Manolo Chinato, es un poeta español natural de Puerto de Béjar, aunque dice sentirse extremeño. Sus poesías tratan principalmente temas bucólicos, sentimentales y sociales y parte de su obra ha sido publicada en Amor, rebeldía, libertad y sangre. Es conocido por haber colaborado con varios grupos de rock, como Extremoduro, Platero y Tú, Inconscientes o Marea.

Manolillo Chinato

Amor, rebeldía, libertad y sangre

Manolillo Chinato, 2003

1.0

01/09/2018

A mi madre

Mi agradecimiento eterno a mis padres, a mis hermanas y hermano y a mis sobrinos que a veces aguantaron lo inimaginable con la sublime fuerza de lo que es la familia.

A los amigos que en momentos difíciles me dieron un consejo y su amistad ya cuajada.

A Robe, por sacar los poemas a la luz de un cajón oscuro.

A Fito, a Iñaki y al mismo Robe, por atreverse a musicarlos con tanto cariño.

A Jeri y a Kurro por sus dibujos, por hacer poesía con sus diestros pinceles y llenar de color mis palabras.

A Javier Bretón por unirse con cariño a la consecución de este libro.

A Ana, mi compañera de viaje, por aguantar todos los días que está junto a mí, la rebeldía de un pequeño anarquista “encadenao”.

Y a mi hija Alba, que devolvió la fuerza y la luz a mi cansado corazón.

Para todos vosotros que leéis mis palabras, notaréis en el influjo del viento del sur un soplo de mi corazón.

PRÓLOGO

Por Juan Carlos Méndez Muñoz.

A manera de antología, Pedro Javier Hoya Muñoz y el propio autor, han seleccionado los poemas que forman parte de este libro. Figuran en él las obras que aluden más directamente al título del libro de poemas. Esta primera edición de la obra poética de MANOLILLO CHINATO abarca casi todo su período creativo (los años setenta y ochenta, especialmente, su período más fecundo, aun cuando hay aquí algunos poemas creados recientemente). La respuesta del autor cuando era preguntado sobre el parón literario de los años noventa era siempre la misma:

—“No lo necesitaba”.

En esta respuesta están igualmente las claves que explican los poderosos motivos que llevaron a mi tío a crear luminosos y evocadores poemas que, partiendo de una inspiración local y rural, han trascendido ese fantástico escenario natural y humano de las tierras de Puerto de Béjar (Salamanca) y sus alrededores para hacer sentir —de eso trata la poesía y el arte en general— a personas de sitios variopintos, las alegrías y las tristezas de sus versos. Tanto sus paisajes como sus amores y desamores, sus rebeldías y libertades, remiten a nuestro mundo, a nuestros días, con todas sus consecuencias.

Providencial para el reconocimiento de la poesía de MANOLILLO CHINATO fue el encuentro en 1.989 con ROBERTO INIESTA. En uno de los primeros conciertos de EXTREMODURO, en Zarza de Granadilla (Cáceres), coincidieron en los camerinos tras el mismo. CHINATO felicitó al grupo por su actuación (ya se conocía por algunos la maqueta de lo que iba a ser “Rock Transgresivo”) y recitó a ROBE Ama. Ahí fue donde el placentino le dijo aquello de “No seas un poeta muerto”. Poco más tarde, CHINATO recitaría el poema en un concierto del grupo en Hervás (Cáceres), creando instantes de magia y comunicación poderosos. Después fue Avetxuko (Vitoria); luego, otros tantos sitios.

La importancia de ROBE en la poesía de MANOLILLO CHINATO es crucial por dos motivos:

1. Valora sus creaciones como nadie lo había hecho y las conoce poco a poco más profundamente.

2. Las engrandece al ponerles música e interpretarlas entre su público.

¿Casualidades? ¿Destinos? Lo cierto es que en la creación poética de MANOLILLO CHINATO, ROBE marca un antes y un después. Ahí está su mérito.

El calado hondo y sentido en ciertos sectores juveniles urbanos de los ocho poemas de MANOLILLO CHINATO a los que ROBERTO INIESTA (Extremoduro), IÑAKI ANTÓN y FITO CABRALES (Platero y tú) pusieron música (resultado fue EXTRECHINATO Y TÚ, Dro, 2.001) y estructuraron como canciones con recitados del propio autor, corrobora lo anterior y demuestra el profundo sentido rítmico y musical de gran parte de sus poemas, cualidades formales que no se pueden ignorar para entender cualquier tipo de poesía.

El enunciado del título, Amor, Rebeldía, Libertad y Sangre, da las claves sobre la temática del libro pero, lejos de ser ésta monocorde, aparecen perspectivas y enfoques muy diferentes de la misma. Así, hay poemas de AMOR entendido como deseo, atracción sexual (Pasión de Carne, Por encima del mundo, Poeta de pelo de estropajo); como plenitud humana (Eres eterna, Espermatozoide); poemas de DESAMOR son Anoche pasé frío, Como una mariposa, Adolescencia de amor, Soledad de amores (este poema fue muy valorado —y sentido, lo que es más importante—, por una de las primeras personas que captó la singularidad de la creación de CHINATO: JERI, el del Bar Los Conos, de Hervás, Cáceres, a su manera también poeta y músico); Amor por la Naturaleza, por el Campo, por los Ciclos Naturales cantados sin miedo (Una sola puerta, Primavera, Otoño, Final de invierno); Amor por las cosas pequeñas y sencillas (A mi amapola, Neuronas); el Amor Universal, Cósmico (Ama, A la sombra de mi sombra).

Igualmente, REBELDÍA y LIBERTAD abren un abanico de poemas muy diversos. Así, la Rebeldía “contra la ridícula costumbre” se hace poema en Buscándome, donde el poeta busca su identidad. En Oropéndola, se contrapone al mundo de “…dictaduras y ruidos…”, el silbido “…precioso y valiente…” de la oropéndola, vistoso pájaro que simboliza la rebeldía y el amor a la vez, y ejemplo de obra donde la rebeldía social y lo amoroso se fusionan en la parte final del poema, en ese giro típico final de la poesía de CHINATO, donde el quiebro de los dos últimos versos da un nuevo sentido al enunciado general del poema al exponer que, la libertad, buscada o vivida, es condición necesaria para sentir el amor y la vida de forma íntegra. En otros casos, en un poema esencialmente de amor, surgen versos que hablan de REBELDÍA de una manera dura y certera (Y la Herrumbre: “…como la rabia de ver cómo la comida se pudre, / sin comerla…”).

En otras ocasiones (A la sombra de mi sombra), ejemplificando que MANOLILLO CHINATO bebe de dos culturas muy diferentes —a veces, excluyentes, de ahí la tensión creativa, el conflicto vital hecho arte—: la rural-tradicional de su educación (“…de pequeño me impusieron las costumbres…”) y la universal que aprende de otras personas con las que se cruza en su vida y de las manifestaciones artísticas (sus sobrinos siempre le recordamos en aquellos años setenta rodeado de libros de JUAN RAMÓN JIMÉNEZ, MIGUEL HERNÁNDEZ, GARCÍA LORCA, PABLO NERUDA, ANTONIO MACHADO, WALT WHITMAN, GABRIEL Y GALÁN, BÉCQUER, ESPRONCEDA, JORGE MANRIQUE, MARQUÉS DE SANTILLANA, GLORIA FUERTES, etc.), se contrapone la quietud de la faena de oficios y trabajos antiguos con el desarrollo posterior del poema que alude a problemas humanos, para acabar el mismo con el deseo de acción (“…pero voy a dejar de hacerlo / y voy a luchar con dos güevos”).

