AMOR ENVENENADO

(Beatriz, investigadora licenciosa)

Joaquín Lloréns

A Inés Matute,

el desequilibrio; mi desequilibrio.

Es extraño que a veces sea mejor hacer algo malo que bueno.

Philip K. Dick

Antes de juzgarme (los enamorados), que se den cuenta de que el objeto de su amor, o sea, la mujer, a la cual exaltan hoy en madrigales y sonetos, apenas hubiera obtenido de ellos una mirada si hubiera nacido dieciocho años antes.

A. Schopenhauer

— 1 —

El sol otoñal me acompañó brillante y tibio durante toda la relajada conducción hasta Laredo. Abandoné la autopista justo después de Colindres y, tras varios despistes, acabé localizando la plaza de Carlos V, bautizada así en honor al fugaz paso del emperador por la villa en su viaje de retiro a Yuste. Había tenido la precaución de imprimir una copia del callejero que encontré en la página web del ayuntamiento. Era preferible evitar contactos y dejar constancia de mi paso.

Me sorprendió la poca gente que transitaba por el Benidorm del norte. A pesar de la equidistancia entre Santander y Bilbao, y la autopista que conecta el pueblo costero con ambas capitales, no parecía tener mucha vida fuera de la temporada estival. Enfilé la avenida de Francia hasta localizar el portal. Correspondía a una urbanización de dos bloques de cuatro pisos cada uno, próximos a la playa y dispuestos en forma de «L». Di una vuelta alrededor de la manzana. Uno de los edificios se veía un tanto ajado; en la fachada del otro habían instalado unos andamios. Por el aspecto del frontis —bastante envejecido y con unos azulejos pasados de moda—, debían estar maquillándolos. Los balcones aparecían desiertos.

Aparqué a una distancia prudencial. Tras atravesar una cancela de madera y un corto tramo empedrado que partía por la mitad un cuidado césped, llegué hasta la puerta del edificio. El portal era enorme y ocupaba todos los bajos. A través de los cristales, atisbé las espaldas de un alejado corrillo de tres comadres sentadas en sillas de playa en medio de un jardín que rodeaba una piscina de tamaño casi olímpico. Su postura reclinada me trajo a la memoria las brujas de Macbeth.

Con un movimiento de cabeza me quité tan morbosa evocación. Extraje del bolsillo el juego de llaves que había tomado prestado del cajón del empleado. Al segundo intento, la puerta se abrió sin dificultad y penetré en el portal.

Estudié los buzones. En el segundo B leí los nombres que buscaba. Sin dudar, opté por subir andando las escaleras de granito jaspeado, evitando el ruido del ascensor, pero con lentitud, para llegar con todo el resuello. Al arribar al segundo piso, miré las placas de las puertas.

—¡Maldita sea! —Juré por lo bajo.

Las chapas aparecían cinceladas con unos apellidos que nada tenían que ver con los que indicaban los buzones, y yo buscaba. Desconcertada, eché un discreto vistazo a mí alrededor. Mi mirada se posó sobre el ascensor y durante unos instantes me quedé en blanco. Sobre la metálica puerta, grabado en una envejecida y oxidada placa de latón marrón oscuro, leí: PRIMERO. Tras unos instantes de perplejidad, se me hizo la luz. Subí otro piso, esta vez rápidamente. En la puerta más alejada aparecían sus nombres. El edificio era más vetusto de lo que había pensado... o con ínfulas de grandeza. Debía tener planta «Principal», lo que convertía de facto el teórico segundo piso, en un tercero. Me enfundé los guantes.

La cerradura no era de alta seguridad. Elegí la llave más grande del llavero y la introduje en el bombín. En seguida noté como dejaba de ofrecer resistencia al giro y se deslizaba sin ruido. Esperaba no encontrar a nadie, pero no estaba segura, así que me introduje en la vivienda sin cerrar del todo la puerta.

—¿Hola? ¿Hay alguien? —Pregunté a media voz.

Inmóvil, esperé unos segundos y comencé a realizar una silenciosa exploración del piso sin fijar mi mirada en nada concreto.

—¿No hay nadie en casa? —Pregunté de nuevo, en voz más alta, al llegar al salón de la vivienda.

Silencio. Terminé mi recorrido de reconocimiento. La casa estaba vacía.

Regresé al salón. Como diría un libro escolar de geografía, me encontraba limitada al norte por un gran ventanal, al sur por la puerta de entrada, al este por un armario de pared y al oeste por varios sofás escoltados por un par de mesillas.

El ventanal, con los extremos tapados por una cortina azul ultramar, dejaba ver un pequeño balcón vacío y permitía gozar de una espléndida vista de la playa y el mar. El mobiliario que cubría el lado oeste de la habitación constaba de un sofá de tres plazas escoltado por otros dos individuales; los tres de color arena. Tras los más pequeños, dos mesillas «Mission» con gavetas pertrechadas de herrajes de bronce, estilo antiguo. Sobre ellas, dos lámparas modernistas de vidrios emplomados en tonos marrones claros. Encima de la mesilla más próxima a la ventana, un teléfono negro góndola. Lo examiné, pero era un modelo básico y no tenía memoria ni agenda incorporada. Abrí los cajones y revolví con cuidado su contenido. Nada de interés: extractos bancarios, bolígrafos, mecheros, varias revistas de coches y un listín telefónico todavía con el plástico de protección enfundado. En la mesa grande, a juego con las mesillas que escoltaban los sofás, unas cuantas revistas de pseudo-ciencia, un Hola especial moda verano y la manoseada revista del canal digital. Pasé rápidamente las hojas, pero no contenían nada en su interior.

En mi imaginario límite oriental geográfico, un armario con la televisión empotrada, el decodificador a su lado, y dos estanterías en los extremos. La de la izquierda contenía una cristalería bastante vulgar y, bajo ella, una vajilla con limones estampados. La derecha se utilizaba como biblioteca. Unas cuantas novelas de Agatha Christie, Simenon y Carter Dickson, en ediciones plastificadas en rojo de varias décadas de antigüedad, junto con una variedad ecléctica de best sellers de bolsillo en bastante mal estado por el uso. En los estantes inferiores, algunos libros técnicos de administración, técnicas de venta y marketing. Los cajones próximos al suelo estaban ocupados por papeles de la declaración de renta, folletos de publicidad y cartas; todo al retortero.

Como decoración, en diferentes lugares de la estancia, marcos de diversos materiales con fotografías de la pareja, así como varias litografías. Por las firmas, éstas eran de Ramón Casas y Santiago Rusiñol, pintores catalanes de principios del siglo veinte. Esperé que en mi caso no se convirtiera en hechos la frase de este último, cuando afirmaba que quienes buscan la verdad merecen el castigo de encontrarla. Entre las instantáneas, reconocí un puente rojo sobre un canal de Ámsterdam, la Pirámide del Sol de Teotihuacan, en México, y la mezquita Azul de Estambul. Es curioso, pensé; en todas las imágenes, la estampa era similar. Él, solícito, mirándola con arrobo; en muchas, abrazándola. Ella, mirando más allá del objetivo, con una expresión coqueta, como si hubiera un testigo cómplice junto al fotógrafo. Quedaba bien a las claras quién estaba enamorado y quién se dejaba querer.

Proseguí mi exploración. En la cocina, al lado del fregadero, se apilaban platos, cubiertos y vasos. Me extrañó la cantidad y la sequedad incrustada de los desperdicios. Si se habían ido de viaje, lo normal es dejar ese tipo de cosas limpias; incluso el desayuno de última hora. Al menos, si hay una mujer en la casa. En el caso de la mayoría de los solteros, es otro cantar. Pero en esta vivienda se suponía que convivía una pareja.

Abrí la nevera. Yogures, leche sin grasa, paté, mantequilla, huevos, una bandeja de carne con este tono marrón que adquiere cuando pierde su frescura, lechuga oxidada y con pequeños puntos contaminados, una bolsa de zanahorias... Nada remarcable. Iba a marcharme cuando fijé mi mirada en el enorme congelador. No estaría de más echar una ojeada. Alcé la tapa... y la dejé caer sobresaltada.

Un cadáver congelado lo ocupaba en su mayor parte.

Temblando, reculé hasta dar con mi espalda contra el mueble de la cocina. Respiré hondo intentando tranquilizarme. La sorpresa había sido tan grande que me había cortado la respiración. El pulso me latía al doble de lo normal, retumbándome en los oídos. Me quedé inmóvil, en estado de shock. Tras unos minutos, en los que el corazón abandonó lentamente el vano intento de salírseme del pecho, me obligué a volver a abrir el congelador.

No había sido un espejismo. El cuerpo yerto y encogido en posición fetal de un hombre casi completamente calvo, vestido con camisa blanca, corbata azul y pantalones de igual color, casi colmaba el refrigerador. Por la tapa abierta escapaba un frío sepulcral. Una fina capa de hielo había cubierto su dermis y formado pequeñas estalactitas en sus pestañas. Los párpados, abiertos, dejaban ver una mirada azul entre la escarcha que, en mi aprensión, me pareció que pedían auxilio. Las pestañas, blanqueadas por el frío, creaban la ilusión de que fuera un maniquí; fantasía rota por los cortos pelos que asomaban de su tímpano, como no harían de un cuerpo artificial. Las manos tenían un tono morado bajo los filamentos de hielo. Uno de los zapatos de cuero negro con cordones estaba suelto. Bajo el cuerpo y a su alrededor, congelados de diversos tipos y en completo desorden: pizzas, perdices, barras de pan precocinado y patatas peladas.

Tomando aire, me aproximé al cadáver. El frío evitaba el olor a putrefacción. Reconocí el escarchado rostro gracias a las fotografías que había visto. Un poco por encima de la nuca, entre la escasa banda de pelo negro y cano, se apreciaba a simple vista una herida de unos dos centímetros. Entre los trocitos adheridos al cuero cabelludo se podía distinguir la sangre necrosada. También había manchas en el cuello de la camisa, bajo la herida y en la corbata, que tenían toda la pinta de ser sangre. No aprecié ninguna otra marca visible, por lo que no supe con certeza qué habría provocado la muerte y no me decidí a mover el cuerpo. Agradecí infinitamente haber tenido la precaución de haberme puesto los guantes. Dejé caer la puerta, que produjo un ruido similar a la expiración de un agonizante.

Retornó a mi mente la frase de Rusiñol sobre la búsqueda de la verdad que poco antes había recordado. Me dije: ¡Por gafe!

Presa de un ataque de ansiedad, pensé en llamar inmediatamente a Alberto. El recuerdo de una información que me había proporcionado Julio Montero, jefe del laboratorio de la Policía Judicial de Mallorca, con quien había compartido pesquisas —y otras cosas más íntimas— en la isla Balear el verano anterior, me detuvo. Según él, existe un registro general donde se guarda un histórico de todas las llamadas, e incluso —lo que era más peligroso—, desde qué lugar se han realizado.

Incapaz de controlar mis músculos, decidí no investigar más y salir pitando de allí. Gracias a Dios tampoco me crucé ahora con ningún vecino. Mi cara debía estar llamativamente pálida. Corrí presurosa hasta el coche, dos manzanas más allá. Me senté inmóvil en el auto mientras las gotas de sudor caían desde mi frente, sin que me molestara en secármelas.

Al cabo de un tiempo que no sabría precisar, arranqué el motor y, poco a poco, la conducción me fue tranquilizando. Abandoné el pueblo enfilando una carretera que ascendía entre curvas. Al entrar en la autovía, la vista del arenal era inmejorable. Los siete kilómetros de playa y la ría de Santoña, con su peñasco al fondo del cuadro, eran espectaculares. ¡Lástima que el agua del Cantábrico fuera tan fría para las que estamos acostumbradas al Mediterráneo! La distracción estética sólo me duró un instante. Proseguí el camino con el ánimo alterado y la mente hirviendo. A las siete, llegué al hotel.

—¿Cómo es posible? —Me pregunté en voz alta en cuanto entré en la habitación, haciendo uso de mis cuerdas vocales por primera vez desde el hallazgo.

Era increíble. Otra vez me veía inmiscuida en un asesinato. Me acordé de Poirot, de Jessica Fletcher y de la señorita Marple. De joven, siempre me había reído de la novelesca atracción que esos personajes parecían tener sobre los crímenes. Pero por mi experiencia, hace algún tiempo comencé a pensar que a lo mejor sí que hay personas que tienen un imán invisible con las páginas de sucesos. Eso parecía sucederme a mí de unos años a esta parte.

Abrí el grifo de la bañera y puse el tapón. Mientras se iba llenando, esparcí bajo el chorro una buena cantidad de gel. Me quedé embobada observando cómo la espuma comenzaba a multiplicarse con la facilidad de una plaga. Después, volví a la salita y me serví en un vaso la botellita de Johnnie Walker, que encontré en el mueble bar ya que no había Southern Comfort, y al que añadí un par de cubos de hielo. Regresé al baño y, con precaución, me introduje en el agua centímetro a centímetro. Con la copa en la mano, apoyé la espalda y cerré los ojos. Deliberé sobre qué sería lo más conveniente hacer en primer lugar. Decidí llamar por el móvil a Alberto. Él me aconsejaría adecuadamente.

Algo más tranquila una vez tomada la decisión del primer paso a dar, repasé entre sorbos del ardiente licor cómo había llegado a esta situación.

— 2 —

Todo había comenzado cuando aterricé en el aeropuerto de Santander al mediodía, con ese cansancio baldío que provoca el inevitable trasbordo en Barajas; no había vuelos directos desde Alicante. Fui directa en taxi al Hotel Real, donde me instalé en una habitación de la segunda planta. Las vistas sobre la bahía eran soberbias. Desde el balcón se veía parte de la península de la Magdalena y, más abajo, la playa de Bikinis; enfrente, el extenso arenal de Somo. Varios barcos de recreo surcaban la bahía en rumbo hacia el Cantábrico. Respiré profundamente el yodo de la brisa marina. Tras deshacer las maletas me aseé un poco y decidí seguir la recomendación de Alberto. Un taxi me acercó hasta la calle Tetuán, donde se encontraba el Marucho. El local ya no tenía un ambiente tan tabernario como me había predicho Alberto. Habían acometido una remodelación y el nuevo mobiliario era estándar y vulgar, haciéndole perder esa atmósfera levemente sórdida que me esperaba. Sólo algún detalle, como la escalera empinada y el ventanuco bajo ella por el que salían las viandas, las innumerables fotos dedicadas por actores de los años sesenta y setenta, el matamoscas de luz azul y el desvencijado aire acondicionado sobre la puerta de entrada mantenían el testimonio de cómo debió ser años atrás.

Al menos la cocina sí que cumplió mis expectativas y, tras picar un par de patas de centollo, pude mantener mi dieta a base de almejas y cigalas de tronco, aunque cambié la insípida agua por un delicioso Albariño. Al final, tras la insistencia del encargado, no pude resistirme a tomar un arroz con leche, de un inusual color crema, y un Orujo de los Picos, de uva de Liébana, para hacer los honores a la provincia que durante algunas semanas me iba a hospedar.

Para vencer la modorra de la digestión dediqué la tarde a orientarme por la fachada marítima de la ciudad. Decidí no llamar aún a Bernardo, el socio de Alberto que tenía el problema. Éste había sido muy misterioso y no me había dado muchas pistas. Sólo que faltaba dinero de la caja. Por lo visto, hacía ya tres lustros que habían constituido una promotora a medias, cuyo nombre era Promocastro S.A., y todo había marchado viento en popa hasta el último mes.

La temperatura era aún muy agradable, con septiembre ya muy avanzado y recién inaugurado el otoño. El cielo estaba barnizado de un hermoso azul, manchado con pequeños cirros que le daban aspecto de postal de quiosco de recuerdos.

Caminé hasta Castelar y, dejando a mi derecha el paseo Pereda, recorrí el paseo en paralelo a Puerto Chico admirando las casas señoriales, las barcas en la rada y disfrutando del bullicio callejero. Con buen ánimo, ascendí por la cuesta de la avenida de la Reina Victoria, próxima al monolítico palacio de festivales, y seguí por ella hasta llegar a la península de la Magdalena. El lugar era un hervidero de gente paseando y tomando el sol en la playa de Bikinis. Tanto caminar me había acalorado, así que compré un helado de chocolate y me senté en un banco bajo la sombra de una hermosa acacia. Más descansada, subí hasta el Palacio Real y me di de bruces con su irregular fachada cubierta de elementos arquitectónicos ingleses y franceses y su original mampostería. Para abandonar la península, cogí el paseo de San Fernando, el cual me llevó hasta el pequeño parque zoológico de mamíferos marinos árticos y, tras pasar por los tres galeones del aventurero cántabro Vital Alsar expuestos sobre el cemento, salí por fin de la Magdalena y retomé la avenida de la Reina Victoria hasta llegar al Casino.

Tenía las piernas cansadas, así que di por terminado el periplo y aproveché para beber una horchata fría en una terraza sobre la playa del Sardinero. Me lo había ganado. Mientras masajeaba mis gemelos disfruté un rato de la vista. Ya era hora de llamar a Bernardo.

—Buenas tardes —saludé—. ¿Eres Bernardo?

—Sí. ¿Quién lo pregunta?

—Beatriz Segura. Alberto te habrá anunciado mi visita... supongo.

—¡Ah! Claro que sí. ¿Ya estás en la ciudad? —La voz era un tanto ronca, delatora del fumador empedernido. Me gustó que me tuteara desde el principio—. ¿Cuándo quieres que nos veamos? —Preguntó, directo. Se veía que era un hombre de más acción que reflexión.

—Creo que lo mejor será mañana a primera hora en tu oficina. Alberto ya me dio la dirección.

—Muy bien. Aunque si no estás muy cansada, podríamos quedar para cenar... y así nos vamos conociendo.

Me pareció notar un matiz levemente insinuante en su voz, pero quizás fuera mi imaginación. En cualquier caso, sería una buena forma de romper el hielo y tantear en un lugar más neutro que su oficina sus posibles suspicacias sobre mi presencia.

—De acuerdo —convine—. Estoy alojada en el Real. ¿Me pasas a recoger o voy directamente al restaurante?

—¡Faltaría más! Por supuesto que te recojo. Ahora son las siete. ¿Te parece bien que pase a las nueve?

—Perfecto. Estaré en el bar del hotel.

A las nueve menos veinte me acomodé en un sofá del bar. A mi alrededor, casi todos los hombres tenían el cansado y pulcro aspecto de ejecutivos de empresa, con sus trajes y corbatas —algunos ya con el nudo aflojado—, repartidos entre la barra y los sofás. La presencia femenina era escasa, y la que había, parecía pertenecer a alguno de los grupos. Yo era la única que se encontraba sola, por lo que debía parecer un buen territorio de caza. Sin quererlo, percibí varias miradas masculinas interesadas en mis serpentinas curvas, a pesar de que mi vestimenta era discreta: zapatos negros de medio tacón, falda plisada de color gris oscuro, camisa blanca con cuello japonés y una chaqueta de color perla a juego. Entre mis oteadores destacaba uno con aspecto de rondar la treintena, alto, moreno y con muy buena planta. Si no hubiera quedado con el socio de Alberto, le habría hecho algún signo que le animara a acercarse.

Mediaba ya mi Southern Comfort cuando vi llegar a un hombre de cincuenta y pocos años, moreno de pelo y muy bronceado, con unas cejas bastante pobladas, una nariz recta pero algo gruesa, barriga prominente y embutido en un traje que parecía quedarle pequeño. Debía haber engordado en los últimos meses, porque solapas y cuello eran de la moda de esta última temporada. Miró alrededor. Al observar que yo era la única mujer sin compañía se me acercó.

—Beatriz —afirmó más que preguntó.

—Sí. Bernardo, imagino.

Me levanté y le di la mano. Debía medir algo menos de metro ochenta. Encima de mis tacones, mis ojos quedaban un poco por encima de los suyos. Me dio un fuerte estrujón con una mano de gruesos dedos peludos mientras me miraba con unos ojos de color marrón oscuro. Su aspecto era el del clásico macho celtibérico, con cierta arrogancia. A pesar de su madurez, de algún modo, parecía encarnar esa unión de la pasión ardiente y los modales saturnianos, nada raros entre los españoles.

—¿Nos vamos?

—Sí.

Firmé la cuenta y anoté el número de mi habitación.

—Así que tú eres la famosa Beatriz —inició la conversación estudiándome sin disimulo de arriba abajo, lo que me molestó un poco, mientras caminábamos hasta su coche—. Alberto lleva años hablándome de ti, pero no me esperaba una mujer tan bien plantada. Como él es tan exagerado...

Abrió los brazos y levantó las cejas, en un gesto teatral.

—Gracias por el cumplido. A mí también me ha hablado de ti, aunque, siendo precisa, lo ha hecho más de vuestra sociedad.

—¿Y qué te ha contado? —Me miró interrogativamente.

—No mucho —repuse evasiva—. Ha preferido que lo hagas tú.

Montamos en su coche, un Mercedes SLK plateado. Me extrañó el modelo. Según me había informado Alberto, Bernardo llevaba casado diecisiete años y tenía tres hijos. No parecía el coche de un hombre de familia.

—¿Te gusta el pescado? —Interrumpió mis reflexiones—. He reservado mesa en el restaurante del puerto, en Puerto Chico.

—Sí, mucho.

Cuando se agachó para entrar en el coche, disimulé lo mejor que pude la sonrisa que me provocó el advertir su vanidoso intento de camuflar la calvicie de la coronilla dejando crecer desmesuradamente los pelos —probablemente teñidos— que le quedaban para taparla, al estilo Anasagasti. Las ojeras y arrugas de la cara delataban su edad. Estaba muy moreno, lo que denotaba poco tiempo de oficina y mucho al aire.

A los pocos minutos, tras rehacer parte del camino que había paseado por la tarde, llegamos al pintoresco Puerto Chico, donde aparcó junto al restaurante.

Durante la comida me cantó los parabienes de Santander, sus playas, su clima, su ambiente y me puso al día de su situación familiar. Tenía dos niños; Bernardo —¡cómo no!—, y Javier, y una niña, María Cristina. Su mujer, de origen leonés, se llamaba Lucrecia. Estuvo perorando un rato entrando a veces en detalles tan íntimos que me hicieron alegrarme de que no supiera demasiado de mí, con lo que no le di facilidades cuando, con rodeos, intentó indagar lo que pudo. Transmitía una sensación de gran seguridad en sí mismo. Debía estar poco acostumbrado a que le llevaran la contraria y la vida probablemente le había dado muy pocos reveses serios. De tanto en cuando, le pillaba intentando traspasar con su mirada mi camisa y poniendo cara de lascivia. Observé que tenía un tic. Cuando miraba así, y luego su mirada se cruzaba con la mía, disimulaba aflojándose la corbata, como queriendo decir que era el calor lo que le hacía sofocarse. Un tic similar al de mi amigo Julio Montero, el jefe de laboratorio de la Policía Judicial de Mallorca.

Tras unos entrantes de calamares a la romana y unos fresquísimos y enormes percebes, me engullí con gula una estupenda merluza de pincho. Bernardo, que demostró ser un auténtico tragaldabas, se metió un chuletón de kilo entre pecho y espalda que tuvo el efecto de perlar su frente de gotas de sudor. Mientras él devoraba en tres bocados una mousse de chocolate blanco y negro y yo bebía un té verde, entré en materia.

—¿Qué es lo que ha pasado exactamente en la empresa?

Se puso repentinamente serio; dejó la cucharilla sobre el platillo, se pasó la servilleta por los labios para eliminar los restos de chocolate, y contestó:

—Casi nada —ironizó—. Han desaparecido tres millones y medio de euros.

Sin poderlo evitar, di un respingo ante lo abultado de la cifra.

—¿Lo has denunciado a la Policía?

Ante mi estupefacción, lo negó girando la cabeza de un lado a otro, con vivacidad. Escrutó a nuestro alrededor antes de contestar poniendo cara de conspirador.

—Es que era dinero negro.

—¿Y quién se los ha llevado?

—Sospecho que Martín Bilbao, el director financiero, compinchado con Laura de Miguel, la jefa de ventas. Ambos tienen vacaciones todo el mes de septiembre y están en paradero desconocido. He tanteado con discreción —¡a saber qué consideraba discreto este hombre!—, a los padres de Laura y me aseguran que tampoco han tenido noticias desde que salieron de viaje. He intentado averiguar dónde pueden estar, pero nada. Se suponía que iban a República Dominicana, pero me he puesto en contacto con el hotel donde iban a alojarse y allí me han dicho que no llegaron.

—¿Están casados?

—No. Viven juntos, pero no han llegado tan lejos. De hecho, esa relación fue el motivo por el que Martín se divorció el año pasado de su mujer. En la oficina se sabía que estaban liados de antes y, según los rumores, el detonante del divorcio fue que, por lo visto, Laura se quedó embarazada... Aunque, finalmente, no ha tenido ningún hijo. Los malpensados, entre los que me encuentro —esbozó una cínica sonrisa—, creen que, o bien nunca estuvo embarazada y se lo dijo a Martín para que rompiera definitivamente con su mujer, o bien, una vez conseguido su propósito de que abandonara a su mujer, abortó. No es de esas mujeres que anhelan una vida casera, encargándose de los niños y la comida —afirmó rotundo.

—Eres muy mal pensado, en efecto —intervine con mojigato tono de decepción.

—Ya lo dice el refrán: piensa mal y acertarás. En todos los casos que conozco, y son bastantes, si no es por un embarazo de la amante, es casi imposible que alguien se divorcie por un lío de faldas.

Su tono era de suficiencia, como dando a entender que sabía de lo que hablaba. Se sirvió de la pausa que mantuvimos mientras nos servían los cafés para, después de pedirme educadamente si no me molestaba, encender un habano.

—¿Y has dado algún paso más para localizarlos? —Pregunté cuando el camarero nos dejó solos.

—No. Por las características del dinero robado, he preferido no hablar con la Policía de momento —me guiñó el ojo con complicidad—, y como Alberto me comentó que tú venías, he preferido no hacer nada hasta que lo comentáramos. Además, puede que si han sido ellos, al volver nos den una explicación. Quizás Martín lo ha guardado en la caja de algún banco, aunque me extraña, dado que me hubiera llamado o dejado una nota al respecto.

—Está bien. ¿Cuándo te diste cuenta que había desaparecido el dinero? —Inquirí.

—Hace sólo tres días —dio una larga bocanada al puro—. En agosto estuve fuera; de vacaciones en Menorca. Cuando volví, como no ha habido ninguna operación que implicase entrada o salida de dinero negro, no tuve necesidad de comprobar que seguía en la caja. Además de mí, Martín es el único que conoce la combinación de la caja fuerte y, tras quince años en la oficina, es... era —corrigió sobre la marcha— de total confianza. Yo casi nunca he hecho un arqueo del efectivo. Eso son cosas del departamento de administración —concluyó con ese tono de menosprecio que los empresarios suelen tener respecto a todo lo que tiene que ver con papeles y no con generar dinero.

—¿Quieres decir que no sabes realmente cuándo desapareció el dinero?

—Exactamente no —torció el morro y puso cara de circunstancias—. Ese dinero se cobró al escriturar las viviendas de la promoción Bella Mar. Es decir, a lo largo de junio y julio. Para ser concretos, la última venta se realizó el veintidós de julio. Lo he comprobado —aseguró— y ha desaparecido el total, con lo que tuvo que ser entre ese día y el veinte de septiembre que es cuando abrí la caja fuerte.

—¿Quién más tiene acceso a la caja fuerte?

—En principio, nadie. Sólo hay dos juegos de llaves. La mía está en un cajón cerrado de mi despacho. La otra solía estar también en uno de los cajones bajo llave de Martín. No he querido forzar sus cerraduras, de momento. Por otro lado, la cámara blindada tiene una clave electrónica de seis dígitos que encuentro poco probable que nadie conozca, a parte de nosotros. Ni la puerta de la calle, ni la caja fuerte, han sido forzadas.

—¿Y llaves de la oficina?

—Ése es otro cantar. Todos los empleados tienen llaves, ya que tenemos un horario flexible, y usamos la misma clave para desconectar la alarma.

La ceniza del cigarro, de unos cuatro centímetros, se cayó sobre del mantel. Bernardo, en un gesto automático, por habitual, la empujó hacia el suelo sin muchos miramientos y sin lograr evitar que una pequeña parte impregnara la tela.

—¿Cuántos empleados hay?

—Doce, contándome a mí. Mañana, cuando vengas a la oficina, te presentaré a los que no están de vacaciones.

—Por hoy, creo que es suficiente —atajé—. Si te parece bien, nos vemos sobre las nueve en el despacho. A ver si entre los dos podemos averiguar algo más respecto al robo.

Utilicé el plural a conciencia, para intentar que me viera más como una aliada que como una metete.

—Me parece bien —corroboró con claros síntomas de alivio—. ¿Te apetece que vayamos a tomar una copa?

—No, gracias. Estoy un poco cansada del viaje y prefiero retirarme temprano. ¿Has avisado al personal de mi llegada?

—No. He pensado que lo mejor es que te presentemos como persona de confianza de mi socio, que ha venido a hacer una revisión de las cuentas y de las operaciones en marcha. De ese modo, nadie se extrañará de que andes fisgoneando por ahí.

—Me parece adecuado. Tus sospechas sobre Martín y Laura parecen lógicas, pero creo que no estará de más que husmee por mi cuenta. Al ser de fuera, mi enfoque será distinto.

—Permíteme una pregunta personal —le hice un gesto de aquiescencia con la cabeza para que siguiera adelante—. ¿Desde cuándo trabajas con Alberto?

—Mucho tiempo. Desde antes de terminar la carrera.

No estimé pertinente contarle los detalles de mi profunda relación con Alberto. A los dieciséis años me encontró hecha un guiñapo en los soportales de una casa. Lloraba desconsoladamente. Mi padre, tras muchos abusos e intentos, ese día, más borracho y violento que nunca, había consumado el estupro. Cuando se quedó dormido, me vestí, le cogí los billetes que llevaba en su cartera y me marché jurándome no volver jamás.

Era el tercer día que pasaba en la calle y el dinero se me había agotado la tarde anterior. Había dormido a ratos en la playa y no había ingerido alimento alguno desde el mediodía anterior. Mi orgullo me había impedido mendigar. Y así me encontró Alberto. Se sentó a mi lado y empezó a charlar conmigo. Su tono era tranquilizador y su actitud fue ganando delicadamente mi confianza. De un modo instintivo, advertí cómo mantenía una distancia de un metro para que no sintiera invadido mi espacio. Poco a poco fue venciendo mis reticencias y comencé a responder a sus preguntas. Más tarde, me invitó a desayunar. Aún recuerdo que devoré durante media hora. Tenía un hambre atroz. A lo largo de ese rato consiguió que le fuera relatando mi situación, aunque evité hablar de la violación, pues me hacía sentir horriblemente sucia; pero sí le hablé de las palizas y de mi fuga. No entendía muy bien qué podía empujar a aquel atractivo señor —una vez saciada, se despertó mi curiosidad y empecé a estudiarle— a ocuparse de mí, pero la experiencia de toda la infancia y adolescencia, bajo la brutal tutela de mi padre, me hacían sospechar que allí se escondía alguna trampa.

A pesar de mis recelos, logró persuadirme para que le acompañara a su domicilio. En realidad, me encontraba tan desesperada que, melodramáticamente, pensé que tendría que pagarle caras sus atenciones. No obstante, mi inflexible decisión de no volver a poner los pies en casa de mi progenitor, me empujó a aceptar. Su residencia era, en realidad, un enorme chalet; casi una mansión. Al llegar, nos abrió Roberto, su mayordomo, a quien me presentó con formalidad. Inmediatamente después, tras presentármela también, me puso en manos de Marta, la cocinera; una bondadosa y rolliza andaluza, quien me acompañó al baño y me aseó como si fuera un bebé. Vio las marcas resecas de la violencia de mi padre a lo largo de todo mi cuerpo y, con ternura y paciencia, consiguió que le confesara todo lo que había pasado. Esa noche dormí en un cuarto de princesa y lo hice con el abandono de un náufrago recién rescatado.

A la mañana siguiente, tras desayunar, Marta me acompañó al estudio de Alberto, a quien, en el ínterin, ya había puesto al día de los detalles más escabrosos de mi situación. Éste, tras unos minutos de circunloquios, me dijo:

—Beatriz —ése era y es mi nombre—; Marta me ha relatado tus avatares. Soy un hombre acomodado. No tengo familia cercana, ni esperanzas de tenerla. Te propongo una cosa: quédate a vivir aquí el tiempo que quieras. A cambio, sólo te pido que te comportes como la niña que eres —aquí me violenté un poco. En aquel entonces, mis dieciséis años me parecían una edad adulta—. Quiero decir, que vayas al colegio y te tomes esa actividad con la seriedad debida.

