Estocolmo. Nova es una joven activista de Greenpeace. Una noche entra en una casa en el centro de la ciudad aprovechando que los dueños no están para realizar una «acción de protesta». Pero cuando entra se encuentra con un espectáculo escalofriante: el dueño de la casa, Josef K. Larsson y su mujer han sido brutalmente asesinados y sus cuerpos yacen en la cama, junto a su perro, también muerto. Amanda es la policía al cargo de la investigación de los crímenes en casa de Josef K. Larsson. Al principio cree que Nova podría ser la autora del crimen y decide investigarla. Finalmente Nova es detenida por la policía, pero en realidad lo que ocurre es que ella les ayuda a encontrar al verdadero asesino.

Åsa Schwarz

Ángel caído

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Titivillus 20.10.15

Título original: Nefilim

Åsa Schwarz, 2009

Traducción: Mayte Giménez & Pontus Sánchez

Editor digital: Titivillus

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Viendo Yahvé que la maldad del hombre cundía en la tierra y que todos los pensamientos que ideaba su corazón eran puro mal de continuo…

Génesis 6, 5

Estocolmo, época actual

Habían vigilado el piso durante tres semanas.

Era el momento.

No se había visto entrar o salir a nadie en toda la noche. Eran las 23.30 y todas las ventanas estaban a oscuras. El piso de cuatro dormitorios de la calle Drottning, en el centro de Estocolmo, permanecía vacío. Y así debía continuar, esperaba Nova, que desde donde estaba tenía buena vista de la fachada. Las otras noches todo había seguido una rutina definida y si el dueño del piso se hallaba ausente ahora, era porque estaría fuera toda la noche. Supuso que dormirían en su lujosa casa de campo en el archipiélago interior. «Si ha ganado ciento cincuenta y cinco millones en once años, se podrá permitir ese lujo», pensó irritada. Ciento cincuenta y cinco millones por el vómito de dióxido de carbono de cuatro de las centrales carboeléctricas más sucias de Alemania. Las cuatro figuraban entre las treinta centrales energéticas más contaminantes de Europa y eran propiedad de Aguas de Suecia. Todas estaban en la lista Dirty Thirty del Fondo Mundial para la Naturaleza.

Nova necesitaba animarse para sacarse de encima la creciente intranquilidad que sentía por lo que iba a ocurrir. Dirty Thirty, murmuraba para sí misma como un mantra. Le iba bien. La adrenalina empezaba a circular. Le dio un buen trago al café en vaso de papel que tenía delante e hizo una mueca de desagrado. Estaba frío como el hielo. No es que caliente fuera bueno, pero así era peor. Amargo y aguado.

Se oyó un pitido del móvil. Nova sabía lo que contenía el mensaje. Con un gesto brusco dejó el vaso en la mesa junto a la ventana del Seven-Eleven y se levantó. Para quitarse el mal sabor del café se metió en la boca el último chicle. El dependiente con acné parecía distraído y continuó leyendo el último número de la revista Rocky. Un descuidado mechón de pelo le cayó sobre un ojo y él se lo colocó detrás de la oreja con un gesto mecánico. Nova tuvo mucho cuidado de no encontrarse con su mirada pero, sin embargo, pudo constatar que eran más o menos de la misma edad. El martes ella cumpliría diecinueve años.

Nova no sentía una especial preocupación porque la pudiera identificar posteriormente. El mono de trabajo que llevaba puesto provenía de un contenedor. Era de color naranja sucio, con el gran logo de la compañía telefónica Televerket impreso en la espalda. Llevaba las rastas anudadas debajo de la gorra, que también había conseguido en un contenedor, con la visera bien bajada. Se había quitado la anilla de la nariz y el maquillaje era imperceptible. «Ni tu propia madre te reconocería», había dicho alguien cuando abandonó el local. No protestó pero pensó: «Vosotros no conocisteis a mi madre». En la puerta del Seven-Eleven comprobó el contenido de su mochila negra por quinta vez en una hora. Había tres cosas: un spray de color rojo sangre, una linterna para ponerse en la frente y un juego de ganzúas que Nova compró a través de internet y que le enviaron desde Estados Unidos. La tienda se llamaba Selfdefense Products y el juego estaba empaquetado en una discreta caja de color marrón. Primero se rió de la idea de utilizar ganzúas para la autodefensa, después se dio cuenta de que ella misma terminaría por hacerlo.

Si la tierra sucumbía, ella también moriría.

Por tanto, su plan era totalmente de autodefensa. Esa conclusión la llenaba de confianza y fue lo que le hizo aceptar llevar a cabo la acción de aquella noche.

El paquete que encargó incluía un manual de instrucciones para abrir cerraduras. Nova había comprado dos cerraduras de la misma marca que la que iba a abrir aquella noche y estuvo practicando una y otra vez. Sin embargo, se sentía insegura. Siempre se ponía nerviosa cuando tenía que hacer algo por primera vez. Y no cada día cometía un delito de allanamiento de morada. Dirty Thirty, se repetía a sí misma para sentirse fuerte. Dirty Thirty.

La calle Drottning estaba vacía a excepción de unos cuantos transeúntes que desaparecieron hacia el metro. Como estaban de espaldas, no se percataron de la joven del mono naranja que cruzó la calle mientras, angustiada, miraba hacia todas partes. El portal estaba iluminado por las muchas luces que había en la calle. El código se lo sabía de memoria. Dos semanas antes había ayudado a entrar a una señora mayor que iba con andador y memorizó las cifras. Al cabo de cinco segundos, Nova estaba dentro del portal.

En el aire flotaba un olor a aceite de ascensor, a viejo y a polvo. El suelo de mármol, el panel de madera en la pared y el ángel dorado en un pedestal, demostraban el alto nivel económico y el gusto de los vecinos. Nova no subió en ascensor a pesar de que el piso al que iba era el último del edificio. De un ascensor no podría huir y aunque hasta el momento no había hecho nada ilegal, se sentía culpable.

Una vez arriba, respiró profundamente para recuperarse del esfuerzo mientras estudiaba el rellano. Sólo había dos puertas, ambas altas y forradas de paneles de madera. Por debajo de una de ellas se veía una débil luz y al fondo se oía el sonido de la televisión. Nova miró intranquila a través de la mirilla que había en la puerta.

El vecino estaba despierto.

Eso no estaba previsto en el plan.

Se quedó paralizada durante unos segundos. Sus manos temblaban por el miedo a ser descubierta. Después encontró la solución. Masticó una última vez el chicle que llevaba en la boca, se lo sacó y le dio la forma de una moneda. Andando con sus flexibles zapatos de gimnasia, Nova fue hasta la mirilla y pegó el chicle encima. Ahora por lo menos se daría cuenta de si la iban a descubrir porque tendrían que abrir la puerta antes. El vecino seguramente no llamaría a la policía sin controlar primero lo que ocurría en el rellano de la escalera.

Nova volvió a la puerta que era su objetivo. Estaba arañada, gastada y era pesada, pero hacía poco que la habían renovado. Tenía puesta una placa en la que leyó: «Josef F. Larsson». Las letras estaban grabadas al ácido sobre un metal dorado. A pesar de que todo estaba previsto, quería asegurarse de que era el lugar correcto, aunque el riesgo de que se hubiera equivocado de planta fuera mínimo.

Nova volvió a respirar hondo, abrió la mochila y sacó las ganzúas. Dirty Thirty, repetía una y otra vez en su cabeza. La cerradura de arriba se abrió igual de fácil que cuando había entrenado en casa, pero en ese momento oyó un ruido detrás de la puerta del vecino: el traqueteo de unas uñas sobre el suelo de parquet.

Luego pasaron a arañar la puerta y Nova se puso a respirar más de prisa. La sangre le latía en los oídos. Pensó en huir, pero en lugar de eso se puso a manipular, temblando, la segunda cerradura. Le faltaba concentración y tuvo que empezar desde el principio. Dentro del piso de enfrente se oía una voz gruñona llamando al perro, pero éste, en lugar de obedecer a su ama, dio un último ladrido para llamar su atención. La mujer, que arrastraba los pies, se acercó a la puerta.

Nova volvió a errar, se pasó con la ganzúa y se le rompió una de las uñas pintadas de negro dentro del guante. El ama y el perro iniciaron un incomprensible diálogo al otro lado de la puerta y por una expresión de descontento, Nova entendió que el bloqueo del chicle había sido descubierto.

Entonces oyó la cadena de seguridad de la vecina de enfrente.

En ese momento la cerradura que Nova intentaba manipular hizo clic y la puerta se abrió. Agarró la mochila, se deslizó dentro y, sin ruido, cerró la puerta tras de sí. La oscuridad del piso envolvió a Nova y en ese mismo momento se abrió la puerta vecina. Se esforzó para no hacer ruido al respirar, pero aun así le parecía que los latidos de su corazón sonaban como una tormenta.

Ahora le tocaba a Nova observar por la mirilla. Vio a la anciana del andador que miraba a un lado y a otro y luego, dudosa, hacia abajo, hacia su pequeño caniche gris. Desenganchó la cadena y abrió la puerta despacio. El caniche dio un salto y se puso a ladrar en dirección hacia Nova. La anciana estaba espantada. Dio unos pasos arrastrando los pies por el rellano de la escalera y se agachó con esfuerzo para coger al perro en brazos. De vuelta a su vivienda, susurró al oído del animal:

—Gudrun, haz el favor de no ladrar a los vecinos.

Cuando iba a cerrar la puerta, se paró pensativa y al volverse para estudiar detenidamente la puerta descubrió el chicle. De su chaqueta de lana sacó un pañuelo, desenganchó el chicle con él y se guardó la pegajosa masa en el bolsillo.

—Niños proletarios —dijo, molesta, al cerrar la puerta tras de sí.

Nova se volvió hacia la oscuridad de la vivienda. La luz de la calle Drottning y de los escaparates de las tiendas entraba a través de los ventanales. Buscó la linterna en la mochila, la encendió y se la puso en la cabeza. El recibidor estaba ordenado y amueblado con un estilo clásico, con alfombra, espejo dorado y unas cuantas perchas en un colgador. Sólo había un abrigo de color marrón claro. La ropa de la pareja debía de estar en el armario de al lado, aventuró Nova. En el suelo, debajo del abrigo, había dos pares de zapatos: uno era de caballero, de piel marrón, y hacía juego con el abrigo; el otro par era de señora, con discretos tacones. Zapatos de vieja, constató Nova. En el ambiente flotaba un ligero olor a basura. «No hay que dejar basura en casa entre julio y agosto». Nova oía la orden de su madre desde algún sitio de su memoria.

En medio del recibidor había un portafolios tirado y de él se había salido el último balance anual de la compañía de aguas Vattenfall. Parecía como si alguien, al llegar a casa, lo hubiera soltado para llegar a tiempo de coger el teléfono. El maletín inquietaba a Nova a pesar de estar completamente segura de que nadie había entrado aquel día en la vivienda. Rompía con el orden que reinaba en la casa y creaba desarmonía. Miró fijamente el portafolios un momento, pero después pensó que la falta de armonía se iba a imponer en todo el ambiente del piso porque había llegado el momento del spray. Nova siempre había tenido una vena dramática y sabía que las frases escritas en rojo sangre causaban más efecto que en otro color.

La primera víctima fue el espejo del recibidor. «Asesino», escribió con grandes letras. «El hombre que se mire aquí tendrá el epíteto que le corresponde», pensó sonriendo de su perspicacia. Después se dirigió hacia la sala de estar, oscura pero amplia y donde el parquet estaba cubierto de antiguas alfombras orientales. En un rincón había cajones de bonita madera que Nova supuso eran altavoces, y una estatua africana tallada con forma de mujer con niños desnudos colgando de su cuerpo.

Junto a una pared había un sofá de piel negra con reposapiés. Nova fue hacia allí y escribió «Dinero manchado de sangre» a lo largo del respaldo. Satisfecha, dio un paso hacia atrás para admirar su obra.

Cuando escribió Dirty Thirty en la pared opuesta, pensó que se le debía de haber caído pintura en el suelo. Miró el frasco de spray, pero no vio que se saliera, así que se sintió tranquila. No era el mejor momento para quedarse sin pintura. Luego se agachó y dirigió la luz de la linterna que llevaba en la cabeza hacia la mancha y notó que era de un color algo más marrón oxidado que las palabras que acababa de escribir. Parecía como si estuviera seca. Al pasar el haz de luz por el suelo descubrió dos manchas más que estaban igual de secas y eran del mismo color.

Una inquietud le recorrió todo el cuerpo sin que Nova se atreviera a formular el pensamiento. Cuando se acercó a las otras dos manchas, se dio cuenta de que eran el principio de una huella. Una larga fila de manchas salían de la sala de estar y entraban en las habitaciones cercanas. Algunas se habían filtrado a través de las rendijas del parquet y seguirían allí durante mucho tiempo.

En el camino que formaban las manchas había algo atrayente que hizo que Nova las siguiera, pero otra mancha en el marco de la puerta hizo que se parara de golpe. Era la clara huella de una mano que se había deslizado a lo largo de la madera y después se había soltado.

Una huella roja.

Fue en ese momento cuando la conciencia de Nova aceptó que podía ser sangre de verdad. Dudosa, dio otro paso para iluminar la habitación con la linterna. Se paró antes de dar el siguiente, incapaz de moverse o de apartar la vista de la escena que tenía ante sí sobre la cama de matrimonio. Era de allí de donde venía el olor a basura. Estaba claro que los tres cuerpos habían abandonado esta vida, pero daban la sensación de que estaban en movimiento. La instalación grotesca y pornográfica que se amontonaba en la cama llevó el pensamiento de Nova a las profecías del juicio final. El amo, el ama y el pastor alemán en un abrazo antes de morir. Sobre la cama había cifras y un texto escritos con excrementos: el Génesis 6, 4. Se veía bien claro contra el fondo de la pared de oro y plata. La luz roja de las lámparas del cabezal reforzaba el color de la alfombra de sangre que rodeaba la cama. Aquella imagen recordaba un burdel, igual que el espejo que había en el techo, sobre la cama.

Un burdel del infierno.

Nova vio en el espejo que las tripas del perro estaban alrededor del cuello de la mujer a modo de correa. Se dio la vuelta y vomitó café amargo y empanada de brécol. Su vómito se mezcló con las gotas de sangre que había en el suelo.

Luego atravesó a trompicones la sala de estar mientras, inconscientemente, se limpiaba la boca con la manga del mono de trabajo. Cogió la mochila y salió del piso dando un portazo. Al bajar la escalera tropezó y cayó de bruces todo lo larga que era. El dolor que sintió en las rodillas cuando se dio contra el suelo de piedra se vio reprimido por la sensación de pánico que sentía en el estómago, de manera que continuó escalera abajo igual de descontrolada que antes. Arriba, el caniche ladraba histérico.

Nova se tiró hacia la puerta de entrada, la abrió y salió corriendo por la calle Drottning con una mirada furiosa. Su único pensamiento era irse lo más lejos posible de aquella vivienda y de aquella casa.

Corría por la calle igual que un borracho.

Un par de ojos seguían su huida.

Honolulu, 9 de septiembre de 2003

El verano de 2003 había sido el más caluroso de Europa desde el siglo XV. Al principio, aquello inquietaba a los expertos de medio ambiente, pero su mensaje llegó rápidamente a lobbys, políticos y, finalmente, a la gente. Sin embargo, aquello no le preocupaba a George McAlley. Alegría era una palabra demasiado suave para describir lo que sentía. Lo que experimentaba rozaba la felicidad y el éxtasis.

George McAlley, gracias al calentamiento global, había alcanzado el cénit de su sexagenaria vida. Dentro de poco llegaría a los periódicos más importantes del mundo un comunicado de prensa y su repercusión sería enorme. Estaba seguro de ello. En sus acuosos ojos brillaba una fanática excitación. La mano derecha le temblaba un poco cuando se acarició la blanca barba de apenas un milímetro. Llevar el pelo tan corto era una costumbre que adquirió cuando era oficial de aviación. A pesar de que habían pasado décadas desde entonces, mantenía aquella costumbre, al igual que la espalda recta y el andar firme.

George McAlley estaba en su despacho con vistas a un jardín tan cuidado como su pelo. Las paredes estaban cubiertas de fotografías de su pasado como oficial y sus zapatos bien cepillados se hundían en una blanca moqueta. Sobre un pedestal había una medalla de color plata montada dentro de un globo de cristal; tenía la forma de una cruz con un águila de alas extendidas en medio. La medalla estaba sujeta por una cinta roja, blanca y azul y se la habían dado por su extraordinario comportamiento heroico durante la guerra de Vietnam. De todas las pertenencias que tenía George McAlley, era la que más valoraba.

Sobre la mesa que tenía delante había dos fotografías. Una, tomada en 1949 por la US Air Force, había estado en el archivo confidencial Ararat Anomaly hasta 1979, cuando se hizo oficial. La otra había sido tomada recientemente por un satélite en la misma zona.

El motivo de la excitación de George McAlley era un contorno en forma de lanza en la capa de nieve que se podía reconocer en las dos imágenes tomadas cuando se encontraba en uno de los dos picos del monte Ararat. En la foto antigua, en blanco y negro, la forma era sólo una sugerencia, pero en la otra, los bordes se veían con claridad y la nieve había resbalado dejando agujeros oscuros que ponían aún más de relieve que algo grande y hueco estaba escondido allí abajo. El clima caluroso había encogido el glaciar notablemente y ya no podía ocultar el objeto. Para George McAlley aquello era la última prueba necesaria para dar el paso definitivo y organizar una expedición a aquella montaña de Turquía de más de cinco mil metros de altura. Costaría casi un millón de dólares, pero el dinero ya estaba conseguido. Por una parte, gracias a su propia aportación y, por otra, a la de organizaciones cristianas que compartían el mismo objetivo: demostrar que el Arca de Noé existía y estaba enterrada en los glaciares del monte Ararat, tal y como se decía en la Biblia.

—Gracias, Señor —murmuró George McAlley mientras la ola de orgullo que lo invadía expandía su pecho.

Dios lo había elegido a él para encontrar el artefacto más buscado del mundo. Él sería quien demostraría a todos los infieles, indecisos y pecadores, que Dios era tan grande como la Biblia había testimoniado a lo largo de todos los tiempos. El orgullo se mezclaba con el triunfo. Él tenía razón.

George McAlley tuvo que sentarse para asimilar la información antes de hacer la primera llamada. Para que su apariencia tranquila no se alterara, tenía que calmarse un poco y sopesar detenidamente la forma en que iba a expresarse. A pesar de haberse imaginado aquel momento miles de veces, no tenía claro del todo cuál era el siguiente paso. George McAlley decidió poner sus pensamientos en orden.

Estocolmo, época actual

Nova corría hacia el local: calle Drottning, la parte antigua, llamada Gamla stan, y la calle Göt. Fugazmente pensó en girar y entrar en Gamla stan, abrir la puerta de su casa y meterse debajo de un edredón, pero entonces estaría sola con lo que sabía.

Sola en la oscuridad.

Cuando Nova cruzó Slussen habían pasado doce minutos y normalmente tardaba una media hora. Notaba que una ancha franja de sudor le resbalaba por la espalda y que había calado notoriamente la chillona tela del mono de trabajo. El aire veraniego era caliente y bochornoso, incluso por la noche, en las horas que debería hacer más fresco. Había el mismo grado de humedad allí que en el bosque tropical, había leído Nova un día antes. Sin embargo, ahora no notaba los signos del cambio climático que solía tener en cuenta habitualmente. La imagen que tenía fija en la retina borraba todo lo demás.

Sentía que el pánico le recorría todo el cuerpo.

Respiraba aceleradamente y eso le producía dolor.

No había mirado hacia atrás ni una sola vez, como si aquello la ayudara a olvidar. Pero no era así. Por el contrario, sí que ayudaba a mantener en el anonimato a la oscura figura que la seguía corriendo.

Ahora se le acercaba lentamente.

Solía estar en mejores condiciones físicas que Nova, pero la velocidad de la chica se vio incrementada por la adrenalina y el miedo. Continuaba corriendo en la parte de la calle Göt que las anteriores generaciones llamaban Cuesta de los Borrachos. El nombre seguía siendo de lo más adecuado, pero un lunes y a aquellas horas de la noche los bares estaban vacíos y la calle desierta. Sólo las centenarias casas eran testigo de la huida de Nova. Estaban mudas a lo largo de la calle, así como los letreros de hierro y los grandes escaparates.

Nova llevaba la mochila colgada de un hombro y, aunque la sujetaba con una mano casi agarrotada, se mecía de un lado a otro. Justo cuando el hombre se disponía a agarrársela para pararla, ella oyó los pasos que la seguían y se echó hacia adelante para evitar ser apresada.

Tropezó y se cayó.

Las palmas de las manos le escocían.

Se encogió como una pelota e intentó protegerse con los brazos aleteando sobre la cabeza. El hombre, que era bastante más fuerte que ella, consiguió sujetarlos aunque recibió más de un golpe en el intento. Cuando Nova notó que la habían sujetado por las muñecas, empezó a sacar toda la angustia que sentía gritando.

—Nova, cállate, vale ya —le susurró el hombre mientras la sacudía.

Fue entonces cuando se dio cuenta de quién era.

Aquella voz suave pertenecía a Arvid. Sus gafas estaban torcidas y su rala barba bañada de sudor. Arvid tenía la misión de vigilar el portal mientras Nova se encontrara dentro de la vivienda. Se había olvidado por completo de su existencia. Lo único que pensó fue en llegar hasta las seguras paredes del local. Los gritos se volvieron un llanto desenfrenado.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó Arvid intranquilo—. ¿Te han descubierto?

Todos los intentos de Nova para formular palabra se convertían en sollozos. Arvid la ayudó a ponerse en pie. Dos mujeres de unos treinta años aparecieron en la cuesta y miraron enojadas a Arvid, pensando que tenía la culpa del llanto de Nova. Una incluso llegó a preguntarle a Nova cuando pasaban por su lado:

—¿Necesitas ayuda?

Nova negó con la cabeza como respuesta y dejó que Arvid se la llevara de allí. Su mochila descansaba ahora en la espalda de él. Subieron los últimos metros de la cuesta de la calle Göt; Arvid cargaba a Nova más que sujetarla. En su compañía, se sentía más tranquila. Era una de las pocas personas que tenían esa influencia sobre ella.

Antes de entrar, Arvid controló que nadie los viera, y luego cerró la puerta tras de sí.

Nova y Arvid subieron unos cuantos escalones y entraron en los locales de Greenpeace. En lugar de seguir por el pasillo hasta el local grande y la cocina, tomaron a la derecha y entraron en una pequeña sala de reuniones que llamaban «célula». No querían arriesgarse y despertar a Stefan Holmgren, que era el responsable de la actividad de Greenpeace en Suecia. A veces dormía en el despacho a falta de otra vivienda. Lo último que querían era que se enterara de lo que habían hecho.

La habitación era completamente cuadrada y parecía una sala de interrogatorios de una serie de detectives americana; la luz excesivamente fuerte del fluorescente titilaba de vez en cuando. Apenas estaba amueblada: sólo una mesa de plástico y cuatro sillas. El hombre alto que esperaba allí vio asombrado e intranquilo cómo Nova se desplomaba en una silla. La gorra se le cayó al suelo y dejó a la vista sus rastas rubias. Dos le cayeron delante de la cara, pero ella no se preocupó de apartárselas. Detrás de su silla había un gran póster con una fotografía tomada en Groenlandia. Era la imagen del barco de Greenpeace, el Rainbow Warrior, que documentaba los efectos del cambio climático en los hielos de Groenlandia y en los glaciares.

En situaciones normales, en cuanto Arvid se acercaba a la espectacular fotografía, no podía evitar explicar a quien hubiera por allí que había formado parte de aquella expedición. Muchos quedaban impresionados de que hubiera estado a bordo del barco que casi estaba declarado patrimonio cultural y que tanto valor simbólico tenía para Greenpeace. Sin embargo, en aquellos momentos nadie pensaba en eso.

Nova se repuso un poco y les dijo:

—Estaban allí. En el piso.

—¿Qué? ¿Estaban en casa? —preguntó Eddie, que los había estado esperando en la habitación—. Pero si estuvimos vigilando el piso toda la tarde y tampoco nadie contestaba al teléfono.

Era pelirrojo, y durante los meses de verano sus pecas se tornaban de color cobre ya que se pasaba la mayor parte del tiempo al aire libre, durmiendo o despierto. Los amigos más íntimos a veces lo llamaban Tronco por un incidente que tuvo cuando se entusiasmó demasiado en una de las maniobras navales habituales de Greenpeace. Prefería ese nombre al que tenía en realidad, Eddie, por el antihéroe inglés que fue el último en salto de esquí el mismo día que él nació. «Seguro que mis padres no tenían grandes esperanzas depositadas en mí —solía explicar—, porque me pusieron el nombre de un saltador que tenía vértigo». Eddie the Eagle fue el primero y también el último que participó bajo la bandera de Inglaterra en aquella modalidad olímpica y el hermano pequeño de Eddie estaba muy agradecido por ello.

—No, o sí, estaban en casa —respondió Nova a la pregunta—. Estaban muertos.

En ese momento fue cuando los dos jóvenes se asustaron de verdad.

—¿Qué dices, muertos? —dijeron a una.

—Estaban allí en el dormitorio y…

Nova tenía dificultades para expresarse, ya que no encontraba las palabras que pudieran describir lo horripilante que era lo que había visto.

—… era como si hubiera sido un montaje. El asesino tiene que estar enfermo de verdad.

—¿El asesino? ¿Habían sido asesinados? —gritó Eddie.

Nova dio un respingo asustada por el grito y se quedó encogida en la silla.

Arvid le pasó un brazo por los hombros. En voz baja le preguntó lo mismo y esta vez sí hubo respuesta:

—Estoy segura de que los habían asesinado —dijo Nova—. No pueden haber muerto así. Es imposible.

Continuó explicando lo que había ocurrido, las manchas de sangre, la huella de la mano y, al final, el descubrimiento en la cama.

—Ya dije yo que era mejor que Arvid fuera quien entrara en la casa —se quejó Eddie.

—No hubiera habido menos muertos por eso —replicó Nova en un tono un poco más punzante que antes.

—No, pero por lo menos tú no lo habrías visto —constató Arvid.

A Nova no le apetecía argumentar en contra de su necesidad de cuidarla. Normalmente solía sentir mucha irritación, pero en aquellos momentos le iba bien. Los acontecimientos de la noche eran el punto culminante del peor mes en la vida de Nova.

—Tenemos que llamar a la policía —constató Eddie toqueteando el borde de la mesa. Parecía un cachorro perdido que necesitaba ayuda.

A pesar de que estaba completamente fuera de sí, a Nova le asaltó el impulso de consolar a Eddie y decirle que todo se arreglaría.

—No podemos hacerlo —repuso Arvid representando una escena con un teléfono que no existía en la oreja—. «Hola, somos los que nos metimos en casa del presidente de Vattenfall y lo hemos encontrado muerto junto a su mujer…».

—Pero no podemos dejar que sigan allí —protestó Nova.

—Imagina si la policía cree que lo hemos hecho nosotros —respondió Arvid.

—Quieres decir que… —empezó a decir Nova.

Sus pensamientos la llevaron al allanamiento de morada y las palabras que había pintado con spray. Sin duda sospecharían de ella.

Un tenso silencio se hizo en la habitación. Nova no acabó la frase.

Los tres amigos abandonaron el local treinta minutos más tarde. Nova llevaba su ordenador portátil bajo el brazo. Últimamente había tomado por costumbre estropearse de vez en cuando, pero esperaba que funcionara hasta que el proyecto de aquella noche estuviera realizado. Subieron por la calle Höken, cuya parte inferior estaba cubierta de un asfalto irregular. Cuando el trío se acercaba a Mosebacken, los adoquines por debajo del asfalto ya eran visibles. Se notaba claramente que la calle era un resto del Estocolmo medieval. De lejos se oían gritos y quejas de unos clientes que habían sido echados de algún bar aquella noche del lunes.

Era poco más de la una. El e-mail ya estaba escrito, pero aún no lo había enviado. Cuando llegaron arriba, a Mosebacken, Nova se sentó en uno de los bancos. Las estrellas y la blanca estatua se reflejaban en el agua del estanque cuyo nivel era anormalmente bajo. Nova tenía a su espalda el espléndido portal palaciego gris y amarillo que era la entrada a la terraza de Mosebacken. Ciento treinta años antes, Strindberg había pasado por él para sentarse a escribir el primer capítulo de su novela La habitación roja.

Nova abrió el ordenador.

—La red Carlitos ¿suena bien? —preguntó a los demás.

Los dos asintieron. Era suficientemente anónimo. Nova envió el e-mail a la policía vía una de las miles de redes sin encriptar y sin cables de Estocolmo. Nadie podría rastrear que la información de los asesinatos salía de allí.

Honolulu, 12 de septiembre de 2003

El regulador de velocidad estaba configurado para mantener setenta kilómetros por hora. El Chrysler sabía de memoria el camino hasta el local de reunión donde George McAlley daría dentro de poco su conferencia de prensa. Tenía tiempo de sobra. El riesgo de llegar tarde a la reunión con la prensa internacional era mínimo. Incluso tendría tiempo de cambiar una rueda si pinchaba en el camino. Además de divulgar la noticia de que el arca existía, tenía otro objetivo con la reunión: conseguir eliminar el último impedimento que quedaba.

La parte del monte Ararat donde se encontraba el arca estaba declarada por Turquía como zona militar. Probablemente, una buena forma de presionar para poder llegar hasta allí sería despertar el interés de los medios de comunicación. Si se conseguía, nada podría detenerlo. George McAlley tenía el dinero, los conocimientos y el empuje. Por no hablar de la fe. Suspiró hondo, satisfecho.

Justo antes de que el Chrysler girara hacia el mar, George McAlley vio un coche en el arcén. Una rubia de unos cuarenta años miraba preocupada el motor debajo del capó abierto. Parecía la escena de una película encuadrada por las altas montañas del fondo y las palmeras con su nítido color verde. La mujer miró hacia arriba y empezó a gesticular con la mano cuando George McAlley se acercaba. Aunque no le iba bien, no podía dejar a una mujer en la estacada, en especial si era bonita, blanca y de aspecto respetable. Aminoró la marcha del coche y se paró.

La mujer sonrió contenta.

Pero de pronto cambió la expresión de su cara.

Su actitud se volvió tensa y fría.

Sacó una pistola del bolso y le apuntó a la cara.

—Sal del coche y pon las manos sobre el techo —dijo con un acento que George McAlley no pudo ubicar.

Lo cacheó, le vació los bolsillos y dejó que el contenido cayera en el suelo. El móvil, un recibo y un clip roto acabaron en la cuneta. George McAlley se empezó a inquietar por si no llegaba a tiempo a la conferencia de prensa y aventuró:

—Tengo prisa. Si dejas que me vaya puedo sacar tres mil dólares de un automático. Es todo lo que tengo en la cuenta.

La mujer sonrió y abrió la puerta del pasajero sin apartar los ojos de George McAlley. Sacó el portafolios, lo puso sobre el capó y lo abrió. Allí estaban, muy ordenados, los mapas y la información que iba a ser repartida en la conferencia de prensa. Después de echarle un vistazo rápido al material, cerró el maletín y se lo puso debajo del brazo.

En ese momento George McAlley cometió el error más grave de su vida.

Dio un paso hacia la mujer y levantó la mano para quitarle el arma; al fin y al cabo, ella era una mujer y él un militar veterano con el físico intacto. Aquella mujer no iba a estropearle el momento más importante de su vida.

No llegó más lejos.

En lugar de dispararle, ella le golpeó la cara con la culata, con una fuerza que George McAlley no podía haber previsto. El golpe le resonó en la cabeza y perdió el equilibrio.

Se tambaleó.

Se desplomó en el suelo.

Tenía una herida en la mejilla. Se le veía la carne a los lados del corte. Empezó a salirle sangre que le caía por la oreja coloreando su blanco cabello de rojo. Los pensamientos se mezclaban unos con olios. La carretera delante de George McAlley parecía hacer olas. Entre ellas, había un par de botas separadas. La mujer miró hacia abajo y ladeó la cabeza como para tenerla en la misma posición que él.

Se encontró con la mirada de ella.

Muerto de miedo.

Aquello no era un robo normal y corriente. Aquélla no era una situación de la que pudiera salirse hablando. Pero lo intentó.

—¿Quién eres, realmente? —masculló.

Como respuesta oyó una palabra. Pero era suficiente. «Oh, Dios mío, no, no», le dio tiempo de pensar.

Se inclinó hacia él.

Intentó arrastrarse para irse de allí.

Lejos, lejos.

Poner distancia entre él y aquel ser.

Pero los pies y las manos no querían colaborar.

Lo cogió fuerte de un hombro.

Y le disparó entre los ojos.

La cabeza de George McAlley cayó sobre el suelo. El cuerpo se quedó quieto. Del discreto agujero en la frente salió un pequeño chorro de sangre que corrió hasta llegar al asfalto, donde se mezcló con los restos de la nuca.

Una ejecución, constataría la policía unas horas después, cuando lo encontraran en la cuneta detrás de su coche. Y tendrían razón.

Estocolmo, época actual

Finalmente, Nova tuvo que separarse de sus amigos. Tras horas de discusión tomando café frío y con los nervios a flor de piel, estaban hechos una piltrafa. Tanto Arvid como Eddie se habían ofrecido a dormir en su casa, pero ella los había rechazado. No porque no quisiera, sino porque tenía miedo de romper la frágil dinámica de su relación. Los dos hombres sentían por ella un interés superior a la amistad y no quería acabar en una situación en que ésta se viera afectada.

Le gustaba su constante cercanía y aprecio y se sentía a gusto con su admiración pero, sobre todo, quería que siguieran siendo sus dos mejores amigos, por lo menos en esos momentos, ahora que todo andaba tan mal. Eran la red que la protegía en la caída. Para ella eran la familia que nunca tuvo. Siempre estaban dispuestos cuando los llamaba pidiendo ayuda y, aunque en su interior sabía que su frágil trinidad no podría mantenerse, eligió no pensar en ello entonces. Justo en aquel momento los necesitaba demasiado.

Nova se acercaba a la calle Präst. «Bienvenidos al infierno», solía decirles a los pocos amigos que llevaba a su casa. La expresión tenía doble sentido. Por una parte porque la calle durante el medievo se llamaba pasaje del Infierno, y por otra como un comentario que no estaba muy lejos de la realidad de su infancia. Nova tomó la pequeña cuesta de Storkyrka desde la calle Stora Ny y vio uno de los hastiales de la catedral y el palacio marrón del rey al fondo. A la luz del amanecer, en el escaparate de una tienda de cosas curiosas, se reflejaban cazuelas, jarritas de té y moldes de pan de cobre.

Nova continuó por la calle Präst y pasó por la tienda Modern Dog, donde se vendía todo lo que ningún perro necesitaba. En el escaparate había una caja con cuatro zapatos mínimos de piel amarilla, una chaqueta de punto y una cama para perro hecha de franela con almohada, techo y un lazo.

La puerta de la casa de Nova era de color verde y tenía un marco y una base sólidos. El resto de la casa estaba pintada de marrón claro. En alguna que otra parte se veían los ladrillos utilizados en su construcción. Descuidada, dirían algunos, pintoresca, decía la madre de Nova. En la puerta había una placa con un solo nombre con letras marcadas al ácido: «Abogada Elisabeth Barakel». A Nova no se le había pasado por la cabeza cambiar la placa. Había estado siempre allí y no estaba preparada para quitarla todavía. En esos momentos no le apetecía hacer nada.

Nova abrió la puerta, que se resistía haciendo que chirriaran los goznes. En el vestíbulo los cuatro cuadros repelentes miraban hacia ella. Cerró la puerta e intentó ignorarlos como había hecho toda su vida, pero no podía. Los cuadros de William Hogarth que representaban los cuatro pasos de la crueldad le recordaban demasiado lo que había visto aquella noche: intestinos, ojos vaciados, perros y huesos. Habían sido maltratados y la mirada de los muertos le quemaba en la nuca.

De las entrañas le subió algo parecido a la furia.

Se dio la vuelta y gritó.

Los cuadros colgaban de la pared de una manera significativa, mostrando la crueldad del hombre y su incapacidad. Nova ya no soportaba verlos. Cogió el cuarto cuadro de la colección, el que representaba la disección de un asesino. Con todas las fuerzas que le quedaban en el cuerpo, lo descolgó de un tirón y lo arrojó con las dos manos al suelo. El cristal se rompió en mil pedazos. El cadáver seguía mirándola con los ojos vacíos. Nova se echó sobre el lienzo y lo destrozó. Se hizo un corte en la palma de la mano con un trozo de cristal pero no notó cómo le salía la sangre del corte. El recibidor se llenó de marcos y cristales rotos y trozos de lo que habían sido cuadros de uno de los más conocidos pintores satíricos de Inglaterra.

Nova se paró sin aliento y se apoyó contra la pared.

Fue entonces cuando vio que la sangre le goteaba de la mano. Miró su palma enrojecida como si no se diera cuenta de que era suya y después se presionó con la otra mano para cortar la hemorragia. Sabía que pararía y cicatrizaría pronto. Su madre siempre le había dicho que había heredado una buena encarnadura; a esas heridas no había que darles importancia.

Cuando Nova se tranquilizó, vio sorprendida toda la destrucción que había ocasionado. En su interior la ira se había convertido en vacío y tranquilidad. No se arrepentía de nada. Cuando era pequeña aquellos cuadros siempre le habían dado miedo y soñaba con ellos por la noche. Incluso había llegado a hacerse pis encima, ya que no se atrevía a salir de su habitación y encontrarse con ellos.

Al crecer, aprendió a odiarlos y a odiar lo que representaban. Se dio cuenta de que ahora ya no quedaba nadie que le impidiera vivir como ella quería. Nadie que la pudiera criticar u obligar a ser alguien que no era. Los cuadros eran sólo el principio.

Nova era libre.

Si no hubiera sido por los acontecimientos de aquella noche que la ataban de pies y manos. Las imágenes en su cabeza eran igual de claras y detalladas que los cuadros que había destruido. Dentro de poco la policía encontraría huellas de Nova en la vivienda, pero ¿la encontrarían a ella?

Subió la escalera hasta su dormitorio con pasos pesados. Dejó intacto el caos del vestíbulo. El sol de la mañana quería entrar a través del oscuro pasaje e iluminaba indeciso la casa. Nova se echó en la cama sin ver cómo la luz se hacía paso entre las sombras y se quedó dormida de inmediato.

Amanda era conocida como la inspectora que hacía entrenamientos de tiro con zapatos de tacón. Pero en esos momentos su imagen distaba mucho de la que había conseguido construir a lo largo de sus quince años en la policía. Apoyada en el lavabo, vomitaba el desayuno en un aseo público. Las gachas de avena y compota de manzana junto con el jugo gástrico salían como en una fuente, salpicando todos los bordes de la cerámica blanca. Como aquella mañana no quedaba leche descremada, por lo menos se había librado del sabor ácido de los lácteos.

Vio una grieta en la parte superior de la taza. Las paredes estaban cubiertas por un papel moteado sin color y en la que había encima del lavabo alguien había grabado: «Fuck the police». Eran las ocho y media y lo único que Amanda quería era acostarse. No había más alternativa.

—Mierda de gripe, mierda de trabajo, mierda de todo —recitaba para sí misma mientras se lavaba la cara con agua fría.

Se sintió mejor cuando se le disipó el mareo, pero constató que se encontraba como si hubiera pasado siete años enferma: ojos enrojecidos, palidez y el pelo castaño desgreñado y sin vida. Debería estar en el coche hacía rato, pero no podía ponerse a vomitar en la entrada de la comisaría. ¿Qué habrían pensado?

El agua fría en la cara se llevó consigo el malestar y también todo el maquillaje. Amanda no sabía si su aspecto había cambiado para mejor o para peor, pero creía verse con fuerzas para salir del baño sin tener que volver corriendo. Se secó las manos en los tejanos, después se arregló la americana clara que llevaba, respiró hondo y salió.

El calor de agosto le dio de cara cuando dejó su puesto de trabajo en el 37 de la calle Berg. La ropa se le pegaba al cuerpo y le parecía que estuviera a punto de desmayarse. El sol quemaba la acera de la jefatura de Kungsholmen y los tacones altos de Amanda levantaban un fino polvo que se le pegaba a las pantorrillas, formando una línea de suciedad. El Golf rojo estaba a sólo unos metros y el aire acondicionado del coche la salvó del bochornoso día. En cuanto puso en marcha el motor, la voz de Madonna de los años ochenta salió por los altavoces. Hacía poco que Amanda había comprado el disco «Like a Virgin» por segunda vez en su vida. El primero era un LP que se había rayado hacía tiempo y que además le había estropeado el tocadiscos.

Cuando el problema de la temperatura estuvo solucionado, Amanda pensó en el siguiente: cómo explicarle a la hija de la mujer que se había incrustado en la gasolinera que el resultado de la investigación indicaba que se había dormido al volante. ¿Por qué había aceptado trabajar horas extra en la Brigada de Homicidios aquella noche? Si no lo hubiera hecho, no habría tenido que ver con aquel caso. «Pero el dinero no crece en los árboles», pensó Amanda, y suspiró al darse cuenta de que aquello acabaría seguramente en un enfrentamiento.

La hija de aquella mujer se había opuesto violentamente a la teoría de que su madre se hubiera dormido y, más aún, a que se hubiera suicidado. «Probablemente porque la hija no soporta la idea de que su madre haya provocado la muerte de otra persona», pensó Amanda. Pero no había signos de que hubiera ocurrido otra cosa. El forense no pudo hacer más que identificar el cuerpo destrozado a partir de los datos que había aportado la hija: una marca de nacimiento en forma de espárrago en el muslo, un tatuaje borrado en el brazo y el incisivo roto pero arreglado. Era innecesario que ningún familiar viera el cuerpo en el estado en que se encontraba. El forense también había constatado que la madre no iba bebida ni había ingerido veneno. La investigación de los restos del coche tampoco dio resultado alguno. El veinte por ciento de los accidentes en carretera se producen por cansancio, así que no se trataba en absoluto de una suposición sin fundamento ya que el choque había ocurrido tarde por la noche, después de un largo día de trabajo.

Pero para un pariente cercano no debía de ser fácil asimilarlo.

Los pasajes de Gamla stan eran un caos completo de calles de una sola dirección. Amanda buscaba en su cabeza la calle donde vivía la hija de aquella mujer. El malestar volvía a hacerse presente y le bloqueaba el contacto entre las neuronas. Aquello la obligó a que el pequeño coche diera tres vueltas de más por la isla antes de que Amanda encontrara la casa y aparcara en la esquina, sobre la acera. La calle Präst era demasiado estrecha para parar sin que quedara bloqueada totalmente, y una señora con un carrito a cuadros escoceses protestó irritada. Amanda murmuró algo sobre un asunto policial y la señora se ablandó y se hizo a un lado; no quería interrumpirle el paso a la autoridad.

Amanda se dio cuenta de que el nombre de la madre figuraba en la puerta. Barakel. «Me pregunto de dónde vendrá este nombre», siguió pensando. No había timbre. Llamó fuerte con la mano, pero dentro no se oía ningún ruido. Amanda intentó mirar por la ventana que había al lado de la puerta, pero no le dio tiempo de ver nada a través de la rendija que había entre las cortinas, ya que, de pronto, la puerta se abrió y Nova se la quedó mirando.

Había algo diferente en ella. La última vez que se vieron, Amanda se preguntó por qué ocultaba su belleza detrás de un maquillaje grueso y oscuro, botas enormes y aros en la nariz. Ahora no llevaba maquillaje e iba vestida con un mono de trabajo de color naranja. Sin embargo, tenía los mismos pómulos altos y unos ojos de color azul intenso por los que muchas mujeres pagarían un alto precio. Tenía la cara hinchada y se la veía cansada, como si acabara de despertarse. Amanda se esforzaba en no mirarle una blanca cicatriz que le iba de un lado a otro del cuello. Seguramente, Nova solía maquillarla, porque Amanda no se la había visto antes.

Un ácido olor a sudor alcanzó las fosas nasales de Amanda. El estómago reaccionó inmediatamente y lo poco que le quedaba dentro intentó salir afuera.

—¿Puedo ir al lavabo? —se vio obligada a preguntar.

—En serio —respondió Nova, escéptica—, ¿llamas a mi casa para ir al lavabo?

—No, pero me harías un favor si me dejaras utilizarlo. Ahora.

Nova pareció dudar. Miró hacia el recibidor y después a Amanda. Se encogió de hombros y se hizo a un lado. Amanda entró de prisa en la casa pisando el suelo lleno de cristales, papeles y marcos rotos. «A Nova tienen que haberle entrado a robar», le dio tiempo de pensar antes de entrar corriendo en el baño.

A pesar de que sólo pudo vomitar muy poco, las arcadas hicieron que el malestar desapareciera. Amanda se enjuagó la boca cuidadosamente y se encontró con la mirada de sus propios ojos enrojecidos. «Tengo que pedir la baja», pensó antes de salir para hablar con Nova.

—Habré comido algo en mal estado —le explicó a la mujer veinte años menor que ella.

Nova no dijo nada, pero miraba a Amanda con lástima aunque, a la vez, había algo defensivo en ella.

—¿Qué ha pasado aquí? —preguntó Amanda mientras señalaba con la cabeza el desastre del suelo y movía un marco roto con el pie.

—Limpieza a fondo —respondió Nova, incisiva.

—Yo diría que es todo lo contrario.

Nova dejó pasar el comentario y se quedó callada. Mientras tanto, Amanda estudiaba el recibidor. Las paredes irregulares con huecos e imprecisiones hablaban de cientos de años de restauraciones y cambios. No había cuadros colgando, pero los agujeros de las alcayatas indicaban que no siempre había sido así. Bajo sus pies había un suelo bonito de mosaico. «Es nuevo aunque de estilo antiguo», aventuró Amanda y se volvió hacia Nova, ya que pensaba que no le daría ninguna explicación de aquel desastre.

—Estoy aquí para hablar de tu madre —explicó.

De repente cambió la expresión corporal de Nova y sus ojos brillaron de interés.

—Hemos decidido cerrar el caso. Sencillamente, no hay ningún signo de que haya sido otra cosa que un trágico accidente.

—Pero ¿es que no entendéis que mi madre no se hubiera suicidado nunca? ¡Ni hablar!

—Pero tu mamá… tu madre… puede haberse dormido o distraído, sencillamente. Eso le ha ocurrido a mucha gente.

—No a mi madre. No la conocías. A ella no se la podía distraer, así de simple.

—Entiendo lo que sientes, pero no tenemos nada en lo que basarnos.

—Entonces, ¿no sirve de nada lo que yo digo?

Amanda hizo un gesto de disculpa con las manos.

Nova dio un paso hacia un lado para demostrar a Amanda que se podía ir. Sus ojos estaban más oscuros de lo normal y tenía las cejas fruncidas.

Al salir, Amanda vio que la estaba observando una cámara instalada en una de las esquinas del recibidor. «Bien, pero extraño —pensó—. Si tienen dinero para una casa en Gamla stan, seguramente también son propietarios de objetos valiosos que pueden ser robados». Lo último que Amanda vio antes de que Nova cerrara la puerta detrás de ella, fue su mano. La tenía ensangrentada e hinchada. Amanda no podía volver a llamar y preguntarle qué había pasado. Algo andaba mal, constató, pero se preguntó si alguna vez lograría saber qué era.

El accidente de coche se había producido la noche de un miércoles, bastante tarde.

La policía llamó a la puerta unas horas después. El número de la matrícula había sobrevivido al tremendo incendio, pero el cuerpo estaba completamente destrozado y en parte quemado, de manera que resultaba irreconocible. «Típico de ella —había pensado Nova—. Dejar esta vida con un choque impresionante y llevarse a otros con ella».

Los dos empleados de la gasolinera habían muerto también, y un montón de palomas que estaban allí en ese momento atraídas por la peste del contenedor de la basura que había en la esquina. Habían salido como antorchas volantes y después cayeron a unos metros de allí en su desesperado vuelo. El olor a carne quemada seguía en el lugar al día siguiente, cuando Nova fue a verlo. No quiso saber nada de las víctimas inocentes. No lo soportaba. Sin embargo, preguntó cómo su madre pudo entrar en la gasolinera a ciento cuarenta kilómetros por hora. Depresión y suicidio, opinó la policía. De ninguna manera, fue la respuesta de Nova. Pero, al parecer, no la habían escuchado.

La investigación de la Científica no aportó pista alguna y la conclusión final fue que se había quedado dormida al volante. Nova no estaba convencida en absoluto, sino que llegó a pensar que tenía que haber sido algún fallo en el coche que no habían descubierto. A menos que la actuación de su madre, de una vez por todas, se hubiera superado a sí misma. Ya había pasado por encima de muchos cadáveres.

Y ahora ella era uno de ellos.

A través de la ventana, Nova vio que la policía doblaba la esquina y desaparecía de su vista. Se sentó al escritorio de su madre en el sillón de piel ajada que nunca antes había utilizado. La prohibición no había sido nunca pronunciada, pero estaba clara: el despacho era privado y no podía entrar ningún intruso. Ni siquiera Nova. A pesar de que hacía dos semanas que era la única propietaria de la casa de Gamla stan, no se sentía cómoda allí. Era como si dos ojos le quemaran la espalda. Nova se sacudió aquella sensación y puso en marcha el ordenador. En realidad, primero había pensado tirar aquella máquina moderna y así no tendría que hacerse cargo de los negocios de su madre, pero su ordenador portátil se había estropeado y le parecía absurdo tirar los dos.

Apareció la ventanilla del código. Nova podía encontrar un programa en internet que resolviera el problema, pero tardaría. La alternativa era llamar a Arvid y pedirle ayuda. Era fenomenal en el tema de ordenadores, pero entonces tendría que darle explicaciones. Se paró un momento a pensar. Hubiera sido muy agradable tener a Arvid a su lado y compartir con él todas sus preocupaciones, pero también sería complicado. Difícil de explicar. Se abstuvo de marcar su número y decidió, como solía hacer, apañárselas ella sola.

Nova probó una serie de códigos: el número de su casa, la matrícula del coche y el código postal. No dio resultado. Miró a su alrededor: una librería llena de libros ocupaba toda una pared; las otras estaban adornadas con cuadros del gusto mórbido de su madre. Delante del ordenador había un cuadro con una cita enmarcada:

Por mi parte, voy a traer el diluvio, las aguas sobre la tierra, para exterminar toda carne que tiene hálito de vida bajo el cielo: todo cuanto existe en la tierra perecerá. (Génesis 6, 17)

El versículo siempre había estado allí y Nova nunca se había detenido a pensar por qué. No creía que su madre fuera religiosa; tenía que ser un recuerdo que había guardado. O quizá un recordatorio de lo único que Nova y su madre tenían en común: el interés por el cambio climático.

A Nova le había sorprendido mucho que su madre, la ocupada mujer plenamente dedicada a su carrera, tuviera alguna opinión sobre el efecto invernadero y el aumento del nivel del agua en la tierra. En su interior afloró un pensamiento. Hacía muy poco que había visto otra referencia al Génesis, pero no quería pensar en ello, no quería verse obligada a pensar en lo que había vivido.

Probó a entrar con ese código: Génesis 6, 17. El ordenador respondió dejándola entrar amablemente. Se preparó para borrar todos los documentos, ya que no le apetecía husmear en los secretos de su madre. Le importaba un bledo si había algo que se refiriera a los clientes. «Que me denuncien —pensó Nova—, pero no me da la gana de fisgonear en lo que queda». Abrió «Mis documentos» y el resultado fue una carpeta vacía. No había ni un solo nombre. Nova probó de nuevo y obtuvo el mismo resultado. Después se quedó pensando un momento. Debió de guardarlos en algún otro sitio, supuso, y volvió a buscar. Pero no logró encontrar ni un solo documento. Ni tampoco había un solo programa aparte de la instalación estándar de Microsoft.

«Algún cabrón ha limpiado el ordenador», constató Nova.

Cuando pudo aceptar aquella conclusión, miró intranquila a su alrededor. Alguien había entrado en su casa y había borrado todo lo que había en el aparato, todo lo que su madre había estado guardando.

«¿Quién cojones lo habrá hecho?», pensó Nova.

Después, cerró bruscamente el ordenador y se levantó con rapidez. «No puedo más», pensó mientras abandonaba la habitación y se dirigía al piso de abajo.

La cocina era el lugar preferido de Nova y a la vez un enigma. Fue hasta los fogones de gas y puso a hervir un cazo con agua. No era sólo que todo tuviera un estilo antiguo, estaba segura de que la mayoría de lo que había allí era tan viejo como parecía; las cazuelas hechas a mano y la mesa de roble macizo tenían cicatrices de cuchillos y cazuelas calientes de generaciones anteriores. En especial, Nova se preguntaba por todos aquellos pequeños barriles, moldes para el pan y rodillos. ¿Quién los había utilizado y por qué estaban en su cocina? Ni ella ni su madre tenían especial interés en preparar comidas. La cocina había sido como un refugio para Nova dado que era muy raro que su madre apareciera por allí.

Mientras el agua se calentaba, Nova llenó un colador con té Chai y lo puso en una gran taza de flores de estilo inglés. La llenó hasta el borde con agua caliente y dejó el lugar para trasladarse a su propio mundo de fantasía. En el sótano había un polvoriento sofá delante de un televisor mastodóntico de los años ochenta. Nova elegía con cuidado sus DVD. Apartó Buffy Cazavampiros, A todo gas 2 y X-Men y eligió Misión: Imposible III. Cierto que Tom Cruise no podía consolarla, pero sí hacerle olvidar durante un par de horas; las películas de acción eran su gran vicio.

Después se vería obligada a tomar las riendas de su vida.

Sin embargo, en ese momento no tenía fuerzas para hacer ningún plan. Le dio un buen sorbo al té y pulsó «play». Después se tumbó exhausta en el sofá.

Amanda cogió el móvil para llamar a su jefe en la Brigada de Crímenes con Violencia y darse de baja por enfermedad, pero el servicio de guardia de Homicidios se le adelantó.

—¿Puedes ir hasta la calle Drottning? Una patrulla que ha ido allí ha constatado un doble asesinato.

El pensamiento de irse a dormir a casa fue sustituido por la adrenalina. «Seguro que aguanto un rato más», pensó Amanda mientras salía de Gamla stan en el coche a gran velocidad. Vio en seguida dónde debía parar, ya que dos coches de policía estaban aparcados delante de la entrada y un agente de uniforme hacía guardia en la puerta. Los curiosos pasaban por delante mirando de reojo, pero no se había formado ningún corrillo, aunque a una manzana de distancia había un chico de unos veinte años que vendía perritos calientes, que parecía más interesado en lo que hacían los policías que en sus propios clientes.

Amanda cogió su última adquisición, un bolso de Dior que le había costado todo lo que había conseguido ahorrar los últimos meses. Era un lujo que se daba: un bolso de marca al año.

Con un rápido movimiento de llave, Amanda cerró el coche y fue hasta la puerta. No reconoció al joven que estaba allí y él le sonrió amablemente mientras le preguntaba si podía identificarse:

—¿Sabemos quiénes son?

—Semiafirmativo. Son dos… es decir, tres cuerpos en la vivienda de Josef F. Larsson, el presidente de la compañía de aguas Vattenfall.

Amanda soltó un silbido.

—Es decir, un pez gordo. ¿Tres cuerpos? Creía que eran dos asesinatos.

—El tercero es un perro. Arriba del todo —dijo, esquivo, sin mirar a Amanda a los ojos y señalando hacia arriba con la cabeza.

Parecía muy reacio a precisar con más detalle el aspecto que tenía el lugar del crimen.

Amanda comenzó a subir. El ascensor era viejo y lento. Teniendo en cuenta el problema de estómago que había sufrido aquel día, no pensó en la escalera. Poco a poco fue transportada hasta el último piso. Allí Amanda se encontró con otro agente y la cinta policial. En la puerta de enfrente había una anciana mirando. Debajo del brazo llevaba un caniche gris sucio. Sonrió interesada a Amanda, quien la saludó con la cabeza mientras entraba en la otra vivienda. Por experiencia, Amanda sabía que las vecinas mayores podían ser tan pesadas como útiles. Lo mejor era estar a buenas con ellas.

La investigación de la Científica estaba en pleno apogeo. Un hombre de unos treinta años con profundas marcas de acné en las mejillas la saludó por su nombre, pues la conocía. «Todos conocen al bicho raro», pensó a la vez que respondía a su saludo. No tenía ni idea de cómo se llamaba. Justo después de ella llegó otra persona a la que sí conocía muy bien: Moses Hammar, una inusual combinación de boxeador y forense. «Los dos somos bichos raros», siguió pensando Amanda.

