una flor y tiembla una estrella.

En la medida que penetraba más y más las realidades etéreas de estos viajeros de los sentimientos, las imágenes cobraban mayor vida en el poder de mi visión.

Primero lo vi a Ulises sentado detrás de su escritorio y dirigiéndole una sonrisa al nuevo Gerente General. En esos momentos, Raúl Arce comentaba:

—Le agradezco todo lo que hizo por mi hijo, señor Pradero. Gracias a usted, la operación fue un éxito. La clínica que me recomendó tiene una atención de primera calidad. ¡Pablito volverá a caminar! Con mi esposa siempre le estaremos agradecidos…

En la mente de Raúl se proyectaban imágenes de la noche anterior. Junto a su mujer se encontraban en la sala de espera aguardando el parte médico. Estaban tomados de la mano, sintiendo fluir antiguas energías. Tan poderosas como cuando caminaban veinte años atrás por la avenida Libertador y las plazas de la zona norte, ilusionados, proyectando un futuro que solo tenía sentido si era compartido.

—¿Por qué a veces perdemos los sueños, nuestra identidad, como si fueran flores deshojadas y esparcidas al viento?— decía su esposa aferrándole la mano.

—Tal vez no nos conocemos realmente. Puede que todo sea un eterno descubrirse, ¿quién sabe? Por más que nos alejemos hasta tierras ignotas recorriendo la incomprensión y el dolor, o bebamos de la amarga soledad en un mundo donde se ha inventado la palabra «fracaso», un destino espera detrás de las experiencias diarias.

Todo un filósofo este Raúl, ¿no es cierto? Sin embargo, la situación no era tan prometedora para algunos personajes de esta historia.

Recuerdo la mirada angustiada en los ojos del doctor Vanegas al recibir el memorando de despido, directamente de las manos del viejo mariscal.

—No se moleste en guardar sus papeles, doctor— Ulises estaba acompañado por tres agentes de seguridad de la empresa. Ellos escuchaban en silencio las palabras del ahora doblemente poderoso señor Pradero—. No puede tocar nada de lo que se encuentre en este edificio. Dígale a su amigo, el señor Rosales, que gracias a usted abriré una investigación judicial sobre sus actividades

—Pero… ¡Señor Pradero! Me deja en la calle a merced de una bandada de cuervos.

—Mire. Cualquier momento es bueno para aprender a responsabilizarse de sus propios actos. El asunto resulta más sencillo de lo que parece. Cambie usted y su vida cambiará.

—Usted no conoce a esta gente. Ellos pueden ser… muy peligrosos. Mi vida está en juego.

—Vamos— ordenó el anciano haciendo un gesto a su gente—. Acompañen al doctor hasta la puerta. Me parece que está urgido en retirarse. No sea tan pesimista, Vanegas… la vida siempre sabe esperar.

Aquella tarde, el viejo mariscal decidió realizar una caminata por las calles comerciales del bajo Belgrano. Se detuvo en un local en particular. Ingresó sintiendo una gran satisfacción. Víctor le había comentado que en ese lugar vendían el mejor papel de barrilete de la zona.

De todas formas, querido amigo, aún no estaba completa mi misión en el planeta azul. Como he intentado contarte en este diario, quedaba pendiente la superación de mis propios desafíos. La prueba final y un desenlace por lo más inesperado.

No resulta fácil el camino de retorno. Implica renunciamientos que a veces no estamos dispuestos a realizar. O tragos amargos que ponen a prueba nuestra escala de valores, normalmente teñidas de ignorancia y visión parcializada de las cosas.

En tanto me solazaba contemplando a la distancia a un padre y su hijo compartiendo ilusiones, ciertas energías en mi mundo interno desplegaban sus oscuras expectativas. Una brisa gélida soplaba en las profundidades de mi alma. Allí donde la mente fracasa en sus intentos de gobernar territorios aún vírgenes y la voluntad se pierde tras los miedos ancestrales.

De repente, un susurro perdido en los pasillos de mis propias soledades clamaba con voz amenazante:

—Ya falta poco para nuestro enfrentamiento. ¡Y esta vez será la definitiva!...

Conocía al dueño de aquellas palabras. Era un viejo enemigo; ese que habita el corazón de todo viajero en los Jardines.

Mi visión estática recorría la simultaneidad de un espacio y un tiempo donde la vida trazaba sus caminos. Se detuvo una fría noche en el bar Sombras. Unos cuantos muchachos se reunían alrededor de su líder. Estaban dispuestos a perpetrar el golpe contra las estructuras de una sociedad que no los comprendía.

Estanislao se sentía liberado de sus viejas ataduras. Había aceptado la consigna planteada por su tutor. Solo se es verdaderamente libre cuando se toman decisiones más allá de todo condicionamiento circunstancial. Henchido de su propio poder y alimentado por una nueva realidad familiar, enfrentaba a Pato ante los ojos sorprendidos de sus compañeros de andanzas nocturnas.

—No participaré— afirmó con gran convicción. Se escuchaba a sus espaldas un murmullo de fondo.

—¿Qué estás diciendo, pendejo?— preguntó Pato, mostrándose sorprendido. Una expresión de fastidio asomaba en su rostro.

—Lo que estás escuchando. Todo esto me parece una locura. Hemos llegado demasiado lejos. En un principio creía todas las historias que nos contabas. Aquellos postulados me parecían claros como el agua. Los «carcamanes» manipulando una sociedad para preservar sus antiguas conquistas; cuestiones en las que aún sigo creyendo, por supuesto. La única salida para nosotros, según tu discurso, es el enfrentamiento en una lucha sin cuartel fundamentado en odios irracionales y precipitando la caída de esta cultura. Es decir, toda esta mierda que nos rodea… Un modelo fácil de aceptar por los jóvenes que ansiamos un cambio. Pero, ¿cuál es la propuesta? ¿Cuál es nuestra identidad? ¿Quiénes somos realmente? ¿Podemos intentar destruir una cultura equivocada en sus objetivos y medios, a partir de una violencia vacía de contenidos? No estoy dispuesto a continuar asumiendo los errores de los mismos carcamanes. Pero tampoco quiero ser juez con las manos manchadas de sangre…

Durante algunos segundos todos hicieron respetuoso silencio. Pato se sintió incómodo ante esos argumentos. No dudó en extraer su arma, oculta entre las ropas. Apuntó directamente al pecho de Estanislao en tanto hablaba con desprecio en la voz:

—¡Así que resultaste ser un verdadero filósofo en estas cuestiones sociales! Ja, ja, No podés comprender todo lo que se juega en estos eventos… ¡Está en pugna el control del mundo, imbécil! Dos proyectos enfrentados buscando definir una larga lucha en la humanidad. Este robo a la farmacia es un pequeño hito en un largo camino. Va mucho más allá de la miserable cuestión económica, del enriquecimiento de algunos o unos estupefacientes en el mercado… ¡Personas como ustedes no pueden apreciar la lucha subliminal desarrollada detrás de estas cuestiones! Violencia, droga, anarquía… Son simplemente medios para desplegar energías encontradas disputándose el futuro del mundo. ¿Cómo dice tu querido maestrito de filosofía? ¡Arranca muchas flores y el cielo se caerá con todas sus estrellas!... Esa es la meta… ¡El cielo, la luz, todo caído! Finalmente… todo oscuridad…

Apuntando directamente al corazón de Estanislao, Pato reflejaba en su rostro la verdadera identidad que escondía más allá de las apariencias gobernando un mundo donde se privilegian las formas. Sus ojos reflejaban el odio encerrado en el alma de Ísader. Con voz autoritaria, anunció:

—Lástima. Me hubiera gustado verte participar de nuestro proyecto. Tu viejo cree haber ganado una batalla al haber abierto su corazón. ¡Qué iluso! Siempre habrá personas como el señor Rosales dispuestas a volver a cortar ese circuito. Ahora vas a venir con nosotros a robar la farmacia, ¿o creías que los errores no tienen su costo en este universo? Hace un tiempo decidiste ser uno de nosotros. Ahora no podés volver atrás, cobarde de mierda... Te voy a apuntar con el arma durante todo el atraco. ¡Vamos, pendejo, vas a ser el primero en entrar y anunciarte delante del farmacéutico!

Y así fue como Estanislao, liberado de las ataduras que amordazaban su alma pero prisionero de un revolver dirigido a su corazón, se vio obligado a participar de una aventura en la que no quería involucrarse.