Durante varias semanas mi vida comenzó a gozar de una estabilidad de la que había carecido desde mi infancia. Mi madre falleció cuando yo era poco más de un bebé. Poco después de un mes, Alberto, con quien pasaba largos ratos por las tardes cuando no estaba de viaje, me llevó a su estudio después de la cena. A estas alturas, para mí era como una especie de semidiós, e incluso estaba enamorada de él, al estilo romántico de la adolescencia.

—Te hemos estado observando concienzudamente estas semanas. Marta y Roberto me confirman lo que yo mismo pienso. Eres una criatura encantadora pero esta situación no puede mantenerse indefinidamente. Tu padre habrá puesto una denuncia de desaparición y ello nos podría acarrear serios problemas —mi cara debía expresar el pánico que se estaba apoderando de mí—. Tengo una propuesta que hacerte... —Durante un minuto se mantuvo en silencio mirándome fijamente a los ojos. Al fin rompió aquel aterrador suspense—: Adoptarte legalmente. ¿Qué te parece?

Tardé en comprender qué quería decir. Cuando lo entendí, salté de mi silla y me arrojé sobre él.

—¿De verdad? ¿Harías eso por mí? Gracias, gracias.

Mientras le abrazaba con fuerza, lloraba de felicidad.

—Bueno, bueno —Alberto me masajeaba la espalda con suavidad. Al cabo, me separó con delicadeza—. Está decidido. A partir de este instante, eres mi hija.

No sé cómo lo consiguió, pero dos meses después firmábamos los papeles de adopción. Ni siquiera tuve que ver a mi padre, aunque sí a un juez con un aspecto tan serio que todavía, doce años después, recuerdo su pétrea expresión. Viví en casa de Alberto y gracias a él estudié la carrera de económicas y conocí gran parte del mundo. En mis vacaciones estivales, él siempre sacaba tiempo para que realizáramos dos o tres viajes, de al menos una semana de duración, a diferentes países. Para mi padre adoptivo, el tema de mi formación, era algo primordial y así me lo hacía saber con frecuencia. Siempre me exigía que antes de cada partida, durante varios días, me documentara sobre los sitios que íbamos a visitar y, con suma paciencia, me otorgaba a mí —a pesar de que él ya había estado con anterioridad en la mayoría de lugares— el papel de guía para, de ese modo, ayudarme a que mis recuerdos de cada ciudad, región o país, perduraran más en mi memoria. Durante la carrera y al terminarla, Alberto me enviaba, de forma esporádica y remunerada, a realizar estudios en algunas de sus empresas hasta que pude independizarme económicamente, aunque siempre notaba su protectora presencia a mi alrededor. De hecho, sus encargos eran la fuente principal de mis recursos.

—En realidad —proseguí mi conversación con Bernardo—, prácticamente sólo he trabajado para él.

—Lo creo. Él habla de ti como de alguien de la familia.

Sonreí para mis adentros. Alberto no había compartido con mucha gente mi adopción, así que me reserve esa información.

Aplastó la colilla contra el cenicero, pagó la cuenta con su visa platino y dejó veinte euros de propina. Estaba claro que a Bernardo el dinero no le faltaba, aunque supuse que la tarjeta sería corporativa. Tendría que echar también una discreta ojeada a la cuenta de gastos de representación en la contabilidad. A fin de cuentas, la mitad de la empresa era de Alberto.

Me acompañó hasta el hotel y, mientras salía del coche, todavía insistió:

—¿Seguro que no quieres una última copa?

—Te lo agradezco, pero estoy agotada. Sospecho que tendremos más días —insinué sin demasiado entusiasmo.

—¿Te paso a recoger mañana?

—No te preocupes. Por lo que he visto en el plano, vuestras oficinas no están muy lejos del hotel, así que me acercaré dando un paseo.

Recogí la llave de recepción y fui hasta el ascensor. Mientras esperaba su llegada giré la cabeza en dirección hacia el bar. Allí seguía el treintañero... mirándome. Estuve tentada de acercarme, pero lo pensé mejor. Si llevaba ahí desde que me había ido, debía ir cargadito de copas y, ciertamente, estaba cansada. Además, no me había pulverizado déclaration.

— 3 —

La sociedad radicaba en la calle Lealtad, en un elegante edificio racionalista de ocho alturas construido alrededor de los años cincuenta, con una bonita fachada de piedra blanca y muy bien situado; entre el ayuntamiento y la catedral y frente a un bar con el grandilocuente nombre de «La Mundial». En la puerta, bajo un pétreo frontispicio de inspiración griega que rodeaba la puerta de barrotes de hierro negro y dorado, localicé el letrero de latón con letras negras que anunciaba a Promocastro entre otros veintitrés. El logotipo azul bajo el texto dibujaba la bahía de Castro, el pueblo costero fronterizo con Vizcaya. Me presenté a las diez, pertrechada con mi portátil, tras disfrutar de un agradable paseo. No quería aparecer antes que Bernardo y durante la noche había tenido una pesadilla con los muertos del año anterior en Mallorca. Últimamente los sueños no se asoman a mi despertar. Supongo que es normal. La mayoría de la gente pasa por fases que duran años en las que no recuerda apenas las peripecias oníricas, y las pocas que arriban al consciente, en general tienden a ser desagradables, no como en la infancia. Muchas veces están tan entremezclados con la vida diaria que incluso hay conexiones neuronales que no permiten discernir a medio plazo si algo ha sucedido en la vigilia o en una parasomnia. Esta reflexión me lleva a una cuestión que, desde luego, yo no sé responder, y dudo que nadie pueda hacerlo con garantías: ¿Hasta qué punto la conciencia está influenciada, e incluso forjada, por los sueños que no recordamos? Existe una evidente evolución paralela entre la progresiva desaparición de las ilusiones y el crecimiento del desasosiego que nos producen los sueños. Lo inextricable es descubrir si uno es origen del otro o se retroalimentan.

Entré en el portal, un tanto oscuro y poco convencional. Para llegar al ascensor, había que salvar cuatro peldaños cubiertos por una alfombra sujetada por cilindros de cobre. El elevador parecía tener más de quince años y su color dorado hablaba de querer aparentar. Subí hasta el tercer piso y toqué el timbre. Un zumbido eléctrico acompañado de un clic me avisó de que podía entrar.

Al traspasar la puerta me encontré ante una recepción con una enorme mesa curvada cuya superficie era de cristal mate. Tras ella, asomando a medias la cabeza, se encontraba una joven de unos veintitantos años con los ojos de un color azul intenso y puro que me recordaron un iceberg antártico. Estaban maquillados con gran destreza, en suaves tonos malva y los labios pintados con carmín. Una melena leonada y ondulada de color rubio, pero con mechas negras, rodeaba su óvalo. Los rasgos eran muy regulares, con una nariz algo larga y muy recta que me recordó a las modelos de La primavera de Botticelli. Casi seguro, operada. Los senos, que brotaban de su escote palabra de honor, eran voluminosos, pero tenía una redondez tan perfecta que también hacían pensar en el quirófano. Las visitas masculinas se debían quedar absortas al apoyarse en el cristal mientras disfrutaban de los llamativos pechos. Bajo la clavícula izquierda, un lunar de tono claro remarcaba aún más dónde mirar. Un auténtico bombón, con la genuina buena presencia que se suele exigir para cubrir una vacante de ese tipo.

—Buenos días —me saludó.

Por el tono, un tanto atribulado, deduje que no la habían contratado por su capacidad profesional. Es proverbial que la belleza consigue más que la inteligencia.

—Buenos días. Soy Beatriz Segura. Creo que el señor Bernardo Cienfuegos me espera.

—¡Ah! Sí. Por supuesto. Ahora mismo lo aviso. ¿Puede sentarse un momento, por favor? Tiene el Diario Montañés de hoy en la mesita.

Su repentina eficiencia me sorprendió. Ahora que le había escuchado varias frases, me agradó el timbre de su voz; levemente agudo, pero no lo suficiente para resultar estridente. Con un renovado interés, examiné su atavío. Vestía una camiseta satinada de color verde oscuro con un lazo sobre el pecho y pantalón tejano blanco. Aunque su ropa era sobria —excepción hecha de la excesiva amplitud del escote—, el conjunto emanaba esa expresión difícil de definir que delata un origen humilde, aún no refinado suficientemente por las compañías adecuadas. Algo en su modo de mirar me dijo que debía de ser una de esas mujeres que no provoca admiración sin provocar también celos.

Me senté y miré las paredes, de las que pendían dos cuadros de similar temática: escenas de teatros, casinos o salas tipo Folies Bergère. Debían ser litografías de cuadros de Toulouse Lautrec o algún artista de la época. Para cuando tomé el periódico, la recepcionista ya había descolgado el teléfono y llamado por la línea interna.

Antes de que llegara a la tercera página del periódico, surgió por mi derecha un sorprendentemente ágil Bernardo, agitando los brazos.

—Beatriz. ¡Qué alegría verte otra vez! —Exageró mientras extendía su velluda mano.

—Hola Bernardo —saludé.

—Por favor, ven conmigo. Te mostraré las oficinas.

Miré a la recepcionista para despedirme y la sorprendí dirigiéndome una extraña expresión. Parecía desafiante. Lo apunté mentalmente para intentar averiguar posteriormente el motivo.

Seguí a Bernardo. Al pasar por delante de un despacho situado a la izquierda del pasillo, tuve tiempo de observar cuatro mesas, tres de ellas ocupadas por dos hombres y una mujer. Al fondo se vislumbraba un despacho tabicado en cristal o vidrio. Era revelador el diferente estado en cada uno de los puestos de trabajo. El de la mujer, con los papeles amontonados en perfecto orden; el de uno de los hombres casi vacío; y el del último, un caos de documentos. Levantaron la cabeza al unísono y me miraron con curiosidad.

—Esto es administración —me indicó Bernardo haciendo un gesto de torero brindando a la plaza—. El despacho del fondo a la derecha —apuntó la puerta entreabierta de cristal— es el de Martín, el director financiero, que está de viaje —me miró significativamente—. Y el que está a su lado, es el de Vanesa, la jefa de personal —entreví una pelirroja enterrada entre carpetas apiladas y una pantalla de ordenador.

—Buenos días —nos saludamos a distancia.

—Estas otras dos puertas —señaló otras dos acristaladas que se encontraban cerradas, frente a administración— son las del departamento comercial. En el primero están los dos comerciales y el siguiente es el de Laura, la directora. Ahora están fuera haciendo gestiones.

Anduvimos varios pasos adelante.

—Aquí están los técnicos —continuó, abriendo otra puerta situada después de la de administración.

Un hombre situado sobre una mesa de dibujo parecía estudiar un plano. Ni siquiera se percató de nuestra presencia. Otra mesa de dibujo, dos mesas de despacho, cuatro sillas, varias lámparas y un gran archivador completaban el mobiliario. Por doquier se veían planos extendidos, doblados y a medio guardar en cilindros.

—Ana debe estar tomando el café —señaló la mesa de delineante vacía—. Aquellas dos puertas —prosiguió indicándome las que vislumbraban al fondo del pasillo— son la sala de juntas y el archivo. En este último está la caja fuerte —mencionó, bajando la voz, de modo casi inaudible—. Y éste es mi despacho —concluyó señalando la puerta enfrente a la de los técnicos.

Al entrar, nos dimos de bruces con una rubia con melena años sesenta, de unos cincuenta años, sentada en una silla tras la correspondiente mesa. Moneypenny a punto de la prejubilación, pensé sonriendo para mis adentros.

—Beatriz, te presento a Lucía Vázquez.

La aludida se levantó, hizo un gesto automático de alisarse la falda, y me dio la mano.

—Encantada.

Tenía una sonrisa desgastada y unos ojos pardos sin brillo, rodeados de oscuras y profundas ojeras. Por encima, un laberinto de arrugas horadaba su frente. Daba la sensación de que la vida no había sido demasiado benévola con ella. Su rostro estaba levemente inflado, como sucede en el caso de los que beben demasiado o utilizan cortisona para mantener el rostro terso, lo que, palpablemente, no era su caso. Su estropeado cutis, un tanto enrojecido por pequeños vasos capilares rotos, me reafirmó en mi primera opción.

—Mucho gusto.

Le devolví la sonrisa a la par que sostenía en mi mano la suya, flácida y vencida.

—Lucía es mi salvación. No sé que haría sin ella —intervino Bernardo soltando una ruidosa carcajada—. Creo que si desapareciese en el mar, ella conseguiría que nadie me echara de menos.

Lucía le miró un tanto azorada ante el halago, bajando las pestañas, pesadas de rimel, en un silencioso signo de aquiescencia. Creí que la salvaba su edad. Sino, pensé, esta relación acabaría en la cama o en acoso.

—Por favor, entra en mis limitados dominios —continuó Bernardo con tono de chanza.

Abrió la puerta de su despacho y me dejó pasar mientras ordenaba a su secretaria:

—No me pases llamadas.

Me introduje en la habitación y me senté directamente en una de las dos sillas situadas frente a una mesa de despacho de nogal de unos tres metros. Mientras Bernardo cerraba la puerta, eché una rápida ojeada. El sillón tras la mesa era de lustroso cuero negro, con aspecto mullido. La mesa estaba vacía de papeles y, sobre ella, una única pantalla plana de ordenador, un pequeño buró de madera labrada y una lámpara metálica de diseño vanguardista. Detrás, una biblioteca también de nogal, en la que los libros técnicos eran mayoría, con bastantes huecos entre ellos. Tras un recodo, se podía ver parte de una mesa circular con sillas, todo ello a juego con el despacho principal. De las paredes colgaban cuadros con unos marcos un tanto incongruentes con el resto del mobiliario por lo clásico y recio. Casi todos eran retratos de mujeres, de extravagantes coloridos y con aspecto de maniquíes modernistas. El estilo pictórico me sonaba, pero no atinaba a ubicarlo. Un retrato, en tonos verdes y azulados de una mujer vestida por una túnica y cuyo pecho derecho quedaba visto, me dio la solución. Recordé la obra más representativa de la colección permanente que había contemplado en el Gran Hotel de Palma de Mallorca: la Sibila de Anglada Camarasa. Me extrañó la elección de los cuadros. Este tipo de empresas, asesorado por algún decorador de renombre local, se suele decantar por originales de algún pintor de la zona que permita soñar con grandes revalorizaciones a futuro, y no por copias de maestros modernistas españoles. Por la ventana, amplia, entraba la cálida luz aún veraniega.

Bernardo optó por sentarse en la silla a mi lado en vez de hacerlo en el sillón.

—Bueno, querida. ¿Qué te ha parecido la oficina?

—Muy agradable. Da sensación de ser muy confortable. Y qué cuadros tan bonitos —le lisonjeé—. ¿Quién los ha elegido?

—Mónica —respondió un tanto dubitativo—; la chica que has visto en recepción. Tiene buen gusto para la decoración. Son, igual que los de la entrada, copias de obras de un pintor catalán de principios del siglo veinte —sonrió mostrándome los dientes y prosiguió, cambiando de tema—: Esta mañana he reunido a todo el personal y les he informado de tu visita. Les he contado que vienes de parte de mi socio Alberto y que el objeto de tu presencia es informarte de cómo marcha todo. ¿He acertado? —Preguntó retóricamente.

—Sí —confirmé—. De todas formas, me gustaría que me los presentaras uno por uno y que des orden de que se me permita el acceso a toda la información que pueda necesitar. No estará de más ver si hay algo en los ordenadores o entre los papeles que nos pueda ayudar a averiguar el paradero del dinero. También convendría —continué— que llamaras personalmente a un cerrajero para que nos abriera los cajones de Martín y Laura —al no contradecirme, me confirmó que también el de Laura estaba cerrado—. Mejor que llames directamente tú —recalqué, señalando al despacho de la secretaria con un giro de cabeza— y que venga cuando no haya nadie en la oficina. Es preferible no llamar la atención de los otros empleados.

—Eso está hecho —tomó el auricular y apretó una tecla—. Lucía, di al personal que vayan a la sala de juntas en cinco minutos.

Colgó el teléfono y me miró inquisitivamente.

—¿Algo más?

—Por ahora, no. Creo conveniente tener una pequeña charla con cada uno de ellos. Aunque lo de Martín parece obvio, no está de más asegurarnos. Diles que también hago auditorias internas de las sociedades de Alberto, lo que facilitará un motivo para que mis preguntas no generen suspicacias.

—¿Dónde vas a comer? —Preguntó cambiando de tema.

—No lo sé. Lo más probable es que pique algo por los alrededores. Organízate tranquilo, que yo dedicaré el día a trabar conocimiento con el personal.

—¿Dónde prefieres instalarte para trabajar? Si quieres, puedes hacerlo ahí detrás —señaló la mesa redonda tras la biblioteca—. Hay conexiones de red y teléfono.

—Será más eficaz hacerlo en la sala de juntas, salvo que la necesitéis. Es más fácil hablar con la gente si no piensan que el gerente puede estar escuchándoles —le apunté sonriendo.

Yo también lo prefería.

—Como veas. Si alguien la necesita, les diré que usen el despacho de Laura, ya que está «de vacaciones». Desconozco si en la sala hay conexión de red. Teléfono sí que lo hay. Se lo tendré que preguntar a Ramiro. Bueno, vamos a presentártelos —dijo mirando el reloj y apoyando las manos en la mesa para erguir su pesado cuerpo de la silla.

Me levanté también y me dispuse a seguirle. Al abrir la puerta, Lucía, que parecía estar al acecho, sin cruzar palabra, nos precedió hasta la sala de juntas. Cuando entramos, en la pared más próxima al pasillo estaban los tres que había visto en contabilidad con aspecto de estar divirtiéndose. Uno, incluso se tapaba la boca intentando controlar la risa. Los otros empleados parecían abstraídos en sus propios asuntos.

Una gran mesa de nogal, de la misma colección que la del despacho de Bernardo, rodeada por ocho sillas, constituían los únicos muebles de la habitación.

Bernardo me presentó primero a los que compartían comentarios risibles: Maricris, la responsable de facturación y proveedores, de estatura mediana, con una media melena lisa de color negro córvido y ojos oscuros, casi negros. Estaba algo gruesa y su forma de saludarme, con el brillo de la risa aún en sus ojos, me cayó simpática. Tenía la piel algo cobriza y rasgos indígenas. Probablemente sería peruana o boliviana. Debía rondar la treintena.

El siguiente que me dio la mano, algo azorado, era el que disimulaba la risa al entrar. Resultó llamarse Pelayo. Era alto y de aspecto desgarbado. Tenía el pelo corto, con flequillo teñido de rubio y un pendiente en la oreja izquierda. Vestía unos vaqueros rotos en las rodillas, a la moda, y parecía muy joven. Era el contable.

Después le tocó el turno a Ramiro, jefe de administración e informático; el segundo del desaparecido Martín. De unos treinta años y moreno, era el único, además de Bernardo, que vestía de traje, aunque de un original verde oliva madura que le quedaba, como sucede a casi todos los muy delgados, excesivamente holgado. Lo conjuntaba con una corbata amarillo canario que hacía daño a la vista.

Al presentarme a Mónica, la voluptuosa recepcionista, me llamó la atención que Pelayo y Ramiro se intercambiaran una disimulada sonrisa. Sospeché que tendrían la típica competición entre ellos para llevársela al huerto, aunque ella tenía todo el aspecto de aspirar a cimas más elevadas. A pesar de calzar unas bailarinas de charol negro, se notaba que era más alta que la media; sobre el metro setenta.

La responsable de personal, como me había informado Bernardo al asomarnos al despacho de administración, se llamaba Vanesa. Usaba unas gafas redondas, tipo Lenon, lo que, unido a su despeinado y rojizo cabello, le daba un aire de estudiante alborotadora de mayo del sesenta y ocho. No alcanzaba el metro sesenta. Tenía en las mejillas y la frente, cloasma gravídico —o máscara del embarazo, como comúnmente se le conoce—. Su vestido liso y de color crema estilo imperio parecía confirmar su estado de buena esperanza. Si la sabiduría popular es cierta, debía estar esperando una niña, porque su aspecto era un poco demacrado. Cuando me dio la mano, no pude evitar un sobresalto. Creo que eran las más delgadas que había apretado en toda mi vida.

Los últimos en serme presentados fueron los dos aparejadores: Ana, una pelirroja de pelo corto con la agria expresión de una directora de internado femenino y Juan Ramón, un cincuentón con bigote cano, chaqueta de pana azul, una prominente nuez y con el inquieto aspecto de querer terminar cuanto antes la reu-nión y volver a sus ocupaciones, entre las que sobresalía la de controlar la marcha de las obras, según me informó Bernardo.

Quedó para más adelante presentarme a Victoria y Claudio, los comerciales, que estaban realizando gestiones.

Tras la formalidad, Bernardo explicó mi relación con Alberto y los motivos de mi impuesta presencia allí durante algún tiempo.

—Así que ya sabéis —resumió—. Ya que por fin nuestro socio —esa falsa camaradería de todos los propietarios y gerentes de empresa— ha decidido conocer en detalle nuestra organización, tened la amabilidad de suministrarle a Beatriz cuanta información os solicite, sin reservas. Incluso, aunque os pida mi salario en «B».

La sonrisa fue generalizada.

—Intentaré no interrumpir vuestro trabajo demasiado —intervine—, y os agradezco de antemano el tiempo que me dediquéis. Como veis, soy bastante joven, así que os agradecería que me llaméis por mi nombre de pila: Beatriz.

Intenté dar un aire de complicidad a la mirada que fui posando en cada uno de los presentes.

—Esto es todo. Podéis seguir con vuestro trabajo. Ramiro —se dirigió al del traje verde, que ya salía por la puerta, deteniéndole—, tú quédate con Beatriz y mira a ver si le puedes configurar el portátil para que se conecte a Internet.

—Ramiro —le dije—, espérame un segundo, que cojo mi portátil y vuelvo enseguida.

A los dos minutos, depositaba mi bolsa con el ordenador en la mesa de la sala de juntas. La abrí y conecté el cable al aparato y a uno de los interruptores. Mientras, Ramiro esperaba con impaciencia contenida, oscilando su cuerpo, ora sobre la pierna izquierda, ora sobre la derecha. Me llamó la atención lo aseado de su aspecto y, en especial, el brillo de sus zapatos color burdeos. ¿Sería uno de esos limpios obsesivo compulsivos de los que después de limpiar el cuero le pasan una media gastada de nylon para multiplicar el brillo?

—Espera un segundo mientras lo inicio —le pedí.

—¿Te basta que te configure las IP’s para conectarte a Internet?

—No. Me gustaría también que me instalaras el software necesario para acceder a todos vuestros programas de gestión y contabilidad.

—Entonces tardaré un poco. Voy a por los discos de instalación.

Arrancó el sistema operativo y quité temporalmente mi palabra de paso por si Ramiro tenía que reiniciarlo a lo largo del proceso de instalación. Los ficheros más privados los tenía en carpetas encriptadas con el Steganos. No era cuestión de que ojos indiscretos vieran determinadas filmaciones. Minutos después reapareció con una caja de discos en la mano.

—Todo tuyo —le dije, levantándome y dejándole mi silla.

—Gracias. Supongo que tardaré una media hora. Si quieres hacer algo mientras... —sugirió.

—No te preocupes. Tengo unos documentos que examinar.

Saqué una carpeta del maletín y me senté cerca de él.

Cuando Ramiro comenzó a introducir un disco informático en el lector aproveché para estudiarlo con más detenimiento. Aparentaba un poco menos de treinta años. Tenía el pelo azabache alisado con gomina; un poco demodé. Sus dedos correteaban por el teclado y observé divertida que padecía un tic nervioso. Cada minuto, los dedos soltaban el teclado y acercaba los dedos índice y corazón de ambas manos hasta su boca; rozaba sus paletas y, velozmente, sus dígitos volvían al teclado. Rumié que, más que metrosexual, Ramiro tenía un toque «gaylo».

—¿Así que tú eres el informático de la empresa? —Le interrumpí.

—Más o menos —alzó la cara y pude estudiar su rostro. Ojos con forma almendrada, con el mismo color de la piel del fruto seco; nariz levemente aguileña; pestañas largas ¡con máscara!; cejas perfiladas y una barbilla a la que faltaba determinación a pesar de su delgadez. Mientras iba tomando nota mental de sus rasgos, continuó—: Como ha dicho el jefe, soy el responsable de la contabilidad pero, como me interesa mucho la informática, me toca resolver los problemillas diarios del tema, como instalaciones de programas —me sonrió blandamente—, problemas al imprimir, y demás zarandajas. Una especie de Pepe Gotera informático —concluyó sonriendo.

—O sea, que vienes a ser el segundo del departamento, ¿no?

—Podríamos decir que sí.

Abandonó la vista del teclado y se quedó mirándome fijamente, esperando más preguntas.

—¿Cuanto tiempo llevas trabajando aquí? —Inquirí con ánimo de relajarle.

—Algo más de tres años.

—¿Y dónde trabajabas antes?

—En una empresa de distribución: Logística Cantabria, como contable. El trabajo estaba bien, pero la compañía tenía muchos problemas financieros. Si no han quebrado ya, no les faltará mucho.

—¿También los ingresos al banco y los cobros son responsabilidad tuya?

—Normalmente no. El tema de talones lo lleva Pelayo, bajo la supervisión de Martín.

—¿Y el «B»? El efectivo, me refiero.

Me quedé mirándole a los ojos sin parpadear, para intentar leer en sus iris si iba a mentir o no.

Su iris reflejó sorpresa por la pregunta, pero no alarma.

Tras unos instantes en los que sopesó si responderme sobre ese tema tan delicado, pareció decidirse a hacer caso a las claras órdenes de Bernardo.

—Ese asunto lo maneja Martín, quien me da la información para contabilizarla, pero por mis manos no pasa ni el dinero «B», ni los justificantes del mismo, si es que los hay —se excusó.

—¿Y si cobráis algo oficial en efectivo?

Me miró con aire interrogante, como preguntándose a dónde quería ir a parar.

—Se le entrega a Pelayo, quien lo ingresa en el banco.

—Pero, si es por la tarde, ¿dónde lo guardáis?

Se quedó pensativo unos segundos antes de responder.

—En ese caso, se le da a Martín y éste lo guarda en la caja fuerte que hay en el archivo hasta que se pueda llevar al banco.

Guardé silencio un momento mientras él atacaba de nuevo el ordenador y cambiaba el disco. Esperé a que volviera a estar concentrado antes de continuar mi interrogatorio.

—Cuando no está Martín, como sucede ahora, ¿quién guarda y saca el dinero de la caja?

Elevó de nuevo sus ojos y, dejando escapar un vuelo de mano que me confirmó mis sospechas sobre sus inclinaciones sexuales, al igual que lo habían hecho sus neutras miradas, replicó:

—Bernardo.

—¿Y cuando no está éste tampoco?

—Las pocas veces que se ha dado la circunstancia, lo guardo bajo llave en mi cajón hasta primera hora del día siguiente. Pero sólo ha ocurrido un par de veces, que yo recuerde —típica coletilla para no comprometerse demasiado—. Casi siempre, o Martín, o Bernardo, pasan a lo largo del día por la oficina y se hacen cargo del dinero.

Parecía confirmarse lo dicho por este último. Sólo tenían acceso a la caja fuerte él y Martín.

Le dejé terminar el trabajo mientras apuntaba el nombre de la empresa anterior para la que había trabajado por si fuera necesario pedir referencias.

Al cabo de media hora, levantó la vista del teclado y se echó hacia atrás en el asiento con expresión satisfecha.

—Ya está. Te he instalado el Contaplús, el Facturaplús, el Nominaplús y el Géstor. He visto que ya tenías el Contaplús en otra versión, pero como no son compatibles, te he puesto la Élite de este año, que es la que manejamos nosotros. Supongo que no necesitas el CAD. Es el programa para trabajar con planos —me aclaró.

—No, gracias. ¿Para qué es el Géstor?

—Para el control de las obras. Si no lo conoces y quieres usarlo, lo mejor es que le pidas a Ana que te explique cómo funciona. Yo sólo sé imprimir las certificaciones de obra. Juan Ramón también lo usa, pero casi siempre está de visita en las obras.

Dediqué un cuarto de hora en su compañía a comprobar el acceso al Contaplús y a estudiar la estructura de la base de datos de la contabilidad. Me creó un usuario a nivel supervisor —para poder acceder a toda la información y configuración— y probamos que funcionaran la impresora, el acceso a la red y la conexión a Internet.

Tras su marcha, envío un correo electrónico a Alberto con las pocas novedades.

— 4 —

Mi siguiente paso era obtener información más detallada de los empleados, así que salí de la sala en dirección a administración donde Vanesa, la responsable del área de personal, tenía su despacho. Dado lo ligero del tabique que la separaba del de Martín, era probable que le hubiera escuchado alguna conversación que me pudiera ayudar.

Como si me hubiera estado esperando, al pasar al lado de su despacho, Bernardo apareció de sopetón ejercitando su manía de aflojar el nudo de la corbata y me informó:

—He hablado con el cerrajero. Hoy no puede venir a las horas que nos interesan, así que he quedado con él mañana, a las siete de la tarde.

—Estupendo.

Podría haberme encargado fácilmente de abrirlos yo misma, pero prefería no mostrar ciertas habilidades delante de terceros. Roberto, el mayordomo para todo de Alberto, dedicó parte de mi tiempo de asueto durante los dos primeros años en que viví con éste, a ofrecerme variopintos conocimientos de jungla urbana, entre los que se encontraban la apertura de vehículos con palanca, el arranque de motores pelando y juntando los cobres pertinentes, la carga y disparo de escopetas y pistolas, y la apertura de cerraduras de poco o medio nivel de seguridad.

—Voy a salir un rato. ¿Quieres que tomemos un café en el bar de abajo? —Me preguntó.

—Gracias, pero prefiero ponerme al día lo más rápido posible —me excusé.

—Como gustes —contestó con una pequeña mueca que trataba ser de decepción pero no lograba ocultar un cierto alivio—. Volveré en media hora aproximadamente.

Se despidió con evidente alegría levantado la mano derecha y mostrándome la palma.

Crucé el departamento de administración hasta llegar a los despachos del fondo. Vanesa me dirigió la mirada a través de sus pequeñas y redondas lentes.

—Vanesa, ¿podrías reunirte un rato conmigo? —Le pregunté intentando no fijar demasiado mi mirada en las marcas pardas de su rostro.

—Claro. Un segundo que guarde estos papeles.

Cogió un taco de las hojas que tenía sobre la mesa, los alineó y los introdujo en una carpeta azul con gomas.

—Ya estoy —se levantó y vino a mi lado. Realmente, era bajita. Casi no me llegaba a la altura de la barbilla. Su incipiente barriguita, al llegar a los últimos meses de embarazo, acabaría dándole aspecto de botijo—. ¿Dónde vamos?

—A la sala de juntas.

Salió delante de mí. Vista por detrás tenía un culo un tanto desproporcionado y, bajo su falda, los gemelos se mostraban fuertemente desarrollados. Debía practicar senderismo o algún otro deporte que requiriera mucho trabajo a los músculos de las piernas. Calzaba unas manoletinas, lo que no ayudaba a estilizar su pequeña figura, y su porte era casi masculino, sin apenas oscilación de las caderas. Con esos andares —pensé— no debe tener muchos admiradores masculinos, aunque su estado demostraba que ese roto tenía su descosido. Visto de espalda, el cabello era más cobrizo que rojo, cortado a lo garçon. Al llegar a la sala de juntas, me dejó pasar delante. Me senté y le indiqué una silla a mi lado. Sin darme tiempo a hablar, me interpeló:

—¿Pasa algo?

—¿En qué sentido?

—Verás... Soy psicóloga —dejó unos segundos para que calibrase la importancia que para ella tenía su titulación. Me limité a lanzar un «Ah», poco comprometido—. Esta última semana, en las ocasiones en que he hablado con Bernardo, le he notado alterado. Podría pensar que va mal el lío con Mónica —¡caramba con Vanesa! De un plumazo me informaba de que Bernardo tenía una aventura con la preciosa recepcionista. Estaba claro que esta mujer no tenía pelos en la lengua—, pero ella continúa tan eficiente y fría como siempre, así que lo más probable es que sea algo del trabajo —percibí un ligero matiz de envidia por la recepcionista, su antítesis física—. Y ahora apareces tú, de sopetón, lo que parece confirmar mi deducción de problemas a la vista.

