APRENDIENDO A SER UN ÁNGEL

Abigaíl Ailey

Abigaíl Ailey (Cuba, 28 de junio de 1969). En los confines de la pródiga década del ochenta arriba a España acompañando a sus padres, quienes son designados en misión diplomática al norte de la península. Una vez que ha homologado sus estudios comienza la licenciatura en Historia del Arte en la Universidad de Alcalá de Henares.

Poco tiempo después, el 28 de diciembre de 1991, sus progenitores mueren en un accidente de carretera y Abigaíl se resiste a volver a su país y opta por permanecer en la península, primero con el pretexto de terminar sus estudios, después con el convencimiento de que la tierra de sus antepasados, recién descubierta y asimilada, es su verdadera patria.

Desde entonces sobrevive desempeñándose en diversos oficios: Friegaplatos, Actor Porno, Mesero, Masajista, Fotógrafo, Bailarín y Drag Queen; lo que llega a alternar con esporádicas temporadas desempeñándose como redactor fantasma, creador de contenidos para blogs, y community manager para autores independientes. 

En noviembre del 2015 conoce su diagnóstico VIH Positivo, y al salir del shock que provoca saberse portador de un virus letal decide consagrar su tiempo a una gran pasión postergada siempre: la literatura. A mediados del 2016 comienza a divulgar fragmentos de sus textos en redes sociales y plataformas de autopublicación.

Son conocidas las ediciones de algunos de sus relatos eróticos que conforman la serie “Corazones para Chicos Tristes”: Corazón Mágico y Maldito Corazón.

Divide su residencia actual en Sitges con largas temporadas por diferentes ciudades en las que mantiene fuertes vínculos afectivos y espirituales.

En la experiencia de resistir al odio, al miedo y al dolor, se yerguen los poemas de este fragmento de vida que Abigaíl Ailey ha decidido reunir para alentar, desde la palabra, el contenido exacto de una vida consagrada a vivir del amor.

Sin llegar a lo elegiaco, pero haciendo acopio insustituible de cierto hálito nostálgico y triste, el sujeto poético se manifiesta en todo esplendor a través de estos versos que propagan su identidad al tiempo que intentan conformar una prueba, especie de justificación lírica, que reivindique su propia esencia ante una multitud de silencios, torvos anatemas de la cotidianeidad.     

Tony J. More

Fort Laurdelale, en el invierno del 2015.

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© Abigaíl Ailey, Marzo 2018

abigailailey47@gmail.com

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Hace tan solo unos pocos días que dejé de verte, que me atreví a enviar esa carta donde intento abrirte la puerta de mi vida y ya no puedo dormir, imaginando todas las formas que tendrás para esquivarme, para evitar decirme que nunca seré el amado hacia quien se tienden tus alas, en quien buscas descansar tus besos.

Es demasiada la necesidad que tengo de aferrarme a ti, de convertirme en ti, como para no creer que te ame. Es mucha la soledad que he llenado con soledad, los silencios con silencios, como para estar seguro de cuanto puedo necesitar a alguien como tú, alguien a quien quiero descubrir como si fuera yo mismo, algo más joven.

Me veo insomne, fatigado, harto de todo lo que no sea mi arte; me veo nuevamente escribiendo cartas de amor sin recibir alguna, sin alcanzar a comprender por qué insisto en descartar toda esa soledad que he ido llenando de soledad, en esta pequeña celda que he logrado construirme después de 50 años, celda pobre y miserable aunque nueva, donde solo hay espacio para el mínimo lecho donde me limito a sentir la ausencia de un cuerpo reticente, amado e imposible: el tuyo.

Ahora mismo quisiera llorar, lamentarme, pero no puedo perder mi tiempo en eso, mi oportunidad está en tender nuevamente mi mano al vacío y esperar la caída, la cíclica respuesta del silencio, el NO rotundo. Sé que no soy el apuesto dios que tú esperas. Si lo fuera ahora mismo estarías aquí; pero a cada paso hacia ti corresponde el hosco servicio de la indiferencia. Cada lágrima que pudiera derramar es una letra de esta carta, como son los momentos del día en que pienso en ti.

Imagino que me ves terrible y feroz, sucio, incapaz de dar amor. Imagino qué retrato de mí te han formado; por eso te escribo estas cartas que nunca responderás (¿te falta amor y valor para ello?).

No sé, no tengo ahora tiempo ni paciencia para responder a tantas preguntas. Me gustas, si alguna convicción tengo es esa. Te deseo de un modo raro en mí, como si fuera mi última oportunidad para confiar en alguien. Creo que he estado esperándote durante mucho tiempo. Cuántas dudas, por no tenerte ahora aquí. Cuánto dolor por ser tan pobre que no pueda decirte: Ven, este cuerpo es mi casa, habita en mí.

«Ángel:

quizás haya una plaza, que no hemos visto,

donde acaso en un alfombra inexpresable

exhibirían los amantes

eso que nunca aquí pudieron:

las figuras del frenesí del corazón,

altas y audaces,

sus torres hechas de placer,

sus escaleras»

Rainer María Rilke

I

Los hombres

que aman a otros hombres

también tienen una vida

y amigos

y padres

y hermanos

y construyen

Labran la tierra con su sudor

escupen el mar

y procrean su rara diversidad

aún a pesar de sí mismos

para hacer del amor algo impostergable

cuando les dejan estar solos

II

Esas paredes serán una casa,

honda residencia,

donde una familia tendrá sus hijos,

viéndolos crecer

y partir hacia el odio.