Pato había dicho una gran verdad. Los errores en la vida tienen su costo. La ley de causa y efecto rige el sendero de los peregrinos. El líder juvenil, apegado a su fuerte ignorancia en cuestiones sutiles, desconocía la existencia de aquellos que han pagado previamente el peaje por la realización de sus acciones. El equilibrio dinámico sostiene la cinética universal.

Un Glamus tiene prohibido intervenir de manera directa sobre los eventos contemplados a partir de la visión estática. Esta circunstancia impuesta por el Consejo de Ancianos también obedece al mencionado equilibrio. Es una ley fundamental. Todos los pobladores del universo poseen el derecho al aprendizaje a partir de los propios errores cometidos. Para eso existen los parajes cotidianos donde se desarrollan las experiencias. El plexo de rumbos en la proyección fáctica de los deseos.

Sin embargo, las reglas tienen sus excepciones dada la aleatoriedad de los fenómenos. Los ángeles también debemos jugar nuestras cartas cuando las circunstancias lo indican. Captar el momento es todo un arte.

En tanto la banda de improvisados delincuentes se aproximaba a la farmacia elegida para cometer el delito, supe inmediatamente lo que debía hacer…

Pato caminaba a la vanguardia de la comitiva. Llevaba a los empujones a Estanislao, quien se mostraba resignado a su suerte. El resto de los muchachos experimentaban el trance psicodélico debido a la ingesta de ciertas pastillas provistas por el líder. Poca noción tenían del mundo circundante.

Pato ingresó en el local empuñando con firmeza el reluciente revolver. Don Rodrigo, el viejo farmacéutico fue tomado por sorpresa en tanto realizaba el cierre de la caja. Los contempló con ojos desmesuradamente abiertos. Le temblaban los labios dada la impronta del momento:

—¿Qué hacen ustedes aquí?— preguntó a viva voz—. ¿Qué quieren, eh?

Los muchachones rieron descaradamente y lo empujaron con manifiesta violencia contra la pared. Uno de ellos dio un par de pasos largos y se apresuró a cerrar la puerta de calle. Víctima de su propio «viaje», el joven no reparó en mi figura. En esos momentos me acerqué al local con premura. Estaba decidido a rescatar a mi protegido de aquella triste circunstancia.

Pato golpeó a don Rodrigo con furia salvaje. Una, dos, tres veces en plena cabeza. El anciano comenzó a sangrar profusamente de una herida abierta en el cráneo. Mientras descargaba los golpes, el demonio de las esferas bajas gritaba, con evidente gesto de desprecio:

—¡Asqueroso carcamán! ¡Basura!... Vamos a llevarnos todo el dinero que acumulaste en el día, ¿te queda claro, viejo de mierda?...

Una joven vestida con guardapolvo blanco observaba azorada la escena. Su mirada denotaba pánico. Se veía paralizada dada la serie de eventos que a dueño y empleada tomaron por sorpresa. Pato la miró durante un par de segundos. Una sonrisa sádica se dibujó en su rostro.

—Y luego, para completar la fiesta, vamos a divertirnos un rato con tu empleadita. Ya te estuve viendo los otros días, flaquita. Tu culito merece toda nuestra atención— apuntó despiadadamente a la muchacha. Ella comenzó a lloriquear de inmediato. Estaba parada detrás de la caja registradora y temblaba como una hoja—. Les dije, chicos… ¡Será un día de celebración, eh!...

Con movimiento ágil le dio un empujón a la empleada. Al perder voluntad en sus movimientos, ella se vio arrojada contra los secuaces que proferían todo tipo de gritos guturales. Los jóvenes, envalentonados por las armas que portaban y las actitudes de su propio líder, comenzaron a manosearla groseramente.

Estanislao intentó intervenir, a pesar de la proximidad del revólver de Pato. Golpeó a uno de aquellos locos, derribándolo. Con voz ronca gritaba:

—¡Déjenla, salvajes!... ¡Qué bajo han caído!...

En esos momentos y aprovechando la situación, ingresé en el recinto abriendo la puerta con violencia. Durante unos segundos todos me miraron desconcertados. Se mostraban sorprendidos por la aparición de un personaje no incluido en los papeles preliminares.

—¡Terminen con esto, bastardos!— grité. Fue entonces cuando comprendí la ausencia de algún libreto preparado para enfrentar la situación. Resulta extraño cómo a veces el peligro inminente puede convertirnos en seres totalmente improvisados.

La confusión fue suficiente como para que don Rodrigo se abalanzara sobre la caja registradora y, tras ágil maniobra, empuñara una pistola de tamaño considerable. Con velocidad ajena a su edad, giró sobre el propio cuerpo y comenzó a disparar repetidas veces sobre los intrusos.

Uno de los muchachos, ubicado a mi derecha, cayó pesadamente a mis pies. Tenía el rostro deformado por un par de impactos de bala. Un charco de sangre comenzó a rodear el cuerpo. De repente, sentí a la altura del pecho golpes fuertes que me obligaron a desmoronarme en el piso.

—¡Ariel!... ¡Ariel!— gritó Estanislao, precipitándome sobre mí. Comencé a sentir un líquido caliente recorriendo la superficie de mi cuerpo.

Compulsivamente, Pato apuntó su revólver sobre la figura de Estanislao, inclinada en esos momentos y ajena al peligro. Descargó dos disparos sobre el muchacho, en tanto gritaba fuera de control:

—¡Hijo de puta, desgraciado!... Sos un traidor… ¡Un asqueroso traidor! Quise reclutarte para la causa, pero dejaste que las energías del cielo carcomieran nuestros ideales. ¡No hay lugar en este mundo para corazones que despiertan!...

Luego, nos dio la espalda y disparó un balazo sobre el viejo farmacéutico. Don Rodrigo, aullando en el último instante, cayó sobre el mostrador. En su frenesí, apuntó también a la temblorosa joven. Ella no podía dejar de mirar el cañón del arma. Sus ojos asustados se encontraban a escasos centímetros del frío metal.

Finalmente, Pato desistió de la idea. El fuego lejano de los territorios infernales a los que pertenecía, brillaba en su mirada. El rostro resplandecía debido a la acción de los estupefacientes. Ísader estaba furioso.

—A vos te voy a dejar vivir, putita. Me gusta tu culito y no lo quiero estropear. Le vas a contar al mundo lo que somos capaces de hacer. Los testigos siempre son importantes— volvió la cabeza hacia los secuaces que aún permanecían en pie. Dos cadáveres adornaban el piso del local. El farmacéutico se había llevado algunos de esos rufianes con él. Aún sostenían compulsivamente sus armas—. ¡Vamos, idiotas! ¿Qué están esperando? Roben todo el dinero disponible y marchémonos de aquí. La yuta estará al caer.

Cuando los demás abandonaron el local, Pato se volvió hacia mí. Allí, tirado en el piso en tanto me desangraba sin mayores posibilidades de supervivencia, contemplé aquel rostro transformado por la sed de sangre. Recordé la mirada asesina de Ísader y supe que todo estaba perdido…

El doctor Vanegas permanecía sentado en el sillón del living de su departamento. Hacía unas dos horas que mantenía la misma posición. En su regazo descansaba un revolver de grueso calibre y los ojos recorrían paisajes oscuros en el campo virtual.

El odio que sentía por Rosales y sus hombres desbordaba cualquier intento de asumir una actitud racional sobre su futuro. La ignominia de haber sido despedido de esa manera de una empresa a la que había dado los mejores años de su vida, era una experiencia que jamás podría borrar de la conciencia.

Aún recordaba la mirada piadosa de Raúl Arce en los últimos segundos de la ignominia. Aquellos gorilas lo llevaron rumbo a la puerta de salida, sin miramientos, para luego arrojarlo a la calle. Lo trataron como a un perro vagabundo sorprendido de manera subrepticia en el edificio.

Los ojos del nuevo gerente general no denotaban odio ni expresión de reproche. Simplemente, la indulgencia de quien contempla a un compañero caído en desgracia; un pobre hombre equivocado en su camino. Este detalle terminó por instalarlo en un pozo depresivo, donde la furia contra sí mismo era el único elemento con que contaba para intentar alguna reacción.

Tuvo deseos de gritarle:

—¡Hijo de puta! Yo te conozco… ¡Sos un halcón disfrazado de paloma!... ¡Al viejo lo pudiste engañar, paro a mí no! ¡Querías el puesto a toda costa!...

Sin embargo, no era Arce el destinatario de su odio en esos momentos. Todo aquello no habría sucedido si su socio y amante perseverara el negocio con una actitud más cauta. Al tipo lo único que le interesaba era quedarse con la caución de la empresa. Estaba ejecutando el seguro en tanto lo enviaba a él a negociar. Además, para colmo de males no le había pagado un centavo. Aún recordaba la conversación telefónica mantenida en la tarde, cuando regresaba a su domicilio luego de la cruel despedida.