—En principio, no —le mentí—, pero es posible que al enterarse de que su socio mandaba a alguien a realizar una auditoria interna le haya puesto un poco nervioso. A la gente le suele incomodar que una extraña revuelva entre sus papeles —hizo un gesto de aquiescencia con la cabeza—, aunque no tenga nada que ocultar, lo que estoy segura de que será el caso.

—Tenía que preguntarlo —sonrió con un aire de «no me creo nada, pero allá tú»—. ¿En qué puedo ayudarte? —Quiso saber.

—Necesitaría acceso a los archivos del personal. Ya sabes, para ver antigüedad, salarios brutos y netos y ese tipo de cosas.

—No hay problema. Lo tengo todo en una base de datos, y la documentación está en el armario de detrás de mi mesa. Lo tengo cerrado con llave, pero si necesitas consultar cualquier papel, están allí, con una carpeta para cada empleado. Si te parece, te enseño cómo entrar en la base de datos y te doy la clave de acceso para que puedas examinar la información a tu ritmo.

Me sorprendió gratamente la falta de reticencia a compartir su información. La gente suele ser reacia, ya que implica una cierta pérdida de poder fáctico. Me creó un acceso directo en mi ordenador y entramos en la base de datos; un DBF¹ de Access con un montón de información. Luego haría una copia en mi portátil para revisarla con calma en el hotel.

Vanesa iba mostrando las diferentes pantallas del programa. Le pregunté:

—¿Y qué piensas de tus compañeros? ¿Están contentos? ¿Hay buen ambiente de trabajo?

—Así lo creo. El señor Cienfuegos no es un mal jefe. A veces un tanto malhumorado, pero... ¡Qué jefe no lo está! Las nóminas se pagan con puntualidad británica y he conseguido —aquí se pavoneó un poco— establecer un buen programa de formación con cursos que, en general, han motivado mucho. Imagino —sonrió— que ha ayudado el que se hayan hecho en horario laboral, aunque la mayoría de nosotros hace más de las ocho horas reglamentarias, síntoma indicativo de que la gente está a gusto. El horario flexible es algo que también se valora bastante positivamente.

—Oyéndote, da la sensación de que, en efecto, tu labor está siendo muy eficaz —le lisonjeé.

—Sin falsa modestia, creo que así es. Cuando llegué hace cuatro años, el personal no es que estuviera descontento, pero había bastantes altas y bajas. Ahora, llevamos una larga temporada en la que nadie se ha despedido por encontrarse incómodo o por meras mejoras económicas.

—¡Parece el paraíso! —Exclamé exagerando y riendo.

—Tampoco es para tanto —sonrió de nuevo, poniendo su mano sobre la mía, como por casualidad.

La miré intentando adivinar si era un gesto de camaradería o de coquetería.

—Y entre departamentos, ¿cómo son las relaciones?

—Hay alguna fricción, pero sin trascendencia. Comercial, como suele suceder, tiene una óptica propia, que muchas veces colisiona con administración y el departamento técnico; aunque con quien choca más, es con el señor Cienfuegos. Si por Laura fuera, pondríamos grifería de oro en las promociones —sonrió—. Algunas de sus peticiones son radicalmente opuestas a los objetivos económicos de Bernardo.

Me pareció advertir un tono de admiración cuando usó por primera vez el nombre de pila del gerente. Quizás estaba un poco enamorada de él. Aunque su aspecto físico no era el de un Adonis, parecía claro que Bernardo contaba con un equipo de fans femeninas en la empresa.

—Por ahora, creo que no necesito más. En realidad sí —corregí mientras se levantaba—. ¿Te importaría traerme la carpeta con las nóminas y los resúmenes mensuales?

—En absoluto.

Volvió un par de minutos más tarde con un AZ.

—Aquí está —dijo depositándola en la mesa frente a mí—. Si al final del día no has terminado con ella, te agradecería que me la devolvieras a las seis de la tarde para guardarla en el armario. Es una documentación un tanto delicada, máxime ahora con la Ley de Protección de Datos.

—No te preocupes. En un rato te la devuelvo.

Cuando me dejó a solas, aproveché para acceder al directorio donde estaba la base de datos del personal y la copié en el portátil. Estuve cotejando las direcciones que figuraban en el fichero con las que aparecían en las nóminas. Nadie parecía haber cambiado de residencia. En cuanto a los sueldos y sus variaciones anuales, no había ninguno que llamara demasiado la atención. Los únicos que oscilaban un tanto eran los del departamento comercial. Por las fechas, deduje que debían regularizar trimestralmente las comisiones de ventas.

Mi siguiente paso fue estudiar con atención los datos de los desaparecidos Laura y Martín. Comencé por ella. Para mi alegría, la ficha incluía una foto del rostro. Era pelirroja, color predominante en la empresa, con un tono aún más intenso que el de Vanesa, lo que parecía indicar que se había teñido. La expresión de la cara denotaba un aire un tanto desafiante y chulesco. Cualquiera diría que era una mujer de mucho carácter y segura de sí misma. Los ojos parecían oscuros e irradiaban ambición. La nariz tenía personalidad: delgada pero con el tabique nasal un tanto sobresaliente. En el rostro se apreciaban pequeñas manchas que la escasa resolución del retrato no permitía asegurar que fueran pecas, aunque era lo más probable, con lo que quizás el color del cabello sí fuera genuino. De arrugas, sólo se vislumbraban unas pequeñas patas de gallo. Los labios no parecían conjuntar con el resto. Eran excesivamente gruesos y de un rosa pálido; muy sensuales. Casi seguro que se había sometido a una queiloplastia de aumento con colágeno, injerto de grasa o algo similar. Por la fecha de nacimiento, tenía treinta y tres años. En términos generales, era hermosa, aunque su expresión me hacía corroborar el malediciente comentario de Bernardo. Ante mí tenía a una mujer que llevaba la voz cantante. No era de esas que deja que el hombre tome la iniciativa. Si había querido tomar posesión de Martín, lo había hecho; por las buenas, por las malas, o por las peores. Su domicilio estaba en la calle Valliciergo, de Santander capital. La busqué en el callejero que había adquirido a un quiosquero y comprobé su proximidad a la plaza de Cañadío.

Inmediatamente pasé a la ficha de Martín. Había cumplido los cuarenta y tres años. Estaba licenciado en ciencias empresariales. Confirmé lo ya observado en las nóminas; tenía una dirección diferente de la de Laura, pero también en Santander. En la calle Alonso Ercilla. El callejero me indicó que se hallaba a pocas manzanas de la casa de su compañera. Vanesa no las debía haber actualizado desde que compartía piso con la directora comercial, así que no sabía cuál de las dos sería en la que residían juntos. Lo más probable es que fuera la de ella. Seguro que Martín habría tenido que ceder la suya a su mujer. Tendría que confirmarlo con Vanesa, pues parecía que no iba a tener otro remedio que visitar su nidito de amor sin una invitación formal. Su ex mujer se llamaba Claudia Fernández y tenía una hija de once años, también Claudia de nombre. Su aspecto físico no era muy diferente al que me había imaginado. Tenía el cráneo afeitado, imagino que producto de la resignación frente a una calvicie en plena expansión. A fin de evitarse el angustioso —para tantos hombres— proceso de ir perdiendo el pelo poco a poco, el rasurado total trataba de compensar la alopecia con un aspecto más de moda. Su mirada, bajo unas cejas gruesas sin entrecejo —por la densidad de las mismas, diría que gracias a las pinzas depilatorias—, era tranquila, pero indefiniblemente triste. Daba la sensación de haber perdido la ilusión por la vida en algún accidente vital. La nariz era gruesa y recta, muy levantina. Los labios, finos y algo caídos en las comisuras, reafirmaban el aire melancólico. Con el menú contextual busqué las propiedades de la imagen. Era de hacía tres años. Era posible que la revolución en su vida que había supuesto la relación con Laura le hubiera cambiado la expresión. La visita a su casa me sacaría de dudas.

Bernardo volvió a entrar en el despacho.

—¿Qué tal va todo?

—Bien. Poco a poco.

Cerré el fichero para que no viera en que me entretenía.

—¿Quieres que almorcemos juntos?

—Gracias, pero aún no tengo hambre —mentí—. Luego, si acaso, bajaré a tomar un sándwich en cualquier bar de la calle.

Prefería que el resto del personal no me viera en actitud de demasiado compadreo con Bernardo. Eso dificultaría las posibles confidencias.

—En ese caso, no nos veremos hasta mañana. A las cinco tengo una reunión de obra y no creo que vuelva por la oficina. ¿Quieres que dé alguna instrucción?

—No estaría de más que le dijeras a la recepcionista —estudié su expresión, que se puso alerta— que me haga una copia de la llave de entrada, por si me quedara un poco tarde. Por cierto, ¿cuál es el código de la alarma?

—Muy fácil, ¡ja, ja! —Rio—. Treinta y uno, doce, noventa y nueve. El último día del milenio.

Opté por no corregirle. Ese honor le correspondía al treinta y uno de diciembre del año dos mil.

—¿Y el de la caja fuerte?

Dejó de reír y puso un semblante serio.

—Ése ya no es tan fácil. Lo tengo que mirar en el ordenador, porque no lo cambiamos desde que la compramos y es un código completamente aleatorio. ¿Lo necesitas ahora mismo?

Su tono, por una vez, perdió la acostumbrada cordialidad.

—No. Ya me lo darás mañana.

—Pues hasta mañana.

Se acercó y me dio un beso en cada mejilla. ¿Sería tan besucón por costumbre familiar o por ligón?

Poco después, la atractiva Mónica apareció con un objeto que tintineaba en sus manos.

—Bernardo me ha pedido que te diera un juego de llaves y tenía uno de reserva.

Me las tendió y observé que tenía unas manos delgadas, con dedos muy largos. Las uñas parecía postizas; de gel. No se entretuvo. Se dio la dio la media vuelta y se marchó con un andar decidido.

El resto de la jornada la empleé en familiarizarme con los perfiles del personal. Me fui caminando al hotel bajo un cielo que se había cubierto de nubes oscuras que presagiaban tormenta. Subí a la habitación. Eran las ocho de la tarde. Alberto probablemente estaría en su despacho. Encendí el portátil y conecté la cámara. Durante un rato estuve trascribiendo en el editor mis impresiones del día y lo más trascendental que recordaba de las conversaciones mantenidas en Promocastro. Cuando terminé, guardé el trabajo, me quité el traje y me di una rápida ducha. Más fresca, me envolví con un albornoz blanco del hotel.

La conexión inalámbrica a través del móvil a Internet de banda ancha es una maravilla. Me conecto al Messenger. «El Gurugú», nombre de la casa de Alberto y su alias en Internet, está conectado. Abro la sesión:

Economista licenciosa dice: Hola, Alberto. ¿Cómo estás?

Gurugú dice: Estupendo. Echando de menos tú presencia. ¿Cómo va todo?

Economista licenciosa dice: Bien. He comenzado el verdadero trabajo de campo. Conecta tu cámara, por favor.

En la parte superior de mi ventana brota la pequeña imagen de Alberto. En la suya debe haber aparecido la mía.

Gurugú dice: Te veo muy ligera. ¡Qué albornoz más indiscreto!

Había tenido la traviesa intención de dejar el albornoz casi completamente abierto.

Economista licenciosa dice: Te envío un fichero con el resumen del día, así como el fichero del personal de Promocastro.

A los pocos segundos...

Gurugú dice: Recibidos. ¿Quieres que comentemos algo más?

Economista licenciosa dice: No. Ya lo haremos mañana cuando hayas leído la información. Ahora quiero otra cosa.

Gurugú dice: Pedid y se os dará ;)

Economista licenciosa dice: Te deseo. Quiero masturbarme para ti.

Gurugú dice: Eres un caso.

Economista licenciosa dice: Grábalo, que tengo curiosidad por ver cómo queda cuando vuelva al Gurugú.

Puedo ver como su rostro esboza una alegre sonrisa. Conecto el micrófono para que Alberto también pueda oírme. Despliego otra ventana en la pantalla y arranco la película que gravé en el Abraxas el año anterior con Julio Montero, el jefe de laboratorio de la Policía Judicial de Palma.

Me despojo del albornoz y, mirando unas veces a Alberto, otras la película y otras entrecerrando los ojos, comienzo a acariciarme el clítoris. Mi ritmo cardíaco aumenta a la par que mis jadeos. Procuro arquearme de modo que la webcam capte los mejores ángulos para Alberto. Cojo de encima de la mesa un aparato lila y perlado con una protuberancia en su mitad, cuya compra me fue inspirada por un episodio de Sexo en Nueva York donde lo ponderaban hasta la exageración. Tras cinco minutos de uso del Mantric Bumpy Bunny, un grito y varios espasmos me acompañan en el orgasmo.

Permanezco exánime unos segundos. Después separo morosa los párpados y miro con complicidad a la cámara. Vuelvo a su sitio el vibrador, me cubro con el albornoz y, tras sonreír a mi voyeur, me despido.

Economista licenciosa dice: Te quiero. Hasta mañana.

Gurugú dice: Y yo a ti, mí traviesa Beatriz. Cuídate.

— 5 —

Cuando atravesaba el pasillo de la oficina, vi abierta la puerta del departamento de ventas. Una mujer alzada sobre unos zapatos verdes de tacón alto y vestida con un traje de lino estampado de hierba agostada, me daba la espalda. Parecía rebuscar algo entre los objetos de una de las mesas. La larga y lustrosa melena negra lisa que lucía parecía planchada. Era un poco más baja que yo.

—Buenos días —saludé traspasando la puerta.

Dio un pequeño brinco de sorpresa y se volvió deprisa, mostrándome unos ojos almendrados muy abiertos. Eran de color verde oscuro con manchas marrones. Unas gafas naranjas de Versace hacían la función de diadema, manteniendo la bronceada frente despejada de cabellos. En seguida se repuso.

—Hola. ¿Desea algo?

—Presentarme —alargué la mano—. Soy Beatriz Segura. Trabajo para el socio de Bernardo.

Nos dimos un apretón, pero su cara mantenía una expresión interrogante.

—¿No te han dicho quién soy?

Una luz de reconocimiento pareció iluminar su mirada.

—¡Ah, sí! Encantada. Soy Victoria. Mónica me ha comentado esta mañana que había llegado una auditora, o algo así.

—Eso es. Bernardo me presentó ayer a todo el mundo, pero no había nadie de vuestro departamento.

—Es que Bernardo nos quiere siempre en la calle, visitando clientes potenciales —se justificó—. Dice que las ventas se hacen fuera de la oficina; que para calentar las sillas bastan los de administración.

Me divirtió el comentario. Clásico de los comerciales.

—¿Me puedes dedicar un momento antes de irte?

No pilló la pequeña ironía.

—Claro. Siéntate —me señaló una silla y se sentó en otra. Cruzó las piernas y colocó las manos sobre ellas—. Tú dirás.

—Querría saber de una forma general cómo funciona vuestro departamento. ¿Cómo os repartís la comercialización de las promociones? ¿Qué tipos de informes hacéis? Ese tipo de cosas.

Victoria se explayó sobre la organización interna. Parecía que ella y Claudio, su compañero de despacho, compartían la comercialización de todas las obras, aunque ella se centraba en las ventas directas de particulares, captadas a través de anuncios y carteles. Claudio se encargaba de las que se hacían con empresas y estaba más especializado en alquileres, especialmente de locales comerciales. Redactaban cada dos semanas un reporte de visitas realizadas y firmas logradas, el cual entregaban a Laura.

La dejé hablar durante un rato, animándola a entrar en detalles. Cuando percibí que estaba relajada, intenté dirigir la conversación hacia mis intereses.

—¿Qué tal con la jefa?

—¿Laura? Bien. Es un poco mandona —se rio—, pero no agobia. La verdad es que nos llevamos muy bien y, de vez en cuando, vamos a cenar juntas y nos contamos nuestras cuitas. Ahora está de vacaciones, en República Dominicana. Supongo que ya te lo han dicho, ¿no? Vuelve dentro de diez días. Me extraña —se formó una expresión ácida en su boca— que no me haya enviado un email para darme envidia.

—Entre nosotras —dije, bajando un poco la voz y acercándome a ella—; me han comentado que sale con el director financiero.

—Sí. Están los dos juntos en el Caribe —puso cara de reflexionar sobre si contarme algo más mientras balanceaba su pierna izquierda. Al final venció el instinto de cotillear—. Pero no sé que tal van las cosas. Por algún comentario que me ha hecho y el tono que emplea últimamente con Martín, cualquiera diría que están pasando por una pequeña crisis.

—¿Ah, sí? —Pregunté poniendo cara de: «cuenta, cuenta».

—Para mí que ha conocido a alguien que la ha impresionado mucho. De hecho —confesó, deteniendo la pierna—, me parece que le ha estado dando vueltas a dejar a Martín. Espero que el viaje la ayude a aclararse.

¿Un triángulo? Esto se ponía interesante, aunque no tuviera nada que ver con el asunto del robo. ¿O sí? Quizás Laura estaba utilizando a Martín de peón y ella tenía otros planes más complicados en mente. Mejor no crear demasiadas hipótesis, de momento.

Dejé a Victoria y, tras ir a mi despacho provisional y resumir en un documento la conversación, llamé a Vanesa por la línea interior. Cinco minutos después, la tenía ante mí. Las manchas parecían algo más oscuras que el día anterior y la expresión de su cara algo descompuesta.

—¿Te importa que me siente? —Me preguntó, haciéndolo en la silla más próxima.

—Adelante. ¿Te encuentras bien? —Me interesé.

—No mucho. Parece que el «alien» éste —se señaló la barri-ga— quiere darme guerra desde antes de nacer. No le ha bastado con marcarme la cara con manchas. He pasado una noche horrible, con vómitos y mareos.

—¿Por qué no te has quedado en casa? —Pregunté solícita.

—Tenía trabajo y yo no sé estar en casa mano sobre mano. Además, prefiero tener gente a mí alrededor por si deviniera alguna complicación.

—Pero, ¿y tu pareja?

—¿Qué pareja? —Esbozó una mueca—. El niño es solo mío. No tengo ganas de soportar a un gandul en mi casa. Quizás te suene extraño, pero es fruto de una inseminación artificial. Quiero ser madre, pero no quiero convertirme en la asistenta de nadie. Los hombres son una carga inútil y las mujeres —me guiñó un ojo— somos demasiado complicadas para convivir juntas.

¡Caramba con Vanesa! Los tenía bien puestos. Madre soltera por convicción. Me pregunté si sería lesbiana después de todo. Las señales de nuestra primera conversación habían sido contradictorias. Si lo era, alguien le había hecho el suficiente daño para que hubiera optado por resignarse a vivir sin pareja.

—¿Y es niño o niña?

—Todavía no lo sé. Me hice una ecografía, pero el feto estaba colocado de tal manera que el médico no pudo distinguir el sexo. Espero que niña. Son mucho más espabiladas y al menos me ahorraré jugar al balón.

A mí me costaba más imaginármela poniendo lacitos a un bebé que dando balonazos a una pelota.

—Quería consultarte un detalle. Ayer me dijiste que, por lo visto, Laura y Martín viven juntos, pero en su ficha aparecen dos direcciones distintas —giré el portátil para que viera la ficha de Laura. Me había conectado a su base de datos, en vez de la copia que había hecho en mi ordenador, para no despertar su susceptibilidad—. ¿Cuál es la buena?

—Deja que me asegure de una cosa.

Miró la dirección que aparecía y luego pasó a la ficha de Martín.

—Como suponía, ninguna de las dos —dijo con sorna—. No las han cambiado a efectos oficiales. Las que aparecen son las que tenían antes de juntarse. La actual es, si no recuerdo mal, en Laredo. Las que constan son la dirección del piso de soltera —la palabra sonó con retintín— de Laura, y la que Martín compartía con su ex, que se la ha quedado.

—No es que tenga importancia, pero prefiero tomar nota de la actual —proseguí.

—En la avenida de Francia.

Tomé nota de la calle y del número.

Al quedarme a solas, busqué a través de Internet la localización exacta de la casa. Estaba muy cerca de la playa. Según la altura, incluso disfrutarían de una hermosa vista. «Tendré que hacer una visita», pensé para mí.

— 6 —

A las seis y media de la tarde, Bernardo irrumpió en la sala de juntas con su acostumbrado ímpetu de manada desbocada.

—Ya se ha ido todo el mundo —inició la conversación, mientras se dejaba caer en una silla con el mismo aspecto de agotamiento que un marchador olímpico al llegar a meta—. El cerrajero no tardará en llegar. ¿Qué tal van tus pesquisas? ¿Has averiguado algo?

—No mucho, la verdad. De momento estoy haciéndome un cuadro de la situación. Esperemos encontrar algo de interés en los cajones.

—Al menos déjame que te ayude a entretener tus ratos de ocio —pidió alegre—. Tengo una barca nueva que es una delicia para navegar. Los sábados suelo organizar una travesía por las proximidades de Santander con algún amigo. ¿Por qué no te animas y te vienes este sábado?

—No sé, la verdad.

—Insisto. Además mis amigos suelen ser gente interesante —me miró con aire de alcahuete—. Y algunos son muy simpáticos.

Me pareció que no tenía objeto negarme, de momento. También tenía algo de curiosidad en ver qué clase de barco y amigos tenía, y cómo se comportaba delante de otros hombres.

—Está bien. Salvo inconveniente de última hora, cuenta conmigo.

—Te encantará. Es un Azimut de treinta y nueve pies que navega de fábula; suave y veloz como un delfín.

Sonó un timbre. Bernardo, botando como un resorte, acudió a la puerta, tras indicarme:

—Espérame en administración. Comenzaremos abriendo el cajón de Martín.

Así lo hice. A los pocos minutos, Bernardo apareció seguido por un hombre de unos cincuenta años, un mono de color azul Mao y una caja de herramientas. El socio de Alberto se aproximó a la mesa de Martín y, señalando con el índice el cajón central, le indicó:

—Éste es el cajón. ¡Parece mentira! —Disimuló—. Dos extravíos de llaves la misma semana.

—Con permiso —solicitó el cerrajero con pocos miramientos, obligando a Bernardo a apartarse.

Depositó la caja de herramientas en el suelo y, de rodillas, examinó la cerradura con cara de experto sujetándose la mandíbula con la mano abierta, como si ello le ayudara a pensar. Al cabo de unos segundos nos informó:

—Creo que va a ser fácil. No habrá que reventarla.

Yo ya lo sabía. Esa cerradura la hubiera abierto en cinco minutos.

Del interior de la caja de herramientas extrajo un paquete de tela basta con forma cilíndrica y atada con un lazo. La depositó en el suelo, junto a su rodilla izquierda. Deshizo el nudo y apareció un auténtico muestrario de ganzúas y llaves dispares. Tras examinarlas con detenimiento, eligió una. La insertó hasta el fondo en la cerradura y comenzó a oscilarla a derecha e izquierda de modo casi imperceptible mientras, poco a poco, la iba extrayendo. A los pocos milímetros, comenzó a girar la muñeca y, unos segundos más tarde, el cajón mostraba su contenido.

—Ya está —anunció mientras guardaba la llave maestra—. ¿Quieren que cambie el bombín?

—No. Dejaremos el cajón abierto —contestó Bernardo—. Antes o después aparecerá la llave. Porque... supongo que no nos puede dejar usted su llave —solicitó con pocas esperanzas de hacerse con una llave maestra.

—Ca —contestó el artista a Bernardo—. Esto son herramientas que los fabricantes sólo autorizan a los cerrajeros oficiales. Darles una copia me podría costar un disgusto.

—Nada hombre. No hay problema.

Mientras hablaban eché un rápido vistazo al contenido del cajón. Sólo se veían papeles y un trozo de metal que podía tratarse de un llavero asomándose bajo ellos. Bernardo, por su posición frente a la mesa, no lo había podido ver. Habría que esperar a que el cerrajero se fuera para examinar su contenido.

Recogió la caja de herramientas y pasamos al despacho de Laura. Su cerradura le costó un poco más de tiempo, ya que no era exactamente igual que la de Martín, sino más moderna y segura. Tuvo que utilizar tres llaves distintas antes de vencerla.

—Al menos esta cerradura es un poco más digna de tal nombre —comentó el cerrajero, como justificando su tardanza.

—¿Cuánto le debo? —Le atajó Bernardo.

—¿Necesita factura? —Preguntó el otro, a su vez.

—No.

—Entonces son cien euros.

Miró con autoridad a Bernardo.

—¡Caramba! Pues sí que es carillo. Debe usted vivir muy bien —comentó irónico mientras sacaba de la cartera un billete verde y se lo tendía.

—¡Pscha! Ni tan mal. No vea usted lo que gasto en zapatos —respondió socarrón, a la vez que, cual prestidigitador, hacía desaparecer sus honorarios en un bolsillo con cremallera.

Salí con ellos del despacho de Laura y me introduje en el departamento de administración mientras Bernardo acompañaba al cerrajero hasta la puerta. Me acerqué presurosa hasta el despacho de Martín y levanté los papeles. Mi presunción resultó correcta; había un llavero con media docena de llaves. Las cogí y me las introduje en el bolsillo. Tuve el tiempo justo de apartarme un metro de la mesa antes de que Bernardo apareciera por la puerta. Me miró inquisitivamente.

—¿Miramos primero el cajón de Martín? —Pregunté disimulando.

—Sí. Veamos que guarda.

Esperé a que llegara hasta la mesa y dejé que él fuera sacando el contenido del cajón. Informes, gráficos, facturas, bolígrafos, un par de paquetes de Lucky Strike con algunos cigarrillos. Todo muy laboral y nada revelador.

—No parece haber gran cosa —apostilló Bernardo volviendo a introducir los objetos en el cajón y cerrándolo—. Vamos a ver el de Laura.

En el cajón de la directora comercial, un tarjetero enorme prácticamente lleno y un par de fotos en una playa en actitud sonriente y con un escueto bikini. Bernardo las miró con la expresión de un felino acechando un gorrión en una rama próxima. Las dejó sobre la mesa intentando recomponer ante mí una expresión más pertinente y regresó al cajón. Extrajo unos billetes de avión. Al examinarlos, resultaron ser dos Santander-Madrid-Santo Domingo. También había una reserva para el Bábaro Beach en Punta Cana.

—¿Qué significa esto? —Preguntó Bernardo blandiendo los billetes y mirándome con cara de idiocia.

—Pues está claro. Me parece que finalmente no se han marchado a la República Dominicana. La cuestión es: ¿dónde están?

—No me lo explico. Aquí todo el mundo pensaba que sí que estaban allí. Incluso los padres de Laura así lo creían cuando hablé con ellos. Eso explica —continuó al cabo de unos instantes de reflexión— porqué en el hotel de Punta Cana me dijeron que no estaban alojados allí.

Nos quedamos quietos mirándonos.

—Creo que lo mejor es que lo dejemos todo como estaba y nos vayamos a descansar. Mañana estaremos más frescos y a lo mejor se nos ocurre algo —dije rompiendo el silencio.

—Buena idea.

Ya tenía un plan en mi cabeza. Fui a la sala de juntas; recogí mi portátil y, tras despedirme de Bernardo, volví paseando hasta el hotel.

Me conecto vía messenger y video-conferencio con Alberto informándole de las últimas novedades. No le digo nada de mis planes para el día siguiente. En estos tiempos de «gran hermano» no se sabe quien está interceptando tus conversaciones en la red.

— 7 —

Al día siguiente, poco después del mediodía, bajo un precioso día de sol otoñal, conduje hasta Laredo a husmear en la casa que compartían Laura y Martín. Una hora después, encontraba en el congelador el cadáver de este último y el sol dejaba paso a los nubarrones en mi cabeza y a la angustia en mi pecho.

Ahora, de vuelta en el hotel y tumbada en la bañera, reflexionaba los pasos que me habían llevado otra vez a verme involucrada en lo que tenía todos los visos de ser un asesinato y sopesaba los primeros pasos a dar. Otra vez metida en medio de un crimen.

Termino el Johnnie Walker y, más tranquila una vez tomada la decisión de qué hacer, llamo a Alberto. No uso el messenger. El móvil es menos arriesgado.

—Hola Beatriz —replica vivaz, supongo que al ver mi número en la pantalla—. ¿Alguna novedad?

—Sí. ¿Es la línea segura?

Alberto tiene un sistema de encriptación telefónica en su despacho de «El Gurugú».

—En efecto. Puedes hablar con tranquilidad.

—La novedad es bastante mala. Ayer no te conté que, al revisar el cajón del despacho de Martín, encontré unas llaves que supuse serían del nidito de amor de la pareja desaparecida. Esta mañana me he acercado por allí y a él me lo he encontrado en el congelador... muerto.

—¿A quién? ¿A Martín Bilbao?

—Sí. Tengo casi la certeza de que era él por las fotos que he visto en la oficina y en la propia casa, a pesar de la capa de escarcha que le cubría.

—¿Y qué has hecho?

—He salido disparada. Menos mal que llevaba los guantes puestos. Aunque supongo que alguna huella de mis zapatillas de deporte habrá quedado en el suelo —pienso en voz alta.

—Pues deshazte inmediatamente de ellas. ¿Has hablado con alguien más? ¿Te ha visto alguien entrando en el apartamento?

—No, no me ha visto nadie. El coche lo había dejado aparcado a una distancia prudencial de la casa, así que en ese aspecto estoy tranquila.

—Está bien. Déjame pensar unos minutos y te llamo.

Pongo un poco de música de Divine Comedy en el «mp3», me tumbo, y cierro los ojos intentando no pensar en nada. Dejo el móvil sobre mi pubis.

Me sobresalta la vibración del teléfono.

—Bea, creo que lo mejor es hablar con Julio Montero —éste es el nombre de un guardia civil de Mallorca con el que había tenido mucho —e íntimo— contacto el verano anterior con motivo de unos asesinatos². Sin pretenderlo, me había visto envuelta una vez más en ellos. Alberto le conocía de muchos años atrás y le debía algún favor bastante grande.

—¿Y qué le cuento?

—Básicamente, la verdad. Es mejor no meterse en mentiras sin necesidad. Pero dado lo tarde que es, mejor llámale mañana.

—Está bien. Le llamaré y te contaré de vuelta lo que me diga.

Cuelgo.

Al día siguiente, esperé hasta la diez. El aire estaba templado, por el viento sur, así que salí al jardín del hotel. Ya era hora de llamar a Julio. Respiré hondo un par de veces, busqué su número en la agenda del móvil y lo marqué.

—Hombre, Beatriz. ¡Qué sorpresa tan agradable!... ¿Qué es de tu vida? ¿No me digas que estás otra vez en Mallorca? ¿Qué tal Alberto?

¡Qué hombre! Tenía la costumbre de concatenar preguntas como si fuera munición de una ametralladora. Debía ser terrible en los interrogatorios.

—Hola, Julio. Pues... verás... —No sabía muy bien como empezar—. No te lo vas a creer, pero acabo de darme de bruces con un cadáver.

—¡No jodas! ¿Otra vez? ¿Pero a qué diantre te dedicas para que te pasen estas cosas? ¿De muerte natural... o asesinado? —Quiso saber.

—Me temo que asesinado. Lo he encontrado en un congelador, y me parece inverosímil que alguien se suicide así o que nadie meta un fiambre en un congelador si no es para ocultarlo.

—¿Cómo lo has encontrado? ¡No me digas que está en el congelador de tu casa!

—¡No! ¡Sólo me faltaba eso! —Exclamé sin poder reprimir una carcajada ante su ocurrencia.

Procedí a resumirle las circunstancias de mi viaje a Santander. Le informé de que parecía haber desaparecido una cierta cantidad de efectivo —dejé a su perspicacia que dedujera qué clase de dinero era— de una empresa de Alberto; de que el director financiero era el que tenía más probabilidades de ser el responsable y de que, al estar de vacaciones, había aprovechado el descubrimiento de unas llaves en su despacho para ir a su casa por si hallaba algo de interés.

—¡Pues estamos bien! —Exclamó—. Creo que allí sigue Ramón Sigüenza, que me tiene mucha estima —pareció estar pensando en voz alta—. No en vano, yo le propuse para el último ascenso. Ja, ja —rio con estrépito de una broma privada—. Déjalo en mis manos. Hablo con él y te llamo de vuelta. Creo que lo mejor será que os reunáis.

—Está bien —contesté resignada.

Quince minutos después recibí su llamada.

