Nicola Barrios

Angélica

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ISBN: 978-1505368208

Número de registro: TXU001864579

Título: Angélica

Autor: Nicola Barrios

Diseño de cubierta: Carlos Beracierto

Nota del autor

Angélica es una obra literaria que escribí para mostrar la pureza del amor espiritual o esencial entre dos personas. Quise ir más allá de la compenetración carnal y presentar una relación esencial intuitiva, donde el sentimiento emanado del corazón, y la conexión entra las almas, primara en los personajes principales.

Sin embargo, el camino de la luz y la realización del individuo son muy importantes en la obra. Quise representar el amor universal como una forma de lograr la total espiritualidad, paz y felicidad, en contraposición al amor terrenal de apego que afecta nuestro balance, sin que por ello se despreciara las sutilezas del romance entre un hombre y una mujer.

También la obra Angélica busca la compenetración del ser con las energías que corren dentro de las expresiones naturales, dentro del arte y los comportamientos humanos.

La finalidad es expresar el tibio sentimiento del amor de pareja, y los sacrificios que el  humano debe realizar para trascender al Ser y no dejarse llevar por los anhelos o negaciones del ego.

Básicamente la obra aunque pueda ser vista como fantástica, muestra mis ideas sobre la vida después de la muerte, y las ataduras más comunes que el individuo común experimenta, como el dolor, la pérdida, el apego y la negación, presentando el amor divino como la solución propia y más segura a la superación de las dificultades del humano.

Capítulo I

Entre matorrales y arbustos que trepan las paredes, un clima templado con una nieve que a veces cae, el sol brilla pero las nubes constantemente lo ocultan. Es la lluvia tres días a la semana, en ocasiones inunda las calles, parece una competencia olímpica de charcos o ríos para hormigas.

Las aves cantan desnudando a los frondosos árboles cuando el sol se asoma timorato. Lo que llamamos amanecer se acompaña con conciertos para pájaros y el nado del río  con el aleteo de los peses.

Montañoso paisaje, robustas e imponentes protuberancias de tierra que hacen notar lo diminuto del ser humano. Bosques de hayas arropados con hojas verdes en sus copas y marrones en sus suelos. Se avista algunos troncos caídos. Gran cantidad de plantas multicolores rodean sus pasos, y un festín de rocas galán su presencia. Un conejo, una liebre, el oso caza, el gato salvaje trepa, las ardillas despavoridas, el ciervo. Los duraznos, las fresas, las uvas y las moras hacen de su tierra un jardín afrodisiaco y a sus habitantes personas agrícolas, hortelanos de su propia tierra.

El cielo celeste ornamentado con nubes blancas y neblinas sulfura calma. Paraíso de hombres y mujeres, árboles, minerales,  pocos caminos, comercio interno, venta de frutas, compra de carnes; importan y exportan comida. Lo relevante es la buena alimentación para poseer las energías que requiere la siembra diaria.

El riego lo provee el agua que el Creador chispea desde las alturas. Las semillas avistan vegetaciones, satisfacción, barriga llena y salud.

Apartado y silencioso pueblo de antaño, en esos tiempos donde era educado el saludo y los modales de cortejo. Todos se conocen: los Castaños, los Andújar, los Pérez, hasta los Verdini, quienes son una familia de italianos que emigraron al poblado por la suntuosidad que se les ofrece.

Doncella amante de lo platónico, idilio de quien difícilmente pueda verla. Piernas carnosas y blancas, desprovistas de heridas. Ojos grises, con la pupila poco dilatada, a rasgo de una virgen. Voz de soprano y mejillas rosas acompañadas con una u otra pequita. La cabellera dorada y lisa cae por la pálida espalda. Prominentes caderas, cinturas pronunciadas, abdomen angosto, ombligo decorado por un lunar pequeño.

Mujer de tibio carácter, sudor excitante, manos delgadas y suaves; todo color se hace bello en sus uñas. Sus labios finos no saben decir ni las más ingenuas trolas. Su voz suena en pocos oídos, pues es introvertida, hogareña y muy amante del paisaje de su casa. Flores que mueren de envidia por la hermosura de su dueña, vergel que se recrea como el lugar más bonito de la tierra cuando ella lo acompaña.

Por las tardes come un durazno, lo muerde con miedo, como no queriendo turbar mucho la existencia. Baja el jugo por su esófago, ahora es parte de su forma.

Canta mientras toca los clásicos (Mozart, Beethoven, Vivaldi), pierde su esencia en el sonar del piano. La música que vibra en su alma es una hermosa energía que asienta la paz eterna a quien tenga la dicha de poder percibirla.

No hay nombre que la pueda definir, más que el que su madre le dio al intuirla en su vientre cuando apenas era una semilla. Angélica, sonar de lira celestial en el oído, canto del serafín que reglamenta las ideas que hacen las obras de artes.

Angélica, fruto del amor de una esposa -descuidada por un mercante adinerado- que en pecado torció la regla católica de la castidad del obispo Henríquez, hombre dotado de una buena inteligencia, de una fe inquebrantable; sabio orador y férrea sapiencia.

El obispo no tuvo la entereza suficiente, para evitar caer en la llovizna bajo los ropajes de Adela. Ese atavío púrpura arrojado en las festividades de año nuevo, entre una copa de vino y otra de champaña, acabó con el celibato del sacerdote.

El Hombre hasta entonces nunca había conocido a mujer alguna, no de esa forma, no de esas maneras. Desde niño había experimentado una voz que le dictaba todo lo que en vida debía realizar. Entre las mejores calificaciones, moral intachable, siervo del Creador. Quien sin pensarlo deja de comer para alimentar al moribundo, quien sin considerarlo abraza al enjuiciado y lo absuelve de sus fechorías. Ése que coge una cantimplora con agua y peregrina hasta el peñón más empinado profesando las enseñanzas del Señor. Quien llega a cada pueblo deshidratado, por haber gastado hasta la última gota de agua en los sedientos con los que se topó.

Al enterarse de su embarazo, Adela, la madre de Angélica, no dice ni una sola palabra. La alegría que le infunde la presencia del bebé que está creciendo en su vientre es tan inmensa que puede sobrepasar cualquier adversidad,  excepto el ser tachada por la sociedad y juzgada junto a su amante de adulterio.

Adela: ¿Qué haré? sé que es de él. Siento sus genes naciendo en mi vientre ¡Oh Dios, si tan sólo me hubiese detenido! ¿Por qué he trasgredido los cánones? Me siento malvada, he contaminado una mente santa con mi sexo.

Adela: Debo callar, hacer creer que es de mi marido. Pero cómo, si él no ha regresado en meses y aún falta tiempo para su llegada.

Adela: Ese vil canalla no se merecería que este bebé fuese suyo. Hombre altivo e infiel ¡no te he podido dar un hijo, pero tú muy bien sabes que es tu culpa y jamás has tenido las agallas de aceptarlo!

Adela: me iré de Amacra con la justa razón de ir a acompañar a mi marido, de esa manera todos pensarán que es de Leandro. Sí, es el plan ideal para hacer creer que es de él. La gente ni se inmutará por la noticia y seguirán yendo a la iglesia a rezar.

Así se fue Adela, haciendo correr el rumor entre sus vecinos de su próximo encuentro con Leandro en una posada de un pueblo vecino. Según, el capitán Bonifacio le había concedido a su esposo una semana de vacaciones como premio a su heroico desempeño, tras rescatar a la tripulación de una colosal tormenta.

Adela en vez de verse con su cónyuge, se dirige a la residencia de su hermana Beatriz a unos 60km de distancia. Beatriz es una mujer de 40 años, dotada de los ojos verdes más impactantes que alguien pudiese ver. Se dice que en su juventud dejaba tartamudo hasta el galán más encopetado y pudiente.

Entre llantos confundidos de felicidad y agonía, Adela le cuenta todo a su familiar. Sabe que su secreto está bien guardado, pues la mayor virtud de su hermana es la fidelidad. Beatriz nunca revela la información de confianza que en sus peores momentos una persona le comunica, es como una sarcófago donde cualquier pecaminoso puede depositar sus peores confesiones, sin siquiera tener el mínimo miedo de que sus confidencias serán públicas.

Las dos hermanas resuelven quedarse juntas durante todo el periodo de embarazo. Adela, alejada de Henríquez, no siente la culpa revolverle las viseras, y disfruta de esos hermosos nueve meses junto al confortante cuidado de Beatriz.

Henríquez, luego de tal acto, se inunda en una pena que ni el más andrajoso pudiese sentir en su primer asesinato. Resuelve ir en peregrinaje hasta el risco más alto de Amacra, donde pocos se aventuran subir, porque la espesa nieve que cae durante todos los meses del año, convierte los pasos en fríos danzares que transforman el bienestar en  padecimientos descomunales.

Confundido por el dolor y la neblina Henríquez resbala, tropieza contra una roca, y pierde la consciencia. Indefenso ante la magna violencia de la geografía, dura dos días y tres noches inconsciente. El frío, la falta de comida y agua lo pudiesen vencer, si el obispo no estuviese tan acostumbrado al ascetismo.

Al amanecer del tercer día, Henríquez despierta entre un entorno calmo y sereno, vislumbrando algo que nunca se hubiese podido imaginar.

Él, sí, es él quien está ante sus ojos, con sus hermosas alas blancas y su ropaje celeste, con una estoque que infiere las suplicas de los demonios vencidos.

Henríquez, con la gnosis que lo caracteriza, dice:

Obispo: ¡Eres tú, sé que eres tú! Pero dime, por qué haces presencia en este momento, cuando estoy hundido en el desliz. La culpa me carcome hasta el último átomo.

Ángel: paciencia, siempre he hablado contigo, te he guiado. Nada de lo que has hecho está fuera de los designios del Creador. Debes despertar tu serenidad, no la abandones, el mundo te necesita; los niños, las mujeres…

Obispo: ¿las mujeres? Nunca más me acercaré a ellas, no tendré el valor de siquiera pensarlas sin sentir una ponzoñosa daga desgarrar a mis sistemas. Les he fallado, a ti, a ella y a todos. Ya no soy siervo del Señor.

Ángel: eres la gota de lluvia que convierte la árida tierra en paisaje, la semilla que hace al árbol en su suelo, el verde que se sostiene en la hoja, el río que corre cuando bebe el cornero, el silencio donde nace la obra. Fluye en el vientre de Adela la creadora de algo nuevo. 

Obispo: no –exclamó con énfasis-, he engañado a las personas. He violado la moral, he contribuido a la decadencia del hombre. No soy digno.

Ángel: Angélica, ése es su nombre, yo lo dicté a Adela. Angélica es especial porque nunca ha venido a la tierra. No posee Karma, es indemne. Ha permanecido desde el Génesis en una vasija de oro alimentándose con la gracia del Creador. Su espíritu está formado de una disolución ignota que hace al alma pura y celestial, así como la nuestra, que fuimos creados para vivir en otro plano, en un mundo de amor, felicidad y paz. La razón del hombre es llegar, pero ella proviene.

Obispo: me dices que me hija es una ángel, que literalmente es un ángel.

Ángel: no hermano, ella no es un ángel. Vivió en el Partenón de una nueva evolución, pero no como la que dice Darwin, la evolución no tiene que ver con el cuerpo, sí con el espíritu. Tu hija vivió dormida en la vasija, esperando este momento. Muchas veces ellos quisieron destruirla, pero nuestro sacrifico la mantuvo a salvo.

Obispo: Por qué yo,  ¿qué me estás diciendo? No entiendo.

Ángel: Angélica, tu hija, es un nuevo comienzo. Con ella, la esencia del hombre se sitúa en una nueva trascendencia.

Obispo: acaso me estás indicando que es un mesías o profeta.

Ángel: Ella no es un profeta, no viene a sembrar las enseñanzas del maestro. Nacerá para que el alma humana trasmute. Es una evolución de esencia. Ya el hombre no tendrá espíritu pasivo, sabrá escuchar y observar.

Obispo: ¿qué debo hacer?

Ángel: no puedo revelarlo, queda a tu juicio. Mi voz ya no será escuchada, todo lo que tenía que enseñarte lo aprendiste; ahora estás por tu cuenta. Respira, reza, ora, ten fe. Se lo que siempre has sido. Eres uno de los humanos más bondadosos que nuestro Padre ha creado. Ama Henríquez,  ama.

Luego del diálogo, la imagen del ángel se va difuminando hasta convertirse en un transparente que no puede ser diferenciado del aire. Henríquez, algo aturdido, ve como se desvanece su acompañante y aunque intenta ponerse en pie, vuelve a caer, y a perder la consciencia.

Capítulo II

Angélica se divierte cabalgando con su corcel Atanasio, un caballo blanco y pura sangre que su padre Leandro le regaló cuando había cumplido los ocho años.

Entre sus fantasías siempre piensa en un pegaso. Dice que debe encontrarlo, montarse sobre su dorso y volar a los cielos. Su madre, contenta con la belleza que emana la dulzura de las palabras de su hija, sonríe sin decir una sola frase.

El pegaso nunca ha podido ser encontrado, aunque Angélica está completamente convencida de su existencia.

Una noche, cuando tenía un poco más de cinco años, Verdini escuchó el resopló de un caballo a las afueras de su habitación. Esto le causó asombro, ya que por aquellos tiempos ellos no tenían ningún corcel.

La niña se asomó por el tragaluz de su recamara, y con la luz lunar en sus sienes vio un pegaso de color topacio postrado sobre el jardín. Sus alas blancas irradiaban una luz tan grácil y pura, que podría vencer hasta la más densa de las sombras.

Ella corrió con entusiasmo hasta el lugar donde se encontraba el animal, se acercó con delicadeza, y acarició al caballo con la suavidad característica de la infancia.

Éste, quedándose quieto e inmóvil, hace que la niña suelte una leve sonrisa de satisfacción. Angélica absorta por la suavidad del animal le pregunta:

Angélica: Señor caballo ¿de dónde viene usted? Me parece muy extraño, pues nosotros no tenemos establo, y al juzgar por su apariencia, no creo que lo necesite.

Luego de esta frase, la niña rozó el ala izquierda del pegaso, sosteniéndola por pocos segundos entre sus deditos, mientras el animal parecía disfrutar el juego de caricias que Verdini le profesaba.

Angélica: yo nunca había visto un caballo con alas, pero debo decir que usted es muy hermoso y… ¡guao, tiene los ojos platas como los míos! Es extraña nuestra similitud. 

Inmediatamente después, el pegaso se apartó de la niña, lanzó un relincho al mismo tiempo que desplegaba sus grandes y hermosas alas, para luego volar hacia el horizonte oscuro que rodea la luna.

Angélica asentó su mirada en el pegaso hasta que éste se hizo una silueta difícil de vislumbrar. Caminó un poco, se recostó en la grama próxima al regato -que  canta la relajación existencial de las aguas-, y durmió acompañada de la fría noche y los amplios ojos de los búhos.

Al día siguiente, Pedro, quien es el jardinero, la sostuvo entre sus brazos y la entregó a la señora Adela. La madre había despertado muy preocupada porque desconocía el paradero de su hija.

Lo primero que hizo Angélica al despertar fue preguntar por qué hay caballos voladores. Su madre le expuso que ese tipo de jamelgos no existe. Esta respuesta no satisfizo la curiosidad de la niña, por lo que reiteró su pregunta. La mujer tuvo que explicar que esos animales son llamados pegaso, pero sólo existen en las fantasías literarias e infantiles. Angélica frunció el ceño y extrañada enfatizó:

Angélica: pero mamá ¿cómo que no son reales, si yo ayer hablé con uno?

Adela: hijita seguro lo viste mientras dormías. Los sueños son especiales porque nos hacen volar a cualquier sitio y pensar que son nuestra realidad.

Angélica: pero mamá yo no volé, él fue quien lo hizo. Además, el señor caballo se encontraba en nuestro jardín, justo allí, cerca del arroyo.

Adela: hijita tienes una muy buena imaginación, deberías ser escritora en el futuro. Pero basta de palabrerías, se ha hecho tarde y aún no has tomado tu desayuno. Ve a comer y alístate que pronto tu profesora de piano llegará.

Leandro le había regalado a su hija un piano de cola cuando cumplió los cuatro años. Aquel 13 de julio estuvo lleno de invitados selectos: El capitán Bonifacio, hombre de piel oscura, robusto físico y fuerte carácter; se cuenta que este marinero pudo domar una horda de ballenas asesinas cuando se hundió su primer barco. Además, sobrevivió diez días de naufragio y un mes en cautiverio.

El conde Ricardo, gobernante de la localidad, hombre poderoso, presumido y de tez morena. Reside en un castillo lujoso, lleno de todas las comodidades: grandes jardines, un lago, numeras habitaciones, obras de arte que hacen sus paredes una especie de museo pintoresco. Una pista de equitación, cuantiosos apriscos, un espacio para el polo y el golf, un anfiteatro donde se hacen presentaciones teatrales de los clásicos, una capilla y cientos de guardianes armados hasta los dientes.

Los vecinos también hicieron presencia. Los Andújar que se especializan en la siembra de las fresas, los Pérez grandes exportadores de moras, y los Castaños famosos por ser excelsos en la cría de ovejas.

Por aquel entonces, hubo un gran banquete, con música, cuentos, juegos de dados y ajedrez. El chisme de las señoras, la arrogancia de los maridos, la sumisión de la servidumbre. Una exposición de esculturas y una presentación teatral de los actores más destacados, elegidos por el fino gusto del conde.

Leandro, en su juventud había sido un soldado tan valeroso que en batalla expuso su vida para salvar la de Ricardo. Por esta razón, el padre de Angélica era una especie de protegido del conde. Este último fue quien lo retiró, y lo recomendó a Bonifacio para la exploración de tesoros perdidos, y la exportación de textiles y alimentos.

En la festividad como era costumbre, no había ningún niño varón de la edad de Angélica. Esta clase de compañía estaba completamente prohibida. La política de Ricardo creía protervo que un infante femenino tuviese contacto con niños del sexo opuesto, alegando que era inapropiado para la formación mental y emocional de los críos.

Ese día, Ricardo, deslumbrado por la belleza de Angélica, hizo una moción especial:

Conde: Ningún varón menor de 18 años podrá estar cerca de esta niña, hasta que cumpla la mayoría de edad.

Todos aplaudieron esta sentencia, porque creían que la pureza de Angélica merecía tal respeto. Algunos pensaban que ni siquiera debía tener marido, ya que era casi imposible  encontrar a un hombre meritorio para esta futura mujer. Otros opinaban que los dieciocho era una edad muy temprana para que Verdini tuviese sus primeros contactos comunicacionales con los varones, quizás los 25 era más apropiado. Por su parte, su padre respetaba las decisiones de Ricardo, y Adela creía –por su malaventuranza-  que era mejor la virginidad de su hija hasta los 30.

Por tal razón, la niña crece sin presencia masculina. El único que diariamente la puede observar es Pedro, un señor de sesenta años que está cansado de los vestigios del amor, y que ha servido a los Verdini durante cuarenta primaveras  sin haber cometido nunca una falta. Es la fidelidad y la humildad las virtudes desatacadas de este floricultor.

Angélica no siente ninguna curiosidad por los hombres, ni se queja por las restricciones. Lleva una vida dedicada al amor hacia sus familiares y amigos cercanos, una vida de oraciones, estudios, diversión y curiosidades oníricas.

Al comenzar la menstruación de la señorita, los dolores son tal, que se reporta enferma para todas sus clases; la de francés, literatura, música, y la de matemáticas. Angélica se destaca en cada una de estas asignaturas. Al parecer heredó la agudeza intelectual del obispo, pues le es muy sencillo el estudio, sólo dedica 30 minutos de repaso por materia y obtiene la distinción de los datos.

La sangre que brota de Angélica durante el periodo no es normal, es más liquida, roja y viva de lo acostumbrado. Su olor puede excitar a cualquiera que ha probado el coito, sin importar su edad o sexo.

Por tal motivo, durante este tiempo, Pedro no es aceptado en la casa de los Verdini, y Adela se va a visitar a su hermana Beatriz; dejando a la damita al cuidado de sus siervas.

Las doce criadas con las que cuenta Verdini son sus únicas acompañantes en estos días. Todas poseen edades comprendidas entre los quince y diecisiete años; sin experiencia sexual y vírgenes en todo su esplendor. La atienden y limpian con la delicadez con que  la brisa desacomoda los vellos de los brazos. Sienten un estado de ternura inefable hacia ella, la aman con un sentimiento maternal intachable; son capaces de entregar sus propias vidas por la señorita.

La protección humana no es necesaria, pues una legión de ángeles baja de su morada celestial y rodea toda la vivienda. Aunque no pueden ser vistos, aquél que pasa cerca del hogar de Angélica experimenta un estado apacible que le dosifica cualquier pretensión de maldad. Los transeúntes siguen sumisos la calzada, ni siquiera notan el sitio por el que postran sus pasos; en esos momentos, cualquiera puede negar el libre albedrío con total seguridad.

Angélica permanece en su cama todo el día, protegida por un dosel blanco, sábanas celestes, y dos almohadas; una con la que recuesta su cara, y otra que coloca entre sus piernas. Su túnica suele ser rosa y del mejor algodón, pues tiene la convicción de que esta gama le merma la dolencia.

Se escuchan sus gemidos, sus quejas, que en los momentos críticos se agudizan como si estuviera dando a luz. Se oyen afirmaciones o reprendas a las preguntas de sus criadas; suavidad en sus movimientos y siestas largas.

Por las noches, luego de comer su cena -fresas, duraznos, moras, uvas y vegetales- Angélica se acuesta y duerme. Cada asistente se turna una noche para vigilarla; ésta debe permanecer en vigilia, mirando la cara de su ama fijamente y buscando solucionar todo movimiento molesto de la señorita.

Es el estado maternal en sí mismo lo que inspira el diligente cuidado que las criadas le profesan a Angélica. Las asistentes sienten su instinto de madre sobreponerse ante cualquier idea negativa o reacción violenta.

Para ellas, cuidar a la señorita durante la menstruación, es el momento más grato de sus vidas; es como si su ama fuese el lugar donde se origina la placidez. Todas pueden argumentar en contra de los escépticos, la posibilidad humana de alcanzar la felicidad.

Capítulo III

Las doce criadas son muchachas de mucha belleza; las hay morenas, pelirrojas, blancas con cabellos castaños y rubias. Son damitas de bustos proporcionados, redondos y  estables; cinturas curvas, piernas lisas, pieles suaves, rostros angelicales; voces dulces y energías bondadosas.

Todas son escogidas por el obispo Henríquez, quien al saber la labor que deben ejercer en casa de los Verdini, toma muy en cuenta la moralidad y castidad de las siervas.

Luego de los tres días de menstruación, Adela retorna con  hermosos vestidos rosas y púrpuras para su hija. Esta desfila uno tras otro los numerosos ropajes; deleitando a las sirvientas, insinuándose como la mujer perfecta, realzándose como la magnificencia de la naturaleza femenina. Todo ese cuarto día hace de sus vestidos exquisitas obras de arte.

Al quinto amanecer,  Pedro vuelve y ejerce de nuevo sus labores de riego, siembra y limpieza del enorme jardín.

El patio de los Verdini cuenta con un riachuelo cristalino en el que se puede beber, por lo que no es necesario buscar agua en los ríos adyacentes. Grandes árboles caducifolios y coníferos que sirven de hogar a muchas aves que decoran el paisaje con sus colores y cánticos. A veces se puede ver un conejo saltando por el pasto; la señorita lo toma con sutileza del suelo, lo postra sobre sus pechos y  desliza sus mejillas por el pelaje del animal.

Las flores hacen de la residencia un paraíso: hortensias rosas, moradas y azules; flores de pascua; gladiolos amarillos, blancos, rosados y naranjas; y agrupamientos de lavandas que colorean de púrpura.

En la morada más pequeña duerme Pedro con los perros. Dos pastores alemanes que cuidan la propiedad, un gran danés y un lobo siberiano. Este último, además de acompañar a Angélica, vierte sus caricias sobre la damita, que muy alegre despide risitas de satisfacción.

La casa principal es de piedra y madera, posee veinte habitaciones, una para Adela, seis para las criadas, por lo que cada una de ella posee una compañera de cuarto, y otra que sólo puede ser utilizada por Leandro.

La alcoba de Leandro expulsa mucho polvo, causado por el agrupamiento de armas y libros viejos. Según Adela la recamara está repleta de insignias e implementos de guerra; más uno que otro tomo de estrategia y caballería. Todos estos objetos son muy importantes para el señor Verdini, por lo que el cuarto se mantiene cerrado con llave, y está prohibida la incursión de cualquier persona en él.

En las salas hay pinturas impresionistas, renacentistas y realistas. Muebles lujosos por doquier –de estilo isabelino y Alfonsino- un espacioso comedor, una inmensa cocina dotada de todos los implementos necesarios para preparar los mejores manjares. Alfombras, esculturas, ornamentos cristianos, títulos; un piano y un violín.

La casa tiene dos pisos y un cuarto por cada materia que estudia Angélica. Grandes ventanas, imponentes puertas, salones de plática. Siete baños, habitaciones para los invitados, y la recamara de Angélica. Esta última es la más grande y bella, posee paredes rosas, dibujos de pegasos y su propio baño. La cama, hecha de caoba, es confortante e inmensa, la vista da con el riachuelo, por lo que el acto de relajación previo al sueño se genera con facilidad.

La habitación está ornamentada con rosas rojas y blancas. Por la mañana una carraca se asienta en la ventana, despertando con su canto a la señorita. El aroma es una combinación entre flores, fragancias de vegetaciones y el sudor de Angélica.

El sudor supurado por las glándulas de Angélica, es una esencia que sin duda alguna podría servir de perfume a cualquier dama de la alta sociedad. Bucólico, filántropo, sublime y meloso, podría extasiar a cualquier hombre o mujer.

Bianca -la criada preferida de la señorita-, tiene la osadía de abrazar a su ama e inhalar profundamente su aroma en repetidas ocasiones. En la medida que el oxigeno colma sus pulmones, las células de la asistente se van regenerando. Poco a poco Bianca se entrega por completo a un estado de paz que se extiende desde el aura de ambas hasta la eternidad.

Al terminar el afecto, Bianca, enmarcando un magnífico placer, suspira profundo. No quiere mediar palabra, en cambio se ahoga lentamente en la estela que le deja el amor de Angélica, como tratando de aprovechar la afluencia de cada residuo que Verdini le ha depositado en su interior.

Bianca se retira con paso firme y consciente. Al encontrarse sola, toma con serenidad un pañito blanco, se desnuda y seca su bajo vientre. En ningún momento desea a Angélica, lo que siente es una sensación intangible de compenetración que la realza hasta la morada de los Dioses.

Días  después, en la noche del 13 de mayo, la madre de Bianca se encuentra en su lecho de muerte, y la vasalla tiene que adelantar algunas horas el comienzo de sus días libres.

Cada criada tiene la oportunidad de tomar mensualmente dos días para estar con sus familiares. Al culminar las fechas estipuladas, deben dirigirse de inmediato a la residencia de los Verdini a seguir con sus labores.

Cuidar a la señorita es el trabajo más prestigioso que cualquier persona de la clase baja puede ejecutar, por lo que resulta imperativo el cumplimiento exacto de las órdenes de Adela.

Sin embargo,  Bianca, por el precario estado de salud de su madre, sale de la mansión de los Verdini a las diez de la noche, cuando la luna nueva presume de su imagen, el río quieto vocifera el sonido de los renacuajos,  la brisa apenas danza con el polvo del camino y el aleteo de los murciélagos marca el tiempo del reloj. 

El padre de Bianca la habría buscado en su caballo como de costumbre, pero el grave estado de su esposa le impidió hacerlo. Por tal motivo, Bianca tuvo que emprender el largo camino sola, a pie, sin ningún tipo de compañía, más que las oraciones que decía  Angélica hincada de rodillas en su recamara.

Al principio todo parece normal; la regadera de sonidos nocturnos, el silencio de voces humanas, la difícil visión de los obstáculos, la ansiedad de la mente que se postra en el futuro y poco presta atención al presente.

En cierto momento Bianca siente escalofríos, por tal razón acurruca sus brazos, aumenta la velocidad y mira hacia los lados.  Entre las sombras aparece un hombre de unos dos metros de alto; robusto, fornido, con un hedor espantoso y una mirada que aunque no puede avistar, se percibe pesada.

Bianca se detiene al frente de esa monstruosidad humana. Quedose quieta, pasmada, muy atenta; la desesperación inunda  su consciencia. Decide ir lentamente hacia atrás, sin dejar de observar al canalla. Éste da algunos pasos al frente, hasta que la luna descubre por completo  su rostro; una cara sucia, con barba larga y blanca, unos dientes picados por las bacterias y una mirada sádica.

Bianca resuelve correr en dirección a casa de su ama, pero la oscuridad no deja distinguir las rocas que entorpecen el camino. Una de las piedras le dobla el tobillo y la hace caer, dándole la oportunidad al captor de sostenerla por las piernas y caderas, mientras va desgarrando los molestos trozos de ropa. Los gritos se intercalan entre lágrimas, hasta que la enorme mano del gigante las mengua.

A los dos días, Bianca aún yace en la tierra. Su cuerpo esta arañado, con uno que otro moretón. Su sexo derrama sangre, sus labios están secos, el estómago gruñe de hambre.

Aunque lo intenta en varias ocasiones, no puede ponerse en pie; las múltiples  fracturas se lo imposibilitaban.

Sus senos empalagados de saliva hacen competencia con sus ojos inundados en llantos. Su cabello está astroso, su cuerpo sucio, herido y destrozado.

Al caer la noche, la mujer entra en pánico, porque unos pasos muy parecidos a los del captor se van aproximando.  Bianca se arrastra como una sierpe herida, disponiéndose a escapar a como dé lugar de una nueva desventura. Cuando se encuentra a escasos metros del río, escucha la trova de una adolescente; esto le genera sosiego, a su entender pronto será rescatada.

Bianca: ¿será la señorita Angélica? Sí, debe ser ella. Seguro mi padre avisó a la señora Adela que nunca logré llegar al velorio.

Muchacha: mira lo que tenemos aquí, una virgen –dijo con ludibrio- ¡oh no, ya no tiene himen! toda esa sangre que derrama; pobre.

Bianca: ayúdame, hace dos días fui violada.

Muchacha: ¿ayudarte? pero cómo te puedo ayudar si estás manchada. Ya no eres digna de la señorita. Ella te odiará por no aguantar tus deseos y acostarte con el primer hombre que te conseguiste en el camino. Eres una amante del sexo, una sucia, cochina y pueril mujerzuela. Eres asquerosa, repugnas.

Bianca: ¿quién eres tú? ¿Cómo conoces a mi señorita?

Muchacha: acercándose al oído de Bianca susurró- yo soy la virgen, la doce, la que ocupará tu lugar.

Un gesto de terror se dibuja en el rostro de Bianca, mientras siente sobre su cuello las manitas más suaves que podría recordar; ni siquiera las de un bebé son de tal agrado al tacto. La extraña, fría, sin escrúpulos, y mirando justo a los ojos de su víctima, la estrangula.

Angélica espera con ansias el retorno de Bianca. Se propone tocar el piano para que las horas pasen más rápido. Sabe que su amiga no vendrá con buenos ánimos,  por lo que decide poseer el mejor perfil de su carácter.

La personalidad de Angélica tiende a propagar dulzura, a inspirar sonrisas sin importar lo desdichado que se pueda sentir su acompañante. La señorita está al tanto de esta cualidad, por lo que tiene la clara intensión de despertar armonía en su amiga, y  ayudarla a superar -de la mejor forma- la reciente perdida de su madre.

Mientras el reloj corre, Angélica se incomoda, las horas transcurren y Bianca no llega. Esto es muy extraño, la disciplina y puntualidad han sido los rasgos fundamentales de esta criada.

Angélica: ¿Madre que ha sucedido con Bianca? Ya es el tercer día y no ha llegado.

Adela: hija ella ha tenido que abandonar su puesto. Su padre la necesita, debe cuidar a sus hermanos. Sabes que su madre ha fallecido.

Angélica: pero madre si es mi mejor amiga ¿por qué no me lo dijo ella misma? me tiene muy desazonada. Además, ahora todas mis tareas se retrasarán, Bianca me baña, me viste, me peina; sin contar lo grato de su compañía. Cuando enfermo es la única persona que se queda conmigo toda la noche; me cuida con tanta diligencia. Quiero verla, necesito saber cómo está.

Adela: hijita eso no será posible, sabes que la familia es el núcleo más importante de nuestra sociedad. Bianca tiene tres hermanos, uno de seis, otro de siete, y el menor, que aún es un bebé de dos años. ¿Cómo vas a dejar que esos niños convivan sin alguien que los custodie?

Angélica: bueno madre, ella no es sólo mi sirvienta, es mi amiga, lo único que tengo además de ti y de mi hermoso rocín. Quiero que vayas y hables con Bianca para que regrese. Págale a una o varias señoras para que  críen a sus hermanos. Yo sé que ella no tendrá problema con esta decisión, siempre ha respetado mi juicio, y estoy segura que disfruta tanto de mi compañía como yo la de ella.

Adela: eso no será posible, ruego entiendas que no todo puede ser perfecto. Mañana llegará una muchacha de 16 años que seguro te encantará, tiene tu misma edad y según el obispo es su alumna predilecta. Dijo que “Es la mejor estudiante que he tenido. No se contenta con las tareas que le conceden sino que tiende a expandir su prolijidad”. Sinceramente estoy contenta, respeto la opinión del obispo, sé  que nunca se equivoca.

Angélica: ¡oh madre, siempre tan testaruda! Tienes que aprender que mis criadas no son vestidos que se reemplazan, son niñas como yo, bellas y cálidas. Necesito un tiempo para pensar. Dile a Pedro que prepare a Atanasio, debo montar a caballo.

Adela está enterada de lo sucedido con Bianca, Pedro había conseguido el cadáver lleno de moscas y marcas por todo el cuerpo. El jardinero corrió a avisarle a su ama, quien resolvió verla con sus propios ojos. Ésta estalló en llanto, sabía lo importante que era esta criada para su hija, además no soportaba la muerte prematura del ser humano.

Ordenó a Pedro enterrarla bajo un árbol de arce rojizo, que deja sumergir destellos de alba entre sus hojas. Adela expresó hermosas palabras de agradecimiento a la muchacha, y colocó una rosa roja encima de la tumba. Se despidió para siempre de la niña y mandó al longevo a avisarle al padre de Bianca de la terrible noticia.

Capítulo IV

Valeria desde hace algún tiempo ha planeado cómo ingresar a trabajar en casa de los Verdini. Ha escuchado rumores de la belleza de Angélica, y esto la obsesiona con un ímpetu enfermizo. Cuando duerme pronuncia el nombre de la señorita en repetidas ocasiones;  sueña con ella, la desea y quiere tenerla a como dé lugar. Se imagina el momento en que la conocerá. Crea, destruye y reforma planes para poder entrar a laborar en la residencia.

Al cumplir los 13 años, comienza a recoger agua para el obispo en el río próximo a la mansión de los Verdini, con la intensión de observar y analizar el diarismo de las personas que viven con Angélica.

Valeria ve las grandes y hermosas murallas que circundan la casa, la reja blanca, que llena de enredaderas, permite observar el interior del territorio sin ser avistado. Siente una profunda taquicardia que le agudiza la fijación por Angélica.

En una de esas mañana, escondida entre los arbustos, escucha hablar a dos criadas de la manera de cómo lograr ser asistente de Angélica. Valeria corre de inmediato a la iglesia y allí se dispone a impresionar al obispo Henríquez, con la fiel intensión de ser aceptada como la próxima sirvienta de la señorita. Sólo hay un problema, Adela contrata a doce criadas, ni más ni menos, es muy neurótica con esta regla; por lo que Valeria tendría que idear un plan para deshacerse de alguna de ellas.

Valeria es una muchacha blanca con cabello liso, brillante y negro.  De piernas perfectas, glúteos redondos, abdomen plano que deja entrever unos abdominales poco desarrollados y unas costillas algo marcadas. Con cejas  finas, nariz perfilada y labios que provocan la saliva de cualquier mozo. Sus pies son pequeños, lindos y despiden un ameno olor. Sus manos son tan suaves que esclavizan todo lo que acarician.

Sus ojos son azules, profundos, intensos; llenos de fuego, calor y pecado. Sus gestos y mirada, bañados de una falsa inocencia, persuaden con facilidad. Puede poseer a quien quiera; hombres, mujeres, niños y ancianos. Es la seducción en sí misma, la más cruel atracción; siempre obtiene con el menor esfuerzo lo que desea.

En tres años conquistaría por completo el aprecio del obispo, quien desde su acto sexual, no es la misma persona. Henríquez perdió su juicio, autoestima, fortaleza y sabiduría. La voz del ángel dejó de resonar en su tímpano, no porque lo abandonara -un ángel nunca desampara a su protegido-, sino porque quería que el propio obispo aceptara su destino, aprendiera de sus fallas y amara.

Por las noches, Henríquez apenas puede conciliar el sueño. Cuando logra dormir las pesadillas lo atormentan. No soporta las malas imágenes del mundo onírico, se levanta despavorido de su cama, y solloza a solas con la pena carcomiendo su consciencia.

Los peregrinajes no son tan frecuentes como antes, sus palabras olvidaron las tildes de bondad. Todo lo hace por inercia, por cumplir la labor que el pueblo espera de él. Reside en su interior un alma gris y taciturna, que lo deposita en lo banal y no lo deja proseguir con su vida.

El obispo imparte clases de dialéctica, retórica, gramática, teología y filosofía  a los jóvenes y adolescentes que así lo deseen. Muchas de estas materias ayudarán a desarrollar la persuasión de Valeria durante tres primaveras, donde las  pulirá con la profesionalidad de un académico ilustre.

Al primer mes de estudio se hace la alumna predilecta de Henríquez, quien la favorece con los mejores libros, horarios, datos, enseñanzas y puestos en el salón. Al año de clases, Valeria se convierte en la asistente del obispo, e incluso llega a mudarse a su estancia. Desde entonces, pasa muchas horas diarias con Henríquez, lo ayuda en sus tareas personales y clericales, lo acompaña en sus labores sociales y culturales.

Henríquez la trata como si fuese su propia hija. Le enseña modales, buena educación, cómo vestirse, hablar y alimentarse. Incluso le compra un hermoso corcel negro, tan oscuro como el azabache; fuerte, tajante y despótico. La única persona que puede montarlo es ella, porque su energía domina hasta la ferocidad de las bestias.

Valeria está enterada del enorme jardín de los Verdini, por lo que decide pasar tres horas diarias con Francisco, el jardinero de Henríquez. Con él aprende todo lo necesario para embellecer las flores y las plantas; riego, siembra, arado y abono. Francisco es un artista que transforma la pedregosa tierra en un edén, un floricultor que le canta a los vegetales, les toca su esencia y enaltece la eterna belleza que se esconde en el mudo interior de las plantas.

Valeria aprende todo los requerimientos para tener hasta la última menudencia del arte vegetal. Sabe en el fondo que esto la ayudará a escalar posición en casa de los Verdini; hasta ser considerada, si es posible, la hermana de Angélica.

Trata a su propio caballo, lo peina, alimenta, le da de beber; lo ejercita. Le enseña el salto y la equitación. Es toda una niña rica que llena de alegría el corazón del obispo.

Con Valeria, Henríquez siente que sus viejos tiempos han vuelto. Las pesadillas desaparecen, los peregrinajes son efectivos, la inteligencia emana con naturalidad. Da de comer y beber al prójimo con todo su corazón. Da un abrazo, una enseñanza y emite la palabra del Señor con total sentimiento y entrega.

No le será extraño el repentino interés que mostrará Valeria por trabajar con los Verdini. Parece que en su subconsciente está enterado de las verdaderas intensiones de esta niña encantadora, que lo catapultó a la estabilidad emocional de antaño.