—Te digo que todo terminó, desgraciado. El viejo está dispuesto a pagar el seguro pero me echó de la empresa como si fuera un perro.

—No es importante lo que haga Pradero— decía Rosales con gran desparpajo—. Ya le saqué suficiente dinero como para sentirme satisfecho.

—¿Y la…mercadería que debías mantener oculta?

Escuchó una risita cínica del otro lado de la línea.

—No seas ingenuo, mi queridito amorcito. Hace unos días que ya he conseguido un depósito amigo donde dejarla. Como verás, ese no era el punto. Nosotros siempre nos salimos con la nuestra, ¿todavía no te percataste de eso, idiota?

—¡Me tenés que pagar lo que me debés, hijo de puta! Ahora estoy en la calle y yo me jugué por vos…

La voz del hampón se escuchó fría como el acero en esos momentos:

—Yo no te debo nada, puto de mierda. El acuerdo era que ejecutáramos el contrato y el viejo te puso de patitas en la calle. No nos vamos a ver más, homosexual de segunda. Si percibo el mínimo intento de aproximación de tu parte, sos boleta, ¿entendiste?... ¡Vas a aparecer tirado en un zanjón, con diez balazos en el cuerpo! Me despido, entonces. ¡Ah! Me olvidaba… Eso sí, disfruté mucho de tu culito mientras duró…

Sin otro comentario, Rosales cortó la comunicación abruptamente.

Durante dos horas el antiguo y depuesto gerente de ventas de la compañía acumuló el odio suficiente como para tomar una decisión. No le importaba demasiado encontrarse en aquella posición económica deplorable y enfrentar al mundo las esquirlas de una granada cuya explosión se haría pública. Su carácter soberbio le bastaba para convencerse de cierto triunfo final.

Sin embargo, lo que cegaba su visión de las cosas era sentirse usado por aquel rufián. Recordaba las tardes compartidas en la alcoba y la relación de pleno sometimiento a la que lo había sometido. Percibió la humedad empapando sus ojos. La humillación desbordaba toda posibilidad de sosiego. Además, aquella última frase pronunciada con tanta displicencia…

Se puso de pie empuñando el arma. Se asomó por la ventana. Su visión era superficial debido a la furia incontenible que lo gobernaba. La noche, avanzada en su periplo ciudadano, ostentaba en lo alto una luna plena. Las estrellas titilaban en un manto oscuro tapizando la bóveda de un cielo despejado.

Caminó con paso apresurado y abandonó el departamento. Conocía los hábitos de su ex amante. El Dominó se encontraba a unos veinte minutos en su automóvil.

Capítulo 30

El vuelo…

La noche en el Dominó se mostraba apacible. El local estaba bastante concurrido. A pesar del gentío congregado en las mesas que rodeaban la pista de baile, el murmullo de fondo se mantenía dentro de un nivel soportable.

Como era costumbre a esa altura de la velada, el olor a marihuana comenzaba a instalarse en el ambiente. Todos sabían lo que sucedía en los pasillos traseros, próximos a los baños. En aquella jornada el aroma se percibía más denso. Una mezcla de hachís endulzaba el aroma.

Los tres hombres sentados a la mesa contaban con edades y actitudes diferentes. Rosales degustaba una copa de champagne francés. Se mostraba un tanto hosco, más que lo habitual. Los ojos denotaban desprecio por todo objeto donde se posaran. Aún resonaba en su cabeza la conversación telefónica de aquella tarde. Un mal presentimiento comenzaba a instalarse en su corazón. Encendió un cigarrillo con movimientos lentos.

A la derecha se ubicaba el guardaespaldas personal. Un perro faldero que lo acompañaba a todas partes. El hombre mantenía el silencio de costumbre. Bebía un vaso de vodka con movimientos mecánicos. No era un fanático de los tragos alcohólicos pues conocía sus consecuencias. Adormecían los músculos y volvían lentos los movimientos de las manos, situación que podía volverse trágica a la hora de realizar su faena. Sin embargo, en esa velada los nervios de su jefe parecían encontrarse fuera de control. Aquella era la tercera copa y ya la estaba terminando. Un embotamiento general comenzaba a hacerse cargo de sus músculos.

El tercero en la mesa era el oficial principal Herrera. El Flaco, tanto para los amigos que lo rodeaban como para los cuantiosos enemigos. Su rostro enjuto y delgado mostraba un color ámbar en la medida que compartía la botella de champagne con el socio. Vestía un traje oscuro con cierta peculiaridad. El volumen era muy superior al del cuerpo que cubría. La extrema delgadez lo había hecho famoso entre sus colegas de armas. Dada la mala fama que lo precedía en el ambiente de la fuerza, algunos comentaban grotescamente la descripción fantaseada de su figura desnuda.

Durante gran parte de la velada Herrera dirigió la mirada a la mesa que compartía Damián con aquella prostituta. La mujer no era de su preferencia. En un par de encuentros íntimos le había demostrado un alto grado de suspicacia e inteligencia por arriba de las de su clase. A pesar de lo bueno que se mostraba en el lecho, el policía sabía que ella era informante del Pelado. Por supuesto, actuaba como todas las meretrices lo hacían con sus proxenetas. Pero intuía una relación menos convencional entre esos dos personajes. Las miradas dirigidas de Damián a la dama indicaban otro tipo de impronta entre ambos.

—El galpón del Zurdo va a costar más de la cuenta— comentó con gesto indiferente.

—Ese viejo de mierda se mostró más duro de lo que yo creía. Supongo que el puto de Vanegas no manejó bien las cosas. Hay personas que no son conscientes de sus limitaciones.

—No me parece que el problema pase por allí. Don Ulises siempre fue un halcón duro en las transacciones. Vanegas lo engañó con los términos del primer contrato, pero no es persona a la que se le pueda someter a extorsión.

—No sé… Algo pasó en medio de la negociación. De todas formas, el asunto está acabado. A lo mejor, mañana le hacemos una visita al viejo y le metemos un poco de plomo… ¡Qué sé yo!...

—No debemos arriesgarnos. Yo lo tengo a Rodríguez encima de mí. Está esperando un paso en falso para acabarme.

—A ese también lo podemos matar. Últimamente está jodiendo demasiado.

—Sí. Lo estuve pensando. El tipo me provoca cierto… escalofrío. Tiene una mirada que no parece de este mundo. Pero debemos ser cautos. Esperemos unas semanas para ver si podemos sacar la mercadería del depósito del Zurdo. Ese hijo de puta sí que cobra caro.

—Lo de este puto de mierda me tiene mal… Vanegas conoce demasiado. No me voy a sentir tranquilo hasta que lo limpiemos.

El guardaespaldas escuchaba. Mantenía la misma actitud silente en tanto bebía de su copa compulsivamente. En esos momentos, lo único que deseaba era un colchón mullido en el Flamenco Azul con alguna de aquellas prostitutas que le sonreían desde la barra.

Herrera contempló a su socio con indulgencia. Lo admiraba por la templanza que demostraba frente a las situaciones difíciles. Él también sentía rencor por el ex gerente de ventas. Un odio fundamentado en ciertos celos personales.

Con movimiento sutil tocó la mano de Rosales con la punta de sus dedos, acariciándola. El hampón no se resistió al gesto. Continuó bebiendo el champagne como si se tratara de agua. El oficial, ganando en confianza, intensificó sus caricias, diciendo en voz baja:

—No te preocupes. Todo se va a solucionar. Hay que relajarse un poco…

Entonces, levantó la vista dirigiéndola hacia el pasillo que comunicaba con la puerta. Los movimientos bruscos de aquel hombre avanzando en dirección de la mesa, concentraron su atención. Dejando a un lado la mano del socio, señaló hacia adelante con terror en la mirada.

—¿Acaso ese no es…?

Los estampidos del revólver se escucharon como si se tratara de truenos explotando dentro del local.

Los concurrentes al cabaret se pusieron de pie, azorados. Algunos comenzaron la estampida corriendo hacia la puerta de salida. Los guardias apostados por el Pelado emergieron de las entradas clandestinas que comunicaban con las oficinas del local.

Damián se puso de pie al escuchar el primer disparo. Dirigió su mirada hacia el hombre que realizaba la acción. No lo conocía, pero durante un segundo pudo contemplar la sed de sangre brillando en sus ojos. Aquel personaje se había convertido en una máquina asesina.

