Ana

y las mil noches

Ana

y las mil noches

Elo Rojas

A Ana que me susurró su vida y sus sueños para dejar de ser una idea y convertirse en un personaje real.

Capítulo I

El amor comienza como un susurro

como una leve brisa que aligera alegra acaricia toma vuelo emprende su movimiento en espiral se eleva a veces suave otras de manera abrupta

El amor se convierte en un viento firme seguro decidido

a veces toma tanta potencia

que se convierte en huracán tromba tifón

Pero al igual que el huracán

el viento con toda su potencia

arrasa también el agua que se convierte en lagrimas que se lloran en forma de lluvia

para que lentamente con el tiempo y después de la tempestad

descubrir la calma

y que llegue la paz

Gabriel: el novio

A Gabriel le gustaba pasear con Ana por las calles de la ciudad. Trataba de que sus pasos congeniaran en cadencia y ritmo. Con ese ánimo de demostrarle al mundo de que estaban unidos, que eran el uno para el otro.

De vez en cuando la veía de soslayo y descubría esa convicción inquebrantable de ella, esa pasión por la vida y el futuro.

Su relación había sido intensa y apasionada, marcada por esa espontaneidad y desenfado de los jóvenes actuales.

Sentían que eran distintos a las demás parejas por ese amor y entrega que se profesaban. Sin embargo, Gabriel pronto tendría que partir de la ciudad para irse a estudiar una maestría.

Aparentemente a Ana parecía no importarle. Mostraba tener una entereza inquebrantable para soportar la distancia. Ahora con el correo electrónico, los celulares, radios, videoconferencias y demás avances tecnológicos de la era digital la distancia no parecería tanta.

Lo que Gabriel no sabía es que Ana sufría en silencio, aislada y apartada de todo, en el fondo de su alma lentamente comenzaba a crecer una pequeña, pero implacable duda sobre la entereza de Gabriel. Esa duda que después, -cuando tuviera suficiente tamaño-, cambiaría todo.

Un fin de semana Gabriel había llevado a Ana para que conociera a su familia. Quería que Ana supiera todo de él, como vivía, de donde provenía, por qué era así, cuál era su origen, sus valores.

Regina, la mamá de Gabriel se mostró reservada ante el desenvolvimiento y la seguridad de Ana. Sentía que a pesar de ser más joven que su hijo, era ya una mujer que demostraba más experiencia y madurez. Tenía ya esa mirada de mujer que sabía lo que quería, esa mirada que tienen las mujeres apasionadas y decididas.

Ana fue encantadora.

Regina se sintió halagada por la sofisticación de Ana, -Se nota que es una niña muy especial-pensó. Aún así, dudó por un momento que su hijo tuviera la capacidad de poder sostener una relación a largo plazo con alguien así, sobre todo ahora que se iba.

El papá de Gabriel no tuvo empacho en dejarse seducir por la belleza y encanto de Ana pero antes de que partieran le dijo: -hijo, que novia más bonita tienes, cuídala por que las mujeres hermosas son las que más fácil te abandonan-.

Gabriel se sentía seguro, poderoso. Con esa certidumbre -propia de la edad y del momento-de que podía devorarse el mundo al lado de Ana de un solo bocado.

Llevaban ya 6 meses de relación y parecía que a cada instante ésta se solidificaba. Ana parecía cada vez más segura y entregada. El tiempo corría a una velocidad vertiginosa y hacía que la fecha de partida fuera más próxima a cada instante.

Ana le había pedido a la mamá de Gabriel que les tomara unas fotos a los dos antes de que él partiera con la intención de que ambos tuvieran el recuerdo de esos instantes que estaban disfrutando intensamente. Para Regina no fue problema. Las imágenes fueron muy fáciles de capturar pues ellos no necesitaban posar, solamente demostrar lo que sentían.

Una semana antes de la partida Ana se presentó sin avisar en casa de Gabriel. Sabía que estaba solo. Sus papás se habían ido de fin de semana a una población cercana junto con sus hermanas.

Gabriel se asombró por un momento. Pero fue una sorpresa muy grata.

Ana llevaba una pequeña maleta.

No acababa de salir del asombro por la llegada tan intempestuosa de Ana cuando ella habló:

- No se qué pienses pero vine a verte porque quiero hablar contigo. No podré soportar la distancia ni tu ausencia. La simple idea de estar sin ti me enloquece. No se que haré aquí si tú no estás.

Quiero pedirte algo. Espero que estés dispuesto. Hoy vengo aquí para pedirte que te cases conmigo. Traigo un vestido y mi acta de nacimiento. Vamos al registro civil. Quiero que, aunque te vayas, sepas que soy tuya por siempre. Por favor, dime que estás dispuesto. Soy tuya, lo sabes, siempre lo seré.-

Gabriel se paralizó. No esperaba algo así. Se creó un silencio absoluto que duró una eternidad. Por su mente pasaron una infinidad de preguntas, inseguridades, miedos, dudas: ¿sería capaz de mantenerse a él y a Ana?, ¿qué pasaría con la beca?, ¿su maestría?, ¿el futuro?, ¿qué opinaría su familia de que no les avisara que se iba a casar?, ¿Ana estaría segura de lo que había decidido?, ¿no se cansaría de él?, ¿lo estaba poniendo a prueba?

Las preguntas se aglutinaron en un carrusel de sensaciones y miedos.

Ana se quedó observándolo en silencio. Un silencio que parecía detener el tiempo. Los segundos se arrastraban lentamente como si no quisieran avanzar, como si la sola presencia en un minuto aletargaran la respuesta que esperaba. Buscaba en los ojos de Gabriel alguna reacción, un parpadeo, algo que volviera el tiempo normal y la colmara de felicidad.

Quería escuchar esas campanadas de felicidad, el llamado del espíritu, ese discurrir de los sueños y las fantasías cuando se cree que pueden convertirse en realidad.

Al final, sólo Ana y sus fantasmas pudieron saber lo que en ese momento ella sintió.

Capítulo II

No puedo amar solamente a uno tengo que amar a otros de diferente manera pero tengo que amarlos buscar su compañía alegría y bondad

Un amigo es eso un amor por el otro una amistad fraternal y leal

Un amigo es un hermano

del sueño e ideal

el cual alcanzar

Lucrecia: la amiga

-¿Bueno?-

- Hola amiga ¿Cómo estás?-

- Bien bien, ¿y tú? te escucho triste, ¿te pasó algo?-

- Es que cometí una estupidez.-

- Dime que pasó, ¿cortaste con Gabriel?, ya dime.-

- ¡No, nada de eso!. Es que hoy en la tarde fui a su casa sabiendo que no estaban sus papás. Y pues le pedí que nos casáramos y el idiota se quedó callado.-

- ¡Huy Ana! ¡Qué te puedo decir!-

- Pues sí y no se por qué lo hice. Pero Él se quedó sin habla. Me quedó viendo extraño y en silencio, como si le hubiera pedido que cometiera un crimen. No supo que decir.-

-Hay amiga, es que sólo a ti se te ocurre llegar de golpe con una noticia así. Pobre Gabriel, pero ¿Qué querías que te dijera?-

- Pues nada, como no me dijo nada me di la media vuelta y salí de ahí. ¿sabes? Esperaba que corriera tras de mi para rogarme que le perdonara y que quería pedirme matrimonio. Pero no lo hizo. Se quedó ahí paralizado viendo cómo me iba. No está dispuesto a compartir su vida conmigo. Si no, lo hubiera hecho sin pensar. Pero ahora se que no soy todo para Él. Además va a seguir estudiando y yo soy un estorbo para lo que él quiere.-

- No te agobies. Lo agarraste desprevenido y no le diste tiempo de pensar.-

- Es lo malo. Eso no se debe pensar, solamente se debe actuar. ¿y si en realidad no me ama?.-

- Pero ¿tú crees que no te ama después de que te ha demostrado siempre lo contrario?-

- Si, lo sé, pero yo quería que él estuviera dispuesto a dejar todo por mí, que yo fuera solamente esa idea que Él tuviera en la mente y el corazón, ¿por qué no puede ser así el amor con esta entrega total, incondicional, completa?-

- Las cosas no son así, eso se debe pensar y planear, ponte a ver que es para toda la vida. es una decisión que no se puede tomar a la ligera.-

- ¡Ay Lucrecia! Por favor, el amor es así, libre y sin ataduras, es impulso, emoción, locura. No puede pensarse, solo se siente.-

- Piensa bien las cosas. Mejor ¿Por qué no lo platicas con él?-

- No, ya no puedo hablar con él, no se que decirle, no se cómo tomaría las cosas, ¿Cómo le explico que me decepcionó porque decidió no casarse conmigo?-

- Ana, no seas tan drástica ni tan contundente, Gabriel te ama, solo es cuestión de tiempo y de momentos para que las cosas se den, no quieras correr antes de caminar, estás fuera de tiempo. Sé cómo te sientes, a veces dudo de Ramiro, pero se que si es para mí va a madurar y las cosas se darán poco a poco.-

- ¡No se qué hacer! Dejaré mejor que las cosas se den, voy a esperar a que Gabriel me hable, ver que dice, y a ver qué pasa.-

Capítulo III

Un secreto es eso algo que debe ser ocultado callado hasta el cansancio

Hasta que la historia o el tiempo lo haga inocuo lo deprecie inutilice

Solo hasta entonces éste puede dejar de existir en el limbo del silencio de la culpa y la memoria

abandonar las redes del rencor el odio y el miedo

para dejar de ser ese secreto

y convertirse en una historia

dotada de detalles y recuerdos sensaciones y quebrantos

Un secreto debe ser solo eso un secreto que en el tiempo se pueda olvidar

Guadalupe: la madre

Hija mía. Gabriel nunca me pareció un buen muchacho para ti, que si bien tiene ambición no sé si pueda llegar muy alto. A veces creo, que a pesar de su interés por desarrollarse, seguirá siendo alguien que no prospere por el medio en el que vive.

Me recuerda a tu padre.

Tu padre era un hombre con un temple formidable. Tu abuela no lo aprobaba. Pero él era un hombre intenso, arrollador, -diría tu tía Martha-. Me encantaba verlo llegar caminando a la casa, hasta que tu abuela decidió que no era un buen partido para mi y me prohibió verlo.

Decidí seguirlo viendo a escondidas, sabía que no podría salir a la calle ni que nadie me viera con él pero decidí arriesgarme y llevar esta historia a sus últimas consecuencias. Lo amaba con locura, con esa entrega que solo el que ha conocido el verdadero amor sabe lo que estoy diciendo. Y esta es mi gran culpa. No debí haberlo amado tanto.

Por esas fechas tu abuela invita a Mauricio a la casa. Si hija, tu papá no es Mauricio. Se que esta revelación es impactante, es un gran secreto que he guardado durante muchos años y ya no puedo ocultarlo más.

Mauricio era un hombre de familia acomodada; guapo, con una conversación muy agradable y tenía un futuro prometedor. Me gustaba estar con él. Era una persona con la cual podías pasar horas y horas sin aburrirte, pero adolecía de la pasión de tu padre. Un hombre más bien pasivo y tranquilo. Contrario a la furia y pasión desbordada de tu padre.

Comenzó a frecuentar la casa, primero por invitación de tu abuela, y después porque empezó a ser parte de mi vida. Poco a poco me comencé a acostumbrar a su presencia. Aún así, seguía escapándome a ver a tu padre. Le decía a tu abuela que iría a la casa de Edith, pero a la vuelta de la esquina estaba esperándome para escaparnos.

Un día no pudo más. Estalló en un ataque de locura, me dijo que huyéramos, que dejáramos todo atrás, y emprendiéramos una nueva vida. Cambiaríamos de nombre y tendríamos una nueva personalidad. Nos iríamos muy lejos a un lugar en donde nadie nos conociera para empezar de nuevo.

Partimos en ese mismo momento. Entramos a la casa de sus papás, sacamos el auto y emprendimos el viaje con todo ese sueño e ilusión de una nueva vida llena de locura.

Era tan hermoso ver cómo todo quedaba atrás. Las casas de la ciudad se hacían pequeñas y yo sentía que ese lazo, -ese cordón que me ataba a tu abuela-se iba adelgazando con la distancia. Y por fin, cuando llegamos a la siguiente ciudad éste se rompió.

Me liberé de la imagen de tu abuela, de todas sus presiones, frustraciones y miedos. Por primera vez en mi vida fui libre e independiente. Sin depender de ella ni de nadie.

El mundo aparentaba brillantez, colorido y radiaba. Los aromas que se percibían por la ventana se mezclaban con el olor a libertad. Las luces de los autos en contrasentido brindaban un gran augurio en el camino que comenzábamos. Los autos parecían regresar del destino al cual nosotros nos dirigíamos y daban la impresión de querer detenernos, avisarnos, alertarnos. Pero seguimos sin mirar atrás.

Grité de felicidad, de emoción, grité y grité, y de pronto escuché los gritos de tu padre quién también gritaba con esa intensidad y plenitud compartida. Los sonidos se mezclaban entre el silencio de nuestro alrededor, inundábamos todo con nuestra euforia, iluminábamos todo a nuestro paso. Y en ese momento fui inmensamente feliz.

A la mañana siguiente llegó tu abuelo. Con una patada casi derriba la puerta de la habitación del hotel en donde estábamos. Venía armado.

Estuvo a punto de matar a tu padre pero yo se lo impedí. Me atravesé entre ambos.

Tu abuela estaba parada en la entrada de la puerta, aún no sabía si entrar o no, dudaba, se angustiaba, retorcía las manos tortuosamente. No quería darse cuenta de lo que ocurría. Su hija había sido mancillada y no sabía que hacer. Para ella el mundo se había acabado. Su hija ya no valía, ya no importaba. Solo murmuraba algo sobre las buenas costumbres y la sociedad.

Tu abuelo me sacó a rastras de la habitación no sin antes amenazar de muerte a tu padre. Él quiso retenerme argumentando algo en nombre del amor, tu abuelo se volteó furioso con el arma y se la puso en la cabeza, le dijo que no empeorara las cosas, que podía disparar y estaría en la cárcel de por vida pero no le importaba asesinar al individuo que le robó, con engaños, la inocencia a su hija.

Me metieron en el auto a la fuerza. Tus abuelos venían en silencio. Ese silencio sepulcral que me acompaña hasta hoy como estigma de ese día en que me dejé llevar por la locura y olvidé lo que era la razón.

Cuando llegamos a la casa eran las 12 de la noche. Nadie me vio bajar del auto de tus abuelos. Entré a la casa. Tu abuela me metió en una tina de agua helada. Me talló con zacate todo el cuerpo hasta dejarme roja de tanto restregarme. Parecía que quería expiar sus culpas a través de ese baño de purificación.

Tu abuela murmuraba no se qué cosas. A veces escuchaba algunas palabras sin sentido, algo así como: "Por qué me castigas así Dios mío ¿no fue suficiente con lo que te he pagado?... la sociedad, es esa sociedad… El amor es para los que pueden pagarlo… nunca pierdas la razón… la cordura… la razón primero el cuerpo después".

Al paso de dos horas, entumecida -no se si por el frío del agua o de la furia de la tallada de tu abuela-me dirigí hacia mi habitación y me dejé caer en la cama… Tenía ganas de llorar, gritar, agarrar mis cosas y huir.

Pronto comprendí que mi papel y mi futuro no estaba en esa sensación desenfrenada y llena de locura que sentía por tu padre. Mauricio era la persona indicada: estable, seguro, racional y porque no, amistoso. El amor que sentí por tu padre era más bien algo físico y apasionado. Con Mauricio era más bien una relación afable y madura.

Tu padre llegó un mes después. Quiso verme, hablar conmigo, dijo que no podía vivir sin mí, fue a pedir mi mano. Tu abuelo lo sacó a rastras de la casa. …l siguió gritando en la calle y haciendo un escándalo. Mi padre tomó la pistola y disparó al aire. Mi amor huyó y nunca supe más de él.

