Título

CJ Nemo

Anixa
La cruzada de los Ángeles

Créditos legales

Título: Anixa. La cruzada de los Ángeles!

Texto: © CJ Nemo

ISBN: 978-84-15682-83-7

Edita: Leer-e (www.leer-e.es) c/ Monasterio de Irache 74 trasera. 31011 Pamplona (Navarra)

Cubierta: Leer-e

Created in the European Union.

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Sobre la autora

C J NEMO

Escritora argentina, nacida en Buenos Aires. Tras estudiar derecho y diversas artes se ha desarrollado al unísono como abogada y artista durante más de veinte años. Estudiosa de la historia y de los hombres, sus personajes renuevan preguntas constantes, atemporales, inherentes a la gran existencia humana. Sus contemporáneos héroes de papel, duales y limitados por los condicionamientos del tiempo que les toca vivir, se ven entrelazados en circunstancias que encarnan experiencias y vivifican diversas ideologías y emociones, controvertidas a menudo, dentro de distintos escenarios históricos. La percepción del mundo, las dudas y también las certezas, van abriendo en el lector nuevos e importantes interrogantes vitales. Con simpleza, a veces con erudicción, intercalando notas de humor, C J NEMO pareciera sumergirse de a ratos en La Verdad tan añorada. La ambiciosa obra global «Anixa -La Cruzada de los Ángeles» es su ópera prima.

Agradecimientos

A mis padres, quienes me han ofrecido una base de amor, de fe y de confianza en mí misma y en mis sueños.

A mis hijos, porque me han enseñado el verdadero significado del verbo amar. Que es en definitiva el alma de esta obra.

A mis hermanas, a mis amigos, por alentarme, sostenerme y compartirlo todo conmigo. Tanto mis triunfos como mis desaciertos, en el proceso de investigación, de escritura y de publicación de este libro.

Y particularmente, a Claire Niggli, por nuestra amistad, por el inconmensurable apoyo y luz brindados en temas espirituales y místicos, y por haber creído desde el comienzo en esta historia.

A Mariela Szejmblum, por haberme alentado a revelar el primero de todos los signos: El 613.

Al Profesor Mario Javier Saban, por sus años de estudio resumidos en valiosos libros que ha compartido con la humanidad, y conmigo. Por su apoyo intelectual, espiritual, y por nuestra hermosa amistad, mas allá de nuestras creencias.

A mi amigo Andrés Mazuelas, por su amorosa intervención para que Anixa sea publicada y difundida.

A Elisa Fenoy, por el gran aporte que ha hecho en esta obra, como mi coach literaria, echando un manto de claridad y embelleciéndolo todo.

A Alicia González Sterling, por sus sabios consejos, y por sus esfuerzos para hacer posible la publicación de este libro.

A todos los hombres y mujeres que he conocido en profundidad y que me han inspirado para crear a Alejandro Arce, a Clara Schoenenblumen y a cada uno de los personajes que encarnan esta historia.

A aquellos Ángeles, que sin saber que lo son, me han ofrecido verdades y mostrado el camino.

A Dios, a ese incógnito SER, ¡gracias! Porque sin Él, ANIXA ni esta extraordinaria vida hubiesen existido.

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Batalla de Miguel Arcángel contra el Dragón

Primera Parte

En el primer volumen de Parerga und paralipomena releí que todos los hechos que pueden ocurrirle a un hombre, desde el instante de su nacimiento hasta el de su muerte, han sido prefijados por él. Así, toda negligencia es deliberada, todo casual encuentro una cita, toda humillación una penitencia, todo fracaso una misteriosa victoria, toda muerte un suicidio.

Deutsches Requiem, (El Aleph, 1949)

Jorge Luis Borges

Prólogo

Lugar y tiempo: Nexus Time

Se le llenó el corazón con un goteo esparcido de inquietudes mutando en horrores, bajo un cielo naranja y amarillento que no le era extraño y que se agolpaba con precipitación, intensamente, sobre su cabeza alzada. Se llamaba Anixa. Era una mujer nacida para iluminar a otros, pero ahora sentía una opresión oscura, mezcla de angustia, debilidad y miedo que la hacía temblar a pesar de su templanza natural. Aun estando en otra dimensión y a millones de años luz de distancia, en Nexus Time, desesperaba la joven por la muerte de aquel destinado a anunciar la misión de Alejandro Arce en La Tierra.

El obispo Jean Baptiste Martineau acababa de ser asesinado en la catedral de Estrasburgo sin haber finalizado su anunciación. Anixa bien sabía que aquello era un hecho devastador, un hecho que arrastraría a los Hombres a otros espantos. El tercer milenio había así comenzado con un gran golpe de la Bestia, la Era de Piscis iba a terminar con un triunfo del maligno. La Tierra había visto otros sacrificios ya y, dos mil años después aún trataba de entender el asesinato de Juan el Bautista y el sacrificio de Cristo.

En Nexus Time parecía que lo habían olvidado todo. Pero Anixa temía a los truenos pues le recordaban la hora nona y su propia cobardía, la mayor de todas ellas, aquella que arrastraba con la vergüenza y la tristeza impresas en el alma. Ella, siendo por aquel entonces una persona cercana, hubiese podido hacer algo, sin embargo nada hizo. Le negó, ése era su pesar, le negó como hicieran a su vez tantos otros coetáneos. Presa del temor de la carne, del rechazo o del ridículo, terminó su vida miserablemente y con arrepentimiento.

Desde entonces, algo había aprendido ya su espíritu, y esta vez cristalizaba en escenarios posibles para poder socorrer a Alejandro Arce. Ya jamás habría de permitir que el Elegido estuviera solo, que algo así volviera a suceder ensombreciendo La Tierra.

1.–El Sueño de Alejandro Arce

Buenos Aires, Argentina, 8 de abril del año 2004

Al despertar, Alejandro Arce supuso que todo lo que había vivido iría a desvanecerse como su sueño, y que aquello sentido como tan real se esfumaría en la niebla. Deseó rescatar las misteriosas imágenes que había concebido, hurgando en su inconsciente aún somnoliento. Se vio entonces sobre un puente de piedra de tres arcos, miraba un río pequeño y cristalino que se arremolinaba entre sus bases. Iba vestido como un caballero de la edad media, con cota de malla, una espada en su mano derecha, un yelmo de hierro en su cabeza y una flor de lis en la mano izquierda. De las aguas del río emanaban iridiscencias ingrávidas que parecían portar un mensaje, así fue como siguió las señales del río. Llegó a un castillo que se erigía tras él. Le echó una mirada; era un magnífico alcázar de piedra construido en medio de un paraje bucólico reverberado por la luz del sol. Estaba rodeado de praderas de un verde intenso, una hacienda repleta de ovejas y de sembradíos en plena cosecha. Alejandro se supo capaz de recuperar la memoria que ocultaban aquellos muros pero luego dudó en poder llevar a cabo esa empresa, no tanto por absurda sino por ardua e imposible. Sin embargo dejó de vacilar cuando miró la flor de lis que llevaba en su mano, lo hizo detenidamente durante algunos instantes y, consumando un juramento secreto, la besó.

Entonces, cual si se hubiese materializado una respuesta divina, surgieron cinco flores de lis de azur. Brillaban dispersas formando un pentagrama en medio de los campos. Aquella sorpresa fue la que despertó a Alejandro. Estaba fascinado por el poder mágico del beso. ¿Residiría su magia realmente en sus besos?, tendría que preguntarle a su nueva amante.

Ahora, con el café en la mano, en su cocina de Buenos Aires, Alejandro intuyó que aquel entorno seguramente era Santander, España, la tierra de sus antepasados y que, probablemente, aún habría por aquellos parajes lejanos un puente y un castillo como el de sus quimeras en donde poder sentirse un héroe medieval de un cuento fantástico.

Según avanzaba el día, su recuerdo iba reduciéndose a un imaginario imposible, a una entelequia estéril sepultada de algún modo en la vorágine cotidiana y absorbida por el mundo citadino, pulsante, de la gran urbe porteña. Sí, quedó atrás el sueño y también lo leído de Borges la noche anterior: «Todos los hechos que le suceden a un hombre, desde el instante mismo de su nacimiento hasta el de su muerte, han sido fijados por él mismo».

Tal vez Borges se lo advirtiera a través de sus palabras. ¿Tal vez? No. No cabían vacilaciones. El universo había hablado a través de aquellas frases del cuentista. Lo desease o no, Alejandro Arce sería arrastrado por el destino por parajes insospechados, transitaría a ciegas los mundos sutiles de Neptuno, exploraría con dificultad los profundos océanos subconscientes hasta encontrar la luz y toda respuesta, pues, inexorablemente, Alejandro tenía escrito en su destino el que toda su vida estaba hilada con aquel sueño.

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Catedral Notre Dame de Strasbourg

2.–Estrasburgo, Francia

20 de agosto del año 2004

I.

En la madrugada de aquel día, el obispo Jean Baptiste Martineau ingresó por la puerta sur a la catedral Notre-Dame de Strasbourg. Aún le ardían los signos que se había dejado tatuar llevado por una corazonada, influenciado por una visión y alentado postreramente por un desconocido. Un obispo tatuado, ¿extraño?, él ni se lo planteó.

Estaba todavía oscuro y arrastraba consigo un presentimiento que le impulsó a acceder a la nave principal para rezar en horas matutinas antes del inicio de sus oficios. El obispo se inclinó sobre sus rodillas algo huesudas. Con los ojos cerrados bisbiseó plegarias a modo de tenues susurros que se esparcieron en el recinto vacío, imponente y aún sombrío. Buscaba concentrarse a sí mismo en la adoración aunque, a ratos, ciertas preocupaciones le dominaban. Trató de refrenarlas, sin éxito. Entonces caviló sobre el misterio de todo cuanto le había acontecido en los últimos meses; comenzó a repasar los símbolos, nombres y guarismos que había recibido en su corazón. Solía pensar muy a menudo en el extraordinario modo como había sentido todo ello, sin embargo, en aquella mañana le creció una emoción profunda, difícil de esclarecer. Más que una certeza, lo que le bajó del cielo fue tan solo una conjetura. Al fin algo. Supo entonces, de golpe, que el devenir era tan previsible como fatal e invariable. Y que había un plan.

Un plan al que no debía de temer.

Lo que le ocurrió después lo sintió como una liberación. Estaba dentro de un sistema hermético conjugando prodigiosos cálculos mientras sus cabellos comenzaban a iluminarse bajo la luz de las vidrieras que encabezaban el coro del altar mayor. Levantó su faz para observar el retablo con ojos deslumbrados; la belleza artística llegaba a su zenit en agosto, cuando el sol reinaba en el hemisferio norte y, con el saliente, la nave de la catedral orientada hacia el este resplandecía en infinitas auroras. Los enormes ventanales oblongos dejaban penetrar la luz pero, en esa mañana, al clérigo le pareció que la luminosidad resaltaba los intensos colores de los cristales desde los que despuntaba un inusual esplendor pictórico. Estaba maravillado.

El obispo observó al Niño Salvador; sostenía una flor de lis aurífera, bien asida en su mano izquierda mientras descansaba en el regazo de su madre. Siempre había estado unida a la mano del niño pero le pareció que aquella flor, ahora, centelleaba. Estaba encendida, era real. No dejaba de mirarla con emoción. De pronto comenzó a emitir refulgencias, elipses en el espacio que convergían misteriosamente en él. Preso de felicidad, y sumergido en ese surrealismo, se abandonó a experimentar una sensación sublime pues todas las formas entremezcladas con el halo de luz eran, él lo sabía, un mensaje sacro. Él se veía resplandecer y convertirse en un ser incorpóreo.

Dentro de aquella ensoñación entrevió una gloriosa batalla librada por un sólo hombre; por un justo investido con los poderes del Arcángel Miguel. Y de su boca surgió un nombre, Alejandro.

El obispo supo que había sido elegido para ser parte y pieza de un plan inmenso. Él era la avanzadilla, el anunciador. Él era el bautista y protegía al Elegido, a Alejandro, a quien no conocía pero del que ya sabía todo. Lloró de júbilo en aquel escenario circular del Eterno en el que se percibió incluido por obra y gracia del Santo Espíritu. En ése instante se le reveló un designio y no dudó que con su cumplimiento lograría evitarle al Elegido un trago amargo y por ende que, si aquellos avisos eran ciertos, tal como él lo había presentido, lograría llegar a colaborar con el Ser que ya estaba en la tierra; ya fuera en Strasbourg, en Basel, en Paris, en London, en Essex, en Buenos Aires, en New York o en donde fuera que estuviese. Sabía que no había distancias en aquella aldea infinitamente pequeña, humilde y secreta de vasto e inconmensurable alcance, en cuyas filas invisibles se había voluntariamente enrolado para integrar un recóndito ejército de hombres que llevarían a cabo un plan que se venía gestando desde hacía siglos.

La puerta por donde había ingresado él en aquella mañana se abrió de golpe, el cuerpo del obispo se estremeció con los pasos que se le acercaban. Lo que divisó fue la silueta de un hombre extraño, anacrónico, parecía un vikingo, fuerte hasta el dolor, rubio como los albinos.

No estaban permitidas las visitas a esas horas fuera de los oficios, ¿cómo había conseguido entrar? A medida que la figura decidida y brutal se le acercaba acompañada del retumbar de su taconeo de metal, le resultó visible su rostro y la inicial intranquilidad se fue convirtiendo cada vez más en respuesta, certeza y destino. Finalmente supo lo que acontecería, y se estremeció hasta los huesos. Al encontrarle frente a frente, sin poder contener la tribulación, sintió zozobra y cerró los ojos. ¿Era ésa acaso su estrella? ¿Habría de morir allí en aquel día? ¿Habría sido lo experimentado instantes atrás una preparación para su partida? Concluyó la lista de preguntas y se adjudicó sin más a su fortuna enfrentando la mirada cruel del intruso. San Juan Bautista nada más podía hacer tampoco en las aguas de Estrasburgo, la historia se repetía. Él era la ofrenda pero el verdadero Elegido para la misión cristiana ya estaba anunciado y, por el momento, a salvo.

El vikingo, con avidez por concretar aquello que le había llevado hasta allí, le echó entonces las manos encima sin mediar palabra alguna y le zarandeó a gusto arrastrándolo escaleras abajo hasta la cripta. Jean Baptiste Martineau no rehusó ningún empellón, dócilmente se acomodó a los meneos antojadizos del gigante. Después de todo, pensaba el prelado mientras su cuerpo se entregaba a la voluntad del hombre, se le había revelado ya que había sido escogido cada recodo de su vida, por ende también el momento de su muerte. Fue amasando ese pensamiento consolador con ánimo sumiso, y gesticuló una última sonrisa antes de que el vikingo, riendo éste frente a él, le rebanara el cuello. Instantes después el obispo dejó apaciblemente su cuerpo sabiendo que había concluido su existencia en la Tierra, con la cabal certeza de haber luchado para devastar el plan de una fuerza gigante.

II.

Los pequeños ojos verdosos de Magnum Sollern se veían algo somnolientos y enrojecidos. Le habían liberado del hospital mental Gaustad, de Oslo, en circunstancias que no podía rescatar desde sus sombríos recuerdos. Se había hecho a la mar hacía unas horas, partió desde Noruega hacia Francia en donde había continuado por tierra el viaje hasta alcanzar el tren en la Gare del Est, de París, que lo habría de llevar hasta su destino: Estrasburgo. En esa ciudad, según sabía, cumpliría una misión.

No tenía sueño, su mente trabajaba algo inquieta y desarticulada, se empecinaba en hilvanar secuencias absurdas o en coordinar ideas molestas en las que aparecían imágenes descompuestas, algo aberrantes, a veces psicodélicas, como forjadas con vidrios cóncavos y convexos. No sabía bien si eso era producto de nuevas drogas o de la ausencia de ellas pero resultaba sin duda, por las sensaciones que sentía, una experiencia inédita.

En su huída del hospital, Magnum Sollern había llevado consigo lo puesto. Sentía sin embargo una fresca confianza de que habría una nueva señal para continuar su camino fuera del encierro del manicomio y que nada le faltaría en su viaje. Era evidente que así sería aún cuando nadie le acompañaba ni le había dicho siquiera una palabra. Recordaba sin embargo que, tan sólo unas semanas atrás, había ocurrido un cambio en su vida, casi milagroso, y de buenas a primeras se había convertido en una especie de mercenario. No era una locura, nada de ello. La seguridad de que estaba amparado por otros la corroboraba con los presentes hechos vividos en tan corto tiempo: estaba viajando rumbo a Estrasburgo, los pasajes eran reales, las tarjetas de crédito funcionaban cuando las utilizaba, ningún inconveniente se le anteponía. Todo se había materializado de un modo tan inexplicable como real. Ciertamente no le interesaba indagar en razones de la elección de su persona, ni los fines que perseguían quienes le habían seleccionado, para Magnum Sollern el resultado era lo único que contaba y éste, desde luego, era inmejorable. Por fin, después de tantos años, estaba viviendo una vida fuera de Gaustad.

Subió al vagón número trece y echó un vistazo algo presuntuoso a un pasajero que se mostró un poco intrigado. Lucía una ceja enarcada pero, tal vez por prudencia, el pasajero regresó de lleno a su libro en un intento de alejarse de aquella mirada lobuna, de pocos amigos, que terminó por intimidarle.

Magnum Sollern era consciente del efecto que producía en los otros. Con cierto regocijo continuó su marcha lenta y montaraz por el pasillo, buscando su reserva, y al leer su nuevo nombre, Monsieur Midas, hizo una mueca satisfactoria y tomó asiento. Todo estaba saliendo de perillas.

En breves minutos, el tren de París a Strasbourg atravesaba ya la campiña francesa. Magnum Sollern miraba con cierta desgana el paisaje que discurría ligeramente detrás de las ventanillas. El espectáculo era vertiginoso a veces, sobre todo al entrar en las ciudades, y menos urgente y apacible con las idas y venidas de lejanos árboles, de plantaciones y construcciones que conformaban el paisaje rural. Aunque estaba algo aburrido no sentía sueño, tampoco quería leer nada. Al cabo de una hora, el tren se detuvo en Troyes y Magnum Sollern deseó bajarse antes de llegar a destino para poder así tal vez experimentar su verdadera libertad. Estaba casi convencido de que nada ocurriría si retrasaba su llegada a Estrasburgo, ¿por qué no? Después de todo nadie lo estaba siguiendo ni vigilando ya. Entonces ¿por qué no tomarlo todo realmente? Sí, se bajaría aquí y ahora.

En el momento en el que se levantó le sucedió algo inesperado, aquella fantasía que le alejaba del plan trazado se fue desintegrando en su mente, desvaneciendo la idea hasta desaparecer por completo, y con ello se esfumó el deseo. Segundos después se quedó profundamente adormilado hasta Estrasburgo.

Le despertaron el sonido de una campana junto a una penetrante voz, que daban el aviso de haber llegado a destino. Descendió inquieto y tomó un taxi en la estación que lo condujo al cercano centro antiguo, se apeó frente a la fachada principal de la catedral. El edificio le pareció tan formidable y monumental que, aún siendo un ignorante de la arquitectura gótica, se quedó boquiabierto. Sin quitarle la vista de encima caminó hacia el norte atravesando la plaza para llegar al Hotel Cathédrale en donde tenía un cuarto reservado a su nuevo nombre, Midas.

En el bar del hotel decidió sentarse en una mesa con una estupenda vista a la catedral. Siguió contemplándola mientras bebía una cerveza y comía una tarta flambeada alsaciana. Estaba tan fascinado por las circunstancias en las que se hallaba como por el extraordinario entorno. Casi sin darse cuenta del paso del tiempo transcurrió allí la tarde y sólo subió a su cuarto cuando cerraron el bar bien entrada ya la noche.

Tampoco ahora tenía sueño por lo que encendió la televisión, y cuando se cansó de no hacer caso a sus imágenes cerró los ojos. Pero tan sólo logró dar algunas cabezadas. Mucho antes de que sonara el despertador se despabiló por completo y se dispuso de nuevo a beber cerveza. Estaba sudado y sofocado, la noche no había logrado enfriar los muros que aún refractaban el sol estival recibido y acumulado durante el día en el cuarto. De tanto en tanto echaba un vistazo a los pórticos y a la plaza a través de la ventana. Se sentía impaciente. Aún no había amanecido. Algo presuroso comenzó a vestirse mientras repasaba las circunstancias en las que cumpliría la misión. Compuso una mueca de retracción pues se dio cuenta de que esta vez sería diferente, que a partir de ese momento estaba actuando siguiendo los mandatos de otros, y que toda hazaña o vileza estaba trazada y prevista dentro de un plan del cual él no era el autor sino el mero ejecutor. Toda acción de sus manos, por más descarriada que fuere, estaría justificada por una razón superior ajena a sus pareceres y designios. Algo le molestaba de ello pues antes, cada vez que había asesinado, siempre lo había hecho por voluntad propia.

Tanteó en su bolsillo la cuerda de fibra y metal, el dinero, los pasaportes, las tarjetas de crédito y la nueva identidad que había recibido de manos de un extraño. Trató en vano de recordar el rostro de aquel que le había provisto de todo aquello y que además le había embarcado hacia Francia. Abandonó la idea de conjeturar nada, de indagar razones, o de entrar en averiguaciones sobre sus insólitos mandatarios y se concentró en transitar el mágico amanecer ocurrido en su insignificante existencia. No tardó entonces en calibrar la ejecución del encargo. Después de todo, su nuevo oficio era lo que le mantendría alejado del hospital psiquiátrico. En el momento de sentirse listo, repentinamente, su cerebro recibió precisos detalles de la misión. La adrenalina comenzó a recorrerle el cuerpo. Gobernado por un instinto animal y primitivo, el mismo que le había acompañado desde su temprana adolescencia, abandonó el cuarto del hotel, cruzó la plaza avanzando a toda prisa con los ojos inyectados y experimentando entonces nuevamente ser un gigante invencible, tan grande como aquel espacio de siluetas tempranas de sombras larguísimas, de crepúsculos, de agujas y de torres góticas, cuya belleza extraña, tan mística como descomunal, parecían un espejo de su desborde psíquico y reflejaban su omnipotencia. Mataría a un hombre. Ese era su objetivo y, en ese momento, eso lo era todo.

Frente a la portada lateral sur de la catedral echó otro vistazo al reloj de su muñeca con un gesto satisfactorio. Breves instantes después, a paso decidido, se dirigió hacia la compuerta que daba ingreso al reloj astronómico. Bajó el picaporte, abrió el portón que, tal como se le había advertido, ya se encontraba franqueado, y clavó los ojos en un hombre que vestía los hábitos de clérigo. Estaba de rodillas, frente al altar mayor, con su cabeza ligeramente encorvada hacia la tierra. Parecía rezar. Al escuchar sus pasos, el obispo se volvió hacia él con sobresalto, con una mirada algo ensombrecida, de aprensión.

Magnum Sollern se acercó decididamente al eclesiástico, ahora lo tenía a escasa distancia por lo que pudo observarle bien. Percibió así su intranquilidad, su rostro inundado de temor, todo ello le hicieron revivir sensaciones olvidadas, un goce inmenso. Ver a la presa aterrorizada le excitaba. Sin demasiado esfuerzo le tomó entonces los brazos macilentos, se los cruzó por detrás de la espalda y le arrastró hacia el sótano.

Ya en la cripta le arrojó al suelo. Al verlo caer indefenso rió estruendosamente, el viejo le parecía un despojo, una oveja que no hacía ningún intento por huir, ni tan siquiera intentaba defenderse. Conforme se le había indicado prendió los cirios y repitió las palabras que le fueron dadas. Así invocó a fuerzas desconocidas aún cuando él no entendía ni una palabra dicha, así ejecutó paso a paso el plan que le había sido encomendado. Él era el artífice, la mano de la muerte.

3.–Tormenta en el Aeropuerto

Mendoza, Argentina, 20 de Agosto del año 2004

Lentamente, casi con cierta nostalgia, Alejandro Arce vislumbró la caída de un velo y de una realidad distinta, y sintió como quien siente una daga atravesándole el pecho. Había llegado el momento de desbaratar las creencias sobre lo que el mundo le había parecido ser hasta entonces. Pues ese mundo, ahora, se empeñaba en mostrarle otra cara tan inesperada como dolorosa. Se había hecho al fin adulto, ya iba siendo hora pues había cumplido sus treinta y ocho años.

Hoy aguardaba a que la central del aeropuerto mendocino anunciara la salida de su vuelo demorado por el temporal que azotaba la cordillera de los Andes. Se entretenía observando a tres nenas salidas de un cuento, vestidas con idénticos chalequitos de piel, jerséis y jeans. Articulaban coreografías utilizando las manos y la cintura, se movían graciosamente mientras repetían las mismas estrofas de una canción infantil. Lucían sonrisas que transmitían la energía del sol, se miraban con pícaros ojos azules y desparramaban al saltar su cabellos lacios y rubios creando imágenes tan bonitas como imborrables. Cercanas a ellas había un joven, seguramente su hermano, apenas algo mayor, quien junto con otros espectadores las observaba sin poder integrarse en aquel escenario artístico particular. La madre en un momento dado les dijo algo por lo bajo en un idioma que Alejandro logró oír por su cercanía. Supuso que era sueco. Entonces, las niñas siguieron cantando pero en un tono de voz más leve, sin perder la expresión de felicidad que les producía el juego. «...do me a favor and get lost!»

El esposo de aquella mujer llegó de pronto, había estado haciendo averiguaciones por el atraso. Venía de la ventanilla de información. Alejandro se detuvo a observar a la pareja. Pensó que estos, por separado, además de por su pinta de extranjeros no hubiesen sobresalido en absoluto, resultaban seres francamente comunes, ni demasiado bellos o feos, ni demasiado flacos o gordos, altos o bajos, verdaderamente no poseían ningún rasgo prominente y hubiesen pasado inadvertidos de no ser por ese algo más que tenían juntos; una notable particularidad en las miradas de amor que se daban entre sí. Sí, esto era lo que los hacía realmente incomparables al resto del mundo.

Aún cuando hablaban un idioma ininteligible en aquellos parajes lejanos a su tierra resultaba universal el humor y la complicidad puesta en cada tono y modulación de voz y en la mirada, directa a los ojos. Alejandro descubría con cierta nostalgia y envidia la profundidad de aquella unión, le pareció el paraíso deseable. No pudo evitar lamentarse por la incomodidad que sentía por estar entonces en esa tarde de domingo acompañado por Mary, una inglesa a quien había invitado a esquiar ese fin de semana. Se habían conocido sólo un par de horas atrás, ya poco y nada tenían para decirse, y estaba francamente harto de ella.

Alejandro le dijo a Mary entonces que iría a los servicios. Mary apenas levantó la vista de su lectura para responderle con un simple O.K. Recorría Alejandro un pasillo bastante desolado cuando recibió un extraño mensaje de texto en su teléfono. Se detuvo y, pese a que no venía nadie, se apartó a un costado. El corazón le latía fuertemente, se trataba de una amenaza de muerte. Conjeturó en el acto que su defensa en el caso Prillwirtz estaba surtiendo efecto. Se puso nervioso pero al mismo tiempo feliz por ello. Releyó el texto y se amparó en su experiencia para tranquilizarse. Ya había tenido otras coacciones en otros casos que él había llevado, sobre todo en los pleitos donde los poderes de aquellos que se creían intocables estaban en juego. El asunto del oro había sido uno de ellos, le costó unos cuantos sustos, intimidaciones y hasta persecuciones por los que había tenido incluso que contratar a un guardia privado para protegerse. Con el caso Prillwirtz, sin embargo, no ocurriría lo mismo. No se trataba de poner tras las rejas a nadie. Se pedía a los jueces que juzgaran la causa conforme a las leyes argentinas, dentro de un marco constitucional y que no se dispensaran de aplicarlas éstas invocando dogmas y juicios de la Iglesia católica impuestos desde Roma. Para mejor defensa de su caso, Alejandro había aparecido ante las cámaras de televisión llamando a la reflexión pública, recordando los abusos cometidos en todos los tiempos por la Iglesia Católica Apostólica Romana, y especialmente evocando algunos sucesos en los que se habían involucrado criminalmente en las últimas décadas en el hemisferio sur. En la Argentina, hablar como lo había hecho Alejandro de esa institución parecía ser tan peligroso como meterse con la mafia de la droga o del oro.

Justo al llegar a los servicios acababan de franquearlos al levantar el cartel que impedía el paso alertando de que estaba mojado el suelo. Los instantes vividos inmediatamente después los reconstruyó Alejandro varias veces a lo largo de su vida. Apenas entró en el aseo le encapucharon y maniataron por la espalda. Nada pudo ver pero oyó claramente a dos individuos. Sus voces eran masculinas y jóvenes, tal vez de unos veinte años. Cayó al suelo de un empujón y ya no se levantó más, por turnos le golpeaban mientras le insultaban y le ordenaban parar con esas maledicencias y difamaciones, le recordaban a cada golpe que no debía reflotar hechos olvidados por los que ya se había pedido público perdón o sobre los que había caído el manto del olvido.

Alejandro, muy testarudo, nada prometía ni decía. Sólo se consentía el lamento quedo. Uno de los hombres le aseguró la muerte si no le juraba que se detendría, para sellar su amenaza le propinó un puntapié en la espalda. Fueron segundos eternos en los que él callaba y gemía. Nadie podría haber estimado cuánto hubiese soportado antes de darles una respuesta satisfactoria. Pero no la hubo. Porque imprevistamente pronto llegó el fin de la tortura; uno de sus atacantes, salvaje e inexperto, de una patada en la cabeza le dejó inconsciente.

Cuando despertó lo hizo en el hospital. Lo cuidaba su hermano Miguel, había podido viajar de inmediato gracias a que había dimitido el temporal. Para tranquilizar a Alejandro, Miguel le explicó que no era nada grave lo que tenía pues afortunadamente el cráneo estaba intacto. Apenas le dieran autorización médica, le trasladarían a una clínica en Buenos Aires.

Alejandro cerró los ojos y repasó en silencio algunas imágenes de lo que había sucedido en el baño del aeropuerto. Era como tratar de recomponer retazos de un sueño. Visualizó la entrada a los servicios, qué tonto, cómo no comprendió que entraba en la boca del lobo pues le permitieron el paso para inmediatamente volver a cerrarlo tras él, ahora lo recordaba bien. De lo demás, torpemente podía intentar reproducir secuencias. Intentó grabar las voces de sus atacantes, al retenerlas tendría sin duda un camino para poder identificarles. Las rememoraba bastante diferenciadas pero tenía miedo de olvidarlas, de confundirlas con el paso del tiempo. Infructuosamente trató de evocar ciertos momentos del traslado en camilla, en la ambulancia, la llegada al hospital. Una realidad que le había rodeado pero que ciertamente no pudo percibir. Sólo de a ratos intuyó interferencias muy lejanas unidas a un malestar gigantesco también distante, como si tuviera que atravesar tres o cuatro dimensiones distintas para poder entender algo con su cabeza o sentirlo con su cuerpo.

Ya en el vuelo hacia Buenos Aires, Miguel le informó brevemente que una tal Mary había dejado un mensaje en el teléfono expresando lo mucho que sentía lo que había sucedido e informándole de que no podía quedarse a su lado atendiéndole pues tenía un pasaje de regreso a Londres. Alejandro no se inmutó, no le tomó por sorpresa la decisión de su amante aunque pensó que seguramente él no hubiera hecho lo mismo en el caso contrario.

Fue entonces cuando en su mente se reprodujeron las miradas y los gestos que guardaban para sí la pareja sueca, más nítidamente grabados que las mismas voces de sus atacantes, seguramente porque le habían restregado por las narices lo poco que él amaba y había sido jamás amado. A pesar del letargo producido por los analgésicos insistía en recordar la canción de aquellas niñas jugando aún en el recuerdo, riendo como soles. Eran felices, eran la vida.

Llegando al hospital de Buenos Aires reconoció que en ese aeropuerto había vivido algo realmente muy importante para él mismo, una gran lección. Entendió entonces que a veces la vida tenía que apedrearnos para conseguir apartarnos de un camino equivocado, y que la paliza que le habían propinado la tenía merecida de algún modo desde hacía tiempo. Aunque no por su defensa de los derechos de los hombres, aunque no por su valentía al aceptar llevar casos muy espinosos y peligrosos, por algo tan absurdo como era el estar siempre errando en el amor y evitando entregar su corazón por miedo a ser dañado.

«I went to a Chinese restaurant to buy a loaf of bread bread bread.

The waiter asked me what my name was and this is what I said said said: My name is Eli Eli, Chickali Chickali, I know karate, punch you in the body. Oops! I«m sorry, I’ll call Mommy. Chinese, Japanese, look at those dirty knees, Criss- cross, apple sauce, do me a favor and get lost!»

4.–El Inspector Marerchaud

Strasbourg, Francia, 20 de agosto del año 2004

I.

Las sirenas de los patrulleros se hicieron oír minutos después de que Madame Autier hubiera dado un vistazo casual a la cripta, treinta y seis minutos antes de las siete de la mañana, hora exacta en la cual la ex novicia solía preparar los anaqueles del puesto de venta de catálogos de la Catedral de Estrasburgo. Desde hacía quince años, Madame Autier regenteaba con celo y orgullo aquel rincón situado dentro del retablo mayor, ubicado en el espacio contiguo al célebre reloj astronómico en el cual, la muerte, desde hacía varios siglos, auspiciaba el comienzo de una nueva hora.

Varios coches de policía y una ambulancia habían ocupado gran parte de la plaza, cercando el paso de los turistas y de los feligreses a los que se les vedaba la entrada al recinto para asistir a la primera misa del día. El Inspector General Jean Paul Marerchaud estaba a cargo de la investigación del crimen. Entró en la catedral acompañado de un grupo de policías y de subordinados que se dividieron en el interior de la nave tras recibir las órdenes de su superior.

Madame Autier seguía aún en estado de shock y asía una taza de tila con manos trémulas, tan pálidas y frías como su rostro. Bebía la infusión a sorbos quebradizos, intentando fútilmente sobreponerse a tan extraordinario suceso para poder por fin concederle algunas respuestas al joven policía que tenía delante de sí esperando buenamente a que se tranquilizara. No podía hacerlo, estaba sumergida en pavor y sobresalto, le rondaban en la cabeza imágenes vívidas y espantosas del reguero de sangre tendido sobre las baldosas de piedra borgoñesa alrededor del inerte cuerpo del obispo. Jean Baptiste Martineau, un hombre intachable y respetado en Estrasburgo yacía en la cripta con la yugular abierta. Aquel había sido un hecho tan brutal como impensable en aquella casa de Dios.

El Inspector Marerchaud decidió bajar al sótano para efectuar un examen en el escenario del crimen. Como era su costumbre, entró solo.

Los basamentos de la catedral se encontraban conformados por tres naves con ventanales orientados hacia el este y, en aquella mañana, la claridad de la luz matutina se abría paso en forma de rayos que se infiltraban hasta la mitad del sótano, confundiendo un tanto la naturaleza subterránea del recinto que se esperaba un poco más sombría.

El cadáver del obispo Martineau se encontraba tendido de espaldas atravesando la nave central. A su alrededor, a la altura de la garganta, aún manaba un flujo de sangre fresca.

La primera columna del altar, la más cercana a su cabeza, presentaba curiosas manchas de sangre extendida a dos manos y con los dedos abiertos en abanico, unos dedos que se habían deslizado por la superficie hacia abajo. El inspector observó que el cadáver presentaba evidencias de estrangulación y una leve cianosis. Probablemente, el degollamiento había sido ejecutado posteriormente a la muerte, los forenses habrían de confirmárselo. En unas horas tendría el informe completo de la necropsia del cadáver, se lo entregaría al juez de la causa con un breve sumario. Sin embargo, todo aquello no eran sino detalles de algo evidente: en la catedral se había cometido un asesinato.

Prosiguió con su inspección ocular. Reconoció la vestimenta, observó los atavíos del ceremonial y los pantalones blancos inmaculados. Advirtió que las manos del prelado se encontraban limpias, libres de vestigios de sangre o de rasguños. Ningún corte o contusión, nada. Desvió la vista hacia las piedras del pilar y enarcó una ceja como solía hacer cada vez que se topaba con una incoherencia. A la sazón, la imagen del obispo manchando la columna con sus propias manos era ya imposible. Esas manchas en la columna intrigaban al inspector Marerchaud. Caminó por la cripta para encontrar vestigios que le ayudasen a componer la completa actuación del homicida y pronto halló otros tiznes cerca del pilar derecho del altar. Se percató en ese instante, con desconcierto, de que la otra columna también estaba arañada con los mismos dedos ensangrentados. Con gesto de curiosidad se rascó la barbilla. Observó ambos puntales una y otra vez hasta que cayó en la cuenta de que estos eran iguales, y que se diferenciaban de las demás columnas de la nave.

Marerchaud caminó por detrás del altar hacia los ventanales en busca de nuevas impresiones. Constató que las aberturas hacia la calle se encontraban intactas y perfectamente trabadas. Luego echó una mirada al resto del recinto. Sobre el altar había dos cirios de ceremonia que parecían haber estado recientemente encendidos pues la cera seguía aún reblandecida. Observó así mismo, algo extrañado, que en la cripta de la catedral no había signos de origen cristiano, ni reliquias, ni tumbas de mártires piadosos como había visto tantas otras veces en las iglesias de todas partes. Con el gesto de quien sospecha entrecruzó sus manos por detrás de la espalda, imitando a su héroe nacional, Napoleón Bonaparte. Y así recorrió las tres naves con ojos perspicaces, despacio y con minuciosidad, hasta que llegó otra vez a las columnas profanadas. Allí, frente a los capiteles cuadriformes, se detuvo a escudriñar en profundidad las imágenes esculpidas. Los capiteles estaban adornados por enmarañadas formas entrelazadas, parecían imitar plantas pero bien podrían también representar fibras y músculos animales por la voluptuosidad de los relieves. Observó que todas esas formas convergían en los vértices superiores y que conformaban figuras demoníacas. Las repasó. No cabía duda alguna: tanto los ojos como las narices o bocas esculpidas lucían expresiones diabólicas, y además tenían cuernos. Eran fieras con imagen maléfica.

«¿Demonios en la cripta?», se preguntó Marerchaud algo espantado recordando la leyenda que circulaba desde hacía siglos en Alsacia, leyenda que relata la creencia de que el diablo habita en Estrasburgo, precisamente en el basamento de la basílica en la cual yacía aquella mañana el obispo asesinado.

En efecto, recogía el relato popular desde los tiempos medievales que el mismo Lucifer había paseado montando al viento y que se había detenido frente a la catedral al ver la figura del Tentador en la fachada principal. Subyugado por la idea de encontrar otros reflejos de sí mismo dentro de la nave había dejado al viento afuera para ingresar hasta la cripta donde había quedado atrapado. Desde entonces, allí estaba, encerrado. Eso explica la corriente incesante de aire en la plaza de la catedral, como si fuera la espera frenética del viento paseándose cual perro ansioso y desesperado mientras aguarda inquieto e incansable la salida de su amo.

Recordando la fábula lugareña, Marerchaud estudió con cierto recelo a aquellas criaturas de Mefistófeles y las manchas hechas con la sangre del obispo en las columnas. Sintió una leve consternación. Aquel escenario del crimen era cuanto menos inquietante y misterioso, pensó. Y, metiéndose en la piel del asesino, barajó con ligera intuición la posibilidad de que existiera una figuración esotérica en la cabeza del homicida.

Sin descartar del todo la hipótesis indagó en razones más terrenales y concretas que aquellas que parecían indicar un móvil de locura mística. Con certeza podía afirmar que no era el diablo quien había cometido el asesinato del día sino un hombre de carne y hueso, y que no todos conocían la leyenda en Estrasburgo. Entonces buscó alguna razón en el obispo. ¿Qué enemigos tendría el prelado? ¿O qué secretos hubo de conocer por los que tal vez hubiera puesto en juego su vida?...Dígame, señor obispo, ¿por qué su muerte?

II.

Magnum Sollern apuró la copa de Champagne en la sala VIP del aeropuerto parisino Charles de Gaulle en el instante en el cual su embarque hacia Buenos Aires fue anunciado.

«Monsieur Midas, par ici s«il vous plaît».

Se acomodó en la cómoda butaca de business class con aire satisfecho, mirando curioso a su alrededor, rebosante de sensaciones nuevas. Jamás hasta hoy había tomado antes un avión, ninguna otra tierra había conocido más que Noruega y muy recientemente Francia. Sin embargo, en pocas horas, el mundo parecía haberse puesto a sus pies, se le antojaba fantástico.

Magnum Sollern odiaba dormir por lo que, aún cuando estaba exhausto, luchaba contra el sueño que le estaba venciendo. No había hecho más que viajar y dormitar de a ratos desde su fuga pero se resistía a cerrar los ojos. Desde niño nunca había podido conciliar el sueño de manera natural, y esto se había manifestado ya como un problema de grave insomnio en su adolescencia. Sin embargo, jamás había sido un conflicto para él. La madrugada y la noche ofrecían grandes momentos y, tanto en su casa como fuera de ella, disfrutaba de las horas donde la humanidad baja la guardia. Había encontrado un beneficio al vivir a contramano, despierto entre millones de inconscientes soñando sus quimeras a los que siempre sorprendía por incautos pudiendo así dar rienda suelta a sus deseos. Desde luego no habían pasado inadvertidas sus actividades nocturnas, y en razón de ello se habían obrado varias denuncias, sumarios e inculpaciones, todos justamente atribuidos, que le habían confinado al encierro. Nunca supo si tuvo la suerte o la desgracia de que se le considerara un demente, sabía que otros que cargaban en su haber con atrocidades similares habían sido procesados como criminales y no eximidos como extraviados. Hizo un ademán brusco. Recordó con ira el doping que se le había administrado contra su voluntad durante los años de encierro; él vivía por las noches y el pernoctar lo sentía como una agresión hacia su naturaleza. Entonces pensó que desde ahora no dormiría más. Nunca más. Se lo había prometido. Sin embargo, la nave se elevó rápidamente y la presión del ascenso ayudó a que se cerraran lentamente sus párpados blancuzcos hasta caer rendido. Su rostro pálido y algo fofo empezó a respirar a ronquidos.

El vuelo de Air France llegaría puntual a las 9:30 de la mañana porteña. Les habían despertado dos horas antes para darles el desayuno, fue entonces cuando Magnum Sollern incomprensiblemente supo que se había perdido la cena y que había dormido de un tirón durante todo el viaje. Le adjudicó la rareza a la presión de las alturas, al ruido mecedor de las turbinas, al constante aire frío en circulación, pero en el fondo sospechaba que tal vez algo más que él mismo y su propia voluntad estuviera conduciendo su mente. ¿Estaría dominado?

Durante el desayuno recibió precisas informaciones sobre su próxima misión en Buenos Aires sin saber a ciencia cierta la procedencia de éstas. Se sorprendió atisbando una mañana de sol en una plaza repleta de gente de habla castellana, luego, los impulsos cerebrales le mostraron un plano de ubicación, un destino y la fisonomía de un hombre cuyo nombre no le resultaba extraño: era Alejandro Arce.

5.–Cuentas Pendientes

Buenos Aires, 25 de agosto del año 2004

De su relación con Silvina Méndez heredó el vicio del cigarrillo junto a un cúmulo de promesas y sueños incumplidos que le habían hecho conocer en profundidad el amargo sabor de un fracaso amoroso. Era ella juez de la Cámara de Comercio. Se habían conocido algunos años atrás, en una audiencia en donde Alejandro, oficiando de letrado patrocinante, había apelado el fallo de primera instancia por considerarlo injusto. Silvina fue designada junto a otros dos colegas para la revisión de la cuestión invocada. Poco tiempo después, el destino les había enredado en una secreta y explosiva aventura de la que creyeron poder salir ilesos.

El vigilante de seguridad acababa de anunciarle a Alejandro la llegada de la juez. Alejandro, con sorpresa, le indicó que la hiciera pasar de inmediato. Estimó que algo importante habría motivado a Silvina a visitarle en la clínica, ¿qué podría ser?

Cuando la vio entrar, un conjunto de sensaciones viejas le invadió al instante. Parecía que los años no corrían por aquella mujer, ya pasados sus cuarenta llevaba en su andar el porte de una joven reina. Era la conjunción de extremos seductores en apariencia inconciliables: a la vez pacífica y batalladora, cándida y sagaz, dominante y sumisa, y tan sensible como agresiva. En una primera vista parecería un cóctel imposible y difícil de tolerar durante años. Sin embargo, su forma de expresión era imaginativa e inteligente y todo se lo tomaba con humor o ironía. Alejandro había caído años atrás a sus pies en cuestión de segundos, apenas Silvina desplegó las primeras frases encantadoras acompañadas por algunas de sus estupendas sonrisas. Aquello lo recordaba todavía Alejandro con sabor agridulce.

En su visita esta vez traía sin embargo un gesto que denotaba cierta preocupación y temor, y ni siquiera los honestos elogios de Alejandro resaltando lo bella que estaba fueron capaces de borrarle su expresión perturbada. «Ale —le llamó como solía decir su nombre— esta vez te metiste en esferas complicadas...» y sin embargo le reprendió con cierta severidad, sin una pizca de gracia, con un estilo seco y solemne que no era para nada el suyo. «Supongo que no sabes con los bueyes que estás arando y vengo para advertirte que no vas a poder seguir avanzando tozudamente como si no tuvieras nada que perder».

Alejandro no pudo disimular cierto regocijo narcisista por la inquietud de Silvina, alguna huella había dejado en aquella mujer como para que ésta se preocupara tanto por él y quisiera cuidarle. La historia pasional de ambos había concluido tan estruendosa como rotundamente bastante tiempo atrás. Cuando Alejandro supo que Silvina jamás se separaría de su marido, que sus promesas de amor eterno nunca se realizarían, y que de no terminar él mismo con esa historia que le estaba pesando seguiría haciendo el papel de amante tal vez de por vida. Alejandro entendió tras distanciarse que, a su modo, ella seguramente también le había amado mucho, pero de una manera que a Alejandro no le bastaba. Él la hubiese querido para sí de día y de noche, sólo que Silvina no estaba dispuesta a terminar con su situación familiar y, en el fondo, Alejandro, antes de presionarla por esa causa egoísta, decidió poner punto y final para descansar de su culpa.

Ahora que la tenía delante de sí apostó a que Silvina de ningún modo se rebajaría a ir a verle pues él había dejado de responder a sus llamadas y supuso entonces que algo más escondía su visita.

—No creas que se termina con la paliza que te dieron. Te han... —prosiguió bajando la voz, casi susurrando—, nos han estado investigado —anunció la mala nueva y sus ojos se agrandaron expresando una completa preocupación. Luego, inspeccionando de reojo el entorno, le rogó—: Mejor salgamos de aquí para que te cuente.

Alejandro tomó una manta para cubrirse los hombros, se sentó en la silla de ruedas en la que solía desplazarse para salir un poco del encierro del cuarto, y se dejó acompañar por Silvina hasta el patio de la clínica, preocupado, pensando en qué diablos y qué pruebas tendrían en sus manos que pudieran haberla asustado tanto. El guardia había intentado seguirles pero Alejandro le suplicó un poco de intimidad alegando que sólo irían a dar un corto paseo por dentro del edificio. Si bien ese proceder no se correspondía con la orden expresa de Miguel Arce al contratarle, el guardia consintió de inmediato aquella solicitud un tanto persuadido por el tono concluyente de Alejandro, otro tanto por haber entendido que el querer estar a solas con aquella mujer, cuya energía bien podría levantar a un muerto, hubiese sido el deseo de cualquier hombre.

—¿Qué es lo que ocurre? —le dijo mirando con disimulo los labios que aún deseaba besar.

—Nos estuvieron siguiendo, investigando, tienen grabaciones de charlas telefónicas y fotos nuestras, nos tienen agarrados... —de pronto interrumpió el relato y dio un suspiro profundo—. Amenazaron con hacerlo todo público si no acabas con las acusaciones.

—¿Quiénes te amenazaron? —esa era la pregunta clave, quiénes y por qué.

—Fue anónimo —respondió algo contrariada—. Pero no hay que ser muy espabilado para saber quiénes lo han hecho, ¿no es cierto?

Alejandro se avergonzó un poco, había sido una pregunta boba. Se rascó la barba algo crecida y se decidió a escucharla. Entonces Silvina relató lo ocurrido con todo detalle, le habían hecho llegar un dossier con acusaciones de abuso de poder público, con textos de las charlas grabadas que ella había tenido con Alejandro y con fotos que mostraban a las claras su infidelidad conyugal. Horas después le anunciaron por teléfono que se haría pública esa información tan escandalosa de no cesar Alejandro Arce en sus agresiones contra la Iglesia católica y sus miembros.

—Abuso de poder público... —recordó Alejandro en voz alta—. Ya estábamos distanciados cuando dictaste sentencia, y además me odiabas. Era yo quien no tenía garantía de imparcialidad y tendría que haberte recurrido —le dijo en tono irónico, recordando que había tenido que apelar sus honorarios por ser muy bajos. Ella le miró con un cierto regocijo. Sabía exactamente a lo que Alejandro se estaba refiriendo, todo un pasado con sus juegos y sorpresas, sus encuentros y desencuentros, había forjado entre ellos una gran complicidad.

—Ambos sabemos que debía de haber renunciado a llevar el juicio, era un riesgo, y por supuesto aún me rondó la idea de hacerlo al dictar sentencia favorable a tu parte.

Mientras habían estado juntos, aquel fue un tema hartamente conversado entre ambos. Alejandro incluso lo utilizaba para, en broma, extorsionarla. Le asustaba amenazándola con denunciar su infidelidad para pedirle cuantiosos honorarios. Silvina nunca reía en esos casos, y esa reacción intransigente le divertía sobremanera a Alejandro. Para Silvina, cualquier mención al respecto solía ponerle los pelos de punta, lejos de poder reírse de aquel humor punzante de Alejandro realmente se sentía herida. Ella era una juez de raza, era imparcial como la justicia misma y lo hubiera sido aún cuando hubiera tenido que sentenciar a su propio hijo. La razón de no haberse dado de baja en el caso de la Cementera Formosa no era sino que tenía temor de despertar sospechas entre sus colegas pues cómo podría explicar su rechazo a tal causa. Sus miedos iban dirigidos a proteger a su esposo quien trabajaba también en el ámbito judicial y que, de algún u otro modo, si se hubiera enterado de tal recusación habría sospechado de que había gato encerrado, y no se hubiese detenido hasta averiguarlo todo. ¿Qué razón válida podría haber expuesto públicamente para retirarse de juzgar en la causa? Se había hecho esa pregunta muchas veces sin hallar nunca una respuesta tranquilizadora. Entonces así, fiel a sus principios y deseos, sabiendo que siempre decidiría con la cabeza y no con el corazón, había continuado el proceso y aún dictado sentencia pese a haber estado enredada amorosamente con uno de los letrados de parte.

—¿Y qué esperas que haga?, ¿que abandone el caso Prillwirtz? —quiso concretar Alejandro aunque ya sabía que, más que una pregunta al respecto, Silvina esperaba su afirmación. Ella se quedó mirándole, sin responder de inmediato. Sus gestos se estaban endureciendo por el miedo.

—Me destituirán y saldrá a la luz lo nuestro, será mi ruina profesional. Además, en este momento es terrible, Carlos y yo hemos recompuesto nuestra pareja, y los chicos.... Mis hijos, por favor, no me hagas esto —intentó persuadirle con las mejores herramientas que tenía. Conocía bien a Alejandro, sabía lo testarudo y orgulloso que era pero también que no le guardaba ningún rencor y que era comprensivo y generoso. Una súplica sincera siempre sería atendida por él. Por eso, aún a riesgo de ser reconocida en la clínica, había decidido acercarse a verle cara a cara para convencerle de no seguir avanzando, con la certeza de que su petición le detendría.

—Tal vez podremos encontrar a alguien que te reemplace.

—¿Quién llevaría un caso en el que el abogado ha sido amenazado y golpeado? Yo no conozco a nadie que pudiera interesarse en ello —respondió Alejandro con sinceridad y cierta impotencia.

—Renuncia, por favor. Ya encontraremos a alguien que continúe la defensa, te ayudaré, te lo prometo —Silvina estaba dispuesta a venderse al diablo, estaba desesperada.

No —susurró meneando la cabeza—. Déjame meditarlo un poco, no quiero decidirme así, en un segundo. Tal vez haya alguna solución posible, dame tiempo para determinar alguna jugada.

—Alejandro —le suplicó—, no seas insensato, ¿de qué jugada hablas? Esto es ya un jaque mate, mírate aquí en esta silla de ruedas, te podrían haber matado, ¿crees realmente que les importará algo de lo que digas o hagas para persuadirles?

Silvina tenía una expresión desconsolada. Nunca imaginó que la obstinación de Alejandro pudiera superar en tanto a la piedad que sabía que él tenía, ni al temor por su propia vida. Al percibir su decisión como irrevocable sintió que le bajaba el alma a los pies, en un instante proyectó que su vida iba a destruirse en medio de aquella batalla de orgullo y de poder. Entonces se le llenaron los ojos de lágrimas.

—No te preocupes —la tranquilizó Alejandro—, no voy a mover ninguna ficha hasta que no sepa con certeza que estás a salvo. Simplemente déjame que evalúe la situación. Creo ser capaz de armar algo que pueda detenerlos. Y, por supuesto, te tendré al tanto.

6.–Jaque con Alfil

Buenos Aires, domingo 5 de septiembre del año 2004

«¡Vaya sueño!», se desperezó Alejandro Arce en su piso de San Telmo, el barrio más colonial del centro de Buenos Aires, el más auténtico y discreto. Sentía alegría por haberse reconocido nuevamente como un héroe medieval, también por recrearse en Santander, la tierra de sus antepasados y, por ello mismo, la propia. Recordó que aquel sueño lo había vivido por primera vez el 8 de abril de ese mismo año, el día de su cumpleaños. Bonito regalo se había hecho para suplir la nostalgia de los paraísos perdidos.

Tenía una tenue sonrisa en los labios, pero lentamente se fue ensombreciendo con un sentimiento de preocupación. El caso Prillwirtz, claro, si estaba continuamente rondándole la cabeza. Aquel asunto no era precisamente un regalo, era una trampa. Debía trazar un plan, bien lo sabía. Necesitaba una estrategia segura e infalible para evitarle perjuicios a Silvina. Alejandro rara vez retrocedía, aquello era debido a su gran fuerza más que a su cabezonería, pero el asunto a tratar no era en verdad nada fácil y bien podría ponerle en serios aprietos. Además, si fallaba, las consecuencias resultarían irreparables para él mismo y para otros implicados indirectos e inocentes. Alejandro no deseaba eso, debía encontrar soluciones astutas para que su obstinación por ganar la causa no ocasionara ningún mal a nadie.

Miró la hora y se apresuró porque en breve se encontraría para desayunar con Juan en la plaza Dorrego. Juan Morales era audaz, un valiente alfil de rápidas diagonales en el tablero de ajedrez de la vida. Y un hombre en el cual depositaba su entera confianza a pesar de su apego al dinero. Juan seguramente tendría el instrumental necesario para operar con las medidas necesarias.

Unos cuantos años atrás se conocieron accidentalmente. Por entonces, Juan conducía un taxi. Policía de la federal, se había retirado de su función pública por el hastío de un mal salario y por su ambición de concretar algunos de sus deseos antes de peinar canas. Juan tenía por entonces algo más de cuarenta años y una empresa como detective que era su vida. Los comienzos habían sido duros, durante meses había estado pendiente de un teléfono que nunca se dignó sonar. Hasta que un buen día, Juan el audaz tomó el volante, apretó el acelerador y puso la bandera de libre en su auto decidido a ganarse los potenciales clientes del asfalto. Esa genial idea había hecho crecer su pequeña empresa de espionaje y le había conseguido una mediana fortuna. El acierto sin embargo se lo debía a su padre, quien poseía un olfato fenicio para el comercio.

Alejandro había visto en aquel currículum de Juan Morales una posibilidad de servicio para sus clientes, y así le había solicitado de tanto en tanto sus buenos saberes para ciertos asuntos delicados que requerían una pesquisa previa. Juan el cartonero, el empleado municipal, el cartero, el medidor de sismos, el reportero, inclusive el taxista cuando los tiempos apremiaban; cualquier oficio o motivo, embustero o cierto, le permitía ingresar en la vida del pesquisado saliendo victorioso de ella con la misma sonrisa franca con la que se había presentado. El objetivo lo cumplía con mucha tranquilidad, siempre se las ingeniaba para ganarse la confianza necesaria que le permitía husmear en los rincones ajenos. Tampoco le ponía reparos a acceder a los recintos públicos o hasta privados con cámaras y dispositivos que le permitían hacerse con la información requerida. Allí donde se encontraran las pistas, él llegaría.

Alejandro había visto una posibilidad de salir airoso del caso gracias a un comentario que Juan le había hecho sobre ciertas «desprolijidades» de su ilustrísima el Monseñor Primak, un reputado representante de la Iglesia en Buenos Aires e implicado de lleno en el caso Prillwirtz. Los clavos ardientes a los que nos aferramos desesperadamente a veces no nos llegan a despellejar mientras que, Alejandro lo sabía, la Iglesia le quería ver desollado, ¿y qué no puede la Iglesia?

En su mismo portal, que distaba pocos metros del bar en donde se había citado con Juan Morales, se topó con una esperada masa de turistas. Alejandro solía disfrutar de ese barrio, le gustaba sentirse rodeado de artistas, del bullicio y de la compañía anónima que ofrecía el entorno social heterogéneo y fluctuante. La vida latía y él se acunaba feliz creciéndose entre ritmos universales. San Telmo es el ombligo de Buenos Aires, una verdadera marca del nacimiento de la historia porteña. La zona se pobló en el último siglo por la llegada de una comunidad proveniente de una Europa dividida y hambrienta, híbrida e irresoluta, unida en el sur de la América Latina en un destino común de destierro, mestizándose sin reparar en conflictos idiomáticos. Las callecitas de San Telmo, la calle Defensa, su Plaza Dorrego rodeada de celosos anticuarios, conservaban aún hoy y de algún modo, enlazados misteriosamente en objetos viejos y muchas veces ya inútiles, los ecos de ése otro tiempo. La historia la conocía Alejandro, es más, la revivía porque estaba viva. Sin embargo, antes de habitar en él, Alejandro nunca había imaginado que algún día San Telmo sería su barrio. Tal vez por ello, dándole vueltas al porqué de la decisión tomada desde hacía algunas primaveras, había llegado a la conclusión y casi estaba íntima y secretamente convencido de que fue el piso de la calle Defensa quien lo había elegido a él. Era una certeza descabellada, absurda e irracional, pero la sentía como real. Años atrás, por una inesperada y afortunada sucesión de un tal Cervantes Fuentes, quien poseía un enorme acervo hereditario y pocos herederos, había recibido el apartamento. Aquello fue el pago a sus honorarios. Tiempo después, las circunstancias hicieron que Alejandro necesitara un techo urgentemente. No por voluntad propia sino por pura necesidad pues su ex compañera de ruta, Carla Ponseca, un día cambió la cerradura de la puerta de su casa, así, sin más, sin maleta en la puerta ni explicaciones a la cara, tampoco un adiós emborronado. Nada. Las mujeres no parecían ser el fuerte de Alejandro. Agradeció entonces aquella noche las distintas eventualidades por las cuales no había podido encontrar a ninguna persona que hubiese querido comprarle el piso. Hoy, desde hacía cinco años, disfrutaba del confort que le ofrecía la morada, de las vidrieras del atrio rediseñado, de los mosaicos venecianos y de la carpintería de roble de Eslavonia que resplandecía junto a impecables detalles que habían esfumado todo rastro funerario del anciano señor Cervantes Fuentes.

Algo más unía su destino a aquel piso: lo había inaugurado para encontrarse con Silvina en los tiempos en los cuales aún seguía conviviendo con Carla Ponseca. Fue allí donde su ex había comprobado, detective de por medio, que él la estaba engañado con otra mujer. Por eso ella le había dejado en la calle. Por eso ni se despidió, la decepción se lo impidió. Hay cosas que no tienen perdón de Dios, o al menos el de una amante.

Juan aún no había llegado. Alejandro aprovechó el rato para hojear el semanario. Estaba algo impaciente pues esperaba que le tranquilizara contándole su plan maestro. De reojo diferenció, entre el tumulto de clientes, a dos hombres cuyas fisonomías extranjeras le parecía haber visto ya en alguna otra oportunidad. Uno de ellos, frente a él, le sonrió al de perfil y ajustó una conversación que Alejandro consideró sospechosa, como impostada. Le pareció extraña la actitud de estos dos hombres. Sintió que sus rostros no le eran ajenos e hizo memoria para recordar en dónde les había visto antes pero nada le vino a la mente. Les siguió observando con disimulo. Alejandro pudo oír que hablaban en francés, se tranquilizó decidiendo que tal vez había coincidido con ellos ya en gimnasia o en tango, o incluso allí mismo en la Plaza Dorrego. Aunque no pudo dejar de conjeturar tampoco, algo exaltado, que tal vez podrían estar siguiendo sus pasos. Pero abandonó aquella idea, era poco probable que los rufianes criollos que le habían atacado en el aeropuerto hablaran francés o tuvieran esos rostros de bondad.

Sonó un pitido, Juan le mandaba un mensaje tan breve como explícito: Jefe, atasco. Alejandro bebió el último trago con una mueca de descontento. Luego, para matar el tiempo, se sumergió en una revista. Leyó con gesto de asombro una nota sobre la doctora Schoenenblumen, quien estaba aplicando en la Argentina novedosos métodos de hipnosis y regresión a vidas pasadas para curar síntomas de ansiedad o pánico. Enarcó una ceja al recordar que Juan la había conocido muy bien. Qué coincidencia, pensó, y como una lluvia de imágenes le vino a la memoria todo lo que aquel hombre había padecido con ella. Instantes después se sumergió en su mayor secreto, una experiencia inverosímil que portaba y que protegía secretamente bajo cinco subsuelos, echada a candado y siete llaves, impenetrable. Con algo de esperanza deseó que tal vez la doctora Schoenenblumen pudiera ayudarle, ¿se dignaría a atenderle?, seguro que estaba muy solicitada al ser tan reconocida. Nada perdía llamándola, le pediría a Juan el teléfono, Juan era además de todo una agenda viva, apostaba cualquier cosa a que se lo sabría de memoria.

Y Juan llegó en ese instante, a saltos y algo sudoroso, saludando con un aspaviento exagerado que le sirvió a la vez para pedirle un café al camarero. Alejandro siempre se preguntaba cómo era posible que los detectives fueran tan poco discretos. Se sentó y colocó la cabeza apoyada en sus manos, sobre la mesa. Desde luego, estaba dispuesto a oírle.

—Tengo algo entre manos, algo muy delicado, ya lo sabes —y sí, claro que lo sabía. Asintió. Alejandro preguntó entonces ligeramente nervioso

—Lo que me comentaste de él, bueno, lo de sus sobrinas, es de buena fuente, ¿verdad?

—Por supuesto que es verdad —respondió algo vehemente—, yo no largo al mercado informaciones dudosas.

Aquella respuesta, que recogía las enseñanzas fenicias de su padre, le hizo cambiar el semblante a Alejandro. Había una esperanza.

—Bien —le dijo complacido—, ¿podrás entonces obtener una prueba al respecto?

—Por supuesto, es actual. Puedo hacerlo. Será sólo una cuestión de tiempo. Y sobre todo de morlacos —respondió acompañándose del gesto de contar billetes pues Juan hablaba una jerga porteña, donde morlacos es el dinero.

—Necesitamos muy buenas pruebas —insistió Alejandro—. De ser posible una filmación, ¿crees que podrás conseguirla? —El DJ asintió en silencio.

—Pero debes comenzar cuanto antes —Alejandro se mostraba inusualmente ansioso y no daba respiro a las sugerencias de Juan que ya estaba posando la próxima pregunta—. ¿Cuánto necesitarás para empezar?

El Alfil meditó unos instantes. Treinta de los grandes estarán muy bien, supongo, le dijo al fin aunque de inmediato supo que había respondido apresuradamente.

Alejandro asintió con una breve inclinación de cabeza.

—Está bien. Pero por favor dale prioridad. Tengo muchísima urgencia. Pasaremos ahora mismo por el cajero automático para darte ya el dinero que autoriza el banco, el resto vení a buscarlo el lunes al estudio.

El DJ estaba algo sorprendido por la ansiedad de Alejandro Arce, se quedó meditando sobre el nuevo cometido. Esta vez, el asunto le olía a delicado. Calculó hábilmente que se había quedado corto con el anticipo pues el abogado tenía un interés enorme y el precio justo no era ese que estaba ya cerrado. Como bien decía su padre, los honorarios debían equilibrar la necesidad y el bolsillo de quien solicita el servicio.

—No sé si alcanzará con el adelanto... Tendré que adornar a las chicas —especuló entonces en voz alta tanteando la posibilidad de un alzamiento—. Después de todo, ellas correrán su riesgo al estar haciéndole una cama al páter, y eventualmente perderán a un cliente. Además seguramente habrá que prepararlas. Eso, claro, si queremos que las imágenes queden como de cine.

—Como de cine —afirmó Alejandro dándole carta blanca.

—Habrá que entrenarlas entonces..., luz, cámara, acción. Sin fallos —enfatizó reprimiendo una muestra de entusiasmo aunque aún así dejó volar sus manos sobre su cabeza.

—Efectivamente, sin errores —asintió Alejandro dándole aún más alas. Sabía que Juan tenía el signo del dinero impreso en los ojos, podía leer la palabra «morlacos» en sus iris pardos, inmensos y brillantes. Eso le aseguraba que la empresa iba a realizarla con diligencia e interés.

—Necesitaré untar al servicio para poder montar las cámaras en su cuarto. Hay que hacer el trabajo prolijo y limpio, sin hilachos. Precisamos de buenos artistas y muy, muy motivados, ¿me explico?

—Los mejores y sin escatimarles nada —insistió Alejandro.

Entonces, viendo que Juan aún daba vueltas al precio, le confirmó por fin:

—Juan, no andes pichuleando, quiero que todo salga de perillas. Haz un trabajo rápido y perfecto.

Juan perfiló una escueta mueca de satisfacción aún cuando hubiese querido saltar a la pata coja de alegría.

—Vos asegurate de que te salga el rodaje excelente, sólo esa ha de ser tu preocupación. De que podamos tener a nuestro actor protagonista bien agarrado de sus sucias bolas. Se lo merece. Nada más que eso importa, ¿se entiende?

Y Juan reprimió una sonrisa. Terminó de beber el café de un sorbo escuchando una y otra vez la pregunta de si entendía. Sí, entendía y aceptaba. Aquel era un buen negocio, de todos los que tenía, el que más merecía la pena.

—Las pruebas que obtengas las guardarás en una caja de seguridad. Autoriza un retiro a mi nombre.

El DJ frunció el ceño algo sorprendido.

—No las utilizaré —le explicó Alejandro para tranquilizarle—. Las necesito sólo para cubrirme las espaldas y es mejor en todo caso que las tengas vos a resguardo por si algo me sucediera a mí.

Juan Morales asintió con un gesto preocupado e incluso tal vez con algo de admiración por el temple que mantenía el abogado. Se preguntaba si estaba embarcado en aquella historia peligrosa y cara tan sólo por las Prillwirtz, por ese niño nacido del vientre de la hermana de la madre biológica, un lío moderno encontrado con la moral religiosa que había causado un escándalo sin parangón. ¿O lo haría tal vez por solidaridad con esas dos familias ahora destruidas por la decisión de un juez subyugado por leyes canónicas? Dudó de las razones, ¿vale la pena asumir por otros tantos riesgos? Tal vez la respuesta estaba en el lado oscuro de los hombres, ¿qué inquina más oculta habría en el fondo de Alejandro Arce que le movía a jugarse de ese modo poniendo en riesgo su vida?, ¿acaso ocultaba miserias insospechadas el señor Arce? Todo era posible y su papel no era el de juzgar a nadie, él sólo ejecutaba con eficiencia su trabajo.

—Otra cosa —agregó Alejandro—, sé que me estuvieron investigando. Puede que ya hayan estado hurgando en mi estudio y que se hayan metido en mi casa. Necesito que le eches un vistazo.

—Bien —respondió—, ¿quién imagina que pudo estar detrás?

—La Iglesia ayudada por el Dogo, ¿quién sino? El DJ se mordió los labios y tardó un poco en responder. La respuesta resultaba obvia pero aquellos supuestos le superaban y le habían tomado desprevenido. La curia o la Federal no se andaban con pequeñeces. Ahora le remordían en su conciencia las sabias palabras de su padre a quien más que nunca había hallado como un adelantado a su tiempo. «Necesitas un contacto que sepa cómo manejarse con las computadoras y la nueva tecnología, Juan, sino te vas a quedar atrás. Hoy en día los jóvenes han impuesto la moda de mandarse textos, todo va por internet, por ordenadores, por satélite. Ellos van en avión Juan, y vos... ¡Vos vas a caballo!» ¡Carajo si tenía razón el viejo!

—Haré una primera inspección —dijo inusualmente inseguro—. Si no encuentro evidencias le recomendaré a alguien preparado para revisar sus aparatos electrónicos. Mientras tanto, si puede hacerse de una nueva línea para comunicar sus archivos más privados, hágalo. Aunque no deje de utilizar totalmente su teléfono, ni su móvil o su ordenador, sino sospecharán y descubrirán sus nuevas líneas paralelas.

Alejandro asintió satisfecho, confiaba en su profesionalidad. Desvió momentáneamente la vista y se quedó distraído masticando una idea imprecisa, y un gesto recurrente con el que masajeaba sus sienes con el pulgar y el dedo corazón.

Juan le observó un tanto preocupado. El abogado parecía estresado e infeliz, no era para menos, pocas semanas atrás lo habían mandado derechito al hospital como primera advertencia, seguro. Antes de despedirse le preguntó si tenía algún otro encargo o duda que quisiera discutir. Se sorprendió con la respuesta.

—Sí —sonrió apenas—, estoy pensando que la psiquiatra de la que tanto me hablaste podría ayudarme en este momento. Me siento agobiado.

—¿Quién? —Juan preguntó a pesar de intuir la respuesta, como lo hacen los niños para ganar tiempo.

—Clara Schoenenblumen, ¿hay otra?

—Claro, la psicóloga —respondió con un gesto un tanto receloso que Alejandro interpretó a vuelo de águila.

La doctora Schoenenblumen era psiquiatra, no psicóloga, Juan no había reparado jamás en aquella diferencia que a su juicio resultaba ociosa. La había conocido años atrás cuando entró en su consultorio disfrazado de fontanero, con un maletín lleno de herramientas, pretextando el haber sido enviado por la vecina del piso de abajo pues, según explicó en aquella oportunidad, se habían formado unas manchas de filtraciones que debían sanear. La doctora Schoenenblumen le había franqueado el paso hacia el baño, luego hacia la cocina y finalmente le dejó entrar en cada uno de los otros cuartos restantes. Juan se dedicó especialmente a auscultar en el despacho donde atendía la doctora a sus pacientes. El DJ anduvo entonces paseando con un estetoscopio de médico, intentando detectar el origen de la pérdida de agua. «No es de aquí», aseveró finalmente sin que nadie llegara a sospechar nada, marchándose con una sonrisita triunfante y dejando tras de sí sus «bichitos», sus pequeños micrófonos.

En los días posteriores montó guardia en la camioneta furgón para grabar las charlas que Clara Schoenenblumen mantenía con los pacientes. Desde esa tarde comenzó un hito diferente en su vida. El DJ, erróneamente, había creído que ya nada le sorprendería demasiado, que había visto y oído todas las miserias y las historias humanas más estrafalarias, como policía primero, como detective luego y hasta como taxista al fin. Sin embargo se quedó francamente estupefacto de las charlas discurridas en aquel consultorio médico; disquisiciones inverosímiles, místicas, sorprendentes, a veces incluso daban risa. Summa summarum, lo escuchado en aquellos días de espionaje le impresionó profundamente y muchas de esas anécdotas las hubo de compartir con otros, entre ellos con Alejandro Arce.

Algunos de los clientes de Clara Schoenenblumen eran figuras notables de la sociedad argentina y dirigían los destinos de muchos, Alejandro recordaba a menudo ciertas intimidades y penurias que había conocido de boca de Juan meses atrás aún cuando estrictamente se le había contratado para ir tan solo detrás de un paciente particular de la psiquiatra. Se trataba de un famoso y rico librero. Juan, en su furgoneta, había aguardado el momento en el que aquel al fin refirió algunos problemas ignominiosos que le estaba causando su ex amante. Lo sorprendente del caso era, que había recibido la orden de la investigación con todos los detalles servidos en bandeja, incluido el disfraz de fontanero. Su contratista fue una pasajera del taxi con brillante imaginación y abundante malicia que había apreciado gustosa la oferta de espionaje al recibir la tarjeta de Juan: «DJ, la Solución, con Discreción». Era un slogan del que estaba orgulloso. Pero siempre reconocía Juan que había sido una genialidad comercial de don Fenicio Morales, su padre.

La mulata joven de labios gruesos y piernas carnosas estaba ya cansada de fingirle amor al viejo librero forrado en oro pero muy de capa caída, y para quitárselo de encima guardando cierto provecho trazó un plan maquiavélico; se había propuesto obtener una prueba que lo mantuviera bien agarrado y forzado a una manutención moderada sin que él pudiera rehusar ni rechistar.

Este sencillo trabajo, que Juan consintió en ejecutar sin cuestionar la ética del asunto, le había dejado un saldo bien amargo. Pues se gestó en él una idea recurrente y perturbadora de la que no podía evadirse: se zambulló en una relación emocional, unilateral y platónica con Clara Schoenenblumen. Esta situación complicada y sorprendente se la confesó a Alejandro. El flechazo de Cupido había sido certero y, al hablar de Clara, Juan se esmeraba en encontrar las palabras adecuadas para describirla como una diosa. No había espacio en sus relatos para el tono chabacano del que a veces solía servirse para describir a muchas mujeres. Con Clara se había convertido él en un caballero elocuente, en un Cyrano de Bergerac.

A causa de aquellas bellas descripciones, Clara Schoenenblumen había entrado en la imaginación de Alejandro con la silueta y el perfil de una heroína moderna. Así, su voz era nítida, cristalina y pausada pero ágil. Las interpretaciones que hacía de los sueños de sus pacientes eran siempre inteligentes, sus palabras sanadoras, claras pero extraordinarias. Se vestía con elegancia aunque era sugerente, sensual y femenina. No cabían en aquellas descripciones ningún adjetivo que denotara exageración ni excentricismo. Como Juan, en su anhelo, la veía como una mujer ideal, inmaculada, a la vez que inalcanzable lamentándose de ello pues le resultaba sensual y apetecible, Alejandro no podía sino imaginarla y desearla exactamente así.

Alejandro sospechaba que para obtener tantos detalles de la vida privada de Clara, el DJ seguramente había estado haciendo horas extras en causa propia, prolongando su trabajo de espía y montando la furgoneta algunas semanas más que las que habrían sido necesarias para hacerse con las pruebas que necesitaba la mulata. Bien, mejor para los dos que ahora no podían imaginar su vida sin Clara, aunque la doctora ni siquiera los conociera. Como Cyrano, los dos sufrían por un amor inconfesable, pero cómo no sentirse afortunados por él.

Juan vaciló reprimiendo sus celos. Clara era su sueño, era para él. Aunque, efectivamente, Clara era la doctora Schoenenblumen. Cómo no pasarle a su jefe sus coordenadas.

Alejandro tomó nota entonces de la dirección que le dictaba ahora:

—Clara Schoenenblumen, Avenida del Libertador 4668, piso 9, 4-47-77-64

—Aja, ¿Libertador esquina con?

—Con Jorge Newbery.

—¿Frente al hipódromo?

—Correcto, entre Newbery y Matienzo. Justo enfrente —Juan se conocía esas veredas y edificios de memoria. Y el timbre de voz de Clara, y el retumbar de sus pasos, y hasta el sonido de su sonrisa. Ahora todo aquello sería campo libre para su jefe, afortunado él.

Ya estaba todo hablado, era la hora de seguir con la rutina del día. Alejandro pidió un expreso más, la cuenta y, mientras se disponía a calcular la calderilla observó con cierto pesar el ticket. Otra vez el juego aparentemente casual de sus guarismos intentaban decirle algo que no podía comprender. Ahora resultaba que estaba sentado en la mesa 13, a las 13.16 de la tarde se había emitido aquella factura con el número 613, y su consumición no era sino de, claro, 31.68 pesos. Se preguntó entonces, como tantas otras veces lo había hecho, ¿qué conjuro se manifestaba día a día frente a sus ojos con forma de semejantes números?, ¿qué razones para que sus oídos escucharan palabras y nombres absolutamente desconocidos que con tanta insistencia se le repetían?, ¿qué se le estaba anunciando sin que él lo llegara a entender?

Negó su imposibilidad de entendimiento con un gesto de cabeza y pensó de nuevo en la psiquiatra, ella le ayudaría, seguro. Así consiguió relajarse. Tal vez esa larga historia tendría un desenlace pronto. Tal vez esa mujer pudiera quitarle la mochila que, bien cargada de misterio, sentía que arrastraba desde hacía siglos.

En ese momento, los franceses vecinos de mesa se levantaron y se colgaron al hombro sus bolsos de viaje. Fueron ellos los que, cargando con las necesidades del día, abandonaron primero el café. Así que no me persiguen, reconoció Alejandro viéndoles ahora completamente inocentes, debo de estar paranoico. Será que todo me sobresalta, tal vez la visita a la psiquiatra sirva también para encauzarme, me siento perdido.

7.–Clara Schoenenblumen

Buenos Aires, 21 de septiembre del año 2004

Aquella mañana de comienzo de la primavera porteña, Alejandro Arce se encontraba extraordinariamente indeciso. Tardó un tiempo récord en escoger una corbata para el traje clásico azul marino que solía vestir. Le había inquietado el saber que después de todo se trataba de un acto banal y que en otro momento lo hubiese ejecutado sin pensar demasiado. Sin embargo no se hallaba en un día ordinario: iba a citarse por primera vez con Clara Schoenenblumen. Y ese encuentro lo mantenía alterado desde hacía algunos días.

Instantes después superó su indecisión. Pragmático eligió al fin la corbata, lila y de seda tejida. La había adquirido en una casa parisina de la Place Vendôme y ahora, al rememorar cuando la compró, recordó también un romance que cada vez que venía a su memoria le hacía componer un buen gesto. Y lo tenía. Se miró al espejo y salió a pelear su jornada.

El día laboral transcurrió rápidamente a pesar de la agenda excesiva. Alejandro tenía una fuerza extraordinaria. Provenía de una buena familia pero era reconocido en su profesión más por su mérito personal que por su linaje. Se manejaba con fortaleza, convicción y tenacidad, y ponía una gran voluntad al servicio de cualquier causa. Era consciente de la fama que tenía, y también se sabía algo esclavo de ella. Alejandro jamás se dormía sobre los laureles, había sido advertido desde niño de que los imperios, cualquiera de ellos, se caían por falta de ideales, de propósitos y por la jactancia de los herederos que mal merecían llevar el nombre de aquellos que habían forjado una fortuna. Ahora, ya con cierta madurez, había tenido ocasión de comprobar que aquel vaticinio se cumplía mucho más de lo deseado. Así, muchos de sus ex colegas y amigos no habían pasado a ser más que los «hijos o los nietos de» pues nada habían logrado hacer por sí mismos sino que estaban condenados a vivir de exiguas rentas heredadas o de manutenciones paternas y a recordar una gloriosa infancia de privilegios que no podrían jamás darle a sus hijos. Eran débiles. Habían sido educados enfermizamente, como si la panacea y buenaventura familiar continuaran por inercia, se trasmitieran por ósmosis y fueran ajenas al esfuerzo individual.

Alejandro tenía mucha convicción y la fuerza de un huracán aunque luchaba contra un grave defecto, era impulsivo e impaciente. Frecuentemente por ello, en su juventud, aquella condición humana le llevó a vivir varios conflictos. En pleno período de transición de la dictadura a la democracia se había enrolado en una pintada en la que había sido pescado por periodistas de la prensa oficial. Su pecado fue dibujar un puño comunista a pesar de que él no lo era, jamás hubiese podido soportar un sistema marxista. Pero tampoco sabía bien lo que era o dejaba de ser. A una joven edad nadie sabe a ciencia cierta lo que quiere o adonde va, y el tiempo que le había tocado vivir le transformaba en una víctima más de la polaridad reinante. La dictadura conminaba a la juventud a formar un frente y la rebeldía propia de la edad le obligaba a manifestarse en oposición abierta. Pues, si uno no sabe bien quien es por dilucidación, como todo ser, se define al menos siendo opuesto. Así, haber sido comunista había sido el sentido negativo, lo contrario e inverso a la dictadura que habían soportado todos, y un puntal adonde aferrarse para empezar a construir su ser social. Alejandro Arce lo entendía de este modo cada vez que recordaba su pintura marxista. Aquel dibujo resumía la memoria de la culpa que había sentido por el disgusto que había causado a sus padres.

Durante todo aquel día, pero muy especialmente en el trayecto desde su estudio hasta el hipódromo frente al cual Clara Schoenenblumen tenía su consultorio, Alejandro no había parado de repasar algunos pasajes de su vida. La hora de enfrentarse a sí mismo por fin había llegado. Estacionó y unos minutos después Alejandro ya estaba puntualmente sentado en un cómodo canapé para conversar frente a frente con la psiquiatra. El momento de admirarla también se cumplía, qué hermosa estaba. Alejandro se supo turbado y trató de recomponerse, era infantil sentirse debilitado por Cupido, él lo mantendría a raya. Al menos eso se propuso.

Entre las muchas elucubraciones ensayadas para su primer encuentro había desechado por completo la de recostarse sobre un diván, rechazaba aquella posición horizontal por temor a quedar vulnerable. Nada de eso. Se sentó con la cabeza bien alta, desabotonó su chaqueta para estar más cómodo, aflojó un poco el nudo de la corbata y finalmente cruzó las piernas mientras se quedó resueltamente a la expectativa.

Clara Schoenenblumen, sentada en su sillón, frente a él, le observaba.

—¿Le parece bien si cierro un tanto las cortinas? —sugirió pues el sol de la tarde le hacía entrecerrar los ojos.

Alejandro asintió brevemente y observó su andar hacia los ventanales. Ratificó en ese mismo instante la justicia con la cual el detective la había descrito. La doctora Schoenenblumen era una mujer extraordinariamente bella y sensual.

—Es un placer conocerlo por fin personalmente, doctor Arce.

Alejandro no contestó de inmediato. Sopesó algunos instantes las razones de aquella frase pues no había ningún fundamento para que ella hubiera estado esperando verle. Aún así le deleitó aquella mención e hizo un breve gesto antes de responderle con toda honestidad que el placer de estar allí era solo suyo.

Clara Schoenenblumen tomó de seguido una carpeta azul. Supuso que era su legajo personal, lo comprobó al reconocer una plantilla protocolaria que había tenido que rellenar en la sala de espera.

—Está casi completa. Ha llegado usted con bastante tiempo. Se lo agradezco.

—Sólo me he adelantado unos minutos, por lo visto los suficientes —respondió evitando confesarle que pese al estrés de trabajo había estado aguardando aquel momento moviéndose nervioso de una reunión a la otra, apurando resoluciones mientras le echaba una mirada a su hoy rancio y vago reloj.

Clara le dedicó una mirada. La mujer tenía una observación inteligente y sagaz ante la que Alejandro se sintió expuesto. Llegó a temer incluso que adivinara cuánto él sabía de las vidas de muchos de sus pacientes e incluso de ella misma. Sacudió ese pensamiento. Resultaba imposible que la mujer pudiera conocer nada sobre Juan Morales, que pudiera siquiera imaginar las descripciones que había hecho de ella y mucho menos sospechar entonces el amor platónico que le procesaba. Se corrigió, que ambos le procesaban. Qué sensación de estar desnudo.

Pero Clara estaba concentrada ahora en la lectura de sus datos emborronados, ni siquiera le miraba. Alejandro a su vez se centró en leer en el ambiente los síntomas de la personalidad de Clara pues siempre se producen analogías entre los rasgos íntimos de los dueños con sus moradas. Las curvas de los objetos que se exhibían eran sobrias y elegantes, mostraban una belleza clásica sin opulencia ni pompa.

—¿Es usted soltero? —le espetó.

Alejandro se sorprendió aunque en seguida sospechó la razón de la pregunta, respondió afirmativamente.

—He convivido durante siete años con una mujer pero legalmente sigo soltero. Además —sonrió— le aconsejo que nunca dé crédito a lo que escriben por ahí de mí, siempre es una versión fabulada de la realidad.

Clara también sonrió. Había leído sobre la vida amorosa de su nuevo paciente en una revista de poca monta, de esas que llenan sus páginas con morbo y famoseo. En la sala de espera de los consultorios era imposible evitarlas. Tampoco era fácil evitar el sentirse atraída por las fotos de aquel apuesto ¿seductor?, en fin, no iba a calificarle aún de nada, ella era una mujer objetiva y prudente.

Siguió pendiente de su trabajo. Vaya, Alejandro, pensó Clara, resultaba bastante extraordinario. «¿De verdad habla usted seis idiomas?».

—Fluidamente —respondió ahorrándose cualquier falsa modestia, y observó con gozo poco disimulado el gesto de admiración y sorpresa de Clara.

—Notable...

—Ah, bueno, no es solamente mérito mío —expresó tal como lo había hecho repetidas veces—, mi madre era políglota y fomentó fervientemente en nosotros el estudio de las lenguas. A veces a regañadientes, claro.

Clara lo entendió bien, ella era madre de tres niñas y conocía perfectamente la lucha cotidiana por la educación de los hijos.

El formulario contenía algunas otras informaciones, Clara las estudiaba. Alejandro entonces aprovechó para observarle las manos. Bien proporcionadas, de uñas muy cuidadas. La izquierda lucía dos anillos, Alejandro estimó que uno de ellos sería una alianza. Pero luego dudó porque, meses atrás, el DJ le había contado que la doctora vivía sólo con sus hijas aunque se veía con un hombre, un ingeniero australiano. ¿Acaso habría formalizado ya esa relación? Le sorprendió estar divagando sobre ese particular y se sintió absurdo. Quién era él para meterse en la vida de su psiquiatra. Echó nuevamente un vistazo al entorno para distraerse, y descubrió que estaba plagado de libros y cuadros. Uno de estos últimos parecía brillar con luz propia. Se trataba de un título enmarcado, un diploma de psiquiatría. ¿Qué tenía de particular este documento?, había docenas de pergaminos que se encontraban exhibidos en otra pared lateral contigua. Lo escrutó con verdadero interés. Estaba escrito en inglés, «Centre for Psychoanalytic Studies». Había sido otorgado por la Universidad Junguiana de Essex. Al terminar de leerlo notó una sudoración helada. «¡¿Essex?!», bisbiseó tan levemente que la doctora no llegó a percibirlo. Luego padeció un tenue vahído. Le tomó de sorpresa el momento pero no la experiencia que ya había vivido repetidas veces en los últimos años. Otra vez iba a caer súbitamente en trance. Y nunca estaba preparado para ello. Para su consuelo, el desconcierto y la desubicación pasaron en un segundo.

Nada era Essex en su vida, jamás había estado allí. Pero Alejandro ya había aceptado que, por alguna razón oculta, ciertos símbolos, signos, nombres y números le abstraían del entorno. Y era justamente por ello, por lo pesado que se le estaba haciendo, que se había decidido a escudriñar razones. Por eso le pedía hoy auxilio a Clara Schoenenblumen, quería poner fin de una vez a ese largo peregrinar en hermetismo y desconcierto.

—Bien, doctor Arce —concluyó ella la revisión de lo escrito— usted me dirá en qué le puedo ayudar.

Alejandro, aún en silencio, se sorprendió de que la pluma de la doctora se moviera ligera sobre el anotador aún cuando él no había anunciado todavía ni media palabra. ¿Qué estaría apuntando entonces? Bajó la vista y la detuvo en un punto impreciso, cercano a la falda angosta de Clara que exhibía sin pretenderlo una parte de sus muslos bien torneados y un tanto bronceados. Todo eso pudo advertir Alejandro pese a su imposibilidad de responderle. Un rato después quedó algo ensimismado.

Sin que él lo hubiese notado, Clara había detenido la escritura para centrarse en él.

—¿Doctor Arce?

Alejandro miró entonces los ojos de la mujer, y esta vez pudo responderle.

—Se me repiten pensamientos que no logro comprender —explicó pobremente.

Clara indagó acerca de esos pensamientos pero Alejandro desvió la vista apenas para inmediatamente volver a ella, estaba buscando las palabras. «No sé cómo expresarlo ni por dónde empezar...».

Clara lo alentó entonces a que hablara. Alejandro sonrió, por fin liberó un tanto la tensión que tenía su cuerpo lo que consiguió hacerle articular una frase sobre su situación peculiar.

—Son muchas ideas y visiones, y vuelven cada vez con más frecuencia.

Clara le señaló que la reiteración de pensamientos es un común denominador en el funcionamiento de nuestra mente.

Alejandro, nervioso, se encontró jugando con los dedos de sus manos como cuando era un niño. Y mientras lo hacía observaba con reserva cómo Clara, cruzada de piernas, hacía pender su muslo inferior con pequeños círculos que graciosamente llenaban el espacio de un movimiento hipnotizante. Era un armonioso girar hecho con su pie de bailarina enfundado en una sandalia cobriza de cabritilla. Se distrajo un poco con ese oscilar; tal vez Alejandro buscaba inconscientemente evadirse de contestar. Se sentía un tonto, un imberbe. Nunca había estado antes frente a una psiquiatra pero suponía que los extensos silencios contiguos a sus preguntas serían un comportamiento típico de cualquier paciente. Era difícil de imaginar que alguien largara todo de sopetón. ¿O tal vez si?

En medio de todo ese silencio que reinaba, Clara Schoenenblumen simplemente esperaba. Mientras, él se preguntaba por qué maldita razón estaba allí sentado.

Clara Schoenenblumen solía trabajar con un método intuitivo, fundado en sólidos conocimientos. El encuentro con el paciente era siempre una experiencia única. Ahora, frente a Alejandro, podría optar por esperar a que hablase, por persuadirle para que lo hiciera o hasta aplicar hipnosis. Como primera medida trató de persuadirle.

—La reiteración del pensamiento es el funcionamiento normal neurológico. Así debe ser, debemos repetir pensamientos cotidianamente, tal vez ya lo haya oído alguna vez.

Alejandro se excusó, él era un perfecto lego en temas psiquiátricos.

—Es tan simple de comprender como de aceptar —continuó ella—. Es un acto que todos conocemos desde siempre pues es por repetición como aprendemos nuevos conceptos o palabras. En psiquiatría se denomina «aprendizaje por impregnación» —explicó la mujer—, y no es nada más ni nada menos que la forma de funcionamiento utilizada por nuestro sistema nervioso para fijar conceptos.

Alejandro seguía tenso, y aún lo estuvo más ante la precisa pregunta de Clara:

—¿Qué pensamientos le preocupa que se repitan?

Alejandro la notó decidida a separar el grano de la paja, por alguna razón se sintió algo intimidado y compuso un gesto de retracción.

Ella continuó presionándole aún cuando el lenguaje corporal indicaba que Alejandro estaba absolutamente bloqueado. «¿Es la repetición de algo que usted no desearía pensar, verdad?»

Alejandro se sabía acorralado. Debía ya responder claramente pero antes de hacerlo se bebió el agua de su vaso, toda, sorbo a sorbo, luego se restregó las manos como si estuviera calentándoselas y finalmente confesó que no quería pensar en ello porque sus visiones eran pensamientos desarticulados, sin sentido, en los que no deseaba ocupar su tiempo.

—Me ha de contar cuáles son.

La resistencia que mostraba Alejandro era usual en aquellos pacientes que no habían jamás contado a nadie lo que les preocupaba, ni siquiera a su madre, su mejor amigo o en el confesionario.

—Está usted en el lugar adecuado para hablar —continuó ella—. Entre estas paredes lo discutiremos, aquí quedarán y usted se quitará su carga de encima. Seguramente ambos aprenderemos algo de su situación personal.

Alejandro tenía un gesto de desconfianza y se mantenía aún en silencio. Desde luego, lo primero que se le cruzó por la mente al escuchar el aplomo inocente de seguridad de la psiquiatra era que aquellas paredes no eran tan sordas como ella creía. Pero, en fin, seguramente la doctora tenía razón, su consultorio era el lugar para sincerarse.

—Son pensamientos que me causan cierta ansiedad y angustia, no lo puedo negar. Me ocurre en esos momentos algo que me ha impulsado a consultarla, por eso he venido, necesito conocer su opinión y sé que precisaré de su ayuda. El caso es que a menudo me abstraigo del entorno de un modo que no puedo controlar, y eso me preocupa.

—¿Le suceden procesos de rapto? —indagó precisando.

—Sí. Podría llamarlo así tal vez. No es que desaparezco, estoy, pero estoy como si viviera en una realidad diferente dentro de la realidad..., no sé bien cómo expresarlo, jamás antes lo había verbalizado, no encuentro las palabras para explicarlo bien. Trataré ahora de describirlo lo mejor posible, a ver... —determinó repentinamente más confiado, explicando que aquellos raptos se producían cuando había impresiones fuertes y que luego se reiteraban en su memoria—.Me sucedía ya algunas veces siendo todavía un niño —recordó—, pero en los últimos tiempos todo es más asiduo, y son muchas las veces que lo he experimentado. Además —dijo con cierta duda—, presiento que todas mis visiones están conectadas en algún punto, dentro de una existencia paralela, como en standby. ¿Es posible?

Clara Schoenenblumen levantó la vista del anotador en donde escribía urgentes notas.

—¿Standby?»

—Sí, exactamente. Creo que se encuentran en un estado paralelo, en donde han estado desde siempre. Viven independientemente de mí aunque me ocupan en muchos momentos.

La mujer desvió la vista recordando algo ajeno a ellos en ese instante. Alejandro, con prudencia, miró entonces sus labios bien delineados y el modo en que se movían, como si mientras hurgueteaba en sus pareceres estuviera desmenuzando una suposición. Luego observó sus pulseras, brotaban de ellas sonidos tintineantes. Más cauteloso aún se fijó en la blusa que dejaba insinuar el encuentro del busto, se quedó cautivo por aquel pequeño y recatado triángulo de piel trigueña que asomaba delimitado por los bordes de la seda chantilly de la camisa. La mujer volvió a concentrarse en él pero se tomó algún tiempo más del que él había estimado para retomar la conversación. Alejandro pensó en preguntarle si se encontraba bien pero aquello hubiera parecido un juego infantil de intercambio de roles y se sintió por segunda vez frente a ella como un tonto imberbe.