—Hola hermosa. Ya he hablado con Ramón y le he puesto en antecedentes. Le he dicho que te telefonee en cinco minutos. Lo suyo es que quedéis y organicéis un poco el tema «burocrático» —remarcó la palabra con retintín— para que te veas involucrada lo mínimo posible. Hablando de otra cosa... ¿Vas a venir pronto por Mallorca? Echo en falta nuestras reuniones.

¡Estos hombres! Siempre pensando en lo mismo.

—Sospecho que con el lío en que me he metido tardaré un poco más de lo previsto —me excusé—, pero cuando tenga fecha, no pierdas cuidado, que serás el primero en saberlo... y te daré las gracias como Dios manda —¡qué fáciles de contentar son los machos!—. Muchas gracias, Julio.

Me quedé contemplando las pequeñas imperfecciones del techo. Sentí un inquietante temblor en el bajo vientre. Era el teléfono. Descolgué.

—Buenos días. Soy Ramón Sigüenza y llamo de parte de Julio Montero.

—Hola. Beatriz Segura al aparato. Encantada.

—Lo mismo digo —tenía una voz joven, pero un tanto ronca, supongo que por el tabaco y el abuso de orujo—. Por lo que me ha dicho Julio, convendría que nos viéramos.

—Me temo que sí. ¿Dónde quedamos?

—En la cafetería Pombo. Hace buen día y podemos estar en la terraza. ¿Sabes dónde está?

—No.

Me indicó la dirección, que resultó ser en la plaza del mismo nombre, no demasiado lejos de la oficina de Promocastro. Fijamos la cita para al cabo de media hora. Calculé que me sobraba un cuarto de hora, así que aproveché para tomar un café.

Al cabo de cuarenta minutos localicé el local. En la terraza, bajo los soportales, sólo había un hombre sentado en la mesa más a la derecha. Su aspecto fornido y el pelo cortado al cepillo daban bastantes pistas, la verdad. Cuando me vio llegar se levantó, apartando una silla para que me sentara. Tenía una nariz gruesa tan torcida que parecía que se la habían cincelado con una maza. De la ceja izquierda le arrancaba una cicatriz rosada que formaba un extraño surco entre el cabello de la sien. Pese a esos dos rasgos tan poco estéticos, tenía un fuerte atractivo fruto de la sensación de fortaleza que transmitía.

—¿Ramón? —Pregunté.

— 8 —

Bajaba las escaleras del juzgado de lo penal número uno, en la calle Alta, cuando el móvil comenzó a sonar. Di al botón de aceptar llamada, me puse el teléfono en el oído derecho y escuché:

—¡Sigüenza!

Reconocí al instante la voz del jefe del laboratorio de la PJ³ de Mallorca; mi antiguo mando directo, Julio Montera.

—¡Montera! —Intenté poner el mismo tono de mando, pero no me salió tan convincente como hubiera querido.

—¿Cómo estás, Ramón? ¿Qué tal el divorcio?

¡Valiente cabronazo! Hacía cuatro meses que no sabía nada de él, y lo primero que me preguntaba era por mi calvario particular. Este Montero sabía siempre cómo tocar las pelotas. No tuve ninguna ocurrencia para devolverle la mala leche, así que opté por tomármelo con calma.

—Bien... para ella. El juez ya le ha dado todo lo que pedía, con lo que vuelvo a disfrutar del hospedaje en la residencia de la benemérita.

Imaginé que se me debía notar la frustración en la voz.

—Tómatelo con humor, hombre. En un año, agua pasada. Te lo digo como experto en esos lances. Ja, ja —rio con estrépito. Él se había divorciado hacía ya muchos años y tenía más que superado el asunto—. ¿Y qué? ¿Ya has enderezado tu vida?

Me contuve para no colgarle. Tenía mala hostia a espuertas. Se refería a mi nariz, torcida desde la adolescencia por mor de mis aficiones pugilísticas de primera juventud... y la falta de dinero para pagar una buena rinoplastia.

—¿A qué debo el honor? —Pregunté con ironía.

—Te llamo para alegrarte el día. Me ha llamado una vieja amiga. Parece ser que, al entrar en una casa, se ha topado con un cadáver. Por lo que me ha dicho, la cosa tiene aspecto turbio. Parece que su presencia en el lugar es complicada de explicar, por lo que me ha pedido ayuda. Le he dicho que hablaría contigo para ver si se podía hacer algo. Supongo que tienes encima papel y bolígrafo.

La suposición no era gratuita. Cuando trabajaba bajo sus órdenes, él nunca los llevaba encima. Si alguno de sus subalternos se olvidaba e ello, le echaba tal rapapolvo que jamás volvía a olvidársele. Lo cierto era que, desde entonces, siempre llevaba conmigo el material necesario para tomar notas a vuelapluma.

—¡La duda ofende! Espera que los coja —saqué el cuadernillo del bolsillo del pantalón y descapuché el bolígrafo. Sujeté el móvil entre el hombro y la mandíbula—. Adelante.

—Toma nota de este teléfono —me dio un número de móvil—. Se llama Beatriz Segura y está esperando tu llamada. Ella te dará los detalles y ya me dirás en qué ha quedado la cosa. Si es posible, ayúdala.

Me gusta ser previsor, así que la cité en un bar próximo a donde me encontraba; en el café Pombo. Tenía una voz agradable y su timbre me hacía pensar que era más «amiga» que «vieja», como había apuntado Montero. En cinco minutos ya estaba sentado en la terraza, bajo una enorme sombrilla blanca, en una situación que me permitía controlar toda la plaza y ver acercarse a cualquiera que lo hiciera. Siempre elijo con precisión el lugar más seguro y que me permita vigilar el máximo de flancos. Pedí un cortado, aprovechando el exquisito café que allí sirven, y encendí un Malboro.

A ver qué putada me había preparado Julio. Todavía podía ver la sonrisa socarrona del jodido cuando estaba bajo su mando en Palma de Mallorca y me asignaba alguna cabronada de trabajo. Era cierto que me había propuesto para el ascenso a sargento, pero a cambio de realizar durante dos años los trabajos más ingratos y tragarme todos lo marrones que caían sobre la mesa de su despacho. En varias investigaciones, además, yo había sido quien realmente había resuelto los casos y los parabienes se los había llevado él.

Esto de la amiga que había encontrado un cadáver me olía a chamusquina, especialmente por lo vago que había sido Julio al respecto. ¿Sería una broma de mal gusto para reírse después con los de la PJ de Mallorca? De haber sido el veintiocho de diciembre, no lo habría dudado. Julio era así: un guasón capaz de hacértelas pasar canutas desde mil kilómetros de distancia. No obstante, la voz de la mujer me había sonado sin ese falsete que denota la mentira a un oído bien entrenado.

La plaza estaba casi desierta a esa hora. Entré un momento en el establecimiento. Además del excelente café, también me gustaba su decoración estilo café Gijón, con sus mesas circulares de mármol sobre piernas de hierro negro, sus arañas de seis brazos, sus paredes y techos verdes contrastados con círculos de yeso pintados de salmón y su rococó reloj incrustado en el rostro de madera de una mujer que parecía vigilar a los camareros de la barra. Pedí un cortado e indiqué que me lo sirvieran en la terraza. Me situé a la izquierda, en la última mesa, con la pared situada a mi espalda y bajo la protección solar que me daban los soportales. Media hora y un segundo café después, cuando empezaba a cagarme en la puta madre del bromista, vi desembocar en la plaza a una maciza. Tenía andares rápidos y seguros, cimbrando con garbo su cuerpo, y una expresión algo dura, como suelen tener las mujeres que se saben hermosas. En la mano llevaba un portafolios marrón y el pelo rubio lo tenía peinado en un moño alto que dejaba ver un cuello delgado y esbelto. Elevé una plegaria para que fuera ella. Al verme, se dirigió hacia mí. Era bastante alta y vestía con normalidad, pero con elegancia. Cuando llegó a mi lado, me interpeló:

—¿Ramón?

—¿Beatriz?

—Hola.

Le di dos besos.

No sabía si era lo más indicado pero, ¡qué quieres!, en mi infancia me acostumbraron a besar cuando te presentabas, incluso a los desconocidos. Además, la tía estaba para mojar pan.

Era un pelín más baja que yo; un metro setenta y cinco, aproximadamente. De refilón observé que casi no llevaba tacones. Tenía un rostro hermoso y un gesto patricio, altivo, de esos que tienen las mujeres de los senadores en las películas de romanos. Nariz recta, mandíbula bien perfilada, ojos azules de expresión intensa y un rostro muy bronceado. Cuando calibré las tetas, grandes pero sin exagerar, le asigné el nombre preciso: un cañón.

—¿Así que has encontrado un cadáver? ¿Cómo ha sido? ¿Seguro que está muerto?

Entré en materia directamente. Me toca los cojones perder el tiempo. Tuve la esperanza de que hubiera sido aquí, en la capital, bajo la jurisdicción de la Policía Nacional. Así no me quedaría más remedio que pasarles a ellos el asunto.

—Y bien muerto. Por la capa de hielo que tiene encima, me parece que a ése no lo congelaron ayer.

Procedió a relatarme cómo lo había hallado. Ante la imposibilidad de encontrar al director financiero de su empresa, había tomado las llaves de su casa del cajón de la oficina y, ni corta ni perezosa, se había acercado a donde éste vivía, en Laredo —¡mierda!, pensé, la jurisdicción es nuestra—. Allí se había encontrado el cadáver en un congelador. Estos civiles son la hostia. Se creen que lo del allanamiento es una broma. Si tuvieran a los toca pelotas de los jueces encima todo el puto día, como nos pasa a nosotros, irían pisando huevos.

—¿Y cómo se te ocurrió mirar en el congelador?

—Verás... —Pareció dudar unos instantes—. En realidad el asunto es un poco más complicado —volvió a detenerse—. Julio me ha dicho que puedo contar con tu discreción. ¿Es cierto? —Concluyó esbozando casi un puchero. A una belleza así, uno le podría perdonar incluso un asesinato.

¡Ese cabrón de Julio! Estaba claro de que aquí había gato encerrado.

—Depende —respondí evasivo aunque cautivado por su atractivo—. Mientras no pretendas que me convierta en cómplice de un delito...

Le sonreí con una mueca, dándole a entender que no era una broma.

—Está bien. Te cuento toda la historia y luego decides.

Así me enteré de que había habido un robo de dinero en una empresa. Por las evasivas, deduje que dinero negro. Su jefe la había enviado desde Alicante hacía unos pocos días a encontrar su paradero. Resultó que el muerto era el principal sospechoso del desfalco, junto con otra empleada, quien además era su amante o pareja; no me terminó de quedar claro. Al encontrar las llaves de la casa en su cajón del despacho, visto que no conseguían localizar a ninguno de los dos, se había presentado allí para registrar la casa. ¡Estos detectives aficionados! De este modo, por curiosidad, había mirado en el congelador y allí se había encontrado el cuerpo del desaparecido.

Mientras la escuchaba, la estudiaba en detalle. Era una verdadera preciosidad. A veces, cuando se reclinaba hacia mí, enfatizando el relato, se le abría el escote y me resultaba casi imposible no ponerme de muestra al ver asomar tras el moreno la línea blanca que marcaba la minúscula zona sin broncear que debía haberle producido el top del bikini. Comprendí el interés que Julio tenía por ella. A esta mujer, cualquiera estaría dispuesto a hacerle un favor. Y yo no iba a ser menos.

—¿Qué aspecto tenía el finado? ¿Parecía llevar poco tiempo en el congelador?

Eso me obligaría a actuar más deprisa para que no se perdiera información en la autopsia y avisar al forense a toda leche.

—¡Horrible! —Exclamó—. En cuanto al tiempo que puede llevar allí metido, te diría que, más bien, todo lo contrario. Por el hielo que tenía formado en la cara —su rostro expresó por un instante un gesto de angustia—, debe de llevar unos cuantos días allí reposando.

Beatriz cambió de postura y, doblando una pierna, se sentó sobre ella, creándome con ese simple gesto la sensación de que estaba a gusto conmigo. Como nos enseñan en la academia, nuestro cuerpo habla muchas veces por nosotros.

—Vamos a ir a la comandancia —dije tras pensar un poco—. Allí voy a tomarte declaración y después iré a pedir al juzgado una orden de registro —puso cara de preocupación—. Lo siento, pero no hay manera de evitar que te veas directamente involucrada; voy a intentar que el juez te deje marchar lo antes posible.

—¿Seguro? ¿Vas a hacer eso por una desconocida?

—Pues claro, joder. Ayudar a damas en apuros es mi especialidad —desdramaticé.

Cambié de tema para saber algo más de ella. El congelado no iba a salir corriendo y había despertado mi curiosidad.

—¿Qué eres? ¿Una especie de detective interna de la empresa?

—Sí y no. En realidad soy auditora interna, que es como una detective de papeles. Cuando aparece una irregularidad, muchas veces acaba siendo la prueba de un delito, por desgracia.

—¿Y de qué conoces al cabrito de Julio Montero? —Le corté.

—Le conocía vagamente por un amigo, pero el verano pasado me vi involucrada en una serie de muertes estando de vacaciones. Eso me hizo estar bastante en contacto con él. Por fortuna, mi intervención fue de índole exclusivamente testifical, con lo que Julio me tomó cierto aprecio.

Pareció ir a contarme algo más, pero guardó silencio y me miró con cara de inocencia. Lo cierto es que me daba igual que fuera sincera o fingida. Esto no me comprometía a nada y me permitiría seguir en contacto con ella. ¡Quién sabría si al final podría ver toda la marca que le había dejado el bikini sobre la piel!

Cuando nos levantamos, la dejé caminar un poco por delante y pude apreciar en su cimbreo que tenía un culo magnífico, a juego con el resto.

La llevé en mi coche hasta el cuartel. Una vez allí, la acompañé a mi sección —desierta en ese momento— y la dejé sola un instante mientras llamaba a Fernando, un joven e inexperto, aunque voluntarioso, compañero, para que hiciera de secretario. Básicamente, pasamos a blanco y negro lo mismo que me había relatado en el bar. La declaración la hizo en calidad de testigo lo que lograría que el juez la viera con buenos ojos. Debido a que no conocía en persona al finado, creo que es el impreso de descripción física menos completo que se había rellenado en toda la historia de la comandancia.

Cuando mi compañero salió del despacho, me despedí de ella, informándole de que me iba a adelantar al juzgado de guardia para pedir la orden de registro y de que algún compañero la llevaría a ella en breve. Sin que pudiera —ni quisiera, la verdad— evitarlo, me dio un beso de despedida. Me rozó —¿por casualidad?—, la esquina del labio, provocándome un súbito calentón.

Le aconsejé que fuera sincera con el juez y que si tenía algún problema allí, que me llamara al móvil. También le anuncié que probablemente al día siguiente pasaría por su oficina.

—¡Gracias, Ramón! —Exclamó sonriendo zalamera—. Hasta mañana.

Mientras me dirigía al juzgado con la declaración firmada por la tía buena, dejé volar mi mente y nos imaginé haciendo de protagonistas en una escena que había visto recientemente entre Briana Banks y Rocco Siffredi.

El juez me autorizó sin dilación la entrada en el domicilio. Tras avisar por cortesía al puesto de Laredo y al teniente coronel, marchamos tres policías judiciales y una Brigada Científica de cuatro compañeros en varios vehículos hasta el pueblo costero. Quedé en llamar a Su Señoría tan pronto llegáramos allí y comprobáramos si realmente había un occiso. Le informé favorablemente sobre la impresión que me había causado la mujer que había encontrado al muerto, intentando facilitar el trámite, en lo posible, a la amiga de Julio.

Al llegar a la dirección que nos había dado Beatriz, los compañeros de Laredo ya nos esperaban. Para contaminar lo mínimo posible el lugar, realicé en solitario una inspección preliminar, impregnándome de la atmósfera de la casa. Nada en ella parecía indicar que fuera la escena de un crimen. Abrí algunos armarios sin descubrir nada extraordinario. Los artículos en el baño me confirmaron que, en efecto, en esa casa también vivía una mujer. En ese instante me percaté de que había olvidado preguntar a Beatriz por el paradero de ésta. Por último, me acerqué a la cocina. Frente a la puerta, un congelador AEG blanco inmaculado, de unos trescientos litros y un metro y medio de longitud. Dándome un respiro, primero inspeccioné la nevera. Algunos yogures; unos caducados, pero no todos. Hasta hacía bien poco alguien había habitado esa casa. Tomé aire y abrí el congelador. Tenía la esperanza de que todo fuera una broma. No. Bajo mi mirada, un cadáver encogido para que cupiera —eso parecía indicar que lo metieron allí poco después de muerto, cuando el rigor mortis aún no se había producido (así lo confirmaría posteriormente Justiniano Mira, uno de los médicos forenses)—, cubierto de escarcha helada. Estaba claro que no era un modelo no-frost. A simple vista no se apreciaban rastros de sangre en la cocina ni en el resto de la casa. Sólo localicé un orificio de entrada en la nuca, que me indicó que debía haber sido asesinado.

Salí y di paso a mis compañeros de la científica. Se pusieron los monos blancos para llevar a cabo adecuadamente su labor de campo. Llamé al juez para que se personara en cuanto pudiera. Después ordené acordonar el piso para impedir a los vecinos y curiosos que se acercaran. Afortunadamente, entre semana y en septiembre, la mayoría de los pisos resultaron estar desocupados. Cuando los de la brigada terminaron, examiné más en detalle la casa. Me puse de nuevo los guantes de látex y me dirigí primero al dormitorio. En uno de los cajones del taquillón encontré un montón de papeles bancarios. Tomé nota en mi cuaderno de los números de cuentas que aparecían en los extractos. Había tres; dos a nombre de Martín Bilbao (BBVA y SCH) y uno a nombre de Laura de Miguel (Caja Cantabria). Los extractos eran de los últimos meses, lo cual evidenciaba de forma definitiva que en la casa vivía una pareja. Los armarios y cajones estaban repletos de ropa masculina y femenina. La tal Laura, si se había esfumado, lo había hecho a toda prisa, sin vaciar los armarios. Me dio mala espina. Esa precipitación no auguraba nada bueno. O había cometido el crimen, o se había asustado y había salido por piernas —lo que ya de por sí era malo—, o alguien la había hecho desaparecer de golpe —lo que era aún peor.

El juez llegó en una hora y me informó de que había dejado marchar a la hermosa Beatriz tras declarar. Esperé a que levantara el cadáver para que lo pudieran llevar al Instituto de Medicina Legal, que desde el dos mil tres había sustituido a las agrupaciones de forensías. Allí le practicarían la autopsia confirmando que se trataba de un asesinato. Volví al despacho donde redacté el atestado mientras tomaba un bocadillo de calamares a la romana.

— 9 —

El juez había sido muy cortés la tarde anterior y, después de la inevitable espera de un par de horas, me tomó declaración y me dejó marchar. Resultó ser uno de esos jueces que la gente suele considerar poco profesionales por ser bromistas, pero que suelen ser mejores magistrados, porque su aparente ligereza deviene de una falta de paciencia por la solemnidad profesional y un conocimiento más profundo de la naturaleza humana. Sólo tuve que dejar el número de móvil y mi lugar temporal de residencia por si necesitaran ponerse en contacto conmigo.

Al entrar en Promocastro, saludé a Mónica. Se la veía de tan buen humor que no pude menos que preguntarle qué tal iba todo.

—Estupendo, Beatriz —contestó—. Últimamente las cosas marchan de maravilla.

—Me alegro. ¿Alguna buena noticia en especial?

—Pues sí. Una amiga me ha invitado a un viaje a Essauria, en la costa atlántica de Marruecos, y me hace un montón de ilusión. Desde que leí Los jardines secretos de Mogador, siempre había querido visitarlo.

—¿Y cuándo te vas?

—A mediados de octubre. Creo que allí hace todavía un tiempo delicioso.

—Me alegro por ti. ¿Ha llegado Bernardo?

—Sí, hace diez minutos —cambió la expresión de alegría por otra menos entusiasta. Me dio el pálpito de que en esa relación las cosas no discurrían por su mejor momento.

Crucé un «buenos días» con una silente Lucía de expresión resacosa. Di un par de golpes a la puerta con los nudillos y pasé sin esperar respuesta al despacho de Bernardo. Le pillé absorto, mirando al exterior a través de la ventana

—Hola —saludé.

—¡Ah, hola!

—Esta mañana va a venir un agente de la Guardia Civil.

—¿Y eso? —Preguntó inquieto.

—Es que antes de ayer fui a casa de Martín y Laura y, gracias a unas llaves que había en su cajón, entré en su apartamento. Por desgracia, me encontré el cadáver de Martín en el congelador.

—Pero, ¡qué dices! —Exclamó perplejo, soltándose el nudo de la corbata, haciendo uso de su tic más frecuente—. ¿Muerto? ¿En el congelador?

El rostro se le desencajó y los ojos parecieron salirse de las órbitas.

—Así que ayer lo denuncié a la Guardia Civil —proseguí sin responder sus preguntas—. Me avisaron de que pasarían por aquí a recabar información.

—¿La Guardia Civil? ¡Santo Dios! ¿Por qué lo has denunciado?

Las manos le temblaban convulsivamente.

—¿Qué querías que hiciera? No les dije nada de Laura. De momento van a ciegas respecto a nuestro robo —mentí, intentando calmarle un poco—. Cuando lo haga, es posible que controlen las aduanas y nos ayuden de una u otra forma a encontrarla. Si ha huido, cuanto más tiempo pase, más difícil será seguirle la pista. Además, tuve una conversación con Alberto, y a él le pareció lo más conveniente.

—Siendo así... —concedió resignado—. ¿Por qué no me dijiste que ibas a ir? Te hubiera acompañado.

—Es que fue un impulso —mentí de nuevo—. Estoy pensado en acercarme por la casa de Laura, a ver si encuentro alguna información que nos sirva.

—¿También tienes las llaves? —Preguntó casi chillando.

—No. Pero...

En ese momento, sonó el teléfono. Cuando, instantes después, colgó el auricular, me informó:

—¡Hostia! Ya está aquí la Guardia Civil. Le he dicho a Mónica que les haga pasar.

—Me quedo contigo, ya que, a fin de cuentas, soy la denunciante.

Se abrió la puerta y Mónica se asomó mientras decía a la persona que le seguía:

—Adelante, por favor.

Se apartó y dejó pasar a Ramón, quien venía acompañado por el otro guardia que había estado presente en mi declaración en la comandancia. Los dos vestían de paisano. Definitivamente, ese hombre tenía algo que me atraía, pero no conseguía saber exactamente qué. Su actitud hoy era distante y profesional, con lo que semejaba un buldog a punto de morder presa. Se presentó a Bernardo y se dieron la mano. Bernardo estaba lívido y le temblaba la voz.

— 10 —

Al día siguiente del hallazgo del cadáver, vestido de calle y acompañado de Fernando, el mismo compañero que me había ayudado en la declaración de Beatriz, me presenté a las diez en la empresa en la que se suponía que trabajaba el muerto. Tras preguntar por el gerente a una preciosidad que trabajaba en la recepción, ésta nos acompañó bamboleando el pandero, que era un gusto verlo, hasta un elegante despacho, delante del cual se sentaba, con aspecto de Cerbero, una mujer de rostro ajado. Allí, el gerente me atendió. Para mi sorpresa, también estaba Beatriz, quien se había soltado el pelo y exhibía una melena rubia que me provocó un escalofrío al pensar cómo quedarían tapados a medias sus pechos desnudos —¡Dios mío! Necesitaba urgentemente una visita a mi puta de cabecera—. El gerente de Promocastro era un tipo grueso y cincuentón, de nombre Bernardo Cifuentes, al que se veía que nuestra presencia había puesto muy nervioso. Es un efecto bastante habitual entre los civiles, así que no me despertó especiales sospechas. No hacía más que aflojarse el nudo de la corbata, hasta que lo situó a la altura del esternón.

Aproveché para que el cincuentón me confirmara los rasgos físicos del fallecido y me diera más datos sobre él y su entorno. De ese modo, me enteré que tenía una ex, Claudia Fernández, y una hija con el mismo nombre. Me dio la dirección y el teléfono. Le pedí que se acercara por el Tanatorio para identificarlo. En cuanto lo hiciera, no quedaría más remedio que dar la noticia a su antigua mujer. Es uno de los tragos amargos de nuestro trabajo.

En ese momento, Beatriz, que había permanecido en silencio, sacó a relucir el asunto que me estaba dando vueltas a la cabeza desde el día anterior.

—A mí me tiene un tanto preocupada la falta de noticias sobre el paradero de Laura.

—¿Laura? —Pregunté intrigado. Ése era el nombre que aparecía en algunos extractos bancarios que había encontrado en la casa del congelado—. En su declaración de ayer no dijo nada sobre ella. ¿Quién es?

—En realidad es la actual pareja de Martín. ¿No, Bernardo? —Éste asintió con cara de estar todavía asimilando la noticia de la muerte de su empleado—. Se suponía que estaban juntos en República Dominicana. Creo que sería conveniente localizarla.

Esta cabrona estaba jugando conmigo, y eso me jode mogollón. ¿A qué venía esto? ¿Por qué no había sido clara respecto a la tal Laura el día anterior?

—¿Usted sabe dónde puede estar? —Pregunté al gordo.

—Pues... no estoy seguro. Sí. No. Bueno, no lo sé, la verdad. Creo que ella mantiene el piso de cuando vivía sola... —sugirió.

—¿Y no tendrá también las llaves de la casa de esa señora? —Pregunté a la rubia un tanto amoscado.

—No —negó con cínica candidez—. Lo de la llave del piso de Laredo fue fortuito, como ya le declaré ayer.

El gerente asintió. Debía estar al tanto.

—¿Y usted? —Pregunté al seboso, cuya sudorosa cara era un auténtico poema de desconcierto.

—No. Por supuesto que no.

—Está bien. ¿Cuál es la dirección?

—Un minuto —pidió el gerente—. Descolgó el teléfono y trasladó mi petición a una tal Vanesa.

Me pregunté si estaría tan maciza como las dos que había conocido en la empresa hasta ahora. La secretaria del grasitas no contaba, porque no me la habían presentado.

Me dio un número de la calle Valliciergo, en el centro de la capital.

—¿Alguna información adicional que nos pueda servir? —Pregunté intentando poner un tono más calmado y que no se me notara el mosqueo con la tía buena.

Permanecieron mudos mientras ambos negaban con la cabeza.

—Quizás le llamen del cuartel si se necesita alguna aclaración adicional —insinué a Beatriz, intentado dar a mi voz un tono de: «Te vas a enterar, listilla, de lo que es vacilar a un guardia civil».

—Cuando quiera. Será un placer —contestó sonriendo con franqueza.

Se veía que estaba divirtiéndose. Por su bien, esperé que a costa del histérico gordito.

—En cualquier caso, para que el juez pueda dar la autorización para entrar en la casa, necesitaré que me firmen una denuncia por desaparición. Alguno de ustedes me tendrá que acompañar al cuartel.

Beatriz miró al gerente y, con desparpajo, le dijo:

—Esto es cosa tuya, Bernardo. Yo perdí ayer todo el día entre el despacho de este señor y el juzgado.

El aludido puso cara de resignación y se levantó para acompañarnos. Poco rato después, le tomábamos declaración en la comandancia. Por si acaso, le hice firmar un papel que autorizaba, de acuerdo con la Ley de Protección de Seguridad Ciudadana, a entrar en la casa para averiguar más detalles sobre la desaparecida. Tenía que pedírselo al juez y ese documento me ahorraría mucho tiempo. Le solicité formalmente, poniendo cara de pelea, que de momento no informara a nadie sobre el muerto y la desaparecida, pues el asunto estaba bajo secreto sumarial. Hasta que no terminaran la autopsia y él pudiera ir a confirmar la identidad no se iba a notificar del homicidio a nadie. Ni siquiera a la familia. Sin ganas de putearle innecesariamente, no fuera que le diera un ataque de nervios, mandé que un compañero le llevara de vuelta a su oficina.

El caso se estaba complicando por momentos. Tomé notas en mi cuaderno de mis percepciones personales. Mientras releía lo escrito, llamé a Julio Montero, pues la señorita Segura me había conseguido poner de mala hostia.

—Julio —le tuteé—, ¿de qué va esa amiga tuya?

—¿Por qué? —Preguntó a su vez, a la defensiva.

—Me está tocando un poco los huevos. Me cuenta ayer la historia del empleado ese que ha aparecido muerto y cuando voy hoy a su oficina para hablar con el gerente de la empresa, resulta que ella está en el despacho y, por el color blanco y los temblores de aquel, le debía estar poniendo al tanto. Luego me suelta con cara de cachondeo, que no sólo hay un muerto, sino que también ha desaparecido la pareja de éste. A poco más me levanto y le arreo una hostia.

—¡Ja, ja, ja! —Oí reír estrepitosamente a mi compañero desde Mallorca.

Yo me subía por las paredes. Tras serenarse, me dijo:

—Veo que estás haciendo un curso intensivo de «Beatricitis». A ella le encanta jugar al despiste, pero no te preocupes, porque lo hace con buena intención; para entretenerse y entretener al que está con ella. Lo mejor es que la llames y que le pidas que te cuente off the record todo lo que sabe. Aquí también me organizó un buen lío, pero el tema terminó bien. ¿A qué es guapa?

—Eso sí. Está como un tren, pero no me gusta que me mareen. Como siga en ese plan, voy a tener que poner en antecedentes al jefe.

—No te lo tomes a las malas, ja, ja. Verás como al final te engancha esa forma de ser.

—Vale —concedí—, le daré una oportunidad. De momento voy a poner en marcha la orden de búsqueda de la desaparecida y luego ya veremos.

—Mantenme al día —dijo, y colgó.

Di curso a la denuncia por desaparición de la tal Laura, quien parecía la pista más interesante que teníamos. Luego llamé a la atractiva pero lianta Beatriz. Le advertí que no se le ocurriera hablar con nadie más del asunto hasta que yo le diera permiso, si no quería verse de nuevo ante el juez, que esta vez no estaría tan bien predispuesto.

Tras la reconvención, volví a usar un tono amable y le dije que quería tener una conversación de tú a tú, de modo informal. Tenía cierto interés en saber exactamente de qué pie cojeaba. Quedamos en vernos a las nueve de la noche del día siguiente en el bar de tapas Las hijas de Florencio, la antigua carpintería convertida en bar, en el paseo Pereda, muy próximo al café Pombo donde nos habíamos conocido.

— 11 —

En cuanto Ramón y su compañero Fernando, «el mudito» de ojos saltones, se marcharon con Bernardo, recogí mis cosas y me marché de la oficina. La aparición de Ramón en Promocastro y su previsible examen del piso de Laura, precipitaron mi actuación. Resolví comprobar, como primer paso, que la dirección que había obtenido a través de la base de datos de Vanesa —y que ésta acaba de confirmar vía Bernardo— era correcta. Estaba en pleno centro de Santander. Ya era hora de usar métodos expeditivos a fin de adelantar algo en mi investigación de una vez por todas, así que di un pequeño rodeo para pasar por la calle Valliciergo.

Saqué del bolso de Hermès un hatillo de llaves. La marca de la cerradura pertenecía a una de las casas más populares, como me imaginé nada más ver el aspecto del edificio. Tras un minuto de concentrados intentos, la llave maestra que elegí entre las treinta y dos que poseía —un regalo de inapreciable valor que Roberto, el insuperable mayordomo y hombre de confianza de Alberto, me había hecho al cumplir mi mayoría de edad—, giró en sentido contrario a las agujas del reloj. Al empujar suavemente, la pesada puerta de hierro forjado con forma de biela, pintada de blanco y con cristales tras los barrotes, se deslizó lo suficiente para que pudiera pasar al zaguán.

Observé a mí alrededor. Hacía tiempo que no veía un portal de este tipo: vetusto pero dignificado con la pátina de lo antiguo. El suelo era de mármol blanco con vetas rosadas y agrietado por Cronos en inextricables líneas. Dos espejos enfrentados, llenos de máculas producto del tiempo, multiplicaban hasta el horizonte de mis ojos mi propia figura.

Inspeccioné los buzones. En uno de los del cuarto piso estaba escrito el nombre de la directora comercial. Salí del portal y proseguí mi camino. Las calles comenzaban a estar solitarias pero iba tan ensimismada que, cuando me quise dar cuenta, ya había llegado al hotel.

Dediqué un buen rato en mi habitación a preparar mi excursión del día siguiente. A última hora me llamó Ramón, más serio, tras la sorpresa de Laura. Nos citamos a última hora del día siguiente para hablar informalmente del caso. Quería tener tiempo suficiente de avanzar por mi lado antes del encuentro.