Los recién llegados recibieron instrucciones de ir directamente hasta el dormitorio; los técnicos no habían acabado aún con el resto de la vivienda. Amanda estudió el ambiente: muebles caros, pesados pero, a pesar de ello, impregnados de estilo. No era el trabajo de un profesional, sino creado por la gente que vivía allí, constató. Uno de sus mayores vicios eran los programas de decoración que llenaban las parrillas de los canales de televisión. Veía sin dificultad las soluciones avanzadas adaptadas por la necesidad a la que obliga una fantasía inquieta y que exigen los diseñadores actuales y el buen gusto a la manera antigua. Cuando pasó delante del espejo vio la palabra «Asesino» escrita en rojo sangre.

—Me han llamado muchas cosas en esta vida, pero nunca esto —comentó cuando se encontró con las letras escritas debajo del reflejo de su imagen. Moses las estudió más detenidamente. Antes de terminar, el hombre de las marcas de acné dijo:

—Es pintura de spray normal y corriente.

Moses le hizo un gesto de agradecimiento con la cabeza y fue hacia la sala de estar. Estaba limpia y recogida a excepción del sofá de piel, que también estaba pintado con spray con las palabras «Dinero manchado de sangre», y la pared, en la que habían escrito Dirty Thirty. El sol de la mañana jugaba con las partículas de polvo que la pantalla del televisor marca Bang & Olufsen había absorbido. Unas manchas poco espesas se veían sobre el suelo de parquet. El agente del acné que iba detrás de ellos continuaba con su ayuda:

—Sin embargo, éstas son de verdad. Sangre.

—Por lo visto alguien no quería mucho a las víctimas —constató Amanda.

—Sí. Parece como si el autor del crimen quisiera divulgar el motivo —añadió Moses señalando el texto de la pared con la cabeza.

—¿Qué quiere decir eso de Dirty Thirty? —preguntó Amanda.

—Es una lista de centrales de energías peligrosas para el medio ambiente —aclaró Moses—. Y el propietario de este piso era presidente de algunas de ellas.

—O se trata de una persona profundamente desequilibrada —respondió Amanda.

—Desequilibrada, seguro —añadió el hombre del acné señalando con la cabeza la rendija de la puerta hacia donde seguían las huellas del suelo—. Loco de remate.

Amanda observó las huellas rojas más detenidamente. Cuando se agachó notó que el estómago intentaba salírsele por la garganta. Se levantó con rapidez y tragó saliva. La tensión que experimentaba en un lugar donde se había cometido un crimen hacía que no controlara su malestar. El rápido movimiento hizo que la sangre le bajara de la cabeza y se apoyó contra la pared. En cuanto la imagen oscura desapareció de sus ojos, se sintió algo mejor y se enderezó. Pero era demasiado tarde. Moses parecía preocupado por ella y dijo:

—¿Qué te pasa? Estás completamente pálida.

—Ya estoy bien. Es que me he levantado demasiado de prisa —dijo Amanda maquillando la verdad.

Moses la observó escéptico, pero después se encogió de hombros y continuó adentrándose en el desagradable secreto de la vivienda. Amanda se sentía demasiado mal como para admirar su nuca de toro, que normalmente observaba con atención. Sus manos y su cuello eran su gran debilidad, pero en aquellos momentos su atracción hacia Moses quedaba anestesiada por el malestar físico que sentía.

Antes de entrar en la habitación hacia donde dirigía el rastro de sangre vieron una suciedad en el suelo marcada por los de la Científica. El olor difuso de muerte fue sustituido por una fuerte y ofensiva peste. Antes de que Amanda la pudiera definir, su estómago reaccionó. Los jugos gástricos recogidos en la última hora querían salir y le provocaban una arcada tras otra.

Amanda miró desesperada a su alrededor. Lo peor que le podía ocurrir era vomitar en el lugar del crimen, primero porque como mujer socavaría rápidamente su posición demostrando debilidad, y segundo porque podría destruir pruebas muy valiosas. Y eso que todavía no había visto los cadáveres.

No había tiempo de salir del piso. Amanda reaccionó instintivamente, abrió su bolso nuevo y vomitó dentro. Moses la miraba sorprendido. Cuando Amanda acabó, él dijo:

—Así que te habías levantado demasiado de prisa. ¿No deberías quedarte en la cama? ¿Gripe?

Para no tener que ver aquella asquerosidad, Amanda cerró pulcramente el bolso y se lo colgó en el hombro. Después asintió con la cabeza y dijo:

—Empecé ayer. No sé si he comido algo en mal estado o si es otra cosa.

—¿Así que lo mejor que sabes hacer es contagiar a tus compañeros? —preguntó Moses, provocador, pero sus ojos la observaban preocupado con una mirada escrutadora, como si se tratara de un médico.

Amanda se sentía culpable y se tapó la boca como para proteger de sus bacilos a los que estaban a su alrededor.

Mientras subía hacia el desván, Nova pensó que era una ventaja haber tenido una madre paranoica. Toda la casa estaba cuidadosamente protegida por alarmas y cámaras de vigilancia. Si alguien había conseguido entrar sin disparar las alarmas por lo menos estaría en alguna de las películas. Además de la cámara de la entrada había otras tres que vigilaban las habitaciones donde estaban los objetos más valiosos de la colección de arte de su madre. Nova había continuado con la labor de su madre de copiar las películas de las cámaras en DVD una vez a la semana.

Abrió la trampilla del techo y desplegó la escalerilla por la que se subía al desván. Al llegar arriba miró a su alrededor. Un lado del desván estaba lleno de trastos de otras generaciones: había montones de cajones polvorientos; unas alfombras enrolladas aparecían debajo de una mesa de tres patas. Todo aquel caos quedaba iluminado por una elegante lámpara de cristal. Era el mejor sitio donde guardar los tesoros que no quedaban bien en la vivienda de abajo. La luz de los cristales de la lámpara jugaba sobre el equipamiento que estaba al otro lado de la habitación. Era un ordenador con tarjeta DVR que funcionaba como central de vigilancia. Detrás había una librería donde libros centenarios se guardaban junto a los DVD de las últimas semanas con las películas de las cámaras de vigilancia.

Nova se sentó delante del ordenador. De la tela de la vieja y sucia silla de oficina salió una nubecilla de polvo. Antes de posar la vista sobre el ordenador que tenía delante, se fijó en el taburete que había en un rincón.

El rincón de la vergüenza.

Recordaba que se había pasado muchas horas allí, mirando la pared. En una ocasión había mirado hacia arriba y había puesto en marcha un plan que tuvo como resultado la prohibición de salir durante semanas y unas cuantas heridas en las palmas de las manos. La trampilla estaba encima de la cabeza de Nova. Cuando tenía doce años, se había encaramado por la librería para salir al tejado de la casa. El aire primaveral le había enfriado las mejillas y la vista sobre las partes más altas de las casas de Gamla stan hicieron que el corazón le latiera fuerte en el pecho por la sensación de libertad. Sobre el tejado había una escalera de incendios que llevaba a la casa del vecino. La huida le había costado mucho más de lo que le había aportado.

Nova volvió al presente. Cuando tocó el ratón del ordenador, en la pantalla que estaba completamente negra apareció una ventana para introducir el código de entrada. Lo sabía desde hacía dos años, cuando su madre, que tenía que ausentarse varias semanas por un trabajo en el extranjero, decidió que ella copiaría las películas en DVD. Su madre volvió a casa morena y se puso contenta al ver que Nova había sabido hacer lo que le había encargado. Después de aquello, lo hacía ella de vez en cuando. Cada fin de mes desaparecían los discos y eran guardados en la caja de seguridad del banco, según le explicó. Nova tenía la sensación de que así la privaba de ver todo lo que hacía su madre.

Las cuatro cámaras de vigilancia guardaban directamente las imágenes en el ordenador. Eran las únicas carpetas que se utilizaban regularmente. Nova pasó película tras película y vio su propia persona andando por la casa, igual que un conejo de los del anuncio de Duracell. Aquello la hizo sentirse fatal a pesar de que tenía los reflejos cansados y embotados. En su fantasía veía una figura oscura que se metía en la habitación contigua, pero en realidad allí no había nadie. Se concentró y constató que nadie más que ella había estado dentro de la casa la última semana. En la librería había tres DVD. Nova alargó una mano para cogerlos y estudiar el contenido de la misma manera que había hecho con las películas que había en el disco duro del ordenador.

La mano se quedó quieta a medio camino.

«¿No debería haber cuatro discos?», pensó Nova frunciendo el ceño. Contó hacia atrás y constató que debería ser así. Cogió los discos y observó las fechas.

Faltaba un disco.

Era la película de los días anteriores y posteriores a la muerte de su madre. Nova estaba segura de que había escrito cuidadosamente la fecha y había puesto el disco en la librería. Entonces todavía estaba aturdida por la noticia de la muerte de su madre y actuaba como si llevara puesto el piloto automático. Pero sí que la había copiado. Estaba segura de ello. Recordaba cada minuto que había pasado después de la noticia de su muerte.

Y ahora no estaba.

Una persona ajena había entrado en la casa.

Alguien que sabía lo que buscaba. Alguien había encontrado un disco allí, donde Nova se hallaba en aquellos momentos. Alguien había estado allí.

Justo allí.

Nova sintió un escalofrío y miró intranquila el montón de muebles que con facilidad podían esconder a una persona. Las sombras estaban quietas en la esquina. Salió del ordenador y se dio prisa en bajar por la escalerilla.

La escena del dormitorio era el lugar del crimen más horrible que Amanda había visto en sus quince años como policía. Y no por la descomposición ni por la cantidad de sangre. Los cadáveres estaban en bastante buen estado, y no hacía mucho que eran personas vivas con un corazón que les latía y unos cerebros que pensaban. A pesar del calor que hacía, la putrefacción no era aún evidente. Pero la humillación premeditada de los cuerpos y sus posturas estudiadas hicieron que Amanda se estremeciera de frío. «Si el infierno existe, debe de ser así», pensó al mirar los ojos de la mujer abiertos como platos. ¿Qué fue lo último que vio?

Aunque Amanda sabía que la boca abierta de los cadáveres era uno de los procesos de la expiración, no pudo dejar de pensar que estaba así por haber proferido un último grito. Las mandíbulas se habían quedado fijas en una postura completamente abierta.

Amanda no había querido dejar la vivienda antes de acabar con su trabajo. «Tienes que irte a casa», le había insistido Moses, pero sin conseguir que se cumpliera su voluntad. Ahora él se encontraba delante de ella observando a las víctimas.

—Por lo menos hace doce horas que están muertos —constató—. El rigor mortis se ha extendido por todo el cuerpo.

Con gran esfuerzo rodeó la cama; había muy poco suelo que estuviera seco; el resto era de color rojo oscuro de la sangre de las víctimas.

—Seguramente fue aquí donde murieron —continuó con un gesto que se refería al espacio de la habitación.

—¿Estás seguro? —preguntó Amanda.

—Volveré con una respuesta definitiva después de la autopsia.

Amanda estudió la grotesca escena con matices de locura y sexuales. La mujer estaba desnuda y estirada boca abajo con las piernas separadas. Una almohada debajo del vientre hacía que sus nalgas estuvieran un poco levantadas. El pastor alemán estaba encima con las tripas sobre la espalda de ella y alrededor del cuello. El hombre todavía llevaba puesta la camisa y la corbata. Estaba tumbado junto al animal y la mujer. Parecía como si estuviera a punto de introducir su órgano sexual seccionado en la boca de la mujer. El espejo del techo duplicaba el horror y descubría detalles.

«Ultraje», fue la palabra que Amanda consideraba que describía mejor la escena de la habitación. Grave ultraje.

—¡Qué odio tiene que haber sentido para hacer algo así! —exclamó Amanda.

Moses levantó la mirada hacia la escena y replicó:

—O es alguien frío como el hielo. De alguna manera, todo parece muy bien pensado. Como una obra de arte.

Amanda no podía ver la similitud con una obra de arte, pero pensó que tal vez tenía que ver con el humor tan increíblemente mórbido que solía tener el forense. Mientras su mirada se quedaba fija en la frase de la pared, Génesis 6, 4, se olvidó por completo de lo que acababa de decir Moses.

—Tú que te llamas Moses deberías saber lo que significa —le exigió Amanda al señalar la pared con la cabeza.

—El hecho de llamarme Moses no significa que me sepa la Biblia de memoria. Aunque lo cierto es que he leído este pasaje alguna vez hace tiempo. Creo que el capítulo seis tiene algo que ver con el Arca de Noé. Pero no estoy seguro.

—Tendré que mirarlo cuando vuelva a la oficina.

—¿No deberías ir a casa y curarte?

—Bah, no cuesta nada buscarlo en la red —respondió Amanda como si estuviera sana como un roble.

Cuando Amanda salió por la puerta de la calle Drottning le entraron unas irreprimibles ganas de tomarse una Coca-Cola. «Seguro que eso acaba con mi malestar», pensó, imaginándose una bebida fría en un vaso con hielo y burbujas. El sol que le quemaba la cabeza hizo la imagen aún más atractiva. Al otro lado de la calle había un Seven-Eleven. Se dirigió hacia allí de prisa y pidió una Coca-Cola, pero no light, como solía tomarla; necesitaba todas las calorías que su cuerpo había eliminado. En el bolsillo encontró un billete de veinte para pagar; lo último que quería hacer era tener que abrir el bolso y ver la asquerosidad que había dentro.

Cogió el vaso de plástico y se sentó junto a la ventana para recuperarse y concentrarse. El estómago admitió la bebida sin protestar. Aquello funcionaba, constató al cabo de unos minutos. Se le aclararon las ideas y el malestar disminuyó notablemente.

Mientras reflexionaba en cómo se sentía, miró a través del gran ventanal. Sus ojos vagaban sin objetivo observando la fachada de enfrente. De pronto se paró junto a una silueta conocida. Era la ancha constitución de Moses, que se veía en la ventana del quinto piso. «Desde aquí se tiene una buena vista del lugar del crimen», pensó Amanda. Unos segundos más tarde se dio cuenta de lo que significaba aquello. Alguien podía haber estado sentado allí y ver algo de lo que había ocurrido. Incluso el portal se veía desde allí.

Amanda se dirigió hasta el joven de los granos que estaba detrás del mostrador leyendo un tebeo del Pato Donald. Después de enseñarle la placa le preguntó:

—¿Quién trabajó aquí ayer?

El chico se puso nervioso y cerró el tebeo de inmediato, y luego se le cayó al suelo cuando intentaba ponerlo en la estantería. Amanda había experimentado muchas veces que había personas que se ponían nerviosas sólo por saber que era policía, así que se esforzó para hacer como si no se diera cuenta de que al chico le temblaban las manos.

—Yo —respondió—, tenía el turno de tarde. ¿Por qué lo pregunta?

—¿No te darías cuenta de lo que pasó en la casa de enfrente? Quiero decir en el último piso.

—No, qué va. Desde aquí sólo veo la planta baja —dijo señalando el ventanal con la cabeza.

Amanda le siguió la mirada y vio que tenía razón.

—¿No vas nunca hasta la ventana?

El dependiente de los granos negó con la cabeza.

—Siempre estoy aquí sentado —continuó mientras señalaba una silla que había detrás del mostrador.

—¿Qué me dices de los clientes? ¿Había gente junto a la ventana? —preguntó Amanda.

Él lo pensó un momento, se apartó un grasiento mechón de la frente y respondió:

—Sí, estuvo un rato una chica de la compañía de teléfonos, de Televerket. Bastante rato, por cierto.

—Querrás decir de Telia —rectificó Amanda.

—Bueno, igual ponía Telia en el mono de trabajo. De todas maneras, era de color naranja.

«Mono naranja. ¿Dónde he visto uno así recientemente?», pensó Amanda y siguió preguntando:

—¿Pagó con tarjeta?

—No, al contado. Tomó un café y un trozo de empanada —dijo el dependiente, y señaló una estantería donde había comida vegetariana.

—¿La habías visto antes?

—No. Además, llevaba gorra.

Al oír la palabra gorra Amanda se acordó de dónde había visto un mono de color naranja. «Esta mañana Nova llevaba un mono de trabajo de color naranja», pensó.

Nova miraba fijamente la pared, que estaba desnuda a excepción de un póster igual al que decoraba la llamada célula: la fotografía del buque de Greenpeace, el Rainbow Warrior. Arvid se había preocupado de conseguirle un ejemplar del póster a Nova y ella, a falta de otra cosa, lo había colgado allí. Había cerrado con llave la puerta del dormitorio y estaba sentada en su cama deshecha. En la habitación no había muchas cosas, sólo algunos muebles que Nova tenía desde que era pequeña. La colcha desgastada estaba tirada en el suelo y una nube de polvo había encontrado lugar en uno de sus pliegues. Marilyn Manson predicaba desde el estéreo:

I am not a slave to a God that doesn’t exist.

I am not a slave to a world that doesn’t give a shit.

Nova ni se había duchado ni se había cambiado de ropa. Del mono de trabajo salía un olor a sudor viejo, aunque ése era el menor de sus problemas. Ni siquiera era consciente de ello.

«No puedo seguir sin hacer nada. Debo trazar un plan», pensó. No era fácil aclarar la situación. No entendía qué estaba pasando. Aquella noche había dormido poco porque no paraba de dar vueltas a los pensamientos una y otra vez. No se atrevía a apoyar la cabeza en la almohada y descansar. «No puedo seguir aquí», pensaba cuando sonó el móvil.

—¿Nova Barakel? —preguntó la voz fuerte de un hombre mayor.

—Hummm —respondió Nova con reservas.

—Soy Nils Vetman, el abogado de tu madre.

Primero Nova creyó que el hombre mentía. Después se dio cuenta de que también los abogados tienen abogados.

—Tengo el testamento de tu madre —continuó.

—Ni sabía que había hecho testamento —respondió Nova casi preguntando.

Nova había dado por supuesto que su madre no había hecho testamento. Siempre le había parecido que se creía inmortal.

—¿No te lo había dicho? —preguntó Nils retórico.

—Y ¿qué pone? —inquirió Nova.

—Según el testamento, tengo que leerlo ante tu presencia y la del otro beneficiario.

A Nova le costó digerir lo que el abogado había dicho. Su madre no tenía más parientes, que ella supiera.

—¿Quién es? —inquirió.

—Es una fundación, FON.

—¿Por qué? ¿Qué es lo que hacen?

—Lo siento, pero no lo sé. Tengo tiempo mañana, si te va bien venir.

Nova se quedó un momento mirando el móvil después de que la conversación terminara. La relación con su madre siempre había sido complicada. ¿Era aquélla la última forma de castigarla? ¿Demostrarle desde la tumba que era ella la que aún decidía? Una chispa de rabia se encendió en el interior de Nova y fue suficiente combustible como para ponerse en marcha. Cogió un montón de ropa, abrió la puerta y miró hacia el pasillo. Estaba igual de vacío y silencioso como las últimas semanas. Después, fue hasta el baño, entró y cerró rápidamente la puerta tras de sí.

Las baldosas en tonos grises y el lavabo cuadrado le daban al baño una atmósfera asiática. A diferencia del resto de la casa, lo habían renovado recientemente y era bastante más grande que la mayor parte de los baños de Gamla stan. Una fuga de agua había obligado a la madre de Nova a arreglarlo, y cuando hacía las cosas las hacía a conciencia. Ahora había ducha y una bañera de rincón de hidromasaje. Nova se había preguntado muchas veces por qué había hecho instalar una bañera. A ninguna de las dos les gustaba bañarse. En realidad, Nova le tenía miedo al agua aunque casi nunca lo reconocía ante sí misma. Ducharse y mantenerse limpia no era ningún problema, pero en cuanto había más de un chorro o un charco se echaba hacia atrás. Ni siquiera tenía biquini.

Tiró el mono de trabajo a la bolsa de la basura y se colocó las rastas en una suerte de moño. Cogió la alcachofa de la ducha y dejó correr el agua hasta que salió tibia pero no caliente. El sol estaba ya muy alto en el cielo y anunciaba un día tan caluroso como el anterior. No quería empezarlo con calor y abotargada. Nova entró en la ducha y dejó que el agua se llevara el sudor y la angustia. En su cabeza iba tomando forma un plan: tenía que reconquistar la casa. Quería sentirse segura en algún sitio. De pronto pensó en ello. Igual al día siguiente la casa ya no le pertenecía. O mejor dicho: nunca habría sido suya.

Cuando Nova bajó la temperatura del agua hasta que salió fría como el hielo, ya había tomado una decisión. Antes de ir a ver al abogado, actuaría como si la casa fuese suya. Recordaba de forma difusa una clase en bachiller en la que aprendió que, según la ley, le pertenecía la mitad de todas las pertenencias de su madre. En ese caso, había muchas posibilidades de que se pudiera quedar la casa, que además estaba libre de hipotecas. Salió de la ducha refrescada y con una energía que le corría por todo el cuerpo. Se vistió de prisa. El texto de la camiseta negra apareció ante ella en el espejo: «Who the fuck is Armani?». Nova se dejó el pelo recogido. Con un lápiz maquillador camufló la cicatriz que tenía de un lado a otro del cuello. Era como si el recuerdo del hecho que produjo aquello se borrara con el grueso maquillaje. Tapar la cicatriz se había convertido en rutina y así no tenía que aguantar miradas, preguntas ni comentarios de lástima. Así no tenía que pensar en lo que ocurrió porque no quería recordarlo en absoluto.

La cicatriz había desaparecido y Nova estaba lista.

La casa volvería a ser suya.

Armada con el hierro 4 de golf de su madre, subió de nuevo al desván. Nova desmontó rápidamente el ordenador y desconectó los cables que venían de las cámaras. En el piso de abajo los cables estaban empotrados, pero en el desván corrían por el suelo. Tardó un poco en hacer que el nuevo cableado fuera lo más invisible posible. Tuvo suerte porque había suficiente cable para que llegara hasta la habitación de Nova. Montaría su propia central de vigilancia; no era el lugar más estratégico de la casa, pero allí se sentía segura.

Cuando el ordenador estuvo de nuevo montado y funcionando, Nova bajó hasta la biblioteca, que estaba al lado del recibidor y tenía una ventana que daba a la calle. Cogió una silla, se subió en ella y pasó la mano por delante de la cámara que vigilaba la pared donde había cuadros. La giró noventa grados para que enfocara a la ventana y la puerta de entrada. Nova había leído que era ilegal vigilar un lugar público. «Que me denuncien», pensó por segunda vez y se encogió de hombros. Dejó el hierro 4 junto a la puerta y subió a la seguridad de su dormitorio.

Amanda recuperó las ganas de vivir cuando abrió la puerta de su pisito de un solo ambiente en el barrio de Södermalm. En la frente tenía una película de sudor, pero el malestar había desaparecido. Sin quitarse los zapatos, atravesó la sala y abrió la ventana francesa. Dos inspiraciones profundas hicieron que se relajara. Fuera había un frondoso patio con cenador. La mayor parte de las plantas de Estocolmo estaba amarilla y seca, pero los rayos de sol sólo llegaban hasta el patio a última hora de la tarde y por eso no habían conseguido secar el césped. Los helechos se envolvían en sí mismos y, además, crecía el musgo. El aire casi se sentía fresco.

Amanda se dio la vuelta y se quitó los zapatos tirándolos al aire. Uno se fue volando a través del piso de veintiséis metros cuadrados hasta llegar al recibidor, según lo calculado.

El otro dio contra la librería, rebotó y aterrizó sobre el teclado del ordenador con un ruido. Amanda no se preocupó de cogerlo sino que estiró los dedos de los pies, a los que también había liberado de los polvorientos calcetines de nailon.

Después volvió a mirar el ordenador. «La cita de la Biblia», pensó. Fue hasta la máquina y tecleó «biblia». No se quedó muy convencida con lo que apareció en la pantalla.

Los nefilim existían en la tierra por aquel entonces (y también después), cuando los hijos de Dios se unían a las hijas de los hombres y ellas les daban hijos: éstos fueron los héroes de la antigüedad, hombres famosos. (Génesis 6, 4)

«¿Qué tiene esto que ver con la muerte del presidente de una empresa que cotizaba en Bolsa?», pensó Amanda. Su pensamiento se vio interrumpido por un pinchazo en el estómago.

Fuerte.

Apoyó la mano sobre el escritorio para inclinarse hacia adelante y gimió.

Nova despertó de su inquieto sueño porque llamaban a la puerta.

Lo primero que vio fue la imagen de la cámara de vigilancia que enviaba desde la biblioteca. Arvid y Eddie se movían entrecortadamente en la pantalla del ordenador.

Nova respiró aliviada.

Los tejanos se le pegaban en los muslos por el calor y notó que tenía la cara hinchada y abotargada. El efecto de la ducha había desaparecido hacía rato. El reloj del móvil indicaba que eran las 18.15 y, despacio, se levantó de la cama. Los golpes en la puerta aumentaron de volumen insistiendo para que se diera prisa. Nova suspiró y bajó a abrir.

Dejó entrar a sus amigos, cerró la puerta tras ellos y cerró con llave la cerradura de seguridad. Arvid y Eddie la miraron interrogantes. Aún se sorprendieron más cuando entraron en el recibidor y descubrieron lo que antes eran cuadros y ahora se había convertido en un montón de basura.

—¿Qué cojones ha pasado aquí? —preguntó Arvid.

—Me cansé de esos cuadros —dijo Nova con sinceridad.

—Ya lo veo —se rió Eddie—. Nadie te puede acusar de ser poco dramática.

Arvid también sonrió y después se echó a reír abiertamente. Los otros dos lo imitaron.

—Si te digo la verdad, a mí nunca me han gustado —reconoció al cabo de un momento.

Nova no podía dejar de reír histéricamente, pero los dos jóvenes vieron que intentaba explicarse.

—Qué bien que hayáis venido. Esto es demasiado.

—Lo entendemos —respondió Arvid—. Hemos pasado para saber cómo estabas.

Arvid le puso una mano protectora en el hombro y ella sintió que aquel calor le recorría todo el cuerpo.

—No es sólo por lo que pasó ayer noche —explicó Nova haciendo un gesto con la cabeza para que subieran por la escalera.

Eddie y Arvid la siguieron hasta su dormitorio sin preguntar más; por experiencia sabían que la explicación vendría cuando Nova quisiera darla. Ni un segundo antes. Pero cuando Eddie vio el ordenador en el que aparecía información continuada de la vigilancia, no pudo aguantarse.

—A ver, explícanos qué pasa.

Y Nova les explicó.

—¿Estás completamente segura? —preguntó Arvid—. Tu madre quizá guardó sus documentos en un servidor central. Y tú igual te llevaste el CD a otro sitio.

—Estoy completamente segura —respondió Nova, primero irritada pero después pensativa—. Por lo menos eso es lo que creo.

Nova paseaba la mirada de un chico a otro, pero no obtuvo confirmación de si le daban la razón o no. Luego continuó la sucesión de imágenes en la pantalla del ordenador.

Después de darles explicaciones, se sentaron los tres en la cama de Nova a mirar la pantalla con la película de la vigilancia. No parecía haber movimiento alguno en las ventanas que enfocaban las cámaras.

—Y ¿qué es lo que vas a hacer? —preguntó Arvid mesándose la rala barba.

—No lo sé —respondió Nova—. En realidad no sé si puedo hacer algo. ¿Qué os parece a vosotros?

Se quedaron los tres en silencio valorando la situación. No le dieron a Nova la respuesta que esperaba. Como nadie decía nada, Eddie sacó lo que llevaba en la bolsa.

—Ya los han encontrado —les explicó mientras sacaba un ejemplar del periódico vespertino Aftonbladet.

En portada ponía: «El presidente de Vattenfall brutalmente asesinado por activistas del medio ambiente».

—Por poco nos equivocamos —dijo Nova con ironía—. Menos mal que pretendíamos publicidad y que se fijaran en Vattenfall.

—Bueno, pues esto ha salido casi al revés —constató Arvid—. Hemos conseguido que se fijaran, pero el mensaje es equivocado. Ahora nosotros somos los malos y ellos los buenos.

—Joder, no deberíamos haberlo hecho —suspiró Eddie—. Tendríamos que haber respetado las reglas.

—Pero ya sabes que van muy despacio. Ya hemos hablado de ello hasta la saciedad. La Tierra se va a morir antes de que los políticos se pongan manos a la obra.

Cuando Nova iba a coger el periódico para leer el artículo, se le vio la palma de la mano. Una costra que empezaba a soltarse la cruzaba de un lado a otro. Arvid le detuvo la mano para mirársela detenidamente.

—¿Qué te has hecho? —preguntó.

Nova la retiró rápidamente.

—Me corté con un cuchillo del pan hace unos días —mintió.

Un gesto de ofensa apareció en la cara de Arvid por la reacción de ella. Nova sabía que no creerían que se había hecho la herida por la mañana y no le apetecía discutir. Eso lo había aprendido con los años. Cambió de conversación hojeando el periódico y se puso a leer en voz alta.

—Así que creen que la misma persona que pintó las frases es la que ha asesinado a esa gente —resumió Eddie siempre dispuesto a que Nova dejara de lado la irritación.

—¿Hay algo que te pueda relacionar con el lugar? —preguntó Arvid.

Nova se quedó callada y pensativa. Después respondió a la defensiva:

—Vomité. En serio, era demasiado asqueroso.

—Nosotros hubiéramos hecho lo mismo —la consoló Eddie.

Amanda estaba sentada en el único sillón que había y estudiaba la figura de Moses, que se dedicaba a trocear verduras y pollo de forma minuciosa. Con su gran corpulencia ocupaba todo el pequeño rincón donde estaba emplazada su cocina. Maldijo cuando por tercera vez se dio en la cabeza con un armario que sobresalía. Amanda había intentado hacerlo ella, pero él se lo había impedido.

—Tienes que descansar —le había dicho con determinación.

Amanda se rindió y dejó que Moses luchara con sus cuchillos desafilados y la poco práctica distribución de su cocina. En el fondo le daba la razón. Sin aceptarlo por completo, se empezaba a preocupar. Un poco de malestar podía tenerlo cualquiera, pero nunca antes había sentido un pinchazo en el estómago como aquél. No se lo dijo a Moses para que no la obligara a ir de inmediato a urgencias. Era demasiado agradable que la mimaran en casa.

—La sopa de pollo acaba con la mayor parte de las enfermedades del estómago —le explicó Moses entre dos zanahorias.

—¿Es un hecho científico? —preguntó Amanda sonriendo.

—Según mi abuela.

Moses echó la verdura troceada en una olla grande que encontró y se puso a cortar el pollo con gran maestría. «Ser forense da una habilidad increíble», pensó Amanda. Descartó aquel pensamiento para poder tomarse la sopa sin asociaciones demasiado desagradables. En general, intentaba no pensar mucho en el trabajo de Moses. Cierto que se encontraban a menudo en los lugares donde se habían cometido crímenes, pero ella sería incapaz de estar hurgando en cadáveres todo el día. «Mis víctimas suelen estar vivas», solía asegurar él, pero para Amanda aquella profesión era incomprensible.

—Ahora, que cueza una media hora —informó Moses mientras se secaba las manos con un trapo de cocina.

Arvid maldijo cuando abrió la caja de cartón con comida del restaurante chino de la esquina. Lo primero que vio fue una de las cosas que más odiaba. Unas pequeñas láminas grises lo miraban con malicia.

Setas.

Suspiró hondo y empezó a quitarlas con cuidado; no estaban en el menú. En tal caso, no se le hubiera ocurrido pedir aquel plato. Uno tras otro, transportó los trocitos cuidadosamente hasta la papelera. Arvid hacía lo imposible por no tocarlos. Desde que era pequeño, no soportaba las setas. El miedo a pisarlas en el bosque se había convertido en odio. La parte lógica de su cerebro aceptaba que tenía una fobia; el resto justificaba sus sentimientos respecto a que las setas eran lo más asqueroso que existía. ¿Cómo podía la gente normal comer setas o siquiera tocarlas?

Cuando hubo apartado todos los trozos de setas visibles, se llevó la comida y se sentó a su bien ordenado escritorio. La pantalla del ordenador estaba impoluta y brillante, los lápices clasificados por colores y los papeles ordenados en carpetas dentro de los cajones del escritorio. En el estante de encima había libros sobre informática puestos por orden alfabético. Cada mañana limpiaba, costumbre que había adquirido durante los meses que vivió en el Rainbow Warrior II, donde todos los días, a las ocho de la mañana, la tripulación limpiaba el barco entero por dentro: lavabos, suelo, marcos y paredes eran repasados con esmero. Era una obligación para mantener la higiene que, de otro modo, podía perderse fácilmente en un barco. Arvid también era el responsable de mantener la campana del barco en perfectas condiciones. Pertenecía al barco que se hundió, el Rainbow I, y era un símbolo muy apreciado. Cuando Arvid volvió a tierra, mantuvo el estricto horario de trabajo y se sentía a gusto con ello.

Empezó a comer con cuidado a la vez que miraba el único documento que tenía delante. Era una lista, con la empresa Vattenfall en primer lugar. Después aparecía SAS. Era su propia lista Dirty Thirty. Inspirados por el Fondo Mundial para la Naturaleza, Arvid, Eddie y Nova habían confeccionado una lista de los mayores destructores del medio ambiente de Suecia. Después les declararon la guerra. Las acciones legales no eran suficientes para parar la destrucción medioambiental a tiempo. Juntos decidieron pasar a la acción. Habían sobrepasado el marco de actuación de Greenpeace para hacer más cosas y con mayor celeridad.

Pero había salido mal, muy mal. Aunque Arvid estaba preocupado por Nova, en el fondo consideraba que el resultado final no era tan terrible.

Josef F. Larsson tenía lo que se merecía.

En la guerra y en el amor todo estaba permitido.

En esos momentos, Arvid pensaba hacer algo respecto al amor. Quería que Nova volviera a ser feliz. ¿Qué la podría alegrar más que él retomara el proyecto que habían elaborado entre los tres?

—Dirty SAS, here I come —dijo en voz alta y con un fuerte acento sueco en su inmaculado piso de Årsta.

Nova no necesitaba andar muchos metros para llegar al despacho de Nils Vetman. «¿Fue por una cuestión geográfica por lo que su madre lo eligió?», se preguntó. El pasaje Stora Gråmunke, a pesar de que su nombre lo calificaba como grande, era corto e iba sólo desde la calle Våsterlång hasta el agua. La madre de Nova, en uno de los momentos comunicativos que tenía a veces, le explicó que hubo un tiempo en el que el pasaje se comunicaba con un puente que los monjes, de ahí su nombre, usaban para llegar hasta su isla. Hacía tiempo que el puente había desaparecido y la isla fue rebautizada, ya que caballeros y nobles se habían establecido allí después de los hombres del Señor.

La casa de color vino era una de las más antiguas de Gamla stan, pero estaba recién renovada y pintada. En la puerta había placas que indicaban que la casa tenía como inquilinos a unos cuantos abogados. Mis Vetman era uno de ellos. Antes de entrar, Nova llamó al timbre del comunicador y aprovechó para mirarse en la placa brillante de latón. Constató que la cicatriz estaba bien camuflada. Con el calor no se le había corrido el maquillaje y las rastas estaban en su sitio.

Nova pulsó con cuidado el timbre. La puerta se abrió en cuanto dijo su nombre en respuesta a la crepitosa voz que salió por el altavoz. Cuando atravesó la puerta vio a la propietaria de la voz. La mujer estaba sentada, escribiendo frenéticamente en el teclado a la vez que miraba hacia arriba para encontrarse con la mirada de Nova. Tendría unos cincuenta años y parecía una parodia de la secretaria de un abogado, con un rígido traje gris, moño en la nuca y gafas en la nariz. Cuando vio a Nova dijo:

—¿Café o té?

—¿Tienes un vaso de agua? —respondió Nova, pero cuando la mujer apareció con una botella de agua mineral Ramlösa, le aclaró: mejor agua del grifo.

En condiciones normales le hubiera informado de que la producción de agua embotellada en Suecia generaba quince mil transportes en camión y treinta y tres mil toneladas de dióxido de carbono al año, pero esta vez se abstuvo. Tenía la sensación de que aquella señora serviría lo que el cliente quisiera, independientemente de la destrucción medioambiental o de que estallara una guerra nuclear. No valía la pena gastar energía en intentar reprogramarla.

Provista de un vaso de agua, Nova fue dirigida hasta el despacho de Nils Vetman. El techo era bajo como en muchas casas del siglo XVIII de la ciudad, pero la amplitud de la sala confirmaba el éxito y el dinero de su propietario; las paredes estaban adornadas con cuadros originales y la librería estaba llena de libros encuadernados en piel. «Alargador de pene», pensó Nova cuando vio al hombre con la cara en forma de pera. Además, su gran mesa, más que inspirar respeto ponía de manifiesto su escasa estatura. Llevaba el pelo teñido de color lino, pero blanqueaba. Aunque tenía los ojos entornados, eran despiertos y curiosos. Le señaló con la mano una silla vacía. La otra silla ya estaba ocupada. Nova no pudo evitar mirar un segundo de más a aquella persona. Era rubio pero no anodino. Tenía los ojos separados, de un tono azul oscuro. Era difícil definir su edad, pero el traje hecho a medida indicaba que había alcanzado cierto estatus. «Guapo —pensó Nova—, pero no atractivo. ¿Será marica?». Antes de alcanzar la silla, el hombre se levantó y le alargó la mano.

—Soy Peter Dagon. Represento a FON.

Los ojos la recorrieron de arriba abajo. Era como si estuvieran absorbiendo información sobre ella. Se sentía incómoda pero a la vez adulada por el interés que manifestaba. Automáticamente se llevó la mano debajo de la barbilla para esconder la cicatriz.

—Bienvenidos —los saludó Nils Vetman—. Como ya sabéis, estamos aquí para leer el testamento de Elisabeth Barakel.

Miró compasivamente a Nova y continuó:

—Eligió repartir sus pertenencias entre su hija, es decir, tú, Nova, y la fundación FON, aquí representada por Peter.

Nova pensaba preguntar en ese momento a qué se dedicaba FON, pero Nils Vetman continuó:

—Estamos hablando de un total de cincuenta y tres millones, incluido un edificio en Gamla stan y acciones. El importe está basado en la cotización de ayer. Será repartido al cincuenta por ciento.

La mente de Nova se quedó en blanco por completo hasta que pudo pensar en una cifra: cincuenta y tres.

—¿Has dicho cincuenta y tres millones? —preguntó tras un minuto de silencio.

—Sí, lo tengo todo documentado aquí. Las acciones están repartidas entre el mercado sueco y el asiático.

El abogado les entregó a Nova y a Peter una copia del resumen. Nova lo hojeó aparentando leerlo. Sin embargo, su pensamiento estaba sumido en un bucle. Cincuenta y tres millones. Todavía no había conseguido centrarse para calcular cuánto era cincuenta y tres dividido entre dos. Pero sabía que se trataba de mucho dinero. Ciertamente, nunca les habían faltado medios cuando era pequeña, pero Nova siempre pensó que era el resultado de las extensivas semanas de trabajo de su madre. «Cincuenta y tres millones», volvió a pensar.

Paralelamente a sus tribulaciones, Nils Vetman volvía a hablar:

—Era el deseo de Elisabeth que Nova se quedara con la casa. Está valorada en trece millones, incluidas las obras de arte y el resto del inventario. El resultado es que Nova hereda la casa y trece millones y medio en acciones, mientras que FON recibe veintiséis millones y medio en acciones. ¿Dónde queréis que sean ingresados?

Nova no había tenido nunca más que el subsidio de estudios que recibía cada mes por estudiar filosofía en la universidad. Y, desde luego, no tenía ningún depósito donde ingresar las acciones. Porque era un depósito lo que necesitaba, ¿no?, pensó.

—Primero tengo que ponerme en contacto con mi banco —dijo para no tener que descubrir demasiado—. Te daré los datos mañana.

La reunión no duró más que eso. Peter Dagon sí dejó la información que necesitaba el abogado. Después se despidió igual de cortés y atento como había empezado. Nova decidió seguir sentada.

—¿Tienes más preguntas? —le preguntó Nils Vetman.

—Probablemente, pero ninguna en este momento —respondió Nova con sinceridad y se levantó de la silla.

—No tienes más que llamarme si se te ocurre algo.

Nova hizo un gesto de agradecimiento con la cabeza. Iba a abandonar el despacho cuando pensó en aquello a lo que le había estado dando vueltas antes:

—¿Qué hace FON?

—Peter dijo algo sobre una actividad sin ánimo de lucro. No sé más.

—¿Me podrías dar su número de teléfono?

—Lo siento, pero los datos de contacto son confidenciales.

Nova salió de prisa del despacho pasando por delante de la sorprendida secretaria de abogado. En la calle vio un Mercedes aparcado debajo del cartel del club de jazz Stampen. En los siglos XVIII y XIX el club había sido una iglesia. Los calvinistas franceses que habían celebrado sus ortodoxas misas allí se habrían levantado de sus tumbas si supieran que el local se había convertido en un night-club.

El Mercedes, que tenía dos ruedas sobre la acera y las otras dos sobre los adoquines, empezó a circular. En el retrovisor se encontró con la mirada de Peter Dagon. Él la mantuvo mientras aceleraba bajando por el pasaje. Los gestos de Nova fueron inútiles.

El coche desapareció al doblar la esquina.

«Mierda de tío», pensó Nova.

Por encima de su cabeza se balanceaba el cartel con un pájaro vestido de frac tocando el saxofón.

Amanda se despertó por la tarde en su cama. Unas horas antes, cuando pensó en ir a trabajar, no pudo hacerlo. En cuanto salía por la puerta tenía que darse la vuelta y correr hasta el baño. «Vomito como cuando un gato marca su territorio», pensó. Al final se rindió y llamó a su jefe para darse de baja, lo cual lo sorprendió. Desde la última vez que cogió la baja habían pasado cinco años, tres reorganizaciones y un cambio de jefe. La inspectora que entrenaba con tacones altos el tiro de pistola no se ponía nunca enferma. No correspondía a su imagen.

Sin embargo, en aquellos momentos se encontraba derrotada en su cama mirando una reproducción de Marc Chagall. Moses se la había regalado porque el original tenía el mismo nombre que él. «Para que lo primero que hagas cada mañana sea pensar en mí», fue la frase que dijo para justificar el regalo. A Amanda no le parecía en absoluto que la imagen se pareciera a su Moses, con un cuerpo desmadejado, las piernas encogidas y un peinado que parecía una cornamenta. «¿En qué estaría pensando Chagall cuando le puso cuernos a Moisés?», pensaba Amanda.

El malestar ya no era tan insistente, pero sí notaba el cansancio. El teléfono le atravesó los oídos. Respondió y consiguió delegar otro de sus trabajos. «Si no puedo estar de pie, puedo trabajar tumbada», pensó. Despacio y torpe, consiguió repetir mentalmente los acontecimientos de los últimos días. Memorizó los cabos sueltos para sí misma. Para poder descartar lo más improbable, es decir, el mono de trabajo de color naranja, se levantó de la cama y se fue a buscar su ordenador portátil.

Volvió a hundirse en la cama con las almohadas apiladas para apoyar la espalda. Muy agradable, constató Amanda mientras buscaba a Nova Barakel en internet. Sólo había un resultado que hizo que Amanda se enderezara en la cama:

«Estocolmo, Suecia

»Unos veinte activistas de Greenpeace protestaron hoy por la Junta Ordinaria Anual de Vattenfall en el centro de Estocolmo contra la continuada inversión de la empresa en energía sucia. Los asistentes a la junta recibieron un bonito paquete envuelto en papel verde con un trozo de carbón y el mensaje: “Es difícil tener las manos limpias cuando manipulas carbón”.

»Es una petición a Vattenfall para que cambie a la energía limpia. Vattenfall planifica continuar invirtiendo mucho más en energía carboeléctrica y energía nuclear que en energía reciclable, a pesar de que una gran mayoría de los suecos, que en realidad son los propietarios de Vattenfall, preferirían invertir en energía ecológica, afirma Nova Barakel, activista de Greenpeace».

Aquellas palabras hicieron que Amanda se arrastrara desde la cama hasta el baño. En realidad era un aseo, pero ella había instalado una alcachofa de ducha. Se sentó en la taza del váter y dejó que la tibia agua le cayera sobre el pelo y el resto del cuerpo. La ducha hizo que se sintiera mejor. Amanda obligó a su mano a cerrar el agua y secó el vaho del espejo del armario del baño. Una cara ojerosa la miraba. «Con un poco de maquillaje incluso tú estarás presentable», pensó Amanda dándose prisa en ir a su habitación para vestirse. Tenía que dar con Nova lo antes posible.

«¿De qué manera puedo destruir la actividad de SAS? —pensaba Arvid a la vez que clasificaba sus lápices por tamaños, en lugar de hacerlo por colores—. ¿Me meto en su web?

»No, eso no les afectaría demasiado porque la mayor parte de las gestiones se pueden hacer por teléfono. Además, es fácil de arreglar. ¡El teléfono! En la centralita es donde me debo meter».

Arvid sentía cómo la emoción aumentaba en su estómago. Muchas veces había jugado con la idea de crear un virus para móviles con unas consecuencias devastadoras, pero no se había atrevido. En estos momentos tenía el motivo perfecto y sabía cómo hacerlo.

«De una vez por todas, esa rana va a tener que mostrarse tal y como es», pensó Arvid refiriéndose a la señal de llamada Crazy Frog que había sido, con diferencia, la más popular en el último año. Una rana tonta que cantaba una canción aún más tonta; así solía describirlo Arvid a los pocos suecos que no la conocían. Después del éxito, surgieron innumerables variantes y Arvid estudiaba cuál era la más popular en aquellos momentos. Eligió una que estaba en tercer lugar en una de las largas listas de los proveedores. No se le ocurría nada más apropiado para acompañar el primer virus para móvil en Suecia que The final Countdown.

Lo siguiente que hizo Arvid fue buscar el código de aquella señal de llamada en una web rusa que solía visitar cuando quería cosas que en realidad no debía tener. Mientras, tarareaba la canción, pero se saltaba el bip-bip que la rana añadía y que no estaba en la versión original del grupo Europe. Cuando acabó, cargó también el código del troyano Pdstealer.A. Era conocido entre los hackers y entre la gente de seguridad de sistemas informáticos dado que aparentaba ser, con éxito, el programa incluido en el móvil que comprimía la base de datos de contactos, aunque por el contrario, utilizaba esa base de datos para otras cosas muy diferentes. Ahora también iba a servir como base para el proyecto de Arvid.

Mientras Arvid navegaba por la web de SAS, encontró unos cuantos números interesantes a través de los que se podía llamar a la empresa: venta telefónica en Suecia y en el extranjero, así como los números especiales para empresas. «¿Cuál elijo? —pensó—. Y ¿por qué no uso los tres?».

Unas horas más tarde había acabado y tenía un virus que hacía tres cosas: se enviaba a sí mismo vía mensaje multimedia a toda la agenda del teléfono contagiado, conectaba el móvil al azar a alguno de los tres números de SAS e instalaba la señal de llamada The Final Countdown. Sin embargo, exigía que el receptor tuviera un móvil moderno pero era suficiente con que unos cientos se activaran para que sobrecargaran la línea de SAS con conversaciones absurdas. A Arvid no le preocupaba que la gente tuviera que pulsar «Ok», para instalar la señal de llamada que, además, parecía que había sido enviada por un amigo. «Si pueden contestar mensajes de Nigeria y abrir documentos adjuntos de cualquier e-mail, sería raro que reflexionaran sobre la tecla que presionan en el móvil. De momento, el diario vespertino Expressen no había escrito nada sobre virus de móviles, así que la gente aún no es consciente de ello», pensó Arvid.

Tras los últimos escándalos del año que aparecieron en los periódicos sobre The Pirate Bay, la elección de la difusión estaba clara, ya que las páginas que se utilizaban para bajar programas eran más o menos legales. Arvid cargó la señal de llamada en un servidor ignorante de esa acción, pero que tenía muchos fallos de seguridad, y de ahí hizo una conexión a The Pirate Bay. De inmediato se instaló en las últimas conexiones adquiridas y unas horas más tarde aparecía en la lista de las cien descargas más populares.

Se oyó un ruido fuerte en la puerta de la entrada. Nova dio un respingo y miró la cámara que recibía las imágenes de la puerta. Era el cartero, que había metido un gran sobre a través de la rendija que había para el correo. Luego siguió otra lluvia de cartas más pequeñas. «Empiezo a estar tan paranoica como mi madre», pensó Nova. Antes de acabar de formular aquel pensamiento se dio cuenta que quizá había algo de verdad en ello. ¿Había algo a lo que su madre tuviera miedo? ¿Había alguna relación entre su muerte y lo que le había ocurrido a Nova? «El accidente de mi madre igual no fue un accidente», fue la conclusión a la que llegó. «Pero, en ese caso, ¿me va a ocurrir a mí también algo así?», pensó. Alguien había entrado en su casa sin permiso, recordó, y se estremeció.

Nova intentó sacarse de encima aquellos desagradables pensamientos. «Tengo que ir con cuidado», resumió para sí misma mientras bajaba la escalera para recoger el correo.

Nova reconoció por los sobres que había unas cuantas facturas de Fortum, Telia y ComHem. Sólo de verlas se puso nerviosa y rápidamente hizo un montón aparte con ellas. No tenía ni idea de cómo iba a administrar su economía. Su madre se encargaba de todo aquello. «Que esperen», decidió mientras las metía en un cajón que había en la mesa del recibidor y donde otras quince facturas esperaban su turno.

Sin embargo, Nova prestó toda su atención al grueso sobre que tenía impreso el logotipo de Nils Vetman. Su nombre estaba cuidadosamente escrito en la parte delantera. «Letra de la secretaria», adivinó Nova. Abrió el sobre y sacó un montón de papeles. El testamento, que aparecía en primer lugar, ocupaba media página y no contenía ninguna sorpresa. Hojeó insegura las noventa y tres páginas restantes que correspondían al inventario de bienes relictos. No estaba acostumbrada a aquel tipo de documentos. Pero ¿a quién le podía preguntar? Le resultaba imposible explicarles a sus amigos que era multimillonaria. Simplemente, no podía.

Al final llegó a la conclusión de que el montón de papeles se refería básicamente a verificaciones de traspaso de acciones a su cuenta y a la de FON. «¿Por qué utilizaban un papel por acción?», se preguntó Nova y reflexionó sobre la cantidad de bosques suecos de gran valor natural que se utilizaban en el sector financiero. Con sólo un cinco por ciento de bosque antiguo, la explotación sostenible del bosque sueco no era más que un mito, solía afirmar Nova. «¿Cómo vamos entonces a señalar a otros países con el dedo?». En los últimos papeles había un relación de arte y otro inventario de la casa. Nova se fijó en el valor de los cuadros de William Hogarth que representaban los cuatro pasos de la crueldad. Quince mil coronas. Su primer pensamiento fue que podía haber hecho mucho con aquel dinero: hubiera podido comprar cuarenta y cinco cabras para las mujeres necesitadas de África, quinientos metros cuadrados de bosque tropical en Borneo o comadronas para treinta nacimientos en Sierra Leona. Después, se dio cuenta de por qué tenía un montón de papeles entre las manos. «Veintiséis millones y medio —pensó—. Así que, quince mil era una cifra relativamente pequeña. Valía la pena», decidió Nova.

Miró el montón de papeles en sus manos y pensó en las facturas guardadas en el cajón del recibidor. Sentía malestar por la falta de control. Era como si su falta de conocimientos fuera cada vez más notoria a medida que crecían los montones de papel. Cambió de parecer. Aquello era algo que ella sabía cómo gestionar. Sólo necesitaba tomar decisiones. Un problema aislado tenía solución. Con el inventario en una mano y las facturas en la otra, fue hasta el despacho. Nova pasó una mirada rápida por la librería e inmediatamente encontró lo que buscaba. Cuatro títulos la ayudarían: Principios de contabilidad, Derecho hereditario, Negocios con instrumentos financieros y Administración efectiva de capital.

Nova se sentó en el suelo con las piernas cruzadas y organizó papeles y libros delante de ella. Empezó leyendo los índices de los libros, ya que aquello limitaba notablemente el trabajo. Después, fue pasando hoja tras hoja. Nunca tuvo necesidad de ir a un curso de lectura rápida. Ya en primaria se supo que tenía un talento especial no muy común. Leía una página entera mientras sus compañeros leían una frase.

Cuarenta y cinco minutos más tarde había acabado y hojeaba el inventario de nuevo. Ahora entendía de otra manera lo que leía. Corretaje, activos líquidos y cartera de valores habían adquirido otro sentido.

Esta vez tardó más en hacerse una idea de las acciones que le pertenecían. No reconocía ni el nombre de la mitad de las empresas, pero decidió pedir su balance anual. Cuando hubo leído dos terceras partes de las verificaciones, su mirada se quedó fija en tres palabras. En lugar de poner que el receptor era FON, estaba escrito el nombre completo de la fundación: Friends of Nephilim. Nova paladeó el nombre: ne-phi-lim. Le sonaba conocido, pero no podía determinar dónde lo había oído antes. Quizá su madre lo hubiera nombrado alguna vez. Con la palabra en los ojos, atravesó la habitación y tecleó la palabra en el ordenador.

La primera búsqueda en Google no daba más que un resultado, un grupo gótico de rock. «No creo que mi madre le regalara veintiséis millones a su club de fans», pensó Nova. Apenas sabía cómo se ponía el estéreo. Después probó buscando sólo «nephilim». Eligió un artículo de la Wikipedia y leyó:

Los nefilim que se nombran en la Biblia son un pueblo de gigantes o titanes. En el Génesis 6, 1-4 se puede leer:

«Los nefilim existían en la tierra por aquel entonces (y también después), cuando los hijos de Dios se unían a las hijas de los hombres y ellas les daban hijos: éstos fueron los héroes ele la antigüedad, hombres famosos».

«nefilim» o «nephilim» significa «los caídos». A quiénes se refiere realmente con lo de nefilim, «seres divinos» o «hijos de Dios», de los que aquí se habla, nadie lo sabe con exactitud. Según varios estudios no judíos, un nefilim sería el resultado del citado apareamiento entre «seres divinos» y los hombres.

«¿Qué cojones tiene todo esto que ver con mi madre?», pensó Nova mirando la pantalla.

En ese momento oyó que llamaban a la puerta con fuerza.

Entró en su habitación para ver quién la estaba aporreando. Era aquella policía, Amanda. «Vaya aspecto que tiene», pensó Nova al ver las grandes ojeras de la mujer. La cara pálida de Amanda contrastaba con el resto de los habitantes de Estocolmo, morenos y descansados. Nova se intranquilizó. No era buena señal que la policía fuera a visitarla de nuevo.

—Creía que la investigación se había acabado —dijo Nova cuando abrió la puerta.

—Ese caso está cerrado —respondió Amanda—. Estoy aquí por otra cosa.

Una inquietud tomaba forma a la altura del estómago de Nova. Aunque la situación exigía que invitara a Amanda a pasar, no lo hizo. «Cuanto más corta fuera la conversación, mejor», razonó. Mantuvo la mano en la puerta, pero le empezaba a temblar.

—¿Qué ponía en la espalda del mono de trabajo de color naranja? —continuó Amanda.

El pensamiento de Nova buscaba febrilmente una respuesta. Era como si las ideas volaran por el aire sin conseguir hacerse con ninguna. «Niégalo todo —pensó por último—. Lo niego todo».

—¿A qué mono naranja te refieres? —respondió Nova intentando poner una cara lo más inexpresiva posible.

—El que llevabas puesto la última vez que abriste esta puerta y yo estaba aquí —contestó Amanda impaciente.

—Ah, aquél. Lo he tirado. Me lo ponía para limpiar.

—No te he preguntado si lo has tirado, sino qué es lo que ponía en la espalda.

—Nada.

—Es decir, ¿no ponía nada en la espalda?

—Exacto.

Amanda suspiró profundamente y se tocó cansada la frente.

—¿Sabes quién era Josef Larsson?

El corazón de Nova empezaba a desbocarse. Todas sus fuerzas se dedicaban a recordar.

—No —respondió mientras pensaba: «niega, niega, niega».

Amanda sacó un papel del bolsillo y lo desplegó. Era un artículo donde Nova opinaba sobre Vattenfall.

—¿Reconoces esto? —preguntó Amanda irritada.

—Sí, ya lo he visto —admitió Nova.

—¿Dónde estabas el quince de agosto?

—En los locales de Greenpeace de la calle Göt.

—¿Todo el día?

—Sí.

—¿Y por la noche?

—Bueno, pues estuve allí también. Tenía un deadline para un informe.

—¿Puede testificarlo alguien?

—Sí, mis compañeros Arvid y Eddie.

Amanda no tenía nada más que decir en aquel momento, pero se dio cuenta de lo que no hizo Nova: en ningún momento se interesó por qué había ido allí a hacerle aquellas preguntas.