Hay rebeldía socio-política en ¡Qué mierda! Fui testigo excepcional de la creación de este poema en una tarde nublada y gris de julio de 1.987 cuando caminábamos desde Los Zarzales a Los Horcajuelos. Como una especie de prodigio, elaboró el poema sin interrupción y sin correcciones, al hilo de la conversación que habíamos mantenido minutos antes. Jamás recordaremos nada de la conversación. El poema quedará con nosotros y con vosotros para siempre.

En Déjame, el Viento, elemento atmosférico muy presente en sus poemas de alabanza natural, se personifica para hacer más rotundo el grito de rebeldía. En otros casos, Una sola puerta, consigue metáforas de bello efecto evocador en donde el viento se escucha en el poema, sin ser nombrado (“… al son de trompetas invisibles / que vienen de los mares…”). Rebeldía contra las cadenas del sentimiento amoroso y anhelos del propio ser en Cadenas.

La rebeldía individual contra los dogmas religiosos se muestra en No quiero que me pongáis velas (no se lucha contra la muerte, realidad inevitable para el hombre, sino contra el “rito de la muerte”); en Como hemos sido (poema de auténtico valor por el hombre en la tierra y revolucionario por plantear la espiritualidad como cuestión de conciencia individual, ajena a dogmas e imposición de credos); en Fe de Dios y Llamad a los tamborileros (“…No paréis con mi cuerpo vuestro cuerpo / ni tengáis miedo de Dioses…”) insisten en la rebeldía interior y exterior ante el estado de cosas heredadas socialmente por costumbre, imposición, miedo (“…me enseñaban a no vivir en libertad…”).

Rebeldía frente a algo que no gusta, que no está bien, que crea conflictos, igualmente los poemas de libertad optan por elegir y plasmar una forma de vida propia, como estado anímico o como acción vital. Así, Libertad, el poema que cierra el libro, es sencillo, corto, musical y profundo en significado. Vagabundo nos muestra de nuevo, y aunque sea tópico decirlo, a bastantes años de la creación del poema, (cuántas personas sueñan en el mundo con estas palabras), el mensaje de paz y libertad. Ama y A la sombra de mi sombra, son ejemplos muy conseguidos de canto a la libertad universal. Sensible y receptivo ante los eventos naturales, igualmente lo es ante la vida de sus semejantes.

Conoce en aquellos fértiles años creativos a muchas personas de variada raigambre y condición y, esto se nota en esos poemas que describen hábitos, oficios (tamborileros, labriegos, ganaderos, herradores, carreteros…), costumbres, malestares y alegrías de personas que ya no son el autor. En la vivencia auténtica con las gentes del pueblo (Puerto de Béjar) y otros lares, captó mi tío realidades sociales, sueños, fracasos, alegrías, amores, derrotas… El poema Herrador, ha significado una grata sorpresa al encontrarnos con un poema escrito actualmente en el que la agilidad y la musicalidad están más presentes que nunca aun cuando la temática es bien conocida: “… si yo fuera un caballo / iría siempre descalzo / porque no habría hombre / que se atreviera a montarlo”.

Y tras el Amor y el Desamor, la Rebeldía y la Libertad, siempre el mensaje de ESPERANZA. En el amor y el desamor, la esperanza es la presencia (aunque sea tras la ausencia) interior de otro ser, su recuerdo, el amor mental como celebración del acto prodigioso, misterioso (Aunque ya no permitas, Soledad de amores). En Llamad a los tamborileros, la esperanza ante la muerte es la propia vida. En Una sola puerta nada muere definitivamente, sino que todo se transforma en nuevas formas de vida. Como tranquilidad anímica tras un desencuentro, un desamor o un lastre social —costumbrista, o como propuesta de acción para cambiar ciertas lacras sociales—, la esperanza siempre está presente en sus poemas.

SANGRE, palabra que cierra el título, tiene en MANOLO CHINATO el sentido de huella, herencia, entronque y cariños familiares y, el poema No te apures, madre, habla de ello con tono fuerte y dolido porque el poeta no puede o no sabe mostrar y demostrar sus sentimientos: “Madre, cuántas veces he “llorao” / por no saber quererte”. En Mi sangre, volvemos a encontrar el quiebro final donde, después de elogiar a sus hermanas y hermano a lo largo del mismo, se reafirma en su esencia de ser en los versos finales.

Tras glosar el título del libro Amor, Rebeldía, Libertad y Sangre, finalmente insistiré en entender las creaciones de MANOLILLO CHINATO como una rebeldía en sí misma, su escritura como encuentro con los pliegues más ocultos (míticos, costumbristas, revolucionarios, amorosos…) de su personalidad y con el mundo. Momentos mágicos, borbotones de necesaria inspiración, cadencias y metáforas, sus creaciones entroncan con el concepto, tan flamenco y tan lorquiano de “duende” (algo así como el brote de creación inexplicable). Y a éste, según el poeta granadino, “…hay que despertarlo en las últimas habitaciones de la sangre”[1].

SENTIMIENTOS ENCONTRADOS

Por fin todo el que quiera puede leer estos versos de CHINATO y eso hay que celebrarlo.

¡¡Yo qué sé si son geniales o no!! No estoy capacitado para hacer crítica literaria. Lo único que os puedo decir es que leer estos versos es como conocer a MANOLO:… es la montaña, también el viento, a veces toro, a menudo salvaje, siempre el campo… y es que MANOLO es así. Tiene los ojitos tristes y la sonrisa… enorme.

Fito Cabrales

No soy crítico literario; ni siquiera soy crítico, pero tengo que contaros algo sobre este libro que tantas veces he escuchado del vozarrón de MANOLILLO y tantas veces he leído cuando sólo era un racimo de folios y cartones. No analizaré su poesía, no creo que nadie espere eso de mí, pero sí puedo hablaros de emociones. Los poemas de CHINATO están escritos con el corazón, con los escrotos, con el hígado. Líneas viscerales y llenas de alma, (conceptos no sólo compatibles, sino incluso indisolubles en este libro) de lágrimas, de sonrisas. En estas páginas quizá no encontremos giros malabares al idioma pero, cuidado, esa aparente sencillez es sólo la ropa que viste mucha sabiduría, mucha filosofía y mucho amor. Para la mayoría de nosotros demasiado amor mientras no crezcamos lo suficiente para que nos quepa.