Al día siguiente, me tomé la mañana con tranquilidad. Me di un baño en la piscina cubierta y, tras comer un menú vegetariano en El Puntal, el restaurante del hotel, me monté en el coche que había alquilado y lo conduje hasta el aparcamiento de la plaza Pombo, donde había tenido lugar mi primer encuentro con el sargento Ramón. Abrí el portamaletas y extraje del maletín de viaje el mono azul y la peluca que había traído de Alicante. Me introduje en el asiento trasero y, con cierta incomodidad, me cubrí la ropa con el uniforme y coloqué la peluca sobre mi pelo recogido. Salí y comprobé mi aspecto en el espejo retrovisor. El disfraz me traía buenos recuerdos. En alguna ocasión lo había usado con Alberto para juegos eróticos. Vestida así era casi imposible que nadie me reconociera aunque nos diéramos de morros. Agarré el paquete que había tomado prestado de la oficina de Promocastro el día anterior. Lo había rellenado con un libro que había comprado por la mañana en la librería del Real para completar mi personaje de mensajera. Tras bloquear la cerradura del vehículo, me calé una gorra de la empresa de reparto y salí del aparcamiento.

Caía una lluvia débil pero persistente. Dejé atrás la glorieta y, refugiándome bajo los aleros de los tejados, crucé deprisa la plaza de Cañadío, casi sin atisbar la iglesia de Santa Lucia bajo la visera. Ascendí por López Dórigo, donde, para mi sorpresa, me topé con la Jefatura Provincial de la Policía. Afortunadamente las aceras se encontraban vacías de personas, recordándome una de esas películas apocalípticas tras un estallido nuclear, y ningún agente me vio pasar. Superé veloz la Cámara de la Propiedad con su hermosa puerta mozárabe. A esa hora, las tres de la tarde, con un tiempo tan desapacible, o bien se trabaja, o si se es más afortunada, se disfruta de la siesta inducida por los documentales de la segunda. Al llegar al portal, miré con discreción a mí alrededor. Nadie.

Abrí con presteza la cerradura del portal. Hoy ya sabía qué ganzúa era la que tenía que usar. Agité mis brazos y piernas para librarme de parte del agua. Al igual que el día precedente, mi figura disfrazada se reiteraba infinitamente en los dos espejos. Me introduje en el anticuado ascensor de madera tirando de la puerta de repujado hierro negro y empujando las dos decrépitas puertas de madera y cristal. Pulsé el botón del cuarto piso. El minuto que tardó en llegar lo aproveché para calzarme unos guantes de quirófano entre los temblores de vieja estructura ascensoril. No estaba de más extremar las precauciones. El allanamiento de morada no está bien visto por los jueces y, tras la desa-gradable sorpresa de Laredo, me esperaba cualquier cosa. No me preocupaba demasiado tropezarme con un vecino; mi falso paquete con los sellos adecuados y mi mono azul, indistinguible del auténtico uniforme de una conocida empresa de mensajería, lograrían, como siempre, que nadie me observara con recelo. Por otro lado, la gorra que ocultaba parte de mi rostro, el color de mi peluca y mis gafas de sol, un tanto fuera de lugar con un tiempo tan desapacible, harían poco menos que imposible que se me pudiera reconocer en el futuro... si es que tenía la poca fortuna de tener un encuentro casual.

El bote que dio la caja del ascensor al parar me hizo temer por mi seguridad. Ninguna cinta de la Guardia Civil sellaba la puerta. O no habían aparecido todavía por aquí o, si habían entrado, no habían descubierto nada que hubiera aconsejado precintar el piso. Salí con premura al rellano y toqué el timbre tres veces a intervalos de treinta segundos. Me giré para intentar detectar cualquier sonido o cambio de luminosidad en la mirilla del vecino. Ningún efecto... en alguna de las dos viviendas.

Aguantando el paquete a media altura, entre las piernas, saqué el llavero del bolsillo del pantalón y elegí una llave maestra más compleja que la del portal. Eché una última mirada a la puerta del vecino. No había ninguna variación en la opacidad de la mirilla.

Me quedé quieta un largo minuto agudizando al máximo mi oído. Sólo me llegaron lejanos ecos de sonidos callejeros. Tres minutos después entraba en la casa. Cerré la puerta intentando no hacer el más mínimo ruido, cosa que conseguí. Estaba bien engrasada.

—¿Hola? Vengo de Frisexpress —improvisé.

La adrenalina bombeaba cada terminación de mis nervios. Tras unos segundos en los que el silencio fue la única respuesta que me llegó, me tranquilicé un poco y me dispuse a buscar alguna pista que me ayudara a averiguar el paradero de Laura. El sonido de mis pasos reverberaba de forma extraña en el piso vacío.

El recibidor daba a dos puertas. Una tenía un cristal esmerilado. Me acerqué y, a través de él, pude ver una cocina vacía.

Con pies de plomo abrí la otra puerta. Daba a un recibidor con un sofá verde oscuro y un reloj con carillón. La habitación, interior, estaba iluminada por la luz prestada de otras dos habitaciones que tenían las puertas entreabiertas. Una tercera estaba cerrada. En la de enfrente atisbé una mesa de comedor color caoba con sillas tipo Luis XV a juego y, sobre ella, dos faisanes de metal, posiblemente de plata. Me asomé. No había nadie. Entré en la siguiente estancia; era un salón. Su decoración también era muy clásica. Sofá de cuero granate envejecido, mesa baja de mármol con vetas negras y blancas soportada por unas patas de madera torneada. Bajo ella, una alfombra de tonos ocres oscuros y, en el extremo más próximo a mí, dos sillones orejeros tapizados de color marfil con detalles verdes. Deposité mi falso paquete sobre la mesa. Reinaba un orden absoluto, excesivo. Ninguna revista, ni libro desordenado. No parecía para nada la casa de una mujer joven. Conjeturé que debía haberlo heredado y no se había decidido a redecorarlo. Retrocedí y abrí con cautela la entrada a la última estancia. Ésta resultó ser un pequeño pasillo con otras cuatro puertas. Dejé abierta la del distribuidor por si tenía que salir atropelladamente y, con sumo cuidado, abrí la más próxima al comedor. Era un baño, anticuado como el resto, con un suelo de una especie de plástico azul claro, estilo años setenta. La siguiente daba paso a un dormitorio bastante pequeño. La tercera, a una cuarto de planchar, con un termo eléctrico. La última debía ser el dormitorio principal. ¡Por fin un poco de desorden! La cama estaba sin hacer; apenas habían estirado las sábanas. Sobre una de las mesillas, unas cuantas revistas; incluso alguna caída en el suelo. Respiré tranquila. No había nadie en la casa.

Volví sobre mis pasos y comencé un exhaustivo examen habitación por habitación. Tanto en el salón, como en el comedor, como en la cocina, nada personal. Ni una fotografía, ni una carta, ni una revista. En el salón había una pequeña biblioteca que, por el espesor de la capa de polvo que cubría los estantes, no había sido tocada hacía meses. En el baño, poco más: un par de cepillos, pasta Lacer, jabón de manos, un cepillo y una maquinilla de depilar. En el armario, toallas de felpa, unas cajas de compresas y tampones abiertas, y un frasco de Ô de Lancôme a medio gastar. En el dormitorio pequeño, sobre una mesa, un ordenador un tanto obsoleto con su pantalla de quince pulgadas, un teclado, una impresora y una caja con cuatro discos compactos, en apariencia, vírgenes. Ningún papel impreso ni ninguna otra pista. Los armarios, casi vacíos. De la percha colgaban un par de trajes viejos de hombre, cuatro pantalones cuyo brillo daba idea de su continuo uso, así como un corbatero con tres corbatas horribles a rayas, con una anchura que daba cuenta de su antigüedad. En los cajones, cuatro camisas blancas. Encendí el ordenador, por si acaso podía obtener algo de interés.

Mientras se ponía en marcha, fui al dormitorio principal. Aquí los armarios sí tenían un aspecto más corriente. Ropa de mujer. Nada espectacular.

Ojeé las revistas. Las del suelo eran de yates de lujo y cruceros. Las de la mesilla, de joyas y diamantes, una de compra venta de mansiones en Cantabria y —¡oh picaruela!—, un Playgirl. En el cajón, junto a unas pastillas de Saldeva para el dolor menstrual, unas aspirinas y un vibrador morado con la punta torcida para estimular el punto G.

Retorné al dormitorio pequeño. El ordenador había arrancado. Para mi alborozo, no me pidió contraseña. Exploré un poco el disco duro. No había ninguna carpeta que me llamara la atención. En cualquier caso, aprovechando que tenía los discos, grabé todos los ficheros de la carpeta Mis Documentos en uno de ellos para examinarlo con calma en el hotel.

Miré la esfera del reloj. Se acercaba la hora de mi cita con Ramón. Apagué el ordenador y cerré las puertas, repasando de memoria que todo quedara como lo había encontrado.

Cuando salí a la calle, me pareció ver una sombra en el portal de enfrente. Entorné los ojos para ver si lo distinguía mejor, pero no lo pude asegurar con certeza. En cualquier caso, preferí no investigar. No me convenía que nadie se fijara demasiado en mí.

Fui paseando sin excesiva prisa, pero algo nerviosa, de vuelta al coche. Me invadió la desagradable sensación de tener unos ojos clavados en mi nuca. Me volví de súbito varias veces, pero no vislumbré a nadie. Lo más probable era que fuesen aprensiones mías. Comenzó un fuerte aguacero y corrí presurosa el resto del camino hasta el aparcamiento. Me cambié de ropa en la penumbra de las luces subterráneas, me quité la peluca de color miel y guardé ambas cosas en el maletín. Me encarrujé la melena para que mi cabello volviera a su estado acostumbrado. Arranqué las direcciones que había incluido en el falso paquete, recuperé el libro —El Aleph— y tiré la caja en una papelera.

Di un largo rodeo por la ciudad para asegurarme de que nadie me seguía. Diez manzanas de zigzag después, me quedé tranquila al respecto. Si me vigilaba alguien, tendría que ser un genio para que no lo hubiera detectado. Regresé al hotel y volé hasta mi suite.

En cuanto me hallé en la habitación, encendí el ordenador y aproveché para copiar el disco compacto con información de Laura en el disco duro del portátil. Guardé el original en la mesilla de noche.

Mientras me enjabonaba en la ducha, con cuidado de no mojarme el pelo recién lavado, estuve recapacitando sobre mi excursión. Esa casa era realmente extraña. Parecía una reliquia del pasado trasplantada al presente. Y de la tal Laura, casi no había vestigios. Sólo el vibrador y un par de detalles más demostraban que allí en algún momento había habitado una mujer. A ver si los documentos del ordenador me daban alguna pista.

Me vestí con una camiseta verde de Chanel, sin mangas y un amplio escote lágrima directamente sobre mi busto; una minifalda de la misma marca y color, con un cinturón ancho de tono rojo primario; por encima, una chaqueta de gasa amarilla con estampado de flores; unas sandalias de tacón alto y me cubrí la cabeza con un sombrero de fieltro. Me maquillé más a tono para otear la mercancía en el bar del hotel. La atmósfera era similar a la de los otros días. Me senté y aproveché para leer el periódico mientras me tomaba un Southern Comfort.

Al poco se me acercó un atractivo hombre con aspecto de haber superado la treintena, vestido con traje azul marino y corbata de Hermès. Era alto, con unos preciosos ojos marrones claro, pelo azabache bastante corto y un porte decidido con una mandíbula un tanto cuadrada.

—Buenas tardes, ¿me permite que la invite a una copa?

—Gracias —le sonreí—, pero tengo una cita —miré el reloj— y se me ha hecho tarde. Quizás mañana —le alenté, pues el joven parecía simpático.

—Será un placer. Hasta mañana entonces. Por cierto, mi nombre es Javier García.

Me tendió la mano.

—Beatriz Segura. Encantada.

Sujetó mi mano derecha, demorándose un momento más de lo necesario y manteniendo su sonrisa. Me la soltó como con pena y, girándose, regresó con andares cansinos a la barra, donde estaban los otros hombres. Vi que él estaba solo y pude apreciar cómo los demás se sonreían quedamente ante su aparente fracaso.

— 12 —

Siguiendo mi hábito profesional, volví a llegar con cierta antelación a mi cita con Beatriz. El llegar antes de lo previsto, entre otras precauciones diarias, me había evitado más de un plomo a lo largo de mi carrera como guardia civil; en especial durante mi obligada etapa en el País Vasco. Tras usar la entrada de la calle General Mola en Las hijas de Florencio, protegido de la lluvia por sus chillones toldos naranjas, me situé bajo el vetusto ventilador de cobre, justo en medio de las barras y delante de los enormes pilares que ocultaban los baños. Mi nariz degustó el fuerte olor a queso mezclado con embutidos que impregnan el artesonado de madera del local. Dejé fluir mi mirada de derecha a izquierda estudiando las caras de los contertulios, quienes parecían muy entretenidos comiendo pinchos de tortilla paisana de jamón serrano. Aproveché para ordenar una caña y un pincho de foie. En ese bar estaban cojonudos y me encantaba la forma de echar la cerveza, manteniendo un largo rato la escancia final de espuma.

Crucé por entre las barras, me dirigí al pasillo que conectaba con el paseo de Pereda y me senté en una silla de metal plateado, en la primera mesa, con la pared en la espalda. Me gustaban aquellas mesas; de mármol blanco y patas de madera en V invertida, como de otro siglo. Era el sitio más seguro, pues me permitía ver la puerta del paseo y, si alguien entraba por la otra calle, no me podía ver hasta que se encontrara a mi lado. Mientras me servían, pensaba en el cadáver y en la conversación anterior con esa singular mujer. Hoy le sacaría todo el jugo. No pensaba permitir que me tomara el pelo una segunda ocasión. A fin de cuentas, el guardia civil era yo, y si me seguía tocando los cojones, la podía poner en una situación desagradable, aunque ello cabrease a Julio. Por otro lado, cuanto mayor se va haciendo uno, tiende a ser cada vez más condescendiente con la belleza.

—Hola.

El saludo me pilló desprevenido, cosa inusual. Me había ensimismado tanto mirando las figuras octogonales de tonos ocres dibujadas en el suelo que me había descuidado de vigilar, siquiera de refilón, la otra entrada del bar. Imperdonable. Otro perturbador efecto de Beatriz. Me levanté y le di un beso en la mejilla —lo cortés no quita lo valiente—. Luego le señalé una banqueta a mi lado. Miré durante unos intensos segundos sus ojos color aguamarina, resaltados por el moreno, para intentar atrapar sus pensamientos, pero no lo conseguí. Estaban vacuos de ninguna intención, como el agua de un manantial pirenaico de contaminación. Mientras esperábamos a que el camarero le trajera un clarete nos examinamos. Poseía esa hermosura que tardaría en perder su belleza, porque ésta radicaba en su actitud y en la estructura de su cabeza y rasgos. No sé lo que ella pensaría. Por mi mente, incontrolables, se pasearon lúbricos pensamientos sobre qué cara pondría al llegar al orgasmo.

Traía una chaqueta ligera de color amarillo con dibujos de flores. Bajo ella, una camiseta verde pistacho con un generoso escote que dejaba ver la mitad de las tetas y que remarcaba unos pezones erectos por el aire fresco que recorría el bar. Tenía el ombligo al aire, moreno. Las piernas daban vértigo asomadas bajo una escueta minifalda y calzaba unas sandalias con un tacón altísimo. De hecho, al levantarme para saludarla, había constatado que hoy alcanzaba mi misma altura. Giré la vista un instante hacia la calle para que no viera en mis ojos que me había puesto como una moto.

—¿Me explicarás a qué ha venido lo de no haberme informado hasta ayer de la desaparición de esa tal Laura? —Pregunté con dureza para evitar que me pillara con cara de puto obseso.

—Perdona —rio—. Ha sido sólo una pequeña travesura para evitar que diéramos una sensación de complicidad. Y te aseguro —formó una encantadora sonrisa— que viendo tu rostro, Bernardo, el gerente que estaba conmigo —aclaró sin necesidad—, no lo ha podido pensar. Por otro lado, bastante le había desagradado a Bernardo lo de mi denuncia del homicidio, pues él no estaba al tanto. ¿Me perdonas?

Volvió a sonreírme poniendo un falso puchero, como si realmente le importara mi indulgencia y dando por hecho que entre nosotros existía esa complicidad a la que aludía.

—Está bien —transigí a los pocos segundos, sonriendo a mi vez. Parecía imposible enfadarse con esa preciosidad—, pero más te vale que no vuelvas a hacerme otra jugarreta —añadí poniendo tono de advertencia.

—Prometido. Además, te voy a completar el cuadro. Eso sí, espero un quid pro quo.

—¿A qué te refieres?

—A que yo, desde dentro de la empresa te voy a suministrar toda la información que vaya obteniendo. A cambio, espero que tú me informes si realizas algún progreso significativo que no ponga en riesgo tu investigación.

—Eso no es muy correcto. Tú entras dentro del campo de los posibles sospechosos —añadí sin pensarlo en realidad—, trabajas en la misma empresa, encontraste el cadáver, no comunicaste la desaparición de la tal Laura...

—Tendrás que elegir. Si quieres mi plena colaboración tendrás que arriesgarte. Habla con Julio. Estoy segura de que él inclinará la balanza a mi favor. En el caso del verano pasado, creo que sacó más provecho de las investigaciones que yo.

Por mi propia experiencia con el ladino Julio, era bastante probable que las cosas hubieran sido así y, desde luego, me había hablado muy bien de ella. Decidí arriesgarme... de momento.

—Está bien —sonreí—, pero comienza por contarme todo lo que sepas.

—¡Estupendo! —Exclamó con una alegría casi colegial—. Te cuento... —dijo bajando el volumen de su voz—. Espero que determinadas cuestiones las guardes para ti si no afectan directamente al caso. ¿Tienes algo que ver con Hacienda?

—No. ¿Por qué?

—Verás. Como te dije, he venido a Santander porque Alberto, mi jefe, que es amigo de Julio desde hace mucho, me mandó para resolver un problema de la empresa. El problema, como me informó rápidamente Bernardo, y que ya te conté, era que había desaparecido dinero. ¡Nada menos que tres millones ciento treinta y cinco mil euros de la caja fuerte! Lo delicado es que se trata de dinero negro, por lo que no se denunció y, de momento, no tenemos intención de hacerlo. ¿Puedo seguir?

—Por mí sí —contesté tranquilizándola mientras mi mente divagaba pensando, con cierta envidia inconfesable, si ese jefe suyo sería de esos cabrones con derecho a pernada con sus empleadas más apetitosas—. A mí lo que me incumbe es el asesinato... y ahora también la desaparición de esa tal Laura. El tema dinero, mientras no salga a la palestra de una forma oficial, no es relevante para la investigación.

—Bien. El caso es que las sospechas del gerente recaían sobre los dos desaparecidos. Martín es el único que tiene acceso a la caja...

—Aparte del gordito, supongo —la interrumpí.

—Así es, Sherlock —confirmó—. Continúo... Como sabes, Martín y Laura estaban liados y se habían ido de vacaciones al día siguiente de llegar Bernardo de las suyas. Hasta casi tres semanas después no abrió la caja y constató la desaparición del dinero. Resultó que tenían que haberse ido a Santo Domingo, pero Bernardo averiguó el nombre del hotel donde se hospedaban. Llamó y allí le informaron de que no habían aparecido. Después se puso en contacto con la familia de Laura, pero le dijeron que tampoco habían tenido noticias suyas desde primeros de septiembre. Así que cuando vino un cerrajero y vi un manojo de llaves en el cajón de Martín, las cogí sin que Bernardo se diera cuenta y decidí investigar por mi cuenta. Ésa es la explicación exacta de porqué descubrí el muerto.

—¿Y encontraste algo más interesante?

—La verdad es que no. Apenas había comenzado a husmear por allí cuando abrí el congelador. Al descubrir el cadáver, salí pitando. ¿Vosotros habéis encontrado algo que mereciera la pena?

Pensé qué datos podría suministrarle sin correr riesgos.

—No mucho. Parece que lo mataron allí mismo, en la cocina. Alguien se esforzó mucho en limpiar los restos de sangre. Los armarios de su dormitorio estaban llenos de ropa, tanto de hombre como de mujer. Si ella se ha largado, se ha ido con lo puesto. Imagino que cuando me entreguen mañana los resultados de la autopsia y de balística, tendré un cuadro mucho más completo. ¿Seguimos el «pro quo»?

—Sí —afirmó encantada—. Por un lado tengo, gracias a los datos de la empresa, las cuentas bancarias de los dos.

Me entregó un papel con los nombres de tres bancos y los veinte dígitos de las cuentas. Yo ya había obtenido esa información gracias a los extractos encontrados en el piso, pero me lo callé.

—Supongo que tú podrás averiguar si tenían tarjetas de crédito. Creo —bajó las enormes pestañas entrecerrando los ojos— que sería bueno averiguarlo y ver qué movimientos han tenido los últimos meses.

—No puedo estar más de acuerdo. También pediré un extracto bancario completo —le expliqué.

Mientras hablábamos, se había hecho de noche. Miré al exterior. Las luces de las farolas estaban encendidas. Como si me leyera el pensamiento, Beatriz dijo:

—Es un poco tarde y yo he almorzado muy ligero. ¿Te importaría que fuéramos a cenar algo? Tengo hambre —sonrío voraz.

—Había pensado que podíamos picar unos pinchos aquí. —Señalé la barra—. Son de los mejores de la ciudad.

—Demasiado jaleo —opuso—. Preferiría cenar en un sitio más cómodo y tranquilo. Te invito para compensar la sorpresa de ayer.

—No. Invito yo —no puedo evitar esos gestos pasados de moda, fruto del ambiente familiar de mi infancia y adolescencia—. Hay una restaurante de pescado por aquí cerca que tienen el virrey más fresco del Cantábrico.

—Acepto, pero no la invitación. Insisto en pagar yo. A fin de cuentas, la visa es de la empresa.

Reímos con la complicidad de dos asalariados.

—Está bien. Pero si luego tomamos alguna copa, corre de mi cuenta.

Aboné las consumiciones y paseamos en dirección al restaurante. Estaba a pocos minutos. Por el camino hablamos de nosotros. Le relaté someramente mi fracasado matrimonio, del que gracias al cielo no habían nacido niños. Ella me confió que seguía soltera. Ante mi sorpresa —era difícil de creer que ese primor de mujer, con ese físico y alegre carácter, no hubiera tenido un montón de oportunidades—, me explicó que apreciaba extraordinariamente su libertad y que todavía no había llegado al momento de su vida en que su necesidad de compañía fuera mayor que el placer de la independencia.

Ya en el restaurante proseguimos conociéndonos un poco más. Le relaté de modo sucinto cómo había transcurrido mi carrera en el cuerpo. Cuando apareció Julio Montero en escena, le pregunté por su relación con él.

—Como ya te he explicado, Julio y Alberto tuvieron mucho trato cuando ambos eran unos jovenzuelos. Yo le conocí cuando estuvo destinado en Alicante. A veces aparecía por casa de Alberto.

—¿Pero Alberto no es tu jefe? ¿Desde qué año trabajas para él? —Pregunté, porque Julio hacía como doce años que había sido destinado en Mallorca.

—Me has pillado —se rio—. Es que Alberto, además de ser mi jefe, es mi padre adoptivo.

—¡Caramba! —Exclamé—. Eso aclara un poco más las cosas. Ya me parecía que tenías una relación demasiado amistosa con Julio. Por lo que me contó, el año pasado participaste en una de sus investigaciones.

—Qué cotilla —se quejó en tono de broma—. En unas mini vacaciones en Cala Ratjada, un pueblo costero de Mallorca, conocí a un grupo de hombres, uno de los cuales apareció ahogado en una cala. Resultó que Julio se hizo cargo de la investigación y me lo encontré inspeccionando el lugar de los hechos. Luego coincidimos por una serie de circunstancias relacionadas con ese ahogamiento en varias ocasiones durante el resto del verano. Pero respecto a eso, prefiero que él te de los detalles —concluyó con un cierto aire de misterio que me convenció de que al día siguiente, a más tardar, tendría una charla más profunda con mi ex mando.

Tras cenar, aceptó tomar una copa. Paseamos un trecho hasta el Molly Doolan, en las proximidades del túnel de Tetuán y de la negra escultura de la sardinera con la cesta sobre la cabeza. Es un pub irlandés con la clásica decoración de ese tipo de bares: madera por todas partes, grifos de cerveza, pequeñas mesas rectangulares y cuadradas, sillas con respaldos y escudos pintados, tréboles de cuatro hojas, paredes abigarradas de cuadros con fotografías antiguas de distintos lugares de Irlanda y algunos barriles que hacen la función de mesas. El ambiente suele ser muy agradable y la conversación fluía con la naturalidad de dos viejos amigos.

Cuando Beatriz escrutaba hacia otra parte, en los silencios de la conversación, no podía evitar el dirigir mi mirada a sus pechos. Tras un Southern Comfort para ella y un gin tonic para mí, la acompañé hasta su coche. La química entre los dos había sido muy buena, así que estuve tentado de pegarle un muerdo y tantear así si había posibilidades de tirármela, pero decidí tomármelo con calma. A pesar de que parecía no estar involucrada en el crimen, razoné que no sería muy buena idea. Si pasaba a ser una sospechosa real, tendría que explicar que me la había follado, lo que me conllevaría innecesarios problemas. Además, entraba dentro de lo posible que me mandara a tomar por culo, por capullo. Mejor esperar un poco y ver cómo transcurrían las cosas.

—¿Has ordenado que me sigan? —Preguntó de súbito.

—No, ¿por qué?

—Por nada. Es una tontería. En algunos momentos de estos últimos días he tenido una extraña sensación, pero serán manías mías.

Quedamos en llamarnos en los próximos días o en cuanto descubriéramos algo relevante —prometer no empobrece. Ya vería tras la charla con el socarrón Julio hasta donde se podía confiar en ella—. En realidad, esta vez había decidido sorprenderla yo. A la mañana siguiente pensaba personarme con algún ayudante en las oficinas de su empresa a fin de interrogar a los otros empleados de la firma.

Cuando fui a besarle la mejilla como despedida, Beatriz giró el rostro en el último instante, y posó con suavidad aterciopelada sus labios sobre los míos. Al separarse, evidenció en su pícara sonrisa que había sido intencionado, pero se introdujo en el vehículo antes de que pudiera arrojarme sobre ella y olvidarme de mis escrúpulos profesionales.

Viendo alejarse su coche, noté que había conseguido excitarme y, como no es cuestión de quedarse uno con el calentón a mi edad, terminé la jornada visitando el piso de una encantadora madame que tenía unas preciosas pupilas muy complacientes.

Era una de las pocas cosas realmente positivas que me había enseñado el cabronazo de Julio mientras estuve bajo su mando en Mallorca: la puta de cabecera. Con mucho sentido común, Julio afirmaba que, en cuanto le trasladaban a un nuevo destino, una de las primeras cosas que hacía, era buscar una puta fija. Visitaba los prostíbulos que fueran necesarios hasta encontrar una meretriz agradable y hermosa con la que se encontrara cómodo. A partir de ese momento, sólo usaba sus servicios y se obligaba a visitarla al menos una vez al mes, como medida terapéutica. De esa forma tenía, no solo un lugar y persona donde calmar sus hormonas cuando era necesario, sino que conseguía hacerlo con verdadero placer, compartiendo en pocos meses una amistad —un tanto superficial, cierto— que le permitía sentirse muy a gusto cada vez que lo deseaba... o necesitaba. Por otro lado, a ellas también les agrada tener esa fidelización de cliente, en especial de un guardia civil que, ocasionalmente, puede resolverles pequeños problemas. Yo había percibido al vuelo lo conveniente de tener una y me había hecho con ella. En Santander, se llamaba María.

— 13 —

Arranco el messenger. Alberto está en línea. Le relato la cena con el guardia civil sin entrar en demasiados detalles, salvo los directamente conectados con nuestro asunto. Siento el cansancio sobre mis hombros.

Gurugú dice: La curiosidad es en cierto modo como el amor, siempre establece un lazo entre el objeto y el sentimiento; y con tal que este último posea suficiente energía, no importa lo despreciable que sea el primero.

Es el juego de las citas. A veces lo practicamos a distancia. Uno cita una frase célebre o enjundiosa. El otro tiene diez segundos para responderla a fin de no tener tiempo para usar un buscador de internet. Si se falla, el que la ha usado, da la inicial del primer apellido del autor, para que el otro se tome la molestia de buscarla.

Gurugú dice: 10

Gurugú dice: 9

En la siguiente partida, el que la usó está obligado a repetirla, con lo que, si se han hecho los deberes, y se ha averiguado en el ínterin de quién era la cita, la ronda tiene facilidades para el perdedor de la anterior. Éste es el caso de hoy.

Economista licenciosa dice: Maturin

Gurugú dice: Bien. Has trabajado :)

Economista licenciosa dice: Las fuerzas humanas no bastan para poner orden en la propia vida... La desgracia de los seres humanos es considerar que pueden resolver sus problemas

Economista licenciosa dice: 10

Economista licenciosa dice: 9

...

Economista licenciosa dice: 5

Gurugú dice: Genazino

Economista licenciosa dice: Bravo.

Es casi imposible ganar a Alberto. De vez en cuando hago trampas, para acumular citas del juego anterior y así, con artimañas, logro vencer. Una victoria un tanto pírrica, pero que permite que el juego siga teniendo alicientes.

Gurugú dice: Antes de juzgarme (los enamorados), que se den cuenta de que el objeto de su amor, o sea, la mujer, a la cual exaltan hoy en madrigales y sonetos, apenas hubiera obtenido de ellos una mirada si hubiera nacido dieciocho años antes.

Gurugú dice: 10

Gurugú dice: 9

Gurugú dice: 8

Todavía es de la partida anterior. Apuesto sobre seguro.

Economista licenciosa dice: Schopenhauer

Gurugú dice: Bien

Economista licenciosa dice: No hay clavo tan fuerte que pueda detener la rueda de la fortuna.

Economista licenciosa dice: 10

Economista licenciosa dice: 9

...

Economista licenciosa dice: 2

Gurugú dice: Cervantes.

Economista licenciosa dice: ¡Por los pelos!

Gurugú dice: El optimista cree en los demás y el pesimista sólo cree en sí mismo.

Gurugú dice: 10

¡Mierda! La dijo hace un mes, y no me acuerdo.

Gurugú dice: 9

La tengo en la punta de los dedos.

Gurugú dice: 8

Economista licenciosa dice: Chesterton.

Gurugú dice: ¡Estás en forma!

Economista licenciosa dice: Confieso que enterrar a algunas gentes constituye un gran placer.

Economista licenciosa dice: 10

Economista licenciosa dice: 9

...

Economista licenciosa dice: 1

Economista licenciosa dice: 0

Economista licenciosa dice: C.

Economista licenciosa dice: Lo siento :( Hoy gano yo.

Gurugú dice: Es estupendo ser vencido por ti.

Economista licenciosa dice: Te quiero. Hasta mañana.

Gurugú dice: Yo a ti, mi querida Beatriz. Cuídate.

— 14 —

Al cruzar la puerta de Promocastro me encontré de frente a Mónica, quien elevó la mirada al sentirme. Tenía los ojos llorosos y enramados en rojo; el pelo recogido en un divertido, y un poco estrafalario, moño italiano que no disminuía un ápice la hermosura de su rostro. Llevaba un collar de plata con una piedra azul cian y minúsculos diamantes engarzados en forma de gargantilla alrededor de su cuello. Unos pendientes con dos aljófares de idéntico material completaban el conjunto.

—¿Ocurre algo?

—Martín... —contestó con un claro temblor inquietante en su voz—. Está muerto. Bernardo ha venido acompañado de los dos agentes que aparecieron antes de ayer. Están interrogando a todo el mundo.

—¿Y dónde están?

—En el despacho de Bernardo —farfulló.

—¡Cielos! —Exclamé, intentando hacerme la sorprendida—. ¿Cómo ha sido?

—No lo sé. Parece que lo han encontrado en su casa.

—¡Jesús!

¡Qué extrañó que Bernardo no se hubiera ido antes de la lengua con su amante!

Me dirigí hacia mi despacho temporal. Al acercarme a administración escuché el ruido de una viva conversación. Al echar una rápida ojeada y ser vista, todos se callaron y volvieron rápidamente a sus asuntos. Normal. Era un notición.