Exactamente a las siete, Lilian Torstensson entró en la sala que compartía con sus compañeras. Para ella era como un deporte sentarse al teléfono en el momento exacto en que se ponía en marcha la centralita, y aquél era uno de esos días que lo conseguía. Las otras dos mujeres sonrieron y la saludaron con la cabeza, pero no les dio tiempo de intercambiar ningún saludo porque los tres teléfonos empezaron a sonar a la vez. «Uf, hoy es uno de esos días», pensó Lilian mientras se instalaba el auricular y contestaba.

—Hola, ¿está Linnea? —preguntó una clara y vacilante voz de chica joven.

—Te debes de haber equivocado —respondió Lilian—. Éste es el teléfono de ventas de SAS.

—Perdón —dijo quedamente la voz al otro lado de la línea.

Después cortó la conversación.

Dos segundos más tarde, volvió a sonar el teléfono. Esta vez se oía a una mujer francesa muy decidida diciendo algo de lo que Lilian no entendió ni una sola palabra.

—Ce n’est pas chez Jean-Pierre?

—I am sorry, I don’t understand French —respondió Lilian.

—Qui est à l’appareil?

—Do you speak English? —preguntó Lilian en un nuevo intento de comunicarse, pero recibió un clic en el oído como pago a su esfuerzo.

Cuando levantó la vista para ver a las demás que estaban en la sala, se dio cuenta de que estaban teniendo conversaciones parecidas. En algún sitio, al final del pasillo, se oyó una absurda versión de The Final Countdown y el eco de bip-bip del estribillo. «Uf, vaya gente adulta», pensó Lilian.

Nova miraba un montón de bollos que estaban al lado de la caja del Café Cinnamon. Un aroma de pan recién hecho, pesado y suave a la vez, envolvía a los clientes del pequeño café. En los estantes había pan de todas las clases posibles, oscuros, claros, panecillos y hogazas, y en el mostrador había pasteles con frambuesas, galletas de chocolate y magdalenas con arándanos que esperaban a ser compradas y comidas. «¿Canela o cardamomo, canela o cardamomo, canela o cardamomo?», le dio tiempo a pensar a Nova antes de que la mujer del mostrador le preguntara con el acento cantarín de los sueco-finlandeses:

—¿En qué te puedo servir?

Nova, que en ese momento tenía la palabra «cardamomo» en el pensamiento, respondió:

—Un bollo de cardamomo y un té Chai.

Se sintió satisfecha con la respuesta que había dado. Un bollo de cardamomo era justo lo que quería. Mientras preparaban el té se dio la vuelta y saludó a Arvid y a Eddie, que ya ocupaban dos de las veinte plazas que tenía el café. Aquél era su punto de encuentro. Nova vivía en Gamla stan, Arvid en Årsta y Eddie en Mälarhöjden. Cinnamon no sólo estaba en medio, sino que también tenía los mejores bollos y al mejor precio de Estocolmo.

Nova se dio cuenta de que Arvid llevaba gafas nuevas. No sabía cómo explicarlo, pero le hacían una cara más varonil. La rala barba estaba recién arreglada y Nova notó que olía bien. El gran jersey que llevaba tenía dibujos tribales. Nova lo miró una vez más. Había algo diferente en Arvid, pero no era nada malo en absoluto. Apartó la vista de él e intentó aparentar un poco de indiferencia en general y en especial hacia la mesa donde estaban sentados ellos.

Cuando Nova ya tenía la taza en la mano con la bebida caliente, se sentó con los dos chicos en uno de los sofás que estaban pegados a la pared. Antes de hablar, miró a su alrededor. El local estaba casi vacío, a excepción de dos hombres tatuados que estaban sentados junto a una mesa alejada. «Claro, es verdad», pensó Nova. La House of Pain, la cadena de centros de tatuaje de los Ángeles del Infierno, estaba en el mismo edificio. Estaba segura de que si oían algo no se lo irían a chivar a la policía.

—La policía ha venido a verme otra vez —dijo Nova en voz baja—, y me ha preguntado por mi mono de trabajo.

Sus amigos se inclinaron hacia adelante para oírla mejor.

—¿Cómo pueden saber nada del mono? —preguntó Eddie, que se tocaba nervioso una espinilla escondida entre las pecas.

—Lo llevaba puesto cuando le abrí. La muy zorra llamó a la puerta a primera hora de la mañana —se defendió Nova—. Me despertó.

—Pero ¿cómo sabía que tenía que buscar un mono de trabajo? —preguntó Arvid.

Nova se encogió de hombros, resignada.

—Pero ¿qué le dijiste? —inquirió Eddie.

—Le dije que lo había tirado.

Nova se acordó de que había puesto el mono en la bolsa de basura que había en el baño, pero que la bolsa no la tiró. «Tengo que hacerlo en cuanto llegue a casa», pensó.

—Debemos ir con mucho cuidado —constató Eddie—. Esto no huele bien.

Su espinilla se había convertido en una herida pequeña y roja. Ahora toqueteaba su taza de café color hueso.

—Me preguntó qué hice aquella noche y le dije que estuve con vosotros. Si os va a buscar, limitaos a la historia del principio. Negad cualquier otra cosa.

Los dos hombres asintieron con la cabeza a modo de respuesta.

Arvid, que normalmente solía ser el que llevaba la voz cantante, estaba inusualmente callado. Ni él ni ninguno de los otros dos dijeron nada en un buen rato. Sorbían sus bebidas calientes y Nova repartió una parte del bollo entre los dos hombres. Al cabo, Arvid, mostrándose sumiso, dijo a modo de disculpa:

—Como no sabía que la policía tenía una pista, envié un virus a la SAS.

—¿Que has hecho qué? —preguntó indignado Eddie mientras una llama roja empezaba a aparecer debajo de sus pecas.

—Pensé que debíamos continuar como habíamos planeado, según la lista, y tuve una idea de puta madre. Quería ver si funcionaba. Toda su centralita va a explotar en el peor de los ataques tipo denial-of-service.

—Exactamente, ¿qué es lo que hiciste? —no pudo por menos que preguntar Nova, a pesar de que pensaba que debería haberlo hablado con ellos antes de ponerse manos a la obra.

Si ella hubiera podido elegir, lo habrían suspendido todo y se habrían olvidado de la lista. Pero lo hecho, hecho estaba, y Arvid solía saber lo que hacía cuando se trataba de ordenadores, así que no estaba tan intranquila como Eddie. «¿Cómo podía la policía relacionar un ataque viral con el asesinato del presidente de Vattenfall?», pensó Nova. De todas formas, SAS tenía lo que se merecía.

Lo cierto era que los vuelos «sólo» representaban el diez por ciento de la emisión de dióxido de carbono del sector de transportes que se emitía en Suecia, pero iba en aumento, solía señalar Nova.

La emisión se realizaba a gran altura, lo cual afectaba al clima mucho más que cuando sucedía cerca de la superficie de la Tierra. Además, la empresa SAS era probablemente la principal responsable de la mayor parte de las emisiones de dióxido de carbono en el sector de viajes sueco. Sus aviones eran viejos, y su estrategia consistía en aumentar el número de vuelos y, a la vez, quitar importancia ante los medios de comunicación a la incidencia de los vuelos en el cambio climático. «Desgraciados de mierda», pensó Nova mientras escuchaba con interés la manera en que el virus de móvil de Arvid iba a atacarlos.

Como era habitual, Amanda estaba en cualquier otro sitio que no fuera su despacho. Evitaba todo lo posible permanecer allí mucho tiempo. Aquello había sido, a lo largo de los años, motivo de unas cuantas bromas. Recientemente, su jefa propuso que llevara siempre un emisor de GPS en el bolso para que fuera posible localizarla cuando se la requiriera. Amanda no entendía esa necesidad de presencia física. Llevaba el móvil y casi siempre respondía cuando la llamaban. Eso debería ser suficiente.

En aquellos momentos estaba inclinada junto a Kent, uno de sus compañeros más sobresalientes en cuanto a constitución e inteligencia. Los dos miraban la pantalla del ordenador de él y ella se exasperaba por no haber buscado antes a Nova Barakel en la red.

—Joder —fue lo único que sus labios manifestaron cuando acabó de leer.

—Vaya mierda —dijo Kent para demostrar que estaba de acuerdo.

Nova había matado antes.

Cuando tenía quince años se había cobrado una vida. La estadística decía dos cosas: una, que apenas existían mujeres que fueran asesinos en serie, y la otra, que reincidir con otro asesinato era extremadamente inusual. Pero Nova podía matar, estaba demostrado porque ya lo había hecho.

Además, brutalmente.

Por el momento fue suficiente para Amanda. No iba a borrar a Nova Barakel del caso a la primera de cambio. La mirada decidida de Kent le indicaba lo mismo.

Iban a vigilar a Nova con lupa.

A Nova no le resultó difícil encontrar ropa negra en su armario. El problema era escoger algo que fuera apropiado. Aunque pensaba que no iría mucha gente al entierro de su madre, no quería ir vestida con mal gusto. A pesar de todo lo que había ocurrido, tenía el respeto, casi miedo, a su madre profundamente metido en la médula espinal. El montón de ropa que guardaba en el armario con calaveras dibujadas quedaba descartado. Nova apartó de golpe la idea de que la calavera de su madre se había introducido allí.

Finalmente, eligió un par de pantalones negros lisos y un pulóver que era excesivamente caluroso para aquella época del año. «Es lo que hay», pensó Nova mientras guardaba una botella de agua del grifo para refrescarse.

Antes de salir se miró en el espejo. Después de controlar su aspecto se quitó un piercing de la lengua y las anillas de la nariz y de las cejas. Se dejó sólo dos en las orejas. «De todas formas, es la última vez que veo a mi madre —pensó—, y si había algo que no le gustaba eran mis adornos». Después hizo una anotación mental de que debía ponerse la pieza en la lengua cuando volviera. No quería volver a hacerse aquel agujero. Las rastas se las compuso en un respetable nudo en la nuca. Lo último que hizo fue controlar detenidamente que no se viera la cicatriz y se subió el cuello del pulóver para mayor seguridad.

Nova se arrepintió de la elección de su ropa en cuanto abrió la puerta, pero era demasiado tarde para cambiarse. Los rayos del sol quemaban sin misericordia. «Será bien jodido —constató cuando sacó la botella de agua, que aún estaba fresca—. Espero que en la iglesia no haga calor». Nova tardó un minuto en llegar hasta la catedral llamada Storkyrkan, que estaba a una manzana. La elección de la organización del entierro fue más lo que Nova quiso que lo que su madre hubiera deseado. En el testamento no ponía nada de la ceremonia en sí, de modo que Nova eligió su iglesia favorita. Después de hablar con la compañía que organizaba los entierros, no le quedaron ganas de pensar nada más. Luego, cuando ya estaba todo listo, supuso que su madre seguramente no habría elegido una iglesia, sino un entierro civil. Pero ya era demasiado tarde para hacer cambios.

Nova tomó la calle Trångsund y vio la torre del campanario de Storkyrkan alzarse ante sus ojos. Las partes más antiguas de la iglesia eran del tiempo de Birger Jarl, pero había sido reconstruida y ampliada tantas veces que sólo en el muro norte de la torre había quedado algo del edificio original. No era la magnífica fachada barroca o lo cerca que estaba de su casa lo que hacía que fuera la iglesia favorita de Nova, sino su interior gótico. «Si ha de haber iglesias, por lo menos que sean así de guapas», pensaba Nova.

Cuando era niña, Storkyrkan le había servido para otros menesteres que los religiosos. Los días que no quería ir a casa había pasado horas dentro de la iglesia, soñando entre pinturas y esculturas. Su favorito era un san Jorge con el dragón del siglo XV. En el pecho de la escultura había reliquias del mismísimo san Jorge y de otros dos santos. Las envió el Papa por correo en el siglo XIII. Nova solía sentarse en la piedra de una tumba alta para contemplar la estatua.

A veces se imaginaba que era el caballero dorado, a veces el dragón con coraza y la lengua viperina, pero nunca la princesa. Ésta estaba con sus mansas cabras estorbando la vista a Nova.

Otras veces Nova pensaba en quiénes serían las personas de la tumba donde se sentaba. En la piedra estaba grabado: «Esta tumba pertenece al señor comerciante Anders Rothstein, la querida esposa de Anders y los herederos forzosos, 1754». Nunca llegó a comprender aquello de «herederos forzosos». Imaginar que la vida se acaba y el único título es el de heredero forzoso. En ese momento, Nova era uno de ellos, pero esperaba que nunca lo pusiera en su tumba.

Atravesó la entrada principal y, a paso rápido, recorrió la sala de armas, donde los hombres de los tiempos antiguos dejaban su equipamiento bélico. Después abrió las puertas interiores, de color azul violáceo claro con detalles dorados. Por encima, en forma de sol, brillaban las letras que significaban Dios en hebreo, «JHVH».

Después se paró de golpe por la sorpresa.

La iglesia estaba llena de gente.

Todo el mundo vestido de negro por respeto a su madre.

Al principio no reconoció a nadie entre las muchas caras que aparecían. Luego empezó a distinguir algunas. El abogado, Nils Vetman, estaba sentado al final de una fila. Le sorprendió ver al médico forense, Moses Hammar, sentado en uno de los bancos de delante. Por lo que Nova sabía, nunca había visto a Elisabeth Barakel en vida, y a Nova apenas un par de minutos cuando describió a su madre para la identificación. Un empleado de la iglesia llamó su atención cuando le preguntó:

—¿Eres la hija?

Nova asintió con la cabeza y dejó que la dirigieran hacia el pasillo del altar. Sobre ella se erigía el candelabro de latón de siete brazos, de más de cuatro metros, que estaba situado en el coro sobre una base de mármol. La llevaron hasta el primer banco. Allí se encontraban unos cuantos parientes que parecían afligidos por ella. Nunca antes se había relacionado con ellos, así que tampoco le apetecía hacerlo ahora; les devolvió la sonrisa, pero no dijo nada. Parecieron conformes.

Cuando iba a sentarse, aún vio a otra persona que reconocía. Peter Dagon estaba de pie al fondo y se apoyaba en una de las pesadas columnas de ladrillo de la iglesia. Su vestimenta era impecable, con un toque inglés. Le devolvió a Nova una mirada de reconocimiento. No le sorprendía verlo. «Si te dan veintiséis millones, por lo menos tendrás que aparecer por el entierro», pensó. Esta vez estaba totalmente decidida a hablar con él.

Nova había llegado en el último segundo. El cura empezó a hablar. No se dio cuenta de lo que decía porque estaba demasiado fascinada con la gran cantidad de gente que escuchaba. Giraba la cabeza hacia los lados y se volvía para descubrir algún dato sobre quiénes eran. Al final se rindió y fijó la vista en el ataúd. Nova recordaba que el modelo se llamaba Varum. Era de roble barnizado en negro y completamente liso. «Mi madre seguramente pensaría que era demasiado moderno —pensó Nova—, pero es bonito». Había costado trece mil. Nova no había mirado la etiqueta con el precio, pero sí que tuvo en cuenta que fuera ecológico. Toda la producción se hacía según la norma ISO 14001, garantizó el de la funeraria. Encima había una corona de rosas cultivadas cerca de allí.

Lo único que la madre de Nova había escrito en su testamento sobre el entierro fue que quería que la incineraran. Si Nova hubiera podido decidir, su madre no desaparecería en una burbuja gigante de dióxido de carbono. En una incineración normal, se desprenden cincuenta kilos de dióxido de carbono, había leído en el periódico nacional, Svenska Dagbladet. Lo más ecológico era un entierro en una caja de cartón, bajo un árbol, y así volver al ciclo natural. Aquello sí que la atraía: integrarse con la naturaleza despacio, en lugar de pasarse un montón de tiempo debajo de una cruz en el cementerio. No sólo teniendo en cuenta el medio ambiente, sino también la paz espiritual.

El cura había dejado de hablar. Alguien empujó suavemente a Nova. Miró hacia arriba y se dio cuenta de que era el pariente más allegado, por lo que debía iniciar la procesión del duelo de despedida. Con una sola rosa en la mano, fue hasta el ataúd. Nova le dijo adiós a su madre con el pensamiento, pero no pudo formular ni una sola palabra. Por el contrario, se quedó callada y vacía con la mirada baja y después puso la rosa sobre el ataúd. Veinte minutos más tarde, Peter Dagon puso la última flor encima de la gran montaña de plantas mutiladas. Era un clavel blanco.

Al acabar el funeral, Nova fue rápidamente conducida a la puerta de la iglesia para recibir las condolencias. No había hecho preparar ningún tipo de refrigerio dado que no creía que acudiera nadie. Así que se sintió mezquina, pero en seguida se le pasó y pudo concentrarse en saludar de forma aceptable a todos los que se acercaban a ella. Al final, la iglesia se quedó vacía y Nova se sentía completamente exhausta. Cuando le dio las gracias al cura se dio cuenta de que Peter Dagon no había salido por la puerta.

Murmuró algo sobre la pérdida de un pendiente y entró de nuevo en la iglesia a buscarlo. Pero Peter Dagon no estaba allí. La iglesia se había quedado vacía, a excepción del cuerpo muerto de la madre de Nova.

Nova dio unos cuantos tragos largos al agua, que ya estaba tibia. A pesar de que la temperatura en la iglesia había sido soportable, estaba completamente sudada tras el corto paseo al sol. Llevaba el pulóver pegado a la espalda. Se sentía mal entre todos aquellos alegres turistas en pantalón corto y camiseta. En el último tramo hasta su casa aceleró el paso, por una parte porque quería disminuir rápidamente el tiempo hasta una ducha fría, y por otra para aumentar la distancia desde el funeral. La gran cantidad de gente la había dejado perpleja y confusa. Quería ir a casa, a su soledad, y digerir la experiencia.

Nova pasó junto a un grupo de chicas con los labios pintados de color de rosa y bolsos caros. Hablaban todas a la vez de la fiesta de la noche. Parecía como si fueran disfrazadas con aquella ropa, más apropiada para los monederos de sus madres que para unas jovencitas. En una situación normal, Nova las hubiera mirado con desprecio. ¿Cómo podían construir toda su vida en base al consumo cuando había otras cosas mucho más importantes? Tontas, mimadas y siempre en rebaño. Zapatos de la plaza Stureplan, las solía llamar. Pero en estos momentos Nova se sentía muy a disgusto, así que se tapó discretamente el cuello con la mano y se dio prisa por llegar a casa.

Cuando entró, se cercioró de que la puerta quedara cerrada con llave. Después, subió directamente la escalera y entró en el baño. Al quitarse el jersey descubrió el arrugado mono de trabajo de color naranja. «Tengo que deshacerme de él», pensó Nova y cerró la bolsa de basura con un nudo. Para no olvidarse del mono, bajó la bolsa y la puso junto a la puerta de la entrada.

Volvió rápidamente al baño y se metió en la ducha. Los chorros frescos por la espalda le resultaron liberadores. Nova sentía cómo las gotas de sudor se transformaban en agua fría y clara. A la vez que la temperatura del cuerpo bajaba, aparecían los pensamientos.

Sólo quedaba ella.

Su madre se había ido para siempre. Todas las raíces habían sido sacadas. Sólo quedaba ella y una casa vieja. A su padre no lo recordaba. Murió antes de que naciera, le había explicado su madre, pero no le dijo nada más, a pesar de sus preguntas y sus ruegos.

Cuando era pequeña, Nova fantaseaba en torno a su padre: era director de circo, policía o bombero, todo dependía del juego o del sueño. Un día que su madre estaba melancólica le había dicho que Nova había heredado los ojos de su padre. A veces, Nova se paraba delante del espejo y se preguntaba qué aspecto habría tenido, se miraba a los ojos e intentaba imaginárselo. Por mucho que buscó, no encontró ninguna fotografía. «Las he quemado para no tener que recordar», le había dicho su madre.

Muchas veces Nova la maldijo por ello.

Ahora no quedaba ninguno de los dos.

Pero ¿quiénes eran las personas que habían ido al funeral? Nova había intentado preguntarles directamente cuando recibía sus condolencias, pero la respuesta que obtuvo fue: «Éramos viejos amigos y hubo un tiempo en que nos relacionábamos mucho». Aquello no la había sacado de dudas. La madre de Nova casi nunca tenía invitados a cenar y las personas con las que hablaba a lo largo de toda su infancia se podían contar con los dedos de una mano. Nova sacudió la cabeza y alargó la mano en busca del jabón. Nunca fue fácil entender a su madre.

Y ahora que estaba muerta, era un misterio aún más grande que nunca.

Nova se sentía pequeña entre todas aquellas preguntas. Sus raíces estaban cortadas y lo único que quedaba era una casa en Gamla stan. Una lágrima que luego fueron dos se difuminaron con el chorro de la ducha. Se deslizó por la pared y dejó que el agua le cayera por el cuerpo encogido.

Sola.

«Voy a pegarle un tiro a esta basura», pensó Amanda, y le dio una patada a la fotocopiadora que estaba en la tercera planta. El símbolo rojo que indicaba que el papel se había atascado parpadeaba como prueba de su incapacidad. Era la tercera vez en cinco minutos.

Debido a su indignación, Amanda no se dio cuenta de que estaba siendo observada.

Cogió de mala manera el informe que había copiado sólo en parte, y se le cayó todo al suelo. Las hojas se deslizaron por el linóleo. Si no hubiera sido porque eran documentos secretos, se hubiera ido de allí. Pero se vio obligada a ponerse a gatas y a recoger los papeles, completamente desordenados. Cuando se levantó los tiró en la caja del papel que se tenía que quemar para que no fuera a parar a manos equivocadas. «Ahí tenéis lo que os merecéis», pensó mientras se daba la vuelta para abandonar el despacho.

Sin embargo, se quedó inmóvil al encontrarse cara a cara con Moses. Él sonreía divertido. Sus alientos se mezclaron y la furia de Amanda hizo un alto. Sin expresar ni una sola palabra, él buscó en el bolsillo del pantalón y sacó una tarjeta de plástico que le dio a Amanda. Una cifra dorada de tres números estaba grabada en ella. Sabía muy bien qué era.

—Nos vemos allí a las ocho —dijo Moses.

Se dio la vuelta sin esperar respuesta y se alejó de allí. Amanda oyó cómo desaparecían los pasos por el pasillo.

—Cabrón engreído —dijo en voz alta y con una sonrisa de satisfacción en los labios.

Pasaron dos días antes de que Arvid encontrara algo sobre su virus en los periódicos. Fue en el periódico nacional Dagens Nyheter, que traía un artículo con la noticia de que la centralita de SAS no funcionaba como debía. Los clientes estaban furiosos porque no podían comunicarse con ellos. Los técnicos de SAS explicaban que el operador de la red pasaba llamadas equivocadas. No estaba a la vista la solución del problema. SAS explicaba que aquello no tenía nada que ver con la capacidad de su centralita ni con la cantidad de televendedores que hubiera. El operador de la red rechazaba cualquier tipo de crítica y señalaba que no podía ser responsabilidad suya que hubiera tanta gente que llamara a SAS.

Por la tarde, el periódico Expresen lo sacaba en primera página, incluido un reportaje sobre los intranquilos pasajeros que no podían ponerse en contacto con SAS. Habían entrevistado a clientes de siempre en distintos aeropuertos. También se enteraron a la vez de que los aviones salían vacíos, puesto que nadie había conseguido comprar un solo pasaje.

Mientras tanto, las acciones bajaron en la Bolsa un once por ciento.

Las noticias fueron en aumento durante la tarde por el hecho de que los abonados enfurecidos acababan en SAS y sus operadores de telefonía móvil insistían en que no podían responsabilizarse de que sus clientes llamaran al número equivocado. «Vaya idiotas —pensó Arvid—. Tienen los datos delante de las narices y siguen sin entender nada». Hacia la noche, los medios empezaron a darse cuenta del auténtico motivo al que empezaban a referirse como el caso SAS. El Aftonbladet tenía una entrevista con Per Hellqvist, experto en antivirus de la empresa Symantec, a quien siempre llamaban para temas de seguridad de informática y otros problemas del sector. Fue el primero que nombró el motivo real. «Un gusano para móviles que, desgraciadamente, cada vez son más habituales —había declarado a Aftonbladet.com. A medida que los móviles se van desarrollando, tendremos que acostumbrarnos a que sean atacados. Es evidente que el que ha creado este gusano quiere hacer daño a la empresa en cuestión. Pero utilizar los móviles de gente que no tiene ninguna culpa es ser realmente muy ruin».

Después, seguía el habitual sermón sobre que el usuario debería actualizar los programas, conseguir un programa antivirus y no abrir carpetas desconocidas. «Está claro que quiero que la gente compre mis cosas —pensó Arvid—. Y ruin lo serás tú».

La gran alfombra estaba sembrada de tréboles dorados y los escalones eran de mármol gastado. Amanda se ayudó de la barandilla cuando subía hasta el segundo piso del Grand Hotel. La primera vez que estuvo allí se sintió perdida. Como policía, había tenido acceso a los lugares más exclusivos, pero nunca como persona privada. Sin hacer grandes esfuerzos, se sentía cómoda con el lujo, pero lo que había sido más difícil de entender era por qué ella y Moses tenían que verse en un hotel. Lo primero que sospechó era que estaba casado. Sus amigas estaban seguras de ello. Pero, tras un control en Hacienda, lo había descartado. Era soltero, no tenía hijos y vivía solo en alguna parte de Gamla stan. «Tiene novia», le habían asegurado sus amigas a coro pero, ante una pregunta directa de Amanda, Moses respondió:

—No, claro que no. Sólo que me avergüenzo del piso que tengo. Es una cueva de soltero. Es como si me resultara imposible ponerme en marcha y limpiarlo.

Tras unos meses, Amanda aceptó que se vieran en casa de ella o en un hotel. Incluso le gustaba el montaje, mientras fuera Moses quien pagara la factura. Y si había algo con lo que nunca cicateaba era con el dinero. Sospechaba que la familia Hammar era rica, pero nunca se lo preguntó. La generosidad de Moses era ya una prueba de ello.

Amanda llegó al último escalón. El cansancio era notorio y su condición física estaba como desaparecida. Se vio obligada a pararse y respirar profundamente. No quería llamar a la puerta resollando como un perro san bernardo en el desierto. Debilitaría la primera impresión que causara y reduciría el efecto que quería conseguir con su nueva ropa interior.

Moses abrió la puerta vestido con un albornoz con el emblema del hotel. El olor de hombre recién duchado alcanzó la nariz de Amanda. De su pelo oscuro caía una gota que le resbalaba hasta el cuello. Era más de lo que Amanda podía aguantar. Sin saludar, se metió entre sus brazos. Por encima de su hombro vio que las pesadas cortinas blancas estaban corridas tapando la ventana. Animales alados de color dorado decoraban los marcos de las exclusivas sillas, cuyos asientos estaban tapizados con terciopelo sobrio de color verde oscuro. Era la habitación favorita de Amanda y eso lo sabía Moses. Cerró los ojos y disfrutó de la situación. Sentía las anchas palmas de las manos de Moses moviéndose a lo largo de su espalda.

Con un movimiento rápido se liberó de su abrazo. Le quitó el albornoz y admiró su cuerpo. Cada músculo tenía una finalidad y un objetivo. A pesar del enorme físico, no había nada innecesario o excesivo. La figura de Moses estaba hecha para la lucha. Cada pequeño detalle era importante en el cuadrilátero. Era fuerte, funcional y bello.

Ahora se encontraba desnudo ante ella.

Jan Mattson se vio obligado a interrumpir antes de tiempo una semana de vacaciones con su mujer y sus cuatro hijas. Como era habitual, la mayor parte del viaje desde las islas Mauricio la utilizó para hablar con el personal de cabina, y el tiempo restante lo utilizó en pensar de qué manera se podía resolver el desgraciado problema de la sobrecarga de la centralita. Durante el vuelo a Arlanda recibió unos informes completos y comprendió el motivo. El primer virus de móvil importante de Suecia naturalmente tenía que afectar a SAS, la compañía de la que él era presidente desde hacía un año y medio. Le habían advertido que iba a ser duro, pero nunca se imaginó lo que iba a ocurrir: tres averías con el Dash 8 Q400 y cuatro huelgas. El resultado de todo ello era que tenía a los clientes enfurecidos y a la prensa en contra.

Por lo visto, ahora ni siquiera se podía llamar a la compañía y la única venta que se podía hacer era a través de la web. Aunque el dinero no era la fuerza que lo impulsaba, en los momentos bajos Jan Mattson solía consolarse pensando en su sueldo anual de diez millones. Aunque en esos momentos no tenía tiempo para ello, sino que debía hacer lo que esperaban que hiciera, pues para eso le pagaban: resolver el problema. La primera medida sería un nuevo número que se les comunicaría a los medios de comunicación en una conferencia de prensa y que estaría listo en una hora. Estaba sentado junto a su escritorio leyendo los e-mails de los técnicos donde se decía que ya estaban dispuestos con los temas prácticos. Se iría a casa y subiría en el ascensor hasta su piso en la plaza de Östermalm. Se refrescaría y se pondría un traje limpio. Ya echaba de menos las playas de las islas Mauricio.

Antes de levantarse de su escritorio oyó que llamaban a la puerta. Después la abrió un chico alto de pelo oscuro alborotado. Éste llevaba una camiseta negra en la que se leía «Undecimber» con letras angulosas. Jan miró al intruso, vestido de forma tan poco apropiada, y después dijo:

—¿Sí?

—Soy del servicio técnico.

Entonces Jan recordó el problema del que había hablado con su secretaria antes de irse de vacaciones y contestó:

—Entiendo. ¿Eres tú el que ha instalado el teléfono?

—Exacto. ¿Hay algún problema?

—Que soy zurdo.

—Ah —respondió el hombre en la puerta, y frunció el ceño pensativo.

—¿No te han informado de ello? Hablaré con mi secretaria.

El técnico empezaba a sentirse incómodo, pero continuó:

—Bueno, es que no me acaba de quedar claro qué tiene eso que ver con el teléfono.

—Es evidente que no puedo tener el teléfono a la derecha del ordenador, ¿no te parece?

—¿El cable es demasiado corto o qué?

—No tengo la menor idea. Lo único que quiero es que el teléfono esté a la izquierda.

El técnico fue hacia Jan, levantó el teléfono y lo puso a la izquierda del ordenador. Después preguntó:

—¿Le va bien así?

—Gracias, mucho mejor —respondió Jan, que para marcar que daba por concluida la visita cogió su portafolios y salió del despacho.

Fuera del edificio estaba ya el Volvo negro esperándolo.

Ensimismado en sus pensamientos, Jan Mattson le aguantó la puerta a una persona que entraba detrás de él. Luego cogió el ascensor y subió hasta su casa sin compañía. En la escalera se oían pasos rápidos. En situaciones normales, Jan se habría dado cuenta y habría pensado en aquel tiempo en que su condición física le habría permitido hacer lo mismo. Actualmente, sólo entrenaba su cerebro con el ajedrez. El cuerpo lo había dejado de lado. «Cuando me jubile será diferente», solía prometerse a sí mismo.

Pero en aquellos momentos estaba demasiado ocupado con los problemas del trabajo como para pensar en otra cosa aparte de eso. Dentro de poco tendría que enfrentarse con los de la prensa y tranquilizarlos. Debía mostrar capacidad de acción e infundir confianza. Era la A y la Z de todos los cursillos que había hecho sobre la gestión de la comunicación. Además, dependía de la prensa para que el nuevo número le llegara a todo el mundo. En momentos así, todo el peso caía sobre sus hombros.

El ascensor se paró. Jan Mattson salió y sacó un llavero del bolsillo del pantalón. La puerta de seguridad tenía tres cerraduras que fue abriendo por orden. A punto de entrar, se inclinó hacia adelante para no activar el detector de movimiento y tecleó el código de la alarma. Antes de que le diera tiempo a volverse para meter su mínimo equipaje en el piso, lo empujaron con la cabeza por delante.

Cayó de bruces sobre el suelo del recibidor.

Detrás de él la puerta se cerró de golpe.

No le dio tiempo a tener miedo.

En la sala donde estaba sentado Nils Vetman no había ventanas. Estaban tapiadas desde hacía décadas y, aunque no sabía por qué, era excelente para sus menesteres. Las paredes del sótano eran del siglo XV, bastas pero fuertes. Habían estado allí durante seiscientos años y estaban preparadas para seguir otros tantos más. Pocas cosas podrían atravesar aquellos muros. Nils Vetman estaba seguro de que allí no lo podían escuchar ni vigilar. Tras una serie de experimentos y pruebas, se sentía seguro. A Nils Vetman no le gustaban las sorpresas y siempre era muy cuidadoso con evitarlas. Los secretos eran para guardarlos.

Delante de él había un Mac con una pantalla ancha y plana. A diferencia del ordenador que tenía en su despacho por las apariencias, éste era uno de los más rápidos de Estocolmo. Acababa de comprarlo y estaba actualizado con tanta velocidad como el procesador permitía. En la pantalla visualizaba la misma película una y otra vez. Quería estar seguro de cortarla por el sitio adecuado. En slow motion vio cómo Nova abría la boca sorprendida y decía con una voz monstruosamente desfigurada por la velocidad:

«Deja que esos desgraciados se lleven lo que se merecen. Vamos a por el presidente. Los directivos son los peores». Y unos segundos más tarde cortaba la película. No era necesaria más información que aquélla.

Mientras empaquetaba el DVD con sus manos enguantadas, reflexionaba en lo que estaba haciendo. «¿Estamos tan desesperados que tenemos que utilizar estos métodos?», pensó. La respuesta a la que llegó era afirmativa, no había elección. Todos los medios estaban permitidos.

«Ni que nos hayamos echado atrás antes por cosas así —pensó sonriendo para sí mismo—. Ni tampoco por cosas mucho peores». Después escribió el nombre de la inspectora de policía en el sobre con letra pulcra.

Lo único en lo que Amanda podía pensar era en el queso mozzarella caliente y pegajoso sobre pan y tomate. Había pasado cinco restaurantes sin encontrarlo, pero esperaba que el cartel rojo chillón con publicidad de su expreso no sólo ofreciera café, sino también bocadillos calientes. Entró en el bar Expresso de la calle Horn. «Bingo», pensó cuando vio el escaparate de cristal debajo de la barra donde había no sólo diferentes clases de focaccia, sino también pasta fresca en forma de tortelloni con salsa de salvia, gnocci rellenos de setas y rigatoni con pechuga de pollo.

«No es raro que tenga hambre, si casi no he comido nada en estos últimos días», pensó. Amanda sentía cómo se le hacía la boca agua. La señal del móvil hizo que tomara de nuevo conciencia de que el resto del mundo existía.

Pensando en la comida, había olvidado que ese día estaba de guardia y de inmediato la pusieron al día del último crimen con violencia que había ocurrido en la capital: Jan Mattson, presidente de SAS, había sido hallado asesinado. Por lo visto no había aparecido en la rueda de prensa que iba a mantener por la mañana. Cuando su desesperado jefe de marketing intentó localizarlo, estuvo claro que por la mañana había bajado de un avión en Arlanda y había ido a buscar unos papeles al despacho. Después respondió unas cuantas llamadas durante el viaje en coche hacia su piso en la plaza de Östermalm. Luego había desaparecido.

El jefe de marketing había conseguido contactar con su inquieta esposa en las islas Mauricio, quien le dijo que un vecino tenía el código de la alarma y las llaves del piso. La puerta estaba cerrada, pero la alarma desconectada.

Allí encontraron a Jan Mattson.

No estaba entero, como expresó el jefe de marketing. Y no pudo decir más, pues se desmoronó. Un coche con dos agentes ya estaba de camino hacia el lugar del crimen. «Dos peces gordos en una semana —pensó Amanda—. No podía ser una casualidad».

En una situación normal se hubiera dado la vuelta, pero ese día no podía, así que le preguntó al dependiente:

—¿Cuánto se tarda en calentar un foccacia con mozzarella y jamón?

La impresionante fachada del edificio aparecía enorme por encima de la cabeza de Nova cuando subía la larga escalera para entrar en la biblioteca municipal central, la Stadsbibliotek. Continuó a través de las puertas giratorias y siguió subiendo por la elegante escalera de mármol. Planta tras planta, iban apareciendo estanterías de libros. Al final llegó a Rotundan, el corazón de la casa. Las paredes en círculo estaban llenas de libros, pero en el centro de la sala sólo había mesas con ordenadores y mostradores de información. Un fenómeno antiguo a punto de entrar en un nuevo milenio; información en todas sus formas.

Esta vez, Nova no había ido allí para utilizar los ordenadores, sino para que la ayudaran a orientarse entre libros y papeles. En el curso Ética científica y de la investigación de la universidad, Nova descubrió que se podía obtener ayuda de un bibliotecario durante media hora sin ningún coste. Había tomado la decisión de repetirlo. El día anterior había enviado un e-mail preguntando por todo lo que hubiera sobre nefilim.

El bibliotecario, un hombre de unos cincuenta años de edad con una gran barba, esperaba junto a las fotocopiadoras de debajo de la escalera de madera. Nova siguió con la mirada los escalones de aquel material noble que ascendían y que daban a pasillos de acceso a los estantes llenos de libros. Volvió la mirada y se presentó. El bibliotecario parecía encantado, le pidió que lo siguiera y la condujo hasta una habitación.

Era un poco pequeña y estrecha y gran parte de la superficie la ocupaban una mesa y dos sillas de plástico. Cuando el bibliotecario metió el carro con los libros, no cabía nada más. Nadie podía entrar sin quedarse pegado al bibliotecario o a Nova. Antes de que a ésta le diera tiempo a sentarse, el hombre barbudo le explicó con alegría lo que había encontrado. Libro tras libro, fueron formando un montón ante ella. Apenas le daba tiempo de registrar lo que le iba diciendo: había sido difícil encontrar información sobre los nefilim, pero allí estaba todo lo que la Stadsbibliotek podía ofrecer. Él dejó bien manifiesta la satisfacción que sentía con su logro.

Cuando acabó de explicarle lo que contenía cada libro, dejó a Nova sola. Ésta respiró hondo y levantó el libro que estaba encima del todo. Era una gruesa enciclopedia, Encyclopaedia Judaica, libro número doce. Nova la hojeó hasta que encontró «nephilim» y leyó:

Cuenta el Génesis, en su capítulo 6, versículos 1 y 2, que los «hijos de Dios» (seres divinos o angélicos) tomaron mujeres mortales por esposas. Fue entonces, y también más adelante, cuando aparecieron los nefilim sobre la faz de la tierra. Textos apócrifos del período del Segundo Templo añadieron detalles a esa narrativa fragmentaria y la reinterpretaron. Los ángeles fueron presentados entonces como rebeldes contra Dios, que seducidos por los encantos de las mujeres, «cayeron» e introdujeron en el mundo toda clase de pecados. Su progenie de gigantes era réproba y violenta, y el Diluvio fue consecuencia de su conducta pecaminosa.

Nova releyó el texto para entenderlo mejor. Los descendientes de los ángeles fueron la causa del diluvio universal, resumió para sí misma. Ésos eran los nefilim. «Es todo tan absurdo —pensó Nova—. Pero, aunque parezca que es de locos donar un fondo para fines benéficos a algo que se puede relacionar con ángeles caídos, eso es lo que hay». Sin embargo, había algo más que le rondaba en la cabeza.

¿Dónde había leído recientemente algo sobre el diluvio? ¿Qué era lo que le parecía tan familiar? Mordió el bolígrafo que tenía en la mano hasta que cayó en lo que hacía. Era un bolígrafo de la biblioteca municipal y tenía marcas de que alguien lo había mordido antes. Con asco, lo puso a una distancia prudente para no volver a cometer el mismo error.

La pequeña pausa mental hizo que el cerebro de Nova estableciera una conexión correcta: en la pared de su casa había una cita de la Biblia sobre el diluvio. «No puede ser casualidad —pensó—, pero ¿qué cojones significa?».

Lo primero que vio Amanda cuando entró en el piso fue un montón de folletos. Se puso un par de guantes para inspeccionarlos. Pudo constatar que iban a mudarse y vender el piso de siete dormitorios donde ella se encontraba. El precio no estaba puesto. Paseó la mirada sobre el plano de la vivienda y se fijó en una palabra: salón de caballeros. «¿Qué es un salón de caballeros?», pensó. En la cabeza se le apareció la imagen de Churchill y otros viejos por el estilo fumando puros sentados en sillones de piel negra, delante del fuego de un hogar. «Me pregunto cuál será el salón de las damas —siguió cavilando sobre el plano—. Debe de ser la cocina», decidió.

Amanda dejó el folleto donde estaba y miró a su alrededor. Había un jarrón con flores frescas junto al espejo del recibidor. «Es decir, dentro de poco la iban a enseñar o ya lo han hecho», supuso. Dado que la familia estaba de vacaciones, alguien las ha puesto ahí. «Contactar con el de la inmobiliaria», anotó. En la pared había una foto de la familia dando la bienvenida, donde Mattson pasaba un brazo protector por encima de su delicada esposa. Delante de ellos había cuatro niñas sentadas, de entre cinco y doce años. «Niñas que dentro de poco sabrán que su padre ha sido asesinado», pensó Amanda. Siempre era lo más difícil. En lo posible intentaba evitar a los niños en los casos que aparecían en su investigación. A la vez que sentía mucho más lo que les ocurriera a ellos que a los adultos, no tenía capacidad para comunicarse con los niños. Dado que no tenía hermanos ni tampoco hijos, nunca había aprendido a hablar con ellos. Esos casos se los pasaba a su compañero Kent que, por algún motivo, era aceptado por los niños de todas las edades.

Después, Amanda vio las huellas en el suelo.

Eran marcas rojas de arrastrar algo que desaparecían dentro de la vivienda. Junto a la puerta de la entrada había un par de gafas con la montura cuadrada. Uno de los cristales tenía una grieta. Amanda se sentía muy afectada y pensó qué habría querido decir el jefe de marketing, que ahora estaba llorando en el piso del vecino, con eso de «entero». Deseaba pedir a uno de los hombres uniformados que estaban fuera que la acompañara, pero no podía hacerlo. Ni el concepto de sí misma ni el que tenían los demás de ella mejoraría con una actuación así. Respiró hondo y siguió las huellas. Continuaban a través de una sala que en el folleto llamaban comedor. Una mesa grande de roble macizo estaba rodeada de ocho sillas tapizadas en piel. En una de las paredes había un cuadro donde varios navíos de guerra se preparaban para la batalla en un mar embravecido. En una esquina había una mesa para servir, con una sopera de plata vacía.

Las huellas rojas rodeaban la mesa y continuaban a través de la puerta que había en la otra parte de la sala. Amanda las siguió y dio un paso vacilante a la habitación denominada «salón de caballeros». Efectivamente, allí había unos cómodos sillones reunidos alrededor de una chimenea hecha de obra. Pero no había hombres fumando puros. Por el contrario, el propietario de la vivienda colgaba desnudo de una cuerda sujeta al techo. Amanda tardó unos segundos en asimilar aquel ahorcamiento. En varias ocasiones, había visto a gente que con o sin ayuda se había colgado, pero aquello era diferente: le habían atornillado un gran cáncamo en el cráneo y en él habían atado una cuerda. En el ojo izquierdo habían introducido profundamente un cuchillo y el derecho miraba fijamente y ciego a Amanda. El vientre del hombre estaba abierto y los intestinos colgaban hacia abajo formando un montón en el suelo. En los bordes de la herida se veía una gruesa capa de grasa rosada.

A pesar de que la escena que había delante de ella era completamente distinta de la que Amanda fue testigo en casa del presidente de Vattenfall, estaba segura de que el crimen lo había cometido la misma persona. Tenían en común la firma de crueldad y humillación. La otra vez, Moses había dicho algo sobre que el lugar del crimen parecía una obra de arte y ahora Amanda le daba la razón. Los detalles eran diferentes, pero el conjunto era similar. Al igual que Picasso o Monet, el estilo del autor era significativo; se trataba de ultrajar el cuerpo y manipularlo sin ningún respeto.

«La palabra clave es ultraje», pensó Amanda de nuevo.

Detrás de ella se oyó un silbido.

Amanda dio un respingo, pero consiguió dominarse y se volvió tranquilamente. Allí estaba Moses. Después de que se le pasara la primera impresión, se sentía mucho más tranquila de no tener que estar sola con el cadáver. En especial si el que aparecía era Moses.

—Jesús —exclamó—. ¿Qué es lo que tenemos aquí? —continuó casi admirado.

—Yo qué sé —respondió Amanda—, pero tenemos que encontrar a ese desgraciado para que esto no continúe.

—¿Estás segura de que es la misma persona?

—Sí, aunque no tengo pruebas de ello. Aún. Espero que tú o los de la Científica encontréis algo.

Moses asintió, serio. Después observó el macabro espectáculo.

—Oye, hay algo familiar en todo esto —dijo.

—Sí. ¿Verdad que se parece al piso de Josef Larsson de alguna manera?

—No quiero decir allí. Esto lo he visto yo en alguna otra parte.

—¿En algún otro lugar donde se haya cometido un crimen?

—No, no creo. Es otra cosa.

Moses se acercó con cuidado al cadáver. Despacio y sin tocarlo, miró el cuerpo que colgaba. Cuando había llegado a la mitad constató:

—Tienes razón. Es el mismo asesino.

Amanda siguió los movimientos de Moses y vio lo que él había descubierto.

En la espalda de Jan Mattson llevaba grabado: «Génesis 6, 4».

Era la misma referencia de la Biblia que había en casa del presidente de Vattenfall.

La sangre de la herida empezaba a cuajarse.

Tras haber estado dando vueltas durante diez minutos, Amanda vio que por fin un automovilista decidía dejar su preciado aparcamiento en la calle Folkskola. Luego ella maniobró rápidamente el coche en el escaso espacio y apagó el motor. Antes de salir del Golf miró esperanzada la pantalla del móvil. Ya eran las ocho, pero no la había llamado nadie.

El aroma del restaurante indio llegó hasta sus fosas nasales y ella hizo una mueca y se puso a respirar por la boca; no aguantaba la peste de aceite refrito que, además, había pasado a través de especias fuertes.

Cuando estuvo a una distancia segura y su nariz ya sentía el olor del verano, pensó que tenía que cenar. La sensación de hambre no se le despertaba, pero la lógica ganó; Amanda cambió de rumbo y en lugar de dirigirse a su casa entró en la pizzería. Se topó con la elevadísima temperatura provocada por los hornos. Fuera hacía calor, pero dentro del restaurante casi había humo. El primer pensamiento de Amanda fue salir huyendo, pero se obligó a sí misma a quedarse. El menú era el de siempre: una lista de pizzas, kebab y ensaladas. Habitualmente solía pedir una ensalada de gambas para llevar. Ese día sus ojos se fueron hacia el menú de pizzas.

—Ciao bella, ¿qué será? —le preguntó el hombre junto a la caja.

Después de vivir en el barrio durante once años, Amanda sabía que los que regentaban el restaurante eran yugoslavos. «¿Por qué tienen que hacerse los italianos? —se preguntaba—. ¿Venden más pizzas o es porque así les resulta más fácil ligar?». En voz alta dijo:

—Quattro formaggio.

Cuando se dio cuenta de lo que había pedido vio que ya era demasiado tarde para arrepentirse; la pizza con cuatro quesos italianos estaba pagada y el panadero había empezado a trabajar la masa. Mientras, volvió a controlar las llamadas, pero nadie había intentado localizarla. La espera se había transformado en irritación. «Te llamo después», le había dicho Moses, y Amanda lo había interpretado como que se verían por la noche. Y ahora ya eran las ocho y media.

Al subir la escalera de su casa el móvil emitió el estribillo del éxito de los ochenta con Cyndi Lauper, Girls Just Want To Have Fun. Con el cartón de la pizza haciendo equilibrios en la palma de una mano, sacó con rapidez el móvil del bolsillo de la americana. Le fue difícil ocultar su desilusión cuando oyó quién estaba al otro lado de la línea, Kent, que le explicó que sobre su escritorio encontraría una carpeta con todo lo que merecía la pena tenerse en cuenta del piso de Jan Mattson. De fondo se oyó el grito de un niño.

—Joder, la pequeña se ha despertado. Tengo que dejarte —le dijo, y colgó.

Amanda miró el móvil y lo sopesó en la mano. Después pensó: «¡Qué cojones! Somos adultos y lo cierto es que llevamos juntos varios años». Luego le envió un vacilante sms a Moses que sólo contenía una palabra: «Abrazos». El móvil no notificó la recepción a pesar de que lo estuvo mirando fijamente. La puerta de abajo se abrió y Amanda miró por encima de la barandilla. El movimiento fue suficiente para que el cartón de la pizza se desplazara hacia la derecha, diera una voltereta en el aire y se deslizara por la escalera a bastante velocidad. Al final una puerta paró su viaje. «Está boca abajo», constató Amanda suspirando. Miró de nuevo el móvil. Todavía ningún mensaje de recepción. Cogió el cartón de la pizza y se lo puso entre el brazo y el cuerpo. Los últimos pasos hasta su casa los dio irritada.

Amanda se despertó por el silencio y el vacío. Junto a su almohada estaba el móvil. El reloj mostraba que eran las tres y cinco. Nadie había llamado ni había recibido ningún mensaje. En el suelo había un cartón de pizza abierto con grandes trozos de queso solidificado pegados a la tapa.

La escalera mecánica del metro subía a Nova hacia la oscuridad del otoño. Hacía un frío helado. Tiritaba y se apretó el abrigo contra el cuerpo. No necesitó mirar por encima del hombro para saber que la seguían. La escalera iba cada vez más despacio. Nova comenzó a subir los escalones a pie. Después aceleró el paso. La escalera parecía infinita, pero al final llegó arriba. No había nadie en el control. No había nadie a quien pedir ayuda.

Él se iba acercando.

Nova se dio prisa en continuar.

Soltó el bolso que llevaba y echó a correr.

El pánico le recorrió todo el cuerpo.

El miedo explotó.

La noche era oscura. Las casas estaban cerradas y apagadas. El grito de Nova pidiendo ayuda se difuminó por la lluvia que retumbaba contra el suelo. Las resbaladizas hojas de otoño le pusieron la zancadilla. Cayó de rodillas y se las arañó, igual que las palmas de las manos.

Él fue directo hacia ella.

Nova no consiguió ponerse en pie, sólo pudo arrastrarse a cuatro patas.

Él llegó hasta ella y le empezó a estirar de la ropa. Notó la hoja de un cuchillo contra el cuello y se quedó de piedra.

—Quieta, puta —susurró en la oreja de Nova.

Hizo lo que le ordenaba. Sin protestar, dejó que le diera la vuelta y miró fijamente dentro de un par de ojos fríos y negros. Como un animal cazado, quedó paralizada con la mirada de él. Tenía la cara desfigurada por una media que le presionaba la nariz y le elevaba los rasgos. Ello hacía que la parte exterior estuviera tan desfigurada como la interior. Le quitó la ropa a tirones. El pesado cuerpo la sujetaba contra el suelo. El charco sobre el que estaba tumbada le empapó la espalda. El frío la caló hasta la médula espinal.

Las manos de él le apretaban los pechos desnudos y le hicieron unas marcas que le durarían semanas. En ese momento algo profundo se despertó en el interior de Nova. Subió desde debajo del abdomen hasta llegar a la garganta.

—Desgraciado —gritó Nova, tan alto que el hombre, de pronto, se quedó paralizado.

Ella aprovechó aquel segundo de sorpresa para meterle dos dedos en los ojos tan fuerte como pudo. Fue como si otra persona se hiciera cargo de su cuerpo mientras ella miraba. El tiempo pasaba despacio y ella observó cada uno de los detalles. El hombre gritó de dolor y apretó el cuchillo más fuerte contra el cuello de Nova. Le desgarró un poco la piel de la garganta y después se llevó las manos a los ojos. Absorto en su propio dolor, dejó la presa.

Nova no se contentó con huir.

Por el contrario, se levantó con la mano tocándose la herida del cuello. La sangre le caía por la ropa. La ira recibía combustible. El hombre estaba de cuclillas con las manos sobre los ojos. La primera patada encontró la barbilla, la segunda el vientre. Quedó tumbado, pero aquello no frenó a Nova. Patada tras patada caía sobre el cuerpo del hombre. Ella le pegaba furiosa y no dejó de hacerlo hasta que se tambaleó y también cayó.

Seguía cayendo.

El asfalto se acercaba a gran velocidad.

Nova no tenía fuerzas para protegerse con las manos.

Cuando se dio contra el suelo, abrió los ojos y miró fijamente hacia arriba, hacia el techo de su dormitorio. La respiración todavía era rápida. Había tenido una pesadilla. Una más. Al principio creía que se le pasaría al cabo del tiempo. Se solía decir que el tiempo cura todas las heridas, pero en este caso no era así. Cierto que Nova pudo irse del hospital por sus propios medios dos días después, bajo las protestas y sorpresa de los médicos. Pero la cicatriz psíquica no estaba curada. No fue el intento de violación en sí lo que le pesaba a Nova, sino el hecho de saber que había matado a un hombre. En defensa propia, había fallado el tribunal, cuando absolvieron a la joven de quince años que estaba ante ellos. Pero Nova sabía que había podido dejar de pegarle mucho antes.

Había asesinado a un hombre. A pesar de que él fuera una auténtica basura, no era fácil vivir con aquello.

Tardó dos horas en volverse a dormir.

Amanda estaba junto a su escritorio de la calle Berg, número 37. El despacho tenía un tono amarillento de los años setenta. Era pequeño y cúbico, con el techo bajo. Aunque Amanda lo intentó, no consiguió hacerlo acogedor. El cuadro con un grabado que había colgado estaba como fuera de lugar. La manta roja estirada sobre la silla de las visitas hacía que la silla pareciera dura e incómoda en contraste con la dulzura del material de la manta. La fotografía de la familia de su prima señalaba que trabajaba demasiado y que no tenía tiempo para su propia vida privada.

En pocas palabras, Amanda no estaba a gusto en su despacho a pesar de que trabajaba sesenta horas a la semana. Pero hacía tiempo que se rindió a la evidencia y decidió que, aunque en su trabajo estaba incluido estar en aquel hormiguero que era la comisaría de Kungsholmen, ella no se había hecho policía por cuestiones arquitectónicas, así que sólo estaba allí cuando era imprescindible, pero no más.

Sobre el escritorio estaba el informe y las fotografías de los dos lugares donde se habían cometido los asesinatos. Las había repasado detenidamente. Lo único que faltaba eran algunas respuestas del Laboratorio Estatal de Criminología, así como el informe de la autopsia. Moses había estado hasta los topes de trabajo.

En esos momentos estaba sentada pensando en lo que acababa de leer. Habían podido confirmar el ADN del primer lugar en cuanto al vómito. Por lo demás, no habían encontrado ni pelos ni huellas para los que no hubiera una explicación. Toda la familia de Jan Mattson estaba en San Mauricio y la mujer de Josef F. Larsson estaba igual de muerta que él. «¿Podía ser la esposa la que fuera el auténtico objetivo? —pensó Amanda—. Probablemente no —continuó elucubrando—, pero no se puede descartar por completo. ¿Y si fuera un drama triangular? Pero ¿por qué esas referencias bíblicas? Y ¿por qué sólo había frases sobre el medio ambiente en casa de Josef F. Larsson y no en casa de Jan Mattson? ¿De verdad tiene Nova algo que ver con todo esto?». Amanda no estaba completamente segura de que Nova fuera una asesina en serie. Parecía obvio que era capaz de matar, pero aquella vez fue en defensa propia. Amanda había aprendido a ver más allá de la actitud y de los piercings. Pero algo escondía aquella joven y tenía un mono de trabajo naranja, de eso estaba segura. Nova parecía poco dispuesta a colaborar y ella no podía probar nada. No le darían permiso para un registro domiciliario porque tuviera un mono de trabajo de color naranja y porque hacía cuatro años se hubiera defendido en exceso. Nova se había protegido contra un violador, así que estaba justificada. En la prensa sensacionalista de la tarde incluso la presentaron como ejemplo. Claro que con un nombre inventado. Su nombre auténtico nunca se hizo oficial.

«Tengo que llamar a Klas Granquist, el policía que se hizo cargo del caso de intento de violación», decidió Amanda. Cogió el auricular y marcó el número, pero se puso en marcha el contestador automático. Amanda suspiró y dejó el recado.

«Y ahora, ¿qué hago?», pensó hojeando los montones de papel que había sobre su escritorio. Entonces vio una nota de cuando llamaron a las puertas. La vecina de Josef F. Larsson había oído algo o, mejor dicho, su caniche había oído algo, si es que Amanda lo había entendido bien. «Para que digan lo de la aguja en un pajar —pensó—. Pues iré a interrogar al caniche».

Antes de salir pasó por su casilla de correos. Allí había un sobre grueso que cogió y se quedó observando. Era de papel marrón y ecológico, sin remitente ni logotipo. Su nombre y dirección estaban pulidamente escritos a mano. Amanda abrió el sobre con cuidado. Las cartas anónimas dirigidas a la policía tienen tendencia a encerrar contenidos indeseados. Ésta sólo tenía dentro una cosa, un DVD.