Esas paredes en pura obra sucia,

sin techo ni piso,

donde apenas se insinúan

los huecos de lo que serán ventanas,

puertas abiertas al dolor,

serán una casa donde alguien pondrá su amor

pérgola/ jardín / terraza

y perros

y otros animales de compañía,

o de soledad.

Esas paredes serán una casa,

pero hoy

tú esperas junto a ellas

en tu futura posibilidad

y paciencia

para hacer el amor

con alguien que no soy yo

III

Si uno pudiera tener siempre 27 años

morir cuando piensa que lo ha vivido todo

y no se pregunta de qué escribir

pasadas las nueve de la noche

cuando las palabras estén rotas

y la vida

sigue su curso ineluctable

hueca

como el armario adonde nos fuimos a vivir

desde las tres de la tarde 

IV

Mi Familia no está en la pared

duerme en alguna parte

de mi cuerpo tan vivo

negándose a aceptar su muerte

el pan cotidiano de la estirpe

V

Deprisa invierno fiel

corre voraz tiempo

que pueda yo acariciar esos muslos

sentir la fuerza de sus bíceps

aunque sea en la decadencia atroz de su frescura

VI

Hoy su cuerpo con altivez responde a mi codicia

el viejo ulular del deseo

VII

Es arrogante su belleza

casi inmortal

como un desafío al mármol

a la piedra bruta

VIII

Es su inmediato placer un muro

dolor sin prisa

que ignora nuestra simple existencia

Esa contención y desamparo

mientras atraviesa el pálido mundo

el esplendor y la lluvia

abriéndonos el asombro

la mirada harta de tanto silencio

IX

Pasados ya los 35 años

si uno pudiera jactarse de tener cierta paz

algunos ahorros o buena paga

y una casa vacía

triste en abundancia

para dar la bienvenida a tus ojos

lavarte los pies

hacer la cena

X

Amar es romperse

dejar libre a un hombre

para encontrarlo repartido

como un Dios

en todas partes

XI

Por los retóricos trillos de la noche

por el fugaz vagabundeo en calles secretas

en líquidos atajos y escaleras ruinosas

voy acumulando el hambre de otra piel

XII

Qué gesto ensayar

Qué vestido elegir

para que ese vulgar homúnculo

adefesio del amor

rastrojo de la especie

se fije en la temblorosa humedad de mis labios

abra el pedazo de mi que ahuecan sus ojos

y eyacule

siempre

adentro

XIII

Veda cualquier emoción de ti

aprende a ser libre

escarcha procaz

irreverente

XIV

Hoy toca salir de mi vida y verla pasar

mientras escucho el hielo

diluirse en un trago de whisky

Huyo de mí

Contemplo al viento robar un cigarrillo

en las volutas del cenicero

Hoy miro al mundo

y ríe

desde la cercana llovizna de un muchacho

NOTA DEL AUTOR

Estimado Lector, espero que haya disfrutado la lectura de este libro, y de ser así le estaría muy agradecido si se toma unos minutos para reseñarla y/o puntuarla en la página de Amazon donde la adquirió.

Su opinión es importante, no sólo para quienes pudieran interesarse por la literatura, sino también para ésta humilde persona, a quien haría un poco feliz, y le ayudaría a mejorar el texto que acaba de leer, y los que lleguen en el futuro...

Como escritor elijo ofrecer libros a precios asequibles para que la lectura no sea patrimonio de unos pocos y esté al alcance de cualquiera, así el dinero nunca será un impedimento a la hora de disfrutarla.

Para que esto sea posible es necesaria su implicación con un gesto tan simple como el de compartir la experiencia de su lectura a través de las redes sociales; de ese modo otros lectores pueden conocer su opinión, que a fin de cuentas es la más importante.

El autor también disfruta que los lectores le escriban comentarios, sugerencias, o incluso que charlen con él directamente sobre cualquier aspecto relacionado con su obra, por eso invito a contactarme ya sea por mi cuenta en Twitter: @abigailailey ó por el correo: abigailailey47@gmail.com

Agradeciéndole la lectura le envía un afectuoso saludo,

Abigaíl Ailey

En Sitges, Invierno del 2016

Abigaíl también ha publicado la serie “Corazones para Chichos Tristes”

La serie “Corazones para chicos tristes” está compuesta por relatos de temática erótica. Sus protagonistas se ven inmersos en una búsqueda desesperada del amor, y en cada aventura solo encuentran sexo.

Sexo en el sentido más puro y desbastador, enfermizo. Sexo poco romántico y que no deja de seducirnos, quizás por su carácter puramente salvaje.

Su lectura puede ser adictiva y ofender las miradas más prejuiciadas de la vida, aunque las historias se proyectan hacia la pasión y el corazón de chicos solitarios, tristes.

Los relatos que la componen, publicados y a punto de publicarse, son:

MUCHO CORAZÓN

MALDITO CORAZÓN

CORAZÓN MÁGICO

CORAZÓN ENCADENADO

LLORA CORAZÓN

CORAZÓN ESPINADO

CANTA CORAZÓN