Clara entonces levantó una ceja, interrogante.

—¿Y qué conexión cree usted que existe entre ellos?

—No sé si están conectados.

—Pero usted afirmó que sí. —arguyó ella echando un ojo a sus anotaciones.

—¿Eso dije? Bueno, me habré equivocado. Solo creo que existen en un mundo paralelo —repitió.

—Tal vez no se haya equivocado. Tal vez esos pensamientos en standby estén interconectados.

Alejandro reflexionó en silencio ¿Y si no fuera todo un absurdo?, ¿qué tal si aquella conjunción de signos, números y palabras tuviera algún significado?, ¿qué tal si hubiera un hilo conductor que articulara todo aquello? Con gesto escéptico le respondió: «¿No le parece un disparate acaso suponer que algunos números y nombres aislados puedan significar algo?»

—¿Números y nombres?, bueno, depende.

—¿De qué?

—De qué nombres y de qué números.

Aquella respuesta le tomó por sorpresa. No sabía bien por qué le había resultado liberadora y sin embargo la desestimó. No se trataba del número de una casa en la que había él vivido de niño, ni de nombres de familiares o de amigos que pudiera relacionar con una traba o un trauma psíquico. Eso sin duda habría tenido algún sentido. Pero no era nada que él pudiera interpretar.

—Bien, doctor Arce, a ver, anímese y cuénteme un poco más sobre esos nombres y números que reitera tanto. Después de todo, a eso ha venido.

Alejandro sonrió débilmente. Tenía ella mucha razón. Había llegado la hora de liberarse.

Pero Clara hubo de esperar su relato con la mano aburrida de sostener una estilográfica varada. Tenía ella una mirada expectante y los oídos prestos mientras su paciente guardaba un gesto congelado, con la mirada fija en una distancia corta, imprecisa, y una expresión en el rostro casi sonámbula.

—¿No los recuerda? —ironizó intentando provocarle un poco.

—No, no es eso —se defendió él moviéndose en la silla— claro que los recuerdo perfectamente, es que son tantos los supuestos que no sabría por dónde comenzar.

Clara no pudo contener una risita que esbozó ante la pueril excusa y, al cabo, Alejandro también sonrió.

—Disculpe el pretexto, doctora, realmente me siento como un idiota. Es que jamás he hablado de todo esto antes y tengo mucho más resistencia a hacerlo de lo que imaginaba.

Alejandro se agarró con su confesión en los ojos profundamente expresivos de la mujer. En aquel instante supo que había vivido toda la vida para llegar a ese momento. Vaya destino... Clara Schoenenblumen frente a él; la heroína inconquistable de su Alfil, la mujer en la cual iba a confiar, sí, lo haría, sus profundos y ocultos pensamientos. ¿Se debe de amar a alguien a quién aún no se conoce? Pero él sí la conocía, le había hecho trampas a la vida para conocerla.

—Me acaba de pasar viendo su diploma de Essex —le confesó señalándole el certificado enmarcado.

—¿Essex? —se asombró Clara enarcando esta vez las dos cejas.

—Y hace unos meses, justo el día de mí cumpleaños, también me ha ocurrido mientras despertaba de un sueño.

—¿De qué sueño? —quiso ella saber de inmediato, con signos de perplejidad, ladeando un tanto la cabeza, con una mirada perdida entre escrutinios lejanos, como si estuviera ponderando algo inusual e inédito. Perpleja porque aquel hombre, ahora también lo sabía ella, era su destino. Así estaba anunciado. Qué sorpresa que los vaticinios se cumplieran.

—Un sueño idílico, un absurdo, pero me pareció tan real como esta charla —comenzó Alejandro algo más explicativo y resuelto—. Se lo puedo contar, si le parece —Clara sólo logró asentir con un brevísimo gesto. Alejandro, ahora ensimismado en el relato, no había llegado a advertir el cambio en su interlocutora. Definitivamente, los roles se habían invertido y Clara estaba asustada y perdida, como si fuera su primera visita al psiquiatra.

—Yo, porque aquel hombre era yo sin duda alguna, caminaba lentamente. Llevaba una flor de lis en mi mano izquierda. Sí, en la izquierda. Era un lis de azur. Cruzaba un puente de piedra de tres arcos. Era un día pleno de sol, muy hermoso, se estaba tan bien. Aquel lugar era Santander, lo sé, lo era sin más, y no es que estuviera en la ciudad sino en el campo. Me detuve para mirar a mi alrededor... el entorno recreaba un escenario épico. Me di cuenta que en el sueño yo era un gran caballero, un hombre de la Edad Media. Detrás de mí había un castillo de piedra y parecía inexplorado. No tuve la certeza de ser el dueño pero sí experimenté que de algún modo ese castillo y yo estábamos hondamente conectados. El agua del río nos vinculaba de algún modo, a mí y a ése alcázar. El agua discurría en forma inusual, alterada, como si no respondiera a la gravedad ni a la llamada del mar. Danzaba con un lenguaje que intentaba decirme algo e intuí que si observaba bien podría desvelarlo. Entonces me invadió una sensación de profundo bienestar. Yo podía, eso es. Besé la flor de lis que llevaba en mi mano, he hice un juramento ya consabido de antemano, innato en mí, no recuerdo cual fue pero la Divinidad lo aceptó y me respondió con cinco flores idénticas que brillaron dispersas en el campo formando un pentágono. Me sentía realmente feliz en aquel campo plateado rodeado de otros campos verdes por la cosecha. Había una alquería repleta de cerdos y todo reverberaba la luz del sol. —al concluir su descripción, hecha sin pausas, tragó saliva—. Sí, eso había, mucha luz. Bien, doctora, ese fue mi sueño.

El color aceituna de los ojos de Alejandro era intenso al terminar el relato y se fijaba en Clara sin pretender siquiera verla. La paz de Alejandro en nada se parecía a la perplejidad de la doctora. Clara Schoenenblumen le observaba como si él fuera una especie de epifanía. Se sintió especial al ser reconocido como diferente y percibió una extraña y conmovedora cercanía con la mujer. Entre ambos cundía un silencio profundo que se prolongó por un tiempo inesperado. Supo entonces Alejandro que se habían invertido las circunstancias y que notablemente era ella ahora quien no sabía cómo reaccionar o cómo continuar con la sesión. Instantes después, Clara se obligó a hacer un esfuerzo para emitir un comentario breve cargado de conmoción tras el que no pudo sino bajar la vista.

Alejandro no tuvo el coraje de importunarla preguntándole abiertamente acerca de lo que ella había sentido al oír el relato de su sueño.

Al fin, Clara alcanzó a elaborar una pregunta y Alejandro se sintió redimido del silencio que ya le pesaba.

—Dígame, ¿qué significa para usted azur?

—Azur es la piedra lapislázuli, supongo que son sinónimos. Sí, estoy seguro de que las flores de mi sueño eran de lis y de piedra, recuerdo claramente sus destellos de oro, los mismos de la pirita que refleja el lapislázuli.

Clara reprimió decir algo.

—¿Qué? —la alentó Alejandro, muy desconcertado.

—Dios mío —e inhaló con fuerza—.Nada., no es nada sólo que...Vaya por dónde, discúlpeme por favor —le pidió levantándose hacia la puerta.

Aquella desaparición fue un cambio de escenario repentino e imprevisto que dejó a Alejandro sumido en una absoluta confusión. Era imposible que el relato hubiera provocado tal malestar en ella pero las evidencias hacían suponer que así había sido. Qué sorpresa.

Pasó algún tiempo y Clara no regresaba. Alejandro miró el reloj extrañado por aquella ausencia tan extraña. Volvió a acomodarse en el canapé. Parecía no encontrar su hueco, a cada rato cambiaba la postura. Hasta que la doctora regresó.

—Disculpe la demora.

Alejandro observó que traía cierta preocupación en sus ojos.

—¿Se siente bien, doctora?

Clara le agradeció con un gesto breve.

—Si le parece continuamos otro día —insistió Alejandro convertido ya en el médico de cabecera de la debilidad de su doctora.

—No es necesario, creo que estoy bien. Y realmente me gustaría continuar con la sesión ahora, si le parece, quiero seguir hablando un poco más acerca de su sueño.

—Bien, como desee.

—Voy a sorprenderle, sólo sea sincero —le pidió—. ¿Comprende algo de simbología?

—Absolutamente nada —respondió Alejandro con resolución primero para luego sentir crecer en él la extrañeza.

—Lo imaginaba —reconoció ella algo enigmática—. Usted responda con sinceridad y sin buscar grandes respuestas. ¿Qué intuye usted que significaría ese sueño? —preguntó la mujer.

Alejandro, aún asombrado, se encogió de hombros y le hizo una pregunta en vez de dar una respuesta.

—¿Porqué supone que puedo yo saberlo si la realidad es que estoy contándoselo a usted para que me ayude a mí a entenderlo?

—Porque entiendo que en el fondo usted conoce cada uno de los significantes que ha ido describiendo.

Alejandro sintió curiosidad pero se sentía muy confundido. ¿Cómo?, preguntó.

—Los símbolos que menciona en el sueño, bueno, cómo explicarle... conforman una predicción, algo que usted realizará. Usted ha sido elegido y en usted se cumplirá lo anunciado.

Él, tan racional, despreciaba los vaticinios. Por eso al oírla su rostro se endureció. Le respondió casi interrumpiéndola y con un tono de voz que denotaba una peligrosa inflexión de adversario. «Soy bastante escéptico, ni siquiera me fío de los pronósticos del tiempo», aclaró con la dureza de la decepción, ¿era esa mujer así, se habría equivocado con ella?

—Sin embargo me temo que esta vez las predicciones le van a confrontar a usted crea o no en ellas —sostuvo Clara a pesar de la intransigencia de su paciente. Comprendió que había desvelado la verdad antes de tiempo, Alejandro no estaba preparado para oírla, ¿cómo entonces podría entenderla o aceptarla? La postura lógica de Alejandro sería el desprecio a su diagnóstico, tal vez nunca más volviera a visitarla. ¿Así se acababa su espera?, tanto tiempo sabiendo que él un día llegaría a su vida y ahora lo perdía torpemente.

—¿Qué me quiere decir con todo esto?

Clara sopesó que ya no podía echarse atrás. También sabía que no era fácil manejar aquel momento más estando, como estaba, gobernada por tantas emociones que la habían desestabilizado hoy puesto que ella conocía las circunstancias extraordinarias que habían conducido a Alejando a su consulta.

Recordó al emisario francés que la había visitado dos años atrás con un recado: «Él vendrá a usted y usted tendrá que prepararle para su misión».

¿Cómo sabré que será él el adecuado?, pensó la mujer entonces. ¿Cómo podré persuadirle? Clara había de convencerle del sentido que tenía su sueño de Santander. Y de su importancia. El mundo necesitaba a Alejandro. Dios mío, cuánta responsabilidad en sus manos. Así, respondió a su pregunta del único modo que pudo en ese momento.

—Le quiero decir, o mejor dicho dar a entender, que usted ya ha recibido el mensaje que le ha sido destinado y que cuando lo descifre lo comprenderá. Ante todo lo primero que ha de hacer es entender el recado, luego aceptará lo que le está siendo dado. Es un elegido, doctor Arce, usted es más importante de lo que se cree.

Alejandro estaba callado y pensativo, cómo interpretar aquellas palabras. ¿Qué me está sucediendo?

—Dígame, ¿por qué cree que estaba usted en Santander?

Alejandro le respondió de inmediato, él tenía la certeza de que Santander era lo único seguro de su sueño.

—Supongo que es porque mi legendario tatarabuelo, mi homónimo, procede del mismo pueblo que lleva el apellido de mi familia. Somos de Santander.

—Ajá, eso lo explica, claro —aprobó escuetamente—. ¿Y qué le parece que significarían las seis flores de lis de lapislázuli?

—Ni idea.

—Tal vez entonces pueda yo ayudarle —se ofreció sin perder las esperanzas de ir ganando terreno—. Verá, ambos símbolos son divinos, al referirlos ha despertado la sinécdoque de los masones y sus secretos guardados desde tiempos antiguos.

Alejandro se mantuvo callado. Pues vaya, pensó, pero supo guardarse su poco interés para él.

—Su sueño parece revelarle que tiene las llaves de un conocimiento espiritual, tal vez bíblico. El lapislázuli es la piedra de Dios.

Alejandro Arce juntó el entrecejo y esta vez arguyó con el fin de confutar más que por desear hacerse de datos que satisficieran un camino de aceptación de presagios. «¿No es acaso el zafiro lo que constantemente menciona la Biblia como la piedra divina?» Y ella le halagó con sorpresa. No tenía previsto que fuera versado en las Santas Escrituras.

—No, no lo soy. Soy un perfecto lego en la materia —replicó con sequedad, y luego agregó —ni siquiera he leído la Biblia completa. Pero fui a un colegio católico.

—Pues está en lo cierto —asintió Clara—, la Biblia menciona únicamente al zafiro —Alejandro sonrió fugazmente, los pequeños triunfos siempre nos halagan—. Pero he investigado al respecto y sé que realmente es el lapislázuli la piedra divina. ¿Le resumo el por qué?

—Claro.

—El sappir es el nombre hebreo de lapislázuli. Ha sido erróneamente traducido como saphir, zafiro. Desde que se advirtió este error su elucidación ha ocupado a dos eruditos en un duelo intelectual nada menos que a nuestro notable Jorge Luis Borges y al profesor Edward Schafer, de la Universidad de California en Berkeley.

Alejandro amaba a Borges, su referencia despertó en él, reflejado en su rostro, un raro interés por el discurso de Clara.

—El tema que los ocupaba —continuó la mujer— era definir qué piedra era referida por Góngora en la frase «En campos de zafiro pacen estrellas». Llegaron a escribirse varias misivas que fueron publicadas por el New York Times, allá por los setenta. Gracias a ellos hoy podemos afirmar que sappir, lapislázuli y azur forman una misma familia compuesta del lenguaje de varios pueblos. Lapis, piedra en latín; lazuli, azul en persa; sappir, azul en hebreo, azur, azul en árabe y del persa lazurd,. Todas estas terminologías hacen referencia a la misma piedra, al lapislázuli. A la piedra de Dios.

Alejandro había quedado satisfecho con la aclaración intelectual. Estaba sorprendido por el inesperado recuerdo de Borges a quien secretamente veneraba. Un símbolo divino entonces... meditó un tanto en silencio y se quedó observándola. Hacía mucho tiempo que Alejandro se confesaba agnóstico pero en realidad era ateo. Resultaba menos chocante en su mundo sostener que Dios era inaccesible al humano por su imposibilidad de conocerle que negar su existencia.

Clara continuó. «Pero hay mucho más que las flores de lis de azur. Sabrá usted que esta flor es el símbolo y la insignia de los reyes cristianos de Francia».

—Sí, claro.

—Usted mencionó un puente de tres arcos. Me gustaría comentarle lo que significa el puente —Alejandro asintió con un leve movimiento de cabeza y Clara prosiguió, vaticinando que Alejandro ya estaba advirtiendo al fin, pero inconscientemente aún, su devenir. Alejandro tenía los pelos de punta—. La psiquis se vale del puente para hacer una representación del tiempo.

—Ajá —dijo sin aún entender.

—Representa el paso de un pasado a un futuro, habla de un antes y un después. Quien cruza un puente en un sueño se encuentra frente a un cambio en el presente. Así, habrá algo que deja de ser o existir en su vida, algo que finaliza y algo nuevo que comienza.

Alejandro la escuchaba más tranquilo porque aquella interpretación le parecía coherente. No, aquella mujer no decía tonterías. O no siempre. Tenía que seguir dándole la oportunidad de explicarse antes de salir huyendo de sus locuras. Pero no, Clara no estaba loca. Era una mujer interesante, sí, señor, interesante en todos los sentidos.

—Repasemos todo —continuó Clara—, usted recordó que el puente estaba construido con tres arcos. Puede interpretarse entonces que transitará su propia transformación en tres partes llámese en tres lugares, por tres personas, o en tres tiempos.

Alejandro le miró inquieto, de nuevo inquieto, que sensación de montaña rusa estaba viviendo sin moverse del mismo asiento. Tras una ligera exhalación se desabrochó el primer botón de la camisa para aflojar la tensión de su cuello. La mujer le hablaba y él la observaba algo absorto. Aún cuando parecía seguir atento ya no era capaz de registrar nada más, estaba inmerso en cierto malestar, en su mareo y su miedo. El mundo parecía estar cabeza abajo.

Pensó que la mujer era como poco bastante extraña y que no debía fiarse mucho de ella. Primero había desaparecido sin explicación lógica y en su primera cita, ¿eso es normal?, pues no. Y luego había tomado posición en el discurso como si fuera ella la pitonisa del oráculo de Delfos. Además, parecía dispuesta a seguirle fastidiando aún cuando ya le había advertido que no creía en profecías. Esa falta de tacto le estaba irritando.

Clara Schoenenblumen lo advirtió. ¿Qué podía hacer?, ¿detenerse? Era evidente que a Alejandro le estaba siendo difícil aceptar lo que le estaba explicando. Pero ella se sentía obligada a hacerlo para transmitirle el mensaje. ¿Debía contarle la historia lisa y llanamente? De un momento a otro decidió que no era conveniente hacerlo porque le espantaría aún más. ¿Cómo decirle a un nihilista que a ella le había sido anunciado aquel sueño?

—Doctor Arce, comprendo que para usted esto es un lenguaje nuevo. Y muy difícil de entender desde la razón. Sé que sólo puede intuirse la lógica cuando se abordan símbolos de gran riqueza figurada. El puente es el cambio. Sabrá pronto que lo que le aguarda es un gran cambio. Más no puedo decirle por hoy, estamos cansados.

Alejandro deseaba marcharse. Con educación, sin desairar a la doctora. Evidentemente ella tenía el propósito firme de trasmitirle sus creencias y a él todo lo que le explicaba le importaba un bledo. Pero no duraría mucho más la sesión, sí, los dos estaban cansados. Entonces decidió que haría teatro durante un rato para poder disfrutar del espectáculo de ver a Clara Schoenenblumen. Disfrutaría de su belleza. Se convenció de que bien valía la pena el estar allí con Clara, ella era la obra de arte de la hermosura y el deseo.

—¿Recuerda que usted puso en duda el estar en fase de cambio pero que luego rectificó al ver que estaba caminando?

Alejandro actuó entonces un asentimiento.

—Es correcto: al llegar aquí ha iniciado la marcha. Pero el campo que menciona en plena labranza habla de que usted deberá trabajar con esfuerzo para descubrir los secretos ocultos de ese castillo —sonrió—, va a tener que sudar para ello.

Alejandro cambió de posición algo inquieto, no podía dejar de oírla y el seguir oyendo esas historias le resultaba insufrible. No había estado preparado para que ese relato, más propio de una hechicera, saliera de la boca de una psiquiatra.

—¡Suena a una profecía! —la desafió entonces, algo sarcástico.

—Puede que tal vez lo sea —respondió la mujer y se quedó observándole.

Alejandro rió irónicamente.

—Ja, si piensa que puede persuadir a un escéptico como yo de una llamada espiritual pierde su tiempo. Yo no creo en Dios ni en nada, y mi confianza está depositada sólo en pocos seres humanos de esta tierra —concluyó con aspereza.

—No se trata de persuadirle de que crea, ni de que vea, ni de que sienta, doctor Arce —hizo una pausa para elaborar mejor lo que le iría a decir—, yo le ofrezco mi conocimiento en materia del inconsciente y de la simbología sabiendo perfectamente que lo que le he dicho va usted a vivirlo lo quiera usted o no. Será entonces cuando comprenderá por qué el ciego no niega que hay colores aún cuando no está capacitado para observarlos.

Clara había echado la última carta. Al rebatirle de ese modo arrogante no le estaba dando ella una lección de humildad en absoluto, sino pagándole con la misma moneda. Esperaba la reacción de Alejandro.

Pero Alejandro Arce fue incapaz de reaccionar.

Prosiguió entonces con la interpretación del sueño, como si ninguna oposición hubiera ya existido, como si aquel punto divergente, su ateísmo, o su escepticismo no hubieran sido discutidos, quizá no oídos, tal vez jamás dichos.

—Llegará sin duda a saber todo lo que su mente ya conoce.

—Mi mente —le interrumpió—. ¿Sabe mi mente acaso algo que yo no sé...? «¿Qué debo suponer, que existo en planos diferentes?, ¿que guardo informaciones recónditas de vidas medievales? —su tono de voz era agresivo.

—Sí, así es —respondió ella con inesperada calma—. Todo eso está dentro de usted. Supongo que no se sorprenderá al oírme decirle ahora que el castillo en el que llegará a conocer esos secretos de los que su sueño le ha advertido los trae usted mismo, porque el castillo representa a la mente.

—¿Mi castillo medieval del que ni siquiera sé si me pertenece? —repitió Alejandro con asombro. Desde luego que estaba sorprendido.

Clara tomó su ficha y leyó lo apuntado: «Detrás de mí había un castillo de piedra. Parecía inexplorado. No tuve la certeza de ser yo el dueño, pero sí experimenté que podría serlo, o tal vez un deseo de poseerlo. No lo sé, De algún modo, ese castillo y yo estábamos profundamente conectados».

—Es necesario que sepa que, en ciertos momentos de la vida, lo que tenemos en el inconsciente aflora en el plano exterior o consciente. Esto es lo que a usted le va a ocurrir pronto, o más probablemente lo que ya le esté ocurriendo. Pero debo advertirle también que, en un plano distinto al de su ego, usted ya ha tomado la decisión, y que lo que tenga que hacer será hecho. Porque todo el sueño es una apología de la victoria y reverbera la luz del sol por doquier; los campos plateados, el río de luz, la pirita de la piedra lapislázuli. Por ello me resulta claro que su escepticismo frente a lo que digo que le sucederá, o los contratiempos externos que se presenten, todos serán superados uno a uno. Hasta los animales que usted representó en el sueño hablan de cierta holgura económica que le permitirá realizar sus objetivos sin impedimentos materiales. La materia jugará claramente a su favor. Resulta evidente sin embargo que habrá una lucha espiritual. En este punto, su omen no le será nada fácil.

Cuando Clara concluyó, Alejandro había cambiado sorprendentemente su ánimo. Estaba imaginando que la mujer que tenía delante de él era una aparición, una profetisa divina. Observaba sus cabellos castaños rozándole los hombros enfundados en una fina blusa de seda. Sus ojos profundos, almendrados, oscuros, el collar de dos vueltas de perlas perfectas. Su entusiasmo y hasta la felicidad al comentarle todo aquello habían logrado, en algún plano inconfesable, contagiarle el optimismo. Y, en el fondo, simplemente ahora quería creerlo. ¿Por qué no?, quizá la mujer hablaba con propiedad y todo le sería próspero y feliz a la par que él conocería finalmente un secreto libertador de once años de imágenes inconexas, de nombres, de guarismos, de letras y de signos. Sí, aquel conocimiento por fin le haría libre. Su inconsciente le desvelaría sus sorpresas ocultas y le colmaría de riquezas. Imaginó ser aclamado por cientos de querubines que a coro festejaban aquella victoria gloriosa de su yo para su bien propio. Imaginó una lucha épica, en algún plano místico, divino, celestial y a Clara Schoenenblumen acompañándole a concretar el vaticinio, mientras él, seducido por su hermoso cuello adornado con perlas, por la belleza de sus brillantes labios, perdido ya en su boca entreabierta, libraría una batalla heroica. Frente a ella cerró los ojos un instante reprimiendo una profunda tentación le levantarse, de abrazarla, de besarla, y aún más, de aceptar contagiarse de sus verdades, de su fe y profecías perdiéndose en la hermosura de sus formas enfundadas en color café y crema chantilly. Aquella era su película, su imaginación, y desde luego la historia resultaba emocionante y feliz. La prudencia le ofreció sin embargo el otro lado de la moneda y puso fin a su ensoñación. Le bastó para ello con pensar en el Alfil, su estimado mosquetero ya había caído antes en la misma trampa. Advertido su corazón de los estragos que la psiquiatra podía causar, endureció repentinamente su rostro. Definitivamente aquel día lo estaba viviendo subido a la montaña rusa.

—Nos quedan aún los números —continuó Clara circunspecta, simulando que sobre ello había estado reflexionando durante todo aquel tiempo en que permaneció mirándole—. El seis y el tres. Espere, es más exacto decir el seis, el tres y el uno.

—¿Seis, tres y uno? —repitió intranquilo. ¿En qué momento él los había significado?, nunca.

—Ha nombrado esos tres números —recordó Clara—, seis flores de lis en total, tres arcos y luego un puente, un castillo, un río.

Alejandro tomó su cabeza con las dos manos y se peinó los cabellos haciendo presión en sus sienes, como intentando contener las ideas que giraban dentro.

—Ahora veo —reconoció débilmente. Sin voz.

—¿Qué sucede?

—El 613

—El 613, sí. ¿Qué significa esa cifra para usted?

—Nada.

—Piense. Y sea sincero. Y sienta.

—No sé... ¿por qué me lo pregunta? —exclamó algo exasperado—, si lo supiera ¡para qué habría yo venido aquí!

Clara nada respondió. Simplemente aguardó a que Alejandro se tranquilizara. Instantes después, él mismo reanudó el relato.

—Es uno de los números que se me repiten continuamente. El primero de toda la lista que me acompaña desde hace años, muchos años, junto a otros símbolos y nombres, en ese stand by.

Clara entonces le acercó su dossier. «¿Es este número?»

Alejandro leyó el título: «613» Alejandro Arce.

Alejandro estaba perplejo.

—¡Qué casualidad! —se sorprendió como desembarazándose de la magnitud de lo ocurrido.

—¿Casualidad?, ¿solamente eso? Bueno, resulta usted ser más obstinado de lo que yo esperaba.

Alejandro frunció el entrecejo. «¿Qué debo aceptar?», se encaró. Le echó a Clara una mirada de recriminación. En el fondo tenía el firme ánimo de cargarle las culpas de su mal humor a ella. Después de todo, nada bueno era lo que le estaba ocurriendo, por más disfraz que se le pusiera a la cosa, y bien harto estaba él ya de esas paralelas y abstracciones que soportaba desde hacía tiempo y que ahora, al parecer, según la especialista del caso, debía aceptar como designios divinos para que algo victorioso le sucediera a él o a la humanidad. Qué disparate. Tenía incluso que tragarse ahora que los números le hablaban. ¿¡Qué carajo era todo eso!?

—¿Sabe usted qué tipo de terapia aplico, doctor Arce? —la interpelación le paralizó el enfado a Alejandro, se concentró en tratar de recordar los comentarios que el Alfil había hecho de su heroína. Pensó algunos instantes infructuosamente, sin hallar la respuesta, hasta que de pronto reparó en los diplomas, infirió algo de ellos, y articuló una respuesta vacilante: «¿Sigue la línea de Carl Jung?»

—Exactamente. ¿Conoce la obra de Carl Gustav Jung?

—No mucho —reconoció Alejandro y agregó— supongo que no más allá de lo que conoce cualquiera. Era psiquiatra, discípulo de Freud. Trabajaron juntos durante muchos años pero se pelearon al final porque diferían en un enfoque sobre el tema del comportamiento del inconsciente, ya no recuerdo bien... usted me iluminará al respecto.

Por la sonrisa aprobadora de Clara, Alejandro sintió que había dado bien el examen.

—Está usted bien encaminado. «La Interpretación de los Sueños», de Freud, fue el libro que despertó en Carl Gustav Jung un extremo interés por el lenguaje inconsciente y por la simbología. Tomó contacto inmediato con Freud cuando éste trabajaba en Suiza, tal vez recuerde que Carl Jung era suizo, de Basel, Basilea en nuestro idioma. Y que Freud trabajaba en la Universidad de Zúrich. Bueno, esta cercanía geográfica les posibilitó un asiduo contacto del que surgió una relación profunda y despertó en ellos una mutua admiración. Investigaron juntos, y juntos se enriquecieron en una gran amistad que duró ocho años más o menos, durante los que Jung primero ofició de discípulo para luego, en mi opinión y la de muchos que lo seguimos, superar al maestro.

—Razón de más para provocar la ruptura —apuntó Alejandro.

—Puede ser. No es fácil aceptar ser superado ¿verdad?, es una experiencia bien difícil. Aunque, desde luego, tarde o temprano todos habremos de lidiar alguna vez con ella —respondió. Para continuar se puso algo más seria—. Supongamos que hubiera una grandeza en Freud que le permitiera aceptar que el joven corría más rápido en muchos aspectos, pero no en ése, y que por ende viera como falso y peligroso que se tomara como válido el nuevo enfoque de su discípulo. En definitiva, que el motivo de la ruptura, «la divergencia sobre el origen de los actos del inconsciente» hubiese tenido una causa, llamémosle, por ponerle un adjetivo benévolo, idealista.

Lo matizó con cierto tinte sarcástico y Alejandro compuso un gesto complacido.

—Cuénteme cuál fue la diferencia que los separó. Seguro que usted la conoce bien.

—Sí, es interesante. Fue la distinta forma de concebir la génesis de muchos de nuestros actos. Jung sostuvo que nos vienen de forma inconsciente, innata y heredada, contradiciendo así pues a la teoría freudiana.

Alejandro la había escuchado atento, concentrado, pero le faltaban elementos para dilucidar dónde residía el núcleo de la cuestión cismática. Clara sabía que no había podido entenderla y reanudó. «Imagínese, Freud sostenía que venimos a este mundo con un tablero en blanco en nuestra mente y que empezamos desde cero a grabar nuestras experiencias, y que así vamos por la vida, en distintas etapas, acumulando toda vivencia: las que recordamos y aceptamos, las olvidadas y hasta las que ignoramos o reprimimos. Confutando aquello, Carl Jung dijo Achtung! ¡Cuidado! No venimos en blanco, es más, la parte más importante de nuestro subconsciente está llena de modelos ingénitos que provienen de experiencias adquiridas en el pasado. Jung los llamó arquetipos, los identificó como un almacén de memorias latentes, universales, inconscientes y por supuesto transmitidas por nuestros ancestros.

Algo despertó aquel esclarecimiento en Alejandro que lo dejó sosegado.

—El inconsciente colectivo —afirmó entonces, con la mirada algo ensimismada.

Si bien no se había enterado de nada nuevo, esta vez le había impactado el concepto de una manera especial, había cobrado un intenso sentido para él. Saber que no había llegado a la vida con un tablero en blanco de algún modo le había liberado pues, de ser cierto que poseía una consciencia arquetípica heredada, se podía intuir que sus símbolos y números eran sólo una construcción intelectual trasmitida desde el pasado. Todo se explicaba al fin. Bueno, todo no, pero empezaba a serle asimilable al menos.

—Sí, exactamente, el Inconsciente Colectivo —reafirmó ella. Y se dispuso a ampliar su información—. Hay actos, como lo es el impulso de las aves a formar nidos, que no se adquieren con la educación sino que son innatos, nos pertenecen tanto como el cabello o los ojos porque son nuestra herencia.

Clara Schoenenblumen estaba complacida por la forma en que aquella sesión se había encauzado. Minutos atrás había creído que su paciente iba irremediablemente a marcharse dando un portazo. Ahora, Alejandro se había abierto a sus explicaciones y entre los dos al fin se había conseguido la empatía. Supo entonces que había acertado al dosificarle la información, al ocultarle lo que en verdad ella sabía. Claro que en algún momento habrían de retomar el mensaje del sueño porque era exactamente el mensaje lo realmente importante en sus vidas.

—Carl Jung afirmaba que el inconsciente colectivo era coherente con la teoría de la evolución de Darwin —continúo Clara, sabía que lo científico interesaba a su paciente. Ella, simplemente, le complacía. Y no podía imaginar hasta qué punto le estaba ayudando, le estaba tranquilizando ahora.

—Entonces somos portadores de nuestro pasado, de la historia, de los signos...

—Así lo creo yo también, tal como Carl Gustav Jung aseguró. Es sobre nuestro inconsciente colectivo donde se construye el inconsciente personal y el ego. No me quiero extender demasiado en ello, le resumo lo que considero como más importante para usted y le explico por ello que esos números y signos son patrimonio de todos y que cuando usted los identifica particularmente lo que está haciendo verdaderamente es el proceso de reconocer en forma consciente y personal algo ya consabido por la humanidad. Se realiza una transferencia desde su inconsciente hacia un plano consciente.

—Me resulta lógico, incluso entiendo por qué me parecía algo paralelo o en standby —asoció con sabiduría. Sí, las explicaciones de Clara le estaban aportando luz y conocimiento.

—Una buena conjetura —elogió la mujer.

—Es muy interesante todo esto —reconoció Alejandro con gesto pensativo, barajando tal vez una modificación visceral en el enfoque de lo que hasta entonces había vivido como una carga extraña. Luego agregó—: Mis sueños y visiones son una función normal del cerebro.

—Una función perfectamente normal. Aunque estas manifestaciones se dan más en algunos individuos que en otros, puedo decirle que a todos nos ocurre en algún momento. Incluso en algunos casos hay una coherencia simbólica tal que puede leerse un mensaje que su cerebro trata de hacerle consciente.

Alejandro se inquietó un poco al percibir con ello el cierre de un círculo dentro del cual se encontraba atrapado.

—Es el caso de su sueño, y del gran significado del 613.

—¿Significado exacto? —preguntó inclinándose levemente hacia adelante—, ¿conoce usted que esa cifra quiera decir algo concretamente?»

—Concretamente.

—¿Qué significa? —quiso saber de inmediato.

Ella aparcó la ansiedad de Alejandro por alto, estaba interesada en lo que él pudiera presentir. «¿Tiene alguna intuición al respecto?»

—Ninguna —reconoció—. Todos mis números recurrentes no me crean sino desasosiego, no alcanzo a entenderlos. Se lo vengo diciendo desde el principio de la sesión. Doctora, yo no le miento. —Es una cifra divina —le explicó ella—. Es el número sagrado que identifica a los judíos.

Alejandro no se podía esperar esto. ¿Un número judío en su vida de niño católico y adulto ateo? Desde luego, el cielo se equivocaba con él. Claramente él no podía ser ningún elegido. Mientras rumiaba su runrún, la mujer ampliaba cuanto sabía acerca de aquel guarismo. Y él la atendía a pesar del ruido en su cabeza.

—En el siglo XII, el estudioso y filósofo judío Maimónides logró unificar las leyes de la Torá, llegando a ese número, el 613, que desde entonces se ha considerado sagrado.

—Supongo que debía de haber conocido este dato casi de cultura general— se excusó con cierta cortedad.

—Supone mal. Ni los propios judíos conocen el origen del 613, y muchos ni siquiera saben que hay un número que los identifica.

—¿Cómo tiene usted ese conocimiento entonces? —se interesó.

—Porque soy judía por línea paterna y conozco el tema de sobra —confesó cambiando el tono y su postura, con cierta familiaridad, como si le estuviera hablando a un amigo íntimo.

Alejandro siguió pensativo. Lo que le había respondido desbarataba en cierto modo la creencia que hasta entonces él había tenido de que los hebreos tenían una vasta memoria de su propia cultura e historia. Clara parecía saberlo todo. Ahora la reconocía capaz de aclarar cada signo y cada palabra que golpeaba su consciente. Iba a aprovecharse de ello, él necesitaba respuestas y claridad.

—¿Y el número tres uno seis ocho?

—¿3168? —Clara, con sorpresa, sacudió su cabeza antes de responderle—. Realmente desconozco su significado. Lo tendré que estudiar.

Alejandro frunció los labios.

—Bueno, tampoco se sienta intranquilo ni intente descifrar cada cosa que se le presente en la vida. No todo tiene porqué tener un significado. No cada número que haya advertido va a tenerlo. Pero mi intuición me dice que el 3168 tiene un gran sentido. Seré curiosa, ¿qué otros números conoce?»

Alejandro se sintió repentinamente incómodo y le respondió con cierta aspereza: —¿De qué serviría hablar de ellos? No es necesario, me reconforta el saber que son producto de una transferencia del inconsciente, una simple herencia genética. Con eso me conformo, además se lo he de agradecer a usted y a Jung. Como ya he aprendido a convivir con ellos a pesar de que hasta ahora me perturbaban, no me resultará difícil ignorarlos desde hoy.

Clara sonrió con cierto sarcasmo.

—¿Intenta ignorarlos?, le será imposible.

Alejandro le echó una mirada desconfiada.

— ¿Por qué está tan segura de ello?

—Porque ya le dije que su sueño... bueno, usted sabe bien después de todo lo que manifiesta su sueño —Clara se trabó un poco y Alejandro volvió a advertir que allí había algo que olía diferente, algo que a la doctora la había descompuesto, espantado, y finalmente obligado a salir del consultorio dejándole solo durante un largo rato. Pero, ¿qué era exactamente lo que la habría impresionado tanto?

—¿Qué tiene que ver mi sueño con todo esto?

—Ignorar sus visiones será una tarea imposible —respondió sin hacer caso a la última pregunta—, créame que no podrá hacerlo. La solución es aceptar el desafío de entenderlas, y después usted sabrá qué hacer con ellas.

—Suena a otra profecía.

—Lo es —le respondió reafirmando el vaticinio lo que hizo que Alejandro se distanciara de nuevo. El silencio volvió a hacerse.

—Verá —reanudó Clara tras respirar profundamente—, no sólo es lo que sus neuronas transportan, si se tratara de ello sería un caso cerrado. Hay algo más. Jung se lanzó a investigar la mente desde otros planos considerados poco convencionales entre las prácticas médicas, se unió a nuevas corrientes del siglo XX y se abocó a estudiar la vida y obra de Paracelso, por ejemplo. Conoce quién ha sido Paracelso, ¿verdad?»

—Naturalmente que sé quien ha sido Paracelso, por supuesto —respondió. Calló sin embargo que en aquella tarde había sentido un denodado interés por recordar la historia de aquel hombre y que era uno de los nombres recurrentes en la infalible persecución de su inconsciente. Añadió simplemente: «Recuerdo que fue profesor de medicina en Suiza, en la universidad de Basel, hay un bonito camino en la ciudad antigua que lo recuerda».

—Sabrá también que tanto de allí como de la mayor parte de los lugares en donde enseñó fue obligado a marcharse.

—Sí, lo sé, porque no eran aceptadas las curas medicinales que proponía —recordó Alejandro.

—Y por sus incursiones en la necromancia, prohibida por entonces —mencionó la doctora suspicazmente—, y éste, precisamente, es el punto que quiero traerle. Esas prácticas le interesaron a Carl Jung. Jung poseyó la biblioteca personal más grande de Europa en libros de alquimia y ocultismo entre los que había muchos famosos libros de Paracelso.

Alejandro supuso que todo hombre sabía bien en el fondo porqué debía de temer a la mujer. Ése fue el último pensamiento que articuló calladamente en sus neuronas en un breve y nítido espacio de reflexión antes de ingresar al submundo en el que se encontró inmerso en Salzburgo, junto a Paracelso. Comían juntos en el opulento y pomposo castillo del duque Ernst von Bavaria, y escuchaban absortos al Bombástico mientras éste abría antiguos arcanos y les transmitía los sabios secretos de las artes herméticas.

—¿Doctor Arce? —trató Clara de rescatarlo en vano.

Alejandro le oía pero no podía responderle, se hallaba transitando la vida de aquel otro Celsus que obstinado por ir más allá de la razón de su época se había creado en Europa la fama de Deutscher Hermes y fue condenado de ese modo a vivir una vida desgraciada, llena de obstáculos y de permanente destierro. Hasta en aquel pasaje en Salzburgo la muerte le había jugado la última mala pasada al mandarlo a un exilio sin retorno justo en el momento en que el destino parecía comenzar a compensarlo con la gloria, recibiendo interés, respeto por sus ideas y el beneplácito de seguir sus investigaciones, disfrutando al fin de la vida holgada y sosegada dentro de un castillo, bajo el cobijo de un noble ocultista.

—Doctor Arce, ¿se siente bien?

—No, para nada —respondió bruscamente—. Lo siento. Además, hace ya rato que los dos nos confesamos nuestro cansancio. Para ser sincero del todo creo que continuar con todo esto no tiene ningún sentido. Si me disculpa, prefiero terminar aquí la consulta.

—Pero, ¿có...?

—Doctora Schoenenblumen, —le interrumpió poniéndose de pie de un salto impetuoso—, esto no es para mí, ¡yo soy ateo y no creo en profecías! No lo entiende aún. Doctora, yo no comulgo con sus creencias. Lo siento.

Y lo sentía de verdad. Porque la bella cara de Clara se ensombreció. La belleza del mundo pareció apagarse en ese momento.

8.–Tony, El Tatuador

Strasbourg, 20 de Agosto del año 2004

La casa en donde había vivido Jean Baptiste Martineau estaba en la ciudad antigua de Estrasburgo, a unos cuarenta metros de la catedral. Había sido construido a fines de la edad media. Y realmente entrar allí era acceder al pasado. Las habitaciones eran minúsculas, con frescos entre las vigas y con bóvedas en el techo. Las paredes, llenas de recovecos, se mostraban atestadas de repisas, cuadros y pequeñas figurillas de mejor o peor gusto. Había una entrada, una cocina pequeña, un comedor y un dormitorio, todos ellos plagados de muebles de época, y en todas las habitaciones se debía de caminar a pequeños pasos para no toparse con los objetos, paredes y con los techos de diferentes alturas.

Eran las diez de la mañana, el Inspector General Jean Paul Marerchaud ya había echado un vistazo a todo sin haber obtenido ningún éxito. Hacía calor y allí no había aire acondicionado. El inspector abrió entonces una ventana diminuta de la sala principal. El bullicio de la calle accedió al del departamento del obispo. Había alboroto alrededor de la plaza, las sirenas de los bomberos y de las ambulancias giraban aún frente a la Catedral. Las ciudades nunca descansan pero aquella mañana hasta el aire era puro ajetreo.

Marerchaud estaba algo impaciente. Sentado al ordenador del obispo observaba de tanto en tanto el tiempo restante para que el back-up terminara. Quería hacerse con una copia completa de los archivos personales del prelado antes de que llegaran los vicarios eclesiásticos desde el Arzobispado y tomaran cartas en el asunto. Sabía que nada le permitirían, siempre tienen miedo de airear los secretos de los suyos.

Una llamada lo puso en alerta. El oficial Meret le comunicaba que había franqueado el paso al Arzobispo de Estrasburgo. Emil Grimaceveaux quería presenciar el escenario del crimen por lo que se lo llevaron los diablos cuando supo que el cadáver del obispo ya había sido transportado a la morgue. ¿Qué esperaba?

Con el Arzobispo cerca, y de mal humor, el inspector debía darse buena prisa. Confiaba en que los vicarios irían primero al lugar del crimen y que dispondría mientras tanto de algún tiempo para revisar los aposentos privados del prelado. Si había gato encerrado entre el Obispado y el Arzobispado, o con la Santa Sede, un vistazo previo les ayudaría a esclarecer el hecho antes de que fuera demasiado tarde. Ahora el tiempo se había acabado. Nada había encontrado aún por lo que deseaba hacerse con una copia de los archivos personales para poder estudiarlos luego. De alguna manera había que encontrar al asesino.

Alguna teoría sobre la solución del caso empezaba el inspector a barajar. Como las puertas de la catedral se quedaron perfectamente cerradas al concluir el día de ayer, y como no había señal alguna de forcejeos, era de suponer que el mismo Obispo fue quien abrió al asesino. Tal vez incluso entraron juntos, el asesino bien pudo entonces haberle acompañado desde su casa. Hipótesis, sospechas, ilusiones, ¿cuál sería la verdad?, ¿qué pista le pondría en buen camino? Hasta encontrarla solo restaba rastrear y trabajar. Y él era un perro de caza.

El oficial Meret se encontraba revisando los cajones del escritorio de la oficina de la catedral y encontró una agenda con ciertas anotaciones que levantaron sus sospechas.

«Inspector... Ça c«est drole!», le dijo a su superior por teléfono. Marerchaud sabía que Meret no le interrumpiría por cualquier cosa. A muchos otros había que enseñarles la diferencia entre pestañear o hacer un guiño, pero Meret tenía olfato. Era joven, sí, un tanto precipitado también, pero tenía madera de policía. Con el tiempo llegaría a ser un magnífico profesional. Era el momento de acercarse a la catedral. Se guardó el disquete en el bolsillo. Sí, lo estudiaría con tiempo y paciencia. En seguida se encontró a la puerta del templo, entró.

El inspector Marerchaud frunció el ceño para dirigir un paso concentrado y preocupado hacia el despacho de trabajo. El oficial Meret tenía un folleto de publicidad de tatuajes. Lo había encontrado en la agenda del obispo. Además había comprobado que, en los últimos meses, el prelado había estado visitando asiduamente al artista tatuador, «Tony», en unos horarios muy inusuales.

—4 a.m.... 22 p.m.... 23 p.m... —comenzó a enumerar.

—Bien, Meret, parece que ese tal Tony tiene algo muy interesante que contarnos.

—«Oui, qu«est-ce que c«est?», «¿Qué sucede?» —contestó Marerchaud la llamada del oficial Pierrot. Parecía que en esa mañana no iba a descolgarse del teléfono.

—Monsieur Inspector, aquí hay algo bastante particular —le informó su colaborador.

El obispo escondía una sorpresa debajo de su sotana, tenía todo el cuerpo tatuado con signos y guarismos, con palabras extrañas, nombres de ciudades y otras rarezas. El médico forense no había llegado aún pero el estudiante que había preparado el cuerpo había advertido que aquellos tatuajes habían sido practicados recientemente y que uno de ellos tal vez sería de aquella misma madrugada. Meret definitivamente era un buen sabueso.

El Inspector Marerchaud dio la orden entonces de que se suspendiera la autopsia y el estudio postmortem de los órganos internos hasta que él pudiera echar un vistazo a aquellos grabados sobre la piel, aún intacta, del cadáver.

—El obispo está tatuado casi en su integridad y parece que el artista fue uno de los últimos en estar con la víctima —concluyó Marerchaud lo que ya suponían.

Marerchaud y Meret decidieron verlo con sus propios ojos, se dirigieron entonces a la morgue que estaba a minutos de auto de allí. A plena sirena, las distancias eran aún más cortas.

En breve vendría el Arzobispo. Marerchaud deseaba verle la cara cuando descubriera todos esos tatuajes, parecían un lenguaje vernáculo.

Habían visto suficiente. Todo eso era demasiado raro. Ordenó entonces a Meret ir calladamente en busca de Tony el tatuador. Debía sin embargo aguardar a la orden de arresto. Marerchaud se encargaría de ello. Meret subió entonces al Renault Megane de la patrulla junto al suboficial Richard, y se dispuso a atravesar la ciudad vieja.

El cielo estaba despejado, mostraba un sol estival que parecía revivirlo todo. Iluminaba las fachadas adornadas con geranios, los canales de vida tranquila, las calles medievales. Estrasburgo es siempre una ciudad de una belleza deslumbrante pero ahora se mostraba sublime. Seguramente, pensó Meret, quienes han impulsado a la Unesco a declarar a la ciudad como patrimonio mundial de la humanidad, han debido contemplarla en un día soleado como ése.

El tráfico era muy escaso a esa hora, no llevaban prisa, y como estaban cerca del negocio de Tony pero aún no tenían orden de arresto, se detuvieron unos instantes a comprar una baguette en un puesto ambulante para ir apaciguando un modesto sentimiento de hambre. Además, mala pata, tendría otra vez que anular su tan preciado almuerzo en el restaurante «Comptoir des Saveurs», especializado en quesos de la región alsaciana al que solía ir de tanto en tanto. Los asesinos deberían tener en cuenta su agenda antes de actuar, se rió, qué desconsiderados.

Minutos después de estacionar el Megane frente al local del tatuador comprobaron con una simple llamada de teléfono que el tal Tony vivía allí mismo, seguramente en la trastienda del negocio que lucía escaparates repletos de grabados desteñidos por el sol y polvorientos por el tiempo. Parecía una cueva abandonada, una guarida en la que mal vivir. Bien podría ser, por ejemplo, así se les antojó al oficial y al suboficial, la morada de un homicida. Meret solo aguardaba una orden para arrestarle, ya lo había condenado de antemano.

La orden judicial llegó al fin y el timbre de la vivienda del tatuador insistió una y otra vez.

Tony no deseaba atender a nadie, había trabajado durante la noche y solo quería dormir. Pero su nombre le llegó amplificado por el altavoz, si aquello era un sueño era mejor no despertar, si una broma no tenía gracia, si eran los bomberos es que había que poner a salvo el pellejo de inmediato. ¿Qué diablos sería? Salió de la trastienda más cansado que asustado y, al franquear la puerta, comenzó su odisea.

El oficial Meret vio aparecer una silueta enorme que se hacía entre las sombras del negocio cerrado e instintivamente tanteó el arma. La puerta se abrió y el oso se asomó a ella.

«Oui». Dijo Tony con voz cascada y los ojos medio cerrados.

Su aspecto era deplorable, maloliente. Tenía el torso desnudo, era un verdadero muestrario de tatuajes.

—Tengo órdenes de detenerle por el asesinato del obispo de la ciudad.

A Tony se le aflojaron las piernas. Con sus manazas se despeinó, algo torpe y confundido. Seguramente aquello era una mala pesadilla. Por culpa de las drogas, ya se las habían vuelto a vender adulteradas, de nadie se podía uno fiar en la ciudad.

—Vous vous trompez. Sí, eso es, es un error. Yo no tengo relación con nadie de la Iglesia.

Meret no hizo caso a sus excusas. Le colocó las esposas mientras le recitaba sus derechos: El obispo de la catedral de Strasbourg ha muerto en esta mañana, asesinado, usted es la persona que le ha visto por última vez, se le tomará declaración judicial, tiene derecho a tener un abogado y...

Definitivamente aquello no era una broma, concluyó un oso esposado camino del departamento de Policía.

Meret se olió que aquel hombre era inocente. Si Tony había asesinado al obispo debía de tener dotes de actor. Realmente parecía muy sorprendido por el asesinato. De cualquier modo, tomarle declaración a ese tipo iba a divertirle mucho. Era un auténtico personaje digno de un policial americano. Tony el tatuador estaba pálido. Aún cuando su tez era un tanto más cetrina, y su aspecto más marginal, le había hecho recordar a John Travolta en Pulp Fiction, incluso cuando había tenido que conceder que los ojos oscuros, algo más profundos, eran similares a los de Al Pacino. Meret estaba ya disfrutando de antemano las preguntas que le haría el inspector. Pobre tipo.

El abogado defensor de oficio le había sugerido negarlo todo pero Tony era honesto y jamás antes había estado detenido. Diría lo poco que sabía. Que, por ejemplo, no conocía a ningún obispo, y si algo tenía que negar era porque así era. Un rato después, el oficial Meret le acompañó hasta la sala de interrogatorios donde el escribiente, sentado frente al ordenador, esperaba la orden del inspector General Jean Paul Marerchaud para iniciar el informe.

Cuando le mostraron la foto del obispo le bajó a Tony la presión. Lo conocía, y le había tatuado en esa madrugada.

—Lo conozco, ostras, es Jean Baptiste. Pero yo no sabía que era obispo. Sólo me dijo que su trabajo no le permitía tatuarse durante el día —respondió, sincero.

El inspector mostró una sonrisa algo maliciosa.

—¿Suele trabajar usted a las tres de la madrugada?

—Nunca, vaya pregunta. Pero Jean pagaba bien, acordamos un precio extra por el horario especial.

—¿Y qué tatuaje fue el que le hizo hoy?

—Este —y con agilidad lo dibujó en una hoja.

—¿Qué significa? Tony respondió que no lo sabía encogiendo levemente los hombros.

—¿Usted no sabe lo que tatúa?

—Normalmente sí, en el fondo todos nos decoramos con los mismos diseños, la originalidad no existe. Pero lo cierto es que este símbolo no lo había visto en la vida. Jean Baptiste quiso que le fuera tatuando símbolos, números, y algunos nombres. Yo le concedía el capricho porque el que paga manda. Oiga, eso no es delito, ¿verdad?

El inspector le echó una mirada algo maliciosa. Pero cómo se podía ser tan niño siendo tan grandote. Daban ganas de darle un azote.

—Debería serlo, vaya tatuajes espantosos se ven por las calles, de susto. ¿Usted hace tatuajes sin petición expresa...? —continuó.

La pregunta era redundante, algo capciosa y malintencionada. Estaba bastante claro que hablaba de la selección de lo tatuado y no de la voluntad y consentimiento de ser tatuado.

—Quiero decir que el obispo no fue un cliente como los otros, como los que vienen y eligen en la carpeta de modelos. Jean Baptiste sabía lo que quería y él me indicaba dónde, qué y cómo —el niño contestaba diligentemente. Era transparente.

—Así que Jean Baptiste...Vaya, se trataban ustedes con bastante familiaridad —refinó con malicia.

—Ya le dije que nunca usó su título de obispo. Para mí era un cliente, con su nombre de pila y sin más. Un nombre anticuado, ¿verdad?, ahora entre los colegas todos usamos un mote, es más práctico.

—¿Y está seguro de que es él? —le preguntó mostrando nuevamente la foto del obispo. No tenía ni tiempo ni ganas de opinar sobre el largo de los nombres.

—Si. Es él —no le cabía duda alguna a Tony. Afirmó muchas veces con la cabeza.

—¿A qué hora lo tatuó hoy?

—Entre las tres y las cuatro de la madrugada.

—¿Lo vio marcharse con alguien? Tony respondió negativamente. Sólo una vez. Las sospechas de que el tatuador hubiera estado directamente implicado en aquel asesinato iban desapareciendo. Era un tipo raro, sin dudas... Un verdadero oso sucio y maloliente. Sin embargo estaba demasiado pálido, y era desmedidamente honesto como para ser un asesino. No, el tipo no parecía un criminal. Sin embargo, Marerchaud era lo único que tenía entre manos por ahora, e iba a exprimirlo bien. Después de todo, podría ser el único que tal vez había conocido realmente al obispo. Le había conocido sin sotana.

—¿Y usted qué hizo después?

—Me tomé dos pastillazos para calmar mi dolor de cabeza y me fui a dormir —obvió decirle que también se había bebido dos whiskies, y supuso al instante que aquella omisión fuera tal vez un error fatal. Tony transpiraba.

—¿Le comentó algo el obispo acerca de aquello que se hacía tatuar?

—Nunca nada. En serio, ni una palabra.

—¿Usted preguntó alguna cosa sobre los significados? Venga, reconózcalo, es lógico tener interés por saber lo que hacemos.

—Pues sí, aunque es algo que en nuestra profesión no se debe hacer porque es una falta de respeto a la libre elección de cada cual. De todas maneras no pude evitarlo y pregunté, pero me contestó evasivamente. «Son números que me gustan, signos que quiero llevar conmigo». Me dejó bien claro que era mejor hablar de otra cosa.

—¿Y de qué hablaban entonces?

—Pues no de mucho, la verdad... Jean se mostraba muy reservado, sólo le interesaba que yo dibujara correctamente el diseño en su cuerpo, luego dormitaba hasta que yo le avisaba de que ya estaba listo.

—¿Me va a decir que en más de veinte sesiones nunca supo nada del obispo?

Tony negó con la cabeza.

—Ni siquiera que fuera obispo. Nunca supe nada personal de él, inspector. De verdad. Él me daba el modelo, me duplicaba el precio estándar por el horario, y yo lo tatuaba escuchando Nirvana en mis auriculares. Esa fue la única concesión que no hice, el apagar mi música. Porque él me pidió que pusiera a Bach, hasta un día me trajo un C.D. Pero no, miren, es que para mí esa música angelical es como ruido, no la soporto.

El escribiente esbozó una sonrisa frente al ordenador y ésta fue contagiosa. El oficial Meret rió por lo bajo.

—¿Y cuándo estuvo usted por última vez en la catedral? —prosiguió el inspector. Era importante mantener el hilo de la conversación, no venirse abajo.

—No lo sé —hizo memoria, ceñudo—. Hace por lo menos veinte años —y era sincero.

—El obispo fue asesinado esta madrugada en la cripta. ¿Seguro que hoy no estuvo por allí dando una vuelta, recuperando los veinte años perdidos? —el inspector empezó a mostrarle las fotos tomadas allí y en la morgue, las dispuso cubriendo la mesa.

Tony el tatuador sintió un escalofrío. El oso tembló.

—¡Pobre Jean Baptiste! —expresó en voz baja.

El Inspector General apartó las fotos, no era cosa el seguir haciéndole sufrir.

—Usted ha sido el último hombre que le ha visto vivo, hace apenas algunas horas, y las circunstancias que lo han llevado a su negocio no nos resultan claras. Esperamos, pues, su confesión. Ha de reconocer que le tenemos acorralado —era un órdago, claro. El inspector esperaba la reacción del oso.

—Tendrán que seguir buscando porque yo no le he matado. Yo no hago daño a nadie, ni siquiera cuando tatúo, soy suave como el terciopelo —y era verdad. Marerchaud también sabía que, efectivamente, era inocente.

Tony se sentía sorprendentemente más tranquilo de lo que imaginaba que estaría en aquella circunstancia. Seguramente, si le acusaran por mala praxis, una infección cutánea, una reacción alérgica o algo así, se habría puesto más nervioso pues entonces sí que se habría sentido culpable. Pero al ver al obispo degollado en la foto y saber que él estaba siendo acusado de eso le tranquilizaba personalmente. No, él no había sido. ¿Y quién era capaz de hacer algo así? Francamente, no podía imaginar que hubiera sádicos por la calle.

—No deberían permitir que los locos anduvieran en libertad, señores policías. Perdone si les ofendo, no lo pretendo. Es que, saben, uno cree que está protegido, que vive con seguridad. Y miren lo que le ha pasado a Jean Baptiste, es horrible.

El inspector Marerchaud y Meret intercambiaban unas rápidas miradas. Hacía tres años que trabajaban juntos y a veces sobraban las palabras. No tenían indicios suficientes como para sospechar del tatuador. Sin embargo, el inspector insistió en hacer algunas averiguaciones más. Quería saber qué diablos eran esos tatuajes. Porqué se los había hecho. Porqué ocultaba que los estaba haciendo.

—¿Es usted quien ha tatuado «Buenos Aires»? —Tony respondió afirmativamente.

—¿Y «Essex»?

—Oui. Y Basel, London, Strasbourg. Todas esas ciudades. Como si fuera una maleta con los sellos de las aduanas. Ya saben, la gente está loca por viajar, a mí eso no me sorprendió mucho, francamente.

Tony parecía ahora definitivamente tranquilo. Había recobrado el color. En el fondo sabía que ellos se habían dado cuenta que él no era su hombre.

—¿«Anixa»?

—Sí, también lo tatué yo —reconoció con resolución.

—¿Conoce lo que significa?

—Para nada, ni idea.

—¿Y Garibaldi?

—Tampoco.

El oficial escribiente volvió a sonreír frente a la pantalla del ordenador y miró al oficial Meret de reojo. Ambos intuían que ahora vendría un sermón.

—Tampoco, ¿qué? —preguntó el inspector con fastidio.

—Tampoco sé lo que significa.

—Es el apellido de un prócer italiano, le sonará algo, ¿verdad? Mi pregunta, obviamente, es si usted ha tatuado ese nombre o no.

—Sí, lo he tatuado.

Marerchaud continuó interrogándole sobre la autoría de los números, los signos phi, la flor de lis, la cruz griega, la estrella de cinco puntas, la de David, el nautilo y otras que conformaban la pictografía escogida por el difunto. No esperaba que Tony le esclareciera el significado. No había motivos aparentes como para seguir con más preguntas. Resultaba claro que Tony no era el hombre que buscaban. Sin embargo disponía de tiempo, y estaba algo empecinado. Aquellas palabras, signos y guarismos eran lo bastante misteriosos como para sospechar de que tal vez el obispo en los últimos cuatro meses había querido dejar algunas pistas. O muchas, visto el número. El inspector estaba convencido de que el obispo pretendía ser como un libro abierto que transmite sus conocimientos y mensajes. Se los tatuó para que no desaparecieran sus palabras. Pero, ¿quién las entendía?, porque él, desde luego, era incapaz.

En la morgue, el Arzobispo Emil Grimaceveaux no había sido de gran ayuda. Había respondido al inspector de forma disuasiva. Negando una conexión de aquellos signos con el asesinato. Además, se mostraba extrañamente contrariado y descartaba con apremio y por completo la posibilidad de que esos tatuajes pudieran significar algo. Así que Marerchaud supo que sí, que estaban cargados de sentido. El inspector Marerchaud tenía sospechas de que yendo tras los significados de aquellos tatuajes darían con el asesino. Pero el arzobispo refrenó esa idea y le pidió ásperamente reserva de cara a la prensa, al menos hasta que el Vaticano tomara cartas en el asunto. Sin embargo, el inspector había advertido que el semblante del arzobispo al ver el cuerpo desnudo y tatuado se había tornado tan grave como desconcertado. Grimaceveaux fue examinado las palabras, signos y los números grabados, uno a uno y detenidamente. Por alguna razón, meditó entonces el inspector Marerchaud recordando las circunstancias y evaluando ahora aquel momento, el arzobispo confesó mucho menos de lo que en verdad sabía.

Una llamada a su móvil le apartó del interrogatorio a Tony. Se agregaban nuevos testimonios al caso. A las cinco y media de la madrugada, una mujer octogenaria, viuda de un maestro confitero que conservaba sus hábitos invariablemente matutinos, observó detrás de los visillos de su vivienda ubicada frente a la plaza de la catedral que un hombre rubio, muy corpulento, había entrado decididamente por el pórtico sur antes de que comenzaran los oficios, e incluso mucho antes de que lo hiciera la encargada, Madam Autier. Su vejez y cierto temor por las consecuencias de su testimonio habían amedrentado a la anciana dama, por eso su demora en presentarse a declarar sobre todo cuanto había visto. Pero así era. Ella conocía el aspecto de aquel extraño hombre que había matado al obispo. Así que todas las teorías del inspector se venían por tierra, el asesino y el obispo no salieron juntos desde la casa del obispo, y su pelo rubio descartaba al gran oso bondadoso.

—¡Bingo! —exclamó el inspector con un extraño acento inglés, parecía un niño jugando a ser policía pues imitaba las expresiones de las series americanas.

Tony observó la escena algo confuso. Y fuera de lugar, ya nadie le prestaba atención. Hablaban ahora entre ellos contándose los detalles de la situación. Meret le recordó a Marerchaud que el tatuador seguía aún ahí presente. Lo hizo con una simple mirada. Era evidente que podían leerse los pensamientos.

—Puede irse —reconoció entonces el inspector con un ademán algo altanero, dando fin a aquel interrogatorio absurdo—. Para otra vez recuerde que no somos del todo inocentes si no entendemos el alcance de nuestros actos. Así que pregunte a sus clientes, a sus pobres víctimas que se dejan la piel en sus manos, qué significan las obras de arte tan maravillosas que desean lucir en sus cuerpo. Recuerde, pueden ser una pista.

Tony no se enfadó por el sermón, le sonó a los de su madre, ¡ay hijo si tuvieras cuidado con lo que haces! Tal vez, si tuviera mucho cuidado nunca haría nada. Ahora lo que le molestaba era que de buenas a primeras le dejaban fuera del asunto, y él quería saber más, ayudar en el caso, conocer el fin de la historia. Lástima porque estaba claro que no se lo iban a permitir, ni siquiera lo iban a considerar. De golpe y porrazo él ya ni existía. Tony seguiría, simplemente, tatuando.

Y la piel del obispo seguía sin ser interpretada. Tanto como tenía que decir... una pena la ceguera de los hombres.

9.–Nomen est omen

Buenos Aires, 27 de septiembre del año 2004

Alejandro notó desconcierto al entrar en el despacho de Monseñor Primak, es normal cuando uno accede a la boca del lobo. Lo primero que tenía que hacer era ubicar a sus enemigos. A su derecha se encontraba sentado el jefe de la Policía Federal, Mirco Alonso, más conocido por su apodo, el Dogo Argentino. Nunca imaginó Alejandro que aquellos dos lobos harían tan evidente el vínculo que les unía. Intentó disimular una leve contracción en sus músculos faciales y marcó unos cuantos pasos cortos hasta situarse frente a ellos. Los enfrentó aplomado, como el domador del circo a las fieras. Sólo que él no tenía látigo. Lástima, no habría de olvidarlo en su próxima visita.

En la expresión de ambos adivinó que estaban preparados para jugar un tenso partido. Al estrechar las manos de Monseñor Primak le imaginó con pelos y señales en el pecado capital de lujuria. Aún no había visto las filmaciones de Juan Morales pero estaba seguro de que el DJ había hecho un trabajo impecable y él se lo estaba figurando de antemano.

—Su Eminencia y yo lamentamos mucho lo sucedido, doctor Arce —le saludó el prelado con un gesto confuso. Tanto que Alejandro entendió que había sido una frase abierta, que podía aludir al ataque de Alejandro a la Iglesia en aquel programa televisivo que causó tanto escándalo, o a la paliza que había recibido Alejandro en el aeropuerto. Pero no se hizo esperar mucho, estaba impaciente ante el silencio de Alejandro—. Su ataque público nos perjudica sobremanera, ¿comprende? Sin embargo aceptamos recibirle para tener una, esto, una —el dignatario se detuvo, buscando la expresión ajustada— amigable conversación.

—Imagino que en esta amigable conversación insistirán ustedes en que renuncie al caso Prillwirtz, ¿no es cierto?

El Dogo y el monseñor cruzaron sus miradas aunque ninguno respondió de inmediato.

—Pero les aseguro que, de no ser yo quien lleve el caso, otro tomará mi testigo. ¿Y qué van a hacer entonces?, ¿van a ir intimidando a cada abogado valiente? ¿Cuánto tiempo creen que pueden seguir sosteniendo aún esta política de terror? ¿Creen acaso que mucho tiempo más? No —les sentenció sin dejar de sostenerles la mirada—. Algún día todo el mundo verá con claridad que tuvieron en jaque a la defensa, supongo que no pensarán que tanta evidencia no ha hecho poner en sobre aviso a los medios, la gente acabará siendo bien informada y dejará de estar manipulada y engañada por ustedes.

Su ilustrísima se incomodó con las palabras de Alejandro. Esperaba ciertamente que después de la tunda del aeropuerto hubiese venido con la cola entre las piernas y no con esa altivez, pretendiendo persuadirles de que el mundo les pediría cuentas de cualquier modo. Recordó entonces el monseñor el estricto encargo de su eminencia, el cardenal Signer Pontevedra, de que llegara a un buen término con el abogado. Amagó un gesto hipócrita, desprovisto de toda verdad de cuanto entretejía en su mente y en su corazón y mintió cuando le aseguró que no pretendían de ningún modo que se retirase de la causa.

—Vamos, ¿qué me está diciendo? —refutó Alejandro—, ¿acaso los matones del aeropuerto no querían aconsejarme al oído y con elegancia que renunciase al caso? No sé si le queda bien el disfraz de oveja, monseñor, pero yo no me lo creo.

Lo dicho era una acusación directa, les espetaba que iban a pagar por ello, que él estaba decidido a hacer valer sus derechos. Sí, era una acusación, sin embargo ni el Dogo ni su Ilustrísima, quisieron cargar con ella. El jefe de policía, por su parte, había sido instruido para cumplir el papel de un convidado de piedra. Como si su presencia simplemente fuera un recordatorio: ¡Cuidado!, aquí hay una autoridad que puede hacerte añicos. No tenía permitido hablar, quien iba a dirigir la negociación era el prelado. Y al Dogo le pesaba tener que callar la boca. En ese momento hubiera deseado mandar al abogado bien lejos, y casi que estaba por hacerlo pero su ilustrísima consiguió detenerle con un ademán. Reprimiendo su deseo apartó la vista en la imagen de una paloma que había regresado desde la cornisa y se quedó prudentemente mirando por la ventana. La verdad es que se aburría, lo suyo no era la dialéctica de los demás sino la propia acción.

—Sea razonable, doctor Arce... —trató de persuadirle Monseñor Primak—. Convengamos que en nuestra posición social uno no puede andar ventilando a los cuatro vientos sus pareceres sin medir el impacto público. Aquí no se trata de que nuestra Santa Iglesia oculte verdades como usted ha insinuado... que digo insinuado, ¡aseverado frente a millones de personas que le estaban oyendo! Tampoco quiero decir con ello que esas muertes, la de la niña Vedes, o la de las monjas francesas de Nuestra Señora de la Piedad, no deban de ser investigadas. Sin embargo, la verdad, que es un valor supremo del cristianismo —aseguró con gestos de falsa clemencia—, puede ser comunicada de muchos modos, y usted comprenderá que, en cuestiones de fe somos responsables de cuidar muy bien la forma en que estos delicados hechos se difunden. La Iglesia está preocupada por los feligreses, los parroquianos nos hacen llegar sus inquietudes, sus desconsuelos. No les podemos robar la fe... no podemos hacer eso.

Monseñor Primak habló pausadamente mientras a la vez sacaba del bolsillo de su vestidura una cigarrera de plata y oro obsequio de su eminencia, el Cardenal Signer Pontevedra. Con acentuada parsimonia acercó a su nariz un cigarro Partagas número 4, aspiró para calibrar el aroma, le cortó la punta, restregó la cerilla, lentamente rotó el cigarro en vaivén y comenzó a encender el tabaco inundando el recinto de un aire cubano y dulzón. Observando el estupendo cigarro, Alejandro supo que la conversación iba a durar un buen rato y que el prelado se disponía a hacer su trabajo disfrutándolo.

—¿Comprende lo que le quiero decir, doctor Arce? —preguntó Primak largando las palabras y el humo al unísono.

—Le entiendo perfectamente, Monseñor —contestó Alejandro con una mueca irónica.

—Usted deseaba llevar el caso Prillwirtz a la Corte Internacional de Estrasburgo, ¿cierto?

Alejandro no respondió. En aquel partido se dejaban perder muchas bolas demasiado directas. Encendió un cigarrillo, exhaló amenazante una bocanada, se reclinó en el sillón Chesterfield de cuero verdoso, algo raído, y detrás del humo divisó dos pares de ojos que aguardaban expectantes. Se tomó algunos segundos para responder, tal vez unos cuantos menos de los que percibieron sus rivales, y finalmente pensó que podía desistir de llevar el caso Prillwirtz a la Corte Internacional de Estrasburgo. Con ello les alcanzaría. Ése era el punto que verdaderamente les preocupaba pues ir a Strasbourg les expondría internacionalmente y en la Nave de Pedro seguramente no le resultaba agradable que sus delegados argentinos no pudiera controlar la situación local de Buenos Aires. Resultaba obvio que la polémica pública llevada a esos estrados les traería perjuicios aparejados, y que el obispado había enviado a Monseñor Primak para evitarlos a toda costa. Alejandro supo entonces que si se negaba a llegar a parar con la causa, ese mismo día le mostrarían todas sus cartas y aquella amigable conversación tendría entonces el claro tono de una extorsión. Ya estaba dispuesto a mandarlos a freír mondongos pero Monseñor Primak se le adelantó.

—La Iglesia Católica, debo confesarle, está sorprendida por el tamaño desbordante del caso, seguramente debido a la manipulación excesiva de los medios, manipulación que de algún modo usted ha incentivado. Usted comprenderá que cualquier situación de agravio o de crímenes en la que se ven involucrados los hombres de la Iglesia merma la moral cristiana y desvirtúa nuestra institución. A todas luces la Santa Iglesia quiere evitar un tratamiento inadecuado por parte de los medios entre los que pululan, lamentablemente, muchos ateos y otros enemigos de nuestra casa... Por supuesto —agregó pausadamente echando una nueva bocanada de humo —todo esto para proteger a los fieles y no para obstaculizar la investigación que la justicia deba hacer sobre los casos abiertos que usted ha mencionado.

Monseñor Primak concluyó. Alejandro mantuvo una sonrisa algo sarcástica. En el fondo le divertía que el prelado creyera que tenía todas las de ganar y que ni sospechara que ya había a buen recaudo un video en una caja de seguridad destinado a mandarle al infierno en la tierra. Volvió el cigarrillo hacia sí mismo, lo sopló apenas perceptiblemente para observar cómo se consumía el tabaco. Al final todo son cenizas. Su silencio, de ese modo expresado, era el símbolo de una provocación. A veces Alejandro podía ser muy altivo y arrogante, exactamente como ahora. El Dogo estaba irritado y tuvo que desviar su mirada hacia el parteluz de la ventana, otra vez, intentando componer un gesto distraído al observar a un palomo que se pavoneaba arrullando a su hembra. La violencia se le había subido a la garganta y tuvo que afinársela para seguir controlándose. De soslayo miró la figura de Arce para luego, de reojo, observar a su Ilustrísima. ¿Tardaría mucho más en darle la señal de ataque? Sacó pecho a la vez que lo hacía el palomo.

—El juez Carmenal considera, apoyando nuestra postura, que en la difamación en que usted incurrió semanas atrás ha habido un tendencioso y deliberado conductismo. Muy poco atinado ha sido el haberse visto mezclado, sin necesidad, en diversos asuntos en los que lamentablemente nuestra Santa Iglesia se encuentra en jaque. Entenderá usted como deshonesto el ardid de atacar a nuestra institución denunciando públicamente a la Iglesia con un listado digno de un fiscal. ¿Y todo para defender un solo caso? ¿no es excesivo?

Monseñor Primak esperaba esta vez una respuesta, sintió que había hablado ya demasiado y se dispuso claramente a esperar las intenciones de Arce. A la sazón asió el crucifijo de platino y piedras preciosas y luego se ladeó cómodamente en el sillón de tres cuerpos.

—Bien, mire, entiendo que difícilmente podamos ponernos de acuerdo, monseñor —reconoció por fin Alejandro—. Todo su discurso esconde una verdad fundamental en pos tan sólo de sus intereses así que no gaste más palabras conmigo ni me haga seguir perdiendo el tiempo. Yo no estoy dispuesto a defender o a ser cómplice de los crímenes cometidos por su cofradía de proxenetas.

Las palabras eran un provocador escarnio. ¿Cómo se atrevía a hablarles de ese modo? El Dogo estaba ansioso por saltarle encima, a la yugular. Y su Ilustrísima echaba el humo de su Partagas por los ojos.

Alejandro se hallaba dominado por la sed de venganza y a esta altura esperaba que por fin mostraran claramente la extorsión que pretendían. Eran unas ratas inmundas, ¿quiénes se creían ser para poder manejarse impunemente fuera de toda ley? Alejandro les odiaba. Sin embargo, bien sabía él que no todos los religiosos merecían aquel aborrecimiento. Había conocido la labor de religiosos y de parroquianos que ni aspiraban al poder terrenal ni tampoco miraban con ambición el oro de Roma. Para ellos guardaba una inmensa estima y admiración. Ya había visto con sus propios ojos cómo muchos clérigos convivían con las necesidades de sus feligreses, compartiendo sus enfermedades y miserias, educando y cuidando a los abandonados a su suerte. Por ello sintió algo de culpa al pronunciar aquel agravio, hubiese querido hacer la salvedad de todos aquellos que no la merecían pero nada dijo porque los proxenetas, bien lo sabían aquellas dos inmundos que estaban frente a él, eran cada uno de los que había aprendido a convivir apartados de los más fundamentales principios cristianos. Alejandro ardía pero se regocijó al verles inquietos. Ellos ahora estaban desestabilizados, tal vez pensaban que estaba loco.

Y sí, estaban desestabilizados, nunca habían imaginado que podría insultarles de ese modo. Criminales, cofradía de proxenetas. Alejandro dejaba aflorar una sonrisa de satisfacción. Sintió entonces que se había liberado de un pesar que arrastraba desde aquella tarde en el aeropuerto. Se estaba vengando. Y la venganza, corroboró en ese instante, es el placer de los dioses.

—Doctor Arce, tenga claro que nunca le propondría ninguna defensa de nuestra Santa Institución, descuide usted. Para esa tarea no le necesitamos en absoluto. Como bien sabe, para ello contamos con el doctor Di Pietro, eximio profesor en derecho canónico y gran amigo personal de su Eminencia.

El prelado señaló estos datos con un tono irónico que denotaba su odio. Inmediatamente cambió el semblante y recuperó la voz pausada que había podido mantener la mayor parte del tiempo.

—No hay cámaras ni público aquí, doctor Arce, nada de lo que diga, ningún insulto suyo me importa demasiado. Tal vez se haya dado cuenta ya de ello.

Para sorpresa del Dogo y de Alejandro, su ilustrísima se había recobrado muy rápidamente. En el fondo había mucho de cierto en el tenor de aquella afirmación y resultaba evidente que el religioso se había preparado para que nada de lo que dijera el abogado le desestabilizara verdaderamente. Después de todo, ya estaba vacunado. ¿No había oído acaso a Alejandro Arce acusar a la Iglesia en el programa televisivo? ¿Quién podría suponer que ahora Arce fuera a guardarse esas palabras mordaces? No, el abogado era un voto cantado dispuesto a despacharse a gusto y sin mordaza cómo y cuánto quisiera. Además de saber esto, a él, el doctor Arce, sencillamente, le resbalaba.

—Sólo le pedimos que guarde las formas en el terreno público, usted comprenderá, controle sus excesos —se le oía firme en su mordacidad, mostrando a su adversario que al no poder herirle se sabía más fuerte que él.

Pero Alejandro estaba obstinado en provocarle:

—¿Por qué habría de hacerlo? Mis excesos me han llevado a ser muy querido como abogado. Son bien apreciados por muchos, mal que le pese.

El Dogo y Monseñor Primak se miraron con complicidad.

—Digamos que, por ejemplo, le convendrá nuestro silencio —respondió Primak—. Tengo entendido que ya algo le han adelantado aunque, por lo visto, no lo suficiente.

Sobre una mesa contigua, cercana al Dogo, reposaba una carpeta. El jefe de la policía la tomó con su mano derecha, una mano enorme, como la del David de Florencia. A Alejandro le temblaron las piernas cuando se la tendió, aquello, claro, era una trampa y un chantaje, ¿qué si no?

Se trataba de un jugoso dossier, preparado para que la amigable conversación surtiera efecto inmediatamente y en favor de la Iglesia.

Lo hojeó. Era un póker de ases que, seguramente, les había sido servido en parte por su ex pareja y, en otra, por algunos enemigos que se había hecho a lo largo de sus treinta y ocho años. Si bien cuestionables, o incluso falsas, las afirmaciones que contenían estaban muchas veces avaladas por documentos amañados. Además, tal como él había esperado, habían incluido el expediente judicial de la constructora Villa Real de Formosa junto a las fotos íntimas que tenía con Silvina, presionando aún más con perjuicios hacia terceros.

Alejandro estaba perdido. Un abogado ha de representar honestidad y aplomo, brindar seguridad, respaldarse en la tradición; pero los delitos, la infidelidad y el aprovecharse de las circunstancias que vulneran la imparcialidad de un funcionario público huele a todo lo contrario. Aquello mandaría a la ruina su reputación, bien lo sabía.

Intentaba disimular su preocupación. El Dogo y Monseñor le observaban atentamente mientras él repasaba las páginas en silencio, tal vez tomándose todo el tiempo que el cigarro Partagas le imponía y otorgaba.

El Dogo y Primak bien sabían que les bastaría con sacar a la luz la historia con su ex amante, Silvina Méndez, para tirar por la borda toda su impecable notoriedad. Estimaban que Alejandro no se arriesgaría a tanto. Mostraban ambos gestos de victoria, el Dogo se pavoneó en silencio, como si fuera él y no el palomo quien cortejara a la paloma del ventanal. Su buen sudor le había costado hacerse de aquellos testimonios para cumplir con las instrucciones recibidas tan sólo unas semanas atrás. Recordaba que en ese mismo lugar en donde ahora estaba frente a Arce, a las doce en punto y mientras bebía una copa de Rémy Martin, aceptó el encargo de ir tras algunas pistas. ¿Lo había aceptado? No, en realidad no tuvo opción de hacer otra cosa. Su institución policial estaba vinculada con las sotanas y con los mandamases que regían el país con todo privilegio e impunidad. Eran un frente fuerte. Bien sabían él que la unión hace la fuerza, y, entre todos ellos, desde siempre, reinaba en la Argentina un pacto de silencio. Como dice el dicho, «Entre bomberos nadie osa pisarse la manguera». Había que reconocerle a los chistes de bomberos su poca gracia, ciertamente, y su acierto, eran como dardos cargados de sorna morbosa.

No, el Dogo no había tenido opción alguna. Recordaba ahora las palabras proferidas por el cardenal Signer Pontevedra, palabras demasiado claras como para dejar dudas: «Aquí no hay santos, Alonso, ¿me entiende? Necesitamos pruebas contra Arce, y si no las hay, las dibuja».

Para cumplir su cometido, el Dogo Argentino planeó olisquear en cada rincón en donde Arce pudiera tener trapitos que no deseara ventilar al sol. Comenzó a la sazón muy hábilmente a perseguir a la ex del abogado, Carla Ponseca, con quien Alejandro había convivido siete años. Tanteó el terreno, cauteloso, conociendo así sus hábitos y vicios en las aguas de su privacidad hasta elegir el anzuelo con el que recogería el pez que le interesaba. Fueron días y noches en donde algunos oficiales de civil la asediaron sin dejarse ver. Carla ni se imaginaba que aquello podría estarle sucediendo. Así que, cuando el Dogo llamó a su puerta, se quedó estupefacta. Después de terminar su relación con Alejandro Arce, Carla Ponseca contrajo matrimonio con Quique Carril, no solo su personal trainer sino además un conocido gimnasta en los lechos de las mujeres de la farándula. Aquel matrimonio, claro, fue un error. Si se casó fue por despecho, para que Alejandro supiera que ella ya no le amaba. Pero un tiempo después de haber dado el sí quiero a Quique Carril se sentía infeliz e insatisfecha, deseando con angustia que por fin terminara su vida de pesadilla bien repleta de fracasos amorosos. Fue entonces cuando comenzó un romance con su vecino del quinto piso.

El Dogo, buscando presionarla, había documentado alguno de esos encuentros. Y, esa tarde, Carla Ponseca no tuvo opción. Despachó entonces todo lo que sabía a ciencia cierta y aún lo que suponía que podría haber sucedido, su única finalidad era que aquel intruso desagradable se largara rápidamente de su vida y le entregase de una vez las instantáneas en las que posaba de espaldas, con su melena rubia inconfundible, abierta de piernas sobre la silla de ruedas de su vecino, caídos en apuro los pantalones del cuarentón sobre el sucio reposapiés. Por supuesto, claro, el reposapiés no era lo único sucio del reportaje fotográfico.

Aunque Carla Ponseca estaba desesperada de por sí por la situación en que se encontraba, el Dogo intuyó con acierto que la ex de Arce de cualquier modo habría hablado en contra del abogado, el despecho es muy vengativo.

Había cumplido el Dogo, pues, con su trabajo. Y alguna satisfacción extra le cayó gracias a él. Además, no podía negarlo, Carla era una hembra hermosa y verla caliente había sido un festival. Al Dogo se le hizo la boca agua en aquel chantaje, empezó a sudar de placer pues, por alguna razón, el nerviosismo, la culpa y la vergüenza de Carla frente a aquellas imágenes le excitaban. Durante varias semanas había convivido con la mujer aunque ella no se hubiera percatado y tenía grabadas en su retina y en sus oídos cada curva en movimiento y cada gemido sensual. Incluso los había grabado por si fuera necesario utilizarlos para mayor gloria de Dios.

El Dogo entonces decidió no conformarse con la confesión de la divina Carla. ¿Iba a irse así, sin más? ¿Iba a liberar tan fácilmente a su presa?

—Decime... —le pidió entonces sin cambiar su expresión libidinosa y dejando que uno de sus dedos se posaran sobre el tirante de la camiseta de la mujer—, ¿qué haces jugueteando con un paralítico?

Pero Carla Ponseca supo que sería fácil derribarle. No, no le habían asustado ni el lenguaje soez ni el tono machista que tanto se parecían a los de su actual marido, mucho músculo y poca sensibilidad tenían los dos. Actuó con astucia, le contestó lo que oportunamente a un hombre de su calaña le taparía bien la boca. Grosera como la pregunta que debía responder, casi sin cerrar sus labios carnosos, musitó con labia de burdel: «¿Sabes qué?... Es que la tiene más larga».

Recordar aquello le dibujó al Dogo una mueca amarga.

Alejandro observó la mirada contrariada del comisario general aunque fingía seguir leyendo sus papeles. ¿Qué estaría ocurriendo? ¿Porqué tendría aquel esa mirada de preocupación? Después de todo, a quien le tenían que temblar las piernas era a él, ya no sabía cómo sostener tanta extorsión escrita.

Le había observado de cabo a rabo y debía resolver cómo seguir con aquella negociación una vez que cerrara el dossier, cosa que debía de suceder ya mismo. Pero, ¿qué hacer? Alejandro vacilaba. Estaban allí las pruebas con las que pretendían amenazarlo y obligarle a callar. Y no era poca cosa. Por eso, si algo estaba claro, era que él debía ceder ante esa extorsión. Retirarse pues del caso Prillwirtz, olvidarse de todo, pedir disculpas por las supuestas ofensas a la Santa Iglesia, negarse a ir a la corte de Strasbourg. En fin, zanjar allí mismo la cuestión resultaría lo más atinado. Pero si le doblegaban sintiendo él el deber moral contrario: ¿quién era?, y si le ponían en el foco de los medios lapidarios, ¿en qué lo convertirían?

Alejandro deseaba seguir con su plan pero hasta el más valiente sentiría miedo en esas circunstancias. En su cabeza rondaba el maquiavélico slogan de Goebbels: «Miente, miente que algo quedará...». Y, verdaderamente, si salían a la luz esa sarta de acusaciones, sin duda alguna se vería sometido para siempre a la mirada detractora de los otros. La Iglesia podía arruinarle, era así de sencillo ¿Qué hacer entonces?

De pronto recordó que tenía un as en la manga, el video. Pero claro, ¿porqué había perdido la confianza en sí mismo? ¿No había esperado acaso una extorsión?, ¿no era eso lo que hacían con él? Pues bien, ahora les pagaría con la misma moneda. Jaque.

—¿Y usted se cree que vivimos en Suiza para venir a asustarme con música celestial? —tenía una inflexión desafiante. Desdeñosamente tiró el legajo sobre la mesa, sin calcular, o calculando, le importaba un rábano después de todo, que aquella caída de sopetón levantara, sobre la impecable sotana del prelado, la ceniza del Partagas acumulada sobre el cenicero.

Aquello fue un desprecio que pagaría muy caro. Eso sintió su ilustrísima al tiempo que sacudía su sotana. El Dogo se revolvió inquieto. Se intercambiaron miradas de crispación, la reacción del abogado era demasiado inesperada. Varias preguntas cruzaron sus mentes como estrellas fugaces. ¿Era Arce un irracional, un kamikaze?, ¿O tenía elementos con los cuales obstaculizar el desenlace esperado? De no ser así resultaba incomprensible esa obstinación..., la prensa lo destrozaría a él y a la juez de cámara con la que había mantenido una relación amorosa. Ante él estaban las escandalosas fotos además de otros documentos. ¿No le importaba al abogado ni tan siquiera el dañar a terceros? ¿Dañar a su propio padre, por ejemplo?, ¿qué tal si se perdía aquella estancia heredada de su tatarabuelo en donde tantos recuerdos se atesoraban en la memoria de los Arce?

El Dogo observaba desorientado la escena. Todo aquello, sabía muy bien, le importaba altamente al abogado. Había estudiado cada detalle de la personalidad de su víctima, derrochado favores con total de hacerse de la información precisa que necesitaba. El legajo era una obra de arte, y para lograrla había contratado a los mejores expertos. Lo dejarían fulminado. No. Algo estaba sucediendo. Seguro que había algo más. Algo que sabrían muy pronto.

—En esta sociedad hay asesinatos por un plato de comida —reanudó Alejandro con calma—, los periodistas sortean sus notas entre las muertes más espectaculares o las estafas más descomunales para abrir cada día las primeras páginas de los diarios. ¿A quién le podría importar este dossier? En un país como éste, la vida de una persona tiene un valor muy bajo, usted que usa sus servicios bien lo sabe... Ya nadie hace nada cuando aparecen tipos molidos a palos por no haber saldado el precio de algunas deudas que no pudieron pagar— el abogado le atizó una mirada severa al Dogo. El Comisario General se mantuvo callado, no tanto por estar sujeto a la orden impartida sino por esperar a que acabara de despacharse por completo. Sabía que el abogado se traía algo entre manos. Pero le mirada con ojos de hielo, después de todo le estaba acusando ahora de estar al frente de una institución corrupta. Y bien, sí, cómo negarlo. Pero si hubiera estado solo no lo hubiera consentido. Estaba fastidiado por la forma imperturbable que mantenía el monseñor frente a las afrentas que llovían por todos lados, ahora incluso sobre el cuerpo policial. Le observaba por el rabillo del ojo, tal vez cambiara el prelado de opinión y le diera carta blanca para actuar por fin. Se le cerraron involuntariamente los puños. Pero Primak mantuvo su gesto de roble reseco.

—¿Piensan ustedes realmente que esta sociedad se interesará por una infidelidad?, ¿o por bienes salvados por supuestos testaferros de mi padre? —concretó con ironía—. Les envidio en cierto modo la inocencia, si es que este término resulta adecuado para quien planifica un chantaje, pero, después del corralito del 2001, ¿dónde encontrarán ustedes defensores del sector financiero? —Alejandro rió— ¡No me venga con estas pequeñeces para salvaguardar la imagen sacrosanta e infalible de su cofradía corrupta!

El abogado seguía plantado en sus trece, nada más podían esperar de él. Sus cartas y respuestas estaban puestas sobre la mesa. Las frases ofensivas habían quedado flotando en el espacio de un silencio que fue demasiado largo, como si nadie supiera si reaccionar o cómo proseguir. Fue entonces cuando Monseñor Primak observó los gemelos de plata de Alejandro, eran los de un auténtico caballero. Estaban ornamentados con leones y flores de lis, reverberaban la luz del sol y ésta se le reflejaba incómodamente en su rostro.

El abogado parecía el ganador de la partida. Pero hasta ahora nada tenía ni había mostrado más que sus palabras.

Entonces se reclinó hacia atrás, con suspicacia. No se dejaba impresionar por las agresiones verbales que pretendían descalificarle. Por el contrario, con su hábil mente había ya calibrado el próximo tiro. Elucubró incluso la forma en que se anunciaría todo aquello en la prensa. Después de todo contaban entre sus adeptos con hombres de letras que convertían a su antojo un inocente beso de niños en una perversión infantil condenable. Todo es del color del cristal con el que se nos muestra.

—Más vale que... —esbozó el Dogo tratando de expresar un pensamiento que quedó inarticulado. Monseñor Primak había vuelto a detenerle, esta vez muy enérgico con un gesto rápido alzando ambas manos, recordándole la orden implícita y a la sazón poniendo al descubierto su estrategia:

—Déjalo que hable solo... el pez por su boca muere.

Es muy hábil, reconoció de Primak el letrado, pero no sabe la que le espera. Encendió un nuevo cigarrillo y, tras la llama de su encendedor, esta vez comprendió que había llegado el momento de empuñar su arma. Echó un vistazo calculado al dossier, lo abrió en los folios donde se exhibía el cuerpo desnudo de Carla y, para comenzar a jugar como el gato hace con el ratón, articuló algunas frases sugerentes.

—Parece que cada uno tiene su precio, el detective de Carla Ponseca lo tuvo, supongo que tal vez ella misma. ¿Y quién más?, bueno, ¿siempre hay almas predispuestas a sacrificarse donde existe recompensa en oro contante y sonante, ¿verdad? —sonrió sarcástico—. Resulta claro que aquí cada cual tiene su precio. Y usted, por supuesto, también tiene el suyo, no podrá negarlo. Algo debe de estar obteniendo para hacer este chantaje. Éste es su buen trabajo de cristiano, sólo así podrá seguir fumando sus puros cubanos, bebiendo su Taylor’s, y teniendo a algunas jóvenes sobrinas que le planchan la sotana por las tardes y le lustran las botas —Alejandro disfrutó ahora del gesto preocupado de su Ilustrísima, quien se quedó estupefacto con el remate de la conclusión de Alejandro—. La prueba de sus lujuriosas tardes, más precisamente la del martes pasado, la tengo en una caja de seguridad y, si me sucediera algo, alguien lo hará llegar directamente a la prensa. Así son las cosas.

Monseñor Primak palideció. Era obvio que jamás había esperado aquel desenlace.

Forzó una sonrisa que se desdibujó nerviosa cuando comprendió cabalmente que aquella coacción tomaba un matiz imprevisto, de mala sombra. Sin embargo le asaltaban ciertas dudas acerca de las pruebas que realmente tendría en sus manos. ¿Cómo era posible? Tal vez sabía algo, muchos lo sabían, muchos lo callaban. Pero tener pruebas era otra cosa.

—Apuesta fuerte, doctor Arce —le reconoció exhalando una gran bocanada de humo blanco detrás de la cual quedó oculta su cabeza—, pero sus cartas son falsas.

El Dogo suspiró levemente al oír la respuesta de monseñor. Bien sabía él que el tema del que le estaba acusando el abogado era cierto. Había demasiado en juego, sin embargo, por ello ansiaba que todo aquello fuese un imposible, deseaba creer que el abogado no tenía pruebas.

El Dogo le miró amenazante y Alejandro se sintió un tanto intimidado por su fríos ojos azules, apartados infructuosamente de aquella nariz chata de boxeador y desprovistos de toda piedad. Se limpió la garganta rápidamente y se concentro en el dignatario.

—La filmación es de una excelente calidad, pierda cuidado. Tan magistral como magistrales son las chicas que lo visitan, tal vez un poco jóvenes para mi gusto pero muy bien predispuestas a servirle en sus deseos más ocultos, ¡quien pudiera darse ese lujo! —remató con aplomo y algo de soberbia. En los cuerpo a cuerpo lo blandengue no funciona, hay que hacerse el duro.

El prelado río, nervioso.

—Entonces ordene que las traigan ya, se queda usted con su dossier, yo con el mío y santas pascuas —le propuso tan lisa y llanamente que quedó expuesto. Acababa de aceptar su pecado.

Alejandro sonrió abiertamente ahora. Primak estaba vencido.

—No tengo ninguna prisa, monseñor. Esto que está aquí —enfatizó señalando el legajo que descansaba sobre la mesa— puede llevárselo. Ya le dije que bien poco me importa y, si no lo ha entendido aún, compréndalo de una buena vez. En cambio entiendo el origen de su apremio por hacerse con las pruebas que le condenan, a la Iglesia Católica no le va a gustar ver aireada la Santa vida de uno de los suyos, ¿cierto?