Amanda anduvo unos pocos pasos hasta el ordenador del pasillo que no estaba conectado a la red interna, ya que sólo se utilizaba para navegar. Ella consideraba que las reglas de seguridad eran un poco rígidas en la policía, pues tenían programas antivirus y ni siquiera estaban conectados a internet. Pero siguió las normas dado que no le apetecía tener que soportar a los del departamento de seguridad, si es que la descubrían.

Cuando metió el DVD en el ordenador se puso en marcha automáticamente el Windows Media Player. Había una imagen un poco difusa. Amanda en seguida se dio cuenta de que era la filmación de una cámara de seguridad. A estas alturas había visto ya unas cuantas. Sin embargo, le sorprendió lo que estaba viendo. Era Nova con un par de jóvenes de su edad. Uno era pecoso y pelirrojo y el otro llevaba una barba descuidada. Estaban sentados en algo que parecía una biblioteca privada tomando té. El vídeo duraba cinco minutos, pero fueron más que suficientes para presentar su mensaje.

—Primero hacemos Vattenfall —dijo el de la barba.

—¿No imitaremos demasiado al Fondo Mundial para la Naturaleza? —preguntó el pelirrojo.

—Qué va. Ellos tienen razón. Deja que esos cabrones tengan lo que se merecen —dijo Nova—. Vamos a por el presidente. Los directores son los peores.

—Después SAS. Ésos son los peores dentro del grupo de los viajes —continuó el barbudo.

—No tendremos problemas para hacer una lista de treinta —se rió Nova.

La discusión continuaba un poco más, pero Amanda ya había oído suficiente. Entró en su despacho y llamó al fiscal. Después miró las anotaciones que hizo cuando habló con Nova.

—Arvid y Eddie, Greenpeace —leyó en voz alta para sí misma.

«Así que, a pesar de todo, fue Nova quien lo hizo», pensó Amanda.

Arvid estaba soñando despierto mientras miraba un pequeño y pulido delfín de madera. Los pensamientos descansaban en otra escultura, el original que medía más de un metro y señalaba hacia la proa del Rainbow Warrior II. «Mañana me inscribiré en la lista de voluntarios, tengo que irme otra vez», pensó.

Un coche se paró abajo, haciendo chirriar las ruedas, delante del edificio de siete plantas. Arvid se levantó de delante del ordenador y fue hacia la ventana. Tardó unos segundos en asimilar lo que vio: la casa estaba rodeada de coches de la policía. Arvid volvió de prisa al ordenador y con un tecleado rápido formateó todo el disco duro.

Después cogió el móvil y llamó a Nova.

Sonó dos veces.

Llamaron suavemente a la puerta de Arvid.

Otra señal de llamada.

Alguien gritó que abriera la puerta.

«Contesta de una vez, contesta, contesta», pensó Arvid.

—La policía está aquí —susurró Arvid y cortó la comunicación.

Tranquilamente fue hasta la puerta y abrió.

Nova fue corriendo hacia la ventana en cuanto se cortó la conversación con un clic. Delante de su casa se habían parado dos coches de la policía y un Golf rojo. La calle, en la que sólo cabía un coche, estaba por tanto completamente interceptada y era imposible que pasara ningún vehículo. En la cámara de seguridad vio cómo Amanda iba hacia la puerta y llamaba.

Nova tardó cinco segundos en tomar una decisión.

Después todo ocurrió muy de prisa.

Bajó la escalera y gritó:

—Ya voy.

Pero en lugar de abrir la puerta, cogió sus zapatillas deportivas y la mochila negra del recibidor. Dio media vuelta y cuando subió la escalera y pasó por el dormitorio, vio en la cámara de seguridad que un cerrajero se dirigía hacia su puerta. Nova no se paró para ver qué hacía, sino que continuó hacia la trampilla que llevaba hasta el desván. Tiró de la escalera y la subió de prisa.

Oyó que la policía había entrado en el recibidor y empezaba a buscarla.

La trampilla del desván se cerró tras ella con bastante ruido.

Nova maldijo en voz baja.

Después continuó su huida.

Se puso las deportivas, se colgó la mochila al hombro y escaló la librería, que crujió por el peso. Tanto su camiseta negra como los tejanos se mancharon de polvo gris. Nova se apretaba contra la librería para que no se volcara porque, aunque era delgada, pesaba bastante más que la última vez que la escaló cuando tenía doce años. Tiró dos libros que cayeron al suelo con un golpe, pero no tenía importancia. La policía ya había descubierto que estaba en el desván y se disponían a abrir la trampilla.

Al mismo tiempo que el primer policía se ponía en pie en el suelo del desván, Nova se escabullía por la ventana que salía al tejado. Oyó la orden de que se detuviera, pero no lo hizo. Por el contrario, entornó los ojos para poder ver. El desván era oscuro y gris y ahora estaba ante el penetrante sol de verano sueco, arriba, entre los caballetes del tejado. Justo al lado se alzaba la torre de la catedral Storkyrkan entre el hormiguero de tejados y chimeneas. La parte superior de cobre cubierto de cardenillo parecía más cercana que nunca, pues quedaba justo por encima de su cabeza.

Sabía de antiguo que había una escalera de bomberos hasta la casa vecina. A cuatro patas trepó todo lo de prisa que pudo. «Parezco Gollum», le dio tiempo de pensar antes de llegar hasta ella.

La ventanilla del tejado del edificio vecino estaba cerrada.

Nova volvió a maldecir e, indecisa, miró a su alrededor.

De la ventanilla de donde ella venía asomaba una cabeza.

Nova se quitó de encima la mochila. Palpó por fuera y en seguida encontró una linterna metálica. Después de cuatro golpes consiguió romper la ventana. Se tiró dentro, pero se arañó los brazos y las piernas. Ahora se encontraba a cuatro patas en una escalera de vecinos. El dolor era intenso pero soportable. No tuvo tiempo de pensar en ello sino que salió corriendo hacia abajo.

Cuando llegó a la planta baja su primer pensamiento fue salir corriendo a la calle, pero se paró en el último momento. Allí estaban los coches de policía esperando. No iba a tener la suerte de que todos los policías estuvieran dentro de la casa.

Empezó a oír pasos que bajaban por la escalera.

Nova no tenía elección.

Continuó bajando.

La única puerta que no estaba cerrada en el sótano era la que daba a la lavandería comunitaria. Nova se metió corriendo allí y miró a su alrededor. La habitación era pequeña y húmeda. Había dos lavadoras grandes y anticuadas contra una pared y contra otra un moderno armario secador. Sólo había una puerta. Sin embargo, unos ventanucos al nivel del suelo daban al patio.

No se podían abrir.

Nova, furiosa, golpeó uno con la palma de la mano.

No podía.

Volvió a coger la linterna y rompió también aquel cristal, pero en el marco quedaron unos trozos afilados. En la escalera oyó a alguien que gritaba. El que perseguía a Nova se había dado cuenta de que no había salido por la puerta, sino que tenían que buscarla dentro del edificio.

Sus pasos se acercaban a la lavandería.

Dentro de poco la descubrirían.

Lo primero que vio Amanda cuando el cerrajero hizo su trabajo fue la bolsa que había en el recibidor. De ella asomaba un trozo de tela naranja. «Bingo», pensó. En el piso de arriba se oyó un golpe. «¿Qué está haciendo esa chica?», se preguntó a sí misma. En situaciones normales, hubiera salido ella en su busca, pero todavía no se sentía bien. Algo en su cuerpo no funcionaba como debía. La gripe intestinal se resistía a abandonarla. Hizo una señal con la cabeza a dos agentes uniformados que la acompañaban para que salieran a la caza de Nova.

«No puede ser tan difícil detener a una joven de diecinueve años en una casa», reflexionó Amanda. Después se puso a pensar en el aspecto de las víctimas y gritó a sus hombres:

—Id con cuidado, es mucho más peligrosa de lo que parece.

Amanda se calzó un par de guantes de plástico. Después cogió la bolsa y estiró de la tela. Era un mono de trabajo con la marca «Televerket» impresa en la espalda. «Así que el chico que trabaja en Seven-Eleven tenía razón», pensó Amanda. Ponía «Televerket» y no «Telia». Metió el mono de nuevo en la bolsa y la volvió a poner junto a la puerta.

—Que la analicen los de la Científica —dijo en voz alta a los policías que se habían quedado allí. Luego siguió adentrándose en la casa.

Los montones de escombros en el suelo continuaban en el mismo sitio que la última vez que Amanda estuvo de visita. Primero pensó en dar dos pasos largos por encima de los trozos de madera, cristales rotos y papeles, pero algo llamó su atención. Se agachó y miró. Podían ser restos de cuadros. Los trozos de madera parecían marcos y el papel estaba lleno de figuras. Una de ellas fue la que la sorprendió: un trocito desgarrado de otro motivo mayor. Fue suficiente para que Amanda comprendiera que se hallaba en la casa correcta.

La figura representaba la cabeza de un hombre calvo. Alrededor del cuello tenía una cuerda. Un cuchillo estaba clavado en un ojo. De la cabeza asomaba un enorme cáncamo. El destino de Jan Mattson era idéntico al de aquel hombre.

«Joder, qué anormal», pensó Amanda.

A Nova le salía sangre a chorro de las heridas. La peor era la que tenía en el muslo, que era profunda. Tuvo que salir por el ventanuco y el precio había sido alto, pero todavía no la habían cogido. Los trozos de cristal frenaron a la policía. Oyó cómo los quitaban y mientras tanto ella les ganaba terreno. Atravesó corriendo el patio, evitó un soporte metálico que se usa para sacudir las alfombras y corrió hacia la puerta de enfrente.

Después continuó a toda velocidad hasta Trångsund y giró a la derecha. Corría sangrando por las calles repletas de turistas de Gamla stan. Era inevitable que atrajera sus miradas. «Esto no va a acabar bien —pensó—. Dentro de nada un policía me parará para ver qué ocurre». Pasó por delante de una de las muchas heladerías que había. Delante de un ventanal había un cochecito de niños y sobre él, un abrigo beige para proteger de los fuertes rayos del sol al niño que dormía.

Cuando Nova pasó, tiró del abrigo y se lo llevó. Detrás de ella oyó un grito de indignación. La madre del niño, con falda y blusa, salió corriendo del bar para perseguir a Nova. A los cincuenta metros se rindió: no podía dejar abandonado al niño. Con frustración, lanzó hacia Nova el helado de nata que llevaba en la mano. No la alcanzó por treinta metros.

Después de correr tres manzanas, Nova aminoró la marcha y se puso el abrigo. Respiró hondo dos veces y a paso tranquilo dobló la esquina y desapareció entre la corriente de turistas de la calle Ny.

Debajo del abrigo su corazón latía de prisa.

A lo largo del muslo le corría la sangre.

Amanda estaba satisfecha con el registro domiciliario que habían hecho en casa de Nova. Cierto que Nova se había escapado, pero toda la casa estaba llena de pruebas contra ella. Además del mono de trabajo y el cuadro, había encontrado enmarcada una referencia al Génesis de la Biblia. No era la misma que en los lugares donde se habían cometido los crímenes, pero aun así era una indicación de que el inquilino de la casa estaba interesado en el Génesis. «Tarde o temprano la cogeremos —pensó Amanda—. En Suecia nadie se puede esconder por mucho tiempo. En cuanto utilice una de sus tarjetas sabremos dónde se encuentra». Lo único que intranquilizaba a Amanda era que Nova hiciera algo desesperado; no quería tener más asesinatos a su espalda.

En casa de sus cómplices no habían encontrado tantas cosas interesantes. Amanda aún no había conseguido entender en qué grado estaban implicados. ¿Sólo habían aportado una coartada falsa o también estaban involucrados en los asesinatos? Pronto lo sabría. Se dirigía a una de las salas de interrogatorios, donde esperaba Arvid. En su piso no habían encontrado nada interesante pero, obviamente, escondía algo, porque su ordenador estaba completamente vacío. En esos momentos lo estaban investigando en el Departamento Nacional de Delitos Informáticos.

«¡Qué joven parece!», pensó Amanda cuando entró. A pesar de que ella se acercaba a los cuarenta, no se había hecho a la idea de que los veinteañeros tenían la mitad de edad que ella.

Arvid estaba manifiestamente nervioso, y con razón. Lo habían detenido por ser cómplice de asesinato. Como mucho había pensado que era por lo del virus del móvil, aunque aquella historia tampoco era divertida. Hacía poco que había leído sobre el hacker Ancheta, al que le cayeron cinco años de cárcel en Estados Unidos por haber construido y vendido virus. Aquel chaval, al igual que él, tenía veinte años. Arvid esperaba que nadie mirara su ordenador más detenidamente.

—¿De qué conoces a Nova Barakel? —fue la primera pregunta de Amanda.

—Trabajamos juntos en Greenpeace.

—¿Qué hiciste el quince de agosto?

—Estuve trabajando hasta tarde con Eddie y con Nova.

—Tenemos un testigo que vio a Nova en otro sitio completamente diferente.

Arvid pensó en lo que Nova había dicho: mantente en la historia inicial.

—Es imposible. Estaba con nosotros.

—¿Sabes quién era Josef F. Larsson?

—Ni idea —respondió Arvid.

«Miente con toda su alma», pensó Amanda. Ya había visto a Arvid antes. Estaba en una foto que ilustraba el artículo sobre las protestas de Greenpeace contra Vattenfall.

Nova entró en los almacenes Åhléns, en la plaza Sergel. Las manchas oscuras del abrigo eran cada vez más grandes. Tenía que hacer algo. En el monedero llevaba trescientas cincuenta coronas y en un cajón de rebajas encontró un par de tejanos horribles y un jersey de manga larga dos tallas más grandes que la suya, con rayas de colores alegres. «Servirá», pensó Nova mientras pagaba doscientas coronas por el equipo.

Un plan había empezado a tomar forma en su cabeza.

Salió a la calle hacia Centralen, la estación central de ferrocarril. De paso entró en una farmacia y compró tiritas y vendas. La siguiente parada fue en el lavabo del McDonald’s. Arrugó la nariz cuando abrió la puerta del servicio. El uso de cientos de personas el último día había dejado un rastro considerable. El personal parecía no tener tiempo de limpiarlo.

La papelera estaba a rebosar de compresas manchadas de sangre, papel húmedo y otra basura que colgaba de los bordes y en el suelo. En una esquina había un condón usado. La taza del váter estaba salpicada y Nova prefería no pensar en si era agua u otra cosa.

Colgó la bolsa de Åhléns en un gancho y se quitó el abrigo. Todo el forro estaba chorreando de sangre. Lo dejó en el suelo y después le siguió el tejano y la camiseta, tras lo cual se examinó detenidamente. En las heridas superficiales la sangre había empezado a coagularse y los cantos ya se estaban cerrando. La herida profunda del muslo dejaría pronto de sangrar. Sólo tuvo que utilizar una de las vendas que había comprado. El resto acabó en la mochila.

Nova se puso la ropa que acababa de comprar. Los pantalones eran muy extraños. Cuando los miró con mayor atención se dio cuenta de que eran para embarazadas. Cogió el gastado cinturón de los tejanos que se había quitado y se apretó los nuevos con él. Quedaron bastante bien sujetos. El jersey de colores alegres parecía una tienda de campaña, pero escondía la falta de forma de la parte superior de los pantalones. De uno de los bolsillos del tejano roto que estaba en el suelo, sacó una barra de maquillaje y mejoró la apariencia de la cicatriz debajo de la barbilla. Nova se miró con detenimiento en el espejo. «Qué mierda de aspecto que tengo», constató, pero se encogió de hombros y salió de prisa de allí. Tras de sí quedó la ropa ensangrentada.

Cuando salió del servicio se dio cuenta de que tenía hambre. Debía comer algo pronto, pero no se le ocurriría ponerse en la cola del McDonald’s. Iba en contra de sus principios. McDonald’s era la cadena más grande de comida rápida del mundo, el comprador más grande de carne de ternera y uno de los más grandes de carne de cerdo y pollo. El metano que emitía la ganadería criada para la industria de la carne era un importante factor que contribuía al calentamiento global.

A pesar de que McDonald’s, en sus documentos oficiales, afirmaba que no compraba carne que contribuyera a la destrucción de bosques tropicales, era sin embargo uno de los peores devastadores del Amazonas. Probablemente en los documentos olvidaban señalar que los pollos que compraban habían comido grandes cantidades de brotes de soja, cultivada en lugares donde antes había bosque. El setenta y cinco por ciento de la producción de dióxido de carbono de Brasil y su aportación al efecto invernadero lo producían los incendios provocados para hacerles sitio a los cultivos. Una superficie equivalente a un campo de fútbol era devastada cada ocho segundos, solía replicar Nova siempre que podía.

Además, la alternativa machacada de la hamburguesa para vegetarianos era incomestible. «McBean, lana especiada», pensó mientras salía a toda prisa del restaurante.

Nova inspeccionó detenidamente la estación central; la gente esperaba a sus amigos y parientes y se apoyaba en la barandilla que rodeaba la «escupidera», el agujero redondo por el que se veía la planta del metro: una red de metal ligero y armadura caía hacia abajo desde el techo en forma de arco. En el lugar que antes estaban los raíles por donde pasaban los trenes de la gran estación, había ahora suelo de terrazo. La gente, vestida con ropa clara de verano, cargaba maletas y maletines, y alguna que otra paloma revoloteaba a través del local.

No había policía a la vista.

Lo que Nova iba a hacer debía hacerse de prisa. Había pensado correr todo lo que le fuera posible de objetivo a objetivo. Lo haría sin comer nada. Nova cogió un número y se quedó esperando su turno. Un vigilante con un pastor alemán pasó mirando a los viajeros. Nova le dio la espalda.

Al cabo de seis minutos le tocó a ella.

—Un billete de ida a Copenhague —pidió y pagó con su tarjeta.

El tren salía en treinta minutos.

En cuanto tuvo el billete en la mano se dio la vuelta y corrió todo lo que pudo. El vigilante buscó la mirada de la cajera para saber si había motivo para correr detrás, pero por lo visto no lo había. Sólo se encogió de hombros en un gesto interrogante.

La ropa de Nova absorbía el aire húmedo mezclado con el sudor y en las axilas se le formaron grandes manchas cuando subía corriendo la escalera que llevaba a la calle Klaraberg. Nova dejó atrás rápidamente la peste a orín de la escalera y lejos oyó el sonido de sirenas que se acercaban. Volvió a pasar delante del macizo edificio marrón de los almacenes Åhléns, del que colgaban unas banderolas de L’Oreal a lo largo de varias plantas. Una grúa se llevaba un Volvo negro de la parada del autobús.

En la plaza de Sergel atravesó por entre un montón de gente que paseaba. En la cara sintió una nube de gotas de agua de la fuente. Al fondo estaba la escultura alta de cristal y la moderna fachada de la casa de la cultura, Kulturhuset. Su camino acabó en la oficina del Banco SEB. Sin aliento y sudada, rellenó un impreso para sacar dinero. Delante tenía a mucha gente, según vio por el número que cogió, y al cabo de un momento Nova temblaba de frío por el aire acondicionado, pero la adrenalina de su cuerpo le hacía reprimir la sensación.

Cuando llegó su turno se fue rápidamente a la caja con el impreso en la mano. La cajera, una señora mayor, primero lo cogió pacientemente, pero dio un respingo cuando miró el impreso con más detenimiento. Después observó a Nova y de nuevo el impreso.

—Se tiene que avisar con antelación cuando se quieren sacar más de treinta mil coronas —le informó.

—¿Por qué? —preguntó Nova.

—Por motivos de seguridad, en la agencia no tenemos tanto en metálico. Desde luego no…

La cajera miró hacia el impreso y leyó:

—… ciento cincuenta mil coronas.

—Y ¿cuánto tenéis? —quiso saber Nova.

La cajera la miró con cara de desaprobación y se puso a teclear el tablero del ordenador.

—Primero voy a ver si tienes saldo —le explicó.

Nova sentía cómo la irritación le iba en aumento. «Me pregunto si me hubiera tratado así si hubiera sido un hombre maduro», pensó.

La cajera miró su pantalla. Después se inclinó hacia adelante y la observó más de cerca. Finalmente, se dirigió hacia Nova y le dijo:

—Voy inmediatamente a averiguarlo.

La cajera se fue de prisa a las oficinas internas del banco. Un hombre vestido con un pulcro traje negro asomó por la misma puerta por donde la cajera había entrado. Estudió a Nova de arriba abajo y después su cabeza desapareció.

Cinco minutos más tarde volvió la cajera con un sobre blanco tamaño A4 con el logotipo del banco.

—Con un poco de esfuerzo hemos conseguido ciento cincuenta mil —dijo inclinándose hacia adelante en referencia al sobre.

Nova miró el sobre blanco, casi brillante. Después vio que en los estantes al lado de la caja había un montón de sobres marrones hechos con papel reciclado.

—Preferiría uno de ésos —pidió Nova señalándolos con la cabeza.

La cajera miró a Nova como cuestionando su petición, pero cogió uno de los sobres marrones y lo miró.

—Éste es nuestro antiguo logo. En realidad los tenemos que tirar.

—A mí no me importa vuestro logo —respondió Nova con sinceridad.

Se veía claro que la cajera no estaba de acuerdo, pero sacó el dinero del sobre blanco, lo contó para que Nova pudiera verlo y lo metió en uno marrón. Nova cogió el dinero y lo introdujo en la mochila.

Después, se fue corriendo de la oficina.

La cajera la miró intranquila.

Etapa uno, realizada.

El teléfono móvil sonó justo cuando Amanda iba a atacar a Arvid con otra lluvia de preguntas. La llamada bien valía la interrupción. Nova había utilizado su Visa en Centralen. Amanda cogió el bolso del año anterior, ya que el nuevo, que estaba tirado en un rincón de su piso, apestaba y nunca volvería a ser el de antes. Le faltó voluntad para tirarlo, pero en realidad sabía que tarde o temprano se vería obligada a hacerlo.

Tardó dos minutos en sentarse detrás del volante. Otro coche ya iba de camino. Tardó cinco minutos más en llegar y frenar en la calle Vasa delante de la entrada principal de Centralen. Amanda pasó corriendo a través de las puertas y de la estación hasta las cajas. Allí ya estaban dos de sus compañeros, Kent y Morgan, hablando con una de las cajeras. Amanda sacó una foto de Nova y se la enseñó.

—Sí, fue ella la que utilizó la tarjeta —confirmó la cajera asintiendo con la cabeza para reforzar lo que decía.

—¿Qué es lo que compró? —preguntó Amanda forzada.

—Un billete a Copenhague.

—¿A qué hora sale el tren?

La cajera miró el enorme reloj que había en la pared y dijo:

—Dentro de quince minutos.

Amanda se enteró del vagón y del asiento y salió corriendo hacia los andenes con sus compañeros. Cuando salieron al aire libre le dolía el estómago. «Tengo que ir al médico si esto continúa así», pensó mientras se apretaba el costado y respiraba fuerte. Al mismo tiempo estudió los alrededores. El andén estaba lleno de pasajeros que esperaban, pero el tren aún no había llegado. Nova no se veía por ninguna parte.

Amanda les hizo una señal a sus compañeros para que se mantuvieran en el fondo. Esperarían a Nova. Dentro de un cuarto de hora la detendrían.

Nova aminoró la marcha cuando tomó la calle Drottning. Un hormiguero de gente pisaba las piedras blancas y negras de la calle peatonal. Las banderas con todos los colores del arco iris estaban sujetas entre las casas. Pero no fue la gran cantidad de gente la que impedía que siguiera su camino. Era la primera vez desde aquella noche que pasaba por delante del piso del presidente de Vattenfall y quería darse la vuelta y desaparecer de allí, pero no podía. Una lucha se estaba librando en la cabeza de Nova. Al final, tomó una decisión. Tragó saliva y echó a andar todo lo de prisa que pudo pasando de largo por delante del edificio y del Seven-Eleven sin fijarse en ninguno de los dos.

En seguida llegó a su destino: Playground, una de las mejores tiendas para los entusiastas del aire libre. Había estado allí muchas veces antes, pero sólo había comprado cosas pequeñas. Ahora iba a comprar media tienda. Nova abrió la puerta y se dirigió hacia el primer dependiente que vio. No sólo era el que estaba más cerca, sino que también parecía que realmente le interesaba el deporte; llevaba el pelo largo y alborotado, jersey Houdini y un par de pantalones de la misma marca. El cuerpo delgado pero musculoso hizo que Nova supusiera que habitualmente hacía escalada.

—¿Podrías ayudarme a elegir un equipo de acampada? —preguntó.

—¿Dónde y cuándo lo vas a utilizar? —preguntó el supuesto escalador.

—Como en Estocolmo y ya mismo.

Nova fue conducida hacia el interior del local hasta una tienda de campaña de color naranja y rojo que estaba montada.

—Marmor Earlylight, para dos estaciones del año y dos personas. Dos ábsides, dos arcos. Dos coma cinco kilos.

—¿Hay algo para una sola persona?

—Marmor también tiene una que se llama Eos para una persona. Uno coma cinco kilos.

—Entonces cojo ésa.

El escalador miró sorprendido a Nova por su rápida decisión, pero se repuso con rapidez y se fue a buscar una tienda empaquetada. Cuando volvió preguntó:

—¿Esterilla?

Nova asintió con la cabeza y el dependiente la dirigió hasta un montón de esterillas que colgaban en una de las paredes. El escalador señaló una y dijo:

—La mejor es Exped Downmat 9, esterilla rellena de plumón que se hincha con ayuda de un artilugio incluido. Un kilo.

—Me la quedo.

En ese momento el escalador no pudo por menos que echarse a reír.

—¿Tienes prisa? —preguntó.

—No te lo puedes imaginar —respondió Nova.

Nova salió de la tienda veinte mil coronas más pobre y con una mochila al hombro. La ropa que había comprado en Åhléns la había tirado en una bolsa de basura de Playground. Ahora llevaba puesta una camiseta de color verde marca Haglöfs, un par de pantalones de deporte suaves pero que le quedaban bien y una gorra. En el paquete también llevaba una muda y una chaqueta ligera. Se había quedado con sus zapatillas deportivas gastadas, puesto que por experiencia sabía que en lo referente a los zapatos y a la hora de la verdad era mejor lo malo conocido que lo bueno por conocer.

Había llegado el momento de la verdad.

Se caló bien la gorra hasta la frente tras meter en ella las rastas rebeldes. Después entró en una de las muchas agencias de viajes de la calle Svea y compró un viaje a Londres con la Visa. Normalmente, Nova evitaba comprar billetes de avión y para aliviar su conciencia también compró lo que se llamaba «neutralizador del clima». Ida y vuelta a Londres daba 0,62 toneladas de dióxido de carbono y Nova pagó ciento setenta y cinco coronas para patrocinar el proyecto de neutralización del clima en la misma proporción. «¿Será mentira?», pensó, pero no tenía tiempo de estudiar a fondo los datos e informes como solía hacer. Por primera vez en su vida Nova tenía más dinero que tiempo. «Otro día», decidió y continuó con su plan.

Etapa dos, realizada.

Cuando el tren iba a salir, ni Amanda ni sus dos compañeros le habían visto el pelo a Nova. Decidieron subir a bordo, Amanda en un extremo y sus compañeros en el otro. Inspeccionarían todo el tren sistemáticamente. Abrieron lavabos, miraron en el compartimento del personal y controlaron pasajero tras pasajero. Amanda consiguió hacer enfadar a una señora que se había tapado la cara con una chaqueta para poder dormir.

—Es que no la pueden dejar a una tranquila —masculló.

El tren pasó la población de Fleminsberg cuando sonó el teléfono. Esta vez Amanda se enfadó en lugar de exaltarse. Nova había utilizado la tarjeta en la calle Svea después de que el tren hubiera salido. Tenía que haber cambiado de opinión porque esta vez había comprado un billete de avión y además había sacado una buena suma al contado del banco SEB que estaba en la plaza Sergel. El avión de Nova salía al día siguiente. Amanda le dio una patada a la pared del vagón con su sandalia de tacón y gritó:

—¡Joder!

Sintió un dolor agudo que le recorría la pierna desde el dedo gordo.

Se iban acercando a la ciudad de Södertälje.

El sol calentaba sin misericordia los tejados de la ciudad.

La escalera que llevaba al local del sótano estaba parcialmente cubierta por una alfombra de plástico rota. Moses bajaba escalón tras escalón con las piernas separadas. Un opaco olor del sudor de generaciones impregnaba las paredes. La hermandad era tácita y compacta. Cada día se sucedían los cruces de polea, los combos a la cabeza, los maratones y las caídas a la lona. El contacto físico de los cuerpos creaba lazos de amistad para toda la vida. Aquí Moses se sentía como en casa.

El boxeo era su vida.

En el hombro llevaba colgada una bolsa grande; ropa para entrenar y champús junto con zapatos y bebidas para deportistas. La adrenalina le recorría el cuerpo. Tenía ganas de empezar el duro entrenamiento de dos horas. El cuerpo esperaba el placer de quedar completamente exhausto.

Camino de los vestuarios, Moses pasó por delante del escaparate del orgullo del club, en forma de medallas y copas. Su mirada buscó una de ellas: Klippan Cup, año 1988. Moses había conseguido la plata en 130 kilos tras clasificarse para la final.

Thomas Johansson le ganó 3-2 después de una prórroga. Moses acabó fuera del cuadrilátero tras una secuencia de ganchos.

A veces se preguntaba qué habría ocurrido si no hubiese hecho lo que se le exigía: reducir el volumen de su gran físico y también su aparición en los medios de comunicación. En sus momentos bajos, soñaba que había aprovechado la oportunidad y no había escuchado las directrices que le habían dado. Pensaba que había ganado la Klippan Cup y que el resto del año había continuado por el mismo camino. Moses había tenido la oportunidad de ser famoso en todo el mundo. Sin embargo, se tenía que conformar con ser consciente de su capacidad.

Moses apartó los ojos de la medalla y continuó hacia los vestuarios.

Los músculos le pedían esfuerzo a gritos.

Dentro de un momento enmudecerían con el ácido láctico.

Amanda odiaba las reuniones. Aunque era consciente de su importancia, las evitaba todo lo que podía. Muchas veces la habían criticado por su incapacidad para trabajar en grupo. Ella intentaba explicar que no tenía inconveniente en trabajar en grupo mientras no implicara perder el tiempo en una sala de reuniones. De cualquier manera, en esos momentos estaba presente en una de ellas y se esforzaba para no levantarse y salir corriendo de allí. Quería hacer el trabajo, no hablar de él.

«Tienes que ser un jugador del equipo», le había dicho su jefe, y en estos momentos hacía lo imposible por no interrumpir a los que hablaban, por muchas vueltas que dieran al tema y por poco concisos que fueran a su juicio. Amanda tenía uno de los récords del departamento en cuanto a casos solucionados, pero en los últimos años se había dado cuenta de que si tenía a su jefa contenta, la vida le resultaba más cómoda.

Cinco años atrás, un psicólogo le quiso hacer una terapia para ver si había sido una niña conflictiva, pero Amanda se negó. ¿Qué iba a solucionar con ello? Se sentía a gusto consigo misma independientemente del diagnóstico que pudieran hacerle. Pensaba que si era una policía de casi cuarenta años se la podía considerar una ciudadana bien adaptada. Y punto.

De momento sólo eran tres en el grupo que investigaba el asesinato de los presidentes, además del fiscal y de Moses. Amanda no contaba como equipo a la unidad que llamaba a las puertas. En cuanto éstos encontraban algo interesante, Amanda y los otros dos que pertenecían a la unidad operativa se hacían cargo del asunto. Sabía que su forma de trabajar no gustaba, pero no quería perder el control sobre lo más importante en una investigación: los testigos.

A sus colaboradores más cercanos los llamaba el Gordo y el Flaco. Kent era alto y con sobrepeso, mientras que Morgan era bajo, delgado y miraba fijamente pero de forma insegura. En sus momentos de maldad, Amanda pensaba que Morgan no sólo era la mitad de grande sino que también tenía sólo la mitad de la capacidad cerebral de Kent.

Hacía años que trabajaba con ellos pero, aun así, se sentía como un pájaro raro. Ellos eran padres de familia, maduros, y ella no tenía hijos y oficialmente andaba sin relación estable; lo de Moses era un secreto bien guardado. A pesar de que no se llevaban muchos años, Amanda se sentía mucho más joven que sus dos colaboradores.

Si a ella le gustaba hablar de restaurantes o de ropa de diseño, a ellos sólo les interesaba hacerlo de la paga que tenían que darles a sus hijos o de qué supermercado era el mejor. Sólo compartían la afición por la decoración y la restauración, y de eso hablaban los tres junto a la máquina de café. Con esa única excepción, sólo hablaban del trabajo y del último caso. A pesar de que asistían por compromiso a algunos cumpleaños y otras fiestas, no se relacionaban en privado.

Mientras la conversación avanzaba lentamente, Amanda se entretenía montando los fragmentos de los cuadros del piso de Nova. Eso le hacía la situación más soportable, a pesar de que era difícil: los trozos estaban rotos, arrugados y eran muchos. Había conseguido montar cierta cantidad de islas con motivos que casaban, pero aún no sabía a cuántos cuadros pertenecían. Lo único que había conseguido dilucidar hasta el momento era que ninguna persona normal tenía esos cuadros colgados en la pared: caballos y ovejas apaleados hasta que se les salían los intestinos, una mujer a la que encontraban asesinada y, por último, el dibujo que vio primero en el suelo de Nova. Después de poner algunos trozos en el primer cuadro, Amanda vio que representaba a un hombre desnudo al que le habían hecho la autopsia. «Joder, qué enfermizo —pensó—. Sólo hay una palabra para todo esto: ultraje». Morgan, según Amanda, estaba haciendo una presentación larga y carente de todo interés sobre la búsqueda de la mañana y la detención en Arlanda, que se había planificado al detalle. De repente, se oyeron unos golpes fuertes en la puerta. La cara de Moses asomó sin esperar permiso y luego les explicó a lo que iba allí mientras agitaba un papel en el aire:

—Esta mañana he recibido el resultado de las pruebas del laboratorio. Ahora tenemos más base para determinar que Nova es la persona que buscamos por los asesinatos. El vómito que encontramos en la casa del presidente de Vattenfall coincide con el ADN que obtuvimos del pelo de su cama.

Amanda asintió agradecida. Después se le ocurrió algo en lo que no había pensado antes:

—Si Nova asesinó a estas personas, ¿por qué vomitó?

Antes de que le diera tiempo a alguien a reflexionar sobre la pregunta, la mirada de Moses se fijó en la mesa de reuniones.

—¿Qué es lo que estáis haciendo?

—Encontramos estos trozos en el suelo de la casa de Nova —respondió Amanda.

—Por lo visto le gusta la sátira inglesa del siglo dieciocho.

—¿Qué? —preguntó Amanda mirando inquisitivamente a Moses.

—Sí, ésas son Las cuatro etapas de la crueldad, de William Hogarth —explicó Moses y luego rectificó—, o por lo menos parte de ellas.

Luego soltó un silbido, como era habitual cuando se le ocurría algo:

—Mira que no pensarlo antes: los lugares del crimen parecen sus cuadros. Por eso los reconocí.

El metro de la línea verde seguía su camino y pasó por Kärrtorp, Bagarmossen y finalmente llegó a Skarpnäck. Nova se apeó, cargó con la mochila y ajustó las correas cuidadosamente. Era pesada y debía andar bastante. En el andén pasaron tres mujeres de unos treinta años. Cada una con su cochecito de niño delante, una al lado de la otra. «Esas madres son las peores —pensó Nova—. Tres nuevos individuos y cada uno de ellos provocará una emisión media de seis toneladas de dióxido de carbono al año. —Hizo un cálculo rápido—. Seis veces setenta, por tres. Mil doscientas sesenta toneladas de dióxido de carbono es lo que llevan ahí delante. Menos mal que no son americanos». Nova hizo un nuevo cálculo. Esta vez contó veinte toneladas por individuo. Cuatro mil doscientas toneladas de dióxido de carbono producirían a lo largo de su vida si vivieran en Estados Unidos. «Menuda suerte que hayan nacido en Suecia», pensó.

Echó a andar, adelantó a las tres madres con sus cochecitos y finalmente salió de la estación del metro. Su excursión empezaba en Skarpnäck, en las afueras, que una vez había sido un frondoso valle. En la Edad Media allí se estableció una familia para cultivar la tierra. Ahora todo estaba asfaltado y lleno de casas color teja.

Nova salió en seguida de la zona urbanizada y se internó en el bosque por un sendero. Era extraño, liberador y quedaba muy lejos del desarrollo loco actual. Nova era libre pero la perseguían. Continuó su camino adentrándose en la reserva natural de Nacka. Era allí, entre los montículos y las profundas hondonadas, donde pensaba desaparecer. Porque ¿a quién se le iba a ocurrir ir a buscarla en las más de ochocientas hectáreas de bosque y tierra?

De manera instintiva sacó el móvil para ver qué hora era, pero pensó en el último capítulo de la serie Navy Cis, cuando el obsesivo hacker Abby Sciuto localiza a un asesino en serie a través de su móvil. Nova tiró el suyo como si quemara y cayó suavemente en el suelo a tres metros de allí dando algunas volteretas. Su viaje acabó debajo de un diente de león marchito.

La primera reacción de Nova fue darse la vuelta y alejarse de allí rápidamente, pero después de dar dos pasos volvió a donde estaba, se agachó y cogió el teléfono. «Mientras no me compre otro me quedo con éste, por si acaso», decidió. Esta vez apagó el móvil por completo, sacó la batería y puso todas las piezas en un bolsillo interior de la mochila. Nova continuó adentrándose en el bosque.

Sólo faltaban dos kilómetros para llegar a su destino, una hendidura en una roca cerca de Söderbysjön que Nova conocía de hacía tiempo. Al día siguiente volvería por el mismo camino. No podía hacer otra cosa.

Por Arlanda pasaba una media de cuarenta y nueve mil pasajeros al día. Después de Copenhague, Londres era el destino más popular. A pesar de que Amanda sabía qué avión debía tomar Nova para ir a Londres, aquella masa de gente la inquietaba. Si Nova conseguía subir a bordo, con más de doscientos pasajeros sentados a su alrededor, la detención no será una cuestión trivial. En el pasillo de embarque estaría toda esa misma gente esperando. Después de hablar con la policía de Arlanda, Amanda decidió que Morgan vigilaría el mostrador de información de British Airways, Kent el de facturación y Amanda el pasillo de embarque. La policía de Arlanda los apoyaría con vigilancia en las salidas. Los policías de control de pasaportes habían sido informados y darían la alarma inmediatamente si aparecía el pasaporte de Nova. Amanda había repartido los recursos según la probabilidad de que Nova apareciera por un lugar u otro. Si es que aparecía.

Al cabo de muy poco se demostraría que no era correcto distribuir los recursos según las probabilidades.

A la una y media de la tarde Morgan vio a una joven rubia de unos veinte años acercarse al mostrador de información. Coincidía con los datos de Nova y se parecía a la foto que llevaba en la mano. Los ojos de Morgan se fijaron en el final de la falda que se movía al ritmo de unas piernas en buena forma física. Después pensó en los lugares de los crímenes, en las víctimas y en sus familiares, y el corazón le empezó a latir con fuerza. «Ésos son los más peligrosos —pensó—, los que no tienen aspecto de asesinos». Resultaba comprensible dejar pasar a aquella rubia sin inquietarse. La que venía andando tenía un cuerpo bonito y unos atractivos ojos azules. Morgan la hubiera dejado pasar encantado. Cuando la mujer entregó su pasaje al hombre de detrás del mostrador, éste dio un respingo. «Aficionado de mierda —pensó Morgan del funcionario de aduanas que se había hecho cargo del trabajo que solía hacer un empleado de British Airways—. Espero que Nova no desaparezca». El hombre de detrás del mostrador se tocó el lóbulo de la oreja izquierda.

Era la señal que habían acordado.

Tenía el pasaje de Nova en la mano.

Era la que tenían delante.

Morgan se fijó en que Nova metía la mano en el bolsillo y la dejaba allí tocando algo. Era la primera asesina en serie de Suecia desde hacía muchos años, les había explicado Amanda. El funcionario de Aduanas parecía tener miedo y entonces Morgan se dio cuenta de lo que estaba ocurriendo.

Nova amenazaba al funcionario con un arma que llevaba en el bolsillo.

Morgan empezó a respirar de prisa. Nova se inclinó hacia adelante y le guiñó un ojo al funcionario. «Zorra del demonio», pensó Morgan y tomó una rápida decisión. Sacó su arma del bolsillo.

—Policía, quédate quieta —gritó Morgan con una voz de bajo que no coincidía con su delicada constitución.

Antes de que a la mujer le diera tiempo de darse la vuelta, disparó.

Ella dio un grito.

Se formó un caos entre los pasajeros que huían.

La mujer cayó al suelo.

Morgan había sido el que tenía mejor puntería de su promoción de la Escuela de Policías, la única asignatura en la que destacó.

Fuera del crematorio de Råcksta, Moses estaba sentado en su Audi. «Hoy va a ser la incineración. Hoy las pruebas se convertirán en cenizas y hollín», pensó.

A Moses le hubiera gustado estar allí dentro cuando le tocara el turno al ataúd número 543, pero habría sido demasiado sospechoso. Así que tuvo que conformarse con imaginar cómo la puertecilla de metal se levantaba despacio y una fuerte luz aparecía al otro lado. No era el brillo ondeante de un fuego, sino chispas que revoloteaban con una inmensa luz anaranjada.

«Ochocientos grados, puedes confiar en mí, puedes confiar en mí», tarareaba Moses el antiguo éxito de Ebba Grön mientras continuaba con su macabra fantasía.

El ataúd fue conducido lentamente hasta dentro del horno por un mecanismo avanzado. El crematorio había sido renovado y modernizado, y el pesado trabajo físico ahora se hacía con máquinas. El proceso, convertir el cuerpo en un carbón blanco que caía abajo formando un pequeño montículo lo suficientemente pequeño para que cupiera en una urna, había comenzado. Se bajó la tapa y Moses pudo respirar tranquilo. Dentro de noventa minutos nadie podría descubrir lo que había hecho.

Se sintió seguro cuando vio el humo salir por la chimenea del crematorio y disolverse en el aire. Se imaginó todas las partículas del cadáver dispersándose con el viento. Su pensamiento continuó hacia la propuesta de la Inspección de Productos Químicos que había llegado a su mesa aquella misma mañana. Querían sacarles los dientes a los muertos para disminuir la emisión de mercurio procedentes de los crematorios. Por lo visto se trataba de decenas de toneladas al año. «Sabia decisión», escribiría en su respuesta. Leif Eriksson, jefe del crematorio Skog, de Estocolmo, ya había hecho declaraciones en el vespertino Aftonbladet y lo había calificado de poco ético. «Cobarde, uno tiene que atreverse a tomar decisiones incómodas para poder salvar el medio ambiente», pensó Moses.

Nova cogió el autobús 401 que iba de Hellasgården a Slussen. Después, el metro de la línea roja tardaba cinco minutos hasta Hornstull. Miró el reloj de la estación. Dentro de poco saldría el avión y no quería perderlo. Subió por la escalera mecánica y pasó por delante de una vendedora del diario Situation Stockholm. Era una mujer de unos treinta años que llevaba gorra. Hacía un mes Nova había leído un reportaje sobre ella en el que se explicaba que la mujer consiguió un piso y dejó de drogarse. «Esto tengo que patrocinarlo», pensó Nova y compró un ejemplar.

Una vez en la calle Långholm, giró a la izquierda y pasó por delante de uno de los muchos modernos que deambulaban por allí: un hombre con el pelo amarillo y que apuntaba hacia todos lados, grandes auriculares y un perro igual de amarillo con rastas. Nova entró en el Seven-Eleven de la esquina, pidió un helado de yogur con sabor a fresa y una hora de conexión a internet. No necesitaba más. Sonrió cuando oyó The Final Countdown detrás de ella en la cola, con el bip-bip del estribillo.

Subió de prisa la escalera hasta los ordenadores y se sentó en un lugar que había libre. Con una mano tecleó hasta llegar a la web del aeropuerto de Arlanda. El helado se deshacía con el calor y constantemente tenía que chuparlo para que no le goteara encima. Nova se olvidó de disfrutar del sabor y del frío.

Al cabo de dos minutos encontró lo que buscaba: las cámaras de la web. Una de ellas vigilaba la terminal cinco y fuera vio un coche de la policía y un Golf rojo. Nova se echó a reír. Nadie miró hacia ella, pero todos los de Seven-Eleven la oyeron. Comía el helado con rápidos lametones y finalmente mordisqueó el cucurucho. El estómago estaba fresco y tranquilo, pero en la pantalla no pasaba nada extraño. Al cabo de veinte minutos ocurrió algo inesperado.

Apareció una ambulancia.

Dos personas entraron con una camilla en el recinto de salidas.

Pasaron cinco minutos.

Una mujer rubia estaba tumbada en la camilla que salía a través de las puertas e iba rodeada de policías. Nova sintió una punzada de remordimiento en el estómago. Después apareció el miedo; podría haber sido ella la que estuviera tumbada allí. Más aún: debería haber sido ella.

Cuando había comprado el viaje a Londres estuvo a punto de romper la tarjeta Visa y tirarla a la papelera. Bajando por la escalera mecánica hacia la plaza Sergel había visto a una chica rubia de unos veinte años que subía. Nova le había gritado:

—Cógelo —le había dicho a la vez que le tiraba la bolsa con el billete y el folleto.

De forma instintiva, la joven cazó sorprendida la bolsa.

—Mira dentro de la bolsa. Es un regalo —le había dicho Nova cuando la escalera mecánica ya se la llevaba.

«Esto debería tener entretenida a la policía un rato», pensó. Una vez en la taquilla del metro, compró una tarjeta multiviajes de los transportes municipales.

Entonces Nova desconocía las consecuencias que comportaría haber involucrado a una persona inocente. Aquella joven estaba ahora en una camilla.

Había geranios blancos y rosados en las cajas de la floristería La Paz Áurea. Los brotes se abrían, uno tras otro, con el calor del verano. Las hojas y los tallos, firmes, parecían sentirse a gusto. Eran la guinda para que el restaurante tuviera aquel aspecto cuidado y resultara tan atractivo. Un farol de hierro forjado lucía sobre la puerta y disipaba la oscuridad cada vez más intensa de agosto. Podría haber sido perfectamente tanto del siglo XVIII como de principios del XXI. Poco había cambiado desde el tiempo gustaviano en el que Bellman y sus amigos visitaban y cantaban en aquel bar. Era en aquellos ambientes donde Peter Dagon estaba más a gusto. Le gustaba oír el aletazo de la Historia.

Dentro de poco, también él formaría parte de ella.

Peter Dagon abrió la pesada puerta de madera y entró. El calor del verano hacía que la ropa de abrigo fuera inútil, así que sin quitarse nada se dirigió directamente a la escalera que bajaba al sótano abovedado. Las paredes estaban cubiertas de masilla blanca y el suelo era de piedra tallada burdamente. Mientras bajaba pasó por delante de un cuadro que representaba a Zorn vestido con un gran abrigo de piel y con un cigarrillo cogido descuidadamente entre dos dedos. «En aquellos tiempos había hombres de verdad», pensó Peter Dagon y le envió al artista un agradecimiento por haber salvado el bar, tanto de la quiebra como de la demolición.

En la bóveda de abajo estaba Moses Hammar esperando. La chimenea no estaba prendida, pero había una vela encendida sobre la mesa. En aquella sala no había ni un solo ángulo recto; el techo se arqueaba como una media luna hacia los ladrillos que formaban el suelo. Sobre las mesas había manteles blancos y Moses se estaba tomando un whisky con calma en aquel ambiente agradable. La gente había empezado a entrar, pero el sótano abovedado aún no estaba lleno. Podrían hablar sin ser molestados.

Los hombres hicieron un gesto de saludo con la cabeza y Peter Dagon se sentó. Como si hubieran recibido una señal, los dos cogieron la carta. En realidad era inútil porque ambos sabían lo que había, pero formaba parte del ritual.

—El gallo joven parece ser bueno —sugirió Moses.

Peter Dagon asintió con la cabeza y después dijo:

—El sábado, el caviar de alburno estaba delicioso.

Después pidieron, como siempre, caviar de alburno de la zona de Kalix, gallo joven sueco asado y tarrina de chocolate de cuatro matices con avellanas. Dejaron que el camarero eligiera el vino.

—¿Y bien? —dijo Peter Dagon después, como pidiendo explicaciones.

—Hice lo que decidimos.

—¿Y?

—Salió bien.

Peter Dagon marcó mentalmente como realizada una parte del plan. No esperaba otra cosa, Moses Hammar pertenecía a una familia digna de crédito.

Tenía la misma motivación y fuerza que Peter Dagon. Unidos en su lucha contra el tiempo, hacían todo lo que podían.

Sobrevivirían a cualquier precio.

En la parte exterior de la tienda, Nova había puesto el infiernillo Primus y empezaban a formarse burbujas en el agua que había en el cazo. En la mochila había varias bolsas de comida deshidratada: macarrones con salsa de plantas aromáticas, guiso de verduras y postres de vainilla y frambuesa. Había dejado sin existencias de alternativa vegetariana la despensa de Playground, pero no dedicó mucho tiempo a elegir lo que iba a comer. Haría cuscús, pero acabaría comiéndoselo todo. Nova echó agua caliente en el envase. Según las instrucciones, tardaría cinco minutos.

Mientras esperaba a que la comida estuviera lista su pensamiento fue hacia algo completamente distinto. «¿Qué voy a hacer ahora?». Su plan no llegaba más allá de desaparecer sin dejar rastro y, mientras tanto, darle pistas falsas a la policía. Ahora se encontraba sola en el bosque sin que nadie supiera dónde estaba. Pero a la larga aquello no iba a funcionar. Una vida en la reserva natural de Nacka en tienda de campaña era, cuando menos, limitada, y tarde o temprano la policía daría con ella. Entonces no tendría ninguna posibilidad de aclarar lo que había ocurrido. «Tengo que saber la verdad antes de que sea demasiado tarde», decidió.

«¿La verdad sobre qué?», se preguntó después.

Aquella cuestión no se la había querido plantear hasta entonces porque la obligaba a poner las cartas sobre la mesa. En su interior sabía hacia dónde señalarían. Ahora estaba forzada a coger el toro por los cuernos y analizar para sí misma lo que había ocurrido:

En casa del presidente de Vattenfall había visto parte de un verso del Génesis escrito encima de la cama. Al diario Aftonbladet alguien le había soplado que el mismo escrito lo habían encontrado grabado en la espalda del presidente de SAS cuando lo encontraron muerto. Suponía que también era sospechosa de aquel asesinato, pero no entendía cómo la policía la había relacionado con el primero. Además, seguro que habían encontrado el mono de trabajo. «Joder, qué patosa», pensó Nova de sí misma.

En el último segundo consiguió defenderse de un ataque de culpabilidad. Se quitó de encima aquellos pensamientos de su poca habilidad, cogió una cucharada grande de cuscús y continuó elucubrando:

En su pared había un cuadro colgado con una cita de la Biblia de pasajes relativos al Génesis. Todos eran de la narración sobre Noé y el Diluvio Universal. Por si eso no fuera suficiente, su madre había hecho un testamento en el que la mitad de su riqueza la donaba a Friends of Nephilim. Nefilim, que era una mezcla entre ángeles caídos y hombres a los que el diluvio se llevó. «No puede ser una casualidad —pensó—. De alguna manera mi madre tiene que estar involucrada. Quizá fue asesinada por la misma persona».

Nova tenía ahora una tesis con la que trabajar, aunque lucra algo rebuscada. Reconoció que era como buscar una aguja en un pajar, pero algo tenía que hacer. Debía salir de aquel lío en el que, de alguna manera, se había metido. ¿Cómo? No tenía ni idea. Por primera vez desde que murió su madre, deseaba que estuviera con vida. Había muchas preguntas para las que necesitaba respuesta.

Al acabar la comida, Nova se sintió saciada. Antes de acostarse se miró las heridas. Tenía unas líneas blancas en los brazos y en las piernas, pero las heridas estaban cerradas y curadas. Aún le quedaba alguna que otra costra, pero al día siguiente ya se habrían caído. Incluso el corte del muslo estaba casi curado. Sólo le quedaba una costra seca y la piel rosada alrededor.

Aquello le suponía un problema menos. No iba a necesitar ir al médico. «Por lo menos en mi cuerpo sí que puedo confiar», pensó.

Amanda no pudo dormir a pesar de que ya no le quedaba energía para nada. La sábana estaba caliente y húmeda. Sentía la cama dura y sin muelles, pero no eran sólo las circunstancias físicas lo que la mantenían despierta: su cerebro iba a toda máquina. Daba vueltas y más vueltas a los pensamientos una y otra vez e intentaba construir una defensa sobre por qué un policía del grupo que ella llevaba había disparado a una joven inocente. Cierto que la herida de la mujer era sólo superficial, pero se había desmayado del shock y se había puesto muy nerviosa. El vespertino Expressen había aprovechado la ocasión y la reproducción de los hechos salía en primera plana.

Amanda estaba convocada a las siete y media de la mañana a una reunión con la jefa provincial de la policía, y echarle la culpa a la incompetencia de sus colaboradores no le parecía correcto. La acusación contra los compañeros recaería en ella misma. Decidió que no podía hacer otra cosa más que explicar lo sucedido: Morgan se había equivocado. Lo que la mujer estaba buscando en el bolsillo no era un arma, sino un cepillo de pelo y sólo intentaba cambiar el nombre del billete y que pusieran el suyo. La presión por atrapar al asesino había hecho perder los nervios a Morgan.

Era humano. A partir de ahora siempre trabajarían en pareja para evitar este tipo de incidentes. Amanda se repetía aquello una y otra vez. Al final hasta ella misma se lo creyó.

En lugar de quedarse dormida tranquilamente, cuando estuvo lista con la táctica para la reunión del día siguiente, se puso a pensar en unas oscuras imágenes. En el cine y en la televisión los policías eran tipos duros, héroes de la acción, que lo dejaban todo atrás en cuanto acababan el trabajo. Era mentira. Los policías eran personas como las demás. Amanda se sintió muy pequeña y humana allí en la cama donde estaba tumbada. Un animal asesino de masas estaba libre y ella era la responsable de detenerlo. Pensó en los familiares de las víctimas y su necesidad de que aquello acabara para poderles dar una explicación. Pensó en el riesgo de que más personas vieran a sus seres queridos brutalmente asesinados y descuartizados. Sería culpa suya. Las imágenes de los lugares de los crímenes pasaban sin parar por su cabeza: intestinos, sangre y excrementos. ¿Alguien más tendría que experimentar el miedo antes de su propia mutilación? ¿Aparecería algún otro cuerpo ultrajado?

La respuesta era demasiado incómoda.

Amanda se echó a llorar por primera vez desde hacía mucho tiempo.

Estaba completamente sola con la oscuridad.

Sonó el móvil.

El reloj de la pantalla indicaba que eran las doce y media y que había recibido un nuevo mensaje de Moses. Sí, contestó ella a la pregunta de si podía pasar a verla. Quizá aquello disipara sus pensamientos. Dormir no era una alternativa.

Y no quería estar sola ni un segundo más.

Encendió la lamparilla de noche y entró desnuda en el baño, con cuidado, como si alguien la pudiera oír. Se pasó el cepillo por el pelo y luego se lo revolvió de nuevo. Sustituyó las huellas saladas de las lágrimas con un discreto colorete, se retocó las pestañas con rímel marrón y se cepilló ligeramente los dientes con algo de pasta.

En el cajón de arriba estaba su ropa interior más cara, marca Agent Provocateur. Amanda se puso unas bragas negras y un sujetador con puntillas a la vez que le pasaba una revisión ocular al pisito. Puso en el cesto de ropa sucia la del día, que estaba tirada en el suelo, y después se metió en la cama, se tapó con el edredón hasta la nariz y apagó la lamparilla.

Allí estaba quieta como un palo mirando hacia arriba en la oscuridad. Los oídos registraban los ruidos de la noche; el suave pshhh de un autobús que se había parado; un hombre que había bebido de más y que cantaba una interminable interpretación del Sing it, Hallelujah, sing it, Hallelujah, de Dr. Alban; un barco que tocaba la sirena en la ría de Riddarfjärden. Amanda oyó que abrían la puerta de abajo. Unos pasos pesados pero rápidos subían la escalera. La señal del timbre atravesó el piso.