No sé si por el escándalo afuera de la casa o por influencia de tu abuela, pero Mauricio al mes me estaba proponiendo matrimonio. Acepté. Estaba embarazada de ti y nadie me querría en ese estado. Mauricio es un excelente hombre así que acepté de inmediato.

Al los 15 días nos casamos.

No hubo ninguna duda que habías sido prematura. Todo se dio en perfecto tiempo. Nadie supo hasta ahora que fue lo que pasó en realidad y sí Mauricio sospechó algo al respecto. Pero nunca me preguntó nada sobre tu padre.

Capítulo IV

Nunca nadie me preparó para la sabiduría popular. Ese cúmulo de experiencia y empirismo, de refranes y entredichos. Antagonismos rítmicos que se contrapuntean y benefician siempre en el momento indicado al necesitado.

Esa experiencia concentrada, compactada en pocas palabras que toman un cariz de sentencia con rima y ritmo, mismas que se repiten generación tras generación y poco o nada cambian pues albergan el saber y la experiencia de una cultura a través de la historia.

“El que madruga Dios lo ayuda“ pero “no por mucho madrugar amanece más temprano“ Entonces, ¿a que hora me levanto?.

“El que con lobos anda, a aullar aprende“ pero “árbol que crece torcido jamás su tronco endereza“

Ramona: la sirvienta

-Hay señorita, ¿Por qué esa cara tan larga?... mejor ni le pregunto. De seguro es el joven Gabriel. Esa cara es de mal de amores. ¿Qué le digo? mejor le preparo unas enfrijoladitas como a usted le gustan, las penas con pan son buenas. Ya verá. Esto le va a caer bien. No hable ahorita. Déjeme consentirla…

No está para saberlo ni yo para contarlo, pero se me hace que a su mamá no le parece ese joven. Luego luego cuando llega lo ve con mala cara. ¿Por qué será? Se ve que es buen muchacho. Por lo menos se le mira la ambición en los ojos. Ya hubiera querido un muchacho así en mi época. Ahora ya estoy para vestir santos. Aunque luego preferiría desvestir borrachos en vez de estar sola como lo he estado tantos años.

El señor Mauricio preguntó por usted, quería saber en donde andaba. Parece ser que cada día se alejan más. Es su papá, no lo tenga tanto en ascuas. Usté sabe que no es bueno estar tan distante con la familia. Su papacito siempre se ha preocupado por usted y ha procurado darle todo lo que pueda. ¿Por qué no le quiere hablar?-

- ¡Ay Ramona! ¿Qué quieres que te diga?. Mi papá se la pasa en el trabajo y luego, cuando no está trabajando que dizque tiene cosas que hacer. A veces pienso que solo lo hace porque no quiere estar aquí en la casa con nosotros. Parece ser que ya está cansado de su familia y lo único que quiere es estar lejos.-

-No mi niña, no diga eso. Su papacito siempre ha sido muy bueno con usted y con la familia, siempre les ha dado todo lo que ha podido. A veces uno con la edad se cansa y quisiera otra cosa pero no se puede. Quizás ya se quiera jubilar y no ve para cuando. Uno cuando tiene hijos sacrifica todo por darles lo que no se tuvo. Eso hace su papacito. Se esfuerza por darle lo mejor, por darle una vida muy bonita como la que tiene y parece ser que usted no lo valora.-

- No es eso Ramona, lo que pasa es que quisiera que mi papá estuviera más conmigo, que me dedicara más tiempo, pero se la pasa trabajando. Quisiera que supiera más de mí, que le interesara lo que soy o lo que hago. Ojala que estuviera orgulloso de lo que he logrado. Hace mucho que no hablo con él. Me gustaba antes cuando me contaba cuentos para dormirme. Ahora y a duras penas, me saluda en las mañanas.-

- Pero es que usted tiene la culpa. Se la pasa regañándolo por todo. Que si su camisa está sucia, que si sus zapatos parecen de viejito, que si habla por teléfono cuando están en la mesa.-

-Sí Ramona, pero es que no se fija en los detalles. Además sigo enojado con él desde aquel día en que me prohibió irme a la playa con mis amigas. Ya tenía todo planeado y que me hecha a perder el plan.-

-No sea así, su papá no quiso darle permiso y sus razones tendrá. Ya sabe que los papás así son.-

- No Ramona, la verdad es que era un plan para irme con Gabriel, pero si le decía a mi papá no me iba a dejar ir ni muerta. ¡Pero no vayas a decir nada!. Tenía tantas ganas de estar con él.-

-No mi niña, no se preocupe, ya sabe que soy tumba, cajón y lápida para sus cosas.-

-Quería escaparme con Gabriel. Estar con él. Conocer todos sus secretos, sus misterios y sus sueños. Saber quién es en realidad. No puedo estar enamorada de alguien el cual no conozco del todo. Ese era mi plan, conocerlo.-

-Ay mi niña, sí que eres pura lumbre… nomás espero que el joven no se vaya a quemar con tanta intensidad… Ya ve que dicen: “Si hay ardor para alcanzar el cielo, seguro se va al infierno".-

Capítulo V

Dicen que el tiempo cura las heridas pero hay heridas que ni el tiempo puede curar solo las mitiga

Uno se acostumbra a andar por la vida con su costra con esa herida que jamás se cierra parece infectada parece podrida

Esas heridas que buscan perdón se alimentan de culpa

de recuerdos y de sueños olvidados

Aparecen de repente abiertas y expuestas con todo su hedor y tristeza con toda su fuerza mostrando la carne que la mantiene viva el alma que la tiene aferrada

Así son algunas heridas

esas que solo cierran

cuando uno al fin muere

Damián: el padre

Hija mía. No se cómo empezar. Nunca supe de tu existencia hasta ahora. No me preguntes como me enteré. Siempre sentí que algo me hacía falta. Que había algo en mi vida que no estaba completa y ahora me doy cuenta que se trataba de ti.

Entre tantos días, silencios y posibilidades he llegado a imaginar y recrear tu imagen, a soñar con una vida al lado de tu madre. Mas nunca pudimos ser esa familia que en algún momento llegamos a imaginar. Habíamos construido tantos sueños y deseos con colores y sabores, fantasías e ilusiones.

Me hubiera gustado verte llegar a este mundo, recibirte entre mis brazos y ser el primero en cargarte para llenarte de besos. Arroparte en las noches, escuchar tus pasos, sentir tu respiración, amarrarte las agujetas, regalarte un unicornio lleno de sueños para que te pintara un arcoíris en las noches tristes. Desearía estar ahí la primera vez que comieras papillas, verte sonreír y escuchar ese instante maravilloso en que dijeras por vez primera la palabra papá.

Llevarte a la escuela, jugar contigo, hacer la tarea, caminar juntos de la mano y que tu confiaras en mí para que supieras que nunca te pasaría nada estando a mi lado. Te leería mil historias y te construiría un castillo lleno de sueños para que pudieras vivir ahí sin que nada te pasara.

Hubiera querido consolar tu llanto, verte sonreír cuando llegara a casa, sentir tus manitas en mi cara y tus brazos alrededor de mi cuello. Besarte en la frente, regalarte esa muñeca especial que siempre hubieras querido tener. Hablarle juntos a las estrellas y pedir un deseo cuando apagaras las velas del pastel en tu cumpleaños.

¿Por qué no te conocí?, ¿por qué siempre me ocultaron tu existencia?. Mi único delito fue amar a tu madre, amarla más que a mi vida. Ese ha sido mi gran pecado. Tus abuelos siempre se opusieron a nuestro amor. Quizás sentían envidia por lo que nosotros teníamos.

De pronto desapareció. Evitó buscarme y escribirme. Me olvidó. Nunca supe porque de un día para el otro dejó de pensar en mi y se casó. Luché, grité, me enfrenté. Pero la batalla en el amor siempre es de dos, y en algún momento me quedé solo. Sin nada más que hacer, con mi corazón destrozado y mis sueños rotos.

Huí lejos, desaparecí de la historia y la memoria. Destruí todo lo que había sido ese sueño pensando en que todo había acabado y que nada quedaba de ese amor… hasta que supe que existías tu como fruto y recuerdo de esa pasión.

¿Qué faltó?, ¿hasta dónde no llegué?, ¿en qué fallé para que Guadalupe decidiera no luchar más?

Capítulo VI

El mundo gira y el tiempo pasa, el destino se encarga de conseguir lo que no queremos, nos provoca y se ríe de nosotros que alabamos la libertad y el libre albedrío. Así es Dios que juega a los dados.

Nos ha dado un par para creer que decidimos nuestro destino, el futuro, la realidad.

Nada de eso es verdad, no controlamos nada más que un pizca de nuestro destino predeterminado. Solo una pizca que puede llevarnos más allá de lo que soñamos para sentir que alcanzamos la libertad y por fin seamos alguien que toque por un instante la felicidad.

Tomás Torres: el abuelo.

Los Torres eran una de esas familias de abolengo rancio que existen en todas las ciudades. Apellido rimbombante que evidencia la alcurnia de una historia y legado en el linaje de sus descendientes. De esas que se cuentan con los dedos de la mano pero que albergan la identidad y los recuerdos, las historias y los mitos de los pobladores. Esos que suenan fuerte, que se escuchan influyentes, provocan respeto, envidia y admiración con solo pronunciarlos.

Tomás Torres llegó en un barco huyendo de la guerra. Sus progenitores lo subieron desesperadamente a ese navío para evitar que fuera al frente de la batalla en la gran guerra. Había surcado ese mar embravecido con la convicción de tener una vida mejor, pero aterrado como puede estar un niño de 14 años que se embarca solo hacia un país distante e ignoto.

El silencio y el vaivén de las olas parecían arrullarlo, adormecer sus sueños y sus deseos para dirigirse al olvido y la incertidumbre. No sabía que le depararía el destino ni el futuro, tampoco sabía si volvería a ver a su familia.

Sus hermanas, que por ser mayores lo regañaban y abusaban de él, en ese último momento, en ese ínfimo instante del adiós pudo entrever cierta tristeza y melancolía. No sabía si por el gusto de que partiera o por que los sueños de ellas partían con él al embarcarse.

Quizás sus hermanas hubieran querido ser aquel que se embarcaba. Talvez eran ellas las que deberían ir ahí porque eran demasiado valientes, ¿por qué había sido elegido?. Era hombre y habría podido ir al frente, luchar por su país, defender a su familia y a su gente. Pero también sabía que iban perdiendo la guerra y las probabilidades de sobrevivir eran escasas.

Las noches eran los momentos más tristes para él. Acurrucado en la bodega con una serie de personajes que estaban en similares circunstancias. Ahí, solitario, silencioso, padeciendo hambre y frío pensaba que no resistiría hasta el momento en que el barco tocara tierra. Se ensimismaba en sus pensamientos, no veía a nadie ni lo que ocurría a su alrededor. Quería huir, dejar ese lugar, arrojarse por la borda y nadar de regreso a casa para volver a estar con los suyos, con sus padres y sus hermanas a pesar de los momentos amargos que le habían hecho pasar tantas veces.

Las escasas monedas que le había dado su padre envueltas en una pañoleta se agotaban rápidamente. La comida que ofrecían en el barco era cara, decidió comer un día si y otro no. Al fin y al cabo, con la inmovilidad en la que estaba no necesitaba más. En el fondo quería morir, dejarse llevar. Ser arrastrado por un torbellino que lo llevara a las profundidades del mar, para quedarse entre las ballenas y los delfines. Esas ballenas que en la escuela primaria había aprendido que eran "el más grande mamífero en el mar“.

A pocos días de llegar al puerto se entusiasmó un poco. Quizás era el ánimo de los marinos que contagiaban a todos con la promesa de la llegada a una tierra nueva que marcaba el fin del viaje, o talvez el inicio de una nueva vida para muchos. Se estiró un poco -el hueco en el que se había acomodado por tantos días era demasiado estrecho-y luego contrajo el cuerpo a su posición original.

Entre la penumbra la pudo discernir. Una pequeña y frágil silueta acurrucada junto a un barril de aceite. Apenas y se distinguía de entre todas las cosas y las personas que se encontraban hacinadas en la galera.

De primera instancia le pareció extraña y discordante con toda la ola de individuos y seres que se aglutinaban unos a otros. ¿Por qué no la había visto antes?. ¿será que estaba tan ensimismado con sus pensamientos que no la había visto?. Le extrañó ese sentimiento que súbitamente sintió en la boca del estómago cuando la vio. Nunca había experimentado algo parecido. El hambre quizás.

Salió a cubierta. Recibió con alegría indescriptible el aire fresco que le golpeó el rostro y atemperó su cuerpo. Permaneció tanto tiempo en la galera que se había perdido el espectáculo del mar, las aves y los peces que de vez en cuando saltaban de entre las olas. Cerró los ojos y recordó a su madre. Una lágrima corrió por su mejilla. La última que derramaría en su vida.

Súbitamente sintió que le tocaban levemente el hombro. Abrió rápidamente los ojos y volteó. Era ella que se asustó por su brusquedad.

Sonrió y se secó la lágrima con el dorso del brazo. Ella disimuladamente evadió la mirada para evitar que él se avergonzara por llorar. Luego lo vio intensamente. Como si ella fuera dueña del mar y en esos ojos se concentrara toda la profundidad y parsimonia de las olas. No supo qué decir. Era tan hermosa. No importaba la suciedad de su ropa ni el cabello enredado. Era bella. Se miraron largamente y luego se voltearon para ver juntos el mar.

No necesitaron hablar, parecía que se habían encontrado. Ambos estaban perdidos, pero con esa necesaria huida, el alejarse de casa y familia, terminaron hallándose. Se tomaron de las manos y caminaron por la borda. Ella tenía 13 años.

Por la tarde bajaron a la galera y se acomodaron juntos en el hueco donde había estado el. Ella se acurrucó en su pecho. Escuchaba el agitado palpitar de ese corazón que se abría rápidamente ante la necesidad y el momento. Él nervioso, extrañado ante el torbellino de sentimientos y reacciones que sacudían su cuerpo. Solamente alcanzó a abrazarla y pasado el tiempo se quedaron profundamente dormidos como dos ángeles expulsados del paraíso. Los pocos días que faltaban para tocar tierra pasaron como un suspiro.

Habían congeniado de tal manera que prácticamente no necesitaban hablar. Todo era a través de sonrisas y de gestos, miradas y silencios.

Por fin llegó el día esperado. Se divisaba tierra a lo lejos. La gente estaba muy emocionada. El barco tocó tres veces la sirena para anunciar que el puerto estaba próximo. Se tomaron de las manos llenos de ilusión, de esa inmensa felicidad de haber encontrado el alma gemela.

Lentamente desembarcaron en el puerto. Llegaron a inmigración y ahí los apartaron a ambos. Trataron de mantenerse juntos. Ella llevaba papeles de identificación, él no. Clamaron que eran hermanos, que por favor no los separaran. Nadie escuchó.

A ella la mandaron a la casa hogar de Westminster a 127 kilómetros del puerto. A él lo enviaron al orfanato varonil de San José a 320 kilómetros.

Cuatro años después al cumplir 18 años Tomás pudo salir de ese lugar que fue su prisión durante esos años. Lo primero que hizo fue ir en su búsqueda. Sólo sabía que se llamaba Valentina. Buscó y buscó durante meses de forma infructuosa. Nadie sabía nada.

Llegó a los registros de los muelles. Alguien le dijo que a las mujeres que habían llegado en el barco ese día las habían enviado a Westminster, que preguntara ahí por Sor Lucía, ella era la responsable de esa casa hogar y seguro ella tendría información.

Se subió al autobús con el estómago revuelto. Después de tantos años por fin podrían estar nuevamente juntos.

El chofer le anunció que habían llegado a Westminster cuando se detuvo a las puertas de la casa hogar. Se estremeció. Tocó la puerta. Una monja entreabrió desconfiadamente. Pidió, -o más bien imploró-hablar con Sor Lucía. La monja no pudo resistirse a la intensidad de las emociones de aquel joven que temblaba y preguntaba tan insistentemente por la directora por lo que le franqueó la entrada.