El doctor Vanegas aprovechó la circunstancia brindada por el factor sorpresa, así como la concentración de alcohol en las venas de sus víctimas. Levantó con firmeza el brazo, apuntando al guardaespaldas que se encontraba con la copa de vodka en la mano. Dos disparos abrieron profundos huecos en el pecho del hombre. Cayó estrepitosamente hacia atrás, produciendo un ruido a sillas rotas.

Luego fue el turno del Flaco. Herrera miraba con ojos espantados el cañón del revolver apuntando a su cabeza. Una detonación se escuchó, detrás de las otras. La expresión aterrorizada del oficial desapareció en el mismo instante que un manto de líquido rojo se extendía sobre su rostro. El cuerpo cayó de bruces sobre la mesa, arrojando la botella de champagne fuera de ella y estrellándola contra el piso.

Un segundo después el arma giró en dirección de Rosales. El hampón observó con expresión seria a quien durante mucho tiempo consideró un ser inferior. No manifestaba miedo en los ojos. Simplemente, la indignación de reconocer al hombre mediocre que acabaría con su vida.

Intentó un último movimiento. Logró extraer el arma de entre las ropas, pero se detuvo un segundo. La expresión fiera en los ojos de su lacayo lo fascinó. Al disparar, Vanegas sonreía con el mayor desprecio. Tres fueron las detonaciones. Las balas impactaron en el pecho de la víctima. El cuerpo de Rosales, levantado a medias de su silla en el último movimiento de defensa, salió disparado hacia atrás cayendo sobre la mesa más próxima.

Instintivamente, el asesino giró en dirección a su izquierda. Por el rabillo del ojo había visto el movimiento de Damián. El administrador del Dominó esos momentos empuñaba un arma de diminutas dimensiones. Al Pelado siempre le habían gustado los elementos estéticos.

Dos balas quedaban en el tambor del revólver del abogado. Sabiéndose perdido, realizó un disparo hacia la mesa de donde presentía el peligro. En ese mismo instante, la mujer sentada al lado de su victimario dio un salto interponiéndose entre el hombre que disparó y la trayectoria de la bala.

Herida en el pecho, Anita cayó a los pies de su protector. Sintiendo que el corazón se le desgarraba, Damián apuntó en dirección de aquel hombre que no conocía y gatilló en dos oportunidades. El sonido de la Beretta fue un verdadero susurro comparado con los estruendos anteriores.

El doctor Vanegas se tambaleó como un borracho y pudo avanzar unos pasos en el salón. Luego se desplomó sobre el cuerpo de Rosales, abrazándolo compulsivamente como lo hiciera durante aquellas tardes en las habitaciones de hoteles cinco estrellas…

Segundos después, el personal de seguridad invadió la escena. La mitad de los concurrentes habían abandonado el local, dirigiéndose presurosos a sus automóviles. Otros, avezados en estas lides, se aproximaron al lugar donde el Pelado atendía a su querida amiga. Le tenían gran cariño al administrador. Algunos eran viejos amigos de otras épocas nocturnas.

—¿Necesitás algo, Pelado?...

—Ese hijo de puta disparaba como una máquina— comentaban los demás, observando los cadáveres tendidos en el escenario de la matanza.

—Pidan urgente una ambulancia— solicitó Damián con voz temblorosa— ¡Anita!... ¡Mi Anita!... Se nos muere…

El Hospital de San Isidro mostraba aquella mañana su caos habitual. Ambulancias que entraban y salían con la premura del caso; personas caminando por los playones de entrada; vehículos particulares intentando estacionarse en medio del movimiento febril. Era el paisaje cotidiano que ostentaba esa mole de cemento en el ejercicio de su faena.

El oficial Mario Rodríguez utilizó un patrullero para desplazarse con mayor comodidad desde el cabaret hasta las dependencias hospitalarias. Su acompañante no era Luis. Lo había dejado en el Dominó para ultimar el procedimiento de rigor.

La belleza de Julieta llamaba la atención de los transeúntes que se atrevían a mirar dentro de la cabina. En cuanto se enteró de los acontecimientos, ella misma ordenó estar presente en el piso de cirugía.

—Hace una semana que no la veo— dijo con los ojos llenos de lágrimas—. Si se muere, una parte mía también se irá con ella.

—No nos apresuremos— respondió Mario, intentando tranquilizarla—. Dijo Damián que la opera el mejor cirujano especializado en este tipo de heridas. Uno de sus mejores amigos.

—Sí. El doctor Fernández. Una eminencia. El Pelado en cierta oportunidad lo salvó de la banca rota luego de una mala maniobra en el juego… No le pidió devolución alguna del capital… Damián tiene esas cosas.

El policía hizo un gesto de sorpresa. Conviviendo con esa mujer que tanto amaba estaba comenzando a conocer a sus amistades. Todavía no se acostumbraba a los territorios nocturnos. Ciertos reparos impuestos por su profesión lo contenían a la hora de frecuentarlas. Sin embargo, debía aceptar una ley fáctica. En ese ambiente promiscuo y pagano se desarrollaban algunos códigos de nobleza.

—Tus amigos son un tanto… extraños— comentó.

Julieta sonrió. Le acarició la pierna mientras avanzaban a buena velocidad por la avenida Centenario.

—Son buena gente, aunque no le gusten los policías.

—¿Y vos? ¿Qué decís? ¿Acaso te gustan, eh?

—Hay uno en especial que me vuelve loca, pero no se lo digas. Es muy orgulloso y podría volverse engreído.

Ambos rieron de buena gana. Mario estacionó el patrullero en un lugar privilegiado dentro del playón destinado a las ambulancias. El personal del hospital lo saludó con deferencia. Era muy estimado en la dependencia y se corría rumores sobre su ascenso inmediato.

Caminaron con paso apresurado ingresando en una de las alas de la gigantesca construcción. El ascensor los condujo hasta el segundo piso. La sala de espera se mostraba un tanto desierta. Algunos familiares caminaban lentamente intentando desentumecerse por las horas pasadas calentando un asiento. Descubrieron a Damián acompañado por otras dos personas sentadas en uno de los largos bancos.

Mario conocía al hombre ubicado a la derecha del administrador. No era otro que el alemán, el poderoso empresario que regenteaba todos los movimientos nocturnos de la zona norte. No había tenido oportunidad de un encuentro personal con él. Lo respetaba, siguiendo los comentarios de su mujer.

El otro no hablaba y se mantenía un tanto separado de sus compañeros. La experiencia le indicaba a Mario que se trataba de un guardaespaldas. Probablemente la misma sombra del alemán.

Aquellos personajes abundaban en el planeta azul. «También lo hacen en Venecia, mi tierra natal», no se cansaba de decirse.

Damián, buen cultor de las cuestiones protocolares, hizo las presentaciones del caso. El alemán era persona de orden práctico en las relaciones. Miraba directamente a los ojos de sus interlocutores y tenía una sonrisa franca. Mario se sintió radiografiado cuando cruzaron saludos. El apretón de manos del zar de la noche era fuerte y trasmitía energía.

—Tengo referencias buenas de usted— dijo el hombre con voz firme—. Dicen que es un policía honesto.

—No sé si eso representa buenas o malas noticias para usted. No quisiera ser factor de discordia…

El alemán amplió su sonrisa. Había captado la transparencia del oficial.

—No se preocupe, Mario. Los policías honestos también son necesarios.

Todos rieron ante aquella salida diplomática. Sin saber por qué, el oficial sintió que aquel hombre le caía bien. «Es un amigo de Julieta», se dijo a modo de respuesta.

—¿Y cómo está Anita?— preguntó la mujer, ansiosa.

El Pelado respondió con buen ánimo:

—Hace una hora ha finalizado la operación. El doctor Fernández ha dicho que fue todo un éxito. Pudo extraer la bala. Atravesó partes no vitales en el tórax. De todos modos, tuvieron que reparar una parte de los tejidos. Tendrá un buen tiempo de convalecencia.

—¿Y de ánimo?... ¿Cómo está?

—Ya sabés cómo es ella. Todo lo que le pasa en la vida tiene su lado positivo.

—Sí. Es una persona especial. Recuerdo el trabajo que hizo con Ramiro. No la debemos dejar sola en estos momentos.

Damián sonrió con expresión cómplice.

—Mi departamento es grande. Tenemos planes para vivir juntos. El alemán dice que es una gran idea. La noche también une a las personas, ¿no les parece?

Julieta contempló al empresario nocturno. Lo conocía bien. Su rostro expresaba conformidad con la decisión del Pelado.