—¡No sea necio! —objetó el Monseñor con una exaltación que lo colocó nuevamente en evidencia—. ¿De dónde saca esos cuentos?, ¡son absurdos! —siguió insistiendo cuando ya no tenía ninguna oportunidad.

Lo supo al instante. El Dogo le miraba ahora acusándole por ser tan poco cuidadoso. El hecho que le imputaba el abogado era cierto y perfectamente cabía la posibilidad de que el abogado tuviera pruebas de ello. Pero nada mejor se le había ocurrido decir en su defensa, se sentía acorralado, descolocado ante ese imprevisto cambio de contexto.

—Necio, loco, llámeme como quiera. Este chantaje y más aún la paliza del aeropuerto me ha obligado a tener que armar enérgicamente mi defensa. Ustedes lo han buscado. Bien sabe usted que no soy ningún puritano así que lo que usted haga en sus tardes libres con sus jóvenes sobrinas es cosa suya y poco me importa. De hecho, como le dije ya, las pruebas me servirán sólo si me veo obligado a usarlas. Llegado el caso le aseguro que me importará un bledo adónde pueda ir a parar usted con su sotana.

Monseñor Primak se puso en pie con brusquedad.

—No hay más que hablar entonces, supongo.

El Dogo se posicionó al lado de su ilustrísima. Estaba muy descontento del resultado de aquel encuentro, y ni siquiera podía decirle al idiota del monseñor lo que de él pensaba. Exasperado, creía que todo lo que había hecho para preparar aquella tarde, tanta investigación y trabajo, había sido en vano. El Cardenal Signer Pontevedra se enteraría de cómo se había desarrollado la entrevista. Un desastre, en resumidas cuentas. No habría forma de ocultarle porqué el dossier no había detenido al abogado, ni mucho menos porqué no podrían dar a conocer en la prensa aquello sin tener un gran perjuicio.

Alejandro se acercó al prelado, ahora estaban encarados a muy corta distancia.

—El cubrirme las espaldas implica, no creo que sea necesario aclararlo, que usted debe persuadir al juez Carmenal de que levante hoy mismo la querella ya interpuesta contra mí —aquello no era una petición, era una orden, y como tal sonó.

—Juega con fuego, doctor Arce... —le advirtió mascullando la frase entre dientes, como quien indica que la tregua es sólo un espacio de tiempo entre batalla y batalla.

—Nomen est omen —replicó Alejandro antes de marcharse, sorprendido de haber evocado en aquel adagio a su tatarabuelo apodado como Alejandro el Justo.

El nombre es el destino. Nomen est omen. Su ilustrísima le echó una corta mirada de reojo al oírle pronunciar aquella proverbial frase en latín sintiendo una leve turbación, un desconcierto, como si en ese preciso momento hubiese sido advertido de un nefasto presagio.

El que saliera a la luz la cinta de su perversión particular, de su pequeño vicio, no sería nada bueno para él... para nada sería bueno. Como colofón, cuando le dio la espalda hacia la puerta le reconoció porte y andares de hidalgo y caballero, tal vez como un cruzado, tal vez como don Quijote. Esta vez Alonso Quijano no perdería frente a los molinos, Alejandro sabía lo que se hacía, a monseñor no le cupo duda alguna.

10.–Clara y Gaby

Buenos Aires, 26 de octubre del año 2004

Aquella tarde, Clara Schoenenblumen se enfrentaba a la tarea de preparar tres maletas, sus hijas se marchaban a Londres, a casa del padre con el que estarían todas las vacaciones, le tocaba a él cuidarlas ahora. A pesar del trajín aún tenía capacidad para ocuparse de otros asuntos que le preocupaban. Pensaba en Alejandro con insistencia porque ningún paciente le había dejado nunca con la palabra en la boca. Deseaba culparle por ello pero en realidad se reprochaba lo sucedido, ella fue quien le asustó y quien no había cumplido con la misión de mostrarle el destino trazado.

Clara hubiera querido poder utilizar con Alejandro su innovador método de regresión a vidas pasadas. Esta terapia la había aprendido en los Estados Unidos en donde su creador, Brian Weiss, pese a ser director de un centro psiquiátrico, había de luchar a diario contra el escepticismo académico. En la Argentina, Clara luchaba sola. ¿Quién iba a creer que había recibido una anunciación?, ¿podría hablar con alguien de la misión que habría de asumir Alejandro para bien de la humanidad sin ser tachada de loca? Solo su hermana Gaby confiaba plenamente en ella, incluso el elegido, Alejandro, la había despachado. Menudo fracaso.

Clara y su hermana Gaby se llevaban muy pocos años, Clara era la mayor. Tenían caracteres muy diferentes pero ambas compartían una capacidad de observación muy aguda, las unía una vasta afinidad por lo artístico, un profundo amor por el tango, así como un reservado interés por el mundo místico, las manifestaciones del cosmos y del universo esotérico. Clara, cuando hacía dos años ya, un extraño francés le anunció el sueño de Alejandro Arce, se lo comentó a su hermana. Hoy también sentía la necesidad de hablar con ella. En cuanto dejara a las niñas en el aeropuerto iría a verla.

Gaby estaba encantada con la visita de su hermana. Otra vez la tenía en exclusividad para ella, aquello era un regalo. «Quédate a cenar y celebramos que volvemos a estar las dos solas en el mundo». Clara le rió la exageración, aunque era cierto que su hermana era alguien que realmente llenaba mucho su mundo personal. Rió y en seguida quiso hablarle de Alejandro pero no sabía por dónde ni cómo empezar, dio vueltas antes de encontrar las palabras justas. Por fin le dijo que la había visitado el hombre que le había sido anunciado. «¿Recuerdas la profecía del francés?» Gaby se quedó asombrada pero en seguida reaccionó con control.

—Bueno, lo cierto es que tarde o temprano iba a aparecer, las dos estábamos seguras de ello y me alegro por vos, por tener buen olfato y reconocer lo intangible como posible. Decime, ¿lo conozco? Imagínate que sí, qué ilusión. ¿Quién es? —siguió Gaby encadenando preguntas presurosas, a saltos de ilusión infantil.

—Alejandro Arce.

—No, no me lo puedo creer —Gaby se quedó paralizada—. ¿Alejandro Arce, el guaperas de Alejandro Arce que tanto ruido tiene que hacer siempre allá donde va?, ¿ese indiscreto es el caballero?

Su asombro era sincero. Conocía a Alejandro y le costaba componer la figura que ella había forjado al imaginar al elegido. Creyó que iba a tratarse de alguien cuya reputación fuera intachable o al menos no tan cuestionada, un premio nobel de la paz, un beato monje reconocido por su humildad, alguien así. Alejandro Arce era demasiado galán, orgulloso y mundano como para ocupar esa candidatura. Pero, sin embargo, ¿estaba ella en condiciones de cuestionar la elección de la Divinidad?

—Realmente jamás me lo podría haber imaginado —reconoció—. ¿Cómo fue el encuentro? —Gaby se mostraba ansiosa por saberlo todo, ya había aceptado lo inevitable.

Clara entonces le contó que le había llamado la atención el diploma otorgado por el Instituto Junguiano de la ciudad de Essex. Le había puesto en trance esa palabra y de ese trance saltó a relatar su sueño épico. Gabriela se mordió el labio inferior, solía hacerlo con frecuencia, más cuando algo la sorprendía. Ahora estaba verdaderamente interesada por la exactitud de lo vaticinado por el francés. Cuando le dijo que al final mencionó el 613, saltó de alegría. «Es él, es él»

Pero Clara no parecía feliz.

—¿Qué sucede Clara?, ¿pasa algo? —enseguida entendió que su hermana aún no se había atrevido a avisar al misterioso francés—, ¿Aún no has informado de la llegada del elegido?

—Alejandro no está preparado aún —sentenció Clara.

—¿Qué dices, Clara?, reacciona. Hace dos años que estamos esperando este momento. Estaba anunciado que te iría a ver y así se ha cumplido. ¿por qué temer ahora?

Clara se vino abajo e hizo lo que siempre evitaba, juzgar a los demás y condenarles. Le contó a su hermana que Alejandro se había comportado como un arrogante. Y siguió.

—¡Si hubieses visto con qué ademanes altaneros interrumpió la consulta y se marchó del consultorio vociferando que no creerá jamás en profecías!

Gabriela soltó una risotada. Resultaba evidente que Clara no había manejado bien el encuentro, que le había faltado tacto para darle el mensaje a Alejandro. Pero Gabriela no reía por eso, conocía bien a su hermana y sabía que el desprecio de Alejandro la había desubicado.

—Yo no se lo dije todo, no te creas. Pero admito que traté de sugerirle algo, y también que incluso le dí demasiada información de golpe. Siento algo de culpa de que el plan se haya estropeado, aunque en realidad Alejandro Arce es quien ha tirado la toalla, y antes de aceptarla. Créeme, no está preparado, no entiende nada de nada de los misterios así que, al desvelarle algunos, se cerró en banda —Clara se justificaba intentando tal vez perdonarse aunque no lo había conseguido, si hubiera sido así ya habría avisado al francés, cosa que de todas formas debería de haber hecho—. La verdad, Gaby, es que creo que no tiene arreglo... si hubieses estado ahí me darías la razón, ¡es un soberbio, un egocéntrico y, como buen ariano, encima muy testarudo!

Gaby contuvo una nueva risotada, había algo en el enfado de su hermana que le divertía mucho. Se le notaba sobremanera lo que sentía en el fondo de su corazón, detrás de aquella fachada. Clara sentía culpa, pero además se había enamorado de Alejandro, y a Gaby ese sentimiento no podía ocultárselo. Por eso Gaby no se preocupaba como ella hacía por el hecho de que Alejandro hubiera escapado en esa primera cita, ¿quién no? El destino era el destino y Clara y Alejandro tenían un destino juntos. Tal vez los franceses los vieran unidos en una tarea compartida, pero Gaby leyó más allá y los reconoció como pareja.

Gaby especuló que iría a volver, «no en vano se poseen tantos datos místicos, ¿verdad?». Clara se mantuvo escéptica, le era difícil suponer que Alejandro fuera a modificar su postura. Y casi con recelo recordó lo que le había costado mantener a raya la conversación con Alejandro quien parecía por momentos apático y desinteresado, por otros a punto de irse disconforme y altanero. Clara describía a Alejandro ahora como superficial, ahora como egocéntrico, impulsivo o insensato, el hombre parecía llevarse el primer premio en todos los defectos.

Gabriela le escuchaba con tranquilidad, ya sabía de antemano que Clara y Alejandro se iban a entender bien. Hay cosas que se saben.

—¿Y qué pasó realmente entre ustedes? La verdad es que no me cuadra que te quedes anclada en lo que no son sino banalidades al fin y al cabo. Tampoco entiendo que lo descalifiques a él así. Eres psiquiatra Clara, no una niña con una rabieta.

Clara fue a defenderse con un pronto, pero supo callar a tiempo, su hermana estaba en lo cierto. Gaby entonces prosiguió:

—Mira, yo no le conozco muy bien pero él no es como me lo describes. Tampoco es perfecto, no quiero decir eso. Pero ni soberbio ni maleducado ni arrogante ni...¿qué más piropos le has elogiado? ¿No será que tal vez surgió alguna tensión porque se atrajeron entre sí?, ¿es eso, Clara?

Pero Clara no estaba preparada para adentrarse en esas cuestiones, obvió las últimas preguntas de su hermana.

—Bueno —insistió Clara—, no estamos frente a un supuesto hombre imperfecto, afirmo tan solo que tiene una personalidad con rasgos narcisistas. Imagínate que con treinta y ocho años ni siquiera se ha casado, ha ido coleccionando mujeres en su vida. Así que su perfil le da como para sospechar de él al menos, reconócelo.

—¡Clara por favor!, pareces una adolescente. Hermana, respeto mucho tu opinión como psiquiatra pero ahora francamente no sé con quién estoy hablando. No sé si es un narcisista pero no lo voy a creer porque me lo asegure tu despecho. Sí sé que está solo y entiendo que las mujeres no le faltan porque no se puede negar que parece un galán de cine, ¿verdad? ¿Tienes celos, hermanita? Mmm... algo me dice que ese hombre te interesa más de lo que crees.

—No, por favor, para nada, no te confundas —la reprendió con extraordinaria severidad—. ¡No dejaría jamás que un tipo así me tocara un pelo nunca!

Gaby ahora la observaba complacida reprimiendo una sonrisa. Conocía a Clara de sobra y por sus gestos había intuido lo mucho que Alejandro le gustaba.

—Yo hablo en serio Gaby. Mi misión ya está cumplida, ya le he dicho lo que le tenía que decir. No es mi problema si él no está preparado.

Gaby trató de persuadirla. En el fondo, Clara tenía que darse cuenta de que ella le había volcado a Alejandro un cubo de agua fría sobre la cabeza.

—Mira las cosas desde el punto de vista de Alejandro, Clara —la instó—, él fue a pedir tu ayuda, es un nihilista que ve y oye lo que no entiende, le cuesta hablar de ello porque dentro de su racionalidad se cree esquizofrénico. Recuerda pues con esfuerzo un sueño y te lo relata para oír algo así como un «No se preocupe, tome estas dos pastillas rosas que le curarán instantáneamente», pero resulta que lo que escucha de tu boca es «Usted es un Elegido de Dios, tiene una misión encomendada por él». Y sí, es cierto, vos y yo lo sabemos, ¿pero cómo lo va a saber él?, ¿cómo no va a salir corriendo? Estaría loco si no lo hiciera, Clara, reconócelo.

Clara parecía no estar de acuerdo, sacudía su cabeza mientras fruncía los labios.

Gaby estaba perdiendo ya la paciencia. No podía creer que su hermana fuera tan cabezota.

—¿Puedes creerte que el muy fresco no me ha vuelto a llamar para disculparse por la grosería de haberme dejado con la palabra en la boca? Le ofrecí mi ayuda incondicional y nada le importó.

Gaby comprendió en la inflexión de su hermana lo dolida que estaba. No solo por el descrédito de Alejandro sino por no haberle podido ayudar. Lo vio en sus ojos. Entonces trató de consolarle diciéndole que tal vez Alejandro sintiera una gran vergüenza por no haber podido controlar su impulso, por eso no sabía cómo hacer para llamarla. O tal vez simplemente Alejandro sentía mucho temor de enfrentarse a lo que le esperaba.

—Para serte sincera Gaby, en el fondo ya no sé si me interesa siquiera el saberlo.

—Vamos Clara... ¿porqué te cierras en la idea de que le va a durar toda la vida ese rechazo que él siente? No tiene escapatoria, querida, bien sabes que se va a topar en todas las esquinas con su destino.

—Su destino hasta ahora le acarició las mejillas y tiene bastante pinta de no estar dispuesto a cambiar terciopelo de seda por felpa áspera. Nació en cuna de oro, fue tratado entre algodones, vive y sueña con su alcurnia, y las puertas se abren a su paso antes de que él las golpee. ¿O por qué imaginas que puede defender esos casos contra la Iglesia que nadie osa asumir? El tipo debe tener contactos por todos lados.

Clara estaba siendo injusta, y Gaby se lo recordó. También ella gozaba de una posición social envidiable. Sin embargo no quiso oírle y la interrumpió bruscamente antes de que pudiera terminar de expresarse.

—¡Pero yo me gané este espacio social! ¡Sé luchar por ello! Hay una gran diferencia entre venir a en este mundo como lo hizo Alejandro Arce, a una casa de abolengo, o a caer en otra como la de nuestra familia. Gaby, nosotras crecimos abriéndonos el camino a machetazos, escuchando cómo le insultaban a papá por ser judío y más de una vez sintiendo vergüenza por un deshonor que jamás fue nuestro.

—Supongo que el escepticismo de Alejandro es una coraza —insistió Gaby en ser razonable—. Descuida, va a perderla quiera o no en cualquier momento.

—Pero cabe la posibilidad de que no vuelva a requerir mi ayuda...

Gaby recordó que el francés le había anunciado a su hermana que la misión del Elegido ocurriría apenas contactase con ella. Aunque también era cierto lo que le decía Clara. Además, la misión ya se había intentado en siglos anteriores y no se había podido lograr por diferentes indecisiones y miedos. Por este fracaso sobrevinieron varios genocidios y holocaustos

—¿Sabes, Gaby?, no seamos ingenuas —dijo Clara—, no seremos capaces de hacer que el Elegido cumpla.

Gaby se ensombreció pues recordó que, efectivamente, el mensajero había anticipado que las circunstancias esperadas podían perfectamente truncarse pues el destino trazado de antemano por el espíritu era vulnerable tanto a la carne como a las circunstancias.

—Tienes que convencerle, Clara. Sin ti no será capaz de hacer nada.

Su hermana tenía razón, por eso Clara bajó la vista con pesar y apretó los labios como si masticara pensamientos.

—Oye —apuntó Gaby de pronto con mirada picarona—, ¿hace mucho que no vas a bailar tango al Niño Bien?

—Pues la verdad es que una eternidad. ¿Por qué me lo preguntas? —indagó levantándose y acercándose al aparato de música, lo encendería para animar el ambiente.

—Porque Alejandro Arce es un habitual de esa milonga de los jueves, baila mucho con Natalia Peñarosa.

Clara entonces advirtió el juego de su queridísima hermana y dibujó una mueca de complacencia.

—¡Por Dios, Gaby!... ¿No esperarás que me acerque a su mesa a invitarlo a bailar un tango, verdad? —Y sí, mas o menos eso esperaba, se lo leía en los ojos.

—Él será el que no podrá evitar acercarse a vos. Algo me dice que si te vestís con el vestido blanco de seda y tus sandalias plateadas de cenicienta, añado de paso que reconozco que te las envidio —pronunció inclinando la cabeza y reafirmando la idea con el índice en alto—, Alejandro se arrodillará para pedirte un baile.

Clara le echó una mirada pícara y divertida. La verdad es que no sabía si el plan funcionaría, pero había esperanzas, lo presentía. «Todo sea por ANIXA», concluyó Gabriela.

—Todo por ANIXA —brindó su hermana. Y la sacó a bailar una milonga. La milonga de mis amores.

11.–La Teóloga, Clara del Valle

Buenos Aires, 26 de octubre del año 2004

Juan Morales estaba en la sala de reuniones en cuclillas, efectuando la inspección solicitada por Alejandro. Acababa de encontrar un dispositivo adherido a la base de un anaquel. Le habían ya advertido de que existía una nueva generación de transistores potentes, altamente fidedignos, mucho más efectivos de los que él solía utilizar para sus pesquisas. Pues bien, no lo conocía. Su padre tenía razón, siempre iba detrás de todos, lleno de polvo, como indio que galopa a la cola. Con gesto de frustración colocó el dispositivo en un pastillero y con meticulosidad lo guardó en el bolsillo de su pantalón, lo estudiaría más tarde, tenía que ponerse al día. Se recostó ahora de espaldas sobre el suelo para seguir con el rastreo, comenzó a registrar bajo de la mesa. Tanteaba despacio, sigilosamente. Si había algo más, él lo encontraría.

Alejandro a su vez condujo a la teóloga desde la recepción de su estudio de abogados hacia la sala. Lo primero que distinguió Clara del Valle fueron las piernas de un hombre, ¿estaría alguien durmiendo la siesta? En ese momento el DJ que estaba en una pausa, pues los brazos se le cansaban, se percató de que no estaba solo y, retorciéndose como una lombriz, logró salir de su escondite, incorporarse fue más rápido.

—Lo siento Juan, no recordé que estaba trabajando aquí. ¿Podría usted continuar con su tarea más tarde?

Juan se molestó. ¿Tenía que irse?, si por él fuera se presentaría, haría algo de relaciones públicas. Quien sabría si aquella mujer amable, pudiera algún día ser su cliente. ¿Quién sería? Le resultaba familiar. Pero claro, ¡si era la teóloga que estaba en boca de todos! La de las tetas. ¿Porqué causa estaría viendo al abogado? Juan Morales lo quería saber todo, estaba acostumbrado a espiar, a escuchar conversaciones ajenas. Por la observación de Alejandro supo sin embargo que debía retirarse de la sala. —Encontré algunas termitas bastante agresivas —comunicó con templanza.

—¡Qué pena!, ¡una mesa tan noble! Bueno, busque cómo exterminarlas a todas —mandó Alejandro dando por concluida la conversación.

Una vez solos, Clara del Valle y Alejandro comenzaron a tratar temas generales. Ella estaba nerviosa, saltaba en su silla. Traía entre manos algo muy importante, algo que le preocupaba y le ocupaba. Al fin, tras un silencio necesario acontecido después de sopesar la climatología y las distancias de Buenos Aires, siempre tan largas, la teóloga fue al grano.

—¿No sabe porqué vengo a verlo, doctor Arce? —le miró por encima de las gafas y sosteniéndose las manos, le pesaban.

Claro que lo sabía.

—Me lo imagino —concedió—, he leído los diarios.

La teóloga supuso presurosamente que con ello tendría todo resuelto. El doctor Arce la estaba atendiendo pese a conocer las circunstancias que la apremiaban. De pronto, por primera vez en aquel día, pudo esbozar una sonrisa. Llevaba días conviviendo con la incertidumbre.

—¿Sabe? —confesó—, cuando seguí en la televisión el caso de las hermanas Prillwirtz tuve una muy buena impresión de usted. También sentí una corazonada. Pensé de inmediato, ¡este joven sí que sabe cómo se debe hablar! Además me emocionó su valentía, usted intuirá que los estamentos de la Iglesia van a seguir revolviéndose en su contra. Le admiro profundamente.

Alejandro sentía empatía hacia la teóloga, sin embargo, y estaba decidido de antemano, él no iba a aceptar llevar su caso. Así que, en realidad, estaban ambos perdiendo el tiempo. Pero, por alguna razón, deseaba escucharla. Ella era carismática, también algo atípica: pequeña, regordeta, entrada en la tercera edad. Siendo una gran académica, con una inmensa curiosidad y llena de conocimientos, mostraba la figura y el porte de una comadrona barriobajera. Gesticulaba con todo el cuerpo pues poseía un carácter extremadamente enérgico, un carácter que sabía llevar con una equilibrada alquimia entre la razón, la sapiencia y el corazón.

En aquellos días, Clara del Valle había conmovido a la sociedad argentina. Tras la promulgación por el Vaticano de la Dominus Iesus se creó un movimiento, el de las Mujeres Católicas en Disidencia. Era Clara del Valle quien lo presidía. La Dominus Iesus, que en latín significa Señor Jesús, definía a la Iglesia Católica como «Experta en la Humanidad» y había visto la luz para trazarles nuevas y severas líneas de conducta a todos los Obispos en relación con la mujer, se les imponía acatar la exégesis impuesta desde Roma.

La trayectoria de la teóloga en aquellos temas que incumbían a la mujer dentro de la Santa Iglesia era ya conocida y extensa. Por eso no era extraño que ahora fuera ella el pilar donde muchas otras damnificadas buscaban seguridad y amparo. Clara del Valle había bregado durante años entre sacerdotisas y laicas para instruirlas en los derechos femeninos, predicaba la igualdad de condiciones con el varón en la Iglesia. Poseía un natural talante guerrero y se la identificaba por ello como a una amazona incansable que sabía aprovechar cualquier estrado para defender los derechos de su género.

La Universidad Católica Argentina, donde dictaba su cátedra, era el ámbito académico que había utilizado la teóloga como arena perfecta para medir la destreza entre sus pares. Meses atrás, en la esfera de una especial convención destinada a evaluar nuevas formas de exégesis, intentó persuadir a sus colegas para que reflexionaran acerca de la interpretación bíblica. Cada uno recordaba aquella convención que jamás hubiese importado a nadie de no haber sido porque se filtraron al exterior y fuera de contexto ciertas palabras de la teóloga. En medio de una discusión acalorada con uno de sus más retrógrados colegas le había espetado a gritos que «los sagrados supuestos» eran cuentos creados por machistas de otra época y, que si quería hablar de tetas, de eso ella sabía infinitamente más que él, así que mejor que se callara. Clara del Valle ni se mordió la lengua ni evitó ser efectiva cuidando las formas. Las tetas de la teóloga vieron la luz y fueron muy comentadas y criticadas.

Cierto es que lo dijo, sin moderación, y que no se arrepintió de ello ni pidió disculpas. Se armó pues un escándalo que la encumbró como defensora de los derechos de la mujer católica. Desde entonces siguió llevando la causa de miles de mujeres sobre sus hombros.

—¿Consideró nuestra causa, Dr. Arce? —le cuestionó entonces al abogado. Presurosa, demasiado ansiosa como para esperar una respuesta del abogado, siguió preguntando—, ¿le parece que tendremos alguna oportunidad si recurrimos a la Corte Internacional de Derechos Humanos?»

Alejandro no sabía cómo responderle. Temía decepcionarla pero no le quedaba más remedio que hacerlo pues no se sentía dispuesto a llevar ese caso. Ya tenía demasiados problemas con la curia como para agregarle a los suyos uno más.

—Doctora del Valle, le agradezco que haya pensado en mí, pero he hecho consideraciones al respecto... y me temo que me resultará difícil poder atender su caso como merece. Como usted sabe me encuentro en una situación delicada ante el poder eclesiástico.

La teóloga creía firmemente en que el abogado debía representarlas. ¿Quién sino? Cómo, entonces, aceptar una negativa. No. Tenía que convencerle.

—Sé que el ataque en el aeropuerto de Mendoza fue premeditado. Lo siento mucho y comprendo su miedo y comparto el dolor que debió sufrir —unió sus manos, que andaban revoloteando, y se las plantó sobre el pecho, a la altura del corazón en un gesto no teatral sino sincero—. Pero, ¿sabe usted?, es que les pone nerviosos y con usted no han sabido medir las consecuencias ni calcular. Como resultado han conseguido que la gente esté de su lado. Y la prensa también lo está. Ya les ha ganado, doctor Arce. Y sé que puede usted rendirles siempre.

—Pero no han terminado, aún estoy en sus miras —dijo Alejandro sin mostrar miedo, con firmeza—. Si acepto representarla meto yo mismo mi pie en el hormiguero, es un suicidio.

—Le entiendo bien. No crea que no lo he evaluado —se inclinó de lado a lado, como equilibrándose en una balanza ficticia—. Pero esto cambiará de algún modo. No creo estar equivocándome y es el momento. Me parece que la sociedad ya ha visto suficiente, que está preparada para un cambio— y plantó las manos sobre la mesa, con exceso de energía, el golpe sonó fuerte aunque Clara del Valle pareció no oírlo—. Pronto tendrán que abandonar la presión que han ejercido desde siempre, no se puede tapar un volcán con un corcho de vino.

Alejandro suspiró. Deseaba que aquello fuera cierto.

—En un futuro tal vez ocurra, pero por ahora la lucha sigue siendo dura y desigual.

—Están acorralados —sentenció la teóloga casi interrumpiéndole—. La Iglesia está siendo cuestionada en éste siglo como nunca antes lo había sido, y ellos, con su concepción absolutista medieval, no están acostumbrados a dialogar, no saben. Sólo saben mandar.

Se produjo un brevísimo silencio. Alejandro hizo un ademán conciso, él no se explayaba tanto como la teóloga. Además, se le adivinaba el escepticismo, nada agregaba ni decía, y Clara del Valle temió que aquella pausa pusiera fin a sus esperanzas. Entonces se lanzó a persuadirle.

—¿Ha leído los diarios?, ¿las cartas de lectores?, ¿las editoriales y las columnas de opinión? Son muchos los que se han atrevido a cuestionar el caso Prillwirtz, la declaración del Juez, la querella interpuesta. Incluso en esta sociedad pacata, machista y conservadora se observan ya los cambios —la luz natural de su cara se iluminó aún más, realmente la teóloga se estaba emocionando. Aquella era su vida y por defenderla no dudaría en entregarla. Alejandro, sin embargo, seguía circunspecto. Él no era tan generoso, no, no quería arriesgar su pellejo sino todo lo contrario, salvarlo.

—Doctora, créame, en la situación en la que me encuentro no puedo tomar el caso. Sin embargo, descuide, la puedo asesorar para evaluar la conveniencia de ir a una corte internacional.

La teóloga le interrumpió abruptamente. Usaría todas las armas posibles, hasta el chantaje emocional. Ella sería muy santa pero también y sobre todo era una líder.

—Ah, no, doctor Arce, no se me venga a achicar ahora. Si usted está llevando al tribunal de Estrasburgo una causa, ¡bien puede llevar dos!, ¿verdad? —estaba ahora bien plantada en su asiento, de repente estática, con la cabeza derecha. Le encaraba con descaro—. Además, le aseguro que tendrá muchos otros clientes cuando nos represente y que contará con el apoyo de la prensa. Imagine la cantidad de mujeres que le agradecerán su hacer, ¿no lo ha considerado? ¿Nunca ha pensado que tal vez esté usted en deuda con la mujer? Y no sólo me refiero a que le debe la vida a su madre, me refiero a que es de todos sabido que no siempre ha sido usted trigo limpio con sus, bueno, amiguitas. ¿No es hora de ser mejor? Doctor Arce, nos lo debe.

Alejandro apretó los labios y sacudió la cabeza. Había meditado mucho antes de aquel encuentro. Llevar dos casos al Tribunal de Estrasburgo contra el Vaticano era colocarse bajo el hacha del verdugo y justamente eso estaba tratando de evitar con la buena ayuda de su Alfil. Por el momento los tenía en jaque, paralizados, ¿pero qué pasaría si una gota rebasaba el vaso? Agregar una imputación directa a la Dominus Iesus era ser un kamikaze.

Clara del Valle se sintió perdida ante el mutismo de Alejandro, el abogado parecía no atender a razones, deberes ni sentimentalismos, no había por dónde pillarle, cómo convencerle. Sin embargo, qué hacer, ¿abandonarlo todo? ¿Tantos años de lucha para nada?, ¿para quedarse como Moisés sin ver la Tierra Prometida? No, jamás claudicaría. Ella era una mujer guerrera. Y moriría luchando.

—Ellos presionan mucho, doctor Arce, es un hecho que está a la vista de todos. Ésta es la realidad que nos toca vivir y habrá que aceptarla. Pero aceptar la presión no significa que debemos darnos por vencidos. Ese no es mi carácter y espero que tampoco sea el suyo. Además, usted y yo somos personas públicas, si algo nos pasara en estas circunstancias se armaría un escándalo. Estarían acusados inmediatamente de ser criminales. Ambos somos queridos por la gente. Y bien lo sabe usted. Hay mucha gente que ha depositado esperanzas en mí e incluso aún muchas más en usted.

—¿Porqué dice eso? —se sorprendió Alejandro.

—¿Cómo que porqué lo digo? ¿Usted piensa que está solo?, ¿no sabe la cantidad de mujeres y de hombres que están tan hartos como usted y como yo de tanto atropello acontecido falsamente en nombre de Jesús? Y, entonces, ¿es que no vamos a hacer nada?, ¿es que seguiremos callándonos eternamente? ¿Observar y no actuar puede ser aceptable? No, yo tengo una responsabilidad... Aunque supiera de antemano que la batalla se perdería, cómo no librarla. Los destinos están escritos, hay un deber que trasciende lo personal. Nos debemos a los demás, hemos de salvar al mundo. Los dos lo sabemos sólo que tan solo yo por el momento he aceptado mi responsabilidad, ¿tardará usted mucho en hacerlo? —la teóloga se había echado hacia adelante apoyando los codos en la mesa, apuntándole con el dedo índice—. No se olvide tampoco de que su apellido es noble, sus antepasados fueron grandes hombres. Además, Arce es el nombre de un árbol. Y los árboles mueren de pie.

Alejandro exhaló profundamente. La referencia de Clara del Valle le había hecho recordar la famosa obra de Alejandro Casona y le había renovado un sentimiento altruista heredado de la rama familiar de los Arce. Comprendió que la teóloga hablaba de ideales que él compartía, y lo hacía del mejor modo que creía posible para que tomara coraje. Aquella interlocutora sabía que él tenía miedo y que ésa era la única razón por la cual daba tantas vueltas para aceptar el caso. Se sintió por ello un tanto avergonzado frente a esa mujer de procedencia humilde, hecha de una pieza, que arriesgaba el pellejo desde hacía décadas y que de la nada había forjado honor y fama con su propio esfuerzo y valentía. Por eso cómo no perdonarle que le acusara de no sumarse a su causa, incluso que dejara entrever a Don Alejandro Arce, el Justo, para que él se comparara con su familiar.

Clara del Valle interpretó en los gestos del abogado un cambio de parecer y esbozó una leve sonrisa. Tal vez lo había convencido.

—Y bien, ¿no quería contratarme para llevar el caso?, ya me tiene —al fin se rindió. Y cuando lo hizo supo que aquel era el camino del triunfo.

Clara del Valle rebosaba júbilo.

—¡A Dios gracias! —proclamó la teóloga con los brazos otra vez revoloteando sobre su cabeza, extendidos al cielo—. Algo me dice que todo esto nos va a salir muy bien, doctor Arce. ¡Ya verá que juntos le haremos un gran bien a nuestra sociedad! Ya lo verá —gritaba saltando en la silla y siempre a punto de desestabilizarla.

Alejandro también compartía el júbilo de la teóloga, conmovido sin saber exactamente el porqué.

—Ojala que así sea sin que tenga que morir de pie —ironizó. A veces gastaba bromas tontas—. Por suerte, el origen de mi apellido no radica en el árbol sino en la palabra vasca artze que significa pedregal —le comentó gustoso sabiendo que la teóloga apreciaba cualquier tipo de conocimiento. Ella era una de los suyos.

La despidió en la puerta y la observó marcharse por el pasillo hasta el ascensor con el mismo vaivén con el que la había recibido. Vestida de blanco y negro, con esos andares y su constitución, casi parecía un pingüino. Un pingüino muy valiente, sí señor.

Solo Dios sabe en qué terminará todo esto, se dijo en voz baja, extrañado por la rareza de haber invocado al Altísimo cuya existencia, desde hacía años ya, negaba con gusto.

12.–“Niño Bien”

Buenos Aires, 24 de noviembre del año 2004

Frente al espejo, la psiquiatra comprobaba su transformación en bailarina. O en estrella, porque estaba radiante. Disfrutaba del vuelo de su falda ensayando giros, cruces, ochos y boleos infinitos, los brillos de sus sandalias plateadas centelleaban en cada vuelta. Gaby, sentada a los pies de la cama, se imaginaba cómo su hermana hipnotizaría a Alejandro Arce utilizando el refulgir de sus pies. Además, sobre la tela blanca de su vestido lucía la insignia «Honi soit qui mal y pensé» junto a algunos blasones medievales pertenecientes a «The Order of the Garter». Todo le estaría permitido a Clara.

Aquel vestido largo, elegante, de espalda descubierta, que Gabriela había elegido como vestuario apropiado para aquella noche, portaba una historia apasionante. Lo había adquirido en Londres nada menos que quince años atrás aunque lo había usado muy poco porque algo mágico le sucedía cada vez que se lo ponía. La vida se tornaba entonces en sueño. Mientras Gabriela regresó por un instante a Londres recordando alguno de sus sueños hechos realidad, Clara pasó de silbar a tararear. Ambas estaban contentas.

The Order of the Garter es un círculo al que pertenecen distinguidos miembros de la nobleza desde mediados del siglo XIV. Es la orden de caballeros más prestigiosa y antigua de Inglaterra. Se identificaba por una misteriosa insignia en la que, cuenta la leyenda, estaban implicados la condesa de Salisbury y el rey Edward III quien al parecer admiraba enormemente a la gran dama. La narración fantástica había tejido que, bailando la pareja en una fiesta palaciega, en Eltham, allá por casi mediados del siglo XIV, a la condesa se le deslizó una liga que el rey se apresuró a recoger. A continuación, sosteniéndola en su mano a la vista de todos, se la dispuso en su propia pierna. La situación habría podido dar mucho que hablar por lo que Edward III, consciente de ello, exclamó en francés, Honi soit qui mal y pense! ¡Que se avergüence el que piense mal de esto!

«Honi soit qui mal y pense...», leyó Gaby en voz alta y entonces Clara lo repitió hilvanando el estribillo en su canción. Ya estaban preparadas para marcharse a Niño Bien. Todo iría de perillas, aquella iba a ser una velada cuanto menos interesante y en la que todo estaba destinado a cumplirse.

Pese a la preciosa noche estrellada y a los incontables eventos al aire libre que ofrecía Buenos Aires en verano, Niño Bien estaba atestado de bailarines. Gabriela Schoenenblumen, avezada en el lugar, condujo a Clara a una mesa advirtiéndole que Alejandro se encontraba ya bailando. Clara no pudo reprimir su deseo de admirarlo. Estaba allí. Era él. Tan terriblemente apuesto. De pronto se sintió insegura.

—Se va a dar cuenta de que hemos preparado el encuentro —sintió temor de que sus nervios lo echaran todo a perder.

—Quédate tranquila, querida, que los hombres nunca hilan tan fino —respondió la Celestina de la noche mientras le colocaba una horquilla escurridiza en el flequillo.

Todo estaba planeado, cuando él se acercara a las mesas para el obligatorio cambio de parejas, las dos hermanas harían como si conversaran entre ellas. Distraídamente, Clara habría de ejecutar un estudiadísimo, extraordinario y sensual movimiento acomodándose el cabello a la vez que se reiría distendida y coqueta para asegurarse de llamar la atención de Alejandro aunque sin dejar de observar a su hermana en ningún momento. Alejandro no podía saberse observado, todo lo contrario, él las descubriría a ellas. Así nada sospecharía del plan.

Dicho y hecho. Clara interpretó su papel de adolescente y Alejandro se quedó estupefacto al verla.

—Mira a ése, es Héctor, y no te quita el ojo de encima, está deseando atraparte en sus redes —le confirmó Gabriela—. Sal a bailar con él ahora. Y lucite bien.

En el plan estaba incluido, por supuesto, que Clara se pavoneara bailando con algún especialista, uno de esos que se contonean bien cerquita de las mesas para dejar a los espectadores boquiabiertos. Héctor era el anzuelo perfecto y a él se aferró Clara.

Para entonces y tras sólo unas cuantas vueltas de pista, Clara ya había logrado hipnotizar a Alejandro. El galán seductor se vio atrapado por el aura hechicera que se había creado alrededor de la bailarina psiquiatra.

«Y vuelve en el adiós la tarde en que los dos fuimos cobardes y el amor pasó», terminó con aquella frase el tango de Lucio De Mare al que siguieron las milongas de Canaro que Clara bailó con Roberto y los tangos de Enrique Rodríguez en los que suspiró con el negro Carlos. Mientras, Alejandro, como petrificado, seguía el insólito e inesperado espectáculo. Hasta que tomó aplomo, apuró su copa de champagne y se preparó para salir a la pista.

—No ha parado de admirarte ni un segundo, hermanita —le dijo Gaby asiéndola del brazo para llevarla consigo a la mesa de su grupo de amigas, era el momento de que él se decidiera a acercarse a pedirle un baile, su hermana tenía que abandonar la pista para ello—. ¡Dale, Clara, ahora, sonríele!

Sonaron entonces los primeros acordes de Emancipación, de Osvaldo Pugliese y, Natalia Peñarosa, una de las amigas habituales del grupo de Gaby, algo consternada y desilusionada caía en la cuenta de que la mirada de Alejandro, desafortunadamente, se desviaba unos centímetros hacia su izquierda y se posaba en la nueva. Inverosímil. Quién era ella para robárselo.

Alejandro se acercó a Clara inclinado la cabeza y Clara simplemente le consintió, extendió su mano. El próximo baile sería de ellos. Alejandro la asió por la cintura para conducirla de nuevo a la pista de baile.

El abrazo inicial entre un hombre y una mujer que, aún siendo expertos bailarines de tango, acercan sus cuerpos por primera vez, si es verdadero despierta las sensaciones vividas en el abrazo primigenio de todos los del tango. Las endorfinas se esparcen generando ansiedades y placer, y a la postura sensual le suceden emociones y expectativas en el momento en que un mundo a explorar se abre en función de ese contacto físico, íntimo, comprometido. Clara estaba lista para la experiencia. Alejandro sin embargo dudaba de cómo sería ese encuentro. El abrazo, después de todo, se perfila por la mujer. La mujer es en definitiva quien define a qué distancia querrá bailar. ¿Iría Clara a ofrecerle todo su cuerpo o tan sólo le tomaría del brazo y mantendría una distancia en el encuentro? Era de imaginarse que algo así sucediera. Ellos tenían una relación profesional, ella era su psiquiatra. Bueno, lo era o no lo era, aún Alejandro no sabía muy bien qué decidir al respecto. Por otro lado, la mujer de esta noche no era para nada su psiquiatra, era su deseo. Aunque cómo olvidar a aquella otra a la que había dejado con la palabra en la boca. ¿Qué locura era todo aquello?, ¿quiénes estaban siendo realmente hoy ellos dos?

Había sentido al acercarse a Clara que ambos vivían la hora de la verdad sin máscaras. La mujer debía desnudar sus intenciones, o estaba dispuesta a entregarse o seguiría siendo la profesional de la que huyó. Por la posición con la que le abrazaría con el brazo izquierdo todo quedaría aclarado. Así de sencillo. Si su mano llegaba a tomar el antebrazo de Alejandro habría un límite de contacto, la distancia corporal se impondría. En cambio, si se alzaba hacia el cuello, la unión no tendría barreras.

¿Qué decidiría hacer su estrella?, como quiera que fuere al menos ya la había alcanzado.

Alejandro pues esperaba a que Clara se acercase. Se miraban sin acabar de empezar a bailar. Brillaban relucientes ambos y las demás parejas parecían cortejarles con honores. Hasta que Clara rodeó su cuello con el brazo en alto. Entonces él pudo terminar de cerrar el abrazo sintiéndose infinitamente afortunado al integrarse en las formas y las curvas del cuerpo de su amada. Alejandro volaba ya antes de apuntar el primer paso de baile.

Clara no sabía si eran sus propios latidos o los de Alejandro los que le palpitaban en la boca. Pensó que iba a desvanecerse, sus pies no la sostenían. Aquel fue el momento en el que dieron el paso de apertura. Entonces se aplomó. Hubo un silencio. Alejandro la guió a una pausa en un cruce pequeño, lento. Clara respondía embelleciendo con pequeños y sensuales movimientos el cierre en cruce. Al instante de pasar el peso, Alejandro sintió la delicadeza de ese apoyo que había nacido en su bello pie izquierdo, había trepado por el empeine apenas sujeto por los pequeños agarres plateados de las sandalias, se elevaba por los gemelos, los muslos, las caderas, así hasta llegar a sus senos que reposaban en el pecho del hombre. Cerró los ojos. Estaba perdidamente enamorado de Clara.

La melodía propuso un cambio y entonces él la guió a un nuevo corte, a un repentino cambio de dirección. Clara le respondió con graciosos movimientos de torso y caderas dejando que las agujas de sus tacones se arrastraran hasta rozarle sus pies. Alejandro aceptó el juego, mantuvo el pié en ese lugar mientras ella le provocaba, disfrutando de la expresión del cuerpo de Clara. La música les acompañó un buen rato en todo el diálogo, en los giros, en las corridas, en las pausas. La orquesta era apasionada, sensible, nostálgica, y emulaba en sus notas un permanente desencuentro, un amor desesperanzado, pleno de infortunios y desvelos. Afloraba en cada frase melodiosa el misterioso futuro, el presente tan incierto, lleno de zozobra, que existía dentro de cada abrazo, verdadero, soñado, y tan fugaz. Porque ya se tenían, sí, en un baile marcado por un ritual social. Pero, cuando se apagara el escenario, ¿volverían acaso a verse?

Terminó «La Yumba», de todas maneras se mantuvieron abrazados, sin importarles nada, ajenos a todo. Alejandro y Clara no habían intercambiado más que miradas, ninguna palabra. Alejandro se desconocía, si él poseía una labia sorprendentemente ducha en el arte de la seducción. Clara disfrutaba del silencio.

—¿Le gusta éste salón? —preguntó él torpemente para no seguir incumpliendo las normas de cortesía, cualquiera que lo hubiera visto lo habría calificado al menos de abusón y grosero. Ahora que al fin había recuperado el sentido del tiempo y del espacio, que había de reconocer que estaba en un lugar público no a solas con Clara, la liberó.

—Sí, mucho. He venido ya varias veces —Clara se arrepintió en el acto de seguir actuando según el plan de Gaby. Ahora que sabía que ya no venía al caso tener que seguir fingiendo.

—Qué extraño... Juraría que nunca la he visto antes por aquí.

—Tal vez no se fijó usted en mí.

Por suerte, los primeros acordes de «Chiqué» terminaron la conversación entre ambos. Clara se unió nuevamente a Alejandro. Alejandro redescubrió el perfume de su piel, olía a rosas y azahares. Nunca se habría separado de aquel rincón de su cuello.

Pero, al concluir la última pieza de esa tanda, Alejandro acompañó a Clara hasta la mesa, como le corresponde hacer a los caballeros. ¿Todo había terminado allí?, así lo parecía haber decidido el hombre, él era su paciente, ella su psiquiatra. No correspondía otra cosa. Las rosas se desvanecieron.

—Gaby, me ahogo. Gaby no puedo seguir aquí. Vámonos ya —le pidió a su hermana con precipitación.

—Y el plan, ¿has vuelto a quedar con él, regresará a la consulta?

¿Consulta?, ¿plan? Nada de eso importaba ahora. Clara volaba y estaba muy asustada. El amor da miedo.

13.–Segunda Sesión con Clara Schoenenblumen

Buenos Aires, 14 de diciembre del año 2004

Eran las tres de la madrugada en Buenos Aires. Alejandro Arce daba vueltas en su cama, aferrándose a las sábanas que, arremolinadas y rugosas, usaba a modo de capa. Tanto el personaje de su sueño, Paracelso, como el Alejandro de hoy, estaban muertos de frío.

En su sueño había viajado hacia un lejano tiempo pasado en una noche gélida de invierno. Se encontraba en Heubergstrasse, en la ciudad de Basilea, bajo el número 8 de un portal. Tiró del picaporte y las bisagras del portón crujieron al abrirse aunque sólo él pudo oírlo pues la nieve era espesa y absorbía cualquier sonido. Reinaba un silencio de ultratumba.

Una mujer salió a su encuentro. Tenía pánico, lloraba, le pedía algo, pero él no pudo entender nada de lo que le decía. Sólo llegaba a reconocer su desesperación. Supuso que ella debía amarle, pero él poco sentía por ella. Las antorchas ardían por las calles desde las cinco de la tarde, ahora era noche más avanzada. Había estado esperando a que la ciudad estuviese dormida para irse a toda prisa, decidido, porque ya era el tiempo. Dejó a la mujer con su angustia, ssh, ssh, le mesó inútilmente el cabello, a él sólo le interesaba una cosa, un medallón de lapislázuli en el que había grabado un laberinto. Lo apretó en su mano derecha en cuanto se hizo con él y se fue calle adentro descendiendo agitadamente por los peldaños de piedra borgoñesa, camino al río, hasta llegar a otra casa situada a unos metros de la Marktplatz. Golpeó entonces fuertemente con la aldaba y, antes de aguardar a que salieran a recibirle, nervioso e impaciente, volvió a repicar con urgencia, tenía prisa. ¿Acaso no lo sabía el dueño de casa? En sueños andaba Alejandro en busca de un hombre iluminado. Era médico y se llamaba Heinrich Cornelius Agrippa. Como él, alquimista de oficio porque la medicina y la alquimia iban por entonces de la mano. Agrippa sostenía que no se podía ser un verdadero galeno si no se dominaban las dos ciencias.

—He de decirte algo —Agrippa le señaló con su voz siempre solemne. Alejandro tenía su mirada clavada en los ojos de ese hombre adusto, había venido a escuchar sus veredictos. Le oyó como alumno que venera a su maestro —. Tengo una advertencia que hacerte, nunca lo olvides: habla de cosas vulgares con los vulgares, resérvate los temas superiores para iluminar a los amigos; dale azúcar al papagayo y heno al buey... ¿comprendes lo que te digo? Verstehst Du was ich meine? No sea cosa que termines pisoteado por los bueyes.

Con estos consejos se despidió y al hacerlo le tendió el libro que Alejandro esperaba. Estaba escrito en letras góticas, editado en Estrasburgo, él era el autor y se titulaba «De occulta Philosophia».. Le advirtió Agripa que sería objeto de persecución también en la siguiente ciudad donde se dirigiera, en todas aquellas a las que el destino y el tiempo le fueran conduciendo, y así hasta después de su muerte. «Paracelsus, cuídate bien, hijo mío»

Alejandro, nervioso, estiró las sábanas. Sus piernas caminaban pedaleando en horizontal. Podía ver y sentir al discípulo, a Paracelso, der Bombastische, corriendo hacia el Rhin. Una pequeña embarcación lo llevaría hacia Alemania. Sabía que no estaría a salvo allí tampoco pero de igual modo se embarcó camino a Estrasburgo. Y llegó a su destino, el viaje fue tan solo un salto tras una cortina negra. Se dirigió hacia la catedral alsaciana. La luna estaba llena, la noche era diáfana, los imponentes pórticos lucían iluminados. Pero nada era apacible allí porque un viento huracanado parecía querer llevarle a los abismos... el Bombástico alzó la mirada hasta encontrar la roseta de Erwin de Steinbach entre las sombras, luego se acercó hasta el pórtico subiendo aún algunos peldaños de piedra rosada, estaban cubiertos de hielo. Alejandro temblaba, algo lo detuvo abruptamente frente a la puerta principal de la catedral de Estrasburgo. Dudaba Paracelso de su realidad, dudaba Alejandro de si todo no era tan solo un sueño. Estaba temeroso de dar el paso. Era solo un paso hacia delante para asir el picaporte. Por fin lo hizo, abrió la gran puerta y suspiró, allí estaría a salvo. Entró a la catedral y no encontró el suelo, cayó al vacío con un interminable rumbo en donde Alejandro sentía su cuerpo hundirse hacia los abismos de la tierra. La espiral del miedo y del vértigo se convirtió en un grito que sobresaltó al dormido señor Arce. Despertó con sed y con desasosiego, para aplacar la sed le bastó con beberse un vaso de agua.

Horas después, Alejandro desayunaba en el café de delante de su casa. ¿Se le haría tarde ya? Echó un vistazo al reloj de cuarzo colgado como decoración, eran las ocho. Las ocho en punto. Sintió un estremecimiento al precisar aquel número que le devolvía a las tinieblas de la noche. Había sentido frío en la cama debido a ese maldito aire acondicionado. Esta noche lo apagaría, no volvería a caer en otra pesadilla helada.

Y un rato más tarde, subiendo los peldaños del pórtico principal de la entrada a los tribunales de Buenos Aires, le sorprendieron dos nombres de los de su lista: Agrippa y Paracelso. ¿Por qué se le representaban hoy? Ya estaba intrigado, ya no podría hacer nada durante el día si no le dedicaba a su nuevo acertijo algo de tiempo. ¿Se habrían conocido?

En su despacho guggleó ambos nombres y aparecieron en la pantalla miles de datos que, desde luego, le confirmaron sus sospechas. Se detuvo a leer alguno de ellos. Paracelso otra vez. Paracelso y ahora Agripa. Dos ocultistas. Médicos, abogados, buscadores de la piedra filosofal. Sí, se habían conocido y habían estado juntos en Basilea. ¿Y qué hacer con todo ello?, ¿qué razón había para ocupar su mente en tanta futilidad?

Se apartó del ordenador reclinándose en el respaldo de su sillón, miró a través de la ventana y pensó en Clara Schoenenblumen. Fue en su consulta donde Paracelso le conmocionó, le creó una perturbación violenta por la que tuvo el impulso de marcharse del consultorio de ese modo tan poco gentil. Más que eso, había sido un grosero, y por ello se había sentido en los días sucesivos muy avergonzado. Encima aún no había tenido el coraje de llamarla para disculparse. Desde la noche en que habían bailado a Pugliese en Niño Bien se había despertado en él una creciente necesidad de tenerla abrazada, su corazón le pedía secretamente volver a verla. De nada le había servido sus encuentros con Graciela Aristarzú, una hermosa y ardiente mujer a quien frecuentaba y con la que probó, sin éxito, distraer sus sentimientos.

Pero, ¿ella lo querría? La súbita partida de Clara tras el baile y el ánimo ciertamente evasivo que había mostrado la mujer en las pausas entre los bailes le habían llevado a concluir que lo mejor sería aplazar el deseo de llamarla. Clara, pensó, había salido de pura casualidad esa noche a bailar, le sorprendió simplemente el verlo allí, por eso se le quedó mirando y luego tuvo que aceptar bailar con él para no ser descortés. Clara era una dama. Pero no deseaba volver a verlo, seguro. Sino, ¿por qué no había vuelto a Niño Bien? Él la había estado esperando cada noche y nunca más había regresado. No. No debía seguir dándole vueltas. Debía olvidarse de una vez y para siempre de Clara.

Más, ciertamente, sus esfuerzos resultaban inútiles. Alejandro deseaba acercarse y si no podía era porque le frenaban muchos impedimentos además de su orgullo. Pues si volvía como paciente al diván estaría achantándose ante la mujer y cediendo a sus principios, él no quería someterse a las reglas esotéricas propuestas por ella. ¿En pos de qué quimera habría él de renunciar a su apostolado ateo?, ¿eh? ¿Cómo, después de tantos años de sostener como única verdad aquello que es verificable universalmente iba ahora a claudicar por estar con una mujer? ¿Cómo haría él para anular la razón y dejarse llevar en aguas imprecisas arrastrado por conjuros y predestinaciones medievales? ¿Iría Clara a persuadirle hasta lavarle el cerebro?...las preguntas se encadenaban y él se enredaba en ellas.

Y, sin embargo, lo cierto era que Alejandro ya sabía que Clara vencería, era más fuerte y poderosa. Un imán lo acercaba inexorablemente hacia esa mujer que le había alterado desde que la había visto, desde entonces no había pasado un solo día sin que tuviera que luchar contra las emociones de la carne, mucho menos después de haber abrazado su cuerpo delicado de rosas y hierbabuena, de haber tenido bien cerca aquella mirada orgullosa que rezaba una invitación abierta a los reinos de Afrodita.

¿Cómo iba a dejar pasar la oportunidad de verla? La llamó, contenerse era seguir sufriendo. Fue valiente y rompió su candado. Estaba dispuesto para aceptar sus enseñanzas.

—Soy Alejandro Arce —dijo, y ya estaba perdido.

Del otro lado del auricular no se oyó sino el silencio. Era obvio que Clara no esperaba escucharle. Entonces Alejandro salvó el momento, le pidió una nueva sesión para poder conversar con ella.

—Ha tenido usted suerte, señor Arce, acaba de cancelar su cita un paciente. Si quiere puede usted suplirle a las ocho de la tarde.

Alejandro lo cancelaría todo por estar allí a esa hora. Otra vez el número ocho.

Clara llamó inmediatamente a Gaby, ya está, Gaby, hoy es la cita. Gabriela le recordó sus miedos y su cantinela continua que decía ay, Gaby, no vendrá, no vendrá. Sí vendrá, claro que sí, piensa que se está macerando en su salsa, le cortaba entonces Gabriela. Y sí, Gaby era una bruja, otra vez ganaba la apuesta. ¿Qué me pongo, Gaby?, ¿qué le digo?, ¿le convenceré para que acepte su destino?...y por teléfono su hermana, una vez más, le dio ánimos.

El día transcurrió excesivamente lento para Alejandro, también para Clara. Para ambos, la concentración en el trabajo dejó mucho que desear. Cualquier pensamiento los llevaba a las ocho de la tarde, a su inmediato encuentro con él, con ella, a lo que le dirían o no dirían, a la expectativa de todo cuanto ocurriría allí en ese cuarto, frente a frente. Clara y Alejandro.

Alejandro había tomado asiento en su consultorio. Hizo un buen pronóstico: Clara le observaba con una mirada afable. Pero detrás de aquella fachada corrían muchos pensamientos, Clara, por ejemplo, esperaba que él se disculpara. Había sido un grosero. Por otro lado debía ayudarle, y esta vez no podía fallar.

—Bien, le escucho —y luego agregó antes de que Alejandro respondiera—, ¿desea que le recuerde en dónde nos detuvimos la última vez?

—No, no será necesario —respondió Alejandro sin vacilaciones—, recuerdo perfectamente dónde nos quedamos —Alejandro tenía una voz aplomada, estaba cómodo hoy—. Ante todo le debo mis disculpas por la forma tan poco gentil con la que me retiré del consultorio. Le confieso que es éste el principal motivo de mi visita.

Clara aceptó las dispensas con un brevísimo gesto, quitándole importancia al caso. «Le acepto las disculpas. Y ahora me dirá usted en que puedo ayudarle».

—Quisiera retomar el tema... Ha sido Paracelso, en él me trabé la última vez, ¿recuerda? Y esta noche he soñado que yo era él —Clara estaba asombrada de tanta sinceridad—. Paracelsus es uno de los hombres de mi esquizofrenia. O de mi pesadilla o de mi transferencia inconsciente, qué sé yo cómo llamar a lo que me sucede.

—Llamémosle, por favor, transferencia. Y está muy bien que usted acepte que en su tiempo fue él. Vamos a encararlo todo de una vez. A no dejar cabos sueltos. Tenemos Essex, el 613, el 3168 y a Paracelsus hasta ahora. Pero necesitamos conocer todos sus símbolos para poder entender el mensaje.

Alejandro se mantenía en silencio. Ella iba demasiado rápido otra vez. Así que él era la reencarnación de Paracelso. No sólo un sueño, nada menos que la reencarnación. En fin, si Clara lo concluía así en principio iba a aceptarlo. Lo aceptaba por hoy.

—¿Tiene una lista de ellos?

—No —contestó de modo lacónico.

—No importa, vamos a ir haciéndola en esta charla.

Alejandro frunció el ceño y sacudió la cabeza, se negaba como si le hubiesen pedido una tarea imposible.

—Preferiría evitarlo porque mis introspecciones me cansan y asustan. Lo cierto es que las intento acallar.

Para su sorpresa, este comentario disuadió a Clara sin mayores esfuerzos. La psiquiatra aceptó su imposibilidad con otro gesto liviano. Quedaba claro que la mujer no seguiría presionándole. Alejandro estaba libre de elegir el camino a seguir.

—El mismo día de mi primera visita a su consulta, doctora, yo había estado leyendo sobre Paracelso —continuó Alejandro— y usted lo mencionó como mentor de Jung, señaló que él había adquirido su biblioteca, también dijo que los dos habían incursionado en el ocultismo, cosa que, admito, me contrarió mucho. Luego, bueno, usted intentó decirme algo y del desenlace no me enorgullezco en absoluto.

Clara levantó entonces la vista del dossier de Alejandro, sonrió levemente por la torpe disculpa de Alejandro. Sí, era orgulloso.

—Le puedo comentar lo que deseaba decirle aquel viernes, pero con una condición —Alejandro, por alguna razón, leía en los ojos de Clara lo que iba a decirle, por ello sonrió de antemano—. Que no salga corriendo cuando se lo cuente.

Ambos sonrieron ahora. Clara tenía luz en sus ojos.

—Hubiese querido comentarle un artículo que publicó Carl Jung sobre la Synchronizität als Prinzip akausaler Zusammenhänge —le señaló en alemán sabiendo que Alejandro la entendería—. ¿Ha oído hablar de él?

Alejandro estaba impresionado por el impecable alemán de Clara, tal vez por su origen judío. Schönen-blumen significa linda flor, lo que en Clara, desde luego, era cierto. Pero Alejandro nada sabía sobre aquel principio de la sincronización sin causa que había propuesto su mentor y maestro, así se lo confesó a su doctora. Y Clara le empezó a hablar con entusiasmo de ello. Su intención era prestar toda la atención posible pero a veces se perdía un poco en tanto volvía a recordar a aquella mujer de «Niño Bien» que había tenido entre sus brazos. Clara ahora era la doctora Schoenenblumen. Era otra. Sin embargo, Alejandro no dejaba de sentir por ello la profundidad del apego que tenía hacia esa mujer, ni se desvanecía su atracción en absoluto. Por el contrario, Clara le cautivaba más profundamente. Había tantas mujeres en esa mujer. Clara era única.

—Carl Jung afirma que existe una sincronización entre el mundo material y el psíquico. Acuñó el término «sincronicidad» para definir lo que se revela en ciertas conexiones que aún cuando se nos presentan inexplicables desde la razón son perfectamente observables. Tal es el caso de la «casualidad» de que el número 613 estuviera en su dossier, o que mi diploma haya sido extendido en Essex, o que Paracelso haya estado ocupando sus pensamientos algunas horas antes de que yo hablara de él. A esa sincronicidad de la materia, Jung la denominó Pauli-Effekt.

Clara hizo una pausa antes de continuar. Le pareció que Alejandro no estaba totalmente concentrado en lo que ella le estaba diciendo.

—¿Conoce a Wolfgang Pauli? —Alejandro negó con la cabeza—.Su penuria ayudó bastante a Jung a entender este principio de sincronicidad sin causa. Es una historia importante. ¿Le interesaría escucharla?

Alejandro deseaba escucharla toda la vida. No había retirado su mirada de los ojos de la médico. Alentada por ello, Clara continuó.

—Fue un físico cuántico bastante particular. Verá usted, no le iba nada bien en la vida porque parecía que la materia se le venía en su contra. Se caían las cosas a su paso, se movían los objetos, y bueno, no sólo él estaba preocupado por ello sino que también los otros, la gente en general, le empezó a evitar porque lo creían peligroso. Jung contó que cuando Pauli entró por primera vez en el consultorio, un vaso chino que estaba a una distancia considerable de él se cayó sin ninguna explicación razonable. Pero no fue Jung el primero en estudiar los fenómenos paranormales, ya habían sido estudiados en Londres, en la sociedad de estudios parasíquicos, fundada a finales del 1800. ¿Ha oído hablar de la «Society for Psychical Research»?

Alejandro negó conocerla con un gesto brevísimo.

—Fue hasta hace poco un centro de estudios paranormales de gran renombre que contó con la colaboración de destacados filósofos, psicólogos, y hasta de un primer ministro.

—El Reino Unido tiene una cierta y particular sensibilidad por estos temas.

Alejandro le interrumpió algo insinuante.

—¿A qué se refiere? —preguntó Clara con sorpresa, ella nunca lo había pensado.

Alejandro trataba de encontrar las palabras. «No niego que hay quienes necesiten comprender la realidad del modo que lo ha hecho Jung. A mi parecer es sin embargo peligroso tirar por la borda tantos siglos de labor racional. Qué hacer entonces con el sentido crítico, científico. ¿En qué quedaría el método si volviera a reinar un lenguaje vernáculo para referenciar la causa y el efecto?»

—Doctor Arce... —Clara no se sorprendió por el planteamiento de Alejandro, era muy propio de él y ya se iban conociendo. Pero de igual modo tuvo que armarse de paciencia para responderle—, lamento decirle que usted está defendiendo una postura demasiado radical sobre el tema sin tener verdaderos conocimientos de la evolución conseguida por muchos estudiosos y científicos en la materia.

Tal vez ella tenía razón, y entonces él habló de su temor. Rememorando la misoginia letal que había conocido Europa por creer justamente en el poder de la magia y de los poderes no verificables que singulares personas poseían. Una bruja era, por definición, cualquier mujer hermosa. Ella misma podría haber muerto en la hoguera. Alejandro le mostró algo cierto. Era peligroso dar crédito a cualquier sincronización sin causa. Sin embargo, Clara no hablaba de curanderos, hablaba de gente de ciencia que estudiaba los fenómenos paranormales. Estos fenómenos existen, no pueden ser negados. Por eso se les estudia. Quería que él lo supiera. La telepatía, la telekinesia, la sincronicidad advertida por Jung, todo eso existe en el mundo. Sólo que la gente tiene temor de ser tomada por loca por lo que, cómo él, no tratan estos asuntos en público, se los guardan en secreto. Si la gente aceptara que las cualidades paranormales son tan normales como el nacer con buena voz o con talento artístico, ese mundo especial sería tan común como el que más. Clara sabía que la razón necesita estar preparada evolutivamente para poder comprenderlas y aceptarlas. Y también que no había forma de negarlas. Pero no le preocupaba la generalidad de la humanidad, sólo deseaba que Alejandro entendiera que existía todo aquello y, es más, que él estaba especialmente dotado para percibirlo. El era un elegido, un alma evolucionada que tenía una misión. Para que Alejandro aceptara cumplir su misión, ella debía hacerle entender a qué estaba llamado.

—¿Oye usted ahora mismo la música, doctor Arce?

Alejandro la miró algo desconcertado. El consultorio seguía en silencio, bien lo sabía ella. ¿Qué estaba haciendo con él, tendiéndole una trampa? Los ventanales estaban cerrados, los únicos sonidos externos que llegaban a ellos eran el ruido apagado del tráfico de la avenida del Libertador.

—Aquí no hay música —respondió seguro y altanero.

—¿Cómo que no? Claro que la hay —refutó ella, tranquila. Clara Schoenenblumen encendió la radio entonces girando la rueda que acallaba las ondas—.Y, dígame —insistió Clara—, si alguien pudiera ver las ondas del sonido, ¿usted le creería?

Alejandro sonrió levemente, había caído en su trampa. A Clara le gustaba jugar y ganar.

—La humanidad tardó millones de años en descubrirlas justamente porque no las podía ver. Ya sabe como somos todos, necesitamos ver para poder creer. Y, mientras tanto, la humanidad sigue destinada a vivir en la ceguera. Bueno, en la «sordera» en este caso. Parece doctor Arce, que todo lleva su tiempo. Según varios estudios antropológicos, la especie humana habita la tierra desde hace más de seis millones de años. ¡Qué evolución tan lenta!, tan solo desde hace algo menos de un siglo sabemos usar la energía electromagnética. Hoy ya no es nada extraordinario —siguió exponiendo Clara— pero muchos lo creyeron en su día un imposible y no se olvide jamás de que nuestros abuelos la concibieron como algo incomprensible y hasta mágico —Alejandro asentía con su cabeza. Clara estaba en lo cierto. Sus abuelos contaban que poder oír la radio les parecía un milagro.

Clara sabía que Alejandro se enfocaba en lo que con éxito ya había podido descubrirse, investigarse, comprenderse. Desde luego, si el hombre quisiera sólo conocer y aceptar como razonable y por ende existente sólo aquello que puede ser sensitivamente comprobado por todos, el avance de la humanidad se vería ralentizado pues, ¿qué pasaría con el estudio de lo no observable?, ¿qué haríamos con aquello que nos parece conectarse por casualidad?, ¿y qué hacer con lo que sólo se da a conocer por efectos o indicios?

—La realidad está limitada al grado de desarrollo de nuestros sentidos para poder percibirla. Y ni hablemos de nuestra inteligencia o de nuestra lógica. Le pongo un ejemplo —insistió Clara—, Einstein, cuando lanzó su teoría de la relatividad, sólo obtuvo el crédito de un colega físico. De uno solo, no sé si me escuchó bien. Con el paso de los años después se sumaron otros, en total apenas unos cientos entre los miles de millones de seres humanos contemporáneos a él le llegaron a entender ¿Hubiera estado entonces Einstein equivocado si no hubiese habido ninguno?

—Tuvo la suerte de que alguien le creyó, sino hubiese terminado su vida pegando sellos en una oficina suiza —Alejandro comprendía perfectamente la situación de Einstein—, ¿pero qué tiene que ver Einstein con lo paranormal?

—No me cabe duda —le respondió— de que dentro de unos siglos existirá una forma de medición o de percepción de los efectos paranormales. Será como observar el movimiento de los astros, estoy segura. Poder observar es fundamental para entender. Hasta los animales nos muestran nuestra limitación para observar —amplió la mujer—, nuestros ojos no pueden advertir los rayos infrarrojos pero sabemos que los gatos domésticos lo hacen. Tampoco podemos escuchar a los delfines, ni siquiera podemos oír lo que escucha un perro, pero sí que utilizamos los silbatos de baja frecuencia para su entrenamiento. Si aceptamos que ésta es la realidad que nos circunda en lo cotidiano, ¿cómo podemos dejar de suponer que hay quienes perciben lo que nosotros aún no podemos llegar a conocer?

Alejandro reconocía que Clara estaba en lo cierto pero aceptar su postura era aceptar a los profetas. Demasiado peligroso. Alejandro el escéptico, ante la duda, no creería jamás. Él necesitaba ver para creer, y necesitaba que los científicos avalaran los conocimientos. Todo lo demás era ocultismo. «Carl Jung no ha sido el único», le había dicho Clara con anterioridad.

Profesores de las más renombradas universidades del mundo, de Cambridge, Kent, Princeton, Oxford o Harvard habían investigado y expuesto teorías científicas que relacionan la física cuántica, las matemáticas y los fenómenos paranormales. Alejandro se aferraba a ese dato expuesto por Clara porque deseaba en un plano inconfesable poder sentir que todo eso era cierto. Y porque ese día se había prometido a sí mismo darle el voto de su fe. Qué pena que no siempre supiera cumplir sus promesas hasta el final.

—¿Sabe, doctora?, los humanos estamos buscando eternamente un significado fundamental —dijo Alejandro y Clara percibió en él un cierto quiebre—. Cada hombre tiende a suponer que existe algo trascendental a lo que será llamado personalmente. Pero hace muchos años que yo he renunciado de algún modo a creer en ello. Me he propuesto vivir esta vida como la única que tengo, no hay nada más después de la muerte. También me he propuesto disfrutar cada momento pues es el único tiempo con el que realmente cuento —Alejandro se estaba confesando, estaba desnudando su alma—. Hace mucho que me he aparté de las fantasías de lo sobrenatural o incluso de lo mágico. Tengo claro que es humano ponerle un velo a la realidad por lo insoportable que resulta a veces. Por todo esto que le digo es por lo que no intento descifrar nada, ni buscar construir teorías en las casualidades, ni ir más allá de esa información inconsciente, heredada o arquetípica, como usted la define.

Se reclinó un poco, y se quedó en silencio. Clara respetó ese momento y prefirió no decir nada aunque sabía que Alejandro ocultaba un lugar en donde su espiritualidad estaba escondida. El papel de Clara era el de provocar al hombre hasta que este se abriera. Alejandro era un elegido, un alma evolucionada. Ella tenía que liberar esa alma.

—No me convence, ¿sabe? —le encaró Clara—. La verdad, no puedo creerme que usted carezca de interés por los signos y guarismos que ha llegado a percibir. Supongo que su miedo a lo incierto es lo que le está frenando en aceptar que ha de descifrarlos. Usted, desde el primer día, pretendía que yo se los hiciera olvidar. Y no, ese no es el camino del hombre sino de los avestruces, doctor Arce. Es usted un héroe, lo dice la prensa, se comenta a voz en grito. ¿por qué entonces tiene miedo de usted mismo? Además, no me va a decir que no siente ni una pizca de intriga del por qué se le reiteran a diario sus signos y advertencias... —le encaró la doctora echándole un pulso. Y sentenció—: Podrá usted fundar su nihilismo convincentemente ante cualquiera y en cualquier estrado, doctor Arce, pero no frente a mí con todo lo que yo sé de usted.

Aquel remate final había sido innecesario y un tanto imprudente. Clara ahora esperaba que Alejandro interpretara que ese conocimiento no provenía de terceros. Alejandro nada se olió del famoso francés porque él no era vidente pero sí supo que la doctora tenía sus fuentes de información, ¿usaba también ella espías como él hacía?, en ese caso él se lo hubiera merecido. ¿Qué sabía la mujer de él?

Clara hábilmente retomó el discurso con firmeza y sosiego.

—Hágase un favor, doctor Arce, complete la lista de esas señales inconscientes y anímese a comprenderlas. Después de todo, de nada le sirvió el haberlas estado negado durante tantos años, ¿verdad? Nadie puede pretender lograr escaparse de uno mismo.

Alejandro se mantuvo en silencio. Un nuevo silencio en derredor de aquellas preguntas. Clara tenía razón, él tenía miedo. Miedo del ridículo, de hablar de sus percepciones. Tanto miedo que jamás lo había comentado con nadie.

—Si le parece bien por hoy terminamos con esta sesión —Alejandro asintió—. Pero sólo lo liberaré si me promete algo.

La petición sonó como una súplica por lo que Alejandro se rindió ante ella.

—Hacer su tarea hoy mismo.

¿Qué urgencia tenía la mujer por conocer sus visiones?, desde luego parecía más interesada que él mismo. No sabía si deseaba saber los motivos.

Porque su mirada a Clara no era interrogativa sino de entrega. Sí, por supuesto, él cumpliría al llegar a casa y lo iba a hacer fundamentalmente porque ella se lo estaba pidiendo, sin más razones. Aunque primero tenía que decidirse por levantarse del diván y aquello parecía ahora imposible. Si en la primera sesión se escapó de la consulta hecho una furia, hoy suplicaría con la debilidad de un niño para que los brazos de Clara le protegieran con calidez.

Pero él no era un niño, era un hombre. El hombre se recompuso, se levantó, se despidió educadamente de su doctora y, al cerrar la puerta del despacho, le dijo a la mujer que acababa de dejar atrás que la amaba. Te quiero, Clara Schoenenblumen. La próxima vez, doctora, usted tendrá que oírme a mí, no la voy a dejar escapar. Mientras mascullaba su órdago le pareció haber perdido un tiempo precioso escuchándola. Porque por supuesto que Clara en casi todo tenía razón y que sus enseñanzas eran aleccionadoras e interesantes. Pero las habría cambiado todas por tan solo un beso de la flor.

Camino a casa fue deshojando margaritas imaginarias, ni se acordaba de si a él alguna vez le tocó ser Paracelso, qué importaba eso ahora. Importaba que definitivamente era un hombre de fe, ¡hoy creía en el amor!

Hasta que sonó su teléfono. Era Graciela. La amante. Era el sexo y el olvido. Y decidió perderse en ambos.

Imagen 3

14.–Los Franceses

Buenos Aires, 15 de diciembre del año 2004

Graciela Aristarzú tenía una espléndida casona de estilo mexicano, construida en un terreno de doble frente con jardines hacia la laguna. En ella se sentía como una reina. Y protegida como si de verdad lo fuera porque la urbanización en donde se había construido la casa estaba fuertemente vigilada día y noche por una empresa de seguridad que trabajaba con un celo extremo, Alejandro siempre se quejaba de que le retenían en la entrada hasta que Graciela se dignaba confirmar su visita.

Sin embargo, Magnum Sollern, cuando le llegó el turno de pasar el control, supo contestar con la contraseña adecuada y nadie le retuvo, se le franqueó el paso de inmediato. Con gafas oscuras y tras un volante seguía a su presa. Para ello había volado a Buenos Aires, todo estaba escrito.

—¿Qué te ocurre, mi cielo? —ronroneó la amante entregada.

—Nada...

—Nada no, algo te pasa.

Y sí, la mujer estaba en lo cierto. Súbitamente, nada más entrar en la casa de Graciela, Alejandro había sentido que debía avocarse a la tarea encargada por Clara, aquella tarea era algo realmente impostergable en la vida. Sin embargo había aceptado la copa y se la tomaba recostado en el sofá, notando pesado el cuerpo de Graciela. Hoy le resultaba pesado y pegajoso.

—Es que tengo un trabajo pendiente que terminar —se excusó.

Graciela se encogió de hombros.

—¡Pero si acabas de llegar! —su voz ya no era seductora, empezaba a sonar ofendida.

—Puedo intentar hacerlo aquí, si no te incomoda —le pidió—. No me va a llevar mucho tiempo, lo mando por fax y me quedo tranquilo. ¿Te parece? —preguntó haciendo bailar los hielos de su copa. Alejandro ni siquiera miraba a Graciela, parecía hablar con las luces del cristal y del coñac ámbar de su bebida.

Alejandro sabía que estaba siendo francamente descortés, Graciela apenas tenía tiempo libre pues sus hijos eran aún pequeños y trabajaba demasiado. Sin embargo, lo cierto es que ahora la mujer no le importaba mucho.

—Y bueno, dale, hacelo nomás, de cualquier modo no tiene sentido que pases la tarde aquí conmigo estando ausente —replicó Graciela incorporándose, acabando de golpe la tanda de caricias que nadie le estaba agradeciendo—. Salgo a la terraza, te dejo tranquilo. O mejor, andate vos, trabaja en mi despacho.

Al final Graciela sí que se acomodó en una tumbona de la terraza mientras Alejandro se sentaba al escritorio de la mujer. Y empezó a garabatear sus visiones.

Dibujó para empezar el número dos, dentro de una figura cuadrangular. La primera vez que lo había hecho fue en una tarde en la que jugaba con su primo Octavio, cuando él tenía unos tres o cuatro años. Cada uno de los números, nombres y símbolos le traería recuerdos pero, de momento, eso le gustaba.

Volvió a la hoja y grabó una cruz griega de lados iguales, a continuación un círculo. Al lado formó la estrella de seis puntas, la de David. En seguida trazó otra de cinco puntas, casi perfecta, cuidando las proporciones y sin levantar el lápiz, como tantas veces de niño se hubo esmerado. Observó el círculo y recordó el signo griego Phi. De inmediato comenzó la lista de nombres, Platón y Pitágoras fueron los primeros que anotó para luego, como en una avalancha, apuntar Orígenes, Manes, Paracelsus, Agrippa, Da Vinci, Tomas de Aquino, Garibaldi, Goethe, Luis IX, Bernard de Clairvaux... Sosteniéndose la cabeza con las manos hizo una pausa. Le pesaba. ¿Qué incógnita había detrás de todo aquello?, ¿cuál sería el denominador común que le unía a cada caso particular?

Todavía no tenía respuestas pero sí aún más números especiales. Anotó el 613, el número de su primer trance.

Ocurrió once años atrás, el 613 le había hipnotizado de golpe y desde entonces se encontraba con ese guarismo por todos lados, incesablemente, tortuosamente, aquí, allá, de nuevo otra vez y otra más. Llegó incluso a sentir miedo de él. Años después, cuando ya se había acostumbrado a convivir con su presencia continua, lo aceptó. Comprendió entonces que podría leerlo en ambos sentidos y comenzó a advertir que también el 316 era un nuevo compañero. Más tarde, un cambio substancial se produjo al descubrir que el ocho debía de ser anexado al 613. Así advirtió un nuevo guarismo, el 8613, al que de inmediato llevó a su reverso, el 3168. Sintió y supo que ése era el alegorismo último al que debía llegar, el 3168, el espejo del 8613, el número invertido, el número 8613 leído de derecha a izquierda.

Tras esa familia de números más tarde apareció otra, acontecida en su vida a modo de cascada. Anotaba todas las cifras de corrido, unas sobre otras, desbocándose. Sin que ninguna quedara por recoger. Porque así lo quería Clara, él no olvidaría ni una coma. El 1111, el 888, el 1480, el 2368, el 33033. Uno tras otro los fue anotando.

El tiempo pasaba pero él era incapaz de notarlo así que no supo calcular exactamente la hora que sería cuando Graciela golpeó la puerta y entró para ofrecerle un mate amargo. Alejandro, que estaba terminando de dibujar la flor de lis, cruzó el brazo sobre el papel, en vano.

—¿Pero qué haces? —le preguntó ella con cierto enfado. No tenía un amante para que le regalara garabatos, eso ya lo hacían sus hijos.

—Ya mismo acabo, Gra —zanjó el asunto intentando evitar enseñarle sus dibujos, ni le iban a interesar ni él quería desnudarse ante ella. Le dio la vuelta a la hoja para que no pudiera verla—. Dame un par de minutos y regreso a tu lado.

—¿Qué hacés dibujando? —sí, Graciela definitivamente le había descubierto.

—No es un dibujo, no —se le ocurrió razonar—, estoy imaginando una defensa para una firma francesa a la que le cuestionan un logo —improvisó rápidamente un pretexto para protegerse de tener que hablar de la realidad de aquello.

—No me des explicaciones. Ya sabes lo quiero que me des. Termina pronto, te espero en el sofá —concretó lo que Alejandro ya sabía.

De nuevo a solas, el amante ausente volvió a repasar sus diseños. Era imposible que fueran solo casualidades, Clara tenía razón. Pero, ¿qué significarían? Se alegró por primera vez de que Clara Schoenenblumen le hubiera persuadido de hacer esa tarea. Aunque no estaba terminada aún tuvo que abandonarla, por el momento. Sabía que la retomaría, se sentía dispuesto a intentar enfrentar su realidad. Sí, Clara le había insuflado el coraje necesario. Pero ahora Graciela le estaba esperando. Anotó rápidamente Misrahïm, algunos símbolos más, otros números. Garabateó con urgencia y colocó la hoja en el fax decidido a mandarla porque había decidido comenzar un nuevo capítulo de su vida. Entonces advirtió que algo muy importante faltaba: ANIXA. Cómo me he olvidado de Anixa.

Anixa llegó a él una mañana no muy lejana, mientras frotaba su cuerpo con una toalla tras haber tomado un buen baño. Pronunciar ese nombre del que desconocía su significado le hacía bien.

Jamás se había planteado como escribir Anixa. ¿Cómo sería?, ¿Anixa, ANIXA, anixa? Se decidió por Anixa, acababa de elegirlo como nombre de mujer.

Graciela estaba en el sofá, hojeando una revista. Enojada, por supuesto. Y no era para menos. Su mirada estaba cargada de una montaña de reproches. Que para qué había llevado a los niños con la abuela si al final malgastaba su velada a solas. Que todo el amor que ella le profesaba era vano. Con él perdía su tiempo, qué tonta soy.

—Este vestidito te queda muy sexy —le dijo él acortando la distancia, poniendo freno a los malos pensamientos y tomándola de las manos. La hizo levantarse de un tirón y, ya a su altura, la estrechó— Mm... —susurró al oído—, y me encantas cuando estas enojada —Alejandro sabía muy bien cómo acercarse a una mujer. Mientras le acariciaba las dalias naranjas esparcidas en la seda del vestido, escuchó la voz del perdón. Graciela se había rendido.

—¡Ale... sos un don Juan de manual! —luego puso sus manos sobre las de él, jugaba a la seducción y a la entrega —Me encantas.

Se recostaron en el sofá, frente a los ventanales orientados a la laguna. El lugar era hermoso pero indiscreto, más ahora que, caída la noche, habían encendido la luz. «Lo siento», confesó Graciela, «he llevado las cortinas a la tintorería».

A Alejandro le encantaba probar su fuerza. «Vamos», le pidió aunque no esperó a que ella se moviera, la levantó en brazos y la cargó hasta el dormitorio. «No quiero que tus vecinos se asusten al vernos en acción», le decía al oído mientras le mordía el pendiente.

No fue muy honesto el estar pensado en Clara Schoenenblumen mientras se perdía en su escote, sobre todo porque su amiga parecía estar disfrutándolo más que nunca, o sea, más que cuando le besaba realmente a ella. Un infortunio, tal vez una ironía. Aunque visto desde la mera experiencia sexual, aquello resultaba bastante beneficioso para Graciela. Ahora se retorcía de placer y arqueaba todo su cuerpo entre gemidos, exultaciones y balbuceos. Alejandro pensaba en Clara todo el tiempo, mientras la penetraba, mientras se movía dentro de Graciela. Tal vez sería la última vez que regresara junto a su amante. La entrega y el amor de ella le hacía sentir incómodo. Pero él continuaba ejecutando su papel erótico, hasta le hablaba de amor al oído. Pobre Graciela, aquellas palabras no le iban destinadas. Graciela no merecía ningún desprecio, y el deseo de Alejandro de tener en brazos a Clara todo el tiempo era una traición, al menos una mentira. Alejandro Arce se enredaba en su clítoris para que los orgasmos se encendieran y encadenaran, y le prodigaba palabras salvajes, de una sensualidad abrupta. Graciela respondía con amor, ¿sería cierto que aquella mujer le pudiera querer de verdad? Entonces, él era un canalla. Una vez más en su vida. Aquello tenía que terminar.

Alejandro estaba duchándose cuando Graciela se dispuso a doblar debidamente la ropa de su amante, esparcida por doquier. Junto al pantalón descubrió una hoja doblada en el suelo. Su curiosidad la tomó y leyó nombres, números, observó signos y símbolos, garabatos al fin incomprensibles. ¿Qué diablos significaba todo eso? Elucubró en vano algunas vagas conexiones medievales en las voces de Louis IX y de Bernard de Clairvaux, Bernardo de Claraval, de San Bernardo, por haber estado ambos ligados a los Templarios. Pero ésas circunstancias no pudo conciliarlas con Platón ni con su maestro espiritual, Pitágoras, ni con Garibaldi, el gran unificador italiano. Sólo habían hecho historia en siglos distintos, eso los unía, ¿qué más? En cuanto a los números, el único que le sonaba era el del domicilio de Alejandro, el 1111... si mal no recordaba, esa era la dirección de su departamento en San Telmo, Defensa 1111. ¿Y qué con esos galimatías?

Apenas oyó los pasos de Alejandro escondió el papel, ni siquiera sabía qué preguntarle sobre él. Además, seguro que no le gustaba el descubrirla husmeando en sus cosas.

Observó que Alejandro buscaba la hoja, claro, qué si no, mientras se ponía la camisa, Graciela enrojeció, y nerviosa empezó a hablar atropelladamente de tonterías.

Mientras, Alejandro siguió con su búsqueda, ¿dónde estaban sus dibujos? Graciela supo que debía entretenerle para que olvidara su objetivo. «Ale, vamos, me muero de hambre, luego vuelves y ya te pones la corbata, ahora acompáñame a la cocina, por favor». Salvada por la excusa, Graciela suspiró tras Alejandro.

Al terminar de descender la escalera, Alejandro tuvo la impresión de vislumbrar sombras al final del pasillo. Tras él había un ventanal amplio, era una pared de vidrio que daba al jardín, con vistas al bulevar. Alejandro echó un corto vistazo, observó que las luces de las farolas estaban ya encendidas y que las copas de los árboles se mecían con una brisa suave. Frente a esa pared de vidrio, enfrentado en una exacta proporción al final del corredor, había un muro de piedra en el que se lucía una obra de arte construida sobre una robusta plancha de madera recubierta de metal. Sobre la plancha de madera, el artista había insertado piezas cóncavas y convexas que reflejaban la luz. Y Alejandro había advertido, con pavor, la silueta de un cuerpo en su cercanía en esas refracciones. Para no atemorizar a Graciela atravesó el corredor con el pretexto de haber olvidado algo en el escritorio.

No lo olvidaste en el escritorio, pensó Graciela, la hojita doblada la tengo yo. Ahora ya no le preocupaba que la estuviera buscando. Le divertía, y sus cejas se habían arqueado con una sonrisita bien pícara.

Alejandro entró en el servicio pero allí no había nadie, caminó luego por el pasillo circundante e inspeccionó el escritorio. Nada. Pensó que no era Rambo, ni tenía ningún arma encima, pero que no se quedaría con la duda de saber qué era lo que estaba allí sucediendo. Se sentía amenazado. Juan Morales era bueno en su oficio pero tal vez, en estos tiempos en los que tenía en su contra a la Iglesia, iba a necesitar algo más que un detective. Sentía que le estaban acechando. ¿O es que estaba paranoico? No, en absoluto, había visto una silueta de hombre reflejada, estaba seguro de ello. Sin duda debería hablar con el DJ para poder contratar a un guardaespaldas hasta que todo esto pasara. Después de la paliza del aeropuerto, que había sido sin duda una advertencia, aún no habían podido detenerle. Ahora sabían que él tenía pruebas de la lujuria sexual de Monseñor Primak, y sabían que saldrían a la luz si le ocurría algo. Pero podían por ejemplo torturarle para hacerle confesar dónde encontrar todas las copias de sus filmaciones... rumiando sus miedos, y aún desarmado como estaba, se había decidido a abrir las puertas de la casa de Graciela, cada una de ellas. Qué otra cosa hacer, huir dejando a Graciela en peligro, eso jamás. Él no era ningún cobarde, descubriría qué estaba pasando. Recordaba haber aprendido en Casa Tomada de Julio Cortázar lo que le sucedía a la gente que prefería no afrontar los problemas en la vida.

Con sigilo se dirigió a las dependencias de servicio bajando unos peldaños, comprobó que el cuarto de la asistenta estaba ordenado, olía un tanto a encierro húmedo aunque las paredes refractaban aún el sol recibido por la tarde. Allí no había nadie. Comprobó que la ventana no había sido abierta. En el lavadero, en cambio, el aire estaba fresco, parecía recién ventilado. Y sí, alguien había abierto recientemente la puerta de salida al patio interior, estaba entreabierta. Alejandro salió al patio, de allí, unos pocos peldaños le conducían hacia un cobertizo resguardado por una pared de bambúes. Pero tampoco había nadie ya. De vuelta entró y cerró la puerta con cerrojo. Contrataría sin dudas a un guardaespaldas. Lo hablaría pronto con Juan. Ahora, Graciela le estaba esperando.

Ardían estilizadas velas en candelabros de vidrio, románticas fresias endulzaban el aroma en torno a una bandeja de sushi, dos copas de champagne heladas transpiraban los cristales alemanes Spiegelau y, de pie, esperando y triunfal, con un semblante sonriente y orondo, Graciela Aristarzú, algo provocativa, siempre seductora, señalaba la octava maravilla del mundo.

—¿Qué te parece? —preguntó haciendo alarde de sus emparedados y su sushi, muy satisfecha.

—Sos una genia, Gra.

Graciela sonreía y hablaba si parar, se le veía feliz. Alejandro comía, disfrutaba en cierta manera de ese momento pero aún le daba vueltas el hecho de que algún intruso había estado en la casa de su amiga. ¿Debía decirle lo que había ocurrido? No, no era a ella a quien buscaban, para qué asustarla. Era él el blanco de toda esa persecución. Pero, ¿cómo habían logrado primero encontrarle y luego entrar a la casa? Pero claro, pero qué pregunta más tonta, si había sido de seguro la policía...cómo ellos no iban a poder entrar. Y, acusando ahora a la Iglesia, ahora a la policía, Alejandro masticaba y a veces hasta conseguía tragar su bocado. Se despidió de Graciela en cuanto acabó la cena, pretendió cansancio, «Sos una tigresa, nena». Sí, desde luego, como amante no era sino un don Juan barato. Puesto que no era necesario alarmarla nada le confesó, ni sobre el que iba a abandonarla ni siquiera que habían corrido peligro aquella tarde. Subió a su automóvil mirando hacia todos lados, aún se sentía vigilado.

Era una noche sin luna, las farolas iluminaban el bulevar. No había nadie. ¿O sí? Sí porque alguien estaba dentro de ese Renault Megan, el coche aparcado frente al suyo. ¿Quiénes eran? Dos hombres. ¿Los había visto ya? Pero sí, ahora los reconocía, eran los franceses de la Plaza Dorrego. Lo sabía. No era un pobre paranoico. Ellos le seguían los pasos desde hacía ya tiempo y él les había descubierto.

Arrancó el motor del coche y circuló en dirección a la salida. El Megan le persiguió. Pensó rápidamente en que estaría más seguro si los enfrentaba dentro del barrio cerrado, allí había guardias de seguridad. Fuera del Nordelta estaría perdido, en tierra de nadie. Decidió entonces dar vueltas por las calles tranquilas de la urbanización hasta encontrar un lugar oportuno en donde detenerse. Entonces, encontró el lugar perfecto, frente a un canal, esa noche se celebraba una gran fiesta en una de las viviendas faraónicas. Había varios vehículos estacionados en la puerta y mucha gente asomada en las terrazas y balcones de la casa con copas en la mano. La música podía oírse aún en la distancia. Alejandro aceleró bruscamente al pasar por delante de la casa, sus perseguidores mantuvieron la velocidad permitida. Luego pisó el freno, midió la distancia y sin tregua y marcha atrás hizo chirriar los neumáticos contra el asfalto aún caliente hasta enclavar su automóvil justo frente al vestíbulo de la fiesta. El vehículo de sus perseguidores estaba detrás de él. Las miradas de los balcones y las terrazas se dirigieron a la escena que había montado, hasta parecía que se hubiera apagado la música. Alejandro bajó del auto enérgicamente y antes de que sus perseguidores pudieran reaccionar abrió la puerta del conductor a gritos. «¡Bajá del auto!» le ordenó. Pero no esperó en realidad a que lo hiciera, tomándole de un brazo le obligó a salir. Alejandro tenía un cuerpo bien entrenado y una extraordinaria fuerza. «¿Porqué me persiguen?», siguió gritando cuidándose bien de repetirlo muchas veces, de que se entendiera que él no era el agresor sino el agredido.

El tipo no respondía y Alejandro ya no se contuvo más, lo agarró del cuello con las dos manos. El acompañante ahora trataba de contenerle. Forcejearon cuando le asió por un brazo. Alejandro entonces soltó al conductor y le dio al acompañante un puñetazo, partiéndole el labio inferior. Oyó gritos provenientes de la fiesta, menos mal, al fin iban a reaccionar, pensó. La gente se amontonaba en la terraza y en los balcones para ver el espectáculo. Había un tipo que sangraba, escupía dientes. Aquella estaba siendo una pelea real, todos querían disfrutarla. «Más fuerte, golpéale más», se oía. ¿Pero qué le pasa a la gente?, se preguntó Alejandro, ¿nadie baja a ayudar?

El hombre que había recibido el puñetazo sacó un pañuelo rápidamente del bolsillo y se tapó la boca. La reacción fue inesperada para todos. También decepcionante. La contienda se había terminado porque aquellos dos contrincantes parecían tan inofensivos como dos monjes tibetanos. Ni un solo golpe le propinaron a Alejandro, al guaperas gritón ese, ni siquiera uno para defenderse.

—No somos sus enemigos, Alejandro —y no mentía. Alejandro le miró estupefacto, creyéndole de inmediato.

Pero tal vez era más hábil de lo que él pensaba. Había demasiados testigos como para llevar a cabo su plan. Sí, eso era.

El francés tuvo la intención de extraer algo del bolsillo interior de su chaqueta aunque no llegó a hacerlo porque Alejandro le interceptó la mano y le dio un derechazo en el ojo que le derribó al suelo. Alejandro seguía enardecido. Ya le habían atacado, aunque seguro que no eran ellos, en el aeropuerto. Estos eran otros, de guante blanco esta vez. Seguramente pensaban torturarle en algún tugurio perdido del puerto hasta que confesara que Juan Morales tenía en su poder el video del páter. Les echó Alejandro una mirada feroz a cada uno de sus perseguidores y descubrió que en ellos no había ningún posible adversario, tan sólo intentaban calmarle con palabras.

—Doctor Arce, le estamos protegiendo —el desconocido parecía un activista de la paz. Hablaba en serio. Alejandro, más confundido aún, volvió la cabeza para mirar al conductor, y también se le antojó otro pobre cordero en un mundo de lobos.

—Usted está en peligro, ahora que nos ha descubierto no nos queda más remedio que confesárselo. Nos alejaremos de usted si usted nos pide que lo hagamos, pero créame que nos necesita. Su vida corre peligro.