En un despacho lúgubre y austero estuvo esperando por un período de tiempo que se le antojó eterno. Por fin la puerta se abrió y entró una anciana. Era Sor Lucía.

Preguntó por Valentina. Dio todos sus datos y sus señas. Las palabras se aglutinaban en su boca, se atragantaban las voces que querían decir todo lo que habían guardado por tantos años. No podía esperar. Denotaba esa angustia y desesperación que solo los que la han vivido saben lo que se siente.

La monja escuchó pacientemente toda la retahíla de palabras del joven. Cuando por fin guardó silencio comenzó a hablar:

Valentina llegó aquí arrastrando una tristeza indescriptible. Pensamos que había sido por el viaje; el haber dejado a su familia, su país, lo que conocía. Pasaron los días pero ella no hablaba. Solamente pronunciaba un nombre: Tomás.

Pensamos que había sufrido de algún trauma por la pérdida de algún familiar o alguien llamado así. Pero cuando le interrogábamos, nada decía. Solamente repetía que él la buscaría para llevarla lejos de ahí a una pequeña casa de color rojo rodeada de grandes girasoles amarillos.

Pasaba los días frente a la ventana esperando su llegada. Con el tiempo, comenzó a imaginar que él llegaba. Hablaba sola, sonreía. Hablaba del mar y de las olas, veía gaviotas y ballenas. -La ballena es "el mamífero más grande del mar“- decía.

Un día dejó de comer. Buscamos la manera de que lo hiciera, pero parecía que nada era suficiente. Hasta que dejó de sonreír y cerró los ojos para no abrirlos jamás. Ahora está con nuestro señor allá en su santa gloria.

Pensamos que Tomás era una fantasía hasta el día de hoy en que se presentó usted. Discúlpeme por esta mala noticia que le doy. Quizás si ella no hubiera perdido la esperanza de que usted vendría por ella, estaría viva. De todas maneras cuando la enterramos encontramos debajo de su colchón una carta con su nombre.

Por casualidad la guardé esperanzada que dentro de todo ese delirio en el que vivía, quizás algún día se presentaría aquel Tomás que se convirtió en el único significado de su vida. Solo me queda una duda. ¿Por qué no vino usted antes?, ¿es usted un familiar?

Capítulo VII

Hoy quisiera quitarme el alma y verla a contraluz Caminar descalzo y ver la luz diáfana que se cuela entre las ramas de los árboles

Dejar los sueños y las esperanzas atrás vivir el instante el momento

sin más propósito que el de levantar el vuelo con la primer brisa de la mañana

Dejar el cuerpo doblado y desnudo

y correr solamente con el alma

Ver los silencios pintados de azul

y las crisálidas que surgen del fuego para anunciar la llegada del fénix

y su llamarada infinita

Nada importa ya más que el caminar ligero y sin sombra

Valentina: la compañera del abuelo

Valentina se había embarcado en El Coromuel por razones distintas a todos los refugiados que huían de la guerra. Ella había visto a tantas familias separarse al embarcarse unos y dejar a otros, que en el fondo de su alma sintió desprecio por esos lazos familiares.

Había deseado que alguien la hubiera ido a dejar al puerto y extrañara su partida. Embarcándola para salvarla, liberarla, depositar todos sus sueños y expectativas en ella y convertirse en la esperanza de toda una familia como salvadora de un apellido y linaje.

Pero ella abordó sola y sin imposición de nadie ese barco. Venía huyendo.

Valentina nunca había tenido una familia. Bueno, existían miembros de una extraña sociedad que si pudiera recibir un mote o definición sería familia. Pero Valentina no podía denominarlo así puesto que no sentía aprecio por ninguno.

A veces se preguntaba por el verdadero concepto de familia. ¿realmente era un lazo biológico o era algo que se aprendía?. Sus padres eran pues sus creadores, pero no había ningún sentimiento hacia ellos. ¿serían realmente su familia?. Ella decía que la Señorita Waldorf era su verdadera parentela, su única familia.

La Señorita Waldorf solamente era su institutriz. Pero ella comprendía todo lo que la definición de madre puede abarcar. Era esa madre cariñosa que se preocupaba por ella y por su bienestar. Algo que su madre biológica nunca hizo. Como padre consideraba a Chako: El capataz. Un hombre sin educación que se había hecho a punta de golpes en la vida, pero poseía la sabiduría de un académico erudito. Hablaba poco pero cuando lo hacía, era tan certero en sus palabras como las flechas de Guillermo Tell o Robin Hood.

La vida transcurría de forma tranquila en la finca. La rutina se había hecho de acuerdo a los ciclos de la cosecha. Valentina había nacido en una primavera colorida y brillante junto con su gemela Georgina la cual desde un principio mostró signos de debilidad y fragilidad.

Mientras Valentina, rozagante y rosada sonreía a la vida, Georgina se debatía entre la vida y la muerte. Su madre decía que Valentina le estaba chupando la vida a su hermana. Días después, al sonido de la risa de Valentina se oponía el llanto de su madre y el murmullo de los rezos en el funeral de Georgina.

Valentina desde entonces se sintió mutilada, como si algo le faltara en la vida, una sensación de que una parte de ella hubiera muerto o faltara. Su madre desde la muerte de Georgina la culpó y despreció. Decía que ella era la que había hecho que su gemela falleciera, con su risa y su alegría absorbía la energía de esa pequeña. Le achacaba que ella reía cuando su hermana fallecía. Esa conducta solamente se había visto en la bruja Manka cuando la estaban colgando por hechicería. Manka reía estruendosamente burlándose de sus verdugos. La madre de Valentina había quedado impactada por ese hecho. Ahora, escuchaba dicha risa en la de Valentina. Por eso creía que Manka había reencarnado en ella y se manifestaba en su risa estruendosa y alegre. Esa risa angelical que parecía proveniente de los abismos demoníacos.

La señorita Waldorf, una inglesa rancia y solterona que había sido contratada para cuidar a Valentina y sus cada vez más frecuentes desmanes y desvaríos propios de la edad debidos a la falta de atención de sus padres, había llegado un 15 de octubre y de inmediato formó un lazo íntimo con Valentina.

Encontró en esos ojos tristes pero vivaces la energía y la ilusión de una hija que nunca tuvo. Tenía tanta hambre de amor que -como dos seres con un gran vacío-, lograron llenarse con una simple presencia.

Chako el capataz de la finca, en el instante en que llegó la señorita Waldorf sintió una punzada en el estómago quedando perdidamente enamorado de ella. …l era ya un hombre mayor, solitario y silencioso que hacía su trabajo de forma efectiva y casi nunca había que pedirle nada pues él ya lo había hecho antes. Pero ahora se enfrentaba a esa desconocida y se sentía turbado. Era como un niño que encontraba cualquier ocasión para estar cerca de la señorita Waldorf.

La señorita Waldorf comenzó siendo indiferente ante Chako pero poco a poco se comenzó a sentir atraída por él. Por sus detalles y silencios, por su paz y la intensidad de su mirada.

Valentina al principio no se había dado cuenta de la ruptura de fluidez de los movimientos en la señorita Waldorf cuando Chako estaba presente ni de su nerviosismo latente. Pero comenzó a ser sensible de las palabras y las pausas, los movimientos fortuitos disfrazados de casualidad, de los roces y las proximidades, los brillos en las miradas y los esbozos de sonrisas, las inflexiones de voz y los acentos en las palabras pronunciadas. Descubrió entonces lo que es una danza de cortejo, un baile en donde la sensualidad y el deseo hacen que la sangre hierva a cada latido, que la piel se erice con un sutil roce suficiente para descargar una corriente de electricidad capaz de recorrer el cuerpo completo en milésimas de segundo. Valentina comenzó entonces a callar y a observar. A ser espectadora de esa danza entre dos seres.

Cierto día Valentina llegó a la cabaña de la señorita Waldorf que se encontraba en una esquina de la finca bordeando el camino. Chako estaba sentado en la pequeña mesa desayunando.

Valentina cada día pasaba más tiempo en esa cabaña desvencijada y menos tiempo en la casa grande. Se sentía atraída por esa simplicidad y ese silencio, por los tiempos y los ritmos. Le pidió a la señorita Waldorf que le hiciera algo de desayunar.

-Niña, no debería desayunar con la servidumbre-. Dijo la señorita Waldorf.

- Pero no hay nada para desayunar en la casa-replicó desanimada Valentina.

- Si mi niña pero usted debe estar con los suyos, con los de su clase, no con la servidumbre-

- ¡Ay señorita Waldorf!, ¿por qué estar con quién no me quiere. A usted si le importo. Déjeme comer aquí con usted, se lo ruego.- Dijo casi en tono de súplica.

-No diga eso niña, sus papás la quieren mucho y se preocupan por usted, sino no yo no estaría aquí.-

- Mis papás quisieran deshacerse de mí. Mi mamá ni me habla, mi papá casi nunca está, ¿usted cree realmente que les importe? yo no lo creo.-

Chako intervino.

-La señorita Waldorf tiene razón niña Valentina, pero creo que por esta ocasión no habría problema en que comiera con nosotros siempre y cuando considere este hecho una excepción.-

Valentina se sintió feliz. Se sentó al lado de Chako y dejó que la señorita Waldorf le sirviera. Luego los tres se sentaron a la mesa y comieron. El ambiente cálido y rústico de la cabaña acentuó la escena de una familia integrada por tres desconocidos que las circunstancias y la soledad los había reunido.

Esa no fue la única vez que Valentina comió y convivió con la señorita Waldorf y Chako en la mesa. Poco a poco comenzó a sentir ese calor de hogar que no tenía en su casa. Lentamente esa pequeña empezó a despertar a la vida. Volvía a reír y a disfrutar, escuchaba las pláticas de sobremesa; palabras simples, aromas intensos, comidas sencillas. Ahora se daba cuenta que la pareja la había adoptado y disfrutaban de su compañía. Por fin había encontrado algo de felicidad.

Su madre la mandó a llamar un día. Valentina se sorprendió. Nunca le había permitido entrar a su habitación y ahora pedía que acudiera. Se apresuró.

Lentamente y sin protocolo alguno su madre descargó toda la hiel acumulada en su desprecio sabiendo que cada una de sus palabras herirían profundamente a Valentina.

Tu institutriz y el capataz se van a casar. Se irán de aquí hoy mismo. Te ordeno que no vayas a la cabaña. No se despedirán de ti. Vete a tu cuarto y no salgas hasta que te lo indique.

Valentina sintió que el mundo se derrumbaba. Que todo acababa. Se paralizó aunque quiso gritarle a su madre con todo el odio que sentía por ella después de tantos años de abandono. Pero no pudo. Solo alcanzó a darse la media vuelta e irse a su recámara.

Pero a medio camino cambió de rumbo. Se dirigió a la cabaña corriendo, iba a decirle a la señorita Waldorf que la llevara. Quería que la adoptara para que fuera su mamá. Pero cuando llegó a la cabaña ya no había nadie. Se habían marchado sin decirle adiós.

Su mamá, cuando supo que se querían casar los despidió. No toleraría un romance en su hogar. Bastante tenía con soportar a su marido y sus desplantes como para tener una historia de amor surgida en su hogar en donde no fuera ella la protagonista. Les ordenó que se marcharan de inmediato sin decirle nada a Valentina. Así lo hicieron. Ahora no sabría que hacer con Valentina. Estaba pensando enviarla a un internado de señoritas católicas. Trataría de hablar después con su esposo al respecto.

Al darse cuenta de que ya no estaban, Valentina corrió hacia su cuarto, tomó las pocas pertenencias que consideró valiosas, las puso en un pañuelo y luego las anudó. Salió apresuradamente de ahí, tratando de adivinar la dirección que había seguido la pareja.

Después de varias horas de caminar y no encontrar rastro de ellos se dirigió al puerto. Estaba decidida a huir de ahí. Había sido abandonada por dos familias: la biológica y la afectiva. Ahora no tenía nada.

Se subió al próximo barco que estaba por partir: El Coromuel.

Capítulo VIII

¿Quién dijo que se nace libre?

Nacemos atados a la historia

a la cultura que nos ve llegar al mundo para ponernos de inmediato

el grillete de la imitación y el aprendizaje disfrazado de socialización y tolerancia familia y pertenencia clase social y religión

Cuando comenzamos a razonar

empezamos a darnos cuenta de lo que son las diferencias las individualidades y las desigualdades

Nos damos cuenta que el gran sacrificio de la individualidad cobra la factura a través de nuestra infinita necesidad de aceptación del otro

No, no somos libres dependemos

del reconocimiento del otro para existir

Marco: El niño del arrabal

Marco era un niño de clase baja. Había nacido en una de las colonias más pobres de la ciudad. Sin embargo, su físico no reflejaba su condición social. Su piel era de diferente color, sus ojos verdes contrastaban con el negro azabache de los demás.

Alberto -su padre-había nacido en un orfanato al norte del país llamado Westminster. Sobrevivió a los maltratos y explotación de las monjas y sus compañeros hasta que cumplió 18 años. Jamás supo nada de sus padres, lo único que sabía era que su madre había muerto días después de haber nacido y su nombre era Valentina.

Emprendió su camino cuando salió de Westminster hasta conocer a Susana. Una mujer humilde que trabajaba afanosamente en una casa como sirvienta. Se casaron a los pocos meses y comenzaron a luchar para sobrevivir. Ella consiguió un puesto en el mercado y el fue contratado como obrero en una empresa textil. Ambos trabajaban sin cesar, de sol a sol para poder mantener a sus 6 hijos.

Marco era el cuarto.

Habían sufrido por la crisis económica. El padre de Marco perdió su trabajo y lleno de desesperanza y tristeza, después de deambular por meses tocando puertas y esperando a ser seleccionado entre otros obreros despedidos, sucumbió ante el alcohol.

Al principio, la madre de Marco hacía todo lo posible por sostener el hogar y disimular el alcoholismo creciente de Alberto disculpándolo por todo el estrés y angustia que tenía por no tener trabajo. Sin embargo, debido al alcoholismo, el padre iba cada vez a menos entrevistas de trabajo y cuando tenía una, llegaba con aliento alcohólico lo que impedía que fuera seleccionado.

Con el tiempo, Alberto se tornó violento. Comenzó a reclamarle a Susana pues decía que ella era la culpable por ser tan coqueta con él, debido a esto se embarazó y tuvo 6 hijos que ya no podían mantener. Si ella no hubiera sido tan coscolina ni provocadora no habrían tenido tantos hijos. Ella se ofendió. Como si lo hubiera hipnotizado y obligado a acostarse para embarazarla. ¿Por qué evadía su verdadera responsabilidad?.

Los niños tuvieron entonces que ponerse a trabajar. Dos de ellos, los mayores, se convirtieron en recaderos de la tienda de la esquina. Poco ganaban. El tercero se fue a un supermercado como empacador.

Los más pequeños se quedaron en casa, ayudaban en lo que podían a su mamá quién tenía que preparar todo para la venta del otro día en el mercado.

Marco se dedicó a vender en las esquinas. No quería estar en un lugar fijo esperando a que le dijeran que hacer, prefería la libertad de la calle. Ahí no sentía el desprecio de los demás por su condición social, deseaba vagabundear con algunos productos para vender y conocer lo que podía.

Le gustaba ver lo que ocurría en las calles, los autos pasar, el barullo de la gente, los colores, el sol, los árboles que contrastaban con las banquetas y concreto de las avenidas. Disfrutaba husmear, ver al interior de las casas, tratando de adivinar quiénes vivían. Quería huir de los gritos, golpes y desmanes de su padre alcohólico y de la abnegación de su madre ante la situación que en silencio y estoicamente resistía en la vida que le había tocado.

Caminando un día por la Avenida Unión, Marco notó que existían varios pájaros muertos en el acotamiento, debajo de un árbol. Le llamó la atención. Se acercó para ver que les había pasado. Estaban destrozados. Alzó la vista pero no encontró nada que explicara ese hecho. ¿Qué habría pasado?. Contó 12 en total. Quizás era normal que sucediera. Eran demasiados pájaros los que habitaban esos árboles. Lo lógico es que varios murieran por estar ya viejos. Pero se percató de varias aves pequeñas.