—Ya ven— completó Damián su alocución—. No van a ser ustedes la única pareja que se ha formado de todo este lío.

—Los demonios no han podido contra el verdadero amor— dijo Mario, sintiendo reminiscencias por un territorio de origen al que ya no pertenecía.

—Tal vez— comentó Julieta con un suspiro—, los demonios internos son los agentes que nos permiten experimentar nuestras vidas…

Mario observó a sus tres acompañantes. Ellos lo miraban con una sonrisa en cada rostro. Entonces, comprendió la situación. El sueño buscado desde su infancia se había cumplido. Estaba en la esfera que le correspondía.

El cuerpo herido de Estanislao reposaba inmóvil a mi lado. Mis capacidades receptivas funcionaban deficientemente. Sin embargo, percibí que el muchacho se encontraba vivo, desvanecido por efecto de la pérdida de sangre.

Sentía en mi pecho una zona caliente y fuertes pulsiones de agudo dolor.

Observé la imagen inquietante de Pato inclinándose sobre mi cuerpo. En esos momentos una gélida brisa recorrió mi humanidad. Me sentí transportado a ese bosque extraño de árboles marchitos y misteriosas fragancias que de muerte e incomprensión colmaban los sentidos. El páramo oscuro que todos llevamos dentro y algún día hemos de iluminar.

Inmediatamente descubrí que estaba en presencia de la Sombra, el enemigo personal que a su vez formaba parte de mí. Un desafío eterno golpeó con vehemencia mis esperanzas…

Aquella circunstancia, de todas formas, justificaba todos mis anhelos y desvelos. Me enfrentaba con el dueño del laboratorio, mi propio laboratorio. La Sombra. Alimentada por prejuicios y temores frente a una trascendencia que ahora sentía tan real como mi propia existencia.

La voz conocida de una vieja amiga reverberó en mi mente:

—¿Y cómo se encuentra mi querido angelito para enfrentar la prueba final?... Estamos con el «traje» un poquito maltrecho, ¿eh?

—¡Miranda!— grité a través de mi circuito secreto, ese que me conectaba con los seres imaginarios. Un tierno sentimiento se apoderó de mi corazón. Pensé que no había otro lugar mejor en el mundo que aquel donde me encontraba— ¿Qué hacés aquí, eh?... ¿No debíamos permanecer separados en esta misión?

—¿Acaso no has descubierto que las leyes del cielo son tan flexibles como las de la tierra? No olvides. La misericordia gobierna este mundo, a pesar de que a veces parezca lo contrario. Además, ¿cómo podría perderme semejante evento? ¡Vamos, querido ángel, acaba con esta sombra molesta que no tiene existencia más allá de tus propios miedos!... Recuerda lo que hablamos alguna vez. ¡Nunca estamos solos!

En tanto la fragancia de aquella buena amiga ocupaba mis sentidos humanos, Pato apareció en mi campo visual. El rostro de Ísader, el demonio precipitado en este mundo por la incomprensión en el cielo entre un padre y un hijo, se mostró tal cuál era. Enarbolaba su arma, aún caliente por los disparos. Apoyándola sobre mi cabeza, dijo:

—¡Idiota!... Creías poder descender a este campo de experimentación y derramar esas nobles energías que ustedes los Glamus dicen canalizar… ¡Este mundo está perdido! Mi padre ha vencido en Osimarion y crucificó a tus hermanos… La inducción de las esferas bajas está cumpliendo su cometido. Mirá a tu alrededor, iluso… Consumismo, competencias, muertes injustas, promiscuidad, egoísmos por doquier… Logramos establecer en el magma psíquico de los humanos un paradigma inexpugnable… «el tiempo es dinero». Ja, ja. ¡A nadie le interesa lo que le sucede al prójimo!... Sí, hemos ganado la guerra y estamos «colonizando» el planeta. Lo hemos ocupado y ningún corazón podrá despertar de los sueños impuestos por sus propias ambiciones.

—Te equivocas— le dije, calmadamente—. Hay muchos que están despertando. No te tienen miedo, pues comienzan a descubrir su verdadera identidad dentro del alma y no afuera. Sus vidas están justificadas por propia existencia y una gran familia espera de regreso al hogar… cada vez son más… Solo es cuestión de tiempo… ¡Estás irremediablemente perdido!...

Me sentía débil. La pérdida de sangre comenzaba a embotarme. Pato rió nerviosamente, presionado el cañón del arma contra mi cabeza. Por un instante me sentí desfallecer mientras escuchaba la voz de mi Sombra:

—¡Qué tonterías estás diciendo! ¿No ves que con la excusa de combatir a estos tontos adultos hemos penetrado en la conciencia de los jóvenes? ¡Drogas, sexo promiscuo, prejuicios, consumo de objetos, libertades sin responsabilidades!... Todo apunta a lo mismo. El futuro está en ellos, dicen los carcamanes… ¿Y qué futuro es ese si naufraga la juventud?

Haciendo acopio de mis últimas fuerzas, hablé con el mejor de los plomos:

—¡Tonto! Caíste en la propia trampa de la vida.

Pato me miró desconcertado. Creí percibir cierto terror en sus pupilas dilatadas.

—Esta juventud— dije, sonriendo—, ya ha sido inseminada con la semilla del amor. Es una siembra realizada en los reinos interiores. Esos que no pueden alcanzar quienes solo ven las cuestiones formales y han hecho de su vida un dogma sin deleite… Los efectos que aprecias solo son desajustes típicos de todo cambio. Los jóvenes saben que en el corazón está la respuesta a sus inquietudes.

—Pero Osimarion… El triunfo de mi padre con sus huestes…Los ángeles crucificados…

—¿Todavía no aprendiste que el tiempo es circular? El pasado está siempre reconstruyéndose. Ustedes no pueden llegar al corazón de los jóvenes. Podrás ganar algunas batallas, pero decididamente… ¡Perdiste la guerra, idiota!

Pato se mostró desconcertado. La presión del arma en mi cabeza comenzó a aflojar. Continué, sabiéndome triunfador:

—Ahora veamos si podés responder algunas preguntas simples. ¿Por qué después de los inviernos retorna la primavera, reverdeciendo los sarmientos secos?... ¿Por qué la noche desaparece ante la salida del sol? ¿Quién ha sido el primer jardinero que esparció la cimiente?... ¿Quién sos vos?...

El compungido rostro de Pato se esfumó de mi campo visual, presa de una fuerte niebla acrecentando sus dominios en tanto mi cuerpo se entregaba al desvanecimiento.

Antes de perder el sentido, tuve la sensación de percibir una mirada triste en el rostro de mi Sombra. Tal vez lo embargaba la nostalgia de haberme acompañado durante tanto tiempo y ahora saberse con los días contados.

Pronuncié las últimas palabras con una sonrisa amplia. Un gesto de triunfo… ¿O quizás de alivio?

—Si no podés responder estas preguntas simples… ¡Desaparece para siempre de mi vista ya que nada sabés de la vida, idiota!...

Mientras me entregaba a un profundo sueño, la dulce voz de mi guía imaginaria repetía insistentemente en el circuito secreto que todos los navegantes tenemos:

—¿Ves? Es cuestión de saber esperar. Cuando la noche arrecia… ¡Siempre hay un amanecer!

Los eventos sucedidos luego de aquellos acontecimientos extraordinarios, amigo mío, puedo resumírtelas rápidamente. Mi poder de contemplación estático fue mermando debido al debilitamiento de este cuerpo humano.

El viejo farmacéutico, al igual que uno de los delincuentes heridos por sus propias manos, mejoró a lo largo de las siguientes semanas pudiendo recuperarse. Don Rodrigo prometió atender los requerimientos de los jóvenes indigentes que deambulaban por su farmacia en busca de algún pedazo de pan.

Pato, abandonado a su suerte por las fuerzas sutiles de las esferas bajas, se perdió entre las sombras de los territorios marginales en la gran ciudad. Nunca se sabe bien cómo termina esa gente.

A Lisa la perdí de vista. Supongo que una vez concluida su misión estará ocupada en ver de qué manera regresaba al hogar. No resulta sencillo hacerlo a los aventureros que incursionan este planeta. De todas maneras, ese rostro pecoso arrugándose cuando una sonrisa irrumpía en sus labios, siempre adornará mis recuerdos de viajero. El camino es largo, y los reencuentros abundan…

En cuanto a Estanislao, cuando recobré el sentido en aquella fría habitación de hospital donde los minutos parecía horas y los días eternidades, percibí que su situación no era del todo buena.