No voy a marear la perdiz ni a describir más estas canciones; cada cual será quien mejor lo pueda hacer tras hojear esta preciosidad. Y no me he equivocado de verbo. No creo que éste sea un libro para leer de un tirón o de dos. Pienso que es un libro para ojear en ciertos momentos, para detenerse un rato después de un poema, para pensar y hasta para consultar. Quien quiere a MANOLO quiere a sus poemas, porque son parte de él o, mejor dicho, son él. Cuando me llama siempre me encuentro mejor que un momento antes, y es que nunca he creído en dios, pero creo en la naturaleza, y creo en MANOLO. Aunque no le guste.

Iñaki Antón

MANOLILLO coge varas de fresno del monte y talla las raíces, les da vida. Igual que las palabras, las saca del monte; junta unas con otras como si fuera una manada de palabras salvajes y luego las doma para que se acostumbren a estar juntas.

Un día le robé una vara en la que había tallado la cabeza de un ciervo. Igual que las palabras. Le he robado montones de palabras desde que le conozco. Muchas veces me ha dicho que le devuelva el ciervo, pero el ciervo se ha acostumbrado a estar conmigo y no se lo pienso devolver.

Hoy me ha llamado. De vez en cuando me llama, me recita algo o me cuenta un chiste y hablamos un rato. Me gusta que me llame. Hoy me ha llamado y no sé qué quiere de mí. No sé si quiere que explique sus palabras con mis palabras, y eso yo no puedo hacerlo. Puede ser que quiera que cuente por qué me gustan sus poemas, y eso tampoco puedo hacerlo. Podría contar cómo nos conocimos en un concierto o cómo, una noche, quisimos mover la iglesia de su pueblo a guitarrazos, o el día que después de oírle recitar, rompí el carné de identidad y el de conducir —o los tiré a una lumbre— para ser más libre y no tener ni nombre. O algo así, no me acuerdo muy bien. Aunque quizás todo eso es mejor dejarlo estar.

Creo que lo único que puedo hacer es devolverle unas palabras que me escribió en un trozo de cartón. Llevábamos bastante tiempo sin vemos y tampoco recuerdo mucho de aquella noche; al día siguiente, tema en el bolsillo el poema que había escrito nada más verme. Siempre que he estado con él he sabido y he sentido más de lo que sabía y sentía antes de verle; siempre me he encontrado, los días siguientes, palabras en los bolsillos de mi cabeza.

Gracias por volver como eres.

Gracias por la inmensa sonrisa de tus cansados ojos.

Gracias por poner a los míos con un poco más de luz.

Roberto Iniesta

EN EL RINCÓN DE SU BAR

Abrí el pesado portalón de madera metiendo la mano para levantar el trinquete. Me asomé por aquella puerta de tres abierta y allí estaba MANOLÍN, sentado en el viejo escaño de madera. El ventanal dejaba entrar la luz de la mañana que penetraba en aquel rincón tan especial, resbalándose entre las piedras hasta llegar a la inerte chimenea. Se encontraba rodeado de grandes pósteres de sus amigos FITO, IÑAKI y ROBE. También había otro de un jinete desnudo en un hermoso caballo y una casa de piedra al fondo. Aquel era el que ojeaba sus poesías. Poesías que aparecían escritas en pequeños papeles marcados por las dobleces de un bolsillo; cartones arrancados deprisa para que el sentimiento no se fuera de allí; recibos de cajas de ahorro de fríos números ahora se asemejaban a una página rasgada de un cuento. Me detuve en un libro que había tras una extraña portada de color verde azulado cuyo motivo principal era un jinete armado con una vara de fresno y una oropéndola en su punta esperando el amanecer junto a un río que bajaba precipitadamente por unas montañas llenas de vida. Una casa de campo con una puerta de tres abierta y la paz en el dintel me llevaron hasta el agua fresca de un caño que manaba constantemente. Es el paisaje de un niño. Es el paisaje de un sueño. Un ciervo orgulloso mostraba su cornamenta. Vacas negras pastaban y una cabra en el tejado observaba el humo de la lumbre de la mañana. AMOR, REBELDÍA, LIBERTAD y SANGRE aparecía manuscrito. MANOLILLO CHINATO.

Me senté en aquella silla de mimbre junto a él y así comenzaba la pequeña y arriesgada aventura de elegir los poemas que irían en el libro que por fin tienes en tus manos. Siempre que se hace una selección se corre el riesgo de dejar unos poemas por otros que también merecen estar ahí. Pero había que hacerlo. Un privilegio para mi alma.

Los dibujos de amigos como JERI, de su hija ALBA y de un enamorado del mundo, KURRO, completarían la selección. Además de una pintura de otro buen amigo, MARIANO SÁNCHEZ que reflejó como nadie los rasgos y gestos de una mujer extremeña imborrable en nuestros corazones: mi abuela JOSEFA.

La vida llena de experiencias, de ilusiones y de amores, de tradiciones y rebeldías, de desamores y esperanzas, de recuerdos de mi tío, flotaban en aquel rincón de su bar y ambos los atrapábamos para llevarlos hasta un papel aún sin aliento. Sonaban de nuevo su ronca voz y su corazón deseoso de que no sólo hubiera letras en el libro. Cuando comencéis a leerlo, la oiréis como yo la oía y oleréis la primavera, el otoño y el invierno de su campo y cabalgaréis con él a lomos de su yegua Gitana. Vuestro corazón se estremecerá de amor y de esperanza como el mío cuando sus ojos me miran. Os sentiréis más libres, o más humanos, cuando sus palabras de amor os acaricien. Os encontraréis ávidos de lucha cuando os recuerde la injusticia y la desigualdad que cada día construimos. Tal vez, al final, os sentiréis desnudos o inmensamente llenos de esperanza. También haréis que su madre (mi abuela) ya no esté jamás tan solita. Vosotros seréis los duendes amantes que la cuiden.

Pedro Javier Hoya Muñoz.

YO SOY UN HOMBRE DE CAMPO

Yo soy un hombre de campo

y no quiero dejar de serlo.

Yo soy un hombre de campo

como lo es el sol y el viento.

Yo soy un hombre de campo,

rebelde, duro y risueño.

Yo soy un hombre de campo

y no quiero dejar de serlo

porque en el campo me hice

en lo malo y en lo bueno

y en el campo conocí

a quien yo llevo por dentro.

Yo soy un hombre de campo

y me gustan los inviernos.

Yo soy un hombre de campo

y no quiero dejar de serlo.

BUSCÁNDOME

Qué asco me da todavía no ser yo mismo.

Cuántas veces tendré que escupirme aún en el espejo.

Ya estoy hasta los “güevos”

de seguir aguantándome a mí mismo.

Quiera la luna y quiera el silencio

que choque contra la ridícula costumbre,

aunque en ello queden desparramados

mis preciosos sesos.

Y salga el sol por donde salga

y la luna se esconda apenas sin sentirlo,

después de las estrellas, en silencio,

he de seguir luchando “pa” morirme

con la tenue sonrisa de mí mismo.

DÉJAME

Soy igual que tú eres, viento;

me pienso, me sublevo, acaricio montañas

llenas de aromas y sueños, de niños, de ciervos;

barro dictaduras y amo la paz y el sosiego

y detrás de mí, soplo de viento,

vienes tú conmigo “pa” meterles miedo.