Esperó dos segundos y, despacio, se levantó de la cama. Arrastró los pies por el suelo. Abrió la puerta y se restregó los ojos. El sabor a café y licor aparecieron en la boca de Amanda cuando Moses la besó. El traje le olía a aroma de puro. La puerta se cerró de golpe a su espalda y la oscuridad escondió su figura. La ropa de Moses se sentía áspera contra la piel desnuda de Amanda. La corbata estorbaba allí en medio.

Tenía que hacer algo al respecto.

La reunión con la jefa provincial de la policía resultó mucho mejor de lo esperado. Amanda respiró tranquila cuando cerró la puerta de la sala de reuniones al salir. La jefa provincial se quedó dentro. La reunión había sido la primera de unas cuantas. Admiraba la efectividad de su jefa y le agradeció el agradable recibimiento. «Más jefes deberían ser como ella», pensó Amanda.

En la reunión se decidieron dos cosas: que Morgan sería apartado del caso y que Amanda, a partir de ese momento, dispondría de tres personas más, además de Andreas Fahlén, el secretario de prensa del jefe provincial de la policía. De momento, se haría cargo de los contactos con los medios de comunicación, a lo que Amanda no puso ningún reparo. Ahora podría seguir trabajando sin que la molestaran y, además, le daban más personal que, probablemente, no iría por ahí disparando a la ligera.

El siguiente paso fue ponerse en contacto con el grupo interno de la policía que colaboraba con SL, la compañía de transportes municipales, con las cámaras de vigilancia. A lo largo del año 2007, SL había instalado tres mil seiscientas cámaras todas unidas en una red llamada Tubnet 3. Estas cámaras sustituían las que había instalado la policía en una decena de estaciones en los años sesenta. El gigantesco proyecto de vigilancia se llamaba Proyecto de Seguridad y se hacía en colaboración con los servicios de rescate y la policía de Estocolmo. SL tenía un gran interés económico, ya que dedicaban millones a la limpieza de grafitis cada año y la policía quería tanto prevenir delitos como obtener pruebas. Dado que Amanda estuvo involucrada en el proyecto, lo conocía bien y esperaba conseguir que las cámaras le indicaran adónde se fue Nova después de que sacara del banco la importante suma de dinero.

La mujer a quien le habían disparado había explicado que Nova bajaba hacia la plaza Sergel cuando le dio el billete y había muchas posibilidades de que Nova continuara hasta el metro. Amanda cogió el móvil y llamó a Kent para que se responsabilizara de las cintas de la estación y las pudiera sacar de allí con ayuda del grupo encargado de las imágenes. Amanda quería estudiar más a fondo los antecedentes de Nova. Ése iba a ser un buen día de trabajo. Amanda se sentía más fuerte después del apoyo de los de arriba. Incluso podría haber tiempo para una reunión con el nuevo grupo.

Al salir de la jefatura, el móvil de Amanda emitió una señal y apareció un mensaje de Moses. «Qué raro, nunca nos llamamos para cosas privadas durante el día», pensó. Aceptó el mensaje y vio que le preguntaba si quería bajarse una señal de llamada. «Éste no es su estilo», pensó Amanda, pero aceptó. Cuando salió a la calle ya estaba descargada por completo y Amanda escuchó The Final Countdown, interpretado por la rana Crazy Frog. «Moses se debe de haber dado un golpe en la cabeza», pensó Amanda sonriendo mientras entraba en su Golf.

Klas Granquist ya esperaba junto a una ventana del Wayne’s Coffee. Como contraste con los demás clientes que tomaban café con leche, frapino y té Chai, él bebía una simple taza de café negro. Unas migas en el plato que tenía al lado delataban que antes había un bollo de canela. Amanda se dio cuenta de inmediato de quién era. Después de haber trabajado quince años en la policía, reconocía a uno de ellos en cuanto lo veía. Aunque esta vez no fue muy difícil. Era el único hombre de bastante más de cuarenta años. «Me voy a jubilar para año nuevo», le había dicho por teléfono.

Cuando Amanda bromeaba con los amigos solía decir que había dos clases de policías que se jubilaban. Los que no saben qué hacer y se mueren al cabo de un año y los que se hacen con un perro y se van con su mujer a vivir a Málaga. Klas parecía de la segunda versión, con su sonrisa jovial y aquel brillo en los ojos.

Llevaba una barba gris corta y arreglada. Una barriga algo abultada demostraba su gusto por la comida. «Este hombre podría hacer que el peor de los delincuentes se sintiera a gusto», pensó Amanda.

Klas Granquist se levantó en cuanto cruzó su mirada con la de Amanda y fue a saludarla con una mano seca pero cálida. Ella se la estrechó aunque hizo un gesto explicativo hacia la barra. Pensaba tomar una ensalada ligera, pero cuando vio los focaccia en fila en el estante de arriba no se pudo contener. El apetito que sentía en el estómago era irresistible.

—Un focaccia con jamón de Parma y mozzarella —pidió.

Después de pagar se dirigió hacia Klas Granquist, que estaba sentado a una mesa junto a la ventana.

—He oído hablar de ti —fue lo primero que dijo.

—El mono de feria —respondió Amanda sonriendo.

—Perdona, no he querido decir eso —se excusó Klas Granquist, y parecía muy sincero disculpándose.

—No, si te entiendo —dijo Amanda, y pasó a hablar del asunto que les ocupaba para quitar tensión.

No había sido su intención enrarecer el ambiente y estaba acostumbrada a que la reconocieran. Cuando empezó en la Escuela de Policías era una rareza. Entonces no había una jefe provincial de la Policía y pocas mujeres patrullaban por la ciudad. Actualmente, una tercera parte de las solicitudes para la Escuela era de mujeres y las recién instruidas eran más valoradas que cuestionadas. Así que ahora se tomaba como un cumplido que la reconocieran y aquello facilitaba notablemente su trabajo. Mejor que la reconocieran a que no lo hicieran, razonaba Amanda.

—Háblame de Nova Barakel —pidió.

—Como ya sabes, atacó a su violador. Entonces yo no supe si admirarla o tenerle miedo. Sólo tenía quince años, pero consiguió hacer puré de un hombre adulto.

—¿Cómo lo hizo?

—No supimos exactamente lo que había ocurrido, pero el informe de la autopsia indicaba múltiples derrames tanto en la cabeza como en el abdomen. Incluso tenía una parte del cráneo hundido. Murió porque el cerebro se le inflamó y los médicos no pudieron hacer nada hasta que fue demasiado tarde. Durante un tiempo trabajamos con la teoría de que alguien la había ayudado y que ella protegía a esa persona.

—¿Era así?

—No lo pudimos probar.

—Pero ¿qué decía Nova de todo ello?

—Primero no dijo nada. Ella también salió malparada con una herida importante en el cuello. Después, sólo dijo que se había puesto furiosa porque le manoseó los pechos.

—No sólo le manosearía los pechos.

—No, pero de alguna manera aquello fue lo que la encendió. No querría yo que se enfureciera conmigo.

Amanda pensó en la cicatriz que tenía Nova de lado a lado del cuello y preguntó:

—Si estaba gravemente herida, ¿cómo es que consiguió matar al hombre?

—Yo me pregunto lo mismo. El personal de la ambulancia la recogió a cinco metros de él. Completamente ida. Había perdido un montón de sangre y si hubieran llegado media hora más tarde, quizá no se habría salvado.

—Entiendo que no la condenaran por nada —comentó Amanda.

—No, el fiscal recurrió pero tenía un abogado que era un auténtico diablo. Su propia madre, Elisabeth Barakel.

—¿Crees que podría volver a matar? —preguntó Amanda.

Klas Granquist reflexionó un momento. Se veía que sopesaba sus palabras. Después respondió:

—Sí. Si la acorralan en un rincón, se defenderá.

—¿Sólo en ese caso?

Klas Granquist se encogió de hombros en un gesto de no saber qué responder.

Nova no podía verse la mano. Estaba oscuro como boca de lobo. El aire era cálido, dulce y la envolvía. Una brisa suave jugaba con las copas de los árboles. Aparte de eso, no se oía nada más que su propia respiración. A pesar del calor, el otoño se aproximaba a pasos agigantados. El reloj le había sonado a las once de la noche, tras unas horas de sueño ligero. El último metro pasaba a las doce y media y pensaba cogerlo. Hasta allí había varios kilómetros de bosque oscuro. Nova no veía aquello como un problema ya que tenía muy buenas dotes para la orientación, con mapas y brújula, y además ésa era una de sus mayores aficiones. Estaba en su elemento y tras la compra insensata en Playground, tenía todo cuanto necesitaba: Suunto X9, un reloj con GPS y algo llamado función find-home. «Eso es trampa», pensó. En situaciones normales tenía suficiente con un mapa y una brújula.

A la luz de la linterna desmontó la tienda y recogió cuidadosamente todas sus cosas para meterlas dentro de la mochila. Luego la escondió entre la roca y un abeto poco llamativo. Las bolsas de plástico de la comida del día se las puso debajo del brazo. Tenía muy fresca en la memoria las imágenes de la campaña inglesa contra las bolsas de plástico, en especial, una se le había quedado grabada: una cigüeña que estaba completamente envuelta en una bolsa transparente. Lo único que tenía fuera era el pico.

En una reunión habían discutido si Greenpeace haría la misma campaña en Suecia, pero decidieron dedicarse a los transportes. Los suecos no tiraban demasiadas bolsas en la naturaleza y la emisión de dióxido de carbono disminuiría notablemente más si el transporte de la comida cambiara que si la cantidad de bolsas de plástico fuera menor. Sentía aquella discusión muy lejana en esos momentos, a pesar de que había tenido lugar la semana anterior.

Inició su camino en la oscuridad.

La linterna marcaba una estrecha senda de luz.

Si hubiera sido de día, habría ido directamente a través del bosque, pero en la oscuridad corría un gran riesgo de tropezar y torcerse el pie y eso no se lo podía permitir. Así que eligió uno de los caminos más anchos que de día estaba lleno de corredores, ciclistas y transeúntes. Ahora estaba completamente vacío, pero olía a musgo y a árboles viejos por todas partes. Nova, en otras circunstancias, habría disfrutado del rápido paseo, pero en aquellos momentos se sentía presionada y nerviosa.

Llegó veinte minutos antes de que saliera el metro. Dado que era el último de la noche, había querido tener margen. Un vociferante grupo de jóvenes que había bebido bastante estaba en la otra punta del andén. Nova pensó que eran unos críos cuando dos de ellos se pusieron a darse empujones como dos gallitos. Aunque seguramente sólo les llevaba dos o tres años, mientras se sentaba en un banco a esperar, pensó: «Joder, qué vieja me siento».

Luego sus cavilaciones se fueron hacia la visita que había hecho a la biblioteca municipal. En una hora le dio tiempo a leer la mayor parte del material que el bibliotecario había encontrado sobre nefilim y se dio cuenta de que era difícil saber qué era verdad y qué era mentira. También había comprendido que era casi imposible saber el origen de los textos y relatos. La misma frase sobre nefilim había sido traducida de diferentes maneras a lo largo de miles de años. Por una mala interpretación, en una antigua versión griega la palabra había sido traducida como «gigantes», que después pasó a una serie de traducciones europeas. Incluso en las leyendas de la Edad Media había relatos sobre un gigante que iba en el Arca de Noé. Si se analizaba la raíz de la palabra, nefilim podía interpretarse como «los caídos» o «los expulsados».

A Nova se le ocurrió que quizá fuera algún tipo de mafia que había adoptado el nombre de nefilim y que su madre podía estar implicada hasta las orejas. Nova sabía que algunos de sus clientes eran más o menos turbios y que sus negocios podían ser lucrativos pero peligrosos. «Mi madre quizá ha sido asesinada por la mafia y ahora quieren acabar conmigo también», pensó Nova.

El metro traqueteó al entrar en la estación y poco después Nova se subió en él.

Amanda miró con asco el bolso que estaba tirado en un rincón de su piso. Dos semanas atrás se había sentido atraída por él, pero ahora la situación era diferente. La cuenta corriente estaba vacía, el recipiente con las monedas, limpio, y no cobraría el sueldo hasta dentro de unos días. Sólo había dinero en un sitio, en el bolso, y allí no quería mirar.

Cogió aire y aguantó la respiración. Después levantó el bolso y lo llevó a su pequeñísimo baño. Lo abrió con rapidez. Una parte del contenido de su estómago se había secado y otra se había florecido. Entonces se dio cuenta de que había calculado mal. El cerebro empezó a señalar falta de oxígeno, así que no podía aguantar más la respiración. Todo lo que había allí acabó en el lavabo. Cartera, pinturas y recibos, mezclados con los restos del estómago de Amanda. Tenía que volver a tomar aire.

No debería haberse quedado en aquel habitáculo tan pequeño. Una peste ácida le dañó las fosas nasales. Se vio obligada a darse la vuelta y toda la cena acabó en la taza del váter. Cuando el cuerpo se le recompuso un poco, fue a la cocina a buscar una bolsa de plástico. Esta vez respiró hondo antes de volver a entrar en el baño. Rápidamente lo recogió todo y lo metió en la bolsa, todo menos la cartera. La abrió con asco y dejó que los billetes se posaran en el lavabo junto con el carnet de conducir y la tarjeta del gimnasio Sats. El resto pasó a la bolsa y luego la cerró cuidadosamente.

Amanda asomó la cabeza por la puerta, volvió a tomar aire y abrió el grifo para enjuagar los billetes y las tarjetas. Ahora el aire era soportable y podía respirar con normalidad. Lavó un billete tras otro y los colgó en el toallero. Los tubos calientes los secaron en un momento.

El malestar volvió a aparecer.

«He tenido mejores días», pensó Amanda.

Nova echó un vistazo al doblar la esquina.

La casa parecía en silencio y estaba a oscuras.

Con sus ventanas negras y vacías parecía mirar a Nova de forma hostil.

Se sentía fatal. A la vista no había ningún policía, pero se dio cuenta de que tenía miedo de entrar. Ya no la sentía como su hogar, a pesar de que sólo hacía dos noches que no dormía allí. Miró hacia ambos lados de la calle, se acercó a la casa medio agachada y metió la llave en la cerradura. Giró dos vueltas sin protestar.

Nova abrió la puerta y entró.

Se quedó parada de golpe.

Había algo en la atmósfera, un olor.

Algo que no debía estar allí.

Nova estaba a punto de darse la vuelta e irse, pero se calmó. «Claro que hay algo diferente. La casa entera ha estado llena de policías», pensó. Cuando cerró la puerta vio la cámara de vigilancia. Todavía funcionaba. «Tengo que borrar la película», anotó Nova mentalmente y se adentró en el recibidor.

«No sabía que la policía le hacía la limpieza a la gente», pensó cuando descubrió que el montón de trozos de marcos y lienzos había desaparecido. Intentó sonreír por su propio comentario, pero no lo consiguió.

Definitivamente, algo no andaba como debía.

Nova se obligó a continuar. No podría justificarse a sí misma que se rindiera sin más. Su objetivo era el despacho. Allí iría. Por todas partes había rastros del avance de la policía; una alfombra estaba tirada a un lado, habían movido una silla y los libros de la biblioteca estaban amontonados en el suelo.

Nova se volvió dos veces en la escalera. Sentía como si alguien la estuviera mirando desde abajo, pero cuando la luz de la linterna alumbraba hacia allí, no había nadie. «Voy a vender esta puta casa», decidió.

Evitó sentarse en la silla junto al escritorio y arrimó un taburete para maceta que estaba junto a la ventana. El tiesto con la monstera ya estaba en el suelo. Estaba bien claro que la policía había hecho un trabajo cuidadoso en el despacho. No quedaba mucho del orden minucioso de su madre. Le habían dado la vuelta a cada papel. Nova abrió uno a uno los cajones del escritorio. El primero tenía la etiqueta «Economía» y contenía las cuentas de la última década y las declaraciones de renta clasificadas por años.

No quiso mirar en ese cajón. El segundo, en algún tiempo estuvo cerrado con llave y contenía información sobre los clientes de la madre de Nova. Ahora estaba forzado y vacío. «La policía tiene que haber cogido lo que había», constató Nova. En el tercer cajón había montones de fotografías.

Nova ya había visto la mayor parte de ellas. Aparecía su madre, aparentemente contenta, con su pequeña hija: Nova cuando tenía cinco años montada en un caballo en el zoo de Skansen; su madre y Nova comiendo helado en Djurgården; una fotografía reciente cuando Nova acabó el bachillerato. Cuando tuvo la foto en la mano vio una cara en el fondo. Era pequeña y borrosa por estar desenfocada, pero Nova la reconoció: Peter Dagon miraba directamente al objetivo. Nova metió rápidamente la foto en la mochila pequeña de color negro y continuó buscando, ya que no tenía tiempo ni ganas de pensar en lo que significaba la foto.

Finalmente Nova llegó a un cajón marcado como «Varios» que contenía un montón de carpetas. Algunas eran de cosas de la casa, otras del mercado de valores o de las escuelas de Nova. Había dos que no entendía por qué las tenía su madre. Una estaba marcada como The Ararat Anomaly y contenía anotaciones y fotos de satélite y en otra, llamada «Abastecimiento energético en Suecia», había sobre todo mapas. Nova los metió también en la mochila. No encontró nada más que fuera interesante.

Luego efectuó un corto viaje hasta su habitación y se hizo con algo de ropa. La sensación de no ser bienvenida se hacía cada vez más patente a pesar de que ahora estaba rodeada de sus cosas. Nova se hizo fuerte y salió al pasillo. Con la linterna iluminaba a un lado y a otro, pero allí no había nada de especial.

La escalerilla crujió fuerte cuando la bajó y continuó protestando cuando subió por ella. Era como si la casa no quisiera permitirle pisar las zonas más profundas. La oscuridad se disipaba reacia cuando ella dejaba que el haz de luz de la linterna iluminara los rincones del desván. Allí poco había cambiado, pero se dio cuenta de que los CD con las películas de la cámara de seguridad habían desaparecido. El ordenador todavía estaba en marcha y Nova se sentó y tecleó su código. Por lo que se veía parecía que los técnicos de la policía habían esquivado el sistema de seguridad porque sólo había películas del último día. Por curiosidad, pulsó play y pasó las películas de todas las cámaras a la vez, cada una en una ventanilla de la pantalla.

Unos cuantos policías seguían en la casa cuando empezó la toma, pero parecía que estaban recogiendo. Nova le dio a la tecla de avance rápido y pudo ver cómo removían sus cosas privadas y después, uno tras otro, se dirigían hacia la puerta. El último, un hombre alto y grueso de unos cincuenta años, cerró tras de sí. Nova pensó en borrar el archivo pero se arrepintió en el último segundo. Una sombra había pasado por delante de las cámaras. «Seguro que son imaginaciones mías», pensó. No porque no creyera que había visto algo, sino porque no quería ver nada. El último policía se había ido media hora antes y la casa estaba apagada y vacía. ¿Quién se habría quedado?

La atmósfera del desván era penetrante y desagradable. Nova miraba por encima del hombro. Allí no había más que muebles viejos y sombras.

Rebobinó la película y dejó que pasara a velocidad normal. No sabía si se atrevería a mirar, pero no podía borrar la película y olvidarse de lo que había visto. En tres de las cámaras sólo se veía la oscuridad como boca de lobo que había en la casa, pero la del despacho había filmado suaves contornos de muebles y obras de arte. De la calle entraba una pálida luz. Nova dio un respingo cuando la sombra apareció de nuevo en la pantalla.

Alguien se había sentado junto al escritorio.

Los contornos de una mujer se veían bien claros.

Volvió la cabeza y miró a través de la ventana.

La farola le iluminó la cara.

Era la madre de Nova.

Era su olor el que estaba impregnado en la casa.

Amanda estaba sentada en el baño pálida como un muerto. «No puedo seguir así», decidió. No sólo la comida sino también el desayuno había salido por el camino equivocado y desaparecido en el váter. La comida del día anterior se había apresurado por el aparato digestivo a tal velocidad que Amanda no estaba segura de si había tenido tiempo de absorber algún nutriente. «Necesito todas las fuerzas posibles para este caso», pensó. Luego se levantó y se lavó las manos. Después salió del baño y fue directamente a buscar su móvil. El servicio de información le dio el número del ambulatorio más cercano. Tras esperar diez minutos le dieron hora para dos días después.

Amanda miró el reloj. Dentro de cuarenta minutos sería la hora de la reunión que ella misma había convocado. Suspiró y despacio se puso un par de zapatillas de deportes blancas como la nieve. Hoy no tenía fuerzas para tacones altos.

Cuando Amanda entró en la sala de conferencias, estaba vacía. El reloj marcaba las ocho menos un minuto. Miró hacia el pasillo, pero nadie iba de camino hacia allí. Algo no estaba bien, pero no sabía qué. Sin sacar su libreta de notas se sentó a esperar. «Les doy un minuto», decidió.

El minuto pasó.

La sala estaba igual de vacía que antes.

Amanda cogió su móvil y llamó a Kent.

—¿Dónde está la gente?

—He intentado llamarte. Estoy metido en un lío de tráfico. Al parecer un camión de la basura dio marcha atrás en la autovía E4 y ha ocasionado un choque en cadena.

—¿Marcha atrás?

—Sí, marcha atrás. Por lo visto el chófer dijo que se le había ido la cabeza.

—Es decir, ¿la reunión que he convocado ha sido anulada porque al conductor de un camión de la basura se le ha ido la cabeza? —preguntó Amanda irritada.

—Tranquila, que la hemos pasado a media hora después.

—¿Por qué nadie me ha informado?

—Hemos intentado llamarte, pero has estado comunicando todo el tiempo.

Kent empezaba a estar irritado también.

—No he hablado por teléfono ni un segundo en toda la mañana. Ha estado callado todo el tiempo —respondió Amanda.

—Bueno, pues yo te he llamado una y otra vez. Tiene que haber una avería.

—Por lo visto ahora funciona.

Después de acabar la conversación, Amanda miró interrogante su móvil, se encogió de hombros y lo puso encima de la mesa. Después decidió quedarse en la sala; tenía todo lo que necesitaba y así no tenía ni que ir a su despacho ni recorrer los largos pasillos.

Kent fue el primero que apareció y, observando a Amanda con una mirada inquieta, dijo:

—Oye, perdona si estaba enfadado al teléfono. Lo cierto es que fui yo quien retrasó la reunión.

Amanda tardó unos segundos en relacionar lo que había dicho Kent. Había olvidado por completo la irritación de la conversación y no esperaba disculpa alguna. De vez en cuando Kent la sorprendía siendo tan sensible como grande era su constitución. Le reconfortaba saber que se preocupaba por lo que ella pensara. Irradiaba auténtica consideración.

—No te preocupes —suavizó Amanda la situación mientras clasificaba los papeles sobre la mesa.

No pasaron muchos minutos antes de que los demás participantes a la reunión empezaran a llegar. Los tres nuevos habían dedicado el día anterior a estudiar el caso y, junto a un técnico, también habían colaborado en el registro domiciliario en casa de Nova. Era el mismo hombre treintañero y con profundas cicatrices de acné que había registrado el piso del presidente de Vattenfall. Aquella vez Amanda sabía cómo se llamaba: Emil Ekenkrona. A él le fue otorgada la palabra en primer lugar.

—En casa de Nova Barakel había dos cosas interesantes. Sobre todo un mono de trabajo que hemos podido relacionar con el lugar del crimen. Dado que el vómito de Nova ya ha sido analizado, esto es casi superfluo, pero por lo que he entendido puede definir la hora.

—Sí. Según el chico del Seven-Eleven, la mujer con el mono de trabajo naranja abandonó la tienda a las once y media de la noche —añadió Amanda—. Es decir, el asesinato fue después de eso. Espero el informe de la autopsia para poderlo confirmar.

—Otro dato interesante es que el cajón donde Elisabeth Barakel tenía información de sus clientes estaba forzado y vacío.

—¿Alguien tiene una teoría de por qué?

—¿Podría ser Nova? —preguntó Kent.

—Es lo más probable, pero ¿por qué lo hizo? —inquirió Amanda mirando a los de su alrededor.

Emil Ekenkrona propuso:

—Nova también era su cliente, ¿no? Quizá no le dio tiempo a coger lo que quería y se llevó toda la mierda.

—O que su madre le hubiera pedido que lo hiciera si ella faltaba —añadió Kent.

—Y los de Greenpeace, ¿qué? —cuestionó Emil Ekenkrona—. Son activistas y hacen estallar barcos y eso, ¿no?

—Ahí te equivocas —dijo Kent cortante, con una voz que hizo dar un respingo a todos los de la mesa—. Lo que pasó en realidad fue que el servicio de inteligencia francés hizo saltar por los aires el Rainbow Warrior, el buque de Greenpeace, cuando protestaban contra las pruebas atómicas en los arrecifes de coral.

—Hace bastante tiempo de eso, ¿verdad? —preguntó Amanda intentando recordar.

—A mediados de los ochenta —respondió Kent—. Todo aquello acabó en los juzgados y Greenpeace recibió una indemnización para poder comprar otro barco.

—¿Cómo puedes recordarlo todo? —preguntó Amanda, que más de una vez había quedado impresionada por la cantidad de datos que cabían en la cabeza de Kent.

—Soy socio de Greenpeace. Pago 100 cucas al mes.

—Pero, de todas maneras, quizá no sería del todo erróneo echarle un ojo —insistió Emil Ekenkrona a la vez que evitaba mirar a Kent—. Sea como sea, no dejan de ser activistas.

—Ya hablaré yo con los de Greenpeace —finalizó Amanda—, pero en lo que realmente debemos concentrarnos es en detener a Nova. A propósito, Kent, ¿cómo va lo de las películas del metro?

—Me encontraré con el grupo de imágenes por la tarde. Ya te diré algo. Sin embargo, ya tengo la lista de las llamadas del móvil de Nova y he encontrado una cosa interesante.

Todos los ojos miraron hacia Kent.

—Nils Vetman la ha llamado.

—Mierda. Y eso ¿qué significa? —preguntó Amanda, dado que sabía que Nils Vetman no necesitaba presentación.

Nils Vetman era muy conocido como abogado de delincuentes económicos. Oficialmente representaba sólo en los juicios, pero oficiosamente la policía sabía que también los ayudaba a hacer desaparecer dinero y esconderlo en lugares recónditos del mundo. Había estudiado Empresariales y Derecho a la vez, para después hacer una brillante carrera en las zonas grises de la ley. Amanda sabía que figuraba entre los primeros en la lista de las autoridades de delitos económicos para ser investigados. El fiscal del tribunal administrativo, Hans Ihrman, responsable de un grupo que se dedicaba a localizar dinero del crimen organizado, se había referido a él en reuniones internas en las que Amanda había participado.

Ninguno de los presentes entendía qué tenían en común Nils Vetman y Nova. «Sencillamente, se lo preguntaré», pensó Amanda.

Eddie andaba pesadamente hacia su casa en la cuesta de Brådstup 21, en el barrio de Mälarhöjden. El sol brillaba sobre las gotas de sudor de su frente. Cuando la policía lo detuvo llevaba tejanos y un jersey, y eso era lo que llevaba puesto todavía. Abrió la puerta y continuó subiendo los tres pisos que le quedaban.

Sospechoso de asesinato.

Era más de lo que Eddie podía soportar. Cierto que lo habían soltado porque no encontraron nada que lo relacionara con el asesinato o con el lugar. Anteriormente había sido detenido una vez, cuando protestó contra la nueva construcción de Vattenfall de una central carboeléctrica en Alemania. Pero había sido otra cosa y estaba previsto.

Junto a unos compañeros alemanes, había puesto un pesado dinosaurio de acero y tres toneladas de carbón delante de las oficinas de Vattenfall en Alemania. Después, repartieron folletos. A todo el que quería escuchar le explicaban que Vattenfall emitía noventa millones de toneladas de dióxido de carbono, lo cual era más de lo que emitía toda Suecia. ¿No era entonces absurdo que su presidente fuera consejero de la canciller alemana, Angela Merkel, en cuestiones medioambientales? Claro que ahora estaba muerto y la policía creía que él estaba implicado. Y Nova. Qué idea tan absurda. Nova no sería capaz de tocarle un pelo a una persona ni a un animal. No su Nova.

Eddie sacó el móvil del bolsillo y la llamó por octava vez. Aunque sólo era un corto mensaje grabado en su buzón, oír su voz lo animaba. Dejó un mensaje y abrió la puerta de su piso. La luz le dio de pleno. Todas las ventanas del piso daban al agua de la ría Mälaren. Tres pisos más abajo, en la ladera de una montaña, estaba Klubbensborg, donde a finales del siglo XIX la gente con dinero iba a sus casas de veraneo en barco de vapor.

La única habitación de la vivienda estaba dividida en dos partes. En una había una cama de noventa centímetros de ancho y un escritorio con un ordenador. La otra parte parecía más un almacén que una vivienda y estaba dedicada al gran interés de Eddie, el buceo. En un colgador estaba parte del equipo con el que se vestía; en otro lado se balanceaba el traje aislante de neopreno delgado, incluidas las botas; un pelele de tamaño enorme y de material de secado rápido colgaba de una percha; las pesadas aletas de militar se encontraban aparcadas debajo.

De la pared colgaban dos botellas de oxígeno sujetas por un soporte. Al lado había dos más que se utilizaban para otras mezclas de gases. En el estante de enfrente había guantes gruesos, calzoncillos largos, gorros de vellón polar, camisetas, otros gorros y todo lo que un buzo en activo podía precisar. El brazalete estaba encima del ordenador.

Con la esperanza de haber recibido un e-mail de Nova, Eddie puso en marcha el ordenador de inmediato. Mientras tanto fue a la nevera a buscar una galleta ecológica de chocolate negro. Setenta por ciento de cacao, ponía en el envase. Le dio un buen mordisco y dejó que el chocolate se le deshiciera en la boca.

Decepcionado, leyó los remitentes de los diez mensajes que tenía. Ninguno era de Nova y la mitad eran spam. Para apartar los pensamientos, se metió en el e-mail interno de Greenpeace. Primero leyó por encima sin profundizar. Cuando acabó se preguntó si había leído bien. La segunda vez lo leyó despacio y con interés. Veintiséis millones y medio. Greenpeace Suecia jamás había recibido una donación tan grande en toda su historia. Detrás había una fundación, FON, que trabajaba en temas medioambientales. «Qué raro que no haya oído hablar antes de FON —pensó Eddie—. Tengo que llamar a Nova», decidió como era habitual en él. Cuando oyó el contestador de voz al otro lado de la línea, lo recordó.

Nadie sabía dónde estaba.

El agua estaba tan tranquila que parecía un espejo. A veces se formaban pequeños anillos cuando algún insecto se accidentaba o los alburnos rozaban la superficie para cazarlos. El bosque estaba vacío ahora que el pulso cotidiano había empezado a latir en la ciudad tras las vacaciones de verano. Nova estaba sentada en una piedra y se refrescaba los pies en el agua tibia. Sus pensamientos volaban lejos y se sentía atrapada en algo parecido al rizo que puede hacer un avión.

Apenas recordaba cómo había vuelto a la tienda después de estar en su casa: se topó con un taxi ilegal en la esquina y lo llamó:

—¡Vamos, vamos!

Cuando llegó a su destino, dudó si entrar o no en la oscuridad de la reserva de Nacka. Lo que antes había sido su amigo, ahora le daba miedo. Al final, se sentó en la acera y esperó debajo de una farola hasta que apareciera la primera luz del día a través de la oscuridad. Cada una de las sombras le había hecho devanarse los sesos por lo monstruosas que le parecían. Se quedó sentada apretando el móvil como si tuviera la mano agarrotada. Toda su fuerza de voluntad la había dedicado a no poner la batería y llamar a Arvid. Lo que más deseaba era que estuviera allí con ella.

Nova temblaba al pensar que aún tardaría varias horas en amanecer. En su cabeza aparecían, una y otra vez, las imágenes del vídeo donde salía su madre. ¿Por qué había visto Nova lo que había visto? ¿Era aquello la última forma de castigarla? ¿Desde la tumba demostrarle que era su madre la que todavía decidía? No sabía qué pensar.

Al final la furia y el odio aparecieron en su interior.

—Mala zorra, ya no vas a amargarme más la vida. Ni viva ni muerta.

La mano de Nova encontró una piedra que tiró indignada al agua lo más lejos que pudo. Después se levantó de golpe y se dirigió hacia la tienda. La pequeña mochila estaba dentro del escondite, tirada en un rincón, y Nova tuvo que ponerse a cuatro patas para poderla coger. Delante de la tienda puso después las carpetas y la fotografía que había encontrado en su casa. Empezó con la foto y la observó detenidamente. Tampoco allí había ninguna duda: era Peter Dagon quien la miraba fijamente. «¿Qué hacía en la celebración de su fiesta de bachillerato?», se preguntaba Nova. No recordaba haberlo visto en el instituto, pero estaba completamente segura de que no había saludado a su madre ni que a ella la hubiera felicitado. ¿Por qué no había saludado a su madre?, se preguntó. Un año después su madre había dejado en su testamento millones a su fundación.

No querían demostrar que se conocían. Nova puso la fotografía a un lado y cogió la carpeta que llevaba el título «Abastecimiento energético en Suecia». Encima de todo había un mapa de Suecia con líneas rojas y flechas que cubrían todo el país. «Red sueca de abastecimiento de electricidad», leyó Nova. También había mapas detallados de las ciudades más grandes de Suecia: Estocolmo, Gotemburgo, Malmoe y Uppsala. También en ellos había trazos. Debajo del todo había algo que parecía un dibujo, pero al principio Nova no pudo entender qué era. Después vio una gran nube con el título «Internet». Llegó a la conclusión de que debía de tratarse de un mapa de la red. Abajo, en la esquina de la derecha, había una corta anotación escrita con la letra de su madre: «Red energética sueca 1/3».

En su trabajo en Greenpeace había estudiado a fondo lo que hacía la Red energética sueca: cuidaban la red central de la electricidad en Suecia y eran responsables del abastecimiento de electricidad en todo el territorio sueco. Procuraban que el suministro de electricidad llegase tanto a organizaciones como a particulares. Pero no tenía ni idea de por qué su madre tenía un mapa de esa red. «Debería ser secreta», pensó Nova.

La otra carpeta, marcada con el título The Ararat Anomaly, aún la confundió más. Contenía dos fotografías. Estaba claro que una, en blanco y negro, era antigua. La otra era nueva y estaba marcada con 39° 42′ 10″ N, 44° 16′ 30″ E. Nova llegó a la conclusión de que se podía situar en alguna parte al oeste del Mediterráneo. Las dos imágenes eran del mismo motivo en diferentes épocas del año, supuso. Una oscura sombra se veía debajo de un manto de nieve. En la foto nueva el objeto era mayor y tenía los contornos más definidos. «Parece un barco —pensó Nova—, o quizá un barco de los tiempos antiguos enterrado». El último objeto en la carpeta era una presentación en Powerpoint de alguien que se llamaba George McAlley y tenía fecha del 12 de septiembre de 2003. Llevaba por título Remains of the Ark of Noah y parecía ser una presentación sobre la historia del Arca de Noé y una argumentación de por qué estaba en un monte que se llamaba Ararat.

Nova se quedó mirando una hoja que contenía algunos datos históricos:

Beroso, historiador de Babilonia, escribió en 275 a. J.C. acerca de un «barco» sobre una montaña.

En el siglo I d. J.C, el historiador judío Flavio Josefo afirmó que parte de una «nave» reposaba sobre una montaña.

Nicolás de Damasco, otro historiador del siglo I de nuestra era, dijo que había «maderos de un barco» cerca de la cima.

Incluso el famoso explorador Marco Polo mencionó a finales del siglo XIII, en sus Viajes de Marco Polo, que el Arca de Noé aún podía verse en la «cumbre» del Ararat.

«La búsqueda del Arca de Noé. Los nefilim y el Génesis —pensó Nova—. Hay un hilo conductor, pero ¿qué significa? Y ¿qué tiene que ver con los clientes de mi madre y todo ese dinero?». Miró la fotografía de Peter Dagon.

—Seguro que tú lo sabes —dijo Nova en voz alta mirándole fijamente a los ojos.

Amanda giró dejando atrás la calle Göt y avanzó treinta metros por la calle Höken. Cuando paró delante del portal número dos se encontró con un afiche de un buque en blanco y negro que parecía antiguo. «Se busca: Pescadores ilegales. Recompensa: 10.000». «Aquí es», pensó Amanda mientras llamaba. Le abrió una mujer de unos treinta años.

—Estoy buscando a Stefan Holmgren —explicó Amanda.

—Sí, lo he visto aquí hoy. Espera un momento —le sugirió señalando una mesa redonda cubierta de folletos.

Al cabo de un minuto la mujer volvió.

—Lo siento, no lo encuentro, pero sé que ha estado aquí hoy. O está en el baño o ha salido a comprarse la comida o algo así.

Amanda asintió con la cabeza y se puso a hojear los folletos. La mayor parte parecía que se referían a cuestiones climáticas.

—La (R)evolución de la energía —leyó Amanda en voz alta.

A falta de otra cosa, continuó leyendo página tras página sobre las fuentes de energía alternativa que sustituirían al combustible fósil. Cuando llegó al final, cinco personas le habían preguntado si necesitaba ayuda, pero ninguno fue capaz de encontrar a Stefan Holmgren.

Al final cogió su móvil y lo llamó. Al cabo de dos llamadas respondió:

—Ajá, ya estás aquí. Estaba en el baño dándome una ducha.

»A veces duermo aquí —siguió explicando cuando la saludó de nuevo, un minuto más tarde—. Así que he aprovechado para ducharme cuando el baño estaba libre.

Fue la primera vez que Amanda se daba cuenta de los dos adornos metálicos que Stefan Holmgren llevaba en el labio. Después él desplegó la intensa energía que sólo emana la gente que sinceramente vive para una causa. Iba delante de ella por un largo pasillo y Amanda pudo constatar que le resultaban igual de largos ahora que no llevaba tacones. Vio que él se sujetaba los pantalones con un cinturón lleno de remaches.

Cuando se hubieron sentado le preguntó en qué podía ayudar a la policía.

—Estoy investigando dos asesinatos. Seguro que lo has leído en la prensa.

—¿Quieres decir las tonterías esas de que dos activistas del medio ambiente estuvieran implicados en la muerte de los presidentes? Nuestro departamento de prensa está bloqueado por las llamadas de los periodistas que preguntan sobre el tema.

—Y ¿por qué crees que son tonterías?

—No soy nadie para hablar de otras organizaciones, pero nosotros tenemos una política estricta —informó Stefan Holmgren, y se puso a hacer una lista que se veía la había repetido antes muchas veces—: Nosotros no tenemos el sabotaje como objetivo ni como método. Nunca escondemos nuestra identidad. Siempre pagamos las multas. Si tenemos que romper una cerradura, siempre dejamos una nueva. Sencillamente, nosotros hacemos desobediencia civil y eso está muy lejos del asesinato.

—¿Conoces a alguien que se llama Nova Barakel?

Stefan Holmgren se inclinó hacia adelante y miró fijamente a Amanda.

—¿Quieres decir que Nova está implicada de alguna manera?

—En estos momentos la estamos buscando. ¿Qué es lo que hace aquí, en Greenpeace?

—Es activista —respondió Stefan Holmgren pensativo—. Participa en nuestras acciones y trabaja como voluntaria.

—¿Ha estado especialmente interesada en Vattenfall?

—Espera —reaccionó Stefan Holmgren, que en un instante abandonó la sala.

Un minuto más tarde volvió con un gran cartel que puso sobre la mesa: se veían unos glaciares blancos por las laderas de los altos Alpes. Toda la imagen radiaba aire sano y una magnífica naturaleza.

—¿Ves esta nieve? —le preguntó retóricamente Stefan Holmgren señalando el cartel—. Vattenfall está recogiendo firmas que después forman este manto de nieve. Firmas para el medio ambiente, le llaman. Hipocresía de mierda, lo llamo yo.

Amanda se fijó en las florituras que había en la base de las montañas y le pareció descifrar alguna letra. Después preguntó:

—Pero ¿qué es lo que firman?

—Por ejemplo, se firma para un precio global del dióxido de carbono. ¿Verdad que suena bien?

—Sí, la verdad —respondió Amanda insegura.

—¿Lo ves?, si no se rasca la superficie parece que sean unos defensores del medio ambiente. Lo que pasa es que quieren un precio global de las emisiones, ya que la alternativa es que paguen más por las emisiones que los países en vías de desarrollo. En otras palabras, ganarían montones de dinero si consiguieran un precio global. Vattenfall también hace esta campaña para así parecer un defensor del medio ambiente mientras mete el ochenta por ciento de sus inversiones en energías no renovables. Su plan de inversiones para los próximos cinco años es casi igual de triste. El setenta por ciento del dinero irá a la energía atómica y del carbón. Si se le pregunta a los suecos, que son los propietarios de Vattenfall, su respuesta es que quieren grandes inversiones en energías renovables. Por el contrario, Vattenfall construye centrales carboeléctricas.

Amanda empezaba a cansarse de la conferencia y consiguió interrumpirlo:

—Pero ¿qué tiene eso que ver con Nova?

Stefan Holmgren sacó una fotografía que estaba debajo del póster de la montaña: Nova llevaba un cartel amarillo y naranja que ponía en grandes letras: «¡Atención! ¡Cambio climático en marcha!», y en el fondo se veía el logo de Vattenfall en una tienda de campaña.

—Estuvo en esta acción hace apenas unas semanas, cuando Vattenfall celebraba una especie de final de campaña. Habían puesto cien mil muñequitos de plástico, uno por cada firma. La idea era que los firmantes se acercaran a colocar su muñeco, pero no acudieron muchos porque nosotros estábamos allí informando sobre lo que realmente ocurría.

La pesada constitución de Kent no se sentía a gusto con el calor de agosto y el hecho de tener que mantener un aspecto respetable no lo hacía más fácil. A pesar de haber minimizado la ropa y llevar pantalones de algodón y camisa, sudaba copiosamente. En el maletín llevaba una muda para cambiarse si las vergonzantes manchas aparecían en las axilas o por algún otro intrincado lugar. «No debo tener mal aspecto sólo porque pese unos cuantos kilos de más», solía pensar. Lo cierto era que ya no tenía la musculatura de antaño, bien entrenada y bonita. Ahora sus músculos estaban debilitados y envueltos en grasa. Perdió el control durante el embarazo de su mujer. Él tuvo un embarazo psicológico, y cuando nació la criatura desapareció la barriga de ella pero la suya se quedó.

Kent miró irritado una furgoneta sucia que estaba aparcada sobre la acera. Después de haber trabajado como policía de tráfico durante varios años, tenía alergia por ese tipo de comportamiento descuidado. Luego su mirada se detuvo en las palabras escritas en el embarrado cristal trasero: «Ojalá mi chica fuera así de guarra». Kent no pudo dejar de sonreír y fue hacia la entrada. Dentro de dos minutos empezaría su reunión.

Se secó la frente con un pañuelo de papel y lo tiró por el camino en una papelera antes de llamar a la puerta del despacho de Eva Gren. Era el tercero del día. Eva Gren era una enjuta mujer de unos cincuenta años. No parecía que el calor la afectara, allí sentada con un jersey de manga larga y tejanos. Kent sabía que tenía cinco hijos y se preguntaba cómo se habían podido desarrollar allí dentro con lo delgada que era. Si parecía estéril. «Claro que puede ser que los cinco niños la hayan dejado así», siguió elucubrando.

Eva Gren se giró hacia el hombre gordo que entró en su despacho y evitó mirarle la doble barbilla, con lo que sus ojos no sabían dónde posarse. Kent la hacía sentirse fatal. Toda su constitución era un signo de un inminente ataque al corazón y ella no quería estar cerca cuando ocurriera. Se esforzó por no dejarse llevar por los prejuicios, pero se dio cuenta de que aquel hombre tenía algo mal en alguna parte. ¿Qué persona normal recortaba su vida conscientemente con tantos kilos de más? A veces le ocurría que en su presencia articulaba las palabras con más detalle, pero ese día no se detuvo en reparar en ello.

—Nova aparece en tres cámaras —dijo la mujer con claridad.

«¿Será que tiene algún problema de pronunciación? Pobre mujer», pensó Kent pero hizo un gesto con la cabeza para invitarla a que siguiera hablando.

—Tengo las imágenes aquí —dijo mientras las ponía de una en una sobre su escritorio y las comentaba.

—Aquí compra los billetes, aquí baja por la escalera mecánica y aquí espera a que llegue el metro.

Kent cogió su móvil para llamar a Amanda, pero de nuevo dio la señal de ocupado. «¿Se puede uno olvidar de colgar cuando habla con el móvil?», pensó Kent guardándose el teléfono de nuevo. Después le preguntó a Eva Gren:

—¿Qué se veía en la cámara del vagón en el que se subió?

—Esa película falta. Mejor dicho, el disco duro donde se guardan había desaparecido cuando se lo pedí a SL.

—¿Qué? ¿Es que alguien lo ha cogido?

—Sí, nosotros. Alguien de la policía lo pidió hace dos semanas como prueba de un caso de violación.

—Y ¿no lo han devuelto?

La irritación empezaba a hacer mella en Kent.

—No, por lo que se ve.

—Me cago en la hostia —exclamó Kent dando un golpe con la palma de la mano sobre el escritorio de Eva Gren.

Ésta dio un salto a la vez que su cara reflejaba terror. Ken se arrepintió de su ataque en cuanto vio la expresión de la mujer, pues era consciente de que según a quién su constitución podía darle miedo. Por lo visto, Eva Gren era una de esas personas.

«Espero que no le dé ahora un ataque al corazón», pensó ella.

Durante décadas, Nor Boström había perseguido a criminales de todo tipo, pero después se especializó en delitos informáticos. Era un policía de los pies a la cabeza. A principios de 2000 había interrumpido su carrera dentro del departamento de Homicidios de la Policía Nacional para trabajar como jefe de seguridad de la empresa de desarrollo informático Defcom. Su trabajo consistía en mantener en el lado bueno de la ley a los hackers a sueldo y darle a la empresa una buena imagen externa. Cuando la burbuja de la informática estalló y Defcom se fue a la quiebra, volvió a casa. Actualmente era el jefe de operaciones de la Policía Nacional en Delitos Informáticos. Amanda le tenía mucho respeto y esperaba atenta a que le explicara lo que había encontrado en el ordenador de Arvid. Nor Boström se rascó la cabeza, se aclaró la voz y dijo:

—Bueno…

Después se puso a hojear los papeles que tenía sobre el escritorio. Pensativo, miró finalmente a Amanda y explicó:

—… hemos encontrado unas cuantas cosas en el ordenador. Creo que tanto tú como SAS estaréis interesados en lo que hemos descubierto.

—¿Hay algo que lo pueda relacionar con la muerte del presidente de SAS? —inquirió Amanda.

—No, no directamente. Mejor dicho, nada en absoluto. Sin embargo, encontramos el código base del virus de los móviles que ha atacado la centralita de SAS. Estaba en varias versiones en su ordenador, así que es bastante evidente que ha sido creado en él. ¿Sólo había una persona con acceso a ese ordenador?

—Estaba en un pisito pequeño donde Arvid vive solo. No sé más.

—Entonces es muy probable que sea él quien lo haya hecho, pero es cosa vuestra demostrar que sólo él ha tenido acceso al ordenador.

Amanda había leído en el periódico que un virus había destrozado la centralita de SAS y ahora entendía que podía tener algo que ver con su caso. «Aunque es rebuscado, no hace daño saber más», pensó y luego preguntó:

—No estoy al día de lo que le ha ocurrido en la centralita de SAS.

Nor primero pareció sorprendido, ya que creía que todo el mundo había seguido la noticia, en especial los investigadores del asesinato de una persona de la empresa. Acostumbrado a cosas más extrañas, se repuso rápidamente y explicó tranquilo y pedagógico:

—El virus hace que tu móvil se conecte a la centralita de SAS.

—¿Así que el virus no está en la centralita? —preguntó Amanda.

—No. La centralita se ve sobrecargada por la cantidad de llamadas que recibe. Es un Denial-of-Service-attack y se le llama DoS-attack en idioma informático. Se esparce enviándose a sí mismo a todas las personas de una lista de móviles y al usuario se le lleva a creer que sólo es una melodía de llamada que han instalado. En este caso no podía ser más apropiada que una versión de The Final Countdown.

Una sombra cayó sobre la cara de Amanda, pero en seguida se recuperó e hizo una pregunta de control:

—Si yo, hipotéticamente hablando, he recibido un mensaje multimedia con una melodía de llamada titulada The Final Countdown y la instalo, ¿todas mis llamadas entrantes se conectan a la centralita de SAS?

Ahora entendía por qué nadie había podido contactar con ella por el móvil las últimas veinticuatro horas; todas las llamadas eran desviadas por el virus que gestionaba su móvil.

Agradeció la información y salió rápidamente del despacho. Nor Boström la miró sorprendido, ya que aún no le había dado toda la información ni las pruebas que tenía. Cogió el teléfono y llamó al número de Amanda. Tras dos señales oyó la voz de un hombre:

—Bienvenidos a SAS. En estos momentos tienes el número ciento ochenta y seis en el turno de espera.

Amanda se sentó delante de Arvid y lo miró fijamente a los ojos. Tras una corta pausa dijo:

—Hemos encontrado el virus en tu ordenador.

Arvid parecía afectado por la constatación pero, aun así, preguntó:

—¿De qué virus estás hablando?

—Déjate de hostias. Ya sabes de lo que te estoy hablando. Piensa que tú también eres sospechoso de asesinato y el virus demuestra tu animadversión hacia SAS.

—Pero, joder, yo no he matado a nadie. Un pequeño virus no significa que voy por ahí matando a la gente.

—¿Así que reconoces que creaste el virus?

Arvid respiró hondo y suspiró.

—Sí, vale. Pero se lo merecen. ¿Sabes cuánto dióxido de carbono emiten a lo largo del año?

—¿Se merecía morir su presidente, Jan Mattson?

—Por enésima vez, yo no tengo nada que ver con su muerte.

—¿Se merecía morir el presidente de Vattenfall, Josef F. Larsson?

—Merecérselo es una cosa, pero yo no lo hice.

—Pero le diste una coartada a Nova.

—No, bueno sí, pero sé que ella no lo hizo.

—Ahora mientes. Tiene motivos y tenemos pruebas de que estuvo allí.

Arvid se quedó callado un buen rato mientras Amanda lo observaba atentamente. Se daba cuenta de que estaba sopesando las alternativas y dejó que lo hiciera. Más presión probablemente lo llevaría hacia una dirección equivocada. Al final, Arvid volvió a abrir la boca. Esta vez explicó de principio a fin lo que había ocurrido el quince de agosto. Mientras la historia avanzaba, Amanda parecía más escéptica. Cuando Arvid acabó, ella resumió:

—Así que, ¿quieres decir que entrasteis por casualidad en casa de Josef F. Larsson la misma noche en que lo mataron a él y a su mujer? ¿Fue una casualidad que fueran asesinados los presidentes de dos empresas que estaban en los primeros lugares de vuestra llamada lista Dirty Thirty?

—Sí. No tenemos nada que ver con eso.

—¿Así que sólo cometéis allanamientos y creáis virus? —preguntó Amanda sarcástica.

Había muchos datos que señalaban a Nova como culpable. Amanda no creía a Arvid, pero se daba cuenta de que estaba más implicado que lo que ella creía al principio. Había admitido que estuvo cerca, por lo menos, de uno de los lugares donde se cometieron los asesinatos. Aquello era suficiente para Amanda.

—Y ahora, ¿qué pensáis hacer con la tercera empresa de vuestra lista? ¿Volar a toda la directiva o qué?

—En el tercer puesto no había una empresa, sino una persona —respondió Arvid.

Amanda oyó la alarma que sonaba en su interior. Le tocaba el turno a una persona de la lista y Nova seguía libre. ¿Por qué no había hecho aquella pregunta antes? Sabía que se arrepentiría de ello durante mucho tiempo. Un error que no se debía cometer.

—¿Quién es? —preguntó Amanda forzada.

La puerta de la sala de interrogatorios se abrió.

Nils Vetman entró con naturalidad.

—Este interrogatorio se acaba aquí y ahora —exigió—. Necesito tiempo para hablar con mi cliente. Desde este momento yo represento a Arvid Fredriksson.

Se volvió hacia Arvid y le dijo:

—Si tú estás de acuerdo.

Arvid, que parecía tan sorprendido como Amanda, asintió con la cabeza sin decir palabra.

«Peter Dagon es la clave de todo —concluyó Nova—. Si consigo dar con él, tengo muchas preguntas que me podrá responder. Si él quiere». Nova, que quería evitar la soledad en la oscuridad del bosque, se preparó para una nueva excursión a la ciudad. Durante la noche, prefería pasear por las calles iluminadas de Estocolmo que sentarse en la tienda de campaña oscura como boca del lobo, oyendo los sonidos del bosque. Le resultaría imposible dormir a pesar de que estaba extenuada. Las sombras la perseguirían y aumentarían su fantasía. ¿O era algo más que simple fantasía? ¿Es que su madre también la visitaría a ella y no sólo su casa? Nova se dio prisa en recoger sus cosas. Como siempre, escondió todo lo que no necesitaba.

Esta vez cogió el metro que salía mucho antes de que el sol se pusiera, por una parte porque quería estar segura de poder evitar la oscuridad, y por otra para tener la posibilidad de hablar con Peter Dagon. Pensaba hacer otro intento en casa de Nils Vetman.

El bolígrafo, usado como baqueta, repiqueteaba contra el desgastado escritorio. Amanda estaba irritada y confundida.

«¿Por qué un personaje como Nils Vetman se ofrecía por iniciativa propia a representar a Arvid? Sabían desde hacía tiempo que tenía cierto contacto con Nova. Quizá fuera un viejo amigo de la familia —pensó Amanda—. La madre de Nova también era abogada». De pronto el bolígrafo se rompió y algo salió volando a través del despacho de Amanda a modo de catapulta. Miró sorprendida los restos que tenía en la mano. El plástico se había desprendido y aterrizó al lado de la puerta. Con irritación, Amanda tiró el resto del bolígrafo en la misma dirección. Botó dos veces en el linóleo gris y manchado de los años ochenta y salió rodando hacia el pasillo.

El teléfono fijo de su escritorio sonó.

—Amanda Nilsson —respondió irritada.

—Aquí Nils Vetman. ¿Te llamo en mal momento?

—No, qué bien que hayas llamado. Quisiera intercambiar unas palabras contigo —dijo en un tono más tranquilo, dado que quería que el otro no se diera cuenta de que era el motivo de su frustración.

—¡Qué casualidad! Mi cliente tiene que explicarte algo antes de que lo suelten.

—¿Cómo que soltarlo?

—Después de que te explique lo que tiene guardado, supongo que no habrá ninguna base para que siga privado de su libertad.

—Es cosa del fiscal y no tuya —respondió Amanda tan objetiva como pudo.

Nils Vetman la estaba sacando de quicio.

—Ya veremos, ya veremos —aventuró Nils Vetman y continuó—. En mi despacho a las seis de la tarde. ¿Te va bien?

—Sí, pero…

—Bien, entonces quedamos así —concluyó Nils Vetman y colgó el auricular sin que Amanda pudiera acabar de hablar.

Ella permaneció un segundo con la boca abierta y el auricular pegado a la oreja. Odiaba que le ordenaran lo que debía hacer. En especial un tipejo con la cabeza en forma de pera, abogado y con un ego demasiado grande.

Después colgó dando un fuerte golpe con el auricular y gritó:

—¡Puto abogado de los cojones!

Kent se asomó por la puerta con el bolígrafo roto entre el pulgar y el índice, y preguntó:

—¿Tenemos un mal día?

En la plaza de Malar sólo había un vendedor, pero tenía llores de todos los colores del verano. Al fondo pasaba un metro por el puente hacia el barrio de Södermalm. Las farolas negras de hierro forjado estaban a cierta distancia las unas de las otras bajo el cálido sol de la tarde. Hacía cien años, el lugar había estado rodeado de una valla alta, y lo habían llamado Reunión de Moscas, ya que las letrinas de la ciudad se vaciaban allí. Ahora, tanto la zona peatonal como la de aparcamiento estaban limpias menos por alguna que otra hoja seca que había caído de algún árbol.

Nova salió del metro por una de las esquinas de la plaza y continuó recto por el empedrado pasaje Schonfeldt y, como de costumbre, tomó la calle Lilla Ny. Allí estaba su tienda preferida, Van Asch, especializada en la moda de la Edad Media. Nova se quedó mirando el escaparate y vio pulseras con piedras rojas y racimos de perlas, collares con medallones y vestidos de cintura estrecha y mangas anchas. Sus ojos se paseaban a través de las mercancías de la tienda, pero su mente no estaba allí.

La cabeza de Nova le daba vueltas a lo que le diría a Nils Vetman para convencerle de que le diera el número de teléfono de Peter Dagon, pero después pensó en un detalle. Ya no era un secreto que la policía la andaba buscando en relación con el asesinato, sino que además era material de primera plana. «¿Un abogado no llamaría a la policía? —se preguntó—. Probablemente, no», decidió.