Valeria: Padre he aprendido mucho, me siento una niña afortunada, me has acobijado con tu amor, me has hecho mujer. Mi vida es un tesoro desde que entré a estudiar contigo.

Henríquez: eres tú mi tesoro, más hermoso que los diamantes de África, que el oro de América y el aire del Creador.

Valeria: lo sé –dijo encogiendo sus hombros y ruborizando sus mejillas-, pero me es preciso trabajar, quiero ganar mi propio dinero, y dejar de aprovecharme de tu caridad.

Henríquez: mi niña aquí tienes todas las comodidades ¿por qué querrías trabajar? mancharías tus manitas, y si te pasara algo nunca me lo perdonaría.

Valeria: Padre eres muy tierno –dijo con voz grácil, como la leve brisa que mese la endeble telaraña-. Pero yo no quiero seguir aprovechándome de ti, debo independizarme. No soy una sanguijuela, soy una mariposita que vuela y da alegría con sus alitas.

Henríquez: bueno creo que tienes razón. Y ¿qué te gustaría hacer? –dijo con voz concienzuda-.

Valeria: me encantaría que me recomendarás para trabajar con la señorita Angélica- acto seguido Valeria mostró ese brillo angelical que en ocasiones sus ojos expresan.

Henríquez: mi niña, mi vida linda –dijo lanzando un hondo suspiro de satisfacción- mariposita, Adela Verdini acepta a doce criadas, no permite más. Yo estaría muy orgullo que fueses una sirvienta allá pero…

Valeria: Ja… -suspiró Valeria con aura de tristeza-

Henríquez: …pero, Francisco, ven acá –gritó el obispo-. Ve y manda esta carta que estoy redactando a la señora Verdini. Dile que es un asunto importante, que he dado con la virgen más prodigiosa; con mi obra maestra.

El obispo redactó una carta con la retórica más intachable, donde recomienda a Valeria como la nueva virgen de Angélica. Pero Valeria  sabe que los Verdini no aceptarán una decimotercera criada, por lo que debe actuar rápido y con cautela si quiere hacer efectivo su plan.

Valeria monta su caballo y galopa a la residencia de los Verdini. Durante tres años se ha  escondido en las afueras de la mansión donde vive Angélica, y allí ha recolectado toda la información de utilidad. Estudió por completo la mentalidad de Adela, de las criadas; los pormenores de la casa y las elecciones más eficaces para reemplazar. Valeria elige deshacerse de Bianca, por ser la preferida de Angélica. Sabe que esa pérdida dejará un profundo vacío en la señorita, uno que sólo ella es capaz de llenar.

Con premura se dirige hacia el entorno donde yace un beodo que frecuenta los territorios aledaños a la residencia de los Verdini y dice:

Valeria: Tú, insignificante personaje, sucia rata, harás lo que te pida.- expresa apretando sus labios, cerrando los ojos y lanzando un beso que moviliza cada una de las hormonas del hombre.

El vagabundo, dominado por la más ineludible hambre sexual, se direcciona como una marioneta inanimada hacia su nueva ama; Valeria, tratándolo como a su reciente adquisición,  acerca sus labios a sus odios, y exhalando aire en ellos ordena:

Valeria: irás a las inmediaciones del palacio de los Verdini, y cuando salga la criada  romperás su virginidad– dijo con tono perverso y seductor.

Después de escuchar las órdenes de la muchacha, el errante, ardiendo como una caldera en ebullición, se fue alejando con el propósito de cumplir su cometido.

Dos días después, Valeria se despide del prelado con un abrazo fuerte y conciliador, dándole su más sincero agradecimiento. Francisco es el encargado de transportarla a la residencia de los Verdini, en un día, donde el sol relumbra con una rareza que pocos pueden entender, y el azul del cielo compite con los ojos de Valeria.

Valeria se hace notar tranquila, pero por dentro, su plexo solar es una festividad de fuegos artificiales, su aparato reproductor se contrae y sus pensamientos están completamente mentalizados en su misión.

Al momento en el que la verja se abre para posibilitar su transferencia por el jardín, siente esa sensación indescriptible que los humanos experimentan cuando obtienen su meta. La emoción le es única, nunca había percibido un punto más álgido que este. Para Valeria su vida se ha realizado, ahora sólo queda tomar lo que le pertenece.

Angélica espera con desanimo a la nueva criada, está sentada en un canapé amarillo con vista al vergel. Sujeta el estor con sus manitas, para que no le tape ningún detalle del panorama. Ve una carroza acercándose con lentitud y deteniéndose frente a la puerta principal.

La primera imagen que observa son unos pies semis-desnudos, blancos y hermosos, vestidos con unas sandalias con cristales incrustados. Angélica se extraña, nunca había conocido a una sirvienta sibarita.

La señorita suelta la cortina, se levanta del sofá y camina inquieta mirando el suelo. Al escuchar a su madre abrir la puerta, voltea con premura y observa a Valeria frente a ella, con un vestido verde claro, hecho de seda, con la mano de Adela posada en su hombro, y el cabello adornado en sus sienes con una corona de trenzas.

Aunque Adela pronuncia unas palabras, éstas suenan ofuscadas en las dos damas, que en silencio se miraron por unos instantes directo a los ojos. Luego, Valeria entre los dientes se dice:

¡Pon fin, lo he logrado, es ella, es Angélica, no lo puedo creer, es tan bella, la hermosura más perfecta!

En cambio, Angélica muestra un gesto de indiferencia, nunca antes visto en su rostro, espera que Valeria baje su mirada, voltea su cara y expresa:

Angélica: Yo no sé quién eres, pero al parecer te crees mi hermana. Madre, dale a la nueva criada una alcoba sólo para ella, no quiero que perturbe a mis vírgenes. Si las demás se quejan, dale una habitación a cada una, que ya no las compartan. Me disculpan pero me tengo que retirar.

Luego de la orden que emitió a su madre, la señorita se aparta del salón, dejando a las dos mujeres mudas y petrificadas. Esto imposibilitó que Adela le presentara la nueva muchacha a su hija.

Valeria, minutos atrás, había abrazado y besado a la señora Verdini, y con ello la había transformado en su nuevo objeto, en su prístino acto de triunfo en casa de los Verdini.

Adela en esos momentos se convirtió en una especie de criada sumisa, penosa, sin ánimos de revirar ninguna acción; por lo que no tuvo la entereza de contestar a la malacrianza de su descendiente. Por su parte, la intrusa se siente desmoronada, nunca antes nadie, ni nada la había tratado con la rudeza que le atizó Angélica.

A Valeria, le es entregada una habitación privada, la más próxima a la recamara de la señora. Tiene una cama matrimonial, adornos cristianos, estampas de los santos, un balaustre, un closet inmenso donde guardar todo tipo de ropa, un rosetón que da al sembradío de lavandas, una peinadora ocre con espaciosas gavetas,  y un baño privado. Daniela es la otra virgen que obtiene una alcoba para ella sola, pues las demás decidieron seguir compartiendo sus estancia.

Capítulo V

El trabajo de mantenimiento de los principales barcos del conde Ricardo es una tarea que requiere muchos hombres. Sebastián Tovar dirige el proceso, un hombre meticuloso, de piel bronceada y de unos cincuenta años de edad. Desde muy joven su hijo Cornelio lo ha ayudado a ejercer esta obra, por lo que el muchacho posee la fuerza suficiente para cargar piezas pesadas de metal.

Cornelio goza  de brazos largos y delgados, en los que se divisan unos bíceps y tríceps bien definidos. Su abdomen es esculpido, pero no demasiado. Sus ojos verdes poseen destellos de color miel. El rostro rectangular, se acompaña de una nariz grande y perfilada,  y de unos dientes galanes que se combinan divinamente con labios ligeramente gruesos.

De piernas largas, estatura un poco más alta de 1.80m, contextura delgada,  piel blanca y tostada por los rayos del sol. Sus cejas son gruesas y su voz ronca. Su cabello castaño oscuro es liso y despeinado; lo suficientemente largo para cubrir parte de sus orejas y lo necesariamente corto para no tocar sus hombros.

Cornelio perdió a su madre a los cuatro años, por lo que la labor de crianza estuvo  a cargo de Noelia; una señora de color y pocos recursos que su padre contrató. El niño siempre fue muy enérgico, pasaba horas de actividad física corriendo por el patio, jugando con los perros; nadando. Vivía sumergido en su propio mundo, decía que en el futuro sería un caballero de la corte  y que con su espada vencería a miles de dragones.

Aunque el párvulo asistió a la escuela, Noelia fue quien le enseñó a leer y a escribir. En el colegio aprendió lo básico para ser un joven de juicio moderado. Siempre obtuvo con facilidad el cariño y la amistad de quien lo rodeara, porque su dulzura inspiraba admiración. Por las noches, luego de leer cuentos fantásticos, se arrodillaba, juntaba las palmas de las manos y a continuación rezaba.

En la actualidad, gusta nadar en el lago que tan apacible parece una manta de cristal sobre el suelo. Se apasiona por la literatura, y es la sinceridad el punto fijo de sus sentencias. Desde los diez años ha frecuentado la costa -el entorno de trabajo de su papá-, por lo que la palidez de su piel, ha devenido en un color tostado que perfecciona la belleza de su semblante.

Los barcos, tan imponentes y extraños, le cuentan cientos de aventuras sin siquiera navegar. Al verlos su imaginación vuela a islas piratas, a penínsulas caníbales, a tesoros del Temple; a la oscura obnubilación del fondo del piélago.

La brisa marina le viene como dulce al paladar, cierra sus ojos y respira cada partícula que le trae. Se convierte en la gaviota o en el pelicano; posee escamas o visita a las sirenas. Es el faro, las olas, la arena que masajea las plantas de los pies y el reino de granitos que edifica ondulaciones terrenales.

Coge una piedra y escribe la melancolía de una ilusa doncella, rompe una rama seca para no perturbar la belleza de la planta, observa el cielo y compara su azul con el mar.

A partir de los doce años, su padre resolvió traerlo definitivamente a la playa para enseñarle la rudeza del trabajo. El adolescente incansable, carga objetos dos veces más grandes que su tamaño, y unos cuantos kilos más pesados de lo que un mozo de su edad puede llevar. Confunde el sudor de su pecho con el calor que produce el sol, derrama sobre el camino gotas causadas por el magnánimo esfuerzo de trabajar ocho horas en la construcción y reparo de naos.

Cornelio no se conforma con ser sólo un obrero, pasa las noches rediseñando con Sebastián las nuevas embarcaciones. Da consejos a su padre de cómo tratar con el conde, y cuando la faena no es tan exigente, saca de su mochila un buen libro y lee.

Se apoya en una palmera, sujeta el texto, mira con sentimiento el horizonte; oye las alas impulsar el vuelo. Saca de las olas esas palabras tacitas que usa el autor. Memoriza las oraciones importantes y las aplica en la praxis. Es el libro su mejor amigo, el bajel su empeño y la playa la prolongación de su yo.

Amacra es una región costa montaña. En sus cumbres la neblina y el frío la definen, en sus orillas la arena y el sol la demarcan. Para llegar a la costa, se requiere casi dos horas de traslado; la belleza de su paisaje hace del recorrido una travesía espiritual. Quien pasa de la sierra al grao, palpa  en su interior una voz silenciosa que le dicta moralidad.

La vivienda Tovar se encuentra ubicada en la cordillera, donde la frescura arropa la piel de sus habitantes y el calabobos la pellizca. Es una casa de dos plantas, paredes de concreto, techo de ladrillo y piso de mármol. Hay varias habitaciones, un salón con estantes llenos de ejemplares de navíos y cuentos literarios, una estatua con armadura de hierro, y animales disecados colgando sobre sus muros. Además, posee un patio amplio  con árboles, plantas y flores.

Cornelio no comparte la afición por la caza que deleita a Sebastián. Mas el joven, aún creyendo en la conservación del ecosistema, no utiliza esta disparidad de ideales para arremeter contra su progenitor. Cornelio es una persona agradecida,  que honra y defiende a su padre.

A los 13 años Cornelio decide comenzar sus estudios de secundaria, por lo que alterna el instituto con el trabajo. A los 17 termina sus estudios, dejando atrás una manada de enamoradas a las que jamás les entregó su corazón.

A Cornelio no le interesan las relaciones de pareja, no asiste a las invitaciones de sus admiradoras, ni presta atención a las intrigas que tejen. Es Cornelio un personaje utópico, místico y atractivo que controla sus instintos. Tiene la fiel convicción de que el amor es la verdadera razón de unión con la mujer, sobrepone su espíritu sobre todo deseo carnal; no se deja arrastrar por el peso del machismo, ni por la belleza externa de una dama.

La castidad y cordura no son rasgos comunes de sus pretendientes, lo que fundamenta el rechazo del señorito. Cuando consigue a una fémina austera, prefiere apartarla antes de causarle daño o engañarla. Para él, es preciso el enamoramiento físico, sentimental y espiritual, si no lo siente, nunca habrá de utilizar a la mujer para satisfacer sus deseos. Es un hombre que respeta el bello sentimiento, y no pretende mancharlo con falsas pretensiones.

El amor de Cornelio es la lectura, las aguas, las embarcaciones, su padre Sebastián, Noelia y su difunta madre a la que apenas recuerda.

El capitán Bonifacio lo considera un hombre en toda su expresión, trabajador empedernido, fuerte, masculino. Ese que se realza protagonista en la mirada de cualquiera, aún cuando lo puedan rodear cientos de individuos.

Bonifacio demuestra su interés por él, sabe que en su futuro podrá convertirse en un excelso marinero. El capitán quiere alistarlo, pero necesita el permiso del conde; uno que es difícil de conseguir cuando se trata de menores de edad. Como Cornelio cuanta con 17 años, Bonifacio resuelve esperar.

Cornelio: Padre el capitán me quiere alistar para convertirme en marinero.

Sebastián: perfecto; entrena. La preparación es ruda, pero no existe obstáculo que se te interponga. Eres todo un hombre, mi orgullo, mi hijo. Sé que harás la diferencia.

Cornelio: me voy a reclutar para luchar contra las pesadas tormentas, los monstruos marinos y la profundidad. Seré el hombre más fuerte que Bonifacio haya tenido.

Sebastián: Estoy seguro de ello.

En la madrugada del 25 de septiembre, durante el cumpleaños de Cornelio, el capitán Bonifacio, haciendo hincapié en su enorme ansiedad, alistó al muchacho.

El entrenamiento al que se somete Cornelio es romo. Debe levantarse a las cinco de la mañana, hacer circuitos de pesas, competencia de obstáculos y carreras. En las tardes nada y estudia los aspectos técnicos de la navegación, y en las noches se divierte con las luchas clandestinas.

Estas contiendas son ilegales para el programa, y aunque Bonifacio está enterado de ellas,  jamás las clausura; porque tiene la fiel convicción que un hombre se hace con los nudillos enterrados en su cara, con la fuerza desgarrando al rival y con el esfuerzo de persistir aún entre miles de trabas.

Cornelio considera este entrenamiento las llaves que abren la puerta a su paraíso, a su único amor, al romance colérico que brota de su sangre cuando se exige al límite, cuando la respiración se le dificulta y la deshidratación lo vence.

Pronto se convierte en uno de los alumnos más destacados en todas las ejercitaciones y materias. Es considerado por sus superiores y compañeros altamente efectivo y devoto; como un futuro gran marinero que se llenará de condecoraciones y títulos al valor.

Tovar posee dos meses de vacaciones por año. Durante este periodo, el joven regresa a casa,  se encuentra con Noelia, descansa lo suficiente para no perder su forma, practica puntería con el arco y la flecha, esculpe sus abdominales, monta a caballo y sale en búsqueda de aventuras en las montañas más empinadas.

Un día, cuando Cornelio trotaba por los parajes de Amacra, llegó a las inmediaciones de una residencia que nunca había visto. Le impresionó la amplitud y rejas blancas, la frescura, el jardín y variedad de vegetales; la pacifica sensación de amor, la tranquilidad y armonía que emana el lugar. La emoción que siente al acercarse al recinto es mística, se aparta de lo explicable.

El señorito decide pasar por el lugar a diario, y aunque nunca logra observar más allá del parterre, ve a la misma carraca trayéndole con su vuelo, todo lo que sus ojos no divisan en el interior de la residencia.

Al principio entrelaza sus manos en la verja durante  una o dos horas. Luego pasa tres, cuatro o cinco, observando el horizonte donde se sostiene la mansión. Jamás se pregunta quién vive allí, sólo siente el oxígeno, la confusión de aromas y el pálpito. Percibe en su interior un amor profundo hacia un algo indivisible. Siente una sensación única de compenetración con Dios, a través de un individuo, que irradiando su aura, le colorea el corazón.

El desempeño en los entrenamientos disminuye, no puede deshacer aquella casa de su mente y corazón. La trae consigo a cada instante, a cada pequeño detalle que emerge o reposa en su ser. Es la meta perfecta, el edén, o la tierra que el Señor prometió.

Su sueño se desfigura, ya no quiere pertenecer a la marina. El deseo más fuerte, el único que podría sobrevivir incluso a su muerte, es escalar las rejas, correr a la casa, y verla a ella recostada en su piltra.

Capítulo VI

Al día siguiente, Valeria inicia las labores de la difunta Bianca. Se levanta cuando la alborea cubre con sus rayos la ventada, y la carraca comienza a cantar. Toma de las manos a Angélica, la ayuda a cambiar su ropaje, le cepilla los dientes y acomoda su estancia.

La energía de amor que emana la nueva criada es irreconocible, siempre ha sentido desprecio por todo lo que la rodea, y ha tratado a sus allegados como meros objetos que deben ser aprovechados.

Luego de cepillar los dientes de Angélica, Valeria abre el lavamanos, combina agua con jabón y limpia el bello rostro de su ama. Angélica disfruta de los cuidados, sin entrever que es Valeria que los ejerce.

Angélica: eres tú ¿cómo es que te llamas?

Valeria: es un placer conocerla señorita. Me llamo Valeria y me disculpo si en el día de ayer, le causé incomodidad –dijo con dulzura.

Angélica: yo fui la que actuó indebidamente. He perdido a mi mejor amiga, y eso me ha afectado. Me siento mal por lo antipática que fui contigo. Ruego me perdones.

Valeria: acepto sus excusas señorita–dijo Valeria mientras perdía su mirada en los ojos grises de Angélica.

Angélica: me da gusto verte vestida con normalidad. La sencillez es como el aire que sostiene el sonido, quizás pase inadvertida, pero sin ella, no puede haber una belleza completa. Tengo fe que tendré una buena amistad contigo, pero nunca quiero que me veas  por encima de ti; soy tu igual. Si quieres vestirte con bellos ropajes, hazlo, no tengo ninguna objeción.- aseveró la señorita mientras dibujaba una sonrisa en su rostro.

Valeria: no es necesario. Seré austera, lo prometo.

Esta conversación empapa de pureza el alma de Valeria. Sin duda acaece algo de santa en Angélica; una niña que a sus 16 años es capaz de realzar la bondad a una persona ladina, no puede ser considerada un ser común y corriente.

Para la asistente, estar junto a Verdini, es la manifestación más cercana de Dios. La energía que irradia, la belleza de su semblante, el color de su aura; la dulzura de las frases, los gestos que enriquecen el pálpito y el reflejo del alma que se muestra en su mirada, es sin duda alguna, la expresión divina del Señor a través de una dama.

Al concluir el desayuno, Angélica sujeta con ligereza la mano de Valeria y la conduce al closet de su recamara. Una vez allí, Valeria descubre los hombros, el abdomen, los glúteos y los pies de la señorita. Cuando Valeria ve el cuerpo despojado de Angélica  siente un sinfín de reacciones explotar en su interior. Para la sierva esta sensación es como pasar las puertas del cielo, mirar al ángel más hermoso y vivir en las tierras eternas.

Horas después, la señorita avisa a Valeria que se aproxima el momento en el que debe bañarla. Valeria duda de tener la capacidad de lavar el cuerpo desnudo de la mujer más hermosa que ha postrado sus pies sobre la tierra. Al imaginar tal acción, el corazón se le acelera, los músculos se le tensan y la piel se le enrojece.

Angélica infiere el malestar de su virgen con rareza, nunca ha denotado el desequilibrio de una de sus asistentes por el simple acto del baño.

Angélica: ¿qué tan exorbitante puede ser un baño? ¿será que a ella no le agrada el agua? Debe estar nerviosa por ser su primer día. –pensó Angélica-.

Angélica se aleja con dilación del cuerpo exánime de Valeria, camina hacia el baño, tranca la puerta, y comienza a enjabonarse. Al ver la independencia de Verdini, Valeria decide dejarla sola y dirigirse a su recamara. Una vez allí, la joven se acuesta sobre la cama, experimenta contracciones en su bajo vientre, aceleración de su ritmo cardiaco y respiratorio. Posteriormente, una sensación placentera le deviene en una profunda relajación.

Por su parte, el obispo Henríquez no cambia su buen estado de ánimo por la partida de su hija adoptiva; al contrario, está feliz por el inmenso regalo que le ha hecho a Angélica, a quien sin embargo, nunca ha tenido el valor de conocer.

La señorita no está enterada que este sacerdote es su verdadero padre, Adela ha guardado esta información con la mayor diligencia posible. A la señora Verdini le es preciso mantener alejada cualquier sospecha de su infidelidad, por lo que nunca ha permitido la incursión del prelado en la residencia.  

A media noche, el obispo escucha el murmullo de una voz masculina y joven que proviene de su iglesia. El sacerdote se acerca al feligrés, se hinca de rodillas a su lado y escucha sus ruegos: 

Cornelio: Padre ilumina mi camino, perdona mis pecados; sé que en muchas oportunidades he sido trasgresor. Protege a mi familia; dale fuerzas a  Noelia, entrégale salud mental y emocional a mi papá. Permíteme sembrar bondad en el prójimo. Ayúdame a indultar a mi enemigo y a amar toda tu creación.

Obispo: Señor perdona mis faltas y descontrol. Perdona mis blasfemias y dame fortaleza para vivir con mi pasado. Ángel vuelve a hablarme, no me dejes; mi alma grita por tu nombre y tu guía. Dale salud y santidad a mi niña.

Ángel: observa a ése quien se  arrodilla junto a ti.

Éstas palabras ensalzaron al obispo, que tenía años sin oír la voz de su fiel guardián. Abrió sus ojos, se puso de pie, y colocando las manos sobre los hombros de Cornelio preguntó:

Obispo: hijo mío ¿qué te trae por acá?

Cornelio: quiero que el Señor alivie mis penas. Una voz me dicta constantemente que deje mi vida por algo que ni siquiera sé si es real.

Obispo: muchas veces el Creador pone pruebas difíciles de entender. Cuando esto sucede, es porque es imperativo pasar a otro nivel espiritual. Él ve en ti algo exclusivo. Te guía a un camino que debes atravesar, aún cuando pueda causarte conmoción. La voluntad divina siempre será para tu bien. Ten fe hijo, Dios se manifiesta en toda la naturaleza, nos habla a través de ella. Siente su palabra en tu esencia y serás feliz.

Cornelio enflaquece, apoya su rostro en el sacerdote y derrama lágrimas sobre su túnica. El obispo siente la esencia de Angélica rodear la estela áurica del joven. Una presencia metafísica de paz invade la personalidad de Henríquez:

Henríquez: mientras tus acciones sean por amor, estarás con Dios. Siento en ti su fuerza, sé que su amor es una llama que revolotea en tu interior. Cornelio no le temas a Angélica.

Cornelio nunca ha conocido a Angélica, pero cuando escuchó su nombre, una sensación de profunda relajación se adueñó de él. Acto seguido, el joven deshace el abrazo del santo, baja la cabeza en actitud de sumisión, y sin proferir palabra, se retira.

En ese mismo instante, Angélica -que está tratando de conciliar el sueño-, siente una brisa imperceptible recorrer toda su sangre, nervios y cuerpo. Su interioridad brilla, el amor hace imperio, el silencio se conecta con su pensar. Angélica respira tranquila, se apropia de los átomos que le trae el halito del universo.

Cornelio camina hasta la residencia de los Verdini. Angélica suspira hondo, advierte la cercanía de un alma que cabe perfecta en la suya. La mano izquierda de la niña se comienza a mover sin su consentimiento, mientras otro ser controla los pasos de Tovar. El aura de la muchacha resplandece a distancias despampanantes, cubriendo de pureza y gracia el ambiente.

Tovar salta la verja, corre a la casa, trepa por las paredes y Angélica le abre la ventana. Al ver a la doncella, al hombre se le dibujan dos hoyuelos en cada una de sus mejillas, ella lo acaricia con abismal ternura, le sujeta sus manos y le abre paso  a la recamara.

Sin proferir palabra alguna los jóvenes se observan directo a las pupilas y dejan que sus miradas expresen lo que las almas callan. Tiempo después, el hombre acaricia la piel de la dama, la abraza y comparte su respiración.

El mozo nombra desde lo más recóndito de su ser la palabra Angélica. La Joven, delirando de enamoramiento, exhala su amor en el cuello del hombre y responde: Cornelio.

Angélica apaña su cabeza en el pecho de Cornelio, colocando sus manos en el abdomen varonil. Tovar acaricia lentamente el cabello dorado oscuro de la mujer, y coloca una de sus manos sobre las anchas caderas de la doncella.

Angélica y Cornelio permanecen abrazados toda la noche; uniendo sus almas, reconociendo sus aromas, destilando pasión. Nunca desacomodan sus vestimentas, mucho menos pronuncian vocablos. Sus espíritus dialogan, hacen diminuto el mundo, sus corazones dicen lo que el lenguaje no se atreve, o lo que la fuerza de la oración no alcanza. Juntos recorren el infinito en un instante estático de amor, sopesando los enigmas, siendo uno en dos; un mismo yo, un mismo ser, un todo.

Al amanecer Cornelio desciende por el muro, mira directo los ojos de Angélica y percibe un chispazo que lo contrae en una pulcra unión con la fémina. Saben que ya no son un individuo, que la particularidad a muerto en ellos, que la unidad es un compendio de los dos.

Cornelio se esconde en los matorrales, no quiere que Pedro o los canes lo consigan en el jardín. El muchacho se acurruca cerca de la habitación de su amada, en una posición donde puede observar lo que ocurre en el interior del hogar. Ve unos hermosos ojos azules mirando hacia los lados, unas manos blancas sujetando las rejillas y un bello rostro asomándose por el tragaluz de la habitación. Cornelio arrebatado por la mudez, permanece quieto, dejando  todo ser, esperando su momento; su partida.

Valeria: Señorita qué hermosa mañana, el viento trae las distancias, la lujuria de los amantes, la agilidad de los felinos. Se puede imaginar un nido y sus huevos, la madre aportando comida y los polluelos tragando.

Angélica: Valeria tengo  sueño, permíteme dormir un poco más.

Valeria: pero señorita hoy vamos a cabalgar. Se lo prometí, recuerda.

Angélica: lo sé, pero siento la necesidad de permanecer abrazando mi almohada; olfatear su esencia y palpar su textura.

Valeria: ¡Guao, pareces una poetisa, deberías escribir. Venga levántese!

Valeria alza a Angélica y la desnuda para cambiar su vestimenta. Cornelio cautiva su tacto observando la blandura  de la señorita, mirando las pocas pecas que visten su espalda. Angélica toma la mejilla de Valeria y sin decir nada cierra la cristalera, está enterada de la intrepidez de su amado, siente su cercanía; le apena mucho mostrar su físico a un hombre de tal hermosura. El joven sólo tuvo la dicha de presenciar el dorso de Verdini, mas esto le basta para sentir en su inherencia armonía.

Una vez en el baño, la señorita se acuesta en la tina con agua caliente que Valeria le preparó. Confunde su color con el de las aguas, se derrite en calor; se evapora. Un sinfín de hormonas femeninas revolotean por el cuarto, ocasionando clímax en Valeria.

La criada cae sobre el lecho de la ama, aprieta las sábanas y roza su bajo vientre. De pronto, su exaltación es interrumpida por una extraña energía que proviene desde el jardín.

Lo que adormece el trance de Valeria, es la proyección cósmica de Cornelio. La dama despierta con vehemencia, baja las escaleras, se direcciona al patio, aparta unas ramas y encuentra al responsable de la interrupción.

Los ojos de Cornelio, invadidos por el clamor, son completamente miel. Sus pestañas  apenas parpadean, y su piel caliente hace caso omiso al clima. Valeria lo agarra por el antebrazo, lo pone de pie y señala:

Valeria: se me hacía extraño el danzar de las plantas. Algo las estaba estropeando, una vil majadería emitida por un escabroso hombre. Lárgate o alimento a las bestias con tu pellejo.

Cornelio estupefacto por las feromonas que lo conquistan, no expresa ninguna objeción. Es conducido por la ferocidad de la mujer hasta las puertas de la residencia. Una vez allí, Valeria le echa una mirada de arriba abajo y expresa:

Valeria: si vuelves acá, te enterraré sobre el pecho la espina de una rosa rociada con veneno.

El muchacho ignorando las sentencias de su captora se retira. Valeria con los ojos lagrimosos le cuenta lo sucedido a Adela, describe al invasor, y envía una carta al conde, firmada por la señora Verdini, donde reseña la gravedad de lo acontecido, y demanda la pronta solución.

Ricardo siempre ha tenido la pretensión de casarse con Angélica, por lo que no está dispuesto a correr ningún riesgo. Designa a un funcionario especial para hacerse cargo del infractor. Una vez capturado, la horca será su pena, pues ha trasgredido la ley; ningún hombre puede conocer a Angélica antes de que ésta cumpla la mayoría de edad.

Cornelio, huyendo de cientos de mercenarios, se refugia en lo más alto de las montañas, donde la nieve es frecuente, el clima severo y las condiciones mortales. Sin beber agua ni comer en una semana, ha desgarrado gran parte de su vestimenta. Los poderosos músculos de sus extremidades desfallecen por el cansancio, se tropieza con los troncos, y cae en la fría tierra blanca.

Cornelio puede sobrevivir gracias a su riguroso entrenamiento de la marina.  Se sitúa en las máximas alturas de Amacra, lugar que ni los más valerosos frecuentan. Es una zona silenciosa, donde la población más cercana se emplaza a un kilometro, donde la nieve es constante, el frío penetra los huesos, las especies son escasas y los lobos merodean.

El joven encuentra un río, bebe su agua, aparta los restos de indumentarias que lo incomodan y se zambulle. Se Lava el cabello, rostro, hombros y espalda; los definidos abdominales, sus glúteos endurecidos, su bajo vientre, las piernas y los pies.

Al terminar se recuesta desnudo en la orilla del río y descansa. La respiración excitada por la travesía,  va calmándose poco a poco. La tierra en la que se apoya ensucia su cuerpo, desdeña la limpieza.

La neblina dificulta el otear los alrededores. El muchacho necesita conseguir leña para una fogata; comida y un techo donde descansar. Desprende cepas de algunos árboles, hace fuego con piedras, caza un conejo, lo cocina y come. Las propiedades del animal nutren el estruendo de su estómago, y el fuego de la hoguera genera una tibia sensación que compite con el gélido clima.

Cornelio, vencido por los copos de nieves que cubren sus músculos, por las bajas temperaturas, la desnudez de su cuerpo y el viento que apaga su pira; cae en estado de coma.

Angélica durante toda la clandestinidad de su amado padece fiebre, vómitos y desmayos. Los médicos no saben dar respuestas, por lo que Adela sulfura. El alma de la señorita parece estar desprendiéndose lentamente de su físico por causas desconocidas.

Decenas de pañitos mojados tapan su frente. La voz susurra entre una sed  tormentosa. Ni las sopas, ni los remedios, ni las sustancias naturales la optiman. Valeria no duerme, la observa toda la noche, mira esos ojos plata que  acompañan su vigilia.

Angélica no concilia el sueño, le es inverosímil, sabe que Cornelio se encuentra en apuros, que la muerte lo acosa. Ha sentido la fluctuación de la energía de su amado desfalleciendo; huyendo de la ecuanimidad. “Las sombras lo cubren” son las únicas palabras que vocifera la niña. Aunque Valeria se muestra ignorante del significado, es la única que entiende la frase.

Adela llama a su hermana Beatriz, quien llega a los tres días, y ayuda a enfrentar el delicado estado de salud de su sobrina. Prepara varios remedios naturales que le enseñó su madre, y dirige las tareas de las criadas, pues Adela está tan desesperada que le es incapaz regir la efectividad de sus subalternas.

Beatriz se percata de la proximidad de la menstruación de Angélica, lo que la inunda en una profunda preocupación. En estos días siempre ha sido preciso alejarse de la señorita, ya que la sangre que expulsa, excita a cualquier ser humano que ha probado sexo. Ahora, es necesario hacer caso omiso de la regla, y luchar contra los instintos de la naturaleza.

Angélica padece el sufrimiento de Cornelio, lo siente vivido y propio. Se congela, el vértigo la somete; no se calma su hambre, su sed o adrenalina. Sobrelleva extenuada sobre su cama, la tortura a Cornelio.

La señorita escucha en su mente la voz interna de su amado; los planes, las divergencias, el cólera que le produce la circunstancia. Nota las piedras clavarse en sus pies, los galopes de los caballos, las voces lejanas de los soldados; la ferocidad de la montaña.

El día en que Cornelio cae en coma, es el mismo cuando inicia la menstruación de Angélica. El principal problema, no es Beatriz o Adela, sino Valeria, una persona que nunca se ha hecho cargo de la señorita en este periodo; una neófita.

Henríquez ha organizado los días libres de su hija adoptiva, justo en los momentos en que la menstruación de Angélica se acerca. En el fondo, el obispo sabe las pretensiones de Valeria, por lo que siempre ha tomado sus precauciones. Pero ahora, esa libertad se hace inapropiada, la ayuda de la sierva principal es imperativa, por lo que Adela ignora la solicitud de días libres que el prelado le enviara. En un momento de crisis como este, es necesaria la presencia de las doce sirvientas.

Adela acompaña a su hija cuando la primera porción de sangre aparece. De repente la madre experimenta esa impresión que se vive segundos antes del coito. Al perder el equilibrio, se aleja de la señorita, y se dirige a casa de Pedro.

Cuando el floricultor abre la puerta, observa a la señora Verdini delirando en sensualidad. Momentos después, la mujer se derrumba en los brazos del achacoso, y vive junto a él, largos minutos de lujuria, como si se tratara de dos jóvenes enamorados.

Beatriz se encuentra en la cocina cuando se percata del efecto Angélica. La tía de la señorita corre por la rosaleda arropada con gotas de llovizna, se postra sobre el verdor del césped, y allí, exudando calor, se rinde ante la exaltación.

Angélica ha sido confeccionada para inspirar la pureza del amor, pero aquellos que no poseen un alma llena de gracia, reaccionan a la sangre de Verdini bajo los designios sexuales de Luzbel.

Adela es una mujer de buen corazón, pero de poco carácter; es sencillo manipularla y hacer que caiga en pecado. Por su parte, Beatriz no es creyente, posee poca fe; lo que la hace  esclava de las necesidades carnales.

Las vírgenes son personas austeras, castas y bondadosas; están protegidas por la dulzura del celibato, una barrera que ni el mismo Satán puede traspasar. Valeria es diferente, debido a que aceptó la maldad desde el mismo momento en que se convirtió en homicida. El efecto que tendrá por la sangre de Angélica será inusual.

Valeria, con la agudeza característica de su personalidad, persuade a las once criadas para que beban un té mezclado con somníferos que ha preparado. Pronto el estado de vigilia de las asistentes, se transforma en un sueño cautivador, que permite el libre accionar de la intrusa.

El momento es de Valeria, Angélica está muy débil para defenderse, y todas sus acompañantes indispuestas. La sibarita se limpia, se rocía con fragancias, se coloca un collar de cristales que hace juego con sus senos esféricos y semis-desnudos. Viste  una indumentaria púrpura, pinta de plateado sus uñas, delinea sus ojos; y se encamina a la habitación de la señorita.

Capítulo VII

Valeria sujeta con delicadeza la manilla, abre lentamente  la portezuela y entra. En ese momento, un profundo vacío brota del cuarto. Al encender el fuego de la lámpara, inmediatamente  nota la ausencia de  Angélica. La sibarita se aproxima al baño y tampoco consigue a su ama en él.

Valeria seduce la noche con sus pasos, busca en cada rincón de la mansión, pero no da con el paradero de la señorita. Cuando se aproxima a la verja, ve a Beatriz tendida en el césped, con una expresión de satisfacción inusual a su semblante. La criada  saca el cuchillo que lleva escondido y lo entierra en la yugular de la dama.

Un río de sangre comienza a brotar del cuerpo de la mujer. El césped, antes verde, se tiñe de un rojo intenso, y el físico de la tía de Angélica, se enfría hasta perder toda señal de vida. 

La muerte de Beatriz exalta el apetito asesino de Valeria, que ahora anhela dar con el paradero de la escurridiza damita y arrebatar la vida del secuestrador. Instantes después, la asesina advierte la apertura del portón, arrastra tras de sí el cadáver, y abandona la residencia. Sin duda alguna, Verdini ha puesto sus hermosos pasos fuera de la mansión.

Luego de caminar durante dos horas y llevar a rastras a su víctima, la homicida obsequia el cadáver a una bandada de aves carroñeras, que en pocos minutos devoran los restos de Beatriz. Nunca más se sabrá de la hermana de Adela, su desaparición será un enigma sin respuesta.

Momentos después, Valeria cierra sus ojos, inspira profundo y aprecia la estela áurica de su ama direccionándose a los glaciales. En las cumbres de Amacra, el viento gélido es descomunal como un magnicida que arrebata toda esperanza; por tal razón, la asesina sigue con prisa las huellas de la señorita.

Angélica acostada en su lecho, dio con el lugar donde yace su amado. Haciendo caso omiso a sus malestares, se levantó de la cama y descendió por la ventana. La joven transitó con cautela el jardín, montó a Atanasio y traspasó los límites que nunca antes había conocido.

La chica sube a galope con su corcel por la arboleda, confunde la palidez de su tegumento con la blancura de la nieve, y la alteración de su adrenalina con el esfuerzo del caballo. La voluntad de dar con su amado vence  el desagradable frío, la confusa neblina y los numerosos obstáculos del sendero. Tras varias horas, la señorita llega al río que ciñe en su ceno al moribundo Tovar.

El joven yace boca abajo, cubierto por la nevisca. Este escenario cautiva la ternura de Angélica, que le sacude la nieve, lo recuesta en su regazo y lo lava lentamente.

Con un profundo lazo de sentimientos, la damita entrelaza sus dedos en los cabellos del mozo, le roza las mejillas y acaricia el cuello; a la vez que la tímida brisa va moviendo sus exhalaciones.

Angélica cubre con su capa el dorso del muchacho, lo abraza con la ternura con la que una madre protege a su cachorro; le aporta cada gota de calor de su espíritu. El hombre se acurruca en la gracia que Angélica emana  desde su interior, inhala la energía vital que la señorita le vierte con su amor, sus manos, brazos y corazón.

Cornelio: amor ¿qué haces aquí, acaso no ves la despiadada tempestad? regresa.

Angélica: te entregaré el destello de mi alma, cada minúscula gota de mi sangre, la más insignificante porción de mí ser. El epílogo de mi aliento que se haga tu mismo cuerpo. Aún muerta seguiré viviendo en tus venas, respiros y esencia.

Cornelio: eres lo que yo, todo lo que soy. Tu más diminuto dolor es mi peor tortura. Estás enferma, lo siento en el oxígeno que propagas en mis pulmones. Vete, déjame; prefiero la muerte de mi carne, que el más exiguo padecer de tu existencia.