Y “pa” los labriegos y ganaderos,

vienes tú conmigo “pa” acariciar sus sueños

y darles el agua que estaban pidiendo

a dioses confusos, a dioses sin cielo.

Déjame ir contigo rebelde y risueño.

Déjame ir contigo libre como el viento.

Déjame ir contigo que en ti están mis sueños.

Déjame ir contigo o se irá mi sueño.

YA ES HORA QUE LLEGUES, COÑO

Ya está aquí el viento de otoño,

ya es hora que llegues, coño,

que yo te estaba esperando

“pa” salirme del agobio.

Ya está aquí el viento de otoño,

los árboles están danzando

y las hojas secas muertas

con el viento están jugando.

Ya está aquí el viento de otoño,

mi alma se está librando

y como una hoja muerta

con mi alma está jugando.

Y me lleva por los montes

y me lleva por arroyos,

y me lleva por glaciares

y por el Cabo de Hornos.

Y aunque yo me quede aquí

mi alma sigue viajando

y me regala en suspiros

lo que el viento le está dando.

QUE NO QUIERO SER TANTO

Que no quiero ser tanto.

Quiero vivir en mi tierra

agrietada de manantiales cristalinos,

andar un poco más lejos que las fronteras

por la sublime añoranza del regreso.

Que no quiero ser tanto.

Quiero ser un poco de sol y un poco de noche,

quiero ser viento y calma,

tormenta, lluvia y olor de tierra mojada.

UNA SOLA PUERTA

Una sola puerta

de tres, abierta.

Una sola puerta.

Enfrente, la montaña.

Pasa la nube inmensa

toda suya, todo suyo.

Huracanes de vientos,

lluvia andante semiparalela

y en todo el monte

funerales alegres naturales

de hojas muertas.

Los cabellos terráqueos

danzan todos iguales

al son de trompetas invisibles

que vienen de los mares.

Llegó el otoño,

llegó la muerte

mas no para todos.

Hoy morirán hojas y animales

mas no morirán para siempre.

Son ciclos de estaciones naturales

y en su transformación de mañana

darán con más calor,

a la tierra de su muerte,

pasado mañana, brotes de esperanza.

Y yo no he muerto.

Me alegro de la lluvia y me alegro del viento.

Si tengo frío me caliento.

Si tengo miedo, que no lo tengo,

susurro y pienso. Y para mañana

ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.

Una sola puerta

de tres, abierta.

Una sola puerta, inmensa.

OTOÑO PARA ALBA

El otoño es muy bonito,

me lo ha dicho mi papá

y él me lo está enseñando

llevándome por el campo a pasear.

Cogemos setas y flores,

avellanas y castañas,

peras, nueces y manzanas,

y alguna zarzamora

que se ha quedado olvidada.

Nos subimos a las peñas,

vemos el valle y la montaña

y las nubes a lo lejos

que traerán lluvia mañana.

El viento sopla del sur,

los árboles danzan con él

y las hojas amarillas

vuelan por primera vez.

Las hojas cubren el suelo

de una alfombra sin igual,

de mil colores distintos

que me hacen suspirar.

El otoño es muy bonito,

me lo ha dicho mi papá

y él me lo está enseñando

llevándome por el campo a pasear.

PRIMAVERA

Preciosa primavera que llegaste

en la tarde umbría de la nada y de la sombra.

En el tiempo de la nieve y de la escarcha

vi tus botones de sonrisa acariciar el viento.

En el rincón del campo olvidado y mustio

salieron tus violetas de sus sueños olvidados

y una blanca mariposa,

despertada de sus sueños por un rayo luminoso,

acarició con sus alas el frío viento del invierno

y llenó de amor mi alma.

A un mirlo en el arroyo le enrojeció el pico

de tanto cantar amores.

Las vacas, de pronto, corren, saltan y brincan

y después miran al cielo.

Mi yegua Gitana está más nerviosa,

apenas consiente que la acaricie,

deben de acariciar mejor los caballos.

Las lagartijas corretean las paredes resolanas

en busca de sol y de mosquitos.

Imagino dinosaurios atravesando montañas.

Los perros acarician, tumbados en el suelo,

el apacible sol de febrero

lamiendo en el viento carne y esperanza.

Yo también salto y brinco,

canto en la soledad del campo mis canciones.

A veces quisiera ser un indio.

Amo a mi gente, a los animales

y al campo y, si estoy enamorado,

miro al viento y suspiro.

SIN SENTIRLO

Es bueno que el tiempo vuele,

que no se estanque acenagado.

Es bueno que el tiempo vuele,

que se vaya sin sentirlo

porque está lleno de añoranzas

o de coincidencias sublimes.

Es bueno que el tiempo vuele

y, tú con él, te vayas sin sentirlo.

HOY TAMBIÉN

Hoy también sufro, canto y sonrío.

Hoy también me mosqueo.

Hoy también salto y brinco en el campo

y son compañeros la tierra y el cielo.

Vuelo con el viento, soy su pasajero,

navego desnudo, por vela el pañuelo

manchado de sangre porque una zarza me rasgó la carne.

No quiero los mares, no quiero el desierto,

que quiero las sierras de mis cuatro abuelos

que dieron su sangre “pa” que yo sea bueno.

FINAL DE INVIERNO

Noche clara y noche lenta,

brisa fresca, noche bella,

bella de amores y lenta,

corta noche, noche bella.

Fresca brisa con augurios de tormenta,

hojas muertas.

Calor en los hogares, leña muerta,

nostalgias y miedos, brisa fresca.

Silba el viento en la veleta,

suena el torrente en la luciente claraboya

negra y muerta.

Desnudo el paisaje

hostigo de los dioses, noche eterna,

invisibles brotes frescos en los fresnos del valle.

Tras la lluvia cantan los pájaros

a medio secarse.

El zorro eterniza, lejano, la noche.

Vivo y muero, sufro y canto,

ilusiones y esperanzas, no son tanto,

es la vida, sufro y canto.

OTOÑO

Otoño precioso, me anonadas

con tus vientos, tus colores y tus aguas.

Traes contigo la muerte prendida al pecho.

Traes contigo la madurez y la desesperanza,

danzas invisibles de hojas y barbechos,

amores de verano en decadencia

y a veces ya muertos.

Mas tampoco contigo se acaba la esperanza,

siempre tienes la pura luz de tu naturaleza.

Arropas con tus hojas la tierra “pa” la escarcha

y luego en puras podredumbres,

avicias con calores a tu madre

para de nuevo la hermosura.

ADOLESCENCIA DE AMOR
(YO QUIERO SER TU TIERRA)

Mi blanca y bella flor.

Eres tú la mujer a la que quiero,

la ilusión por la que vivo

y, si hace falta, muero.

Rosa de mis sentimientos,

amapola de mi amor,

hiedra por la que camino

victorioso y con honor.

Victorioso por la lucha

que me costó el conseguirte,

con honor porque te quiero,

porque me sale del alma.