Buscó si los pájaros tenían huellas producto de algún ataque causado por otro animal, o quizás evidencias de alguna enfermedad. Nada en absoluto. No era biólogo veterinario, pero el tiempo que pasó en la calle le desarrolló una sensibilidad urbana sin igual.

Marco decidió entonces subirse al árbol a investigar. Quizás había algo de fondo que podría arrojarle luz a tal enigma. Se aferró ágilmente al tronco cuidando de no mancharse del excremento de las aves. Trepó por una de las ramas más fuertes que daban hacia la avenida y desde donde probablemente se localizaban las aves que se encontraban tiradas en la acera. Revisaba las ramas, observaba las hojas.

De pronto un golpe seco lo lanzó por los aires. Un camión con caja grande había alcanzado las ramas donde se encontraba al pasar por la avenida y lo golpeó de lleno hasta arrojarlo fuera del árbol dejándolo semivivo a la orilla de la banqueta. Sangrando, jadeante y maltrecho pudo comprender lo que le había pasado a esas aves.

Pasaron varios minutos sin que nadie se percatara de su condición. De pronto se detuvo un auto del que se bajó un hombre: Mauricio Escalante. Una niña veía horrorizada la escena desde adentro del auto. Era Ana que no podía creer lo sucedido. Su rostro lívido demostraba que jamás había visto algo similar, la realidad le robaba la inocencia y la muerte se presentaba por primera vez como algo factible, impredecible y real.

Mauricio trató de analizar la situación. Ver cÓmo podía ayudar. La gente se percató del accidente y comenzó a arremolinarse alrededor más por morbo que por intención de socorrer a Marco, que sangraba profusamente de la cabeza.

Cuando llegó la ambulancia, Marco estaba semiconsciente y con un hematoma significativo en el brazo derecho que se había quebrado en varias partes debido al golpe del camión y la caída.

En el hospital no hubo más remedio que amputarle el brazo que estaba destrozado por el golpe. 23 puntadas en la cabeza, yeso en la pierna derecha y 3 costillas rotas consiguieron que permaneciera más de dos meses en recuperación. Al menos salvó su vida.

Su madre llegó desconsolada. Más preocupada por cómo pagaría los gastos médicos que por la salud de Marco. Mauricio, que a petición de Ana había ido detrás de la ambulancia hasta el hospital, dijo que se haría cargo de los gastos.

Días después Ana decidió ir a visitar a Marco. Guadalupe tuvo que llevarla. No estaba de acuerdo en que su hija fuera a ese hospital a ver a un extraño que había perdido el brazo en un accidente por demás absurdo. Mucho menos estaba de acuerdo en que Mauricio se hubiera hecho cargo de los gastos de un desconocido. Se resignó cuando llegó al hospital. Ana estaba más tranquila al ver a Marco consciente.

Con el tiempo entre los dos niños comenzó una amistad. Ana disfrutaba de la plática de Marco y sus aventuras en la calle, quería que Marco se distrajera y procuraba no importunarlo por lo del brazo amputado.

Una tarde de octubre Ana llegó al hospital. Marco ya no estaba. -Ya lo dieron de alta-le dijeron. Preguntó entonces por la dirección de Marco. No supieron decirle.

Solo pudieron darle una hoja de papel. Un dibujo de un paisaje con unas nubes de color azul. Una casa dibujada con crayola roja, flores de color amarillo y un prado pintado de verde. Las líneas temblorosas demostraban el esfuerzo de Marco por comenzar a utilizar la mano izquierda y dibujar. Había una sola palabra escrita: “gracias".

Ana se enterneció. Se imaginó que Marco viviría en un lugar así, con una casita roja desde donde se podían ver las montañas, el cielo azul y las margaritas crecían tan grandes como los girasoles. Sonrió y luego junto con su madre abandonó el hospital pensando en Marco y su mundo cuadri-crómico.

Capítulo IX

Jamás estuve preparado para tu llegada pero aún así lo consentí

te abracé desde el primer momento

acepté que serías mi responsabilidad

Cargabas sólo esa sonrisa y esas lágrimas con las que llegaste que eran más mías por la felicidad de tenerte ahí

Llegaste como un susurro

con tus pequeñas alas de ángel

y te posaste ahí en mis brazos

Comenzaste a moverte lentamente

un esfuerzo por abrir los ojos y ver el mundo agarraste fuertemente uno de mis dedos con tu pequeña mano

Y ahí supe que jamás te dejaría ir

Mauricio: El papá

Hija mía… hija mía. Es tan difícil poder hablarte. El poder decirte tantas cosas que no he sabido decirte en su momento. A veces uno se dedica a lo que mejor sabe hacer y piensa que es lo mejor para su familia: trabajar.

Pero ahora me doy cuenta que el trabajo es algo que si bien ennoblece al hombre también evita que disfrute a su familia. Yo siempre creí que el poderles dar una vida acomodada y con lujos, a pesar de las limitantes, estaba cumpliendo con mis responsabilidades de padre.

Siempre me dijeron que debía ser esa máquina eficiente que lograra mantener de manera adecuada a una familia, pero jamás me enseñaron a ser padre, a acercarme a mis hijos. Escucharlos y entenderlos. Eso tuve que aprenderlo poco a poco, con cada día de tu vida.

De pronto me encontré contigo en brazos, recién nacida. No sabía que hacer, cómo cargarte o alimentarte. No sabía nada, esperaba un instructivo o algo que me dijera como poder entenderte y acercarme a ti. Parece ser que no lo logré.

Nunca entendí la distancia de tu mamá, siempre hubo una barrera que jamás pude franquear. La he amado desde el primer día que la conocí. Siempre supe de la existencia de Damián. Pero pensé que con el tiempo, poco a poco, tarde o temprano me querría. Por eso he sido paciente hasta lo imposible.

Ahora no se qué hacer. No sé que decirte, las palabras me faltan, el aliento se me corta. Quisiera volver en el tiempo y que tuvieras 5 años. Verte correr por la casa con esa soltura y libertad que siempre has tenido. Poderte abrazar y llenarte de besos, ir de paseo contigo y contarte historias felices.

Recuerdo esa vez que regresé del trabajo cansado, un día con muchos problemas. Me habían regresado un cheque por no tener fondos y la hipoteca vencía precisamente esa fecha. Un día en verdad terrible.

Llegué con todo mi mal humor a la casa, con toda esa furia y ese coraje que debí haber dejado allá en la oficina. Pero no, lo arrastré como un fardo encima de la espalda, la cargué como si se tratara de la expiación de alguna culpa. Y así llegué: Harto, hastiado y despreciándome. Apareciste tu trastabillando y con esa sonrisa angelical.

Tus manitas traían una tacita de té imaginario, de ese té que cura toda tristeza y hace sonreír a cualquiera. Elixir de vida, nepente del alma. Pero como adulto solamente vi una taza vacía, hueca, absurda y sin sentido.

Noté que venías sin zapatos y, despreciando tu tacita de té, te regañé diciéndote: -¿estás descalza?, ¿no ves que te vas a enfermar?, ¿Qué crees que no te puede pasar nada?, el piso frío te va a hacer mal. Tu mamá se la pasa cuidándote para que no te enfermes y en la primer oportunidad te quitas los zapatos, ¿quieres que los dedos se te hagan feos por caminar descalza?. Yo no tengo dinero para comprarte el jarabe para la tos, así que si te enfermas a ver como te curas. Desconsiderada. -Ve a ponerte los zapatos!-

Me miraste con asombro, como si en ese preciso instante perdieras la inocencia y hubieras descubierto que detrás de tu papito -como me llamabas-, se encontraba un monstruo que acechaba y buscaba cualquier error para regañarte hasta hacerte sentir mal, para hacerte saber que la culpa existe y que es lo que controla y reprime al hombre.

Ahí estabas sin moverte, tus manitas temblaban, tu boquita abierta como queriendo decir algo, como si toda esa retahíla de palabras que te había dirigido no las entendieras más que como un huracán que te golpeaba y lastimaba dejándote ahí sin aliento.

Sentía como mis ojos iban a estallar, las sienes me pulsaban, mis manos estaban frías. Estaba lleno de furia y de decepción, de oprobio. Creí que me habías fallado, que no valorabas todo lo que hacía por ti.

Lentamente diste la vuelta. Te dirigiste hacia la puerta llevando contigo la tacita de té vacía ya sin esa infusión mágica que hubiera podido curar mi enojo, frustración, y desesperación.

Quise detenerte, decirte que ansiaba esa tacita de té para que regresaras y me perdonaras. Fui muy injusto en levantarte así la voz, no te lo merecías. Eras mi pequeña princesa y era mejor llevarte en mis hombros por tus zapatos para que no pisaras con esos pequeños pies de hada el suelo. Por eso tenías a un papá, para cuidarte y llevarte hasta allá volando por tus hermosas zapatillas de cenicienta, para luego ponértelas y bailar si tú quisieras con este viejo y cansado rey para hacerlo por un instante feliz.

Así, para cuando llegara tu apuesto y gallardo príncipe, yo, como tu padre, te entregara a ese amor que te llevaría lejos de mi lado, pero con la convicción de que me quedarían, al menos, todas tus sonrisas, besos y abrazos, tus dibujos y sueños, alegrías y enfermedades, pesadillas y pequeños pasos, llantos, zapatitos y los paseos cuando te tomabas de mi mano para no caer, tus primeras palabras, las primeras oraciones, estrellas, y brillos, gritos, y curitas, los besos cura-todo-de papá y los trapitos en el pecho para la tos.

Pero no te detuve. Seguiste de largo. Mi indignación de adulto fue mayor. Mi coraje y mi orgullo no me permitieron entenderte, o escucharte. Quién debió quitarse los zapatos era yo. Sentarme contigo y entender lo que sentías, volver a experimentar esa alegría y esa emoción de sentir el piso y la tierra bajo los pies, redescubrir que el mundo no es solamente transacciones, balances, depósitos y decisiones, sino también es disfrutar las cosas sencillas y simples. Una tacita de té que cura todo.

La infusión que ese día me trajiste feliz porque había llegado la desprecié sin razón. Ese fue el día en que desprecié ese instante de felicidad, tu chispa de alegría y espontaneidad. Ese fue el momento en que comencé a perderte irremediablemente.

Nunca más volviste a llegar con ninguna taza de té para mí. Me escuchabas y me abrazabas pero ya no eras la misma, habías madurado, el primer golpe de la vida te lo había dado yo con mi rechazo y regaño.

Jamás me lo perdonaré.

Capítulo X

La piel ha dejado de ser la misma (reseca y áspera) al igual que los sueños

que se han deconstruido por el paso del tiempo

Los pies cansados cada vez con menos ímpetu buscan avanzar en caminos cargados

de recuerdos y distancias

de tristezas y esperanzas

Los nuevos caminantes vienen desde lejos con paso apresurado tratando de ganar terreno intentando no levantar los sacos de frustración que hemos tirado en nuestro andar

Buscan rebasarnos dejarnos atrás

ser mejores andariegos en esta vida

Que así sea pues

que anden más rápido y mejor que nosotros Y ojala que lo hagan sin voltear hacia atrás

Ana y el Abuelo

Ana no se llevaba bien con su abuelo; Don Tomás. Desconocía la causa de la indiferencia para con ella. Siempre lo había visto distante y abstraído. No es que no la quisiera, pero había un gran muro de silencio entre los dos.

Ella cada vez hacía el esfuerzo para acercarse a él pero estos no daban resultados. Comenzaba a sospechar que detrás de esa frialdad existía un secreto que impedía a su abuelo acercársele. Quizás todo era consecuencia de aquel día que habían discutido cuando ella era aún pequeña.

Todo comenzó cuando Ana deseaba ir a la feria pero nadie quería llevarla. Ramona se había ofrecido pero el abuelo se impuso. ¿Cómo iría Ana con la sirvienta? Si nadie podía llevarla, entonces no iría.

Lo que el abuelo no sabía era que Ana se empecinaba en ir porque se había enterado que quizás ahí estaba Marco. A Ramona se le salió decirle que había visto a un niño extraño que hacía malabares con una sola mano. Ana inmediatamente intuyó que era él. Quería saber como estaba, preguntarle si podía llevarla a conocer su casita roja y ver esas margaritas del tamaño de un girasol en el prado verde que había dibujado tiempo atrás.

El abuelo se impuso. Prohibió terminantemente que fuera. Ana había hecho una rabieta y llorado hasta el cansancio. Pero siempre conseguía lo que quería. Habló con Mauricio para pedirle permiso y este se lo dio. El abuelo se enfureció. Habían cuestionado su autoridad. Su nieta sabía como evadirlo y desafiarlo.

Ramona se apresuró a hacer su trabajo para llevar por la tarde a Ana a la feria. Rogaba por que el niño malabarista ya no estuviera ahí. No quería que la niña Ana se decepcionara ante la idea de que ese niño no fuera Marco.

Salieron de la casa a las 5 de la tarde. Tomaron el autobús que las llevaría a la feria. Ana estuvo inquieta y ansiosa durante los 45 minutos que duró el trayecto.

Al llegar a la feria Ana prácticamente arrastraba a Ramona para buscar por todo el lugar a Marco. Ésta se resistía lo más que podía como si supiera que ese encuentro sería fatídico, adivinando que el destino les tenía preparado algo.

Después de 2 horas de estar deambulando por la feria entre multitudes y gritos, Ana estaba desanimada. No habían encontrado a Marco. Ramona suspiró aliviada.

Se encaminaban hacia la salida de la feria cuando Ana pudo divisar a Marco en un rincón de una vieja carpa de color rojo. Ana corrió hasta él.

Marco al verla pareció despertar de un largo sueño. Era como si regresara de golpe en el tiempo y se descubriera entre unas margaritas de tamaño de un girasol.

Daba la impresión de estar maltrecho, sucio y hambriento. Ana se impresionó al verlo.

- ¿Marco?-

- Hola Ana...-

-¿Cómo estás?, vine a buscarte. Sabía que estarías aquí. ¿Qué estás haciendo?-

Marco se avergonzó. En ese momento tomó conciencia de lo que hacía y en lo que se había convertido: era un fenómeno de la feria.

-Estoy trabajando-. Tratando de parecer lo más digno posible.

-¿Pero en qué estás trabajando?- preguntó Ana.

-Hago una presentación de lo que puede hacer alguien con una mano.- respondió.

Ana se quedó en silencio. Ramona se estremeció al ver ese ser desvalido y paupérrimo al que a su niña le producía tal compasión. Marco al darse cuenta que Ana no comprendía, se hizo para atrás, inmediatamente, dio una vuelta de carro con una mano. Luego, se impulsó con los dos pies y quedó por unos instantes parado en una sola mano. Acto seguido, dio un salto mortal sin manos para volver a caer en los dos pies. Alzó un brazo al igual que los trapecistas al terminar su acto.

Ramona estaba al borde del llanto. Ana no entendía que pasaba. Quería ver a ese niño que había dibujado esa casa roja, y ahora solamente veía a un ser despreciado por la vida y el destino. Un ser olvidado, marginado y repudiado por su condición de mutilado.

El silencio ahogó todos los sonidos y detuvo los murmullos, la tensión se reflejó en un ambiente denso y ambiguo. Marco se dio cuenta del gran abismo que separaba a ambos. Enfureció, hirvió de odio y de rabia al darse cuenta que él nunca tendría lo que Ana poseía. Se dio cuenta que ella provenía de una condición muy distinta a la de él. Algo le subió por el estómago, se concentró en su garganta y descargó una retahíla de furia y odio hacia Ana.