Dejé el portátil en la mesa y me encaminé al despacho de Bernardo. A Lucía se le pintó una sonrisa que disipó la melancólica expresión de su cara llena de venitas. Me hizo un gesto con el índice señalando al despacho de su jefe mientras decía en un susurro:

—Policía.

Sonriéndole, como dándole las gracias por el aviso, abrí la puerta. Bernardo alzó la cabeza y me miró. Frente a él, dos hombres me daban la espalda. Al girarse, reconocí de inmediato la complicada nariz de Ramón. El otro era su inseparable Fernando, tan delgado como un junco, pómulos salientes y con ojos de rana.

—¡Oh, perdón! Luego vuelvo, Bernardo.

—Sí, sí —respondió éste—. En cuanto termine con estos agentes te aviso.

Volví a la sala de juntas pensando en que, con los guardias civiles pasaba como con los sacerdotes; cada vez se veían menos uniformados fuera de los cuarteles y las iglesias. Aproveché para intentar revisar la contabilidad, pero no conseguía avanzar. Mi cabeza estaba en otra cosa. ¡El cabrito de Ramón! No me había dicho el día anterior que pensaba venir. Me devolvía la sorpresa. Pero era lógico. En fin, puede que él y Fernando obtuvieran alguna información jugando al poli bueno y al poli malo con la gente de Promocastro.

Al cabo de un cuarto de hora, Bernardo se presentó ante mí.

—He acudido al tanatorio a reconocer el cadáver. Ese lugar da escalofríos.

Permanecí en silencio e hice un gesto de asentimiento, frunciendo los labios con pesadumbre solidaria.

—Por lo que he podido deducir de lo que he escuchado en frases sueltas —prosiguió—, se lo ha cargado alguien. Sospecho que Laura.

—¿Laura? ¿No estaban enamorados?

—Eso parecía, pero su desaparición parece implicarla.

—¿Y qué hacen los polis ahora?

Confundí a sabiendas con policías a los dos guardias civiles.

—Están hablando con Lucía. Parece que quieren hablar con todo el mundo. He tenido que dejarles el despacho. Espero que no tarden demasiado.

Cuando, media hora después, volví a pasar por recepción, me detuve un momento ante Mónica, cuyas lágrimas se habían secado pero cuyos ojos aún estaban irritados.

—¡Qué collar más bonito! Si no es indiscreción, ¿dónde lo has comprado?

La aludida sonrió, alagada, olvidando por un instante la trágica noticia.

—No lo sé. Es un regalo de un amigo.

Era un regalo caro. ¿Sería de Bernardo?

—Pues es una preciosidad. Hazme un favor. Pregúntale a tu amigo donde lo compró. Me encantaría tener algo parecido. Además —la miré con complicidad femenina—, yo no vivo en Santander, así que no tienes que temer que coincidamos en ninguna fiesta con el mismo adorno.

—Así lo haré —prometió esbozando una tímida sonrisa.

A mí me pareció que me daba largas. Ya le preguntaría yo misma a Bernardo. Al poco, me tocó el turno de ser interrogada. La entrevista con Ramón y Fernando, el joven guardia civil que, como en la vez anterior, hacía las labores de secretario y mantenía un mutismo eremítico, se mantuvo en un nivel oficial. Llegó un momento en que Ramón sacó a colación el tema de Laura.

—¿Nos puede decir algo más respecto a la desaparición de la señorita Laura de Miguel?

—Poca cosa. De hecho, imagino que menos que cualquier otra persona de la oficina —el silencioso y nervioso compañero iba tomando notas, mirándome con curiosidad de tanto en cuando—. Trabajo para uno de los socios de la compañía y sólo hace unos días que he venido a Santander, como ya declaré en sus dependencias.

—Por lo que nos han dicho —prosiguió Ramón—, la desa-parecida compartía piso con el fallecido Martín Bilbao.

—Sí. Eso me han contado a mí también, pero como les comenté el otro día —dirigí mi mirada a Fernando, quien al notarlo se revolvió inquieto en la silla—, mantenía un piso a su nombre. No estaría de más que se acercaran por allí cuanto antes —aconsejé con intención a Ramón. Una vez visitado, no tenía sentido para mí que demoraran su inspección. El asistente levantó la vista, me miró de hito en hito y luego levanto las cejas, interrogante, en dirección a Ramón—. Es posible que se encuentre en casa, ya que parece que al final no se fue de viaje como estaba previsto.

—Eso haremos —contestó Ramón un tanto seco. Imaginé que de cara a su compañero.

—¿Han hablado con Victoria, la comercial? Por lo que me comentó de pasada, parece que se llevaba muy bien con su jefa. Quizás tenga alguna información sobre su paradero —sugerí por si ante la Guardia Civil se asustaba y les confesaba algún detalle que a mí no me hubiera contado.

—Pues no nos ha dicho nada. Habrá que volver a hablar con ella. Fernando —dijo girándose hacia su compañero—, en cuanto terminemos con la señorita Segura, vuelva a llamar a esa Victoria.

—¿Tiene algo más que contarnos que pueda ayudarnos al esclarecimiento de la muerte del señor Bilbao?

—No... Por cierto, ¿ya saben de qué ha muerto?

—Lo lamento. De momento el caso está bajo secreto sumarial —murmuró entre dientes, siguiendo el juego del despiste ante Fernando.

— 15 —

Tras el reconocimiento y la confirmación de la identidad del occiso por Bernardo Cienfuegos, no tuve otro remedio que visitar a la ex mujer, Claudia Fernández, quien frisaba los cuarenta y cinco. De aspecto frío, me demostró una vez más lo crudas que son las relaciones cuando se quiebra una pareja. Tras un instante en que quedó sorprendida por la noticia, su única preocupación fue preguntarnos si, a pesar del divorcio, cobraría la pensión de viudedad. Su desinterés por el muerto era pasmoso. Cuando le ofrecimos asistencia sicológica para su hija, ni siquiera la tuvo en consideración. No me dio el pálpito de que tuviera nada que ver con el crimen. Un tanto desmoralizado, regresé a la comandancia cavilando en que lo más probable era que mi ex mujer reaccionase de modo idéntico ante la misma noticia referida a mi persona.

La hermosa Beatriz me sacó de tan funestos pensamientos. Me llamó al móvil para que nos encontráramos en el restaurante-parrilla Ginés. Afirmaba tener alguna nueva información de relevancia, aunque sólo había transcurrido un día de nuestro último encuentro en sus oficinas. No estaba seguro de que fuera cierto, pero tenía ganas de volverla a ver. A uno le gusta repetir cita con una mujer tipo Scarlett Johansson, ¿o no? Quedé en vernos en dos horas, pues me habían llegado los informes de la autopsia y de balística y tenía sumo interés en conocer sus conclusiones. Comencé a leer a saltos el informe de la autopsia.

Instituto Médico Legal

Informe de autopsia Nº 543/07

De: Martín Bilbao Moragues

Con fecha... El examen de los restos fue practicado en... en cuya mesa central, reposando sobre... y cubierto de una gruesa manta... yacía el cadáver en posición de cúbito dorsal.

Cadáver de sexo masculino, que se presenta vestido con sus ropas en relativo orden, en las que se presentan manchas de sangre e impregnación de sustancia cerebral atricionada... Las ropas interiores también se presentan profusamente impregnadas de sangre.

EXAMEN EXTERNO:

Rigidez generalizada, marcada. Livideces de mediana intensidad, en el plano posterior desaparecen con la presión del dedo.

....

En la región inguino-abdominal izquierda hay dos cicatrices antiguas de tipo quirúrgico, muy próximas entre sí, oblicuas hacia abajo y adentro, de 7 y 4 centímetros respectivamente.

....

Ambos párpados del ojo izquierdo se presentan equimóticos, de color amoratado-azulejo, especialmente el superior. Por dentro del superior, hay un pequeño desgarro superficial de un centímetro...

... se observa un orificio de entrada de proyectil, de forma irregularmente estrellada, cuyo diámetro es de aproximadamente dos centímetros. Sus bordes son muy irregulares dentellados, presentando cinco desgarros de disposición radiada, el mayor de los cuales mide dos centímetros y medio...

De la descripción que acabamos de hacer se deduce que el proyectil describe una trayectoria intra-corporal de abajo hacia arriba, de atrás hacia delante y sin desviaciones apreciables en sentido lateral.

EXAMEN INTERNO:

Cráneo: De paredes de espesor normal, con las extensas lesiones dejadas por el proyectil.

Encéfalo: En gran parte atricionado, con zonas hemorrágicas subaracnoideas y reducido en parte a papilla, debido al paso del proyectil.

Pulmones: Libres, con discreta antracosis. Al corte algo pálidos, con pequeñas hemorragias por aspiración sanguínea.

Corazón: De tamaño ligeramente aumentado, contiene sangre líquida escasa en sus cavidades. Válvulas y aorta limpias. Coronarias con pequeñas manchas lipoideas y ampliamente permeables. Miocardio pálido al corte.

Hígado: Liso, anémico, con discreta infiltración grasosa. Vesícula de aspecto normal.

Bazo: De cápsula arrugada, con la pulpa firme y pálida.

....

EXAMENES DE LABORATORIO

Informe Nº 3.453: Muestra de sangre. Resultado: Grupo sanguíneo: O —. Alcoholemia: 0,00 g. por mil.

Informe Nº 3.449: Muestra de: Orificio de entrada de bala región occipital. Examen solicitado: Pólvora. Resultado: Piel: Carbón en regular cantidad. Nitratos: Negativo. Se observan fibras textiles (azules y blancas). Lengua: Carbón en regular cantidad. Nitratos: Indicios. Esquirla ósea base cráneo: Carbón en pequeña cantidad. Nitratos: Indicios.

CONCLUSIONES:

1.- Cadáver de sexo masculino, identificado como Martín Bilbao Moragues.

2.- La causa de la muerte es la herida de bala encéfalo-buco-cérvico-cránea con incrustación de proyectil en frontal.

3.- La trayectoria intra-corporal seguida por el proyectil, estando el cuerpo en posición normal es: de abajo hacia arriba, de detrás hacia delante y sin desviaciones apreciables en sentido lateral.

4.- El disparo corresponde a los llamados «de corta distancia» en medicina legal.

5.- El hallazgo de carbón y productos nitrados en los tejidos interiores del orificio de entrada justifica la apreciación de que el disparo ha podido ser hecho con el cañón del arma directamente apoyado sobre los tegumentos.

6.- El disparo no ha podido ser hecho por la propia persona.

Dr. Mariano López Ramírez Dr. Justiniano Mira Jordá

Mucha «palabrota» médica pero, en resumidas cuentas, lo único que se deducía era que le habían puesto el cañón en la nuca y habían apretado el gatillo, lo que indicaba frialdad. Respecto a los análisis de ADN, se habían enviado múltiples muestras a Barcelona, pero sus resultados tardarían días o semanas en llegar y no creía que nos ayudaran mucho. Al menos, al haber quedado el proyectil dentro del cráneo, nos había permitido hacer un análisis balístico. Pasé a leer éste.

Durante un cuarto de hora, lo leí más concentrado. Aquí me encontraba en mi terreno. El calibre de la bala era un veintidós LR⁴, lo cual no ayudaba mucho. Es el de las pistolas de tiro olímpico, que son las más fáciles de conseguir, bien con una licencia federativa o en el mercado negro. La segunda circunstancia me dejó helado. Las estrías habían dado positivo en la base de datos. Esa pistola había sido utilizada por un comando legal de ETA hacía veinte años en un tiroteo con una patrulla del cuerpo en Oyarzun. Por desgracia, consiguieron escapar y no se volvió a tener noticias del arma... hasta hoy. De inmediato me puse en contacto con la comandancia guipuzcoana para que me remitieran lo antes posible copia del antiguo atestado por si tenían más información relacionada con aquel incidente.

Esto era inesperado y perturbador. La vinculación terrorista abría unas posibilidades insospechadas. En cualquier caso, era muy extraño que el arma no se hubiera vuelto a utilizar en ningún hecho criminal durante las dos últimas décadas y el calibre no era el habitual de la banda terrorista. De todas formas, investigaría si algún allegado a Martín Bilbao tenía licencia federativa de tiro.

Me dirigí al restaurante cavilando sobre el sorprendente origen del arma. Una vez allí, me senté de forma que pudiera ver llegar a Beatriz y controlar al resto de comensales.

Cuando ésta apareció, le di dos besos en las mejillas, aunque lo que me apetecía era darle un apretón. Olía a limpia más que a perfume. Para mi decepción, vestía mucho más sobria que la noche anterior, con lo que fue mucho más difícil explicarme le erección que me produjo verla. Temí enrojecer un poco cuando me di cuenta de que se fijaba en mi paquete y separaba casi imperceptiblemente los párpados al reconocer mi bulto. Pedimos unos finos y encargamos una ensalada de rúcula con vinagreta de nueces y pasas para los dos. De segundo, opté por el chuletón de buey. Beatriz se decantó por un rodaballo a la plancha. Elegí el vino, un Bordón crianza de tres años. Cuando el camarero se retiró tras servirnos el vino y la ensalada, le espeté:

—¿Y qué es esa información que tenías para mí?

—¿Habéis ido ya a casa de Laura? —Contestó a la gallega.

El juez nos había autorizado por fin a entrar en casa de Laura el día anterior y lo habíamos visitado esa misma mañana, pero allí no había nada que nos pudiera ayudar. Parecía que el piso no se había utilizado en muchas semanas y no habíamos encontrado restos de sangre en un primer análisis superficial. Todavía no teníamos el resultado de las huellas.

—Sí —contesté—, pero no hemos encontrado gran cosa. Da la impresión de que la tal Laura no iba mucho por allí.

—¿Y en el ordenador?

—¿Cómo sabes que había un ordenador? —Pregunté amoscado.

—El no tener que estar sujeta a los requisitos oficiales —sonrió con unos dientes deslumbrantes—, me permite actuar de modo más expeditivo en algunas ocasiones.

Comprendí de súbito qué había hecho. Este bombón era demasiado.

—¿No te habrás llevado nada de allí?

—¡Qué va! —A los pocos segundos rectificó poniendo esa cara de traviesa que comenzaba a hacérseme familiar—. Bueno, en realidad tomé prestado uno de los discos vírgenes que había al lado del ordenador.

Di un respingo y estallé:

—¿Cómo que uno de los discos? Yo no he visto ninguno. ¿Dónde estaban?

Esta mujer me iba a volver loco.

—No te sulfures, hombre, que no hay para tanto. Estaban al lado del ordenador y utilicé uno para hacer una copia de la carpeta de documentos.

—Esta mañana, cuando hemos examinado el piso, no había ninguna caja de discos al lado del ordenador. No se me hubiera pasado por alto. Y además, el ordenador que hay en la casa está inservible.

Vi cómo era Beatriz la que ahora abría los ojos en un gesto de sorpresa mayúscula.

—¿Cómo inservible? Si yo lo encendí e hice una copia de seguridad de varios ficheros.

Era inconcebible, pero cierto. Pensé en voz alta:

—Pues está claro que alguien pasó por esa casa después de ti. La caja del ordenador estaba abierta y no tenía disco duro. ¿Cuándo fuiste tú? —Pregunté, aún dudando en parte de sus palabras.

—Antes de ayer por la tarde. Ahora que lo pienso, al salir tuve la sensación de que alguien me observaba entre las sombras del portal de enfrente. Por eso te pregunté si me habías puesto seguimiento. No puedo asegurarlo, porque después estuve vigilando con suma atención y no vi a nadie.

—¿Y qué había en el disco? —Pregunté ansioso.

—No lo sé... aún. No lo he examinado. Lo haré esta misma noche al llegar al hotel.

—Esto modifica el interés por el apartamento de Laura. Voy a mandar a la Brigada Científica para que analice exhaustivamente de nuevo todo el piso, sobre todo la mesa del ordenador. No sé cómo voy explicar que aparezcan tus huellas en esa casa.

Este cañón de mujer parecía estar relleno de sorpresas y empezaba a darme auténticos dolores de cabeza. Comencé a comprender los comentarios jocosos de Julio. Si le había generado tantos líos en Mallorca como los que me estaba creando a mí, debía haber sudado tinta china. Si no me provocara tanta atracción sexual, la habría mandado al diablo hacía tiempo.

—Por eso no te preocupes —exhibió su encantadora sonrisa una vez más—. No soy tan descuidada. Usé guantes, así que huellas no te aparecerán. No puedo asegurar lo mismo de algún pelo o alguna célula de epidermis al apoyar los codos en la mesa del ordenador, pero, lo que son impresiones dactilares, no encontrarás ninguna... al igual que pasó en casa de Martín, ¿no?

—Eso espero. Ahora que tenemos tus huellas para cotejar, junto con la muestra de tu ADN, el que aparezcan restos por allí te pueden complicar mucho las cosas. ¿Sabía alguien que ibas a ir?

—Hablé con Bernardo de esa posibilidad, pero no le dije cuándo y aún no le he confirmado que ya he ido. De hecho, después de comentar con él la conversación que tuvo ayer contigo y tu simpático compañero —sentí en sus pupilas un destello de celos irracionales—, le he asegurado que no iba a ir porque lo más probable era que fuerais vosotros. No le he mentido —sonrió de nuevo con picardía—. Me he limitado a no decirle que ya había estado.

—¡Ja, ja! —No pude evitar las carcajadas. Esta tía era el copón—. Eres un caso. Madre mía, la de disgustos que has tenido que dar a tu padre adoptivo. Me tendrías que entregar el disco —dije con ánimo serio.

—Lo siento pero primero voy a examinarlo. Si no hubiera nada de interés, te daré una copia para tu tranquilidad. En caso contrario, te daré una copia igualmente, pero tendremos que pensar cómo explico que estuviera en mi poder.

Por unos segundos estuve sopesando si encerrarla y pedir una orden al juez para ir a por el disco, pero eso me obligaría a explicar demasiadas cosas y para cuando la consiguiera, si es que lo lograba, habrían transcurrido dos o tres días. Opté por mantener mi confianza en ella. A fin de cuentas, me lo había contado motu propio.

—De acuerdo, pero date prisa.

—No te enfades, que lo hago por ayudar. ¿Qué más habéis obtenido del piso de Laura?

—Nada. Todo estaba ordenadísimo, pero se veía que casi no lo han utilizado en los últimos meses. Aunque le faltaba una buena faena de limpieza, estaba muy ordenado, como si lo quisieran tener listo para enseñar a algún comprador. La ropa que colgaba de los armarios, ni siquiera parecía suya, sino de algún pariente mayor. Yo diría que todas sus prendas las había llevado a la casa de Laredo.

—Y del congelado, ¿qué habéis averiguado?

—No gran cosa. A Martín lo mataron de un tiro en la cabeza. Debió morir en el acto pero no podemos saber con precisión cuándo, por haber estado en el congelador. Sí que es seguro que fue hace más de una semana. Por los restos de pequeñas y dispersas salpicaduras de sangre encontrados en los muebles de la cocina, lo más probable es que lo mataran allí mismo. De todas formas, alguien se preocupó mucho en fregar con lejía el suelo y se debió llevar la botella, la fregona y el cubo, porque no había ninguno de esos utensilios bajo el fregadero, junto a los demás envases de limpieza.

Bebí un sorbo y proseguí:

—En cuanto a los armarios, estaban llenos de ropa de mujer, por lo que si la tal Laura se ha fugado, lo ha hecho casi con toda probabilidad con lo puesto, lo que es un claro indicio de precipitación y apuntaría a su implicación directa en el crimen o, al menos, al conocimiento del mismo. Preguntamos a los vecinos y, salvo un hombre del piso de debajo que recuerda haber escuchado una detonación hace unas tres semanas, nadie se percató de nada. Incluso el que cree que escuchó el posible tiro afirmó que, como dio por hecho que se trataba de algún petardo o un reventón de neumático, no le prestó más atención, con lo que ni siquiera ha podido concretar el día. Sobre los últimos movimientos de Laura y Martín, tampoco hemos logrado ningún avance. Hace más de dos semanas que nadie ha visto a ninguno de los dos.

No le conté nada de la posible conexión de ETA y del análisis de balística. Tenía que buscar alguna posible conexión entre la organización y el entorno de Martín y Laura. De hallarla, señalaría a alguien.

—¿Y del banco y las tarjetas? ¿Habéis pedido los extractos?

—Estamos en ello —le informé—. Los jueces y los bancos son bastante reacios a facilitar información al respecto.

Cuando nos sirvieron los cafés aproveché para, con la disculpa de ir al baño, pedir y pagar la cuenta, para evitar discusiones.

De vuelta a la mesa, invité a Beatriz a tomar una copa.

—Te aseguro que me encantaría, pero lo que me has contado de casa de Laura me preocupa —se disculpó aleteando las pestañas—. Quiero ir al hotel cuanto antes a echar una ojeada a los documentos de disco. Si hay algo importante, te llamo en seguida.

Estaba claro que era una despedida por hoy. Si no, me hubiera invitado a ir al hotel con ella. ¡Una lástima! Hubiera preferido ir con ella que volver a ver a María, mi agradable puta de cabecera pero ¡así es la vida! Al menos María tenía a su favor la indiscutible excelencia en conocimientos y prácticas sexuales.

— 16 —

Al entrar en la habitación me llevé una desagradable sorpresa. En vez del habitual orden inmaculado mantenido perpetuamente por las camareras de piso, me encontré todo al retortero. Papeles esparcidos por doquier, armarios abiertos y ropa tirada por el suelo, cajones también abiertos y en desorden. Alguien había entrado en mi habitación. La cuestión era averiguar qué tipo de ladrón. Inspeccioné la mesilla de noche. El disco que había copiado en la casa de Laura había desaparecido. Miré alarmada en dirección al ropero. La caja fuerte no estaba reventada. Eché una rápida ojeada al baño. Al menos el intruso ya no estaba en la habitación. Lancé un suspiro de alivio. Volví hasta la caja fuerte y tecleé la combinación. ¡Gracias a Dios no habían podido abrirla! Allí estaban mis cintas de video, la cámara, las pocas joyas —un par de collares de perlas y, sobre todo, una gargantilla de Torrini de oro blanco nativo y diamantes que Alberto me había regalado en mi último cumpleaños—, junto con su última dramatización de mis aventuras en Mallorca, que había traído conmigo para releerlo y, envuelto en tela, mi consolador de días solitarios. Revisé con la minuciosidad de una hormiga que busca alimento el resto de la habitación. En apariencia, sólo se habían llevado el disco y parte de los papeles de Promocastro. Parecía claro que no era un robo al azar. Alguien estaba más interesado en mis averiguaciones que en mis riquezas.

Por casualidad llevaba el portátil en el coche cuando cenaba con Ramón, con lo que no lo habían podido sustraer.

Lo enciendo y, en cuanto Windows lo permite, inicio la sesión del messenger. Alberto está en la red.

Economista licenciosa dice: Hola Alberto.

Gurugú dice: Hola, Bea. ¿Algo nuevo?

Economista licenciosa dice: Sí... y no es bueno. Alguien ha entrado en mi habitación del hotel y la ha puesto patas arriba.

Gurugú dice: Conecta la cámara.

Así lo hago. También él, pues aparece su tranquilizador rostro en la pequeña ventana.

Gurugú dice: ¿Qué se han llevado? ¿Estás bien?

Economista licenciosa dice: En realidad poca cosa. El disco que te comenté que había copiado en casa de Laura y algunos papeles. No han forzado la caja fuerte. Y sí... estoy bien. Vengo de otra reunión con Ramón, el guardia civil.

El cursor parpadea un par de minutos sin que ninguno de los dos diga nada. Alberto no se mueve y se nota a las claras que está concentrado. Su rostro se agranda algo deformado por la lente cuando se inclina sobre el teclado.

Gurugú dice: Ya me contarás lo de la reunión. Ahora vayamos a lo urgente. Llama al director del hotel y cuéntale lo que ha pasado. Exígele que te cambie de habitación y llámame por el móvil cuando estés con él. Dile que no pondrás denuncia en la Policía si se encarga de que tu nueva habitación no conste ni siquiera en el ordenador del hotel.

Economista licenciosa dice: ¿No lo crees un poco exagerado?

Gurugú dice: Y no digas a nadie de Promocastro que te has cambiado de habitación.

Tras unos segundos, en el que nos miramos a través del ciberespacio, prosigue:

Gurugú dice: No me gusta el cariz que está tomando este asunto. Preferiría que lo dejaras.

No puedo menos que sonreír a la cámara.

Economista licenciosa dice: Ya sabes como soy. Una vez pico el anzuelo, no suelto el cebo. No me gusta dejar las cosas a medias.

Veo como tampoco él consigue evitar una sonrisa de orgullo.

Gurugú dice: Tenía que intentarlo. De cualquier modo, si en algún momento quieres dejarlo, me parecerá bien. Vales para mí mucho más que quince Promocastros.

Economista licenciosa dice: Ya lo sé, tonto.

Miro a la cámara y le envío un beso.

Economista licenciosa dice: Te llamo luego, cuando esté con el director.

Gurugú dice: Te quiero.

Economista licenciosa dice: Y yo a ti.

Inmediatamente después, llamé a recepción y dije que quería hablar con el director. A los pocos segundos se puso al aparato. Desde luego, ese hombre debía vivir en el hotel o estar soltero, porque no era precisamente temprano.

—Buenas tardes. Soy Beatriz Segura, huésped de la habitación 303. Alguien ha entrado en mi habitación y ha robado algunas cosas. Me gustaría que subiera.

Noté un tono de alarma, a duras penas controlado, cuando me contestó:

—Ahora mismo subo.

A los tres minutos tocaron suavemente tres veces a la puerta. Al abrirla me encontré dos hombres. El primero parecía tener unos cincuenta años: canoso y con amplias entradas en la frente, nariz regordeta y aguileña, las orejas enormes y el rostro congestionado. Vestía un elegante traje azul a medida con una corbata granate. Se presentó, dándome la mano:

—Buenas tardes. Soy Luis Candela, director del Gran Hotel Real, y éste —señaló a su acompañante, un hombre fornido de unos cuarenta años, embutido en un traje gris claro con corbata azul estampada en amarillos y un cuello de toro— es Fernando Álvarez, jefe de seguridad del hotel.

—Buenas noches.

Di la mano al toro y les dejé paso. Les observé mientras examinaban a vuelapluma el revoltijo de la habitación. Mientras el jefe de seguridad proseguía la inspección ocular, el director se giró hacia mí.

—Esto es inaudito. Hacía mucho tiempo que no ocurría algo así. ¿Ha dicho que le habían robado algo?

—Sí —contesté—. Gracias a Dios, objetos sin importancia. Sólo he notado que faltaba un disco con información y unos papeles, así como un par de pendientes que había dejado en la mesilla. Todo lo de valor estaba a buen recaudo, en la caja fuerte, que no ha sido forzada.

—¡Menos mal! —Suspiró con alivio—. ¿Tiene idea de a qué hora han podido entrar?

—No. Salí esta mañana a las nueve y no he vuelto hasta hace media hora.

—Fernando —se dirigió al jefe de seguridad—, ¿a qué hora se arreglan las habitaciones de este piso?

—Entre las diez y las doce, normalmente, pero lo confirmaré con la jefa de pisos.

El director dejó pasar un par de segundos, indeciso.

—¿Quiere que llamemos a la Policía?

—Creo que no será necesario —contesté—, siempre y cuando me cambien de planta; a otra habitación de similares características y... —dejé un pequeño lapso de suspense—, dicho cambio no conste en ningún lado. Ni tan siquiera en su ordenador.

El director miró interrogante al jefe de seguridad, quien hizo un gesto de aquiescencia casi imperceptible.

—No hay ningún problema. Y por supuesto, permítame que el hotel la invite mañana por la noche a cenar. Esta semana nos visita un chef especializado en comida oriental. Será para nosotros un inmenso placer que disfrute de sus especialidades.

—Muchas gracias —le sonreí tranquilizándole—. Acepto con gusto. Ahora, si no les importa, aprovecharé para hacer las maletas mientras me preparan la otra habitación.

No me agradaba tener al tal Fernando husmeando entre mi lencería.

—¡Por favor, no se moleste! Nuestras camareras de piso se encargarán de hacerle la pequeña mudanza. Descanse mientras tanto en nuestro bar, que aún está abierto. Está invitada, por supuesto.

—Señor Candela... si le parece bien, yo esperaré aquí mientras envía a alguien —sugirió el gorila.

El aludido alzó la ceja derecha y me miró esperando mi reacción.

—Me quedaré más tranquila, la verdad —confirmé, pensando que, a fin de cuentas, lo más que podría ocurrir era que si fuera un poco fetichista, se quedaría con algún tanga, pero lo dudaba. Parecía muy profesional.

—Entonces vamos. Tenga la amabilidad.

Se hizo a un lado haciendo un elegante gesto con el brazo.

Colgué de mi hombro el maletín del ordenador y fuimos hasta el bar, donde me dejó bien acomodada en un sofá. Era un poco tarde para un té de Ceilán, así que pedí un Southern Comfort. Un par de hombres que permanecían sentados en una mesa próxima me lanzaron una mirada fija, dudando si acercarse. Aparté la cara para no dar pie. No estaba de ánimos para mantener conversaciones intrascendentes. Me di cuenta que me había olvidado de llamar a Alberto mientras estaba con el director. Ya lo haría cuando le volviese a ver.

A los quince minutos vi aproximarse a Fernando Álvarez, el jefe de seguridad, quien se quedó de pie a mi lado.

—¿Me concede unos minutos? —Preguntó.

—Claro. Siéntese, por favor —le invité palmeando el hombro del sofá de al lado.

—Espero que no le moleste —esquivó mi mirada—, pero no parece un robo normal de hotel.

—¿Qué quiere decir?

—No me malinterprete. No pongo en duda que se haya producido el robo en sí —intentó tranquilizarme—, pero no parece un ladrón normal.

—¿A qué se refiere? —Volví a inquirirle.

—Parece algo personal. Los objetos que le han robado dan la impresión de interesar a alguien que tenga relación con usted. Quitando los pendientes, que parecen ser una distracción, el disco y los documentos a los que usted ha aludido, indican intencionalidad; más por sus actividades que por su dinero. Un ladrón de hotel, por otro lado, hubiera forzado la caja. ¿No cree?

—Ahora que lo dice... —consentí—. ¿Y qué conclusión saca de ello?

—Que, a pesar de que va en contra de la imagen del hotel, creo que debiera denunciarlo a la Policía —apostilló.

Me miró inquisitivamente, atento a mi reacción.

—Es posible —transigí—. Creo que lo haré, pero de forma no oficial. Tengo un conocido en Santander que es guardia civil. Le preguntaré si vale la pena.

—Se lo digo porque no sé qué podía estar buscando... pero si no lo ha encontrado, es probable que si fuera cierta mi conjetura, vuelva a intentarlo.

—Puede que esté en lo cierto. Ése es el motivo por el que quería su absoluta discreción sobre mi cambio de habitación —confesé.

—Veo que nos entendemos —hizo una mueca que quería ser una sonrisa—. En cualquier caso, tendré un cuidado especial en vigilar su nueva habitación. Aquí tiene la llave —me entregó una tarjeta—. Es la cuatrocientos seis. Como comprobará, tiene aún mejores vistas. Su jefe ha llamado al director y ha insistido en que se la diéramos. Es más cara, pero el director me ha dicho que le informe de que el precio se mantendrá.

—Muchas gracias.

Así que Alberto había llamado. Supuse que la circunstancia les habría confirmado la autenticidad del robo.

—Y en esta tarjeta —sacó una cartulina del bolsillo superior de la chaqueta, donde los más dandis suelen tener asomando el pañuelo— tiene la clave de la caja fuerte de la nueva habitación —no sé porqué, pero no me entusiasmó la idea de que él la supiera, aunque era de cajón. Estaba claro que el jefe de seguridad del hotel tendría forma de abrir cualquiera de las cajas. Por un momento enrojecí levemente al pensar que, si había abierto la mía, se habría encontrado el consolador—. De todas maneras —continuó—, si tiene algo de mucho valor, le sugiero que use la caja fuerte del hotel, empotrada en la oficina de detrás de recepción. No sólo está mucho más reforzada, sino que es ignífuga y siempre está bajo vigilancia.

—Gracias de nuevo. Creo que lo haré.

No quería arriesgarme a perder el collar de Torrini.

Al tiempo que se levantaba y me alargaba su mano de gánster reinsertado, añadió:

—Ya han trasladado sus cosas. Cuando quiera, puede subir a su antigua habitación y trasladar los objetos guardados en la caja —me pareció vislumbrar un movimiento involuntario en su labio que controló de inmediato. Seguro que la había abierto y husmeado en ella—. Después, si tiene un momento, le agradecería que devolviera la llave antigua en recepción.