Espina de mi sufrimiento,

rosal de todo mi amor,

clavel que no se marchita

dentro de mi corazón.

Yo quiero ser tu tierra,

yo quiero ser tu agua

y quiero que tus raíces

se alimenten de mi alma.

Serás la flor de mi vida,

la más bonita y mejor,

porque de mi pobre tierra

sólo chuparás amor.

Y mi tierra te dará

la sustancia de mi sangre

y en tu cuerpo brotará

el amor de nuestra carne.

MUJER ENAMORADA

No dejes que mis ojos te invadan,

mujer enamorada.

No permitas que mis manos te acaricien,

me embriagas.

Deja de mirarme,

no permitas que mis ojos encuentren tus ojos.

Prefiero amarte un poco en el silencio

que llenarte con mi amor y mi fiereza

y, tal vez, después de enteramente enamorarte,

desvanecerme naturalmente como una tormenta

aunque, tal vez, pudiera amarte eternamente.

No dejes que mis ojos te invadan,

mujer de otro enamorada.

NO TE ENAMORES DE MÍ

No te enamores de mí

que en mi camino hay espinas

y te me puedes herir.

Me gustan esos tus ojos,

no te enamores de mí.

No te enamores de mí

que prefiero soledades

a que tú sufras por mí.

Me gustan esos tus ojos,

no te enamores de mí.

COMO UNA MARIPOSA

Este verano mi amor ha sido como una rosa,

ha sido como un suspiro de frescura en una sombra,

ha sido como una flor

o como una mariposa.

Y ahora que empieza el otoño

ya empiezan a caerse hojas,

hojas de amores doradas,

de amores doradas hojas.

Ya no se ven mariposas,

ya solamente se ven,

a veces, oscuras sombras

y, entre las sombras oscuras,

amores puros y puras sombras.

PASIÓN DE CARNE

Aún no han llegado tus ojos a mi alma,

aún no he sufrido por ti soledades,

aún no me he dicho que te quiero.

Mas me gustas, ¿sabes?,

y es la pasión de mi carne por ti

la que escribe.

Mas mientras mis ojos y tus ojos

no sean rayos de luna,

no me arrepentiré del todo

de no tomar tu mano y acariciar tu pelo

y estar enteros unidos por más de un momento.

RÍO CUERPO DE HOMBRE

Esta tarde me he sentado junto al río

para imaginar tus suspiros junto al agua,

y el ondear de la corriente saltimbanqui

se llevó río abajo un montón de suspiros sólo míos.

Seguí caminando por la orilla enamorado

hasta llegar al puente romano de hiedras y granito

y, en la quietud de mansedumbre del agua clara y fría,

vi tu imagen reflejarse y te creí casi mía.

Me tiré vestido al agua a abrazarte y a quererte

y la imagen de mi sueño enamorado y valiente

se rompió en mil pedazos, como gotas de rocío,

y yo quedé solo en el río, enamorado, empapado y pensativo.

MAS QUÉ COJONES

Tengo el alma agobiada de tanto

amarte en el silencio.

Tengo el corazón cansado

de caminar en soledad.

Ahora no me basto conmigo

para alimentar mi cuerpo y saciar de amor mi alma.

Ya no encuentro ni en las flores ni en el campo

mis suspiros.

Ya no me apetece ni ser pájaro, ni viento,

ni sol, ni agua;

apenas tengo ilusión de ser blanca mariposa.

Camino con mi alma triste por el campo,

sin flores en las manos, sin besos y sin lágrimas.

Mas qué cojones, ¡viva la libertad,

la rebeldía y la esperanza!

SEGUIRÉ CAMINANDO

Seguiré caminando por el quebrajoso

camino de estos sueños míos.

Pararé de vez en cuando para sacarme

de las albarcas chinas y guijarros.

Limpiaré con mi manga desilusionada

el rojo sudor de mi frente ilusionada.

Apartaré las zarzas del camino, sacaré

alguna espina clavada en mi carne y

comeré negras zarzamoras para aliviar mi alma.

Siempre iré soñando que tus ojos

y el ondear de tus cabellos están a la vuelta del camino.

Tras una loma habrá otra loma y,

tras un valle, una montaña, otros pequeños valles

y más montañas.

Alimentaré mi cansado cuerpo

de los infinitos y dulces sueños de mi alma

e irá quedando en el viento

un maravilloso, triste e ilusionado camino

de indefinibles suspiros.

POETA DE PELO DE ESTROPAJO

El viento de tu silencio me ha susurrado

que ya no necesitas que te abrace

y mi alma, en silencio, llena de ternura,

por ti ha sonreído.

Encontrarás en tu camino alegrías y suspiros

más bonitos que los míos.

El loco poeta de pelo de estropajo

no tuvo más para darte.

Tal vez sean estos versos por ti

mi última poesía.

Pero el viento del silencio de mi campo

seguirá escuchando por ti algo cada tarde

y, cuando pasen primaveras y otoños, si me necesitas,

encontrarás mis brazos abiertos esperándote.

Y si me fuera con el silencio,

con los vientos o los mares,

encontrarás a mis pobres poemas

abrazándote.

PEQUEÑA LUZ

Pequeña luz de tenue resplandor

hoy también brillas un poco para mí.

Esta noche he mirado las estrellas

y, por un instante, he estado flotando

con ellas en dulce quietud.

Te amo, no es una costumbre social,

es el libre loco amor

suelto libre al viento y a la luz.

No te esfuerces por mí, ante todo sé tú,

yo pretendo en la sombra y en la luz

saber, solamente, quién soy.

OJILLOS

Yo quisiera ser el sueño

de tus ojillos castaños.

Tú eres el sueño mío

desde hace casi un año.

A todas partes te llevo,

vamos a pie o a caballo.

Si sonríes, yo sonrío,

y si lloras yo te abrazo.

AUNQUE TÚ NO ME DES NADA

Mi amor por ti es como el sol,

grande y redondo.

Tu amor por mí como la luna,

pequeña y preciosa.

Mi amor por ti es como el cielo,

siempre infinito.

Tu amor por mí como la tierra,

más pequeñito.

Mas, como mi libertad

no te puede exigir nada,

yo te lo daré a ti todo

aunque tú no me des nada.

POR MIS VENAS

Tengo ronca el alma de quererte

en esta soledad llena que me ahoga.

Tengo los ojos llenos de luz de imaginarte

y tengo los ojos ciegos de no verte.

Tengo mi cuerpo abandonado al abandono

y tengo mi cuerpo tiritando de no poder tocarte.

Tengo la voz tosca de hablar con tanta gente

y tengo la voz preciosa de cantarte.

Tengo las manos agrietadas de la escarcha

y tengo las manos suaves de en el cielo acariciarte.

Tengo soledad, luz, alegría, tristezas,

rebeldías, amor, sonrisas y lágrimas,

y también te tengo a ti, preciosa,

caminando por las venas con mi sangre.

ANILLO DE MADERA

Te haré un anillo de madera

con mis ojos, mis amores y mis manos.

Te haré un anillo lentamente

por si quieres alguna vez lentamente recordarme.