Casi arrastrando los pies, Nova continuó su camino hacia el despacho de Nils Vetman. Pasó por debajo de los banderines del Museo de Correos, Postmuseet, que publicitaba la última exposición «Selma Lagerlöf y todas esas cartas». Con Riddarholmen a sus espaldas, giró por el amplio pasaje Stora Gråmunke. A medida que el pasaje se estrechaba, ella se acercaba a su meta. Al final, se encontró delante de la puerta del despacho del abogado. Antes de llamar tuvo un pensamiento: «¿Por qué han tapiado los arcos de la planta baja?».

Amanda pasó el arco rojo de Riksdagen, el Parlamento sueco, y continuó irritada por el ancho puente hasta la plaza Mynt y el barrio de Gamla stan. No se sentía a gusto yendo a la reunión con Nils Vetman. No le parecía bien recibir órdenes de un abogado, en especial teniendo en cuenta la fama de aquél. «¿Es que soy una marioneta o qué?», murmuraba para sí misma.

Empezó a salivar cuando pasó por delante de un escaparate lleno de pasteles con la correspondiente capa de chocolate, crujiente almendra picada y una tarta salada hecha con apetitosas gambas y lechuga. Miró el reloj. Era hora de comer y tenía la cita dentro de diez minutos. No le quedaba tiempo ni para unas cuantas calorías de aquella cafetería.

La calle Västerlång, que hacía setecientos años era un camino al lado de la playa en la otra parte del muro, era ahora la calle turística por excelencia de Gamla stan y mostraba toda su autenticidad ante Amanda. Pasó por delante de tiendas que vendían caballos de madera de la región de Dalarna de color de rosa, gorras donde ponía Sweden y peleles con los colores azul y amarillo de la bandera sueca. Aquella calle siempre había tenido mucho tráfico, pero ahora era peor que nunca: pasaban hordas de japoneses, parejas rusas cogidas de la mano y hombres suecos estresados corriendo, por lo que algún que otro perro faldero tenía que ir con cuidado para que no lo pisaran.

Cuando tomó el pasaje Stora Gråmunke vio a una mujer con la capucha del chándal puesta de tal manera que por debajo le sobresalía la visera de una gorra. La dejaron entrar por la puerta de Nils Vetman. «La clientela de Nils Vetman no deja de sorprenderme —pensó Amanda—. Una hiphopera». La puerta se cerró antes de que a Amanda le diera tiempo de llegar hasta ella.

La secretaria del abogado levantó una ceja y la miró interrogante. Como respuesta, Nova dijo:

—Tengo que hablar con Nils Vetman. No he reservado hora, pero es realmente importante.

Volvieron a llamar a la puerta. A través del altavoz crepitante se oyó la voz de Amanda:

—Tengo una reunión con Nils Vetman.

«Huye», fue el primer pensamiento que tuvo Nova cuando el miedo explotó en su pecho.

«Pero ¿adónde?». Se sentía como un animal enjaulado.

Su mirada recorría desesperada la sala para encontrar una salida.

La secretaria levantó la mano para pulsar el botón que abría la puerta.

La puerta de Nils Vetman se abrió de repente y salió él gritando:

—¡Espera!

La secretaria miró sorprendida a su patrono, pero no tuvo tiempo de parar la mano y presionó el botón.

Nils Vetman reaccionó rápido como un rayo.

Cogió a Nova del brazo y la empujó para que pasara delante de él a su despacho. A ella le sorprendió la fuerza que tenía aquel hombre tan pequeño. A la vez que Amanda abría la puerta de fuera, se cerraba la puerta del despacho tras Nils Vetman y Nova. Sin decir ni una palabra, llevó a Nova hasta un espejo de pared con un macizo marco dorado que manipuló de alguna manera y donde, para sorpresa de Nova, se abrió una puerta con un clic. La hizo entrar a través de aquella estrecha obertura y descubrió un trastero lleno de aparatos. De golpe el espejo se volvió a cerrar detrás de ella. Oyó cómo se alejaban los pasos de Nils Vetman al otro lado.

Cuando Nova se dio la vuelta, observó que tenía una vista completa del despacho de Nils Vetman. Supuso que era totalmente invisible para quienes estuvieran al otro lado. No era la única que veía todo lo que ocurría en el despacho; a su lado había una cámara de vídeo montada en un trípode. Una luz verde indicaba que estaba en marcha y grabando. En un rincón había una caja fuerte de diseño antiguo y encima de ella había una pistola. Por lo demás, la habitación estaba equipada con objetos electrónicos de los que Nova no sabía ni el nombre ni para qué servían.

Nova vio cómo el abogado se arreglaba el traje y se ponía la corbata en su sitio. Luego se volvió hacia ella y se puso el dedo índice contra los labios para indicarle que se estuviera callada. Nova suspiró profundamente e intentó controlar su inquieta respiración para no revelar su escondite. Estaba salvada.

De momento.

La puerta se abrió y Amanda fue saludada con una bienvenida acompañada de un estrechamiento fuerte de manos por parte de Nils Vetman. Se sentaron cada uno a un lado del escritorio, desde donde Nova podía oír claramente lo que hablaban. Por los gestos de Amanda se veía que estaba irritada e intentaba forzar la conversación:

—Tenías algo que decirme.

—Sí —respondió Nils Vetman—. Has detenido a un joven inocente.

—Inocente es una palabra equivocada. Está claro que ha colaborado en el acto vandálico y en el sabotaje contra la centralita de SAS. Probablemente también ha sido cómplice de asesinato.

Nils Vetman miró su exclusivo reloj.

—El chico es inocente pero sabe algo que a ti te interesa.

—¿Como qué?

—Lo sabes muy bien. El que está como número tres en su lista, la llamada Dirty Thirty. Por lo que puedo entender no estaba el número tres en el corto vídeo que os han enviado. Acabo de tener una larga conversación sobre ello con Arvid.

—Entonces quizá sea el momento de que expliques quién es el número tres —exigió Amanda irritada—. Antes de que tú también seas cómplice de asesinato.

—Estas equivocada. Eres tú quien es responsable de la investigación y es a ti a quien los medios de comunicación van a colgar. No a mí.

—¡Y yo me cago en los medios! —chilló Amanda—. ¿Piensas decírmelo?

—Si soltáis a Arvid.

Amanda suspiró profundamente.

—Esto no es una película americana de gángsteres. En Suecia no hacemos este tipo de acuerdos. Lo sabes muy bien. Además, es el fiscal y no yo quien toma ese tipo de decisiones.

—Si hay voluntad se puede hacer casi todo.

—Hablaré con el fiscal —respondió Amanda y se levantó. Cuando iba a salir del despacho se le ocurrió una cosa que no había preguntado antes:

—¿Por qué aparecía tu número de teléfono en la lista de llamadas de Nova?

—Me hago cargo del testamento de su madre —respondió Nils Vetman—. Nova es uno de los herederos.

—Y ¿quiénes son los otros?

—Lo siento pero no lo puedo decir —se disculpó Nils Vetman.

Amanda abandonó el despacho sin expresar ninguna frase amable de despedida.

Detrás del espejo, el cerebro de Nova funcionaba a altas revoluciones. «La tercera persona de la lista —pensó—. ¿Por qué la policía está tan interesada en él?». Hasta ahora, Nova no había entendido del todo lo relacionados que estaban los asesinatos con su lista Dirty Thirty. Por lo visto, se había extraviado y había caído en manos de algún loco que había hecho una especie de vídeo con ella.

«Tengo que avisar a Waldemar Göransson», pensó Nova. Él era el tercer nombre de la lista, el catedrático emérito en oceanografía y catedrático en física teórica. Aquellos títulos tan pesados eran lo que lo hacían peligrosísimo. Con el argumento de que todos los análisis que demuestran el aumento de la temperatura están basados en métodos erróneos, que el efecto invernadero es el resultado de la histeria colectiva y que el dióxido de carbono es bueno para las plantas, Waldemar Göransson había tenido mucho eco en la prensa. Sus artículos aportaban combustible al fuego de los escépticos.

«Claro que no se merece morir —pensó Nova—. Nadie merece morir por sus opiniones, por muy tergiversadas que resulten».

Cuando Nils Vetman confirmó que Amanda había abandonado la casa, fue a abrir la puerta del escondite de Nova. Vio el interrogante de su mirada y señaló la cámara de vídeo con la cabeza:

—Eso es mi seguro de vida. No te puedes imaginar el provecho que le he sacado.

Después fijó los ojos en Nova y continuó:

—No ha sido una buena idea que vinieras aquí. Te sugiero que te vayas de mi despacho inmediatamente.

—Pero tengo que ponerme en contacto con Peter Dagon.

—No tienes por qué hacerlo —respondió Nils Vetman—. Lo que tienes que hacer es esconderte.

Nova miró desconcertada a Nils Vetman. Después insistió:

—En realidad tengo unas cuantas preguntas que hacerle. Además, creo que debes advertir a la policía de inmediato y decirles que Waldemar Göransson es el número tres de la lista. Ese hombre necesita que lo avisen. Lo entiendes, ¿verdad?

—En su momento la policía será informada —respondió Nils Vetman—. ¿Puedes irte antes de que Amanda u otro policía aparezca de nuevo?

—Pues entonces lo avisaré yo misma.

Nils Vetman suspiró profundamente y propuso:

—Vamos a hacer una cosa: tú escribes una nota y yo te prometo que la haré llegar a Peter Dagon y también que informaré a la policía…

Volvió a mirar su reloj de pulsera.

—… como muy tarde mañana a las once. Quizá entenderás que forma parte de mi trabajo evitar que tu amigo Arvid esté encerrado a cal y canto.

Con ello, Nils Vetman consiguió crear ciertos remordimientos de conciencia en Nova por no pensar más en Arvid de lo que lo hacía. Estaba tan acostumbrada a que él siempre se apañara solo que no había pensado en el problema que tenía en ese momento. Se inquietó por él y, tras unos segundos de reflexión, asintió con la cabeza. Nils Vetman le dio papel y lápiz. Primero Nova miró el papel sin saber qué hacer, pero después de una pausa escribió:

Peter Dagon, necesito verte. Ya sé lo que estás haciendo.

Te espero mañana a las 10.00 en la catedral Storkyrkan.

Saludos, Nova.

Nova eligió la catedral Storkyrkan como lugar de encuentro al azar, sólo porque fue el primer sitio que le vino a la cabeza. Nils Vetman leyó la nota cuando ella se la dio. La miró satisfecho y se metió el papel en un bolsillo interior.

—Haré que lo reciba —dijo para acabar la conversación.

La carne picada se freía a fuego fuerte en una sartén robusta. Después, Kent añadió cebolla cortada a tiras, sal, pimienta y tomillo que había cortado en el jardín. Puso luego tres ajos picados y un poco de cerveza. El picadillo tenía que cocer un rato. La familia empezaba a aparecer por la cocina a medida que el aroma se iba esparciendo por la casa adosada de Hässelby. Kent echó unos buenos tragos a la fría cerveza Norrlands Guldet y después se secó el sudor de la frente. El aire húmedo del verano había subido de temperatura con los fogones. Su hija pequeña se le colgaba de los pantalones a la vez que señalaba el fuego y decía:

—¡Alí! ¡Alí!

Kent sonrió y le dio una lámina de champiñón fresco. El resto lo añadió laminado al guiso.

Detrás oyó un cúmulo de ruidos familiares: sillas que eran apartadas de la mesa y el inicio de una pelea a ver quién se sentaba y dónde; la pequeña insistía para que le diera más trozos de champiñón desde su trona en la que alguien la había sentado. Kent hacía ver que estaba concentrado en remover la comida. Necesitaba un rato para pensar antes de la cena, que era el momento sagrado de la familia; el caso lo tenía preocupado.

Había demasiados cabos sueltos y no tenía la impresión de que la investigación se sostuviera. Algo no funcionaba como debía. Un asesino en serie, que literalmente era una bomba de relojería, andaba suelto. No avanzaban lo suficientemente rápido. ¿Cuándo encontrarían a la siguiente víctima? Kent movía de forma agresiva lo que había en la sartén y su pensamiento continuó elucubrando.

El problema no era la investigación en sí. Amanda no parecía la de siempre. No sólo estaba pálida o cetrina, sino que no parecía estar siendo tan eficaz como siempre. «Tiene que tener algún problema en casa —pensó—. ¿Podría ser mal de amores?». Hacía años que no hablaba de novios, pero eso no significaba que no tuviera. De todas maneras, era evidente que no se sentía bien. Claro que no podía preguntarle directamente cuál era el problema. No tenían ese tipo de relación, sencillamente. «Raro —pensó—. La conozco desde hace diez años y ni siquiera puedo preguntarle cómo está. Quizá sea el momento de hacerlo». Un suave olor a quemado alcanzó su nariz. Miró rápidamente hacia la sartén y la apartó del fuego. No había llegado a chamuscarse, o por lo menos no encontró ningún trozo negro cuando movió el picadillo. Kent se volvió hacia su familia con una gran olla con pasta en una mano y la sartén en la otra. En la mesa ya estaba la fuente con la ensalada de tomate, pepino y rúcula.

La cena podía empezar.

Nova miró detenidamente a su alrededor cuando salió del portal de Nils Vetman. No había policías hasta donde la vista alcanzaba. De nuevo se encontraba por la calle y sólo eran las siete. Le quedaba por pasar toda la noche y un poco más. Echaba de menos su ordenador. Estaba a sólo unas manzanas, pero era completamente inalcanzable. Nova no quería volver a poner los pies allí, no si iba sola y con toda la policía pisándole los talones. Además de ser absurdo, tenía un miedo tremendo a entrar en su casa.

El primer pensamiento de Nova fue sentarse en el Seven-Eleven o en un cibercafé. Claro que pasarse unas cuantas horas en el mismo sitio era una temeridad. Si alguien la reconocía, la detendrían. «Necesito un ordenador», decidió y de pronto se dio cuenta de que tenía dinero contante y sonante en el bolsillo con el que podía comprar un montón de portátiles. La mayor parte de las tiendas de ordenadores cerraban a partir de las siete, pero Nova supuso que PC City estaría abierto. «Voy para allí», decidió y echó a andar por la calle Stora Ny, hacia Slussen. De paso pensó entrar en la panadería Natur a comprar un croissant de oliva y tofu, pero en el último momento se arrepintió. Si había algún sitio donde la reconocerían era allí. Nova continuó y pasó luego por delante del restaurante Slingerbulten, que siempre la hacía pensar en peces viscosos que sólo existían en su fantasía. Al otro lado de la ventana se veían platos llenos de comida casera sueca que consumían los turistas. Desde hacía tiempo, Nova sabía que tenían un pastel de calabacín, berenjena, pimiento y queso de cabra. Estaba realmente hambrienta. Tomó la calle Västerlång y compró un cucurucho con tres bolas de helado italiano de lima, melón y menta, y luego continuó de prisa su camino. No tenía tiempo de pensar en el círculo alimenticio. PC City cerraba dentro de tres cuartos de hora.

El joven dependiente en PC City parecía sorprendido cuando Nova descartó el bonito Mac con la motivación de que figuraba muy abajo en las listas del ranking de Greenpeace de productos electrónicos y se decidió por un robusto Toshiba. El vendedor aún se sorprendió más cuando ella sacó un rollo de billetes y apartó seis mil coronas. Pero se repuso, se pasó una mano por su pelo ya peinado hacia atrás e intentó venderle también una impresora. Nova ya tenía un nuevo portátil donde estaba instalado todo lo que necesitaba. Lo único que le faltaba era la conexión a internet. Eran más de las ocho. El sol rojo del atardecer ya se había puesto detrás de las casas, pero el calor incesante seguía en el aire.

Se dirigió de inmediato a donde sabía que había conexión libre: la red que llamaba Carillos, junto a Mosebacken. Con la capucha bien echada hacia la cara, se bajó en la estación de metro de Slussen y subió la escalera hasta el barrio de Ryssgården, cuyo nombre le fue dado por unos cobertizos rusos que había allí en el siglo XVII. Cuando Nova salió al exterior, vio los pocos peldaños que había en la plaza más antigua de Estocolmo, la plaza de Södermalm. En el siglo XVII la empedraron y era utilizada para las ejecuciones. Ahora, la plaza era rectangular y el edificio redondo de Slussen quedaba a la derecha. Nova vio que se había formado una pequeña cola delante de un quiosco ambulante.

Giró a la izquierda, salió a la calle Göt y sólo tardó cinco minutos en llegar a la plaza de Mosebacken. Del local Terrassen salía una oleada de ruido. Las risas se mezclaban con el tintineo de los vasos y las voces de las personas. Ahora, al igual que en el siglo XVIII, Mosebacken era un centro de diversión. La gente salía del teatro Södra y se esparcía en la noche estival.

Nova miró a su alrededor. En medio de la plaza había un banco que ella confiscó. Allí desempaquetó su nuevo ordenador. El vendedor le había prometido que llevaba una batería de considerable duración y esperaba que fuera cierto. La noche era demasiado larga.

Nova le dio mentalmente las gracias a Carlitos cuando se conectó a la red. Iba despacio pero funcionaba bien. Ahora Nova podría saber más sobre las carpetas que su madre había dejado. Lo primero que buscó fue «La anomalía de Ararat» y en seguida aparecieron dos resultados en el periódico cristiano www.dagen.se:

MULTIMILLONARIO ENVÍA A UN GRUPO DE INVESTIGADORES A ARARAT PARA ENCONTRAR EL ARCA DE NOÉ

Publicado: 10-09-2003. 06.00

¿Está el Arca de Noé debajo de la nieve de la cima de Ararat, en Turquía?

Para saber la respuesta, un multimillonario americano equipa una expedición con diez investigadores que este verano escalarán la montaña de más de 5.000 metros de altura.

No es la primera vez que los investigadores creen haber encontrado pruebas físicas de la existencia de una nave que se mantuvo flotando durante el Diluvio Universal, exactamente como se describe en el Génesis. Las discusiones comenzaron ya en 1949 cuando un satélite espía americano, que en realidad debía vigilar objetivos en la antigua Unión Soviética, captó algo parecido a una estructura en forma de barco en la cima del monte. En el año 1957 cobró de nuevo actualidad, cuando unos pilotos de combate turcos vieron «el barco» en la provincia de Agri, en Turquía. En los años setenta, las cámaras de los satélites captaron en varias ocasiones lo que los investigadores llamaron «La anomalía de Ararat». Sin embargo, hasta ahora nadie ha completado las investigaciones en el lugar. Durante la guerra fría fue imposible, ya que la zona estaba prohibida a los extranjeros. Además, la Unión Soviética acusó a los investigadores de ser espías americanos. El interés es grande ante la expedición americano-turca de este verano que, integrada por diez personas, piensa subir la impracticable zona montañosa para investigar la estructura en forma de barco que durante tanto tiempo se ha escabullido de los investigadores. Según lo calculado, la formación tendría unos 130 metros de alto por 25 de ancho. Algo que podría coincidir con las medidas de la Biblia, 147 x 23 metros. La financiación la garantiza George McAlley, un empresario multimillonario de Hawai que se ha destacado como activista católico en cuestiones que tienen que ver con el aborto y la eutanasia con asistencia médica, informa la prensa americana.

ASESINADO EL MULTIMILLONARIO QUE BUSCABA EL ARCA DE NOÉ

Publicado: 13-09-2003.09.15

Ayer fue brutalmente asesinado el multimillonario americano George McAlley. ¿Tiene esto relación con su próxima expedición en busca del Arca de Noé?

Una fuente de la policía declara que los documentos de McAlley sobre dicha expedición han desaparecido.

George McAlley, católico e impulsor de la prevista expedición al monte Ararat, fue asesinado ayer de manera brutal cuando se dirigía al local de encuentro de la expedición. Allí iba a tener lugar una conferencia de prensa donde se presentarían los hallazgos de la llamada anomalía de Ararat. Ningún documento referente a la Anomalía de Ararat se ha encontrado en casa de McAlley. Una fuente policial declara que trabajan con la teoría de que unos terroristas han querido frenar el ascenso a la montaña. McAlley declaró recientemente en un encuentro con la prensa lo que le impulsaba a realizar el proyecto.

Las tres religiones mundiales monoteístas creen que somos descendientes de Noé y sus tres hijos. En estos tiempos que corren, es positivo que haya algo en lo que se puedan poner de acuerdo judíos, católicos y musulmanes.

Nova leyó los artículos dos veces. Después cogió la carpeta marcada como The Ararat Anomaly que había encontrado en su casa y la hojeó. Aunque no podía entender por qué la tenía en su mano, resultaba evidente que contenía los papeles de George McAlley que faltaban. Nova cerró el ordenador y miró fijamente a dos mujeres desnudas que imitaban ser estatuas en medio de la plaza de Mosebacken. «¿Qué tiene que ver todo esto con mi madre?», pensó.

La sala de interrogatorios era del tamaño que permitía amueblarla con una mesa y cuatro sillas, no más. El techo tan bajo daba a la habitación la forma de un cubo perfecto. El aire pesaba sobre Moses y Amanda, que estaban sentados uno frente al otro. Ella lo miraba fijamente y estaba tan enojada que cuando se levantó de golpe lo hizo con tanto ímpetu que volcó la silla.

—¿Por qué lo hiciste? —le gritó a Moses en la cara.

En la sien de Amanda se veía palpitar una vena. Moses se hundió más en su silla, midió la mesa con la mirada y dijo en voz baja:

—Se lo merecía.

—¡Joder! ¡Nadie se merece morir! —gritó Amanda.

Como respuesta Moses toqueteó nervioso la mesa.

—¿Dónde has escondido el cuerpo?

—Ha desaparecido —susurró Moses.

—Habla de manera que te oiga —le ordenó Amanda inclinándose hacia él.

—Se ha convertido en humo —balbuceó Moses un poco más alto.

—¿Qué quieres decir con que se ha convertido en humo? Un cuerpo no se puede convertir en humo así como así, joder.

—Sí, si lo incineras.

Un atisbo de sonrisa apareció en los labios de Moses, pero desapareció rápidamente. Ahora se miraba fijamente los zapatos y parecía que se avergonzara. Amanda apartó la mesa y gritó:

—¡No puedes ir por ahí incinerando a la gente así como así! ¡Nosotros, los policías, tenemos que hacer que eso no ocurra!

El sobre de la mesa cayó al suelo como para subrayar sus palabras. Al chocar se levantó una pequeña nube de polvo y arena. Amanda cogió el brazo de Moses, lo levantó de la silla y le aplastó la cara contra la pared. En un segundo le puso las manos en la espalda y le colocó las esposas.

—Repite conmigo —le ordenó Amanda con la boca a dos centímetros de la oreja de Moses—. No incineraré nunca más.

—No incineraré nunca más —susurró Moses.

—No te oigo.

—No incineraré nunca más —repitió Moses a un volumen de conversación.

—Más alto —gritó Amanda.

—¡No incineraré nunca más! —gritó Moses con todas sus fuerzas.

Los labios de Amanda buscaron el lóbulo de Moses y se lo chupó. Después inspiró ruidosamente su olor y agarró las esposas con fuerza. Con un movimiento entrenado, lo sentó en una silla, se sentó a caballo sobre él y lo miró fijamente a los ojos. Sin dejar de mirarlo, le empezó a desabrochar la camisa. Después sus labios continuaron y bajaron por el pecho, el abdomen y llegaron hasta el cinturón. Se lo quitó rápidamente y lo tiró en un rincón. Cuando le abrió la bragueta, Moses suspiró con las mandíbulas apretadas.

—No incineraré nunca más.

La fachada de color arena de Storkyrkan tenía un cálido resplandor con el sol de la mañana. Nova subió los siete escalones en cuatro pasos. Dentro de la iglesia lucían encendidas las lámparas que iluminaban desde arriba las bastas columnas de ladrillo y los balcones de color azul violeta y dorado.

Camino del altar se veían los dos tronos reales del siglo XV cubiertos con una tela que parecía que se agitaba con la corriente de aire que venía de fuera. No había nadie. La iglesia parecía vacía y tenía eco. Nova no vio ni una sola persona. Sentía el pulso latirle en la nuca mientras a los ojos le llegaban unos destellos. La falta de sueño era notable y estaba constantemente presente. Las piernas le dolían, como si protestaran por no descansar todo lo que necesitaban.

Los pies de Nova pasaron por encima de la losa de una tumba que tenía la forma de la escultura de un hombre y una mujer. Sus ropas y rasgos estaban desgastados por los millones de pies que habían pasado por encima y ahora era una superficie plana y lisa. Lo que quedaba parecían dos cuerpos de arcilla hechos por un niño. Nunca volverían a ser como antes. Hacía tiempo que su aspecto, destruido con el paso del tiempo, había sido olvidado. Lo mismo ocurría con los personajes que representaban.

Nova vio una sombra aparecer por detrás de una columna.

Dio un respingo.

Después, siguió su movimiento al dirigirse hacia la capilla de Olaus Petri. En un cartel estaba escrito: «Zona para la plegaria. No está permitida la visita». De la pared de la izquierda de la capilla colgaba una enorme pintura de David Klöcker Ehrenstrahl, una montaña oscura con dos cimas cubiertas de nieve al fondo. Por un camino avanzaba un hombre solo por la montaña. Llevaba el pelo largo y un porte altanero. Una luz alrededor del hombre sugería unas alas. «Un arcángel», supuso Nova y bajó la mirada. Y allí estaba Peter Dagon, apoyado en el altar de la Edad Media. Inició la conversación con estas palabras:

—Interesante lugar de encuentro —dijo mientras hacía un gesto con la mano que envolvía todo el habitáculo de la iglesia.

Nova no pudo hacer otra cosa que asentir con la cabeza, avergonzada de su extraña propuesta. Peter Dagon continuó:

—Recibí una nota de mi querido amigo Vetman. Ponía que sabías lo que estoy haciendo. Exactamente, ¿qué es lo que hago?

Una sonrisa desafiante se formó en los labios de Peter Dagon. Sus ojos observaban intensamente a Nova. Ella había ensayado toda la noche lo que le iba a decir, así que estaba dispuesta.

—Sé que tú y mi madre estáis involucrados en el asesinato de un pastor americano, George McAlley —afirmó Nova.

Peter Dagon lo entendió visiblemente. La sonrisa desapareció y preguntó hablando más bajo que antes:

—¿Qué es lo que te hace creer eso?

—He encontrado sus papeles en mi casa, los que desaparecieron cuando lo asesinaron. También sé que hay algo oscuro en tu fondo, FON.

—FON no es ningún Fondo. Es una asociación que trabaja contra el calentamiento global. Tú, sobre todo, deberías pensar que es algo bueno.

No había nada que Nova pudiera argumentar en contra y preguntó para ganar tiempo:

—Pero ¿por qué lo llamáis Friends of Nephilim?

—Porque es lo que somos. No queremos que se nos lleve un diluvio universal. La verdad es que hacemos todo lo posible para que no haya otro diluvio. En estos momentos la emisión de dióxido de carbono está en primer lugar en nuestra agenda.

Una idea que no se le había ocurrido antes apareció en su cabeza: que Peter Dagon y FON estaban relacionados con la muerte de su madre. ¿Había un motivo mejor y más clásico que veintiséis millones y medio? Igual se encontraba en una iglesia vacía delante del asesino de su madre. Nova intentó disimular su miedo y se fue apartando despacio. Peter Dagon parecía no entender qué pasaba.

Cuando estuvo a unos cuantos metros de distancia sintió que debía preguntar:

—Y a mi madre, ¿la matasteis vosotros?

—No, claro que no —respondió Peter Dagon levantando las palmas de las manos para demostrar que no era peligroso—. Era de los nuestros.

—¿De los vuestros?

—Sí, una nefilim y una gran amiga.

—¿Quieres decir que era miembro de la asociación?

—Quiero decir que era descendiente directa de la originaria Nefilim.

Nova observó la cara de Peter Dagon para ver si era verdad lo que decía. Toda su postura indicaba que intentaba convencerla.

Ella así lo entendió.

—¡Estás loco! —gritó. Se dio la vuelta y salió corriendo por el suelo de piedras cuadradas.

Detrás de ella se oyó el eco de las palabras de Peter Dagon en el gran espacio de la iglesia:

—¿Y si tengo razón? ¿Y si tú también eres una de nosotros?

«Esto tendría que haberlo hecho hace tiempo», pensó Amanda camino de la casa en la calle Drottning. Un ángel dorado en un pedestal la miraba fijamente como si fuera su enemiga. Le hizo un gesto con el dedo corazón y tomó el chirriante ascensor hasta el último piso. Allí llamó a la puerta que estaba enfrente de la de Josef F. Larsson. «Kerstin y Gudrun Liljenkrona», leyó en la puerta. En el informe del interrogatorio no ponía nada de dos señoras, que recordara Amanda. Quizá sólo había una en casa aquella noche. «¿Serán hermanas o lesbianas? Demasiado viejas para ser lesbianas», decidió, y llamó a la puerta.

De inmediato oyó el ladrido de un perro seguido de los arañazos en la puerta. Dentro de la vivienda se oyeron unas palabras dando órdenes. La cadena de seguridad hacía que la puerta no se pudiera abrir más que un poco. Asomó una cara arrugada. Medio metro más abajo, el hocico húmedo de un perro olía empeñado el aire.

—Policía. Soy de la policía —dijo Amanda a la vez que enseñaba su tarjeta de identidad.

La puerta se cerró al momento y sacaron la cadenilla. Cuando la puerta se abrió de nuevo, salió disparado un caniche grisáceo que se levantó sobre sus patas traseras y con las de delante se apoyó en Amanda. Ella miró amablemente al animal, pero no se movió. ¿Quién sabía dónde había estado aquel hocico antes?

Los ojos de la señora resplandecían con avidez.

—Pasa, pasa —la instó echando hacia atrás el andador sin esperar la respuesta de Amanda.

Ésta la siguió con la esperanza de que aquello no se hiciera demasiado largo. En varias ocasiones se había visto obligada a escuchar la vida entera de gente que no le interesaba en absoluto, ni a ella personalmente, ni para el caso. A menudo era en ambos aspectos.

La mesa de la cocina ya estaba preparada. «¿Cómo sabía que iba a venir?», pensó Amanda. Se sentó e ignoró al perro que de nuevo intentaba saludarla.

—Abajo, Gudrun —le ordenó la señora con una voz aguda sin que el perro le hiciera el menor caso.

«Ajá, así que ésta es Gudrun», pensó Amanda. La perra se fue con la señora cuando ésta puso en marcha la cafetera con sus temblorosas manos. Amanda oía el andador darse contra los marcos de las puertas un poco más adentro de la vivienda. Era agradable oír el sonido del gorgoteo de la cafetera. El banco de la cocina estaba gastado y los armarios parecían ser originales de los años cincuenta. Hacía unos años hubieran estado anticuados, pero ahora los habían declarado de interés cultural. Amanda pensó cómo podrían anunciar el piso: «Necesita algún arreglo. Muchas posibilidades de convertirla en la vivienda de tus sueños. Una bombonera». La mujer atravesó la puerta arrastrando los pies apoyada sólo en una mano. La otra la llevaba cerrada en un puño. Al llegar hasta Amanda la abrió y le enseñó un pañuelo doblado con un emblema. Amanda lo cogió y lo miró detenidamente. Luego abrió los pliegues y vio asqueada lo que contenía: un chicle usado. Puso el pañuelo encima de la mesa de la cocina e hizo un gesto de interrogación.

—El asesino dejó el chicle. Tapaba la mirilla de la puerta.

Amanda miró con otro interés el pañuelo de la mesa y después preguntó:

—¿Sabes cuándo lo pusieron allí?

—A las once y media. Gudrun había estado intranquila toda la tarde y yo en varias ocasiones controlé que no ocurría nada en el rellano de la escalera. A las once y media ya no se podía ver nada.

«Once y media —anotó Amanda y pensó—: Espero que me den el informe de la autopsia pronto para que podamos determinar que la víctima murió exactamente entonces. Realmente, Moses tiene que tener un exceso de trabajo de narices porque está tardando un montón».

«¿Y si yo soy uno de ellos? ¿Qué quiso decir?», eran las preguntas que le daban vueltas en la cabeza a Nova cuando a gran velocidad dobló la esquina y cogió la calle Själagård. Se encontraba delante de dos buzones de correos pintados como pequeños autobuses. «En su distorsionado mundo soy la hija de mi madre y originaria de esos nefilim. Está completamente loco», concluyó mientras se hiperventilaba apoyada en la pared gruesa y roja. Con esa idea miró al otro lado de la esquina. Peter Dagon no la había seguido, pero no se sentía segura.

Luchaba contra el pánico que la dominaba tras haber atado cabos. «Si Peter Dagon es un loco y está implicado en el asesinato del pastor americano, seguramente también tenga que ver con los otros dos asesinatos. Y con el de mi madre —pensó Nova a la vez que miraba de nuevo al otro lado de la esquina—. Ese desgraciado a lo mejor mató a mi madre». Nova pensó en las alternativas mientras continuaba andando sobre los adoquines de la calle Själagård. A la derecha había un nudoso roble y sus ramas daban sombra para protegerse de los fuertes rayos del sol del mediodía. «¿Llamo a la policía? —pensó—. No, no me creerían». Pasó por delante del número trece, donde en el siglo XV había habido un claustro que acogía a ancianos y a enfermos. Ahora había jubilados en el mismo lugar pero en una casa nueva.

«Tengo que avisar a Waldemar Göransson», decidió.

Era lo único adecuado. Fue a paso ligero hacia la estación de metro de Slussen. No se atrevía a ir por Gamla stan.

«Imagina si Peter Dagon me espera allí», pensó.

Había tres personas en la sala de interrogatorios. En el aire flotaba una mezcla de esperanza, miedo e ira. Eran las once menos cinco. Llevaban esperando veinticinco minutos y sus voces habían llenado los primeros veinte, pero ahora estaban callados. Arvid se sentía mal. Tenía la misma sensación que cuando el olor del aceite, el gasoil y los vapores de la cocina se mezclaban en el estrecho casco del Rainbow Warrior II. Sentía la cabeza vacía y no podía concentrarse. Con los ojos cansados observaba a Amanda que, de una manera significativa, se había sentado inclinada hacia atrás y picaba el borde de la mesa con un bolígrafo.

Tap, tap, tap.

Kent permanecía sentado y completamente quieto, con los ojos cerrados. Nils Vetman había desaparecido de la sala cuando sonó su teléfono. A las once menos un minuto el abogado volvió con una sonrisa de disculpa en los labios.

—De vuelta a la agenda —dijo—. Como parece que estemos de acuerdo con las condiciones, tú, Arvid, puedes explicar quién es el tercero de la lista.

Las palabras salieron de la boca de Arvid como si se tratara de una ametralladora.

—Es Waldemar Göransson. Es catedrático de Técnica.

—¿Por qué está en vuestra lista? —inquirió Amanda.

—Porque es experto en esconder debajo de la alfombra los problemas del efecto invernadero.

—¿Cómo? —preguntó Kent, que acababa de abrir los ojos.

—Escribe artículos de debate donde, por ejemplo, asegura que el dióxido de carbono es bueno para las plantas y que la tierra se regenera por sí misma. Si hay demasiado dióxido de carbono, es asumido por nuevas plantas.

—Y ¿no es cierto? —quiso saber Amanda.

—Es cierto que las plantas crecen mejor y necesitan menos agua si tienen acceso al dióxido de carbono. Y claro que absorben el dióxido de carbono, pero lo que se le olvida decir es que la superficie de un campo de fútbol de bosque tropical se tala cada minuto.

—Pero, en realidad ¿cuál es el problema con el dióxido de carbono? —preguntó Amanda.

—Es uno de los gases del efecto invernadero; se sitúa como una tapadera alrededor de la Tierra y en cierto modo detiene la radiación calorífica natural. La Tierra se calienta, los glaciares se deshacen, el mar sube de nivel y los arrecifes de coral mueren.

Arvid había tomado carrerilla y continuó:

—Waldemar Göransson afirma también que no son los residuos del hombre los que han provocado el calentamiento, a pesar de que todos los análisis del hielo antiguo del Ártico y de Groenlandia, donde se han investigado las burbujas de aire que tienen más de doscientos mil años, demuestran que la concentración de dióxido de carbono en la atmósfera ha estado casi sin variar durante veinticinco mil años, hasta la industrialización. El panel del clima de las Naciones Unidas…

Amanda miró el reloj e interrumpió a Arvid:

—Muy interesante, pero ahora tenemos que ponernos en contacto con ese Göransson. ¿Sabes dónde está?

Justo cuando Arvid iba a responder, se inmiscuyó Nils Vetman.

—Mi cliente lógicamente no lo sabe. Ya os ha dado el nombre, así que buscadlo en internet.

Dio por terminada la reunión, se puso en pie y metió su libreta de notas forrada en piel en el portafolios. Amanda no esperó a que saliera de la sala sino que cogió su móvil, llamó y dijo:

—¿Puedes ponerme con la sección de personal de la Escuela Técnica Superior de Estocolmo?

A la manzana Fältöversten la llamaban antes el foso debido a todas las barracas y almacenes de chatarra que había allí. Se había construido con el espíritu de los nuevos valores e ideales de los años setenta. La manzana constaba de más de quinientas viviendas socialmente integradas, de las cuales cincuenta estaban adaptadas para jubilados y catorce para minusválidos. Todos tenían acceso a servicios municipales y comerciales. Sin embargo, no había sido por eso por lo que Waldemar Göransson aceptó un piso de dos ambientes cuando se lo ofrecieron hacía veinticuatro años, cuando sus hijos y su mujer ya se habían ido de casa. Lo que era importante para él era que estaba a un paso de su despacho en la Escuela Técnica Superior, pero hacía diez años que también lo había perdido.

«Para mejor uso», había argumentado la Unidad de Planificación Local de la Administración de la Universidad. Waldemar Göransson lo tomó como un agravio personal y luchó con uñas y dientes para conservarlo. Como catedrático emérito consideraba que tenía derecho a un despacho, pero perdió. Actualmente administraba su lucha por el sentido común y contra la histeria colectiva desde su piso. Se llevaba toda su fuerza y espacio. Lo demás carecía de importancia.

El ordenador estaba rodeado de libros amontonados, informes abiertos y tres envases de plástico con restos secos de comida hecha y congelada de la marca Findus. Sobre la alfombra de plástico del suelo había otros cuatro envases. Waldemar Göransson, enfurecido, tecleaba con fuerza, tan concentrado en escribir que no oyó el clic de su propia puerta. En el cenicero lleno de colillas había un cigarrillo encendido.

—Mierda de crío —gruñó a la vez que contestaba a un envío del foro Flashback.

La versión sueca de la página web, tras haber recibido amenazas de una multa por cuatro mil coronas y gastos de juicio por miles de millones, se había visto obligada a cerrar. Las opiniones que había eran demasiado incómodas para que se pudieran defender con el derecho de libre expresión. Ahora se hacía en el extranjero.

Cuando un frío acero le presionó la garganta gris y arrugada, Waldemar Göransson se dio cuenta de que no estaba solo. Sus dedos dejaron de teclear.

Se quedó completamente quieto.

Con miedo a que el cuchillo le cortara la piel al mínimo movimiento.

No era la muerte en sí lo que le aterraba sino no poder hacer todo lo que quería antes de morir. Quería salvar a la humanidad, que estaba cometiendo un enorme error. En lugar de desarrollo, pedían estancamiento y retroceso. Todo teniendo en cuenta lo que llamaban calentamiento global. «Tonterías», opinaba Waldemar.

Nadie dijo nada, pero podía oír la respiración de una persona y percibía la ligera presión de una mano sobre su hombro.

Después Waldemar Göransson sintió cómo el cuchillo cortaba los tejidos.

«Qué raro —pensó—. No siento ningún dolor».

Nova sabía dónde vivía Waldemar Göransson. Habían estudiado sus costumbres, lo cual no parecía ser en sí demasiado difícil, pero a ellos les había supuesto un problema. Día sí y día no, salía, apoyado en un bastón, hasta la tienda Sabis, en el centro comercial de Fältöversten. Por lo demás, siempre estaba en casa. Se habían preguntado cómo podrían entrar en su casa sin ser descubiertos. Al final, se inclinaron por destruir su credibilidad falseando su identidad y dirección electrónica para enviar a los periódicos y fórums unas ideas disparatadas. Aún más locas que las que él escribía. Si parecía demasiado extremista y subjetivo, ya nadie lo escucharía. No habían ido más lejos en la discusión.

Nova salió disparada de la estación de metro de Karlaplan y atravesó la plaza hacia Fältöverste. A la derecha de la entrada del centro comercial subió corriendo la escalera mecánica, que estaba parada. Las paredes repetían el eco de los niños jugando en el patio de manzana entre los edificios. El césped resistía, aunque con trozos secos. El ideal de los años setenta se iba desgastando.

Nova no tenía tiempo de coger el ascensor hasta el tercer piso, sino que utilizó la escalera de cemento. Cuando llegó a la puerta con la placa «Waldemar Göransson» se paró de golpe. Había pensado llegar hasta allí, pero no más. «¿Qué le voy a decir?», pensó intentando poner en orden sus pensamientos.

Un fuerte ruido se oyó dentro de la vivienda.

«Por lo menos está en casa. Tendré que improvisar», pensó Nova y llamó al timbre.

La señal fue recibida con un silencio total.

Nova apretó la oreja contra la puerta.

No se oía nada.

Lo intentó de nuevo con dos largas llamadas.

Todavía sin respuesta.

Nova estaba segura de que antes había oído algo. «Este malnacido seguro que no quiere abrir —pensó—. Pero tengo que dar con él». Mientras Nova sopesaba sus alternativas, probó la manilla de la puerta.

No estaba cerrada con llave.

La abrió indecisa y llamó por la abertura:

—¡Hola! ¿Hay alguien ahí? ¿Waldemar? Tengo que hablar contigo.

Silencio.

Nova miró hacia adentro. La peste a podrido, hombre viejo y humo le golpeó la cara. El recibidor era pequeño y estrecho. Abrigos de distintas décadas pendían mal colgados en perchas. Junto a la puerta había cinco bolsas de basura amontonadas una encima de otra. Dio un paso por encima de ellas y aguantó la respiración. El papel de la pared de color marrón oscuro hacía juego con la alfombra del recibidor, cuando eran nuevos, aunque eso no lo vio Nora porque el suelo estaba tapado con periódicos, publicidad y sobres de recibos sin abrir. En un rincón había tirada una maceta con un geranio marchito. Nova volvió a llamar:

—¡Hola! ¿Hola?

Sin respuesta.

En el recibidor había dos puertas. Nova empezó mirando a través de la que estaba a la derecha. La cocina era alargada y estrecha con una mesa para dos al fondo, junto a la ventana. Se había oscurecido por el humo de los cigarrillos y de cocinar. En el suelo había más bolsas de basura y algún que otro envase de plástico. El sol iluminaba dudoso la suciedad del cristal de la ventana. «Repugnante», pensó Nova y dirigió su atención hacia la otra puerta.

La sala de estar estaba peor, si eso era posible. Al fondo, en un rincón, había pelusas que crecían con el paso de los años. Las bombillas de la lámpara hacía tiempo que se habían fundido. Las librerías estaban llenas. Las revistas y los libros se amontonaban en el suelo hasta componer un pasillo que llegaba a la altura de la cintura desde la habitación hasta el escritorio. Las persianas estaban bajadas y una única lámpara sin pantalla lucía en la sala.

Cuando Nova bajó la mirada dio un respingo; detrás de uno de los montones se veía salir un dedo gordo de un viejo zapato de hombre.

A Nova se le aceleró el pulso.

—¿Hola? —dijo de nuevo insegura.

Ningún ruido. Ningún movimiento.

Nova dio un indeciso paso hacia adelante; el dedo se convirtió en zapato, que se convirtió en una pierna. El muslo estaba salpicado de sangre. La respiración de Nova era entrecortada e irregular. El pulso le retumbaba. Dudó. Quería irse de allí corriendo. No quería ver aquello, pero continuó con cuidado y se inclinó hacia adelante para comprobar lo que había al otro lado de la esquina.

Después gritó muy fuerte.

El cuerpo de Waldemar Göransson acababa en el cuello. La cabeza, completamente separada del cuerpo, estaba al lado. La expresión de la cara era pacífica, pero la laxitud del cuerpo hacía que aquello fuera más macabro y contradictorio que si la cara hubiera expresado miedo. La sangre todavía salía de las venas. El corazón hacía poco que se había ido parando y luego dejó de latir. El cuchillo estaba al lado. Parecía un cuchillo de caza con un filo afilado y pulido.

Nova se dio la vuelta para huir.

No quería ver más.

No quería quedarse ni un segundo más.

Pero el camino lo interrumpía una figura y no pudo salir a través de la puerta. Cuando Nova vio quién era, se quedó completamente inmóvil; lo imposible era posible.

El pavor fue tremendo.

El miedo y el terror se hicieron notar. Parpadeaba delante de los ojos de Nova. La realidad parecía lejana. Se desvaneció y cayó al suelo. Su cerebro no había superado la sobrecarga y se había desconectado.

Se quedó desmayada entre el polvo y los papeles.

En la puerta estaba su madre muerta estudiándola.

Amanda y Kent iban lo más de prisa que podían a través de las calles de Estocolmo: Kung, Sture y Karla. La sección de personal de la Real Escuela Técnica Superior había dicho que Waldemar Göransson estaba jubilado desde hacía quince años y vivía en un piso de Fältöversten. Creían que se pasaba la mayor parte del tiempo en casa, ya que tenía una rodilla dañada y dependía de un bastón. Lo habían descrito como obstinado y cuadriculado pero inteligente. Waldemar Göransson no contestaba al teléfono. A pesar de la luz azul del techo y de utilizar carriles especiales, iban despacio porque el tráfico de la ciudad los obstaculizaba.

«No puedo llegar demasiado tarde», pensó Amanda.

Cuando Nova se despertó se encontró con un par de ojos que nunca creyó que volvería a ver.

Los de su madre.

Primero se aseguró de que no era una pesadilla. Después recordó.

Waldemar Göransson. La sangre. El cuchillo.

Su madre.

Nova empezó a hiperventilar y despacio se fue arrastrando hacia atrás.

La madre de Nova se inclinó hacia adelante y le acarició la pierna como para calmar a un niño. Tuvo el efecto contrario. Nova chilló y se puso a dar patadas.

—Perdóname —dijo su madre—. No tenía ni idea de que verías esto.

La voz estaba allí y en ese momento. Era palpable, tangible. Nova lo experimentó como auténtico. Entonces fue cuando la idea se formó en su cabeza: «Mi madre vive, mi madre vive». Se tranquilizó y la miró fijamente.

—¿Cómo…? —empezó diciendo, pero se arrepintió. Después formuló la pregunta de forma clara—: ¿No estás muerta?

—No, ya lo ves.

Detrás de su seriedad había una sonrisa de satisfacción.

Nova estudiaba a su madre. Tenía casi el mismo aspecto de siempre, bien peinada a lo paje y los ojos azules y penetrantes. La delicada red de arrugas debajo de los ojos era más evidente que antes. Nova no había visto nunca antes el chándal oscuro que llevaba. La expresión interrogante de Nova exigía respuestas.

—Organicé mi propia muerte —le explicó su madre.

—¿Cómo?

—Me ayudó el forense.

Nova recordó que se había preguntado por qué estaba en el entierro. Ahora se daba cuenta de que conocía a su madre de antes.

—Pero ¿por qué?

—Es una larga historia.

La madre de Nova suspiró.

—En realidad no tenías que enterarte hasta que cumplieras los veintiuno.

—¿Por qué? ¿De qué estás hablando?

—Es entonces cuando se sabe si la persona que hay en tu interior es dominante o no. Desgraciadamente, parece ser que sí.

—¿De qué estás hablando?

—Provienes de un antiguo grupo étnico llamado nefilim. Hemos estado en la Tierra desde tiempos inmemorables.

Nova apenas oía lo que le estaba diciendo y permanecía con la mirada fija en las manos de su madre. «¿Por qué las manos de mamá están ensangrentadas? —pensó—. ¿Qué cojones hace aquí?». Su madre siguió su mirada e intentó explicarse:

—Tenemos que parar el calentamiento global. Es necesario que haya algunas víctimas, si no, se nos llevará el agua cuando suba de nivel.

Entonces Nova gritó lo que no se había atrevido a pensar antes:

—¡Tú los has asesinado! ¡Eres tú quien los ha matado!

—Sí, pero era necesario. Tú misma sabes a qué se dedicaban esas personas.

A lo lejos se oyeron sirenas que se acercaban. La madre de Nova miró inquieta a su alrededor.

—Ya hablaremos más en otra ocasión. Intenta comprenderlo. No es sólo mi supervivencia sino también la tuya por lo que lucho.

—¡Joder! ¡No digas que por mí eres una puta asesina! —gritó Nova.

—Por favor, Nova, trata de entender —dijo su madre levantándose sin ruido.

Fue hacia atrás en la habitación mientras miraba suplicante a Nova. Ésta tenía tal galimatías de sentimientos dentro de sí, que sólo miraba hacia adelante. El odio y la furia se mezclaban con la tristeza y el miedo. Los brazos le caían sin fuerza a los lados del cuerpo.

El teléfono sonaba perseverante en la habitación de al lado.

Amanda llamaba al número de Waldemar Göransson por sexta vez. Sin respuesta. La llamada sonaba en la nada. Su Golf rojo iba acompañado de un coche pintado de la policía por las últimas manzanas de la calle Karla. Aminoraron la marcha cuando pasaron el edificio de ladrillo de la escuela Ostra Real, pues Amanda no quería más inocentes heridos en su investigación, en especial niños o jóvenes. Los dos coches se subieron a la zona empedrada delante del centro comercial y se pararon en los refugios que protegían la entrada. Los curiosos miraban con interés cuando sus pasajeros salieron corriendo.

Amanda localizó la escalera mecánica y se puso en cabeza. Kent iba justo detrás; a pesar de su corpulencia, todavía era rápido en distancias cortas. Subieron la escalera en unas pocas zancadas y continuaron a través del patio de manzana. Una señorita de la guardería se puso entre un grupo de críos y los precipitados policías. El juego se detuvo y los niños miraron fijamente lo inesperado que estaba sucediendo en su zona de recreo.

Kent se había quedado rezagado cuando Amanda llegó a la puerta de Waldemar Göransson.

Estaba entreabierta.

Amanda sacó la pistola y esperó a Kent. Éste había cogido el ascensor y miró atentamente a través de la puerta cuando llegó a la planta de la vivienda. Sus miradas se encontraron.

—¡Waldemar Göransson! ¡Somos la policía! —gritó Amanda.

Al no recibir respuesta, entraron en el piso. Primero revisaron el apestoso recibidor. Después la cocina. Lo primero que Amanda vio cuando dobló la esquina de la sala de estar fue a Nova. Estaba sentada mirando apáticamente hacia adelante. No se movió del sitio cuando Amanda le gritó:

—¡Túmbate en el suelo con las manos extendidas!

Amanda se acercó con cuidado. Al final se vio obligada a tumbar a Nova en el suelo y ponerle las esposas por detrás de la espalda. El cuerpo de Nova era como un saco pesado y sin voluntad. Era como si ya no estuviera allí. Mientras tanto, Kent avanzaba en la sala.

—Joder —fue lo único que dijo cuando encontró el cuerpo mutilado de Waldemar Göransson.

Amanda dejó a Nova en el suelo y fue a ver qué había encontrado Kent. Cuando la cara de Waldemar Göransson se hizo visible detrás de los montones de libros, tardó un momento antes de asumir la escena: el cuello sin cabeza y el cuchillo que estaba en un espejo de sangre. Aunque el cuerpo no parecía tan maltrecho como el de las anteriores víctimas, su visión era suficiente para comprender que se trataba del mismo asesino: la mujer que estaba detenida sobre el suelo, justo al lado. Habían fracasado. Otro inocente había sido asesinado antes de que pudieran detener a Nova. El triunfo de haber detenido a un asesino en serie se veía ensombrecido. El fracaso de Amanda se convirtió en furia. Se volvió, cogió a Nova por los pies y la sacudió.

—¿Por qué has hecho esto? —le gritó en la cara.

Al no recibir respuesta, arrastró a Nova hacia la jamba de la puerta y la golpeó fuerte contra la pintura descascarillada. Amanda se calmó un poco cuando notó la mano de Kent sobre su hombro y dejó caer los brazos de Nova, que estaba llena de moretones. Por primera vez Nova encontró la mirada de Amanda y le dijo:

—No he sido yo. Ha sido mi madre.

—Díselo al juez —le respondió Amanda irónica.

Para sí misma pensó: «Esta chica está completamente loca. Lástima que seguramente acabe en el psiquiátrico en lugar de ir a la cárcel». Después llevó a Nova rudamente por delante hacia el coche de policía. Kent se hizo cargo de los preparativos para la investigación del lugar del crimen.

La casa de la calle Svartman 24 fue construida en 1624, pero descansaba sobre los restos del claustro de los monjes dominicos que hubo allí desde el siglo XV. La calle se llamaba así por ellos, ya que los llamaban hermanos negros a diferencia de los hermanos grises de Riddarholmen. La fachada era beige oscuro con trozos de muro a la vista cerca de los cimientos. Peter Dagon se sabía el código de memoria. La pesada puerta de madera se abrió reacia y entró.

Moses vivía en la planta baja. Las cinco habitaciones de la vivienda del primer piso descubrían muy poco lo que había debajo. Estaba amueblada como un piso clásico de exposición con el techo algo bajo. Unas cuantas pinturas grandes de Zorn con exuberantes cuerpos de mujer llamaban la atención. Moses le dio la bienvenida a Peter Dagon con una palmada en la espalda. El otro respondió con un fuerte apretón de manos. Los hombres entraron en la cocina.

En el banco de trabajo de mármol negro había un soporte para botellas de madera oscura. Moses indicó con la cabeza a Peter Dagon que se tomara la libertad de elegir. Sacó una botella tras otra. Admirado, las comentaba. La elección recayó en una de Penfolds Grange de 2002. Moses la cogió, le sacó el corcho y llenó dos copas de cristal. Mientras Peter Dagon analizaba minuciosamente el rojo caldo, Moses sacó un gorgonzola bien curado, troceó una pera y se volvió hacia un panel de madera que había entre la mesa de la cocina y el frigorífico plateado. Pasó un dedo hábilmente a lo largo de un listón y el panel se convirtió en una puerta que se levantó hacia arriba despacio. Un aire frío de la Edad Media se escapó a través de la obertura. Moses se vio obligado a inclinarse para entrar. Peter Dagon lo siguió con las dos copas de vino, una en cada mano.

La escalera era empinada y oscura. A medio camino Moses encendió una de las lamparillas de aceite colgadas de la pared. La luz jugaba con las sombras. Siguieron el mismo camino que muchos de sus antepasados habían hecho. La escalera giraba en ángulo agudo y luego se hizo más ancha. Se encendieron más lamparillas, pero apenas daban para iluminar la gran sala. En algún tiempo, había sido el refectorio de los monjes. Ahora era la sala de reflexión de Nefilim. Los hermanos negros se levantarían de sus tumbas si supieran quiénes utilizaban actualmente su morada.

Las paredes de piedra estaban parcialmente cubiertas por paneles. Una construcción ingeniosa que los monjes utilizaban para asar cerdos enteros seguía montada en el enorme hogar. En las paredes había retratos, uno tras otro. Toda la historia de nefilim se reflejaba en los óleos de color. Todas las personas prominentes habían sido representadas por una pintura. Peter Dagon esperaba que algún día su imagen también estuviera colgada allí.

El cuadro situado más a la izquierda representaba a un hombre con las dos cimas del monte Ararat al fondo. Iba alejándose del lugar donde el Arca de Noé había encallado. Peter Dagon se enorgullecía al ver el parecido de sus rasgos con los de su antepasado, el único nefilim que sobrevivió al diluvio. Dejó que los ojos descansaran en aquel hombre un momento.

Con gran astucia, había conseguido subir al Arca de Noé a pesar de que el propósito del diluvio era borrar a los nefilim de la superficie de la tierra. Su integración con los hombres había tenido tanto éxito que la familia de Noé era la única gente de pura raza que quedó. «Si la palabra gente y pura puede coexistir en la misma frase», pensó Peter Dagon. Aquella vez, el diluvio tampoco consiguió llevarse por delante a los nefilim. Fue un gran perjuicio para sus planes verse obligados a remediar el agua que no dejaba de ascender, pero era un mal menor al que tenían que hacerle frente.

Peter Dagon dirigió su concentración hacia Moses Hammar y preguntó:

—¿Qué ocurre en la policía?

—Tienen toda la lista. Pero de momento Nova los está entreteniendo. Y Greenpeace hace un buen trabajo por su parte. Vi en el Dagens Nyheter que la policía hizo un registro domiciliario en sus locales, lo cual suscitó una enérgica protesta. La policía está de trabajo hasta las cejas.