Alejandro, absorto, no sabía si darle o no crédito a esas palabras. ¿Estarían jugando con él? ¡Qué hábiles que eran, por Dios!

—No dude en llamar si algo sucede o si tiene miedo —le extendió una tarjeta de visita—. Por favor, llámeme de cualquier modo. Hay algo que Usted tiene que saber urgentemente.

La escena era confusa. Desde el guateque faraónico ahora observaban a Alejandro con bastante recelo, él era el único agresor. Sí, se mostraba más calmado, hasta parecía conversar con los otros dos hombres. Pero nadie sabía en qué iba a acabar el asunto así que ya habían dado aviso a la guardia de seguridad. Sonaron sirenas, se acercaban.

Alejandro recibió con ciertas sospechas la tarjeta que le tendían. Tenía impresa una dirección, un teléfono, el nombre de Phillipe Roche y un sello de agua grabado en el que no distinguió a primera vista lo que se representaba. Guardó en su camisa la tarjeta, en el lugar en el cual debería haber estado también la hoja que había olvidado en casa de Graciela. Movió la cabeza en un gesto de contrariedad. ¿Quién es el que me quiere proteger?

—Vaya usted por delante antes de que lleguen los guardas.

Así lo hizo Alejandro, se subió a su automóvil y se marchó. La policía de seguridad ni reparó en él cuando se cruzaron. Al llegar sólo encontraron a los franceses y estos parecían dispuestos a reducir lo ocurrido a la nada. Porque qué había ocurrido verdaderamente, si todo había sido un mal entendido.

Y así acabó la noche, una noche en la que nada parecía haber acabado.

15.–Conferencia de Prensa de Clara del Valle

Buenos Aires, 16 de diciembre del año 2004, 10:30 AM

I.

Había transcurrido ya un buen rato desde que se inició la conferencia de prensa, el recinto estaba lleno y hacía un calor sofocante. Alejandro, sentado junto a Clara del Valle, pidió a una joven, que se apoyaba contra la pared pues no quedaban butacas libres, que abriera una hoja más de un ventanal de la sala para que corriera algo de aire fresco. La teóloga se encontraba en plena batalla mencionado a Epifanio, a un grupo de profetizas liderado por Quintila y a ciertos libros que señalaban la presencia de sacerdotisas cristianas en la primera época. Sus manos volaban. A su lado, Alejandro hasta parecía una estatua. Y eso pretendía, ser discreto y cederle el protagonismo a quien de verdad hoy lo merecía.

Años atrás, Clara del Valle, en la Capilla de Cenon, en Roma, admirando antiguos mosaicos, observó que en uno de ellos se representaban cuatro mujeres. Una de ellas era María. Las otras dos, Santa Prudenciana y Santa Práxedes. Pero la teóloga se habría de interesar solamente por la cuarta, una mujer con un velo en el rostro y con un halo cuadrado en la cabeza, a sus pies se encontraba grabado su nombre: Theodora Epíscopa. «¿Epíscopa?» se preguntó entonces, sorprendida.

«Espiscopa y episcopus que en latín resultan ser el femenino y el masculino de obispo», traducía ahora a su auditorio.

El propósito de la teóloga era difundir la existencia de mujeres, durante el primer siglo, que tuvieron cargos religiosos tan importantes como los de los hombres.

—Al inicio del cristianismo, luego nuestros compañeros nos han segregado y subyugado durante siglos —aseveró arqueando una ceja y levantando su índice bien enfático—. En este momento, si frente a este nuevo anatema no mostramos oposición, les aseguro que seguiremos sometidas.

Lo que justo en ese momento acontecía era que el abogado Amato Di Pietro se encontraba junto a su Ilustrísima el Monseñor Pablo Primak en los pasillos del Tribunal de Justicia, a unos pocos metros de la sala en donde Alejandro y la teóloga disertaban contra ellos. Aquel era un buen día, acababan de conocer la sentencia del tribunal, Di Pietro estaba muy satisfecho. Disfrutaría de la victoria. Mentón en alto, voz elocuente, pecho erguido. Argumentos estudiados. Se pavoneaba ante el corro de periodistas y curiosos.

—La «Carta dirigida a los Obispos» ha expuesto unas pautas muy claras. El Vaticano afirma que el papel fundamental de las mujeres en la sociedad es la maternidad y el cuidado de la familia. Es su rol natural. Por eso los jueces se han decidido a favor de la Iglesia.

Y era cierto. El Papado dibujaba de nuevo el papel de la mujer dentro del orden de ideas antiguas y los jueces aceptaban ese postulado arcaico.

Una periodista de Pagina 12 quiso mostrar indignación y crear polémica con una cuestión muy simple: «¿Habremos de vivir todas las mujeres de los siglos XX y XXI como en la antigüedad?»

—Cada uno elige como vivir, señorita —se apresuró a contestar el abogado sabiendo que, si no lo hacía, Monseñor Primak soltaría alguna ironía inconveniente. La mujer era demasiado joven, demasiado atractiva, y su escote demasiado vulgar. Di Pietro no deseaba sino amonestarla cuando agregó—: Quien quiera seguir un camino de salvación sólo lo encontrará cumpliendo los dictámenes de la Iglesia Católica Apostólica Romana. Y esto implica atenerse al dictamen de la Dominus Iesus.

Su Ilustrísima mostró ante la reprimenda una mueca satisfactoria.

—No corresponde a la Justicia Argentina dilucidar sobre las leyes del Vaticano —se oyó decir a otro periodista—. Ningún tribunal secular en el mundo aceptaría un juicio de tal índole —no estaba en lo cierto pero para rebatirle debían de tener más información. Y no la tenían.

—La Iglesia conoce profundamente a los católicos —respondió Primak de inmediato—. El Santo Padre desea que se mantenga esta postura tradicional y natural para que nuestros jóvenes no desvíen sus caminos confundidos con propagandas ajenas a las bases de la Iglesia de Cristo.

—Se ha repudiado internacionalmente a la Dominus Iesus por contener un mensaje antifeminista. ¿Qué puede decirnos al respecto?» —intervino un nuevo reportero intentando acercar algo más su grabadora al centro del corro. Unos a otros se quitaban el sitio y la palabra a codazos y empellones.

—Dios es varón y su hijo fue varón, el Cardenal Ratzinger vuelve a refutar esta verdad. La Divinidad se encarnó en un hombre, en Jesús, por razones importantes y relevantes. Además, hay un orden natural biológico que ningún ser inferior a Dios podrá alterar.

Así sonaba la antivoz de la emancipación o de la igualdad de la mujer. «Dios no permitirá jamás que una descendiente de Eva tome el timón en la Nave de Pedro». En la nave del vaticano tal vez en ese momento no se estuviera viviendo el oleaje de aquel pasillo, las periodistas refunfuñaban, los reporteros sudaban y se empujaban para colocarse ante el abogado. Contra viento y marea se crecían los ganadores del juicio técnico pero la ola humana, desde luego, parecía no respetarles mucho.

Mientras tanto, otro cantar resonaba dentro del mismo Palacio de Justicia. La teóloga empezaba a notarse cansada, hacía demasiado calor, era sofocante. Más sin tregua seguía respondiendo a todos, les instruía, tranquilizaba y animaba.

—Nos obligan, querida —respondió a una joven que tras hacer su pregunta mantuvo el brazo en alto, tal vez para imitarla— a buscar amparo en otros Tribunales. Iremos con nuestras reclamaciones ante una instancia internacional. Imagino que en este planeta habrá algún lugar donde los derechos humanos femeninos no sean solo una utopía.

Una mujer morena de unos treinta años de edad y de mirada gatuna interpuso una pregunta a Alejandro: «¿Es usted un abogado feminista?». Alejandro sonrió, se lo estaba esperando.

—Feminismo o machismo son conceptos que suelen alejarnos del verdadero valor de la justicia. A mi entender hay Derechos Humanos y, si estos se violan, no tengo entonces en consideración si son hombres o mujeres los sujetos a quienes alcanza la injusticia. Porque no pueden existir, en una sociedad libre y moderna, categorías distintas entre ambos sexos. Esta vez me toca defender a las mujeres y lo voy a hacer como siempre hago, lo mejor que sé.

„Pero, en nuestra sociedad, el feminismo existe y trata de concretar esa igualdad sobre la base de modificar leyes que han sido dictadas por hombres. Usted es un hombre. Así que para algunos es un paladín pero para otros un traidor... «la periodista quería polémica y buscaba del doctor Arce una respuesta más contundente.

—Hay muchos hombres dentro y fuera de la iglesia que piensan como el ideólogo papal y que están en desacuerdo con ésta oposición de las Disidentes, desde mi punto de vista tan sólo son machistas primitivos. El mundo ha cambiado en Occidente, dentro del Cristianismo hay también muchos clérigos que piensan como la señora Del Valle o como yo, inclusive hay quienes lo manifiestan muy abiertamente, como el célebre Abad Pierre.

La teóloga encendió una sonrisa flamante. Alejandro Arce había hecho muy bien los deberes citando a ese gran hombre de Iglesia, el Abad Pierre era un hombre de tanta humildad como grandeza, y uno de los opositores más destacados de la corriente de Ratzinger.

—La Carta a los Obispos del Cardenal Ratzinger afirma que la mujer tiene otra naturaleza diferente al varón —se explayó Alejandro— y una condición biológica de la que pretende librarse. Pero lo más aberrante en los derechos humanos es catalogarla con un déficit genético, con la falta de abstracción conceptual, afirman que es algo inherente al género femenino. Con esta descalificación se busca la subordinación de un sexo al otro so pretexto de un orden natural que así lo ha predeterminado invariablemente. Y se encubren tras una moral religiosa una clara injusticia y un menoscabo social inaceptables en los tiempos que corren.

¿Era todo cierto esto?, ¿cómo podía ser que nos califiquen de idiotas e inferiores? Una reportera quería saber, tenía estupefacción en la mirada.

—Bueno, siempre hubo este tipo de exégesis en nuestra iglesia —aseguró la doctora del Valle— y el Cardenal Ratzinger se ha servido del versículo 3,16 del Génesis que dice: «con dolor darás a luz a tus hijos, apetecerás a tu marido y él te dominará». Ha tomado este pasaje bíblico para eliminar nuestro derecho, le ha dado una interpretación que desde hace siglos estaba en desuso.

Todo eso era anacrónico. Pero ¿por qué un libro necesariamente universal y atemporal como la Biblia podía resultar anacrónica? Las preguntas abrían nuevas preguntas. Parecía que las Santas Escrituras no eran ni del todo santas ni una ley absoluta. Habían sido escritas por humanos, en un sentido estricto, por lo que no eran la Palabra de Dios pero, en un sentido amplio, sí que lo eran. Es decir, la Biblia había que interpretarla históricamente.

„Como bien ha declarado el Abbé Pierre, el que Cristo eligiera hombres entre sus apóstoles no fue una cuestión teológica sino sociológica de su época».

La audiencia estaba más sosegada con la respuesta pero aún nada se acababa de entender del todo.

«Incluso en la actualidad hay millones de mujeres que deben cubrirse y ocultar su identidad frente a los hombres». Era una realidad temible. Alejandro pensaba en Sor Juana Inés de la Cruz, en sus proverbiales versos, y en aquel poema que había debido de aprender en el tercer año de la escuela superior. «Hombres necios que acusáis a la mujer sin razón, sin ver que sois la ocasión de lo mismo que culpáis». Y sí, que necedad, tiranía e inhumanidad el negar la identidad individual de cada mujer para evitar que el hombre pueda desearla.

„Si Dios lo hubiese querido nos habría tirado rollos sagrados desde el cielo en cada una de las lenguas del mundo para que conociéramos el plan que nos tiene destinado. Pero su propósito para la humanidad, evidentemente, no ha sido ése», siguió diciendo Clara del Valle. «Ahora puedo afirmar que si la Biblia hubiera sido escrita tras la Revolución Francesa, como lo han sido cada una de las Constituciones de cada pueblo del planeta, tendríamos otra visión sobre los mismos hechos simplemente porque los escribanos o profetas ya no sentirían del mismo modo que en la antigüedad. El hombre ha cambiado. La mujer también. Debemos exigir que las leyes se acomoden a los tiempos».

Recordó la teóloga también lo libre que había sido, hace mil años, la cultura árabe. Se comprobaba en su danza tradicional, tan sensual, y en los cuentos de las Mil y Una Noches. Hoy en día las mujeres árabes pasan el día a día cubiertas, muchas incluso ni siquiera pueden mostrar el rostro. Se les practica la ablación para que no disfruten del sexo y apenas se les concede ningún papel social o público, su vida se ve limitada a lo íntimo, a la familia y el hogar. La teóloga levantó la alerta roja entre las asistentes a su conferencia asegurando además que la cruzada moral de este siglo desde la Nave de Pedro pretende enfrentarse nuevamente a las mujeres. ¿No han escuchado a Ratzinger decir que deberíamos estar caminando como Eva, acongojadas, arrepentidas y vestidas con ropas de penitencia para expiar el pecado original que hemos heredado de ella? No es nada original Ratzinger porque exactamente así hablaba Tertuliano.

Resultaba inconcebible pero justamente eso era lo que rezaba la Dominus Iesus, y La teóloga no estaba dispuesta a perdonárselo.

Clara del Valle bebió un sorbo de agua. Ya no podía sudar una gota más ni tener más reseca la garganta. A sus pies, que llegaban de puntillas al suelo, se había formado un charquito y, otra vez vestida de negro y blanco, cómo no imaginarla como un pingüino. Alejandro sonrió para sí. «¿No hay en esta sala ni un solo ventilador?», preguntó haciendo girando las manos sobre su cabeza, imitando el giro de las aspas o el lanzamiento de una cuerda para cazar avestruces, cualquier cosa era posible. Sentía las mejillas arder y además tenía hambre. «¿Tienes hambre, Alejandro?». Sin esperar su respuesta de repente no pudo contenerse de añadir algo más. Parecía que los otros sólo tenían sed y hambre de conocimiento. Y sí, concedió entonces la última pregunta de un reportero que necesitaba otra vez oír que se reivindicara a su género.

—Por supuesto que hay hombres con valores de equidad y de justicia, el Abad francés Pierre es un ejemplo. Él ha abogado siempre por los sojuzgados, a favor de las mujeres y los homosexuales dentro de nuestra Iglesia. Un hombre como el abad Pierre, sobre esta tierra, me da esperanzas de que no todo está perdido. Y, sobre todo, y ya como conclusión última, para que nuestras palabras no se pierdan no dejen de hablar de esto, pasen la voz. Recordar la historia y entenderla, y participar en nuestra realidad actual es lo que deberíamos hacer todos. ¿Nos vamos, Alejandro?, estoy muerta.

Hubo aplausos sinceros al despedirla y la prensa se manifestó satisfecha, agradecida por tantos circunloquios que auguraban sobradamente un artículo escandaloso en primera página, de esos que cualquier plumilla lograría con poco esfuerzo.

II.

Cruzaron la plaza sin dirigirse la palabra, almorzarían en el Café de la Ópera. Los adoquines brillaban, el sol se reflejaba en el mar de cemento y en la puntera de los zapatos bien lustrados del abogado.

Clara del Valle estaba ensimismada, rumiaba sin descanso los argumentos que había expuesto al mundo. Alejandro disfrutaba del silencio y la agarraba del brazo porque la teóloga, patosa, trastabillaba demasiado. Sí, estuvo pendiente de sus andares, de los de ambos, hasta que en seguida se enredó en sus rifirrafes con la curia. Y no solo estaban Primak y el Dogo tras él, también aquellos dos franceses que habían aparecido de la nada como salvadores. El caso se le enredaba.

Ordenaron la comida y un vino de buena cosecha. La teóloga, una vez acomodada, retomó su vivaz tono de expresión para ya no cesar de hablar. Con sus ojos expresivos, sus mejillas tan solo ligeramente enrojecidas, su voz tranquila y sosegada. Alejandro asentía, incluso cuando le perdía el hilo y pensaba al intentar retomarlo que sería incapaz de entender la conclusión del sermón. Si no era capaz de imaginar ningún final cómo iba a sospechar siquiera el desenlace de aquella tarde. Alejandro reconocería que él era el elegido. Pero antes se sirvió una copa, y llegó la ensalada, y siguió siendo por un rato tan solo él, un abogado que admiraba a los valientes. «Brindo por usted, Clara del Valle». «Mejor, mi querido amigo, brindemos por la vida, es tan hermosa».

Segunda Parte

«Cualquier destino, por largo y complicado que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en que el hombre sabe para siempre quien es».

Biografía de Tadeo Isidoro Cruz (1878-1924)

Jorge Luis Borges

Imagen 4

Caravaggio. La Conversión de San Pablo.

16.–«Vom Saulus zum Paulus»

Buenos Aires, 16 de diciembre del año 2004 12:30 PM

Habían acabado el almuerzo, Alejandro era ahora el único oyente de la teóloga, la escuchaba con atención. Y pensó de golpe que tal vez ella podía saber algo sobre los números judíos, por ejemplo del 613.

—613, ajá. ¿el número sagrado?

La pregunta le había sorprendido. Masticó la chocolatina que acompañaba al café de Alejandro, ella no tenía ninguna porque había pedido una manzanilla, sin preguntarle al abogado se la robó. Juntos estaban distendidos y a gusto. Terminaría de paladear antes de responderle, Alejandro, sabiéndolo, bebió su café a pequeños sorbos.

—Todo cuanto sé es que es el número de la identidad judía. Maimónides identificó las leyes de la Torá con él. Eso es todo —la teóloga se excusó—. Bueno, la verdad, ni la cábala ni los números sagrados judíos son mi especialidad, tal vez lo que yo le pueda contar lo sepa usted ya. A ver... Esas leyes agrupadas en el 613 se les llaman Mitzvot y los judíos lo consideran como un número divino.

—Sí, es cierto, eso lo sabía ya —admitió—. Pero quiero preguntarle a usted por qué, si nuestra Biblia es la misma, para la cristiandad no es importante este número. Digo, si los diez mandamientos que recibió Moisés en el Monte Sinaí, son parte de la Mitzvot, no lo sé, usted me dirá —Clara del Valle estaba extrañada con esta pregunta concreta. ¿Qué se traía Alejandro ahora? Sí, eran parte de las Mitzvot, y había otras 603 leyes que regularon la vida de los hebreos—, ¿Eso es lo que quiere saber?

—Sí.... Pero Alejandro quería saber más. Y la teóloga le contó un poco acerca de Moisés, un líder tan famoso y sin embargo tan desconocido. Organizador de un gobierno teocrático. Un profeta sí, pero también un político. En aquella época, representar a Dios no era fácil, si no se lo hacía bien le cortaban la cabeza, ahora, los puestos teocráticos se cubrían sin un alto riesgo, bueno, al menos no tan alto. La teóloga le ponía al tanto de que Moisés debía ofrecer credibilidad y una unidad de mando eficiente, por eso se decidió que Dios era el mandaba hacer esto o aquello. Era en todo caso más fácil que discutir y promulgar las leyes de acuerdo con las masas ignorantes y anárquicas. En fin, la democracia ni existía ni era posible—. No estoy diciendo, ojo, que Moisés no se comunicara con Dios, ni que no haya sido un gran profeta. No me malinterprete. Pero, ¿quién era Dios para aquellos antiguos?, porque ni siquiera Dios se ha salvado de ir mutando a través de los tiempos. Así que mientras que nuestro Yavé cristiano era el dios guerrero, semejante más a la potestad de una divinidad del Olimpo que tenía como objetivo la victoria guerrera, olía y disfrutaba de holocaustos, y ordenaba el aniquilamiento de todos los que no fueran israelitas, Elohim se mostraba más trascendental, por ejemplo enviaba ángeles que le representaban, como aquel ángel benévolo contra el cual luchó Jacob. —Alejandro recordaba mientras la escuchaba su extraña sensación cuando reconocía en la Biblia que Dios era un criminal capaz de ordenar matanzas humanas. Sí, la teóloga le estaba iluminando. Tal vez su Dios no era otro que el llamado Elohim, el más trascendental, el espiritual. Aunque también Elohim se las traía, para demostrarle su fe le exigió a Abraham sacrificar a su hijo.

—Puesto que el 613 es el número de leyes del Pentateuco, puesto que son la raíz de ese pueblo, ¿cómo lo desconocen los judíos? —le preguntó Alejandro a Clara del Valle recordando a su otra Clara, a la bella flor, quien le aseguró que era un número olvidado.

—No lo sé. El caso es que es una realidad el que millones de judíos han pasado por la vida sin conocer jamás el número total de leyes de la Torá. No me pregunte porqué. Pero es verdad, lo desconocen.

Entonces, concretó Alejandro, definitivamente aquel no era un número de uso habitual, ¿quién se lo habría inculcado a él?, ¿de dónde salía? Parecía que la psicóloga, Clara, iba a estar en lo cierto, ¿sería el 613 parte de aquel inconsciente colectivo acuñado por Jung? Sí, eso era. Ahora faltaba saber si descubriría por qué a él se le representaba con tanta insistencia.

—Déjeme ser curiosa, ¿a qué tanto interés en todo esto? —La teóloga intuyó que la respuesta rápida de Alejandro no era la verdad.

—Necesito averiguarlo para resolver uno de mis casos, uno bastante atípico —Alejandro podía no haber dicho nada más. Pero, retorciendo una servilleta de papel entre sus dedos, se descubrió a sí mismo sincerándose con la teóloga—. En realidad es un número que se me representa inconscientemente y que llevo arrastrando conmigo desde hace años.

Alejandro temió que Clara del Valle quisiera saber cómo tenía ese guarismo en su cabeza desde hacía tiempo. Temía la pregunta porque lo que él necesitaba eran respuestas.

—Es extraño porque usted es cristiano. Y, esas 613 leyes de las que venimos hablando, pese a estar en el Antiguo Testamento, para el cristianismo no son vigentes. Fueron leyes simbólicas, alegóricas, que tuvieron vigor en un momento histórico y dieron un marco legal a una forma de vida antigua. Solo son un pasado histórico para algunos, nada más. Pero, debo de hacer una salvedad... para un hebreo, la ley de Moisés no solo está vigente sino que la consideran eterna. Ellos no pueden hablar de caducidad en órdenes divinos. Aunque bueno, tampoco se ven obligados a cumplir con esas leyes.

«Sí, una paradoja». Dijo cuando Alejandro frunció el ceño.

—¿Cómo cumplirlas? —siguió hablando ella— Mire por ejemplo la ley del levirato, en donde se ordenaba al cuñado a tomar por esposa a la viuda de su hermano muerto. Si no lo hacía, esto le traería consecuencias denigrantes, como el que la viuda podía en el templo quitarle la sandalia y escupirle a la cara diciéndole: «Así se hace con el hombre que no quiere dar descendencia a su hermano»» —Clara del Valle era muy histriónica, escucharla no era solo aprender, también sabía entretener y hasta divertir. Alejandro solía reírse con su manera de contar, hasta con sus manos y su forma de andar—. Le cuento otra curiosidad que tampoco tiene desperdicio —siguió en tono cómplice—, también por aquel entonces regía la ley de exclusión masculina de la comunidad hebrea cuando el varón tenía los testículos aplastados o le habían amputado su miembro viril.

—Pues vaya. Ahora alcanzo a ver porqué no se aplican estas leyes que son en realidad costumbres y comportamientos realmente muy primitivos y para mí algo exagerados y hasta bastante poco pertinentes.

—Mire, tal vez algunos ortodoxos pretenden reivindicarlas hoy en día, pero son los menos porque a leguas se reconocen como leyes arcaicas, su aplicación en esta época resulta anacrónica. Pertenecieron a otro contexto histórico en donde el sacrificio de animales, el holocausto, era la base de la expiación.

Alejandro escuchaba porque Clara del Valle le interesaba siempre. Sin embargo, él seguía pendiente de explicarse a sí mismo por qué diablos había reparado en el 613 si no tenía ningún valor actual, si ni los judíos mismos conocían ese número, si a nadie parecía importarle ya el 613.

—De todas maneras, el Mitzvot es El Número que identifica a los judíos como nación. Eso es absolutamente exacto —concluyó Clara.

Alejandro calló unos instantes. Necesitaba seguir oyéndola pero en realidad no sabía lo que estaba buscando, ninguna información iba a poder decirle la razón por la cual había reparado en ese número ni porqué eran parte de su conocimiento inconsciente.

—Pero cuidado, el Antiguo Testamento es para el cristianismo la base del Nuevo Testamento. No podemos prescindir de él, es necesaria su comprensión y estudio —Aseveró la teóloga.

No era aquello una contradicción? Ahora Alejandro estaba confuso. Parecía como si la teóloga estuviera hablando de un anciano de otra época, pero a quien igualmente había que consultar. Alejandro quiso indagar en ello, porque eso era el 613, verdad? Esas «antiguas» leyes.

La teóloga tenía ya muy elaborada la respuesta. «Le da coherencia al cristianismo, pues el Mesías era judío, del linaje de David. No podía ser de otro pueblo».

Pero... entonces el mesianismo es judío, no un concepto cristiano. Pensó Alejandro. ¿Qué piensan entonces los judíos del «613», qué de «su» mesías? ¿ Tienen acaso uno? ¿Porqué Jesús no ha sido «su» mesías? Había algo allí que a Alejandro no le cerraba del todo, y seguía encadenando preguntas.

—Bueno Alejandro, si quiere saber en profundidad acerca del 613, le voy a recomendar que lea a Mario Saban. Ya le dije que yo no soy una especialista en este tema. Tal vez le conozca, es abogado, como usted.

¿Mario Saban? Claro que sí, le conocía de la facultad. ¿Cómo no pensó en él antes?

—Él ha escrito mucho acerca del judaísmo y cristianismo de los primeros siglos. Su mirada es la de su pueblo judío. Aporta mucha claridad con sus estudios, pues hay algo que es innegable... Jesús ha sido judío, también todos sus apóstoles. Solo que —dijo la teóloga haciendo volar las manos por su cabeza— no reconoce a Jesús como el mesías, sino como un «rabí», o maestro, pero está muy acertado en el enfoque histórico, y leer sus investigaciones le ayudará a comprender muy bien el porqué el «Judaísmo de Jesús», así se llama uno de sus libros, se ha transformado en cristianismo. También verá usted qué ha pasado en esos cuatro primeros siglos para que una rama del judaísmo, los nazarenos que seguían a Jesús, se hayan convertido en a-judíos, y lamentablemente también en anti-judíos. Todo muy cierto. A mí particularmente me ha ayudado a reforzar mi fe en Jesús como mesías, y a entender el error de los hombres que generan enemigos para construirse fuertes. El judaísmo ha traido a Jesús, jamás podría ser un judío enemigo del cristianismo.

Alejandro sonrió. La teóloga era una ferviente creyente en Cristo, pero sobre todo era humanista. Se podía leer en su expresión de bondad, y de amor, que cada quien debía seguir su camino en la fe de Dios, ése era su único celo, que se creyera en el creador, y se practicara el bien. Si se llamaba mitzvot o caridad cristiana, a ese acto, dónde residía la diferencia? Había acaso una diferencia humana entre un judío y un cristiano? Claro que no. Creer en Dios, en su poder, eso era lo realmente importante. De eso hablaba Jesús, siendo judio, y todos los profetas. Al fin y al cabo, confrontar ideas o experiencias, dentro y fuera del judaísmo, y del cristianismo, como también entre sí, los enriquecería a todos.

La teóloga prosiguió:

—Si usted es cristiano, busque la razón desde el cristianismo.

—Yo no soy cristiano —levantó la voz, parecía querer defenderse mediante el ataque—, he nacido en una familia cristiana pero eso no es lo mismo.

Clara le miraba absorta. Pocas veces había oído expresar con tanta convicción algo así de duro. Le había dolido. ¿Porqué le negaba de ese modo?

Pero tenía ella ya muchos años y demasiada experiencia como para creerse a pie juntillas que las palabras y los sentimientos sean unívocos. No. Había algo en Alejandro que le llevaba a pensar que éste estaba en la búsqueda de alguna verdad, incluso juraría que estaba a punto de hallarla. Ella, hoy, para él, era sólo un instrumento necesario.

—Sí, entiendo su problema actual. Porque usted necesita poder responder a las preguntas de la fe, y las respuestas a esas preguntas serán siempre un tema de fe.

—Ya quisiera yo poder enrolarme en alguna fila religiosa, no crea que no, doctora.

La teóloga se quedó pensativa. En definitiva, el nacer en una familia le eximía a uno de hacer una elección. Tener una religión no era querer comprase un coche y para acertar tener que ponderar las marcas, la garantía, los beneficios o el precio. No. Uno recibía, sin ni tan siquiera planteárselo, la lengua de los padres y su religión. Así era.

Alejandro de pronto tuvo un flash, se vio a sí mismo allí, en ese café, hablando con la teóloga. Obviamente eso era lo que estaba sucediendo en ese mismo instante, pero él contemplaba su mesa y se descubría a sí mismo desde fuera. Qué extraño. Entonces recordó que Clara Schoenenblumen le había vaticinado que lo que tenía que saber iba a ir conociéndolo a través de tres personas, o en tres lugares o tres tiempos diferentes. Sin duda, Clara Schoenenblumen era uno de los arcos del puente, ahora lo sabía. Y Clara del Valle estaba siendo su segundo arco. Qué curioso, las dos mujeres se llamaban igual, Clara. Y recordó que Clara significa la que da luz, la que ilumina.

La teóloga bebía su segunda infusión y se comía su bomboncito de chocolate, por supuesto el que había vuelto a tomar del nuevo platillo de Alejandro. Los años le habían hecho olvidar sus tiempos de coquetería y de dietas, era ya una abuela y disfrutaba de esos pequeños placeres de la vida. Y de los grandes, también de esa tarde y de la conversación con Alejandro Arce. Realmente era asombroso que tuviera él tanta avidez por conocer todo aquello. Resultaba incluso sospechoso. ¿Para qué necesitaba saberlo? Discutía con él ahora sobre que todas las condiciones del mesianismo están ya cumplidas, que a su parecer lo único que falta alcanzar aún es la paz. Eso sí habría que lograrlo. Y otra vez sacó el tema de las diferencias cristianas y judías, porqué no le reconocieron?: «Pues, a pesar de llevar tanto recorrido, sin embargo muchos en el judaísmo se sienten frustrados de que no aparezca ningún mesías. ¿Acaso no se han cumplido todas las profecías? Pareciera que todo está dado. Y muchos comienzan a contemplar como posible el que no supieron reconocer a Jesús». Alejandro estaba asombrado, cuánto misterio. Cuánta sabiduría parecía brotar de Clara. ¿Acaso es equiparable la sabiduría a la verdad?, él no estaba tan seguro de ello, leería los libros de Mario, cuánto tiempo hacía que no le veía... Alejandro y sus dudas se sinceraron de nuevo:

—¿Sabe?, yo pertenecí al grupo de estudiantes progresistas o de intelectuales que consideraba como cierta la teoría de que la secularización en los estados se iría estableciendo invariablemente a medida de que el hombre se desarrollara más en el saber y en las ciencias. Pero he venido a darme cuenta ahora, desde hace un corto tiempo, más precisamente desde que las torres de Down Town neoyorquino fueron derribadas, que el fenómeno religioso está siempre ahí, latente y que la humanidad jamás dejará de dar culto a un dios o a varios dioses. Que todos esos pronósticos de avance de la tecnología y retroceso de lo religioso están equivocados.

La teóloga asintió. «Comprenderá que esté muy feliz yo por sus nuevas consideraciones».

—Pues no se alegre tanto. Ser consciente de mi error no me convierte en un creyente.

—Bueno, Alejandro, no alces la voz cada vez que quieras aferrarte a tu ateísmo, contrólate que yo no soy tu enemiga —Clara del Valle tenía autoridad sobre Alejandro, o tal vez este empezaba a comprender que la fe en Dios es como el amor, uno lo defiende con celo— Mira, el cristianismo es darse cuenta —ahora la teóloga estaba dispuesta a llevarlo buenamente a su terreno—, quiere llevarle al mundo la noticia de que Dios hizo un nuevo pacto con los hombres a través de Jesús, y que eso beneficiaría a toda la humanidad. Por eso, la figura del convertido no es la de quien es sometido sino la de aquel que nace nuevamente en la fe al creer. El cristiano es quien ha reconocido al mesías. Eso en un comienzo, claro. Ahora, como bien has dicho, se puede nacer en una familia cristiana y no creer en Cristo. Pero, dejemos esta particularidad tuya de lado. Sigamos con aquellos que sí le reconocen. Y tomemos a Pablo. Pablo, porque es el convertido por antonomasia. Pablo es y será siempre nuestro referente. En él se vieron reflejados todos los judíos de la diáspora y todos los que han entendido el mensaje de los evangelios siglos después, aceptando el mesianismo por la fe.

Pablo le dio un impulso fundamental a Jesús hasta el punto de que se le considera a él como el fundador del cristianismo. Organizó el nuevo credo.

Alejandro estuvo un rato callado, jugando ahora con la cucharilla, en la mesa había, esparcidas, varias servilletas de papel. Estaban arrugadas, alguna de ellas hasta podría parecer un origami decorativo. Las manos de Alejandro, mucho más discretas que las de Clara del Valle, tampoco se estaban quietas.

—Me pregunto a veces cómo se puede sostener la fe conociendo el caos de los países religiosos...

—No diga eso —respondió la teóloga reprendiéndolo—, el problema no es la religión en sí sino de su interpretación, Alejandro, usted lo sabe —y siguió hablando—, la religión no define a Dios, trata de entenderlo. Soy cristiana de fe, creo por ello en que un poder místico nos ha acercado en conjunto hacia el bien, gracias a Jesucristo. Ciertamente, como nos pasa a todos, no puedo ver todo el cristianismo como justo. Pero puede ser un buen camino.

Alejandro luchaba contra los dictados de su razón. La teóloga sentía correr tantas dudas en él. Era un obstinado escéptico.

Y claro que tenía dudas. ¿Qué cambiaría en su vida si aceptara que un hombre había muerto en la cruz hacía dos mil años atrás? Ya lo había escrito Borges, y a Borges le creía sus reproches porque los sentía como propios. „¿De qué puede servirme que aquel hombre haya sufrido, si yo sufro ahora?» Cómo entender porqué lo mataron, ni porqué no vivió el resto de su vida enseñando lo que él creía bueno para la humanidad. ¿En qué clase de Dios debo creer?, ¿en un Dios que se reencarna y que en el sufrimiento asimismo se abandona?, ¿o en uno que viendo sufrir a su hijo y siendo todopoderoso omite darle una mano?

Las preguntas eran las de un hereje. En la edad media no se hubiese salvado de la inquisición. Pero estaban comenzando el siglo veintiuno, era el tiempo de encontrar respuestas.

—Si hoy le digo el resultado de la cuenta no sólo no va a aprender a sumar sino que le va a resultar aburrido el conocimiento. Yo, lo que sí le voy a dar, son pistas. El misterio de la muerte y de la resurrección no es fácil comprenderlo con la razón. Ocurre como con el amor, ¿cómo puede explicar el amor a alguien que nunca lo ha vivido?, ¿con qué palabras usted podría hacerle justicia?, ¿con que ejemplos usted le representaría para que otro sintiera exactamente lo que usted ha experimentado?

—Se me pide que crea, eso es lo que sé hasta ahora de este nuevo momento en mi vida... —aceptó un Alejandro muy serio, hasta preocupado—. Pero, ¿y si no tengo suficiente fe? Para mí, sin sustentos racionales para comprender la muerte o la resurrección de Jesús no puedo «sentir» el mensaje. Lo siento... —Alejandro parecía ahora estar luchando contra demonios internos. Ni creía tener fe ni creía él que la necesitaba.

—Mire, todos tenemos dudas y a todos nos cuesta aceptar nuestros destinos o momentos vitales, no sé muy bien en qué situación se encuentra usted ahora, amigo mío. Yo, lo que le puedo decir es lo que yo hago cuando tengo dudas, leo a Pablo de Tarso. El perseguidor de la nueva fe, el más temido de su época, el que autorizó el martirio de Esteban, de aquel apóstol tan querido por Jesús, se convirtió en la columna fundamental del cristianismo. ¿Sabe por qué? —fue una pregunta retórica, no esperó a la respuesta—, ¿cree usted que por su fe? No, no fue por su fe. Él no creía que el Mesías fuera aquel crucificado que había muerto junto a ladrones y malvivientes, con una corona de espinas y el título de rey de los Judíos, ¿cómo iba a creer en eso?, ¿cómo iba a creer que el Mesías era ese pobre tipo que habían apedreado, escupido y burlado? Con su razón, Pablo no creyó nada y le pasó lo que le sucede a usted. Pero, a diferencia de lo que a la mayoría de los mortales nos sucede, Pablo vio con los ojos, Pablo escuchó con sus oídos y Pablo quedó tres días ciego por su visión. Sólo así un hombre del talante y posición social de aquel Saulo pudo dar el paso de cambiar la historia de su tiempo y de la humanidad entera. Y los que oyeron su testimonio creyeron en él, en el milagro que había atrás de aquel cambio... ¿comprende? Ver para creer es lo que necesitaba Saulo, y vio. Así que tenga los ojos abiertos porque si algo está preguntándole a Dios, seguro que Dios se lo va a contestar —le pronunció en seguida una frase casi proverbial—: «Pablo, por qué me persigues?», esas fueron todas las palabras que tuvo que escuchar Saulo. Y desde ese momento vivió una vida de revelación. Luchó, luchó mucho, ni a él ni a ningún apóstol les fue tarea fácil el llevar esa luz. Los perseguían, querían exterminarlos a todos. Sí —concluyó con los ojos ardientes, Clara del Valle se emocionaba constantemente—, eso pasó en aquellos tiempos y ahora me veo hablando de lo mismo con usted, aquí, en un café de Buenos Aires. ¿Por qué verdad está dispuesto usted a luchar y a morir doctor Arce?

Alejandro se sintió atravesado por esa pregunta. Por qué verdad estaría él dispuesto a dar su vida. No respondió, no pudo. Recordó las páginas leídas en «El Aleph» de Borges, mientras la teóloga le seguía hablando él se abstrajo. Repitió las maravillosas palabras del «Deutsches Requiem»: «Al fin creí entender. Morir por una religión es más fácil que vivirla con plenitud; batallar en Éfeso contra las fieras... es menos duro que ser Pablo, siervo de Jesucristo. Un acto es menos duro que todas las horas de un hombre».

La teóloga advirtió su ausencia y calló. Alejandro ya no participaba de cuanto ella decía, tenía su mirada concentrada en un pocillo de café vacío. Él ahora recordaba el libro de los Templarios, de Pierce Paul Read. Revoloteaban las descripciones del historiador y, con la velocidad de las aspas de un molino al viento, giraba la expresión «lunático» que Chesterton había empleado para definir al Mesías: «Él era lo que un hombre con delirio nunca es: un buen juez». Comprendía ahora que su afán por estudiar los textos sobre la historia de las religiones era su manera desesperada de intentar conocer la verdad pura y racional; deseaba conocer el porqué la humanidad se había movido espiritualmente y durante miles de años por Jesucristo, ¿quién era ese hombre que había dividido la historia en dos eras, que había llegado con su Nueva desde el occidente al oriente y luego a las Américas, y que aún había logrado llegar con su palabra al mundo entero después de muerto? Recordó también que, leyendo a Paul Read, sintió tal ira que tuvo que cerrar de golpe el libro, y que esa misma noche no pudo dormir por el pavor que le había causado que aquel historiador aseverara que Jesús había hecho milagros. Ahora, frente a la teóloga, trataba de evitar sus palabras, «Pablo, ¿por qué me persigues?», aquella frase le crecía en las entrañas y le abría un horizonte místico en donde el Espíritu Santo, los ángeles, el misterio de la Resurrección de Jesús y el mesianismo eran mucho más que palabrerías de oratorio. Acaso y tal vez porque su corazón había entendido por primera vez el mensaje: «Alejandro, ¿por qué me niegas?»

¡Dios!, realmente él era un elegido, había sido llamado. Junto con esta aceptación volvieron a reproducírsele su retahíla personal de números, palabras, signos, lugares y seres que rondaban en su mente porque le estaban destinados, eran su mensaje a descifrar y su camino a aceptar. 3168. Anixa. Pitágoras. Paracelsus. Essex. 613. Clara Schoenenblumen. El puente de piedras con tres arcos. 2368. El río que algo le diría. Algo oculto desde todos los tiempos. Defensa 1111. Luis IX. Londres. El color azul. El nautilus. El dos. El círculo, el pentágono, la cruz griega. Anixa. Anixa.

—¿Doctor Arce?... ¿se siente usted bien?

—Sí —balbuceó su respuesta aunque en seguida aplomó el tono, y le hizo una pregunta urgente.

—El guarismo 3 1 6 8, ¿tiene algún significado?

La teóloga observó a Alejandro con una expresión algo confundida.

—Es otro número sagrado, proviene de los primeros siglos del cristianismo —Alejandro sacudía su cabeza. No se lo podía creer—. Con el número 3168 se ha identificado al Señor Jesucristo.

Pasaron tal vez minutos. Los suficientes como para que Clara del Valle, desbordada por la curiosidad, reanudara la conversación. No, aquella tarde no estaban tratando banalidades sino temas realmente importantes, y ella sabía que esto estaba ocurriendo porque Alejandro estaba siendo llamado a una revelación importante, no podía ser de otro modo. «Discúlpeme, ¿por qué tiene usted interés en conocer estos números?»

—Um, yo...no... —se incorporó hacia adelante en la silla. No podía responderle, sí hacerle preguntas, quería saberlo todo acerca del 3168.

La mujer le explicó que el Nuevo Testamento había sido escrito en griego a excepción del Evangelio de Mateo, escrito en hebreo. Existe un valor numérico para las letras griegas y para las hebreas. Al proceso de cifrar las letras, ya en palabras, ya en frases completas, se la denomina gematría. «Usted recordará que San Juan utilizó en el Apocalipsis esa ciencia para definir al anticristo con el 666. ¿Conoce este pasaje verdad?»

—Pero sigamos con su número especial, el suyo, el 3168 —Clara del Valle sabía y aceptaba que Dios se comunicaba con Alejandro aunque él todavía no fuera capaz de entenderle—. La historia es simple, verá, como las lenguas utilizadas en la Biblia pueden convertirse a cifras, muchos estudiosos han creído entender que Dios se expresa con números. Seguramente ya sabe usted algo de esto —y sí, Alejandro ya tenía cierta noción de esta verdad, lo que nunca había oído antes era que el número de Jesús fuera el 3168. Este número surgió al aceptar como sagrada la frase griega del nuevo testamento: Señor Jesús Cristo, Kurios Iesous Cristos. Jamás había imaginado que él tuviera relación con Cristo. Ahora no se sentía capaz ni de entenderlo ni de asumirlo, sintió que se le encogía el estómago. A la profesora del Valle le preocupó la repentina palidez del rostro del abogado. Y aún le faltaba más para conocer, así lo intuía la teóloga y así era.

Alejandro, a partir de esta conversación, ya nunca más habría de ser el mismo. El mundo era ahora otra cosa, él venía de Marte. Nada sabía de estos misterios y, sin embargo, le pertenecían lo quisiera o no.

—Alejandro, recuerde mi consejo, lea a San Pablo. En él encontrará su referente. Él anuncia a los hebreos que habrá un día en que el Señor hará un Nuevo Pacto con su pueblo: «Pondré mis leyes en su mente y las escribiré en su corazón» «Pondré mis leyes en su corazón y las escribiré en su mente. Yo seré su Dios y ellos serán mi pueblo». Algo me dice que en usted se cumplirá todo esto —sí, la teóloga hablaba ahora por boca de Dios sin saberlo.

Alejandro Arce se supo fuera del espacio y el tiempo, sus coordenadas habituales no eran sino un decorado circunstancial dentro de una corriente eterna e inmortal. ¿Quién era en verdad, un hijo de Abraham, de Jacob, de Moisés? ¿Por qué le estaba ocurriendo esto a él? Justo a él, que era tan mundano, racional e incrédulo. Todo a su alrededor se había transformado en murmullo mientras en su cabeza se concretaban mil preguntas. ¿Quién soy? ¿Qué he de hacer con mi realidad? Los pasos ajenos iban y venían, escuchó alguna risa hueca, el barullo de los platos y cubiertos, el chasquido de los sorbos y los resoplidos que produce el sopor tras la comida. El mundo le daba vueltas vertiginosamente y él saltaba de un señor con corbata de flores a un niño llorón, de un vestido de mil rayas a un escote profundo en el que perderse hasta el fondo. Su vista se quedó prendida al fin en una mujer de cara obesa que se limpiaba la boca llena de huevo mientras no contenía sus carcajadas sucias y desorbitadas. Fue entonces cuando Alejandro Arce supuso que iba a desplomarse. Pero no, allí estaba la teóloga, le tomó la mano y su contacto le reanimó.

Todos esos años en el que las piezas del rompecabezas parecían no haber tenido sentido mostraban ahora su coherencia, y un plan. Ahora tenía sentido su necesidad imperiosa de aprender idiomas, su interés bulímico por la historia y las religiones, sus cuestionamientos de todas las creencias, sus colecciones de niño de números capicúas, hasta su ateísmo y su agnosticismo tenían ahora una dimensión nueva. La vibración de ciertos palíndromos, las cifras 333333, 1111, 330033, 86133168, los anagramas, los triángulos, los símbolos, el maniqueísmo, San Agustín, Orígenes, Pitágoras, la Catedral de Strasbourg, Paracelso, Garibaldi, la Saint Chapelle, Saint Louis y Tomas de Aquino, el sueño, las flores de azur, el río, su alegría en esos campos medievales de plata sobre el puente de piedra con tres arcos... Todo, absolutamente todo formaba parte de algo que empezaba al fin a poder palpar. Y, por primera vez en muchos años, se sintió bien en su piel. Era un hombre nuevo, libre de toda atadura racional. Pero también un ignorante, un imberbe de casi 40 años que muy poco conocía de aquello que portaba consigo mismo. Cómo se había permitido tantos años de negación, cómo había sido tan incapaz y cobarde.

Ahora su corazón confesaba la existencia de Dios, qué sorpresa que fuera así después de haber estado negándole desde siempre, de haberle apartado conscientemente de su vida. Como en su momento le ocurrió a Pablo, él tuvo que sentir que Dios le estaba hablando. Así había sido, hoy reconocía el mensaje. Y, desde luego, la teóloga había sido su luz.

—Lea a Pablo, doctor Arce, y llámeme ante cualquier duda que tenga. Yo sé que usted será capaz de grandes cosas. No sabe cuánto me alegra saber que en sus manos hay un destino importante.

Qué sorpresa le deparaba su sino, al fin aceptaba que era un elegido. Y pensó inmediatamente en Clara, en su flor. Ella estaba esperándole. Eso a Alejandro le hacía ser fuerte y capaz. Cuánta ilusión llenó su alma de repente.

17.–La Huída

Buenos Aires, 16 de diciembre del año 2004, 14:30 PM

Al atravesar la Plaza Lavalle, Alejandro recordó como, cinco años atrás, hizo noche en un pequeño hotel de Estrasburgo muy cercano a la catedral. Silvina Méndez aún dormía, habían planeado recorrer los canales y adentrarse en la catedral pues sólo la habían visto la noche anterior por fuera, ambientada con un hermoso espectáculo de luces y música.

Se había despertado antes de tiempo. Era demasiado temprano: las 6:13 de la mañana. Claro, cómo iba a ser de otro modo, siempre se le aparecía el 613 por todos lados, y nunca tanto como ahora, en Alsacia. Para colmo, las placas de los automóviles lucían todos el número de la región, el 68, encontrarse con el 3168 era muy habitual.

Por suerte nada sospechaba la mujer sobre las visiones de Alejandro en Alsacia, en la Borgoña unos días antes, en París también. Alejandro sabía permanecer hermético y, bueno, le era fácil el no hacer caso a tantas representaciones y casualidades. Les fingía, por ejemplo, desinterés. Pero aquella mañana, en Estrasburgo, instantes después de distinguir la hora en el despertador de cuarzo, levitó. Sin sentir temor alguno aceptó lo que le sucedía y, al hacerlo, tuvo la certeza de que algo supremo le deparaba su vida, algo que él iba de hacer para otros. ¿Qué podría ser eso?, se preguntó y en seguida quiso responderse: Un libro. Él escribiría un libro. Un libro que en realidad esperaba ver la luz desde hacía ya mucho tiempo, desde hacía siglos. Contendría revelaciones y un mensaje para la humanidad. Vaya encargo. Pero Alejandro no se inquietó tampoco esta vez, de nuevo amagó desinterés. Volvió a dormirse y lo olvidó todo, sólo había sido un sueño. Cuando despertó no estaba sobre la cama sino en ella, así que no volvió a recordar que había flotado en el aire.

Cinco años después, en Buenos Aires, a punto de cruzar por el semáforo, supo que su obstinación por negarse los avisos ya había quedado atrás. Ahora sería un nuevo hombre, alguien capaz. ¿Y qué libro sería aquel que él estaba llamado a escribir?, ¿qué habría de revelar? ¿Sería acaso esa su misión? Clara le había dicho que él era un elegido. ¿Él? Parecía un imposible, se sabía poco virtuoso, tenía demasiados vicios, era hedonista y mujeriego, demasiado orgulloso e impulsivo. Dios mío, si estaba lleno de defectos y encima ¡era ateo! Seguramente, la divinidad se estaba equivocando. Seguro que sí...

Sin embargo, lo que se le estaba revelando era demasiado como para pensar que todo fuera un error. ¿Sucedería pues lo que Clara le había vaticinado? Desde luego empezaba a creer que así sería.

Alejandro se precipitaba vertiginosamente. Quería conocer el significado de cada una de sus representaciones, nada sabía aún y en avalancha le crecía el alud de nieve. Qué idiota había sido al negar tanto tiempo su deber de aceptar y entender. Un necio y un cobarde.

Detuvo el paso frente a un músico callejero porque lo que oyó le hizo reconocerse: «Come and hold my hand, I wanna contact the living. Not sure I understand, this role I’ve been given...» Escuchaba esta letra por primera vez en su vida, que confusión. ¿Era a él a quien habían elegido? No se lo podía creer. Realmente no. Se le mezclaron imágenes de la teóloga, sus relatos de Saulo, Clara Schoenenblumen revelando su sueño, hablándole de Paracelsus, de Jung. Viajó nuevamente con su alma a la catedral de Strasbourg, contempló su imponencia, la de sus torres, la de su gran aguja, la de las sombras y los soles de la plaza circundante, la de los tres pórticos de entrada. En ráfagas y percepciones de otro mundo imaginó una gran lucha, en su corazón intuyó el misterio que encerraba todo aquello.«Sea tu voluntad Señor y no la mía», se oyó decir. Aquellas palabras fueron su declaración de fe. Se entregaba al plan de la divinidad. Alejandro había aceptado la misión.

A pocos pasos del despacho comprendió que hoy no estaba en condiciones de abrir expedientes, escribir alegatos, formular demandas o asistir a reuniones con clientes como si nada le hubiera ocurrido. La música se le expandía en ecos infinitos en sus entrañas, él ya no era el Alejandro frígido de ayer: «Come and hold my hand, I want to contact the living. Not sure I understand, this role I’ve been given...». No estoy seguro de entender, no estoy seguro de entender... sus guarismos se le iban apareciendo a ráfagas continuas y sintetizaban palabras que giraban vertiginosamente, inaprensibles aún. A Alejandro, algunas frases sin sentido le brotaban de los labios, se le escapaban. Se sentía desquiciado, para evitar el ridículo apretaba fuertemente la boca.

«Ven, toma mi mano, quiero contactar con el que vive...», traducía él. Todo tendría pronto traducción en su vida, un sentido al fin.

Incluso antes de llegar a la oficina se dispuso a cancelar toda su agenda. Mientras lo hacía, tres de sus colaboradores quisieron comunicarse a la vez con él. Tres a la vez, tres. Hizo un gesto de impaciencia, no iba a contestarles, que se las arreglasen solitos. En ese momento le llegó un mensaje de Clara Schoenenblumen. «Alejandro, usted está en peligro. Comuníquese con urgencia conmigo. Clara Schoenenblumen».

Detonó un trueno sobre las cabezas de las gentes. Con un cuchillo de fuego se abría el cielo, el aguacero se disponía a caer de un momento a otro. Todos empezaron a apurar el paso, tenían que esquivar a ese hombre que permanecía parado, sin reaccionar, como un animal encandilado por los faros de un vehículo, releyendo una y otra vez el mensaje luminoso de Clara. Estaba desconcertado, no podía entender qué razones tendría Clara Schoenenblumen para decirle algo así. Su desconcierto hizo que comenzara a mirar con paranoia a los transeúntes. Después de todo, sabía que le habían estado persiguiendo, y aún no conocía las razones de aquellos franceses que se hacían pasar por sus salvadores. Porque el día anterior horas después del enfrentamiento, había estado intentado contactarse con el francés que le había extendido su tarjeta personal. Sí, con Pierre Roche. Pero el teléfono de Pierre Roche era un fiasco. Nadie le había respondido. En suma, tenía todo el convencimiento de que ellos, seguramente también falsos franceses, le estaban persiguiendo con el fin de matarle o al menos de darle un escarmiento. Alejandro era un Escorpio de cepa. Estaba ya escrito en su carta natal, con esa Luna bien situada en Escorpio, sospechaba de todo y de todos. Si había que esperar algo siempre esperaba lo peor. Y ahora tenía sobradas razones para ello.

Miró a su alrededor nuevamente, estaba alerta. Clara le había puesto en sobre aviso, su vida corría peligro. ¿Sería eso sobre lo que querrían avisarle sus colegas del estudio? Ciertamente nunca le interrumpían durante el almuerzo a menos de que algún motivo urgente les motivara a hacerlo. Empezaron a caer las primeras gotas y se resguardó bajo el alero de una enorme puerta de hierro que daba entrada a un antiguo un edificio. Había una treintena de personas cerca de él, tal vez algunas más. Entre todos los rostros le pareció reconocer a un tipo alto, bien robusto, caminaba por la otra acera. Tenía una figura sobresaliente y un aspecto de vikingo, un cabello leonado y movimientos montaraces. En él había algo que no cuadraba, como si su traje y su corbata, impecables por separado pero imposibles de combinar, fueran sólo un disfraz. Tal vez lo eran. Tal vez también ese vikingo era otro nuevo enemigo. Le pareció que el nórdico le reconocía. Demasiado extraña y sospechosa su actitud. No le perdió entonces de vista mientras cruzó para acercársele velozmente. Se reconoció algo intimidado por los movimientos decididos de aquel hombre. ¿No lo había visto acaso en el bar de la Ópera donde había almorzado con la teóloga? Claro que sí. El montaraz avanzaba hacia él. Entonces, cuando estaba a unos pasos de distancia, Alejandro se preparó para reaccionar, cerró los puños. Sabía que nada podría hacer en caso de que sacara un arma, pero quién dispararía a plena luz del día. El gigante se le acercaba con severidad. Otro trueno hizo temblar Buenos Aires, la lluvia se volvió una cortina de agua.

El gigante ahora cambió de actitud. Qué sorpresa, ¿qué estaba sucediendo? Alejandro le vio pasar, tan indiferente de repente. ¿Habría sido todo ello un error de apreciación? No había dudas: estaba paranoico.

El aguacero no se detenía por lo que Alejandro corrió a adentrarse en una cabina telefónica, qué suerte que estuviera desocupada. Desde su nuevo escondite volvió a descubrir la monumental silueta hasta que se perdió entre la gente. Aún dudaba de que regresara y le tomara desprevenido. Pero no lo hizo. Sonó su teléfono, por instinto descolgó el de la cabina y se rió de su error. La risa le duró poco porque Cecilia Fermins, su colega del estudio le espetó: «Die Poli... ist hier, und sucht Dich. Eine Frau, Graciela Aristarzú, wurde gestern umgebracht»

Alejandro se venció sobre una de las paredes de cristal de la cabina. Nada de eso podía estar verdaderamente ocurriendo. Graciela Aristarzú había sido asesinada. La policía le estaba buscando a él, estaban en su oficina pues tenían orden de apresarlo por sospechoso, esto era lo que Cecilia Fermins le estaba contando. En alemán para que nadie pudiera entenderla.

Cecilia no tenía ninguna duda de que él no era un asesino, por eso intentaba ayudarle aunque tenía temor de convertirse de repente en una cómplice de algo terrible.

—Die Polizei war hier. Sie suchen Dich. Graciela ist tot. Sorry... ich kann nicht jetzt weiter sprechen. Kann ich Dich zurück anrufen?

—Ja, ...aber an der Nummern 04676536789. Wann rufst Du mich an?

—In fünf Minuten. Bitte bleibt dort.

Alejandro colgó. Tenía la boca áspera, las piernas parecían no poder sostenerle. Sacó las gafas de sol del interior de su chaqueta, torpe e impreciso, y aún cuando el cielo se encontraba totalmente cubierto y oscuro, Alejandro se las colocó. En instantes, el fuerte viento y las ráfagas de agua parecían querer arrancar la cabina de cuajo. Siendo tan solo las tres de la tarde la ciudad estaba en penumbras. Sí, había anochecido y desde el cielo arrojaban piedras de hielo. La gente buscaba cobijo en cualquier parte, gritaba y trataba de cubrirse. El tráfico se había detenido y, aunque sonaba algún claxon, lo que más se oía eran los golpes de la granizada torpedeando la chapa de los coches y el techo de la cabina. Era un fin del mundo ensordecedor. O al menos así lo sentía Alejandro tras aquella noticia.

Cecilia Fermins le había dicho que no podía hablar y que lo aguardara en esa cabina porque le llamaría a ese número público en cuanto pudiera. Alejandro no podía hacer otra cosa que esperar. Tenía palpitaciones, y solo se podía repetir una y otra vez que Graciela había sido asesinada.

A él lo buscaba la policía como sospechoso. Sí, eso era terrible. Pero lo peor de todo era la muerte de Graciela. Se sentía responsable por haberle ocultado todo lo ocurrido en su casa, la sombra, sus sospechas, su intuición. Le pesaba. Sí, debía de haber hecho algo más. Era tarde ahora, ya nada podía remediarse. ¿Qué sería de los hijos de su amante? Pobres vidas torcidas, qué injusticia.

Sonó el teléfono, el de la cabina. Era Cecilia, así lo había concertado y la mujer había cumplido, era una buena amiga. Lo estaba llamando desde su casa, seguramente ya no sabía ni desde dónde llamar. Cecilia estaba al tanto de lo que Juan Morales había hallado en la sala de reuniones y en otros despachos, ¡dispositivos de espionaje! Además, la policía parecía oír tras los muros.

La voz de Cecilia se adivinaba nerviosa. Alejandro advertía esa inflexión preocupada que tenía cuando debía comunicar una situación delicada a algún cliente. Alejandro la oía. Era difícil de creer lo que estaba sucediendo. La orden de arresto de Alejandro iba muy en serio, según la guardia de seguridad de la urbanización de Graciela, Alejandro había abandonado el barrio momentos después del asesinato de la mujer. La autopsia determinó que murió por asfixia, estrangulada tras mantener relaciones sexuales.

—No, no trascenderá tu nombre a la prensa si te presentas. Hablé con el Juez Benítez que lleva la causa en Provincia. No me adelantó gran cosa pero me aseguró que nada saldrá a la luz hasta que se te tome declaración. Por el momento has tenido suerte de que la Federal llegara tarde a la conferencia de la teóloga porque sino te hubiesen arrestado delante de las cámaras. Te están buscando por todos lados, andan como locos y nos hacen sentirnos como encubridores tuyos, te han buscado en el despacho hasta dentro de los armarios y debajo de las sillas... Me obligaron a llamarte a tu móvil delante de ellos, tuve que insistir varias veces, gracias a Dios no atendiste. Pasó un buen rato hasta que me dejaron en paz, a mí no me pueden detener, no tienen nada contra mí. Les dije que tenía trabajo y que apenas te localizara te pediría que contactaras con ellos. Claro, les he asegurado que no eres ningún asesino, que seguramente todo es un error y que te presentarás a declarar ante las autoridades judiciales. Les pedí por favor que ordenaran desmantelar el teatro que han montado en tu casa... El Juez Benítez me ha advertido que hoy mismo quiere verte en su despacho y que una dilación por tu parte sólo podría empeorar las cosas.

Lo siento, Alejandro... realmente el asunto está bastante complicado... Tu horario de visita a Graciela coincide con la hora en que presumiblemente fue asesinada. Y hay algo más grave aún...

—Es una trampa, Cecilia... Me hicieron caer en una trampa —se apresuró a defenderse aún sin haber acabado de oírla. Alejandro estaba muy aturdido y bastante asustado, se esperaba lo peor.

—Pues más vale que podamos encontrar pronto a quien te la tendió porque la situación es complicadísima... Todo esto es un horror... hay otras dos muertes alrededor del caso, dos cadáveres fueron hallados flotando en el agua de la laguna... al parecer eran dos franceses, un tal Pierre Roche y el otro creo que se llamaba Auguste Pinot. Aparecieron ahogados, amarrados frente al muelle de la casa de Graciela Aristarzú —Cecilia sonaba consternada—. Alejandro, tienes muchos testigos que aseguran que tú les diste una paliza, no me puedes mentir, tú tienes algo que ver con lo de Graciela —Cecilia cayó un momento tras sonar agresiva— Pero no, perdóname, por favor —en seguida volvió a cambiar el tono— es que me resulta todo tan confuso y tan terrible.

Alejandro apoyó la frente sobre el aparato de teléfono y se mantuvo en silencio «¿Estás ahí?, Alejandro, ¿estás bien?» La pregunta le sonó lejana. Alejandro sólo deseaba que lo tragara la tierra. «Doctor Arce, le estamos protegiendo..., no somos sus enemigos», volvía a oírles decir, ahora ya sabía Alejandro por qué nunca le contestaron la llamada.

—Alejandro, ¿puedes oírme?

Alejandro apenas si podía articular una palabra. Era difícil pensar. No tenía idea de por dónde llegar a una salida porque su realidad ahora era un laberinto de confusión. Pensó en el D.J. Necesitaba ver a Juan Morales cuanto antes, y le pidió a Cecilia que lo citara en la casa de su hermano Miguel Arce. Deseaba encontrarlo allí. Seguramente Miguel le ayudaría a pensar en una salida.

—Alejandro, ¿querés que hable con el Doctor Pereyra?

—No Cecilia, gracias, de momento no hagas nada. Antes necesito pensar.

—Pero mañana vence el plazo y... —Alejandro no discutió nada más, simplemente se despidió. De manera precipitada, dándole de nuevo las gracias sin más, colgó el auricular del teléfono. Cecilia no podría ayudarle y, aunque Baldiano Pereyra era un reconocido penalista, él necesitaba meditar. Tal vez el mejor camino no fuera otro que el de presentarse al Juzgado. O tal vez fuera mejor desaparecer por algunos días para ver cómo se desarrollaban las cosas. Sí. Eso haría.

Salió de la cabina de teléfono, se lanzó sobre un taxi que se había detenido al bajar un pasajero y le indicó la calle donde vivía su hermano. Había tenido suerte de conseguir un auto circulando sin miedo al granizo. Alejandro lo agradeció, poder subirse a un taxi en aquel día era como encontrar una tabla salvadora en un naufragio.

Transitaban por la avenida Corrientes y, a medida que se iban alejando de la cabina, Alejandro dejaba atrás el pánico y el espanto. Sí, había decidido bien, no se presentaría en el juzgado. No pondría su cabeza en las fauces de la fiera, al menos de momento.

Un rato después llegó a la casa de Miguel. La tormenta parecía cobrar un nuevo ímpetu, el agua caía como agujas, pinchaba. Echó mano al picaporte de la reja que estaba franqueada y ya frente al pórtico principal se sacudió las ropas empapadas. Miró a sus espaldas por si alguien le había seguido. La calle, donde flotaban hojas y ramas arrastradas en el agua, estaba desierta. Barrio Parque era, ante todo, un barrio solitario. Alejandro se sintió a salvo por el momento. Pero no podría quedarse allí mucho tiempo, si bien estaba rodeado de ricos y famosos que jamás reparaban en lo que hacía el vecino y que no salían de sus casas sino era dentro de sus automóviles de cristales tintados. Nadie le dirigiría una sola mirada. Pero Alejandro estaba siendo buscado por la policía, no podía comprometer a su hermano. Utilizaría a Miguel sólo momentáneamente, como trampolín para que le ayudara a salir de la ciudad.

A punto de golpear la aldaba de la vivienda vio que Juan estacionaba en la puerta. Sintió alivio. Juan corrió y los faldones de su gabardina parecieron volar, el viento amenazaba con arrancar de cuajo las palmeras de los alcorques. Apenas pudieron intercambiar una corta mirada con los ojos entrecerrados pues hubieron de cubrirse el rostro por el agua que les fustigaba. El ruido resultaba ahora ensordecedor, Alejandro volvió a insistir una y otra vez con la aldaba, hasta que vio que una silueta corría presurosa a abrirles. Rosalía, el ama de llaves, les franqueó el paso.

—¿Está Claudia?

Preguntó Alejandro después de un breve saludo mientras los dos hombres se quitaban las chaquetas y la gabardina, mojadas. El señor Alejandro estaba extraño, advirtió el ama de llaves, siempre le saludaba con cariño y hoy se mostraba seco. Rosalía supo que algo le sucedía. Echó una mirada a Juan, ¿qué haría el Señor Alejandro con alguien así?, aquí hay gato encerrado, concluyó para sí. La mujer le respondió que la señora Claudia había ido a buscar a los chicos al colegio y que la tormenta seguramente la estaba demorando. Rosalía, apodada Rosa por la familia, con cierta timidez pues no la había perdido ni aún después de los largos doce años de servicio en la casa de la familia Arce, volvió a escrutar a Juan Morales. Era apuesto, incluso con el ojo amoratado, ¿con quién se habría pegado? De inmediato bajó la vista, pensó que podía ser indiscreción seguir haciéndose esas preguntas. Además, la señora Claudia le decía siempre que era tan transparente que lo que pensaba se lo podían leer todos en la cara. Así que ya no pensaría más, conduciría a los señores al salón. Pero Alejandro prefirió esperar en el escritorio.

El ama de llaves les hizo pasar y cerró tras ellos las puertas del escritorio. Aunque siempre tenía ya de por sí los ojos grandes y redondos, sin embargo esta vez se le había acentuado la extrañeza. La situación era de lo más inusual. Alejandro jamás se presentaba como visita inesperada a estas horas de la tarde, sin anunciarse siquiera, y menos aún con alguien ajeno a la familia. Se quedó dubitativa tras la puerta para tratar de oír algo y para poder, tal vez, espiarlos por el cerrojo, pero al cabo de unos instantes oyó algo, las llaves en la cerradura, y se recompuso. Iba a hacer café, café le habían pedido los señores y café tendrían ahora mismo. Más tarde se ocuparía de la merienda de los niños que ya gritaban en el hall.

Todas las paredes de la biblioteca estaban repletas de libros, las estanterías se alzaban hasta tocar el techo. Los relámpagos del exterior parecían atravesar la ventana y entrar en la estancia porque se reflejaban en los cristales biselados de los anaqueles. Juan tomó asiento en un cómodo sillón de terciopelo rojo, disfrutaba de aquel espacio pues era la primera vez que se encontraba en un escritorio tan lujoso, enseguida empezó a imaginar posibles secretos que aquellas paredes podrían esconder. No había duda de que él estaba cómodo. Comprendió sin embargo que el jefe no lo había citado allí para que él pudiera descansar, algo serio le ocurría a Alejandro. Así era, en seguida lo supo.

—Juan... me tendieron una trampa —le anticipó el abogado y continuó con el fabuloso relato de todo cuanto había vivido en las últimas horas de su vida.

—¿Tres muertes?, ¿eso asegura Cecilia?

—Tres muertes —confirmó Alejandro en el instante en que Rosalía entraba con los dos cafecitos. Sin pronunciar palabra desorbitó su mirada pero el resto de su cuerpo ni se inmutó. Afortunadamente, sino la bandeja se habría caído al suelo y ellos se habrían quedado sin nada caliente que llevarse al ánimo.

Alejandro, al compartir los hechos con Juan, de algún modo se dio cuenta del alcance real de lo que le sucedía. Sintió pavor.

—Es un número audaz, inclusive para los servicios secretos... Es muy difícil cargarse a tres —evaluó Juan a ojo de buen cubero y se quedó pensativo—. No sé qué pensar... —y así era, el Alfil estaba desorientado.

Rosa permanecía inmóvil, decidida a seguir escuchando con atención. Alejandro reparó en ella entonces. «La señora Claudia ya llegó, doctor. Me dijo que apenas se desembarace de los chicos viene para aquí», comunicó con un gesto y una premura que la puso en evidencia. Es verdad, Rosa tenía escrito en la cara lo que pensaba. Juan le echó a su vez otra mirada de las que hablan y la mujer le entendió, no tardó un segundo en volver a dejarlos solos.

—Realmente no se me ocurre quién puede estar detrás de todo esto.

—Pues tienes que averiguar quién lo está, por favor. Necesito datos urgentes para poder llevarle algo esclarecedor al juez.

—¿De qué tiempo dispongo, doctor?

—Qué me preguntas, Juan... hoy ya es tarde. Hay que correr. Mañana mismo los informativos sacarán a relucir el caso y me temo que mi nombre y mi reputación se irán al carajo.

Juan le observó, preocupado, el caso era complicado, él no podía resolverlo de un día para otro. Era mejor que se retirase de la circulación por un tiempo.

—¿Dónde puede esconderse?, ¿no habrá pensado que aquí?

—Claro que no. Con suerte podré utilizar el yate de Miguel para llegar al Uruguay, no creo que ya esté la Prefectura Naval tras mi búsqueda... eso tenés que averiguarlo vos. Y ya mismo, utiliza alguno de tus contactos.

Juan asintió, bien sabía que podía hacerlo. Eso, y el sospechar que iba a recibir más que cuantiosos honorarios, le pusieron de buen talante.

—Deberé pagar por esa información —tentó el fenicio.

—Juan, bien sabes que necesito que actúes con rapidez, no juguemos a tu alza de precios, pásame los honorarios y ya está. Tengo que salir de Buenos Aires... Desde la cárcel no podré hacer nada. ¿Entiendes? ¿Sabes, Juan? —continuó—, habrá otros abogados y otros Alejandros y otras Gracielas, y hasta otros como esos dos pobres tipos que me querían proteger y acabaron ahogados, pero nadie se encargará de arrojar luz sobre todo lo sucedido...Y si hay algo que de verdad quiero saber y difundir antes de mi muerte es el porqué de todo esto, ¿me comprendés?, después me muero tranquilo. Pero primero voy a llegar al fondo, te lo juro. Si Dios me ayuda, voy a llegar hasta el final.

—Entiendo, claro que te entiendo.

—Decime, ¿sigues teniendo contacto con Clara Schoenenblumen? —El DJ no entendió porqué le había hecho semejante pregunta. Le tomó por sorpresa. Alejandro, por su gesto, casi que esperaba que lo mandara a meterse en sus asuntos.

—Sólo la he vuelto a ver una vez más —respondió el DJ con sinceridad.

Alejandro le aclaró de inmediato que Clara Schoenenblumen le había advertido del peligro que corría. Y que aún se preguntaba él cómo puede conocer Clara lo que está sucediendo. Juan Morales negó con la cabeza, y no entendía nada aún cuando sabía de los poderes de la psiquiatra. ¿Quién le habría puesto al tanto a Clara Schoenenblumen del peligro en el que Alejandro se encontraba?, ¿era posible que ella estuviera inmiscuida en informaciones secretas?... ¿O era todo tan paladino y el único que había tenido vendados los ojos y tapados los oídos había sido él? El DJ se vio otra vez lleno de polvo, como el último indio que galopa a la cola de los demás. Ya se lo decía su padre.

Les invadió el silencio. Alejandro escudriñaba la situación bebiendo un último sorbo. Se rascó la barbilla. ¿Cómo lo sabría Clara? Debía averiguarlo, y pronto. Pero contactarle sería ponerla en aprietos, tal vez hacerla cómplice. No deseaba eso. Miraba a través de la ventana el espectáculo de la lluvia, el arca de Noé habría de empezar a construirse pronto para poder salvar algo del jardín de Miguel Arce, las gruesas y pesadas ramas de un magnolio combaban hacia la tierra, ningún nido se mantendría en pie.

Alejandro volvió la vista hacia Juan. Acababa de trazar un plan:

—Te pido que le lleves una nota a Clara, ahora debe de estar en su consultorio. Necesito que hables con ella personalmente, cuéntale todo lo ocurrido y que ella también te sincere lo que conoce del asunto —tomó el bolígrafo y le escribió algunas líneas.

«Estimada doctora Schoenenblumen, he recibido su mensaje oportuno en medio de las difíciles circunstancias que me acontecen. Le agradezco que pueda conversar todo lo que usted sepa con Juan Morales, mi hombre de confianza, el portador de esta nota. No quiero comprometerla de ningún modo en este momento con mi presencia pero le agradezco desde ya la buena voluntad que ha tenido para ayudarme y confío en que a Juan podrá esclarecer lo que le ha motivado a alertarme. Vuelvo a Usted sin duda alguna, apenas cambien las circunstancias presentes». Tal vez Clara desconfiaría aún de Juan. ¿Por qué Alejandro no le llamaba?, ¿Por qué no le alertaba con un SMS que su hombre de confianza iría? No había tiempo para escribirle sobre estas circunstancias. Resumió: «Hay demasiado riesgo comunicándonos por teléfono». Y al final firmó con una sigla que no le dejaría dudas. «AA 613-Essex-Paracelso».

Alejandro le extendió al DJ la nota, en silencio, estaba todo dicho. Sin embargo aún hubo una última sugerencia de Juan. Nuevos teléfonos, los suyos ya no eran seguros.

Con esas instrucciones se adivinaba el plan trazado, sin embargo crecía en Alejandro una gran incertidumbre por el devenir. «Apúrate, Juan, por favor. Y andá con paso bien firme que ya no hay tiempo para ningún error».

Claudia Arce entró al escritorio justo a tiempo de conocer y despedir al DJ. Jamás se imaginó toparse con un cuadro tan lúgubre. Menos mal que en seguida apareció Miguel, con Miguel el mundo siempre parecía un refugio.

Eran muchas las dudas que tenía Miguel acerca del plan trazado. Alejandro y él se mantuvieron evaluando posibilidades y discutiendo otras alternativas que evitaran el escándalo de tener que darse a la fuga. Pero cuanto más calibraba Miguel sobre el peligro que corría su hermano, más justipreciaba que no quedaría otra salida que el Río de la Plata. Una vez que estuviera en el Uruguay o en el Brasil ya podría irse a cualquier otro lado hasta que nuevos aires le permitieran regresar. El hacerse con la verdad del caso les llevaría algún tiempo. Estimaron también que ya no se trataba de contar solamente con Juan Morales sino que deberían apelar a todas las relaciones de confianza que la familia Arce había atesorado en tres siglos de linaje argentino. Sin embargo, la trama resultaba demasiado intrincada y peligrosa, sería muy difícil desenmarañarla.

Rosa entró para anunciarles que el señor don Juan estaba de vuelta en compañía de la doctora Clara Chonn blumn. Alejandro rió el acento pero no le corrigió el apellido a Rosa, la verdad es que si no se veía escrito realmente parecía impronunciable. Sí, en la entrada estaban Juan y Clara, cruzaron saludos con los dueños de casa. Juan le hizo entrega de unos nuevos teléfonos a su jefe y se marchó, simplemente había acompañando hasta a Clara hasta allí, y ya bastante le había costado el trago de tenerla sentada a su lado. Olía a flores. Sin una palabra más se dirigió a hacer sus averiguaciones en la prefectura naval. Juan jamás olvidaría aquel día.

Resultaba obvio que Alejandro debía hablar con Clara a solas. Cuando se cerró la puerta del escritorio, la presencia de Clara en aquel espacio le pareció surrealista, por un momento no podía pensar en nada más sino en lo sorprendente que le resultaba que Clara estuviera en la casa familiar de los Arce, como si ya fuera y para siempre una más entre ellos. Como si los dos fueran ya uno. ¡Pero si aún ni tan siquiera se tuteaban!, si nunca iba a tener la posibilidad de confesarle su amor porque la vida parecía obstinarse en enredarles en asuntos demasiado serios.

Clara ni siquiera se había quitado la gabardina a pesar de que hacía calor. O por lo menos eso sentía frente a Alejandro. Se deshizo de ella abandonándola finalmente sobre un asiento.

«Qué extraño», le confesó, «sabía muy bien lo que iba a decirle pero ahora me cuesta encontrar las palabras». Alejandro sonrió y se sinceró, «También me sucedió eso a mí el día que entré por primera vez en su consultorio... deber ser una ley natural de equilibrio». Y continuó hablando tras amagar una sonrisa: «Le agradezco que haya dado crédito a mi versión de lo acontecido».

—Estoy aquí porque sé que puedo ayudarle —aseveró Clara— sé quién está detrás de Pierre Roche y August Pinot, de sus protectores.

Alejandro se quedó mirándola estupefacto, ¿Clara sabía sus nombres? ¿Sabía que los habían matado? ¿No era acaso secreto de sumario? Agregó ella enseguida: «Intuyo que podremos llegar a quien quiere asesinarle a usted tras haber acabado con ellos y por fin a terminar con todo esta cadena de sacrificios».

—Vaya, ¿quién me hubiera dicho que usted conocía a los dos franceses? Sin embargo desconoce quién es el asesino, ¿verdad? Tampoco sabe dónde encontrarlo —indagó. Si Clara le esclareciera este dato ni siquiera tendría que marcharse, se presentaría ante el Juez Benitez de inmediato. Pero no, Clara nada sabía. Ni una pista, nada.

Alejandro la miró, confuso—. ¿Y qué es lo que entonces sabe usted?

—Sé cómo llegaremos a él —bueno, al menos eso era ya algo.

—Y, ¿cómo?

—Primero debemos conocer la razón por la cual le quieren matar.

—Exacto, ¿cuál puede ser?

—Aún la desconocemos. Usted y yo debemos investigarla, yo le ayudaré —Alejandro estaba confundido, ¿qué le estaba proponiendo?—. Le ayudaré porque yo sabía desde hacía tiempo que lo intentarían asesinar.

Alejandro sintió un escalofrío. Hasta ahora había lidiado con la paranoia de estar siendo observado, con el hecho de que le estaban tendiendo una trampa para chantajearlo, para encerrarle tras las rejas y frenar así su defensa de sus casos sonados contra la curia... Pero que había quienes concretamente planeaban eliminarlo solo era una hipótesis tirando a exagerada, y hasta descabellada, sólo eso. Pues bien, ahora la hipótesis se convertía en un hecho. ¿Por qué se me que eliminar?, Clara demoraba en decírselo y él tenía ya la garganta seca y el corazón perdido.

—Quieren matarle para impedirle que abra lo que debe abrir.

—¿Abrir algo?, ¿qué me dice usted ahora?

Clara le observó, nerviosa. ¿Debía explicárselo ahora mismo? Clara dudaba, recordaba como la primera vez que intentó confesarle algo él salió huyendo. Alejandro frunció el ceño, le cansaba la espera.

—¿Qué tengo que abrir, doctora?

—Es una historia de siglos y siglos, no puedo resumírsela en los diez minutos que ahora tenemos por delante. Porque ese es el tiempo que nos queda para escapar. Ni tampoco usted podría bebérsela de un único trago.

Alejandro quiso decir algo pero Clara le detuvo con un gesto. «Le entiendo, Alejandro, sin embargo debemos ir paso a paso. Comprendo su situación y su desesperación pero debe usted confiar en mí. Créame, aun no va a entender lo que tiene que oír. Hay cosas que primero ha de ver con sus propios ojos». Clara parecía decidida a dosificarle lo que estaba sucediendo, a pesar de la impaciencia de Alejandro. «Yo se lo iré contando de a poco, tendremos tiempo para hacerlo si decidimos ponernos ya en marcha, si no, el tiempo se agotará. Tengo un coche afuera aguardándonos y un plan trazado para ponerle a salvo... Pero debe venir conmigo ya mismo. Usted verá y entenderá, se lo prometo».

¿Cómo rehusar a su pedido?... el destino de Alejandro se escribía junto al de ella.

18.–Informe desde Estrasburgo

Estrasburgo, 25 de Octubre del año 2004

I.

El inspector General Jean Paul Marerchaud se había quedado solo en la oficina, estaba descansando con las piernas cruzadas, tendidas sobre el sillón destinado a recibir a los visitantes del despacho. Mientras le echaba un vistazo a la pantalla del ordenador, daba sonoros sorbos al beber el café con leche caliente y de a ratos mordisqueaba una baguette de mantequilla y jamón. Hacía tiempo que le daba vueltas al caso del obispo. No habían podido encontrar ningún rastro del sospechoso, el vikingo se había esfumado de la faz de la tierra. Para colmo, el Arzobispado no aportaba ningún dato, pretendía que los tatuajes no tenían relación alguna con el asesinato, e insistían en tener oculto a la prensa este gusto personal del obispo, por ser algo ignominioso y poco propio de un prelado. No, estaba claro que de la Iglesia poca ayuda podría obtener. Habría pues que optar por echar un manto de olvido y cerrar el caso. Al obispo lo había asesinado un loco no identificado, así habría de ser anunciado el caso en los medios.

Pero el inspector parecía no querer desprenderse del caso del Jean Baptiste Martineau. Estaba obsesionado. Leía y volvía a releer los nombres, los números y los signos tatuados en el cuerpo de la víctima. Los articulaba como piezas de un gran rompecabezas desordenado. Hojeaba sobre su mesa algunos apuntes que había hecho sobre sus impresiones, conjeturas e interrogantes surgidos de la inspección que el mismo había realizado en la cripta. Releía los comentarios surgidos del encuentro con el Arzobispo en la morgue. No había sido aquel de gran ayuda para esclarecer los supuestos o las razones de aquellos tatuajes. Tampoco Tony, el tatuador, había sido útil.

Observando las fotos tomadas en la morgue, sin embargo, sintió una creciente intuición de que los tatuajes del cuerpo del obispo eran demasiado extraordinarios como para descartarlos sin más. No, no eran solo una anécdota del caso, seguramente eran una parte muy importante del mismo. Qué pena no saber interpretarlos.

Se preguntó entonces si el obispo pertenecería a alguna asociación secreta, si sería acaso un masón, si detrás de todo no habría alguna organización que manejase secretos que pocos conocían. Observaba los signos, volvía a girarlos, los escribía al revés... e intuía que era así. Que algún significado habrían de tener, alguno que no podía entenderse en una primera lectura pero que había despertado en Jean Paul Marerchaud una intrigante saga de suposiciones. ¿Por qué mataron al portador de estos mensajes, al señor obispo? Ah, si fuera capaz de descubrir el móvil entonces llegaría al asesino. ¿Sería un vengador, un mercenario, tal vez un alienado? Alguien, sin duda, que pretendía acallar el mensaje del obispo. Y ese mensaje, bien lo sabía el inspector, estaba escrito en la piel.

En sus últimos cuatro meses de vida, un clérigo se llenó el cuerpo de signos y de símbolos, entre ellos una estrella de David, una cruz griega, una cristiana, el signo Phi y otras palabras en letras griegas, guarismos como el 613, 3168, 1111, exóticas palabras como Misraïm o Anixa, nombres de ciudades como Essex, Londres o Buenos Aires... Su muerte, además, no había sido natural. Lo habían asesinado celebrando una suerte de ritual sobre columnas idénticas con imágenes demoníacas. Descartar una supuesta conexión como le había querido persuadir el Arzobispo sería sin duda absurdo. Lo importante era llegar a leer el mensaje.

Los masones, se repitió, tal vez él tendría que investigar un poco sobre ello, después de todo trabajaba en una jurisdicción en donde la primera carta masónica fue escrita ya en el 1215, perduraba como documento histórico. Sí. Los masones de Estrasburgo iniciaron una tradición que continuaba aún. En Estrasburgo funcionaba el primer instituto supra masónico que orientaba sus estudios hacia las concordancias de las hermandades vigentes y en funcionamiento. ¿Tendrían algo que ver la masonería con el caso?

Guggleó algunas voces: Anixa Masón. Pero no obtuvo nada. Phi Masón. Encontró solamente una página: «The Relation Between Religion and Science», se trataba de un libro escrito en 1839 por un tal Henry Mason. Nada en relación al tema que le ocupaba. Cansado de la infructuosidad detuvo la búsqueda y abrió el fichero de las fotos tomadas en la cripta. Por un instante creyó haber dilucidado algo... ¿Qué era?, una sensación que no supo traducir con palabras. Era un mensaje demasiado sutil, de él se percibía una sintonía que emanaba ingrávida y que se esfumaba en un instante como iridiscencias sobre el agua.

Era tarde, estaba cansado y ahora aún más, ahora estaba molesto porque durante horas no había hecho otra cosa que perseguir sombras. De pronto, siguiendo una intuición descabellada, tomó coraje para dar un paso irracional en su carrera. Empezaba a jugar, tal vez, el propio juego del obispo...

II. Buenos Aires, 15 de Diciembre del año 2004, 4PM

La Interpol de Buenos Aires depende directamente de la jefatura de la Policía Federal Argentina. Cualquier asunto internacional llegaba pues directamente al escritorio del comisario general.

Los ojos azules del Dogo, pequeños y exageradamente separados entre sí, buscaban los motivos por los que el archivo que tenía delante hubiera llegado a su despacho. Leía y releía la traducción y observaba las fotos. Un obispo muerto en una catedral francesa, su cuerpo tatuado con números y con signos... Ningún ciudadano argentino era sospechoso, ninguna pista, y no sólo no parecía hacer ninguna posible conexión con Argentina sino que tampoco desde Francia había una petición en concreto. ¿Qué carajo esperaban de ellos?, ¿por qué Buenos Aires habría de buscar al asesino de Estrasburgo?, él no tenía tiempo para pavadas. Decidió velozmente desembarazarse del asunto, ordenó al oficial primero de turno escribir una respuesta dirigida al inspector Jean Paul Marerchaud y a la Interpol francesa informándoles de que en Argentina se estaría muy alerta sobre el caso, que cualquier pista o coincidencia sería comunicada de inmediato. El Dogo firmó apenas le pusieron el borrador delante de sus narices y ordenó archivar el legajo sin más, tenía otros asuntos de los que ocuparse.

Al día siguiente, el Dogo condujo hasta la casa de Graciela Aristarzú. Estaba situada su urbanización en el Nordelta, en una región de la Provincia de Buenos Aires en donde el Jefe de la Policía Federal no tenía competencia a menos que fuera expresamente requerido. Los sucesos que allí habían acontecido estaban siendo investigados por el Comisario Gómez, de la policía bonaerense. Pero era bueno que el Dogo le debiera favores, así que consintió sin problemas en que el Dogo se le uniera al caso.

Tras una venia por parte del oficial de la puerta al estilo militar que había quedado impuesto como saludo a los superiores desde la dictadura vivida en los años 70, el comisario entró en la casa. El inspector no había llegado aún. Perfecto, tendría tiempo de echar un vistazo a solas. Caminó primero por la planta baja, salió al patio, luego al jardín hasta llegar al muelle. Sabía que era allí el lugar donde habían aparecido los cadáveres de los extranjeros franceses. Dos boyas señalaban el lugar exacto en donde habían sido amarrados. Le echó un vistazo. El agua había borrado cualquier huella. Luego se dirigió al cuarto de la víctima donde encontró lo habitual, píldoras para dormir, novelas de acción, un vibrador, papeles con nombres y teléfonos garabateados. Pero también encontró una hoja que le sobresaltó porque en ella estaban dibujados los símbolos recibidos desde Estrasburgo. ¿Qué significaba ello? Menuda sorpresa.

—¿Qué se ha encontrado? —demandó el Dogo al inspector Fernández cuando esté apareció, escondiendo la hoja en su bolsillo, iba a quedársela.

—No mucho, me temo. Lo típico, huellas dactilares. De la víctima y sus hijos, ¿sabía usted que tenía dos hijos?, sí, pequeños aún, una pena. De la mujer de la limpieza, claro, también hay huellas. Alejandro Arce dejó las suyas por todas partes, desde luego no trató de pasar desapercibido. Y aún quedan por identificar unas huellas enormes. Pero enormes de verdad, pertenecen a una mano descomunal.

—¿Han comprobado las llamadas?

—Alejandro Arce dejó recado, también el ex marido. Más tarde la víctima habló con una amiga. Finalmente, cuando Arce ya estaba en la casa, se envió algo a un fax.

—¿Un fax? ¿A qué número?

—A un consultorio psiquiátrico —respondió entonces el inspector Fernández.

—Imagino que ya tendrá el fax.

—No. Dicen en el consultorio que nada se recibió allí. Que seguramente se marcó el número erróneamente porque Graciela Aristarzú no es paciente de ella.

El Dogo anotó el número y los datos del consultorio psiquiátrico. Y antes de marcharse hizo algunas otras averiguaciones.

—Supongo que tendrán la copia de las entradas y salidas al barrio en ese día.

—Desde luego —contestó el oficial buscando el informe.

—Alejandro Arce entró primero, un rato después lo hicieron los franceses... sin embargo hay algo extraño...

—¿Qué? —quiso saber el Dogo guardando para sí un cierto temor de que se refiriera a la hoja que tenía él en su bolsillo.

—Arce había dejado a la víctima y unos minutos después se enfrentó públicamente con los franceses, resultaría un desatino meter tanto ruido cuando lo que uno ha de pretender es pasar desapercibido... Y no podemos conjeturar en qué momento pudo haberles seguido hasta esta casa de vuelta y dado muerte. Seguramente no ha podido hacerlo él, eso es lo que yo opino.

—Bueno, quien sabe —tentó el Dogo.

—Pues de veras que no sé... —negaba con la cabeza.

—¿Qué hay de los cadáveres?

—Estoy también esperando informes del médico forense para mandar el sumario al juzgado.

El Dogo se marchó entonces. Con turbación. Ante todo por aquella hoja que había usurpado. Por alguna razón, el Inspector francés Marerchaud había supuesto que el asesino estaría en Buenos Aires. Y era en Buenos Aires donde habían aparecido muertos aquellos dos franceses y donde los signos misteriosos se reproducían. Era todo muy extraño. Alejandro Arce nada tenía que ver con el obispo de Estrasburgo porque el veinte de agosto de aquel mismo año estaba en Argentina, de eso él mismo era testigo. Y, que él supiese, nadie puede estar en dos sitios a la vez. Vamos, se dijo, ni que fuera Dios.

19.–Rumbo al Viejo Continente

Buenos Aires, 16 de diciembre del año 2004, 6:30 PM

Alejandro y Clara se despidieron precipitadamente de Miguel y Claudia, no había tiempo para explicaciones. Un coche blindado les esperaba, tanto el piloto como su compañero usaban gafas oscuras a pesar de la negra tarde de perros. Parecía que todos los guardaespaldas del mundo fueran clonados.

Buenos Aires seguía cubierta aunque la lluvia era menos intensa. El horizonte se desdibujaba entre el agua y el cielo en una espesa franja gris sobre el río de la Plata.

Alejandro tenía la sensación de estar viviendo la vida de otro en ese preciso instante. ¿Qué hacía allí en ese coche? ¿Adónde se dirigían? Es cierto que estaba feliz también, porque estaba con Clara. Pero ella parecía seria, lucía una palidez de cera. Seguramente sentía, como él, incertidumbre y miedo. Era cierto.

Sonó el teléfono del copiloto. «Llegamos en cinco minutos, sí, todo correcto, sí, como previsto, sí, con los dos. Sin complicaciones».

Alejandro no conocía el plan. Sin embargo, parecía que el plan era más que conocido por todos los demás. Aquello no le gustó.

En cuanto llegaron al aeropuerto, Alejandro imaginó a Graciela Aristarzú. Con ojos inquietos y su vestido de flores naranjas empapado bajo la lluvia. Estaba ingrávida, era el recuerdo de un recuerdo. Y sintió culpa. Pobre Graciela. Otro destino habría sido el de ella de no haberle conocido. Alejandro sentía remordimientos porque él había tenido la oportunidad de salvarse pero Graciela no había podido elegir. ¿O acaso si? ¿O acaso habría tenido Graciela la posibilidad de prever el futuro y de decidir sobre su muerte? Si la respuesta fuera afirmativa, Borges habría acertado al escribir que todo fracaso es una misteriosa victoria, toda humillación una penitencia, todo casual encuentro una cita y toda muerte un suicidio. Pero a Alejandro esta fatalidad no le traía consuelo sino desasosiego.

El coche detuvo la marcha a los pies de un jet privado, de color cielo. Alejandro, pese a sus sólidos conocimientos en aeronáutica, no pudo identificarlo a simple vista. «Aguarden aquí hasta que recibamos el permiso para embarcar», les pidió el copiloto, ambos asintieron. Alejandro estaba tan sorprendido como perplejo por aquel despliegue de medios. Clara, a su lado, inmóvil, se adivinaba muy nerviosa. El porqué esa mujer le estaba ayudando a salir del país era también un misterio. ¿Por qué lo haría? ¿Habrían de despedirse allí o despegarían ambos juntos? ¿Adónde se dirigirían? Su incertidumbre le creó una imagen metafórica, la de su sueño, como si de algún modo estuviera cruzando ese río, decidido a saber qué extraños misterios había en el castillo erigido en la tierra de sus antepasados. Eso era. Tal como lo había vaticinado Clara. El destino estaba escrito ya y no podía escabullirse de él. Su sueño le hablaba de cambios, de despertares, y revelaciones. Frente a dos caminos posibles, uno el de la huida en el yate de su hermano Miguel, otro el de seguir el plan de Clara, él se había decantado por estar junto a Clara. «Hay algo que usted tiene que abrir», le bastaron estas palabras para decidirse. Ahora tenía fe.

Y por eso allí estaba, junto a Clara, bajo un cielo denso y copioso. Observando a los hombres que cercanos al jet conversaban y se extendían documentos. El copiloto se acercó hasta el automóvil para escoltarles hasta el avión. Los motores ya estaban en marcha. Antes de abordar, Alejandro leyó «James’s Aircraft». Sobre la «i» de Air no había un punto sino tres círculos concéntricos en rojo, azul y blanco, a modo de escarapela británica.

Dentro del avión, el piloto les saludó: «Mr. Marat, Mrs. Schoenenblumen, welcome aboard!» Ahora, Alejandro ya sabía cuál sería su nueva identidad.

El aviador era un inglés que aparentaba tener menos de veinte años, les sonrió y hasta les hizo un guiño y un chiste rápido, no todos los ingleses son cortos y aburridos.