Para que cuando estés triste

cojas ese anillo y lo acaricies

y nunca te sientas sola.

Igual que yo, al pensar en ti,

acaricio en mi campo las flores

y en invisibles mares las olas.

PUREZA DE AMOR

Serás más bonita,

revolotearás en mi pensamiento

y en el campo de tu tierra y de mi tierra,

en pequeños verdes valles y nevadas montañas.

Te llevaré alguna vez en primavera

multicolores lilas y azules oscuras violetas

y me gustaría entregarte el amor

de mi alma y de mi sangre

hasta cuando tú quisieras.

AUNQUE YA NO PERMITAS

Aunque ya no permitas que mis manos te acaricien.

Aunque ya no consientas que mis ojos

y mis amores te invadan.

Aunque ya no sirvan mis versos

para llenar de alegría y amor tu alma.

Aunque ya sólo te acuerdes

de un mísero poeta muy de cuando en cuando.

Aunque tu futuro esté muy lejos

de mis lejanos e indómitos sueños.

Aunque me invadan la soledad,

la tristeza y el cariño.

No te preocupes, mi niña, que aún

tengo llena de amor el alma.

Y LA HERRUMBRE

Como el sol y la sombra y la herrumbre.

Como el viento que lleva en su sangre

la furia y la calma.

Como la tristeza que tiene preciosas sonrisas.

Como la mirada que hace olvidar todos los sueños.

Como la rabia de ver cómo la comida se pudre

sin comerla.

Como la sonrisa que me sale de las venas

de pensarte.

Quisiera ser y a veces no puedo,

no sé si por mi libertad

o porque te quiero.

A MI AMAPOLA

Soy un grano de trigo tirado en la tierra,

tú eres semilla de amapola roja.

Brotaremos juntos con lluvias y con soles

y seremos en verano mar de mieses y amapolas.

Mi espiga de amores dorada

acariciará con la brisa y con el viento

tus rojos labios de roja amapola

de amor enloquecida.

Cuando los segadores

me destinen a su hambre

ya estaré locamente de ti enamorado.

Me meterán en oscuros sacos prisionero,

frías piedras quebrarán mi alma,

me harán pan o golosina

y una boca voraz me comerá cualquier mañana

y no volveré jamás a verte, amapola mía.

Sólo podré pensarte en mi quebrado sueño,

mas buscaré en el saco un agujero

y caeré de nuevo a la tierra

para, en otra primavera,

junto a ti, roja y preciosa, brotar de nuevo.

ANOCHE PASÉ FRÍO

Anoche pasé frío y me desenamoré un poco.

Anoche pasé frío y fui poeta.

Anoche mientras mi carne se helaba

y mi alma en mi cuerpo se escondía,

vi, como mi amor para ti,

era un juguete pasado ya de moda

que ya nada valía.

Cualquier amanecer echarán

al viejo juguete de mi amor a un carro de basura

y, alejándose en la amarga soledad,

oirá al carretero dar palos a su mula,

que todo se lo da por un poco de paja

y a veces pochas uvas.

Y estaré allí donde ya nada vale nada

hasta que algún día una dulce gitanilla

con mocos y pecas en la cara,

limpie con su manga grasienta

la suciedad que la sociedad pegó a mi alma.

Y volveré a ser un juguete reluciente de amor y de alegría.

Qué importa que me engañes y luego me sonrías.

Qué importa ser poeta o ser basura.

Anoche pasé frío en el cuerpo y en el alma.

Anoche pasé frío y quedó mi libertad de amor… helada.

CADENAS

Ya me has “dejao”,

ya me has “dejao”.

Hiciste bien.

Es imposible soportar

a un pequeño anarquista

“encadenao”.

NEURONAS

No dejo de amarte en el silencio

acompañado de sueños constantemente.

Es el embrujo dulce y amoroso

de tus recuerdos y de mi mente.

Ya perteneces a las neuronas de mis amores

y, aunque yo lo quisiera,

ya no puedes salirte de ellas hasta la muerte.

CUANDO TE VAYAS

Cuando te vayas

apenas diré nada.

Me quedaré con tus ojos

llenos de lágrimas de olvido.

Susurraré al viento,

que es mi amigo,

que siempre te acompañe y te cuide

como si estuvieras conmigo.

POR ENCIMA DEL MUNDO

Adiós, mi niña,

ahora ya sé que te querré siempre,

ahora sí que sé que te quiero.

No necesito volver a verte.

No necesito volver a tocarte.

Sé que mi pensamiento por ti

ha sido puro,

puro por encima de la carne

y por encima del mundo.

OROPÉNDOLA

Anoche, cuando los hombres dejan de hacer

dictaduras y ruidos.

Cuando su alma de sueños sueña libre

sin la agobiante dictadura del silencio y la costumbre.

Cuando dejan de meterse en la preciosa libertad

de algunos pobres libres locos.

Cuando rinden cuentas con el sosiego del cansancio

a la avaricia, al poder, al odio.

Cuando a veces sólo acarician a sus compañeras

por no dejar de ser machos.

Cuando los cotilleos mueren en el precioso silencio.

Cuando la menguante luna, acariciando las estrellas

y a las pasajeras nubes blancas y negras,

daba libertad a la noche…

Entonces, la imitación del precioso y valiente

cantar de las Oropéndolas,

cuando entre nogales defienden a muerte

la libertad de su sangre.

Entonces… silbé con toda mi preciosa libertad

el amor junto a tu ventana.

CHINATO, TIRA “PALANTE”

Ya sabía mi sincero pensamiento

que estos puros amores eran tan sólo míos,

que tú aguantabas del agua la corriente

por esta inmensa dulzura de mis sueños y mi brío.

La blanca libertad de los mis sueños,

mi pura libertad, mi tierno amor y mi rebeldía,

dejaron a tus ojos confundidos y extasiados,

llenos de mi amor, de mi ternura y de estas cosas mías.

El calor del cuerpo se puede combatir con agua fría,

mas, ¿cómo poder apagar este amor que abrasa el alma?

Tendré que pasar por montañas de soledad y tristeza

y seguir después enamorado de soledad y sombra todavía.

Tendré que decirme muchas veces “Chinato, tira palante”,

que siempre tras la noche viene el día,

que siempre en la noche hay estrellas y luceros

y tienes aún que repartir el amor que tengas dentro.

DESVANECIDO

He querido oír tu voz y no estabas,

o tal vez estuvieras por mí, triste,

a solas contigo.

No me pienses, deja que las nuevas ilusiones

que te llegarán en hermosos anocheceres,

vuelvan a llenarte.

No me pienses, sabes que no existo.

No me pienses.

Te has soñado una noche conmigo

y al amanecer ya me había desvanecido.

Hay ilusiones dolorosas. No me pienses.

SOLEDAD DE AMORES

Soledad que te pegas a mi alma

en la dulce soledad de este campo de otoño.

No hay momentos de sosiego.

Rebeldía pura de amores sin amores,

ilusiones puras y puros conformismos

intentando levantar el espíritu nostálgico

de querer estar contigo y nunca estarlo.