Se encontraba en un estado de coma profundo. Las heridas recibidas parecían ser letales. Los médicos no abrigaban esperanzas sobre su situación. «Solo un milagro puede salvarlo», eran las palabras que le repetían a don Ulises. El anciano, angustiado, no abandonaba sus plegarias al cielo reclamando recuperar al único hijo que la vida intentaba arrebatarle.

Por otra parte estaba la contingencia del robo. El farmacéutico, una vez recobrado la conciencia, había reconocido a Estanislao como uno de los asaltantes.

—¡Vamos!— dije a Miranda en cuanto me desperté—. Esto no puede quedar así, ¿no te parece?

Esa misma tarde solicité la presencia del oficial Rodríguez a cargo del caso. Lo recordaba de la noche de aquella redada en el cabaret. El hombre me caía bien. Era persona confiable. Escuchó atentamente la confesión sin realizar preguntas. Me pareció que no creía demasiado en mi testimonio, pero tampoco realizaba objeciones al respecto.

—Yo fui ideólogo y mentor de ese robo— confesé, con el mayor de los desparpajos del que era capaz—. Aquellos muchachos estaban bajo mi influencia. Estanislao, en cambio, no pertenecía al grupo de atracadores. Pasaba circunstancialmente por la calle y yo…

Mario demostró creer una por una mis palabras. El hombre sonreía de manera benevolente en tanto yo hablaba y hablaba. Luego determinó mi procesamiento y se marchó, Antes de abandonar el cuarto, colocó una mano en mi hombro y dijo:

—Doctor… Nunca he conocido a una persona como usted.

Pensé en Estanislao y todos los muchachos que equivocan el camino en busca de quimeras inalcanzables. Este no era mi mundo y sin embargo tuve grandes oportunidades de crecer en él. ¿Por qué no darles una oportunidad para que comiencen de nuevo?

Y ahora vamos a lo más importante, querido amigo. En poco tiempo ha de concluir mi visita a este mundo y con ella, también el diario y mi propia vida.

¿Recuerdas aquel muñeco en los brazos de Diana? Me acompañó en este periplo terrestre, cuando transitaba noches desesperanzadas durante mis primeros tiempos. Tal vez, ahora caigas en cuenta que tenía tú mismo nombre. Rafael… ¿Lo recuerdas? Sí, Rafael, tu nombre, querido hijo, pues de eso se trata esta historia.

Yo, Ariel Celeste en la tierra, un ángel que no quiso ser guardián en el cielo y prefirió la experiencia de la vida fruitiva para encontrar en la muerte humana la redención de su propia trascendencia…

Yo, un miembro de la gran familia con todos sus miedos, egoísmos y dudas, aceptando caminar por un mundo perdido entre las lejanas estrellas…

Yo, querido Rafael… ¡Soy tu padre! En este texto he decidido llamarte amigo. Representa la palabra más esperanzada en este universo que me ha tocado navegar. Ahora, luego de contarte todas las aventuras que he vivido hasta conocer mi propia identidad, puedo llamarte, Rafael… ¡Hijo mío!

Intenté con este diario dejarte una herencia seguramente de valor incalculable. Que un hijo conozca la verdadera historia de su padre, pues… ¿cuál ha de ser el futuro de los mundos si los hijos desconocen la identidad de sus padres? ¿Cómo se perpetuará la vida en un universo en evolución, si los padres ignoramos a nuestros propios hijos?

Cumpliendo esta misión he descubierto el porqué de mi soledad en la parcela de Nadie. Era la consecuencia de mi propia negación sobre la trascendencia. Por ello no podía tener hijos en tanto esa creencia me gobernara… Por ello no conocí a mis padres. Ellos habitan en alguna dimensión de los cielos donde la gran familia se mantiene unida a través del amor y la comprensión del eterno presente. Por ello no sabía ver. Solo contemplamos lo que deseamos mirar…

Pero ahora, querido Rafael, Te conozco en mis territorios imaginarios, a pesar de no tener la oportunidad de corretear juntos por el Bosque Encantado en compañía de Carla. Puedo decirte que he descubierto la trascendencia en este mundo lejano, ocupando un cuerpo denso que lentamente expresa su mortalidad y comprendiendo a estos viejos luchadores humanos, habitantes de sus propias pasiones.

La trascendencia, querido Rafael, es saber que todos somos Uno. No importa el pasado, el futuro o los vehículos usados para jugar entre las formas. Nos realizamos a través de los demás. Ellos nos completan mediante sus propias vivencias.

¿Por qué a veces nos sentimos insatisfechos, incompletos, con el deseo de buscar a otros para apaciguar nuestras soledades? Nos realizamos a través de los demás. Esa es la respuesta.

Vos, querido hijo, contemplarás mi obra según tu subjetividad. Tal vez seas un buen ángel guardián, cosa que yo no he sabido ser, y cuides de estos amigos míos en el planeta azul. Pero debes comprender que tu presente se encuentra justificado por mis propias experiencias. Encontrando mi trascendencia no solo regresaré un día al viejo hogar, también fructificará aquella semilla dejada en el vientre de mi amada. Eso completará mi obra qué, de allí en más, será la tuya…

Aquella noche, cuando mi mente vagaba angustiada por el destino de Estanislao, mi protegido, se presentó Miranda con todo su esplendor. Y también su eterna belleza. Sonriendo dulcemente, me dijo:

—Ha llegado el momento, querido Ariel. Podés pedir el «pase».

«Ya empieza con sus cosas», me dije impaciente.

—¿Qué pase?— pregunté, impostando mal humor.

—¿Recuerdas el último poder otorgado por el Consejo de Ancianos?

—A ver… A ver… No estarás hablando de La Transposición…

—Por supuesto… ¡El pasaje de retorno!— pronunció aquellas palabras muy suelta de cuerpo. Su sonrisa acentuaba la belleza que irradiaba en esos momentos.

—Pero eso es… ¡La muerte!...

—¡Nada de eso, angelito querido! ¡La vida, el romper la membrana, el transponer realidades! Y para Estanislao, otra oportunidad en este u otros mundos. Todavía existen misterios para develar, mi viejo amigo. Tu misión aún no se ha cumplido.

Pensé la situación durante un breve tiempo. Estos locos ancianos se las sabían todas.

—Muy bien— dije—. Me parece un buen final para esta historia. ¡Acepto La Transposición! Querida Miranda, manos a la obra…

Y así fue como quedó sellado mi destino entre las formas en estos territorios fruitivos. Conocía lo que vendría. La Transposición. Una oportunidad brindada por las Altas Jerarquías para calmar la sed de justicia reclamada por los pasajeros en los Jardines Floridos.

La cuestión es sencilla. A veces, frente a determinadas circunstancias, se nos permite cambiar nuestra muerte por la de otra persona. Requiere una simple expresión de voluntad. Podemos aceptar morir en lugar del otro sin violar normas que reglamentan la existencia. El evento debe ser utilitario en el cumplimiento de la Gran Obra. Se acomodan entonces las leyes naturales del universo para trazar los nuevos caminos emergentes de este cambio.

—Acepto permutar mi muerte por la de Estanislao.

Esas palabras bastaron para sellar un pacto cósmico. Dos destinos entrecruzaron sus senderos para enriquecer el paisaje común.

—Vas a visitarme en los reinos interiores— me decía Miranda, intentando infundirme el ánimo suficiente para experimentar el trance de una muerte anunciada qué, paradójicamente, representaba mi pasaje de retorno a otras esferas.

—¡Imagináte!— seguía diciendo ella—. Vamos a ocupar un mismo espacio en la Realidad durante un tiempo. ¡Vas a poder tocarme!...

Miranda, mi buena amiga, frente a esa perspectiva, ¿cómo no esperar la muerte con la alegría de un inminente encuentro y abrazar a mujer tan bella?...

Cerré los ojos intentando conciliar el sueño. Por supuesto, estaba inquieto. Cuando creía que el evento final parecía a punto de producirse, un siseo molesto interrumpió mis últimos pensamientos.

«¡Vamos, niño tonto! ¡Abre los ojos, que no podemos perder el tiempo!».

Sintiendo una gran indignación abrí los ojos observando con furiosa mirada a mí alrededor. Estaba parado en una colina de gran altura, a merced de nubes oscuras y un viento fuerte castigando mi rostro.

—¡No puedes ser tan cruel, Mandrágora!— grité, elevando mi voz por sobre el rugido de las ráfagas en las alturas—. ¿No te das cuenta que estoy tratando de morirme…?

—¡No digas idioteces, niño! Lo que se está muriendo es ese cuerpo de viejo decrépito que descansa en la cama del hospital… ¡Sube rápido a mi espalda, que la apertura dimensional está por cerrarse!