Instantes después divisaron el puerto de Buenos Aires, sobrevolaban el río. Alejandro, por primera vez en aquella jornada, se sintió a salvo.

Una vez dejada atrás la pesadilla de Buenos Aires quería saberlo todo. Estaba pasmado por el despliegue y por los extraordinarios contactos que poseía Clara Schoenenblumen, que le permitían poder efectuar una operación como aquella. Y no esto solamente porque, además, estaba agradecido.

—No me debe dar a mí las gracias, solo soy una intermediaria en este rescate.

Alejandro sonrió. Tal vez lo fuera. Pero ella era su ángel.

—Hacia dónde vamos, Clara?

—A Londres.

Alejandro enarcó una ceja. Londres estaba muy lejos, el jet no podía atravesar el océano. «¿Seguro que vamos a Londres?» preguntó intrigado. Y Clara asintió con su cabeza.

—¿Con el pasaporte de Mr. Meret? —Alejandro sonrió.

—La Interpol ya le debe de estar buscando en todas las fronteras y aeropuertos, Arce es ahora un apellido peligroso.

Clara abrió el sobre que le extendió el piloto en el momento de subir a bordo del jet. Alejandro observó con asombro un pasaporte europeo y una tarjeta de platino con su foto en el reverso. Se llamaba de repente Richard Marat. Tenía 38 años de edad y había nacido en París el 8 de abril de 1966.

Guardó el documento con las tarjetas en su chaqueta, altamente sorprendido. Quién estaría detrás de todo. Sin duda, el despliegue efectuado para sacarle de Buenos Aires y llevarle a Londres costaba una fortuna.

Clara y Alejandro se dirigieron a la pequeña cocina, allí beberían algo. Alejandro estaba demasiado ansioso por saberlo todo, y debía saberlo ya. «¿Quién costea este viaje?». Clara le miró, no contestó inmediatamente. Parecía estar evaluando la respuesta. En realidad no sabía mucho, sólo un nombre: Sir Martin Scott James.

—¿Usted no le conoce? —le preguntó adivinándolo.

—No —concedió lacónica—. Pero le cuento, todo empezó con el hombre francés que vino a verme a mi consulta hace algunos años.

—¿Un francés? ¿Tiene nombre?

—Sí tiene nombre... Se llamaba Phillipe Roche.

Alejandro abrió los ojos, estupefacto.

—¿Cómo podemos saber adónde nos están llevando?

Alejandro se sintió zozobrar y no era para menos. Después de todo, Clara parecía confiar solo en su intuición. Sin embargo, no era tan así. Había una particular historia que iba a contarle pronto a Alejandro y que le tranquilizaría. Hace algunos años, en el invierno del 2001, Phillipe Roche había ido a verla. A Clara le habían pasado cosas extraordinarias en su vida pero esta es una de las más extraordinarias de todas ellas. El señor Roche le pidió una cita a su asistente. En cuanto se encontraron le explicó que simplemente había ido a anunciarle algo, él no necesitaba analizarse. «Fue entonces cuando me anunció que usted llegaría en un futuro cercano a consultarme, y me pidió que estuviera preparada para poder ayudarle».

Y así había ocurrido. ¿Cómo supo él que así sería? Alejandro estaba perplejo. «La verdad es que no lo sabíamos todo, por ejemplo, yo desconocía su nombre. Él me dio las pistas para poder reconocerle, me habló del 613, de Essex, del sueño de aquel caballero medieval caminando por un puente de tres arcos con una flor de lis en la mano, del río, del castillo... Por un lado me pareció todo un disparate pero en cuanto me relató su sueño dudé que lo fuera. Por eso, pese a lo difícil de creer, desde el primer momento en realidad, yo ya sentía que el mensaje era verdadero».

«Estamos en manos de médiums entonces..., o de videntes... ¿acaso leen en el tiempo?». Clara y Alejandro se quedaron unos instantes callados. Aquellos franceses eran bastante extraordinarios. Sí, parecían monjes tibetanos, pensó Alejandro.

—Phillipe Roche le anunció una profecía —prosiguió ella. Y era cierta. Porque todo se estaba cumpliendo—. ¿Sabe?, cuando usted vino a verme y comenzó a contarme su sueño yo me puse nerviosa, en seguida quise forzarle a comulgar con su destino. Yo le asusté entonces, espero no seguir haciéndolo ahora.

Alejandro no deseaba que Clara se reprochara nada. En sus ojos, enormemente expresivos, se le notaba el remordimiento. «Clara, he sido un necio».

—¿Por qué lo dice? —Clara estaba sorprendida. Ése no era el Alejandro Arce orgulloso que había conocido.

Ya se lo contaría todo, ahora necesitaba oírla a ella, respondió Alejandro con una leve sonrisa. El viaje sería largo y Clara prosiguió con la historia.

—El 613 es un número que conozco desde hace tiempo, por mis raíces judías por parte paterna, y Essex es el condado en donde está la Universidad en donde estudié mi postgrado Junguiano. Ambos datos me llevaban a mí misma, eso me sorprendió sobremanera porque me hacía ver que el mensaje me incumbía también a mí. Creo que por eso estoy aquí embarcada en todo esto. Jung, Essex, 613, son claves inconscientes. El francés me lo explicó y también me dio su tarjeta personal, me pidió que estuviera dispuesta a ayudarle a usted porque su vida peligraría. Han pasado unos años hasta que usted al fin vino al consultorio a hablarme de sus símbolos y de las extrañas palabras que yo ya se las había oído mencionar al señor Roche. Una de estas palabras es muy especial, así me lo hizo notar el francés. Se trata de Anixa. Me dijo que cuando usted la pronunciara ya nada volvería a ser lo mismo.

Alejandro podía creer ya cualquier cosa que le dijera Clara. ¿Pero cómo podría explicarse que pudiera haber alguien que llegara a saber lo que él soñaría en unos años? Y que incluso conociera a Anixa. Su mundo sutil de «Anixa» era ingrávido. Y sí, el pronunciar aquella palabra le había de alguna manera liberado. Alejandro quería saberlo todo acerca de Anixa.

«No puedo aportarle mucho más. Recuerdo que afirmó que tenía un significado profundo y que en el futuro se revelaría todo. Yo, por entonces, y aunque tomé nota de todo, aún estaba bastante lejos de creer lo que mis oídos escuchaban. Traté de buscar las razones que habían llevado a ese hombre a la consulta. Siendo junguiana me duele aceptar que mi observación estuvo equivocada todo el tiempo. Imagínese —se encogió levemente de hombros—, ¿cómo iba a creer yo de entrada lo que se me estaba anunciando?» Leyó ahora en los ojos de Alejandro un esperado reproche. ¿Ahora se lo decía? Alejandro sonrió. «Claro... el único que no tiene derecho a dudar soy yo. Si esto lo hubiese yo oído en nuestra primera sesión no me hubiese sentido como un marciano».

Clara río con picardía. Era la primera vez que Alejandro oía su risa. Tenía el timbre de las hechiceras. Pensó que, con una sola de esas carcajadas y con su hermosura, en la Edad Media la habrían quemado en una pira. Apagó su calor dando un sorbo a su vaso de agua. Los hielos también parecieron reír con frescura al chocar con el cristal. Clara le despertaba tantas emociones nuevas.

Clara sonreía aún. Y no, no había sido del todo justa con él. La verdad es que ella también dudaba ante una profecía, ¿es el mensajero un cuentista o un iluminado? Es importante tener siempre los ojos abiertos y no andar como niños por la vida creyéndolo todo. Pero cuando Alejandro apareció ya se le disiparon las dudas. Y, tras leer el fax que Alejandro le había mandado desde la casa de Graciela, avisó a Phillipe Roche de inmediato. Aunque él ya sabía quién era Alejandro y hasta estaba al tanto de que los dos, Clara y Alejandro, se conocían. «Esa noche me dijeron que yo debería ayudarle a huir de Buenos Aires, que su vida y la de sus conocidos corrían peligro».

—Pobre Graciela —aquella era la frase más repetida por Alejandro desde las tres de la tarde. Y también la más sentida.

—Lo siento —y preguntó—, ¿era su novia? —aquella había sido una pregunta indiscreta, Clara se arrepintió en el acto de haberla hecho. Peor fue aún la respuesta torpe de Alejandro, tartamudeó para explicar que él y Graciela eran sólo amigos. Alejandro se sentía un canalla, un mal tipo. Había traicionado a Graciela pues se había acostado con ella cuando en realidad ya sabía que iba a abandonarla por su psiquiatra, aunque su psiquiatra, Clara, todavía no sabía que él la adoraba. «Cómo puedo hacerlo todo tan mal».

—No puede cargarse esa fatalidad sobre sus hombros. Vivir tiene sus riesgos y nosotros estamos tomando el nuestro.

Alejandro reparó en el discurso de Clara, había dicho «nuestro» riesgo. Era hermoso soñar con una vida juntos. Pero ahora nada parecía fácil. ¿Cuál sería el destino común de ambos? ¿Cuál? ¿Hacia dónde estaban yendo? ¿Quiénes eran los franceses? ¿Quién era Sir Martin Scott James? Necesitaba tener respuestas y entender. Además, Phillipe Roche había muerto y supuestamente era su protector. Entonces, ¿quién les había subido en el avión? Eran muchas las preguntas y Clara debía intentar esclarecerlas.

—El señor Ricardo Bayller.

—No puedo creerlo... ¿Ricky Bayller?

Habían estudiado juntos parte de la carrera. Argentino, de origen escocés, muy simpático, honesto, era un hombre que brindaba una gran confianza. Alejandro le recordaba además porque era uno de los pocos académicos devotos de la Virgen María. Ricardo solía contarle historias que Alejandro, como ateo que era, no podía creerse. Pero le tenía un gran aprecio, tanto a él como a su madre, una sajona fuerte pese a su frágil apariencia, capaz de llevar grandes empresas sobre sus hombros. Ricardo la admiraba mucho, y Alejandro también.

—Ricardo Bayller —continuó Clara— me contó que unos años atrás había sido presentado a un anciano inglés. Un caballero de gran reputación llamado Sir Martin Scott James. Un hombre muy espiritual además, según me dijo. El anciano reparó en el joven que estaba haciendo una maestría en Oxford y un día le invitó a su castillo del condado de Essex. Allí le reveló que unos hombres de su confianza estaban cuidando de un elegido en Buenos Aires. Le dijo que próximamente podría verse necesitado de su ayuda y servicios. El día llegó cuando los franceses fueron asesinados, usted corría entonces un gran peligro. La huida la ha coordinado su amigo.

—Ricky a cargo de esto, no me lo puedo creer -Alejandro repetía el nombre de su amigo, sorprendido y agradecido-. ¿Y qué le dijo del asesino de Graciela y de los franceses?

Bayller no sabía nada del asesino. «Sin embargo, se alegró de que estuviera usted a salvo. Me dijo que si había alguna empresa en la que se necesitara inteligencia, coraje y espíritu, usted era la persona justa para llevarla a buen puerto. Me citó para contarme el plan, hoy por la mañana, deberíamos salir hacia Londres de incógnito, cuanto antes. Sir Martin Scott James nos espera».

Clara aceptó de inmediato su papel de acompañante, nunca imaginó que podía ser tan fácil borrarse de su propia vida, y embarcarse en esa huída para poner a salvo a Alejandro Arce, al elegido.

Estuvieron un buen rato conversando. ¡Santo Dios!, ¡cómo se le pasaba el tiempo junto a Clara! Por su parte, Clara se asombró de cómo volaban las horas con Alejandro. Estaban ambos exhaustos, el día había sido muy largo y en exceso agitado. El avión sobrevolaba el Atlántico en penumbras. Hubiesen seguido charlando sin tiempo pero los dos sabían que necesitaban conservar las fuerzas.

Ya en sus butacas se cubrieron con mantas. Ambos tenían un sentimiento semejante, se encontraban felices, tranquilos, como quien llega por fin a destino, al lugar en el que uno ha de estar. Pese a la oscuridad de aquella noche sin luna ni estrellas sentían que el más maravilloso de los cielos existía para que ellos pudieran gozarlo. Por primera vez, y para siempre ya, estaban juntos. El sueño de Santander reverberaba la luz del sol. Era cierto.

20.–Welcome to London

Londres, 17 de diciembre del año 2004

I.

Alejandro se despabiló cuando notó que la nave aterrizaba. Acercó su nariz a la ventanilla y divisó un desierto de oscuridad en la mar y algunas luces en la plataforma. Un vehículo se acercó al avión, tenía todo el aspecto de ser un camión militar. Alejandro supuso con buen tino que se encontraban en la isla de Ascensión. ¿Quién será nuestro benefactor que tiene permitido el repostar en una base militar?, pensó admirado.

Clara dormía profundamente a su lado. Se le había resbalado la manta de los hombros. Alejandro sonrió complacido y la tapó, había decidido cuidarla para siempre.

En breve, Alejandro retomó el sueño. Esta vez viajó por canales inexplorados en su inconsciente. Otra vez estaba en la Galia, la daga de un verdugo se había elevado en el aire, ya caía, ya consumaba la orden del bárbaro. Pero Denis decidió que el lugar de su entierro sería otro, el sur de Montmartre. Recogió con sus manos su propia cabeza, la envolvió en la túnica que llevaba y caminó cuatro mil metros hacia la portada sur del templo.

Llegaron en ese momento en el sueño, siglos después en la historia, nueve caballeros de la Orden del Templo ataviados con sus túnicas blancas de cruz roja al pecho. Se colocaron frente al vitral de DIONISIVS para apreciar de cerca la flamante reforma gótica. Dionisio sostenía en una mano sus propios escritos y, en la otra, la bandera oriflama de Saint Denis. Un anónimo caballero templario se encontraba plasmado en el vitral, eternizado con el gesto de levantar la insignia.

«No hay luz más intensa y penetrante que aquella primera que rompe la oscuridad», proclamó el abad, Suger. Alejandro Arce, aún dormido, estiró el brazo para buscar el cuerpo de Clara, ella era su luz. Entremezclaba su propia existencia actual con sus sueños, filtraba el ruido de las turbinas en vuelo con el silencio infinito del claustro. Las vidrieras de la abadía centelleaban luces de alquimias, el cobre trasuntaba en rojizos, los cobaltos en azules, el manganeso en marrones y púrpuras. Sonreía embelesado, admiraba la obra de Dios.

La obra tuvo su comienzo en unos siglos en los que la humanidad iletrada, analfabeta, carente de herramientas útiles a su intelecto y razón, emprendería un cambio al seguir la lux nova, la geometría perfecta. La aplicación de leyes físicas de Saint Denis no necesitaba el tener que servirse de palabras para ser comprendida, como no era necesario echar mano a grandes teorías psíquicas para sentir los efectos que produce el observar un triángulo equilátero, una circunferencia perfecta o una cruz.

Alejandro murmuraba frases incomprensibles sin que nadie pudiera oírle. Llevaba consigo un manuscrito que apretaba contra su pecho mientras recordaba las palabras del monje: La construcción, los símbolos y las imágenes compensarían la necesidad de palabras; las esculturas de luz estimularían la imaginación, la sed de conocimientos; la bóveda de cruces hablaría de una ley superior de física; los contrafuertes del ingenio. Los arbotantes obrarían de nexo y equilibrio; el color, de estímulo. Sostendrían con ello las estructuras espirituales de la humanidad que de otro modo se habrían desmoronado. Era necesario elevar la conciencia para alabar a Dios por su bondad y magnificencia, para llegar a Él, para ser como Él. O al menos para comprender, en una primera fase, que todos los humanos son una ínfima y total parte de Aquel que los ha creado. Dios es un todo humano disgregado en pequeños dioses, en innumerables ignorancias, en existencias perdidas.

La humanidad caminaba a tientas, sin saber ni darse cuenta de que eran dioses. Los humanos, presos en los cuerpos y perdidos en la materia.

Esa noche era la apertura en la catedral de Saint Denis. La semilla ya estaba plantada. Alejandro, siendo hoy a la vez su presente y su pasado, revivía todo aquello para comprenderlo. Se sentía viviendo en dos cuerpos y en dos momentos distintos de su alma, oía los resoplidos de los caballos que tiraban de los carros con las piedras de las canteras de Caen, a los mezcladores que unían las proporciones exactas de materiales para lograr una perfecta argamasa; a los herreros que proveían de garfios, de clavos, martillos, cinceles, cadenas; a los masones que armaban los cimientos y levantaban los muros, los contrafuertes, los pilares, tallaban la piedra y la decoraban; a los carpinteros que en el lugar preparaban los armados de los arbotantes, de los vanos, construían los andamios para levantar columnas, armar la bóveda... Y así, viéndolos a todos, siguiendo sus pasos y el trabajo de un cuerpo formado por cientos de individuos, como una gran colmena, llegó a vislumbrar el plan infinito del Arquitecto. Piedra por piedra había sido tallada para la obra de Dios, para el bien de la humanidad.

Los maestros constructores quisieron dejar su marca particular en cada obra, como un vestigio que llevara a los no videntes a ver todo aquello que no trascendió por temor o por destiempo. Alejandro lo sabía, sus sueños le revelaban que él era uno de entre ellos.

De los nueve Caballeros de la Orden del Templo, el abad Suger y Bernard decidieron la próxima obra: sería en Chartres. Esta vez no se construiría en recuerdo del santo Denis ni de ningún otro mártir. Tampoco ningún santuario sería tomado como base. Nada de eso. Se edificaría una catedral sobre un templo tres veces caído, en donde los druidas habían predicado que las almas son inmortales y que tras la muerte ingresan a otros cuerpos.

Sería una enigmática obra, dedicada a la Gran Dama. Sería Notre Dame de Chartres. Como aquellos druidas, ellos proclamarían la «virgo paritura» de un niño con un poder elevado que salvaría al mundo. En honor a lo pasado y por lo obscuro que hay en cada ser se veneraría a una virgen negra y a su hijo también negro.

Alejandro hoy también, como ya lo hizo en el pasado, estaba destinado a levantar la obra de Dios. Ya llegaba a su destino.

II.

Aterrizaron al sur de Londres, en el condado de Kent. Eran las ocho de la mañana de un día deslucido y gris.

—Welcome to Bigging Hill Airport! —el piloto abrió la compuerta del jet y les acompañó en el descenso de la nave. Les aguardaba en la pista una limusina blindada. La operación había resultado impecable y ahora el despliegue seguía siendo sorprendente. ¿Quién podía costearlo?

Guy Mor les aguardaba. Era un hombre de estatura alta y un cuerpo delgado de huesos grandes. Bajo una maraña de cejas negras y grises parpadeaban dos cristalinos ojos, muy azules. El hombre tenía una sonrisa franca, abierta, de dientes pulidos y bien equilibrados y una voz algo grave y firme.

—English or French? —y continuó—, Sir Scott James podrá recibirles mañana por la tarde en su castillo de Essex. Hoy serán huéspedes en su casa de Londres. Yo estaré a disposición de ustedes para lo que necesiten.

La casa se encontraba en el barrio de Knightbridge, cerca de la embajada francesa, del Hyde Park Corner y del Buckingham Palace. Guy Mor conducía pero aún así atendió su llamada con un sistema de manos libres: «Está todo en orden Sir. Nos dirigimos a Knightbridge».

Durante el trayecto, Guy Mor les puso al tanto de la agenda que tendrían que cumplir ese día. Irían a proveerse de algunas ropas adecuadas al invierno pues ninguno de los dos había hecho las maletas. Llevarían consigo y todo el tiempo unas pulseras destinadas a ubicarles. «¿No estamos seguros en Londres?» Parecía que no, que era aún necesario tener ciertos cuidados. «Por lo menos -dijo Mor- hasta que la situación de su seguridad se aclare».

Clara y Alejandro intercambiaron sus miradas, cómo confesarse que temían por el otro. Habían creído ingenuamente que el entrar en Londres con pasaportes falsos representaría el fin de la pesadilla.

Monsieur Mor continuó entonces exponiendo el rotundo horario fijado: «A las tres tiene usted, monsieur, una cita con el embajador, monsieur Jaurés..., es el deseo de sir Scott James que usted hable con él antes de ir mañana a su castillo».

Alejandro notó que en el programa no había incluido a Clara. «¿Me acompañará madame Schoenenblumen?»

Monsieur Mor se encogió de hombros. «La señora es libre de acompañarle todo el tiempo pero aconsejo que a esa cita asista usted solo. Además, según tengo entendido, madame Schoenenblumen tiene prevista una visita importante para madame». Clara asintió en silencio y miró a Alejandro por el rabillo del ojo. Ella había olvidado mencionarle que iría a ver a sus hijas al llegar a Londres. Y cómo decirle que tenía tres hijas. Tres hijas eran tres grandes obstáculos para conquistar a un pretendiente. Los temores de Clara no tenían fundamento pues el DJ ya había informado a su jefe de la existencia de las niñas y él las aceptaba sin conocerlas porque Clara era su fe y su destino, todo lo de ella sería bueno para él.

III.

La sala en la que Alejandro aguardaba la llegada de Monsieur Jaurès dejaba ver extensos espacios verdes de Hyde Park a través de sus ventanales rectangulares altísimos y ostentaba un mobiliario de época que resultaban tan cálido como solemne. Alejandro no hubo de esperar mucho, monsieur Jaurès entró en seguida y sin previo anuncio a la sala. Se presentó a sí mismo estrechándole la mano. «Bienvenue a Kensington Park Gardens Monsieur...Arce», titubeó brevemente antes de nombrarle.

El embajador había barajado, en aquella duda, la posibilidad de que si le nombraba por su nueva identidad podría distanciarle un poco, o desorientarle. No, no utilizaría el nombre Marat, esa identidad le había sido otorgada para resguardarle y allí estaba completamente a salvo.

Luego, en perfecto castellano, le invitó a sentarse.

Charles Jaurès era un hombre maduro, de unos cincuenta y tantos años. Pese al ánimo informal con el que se había presentado tenía el porte digno de quien goza de un lugar importante en el mundo. Había vivido una vida política intensa como embajador de Francia y recordaba con especial estima su primer ministerio en la Argentina. Esta situación, que a Alejandro le tomó por sorpresa, fue un importante lazo de unión, apenas conversaron un poco encontraron que tenían amigos comunes en Buenos Aires, incluso descubrieron ser simpatizantes del mismo club de fútbol, el Boca Juniors.

Se hizo un silencio breve. Alejandro se sentía a gusto pero deseaba saber porqué estaba allí. A su vez, monsieur Jaurès sentía una creciente impaciencia por hablarle. El haberle traído a Londres era parte del plan. Alejandro le miró detenidamente. ¿De qué plan estaba hablando? No podía creer lo que el embajador le estaba diciendo. «El que ha sido forjado desde hace siglos para este siglo».

Si esas palabras hubieran venido de cualquier otro hombre tal vez le hubiese tomado por desquiciado o insensato, pero tenía delante de sí a un ser sobrio y equilibrado que le transmitía seguridad y claridad de pensamiento. En todo momento sintió además que se dirigía a él suponiendo que iba a entender todo lo que hubiera que entender, y que estaba perfectamente preparado para ello. Entonces, con cierta reserva, reconoció que aún desconocía su misión. «Si existe un plan quisiera que se me diera a conocer».

—Llevar a la humanidad a un nuevo estadio. A ser mejor, más elevada —ése era el plan. Pero sonaba demasiado omnipotente para simples mortales. Alejandro conservaba cierto escepticismo, sólo con Clara lo había perdido definitivamente.

—No, no es ni descabellado ni irrealizable. Nuestro destino es la evolución —replicó con calma. Alejandro sintió que cada palabra pronunciada tenía un valor certero. Sin embargo, estaba asombrado. Un plan para la Evolución de la Humanidad. Recordó entonces que su participación al bien común no le era algo ajeno, pero el plan a él destinado sí que lo consideró sobredimensionado, ¿cómo osaría desempeñarlo? Charles Jaurès había referido un plan concreto, un plan de siglos, para cumplirse en este siglo. Pero, ¿qué papel desempeñaría él?

—Usted es quien lo ejecutará —le respondió el embajador. Era un veredicto sin apelación posible y Alejandro así hubo de reconocerlo. Con aparente tranquilidad lo aceptó—. Deberá abrir lo que deba ser abierto y cerrar lo que se deba cerrar.

—Suena bíblico —Clara le había dicho exactamente lo mismo, sin embargo en boca de ella la misión no parecía ni descabellada ni imposible.

—Porque lo es —afirmó el embajador. Alejandro tenía la extraña sensación de que se estaban confundiendo de hombre. Para estos asuntos se requieren seres especiales, verdaderos héroes o santos. Él no era ni lo uno ni lo otro. Era un simple mortal, lleno de pasiones y de vicios—. No se preocupe. En esta tarea no está, ni estará, solo. No le abandonaremos.

Clara ya estaba a su lado, y eso era bueno. Pero la mujer le había hablado del tres: tres etapas en los tres arcos del puente de su sueño. Él estaría protegido por tres, sí, estaba seguro. Como también sabía que tres eran sus iluminadores: Clara, Clara del Valle y ahora Charles Jaurès. Parecía que Londres iba a ser la segunda etapa del todo a conocer, su camino de aprendizaje se iba a dar en un recorrido que había comenzado en Buenos Aires. ¿Estaría en lo cierto?

El emisario se levantó entonces a ofrecerle una copa de cognac, Alejandro se mostraba algo pálido. El Remy Martin fue una buena elección. «Supongo que Phillipe Roche y August Pinot eran conocidos de usted, ¿verdad?», conjeturó Alejandro.

—Sí, lo eran.

El embajador se lamentó, habían sido excelentes colaboradores y les echaba de menos. Hablaba con orgullo de esos hombres. Alejandro supo así que desde hacía mucho tiempo le protegían. Incluso estaban en el aeropuerto de Mendoza cuando Alejandro fue golpeado, pero no intuyeron que algo así pudiera ocurrirle yendo al retrete. Fallaron en su tarea aquel domingo fatídico. Luego volvieron de nuevo a fallar y el enemigo los sorprendió. Más fatídico aún.

Alejandro tenía un gesto sombrío. Demasiados muertos. ¿Qué razón había para todo ello?, ¿quién lo orquestaba? Relamía su cognac pensativo mientras el embajador le hablaba. El hombre sabía prácticamente todo de su vida. Pero, ¿qué le había llevado a suponer a Charles Jaurès que él podría ayudar positivamente a algún cambio en la humanidad? Por otro lado, ¿de qué se trataba y dónde quedaba su voluntad de hombre libre de decidir por sí mismo?

—Y, en este plan... —retomó Alejandro de manera algo desarticulada en cuanto el embajador hizo una pausa—, ¿porqué supone que estaré de acuerdo en realizar aquello que se me pide?

Alejandro era un desconfiado y un escéptico. De eso no había duda. El emisario no pudo disimular una sonrisa, luego le respondió, enigmático. «Nadie le dirá lo que debe hacer. La información la porta usted en sí mismo. Usted nos las dará a nosotros. Y cuando llegue el momento, cuando se crea solo, Anixa llegará para socorrerle.

—¿Anixa?, ¿usted sabe quién es?

—Sí. Anixa.

—¿Sabe usted quién es? —repitió con ímpetu, levantando la voz hasta la grosería.

—Desde luego... Y también lo que significa. Pero usted también lo sabe, tanto como lo sabemos todos los humanos. Porque la estamos esperando. Así que, cuando la veamos por fin, nos acontecerá lo que a Michelangelo frente a su recién terminada Piedad: «Estaba ya dentro de la roca, sólo le quité lo que sobraba...». De igual modo que su aparición le pareció a Michelangelo algo natural, así nos lo parecerá a nosotros. Porque Anixa siempre estuvo a nuestro lado.

A Alejandro le llegó esta anunciación desde cada una de las esquinas de la sala. Como si las palabras del embajador chocaran y se multiplicaran en los espejos. Lo enunciado le proyectaba a espacios infinitos. Era vértigo lo que sentía.

—Es una información latente, universal —continuó explicando el emisario—. Tal como el psiquiatra Carl Jung lo ha descrito, está en nuestra conciencia arquetípica y tenemos acceso a ella. De tal modo, si usted me pidiera que le dijera el significado y yo lo hiciera, usted acabaría por entender que, si se hubiera esforzado un poco más, habría llegado por sí mismo al resultado. Tal como nos ocurre cuando tenemos una «laguna» de conocimientos —le explicó—. Así que, si le parece, puedo dejar que usted lo siga dilucidando por sí solo.

Alejandro sabía perfectamente que Anixa realmente encarnaba una liberación y que tal vez podría hallar su significado exacto por sí mismo. Pero estaba demasiado ansioso para esperar. Y demasiado mareado.

Charles Jaurès no quería precipitarse. El diplomático estaba seguro de que las noticias han de anunciarse a cuenta gotas.

—Esta es mi aportación, hasta aquí llega mi papel de confidente. Lo que le estoy transmitiendo comienza a trabajar en nuestro universo ya mismo. Verá, Anixa trasunta nuestro presente. Es a la vez pasado y también futuro. Esta palabra tiene un gran significado. En su origen, anixa, es una voz griega que significa: «He abierto lo que estaba cerrado».

Alejandro percibió entonces un gran cambio físico llevado a cabo desde su interior. Se estremeció para poder adaptarse. Cierta energía se había modificado dentro de él, claramente. Era lógico, ya estaba previsto y anunciado, otra vez se cumplía, Anixa le liberaba.

—«Nomen est omen» —citó el embajador, impenetrable—. Imagino que sabe usted ahora quién es Anixa.

Alejandro negó con la cabeza. Sin embargo, los molinos de viento de su interior le aventaban sus propias verdades y le daban ya la respuesta.

—En el futuro, en Nexus Time, Anixa es una mujer. Y, Alejandro, Anixa es usted mismo.

Ahora Alejandro se perdió en «Las Mil y Una Noches», había concluido su caída libre por el túnel de Alicia en el País de las Maravillas. Pero no había caído de pie sino que seguía volando. Si él traía la información consigo mismo, nadie le diría cual era el plan, y eso le desestabilizaba. Para colmo, existía en dos momentos y en dos cuerpos, Anixa era su propio futuro y el presente era él mismo, a ver quién podría entenderlo. La vida era un cuento y él un personaje de ficción. Todo le resultaba esotérico e imposible.

Aunque no dudaba del emisario. ¿Porqué le creía en verdad?, ¿porqué le parecía todo tan verosímil? El emisario le daba confianza. Eso era. Le estaba dando crédito a la palabra de este hombre. ¡Por Dios, qué locura! A la vez de querer zanjar el asunto tachándolo de loco, ya se cuestionaba cómo asumirlo. ¿Sabría él qué hacer?, ¿cómo podía vivir en la Tierra y en Nexus Time al mismo tiempo? ...Parecía de novela, pero lo oído tenía, para él, el valor de un documento firmado por mil notarios y apostillados por todas las naciones. Alejandro lo vivía como una verdad irrefutable y esa verdad le causaba ansiedad.

Charles Jaurès le comentó que conocía el destino de Alejandro desde hacía tiempo. Porque su dedicación al estudio y la búsqueda de la verdad le habían llevado a desvelar lo que vendrá, lo oculto.

Pertenecía al grupo de estudio y conocimiento del Antiguo Primitivo Rito de Memphis-Misraïm. Misraïm, se dijo Alejandro, claro. Misraïm era una de esas exóticas palabras que coleccionaba Alejandro sin entender su significado. «Es una palabra hebrea que significa egipcios», advirtió el emisario. El Rito masónico que seguía el embajador había sido unificado por Giuseppe Garibaldi en 1881. ¡Garibaldi!, otro nombre de Alejandro. Claro, ahora sabía la razón, por su lucha libertadora. Como Garibaldi, Alejandro estaba llamado a obtener la liberación, no hay otra manera de conseguir que la humanidad cambie de realidad. Pero... ¿cómo habría él de actuar?

Charles Jaurès le contó cómo conoció al Gran Maestre de la Orden Memphis-Misraïm en Buenos Aires. Un encuentro casual. Pronto comprendió, en la tierra de Borges, que un encuentro casual siempre es una cita, percibió ciertas señales y, al tiempo, en su justo momento, entendió que aquellos particulares signos pertenecían a un llamamiento divino. Alejandro se emocionó porque no solamente él había andado en la neblina. Parece que para ver bien la luz es necesario primero tantear en la penumbra. Y sí, el embajador también había sido un escéptico pero, en las páginas de Parerga und paralipomena de Schopenhauer encontró el verdadero significado de aquel plural de la voz griega paralipomenon, de «lo omitido, lo no dicho», que había sido utilizada milenios atrás para referenciar al libro de Crónicas en el Antiguo Testamento y había sido rescatada por aquel filósofo alemán, Schopenhauer, en el siglo pasado. Con la voz parerga evocó una serie de incidentes griegos vividos por Heráclito. ¿Incidentes? Esa palabra significaba «un trabajo», más precisamente «acerca del trabajo» Parerga und paralipomena., nada menos que el trabajo sobre lo omitido, lo no dicho. Esto le alcanzó para entender. Y fue en Buenos Aires donde el embajador francés descubrió la existencia del Gran Arquitecto del Universo. También entendió que nada se circunscribía sólo a la Tierra. Incluso, que Anixa operaría una apertura en varias dimensiones. Había una verdad para ser proclamada y, tal y como Tomás de Aquino dictó siete siglos antes, toda verdad, diga quien la diga, proviene siempre del Espíritu Santo.

El embajador se metió a fondo en su búsqueda espiritual, ser embajador de Francia en la Argentina no requiere demasiada presencia. Muchos diplomáticos juegan al golf todo el tiempo, por ejemplo. Charle Jaurès prefirió estudiar lo oculto, lo no dicho, lo omitido. Ocupaba más su cabeza en eso que en cualquier otra banalidad ofrecida a los hombres que ocupan su cargo.

En el Rito de Memphis-Misraïm, Charles Jaurès conoció a muchos aspirantes a la verdad con mayúsculas, y la recibían con humildad. Ciertamente ninguno era un vulgar, un mediocre o un mezquino, con ello le alcanzaba para sentirse hermanado a ellos. Así no se encontraría solo en su búsqueda del sentido de todo lo que le estaba sucediendo. Descubrir la verdad tiene un lado que asusta.

Le confesó entonces a Alejandro su emoción de que al fin llegara a él, el que tenía que venir. El embajador le había esperado por mucho tiempo, le parecía un milagro que Alejandro ahora estuviera iluminado y preparado para cumplir su misión. Se cumplía lo oculto.

Alejandro apenas si podía responderle. El embajador decía cosas que eran de otro mundo, de un mundo mágico y atemporal, mientras que él, sin embargo, seguía siendo un ciudadano de a pie. Al menos todavía aún que ni se creía ser Alicia, ni un príncipe árabe ni la reencarnación de Anixa. Todavía no.

Recordó entonces el Libro de Sabiduría, en su versículo 9: «¿Quién puede imaginar lo que el Señor quiere? Débil es la inteligencia de los hombres y falsas muchas veces sus reflexiones; el cuerpo mortal es un peso para el alma...».

Alejandro lo escuchaba extasiado en su interior. ¡Y cuánta razón tenía!

IV.

Aferrándose a la tarjeta del embajador, abrumado, notó por los leves saltos sobre los adoquines que el coche cruzaba el Puente de los Caballeros, The Knightbridge. Cerró los ojos un instante y se vio saliendo del puente de piedra de sus sueños. En ese un momento supo que tendría el coraje y la fuerza física y mental que embeben la voluntad de concretar una empresa. Estaba emprendiendo un camino de retorno hacia su castillo. Sin dudas, el castillo de su sueño le pertenecía. Alejandro iba hacia sí.

Se sentía en paz. No estaría solo, le ayudarían.

En Elmsford, en la sede del Rito masónico Memphis-Misraïm de New York, sonó entonces el teléfono. La conversación, en francés, unía a dos poderosos hombres del Hermes Trismegisto. El Gran Maestre de París le daba la buena nueva a su hermano neoyorquino. Alejandro Arce estaba a punto de comenzar su misión, mañana visitaría a Sir Martin Scott James en Essex. Posteriormente necesitaría la compañía y la ayuda de algún miembro de grado en Simbolismo, Filosofía y Masonería Hermética.

El encuentro se llevaría a cabo muy pronto, en la Goetheanum, en Dornach, un poblado cercano a Basilea, Suiza. Se reunirían en torno a Anixa.

21.–La Sospecha del Dogo

Buenos Aires, 16 de diciembre del año 2004, 8:00 PM

En el despacho del Dogo se palpaban los nervios. Acababa de dar la orden de recuperar con premura lo archivado tan solo unas horas antes con el propósito original de dormir el sueño eterno. La eternidad en este caso había resultado francamente breve. Tomó el dossier de la Interpol, la hoja con escritos que obtuvo por izquierda en la casa de Graciela Aristarzú, y con inquietud se marchó en dirección a la sede episcopal. Quería desenmascarar las cartas marcadas con las que el monseñor Primak y el cardenal Signer estaban jugándole sucio. El Dogo era un perro de pocas pulgas, no soportaba la traición. Él, defendiendo a la Iglesia, cubriéndole sus chanchullos y ésta mientras jugándosela a sus espaldas, qué desfachatez.

Por su eficacia había conseguido ya que todos los cañones apuntaran al abogado. La prensa le lincharía, imprimiría en breves horas que no se había presentado a declarar ante el juez Benítez y que era un fugitivo. Arce era un delincuente. Sin embargo, si se hacían públicas las pruebas de que el asesino de las muertes del caso seguramente no era Arce, los planes eclesiásticos se irían al infierno.

Para colmo, la Interpol estaba detrás del caso, y con ellos no hay posibilidad de amañar ningún arreglo. Si salía a la luz la hoja con los símbolos de Arce, llena de dibujos idénticos a los del obispo muerto y hallada en la casa de la víctima donde también dos franceses habían sido asesinados, no se salvaría nadie. Para salvarse y para saber se dirigía a encararse con la curia porque seguramente ésta escondía algo substancial que él debía averiguar.

En el momento actual nada se conocía del paradero de Alejandro Arce y se andaba informando por todos lados de que se había dado a la fuga. ¿Pero qué tal si se descubría que se había asediado a un inocente y que el asesino no era el abogado de las Prillwirtz? Porque el Dogo no dudaba de que Arce no lo era... no se puede estar en dos lugares tan distantes como lo son Estrasburgo y Buenos Aires de la mañana a la noche. Además, ese día, Arce convalecía internado en una clínica por la paliza que unos desconocidos le habían propinado en el aeropuerto de Mendoza. El señor Arce incluso podría defenderse y contraatacar, anunciar que se le había hostigado injustamente buscando hacerle culpable de unas muertes a sabiendas de que era inocente, entonces la Federal sería el hazmerreír de todo el mundo, el enemigo número uno de la libertad y de los derechos de los hombres. Para empeorar el asunto, las declaraciones públicas desde la Iglesia no podían echarse atrás, y todos los que habían hecho leña del árbol caído quedarían sepultados por aquellos troncos. Era de temer, bajo aquellas circunstancias, que lo indeseable pudiera suceder de algún modo, que Arce se convirtiera de buenas a primeras en un héroe nacional. En un hombre de bronce, como su antepasado.

Al Dogo le provocaba escozor todo aquello, se rascaba las dos orejas al unísono. Bien sabía él que, del mismo modo que la prensa lincharía a Alejandro por su huída, así mismo podría glorificarle emulando a su antepasado, «El Justo». Entonces sí, pensó el Dogo con regocijo por no ser el único que vería rodar su cabeza, entonces sí que a su Ilustrísima le tocaría despedirse de todos los sueños y los títulos que ostentaba.

El comisario entró a la sala hecho un basilisco, parecía que se lo llevaban los demonios. Apenas terminó de saludarles dejó caer, sobre la impecable mesa, el dossier enviado por la Interpol y les espetó una pregunta: «¿Alguien de ustedes me puede explicar qué significa esto?»

Su Eminencia miró de reojo a su Ilustrísima. No, aquel hombre no era «su» Dogo, había perdido el control por lo que ellos ya tampoco le controlaban. ¿Qué sería lo que le sacaba de sus casillas? El cardenal tomó el legajo más con desgana que con tranquilidad y en silencio lo observó. «¿Sabes algo del obispo asesinado en Estrasburgo?», le preguntó a Primak, no pudo ocultar un tono desdeñoso.

Primak gesticuló desconcierto. ¿De qué obispo estaba hablando? ¿Porqué Alonso estaba interesado en ello?

—Lo mataron en la Catedral de Estrasburgo —comentó su Ilustrísima, como si aquel dato fuera a ayudarle a recordar algo.

—¡Qué se yo! ¿Qué tiene que ver éste incidente con nosotros? —ambos miraban con inquietud al Dogo.

El comisario general parecía un lobo enfurecido, se le salían las órbitas de sus cuencas, echaba fuego por las orejas enrojecidas y apretaba los puños. Pero ellos, aunque fueran representantes de la Iglesia, nada sabían del obispo sacrificado.

—Al menos díganme el significado de los tatuajes. Y quiero saber las razones que llevan a un obispo a decorarse toda la piel con signos y mensajes extraños.

Su eminencia se echó a reír. Aquello parecía una broma ¿A quién le importaba eso? El Dogo, perdiendo la poca paciencia que le quedaba, señaló el guarismo de Buenos Aires.

—Sigo sin entender qué tiene que ver este disparate con nosotros y porqué se ocupa usted de esto —insistió monseñor.

—Un inspector de Estrasburgo ha pedido ayuda a la Interpol para buscar al asesino en Buenos Aires.

Su eminencia se echó a reír por segunda vez, ahora con sarcasmo «¡Me importa un bledo!», exclamó y su tono denotó autoridad, buscaba lograr que el Dogo regresara a su posición de sumiso. ¿Por tanto absurdo había osado tratarles con tan poco respeto?

—No hay tal disparate, miren... —refutó el comisario mostrando ahora la hoja encontrada en el dormitorio de Graciela Aristarzú—. La descubrí en la morada de Aristarzú, donde también asesinaron a Philippe Roche y a August Pinot... a esos dos franceses.

—Tal vez la víctima copió los dibujos de algún diario en donde se ha publicara la noticia del obispo extrañamente tatuado, ¿qué es lo que quiere hallar usted en ello?

—Eso es imposible —interrumpió el Dogo de manera abrupta, no sabía controlarse, seguía siendo un lobo agresivo y no el súbdito sumiso de siempre—. El archivo remitido es confidencial y está bajo secreto de sumario. Eso significa que aún la prensa francesa no ha publicado nada del caso del obispo. Los que dicen tonterías y sandeces son ustedes dos.

Verdaderamente, los dos hombres de la Iglesia no entendían qué pretendía el jefe de la policía con su discurso. «Díganos qué le preocupa de todo esto y veremos en qué podemos ayudarle», propuso su Ilustrísima. «Por supuesto que sabemos que el asesino está siendo buscado por la Interpol, y sospechamos que tal vez el señor Arce no sea el culpable. Pero... ¿cómo va la Interpol a conocer la existencia de ese papel?», su ilustrísima mantenía su sonrisa maliciosa. «¡Vamos, Alonso!, tranquilícese, ni usted ni nosotros estamos bajo ninguna sospecha».

—Tengo mis dudas..., mis serias dudas al respecto —refutó el Dogo—. La embajada francesa declaró que no se sumaba a las declaraciones episcopales ni eclesiásticas en contra del abogado prófugo. La Iglesia sin embargo se ha dedicado sin tregua y con sarna a descarnar a Arce en cada esquina. Ahora —agregó refiriéndose a la hoja que estaba sobre la mesa— aparece una nueva prueba que abre la sospecha de que el asesino de Buenos Aires sea el mismo que el de Estrasburgo. Es imposible que Arce pudiera matar al obispo de Estrasburgo, por las fechas, Arce estaba aquí internado en una clínica en Buenos Aires... —interrumpió su discurso porque nadie parecía mostrar mucho interés, no el que él esperaba conseguir. Bueno, nunca fue un buen orador—. Pero no sé porque les aclaro todo si ustedes ya saben tanto... —les miró, ceñudo—. La Federal, que hasta ahora me ha apoyado, trastabillará a nivel internacional y con su fracaso caerán también vuestros intereses. Pero yo, voy a ser claro, les advierto que pondré a salvo mi cabeza.

Los clérigos cruzaron sus miradas significativas. Nadie como ellos para leerse la mente, era fácil, siempre pensaban lo mismo.

—Nada de eso ocurrirá... si no se ha dado a publicidad en Francia del caso del obispo, menos se dará aquí...

Primak intentaba disuadirle. Sin embargo, aquella argumentación del comisario general les había caído a ambos como un rayo. El Dogo, que no era hombre de palabras ni grandilocuencias, y que mucho menos intentaba defender los intereses de Arce o esconder la verdad que hasta ese momento había creído patrimonio de la Iglesia, estaba realmente asustado. Acobardado. Interpol era Dios para él, el Dogo les temía. Pero no los hombres de la Iglesia, así que ambos entendían lo mismo, que debían hacer algo para no tener que cambiar la estrategia. Tranquilizarían al comisario.

—Pero la prueba está aquí, entiendo que no hay copias —sugirió entonces su Ilustrísima, algo maligno, levantando una ceja y ligeramente un borde de la hoja con uno de sus dedos de caña, finos y nudosos—. ¿Qué habremos de temer?

—Es la única que ha encontrado, ¿verdad? —quiso entonces también asegurarse su Eminencia.

El Dogo afirmó que era la única que él había visto. Pero que seguramente alguien más la había visto. Aún tenía miedo.

—Ay... los franceses... —reanudó el cardenal Signer preparado para disertar. Él solía utilizar la palabra para conseguir sus objetivos, la tergiversación y la manipulación eran terrenos fructíferos que manejaba bien. Se recostó en el sillón, estaba cómodo ahora que sabía cómo encauzar el día—. En el fondo, desde Aviñón siempre se han mostrado en contra del Vaticano, ¡son tan molestos! —y miró a Primak. Cada uno de ellos tenía la sonrisa torcida hacia un lado diferente del rostro, como si la de su ilustrísima se reflejara en el espejo de la de su eminencia. Uno y otro se complementaban como un cuerpo a su sombra o a su media mitad—. Parece ser que a pesar de tantos siglos nunca han superado su caída. Tienen un mal perder, son como niños.

El jefe de la Federal, sin entender demasiado, hizo un gesto insípido, conveniente, en el que falsamente entrevieron los clérigos una aceptación del complot. Ellos no iban a moverse del camino trazado.

Pero el Dogo ya se había posicionado, y ahora estaba afuera. En su interior, el Dogo vislumbró que algo tan extraño como laberíntico estaba sucediendo, él tenía el deber de averiguarlo y, además, quería hacerlo. Debía comenzar entonces a cuidar cada uno de sus movimientos, pisaba terreno peligroso. Esto pensaba mientras el cardenal le convirtió, una vez más, en un perdedor y un pelele. Con su encendedor le prendió fuego a la hoja y la echó a la chimenea para que allí terminara de arder.

El lado malo de la peor Iglesia, una vez más, le iluminaba a la humanidad el camino de la verdad. ¿O fue al contrario?

Imagen 5

Castillo de Colchester. Huesos humanos encontrados en el basamento.

22.–La Reencarnación

London, 17 de diciembre del año 2004, 6:00 PM

I.

Alejandro estaba en Oxford Street, Guy Mor le acompañaba para elegir alguna prenda de abrigo. Le comentó que Clara se quedaría en Balham, al sur de Londres, iba a pasar la noche con sus hijas. ¿Había sido ese el plan?, ¿dejarlo solo? Alejandro se sintió contrariado. También muy ansioso. Verdaderamente deseaba poder contarle lo que había hablado con el embajador de Francia. Si ahora se encontraba en Londres después de todo era por ella, claro que se lo agradecía pero ahora la necesitaba. Y mucho. ¿Cómo que no se reencontraría con Clara ni tan siquiera a la noche? Se sintió extraño al reconocer lo mucho que dependía de esa mujer. Precisaba de ella como del aire que respiraba. Supo entonces que los dichos muchas veces son ciertos, pero eso no le sirvió de consuelo.

Menudo fastidio le resultaba tener que probárselo todo, ¿Por qué no harían los ingleses camisas de espaldas anchas para deportistas? El dependiente seguía infatigable trayéndole tallas y modelos de diversos de pantalones pero no había manera, sus muslos resultaban demasiado grandes para su cintura en aquel país. Alejandro escogía lo mejor que podía, aún así salió de la tienda disfrazado. Siguieron caminando, se entretenían mirando los escaparates aunque, sin Clara en Londres, Alejandro se sabía descolocado.

Le pidió a Mor regresar a Kingsbridge, estaba exhausto. El francés aceptó de inmediato la propuesta de su huésped, así él también descansaría. La noche luego languideció.

II. Essex, 18 de diciembre del 2004 9:00 AM

El día siguiente amaneció extrañamente hermoso. Había llegado el momento de conocer a Sir Martin Scott James.

De camino, recogieron a Clara. Ella salió de inmediato, estaba preparada y esperándoles. Al verla, brilló un nuevo sol. Clara le saludó con un beso en la mejilla y Alejandro no pudo contener un suspiro. Tenían tanto que contarse y sin embargo cómo romper el hechizo con palabras, ambos permitieron que fuera el camino quien hablara. Los paisajes de la campiña inglesa, la luz... y sus miradas. La ruta les condujo a la más antigua ciudad romana en Inglaterra, a Colchester.

Colchester es un pueblo con gran historia, algo olvidado y eclipsado por Londres. Parece que, desde el sitio que padecieron en el siglo XVII en donde tuvieron que comerse hasta las ratas para sobrevivir, reinaba ya por siempre la miseria y el desdén. Por el asombro de los lugareños se dieron cuenta que nadie había visto una limusina en mucho tiempo.

Paseando por las calles de la villa llegaron al castillo, para acceder a él atravesaron el puente levadizo. Alejandro intuyó ese espacio como algo familiar. Clara bromeó al respecto: «Claro, todo buen caballero necesita su castillo con su puente y sus arcos. A mí, plebeya de cuna y de historia, eso no me pasa». Había tenido tiempo para investigar un poco el pasado del castillo de Colchester. Menuda historia se encerraba en esos muros, un tal Matthew Hopkins, el General Cazabrujas, emprendió solito y con total impunidad una cruzada contra ellas. Lo cierto es que se habían cometido dentro de sus muros muchas torturas y masacres. «Vaya por dónde, y si antes de adentrarnos en la cueva de los horrores no comemos algo. De repente tengo hambre», propuso Alejandro.

Contra todos los pronósticos, el lugar estaba repleto. The Castle era un pub, se emplazaba frente a la fortaleza, tenía sillones cómodos, un ambiente un tanto decadente con sus mesas raídas, surcadas por los trazos de los adolescentes enamorados. El humo del tabaco no parecía molestarle a nadie, ni la pantalla de televisión que proyectaba noticias de actualidad, tampoco la voz gritona e incansable de la mesera, hermosa pero de gestos y andar masculinos, que les trajo un plato de costillas y cervezas a una velocidad pasmosa.

Durante el almuerzo, Clara quería conversar sobre un tema que bien sabía que tenía pendiente. ¿Cómo se lo tomaría Alejandro?, ¿saldría también huyendo como aquella primera vez? Porque el tema no era baladí: la regresión a otras vidas. Y él necesitaba entenderlo.

Alejandro estaba dispuesto a escuchar todo lo que ella quisiera contarle pero ahora no ya con la distancia que se fingían tener. Amaba a esa mujer con toda su alma y ni siquiera la tuteaba. Soñaba con ella, se enfadaba si lo dejaba solo y su humor dependía de la circunstancia de tenerla o no a su lado. ¿Cómo iba a seguir tratándola de usted como si fuera aún su psiquiatra? Alejandro quiso hacer una broma al respecto pero no encontró las palabras. Así que, simplemente, le pidió permiso para llamarla de tú. Clara sonrió. Parecía que lo había estado esperando desde hacía tiempo. Y no era para menos, les habían ocurrido tantas cosas en tan poco tiempo... Clara se supo feliz, aquel era el puente que les faltaba para estar bien estando juntos. Alejandro la amó inconfesablemente, no era la ocasión de desnudar sus sentimientos hacia ella. No iba a hacerlo de ese modo, en ese pub algo grasiento. Ya encontraría el lugar y el momento. Brindó para celebrar el tuteo. «Por ti y por mí, señorita», la cerveza le resultó deliciosa.

Clara comenzó a hablarle entonces, tras devorar algunas costillas que le dejaron pringosa la boca, de Brian Weiss y de su ayuda a pacientes con pánico o que sufrían traumas que poco podían conciliar con esta vida. Las regresiones le proporcionaban una herramienta útil para conocerse profundamente. El alma vive eternamente. Recordar cada estadio del alma es a veces necesario, resulta un alivio para tanta incertidumbre de tantos hombres. Clara, con los ojos encendidos por la emoción, le contaba experiencias en las que los pacientes recordaban lugares y vivencias, llegaban a su muerte o a otros momentos difíciles que podían describir y sentir como traumas aún cuando eran situaciones vividas en otras épocas. Como resultado de ellos no sólo se liberaban del trauma sino que incluso perdían el miedo a la muerte. Alejandro, atónito, la escuchaba. Atónito porque él había sido educado como cristiano y, en el cristianismo, la reencarnación resulta incompatible con el concepto de la resurrección de la carne el día del juicio final.

—Las religiones son instrumentos —le explicó Clara—. Muchas veces sostienen verdades incompatibles entre ellas. Pero el hombre no nace judío, mahometano, budista o cristiano, «se hace». O, mejor dicho, al hombre se «le hace» de una religión —Alejandro y Clara pensaban del mismo modo. Ajá, respondió Alejandro—. Nuestra cultura no nos permite creer lo que para otras culturas es absolutamente normal.

Clara le explicó que lo judíos creen en la reencarnación. Quinientos años necesitaron las religiones para finalizar el proceso de diferenciación de lo judío, de lo helénico y de las posturas cristianas. Durante ese tiempo se acuñó la doctrina cristiana de la reencarnación pero fue posteriormente condenada. Entonces, menuda sorpresa, ¿hubo un tiempo en el cual los cristianos creyeron en la reencarnación? Alejandro estaba curioso, y Clara asintió con la cabeza. Pero Alejandro tenía una vaga confusión. Siempre había presumido que creer en la reencarnación era una moda New Age. Pero no, vaya,¡para nada!, desde el inicio de la fe de los suyos estuvo en boga. El tema de la reencarnación es un saber que muchas religiones atienden. Lo que demuestra la influencia helénica en ellas, puntualizó Clara.

Alejandro recordó vagamente entonces a Filón de Alejandría. Un heleno que buscaba las similitudes entre lo greco y lo judío. ¿Fue con Mario con quien había disertado sobre el asunto? Pero sí, claro, con Mario Saban, su compañero de estudios en la cátedra de filosofía.

Y no se equivocaba, Clara aseveró que Alejandría fue el epicentro ideológico donde primero Filón, y luego Clemente y Orígenes, buscaron una forma de entender el judaísmo mesiánico que estaba surgiendo. Hicieron una composición con la mitología, aseveraron que la Torá condujo a los judíos hacia el Mesías, y la filosofía de los griegos también conducía al Mesías. Por lo tanto, la Torá y la Filosofía Griega tenían una unidad divina coherente. Clara parecía saberlo todo. Y él a duras penas podía seguir sus conocimientos, afirmaba y afirmaba con la cabeza aunque a veces ni tan siquiera la escuchaba. Qué tentado estaba de limpiarle los labios con su propia servilleta, estaban grasientos y brillaban con mil colores. Qué mujer tan extraordinaria. No era en vano que su nombre ya evocara a la luz, que da claridad e ilumina. Alejandro escuchaba el timbre de su voz y oía sus propios pensamientos. Pero también se esforzaba por atenderla y lo que ella le comentaba le iba recuperando la memoria de aquello que alguna vez estudió en la universidad.

—¿Recordás también a Tertuliano de Cartago? —preguntó ella.

—Sólo vagamente... una teóloga, en un bar de Buenos Aires, me lo presentó una vez, pero no hemos vuelto a coincidir —bromeó. Clara frunció los labios, ¿estaba Alejandro tomándola en broma?— ¡Eh!, que es verdad... oí hablar por primera vez de Tertuliano de Cartago en mi almuerzo con Clara del Valle, antes de ayer. Y, dicho sea de paso, es curioso cómo me recuerdan la una a la otra.

—No me parezco mucho a Clara del Valle... —contrapuso ella—. Esa mujer es una santa.

—Bueno, no me gustaría que vos fueras santa, la verdad. Clara del Valle tiene, como decirlo, una constitución física de castidad. Pero vos, digamos que para muchos sos una tentación —Clara se sonrojó ligeramente y no pudo controlar el recostarse un poco en el asiento. Sin haberse dado cuenta, los dos con los codos apoyados sobre la mesa, casi se rozaban las caras. Ahora puso distancia entre ellos. Qué calor sentía. Es curioso cómo el deseo se sabe comportar con pudor. Y ella, ahora, a sus años, daba risa—. Pero —siguió explicando Alejandro—, además de llevar el mismo nombre de pila también en otras cosas te pareces más de lo que crees.

—¿En qué nos parecemos? —preguntó ella frunciendo el ceño aunque su pícara sonrisa denotaba halago. Alejandro la deseaba. Claro que no era una santa. Jamás lo sería y mucho menos con él porque la tentaría sin descanso.

—A ver... —Alejandro le siguió el juego y empezó a exponer teatralmente una retahíla de cualidades y similitudes—: En lo apasionada y vehemente que son para transmitir vuestras ideas y conocimientos, por ejemplo. En lo convencidas que están de vuestro destino y en la convicción, que envidia me dan ambas, de que algo bueno va a construirse con ustedes. ¿O de qué creías que hablaba?

Clara estaba encantada, se le notaba en su sonrisa. Qué hermoso era estar juntos. Cómo se divertían. Todo, absolutamente todo, le resultaba interesante si ella estaba junto a él. Lo que sentía era amor, qué si no. Y el amor, ahora lo sabía, era el paraíso.

—¿En dónde estábamos? —preguntó ella entonces, desenredándose de la trampa de Alejandro. Qué hombre tan seductor. Clara se había perdido en la lujuria de los ojos verdes de Alejandro. Pero su obligación era retomar el hilo de la conversación, ella tenía un papel importante que cumplir y no iba a poder hacerlo si no se comportaba. Alejandro era más importante que ella misma y debía estar informado y preparado, nada más había de preocuparla ni de distraerla.

—En tu parecido con Clara del Valle, y no sólo en el nombre —bromeó otra vez él, y ella sonrió dándose por vencida, pero en seguida sacudió la cabeza.

—Por favor Alejandro, ya, que me distraes. Ah... sí, te sigo contando, te había preguntado si conocías a Tertuliano de Cartago.

Bueno, Alejandro en verdad nada sabía de Tertuliano de Cartago, excepto que había escrito algunas reglas sobre las vestimentas y los modos que debían observar las mujeres de su época. Ahora se estaba enterando de algo más, se oponía a la amalgama judeo-helenista de Filón, haciendo una apuesta al cristianismo desde la fe. No concebía el discurso filosófico y era contrario a la gnosis. La fe del cristiano, sostenía él, viene del corazón y no del cerebro. Todo esto se lo contaba Clara.

Bueno, pensó Alejandro, somos muchos los que necesitamos conocer a Dios con la razón.

—Sí —afirmó Clara—, ya sé que vos también necesitas entender para creer, y yo igualmente, no creas. No somos «raros» por ello. Hasta Tomás de Aquino se preguntó: «¿Se puede conocer a Dios con la Razón?»

—¿Y qué respuesta concluyó? —preguntó Alejandro, muy interesado por saber si era posible esa empresa.

—Pues no la conozco —admitió Clara—. Lo sorprendió la muerte un 7 de marzo y se la llevó consigo a la tumba. El 6 de marzo tuvo una última revelación que lo apartó del mundo. Una revelación que le hizo confesar a la humanidad que todo lo que había hecho y dicho en su vida era inútil...

Se quedaron callados algunos instantes. El vértigo de la utilidad de las existencias, ¿estarían también ellos perdiendo el tiempo?, ¿se sentirían fracasados e inútiles cuando finalizaran sus vidas? Nada de eso. Clara volvió a engancharse a la luz verde del amor, se le notaba en la mirada lo que estaba sintiendo. Alejandro consiguió rescatarla, «En mi próxima vida quiero ser mujer, exactamente como vos». Clara rió. Otra vez esa risa de hechicera.

—Dios mío, aún no te he terminado de contar lo de la reencarnación. No me entretengas, prosigo, ¿vale?... Tertuliano de Cartago venció, para resumir te lo cuento así. Sí, Cártago venció a Alejandría, como si fuera la final Boca-River. Desde entonces impera la resurrección de la carne, la vida eterna...y amén.

Alejandro meneaba la cabeza. No se podía creer que algo tan fundamental se haya resuelto discutiendo dos posturas. Bien podrían haber ganado los otros. «Claro que sí. Hubo concilios y muchos debates, la inquietud humana no se detiene con un dogma impuesto sin más. El tema de la resurrección de los muertos fue muy debatido durante siglos. Según Orígenes, Jesús hablaba de una segunda venida inmaterial, en un plano metafísico»... Clara mencionaba cosas que a Alejandro no le sonaban descabelladas a pesar de que jamás las había ni siquiera oído, mucho menos estudiado o comprendido. Recordó a Jung y a su teoría que sentía como una verdad, la de que venimos a la vida con mucho asimilado gracias a lo que otros han vivido anteriormente. Ordenaron ahora un café. Parecía todo tan surrealista, hasta pedir café a una servidora compulsiva de cerveza y de carne asada, también propia... qué hermosos pechos le salían del escote. Y, sin embargo, Clara, la dulce y pequeña Clara allí, junto a él, era quien le hervía la sangre. Ambos se sabían embarcados en una aventura en la que todo aún estaba por desvelarse.

Llegó el café y esto hizo que Clara volviera a organizar su discurso: «Orígenes nos dijo que Dios es inteligencia pura, todo estaba ya en Dios antes de la creación, así lo interpretó también Platón».

—¿Acaso no dice lo mismo el Génesis?

—Sí, claro —zanjó Clara, y le explicó que lamentablemente, Orígenes cometió la imprudencia de hablar de una «caída», la del hombre hacia el abismo por aburrimiento de lo divino. «¡Qué imaginación!, ¿aburrimiento de lo divino?»

—Pues sí, Clara —respondió Alejandro—, por ejemplo este mundo resultaría muy aburrido sin las mujeres hermosas. Algún mal tiene que haber para dar interés al día día —Clara bien sabía lo don Juan que era, ya no se asustaba de él, se rió. Por alguna razón intuía que, a partir de ahora, solo ella sería la destinada a disfrutar de todo lo que él había aprendido de sus mujeres. Alejandro, que adoraba el juego, quiso que cayera en su trampa verbal «Vamos Clara, ¿Qué me contás? ¿Te imaginas el paraíso sin probar nada de lo que ofrece el maligno?, la miró insinuantemente y con una sonrisa demasiado pícara. ¿Acaso no venimos de Adán y Eva?..., ya lo da a entender la Biblia, ellos también se aburrieron».

—Pues si te hubiera escuchado Tertuliano de Cartago seguro que la Inquisición hubiese comenzado mucho antes.

La conversación ya era una fiesta entre ellos. La reencarnación había pasado a ser una excusa para seguir tanteándose. Desde que se habían tuteado no hacían más que merodear en los reinos de la conquista. Alejandro la cercaba, era su táctica y además ni podía ni quería evitarlo. Aunque en torno a un tema serio, cada palabra dicha tenía un doble sentido, y el segundo era el que más les importaba.

—Así que Orígenes también creía, como yo, que nos apartamos de lo divino por elección humana. Pero Clara, ¿quién tiene la culpa en el amor, el que tiende la trampa y seduce o el que se deja seducir?

—Me rindo, digamos que la culpa de todo lo que últimamente le sucede a usted, doctor Arce, es mía —Alejandro notó el usted. Así que le abría la puerta permitiendo un acercamiento íntimo y a la vez distanciaba el ofrecimiento cambiando el tratamiento. Qué hábil, qué bruja. Así era Clara. Y él estaba perdido por ella.

—Hay una cuestión más —ronroneó—. Orígenes nos anunció que tras la caída vendría la reconciliación, el triunfo del amor. El amor, sabe usted, Alejandro, es la cualidad divina por excelencia...

¡Ah, bueno, Clara apostaba fuerte! Alejandro no se iba a achantar.

—Tenés razón, mi divina.

—Tengo razón en todo, señor Arce. Y ahora hacé un esfuerzo, es importante que aún sigas atendiendo, sólo un minuto más, por favor —Alejandro afirmó callado, sí, estaba de acuerdo, sólo un minuto—. Orígenes se inspiró en el Evangelio de San Juan, el más esotérico y el más helenista de todos los Evangelios, porque el apóstol Juan definió que Cristo es el Verbo Encarnado, que su espíritu jamás se había apartado de Dios. Con ello sostenía que Jesús tenía un espíritu puro pues no había, como los demás, participado en la caída. Por esta razón era el Mesías. Su llegada traería la Luz, y nos mostraría el camino del Verbo y del Amor a las almas caídas. Así se dio cuerpo a una idea metafísica en cuyo proceso las almas se reencarnaban en varias vidas, progresando, haciendo un trabajo espiritual hasta que, finalmente, el amor triunfara por la luz de Cristo. Orígenes dio un paso más allá al postular que todos los seres prescindirían de la materia, todos volveremos al mismo estado inmaterial puro, no tendremos existencia encarnada —Pues qué pena, pensó Alejandro. Ahora que estaba disfrutando de Clara, y la amaba en carne y espíritu, prescindir de una parte de ella se le antojaba una gran pérdida.

—Interesante el pensamiento de Orígenes —comentó Alejandro—. Pero imagino que una postura así no permite presionar a los fieles. Los fieles son libres y la religión no tiene poder, me parece ideal y por ello poco realizable en la tierra. Si total, no importa lo que hagamos porque de igual manera seremos todos acogidos en el paraíso junto al mismo Diablo...

—Exacto, la idea del arrepentimiento, de la culpa y de la redención propuesta desde el Vaticano es totalmente contraria a Orígenes. Puede que tan solo para que no se les acabara el negocio —refirió con ironía—. A la Iglesia le venía muy bien vender a sus fieles las indulgencias al ciento por uno, ¿qué le devolverían a las almas cuando éstas llegaran al cielo?, es de locos.

Hubiesen seguido hablando mucho más. Otra vez estaban codo junto a codo, otra vez se respiraban los alientos del otro. La camarera les interrumpió poniendo entre ellos, ese espacio ínfimo, una bandejita con la cuenta. Clara se sonrojó como una adolescente pillada en falta. Y para retomar su confianza siguió con la historia de los vencidos. Lo importante no era ganar, era poder ser libre y transmitir los valores de los hombres a los cuatro puntos cardinales del planeta. Ahora, el planeta empezaba en el calor de la mejilla de Alejandro. Eso, se dijo la psiquiatra, también vale. Pero Alejandro necesitaba entender la reencarnación, debía estar preparado antes de ir a visitar a sir Martin Scott James. Así que le comentaba ahora del emperador Justiniano. Éste promulgó un folleto en contra de los postulados de Orígenes, sucedió en el año 535. Así, el Segundo Concilio de Constantinopla condenó su doctrina con quince anatemas. «Sí, Alejandro, así nomás hubimos de creer que no existe reencarnación alguna, por decreto. ¿Cómo lo decimos ahora?, eso es, por «decretazo». Pero Jesús nunca condenó esa creencia de los suyos. Él era judío, y como ya te dije, el judaísmo cree en la reencarnación. Y preguntaba Jesús, por ejemplo, a sus apóstoles. «¿Quién cree la gente que soy yo?», y cuando le contestaban que un profeta ya muerto, el Mesías nada refutaba al respecto. ¿Por qué habría de hacerlo? Simplemente les seguía preguntando «... ¿y vosotros quién decís que soy yo?» Alejandro recordaba este pasaje bíblico, en donde Pedro le contesta a Jesús que Él es el Mesías. Alejandro se convenció entonces de que el dogma nos venda los ojos impidiéndonos ver y entender lo evidente. Clara le arrojaba caños de luz, qué ciego se sentiría sin ella. Ahora la observaba extasiado. Qué afortunado que era.

«¿Salimos, no, va a caer la noche y no vamos a poder ya ver nada hoy?» Alejandro seguía a su Señora. Comenzaba ahora a entender la hipnosis de los enamorados.

Abandonaron su mesita con algo de pena, habían estado a gusto. Caminaron luego por los jardines apurando el paso debajo de la llovizna. Junto a la arboleda, los muros construidos por el emperador Claudio albergaban el magnánimo templo que, en su honor, mil hombres erigieron con orgullo. La historia sepultó esta obra, la convirtió en ruinas bajo el castillo de Colchester. Los arqueólogos, siglos después, encontraron unos huesos como vestigio de la primera construcción. Fueron clasificados con la cifra 613 y se exhibían en vitrinas. Alejandro y Clara sonreían frente a esos huesos. Era verdad. El 613 le perseguía implacable como su propia sombra. Hablaron de ello. Del 613, de los judíos, recordaron otras masacres, otros huesos que desaparecieron en hornos alemanes, los de la de la familia de Clara. Los judíos tienen muchos enemigos, no es fácil ser judío. Ni homosexual, ni mujer o negro tan siquiera, el mundo es cruel y pretende silenciar, humillar y aniquilar al diferente.

Clara y Alejandro, entre exégesis y disquisiciones, memorias y elucidaciones, salieron luego del castillo, Alejandro cada vez estaba más cerca de sí, de su destino. Pronto todo le sería aclarado. Pronto, en la casa de Sir Martin Scott James, que los estaba esperando.

23.–Ribo Molt

Buenos Aires, 17 de diciembre del año 2004

En Nexus Time no había descanso. Ribo Molt estaba discutiendo con los suyos las razones del fracaso del plan. En un espacio y dimensión diferente a nuestras coordenadas y referentes actuales, el hombre que ejercía el poder de mando y que era conocido por «El Maestro» estaba perdiendo su paciencia. Acérrimo opositor del plan de Anixa, estaba dispuesto a todo para lograr abortar la misión que Alejandro Arce debía realizar en la Tierra. Pero las cosas no estaban saliendo como había pensado. Magnum Sollern les había fallado.

Alarmado por los sucesos tomó por primera vez contacto con su sicario.

¿Quién era esa visión aparecida inesperadamente en la habitación del hotel? El noruego estaba en su cuarto, no había salido de allí desde que regresó huyendo de la tormenta. Las imágenes electromagnéticas se habían reproducido en el cerebro al expandirse la información virtual por los canales neuronales, ahora sus neurotransmisores las reproducían con nitidez. Ribo Molt había aparecido en la soledad de Sollern. «Soy el Maestro, tu preceptor, Ribo Molt. Me debes obediencia».

Ribo Molt era un hombre joven, de unos treinta y tantos años, y de rostro endurecido. Le indicó a Magnum Sollern con una voz firme que debía cumplir el pacto marchándose pues de Buenos Aires para ir tras la pista de Arce.

Magnum Sollern se negaba, estaba obstinado en quedarse. No, no iría a Londres. Molesto, se le echó encima. Atravesó el holograma incorpóreo por lo que acabó golpeándose con la puerta del armario. Vaya locura. ¿Estoy esquizofrénico?

Es sólo una imagen. No es real. No iré. No iré a ningún lado, se repetía.

En Nexus Time, los sensores informaban de una carga excesiva de negatividad. Sus frecuencias nerviosas discurrían a una velocidad incontrolable y su irascibilidad aparecía de manera muy ostensible. Sollern se les estaba yendo de las manos. Ribo Molt estaba allí otra vez, corporizado. Volvió a darle la orden, quería sojuzgarle. Pero el vikingo le hacía frente, qué terco era. «Mi función concluía en Buenos Aires, aquí me quedo», se oponía con insistencia. Pero bien sabía él que Alejandro se había escapado porque lo había dejado ir, y que el encargo aún no estaba terminado. Ribo Molt se lo recordó con voz temeraria. «La misión fue un fracaso, aún no has terminado tu trabajo».

Magnum Sollern no respondió, de nuevo se lanzó furioso contra la imagen de Ribo Molt, solo recordó que no tenía materia en el momento de caer contra el pico de una cómoda. Esta vez sí se hizo daño, pero se recompuso en seguida. Sentía la respiración de ese hombre, con tensión de cazador primitivo deseaba aprehenderlo, Ribo Molt era su caza hoy.

En ese preciso instante comprendió que Ribo Molt estaba tan solo en su cerebro. Se quedó aturdido. En Nexus Time observaron que las sinapsis de las dendritas y de los axones de sus neuronas estaban altamente alteradas, le dirigieron ondas que fueron receptadas por sus neurotransmisores intentando compensarle. Lo controlarían, el control es poder sobre la vida.

—Hoy a las 22:30 horas embarcarás hacia Heathrow —su preceptor no daba alternativas ni atendía a razones, ordenaba.

—Ya he hecho bastante por ustedes, ahora déjenme en paz —se resistió su voluntad.

—Le dejaremos en paz cuando termine con Alejandro Arce. Éste es el trato y usted deberá cumplirlo. Si no volverá a Gaustad, al encierro», sentenció el Maestro.

El escandinavo volvió a enfurecerse, pegó un alarido colérico y urgieron sus manos el intento de arrancarse la cabeza tirándose de los pelos.

Ribo Molt por primera vez dudó de la acción. Estaba en una encrucijada, entendió que presionarle no era el camino. Amansarlo por completo sería quitarle su agresividad y, sin ella, no podría éste llevar a cabo la misión de eliminar a Alejandro. Después de todo, Magnum Sollern no tenía los inhibidores que todos los humanos poseen, por esa condición se le había calificado como adecuado para el papel de mercenario. Por ello se le había seleccionado. El también era un elegido. Le necesitaban, requerían tanto de su cólera despiadada como de su alienada voluntad. Y ahora se les estaba revolviendo. No lo podían consentir, tenían que seguir controlándole. Ribo Molt debía ganarlo pues para su juego. Alejandro debía ser eliminado antes de que pudiera cumplir su misión.

—Luego tendrás todo lo que desees... Lo prometo —trató de persuadirle—. Ya no falta mucho para el fin. Haz la lista de tus deseos, incluso podrás volver a vivir a Buenos Aires. Pide lo que quieras que te será concedido.

En Nexus Time, Ribo Molt cruzó algunas palabras con sus colegas mientras observaba cómo su equipo de científicos manipulaba las informaciones recibidas desde los neurotransmisores del noruego, había que reemplazarlas en su cerebro por las creadas en el laboratorio. Debían lograrlo. Tendrían poder sobre el sicario.

A Magnum Sollern de pronto le pareció que se había quedado solo. ¿Qué había pasado con Ribo Molt? No verle le tranquilizó. Aunque él ya era otro.

Tal vez iría a Londres. Sí, tal vez. Qué extraño... sus percepciones estaban realmente agudizadas. Sentía el aroma casi exiguo de las calas que adornaban una mesa, escuchaba los ruidos de la calle, pasos detrás de la puerta, la televisión que estaba encendida a un volumen inaudible. Oyó que una mujer pizpireta, bajita y algo fondona, la invitada en un programa periodístico, mencionar a Alejandro Arce. Se quedó paralizado frente a la pantalla y sus imágenes le retrajeron a sus propias reflexiones. ¿Quiénes le estaban gobernando? Como escandinavo, sólo había aprendido a hablar noruego e inglés. Sin embargo, después de que un desconocido contactara con él y le proveyera de un pasaporte con el que viajó por mandato hacia Francia, era políglota como por arte de magia. Todo se prefiguraba y posteriormente se cumplía a tiempo. Todo, hasta el momento en que dio muerte a Graciela Aristarzú. Eso no estaba previsto, sí la muerte de los franceses pero no la de la mujer. Algo inusual en él había ocurrido, algo que no se podía explicar aún.

Por primera vez en su vida había sentido culpa por haber asesinado. Él, un loco cruel, el mercenario de sangre fría, anduvo tras este suceso errante algún tiempo, e incluso perdió el rastro de Alejandro Arce. No pudo matarlo. Se lo recriminaron. Horas después recuperó su huella pero al verlo allí, rodeado de transeúntes que huían de la tormenta, no pudo perpetrar el plan. Por eso la misión había quedado inconclusa. Inexplicablemente, él siguió de largo.

Temió por lo que le ocurriría, cierto. Trató de hablar con los Magos pero le habían dejado solo. El cielo le arrojó entonces piedras de hielo para manifestar su furia. Después de ello se encerró en el hotel y sintió pesar. Recordó la trayectoria de su vida.

Durante mucho tiempo trató de entender lo que le ocurría. Él era raro, no era como los otros. Pero cuando cumplió los catorce años dejó de hacerse ya preguntas. ¿Para qué hacerlas? Nada puede cambiar la naturaleza, si está desviada hay que aceptarlo así.

Sin embargo, en Buenos Aires se lo estaba cuestionando de nuevo. A sus casi cuarenta años. Esa indagación profunda le resultaba el peor de los malestares que había sufrido en su existencia. Ciertamente prefería volver al hospital mental de Gaustad antes que seguir padeciendo aquello. La mente puede ser un infierno.

Tras la aparición de Ribo Molt en su habitación sospechó del plan que los Magos habían trazado para él. Antes sólo había aceptado. ¿Quiénes eran los Magos?, ¿cómo tenían sobre su mente semejante dominio? Inquieto, se acercó a un espejo e inspeccionó su cabeza. Palpó con las yemas de los dedos sus sienes y el frontal ensortijando por sus cabellos, pero no halló nada. Tanteando detrás, ya cerca del cuello, detectó una nervadura a la altura de la base. Impaciente fue hacia el baño, con la jabonera hizo añicos una hoja del espejo, colocó en ángulo uno de los pedazos rotos y entonces descubrió que tenía una cicatriz, era reciente. Reveló con pavor que le habían puesto algo en su cerebro para gobernarle. Se sintió un títere, el conejillo de indias de Ribo Molt, de ese mago que aparecía sin estar presente, que mandaba mensajes y que llenaba su mente con informaciones e idiomas que él desconocía. Era un esclavo. Pero ahora se sentía liberado por conocer la verdad.

Bien, se dijo entonces, «Ahora ya sé cómo hacen magia» se aseguró de gritarlo para que le escucharan. ¡Qué tonto que era, si ellos interferían incluso en sus pensamientos! Se echó a reír y sus risas fueron creciendo hasta acabar en hipidos y al fin en un sollozo.

No sabía bien si estaba liberado, supo que en realidad lo que sentía era tristeza. Pero el saberlo le causó felicidad. Qué más daba. De cualquier modo, la risa y el llanto se generaban en el mismo lugar del cerebro. Es por eso que uno puede reírse tanto de la tragedia como llorar de alegría al mismo tiempo. Ribo Molt lo sabía. Ningún humano podía ser absolutamente cuerdo.

El Mago le recordó reapareciendo que sólo debía cumplir con la misión de matar a Alejandro Arce, luego quedaría libre. Su tono era persuasivo. Le invitó a que hiciera la lista; ellos harían posible el cumplimiento de sus deseos... cualesquiera que estos fueren. El noruego le espetó entonces que empezaría con el deseo de gobernarse así mismo, de controlar el dispositivo y de mandarlos al carajo. Luego calló. No había sido muy atinada la respuesta. Estaban dentro de él, desde luego el peligro no podía ser más cercano. Pero les amenazó de cualquier modo, no era tan tonto como para no saber que hurgando en la cicatriz podría sacarlos de su vida. Claro que también podía quedar paralítico, o hasta morir en el intento. Era la médula espinal la que estaba en juego. Ribo Molt temió entonces que la locura se apoderara de su voluntad y que en un arrebato hiciera lo que Van Gogh hizo con su oreja. Tenía que negociar.

Ribo Molt le persuadió de otro modo. Ellos eran todopoderosos, él podría tener todo el poder que quisiera. Lo tentó. Magnum Sollern sintió el anzuelo en la boca. ¿Qué pedir entonces?

Si realmente eran todopoderosos debía sacar provecho. De pronto visualizó su deseo. Pediría continuar viviendo entre los antiguos bárbaros para poder matar a los hombres, violar a las mujeres y quemar los pueblos a su antojo, todo esto sin tener que sentirse un demente. Iría a la guerra, a algún lugar donde el desorden fuera la moneda corriente.

Siempre añoró el no haber nacido en otra época. Cuando los pueblos se movilizaban en Europa arrasando a otros pueblos, cuando vencía el más fuerte y era valorado. Ciertamente, en la historia, ningún bárbaro había sido tomado por un pirado. Sí por temerario, sanguinario o brutal..., pero ésas eran las cualidades de los hombres guerreros, no de los desquiciados. 

Él se sentía un hombre antiguo, capaz de reírse de las muertes y de festejar en el circo romano el festín de las fieras a base de condenados y débiles. Sabía por eso que no pertenecía a este mundo ni a esta época... ¿Podía acaso ser alguien culpable de haber sido engendrado a destiempo?

Caminó hacia la sala y se tendió en el sofá un rato. Magnum Sollern sentía ansiedad. ¿Qué hacer? ¿Por qué le había tocado una existencia tan miserable?

La pregunta se le escurrió entre los labios y su cabeza se torció elevándose lo suficiente como para divisar un portarretratos. Lo había comprado por impulso entre otras muchas cosas sin utilidad para él. Magnum Sollern no llevaba consigo ninguna foto por lo que el marco lucía vacío, sin exhibir más que las indicaciones de la marca y de sus medidas: Plata Lapas, «Photo Frame» 13cm x 18cm, 18cm x 24cm. Observó aquel objetó y le examinó casi en trance. Reparó en los números. Algo le decían, eran números unidos por fórmulas. De pronto se inquietó al reconocer que en el resultado de la multiplicación estaría la respuesta a su pregunta.

Tomó papel y lápiz y multiplicó entonces: 13x18= 234; 18x24=432. Miró ambos números 234 - 432. Eran idénticos, se podían leer para ambos lados. Dos guarismos en espejo, que constituían dos partes de un mismo todo. Entonces los sumó sospechando el resultado, con espanto comprobó el total, el que él había acertado. El número de la bestia vaticinada en el Apocalipsis, el 666.

El portarretratos le había respondido. Sí, le había tocado ser en este mundo un elegido del mal. Él era el Anticristo. El mismo Diablo.

Reclinado hacia atrás, con sus sentidos tremendamente agudizados, como un hombre lobo, podía olfatear, ver y oír intensamente. Por eso lo percibía todo sintiéndose tan poderoso. Era el Diablo. Tenía el poder infinito del mal.

En el programa que aún se televisaba escuchó de nuevo a Clara Del Valle mencionando a Alejandro Arce. ¿Y quién era entonces Alejandro Arce? Para todos, el abogado de la teóloga, pero él deseaba saber quién era de verdad. Conjeturó que tal vez habría una forma de llegar a aquel hombre sin tener que ir a Londres. Ya sabía lo que iba a hacer. Porque quería primero conocer más datos acerca de Arce, tal vez hasta conocerlo personalmente después para hallar la razón por la cual Ribo Molt quería eliminarle. Incluso barajó que tendría la posibilidad de revertirlo todo, de girar su destino y, quien sabe, hasta de salvarse a sí mismo.

Ahora sabía que él también era el poder.

Abandonó el hotel para subirse al primer taxi que pasó. En menos tiempo del previsto estaba frente a las puertas de la emisora de TV. Comprobó con excitación que en las pantallas de los pasillos del canal se transmitía el programa en vivo, y averiguó que faltaban sólo diez minutos para que terminara. Decidió entonces aguardar en la cafetería.

Fueron diez minutos interminables. El número 666 rondaba en su cabeza. La Bestia está en la Tierra y yo soy el mal reencarnado. Soy la Bestia.

Imagen 6

24.–Sir Martin Scott James

Essex, 18 de diciembre del año 2004, 4:00 PM

Llegaron al lujoso palacio de Sir Martin Scott James, en Essex. El mayordomo les recibió y les hizo pasar a la recepción invitándoles a aguardar allí hasta que el Señor de la casa bajara desde el torreón.

El entorno era suntuoso. Clara lo observaba detenidamente. Había esculturas de Henry Moore y una obra representando al papa sentado, de Francis Bacon. Parecía una pequeña galería de arte.

Alejandro, por su parte, solo tenía ojos para ella, quien ahora estaba admirando una obra de Basquiat, imponente. Alejandro se deleitaba con una obra de arte aún más perfecta: Clara. Qué agradecido se sentía a la vida por poder gozar de su compañía. Entonces, mientras Clara señalaba elegantemente con el brazo como puntero ahora un cuadro, ahora otro, por primera vez descubrió Alejandro qué es morir de amor. Sin duda daría su vida por ella, mil veces lo haría si fuera necesario. En su madurez, Alejandro conocía al fin la profundidad de los sentimientos, y casi que le brotaban lágrimas de los ojos por la emoción.

Sir Martin Scott James entró en la sala. «Sed bienvenidos, amigos míos, qué alegría me hacéis presentándoos al fin en mi casa». Era un octogenario vigoroso, de presencia tan extraordinaria que se le presentía aún antes de oír sus pasos. Su aspecto era el de un hombre que moriría de pié, como un árbol. Parecía haber estirado los años para acompasarlos en el tiempo con la edad del castillo.

Contaba entre sus logros el haber sido múltiples veces campeón de salto a caballo en su temprana mocedad, el haber adquirido varios títulos universitarios en su postrera juventud y el haber llegado a ser nombrado con el título de sir, la más alta distinción inglesa de «Knight Grand Cross of the Order of the British Empire», por su extraordinaria actuación y desempeño como almirante en la Royal Navy y, muy especialmente, así lo refería él mismo sin falso orgullo, por su destacada destreza en la batalla de Mers-el Kébir, en el Norte de África, cuando la Segunda Guerra Mundial aterraba al mundo libre. Unos cientos de libros que trataban enfrentamientos bélicos navales habían descrito la gallardía del joven almirante en quien Winston Churchill había depositado toda su confianza. Todo esto lo contó sin Martin no para presumir sino para indicarles a sus huéspedes que él era un hombre acostumbrado a las grandes hazañas, y la misión iba a ser la más importante de su vida.

Les invitó a pasar a una magnífica sala. Los adornos de la chimenea y los detalles de construcción, entre renacentistas y góticos, conformaban una fusión extraña que Alejandro recordó haber visto en algunos castillos del valle del Loira. El mobiliario y las obras de arte que el anciano atesoraba cautivaron la atención de Clara y ahora también de Alejandro.

Sir Martin Scott James les hablaba en español. Les comentó que había estado en Buenos Aires y en Montevideo en reiteradas oportunidades y que allí había aprendido y practicado lo poco que sabía y recordaba de la lengua castellana. Su castellano era fluido pero con reiterados solecismos y un grotesco acento sajón que hacía perder a menudo la concentración del discurso. Entonces, tácitamente de acuerdo, Clara y Alejandro comenzaron a responderle en inglés hasta que el caballero abandonó el intento de seguir utilizando una lengua extranjera en la que no estaba cómodo. Mejor para todos.

—Hemos acertado al elegir a Clara como su instructora y su apoyo, ella ya le habrá explicado mucho sobre la misión, para empezar que es usted el elegido —dio por seguro el anciano tras deglutir de un trago un whisky ambarino y seco con el que había convidado también a sus huéspedes— Usted, Clara, será la encargada de efectuar la regresión, ¿cierto?

Clara enrojeció mientras asentía con severidad. Evitó mirar a Alejandro, quien, bien sabía ella, estaría enfadado.

—Monsieur Jaurès le habrá adelantado ya —siguió hablando de seguido, como si todo estuviera ya pactado—, que desde hace tiempo desarrollamos este procedimiento en la universidad. Sin embargo, por la delicadeza que requiere el caso, esta vez lo haremos aquí.

Sir Martin Scott James era miembro del Honorable Consejo Asesor y presidente del Gabinete Académico de la Facultad de Psicología de Essex. También era Director del Instituto Junguiano que se había creado dentro de la misma universidad y que en los últimos veinte años se había dedicado casi exclusivamente a la investigación de ciertos pacientes de los que otros colegas habían referido hechos y circunstancias que presumiblemente pertenecían a vidas vividas en otro momento y entorno.

—Si, el embajador me lo ha comentado —deslizó ella un tanto esquiva, evitando cualquier encuentro de miradas con el abogado al cual presentía furioso. Y lo estaba, se peguntaba en qué momento pudo Clara haber hablado con el embajador. ¿Cuántas cosas más le ocultaba? Menuda traidora.

—Alejandro —le dijo el anciano—, espero que no esté nervioso de dar este paso.

—No precisamente... —respondió, Lo que estaba en este momento era frenético. ¿Esa era la forma en que «su apoyo» lo trataría? ¿Llevándole engañado como a un niño?

—No se inquiete... —buscó tranquilizarle el anciano, ajeno completamente a la conversación secreta y sin palabras que se estaba produciendo entre Clara y Alejandro a la vez que la suya se centraba exclusivamente en la misión—. Ya verá que es un procedimiento realmente muy sencillo.

Alejandro pensó ahora en el plan del día. Para eso estaba en el castillo, para cumplir. ¿Se trataba de recordar otras vidas?

—¿Y qué es lo que debemos saber de mis vidas pasadas?

—Mucho, es importante que se conozca a sí mismo.

—¿Me ha ayudado a huir de Buenos Aires para que yo me conozca? —parecía absurdo.

El octogenario sonrió.

—Sí... y estimo que tendremos mucho que conversar tras el estudio que le hagamos. Pero descuide ahora, iremos paso a paso.

Aquel hombre le hablaba con aplomo, Alejandro tenía mil preguntas pero no el coraje de indagar nada más. Simplemente confió en él y asintió.

—Mr. Perkins les conducirá al laboratorio. Tardo algunos minutos más de los convenientes en subir las escaleras hasta la torre —se dispensó el anfitrión y les dejó ir por delante junto a su buttler.

—¡Podrías habérmelo dicho! —protestó entonces Alejandro mientras subían los peldaños detrás del mayordomo.

—He estado tratando de insinuártelo durante todo el día, pero tuve temor de que sufrieras demasiada ansiedad. Además, ¿cuándo iba a contártelo?, entre la reencarnación y tus bromas, Alejandro, se nos ha ido el tiempo. Tal vez sea mejor que te enterases así —Clara, nerviosa, tropezó con el escalón, tuvo que asirse al brazo de Alejandro para no caerse. Él a su vez también la agarró del antebrazo.

—Vaya conspiración que se ha formado en mi contra, todos sabían que venía al matadero menos yo —le rechistó Alejandro muy cerca del rostro.

—No he conspirado en tu contra, no seas paranoico —rezongó Clara echándose para atrás—. Y soltame, que me estás apretando y me haces daño, bruto —Alejandro la soltó de inmediato—. Además, nadie te obliga a nada. Si bien te estamos empujando un poco en tu destino, lo reconozco, ahora mismo y que yo sepa estás subiendo a la torre por tu propia voluntad. No te estoy apuntando con ninguna pistola, así que no me vengas con milongas.

—Y ni siquiera me habías dicho que habías hablado con el embajador. ¿De qué otras cosas más voy a enterarme hoy?

Clara iba conociendo a Alejandro. Cuando se contrariaba podía tener un carácter de perros. Con lo contrapuestos que eran si se enfrentaban acabarían por iniciar una batalla campal. No era el momento, Clara decidió distanciarse.

—De nada más, Alejandro. No hay nada más de lo que tengas que enterarte. El resto nos espera en las regresiones, ellas te llevarán a ti mismo. Confía por favor.

El castillo era asombroso. Las balaustradas de piedra y las chimeneas decoradas se sucedían en camino hacia la torre. Pasaron por cuatro corredores distintos, finalmente llegaron al último piso, sin aliento por subir las escaleras de un tirón y discutiendo a la vez. El mayordomo, por el contrario, se despidió impertérrito.

Entraron en un salón enorme, rectangular, con muros de piedra sin revestir, rodeados por hileras de ventanales imponentes. Estaban asombrados. Era un lugar muy hermoso.

Afuera había anochecido, el parque del castillo se encontraba alumbrado y a la distancia, en el horizonte, titilaban las luces de algunos poblados.

El interior de la torre estaba tenuemente iluminado con veladores de mesa. Había un monitor de gran tamaño y una computadora, de ésta pendían una docena de cables con sensores.

Tan importante era el instrumental de trabajo que el arte indígena y el ambiente tropical creado gracias a exóticas plantas lujuriosas apenas se percibían. El anciano era un coleccionista, cada objeto tenía su historia, pero hoy permanecería dormida.

—¿Sabés cómo se hace una regresión? —le preguntó Clara aunque no esperó de Alejandro ninguna respuesta—. Tras una hipnosis entrarás en trance. Te colocaré sensores en el cuerpo, principalmente en la cabeza. Vamos a ir hacia atrás en el tiempo, hasta que tú te detengas allí donde creas que es importante hacerlo. Te sentirás en otro espacio, en el espacio inconsciente, como si fueras a quedarte dormido. Pero verás con nitidez y podrás contarnos lo que estás viviendo.

Se acercaron a la computadora. Clara comenzó a observar algunas funciones. Le explicó que el ordenador registraría las sinapsis neuronales y que sobre ellas efectuarían conducciones cuando fuera necesario.

Alejandro de nuevo la oía sin atenderla. Lo importante para él no eran los conocimientos técnicos que dominaba la doctora sino que estaba junto a él. «Clara», la llamó suavemente, con gran dulzura. Ya no sentía ningún enojo. Clara al oírle dejó de observar los mandos y se volvió para responderle.

«¿Te pasa algo?» Alejandro se acercó un poco más a ella decidido al fin a seguir su impulso. La beso y la estrechó contra sí. Qué sorpresa, pensó Clara. Qué torpeza, se avergonzó él.

Ella le apartó apenas, con suavidad, para encontrarse en sus ojos, los comprendió como un paraíso lleno de esperanza. Él era su hombre. Claro que también su adversario. Refugió su miedo en los labios entreabiertos del hombre, la deseaba, se le estaba entregando. Era el momento de rendirse a su vez, y le besó con pasión.

—Perdonen mi tardanza. Les veo muy relajados, creo que ya saben bien cómo funciona el sistema —interrumpió el anciano con ironía.

Clara se separó un tanto de Alejandro. Vaya bochorno.

—Reconozco que he delegado las cuestiones técnicas en mi ayudante —respondió sinceramente Alejandro, lucía una sonrisa espléndida.

—No parece muy preocupado por ello, estupendo pues —le dijo el anfitrión, entendiendo sus gestos—, la doctora guiará la regresión y yo me sentaré para observar la sesión.