Angélica: mi único sufrir es el que la penuria sirve a tu subsistencia. Si Dios lo destina, me congelaré; pero mi calor será la hoguera que encienda la apacible energía que forma tu alma.

Minutos después, Angélica desmaya. Cornelio, exprimiendo el clamor  que la señorita sembró en su corazón, hace de sus ojos un río de lágrimas, mientras carga a su amada.

El espíritu de Verdini nutre los órganos, funciones y átomos del señorito Tovar, que sostiene con sus musculosos brazos a Angélica. El hombre se moviliza descalzo hasta el caballo, enterrando sus pies en la gélida alfombra. Valeria, quien había llegado pocos instantes atrás, lo espera montada en la silla del animal.

Valeria: ¡Sabía que te la habías llevado!

Cornelio: señorita no tengo nada que hablar con usted, es preciso me deje llevar a mi amor a un doctor.

Valeria: ¿Tu amor, tu amor? –dijo con tono de burla- ni siquiera la conoces, crees que husmear en el jardín te hace parte de algo mucho más complicado de lo que tu cerebro elemental puede apreciar ¡Suéltala ya! –enfatizó-.

Apretando los labios y el ceño, Valeria deja ver su arma manchada de sangre fresca; al mismo tiempo que amenaza a Cornelio. El hombre aunque se  paraliza no lo invade el miedo, él podría desarmar con facilidad a la mujerzuela, pero teme por la seguridad de Verdini.

Valeria moviliza su arma con rapidez y la superpone en el cuello del enemigo. Suelta al caballo, le da un golpe, y el animal corre despavorido por el descenso. Esta carrera le costará la vida a Atanasio, el pobre tropezará, caerá por un risco y morirá luego de golpear su cráneo con el filo de un pedrusco.

El cuchillo destila gotas de sangre sobre la cara de Angélica. Valeria, sonriendo con maldad hace un mínimo rasguño en el cuello de Tovar. El joven no expresa ninguna sentencia, mantiene protegida a Angélica y soporta la agresividad de la criminal.

Valeria: cuéntame ¿cómo podrás salvarla? No tienes caballo, estás herido, cansado e inmóvil. Toda Amacra te busca, ¿cómo podrás descender por la empinada tierra con una mujer en brazos? Dímelo –vociferó Valeria con violencia-.

Cornelio: comete un error señorita, cree que existe barrera que pueda enflaquecerme. Podrá morderme una bestia enferma, o el fuego consumir mi carne. Podré  estar rodeado por un ejército, inhalar la última porción de oxígeno, o incluso estar en mi lecho de muerte, y aún así, encontraría millones de oportunidades para resguardar a Angélica.

Cornelio sosteniendo todo el peso de Angélica en su brazo izquierdo, desarma con velocidad y fuerza a Valeria. La sibarita gime sorprendida, mientras se derrumba en el suelo. El joven le pasa por un lado, monta el caballo que había traído Valeria y se aleja con Angélica.

Quedose la endemoniada mujer tirada en la nieve; vociferando gritos de impotencia, maldiciendo a Cornelio y golpeando con su puño el piso. El señorito Tovar se apresura, el caballo rompe sus cascotes contra las piedras, y Angélica inconsciente es salvaguardada por la fortaleza del muchacho.

Los amantes vadean un río, el jamelgo se ahoga en la portentosa corriente. Cornelio carga a su amada, lucha contra el frío, la espesa niebla y la dificultosa travesía de caminar dentro del agua. Hiere sus pies con las rocas; sangra. Levanta a la adolescente, la asegura en la orilla. Acto seguido el río lo arrastra varios metros, golpea su físico y lo hace tragar agua. La fragilidad de la señorita Verdini le devuelve a Cornelio su fuerza, quien derrota la vorágine, llega a la residencia, entrega a la niña y se marcha.

Adela ansiosa por la ausencia de su hija y los rastros de sangre, había llorado toda la noche.  Ahora que tiene de nuevo a su retoña, la coloca al cuidado de las criadas y cae en cuenta de la ausencia de Beatriz. A la mañana siguiente la señora Verdini encomienda la búsqueda de su familiar. La investigación durará  un año entero sin dar jamás con el paradero de la desaparecida.

Valeria retorna a la residencia de los Verdini al mediodía, cuando Angélica ya había despertado. Debilitada por la indómita lucha que sobrellevó contra la naturaleza, la criada se escabulla inadvertida, se lava, acomoda y maquilla todo indicio de ofensa.  Por su parte, Angélica pregunta a su madre por Cornelio, y ésta no difunde alguna respuesta.

El periodo de Angélica continúa, Valeria la vigila, la desnuda con sus ojos, le trae pañitos para secar la sangre; la señorita los toma y se limpia por sí misma. Valeria espera intranquila,  le disgusta la disposición de su ama, pero no expresa ni una pizca de enojo.

La mirada de Angélica se pierde a través de la ventana, pareciese observar la vegetación, mas su mente imagina, vuela y se transforma en los lugares o situaciones que vive Cornelio. Cada exhalación de la muchacha está conectada con la inhalación del joven, es como si la señorita, en su respirar, le proveyera oxígeno al mancebo.

Angélica siente hasta el movimiento más inocuo de Tovar; cuando cabalga, llora, grita o trabaja. En la mudez nocturna, Angélica entrevé el espíritu de Cornelio recorrer cada rincón de su físico. Percibe un calor postrarse sobre sus muslos, unas palabras que suenan dentro de su mente y la figura del joven proyectada en su imaginación.

El paradero del muchacho es indeterminado. Luego de entregar a su amada, Cornelio abandonó Amacra. Sin embargo, Angélica escucha sus pasos, ve sus presencias, sabe con exactitud las diferentes ramas que desacomoda, las huellas que edifica o los afectos que lo condicionan.

El señorito Tovar se hospeda en una posada a unos cuantos kilómetros de Amacra. El recinto posee cabañas de madera, numerosas plantas, propone ausencia y paz. Cornelio se adormece sobre la cama, repasa lo sucedido, repite con consciencia y sentimiento el nombre de la señorita Verdini y de repente, oye una voz femenina:

Angélica: te amo más que a mí misma. Eres el único significado de mis frases, la raíz que sostiene mis pasos, la humilde cordura que ensueña mi almohada. Eres la gracia eterna de la simple y constante belleza.

Cornelio: Angélica, la gloria de los clásicos es pequeña, la fortuna de los ricos anodina, la gracia de los santos inapropiada. Dejo caer en tus mejillas un beso transferido por la lluvia. La rosa se calma, el tallo y sus espinas se inmovilizan… todo como arte esculpe tu belleza,  en cada rostro, palabra; en cada objeto, instante; en cada pena o lagrima; la beldad de tu esencia.

Angélica: me han dicho que el tiempo termina o que el espacio se separa; un más allá y un acá. Alguien diferente a otro; nombres, naturalezas, moralidades. Pero yo no las consigo, no me apropio de las discrepancias, no las veo, no tengo la capacidad. Sentirme desligada se hace utópico, la montaña me dice tu nombre, la estrella es sinónimo de la arena que sostiene tus huellas. Una bahía en otra galaxia con sus aguas, olas y viento. Fluye mi esencia por el todo, entro en tu presencia  y me hago tu alma.

Han pasado algunos meses desde que Cornelio entregó a la señorita, en todo ese tiempo, aunque los amantes haciendo uso de sus capacidades metafísicas se han podido comunicar telepacamente, nunca se han vuelta a ver. El conde está enterado del exilio de Cornelio, por lo que triplica el resguardo en los límites del poblado y refuerza la vigilancia en la residencia Verdini.

Ricardo manda una moción al rey para que le permita construir una muralla, con el objetivo de excluir el avance de los malhechores externos y así contribuir a su captura. La máxima autoridad ejecutiva –presidiendo de su corte- aprueba la política de la cimentación de murales en todas las poblaciones del reino, con la única condición de que cada condado se haga cargo de la totalidad de los gastos.

Ricardo acepta la nueva ley y se dispone a edificar la muralla. Cientos de hombres bien pagados y con vasta experiencia construyen paredes de rocas gruesas, torres de vigilancia y puertas de hierro.

El conde intensifica los entrenamientos de los nuevos guardias limítrofes que estarán a cargo de la vigilancia del limes.  La nueva fortaleza duplica la seguridad del villorrio, por lo que los ciudadanos están completamente satisfechos de su elaboración.

Valeria ha narrado el episodio que vivió con Cornelio, alegando que lo consiguió intentando violar a la señorita. Angélica no ha tenido la oportunidad de defender a su amado porque sus declaraciones no son relevantes. Al conde sólo le importa deshacerse de la competencia y una refutación de la supuesta víctima le es inapropiada.

Ricardo suspira ira y deseos de venganza, da la orden de arresto, tortura y aniquilación del delincuente. Confisca todos los bienes de los Tovar y encierra forzosamente a Sebastián. A Noelia se le aplica el destierro, obligándola a permanecer por lo menos 60km de distancia de Amacra.

No poder compartir con Cornelio, le induce a Angélica una gran melancolía. Haber perdido a Atanasio, su corcel, y no saber el paradero de su tía, son detonantes que refuerzan su tristeza.

La joven toca el piano más de lo normal, fragmentos de escalas menores y disminuidas. Pone poca atención a sus clases particulares, su mente está enterrada en la imagen de Cornelio, en sus besos y caricias.

Se encierra en su cuarto a llorar en silencio; ni su madre, ni las criadas o el pueblo quieren a su amor. La distancia de Cornelio es una espina que constantemente se le clava en el corazón.

La niña se recuesta en uno de los árboles de su patio, y se disipa en la realidad alternativa que le ofrece imaginar a Cornelio. Es sin duda un escape a la divina esencia que la conecta con su amor verdadero, un espacio donde las leyes no coaccionan sus pretensiones, ni la opinión del vulgo arremete; una experiencia superlativa que une los hilos invisibles que la conectan a su amor.

La damita lava sus lágrimas en el riachuelo, bebe de su agua, quita sus ropajes y se baña. Siente la fría agua confundirse con los rayos tenues del sol. Cabalga por las hectáreas de la residencia, roza el sembradío de lavandas, hace suyo sus colores púrpuras. Observa al ave temeraria que salta en la grama, a los perros juguetones corriendo por la inmensidad, huele las flores y la mariposa que se asienta en su cabellera.

Se acuesta sobre la grama, mira el infinito, la paciencia de las nubes, el vuelo de las águilas y el sol alumbrador. Por las noches destella en sus pupilas el resplandor de las estrellas, analiza la luna, se deja llevar; toca su suelo, percibe sus alrededores, asciende hasta donde le plazca.

Ayuda a Pedro a fermentar las plantas,  a podarlas, a recoger sus hojas marchitas y a sembrar. Aprende los nombres y características de los vegetales. Adoba el cultivo de duraznos que luego come.

Entra en la capilla de la propiedad, se inclina, posa sus blancas rodillas sobre la madera, y pide a la Virgen el bienestar de su tía, la consolación de su amor, la superación de las adversidades que desplazan a Cornelio, el bien de la colectividad, la salud de sus criadas, y la consciencia de su madre. Ruega para que el cielo sea la morada de Atanasio.

Angélica no se deja acompañar por Valeria, no porque sepa la verdadera identidad de la criada, sino porque aprecia la sustancia que trae la soledad. Se viste, baña, cepilla, peina, come y bebe por sí misma.

Las tareas de Valeria se hacen acorde a la de las demás, ya no es privilegiada. Adela llena de verguenza consigna a la hija adoptiva del obispo como su asistente particular. La joven acepta sin titubeo el papel, mientras idea un nuevo plan que la aproxime a su amada.

Capítulo VIII

Han pasado casi dos años desde el último encuentro entre Angélica y Cornelio. La niña de 16 años cumple la mayoría de edad, por lo que la festividad será celebrada en el palacio del conde. Al fin los hombres tendrán la dicha de observar la belleza en su estado más puro, en su punto perfecto y utópico.

Angélica se presenta a la sociedad con un vestido de seda blanca, adornada con un collar de oro y unas pulseras de plata, que juegan con los colores de sus cabellos y las tonalidades de sus ojos. Todo se realza cuando trascienden sus pasos. Hace del banquete una orgía de comida afrodisíaca, despide con sus oraciones la esencia misma de la que todos están hechos.

La obra de teatro secunda la maravillosa estela que deja en las miradas que se ahogan con su forma. La música vibra en los tímpanos, comparte las notas que la muchedumbre escucha al mismo instante que resuenan en el oído interno de la doncella. El suelo es bello, pinta el danzar de las alas trasparentes, indivisibles y constantes que pasman la impresión del cognitivo.

Salen las bailarinas, orquestando la noche junto a los grillos, el río que se escucha y corre, los murciélagos que pastan sus frutas guindadas. Cae el agua desde el cielo, brinda con el vino en sus copas; el puerco que se traga, la viga  escenográfica, las flores diversas, las mesas de madera, el clima templado.

Lúgubres canticos clásicos, el coro retumba desde las cuerdas vocales a las células pilosas. El tacto se humedece, corre sudor en las personas que se vanaglorian entre los misceláneos actos.

Arrogantes opiniones destruyen la labor estética de los acompañantes. Centeneras de lenguas dirigen sus frases a la hermosura perfecta de Angélica. Los jóvenes intentan acercarse a la damita, pero las oraciones se enfrían. La señorita transforma al galante en estatua, en piernas flacas que tiemblan, en idiomas que se olvidan.

El golf divierte a los adultos, a esos que por edad no tienen la osadía de profanar la religiosidad que expone la figura femenina de la dama. La chica sienta sus glúteos próximos al piano y toca el concierto número 26 de Mozart. Las bestias se hacen apreciadoras del arte, lloran los débiles, rígidos los masculinos, frecuente el éxtasis.

Brota la luz interna de Angélica, no existe mirada que la evada, toda ego muere. Los amantes ignoran las estrellas, prefieren inspirar sus amores con la influencia de la señorita.

Los masculinos no le expiden a Verdini ni el más irrelevante piropo. Las frases no fueran hechas para tal magnificencia. Inepto diccionario que muere en la hoguera, las llamas flameantes consumen sus conceptos; el idioma es un insulto para la inefable hermosura de la doncella.

Clamor, diez horas donde hasta el más vil se cree virtuoso. Las manecillas vuelan por las secuencias, el instante se paraliza, el espacio une sus disconformidades. No hay quien contradiga la santidad de la niña. Ricardo saborea la humildad por primera vez, su poder hace mella; fuero apaciguado ante la figura de Verdini.

Leandro exhibe a su hija, controlando el genio obstinado de sus enemigos, supurando sangre caliente; fulgor de venganza. Chipotea saliva  en las caras ajenas de la gloria que se les muestra, a la obra de arte que ni el mismo Miguel ángel concedería en sus más brillantes confecciones.

Cuando acaba la fiesta, los vecinos regresan absortos a sus casas, se acuestan y sueñan con la sustancia de Angélica. Una vez en su subconsciente, los pobladores muerden el suelo previo a las puertas del cielo, saborean la naturaleza divina de los ángeles, configuran sus metas, y convierten su  existencia en un paraíso puro.

Leandro quedose en la residencia de los Verdini por unos meses. Allí despolva sus libros, saca sus armas, practica puntería; hace el amor a su esposa y cabalga por toda Amacra haciendo gala de la belleza que expone en el espíritu de su hija.

Angélica muy contenta por la compañía de su padre, olvida por instantes la imagen perenne de Cornelio. Visita junto a Leandro las cumbres más altas de Amacra, a viejas amistades y la impetuosidad del océano que nunca había tenido la oportunidad de conocer.

La joven baña su cuerpo en el agua marina, enreda sus extremidades en las algas, siente el roce de los peces, el centelleo del sol, el masaje de la arena y la brisa seca. El regocijo nace desde lo profundo de sus emociones, mira con ánimo la transformación de su piel a color rosa; el tono que brota en su epidermis maravilla el paisaje, lo enaltece. Forja  su presencia como el eslabón perdido que muestra la totalidad de la esencia.

Después de quince días en la costa, la muchacha retorna a las montañas. Camina en compañía de Valeria por el bosque. Desprende el moho de las rocas, lo amasa; las palmas de sus manos se pintan de verde. La ardilla le expresa sus inquietudes, el ciervo su suntuosidad. Se acuesta en el césped, toma la mano de Valeria, la acaricia y ésta fijando su mirada directamente a los ojos pregunta:

Valeria: Señorita ¿por qué ha prescindido de mi? ¿Llevo mis tareas de forma deshonrosa o es que a sus 18 años ya es autosuficiente?

Angélica: no seas tonta, yo no he relegado de ti. estás conmigo, compartiendo la claridad de la vegetación, los olores de las hojas, el canto de las aves…

Valeria: no es suficiente, quisiera trascender, descubrir; llenarla por entero -acto seguido Valeria pasa las yemas de sus dedos por las mejillas de su ama.

Angélica:¿de qué estás hablando? No te entiendo.

Valeria: cómo no me va a entender, jamás he tenido el regocijo de atenderla como se debe. Quiero alimentarla directo a su boca, bañarla, perfumarla, peinarla y vestirla. Quiero ser la única que cuide de tus enfermedades. Necesito limpiar las gotas de tus llantos, de tu sangre; escuchar los secretos de tu corazón, todo lo que amas  u odias.

Angélica: Tu trabajo con mi madre es importante, ya me has cuidado lo suficiente.

Valeria: me siento despreciada.

Angélica: tú no puedes ser mi asistente, tampoco mi sierva. Eres mi amiga, una parte fiel de mí ser; ése que se oculta y renace, que embellece, que topa las cimas de la divinidad, y coge los brebajes  que aúnan lo físico con el espíritu.

Valeria: tu presencia es como oír la música que deleita, al principio es confusa, pero cuando le hallas el significado no puedes dejar de contemplarla. No quiero estar sin usted, la necesito como el viento al espacio o las olas a su mar.

Angélica: sabes, tienes razón, tú eres la hija del obispo, me es inadecuado tenerte como criada. A partir de mañana recoges todas tus cosas. Ya no vas a trabajar para mí.

Valeria: ¿me está despidiendo? Yo no quiero apartarme de usted, le ruego lo contrario. ¡Dios santo, qué he hecho para merecer tal grado de deserción!

Angélica: tranquilízate, estoy cumpliendo tus deseos. Tú no mereces estar en mi vida como una empleada. De ahora en adelante eres mi amiga, la mejor de todas ellas. Puedes visitarme cuando quieras, y hacer junto a mi todo lo que consideremos gozoso.

Valeria: ¡Oh señorita dormir fuera de su morada será terrible, tal cual la vida de los labios sin besos o la de los pulmones sin aire!

Angélica: ¿qué cosas dices?–Angélica despidió una exuberante carcajada- relájate, en tus visitas podrás dormir en mi hogar.

Al día siguiente los Verdini despiden a Valeria. La críada retorna al aposento del obispo, quien  la recibe con muchos regalos, besos y abrazos. Henríquez está radiante de alegría, poseer a su hija adoptiva de nuevo, es como la dulce miel que degustan las papilas.

Valeria pasa diez días sin salir de su casa, cuatro sin probar bocado, y dos sin beber agua. Su hermoso cuerpo disminuye unos cuantos kilos, mostrandose un físico delgado que resalta aún más el volumen de sus pechos y el azul de sus ojos.

Valeria retoma sus estudios de gramática, retórica y dialéctica. Se  divierte con las vírgenes que estudian con su padre, Florentina chica de brillante inteligencia, disciplina y austeridad, Isabella adolescente enamorada de la naturaleza  y de los animales, Elisa una vidente tan milimétrica que tiene la habilidad de intuir la personalidad del farsante más ladino.

Estas mancebas van a misa todos los días, ayudan en la repartición de víveres a los pobres, cuidan la casa, y embellecen el jardín. Valeria cumple las mismas tareas de sus nuevas compañeras, con la intención de no descender en su estimulo persuasivo. La sibarita comparte una linda amistad con todas ellas, o por lo menos así lo demuestra, porque en su interior desea con efervescencia deshacerse de su nueva condición y regresar a la morada de Angélica.

El lazo entre las dos jóvenes no se diluye, Valeria se prepara para visitar a su antigua ama, mientras Verdini la espera en la residencia. Las dos chicas se encuentran y juntas se aventuran por los parajes externos a la mansión.

Angélica y Valeria caminan  por el bosque, saborean las siembras de los campesinos, asimilan las frutas cítricas que les ofrecen. Montan a caballo, recorren los entornos, encuentran un poso con una lene cascada y dejan que la caída de agua masajee sus hombros. Las chicas chipotean menudencias una con otra y se cuentan crónicas, hasta que el nombre Cornelio sale de la boca de Angélica.

Valeria: ¿Cornelio, Cornelio? El vil raptor que la secuestró. Me dice que lo ama, a ese bribón. Por Dios Angélica, ni siquiera sabes qué es el amor.

Angélica: ¿cuál es la razón de tu exasperación, es que no tengo derecho al amor? Se supone que eres mi amiga, no mi verdugo. Tú no sabes sobre el amor, ni siquiera está enamorada. Él no me retuvo a la fuerza, yo lo busqué y lo acepté. No puedo separarlo de mi alma, mucho menos apartarlo de mis pensamientos. Mi corazón goza con su memoria.

Valeria: eso es él, un recuerdo. ¿sabías que el conde lo busca por trasgredir la ley y que su sentencia es la muerte?

Angélica: ¿cuál ley? Eso se parece más al capricho de un hombre con exceso de prerrogativa. Plantear una moción que me imposibilite interactuar con los hombres y colocar precio a la cabeza de Cornelio por amarme, es la gesta de un opresor.

Valeria: la sociedad habla claro, todos están de acuerdo con la regla, tu padre, tu madre y yo.

Angélica: mi padre es un simple lacayo, y mi madre carece de la fortaleza suficiente para enderezar las riendas de sus meditaciones. En cuanto a ti, eres mi amiga, te amo tanto como a ellos, pero Cornelio es el corazón que posibilita el sentimiento en mi pecho, la gloria de mi estancia y la futura premiación de mi  ética.

Valeria: cree saber de ética señorita. Juzgar las problemáticas de sus progenitores no son actos morales. Desdeñar la voluntad popular es una referencia a la rebeldía. Él la ha envenenado, la ha puesto contra sus seres queridos, contra el pacto familiar y los lazos de sangre.

Angélica: te expresas como una política. Tal vez puedas hacer carrera en el parlamento del rey, para que concientices las fechorías de los intereses personales, y seduzcas al pueblo con una realidad alterna.

Valeria: los hombres del parlamento son servidores del Estado, viven para garantizar nuestra libertad, propiedad y soberanía. ¿Se enteró de la muralla que han estado confeccionando? Ella será inexpugnable para Cornelio, nunca la podrá traspasar; en el mismo momento que lo intente, será cogido y ejecutado. Por mi parte, estaré allí para presenciar su deceso. Bien sea por el poder de la ley o de la naturaleza nunca se podrán reencontrán.

Angélica: dices ser mi amiga, pero hieres mi corazón con esas dagas que despides de tu lengua. Si Cornelio no puede superar el muro, entonces lo haré yo. Si la ley lo aborrece, entonces me iré con él hasta las lejanías, donde ni tú ni nadie pueda prohibir nuestro amor.

Valeria: ¿cómo piensa hacerlo? a usted la conoce todo el poblado, nunca pasará inadvertida, todo intento de escape será un rotundo fracaso.

Al culminar la discusión, Valeria se dirige al palacio del conde y le cuenta a éste todas las intensiones de Angélica. Ricardo inundado de rencor por el amor de la joven al fugitivo, prolifera la notica -hasta el último rincón del reino- de la pronta ejecución de Sebastián.  Duplica la guardia y coloca una legión en las prontitudes de la residencia Verdini, sabe que el joven Tovar no se quedará de brazos cruzados al enterarse del veredicto de su padre.

Cornelio se entera de la sentencia a muerte de su papá, por un anuncio de papel superpuesto en la entrada de la posada donde se ha estado residenciando. El joven con la premura de un animal salvaje, toma su mochila, roba un corcel y llega a los confines de Amacra. Allí vislumbra la masa de soldados que resguardan los límites, las torres y la portentosa pared que  protege las entradas. Por suerte, la muralla no está lista, en algunos pasajes se muestran baches de fácil traspaso.

El joven Tovar se esconde en una caravana de campesinos, pasa la vigilancia con facilidad, se zambulle por los matorrales, corre por el difícil pavimento, aparta las numerosas plantas que le estorban y llega al pueblo. Su barba y cabello han crecido lo suficiente para confundir sus facciones, lo que le posibilita infiltrarse entre la muchedumbre.

Antes de llegar al palacio del conde decide entrar a la residencia de los Verdini y llevarse a su amada, pero ésta no se encuentra en casa, Leandro siguiendo las órdenes de Ricardo se la ha llevado a la costa.

Cornelio se informa de la ausencia de la señorita por el chisme de los circundantes y decide preguntar la hora y lugar de la ejecución. Al enterarse, su corazón decrece, a falta de quince minutos no podrá entrar en la fortaleza del conde, por lo que resuelve encaminarse a la playa para encontrar a Verdini. Los ojos lagrimosos del muchacho empapan sus mejillas, la impotencia deviene en numerosos gritos de consternación, la vida de su padre será arrebata, y él no tendrá el tiempo suficiente ni para observar sus últimos minutos.

Cornelio burla la guardia del limes, busca el caballo que ha dejado atado unos cien metros antes de las murallas y cabalga a toda velocidad hacia la costa.

Angélica reside en la mansión marítima del conde, perfectamente vigilada, con dos guardaespaldas y la atenta mirada de Leandro. Adela asiste a su hija en todas las tareas, ya que la presencia de las criadas fue prohibida.

La sagacidad de Valeria la lleva a las cercanías de la morada donde se hospeda la señorita Verdini. Sabe la audacia de Cornelio, por lo que vigilando las prontitudes espera que aparezca. Entre sus juicios, los guardias no son suficientes; ella misma tendrá que poner fin a esta diatriba.

La vida de Sebastián termina a las 4:15 de la tarde, cinco de los mejores tiradores del conde lo fusilaron. Un estruendoso y unísono  grito fue el último rastro que el mundo le dejó a un hombre, que lo único que hizo fue servir al pueblo, y que murió por el pecado de ser padre.

Valeria espera la aproximación de Cornelio apostada en la ventanilla que da con la habitación de Angélica. Ha conseguido la manera de saltar las paredes y esconderse dentro de las sombras que la noche regala. Quieta sujeta un estoque, acaricia su empuñadura y observa. A eso de las tres de la madrugada, cuando su antigua ama está sumergida en un profundo sueño aparece Cornelio; desaliñado por las travesías del camino, con los ojos rojizos y el cabello más despeinado de lo habitual.

Cuando Cornelio se dispone a trepar la pared, siente una mano suave alrededor de su muñeca.

Valeria: Sabía que estarías aquí  ¿Qué piensas hacer?

Cornelio: déjame en paz. Vengo a entregarme a quien pertenezco.

Valeria: dentro hay decenas de soldados. Dime ¿cómo te la vas a llevar?

Cornelio: es irrelevante la cantidad cuando mi corazón sulfura con este sentimiento. La vanidad de tu presencia es desabrida con relación a la temeridad de mi fuerza. Ruego se aparte, no quiero lastimarla de nuevo señorita.

Valeria: no podrás dañarme, un grito de mi voz, y estarás rodeado de guardianes que te conducirán directo al muro manchado con la sangre fresca de tu padre.

Cornelio: eres una serpiente que arroja veneno. Mi padre ha sido asesinado por la injusticia del sistema, por la cúspide de una pirámide que nos agobia. En este instante tus sentencias no desequilibran mis intensiones; apártese.

Tovar sujeta por los hombros a la muchacha, la desarma con sutileza, y sube por la pared. Valeria quedose muda esperando el descenso de la señorita. Al entrar en la recamara, Cornelio desliza sus manos por las piernas de la damita, que en sueños murmura el nombre de su amado.

Cuando Angélica despierta, fija los ojos en la mudez que desprenden las pupilas de Cornelio. Las miradas de amor son portales que fascinan la presencia, descubren la luz que oculta la cáscara, muestran en silencio la simplicidad; lloran sin una lagrima, ríen desprovistas de sonrisas, tocan una sinfonía con su brillo, bailan de lado a lado hablando un idioma no dicho.

Aún cuando han pasado más de dos años, a la señorita le bastó el roce de las manos del hombre para identificar que se trata de Cornelio. Los amantes se acercaron con lentitud, suspirando cada uno en el aura creciente del otro. La estela indivisible de Angélica se une a la de Cornelio, en una gama de colores que alumbra el paso de los arcángeles. Despiden la verdad en un solo sentimiento, en la calma, inmovilidad y trasparencia. Las emociones se simplifican, las ideas no revolotean. De pronto controlan cada célula y deifican todo en una única existencia.

Durante cinco minutos rodean sus cuerpos con la exhalación de sus labios, reconociéndose por encima de esos ropajes que en ocasiones desacomodan. Las almas teatralizan sus andanzas, se bridan el soplo espiritual, mientras los cuerpos se dejan llevar. Títeres, hombre y mujer títere, que ceden su voluntad a la belleza eterna que mueve la naturaleza.

Cornelio sube con sus brazos a Angélica, deja que la doncella abrace su dorso y se apoye en su fibrosa espalda; traspasan la ventana y bajan. Allí está Valeria, con la boca burlona y los ojos chispeantes, sosteniendo la espada, no dictando ninguna frase. Angélica  reposa  la cabeza en el pecho de su amado, dirige sus ojos a Valeria, e  insta a la asesina a abandonar la intimidación. La santidad del alma que sale de la mirada de Verdini tuerce a su rival, ésta última deja caer el arma al suelo, se arrodilla y llora a cantaros.

Los amantes saltan las murallas, toman el caballo, y se alejan sin rumbo fijo, mientras Leandro y Adela duermen plácidamente. Valeria yace impotente en la arena, y los guardias creen llevar con magnificencia su trabajo.

Capítulo IX

Una tormenta se desata, las olas tortuosas derrumban las embarcaciones. Otean los pezones de Angélica bajo la túnica empapada. El camino se hace denso, el corcel corre con dificultad. Rayos y centellas revisten el poderío de la madre naturaleza y la fuerte brisa  prueba la resistencia de las vegetaciones.

Luego de varios días de recorrido los amantes llegan a Fenabia, una región montañosa que se posiciona a 150km de Amacra. El sol de la localidad es brillante y ameno, las hojas de sus árboles se mecen al son de la música que le proporcionan las aves, su clima oscila entre los 15 y 20 grados, sus hogares son cabañas de madera con parterres de jazmines, rosas y claveles.

La señora Hortensia, tía de Cornelio, una mujer de cincuenta y tantos años de edad, les abre las puertas de su morada a los amantes, y los hospeda en una habitación de dos piltras individuales. Sus hijos Renato y Efraín, primos hermanos del joven Tovar, son muchachos conocedores de la historia, gañanes y castos empedernidos; tienen la fiel convicción de llegar vírgenes al matrimonio, entregar su corazón a una doncella y amarlas en la eternidad.

Estos jóvenes son de piel morena, espalda ancha, brazos pronunciados, voces roncas y condición esbelta. Rallantes en la sobriedad, desdeñan los vanos placeres y disfrutan el sudor causado por el rudo trabajo.

El señor Casimiro, padre de los jóvenes, es un hombre adusto y fiel servidor de la familia, que enseñó a sus hijos el valor del trabajo. Desde muy niños colocó a sus vástagos a la orden del esfuerzo, por lo que el físico de los primos del señorito Tovar, denota brazos gruesos,  piernas desarrolladas, sólidos glúteos, pechos formados y abdominales fortalecidos. Estos mancebos nunca han conocido otra suavidad que la maternal, pues Casimiro ha procurado darles un trato muy masculino.

Cornelio se complace con la estadía, tenía años sin visitar a sus tíos. Su felicidad es inmensa, logró escapar con su amada a un lugar que nadie conoce en Amacra, a una familia completamente desconocida para los amacrenses. Sebastián  tuvo la cordura de mantener la clandestinidad de su hermana, barruntando su posible función de proveedora de refugio.

Los enamorados despiertan cuando la luna respira sus últimos detalles. Observan el amanecer acostados sobre el césped, entrelazan sus dedos, y se acarician mientras deleitan el cielo naranja y la impetuosidad del sol.

Cornelio coloca una rosa en el cabello dorado de su novia, roza con un pétalo el vientre de su amada, vocifera literatura, despide miles de promesas; se entrega.

Angélica se divierte con el canto del pájaro, con el sonar del río que vierte en su aposento el aleteo de los peses. La brisa sopla las palabras de las distancias, se oye el deplorable pensamiento de Leandro, la consternación de Adela, la sed de Valeria.

Ricardo corta una naranja con sus incisivos y escrudiña su plan. Valeria no se da por vencida, toma una mochila y se traslada por los  pueblos vecinos. Las legiones se dispersan, Ricardo prohíbe seguir los pasos de Verdini. Leandro estalla en cólera, debe dejar las labores de búsqueda al conde y retomar la navegación.

Ricardo entrega a Valeria la responsabilidad de la investigación, sabe que una amplia movilización de sus tropas sería fácil de avistar, mas la sagacidad de la sibarita proporciona ventaja sobre los amantes escurridizos.

Dos caballos jalan la humilde carreta que moviliza a Valeria. La muchacha trajeada se esconde de las miradas curiosas. Víctor controla las bridas y Elisa, la vidente, dicta el rumbo.

Con un día de retraso, se moviliza un  carruaje de diez mercenarios vestidos de comerciantes. Hombres de meticuloso entrenamiento, sabedores de las artes de la guerra; hábiles en la diplomacia, valentía, espionaje, liderazgo y resistencia.

“Cuando la flor del amor crece, la ilusión nubla la conciencia” dice el conde, que usa el paroxismo de Verdini y Tovar como su anzuelo de pesca.

Por su parte, Cornelio no se fía de las distancias, a sabiendas de la voluntad de Valeria, mantiene sus ojos bien puestos sobre el panorama, porque no quiere ser víctima de la sorpresa. El mozo en la distancia escucha los cascotes de los corceles que transportan a Valeria, prevé la cercanía de su enemiga, rebosa de miedos y corajes; de fuerzas contradictorias que eclosionan en su mente.

Renato: la fuerza de Aníbal se derrama en mi corazón, si miles de soldados entraran a mi hogar, mis hazañas se compararían con la victoria de Cales.

Efraín: yo subiría por el peñón más alto, como la escalada de Alejandro Magno a Coriene, para salvaguardar a tu amada.

Cornelio: es para mí una hermosa alegría contar con sus apoyos, mas no temo por mi vida. Me bastaría atropellar una bandada de tiranos para ofrecer la libertad al oprimido, pero si la lanza atraviesa el corazón de mi Angélica, este acto se equiparía a la travesía del río estigio, a la ofuscación del juicio o a la tortura de los nueve infiernos.

Renato: aquí estás a salvo, tu padre nunca rebeló nuestra existencia. Al conde no le servirían ni mil años para dar con tu paradero. La orografía complace, nuestros límites están rodeados de pantanos y los pasos son poco atractivos.

Efraín: la distancia es tu aliada. No conozco ningún amacrense que haya pasado un día en estas tierras.

Cornelio: Valeria es una mujer punzante que todo lo alcanza. El ejército del rey no me preocupa, pero la indagación de esa dama me incomoda.

Efraín: ¿cómo es ella?

Cornelio: es una muchacha blanca y de cabellera oscura; delgada, con grandes pechos. Sus ojos son azules, su sonrisa angelical, su voz complace el oído de un sordo, y su mano realza a la roca como una superficie tenue y delicada.

Renato: grandes atributos, su descripción entorpece mi juicio y exalta mi corazón, mas la castidad de mi semblante aguantaría su belleza.

Efraín: ni porque se iguale a Elena de Troya, mi sentimiento se rendiría ante su hermosura.

Cornelio: hermanos, es grato contar con el amor que ustedes me tienen.

Cornelio como una gota de lluvia que se traslada por una hoja, acude a un riachuelo y vierte agua sobre su amada. Todo rastro de suciedad deviene en la palidez característica del físico pulcro.

La desnudes de Verdini regala esa sensación de paz que se obtiene minutos antes de dormir. La contemplación de su cuerpo es como escuchar a la sabiduría, como sentarse en la mesa de los ángeles, o beber y comer salud.

Al finalizar, Cornelio la seca, la viste con un chal, y con un beso reluce su luz sobre la dama. De inmediato la probidad emerge, recrea la pureza del génesis; nace el candor.

El ángel de la inocencia acompaña a Verdini, irradia su energía en la presencia de la familia Tovar, asegura la doncellez de la joven, y apacigua los instintos masculinos.

La candidez hace erupción en las prontitudes, cualquier incitación sexual se convierte en una idílica admiración a Angélica, como el agua bendita que se arroja pero no se bebe, o el céfiro que apenas se siente.

Nadie puede con el destino, aún uniendo todas las fuerzas humanas, el cosmos infinito ordena a su antojo. Valeria se aproxima, se acerca porque tiene la mejor arma, una con la que Cornelio no cuenta; Elisa, la vidente que anticipa cada movimiento de los fugitivos, la médium que dirige a Valeria justo al lugar donde se encuentra Verdini, y con ella, a la legión de sicarios que tienen como presa la vida de Tovar.

Capítulo X

Entre flores que se suspenden en el aire, un césped verde y delicado, árboles que acorralan la estancia, y el celeste que resuena en la altura, Angélica reposa en el regazo de su amante. Masajea sus pies descalzos con la grama cuando Cornelio los forra de besos timoratos. Oliscan sus cuellos como el vaivén de una costa pasiva. Revisan las líneas de sus manos, intentando en vano conocer el porvenir. El viento revisa cada fracción de sus esencias, y la unifica.

De pronto son uno solo, la imaginación vuela por los campos, se encuentran frente al sol, en un río lejano, en la majestuosidad de la cascada del Salto del Ángel o en la Gran Barrera de Coral.

Juntos viven la unión del todo, con un lazo invisible que los desprende en ningún lugar. La codicia resuena en el corazón maldito de la antigua sirvienta, que lleva en su carcaj pociones venenosas, dagas afiladas, espejos embrujados y una pretensión férrea e inquebrantable.

Valeria: el amor es la destrucción de la esencia de Dios en un instante palpable. Vibra con la fuerza de un torbellino que descompone el camino por donde pasa, hasta el punto de no tener escalones que subir. Deshace la cordura del sabio, tuerce la austeridad del santo. Es la lujuria de emociones que gobierna déspota, que esclaviza con sus caprichos, abre elogios de odio, dolor y desgracia.

Elisa: son esas tus palabras o acaso las de alguien más.

Valeria: serán los pensamientos de Cornelio cuando le arrebate a mi amada.

Elisa: se encuentran lejos de acá, en una montaña que reviste fuerza y eclosiona pasión y romance. Hay dos hombres jóvenes y uno maduro. La mujer que es contemporánea a Adela enseña trabajosas labores a la señorita.

Valeria: ¡mueran todos, arrebatadle la ultima estela de luz a sus almas! ¿tratar como una sirvienta a mi ama? es como lucir un traje de gala en la oscura noche que tapa con sus nubes la luz lunar.

Elisa: no será complicado tomarla, pero es preciso solucionar la diatriba de Cornelio. Si la regresas a casa, él la recuperará cuantas ocasiones sean precisas.

Valeria: ¡tendrá que renacer del mismo infierno!

El paso de Valeria es tenue, grácil como la caída de una hoja marchita al suelo adornado por la grama. Elisa suspira videncia, rastros del futuro cercano, prevé cada movimiento de Verdini; todo lo que toca, roza o aproxima.

Cornelio y Angélica contemplan el atardecer rosado, el amanecer naranja, el mediodía azul claro. Los besos rondan sus epidermis, las hormonas se alborotan como las hojuelas de maíz en un caldero aceitoso y caliente. La ilusión enmohece sus precauciones. Cabalgan, salen de Fenabia, vislumbran los confines donde el sol duerme.