La premura de sus palabras me obligó a un rápido movimiento. Al igual que en las anteriores ocasiones, me encontraba vistiendo mi cuerpo juvenil. No tuve dificultad en montar una vez más el lomo de la serpiente. Ella se elevó a gran velocidad por sobre las nubes oscuras y penetramos en el círculo dimensional un instante antes de que se cerrara con poderoso chasquido.

—¿Adónde vamos, si se puede saber?— todavía me sentía furioso por la inoportuna irrupción de mi amiga. Después de todo, aquella era mi muerte.

«Todavía te falta un último viaje para completar la misión. Esos carcamanes alados dejan la frutilla del postre para el final».

Mandrágora parecía apurada. No me gustaba el tono de su voz. La conocía bien. El siseo indicaba cierto mal humor. A ese ser viejo como el universo era mejor no contradecirlo.

«Observa el paisaje. Seguro lo reconocerás de inmediato», me dijo, intentando mostrarse un tanto más cordial.

Rápidamente me di cuenta que sobrevolábamos los territorios de Osimarion. El recuerdo de mis congéneres crucificados me produjo un estremecimiento. ¿Cuál era el motivo que tenía la serpiente para regresarme a ese brutal escenario de sangre?

Sin embargo, al cabo de unos minutos me tranquilicé. No se veían las cruces y el cielo parecía limpio. Era el amanecer. Por un instante pensé que se trataba del mismo páramo y el mismo momento que recorriéramos en el último viaje. Pero eso no podía ser, pensé. Faltaba el espectáculo cruel de las cruces…

—No sigas pensando idioteces— fue el tajante comentario de Mandrágora—. Vamos a aterrizar.

Los bosques de Osimarion comenzaron a precipitarse a gran velocidad sobre nuestra perspectiva. Mi amiga, maestra en aquellos movimientos, buscó un claro conocido. Aterrizó con gran suavidad a un costado de la escena, donde la espesura del bosque se extinguía dejando competencia a la arena de una playa extendida a nuestro alrededor.

Mandrágora permaneció en silencio. A diferencia de ocasiones anteriores, no abandonó el lugar de observación. La miré directamente a los ojos. Su enorme cabeza se veía concentrada en los actores que aparecían a pocos metros de nuestra localización. Me mantuve sobre el lomo de mi anfitriona. Creía percibir su mensaje de continencia en la irrupción que realizábamos.

«Presta atención, niño tonto», sentí sus palabras ácidas en mi mente. «Este es el final de tu observación».

Seguí su consejo al pie de la letra. El conocimiento que tenía de la serpiente desde temprana edad me indicaba que no era momento de realizar boberías.

Observé a Ángor Uhler y a sus compañeros de aventuras contemplar el horizonte con ojos esperanzados. El anciano líder no pudo evitar el siguiente comentario:

—¿Ese no es…?

Las palabras quedaron flotando en el aire. La silueta continuaba caminando con paso firme en la playa. Se dirigía rumbo al precario campamento establecido por los ancianos guerreros.

En silencio, sintiendo que la esperanza renacía en el corazón de aquellos ángeles refugiados, observaron la llegada del ángel que todos estaba esperando.

La figura de Muriel se veía tan altanera como en los viejos tiempos. El antiguo comandante mantenía la estampa del héroe de las viejas historias mitológicas. Sus ojos mostraban la fiereza que desencadenara la idolatría de los subordinados. Sin embargo, una misteriosa sensibilidad podía leerse en aquella expresión de guerrero humanizado.

Vi entonces a mi bisabuelo avanzar con paso apresurado hasta abrazar a mi abuelo. Sentí un estremecimiento recorriéndome el cuerpo.

—¡Hijo!... ¡Mi hijo querido! Te creíamos muerto— fueron las palabras temblorosas del viejo líder.

—Yo también creí estarlo, padre. Pero no lo estoy. Heme aquí, dispuesto a dar mi vida por mis hermanos. En la tierra he aprendido el valor de abrir el corazón a quienes están dispuestos a visitarlo. En ese mundo denso en sus sentimientos y salvaje en sus intenciones, tuve un hijo que me ha demostrado la importancia de creer en el otro. No estamos solos en esta lucha cotidiana.

—¿Un hijo, dices?— la voz de Ángor parecía a punto de quebrarse—. Eso quiere decir que nuestro linaje todavía puede extenderse en el tiempo.

—Sí, padre. Por ahora ha quedado en el planeta azul, pero luego de la batalla final lo traeré a Osimarion, su lugar de pertenencia. Podrás conocer a tu descendiente…

—¿La batalla final?— preguntó uno de los acompañantes del líder—. ¿Qué significa eso? La hemos perdido, querido Muriel. Tu ausencia en estos planos te ha mantenido en la ignorancia con el triste destino de nuestra raza. Los demonios construyeron terribles cruces en el campo de batalla. Irremediablemente, van a conquistar la zona de experimentación. La humanidad, nuestros niños tan queridos sucumbirán a su influencia malévola…

La mirada de Muriel se iluminó con el fuego felino de las épocas antiguas. Sonrió con expresión triunfal. Habló, intentando contagiar esperanzas a esos guerreros de cabellos blancos que tanto admiraba.

—¡Derrota!... ¡Perder la batalla final! Eso no está en los cálculos de mis guerreros. El tiempo es circular, mis queridos amigos, y aquello que parece haber sucedido aún no se ha manifestado. La historia se recicla sobre sí misma. Siempre hay otra historia esperando expresarse. Las cruces no han sucedido aún, amigos míos. Los campos todavía están libres de cadáveres. La historia de Osimarion, nuestro hogar, todavía está por escribirse. ¡Miren en dirección del mar, guerreros blancos, y díganme lo que ven!...

Los experimentados refugiados hicieron caso a lo solicitado por el comandante Muriel. En un principio la vista se les nubló. La bruma resultaba molesta para las miradas de aquellos veteranos de la vida. Al cabo de unos minutos, el vapor comenzó a levantarse. Maravillados por la contemplación, todos dejaron escapar un suspiro.

Un millón de guerreros blancos, uniformados y armados para la batalla, aparecían en el horizonte costero manteniendo una prolija formación castrense. La sensación de poder que de ellos se emanaba llenaba el corazón de Ángor Uhler y el de los sobrevivientes.

—Allí…— dijo el líder, con voz esperanzada—. Hay un guerrero que parece encabezar ese ejército. Su figura me parece que…

Entonces, el anciano de quebró. El comandante Muriel lo abrazó con los ojos húmedos por la emoción.

—Sí, padre. Es el comandante de los poderosos guerreros blancos. Mi brazo derecho para esta batalla final… Atanael, mí querido hermano. A él le confiaría mi propia vida.

Entonces, el semblante de mi bisabuelo cambió. La vieja impronta de una escudería milenaria afloró en el gesto del poderoso líder.

—¡Aprestémonos para la batalla final, queridos hermanos! Aplastemos a los invasores de estas tierras. ¡Ataquemos, la justicia está de nuestro lado!...

«Vámonos, niño tonto», escuché el siseo en mi mente. «Ya escuchaste los suficiente».

El páramo se veía como un paisaje emergente de mi memoria ancestral. Los recuerdos del hogar siempre resultan persistentes. En lo alto Oso mayor custodiaba la parcela con la omnipotencia de siempre. Ese día sus rayos se mostraban exultantes. El cielo era una bóveda de sustancia cristalina. Remitía el momento presente a los mejores registros de la memoria.

Aníbal jugueteaba con la impronta infantil de siempre al lado de su padre. Por un instante pensé que me sonreía. Nos conocíamos desde siempre. Uno de mis viejos compañeros de juegos.

El Bosque Encantado vestía el paisaje circundante con su arboleda majestuosa. Percibí el aleteo agitado en la copa más próxima de aquellos eucaliptus imponentes.

—Carla…— mencioné por lo bajo. La emoción humedeció mis ojos.

Mandrágora, en su versión natural de tamaño disminuido, descansaba enroscada sobre su cuerpo a poca distancia de mi posición. Acostumbrado a contemplarla en su escala magnificada durante las incursiones a territorios de otras realidades, me resultaba un tanto cómico tenerla allí, a mano, cual si fuera una parte más de aquel escenario natural.

—Entonces— dije, pensando las palabras—, don Ulises Pradero era mi abuelo con vestimenta humana cumpliendo su castigo en la tierra.

—Eso dicen— respondió mi amiga, parca como siempre.