-Niña estúpida. ¿Quién creías que era? Soy un fenómeno de circo. Solo puedo hacer esto para ganar dinero. No sé hacer otra cosa. ¿Qué vienes a hacer aquí?, ¿vienes por lástima?, ¿Qué quieres?... Mejor no molestes. Lárgate de aquí. Vete con tu sirvienta y tu olor a perfume, tus zapatos limpios y tu ropa blanca y déjame en paz. No te necesito. Te odio… TE ODIO...-

Sus ojos lanzaban chispas en cada palabra, la sangre le hervía. Se daba cuenta de la gran injusticia en la que vivía. Y, esa niña ahí parada, la representaba.

Ana se quedó en silencio. Agachó la cabeza como si la reprendieran. Escuchó todas las palabras de Marco y comenzó a llorar. Las lágrimas le recorrían las mejillas lentamente.

Cuando Marco quedó en silencio, con los puños cerrados y la garganta seca de tanto rencor guardado, Ana lentamente se acercó y lo abrazó. Lo acogió con ese ánimo de mostrarle que eran iguales, que no importaba la condición social pues eran amigos, y que estaba ahí para ayudarlo.

De entre los puestos de comida apareció de pronto Don Tomás. Les había seguido para saber por qué tanta insistencia de Ana para ir a la feria. Ahora lo sabía.

Se abalanzó sobre Marco y de un tirón lo separó de Ana que quedó anonadada y estupefacta por la repentina aparición de su abuelo.

-Maldito chamaco de mala estirpe. ¿Qué le has dicho a mi nieta para que venga a buscarte de esa manera? Aléjate de ella. Lárgate de aquí. Sabrá qué mujerzuela te parió. Jamás te vuelvas a acercar a mi nieta, ¿entendiste mal nacido?.-

Ana de pronto reaccionó y se confrontó a su abuelo espetando una arenga.

-¡Abuelo!, ¡Es Marco! Mi amigo. No lo trates de esa manera, ¿Quién te crees para hablarle así? Tú no eres mejor que él. Déjalo en paz. ¡Quiero ayudarlo!.-

Don Tomás se enfureció aún más, la gente se arremolinaba para ver el drama que se suscitaba. El abuelo la tomó del brazo firmemente:

-Vámonos de inmediato- dijo de manera imperante.

Ana se resistió. No pensaba moverse. Decidió confrontar a su abuelo hasta las últimas consecuencias.

Súbitamente de entre la multitud apareció un hombre abatido, maloliente y en estado de ebriedad. Tomó del brazo a Marco y quiso llevárselo.

Marco se percató que su padre lo había encontrado al fin. Hacía seis meses que huyó de su casa debido a los golpes que su padre le propinaba pues le exigía cada vez más dinero para comprar alcohol. Marco ya no soportaba tanto maltrato. Decidió entonces zafarse. Ahora, en el escándalo, Alberto su padre lo descubrió.

Marco quiso correr, pero su papá lo tenía sujetado de la muñeca. Forcejeó para liberarse. Pero su padre en ese momento no estaba lo suficientemente borracho como para lograr zafarse.

Cuando Alberto se dio cuenta que Marco se resistía y quería huir lo asió firmemente y comenzó a golpearlo, primero en la cara luego en el cuerpo. El muchacho se doblaba a cada golpe, y trataba de esquivar como podía la lluvia de golpes que le daba su padre. Nadie intervenía. Nadie hacía nada.

Ana logró zafarse de la mano de su abuelo y se abalanzó sobre el brazo de Alberto para evitar que le siguiera pegando. Pero éste continuaba descargando como podía la furia contenida por seis meses de ausencia de Marco. En un movimiento del brazo, la trayectoria del puño estuvo a punto de golpear a Ana. Todo sucedió en un instante.

El abuelo de Ana se abalanzó sobre Alberto al ver que casi lastimaba a su nieta y de un golpe seco y certero en el rostro lo dejó fuera de combate. Todos los ahí presentes enmudecieron.

Marco se arrodilló al lado de su padre para ver si estaba bien. Aún seguía inconsciente debido al golpe. Levantó la mirada llena de odio y de furia en contra de Ana y su abuelo y preguntó:

-¿Qué les hemos hecho?, ¿Por qué no nos dejan en paz? Solo queremos que no se metan con nosotros. Mira niñita fresa, es mejor que regreses a tu mundo rosa lleno de comodidades y nos dejes a nosotros los jodidos vivir nuestra maldita vida. Esto es lo que nos tocó vivir, es lo que sabemos hacer y es lo que somos. Lárgate mejor y no me busques más.

Ana sollozaba. No entendía por que Marco estaba del lado de su padre después de la golpiza que le había propinado minutos antes. No comprendía por que era así con ella si solo buscaba ayudarle.

Alberto comenzó a recobrar la conciencia. Vio a Marco hincado a su lado e intentó, al mismo tiempo que lo maldecía, volver a sujetarlo. Marco logró soltarse, se levantó y corrió lo más rápido que pudo entre los puestos para huir nuevamente de su padre que seguiría buscándolo hasta el cansancio.

Don Tomás le ordenó a la sirvienta que tomara a Ana y se la llevara de ahí lo más rápido posible. Y ésta caminando casi como autómata, se dejó llevar dócilmente por Ramona hasta donde estaba el abuelo esperando ya con el auto encendido.

Ya en camino, el silencio que se produjo en el auto fue ensordecedor. Ana comenzó a sollozar. No entendía, no quería entender. Marco, su amigo, fue tan rudo y desagradable. Había sido tan distinto en el hospital. Aún llevaba en la bolsa el dibujo que año y medio atrás le dejó con la enfermera. Quería ver esa casita roja, el paisaje verde pintado con crayolas, el azul y las margaritas tan altas como los girasoles que le dibujó, pero en vez de eso se topó con una cruenta realidad. La miseria y la desesperanza se ha presentado, dejando su huella de manera honda, indeleble y permanente.

De pronto entendió todo. Don Tomás solo quería protegerla. No se imaginaba que habría sucedido si no hubiera llegado. En ese momento comprendió que su abuelo la amaba a su manera. Quiso entonces decirle lo que sentía:

-Abuelo, se que hice mal, no debí venir. Te mentí, discúlpame.-

Ana esperaba que la situación ablandara a Don Tomás. Quería que le hablara con el cariño que la sabiduría y la edad le da a los abuelos. Con esa certeza de saber las palabras correctas para el momento preciso. Pero contrario a eso el abuelo le respondió de otra manera.

-Mira Ana, tienes que aprender a saber cuál es tu lugar y el lugar de los demás. Tú perteneces a otro tipo de personas y no tienes por qué estarte mezclando con ese tipo de gente. Ubícate y déjate ya de niñerías. Ya estás bastante grande para hacer este tipo de estupideces. Más te vale que no se repita.-

Las palabras le cayeron como un balde de agua helada. No esperaba esa frialdad ni rigor de parte de Don Tomás. Al fin y al cabo era su abuelo. ¿cómo podía ser tan insensible y poco delicado?. Lo odió en silencio.

Ramona no sabía que decir. Quería gritarle al señor que comprendiera lo que estaba sufriendo su nieta. Hacerle ver que alguien muy valioso para Ana le acababa de romper el corazón, la había hecho sufrir y él, sin comprenderla, la regañaba y la hacía sentir culpable. Ya bastante tenía con lo sucedido como para que él no fuera comprensivo. Solo pudo tomar de la mano a Ana y no soltarla hasta que llegaron a la casa.

Ahora, le tocaba dar explicaciones a sus padres. No quería confrontarlos ni hablar con ellos, estaba tan dolida que cuando llegaron a su casa, lo primero que hizo fue subir a su recámara y encerrarse a llorar.

El abuelo habló con sus padres, les dijo que había llevado a Ana a la feria y que regresó muy cansada. Por eso se había subido a su recámara.

Al otro día, nadie ni una palabra de lo sucedido. El abuelo había guardado el secreto de lo acontecido y esta historia solamente quedó en la memoria de Ramona, Ana y de Don Tomás.

Capítulo XI

Dios no es justo

olvida a los olvidados

se desentiende de los pobres

a pesar de sus plegarias

llenas de esperanza y misericordia de sus ruegos monótonos y cacofónicos

Dios no es justo

no le da la misma vida al pobre que al rico el rico vive con comodidad, el pobre con resignación el rico vive con placer, el pobre con sacrificio

Y si me dicen que venimos a sufrir no veo como sufre un rico

si solo veo que lo hace el pobre lleno de plegarias y promesas

de un mundo en el más allá

donde reina un dios

y la supuesta vida eterna en donde el pobre será pobre por siempre

Si aquí Dios le ayuda al rico ¿por qué entonces allá será diferente?

Westminster

La orden de las monjas católicas llamadas Las Martinicas era una derivación de las Clarisas provenientes del Este. Las Martinicas se caracterizaban por dos cosas: por estar a favor de la teología de la liberación, por lo que compartían ideales liberales de individualidad y revolución, y por ser extremadamente caritativas.

Westminster era una de las tantas casas que tenían para apoyar a la comunidad a través de la obra social. Trabajaban duro para poder mantener en estado aceptable el lugar y todas las donaciones que llegaban eran bienvenidas. Estas contribuciones variaban, pero cuando llegaban era el momento de aprovechar y hacer algunas modificaciones estructurales tan necesarias para seguir dando albergue a todas las mujeres abandonadas, mancilladas, golpeadas que encontraban refugio en esta morada al huir de su hogar.

Ahí desembocaban las más terribles historias, los más abominables secretos. A veces esas pobres mujeres llegaban arrastrando su infortunio solamente para descansar un poco, hallar algo de paz y luego seguir con su camino. Otras por el contrario, encontraban en este lugar un llamado espiritual que les indicaba que su lugar era ahí, por lo que decidían quedarse y ayudar a otras mujeres en desgracia como ellas. Mariana era una de ellas. Llegó huyendo de su padre. Un hombre rígido, violento y despiadado. Un individuo sin escrúpulos que le daba igual cortejar a la sirvienta que a su hija.

Mariana escapó un día por la ventana. Su padre estuvo bebiendo toda la tarde y vio el momento oportuno para poder huir. Sabía que si la encontraba la golpearía salvajemente. Así que aprovechó el momento preciso, se acercó a la puerta y corrió lo más que pudo hacia el camino que se perdía detrás de la vereda. Sentía que su padre le pisaba los talones, percibía su respiración atrás de la nuca, el aliento fétido y fermentado que se impregnaba en el ambiente cuando él estaba muy cerca.

Corría desesperadamente sin mirar atrás, no deseaba estar ahí. Quería huir lo más rápido posible, pensaba que si volteaba se convertiría en piedra.

No supo cuanto tiempo permaneció corriendo, ni en que momento el paisaje cambió. Pero pasaron horas sin descansar ni voltear hacia atrás.

Llegó jadeante a una covacha olvidada en algún lugar. Se escondió ahí esa noche. Estaba vigilante. Pensaba que su padre la encontraría ahí o en cualquier rincón del mundo, por lo que ese único pensamiento la estremecía hasta los huesos.

El cansancio hizo acto de presencia, poco a poco comenzó a quedarse dormida. El silencio y la obscuridad fueron el manto que la cubrieron esa noche en que al fin pudo descansar en libertad.

A la mañana siguiente la luz que se colaba entre los travesaños del techo le pegó en el rostro e hizo que se despertara. Tenía tanto miedo. Se dispuso a seguir andando. Pero antes de que se incorporara la puerta se abrió de golpe.

El miedo que sintió la paralizó, los ojos se le abrieron y parecieron salirse de su órbita. Su piel cambió de color rápidamente a un blanco pálido y transparente, los vellos detrás de la nuca se erizaron, y su cuerpo se preparó para resistir cualquier cosa que sucediera. Sor Rosario apareció en el umbral de la puerta.

Cuando Mariana vio a la monja ahí parada no supo qué hacer, solo que su vejiga no soportó más y liberó toda la orina que tenía almacenada desde la noche anterior. Temblaba sin control. La boca se le contrajo y se le desfiguró en una mueca de horror.

Sor Rosario se conmocionó al ver a ese despojo de mujer temblando muerta de miedo que se convulsionaba sin control en un ataque de pánico. Solo alcanzó a abrazarla y procuró tranquilizarla para sacarla de ese trance tan brutal en el que se encontraba, después lentamente la condujo hacia uno de los talleres para asearla y alimentarla.

Mariana comió ansiosa. Sor Rosario jamás había visto a alguien comer con esa desesperación y solamente la acompañó en silencio.

Con el pasar de los días, el talante de Mariana cambió, se veía más tranquila. Aunque a veces se sintió desfallecer. -Es el bochorno-Pensó. Lo cierto es que estaba embarazada. Ese hijo era de su padre.

La religiosa comenzó a darse cuenta de la situación. Guardó silencio hasta decidir y preguntar que le pasaba. Mariana no supo que contestar, tenía apenas 13 años.

Sor Rosario ayudó a solucionar su problema. Ésta, agradecida, decidió quedarse un tiempo para ayudarla en las labores de la casa.

Al cumplir los 16, Mariana se convirtió en Sor Lucía. Decidió dedicar su vida a la caridad y al auxilio de mujeres desamparadas como ella, se ordenó y expió sus pecados.

Emprendió una nueva vida en apoyo a esas mujeres que eran víctimas como ella de abusos y vejaciones. En silencio y sin hacer preguntas auxiliaba a todas aquellas mujeres que necesitaban de su ayuda para borrar un pasado y comenzar una nueva historia.

Después de muchos años de servicio y entrega en pos de las mujeres abandonadas, la monja se había convertido en una experta en auxiliar a mujeres en situaciones de embarazos no deseados tal como lo había sido en su momento Sor Rosario.

Cierto día llegó a Westminster una jovencita callada y cabizbaja junto con otras que enviaban desde migración. No encajaba dentro del grupo de mujeres bulliciosas e inquietas por el viaje.

Sor Lucía le preguntó su nombre. Ella apenas y susurró:

-Valentina.-

Tenía todos los rasgos de una mujer maltratada: Silenciosa, huraña, desesperanzada, abatida. Le preguntó si quería que le ayudara en algo.

- No-respondió casi inaudiblemente.

Ella guardó silencio. Sabía que era cuestión de tiempo. Esperaba que la joven entrara en razón, ya que no sabía lo que albergaba en su vientre. Los días pasaban, su condición se modificaba, el cuerpo se transformaba y se preparaba para una nueva vida.

Pasaron los meses. Ya entrando en la semana veintiocho, Valentina tomó conciencia de lo que le ocurría. Había evadido todo ese tiempo el darse cuenta que estaba embarazada de Tomás. No podía creerlo. Cargaba en su vientre el producto de ese amor imposible, el recuerdo de la separación y el olvido.

No supo que hacer. Solo llorar tristemente y en silencio. Se sentía abatida. Inundada de una gran tristeza que le llenaba el corazón y se alojaba en su alma.

Dos meses después el niño nació. Sor Lucía le preguntó que era lo que quería hacer con el bebé. Valentina no sabía que responder. Sentía que su vida era un infierno, que nada importaba, solamente deseaba morir.

La profesa le preguntó si quería quedarse con el niño o darlo en adopción. -seguía sin responder-. Ese mismo día pasó el responsable del orfanato para llevarse al niño. Sor Lucía le pidió a Valentina que firmara los documentos en donde indicaba que daba al bebe en adopción. Así lo hizo, pero antes de que se lo llevaran les dijo que el niño no se podía ir sin nombre, por lo que le preguntaron que cómo quería que se llamara. Ella dijo simplemente: Alberto.

Días después de que se llevaron al infante, Valentina comenzó a perder la cordura. Empezó a moverse de un lado al otro. Sonreía sola, observaba el camino por donde pasaba la gente, veía a la distancia como si esperara a alguien. Susurraba en los pasillos palabras ininteligibles, dibujaba en el aire signos extraños, a veces invocaba a alguien, otras, simulaba un conjuro, como si estuviera maldiciendo a alguien en una lengua extraña. Parecía que alguien la acompañaba a todas partes, era como si hubiera una sombra alrededor de ella que a veces la divertía y a veces la entristecía. Una sola palabra la trastornaba: Tomás.