Angélica: silencio en la impetuosa montaña, llena de animales que se nutren, y aún sigue en pie. Podría pasar una tormenta y ser la única que la soporte. Guardaría en su mudez la experiencia de todo alpinista. Reza montaña, porque seas la sabedora de nuestro amor, porque los pies tiránicos no te traspasen, y despojen de mi pecho el lenguaje del corazón que nutre mi Cornelio.

Corre el río entre la salvedad de sus aguas, y la lombriz pasa del pico materno al polluelo. Brillan gotas con la lumbre, cuando se divorcian de  las nubes o caen de los ojos. Las huellas del ciervo que engulle en la pradera, la pacífica danza del camachuelo en el vacío celeste y la sosegada marcha de la oruga.

Angélica observa el ritual de la naturaleza cuando el tiempo premia con el descanso,  cuando sus labios no pueden humedecerse más con los besos de Cornelio y la residencia destella en orden y limpieza.

Cornelio se apoya en un árbol haya roja y lee los libros de Efraín: la genialidad de Alejandro Magno, la batalla de Rocenvalles, el juicio al difunto Formoso, la belleza de la reina Teodolinda y los genoveses mercantes.

Los corazones de Verdini y Tovar laten en una misma sinfonía, contemplan el zumbido de la sangre, el traspaso de los minerales por las venas y el de la energía por los nervios. Huelga la realizada esencia en el fluir armónico del todo.

Cornelio: escucha tu latido, da vida hermosa a tu cuerpo, florecen glóbulos en su camino.

Angélica: él no palpita por el ánimo de mi espíritu, sino por las albricias de tu amor.

Cornelio: ¿qué hay de tu respiro? un solo soplo serviría para saciar una colonia, y tus besos mojarían de líquido bello la barahúnda de sus emociones.

Angélica: la noche es oscura, el día temple, la sabia adelfa mengua sus distancias. El vado baña las pisadas que tu presencia enriquece.

Cornelio: en los confines del cielo, cuando el reino de Dios muere, se encuentra la atrocidad. Bastaría uno solo de tus roces para transformar la maldad en energía de amor.

El 24 de julio Valeria postra sus pies en los suelos de Fenabia. Se ha encargado de desviar la carreta de los sicarios, quiere tomar justicia con sus propias manos. La noche es oscura, la niebla espesa, y la temperatura más fría de lo habitual. Cornelio siente un nerviosismo extraño, sus piernas tiemblan, sus manos no soportan propinar una caricia. Bebe agua cada diez minutos para mojar sus labios resecos, y va al baño unos cuantos instantes más tarde de la hidratación.

A eso de las 10:00 pm decide abandonar la residencia, e ir a dar un paseo. Toma un abrigo, un sombrero, y unas botas de cuero. Ignora el rocín de su tío, porque quiere mover las piernas para perder la pesadez que lo domina. En el sendero observa el despegue de un búho, el aleteo de los murciélagos y la labor de las aves nocturnas.

Coge una piedra y la arroja sobre un lago cercano, entreviendo su triple salto y las esferas que deja en los puntos que toca. Se sienta en una roca un poco cubierta de moho y observa el aura nocturna.

Se sorprende por la juventud de la luna, ve la oscuridad del fondo del agua y palpa la rugosidad de un viejo sauce.

Luego de acostarse sobre una gran cantidad de tréboles enanos que cubren las adyacencias, Cornelio cierra sus párpados e imagina la cálida brisa de la playa, la limpieza de las olas, la sensación de cansancio que genera bañarse en el mar; el sol radiante que broncea la piel, el sonido de la gaviota y el pelicano. Recuerda la percepción táctil de sujetar una red de pesca, y el mareo que produce los primeros días a bordo de un barco.

El mozo sueña con el establecimiento de su residencia en la playa, con el aroma de las sustancias marítimas, con el trío de niños que serían sus hijos y la compañía de Angélica.

Cornelio se sumerge en las aguas de su imaginación, acaricia un delfín,  vislumbra el colorido de un coral y la diversidad del ecosistema. Hurgue en algas pardas, bentónicas, verdes y rojas. Toca con suavidad la punta filosa del pez espada. Se hipnotiza con la belleza del pez cirujano azul, del pez payaso, de los crustáceos y del pez mandarín.

Luego de subir a la superficie y reposar sobre un farallo, se percata de la presencia de una dama hermosa, de ojos azul verdoso, rostro fino, nariz perfilada, suaves mejillas y labios provocativos. Al darse cuenta de la compañía, la extraña se sumerge durante varios minutos en el agua. Esto anonada a Cornelio, nunca ha conocido a una fémina que soporte tanto tiempo sin respirar.

Al cabo de 35 minutos, la dama vuelve a aparecer -esta vez completamente fuera del océano-, recostando su mejilla y manos sobre el tórax del hombre. El muchacho al tomar las caderas de la extraña, palpa un contorno similar a un pez, esto provoca que baje su mirada y enfoque unas escamas que van desde la parte inferior del bajo vientre hasta donde deberían estar los pies de la mujer.

La sirena interpreta un cántico acuático que extasía a Tovar. Al terminar la tonada besa al muchacho y se marcha. De repente un insensible frío se adueña del alma del mozo, que salta desesperadamente como si estuviera saliendo de la más atroz pesadilla.

El joven corre por los senderos como una bestia en pánico, arrolla a un pobre anciano, no ofrece disculpa alguna, ni detiene su marcha. La mente que hace unos instantes estaba plagada de paz, ahora se inunda en el calvario. Las pulsaciones aumentan al ritmo de la taquicardia y una falaz angustia nubla la razón.

Salta la verja de la casa de sus tíos, esquiva los obstáculos que le estropea el andar, tumba la puerta de la recamara, y observa a Verdini abrazada por una mujer. La intrusa coloca un cuchillo en la garganta de Verdini, se acerca a su oreja, y dejando caer sus cabellos en la cara de la señorita, le susurra una frase sigilosa que el mancebo no logra escuchar con claridad.

Cornelio impresionado por el acto se petrifica. De pie, a pocos metros del acontecimiento, con sus brazos abiertos y sus palmas en dirección a la cama, observa la lágrima que corre por el pómulo de su amada y cae en la fría superficie del arma.

Angélica aterrada mira a Cornelio sin mediar palabras, la mano de la extraña apretuja su boca. Tovar siente la tenue cercanía de alguien más a sus espaldas, percibe el cariño de una rosa que se va trasladando por su cuello, y  la figura de una mujer exuberante -vestida con un negro ropaje de marcaciones vinotintas-, pasar con calma a su lado.

La nueva fémina desprende una espina de la rosa, mira fijamente los ojos de Cornelio, lanza una risa burlona y corta levemente la garganta de Angélica.

Luego del acto, las dos mozas desaparecen de la escena. Cornelio se arrodilla, entrelaza sus dedos y los entierra en su cuero cabelludo. De pronto, grandes cantidades de lágrimas se acompañan de un terrorífico grito de dolor; una vociferación tan espantosa como la que harían las propias bestias demoniacas, como la exaltación humana de la melancolía, o el terror de los cautivos que padecen la eterna pena de vivir en el inframundo.

Una simple cortadura como esa no sería fatal si la espina no hubiese estado envenenada con batracotoxina, una sustancia mortal que proviene de la rana flecha venenosa dorada. La herida ha supurado pocas gotas de sangre, de haber sido común el alcohol y la presión del algodón la sanarían, aún si se tratara de una cortada pronunciada, Cornelio habría tenido el tiempo suficiente para llevar a Verdini al médico que se encuentra a menos de una cuadra. Pero la venganza ciega por el odio, tiende a ser más sutil y despiadada que la filosa garra de la cortadura de un arma blanca.

Los nervios de Verdini se van endureciendo, provocando un paro cardiorespiratorio que fulmina su vida pocos minutos después. Cornelio siente que su alma es desgarrada desde cada una de sus entrañas, como si se tratara de una excavación en la que le estuviesen arrancando las venas o royendo los nervios.

Luego de que Elisa sedara a Hortensia, Casimiro y sus hijos, éstos fueron ocultados en un gran escaparate para que Cornelio no los viera. La familia del joven permaneció inconsciente el tiempo necesario para que el muchacho escapara sin ninguna ayuda.

Cuando uno de los sicarios da con el paradero de Cornelio, el señorito huye y deja el cadáver de su amada sobre la piltra. Tovar invadido por el suplicio, dominado por la adrenalina y lleno de vacío, corre con la fuerza de un caballo pura sangre que se encuentra en una ríspida persecución.

Capítulo XI

Cornelio en una lucha cuerpo a cuerpo y sin cuartel logra arrebatar la vida de un mercenario. Tiempo después resbala por un desfiladero y pierde la consciencia. Los sicarios no dan con la posición del muchacho por lo que abandonan la asechanza.

El joven despierta al siguiente día, se dirige a un río cercano, se baña, bebe agua, lo vadea, y a las pocas horas caza un venado. Utilizando la madera de los árboles, construye una pequeña embarcación con la que se transporta por el agua, dejando que el cauce le señale su destino.

A las dos semanas, llega a un poblado de artesanos y campesinos, donde consigue trabajo como arador, tres comidas diarias y un cuchitril donde dormir.

Por las noches se le hace difícil conciliar el sueño, porque cuestiona cada uno de los detalles de su futuro y pasado. Tortura su mente con los hechos acontecidos en Fenabia, el modo como se dejó embriagar por la imaginación, la desaparición repentina de sus familiares, y el cuerpo de su amada perdiendo el vigor.

El desprendimiento del alma de Verdini  fue la escena cruel por excelencia, esa que queda tallada en la memoria como los grabados de las cuevas, como los fósiles de los dinosaurios o las longevas  pirámides de Egipto.

Cornelio escucha voces internas de arrepentimiento, de impotencia; la sangre hierve en hiel, la cordura en demencia, la paciencia es una dama que se ensueña en una fantasía nunca prevista ni por la infancia más aventurada.

Rompe el sudor por sus músculos, la frente que hiere las heridas, el cansancio que se intuye por el sendero perdido, el revoloteo del remolino que trae polvos foráneos.

Cornelio: muro rústico, posicionas tu impetuosa inmovilidad. Las galeras se pierden en las pupilas, sus proas, sus velas y la gaviota. sueño marchito que se deshace como el aullido de un moribundo que es más cadáver que persona.

Los sicarios regresan y  entregan los restos de la señorita a Ricardo. Cuerpo yerto que se acompaña de un grito materno, de la locura de un padre desesperado y un amante idílico que desprende lágrimas odiosas y grises.

Todo intento de dar con Cornelio será penado. El suplicio basta, el mundo está en duelo, los rezos del obispo no se escuchan, las campanas están estáticas, la iglesia no ofrece concilio. El sepulcro ahoga en sus paredes la urna de la infancia casta, la sabia creación del Dios que ama, y la sapiencia que brota del acto más ligero del individuo menos adusto.

Una paloma blanca vuela directo al sol perdiendose de las miradas. La lluvia no quiere llorar, el místico cielo de Amacra no oye oraciones;  nubes y vuelos melancólicos.

En los instantes en que va descendiendo el féretro, Cornelio suelta su herramienta y cae vencido sobre el suelo. Siente, palpa el color de la tierra que la cubre, de la grama que la adorna y la lápida que intenta en vano explicar la voluntad del Creador.

Cuando la última porción de tierra cubre la fosa donde yace Verdini, el silencio se guarda dentro del corazón de Cornelio, y se realza como la frase inmodificable del sentimiento de Tovar.

La hija de Federico, cocina las exquisiteces que degusta el paladar de Cornelio. El joven podría quejarse de su fortuna, pero no de los alimentos nutritivos y sabrosos de la gastronomía de Francisca.

Tovar debe cuidar los caballos; bañarlos, nutrirlos y cambiar sus cascos. Francisca observa desde lejos la labor del hombre, ver el tronco descubierto del mozo, genera una bella sensación en el corazón de la chica. Acercase al galán le es como el tibio acto de alimentación que el colibrí ejerce cuando bebe el néctar de la flor.

Pero cuando la doncella se acerca al mozo percibe un aura aderezada con arrepentimiento, melancolía y depresión. Durante las noches,  Tovar derrama lágrimas, mientras con sus manos cubre los ojos para no ver la realidad. Francisca escucha el chillido, la incertidumbre hace fuero, qué puede desmantelar la armonía de un hombre tan seguro y fuerte.

En una mañana, la joven se aproxima a Cornelio y pregunta la razón de sus desavenencias nocturnas.

Francisca: señor qué le ocurre, sus lágrimas son espantosas, mi padre no las nota, pero yo que sirvo sus comidas las puedo escuchar. Realmente me preocupa, es como si todo rastro de alegría le hubiese sido extirpado por el más falaz canalla. Ni una madre que ha perdido a sus hijos llora con tal sentimiento y entrega. Dígame ¿qué ha sucedido, y cómo puedo ayudar?

Cornelio: imagina una luciérnaga que en la noche guía a los demás insectos con su luz. Imagina su tenue vuelo, suspendido con gracia y espíritu en el aire. Imagina todo lo bello que nace de su estado, su luz que hace su nombre, que  la identifica y la hace funcional…

Francisca: -interrumpiendo- ¡qué verso tan bello! dónde lo has leído, quisiera ése tomo.

Cornelio: ...imagina que esa luz le sea arrebatada de tal forma que pueda seguir viviendo pero en la oscuridad, que lo que la definía ya no esté, que sean las sombras quienes impartan las reglas y la terca noche la que guíe su andar.

Francisca: qué metáfora tan triste, no quisiera imaginar la desesperación de la pobre. La humedad la aislaría, el pantano la ahogaría, los bosques morirían. Qué sin su belleza puede tener fe, puede recrear un mundo de sosiego, un mundo fraterno, donde las penumbras más espesas ya no posean el rastro de su destello; qué.

Cornelio: una luciérnaga sin luz no es luciérnaga, pierde su identidad y con ello su existencia.

Francisca se retira del cuchitril con el horror dibujado en su rostro, sabe que el símil se refiera a él, a un hombre que ayer poseía la energía de felicidad, y que hoy, por lo fortuito del destino, la ha perdido.

Cuando la joven se acuesta en su cama, repasa el diálogo que sostuvo minutos atrás con Cornelio, la atosigada voz que se resistía al llanto, la mirada caída que veía un vacío profundo y oscuro, las manos temblorosas, los hombros encorvados; gestos de perenne sufrimiento, pulmones que ni en el aire consiguen consuelo y un corazón como espejo recién quebrantado.

A la mañana siguiente la muchacha prepara con más esmero el desayuno, tiene la convicción de poder levantar el ánimo de Cornelio con sus dones culinarios. Camina animada hacia el cuarto de Tovar, toca en varias oportunidades la puerta de madera, como no escucha ningún movimiento entra y entrevé una cama bien arreglada sin huellas de sueño ni el paradero del señorito.

Francisca sale del cuchitril, mira a lo lejos, y ahí está, trabajando en la siembra con sus poderosos brazos, controlando el pesado arado y la recua, preparando a los caballos; sudando en su dorso desnudo, derritiendo hasta los estrógenos menos locuaces de la observadora que poco a poco se va dirigiendo al cultivo.

Francisca: señor Tovar aquí tiene su desayuno, le he preparado la porción suficiente de proteínas para que siga obteniendo músculos. Además, lo adorné con brócoli y frutos secos.

Cornelio: muchas gracias, pero hoy mi estómago no tiene hambre.

Francisca: mi señor, si no come con este sol y ese esfuerzo, descorazonará.

Cornelio: Francisca deja a un lado la escudilla y ve a hacer tus labores, seguro con el transcurrir de la mañana me dará hambre y podré disfrutar de la vianda. Muchas gracias.

Francisca: ¿no quiere comer conmigo en la mesa?

Cornelio: sería un honor, pero el disgusto de tu padre lo mancharía, cumplamos a cabalidad las reglas del señor Federico.

Federico ha establecido ordenanzas con la meta de evitar un posible enamoramiento de su empleado y su hija. Francisca de veinte años de edad, es una muchacha de piel tostada, mejillas hermosas y ojos que jamás han sido testigo de ninguna atrocidad. Su cuerpo es delineado por las curvas de sus caderas y cinturas. Sus senos nunca han sido tocados y sus piernas son lisas tanto a los ojos como al tacto.

Para Cornelio ella merece respeto, es la hija de su señor, quien le ofrece compañía y le sirve comida. Para ella Cornelio es la presencia que provoca el ardor de sus hormonas, el latir de su pecho y  el grito de su cuerpo que le dice “rendirte a sus brazos”.

Cuando Tovar logra conciliar el sueño, experimenta la misma pesadilla; él atado a una silla, observando la manera como Valeria proporciona veneno a Angélica y le derruye el corazón.

Despierta a eso de las tres de la mañana, da un salto feroz, corre semidesnudo por la noche, se adentra en el campo, se revuelca en el suelo y grita con toda su fuerza el nombre Angélica.

Poco importa si un torrente cae del cielo, si los rayos hacen temblar la tierra, o la niebla ahínca la oscuridad; el muchacho siempre sale despavorido, intentando dar con el consuelo que ofrece la soledad.

Francisca sabe que estas acciones no agradarían a su progenitor, por lo que se encarga de proveerle a su papá un té de relax que lo pierde en la profundidad del sueño.

Aún cuando la actitud de Tovar pueda parecer un trastorno, la chica sabe que es sólo la perdición de un corazón roto, por lo que no juzga de mala manera la condición del joven.

A las seis de la mañana, el joven  retorna a su habitación, se baña, se viste, ordena el desastre y sale de nuevo al trabajo. Cornelio sospecha que Francisca está enterada de sus osadías, pero confía en la benevolencia de la joven, por lo que no se preocupa de una posible infidelidad.

Francisca nunca lo juzga, pero intenta convencerlo que ella puede ser una buena consejera. El mozo elude la curiosidad de la muchacha, no quiere manchar su inocencia con la comunicación de su infortunio.

Francisca: ¿puedo plantear una pregunta?

Cornelio: desamor, lo sabes.

Francisca: lo sé, pero quién le hizo eso,  qué fue lo que pasó, qué mujer podría destruir el corazón de un hombre de esa forma.

Cornelio: una que acobija el odio con todo su espíritu.

Francisca: ¿es tan cruel la mujer que amas?

Cornelio: es como la flor que embellece al pantano, que le da color.

Francisca: ¿entonces?

Cornelio: aún cuando pueda ser muy hermosa, la flor sigue estando sobre un pantano, que tarde o temprano la terminará ahogando.

Francisca: quién es el pantano ¿el dolor, el engaño? dígame señorito Cornelio, dígame.

Cornelio: eres una dama Francisca, tus oídos no merecen ser profanados con algo tan abyecto, mucho menos con el nombre de quien causó esta degradación de mí ser. Tranquila, no te preocupes por mí, ve con tu padre que ha de estar esperándote para ir al mercado; ve, ve.

Cuando Francisca se alejó, Cornelio -apoyando la rodilla izquierda sobre la dehesa y el codo de su diestra sobre la rótula-, expide un llanto tan sañudo, que conmocionaría hasta la misericordia de Belcebú.

Capítulo XII

Luego de un sueño profundo desperté sobre un suelo de mármol. Casi no puedo recordar cuál es el contenido de mi modorra, lo confundo con numerosas circunstancias que quizás sean pasadas o futuras. No podría explicar si fue una pesadilla. Lo importante es que ya estoy despierta y debo saber dónde me encuentro.

A juzgar por los pilares a mi alrededor es como si estuviese en Grecia, pero cuando volteo hacia el techo mi imaginación recrea los nueve actos del génesis: la separación de la luz y las tinieblas, la creación de los astros y las plantas, la separación de las aguas, la creación de un sujeto, de la mujer, la gesta pecadora, la expulsión de los trasgresores, el sacrificio, un diluvio y la embriaguez; todo muy parecido a un lugar que en mi onírica visité.

Una leve humareda se mantiene estática en el solar. Las paredes no existen, se observa un profundo celeste que no contiene ninguna forma. En el centro hay una posadera, donde si recuestas las rodillas ves un botijo ornamentado con serafines. Dentro del recipiente hay un líquido similar al agua, en el que se reflejan circunstancias ajenas a mi presente, actos simbólicos, proezas y hazañas éticas.

No puedo reconocer a nadie, ni recordar lo que la vasija me muestra. A decir verdad, mi memoria no va más allá del momento en que desperté. En realidad no sé dónde estoy, ni de dónde provengo, por lo que decido levantar mis rodillas de la posadera y buscar un lugar que me sea familiar. Cuando traspaso la inmensa luz que se proyecta desde las últimas dos pilastras, entro a un campo, donde se visualiza la agrura rodeada de bancos de plata. Cada uno de los árboles contiene diversas frutas; duraznos, fresas, moras y uvas.

Una grama masajea mis pies descalzos y una tenue brisita desacomoda ligeramente mi hermoso vestido. A los lados, numerosos pájaros vuelan, y un gran colorido desprende polvo de hadas. A lo lejos, se vislumbra un gran sembradío de flores con olores afrodisiacos y un regato trasparente como el oxígeno, que se deja llevar por un cauce lento y relajado.

Aún cuando estoy perdida, mi corazón palpita con calma. Mi rumbo no es exacto, no sé qué busco, quizás a alguien que me pueda informar acerca de las prontitudes y los motivos. El tiempo no transcurre, no me siento cansada, tampoco me agobia la soledad.

Después de unos instantes, llego a una edificación clásica, por cuyas adyacencias se puede escuchar una música linda y armónica. Sujeto las manillas de la imponente puerta de caoba y decidiéndome a entrar la abro.

Estoy encandilada, no puedo mirar nada de lo que se encuentra dentro. Momentos más tarde, se realzan frente a mí numerosas figuras humanas pero con alas. Todas son mujeres hermosas, jóvenes, puras, con destellos áuricos unicolores; pero de diversas gamas si las comparas unas con otras. Sus ropajes hacen juego con su halo, y algunas sujetan instrumentos musicales.

Todas posan sus ojos en mí. Yo me encuentro en el centro, justo en el punto donde puedo ser vista a la perfección. No sé qué hacer, no sé si tomar una lira o cantar, por lo que decido ser prudente y quedarme de pie, presentando una postura timorata y esperando que alguna de las damas se comunique conmigo.

Mi cuerpo está relajado, mi mente clara y mis emociones tranquilas. Podría quedarme por un largo rato siendo objeto de susurros ajenos a mi oído sin siquiera desaforarme un poco. Pisar el suelo es reconfortante, y la música se parece a esos mantras que cantan en oriente y conectan el espíritu con uno mismo. Vibran ondas sonoras por todo el recinto, la esencia del arte, el espíritu divino, la belleza y la gracia.

Creo que las damas con alas están hablando un idioma desconocido. Su gramática es perfecta, ningún error fonético o confusión de significados. La comunicación es directa y concisa. Ninguna expresa inquietud, el debatir es fluido y con una meta común.

Yo sólo dejo que todo sea, así como no cuestioné la arboleda, no sugestiono nada de lo que ocurre en el edificio. Es inapropiado turbar la paz, es mejor disfrutar hasta su más mínimo detalle, es una experiencia sin igual. Con el tiempo me doy cuenta que al final del recinto hay un taburete doraba con cristales pulidos y refulgentes. Nadie lo ocupa, es como si todos estuviesen esperando al dueño del puesto.

Me apoyo en el suelo y me siento en dirección frontal a la silla, pues me parece importante estar atenta. Las damas no se inmutan por mi movimiento, se mantienen tranquilas, me dejan ser. Mirando hacia los alrededores, hallo esculturas humanas de mármol, talladas con la mejor precisión que mis ojos hayan visto. Esas obras me parecen familiares, es como si ya los hubiese notado en mi sueño y ahora las estoy percibiendo en la realidad. Las detallo poco a poco, y para mayor sorpresa recuerdo el nombre de cada una. Esa es Moisés, aquella La Piedad, el desnudito es David, Artemisa la cazadora, la Venus de Milo, el retrato de Homero, Apolo de Belvedere y la Virgen con el niño.

Sé que en mi subconsciente tuve un profesor que me enseñó esto. Aunque nunca observé las esculturas, vi sus dibujos, y esto es suficiente para reconocer las que circundan el entorno donde me encuentro.

Si están allí, quiere decir que me posiciono en el museo donde se encuentran. Pero si mi memoria no me falla, ellas residen en diversas ciudades ¿Cómo pueden estar juntas? ¿Cómo pueden existir mujeres con alas? mi sueño jamás me mostró semejante unión de características ¿aves unidas a féminas?

Mientras la incertidumbre me invade, una de las damas me mira fijamente. Denoto unos ojos verdes, semejantes a las aguas marinas cuando la marea esta en reposo. La profundidad de su pupila es exquisita, y el color de su cristalino suaviza la vorágine más indisciplinada. Pestañea poco, pero en cada movimiento, establece una paz incorruptible y una sentencia de amor que dicta éticas.

De repente, el susurro se convierte en un bullicio, que lejos de ser molestoso, es como una sinfonía a capela que demuestra la suntuosidad indivisible de los conceptos. Esto ocasiona que me acomode mejor en mi puesto, cierre los ojos, me traslade por los canales auditivos, y me haga una con el sonar.

Al cabo de un rato, siento la mano de una de mis acompañantes sujetar mi muñeca. Abro mis párpados y la elegancia se muestra en una moza esbelta, con el cabello rubio y ondulado, rostro perfecto, piernas carnosas y ligeras. Su cortesía es inigualable y su voz en perfecta lengua castellana expresa:

Mujer: bienvenida hermana.

Yo: saludos hermosa dama.

Mujer: veo que has degustado la mística de lo suprasensible. Me es grato percibir tu grado de contemplación. Es fantástico la forma como detallas cada instante.

Yo: usted es la elegancia en vida. Me complace que tenga esas ideas sobre mí.

Mujer: ideas, conceptos, palabras, categorías; todo es y nada más. La brisa sopla, el agua corre, el árbol da sombra, el cielo es nada, nosotras amamos y tú amas.

Yo: amar, amar, ese sentimiento es tan claro en mi pecho, y sin embargo, me inquieto al escucharlo.

Mujer: el amar no es una frase que se dicte, ni una obra que se geste. Amar es un sentir que une, que renace y resuena.

Yo: sé que una vez amé a alguien que no puedo recordar. Si soy sincera no me acuerdo de nada contundente. Sólo imprecisiones que toman vitalidad de las formas que capto acá.

Mujer: no intentes rememorar. Siente, escucha, aprende a ver, que allí está la verdad. La mente es volátil, el corazón esencial. Cada palpitar es una voz que te guía. Palpa ese resonante, descifra con naturalidad la sabiduría que esconde.

Yo: la desazón me atormenta. Algo me falta, dejé algo atrás. Ahora que expreso mis ideas, aprendo a descifrar mi interior. Cuando me fascino con lo externo, con todo esto, la paz eterna resurge; pero cuando  me posiciono en mi propio yo, me confundo, me siento vacía e inacabada.

Mujer: siempre que seas individual te faltará algo, la eterna unión es universal. Hay un sueño con el que tendrás que vivir, aprende a aceptarlo y siente el silencio que sostiene todo lo que eres.

Yo: alguien, es alguien, sé que es una persona. Una que no es como nosotras. No tiene alas, ni es mujer. Lo sé con la precisión que apoya a las cuerdas de la lira, pero como la música que toca por primera vez.

Mujer: una vez alguien dijo que nosotros no aprendemos sino que recordamos. Esa música que toca la lira ya la has oído. Silencia tu incógnita, ya sabes la pregunta, ahora escucha la respuesta que se guarda en ti.

La mujer despide una sonrisa tierna y un gesto de alegría. Me dejo embriagar de su energía y de los vocablos que continúa exponiendo. Sé que es la sapiencia en vida, que ese tipo de información nunca lo había mostrado mi sueño y que estoy retornando a un plano del que fui expulsada.

El alba es bella, pero la claridad nunca mengua. Un vestido celeste cubre mi cuerpo, se acopla a mi figura. Siento un gran confort en mis senos, muslos y glúteos. La lozanía se hace inmensurable, malváceas de todos los colores adornan la claraboya de mi recamara. Una fuente de luz y agua brinda primor a mis labios, el sonido del líquido que cae es como la belleza de una catarata, el movimiento de su desagüe muestra la naturaleza creativa; el continuo cambio. 

La vista se recrea con un apacible lago que es acompañado por una bruma densa. El cielo muestra una multitud de nubes blancas. Es bella la estadía, los rezos, las jaculatorias. En ocasiones las mujeres aves se marchan, para entregar una epístola a los feligreses de otro plano.

El sol irradia rayos puros y dorados. Las hojas caminan por el piso cuando la brisita las mueve. Tomo un arpa, hago música, mis melodías no generan éxtasis, pero divierten a mi corazón incompleto.

La luna parece más cercana que en mi sueño. Aunque poseo una cama nunca duermo, jamás me canso, tampoco trabajo. Estoy esperando escuchar el resonar de mi corazón como me lo aconsejó la moza de elegancia.

A veces unos ángeles fuertes que portan armas y poseen un carácter inquebrantable se presentan. La suavidad no es su característica, sin embargo la sapiencia vibra por sus almas. Estos seres son llamados arcángeles, y tienen la tarea de expulsar de las mentes humanas la habladuría de los espectros. Emanan una gran fe en sus protegidos, nunca se dejan vencer por la desesperanza, no juzgan lo indebido, no se molestan por sus labores, y realizan sus dones con la paciencia del maestro.

Alumnos de cupidos me rodean cantando música de amor. En sus compañías, pienso en un hombre de ojos verdes y piel tostada, evoco los huequitos que se forman en él cuando sonríe, y ese cabello liso y despeinado que tanta emoción me brinda.

Esos niños aprendices de cupido o ángeles del amor, lanzan flechitas inocentes que enamoran hasta los corazones reacios. Cuando vuelven  desde el mundo de los hombres oigo sus travesías y sus relatos. Mi corazón siente nostalgia y un vacío perpetuo.

De pronto un nombre resuena en mi boca “Cornelio, amado Cornelio ¿dónde te encuentras, por qué no estás a mi lado?” Mi lengua, con vida propia, pronuncia esta oración. El vacío se enciende como el fuego que se propaga por la montaña, descolocando todo lo hermoso y opacando el color.

Algo me dice que el desasosiego reina en su existencia, que no puede sentir la paz que yo experimento. Algo me indica que el amor que le tengo es millones de veces más perfecto que todo lo que me rodea. Que la realización de la que tanto me habla la moza de elegancia se encuentra en la unión con el adonis.

Debo buscarlo, pero por dónde comienzo. Sé que acá no se encuentra, si así fuera mi vida estaría llena, el dulce canto vibrara en mi sangre y la distancia no pesara. Siento las líneas de su posición remotas a mi aposento. Aunque miles de objetos llenan nuestros espacios intermedios, para mí sólo hay un vacío inmutable entre los dos.

Su voz reposa en la brisa que traspasa mi espejuelo, escucho el jipío de sus lágrimas, la repetición de mi nombre en sus frases y el dolor de su meollo. La confusión reina, cree ser algo diferente a lo que es, cree no ser digno de la vida.

El polvo desgajado de su piel llega a mi recamara y ensucia los objetos que me fueron entregados. Yo no los limpio, sé que su cuerpo se asienta en ellos; así lo tengo a mi lado.

Busco alas entre los alrededores, pero no las encuentro ¿cómo puedo traspasar los limítrofes si no puedo volar? Todos aquí poseen las suyas, son las únicas que veo, no hay alas en sí mismas que pueda emplear. Tampoco creo poder inspirar el aliciente necesario en los ángeles para que me guíen hasta Cornelio. Cuando les hablo sobre él, siempre me contestan con frases filosóficas, parecen el oráculo de Delfos. Quieren que me desapegue, que acepte mi nueva condición y la voluntad del Todopoderoso.

Canto con los impúberes, tomo un arpa y coloreo las prontitudes con mi voz. Claro que mi música no es magnífica como la de los ángeles, pero ella me ayuda a sobrellevar el tumulto que se enreda como ovillo en mi corazón.

Los párvulos bailan con alegría, tocan mis manos con suavidad, miran mis ojos con esa profunda observación de armonía; cada persona en este lugar inspira paz. Lo extraño es que la única que no tiene alas soy yo. Sé que ellos tienen poderes telepáticos y leen mi mente.

Me baño en un río transparente que emite luz, hadas diminutas me acompañan, no concediéndome deseos, sino aconsejando apartar el querer pero nunca el amor. Dicen que el querer “es una ansiedad prolongada que se avasalla en lo determinado, es una condición que trasluce la esencia y la confunde con sensibilidades”. Yo las escucho y mi divierto con su volar que tanto se parece al de las alevillas. Son como mariposas, pero llenas de una belleza amena. Yo me creí letea, pero ahora sé que las hermosuras de este lugar son de otro nivel.

Yo: ¿qué hay en ese lugar?

Hada: eso es un establo

Yo: ¡establo, para qué querrán los ángeles tenerlo, si todos pueden volar!

Hada: cuando el brete reina es preciso usar a los pegasos.

Yo: ¿pegasos, dijiste pegasos?

Hada: sí, son como caballos, pero más honorables y fuertes. Además su sangre representa pureza.

Yo: y también tienen alas.

Hada: esa es la característica externa más considerable.

Yo: ¿por qué habrían los ángeles de usarlos?

Hada: por su gran velocidad. Se trasladan diez veces más rápido que ellos.

Yo: ¡guao, podría ir a verlos!

Hada: este es el reino de los ángeles, todo el que vive acá posee libertad.

En el cobertizo me topo con docenas de pegasos. Los hay rosados, celestes y blancos, todos de una belleza inigualable. Sus alas son impetuosas, sus ojos irradian un brillo ardiente, sus posaderas son de cristal.

Si alcanzo montar alguno de los corceles, sé que puedo traspasar los planos y llegar al mundo de los humanos. Estar cerca a estos animales genera una sensación que experimenté cuando era niña. Sé que he tenido un encuentro previo.

La sensación de paz se acrecienta porque ahora tengo esperanza de volver con Cornelio. Interactuar con los pegasos, es como tener de nuevo en mis brazos a mi amado, puedo sentir su aura y su aroma nacer desde ellos.

El hada de la intuición está a mi lado, todo lo que pensé lo leyó.

Hada: ¿lo amas tanto como para querer dejar la vida divina?

Yo: lo amo como la roca ama el suelo que la sostiene, como la planta la raíz que la nutre o las algas el mar por donde se mueven.

Hada: dime Angélica ¿cuántos humanos ves por acá?

Yo: ninguno

Hada: exacto mi amor, no hay ninguno, sólo tú porque eres especial. Tu muerte no fue un accidente aislado, fue completamente destinada. Antes de que nacieras, sabíamos que morirías a los 20 años, que vivirías todo lo que viviste y que regresarías a tu hogar.

Yo: ¡cómo podría ser este lugar mi hogar, soy humana!

Hada: eres diferente, porque tú nunca habías nacido. Tú llegaste a la tierra para dejar tu semilla. Cada flor que tocaste, cada paraje que transitaste o palabra que dijiste, dejó en la humanidad una gota de esperanza que con el tiempo se convertirá en charco, luego en arroyuelo y después en un océano.

Yo: ¡cómo puede ser así! no enseñé nada, no realicé ninguna proeza, no soy una heroína; mi vida transcurrió fugaz e intrascendente.

Hada: los humanos valoran en  diferentes grados, catalogan cosas buenas y malas, grandes y pequeñas, importantes e irrelevantes. Para nosotros un diminuto acto, pero lleno de humildad, gracia y bondad, es una razón suficiente, una tarea cumplida, una enseñanza de valor. Tú tuviste una vida llena de esos pequeños instantes. Sembraste moral en el corazón umbrío de tus compañeros. Cuando reencarnen trasmitirán tu mensaje, y sus receptores a otros nuevos. Una cadena que se prolongará y hará un cambio considerable en la raza humana.

Yo: no entiendo cuál fue ese mensaje. Qué idea les implanté

Hada: ¿idea, cuándo te pronuncié la palabra idea? Tu enseñanza no se piensa, no se lee o puede entenderse; tu enseñanza fue el amor.

Al escuchar esto quedé pasmada, voltee hacia el suelo en señal de pena y me retiré. Cómo pude enseñar algo que no sabía que estaba educando. Cómo una vida llena de irrelevancias, pudo ser tan substancial. Y si es así, si soy premiada con estar en este plano, donde todo es bello y ningún humano ha llegado, por qué debo renunciar a mi destino, por qué no dejar que todo fluya y ser lo que soy, dimitir de mi voluntad y rendirme a la del Creador.

En este entorno todos son amables, bellos y sabios. Es un edén, una tierra prometida, un egregio campo, el paraíso del que la religión tanto habla. No hay odio, maldad; ni siquiera una mínima catadura que se aleje de lo etéreo. Es como vivir con miles de maestros dispuestos a impartir sus conocimientos, o estar frente a la obra maestra de la madre naturaleza. Sin embargo, yo, Angélica estoy incompleta. Lo perfecto no puede ser tal sin Cornelio. Dirán que estoy fuera de mis cabales y que reconsidere mis pretensiones, pero preferiría vivir en la miseria, el hambre y el sufrimiento pero con mi Cornelio.

Me dirigiré a la caballeriza, tomaré un pegaso, y me marcharé a buscar a mi bienquisto. Debo pensar en la nada, para que no se den cuenta de mis planes. Veo el color blanco, lo huelo, lo palpo, lo tengo, soy lo blanco, camino blanco, hablo blanco, pienso blanco, mi esencia es blanco, y mi cuerpo y todos mis estados.

Ahí están los pegasos, cabalgaré el primero. Ven, ven pegaso ¡Oye qué es eso, hay una cuerda indivisible que lo amarra! Es dura, fuerte, casi como si fuese de bronce o hierro, jamás podré desatarla. Los revisaré a todos, quizás alguno no esté amarrado.

Estoy exhausta, cómo es posible, primera vez que me pasa desde que desperté. Todos tienen amarras, ni miles de nudos serían tan tediosos de desenlazar. Realmente es imposible tomarlos.

Arcángel: acaso te has preguntado por qué.

Yo: un arcángel me dirige la palabra, Dios que fuerte es.

Arcángel: los cabos no existen Angélica, son productos de una mente que alguna vez pensó como humano. Deja tu condición, cierra el ciclo que has dejado, concéntrate en tu presente, no intentes sentir codicias, rebeldía o ansiedad, porque nunca fueron parte de tu vida. No puede darse lo que no se tiene.

Yo: su cabello dorado y liso cae por sus fornidos hombros. Esos brazos tan bien enmarcados.–pensé-

Arcángel: si sientes o pretendes lo que nunca has sido, pierdes tu identidad.

Yo: voz dulce, varonil, aroma a hombre. -continué pensando, sin prestar atención a ninguna de sus admoniciones-.

Arcángel: vas a seguir mirándome de esa manera, como si fueses dominada por tu sexualidad, o me vas a escuchar.

Yo: sí arcángel ser lo que soy, soy lo que es, es lo que es.

Arcángel: veo que no estás preparada para entablar una conversa con los de mi clase.

Dios, cómo pude sentirme atraída por un arcángel. Perdóname Señor, he ensuciado tu morada con bazofias de lujuria, placer y deseo. Lo mejor es que regrese a mi morada. Deprisa Angélica, antes de que otro improperio desdibuje la utopía.

No puedo creerlo ¿qué es eso que está en las inmediaciones de mi jardín?  No puede ser verdad, es él, tan puro, adonis y perfecto como siempre. Está frente a mis ojos, no puedo explicar lo que siento. Me voy a aproximar con pasos suaves y lentos para no asustarlo.