—Delo por hecho.

— 17 —

A pesar de haberme acostado a las tres de la mañana, el sol apenas despuntaba en el horizonte cuando me desvelé. Un desagradable efecto adicional del sentimiento de violación que siempre produce un robo. Esa mirada de un desconocido malintencionado sobre nuestros objetos más privados, desnudos ante su infame acto, quizás es lo que más nos altera. No tenía ganas de quedarme acostada, así que me duché y me recogí el pelo en un moño italiano. Me puse un vestido de Armando Mafud compuesto de una camisa de seda roja, un top con flores de Tehuana y una falda de organza pintada a mano en verdes, azules, morados y rojos. Me calcé unas alpargatas de tacón de cuña blanca y cintas, y me colgué un largo collar étnico que había comprado a una anciana de la tribu Rendile en un viaje memorable que había compartido con Alberto.

Aún no había nadie cuando llegué a la oficina. Como siempre, me dirigí a la sala de juntas y encendí el ordenador. Comencé a examinar los documentos de Laura. Casi todo eran hojas de texto y de cálculo. Ordené por fechas de última modificación los documentos e inicié su revisión. Dejé el más reciente y prometedor para lo último, como hacía a veces con el pedazo de comida más apetecible. Los siguientes se referían a temas vinculados a promociones: dos borradores de contratos de compra venta de pisos en construcción y un estudio de ventas y comisiones de sus colaboradores del departamento. Estaba claro que Victoria vendía bastante más que Claudio.

Decidí no esperar más y abrir el último documento en el que Laura había modificado algo. Me pareció una especie de diario. Con el ratón arrastré la barra de desplazamiento hasta el final. La última fecha era de hacía menos de cuatro semanas.

En ese momento, se abrió la puerta de mi despacho y Vanesa entró.

—Buenos días. ¡Qué madrugadora! —Exclamó con energía matutina.

—Hola —contesté un tanto lacónica.

Cuando una está muy concentrada, molestan las interrupciones. Vanesa se sentó en la silla de enfrente, mientras me pedía permiso.

—¿Te importa que me siente?

—Claro que no —contesté resignada.

Cerré el documento que había empezado a examinar. Las manchas de su cara parecían extenderse cada día más.

—¡Qué bárbaro! —Exclamó entrando directamente en materia—. Así que han asesinado a Martín —bajó el volumen de voz, poniendo un tono conspiratorio.

—¿Cómo sabes que ha sido un asesinato?

—Es lo que dice todo el mundo.

Desistí de preguntarle quién era todo el mundo. Imaginé que los compañeros de la oficina. Las preguntas de los guardias civiles habían levantado la liebre.

—¿Se sabe algo de Laura? Estoy preocupada por ella.

—¿Por qué? —Pregunté a mi vez.

—En teoría se habían ido de viaje los dos juntos, pero... si Martín está muerto, ella podría estarlo también.

—A lo mejor lo mató ella y se ha fugado para evitar a la Policía. Es una hipótesis posible —aventuré—. ¿No crees?

—Me extraña —contestó con un cierto desdén—. Laura tenía —me llamó la atención el tiempo verbal— un carácter muy fuerte, pero Martín comía de su mano. Quiero decir que él hacía todo lo que ella quería. No se mata a alguien que tienes dominado. En todo caso, se le aniquila sicológicamente, que es lo que encaja mejor con el carácter de Laura —añadió caústica.

—Creo que tienes razón —concedí—. ¿Sabes si Laura tenía algún arma?

—No tengo ni idea, pero por la seguridad que mostraba en sí misma, no daba el tipo de mujer que necesite una pistola para defenderse. Sí que en una ocasión me mostró uno de esos sprays antivioladores. Un día, tomando una copa, me contó que estaban prohibidos, pero que a ella no la violaba ni Dios.

No pude menos que acordarme de mi padre. Si alguien está decidido a violarte, lo logra de un modo u otro.

—¿Y no se ha puesto en contacto contigo desde que se fue de vacaciones?

—No, pero creo que un día llamó a la oficina. Al menos, me pareció que Mónica hablaba con ella.

—Hablando de algo más alegre... ¿qué tal el embarazo?

—¿Más alegre? Esto —se clavó la uña del índice en su estómago— tiene que ser niño. Llevo toda la semana con vómitos y no me deja dormir más de tres horas seguidas a base de arrearme patadas —lo cierto era que tenía las ojeras muy marcadas y de un intenso tono violeta—. Para colmo, me ha dado por comer navajas a todas horas. ¡Y yo las aborrezco!

—Ja, ja —me provocó la risa—. Lo cuentas como si hubiera tomado tu cuerpo y cerebro al asalto.

—Sí —sonrió—. Hay veces que me arrepiento de haber dado el paso. Si estoy así cuando todavía no ha nacido...

—No te angusties. Luego te compensará. Ya verás —intenté animarla.

—Eso espero. ¿Tú tienes hijos?

—No. De momento he resistido con entereza el síndrome de maternidad. Sí hay alguien de quien me gustaría tener uno, pero de momento no es posible —confesé, pensando en mi querido Alberto.

Me miró con cara de comprensión y añadió:

—Pues si optas por algo más científico, avísame. Tengo el teléfono de un médico que, como ves, es infalible —miró a su tripa, esta vez con expresión dulce—. Y el esperma que seleccionan tiene ventajas genéticas innegables.

—Gracias —reí—, pero, de momento, a mí me va más lo tradicional.

—Hola.

El saludo de Bernardo nos sobresaltó, sobre todo a Vanesa, que estaba de espaldas a la puerta y no le había visto asomarse. Dio un bote en su silla y se levantó. Por su voz, volvía a ser el Bernardo que creía conocer: seguro, con un ánimo a prueba de desaliento.

—Buenos días —contestó Vanesa—. Si necesitas algo más... —dijo tratando de disimular.

—Hola, Bernardo —saludé—. No, gracias. Con eso me basta —me dirigí a Vanesa siguiéndole el juego.

Bernardo ocupó el asiento de Vanesa, que aún debía estar templado.

—¿Cómo va todo? —Preguntó con expresión risueña.

A este hombre, ni los robos ni los asesinatos parecían capaces de amargarle más de un cuarto de hora por jornada.

—Depende. Creo que la aparición del cadáver de Martín complica el asunto del robo.

Asintió con la cabeza, apretando los labios con preocupación.

—Además —proseguí—, alguien entró ayer en mi habitación del hotel.

—¡Qué dices! ¿En el Real? No me lo puedo creer. ¿Te han robado?

Puso cara de asombro. Si estaba fingiendo, lo hacía bien.

—Sólo unos pendientes de bisutería —mantenía los ojos muy abiertos, manteniendo una expresión de incredulidad— y unos cuantos papeles.

—¿Unos papeles? ¿De qué tipo?

—Eso es lo más extraño. Eran papeles de Promocastro.

Dejé que el silencio cayera sobre nosotros, esperando su reacción. Al cabo, arrugando el entrecejo, comentó:

—Qué robo más extraño.

—En efecto. Da la sensación de que fue alguien interesado en lo que estoy investigando.

—¿Y los de seguridad del hotel no han averiguado nada?

—No. Han visionado las cámaras, pero parece que no han sacado nada en limpio. Como sólo tienen cámaras en las zonas exteriores, para no invadir la intimidad de los clientes, no han podido concretar nada.

—¡Vaya disgusto que te habrás llevado! Esas cosas siempre molestan. ¿Lo has denunciado a la Policía?

—Aún no. Imagino que lo haré esta tarde.

Preferí no contarle que no iba a hacerlo y que me habían cambiado de habitación. El robo tenía toda la pinta de estar relacionado con la desaparición del dinero de Promocastro y, de momento, no confiaba demasiado en nadie.

—Te venía a hacer una propuesta que no podrás rechazar, como decía Marlon Brando en El Padrino.

Su expresión era todo júbilo.

—Tú dirás.

—Mañana he invitado a dar un paseo en barco a dos inversores que suelen comprarnos bastante sobre planos. Le he pedido a Mónica que venga y que traiga una amiga. Creo que disfrutarás de un día de mar.

Comprendí el porqué de su intenso bronceado. Lo pensé unos instantes. El plan podía ser un poco muermo si los inversores eran del estilo de Bernardo, pero tenía mucha curiosidad en ver cómo se comportaba con Mónica fuera del despacho y qué clase de barco poseía. Además, cuando me lo había propuesto la primera vez, no me negué.

—Está bien —claudiqué—. ¿A qué hora y dónde?

—¡Estupendo! —Sonrió frotándose las manos—. Hemos quedado a las diez y media en el bar del Real Club Náutico.

—¿Tengo que llevar algo? ¿Comida? ¿Bebida?

—¡Por favor, no! Basta con tu presencia. Del avituallamiento me encargo yo.

Se marchó del despacho con su alegre trote elefantiásico.

Entre unos y otros me estaban haciendo perder la mañana, así que me marché a una cafetería donde comí un plato combinado. Cuando subí de nuevo, pensé que estaba visto que allí no había manera de trabajar, así que decidí mirar con tranquilidad en el hotel los documentos del ordenador de Laura, evitando las continuas interrupciones.

Guardé el portátil en el maletín y me dispuse a marchar. No pensaba dejarlo fuera de mi vista, máxime tras el robo en el hotel. Además, el disco duro, aunque en parte encriptado con el Steganos, contenía muchas filmaciones y documentos privados que odiaría que llegaran a manos de terceros. En cualquier caso, así evitaría tentaciones a la gente. Al mirar por las ventanas vislumbré que la luminosidad del día había decrecido, como si se estuviera haciendo de noche.

En el exterior, los nubarrones presagiaban una inminente tormenta. A pesar de ello, pensé que un paseo me despejaría y me traería quizás alguna idea. Con paso de jubilada, caminé por San Francisco hasta la plaza Porticada. Tras el zigzag inevitable en esa parte de la ciudad, me encontré en la calle Del Medio, casi desierta. En la acera de enfrente vislumbré a un joven con aspecto desaliñado y poco tranquilizador. Algo en su mirada, aún distante, me despertó esa alerta subconsciente que a veces se nos dispara. Venía en mi dirección y, al poco, cruzó a mi acera. Aumenté la presión con la que agarraba el ordenador, fijé la mirada hacia delante y no pude evitar un cambio en mi caminar que lo hacía más rígido, casi de autómata. He observado que a este tipo de personajes, si no les miras directamente a los ojos, les desaparece esa autosugestión de desafío que les envalentona, y no terminan de decidirse a entrar en conflictivo contacto.

Cuando se hallaba a unos tres metros, le oí espetarme:

—Hola monada. ¿Qué llevas ahí?

Le miré un segundo, un poco alarmada. No tuve tiempo a más. Su rostro mostraba a las claras que era un hombre de oscuro pasado y peligroso futuro. En un tris estaba frente a mí, bloqueándome el paso y apuntándome con un puñal, corto pero de filo ancho, que asía con la mano zurda.

—Dame el paquete si no quieres que te raje.

—¿Qué? —Pregunté alarmada.

La descarga de adrenalina había provocado que le entendiera unos segundos más tarde de haber oído las palabras.

—¡Que me des el paquete! —Continuó amenazador mientras su mano derecha aferraba el asa del maletín.

Tenía el pelo largo, negro y falto de peine. Su cara pedía a gritos un afeitado y los oscuros ojos tenían esa mirada delirante de los yonkis en pleno mono. De su camisa asomaba un pecho velludo que le daba un aire agitanado. Todo en él exhalaba peligro.

Aún sin soltar el maletín, hice un último intento:

—Tranquilo, tranquilo. A ti no te van a dar nada por él, pero tengo dinero en el bolso.

—De acuerdo. ¡Dámelo! —Ordenó a la vez que soltaba el asa y reculaba un metro hacia atrás—. Como intentes algo, ¡te mato! —Exclamó para amedrentarme aún más.

—Tranquilo, tranquilo —persistí en mi intento de que no hiciera alguna locura y en intentar tranquilizarme yo misma.

Dejé el maletín en el suelo; entre las piernas. Me descolgué el bolso y busqué la cartera con manos temblorosas. Por fin la localicé y me dispuse a abrirla.

—A ver. Enséñame que tienes. Veremos si no te pincho —continuó, chulesco.

Tomé los billetes —unos trescientos euros— y se los di.

—Y ahora, ¡dame el maletín!

—Pero, pero... si ya te he dado el dinero.

—Que me lo des o te mato, ¡puta! Que me van a pagar muy bien por él.

Me agaché a recoger el portátil y, al hacerlo, vi como el asaltante miraba detrás de mí. Mientras me incorporaba, alguien pasó raudo a mi lado. Instantes después, el recién llegado se echó sobre el malhechor y lo siguiente pareció suceder a cámara rápida. Lanzó un golpe al estómago al atracador. Éste, con el golpe, se dobló sobre sí mismo; se le cayó al suelo la navaja y, antes de que pudiera analizar qué estaba pasando, salió corriendo dándome la espalda como alma que lleva el diablo.

Miré al desconocido y, tras un instante de desconcierto, reconocí al joven que había visto en el bar del hotel un par de tardes antes.

—¡Menos mal que ha salido huyendo! —Exclamó con alivio a la par que me sonreía mostrándome una cuidada dentadura—. Si no, no sé cómo hubiera acabado la cosa. ¿Estás bien? —Me preguntó asiéndome suavemente, pero con firmeza, del brazo; como temiendo que me cayera desmayada.

—Sí —respondí aún en estado de shock—. ¿Qué ha pasado?

—Al entrar en la calle, he observado que te estaban atracando. Por mi profesión, me es imposible pasar por alto algo así y darme la vuelta, así que he optado por intentar evitarlo. Y ahora que te reconozco —volvió a sonreír con labios y ojos—, me alegro aún más de haberlo hecho.

—Yo también —convine con alegría—. Ahora ya te debo dos copas —proseguí recordando nuestra breve conversación en el bar del hotel— y, si lo deseas, no lo dejaré para mañana. Es lo mínimo que puedo hacer en agradecimiento, Javier —subrayé la palabra mínimo, dejando entrever otras posibilidades—. ¿Ése era tu nombre, no?

—En efecto. Será un placer, Beatriz —también él parecía tener buena memoria—. ¿Vas ahora mismo al hotel?

—Sí. ¿Te importaría acompañarme? —Le pedí mirándole con cara de desvalida.

—En absoluto. Vamos, te ayudo.

Agarró el portátil y se lo colgó del hombro. Mientras caminábamos, le pregunté cuál era esa profesión que le impedía hacer como la mayoría de la gente en caso de atraco; esto es, mirar para otro lado.

—Trabajo en una empresa de seguridad. Estoy desplazado a Santander una temporada por encargo de un cliente para temas de protección. No sé si lo de hoy me lo aceptarán como horas extras —rio.

Quedé con Javier en vernos en el bar a las ocho, tiempo más que suficiente para darme un tranquilizante baño. Ya informaría más tarde a Alberto. Derramé una buena cantidad de sales de baño del mar muerto de Shunga en el jacuzzi y me introduje en la casi hirviente agua. Cerré los ojos y dejé que el Allegro moderato de la sinfonía inacabada de Schubert, con sus continuos vaivenes de río caudaloso, me fuera distrayendo. Mis pensamientos abandonaron paulatinamente el desfalco de Promocastro, el asalto a mi habitación y el frustrado atraco, y volaron hacia Mallorca. Recordé mi última noche con Marcial Riutort. Poco a poco, mi psiquis fue despertando mi libido y mi mano derecha se deslizó morosa por mi torso hasta llegar al monte de Venus. Comencé a acariciarme mientras volvía a estar en el apartamento de Marcial. El placentero sofoco se yuxtapuso con el calor del agua. Esperé con los párpados cerrados hasta que se me regularizaron la respiración y el pulso. Quité el tapón de la bañera y abrí el grifo de la ducha. Fui enfriando el agua hasta dejarla helada. Me envolví en el albornoz y me tumbé sobre la cama. Sin pretenderlo, me quedé dormida. Me desperté a las siete y media. Con rapidez, me peiné y me maquillé apenas la sombra de ojos y los labios. Me pulvericé una buena dosis de déclaration en la base del cuello y pasé al dormitorio donde elegí un body de cuerpo entero de Frederick’s of Hollywood, de color negro semitransparente con curvilíneos dibujos en negro y lazos entrecruzados en el centro del pecho. Lo complementé con una minifalda D&G de idéntico color y una chaqueta también negra. Me calcé unas botas mosqueteras de vértigo y me adorné con unos pendientes y un collar de perlas inmaculadas.

Oteé el panorama al entrar en el bar del hotel. Permanecía similar al día de mi llegada. Allí el tiempo parecía detenido, algo común a todos los hoteles de ejecutivos. En un sofá vislumbré, leyendo, a mi salvador, vestido con un traje azul marino. Me acerqué mientras, de refilón, observaba como los que se mantenían acodados en la barra dirigían sus depredadoras miradas hacía mí.

—Hola. ¿Sigues queriendo esas copas?

Tras unos instantes en que sostuvimos fija la mirada, contestó:

—Por supuesto —se levantó y me dio la mano—. Por favor, siéntate —me indicó caballerosamente con su mano otro sofá—. ¿Qué quieres tomar?

—Un Southern Comfort.

Se levantó sin esperar a que viniera el camarero y, tras observar un momento su robusta y cuadrada espalda, aproveché para ver que leía: Diario de un cazador, de Delibes. Me hizo gracia. ¿Estaba de caza también él?

—Aquí tienes.

Depositó la copa sobre la mesa y se sentó.

Nos estudiamos mutuamente con atención durante un breve lapso. Ojos caramelo de limpia mirada, pelo negro con unas patillas un tanto «mod», cejas bastante pobladas, nariz recta y delgada, y labios sensualmente gruesos. Al sonreír, mostraba unos caninos algo torcidos que le daban un aire similar al personaje más célebre de los Cárpatos. Me resultaba vagamente familiar. Quizás sería simplemente por el recuerdo del otro día.

—¿Más tranquila? —Preguntó.

—Sí. Un buen baño y una siesta hacen maravillas.

—Yo ya te he contado qué me trae por Santander, ¿y a ti?

—Soy economista y mi empresa (¿Podía considerarse a Alberto una empresa?) me ha mandado a realizar una auditoria interna.

Estuvimos charlando de esto y aquello durante dos Southern Comfort. Tenía treinta y tres años, soltero, natural de Madrid, amante del kárate y del excursionismo. Su mirada viajaba periódicamente con disimulo mi escote, que yo —armas de mujer— expandía, de tanto en cuando, con alguna postura intencionada. Aproveché para aceptar la invitación que el director me había hecho el día anterior en compensación al disgusto de ver mi habitación patas arriba. El menú oriental estuvo a la altura de los elogios que éste le había dedicado. Me sentía cómoda con Javier. La ovulación ejercía su presión y mis genes selectivos parecían aprobar lo que veían. Con el café sobre la mesa, me lancé al ataque.

—¿Vamos a tu habitación?

Le miré con fijeza entreabriendo los labios. Lo sentí un poco por Alberto, que en esta ocasión se quedaría sin grabación, pues la cámara estaba en mi cuarto, pero preferí tener la posibilidad de decidir en qué momento separarme de él.

—Te lo iba a proponer ahora mismo.

Percibí su deseo en el aumento incontrolado de su pupila. Firmé presurosa la cuenta y salimos en dirección al ascensor. Una vez dentro nos besamos con ansia. Le acaricié con firmeza la entrepierna. No se echó para atrás. Buena señal.

Su habitación estaba en la misma planta que la nueva que me había dado el director, pero casi al final del pasillo, y en el lado de la derecha.

Al entrar pude apreciar que no daba al mar como la mía. Durante dos horas estuvimos recorriéndonos con breves descansos para retomar fuerzas con los benjamines del minibar y dejando que el sudor se secara, para volver a generarlo. Javier demostró que no sólo era un consumado experto en temas de defensa personal y su actitud en la cama daba fe de que había ollado multitud de colchones. Como sucede en los deportes, el tener enfrente a un rival que juega magníficamente, hace que tu juego también se eleve por encima del nivel habitual. Durante un rato permití que él tomara la iniciativa y fuera moviendo mi cuerpo en diferentes posturas mostrando una resistencia poco frecuente que poco a poco iba logrando que me abandonara a mis sentidos. Cuando me monté encima y nos colocamos en la postura del ánade volando al revés, sus recios azotes en mis nalgas, lograron que un intenso calor escalara mi columna y me provocara un éxtasis tal, que me dejé caer desfallecida en medio de un grito apenas contenido que temí que despertara a los vecinos de la habitación más próxima. Para mi confusión, mientras recibía sus eróticos cachetes, con mis párpados cerrados, y Javier por fin daba rienda suelta a su orgasmo, mi imaginación se empeñaba en traerme a la mente el rostro de Ramón.

Compartimos una ducha que acabó otra vez entre sudores invisibles bajo el agua de la cordillera cantábrica. Por fin, a la una, consideré que mi esponja uretral ya no podía absorber más esperma y, tras dedicarle unos justificados halagos, me puse la falda y la chaqueta; me calcé las botas y con el body en la mano, le di un último beso. Caminé hacia mi habitación con las piernas un tanto temblorosas y elogiando mentalmente los excelentes resultados del atlético entrenamiento de los guardaespaldas.

Por el pasillo me crucé con uno de los porteros de noche, quien abrió de par en par los ojos ante la visión de mi pecho izquierdo, que tuvo la indiscreción de salirse de la chaqueta. No sé porqué siempre acaban viéndome la piel los empleados de los hoteles. Es una especie de maldición gitana.⁵

No tenía que madrugar, ya que hasta las diez y media no nos habíamos citado para embarcar. Todavía tenía tiempo de dormir suficiente para estar fresca para la navegación.

Demasiado fatigada, decidí dejar para el día siguiente la lectura del documento de Laura. Por si acaso, dejaría el ordenador en la caja de seguridad de recepción.

— 18 —

A las diez cuarenta, según marcaba el Piaget, entraba en el Club Náutico. Para tan marítima ocasión, había elegido un vestido corto en satén de seda color marfil. La parte superior llevaba un gran escote en uve combinado con un cuello alto, mientras la falda al bies se iniciaba con una banda a la cadera que incorporaba una lazada.

Según me informaron a la entrada, me esperaban en el salón de mando. Por la ampulosa cara del portero y su exagerado alzamiento de cejas, debía ser una estancia reservada a ilustres de apellido o cartera. Cuando entré, constaté que era la última en llegar. Sentado en una mesa de madera oscura se encontraba Bernardo disfrazado de capitán de yate, con pantalones cortos blancos y camisa con el logotipo del Real Club —una bandera triangular con los colores de la «Charlie» y el escudo real sobre el trozo superior izquierdo—, zapatos Snipe recién salidos de la tienda y una gorra blanca con una línea azul y un ancla dorada en el centro. Junto a él, dos hombres; uno tenía una calva muy morena y el otro era canoso, con un cabello que raleaba, dejando entrever un rosado cráneo adornado con manchas oscuras producto de la edad. Ambos vestían con camiseta de motivos marineros, traje de baño hasta la rodilla y zapatos náuticos. Enfrente, Mónica, cubierta con un pareo azul con dibujos de sargantanas y unos elevadísimos zapatos de rayas con plataforma de charol en negro y rosa. Por último, y junto a ella, una muchacha morena con una blusa verde pistacho muy abultada en el pecho, unos pantalones cortos de camuflaje, unas sandalias de cuero con cintas y una expresión ingenua; de esas que ponen en peligro a los hombres, especialmente a los jóvenes y a los que empiezan a envejecer.

Al verme, Bernardo se levantó. Los otros dos hombres le imitaron.

—Beatriz, ¿qué tal? —Me dio un sonoro beso en la mejilla a la vez que acariciaba, más que palmeaba, mi hombro—. Permíteme que te presente. Éste es Marcelino Menéndez.

Se apartó y me señaló con la mano al calvo, quien sonreía con una mueca que me pareció un tanto socarrona.

—Beatriz Segura. Encantada.

Nos dimos un beso.

—Y éste es Francisco Espina.

El hombre del clareado pelo se adelantó y me besó galantemente la mano sin llegar a tocarla. Un auténtico caballero de los de antes. Cuando levantó la cabeza, sus ojos azules, de un brillo un tanto gastado, me sonrieron sinceros. Me cayó bien al primer golpe de vista.

—A Mónica ya la conoces.

Nos besamos. Tenía puestas unas gafas Fly de Balenciaga y las uñas de manos y pies pintadas de fucsia.

—Y esta es María.

Me llamó la atención el hecho de que a las mujeres las presentaba sin apellidos, como si nos encontráramos en una división menor, algo, por lo demás, habitual entre cierto tipo de hombres.

—¿Quieres tomar algo? —Me preguntó.

—No. Ya he desayunado.

—Entonces vamos, que hay que aprovechar el día. ¿Qué se debe? —Preguntó en voz alta al camarero que parecía dormitar tras la barra.

Tras pagar, seguimos al siempre ufano Bernardo, quien nos llevó hasta el amarre situado en Puerto Chico. Por el camino, me sorprendió la poca estatura, pero de curvas voluptuosas, de María; parecía una niña prematuramente desarrollada. No sé por qué motivo, la ajorca que llevaba al cuello me trajo a la memoria la imagen de una fila de esclavos caminando por las dunas del desierto. El barco no estaba nada mal. Era un Azimut 39E, de unos doce metros de eslora. Tenía bandera de conveniencia de algún país de la Commonwealth, aunque no reconocí cuál. Debía ser para ahorrarse el IVA o por haberlo comprado con dinero difícilmente justificable ante Hacienda. Bajo la escala, en negro, se leía el nombre del barco: Diamond III. Nos precedió en el abordaje y, desde la popa, nos ayudó a salvar la estrecha pasarela metálica después de ir pasándole nuestras bolsas y capazos. Al pisar el barco, nos pidió que nos descalzáramos.

—Déjame que te muestre el barco, para que no te pierdas —rio, dirigiéndose a mí.

Los demás, por lo visto, ya habían navegado en él en otras ocasiones y se quedaron organizando los paquetes. Me mostró el salón y los mandos. Luego bajamos y me enseñó los camarotes —uno con dos camas, y el principal, a proa, con una cama de matrimonio—, así como los dos servicios que separaban ambos camarotes. Después me subió hasta el flybridge, que era mucho más amplio de lo que parecía desde el muelle, con un asiento de mando, un sofá curvo y, tras ellos, una plataforma para tomar el sol. Después nos juntamos con los demás en la cubierta de popa.

Flotaba en el aire ese buen ambiente que precede a las pequeñas aventuras controladas.

—Poneos cómodos mientras salimos del puerto. Francisco —le interpeló al del pelo canoso—, ¿soltarás las amarras en cuanto arranque los motores? ¿Subes conmigo al flybridge? —Preguntó a Mónica.

—Claro —contestó ella.

Mientras los dos subían las escaleras, María, Marcelino y yo, nos sentamos en el sofá de popa. En unos instantes, los dos motores se pusieron en marcha con un rugido. Francisco bajó al muelle y soltó de los norays los dos largos de popa. Volvió a la embarcación y, ayudándose del bichero, soltó las cuerdas de proa de las bitas, dejándolas caer al agua. El barco comenzó a alejarse del pantalán mientras Francisco recogía las defensas y las subía a bordo.

—¿Vienes a tomar el sol un poco a proa? —Me preguntó María con una rara expresión en sus asustadizos ojos color canela.

Se quitó la camisa quedándose con los pechos al aire. Aunque perfectamente firmes, su gran tamaño, excesivo para su menudo cuerpo, mostraba a las claras su origen quirúrgico y la evidente intención de que no pasaran desapercibidos. Se despojó del pantalón corto, exhibiendo un minúsculo tanga de color fucsia brillante. Al agacharse para coger el bote de protector solar, mostró, como por descuido, el puntiagudo trasero a los dos hombres. Sabía vender el producto o era aún más ingenua de lo que me había parecido en el primer momento.

Por el rabillo del ojo, pude ver como Francisco y Marcelino la miraban sin ningún pudor.

—Bien —contesté observando como se extendía el protector por el cuerpo.

Me quité la ropa y, más discreta, mostré mi trikini de Andrés Sardá, rojo con topos blancos, de inspiración andaluza. Era sexy, pero sin exagerar; no tenía especial interés en vender hoy mi mercancía. Sólo deseaba disfrutar un poco del mar Cantábrico. Me extendí yo también el líquido protector mientras los dos hombres comentaban los últimos sobresaltos de la bolsa.

Cuando María me lo pidió, le extendí la crema por la espalda. Ella hizo luego lo mismo por mí.

Con cuidado, seguí por estribor a María apoyándome en el pasamano y en el casco, hasta que llegamos a la proa. Una vez allí, vi a Bernardo de pie en el flybridge, atento a la salida del puerto, con la expresión que me imaginaba debían tener los señores de los castillos medievales cuando oteaban desde la torre del homenaje la extensión de sus dominios. A Mónica no se la veía. Intenté no pensar cosas raras.

Extendí mi toalla a estribor, apoyada en el parabrisas, junto a la de María, quien yacía pechos arriba con los ojos cerrados, las piernas separadas y flexionadas en forma de uve, y los brazos extendidos a su lado. Descansé mi espalda contra el cristal. A mi izquierda, en la colina, el Hotel Real y, bajo él, la playa de Los Peligros, aún con pocos bañistas a esta hora. Al otro lado, El Puntal y la preciosa playa de Somo. Me prometí mentalmente ir allí algún día a tomar el sol. Dejamos a babor la Isla de la Torre y, poco después, la Isla Horadada. El palacio de la Magdalena, con su racional estilo inglés, parecía acompañar nuestro paseo, como si se tratara de una luna diurna.

Al acercarnos al faro de la Magdalena, las olas se hicieron más grandes. Bernardo las aproó y todos sentimos un tirón cuando empujó la palanca de aceleración. El Azimut saltó hacia delante y el estruendo de los motores ocultó el sonido del mar. Sólo algunos pantocazos al descender de alguna ola más alta que las demás rompía el monopolio del ruido del motor. Decidí imitar a María y también cerré los ojos, notando el frescor de la espuma del mar sobre mi cuerpo cada vez que descendíamos al seno de una ola.

Me adormilé reflexionando sobre el curioso hecho de que, aunque en el Cantábrico el mar es mucho más poderoso que el Mediterráneo —no en vano es la estribación del Océano Atlántico— y sus olas de mayor envergadura, lo cierto es que la uniformidad de éstas hace que la navegación sea más cómoda que en Levante, donde el mar parece bullir, recibiendo las embarcaciones golpes de mar por todos los costados de forma incontrolable.

—¡Dormilonas! ¡Ya hemos llegado!

El grito desde arriba del feliz Bernardo me obligó a abrir los ojos. Había notado cómo el barco había disminuido drásticamente la velocidad, pero la pereza me había impedido abrir los párpados.

A mi lado, María había variado su posición y se había situado en la punta de la proa, agarrada al pasamano y con las piernas en el aire a ambos lados del candelero.

Frente a nosotros, una preciosa playa virgen, en forma de bahía natural —La Arnia, según informaría después Francisco—, en uno de cuyos extremos, a babor según nos aproximábamos, un pequeño istmo protegía a otra playa —Covachos— de los vientos del Este —luego me enteré que no era una península, sino una isla: la Isla del Castro. Pero alrededor de la isla se producía un efecto singular. Las olas de la resaca chocaban ininterrum-pidamente con las olas que llegaban en el mismo punto. Y ello provocaba el alzamiento continuo de espuma que, de lejos, creaba la ilusión de un continuo blanco que parecía anclar la isla con tierra firme—. La costa era muy abrupta y las paredes de piedra, alineadas en buzamiento vertical, parecían a punto de desplomarse sobre el mar, lo que hacía que tuviera un acceso por tierra bastante dificultoso a través de unas escaleras talladas en la roca. De hecho, lo avanzado de la estación, unido a la circunstancia de la difícil vereda que permitía bajar hasta ella, habían propiciado que la playa de Covachos estuviera desierta.

Francisco apareció a nuestro lado y pidió con amabilidad a María que se apartara para ayudar en la maniobra de fondeo. Advirtió a Bernardo que estaba en posición y de inmediato el ancla fue cayendo al agua acompañado por el ruido de los eslabones al tropezar con el escobén. Al poco, se volvió y gritó en dirección a Bernardo: «¡Fondo!», para avisarle que ya había tocado arena. Éste invirtió el motor y el barco quedó inmóvil un segundo antes de comenzar a deslizarse hacia atrás. Un minuto después, cuando ya había soltado un grillete aproximadamente, Bernardo debió considerar que el ancla ya tenía forma de catenaria y detuvo los motores. Habíamos fondeado entre las dos playas, lo suficientemente alejados de ambas para que las olas aún no rompieran en blancos espumarajos.