Alejandro se recostó en el sillón Le Corbusier, otro lujo más del lugar. Clara estaba a su lado. Ella tomó uno a uno los sensores y los fue colocando en su cabeza, le indicaba el lugar en donde lo iba haciendo. Le abrió un tanto la camisa y Clara le reconoció un cuerpo de escultura griega. Le resultaba difícil concentrarse en la labor que llevaba adelante. ¿La estaría haciendo correctamente? La cercanía con el paciente crea inseguridad. Clara pidió a Sir Scott James que supervisara su trabajo. El anciano se aproximó e hizo algunas correcciones. Cuando ya estuvo todo dispuesto volvió a sentarse dejándola continuar a ella.

Estaba todo listo. Alejandro se dejó mecer en el silencio por la voz y el tono de Clara. Le estaba hipnotizando. Entrecerró los ojos y, en pocos minutos, tal como ella había dicho, sin haberse movido del asiento se encontró en otra parte.

¿Dónde?, en Colchester. Y era el año 1638.

Se llamaba sir Arthur Glasgow y tenía 33 años. Había Nacido en Escocia, poco después de que la bienaventurada reina Elisabeth I falleciera. Sir Glasgow había adquirido en herencia una generosa renta y un castillo con campiña en Essex, así que en Essex vivía. Alejandro había hecho la aclaración de que Sir Glasgow era militar por su deseo de lucha y aventura. Ascendió a coronel y por su destreza fue nombrado caballero de la Orden de San Miguel. Era mucho lo que Alejandro recordaba de sí mismo, incluso que se había relacionado con el Cardenal Richelieu en las guerras de Francia pues sirvió en el regimiento de la Compagnie des Gendarmes Ecossais.

En Colchester, en ese año, Charles I reinaba en Inglaterra y en Escocia. Orientaba su mandato en cumplir el sueño de su padre, James I de Inglaterra y IV de Escocia, de unificar los reinos de Inglaterra, Escocia e Irlanda. Sin embargo, juzgo sir Glasgow, sus medidas inoportunas y absolutistas le estaban creando descontentos y le generaban intrigas.

—¿En dónde estás ahora? —preguntó Clara, quería que se situara en un espacio en concreto. Bien sabía ella que, por alguna razón, las almas se detienen en los momentos en los que el destino les ha marcado.

Alejandro Arce, entonces sir Arthur Glasgow, presenciaba el desfile en la gran East Street, le acompañaba sir John Lucas, el intendente de los festejos. Recibirían hoy en el castillo de Colchester a la gran dama, a María de Medici, la madre de la bella Henrietta María, esposa del monarca inglés reinante. Aquel evento social había atraído a la nobleza de varios reinos. Comentó que el matrimonio entre Carlos I y Henrietta María había generado varios descontentos y preocupaciones en Inglaterra, principalmente por la procedencia florentina de la prometida y más aún por ser católica romana además de pertenecer a la casa de los Borbones.

Aquel mismo día estaba previsto un gran banquete para el que se habían contratado a cocineros italianos, a maîtres franceses para las cremas y las salsas y a maestros pasteleros italianos. María de Medici, ya vieja y obesa, era amante de la buena mesa y las altas artes culinarias, y había dejado entrever a Sir John Lucas que Inglaterra tenía extraordinarios navíos, renombrados regimientos e infinidad de destacados almirantes y coroneles con gran experiencia belicosa pero muy poca maestría en la mesa.

A Alejandro se le iluminó de pronto el rostro. «¿Qué ves?».

Él empezó a narrarlo: «Hay un niño...» expuso y continuó, tras una breve pausa, relatando en voz baja las circunstancias en las cuales había reparado en él.

Era un pequeño varón de unos cuatro años, se había escapado y perdido en el tumulto. Asustado, se aferró en un momento a los pantalones de Sir Glasgow. Arthur Glasgow le alzó en brazos. Él niño paró de llorar. Arthur se sentía responsable, cómo iba a dejarle solo. Trataba de encontrar entre los rostros, desconocidos, a la mujer a la cual pertenecía el niño.

Le preguntó su nombre varias veces. El muchacho no contestaba, estaba asustado aún.

Sir John Lucas le pidió en el ínterin a Sir Arthur Glasgow que se uniera a la caravana para llegar a tiempo al banquete. Tenía razón sir Lucas. Alejandro decidió entonces proponerle a cualquier otro que continuara con la búsqueda de la madre, pero el pequeño reaccionó apretándole con las rodillas, se aferró a él como se enganchan los monos a sus madres.

—Adelántese, mi amigo, en cuanto encuentre a su familia me reuniré a su lado.

La caravana comenzó a alejarse de la East Street, el gentío se fue disgregando. Una dama se acercó entonces a ellos. Había reconocido la cabeza de su hijo apoyada en el hombro de un hombre alto de cabellos castaños. Alejandro entonces escuchó por primera vez la voz de una mujer llamando al pequeño.

«Thomas!»

Arthur se giró para descubrirla.

—It’s you..., it’s you Clara —se sorprendió Alejandro al reconocerla.

—Kommt mein Lieber! —la señora tomó al pequeño que la aguardaba con los brazos extendidos. Al dejar a sir Arthur se le cayó un pequeño cofrecito que llevaba atado a una fina cadena. Se le había enganchado en las vestimentas del hombre desprendiéndose para rodar hasta sus pies. Arthur entonces lo recogió y se lo entregó a la mujer. Estaba intacto.

—Thank you —le agradeció e intentó ponerle la cadena a su niño, éste rehusó con gestos bruscos y repetidos.

—Das ist für den Herr!’ —decidió explícito e inequívoco.

—Dice que es para usted —tradujo ella entonces con un gesto confuso.

La mujer se llamaba Elisabeth Von Maugham, era la joven viuda del Herzog Theodor Von Maugham, un conde muerto en la devastadora lucha que se sostenía en Europa central por aquellos días entre luteranos y católicos. Guerra que había sido causa del horror de la miseria, como también de un gran cambio en la geografía política de los pueblos, se había modificando las fisonomías de cada villa, o Dorf, en las cuales de un día para otro se erguía una iglesia reformista frente a la católica.

No sólo las grandes ciudades soportaban el cisma religioso sino también los remotos poblados de insignificante número de habitantes en donde repicaban encontrados campanarios mientras detrás de los visillos y debajo de los sombreros se cruzaban de reojo miradas furtivas de los unos contra los otros como si fueran perros de distinto dueño.

Tras la muerte de su marido, la condesa Elisabeth había decidido retirarse de aquel escenario hostil y peligroso. Dejó en manos de su hermano su palacio renacentista construido en la Confederación Helvética, en las cercanías de Basilea. Y, para proteger a su hijo, decidió asentarse algún tiempo en tierras más tranquilas, visitaría para ello a una prima del difunto conde Von Maugham quien le relataba en sus cartas que en el condado de Essex se disfrutaba de una plácida vida cortesana. Por eso allí estaba ahora, en la East Street, contemplando aquel espectacular desfile para recibir a la Gran Dama.

En la travesía desde su país, Thomas, su hijo, llevó consigo un presente que un artesano español talló un día para él especialmente. Era un blasón heráldico diminuto, esculpido en mármol blanco, que el pequeño se había empeñado en tener a mano en todo momento. Viendo su apego, el mismo artífice decidió manufacturar un cofrecito que lo albergara, algo chato para que se lo pudiera colgar de una cadenita a modo de cartera de mensajero.

Por la naturaleza de aquellos hechos, la condesa, al efectuar la traducción del deseo de su hijo, esbozó una extraordinaria cara de sorpresa. Sin embargo, antes de entregárselo al caballero volvió a preguntar al niño sobre aquel repentino deseo.

—Bist Du sicher mein Lieber?

—Ja Mama, ganz sicher —no cabía duda alguna.

—He insists. He wants to give it to you —le explicó la mujer que el niño perseveraba en obsequiárselo. Arthur tardó en reaccionar, más por verse embargado en el amor a primera vista hacia la joven desconocida que por la extrañeza que representaba el hecho de aquel regalo.

—Me enamoré al verte —confesó en la torre—. Y quise saber dónde estabas, quien eras.

El octogenario sonrió al ver que ahora la doctora Schoenenblumen lloraba de felicidad. Era un llanto muy tranquilo, de lentas y gruesas lágrimas reventonas. Alejandro también estaba emocionado, su voz se le quebraba a saltos.

—Me ofrecí para llevarte en mi coche hasta el banquete de Sir John Lucas..., me respondiste que irías en el tuyo, que te estaban aguardando... Te acompañé, caminamos juntos apenas algunos pies, me pareció un momento eterno. Me despedí sabiendo que volveríamos a vernos, que te encontraría otra vez aunque tuviera que recorrer el cielo entero y toda la tierra para hacerlo. Una criada tomó entonces al niño, yo te ofrecí mi apoyo para subir al coche. Me miraste a los ojos y decidiste aceptar mi mano. Aquel fue nuestro primer roce y tu piel era tan suave como lo es ahora. Eres deliciosa, Elisabeth.

—Pregúntele, doctora, qué había dentro del cofrecito —intervino entonces Sir Martin Scott James. Clara así lo hizo. «El cofre», reiteró Clara. «Alejandro, ábrelo, dime qué hay dentro».

Sir Arthur Glasgow desvió la vista hacia el cofrecito por un instante pero volvió en seguida a contemplar a su joven hidalga, ella le hablaba. Estaba encantada de haberle conocido. Ah, y él también. Estaban encantados ambos y, por lo visto, así sería eternamente. Sir Arthur Glasgow se despidió con una ligera reverencia «My pleasure, Madam».

—Clara, es necesario que lo abra —para Sir Martin, la llamada de Cupido no era hoy lo importante. El objetivo de la regresión era otro.

El carruaje de Elisabeth Von Maugham partió. Arthur tomó entonces el cofre de madera y lo examinó. Al fin, suspiró sir Martin. En el exterior el artesano había tallado algunas figuras. En una cara se representaba a unos hombres que tiraban de una cuerda, seis hombres de un lado y tres del otro. El del medio del grupo de tres era un gigante. En otra de las caras se había labrado un sólo hombre. Iba vestido de caballero Templario. Llevaba cota de malla, una espada en su mano derecha, un yelmo de hierro en su cabeza y una flor de lis en la mano izquierda. Detrás de él aparecía grabada la forma de una legión de soldados y debajo exhibía un número escrito:

3 1 6 8

Clara le indicó de nuevo que debía abrir el cofre. «Vamos, debes abrirlo», le animaba. Alejandro no respondía, había caído en un trance profundo recordando a Elisabeth. «Llámele por el nombre de Arthur», propuso sir Martin.

Arthur reaccionó de inmediato a la voz de Clara y ella presenció, por primera vez hasta entonces en su carrera profesional, una verdadera transmutación a una vida pasada. El rostro de Alejandro parecía haberse acomodado a los gestos y formas de aquel otro que él en su día fue. Ahora era Arthur. Sir Arthur Glasgow.

Sin Arthur Glasgow que abría lo cerrado.

El interior estaba tapizado de terciopelo rojo y albergaba el escudo de mármol. Clara tomaba nota aún cuando no visualizaba exactamente lo que Sir Glasgow le refería. Lo describió como un blasón heráldico, el fondo era un campo de plata en donde había un puente de tres arcos de piedra, también había un río. Cinco flores de lis de azur se habían esculpido en relieve sobre el castillo, surmontadas a él, y en torno del mismo había escrito un lema en latín, «ARCENDO VINCES ARCE». El borde de la pieza era una orla de plata y de gules, en dos órdenes, y se presentaba inmediatamente antes la bordura. Sir Glasgow sabía muy bien leer la simbología heráldica, sabía por ejemplo lo que eran gules, Clara anotaba sin cuestionarse las dudas, ya las resolvería luego. Entonces, sir Arthur calló, ¿habría concluido su misión?

Clara miró al octogenario estaba desconcertada, ¿ahora qué? Ahora el anciano se puso de pié y llegó a su lado, Clara empezó a explicarle que el escudo se asemejaba al sueño de Santander de Alejandro. Pero qué significaría arcendo vinces Arce? Sin duda era un mensaje para Alejandro Arce, ¿pero cuál sería?, muchas cosas no entendía sin duda... ¿qué significaba la bordura? Pero estaba segura que tenía que ver con ese sueño. Clara hablaba ahora hilando certezas y dudas.

Dígame Clara, ¿qué más recuerda del relato del sueño?

—Alejandro dijo que todo reverberaba a la luz del sol. Y que llegaría a descubrir los secretos que encerraba el castillo.

El anciano compuso un gesto de felicidad. «¿Algo más recuerda de pronto?» Aparentemente, el anciano estaba esperando oír algo en concreto. Clara no sabía qué era exactamente lo que quería que le comentase. Pero de repente sospechó: «¿Usted ya había visto todo esto en otras regresiones, ¿verdad?»

—Ya le contaré, ahora hemos de continuar con nuestro, digamos, paciente.

—Realmente poco entiendo el mensaje. El sueño habla de mucho de ese blasón... pero...

—Le explicaré entonces la lectura que Sir Glasgow hace de ese blasón de piedra. Para esto tenemos que comprender cómo se representan los colores sobre la piedra tallada —estas palabras del anciano calmaron su ansiedad, Clara estaba segura de que él lo sabría todo—. La plata y el blanco se dejan desnudos, sin grabar. —prosiguió el anciano—. El oro o amarillo se identificará con puntos, el azur o azul con líneas transversales, el gules o rojo con líneas verticales, el sinople o verde con líneas oblicuas de derecha a izquierda, el sable o negro con cuadrícula, y el púrpura o violeta con líneas oblicuas de izquierda a derecha remarcadas con puntos.

Clara trataba de aprenderlo todo pero se le escapaba algo muy importante, entender qué importancia tenía que sir Arthur se hubiera hecho con el blasón. ¿Recibía Glasgow a través de él una misión para su futuro?, ¿para Alejandro Arce? Un blasón se le da a un guerrero. ¿Debería Alejandro luchar? Clara tenía demasiadas preguntas que hacer. Tal vez el anciano ya había entendido lo que para ella seguía oculto.

—Déjeme explicarle —le dijo—, en principio resulta obvio que el blasón es templario, del siglo xi o xii y que pertenece a un sólo hombre. Verá por qué, cuando pertenece a varias familias el campo aparece subdividido pero esto aquí no ocurre, nuestro campo es único. Asimismo, más allá de la bordura, no posee ornamentaciones exteriores, éstas constituyeron emblemas de nobleza pero se desarrollaron en los siglos posteriores. El escudo de Arce no tiene tampoco mantos, pabellones ni demás condecoraciones, por esto resulta claro que data del siglo xi o del xii. Se trata, como le digo, de un blasón de un Caballero Templario que batalló.

El octogenario le seguía comentando que los Cruzados fueron los primeros en utilizarlos para la lucha aún cuando ya un siglo antes, en Bélgica, se estilaba emplearlos para los juegos. Más tarde los adoptaron los nobles nuevamente para llevarlos en los torneos y en las justas, para mostrar y medir sus destrezas. Pero cuando estas prácticas cayeron en desuso, allá por el 1500, el blasón se transformó solamente en emblema de nobleza. Resultaba claro que el anciano lo sabía todo al respecto, Clara le escuchaba muy atenta. Por minutos, su anfitrión le parecía más joven, sus movimientos reflejaban el espíritu dinámico que toda la vida había portado consigo. Yo, de vieja, pensó Clara, quiero ser como él.

—¿Qué me dice de los colores? —preguntó Clara. Alejandro había mencionado los objetos que veía en el escudo e identificado a cada uno de ellos con un color. Adivinaba Clara que también debían de tener su significado.

Y lo tenían. En la heráldica, tanto los esmaltes como los símbolos tienen un significado preciso.

—Los colores se relacionan con la virtud del caballero. El oro resalta la Magnanimidad, la Luz, la Constancia, la Benignidad, la Clemencia; la plata refiere las virtudes de la Verdad, la Templanza y Pureza; el Gules, la Valentía y Nobleza; El Azur, la Justicia, la Verdad, la Lealtad y la Hermosura —fue apuntando con exactitud—. En el blasón de Arce puede leerse que mantuvo varias luchas heroicas que lo llevaron a ser grande y poderoso.

Y Alejandro lo era, pensó Clara. Lo era también ahora en el presente. Bastaba con que se pusiera de pie para poder sentir su peso y autoridad. Seguramente esa presencia se acuñaba con el poso de los siglos. Pero ¿quién dotaba de esos símbolos a un caballero?, ¿cómo había obtenido sir Arthur su blasón? Por supuesto, eran atribuidos por la autoridad reinante. ¿Por el rey, entonces?

El anciano le comentó que en la mayoría de los casos así era. Pero también en el comienzo los otorgaban los señores más respetados en toda Europa, incluso lo Templarios primigenios, los primeros nueve, Hugues de Champagne, Hugues de Payne, Geoffrey de Saint-Omer, y Godofredo de Bouillon entre otros. Clara supo que tenía aún un mundo para explorar en aquellas artes. Pero sabía también que necesitaba concretarse y centrarse en el blasón de Arce. ¿Qué significado tenía en la heráldica el castillo? En psicología era su mente, ¿llegaría a conocerlo todo tal como se interpretaba en los sueños? Ciertamente no. Sir Scott James le contaba que un castillo en la heráldica no habla del inconsciente, habla de los logros hechos en la Tierra. Indica que el portador posee superioridad y fortaleza. Especialmente, estas armas refieren que ha batallado contra el enemigo y ha vencido, no sólo defendiendo a su feudo sino también a aliados amigos o al rey. Alejandro Arce era un valiente.

—Mire, Clara, esto puede interpretarse porque sobre el castillo se encuentran cinco flores de lis. ¿Recuerda que Sir Arthur Glasgow describió la ubicación con una correcta terminología heráldica explicando que se encuentran montadas sobre el castillo, surmontadas? —Clara lo recordaba, claro que sí, aquella palabra le había sonado horrible e inexacta. Ahora que se lo explicaba sir Scott James comprendía que estaban ubicadas sobre el castillo porque eran más importantes que éste. Solo eso. Con las flores de lis se le reconocía a Arce que había defendido al rey. En cinco oportunidades.

—Arce —continuó exponiendo—, ha recibido cinco flores de lis. Como su repetición no está permitida ya que no se admiten tautologías, cada flor de lis es una distinción por su heroica defensa de la causa mesiánica —luego le señaló a Clara otros objetos del blasón, seguramente también diferirían de la interpretación que la mujer había efectuado de su sueño. Por supuesto que sí. El río tiene un significado variado. Le explicó que nos habla de un poder que se expande, que progresa y que opera a la vez integrando; el puente para cruzar el río nos muestra que el caballero, Arce, posee recursos y estabilidad en su maniobra o empresa.

—No se olvide que, antes, el río no solo era una vía de comunicación sino también un gran obstáculo a sortear —apuntó el anciano— el puente daba seguridad en la empresa. Ahora fíjese en que la bordura es lo último que se describe. La bordura es otra pieza simbólica honorable que se coloca en forma de ribete, ¿ve? —le dijo completando algunos trazos—, y simboliza la cota de malla del caballero que sólo se otorgaba a los esforzados Templarios que habían combatido y que salían del campo con la cota manchada por la sangre del enemigo.

Clara echó un vistazo a Alejandro. Su semblante ahora parecía plácido, benevolente, algo embelesado. Seguramente recordaba aún a Elisabeth. Sin embargo, sabía por propio conocimiento de las virtudes, los defectos, hechos y circunstancias de él, que Alejandro tenía sin duda el alma de un gran guerrero.

¿Y ARCENDO VINCES ARCE? Glasgow no era Arce por entonces. Allí había un mensaje enigmático, resultaba obvio que estaba destinado a Alejandro. Clara estaba en lo cierto.

Sir Scott James aplazó la respuesta. Parecía no estar seguro de qué responderle. Le explicó que estaba algo desorientado porque jamás integra el blasón una leyenda..., «Pero aquí está tallado, dentro de él mismo. Un lema debe siempre colocarse debajo del escudo o por encima de la cimera porque la divisa tiene la función de resaltar una condición o acto de la vida del que lo posee y que es normalmente una exhortación o un estímulo».

—¿Entonces que significará el que esté integrado en el escudo? —Clara quería conocer el alcance de todo aquello. ¿Tendría algún significado trascendente para la misión de Alejandro?

—Es una buena pregunta —le respondió tal vez omitiendo dar una respuesta—. Sir Arthur lo mencionó antes de la bordura —se opuso el anciano—, una falta que un conocedor de las reglas heráldicas jamás cometería... Descarto pues que haya podido ser un error. Además, nuestro caballero precisó explícitamente que la divisa estaba bordeando el castillo, la veía allí, estaba allí —el anciano la dibujó sobre el escudo de Arce. Clara podía jurar que algo importante significaba. Tenía mucha ansiedad por conocer el mensaje.

—Todo lo cual parece indicar que el destino extraordinario de Arce es la batalla. ARCE LUCHANDO VENCERÁS. Ése es el significado del lema en latín: ARCENDO VINCES ARCE. Estimo que es un estímulo eterno. Insertado dentro del escudo puede interpretarse como una condición invariable de combate al cual será retado el portador, vida tras vida.

Clara lo miraba con asombro. Aún cuando sólo era una especulación le había sonado más que posible. ¿Debería entonces Alejandro Arce luchar en esta vida? ¿Habría una batalla? Sonaban los clarinetes y los tambores, ahora se oiría disparos. Clara estaba inquieta.

El anciano la observaba en silencio.

—Alejandro tiene una flor de lis en su mano. Recuérdelo, en su sueño. Esa es la lucha que afrontará. Será una nueva lucha cristiana, es una flor de lis. Deduzco que sí Clara, que así es, habrá otra batalla.

Clara sintió un escalofrío en el cuerpo.

—No tema. Usted sabe que el alma jamás muere. También sabe que quien ha luchado por una verdad divina seguirá haciéndolo eternamente. Siempre habrá una nueva cruzada.

Se quedaron ambos en silencio.

Clara estaba demasiado ansiosa. ¿Contra quién lucharía Alejandro? ¡Por Dios! ¿Era esa su misión?, qué terrible. ¿Y cómo le ayudaría ella?

Clara no perdió tiempo, buscó entonces en el ordenador el apellido Arce y Arcendo vinces. Sorprendentemente observó que algunas cientos de páginas hacían referencia a las palabras introducidas. Fue abriendo algunas, mostraban casi todas una foto de mala calidad en la que poco podía apreciarse y un texto que leyó en voz alta: «Bellísimo escudo de armas de la familia de los Arce. Perteneciente a la casa de Don Diego de Arce y Briones, alguacil mayor de la villa en 1970, «Regidor Perpetuo». Rodeando el yelmo, una leyenda: «Arcendo vinces, Arce» (Arce, luchando vencerás). Se encuentra situado en un edificio de la calle Beitia Bastida».

«No es este», repuso el anciano «Mire, no describe el escudo y además indica que la leyenda se encuentra sobre el yelmo y no sobre el castillo».

Clara bajó el cursor, abrió otra página y proclamó «Arce. De la localidad del mismo nombre en Santander. Trae como armas: De plata, cinco flores de lis de azur puestas en sotuer. Bordura componada de plata y gules en dos órdenes...».

«Tampoco», manifestó el anciano. «Las armas se poseen o no. No pueden tomarse prestadas de otros. Pero siga buscando, en la heráldica puede encontrarse extraordinariamente hasta tres o más blasones de un mismo nombre», la animó con la certeza de que la psiquiatra hallaría lo que buscaba.

Instantes después, Clara sonrió de oreja a oreja. Bingo. Anunció entonces la esperada corroboración. «¡Existe!, ¡aquí está!, ¡mire!, es tal cual como lo describió Alejandro: «Blasón de Arce: de plata, un puente de piedra de tres arcos bajo el cual discurre un río, en el puente un castillo también de piedra, surmontado de cinco flores de lis de azur y en torno al castillo el lema „ARCENDO VINCES ARCE«. Bordura componada de plata y gules en dos órdenes...».

Clara no salía de su asombro, leía y releía el texto sin descanso. Había vencido, había interpretado lo oculto. Bien. Ahora lo sabía, y su mirada estaba ensombrecida, era la mirada de una perdedora. Seguramente no batallaría Sir Arthur Glasgow sino Alejandro Arce. Era el mensaje. Clara, ahora, recién ahora, comprendía la heráldica.

—Así es... —afirmó el anciano—. Luchará el portador del blasón.

Clara le suplicó: —Dígame lo que sabe usted, ¿qué batalla será aquella que deberá librar?

—Si me permite creo que puedo ayudarle a resolver el enigma —el anciano posó una mano en el hombro de Clara, con un gesto casi paternal—. Déjeme conducir la regresión hacia adelante y lo verá.

25.–La Televisión

Buenos Aires, 17 de diciembre del año 2004

I.

Clara Del Valle se secaba el sudor. Los focos del estudio le caldeaban a pesar de la fuerza del aire acondicionado. El calor no daba tregua tampoco en la ciudad, ¿es que Buenos Aires se había convertido en un infierno? Había aceptado participar en el programa porque todo estrado era importante para defender a sus Disidentes, a toda costa debía evitar que el papado se saliera otra vez con la suya en el siglo XXI. Así que aguantaba carros y carretas: maquillaje, desorientación, el calor, y las ínfulas de estrellato de una jovencísima entrevistadora tan descocada como descerebrada que no sabía ni leer bien el guión que le ponían frente a sus narices.

«¿Es el Papa un anticristo?», le oyó preguntar ahora. Claro, buscaban carnaza, conseguir audiencia fomentando el morbo. Clara del Valle tardó en responder unos instantes, «Ya, lo dice usted porque el Papa actual utiliza el símbolo de la cruz invertida. Pero, «¡mon Dieu!, si la cruz invertida es el símbolo de la humildad de Pedro, del primer vicario de Cristo ¡Cuánta ignorancia! ¿Cómo va a ser el símbolo del anticristo aquello que simboliza a Cristo y la humildad de su primer representante en la tierra?». La entrevistadora se había forjado una sonrisa a prueba de cualquier posible bochorno, como el de ser tachada de ignorante, en el fondo no le importaba nada más que las cámaras le tomasen buenos primeros planos.

—Por supuesto —prosiguió la teóloga— que no todos los Papas han sido como Pedro. Claro que no. Cómo olvidar a la familia Borgia, los crímenes de incesto, el nepotismo, las venalidades cometidas o los asesinatos. Claro que no..., no todos los Papas han sido Pedro.

Pero de ahí a que el actual papa fuera el anticristo había un salto mortal. Además, Clara del Valle no había venido al programa a hablar del anticristo, ella quería exponer los derechos de la mujer y de los homosexuales, y el de preservar la vida. «Hay preceptos papales que ciertamente son criminales». «¿A qué se refiere?» preguntó la joven, curiosa.

—A la oposición que sostiene el uso del condón, por ejemplo. ¿No es acaso un crimen condenable el cometido por aquel que pudiendo salvar una vida no lo hace?

Clara del Valle era una luchadora incansable, no le temía a ningún Goliat a pesar de su pequeña estatura de niño David. Juan Pablo II, además, no era Goliat ni por asomo, la teóloga, pese a sus desaciertos, le estimaba mucho. Le creía un extraordinario reformista. Aunque Clara del Valle luchaba por un papado aún más liberal, capaz de librar al mundo de muchos de sus males.

—Sin embargo, en el seno de la Iglesia se cuecen muchas veces habas... quiera Dios que el iluminismo de Voltaire siga influyendo en la Nave de Pedro. Desde su seno, lamentablemente, jamás ha germinado una semilla de cambios que alumbrara a la Humanidad. Han gobernado como tiranos, sin dejar espacios para el razonamiento. Pero ninguna tiranía perdura. Y, si no lo comprenden ahora con esta gran oposición global que están sufriendo, ocurrirá cuando el próximo Papa sea investido, es un vaticinio de San Malaquías.

¿A qué profecía se refería? La periodista se olvidó por un momento de la coquetería, de su ángulo bueno y sus preguntas de guión morboso, tenía una especial simpatía por cualquier asunto que considerara exotérico. La teóloga refirió que el papa 111 será el último Papa de Roma.

¿De qué estaba hablando? ¿Se terminará Roma, el mundo...qué alcance tiene la profecía? La joven fruncía el ceño.

—El próximo Papa —repitió la teóloga—, según proclamó el obispo irlandés llamado Malaquías, será el último.

Efectivamente, Malaquías escribió una serie de profecías en su peregrinación a Roma, la más famosa es la del listado de los papas y de sus designios. Llamó a nuestro Juan Pablo II como «De Labore Solis», que significa «del trabajo del sol». Su ordenación es la110. Tras él, pues, el que le sige, «De Gloria Olivae», de la gloria del olivo, pondrá fin a la historia pontificia de Petrus Romanus. Incluso anunció Malaquías que en ese tiempo vendrá el Reino de los Cielos a su pueblo elegido.

—¡Suena aterrador!

La periodista estaba inquieta pero a la vez fascinada. Ya había esperado el fin del mundo con el cambio de milenio, muchos lo hicieron. Siempre las mismas catástrofes anunciándose con cada nueva oportunidad, parece que al hombre le gusta ser apocalíptico. Uno no puede darle crédito a nada, al final todo queda en agua de borrajas. Claro que algún día volverán las aguas de Noé. Tendría que estar preparada para ello, tener a mano un bikini favorecedor y una buena balsa neumática con motor, remar es agotador.

La teóloga interpretaba las profecías de manera diferente. No las consideraba literalmente sino que auscultaba su significado escatológico. La periodista no entendía estas razones.

—Verá. El fin del mundo que conocemos puede bien interpretarse como un cambio de paradigma. Puede ser el fin de una convicción que produce un extraordinario vuelco en la sociedad. No ha de ser necesariamente una destrucción fatal como usted ha valorado al considerarla un cambio aterrador. Tenemos que ver que toda profecía es una metáfora, no puede tomarse por tanto textualmente. Para ello está la exégesis —aclarado el alcance se entregó a ampliar el concepto. La teóloga amaba la historia—. El devenir de la humanidad ha visto llegar ya varios fines del mundo... veamos, el Antiguo acabó para darle paso al Medieval y así, sucesivamente, cada época se fue cerrando para que una nueva se abriera. Lo cierto, y es común denominador de cada nueva situación, es que siempre se han producido con estos cambios unos reajustes sociales muy importantes, lo que llamamos cambio social. Es una condición invariable e inevitable. Hoy podemos preguntarnos qué sucederá con nuestro mundo moderno occidental y cristiano, qué sociedad nos sobrevendrá, ¿no le parece?... Nosotros, los que vivimos ahora, nos hemos de adaptar a una serie de cambios leves que casi ni notamos y que sólo con la distancia podemos identificar y valorar. Cuando estábamos inmersos en la época de los años 50, de los 60 o los 80 nos vestíamos de manera diferente, nos maquillábamos diferente e incluso hablábamos con otros términos distintos. Bien, pues no éramos conscientes de cómo nos íbamos adaptando y cambiando en cada etapa, y eso que los cambios no fueron tan pequeños, ¿quién ahora se disfrazaría de hippie en su vida habitual?, si llevábamos unos pelos imposibles y ahora nos avergüenzan nuestras fotos de entonces. Imagínese, si estos cambios ocurren tan sólo en la vida de un hombre, del mismo modo, a gran escala en la sociedad, se van forjando cambios profundos de pensamiento. Que son más lentos, claro, eso es así, pero que igualmente existen. Después del Oscurantismo, de las Cruzadas, el mundo que parecía llegar a su fin perdiéndose en las guerras de la religión da un vuelco repentino y llega el Renacimiento, el Iluminismo, el Humanismo, a los descubrimientos y avances del Mundo Moderno.

La periodista asentía aunque le hubiese gustado más que la teóloga hubiese pintado algo más dramáticamente el fin del mundo. Una profecía así necesita ver correr sangre, de alguna muerte descomunal o de un cataclismo. Bueno, pero qué importaba ya, sus compañeros tras las cámaras le comunicaban que por fin había terminado la entrevista. Le daba alegría despedir a esa mujer, era a su parecer pedante y agresiva. «El tiempo es implacable y ciertamente produce cambios», ironizó la joven con cierta agilidad aunque no con demasiada brillantez «Tiene sólo un minuto para concluir».

La teóloga buscó entre todas las frases una que pudiera hacer que hasta los sordos la oyeran. Utilizaría la palabra de Jesús, «Conoceremos la verdad y la verdad nos hará libres». Quería pedirles un favor a los oyentes. Algo muy simple. Deseaba que cuando se propusieran conocer la verdad para ser libres tuvieran en cuenta que conocer no significa adaptarse a las creencias de los otros, tampoco atacarles o enfrentarles, sino observar y tratar de entender por uno mismo con independencia, libertad y humildad.

«La Verdad es la que es sea ésta la que sea. Y ser Libres significa poder Elegir».

II.

Alguien aguardaba a la teóloga en la cafetería del canal. Por fin había concluido aquel programa que tanto le había aburrido, enfiló el pasillo con paso apresurado y la interceptó. «Buenas tardes, señora del Valle, soy monsieur Midas», se presentó.

¿Quién sería ese hombre tan gigantesco? La teóloga no disponía de mucho tiempo pero aceptó dialogar con él, un tanto eclipsada por la extrañeza de aquel individuo que presumió de ser francés por su acento pero, sobre todo, porque se decía portador de un mensaje para el doctor Arce. ¿Dónde diablos se había metido Alejandro?

Le advirtió que no podía atenderle porque tenía la agenda llena pero que si quería la podía acompañar, iba a atravesar el parque. Le aclaró que irían a paso corto al observar con horror sus gigantescas piernas. El gigante aceptó acompañarla para ir conversando. Salieron del edificio de la televisión, pues, juntos.

Clara del Valle sacó un pañuelo para ir secándose el sudor de la frente. El calor era extremo en el asfalto, menos mal que se acercaban a la arboleda y el césped, entonces dejarían atrás aquel desierto de cemento en donde escaseaban las sombras. El vikingo vestía con camisa y chaqueta pero no parecía sufrir por la temperatura asfixiante. Aplomaba el paso con energía aún cuando ambos iban muy despacio.

—El abogado está en grave peligro —confesó de golpe su extraño acompañante, con tono de acero cortante, mientras cruzaban hacia la entrada principal del parque.

—¿Cómo lo sabe usted? —se inquietó tanto Clara que tuvo que pararse.

—Sé que le quieren asesinar.

—¿Qué?... ¿dónde ha oído eso? —Clara del Valle estaba aterrada, se llevó la mano al corazón, siempre supo que pedirle ayuda a Alejandro era multiplicar sus problemas, ¿sería ella la culpable de su nueva situación? Pero, por Dios, ¿dónde estaba Alejandro? ¿Y quién era ese hombre? ¿Y porqué le decía esto a ella?

—No sé dónde encontrarles. Me refiero a los que me mandan, solo sé que el Mago quiere que Arce muera —amplió.

—Un mago, ¿qué mago? —preguntó ella con agitación y desconcierto. ¿De qué hablaba ese gigante?

—No puedo revelarle nada más —se excusó—. Pero tal vez usted pueda ayudar a Arce para que eso no suceda. Es decir, yo podría ayudarle, pero tengo primero que saber algunas cosas. Usted me las dirá ahora mismo. Quiero saber y liberarme.

Se quedó callado, esperando a que la teóloga le iluminara, que le diera una señal capaz de cambiar su temerario destino trazado y que le permitiera escapar de su misión particular.

La teóloga le miraba absorta, sin emitir sonido ni palabra. Estaba desubicada, perdida. Y empezaba a tener miedo.

—¿Qué es lo que sabe de él? —insistió el vikingo siempre con su voz cortante. Su voz era un arma incisiva.

—Nada. No sé dónde está..., no sé nada —se excusó ella agitando sus manos y calculando que aquel hombre estaba muy confuso, era tan extraño. ¿De qué magos hablaba? ¿Sería un desquiciado?

—No necesito saber dónde está sino saber quién es —manifestó. Clara del Valle, aún más confundida, levantó su cabeza para mirarle directa y fijamente a los ojos.

—Pero si todo el mundo sabe quién es el doctor Alejandro Arce. Es un reconocido abogado. Tiene valentía, tesón y profesionalidad. Por eso lo elegí como mi defensor en la causa más polémica de los últimos tiempos. Le consideran sospechoso de tres extraordinarias muertes y está prófugo de la justicia, ¿eso también le interesa saberlo? El país y la prensa se dividen en acusarle o en santificarle. ¿En qué más cree usted que yo pueda darle la información que busca?

El vikingo se inquietó con la respuesta e hizo un gesto de impaciencia. Estaba perdiendo el tiempo escuchando tonterías, nada de eso le importaba a él. Fue un gesto excesivo, algo demencial. Entonces la teóloga se sintió insegura, apartó la vista excusándose de no poder ofrecerle la ayuda que necesitaba y se despidió para proseguir su camino con su lenta marcha. El vikingo no la siguió. Pero Clara del Valle aún sentía miedo. Intentó aligerar su paso para alejarse de aquella sombra que ahora veía desplazarse detrás de ella. Los jardines que atravesaban estaban desolados debido al inmenso calor que hacía a la hora de la siesta. Pensó que tal vez debería haber tomado un taxi para regresar a su casa. Pensó que nadie debería ser ingenua y poco precavida con los desconocidos.

Sí, estaba realmente atemorizada. Supo que algo le iba a suceder. El extraño ya la estaba alcanzando. La sombra se acercaba silenciosa y amenazante. Clara del Valle apuró aún más su marcha intentando dejarle atrás pero los pingüinos apenas avanzan y tampoco pueden volar por más que sus manos se empeñen en girar tan desproporcionadamente como las de Clara en su huída. Cazar a un pingüino es muy sencillo.

La sombra se acercaba más y más. Clara del Valle sintió pánico. Un pánico que no le cupo en su pequeño cuerpo cuando notó los brazos del extraño rodeándole el cuello. No pudo resistirse.

La mole rubia le rebanó la yugular de un solo tajo. «Usted no me ha servido de nada», le dijo al cuerpo yaciente que aún manaba borbotones de sangre. «Tendré que ir a buscar a Arce allí donde esté. Qué pérdida de tiempo».

26.–La Morgue

Buenos Aires, 17 de diciembre del año 2004

El Dogo conducía su vehículo particular. Iba solo. Se dirigía hacia la morgue con el firme propósito de examinar por sí mismo los cuerpos de las tres víctimas del caso Arce. Mientras, cavilaba sobre lo acontecido con su ilustrísima y su eminencia, con gesto adusto revivió el amargo momento en el que se desprendió de aquella prueba fundamental sin resistirse, como una oveja. Sin poder inmutarse la vio arder. Como un cobarde. Se despreciaba por ello.

Al enfilar hacia el estacionamiento divisó a Juan Morales saliendo de la morgue, mostraba el rostro de un fantasma. Recordó que ese mequetrefe colaboraba como detective para el letrado. Nunca le había tenido simpatía, durante un tiempo trabajó bajo su mando en la Federal así que los dos se conocían bien.

Juan Morales estaba lívido y a punto de desplomarse. Parecía un actor de tragedias japonesas, con su careta blanca y sus movimientos silenciosos y marcados ¿Con qué se habría topado allí dentro en la morgue? Ahora lo descubriría, iba a entrar.

Le recibió un guardia montado en la puerta de la morgue, y le franqueó el paso. El Jefe de Policía le devolvió el saludo sin más, no era un hombre de su confianza así que nada le preguntó sobre el detective para evitar lo predecible, que le advirtieran de su interés poniéndole entonces en alerta. Nunca entendió porqué aquel energúmeno se había hecho tantos amigos entre sus colegas. Él lo odiaba.

Los cadáveres llevaban varios días muertos. Pese a que era evidente la muerte por estrangulación e incisión en la yugular, los forenses se habían extendido en inspeccionar los órganos. Partes por aquí y otras por allá, así se mostraban los cuerpos, parecían descuartizados. El Dogo intentó no inquietarse demasiado por el espectáculo, casi no tenía olfato y eso era de gran ayuda en estos momentos. Aguantó el tipo por el bien de su objetivo, tenía la ilusión de encontrar algo que le llamara la atención. No sabía bien qué. Tal vez un tatuaje idéntico al de la hoja de la casa de Graciela, o incluso varios como ocurrió con el obispo. Pero, pese a su bravura y aplomo mostrado en la lucha, de haber estado al filo de la muerte en docenas de oportunidades, al poco rato de tener delante de sus ojos aquella carnicería humana tuvo que salir a vomitar por la repugnancia. Se había descompuesto. Exactamente como le había ocurrido al DJ.

El oficial de turno amagó una impertinente mueca de regocijo. Era tan aburrido su trabajo que al menos había de intentar entretenerse con cosas así. El comisario no tenía tiempo para echarle una mirada fulminante pero se la reservó para otra ocasión. La vida siempre le había puesto en bandeja muchas revanchas felices.

El Dogo salió del edificio con un pañuelo en la boca. Ahora ya encaminado a dar un próximo paso para llegar a la verdad de lo que estaba sucediendo. Podría, por ejemplo, regresar al obispado y enfrentarse a monseñor Primak y al cardenal Signer. Sí, eso haría. O tal vez no... tal vez se encargaría de Juan Morales. ¿Qué estaba buscando en la morgue? ¿Acaso los mismos signos tatuados que él deseaba haber encontrado?

Pero repentinamente todo cambió. Nada podía ser peor ahora. Una llamada le anunció que la teóloga Clara del Valle había sido brutalmente asesinada. El asesino había utilizado el mismo modus operandi que en el caso de Aristarzú y de los franceses, la estrangulación y el corte de la yugular. Dos testigos estaban dispuestos a colaborar, ambos describían a un hombre robusto, de aspecto nórdico y andar montaraz, de mirada salvaje. Vamos, poco se parecía este sospechoso al que estaba en busca y captura.

El Dogo cortó la comunicación con el convencimiento de que todo se desplomaría sobre la federal y la curia. La verdad, se lo merecían. Puede que hasta él se lo mereciera pero estaba dispuesto a salvar su pellejo costara lo que costara. Y sí, rápidamente elucubró su plan, era diestro en el contraataque. Juan Morales le daría la solución en bandeja. Y él quedaría como un héroe.

27.–El Códice

Essex, 18 de diciembre del año 2004, 6:00 PM

Sir Scott James se había preparado para auscultar a Alejandro y dirigir la búsqueda de aquello que aún quedaba pendiente. Había dado nuevas instrucciones al ordenador y modificando alguna frecuencia en los sensores para así poder percibir con mayor calidad las sinapsis de las neuronas. Clara observaba toda la maniobra. Aún debía aprender mucho. Sería el anciano quien ahora guiaría a Alejandro a través de su pasado.

«Bien, usted está en Colchester. Es Junio de 1644»

Clara se sorprendió. ¿Qué era lo que sabía sir Scott James para colocar al paciente exactamente en esa fecha? Tal vez en 1644 se produjera una gran batalla y ahora Alejandro Arce habría de afrontarla. Sospechaba muchas cosas y sentía inseguridad, el anciano aún no había hablado abiertamente. Pudiera ser también que el hombre buscara obtener de Alejandro alguna información precisa sobre una historia que habría conocido o vivido de antemano. ¿Tal vez en sus propias regresiones? Las almas se reencarnan en grupos y volvemos para seguir la labor en conjunto. Aquellos con quienes nos relacionamos, aquellos que son importantes en nuestras vidas, lo han sido también antes. Por ejemplo, si ahora eran Clara y Alejandro antes habían sido Arthur y Elisabeth. Pero, ¿quién fue sir Martin Scott James? Pronto lo sabría, todo iba a responderse hoy.

«La sociedad se rebela contra Charles I», transfirió sir Glasgow. Contrariamente a lo que había trazado el monarca, todos los reinos que él había soñado hermanados al fin se alzaron los unos contra los otros en una guerra civil, se habían dividido en monárquicos y parlamentarios. En Londres, muchos de los que le estimaban temían ver rodar su cabeza.

«No le endilgo a su estrella la responsabilidad sobre lo que acontece», comentaba sir Glasgow «pues ha cometido varias imprudencias y desatinados actos. Hasta mi amigo, sir Robert Moray, está defendiendo a los presbiterianos escoceses y se ha sumado a la Solem League of Covenant para luchar en contra del rey con quien otrora en muy estrecha relación había estado».

Sir Glasgow recordó a su compatriota, sir Robert Moray, con admiración. Tuvo tiempo de conocerle muy bien en la Guardia Escocesa, mientras forjaba su carrera militar en Francia. Y junto a él fue nombrado Caballero de la Orden de Saint Michelle.

«Tampoco estoy a favor de los Parlamentarios», confesó. «El Puritano Cromwell es un lobo disfrazado de oveja». El octogenario sonrió, pensaba lo mismo del controvertido defensor del parlamento inglés, juzgado tanto por sus contemporáneos como por los historiadores, sentenciado como genocida en Irlanda y como libertador en Bretaña.

Sir Glasgow hablaba con gran confianza y lo relataba todo. Se había gestado una gran convulsión social, se le veía ahora muy preocupado por ello. Ya no tenía el aire de bonanza con el que había relatado el momento de conocer a Elisabeth. Ahora se le había endurecido el rostro.

«La guerra está devastando Europa... La lucha entre protestantes y católicos parecía estar lejos, allá lejos, en el centro del continente. Sí, a una distancia imposible de esta isla. Pero hace ya treinta años que drena sangre de ambos lados por diferencias teológicas y ahora nos está salpicando a todos. Inglaterra tiene su propia causa, la de tener un Parlamento libre. Es un derecho justo. No lo niego. En eso Cromwell no se equivoca. Pero, en el fondo, toda la lucha está basada en una diferencia religiosa. Jamás aceptaron a Henrietta María, temieron que la descendencia de los Estuardo fuera católica. Y en eso está empeñado el Puritano, se lo aseguro, en destruirlos y hacer con los demás lo que no le gusta que hagan con él».

Ahora sir Glasgow calló unos instantes. Dónde estaba. El veterano sonrió satisfecho con la respuesta. Era el día y el lugar justo. El día en el que debía huir del castillo, pero antes iba a luchar contra sir John Lucas.

Sir Arthur Glasgow estaba en casa de sir John Lucas. Discutía éste enardecidamente con su hermano, sir Charles Lucas, y con otro caballero más, sir George Lisle. Arthur Glasgow se refirió a Matthew Hopkins, el Caza brujas, y les endilgó que, a pesar de ser los gobernantes del pueblo estaban permitiendo, tanto con su inoperancia como con su complicidad, una actuación homicida y escandalosa por parte de aquel desquiciado. Días atrás, sir Arthur Glasgow había conocido a Hopkins, autodenominado el restaurador del orden Divino sin que nadie le nombrara ni pidiera de sus servicios. Le conoció cuando aceptaba y fomentada extrañas acusaciones contra el anciano vicario de Brandeston, John Lowe. El caza brujas le impuso la tortura de dejarlo despierto durante tres días y tres noches antes de hacerle la prueba del río. Si flotaba era culpable. Si se hundía, inocente. La paradoja era una consecuencia lógica de una extraña hipótesis: las brujas y los brujos repelían el bautismo por lo que rechazarían sumergirse en el agua. Además, en medio de la confusión general de la Guerra Civil, varias mujeres y hombres habían sido torturados y condenados en el castillo de Colchester. Por aquellas razones les estaba increpando, culpándoles de las vilezas perpetradas ante los ojos de todos sin que ellos, los poderosos, hicieran algo. «No es la locura de Hopkins lo que me espanta, sino la indiferencia con la que el pueblo presencia estos hechos». Glasgow era tan tenaz como categórico al calificarles, incluso les espetaba que eran ineficaces, interesados en el dinero y sólo prestos a levantar un dedo en pos de sus intereses oligárquicos. Sí, eran descaradamente unos sinvergüenzas, sin otro Dios que sus deseos de riqueza y poder. Unos corruptos.

Alejandro había compuesto un rostro endurecido al vituperar a los hermanos Lucas y a sir Lisle. Estos le hicieron frente con forcejeos hasta que sir Lisle desenfundó su espada, Sir Glasgow sacó prestamente la suya y comenzó el combate. Duró poco el entuerto, sir Arthur hirió al canalla quien quedó tendido en el suelo. No supo si fue una herida de muerte más le dio tiempo para armar su retaguardia mientras los otros le atendían.

La afrenta le colocó en la drástica condición de ser declarado enemigo público en su propia tierra, estimó así que el próximo encarcelado y torturado sería él. Sin embargo le preocupó que sucediera algo más terrible que su muerte..., algo que había reservado siempre entre los muros de su casa y guardado en silencio bajo llave y en los subsuelos.

El octogenario preguntaba ahora por detalles. Arthur respondió entonces a sir Scott James que antes de salir al combate tenía que poner a salvo dos cosas fundamentales en su vida. Su familia y su empresa. No refirió cuál era ésta. Montó en su brioso caballo y partió a sus asuntos a carrera tempestuosa. Sin tiempo que perder. Adivinó ciertamente entonces sir Arthur Glasgow que se articularía un ataque inminente en su contra. Debía poner a salvo a su familia... los sacaría de Essex. Sin embargo, cruzar un condado no era tarea fácil. No se estaba seguro en ningún lado. Sabía que las tropas de Lord Fairfax estaban destruyendo las comarcas vecinas. Calibró que enviaría ante todo a la señora Glasgow y a los niños hacia Londres con algunos de sus hombres y que abandonaría Essex él también en cuanto pudiera hacerlo. Luego sí, así lo decidió y planeó minuciosamente mientras avanzaba a galope en su caballo, luego se uniría a sir Robert Moray en la lucha de Escocia, por el destino de su pueblo.

Sir Arthur Glasgow llegó por fin al castillo. El sol era despiadado. Notó al apearse del animal que no había una ráfaga de viento. El calor en ese verano era sofocante. Diligentemente impartió órdenes precisas a sus criados y dispuso que dos coches partieran de inmediato con lo mínimo necesario con lo que sobrellevar una travesía hacia el sur. Necesitarían mucha agua por si acaso no pudieran acercarse a un río para evitar a las tropas.

Arthur despidió entonces a Elisabeth Glasgow, viuda de Von Maugham, a Tom y a Laura. Elisabeth era su mujer, Laura la hija de ambos y Tom ya era un mozo de casi catorce años. Sin embargo, Tom se resistió a marcharse en el coche con su madre, quería batallar junto a aquel que le había criado como a un hijo. Arthur abrazó a Elisabeth al despedirla. Sus ojos, la desesperación que había en ellos, le clavaron una estaca en el pecho. Y con ese dolor del que fuera tal vez su última mirada, envuelto en aquella incertidumbre, corrió urgente a resolver sus asuntos. No estaba solo, Tom le acompañaría.

Alejandro detuvo el relato, estaba exhausto. Sentía ansiedad porque ya sabía el final fatídico que había de narrar. Las imágenes se le sucedían, tan vertiginosas. Sir Glasgow se mantenía callado, esperaba que Alejandro se recuperara para volver a revivir en él.

Sir Martin Scott James supo que había llegado el momento de interpelarle, tal vez el cansancio le pudiera y entonces le perderían.

—Díganos, ahora, ¿dónde se oculta el códice?

Clara estalló en un gesto de sorpresa pero aguardó en silencio la respuesta de Arthur. Algo importante, lo decisivo, se iba a revelar. El códice, intuyó Clara, era lo que Alejandro definitivamente debía abrir. ¿Era entonces un códice, el encontrar un libro antiguo, su misión? Aunque el anciano había hablado antes de una batalla. Una batalla que debería librar el portador del blasón, no Arthur Glasgow sino Alejandro Arce.

«Tom», le llamó su padre, ven... Hay algo que debemos hacer». Sir Glasgow le explicó que era demasiado joven para que recayera ese destino sobre él, tenía que conocer secretos que debería guardar como un hombre porque alguien más además de él mismo habría de poder ubicar el lugar en donde se guardaba lo más preciado. «Nunca estamos solos, Tom, podrás confiar en Elías Ashmole si algo me sucediera a mí. No has de preocuparte, vendrá él mismo a buscarte. Recuerda, Elias Ashmole».

El anciano supo entonces que lo conjeturado e investigado había sido cierto y que sus ojos tendrían el privilegio de leer por fin aquellas páginas. Acariciaba el cumplimiento del sueño que en su vida había forjado y que le había llevado a búsquedas ceñudas en cada rincón de la historia, a investigaciones de la época, a documentaciones constantes y por fin a la compra de la propiedad en la que hoy, cuarenta años después, en aquella bella torre, se habría de desvelar el secreto. Se abriría lo cerrado.

—¿Dónde, sir Glasgow?, díganos... Por favor, condúzcanos al lugar.

El castillo contaba con cámaras secretas. Sir Scott James había efectuado un tan riguroso como vano intento de hallar aquella en la cual sir Glasgow escondiera en su día el códice. Había auscultado muros, perseguido ecos de falsos vacíos en ellos y finalmente contratado a varios expertos, sin éxito alguno. Abandonó y casi dio por muerta su búsqueda hasta que se encontró con la solución una mañana en el Magdalen College de la Universidad de Oxford, mientras atendía el discurso del emérito físico Erwin Schrödinger. Era una conferencia sobre física cuántica a la que había sido él casualmente invitado. En ésta le oyó afirmar que el «entrelazamiento» no es una propiedad del quantum sino que es la Propiedad... Se había marchado aquel día algo aturdido por aquella revelación, calibrando las posibilidades con las que abrir el camino a un desenlace satisfactorio de su denodado rastreo. Fue entonces cuando llegó a la conclusión de que si Buda, Einstein y Jung tenían razón, tarde o temprano hallaría el lugar oculto de aquel Códice. Buda asegura que todo hombre es lo que piensa, la Paradoja EPR de Einstein, Podolsky y Rosen afirma que la correlación entre partículas ha existido siempre, aún en la distancia y, por ende, que la distancia no existirá por tanto jamás. Einstein asegura que el tiempo es una medida relativa y el psiquiatra místico Carl Gustav Jung que podemos hablar con seres que no podemos ver. Si de algo le habían servido tantos años de espera había sido para madurar aquella certeza: El Códice existía. Y, si pensaba en él, llegaría a encontrarlo. Estimó entonces que, a sus casi ochenta y cinco años, había llegado el momento de obtener su premio a la perseverancia y esmero, al fin podría tener aquella obra entre sus manos.

—El lugar es la cámara del sótano —reveló Arthur—. Hay un pequeño hueco al lado de la escalera, lo hice construir por temor a un incendio —Sir Scott James, al oírle, conmovido, bordó lágrimas en el marco de sus ojos. Por fin éstos vería la obra de Sir Glasgow. ¡Alabado sea el Señor, nuestro Dios!

—Venga, doctor Arce —le suplicó cuando logró sobreponerse de la emoción—, iremos juntos a rescatarlo.

Con qué facilidad regresó Alejandro a la torre. Cuando abrió los ojos encontró a Clara conmovida, contagiada por la emoción del anciano. Aún callada, retraída. Comenzó a quitarle los sensores y le escrutaba con la mirada, ¿quién era él ahora? Era ella Elisabeth mirando a Arthur. Clara Schoenenblumen ante Alejandro Arce. Había vivido tan profundamente la historia ocurrida en Essex y en aquel castillo que se encontraba confundida.

A Alejandro le llegaron los recuerdos de golpe, tal como aparece una evocación onírica al despertar. Era un efecto buscado y esperado. Luego de la hipnosis debía recordarlo todo. Y sí Alejandro lo supo todo en un instante. Ya nunca más podría tratar a Clara con distancia. Ella, la condesa Elisabeth Von Maugham, la de su sueño... La mujer que le había robado el corazón en un instante, era su esposa... Y aquel blasón, reaccionó con sobresalto al recuerdo. ¡Dios mío!, ¡pero si era su sueño! El puente de tres arcos, el río, el castillo, las flores de lis, el secreto. Recordó entonces el lema, ARCENDO VINCES ARCE, que tanto le había extrañado siendo sir Arthur Glasgow. Entonces supo que el mensaje que había portado Thomas era para otro siglo. Era para él, le estaba destinado a Alejandro Arce.

Así que le esperaba una batalla. Una batalla que vencería luchando.

El anciano le miraba con complacencia. ¿Esperaba algo de él? No sabía bien. Pero claro, sí, ¡había que rescatar El Códice!

Observó la torre, estaba muy cambiada. En esa torre vivió momentos felices junto a Elisabeth. Sonrió algo nostálgico. Ahora estaba seguro de lo que debía hacer, tal como dijo Monsieur Jeaurès, la información la había traído él consigo y ahora se las daría a ellos. Era cierto. Todo era cierto. Las profecías se estaban cumpliendo.

—¡Vamos! —dispuso algo solemne—, creo que hay algo que debo buscar antes de marcharme.

Elisabeth siguió los pasos de Arthur y sir Scott James fue detrás de ellos, en la retaguardia. Sir Glasgow descendía los escalones de dos en dos, estaba presuroso por ver la obra que le había estado esperando. En segundos llegó al recibidor, entró en el gran salón, de allí pasó a una recámara anterior a la cocina. Iba sin distraerse y a tiro hecho, sin dudar. En la recámara pretendió abrir una puerta que estaba franqueada. Elisabeth corría agitada sin lograr alcanzarle sino hasta el final.

—¿Necesita usted algo? —preguntó el butler demorando la entrada y mirándole con inquietante sorpresa. ¿Qué estaba haciendo el huésped por esos lares? Y la mujer que venía corriendo... ¿qué significaba todo ese ajetreo de las visitas? Intentó atajarles. Pero quién será este hombre, pensó Glasgow. Claro, claro, el mayordomo. «Si, necesito que vaya a ayudar a Sir James, no vaya a caerse bajando las escaleras por la prisa».

Sin duda, aquella extraña respuesta era una asignación de tareas más propia del señor de la casa, por eso le tomó al mayordomo un tanto desprevenido. Aún desubicado en ese escenario inesperado, algo confundido en el rol que el huésped había tomado, sospechó primero de aquel pero luego cedió a su requerimiento por un impulso irracional. Estaba acostumbrado a recibir órdenes. Después de todo, justificó su reacción, mientras de dirigía a cumplir el recado impuesto por un extraño, sólo había algunos alimentos y productos almacenados en aquella dependencia sin importancia. No debía inquietarse. Y sí, buscaría al señor para que éste le aclarara lo que debía hacer.

Sin mayordomos que le retrasasen más ya nadie les detuvo ahora para abrir de una vez por todas la puerta. Sir Arthur Glasgow estiró el brazo, quería hacerse con el hacha que siempre tenía junto al marco pero, qué sorpresa, nada colgaba ahora de ese clavo grueso y oxidado. Observó la acción de Clara de encender la luz eléctrica subiendo el interruptor. Fue mágico, se hizo la luz. Pero claro, claro, la electricidad. Entraron de la mano.

El sótano del castillo fue diseñado como una verdadera fortaleza, con muros ciclópeos de piedras grandes, sin revestir. Glasgow le echó un vistazo. No dudó ni un instante. «¡Está escondido aquí!», exclamó colocando sus manos sobre una piedra calcárea, mediana, a la altura del sexto escalón.

Era una piedra rectangular, el alcázar estaba atiborrado de otras similares a ella. Sin embargo, el caballero no tenía duda alguna de que aquella era la única que le interesaba.

Arthur comenzó a quitar la argamasa, lo estaba haciendo con los dedos por la impaciencia pero Clara le acercó un martillo y un cincel, estaban sobre una mesa de trabajo, de dos saltos llegó a ella y de dos saltos volvió al lado de su héroe. Qué haría él sin ella. Golpe a golpe, la piedra comenzó a ceder.

Sir Scott James agradeció a Perkins la gentileza de ayudarle a apurar sus pasos y a éste no le extrañó que el anciano le pidiera que postergara sus tareas de la cena para más tarde. Algunos asuntos iban a demorarles bastante. El octogenario accedió en solitario a la corta escalera del sótano, sólo tenía que descender seis peldaños más, llegó a tiempo de no perderse el placer de ayudar a correr la piedra.

Y la piedra cedió. Arthur, introduciendo su brazo, sacó del hueco un cofre de madera labrada que había esperado silencioso y en penumbras durante siglos.

Alejandro Arce estaba cumpliendo su misión. Todos se sentían orgullosos de él, incluso él mismo. ¿Qué habría escrito en ese códice? Lo que estaba cerrado iba a ser abierto. Eso significaba «anixa» en griego.

Se dirigieron al salón principal, se sentaron en torno a una mesa redonda a examinar el códice. El interior del arca no merecía ser inspeccionado con urgencia sino con destreza e interés. La cerradura estaba sin echar. Arthur recordó entonces que había considerado innecesario echar la llave, lo único importante era que el Códice se mantuviera a salvo de posibles manos destructoras, para ello nunca podría dejarse a la vista. El único que en su día supo el lugar en el que había estado resguardado fue Thomas, su hijo.

Conjeturó con espanto que el joven también habría muerto luchando junto a él. La memoria del pasado le era profusa en algunos aspectos o momentos pero sin embargo oscura e inexistente en otros, y la incertidumbre que le generaba lo que habría acontecido le tenía angustiado a la vez que expectante. Esperaba conocer más, recordar más, saberlo todo.

«Alejandro», le convocó el octogenario y a Arthur le resultó extraño aquel nombre.

¿Alejandro? Volvió entonces lentamente en sí, otra vez. Observó sus manos, se posaban sobre un gran libro antiguo. «Permítame», suplicó el anciano. Entonces le cedió mansamente el libro.

Clara, sentada al lado de Alejandro, le tomó la mano. Se asustó al notar en ese momento que las manos del hombre estaban frías y algo trémulas. Corrió a la cocina a preparar alguna infusión caliente, lo primero era la salud de Alejandro, los códices y los secretos del mundo, por ella, podían esperar.

Detrás de Clara y de su humeante tetera apareció el mayordomo con algunos canapés y aperitivos. No le haría caso al octogenario, se estaba poniendo ya viejo y no razonaba coherentemente. La visita debía comer algo y tomar el té. Por él, que los asuntos importantes del señor esperasen también, lo primero es lo primero. Al posar la bandeja sobre la mesa comprendió lo que sucedía. Perkins ya había visto con anterioridad a sir Scott James examinando y devorando manuscritos y códices, se extasiaba, perdía la noción del tiempo. Debí haberlo supuesto, pensó el mayordomo, ¡tanto alboroto por otro libro!

Lo cierto es que el té les vino bien a los tres, ahora se sentían con más fuerzas para bucear en su tesoro. Al menos, controlarían la emoción e intentarían tener templanza para ir dando los pasos necesarios. Primero, el de la observación: El Códice era rectangular, sus hojas habían sido dobladas y cosidas para formar cuadernillos de ocho folios. Los cuadernos que contenía el manuscrito no tenían más de cien páginas y se presentaban unidos por el lomo en un encuadernado de cuero que le daba un cuerpo unificado. Las hojas eran finos papiros de piel de becerro, se obtenían procesando la piel en cal y agua y estirándola a una gran tensión posteriormente mientras se secaba. Lucían levemente amarillentas, un poco translúcidas y algo opacas. El anciano acariciaba los márgenes del libro y alababa la delgadez, suavidad y resistencia del material utilizado. Clara y Alejandro, que poco sabían del tema, miraban con tanta curiosidad como asombro el ejemplar que tenían entre sus manos. La verdad es que era admirable, aún sin poder valorarlo lo era de por sí.

—¿Puede leer esta escritura? —Alejandro la presumió indescifrable. Se asustó de repente, de qué le iba a servir abrir lo cerrado si de todas maneras habría de permanecer oculto.

El anciano le respondió de forma significante. «Yo por supuesto, y usted también»

¿Era posible que lo entendiera? Alejandro observó detenidamente los trazos. Se trataba de una tipografía de rasgos redondeados y gruesos, un tanto abiertos hacia arriba, cuyos caracteres poseían espacios regulares entre unos y otros que no permitían la diferenciación de palabras ni de frases. Nada podía leer ni entender. Miró de nuevo al Sir Martin Scott, con desconcierto.

—Me ha sorprendido el hecho a mí también —admitió el anciano—. La descifraremos, seguro, aunque yo esperaba que el códice hubiese estado escrito en letras bastardas que eran las que estaban en boga en pleno siglo XVII, y no en esta lengua que ya había caído en desuso por aquel entonces. No sé por qué usted la eligió.

¿Lo había escrito realmente él?

—Sí. Fíjese —le exhortó—, aquí está su nombre y hasta su firma.

Alejandro los observó. Le eran también ilegibles. Cruzó su mirada con la de Clara, tal vez ella entendiera... pero no, ninguno de los dos conseguía descifrar ni una palabra.

—Esta caligrafía que usted eligió se llama caligrafía uncial. Era una tipografía usada entre los siglos III y VIII por los escribas latinos y griegos. Al principio, esta escritura fue utilizada por los paganos, luego por los romanos para sus escritos legales. Pero, hacia el siglo IV, en África y en Europa se empleó para hacer las transcripciones de los textos cristianos.

El códice es del siglo XVII, y estaba en total desuso. Debo entender que usted sabía leer y escribir en varias tipografías. Veremos porqué de entre todas eligió la uncial».

Alejandro y Clara permanecían callados. ¿Cómo conocía él que sir Glasgow dominaba otras formas de escritura? Y sí, otro misterio más, porqué habría elegido la escritura uncial para escribir el códice.

El anciano sabía que Glasgow conocía varias tipografías porque dominaba una ya en desuso, lo que significaba que también conocería perfectamente las que predominaban en ese momento histórico. Pero porqué elegir para el códice una escritura olvidada. El veterano lanzó la pregunta al aire. Ahora estaba claro. Clara respondió, la razón había sido el evitar que alguien pudiera entenderla a simple vista. Sir Glasgow se había tomado muy en serio su trabajo de guardar en secreto y proteger la existencia del códice. Además, la historia de los autores nunca ha sido fácil. De la inmensa cantidad de rollos y de códices que se han escrito en la antigüedad nos han llegado tan sólo algunos pocos hoy en día. Y no es por su mala calidad sino porque han sido censurados y quemados por el poder de turno. Glasgow había llevado esa empresa en secreto y con celo, por ello su obra había sobrevivido tantos siglos.

El anciano también tenía otra hipótesis para hacerle ver que había elegido la escritura uncial por varias razones importantes.

—Usted estaba en Inglaterra, inmerso en una sociedad culta y curiosa, pero no usó el latín que era la lengua culta y dominante entre los escritores de su época, usted eligió el griego —en seguida especificó más: «Presumo que en otras vidas usted ha estado familiarizado con el idioma griego, seguro que fue en su momento un hombre de la Iglesia».

La imagen romántica de habitar un monasterio era una fantasía que Alejandro tenía con frecuencia. Así que también había sido monje. Genial. Lo había percibido de siempre y ahora su alma lo sabía. «Ya le dije que la caligrafía uncial fue la empleada para transcribir los libros cristianos. El griego, como usted bien sabrá, fue una lengua bíblica».

Alejandro iba entendiendo el mensaje de la flor de lis, era su lucha para sostener el cristianismo. Abrir los ojos y entender no sólo era hermoso, era necesario. Cómo pude estar tantos años silenciando sus guarismos y sueños, qué necio.

Ahora era menester traducir el texto. Saber. Abrir lo oculto.

Sir Martin Scott James examinó un poco más el códice, saltó hasta la última hoja escrita por sir Glasgow. Enarcó las cejas, las dos, frunciendo la frente en la que crecieron aún más arrugas de las que ya tenía. «Es evidente que la situación de su tiempo le impidió concluir la obra. Aún no tiene título y hay varias páginas en blanco, al final, tampoco contiene ni epílogo ni salutación de despedida, ni tan siquiera puntuación final».

Resultaba claro que el anciano sí entendía la letra. «Ayúdeme, sir Martin, si he de traducir el códice le pido ayuda, me siento incapaz de entender los trazos de esta escritura».

El anciano le advirtió que llevaría mucho tiempo traducir el libro. «¿Cuánto tiempo?»

Sir Scott James observó el volumen una vez, lo calibraba. Sopesó que al menos necesitarían una semana, tal vez un poco más.

Alejandro y Clara estaban allí, y estaban dispuestos a hacerlo. Nada podían desear más en ese momento que conocer el contenido del códice. ¿Acaso no era esa su misión?

Pero el anciano sin embargo bien conocía que la misión les llevaba a otra ciudad. Se lo calló.

—Entienda, Alejandro... —se explayó el octogenario—, no hay nadie más interesado que yo en leer el códice que he perseguido durante cincuenta años y que ahora tengo en mis manos. Pero, créame, no hay tiempo —antes de que siguieran preguntando les hizo una oferta—. Mi aportación será el honor de ayudarles a traducir las primeras hojas, ahora mismo podremos transcribirlas en inglés. Lo haré con devoción hasta que las fuerzas me falten. Pero deberán continuar con la tarea ustedes solos. Ambos cuentan con inteligencia, espíritu y con la ayuda del Todopoderoso —les advirtió.

Comenzarían ya mismo. El anciano proveyó de papel. Alejandro y Clara se zambulleron en la tarea de trazar y analizar los rasgos siguiendo el alfabeto que había dibujado Sir Scott James como modelo. No fue fácil. Poco a poco, tras observarlos, fueron entendiendo. Todas las letras eran mayúsculas y ahora podían reconocerlas separadamente y en orden.

Alejandro, junto al sabio anciano, comenzó a reemplazar los caracteres, a identificar los sonidos y a componer el lenguaje griego. Clara y él tenían una sorprendente aptitud para comprender los símbolos, no iban tan lentos como habían valorado de antemano. Aquella era una tarea extraordinaria y la estaban disfrutando. Una vez escrita la primera palabra, «Πρόλογος, que el veterano les indicó que significa prólogo, el entusiasmo creció. Alejandro y Clara fueron reemplazando cada grafía guiados por el octogenario. Así dejaron espacios entre las palabras, fueron formando frases y colocando las puntuaciones que imponía la lectura del texto. Sir Scott James comenzó a traducirles palabra por palabra. Componiendo párrafos en inglés les mostró que lo escrito en el códice era una revelación.

Y haber dado con ella y estar en camino de interpretarla era un verdadero milagro.

Yo, Sir Arthur Glasgow, advierto que el título de esta obra, los números sagrados, los símbolos, las voces griegas, hebreas y el blasón de la familia Arce que conforman la piedra fundamental del códice, son obra del ingenio del Todopoderoso. Podría presumir ante cualquier hombre, pero nunca ante Él, de poseer profundos conocimientos bíblicos, o de ser versado en las lenguas del Antiguo o del Nuevo Testamento, en hermenéutica, o en ciencias ocultas; ni siquiera podría vanagloriarme de comprender acabadamente las matemáticas.

Le agradezco, al final de esta epopeya, el tener quizá un grado menor de ignorancia, tan ínfimo que sería ignominioso hacer de él alarde. Por fin y primordialmente quiero expresarle mi eterna gratitud al Supremo Arquitecto de Nuestro Universo por haberme elegido a mí para dar a luz esta obra, aún cuando tan sólo he sido en ella una mínima porción de materia e inteligencia que me hace contener cualquier expresión de innoble vanidad u orgullo. Afirmo que sin su inconmensurable apoyo y Luz Divina yo nada sería y ningún trazo hubiera podido escribir. Lo escrito viene de ÉL a través de mí. Soy su instrumento.

Por fin Clara y Alejandro conocerían toda la historia, les era tan particular como universal le iba a resultar a la humanidad. Sir Glasgow revelaría quién era y porqué portaba el blasón de su familia. Y aquello salvaría una vez más al hombre. A todos los hombres.

28.–El Masón

Essex, 18 de diciembre del año 2004, 22:00 PM

I.

Alejandro Arce no solía llorar pero, ante el misticismo del prólogo, se quedó desnudo y frágil. Él era un elegido, estaba conmovido por lo que en su día escribió. Cuánto misterio tenía la vida, qué poco que se sabía de todo cuanto sucedía en ella. Había sido un insensato al negar su misión. Estuvo muerto, ahora festejaba su nacimiento. Ya no sentiría nunca más la soledad del hombre que cree que está abandonado en su propia existencia. Sí, había nacido en hora buena para ser al fin aquel que debía ser. Llevaría adelante su designio, costara lo que costara, para eso había nacido.

Clara y el anciano estaban tan emocionados como él. Podían leer lo que pensaba. Bien conocían lo escéptico que hasta ahora había sido, y lo mucho que le había costado entender su destino.

«¿Te sientes con fuerzas para seguir adelante, Clara, traducimos el códice por completo?», le preguntó a su mejor apoyo, a aquella que era parte de él mismo, en cuanto retomó el aplomo. Pero Perkins de nuevo apareció en el umbral para repetir el aviso de que la mesa estaba servida, ya era hora de estar sentados en torno a un plato caliente de comida. El señor de la casa no debía descuidarse y estar sin cenar a esas horas de la noche. Las once de la noche son horas inadecuadas incluso para Madrid o Buenos Aires, cómo no iba a resultar tardísimo en Essex. Horarios, lugares, hábitos...de todo podrían prescindir aquella noche los tres, ni siquiera se sentían en la Tierra. El mundo se había vuelto mágico.

Para tener tiempo por delante, Clara y Alejandro no regresarían a Londres, harían noche en el castillo. Guy Mor les traería sus equipajes desde Kingsbridge, ya se le avisaría a la mañana siguiente. Había mudas de sobra en varias habitaciones en donde los hijos y los nietos del anciano guardaban algo de vestuario del que echar mano cuando se alojaban con su padre. Alejandro de cualquier modo ya se sentía disfrazado desde el día anterior, nada de lo que llevaba lo sentía suyo, bien podría por una noche hasta vestir un camisón de mujer. Le daba igual. Sus sentidos estaban concentrados en asuntos más importantes.

Se sentía feliz de pernoctar allí. Tenía la sensación de habitar su propia casa. Y sí, lo era, lo había sido. La conocía palmo a palmo. Era realmente impresionante caminar entre esos viejos muros cargados de su propia historia siendo ahora el Alejandro presente. Surrealista. Miró a Clara, otrora Elisabeth y al anciano ¿Quién habría sido éste?, ¿pero quién habría podido ser en la época de sir Glasgow?, ¿tal vez Tom? Alejandro quería saber más. Por ejemplo cómo habría él conocido la existencia de aquel códice antes de que Alejandro lo reviviera y cómo le había vinculado a él, a Alejandro Arce, con el manuscrito.

—Lo visualicé por primera vez estando en altamar —respondió—. No lo sentí como un sueño sino como una experiencia real, muy real. Era una visión. Así que anduve durante varios días algo conmovido a pesar de que el tiempo no me sobraba para nada, ya que tenía una gran ocupación en la guerra que no me permitía distraerme un solo instante. Desde entonces e invariablemente volvían mis pensamientos a ese libro antiguo, cuyo significado me representaba algo muy profundo por conocer.

Desde entonces, Sir Martin Scott James emprendió un camino sin retorno. El primero de sus pasos había sido el rastrear manuscritos antiguos. Posteriormente aprendió las caligrafías, la evolución de las letras y de las épocas. Comenzó a creer en la existencia real del códice, no sólo en su mensaje sino que como tal y físicamente existía. Viajó entonces a Basilea para conversar personalmente con el ya anciano y afamado psiquiatra suizo, Carl Gustav Jung, de quien se había devorado todas sus teorías y fundamentos en un solo verano. Se dedicó postreramente a estudiar psicología, gracias a ello tuvo la oportunidad de conocer la hipnosis de regresión. Un día, con el advenimiento de la física cuántica, en una disertación en Oxford, tuvo la certeza de que todo estaba relacionado, conjeturó que era factible contactarse con el pasado. Desde aquel descubrimiento, su alma había buscado la posibilidad de someterse a esa experiencia. Pero tuvo que esperar bastante tiempo hasta que evolucionara la técnica de las regresiones a otras vidas.

—Cuando comenzamos a usarla —explicó—, obteníamos tan sólo de los pacientes un relato quebradizo y deshilachado, débiles recuerdos de quienes habían sido en otras vidas, hasta de sus nombres se olvidaban y ofrecían descripciones difíciles de ubicar temporal o geográficamente. Desde que se supo cómo estimular la sinapsis neuronal, la recomposición del pasado comenzó a relatarse como un recuerdo vívido.

Así que se trataba de eso, que la experiencia del sueño del anciano tenía que ver con algo su regresión. Alejandro había acertado en su suposición. ¿Habría acertado también al suponerle como Thomas?

El anciano sonrió ante la esperada figuración. «No, no he sido Thomas. Yo era alguien en quien confiar, un amigo invisible. Yo era Elías Ashmole».

Alejandro recordó entonces que en su regresión le había mencionado. Pero claro, sir Glasgow le dijo a Tom que nunca estaría solo, siempre contaría con la ayuda de Elías Ashmole.

—Exactamente. Yo soy el hombre de su confianza. Pero le fallé entonces. Y he tardado un poco más de lo esperado en tenerlo en mis manos —ironizó. Se sintió bien al pedir disculpas, por fin podía hacerlo. Qué liberación. Tenía los ojos nostálgicos tras la capa opaca de la edad y se había llevado las manos al corazón. No, no le dolía, sólo lo sentía henchido, emocionado. «Soy un viejo tonto».

—Aquel no sería el momento de que Elías Ashmole actuara. Yo creo que el momento es ahora —terció Clara entendiendo el pesar del octogenario. Se levantó de la mesa para abrazarle por atrás y le dio un beso en una mejilla. «Querida, gracias», se lo agradeció él.

Elías Ashmole. Así era, ya sabían la relación del anciano con el códice.

Elías Ashmole, Sir Arthur Glasgow y Sir Robert Moray, el escocés con quien Arthur luchó en Francia, pertenecían al Invisible College, el Inner Circle de la Compañía de Masones de Londres, un círculo liberal que ha sido considerado la primera muestra de tradición masónica especulativa. El anciano recordaba la historia.

Alejandro estaba desconcertado. ¿Pertenecían entonces ellos a la masonería?

—Sí, hemos sido masones, aún lo somos —siguió dando información, con sus manos apoyadas en los brazos de Clara quien le calentaba el alma con su abrazo—. No pertenecíamos a los masones constructores de catedrales, no éramos pues operativos. Nuestra masonería nos agrupaba a los que teníamos sed de conocimientos y de cambios, éramos especulativos.

—¿Y sabe usted qué pasó con Tom y conmigo? —Alejandro no estaba tan interesado en ir acumulando conocimientos, tanto había aprendido ya. Lo que más le interesaba era la parte afectiva y humana de las realidades, de las vidas.

—Ustedes dos desaparecieron, como pasó con tantos en la Guerra Civil. Lo último que supimos por la condesa Elisabeth Glasgow fue que usted se marchó a Escocia con su hijo Tom para unirse a Sir Moray. Sir Moray vivió muchos años más pero jamás le vio en la lucha que lideraba en oposición a Charles I. No, parece ser que se perdieron de alguna manera en el camino. Y ya jamás regresaron.

Alejandro y Clara se miraron con pena. Pobre Elisabeth, otra vez viuda, pobre de ellos dos, separados en su amor. Estaban de luto, aquello que había sucedido les estaba ocurriendo por segunda vez. La felicidad de ambos en el siglo XVII había sido efímera. ¡Y ahora era tan incierto el futuro que les deparaba a ambos! ¿Estarían los seres y los espíritus condenados a una repetición circular eterna de similares designios?, ¿podrían romper alguna vez ése círculo? El reflexionar sobre aquello les había sumido en tristeza.

Pero Clara tenía esperanzas, no deseaba pensar en tragedias. Además, había mucha tarea por delante que cumplir. Odiaba sentir miedo y lo rompió con una pregunta al anciano, ¿qué hacen los masones especulativos, cuáles son sus retos?

—Ah, querida —palmeó de nuevo los brazos de la mujer, tomó sus manos y le soltó el abrazo, quería responderle de frente, viéndole la cara. Clara volvió a tomar asiento a su lado—, tareas espirituales conscientes. Los masones sabemos que debemos ayudar a crear consciencia. Antes fuimos constructores. Pero aconteció un paso histórico, las Constituciones de Anderson, aprobadas y publicadas en 1723. James Anderson —se explayó— era doctor en filosofía y un pastor presbiteriano con gran poder de diálogo, su gran mérito fue el de integrar en las logias a los clérigos de las Iglesias Anglicanas y Católicas. Una tarea para nada fácil en aquel tiempo —agregó—. Se encargó él mismo de redactar un documento que publicó como «Constitución de los Francmasones». La Constitución de Anderson fue el primer documento escrito que explicó que el hombre se agrupaba en logias, en órdenes jerárquicos con el fin de tratar temas de interés espiritual. Dio pautas morales para recibir y aceptar a nuevos miembros, puntualidades para reunirse, estableció formas de trato entre sí. En fin, dio reglas de convivencia de la época. Para nosotros —manifestó—, los que consideramos la existencia del masón espiritual desde todos los tiempos, el valor de la aportación de Anderson es el haber unido el eslabón entre el conocimiento y el trabajo de los constructores de las catedrales con nuestro propio eslabón. Y, desde ése documento, simbólicamente, los llamados masones operativos transmiten su trabajo y conocimientos a los masones especulativos para que continuemos con la labor. Ya no construyendo catedrales sino edificando la Catedral Universal para la Humanidad.

Ustedes vean, en todas las épocas han existido místicos, son nuestras conexiones espirituales y esotéricas. Por ellos vamos conociendo la información divina, éste es nuestro trabajo en la Tierra.

Esta capacidad la tenemos todos los hombres, pero no todos consiguen el grado de evolución suficiente como para ser receptivos y entender. El contacto divino no es algo sobrenatural, ni privativo a algunos hombres, sino una capacidad inherente al mismo. Lamentablemente, con Descartes se produjo una escisión de la unidad apareciendo el concepto de mente y de espíritu en entes divididos. Con su «Pienso, luego existo» Descartes generó la brecha entre la ciencia y la religión, entre la materia y el espíritu... por suerte, en aquel entonces tuvimos oportunidad de conocerle, de oponernos a aquel pensamiento. Nos opusimos nosotros dos junto a sir Robert Moray. Sigue, pues, abierto el diálogo, no hay una imposición teórica única.

Alejandro apenas podía entender lo que esto significaba pero no interrumpió al anciano, se había acostumbrado a que le sonaran enigmas en su vida sin alterarse por ello, ¿Estaría entendiendo Clara?, se preguntó. Seguramente que sí, Clara le llevaba ventaja en muchos conceptos que por su profesión e inteligencia había conocido, él la admiraba. Ella le había tendido ya muchos puentes y abierto muchas puertas. Si hoy estaba aquí era por ella. Sin embargo, qué ignorante era él.

El conocimiento es la herramienta para liberar el espíritu, bien lo sabía. Y el anciano le estaba ayudando en el camino que debía de seguir transitando solo. La empresa era enorme pero había comenzado.

—Influenciados por nuestro predecesor, Francis Bacon, nos lanzamos a observar, a inferir, a crear axiomas y concebir hipótesis de aquello que observábamos —sir Martin estaba encantado haciendo de maestro, y tenía tanto conocimiento que legar—. Tuvimos la suerte de tener el favor real del rey Carlos. Verán ustedes, Francis Bacon fue un gran amigo del rey Jaime, el padre de Charles. Le nombró Caballero, Fiscal General y Gran Canciller aún a pesar de contar en su pasado con una acusación de venalidad. Por esta causa tuvo que apartarse de la vida política pero siempre gozó del favor real. Charles I se sentía orgulloso de aquel pensador inglés ya que los conceptos baconianos influenciaron a todos los hombres de ciencia de su época. No sé si recuerdan que Bacon condenó el silogismo aristotélico practicado y sostenido por la Iglesia Católica, consideró él que «obnubilaba la observación». Bacon, lo que proponía entonces era un acercamiento al estilo de Leonardo Da Vinci, saper vedere. Alentó a los hombres de su época a ser individuos con criterio propio, les hizo ver que el humano tiene, per se, una capacidad de evaluación individual independiente de lo que indicaban las tendencias u órdenes religiosas o del poder de los tiempos. Pudo hacerlo porque estaba en el lugar justo: estaba en Inglaterra y no bajo la hegemonía católica. Y tuvo además la suerte de que la catálisis que él hizo del pensamiento europeo no pasara por el cedazo de la Inquisición. Su obra célebre, por la cual se le conoce mayormente, es una novela de ficción «La Nueva Atlántida», obra clave para los masones, para nosotros, para el Inner Circle. Más que una utopía entendimos que era un relato visionario. Y entendimos bien, porque hablaba de los adelantos que vivimos hoy en día, trescientos años después: máquinas y canales que conectan sonidos a distancia, laboratorios en donde se miden la luz, el láser, las partículas, la existencia de armonías nuevas de una cuarta, de mejores sonidos e instrumentos, de hospitales con una panacea de hallazgos para prolongar la vida, ¡si hasta mencionó la manipulación genética y el control de la reproducción! Fue un libro de gran impacto, ya le digo, pero para nosotros representó mucho más que eso, fue la biblia de los masones. Francis Bacon escondió en el libro sus pautas y sus mensajes crípticos que a nosotros nos hablan directamente. Son nuestra luz.

Alejandro había delegado la conversación en Clara y el anciano. Él pensaba en Clara a la vez que no le quitaba los ojos de encima. Cuánto la admiraba, se intentaría parecer un poco más a ella.

Clara, cuán hermosa era. La deseaba. En realidad, moría de deseo. Este deseo le hacía sentirse muy cercano a esa mujer tan querida. Sabía, sí, que iba a hacerla suya. Estuviera o no estuviera escrito en otras vidas, ahora sucedería. Como Elisabeth y Glasgow fueron uno, así lo eran ya ellos dos. El perfil de Clara perfilaba la media luna, la barbilla dibujaba una sombra triangular sobre el cuello. Un mechón de su cabello se le había escapado de detrás de la oreja. Alargó el hombre su mano y se lo recolocó, luego le acarició la línea curva del rostro. Clara le sonrió pero ella tenía la mente ocupada, apenas le atendió, volvió en seguida su vista a sir Martin.

El anciano adivinaba que Clara lo entendía todo, incluso aportaba datos. Tenía ante sí a una interlocutora cercana, inteligente y valiente. Era un honor contar con su presencia y su ayuda.

—Yo estoy orgulloso de que nuestro fin sea el conocimiento de las causas así como la ampliación de los límites del imperio humano para hacer que todas las cosas sea posibles. Así es desde que se instituyó el Colegio Invisible. Por supuesto, no fue azaroso el nombre elegido, lo invisible atrajo a los hombres que comprendieron el mensaje, fuimos más de cien en poco tiempo.

Menuda historia. Esa sociedad embrionaria se transformó luego en la conocida Royal Society que aún existe. En el Colegio Invisible recibieron a los Rosacruces. Eran muchos.

—Fue algo natural entonces que emparentáramos con ellos —afirmó el anciano— pues los rosacruces, como Pitágoras, visionaban ideas y objetos dándoles un valor numérico, tal como lo hacíamos nosotros. Entendimos muy bien el mensaje de los números.

Aquello a Alejandro le sonaba a thriller fantástico. ¿No lo era acaso? Y eso que, en ese mismo día, él había rescatado un códice escrito hacía cuatro siglos, y sí, lo había hecho él mismo siendo otro. Pero, ¿le sería posible el entender todo lo que estaba sucediendo desde la razón? Definitivamente no. Era maravilloso lo que habían visto aquellos hombres iluminados, cómo se conectan y cómo se interrelacionaban sus almas, pero a él esas historias le sonaba difíciles de entender. De todas maneras se estaba hablando del pasado, lo importante era que había un futuro próximo que afrontar, la misión que le esperaba en esta vida para ayudar a la humanidad a dar un paso hacia el entendimiento. Sea cual fuere, él la aceptaría.

—Las almas se reconocen —siguió contando sir Martin, ya sólo miraba a Clara—. Los rosacruces se habían visto obligados a irse del continente, fueron perseguidos durante la guerra de los treinta años por lo que emigraron a la isla. Entonces, en una Europa imposible, minada de luchas, un foco de luz se abrió en la tierra. Inglaterra se había transformado así, milagrosamente, en el lugar de reencuentro. Así es, tal como la ciencia lo demuestra, todos estamos interconectados. Todos aquellos que acordamos una misión, tarde o temprano nos encontraremos, nos reconoceremos.

Las almas se interrelacionaban en la tierra. Lo demostraba la ciencia. Parecía sencillo dicho así pero era realmente un atlas difícil de abarcar. Ciertamente a sir Martin, reconoció, le llevaría años y años comprender cómo esto ocurría. Ahora no tenían años por delante, era tiempo de descanso. Necesitaban tomar un trago, cenar lo que ya estaría tibio. Dejarían dormir las inquietudes hasta mañana.

En el comedor dieron por concluida la cena que Perkins había recalentado y se quedaron bebiendo un rato. Ardían unos leños rojos en la chimenea y la imagen de las llamas les iluminaba el rostro dibujándoles pinceladas móviles de luz cálida. Era casi media noche, el anciano sentía ya sus años cansados. «Perkins les indicará la habitación —se despidió irguiéndose con cierta dificultad—, yo debo dispensarme, mis huesos necesitan reposo, el día ha sido intenso y aún nos espera mañana una larga jornada de trabajo. Acabó de ponerse en pié aunque se quedó algo doblado, un tanto jorobado. Perkins ya estaba allí, presto a ayudarle a subir las escaleras. «Les alegrará saber que dormirán en la habitación principal de Elisabeth y Arthur. Hace tiempo que la he reemplazado por otra más pequeña. Desde que quedé viudo. Disfrútenla».

II.

El aposento principal era magnífico y la chimenea ardía. Perkins lo había preparado todo, velas de aroma a lavanda, albornoces extendidos sobre la cama. ¿Intuiría el mayordomo que aquella era la primera noche que habrían al fin de pasar juntos? Sin duda, les dijo el mayordomo, es la habitación más hermosa del castillo. Para Clara, el mejor escenario en el que jamás había estado.

Alejandro había imaginado tanto aquel momento. Sin embargo, seguía alargándose, había de aguardar a que ella terminara con su ducha.

Se dio cuenta de que la mujer le había desbaratado el porte de Don Juan que solía usar en sus cacerías, bien lo sabía. Esa transformación hacía Clara en él. Pero estaba tranquilo, se sentía seguro, nada tenía que fingir o demostrarle. Sólo sería él mismo.

Entró Clara, divina, radiante y no hicieron faltas las palabras, se abrazaron. La emoción de estar en aquella intimidad les mantenía ebrios. Se miraban y reían para acabar ahogando las risas de uno en la boca del otro. Qué dicha, parecía que necesitaran recuperar los años perdidos, ganarle al tiempo, desbaratar el miedo y la ansiedad amándose, reconociéndose. Era incontenible la energía cargada de endorfinas que recorría sus cuerpos y la necesidad de adherirse piel contra piel. Hacían el amor y hablaban entre risas de felicidad. Contaban historias y las carcajadas se escapaban como adolescentes, como si nada más en el mundo importase más allá de ese instante en ellos dos. Se habían olvidado de todo y todo vivía con ellos al mismo tiempo. Las palabras de amor daban lugar a las de erotismo para volver a reírse dentro de un juego de entrega que bien sabían ambos que podían compartir sin límites. Eran Venus y Marte. Ella una colegiala, él el maestro de música. Creaban escenas de placer. Estaban en una habitación, juntos, encontrándose en secreto, como amantes furtivos. Hacían el amor en un retrete de avión, en un balcón frente a vecinos escandalizados, en un automóvil de ventanillas empañadas por el jadeo. Todo era posible en el arte del goce, Alejandro le regalaba mil ejemplos distintos, sin poder contenerse.

Todo podía Alejandro imaginarlo si tenía la piel de Clara, todo podía ella disfrutar si Alejandro era el amante. Sí, se adoraban mutuamente. Eso era. Y aquel amor, bien lo sabían, era un amor irremplazable. Era la felicidad con la que habían soñado.

Y Clara reía y Clara susurraba, y gritaba y se entregaba y luego dominaba montando al cazador, tapándole con una mano el estertor del goce mientras con la otra intentaba alcanzar la estrella de la noche para colocarla entre las sábanas. Las estrellas, fisgonas y celosas, se habían colado por entre las rendijas de la ventana.

Les sorprendió la madrugada. Ambos deseaban que el reloj dejara de dar las horas y sin embargo aceptaron que debían dormir un poco, les esperaba una tarea. Clara se cubrió con las sábanas, ahora, sin la piel de Alejandro cubriéndola, sintió frío. Él, como siempre, dormía desnudo y sin taparse. Empezaba a conocer a su amada en esos momentos de fragilidad, Clara con frío, con cansancio, con miedo... Clara cerraba los ojos, él la admiraba. Clara era un milagro. La leña chisporroteando le permitían contemplar el rostro de su dama. Parecía un sueño. Un sueño que no quería abandonar. El cansancio le relajó unos instantes y dormitó solo un breve rato.

Alejandro desde una lejana esfera escuchó una voz que le despertó con sobresaltado. «Ahora es la hora» Sus ojos estaban muy abiertos y sus pensamientos alterados. El códice, el blasón, ARCENDO VINCES ARCE. Sí, no lo había soñado. Todo le estaba sucediendo.

Clara estaba a su lado. Sentía el calor de su cuerpo y su respiración profunda. Se preguntaba si estaba escrito el destino en algún lugar, y cuánto tiempo entonces disponía para vivir su amor. Presintió un devenir siniestro, sintió fuertes palpitaciones en el pecho. Nunca había tenido temor de la muerte misma pero ahora temía, necesitaba tiempo para estar con su amor ahora que al fin lo tenía. Lo necesitaba. Por su amada lucharía, jamás podría dejarla partir.

Sintió deseos de amarla otra vez, pero Clara estaba dormida. Sólo la abrazó suavemente, le besó la frente, en el nacimiento del pelo, cada raíz. Adoraba cada uno de sus cabellos, cada una de sus pestañas, cada uña y cada milímetro de sus curvas canelas. Deseaba protegerla. Por supuesto que ella era quien le había vencido, Clara era su amazona, pero no por eso dejaba de tener necesidad de ser su caballero protector. A su lado Clara nada sufriría ni nadie la dañaría. ¿Era esa experiencia del amor acaso el más elevado sentimiento de la vida?

Nunca antes le había parecido más maravillosa su existencia, nunca antes había tenido realmente una razón de ser. Sí, él era práctico y siempre supo encauzarla pero qué inutilidad llenar insulsamente lo que no se sabe valorar. Ahora Clara lo llenaba todo, era un ángel, era su esposa. Con ella se había transformado en la mejor versión de sí mismo. Teniendo su amor, no había batalla que no pudiera vencer. Se sentía crecido, capaz y sobre todo tan feliz.

Estaba emocionado con sus pensamientos y la estrechó demasiado fuerte. Clara entreabrió los ojos. Alejandro comenzó a acariciarla. Muy dulcemente, al ritmo y con el calor de los rayos de luz que se colaban por entre los visillos. El calor les cubrió y ambos se rindieron en un goce ardiente.