Capítulo XIII

La señorita se acerca y se percata que su compañero es el mismo pegaso de su infancia. La joven, exaltada, sujeta por el lomo al animal, lo recorre con sus yemas, apoya con ligereza sus mejillas, lo roza. Sube al dorso del corcel, lo monta y vuela por los cielos del reino.

No mira hacia abajo, poco le importan las floras del labrantío o las labores de los ángeles. En cambio, indaga las vías, cuáles llevan hacia la tierra, cuáles a otro sitio. Horas y horas de vuelo la conducen por un remolino que desemboca en el espacio exterior. Traspasa una pared muy parecida a la aurora boreal. La calidez mengua, y la pacífica cordura se disipa.

Aterriza en un campillo de Amacra. Ve a su madre berrear mientras su padre la sostiene entre sus brazos, ve al conde alicaído contribuyendo a la paz. La muralla está abierta, las torres desusas, los soldados se divierten con los dados; todos puede entrar al pueblo, pues son considerados hermanos.

La diversidad de las plantas que se mesen al ritmo del viento, y el celeste del cielo que brilla con el sol. Las aves vuelan tranquilas, el agua nutre, la vida plena fluye por toda la creación.

Angélica entra en la iglesia y escucha melodías gregorianas que embellecen las voces. La misa laborea un corazón pasivo y calmo en los píos, las cerillas se encienden con la fe de los rogadores.

Hay uvas en los viñedos, frutas y col. Las aves parlanchinas decoran los alrededores. Corren los lobos, traga el oso, las ovejas contribuyen para las vedijas. Los rijosos insectos refocilan las energías en los físicos de los labriegos. La marmita cocina la comida, y el cubil espera paciente la ausencia de sus bestias.

Todo es una perfecta armonía entre actos vergonzosos, buenos o medianos. La luz se equilibra con la sombra. La niña extraña las desventuras, lo salado de las lágrimas, la reguera de errores, los arrepentimientos que se asoman, el tiempo que mide las horas y los espacios que permiten el movimiento.

Desde la inocua hormiga hasta el árbol tortuoso. Su casa deroga las injusticias, su familia muestra el ardor romántico, las criadas son hijas y los vecinos amigos, todo el legado de Angélica corre por Amacra. La más inocente e involuntaria enseñanza hace creces en los corazones.

La muchacha llora de placidez, lo que los ángeles pronunciaron se hace real. Disfruta la obra de los humanos, mientras acaricia las alas del pegaso. Se inunda en las presencias, en cada detalle, en todo acontecimiento.

Angélica se encamina a Fenabia, ve a Efraín y a Renato sembrando, a Hortensia limpiando la casa, y a Casimiro platicando con los residentes. No encuentra rastros de Cornelio. Camina por las inmediaciones, pero no lo encuentra. De repente silencia su mente y se concentra en el palpitar de su corazón, allí lo escucha, lo toca, se vuelve la propia diástole y sístole del hombre; lo encuentra. Abre sus ojos, vuela y llega al cuchitril donde reside Tovar. Ve una cama bien acomodada, con unos espacios reducidos y un baño.

Cornelio agachado en el rincón,  convierte la rugosidad y desesperación de su rostro en un módico gesto lleno de tranquilidad, paciencia y amor. Poco a poco se pone de pie, cierra sus ojos y palpa el vacío. Respira profundo, llevando con ligereza sus manos por los espacios, tocando las formas esenciales de la señorita, lanzando un tenue suspiro.

Cornelio: Angélica estás conmigo, te siento como la madre a su hijo o como la tierra las pisadas de las hormigas, el paso de la tenia y las ramas el desprendimiento de una de sus hojas.

Cornelio se sienta en la cama, roza la colcha, abraza la almohada. Acaricia el vacío con su boca, siente el leve movimiento de sus mechones y el mimo que Angélica le propina a sus cejas.

Oye una voz interna, apenas perceptible que dice “te amo”. Los labios suprasensibles de Angélica cuelgan sobre los pómulos del muchacho, y sus manos rozan su cuello.

Angélica: eres mío, siempre lo has sido. Nunca podré dejarte. Eres perpetuo en mi corazón, como el sol que calienta el sistema o las estrellas que embellecen sus cielos; como el tiempo que recorre la vida o el cambio que la transforma.  Alabo la paz que nace de tu presencia. Ven a mí, siempre que lo desees, ven a mí.

La esencia del joven se desnuda ante la señorita; un ser indivisible que le provee todo el amor de su espíritu, recorriendo  su torrente sanguíneo, bebiendo el agua que humedece su boca y la calidez que exuda sus glándulas.

Capítulo XIV

Ángela: no puedes permanecer a su lado

Angélica: ¿por qué? Dime por qué mi corazón no puede regocijarse con sus cariños. Es prolijo mi estado, aún rodeado de la divina gracia, si mi amado no está a mi lado. 

Ángela: perderías tu identidad y existencia. No puedes unir tu alma a la del señorito Tovar.

Angélica: mi alma no está unida a Cornelio. Su espíritu es la morada donde reside el mío, pero no como lo ajeno, ni como un foráneo que se siembra en la arena, sino como el espacio que se llena con lo mismo.

Ángela: No debes quedarte Angélica, el dulce paraíso te aguarda. Te ha sido regalada la vida eterna, la realización de tu ser. Nadie puede despreciar dicho título, es el mayor de todos los créditos.

Angélica: no quiero ningún título. Estar en el cielo sin mi amado, es como si el gato viviera sin su sigilo, como si la música no llegara a ningún oído, o la corriente no posibilitara el traslado. No hay edén sin Cornelio. Todo es una inmolación; la dulce miel, la nutritiva almendra o el ineludible oxígeno.

Ángela: el apego te debilita. Debes aprender a dimitir del pasado. Cornelio forma parte del ayer, no puedes traerlo a tu presente. Si así lo hicieras trasgredirías las leyes universales y las consecuencias serían aciagas.

Angélica: déjame rezar, permíteme rogarle al Señor. No puedo vivir sin mi única esperanza, sin la idea de que algún día, pueda prodigar en sus mejillas mis más sinceros mimos.

Ángela: Angélica, has traído un pegaso que debe retornar, has caminado por un sendero que ya no te pertenece. Si te quedas las consecuencias serán atroces. Tú no eres un ángel, no estás armada de nuestro valor, sapiencia y fortaleza; márchate.

Angélica: sin Cornelio mis pulmones dejan de respirar, mi aliento se ahoga en su nombre y mi alma se pierde en el limbo.

Ángela: muchas pasiones obnubilan tu juicio. Usa la razón, no puedes quedarte, no eres un ángel. Estás indefensa. Si ellos vienen no podré hacer nada; te llevarán.

Angélica: ¿quiénes vendrán, de qué hablas?

Ángela: hay luz y sombra, bien y mal, amor y odio; todo es un perfecto equilibrio. Ellos forman la equidad con nosotros, nos dan razón de ser ¿Por qué crees que debemos proteger a los humanos? Apresúrate, toma las bridas del pegaso y escapa.

Demoniaco: -ríe- ¡qué tenemos aquí, una humana sin físico! Suave manjar para mis garras. Toda una nimia.

Ángela: aléjate de ella espectro.

Demoniaco: tus armas no sirven, tu escudo te protege a ti y a él, pero no a ella – emite con jolgorio- ¡vaya pero si es la mismísima Angélica, la agraciada Angélica! Tu madre consuela tu ausencia en la cama del obispo. Tu padre enterado, prefiere vivir con la pena del adulterio que con el chismorreo de los vecinos.

Angélica: qué cosas dices, vi a mi familia, todos están bien.

Demoniaco: tu padre mira por la lucera, la forma  como el obispo derruye el vientre de donde provienes. Tu adúltera madre sólo despide gemidos de satisfacción. Dime ¿cómo se siente ser la hija de una meretriz?

Ángela: ¡no lo escuches Angélica, vete pronto, huye. Toma al pegaso, él te protegerá, escapa!

Demoniaco: Cornelio jamás será tuyo. Te encerraré en el infierno, y nunca se volverán a ver. Te odiará por dejarlo solo, te odiará por morir y escapar. Te dejará por Francisca. La desea Angélica, la desea tanto que tiene fantasías sexuales con ella.

Ángela: silencio sabandija, toma un destello de mi luz.

Demoniaco: - expidiendo un estruendoso grito de dolor- ¡detente, detente, detente!

Ángela: desaparece Angélica, es tu única oportunidad.

Angélica: no puedo renunciar a Cornelio. Sin él, mi existencia no diferiría a la de una mariposa sin sus alas.

Ángela: ¡si te quedas lo perderás para siempre! El espectro te llevará al infierno y no te podremos rescatar ¡Huye, huye, salva tu existencia!

Angélica: ¡mi familia, mi familia! necesito cerciorarme de que lo que dice el demonio no es cierto.

Ángela: ellos confunden, no creas sus palabras. Ten fe Angélica, ten fe. Cree en ti, en tus padres y en Cornelio. Cree Angélica – grita de dolor- ¡No lo podré seguir conteniendo!

Demoniaco: te tengo florecita.

Angélica: ¡quita tus garras de mis pechos!

Demoniaco:  eres mía florecita.

Ángela: ¡por Dios Angélica!

Demoniaco: ¡qué es este dolor, no puede ser, esa luz, esa fuerza, no, no!

Arcángel: aléjate ruin. Reclamo la dulce estadía de la paz y el amor. Dios es nuestra fuerza y la única voluntad que crea.

Demoniaco: ¡aaaaaaaaa! -vocifera una horrida voz mientras se desvanece-

Arcángel: toma mi mano Angélica.

Angélica: eres tú,  el arcángel que una vez me habló, eres tú.

Arcángel: debemos volar hasta el reino de los cielos.

Angélica: ¿voy a ver a mis padres?

Arcángel: ese no es tu hogar. Tu morada está en la suspensión del juicio y la mudez absoluta.

Angélica: quiero saber si mis ascendientes están bien. No puedo dejar a Cornelio cuando sé que soy la causa de su dolor. Iracunda existencia que entorpece su dicha.

Arcángel: Cornelio sufre porque todo ser humano debe padecer.

Angélica: no a esa intensidad, nunca a ese grado. Hosco sea mi corazón, que tiene la cuita de escuchar sus lágrimas. 

Arcángel: él tiene las herramientas para disminuir su sufrimiento. Si te quedas, te perderíamos en detrimento de los demonios, y el dolor de Cornelio se acrecentaría hasta el infinito.

Angélica asiente los consejos del arcángel, sujeta las riendas del pegaso y sube por el azul celeste, que tan pasivo y humilde, no se deja tocar por las formas que deposita.

La señorita acaricia levemente las alas tupidas del corcel. Roza sus piernas en los flancos del animal, dando un pequeño golpecito en esta zona con sus pies.

Angélica se pierde en el cielo. Mira el apacible transitar de las aves, su volar instintivo, el ir y devenir, las líneas invisibles que forman. Observa la imperceptible movilidad de las nubes, que tan blancas como el algodón, hacen amenas las miradas y símil los pincelazos de un artista.

Voltea hacia abajo y entrevé las copas de los árboles que soportan las tormentas, el sol, la lluvia y la niebla. Árboles que se aferran al suelo, con tallos que guardan en sus corazas las promesas de los amantes ilusionados.

Deleita sus oídos con el riachuelo y con la solidez de la guija. Mengua el latir de su desesperación al ritmo de la naturaleza. De pronto ya no existe la preocupación, Angélica se compone de un todo armónico y perfecto.

Oye la música de los lobos, el canto de los búhos, la base de las hojas que danzan con el viento, y el desacomodo de las plantas cuando un animal camina por sus espacios. Se va diluyendo en cada plaza o residencia, sin advertir diversidad, respirando hondo, mixturándose con el oxígeno y regresando al edén.

Los ángeles la reciben con los brazos extendidos, señalando la satisfacción que les genera su regreso. Cada uno le susurra palabras de consuelo, le echan miradas de compasión y firmezas.

Angélica en vez de sentirse en pánico, palpa los reductos de alegría que dejó al mimar a su amor. Sabe que Ángela lo protege, y que todo resultado le será bueno, pues cuenta con el divino escudo, con el sabio consejo y la espada triunfante que hiere al malhechor.

Angélica se apoya en el regazo de un ángel femenino, mientras ésta le entrelaza los mechones y le expresa su cariño, como si se tratara de una madre que consuela la temeridad de su hija.

Agarra una lira y toca una bella tonada, un coro de infantes la acompaña. Suena la música eterna que emana desde los corazones de los seres indivisibles, y que expresa eso que lo humanos llaman obra de arte.

Angélica pregunta el nombre al ángel que la acaricia. Esta contesta “dime Fernanda, la madre de las doncellas; la protectora de las castas”.

Verdini se inunda en el cristalino del ángel, en sus párpados, en sus cejas, en el brillo de sus pupilas. Capta la retina y el nervio óptico. Siente la vida brotar en un estado de paz inmodificable. 

Sujeta las manos blancas de Fernanda, tan dóciles como las de un bebé, pero firmes como una montaña. En un efluvio constante, inhala el olor de su compañera, un aroma que supera en creces cualquier perfume confeccionado por los humanos, y que sin embargo se trata de una fragancia simple.

Suspira y vocifera la palabra perdón. Fernanda, gesticulando en forma consentidora responde: “el perdón es la enseñanza del error superado”. Luego abraza con ternura a Angélica, y sin mediar oraciones permanecen dándose amor.

El cielo se convierte en una gama rosada, muy parecida a la coloración de la orquídea. Cornelio se tumba en su piltra, y talla en la madera una figura extraña, que expresa la unión de los planos.

Mira el cielo, cierra sus pestañas, se hinca y deriva sinceras gracias. Siente su vida completa, como si nada malo ocurriera, como si la benevolencia fuese el acto del teatro, y lo invisible el amor.

Su ángel guardián coloca su mano sobre su hombro, dibujando en su faz un tímido mohín. La aventura metafísica que Tovar sostuvo con Angélica ha hecho resurgir la alegría del mancebo.

Cornelio trabaja con mucha energía, expresa su buen carácter, y gana más libertad en la granja de Federico. Ahora come en la mesa con el amo y su hija. Le es entregado un cuarto en el interior de la propiedad.

Lo que más aprecia es el soplo de la brisa a través de la ventana. El cuchitril, al carecer de tragaluces, está dominado por un aire denso, que le imposibilitaba la contemplación del amanecer y del brezal.

Cornelio cree que Angélica lo volverá a visitar, piensa que su amor los impulsa a superar los espacios, el tiempo o la muerte. Para ellos no hay muralla que imposibilite el amor que sienten. Podrían estar sentados a millones de años luz, y aún entablar una comunicación telepática.

El mozo cree poseer la capacidad de nadar por el cielo y llegar a cualquier estrella donde le espere Verdini. Robarle un beso, relatar poesía y colocar un girasol en sus cabellos. Ni una sierpe gigantesca quebrantaría su denuedo. Vencería a Escila, a la hidra de nueve cabezas o a un batallón de minotauros.  

El repentino cambio de Cornelio llena de esperanzas a Francisca. Cree que el muchacho está cerrando sus ciclos y abriéndose a las nuevas oportunidades de la vida. Está convencida de poseer el atractivo suficiente para conquistar el corazón de Tovar.

En sus tiempos libres, la damita le comparte sus andanzas. La muerte de su madre, la obtención de las mejores calificaciones, el cómo aprendió a cocinar, y sus expectativas del porvenir.

Ambos se recuestan en las colinas. Cornelio recuerda a Angélica, mientras la elocuente niña expresa sus innumerables pensamientos. Las palabras de Francisca llegan a un oído desatento y a una mente pensativa, que olvida el lenguaje y se pierde en las frases del corazón.

La joven aterriza sus delirios sobre el pecho descubierto del hombre. En los momentos más intrépidos, lo acaricia con la timidez de una doncella que no puede aguantar la tentación. Entrelaza sus manos en los dedos de Cornelio, mima sus cabellos lisos y castaños. Tovar se deja tocar con facilidad, para él este acto significa la expresión de su ama, el cariño de la amistad y la suavidad de la mujer.

La mirada de Francisca destella lucecitas de enamoramiento, una admiración ineludible, el estío que cubre con su sustancia la heredad del labriego.

Siente los estrógenos regocijarse, su corazón galopar, la emoción ascender como lava, el calor supurar desde lo hondo de su cuerpo. Tibia energía de mujer enamorada que se manifiesta en un físico frío e inerte.

Los ojos de Cornelio siempre están perdidos en el vacío, conteniendo la nada, indagando el paradero de la estela espiritual que desde hace meses no lo acompaña.

Angélica no sabe más de la vida de su amado. Intenta en vano comunicarse con el ángel guardián del muchacho. Fernanda le explica que las lejanías imposibilitan la reciprocidad, y la exhorta a ganar sus alas para ser considera un ángel.

Angélica: si me las ganase ¿podría ser su ángel guardián?

Fernanda: no.

Angélica: sí podría, porque tendría la capacidad de traspasar los planos, vencer a los demonios y convertirme en su protectora.

Fernanda: si fueses un ángel, tu amor no se enmarcaría, vibraría hacia todo el universo. La personificación de tus sentimientos es lo que aún te hace humana.

Angélica: el amor a Cornelio me puede guiar hacia el amor universal. Si fuese un ángel, amaría a toda la humanidad, a los buenos, malos, creyentes o escépticos; pero Cornelio sería la fuente proveedora de mi amor eterno.

Fernanda: lo amarías tanto como a lo todo, pero renunciarías a tu condición de mujer. Debes entregarlo a otra persona, para que ambos puedan cumplir con su dharma.

Angélica: si su amor por mí menguara, lo entregaría a alguien más. Pero como creo en lo eterno, sé que me ama hasta el infinito. Sé que mi amor hacia él define la esencia de mi espíritu. Sin ese sentimiento yo no podría ser llamada Angélica, perdería mi identidad, sería menos que nada. Nadie, ni siquiera Dios me podría encontrar. Tengo fe que traspasará todas sus dificultades y aprenderá a ser digno de este reino.

Fernanda: Los humanos tienen su propio paraíso. No pueden vivir acá. Ellos mueren y esperan la reencarnación en un plano diferente.

Angélica: si yo lo logré, él lo hará. Lo sé, lo sé, es tan claro como el color del cauce o el canto del turpial.

Fernanda: tú vienes de acá, naciste aquí. Tu misión no ha culminado, debes trascender tu condición de mujer a ángel. Para ello tienes que desprenderte de la personalidad, del ego que te empuja a querer y poder. Aprende a amar y conseguirás tus alas.

Angélica: ¿cómo me vas a pedir que aprenda a amar? si cada latir de mi pecho grita constantemente amor por Cornelio.

Fernanda: el amor debe ser universal.

Angélica: si él no puede venir, entonces yo iré. Si escaparme no es viable, me convertiré en un ángel y viviré protegiéndolo por todos los tiempos.

Fernanda: si quieres trascender, aleja tu amor personificado. Cornelio es un humano que posee su propio camino, y tú ya no eres parte de él. No intentes imponer tu voluntad, ríndete a Dios y lograrás la felicidad.

Angélica sin mediar palabras se aleja, como los pies que no consiguen su vereda, o la dulce voz que no sabe las sutilezas de la música.

Fernanda tiene mucha fe en Angélica. Una humana que puede vivir entre ángeles, que siembra sencillez y abre el camino hacia la trascendencia, es un individuo brillante. Sabe que Angélica a través de su amor, depositó en Cornelio las semillas de la nueva evolución. Ahora, es preciso que Tovar las germine en una nueva fémina. 

Capítulo XV

Angélica llena una hidria con agua y la traslada a los pesebres, pues le fue encomendada la tarea de limpiar a los pegasos. Para llevar a cabo esta labor es preciso cantar a los corceles, que se comportan mansos al escuchar la música que suena en las cuerdas bocales de la doncella.

Las amarras han desparecido para probar la fortaleza de la damita ante la tentación. Si ejerciendo su trabajo renuncia a las pretensiones de huida, estará dando un paso cercano a la trascendencia.

Nadie la vigila, es imperativo que su libre albedrío sea su cicerone. La confianza que se le imparte la llena de pujanza. Su fin es alcanzar el grado de ángel para convivir con Cornelio.

No pasa por su mente ni el más mínimo rastro de rebelión. Al completar el trabajo con los animales, se dirige al jardín de todas las flores y elabora coronas para las sienes de los serafines. Estos ángeles son de mayor grado, no se dejan ver, y tiene la tarea de dictar los destinos de cada persona.

Los serafines escriben con tinta dorada el destino de cada humano. Si la tinta se convierte en frases de cristal la persona habrá superado la prueba, si en cambio se transforma en negro azabache, ha fracasado y debe seguir intentando.

Los dictámenes de los serafines están en consonancia con el hado o cosmos universal. Para los más eruditos, estos personajes son transcriptores de la voluntad divina, propósito que debe cumplirse si se quiere alcanzar el amor y la paz.

Es preciso saber que estos dictámenes no siguen un ordenamiento estricto, los serafines son seres puros, flexibles, de fácil perdón y de gran amor. Su trabajo es establecer los modos propicios para la trascendencia del hombre. La libertad es importante, la protección fundamental y el aprendizaje básico.

Angélica intenta confeccionar las diademas de forma perfecta para cautivar a los serafines y de este modo conseguir una entrevista. Realiza guirnaldas de flor de borraja, malvas silvestres, narciso amarillo, jara pringosa, gladiolo silvestre, flor de la pasión, centaurea montana, silene roja, jara blanca; la orquídea, la margarita, el clavel y muchas otras.

Los serafines se maravillan con la estética de las tiaras. Como conocen que es una mujer la que se divierte con este arte, manifiestan un amor más profundo por la raza humana. Sus corazones consienten la esencia de Verdini con lluvias de colores y sueños bellos.

Teobaldo el serafín de la paciencia, se presenta ante Verdini vestido de seda dorada y una guirnalda de Jacinto.  Se dice que cada uno de estos seres representa una virtud, hay el serafín del amor, cordura, paciencia, humildad, razón, fortaleza, firmeza, esperanza, perseverancia… ángeles que inspiran ética en la humanidad.

Angélica que estaba cortando flores para las coronas, deja su labor y mira a Teobaldo directo a los ojos. Su impresión es la de unos cristalinos pacíficos, capaces de detener en seco la más cruenta de las guerras, y convertirla en un grata estancia de seres pacifistas.

Verdini sostiene los ojos de aquel ser utópico, mientras siente la transformación de sus átomos en pigmentos apacibles; aptos para una quietud tan inmejorable que soportaría el grotesco stress.

Teobaldo  se ahinoja y toma las ruborizadas mejillas de la damita. No pronuncia ni una sola silaba, deja que la mudez absoluta y la supresión del juicio dominen la existencia de la mujer. Equilibra cada fragmento díscolo de su cuerpo, cada pensamiento o moción azorada. Se pone de pie, desprende alas frondosas de su espalda y desaparece.

Angélica se realza como una manifestación sin pensamiento ni acto huraño. Todo fluye con la fuerza del Divino, con su halito eterno, y su timbre. Es como la piedra que se sostiene en el verano o en la borrasca, como la oruga que espera inmóvil en su capullo, o la luz que se deja absorber por la fotosíntesis.

Quedose sobre el césped durante varios instantes, palpando desde su particularidad lo universal. Un cupido resuelve despertarla. Este tipo de seres frecuenta el jardín de todas las flores, porque de su polen procrean las flechas. Según sea el tipo de sentimiento que sientan los amantes, usan una anemona, cayena o girasol.

Cupido: ¡vaya Angélica sí que estás hermosa!

Angélica: ¿qué es eso que haces?

Cupido: estoy recolectando polvillo para mis flechas. Hoy debo hacer que muchas futuras parejas se enamoren.

Angélica: ¿el amor viene de la flor?

Cupido: el amor viene de Dios, el enamoramiento de la conexión entre dos personas. Yo con estas saetas lo que hago es promover el sentimiento.

Angélica: ¿fuiste tú quien lanzó una sagita hacia mi cuando me enamoré de Cornelio?

Cupido: no, veras que no. Eso fue muy extraño. Ustedes se enamoraron antes de verse, conectaron sus esencias de tal manera que se hicieron una sola alma aún sin conocerse. Los humanos que tienen esa capacidad son especiales, no necesitan un cupido para impulsar su amor.

Angélica: con más razón nuestro amor debe gestarse, no renunciaré a él. Sé que es tan magnífico como el vuelo de los peces o el nado del pingüino.

Cupido: tu destino sigue un nuevo rumbo, uno que debes aceptar con la filosofía de la entrega y la renuncia, con la sabiduría de la incertidumbre y el desapego.

Angélica: no sabía que cupido podía instar algo contrario al amor.

Cupido: te equivocas, tu verdadero amor está en lo todo. Yo te incitó a que lo consigas.

Angélica: explícame un poco lo que haces con el polen.

Cupido: si confecciono mi flecha con la fragancia de la rosa, el amor será apasionado. Si uso el clavel, fuerte y limpio. El girasol lo hace radiante. El crocus blanco conlleva pureza, y la cayena supone la primacía sexual.

Angélica: ¡guao qué interesante! No sabía que el amor podía ser medido por el tipo de flor.

Cupido: no se mide, se encamina, le da concepto, un por qué, quizás las bases. Nunca olvides que el amor nace de la unión entre el corazón y el alma.

Angélica observa callada el trabajo de cupido. Cuando este se retira continúa con sus guirnaldas. Al finalizar llega a su morada, abre el tragaluz, ve el panorama que lo traspasa y canta melodías de esperanzas y amor.

Dedica largas horas al piano, lo toca con la intensidad con que rompen las olas y con la entrega del agua. Los ángeles se pasman con la belleza de las sonatas, interrumpen sus labores para embelesar sus sentidos con la hermosura de las tonadas. Se sientan, cruzan las piernas, y oyen la sonoridad que se difunda entre el contacto de las teclas y las manos de Verdini.

El piano es negro, un clavicémbalo con suave y fuerte. La mayoría de la música pertenece a Chopin o a Liszt. Otras son de la propia autoría de Verdini: Los romances de amores efusivos, Las sapiencias de la desesperanza, El clamor de los dioses, La magnitud de la carótida… en esos momentos la paz resuena en el tímpano de Cornelio, su cuerpo se entumece, sus extremidades se hacen pesadas y cae en el profundo estado de armonía.

La silueta áurica de Angélica se presenta en la imaginación del joven. Ve sus glúteos acomodados en una silla acolchada, sus cabellos reposados en la desnudez  de su  espalda y sus pies descalzos apoyados sobre los pedales del instrumento.  

Cornelio se esfuerza por vislumbrar el rostro de su amada. El tiempo se detiene, se esfuma la angustia, amor que eclosiona en la aorta y la sangre intrépida.

La música vence los parajes, las agujas; enlaza dos mundos discordes. Cornelio se concentra en cada nota, muere y renace en ellas. Dedos femeninos que dictan su pálpito, respiro y clamor.

Las teclas declaran sentencias de amor, pero no un abúlico amor efímero que muere en la perfidia, sino un sentimiento que crece y crece hasta el infinito. Es la presencia perfecta, la mejor de las experiencias, unión de espíritus, notas musicales, pulular cósmico.

Verdini siente su mirada, el corazón que resplandece, y el regocijo interior. Cornelio le sonríe a la inspiración de la doncella. Satisfacción artística que se pinta en la cordura de la pasión.

Una leve movilidad ejerce un efecto inmediato. La música cambia sus auras, la energía se expande, el frenesí vuela en las cimas de la galaxia.

De pronto, los dedos se petrifican, las notas mueren, la música se paraliza. La joven se pone de pie y gira hacia el lugar donde descansa su amor. Se miran como si el reloj no caminara o las palabras no se oyeran, como si el mundo no gira o el sol no fuese calor. Es la luna la sentencia, la llovizna humedecida y el escalón sus argucias.

Cae agua por sus mejillas, lágrimas que moldean los pómulos y acaban en el corazón. Recorren sus facciones entre labios abiertos y salobres. Mudez, silencio, comunicación táctil, suspiros que esconden los conceptos y sentimientos que vierten remenbranzas. Verdini lo ve postrado en su regazo, Cornelio la percibe apoyada en su dorso. Duplicación de esencias; unidad, color.

Capítulo XVI

Por más que Angélica lo intenta no puede establecer de nuevo la conexión con Cornelio a través de la música. Todos sus intentos son en vano, ninguna sonata le trae de regreso la presencia metafísica de su amado. Lo intenta con una lira, un arpa y un clarinete, pero fracasa.

Verdini desespera, grita con la fuerza de un huracán, trayendo las torturas terrenales al reino de los ángeles. Siente que su corazón es una copa de cristal que se rompe constantemente, una chispa que enciende la pólvora a explotar o un calvario de dioses infortunados que la torturan.

No soporta el tener y perder a su amor, es demasiado para su existencia, no cree posible aguantar la separación de Cornelio, él es su única vida, su luz, el norte de sus ojos, el rey de sus pensamientos. Las alas no le interesan, ser un ángel es una naturaleza ajena a su condición. El amor por Cornelio impide que despierte en ella esa renuncia y entrega. La trascendencia le es inocua, los planos son divergencias que se clavan como daga en sus venas, el estar acompañada de seres divinos no se compara con el ligero sonido de los pasos de Cornelio.

Respira profundo, intenta consignar la calma. Busca objetos con los que pueda identificarse y así no palpar el frío que nace de la cálida luz, el dolor que brota de la superación y el fracaso que se edifica en el logro utópico de la raza humana.

Corta las flores, avista desesperanza, colorea con la fragancia de sus llantos los espacios que camina. Moja con melancolía los musculosos cuerpos de los pegasos. Apática estancia, el futuro es cierto, no hay caminos, no hay vías, solamente una regla que la aleja de su sueño bello, de su meta perfecta o felicidad.

Ni lo bello del cielo, ni la gracia del quid, tampoco la paz que emanan las palabras de sus vecinos alegra el corazón mohíno de la mujer. Se percibe extraña, como un foráneo que visita una tierra donde ni siquiera habla el idioma de los demás, donde no saborea sus comidas ni entiende sus costumbres.

Para ella el cielo, el paraíso o la realización, se encuentra en la unión con Cornelio, a millones de kilómetros discordantes de su alma. En el suelo que se siembra, en el turbión, en el viento que provee de oxígeno, en el mundo donde existen las posibilidades, donde errar enseña y las penas son pasos que superar, no caminos a evadir o ignorar.

Todos quisieran estar en el entorno donde ella se posiciona, absenta de calvarios, envidias, traiciones y maldad; pero Angélica prefiere el torbellino de contradictorios que circunda a Cornelio, que continuar apartada de los arcoíris, nubarrones y árboles que lo oyen pasar.

Es como una estatua impelida por una quietud fluyente que no muestra el camino de regreso. Cada humano tiene una nueva oportunidad de retornar y aprender con una nueva personalidad los desvanes que en la vida pasada la azotaron, pero ella no, no tiene por qué convivir con esa causa, la absolución entera le fue entregada, bajo el precio de la renuncia de su amor.

Los serafines perdonan su incompetencia, los consejos de Fernanda la rondan; un buen gesto, una sonrisa amable, el tibio abrazo del contiguo. Todo perfecto pero imperfecto, es como el fuego que no calienta o el agua que no moja, el tiempo que no pasa; la lógica ilógica.

Cornelio se ahoga en el dolor, han pasado dos años desde aquel último encuentro, hasta el verde más intenso se le hace grisáceo, la pintura más artística le es una sepultura, la mañana despejada  no le difiere a las cerrazones.

Se esfuerza en escuchar el cántico de los pájaros para conseguir a su amada, pero es el bullicio atolondrado de pajarracos lo que encuentra. Se arrodilla en el cielo mirando las estrellas como el insecto que se acerca a una lámpara y se ciega con sus centelleos. Un simple resfriado, la toz, la pulmonía, el joven enferma.

Francisca lo atiende pero todas las curas desfallecen en una voluntad que está rendida. El doctor lo visita, diagnostica una patología que va más allá de lo corporal. Aunque se le asemeja a la pulmonía no lo es, los exámenes responden a un físico en perfecto estado, pero a un alma quebrantada y a un corazón arrugado.

Para el médico su mal refuta la ciencia, es como si  fuese el alma la que padeciese, como si viviera literalmente con un corazón partido y un sentimiento derramado en sangre.

No hay cura, dice el doctor a los oídos aturdidos de Francisca, cuando ésta cierra la puerta de madera y desvanece su cordura fuera de la vista de Tovar. Cae dolida en el cuerpo de Cornelio, llora con el intenso pánico de un niño a quien se le ha arrebatado su peluche predilecto.

Pasa toda la madrugada vertiendo sus lágrimas sobre el físico del moribundo, que ni siquiera posee las energías apropiadas para ejercer un leve movimiento. La noche se convierte en un manicomio de ideas tortuosas en la cabeza de Francisca.

A  eso de las ocho y media de la mañana la doncella toca por casualidad los labios resecos de Cornelio, se levanta con tropel y busca agua. Arroja un pañuelo en la vasija, lo empapa y lo exprime en la boca de Tovar.

El joven no genera ningún movimiento, pareciese que tampoco pudiera respirar, Francisca apoya su oreja derecha en el pecho del hombre y denota el diminuto sonido de su corazón. Se queda en esa postura, abrazándolo con la ternura con que una madre envuelve a su bebé. En silencio espera, nada más aguarda, sola, sin su padre, quien ha partido a un poblado vecino en misión lucrativa.

De pronto el dedo anular de la mano izquierda de Cornelio se moviliza, la cabeza del muchacho va de derecha a izquierda y viceversa, abre la boca como si fuera a decir una palabra y pronuncia el nombre Angélica.

Al principio Francisca no pudo descifrar lo que dijo Tovar, fue a la tercera reposición cuando la muchacha le entendió. Las pupilas de Francisca decrecieron, ahora sabe el nombre de la mujer que su admirado perdió, está enterada de la causa de su enfermedad; el desamor.

Cornelio ha expulsado gran parte de su alma en un intento exasperado por dar con el paradero de Angélica. Entra en las líneas divisoras de los mundos, muy cercana al limbo, divisando varios caminos y espíritus que los instan a ahondar.

De haber trascendido a otro plano, jamás habría dado con el reino de los ángeles, ya que para entrar en este hermoso lugar hay que tener alas y condiciones angelicales. Se habría perdido en el limbo por toda la eternidad, o quizás habría deparado un destino más terrible en las tierras lejanas de los desterrados.

Hechizado por el frenesí de las voces que lo guían,  Cornelio se ha dirigido muy cerca de las puertas infernales, a pocos pasos del imposible reintegro. Angélica, en un impulso de eclosión desesperada, siente el apremio de Tovar, por lo que irradia su aura por los portales paralelos, hasta llegar al sitio donde se localiza el señorito. Una vez allí, le muestra el camino de regreso al mundo sensible y el joven retorna al reino de la humanidad.

Angélica no alcanzó a percibir a su amado, nunca se trasladó como persona, fue la proyección de su energía la que traspasó los confines, la prolongación áurica de su esencia hacia los límites distantes en los que se encontraba su amor.

Días después del evento el joven despierta, pasando varios días al cuidado de la hermosa Francisca, y de Federico quien había regresado  36  horas antes. El lelo de Francisca es de esperar, no puede entender cómo Cornelio salvó la vida de esa manera, cuando la muerte tocaba la puerta de su morada, y ningún medicamento lo mejoró.

Rápidamente se recuperó y volvió a sus labores como si no hubiese sucedido ningún percance. Se dirigió hacia un pozo que cuenta con tres cascadas, sus aguas son verdosas y frías, sus caídas son similares a cortinas endebles. Se zambulle en el líquido, baña su cuerpo, se despoja de las malas energías que lo flagelan, nada por todo el pozo, toma una ducha en una de las cascadas y luego cierra sus ojos y flota.

El hombre adormecido comienza a recordar a Angélica, el orbe de sus bustos, lo claro de sus pezones, el  pequeño lunar cerca del ombligo, las piernas carnosas. La sensación táctil que regalan los glúteos de Verdini, o la suavidad de sus labios. Lo exquisito de su saliva, lo artístico de su voz. Las oraciones que tendía a emitir y las diversas muecas que realizaba al gesticular.

El calor de su cuerpo, el olor de sus cabellos, el aura armónica que la envolvía. Es como tenerla viva de nuevo, pero sin que se genere una conexión metafísica como en las oportunidades previas. Es una remembranza de cada detalle, un repaso para tantear el poder que el corazón le confiere a su memoria. Pasa horas cegado por la meditación de las partes constitutivas de Angélica.

El pozo es seguro, no podría direccionarlo a quebradas o aguas turbulentas, pocas ondulaciones decoran la superficie y peses afables residen en sus aguas. Es una clase de manta acuática, una apacible manifestación natural.

Al caer la noche Cornelio regresa a casa. Francisca lo espera con la cena como si se tratase de su esposa. El hombre come callado, escuchando los sermones del viejo Federico y sus osadías comerciales.

Abandona el refectorio y va a su cuarto. A la una de la mañana percibe a Francisca sentada en un rincón oscuro y silencioso de la habitación. No se sobresalta, enciende con ligereza la lámpara y pregunta:

Cornelio: señorita qué hace acá a estas horas de la madrugada. Ya me encuentro en buenas condiciones, no se preocupe por mi estado de salud.

Francisca: ruego me disculpe señor, pero ya me es costumbre pasar la noche en vela.

Cornelio: deberías deshacer esa tradición. Vaya a descansar.

Francisca: mi lecho es incómodo, el frío entorpece mis pies. Se ruborizan mis mejillas, no soporto la frigidez de la soledad.

Cornelio: señorita usted posee una alcoba con chimenea, tiene diversos edredones y ropajes que la cubren del gélido viento.

Francisca: hay un búho que se postra en mi claraboya, no me permite dormir.

Cornelio: entonces por qué no descansa en otra recamara, hay muchas por aquí.

Francisca: ¡no sigas Cornelio, ya basta, no lo soporto!

Cornelio: ¿qué le ocurre?

Francisca: ¿por qué te sigues haciendo el ingenuo?

Cornelio: usted es una dama, jamás osaría en sobrepasarme con usted.

La muchacha comienza a suspirar con dificultad, inhalando y exhalando el aire por la boca. Cierra sus ojos y roza sus labios en las mejillas de Cornelio, con la tímida esperanza de recibir una respuesta afirmativa. La caballerosidad del joven no le permite ser grotesco, por lo que la sujeta de los hombros y la aparta con la tersura que se utiliza cuando se mueve un recipiente de cristal de un lado a otro.

Francisca sentada en la cama baja su cara hacia el suelo. Mantiene sus labios un poco separados, mostrando la belleza de su sensualidad. Levanta la mirada y la asienta en los ojos verdes de Tovar, mientras pestañea repetidamente.

Los cabellos de Francisca están despeinados, su cuerpo exuda, muerde ligeramente su labio inferior. Es una mujer, una fémina que grita desesperada por las caricias de su amado. Cornelio observa todo el acontecimiento con indiferencia, con un corazón templado que desentona de la excitación de la dama.

Contempla todo el acto apoyado en el copete de la cama, espera algunos minutos y se levanta. Cuando esto sucede Francisca salta hacia la puerta, agarra el picaporte sobre la mano del muchacho y obstaculiza la salida con su cuerpo. Cornelio no vocifera vocablos de queja, se mantiene absorto, respetando la condición de su ama, pero no desfalleciendo por el acicate.

Suelta la manilla y se apoya sobre el alfeizar de la ventana. Mira el brillo de la luna, sus protuberancias y reflexiona acerca de los misterios que encierra ese satélite natural. El respeto que tiene sobre la imagen de la mujer no le permite expulsar a Francisca de su alcoba.