Un buen día Valentina decidió dejar de comer. Ya no necesitaba alimento, decía, -ahora que ha llegado Tomás nos iremos lejos, y allá no es necesaria la comida, él tiene todo arreglado, pronto iremos por Alberto, no se preocupen por mí, estaré bien.-

Pero Sor Lucía y las demás monjas no veían nada, ni a nadie. Solo meneaban la cabeza como signo de desaprobación. Poco a poco la chica se deterioraba. Primero lentamente, luego a una velocidad vertiginosa.

Nada pudieron hacer las monjas ni el médico que las asistía. Valentina había decidido morir y no había nada que la detuviera.

El entierro se llevó a cabo al día siguiente de su fallecimiento. En la lápida las monjas colocaron la siguiente inscripción:

Aquí yace el recuerdo del amor

que por fin descansa en paz

Addendum

12 de abril

Tomás, qué lejanos se me hacen aquellos días en que estuvimos juntos. Todo me parecería un sueño si no fuera porque tengo a nuestro hijo en el vientre que me recuerda todos los días que fuiste real, que exististe en verdad.

Los sueños se me escurren entre los dedos como si fueran arena, pienso que te has olvidado de nosotros, aún así en el fondo de mi corazón algo me dice que llegarás, aparecerás en cualquier momento para irnos de aquí y formar una familia.

Decidí llamar a nuestro hijo Alberto si es niño y Regina si es niña. Ansío que nazca antes de que llegues. Será una gran sorpresa para ti. He soñado con una casita roja rodeada de flores amarillas y un prado verde que contraste con el cielo azul. Ahí es donde quisiera vivir.

Te esperamos con ansias.

24 de julio

Tomás, Tomás, Tomás. Quiero seguir diciendo tu nombre interminablemente para ver si así me escuchas. Me escuchas. Mis palabras te traen hasta aquí. Te materializan y reconstruyen.

Escucho tu voz como susurro, parece que llegas más y más, te acercas y me acaricias como una brisa. Hoy bailé con las manos en el fuego, parecía un baile flamenco, ¿lo conoces? Lo usan las mujeres españolas para seducir con sus movimientos.

Bailé con las manos en el fuego para ver si el humo te llegaba más rápido que mis palabras y silencios. Quiero seguir diciendo tu nombre para que no se me olvide, para que sepas que pienso, y pienso, y pienso, y pienso en tí.

¿Dónde estás?, las monjas me dicen que no llegarás, que me has abandonado. No quieren que nazca nuestro hijo. Sor Lucía cree que estoy loca. No estoy loca, solo pienso en ti desmedidamente. ¿por qué no llegas?

Mi vientre crece y crece. ¿eres tú el que está ahí y va a nacer? ¿así es como llegarás? ¿tendré que esperar a que crezcas para que me lleves lejos de aquí?.

18 de septiembre

Pum pum la calabacita, pum pum la niña bonita… pum pum… Cata plum… ¿te gusta como suena? A mi si. Parece el sonido de un tambor cuando se golpea, es hermoso el ritmo, el sonido. Hoy vi a alguien llegar, pensé que eras tú. No, ya no llegarás.

¿Por qué no llegas?

Ya no se quién eres, quién fuiste. El barco, si, el barco, te subiste y abusaste de mí, me usaste. Mi corazón estaba de por medio pero no te importó. Solo querías algo: mi vida.

Lo poco que me quedaba te lo dí.

Ya no tengo nada. Te llevaste todo. Te quedaste con todo. Mis sueños, mis deseos. Mi cielo azul y mis manos. Me dejaste vacía.

¡Devuélveme mi alma!, ¡regrésame a mí misma!, ya no soy la misma, ya no sé quién soy. ¿misma qué quién?. Ahora estoy criando a un pequeño ratón. Quiero que sea la mascota de nuestro bebé. Para que tenga con que jugar en lo que llegas. Aunque, quizás cuando llegues el ratón ya tenga el tamaño de un canguro. Aunque no brincará igual. Los ratones no saben brincar, solo saben correr. Yo ya no corro ¿sabes?

Te espero.

Espero, espero, no desespero. Espero, espero, no desespero. La señorita Waldorf me lo enseñó. Es para tranquilizarme aunque Chako decía que eso no servía.

Estoy más tranquila.

Hoy comí un poco más de pan. No te he dicho. Me puse en huelga de hambre a ver si llegas y me haces caso. A ver si así piensas en mi y vienes por nosotros. Es fácil.

La comida aquí es mala. Toda la comida está contaminada, sucia, llena de bichos y alimañas. No limpian los trastes, mi plato sigue sucio.

¿Por qué no vienes?

Por eso es la huelga de hambre.

¿ya llegaste?

Capítulo XII

Un purgante para el alma

expulsar las sombras

que manchan su textura y evanescencia

Destruir los matices

que la tornasolan y desdibujan percuden y rigidizan

el alma pura llena de ideales y deseos puede entonces levitar

levantarse de esta tierra

y sacudirse los restos de humanidad elevarse hacia las alturas

y ver desde ahí cómo la vida

transcurre lentamente

sin prisas ni sobresaltos

sin rencores ni desencantos

El alma puede volar

transmigrarse en libertad

rondar por los espacios

de las rutilantes estrellas y sonreírle a la luna cada vez que la vea pasar

El viene viene

Marco estaba ensimismado en dirigir el auto que se estacionaba. Agitando la mano le indicaba al conductor que aún tenía espacio antes de golpear la defensa del auto que se encontraba atrás.

-Viene, viene, viene… ahí bueno.-

El conductor enderezó el auto haciéndose hacia delante. Luego descendió. Apenas y miró a Marco. Le causaba cierto malestar el ver a ese joven con un solo brazo que le dirigía para estacionarse.

-¿Le lavo el auto joven?-

El conductor no supo que decir. Dudó por un momento. Luego le dijo: -¿A poco lo puedes lavar bien con usa sola mano?-

Se sintió ofendido, prefirió guardar silencio ante el desprecio del conductor. El odio desmedido lo inundó. Ese coraje que sentía por su condición. En ese instante surgió nuevamente el rencor hacia el mundo, y ese individuo que estaba frente a él, formaba parte del mundo que aborrecía pues lo limitaba y despreciaba.

- ... bueno, está bien, lávalo y lo detallas bien.-

Marco solo asintió. El conductor mencionó que se tardaría alrededor de dos horas para volver. Luego sin voltear se alejó apresuradamente de ahí.

Observó el auto. Pocas veces tenía la oportunidad de ver uno así. Normalmente ese tipo de personas tan adineradas no iban por esos rumbos en los que solamente se encontraban oficinistas y burócratas. Esperaba que al menos le diera una buena propina.

Sacó una cubeta de agua, enjuagó el trapo y comenzó a lavarlo con esmero y cuidado. Veía a través del vidrio el asiento del conductor. ¿cómo se vería él conduciendo ese auto a toda velocidad?, ¿importaría que tuviera un solo brazo útil para poder manejarlo?, ¿las chicas se fijarían en él y pensarían que era atractivo?. Por un momento recordó a Ana. Su aroma a limpio, su piel suave y blanca. Sus ojos profundos y negros que brillaban como el cromo de ese auto.

¿Porqué de pronto vino nuevamente Ana a su memoria?. Hacía ya varios años del incidente de la feria. Recordaba ese momento con gran nitidez. Su padre borracho golpeándolo. Ella tratando de intervenir y Don Tomás que le había ayudado sin querer cuando su padre lo golpeaba.

Pensaba en la niña. A veces quería evitarlo pero no podía. En realidad pensaba en ella más veces de lo que admitía. Se había convertido en una obsesión compulsiva. Era como si se hubiera convertido en ese centro de su motivación, en la imagen religiosa o espiritual a la cual encomendarse u ofrendarle los sueños y los deseos.

Ana había aparecido en los momentos más difíciles de su vida. Primero en el accidente, como un ángel guardián, como ese ser místico que lograba arrebatarlo de las garras de la muerte. Luego, como ese ser salvador de la inmundicia y de la perdición. La decadencia representada por su padre alcohólico. Y él ahí, impotente ante la realidad y la violencia en la que vivía.

Su padre.

No le guardaba rencor, sino más bien una mezcla de odio y compasión.

Hacía ya 3 años que su padre había muerto. No tenía remordimientos. Solo esa resignación que se obtiene cuando se acepta que el destino es el que rige el futuro y las circunstancias. Su madre todavía vivía en esa casa destruida y decrépita en la cual parecía que el tiempo y el pasado se habían ensañado en compactar toda la miseria de su historia.

Marco aún le llevaba dinero cada quince días. Sus hermanos habían dejado de acudir a verla, quizás por todo lo que vivieron junto con su padre, talvez por que encontraron una forma mejor para salir de esa podredumbre. Susana sobrevivía gracias a lo poco que Marco le daba.

En su mente aparecía otra vez la imagen de Ana. ¿Si la volviera a ver lo reconocería? ¿Pensaría ella en él con la misma obsesión? ¿le volvería a abrazar como la última vez? Quizás ahora que ya era un hombre y la mirada se le había endurecido por sus vivencias Ana le viera con ojos diferentes y talvez, solo talvez, ella podría quererle… o amarle.

-¿A mí? ¿un pobre discapacitado?- respondía luego para colocar bruscamente los pies en la tierra.

Prefería soñar que enfrentar su realidad cotidiana. Esa realidad tan cruda a la que se enfrentaba, que se le estrellaba en la cara cada vez que tomaba esa cubeta y aquel trapo para dirigir a los autos que se estacionaban, o lavar los autos de todas esas personas que ni siquiera se dignaban a verlo o lo veían con lástima por sus circunstancias.

-Si la gente en sus autos no me ve ¿por qué lo haría Ana?- pensaba.

A veces se consolaba pensando en que pudiera ser diferente. Una mujer que lo viera más allá de su discapacidad y su mugre, ya lo había hecho antes, ¿por qué ahora no? ¿por qué tendría que ser distinto? Luego se resignaba por que pensaba que solamente era un sueño. No sabía donde vivía Ana y tampoco como buscarla. ¿para qué seguir pensando en ella?.

En algunas ocasiones la buscaba entre la gente. Veía a todas en su alrededor con la esperanza de encontrar en la completa miríada de rostros, el rostro de Ana dirigiéndole una mirada profunda e intensa. Intensa como el color rojo del auto que estaba lavando. Intensa como el sol de medio día que siempre le quemaba la piel cuando estaba ahí lavando esos autos.

¿Cómo sería tomarla de la mano?, ¿de qué platicarían?,¿qué podría decirle de su vida?

-Hola Ana, soy Marco, ¿me recuerdas?, Ahora me dedico a lavar autos y ayudar a estacionar a la gente que viene a esta cuadra.-

Se rió.

-Hola Ana, ¡soy el sensacional Maaaarco!. Empresario independiente en el negocio de la estética automotriz. Tengo una boutique para autos y soy estilista cer-ti-fi-ca-do. – volvió a reírse con más fuerza.

El Tuercas llegó de improviso.

-¿De que te ríes pendejo?- le espetó.

-De nada tuercas, de nada. Solo que pensé en lo que diría el güero que dejó el auto aquí si saliera y estuviera todo marrano, lleno de basura, y pintarrajeado con graffiti.-

-¡Ah! si serás pendejo, pinche cinco-uñas, ese cabrón si ve su auto así es capaz de meterte a la cárcel, además, ¿para qué andas pensando en pendejadas? Mejor ponte a chingarle y déjate de mamadas. Y ya apúrate por que necesito pagarle la cuota de la semana a la patrulla, ya ves que esos cabrones no perdonan, así que más vale que les paguemos a tiempo antes de que nos vengan a levantar o lleguen otros cabrones a quitarnos la cuadra. Chíngale cinco-uñas. Ahorita vuelvo.-

Marco se quedó callado. Volvió a revisar si había alguna parte que no hubiese limpiado bien. Habían unas manchas de chapopote en el guardafangos trasero. Talló esmeradamente la lámina con su trapo. Poco a poco fueron cediendo hasta prácticamente desaparecer. Pensó que él era igual que ese auto que tenía manchas en alguna parte de su superficie. Había hecho cosas de las cuales no se enorgullecía -como si de manchas de chapopote se trataran-, pero con esmero y dedicación podría hacerlas desaparecer para que Ana pudiera ver todo lo que era él.

Había terminado de lavar el auto, ahora solamente le faltaban los detalles y -partes finas-como él le llamaba: la parrilla, las hendiduras de los rines, los espejos, las esquinas de los vidrios, y todos aquellos lugares que normalmente se descuidan cuando se lavan los autos. Comenzó a limpiar los espejos y se estremeció con lo que vio. Se reflejaba claramente y veía su imagen. Nuevamente pudo verse tal como era después de muchos años. Ahí estaba: desgarbado, ennegrecido por estar en la calle todos los días llevando el sol a cuestas y cobrando la factura en su piel. Su mirada endurecida, el ceño fruncido, las cicatrices en el rostro; como aquella que le dejó la pelea en el bar El Desprecio cuando intentaba rescatar a su padre de una turba enardecida que lo quería linchar por haber manoseado a la lava lozas, una señora de 67 años que trabajaba por necesidad en ese bar.

Hacía tanto que no se veía así. Pero ahí estaba de frente. Se observó en el espejo de ese auto lujoso. No se reconocía, sintió que ya no era el quién se reflejaba. ¿cuándo había dejado de ser lo que era? ¿cuándo se había perdido?

Ahora sólo existía ese ser endurecido, carente de sueños reales, falto de una ilusión que no fuera otra que nuevamente encontrar a Ana, como si de ella dependiera salir de ese lugar, redimirse y mejorar.

Entonces tomó conciencia de donde estaba y de su destino, jamás saldría de ahí. Nunca dejaría de ser lo que era. Un acomodador y lavador de autos. Ana nunca se fijaría en él.

La imagen de ella estaba tan desgastada en su mente que ahora ya no sabía si la reconocería pues la idealizó tanto que quizás ya hubiera perdido en su mente la figura original y solo existiera esa reinterpretación infinita de su esencia. Después de una eternidad adormecido, surgió desde lo más profundo de su alma una lágrima. Luego dos. Instantes después una infinidad de ellas se aglutinaron en sus ojos. Querían brotar, salir apresuradas y desordenadamente a través de ese conducto lagrimal.

Marco se dio cuenta de la realidad. Una rabia infinita se apoderó de él.

-Puto espejo, puto espejo.- decía sin parar.

Cada vez con más odio, con la convicción de que jamás dejaría de ser lo que era, nunca saldría de ese hoyo en el que estaba, y Ana no era más que esa ilusión estúpida, algo que no estaba destinado para él ni en mil años.

Decidió entonces cambiar su suerte. Dejarlo todo y arriesgarse para mejorar. Sabía como lograrlo, a quién acudir para conseguirlo.

Ese día decidió ir a buscar al Max y dejar al Tuercas plantado con todo el negocio de lavado y acomodo. El Max tenía dinero y conocidos para que el saliera de esa situación. Estaba dispuesto a hacer lo que le propusiera. Ya no importaba nada. Ahora que había caído en cuenta que Ana solo era un sueño estúpido ya no tenía nada que perder.

Capítulo XIII

Cuentan que el nepente era una bebida de los dioses evitaba la tristeza y provocaba el olvido Como lo producían las aguas del Leteo en el Hades

Las almas entraban ahí antes de reencarnar para olvidar su pasado

Existía también el río Mnemósine

que cuando se bebían sus aguas

se recordaba nuevamente todo y sus detalles

Pero el agua del Leteo al igual que el nepente tiene un sabor amargo cuando se bebe por el contrario el agua del Mnemósine

Es dulce y melancólica

como los besos de Perséfone

No bastaba una promesa

Las dudas me asaltaron en ese momento. No supe que decir. Quizás era el momento de dejar todo atrás y estar contigo el resto de mi vida. ¿Por qué llegaste ese día sin avisar?, ¿Por qué tu decisión fue en ese momento el todo o el nada? ¿qué pasó por tu mente que te motivó a decidir eso tan repentinamente?, ¿Era necesario ponerme a prueba de esa manera para saber si te correspondía?. Sabes que estaba ahí contigo de forma incondicional y que no te había fallado, ¿Porqué entonces me pediste que decidiera en ese momento algo para toda la vida?