Clara, de pronto se descubrió desnuda e iluminada por la mañana, y se avergonzó. Deseó haber podido encontrar a su amante tal vez unos diez años antes, cuando ella era una mujer aún joven y su piel era el mejor vestido que podía jamás portar. Sentía cierta tristeza creyendo que no podría darle de ningún modo la belleza que había poseído. El tiempo hacía estragos y no solo ya se le apreciaban sino que día a día iría notándolo más. Jamás Alejandro la disfrutaría como había sido, hermosa, la linda flor con la que su apellido la llamaba. Ahora esa rosa se estaba marchitando en la brisa del tiempo. Qué destino que la encontrase en la madurez de su vida.

Clara era transparente, intentaba pegarse a Alejandro para esconderse, para que él no pudiera verla sino tan solo sentirla. Entonces escondía su cara en el hueco de su brazo y su pecho. Qué inseguridad de repente.

Alejandro podía entenderlo, era mujer, las mujeres se preocupan por su belleza. Pero qué tontería, cómo temer al tiempo. Él la amaría siempre. No importaba qué le pudiera ocurrir ni lo que hicieran los años con su belleza. Él envejecería a su vez y a su lado. Qué alegría compartir la vida, año tras año, con Clara.

La besó tiernamente en los párpados. «Sos la mujer con la que he soñado toda mi vida, Clara. Ojalá algún día tenga la oportunidad de demostrarte lo mucho que te amo».

Ella sonrió, los ojos se le humedecieron y Alejandro lamió su humedad. Qué debilidad, tanta entrega. Todo tan de repente, sí.

Se miraron largamente disfrutando de poder comunicarse en silencio. Aquel fue un momento de reconocimiento mutuo, de inmersión entremezclada con el aroma de sus pieles saladas. «Elisabeth», le dijo Alejandro al oído, «así es como soñamos alguna vez que debía ser nuestro reencuentro».

29.–El Sueño de Mangum Sollern

Océano Atlántico, 18 de diciembre del año 2004

Aquel espacio, debido a la oscuridad y a la bruma, aturdía a Magum Sollern, ¿dónde estaba? Era una fiesta pero él no podía sumarse a festejo alguno, su ánimo era lúgubre. Se encontraba en un gran naufragio rodeado de restos, de muertos, de tinieblas. Cuando no esperaba ya nada y había asumido mantenerse aislado de lo que le envolvía alguien llamó a Ribo Molt, el Mago. Así que Ribo Molt también participaba de la fiesta infernal. Sabiendo el vikingo que éste le dominaba quiso desafiarle. Le iba a mostrar una hazaña. Sí, claro, él podría hacerlo, era poderoso, así se lo haría ver a su adversario.

Se elevó para quedar suspendido en el aire, gravitaba. Con los brazos abiertos en cruz sentía fluir la fuerza de su hazaña. Él era Dios, todopoderoso. Nadie podría detenerle, ni el mismo Mago con su magia.

Subió, siguió subiendo aún más. Desde lo alto los observó a todos. Ahora les veía pequeños, incluso al Mago. Y Magnum Sollern flotando, suspendido en el aire, rodeado de bruma, sabiendo que no caería a la tierra.

Instantes después desaparecieron todos los invitados. Todos menos Ribo Molt. Aquel era un duelo cara a cara. Sintió miedo, de repente supo que el Mago, si quería, podría bajarle de un plumazo en cualquier momento. Fue entonces cuando despertó ahogándose, colmado de angustia, inmerso en un mar de soledad y desvelo. Bueno, así era de todas maneras su vida. Supo en seguida que volaba hacia Londres, sobrevolaba el Atlántico. Bien, el Mago le dominaba y él era su esclavo. Bien, así era. Bebió una copa, y otra, y luego otra más, hasta que sus párpados, fofos, cayeron. De la boca, entreabierta, pendía la lengua. Bebiendo olvidaría todo, ese mal sueño y su desdichada vida.

Le despertó la azafata cuando aterrizaron. El Mago lo había llevado a Londres, era necesario para cumplir con la misión. Sólo un hombre más se le exigía. Cumpliría para librarse de su dependencia. Pensó en la lista de sus deseos. Entre ellos deseaba encontrar a su madre. La que lo abandonó a los dos años. Guardaba de ella una silueta vaga en el recuerdo, un olor grabado que jamás había vuelto a sentir y un movimiento ágil de sus manos cortando una manzana en gajos.

Sólo un hombre más, pensó sin lograr apaciguar sus miedos. Sólo un hombre más, repitió como una letanía, mientras los temores de la carne junto a otros aún más impenetrables que jamás había sentido antes en su espíritu le preparaban para aquel duelo.

30.–La Revelación

Essex, 19 de diciembre del año 2004, 6:00 AM

Antes de que la alarma del despertador sonara, Alejandro escuchó un ruido que no conseguía identificar. Pero claro, era el teléfono que le había dado Juan Morales. Se levantó sigilosamente a buscarlo y volvió a la cama, junto a Clara. El DJ le mandaba un mensaje. Se estremeció al leerlo. En la gran metrópolis habían asesinado a Clara del Valle. El resto se lo explicaría en un extenso correo electrónico.

En la torre había un ordenador con acceso a internet. Allí se dirigiría. Dejó a Clara levantarse a su ritmo, el se dio una ducha rápida y salió del cuarto para adentrarse en las páginas de los diarios de mayor tirada de Buenos Aires. Las noticias eran un horror, hablaban de sangre, arma blanca y estrangulación. Pobre Clara del Valle. Sin embargo, el homicidio de la teóloga le había transformado en inocente, ya se habían levantado por tanto los cargos interpuestos en su contra. A la teóloga la había asesinado un vikingo que muchos testigos vieron junto a la casa de Graciela. Todo era paladino ahora. El modus operandi no dejaba lugar a dudas: un corte en la yugular, preciso, al asesino no le tembló el pulso. Además, la insistencia de la Iglesia en culparle había levantado inmediatas y serias sospechas y recelos por la posición tomada. Asimismo, tras las duras palabras que había lanzado la doctora Del Valle en el programa televisivo minutos antes del homicidio, muchos creyeron ver en aquella estrangulación una segura venganza al estilo de los Borgia o de los Medici. Se había corrido la voz de que el vikingo era un sicario de la iglesia. Eran conjeturas populares, pero muchos se adherían más a esta versión que a la de los periodistas más cautos que atribuían todas las muertes a un loco desvinculado de cualquier santo oficio. Había incluso otros que veían en la acción criminal fundamentalismos religiosos e incluso presumían que el mismo demonio había participado en aquellos espantosos asesinatos al mover la mano de ése gigante fanático que seguramente pertenecía a una secta satánica. La gente, ante la falta de información, se lo inventaba todo. Y algunos acertaban.

Lo cierto era que tales suposiciones desviaron por completo el escenario de presunciones que habían señalado a Arce como culpable. Y ahora, el fiscal de la causa que interpuso los cargos públicos en su contra se vio obligado a tener que levantarlos de inmediato. Bien, Alejandro se quitaba un peso de encima. Pero estaba consternado.

Por la teóloga, por aquella mujer llena de vida y de sueños, esa guerrera incansable que había sido asesinada cobardemente. Qué paradoja que con su muerte él quedase liberado de la justicia.

¿Cúantos más serían sacrificados en la misión? Alejandro no deseaba oír la respuesta, la temía. Antes que cumpliera su misión, pensó, antes se acabaría la pesadilla. Ahora comprendió, pero claro, aquella sería su batalla, detener el mal en la tierra, a aquel que le estaba persiguiendo y matando a los suyos. Los suyos, temió en seguida por la vida de Clara. Seguramente irían tras de ella. La pondría a salvo, eso haría otra vez, tal como lo hizo sir Glasgow en su momento.

Sintió pasos cercanos y giró su cabeza hacia la puerta. Allí estaba Clara, luciendo una sonrisa de reina, hasta que intuyó que algo grave había ocurrido y la torció. «No te he dejado dormir nada» dijo ella de primeras. «¿Qué ha sucedido?», quiso saber en seguida.

Alejandro se levantó para recibirla, posó sus labios en la ella y la llevó hasta el ordenador. Clara se quedó azorada. Leía y releía las noticias de los diarios de Buenos Aires. Pobre mujer. Pero al menos ahora sabían cómo era el asesino. Habían de apurarse y estar preparados, sin duda aquel hombre llegaría hasta a ellos, la misión debía cumplirse en este siglo, no postergarse más. Pero... ¿quién era realmente? ¿Estaban Primak y Signer jugando tan peligrosamente? No, no era posible, la Iglesia no podía permitir la muerte de Clara del Valle.

Perkins entró a la sala, les anunció que Sir James desde hacía un buen rato les aguardaba en el salón para tomar el desayuno. Volaba el tiempo cuando estaban juntos, y volaron ellos escaleras abajo para no hacer esperar más al paciente anciano.

Sir James ya había leído las primeras páginas del códice, más por curiosidad que por ir ganando tiempo. Les confesó que durante la noche se había despertado sobresaltado varias veces con pesadillas y que sintió temor de que alguien pudiera a robar aquella reliquia. Por precaución había entonces guardado el códice en la cámara de seguridad. Ahora lo había recuperado y estaba sobre la mesa.

Alejandro volvió a observar el códice, le parecía un milagro. Clara y él continuaron con la excepcional tarea de ir descubriendo los significantes que aquellas frases encerraban. Sir Glasgow lo había escrito, él mismo, pero Alejandro sentía con sorpresa que no era sino un aprendiz de su propia escritura. Sir Scott James oficiaba de traductor al inglés, Clara de escriba. Cuando terminaron un par de párrafos quedaron estupefactos ante la revelación de algunos misterios insospechados. La misión se iba perfilando.

«Podría escribir estas páginas como un relato fantástico. Y, aunque lo hiciera, aunque no fuera yo quien firmase, aunque apareciera todo lo que he visto y conocido como una extraña fábula, mis pensamientos serían todavía increíbles, en muchos casos aberrantes, y horrorizarían a todos los hombres de mi época.

Mis visiones han sido tan ciertas como las mañanas, las tardes y las noches de mi vida, mi apego a ellas tan profundo e insondable como mi amor por Elisabeth, por mi familia, por quienes daría con gusto mi vida.

He conjeturado que Francis Bacon ha debido transmutar y maquillar sus visiones en la «Nueva Atlántida. El tiempo dará la razón a mis cálculos. Empero, imagino que aquel habrá omitido lo sustancial que seguramente también ha visto para poder al menos impulsar a la sociedad de los hombres mostrándoles el próximo paso. Publicó una obra que incidió en lo elemental. El Colegio Invisible ya es un hecho. Puede decirse que su empresa ha cumplido la mayor misión que enajenaban sus palabras. Entiendo que el resto sucederá por añadidura. Y no diré nada más sobre ello... Los que entiendan no temerán.

Hete aquí mis visiones. Vi un mundo en donde había un pensamiento unido. Recordé a Descartes en aquel momento. Una gran mente nos unía a todos, en ella todos podíamos pensar al mismo tiempo. No estaba en un lugar fijo ni material sino en todos lados, en cada espacio, y mostraba los pensamientos de todos los hombres a la vez y en cualquier parte, momento, y en todos los idiomas de la tierra, presentes y pasados. Nada ocurría, ya fuera nimio o de gravedad, sin que se supiera en el mismo instante. Se tenía acceso inclusive al conocimiento de lo privativo de los hombres: sus imágenes, sus voces, sus escritos.

La vida sucedía en condiciones casi mágicas, fugaces, y los quehaceres podían hacerse solos en breves segundos porque el hombre había aprendido a dominar la materia, sabía cómo está compuesta y cómo hacer para que respondiese según su voluntad. Así, comprendió cómo agrandar o achicar, reproducir y controlar a las especies, curar o alargar la vida. En ello, Francis Bacon se ha explayado correctamente. Ví que los desafíos cotidianos de muchos hombres eran creaciones que organizaban a aquellas empresas complejas. Vi como diseñaban sistemas complicados que las administraban. La vida era en la Nueva Atlántida, un camino de educación que empezaba en la niñez para poder conocer todas las cosas. Pero los seres no eran autómatas, disponían de tiempo de ocio y de sana diversión.

Nadie estaría más que feliz de que así sucediera en un futuro en la Tierra. Sin embargo, yo he visto algo que condenaría a cualquier hombre de mi época si estuviera a favor de ello. Vi cómo la mujer y el hombre se educaban como semejantes, participaban en la vida familiar y productiva, y se repartían entre la enseñanza y el trabajo de tal modo que no había diferencia de derechos ni de clase entre ellos. Pensé en Elisabeth y quise llevarla como aprendiz al Colegio Invisible. Lo hice cuando regresé de mis sueños. Me lo prohibieron. Le mostré lo que he visto a Elías en secreto y hemos discutido ampliamente sobre ello. No comprendió el alcance ya que se casó por conveniencia, para tener un amparo, como quien entra en un monasterio. Yo me he casado por amor verdadero. Yo he visto que el amor es la base de toda unión y de toda fuerza real del espíritu, la única razón de la existencia, el verdadero sentido de la vida. Bacon ha condenado la unión por conveniencia de alianza y lo ha calificado de mero trámite de reproducción, como él también yo he rechazado esa forma vacía de unirse en la carne.

Pero hay algo más que he visto, que el Todopoderoso me mostró. Caí postrado. Vi en la Nueva Atlántida rostros desesperados de ancianos, de niños, un dolor abismal indescriptible... ¡ojalá tuviera palabras apropiadas de escritor para alcanzar a narrarlo!, pero carezco de ellas. Jamás podría encontrar tal desolación significante. Vi cómo morían de hambre y de sed los débiles y los enfermos, cómo maltrataban a los pobres e ignorantes tanto tierra adentro como en sus costas, vi cómo se abusaba de los seres inferiores en capacidades o en posibilidades, y vi también como los marginaban y les mantenían lejos. Vi que millones de hombres nacían y morían en aquel tiempo sin poder pretender ni tan siquiera tener la posibilidad de gozar de aquel mundo mágico porque aquel les pertenecía a muy pocos.

Vi cómo se aprovechaban de los trabajos y esfuerzos de los desvalidos y luego derrochaban sus acumuladas riquezas en banalidades. Vi que no se les educaba, que no se les ayudaba, que se les apartaba como a los leprosos. Vi rebeliones y guerras horribles, peores que todas las que hemos imaginado en batallas, masacres, genocidios. Vi las atrocidades que se cometían en nombre del Todopoderoso por aquellos otros poderosos que en nada seguían a Dios... y lloré amargamente durante algunas horas por el contraste de aquella Atlántida que ni Bacon ni Platón quisieron narrar, y no pude comprender qué había en el hombre mismo para tener tan descaminado y bestial comportamiento, cada vez peor y más aterrador que el de sus antepasados... El dolor y la angustia de esos rostros, tanto como la indiferencia de los ricos, poderosos y de todos los que aprovechaban del mundo mágico, la llevo aún en mis huesos y me saltan lágrimas cuando escribo esto. Me ha hecho disentir del cristianismo. Me ha llevado a cuestionarme el porqué del dolor, de la existencia del hombre. He llegado a sentir y decidir que el infierno ha estado siempre aquí, que nos aguarda a todos, en el futuro y eternamente, siempre aquí en la Tierra.

Entonces el Todopoderoso me dijo esto: Tienes esta responsabilidad personal porque lo has visto antes que ellos. Ve, diles, advierte a tus compatriotas para que sigan el camino justo de mi Hijo. Pues la única salvación es el amor que Él ha enseñado. Que tomen en cada decisión por pequeña que sea e ínfima que les parezca el camino correcto. El de la Humildad, la Bondad, la Justicia y la Rectitud. Recuérdales cuál es la única y verdadera dicha del hombre con éstas palabras: Jesús ha dicho, «Dichosos los compasivos porque Dios tendrá compasión de ellos. Dichosos los de corazón limpio porque verán a Dios. Dichosos los que procuran la paz entre los hombres porque Dios les llamará hijos suyos...». Y, cuando se los digas, se les llenarán los ojos de lágrimas, llorarán como tú lo haces ahora, de emoción y de felicidad, porque reconocerán que te he enviado a hacerlo. Pronto recibirás las armas de tu valor con las que lucharás por la Luz del Mundo. Y te mostraré cosas sagradas, que dirás a otros, para que todos sepan y crean que sois portador de la Verdad y de mi Mandato Divino».

Cuando Clara terminó de leer la traducción se quedaron los tres sumergidos en sus propias conciencias. Todo era silencio, el entorno se había desdibujado. No tenían cuerpos, eran tan solo almas reunidas en torno a una voluntad divina, a una misión que tenía forma de códice. A la labor de un hombre, de un elegido que debía mostrarle a sus congéneres un camino. El del amor.

La misión se estaba perfilando, sí, ahora iba conociendo qué debía de trasmitir a los hombres. Pero la divinidad le había entregado un blasón. Habría una batalla, una lucha por dar la Luz al Mundo. ¿Y cómo podría Alejandro, tan solo un hombre de carne y hueso, lograr cumplir los designios de aquel que le había enviado? Ciertamente, la Nueva Atlántida corrupta e imperfecta sucede ahora, en el tiempo en que vivimos. Vivimos en un mundo mágico en donde internet es el gran cerebro virtual que une a todos los seres humanos, que permite conocer los pensamientos de todos al momento. Es una conexión intensa, continua, asequible desde cualquier lugar del planeta. Una mente colectiva en donde cada uno puede expresarse privadamente o darse a conocer globalmente. Hoy estamos en la Atlántida anunciada por Bacon, la descrita por Sir Glasgow en su códice.

Las atrocidades que Dios le había mostrado a Arthur las había visto también Alejandro con sus propios ojos en las villas miseria de los alrededores de Buenos Aires. El infierno en la Tierra, los rostros de desesperación de las guerras, de los genocidios, el llanto desesperado de los niños, ancianos, y hasta de los adultos impotentes frente a las crueldades cometidas por los humanos. Niños sufriendo y muriendo por falta de alimentos y agua. El abuso de los pueblos, el abuso de su poder, la destrucción que causaban a millones de personas. La destrucción del planeta. El infierno en la Tierra, para millones de seres humanos, lo sabía bien Alejandro, era la supervivencia diaria en una realidad innoble e injusta.

Miró a Clara y a Sir Scott James, a su ángel y al noble sabio. Descubrió que el cielo está en cada ser humano, qué pena que tantos opten por mostrar solo el lado negro y cruel de sí mismos. «¿Cómo llevaré a cabo el plan?»

—El plan es una lucha, ya lo sabe usted. Una gran batalla que se librará en Estrasburgo, en la catedral —esta vez el anciano se lo descubrió, el elegido ya estaba preparado para enterarse de una vez.

Alejandro recibió con calma la confirmación de sus intuiciones. Estrasburgo, claro. Bien sabía lo que esa ciudad significaba para él, en Estrasburgo levitó y conoció que estaba llamado a hacer algo por los demás, allí también se le anunció su libro.

Bien. Iba a haber una batalla. Buscó la mirada de Clara, era de suponer. Pero ella no suponía nada, ella estaba alarmadísima con la respuesta. Temía por la vida de Alejandro.

—¿Contra quién lucharé? —qué extraño, él no tenía miedo.

—Contra la Gran Bestia —respondió con tranquilidad el anciano. En sus ojos profundos, sosegados, no había temor. Confiaba.

Alejandro interpretó que aquella respuesta era una alegoría, no podía creer que algo así fuera posible.

—Vamos a ver, sir Martin, ¿usted quiere decir contra Satanás?

—Sí. Contra el mismo diablo. La Gran Bestia del Apocalipsis se presentará reencarnada en una criatura actual. Será un hombre y llevará al mismo demonio en su cuerpo. Le estará esperando allí, para vencerle. Desea arrumbarle hacia sus propios abismos. Pero, sin embargo, usted, Alejandro Arce, luchando deberá doblegarle. No le quepa la menor duda, no tenga miedo. Usted triunfará, nos salvará —el aplomo de sir Martin era sorprendente, parecía no dudar de ninguna de sus palabras. A pesar de la opacidad de sus ojos, éstos brillaban con hermosura y grandeza.

Alejandro recordó el lema. La lucha. ARCENDO VINCES ARCE. El blasón familiar anunciaba el devenir. Sin embargo, pese a su buena condición física, desde hacía tiempo en su vida solo luchaba con la palabra, con tinta y papel. Las golpizas de adolescentes las había revivido en muy pocas ocasiones. Con vergüenza recordaba la que le había dado a los franceses que le estaban protegiendo. ¿Luchar contra alguien diestro? Para eso no estaba entrenado. Cualquier lucha física acabaría en fracaso, bien se lo temía él. «¿Contra el demonio?, ¿cómo podré vencerle?»

—Usted posee la fuerza. Podrá contra él —concluyó sir Martin—. No se preocupe, no estará solo.

Pero cómo no preocuparse, ¿y si el diablo le vencía? Clara desesperó con este pensamiento. Hasta entonces, su imaginación había ido vagando de supuesto en supuesto para nunca imaginar una lucha semejante. Alejandro no era un hombre entrenado, ¡si era abogado de despacho y bailarín de tango! Ojala la lucha hubiera sido verbal, ¡en ese campo sí que era un verdadero guerrero avezado! Instintivamente le tomó la mano a Alejandro. Él le devolvió una mirada infundiéndole confianza. Estaba preparado.

—¿Cuándo será la batalla?

—Pronto, muy pronto, no hay más tiempo que perder. Debemos continuar con la tarea de desvelar el mensaje al completo para que usted se aprehenda de él, el mensaje no es solo su misión, también es su fuerza.

31.–La Apertura

Essex, 19 de diciembre del año 2004, 5:00 PM

La escritura Uncial ya les resultaba familiar, es verdad que la práctica hace al maestro. El códice trasmutaban del griego al inglés, velozmente, en un tiempo que corría presuroso sin dar tregua a nadie; era una empresa enorme, la habían creído imposible de llevar adelante. Pero avanzaban, y ahora a un ritmo asombroso. Tal vez los ángeles les soplaban al oído las frases adecuadas, tal vez les daban el ánimo necesario, la fortaleza y sobre todo la pericia para ganarle al tiempo. Debía estar listo para que Alejandro vislumbrara todo aquello que necesitaba conocer antes de enfrentarse a la batalla. El conocimiento es la llave. Alejandro abría lo cerrado.

Abstraídos, se les pasó el día. Ahora iban a conversar sobre el secreto desvelado al ser traducido. El gran astro caía en el horizonte, sus tenues rayos de invierno se colaban por los ventanales. En breve, la noche reinaría, fría, tras los cristales del castillo. El salón se iluminaba con velones además de las lámparas, Perkins cuidaba celosamente de mantener encendida la chimenea. También se preocupaba por los horarios del señor de la casa. Hoy no había dormido la siesta, se lo recriminó a su manera. Pero cómo dormir, imposible hacerlo si las revelaciones le subyugaban. Qué emoción. Ni cansancio, ni hambre ni sed sentía. Lo cierto es que los tres estaban fascinados.

«Y luego el Todopoderoso me mostró números sagrados. Me dejó en soledad, me concedió un tiempo para mí con ellos, sin darme explicaciones. Se las pedí, confieso. Me ordenó que observara. Ensimismado, con aquel recado, decidí usar mi inteligencia, así lo proponía Bacon.

Comencé una epopeya de búsquedas interminables. Yo, un Caballero de la Orden de Saint Michel que sabía leer el inglés, el francés, el latín, que aprendí luego español, que llevado por la idea de la Atlántida de Bacon incursioné en el griego y también en el idioma hebreo. Pues a pesar de tanto conocimiento nada sabía. Tuve que llegar a Pitágoras para entender y con él confirmé que no sólo a mí, Dios me había develado el misterio de las Matemáticas y de la Geometría Divina; supe que Platón también había estimado estas ciencias como requisito para considerar a un hombre sabio y que Proclo veía números por doquier, los consideraba hermosos. Y supe que todos, hasta el mismo Bernard de Clairveaux, coincidían en que Dios hablaba mediante números.

Los números mayores, me señaló el Todopoderoso, me dijeron a través de su ciencia mis sabios maestros, son el 613 y el 3168. La base de la construcción del mundo. Los egipcios ya lo supieron en sus tiempos, por qué se perdió este conocimiento me pregunto, yo había de redescubrirlo.

Tomé un triángulo equilátero; la suma de los 3 ángulos de 60 grados es 180 grados, me detuve en ello. Examiné por mí mismo las cifras, las sinteticé en un guarismo 360180, luego sustraje los ceros: 3 6 1 8. 

Analicé el círculo, 360 grados, 180 grados su división. Luego 360180. Lo dibuje, lo estudié y lo asocié con una grafía del alfabeto griego, el símbolo del círculo atravesado por su centro, el número Phi. Phi de Fidias, por el escultor griego. Mi hazaña intelectual continuó así durante años, descubría, conjeturaba... no estuve solo en ningún momento, los libros llegaban a mí cuando me hacía una pregunta y se abrían milagrosamente por la página que me iluminaba mis ideas y resolvía mis dudas. ¡Obra de Dios!, había de exclamar cada vez que esto me ocurría, agradecido y maravillado por ello.

Llegué a Lucca Paccioli, persiguiendo a Phi, seguí también los consejos de Bacon, y hasta eché mano a los silogismos cuando me sirvieron. Develé que los primeros seis números de Phi llevan misteriosamente insertados los números sacros 613 y 3168, el1,61803. Examiné entonces la fórmula matemática la Divina Proporción que se halla en todas las cosas, la Razón Áurea. Investigué las propiedades que habían ido descifrando otros hombres, arquitectos, matemáticos, filósofos o religiosos, hombres que como yo buscaron lo divino siglo a siglo.

Lucca Paccioli me mostró un álgebra extraordinaria, exponía un gran misterio: (Φ + 1) / Φ = Φ, hice el cálculo por mí mismo y lo comprobé absorto,

 Φ más 1, dividido Φ, es un espejo de sí mismo, es el 1,61803

Experimenté entonces una profunda y renovada emoción al observar el resultado. Bien lo recuerdo. Repasé a Leonardo de Fibonacci, descubrió la secreta relación de Φ con los números naturales, halló la Proporción Divina en la suma de los dos números que le precedieron:

1+1= 2; 1+ 2=3; 2+3=5; 3+5=8... Y así seguí sucesivamente y me pareció entrever algo mágico en ello.

1-1-2-3-5-8-13-21-34-55-89-144-233-377-610-987-1597-2584-4181

Observé la secuencia. Como Fibonacci, me lancé a experimentar los cambios del Número de Oro. No fue siempre estable en su comienzo. Lo analicé hasta que un día reparé en algo diferente y nuevo en ellos...

1) 1 : 1 = 1
2) 2 : 1 = 2

3) 3 : 2 = 1´5

4) 5 : 3 = 1´66666666

5) 8 : 5 = 1´6

6) 13 : 8 = 1´625

7) 21 :13 = 1´6153846...

8) 34 :21 = 1´6190476...

9) 55 :34 = 1´6176471...

10) 89 :55 = 1´6181818...

11) 144:89= 1,6179775...

12) 233:144= 1,6180555...

13) 377:233= 1,6180257...

14)610:377= 1,61803

Llegué a la conclusión cierta de que, antes de la aparición del valor constante de los 6 números de Phi,1,61803, se había pasado por 13 etapas anteriores. Y divagué sobre el lenguaje numérico. Me dije a mí mismo que el número uno era el más relevante de los números porque antes que él hubo la nada. Hubo cero. Un vacío que los griegos no conocieron.

Me ocupé de entender el dos. ¿Fue acaso una escisión? Es decir, ¿de una misma entidad surgieron dos partes por división?, ¿o fueron dos unos los que se unieron? Aposté intuitivamente por lo primero. Dividí el uno por la Divina Proporción, por Phidias o Phi, el 1,61803. Comprendí así el mensaje del Dios Todopoderoso, por arte de su sabiduría la proporción se conservaba idéntica. El resultado era un maravilloso espejo que me hizo exclamar de júbilo. ¡Dios Todopoderoso y Eterno!

1/ 1,61803 =0,61803

Ante esta verdad hay una lógica conclusión, Dios ha concentrado todo en el uno, en el origen mismo. Como una semilla que encierra y contiene vida latente y múltiple pues podrá ser raíz, hoja o fruto, el 1 y el Φ encierran la esencia de la vida.

Recuerdo que observé a Elisabeth ése día con otros ojos, ahora entendía que los dos éramos parte de una unidad idéntica. Lo supe. Uno, siendo dos. Uno eterno. Me pregunté también si nuestras almas lo serían igualmente. Si ella y yo, en algún momento, nos separamos para amarnos en espejo. Pero Dios nos dio más números y a ellos me dediqué.

El 2, su evolución magnífica. Me percaté de que no existe resultado mayor en toda la secuencia, que el dos en la relación al primero. Volví a observar luego el comienzo:

1-1-2-3, y construí la hipótesis de que el tres es la creación entre ellos, y su creación su exacto medio. Recordé luego los números del Altísimo 613 3168. ¿Qué significaba realmente aquello? Imploré ayuda al Santo Espíritu. No soy matemático, admití, ¿por qué a mí esta tarea? Yo sin ayuda jamás podré arribar a buen puerto, estoy perdido. Y entonces...».

Hasta aquí quiso el destino que llegasen aquel día en su estudio del códice porque fueron interrumpidos por Guy Mor. Se le veía muy preocupado. Apenas amagó un rápido saludo y, dirigiéndose a Sir Scott James, anunció que Monsieur Marat debería trasladarse a un lugar más seguro de forma urgente.

Sir Scott James no se demoró ni un instante, era el momento de comunicarles a Alejandro y Clara que debían partir ahora. ¿Qué estaba ocurriendo? «Sabemos que el adversario ha llegado a Londres, si no nos apuramos, vencerán ellos». El anciano tomó el códice y lo guardó junto a las hojas traducidas en la arqueta. El códice debía estar en manos del elegido. «Debe concluir con la labor de traducirlo antes del enfrentamiento, Alejandro. Clara, ocúpese de que sea así».

—Es hora de marcharse, no pueden demorarse más —repitió el anciano ante el mutismo de sus amigos, estos incapaces de reaccionar. Apremiaba el tiempo, había llegado la hora y debía cumplirse. Lo cerrado se abriría en este siglo, la misión para la salvación de los hombres no se podía postergar más.

—Venga con nosotros —le suplicó Alejandro. Sentía a sir Scott James como imprescindible, sin él perdía un aliado y mucha sabiduría.

—Lamento no poder acompañarle ahora —se excusó— pero créame, no me necesitará. Con usted va Clara —se acercó a la mujer y le tomó la mano, entre los dos se había forjado el cariño.

—Pero no sé griego, Clara tampoco —el tono de voz era lánguido, ¿dónde estaba el coraje del hombre?

—No se preocupe, otros podrán ayudarle en esa tarea. Y, cuando dude de su pericia, no se olvide de que usted es también sir Arthur. —tenía razón, debía aprender a confiar en su alma. Además, Clara le ayudaría en todo momento—. Ruegue a Dios. Estoy seguro que la Divina Providencia estará todo el tiempo con usted, dispuesta a ayudarle.

Aunque se marcharon en automóvil, apenas recorrieron algunas millas cuando el vehículo se detuvo en un claro que había al lado del bosque de la comarca. Les aguardaba allí un helicóptero. Debían trasladarse urgentemente al aeropuerto de Londres, y desde allí viajarían en un jet privado hasta el Aeropuerto de Basel-Mulhouse. El despliegue era extraordinario pero ya nada les sorprendía. Sin embargo sí que les inquietaba la urgencia. ¿Cuál era el peligro? El asesino estaba en Londres. Eso era. Ya lo habían visualizado. Hay gente que puede ver más allá que con los ojos.

Subieron al helicóptero y en breves minutos sobrevolaban Londres. Ver la ciudad desde esas alturas era un hermoso espectáculo pero los amantes estaban ensimismados, entrelazados sus brazos, ambos callados, no tenían ánimo de decir ni una palabra. Atrás habían dejado a un anciano extraordinario, un pasado revivido, y una historia fantástica con la que jamás habían soñado encontrarse. Y ahora una batalla.

El viaje fue breve, a orillas del Thames, en el city airport, la nave aterrizó cercana a un jet de modo que solo hubieron de dar algunos pasos para abordarla. Guy Mor se despidió de ellos. Irían a Basilea, ese era el plan. El embajador les pondría al tanto de los pormenores.

Porque monsieur Charles Jaurès viajaría con ellos, les aguardaba ya en su asiento. El saludo fue brevísimo, parecía que no había tiempo para nada.

—¿Me permite verlo, por favor? —el emisario estaba ansioso, al fin ante él la joya de la misión, ya la había soñado, ya se le había revelado, ahora la sostendría en sus manos.

Alejandro le entregó el cofre al hombre que observaba aquel baúl con una mirada cargada de intensidad y brillo. Sus ojos parecían turquesas. Cautivado, el emisario lo abrió con cuidado. Era un milagro, así lo sentía. Estaba absorto, lo tomó entre sus manos cuidando al hojearlo de hacerlo con delicadeza. Con temor, amor y fascinación, como si de alguna manera él también fuera un progenitor de la causa.

Monsieur Jaurès pasó las primeras hojas y examinó la escritura. «Caligrafía Uncial», reconoció. Acariciaba suavemente con su dedo índice el margen del fino papel de vitela. «Nada más apropiado que esta caligrafía y este papel...».

¿A qué se estaba refiriendo con ello?

—La caligrafía uncial fue utilizada por los antiguos para escribir el Codex Sinaiticus. ¿Saben ustedes?, el Codex Sinaiticus tiene estas mismas proporciones, treinta y ocho centímetros por unos treinta y cinco —les hablaba embelesado, les contaba que lo había visto en persona junto a sir Martin, en el British Museum. Se le había iluminado el rostro alrededor de su mirada transparente. Clara y Alejandro aún seguían sin entender la relación entre ese códice en concreto y el de la misión.

—¿De qué tema trata el Codex Sinaiticus? —preguntó Clara para buscar entender la conversación.

El embajador la miró, luego a Alejandro. No lo sabían.

—Es el manuscrito que contiene el Nuevo Testamento, está escrito en griego.

Qué inesperado, sir Glasgow había decidido utilizar el mismo estilo de letra y el mismo formato que el testamento. ¿Acaso sintió que estaba redactando un testamento cristiano? Charles Jeaurès no tenía dudas sobre ello. Si bien sabía que sir Arthur no había podido copiar las formas del códice Sinaiticus.

—Glasgow no pudo haber conocido el Codex Sinaiticus pues fue descubierto mucho tiempo después, se rescató del olvido hacia el 1853. Vitaliano Donati fue un viajero que en sus memorias señaló el lugar en donde lo había visto: el Monasterio de Santa Caterina, en Egipto, al pié del Monte Sinaí. Es un lugar hermoso para visitar, aunque de difícil acceso. Costantine Von Tischendorf, comisionado por el zar Alejandro, llevó a cabo la empresa de rescatarlo.

El emisario les habló un poco de aquel otro códice. El Sinaiticus, el manuscrito de la Biblia griega. Fue escrito entre el 330 y el 350 después de Cristo por escribas que reeditaban textos ya demasiado gastados por el tiempo. Aún cuando en su origen contenía el Antiguo Testamento, sólo habían sobrevivido algunas partes de aquel. Pero poseía la extraordinaria cualidad de contener todos los Evangelios completos y las Epístolas de Pablo de Tarso. Además, incluía la Epístola de Barnabás y otros textos no incorporados al canon. Junto con el Codex Vaticanus formaba parte de la mayor herencia legada por los cristianos de los primeros siglos.

—Según Tischendorf conjeturó, el Codex Sinaiticus fue una de las cincuenta copias encargadas por el emperador Constantino a Eusebio. Es una reliquia. A partir del rescate el Codex ha estado en Rusia hasta 1933, ahora se guarda en el British Library. Me recuerda, saben, ese códice al nuestro. En fin, ustedes me permitirán considerarlo también un poco mío, eso espero —Clara y Alejandro asintieron, cómo hacer suyo, particular, una empresa tan universal. El códice y la misión eran de todos los hombres.

El emisario estaba fascinado. Dios se comunicaba con los hombres. Y lo que tenía en su mano era la prueba de ello. Sir Arthur Glasgow había escogido la escritura uncial desconocida por sus compatriotas, críptica en su época, y aquel papel de becerro encuadernado al modo exacto del siglo IV. El mensaje lo entendieron los tres, la misión era un encargo divino. Alejandro cada vez se encontraba más sumergido en esa verdad, su códice debía de ser publicado para dar luz y Clara le ayudaría. Pero no solo ella, siempre tendrían apoyo. Clara tuvo razón desde el comienzo, habría gente dispuesta y preparada para cada eslabón de la misión. No estaba solo. No lo estaría jamás, las almas se interconectaban en la Tierra.

La ayuda del embajador, por ejemplo, era inestimable. ¿De qué tiempo disponía Charles Jeaurès para darles más respuestas?

El emisario estaba ahora avocado en la cuidadosa labor de guardar el manuscrito en el cofre, «Viajo con ustedes porque debo asegurarme de que no van a tener ningún inconveniente en la frontera a la hora de pasar el códice. Ustedes saben, les aclaró, que Suiza no está integrada en la comunidad europea, el paso por la aduana es pesado, hay mucho control. Imagínense el papeleo que puede generar un códice tan antiguo y valioso, lo evitaremos. Luego iremos a la Goetheanum, está cerca de Basilea. En la Goetheanum les ayudarán en la tarea de la traducción, mañana tenemos previsto que se haya concluido. Nuestro equipo traductor es excelente.

Alejandro y Clara no daban crédito, terminar la traducción en una jornada de trabajo era tarea imposible. El embajador sonrió al notar sus desconciertos. «No se preocupen... todo será factible, todo se cumplirá».

Alejandro ahora estaba desconcertado pues, ¿porqué habían tenido entonces que hacer ellos mismos las primeras traducciones? La razón la comprendió haciéndose la pregunta. No terminó de responderse a sí mismo cuando el embajador le habló.

—Usted era quien debía pasar por el proceso... El adentrarse en la escritura es la forma de inmersión necesaria para conocer la verdad del mensajero, ¿no lo estima usted así?

Y sí, así también lo creía él.

32.–Strasbourg: La Anunciación

Estrasburgo, 19 de diciembre del año 2004

El inspector Marerchaud decidió dar una vuelta por la Catedral de Strasbourg. La Interpol seguía buscando al asesino del obispo sin que nadie pareciera saber nada, el caso le tenía obsesionado. Iba a encontrar al asesino, lo presentía.

Dentro de la catedral, una inmensa muchedumbre se agolpaba en la puerta sur, llamada de la Sinagoga. Es el lugar predilecto de los turistas. Iba a dar comienzo el fabuloso instrumental del inmenso reloj astronómico, desplegaría su articulación de engranajes, de extraordinarios mecanismos que harían girar las estatuas móviles, que ofrecían soles y esferas, hacían cantar a gallos y a un ángel tocar la campana. Todo esto solo es el preámbulo de la marcha de unos hombres que interpretan las tres edades de la vida y que se pasearían delante de un espectro que representa el sutil instante existente entre la muerte de las horas y el comienzo de un nuevo tiempo. Morir y nacer. Una nueva era comenzaría pronto. Pero Marerchaud era ajeno al espectáculo y a su mensaje, solo esperaba que terminara aquel ajetreo lo más pronto posible. Deseaba poder hablar con Madame Autier.

La vendedora de catálogos atajaba a la masa de turistas en su puesto de venta. Apenas si sonreía mientras envolvía los suvenires. En realidad, madame Autier actuaba como una autómata, en su interior se sentía aterrada. Esa misma mañana, sumergida en la lectura del diario local, se quedó cautivada por un artículo publicado en el apartado de cultura e historia de Estrasburgo, lo había leído y releído luciendo un gesto de espanto que cada vez se hacía mayor. Madame Autier era sensible de por sí y muy impresionable, por eso evitaba ver películas de terror o cualquier lectura que pudiera inquietarla. Pero esta vez el artículo la había tomado por sorpresa y ya no lo pudo evitar.

¿Sería aquello cierto?, ¿estaría el mundo en los umbrales del Apocalipsis? Desde que encontró a su querido obispo asesinado en la cripta veía al maligno por todos lados. Ahora entreveía, en los párrafos de la noticia, el anuncio grave y severo del fin del mundo.

El inspector Marerchaud la observaba a corta distancia, Madame Autier, con ojos muy grandes e inquietos, lo reconoció de inmediato al descubrirlo en un momento dado. Confiaba en el inspector y necesitaba hablar de su pesar desesperadamente con alguien. Se apresuró a salir de su pequeño despacho expendedor y comenzó a referirle su temor por lo que habría de acontecerles muy pronto. A todos. «La historia de Melchior Hoffmann, el religioso, sabe usted, es reveladora, al obispo lo ha matado el maligno». ¿Quién era Melchior Hoffmann? Por supuesto, el hombre más influyente de los anabaptistas, predijo en su día que Estrasburgo sería la Nueva Jerusalén. A Marerchaud la leyenda le parecía un disparate, pero la mujer la confirmaba como si fuera la pregonera enviada por los cielos. Agregaba que, con todos los desatinos que están ocurriendo en el mundo y todas las maldades de los hombres, era de esperar que la Justicia Divina les llegase a todos de una vez. «Un rayo nos partirá en dos», concluyó.

El inspector estaba desconcertado. ¿De qué fin del mundo hablaba? Ciertamente, esta mujer deliraba. Los Anabaptistas, insistía ella, muy precisa, porque toda información podía ser importante para ser evaluada por el inspector.

En efecto, madame Autier no quería filtrar nada, bien sabía ella que podía recordarlo todo, aunque no era inteligente. Su padre le decía que no sabía razonar. Y era cierto. Pero memoria tenía, una memoria extraordinaria. Y entonces le contó otra vez al inspector que los anabaptistas debían su nombre del griego ana–bautizo, los re-bautizados. Estaba orgullosa de sus conocimientos. Al inspector le importaba un bledo, pero la escuchaba, esperando que hiciera una pausa para poder él hacerle sus preguntas que para eso quería verla. La escuchaba con paciencia y compasión. Era vieja, y estaba encerrada, se pasaba el día dentro de esa iglesia sombría. Olía a cirio quemado y rancio.

«Sí», prosiguió ella, y el inspector se dio cuenta de que había dejado de escucharla, ahora se esforzó en atender, «¿No será que nos hemos apartado de lo mandado por Cristo?»

Pero aún había más por contar, madame Autier no paraba de hablar. «Imagínese», abrió aún más sus grandes ojos saltones. «Melchior Hoffmann estuvo aquí mismo sabiendo que era un elegido de Dios, en estos muros nos dio su Anunciación. Una verdad divina le concedió una ilimitada energía y un éxtasis espiritual, y lo llevó tanto a defender su causa como a enfrentarse en una tremenda lucha. Por defender su verdad soportó la persecución, la cárcel y finalmente la muerte... Es increíble —decía llevándose las manos a la cabeza—, parece mentira que todo esto ha ocurrido en Estrasburgo». Y ella había vivido sesenta y tres años sin enterarse de nada. «¡Cuán ignorantes somos, Dios mío! Pobre señor Hoffmann, nadie recuerda ya el peregrinaje de su pasión mística».

El inspector estaba ya impaciente. Madame Autier parecía decidida a acapararlo hasta que conociera el fin de la historia. Tenía que saberla. Estaba por llegar el fin del mundo y las autoridades policiales debían saberlo. Hoffmann declaró públicamente que la segunda venida de Jesús Cristo sería en la ciudad. El inspector resopló, ¿ahora qué más habría de seguir oyendo? Madame Autier recordaba incluso las fechas. El pobre Hoffmann en su ansiedad precisó un año, el 1533, entonces transcurría el año 1530. «Imagínese, no había tiempo alguno que perder, y trató de ayudar buenamente a los suyos. Instigó a las gentes a arrepentirse para recibir a la Jerusalén Espiritual, y a estar listos para aguardar a los 144.000 héroes que ayudarían al mundo ciego a regenerarse en un nuevo mundo ideal de panaceas antiguamente prometidas».

En el tiempo breve de su existencia hubo de comprender sin embargo que los planes Divinos se habían postergado. Sus discípulos se apresuraron a llenar el vacío escatológico, anunciaron entonces una imprecisión geográfica. La Nueva Era comenzaría en Münster, decidieron a sus espaldas. Después de todo, ya se habían preparado, estaban listos, y necesitaban que les cayera sobre sus cabezas el fin del mundo, poco importaba donde sucediera. Nada ocurrió tampoco. Hoffman, quien estaba encarcelado desde su primer vaticinio erróneo, supo por su carcelero que un tal Jan Matthys controlaba la ciudad de Münster, y la había transformado en un reino del terror. Ser bautizado o morir era el lema y motor del nuevo adventismo.

A madame Autier le había encantado el final de la historia, Melchor Hoffmann se despidió de Estrasburgo prometiendo volver: «Vendré nuevamente con el reino de Cristo», luego murió en paz.

Tanta pasión ponía en su relato la mujer que hasta se le escapaban lágrimas de condolencia. Y no solo por lo que había contado sino también porque creía ver una correspondencia entre lo sucedido a Melchor Hoffmann con lo ocurrido al obispo. El fin del mundo llegaba pues el Anticristo había comenzado a aniquilar a los hombres de bien. Cristo descendería en Estrasburgo para hacer justicia, así sería.

El inspector Marerchaud ya no podía disimular su indecorosa sonrisa, intentaba contener la carcajada que se le escapaba a borbotones, tosía un poco, malamente, como podía. Madame Autier era un alma noble, de nuevo se apiadó de ella. Cuando pudo al fin hablar el inspector, pues hasta ahora tan solo había conseguido articular monosílabos dentro del monólogo de la mujer, le sugirió que se tomara algunas semanas de vacaciones para olvidarse un poco de aquellos recuerdos del crimen que aún la seguían atormentando.

Ante tanto desvarío se había olvidado de para qué quería ver a madame Autier. Claro, sí, por si había visto o sospechado algo tras la muerte del obispo. El asesino siempre regresa al lugar del crimen, suponía que aquel habría estado ya de nuevo o estaría a punto de hacerlo. De modo que, en el momento de despedirse, le dio una copia del retrato robot del presunto asesino y se lo extendió.

—Este es nuestro sospechoso, se le busca oficialmente por la muerte del obispo. Tenga usted los ojos bien abiertos —vaya, al decirlo se arrepintió, tan saltones los tenía que como los abriera un poco más los iba a perder, se le iban a descolgar. Le entregó también su tarjeta personal—. Si ve a alguien similar dando vueltas por aquí, avíseme de inmediato. Creo que no va a poder usted tomar sus vacaciones, la necesitamos como vigía.

Madame Autier observó el dibujo, diligentemente. Se trataba de un hombre con rasgos arios, muy rubio. El cuerpo, de gigante, algo ladeado, como si tuviera una pierna más larga que la otra o un hombro más vencido que el otro.

La vendedora de catálogos echó un vistazo desconfiado a la multitud. Cerca de su quiosco había aún algún turista, seguro que entre ellos, camuflado, alguna vez habría estado el asesino. «Oh, sí, sí, inspector, claro que lo haré. Le voy a ser muy útil, descuide, estaré alerta todo el tiempo». Madame Autier se cuadró ante su general, escondió la hoja del inspector en su libro de lectura y se dispuso a hacer de centinela. Si el asesino entraba a la catedral, ella lo advertiría. Sus días, ahora, iban a estar llenos de sentido. Qué emoción.

Marerchaud salió de la catedral lamentando no haber estado con el oficial Meret, ahora se estarían riendo a costa de la mujer, pobre. Subía al automóvil cuando recibió una llamada. Por supuesto que de su ayudante, de quién iba a ser si cada vez que pensaba en él, éste le llamaba, a lo mejor tenía que empezar a creer en la telepatía.

Se acababa de recibir un informe desde Buenos Aires. Habían acontecido una serie de asesinatos, incluyendo el de de dos hombres franceses que aparecieron amarrados en una finca en cuyo dormitorio principal se halló una hoja repleta de dibujos con los signos, guarismos y nombres idénticos a los tatuados en el cuerpo del obispo. Sí, mucha casualidad, pero aún había más. Dos días después, una teóloga, a quien la prensa asociaba a un tal Alejandro Arce, presunto culpable de las primeras muertes, fue asesinada, el abogado fue entonces liberado de esos cargos de inmediato porque se pudo identificar al asesino y era otro, un gigante rubio al que estaban buscando por todos lados.

La situación le parecía aún algo confusa al inspector hasta que el oficial Meret le informó de que el modus operandi utilizado por el asesino fue el mismo que el empleado con el obispo. A todos se les había asesinado cortándoles la yugular. Había dos testigos oculares que pormenorizaron la fisonomía del sospechoso, lo pintaban como un hombre muy grande, rudo y rubio, de andar montaraz. Tal como lo había descripto la anciana vecina de la catedral de Estrasburgo. Pues sí, se dijo el inspector, muchas coincidencias, muchas pistas y muchas piezas encajando ya, por fin.

El inspector llegó a la oficina en un santiamén. El oficial Meret le extendió el informe que habían recibido. Marerchaud frunció el ceño. ¿Quién lo había mandado? Ciertamente no era un documento oficial, se percató con recelo y rabia, sino un mero relato escrito por un particular, sin sellos ni legalización de firmas ni gubernamental ni administrativa.

El informe había llegado por fax. Al pié del mismo sólo había un teléfono, supuestamente del denunciante pues no se correspondían con el del departamento de policía con el cual ellos se habían comunicado en su día.

Aquella intromisión de un particular no autorizado en un asunto confidencial, que había sido remitido por la Interpol, era una grave improcedencia y una gran imprudencia del organismo policial que estaba a cargo. El inspector Marerchaud, disgustado por la falta de acato de las órdenes impartidas, estalló. «Merde! Mais quel incompetents sont cets argentines!»

Luego se sentó en su escritorio reprimiendo su deseo de comunicar aquella anomalía en el acto para que la Interpol tomase cartas en el asunto y que de inmediato iniciara un sumario que sancionase a los responsables. Pero el inspector se temió que el número de teléfono escrito al lado de una abreviatura pudiera ser el de algún inocente que cargaría entonces con la broma. No era la primera vez que algo así sucedía, dentro de la policía también se violaban por malicia las normas para ejecutar venganzas. En todas partes hay miserias.

Decidió pues, no actuar por impulso. Pensaría. Algo más sosegado ya observó otra vez el relato magnífico de los hechos y se concentró en las coincidencias sobre la descripción del sospechoso. Decidió entonces cotejar en internet la veracidad de aquellas aseveraciones, y con asombro comprobó que eran ciertas.

Se reclinó en su sillón, se rascó la barbilla, comenzó a analizar las hipótesis posibles. De hecho, que lo relatado fuera cierto le abría un escenario complejo e interesante. Tal vez alguien quería comunicar algo presuponiendo que el departamento policial a cargo del asunto no iba a hacerlo. ¿Por qué? Se preguntó. ¿Por qué la policía no se encargaba oficialmente de su deber de informar? Meditó un poco. No conocía a la interna de la Argentina, jamás se había vinculado con ella. Para ser práctico trazó un plan de acción previo, intentó rastrear la procedencia del teléfono. Consultó el sistema informático secreto, al cual tenía acceso, pero no pudo conocer su identidad. Se trataba de un teléfono móvil sin identificación de portador. Ajá, se está cubriendo. Tiene miedo de dar la cara.

Dudó entonces de si llamar directamente. Era mejor hacerse de alguna información previa. Necesitaba conocer las circunstancias que habían llevado al denunciante a acercarse a ellos. ¿Quién estaría detrás de la abreviatura «DJ», quién se animaría a sobrepasar a un superior, o a tomar ocultamente cosas que excedían su competencia? ¿Porqué razón lo hacía así?

La situación era a todas luces anómala, pensó el inspector con extrañeza.

El primer contacto al que tantearía sería a la Embajada de Francia en Buenos Aires; intuía que tal vez ellos pudieran ayudarle un tanto a aclarar el dilema.

Mira que somos complicados los hombres, se dijo el inspector, no nos entendemos nunca.

33.–La Llegada a Basel

Basilea, Suiza. 19 de diciembre del año 2004, 10:00 PM

En poco más de una hora ya habían sobrevolado el Canal de la Mancha, Normandía, París, la región de Borgoña para finalmente estar a punto de aterrizar en el aeropuerto de Basel-Mulhouse, en la Alsacia. Desembarcaron. Acompañados por el embajador Charles Jaurès caminaron por la senda del personal aéreo y de los diplomáticos. El embajador iba abriendo camino, él era quien llevaba consigo el códice en un bolso de mano. El trámite fue rápido. El emisario mostró su identificación y declaró que tanto Clara como monsieur Marat habían de viajar a Suiza por motivos diplomáticos. Nadie les hizo preguntas, no hubo inspección. El primer obstáculo se había resuelto sin problemas. Clara le confesó al oído, a Alejandro, que le parecía estar jugando a la oca, si el dado les hacía avanzar hacia la casilla del pozo se ahogarían juntos pero, si les hacía saltar de oca en oca, el camino se haría volando. Alejandro la besó discretamente escondiéndose entre su pelo y le susurró un no te preocupes, nadar y volar se me dan muy bien si estoy contigo.

En coche cruzaron el Rhin, abandonaron el camino a Zürich y tomaron el que iba a Delemont. Alejandro Arce conocía bien Basilea. Había viajado a la ciudad de Basel una docena de veces, como apoderado de sus clientes con cuentas en bancos suizos. Ahora le resultaba extraño venir para cumplir una misión espiritual, ¿qué director del banco le recibiría?, ¿el de las almas negras?, intentó tomárselo a broma.

El vehículo abandonó la autopista para enfilar hacia Dornach. Irían a la Goetheanum, al centro de estudios antroposóficos.

Goetheanum fue el nombre elegido por Rudolf Steiner, su creador, en honor a Goethe. Allí el códice sería traducido y estudiado. Le aguardaban algunos miembros del rito masónico Memphis Misraïm para afrontar tales tareas, estaban preparados y supuestamente ilusionados.

El embajador les habló de Rudolf Steiner. Fue un hombre polivalente, entre amigos se mostraba jovial, sagaz, tenía un extraordinario sentido del humor. A solas o sobre un estrado era un serio filósofo y un pensador místico. «La vida hay que vivirla en todas sus facetas y vertientes, aceptando todo lo que somos y potenciando nuestro pluralismo y capacidades».

—Steiner mantuvo contacto con los masones de su época —reveló el emisario—, e incluso fue admitido en el rito Memphis-Misraïm. Pero se apartó a tiempo de él pues criticaba el orden jerárquico, él era un demócrata. La aportación de Steiner es amplísima. Vivió visiones excepcionales, en ellas visualizó varios libros que habrían de llegar pronto, a comienzos de siglo XXI, para aportar luz al mundo. Predijo además que entre los reencarnados en los años 65, 66 y 67 se encontrarían aquellos que integrarían el ejército de San Miguel Arcángel, prepararían a la humanidad para la venida de la Luz Divina de Cristo. Ya saben que el arcángel es el jefe de las milicias celestiales.

Alejandro había nacido en el 66. Era uno de ellos, no había duda, eran tantos los que se lo confirmaban. Pero había otros además de él mismo, y otros libros y testamentos. Alejandro no estaba solo. Aunque era a él a quien le tocaba librar la batalla. Una batalla contra la Gran Bestia. Sir Martin Scott James le había dicho que le socorrerían. Pero, ¿cómo? Clara le acarició la mano. Aún en la penumbra iluminada por algunos faros de otros vehículos que transitaban la ruta, Clara podía leer en los gestos de Alejandro. Podían comunicarse sin palabras. Él le sonrió.

—Muchas revelaciones nos aguardan en este comienzo de milenio —explicaba el emisario quien seguía mirando fijamente la carretera—. Se necesita de nuestro trabajo para que la humanidad de su paso. Se necesita de usted —y ahora sí que giró la cara para asegurarse de que Alejandro le atendía—, de este códice, de la batalla y de su victoria contra el Diablo.

El enemigo no dormía jamás. Eso les advertía Monsieur Jeaurès. No uno sino miles de Anticristos habían hecho de las suyas... genocidios, hambres, guerras cruentas, odios raciales, marginalidad, intolerancia. «Nostradamus ya lo predijo, y sus últimas profecías antes del fin del mundo es lo que estamos viviendo ahora. Faltan pocas por cumplirse.

¿De qué hablaba este hombre? ¿Sobrevendría acaso el fin del mundo?, qué negro parecía el panorama. Charles Jeaurès los tranquilizó, él no había dicho eso. «La Segunda Venida de Cristo será una conciencia nueva, una real comprensión de lo etéreo. Estamos esperando al Cristo esotérico. Miren —les dijo—, Steiner consideró que los vaticinios antropomórficos del Dios sentado en un trono, observando y juzgando con su dedo, no van a ocurrir jamás. Porque Dios es más que su mensajero y por ello el hombre no puede abarcar nítidamente los significantes de lo divino. El Dios enojado, guerrero, juez, fue una interpretación falsa, creada por el escaso poder de canalización de aquellos intérpretes del recado espiritual».

—Ahora sabemos que el juicio final se hará a nivel de la conciencia. Uno a uno nos conectaremos con el Ser Supremo.

Cristo no sería un hombre pero vendría espiritualmente a todos los hombres.

Alejandro escuchaba al embajador y su relato se superponía a las imágenes que se le aparecían de la batalla que iba a mantener contra la Gran Bestia ¿Cómo sería esa lucha?, ¿qué ocurriría en aquel lugar en donde confluían todos los designios? ¿Qué misterios le aguardaban en la catedral de Estrasburgo? Aún no estaba convencido de si sería capaz de asumir su misión. Sí que había aceptado plenamente su destino pero no su capacidad.

Llegaron. El edificio era una gran mole de cemento, hierro y madera sobre la alta colina de Dornach. Ostentaba formas extrañas dispuestas por la utilización del hormigón armado, una conjunción exótica con reminiscencias del art-decó, las juntas elevadas no convergía en ángulos rectos y sus formas eran caprichosas, ciertamente desconcertantes. Tampoco en el interior existían los ángulos rectos. Todas las elevaciones desembocaban en bóvedas, y en la repetición de ellas podía observarse una cierta regularidad orgánica, como la imagen previsible que crean los médanos del desierto o las olas del mar.

Les estaban aguardando en la sala de reuniones. Charles Jaurès saludó e hizo las presentaciones de los once masones, hombres y mujeres, los estudiosos de las lenguas bíblicas, de teología, filosofía y hermetismo. El emisario les conocía a todos por sus nombres pues el día anterior se habían reunido en Basilea en una misión llamada Anixa que ahora iban a cumplirla realizando primero las traducciones y luego el estudio de aquella revelación.

La atmósfera del encuentro fue rígida y algo penitente. Tal vez los suizos del grupo vivían bajo una influencia de invierno demasiado extensa, porque no tenían luz en su mirada. Clara pensó que es una pena que la gente exprese tan poco sus emociones.

La Goetheanum reflejaba de algún modo ese carácter sobrio, bastante contrario a la figura de su fundador según la descripción hecha por Charles Jaurès.

Alejandro se sentía ajeno a ese lugar, estaba algo retraído, poco comunicativo. Fue práctico sin más, abrió el arcón y extrajo de él el códice. El silencio entonces fue realmente sepulcral, estaba todo dicho y el emisario se despidió de todos. Alejandro debía descansar ahora, los once no descansarían.

Al salir de la Goetheanum apuraron los pasos hasta el vehículo. Hacía un helor espantoso y además ya lo sentían en los huesos porque la fría reunión les había desangelado. «La gente no solo debería ser buena en su profesión, además debería cuidarse de crecer en su lado humano. Esos once de dentro parecen máquinas, es horrible», se quejó Clara, Alejandro la abrazó para infundirle calor. Pronto estarían a cobijo en alguna morada, cenarían y descansarían un poco. Sería reconfortante poder destensarse.

Se desplazaron a una casona de estilo francés, de coloridos jardines y muros de piedra. Sí, aquello era hermoso, lo iban a disfrutar. Para empezar, el camino desde el aparcamiento hasta la entrada era mágico, se iba iluminando por sensores a la par que ellos lo recorrían. Ponía Clara el pie un paso más allá y una nueva ristra de luz les recibía, qué ilusión. Clara se adelantaba corriendo, riendo, iluminándoles el camino a los hombres que reían también, hay momentos alegres, de una alegría fácil y despreocupada.

La noche sin luna había llegado demasiado pronto. El firmamento colmado de estrellas parecía un decorado, tan radiante. Clara y Alejandro estaban extasiados por el entorno, se habían olvidado del frío. Había belleza en todas partes. Y aquel olor a jardín alfombrado de denso césped, qué delicia. Pese a que en la época invernal las hojas de muchas especies dejaban los tallos desnudos, aún se diferenciaban las lavandas, los rosales y los ligustros dispuestos geométricamente. También había un puente de madera para cruzar un pequeño riachuelo camino del rosedal. Lo recorrieron y entraron más tarde a la casa, el ansía de recogerse había desaparecido gracias a que ahora se encontraban distendidos y a gusto, disfrutaban.

En la cocina, la mesa estaba servida, unas velas se consumían lentamente sobre ella. En el horno, la comida. Clara miraba a través de los cristales de los ventanales orientados al valle donde reinaba una inmensa oscuridad rescatada por las luces de los automóviles que trepaban las colinas mientras los dos hombres descorchaban una botella y se entretenían con alguna cosa más. Era un paraíso de tranquilidad. Cenaron a gusto y siguieron riendo. Tras la cena pasaron al salón. El ambiente tenía una gran calidez que emanada de la luz de las lámparas dispersas sobre distintas mesitas y cómodas. Sobre el mobiliario había fotos enmarcadas de la familia de los dueños de la casa. No, no los conocían, pero era agradable verles tan felices, era como si les sonrieran a ellos. Clara y Alejandro, que no disponían aún de un lugar propio, de ellos, porque ni tiempo tenían, se sintieron como en casa. En el sofá, Clara recostó la cabeza sobre el hombro de su amado y él le rodeó los hombros con el brazo. Nada más les hacía falta para tenerlo todo. Quien habló fue el embajador.

«¿Conocen la leyenda del viento?».

—Dice un mito alsaciano que, en tiempos remotos, el diablo volaba sobre la tierra montando al viento. De pronto descubrió su imagen en la catedral de Estrasburgo. Era una escultura de la figura del Tentador comiendo una manzana, cortejaba así, seductor, a las vírgenes incautas. Su espalda era un nido de víboras pero las desprevenidas no las veían.

El diablo, encantado por reconocerse tan apuesto, lleno de vanidad, bajó del viento dejándolo a su espera en la plaza de la catedral y entró con el fin de poder hallar otras estatuas que también lo representaran. Estaba feliz de que por fin en la casa de Dios se le reconociera.

En la nave principal se encontró, qué apuesto estaba, y en la cripta, cuántas veces representado. Sí, allí se le consideraba como él merecía, pensó. Pero por verse pagó un precio: Su encierro. No pudo salir ya nunca más, y desde entonces ha estado retenido dentro del lugar santo. El viento gira por ello enfurecido en la plaza y en cada rincón de los alrededores mostrando así su impaciencia por la espera eterna de su amo. El Diablo, desde la cripta, le responde generando a su vez corrientes tempestuosas que trepan las escaleras hasta el Pilar de los Ángeles. Nada más puede hacer para salir de ese encierro. La leyenda tiene ya más de seiscientos años —recordó. En seguida agregó lo importante: «Allí, ya sabes, él te espera para librar la gran batalla».

El viento sopla hacia el Pilar de los Ángeles, claro, a Alejandro le había cautivado ese lugar situado frente al reloj astronómico. Bien recordaba las corrientes de aire, el frío, y la maravilla del ingenio humano. En cuanto a él, bueno, no había que pensarlo mucho, si lo hacía se le ponían los pelos de punta.

Monsieur Jaurès afirmó que el Pilar de los Ángeles debería llamarse el Pilar del Juicio. ¿El Pilar del Juicio? ¿Por qué?, preguntó Clara.

«Porque, por lo visto, muchos místicos se han ocupado de asegurar que contiene un mensaje revelador sobre el Juicio Final. Será un juicio en el que Cristo ni condenará ni juzgará. Cristo ha sido hombre y sabe lo difícil que es el atravesar las pruebas y el elegir el camino del bien. Por eso nos perdona aunque hayamos andado en el mal».

—Esta versión suena bastante diferente a la de la espada de la justicia divina que adelanta el Apocalipsis —reconoció Clara.

Sí, ese era uno de los mensajes misteriosos de la catedral. Había muchos otros. Charles Jaurès precisó el simbolismo del portal de la fachada sur: el de la Iglesia y la Sinagoga. «Se nos muestran dos bellas mujeres, son jóvenes e idénticas —recordó—. En el centro se halla el rey Salomón. A su izquierda, una de las dos bellas mujeres representa a la Iglesia, lleva una cruz, el cáliz y el gesto atento; a la izquierda está la otra dama, portando una lanza rota, las tablas de Moisés caídas, una venda cubre sus ojos e inclina la cabeza. El rey Salomón, considerado un sabio, dará de entre las dos el favor de su juicio. Pero el fallo está ya expuesto porque el Mesías se sitúa sobre la cabeza del rey Salomón. Ha reconocido a Cristo. Alejandro recordaba muy bien aquel portalón. Alguna vez quiso entrar por él pero siempre lo encontró cerrado.

—Por esa puerta tú accederás el viernes —le señaló—. Lo harás cuando ya haya caído el sol. Antes de entrar repetirás los números sagrados que te han sido dados, el de judíos, el de los cristianos y también la palabra del Todopoderoso.

¿De qué palabra hablaba? El emisario le anunció que la conocería una vez estuviera terminada la traducción.

—Leerás el manuscrito mañana y conocerás los secretos.

Charles Jeaurès ahora le preguntó algo a Clara, algo que sorprendió a Alejandro pues nunca se le había ocurrido, aún sabiéndolo, que ella fuera una mezcla goy de madre cristiana y padre judío.

—¿Cómo comprendiste tú, Clara, el misterio mesiánico?

Clara sonrió.

—Durante muchos años yo no encajaba en ningún lado, en ninguna cultura ni creencia ni tradición. Pero ya de adulta traté de entender. Leí primero la Torá, nuestra Biblia, luego el Nuevo Testamento. Tanto por Mateo, Lucas, Marcos o a través Juan me llegó un mensaje único. Y sobre todo por los Hechos de los Apóstoles, me sentí identificada con Pedro. Pedro era yo, realmente. Así pude juzgar por mí misma que aquellos hombres no inventaban nada, les había sucedido a todos ellos lo que anunciaban, lo que relataban era una vivencia metafísica innegable, con hechos comprobados históricamente hoy en día en muchos casos. Seguí investigando, llegué a una generación de testigos y de seguidores que nos legaron los testimonios de sus visiones y experiencias místicas en torno a un hombre que reconocieron como el Salvador. Francisco de Asís, Tomás de Aquino, tantos otros... El pueblo de mi padre engendró al Cristo —concretó con cierto orgullo—, algunos le creyeron, otros no. Yo misma podría haber sido en su época o una seguidora o haberlo denostado. Hoy entiendo que el mesianismo se ha cumplido en Cristo. Y sin embargo lo siento desde mi posición y esencia judía, desde la promesa hecha al pueblo de mi padre.

¿Y cuándo te ocurrió eso?, preguntó Alejandro. Cuantas vivencias había encerradas en Clara. Alejandro las iría conociendo una a una. Amaba a Clara y deseaba saber cada reminiscencia de su vida. Aprenderla de memoria. Le tenía envidia al tiempo, él sí que había estado a su lado siempre, no como él, tantos años sin ella.

—Fue después de haber abandonado el puesto en la universidad de Buenos Aires. Viajé a Essex a cursar un master y sin haberlo programado me encontré envuelta en un viaje sorpresa. Me invitaba a Londres una mujer argentina que había conocido en las Pascuas esquiando en Zermatt. Nada más inesperado que nuestro encuentro. Surgió entre nosotras una inmediata empatía, aún conservamos la amistad aunque poco y nada conoce Angélica de lo mucho que me ha ayudado ella a comprenderme —Clara se dijo que no debía seguir ocultándoselo, en la primera ocasión que tuviera viajaría a contárselo—. Fui en esa ocasión a Londres en junio, le anuncié mi visita sabiendo que algo milagroso iba a ocurrir, lo presentía. Hay cosas que se saben de antemano, bueno, es así, a todos nos pasa —los dos hombres asintieron—. Llegué un viernes y concluí en el día los pocos menesteres que debía cumplir en la ciudad, nada, era poco. Por la tarde me acerqué a casa de Angélica y ella me hizo una pregunta que nunca nadie me había hecho. «¿Profesas algún culto? » Le dije que no, que aunque me llamaba Schoenenblumen y mi padre era judío, mi madre era cristiana por lo que yo tenía un interés amplio en todas las religiones aunque con ninguna en concreto me identificaba. El resultado del River-Boca me daba igual, lo importante para mí era que cada cual jugase limpio. Así mismo se lo expliqué, lo recuerdo perfectamente, y usé esta metáfora porque ella es del River y yo no. Pero, por favor —dijo a tiempo, ahora cada cual iba a exponer sus preferencias futboleras y no era el momento—, no hablemos de fútbol, o dejamos para otra ocasión —los tres rieron—. Angélica me sorprendió, ¿por qué quería saber mi credo? Me lo explicó. Me invitaban a una cena de unos amigos argentinos que solían reunirse los viernes, alguno de ellos leía una parte del Nuevo Testamento para luego discutirla transformándola en experiencias prácticas. No te inquietes, me tranquilizó, no resulta nada pesado, sólo utilizaban un rato de la reunión para este menester, luego cenamos, contamos chistes y conversamos sobre naderías o sobre la vida y el amor, nos da igual. En ese mismo instante supe que aquella noche yo estaría en el lugar en donde tenía que estar, acepté inmediatamente asistir con ella y su marido. Viajamos desde Londres hasta Wimbledon porque allí vivía una pareja de jóvenes con su primer bebé y ellos eran los anfitriones. Éramos unos veinte en total —Clara empezó a calcular para no equivocarse—, veinte más o menos. Comimos, bebimos vino, charlamos de cosas propias de un encuentro social de inmigrantes, lo normal, todo muy agradable. Hasta que de pronto, uno de ellos, Carlos se llamaba, nos comunicó que se marcharía de Londres por lo que en su despedida quería compartir con el grupo una experiencia vivida gracias a su esposa, a Mariana. Yo estaba casualmente sentada entre Carlos y Mariana. Me temblaron las piernas. Supe que fuera lo que fuese lo que iba Carlos a decir éste me lo estaba diciendo a mí. Observé en aquel momento cómo una de las personas que sabía lo que se iba comentar hablaba con mis huéspedes, pretendía averiguar quién era yo. En medio de ese cuadro insólito comenzó entonces el relato de la increíble historia de esta pareja. Ambos estaban bautizados pero ninguno era practicante, jamás iban a la iglesia. Se casaron cumpliendo el sacramento por tradición. Pero Mariana un día empieza a ver a la Virgen María, creyó que estaba esquizofrénica. Siguió contando la historia ella misma, estaba absolutamente convencida de sufrir desvaríos. Fue a consultar por ello a una psiquiatra quien, en vez de medicarla, le preguntó si la Virgen María le hablaba. Entonces Mariana intuyó que era el mundo el que andaba loco. Carlos desde el primer momento supo que algo extraordinario iba a sucederle a la familia, lo supo sin más, jamás creyó que su mujer tuviera visiones fantásticas, eran reales. El marido comentaba estas cosas intercalándolas en el extraordinario relato de Mariana. Ella veía pasar detrás de la ventana de su cuarto a la Virgen. Se atrevió a seguir los consejos de su psiquiatra y de su marido, un día en vez de pegar un grito, como lo había hecho tantas otras veces desde la primera vez, se animó a dirigirse a la Virgen. Fue entonces cuando le anunció lo que iba a sucederle. Ya nunca más se le apareció pero la siguió oyendo cada día. Visitó a un clérigo quien la trató con la atención que se le da a un desquiciado, sin darle la menor importancia a lo que le acontecía. Salió muy desilusionada por el mundo de locos en el que le tocaba vivir, donde la psiquiatra no la medicaba y la alentaba a conversar con la Virgen María mientras paradójicamente el cura la consideraba una demente. Finalmente comenzó a cumplirse lo anunciado, cada uno de sus embarazos, tres, conociendo de antemano el sexo de sus niños y sus nombres. Le perdió entonces el miedo, le hablaba ya como a una amiga. Aprendió a convivir con su compañía. Todo era así más fácil. Hasta que un día la Virgen le pide que le diga a una amiga que estaba embarazada, que su hijo sería un varón al que llamaría Cristian. La situación era más que difícil porque hacía más de cinco años que aquella mujer estaba en tratamiento sin resultado alguno. Mariana temió convertirse en el hazmerreír de todos sus conocidos porque, al comunicárselo a su amiga debía decirle que era la Virgen María quien se lo había anunciado. Apuntalada por Carlos decide dar el paso. El embarazo se comprobó el mismo día con un simple test de orina, el niño fue varón. Y Mariana comienza una misión agotadora la noticia de la anunciación de ese bebé esperadísimo había corrido de boca en boca como un reguero de pólvora y cada mujer, hombre, anciano, hasta los jóvenes la llamaban para preguntarles los asuntos más insólitos. Mariana los escuchaba por teléfono, a la vez, por el otro oído, María le daba las respuestas. Cuando comprendió que ya no tenía más vida privada ni horarios puso un contestador telefónico en donde solicitaba que mandaran sus peticiones por carta prometiendo que las contestaría todas. Pedía también un sello de correos porque no tenía los medios para costear tantos. Hasta le tocó hablar delante de algún médico de cosas que jamás entendió, la Virgen se opuso en una ocasión a la operación de un niño. Muchos años vivió así, hasta que María le dijo un buen día que a partir de entonces se retiraba de su vida. Mariana se apenó enormemente, se había acostumbrado a estar en contacto con ella. Lo sintió como un abandono, se creyó perdida. Llegó el momento de despedirse para siempre y Mariana le hizo una última pregunta: «¿Para qué todo esto?» Las últimas palabras de la Virgen fueron: «Para que crean en Jesucristo, el Salvador que he llevado en mi vientre, mi hijo es el Mesías».. Con esto concluyó Mariana el relato y yo, secretamente, le agradecí a Dios ese momento porque oyendo pude creer. Al menos no tuve que meter la mano en la herida de su costado.

Clara, pese a los años transcurridos tras esta cena, se emocionó. Alejandro sabía que Clara era un ángel, ¿cómo no iba a sucederle todo aquello? Los dos estaban predestinados para cumplir esta misión. «A ti no se te aparece ningún ángel porque ya lo eres tú», le piropeó Alejandro, Clara sonrió. «Tonto».

Charles Jaurès estaba satisfecho. «Bien, los dos son seres muy especiales, cuánto me alegra estar con ustedes, nuestra causa es grande y está iluminada».

—¿Saben ya lo que ha ocurrido en la catedral? —les preguntó tras una breve pausa. ¿Qué había ocurrido?, ¿qué más había que saber?, Alejandro y Clara fruncieron el ceño.

El emisario les contó entonces lo sucedido con el obispo. Su cuerpo, les advirtió, estaba cubierto de tatuajes. Se había tatuado los guarismos, símbolos y palabras que Alejandro portaba en su mente.

—La gran bestia le aniquiló en la cripta. Jean Baptiste, así se llamaba, anunciaba lo que vendría. Sí, era Juan el Bautista. Vislumbró la batalla y quiso advertir a los suyos, a nosotros, que el Cristo esotérico está cercano a la Tierra. Alejandro, la Bestia lo ha matado y es importante que lo sepas.

Alejandro apuró su copa de coñac de un sorbo. Clara palideció.

Charles Jaurès sabía muy bien que eso desmoralizaría a Alejandro. Pero también sabía que gracias a Clara volvería a levantarse una y mil veces.

—Mañana iremos a ver a Daniel Natan —anunció—. Él es un gran conocedor de la numerología y de varias ciencias esotéricas. Daniel podrá instruirte sobre los números sagrados. Hay muchas preguntas que podrás hacerle, como hay muchas cosas que debes conocer aún antes la batalla.

Alejandro seguía atento las instrucciones de la agenda ya impuesta. Confiaba. Aún así se aferró en su abrazo a Clara. Sentía los latidos del corazón de la mujer, ese era su aliento.

—El 21, o sea pasado mañana, te prepararás en un retiro espiritual. Harás el repaso de tu vida acompañado de la Biblia. Al caer el sol estaremos de vuelta, el códice estará ya traducido. Lo leerás y sin perder más tiempo partirás a tu destino. Estrasburgo. Allí lucharás contra Satanás, te espera en la cripta de la catedral, ya te lo he dicho.

Alejandro no se animó a cuestionar los detalles de lo que ocurriría en aquel templo. Le parecía ridículo entrar a un lugar sagrado llevando un arma. Además descartó que su misión fuera convertirse en un asesino. Sin embargo, habría un enfrentamiento, ARCENDO VINCES ARCE. Sir Martin Scott James le había puesto al tanto de que debería vérselas contra un hombre de carne y hueso que encarnaba a Satanás. Debería defenderse. Tal vez darle muerte para vencerlo. ¿Cómo lo haría?, no tenía ni idea. Desde luego, seguía inseguro con respecto a su poder. ¿Acaso se podía ganar al mal infinito?

—¿Cuáles son las reglas de esa batalla? —De repente se levantó del sofá, primero se desembarazó del abrazo y en un instante ya estaba caminando por la habitación. No miraba a nadie, ni a Clara ni al embajador, ahora procuraba una respuesta explícita y quería asumirla personalmente.

El emisario comprendió perfectamente. Tomó al fin su copa, ni la había probado aún, aunque no llegó a llevársela a los labios. «Las armas se te darán dentro de la catedral. Te adelanto que aquella que pidas te será entregada... Sin embargo, no siempre acertarás con tu elección. Será tu libre albedrío el que deberá elegir la correcta para derrotar al enemigo. Si te equivocas, la Bestia te vencerá a ti. Habrá vencido en el mundo». Ahora sí, ahora también se tragó de un golpe el coñac. «Entiendes que esto es terrible, ¿verdad?»

Lo que entendía es que estaba rendido de antemano. Daba vueltas como una fiera encarcelada. Hasta que Clara le tomó de la mano y le condujo a su habitación. Él tan solo se dejó llevar, de nadie se despidió, no supo cuántos escalones subían. Clara lo desnudó y dentro de la cama le aferró como a un niño, acunándolo y besándolo sosegadamente le tatareó romances antiguos. El hombre despertó de su repliegue oyendo su canto de sirena, entonces la amó.

Ya estaba, de nuevo, dispuesto a todo. Porque él, el amante de su amor, cómo habría de fallar. Que el mundo vitoreara, que le aclamara, porque volvía a resplandecer, Clara estaba en él y lo hacía grande y capaz.

Así se sentía el guerrero, ya laureado.

Pero la batalla aún estaba por comenzar.

34.–Últimos aprendizajes. Los Números Sagrados

Basilea, 20 de diciembre del año 2004

El embajador, Clara y Alejandro fueron a visitar a Daniel Natan, vivía en una residencia medieval erigida en el centro antiguo de Basilea, en una pequeña callejuela de escalinatas de piedra sobre cuyos márgenes alternaban diminutas fachadas de casas construidas con vigas de madera visibles en sus muros y en las que se abrían ventanucos de los que colgaban macetas y cortinas. Parecía una ciudad de cuento, construida a medida para duendecillos o enanitos.

Natan les abrió la puerta, era afable, sonreía y les invitaba de continuo con la mano a entrar aunque él no acababa de apartarse por lo que no les dejaba hacerlo. Al fin se adentró él y los tres amigos le siguieron. Al cruzar el umbral, Alejandro tuvo que agacharse para no golpearse la cabeza con el bajo dintel. Aquella casa parecía definitivamente ser un hogar de gnomos. Había sido construida en el 1300, por entonces el hombre no imaginaba que existiría un mundo futuro habitado por gigantes. Alejandro, con su talla, dentro de ese lugar lo era.

Subieron por la angosta escalera de madera que no dejaba de crujir a sus pasos e incluso adelante y atrás por que sí o por efecto de los ratones, quién sabría decirlo. Lucía abarrotada de cuadros, libros y objetos en cada peldaño, lo cual la hacía aún más estrecha e imposible. Me parece estar realizando un viaje uterino, le confesó Clara a Alejandro, no sé si tengo miedo o si por el contrario estoy encantada de ir a parar a un mundo nuevo. El entorno era onírico.

Daniel Natan tenía una voz profunda, una tez inusualmente morena y una personalidad carismática que se adivinaba desde lejos. Les hablaba con desorden y asombrosa era la anarquía que reinaba por doquier, miles de libros de nobles tapas se entremezclaban con manuscritos, obras de filosofía, historia, arte, física, ciencias ocultas y con un sinfín de papeles, folletines y revistas. Los anaqueles estaban atiborrados y una suerte de caos poético decoraba las mesas de estudio y hasta los asientos, todos cubiertos por papeles sueltos que bien podrían ser retazos de pensamientos o cartas de amor, tan íntimos parecían ser.

Charles Jaurès les había advertido ya que el hombre era bastante particular. Ahora, por lo que veían, resultaba evidente que tanto la lectura como el estudio eran las razones por la cuales Daniel Natan vivía. A los sesenta años, aún cuando sólo hubo concluido formalmente la carrera de filosofía y teología, trabajaba como asesor y maestro de varias disciplinas. Natan tenía un espíritu más renacentista que académico, no se circunscribía a títulos. Era un hombre universal. Criticado por muchos, entendido por pocos, sus libros corporizaban conocimientos pocas veces conciliables en un cóctel cabalístico y alfanumérico que se mezclaba con la ciencia, la historia y la filosofía. En el fondo era un detractor de cada ciencia, y buscaba destilar, compendiar y unificar en uno todo el conocimiento.

Charles Jaurés le descubrió un día en el kibutz Harduf, hacía de ello más de quince años. Recordaba que le había parecido una ardilla hacendosa, siempre tenía las manos ocupadas. Se entendían muy bien pues tanto el uno como el otro estaban empeñados en realizar el viaje más difícil que puede hacer un hombre: el de conocerse a sí mismo.

Su amigo Charles le había comentado que Alejandro tenía ciertas percepciones numéricas, veía números sacros, y referenciándolo así, centró el anfitrión la conversación que hasta entonces había divagado en asuntos muy interesantes pero muy alejados de la visita del día. Natan se había dejado caer en un sillón pero, no por descortesía y sí por olvido, no les había invitado a ellos a tomar asiento. Así que seguían de pie. El embajador se apoyó en una repisa. Un tanto detrás de Alejandro y Clara, se mantendría ahora callado atento a lo que entre ellos surgiera. La cabeza de Alejandro rozaba el techo. De todas maneras, ¿dónde sentarse?, escritos y fotos lo cubrían todo.

Alejandro respondió breve y afirmativamente. Estaba seguro de que aquel hombre podría ayudarle. Comenzó contándole su experiencia, su obsesión frente a ciertos números. El cataclismo que había producido en su vida el guarismo seis trece, lo que había desencadenado. Confesó que creyó estar volviéndose loco, hasta que decidió consultar a Clara, ella, le puso al tanto, es psiquiatra. Esperaba que tomando una pastillita rosa todo iría a terminar. Pero en realidad lo que hizo fue empezar. El destino a veces nos sorprende.

—Trataré de ayudarte a entender tus números —se ofreció Natan. Comenzó por dos importantes, el 613, y el 3168. Identificaban a cristianos y judíos, les aseguró. Y empezó como era él, aparente y desenfadadamente por cualquier tema, preguntándole si ya sabía que el hebreo y el griego, los idiomas bíblicos, tienen abecedarios alfanuméricos. Alejandro le respondió positivamente, aunque sólo se había hecho de ese conocimiento hacía apenas cuatro días. Evitó contar la experiencia y la suerte de Clara del Valle, no quería nombrar a la muerte ni entristecer a nadie.

—¿Sólo hace cuatro días? —curioso... ¿A quién traía su amigo Charles, con una agenda tan apretada y llevando tan poco tiempo en el mundo de lo oculto? El embajador le había contado muy poco de su periplo. Alejandro era un ser especial, eso sí le había dicho a Natan, sabiendo que sería este viejo hombre quien incorporaría más sabiduría y entendimiento al elegido. Ya habría tiempo para hablar del resto.

Entonces prosiguió el judío, advirtiéndole de que el griego y el hebreo fueron idiomas utilizados por el judaísmo y el cristianismo pues el mundo culto era helénico y los judíos de la diáspora hablaban y escribían en griego. Luego, anárquico como era, saltó a otro tema, sin advertirles nada. Después de todo estaban allí para escucharle y aprender, no eran ellos quiénes para imponer ni el orden de lo tratado ni la importancia de esto. «En las escrituras, Dios dice: «Yo soy el Alfa y la Omega, el principio y el fin».

Era una cita célebre, pero ¿hacia dónde iba ahora Natan? Charles Jeaurès sonreía. Su desorden no tenía remedio, pero sabía que al final podrían hilvanar las piezas de lo expuesto y hacer con los parches una buena capa.

—Esto me ha hecho pensar que las religiones solo pueden reflejar partes de un todo.

Por ello he llegado a pensar que, en el fondo, tanto los judíos como los cristianos u otros estudiosos seguidores de diferentes religiones, sabemos que Dios está por sobre nuestra propia religión sin importar cuál de ellas se abrace».

Daniel Natan proseguía, intentaba explicarles que todos los hombres son tan solo meros observadores y que no hay religión verdadera. Mientras tanto, sus invitados se habían ido apoyando en las esquinas de la biblioteca o contra una columna. Sabían que tenían discurso para largo. Natan recordó entonces una conversación que sostuvo en el Harduf, unos cuantos años atrás, entre paisanos, cristianos, y musulmanes. Era maravilloso entender que las religiones de Abraham se complementaban. «El primer sentimiento que existe frente a lo diferente es apartarlo. Muchas veces rivalizan las religiones entre sí sosteniendo que unos ven mejor que otros la verdad. Lo cual resulta falso y hasta peligroso, una virtuosa apertura podría significar el fin de muchos conflictos en el mundo».

Alejandro miró impaciente a Charles Jaurès, ¿no se estaba yendo el sabio por las ramas?, si bien era interesante cuanto decía, él había ido a que le explicaran los guarismos, algo que debía conocer, bien, pero él pensaba que luego iría a descansar y prepararse para la batalla, a este paso nunca se acabaría la exposición de Natan. Natan pasó por alto la impaciencia de su invitado, ensimismado en su programa casi ni lo notó por lo que no se paró a decirle a Alejandro que, pediste carne asada, primero tienes que acabar la sopa. Prosiguió sin más hablando de su credo, el judaísmo. Explicando que según la Torá, Dios quiso que los hebreos vivieran tanto en Egipto como en Babilonia y que luego salieran de ella. Habían sido dos grandísimas culturas, con mucha sabiduría, con sus propias religiones. Y mucho habían aprendido allí. «Es iluso pretender que en siglos de convivencia no haya existido influencia en la religión de los hebreos, la ha habido y mucha pese lo que les pese a los puristas». Así, Natan daba ahora ejemplos acerca del tratamiento que le daban los judíos a sus muertos, con ungüentos y envolturas. Y por ello se los confundía con los egipcios. En Babilonia, esto se ve en el Génesis, existió una innegable influencia de la religión mazda de Zoroastro, los reyes magos fueron reyes mazdas. Incluso mencionó que el cristianismo tampoco era puro, «Vemos que, en la cristología, los griegos jugaron un papel fundamental». Natan seguía la cadena hacia atrás hablando ahora de los griegos quienes a su vez tuvieron influencias tanto egipcias como persas. Lo que quería decir era, claramente, que se profesase la religión que se profesase se debía reconocer la impureza de la misma como carácter y cualidad común a todas ellas.

«Como diría Sartre, cada hombre es lo que hace con lo que hicieron de él».

Esto no le resolvía aparentemente ningún tema a Alejandro quien solo le había contado de sus números, el 613 y el 3168, y de otros que había conocido. Pero Natan le hablaba de que la Biblia estaba escrita en dos lenguas, dos lenguas bien distintas, el griego y el hebreo, que tenían un mismo origen fenicio. ¿Fenicio? Jamás lo hubiesen imaginado. Ninguno de ellos. Además de purezas y contaminaciones. ¿Para qué había de saberlo? Realmente el sabio judío se iba por las ramas todo el tiempo en un bosque demasiado espeso para Alejandro.

..Les diré ahora que...

Clara pensó que el repaso histórico iba para largo y decidió tomar una carpeta de encima de una silla, en esta se sentó dejándola sobre sus rodillas.

—Pero tomen asiento, claro, que desatento he sido. Arramblen a un lado los libros y los papeles, siéntanse como en casa.

Alejandro y Charles miraron un sillón de tres cuerpos, estaba abarrotado de libros. Seguramente les llevaría unos cuantos minutos hacerse un hueco en él. Estaban apoyados ya y, por vergüenza ajena, aseguraron que estaban cómodos así como estaban.

—Oh, bien, como gusten —dijo el anfitrión para continuar en seguida con su lección dirigida a Alejandro—, Alfa, Beta, Gamma, Delta, ¿no son acaso Aleph, Beth, Gimel, Daleth? Adonay, uno de los nombres dados a nuestro Dios en hebreo, ¿no es acaso la palabra genérica utilizada en griego, adonis?, ¿y no vienen ambos del vocablo Adon, el dios fenicio? Resulta innegable la influencia fenicia.

Bien, a Alejandro la idea le quedaba clara. Había un Ser Supremo, se llamara éste como se llamase. Miró a Clara, ¿estaría también ella impaciente por saber ya? Y sí, fue ella la que le preguntó sobre los números a Natan. La respuesta fue un nuevo enigma: «Las revelaciones numéricas de la Biblia y de sus testamentos cristianos coinciden en lo esencial, aún cuando los valores de las letras griegas y hebreas son distintas». Necesitaban ejemplos para entender, Clara se los pidió. Por fin se servía la carne asada que habían pedido. Qué hambre. «El 3168 es un ejemplo», propuso Natan escribiendo el número, bien grande, en una hoja de las muchas que alfombraban el suelo. La dejó volar y fue a caer a los pies de Alejandro. Él reconoció el número. Al agacharse a recogerlo le quedó a mano una banqueta oculta debajo de una pila de libracos, los quitó y se sentó cerca de Clara. Se sonrieron sin hablar. Bien sabía ya Alejandro que significa el Mesías, en griego, ¿qué significaría en hebreo?, su cabeza estaba realmente pendiente de seguir los razonamientos del maestro.

Verdaderamente, Alejandro era impaciente. ¿Porqué corría tanto? «Paso a paso, amigo, tengo que hacerte una primera descripción» Natan sonrió, a sus setenta y cinco años le sobraba el tiempo. El suizo escribió en el anverso de otro papel cualquiera:

El Señor Jesucristo

Kurios Iesous Christos

El mediador entre Dios y el Hombre [I Tim 2.5]

Mesites Theou kai anthropos

Luego les preguntó: «¿Saben qué tienen en común?»

Alejandro se apuró a responder. —Adivino: ¿será el valor alfanumérico?

—Así es. Ambas mediciones dan el 3168.

Sagaz e impaciente, pensó Natan. Quiere sus números y su palabra ya. «Isaías», continuó aleccionando, «Isaias 22:22. Al profetizar al Mesías dijo: en sus hombros pondré la llave de la casa de David; nadie podrá cerrar lo que él abra, ni abrir lo que él cierre. Este es el tema central. La llave».

¿La llave?, repitió Alejandro mirando fijamente lo que Natan había escrito y que esta vez cayó en el centro del salón.

Maphte«ach

—Sí, la llave... Pero, ante todo, debemos entender el significado del número 6. Es crucial porque define al hombre. El Mesías que profetiza Isaías no sería una aparición, sería un hombre que vendría del linaje de David. En hebreo nos dice que este hombre posee una llave. Y quien tiene la llave en su poder abre y cierra. Además nos dice que lo que él abra nadie va a poder cerrarlo y que lo que él cierre nadie más podrá abrirlo. Ese hombre tendrá poderes extraordinarios para actuar en nombre del Todopoderoso. La llave... ¿qué es sino la clave para abrir lo que nos estaba oculto? La llave, Alejandro, ¿comprendes?

Alejandro estaba tenso. Clara también. ¿Qué iría a desvelar aquel hombre? Anixa significaba abrir lo que estaba cerrado, bien lo sabían ya. Y él había abierto el códice, desvelado así lo oculto. ¿Habría más por abrir?

—Dios nos habla en letras, Dios nos habla con números —insistía Natan—, esto lo han sabido muchos antes que nosotros. Dios quiso expresar su «logo» no sólo con palabras, también con números. Eligió hablarnos en hebreo y en griego, eligió hablarnos con números. El alfabeto griego tiene 24 números-letras; el alfabeto hebreo 22 números-letras. Clara, toma la calculadora, por favor, multiplícalos.

¿528? ¿Qué número era este? No, ninguno de los de Alejandro.

«La Llave. La llave tiene esa gematría: 528. La llave está en las escrituras».

Alejandro se encogió de hombros.

—Para entender lo oculto tenemos que identificar al portador de la llave—. Les dijo y se quedó en silencio.

Alejandro dudó. No sabía bien que esperaba Natan de él. Le tomó la calculadora a Clara y probó un cálculo con la llave, Natan sólo había mencionado al Hombre, el 6. Multiplicó el 528 por el 6. El resultado fue el esperado: 3168.

—Aquí empieza nuestro camino —se alegró Daniel, luego anotó otras frases en hebreo—. Observad la cantidad de términos hebreos que tienen la gematría 528.

El alfabeto

Ha Alephbeyt

Reino glorioso [Est 1.4]

Kavod Malkuth

La muerte del Hijo [Ps 9 Title]

Mot Lben

Mora en Sion [Joel 3.17]

Shekan B«Tzion

«Y por supuesto, Jesús«

Yehoshua

«La llave». Pronunció Alejandro con asombro.

Había una gran cantidad de frases en hebreo que se correspondían con el guarismo 528. Referenciaban al Mesías, siempre. El hombre de la casa de David tiene la llave, será el Mesías, mora en Sión y es el Salvador, ese parecía ser el mensaje exacto. Alejandro estaba admirado. Había mucho que él desconocía. Sentía que ni toda una vida entera le alcanzaría para llegar a acumular el conocimiento de Salomón, ni siquiera el de Natan. Ahora tenía por delante tan solo unas horas, las aprovecharía. Aunque, la verdad, no sabía muy bien cómo le podría ayudar el conocimiento frente a la brutalidad de la Bestia. Frente a ella cualquier cosa se le antojaba inútil.

—Hay muchas —continuó Daniel entusiasmado— e increíbles relaciones entre el 3168 y las lenguas. Galileo Galilei decía que «las matemáticas son el alfabeto con el cual Dios creó el universo». Sabemos que para conocer la creación dependemos existencialmente del número, de cifrar y descifrar.