La joven abraza desde la espalda a Cornelio, entrelaza sus brazos y sobrepone sus manos sobre los pectorales del hombre. Recuesta su rostro en los hombros de Tovar y permanece varios minutos en esta postura hasta que Cornelio se percata de las lágrimas que la doncella derrama encima de su trapecio. El joven enjuga el llanto de la muchacha que está vencida entre sus brazos. La abraza, besa su frente y se retira de la recamara.

Cornelio sabe que Francisca es púdica, que es inmadura en el amor y que todo lo que pueda sentir por él no es más que un idilio. Además está entregado a Angélica, aún cuando la perdió, tiene la fe de conseguir su paradero en el más allá. Cree que cuando su tiempo en la tierra termine y el mundo de los muertos le abra sus puertas, Angélica lo recibirá con los ojos empapados de felicidad, los brazos abiertos, y con la disposición de compartir con él la eternidad.

Capítulo XVII

Desde que proyectó su energía, Angélica ha conseguido la calma. Convierte las pelusas en una maraña artística y abstracta, copiando alguna de las formas inusuales que el enorme paraje de los ángeles distingue.

Se sienta en un árbol de caoba y cierra sus ojos, contempla la meditación de su yo interno, vierte en su inherencia el azul del cielo y la fortaleza de la roca. Deslumbra los rayos del sol en su mudez, y la pasividad del reguero.

Con sus dedos acaricia varios pétalos, convierte la textura de la flor en su único tacto. Respira profundo y oye el sonar del oxígeno que traspasa su nariz y se disuelve en los pulmones.

Acaricia sus pies con la grama, los frota lentamente hacia adelante y atrás, confundiendo el verdor de las plantas con la palidez de sus piernas. Sostiene la rugosidad del tronco, desabrocha su vestimenta y se rinde a la energía universal.

Regresa con su imaginación a Amacra. Cabalga con Atanasio en la fría mañana, recoge los rayos de luz que se filtran en las ramas de los árboles. Huele el aroma del pasto mojado y toca la suavidad de la lana. Muerde un durazno, escucha la voz de su madre, observa el trabajo del jardinero y el andar de las criadas.

Recrea con exquisitez cada detalle, ondulación, imperfección o desacomodo de los objetos. Cuenta y nombra las flores del brezal, se detiene en el campo de las lavandas y supura el aura púrpura.

Recorre el pueblo, ve a los agricultores, a los criadores de ovejas, a los animales, árboles, al obispo y al conde. No encuentra a Valeria. Alarga su intuición hasta tierras lejanas, traspasa todo tiempo y espacio. Da con el paradero de la sibarita, que desnuda se baña en un río de aguas frías y calmas.

Elisa la acompaña, la esotérica mujer que guío a la asesina hasta la cama donde dormía Verdini. Sus dones son fabulosos, siente la presencia metafísica de la señorita rondar los entornos. Grita a Valeria, dice que Angélica se encuentra en las proximidades. La malhechora despide una risa nerviosa, mientras la vidente supura temor. Elisa no mantiene el paso, busca la primera ofuscación y se pierde. Valeria está sola, con los ojos de Angélica puestos sobre ella.

El trémulo paisaje sirve de paramento a las eclosiones de Valeria. Apresura el paso y se pierde en un sembradío de vid. Angélica se desconecta de la circunstancia, abre sus párpados y regresa.

Muchas veces se pregunta el porqué de esta habilidad, cómo puede transmutarse a diversos lugares con su pensamiento. So pena de arrepentimiento, Angélica no vuelve a intentar dar con la posición de su antigua criada. El perdón le es como una fuente de aguas cristalinas, aún cuando ella es quien le arrebató la vida, no le guarda ningún rencor.

La señorita no puede tomar el pegaso para visitar a Tovar, no logra traerlo a su recamara con el piano, ni tampoco con su imaginación. Sin embargo, puede proyectar su luz invisible como el brillo de la osa menor o la lumbre que acobija el alfeizar. Está allí, arriba de él, pendiente de su vida, acompañándolo, pero sin estar en su proximidad.

Aunque le puede proyectar su energía, ella es como el faro que ilumina al navío, su luz llega a sus leguas, pero su estancia está alejada del marinero. Ese navegante está protegido por una sirena y cortejado por una mujer incorruptiblemente enamorada.  La marea lo encamina hacia una senda distinta, hacia un puerto donde el farol, por su modo estático, no reluce.

Angélica abre sus párpados, deja que un destello de luz brille en sus pupilas, uno que se pierde al instante. Su rostro hermético y sereno convida las tareas que toma con resignación. Se jacta de presteza.

Entabla conversación con los diversos personajes de su día a día. Con cupidos, arcángeles y ángeles; con los pegasos, las hadas y la bella flor. Traza las costuras de un vestido celeste como el cielo y resaltante como la luz. Su piel irradia iluminación, sus pies descalzos, sus cabellos adornados con una rosa, y una muñequera de plata que guinda figuras divinas.

Fernanda ve algo diferente. Angélica vive al son de la naturaleza, es como el matojo que mueve la brisa, ese que no le importa su tamaño, forma o belleza; el que acepta todo lo que trae el hado y renuncia al control.

Una leve sonrisa se dibuja en la cara de Fernanda, las alas de Angélica nacerán. Quizás en el próximo sirimiri o en el instante en que las ideas se hagan eludibles. Ya no habrá una humana entre ángeles, sino un ángel más.

Angélica renace de las mazmorras internas, en el momento que aprehende un arcoíris de tonalidades púrpuras, platas y doradas. El picor en sus omóplatos comienza, nacen las alas níveas.

Un ágape se convida entre sus allegados. En un enorme mesón comen hojas de eucalipto, alimento que ingieren los ángeles para ser percibidos por los olfatos humanos cuando se asientan en el vacío.

Fernanda: las alas aún son infantes, no podrá volar. El momento se aproxima. Algún día germinará el imberbe que protegerá. Estoy feliz, más de lo que siempre estamos.

Todos: ¡¡¡Viva angélica, viva, viva!!!!

Angélica prescindió del discurso, bajó su rostro, se levantó con levedad de la silla y se alejó del grupo. Sabe que debe esperar. El origen de sus alas es un paso, pero su crecimiento es otro. Debe mantener la actitud de entrega y se elevarán. Después aprenderá a volar y a defenderse de los demonios; la presencia angelical los atosiga hasta niveles de espanto insoportable, por lo que vencer a los espectros no es de gran dificultad.

Su amor es universal, podrá regresar a la tierra, herir a las bestias, soportar los sollozos de la sociedad y velar por la protección de su amado.

Capítulo XVIII

En un día de canícula, mientras Cornelio ayuda en la compra de alimentos a Francisca, observa de espalda la figura de una mujer delgada y blanca muy parecida a Valeria.

El hombre se acerca ágilmente hacia la fémina, sin que esta note su proximidad. Sus pasos son sigilosos como los del tigre, su atención está concentrada como la de un maestro budista y sus ojos se agudizan como los del águila.

Cuando está a escasos metros de la joven, la muchedumbre que frecuenta el recinto se hace densa, y la pierda de vista. Cornelio deja atrás a Francisca, voltea con vehemencia hacia todos los espacios, entra en un colapso de pánico e impotencia, suelta las talegas del mercado y apresura su búsqueda.

Revisa cada negocio. Los empleados afirman haber visto pasar a una mujer de esas características. Cornelio está convencido que Valeria se encuentra en el mismo poblado, por lo que su corazón se agita y su sangre hierve en saña.

Sale del zoco con la desesperación de una estampida de bueyes, empapado de un sudor frío como los vientos del norte, una adrenalina ciega y unas pretensiones centradas en atinar el paradero de la cautiva.

A lo lejos vislumbra a la dama montando un caballo, por lo que roba un jamelgo y la persigue. No está seguro si se trata de Valeria, pero su parecido es enorme. No ha podido observar su rostro, mas todos los rasgos que ha mirado apuntan con exactitud a tal consideración.

No le quite la mirada ni por un solo instante, tratando de alcanzarla con la vista y atraerla con la pupila. La mujer se adentra hacia el boscaje, deja amarrado al caballo en un árbol y se pierde. Tovar camina con la calma del león que se prepara a saltar sobre su presa.

Vislumbra a la dama obteniendo agua del río con su cantimplora. Permanece detrás de las plantas, empuñando el espetón envainado, esperando a que la fémina se dé la vuelta para desenmascararla y atacarla.

Tras unos minutos, la joven comienza a desvestirse a espaldas de su acechante, dando la sensación de estar inconsciente de la peligrosidad que la rodea. Cuando la mujer está completamente desnuda, Cornelio siente una leve mano postrarse en sus espaldas, es Francisca quien lo ha seguido y tiene la fiel convicción de hacerlo recapacitar.

Luego de explicar la situación, Tovar pide a su ama que se retire, pues se trata de una asesina muy peligrosa y teme que pueda causarle daño. Francisca hace caso omiso, por lo que a Tovar no le queda otro remedio que aceptar la presencia de su patrona.

La extraña se zambulle en el natatorio expresando la complacencia que amerita la acción del baño luego de varios días de éxodo. Cornelio intensifica su convicción al mirar el perfil de la hembra “Debe ser Valeria, tiene que ser ella” se repite entre dientes.

Francisca lo insta a guardar calma, si ataca a una persona inocente, la figura de Valeria se habría de cobrar otra vida por el rencor que dejó sembrado en las emociones del hombre.

Tovar hace caso a su ama, espera a que la nadadora salga del río y dé la cara. El sol brilla con intensidad, el calor es sofocante, las manos de Cornelio tiemblan de ansiedad y Francisca resguarda su temor apretando los muslos. La dama sabe que el joven está en un estado de desequilibrio en el que en cualquier momento perderá por completo el juicio y estallará como pólvora.

La mujer se dirige hacia la cascada, mientras da media vuelta, Cornelio comienza los movimientos de la persecución, pero la distancia y el agua que cae sobre su cara no permite esclarecer el talante de la extraña. La vehemencia del joven avisa a la nadadora de que está siendo vigilada, por lo que  decide tomar precauciones.

Nada hacia la orilla, agarra un objeto de su macuto y regresa a la caída de agua. Cornelio no pudo observar si se trata de Valeria, pues los cabellos de la mujer taparon su faz, imposibilitando una buena captación de sus rasgos. Por su mente pasa cualquier tipo de ideas ¿qué ha tomado de la mochila, un arma, un implemento de baño o una brújula para facilitar el escape? La contienda se complicaría si se tratara de una faca porque Valeria siempre ha mostrado dotes de guerrera.

Francisca repite al oído de su amado que sea comedido y retorne a su hogar, pero el joven ignora los consejos de la mujer, el ardor que siente en su plexo solar no lo dejaría en paz si fracasa. Su mundo entero es esa circunstancia, en su mente sólo está Valeria, la asesina de su amada, una cascada, un objeto por identificar y una frágil damita apoyada a sus espaldas.

Francisca apoya sus delicados senos sobre el lomo del hombre y sujeta sus pectorales con suavidad, intentando pacificar con su fineza el estado anímico de su amigo. La mujer sigue de frente, tomando su baño con paz, desafiando el equilibrio emocional y la fortaleza mental de su avizor.

Se hunde y por varios minutos no muestra su presencia. Crece la desesperación de Cornelio, cree que ha escapado, no soporta la impotencia y sale al descubierto. Mira al fondo de las aguas y no da con el paradero de la escurridiza. Francisca se mantiene a escasos metro de Cornelio, mirando a los alrededores, tratando de dar con la ausencia de la presa que permita establecer el confort deseado.

La dama no se muestra, no aparece. Cuando los minutos trascienden la resistencia normal de un ser humano bajo el agua el joven se adentra en el río, se zambulle una, otra y otra vez, con más ímpetu en cada oportunidad, revisando cada rincón del pozo, ofuscando su juicio, quebrantando su salud.

Después de varios intentos, Cornelio sube a la superficie, desprende de sus cuerdas vocales un fuerte alarido y golpea el agua con todas sus fuerzas. Al término de la acción sale del río,  se seca con el albornoz que Francisca le otorga, recoge el morral de Valeria y se lo lleva.

Cuando retornaron al hogar echaron un vistazo a los contenidos de la mochila. Hay algo de dinero, ropa, una daga y unas pócimas venenosas. La hiel de Cornelio se afinca, sus venas se hinchan y sus músculos se tensan; no hay duda de que era Valeria.

El joven hace sus maletas, dimite de sus labores y se propone a buscar a la asesina bajo las penumbras de la noche.

Francisca no quiere ser abandonada, golpea los pectorales del muchacho con sus leves puños, mientras el gimoteo humedece sus mejillas. Cornelio acerca el rostro de Francisca y la besa. La dama se desmorona en fascinación, todo rasgo de estrés se tranquiliza, toda tensión se rinde a los brazos del hombre; se pierde en el sonido de los labios juguetones, en el saboreo de las salivas y en el revoloteo hormonal de su interior.

Luego de unos minutos el ósculo termina, Tovar se acerca a Francisca y le susurra con ternura “volveré”. La muchacha con los ojos gigantes -como una lechuza- y los párpados intranquilos lo deja partir. Estaría allí, en ese hogar, a cada hora, instante y día de su vida, esperando el regreso de su amor.

Cornelio recoge su liquidación, da un estrechón de manos a Federico, lo abraza en síntoma de complacencia, traspasa el pórtico, monta un corcel blanco veloz como una gacela, y se pierde en las sombras que edifica la noche.

Ahora su vida tiene sentido, Valeria está próxima, la muerte de Angélica no será en vano; habrá justicia.  Está recuperado, tiene fuerzas y un norte por el cual luchar. La persecución es la forma de traer a Verdini. Perseguiría a la causante de su deceso hasta el fin del tiempo;  en una zona montañosa, desértica o en el mismo centro de la tierra.

Capítulo XIX

Cornelio se dirige de nuevo al regato, recolecta los rastros de Valeria, encuentra una rosa,  y observa el cadáver desnudo de una bella mujer, por lo que intuye que la homicida a conseguido atuendo.

Sigue los pasos de la mujer por los arbustos, troncos y pisadas que deja en el boscaje. Se topa con una manada de lobos, lucha por unos minutos y luego huye. La persecución se torna férrea, pero el entrenamiento de Cornelio elude la ferocidad de los lobos.

Las huellas se direccionan a Amacra, Valeria lo está invitando al lugar donde muy probablemente lo colgarán. La valentía de Tovar es intachable, se encamina hacia el poblado sin titubeos.

La calzada se vuelve áspera, viaja durante varias semanas, duerme sobre el oscuro camastro que proporciona el suelo. Al finalizar el tercer septenario llega a Amacra, siempre guiado por las marcas de la asesina. Le sorprende la actitud serena de la muchedumbre, no se abalanzan contra él, es como si no lo hubiesen reconocido o no tuvieran la temeridad de hacerlo.

Circula cerca de un piquete que no le presta atención. Reflexiona que quizás hayan asuntos más importantes en Amacra que los supuestos crímenes que ha cometido, o la gente ya ha olvidado a Angélica, y se desinteresan de todo lo relacionado con ella.

Cornelio habría querido enfrentar a Ricardo, pero sabe que no posee tiempo, puede perder los pasos de Valeria si se distrae. Los rastros de la asesina culminan justo en la entrada del baptisterio. Cornelio se persigna, da suaves pasos por el recinto –que en esos momentos está vacío- y se dirige hacia los bancos de la tercera fila del centro, donde se encuentra rezando Valeria.

La joven, hincada sobre la tablilla, con sus manos entrelazadas y los ojos cerrados, masculla oraciones. Cornelio se sienta a su lado, esperando que termine con sus blasfemias. Al cabo de quince minutos, Valeria descompone su postura y se sienta en el banco.

Valeria: al fin me has encontrado. La pregunta es ¿qué vas a hacer?

Cornelio: te acompañaré, no pasarás toda tu estancia en este lugar. Personas como tú no le va bien la plegaria y la presencia santa.

Valeria: en el confesionario está el obispo, no tiene a ningún penitente, nos está observando.

Cornelio: no profanaré este lugar sagrado con tu sangre, esperaré manchar otro lugar, uno digno de tu alma.

Valeria: ¡Cornelio, Cornelio, no te engañes, yo soy lo único que te ata a ella! Al igual que tú, la he sentido. Vive como un fantasma en pena, esperando que decida arrebatarte la vida, y así estar juntos de nuevo. Pero yo no soy así, dejaré que vivas todos los años del mundo, para que  sufras el calvario de su ausencia.

Cornelio: tienes razón, la he sentido. Pero tú no eres la que me une a ella, es el pálpito de mi corazón y la afluencia de mi espíritu.

Valeria: el pálpito de tu corazón ¿cuál pálpito?  has estado viviendo un romance con una fulana. ¡Ah, estoy enterada de eso! que has sustituido a tu amor verdadero.

Cornelio: ¡calla mujer!

Valeria: te gustó el sabor de sus labios, el manjar que derretiste en tu boca. Mi ama debe estar retorciéndose en el infierno por tu alevosía.

Cornelio: ¡tú eres la única que la ha traicionado!

Valeria: a mi manera de ver, y juzgando por tu mujerzuela, bien hice en quitarle la vida. Le evite el sufrimiento de estar con un tenorio como tú.

Cornelio: es mejor que cuides tus palabras.

En ese momento Cornelio apretuja su mano en la barbilla de la mujer. Ésta sin proferir ninguna palabra, señala la proximidad de Henríquez. El joven la suelta  y escapa.

El obispo, no tan maravillado como años atrás, le proporciona techo y trabajo a Valeria. La mujer no acusa a Tovar de ningún cargo, es más delicioso divertirse con el profundo ramalazo que  le confiere la impotencia de no poder tomar la justicia en sus manos.

El jardinero del obispo ha muerto misteriosamente, fue encontrado en su alcoba a las diez de la mañana, sin ningún rastro de fuerza sobre su físico. Se dice que sufrió un paro respiratorio y será soterrado dos días después en el cementerio de la villa.

Valeria disuade a Henríquez para que contrate a Cornelio como su nuevo jardinero. El muchacho accede a la petición del sacerdote, le es imperativo vigilar cada movimiento de Valeria.

Tovar se muda a la residencia del obispo, a quien al parecer no le preocupa la potencial amenaza que puede ser el joven contra Valeria. Lo recibe con los brazos abiertos, con la mejor disposición y los denuedos de un santo.

Cornelio riega las plantas, abona la tierra, da su lugar a las frutas picoteadas por las aves y quita las hojas secas. Valeria apoyando sus codos en el alfeizar de la ventana dibuja una leve sonrisa de complacencia, mientras observa a Cornelio.

El mancebo está invadido por una enorme impotencia, no puede rozar uno solo de los cabellos de la asesina, duerme en un cuarto distante, come en una mesa a solas, y las puertas que dan con el interior de la residencia -lugar donde se encuentra Valeria-, permanecen cerradas por las noches.

Se lanzan miradas desafiantes, se tropiezan por los recovecos, ojos chispeantes, boca burlona de la fémina; cólera, hiel que renace en el clamor del corazón del joven; enfado  e impotencia. Cornelio no instaura ningún plan, deja que el tiempo haga sus labores y el destino dicte sentencia. Valeria se solaza con el sumiso Cornelio que agacha la cabeza.

Angélica no está enterada de los deseos de su amado, su ocupación es el crecimiento de las alas. Se dedica a las plegarias en la plaza donde se encuentra la fuente de agua eterna. En este líquido las hadas vuelcan el polvo que proviene de sus pieles, esparciéndolo sobre los astros y determinando la suerte del recién nacido.

Angélica pide por la paz universal, el amor de los ciudadanos, la supresión de las penurias y la ausencia de maldad. Peregrina hacia una montaña y recostada en un árbol de bodhi medita. Entra a un templo y susurra sus rogativas, casi siempre dirigidos a su padre, madre, a sus criadas, a los Tovar y sobre todo a Cornelio. En este acto de fe, se le permite pedir por el bien de los particulares, pues un ángel debe poseer también sentimientos individuales.

Las labores artísticas no cesan, es imperativo que continúen, pulen el buen sentimiento. Verdini recibe clases de intuición, reflexión y filosofía; aprende la irradiación de energía y la concentración. Todas estas labores hacen crecer lentamente sus alas.

La contemplación es otra de sus tareas cuotidianas, se sienta en la orilla del lago apacible que se personifica en las mentes calmas, y observa las flores de loto flotar. Escucha las enseñanzas mudas que le dicta la naturaleza. El ecosistema es un gran maestro.

Los pegasos esperan sus baños y los serafines sus guirnaldas. Angélica debe intercalar estas faenas con el auge de sus alas. No existe ser en el campo de los ángeles que realice estas acciones con mejor esmero y resultado, por lo que es imprescindible su labor.

Angélica dedica el tiempo de descanso a la reminiscencia. Recuerda las andanzas con Cornelio, su primer beso, el escape, la vida en Fenabia, todos los sentimientos. Es su momento preferido del día; día que tiende a durar mucho más que en la tierra. La noche no existe, es más bien una aurora de luces opacas que fundamentan el cambio.

Cornelio ve hacia las estrellas, piensa que en alguna de ellas reside su amada, añora el momento en que la volverá a ver, en el descansar del amor eterno. Escribe esquelas al cielo, prosas dedicadas a su amor. Quizás Angélica las pueda leer, o él las recuerde cuando esté en el más allá y se las pueda recitar. En las últimas líneas de la poesía, Cornelio derrama sus lágrimas sobre el papel.

Todos sus poemas, simples en escritura, profundos en contenido, van dirigidos a Angélica. A veces los declama en la oscura noche, parado sobre el tejado, alzando sus brazos al cielo, lanzando su declaración de amor eterno a todo lugar que circunde su amada.

Para él las palabras ayudadas con el sentimiento, pueden viajar miles de kilómetros, traspasar cualquier plano y sin importar la lejanía, sembrarse en el corazón de la musa.

Angélica siente un ligero zumbido que nace de su corazón. Son las palabras poéticas de Cornelio que emergen desde su esencia. No lo puede ver, ni tocar, mucho menos escuchar, pero sí sentir un profundo sentimiento que florece de su amor.

Inmediatamente después de esta experiencia, la lucidez de Verdini se agudiza, aprende con mejor facilidad y profundiza a los campos recónditos de su esencia.

Cornelio sin siquiera tener la menor idea, hace de Angélica un ángel de mayor pureza. Esto lo tiene muy claro Verdini, por lo que mantiene la ligazón romántica entre ambos. No pueden tenerse con ninguna percepción ordinaria, pero sí en su sentir más nato, en el elemento divino que soporta la esencia de todo ser, en el amor que se forja como un nuevo sentido.

Valeria se pasma, su corazón siente el poder de amor que emite las oraciones de Cornelio. Se sienta detrás de una tapia, en la cornisa, y se deleita con la obra. Esos instantes es como estar de nuevo frente a Angélica, todo rastro de maldad muere, se ablanda la lóbrega alma de Valeria.

Valeria estalla en llanto, su debilidad es inminente, piensa hincarse sobre el suelo que sostiene a Tovar y rogar absolución, pero su corazón podrido no se lo permite. Si lo hace caería la desgracia sobre sus sienes. Debe morir en silencio, llevar su secreto al sarcófago si quiere evitar el rechazo público, la humillación y la ejecución.

Valeria se muestra dócil con Cornelio, le propone la renuncia, que se aleje y nunca más encontrarse. Le plantea regresar a los brazos de Francisca, jura dejarlo en paz, no retornar. El joven se sorprende, no cree lo que está sucediendo. La dama se arrodilla a sus pies y le pide perdón. Cornelio la sostiene, ya que ella no tiene la fuerza para mantenerse. La mira directo a los ojos intentando desenmascararla, se pierde en ese hermoso azul que cautiva hasta al más odioso, descubre la fuerza del arrepentimiento y le regala con voz tosca el perdón.

La deja recostada sobre un mueble, toma sus pertenencias y se marcha. Valeria al sentir la lejanía del hombre estalla en el más destemplado de los llantos y grita a los cielos un estentóreo perdón, con la esperanza que Verdini la escuche y la absuelva. Pero la damita aún no puede oír a los humanos, el bullicio disgrega su sonoridad en el vacío.

Cornelio compra un caballo y oyendo su voz interior, que no era otra que la de  su ángel guardián, decide retornar al hogar con Francisca y seguir con su labor de hortelano.

Para los ángeles es imperioso que  Cornelio se enamore de Francisca y procree descendientes que hereden la nueva evolución.

Capítulo XX

Cuando Cornelio retorna con Francisca, la muchacha lo colma de zalamerías, le prepara su comida preferida y le pregunta cómo se ha desencadenado la problemática. El joven tratando de eludir el llanto, cuenta a su ama los aspectos de menor importancia. Francisca comprende y evade ahondar.

A la mañana siguiente  el mancebo retorna a sus labores, acompañado del buen ánimo de Federico  y la mirada enamorada de Francisca que lo observa desde las ventanas altas de la casa.

La muchacha no reclama el amor de Tovar aún cuando éste se lo había prometido justo antes de partir. Está enterada del dolor que revolotea por sus venas, la tortura que las ideas gestan en su mente y la destrucción de su corazón en cientos de fragmentos que se derraman en la resignación.

Cornelio evita los roces, siquiera un ligero palpar de manos o una vista que dure poco más de lo normal. Los sentimientos de Francisca se entorpecen, siente una profunda zozobra, un punzante aguijón que hiere su pecho.

Por las noches le cuesta dormir, se acuesta a las ocho y el insomnio se apodera de ella por tres o cuatro horas. Durante este tiempo las probabilidades torturan su juicio, a veces se llena de impotencias, otras de cólera y en la más de longanimidad. Tener a Cornelio entre sus brazos, no como su ama, no como su amiga o consuelo, es como si el río dejase de correr, o la lluvia volteara su dirección al cielo, mojando las estrellas y menguando su fulgor.

El sonido del jaco interfiere en el silencio porfiado de los dos. El leve movimiento de la flor es una algazara, la brisa es gris; suspiro de melancolía, imposibilidad y voluntades rotas.

El destino de Tovar es su amor por Angélica, trasciende la deidad del ángel, la dulzura de la belleza femenina que acompaña con su delicadeza, o el sabor del manjar en un plato lleno de coloraciones.

Francisca: vuela la mariposa que recién ha abandonado su capullo, divierte con su gama, transitar y trabajo, a unas sonrisas escondidas, cubiertas por la suntuosidad del sufrir. Transparente viento que sirves de oxígeno a los pulmones y de danza a las plantas, sólo tú conoces la interioridad de Cornelio. En mi grito suplico su mansedumbre ¡desaparece dolor! Mi vientre se desgarra con el ahínco que le improperas.

Cornelio: la fiera está suelta en la jaula de mi corazón. Clava sus garras antes de roer su suelo. Sulfura el sonido del rebenque que se desliza por la espalda del deudor. Es como el leve moviente que hace el cambio entre la niñez y la adolescencia. Infancia de fantasía e imaginación, mocedad de reproches y rebeldía.

Francisca: cuando el sol se esconde y reina la oscuridad, el Creador nos regala la luna, que mueve las mareas y escribe promesas invisibles de ternura. Cantan los grillos, vuela la lechuza en su presencia;  y las estrellas reemplazan la luz solar con su belleza.

Cornelio: en la oscuridad la sombra del árbol no es opacidad. El vuelo del ave no deleita, pues poco se vislumbra. El río se esconde y las olas nada más suenan. Duerme el humano cansado de la actividad, de la única energía que revivifica su esencia; la luz solar.

La dama desacomoda su postura, vocifera palabras en silencio, mira fijas las pupilas de su amor. Tensa sus labios, ciñe sus cejas, respira fuerte, se voltea y deja a Cornelio en la oscura noche que sirvió de canal a su diálogo. El hombre se recuesta sobre una peña, mirando las estrellas que se inventan bocas para pronunciarle el nombre de Angélica, que se inventan espejos para proyectar su imagen, o cuerdas vocales para emitir canciones de su voz.

Llanto renuente que dices lo que las palabras no logran, en tu arte, Cornelio es un maestro, el barón del dolor. En tu forma derramas sus átomos, haciéndolo chiquito como una bacteria. Guerra de emociones en la que gana el dolor.

El crepúsculo matutino pinta la cara de Tovar, que toma el arado y comienza. El sudor moja el barro, la piel arde, las botas se entierran. Deja en manos de la gravedad las semillas que abandonan su palma.

Pasa su cariño por la costilla del penco, limpia su espolón, menudillo,  cuartilla y corona; cambia sus cascos. Amarra la silla en el lomo del animal, lo monta, da unos golpes con la fusta y empieza a galopar en la distancia, superando el rebaño de acémilas.

Magrea su moflete derecho en la crin del caballo. Siente el sonido del viento cuando hay velocidad, la emoción que sube de su plexo y el agite del corazón. Cierra sus ojos, se deja llevar, no le interesa si cae y se parte una pierna, si tropieza con un obstáculo o los futuros regaños de Federico. Corre montado en el animal, como si estuviese huyendo de los problemas, como que si estos cabalgaran en otros corceles que trae atrás.

Después de varios metros de recorrido golpea su cabeza con una cepa, cayendo de la bestia, golpeando el suelo con su coxis y cabeza;  se pierde en el subconsciente. Allí en el oscuro espacio, no ve nada, ni siente; no hay oraciones, lenguaje, hechos o cosas. Se ve a sí mismo acostado sobre el color negro, mirando negro; experimentándolo.

Pasan varios minutos y el negro se fragmenta en varios pedazos. Se trasforman en copas, jarras, mesones, espejos y lámparas. Los grandes trozos devienen en una cama, en cuatro paredes y en un techo. Se llena su vacío de forma, textura y color, hasta hacerse una habitación común y corriente, con alfombra de poliéster, muebles de teca y paredes de ladrillo.

Una gran claraboya se cierne frontal a Cornelio, por ella se cuela el sonido de varios pájaros, el verdor de los arbustos y la iluminación solar.

Apoyado con sus codos sobre el tapiz, Cornelio experimenta la cercanía de una extraña mariposa que vuela uniforme y brilla intensamente.

Tovar vislumbra la figura de la palomilla; se trata de una mujer diminuta que irradia luz y tiene alas.

La cortesana le dice que alguien importante entablará una conversación de suma relevancia con él. Le explica que no se trata de una persona normal, ni de una discusión o diálogo como el que conllevan los seres humanos. Es más bien la presentación de un pergamino que debe escucharse y cumplirse a cabalidad.

Cornelio sin ningún tipo de queja, permite que la serena presencia de la hada lo arrope. Su energía es grande y pacífica, inspira una sensación muy parecida a la suspensión de la pelusa en el aire, o el desprendimiento de una hoja.

Espera unos minutos, se enajena con las propiedades del hada, se torna sumiso como un bebé en sus primeras semanas. Una hermosa mujer vestida con una manta color topacio, ojos verdes, cabellera rojiza, pecas en el rostro y alas traspasa la ventana. Su presencia intensifica la calma, es como el tronco del árbol que en la tormenta se mantiene firme, o aún caído sigue sólido.

La dama observa los ojos de Tovar, cubre su boca con los dedos índices y medio, parla un susurro y dice:

Ángela: Cornelio soy tu ángel guardián.  El dolor que te acecha es irreal. Angélica se encuentra bien, está con nosotros, aprendiendo nuestras disciplinas.

Cornelio: mi dolor es como la base de la tierra que todo lo sostiene, carga toneladas en su lomo,  sin siquiera poder expresar su lamento.

Ángela: tu dolor es de interpretación, de un amor que no sabes manifestar. Ve la nada del objeto, el vacío que tiene adentro, ese mismo que tú contienes. Ve allí y escucha, observa, siente. Ve allí y dime si puedes encontrar el sufrir.

Cornelio: el sufrir es el manto que cubre ese lugar, suficiente para azotar mi vida.

Ángela: es la sábana que cubre el lugar, pero no es el lugar. Un suave soplo lo descubriría, o el osado usaría sus manos para apartarla.

Cornelio: no se trata de la intrepidez, sino de las cadenas que presionan las manos.

Ángela: cadenas sin candados, o candados que tú mismo trancas. Las llaves las tienes cerca, pero no quieres soltar los cerrojos. Todo lo que te ata es tu propio esfuerzo, la lucha constante contra tu presente, la vida o los designios de Dios.

Cornelio: Dios me ha quitado todo mi amor. Ha cambiado el oasis por el desierto. La gleba por tierra árida, el suave algodón por el pedrusco.

Ángela: el amor de Dios no se encuentra, sólo está. Está allí en el dueño que te abre las puertas, en la pecadora que llora en tu suelo pidiendo perdón, en el barón que se arrepiente de haber arremetido contra ti, en la madre que se resigna y no maldice al captor de su hija. En la pequeña e insignificante abeja que con su trabajo posibilita la naturaleza que surte tu vida, o en Francisca que sostiene al cargador del planeta.

Cornelio: Francisca, Francisca, ella es como el tallo de la flor, como la raíz de la hierba o el inerte piano que sólo suena si la artista lo desea.

Ángela: Francisca es el amor que Dios destinó a tu corazón. La sangre que lo hace funcionar, el oxígeno que le da vigor, la energía vital. El destino tiene muchos caminos, pero es uno solo. Puedes evadir el sentimiento que sientes por ella, el amor que ruge en tu espíritu, el clamor natural que te dice que la ames; puedes hacerlo, es tu elección. Pero jamás, escucha bien Cornelio Tovar, jamás dejarás de sentir amor.

Cornelio: siento amor por Angélica, por el dulce beso que hace años me dio, o su cálido abrazo que aún vence hasta el frío ártico.

Ángela: si la amaras, te amaras. No estarías en esa situación, serías como la areca que va al ritmo del viento, o el soplillo que se sacrifica por su comuna. Dios te ha dado el virginal amor de Francisca. El amor no es una persona Cornelio, el amor es amor y su fuente es Dios. Cuando vas a beber agua no prefieres un arroyo en detrimento de otro, sólo bebes su agua con la misma complacencia y necesidad, porque sabes que ése es el que el presente te facilita. El mundo se ha confeccionado para que bebas de Francisca, no para que mueras de sed por Angélica.

Cornelio: no puedo dejar de amarla, simplemente no puedo lograrlo. Cuántas veces crees que lo he pensado, que he intentado tomar el valor para seguir adelante sin ella, sin el arkhé de mi alma.

Ángela: ama, sólo ama, déjate llevar. Yo te guiaré a que te des cuenta del amor tan profundo que le tienes a Francisca, pero que no quieres ver. Déjate llevar, sólo déjate llevar.

Inmediatamente después Cornelio vio las penumbras apoderarse de las inmediaciones, todo aquello que había formado un objeto concreto, se disolvió en el mero negro de una consciencia dormida.

Francisca está preocupada por la partida repentina de su amado. Al principio no convence a su padre de la problemática, pues éste está convencido de que el jovenzuelo se ha tomado unas horas de ocio, para despejar su mente de esos males que emergen cuando los pensamientos son asociados.

Federico no se escandaliza, Cornelio hace tan buena labor que puede permitirle ese tipo de recreos. Sin embargo, al ver que las horas se prolongan, su corazón experimenta una ligera angustia. Cae la noche y el joven no se presenta para la deliciosa cena de Francisca. Algo realmente extraño sucede.

A la mañana siguiente, Federico sale en busca del desaparecido con la asistencia de dos buenos de sus amigos, uno de los cuales lleva un sabueso experto en el rastreo. Después de varias horas de búsqueda el can los conduce hacia terrenos de difícil paso, en la que seguramente encontrarían lastimarse, por lo que deciden devolverse al poblado y continuar la indagación al día siguiente.

Francisca al ver el retorno de su padre desprovisto de Cornelio, lo golpea en el pecho y cae rendida en sus brazos en señal de desconsuelo y desesperación. El viejo sujeta con delicadeza a su hija, le da un beso en la cabeza y la convida a regresar a casa. Francisca sufre de insomnio durante toda la noche. Imagina lo peor: Tovar resbalando por un desfiladero, fracturando sus huesos. Una manada de lobos devorándolo, o el indómito río que bordea esos parajes lo ahogó.

El peor de los temores de la dama es que su amado se haya inmolado. Esa idea eriza cada vello de su físico, descoloca las neuronas  y hace displicente sus energías. Exuda líquido por cada una de sus glándulas sudoríparas. Los orificios nasales se trancan dificultando su respiración. Las piernas tiemblan, las manos torpes no logran sujetar un alfiler; decenas de probabilidades inundan su mente.

Al día siguiente Federico retorna las labores de búsqueda, en esta ocasión, cinco de sus amigos lo acompañan. Cada uno de estos hombres sujeta entre sus manos  un sabueso, exceptuando el guía, un hombre ágil y mundano que se había pasado gran parte de sus 56 años en aventuras alrededor del mundo.

Hizo un recorrido mortal por el Sahara, escaló gran parte del Everest y cruzó a nado el río Orinoco. Si alguien debía de conseguir al cadáver, era este hombre que no desistiría de su pasión. Recorren la floresta por diez horas, el cansancio los domina, la mayoría cesa la búsqueda; el trotamundos no se rinde, y se adentra a solas en las tierras boscosas.

Francisca no soporta el retorno de su padre sin Cornelio, cae desmayada sobre el embaldosado, visualizando el cuerpo malherido de Tovar sobre el moho, cobijado por el frío y acechado por las bestias.

Pasa una semana y no hay noticias del andarín; dos, tres, hasta un mes. Aunque Francisca ha despertado no dice ni una sola palabra, está en shock, inmóvil, con la vista perdida en la profundidad del limbo; muerta en vida.

Federico le propina los cuidados necesarios. La visita el médico, se le asigna una enfermera, pero nadie saca del letargo a la mujer. Su estado se torna crítico. Federico no tiene ni la más remota idea de qué pueda hacer, por lo que intenta solucionar la verdadera causa de la enfermedad. Toma provisiones, y camina hacia el lugar donde debe yacer Cornelio y el aventurero. No regresaría hasta traerle a su hija su amado.

Capítulo XXI

Salta Angélica por un suelo de nubes, lo traspasa ligeramente con sus pies. Paredes celestes, horizontes cobre, atardecer color miel. Nacen alas infantes, pequeñas y blancas, muestran la inocencia de un ángel pipiolo; dulzura plateada, ojos plomo y piel refulgente.

Cabellera dorada y peinada, guedeja en sus sienes. Boca rosa, labios suaves, vestidos claros, presencia pacífica. Aún no ha conseguido el nirvana, pero se dirige a su aprendizaje. Estudia con el maestro, se sienta en su árbol, cruza las piernas y le habla lo inefable.

Pregunta el gurú, la joven yerra en sus contestaciones. Mayéutica que guía a la  sabiduría; a la verdad.

Deja polvo rosado en su camino cuando corre aprisa o intenta volar. Separa el celaje, copia su pasividad. Se hace profunda como el cielo, clara como el agua marina, firme como la montaña y humilde como la nada.

Roza sus pestañas en la techumbre. Dice paradojas, místicas, frases inexorables. Juega con la dialéctica, el discurso y la lingüística. Estudia el ciclo de la vida; la muerte como transformación de materia, desprendimiento de espíritu y consciencia que espera reencarnar.

El Samadhi para quien no necesita de físico para existir, la moral para caminar hacia la verdad, la religión desprovista de fanatismo y la ciencia de facultades cognitivas.

El ejercicio al humano le es esencial, corre por sus venas la energía, esparce el aire y hay un efectivo respiro. Nunca olvide lo intelectual, sexual y emocional. El trabajo se gana con la honestidad, y las manos también sirven para asistir al prójimo.

Angélica debe domar su juicio para enseñar a su protegido. Sube las escaleras invisibles, se posa en la cima, echa una ojeada por el panorama de ángeles puros y gracia que corre por las adyacencias.

El viento le es relevante, por él se trasladará en el mundo. El soplo la guía hacia las direcciones, los causes y caminos. Siempre al lado de su humano, a veces cerca, otras lejos,  es la conciencia de la persona quien la aleja o la trae.