Volverás de vez en cuando a estas tierras agrietadas

y verás de nuevo a quien te ama, borracho,

borracho de amores y libertades

y también de vinos por olvidarte. Borracho.

Y si surgen saludos y palabras,

tal vez notes la dureza de mi estilo

queriendo no herirte en nada

y en mi soledad sólo herirme yo mismo.

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero

sin miedo a leyes ni a nostalgias,

y lo verás caer una y mil veces

y levantarse de nuevo

con la pura bandera de su raza.

ESPERMATOZOIDE

Un comienzo más,

un grano de arena,

una intención o un tropiezo,

un amor.

Gracias por creer en mí

que tal vez no merezco.

Soy así, todos somos así.

Medio corazón partido

con furia entre multitudes

lucha por su subsistencia,

corre deprisa a una meta

entre placeres mundanos,

entre amores desprendidos

y entre dos amores dado.

Qué sosiego, qué dulzura:

He llegado.

Mis dos medios corazones

ya no son un corazón,

son un grano.

Tierra fértil aviciada de amores,

oscuridades rojas llenas de luz.

Antes de sentirme, me has dado.

Antes de imaginarme, me has sentido

y, tal vez antes, mucho antes

de quererme,

me has imaginado.

COMO HEMOS SIDO

El día que sepamos dónde vamos

ya habremos llegado.

¿El día de los misterios llegará

o simplemente no habrá misterios?

Cada uno es lo que ha sido.

¿De qué sirve cuando mueras que un cura te diga:

—“Estás perdonado”?

Yo quiero morir a gusto conmigo mismo,

con lo que haya sido.

Vivamos lo que tenemos, lo que creemos,

lo que somos.

Y si morimos, que durmamos, que soñemos

o que seamos.

Mas que no nos arrepintamos de ser como hemos sido.

Que pensemos y a gusto nos vayamos

de haber estado, de haber vivido, de haber sido

y, si resucitamos, mejor para el obrero,

para el pobre, para el enfermo,

peor para el amo.

FE DE DIOS

Ya no sé si estás ahí, mi Dios.

Ya no sé si todo lo que veo es tuyo.

Ya no sé si mi cielo de amores está ahí.

Ya no sé si ese fuego de culebras está ahí.

Tal vez sé que no estás aquí.

¿Que estás ahí? Y, ¿qué haces, Dios?

Ah, que nos dejas en libertad.

Gracias. Pero, ¿qué es tu libertad?

Yo, oveja de tu rebaño siempre,

aprendí tampoco de tu doctrina,

de tu verdad, de tu amor a través de tus pastores,

que en sus hechos, en sus vidas, en su Fe,

no eras amor, no eras libertad,

no eras ese darse a los demás.

Me enseñaban a no pecar.

Me enseñaban a no amar.

Me enseñaban a no vivir en libertad.

Cuando mi joven y frágil mente

dudaba de algo, su miedo, no su amor,

me hacía ir a ti y, ya ves,

no iba a ninguna parte.

Y ahora casi sin ti, sin nada de ellos,

tengo más amor, más dedicación,

más entrega, menos egoísmo,

menos envidia, más comprensión

y más ternura hacia todo y hacia todos.

Yo voy siendo poco a poco mi dios.

¡QUÉ MIERDA!

¡Qué mierda,

qué mierda más gorda!

¡Qué asco de idealismos sociales,

qué asco de conformismos sólo llenos

de falsas esperanzas!

¿Dónde están las sinceras realidades?

¿Dónde están los puros pensamientos

y las puras verdades?

Por aquí no andan…

Sólo como tormentas de verano

pasan a veces por mi pensamiento.

VAGABUNDO

Soy eterno viajero de sueños e ilusiones.

Soy eterno viajero de amores.

Cruzaré los mares en mi barco pirata

con los cañones acenagados

y mi bandera será blanca.

Dominaré los aires como un pájaro

desprendiendo de mi cuerpo

blancas y multicolores plumas de amor y de paz.

Cabalgaré por valles y montañas

a lomos de mi Gitana

sin dejar más señal para mi retorno

que la sonrisa y la amabilidad.

Escucharé historias escalofriantes de viejos,

contaré historias inventadas

a preciosos niños dulces y traviesos

y amaré, lenta y locamente,

a la mujer que merezca del amor puro

de aquel dulce vagabundo.

SUEÑOS

Un ejército de sueños blancos y rojos

galopa por el cielo invisible y misterioso.

Las nubes y el viento van pasando

y ordeno con ellos mis susurros y lamentos.

Son susurros de amor puro

y lamentos de frío y soledad.

Y yo me quedo estacionado con mi cuerpo

en estas sierras de nieves y de lumbres.

Mas mis sueños van contigo,

viento fresco y nube algodonada.

Llevadme con vosotros a tierras agrietadas

y a corazones de amor desatendidos,

que quiero repartir en esos corazones

este amor de invierno que me abrasa

y quiero dar mi luz a esos ojos

cegados por la escarcha y el olvido.

Para la vuelta, no os preocupéis

amigo viento y nube blanca,

andaré solitario por veredas

en la noche solitaria,

comeré en cualquier camino

frutos de sueños y hojas invisibles

y, cualquier día, volveré a ver pasar por mis sierras,

con la lluvia y con la nube y con el viento,

a mi ejército de sueños aún errantes.

A LA SOMBRA DE MI SOMBRA

A la sombra de mi sombra

me estoy haciendo un sombrero,

sombrero de largas pajas

que he recogido del suelo.

Lo haré con el ala ancha

que casi llegue hasta el cielo,

“pa” muchas veces no ver

las cosas que ver no quiero.

No quiero ver injusticias ni miserias.

No quiero ver militares ni princesas.

No quiero ver dictaduras ni pobrezas.

No quiero ver religiones ricas ni reinas.

Que sólo quiero yo ver a los pobres sin miseria,

a los ricos sin dinero desnudos en esta tierra,

a infinitos corazones

unidos por el amor y unidos contra la guerra.

A la sombra de mi sombra

me estoy haciendo un sombrero,

pero voy a dejar de hacerlo

para luchar con dos “güevos”.

CUANDO EL AIRE

Cuando el aire me conceda su último suspiro.

Cuando mis ojos ya sean infinitos en la noche.

Cuando mi pensamiento pasee huracanes

de miedos, glorias, ilusiones o desilusiones.

Cuando mi carne alivie las manos chupantes de las flores,

habrá quedado para siempre ya en el aire

un hondo suspiro,

una honda mirada,

un lúcido pensamiento

y una lágrima de amor

en la que irá todo mi futuro

y todo mi cierto pasado

alegre o triste.

MI SANGRE

Gracias hermanos por haberme querido tanto,

seguro que sin vosotros hubiera sido un fracaso.

Gracias hermanos por haberme querido tanto,

seguro que sin vosotros hubiera sido para casi todos un fracaso.

Aunque a lo mejor “pa” mí no hubiera sido tanto.

YEGUA MORA

No penséis que es un caballo,

que fue una yegua “mu” negra

que me dejó ser centauro

galopando en estas sierras.