¿Qué otras relaciones matemáticas existía con el 3168?, ya conocía la relación hombre llave, 528 por 6. Aquello le interesaba a Alejandro.

—El número 3168 fue previsto entre los aztecas. También existen referencias de éste número sacro en mediciones utilizadas en los tiempos megalíticos. El 3168 se ve reflejado en diversas medidas de distancia en relación al sol y la tierra. Entre otras cosas, varios matemáticos e investigadores desarrollaron interesantes hipótesis sobre los cálculos aplicados para construir Stone Hedge y, como no podría haber sido de otro modo, de la Gran Pirámide de Giza.

De un salto dejó su espalda el respaldo del sillón raído y se acercó a Alejandro. Esta vez le iba a contar algo sobre lo que aún nada había escrito. El suizo había investigado sobre la relación entre el Mesías, su guarismo el 3168 y la Tierra Prometida. Un día, leyendo una disertación de la remota Universidad de Sudáfrica, repasó las circunstancias que hicieron que el pueblo guiado por Moisés se alejase de la Tierra Santa. Desde ese momento entrevió algo más. Y tomó estos hechos como una correlación alegórica: el rechazo de la Tierra Santa; el rechazo del Mesías.

—Como sabrás, Dios ordenó a Moisés que explorara las tierras de Canaán en cumplimiento de aquel mandato divino, Moisés envió a doce hombres, cada uno de ellos representantes de las doce tribus de Israel. Regresaron diciendo que las tierras eran excelentes, que la leche y la miel eran tan abundantes como el agua pero que no podrían atacarlos porque los hombres que habitaban allí eran gigantes y sus moradas estaban fortificadas. Moisés y Aarón trataron de infundir valor al grupo, por último apelaron a dar la orden, dijeron que Dios lo había mandado y que había que hacerlo. Pese a todos los milagros mostrados durante el éxodo, los hombres no les creen y se rebelan contra ellos. Comienzan las quejas, que si era mejor haber muerto en Egipto antes que morir en la guerra y caer en poder del enemigo. Se lamentan, dudan, están hartos de tantas peripecias y mala suerte, nada les resulta fácil, quieren ya cambiar de religión antes que seguir padeciendo. Así, el pueblo judío se resiste a cumplir con el mandato, siguiendo a algunos rebelados se alzan en complot para reemplazar a Moisés por un nuevo jefe, alguien que los devolviera a Egipto. Pero Moisés y Aarón los detuvieron, se inclinaron ante todos ellos suplicándoles. Entonces, Josué y Caleb, dos representantes de las doce tribus que habían ido a explorar Canaán, se rasgaron las vestiduras en señal de dolor y les hablaron a los rebeldes: «La tierra que fuimos a explorar es excelente!», clamaron. «Si el Señor nos favorece, nos ayudará a entrar en esa tierra». En esta resistencia yo entreví una cualidad humana constante. La resistencia de Canaán me indujo a mí a pensar en la dificultad humana, no solo hebrea, de cualquier grupo humano, hacia el cambio. El temor de entrar en algo nuevo, el rechazo y la oposición son reacciones naturales. Por ello he concluido que no importa cuando el Mesías aparece, siempre habrá un grupo que habrá de resistirse a él. Los judíos no somos diferentes, ya lo hemos hecho.

Daniel Natan decidió hacer una breve pausa, necesitaba un poco de grapa. La caldera no funcionaba bien del todo y aquella casa estaba algo fría. «¡Quién pudiera pagar la cuenta del arreglo de la caldera!», se quejó. Eso les pasa a los sabios, nunca tienen dinero, no son prácticos. Clara le agradeció la grapa, era su bebida favorita. La sirvió en unas diminutas copitas de cristal tallado que, como todo allí, estaban a mano. El anfitrión apuró el aguafuerte en dos tragos y con la punta de la lengua limpió el fondo del vaso, no era un hombre de formalismos.

Alejandro empezaba a entender. El aceptar y obtener la Tierra Santa fue un proceso, lo mismo ocurre con el número sagrado 3168 y con el Mesías ¿Pero cómo relacionar el 3168 con la Tierra Santa?

Daniel Natan le respondió complacido. «Iba a continuar con ello. El paralelo 31°68 atraviesa la Tierra Prometida por donde las ciudades canaanitas fueron erigidas. Justo a la altura en donde los reinos de Judá y de Israel se han mantenido divididos durante siglos. Pero hallé más relaciones aún buscándolas... observando los meridianos que atraviesan la Tierra Prometida. Una colega mía, Bonnie Gaunt, cristiana, ha escrito que Bethelem se ve atravesada por aquel paralelo 31°68’ Norte. Esta estudiosa creyó que la divinidad sellaría con una marca numérica el lugar del nacimiento del Mesías, fundó su teoría en ello. Lamentablemente su teoría presenta dudas, el paralelo 31°68’ se encuentra al norte de Jerusalén. Sin embargo, ella ha abierto un camino. Errar en el camino es natural. Pero ella me ayudó a centrarme en el tema, 3168, el Mesías. Abrí antiguos mapas del reino de Juda y de Israel y hallé que el paralelo 31°68’ N, está a la altura de su división. No me conformé con ello, seguí observando los meridianos, al noreste de Ramallah se producen dos extraordinaria coordenadas en plena Tierra Santa, la 35°21E y la 35° 12’E.

Natan, con una significante mirada le pidió a Alejandro que calculase multiplicando el número universal por esos meridianos. ¿Número universal? ¿De qué estaba hablando? Daniel le animó: «¿Qué número del uno al nueve considerarías con propiedades extraordinarias?

Alejandro no dudó en la respuesta. «El nueve».

—Bien, ese es el número universal. No sólo tiene asombrosas propiedades en matemáticas, también es el mayor de todos los dígitos naturales. Y, en la numerología, es considerado como el número de la evolución, de lo divino.

Alejandro multiplicó el 9 por el 35.12. El resultado fue el número 316 08, hizo lo mismo con el otro meridiano, 9 por 35.21, y obtuvo la cifra 316 89.

Alejandro se sorprendía de lo oído y aprendido pero, curiosamente, en vez de calmarse se llenaba de ansiedad. Le esperaba una batalla y no entendía muy bien para qué tenía que hacerse de esos conocimientos antes de ir a ella. Tal vez hubiese sido mejor estar entrenando destreza, por ejemplo. En fin, aquel día era el día de la numerología, así había que aceptarlo, seguro que algún sentido último le encontraría al final a aquella entrevista. Eso esperaba al menos. «¿Qué hay de los otros números?», preguntó entonces.

Natan le ofreció un poco mas de grapa. «¿Quieres sabértelo todo? Te lo recito: Kurios Ihsous Christos, de Kurios, señor, es el número 800. Ihsous, Jesús, el 888, Christos el 1480. 2368, Jesús Cristo. El nombre Ihsous en griego es identificado con el triple 8. Y sigo con los adjetivos, «salvador» tiene una gematría 88, y el término «El Hijo del Hombre» aparece 88 veces en la Biblia...». Daniel dibujó un círculo y una cruz en el centro y agregó: ¿Quieres que siga?»

Alejandro pensó que podía leer esto en cualquier libro seguramente. Pero lo anotó en un papel. Ni él sabía qué era lo que estaba esperando escuchar. Clara se inclinó hacia él para mirar sus anotaciones, aprovechó para apoyarse ligeramente en su hombro, le encantaba su olor, su calor. Tenerlo junto a ella.

Alejandro lo escribía todo. Sí, siga, le pidió mientras besó la mejilla de Clara. Dulce, era dulcísima.

«En Isaías 9:6 se nos dice así, «Nos ha nacido un niño». Pues estas palabras tienen una gematría 88. Ahora observa bien, el 8, el círculo que contiene la intersección del salvador, se expandirá siempre en 360°».

Le sonaba todo al fin, de repente ya no era Alejandro, era Arthur copiando sus anotaciones. Los círculos, sus grados, todo lo había ya visto. Natan no terminaba de proponer otra ecuación cuando Alejandro ya terminaba el cálculo.

360 x 88= 31.680.

Natan le daba más y más pistas. ¿Para qué le servirían? «Si lo multiplicas por la gematría del nombre del Salvador, Jesús, 888, te dará el 31968. Hazlo, 360 por 888. Comprobarás que el número universal divide el 31 68».

¿Cuánto más querría oír Alejandro? Natan le explicó que podrían pasarse días y días analizando guarismos y combinaciones. Le veía entusiasmado. Era un aprendiz demasiado rápido y ahora disfrutaba realmente. El anfitrión le propuso seguir estos estudios en la Goetheanum. Alejandro le miró un tanto desorientado, no disponía de mucho tiempo para hacer un curso con él. Debía aprenderlo todo en aquella tarde, ¿aún no lo sabría este hombre?

¿Por qué le miraba así Alejandro, no sabía lo que era la Goetheanum?, se preguntó Natan. Y él pareció leer su mente:

—Sí, conozco el lugar. Allí me están ayudando a traducir el códice del griego al inglés.

Daniel buscó la mirada de su amigo Charles. ¿De qué códice estaba hablando?

—Alejandro escribió el códice. Bueno, Alejandro siendo entonces sir Arthur Glasgow. Lo hemos llevado a Dornach para que terminen de traducirlo —le explicó el embajador.

—¡Santo Dios! —exclamó ilusionado, las manos puestas sobre su cabeza—. ¡Entonces existe! —los ojos de Natan nunca habían estado tan vivos—. ¿En griego? —quiso comprobar mirando a Alejandro, sin lograr salir de su asombro—. Entonces, amigos, Sir Martin Scott James no falló en nada, y Steiner lo predijo todo.

Natan le miraba ahora de una manera diferente. Ante él no solo tenía al elegido sino que se encontraba con alguien del que ya sabía mucho, ahora era parte de sí. Hacía tiempo que aceptaba que las cosas que van a ocurrir son proclamadas antes. Y muchos de nosotros somos canales de comunicación, damos buenas nuevas o advertencias de fatalidades. Todo, absolutamente todo lo que existe, primero ha sido pensado, el logos es la creación. Natan ya le conocía y ahora Alejandro conocería más de su destino gracias a él.

Era una pena como lo conocido se perdía de algún modo en la ignorancia de los tiempos. Siglos atrás, Sócrates y Platón, por ejemplo, compilaron los conocimientos en astrología, religión y magia de Hermes Trismegistos, el egipcio, y tomaban también los conocimientos de otras religiones y de otros pueblos para seguir avanzando. «Así ha llegado a nosotros el Corpus Hermeticum que estaba Clara hojeando hace un rato».

Había mucho para desempolvar. ¿Quién lo haría? Paso a paso, se dijo el suizo. Ahora estaba allí Alejandro, la humanidad iba a luchar para traer la luz. El anticristo estaba en la tierra, y muchos lucharían para que el Cristo etéreo iluminara a la humanidad. ¿No era esa la profecía de la cual hablaba Steiner?

—Entonces... ¿el apocalipsis ocurrirá pronto? —preguntó echándole una mirada significante a Alejandro.

Alejandro meneó la cabeza sin comprender. ¿Apocalipsis? ¿Otra vez le hablaban del fin del mundo? «Sí, vendrá», se respondió Natan para que todos lo aprendieran, «pero esta vez esa palabra implica «revelación» y no destrucción del mundo como se ha interpretado erróneamente. Sucederá cuando cada ser humano comprenda la obra de Dios en su conjunto. Hasta ahora, con un modo de ser extremadamente territorial y, en nuestro caso al menos», dijo mirando a Clara Schoenenblumen, «tribal, sólo hemos axiomatizado cada expresión para diferenciarnos los unos de los otros y separarnos. Ahora es el momento de llegar a una inmersión. Debemos comprender que las diferencias no son reales, y sobre todo que algunos han observado y entendido mejor que nosotros», sonrió con laxitud.

—¿Qué presenciaremos entonces? —preguntó Clara—, ¿el nacimiento de un pluralismo ecléctico o de una nueva religión?

—Más que eso, Clara, será el primer paso para entender que es necesario conservar una visión cósmica y aún así rescatar la historicidad de cada pueblo. Y su religión, por supuesto. Es nuestro deber conservar la historia. El estudio de los misterios revelados continúa, podemos volver a interpretar nuestras propias revelaciones a la luz de los conceptos interpretados por otras religiones. Así, la Biblia presenta cuestiones abiertas, a veces inconciliables... a ver, un ejemplo, sí, éste: «Serán iguales que nosotros» dicen los dioses. Esto presupone una pluralidad de Dios pero «Adonay es uno solo». Si las matemáticas son divinas y Dios es matemático, el problema deberá tener un resultado que nos satisfaga a todos y que nos permita interpretar los antagonismos bíblicos.

—Seguro que usted ya ha encontrado respuesta a este problema —interpuso Clara.

—Mmmm, bueno —pensó rápidamente—, el plural Elohim, Dioses, que existe en la Torá comparativamente a las emanaciones de Dios o del Santo Espíritu. Podríamos conciliarlo con la comprensión tripartita cristiana, y esa trinidad en vez de verla como uno, más uno, más uno igual a tres, comprenderla desde otra función matemática, como por ejemplo: uno, por uno, por uno, igual a uno.

Era ya muy de noche aunque todavía no habían dado las cinco de la tarde. Había volado el tiempo. Charles sugirió que se hicieran las preguntas que quedaban pendientes. Alejandro meditaba ahora, ágilmente, sobre lo que en su corazón sentía que debía conocer. Tal vez Daniel Natan lo sabría. El judío lo sabía todo. Porqué había invertido el 8613 en 3168.

—Son espejos —le dijo—, es un palíndromo. Hay palíndromos numéricos y frases escritas que también lo son, éstas se traducen de igual manera de derecha a izquierda que de izquierda a derecha. No te olvides que el hebreo se lee hacia la izquierda al igual que el alfabeto fenicio. Volvemos a los números, Alejandro, veo que te han atrapado. Con razón, son mágicos. Sabes que los matemáticos encontraron una relación entre los dos reversos a través de un transpalíndromo, el 5445. El 5445 es a su vez el resultado de la multiplicación de otros dos palíndromos, de multiplicar 55 por 99 —a la vez que hablaba anotó desordenadamente las cifras en la hoja de Alejandro—. El 99 tiene el valor numérico de amén, así sea, en griego. El 55 en hebreo significa Dios, Tierra, Hermandad— Daniel Natan seguía escribiendo mientras le contaba una ecuación, 3168 más 5445, siendo este último 55 por 99, nos da 8613 —Alejandro estaba asombrado.

Pues brindemos por ello, propuso el anfitrión volviendo a servir algo más de grapa. Los números y letras en hebreo volaron por el descuido de Natan que olvidó lo que tenía entre manos al ir a asir la botella. La hoja planeó y se colocó en el centro del salón, allí donde todos podían seguir viéndola con claridad. Aquel mensaje no era un juego, era una verdad, y esa verdad no quería estar oculta.

La noche se había instalado sobre los tejados de Basel y aún debían conocer el significado del 11 11. Defensa 11 11 es la dirección de Alejandro en Buenos Aires, ahora sabía que aquel número de su vida seguro que le significaba algo.

—Hay miles de personas que perciben el 1111 o el 11:11. Sienten este número como una cifra que transmite un mensaje importante, un mensaje del más allá. Por eso no es extraño que al escritor del códice, quien en esta y otras vidas ha visto tantos otros guarismos, lo haya percibido. Tiene una vibración fortísima.

«¿Por qué?», Alejandro sintió curiosidad.

«Porque está ligado al solsticio que se experimentará en el 2012, el 21 de diciembre del 2012, exactamente a las 11:11. Esta fecha y especial horario fueron previstos por la civilización maya. El solsticio es el momento en que el ecuador está en su punto más alto, en esta ocasión se dará la extraordinaria particularidad de estar alineados el ecuador terrestre con el ecuador galáctico de nuestra Vía Láctea.

Millones de humanos registramos ese horario anticipadamente, así somos, una especie que porta información desde el mas allá y que se empeña en negarlo. Pero no pierdo las esperanzas, empezaremos a darnos cuenta, lo aceptaremos y valoraremos. Porque en este apocalipsis habrá un despertar de conciencia.

A partir de este punto, desde esa hora 11:11 de diciembre del 2012, los mayas nos vaticinan que el hombre podrá dar un paso hacia adelante. Alejandro, no quiero demorarte mucho mas con este número, puedes consultarlo incluso en internet donde mucha gente cuenta libremente sus experiencias metafísicas. Añado rápidamente que el número primo 11 ha sido utilizado en las pirámides. El 11 11 no solo es maya, para los egipcios es el número, su número».

¿Acaso no significaba esa extraña palabra, «misraïm», egipcios en hebreo?, a Alejandro ya se le habían explicado, había tenido tantos maestros en tan pocos días. ¿Y no habló Arthur con admiración de los egipcios antiguos? Bien sabía Alejandro que aprendería mucho al estudiar a los egipcios, y los estudiaría si le alcanzaba la vida. Primero debía de vencer a la Bestia y para conseguirlo sólo necesitaba desearlo. Había perdido el temor.

Daniel Natan hubiera querido decirle mucho más aún, es más, hubiese querido conectarle todos sus conocimientos. Pero no dominamos esa técnica. Ojala que tal vez fuera también innecesario. Sí, seguro que es innecesario, Dios sabe cómo hace las cosas, se dijo el sabio judío. Tiempo al tiempo. La batalla se iba a librar en Estrasburgo, claro que sí, y Alejandro vencería. Después, la vida les daría la oportunidad de volver sobre los números, a Alejandro le asombraban y divertían.

Mostró su mejor sonrisa, un gesto franco, al despedirse.

—Alejandro, el lenguaje sacro no pueden entenderlo todos los hombres, pero sí intuirlo. El 613 y el 3168 vienen de Dios, identifican al judaísmo y al cristianismo, están unidos por el 8, por Jesús. El códice será una «Revelación», el «Apocalipsis» para muchos. A propósito, la primera vez que se menciona esa palabra, «apocalipsis», en el Nuevo Testamento es en Lucas, cuando cuenta que tiene al Mesías ante sí, y nos lo dice con una frase hermosa «...Luz que se revelará a las Naciones, y gloria de tu pueblo, Israel». Recuérdalo cuando los pronuncies frente a la portada sur. Por allí accederás —Alejandro asintió, en silencio—. Bien, estos números tienen el poder de abrir las puertas de la catedral, así entrarás a librar la batalla contra Satanás. Es importante que invoques esos números, el 613 y el 3168, con fe. Tienen poder sagrado, y tú eres el elegido para despertar la conciencia mesiánica.

Alejandro ahora caía en la razón de haber visto a Daniel Natan. Hasta ahora no sabía bien para qué se le habían dado esos números. Abrirían las puertas de la catedral, y más que eso, eran portadores del mensaje mesiánico. Claro que sí, pensó Alejandro, era necesario hablarle a todos, a todos los que dudaban, a todos los que aún le negaban. Bien sabía Alejandro lo que era andar a ciegas, a él se le había revelado los secretos de Dios, no era justo que los callara frente a los hombres, cada quién después haría con ello en libertad su examen de conciencia y también en libertad su elección. No esperen más a un hombre, podría gritar a los cuatro vientos, no lo esperen más, el Cristo, el Salvador ha venido hace dos mil años. Eso diría. Sí, afirmaría, ha sido Jesús, Jesús Cristo, y si ha de venir ahora, no será de carne y hueso, sino en la conciencia de los hombres. ¿De dónde sacaba la certeza de que Cristo venía hacia nosotros? Alejandro no podía explicarlo. Pero la tenía, la sentía en todas sus vísceras. Ojalá todos vieran estos números por todos lados. Ojalá el 613, 3168, 2368, 1111, 888, 88, 1480 y todos los guarismos que los multiplican y los dividen comenzaran a ser un lenguaje universal. ¿Por qué mis congéneres no los ven? Qué solo e incomprendido que se siente aquel que es diferente.

Alejandro se veía algo cansado. Clara se inclinó sobre él y le acarició el brazo. Hubiese deseado cubrirle de besos. Era tarde ya, debían irse.

—¿El gran día entonces es mañana? —preguntó el anfitrión.

—Sí, señor, mañana. —respondió Alejandro.

Por fin entendió el Elegido que el abrir el lenguaje divino era la revelación, el Apocalipsis era la misión, además de la Batalla. Ganara o perdiera contra el diablo, el códice, y todos los guarismos que en Sion, en el Templo de Salomón, habían sido entregados, iban a ser difundidos entre los suyos. «Ten fe Alejandro, —le dijo el sabio poniendo una mano sobre el hombro derecho del Elegido— estoy seguro de que lo lograrás».

35.–Final de Perros

Buenos Aires, 20 de diciembre del año 2004

El Dogo sabía bien que yendo tras Juan Morales llegaría a obtener la perlita que Alejandro Arce se había jactado de poseer, tiempo atrás, cuando el monseñor pretendía chantajearlo. Pero era complicado seguirle los pasos al detective. ¿Es acaso fácil robarle a un ladrón? No, no sería sencillo hacerse con la información que necesitaba, le llevaría demasiado tiempo. Un tiempo que no tenía. Ahora que la curia iba a desplomarse como el coloso de Rodas, ahora que Alejandro Arce había sido canonizado como inocente por las masas, sí, ahora todo era urgente, debía actuar con diligencia para poner a salvo su pellejo desprendiéndose de aquellos de los que se haría leña.

Se citaron en la estación del tren, subirían en el de las 18:35 hacia Palermo. Allí nadie podría reconocerles. La chusma que viaja en el ferrocarril San Martín cada día no podría siquiera imaginar que el comisario federal hoy les acompañaría.

El Dogo le vio de lejos nada más entrar en la estación. El DJ era puntual, le esperaba en el andén número cuatro. El comisario sonrió con una mueca partida. Enseguida, Juan le reconoció en la distancia, ninguno se saludó. No estaban allí en calidad de amigos, el afecto sobraba hoy. Había un negocio, un negocio propuesto sin tapujos y sin demasiadas vueltas, aún cuando ambos sabían que el señor comisario se estaba rebajando a pedirle a un ex subalterno la escupidera.

La confianza prepotente del Dogo, pese a estar en situación de desventaja, hizo que el comisario pudiera llamar al Alfil estando seguro de que a éste le convendría escucharle, sería fácil llevarle a su terreno. Sabía también muy bien lo poco que apreciaba ese energúmeno al monseñor Primak. Personalmente, él detestaba a los dos por igual, al detective y al prelado, pero al DJ le necesitaba así que le aduló para utilizar su favor. ¿Cómo no aceptar una propuesta así del Dogo? Al poco de hablar con él, supo que Juan Morales no tendría prurito alguno en darle él mismo el puntapié final al Monseñor para que rodara cuesta abajo. Claro que sí. Había acertado el tiro. Allí le aguardaba ahora, el pacto se cerraría y se vería cumplido.

Las campanas del paso a nivel sonaban, las barreras bajaron. El tren se estaba aproximando velozmente. Algunos automovilistas suicidas se atrevían aún a atravesar las vías con las barreras ya bajas, coqueteaban absurdamente con la muerte. La vida no vale nada, parecían proclamar a gritos sordos. Demasiada violencia y peligro la componían cada día como para apreciarla. Vivir en Buenos Aires es como jugar a la ruleta rusa, cualquier día puede uno encontrar la muerte por azar. Los periódicos llenan sus páginas con muertos y más muertos y ya nadie se rasga las vestiduras por ello. Es como vivir en la época de la fiebre amarilla o de la peste negra. El horror se transforma en estadística.

El Dogo corrió los últimos metros y alcanzó el último vagón, el DJ subió a su vez en el cuarto. Nadie los vería juntos en el andén, ningún transeúnte. Sólo les verían los pasajeros del tren de las 18:35 pero, si reconocía alguno al Dogo por haber tenido que rendirle algún delito en alguna ocasión desafortunada, éste nunca se atrevería a irse de la lengua. No habría palabras. Fata Morgana.

Las puertas del tren no se cerraron, se quedaban abiertas. Hacía siglos que el Dogo no subía a un tren del San Martín. Muchos desafortunados viajaban en la precariedad, el peligro y el tumulto de aquel tren cada día.

A paso firme, el comisario caminó en dirección a la máquina. Pocos asientos miraban hacia él, la mayoría verían el paso de su espalda. Se había vestido demodé, quién le reconocería con esa camisa descolorida que había desempolvado y rescatado de sus épocas de adolescente. Solía guardar cosas inútiles, hoy le servían para camuflarse y ser uno más de los desafortunados que nunca llegan a tiempo a nada en la vida. Hasta el caminar cansino les copiaba, ese andar gastado y desdichado que tienen los abandonados a su suerte. Los hombros hacia abajo, la mirada esquiva o sin levantar del suelo. Sentía desprecio por esa gente que viajaba, qué mal gusto, en esos vagones sucios y decadentes, él era un triunfador, las otra cara de la realidad. Había llegado a la cúspide, desde arriba les contemplaba o por conveniencia les imitaba jactándose de su representación, de no ser en verdad uno de ellos.

Muchos de los pasajeros viajaban en los estribos, sintiendo la brisa cálida de ese verano porteño y contemplando el paisaje urbano de las villas y de los hacinamientos a los costados de las vías. La preferían al estupor que daba el calor de las chapas recalentando toda la estructura y agolpándose en el techo. Nadie hacía caso de los carteles que advertían de los peligros, sus vidas valían poco, nada. Un cambio de vías brusco bastaría para que ese hombre colgado de un pasamanos quedara comprimido en polvo. El Dogo disfrutaba ahora de su pensamiento con una mueca maligna. El ramal San Martín se convertía en una inesperada aventura.

Caminaba cruzando vagones, observándolo todo como buen primerizo. Las chapas que servían de unión entre los vehículos apenas se rozaban y dejaban sentir el vértigo de la velocidad de esos rieles que corrían debajo de los pies descubiertos generando un ruido estruendoso y excitante. Entre los fuelles estaba el vacío y los huecos que dejaban a la luz los engranajes, las ruedas de acero, los enganches herrumbrosos. Las puertas de separación de los vagones estaban también abiertas y se golpeaban insistentemente cuando eran presa de una ráfaga de viento que alimentaba el rebote y la repetición de ese movimiento frenético. El San Martín era definitivamente una aventura ruidosa y, para muchos, claro que sí, también era un pase a la muerte. «No viaje en los estribos, cuídese de accidentes. Los accidentes provocan demoras». Nadie leía ya lo escrito en cada vagón. No se mejoraría la seguridad, cada uno debía de conseguirla con esfuerzo. No genere accidentes, esa era la orden. El muerto molestaba a los otros. Por favor, podrían haber agregado, si desea morir, sea discreto, hágalo en otra parte, el ferrocarril San Martín no quiere sufrir restrasos.

El Alfil se había sentado dos vagones más adelante, mirando hacia la máquina. Buscó un espacio más afortunado, menos concurrido, se cuidó de dejar un asiento libre para que lo ocupara casualmente el Dogo. Y éste así lo hizo. Sin mirarse siquiera, el policía se sentó y asió el paquete que el DJ le había dejado apoyado al costado. Era la mejor copia, no saltaba ni tenía fallos. El Dogo le echó un vistazo al paquete, era una bolsa de plástico y el film se encontraba dentro apenas envuelto en una hoja de papel. Qué desconfiado que era. El DJ sabía que el Dogo sentía temor. La prensa había comenzado ya a preguntarse cómo la policía federal había estado encubriendo a la curia y hostigando a un inocente, al letrado, al paladín de la justicia y de la paz. Claro que había llevado consigo el video que le había pedido. Con gusto se lo daría. No para hacerle el favor a él, para nada. El DJ tenía ya suficientes amigos que le debían algún favor en la federal. Por ellos se había enterado de la desesperación del Dogo ante el cambio repentino de escenario en la causa de Alejandro Arce, también de la intervención de la Interpol. Ya estaba al tanto de todo. No, no iba a hacerle un favor al Dogo, simplemente estaba cumpliendo con su trabajo. Sin el doctor Arce indicándole sus actuaciones, el DJ debía resolver el caso por sí mismo. Ya no era un detective. En el exilio de su jefe, él era ahora su mano derecha, su asistente. Y había decidido, sí, que Monseñor Primak merecía un escarmiento ejemplar. Le entregaría al Dogo el video en donde el prelado jugueteaba con sus conejitas, la prensa le haría añicos.

El tren se detuvo abruptamente en La Paternal. Faltaban dos estaciones, bajarían en Palermo y se perderían entre las multitudes y los ajetreos que les esperaban a esas horas en los andenes de la estación, rumbo a la provincia. Nadie repararía en ellos. Las hordas siempre suben a empujones para lograr hacerse de un asiento, el viaje de vuelta resulta agotador, los días se hacen cotidianamente interminables. Rige la ley del más fuerte para conseguir sentarse. Entre las gentes que subían aquel día al tren, y los que descendían, ellos se esfumarían.

En la estación Chacarita, el Dogo ya se puso de pie llevando consigo su botín de guerra, lo aferró con su manaza de gigante. El DJ se levantó instantes después, muchos otros comenzaban a dejar libres los asientos para anticiparse al tsunami que seguramente iba a ocurrir en breves instantes. El tren cruzaba ahora un paso a nivel, ralentizó un poco la marcha. En seguida cambiaría de vía para enfilar hacia la estación de Palermo. El Dogo se amontonó junto a los otros en la recámara cercana a la puerta de salida, dejando libre el paso de esta. Y todos los que le rodeaban, infinitamente más pequeños que él, conformaron con él una masa de hombres. De pronto, el tren zarandeó al grupo, entonces el Dogo sintió una punzada a la altura del bazo. Miró con asombro al hombre anodino que tenía en su costado, luego sintió dolor. Le habían propinado una puñalada certera. Qué imbécil que había sido. Morir así, en una trampa. Buscó al DJ, la sangre le brotaba a borbotones. Sabía que en unos instantes perdería la conciencia, ni su grito se oiría en aquel lugar en donde el rozar de los hierros contra los rieles y el chirriar de los engranajes ensordecía cualquier alarido. El hombre ya no estaba, había logrado apartarse, la sangre manchaba a algún inocente sin que ni tan siquiera se diera cuenta de que aquella humedad no era su propio sudor. El Jefe de la Policía se desplomó mucho antes de que se detuviera la máquina, su peso cayó entre los cuerpos. Una mujer se apiadó y gritó cuando vio la cabeza de un hombre incrustada entre los enganches de los vagones, con la mirada sin vida. El DJ estaba cerca, entonces lo vio todo. Le habían matado. El asesino estaba ahora entre la multitud de gente, sin duda tendría premura por salir corriendo.

Juan se abrió paso entre la gente buscando la mirada inconfundible del asesino. Le vio. Fijaba la vista al suelo pero su inquietud se desviaba de a ratos en miradas nerviosas. ¿Le habrían visto? El tren se detuvo y el sospechoso se lanzó antes de que una nueva hornada de viajeros entrara. Sin duda era él, los otros pasajeros aguardaban sin precipitación a que pasara el tsunami. Pero el asesino no, hizo frente a las hordas. Entonces el DJ se lanzó detrás de él y le persiguió por el andén rumbo a la salida. Había una valla y un control de billetes, el asesino iba saltando los obstáculos. Por miedo a perderle, el DJ gritó, ¡Policía!, saltó la valla también para perseguirle ahora escaleras abajo. Los peldaños eran irregulares, estaban rotos e incompletos, debía sortearlos. Esquivaba a las gentes y seguía corriendo sin perder de vista dónde dar el próximo paso. Las escalinatas eran extensas y empinadas, todo daba vértigo. Más adelante, el asesino ahora empujaba a una mujer, trastabillando se reincorporó para seguir una marcha desesperada hacia la puerta. Ya estaba a un paso de salir de la estación. El hombre era joven, rápido y resistente como un maratonista, el DJ supo que le perdería en calle abierta. Pero aquel no era su día. Dos oficiales armados bloquearon la salida. ¡Agárrenlo!, les gritó Juan Morales a sus colegas, y el asesino empalideció. Tuvo el coraje y la mala sangre de herir a un policía con el puñal, se lo clavó en el vientre. Su compañero logró aferrarle del brazo y encañonarle con el arma en la cabeza.

Sí, acababa de matar al Dogo en el tren, de nada le iba a servir sostener lo contrario entre otras cosas porque llevaba consigo el motivo de aquella muerte. La bolsa la escondía en su chaqueta, no se había deshecho de ella, seguro que tenía un alto precio para aquellos que le habían contratado. Era la prueba de que Monseñor Primak era un cerdo. Ahora sí, con todo lo que había ocurrido, el DJ estaba seguro de que a ese chancho le había llegado su San Martín. Curioso que ese fuera el nombre del ramal de trenes donde el Dogo había visto también su final.

Tercera Parte

«¿Duermes Aquiles y me tienes olvidado?

Te cuidabas de mí mientras vivía, ¿y ahora que he muerto me abandonas?
Entiérrame cuanto antes, para que pueda pasar las puertas del Orco; pues las almas, que son imágenes de los difuntos, me rechazan, y no me permiten que atraviese el río y me junte con ellas; y de este modo voy errante por los alrededores del palacio, de anchas puertas, de Plutón.
Dame la mano, te lo pido llorando; pues ya no volveré del Orco cuando hayáis entregado mi cadáver al fuego.
Ni ya, gozando de vida, conversaremos separadamente de los amigos; pues me devoró la odiosa muerte que el hado cuando nací me deparara».

Homero, La Ilíada, canto XXIII.

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Batalla de Miguel Arcángel contra Satanás

36.–La Batalla

Basel, Strasbourg, 21 de diciembre del año 2004

I.

La madrugada sobrevino entre una lluvia intensa de negaciones. Alejandro se resistía a quedar atrapado en la red de mil infiernos de bocas de araña o a precipitarse por abruptos cortados que le arrastraban, lastimándole, a los confines de la tierra. Aquella noche la había vivido con desesperación, sepultado de angustia creyendo que nadie iba a socorrerle ni a decirle que aún estaba vivo. A veces se sentía ya vencido al fin, definitivamente muerto. Entonces abría los ojos mucho antes de limpiarse el sudor.

Solo tenía a Clara. Ella dormitaba a su lado, él podía sentir su inquietud, su vigilia cuando podía desprenderse de su martirio. Rescatado, volvía a abrazarse a Clara, Clara le encadenaba besos en sus brazos y en sus manos. Luego los dos volvían a rendirse al sueño, Alejandro a sus mil formas de morir.

Los tenues rayos de luz se filtraban ya por las rendijas de las celosías. ¿Cómo dejar de abrazar al ancla de su resistencia? ¿Cómo osar empezar aquel día que bien podría ser el último día de la vida junto a su amor? No tenía pánico, no era el temor a la muerte lo que corría por sus venas. Alejandro sentía desazón por la posibilidad de perecer en la batalla, entonces nunca volvería a ver a Clara. ¿Había algún mayor tormento? Acarició el cuerpo desnudo de su mujer. Él le había pedido que no se vistiera, quiso mantenerse abrazado a su piel toda la noche. Clara, la amada, había aceptado ser cubierta por los embozos y el sudor de Alejandro. Abrigada con su calor, sintió durante toda la noche los mimos y la necesidad del amante. Como no sufrir ahora esta angustia, ahora que el alba despuntaba, fatal e inevitablemente, y les obligaba a levantarse del lecho para hacer trizas aquella quimera que pretendían eterna. Había llegado el día en el cual el hombre que ella amaba debía luchar, tal vez no regresaría jamás. La rabia le hizo despabilarse con urgencia y la convirtió en una fiera. Le hizo el amor desesperadamente, Alejandro fue su montura y su esclavo.

Alejandro disfrutaba de verla desbocada, la amazona conseguía apartarle, con cada nuevo empuje, la temida sensación de que tal vez fuera la última vez que ella le amase de ese modo. Clara se tapaba a sí misma la boca para ahogar su placer, mordía sus gemidos por temor a ser oída en medio de ese silencio denso de la casona del valle. El orgasmo le había llegado hasta los huesos pero no hubo tregua, ahora se encontró ella abajo, él frotaba sus labios contra su cuello, le roía los contornos y, mientras la penetraba con furia, le susurraba al oído frases que alimentaban nuevamente la excitación.

Clara le pertenecía. Y él, él sería de ella para siempre. ¿Siempre?, ¿pero qué es el tiempo?, ¿acaso no existen instantes que transcurren en siglos y vidas que duran un suspiro? Ni el espacio ni el tiempo tenían ninguna importancia entonces, la única dimensión era Clara, y el amor. El cuerpo de Clara, maleable. Ahora quería verla, tenerla de frente. La dio vuelta, la penetró con pasión prodigándole palabrotas. Puta. Clara era muy puta. Gracias por haberla conocido. Gracias, Dios mío, por haberla puesto en mi camino. Los ojos verdes de Alejandro la miraban mientras la hacía contornearse por la continuación del orgasmo. Bendita sea la luz de tu mirada.

Cayó sobre ella, extenuado, rendido, cuántas veces ya se habría vaciado, en cuántas había perdido ya el control. Pero, al instante, Alejandro se supo más fuerte que nunca. Por ella lucharía contra la bestia. Entonces la abrazó y besó en la frente, la mejilla, los labios. Bajó hasta sus pies morenos. Mi diosa, eres mi diosa, le decía. La vida había valido ya la pena de ser vivida. La muerte, si le aguardaba, no impediría que volviese a encontrarla aunque tuviera que atravesar los confines del cosmos.

¿Cómo serían estos? No importaba, nada temía, él no se perdería, una diosa le guiaba.

II.

Clara planeó la mañana junto a Charles Jeaurès, Alejandro se quedó solo en la casa de la colina. Debía examinarse, repasar su vida. Aquel paso, el ejercicio espiritual, era necesario para acabar de prepararse. Eso era, debía de estar bien listo y concentrado al momento de estar frente a la Bestia. Debía de examinar sus flaquezas y sus virtudes. Tal vez le quedaban algunas. No estaba seguro de ello. Detestaba estudiar su pasado. Le encontraba fallas vertiginosas o demasiados huecos insulsos por todos lados. Aquí o allá hubiese debido conseguir las cosas de otro modo, bien no haberlas hecho tan equivocadamente o bien hacer que hubieran merecido la pena. Alejandro se exigía asimismo perfección. ¡Qué malestar! Muchas veces fueron fatales sus desaciertos. Pero pese a sus desatinos sabía que su experiencia encerraba una verdad: le había llevado a ser lo que hoy era, un hombre imperfecto, lleno de pasiones, que elegía servir a Dios y enfrentarse al demonio. Y esa verdad, aunque no le conformaba, al menos lograba tranquilizarle. Todos eran imperfectos, era un mal de muchos que le traía algún consuelo. Qué tontería, claro que era un consuelo de sonsos y sin embargo al menos hoy le servía de algo. El punto en el que se encontraba era un punto importante, lleno de sentido. Ahora, imperfecto como era, deseaba ser una mejor versión de sí mismo. Claro que merecía le pena haber llegado hasta aquí.

De a ratos barajaba su niñez, recordó a aquel brillante alumno, muy inquieto y demasiado travieso especializado en sacarles canas verdes y sonrisas a los maestros. Sus padres siempre estuvieron orgullosos por sus medallas y sus competencias. Fue un niño feliz y sus padres una gente de bien, eso ahora le dio coraje para seguir ahondando en su recorrido vital.

Recordó una juventud extendida, hedonista, muchos admiradores, pocos amigos. Su hermano. Miguel siempre había estado a su lado. Había sido su apoyo y le quería mucho.

Llegó a la edad madura. Cuántos fallos, cuántas metas incumplidas. Fue por un lado un leal amigo, el mejor hijo y hermano, pero también un mal compañero para las mujeres que le siguieron en su ruta. Pese a que había ansiado tener su familia, en cientos de ruletas la bola nunca había caído en el número al cual él había apostado. Pobre Carla Ponseca, tantos años con ella, oyendo sus permanentes y justas reclamaciones. Le juró amor pero los hechos cantaron: nunca quiso tener un hijo con ella, ni siquiera casarse. Ningún compromiso real. Qué pesar recordarse ahora diciéndole que iba a cuidarla siempre, menuda mentira. Bien sabía en el fondo que esperaba a otra. A la verdadera. ¿Tenía él la culpa de haber encontrado a Clara tan tarde? Con ella deseaba formar una familia pero aquel no era tiempo de planes personales, además, tal vez Clara ya no pudiera o no quisiera tener más hijos.

Recordó a Silvina, de ella sí había estado enamorado, más allá de lo posible. Pero ningún bien se hicieron manteniéndose juntos. Y Graciela, bella Graciela, ella fue otra víctima. La habían matado por su culpa. Bien podría haberle advertido aquella noche lo que le estaba aconteciendo para ponerla así a salvo. Cretino, él era un cretino, se daba asco.

Y recordó a sus clientes insatisfechos, sus desaciertos y malas praxis, las impericias indebidas. ¡Cuánto se haría de otra manera si fuéramos capaces de mirar al mañana! Qué pesar el daño que hemos causado a otros. ¿Habría alguien en el mundo capaz de disfrutar de sus culpas? Nadie. Lo malo pesa. Pero resulta también inevitable. Al mundo se viene a cometer errores. Sólo ellos nos enseñan verdaderamente. El mejor de los vinos que ha de tomarse es la suma de una experiencia que tiene veinte mil pasos previos de desaciertos. Alejandro estaba convencido de ello.

Se preparó un té y esperó a que se entibiara. Le gustaba beberlo casi frío. Miró la hora, eran las 11:11. Sonrió. En un futuro próximo, el 21 de diciembre del 2012, en un devenir muy cercano, se alinearía el ecuador terrestre con el ecuador de la vía láctea y se despertaría la humanidad con una consciencia nueva. Así lo habían predicho los mayas. Buscó la Biblia. Ahora invocó a los ángeles para que le mostraran oraciones al azar. El mundo era mágico, la Biblia un oráculo. Entonces leyó algunos pasajes: «Yo soy el Dios de Abraham, de Isaac y de Jacob, ¡y Dios no es Dios de muertos sino de vivos!...En eso Pedro vio a Jesús en el monte alto. Allí, en presencia de ellos cambió la apariencia de Jesús, vieron a Moisés y a Elías conversando con Él, mientras Pedro le hablaba salió una voz que dijo: Éste es mi Hijo amado, a quien he elegido. Escuchadle. No contéis a nadie esta visión, hasta que el Hijo del Hombre haya resucitado». Siguió leyendo cómo los discípulos interrogaban al Mesías « ¿Porqué dicen los maestros de la ley que Elías tiene que venir primero? —Jesús contestó: Es cierto que Elías ha de venir y ha de poner todas las cosas en orden. Sin embargo, yo os digo que Elías ya vino pero que ellos no le reconocieron».

Advirtió en los Evangelios que los textos estaban plagados de referencias a la reencarnación, de seres que habían visitado la Tierra ya siendo profetas y que regresaban más tarde con una nueva misión. Jesús y sus discípulos hablaban naturalmente de un trabajo continuo y de aquellas almas reencarnadas que venían de parte de Dios a traer la Luz, a iluminar el camino de otros. ¿Por qué razón nunca lo había leído de ese modo? Sin duda había tenido puesta una venda opaca que le había impedido entender. Ahora Clara le había regalado unos ojos nuevos.

Leyó otros versículos sobre el nacimiento de Jesús y recordó a los Reyes Magos. Daniel Natan le había dicho ayer que eran sirios, de oriente, que profesaban la religión de Mazda. Las escrituras, pues, evidenciaban una impregnación de la divinidad en todos los pueblos. Tomás de Aquino afirmó que toda verdad, diga quien la diga, viene del Santo Espíritu. Y sí, por supuesto, nuestras medidas de tiempo y espacio deben ser muy limitadas a las medidas abiertas y eternas del Espíritu Santo.

Había tanto que pensar, y tanto por descubrir. Descubrirse a través del universo y no al revés, qué gran camino, qué rico. Aquel ejercicio espiritual, al fin, le iba a resultar gratificante.

El día avanzaba y la batalla estaba cercana. A estas alturas tenía ya nítidamente que Dios le había elegido para escribir un códice cuyo mensaje traducido debería difundir entre los suyos. Pero también debería librar una batalla contra el diablo en este tiempo. ¿Por qué? La respuesta la vislumbraba ahora, ahora intuía que había venido varias veces a la Tierra y que había trabajado para Dios en otras vidas. ¿Estaría en lo cierto?, ¿habría sido así siempre? Tal vez tendría tiempo y deseo de hacer otras regresiones en su vida. O tal vez no.

Calentó una quiche alsaciana que le habían dejado preparada y siguió hojeando la Biblia durante todo el rato en el que comía, e incluso hasta finalizar el café. Luego fue al salón, le llegó el turno de meditar sobre la pasión de Cristo. ¿Cómo debía ser entendida? Sabía que debía cuestionarla, salir del dogma, cambiar el paradigma. Se imaginó a sí mismo como un visitante de la tierra, caído de algún planeta para preguntar por Jesús. Todos los cristianos le contestarían seguramente que Jesús es el Salvador, que aseguró venir de Dios para cumplir una profecía, la del Mesías. Pero le advertirían también que sólo fue aceptado por los suyos en parte mientras que fue rechazado por otros muchos. Lo demás es historia: fue perseguido por el poder reinante, el de su época y el de todos los tiempos, fue capturado y condenado a la crucifixión romana. Sufrió en la cruz como un humano e invocó piedad y ayuda al Padre Celestial, del mismo modo que cualquiera de la Tierra lo hace en momentos difíciles. ¿Era hijo de Dios entonces? ¿Lo seremos todos? Meditaba Alejandro sobre ello, trataba de ser un verdadero extraterrestre cuestionándose entender aquella verdad. Pero no podía engañarse a sí mismo, Alejandro no podía ya dudar que Jesús era el Mesías. Había andado ciego pero, al igual que Pablo, había visto.

Le quedaba meditar sobre el porqué de esa muerte. ¿Por qué la Pasión? ¿Por qué la crucifixión? La versión oficial, la del cordero que quita los pecados del mundo, no le satisfizo. Pensaba que si hubiera sido necesario el derramar su sangre para purificarnos hubiese bastado entonces con que Cristo se hubiera efectuado una incisión para verter sobre la tierra su flujo divino. Si era eso lo que nos salvaría, una sola gota de su sangre hubiera alcanzado. Pero la muerte por sacrificio había sido otra cosa. ¿Por qué la pasión? ¿Por qué la muerte en la cruz? Jesús era el Mesías. Alejandro ya no tenía dudas. No era él, ningún hombre de carne y hueso ya lo sería. Solo Cristo es el Mesías. Pero dudó del significado real de su muerte. Es tan difícil crecer en la fe.

III.

La noche le sorprendía cada vez más temprano en aquel paralelo. Estaba llegando el solsticio de invierno en el hemisferio norte. Sería la noche más larga del año, y Alejandro, siendo un elegido, debía luchar contra las tinieblas y vencer con la luz.

Clara llegó con el códice. A saltos, radiante, feliz, como una heroína con su tesoro. Con el poder del mundo en sus manos. Ya está traducido, le informó. Le abrazó, le besó y le dejó luego con el manuscrito, debía leerlo antes de partir. Aquel era el paso más importante de su preparación. Alejandro sentía emoción y miedo. Por supuesto, la curiosidad le venció el miedo rápidamente.

Se sorprendió de cuánta labor había cumplido en otro tiempo. Estaba satisfecho con Arthur, el que había sido. Todos los misterios serán desvelados. El entendimiento llegará de mano de muchos, pero el secreto de nuestra existencia la encierra una carta de Pablo a los Corintios. Cuánta sabiduría existencial había en sus palabras.

«Si hablo las lenguas de los hombres, y aun las de los ángeles, pero no tengo amor, no soy más que un metal que resuena o un platillo que retiñe. Y si tengo el don de profecía, y entiendo los designios secretos de Dios, y sé todas las cosas; y si tengo la fe necesaria para mover montañas, pero no tengo amor, no soy nada. Y si reparto entre los pobres cuanto poseo, y aun si entrego mi cuerpo para tener de qué enorgullecerme, pero no tengo amor, de nada me sirve. Tener amor es saber soportar, ser bondadoso; es no tener envidia, no ser presumido, orgulloso, grosero o egoísta; es no enojarse ni guardar rencor; es no alegrarse de las injusticias, sino de la verdad. Tener amor es sufrirlo todo, creerlo todo, soportarlo todo.

El amor nunca dejará de ser. Un día cesarán las profecías, y no se hablará más en lenguas ni será necesaria la ciencia. Porque la ciencia y la profecía son imperfectas y tocarán a su fin cuando venga lo que es perfecto. Cuando yo era niño, hablaba, pensaba y razonaba como un niño; pero al hacerme hombre dejé atrás lo que era propio de un niño. Ahora vemos de manera borrosa, como en un espejo; pero un día lo veremos todo como es en realidad. Mi conocimiento es ahora imperfecto, pero un día lo conoceré todo del mismo modo que Dios me conoce a mí. Hay tres cosas que permanecen: la fe, la esperanza y el amor; pero la más importante es el amor».

Cerró el códice, lo besó y le dio gracias a Dios hasta que por fin estuvo listo para marcharse. Halló a Clara rezando en el cuarto. Tenía temor, claro, pero disimuló al verle, le infundió valor y confianza. Ella estaba allí, era su apoyo, su fuerza, la parte fundamental de la misión que él tenía encomendada.

Alejandro era otro, se le notaba en el rostro. Ella le había despertado a la vida.

Y había llegado el momento crucial de sus destinos. Clara le entregó entonces un pequeño cofre, el cofrecito que había portado Thomas hasta que se lo dio a sir Glasgow.

—Estaba escondido debajo del Códice —le explicó—, el arca tenía una pequeña cámara oculta debajo de la base en donde Arthur lo guardó junto con las cartas de amor que le escribió Elisabeth —Las cartas reposaban ahora sobre la cómoda, su pasión amarillenta recuperada del olvido. Elizabeth, Clara, y Alejandro, sir Glasgow, se abrazaron con una emoción inmensa. Él vencería en la batalla. El arcángel Miguel le ayudaría, Anixa estaría allí para socorrerle, y él iba a escoger las buenas armas para derribar a la Bestia. Júramelo, le pidió Elisabeth. Lo juro.

Alejandro subió al vehículo que le aguardaba en la puerta. Clara sufrió su marcha, aquel dolor era como desollarse por dentro. Debían volver a verse en aquella misma noche, Alejandro debía vencer a la gran Bestia para quedarse a su lado para siempre. Si no, qué sería de ella. Sí, estaba siendo egoísta, ya no pensaba en nadie más, pero es que sin él no tenía fuerza alguna.

El vehículo dobló por la colina, Alejandro perdió de vista a su amada. Pero no estaba solo, llevaba a Clara en su interior para siempre.

Examinó el cofre que le había dado. El mejor regalo de su vida. Lo había visto en la regresión, en uno de sus costados se representaba una lucha desigual de seis hombres tirando de una gruesa cuerda contra otros tres que asían el otro cabo; entre de ellos había un gigante. En el otro lateral, un Templario portaba un blasón, debajo de él estaba grabado el guarismo de Nuestro Señor Jesucristo, el 31 6 8. Alejandro sonrió débilmente meneando la cabeza. Parecía un sueño. Abrió el cofre y extrajo el blasón de la familia Arce que ya había descrito en el alcázar de Sir Martin Scott James. Era tal cual lo había referido. En un campo de plata se erguía un castillo de piedra, delante de él un puente de piedra construido con tres arcos y un río que corría hacia el castillo. Se encontraban montadas las cinco flores de lis de azur y la divisa en letra antiqua le alentaba ahora más que nunca al enfrentamiento: ARCENDO VINCES ARCE. Alejandro apretó fuertemente el escudo contra su pecho, arcendo vinces Arce, arcendo vinces Arce. Lo puso dentro del cofrecito, se colgó éste al cuello y rezó en silencio.

El viaje por la autopista fue rápido, pasó entre recuerdos, elucidaciones y preguntas. Llegaron a Estrasburgo, transitaban ahora por delante del Palacio de los Derechos del Hombre y del Parlamento Europeo, donde el abogado había supuesto continuar la causa de la teóloga Clara Del Valle. En el plan concebido hacía días tan solo, todo había cambiado vertiginosamente. Días atrás él era el abogado de las Disidentes Católicas, hoy iba a la catedral a enfrentarse con la Gran Bestia. No sentía temor aunque no tenía la menor idea de cómo sería esa lucha. Tal vez sólo una consigna le acompañaba, peleá limpio Alejandro. ¡Qué extraño!

El auto prosiguió por la vía de circulación externa a la ciudad medieval, ya estaban cerca de la Petit France. El vehículo giró a la izquierda y al poco de recorrer algunos cientos de metros entre callejas ensortijadas llegó a la plaza lateral de la catedral. Alejandro se encontró frente a la monumental fachada sur pero no descendió de inmediato. Por aquella puerta debía entrar. Observó detrás de los cristales la imponente construcción, allí batallaría contra el diablo al que sabía reencarnado con cuerpo y alma en la ciudad en donde Goethe comenzó su gran misticismo, en donde se había anunciado el Apocalipsis, la Nueva Jerusalén, en donde resonaban en ecos infinitos los sermones de Johannes Tauler, las prédicas de Melchor Hoffmann, en la ciudad de la búsquedas denodadas de Paracelso, de sus sueños, de la leyenda del viento y del diablo atrapado en la cripta de la catedral. Toda esa historia y toda la leyenda se corporizaba en él en este instante. Todo era ahora una realidad tangible. El diablo existía y le estaba esperando, ese era el destino.

Miró el reloj, eran apenas las ocho pero la noche ya había crecido, profunda y oscura en el cielo. Frente a la catedral, una gran cantidad de puestos feriantes instalados en toda la plaza ofrecían su seducción. La Navidad llenaba las casas de presentes. Pese al frío intenso, la tradicional Feria había atraído a una muchedumbre que andaba de paseo haciendo sus compras y calentándose el corazón y las manos con vino especiado, bien caliente. A Alejandro le gustó la idea de poder ser uno más entre ellos. Pero era la hora de cumplir su misión. Un viento huracanado le azotó en la cara al bajar del coche. Aquel que le saludaba era el viento que aguardaba al diablo. Le esperaba sin descanso, le protegía sin tregua.

Alejandro se encorvó ofreciéndole resistencia a los remolinos aullantes, se cerró la chaqueta y levantó la vista para perfilar el camino. Alejandro sólo deseaba darle muerte al enemigo, salir vivo de la batalla. Ojalá que en verdad tuviera toda la fuerza para lograrlo. Vencería primero al viento ahora, incesante, caminando hacia la portada sur. Tres Reyes Magos detuvieron la marcha frente a él, sus capas volaban, entrecerraban los ojos, pero aún así y todo, con ellos cruzó la mirada. ¿Eran feriantes disfrazados o tal vez algo más?, ¿tendría él algún aliado? El viento aumentó su furia, arrasaba a su paso y lanzaba objetos que caían hacia Alejandro. Debía entrar en la catedral pronto, huir del guardián del demonio. Apuró el paso esquivando carteles que se desplomaban cercanos a él, mientras las túnicas, sombreros y capas de los otros viandantes giraban desmesuradamente. Alejandro puso la mano sobre el cofre que contenía el blasón y avanzó encorvado, el freno del viento detenía su marcha. Pero Alejandro era fuerte, con todo su tesón le hizo frente a la ventolera. Hasta que llegó a la Portada Sur. Ya nada podía hacer allí el guardián fiel del mal, éste lo supo y amainó.

Alejandro se detuvo un instante al amparo de las paredes laterales que precedían el portal de la Sinagoga y que ahora le servían de protección. Se encontraba entre las estatuas de Erwin de Steinbach, el arquitecto de la catedral, y de su hija Sabina. Observó la alegoría del Juicio Final. Echó una mirada a la figura de la izquierda, la de la Iglesia, era una bella joven que portaba la cruz y un cáliz en la mano. A su derecha se encontraba la estatua de la Sinagoga y, en el centro, el rey Salomón, quien iría a fallar entre ambas. Pero la decisión estaba tomada porque sobre el rey Salomón se posaba la cabeza de Cristo.

Alejandro debía pronunciar los números sagrados, en ese exacto lugar. Debía proclamar los guarismos y las palabras divinas que le habían sido dadas en el códice. ¡El logos! Cuánto poder que encierran las palabras. Una palabra salva o mata, crea o destruye.

La Sinagoga era una bella y joven mujer con gesto indulgente, delicado, sensible, su espada quebrada, sus escrituras caídas. Alejandro le habló pronunciando un idioma secreto que Dios le concedió para dirigirse expresamente a ella. «613, Eli-ja – ēliyahū, 88, 888, 2368, 3168, 613,». Al decirlas se oyó traducir a la vez: Jesús, Señor Jesús, Nuestro Señor Jesús fue mandado desde Dios al mundo, fue el Mesías. Aquel era el significado de aquellos guarismos en griego.

Rezó el padre nuestro y se encomendó al Supremo para ejecutar su misión. Entraría y derrotaría a la bestia. Extrañamente se figuró entonces al legendario Judá Ben Hur, en el momento de su plegaria, antes de la disputa contra Mesala, justo antes de subirse al carro de gladiador tirado por los cuatro caballos blancos que el jeque árabe le había proporcionado para que pudiera obtener la victoria en el circo romano. La lucha de aquel había sido hasta vencer a su todopoderoso enemigo romano. Alejandro se infundió cierto valor con ello. Deseó él también ser capaz de luchar limpio, como aquel hebreo, y salir del enfrentamiento a salvo. Eso haría, lucharía limpio, y como Judá Ben Hur vencería.

Era la hora de abrir la puerta, aquella que siempre se encontraba cerrada. Al bajar el picaporte constató que estaba franqueada. Antes de abrirla de par en par pronunció «Anixa! Anixa!» La imploró. Y entonces la oyó, sí, estaba con él en él. Alejandro, luchando venceremos. Ya hemos vencido antes a la bestia. Lo haremos hoy de nuevo.

¿Qué le estaba diciendo? ¿Había él luchado de verdad en otro momento contra la bestia? Sin detenerse dio un paso. Qué fácil entrar, ya estaba adentro. Anixa era su fuerza y su verdad. Era él.

Lo que ocurrió allí al cerrar el pórtico tras de él pertenece a los relatos de un mundo fantástico. Sus ropas se transformaron, y hasta su fisonomía. Podía parecer un guerrero templario, un profeta o un ángel. Tanteó su armadura de hierro bruñido y oro, y luego, en su mano izquierda, obtuvo el blasón. Era de su tamaño, rezaba el lema ARCENDO VINCES ARCE. ¿Qué habría de ocurrir allí? ¿Irían a socorrerle? El blasón. El blasón. Con él se defendería. Observó que al pié había otra divisa sobre el agua, sobre el río y el tetragrámaton, el nombre oculto de Dios, esta vez simbolizado en cuatro letras YHVH. Arcendo vinces Arce. Debía luchar, estaba allí para ello. Pero no podría atacarlo con el blasón. Deseó entonces tener una espada y, con su solo deseo, en ese preciso instante, apareció una poderosa espada en su mano derecha. El poder del pensamiento se manifestaba en el acto. ¿Así funcionaría? ¿Había que pensar, que desear, y todo se le haría realidad?

Con valor levantó la vista. No estaba solo, en el Pilar de los Ángeles, el del Juicio Final que precedía el reloj astronómico, presenció ahora a Jesucristo en transformación, ya no era de piedra, mutaba de un estado inerte a la vida. Se está acercando a nosotros, pensó. Tenía una mirada compasiva, en una extraña metamorfosis de mundos materiales y espirituales. Pero los apóstoles estaban vivos, y guardaban silencio. «María...» pronunció Alejandro con ternura, ella sonrió tenuemente. Se había rodeado de ángeles serenos que también perseguían a Alejandro con la mirada. Avanzó unos pasos y encontró a muchos otros. Observó extasiado a una inmensa multitud, miles y miles de seres se presentaron a su lado. Todos en silencio. ¿Estarían dispuestos a luchar con él cuando les necesitara? Ahora sólo le acompañaban los pasos, sin intervenir, sin detenerle, sin hablarle. Mientras Alejandro avanzaba decidido en su marcha hacia la cripta identificó a alguno de ellos. Pitágoras, Platón, Sócrates, y Aristóteles, Neferibra y Hermes Trismegisto. ¿Qué misterio habría allí? La nave estaba repleta de seres etéreos. ¿Serán el ejército del Arcángel Miguel? ¿qué harán cuando la lucha comience?

Alejandro iba recociendo aquí y allá a muchos de ellos, podía decir sus nombres, recordar las vivencias de Maimónides o del rabino Rashi. Sí, como lo acontecido en la abadía de la Citeaux allá por el 1100, cuando necesitaron a Rashi el judío para traducir los palimpsestos y leer los rollos en hebreo ofreciéndole a cambio la protección que ningún compadre tenía en Europa en esas épocas de estragos. El rabino Rashi era una mente brillante, ¿cómo le habría de ayudar ahora?¿Habría él también luchado contra la bestia? ¿Le habría vencido ya?

Alejandro estaba junto a la entrada de la cripta. Iba a descender pero le detuvo una nueva presencia. Pierre Abelard. Su mirada le inquietaba, ¿qué le querría decir? Recordó que Bernard de Clairveaux le hostigó y que le castigó al silencio en vida por una verdad. La pasión es importante para compadecernos, es el acto de compadecernos del otro, el que nos salva. Era tan sencillo de entender, qué sordos y ciegos somos los hombres. Gracias, Pierre Abelard.

La sabiduría se le daba gratuitamente. Se sintió poderoso, sí, pero sobre todo afortunado, y ahora Alejandro tenía un gesto de tranquila confianza. Nada malo podría pasarle en la lucha. Inclinó su cabeza decidido a pasar por aquella puerta. En ese momento un gran resoplido de la Bestia trepó por las escaleras desde la base. Las vibraciones hicieron temblar la nave y Alejandro se quedó paralizado por unos instantes. Sólo fueron unos soplidos, pasaron. Luego siguió avanzando escaleras abajo, rápido en exceso pues una masa de aire, esta vez silenciosa, le succionaba como si fuera arrastrado hacia un imán. Alejandro tuvo que corregir su paso para no caer de bruces y rodar por los peldaños. Y de sopetón ya llegó al lugar, a la cripta donde Juan Bautista fue asesinado. Estaba oscuro, nada se veía. Cundía un profundo silencio, como la quietud insondable que existe justo un instante antes de una gran explosión. La adrenalina le recorría el cuerpo, ojala siguiera infundido por la paz de quien lo tiene todo ganado de antemano.

Estaba solo, sin escolta alguno, el corazón le latía con tanta fuerza que la sangre dilataba sus venas, en el cuello parecían sarmientos del tronco. Tenía todo el valor de enfrentarse con el diablo. Es más, ahora nada le impedía su ansia de lucha. ¿Dónde estaba aquel maldito cobarde?

La puerta de la entrada de la cripta se cerró con un golpe seco. Alejandro nada podía ver. Afirmó entonces la espada en la mano derecha y tomó su escudo en la izquierda. ¿Le atacaría el miserable en la oscuridad? Luz para ver, necesitaba luz. De pronto se perfiló todo. Un hombre de gran tamaño encendió dos de los cirios del altar. La cripta ahora ya estaba en penumbra. El diablo se visualizó entonces como un gigante robusto, de carne y hueso, se había situado detrás del altar, le esperaba. En el fondo de la cripta, unos enormes ventanales recibían las sombras agigantadas de su figura dramática y ruda. Permanecía quieto, tal vez fuera una estatua. Pero era el diablo. Y el diablo sabía por viejo que lo mejor era tomar al adversario por sorpresa.

Alejandro se acercó un tanto hacia él decidido a enfrentarle, elevó la espada. Entonces la bestia se articuló. Rió. Era una risotada estruendosa y burlona, con la cual pretendió ridiculizarlo. Pese a haber comprendido la treta, logró provocarle cierta confusión a Alejandro. Era una artimaña del maligno para distraerle. ¿Cómo se atrevía a reírse? ¿No sentía miedo? ¿No era él un rival? Alejandro quería tener claridad, estaba allí para luchar contra él, y el diablo ya le estaba confundiendo. Comprendió que debía actuar rápido pues aquel zorro viejo intentaba enredarle.

— ¿Tú contra mí? —le espetó entonces la bestia, su voz era grave—. Nadie eres... Mira a tu alrededor. ¡Te han dejado solo!

Aquella sentencia era cierta, estaba a solas con él. ¿Estarían aquellos que le precedieron en la nave principal aún allí? ¿Irían acaso a socorrerle si lo necesitase? Pero la puerta se había cerrado de un portazo. La realidad era que se enfrentaba solo al diablo. Y aquel ser maligno se estaba burlando de él. Alejandro meneó la cabeza. Logró distraerle otra vez invalidando un instante su agudeza. Qué zorro que era. La bestia percibió la confusión de su adversario, avanzó enérgico hacia él y de un salto le derribó. Cayó la espada de Alejandro, voló lejos su blasón, y el gigante se le tiró encima. Alejandro era robusto, muy musculoso y fuerte, luchó cuerpo a cuerpo con el diablo, sus manos y su deseo era lo único con lo que ahora contaba.

¿No era aquel acaso el vikingo que había visto en Buenos Aires? Claro que era él. Era el mismo que había matado a Graciela y a la teóloga. Le mataría ahora, se vengaría. Se cobraría ahí mismo por todo lo que había hecho. Era un hombre de carne y hueso, ni más ni menos. Podría con él.

Un hombre maldito. Astuto sí, zorro también, pero le daría muerte. Tomó al gigante para inmovilizarle y éste, forcejeando, le distanció. Alejandro tenía los ojos inyectados en sangre. Esta vez no le confundiría. Dijera lo que dijese no le oiría ya. No volvería a oír ninguna palabra proveniente del mal. El gigante se acercó con un grito, ambos rodaron al suelo, Alejandro cayó sobre sus espaldas. Las poderosas manos de la bestia le apretaban el cuello con fuerza, él se asfixiaba, necesitaba librarse de esas manos. Se arqueó con la espalda buscando distanciarle el cuerpo y al lograrlo le dio un rodillazo en el bajo vientre. La bestia gimió y aflojó su tensión unos instantes. Alejandro entonces logró liberarse y rodar hacia un costado para incorporarse rápidamente. La bestia se levantó también. Era fuerte. Tal vez invencible. Alejandro tosía mientras se masajeaba con presión su tráquea para reponerse del ahogo. La Bestia ya se había recuperado completamente y estaba dispuesto nuevamente a atacarle. Reía. «¿Tú a mí?» Repetía entre carcajadas satánicas. Sí, yo a ti.

El odio enardecía a Alejandro. Le midió los movimientos, buscaba el momento de debilidad de su adversario para poder asestarle un golpe certero que le hiciera doblegarle de una vez por todas. La adrenalina corría por su cuerpo y sentía temor y a la vez valor para vencerlo. El temor le indicaba la justa distancia, le infundía respeto para calcular la estrategia de su adversario. Había un silencio denso en la cripta, ahora podía oírse que se cortaba solo con las respiraciones, los gemidos y movimientos de ambos. Oía cada uno de los latidos de su corazón, eran latidos de temor pero no del que detiene a uno sino del que impulsa. El temor a nadie le es indiferente, ni siquiera al mismo diablo. Él también estaba tenso. Advirtió entonces Alejandro un nuevo brillo en los ojos de la Bestia, era la ansiedad que tenía por atacarle. Alejandro se movió para esquivar el golpe, y efectivamente lo evitó. Bien, había previsto el ataque, ahora estaba conociendo a su adversario. Alejandro buscó con la mirada la espada y se movió en dirección a ella pero la Bestia se interpuso en su camino. Quien se hiciera con ella tendría el poder. Alejandro debía tomarla antes. ¿Pero acaso no la había creado con su deseo?, su deseo le concedería de nuevo otra defensa. Elegiría entonces tener una espada aún más resistente y poderosa. Una hermosa empuñadura apareció de la nada en su mano, la hoja brilló filosa y reluciente. Alejandro se sintió invencible. La desenfundó y tomó firmemente la empuñadura para atacarle. La bestia retrocedía para asir la espada caída. Le daría tiempo, se batirían en duelo, limpiamente. Pero el gigante desestimó el arma, otra vez le confundía con su reacción.

La Bestia le miraba y sonreía. Alejandro avanzó sigilosamente. ¿Qué estaba tramando?, ¿qué nueva treta ingeniaba para desorientarle? Esta vez no lo lograría. Alejandro estaba bien alerta. De pronto el gigante avanzó sobre él para quitarle el arma. Esquivó las estocadas de Alejandro mientras reía burlonamente. ¿Por qué reía? ¿Por qué no había tomado la espada para enfrentarse contra él en una lucha pareja? Alejandro conoció la respuesta al instante. El diablo tenía el mismo poder que él. Quería la suya, la que él deseara. Obtuvo al instante una espada poderosa y le atacó a pie firme golpeando hacia adelante y arrinconando a Alejandro que ahora trataba de recuperar el avance. Qué tonto que había sido al creer que él tendría más poder que el mismo diablo. Diestro, Alejandro giró alrededor de la Bestia, y se colocó en una mejor posición de ataque y defensa. Ambos luchaban con destreza, desplazándose en la penumbra de la cripta, haciendo sonar el metal de las hojas en las estocadas y reprises. Las chispas de ataque lucían como luciérnagas, en cierta manera aquel era un espectáculo tan espeluznante como hermoso.

La Bestia conocía la lucha, y no dejaba de dar alaridos y de reír. Alejandro se defendía y le atacaba a pie firme. Deseaba derribarle, vencerle. Pero, por el momento, él era el que siempre parecía salir perdiendo. El vikingo le colocó contra la columna ahora. No había que pensar en su posición de inferioridad, debía vivir en la reacción positiva. Debía de ser rápido, más ágil que el diablo para poder ganarle. El diablo era un zorro y de nuevo lo mostró, de una estocada hizo volar un cirio, la cera derretida e hirviendo le cayó a Alejandro en el rostro. Seguidamente, una finta de la Bestia descolocó a Alejandro, este quedó atrapado definitivamente contra la columna que aún tenía restos de la sangre del obispo dispersas en la superficie de la piedra. Alejandro se vio en el peor momento de la lucha. Estaba inmovilizado. La Bestia se dispuso a asestarle entonces el golpe final, elevó su espada y la bajó con furia. Alejandro apenas logro usar su espada como defensa, la fuerza del gigante sumada a su endemoniada destreza, pudieron más y le desprendieron la hoja de la empuñadura. Alejandro se apartó de un salto de aquel capitel siniestro, pero ahora estaba desarmado. No tuvo tiempo siquiera de medir las circunstancias y, el gigante, aprovechando su desconcierto, logró herirle profundamente en el brazo izquierdo. El elegido sintió correr la sangre tibia, se llevó su mano derecha a la herida. Rápidamente se apartó del gigante y miró hacia la puerta de la cripta. Lesionado como estaba, nada podría hacer contra el diablo. Sólo podía pensar en salir de allí, el miedo se apoderó de él. Mientras corría de un lado al otro por la cripta, esquivando las nuevas estocadas de la Bestia, pensó que podía pedir cualquier arma que deseara. Pensó que una Colt 45 le resolvería el problema en instantes. Alejandro tenía un tiro preciso, adquirido en años de entrenamiento desde su juventud en el Tiro Federal Argentino. Pero desistió de ello. No, no iba a hacerlo. Iba a luchar limpio, solo así vencería a la Bestia. Otra vez la imagen de Ben Hur le acompañó por breves instantes. Él también había luchado limpio para vencer a Mesala. Sí, sería honorable. ¿Tal vez una lanza le podría servir? Pero Alejandro no la había deseado lo suficiente como para que se materializara, y la Bestia avanzaba hacia él rápidamente con la espada.

Alejandro reculó unos pasos que le permitieron escurrirse detrás de un pilar, ahora solo pensaba en defenderse, en evadirle para poder atacarle de costado y quitarle el arma. El gigante intuyó su estrategia y en dos avances decisivos le cercó contra un muro. Alejandro ya no podía replegarse. ¿Había llegado el final? ¿Moriría en manos de la bestia? Triste final para el elegido. Aquella espada que blandía el diablo le atravesaría en instantes la carne. Entonces clamó. ¡Michael! ¡Michael! ¿No era acaso el arcángel Miguel quien se suponía que iba a velar por él? Gritó nuevamente su nombre. La Bestia reía estruendosamente, en realidad no había dejado de hacerlo en ningún momento, nadie venía a socorrerle. Fue entonces cuando pensó que tal vez aquello era una trampa, que en ese odio y en esa lucha pasaría una eternidad, estaba condenado a mantenerse encerrado junto al diablo en la cripta de la catedral de Estrasburgo por todos los siglos. Sí eso era, se quedaría allí condenado para siempre. La Bestia blandía el arma con gesto de vencedor, tal vez estuviera en verdad ya muerto y lo que estaba viviendo era en realidad el infierno. El infierno era aquella inmortal lucha contra el enemigo.

Estaba totalmente desesperado. ¿Dónde se encontraba el ejército miguelino? No había nadie... era todo una ilusión creada, tal como le había advertido sarcásticamente la Bestia. Era verdad, estaba solo, solo con el diablo. Odió a Satanás entonces, y odió su verdad. «¡Michael!» Volvió a clamar. No se daba por vencido, alguna verdad habría, todo lo vivido no podía ser un cuento. Irían a socorrerle, ya no podía luchar solo. «¡Tus Ejércitos Michael!, volvió a exclamar, ¡los necesito!». Alejandro se sintió por un instante abatido. Nadie venía. El animal con ropaje de hombre estaba allí, delante de él, estallando a carcajadas que retumbaban en los muros y la bóveda convirtiéndose en espectros aullantes. Para el diablo, aquel infierno era una fiesta. Alejandro y él eran profundamente distintos.

Nada estaba sucediendo como el elegido había imaginado. No vendrían los ejércitos del cielo a socorrerle, estaba solo. Solo y sangrando. Alejandro se venció, ya no reclamó más ayuda. Entonces la Bestia sorprendentemente dejó caer la espada, sin mediar palabra avanzó sobre su cuerpo tensando un hilo de acero entre sus manazas, aquel método definitivamente le gustaba. El vencido sintió alivio por aquel cambio inesperado de armas, ya no tenía deseos de luchar en duelo. El gigante se le echó encima y Alejandro se defendió con todas su fuerzas, sintiendo que la contracción muscular hacía sangrar su brazo a borbotones. Con sus propias manos detenía las manos del gigante para que no le rebanara el cuello. Alejandro deseó profundamente que todo diera vueltas, y entonces un viento huracanado giró con ellos, y ahora el titánico combate se desarrolló en el aire.

Alejandro podía luchar mejor sin su peso, era etéreo. Sólo debía desear que sucediera algo para que ocurriera, él se elevó. Suspendido en el aire apartó entonces al gigante, logró asestarle unos golpes duros, y en un forcejeo pudo colocarle contra una columna. De un puñetazo certero la nuca del gigante pareció partirse sobre un capitel. La Bestia tenía los ojos inyectados en sangre pero en seguida desfallecieron. ¿Le habría matado? ¿Había terminado todo allí? No, el diablo se recuperó sobrenaturalmente, se defendió con todas sus fuerzas y ambos cayeron al suelo. No, el diablo no estaba muerto. Ahora contraatacaba. De nuevo Alejandro atinó a parar con sus manos el alambre que el gigante iba a utilizar para rebanarle el cuello. El acero le cortaba y sí, sentía dolor, pero sostuvo su defensa. La bestia se apoyaba en él con sus rodillas, no le dejaba respirar, y además Alejandro tenía el brazo otra vez sangrando a borbotones. Resistir, sólo pensaba en aguantar. Aguantar porque en cuanto cediera en su resistencia le atravesaría la carne de sus falanges con el alambre... no podía pensar ya en sobrevivir y estaba solo a punto de ver su muerte. La Bestia sintió entonces que faltaba apenas un instante más para concluir su misión y aplicó toda la fuerza de la que era capaz. Sin duda la lucha llegaba a su fin, un final que Alejandro jamás había esperado. Triste. Nadie le había socorrido, pidió ayuda y estuvo solo, enfrentando la lucha y la muerte con unas armas inútiles, era el cordero echado a los leones para su diversión.

El león de la cripta era invencible. Sin embargo, la victima no se rindió, alguna razón le llevaba aún a mantener la batalla, a defenderse primero de esa muerte certera que parecía inevitable. Aún cuando ya nada esperaba, con una fuerza asombrosa, Alejandro logró quitarse a la Bestia de encima impulsándole desde sus manos heridas. Valiéndose velozmente de la espada que providencialmente encontró caída a sus pies, hirió al maligno en el costado. Éste cayó fulminado, de espaldas. El maligno se recogió sobre sí mismo y comenzó a gemir. Gemía y sangraba. Entonces, se sorprendió el elegido, el diablo no era invencible. Alejandro se sintió por un instante como David frente a Goliat, su pecho se hinchaba de satisfacción por la hazaña de haber derribado a la Gran Bestia.

Alejandro puso un pie sobre su espalda para inmovilizarle. Tenía sin saberlo una pose de victoria plena, y solo para la gloria de Dios faltaba la estocada final, hincar la espada en la carne del vencido, matarle y devolverle a los abismos. Así concluiría con la misión encomendada. Así vencería a la bestia. Así terminaría el mal del mundo. Eso haría. Sólo bastaba un golpe seco en la empuñadura para quitarle la vida atravesándole el corazón por la espalda.

¿Era esa su misión? ¿Era esa la batalla que debía ganar? Alejandro dudaba. Miró al vencido. Estaba gimiendo. No pudo entonces hacerlo, las quejas de su dolor le apenaron. La bestia giró su rostro para encontrarse cara a cara con su verdugo. ¿Por qué no lo mataba? El diablo lo hubiese hecho. Pero Alejandro no pudo hacerlo. No pudo. Vio en los ojos de la bestia que ahora sólo esperaba la muerte y encontró en aquella mirada algo más, mucho más, algo esencial, humano y milagrosamente irreversible. Vio en el dolor de la bestia, de aquel hombre, su propio dolor. En el temor de aquel, del otro, su propio temor. En la razón de la lucha por sobrevivir, su propia lucha. Vio que quien tenía debajo de su pié era un hombre. Un poseído tal vez, pero un hombre al fin, frágil como él, vulnerable como él, de carne y hueso, tal como él. Sintió entonces Alejandro algo divino en aquel momento, algo que a Ben Hur también le había hecho volcar su espada frente a Mesala. Alejandro supo que sólo amando al otro iba a conocer el Reino de los Cielos. Y que esa era su misión. Fue así cuando pudo comprender el gran misterio que revelaba el códice. Que la batalla final y la Gran Lucha de todos los Humanos era matar a la gran Bestia que llevamos dentro. Sólo con piedad se vencería el mal del mundo. Entonces amó al enemigo, al diferente, al enfermo, al extranjero, al defectuoso, al airado, al loco, al cruel, al mismo diablo. «Apártate de mí Satanás, vade retro Satana» tronó Alejandro, «nunca quedaré atrapado en tus abismos pero te llevaré a los Cielos».

Quién era ahora él para tener tanta autoridad. Alejandro había vencido, Michael estaba a su lado.

Entendió Alejandro entonces por primera vez aquello que Pierre Abelard había escrito casi un milenio atrás. Que el amor hacia el otro, y el mismo acto de compadecernos, es la verdadera Salvación. Que la Salvación por la cruz no reside en la muerte del Mesías sino en el acto del que observa al Cristo con misericordia, del que se apiada del dolor de otro ser. La verdadera redención está ínsita en el acto de compadecerse por el que sufre. Ésa es la única Salvación y esa era la verdadera lucha.

Alejandro Arce, grande como hombre, dejó caer la espada renunciando a seguir infringiendo dolor.

Algún efecto se había producido en Magnum Sollern.

Magnum Sollern le habló entonces. Su voz era débil. «Un Mago de otro mundo me encomendó matarte. Lo tengo aquí dentro», le dijo señalando sus sienes, «me han puesto un dispositivo electrónico y así guían mis movimientos contra ti».

Entonces Alejandro Arce hiló aquel fabuloso hecho que le revelaba el hombre herido con una mujer. Anixa, ella era él mismo en otro mundo... Era él y estaba allí en ese momento. ¡Cuánto misterio! El Mago, le explicó ella, es un hombre del futuro, un Anticristo. Otro de los tantos que pretenden evitar que los espíritus en la Tierra pujen por un avance concreto hacia el bien. El diablo se saldrá siempre con la suya hasta que la humanidad entienda el valor de elegir el bien. El Bien y el Mal es nuestra esencia. Podemos crear el Cielo o vivir en el Infierno en la Tierra. Depende de nuestra elección y de nuestros actos.

Anixa le decía todo esto desde su futuro en Nexus Time. Pero ahora él podía oírle, era su apoyo en esta victoria mesiánica. «Has vencido, Alejandro. Una facción en Nexus Time logró hacerse con la voluntad de este escandinavo. Pretenden detener la evolución humana hacia los reinos del bien e impedir el conocimiento del espíritu que se dará invariablemente en este siglo. Pero no han podido lograrlo. Los has vencido.

Cristo no ha venido en vano. Le hemos negado, tu y yo, le hemos negado, y ahora estamos arrepentidos y de su lado, preparando su venida espiritual. Él volverá».

Cristo vendría, no le quedaban ya dudas a Alejandro. Algún día sería todo como Orígenes lo había previsto. Cristo vendría y él ahora ya no le negaba más. ¿Pero de dónde venía Anixa? ¿Cómo eran los seres en ese futuro en Nexus Time? ¿Cuántos mundos había? ¿Cuántos Cielos? ¿Cuántos Infiernos? ¿Existiría el Bien en estado de Pureza? ¿Por qué se habían revelado los ángeles? Alejandro, haciéndose preguntas, tal vez empezaba a entender. Era curioso pero ahora sólo podía escucharla.

—Como nos ha enseñado el Señor, pide, querido Alejandro, que se haga así en la Tierra como en el Cielo, porque la Revelación, el Apocalipsis, ha llegado al mundo.

Entonces Alejandro rezó. «Hágase Padre tu voluntad así en la Tierra como en el Cielo».

Cuando terminó, Anixa volvió a hablarle nuevamente. «Toma tu espada», le pidió. La espada de Alejandro se iluminó ahora como una lámpara de fuego. ¿Qué estaba ocurriendo?

—El valor de haber vencido al enemigo, a tu propia Bestia, se transformará en Luz para muchos, Alejandro, porque has hecho brillar la eterna Luz de Cristo. El camino sin embargo recién empieza para ti. Dios te mostrará muchas cosas al lado de Clara, aprende a escucharla. Es una mujer de carácter y muchas veces os enfrentaréis apasionadamente. Sentir pasión el uno por el otro ha sido vuestra elección y vivir apasionadamente tiene su precio. Deberás aprender a dominar a tu bestia cada día, del mismo modo lo hará ella. Y tú deberás aprender a perdonar. Ésa es tu iniciación. Si lográis entender el camino seréis los seres más felices de esta Tierra. Seguramente lo lograrás aunque a veces pases por momentos en los que te arrepientas de haberla conocido.

¿Porqué Anixa le decía todo esto? ¿no moriría acaso por Clara? ¿no era ella su mujer, la mujer por la cual daría con gusto su vida? Sin duda ya sentía como ineludible, como certero, que Clara iba a ser parte de sí mismo. ¿Qué le estaba diciendo?

—Ve y dile a la gente que afuera te aguarda que el dispositivo que tiene este hombre insertado en el cerebro tiene un gran potencial. Pueden usarlo en la Tierra para curarle su demencia congénita y sus desviaciones psíquicas. Sólo han de asistirle y procurar que él mismo, de ahora en adelante, pueda controlarlo. Hay médicos en el hospital de Gaustad, de donde se ha escapado, que ya conocen el funcionamiento del mismo. Magnum Sollern estará lúcido por bastante tiempo, no temas por él.

—Así lo haré... —respondió simplemente Alejandro sin pensar demasiado en todo lo que le aguardaba al salir de aquella cripta. ¿Quién le estaba aguardando? Así que el diablo tenía nombre: Magnum Sollern, y era un demente. Cuánto deseaba saber, y al mismo tiempo salir de allí de una vez. Sentía ya el encierro.

—Resalta que deben procurar que él mismo pueda controlarlo.

—¿Cómo sabes tú todo esto, Anixa?

—Hemos podido interceptar las fuentes desde donde el Mago, Ribo Molt, lo dirigía. Pero ya no hay peligro. El mal de todos los tiempos se ha abortado.

Alejandro frunció su ceño.

—Molt es el jefe de los rebelados en Nexus Time —le explicó ella.

—¿Nexus Time? —repitió Alejandro, recordando que el embajador le había dicho que Anixa vivía allí, en el futuro—. ¿Qué es Nexus Time?

—Es una nueva Era, en ella vivirás dentro unos cuantos miles de años.

«Viviré en Nexus Time...» Alejandro sonrió levemente. Entonces el tiempo corría en varios sentidos, hacia adelante y hacia atrás. ¿Cuántas dimensiones habría? La pregunta le daba vértigo. No iba a preguntar más. Ahora deseaba vivir el presente, recorrer el camino junto a Clara, y en su futuro más inmediato salir de la cripta. Alejandro era impaciente.

—No te olvides del encargo recibido en esta ciudad, muchos años atrás —le pidió—. Alejandro, ya supiste que ibas a dar a luz a un libro místico. Ahora es la hora de entregarlo a los hombres. Lo que has vivido hasta llegar a este día, en el cual has entendido la profundidad de la existencia divina, debe estar escrito en el Códice para que tus contemporáneos lo conozcan. Será de gran ayuda para todos.

—Haré como dices Anixa —concluyó Alejandro, y cuánta liberación sentía aún al pronunciar su nombre, qué pena, sintió que de esta manera iba a finalizar aquella corta conexión con ella, y sí, le produjo cierta nostalgia el saber tan poco de ése ángel. No podía creerse que fuera él mismo. Seguramente el embajador se había equivocado en ello... Pero no era ya el tiempo de hacer preguntas.

Al finalizar su mensaje, Anixa desapareció. Ella no pertenecía a este momento, Alejandro sí.

Las puertas de la cripta se abrieron. Los hombres que por generaciones habían escrutado la verdad y traído la Luz al Mundo celebraban una nueva victoria, los gritos de júbilo llenaban el aire. Alejandro tendió la mano a Magnum Sollern y éste la tomó. Alejandro se emocionó, había vencido al diablo y ahora lo llevaba a un destino de curación y de bien. Sí, que los ángeles vitorearan, era un día para celebrarlo.

Le ayudó entonces a subir por las escaleras apoyando un brazo en su hombro, y al llegar a la nave superior sintió en sí mismo la agitación de los espíritus que aún le aguardaban. Estaba emocionado por el triunfo y el reconocimiento de aquellos a quienes él admiraba. Dio unos pasos y se paró delante del Cristo. Le pareció algo más vívido y sin embargo aún en metamorfosis. Se arrodilló ante él e inclinó su cabeza para honrarle.

Magnum Sollern también se arrodilló, aquella fue la gran victoria del Elegido.

Un fuerte viento abrió las puertas de la portada sur. Era hora de marcharse. Alejandro sacó arrastrando a Magnum Sollern fuera de la catedral y al salir sintió que sus heridas cicatrizaban de inmediato, también las del diablo.

¿Y qué era ahora todo aquel despliegue frente a ellos?, varios coches de policía aullaban acercándose a la plaza. Desde un vehículo descendió el DJ, acompañado de un policía francés uniformado y de otro hombre de aspecto sagaz. Comprendió entonces lo astuto que era su Alfil.

El hombre de civil le observaba con asombro. Alejandro vestía unos extraños hábitos, parecía salido de una película de gladiadores y el vikingo era ahora un montaraz medieval. ¿Por qué estarían vestidos así? Era Navidad, la gente se disfrazaba de rey mago, de papá Noel, pero no de ese modo extraño.

El oficial Marerchaud apresó a Magnum Sollern, hacía tiempo que le buscaba. Parecía el detenido un corderito, estaba callado y no ofreció resistencia alguna. Alejandro observó la escena. Le venían a buscar al diablo. Qué sabrían de todo cuanto había ocurrido.

El DJ le hacía un gesto que Alejandro no entendía. ¿Qué le quería decir? Entre saludos le puso al tanto de que ya sabían que se trataba del mismo que había dado muerte a Graciela Aristarzú, a los franceses y a la teóloga. ¿Cómo había llegado a conocer su Alfil todo esto? Otra vez le mostraba lo bien que sabía tomar las diagonales en el tablero de la vida.

—¿Comentan algo ustedes entre sí? —preguntó el inspector pretendiendo no quedarse al margen. Alejandro le explicó lo imprescindible que era contactar con los médicos del hospital de Gaustad pues el vikingo tenía un dispositivo en su cerebro que debía aprender a controlar. ¿Cómo sabía esto Alejandro? ¿Y cómo había sabido el DJ de esta situación? Estos dos hombres argentinos, siempre tan excéntricos, algo podrían explicarle de todas las rarezas que acompañaban la causa. ¿El mismo demente lo había confesado? El inspector deseaba saber mucho más, quería conocer hasta el más mínimo detalle. ¿Qué ha ocurrido dentro de la catedral?, preguntó. Nada, respondió Alejandro, me atacó, forcejeamos un poco, lo inmovilicé, le cambió el humor y entonces confesó ser un escapado del manicomio. Marerchaud no le creyó. Lo averiguaría todo.

El Inspector Marerchaud no tenía razones para llevarse a Alejandro a declarar. Buscaban a Magnum Sollern y ya lo tenían, vestido como un maléfico medieval, tendría que adivinar la razón. Los argentinos no habían hecho más que darle una información que él no tenía. Pero estaba disconforme con la respuesta, algo más había detrás de todos los signos del caso, de los números, guarismos y mensajes que el obispo se tatuó. Recordó un nombre, Anixa. El inspector entonces dio la orden al oficial Meret de montar al noruego en el coche patrulla y mandó a otros dos hombres a que inspeccionaran el interior de la catedral. «Aquí dentro no hay nada», le dijeron desde la puerta, a gritos. Y el inspector les pidió, «Aguarden allí». Porque quería estar a solas con los argentinos, quería obtener respuestas de Alejandro.

Marerchaud estaba perplejo, ¿y qué hacía con esas ropas de otra época? «C’est pour Noël!», atinó Alejandro a construir una excusa navideña. Pensó asimismo que jamás podría el inspector imaginar un escenario de hechos como el que él había vivido en la cripta. «Un Noël extraordinaire!»

Nada, Alejandro Arce no quería aquel día decirle nada más. El Inspector Marerchaud sonrió con laxitud, sin dejar de sospechar que aquel héroe estaba ocultándole algo. Pero no tenía razones para llevarlo a declarar. Buscaban a Magnum Sollern, y ya lo habían encontrado.

—¿Qué significa Anixa? —le preguntó.

Alejandro se sorprendió. ¿Qué responderle? ¿Cómo sabía el inspector de la existencia de Anixa? No. No era posible que él supiera algo de Anixa. Y nada podía revelarle. El inspector le explicó que había estado en la morgue, había visto al obispo tatuado con signos, símbolos y guarismos y varios nombres, entre ellos Anixa. Alejandro se encogió de hombros y el inspector siguió interrogando: „¿De dónde conoce al detenido, qué relación mantiene con él? ¿Por qué ha querido matarle e incluso le ha perseguido hasta Buenos Aires? ¿Por qué el obispo llevaba tatuado los mismos nombres y guarismos de la hoja encontrada en la casa de su amiga, Graciela Aristarzú?»

—Lo siento. Desconozco porqué me ha perseguido, también porqué estaba esa hoja allí. Sólo sé cuanto le he dicho —¿Sería la mentira un pecado en todos los casos?

El Inspector General le miró con desconfianza. Tantos años haciendo aquel trabajo le habían dado un buen olfato. «Usted me miente», le espetó, «y no entiendo la razón, a usted no se le culpa ya de nada».

Alejandro sabía que si escuchaba la verdad le tomaría por loco. Con suerte el inspector pronto lo oiría todo por la boca del noruego. ¿Le creería cuando el demente le dijera que había estado bajo el dominio de un Mago de otro mundo cuando había matado al obispo? En fin, que el demente dijera cosas demenciales no le resultaría extraño.

El Alfil aún no había hablado. Cambiaba el peso de pie a pie en un baile continuo e inquieto. No, no había dicho nada pero preguntarse se había preguntado constantemente qué sabría el doctor Arce de todo lo acontecido. Pues bien extraño era.

Al inspector, Alejandro no iba a responderle nada. Hacía frío, estaba desabrigado, con los brazos al descubierto, y en su derecho de irse. El inspector desistió de seguir interrogándole, le pidió que si recordaba algo le contactara, aunque a todos les resultaba claro que jamás lo iba a hacer.

Marerchaud se subió airado al vehículo tras llamar a sus hombres que reían un chiste sin hacerle caso, el inspector tuvo que gritarles de nuevo y ahora sí, ahora cesaron su risas y a saltos llegaron hasta él. Y el gran Bonaparte, sin dejar de mirar a Alejandro, subió al coche y se marchó.

Juan no se atrevía a hacerle preguntas pero observaba a Alejandro con curiosidad. ¿Era en verdad aquel hombre el doctor Arce al que el siempre había conocido? ¿Con su vestimenta de templario y con un blasón? ¿A qué jugaba?, ¿qué le hacía Europa para cambiarle tanto?, aquello era peor que una borrachera. Alejandro podía adivinar su extrañeza. ¿Qué pensaría el DJ de todo lo sucedido? Pero no había tiempo para hablar con él ahora, más adelante seguro, más adelante. Le abrazó por primera vez como a un hermano y luego se despidió de él. Sin embargo, Juan no le soltaba, le retenía sin ser consciente de ello, algo confuso, sorprendido.

¿Era ése el doctor Arce? No. Algo substancial en él había cambiado. ¿Pero qué? Alejandro leía la pregunta repetitiva en sus ojos.

—Todo ha cambiado, Juan, porque yo he cambiado. Mi mundo ya no es lo que ha sido. —¿Entendería estas palabras? Claro que sí, con tiempo las entendería. El DJ se alejó, se llevaba con él un abrazo sentido, el saber que había ayudado a un amigo, el saber que algún día se volverían a encontrar.

Un poco más allá, mezclados con el gentío, estaban los tres Reyes Magos. Eran los tres reyes Mazdas, caminando como ángeles entre las gentes. El mundo está lleno de ángeles, se alegró Alejandro. Y yo tengo el mío en particular.

Porque ahora estaba ansioso por compartirlo todo con su ángel, ¿dónde estaba Clara? Recordó que podía desear para pedir y pedir para obtener. Quiero ver a Elisabeth, se dijo. Y la luz de su vida cruzó la plaza.

FIN