Preparaciones, enseñanzas y vivencias que moldean un corazón expulsor de bello sentimiento, venas tal cual cristales que harían atónicos los ojos de un pirata. Barco que navega por olas, choque en la abra y peses. El camarote, la vela que palpa la brisa, el sonido de las palmeras desacomodadas por el halito, carrera pasiva de gaviotas y pelicanos que alternan vuelo y nado.

Todo entorno debe ser ameno, el cráter, el desierto, el bosque con sus osos feroces, la jungla con los carnívoros. Quizás África y sus enfermedades, América y sus nuevos pasos, la dicha de Europa o la sapiencia de Asia. Cualquier piel, idioma o religión le debe ser indiferente.

La dulzura o amargura del carácter. Las malas mañas o buenas consideraciones. El pecado mortal, el benigno. Sus alas tienen que acobijar al mendigo, al burgués, al político o al obrero, sin despotricar o mirar sus diferencias, sin señalar los errores. Debe asistir, abrir caminos y proteger.

Eres el canal por donde pasan las frases calladas del maestro que espera. El telegrama que transmite sus oraciones y demandas, las líneas que bordean su sendero. Cuando una roca hiere, tú sanas, la caída la levantas, el desliz lo perdonas  y el amor lo ejemplificas.

Eres la tierra que sostiene un árbol solitario, o la última gota de un lago muerto. Eres el suspiro final del moribundo o el primer paso del infante. La gloria de la iglesia o la vibración del mantra. La mascota que se hace humana, o la esperanza de un viejo. La nota de canciones lúgubres, el descenso del féretro o el llanto melancólico. Tu existencia está tan ligada a él como el soporte de los pies, el cambio de la naturaleza o la muerte al vivo.

Instrucciones iluminadoras que se anidan en un pergamino invisible de anotaciones mentales. Se como la hoja leve que se moviliza por un viento apacible, como las líneas del lago o las fuerzas de las quebradas. Firme como la montaña, colaborador tal cual el grano de arena, resplandeciente como los reflejos solares y fiel como la rotación y traslación del planeta.

Éstas son las docencias a las que está recurriendo Angélica. Primordiales para  obtener la pureza que exhorta la energía, la belleza infinita de la esencia y la fortaleza invencible. Oídos que recogen cada detalle, cerebro que las guarda perfectas, esencia que se hace palpable en una naturaleza personificada y divina.

Por su parte, el andariego no da con la posición de Tovar, sí sorprende a Federico con la voluntad de cientos de sabuesos merodear por la arboleda. Ambos se asisten en la inhóspita región. Protuberancias rocosas, desfiladeros, ríos imposibles de vadear, lobos hambrientos, escasas provisiones, terrenos falsos, cuevas, paradojas.

Angélica siente una pequeña luz en su ser, el último reducto de preocupación o angustia, la meta por la que no trabaja, la imposibilidad inmejorable. Sabe de la desventura de Cornelio, pero desconoce su futuro. Si muere nada cambia, pues su sitio está con las almas que esperan nuevos cuerpos y misiones terrenales.

Está enterada del punto único, llamado de esta manera porque es la conexión de los diversos planos. Ya Cornelio estuvo en él. Es una superposición de espejos que te instigan o permanecen quietos. Los primeros desarrollan parajes hermosos y mutables, los segundos aún cuando pueden ser bellos nunca manipulan.

Uno sólo de los cristales te refleja, es éste el camino directo a la tierra, el que todo ángel puede tomar cuando sus alas aún son infantes; el típico atajo que espera Angélica.

En el centro del punto único, hay un agujero negro, supuesto a ser la senda al limbo, un espacio de multitudes vacías que tienden a desfigurarse en formas enigmáticas.  Nadie tiene la certeza qué hay en ese lugar, quizás papeles que aún no han sido escritos, horas no marcadas, tiempos como estatuas y espacios que no posicionan objetos.

Un zaguán de dimensiones ramificadas en senderos místicos, donde nada se puede decir, ni ver. Es la cordura del desquiciado, el ostracismo, donde vagan ánimas demasiado oscuras.

Capítulo XXII

Cornelio siente la tierra sosteniendo su cuerpo, mueve con ligereza los dedos de sus manos, recoge sus piernas, moviliza su cabeza y abre los ojos.

Un sauce lo acobija, intrépidos insectos se montan por su cuerpo. Intenta levantarse pero no posee fuerzas. Voltea hacia los alrededores, percibiendo los rayos del sol filtrarse por las ramas, a la ardilla trepar por el tronco de un árbol añejo, y el sonar de aguas vehementes.

Se queda postrado, vencido por la naturaleza. Su boca está seca, no ha bebido agua por semanas, ni mucho menos ha probado un bocado. Le parece extraño cómo puede estar vivo, si ha prescindido de necesidades tan importantes.

El joven se arrastra hasta el tronco del árbol, lo sostiene con sus brazos y poco a poco se levanta. Después de varias caídas logra mantenerse en pie con dificultad. Mira el entorno y se lanza por los caminos.

Recorre el misterioso bosque sin entrever ninguna salida. Escucha el estruendo del agua. El río puede guiarlo hacia poblaciones cercanas y proporcionarle comida. Improvisa una caña de pescar, bebe con la premura del sediento, atrapa una trucha, la cocina en una fogata y la come. Es como el dulce manjar de un bufet hispano, el sabor de la carne se disuelve en su lengua; el alivio renace desde un tumulto agobiante.

Cornelio camina por la orilla del río, observa el hermoso paisaje, montañas plegadas, rocas ígneas, vegetales vasculares endémicos; la manzanilla real, el narciso, la zarzaparrilla y los enebros.

Una comadreja agitada, la paloma zurita en sus cielos, la víbora hocicuda con sus claros oscuros. La iluminación y sombras de los contornos, la tierra seca y la mojada.  El sonido de las alas del ave y el de las patas del mamífero.

El horizonte limítrofe, los pasos marcados, los seres vivos, la vista de arriba, la de abajo. Parece no haber cansancio, aún cuando el recorrido es distante.

El cielo no es celeste, sí grisáceo, parece un océano en el cielo. Las nubes tupidas, blancas y con rastros grises, tenues y gráciles.

Los pasos de Cornelio, las piernas que se esfuerzan, el oído contemplando el canto del pájaro y la lengua inundada de saliva.

Consigue una civilización con casas de viga, un molino activo, un aprisco y varias siembras. Se acerca con la curiosidad del niño, recorriendo despacio cada uno de los lugares que constituyen el poblado, pero no da con nadie.

Un rotundo silencio emerge del oído. Nada se escucha, ni el más leve movimiento. Cornelio abre las puertas de las casas, da con algunos alimentos, los come, descansa en una cama desarreglada y después retoma su camino.

Ya la villa está a kilómetros de distancias, como una posada que aloja a forajidos, pero sin las disputas, los cantos o celebraciones. Es una localidad fantasma, donde ni el sonar vive.

La noche cae con sus penumbras, celebra su victoria sobre la luz, con cantos de grillos, destellos de luciérnagas, un lobo que aúlla, y pajarracos que descansan. Cornelio duerme sobre el musgo, improvisando con hojas su techo y con ramas su pira.

Despierta y continúa sus pasos al lado del reguero. Tiene la convicción de que pronto hallará lo que busca, un pueblo que le ofrezca trabajo para obtener dinero y regresar a casa.

El joven siente un ruido, unos ojos que lo vigilan, un cuerpo que se escabulle entre las plantas. Cornelio lo persigue.

Vislumbra la persona que huye. Su respiración se agita, las piernas se esfuerzan, el cabello castaño tapa levemente sus ojos verdosos. Corre como el antílope, como una fiera agitada o el salvaje dueño del seto.

De un brinco cae sobre el pecho del escurridizo. Al enfocar su cara grita, lo suelta, da un paso hacia atrás, y agachas entrelaza sus dedos en su cuero cabelludo.

Cornelio: ¡no puede ser posible, he perdido el quicio!

El extraño se pone de pie, sacude el polvo que alberga su ajuar y postra su mano en el hombro del muchacho. Cornelio suspira profundo, toma aire y dice:

Cornelio: no puedes ser tú. Te vi morir, y ahora estás aquí frente a mí. Puedo tocarte, mirarte, eres real, tan real. Pero qué estoy diciendo, seguro alucino.

Extraño: no estás alucinando Cornelio, soy yo.

Cornelio: si eres tú, o estoy soñando o he muerto.

Extraño: no Cornelio no estás soñando, ni tampoco has muerto.

Cornelio: entonces, cómo sobreviviste. Vi como cada fragmento de vida se escapaba de tu cuerpo, como perdías el resplandor de los ojos, tu sonrisa y calidez.

Extraño: ¿ya no tienes fe Cornelio? Has olvidado todo lo que te enseñé, mi mensaje carece de fortaleza, el tiempo lo ha vencido con facilidad. No me decepciones de esa manera, corrompes el garbo de mi espíritu.

Cornelio: te vi morir, y ahora estás aquí, con la energía de vida corriendo con ímpetu por un físico que no deberías poseer.

Extraño: yo no he muerto, nunca lo he hecho. Siempre he estado contigo, trascendiendo cada portal, espacio y tiempo. Toda ha sido desquebrajado por mi naturaleza, por ese destino que se me ha impuesto, lejos de ti, de todo esto, de aquello que creemos hermoso.

Cornelio: calla, he sufrido como la roca que soporta la caída de la cascada. He llorado toda el agua que cae de los cielos. Por qué no me buscaste ¿Dónde has estado? Dime por qué, por qué lo hiciste, cómo lo sobrellevaste. Quizás por eso todos en Amacra están bien. Tu muerte fue una añagaza para separarnos ¡No lo puedo creer!

Extraño: no ha sido una fullería para alejarnos. Yo, así como ustedes lo catalogan, morí. Fui enterrada, sepultada en una fosa, y los gusanos comieron la carne que alguna vez fue depositarias de tus mimos. Pero no perecí, en realidad no morí, desperté en un lugar con seres de existencia más etérea.

Cornelio: Angélica, por ti palpita mi pecho, tu idea o tu recuerdo lo mantiene vivo. Pero el desespero, la desesperanza, todas esas pretensiones de quitarme la vida o simplemente desechar la bondad me atormentan. La vi, pero no la perdoné, dirás que no soy adepto a Dios. He pecado, lo sé. Pero todo ha sido causado por tu quimera.

Angélica: Cornelio jamás te he mentido, nunca me he separado ni por un instante de ti. Yo sé que me has sentido, en el piano, en los espejos, o aquella vez en el cuchitril.

Cornelio: qué es eso que sale de tu espalda, que tienes amarrado en tus omoplatos ¡Oh Dios no me ahogues en el océano!

Angélica suelta las amarras y unas hermosas alas color topacio se desprenden de su espalda. Resplandecientes, cautivadoras, bellas y puras. Cornelio quita las sandalias de su amada y besa sus pies, como esos besitos que los padres le dan a los piecitos de sus bebes.

Sus ojos se hacen agua, el polvo recolecta un charco de lágrimas, océano para las bacterias, gotas anodinas para el humano. Angélica lo pone de pie, transmitiéndole serenidad con sus manos, abrigándolo dentro de su estela áurica.

El joven hinca su cabeza en el pecho lenitivo de su amor,  expresa un llanto profundo, silencioso y nostálgico; moja la túnica de la damita con gotas que empapan su vientre.

Angélica no dice ni una sola silaba, se pierde en su único momento, en su única vida o sueño; Cornelio. Suspiros decoran el escenario, respiros ambiguos, toques de felicidad y melancolía.

Angélica: debes regresar, tu ángel ha hecho fluir el prana por tu cuerpo, por lo que aún sigues con vida.

Cornelio: no, no. Ya te perdí una vez no lo volveré a hacer. Me quedaré acá junto a ti. Prefiero morir, que muera mi cuerpo, se convierta en tierra y alimente a la naturaleza.

Angélica: tienes que volver Cornelio, este lugar no te corresponde.

Cornelio: vente conmigo, renace en la tierra. Te amaré así sea en el cuerpo de una mariposa o en el de un bebé maligno.

Angélica: no lo entiendes Cornelio, yo ya no puedo reencarnar. Sólo los humanos pueden hacerlo, y yo, ¡oh y yo Cornelio, ya no soy uno de ustedes!

Cornelio: no me digas eso que derruyes mis entrañas, y entierras ponzoñosos alfileres en mis nervios. Por qué aceptaste las alas, renuncia a ellas. Ven conmigo, vivamos juntos de nuevo, para amarte y protegerte hasta mi último aliento.

Angélica: no puedo Cornelio, mi corazón duele, no lo soporto. No puedo dimitir, esta condición es inigualable, es un regalo divino de eternidad, paz y amor.

Cornelio: no puede haber amor sin ti. A lo lejos eres como una estrella que brilla, pero su luz no alcanza a iluminar los senderos que mis pies recorren.

Angélica: mira mis ojos Cornelio, velos, dime por favor qué te dicen, dímelo. Acaso no te das cuenta que estoy sufriendo, soy un ángel en pena. Te amo completamente, como la energía al sol o el aire al viento. Así como lo húmedo al lago o el parto al dolor.

Cornelio: sin ti muero. No voy a regresar. Si viniste es porque puedes hacerlo. Dedícame el tiempo que te sea preciso, cinco minutos de amor semanal o un segundo en año bisiesto ¡Lo tomaré, lo tomaré Angélica, lo tomaré!

Angélica: no entiendes, si te quedas morirás. Si eso ocurre, ya no estarás donde yo puedo llegar. Te irás al cielo del humano a esperar una nueva vida.

Cornelio: si muero entro en tu cielo así tenga que tumbar hasta la última tapia celestial, derrotar un ejército de arcángeles o traicionar el universo.

Angélica: no puedes hacerlo, entiende, no es así, no es tu voluntad. Si te quedas no tendrás la oportunidad de verme. Debo irme Cornelio, vuelve a la tierra, ama a Francisca, ten hijos con ella, haz tu vida.

Cornelio: no, no volverá jamás, me quedaré aquí como la lápida de tu entierro, fiel velando tu muerte.

Angélica: retorna Cornelio retorna, retorna, retorna…

Angélica desaparece y Cornelio corre llamando a su amor, como el vacío que deja la pérdida o la sequedad de un río muerto.

Capítulo XXIII

Al desaparecer Angélica caí súbito sobre el suelo. Mis piernas pesaban, mis rodillas ardían, mis manos enterradas en la tierra y mi mente recordando su mirada. Ese brillo infinito que expresa un amor desinteresado. La manera como juegan sus pupilas y el silencio que responde las preguntas de mi sentimiento.  No puedo esconder mi dolor, es férreo como alud, o espeso como arena movediza. Me entierro poco a poco en mi sufrimiento, supurando colores grises, llenando mi energía de distracciones, mi pensamiento de negativas y mi cuerpo de magulladuras.

Sus manos blancas, sus bustos esféricos, esa espalda lisa que muestra mi desgracia; alas, alas que la hacen sobre humana, que la colocan dentro de un entorno ajeno a mi naturaleza y a mi conocimiento. Cómo puedo volar a su estancia si no tengo alas.

Permanezco en el lugar donde la vi por última vez, desairando sus consejos, sujetando con todas mis fuerzas la débil esperanza que se desliza hacia la oquedad del gimo. Sigo alejado de mi físico, seguro ya está muerto. Solo me interesa idear la manera de dar con su presencia.

Su recuerdo es una tormenta psicológica, una herramienta medieval de sacrilegio. No puedo estar sin ella, es el tono del blanco, la forma de las líneas, la voz de las palabras.

Un cataclismo desborda el río que me guió hasta Verdini. Me refugio en la villa, que con el tiempo y la violencia de la naturaleza se devasta. Venzo el hambre y la sed,  recuerdos de una idea sembrada en mi mente; cómo puedo sentirlas si mi cuerpo no está conmigo.

Sus ojos, mirada, y cercanía son como la realización de todo sueño. Yo me siento hecho. Ya no soy un maldito desdibujado en un mundo de papel cortado por tijeras oxidadas. No soy las líneas que sostienen los párrafos, ni menos las sangrías.

Sufre, aunque trató de esconderlo no pudo, lo vi, lo vi en su mirada, en ese destello que recita el amor sin silabas,  que dice “estoy contigo en el pensamiento, a cada momento te rememoro, te necesito; no sé lo que estoy haciendo, auxilio, sácame de mi equivocación con tu beso.”

Mi beso que se evade como la orilla de la playa al cetáceo. Mi beso que se evita por un contorno desafortunado de reglas, de cánones y moralidades que establecen la prudencia.

No son mis ganas o la preocupación de la ausencia, es ese sentir que no se aleja de mi corazón en añicos. Cómo palpita, cómo genera sangre, ya ha de estar muerto; líquido coagulado.

Mi suspiro se une a la consideración de mis decisiones, si no me hubiese alejado, o imaginado una sirena; fantasías lúgubres, caminos de la imagen, ficción que te aleja del sendero.

No lo pude evitar, no logré salvarla. Aquí en tierra era mía, y no pude protegerla. Lo peor es que la tengo acá, en mi interior, haciéndose parte de mi propia persona, de mi ser, siendo yo.

Aludes esperanzas de un futuro ilusorio, siempre estás en el presente, en el presente que recuerda tu ausencia. La mente rememora tu cadáver regio, sobre el lecho donde pensé hacerte el amor, pero no tuve el brío.

Si fuera olas, las olas del mar, vendría con suavidad para no turbar al pescador, ni al estómago hambriento del infante que espera en la mesa que le construyó su padre.

Una luciérnaga sin luz, que vuela por volar, que vive por vivir. Fuerzas eclosionan en un cadejo, en una enredadera que aprieta el abedul. Pernocto, me escondo, no deseo ser encontrado por ningún humano. Quiero morir, morir o tener alas de halcón para volar hacia la morada de mi Angélica.

Traspasar la estratósfera, sentir la presión, volar, volar con alas hasta la inmensidad del Señor que regala un columpio en la rama del robledal, a la espera de la eternidad.

Quiero despojarme del crespón, no quiero sombras en mi existencia, necesito su luz dorada vertiendo amor a mi espíritu. Su llanto de doncella en mis manos, tropezando con su circuito.

¡Oh Dios tráela a mí, aquí donde estoy! no dejes que se vaya. Si dices que eres amor, dame a mi amor. No soporto sentirla efímera, viene como flor de bambú o eclipse de sol.

Me siento derrotado, mi sueño no se cumple. Rompe el agua en la roca, o la raíz en la grieta, rompe el corazón en el desamor y la fe en la incertidumbre. Rompe mi vida en un círculo de fortuna desgraciado, donde el fracaso lleva escrito mi nombre.

Corazón no palpites, deja de trabajar, cada uno de tus movimientos tropieza con la espina de la muerte.

Mi pasado es el beso que se congela, la cama del sueño eterno, la onírica en sombras. No existe un tamaño que haga la medida perfecta para el pañuelo, moja mi llanto su superficie, lo hace mar.

Quizás el cangrejo se siga moviendo hacia los lados. Mi destino florece en un cementerio de polvo acerbo, que nutre a la oprobia bestia, y a la serpiente que se arrastra.

Qué plegaria dicen los musulmanes, católicos o budistas. Van hacia la Meca, Jerusalén o el Tíbet. Siquiera el nirvana, el santo Padre untando el cuerpo de Cristo, o Mahoma encaminándome a la cima del monte Hira, ahogaría mi pena.

Un dragón echa fuego por la boca, porque nada más le queda, es su naturaleza. El león marino devora y la estrella de mar tranquila. El dolor se expresa como una obra maestra, con batuta o cincel del sentimiento esclavo de mi tortura.

A dónde quedó el cadalso ¿es que mi cuello merece conectar los hombros con la cabeza? Ven verdugo, afila tu hacha que la sangre se solidifica y adolecen las venas. Tomates arrojados a mi cara, colérica demostración de odio. Pueblo que acusa cuando el delincuente ansía la escapatoria, pero que perdona en demasía cuando el tirano quiere la cuerda.

Si dices las letras del abecedario eres inteligente, si rompes un porrón torpe. La política crea escapatorias idealistas para los charlatanes. Un día les parece estupendo que la naranja cuelgue, otro rechazan su sabor.

Si tienes monedas de oro todos te envidian, velan por tu caída. Basta que el facineroso te arrebate el tesoro y la chusma no te regala ni su atención. El triunfante es atendido por el impacto que le espera, al público le agrada ese tipo de espectáculo, ver como se elimina la alegría y nace la tristeza.

Capítulo XXIV

Las sombras cubren a Cornelio, tumulto de congoja que se fragmenta y cierra los ojos del hombre. Una idea que se guarda en cada estela espiritual que se le libera; Angélica. Ese físico que se pudre, ya no es digno de recoger la consciencia bella. La imagen se pierde con el alma del moribundo hacia nuevos parajes, urbes eternas y reino de los muertos.

El cadáver de Cornelio, yace a escasos metros del trotamundos que grita entre penas, y Federico que corre aprisa hacia la tierra que soporta el peso del cuerpo inerte. El viejo lleva sus manos hacia la cabeza, quita su sombrero, la coloca sobre su pecho, y con lágrimas en sus pómulos, se despide del joven.

Lo entierran bajo las sombras del árbol, el galope de la brisa y un panal. Federico no quiere conmocionar a Francisca, por lo que súbitamente decide cavar la cárcava lejos de su hija. Al cabo de unos días, vuelve a casa,  y encuentra a Francisca desecha, con la piel carente de aura, la pupila reducida y la complexión algo más delgada de lo normal.

La joven no hablará más, todo rastro de lenguaje se le esfuma. Reina la mudez en la fémina. Labios que se separan para comer y beber los pocos sorbos que permite el ánimo. Sentido maltrecho que guarda pleitesía a la memoria de su amor.

Su silencio es la exposición emocional de Cornelio, sentimiento que ha cambiado como parásito de Tovar a Francisca. Un parásito que encuentra un residente que lo llevará consigo hasta la más arrugada vejez. Senectud acompañada por unos trapos que tejer, una mecedora que rechina y  una postrimería.

Un remolino conduce a Cornelio a un paisaje distinto. Observa a errantes con penas o sonrisas en los rostros. El sol brilla como en el planeta, la luna le sigue, la pasta se come, el mar encalla en las rocas. Todo es sinónimo de vida desprovista de físico. Muerte, acto de desprendimiento del ser; trascendencia.

El joven se despoja de las malas energías, limpia su aura con agua marina, se seca con las hojas de una planta, y mira hacia los lados buscando su rumbo. Se encamina por un sendero de flores rosadas y florecientes, con alguna que otra mariposa que atavía con su vuelo, y gotas de agua que caen tímidas desde la arboleda.

Una música casi imperceptible emerge del arrabal. Aromas a perfume se confunden en el olfato. El clima es templado, con una neblina que levanta y tapa la luz del sol.

Toma un batel y rema. Sus abdominales se ejercitan, los brazos mueven con su esfuerzo la embarcación. Una bella dama canta una nueva melodía. Aunque Cornelio no la ha visto, sabe de su hermosura por lo dulce de su voz. Quizás sea de contextura delicada, manos suaves y ojos grises. Podría poseer cabellos rojizos y múltiples pecas en los hombros y mejillas.

Cornelio juega con la fantasía como si la esencia en sí misma no fuese suficiente, como si estuviese muy vacía, o su expresión no es conforme a la complacencia de las emociones amenas.

De pronto, un número impar de conejos salen del agua, acariciando con sus orejas las piernas de Tovar. El muchacho les devuelve el mimo hasta llegar al muelle. Sujeta la soga, ordena los remos, pasa primero una extremidad, luego la siguiente y pisa una nueva tierra.

Cornelio está consciente de su defunción y desapropiación material, por lo que se pregunta ¿en qué parte del país de los muertos se encuentra y cómo podría llegar al reino de los ángeles?

Vislumbra unas escalinatas en el horizonte, corre a ellas, sube y no encuentra más que viento, nubes y aves. Desciende y sólo da con vetas, tierra y restos. Al parecer se trata de un camino sin destino, por lo que sale de las escaleras y continúa su andar.

Le es preciso encontrar a Angélica, raptarla y disfrutar junto a ella la eternidad. La esperanza se fortifica, la alegría se alborota, la lluvia cae, el sol encandila. Es una nueva vida pero sin el martirio de la futura muerte.

La llevará al rincón más lejano del universo, donde ni los ángeles puedan llegar. Talará unos cuantos árboles para construir una casa en la playa de aguas verdes y azules, y de arena pálida, que al pisarla provee de masajes a las terminaciones nerviosas que se encuentran en las plantas de los pies.

Cornelio deja la fantasía y retoma su viaje. Hacia los lados hay casas hechas de ladrillos, madera, piedra o cemento. Algunas son grandes, otras pequeñas. La luz surge en las sombras, las penumbras en el albor. Los pájaros vuelan hacia el sur, este u oeste.

En la mente de Cornelio siempre vive la idea de Angélica, el sueño de poder tenerla, de recuperarla y vivir todo lo que no pudo pasar.

Nunca se atreve a preguntar a los transeúntes acerca de la geografía o los senderos. Pretende descubrir todo por sí mismo. No quiere despertar sospechas, ni llamar la atención.

Una mirada que se esconde entre la brisa o las enredaderas del bejuco, un terruño en el que se siembra lechuga; campestres que sudan el trabajo de la satisfacción.

Muchos no tienen idea de que han muerto, pues ahí están sus familias, trabajos, deseos y miedos. El despertar es una tarea que se debe limar con entereza, cuando el dolor deja de causar molestias y el llanto es recibido con la misma indiferencia que la sonrisa.

La ironía del más allá, es que los seres que lo habitan no están conscientes de su condición. Temen a la muerte como si ya no hubiese tocado sus puertas, como si nunca la hubiesen experimentado, o si fuese un todo extraño y desconocido.

En esta vida también fallecen, ya no asesinados o enfermos, sino simplemente trasmutan. Yacen cuando la mente olvida hasta el último reducto de su personalidad, y las emociones se hacen puras y virginales.

Es el traspaso en retroceso, del adulto maduro al infante inocente que espera retornar a la carne. Es un viejo que con el tiempo va rejuveneciendo, hasta dar con esa forma esencial que cabe perfecta en la sustancia blanquecina que guarda el progenitor.

Cornelio, aún cuando se encuentra en un estado privilegiado de información, por ser  consciente de estar en el más allá, desconoce que con el trascurrir del tiempo pasará de ser un hombre que pisa los treinta, a un infante que se trasformará en la esencia de la semilla humana.

El tiempo en este lugar es diferente, una hora en la tierra es un minuto acá, por lo que la retrospección es más rápida.

Tovar se mueve con la ligereza de un cenobita, está convencido de que es la única forma de pasar inadvertido y colarse hasta donde reside Angélica. Según dicen, la carencia de pureza del hombre, le imposibilita entrar en el recinto angelical. Si un hombre ingresara, crearía una brecha, un pasadizo para aquellos que en tiempos inmemoriales fueron desterrados por su maldad. Sin embargo, sólo los ángeles, por su estado de gracia y belleza universal, pueden incorporarse a este plano.

Cornelio se mueve por un laberinto infinito, semejante al universo físico que se le entrega a la humanidad. Nadie puede recorrerlo por entero, es muy amplio y confuso. Salir del país de los muertos, es como si una persona tratase de estar en algún lugar que no fuese el universo.

El único destino posible, es el retroceso a la esencia pura que se compagina con la semilla humana. Camino que únicamente se dirige al planeta en el que nacen los homo sapiens.

Es un final tan ineludible como la propia muerte. No importa cuánto tiempo permanezcas, cómo sea tu personalidad, qué acciones gestes; el nacimiento es la única conclusión.

Cornelio toma un caballo para trasladarse con mayor velocidad. Se moviliza por un bosque conocido, donde escucha a lobos aullar, ve pisadas de humanos y percibe el sonar del río. Camina por un terreno llano entre árboles, y llega al redil donde ha trabajado para Federico.

Francisca lo espera con esa mirada que poetiza el amor. Le sirve un jugo de naranja, lo abraza y espera que coja sus chirimbolos y comience a laborar. Cornelio confundido toma el utensilio y ara la tierra.

¿Está vivo? acaso el recorrido sólo fue un sueño en el que creyó morir luego de ver a Angélica.

Siente el calor del sol, las glándulas sudoríparas hacer sus funciones, el cansancio emerger. Todo es perfectamente similar a la realidad que expresa el planeta tierra.

Cada armario, plato, vasija y mueble está en su posición tradicional. Los comportamientos de Federico y Francisca son los habituales. Los árboles, la brisa, el tiempo, el espacio, todo es igual.

Al caer la noche, Tovar escapa con un corcel, quiere cerciorarse de la veracidad del entorno.

Visita Fenabia, habla con sus primos, come en el tablero de su tía. Duerme en el cuarto donde murió su amada. Recorre las inmediaciones naturales, el charco donde le apareció una sirena, el pueblo, el bosque. Todo comercio, edificio y camino  es semejante.

No soporta el maridaje. Está convencido de haber visto a Angélica con alas de ángel, de haber percibido la calidez de su aura, la belleza de su rostro y el danzar de su llanto.

Toma un palafrén y galopa hasta Amacra. Se dirige a la iglesia, escucha la misa del sacerdote, y luego visita el palacio del conde. Trepa la tapia de la mansión de los Verdini, sube las paredes y entra en la recamara donde conoció a su amada.

Todo es tan perfecto, como La Piedad de Miguel Ángel o El Cancionero de Petrarca. Como si leyera las teorías de Newton o los movimientos naturales.

Puede comer una manzana, sentir su sabor, picarla, no consumirla, y vislumbrar como se oxida. Todo es perfecto, nunca ha muerto, sigue en vida.

Su vitalidad, perseverancia, melancolía y remembranza es la misma. Si piensa en su papá, recuerda con refulgencia el trabajo en la playa. Si trae a su nodriza a la mente, rememora las cantilenas que entonaba. Si recuerda a Angélica, irrumpe el profundo dolor que le carcome hasta el último átomo de su constitución.

La sensación que le despierta Valeria es inigualable, poco descriptible, fuerte como la erupción de un volcán, feroz como la lucha de dos bestias carnívoras. Si al estar cerca de la asesina, experimenta la misma vorágine emocional, no habría duda de que se encuentra con vida. Por lo que el joven decide dar con la posición de la sibarita.

Espera que salga del templete, la toma del brazo y se la lleva hacia un rincón. La mira a los ojos en silencio, conteniendo con todas sus fuerzas la hiel que lo domina. Todo es igual, el hermoso azul de sus ojos, los gestos malévolos, el silencio mordaz, las posturas desafiantes.

Desesperado, toma las manos de la dama, y palpa su suavidad. Suspira profundo, cada tono, respiro, semblante y señal de la asesina es exacto.

No soporta la idea de estar con vida, de que todo ha sido una mera ilusión, una falacia que lo llevó a consideraciones vagas.

En su tormento, decide llevar a cabo una acción que la Valeria real rechazaría. Se acerca con suavidad a ella y la besa. La dama se deja llevar, se entrega. Cornelio  enterado de los gustos homosexuales de la dama, entiende que no se acostaría con él. Si la mujer lo rechaza está en la turba realidad, en la caótica vida sin Angélica, en el destierro de todo fragmento de alegría y amor.

Despedaza con la ferocidad de un marinero el vestido de la moza. La acorrala contra un árbol, besando su cuello, tomando sus muslos, tirando al suelo todas sus prendas. La mujer grita de complacencia. Cornelio no puede creer el suceso, sí está en cielo, en el más allá. La verdadera Valeria jamás habría permitido que la tocara de esa manera. La suelta, toma su ropa, se viste, y cuando se dispone a partir Valeria le dice:

Valeria: ¿Cornelio qué has hecho? ¿Cómo pudiste desnudarme y luego rechazarme? ¿Nunca te he parecido hermosa, es eso? Me desprecias a tal grado, que eres capaz de contener tu deseo sexual hasta en el límite más desmesurado.

Cornelio: ¿qué dices mujer, a qué te refieres? Jamás me acostaría contigo. Sólo quería cerciorarme de dónde me encuentro.

Valeria: por qué estás tan seguro que nunca me acostaría contigo ¿acaso puedes observar lo que llevo dentro, tienes la habilidad de leer mi mente y mis apetitos?

Cornelio: no, pero te conozco a la perfección. Suelta mi hombro y déjame partir.

Valeria: qué me dirías si te revelara que siempre he soñado con este encuentro, que he pasado mi vida deseándote con todas mis fuerzas. Qué me dirías si te confesara que no quería que te detuvieras.

Cornelio: ¡Calla! Cómo te atreves a mofarte así de mí. Qué es lo que pretendes.

Valeria: te amo Cornelio, siempre lo he hecho. Asesiné a Angélica por tu amor, por mis celos. Siempre deposité mis sentimientos en ella, porque sabía que nunca me elegirías. Jamás la amé, nunca lo hice, la odié con todo mi corazón, por eso la asesiné.

Cornelio: no soporto lo que estás diciendo, debo estar en el tártaro, y tú has de ser un demonio que pretende quebrar mi cordura.

Valeria: bésame Cornelio, hazme tuya, olvidemos el pasado, volvamos a comenzar.

El joven se alejó de la escena con un revoltijo de emociones desagradables. El repudio no le podía ser menos penoso,  pero la alegría de saberse en el país de los muertos le devolvía las esperanzas de dar con su amada.

Capítulo XXV

Pasaron años y Cornelio no encontró otro indicio de su deceso, todo se expresa con la misma similitud que en la subsistencia; el clima, la geografía, las costumbres, los duraznos, la gleba, la tierra feraz que cubre entre sus propiedades la simiente, el sol que aparece a las seis de la mañana y se oculta a las diecinueve, lo templado de la temperatura, la fauna y flora. Cada vecino, persona secundaria, primaria o terciaria.

Cornelio, cerca de un riachuelo, divisa a Angélica sentada en un balancín. Su corazón se agita, sus pupilas se enfocan, los pulmones se complacen con el aire, y las palabras con la boca.

Corre el hombre por los espacios intermedios, levanta a la moza, la abraza, la colma de besos, despeina sus cabellos, la acaricia y la mima.

Verdini respira profundo, acopia en sus pulmones el aroma de Cornelio, reviste con las manos sus músculos, despide de sus cuerdas vocales la música más hermosa, le poetiza su amor.

Tomando una rama, Tovar le escribe poemas de amor sobre la arena, la tumba en la grama, recorriendo sus muslos con los labios, acariciando las pronunciadas caderas, mientras la muchacha sucumbe en amor.

Ojos entreabiertos, símbolos de disfrute, suspiros que se interrumpen con frases de entrega, calor que se evapora y se hace nube. Sólo son ellos dos, es su momento. Cubren de besos sus tórridas pieles, arropan sus cuerpos con pasión.

Como en el día que se conocieron, se dejan llevar por el sentimiento que exudan. Respiran cortejos físicos, preámbulos al sexo; compenetración entera de alma, cuerpo, sentimiento y consciencia. El mancebo lleva sus lisonjas hacia la espalda de la doncella, pero no palpa si quiera un exiguo rastro de las alas.

Suelta a la mujer, llora de impotencia, grita. Está haciendo el amor con una imagen, una simple proyección de su consciencia o ilusión del averno. Escapa despavorido, sabe que su amada es un ángel, y que él se encuentra en el país de los muertos.

En vida no palpó a Angélica después de su óbito. Valeria no lo amó, siempre lo odió con la fuerza de los cinco océanos. Es imposible irrumpir en el palacio del conde, y que su presencia no cause una mínima conmoción.

Cornelio está encerrado en un mundo de imágenes, reminiscencias y deseos. Es como si se perdiese en un sueño, en una ceguedad o meditación. No vive la realidad, está ahogado en el desquicio, en el manicomio cognitivo que juzga la ficción como real.

Es como un forajido que no puede entender la lengua local. Está perdido en el inmenso laberinto que continuamente le cuestiona su vitalidad. Es como el sujeto pintado en un cuadro, nunca se moverá, siempre estará rodeado de lo mismo.

Tovar exaspera. La única prueba que lo convencerá de que no está en el planeta tierra es el suicidio. Quitarse la vida, o al menos intentarlo, es el indicio que esclarecerá el dilema. Si no fallece, es porque ya está muerto, y si lo hace, se librará de la tortura a la que ha estado sometido desde el momento en que Angélica murió. De cualquier forma su penumbra menguará, la incertidumbre se convertirá en convicción, y emprenderá su viaja a Angélica, con lo único que sostiene su personalidad; el conocimiento.

Se dirige hacia un desfiladero, el frío viento choca sus mejillas, el joven abre sus brazos, mira hacia la parte superior, cierra los párpados y se rinde. Se proyecta en su mente cada momento importante de su vida, la manera como trepaba por los árboles, los cuentos que le leía su ama de cría, los platos que degustaba, el diarismo que recorrió.

Luego de percibir su adolescencia, vive de nuevo el primer beso a Verdini, la vez que se conocieron, la prístina conversación; el escape, los amaneceres en Fenabia y su deceso.

Cornelio se tambalea en la orilla del despeñadero, preparándose para dar el salto a la liberación. De pronto, siente algo posicionarse frontal a él y piensa: ¿Cómo podría estar sobre el vacío? ¿Acaso flota o vuela?

Abre los ojos para deshacer sus dudas, y después de unos segundos de observación borrosa, ve a Angélica volando frente a él.

Angélica: Si en la tierra falleces llegas acá. Si aquí pereces, te conducirás a un lugar donde no podrás verme.

Cornelio: si he muerto no ocurrirá nada, no puedo fallecer dos veces. Si en cambio sigo con vida, este acto me llevará hasta donde tú te encuentras, y viviremos juntos para siempre.

Angélica: la muerte ha pasado por ti muchas veces, y siempre has vivido luego. La muerte es como un verbo cualquiera; hipas y te enjugas, cabalgas y desmontas, trabajas y duermes.

Cornelio: moriré y viviré miles de veces, te volveré a tener y a perder miles y miles de veces; hasta que la luna se canse de acobijar la noche y la tierra se congele.

Angélica: eso mi amor, nunca podrá suceder. Deberás aceptar nuestro desprendimiento.

Cornelio: Si no te puedo tener, prefiero perderme en el estigio, padecer en las nueve fosas del infierno o ahogarme en el tártaro.

Angélica: hay mucho apego en ti. El apego se diferencia del amor, porque este último perdura en el alma de los enamoramos, mientras el primero siempre codicia más y más grados de pertenencia, dejándose llevar por la inconformidad y con ello por el miedo.

Cornelio: ¿qué cosas dices Angélica, acaso estás conforme con nuestro desprendimiento? A una persona que no le importa haber perdido a su amado, no está en amor, sino en un fútil estado de indiferencia.

Angélica: una persona que ama nunca pierde a su amor. El amor no se encuentra en una presencia, es un sentir que se une en la inmensidad de Dios y se expresa desde su ser.

Cornelio: yo lo manifiesto en la eterna búsqueda de tu morada, en la remembranza de tu abrazo, en el mimo de tus manos. Lo busco en el compartir un paisaje, donde el tiempo sea eterno y nuestras existencias una misma.

Angélica: yo soy omnipresente, me muevo con el halito del Creador. Tu búsqueda no es la de un sitio en particular, sino la de un estado de contemplación. Si aprehendieras la esencia, me verías hasta en el más burdo guijarro, te harías el frío de mi invierno, la blanquecina nieve que cubre el suelo que besan mis pasos, el torrente gélido que recorre mis bucles.

Cornelio: nuestro amor Angélica ha muerto desde tu deceso. Estoy solo, sufriendo el calvario de tu idea, y la mansedumbre que le debo a un destino que me odia y a un Dios que me ha olvidado.