—Es una pena que Nova tenga unas tendencias humanas tan preocupantes. No creía yo que con ella tuviéramos estos problemas —se quejó Peter Dagon.

—Parece que sea una casualidad —lo animó Moses.

—Sí, pero lo cierto es que nos hemos tenido que comer el plan inicial.

—Nadie sabía que el resultado de involucrarla tuviera tales consecuencias.

Los dos hombres reflexionaron un momento. Después Peter Dagon dijo:

—He recibido directivas y hemos de intensificar el trabajo.

—Lo entiendo —aceptó Moses.

Amanda se había permitido quedarse toda la mañana durmiendo. Aunque la investigación preliminar de ninguna manera estaba lista, por lo menos tenían a Nova bajo llave. A las nueve tenía hora en el médico. Diez minutos antes cerró la puerta tras de sí y bajó la escalera. «La peor dirección de la ciudad para las entregas», había dicho el recadero de Ikea cuando le llevó su cama nueva. Y probablemente tenía razón.

Amanda rodeó el edificio por el camino empedrado y bajó la escalera hacia la calle Högalid. Allí giró hacia la derecha y atravesó el verde oasis Lasse en el parque. En la pequeña cabaña se servían comidas desde el siglo XVIII. Un hombre de mediana edad, con el pelo recogido en una coleta, estaba limpiando la terraza del restaurante después del partido de fútbol del día anterior, que se pudo ver allí en pantalla grande. Amanda no sabía qué equipos habían jugado, pero había oído los gritos desde su casa cuando marcaban gol.

Luego tomó la calle Långholm y entró en la tienda italiana de manjares exquisitos. Había jamón con romero junto con queso fresco y gorgonzola en el mostrador frigorífico. En los estantes de detrás se ordenaban la pasta en todas sus formas, el aceite de oliva con trufa y la pasta de oliva con los colores del otoño. Amanda pidió un café con leche al pequeño y exageradamente humilde hombre de detrás del mostrador. Antes de pagar, compró de improviso cien gramos de ricotta sin pensar en cómo se lo iba a comer.

El ambulatorio Curera estaba a tres manzanas. Amanda entró a través de las puertas exactamente a la hora determinada. Casi se había acabado el café con leche que llevaba en la mano. La cola de la caja era corta y antes de que le diera tiempo a sentarse, un fibroso hombre de unos treinta años apareció a paso rápido por una puerta.

—¿Amanda? —preguntó estrechándole la mano—. Me llamo Par Såberg.

Amanda fue dirigida hacia la pequeña habitación con sitio para dos sillas, un ordenador y una camilla. Explicó los síntomas que tenía y el médico la escuchó atentamente, pero también le hizo unas cuantas preguntas. Al final le pidió que se tumbara en la camilla. Le apretó el vientre y la auscultó con el estetoscopio.

—¿Cuándo tuviste la regla por última vez? —preguntó.

—Entiendo por qué lo preguntas, pero es que tomo pastillas anticonceptivas —respondió Amanda sin pensarlo.

—Ya ha ocurrido antes que una mujer se queda embarazada a pesar de tomarlas.

Fue entonces cuando Amanda empezó a darse cuenta de que no sólo eran preguntas de rutina.

—¿Lo dices en serio? ¿Estoy embarazada?

—Sí, parece ser que sí. De tres meses, diría yo. En tu lugar, pediría hora para el ginecólogo.

—Pero yo no puedo tener niños —protestó Amanda.

—En ese caso debes darte prisa. Dentro de nada pasarás el límite para poder abortar.

—Pero es que tampoco quiero abortar.

Par Såberg sonrió ante el desconcierto de Amanda y preguntó:

—Suele haber buenos psicólogos relacionados con la maternidad. ¿Quieres que te haga un volante?

Estaba más que claro que Par Såberg consideraba que el alma no era asunto suyo. Amanda sacudió la cabeza.

—Ya veremos qué hago —dijo, y dejó la salita.

En cuanto salió del edificio giró a la izquierda. Allí había un banco y se sentó a esperar. Miró hacia Tantolunden. Los niños de la guardería habían empezado a salir a jugar y algún que otro adulto que hacía jogging volvía a casa; un golden retriever jugaba al borde del agua y al fondo se veía un grupo de casetas de hortelanos en la falda de una colina.

Amanda cogió la bolsa con el ricotta y la abrió. Se puso a agujerear la blanda masa parecida al requesón con el dedo índice y se la fue metiendo en la boca. «Embarazada —pensó—. ¿Qué voy a hacer?». Moses y Amanda nunca habían hablado del futuro. Ella hubiera querido hacerlo, pero en ese caso arriesgaba perder la magia que los unía. No se habían hecho promesas. No tenían ninguna propiedad en común. Tampoco habían hecho planes para más de unos cuantos días. Era como si la relación se hubiera parado en el tiempo; siempre era el primer mes aunque ya hacía dos años que salían juntos.

Pero ahora estaba embarazada. Todo se pondría a prueba. ¿Perdería a Moses o lo ganaría? Había otra alternativa: abortar y hacer como si no hubiera pasado nada. Nada cambiaría; todo continuaría como antes. ¿O no? Aunque Moses no cambiara, Amanda sí sabría lo que había hecho. Abortar a los treinta y nueve años era lo mismo que desaprovechar la última oportunidad. Quizá nunca más pudiera volver a quedar embarazada. Nunca más tendría la oportunidad de formar una familia.

Nunca más.

Era tan definitivo.

«Moses tiene derecho a saberlo —pensó—. También es su hijo». Pero los principios son fáciles cuando se refieren a otro. Otra cosa era ahora que le habían dado la vuelta entera a la vida de Amanda. Era difícil. Difícil. Difícil.

Amanda miró sorprendida la bolsa. El ricotta se había acabado.

Y no había tomado ninguna decisión.

Peter Dagon estaba en el bar Cadier del Grand Hotel mirando las dos alas del palacio inclinado hacia el agua. «¿Cómo es posible que algo tan grande sea tan insignificante? —pensó—. Seiscientas habitaciones enmascaradas tras un color marrón rata». Él pertenecía a la falange que consideraba que el palacio debería volverse a pintar en un amarillo pomposo. Preferiría que el viejo palacio Tres Coronas se volviera a construir con las almenas y las torres de la Edad Media, aunque entendía que no era realista.

Frente a Peter Dagon estaba Moses sentado en una de las cómodas sillas del bar forradas de tela con grandes flores marrones bordadas. En la mano tenía un tartar de salmón con perifollo y jengibre. Lo introdujo en su gran boca, masticó y tragó. Después le siguió un panecillo scone recién hecho con crema de limón. Los hombres tomaban en silencio el tradicional té de media tarde del hotel. Los dos habían elegido la alternativa del té, ya que era demasiado pronto para el champán. Cuando se acabó el plato de scones, canapés y dulces, Moses dijo:

—Han detenido a Nova.

—¿Es un problema? —preguntó Peter Dagon a la vez que se limpiaba un poquito de nata de la comisura de los labios.

—No. La policía no la cree.

—O sea ¿que habla?

—Sí, pero sabe poco y no tiene pruebas.

—¿Estás completamente seguro de que la situación está bajo control?

—No te preocupes. Tengo a la jefa de la investigación preliminar como en una cajita —dijo Moses haciendo un gesto con el índice y el pulgar como si cogiera con ellos una cajita.

Peter Dagon asintió tranquilo y buscó al camarero con la mirada para que le trajera la cuenta.

Nova estaba sentada sobre el camastro anclado a la pared, con los brazos rodeándose las rodillas, sin mirar a ninguna parte. Tenía los hombros caídos y la cara de color gris ceniza. No le preocupaba demasiado estar encerrada en prisión preventiva. Sus propios pensamientos eran una cárcel mucho más grande que aquélla. Se sentía como una planta con las raíces podridas. Antes quería conocer las respuestas a todas sus preguntas, pero ahora deseaba no haberlo sabido nunca.

«Mi madre es una asesina», pensó.

«Pero yo, ¿soy mejor?».

«Yo también he matado a un hombre».

Nova, inconscientemente, empezó a balancearse hacia adelante y hacia atrás con la parte superior del cuerpo. Su madre siempre había sido estricta, pero actuaba con cierta lógica. Cuando con cinco años Nova cogió una galleta sin preguntar, se quedó sin cenar. Cuando con doce años huyó por el tejado, le pegó con una vara en las manos con las que había abierto la portezuela del desván y la encerró en su habitación durante varias semanas. Cuando se probó una ropa de su madre sin permiso, tuvo que ir desnuda un día entero. Habían vivido bajo el lema: ojo por ojo y diente por diente. Ahora que Nova sabía la respuesta, entendía que todo aquello era enfermizo.

La oscura lógica de su madre también había justificado el sufrimiento y el asesinato de otra gente. Habían dañado la naturaleza y con ello contribuyeron a que un nuevo diluvio envolviera la tierra. De alguna manera, habían puesto en riesgo la vida y el bienestar de Nova y de su madre. Según su madre, merecían morir. Su madre estaba loca. La madre de Nova era una asesina. Y Nova también era una asesina. «¿También estoy loca?», pensó.

Una lágrima se deslizó por la mejilla de Nova. Luego fueron dos y después tres. Empezó a sollozar. Lloraba sin parar y se abrazaba con fuerza las rodillas. Tenía el alma vacía y cansada. Se tumbó en el camastro sin ayudarse con las manos. Quería castigarse a sí misma. Quería castigar a su madre. No valían nada. Deberían morir.

Nova sentía asco de sí misma. Genes podridos. Raíces podridas. Todo lo suyo estaba podrido.

Podrido. Podrido. Podrido.

Llamaron a la puerta. Se abrió una ventanilla y asomó una cara. Cada cuarto de hora hacían lo mismo. «¿Es que no me pueden dejar en paz?», pensó Nova hundiendo la cabeza en la almohada.

Amanda había cogido el autobús número cuatro para ir a la plaza Fridhemsplan. Necesitaba los diez minutos de paseo que quedaban para llegar a la jefatura. Los pensamientos estaban centrados en todo menos en el trabajo. La cuesta empinada del parque de Kronoberg parecía más fatigosa de lo normal. Empezó a respirar más de prisa. Ahora sabía por qué. En su vientre se gestaba una pequeña vida que le pedía energía y fuerza. El pensamiento hizo que Amanda caminara más despacio y con más cuidado.

Por debajo de los grandes árboles delante de ella, una mujer llevaba despacio un cochecito de niños. «Podría ser yo dentro de unos meses», pensó Amanda. A medida que se acercaba buscó la cara de la otra mujer con la mirada para ver si era feliz. Tenía una nariz pequeña cubierta de pecas. La boca era delgada y decidida. «¿Podría ser yo feliz?», se preguntó Amanda. La mujer respondió a su mirada inquisitiva con una sonrisa.

«Quizá podría ser feliz», continuó pensando Amanda. De cualquier manera, era su última oportunidad de ser madre. No le daría tiempo de encontrar otro hombre para tener hijos antes de que fuera demasiado tarde. «Quizá infravaloro a Moses —pensó—. Quizá él piense lo mismo de mí. Que no quiero variar de statu quo. Que no quiero cambiar nada. Apenas lo puedo acusar de no querer tener hijos conmigo porque no se lo he preguntado, ni siquiera se lo he mencionado nunca. Los hombres no tienen la misma prisa que nosotras las mujeres cuando se acercan a los cuarenta. Tampoco saben nada de lo difícil que les resulta tener hijos a las mujeres mayores».

Delante de ella empezaba a verse a través del ramaje la fachada anaranjada de la jefatura de policía.

Amanda se sentía mucho mejor de ánimos. Se volvió y miró a la mujer con el cochecito de niños. «Dentro de medio año quizá seremos Moses, el pequeño y yo los que paseemos así», pensó Amanda y se acarició inconsciente el vientre con la mano. Una cálida sensación le envolvió el corazón. Ahora sabía lo que quería. Tendría al niño. Amanda quería ser madre. Quería tener una familia. Quería pasear por entre los árboles con un cochecito de niño. Quería sonreír a la gente que pasara por su lado.

Amanda se dirigía a su trabajo con alegría.

Por la noche hablaría con Moses.

La vida daría un vuelco.

Nada sería como antes.

El pelo parecía más una alfombra de algodón enredada y pisoteada que unas rastas trenzadas. Nova tenía la cabeza un poco agachada, pero debajo de los ojos se le veían unas ojeras oscuras. Amanda no podía decidir si tenía aspecto de vieja o de niña. Parecía delgada, delicada y abatida. Amanda se contentaba con eso. «Ahí la tenemos sentada, sintiendo lástima de sí misma», pensó.

Cierto que la tortura había sido abolida en Suecia, pero en situaciones como aquélla Amanda deseaba que no fuera así. Nova merecía el sufrimiento. Los fríos asesinos no solían sentir empatía, pero padecían el propio dolor como cualquier otro. Si su sufrimiento hacía que los parientes de las víctimas sintieran un poco de satisfacción y que la vida les pareciera un poco más justa, valdría la pena, opinaba Amanda.

En el despacho de al lado Kent estudiaba en detalle la expresión corporal de Nova en una pantalla y revisaba la documentación que tenía delante de la investigación. De esa manera podía controlar rápidamente los datos que Nova aportaba. Todo se grababa y después se analizaba segundo tras segundo. Como era habitual, Kent era el responsable de la investigación interna, aunque a veces saliera a hacer trabajo de campo; Amanda no quería que acabara siendo una rata de despacho sumida entre carpetas y papeles. Kent trabajaba con el Apoyo Metódico para la Investigación de Delitos Graves, llamado PUG. A pesar del nuevo nombre, Amanda siempre pensaba en el nombre antiguo, la Biblia del Asesinato. Aunque no era igual de purista que Kent, valoraba mucho su orden dado que contrarrestaba el caos creativo de ella.

Nova había rechazado los servicios de Nils Vetman y no quería ningún abogado. «No confío en Vetman y no tengo nada que esconder», había argumentado. Amanda no sabía si aquello era bueno o malo. Podía deberse bien a lo mal que se encontraba psíquicamente, en un estado de una total negación, o bien sólo era un truco para intentar salirse por la tangente. «En ese caso, tiene que ser muy buena», pensó Amanda. La habían detenido en el lugar de un crimen y tenían pruebas técnicas que la relacionan con uno de los otros dos. O es que simplemente era tonta. No todo el mundo tenía la posibilidad de tener un abogado como Vetman, fuera como fuera su ética.

Amanda empezó con una larga lista de preguntas rutinarias para que Nova se sintiera segura. La primera hora no se refirió al motivo por el que Nova estaba sentada delante de ella. Después sorprendió a Nova con la pregunta que Amanda siempre hacía ante un delito grave con violencia:

—¿Por qué lo hiciste?

Nova apartó la vista de la mesa y miró hacia arriba, a Amanda.

—No fui yo. Fue mi madre.

—¿Qué hacías en el lugar del crimen?

—Iba a prevenir al profesor. De ella, aunque no sabía que fuera ella. Aún.

Amanda suspiró para sí misma y decidió jugar al juego loco de Nova. Algo de realidad se podría sacar de las fantasías.

—¿Cuándo llegaste a la conclusión de que era ella? —preguntó Amanda.

—No hasta que la vi.

Amanda se preguntaba si Nova quizá tuviera dos personalidades y creyera que una era su madre muerta. Decidió mantener aquella idea en la continuación del interrogatorio. Antes o después Nova vería a un psiquiatra que podría hacer un diagnóstico.

—Pero, de todas formas, ibas a avisar al profesor —señaló Amanda.

—Sí. Me había encontrado con Peter Dagon antes ese mismo día y me di cuenta de que trabajaban siguiendo nuestra lista de los Dirty Thirty —aclaró Nova.

—A ver si lo he entendido bien: tu madre colabora con alguien que se llama Peter Dagon.

Nova asintió con la cabeza y continuó.

—Sí. Quieren parar un nuevo diluvio universal intentando detener el efecto invernadero.

—Así que es ahí donde el diluvio y la Biblia entran en juego —constató Amanda anotando mentalmente por qué estaban las citas de la Biblia en las paredes—. ¿Quién es Peter Dagon?

Amanda anotó el nombre Peter Dagon para controlarlo.

—Un viejo amigo de mi madre. Creen que son descendientes de nefilim.

Nova parecía sorprendida al ver que Amanda sabía quiénes eran pero asintió con la cabeza para confirmarlo.

«Bueno, ya está bien. A estos idiotas no hay por dónde cogerlos», pensó y dijo:

—Sólo hay un problema con tu relato: tu madre está muerta.

—No, no lo está —se dio prisa en responder Nova—. Organizó su propia muerte.

—¿Cómo? —preguntó Amanda—. El forense, Moses Hammar, la identificó.

Amanda se tocó el vientre cuando pronunció el nombre de Moses.

—Él también está involucrado —dijo Nova muy seria—. Es un complot muy grande. Él también está entre los que se creen que son nefilim.

—¿Así que tú también eres un descendiente de un ángel caído? Quiero decir, si tu madre lo era, lo serás tú también.

—No soy yo quien lo cree. Son ellos los que lo creen. Nils Vetman también está involucrado.

Amanda suspiró hondo y dijo:

—Así que tu madre muerta, el forense, un hombre que se llama Peter Dagon y Nils Vetman, creen que son ángeles —resumió Amanda cansada—. Por favor, ¿no puedes ser seria y explicarme lo que realmente ha ocurrido?

El Café Muren de la calle Västerlång se encontraba a unos cientos de metros de la casa donde Elisabeth Barakel había vivido toda su vida. El local reunía todas las condiciones para tener un encanto genuino. Al fondo estaba la antigua muralla de la ciudad, con grandes rocas en la base y el muro encima. Una bóveda blanca dividía la cafetería en dos partes y las anchas vigas se aguantaban en el techo con unos resistentes clavos.

Aunque después algo había ido mal. Los bancos anclados a las paredes tapizadas con telas rotas, los cojines de colores chillones y las puertas blancas de la cocina de Ikea parecían como sacados de un restaurante kebab. La puerta de los servicios, no muy limpios, solía estar abierta, lo que contribuía a darle un aspecto de retrete comunitario. El resto de la decoración era normal aunque multicolor.

Elisabeth Barakel no había estado allí en toda su vida, lo cual implicaba que el personal no la reconocería. El café estaba lo suficientemente cerca de su antigua casa como para sentir una cercanía y una conexión. Echaba de menos el lugar fijo que había sido su casa durante toda la vida. Ahora, Elisabeth vivía en una maleta. Las cosas que no había querido llevarse las dejó en un trastero de Shurgard.

Pensó de nuevo en el dilema con la información de los clientes. Si no la hubiera dejado, quizá alguien sospechara que había planificado su propia muerte. Si la dejaba, la situación podría resultar peligrosa. Muchos de sus clientes eran nefilim y los otros eran lucrativos o buenos contactos. De cualquier manera, el problema había sido solventado: había forzado el cajón de su propio escritorio. Más tarde, se había dado cuenta de que había olvidado los mapas de Ararat de aquel pastor loco. Probablemente nadie podría relacionarlos con un antiguo asesinato en Estados Unidos. Como conocía a Nova, seguramente seguirían en el cajón hasta el final de los tiempos. Por otra parte, no confiaba mucho en la capacidad de los directivos de la policía. ¿Cómo se les iba a ocurrir que el mismo asesino de unos cuantos delincuentes contra el medio ambiente matara también a un fanático pastor de Estados Unidos?

Los nefilim solían aprovechar el hecho de que el hombre tenía una forma de pensar territorial y era incapaz de colaborar más allá de sus fronteras. Sin embargo, entre ellos las diferentes familias y clanes daban y recibían. Todos ganaban con ello, ya que trabajaban con el mismo objetivo. El Arca no debía ser encontrada. Simplemente, no podía ocurrir. Los nefilim no podían permitir que los hombres supieran demasiado. A pesar de ello, habían avanzado mucho.

Los nefilim de Estados Unidos habían hecho uso de Elisabeth que, después, desapareció sin dejar rastro de las tierras americanas. Dentro de poco necesitarían su ayuda. Volvió a pensar en su casa. Se había dado cuenta de que no sólo echaba de menos la casa, sino también a Nova. Ahora que era una persona adulta y podía resolver sus propios problemas, Elisabeth había creído que sólo era cuestión de dejarla. Como una pintura lista para la venta. Sin embargo, echaba de menos los pasos de su hija por la escalera, sus comedidas preguntas sobre los quehaceres de la casa y los rasgos de su cara que había heredado de su padre. Elisabeth incluso echaba de menos las horribles salchichas que llevaba en la cabeza.

Pensó en la mirada acusadora y decepcionada que vio en los ojos de Nova cuando se dio cuenta de que su madre estaba detrás de los asesinatos. Hubo poco tiempo para explicarle que había sido necesario. El tiempo siempre era poco para casi todo. Se encogía y desaparecía. Elisabeth se dio cuenta por las portadas de la prensa de que Nova había sido detenida por asesinato. Incluso había un vídeo como prueba. Elisabeth Barakel no tenía ni idea de dónde provenía y no había tiempo para descubrirlo. Primero tenía que asegurar la continuidad de la existencia de los nefilim. Después se encargaría de Nova para que se pusiera de nuevo en pie. Elisabeth todavía tenía los conocimientos y los contactos precisos en el sistema judicial. Si es que hacía falta y si no se acababa el tiempo.

En aquellos momentos, la vida de Elisabeth Barakel sólo tenía un objetivo y un significado. Se trataba de hacer frente a los impulsos que hacían que pudiera separarse del objetivo. Intentó olvidar que su hija estaba en la cárcel. Olvidarse de su mirada. No podía ser débil. Ahora no. El mundo la necesitaba. Los nefilim la necesitaban. Nova tendría que esperar. Pensar en ella era un lujo que Elisabeth no podía permitirse.

En lugar de seguir con aquellos pensamientos, hojeó el Aftonbladet que tenía delante. Ya no podía utilizar la lista Dirty Thirty porque la policía disponía también de ella. Su mirada se clavó en un artículo:

EL AVIÓN DE PERRELLI: CRIMINAL DEL MEDIO AMBIENTAL

«Si hubiéramos pensado en el medio ambiente, nos habríamos quedado en casa». La gira de Charlotte Perrelli la ayudará a conseguir la victoria en el festival de Eurovisión.

Pero hay un perdedor: el medio ambiente.

—Si hubiéramos pensado en el medio ambiente, nos habríamos quedado en casa —dijo el representante de la cantante.

Hoy aterriza Charlotte Perrelli en Letonia. Allí inicia su gira antes del festival de Eurovisión. Ciertas partes de la gira se harán en un jet privado de alquiler. Un medio de transporte que puede emitir hasta 2,75 toneladas de dióxido de carbono por persona. El representante Staffan Jordansson señaló que Charlotte Perrelli y su grupo piensan utilizar transportes regulares durante la gira.

Apuestan por el concurso.

—Pero alquilaremos un jet privado cuando lo necesitemos —aseguró.

¿Habéis pensado en la contaminación que se originará con los vuelos de aviones privados?

—Si hubiéramos pensado en el medio ambiente, nos habríamos quedado en casa. Todo depende del resultado que se quiera alcanzar en el concurso —dijo Staffan Jordansson.

¿Pensáis compensar por la contaminación?

—Repito, nos habríamos quedado en casa si hubiéramos pensado así.

Deberían pagar más.

—Cuantas menos personas sean, más contaminación hay para repartir —informó Ingvar Jundén del Instituto Nacional para la Conservación de la Naturaleza.

Lo que quiso decir es que si Charlotte Perrelli utiliza un avión privado debería compensar por la contaminación y por lo tanto pagar más.

—Habría quedado mejor —afirmó Ingvar Jundén.

El avión emite once toneladas de gases por la combustión La emisión de dióxido de carbono de los vuelos en jet privado es de casi once toneladas. Dividido entre cuatro pasajeros, resultan 2,75 toneladas por persona. La distancia recorrida con los vuelos en jet privado es de 6.375 km. Esta distancia equivale aproximadamente la distancia entre Estocolmo y Nueva York. Un vuelo regular de ida entre Estocolmo y Nueva York genera 440 kilos de dióxido de carbono por pasajero. Magnus Swahn de la Red de Transportes y Medio Ambiente, RTM, ha hecho el cálculo para los vuelos de Charlotte Perrelli. El tipo de avión que ha pensado utilizar la reina de Eurovisión a través de Europa consume una media de 427 litros de combustible a la hora, a una velocidad de 845 km por hora.

«Sí, ¿por qué no? Once toneladas son once toneladas», pensó Elisabeth Barakel cerrando el periódico. Se lo puso debajo del brazo y dejó la taza de café a medio beber sobre la mesa.

Cuando salió de la cafetería respiró profundamente el sofocante aire de verano. Era como si dejara el resto de su antigua vida tras de sí. Todo el comportamiento aprendido se quedaba atrás, como si se tratara de migas o pelusas del suelo. Ahora sólo había un objetivo. Una cosa que focalizar. Por fin Elisabeth se apartaba de la tela de araña de obligaciones sociales en las que vivía la gente. La vida era ahora sencilla y bella.

Por fin Elisabeth había encontrado su propio yo.

Pan tostado con caviar de alburno.

Amanda había comprado caviar de alburno sueco por primera vez en su vida en una tienda de la cadena Vi, que estaba al mismo nivel que el metro. Lo había hecho sólo porque una vez oyó decir a Moses que era su plato favorito. En estos momentos había dos trozos de pan francés tostándose en la sartén. Nadaban en la amarillenta grasa. Moses llamaría a la puerta de un momento a otro. Le había enviado un sms cuando salió del metro en Hornstull.

Amanda colocó bien la ensalada en los platos por segunda vez, controló su peinado en el espejo del recibidor y volvió a la cocina. El pan ya estaba dorado por los dos lados. «Ya están», decidió Amanda y los puso en los platos. Cogió el tarro con el caviar, lo miró un poco dudosa, pero extendió las pequeñas huevas sobre el pan. De la nevera sacó una botella de vino blanco y frío. Para ella había comprado agua mineral con gas Ramlösa con sabor a limón. Pero también se sirvió un vaso de vino para que Moses no sospechara nada. Amanda quería elegir el momento adecuado para decírselo. Pero tenía que ser antes de beber unas cuantas copas, como solían hacer. «Puedo hacer ver que me bebo el primer sorbo para que no note nada», decidió Amanda.

Llamaron a la puerta.

La ancha cara de Moses se iluminó cuando Amanda le abrió. Ella, nerviosa, buscó su mirada. Al ver él lo que había sobre la mesa, se echó a reír y preguntó:

—¿Qué celebramos? ¿Te han ascendido?

Amanda se dio cuenta de que tenía que coger el toro por los cuernos y poniéndose seria dijo:

—Tenemos que hablar.

En los labios de Moses murió la sonrisa y sus ojos intentaron leer la expresión en la cara de Amanda. Ella se sentó a la mesa y él enfrente.

—No hay forma más sencilla de decirlo: estoy embarazada.

En la cara de Moses apareció un sentimiento de piedad y, compasivo, dijo:

—Me doy cuenta de que tiene que resultarte pesado.

Un enorme alivio recorrió a Amanda. Moses lo entendía. Aquello lo iban a solucionar juntos.

—He estado pensando en ello todo el día.

Moses le acarició la mejilla con su gran mano y dijo:

—Pobrecita mía. ¿Cuándo has reservado hora? Si quieres, te acompaño.

—¿Reservar hora? —preguntó Amanda desconcertada.

—Bueno, quiero decir para el aborto. —Amanda vio que la expresión conmovida de Moses se transformaba al continuar casi como dando una orden—. Porque piensas abortar, ¿no?

—No, no lo había pensado —respondió Amanda tanteando—. Quería saber primero lo que opinabas tú antes de que decidamos nada.

—Pero, por favor, Amanda. Yo creía que nuestro romance no era nada más que un romance. Trabajamos en el mismo sitio y…

—Ahora no entiendo lo que quieres decir. No es tan raro que los policías estén con policías.

—Sí, pero no en este caso —la interrumpió Moses—. Nunca te he prometido nada y no hagas que sienta remordimientos de conciencia.

Amanda se quedó callada intentando valorar sus contradictorios sentimientos. Pero la desilusión y la pena dieron paso a la furia con las últimas palabras de Moses.

—¿Que yo no haga que sientas remordimientos de conciencia? —gritó Amanda—. Remordimientos, ¿por qué? ¿Porque quiero que te hagas responsable de tus actos? Yo no estaba precisamente sola cuando se trataba de follar.

—Pero, por favor, Amanda, no seas tan vulgar.

—¿Vulgar? ¿Eso es lo que soy ahora? ¿Ya no te interesa?

Amanda cogió su copa de vino y se la tiró a la cabeza a Moses. A éste le pasó a cinco centímetros de la oreja y aterrizó con gran ruido contra la pared. El suelo se llenó de vino y trozos de cristal. Moses se levantó y dejó la servilleta que se había puesto en las rodillas sobre la mesa.

—Me puedes llamar cuando te calmes. Mi oferta se mantiene.

—Tu oferta, ¿para qué? ¿Para quitarle la vida a nuestro hijo?

La última frase la gritó Amanda a una puerta cerrada. Moses ya había abandonado el piso.

El eco de sus pasos se oía en la escalera.

Amanda se desplomó llorando en la silla.

Los platos con las tostadas de caviar de alburno quedaron intactos sobre la mesa.

La madera de la silla era dura e incómoda, pero Nova lo agradeció. Estaba sentada mirando a través de la ventana cerrada. El aire era pesado y sofocante. Las paredes se le caían encima. Fuera se secaban las hojas y los brotes de las plantas. La naturaleza luchaba hasta el final contra el calor. Nova ya no luchaba. Sus pensamientos iban en sentido contrario. «Me lo merezco —pensó—. Si hubiera actuado de otro modo, no habría muerto toda aquella gente». Nova miró con odio su propia mano que estaba sobre su rodilla. Justo al lado sobresalía la esquina angulosa del alféizar de la ventana. La voz oscura de Trent Reznor se deslizaba a lo largo de sus deambulantes pensamientos.

I hurt myself today

to see if I still feel.

I focus on the pain

the only thing that’s real.

Nova apretó sus blandas venas de la muñeca contra el canto. Funcionaba. Sentía que era auténtico. Todo el dolor se canalizaba en el brazo. Apartaba todo lo demás. Apretó más y más fuerte. Ahora no quedaba lugar para la angustia. Todo se resumía a la palpitante sensación en la muñeca.

Las palabras de Trent Reznor continuaban en la cabeza de Nova:

What have I become?

Nova se hizo a sí misma las preguntas. Se le quedaron fijadas. Se las repetía una y otra vez. ¿En quién se había convertido? ¿En qué se había convertido?

Al cabo de un instante se sintió como si estuviera fuera de su cuerpo. Vio la habitación en la que estaba encerrada, sus pantalones sucios y sus dedos, que cada vez tenían un color más blanco. De las muñecas se filtraba una delgada corriente de sangre. Delante de ella estaba sentada una mujer cobarde que preferiría un intento patético de quitarse la vida antes que hacerle frente al problema. Era su obligación. Sólo ella podía hacerlo.

Nova apartó el brazo del afilado canto y paró la sangre con la otra mano. Al cabo de unas pocas horas la herida estaría cicatrizada.

Nova tenía la obligación de vivir.

Sentado en una silla a treinta y tres metros sobre el nivel del mar, Peter Dagon admiraba la ciudad de Estocolmo, donde estaba anocheciendo. Al fondo, la iluminación del ayuntamiento se abría paso a través del atardecer y se reflejaba en el agua tranquila de la ría Mälaren. Delante de la isla Kungsholmen se extendía el islote de Riddarholm. Peter Dagon sabía que todavía había restos del claustro de los hermanos grises debajo de la gran construcción de ladrillo de la iglesia. En el islote sólo vivían dos personas y Peter Dagon era una de ellas. Los viejos palacios, el archivo y el Parlamento estaban vacíos por la noche. Sin embargo, Peter Dagon no estaba allí sino que se encontraba en el bar Gondolen esperando a Moses.

En la mano tenía un Cosmopolitan Ginger que el jefe calvo del bar le había preparado en cuanto lo vio acercarse por el llamativo suelo de madera clara y oscura del local.

Unas sillas más allá había dos rubias que, a pesar de tener aspecto de poseer abultadas cuentas corrientes, vestían casi igual. Peter Dagon estaba completamente seguro de que vivían entre las calles Karla, Narva, Strand y Sture. «Las hijas de los hombres pueden ser bellas —pensó Peter Dagon—, pero cuanto más bellas, más simples». Las rubias miraron hacia él. Peter Dagon volvió la cabeza. Aquella noche no estaba interesado. Tenía cosas más importantes en las que pensar.

Se dedicó a mirar el paisaje desde Slussen y maldijo el triste hormigón. Desearía que la antigua plaza de Slussen siguiera existiendo, con los tranvías que pasaban por allí y los verdes árboles en fila en la glorieta empedrada. Actualmente era una incomprensible triste rotonda gris para automóviles que desagradaba profundamente a Peter Dagon.

Notó la pesada figura que se sentó a su lado. Peter Dagon no necesitaba volver la cabeza para saber que era Moses. Éste lo había llamado hacía dos horas y le había pedido que tuvieran una reunión de urgencia. Sin saludar, Moses se puso a hablar.

—Tenemos un problema.

Peter Dagon volvió la cabeza y levantó una ceja en lugar de preguntar.

—Amanda, la jefa de la investigación preliminar, está embarazada.

—Y ¿tú estás seguro de que es tuyo? —preguntó Peter Dagon.

—Bastante.

—Yo creía que ibas con cuidado —se quejó Peter Dagon.

—Creía que tomaba anticonceptivos —se excusó Moses.

Sin esperar respuesta añadió:

—Sí, ya lo sé. Ha sido una estupidez.

—Independientemente de quién sea la culpa, esto tiene que solucionarse —constató Peter Dagon—. La línea sanguínea no puede diluirse demasiado.

Moses asintió serio con la cabeza. Habían cometido errores con anterioridad y habían aprendido. Antes del diluvio, los nefilim se habían mezclado con los hombres y de esa manera casi llegaron a formar un reino a su gusto, si no hubiera sido por el Diluvio Universal. Después de las inundaciones, intentaron hacer lo mismo pero con un resultado mucho peor. Sus genes estaban demasiado diluidos y debilitados. En muchos casos, el resultado fue gente increíblemente inteligente y capaz, pero que no seguía en absoluto su lema. En lugar de ciegos seguidores, engendraban grandes opositores. Por mucho que Moses quisiera tener un hijo, ésta no era la forma adecuada. Tenía que ser fuerte y hacer lo más conveniente para su gente.

Mientras le daba un largo sorbo a su bebida, miró hacia la noche. Los últimos rayos de sol habían desaparecido detrás de la silueta de Estocolmo. Las miles de luces eléctricas de la ciudad alumbraban las calles.

Amanda estaba tumbada mirando fijamente la oscuridad. En la pared de enfrente el póster de Marc Chagall sonreía. Moisés parecía en esa pintura más cornudo que nunca. «Ahora lo entiendo —pensó Amanda—. Es el auténtico Moses. Puto cerdo».

No podía dormir. Los pensamientos le daban vueltas como en una centrifugadora. La furia por la traición de Moses se mezclaba con la necesidad de tomar una decisión sobre si se quedaría con el niño o no. En realidad, ya se había decidido, sólo buscaba argumentos. Amanda se quedaría con el niño, independientemente de lo que opinara Moses.

O mejor dicho, por ese motivo. Su frío comportamiento había producido en Amanda un desafío que por sí mismo justificaba la decisión.

Amanda sería mamá.

Costara lo que costara.

«Moses se puede ir a la mierda», pensó.

Dejaba que la furia creciera para no tener que abandonarse a la tristeza por el sueño roto de formar una familia. Sus amargos pensamientos la llevaron a lo que Nova había dicho de Moses: había hecho una identificación equivocada de forma consciente. Amanda lo había apartado de su pensamiento como si fueran locuras, pero ahora Moses había dejado ver un yo completamente distinto. ¿Tenía más caras ocultas? Evidentemente, no era quien ella creía que era.

Amanda empezó a darle vueltas al relato de Nova desde otra perspectiva. La historia en sí parecía bastante irreal para ser verdad, pero ¿había partes que se pudieran verificar? ¿O Nova se lo había inventado todo? Entonces Amanda se acordó de que Nova había dicho que su madre aparecía en las cintas de las cámaras de vigilancia que había en la casa. Al principio Amanda lo había descartado, pero ahora la situación era otra.

Se sentó en el borde de la cama.

De todas formas, no iba a poder dormir.

Amanda se había quedado dormida con la cabeza apoyada en un montón de papeles que había sobre el escritorio. La despertaron unos pasos en el corredor. El reloj señalaba las seis y cuarto. La mayor parte de sus compañeros eran madrugadores. Madrugadores hasta la irritación. Una cara sorprendida se asomó por la puerta del despacho de Amanda. Kent la saludó con una sonrisa. Era la primera vez que veía a Amanda en el trabajo antes de las ocho.

—Hoy me toca ir a buscarla a la guardería —dijo como explicación a su madrugón. Sin embargo, Amanda no dio explicación alguna y se limitó a hacer un pequeño gesto con la cabeza. Después aparentó estar ocupada con la pantalla del ordenador.

Volvió a visualizar las secuencias de la película que había visto, una y otra vez, durante la noche. A su lado tenía una fotografía de Elisabeth Barakel. No había la menor duda de que era la misma persona. La madre de Nova estaba con vida. Había sido filmada después de su «muerte». La fecha y la hora lucían reveladoras en uno de los cantos inferiores de la película.

En situaciones normales, Amanda habría ido a buscar a Kent para enseñarle lo que había encontrado. Pero ahora la situación era diferente. «¿Qué significa esto para mí?», pensó por primera vez de una investigación por delito con violencia. Evidentemente, Nova tenía razón en una cosa: erróneamente, su madre había sido declarada muerta. «¿Es entonces verdad que Moses está involucrado?». Grandes partes de la historia de Nova eran tan inverosímiles que estaba claro que eran fantasías. Amanda tenía que definir dónde estaba el límite entre imaginación y realidad. La noche anterior había ido a casa de Nova a buscar los vídeos. Contenían lo que Nova había descrito. Amanda pulsó play de nuevo. La cara de la mujer reflejada por la luz de las farolas de la calle no le aportaba ninguna respuesta.

Amanda negó despacio con la cabeza.

Sólo había una cosa que hacer: pedirle explicaciones a Moses.

Así tenía un motivo para ponerse en contacto con él. Por muy enojada que estuviera, había un atisbo de esperanza de un final feliz. El sueño de formar una familia seguía existiendo. Igual se había arrepentido. Moses tendría que pedírselo de rodillas, pero al final Amanda se rendiría. Se sacudió de encima los sueños diurnos y buscó la furia dentro de sí. La necesitaría para enfrentarse a Moses. «Mierda de tío», pensó Amanda mientras cogía el bolso del año anterior.

Cuanto más se acercaba Amanda al departamento de Medicina Forense del Instituto Karolinska, más insegura se sentía. Conducía el coche cada vez más despacio. Al final paró y lo aparcó delante del trabajo de Moses. Dudosa, salió de él. Subió la escalera casi a rastras hasta la puerta de la masa de ladrillo que era el edificio. En la parte corta de la fachada no había ventanas. «En realidad, ¿qué estoy haciendo aquí?», pensó y decidió dar media vuelta, pero era demasiado tarde: Moses subía por la escalera con la mirada fija en Amanda.

—Qué bien que hayas venido. Tenemos que hablar.

Amanda asintió:

—La verdad es que sí.

Sin rozar a Amanda, Moses le aguantó la puerta y luego la hizo pasar a su despacho. Nunca había estado allí antes. A diferencia del suyo, era luminoso. A pesar de su impronta profesional, era acogedor. Se sentaron uno a cada lado del escritorio. «Qué formales nos hemos vuelto —pensó Amanda—. Hace unos días me hubiera sentado en sus rodillas».

—Para empezar, quiero pedirte disculpas —dijo Moses.

«Se ha arrepentido», pensó Amanda sin poder evitar una sonrisa.

—Ya sé que no hay disculpas, pero quiero explicarte por qué no puedo tener hijos.

La última esperanza de Amanda se desvaneció, pero mantuvo la sonrisa y le hizo a Moses un gesto con la cabeza para que continuara.

—Tengo una enfermedad hereditaria y es muy probable que el niño que llevas dentro también la tenga.

—¿Qué enfermedad? —preguntó Amanda inquieta.

—Fibrosis quística del páncreas. Hay un cincuenta por ciento de probabilidades de que el niño la herede.

—Pero hoy en día habrá algún remedio —repuso Amanda, que hacía dos años había visto un programa sobre la enfermedad en el canal estatal de televisión.

—No hay remedio, pero sí medicación que hace que se pueda vivir con ella, un tiempo.

—Pues entonces hay esperanza. Y, además, hay un cincuenta por ciento de probabilidades de que el niño no tenga ninguna enfermedad.

—He visto a mi madre ahogarse despacio con la mucosidad de sus propios pulmones. ¿Querrías que a tu hijo le pasara lo mismo?

—Claro que no, pero se podrán hacer pruebas para verlo.

Amanda vio que Moses se quedaba pensando. Por su parte, ella oscilaba entre la furia porque no le había explicado nada antes, y la compasión por lo que había tenido que pasar. «Ver a su madre morir lentamente tiene que haber sido insoportable», pensó. Los padres de Amanda eran unos sesentones vivarachos que el año pasado se habían ido a vivir a la Costa Azul. Amanda sólo los veía en Navidad y en verano en Suecia, para el solsticio, si no iba ella a verlos. Estaban tan lejos de la muerte como cualquier otro jubilado.

—Sí, hay una prueba que podemos hacer —dijo Moses tras sopesarlo bastante tiempo—. Pero, de todas formas, el niño será portador igual que yo. Y eso no se lo deseo a nadie.

—¿Preferirías estar muerto? —preguntó Amanda.

—Claro que no —respondió Moses—, pero…

—Entonces, eso es lo que hay. ¿Qué puedo hacer yo para que me hagan la prueba?

—Yo lo podría hacer —admitió Moses a su pesar—. Sólo necesito un día para conseguir el material.

Moses la invitó cortésmente a irse sin mediar muchas más palabras. Ella le dio un beso rápido en los labios y se fue. Cuando se sentó de nuevo a su mesa miró fijamente el periódico que estaba abierto. El titular decía: «Nueva medicación contra la fibrosis quística del páncreas». Se felicitó por una mentira tan lograda. Le había echado una ojeada al artículo antes de comer, pero la idea se le ocurrió justo cuando apareció Amanda.

Después se volvió hacia el ordenador y tecleó: «Aborto médico».

El feto no viviría mucho.

La mirada de Nova tenía un brillo nuevo. Llevaba la cara lavada y se inclinaba hacia adelante sobre la mesa.

Era como si hubiera conseguido un hilo de esperanza y se hubiera agarrado a él.

—¿Has visto el vídeo?

Amanda asintió con la cabeza.

—Entonces, ¿la viste? —continuó insistiendo Nova con los ojos fijos en Amanda.

«¡Qué azules son!», pensó Amanda, y luego dijo:

—Sí, es verdad.

—Y ¿viste la fecha cuando se grabó? ¿Te darás cuenta de que no podía estar muerta?

—Es evidente que tienes razón, pero…

—Tienes que creerme.

—Sólo porque tu madre esté viva no significa que todo lo que has dicho sea verdad o que eres inocente de los asesinatos.

Una llama roja se empezó a formar en las mejillas de Nova. La irritación le salía por los ojos.

—Sois pareja, ¿verdad? —le salió de dentro.

—¿Qué quieres decir?

—Como he dicho que Moses está involucrado, no me quieres creer.

Amanda no entendía nada. ¿Cómo podía saber Nova que ella y Moses eran pareja? ¿Era tan evidente? Amanda, nerviosa, se puso a juguetear con el bolígrafo.

—Os protegéis uno a otro para que no os marginen. Ya he leído sobre eso. Espíritu corporativo lo llamáis, ¿no?

Entonces Amanda supo a qué se refería Nova y volvió a tener una sensación desagradable.

—Venga ya. Está claro que estudiamos todas las sospechas independientemente de hacia dónde se dirijan.

—O sea, que habéis controlado a ese Moses Hammar.

—Todavía no —respondió Amanda esquiva.

Cuando vio a Moses antes había reprimido la pregunta. «Joder. ¿Por qué ocurre todo a la vez?», pensó Amanda. Tenía que sacar el tema la próxima vez, por poco que viniera al caso.

—¿Qué hacéis para encontrar a mi madre?

—Aún no hemos empezado a buscarla —reconoció Amanda, que empezaba a perder el control del interrogatorio.

Era como si fuera ella y no Nova la que respondía. No podía evitar tener remordimientos de conciencia por no haber adelantado más en la investigación. Para retomar la iniciativa se dio prisa en decir:

—¿No sabrás tú dónde podríamos encontrarla?

—Ni idea, yo también creía que estaba muerta —reconoció Nova—. Pero creo que sé cómo podríais encontrarla.

—¿Cómo?

—Tiene una dirección electrónica.

—¿Y?

—Por lo que yo sé, un e-mail se puede rastrear.

En la casilla de Amanda había un sobre con su nombre. Reconocía aquella letra muy bien; era la enmarañada escritura de médico de Moses. El sobre era formal y profesional, pero Amanda esperaba que el contenido fuera personal, que la fisura que se había creado en su relación estuviera camino de cerrarse. Miró hacia el pasillo como si lo que había recibido se tratara de un mensaje secreto. Después entró en su despacho y cerró la puerta. Abrió el sobre y sacó el contenido. Tardó un momento antes de entender lo que tenía en la mano. Le daba vueltas al formulario una y otra vez. Sintió el pecho vacío cuando entendió de qué se trataba.

Era el informe de la autopsia de Josef F. Larsson y de su mujer.

Cuando se repuso un poco, le echó un vistazo. No había nada inesperado menos la hora de la muerte. Entre las dos y las cuatro de la tarde, leyó. ¿Qué significaba eso? Amanda se vio obligada a reconstruir lo que había oído. Nova estuvo en el piso mucho más tarde. Todas las pruebas técnicas y los interrogatorios de los testigos así lo indicaban. Incluso el análisis del chicle había demostrado que era de Nova. Igual decía la verdad. O ¿es que estuvo allí en diferentes ocasiones?

De todas formas, lo que decía Nova coincidía. ¿Era cierto también lo que decía de Moses? ¿Que había hecho un informe forense erróneo aunque también escribió este último informe? Amanda no estaba segura de aquel razonamiento. Los pensamientos iban hacia abajo. Hacia el niño que crecía en sus entrañas. El hijo de Moses que quizá tuviera una enfermedad mortal. Se acarició el vientre como para proteger el feto contra todo mal. La idea de que pudiera ahogarse con la flema de sus propios pulmones fue excesiva. Se le desprendió una lágrima que le resbaló por la mejilla. Después siguieron más. Amanda empezó a sollozar.

La vida de su indefenso hijo estaba en peligro. Y ella no podía hacer nada por evitarlo.

Kent miró enojado hacia el sol antes de entrar en la jefatura de Kungsholmen. «¿Es que no puede acabarse este calor de una vez? —pensó mientras abría la puerta—. Si hubiera querido vivir en el Sahara no me hubiera ido a Hässelby». Una línea oscura de sudor se le había formado en la parte trasera de la camisa. Aquel día ya se la había cambiado una vez y no le quedaban más limpias. Con una mano se quitó el sudor de la frente y se dirigió sin prisa hacia su despacho.

Los pensamientos le daban vueltas en la cabeza. Había muchos interrogantes en la investigación que estaban llevando a cabo. Muchos datos aún no habían podido ser verificados y no parecía que Amanda se diera cuenta de que había tantos huecos en la investigación como en un colador. Últimamente no era la misma de siempre. Impotente, de alguna manera. «Tiene que ser este calor», pensó.

Camino de su despacho hizo mentalmente una larga lista de cosas-que-hay-que-hacer. Cuando pasó por delante del despacho cerrado de Amanda, decidió discutir la prioridad de los trabajos. Lleno de ideas, abrió la puerta sin llamar. Después se quedó parado en el umbral.

Amanda miró hacia arriba, acusadora, con los ojos llenos de lágrimas. Kent no la había visto nunca llorar antes y no sabía qué hacer.

—Perdona —balbuceó pensando en volver a cerrar la puerta.

Después se dio cuenta de que hacía más de diez años que se conocían y que la situación requería una pregunta. Tanto por ella, para que se sintiera mejor, como por él, para apagar su curiosidad.

—¿Ha ocurrido algo? —preguntó Kent.

Amanda parecía menos enojada.

—No, bueno sí. Algo privado.

—¿Quieres hablarlo conmigo? —se ofreció Kent tanteando.

—No… Bueno… sí… quizá.

Amanda vio cómo Kent cerraba la puerta con cuidado y se sentaba delante de ella con una expresión benevolente. Ella ya se estaba arrepintiendo de haberle dejado entrar. ¿Cómo le iba a explicar que estaba embarazada? Eran compañeros y había un riesgo grande de que se supieran las cosas antes de lo que ella quisiera. Si es que fuera a tener al niño. «Claro que quiero tener al niño», pensó.

La venció un nuevo ataque de llanto. No podía controlar sus emociones. Le caían las lágrimas. Sollozaba. Kent esperaba paciente. Parecía preocupado. En medio de aquella desgracia, ella sintió afinidad con el hombre al otro lado de la mesa. Habían trabajado uno al lado del otro durante muchos años y con un respeto recíproco. Se dio cuenta de que tenía que hablar con alguien. Kent era la persona adecuada.

—Estoy embarazada —dijo.

—¿Felicidades es la palabra correcta? —preguntó Kent observando a Amanda.

—Sí y no. El niño quizá tenga una enfermedad hereditaria.

—¿Puedo preguntarte cuál?

—Fibrosis quística de páncreas.

Kent parecía sinceramente afectado cuando oyó de lo que se trataba.

—Entiendo cómo te sientes. Mi padre tenía ese gen, pero yo, por suerte, me libré.

—¿No te afectó en absoluto?

—No. Mi madre no era portadora de ese gen, así que estoy contento de que mis hijos no corran el riesgo de contraer la enfermedad. Por lo que he leído es bastante compleja.

—Pero de todas formas, ¿había peligro de que tú la heredaras si tu padre tenía el gen?

—No, los dos padres tienen que tenerlo.

El corazón de Amanda empezó a latir más de prisa por el rayo de esperanza que vio.

—¿Quieres decir que el niño puede tener el gen pero no la enfermedad si yo estoy completamente sana?

—Y también puede no tener el gen. Pero oye, ¿quién te ha explicado todo esto? Ese médico parece que no sepa mucho de qué va.

La cara de Moses apareció en el interior de Amanda y se levantó de la silla.

—Perdona, tengo que hacer una cosa.

Kent la miró interrogante cuando ella salió corriendo del despacho.

En la mano de Moses había cuatro pastillas, tres Mifegyne que eliminarían la progesterona, es decir, la hormona que mantiene el embarazo, y un Cytotec, que provocaría contracciones en la matriz con la consiguiente hemorragia. No fue difícil conseguirlas. Con una receta escrita por él mismo, había ido a la farmacia. «Ser médico tiene muchas ventajas», pensó Moses. Las pastillas debían tomarse con dos días de intervalo pero eso a él no le importaba.

Sólo se le presentaría una oportunidad.

Con cuidado, las puso en un mortero y las deshizo hasta convertirlas en un ligero polvo blanco, después cogió una taza que tenía para las visitas con publicidad de la Asociación de Enfermos Cardiovasculares. Debajo de un gran corazón rojo había la dirección de una web impresa: conelcorazon.se. Moses puso los polvos y procuró llenar todo el fondo de la taza. El resultado fue correcto. Casi no se podían ver contra la paredes blancas del recipiente. Si lo descubría, podría decir que era un sucedáneo de azúcar.

Moses no tuvo tiempo más que de hundirse satisfecho en su silla cuando Amanda abrió la puerta. De forma instintiva le echó una mirada a la taza. No parecía diferente. Sin preguntarle por qué había llegado mucho antes de la hora acordada, dijo:

—Iba a tomar un café. Te puedo ir a buscar uno a ti también.

—Tengo que hablar contigo —dijo Amanda con determinación.

—Pero es que me apetece mucho un café —insistió Moses.

—Vale ya, tengo que hablar contigo ahora.

—En seguida —dijo Moses y salió del despacho con una taza en cada mano.

Amanda lo siguió irritada con la mirada y se sentó impaciente. Moses apareció en seguida con dos tazas que sacaban humo. La del corazón rojo se la ofreció a Amanda como si fuera una declaración de amor. Amanda la aceptó con un suspiro.

—¿Qué es lo que querías decirme? —preguntó Moses con una sonrisa.

Para sí mismo pensaba: «Bebe, bebe, bebe».

—Si yo no tengo ningún gen de la enfermedad, ¿la puede tener nuestro hijo de todas formas?

Moses de pronto se puso serio.

—Sí, lamentablemente es así.

—Pero yo he oído que no es cierto. Que el niño no estará enfermo si yo estoy sana.

—¿Quién te ha dicho eso? —preguntó Moses preocupado.

—Kent, mi compañero.

—¿El policía gordo? ¿Le has explicado lo nuestro? —inquirió enojado Moses.

«Bebe, coño», pensó. Los labios de Amanda rozaron la taza, pero empezó a hablar en lugar de beber.

—No te preocupes. No dije ningún nombre.

—Yo soy médico y él policía. ¿Quién crees que tiene razón? —preguntó Moses retórico.

Parecía que Amanda pensara en lo que había dicho Moses.

—Es que a mí me pareció raro. Parecía muy seguro.

Moses no pudo aguantarse:

—¿Es que no te vas a tomar el café?

—No me machaques más con el café, joder —replicó Amanda.

Después miró la taza como si fuera la primera vez.

—No, no me voy a tomar el café —respondió y dejó decidida la taza—. No es bueno para el niño.

Con ayuda de su irritación, Amanda hizo la incómoda pregunta:

—La madre de Nova está viva y tú te encargaste de la identificación del cuerpo. ¿Cómo pudo salir mal algo así?

Moses tardó un instante en entender lo que ocurría. Su mirada siguió un rato fija en la taza de Amanda. Después se dio cuenta de lo que había dicho y dijo con la mandíbula apretada:

—¿Me acusas de no hacer bien mi trabajo?

—No, pero evidentemente algo se ha hecho mal. La madre de Nova sigue con vida y ella misma dice que tú, conscientemente, hiciste una identificación errónea.

—Y ¿tú la crees? ¿Es que no has pensado en quién te dio los datos? Ella.

—Pero tengo que preguntarte.

«El ataque es la mejor defensa», pensó Moses y continuó con una expresión de prepotencia:

—Yo sabía que las mujeres desdeñadas podían estar amargadas, pero esto es absurdo. Acusarme de ser un criminal.

—Ni siquiera sabía que era una mujer desdeñada —replicó Amanda mirando a Moses de forma crítica.

—No, no es eso lo que quería decir —intentó arreglarlo Moses, pero Amanda insistía:

—Tienes que decidirte. ¿Estamos juntos o no?

Moses sopesó las palabras unos segundos de más.

—Es decir, hemos acabado —constató Amanda saliendo por la puerta.

Cuando hubo abandonado el despacho, la expresión de Moses se apagó.

«Tengo que deshacerme de ella», pensó.

La taza de café seguía sobre la mesa, delante de él.

Ni una gota había pasado a través de los labios de Amanda.

Moses cogió el teléfono y llamó. Se habían descubierto demasiadas cosas. Ahora tenía que reaccionar rápido.

Nova miraba a Nor Boström y a Amanda. Nor, vestido con una camiseta negra, estaba sentado inclinado hacia atrás y masticaba chicle. Amanda, ligeramente inclinada hacia adelante, parecía cansada y agobiada. Tenía los ojos enrojecidos y fatigados. Estaban alrededor de una mesa de reuniones. Nova interpretó como buena señal que fuera redonda. En otros interrogatorios anteriores siempre había estado sola en uno de los lados de la mesa. Ya no eran polos opuestos, cada uno en un lado, ahora trabajaban juntos.

—Nova tiene una dirección electrónica de Elisabeth Barakel. Si consigue que responda, ¿la podrías rastrear? —preguntó Amanda.

—Sí, pero es dar un rodeo —respondió Nor, que había empezado a balancearse en la silla—. ¿Por qué no preguntas al servidor desde qué dirección suele enviar los mensajes electrónicos?

—¿Se puede hacer? —se interesó Amanda.

—Sí, bueno, tendréis que hablar con el fiscal antes de pedirlo.

—Ahí tenemos un pequeño problema. No tenemos pruebas.

Nova no pudo dejar de protestar.