Mi mente sigue regresando a ese momento, a ese instante en que todo se repite interminablemente. Sigo sin decidir que es lo que debí haber respondido.

Mi corazón continúa diciéndome interminablemente que te debía haber respondido que sí, sin pensarlo. Arrojarme a ese vacío sin dudar, de manera instintiva, el jugarme el todo por el todo sin dudas, miramientos, ni miedos. Solamente dejarme fluir con la vida y arrojarme a ese instante decisivo con determinación.

Mi razón me dice lo contrario, que fue correcto el que silenciosamente dijera que no. Que si tú realmente me amabas debiste saber esperar y entender que eso no era una prueba de mi amor hacia ti, sino más bien tu necesidad de que yo te demostrara en un instante que estaba dispuesto a estar junto a ti hasta el fin del mundo pero que si realmente me amabas, lo seguirías haciendo independientemente de lo que yo respondiera o no en ese momento. Por que ese no era el momento para decidir algo para el resto de mi vida.

Aún sigo en ese conflicto, entre lo que dicta mi razón y lo que me pide el corazón. Aún no se que responder y sigo sin entender el porqué de tu abrupta decisión de pedirme algo así, ¿era necesario para ti?, ¿te asaltaron las dudas, la inseguridad, el miedo de mi partida?

El tiempo pasa, y luego se detiene, me atormenta y lacera. No puedo dejar de pensar en ti, en tu mirada y tus labios, en esa caricia de tus manos, la sensación de tu piel. ¿por qué no podías esperar?

Sigo viendo tu mirada, ese juicio. El reproche que hoy ha llenado de culpa mi corazón. Te necesito infinitamente, necesito tu aliento, tu respiración, tu alma.

Ana… Ana… Ana...

Interminablemente invoco tu nombre como si eso hiciera que estuvieras aquí. Tu nombre es más mío que tuyo, lo he dicho más veces.

Tu silencio es tan atronador, tu ausencia tan presente.

Mi soledad se arrastra como alma en pena, encadenado a tu ausencia, olvidado en esta cripta que me oprime el pecho como si estuviera enterrado en vida.

Ana… Ana… Ana...

¿Qué hago para que vuelvas?, ¿Qué hago para que sepas que te amo?, ¿Cómo le digo a Dios que me arrepiento de no haberte seguido hasta el fin del mundo?, ¿podrás perdonarme algún día?

Aquí estaré esperando en silencio a que vuelvas.

Ana… Ana… Ana...

Invoco desde el silencio de mi alma tu nombre como si de un mantra se tratara, creyendo que esta simple invocación me dará la paciencia necesaria, la fortaleza indiscutible, la esperanza de que tu regresarás a mis brazos.

Las palabras se entrecortan, me quedo en silencio. Trato de escuchar entre los murmullos de la vida. Perdido entre esos rumores escucho tu voz a la distancia. Ansío tanto verte correr hacia mi con los brazos abiertos, sonriente gritando de alegría. Dejando que tu alma se funda con la mía. ¿qué puedo hacer para que eso suceda? ¿cómo puedo hacer que regreses a mi?.

Vuelve, por favor vuelve...

Capítulo XIV

El mundo parece dirigido desde afuera como si todo estuviera predeterminado

A través de los oráculos

los silencios de la vida se expresan o a través de los vacíos

Debemos interpretarlos

debemos descifrarlos

como si se tratara de un enigma

Como si fuera un sofisma

que hay que destruir

Un silogismo

que demuestra con el tiempo

La razón en su conjunto

nada existe

Todo existe

es cuestión de percepción

Un día como cualquier otro

El abuelo había llegado a la hora de la comida a la casa. Estaba cansado. Parecía que -ese día en especial-el destino se había ensañado con él y todas las tribulaciones confabularon para hacerlo sentir exhausto.

Entró a la cocina en completo silencio. Ramona le sirvió el asado que había hecho sin hablar, respetando su mutismo, luego le preparó un café en la olla. Don Tomás se sintió reconfortado después de comer. Para decidir entonces irse a su estudio a leer un libro.

Hacía tanto tiempo que no se daba tiempo para él. Estaba realmente agobiado. ¿cómo era posible que a su edad siguiera con tantas tribulaciones? Ya era para que en esta etapa de su vida estuviera gozando de su plenitud haciendo lo que le gustaba más: leer.

El trabajo lo absorbía, comparable a tejer unas redes extensas como si de garras se tratara para mantenerlo firmemente sujeto, pero evitaba que llevara a cabo lo que había postergado tantas veces. Quería tiempo para él pero parecía que con solo pensarlo, las responsabilidades lo apresaban. Deseaba huir a cualquier lugar, gritar que estaba cansado, que ya no quería continuar, sino descansar, disfrutar lo que había construido, sin embargo, nada era suficiente; Siempre acababan llamando de la oficina para algo que era importante, urgente o apremiante. -¿cuándo terminará?- Se preguntaba.

Antes notaba su ímpetu por crecer profesionalmente, demostrarle al mundo su capacidad y sus habilidades. Tenía tantas ganas de comerse el mundo, devorarse las metas establecidas. Pero ahora, ya no. Quería descansar y disfrutar el tiempo que le quedaba de vida para dejar que los días discurrieran sin preocupaciones ni miedos, a ese maldito sentimiento de aferrarse a lo material.

El abuelo se paseó lentamente por los estantes. Veía todos los costados de los libros como si se tratara de una larga historia compuesta de títulos entonando una poesía de amor:

Ocho siglos de poesía, Mirándola dormir

El arco y la lira, Los rituales del caos

Escritos de juventud, Ecce homo

Tartufo, Elogio a la locura

Una temporada en el infierno, La nausea

Oficio de tinieblas, Hasta en las mejores familias

La amada inmóvil, Poesía en movimiento.

Podía trazar su historia a través de los títulos de los libros. Siempre había tenido la costumbre de firmarlos y fecharlos una vez que los terminaba de leer. Así recordaba en que época o momento de su vida lo había leído.

Tomó entre las manos algunos ya leídos, los ojeó y acarició con sus dedos las hojas. Buscaba entre los párrafos las palabras subrayadas, las ideas plasmadas y guardadas para después, esas ideas que él consideraba determinantes, desafiantes, relevantes. Parecía que en alguno de esos libros encontraría el remedio para su agobio y obstinación. Pero sin resultado alguno. Esperaba que de entre los apartados de tantos libros leídos y subrayados surgiera de pronto una verdad inmutable que le definiera y liberara. Pero no fue así.

De pronto se le hizo absurdo el ver todos esos libros inmóviles, detenidos en el tiempo, esperando a que alguien los ojeara para que éstos develaran sus secretos.

Se dio cuenta de haber subrayado todos para dejar un rastro de lo que fue y la forma en que su pensamiento se transformó, esperando que algún día alguien releyera sus libros, descubriera su camino y realizara por fin una síntesis de lo que él había sido.

Llegó por fin a la sección de libros no-leídos. Estos formaban un apartado diferente. Habían sido seleccionados para formar parte de la biblioteca personal del abuelo. Ahí estaban, de forma natural o fortuita. Ese era su destino, ya fuera porque el abuelo los había adquirido o porque se los regalaron a través del tiempo.

-Todos los libros son dignos de leerse- decía a veces sin mucha convicción. Había algunos que no le gustaban pero hacía el esfuerzo por leerlos pues creía que era un desaire despreciar un libro que le habían obsequiado.

Por fin encontró uno que podía adecuarse al momento: De la razón a la imaginación: la triple trasmutación metafísica del alma. Tomó una copa de coñac, se sirvió un poco y luego se fue a sentar al sillón para hojearlo por un rato. Era de su autor favorito: Ernesto Cuervo. Un escritor obscuro y desafiante, a veces crítico, otras burlón. Irónico de las realidades que se viven. Se detuvo en un párrafo que le llamó la atención, acto seguido sacó la pluma roja con la que acostumbraba a subrayar y comenzó:

…Más allá de lo que nuestros sentidos nos dicen de que existe el mundo exterior, existe pues el mundo interior el cual se revuelca por conocer el afuera y solo se percibe por medio de los sentidos. ¿Por qué entonces la realidad se nos antoja extrínseca cuando es algo inherente a nuestra percepción? Así es el amor, es el producto de todas las sensaciones que percibimos del afuera pero que desencadenan una tribulación en el adentro haciéndonos creer que nuestro amor depende del otro que esté afuera, cuando en realidad el amor está más adentro de nosotros mismos de lo que creemos.

El amor pues es intrínseco a nosotros, depende de nosotros y de nuestro “adentro“, no de nuestro “Afuera".

-Nuestro afuera-Repitió Don Tomás en voz alta.

Esto lo dejó pensando, -¿el amor no es algo que depende del otro sino de nosotros mismos? ¿nosotros producimos el amor en nuestro interior y ahí se queda sin salir hacia el otro pues solo saldrían nuestras sensaciones pero nunca nuestro amor? ¿qué es entonces el amor?

Se reacomodó en ese sillón que hacía tanto tiempo no disfrutaba. Empezaba a sentir un denso y suave sopor que le arrullaba. Aún así, su mente seguía con sus interrogantes cada vez más profundas.

-¿Entonces el amor no se puede dar, sino solamente sentir?... ¿El amor es una cuestión física o espiritual?...¿dónde radica el amor?-

La luz que bañaba el estudio era brillante y delicada, el clima de esos días hacía que existiera un calor suave y embriagante que invitaba a disfrutar de la tarde. La ventana que daba al jardín ayudaba con el paisaje y la sensación soporífera.

Cayó profundamente dormido, cerró los ojos con esa convicción de que nada importa más que el dejarse llevar por la pesadez y el instante. El cuerpo se aflojó lentamente dejando en el regazo el ejemplar que leía y que instantes antes había subrayado.

Horas más tarde despertó de súbito. Se sintió confundido. Había tenido un sueño extraño, imaginó nuevamente a Valentina. Era una presencia recurrente que no lo dejaba en paz. Últimamente con mayor insistencia. Ahora sentía esa zozobra que surgía posterior al sueño con ella.

Había imaginado que Valentina estaba esperándolo con un bebé en brazos cincuenta años atrás y lo recibía sonriente diciéndole: "mira a nuestro hijo, se llama Alberto".

La luz se había ido, la tarde caía y no había más luz que la que provenía del exterior. De pronto alcanzó a ver una sombra en la ventana del jardín. Pensó que era producto de la somnolencia. Luego, vio otra que se movía de un lado para el otro.

-¡Alguien está dentro de la casa!- Pensó.

Acto seguido, sin hacer ruido se incorporó y recorrió levemente la cortina para confirmar lo que había visto. Efectivamente, dos siluetas estaban subiendo por la ventana sin percatarse de que el abuelo estaba ahí pues la luz del estudio estaba apagada.

Así que a tientas y lentamente para no hacer ruido se dirigió a su escritorio. La gaveta inferior izquierda estaba cerrada como siempre. Ahí guardaba la escuadra calibre 45 que le regaló su amigo, el teniente Regil. Solamente una vez la había portado y estuvo dispuesto a usarla: cuando fue por Guadalupe al hotel en donde se había hospedado con Damián.

Ahora debía volver a empuñarla. -Una pistola jamás se saca sin motivo ni se guarda sin honor- Le dijo alguna vez su padre antes de partir en El Coromuel. Hurgó en la gaveta superior a tientas para localizar la llave que abría ese cajón. Tenía tanto tiempo cerrado que ya no recordaba donde la había dejado. Se acordó que la tenía en un cofre de madera sobre una de las repisas de los libros. La más alta para que nadie la alcanzara y pudiera abrir la gaveta.

Se movió sigilosamente para alcanzarlo. Luego trató de abrirlo. Estaba atorado. Volvió a intentar un poco más desesperado sabiendo que el tiempo apremiaba y que cada segundo contaba. Por fin la tapa cedió y pudo destaparla. A tientas buscó la llave hasta encontrarla.

Se acercó al escritorio, buscó con el índice la cerradura. La encontró con pocos esfuerzos, lo difícil fue introducir la llave en plena obscuridad. Cuando pudo hacer que embonara en la cerradura, giró lentamente la llave y luego jaló la manija para abrir el cajón.

Pudo palpar la frialdad e indiferencia de la pistola. No la empuñaba desde mucho tiempo atrás pero sintió como el arma se le ajustaba al contorno de la mano. Por su cuerpo recorrió un sentimiento de omnipotencia y seguridad. Ahora ya podía responder ante cualquier ataque.

Se dirigió a la puerta, giró lentamente la perilla y salió al lobby que daba a la escalera para acceder al segundo piso.

Ana había llegado a la casa después de la hora del almuerzo. Se sentía abatida. No quiso comer. Ramona, conociéndola le había ofrecido unas enfrijoladas. No aceptó, estaba demasiado triste por el rechazo de Gabriel.

Acababa de hablar con Lucrecia pero eso no la animó. Era su mejor amiga pero en ese momento sentía que no la había comprendido. Deseaba llamar a Gabriel pero por otro lado quería que las cosas se calmaran, que el mar de sus sentimientos tomara su cauce y las cosas se acomodaran poco a poco.

-Ramona, ¿Dónde está mi mamá?-

- ¡Ay Señorita Ana!, su mami tuvo un compromiso y salió a comer y su papacito pues no vino, prefirió comer en su oficina.-

- ¿Ya ves Ramona?, no me equivoco. Mi papá busca pretextos para no estar en la casa.-

- Mi niña, ya le dije que no sea tan cruel con su papacito que la quiere tanto.-

-¿Sabes Ramona? Me voy a subir un rato a acostar, no quiero saber de nadie ni de nada, por favor si me llaman diga que no estoy, que salí o algo por el estilo, no me pase ninguna llamada.-

-Esta bien señorita, no se preocupe, de todas maneras tengo que ir por la tarde a dejar los trajes de su papacito al sastre. Ya ve que me lo encargó su mamacita.-

Ana ya no quiso responder. Se sentía abatida, decepcionada, defraudada. Subió lentamente a su cuarto. Se acostó sobre el edredón y comenzó a llorar. ¿Por qué el amor es tan difícil?, ¿Por qué uno tiene que pensar el amor?, ¿No puede ser algo que se sienta y ya? Dejar que fluya, que surja y provoque a todo lo que toque. Se rió. Un acceso poético y romántico en un instante de tristeza y melancolía.

Seguía dándole vueltas al silencio de Gabriel. ¿por qué no contestó?

Gabriel era su vida, pues construyó todos sus sueños alrededor de él. Su corazón le decía que era el hombre que siempre había soñado. Era como esas historias de princesas y caballeros. Ella era esa princesa que espera a que llegara el príncipe a besarla para despertarla de ese largo sueño, subirla al caballo y llevarla lejos sin voltear atrás y sin saber que era lo que se dejaba, pues lo que se presentaba en ese momento era suficientemente fuerte e intenso para seguir adelante sin importar lo que podría pasar después. Ana siempre había soñado con ese momento mágico en que un príncipe la besara y pudieran vivir esa historia de: y vivieron felices por siempre. ¿Por qué no había sido así con Gabriel?.

Lloró. Lloró con el alma y con los huesos. Lloró con los ojos y los labios, con las manos y en silencio. Su cuerpo temblaba de la impotencia. Las lágrimas no solo recorrían sus mejillas tratando de reconfortar su dolor, también recorrían el cuello y el pecho, se alojaban un momento en el estómago para depositarse en el vientre. Esas lágrimas buscaban calmar su dolor, su tristeza, llegar a lo profundo de su ser para apaciguarla y decirle que siempre había un mañana, un después, un siempre.

Las lágrimas cesaron. Talvez por que fueron demasiadas, quizás porque llegaron muchas hasta el vientre y lo apaciguaron lentamente hasta transformarse en suspiros hondos y profundos. Suspiros que parten del alma y toman fuerza en los pulmones hasta salir por la nariz de manera atropellada y desordenada junto con todos los sentimientos que se quieren expiar.