Angélica: debo irme de nuevo. Por mucho que busques la entrada a mi morada, no darás con ella. No es una portezuela que te lleve a un sitio contiguo, ni una sirga que te guíe a otro extremo. Es una manera de ver, sólo una forma de mirar. No importa donde estés, sino cómo experimentas.

Cornelio: me dejas sedicioso, con el corazón entre fuego, yagas y morriña.

Angélica: adiós Cornelio, recuerda nuestro amor, recuérdalo.

Angélica desaparece. Habría de esperarlo todo el tiempo del cosmos. Esperar que consiguiera su realización, y así amarlo en los parajes eternos.

Cornelio se apartó del abismo, se acostó en posición fetal sobre la zona pedregosa, y gimoteó hasta la última gota de llanto que pudieran derramar sus lagrimales.

Capítulo XXVI

Estela de muchos colores, agua que corre y tropieza con las piedras, chapoteo del oso que caza en la rivera. La música natural que asciende, el leve rose de las hojas, el sonido imperceptible de la rama, la travesía del descenso, y la gama de marrones, amarillos y rojizos que cobija el suelo.

Un ciervo que se incomoda, levanta su cabeza, observa expectante, ve menguar el peligro y come el pasto. Las hormigas que trepan los árboles llevando sus poderosas reservas.

Un cuento que se conjunta en miles de actos, un todo natural. Suenan las cuerdas de guitarra, la cama se mese por el amor de las nupcias, se guarda el velo en el closet, amantes envueltos en los embozos.

Un grano de tierra que se confunde, movimiento de polvo, mezcla de porciones. Polvareda que trae el viajero en sus suelas, la que se desprende de la piel del mozo o la que la brisa traslada en su carril.

Una mirada que se pierde en la aurora, otra que ve la muerte. Un corazón que se exalta de ansiedad,  otro que se agita por el esfuerzo.

La concha del cambur en el suelo, y la que arropa al fruto. El oxígeno en los pulmones, en la sangre, o sobre el viento. El fuego del sol que como hoguera calienta el fogón que cose al cerdo.

El pincel del pintor, el clavicémbalo del músico, el cincel del escultor, los planos que traza el arquitecto. Danzas de pueblo, actos teatrales, libros que se leen cuando el escritor lo está componiendo.

Las curvas de la cordillera, la acequia, los árboles en las cimas y zonas inclinadas. Las nubes que ayudan a las plantas filtrar los rayos solares.

Los verdes claros, los oscuros. Las zonas de dable transitar y las peliagudas. Aquellas montañas que están próximas, y las que bordean el horizonte.

Todo lo que aparece en la meditación de Angélica, lo que rodea su mente y su consciencia.

La espada que desprende la extremidad del sediento. El frío que carcome la piel cuando el abrigo se ausenta. El fuego que quema.

Un sayón que acaba con su presa. La hiena mascullando carne podrida. El rayo y terremoto que parten en mitades. El río seco y el desierto que asesina de sed.

Lava que consume huesos, conjuros de magia negra, veneno, hambre, perdición.  La hojilla que afila el verdugo en la tarima adornada de víctimas. La política que vacía los bolsillos y no aprovisiona de alimentos.

El páncreas que no produce insulina, las últimas fuerzas que se aferran. La apetencia del pirata y su trampa, el mar picado que hunde sus bajeles, y la ballena que mata por diversión.

La fusta que da muerte al colibrí, el pedrusco que instiga el derrumbe. Gritos de desesperanza, lujuria sexual, dictámenes tiránicos e ignorancia.

Demonios que surgen en la mente de Cornelio. Aún estando cerca del cielo no consigue su puerta.

La triste condición del humano, dale un escudo y lo usará como ofensa, una tierra y codiciará, sírvele belleza y será infiel; dale poder y hará esclavos, facilítale dinero y acumulará.

La bella circunstancia angelical, no le des y amará, mándale problemas y rezará. Su belleza es la sencillez, su poder el amparo.

Capítulo XXVII

Las flores se mecen alrededor del camino, el sol se filtra por las hojas, los pájaros beben del arroyo y las flores aromatizan la estancia, justo en el momento en que un caballo blanco con enormes alas se presenta ante Cornelio.

El mancebo recuerda la fantasía que tuvo Verdini cuando apenas poseía cinco años de edad. Angélica le había contado esta vivencia a su amado en los amaneceres de Fenabia, cuando el sol arropaba la esperanza y la alegría era un arcoíris que pintaba la sonrisa de Tovar.

Es un hermoso animal, brillante, con estelas relucientes, y un color blanco intenso como la luz.

El joven se le aproxima poco a poco, acariciándole el lomo, respirando su aire y montándolo. El pegaso se mantiene inactivo, como si ningún hombre estuviese sobre su dorso, o se tratara de un perfecto conocido.

Nota la inexistencia de la montura, de los estribos, acciones, fusta y cincha. Piensa “cómo podré darle ordenes, si no hay con qué indicárselas”. El lozano resuelve hablarle, pero el corcel se mantiene tranquilo, como las olas del mar cuando la brisa se calla o como las agujas del cactus en la superficie.

Luego de varios minutos meditabundos, se dice “Un caballo de este tipo no se ve en el planeta, por algún lugar deberá estar el sendero que conduce hacia Angélica, debo conseguir la manera de domarlo.”

El hombre recuerda su travesía en el punto único, rememora los cristales que le incitaban a proseguir por sus caminos y los otros que permanecían quietos. Sabe que a través de ellos se puede alcanzar el paraje al mundo de los ángeles, por lo que tendría que volver ahí, ignorar las tentaciones de los espejos malditos, y concentrar su atención en los puros.

Luego de deliberar, Cornelio resuelve: “el pegaso viene de allá, es como el ángel de los caballos; quizás se posicione justo al frente del camino apropiado, y me guíe al paraíso angelical.”

Mira directo a los ojos del animal, descifrándole el modo operandi, descubriéndole la esencia, caracteres, formas y actos.

El mozo concentra su intención y deseo en Angélica, mientras observa a través de los ojos del corcel. Capta la esencia del animal, y logra comunicarle sus designios a través del lenguaje del alma.

El pegaso emite un sonido estridente, alzando sus patas delanteras, golpeándolas contra el suelo. Cornelio avista la señal, lo monta y dice “llévame al salón de los espejos.”

Luego de hacer una reverencia, el pegaso gira hacia el norte, emprende el recorrido y despega con velocidad. Cornelio nunca había sentido la sensación de vacío que genera el volar, ese estado de suspensión, esas cuatro paredes de nada, esos carriles celestes.

Disfruta las nubes, el celeste, a los pájaros volar; la sutileza del reinado del viento, la plenitud del tejado transparente, la gracia silenciosa que corre; la inmensidad, el horizonte.

Alza sus brazos, saborea sus labios, el mecer de sus cabellos, la delicadeza del pegaso. Revolotean anticipaciones románticas en su mente: los pechos de su amada, sus besos, la suavidad de sus caricias y la ternura de su voz.

Ve ristras blancas, movimientos de las aguas marinas, frenesí salado, sol radiante, nubes escasas. Ríe, lanza enormes carcajadas de satisfacción. A cada segundo que pasa siente más viva la cercanía de Angélica.

El panorama cambiante adormece a Tovar. Cuando despierta, ve al pegaso a su lado, el enorme circulo que conduce al limbo y los espejos.

Algunos proyectan a Angélica, otros diversos lugares de la tierra (Amacra, la playa, Fenabia, el aposento de Federico). Los más colosales muestran a Valeria burlándose por el asesinato que cometió. La calma del joven se va hendiendo, el control de sus emociones exasperan, el rechazo a la violencia disminuye; no soporta escuchar las guasas de Valeria.

Uno de los espejos muestra a Angélica encima de un catre realizando movimientos de seducción. El que está a su lado expone a Verdini rozando su sexo, el siguiente a ella copulando con el conde. El más embarazoso exhibe a Angélica y Valeria haciendo el amor.

Todos tienen sonidos e imágenes que agrian. Cuando Cornelio posa la atención sobre uno, los demás callan, cuando voltea la mirada a otro, éste refleja un acto carnal. Todos son tan mordaces, abusivos y reales, que es como si se tratara de una habitación contigua a la posición de Tovar.

El espejo que lleva hacia lo ángeles no se muestra. No hay proyecciones afables. Cornelio sulfura, hierve su sangre, acontece su impotencia y dolor.

Soluciona ver la actitud indiferente del pegaso que se encuentra postrado en un rincón. Esta desatención, provoca la aparición de tres sensuales mujeres que lo instigan a traspasar  los espejos.

Una rubia de labios sensuales, bustos esféricos, caderas prolongadas y mirada sexy. Una morena de glúteos duros y bien posicionados, de bailes exóticos y piernas carnosas. Una pelirroja de linda faz, pecas en el pecho, abdomen plano; hermosas manos, cabellos y pies.

Ninguna lo toca, pero realizan gemidos, posturas y danzas sexuales. Cornelio intenta escapar de la tentación cerrando sus ojos, pero esto provoca que las mujerzuelas lo manoseen, por lo que decide abrir rápidamente sus párpados y quitárselas de encima. Cada vez que clausura su mirada las meretrices lo palpan; no puede dirigir su atención a otro evento.

“Quizás tenía razón, debo aprender a mirar. Estar en el sitio que posibilita la entrada al mundo de los ángeles es irrelevante si no tengo la capacidad de acallar lo externo.”

Cornelio se mantiene en la zona, ignora las provocaciones, no reacciona a los estímulos. Copia la actitud serena del corcel, que no se inmiscuye en ninguna acción. No tiene idea de dónde se encuentra el cristal que lleva al mundo de los ángeles, pero entiende que su prioridad es superar la tentación demoniaca.

El estar sin consecuencias personales, causa que los cristales desvanezcan sus exposiciones y cierren los portales. Las mujeres desaparecen, y su lugar lo ocupa Angélica. Cornelio al cerciorarse de las alas de su amada, la abraza y la colma a besos.

Respiran en sus rostros, acarician sus mejillas, se besan. Sienten el calor del contacto humano y Cornelio le recita el siguiente poema:

Cornelio: eres como la bella fresa y yo las semillas que se incrustan en sus partes. Eres el agua de lluvia que moja mi piel, que abunda en el río y  que bebo haciéndola parte de mí. Eres el oxígeno que corre por mi sangre. La bella flor y yo el pétalo que se le cae.

Cornelio suspira en los senos de la joven, en las gotas de sudor que bajan por el  abdomen de la fémina y mojan su vientre. Respira sobre la piel calórica, en las ganas refulgentes, en el palpitar, en las llamas indivisibles que recorren su cuerpo.

Angélica conduce a su amado a un espejo que se había mantenido oculto. Cornelio se deja llevar como el canguro por su madre o las abejas por su reina.

El caballo emite un resuello y se zarandea. Tovar se extraña por la excitación del animal que instantes atrás había soportado con temple el calvario. Sin embargo, haciendo caso omiso de las reacciones del pegaso, se deja llevar.

Al estar a un metro del espejo, Cornelio mira los ojos del caballo, recordando la veracidad que emite la retina del corcel, e interpretando su intranquilidad. Después postra sus ojos hacia las pupilas de Angélica, e inmediatamente desenmascara a la usurpadora.

Intenta con todas sus pujanzas desprenderse de la mujer. La farsante haciendo uso de una gran fuerza, introduce dentro del espejo la pierna izquierda de Cornelio. El muchacho lanza vistas de pavor, se lo están llevando a un camino inadecuado.

La farsante besa en repetidas ocasiones el cuello del joven, intentando apaciguar la férrea resistencia. El muchacho, expidiendo hasta el último átomo de su fuerza, se hace inamovible.

La falsaria lanza jipíos de cólera. La adrenalina le asciende con rapidez, la hiel la domina y la impotencia la mofa. Cornelio, aumentando su fortaleza, se desprende de las garras de la patrañera y cae al suelo, pero el demonio lo toma de nuevo por las piernas, y lo arrastra despacio al interior del espejo.

Cuando la totalidad de las extremidades inferiores están dentro, el joven se hace muy denso e imposible de mover. Tovar reza, pide a Dios protección, renuncia a su codicia y rebeldía, llama a sus ángeles.

Por más que el demonio lo intenta movilizar, no consigue trasladarlo ni un centímetro. Es como si estuviese tratando de llevar al cosmos de un lugar a otro, como si cargara todo el universo en sus espaldillas, o viviera sin cambio.

Las piernas de Cornelio están dentro del espejo y su dorso en el punto único; siente varias manos reemprender el secuestro.

El joven se concentra en la plegaria, en la fe. Ignora las zampadas y se hace como un blasón de varias toneladas. Aunque es completamente inamovible, los demonios conocen el cansancio que sufren los humanos, saben que de la actividad deben pasar a la pausa, de la tensión al relajo, de la fe a la incredulidad; por lo que deciden esperar el cambio.

En esos instantes, una adolecente de cabellos lisos, ojos verdes y cejas ligeramente abundantes, agarra a Cornelio de los brazos, y lo devuelve al punto único.

Cuando Tovar recupera el aliento, pregunta a la dama hacia qué espejo lo va a tentar a entrar. La moza absorta no pronuncia ninguna palabra, en cambio dibuja una expresión de ternura y compasión en su rostro.

El muchacho se siente confundido, no sabe qué tipo de ser es la joven. No posee alas por lo que no es un ángel ni hada, pero sí emana energías de dulzura, paz y sosiego; sin duda estas características la absuelven de ser demoniaca.

¿Acaso se trata de un humano que al igual que Cornelio está intentado dar con su camino, o es una ilusión causada por la ferocidad que experimentó?

Cornelio solventa retomar su búsqueda e ignorar a la extraña. La mujer acaricia y dice al pegaso algunas oraciones que el joven apenas logra escuchar. Tovar voltea y mira  las delicadas manos de la moza paseándose por el caballo. Sus uñas están pintadas de rojo, y su fragancia es similar al rosedal.

El joven vislumbra un rosal de castilla, posicionado encima del pabellón de la oreja de la fémina.  La mujer saca de sus rubios cabellos la flor que adorna su lindura, y se la entrega a Cornelio. El muchacho agradece el afecto, mientras la moza despide risitas.

Le pregunta su nombre y esta responde “mon prénom est Elodie”. Desconcertado baja la cara, se retira y continúa su tarea.

Todos los cristales han dejado de proyectar imágenes, ahora sólo reflejan la efigie de aquello que se les posiciona en frente.

Hay espejos planos, cóncavos; con marcos de oro, cobre y plomo. Pueden ser movilizados de un sitio a otro; palpados, empañados, y sufrir todas aquellas circunstancias comunes a los espejos. Es como si los portales nunca hubiesen estado allí, o como si hubiesen sido reemplazados por simples cristales.

El techo se convierte en concreto y el suelo en mármol. Cornelio piensa que lo ocurrido sólo ha sido un terrible sueño, pero la clara presencia del pegaso refuta su teoría, por lo que concluye que todo lo acaecido ha de ser cierto. Dirigiéndose de nuevo a la adolecente, pregunta.

Cornelio: señorita, señorita disculpe, me podría decir dónde estoy.

Elodie: nous sommes dans une salle.

Cornelio: no entiendo nada de lo que dice.

Elodie: parece que has olvidado todo lo que ha sucedido.

Cornelio: sé que me sacaste del portal, pero ahora veo solamente espejos.

Elodie: eso es lo que tus ojos te muestran, pero no lo que es en realidad.

Cornelio: ¿qué ve usted?

Elodie: veo un pegaso y la entrada a un mundo distinto. Algunas buenas, otros no, algunas normales, otras quizás no tanto.

Cornelio: ¿ve las tentaciones?

Elodie: no, sólo veo la claridad o la sombra que presenta cada uno de los cristales.

Cornelio: ¿cuál de ellos dirige al mundo de los ángeles?

Elodie: ¿el mundo de los ángeles? ¿para qué quiere saber su dirección? Además ¿cómo cree que puedo saber cuál es, si no soy un ángel?

Cornelio: ¿no puede observar ángeles en alguno de ellos?

Elodie: no, sólo veo caminos. Algunos son tenebrosos y otros amenos.

Cornelio: cómo podré saber cuál escoger.

Elodie: debes seleccionar el que te corresponde. Al ser ambos humanos debemos buscar el aposento del hombre.

Cornelio: no quiero dirigirme a la tierra de los hombres, sino a la de los ángeles.

Elodie: -riéndose con travesura- hasta donde yo sé, los ángeles son los que se dirigen a los humanos, no al revés.

Cornelio: sí lo sé, pero necesito llegar hasta ellos.

Elodie: pues ahí tienes a un pegaso, pregúntale cuál es el espejo que lleva al mundo de los ángeles.

Cornelio: ¿preguntarle al pegaso cuál camino debo tomar?

Elodie: sí, recién estaba hablando con él en francés. Me dijo algunas cosas interesantes acerca de una mujer llamada Angélica.

Cornelio: ¿Angélica, te habló de Angélica? ¿qué te dijo sobre ella?

Elodie: dijo que Angélica le encomendó la tarea de guiarte, pero nunca mencionó que debas partir hacia los parajes celestiales.

Cornelio: ¿adónde me debe conducir?

Elodie: no lo sé, no dijo una zona, sólo se refirió a un saber mirar.

Cornelio: de nuevo lo mismo, mis esfuerzos son en vano. No lograré dar con Angélica.

Elodie: qué pasaría si yo supiera dónde está Angélica.

Cornelio: ¿lo sabes?

Elodie: no sé, depende.

Cornelio: depende de qué.

Elodie: de la razón por la que la estés buscando.

Cornelio: la estoy buscando porque la amo.

Elodie: está justo después de atravesar aquel espejo de incrustaciones de cristales.

Cornelio: muchas gracias, eres muy amable. Ahora si me disculpas, debo partir hacia el lugar donde me espera ella.

Elodie: ¡espera!

Cornelio: ¿qué ocurre?

Elodie: no podrás entrar.

Cornelio: ¿por qué, porque soy un humano?

Elodie: exacto.

Ignorando la advertencia de su compañera, Cornelio se encamina aprisa hacia el espejo. Tras ser repelido en numerosas ocasiones, monta al pegaso y galopa hacia el cristal. El corcel logra atravesar el camino, pero el muchacho cae y  se golpea fuertemente.

“He perdido mi única vía de escape, me quedaré por siempre en este reducido y espantoso sitio, intentando entrar al mundo de los ángeles.”

Arrodillado, expide gritos de pánico y ruega a Angélica clemencia. Elodie lo intenta calmar, pero la pena del muchacho se agudiza. Luego de varias horas de melancolía, al cansarse de vocear, le viene a la mente una duda muy característica ¿cómo Elodie llegó al salón sin pegaso?

Cornelio: ¿cómo arribaste a este lugar si no tienes un pegaso?

Elodie: no importa cómo haya llegado sino cómo voy a salir.

Cornelio: ¿te vas a ir? Si es así, muéstrame la manera.

Elodie: fácil, ahí está el espejo que nos conduce al mundo de los muertos.

Elodie señala con su delgado y bello dedo índice un espejo convexo de cobre. Cornelio asiente a las pretensiones de la dama, y tomándola de la mano se direcciona hacia el cristal. Está convencido que los espejos no se volverán a encender,  por lo que debe regresar a su entorno e idear un nuevo plan que le permita irrumpir en el paraíso.

Al estar a un metro de distancia, una joven se les atraviesa, instándolos a desertar. Ambos haciendo caso de las advertencias, se detienen. Se trata de otra adolescente, una dama de piel muy blanca, ojos azules, cabellos castaños, rasgos finos y físico delgado.

La joven les advierte que no se puede transitar en ningún espejo, si antes alguno había sido arrastrado por un demonio. Estas ánimas malditas deben expresar sus artimañas a oídos inmutables,  para que se pueda retornar al mundo de los muertos.

“Ninguna tentación los puede engañar, enfadar, hacer caer en desesperación o cualquier desequilibrio; de esta manera el poder de los demonios menguará y podrán traspasar con seguridad. Si se encaminaran por cualquiera de los espejos antes de superar las tentaciones,  terminarían en manos de las bestias.”

Los tres jóvenes se sientan con las piernas cruzadas, hacen una esfera entre ellos y se sujetan de las manos. Luego de unos minutos escuchan marchas,  golpes de espadas en  escudos de hierros,  y el baladro tenebroso de decenas de bestias. Esta vez la incursión no será tan sutil.

Capítulo XXVIII

Luego de un estruendo aterrador, un enorme silencio arropa el entorno, es como si se hubiese dado la orden de detener la marcha, o estuviesen torturando con ansiedad a los jóvenes.

Cientos de manos con uñas largas y puntiagudas aparecen sobre el cuerpo de Hélène, la joven intenta gritar, pero le es inútil, no puede moverse. Cornelio no se ha dado cuenta de esta incursión, porque sus ojos están clavados hacia el lugar de donde provenían las pisadas.

De repente ve a su padre acercarse,  éste lo insta a dejar atrás a sus compañeras y seguirlo hacia el único camino posible; el sendero que conduce a Angélica. Al escuchar al viejo, Elodie se aferra al brazo de Tovar con todas sus energías, temiendo perder la protección que supone el hombre. Cornelio, abrazando a la joven en señal de soporte,  ignora las frases del anciano.

Elodie toma un adoquín y Hélène una damajuana, mientras sienten revoloteos en sus estómagos. Cornelio se mantiene paciente, concentrando su atención en cada detalle que aparece ante sus ojos, rezándole a los ángeles, manteniendo la imagen de Verdini en su mente.

Bolas de fuego caen desde las alturas, creando grandes hoyos en el suelo y obligando a los humanos a separarse. Elodie cae en un bosque sombrío con serpientes, alacranes, arañas y fantasmas aterradores que revolotean su miedo. Hélène se sostiene de una rama, evitando precipitarse hacia una hondonada llena de carne pútrida. Las moscas caminan por su piel, los gusanos brotan de cada uno de sus orificios; estruendos de espanto eclosionan en su mente. Cornelio lucha con decenas de perros rabiosos que clavan sus hocicos  en su epidermis.

Un maremoto los rodea, no hay por donde pasar, todo rayo de luz se convierte en penumbras. Árboles desprovistos de hojas, tallos secos, calaveras llenas de polvo, jipíos de torturas, moribundos que exudan pavor, crisis nerviosas de madres preguntando por sus vástagos desaparecidos; herramientas medievales de coacción, cruces impregnadas de sangre y coronas de espinas.

El viento no sopla, no hay brisa, ni luz, tampoco luna. Apenas se puede ver una tierra llena de cenizas, huesos y órganos. Se oye los sonidos de látigos desprendiendo la carne de los infantes, el chillido que vociferan los niños y el vacío del limbo que ala como un imán o como dos polos opuestos.

Miles de enfermedades brotan de los poros de los moceríos. Sienten las dolencias características de estas afecciones: tumores, callos, putrefacción, degeneración, estancamientos, esquizofrenia… dolor, sufrimiento, una tormenta de  venas que se despegan, el oxígeno que no se respira; infortunios.

Grises, negros, superficies rugosas, uñas que se parten, dientes caídos, dolencias, disfunción hormonal. La piel se va haciendo vieja, se arruga y seca. Espinas se clavan en los puntos nerviosos, halan con violencia, procuran el dolor más insoportable que cualquier ser vivo pueda sentir.

Se rompen los espejos al caer sobre el pavimento, cientos de pedazos se hacen polvo, todo camino se cierra, cada portal se hace intransitable; se enmohece el oro, la plata y el cobre.

Desgarro de carne, lujurias en sus frentes, miles de exóticos amantes copulando; depravación sexual. Mujeres siendo infieles, hombres en orgías, sacerdotes incitando la misoginia, violaciones; madres abortando.

Brujas haciendo magia negra, guerras, tiranías. Destrucción, terremotos y volcanes. Inocentes siendo ejecutados, abuso de poder, mentiras, traiciones, vergüenzas; odio.

Todo el odio, tal como pueda ser expresado desde un recién nacido hasta el hombre más longevo, se muestra frente a los jóvenes horripilados.

Cornelio no detiene sus plegarias, suplica a Angélica su presencia, y la de cientos de ángeles armados con el poder bendito de Dios, con la gracia y belleza de la energía vital. Elodie contagiada con la voluntad del muchacho, reza a la madre del Señor, Hélène hace lo propio, pero invocando al maestro que alguna vez padeció estos suplicios.

De pronto, todo se esfuma con la misma ferocidad con la que atacaba; los demonios desaparecen, reina la calma, el blanco, la luz, la paz y la tranquilidad. Comienza a crecer grama, árboles frutales. Vuelan canarios por los alrededores, se escucha una fuente y se observa la cercanía de dos hombres y una dama que provienen desde una luz pura y dorada.  La faz de Tovar expresa pasividad, las muchachas se tranquilizan, relajan las tensiones y observan dóciles a los seres que se acercan.

Toda tensión, enfermedad, dolencia o tortura, se convierte en relajación, salud, satisfacción y complacencia. Cada rasgo de fealdad se vuelve bello, todo lo violento se pacifica; el odio es amor, la tormenta tranquilidad.

Los pulmones comienzan a respirar, se siente la cosquilla que propina una tenue brisa. El corazón palpita, la sangre corre, las ideas se afianzan.

Cornelio vislumbra alas en las espaldas de los redentores. Ríe de felicidad, alza sus brazos al cielo y da gracias a Dios por la salvación. Detalla a los tres ángeles parados a un metro de distancia, observa sus férreos escudos, sus espadas de hoja de plata y arcos dorados. La constitución física de estos ángeles es atlética; músculos bien desarrollados, espaldas anchas, buenos brazos, piernas y hombros. Por su parte, el ángel femenino es de una belleza inigualable, destellos de encanto rebosan en cada parte de su cuerpo, es toda una mujer beldad de pies a cabeza.

Uno de los ángeles masculinos le dice a Hélène que su hermano ha regresado al país de los muertos y la está esperando. La damita le pregunta cómo es posible, el caballero celestial le explica que el Señor nunca deja atrás a ninguno de sus hijos.

El ángel sujeta a Hélène, y juntos vuelan hasta la nación de los fallecidos, el segundo de los ángeles hace lo propio con Elodie, pero cuando el tercero se dispone a realizar el mismo acto, Cornelio se rehúsa y exige ser trasladado al paraíso donde descansa Angélica.

Luego de despedir un leve vaho, el ser puro explica a Tovar la imposibilidad de su petición. “Ningún hombre puede entrar a ese lugar, es inasequible para la raza humana.”

El ángel lo toma en la espalda y lo regresa a su lugar. Allí tendrá que esperar una nueva oportunidad, rehacer otra táctica o aprender a mirar.

Tovar está tan ocupado contemplando nuevas posibilidades de correría al país de los ángeles, que no se ha dado cuenta de una afección poco usual, el rejuvenecimiento.

Cuenta con tan sólo diecisiete años de edad, muchos menos de los casi treinta que tuvo en su deceso. El transcurrir del tiempo hace menos probable traspasar al plano de los ángeles. La voluntad del cosmos se hace inconmovible. La imposibilidad de vivir junto a Angélica es la rotunda realidad de su existir.

Hélène apenas pudo reconocer a su hermano cuando lo vio, ya que lucía como un niño de once años de edad. Al principio creyó haber hecho un viaje en el tiempo, pero el ángel le explica que todos en el país de los muertos deben hacer una regresión hasta convertirse en esencia de semilla humana. De esta manera podrán reencarnar y tener una nueva oportunidad de alcanzar la iluminación; y con ello la vida eterna.

Cuando Tovar escuchó esta revelación, estalló en cólera, él no quiere retornar a la tierra, sino ir a vivir con Verdini. El ángel arguyó que si este era su deseo, primero tendría que alcanzar el Samadhi. Con la iluminación  podría vivir en los mismos parajes que Angélica, sin importar si muere la vida en el planeta tierra, si el sistema solar explota, o  si el universo comprime toda vida física.

El ángel le hizo saber a Cornelio, que el único camino que dirige al país de los ángeles es la vida en la tierra. Como el Samadhi es complejo, deberá reencarnar en múltiples oportunidades, cambiar su personalidad, su cuerpo, nacionalidad, dones y experiencias.

El joven respira profundo, ahogándose en la pena, destruido por una voluntad cósmica que rebasa sus propios deseos y anhelos. Sabiendo que él no traza su camino, sino que ya está hecho.

Aunque Angélica ha aceptado su naturaleza de ángel y posee amor eterno, no deja de dirigirse al pozo de los lamentos. Se dice que esta agua está formada con las lágrimas de los ángeles que peregrinan al pozo para verter sus penas y tensiones.

Si bien la vida del ángel es celestial y divina, está llena de muchos sacrificios que deben ser purificados. Es el sufrimiento angelical llegar a oídos que escuchan pero no acatan, divisar a los hombres caer en los mismos baches, no aprender de los errores u odiar a sus hermanos. Mas el dolor de Angélica, es la separación de su alma gemela.

Este pozo es exclusivo de los ángeles, nadie más lo puede visitar; las hadas, los hombres, los cupidos o los demonios no saben de su existencia. Los serafines, querubines y arcángeles no lo precisan, su condición es de una pureza tal, que jamás son manchados por las vaguedades del universo.

Angélica reposa en una roca cercana a sus aguas, cierra los ojos y siente los labios de Cornelio recorrer su abdomen, postrarse con timidez en sus piernas, acariciar sus labios. Siente el sonido de su respiración, el retumbar de su corazón, el fluir de su alma.

Esta experiencia conduce al derramamiento de sus lágrimas en el agua. Cuando caen en el pozo, se forman decenas de arcoíris diminutos y polvos de estrellas. Corazones rosados y rojos se dibujan sobre el transparente líquido.  Angélica divisa con compasión, ternura y melancolía la cara de Cornelio reflejada en la superficie y sirve de depósito a sus más sinceros llantos.

Esferas de agua salen del fondo, flotan en el aire, se presentan ante los ojos de la muchacha, enseñándole como la naturaleza con sus fortalezas y debilidades, se expresa hasta en los seres iluminados.

Fernanda le dice que para lograr el amor verdadero, primero hay que estar lleno de misericordia, para alcanzar esta misericordia, es imperativa la delicadeza, pues sólo ella es capaz de refrenar la tención y esclarecer la voluntad del Dios.

Capítulo XXIX

Angélica cierra sus ojos, visualiza a Cornelio aproximándose con un  traje de color oscuro, una camisa vinotinto y el cabello meciéndose con cada uno de sus pasos. Tovar arranca una flor, acaricia las mejillas de la dama con sus pétalos, y luego la posa en sus cabellos.

Estudian sus contornos con la respiración, alternando suspiros en sus pieles, exudando amor, sentimientos y entrega. Rotundo silencio que se embriaga en el vino del sentimiento.

Angélica acaricia la melena del joven, éste susurra aventuras amorosas en su oreja. Sus pechos se tocan, bailan sus corazones al ritmo que le impone los contactos. Un pájaro se asienta en una rama cercana y canta sus melodías, una brisita desacomoda el vestido de la mujer y el chaleco del hombre.

Miradas que se cruzan, palabras del alma, mudas secuencias esenciales; color de instinto, naturaleza sentimental. El abrazo suaviza sus dorsos, las manos moldean sus siluetas, los frutos que caen de los árboles decoran el suelo.

El sol realza los contornos; sombras y luces en las caras de los amantes. Brillos en ojos profundos que recitan poemas, teatralizan una tragedia romántica, o el sacrificio de un héroe. Las hojas vuelan suspendidas en el oxígeno que se hace cálido en sus cuerpos.

Afecto en besos leves, pequeños toques de labios, una tímida lengua que no se aventura en las profundidades, apenas se postra en el paladar, como si estuviese colocando un búcaro sobre un anaquel.

Uñas que acarician, pestañeos sensuales, ligera provocación, ternura y entusiasmo. Cornelio moviliza sus manos en la figura fémina como el volar de los peses que se pierden en el aire.

No hay palabras, un te amo se hace inapropiado, las frases son desusas, ni el arte puede contemplarlas. El sentir es perfecto, utópico, inexorable. Suenan clásicos en el viento, cuerdas en los tallos, un panda que vocifera sonatas románticas, leves gracias que se transportan por los caminos que depositan huellas.

Ojos, miradas espirituales, el universo se suspende en la esencia. Un beso en el pecho, una mano sobre la cintura, otra sosteniendo la cadera de Angélica. El cuello femenino se deja caer hacia atrás, la mano diestra toma el glúteo, y la  izquierda se pasea timorata por la espalda de Cornelio.

Separan ligeramente sus labios, muestran sus incisivos. Cornelio recorre el abdomen de la joven con su boca, sembrando caricias en sus costillas y zona lumbar. Se regalan suspiros lentos, mimos pasivos, recorridos suaves, paciencia natural de movimientos.

Corazones que se agitan, físicos relajados, pasión, entrega y verdad. Las lágrimas caen por las mejillas, recorren todo el infinito, todos los espacios unificados y tiempos. La arena, las olas, una neblina; el alba. Las estrellas alumbran el entorno, la lechuza observa, la luciérnaga consigue su luz y vuela arriando las energías.

La embarcación direcciona su proa hacia el faro. Leves olas la circundan, un paraíso la espera. Párpados que semis abiertos observan en el horizonte palmeras, rosas, robles y alces.

Canta el órgano, lo acompaña la flauta y el chelo. Combinaciones, lazos, alas que ajan los parajes, un pico hacia el norte. Luz lunar, mares planos, montañas alpinas, arcoíris nocturno, azulejos en velación.

Lisa superficie que hace del toque un acto ilustre. Pequeño pálpito que surte inhalación de amor y exhalación de servicio. Tierra fértil que sostiene, hormigas que trabajan en sus minúsculos espacios. Asciende la emoción, el espíritu expresa; biorritmo, células dhármicas, átomos que se acopian, genes, la dualidad en uno. Simple complejidad, la sombra recoge en sus senos las luces, las llamas se extienden por el agua, hielo en el desierto, agilidad en la tortuga.

La traición muere, la esperanza se afirma, la fortaleza mentor. Un sonido corporal, una palabra en lágrimas, emociones angelicales, orígenes. Nace el subconsciente, se mece la vigilia, estado alfa. Agua que surte savia, substancia que muda, transformación.

Planetas, sistemas solares, estrellas, meteoros, galaxias y vías. Todo lo invisible florece, y la cáscara agostada. Espíritu eterno que hace de todo uno, junta las vidas en sus pulmones, y las conoce en su corazón.

Angélica, ángel bendito. Cornelio te movilizas de una cuerda de arpa a otra, saltas, sigues su sendero. Llegas al final de la música cuando los acordes se disparan.

Manos de niño, desespero, infancia, Cornelio pierde su memoria. Una nueva vida se acerca, antagónica al recuerdo, a la memoria onírica y los sueños vetustos. Tiempo que ala al joven hacia regeneraciones materiales, como la planta que destierra la semilla para resurgir en nuevos suelos.

Tovar despide su nombre y personalidad, muere su ego en el instante en que las esencias eclosionan. Ya no es hombre, materia o características. No se define su pasado, ni le preocupa el futuro. Coge el recipiente y se deposita como esencia de semilla, a la espera de un nuevo despertar.

Angélica se despide con lágrimas, melancolías y dolores: “Adiós Cornelio, ya no habrá ni uno solo de nuestros besos, ni siquiera la idea de nuestro amor”. Triste despedida de lo que creyeron verdadero; muere el ego Cornelio Tovar.

Solamente ella recordará la existencia de su amor, el tibio beso, la reconfortante caricia, la colección de minutos, o las fantasías de sus imaginaciones. La nostalgia de una personalidad finita, de una persona que se llamará de otra manera, y se entregará a una extraña sin saber que hiere al amor que sembró en su corazón pureza y ternura.

Cornelio se lleva en su ser, la esencia de la evolución humana que tomó de Angélica, para fermentarla en diversas mujeres.

El hombre se hará moral, existirá la verdadera sociedad, el hermano no se regirá por la sangre, las fronteras serán hilos que aunarán las partes de un todo íntegro. Las esencias se unirán al Creador manifestando su naturaleza, ya no utilizarán el caparazón para estropear la expresión del ser.

Una semilla humilde germinará poco a poco, y se expandirá durante milenios por los genes depositarios de las almas. Los hombres ya no serán más esclavos de los sentidos, sí controladores de las desarmonías. Un humano expositor de la esencia de los cuerpos, del alma, y nada más que de su espíritu.

Capítulo XXX

Pasarán miles de años y Angélica, el humano hecho ángel, seguirá derramando sus lágrimas por Cornelio en el pozo de los lamentos. Tallará su nombre en la piedra, esculpirá su faz, dibujará los sentimientos que revolotean en su esencia.

Mascullará el nombre “Cornelio” entre sus dientes, mientras el sufrimiento se regocija en su corazón. No habrá otro lamento ni importancia, Angélica será el ángel que mantendrá a un humano como su amor.

Río que cambia, corre en su dársena, aguas provenientes del llanto. Cae la quebrada por sus mejillas como una bella catarata,  que tan pura y transparente, no guarda ningún secreto, ni escatima en pesadumbre.

Lágrimas del alma, voces nostálgicas en sus respiros, acompaña la retrospección. Su sangre se alborota cuando Tovar aparece en su mente. Espera íngrima su resurgimiento, su nueva materialización.

En su entretela surgen emociones encontradas, adolece el órgano del amor. Emana energías de una esperanza esclusa. Se posa el atardecer sobre la montaña, escondiéndose detrás de sus rocas, imperando en dolor.

Cornelio, nombre que se pierde en el aire, ojos que brillan, mirada profunda que arropa el sentir. Sus manos continúan paseándose, sus labios aún besan, escaldan. Se siente el desacomodo del terno, las travesuras del tálamo, el roce, el cariño, y el pálpito de amor que se guarda dentro de Angélica como un secreto sublime y universal.

Cantos fúnebres, mente impregnada de recuerdos y esencias. No hay un punto más inherente en Angélica que el amor que siente por Cornelio. Ni una enorme roca es tan firme, el sol tan duradero, o el mar más profundo e inmenso.

Dos almas que se unían en la distancia y nunca se separaban, ahora están desplegadas en dos infortunios distintos. En Cornelio ya no hay mente, corazón o físico que la rememore. En Angélica, Tovar está tan despierto, que podría terminarse el existir, y continuar cultivado en su consciencia como el último destello de conocimiento.

El joven espera la reencarnación en su vasija. Sus futuros padres se conocen, enamoran y lo procrean. Angélica con las alas caídas, empapa su vestido de llanto, sabe que una nueva persona nacerá en el ser que antes se manifestaba como Cornelio, y la olvidará.

Pasa el tiempo fugaz como la gacela, rápido como la vida de la mosca, o como la flor que en el porvenir se marchitará.

Se rompe la cáscara, nace el nuevo ego. Un niño hermoso, con mejillas rosas y ojos platas, cabellera ondulada, rubia y cejas gruesas. Le gusta pasear por la playa, imaginar sirenas, regalar besos y abrazos. Es un crío travieso que se difumina en fantasías, y se regocija en el seno materno.

Verdini baja a la tierra, lo observa, se alboroza con sus travesuras, risas y saltos. Lo ve dormir, lo protege, lo cubre con sus alas, lo limpia con sus manos, le expulsa las malas energías y purifica su aura.

Cuando el niño respira profundo, atrae intensamente la presencia de Angélica. Ésta con delicadeza, se acerca a su oído y le susurra “te amo Cornelio”. El muchacho no la escucha, pero siente su cuerpo estremecerse dentro de un suave halito, un leve movimiento y una afluencia de energías ajenas que lo envuelven en una madeja de paz.

Por ser su ángel guardián, Angélica nunca más se separará de Cornelio, siempre le expresará su amor y fidelidad, sin dejar atrás  la leve esperanza de que algún día, Cornelio aprenda a mirar la luz que dirige hacia las puertas del cielo, y allí volverse a encontrar.

FIN