—¿Que no hay pruebas? Si la tenéis en un vídeo.

—Sí que está en la película —aclaró Amanda—, pero no tenemos pruebas de que sea culpable de nada. Probablemente sea una indicación de que ha amañado su propia muerte, pero tampoco tenemos pruebas de ello.

—Pero a mí me dijo que había sido ella —replicó Nova.

—Pero sólo lo oíste tú —respondió Amanda—. Y eso no es suficiente.

Nova sentía cómo aumentaba su frustración. Quería llevar la contraria, protestar porque su credibilidad no era suficiente, pero la situación era demasiado delicada. Se contentó con suspirar como queja.

—¿Crees que puedes hacer que te envíe un mensaje? —interrumpió Nor.

—No lo sé, pero creo que sí —respondió Nova.

—Tengo una propuesta de cómo hacerlo.

Se inclinó hacia adelante y les explicó. Amanda y Nova escuchaban interesadas.

La tensión que sentía en la nuca le provocaba un principio de dolor de cabeza. La piel de debajo de los ojos le dolía por falta de sueño. El malestar seguía en el fondo, pero Amanda hizo todo lo que pudo para calmarlo. Tenía miedo de que los esfuerzos pudieran dañar al pequeño feto y le hizo frente al impulso de meterse los dedos en la garganta. Alguien había pintado encima del texto grabado Fuck the police que hacía tiempo estaba sobre el lavabo, pero Amanda se dio cuenta de que las letras se veían bien de todas formas.

Apoyó las manos en el lavabo y miró su propia imagen en el espejo. Las bolsas oscuras se veían bien debajo de los ojos enrojecidos. Le volvieron a caer las lágrimas por las mejillas y le estropearon los últimos restos del maquillaje de la mañana. Sentía el cuerpo pesado por la pena.

Amanda había perdido el sueño de formar una familia.

No sólo era un hombre más del que se veía obligada a separarse. Ahora se trataba del hombre que era el padre de su hijo. Entonces se dio cuenta de la repercusión que tenía quedarse sola esta vez. Era diferente. No serían unos cuantos meses de tristeza y luego se arreglaría todo.

Nunca más estaría todo completamente bien.

Recordaría cada día, el resto de su vida, que él no quiso estar con ellos. Con una mano se tocó el vientre y pensó: «Ahora estamos tú y yo solos, mi pequeño». Las lágrimas le caían más de prisa para después explotar en un gran sollozo cuando continuó: «Si vives». Amanda se dejó invadir por el dolor y la angustia. La dura fachada se resquebrajaba en la soledad de un baño de la jefatura de policía.

Al final, se sonó con un trozo de papel de váter y se apoyó en la pared. Estaba tan cansada. Tan tremendamente cansada. Le dolían los tendones entre los omóplatos y la nuca. Lo único que quería era irse a casa. No hacer nada. No tener que pensar.

Pero nada de eso era posible.

Amanda iba a detener a un asesino en serie. Toda la responsabilidad era suya. Se inclinó hacia adelante y fijó su propia imagen. Después se estiró, llenó los pulmones de aire y dijo en voz alta:

—Espabila de una vez, joder.

Para reforzar sus palabras, golpeó el espejo con la frente. Amanda se secó las lágrimas con las manos y salió del baño.

El Clarion Hotel de la calle Ring no era del gusto de Elisabeth Barakel, pero resultaba correcto para sus fines. La atmósfera anónima hacía que pudiera hospedarse allí unos cuantos días sin que nadie se fijara en ella. Con su correcto traje y su carisma de profesional, era una más entre el montón de asesores, gestores y jefes de proyecto que pasaban el tiempo allí entre reuniones y trabajo. Todos podrían salir en las imágenes de Microsoft ClipArt que ilustraban los hombres de negocios en activo. Elisabeth Barakel también tenía la intención de ponerse en marcha.

Muy pronto.

Fue hasta el bar en la planta baja y pidió una copa de vino blanco. Mientras el barman le servía, observó el vestíbulo. Todo era de diseño pero, aun así, mediocre. Los sillones tenían un color rojo vino chillón, la sillas del bar eran altas y la alfombra tenía un color amarillo y marrón. En las paredes no había cuadros interesantes. Elisabeth Barakel no veía nada que valiera la pena.

Cogió la copa con el vino frío y se sentó en un sillón lo más lejos de la ventana que le fue posible. Lo último que, quería era estar como un maniquí en un escaparate. De su bolso sacó el único contacto que tenía con el mundo exterior: un ordenador portátil marca Dell. Cuando se conectó a la red del hotel, entraron cuatro nuevos e-mails. El de Peter Dagon era interesante: Moses Hammar presentaría nuevas directivas. A Elisabeth Barakel le dolía que ahora siempre hubiera un intermediario entre ella y Peter Dagon. Hubo un tiempo en que habían estado muy cerca uno del otro, muy cerca.

El e-mail de Nova la impresionó.

Sólo haber recibido un mensaje de Nova ya era sorprendente. Elisabeth Barakel no tenía ni idea de que Nova supiera su dirección electrónica secreta, pero al cabo de un momento se acordó de que, tres años atrás, la había llamado a casa y le había pedido que enviara un documento a esa dirección, ya que no tenía otra posibilidad de solventar una situación que había surgido. «Todavía se acuerda», pensó Elisabeth Barakel.

Tenía que pensar un momento en el contenido del e-mail. ¿Había leído bien? Esperaba profundamente que Nova sintiera lo que escribía. Los últimos días se había sentido sola. Elisabeth Barakel fantaseaba cada vez más con tener a su hija a su lado y ahora parecía que sus deseos se cumplirían. Nova había llegado a la conclusión y había entendido que su madre lo había hecho todo por ella. Había salido de la cárcel y quería unirse a ellos.

En el último segundo, Elisabeth Barakel consiguió controlarse. A pesar de lo que Nova creyera o pensara, seguro que tenía a la policía pisándole los talones. Si Nova estaba libre era por falta de pruebas. No, era demasiado arriesgado. Por eso sólo escribió una corta respuesta:

Querida Nova,

He leído con alegría tu carta. Lamentablemente, no nos podemos ver dadas las circunstancias actuales.

Tu madre

Elisabeth Barakel había conseguido hacer frente a una nueva tentación. El contacto con Nova lo retomaría cuando hubieran ganado la batalla. A pesar de todo, Nova siempre sería su hija.

Nova no se sentía bien. La esperanza de verse libre y la angustia por intentar que detuvieran a su madre se mezclaban una y otra vez. Ya había hecho la elección, pero la sopesaba sin cesar. Objetivamente, era fácil. Era evidente que su madre estaba enferma y necesitaba atención antes de que dañara a más personas. Subjetivamente, era otra cosa. Su madre viviría aquello como una traición más grande que ninguna otra. Es decir, nunca lo entendería. En el mundo de Elisabeth Barakel todo era o negro o blanco. Se estaba a favor o en contra.

Nova intentó sacudirse de encima las dudas cuando iba camino de la sala de conferencias. Por lo que había entendido, todavía estaba detenida, pero ya que colaboraba tenía más libertad que antes. Cuando entró en la sala, Nor Boström estaba inclinado sobre su ordenador portátil. Amanda, a su lado, no parecía prestar atención a lo que sucedía en la pantalla. Cuando Nor la vio entrar, le dijo:

—You got mail.

Nova casi deseaba no recibir ninguna respuesta. Así se hubiera evitado tomar partido. Claro que, en ese caso, la volverían a encerrar. Las pruebas técnicas la señalaban. Muchos años en la cárcel o encerrada en un psiquiátrico no era una alternativa que ella pensara aceptar. La lealtad hacia una madre no lo valía. Claro que sólo la confianza de Amanda hizo que investigaran a Elisabeth Barakel. Nova tenía que concentrarse. Aprovechar la pequeña posibilidad que se le ofrecía.

—No ha utilizado el servidor anónimo —continuó Nor—. Hay quienes los usan, pero no es el caso. Aquí me sale una dirección IP.

Amanda pareció espabilarse y le hizo un gesto al vigilante para que acompañara a Nova fuera de la sala. Nova fue hacia el ordenador. La atención de todos se dirigía hacia la pantalla. Nor escribió www.ripe.net en el buscador y copió la dirección IP en la ventanilla. A Nova no le dio tiempo de ver lo que pasaba cuando Nor resumió:

—Está navegando en el Clarion Hotel de Estocolmo. El e-mail fue enviado hace un cuarto de hora.

Amanda se volvió hacia Nova y la observó muy seriamente.

—¿Estás lista? —preguntó.

Como respuesta Nova asintió con la cabeza, decidida, pero pensó:

«Nunca estaré lista para esto».

«Cerda tarada», pensó Moses irritado cuando entró en su Audi de color gris. Ya estaba cansado de hacer limpieza tras Elisabeth Barakel. A veces su morbosa creatividad era exagerada, era lo mínimo que se podía decir. «¿Por qué no les podía disparar, limpia y sencillamente?», se preguntaba Moses.

Peter Dagon lo había enviado para dirigirla. Elisabeth Barakel era un milagro de efectividad cuando iba hacia la meta correcta, pero por lo visto ahora había empezado a elegir ella misma las víctimas. ¿Charlotte Perrelli? ¿Cómo había llegado a la conclusión de que era un buen objetivo? Moses sacudió la cabeza y apretó el acelerador. Las ruedas chirriaron antes de salir.

Al cabo de unos minutos estaba en la vía Klarastrandsleden. Había barcos amarrados en fila y se reflejaban en la ensenada de Barnhus. Detrás de ellos se acumulaban los árboles y la zona recién construida de Sant Erik. El aire acondicionado luchaba contra los treinta grados de calor y conseguía que el termómetro señalara veinticinco en el habitáculo del coche.

Moses miraba fijamente hacia adelante. Su irritación se mezclaba con una sensación de desagrado. Evitaba en todo lo posible encontrarse con Elisabeth Barakel. Era una de las más peligrosas e impredecibles. Su pura sangre la hacía ser un arma de lo más amenazadora y un riesgo. Moses estaba de acuerdo con Peter Dagon en este punto. Se veían obligados a jugar con los triunfos que tenían ya que quedaba poco tiempo. Las personas como Elisabeth Barakel eran las que se precisaban en la batalla.

Los últimos años había sido una bomba de relojería, con el riesgo de ser descubierta. Ahora era un recurso que iban a aprovechar al máximo. Estaba preparada y dispuesta. Parecía como si sus características humanas hubieran desaparecido por completo desde que amañaron su muerte. La parte humana se esfumó en la gigantesca brasa que consiguieron en la gasolinera. A pesar de que ella no estaba ni cerca de allí, aquello hizo que perdiera su identidad. Lo humano dentro de Elisabeth Barakel se había volatilizado y sólo quedaba la primitiva nefilim.

Lo que se necesitaba ahora era dirigirla con determinación. «Charlotte Perrelli», pensó Moses negando con la cabeza. En el bolsillo llevaba una lista de nombres bien elegidos. Nombres que causarían efecto y crearían opinión. Haría que los nefilim tuvieran una posibilidad de sobrevivir.

Si el resultado no era tan grande como esperaban, pasarían al plan B. Durante muchos años habían estudiado al detalle las centrales energéticas de Suecia. Tenían toda la información necesaria. Evidentemente, sería incómodo vivir sin electricidad, pero los nefilim estarían preparados. Habían vivido así durante muchos miles de años. Al contrario que los hombres, ellos recordaban y se habían adaptado a las circunstancias. Mejor sin electricidad que ahogados por grandes masas de agua. Sobrevivirían a cualquier precio.

Moses pisó el acelerador como para despedirse de la vida cómoda a la que se había acostumbrado. Si las medidas radicales eran necesarias, su Audi quedaría aparcado hasta deshacerse por el óxido.

Nova estaba sentada en el sitio del pasajero del Golf rojo de Amanda. Nerviosa, intentaba conversar:

—¿Habéis controlado a Moses Hammar?

—Estamos en ello —respondió Amanda escueta.

El coche giró hacia la calle Göt. Nova se concentraba en mirar hacia el exterior en lugar de pensar en lo que estaba a punto de hacer. A la izquierda pasaron por delante de las caras rebosantes de salud de Tommy Nilsson y Pernilla Wahlgren en gran formato. Sound of Music, leyó en los carteles publicitarios del teatro Gota Lejon. Bajo el techo protector del teatro un indigente se protegía de los rayos del sol sentado sobre un sucio saco de dormir. El coche continuó por la calle más antigua del barrio de Sodermalm, pasó el edificio de Hacienda, con su nuevo e inocente logotipo, y finalmente dobló la esquina donde en el siglo XVII habían estado los jardines del destilador Sven Persson. Su lugar lo ocupaba ahora el centro comercial Ringen, que mantenía claros motivos arquitectónicos de principios de los ochenta.

El Clarion Hotel quedaba a la izquierda.

Nova se quedó helada cuando vio la fachada de cristal. Después se encogió detrás de Amanda para que no la vieran los ojos que miraban a través de los ventanales. El coche se paró a una manzana de allí. La mano de Nova temblaba, pero respondió afirmativamente a las preguntas de Amanda. Sí, prometía no correr ningún riesgo. Claro que sí, sabía lo que tenía que decir. Ningún problema, pero claro que sentía que aquello era duro. Sí, sólo les haría una señal y ellos entrarían y actuarían.

Nova atravesó la calle. Se oyó un frenazo y después un claxon. Se había olvidado de mirar. Se subió a la acera de baldosas de piedra. Los dedos de su mano izquierda temblaban tanto que se vio obligada a metérselos dentro del bolsillo del tejano.

Nova paseó la vista por el vestíbulo.

Una melena rubio ceniza a lo paje llamó su atención.

Supo de inmediato quién era.

Elisabeth Barakel estaba sentada a unos metros de ella inclinada sobre un ordenador portátil.

Era el momento en que Nova iba a traicionar a su madre.

Respiró hondo y entró en el local como si no viera. La mirada fija al fondo del lounge, donde sabía que estaban los servicios. Sería su excusa. Nova no era el tipo de persona que se tomaba un caro café con leche en el lounge del Clarion Hotel. Sin embargo, podía perfectamente aprovecharse de sus baños. Eran grandes, limpios y relativamente poco usados. Nova pasó al lado de su madre, pero se paró de golpe como si la hubiera descubierto allí y en ese momento.

—Hola —la saludó.

Elisabeth Barakel miró de prisa hacia arriba. Primero una sonrisa apareció en sus labios pero después dijo entre dientes:

—Haz como que no estoy aquí. Tú sigue.

—Pero ¿por qué?

—Por favor, Nova, haz lo que te digo. Ya te lo explicaré después.

Nova intentó aparentar determinación y se sentó frente a su madre sin tocarla. Nunca habían tenido mucho contacto físico.

—No, mamá. Tienes que explicarme. Todo es un completo desorden. No entiendo nada.

—Ahora no, Nova —respondió su madre agobiada.

—Creo que ahora te entiendo mejor.

A Elisabeth Barakel se le relajó la expresión un poco.

—Está bien, Nova. Tenía miedo de que quizá no lo hicieras.

Nova se inclinó hacia su madre y le susurró:

—Pero ¿por qué tienes que matar a gente? ¿No hay otra manera mejor?

—Queda poco tiempo, Nova. Piensa que fueron ellos los que empezaron. Son ellos los que intentan matarnos a todos. Tenemos que luchar con los medios que tengamos a nuestro alcance.

Amanda esperaba discretamente sentada en su Golf, inclinada hacia atrás, desde donde veía el Clarion Hotel. En su oreja había un pinganillo que hacía que oyera las palabras que se intercambiaban entre Nova y su madre. «Una chica valiente», pensó Amanda cuando oyó cómo estaba llevando a su madre hacia la trampa. Dentro de nada tendrían pruebas concluyentes.

Una persona ancha de hombros pasó por delante de su coche y miró la calle. Había algo familiar en aquel cuerpo y en su andar. Algo demasiado conocido. Amanda recuperó el aliento.

«Moses». Andaba rápido por la acera y entró en el hotel.

Amanda no pudo hacer nada más que mirarlo mientras se dirigía hacia Nova y hacia su madre.

«Nova tenía razón», pensó.

Pero Amanda no tenía ganas de pensar en las consecuencias que aquello tendría para ella. Su mano se tocó el vientre como para proteger a la criatura.

Fue Nova la que vio primero a Moses Hammar. Sus miradas se encontraron. Ella no podía hacer como que no lo había visto. Tampoco mirar hacia el suelo y esperar que pasara. Entonces se dio cuenta: quizá tenía el mismo objetivo que ella en el Clarion Hotel. Encontrarse con Elisabeth Barakel. Aquello aún le hizo tener más miedo.

Ahora eran dos contra uno.

Estuvo a punto de hacer la señal, pero después entendió que lo estropearía todo. La policía necesitaba más para detener a aquellos dos. Seguro que Moses era igual de peligroso que su madre. Sus manos de boxeador se convirtieron en puños mientras se acercaba a las dos mujeres. Los labios apretados. La furia le salía por los ojos. Eran azules, notó Nova. Azul luminoso como los suyos. Su pelo oscuro los hacía destacar aún más.

Automáticamente, Nova se echó hacia atrás en la silla. Elisabeth Barakel siguió su mirada. Cuando descubrió quién se acercaba, sonrió y dijo:

—Es mi hija, Nova Barakel. Todo bien.

—Ni de lejos, todo bien —replicó Moses con una voz dura—. Se lo ha explicado todo a la policía.

Elisabeth Barakel se volvió preocupada hacia su hija.

—¿Es verdad lo que dice?

—Sí, se lo expliqué antes de que me diera cuenta. Lo siento.

—No lo siente en absoluto —añadió Moses—. Nos ha delatado a todos. Vaya hija que tienes. Tenemos que tomar medidas respecto a ella.

Elisa Ixih Barakel se puso entre Moses y Nova.

—Sal de en medio —le ordenó agresivo.

Discretamente enseñó la boca de una pistola que llevaba en el bolsillo de su americana. Elisabeth Barakel no se movió del sitio.

—No toques a mi hija —ordenó con determinación.

En la entrada se oyó un tumulto. Moses no se dio la vuelta. Entraron dos policías. Él dio un paso hacia Elisabeth con la intención de apartarla, pero recibió una patada entre las piernas, gritó y se quedó doblado.

Se oyó un disparo.

El bolsillo de la americana tenía un agujero.

Elisabeth Barakel cayó hacia atrás, sobre Nova.

Tenía los ojos fijos en el techo.

La nariz era sólo un agujero.

Los fragmentos de hueso le asomaban por los cantos.

Moses dio dos rápidos pasos hacia un lado sin prestarle ninguna atención a Elisabeth. El dolor que sentía en el diafragma fue reprimido por el reflejo de huida. El cuerpo bien entrenado de boxeador obedeció a la mínima orden. Moses sacó la pistola del bolsillo a la vez que continuaba corriendo a toda velocidad hacia la puerta. La boca del arma apuntaba al primer policía.

Era una distancia corta. No había ninguna duda de que la bala encontraría su objetivo. Moses era un tirador disciplinado. El estrés no afectaba su habilidad. Su única posibilidad de huida era apretar el gatillo.

Ahora.

Peter Dagon conocía cada rincón de la casa aunque hacía veinte años que la había abandonado para siempre. No había supuesto ningún problema entrar; aún conservaba las llaves. Pocas cosas habían cambiado de lugar, pero el desgaste y el declive eran manifiestos. «A Elisabeth nunca le había interesado la decoración —pensó—. Lástima que no hubiera administrado mejor la herencia». Tocó con la mano el papel anticuado de la pared y absorbió la atmósfera que tanto había echado de menos. En aquellas paredes había muchos recuerdos. Peter Dagon había pasado gran parte de su vida allí cuando era pequeño. Junto a su prima habían jugado en cada rincón, merendado en la mesa maciza de la cocina y dormido en una cabaña que hicieron en el desván. Eran tiempos alegres antes de que entendieran lo que ocurría. Eran jóvenes, inocentes y no sabían lo que se avecinaba.

Otro diluvio universal iba a devastar la Tierra.

Otro intento de borrarlos de la superficie terrestre.

Otra vez tendrían que luchar por su supervivencia.

Fue el padre de Peter Dagon quien apreció las primeras señales de alarma. Cuando ya no hubo dudas, dio el aviso. La ancestral señal de alarma había sonado como un reguero de pólvora por toda la Tierra. Actualmente, todas las células estaban movilizadas y dispuestas. La incapacidad del hombre no provocaría la muerte de los nefilim.

La lucha contra el agua era un gran perjuicio en su trabajo original: crear un mundo adecuado para ellos. Un mundo donde Nephilim mandara y el hombre se sometiera al ideal de ellos. Pero tenían que esperar. «Y ¿quién sabe? —pensó Peter Dagon—, quizá el agua que no hacía más que ascender les hiciera el juego a los nefilim». Entró en la biblioteca. Una de las paredes estaba llena de cuadros caros que no había visto antes. «Elisabeth en una cáscara de nuez —pensó Dagon—. Sin el menor interés por la decoración, pero obsesionada por el arte». Anteponía lo pequeño y limitado en lugar de ver la totalidad. Eso era lo que la hacía ideal para el encargo, ya que no existía una persona con objetivos más precisos. Había ido corriendo con las anteojeras puestas a toda velocidad hacia la meta. Sólo hacía falta señalarle el camino correcto.

Peter Dagon sonrió al pensar cuando con diez años llegó a la conclusión de que necesitaban una despensa en la cabaña del desván. Elisabeth decidió salir sin un céntimo en el bolsillo. Media hora después, volvió con el orgullo saliéndole por los ojos. Delante de él les dio la vuelta a los bolsillos. Pastillas de café con leche, chicles y caramelos quedaron amontonados sobre el suelo. Como siempre, había hecho el trabajo.

Peter Dagon recordó que ya no estaba entre ellos. «Es una pena —pensó—, pero una víctima necesaria». Le envolvió la nostalgia. Él y Elisabeth habían trabajado uno al lado del otro desde que iban a la escuela. A veces pensaba que juntos eran como los nefilim originales. Él tenía la capacidad cerebral y Elisabeth su físico y crueldad. Juntos eran invencibles. Sus descendientes podrían haber sido insuperables, un homenaje a los nefilim de los antiguos tiempos. Peter Dagon sonrió ante la idea. Después se vio obligado a volver al presente. No todo había transcurrido según lo previsto.

Elisabeth no estaba.

Tardaría tiempo en acostumbrarse. Antes sólo había tenido que coger el teléfono y llamarla. Ahora estaba obligado a hacer el trabajo sucio él solo.

Se hundió en un sillón y apagó la luz que estaba sobre la mesa a su lado.

Allí esperaría la llegada de Nova.

Los movimientos de Nova denotaban fatiga. Tenía el alma cansada. El cuerpo estaba agotado. Sentía un desfallecimiento abrumador que le llegaba hasta la médula. Saber que había denunciado a su madre le absorbía toda la energía. Se culpaba a sí misma de su muerte. Si Nova no hubiera aparecido con la policía pisándole los talones, ahora su madre estaría viva. Si Nova hubiera pedido ayuda antes, ahora estaría viva. Si Nova no la hubiera denunciado, ahora seguiría viva. Había demasiadas cosas de las que Nova era culpable. Era el motivo por el que su madre había muerto. ¿O era su madre la que era culpable? No tenía fuerzas de pensar más allá. Muchas noches sin dormir cobraban su tributo.

Nova estaba acabada.

Tenía que descansar, desconectar. De forma automática se dirigía a su casa. No quería, pero no tenía otra elección. El tema de la vivienda lo retomaría cuando tuviera fuerzas. Ahora tenía que acostarse y dormir. Mucho y profundamente. Si podía.

A pesar de las protestas de Amanda, estaba saliendo de la jefatura de policía. Había demasiadas pruebas que señalaban en dirección contraria. La confesión de Elisabeth Barakel había sido atrapada por el micrófono de Nova y así quedó grabado. No podían retener a Nova por más tiempo.

—Demándame —le había dicho Nova cuando se fue.

No tenía fuerzas para otro interrogatorio. Ni una pregunta más. Ni una obligación más. Quería estar en paz, poner en orden sus pensamientos y, sobre todo, volver a su cama. «¿He hecho mal?», pensó Nova, pero no podía responder a su propia pregunta. La mente no la obedecía. «Trabajábamos hacia el mismo objetivo. ¿Quién soy yo para juzgar? ¿Por qué creo que es justo un allanamiento de morada pero no asesinar? Yo misma he asesinado. ¿Por qué yo estoy libre y mi madre muerta?».

Las farolas de hierro forjado lucían en el puente Vasa de doscientos metros. A la altura de Strömsborg pasó un Volvo XC 90. Automáticamente surgió la pregunta en la cabeza de Nova: «Me pregunto por qué conducen un todoterreno de ciudad con una emisión de doscientos sesenta y seis gramos de dióxido de carbono por kilómetro en el centro de Estocolmo».

La interrupción del pensamiento hizo que Nova se hiciera con el problema. El meollo había sido la filosofía de su madre: ojo por ojo, mano por mano. No podía deshacerse lo que estaba hecho. No se podía pegar un ojo nuevo. Evidentemente, se hacían buenas prótesis en la actualidad, pero nunca podrían sustituir una mano. Una vida no podía ser restituida por otra. Sin embargo, unas pintadas en la pared se podían limpiar y una centralita de teléfonos se podía reparar. No se podían comparar las cosas con las personas. La vida era insustituible mientras que las cosas se podían cambiar. «Una persona no se merecía morir por sus opiniones —pensó Nova—. Una persona nunca merece morir».

Nova había asesinado, lo cual no se podía perdonar aunque la ley la hubiera absuelto. Antes de llegar a su casa se prometió a sí misma una cosa: el resto de su vida lo dedicaría a compensarlo.

Para su madre era demasiado tarde.

Ya no sentía tan amenazadora la casa de la calle Präst como cuando Nova la vio la última vez que estuvo allí. En realidad no era más que una casa vieja y vacía en la que Nova se había criado. Ahora que sabía que su madre había sido de carne y hueso, ya no tenía miedo de entrar. Al pensar que estaba muerta, Nova sintió de nuevo remordimientos de conciencia que intentó sacudirse de encima. Los actos de su madre no eran culpa suya, pero la había salvado. Eso no se podía negar. Aquello le aportaba calidez. De alguna manera, la madre de Nova la quería, a pesar de todo. Su madre había estado dispuesta a morir por ella aunque no quisiera demostrarle mucha consideración cuando vivía. Finalmente, Nova pudo confirmarlo todo aunque deseaba que no hubiera ocurrido.

Cuando Nova giró la llave para quitar el cerrojo de la puerta, se dio cuenta de que algo iba mal. La llave no daba la vuelta. La puerta sólo estaba cerrada de golpe.

—Hola —llamó desde la oscuridad.

No obtuvo respuesta.

«Mierda de policías —pensó Nova—, han dejado la puerta abierta varios días». Se quitó sin cuidado las zapatillas rotas de deporte y entró en la casa. Era poco natural y a la vez normal llegar a casa después de los acontecimientos de los últimos días. El aire estaba quieto. Nada había cambiado de lugar. Nova entró en la cocina y encendió la lámpara.

El fogón de gas era rápido. La llama acariciaba el cazo con un sonido apagado. Parecía una respiración. Nova se dio la vuelta. En el umbral de la puerta no había nadie. Agitó la cabeza para espantar el miedo y sacó unas bolsitas de té del armario. El agua empezaba a hervir. Nova se volvió de nuevo. Las sombras jugaban en el recibidor. Se fijó bien, pero no vio nada más que la ropa de abrigo que estaba colgada en las perchas. Involuntariamente empezó a pensar en las tumbas de la catedral Storkyrkan que en algún tiempo hubo debajo del edificio. Con prisa, vertió el agua caliente.

Tomó la taza con la bebida humeante con una mano y salió al recibidor. Encendió con cuidado las dos lámparas. En seguida se sintió mejor. La luz apartó lo amenazante. Las sombras se convirtieron en cosas y datos. Nova decidió encender más lámparas y entró en la biblioteca. Primero encendió la lámpara del techo, después fue a encender la lamparilla que había sobre una mesa junto al sillón.

Nova se quedó parada a medio camino.

En el sillón estaba Peter Dagon.

No podía articular palabra.

La combinación de miedo y sorpresa la dejaban sin voluntad.

—Buenas tardes —la saludó cortés señalando una silla con una pistola—. Por favor, siéntate.

La mirada de Nova se quedó fija en el arma mientras se movía de lado y se sentaba.

—He oído que has denunciado a tu propia madre y que ahora está muerta. Eso no ha estado bien —continuó moviendo de un lado a otro el dedo índice—, pero puede ser un buen presagio.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Nova a la defensiva.

—Quizá haya más nefilim en ti de lo que había creído. A pesar de tu herencia genética, anteriormente has demostrado unas tendencias inquietantes.

Nova aún parecía tener más dudas.

—Eres lo más pura raza nefilim que se puede llegar a ser en estos tiempos. Durante los últimos doscientos años ha habido una mezcla alarmante, pero tú has salido bien.

—Tú no estás bien de la cabeza —dijo Nova entre dientes.

—Es posible, pero ¿y tú, si no aprovechas la ocasión de unirte a nosotros? Tendrás más medios de los que puedas soñar para luchar contra el calentamiento global.

—Pero ¿cómo piensas? —preguntó Nova—. El efecto invernadero es un problema internacional. ¿Qué esperáis conseguir asesinando a unas cuantas personas en Suecia?

—¿Quién ha dicho que sólo actuamos en Suecia? Nuestro presupuesto es más grande de lo que puedas imaginarte.

Nova estudió a Peter Dagon cuidadosamente y se preguntó si estaba hablando en serio. Dagon continuó:

—Podrías actuar desde Greenpeace de forma completamente legal y con otro tipo de recursos. Toda la parte de la herencia de tu madre que FON recibió ya ha sido transferida. Te prometo que puede ser mucho más que eso.

Nova pensó en lo mucho que se podría hacer con aquel dinero. Las campañas de publicidad que podrían realizar y las acciones. Era tentador.

Después vio el cadáver delante de ella: la obscena instalación en casa del presidente de Vattenfall y la cabeza cortada de Waldemar Göransson reflejada en un espejo lleno de sangre. Todo subvencionado y organizado con el mismo dinero.

—No, no puedo aceptarlo —respondió Nova—. Ahí pongo yo el límite.

Peter Dagon suspiró pesadamente.

—Y ¿es tu decisión final?

Nova lo miró fijamente sin abrir la boca.

—Es una pena y una vergüenza que yo, que te he creado, tenga que destruirte —constató Peter Dagon mientras levantaba la pistola—. Eres demasiado peligrosa como para dejarte con vida.

Primero no se dio cuenta de lo que quería decir. Luego le miró los ojos, los altos pómulos y el pelo dorado. Ahora sabía de qué conocía a Peter Dagon:

Era su propia imagen.

Altas fachadas de los años treinta se alzaban a la derecha de Amanda, allí sentada en su coche camino de la calle Norr Mälarstrand. Por la izquierda pasaba pequeños puentes y embarcaderos. La gran aglomeración de paseantes a lo largo del agua había desaparecido con el pronto anochecer que anunciaba el otoño. Algún que otro corredor seguía el camino.

Amanda intentaba resumir los acontecimientos del día. Todo el tiempo se le encallaba el pensamiento en Moses. Su hijo tenía un padre que era un criminal. La había traicionado. Había traicionado a su hijo. Había algo en él que era muy malo. De momento nadie más sabía quién era el padre de su hijo. No tenía fuerzas de pensar en lo que ocurriría si saliera a la luz. Una y otra vez veía la ancha espalda de Moses entrar en el hotel.

Después pensó en cuando se habían visto unos días antes. Lo que había sido un juego erótico ahora tenía un regusto repugnante. Sus preguntas inventadas recibieron respuestas verdaderas. Amanda pisó el freno con todas sus fuerzas, se acercó a la acera y abrió corriendo la puerta del conductor. En el último momento consiguió doblarse hacia adelante. El estómago se le encogía con las arcadas y su contenido se vació en la alcantarilla. Los coches le pitaban al tener que evitar la puerta abierta en medio de la calle. Amanda maldecía en voz alta mientras se secaba la boca con el dorso de la mano. Con la otra, se apretaba el vientre. No quería dañar al feto, pero no pudo evitar el vómito. Los pensamientos se le habían quedado estancados. No tenía ánimos para seguir pensando en Moses y cómo aquello afectaba a su vida. No le quedaban fuerzas para ello.

Pero su subconsciente trabajaba a toda marcha.

Otra inquietud se hacía cada vez más fuerte.

Había muchos hilos que deberían atarse, pero algo no estaba como debía. ¿No había dicho Nova que su madre tenía más colaboradores? Amanda había intentado que se quedara y se lo explicara todo, pero fue en vano. Nova estaba agotada y Amanda entendió su deseo de irse a descansar a casa.

«Algo no está bien —pensó Amanda—. Nova tiene que tener protección hasta que aclaremos todos los detalles». Amanda puso el coche en marcha, hizo un giro de ciento ochenta grados, pasó por delante de la alta fachada de ladrillo del ayuntamiento y se dirigió hacia el barrio de Gamla stan. A la vez, llamó a Kent para sosegar su inquietud. Estaba comprando en el supermercado Ica Maxi, pero estaría en casa de Nova dentro de una hora, después de dejar la compra en su casa. Amanda, mientras tanto, pediría protección para Nova.

La planta baja de la casa de Nova estaba iluminada. El resto, a oscuras. Amanda esperaba que aquello significara que Nova aún no se había ido a dormir. Se percibió un movimiento en la ventana. A través de la persiana, se veían los contornos de la figura de Nova sentada. Parecía que estuviera hablando con alguien. Amanda sintió curiosidad y, por impulso, abrió la puerta. Se oía la voz oscura y armónica de un hombre. Parecía que estuvieran hablando de un nuevo trabajo para Nova. «Se lo merece —pensó Amanda—. Nova merece poder empezar de nuevo». De pronto sintió vergüenza de estar escuchando a escondidas y pensó en la manera de presentarse sin que se pusiera de manifiesto que hacía un rato que estaba en el recibidor. Cogió impulso para que pareciera que acababa de entrar por la puerta y atravesó la puerta de la biblioteca.

En el sillón estaba sentado un hombre. Amanda no había visto nunca a alguien tan bello. El pelo recién peinado, los ojos de un azul intenso y el traje hecho a medida no tenía ni una sola arruga. Su presencia la dejó casi sin habla. Lo único que pudo decir fue:

—Hola.

Él miró hacia arriba y contestó:

—Pero, bueno, qué oportuno que seas tú, Amanda, la que aparezca.

—¿Sabes cómo me llamo? —preguntó curiosa.

Parecía un piropo que supiera quién era. Su mano derecha se movió. Fue entonces cuando Amanda se dio cuenta de lo que sujetaba. Una pequeña pistola de salón. Primero la apuntó a la cabeza. Después la bajó hacia su vientre. Instintivamente se protegió con las dos manos.

Pero sin éxito.

Se oyó un disparo.

La bala pasó entre sus dedos abiertos y entró en su vientre a la derecha del ombligo, rompiendo sus entrañas. Amanda cayó hacia atrás sin fuerzas, todavía con las manos agarrotadas aguantándose el vientre. Se golpeó la cabeza fuerte contra el umbral.

Allí acababa su recuerdo.

Mientras Peter Dagon estaba pendiente de Amanda, Nova aprovechó la oportunidad e hizo un último y desesperado intento por sobrevivir. Dando un salto alcanzó la pared donde había dejado el hierro 4 de golf de su madre. Con un grito se echó sobre Peter Dagon que, sorprendido, miró hacia arriba.

El palo de golf le dio de pleno en la sien.

El golpe sacó a Peter Dagon del sillón y lo hizo caer al suelo.

Nova volvió a levantar el palo.

Cogió impulso.

Y pegó hacia abajo, contra el cuerpo tendido.

A pocos centímetros de la nuca de Peter Dagon, lo paró. Nova estaba completamente quieta. Lo único que se oía en la habitación era su violenta respiración. Miró fijamente el cuerpo inmóvil de Peter Dagon.

«Otro más no. No puedo hacerlo otra vez», pensó.

Bajó la mirada en busca de algún signo de vida. La sangre manaba intermitente de la herida de la sien. «Eso significa que el corazón late», pensó Nova. Para su consternación vio que la corriente de sangre se paró. «Oh, no, no va a sobrevivir», pensó. Reaccionó de nuevo y tiró el palo de golf en una esquina. Con las manos temblando, sacó el móvil del bolsillo y llamó al 112.

Mientras esperaba se quedó mirando fijamente a Peter Dagon. «Hay algo que no está bien», pensó. Después se dio cuenta de lo que era. Se empezaba a formar costra en la herida. Peter Dagon vivía. Movió un brazo. Nova se echó hacia atrás, hacia la puerta, pero se quedó quieta de golpe cuando una voz se oyó detrás de ella.

Se dio la vuelta.

Allí había un hombre grande y gordo. Nova sabía que era policía porque lo había visto por la jefatura. Lo primero que hizo el hombre fue coger la pistola que se le había caído de la mano a Peter Dagon. Antes de agacharse sobre el cuerpo de Amanda, preguntó:

—¿Has llamado a una ambulancia?

Nova asintió con la cabeza y después se sentó en el suelo.

Los sueños eran en blanco y negro. El dolor como una línea roja a través de ellos. De vez en cuando vislumbraba la realidad. Las figuras de blanco ondeaban por encima de Amanda. Cuanto más cerca estaban, más difícil era cogerlas o focalizarlas. El tiempo carecía de importancia. Los días pasaban sin dejar huella.

Al final despertó.

Los desnudos fluorescentes le deslumbraron los ojos desacostumbrados. La habitación era luminosa, pero fría y pequeña. Fuera, la oscuridad se pegaba al cristal. Amanda levantó la mano para rascarse la sien. En el dorso llevaba sujeto un tubo. «Me he despertado en un hospital», constató a la vez que sus ojos vagaban por la habitación. Después, su mente volvió a lo que había ocurrido. Sintió en el cuerpo un pellizco de inquietud. Se llevó la mano al vientre. Un vendaje alargado iba desde el ombligo hasta el lado. Su corazón empezó a latir fuerte. La cabeza reaccionaba con el aumento de las pulsaciones con un dolor golpeándole la nuca.

«El niño, el niño», pensó Amanda.

Intentaba notar algo, pero no entendía las señales del cuerpo. Por el contrario, sacó las piernas por el lado de la cama para levantarse. El dolor se extendió al diafragma. Amanda se vio obligada a apoyarse con las manos, pero las rodillas tuvieron que hacer la mayor parte del trabajo. Al final pudo levantarse. La puerta estaba a sólo dos metros, pero le costó un gran esfuerzo llegar hasta allí. La musculatura de la espalda estaba dolorida por falta de ácido láctico cuando compensaban la incapacidad de los músculos del abdomen. El tubo de la mano la paró. Miró el carrito y la bolsa que estaba allí colgada. No pensó y actuó. El dolor que sintió cuando se sacó la aguja fue tan intenso que le atravesó el cuerpo entero, pero duró poco. Ahora podía andar el último tramo. Amanda salió por la puerta a un pasillo lleno de vida.

Cayó pesadamente al suelo, pero le dio tiempo a girarse para que la cadera y el hombro recibieran el golpe. A cualquier precio seguía protegiéndose el vientre. Una enfermera mayor fue a rescatarla.

—Pero, mujer ¿qué haces por el suelo? —preguntó preocupada.

—Mi hijo —dijo Amanda—. ¿Qué le ha pasado a mi hijo?

—Pobrecita, voy a buscar al médico, pero primero tenemos que meterte en la cama.

—¿Sabes si sigue ahí? —preguntó Amanda mientras fatigosamente volvía a la cama.

—Es mejor que hables de esto con el médico —respondió la enfermera disculpándose.

Amanda tradujo la respuesta como que no se había salvado. Cuando se metió de nuevo en la cama se echó a llorar. Lloró por el niño, por Moses y por los sueños derrumbados. Nunca sería madre, nunca sería parte de una unidad familiar. Nunca. Era demasiado vieja. Era demasiado tarde. El llanto iba en aumento. Los sollozos le rasgaban el vientre.

Era demasiado tarde para todo.

Llamaron a la puerta.

Sin esperar el permiso de Amanda, una médica la abrió.

Tenía la edad de Amanda, pero las canas se mezclaban ya con el pelo oscuro. La mujer esperó paciente a que se tranquilizara. Después dijo:

—Lamentablemente, tengo malas noticias.

«Es lo que yo sabía —pensó Amanda—. El bebé está muerto». Volvió a romper a llorar, pero la médica continuó:

—La bala pasó por uno de los ovarios y lo hizo jirones junto con otras partes. Nos vimos obligados a extirpar los dos ovarios. El otro parece ser que también había sido dañado. No podrás tener más hijos.

—¿Así que soy estéril?

—Sí, desgraciadamente así es. No habrá más que uno.

Amanda no lo entendía bien. «No más que uno. ¿Qué quería decir con eso?».

La médica vio la incertidumbre de Amanda en su expresión y aclaró:

—Sí, el pequeño que llevas dentro no podrá tener hermanos.

Rebecka abría las cajas de mudanzas por tercera vez en dos años. Como cualquier otro joven de veintitrés años en el mercado de la vivienda de Estocolmo, estaba apresada en el pantano del realquiler. El primer piso incluso había sido realquilado a un realquilado y sin el consentimiento del casero. En éste por lo menos podría vivir un año entero. Era un piso pequeño, de un solo ambiente, cerca del puente de Lidingö. Directo a la plaza de Stureplan, les decía a sus amigas. Era una bendición no tener que estar a la caza de un piso, una pausa que le iba muy bien después de los últimos acontecimientos.

Rebecka llevaba todavía un gran esparadrapo en el brazo, pero lo único que sentía de la herida era que le picaba por el proceso de cicatrización. Las pesadillas eran cada vez menos frecuentes y también había dejado de pensar constantemente en que un policía le había disparado en Arlanda. Pero echaba de menos la atención que le habían prestado cuando casi cada día los periodistas de la prensa sensacionalista de la tarde buscaban algún motivo para llamarla. Después de los primeros días el revuelo se había acabado por completo. Rebecka pensaba en serio entrar en la próxima edición de «Granjero busca esposa». Aunque ninguno de los granjeros fuera de su gusto, por lo menos sería divertido participar. Seguía el programa con mucho interés.

En la caja que abrió había un espejo con el marco dorado empaquetado con tres capas de papel de periódico. Rebecka lo había heredado de su abuela. Con cuidado, le quitó el papel y salió al recibidor. Después de medir dónde quedaría bien, puso un clavo en la pared. No estaba ella ahora para colgarlo como si fuera para una exposición. En seguida llamaron al timbre de forma insistente. «Vaya, así que tenemos vecinos de ésos», suspiró Rebecka para sí misma y se puso en guardia para recibir una reprimenda.

Fuera había una joven de su misma edad, rubia y tan alta como ella, aunque el pelo lo llevaba trenzado en rastas. Tenía una piel por la que Rebecka habría dado cualquier cosa. La camiseta negra llevaba impreso: Who would Jesus bomb? Había algo familiar en sus rasgos, pero no podía ubicarla. Bajó la guardia. Aquélla no era una chica de las que se quejarían si sus vecinos ponían un clavo en la pared a las nueve de la noche.

—Esto es para ti —dijo la desconocida y le dio una caja de chocolate con leche Marabou con un movimiento inseguro. Después, quedamente dijo:

—Perdón.

Antes de que a Rebecka le diera tiempo de preguntar nada, la chica había desaparecido. Escéptica, miró el paquete de chocolate. Hacía poco que había aprendido a no aceptar regalos de desconocidos. Cerró la puerta y entró en la diminuta cocina del piso. Se sentó allí mirando el paquete. Le sonaban las tripas y empezó a salivar sólo de pensar en el chocolate. Rebecka se había olvidado de cenar. Con cuidado, levantó la tapa y miró fijamente el contenido. La caja estaba completamente llena, pero no de golosinas.

Los billetes se amontonaban unos encima de otros.

Billetes de mil encima de billetes de mil.

En la caja cabían quinientos.

El caluroso verano se había convertido en húmedo otoño. El sol que había marcado a fuego la ciudad de Estocolmo estaba oculto por las nubes. La lluvia acariciaba despacio las calles de Gamla stan y se deslizaba a lo largo de aceras y adoquines. Cuando el suelo tuvo la oportunidad, absorbió sediento las gotas que se le ofrecían. La naturaleza hacía una pausa para descansar ante el invierno que se aproximaba. Aquel año haría frío y un grueso manto de nieve se aposentaría en Navidad y Año Nuevo. Los gases contaminantes aún no habían trasladado Estocolmo al Mediterráneo; aún había una posibilidad para la Tierra de recuperarse.

Era hora de que Nova se despidiera de su infancia.

Antes de abrir la puerta levantó la cara hacia el cielo y dejó que gota tras gota aterrizaran sobre su piel. Respiró hondo y entró en lo que antes llamaba su hogar. Ahora era un monumento a los recuerdos desagradables y a una infancia que hubiera preferido cambiar por otra.

Se encontró con olor a limpio y a detergente. En la pared del recibidor colgaba una serie de cuadros con las bailarinas de ballet de Edgar Degas. El de la inmobiliaria había dicho que debían estar allí ya que les gustaría al tipo de gente que estuviera interesada en la casa. Pero cuando Nova los vio con sus propios ojos, hacían tal contraste con los cuadros que había antes que se quedó petrificada. Faldas blancas y ligeras revoloteaban contra las graciosas piernas. La luz de la mañana jugaba en las salas de ejercicio con las chicas en fila. Las cintas se ceñían alrededor de los delgados tobillos y sujetaban las zapatillas de las bailarinas.

La luz había sustituido a la oscuridad.

En lugar de brillantes ojos de niña había cuencas vacías y oscuras con la mirada fija.

Las tripas salían de los vientres rajados.

Las ovejas estaban atropelladas por la calle.

Nova apretó bien los ojos y los volvió a abrir. Las bailarinas de Degas estaban de nuevo en la pared. Los cuadros de William Hogarth que acababan de aparecer en su memoria ya no estaban. Las pinturas claras y graciosas las habían sustituido; en realidad, los cuadros de Hogarth estaban destruidos dentro de las bolsas de pruebas de la policía y nunca más volverían.

Nova continuó hasta su antigua habitación. En la ventana, que estaba entreabierta, revoloteaba una cortina de color claro. Fuera se oía el tranquilo repiqueteo de la lluvia entre las fachadas de los edificios del pasaje. Sobre la cama había una colcha blanca y suave y cojines de colores vivos. Lo único que quedaba de sus antiguos muebles era el póster con el buque en el hielo de Groenlandia. Estaba encuadrado en un fino marco plateado. «La empresa Homestagin ha hecho un buen trabajo», constató Nova.

En medio de la habitación había una maleta gris con la ropa de Nova. Había dado instrucciones concretas por teléfono de lo que había que guardar. Con lo demás podían hacer lo que les viniera en gana antes de enseñar la casa, había dicho Nova. Para mayor seguridad, abrió la maleta.

Su ropa preferida estaba doblada cuidadosamente. Entre medio había unos cuantos objetos de decoración. El contorno de un objeto con formato A4 se veía a través de la tela que formaba el bolsillo interior. Nova abrió la cremallera y sacó el contenido. En la mano tenía una carpeta que conocía demasiado bien. Estaba marcada con The Ararat Anomaly. «¿Cómo ha llegado hasta aquí?», le dio tiempo de pensar. Después volvió a meter la carpeta como si quemara. Para evitar los recuerdos que afloraban, cerró bien la cremallera. Nova levantó la maleta y la bajó hasta el recibidor.

Antes de dejar la casa entró en la cocina para beber un vaso de agua. Los platos de cobre y otros utensilios estaban limpios y colgaban en línea a lo largo de la pared. La mesa de roble macizo estaba decorada con un mantelito a cuadros. Las cortinas estaban recién lavadas y planchadas. Los rincones emanaban un ambiente de lo más hogareño. A Nova le entraron ganas de poner un cazo con agua a hervir en el fuego y sacar su taza favorita de flores.

«No tengo que cumplir ningún horario», pensó buscando un colador de té. Estaba donde siempre. Nova rozó con los dedos los viejos armarios de la cocina. El menaje y los tiradores brillaban de limpios. El agua empezó a hervir en el cazo mientras la llama de gas jugaba debajo.

Cuando la taza estuvo llena de té caliente, Nova bajó la escalera que llevaba al sótano. Allí estaba el viejo sofá, pero no salió polvo cuando se tumbó en él. Las paredes, antes de color gris sucio, ahora estaban pintadas de amarillo claro. Los cuadros con motivos de la naturaleza de todos los rincones del mundo colgaban como racimos. Al lado del televisor había un grupo de floreros de cuello alto.

Le sonó el móvil y lo atendió. El de la inmobiliaria le explicó que todo estaba dispuesto para enseñar la casa al día siguiente. Unas veinte personas ya habían dicho que acudirían. Seguro que llamarían unos cuantos más a última hora. Algunos nombres ya los conocía de otras visitas y sabía que era gente adinerada e interesados en casas tan únicas como la de Nova. No ocurría a menudo que una casa del siglo XV se pusiera a la venta. Todo estaba preparado para recibir una buena oferta. La voz del de la inmobiliaria temblaba de orgullo. Esperaba reconocimiento y un gran beneficio cuando se cerrara la venta.

Nova miró su colección de películas, su taza floreada de té y los gastados cojines del sofá. Pensó en las claras bailarinas, la mesa de roble de la cocina y su habitación con colores blancos. Después dijo:

—La casa ya no está a la venta.

Algún que otro capullo se había abierto formando una verde cascada. La primavera se había cernido sobre Estocolmo. El parque de Kronoberg cambiaba de gris a verde y el sol calentaba el suelo helado. El parque estaba lleno de gente de ciudad que había salido de la hibernación. Las caras cetrinas miraban hacia el cielo y se reían por la luz. Amanda subía pesadamente el alto montículo. Sentía el cuerpo cansado y molesto. El sueño nocturno se había roto en pequeños pedazos y los pezones le escocían de las rozaduras.

Delante, empujaba un cochecito de niños. El pequeño descansaba tranquilo con la cabeza presionada contra el saco de dormir. «¿Por qué no puede dormir así cuando yo quiero descansar?», se preguntaba Amanda abatida. Estaba de mal humor por la gestión que tenía que hacer. Era la primera vez que la llamaban para interrogarla y no le apetecía en absoluto, en especial mientras estaba de baja por maternidad. Se iba a abrir la herida de nuevo. Pensó en lo que casi había conseguido reprimir. Que había visto a Moses amenazar a Nova y dispararle a su madre. Después, aquel hombre enorme, intentó huir y apuntó a los policías. Kent le disparó en la pierna antes de que hubiera más víctimas. Durante la investigación también descubrieron que habían enviado a incinerar el cuerpo de otra mujer en lugar del de Elisabeth Barakel. Aún no sabían de dónde lo habían sacado y Moses no contestaba a las preguntas.

El fiscal quería acusarlo de homicidio, pero su abogado afirmaba que era psíquicamente inestable. Disparar a un asesino en serie era comprensible a los ojos de mucha gente. Amanda no sabía qué creer, pero de una cosa estaba segura: Moses no se acercaría en la vida a su hijo. Y mucho menos el niño se acercaría nunca a Peter Dagon, teniendo en cuenta que por poco pierden los dos la vida, ella y su hijo. Un odio intenso la envolvió. Los hombres estaban encerrados en la cárcel y probablemente seguirían allí. Cuando pensó en Peter Dagon, Amanda se buscó el arma a pesar de que hacía tiempo que no se la ponía.

Tras el drama de los disparos le dieron la baja, cosa que la alegró. El embrollo que había dejado tras de sí era difícil de deshacer. Por lo que le había oído decir a Kent, era algo que no se lo deseaba a ningún policía: una de las investigaciones más amplias de la historia de Suecia.

Percibió un movimiento en el cochecito. El saco de dormir se alzaba y el chupete se le cayó al niño de la boca. Sus ojos azul claro se volvieron hacia ella. Una expresión de alegría asomó en su pequeña carita de niño. Las preocupaciones de Amanda se disolvieron con la primera sonrisa de la criatura. Hacia ellos se dirigía una mujer joven vestida con un abrigo negro de invierno. ¿Vale la pena?, parecía que preguntaran sus ojos cuando los paseó por el cochecito. «Sí», pensó Amanda y sonrió a la joven.

«Cien veces».

UN LOBBY DEL PETRÓLEO CAMBIÓ LA INVESTIGACIÓN

Washington. Un antiguo hombre del lobby del petróleo cambió el documento oficial de la Administración Bush relativo al cambio climático para atenuar la relación entre el efecto invernadero y el calentamiento global.

El jefe del Consejo para Asuntos medioambientales de la Casa Blanca, Philip Cooney, cambió los informes de la investigación relativos a la destrucción del medio ambiente. Los riesgos fueron atenuados y se subrayaron las partes inseguras de la investigación. Philip Cooney es abogado y ni tiene los estudios necesarios ni ha investigado sobre estas cuestiones. Antes desempeñaba su labor en el American Petroleum Institute, un lobby que trabaja para la industria americana del petróleo, con el fin de aumentar la inseguridad en torno al efecto del clima sobre el ser humano.

«Es evidente que Cooney todavía trabaja para su antiguo empresario —dijo Kert Davies, jefe de investigación de Greenpeace en EE. UU.—. Es como si American Petroleum trabajara en la Casa Blanca».

The New York Times ha publicado documentos en los que se ven los informes escritos a mano de Philip Cooney entre los informes de investigaciones estatales. Por ejemplo, incluyó «significativos y fundamentales» delante de la palabra «inseguridad» en un párrafo sobre las pruebas del cambio climático. Otro ejemplo es cuando incluyó la palabra «extremadamente» en la siguiente frase: «Es extremadamente difícil probar la relación entre los cambios ecológicos y biológicos y las fluctuaciones del clima». También se señala a Philip Cooney como vigilante de las opiniones que surgen en torno al medio ambiente. La política de la Administración Bush en cuestiones medioambientales es una copia de lo que el lobby americano propone. Siempre se ha focalizado el tema de la inseguridad en la investigación del medio ambiente y en que es necesaria más investigación para poder tomar decisiones. Durante los primeros meses como presidente, George Bush rechazó el Pacto de Kioto sobre el cambio climático, en el que se precisaban las restricciones globales de emisiones contaminantes. La semana pasada, durante una reunión con Tony Blair, Bush declaró la necesidad de más investigación.

«Es más fácil resolver el problema cuanto más se sepa sobre él», declaró George Bush.

HALLADO MUERTO UN COLABORADOR PRÓXIMO A BUSH

WASHINGTON. Un colaborador próximo a George Bush fue hallado muerto delante de su casa. La agencia de información AP ha declarado que el cuerpo tenía rastros de maltrato y cuchilladas. Se ha iniciado la caza del asesino.

La esposa de Philip Cooney avisó el jueves a la policía porque su marido no había llegado a casa del trabajo. Más tarde, su cuerpo fue encontrado en el jardín de la casa del matrimonio. Cooney tenía 39 años de edad. La policía aún no sospecha de nadie.

Cooney era conocido como consejero climatológico de George Bush. Sus controvertidas opiniones respecto a cuestiones climáticas han sido replanteadas por organizaciones medioambientales. Era uno de los cerebros que asesoraban a George Bush para que se distanciara del Pacto de Kioto. Anteriormente, Cooney trabajaba en el lobby del American Petroleum Institute.

«Es importante no ceder ante los terroristas», dijo George Bush en una emotiva entrevista esta mañana.

ÅSA SCHWARZ (Estocolmo, 1973). Pertenece a la nueva generación de jóvenes escritores suecos que han triunfado con sus novelas de acción y misterio, siguiendo la estela de Henning Mankell o Stieg Larsson.

En el año 2006, Åsa Schwarz decidió dedicarse exclusivamente a escribir. Aquel mismo año dejó de trabajar como consultora de la empresa de seguridad Nexus, especializada en seguridad informática. Desde el 2008 trabaja a media jornada como consultora externa especializada en informática en Cybercom. Es evidente, pues, que es una experta en hackers, virus y direcciones IP. Por ello, precisamente, sus personajes son tan creíbles y resuelven casos o huyen de la policía utilizando complicados algoritmos.

Tras un par de novelas con una buena acogida en su país, publicó Ángel caído (Nefilim, 2009), un thriller en el que aúna la existencia de los nefilim —seres mitad ángel, mitad humanos— y el auge actual del ecologismo, y que supone la carta de presentación de una nueva heroína juvenil, Nova Barakel, una muchacha introvertida, independiente y rebelde dispuesta a saltarse la ley si es necesario para defender el futuro del planeta.

Åsa Schwarz vive con su pareja, Mikael, y con su hija Fanny, en una casa de los años veinte en el Sur de Estocolmo.