GITANA
(A mi yegua)

Perdona mi peso, Gitana,

dame un poco de alegría

que yo te daré mis ojos

y un poco del alma mía.

HERRADOR

Con tu martillo y tu yunque

y un trozo de hierro blando,

entre sudor y carbones,

herraduras vas labrando.

Tu sonido te delata

en el silencio del campo,

mas hierras a los caballos

para seguir cabalgando.

Batallando por la sierra

herraduras van sonando,

los caballos van contentos

de no ir siempre descalzos.

Si yo fuera un caballo

iría siempre descalzo

porque no habría hombre

que se atreviera a montarlo.

PROVERBIOS

Si me guardas rencor, dímelo,

más te querré.

Y si en tu corazón hay un punto

de mi amor, no te lo dejes borrar,

que ese punto puede ser,

tal vez, tu felicidad.

Quisiera dejar de ser hombre,

quisiera ser animal

y dedicarme al placer

sin tenerlo que pensar.

Momentos cumbres de mi pensamiento

en la soledad del campo

con el cielo ceniciento,

con el cielo azul y claro,

con el aroma de flores

o con el picar de cardos.

Te pienso, ¿sabes?,

pero tan lejos

que ya no sé

si eres la que pienso.

No tarda mi mente en encontrar sosiego,

sosiego del alma,

sosiego del cuerpo.

Nunca eres verdaderamente sosiego.

Sonríe lenta y puramente a todos

y, lentamente, te irás haciendo transparente.

Esta vida costumbrista

nos quita la libertad

de ser simplemente sólo

el sueño del optimista.

Lucho eternamente

en busca de mi felicidad

y, a veces, sólo me conformo

con la sonrisa que les causo a los demás.

Hay un cielo en esta tierra

para cada uno de nosotros

si somos capaces de encontrarlo.

Yo, todos los días, a cachinos,

estoy locamente buscándolo.

Soledad de amores

triste y pura,

soledad de amores

y locuras.

A ver si puedo aletargar

este amor que tengo dentro,

para en esta idiota vida

seguir un poco viviendo.

El amor es como el viento

que viene y se va,

no hay amor

ni hay viento

que dure una eternidad.

Apenas soy nada,

sólo un pequeño pensamiento

inundado de viento y amor,

de amor y de viento.

Cuando me pierdo

no necesito encontrar ningún camino,

me basta con las veredas.

No sé qué me pasa

que mi dejadez me invade

y me mete sin quererlo

en camisa de once varas.

Los ojos,

es lo único que somos.

Los ojos.

Qué puta vida la vida

si seguimos los caminos.

Yo prefiero las veredas

sólo con pan y vino.

Qué puta vida la vida

si seguimos los caminos.

La reflexión lleva al amansamiento

de la rebeldía.

La rebeldía… no tiene reflexión.

Sólo me gustaría hacer

cosas puras, pequeñas y bonitas,

y que nadie me obligara

a hacer cosas infinitas.

AMA, AMA Y AMA

Quisiera que mi voz fuera tan fuerte

que a veces retumbaran las montañas

y escucharais las mentes social adormecidas

las palabras de amor de mi garganta.

Vivís en una noche sin estrellas,

andáis un mismo camino cuan orugas,

y os vais dejando pudrir en las entrañas

los caminos de libertad de vuestra alma.

Hay que dejar el camino social alquitranado

porque en él se nos quedan pegadas las pezuñas.

Hay que volar libre al sol y al viento

repartiendo el amor que tengas dentro.

De pequeño me impusieron las costumbres,

me educaron para hombre adinerado,

pero ahora prefiero ser un indio

que un importante abogado.

Abrid las mentes y los brazos y repartios,

que sólo os enseñaron el odio y la avaricia

y, yo quiero que todos como hermanos,

compartamos amores, lágrimas y sonrisas.

¡ Ama, ama y ama y ensancha el alma !

TIERRA

Tierra, tierra, hervores de sangre, tierra.

Tierra, tierra, amores, tierra.

Nieves y aguas desde el monte al valle.

Brotes tiernos de amores, hojas verdes y amores.

Aires, calores, nostalgias, hojas secas y amores.

Tierra, tierra, hervores de sangre.

Tierra, tierra.

Sé que me esperas y te quiero, tierra.

NO QUIERO QUE ME PONGÁIS VELAS

El día que yo me muera

no quiero que me pongáis velas.

El día que yo me muera

quiero que me enterréis en mi tierra.

El día que yo me muera,

para que no me lloréis, os enseñaré a cantar.

El día que yo me muera,

cuando una marcha fúnebre suelen tocar,

a Manolillo Chinato que le toque

un pasodoble la banda municipal.

El día que yo me muera

no quiero que me pongáis velas.

LLAMAD A LOS TAMBORILEROS

Sí algún día la muerte me llama,

no me lloréis demasiado.

Entristeced, quien lo merezca,

un poco los ojos y el alma.

Por no poder ya ver mis ojos

llenos de amor y de rebeldía,

acariciad por última vez con las yemas de los dedos

y la sangre ardiente de los labios,

mi nervioso cuerpo para siempre ya adormecido.

No paréis con mi cuerpo vuestro cuerpo

ni tengáis miedo de Dioses.

Llevad mi cuerpo frío y sudoroso

a la tierra que mi alma eligió para su cuerpo.

No vayáis silenciosos y tristes,

¡llamad a los tamborileros de las sierras

y hacedlos tocar por mí hasta que revienten!,

y si revientan, coged como en la guerra la bandera

y con el torpe tom-tom del tambor en vuestras manos

y el silbido ineducado de la flauta en vuestros labios,

iré junto a mi cuerpo maloliente y putrefacto

y vuestro espíritu,

volando por el aire invisible,

hasta el precioso río de mis sueños.

TE QUIERO, MADRE

No te apures, madre,

no tengas miedo a quedarte solita

ya por más noches,

que aunque me vaya de fiestas

y venga borracho y tarde,

está toda tu casita

llena de duendes amantes

que mi espíritu ha “dejao”

para que te cuiden, madre.

Madre, cuántas noches he “llorao”

por no saber quererte,

por no saber dominar mi genio,

por no darte un beso cuando llego,

por no acariciar un poco más tus manos,

por no hacerte reír y a veces llorar.

Llorar sí te he hecho, ¿verdad, madre?

Madre, ¡cuántas noches he “llorao”

por no saber quererte!

Libertad

Eres paloma blanca.

Eres paloma gris.

Eres ceniza invisible.

No cortes tu vuelo, paloma, y vuela libre.

Serás para los demás

paloma negra, paloma inútil.

Para tus palomos, paloma gris.

Pero cuando vueles libre, paloma,

siempre serás paloma blanca para ti.

Notas

[1] Tomado de Teoría y Juego del Duende, conferencia. Recogido en Obras Completas, GARCÍA LORCA, Federico. Volumen I, pág. 1.069, 18ª edición, Madrid, 1.973.

Más información en Poema del Cante Jondo y Romancero Gitano, GARCÍA LORCA, Federico. Edit. Cátedra, 2ª edición, Madrid, 1.978. <<