—Pero entonces, Estanislao podría ser…

—¡Tu padre! Por supuesto, de eso se trataba tu intervención en el plan. Debo confesar, esos viejos carcamanes alados la piensan de manera completa. ¡Qué jugada armaron!...

—No comprendo… Todo el tiempo estuve… ¡Custodiando a mi padre!

—Es cierto. No solamente custodiándolo… Recuerda el asunto de La Transposición, esas cosas grandilocuentes que a ustedes los ángeles les gusta programar…

Por unos instantes no pude pronunciar palabra alguna. Me parecía estar viviendo un sueño mágico. Toda la estrategia planificada por el Consejo de Ancianos por fin encajaba, pieza por pieza, en mi mente.

—Moriré en lugar de mi padre. Jamás hubiera pensado en eso. Y escuché a Muriel decir que lo llevará a Osimarion luego de la victoria sobre el príncipe Carlos y la hueste demoníaca. Eso quiere decir que mi lugar de nacimiento es…

—Osimarion, por supuesto, niño tonto. Allí conocerá Estanislao a tu madre. Los avatares del camino lo llevarán lejos, muy lejos, hasta recalar en tu querida parcela. Los ancianos ya tenían preparada la estrategia temporal y alternativa. El experimento de la humanidad corría peligro. Muriel y Estanislao eran prioridades en la factibilidad de esa línea de tiempo. Por eso arriesgaron todo con vos, dejándote a mi cuidado en el Bosque Encantado. Confiaban en tu libre albedrío para llegar indemne al periplo en el planeta azul. Debías restituir el vínculo entre Muriel y sus propios sentimientos. Sin su presencia en batalla, los Ummer hubieran logrado su cometido. Además, estaba tu propia dinastía en juego… Me parece que hice buen trabajo con el nenito caprichoso. Algún trabajito me diste en estos años… Pocos en el universo pueden afirmar que los ha criado la oscura serpiente de la vieja maldición, ¿no te parece?

Intenté dejar de lado los comentarios altaneros de Mandrágora, a pesar de percibir el porcentaje de verdad que implicaban. De repente, ahora que conocía el verdadero propósito de mi misión, una profunda melancolía se instaló en mi corazón.

—Diana— dije con voz apagada— ¿Cómo está ella, sola en la parcela?

—No está sola, niño tonto. Le dejaste un buen compañero que la mantendrá ocupada unos… noventa años. Pero eso es otra historia. Debemos regresar a la tierra antes de que se venza el plazo de gracia… Me parece que esa mujerzuela invisible se está poniendo impaciente. Dice que te va a mostrar otros jardines que te están esperando.

—¿El… plazo de gracia, decís? ¿Acaso este no es mi lugar?...

—Ahora nos encontramos en territorio de tu memoria, disfrutando de paisajes que jamás desaparecerán de ella. Pero todavía queda por cerrar un pequeño detalle dentro del plan armado por los viejos alados y decrépitos.

—¿Un detalle? ¿Todavía falta algo?...

—¡Por supuesto, angelito olvidadizo!... ¡La muerte te está esperando allá abajo! Sería de mala educación llegar tarde a la cita…

Querido hijo, así he llegado hasta aquí. Estoy terminando de escribir un diario insólito que seguramente leerás cuando necesites conocer tu identidad. De esta manera han ocurrido las cosas que precipitaron tu llegada a uno de los más bellos universos…

No dudo que Estanislao y su padre, en otra línea de evolución temporal que nuestra ignorancia insiste en llamarla «Pasado», sabrán mantener activos el circuito de amor desbloqueado a raíz de estos acontecimientos. Esa es la esperanza de quienes hemos sido actores en este juego.

Con respecto a vos, ¿qué puedo decirte? ¿Qué te amo? ¿Qué siempre estaremos unidos por el hilo sutil de la Trascendencia? ¿Qué vale la pena estar vivos si descubrimos nuestra continuidad en los demás?...

Esta noche ha de ocurrir La Transposición, me ha dicho Miranda. Ella me acompañará todo el tiempo, tal como lo hacía en mis años de adolescencia en la parcela. Siento la historia repitiendo sus escenas… Es como aprender a caminar nuevamente.

Mañana Estanislao amanecerá sano y descubrirán mi cadáver. Les sorprenderá contemplar mi expresión apacible. Ellos desconocen que así morimos los ángeles. Sonriendo, siempre sonriendo…

No le tengo miedo a la muerte, querido Rafael. Después de todo… Siempre hay un amanecer.

Estación de la Siembra…

Fin del Diario de Ariel. Un ángel que quiso ser humano…

Epílogo

Párrafos del diario
del ángel Suryel

En alguna parcela afectada al cielo terrestre, durante la Estación de la Espera…

Con lágrimas en los ojos contemplé a mi padre cuando cerraba el pesado libro. El abuelo había descripto detalladamente aquella historia personal. No me asombró percibir el temblor en sus manos en tanto acomodaba el viejo volumen. Lo colocó en el lugar que le teníamos reservado dentro de nuestro sistema bibliotecario.

En mis oídos aún resonaban sus palabras unos días atrás. A pesar de las protestas de mi madre, desempolvó el libro con gran decisión en tanto decía solemnemente:

—Vamos a cumplir con la promesa que he hecho en mis años juveniles. La abuela Diana me dejó este volumen luego de haberlo recibido de unos humanos cuando estuvieron de paso de la parcela, rumbo a otros planos de la Realidad.

—¿Te refieres a ese viejo que construía los hermosos barriletes?

—Sí— respondió mi padre, evidenciando gran emoción—. Vamos a conocer nuestra propia historia…

Ahora, sentado nuevamente en su cómodo sillón, Rafael, mi progenitor, contemplaba pensativo el cielo estrellado. Aquel manto de múltiples luces encendidas se extendía por sobre el horizonte de nuestra parcela. Desde ese lugar de privilegio intentábamos ayudar a los amigos del abuelo a evolucionar en su preciado planeta azul.

—Padre…— comencé a decir, intentando no sustraerlo de su ensimismamiento—. ¿Qué sucedió con los amigos del abuelo en la tierra? El diario no explica demasiado al respecto.

Contestó mi pregunta sin desviar la mirada de las estrellas lejanas:

—Según me ha contado la abuela, el curso de aquellos destinos continuó con las trayectorias supuestas por el abuelo. Mi padre, querido Suryel, ha sido un ángel un tanto… especial. ¿Cómo no ha de ser diferente al resto de los Glamus un ángel que renuncia a ser guardián para encontrar su verdad en el reino humano? El circuito de amor desbloqueado por el abuelo en la tierra ha edificado un nuevo universo merced al gran poder encerrado en las pequeñas cosas.

Acompañé la visión de mi padre dirigiendo los ojos a ese cielo adornado por estrellas y lejanas galaxias. Allí moraban los mundos fruitivos, donde la ilusión tiene derecho a perpetuarse más allá de la mortalidad asignada a las formas.

Cielo misterioso, místico paisaje desplegado, excitando conciencias dormidas pretendiendo conquistar sus anhelos inconclusos. Territorios de ensueño, invitando a plasmar las esencias en los senderos de los jardines cotidianos…

En esos momentos creí comprender los sentimientos místicos que el abuelo volcara en su diario. Aurora, la tierra de Nadie, el Bosque Encantado, sus amigos de la parcela…

Entonces, tal vez conociendo de antemano la respuesta, pregunté a mi padre rodeando con mis brazos aquel cuerpo de guardián poderoso:

—¿Dónde van los ángeles cuando mueren?...

Misteriosamente, en una actitud que solo pude comprender años después cuando volví a leer el viejo diario, mi padre señaló con gesto vago un punto perdido entre las estrellas lejanas. Respondió, mientras un brillo extraño jugueteaba en su mirada:

—Debes estudiar palmo a palmo ese paisaje, como tu abuelo lo hacía desde la soledad en la tierra de Nadie. Quizás, allí encuentres las respuestas a tus preguntas…

Fascinado, dirigí mi mirada de ángel infante hacia los vastos territorios donde la vida expresa sus infinitas posibilidades.

Aquellas luces tenían personalidades diferentes. Algunas eran brillantes y otras mortecinas. Parecían pétalos delicados. Con dificultad alcanzaban a manifestar los frutos de un enorme Jardín.

«Mira el firmamento ubicado más allá de tus cuestiones cotidianas», expresó una voz desde mis reinos interiores. «¿Ves cómo laten las estrellas? No estamos solos, pequeño Suryel… ¡La vida espera!...».

Me sentí extraño. Entonces, me entregué a la contemplación...

FIN