Ana se quedó dormida. El sabor a sal de las lágrimas todavía estaba en su boca como recordatorio de la amargura del momento, pero su cuerpo decidió ceder y relajarse, dejarse llevar por ese sentimiento de abandono y soñar finalmente.

Entre las penumbras, horas después, escuchó unos susurros. Al principio pensó que estaba soñando, pero poco tiempo después, los escuchó de forma clara aunque no podía entender lo que decían.

Se estremeció. No era el tono de voz de nadie de la casa. Recordó que sus papás no estaban y que Ramona había salido para llevar la ropa de su papá con el sastre.

-¿Qué hago? -pensó. -Mejor ni me muevo.-

Las voces provenían del cuarto de al lado. Ana se incorporó, agudizó el oído para percibir lo que decían. De pronto escuchó un golpe seco seguido de un pequeño concierto de cristales pulverizándose. Habían roto el vidrio de la ventana en la recámara de su mamá.

Se levantó apresuradamente. Pensó en salir de ahí a un lugar más seguro. Abrió la puerta lentamente tratando de no hacer ningún ruido.

El Max le había dicho a Marco que la casa estaba vacía. No se encontraría nadie a esa hora pues ya había vigilado la casa varios días antes para conocer los horarios. Así que era seguro entrar sin ser descubierto.

Ambos accedieron a la casa a través de la pared trasera que daba a un callejón poco iluminado y nada transitado. Ya en el jardín solo había que correr hasta la casa y subir por el muro escalando a través de los ladrillos.

Subieron a través de las columnas y las ventanas. El Max había ayudado a Marco a escalar al segundo piso. Llegaron hasta el balcón de una de las recámaras. Luego, tomó un pequeño balín de su bolsa, acto seguido golpeó rápida y certeramente la ventana para que se rompiera. Así sucedió.

El Max abrió con destreza quitando el cerrojo por dentro. Luego, se introdujeron sigilosamente en la habitación. Comenzaron a buscar las gavetas de los closets donde era más probable que encontraran dinero y joyas. Marco no sabía bien como moverse en la obscuridad. Estaba nervioso. Sentía una tensión en el cuerpo que nunca antes había experimentado.

-Vámonos ya-le dijo Marco a El Max. Pero éste no respondió. Estaba ensimismado con lo que encontraba. Había una caja con muchas joyas y relojes.

-Max, no me siento seguro, por favor vámonos ya.- insistió.

-No seas marica cinco-uñas, tu eres el que querías aprender, ahora te aguantas. Esta casa está sola, no hay nadie, así que aprovecha. Aquí encontré varias joyas, imagínate cuanto más habrá. Esto es un buen negocio. Así que apúrate, no seas miedoso.-

El Max se dirigió a la puerta para ir a la otra habitación. Su compañero lo detuvo.

-Ya vámonos cabrón, ya tienes suficiente.-

-No seas puto, vamos al otro cuarto y luego nos largamos-

-Va, pero ahora yo voy primero.-

El Max le franqueó la puerta y Marco la abrió despacio. Sigilosamente se asomó y no vio nada. Se dirigió a la otra habitación.

De pronto la puerta de la habitación contigua lentamente se abrió. Marco se quedó petrificado. Creía que no había nadie y ahora se enfrentaba a esto.

La luz mortecina que iluminaba el pasillo y las escaleras daba una apariencia tétrica y sepulcral. Marco se contuvo, quedando paralizado de terror.

De pronto se encontró de frente con Ana. Ese instante pareció eterno. El tiempo se detuvo, ambos cerebros comenzaron a trabajar al máximo. Ana se crispó. No pudo articular palabra al verse frente a frente. Al principio con una silueta informe, pero -cuando sus ojos alcanzaron a definir los rasgos del individuo que tenía enfrente-reconoció a Marco de inmediato.

Ana no podía salir de su asombro, era inaudito. Marco, aquel que ella había ayudado tanto estaba ahí frente a ella robándole.

Marco la identificó de inmediato. Su instinto la reconoció antes que su razón. Se inundó de sensaciones, sentimientos y recuerdos. Un marisma de sucesos, imágenes y palabras se aglutinaron en su boca queriendo ser la primera en articularse, en expresar lo que en algún momento había imaginado o deseado.

Ana habló primero.

-¿Marco?

-Ana, perdóname, no sabía que era tu casa.-

-¿Ahora a esto te dedicas?-

Marco no supo que contestar, había soñado tantas veces tan variadas situaciones y diferentes conversaciones con Ana que su mente se congeló en esa situación inaudita.

-¿Por qué Marco, por qué? – Espetó.

-Ana…eee….yo… esteee-De pronto se escuchó un ruido sutil pero claro en el pasillo de abajo. Ana tomó a Marco del brazo y lo condujo de vuelta a la habitación para que huyera. Intuyó que era su abuelo.

-Corre Marco corre-diciendo esto mientras lo empujaba hacia la habitación.

Max se asustó al ver entrar a Marco con Ana. No se esperaba algo así. Quedó petrificado, pero sus instintos le indicaron que era momento de huir a toda costa.

-¡Vámonos guey que ya nos chingamos!- Gritó El Max cuando se dirigía a la ventana.

Marco se volteó hacia Ana y le dijo -Huye conmigo, ¡ven!-

En ese momento el abuelo abrió la puerta, vio dos siluetas que trataban de escapar. Apuntó.

-¡No se muevan cabrones!- gritó.

Pero una de las siluetas se movió intentando escapar. El abuelo jaló del gatillo en repetidas ocasiones tratando de acertar a cualquiera. Una alcanzó a salir por la ventana en forma accidentada y precipitada. La otra se desvaneció con un golpe seco al piso.

Después de las detonaciones, el abuelo bajó precipitadamente para llamar por teléfono a la policía y a su abogado. Había herido a uno de los asaltantes.

Cuando colgó el teléfono llegó Ramona. Lo vio lívido del susto cuando encendió la luz de la entrada. El abuelo estaba ido, como si el tiempo se hubiera detenido. Aún tenía la pistola empuñada.

-Virgencita santísima de Guadalupe ¿qué pasó aquí Don Tomás?- preguntó Ramona.

-Se metieron a robar Ramona, le disparé a uno, está allá tirado en la recámara de la señora Guadalupe. Necesito un trago.-

Ramona hizo caso omiso de la petición y con un mal presentimiento subió apresuradamente a la habitación. Efectivamente en la penumbra se veía un cuerpo tirado. Encendió la luz para ver si podía prestar ayuda.

Se escuchó un grito seguido de un sonido similar al de un aullido. Esos aullidos de dolor, de pena o tristeza y desesperanza. Un berrido con el que se expresó el alma de Ramona utilizando como instrumento su voz.

Ana estaba tirada cerca de la ventana ensangrentada y con un disparo en el corazón, aún sangraba profusamente por esa herida. La bala le había perforado un ventrículo, el pulmón y había salido por la espalda.

Ramona alcanzó a ver el ultimo brillo de la mirada de Ana. Ese desvaneciente halo de vida. Creyó ver como el alma se le escapaba por la boca en un irrevocable suspiro.

Cuando Ramona bajó con la ropa ensangrentada para decirle a Don Tomás lo sucedido lo encontró muerto. Tenía los ojos abiertos y desorbitados. La mano derecha se encontraba aferrada al pecho a la altura del corazón. Sufrió un infarto fulminante.

La policía llegó una hora después. En el jardín se encontró malherido a Marco, sangrando y sin poder moverse a causa de la caída del segundo piso. Tenía una herida en la mejilla producto de la bala que había pasado rozándole.

Guadalupe estaba en shock. Mauricio trataba de consolarla sin éxito. Era una desgracia lo ocurrido en esa casa.

Capítulo XV

Nada importa, solo la vida.

ANA

Han pasado ya mil noches desde aquel evento fatídico en el que dejé de existir. Apenas y recuerdo los sucesos de esa noche: Marco jalándome de la mano para que huyera con él, el rostro de mi abuelo cuando jalaba del gatillo. La mueca desencajada de Ramona al darse cuenta que sus intentos por revivirme serían inútiles.

Aquí estoy sola. Nuevamente sin entender por qué las historias se repiten cíclicamente por generaciones, como si se transfiriera la desgracia de padres a hijos.

Somos víctimas de víctimas, un eterno retorno a nuestras historias familiares. Revivir las desgracias de los que fueron nuestros antepasados, de una o de otra forma mantienen latente la infelicidad y los sueños rotos de los que nos han precedido, como si de esta manera quisieran permanecer en nuestra memoria y formar parte de nuestra historia.

¿Se puede romper pues ese ciclo eterno? ¿ese regresar al pasado sin sentido? No se si con mi muerte se haya podido romper el ciclo del amor frustrado, del amor olvidado. Inalcanzable. Espero que si.

Hay que sufrir, sufrir para merecer. Esto es lo que merezco por sufrir: nada. Nada he obtenido con el sacrificar y sufrir, nada más que el vacío y el silencio.

Siempre quise incendiar todo a mi alrededor con esa pasión que siempre me definió. La pasión; esa fuerza que arrebata, motiva, define. Esa pasión que hace que las cosas sucedan, se desborden y trasciendan.

Mil noches en la obscuridad, en el silencio. Ya sin pasión, sueños ni realidades. Solo esta soledad que me acompaña a través del sosiego. En la perpetuidad de mi estado. Mil noches esperando a que algo suceda, que algo me regrese a mi rutina y cotidianeidad. Volver a ver a Gabriel, tomarlo de las manos, besarle la frente, dejar que me acaricie el cuerpo y el alma. Escuchar sus susurros, sus gemidos y sus palabras de amor. Decirle que me disculpe, que me había precipitado, que no importaba nada, sino solamente estar juntos y que sabría esperar lo que fuese necesario.

Si pudiera le diría a mi madre que la vida no se puede quedar en el pasado, atado a un recuerdo de una época de esplendor pues todas son épocas espléndidas si se sabe buscar y encontrar. Le diría que aprendiera a ser feliz, a disfrutar el hoy, dejando el pasado atrás. El hoy. Para mi ya no existe el hoy, ni el ayer, ni el mañana. Solo la existencia efímera de esa idea que se repite en la mente de los demás.

Pude ver a mi abuelo pasar después del infarto, quise tomarlo de la mano, decirle que lo perdonaba, que no se culpara siempre. En mi vida él había sido muy importante pues aprendí de su vida y su rigidez, de sus ideales rotos y sus sueños olvidados. Decirle que el trabajo ennoblece al ser humano pero que no lo es todo en la vida, pues existe una vida más allá del trabajo y el intento de acumular riqueza. Las verdaderas riquezas son los momentos con los demás que aquilatamos. Mi abuelo siempre fue esa muestra de valores trastocados por el tiempo. Ideales olvidados por la historia representando esa acritud de la generación pasada.

Ojala y hubiera podido platicar con mi padre como tantas veces, como tan pocas. Decirle que el presente, aunque sea apabullante no es irreductible, no se puede asir y controlar todo, se debe dejar llevar por el flujo de la vida, y que el vivir es ese momento en el que se debe existir con todo a pesar de todo. Quisiera decirle tantas cosas que no pude en su momento. Pero ya es tarde, ya no estoy ahí.

Ahora soy luz, soy una sustancia etérea que se desplaza por diferentes niveles, soy conciencia pura. No soy nada más que la suma de todas las vivencias de las que gocé, formo parte de la ilusión colectiva que me contiene y eventualmente me olvidarán con el paso del tiempo.

¿Qué fui entonces?, ¿memorias y recuerdos?, ¿sueños y fantasías?, ¿sentimientos y emociones?, ¿qué fui?, ¿en dónde me quedé?, ¿qué es lo que pude dejar de mi en los demás si mi cuerpo ya no está y solo estoy compuesta de recuerdos?.

Mil noches obscuras, solitarias. Abandonada en este estado inmaterial y silencioso. Quisiera volver a sentir algo aunque fuera por un instante, ser consciente de mi humanidad. Pero ya no lo soy, ahora ya no estoy sujeta al tiempo.

A veces quisiera volverme corpórea, materializarme y disfrutar nuevamente de los pequeños placeres de la vida, sentir el aire en el rostro, beber unas gotas de rocío, dejarme acariciar por las palabras, descifrar los sentidos, caminar despacio, respirar profundo, y estar consciente de cada uno de los instantes.

Quisiera llorar, pero en vez de lágrimas me salen destellos de luz, efímeros destellos de luz que rutilan y titilan suavemente. Si pudiera juntar todas esas lágrimas podría pintar una noche sin luna con mil estrellas para que Gabriel pudiera verme a través del cielo iluminado.

El silencio se ha vuelto mi amigo y mi confidente, ahora lo escucho y disfruto. No tengo otra opción. Me he resignado a este estado inerte y etéreo. No se que sigue, no se si sigue algo más o me quedaré así, aquí, por siempre.

Escucho en el silencio como Gabriel invoca mi nombre, lo dice tanto, lo menciona tanto que me lacera su tristeza y su desesperación. Veo a mi madre llorar en cada rincón de mi habitación tomando entre sus manos cada uno de los objetos que me pertenecieron, escucho su silencio, su amargura. Veo a mi padre culparse por todo y sumirse en una depresión inaudita como si con eso lograra apabullar la miseria que siente y la carencia de sentido en todo lo que hace pues descubrió que el sentido de todo lo que hacía era yo y ahora que ya no estoy ya nada importa.

Quisiera que me dejaran descansar en paz, que me olvidaran y siguieran su vida. Ya no existo, mi destello se ha apagado y soy yo la que ya no está ahí, la que ha muerto soy yo no ustedes, así que vivan lo que les queda de tiempo. La vida es dura, pero así es la vida para poder disfrutarla: dura.

La vida es solamente una, es esta y no hay nada más.

Epílogo

"Quiero ser en tu vida algo más que instante, algo más que una sombra, algo más que un afán; quiero ser en ti mismo una huella imborrable, un recuerdo constante y una sola verdad. Palpitar en tus restos con temor de abandono, ser, en todo y por todo, complemento de ti, una sed infinita de caricias y besos; pero no una costumbre de estar cerca de ti.

Quiero ser en tu vida una pena de ausencia, un dolor de distancia, y una eterna ansiedad. Algo más que una imagen y algo más que un ensueño, que venciendo caminos llega, pasa y se va.

Ser el llanto en tus ojos y en tus labios la risa, ser el fin y el principio, la tiniebla y la luz, la tierra y el cielo, la vida y la muerte. ser, igual que en mi vida has venido a ser ti."

Martín Galas

Para contactar al autor para comentarios o para solicitar información acerca de conferencias o presentaciones por favor escriba a: elorojas@live.com.mx

Texto y fotografía Copyright © 2010 Francisco Enrique López Rojas.

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de este libro puede ser reproducida en cualquier forma o por cualquier medio, sin permiso por escrito del autor.

Primera edición en español Francisco Enrique López Rojas © 2010

Segunda edición en español Francisco Enrique López Rojas © 2011 publicada en los Estados Unidos por Blurb Co.

Tercera edición en español Francisco Enrique López Rojas © 2012 publicada en los Estados Unidos Por Amazon.

Edición impresa en B & W

Título ID: 3673901

ISBN-13: 978-1480284098

ISBN-10: 1480284092

Acerca del autor

Elo Rojas nació en México Distrito Federal en 1972. Comenzó a escribir a la edad de 12 años y publica su primer obra en 1996 llamada “De la razón a la imaginación“ con cuentos, ensayos, textos y poesías.

“Ana y las mil noches“ es su primer novela publicada en 2010.

En 2011 obtiene la maestría en Estudios Humanísticos con especialidad en Literatura por el Tecnológico de Monterrey.

En 2012 publica “El libro de los amores perdidos“.

Actualmente radica en Juriquilla Querétaro en donde entre otras actividades se dedica a la docencia, la fotografía y la escritura.