Fue agradable notar como las olas al romper contra la orilla volvían a tomar el protagonismo sonoro.

María, Francisco y yo, regresamos a popa, donde nos esperaban Mónica y Marcelino. Bernardo salía del interior portando una botella mágnum de Moët Chandon.

—Trae unos vasos, Mónica.

Mientras ella le obedecía, Bernardo, tras encenderse un Montecristo del dos, inició su animosa cháchara:

—Antes del baño, es imperativo dar las gracias a Neptuno por la apacible, aunque breve, travesía.

Tras tan ampulosa frase, sonrió mirándonos a todos, uno a uno.

Estuvimos bebiendo y brindando un rato mientras la barca iba lentamente borneando alrededor del ancla por mor de una bonancible virazón. Los hombres hablaban de barcos, de travesías peligrosas y de un modo inconsciente —o consciente. No lo sé. A veces no puedo creer que la mayoría de los hombres sean tan simplones—, hacían lo posible por impresionarnos a las chicas, especialmente a María, cuyos desnudos pechos, marcados triangularmente por el uso habitual de bikini, tenía un efecto gravitatorio sobre los ojos de los tres hombres.

—¿Quién se baña conmigo? —Preguntó Bernardo, animador vocacional del grupo.

Nos apuntamos todos. La mayoría saltamos por la borda: Bernardo, María —no sé como consiguió no perder el tanga en la zambullida de cabeza—, Mónica, Francisco y yo. Marcelino optó por la prudencia y se metió al mar por la escalera de la bañera de popa. El agua estaba muy fresca y las olas nos elevaban una y otra vez, como patitos de plástico agitados en la bañera de un niño. No dejaba de hacerme gracia como, cada vez que se acercaba una nueva ola, Marcelino giraba la cabeza en dirección a María para, cuando el mar descendía, poder vislumbrar los pechos de ésta asomándose sobre las aguas.

Tras el baño nos secamos a bordo y un rato después, Bernardo, con ayuda de los hombres, colocó una mesa auxiliar en la popa. Nos cambiamos los trajes de baño por unos secos y, para desilusión de los hombres, María se puso esta vez un bikini completo. Las mujeres, dirigidas por Mónica —que ya ejercía de anfitriona con naturalidad—, pusimos platos, cubiertos y vasos, así como tres botellas de un reserva Añares de la Rioja, cuatro pollos asados, aunque fríos, dos ensaladas y diversas latas de mejillones y sardinillas. La comida, con la colaboración del alcohol, permitió que el ambiente se distendiera. Al principio Bernardo se mostró excesivamente atento con María. Un par de miradas que le dirigió Mónica, de ésas que congelarían un río de lava, consiguieron que centrara su atención en esta última. El postre consistió en una bandeja de pasteles bien acompañados por otro mágnum de Moët.

—Alguien ha dicho que la vida es bella porque se puede comer cuatro veces al día —sentenció el tragaldabas de Bernardo.

A estas alturas, creo que todos estábamos con el espíritu eufórico. Por efecto de la proximidad, María comenzó a mantener la conversación con Marcelino, a quien se veía cada vez más encantado y con los mofletes más colorados. Por mi parte, estuve escuchando el parloteo de Francisco, quien resultó ser propietario de una cadena de tiendas de moda femenina, aunque ahora que sus hijos habían tomado las riendas del negocio, estaba retirado de facto. Todavía se acercaba algunas veces por las tiendas, pero más por hábito y por vencer el aburrimiento que por motivos empresariales.

María anunció que iba a proa a tomar el sol un rato. Marcelino opinó que le parecía una excelente idea y se fue tras ella, imagino que con intención de seguir conversando e intimando hasta donde fuera posible.

Por mi parte, preferí subir al flybridge a disfrutar del paisaje; aunque al poco de subir, los vapores etílicos y la digestión, me empujaron a tumbarme en el curvo sofá. Poco después, el sonido de unos pasos en la escalera, me anunció visita, estropeándome la siesta. La canosa cabeza de Francisco precedió al resto de su persona. En la mano derecha portaba una botella de champán abierta y perlada de gotas heladas, y en la izquierda, dos copas de plástico. Se acomodó en el sillón del capitán y me preguntó:

—¿Te molesta que te acompañe? Es que me noto un poco fuera de lugar con esos dos.

Señaló hacia abajo, donde habían quedado Mónica y Bernardo.

—He traído un poco de Moët.

Levantó la botella por si no la había visto.

—En absoluto —contesté a la pregunta incorporándome a medias hasta quedar sentada.

—¿Te apetece una copa?

—Sí. ¿De qué conoces a Bernardo? —Le pregunté dándole pie a que iniciara la conversación.

—Por negocios. Como te he contado antes, desde hace unos pocos años, he dejado la cadena en manos de mis dos hijos, pero como tenía unos ahorros y soy amigo de Marcelino, que siempre ha sido muy espabilado en los temas financieros, me dejé convencer para invertir algo con él en promociones.

—¿También sois promotores?

—No, ¡qué va! Lo nuestro es a pequeña escala. Más para entretenernos que otra cosa. Cuando vemos una promoción que va a empezar y pensamos que va a funcionar bien, compramos algunos pisos sobre planos. El negocio es venderlos antes de que haya que escriturarlos. Hasta ahora siempre nos ha funcionado. Inviertes entre el diez y el veinte por ciento del valor del piso, que es lo que se paga durante la construcción y, en los años de bonanza inmobiliaria, sueles duplicar, al menos, lo desembolsado. También el promotor va subiendo los precios durante el plazo de construcción, que suele ser de unos dos años, con lo que vas ofertándolos al mismo precio que él, lo que facilita su venta.

—Parece sencillo.

—Y lo es. El mayor riesgo es que te pille un promotor con una quiebra y que no acabe la obra.

—O que no lo vendas a tiempo.

Ya conocía la operación. La típica del pequeño especulador. El problema solía darse en los momentos de crisis inmobiliaria, cuando no hay quien venda un piso a ningún precio. En esas circunstancias, el que no tiene capacidad para financiar toda la compra, pierde toda la inversión.

—Sí. Pero sólo compramos tantas viviendas como podamos soportar en caso de que no se vendan a tiempo y la tengamos que comprar nosotros. En ese caso, perdemos el diez por ciento del posible beneficio futuro por el pago del IVA y demás impuestos, pero al menos te quedan las «piedras».

—¿Habéis comprado alguno a Bernardo?

—Unos cuantos —rio—. Hasta ahora ha funcionado como un reloj. Además, con el acuerdo que tenemos con él, nos sirve para blanquear parte del dinero negro que teníamos.

—¿Y eso? ¿Sin pagar impuestos?

—Hombre, no. Tampoco hemos descubierto la pólvora, ja, ja. Nosotros le pagamos a Bernardo siempre la mitad en blanco y la mitad en efectivo. Cuando lo vendemos a un tercero, si tenemos demasiado negro en el banco, al cliente final le facturamos todo lo que nosotros pagamos además de la plusvalía generada. Como lo hacemos a través de sociedades, pagamos el treinta por ciento como máximo, y eso después de descontar todos los pagos de la empresa, que en realidad son nuestros gastos corrientes: coche, comidas, viajes, etcétera. Aunque tuviéramos una inspección, lo más que puede pasar es que el inspector no acepte como deducibles algunos de esos gastos... pero todo es discutible. Te debo estar aburriendo —sonrió con expresión anhelante.

—No, qué va —lo cierto es que me había proporcionado una información inesperada que me interesaba cotejar con la contabilidad de Promocastro—. Me encantaría saber cómo lo hacéis. Quizás yo podría hacerlo en alguna ocasión —tanteé.

—Será un placer invitarte a cenar cualquier día para que veas con papeles y números cómo lo hacemos.

El pobre me trataba de impresionar. No podía saber que, a raíz del asunto de Metrix, mi situación financiera me situaba más en posición de promover yo misma que de especular a pequeña escala. Tampoco conocía mi relación con Alberto, el socio de Bernardo. Si jugase, indudablemente lo haría en mejores condiciones que él. Pero no quise desilusionarle.

—Me parece muy bien. Esta semana tengo bastante lío de trabajo, pero si me dan un respiro, te llamo sin falta.

Me levanté y me asomé a proa. Marcelino yacía de lado y hablaba con María mientras acariciaba suavemente el brazo de ésta. Quizás tuviera más suerte que Francisco

—Me voy a dar un baño, que tanta burbuja me está mareando. ¿Vienes?

—Gracias. A mi edad tanto baño no es bueno —sonrió cariacontecido.

—Pues hasta ahora.

Me despedí agitando la mano.

Bajé las escaleras. En la popa no había nadie. Me asomé abajo y vi que el camarote principal tenía la puerta cerrada. Los gemidos contenidos a medias que llegaron a mis oídos me hicieron sospechar que, al menos dos de nosotros, estaban disfrutando de un poco de sexo.

El ruido de mis chapoteos despertó del letargo a los de la proa. María se me unió en el agua en pocos minutos.

—¿Vamos hasta la playa? —Le reté.

—Vale —contestó.

Alejadas por la corriente de la zona donde las olas de flujo y reflujo chocaban, con evidente riesgo para cualquiera que se acercara a ese punto, en poco tiempo ganábamos la orilla. Marcial y Francisco se habían reunido en popa pertrechados con más champán. El viento había situado la embarcación de tal modo que nos mostraba su estribor.

—Me encanta tomar el sol desnuda —dijo María.

Dicho y hecho, se despojó del bikini y lo dejó sobre la arena. Se tumbó de espaldas mostrando un sexo totalmente depilado, casi púber.

—Uhmm —ronroneó—. ¡Qué bien se está! Lástima que siempre sean viejos sobones los que tienen barcos —se quejó mientras se giraba mirándome.

Si quisiera, haría una gran carrera en el porno. Así, despojada de toda indumentaria con la excepción del collar, tenía un parecido indudable con Gauge, la actriz porno, aunque con unas curvas hiperbólicas.

—Sí —reconocí—. ¿Se estaba poniendo muy sobón Marcial?

—Puf. Menos mal que te has tirado al agua. Si sigue a mi lado diez minutos más, le hubiera tenido que dar un guantazo.

—¿De qué conoces a Bernardo?

—Por Mónica. Este verano he hecho dos o tres excursiones en el barco con ellos. Soy bastante decorativa.

Sonrió irónica y movió su torso hacia delante remarcando sus cónicos pechos mientras me miraba con un brillo en los ojos un tanto desafiante.

Volví la vista hacia el barco. Los dos hombres se habían percatado de su desnudez y miraban con descaro en nuestra dirección. Me tumbé yo también de espaldas y cerré los ojos. Cuando abrí los párpados, me encontré a María observándome.

—¡Te has dormido! —Exclamó riendo.

—Pues sí.

Por lo visto, me había quedado frita.

—Creo que es hora de volver. Mónica y Bernardo ya han salido a cubierta.

En efecto, en popa se veía a los cuatro charlando con animación. María entró desnuda en el agua. Limpió de arena el bikini con el agua del mar y se lo puso. Nadamos juntas hasta la bañera del barco y subimos.

—¡Qué maravilla!, ¿verdad? —Preguntó Bernardo a nadie en particular—. Por desgracia, tenemos que regresar. Todo lo bueno se termina.

Miré a Mónica. Tenía una expresión un poco huidiza, como si le diera vergüenza de que hubiera sido testigo de su relación con Bernardo.

María y yo bajamos a uno de los camarotes para cambiarnos. Me sequé de prisa. Iba a ponerme un traje de baño seco, cuando María, cuya desnudez estaba cubierta a medias por una toalla, me pidió:

—¿Te importa secarme la espalda?

Me extrañó la petición, pero no vi por qué no.

—Vale.

Comencé a frotarle los hombros y bajé hasta el final de la columna. Se giró y, mirándome fijamente, me besó en la boca. Su mano acarició mi pecho izquierdo.

—María —dije sorprendida por su iniciativa, separándome un poco—, creo que no es el momento.

—Lo sé —esbozó un rictus de decepción—. Tenía que intentarlo. Me gustas mucho.

—Tú también me agradas, pero no de esa forma.

En ese momento rugieron los motores. Terminamos de vestirnos en silencio y salimos a popa. Mónica estaba sentada junto a Marcelino. El ruido de la cadena al ser izada me hizo suponer que Francisco estaba en la proa ayudando. En seguida apareció y subió al flybridge con Bernardo. El viaje de vuelta fue rápido y, entre el ruido del motor y el cansancio, navegamos silentes hasta llegar a Puerto Chico.

Ya en el puerto, la bajada de Francisco del flybridge, a fin de fijar los largos de proa y popa, logró despertamos del letargo que se había apoderado de todos nosotros y hubo una especie de toque de cuartel. En un santiamén, una vez extendida la escalerilla, bajamos a puerto, bolsas, cestos y basura mientras Bernardo, ayudado por Marcelino, daba un manguerazo a las bordas y los cristales.

Esperamos en el pantalán a que terminaran las tareas de limpieza y allí nos despedimos con sonoros besos y deseos generalizados de repetir en cuanto pudiéramos. Nos intercambiamos números de móviles. Cuando María me dio el suyo, sus ojos emitieron un brillo especial y acercó sus labios a mi oreja, susurrándome:

—Si encuentras el lugar y la ocasión, será un placer volver a verte.

Le sonreí, pero permanecí callada mientras pensaba: «Quizás».

— 19 —

Entre una cosa y otra, todavía no había examinado la información que había en el documento de Laura. Ya era hora de ojearlo, así que decidí no esperar al día siguiente.

El documento era largo y tenía la estructura de un diario. Las anotaciones eran generalmente muy escuetas y, hasta el inicio del verano, se referían básicamente a su relación con Martín. Casi siempre estaba escrito en pasado. Lo escribía en días posteriores a los hechos relatados. Supuse que debido a que no todos los días pasaba por el piso de la calle Valliciergo. En cuanto a Martín, daba completamente la impresión de que, más que amor, el enfoque de su relación era de aprovechamiento: sexual, laboral y, a futuro, económico. Había buscado una situación que le permitiera satisfacer sus modestas —por la escasa frecuencia— necesidades sexuales centradas en las semanas intermedias entre períodos menstruales y apuntalaba con ello su situación en la empresa. Con el fin de asegurarse el control de éste, mantenía una estadística completa de los escarceos sexuales con el financiero. El diario estaba lleno de párrafos como éste:

10 de abril

«Ayer noté que Martín estaba inquieto y preocupado por el abandono a su ex mujer y el alejamiento de su hija. Me puse los ligueros y le enardecí como a un animal. No me apetecía nada, pero consideré que había que recordarle las ventajas de su convivencia conmigo. Como no quería que se me viera la cara de hastío, le hice una fellatio y dejé que se corriera en mi boca. Manché la alfombra al escupir con disimulo su insípido semen.»

Si el pobre Martín hubiera leído el diario, se hubiera puesto enfermo.

A partir de junio, el tono del diario cambiaba sustancialmente.

25 de junio

«Anteayer, por una de esas casualidades que se dan en la vida, acudí a una fiesta en la playa para pasar la noche de San Juan. Éramos unos veinte. Yo conocía sólo a cuatro. Sin embargo tuve un encuentro inesperado con alguien de mi día a día. No sé cómo pasó. Supongo que cuestión de los fuegos y las copas, pero el caso es que acabamos ocultándonos en la vegetación que bordeaba la arena. Nunca había sentido mi cuerpo así. Gozamos sin freno durante tres horas; hasta que amaneció. A ratos fue dulce como una maicena; a ratos fue violento y casi doloroso. Tengo que tener cuidado que Martín no vea los morados en mis pechos y mis ingles.»

A partir de esa fecha, Martín pasaba a ser un mero comparsa con el que mantenía una relación cada vez más fría y distante.

28 de junio

«Ayer Martín quiso follarme. Le di la primera excusa que se me pasó por la cabeza. Soy suya y solo pensar que Martín entre en mí, me da náuseas.»

5 de julio

«Ayer me volvió a hablar de Promocastro. Nos sería fácil hacernos con varios millones de euros. Lo jodido es que tenemos que contar con Martín, que es quien tiene acceso a la caja fuerte. Podría averiguar la clave de la caja, pero Martín, al ver la falta de dinero, en seguida sospecharía mi autoría.»

9 de julio

«Hemos decidido involucrar a Martín, como si fuera idea exclusivamente mía. Por primera vez en varias semanas, hice de tripas corazón y anteayer le di una lección avanzada de Kamasutra. Se quedó perplejo y pude ver que lo tenía a mis pies. Le esbocé el plan, como si se me hubiera ocurrido a mí, pensando en nuestro futuro. ¡Valiente imbécil! Al principio puso cara de alarma. Es un burgués sin la más mínima ambición. Me desnudé y me lo follé haciéndole creer que me moría de gusto, pero en realidad, ni siquiera pensaba en él. Cerré los ojos y en mi mente sólo estaba mi amante. Después le preparé una cena con su plato favorito: tortilla de patatas paisana. ¡Qué vulgaridad! Mientras engullía el plato con fruición, como un cerdo satisfecho, yo seguía insinuándome. Tragándome el asco, insistí en el plan y él ya no se mostraba tan firme en su negativa. Para rematar sus postreras reticencias, me lo follé otra vez, aún sentado en la silla del comedor. Es patético ver lo imbéciles que son algunos hombres. No se percatan de cómo se les manipula con el sexo. Imagino que el atontado se cree que seguirá siendo así a partir de ahora.»

18 de julio

«¡He visitado el cielo y no estoy muerta! Vino aquí y pasamos toda la tarde y toda la noche haciendo el amor. Tuve veintidós orgasmos. Nunca he gozado tanto. Su piel es suave. Adoro ver sus ojos entre la niebla que me produce cada vez que me hace gozar. Chillamos como animales cada vez que nos corremos. Te amo.»

23 de julio

«Ayer le conté a Martín los detalles que tiene que conocer del plan. Cuando Bernardo se vaya de vacaciones, cogeremos el dinero. Él irá a Ámsterdam a hacer el cambio y luego lo depositará en la caja de seguridad del banco británico. Ya está todo preparado. Cuando vuelva, se enterará de la cruda realidad. Desapareceré y el muy estúpido quedará como único culpable. Ya lo estoy deseando. Estoy harta de follármelo para que no desfallezca. Si supiera que nunca pienso en él cuando nos acostamos...»

14 de agosto

«Estos tres días que Martín ha estado fuera, han sido los más felices de mi vida. Cada noche hemos hecho el amor. Nunca pensé que sentiría una pasión de esta intensidad. Daría mi vida por esta relación. Lo es todo para mí. Cuando venga Martín y tengamos nuestro seguro de vida en las manos, será el momento de desaparecer. Ese gilipollas va a ver lo que es bueno.»

Ahí se acababan las anotaciones.

Me conecto vía messenger con Alberto.

Economista licenciosa dice: Hola, Alberto. Ayer me intentaron atracar.

Gurugú dice: Ya me he enterado.

Este Alberto es un caso. No merece la pena preguntarle cómo lo ha averiguado. Le gusta mantener en lo posible a salvo sus fuentes de información.

Economista licenciosa dice: ¿Te acuerdas de los documentos que conseguí de la casa de Laura?

Gurugú dice: Sí. ¿Algo interesante?

Economista licenciosa dice: Creo que mucho. Acepta el fichero que te envío. Está encriptado con el PGP⁶, con la clave compartida de siempre.

Le envío el documento del diario de Laura. Espero la confirmación de que lo ha recibido.

Economista licenciosa dice: Como leerás, Laura está tras la desaparición del dinero. Parece que utilizó a Martín para ello. Pero lo más sugestivo es que hay un tercero en medio.

Gurugú dice: ¿Un tercero?

Economista licenciosa dice: Sí. A ver si tú eres capaz de averiguar más. Yo no he sacado ninguna conclusión respecto a quién puede ser, salvo que es alguien de su entorno habitual.

Gurugú dice: Haré lo que pueda. ¿Algo más?

Economista licenciosa dice: Sí. Parece que Martín fue a Ámsterdam a cambiar algo, pero no sé qué.

Gurugú dice: Está bien. Lo estudiaré con detenimiento. Si veo algo más, te informaré.

Economista licenciosa dice: ¿Crees conveniente que informe a Ramón, el guardia civil, del descubrimiento?

Gurugú dice: Sí. Mejor que te deba una.

Economista licenciosa dice: Hoy he ido en el barco de Bernardo.

Gurugú dice: ¿Sola con él? ;)

Economista licenciosa dice: Noooooo. Han venido dos hombres, inversores, que parece que suelen compraros pisos sobre planos para especular un poco. También Mónica, la recepcionista de la empresa y una amiga suya.

Gurugú dice: ¿Y qué tal ha ido?

Economista licenciosa dice: La travesía ha sido agradable y la amiga de Mónica me ha tirado los tejos.

Gurugú dice: ¡Eres terrible! No dejas punto sin hilo.

Economista licenciosa dice: En este caso ha sido ella quien ha tenido la iniciativa ;), pero le he dado calabazas. Me ha sorprendido que Bernardo mostrara tan a las claras su relación con Mónica.

Gurugú dice: Él es así. Cree que cuando las cosas le parecen bien a él, es que están bien. Su matrimonio hace años que es una relación de sencilla conveniencia social y económica. En cuanto a sus actitudes profesionales, como decía mi admirado filósofo alemán: «El egoísmo tiene en cada hombre raíces tan hondas, que los motivos egoístas son los únicos con que puede contarse de seguro para excitar la actividad de un ser individual». :(

Economista licenciosa dice: Francisco, uno de los inversores, me ha suministrado una información que tengo que cotejar.

Gurugú dice: ¿Qué clase de información?

Economista licenciosa dice: Prefiero no precipitarme. A lo mejor no es nada.

Gurugú dice: Está bien. Vigila tus espaldas. Te quiero.

Economista licenciosa dice: Y yo a ti.

No quise dejar la conversación con Ramón para después, así que llamé a su móvil.

—Hola, Ramón. Soy Beatriz.

—Hombre, la hermosa espía.

—No seas gamberro. ¿Os graban las conversaciones?

—No. Puedes hablar con tranquilidad. Salvo en casos de investigación interna por asuntos especialmente graves, nuestras líneas son totalmente seguras.

—Tendríamos que vernos. Creo que he descubierto algo de interés entre los ficheros de Laura.

—¡Estupendo! Nosotros estamos un poco a la espera. Hoy tengo el día libre y ningún plan apasionante. ¿Dónde nos encontramos?

—Aún estoy en el hotel. Si te parece bien, nos vemos en el bar de recepción.

—Salgo para allá.

En diez minutos me maquillé, preparé la cámara en un lugar discreto, bajo una camisa como dejada al desgaire, y bajé al bar. Me puse una buena cantidad de déclaration en ambos lados del cuello. Javier había despertado mis ansias y no había sido capaz de saciarlas plenamente a pesar de sus innegables méritos. Me vestí casi sin pensar, abstraída en las anotaciones del diario, intentando comprender a esa mujer; unos vaqueros, una camisa blanca, un jersey azul sin mangas y cuello de pico, y unas deportivas rojas. Aproveché la espera para tomar un café con leche. Ya en el bar, el camarero me echaba furtivas miradas. No había coincidido ningún día con él en la barra. Mis excursiones al bar eran más bien a última hora de la tarde y él debía tener asignado el turno de mañana. Era atractivo, con un cierto aire chulesco, de castigador de mujeres débiles.

— 20 —

Esta Beatriz iba a acabar resultando una valiosa fuente de información. Intenté ordenar un poco los papeles de la mesa poniéndolos unos encima de otros. Aunque en mi apartamento de la residencia de oficiales no solía recibir visitas, no está de más dar cierta sensación de orden, aunque sólo sea apariencia. Era tarde, así que me despedí del oficial de guardia. Le comenté que tenía un asunto personal que resolver y que tardaría un rato largo en volver.

En quince minutos dejaba el coche en el parking del Real. Pregunté por el bar en recepción y me dirigí resuelto hacia allí. Frente a la entrada, y sentada en un sillón, se encontraba Beatriz tomando lo que parecía ser un café. Lo depositó en ese instante sobre la mesa. Vestía con sobriedad casi deportiva, pero aún así, la tía jodida me ponía.

—Hola. He venido rápido, ¿eh?

—Hola.

Se levantó y dejó que le diera un beso en la mejilla. Olía a un perfume delicioso que no supe identificar. Nunca ha sido mi especialidad.

—Si no te importa —inició la conversación—, termino el café y subimos a mi habitación para que veas el documento con tus propios ojos.

—¿A qué documento te refieres?

—A uno de los que obtuve del ordenador de Laura. El resto de ficheros, por lo que he visto, no contienen nada de relevancia. Como no tengo impresora aquí, prefiero que lo veas por pantalla. No me ha parecido prudente enviártelo por correo electrónico.

—Me tienes en ascuas —dije, en tono de broma—. ¿No me puedes adelantar algo?

Tras tomar un largo sorbo, me contestó:

—Es una especie de micro-diario que llevaba Laura. Las anotaciones no son cada día, ni mucho menos. Son muy escuetas, pero de ellas se infiere con claridad que el robo lo planeó ella junto con una tercera persona y que utilizaron a Martín, el director financiero, para llevarlo a cabo. Bueno, ya está —dijo dejando la taza sobre el platillo. Cogió un pequeño cartapacio y firmó la nota. Me extrañó que no escribiera el número de la habitación—. ¡Vamos!

La seguí hasta el ascensor y subimos al cuarto piso. Giramos a la derecha y abrió la tercera puerta frente al ascensor.

—Pasa —me indicó con un gesto del brazo.

Entré delante. Mientras daba dos pasos hasta la habitación observé de refilón que colgaba el cartel de «No molesten» en el pomo exterior de la puerta. Parecía una suite más que una habitación normal. La vista sobre la bahía era espléndida.

—¡Cojones, vaya vista que tienes! —No pude menos que exclamar.

—Sí. Aún mejor que la de la habitación anterior, que estaba en un piso más bajo. Me he cambiado debido a un robo que sufrí el otro día.

—¿Un robo? ¿Lo has denunciado?

—No. Sólo hurtaron la copia que tenía del disco de Laura y unos papeles de Promocastro, la empresa que estoy auditando... además de revolver los cajones y los armarios. ¡Menos mal que ya había copiado el contenido del disco en el portátil!

—Deberías denunciarlo...

—No. Prefiero no hacer la faena al hotel. Además, ahora me han dado una habitación mejor y el cambio no consta en el ordenador. De hecho —me sonrió—, ahora mismo, sólo Alberto y tú sabéis en qué habitación estoy.

—Bueno, tú verás.

—Ahí tienes el documento —me señaló un portátil abierto sobre un buró—. Vete leyendo. Voy a ponerme un poco más cómoda.

Me enfrasqué en la lectura del documento de Laura. Los primeros meses hablaba de su relación personal con el fiambre del congelador. Esta tía era una hija de la gran puta. Le utilizaba vilmente para sus propósitos. Una auténtica arpía. Luego el asunto se ponía realmente interesante —a mis espaldas, oía el ruido de la ducha. ¡Qué raro!, pensé, darse una ducha mientras estoy aquí—. En la noche de San Juan coincidía con alguien conocido y se quedaba colgada. Ese tercero era el que había tenido la idea del robo y el pringado de Martín había sido el ejecutor de los planes de la pareja sin saber que era una mera marioneta.

La cosa parecía clara. Uno de los dos se había cargado al capullo de Martín. Había que averiguar lo antes posible quién era el tercero y a qué coño había viajado Martín a Ámsterdam.

Me giré hacia atrás y no vi a Beatriz. Escuché el silencio del agua al dejar de correr y el sonido de la mampara de la ducha al deslizarse.

—Parece que tienes razón —dije en voz alta para que se me oyera—. Me tendrás que dar una copia del documento para examinarlo con más calma, aunque aún no sé cómo voy a justificar que se halle en mis manos.

—Ya te lo he preparado. Puedes decir que se te olvidó dejar en el despacho el CD —pensé en voz alta.

Beatriz entró en el salón cubierta con un albornoz del hotel que apenas le cubría los pezones y el cabello envuelto en una toalla en forma de turbante. Noté como mi polla volvía a resurgir a su autónoma vida.

—¿Examinasteis el piso de Laura buscando huellas y restos de ADN?

—Sí, pero la Brigada Científica no me he pasado el informe. En cualquier caso, estaba todo tan ordenado y pulcro que no tengo muchas esperanzas de que encuentren algo relevante.

—¿Todo ordenado? —Me preguntó, recalcando la primera palabra.

—Sí. Como te dije, estaba como para enseñárselo a un posible comprador.

—¿Seguro? ¿Y la cama?

—Igual. Parecía tan bien hecha... —fui a decir, como la de un hotel, pero tras Beatriz vi la cama, que aún estaba sin hacer—, como si nunca hubiera dormido nadie.

—Pues cuando yo estuve, la cama estaba revuelta.

—¡Diablos! Eso significa que alguien se dedicó, no sólo a robar el disco duro, sino a quitar rastros de allí. Ahora que lo pienso —proseguí—, del diario se deduce que estuvieron revolcándose en la cama. Es posible que hubiera restos de semen.

—Sí, pero parece que alguien se ha preocupado de eliminar toda huella de su paso por la casa. Me gustaría saber si me vio ir a la casa o si fue casualidad que fuera después que yo.

Al cabo de unos segundos, prosiguió:

—¿Examinaste los cajones de las mesillas del dormitorio?

—Sí... ¿por?

—¿No te llamó la atención nada de lo que había allí?

—Por lo que recuerdo, no había nada.

—¿Nada de índole íntima?

—No. ¿A qué te refieres exactamente? —Pregunté un poco amoscado.

—¡Mierda! Cuando yo fui, en el cajón me encontré un vibrador. Seguro que ahí había restos de ADN de Laura y, a lo mejor también, del misterioso tercero del ménage à trois. Hay gente muy desinhibida —añadió con lo que me pareció una segunda intención.

—Voy a hablar ahora mismo con los del laboratorio. Que vayan para allí y hagan un segundo análisis y examinen hasta el más mínimo rincón. ¿Tú tienes algún plan?

Antes de responder, se quitó la toalla del pelo e hizo danzar el cabello a uno y otro lado.

—Sí. Me voy a Ámsterdam, a ver si consigo desentrañar qué fue a hacer Martín allí. Según lo que averigüe, es posible que vaya a Londres. Pero... creo que podemos esperar un rato antes de ponernos en marcha. ¿No te parece?

Mientras me lo preguntaba, Beatriz soltó el cordón del albornoz y, abriéndolo, lo dejó caer al suelo. Me quedé petrificado mirando sus espléndidos pechos, coronados en unas areolas oscuras y unas puntas más largas de lo habitual. El pubis, depilado a la brasileña, dibujaba una uve que parecía señalar el clítoris. Me entró una taquicardia.

—Ven —me dijo, alargando la mano.

Se la tomé y me dejé guiar hasta el dormitorio. De pie, mientras explorábamos nuestras bocas con las lenguas, noté como me iba soltando los botones de la camisa, a la par que yo dejaba caer la chaqueta al suelo. Sentir su pecho contra el mío me la puso como una piedra. Al bajar su mano, ella también lo percibió.

—Veo que estás listo, vaquero —soltó con chocarrería mientras se tumbaba de espaldas—. Desnúdate y ven.

No me hice de rogar. En una micra de segundo, mis pantalones, calzoncillos, calcetines y zapatos, yacían abandonados en el suelo y yo, a mi vez, yacía encima de ella. Mientras me terminaba de desnudar, vi que miraba con ansia mi tranca. En mi caso se cumple sobradamente la regla de: «dedos largos, tranca larga» y yo los tengo muy, muy largos. Para mi alegría y la de mis compañeras de jadeos, la gemela inferior es más gruesa que los dígitos. Tras unos segundos en que nos besamos y ella me arañó suavemente la espalda, me pidió que me tumbara a su lado, cosa que hice.

Lo siguiente que llevó a cabo, no fue mamarla; fue libarla. Sabía lo que hacía, la muy guarra. En pocos movimientos de su boca, comencé a gruñir.

—¡Para, cabrona, que me corro! —Le supliqué con vehemencia.

No hay cosa más humillante en una primera vez que una eyaculación precoz; salvo el gatillazo, claro.

—Me toca a mí —anuncié.

Ahora fui yo quien hice alarde de todas las enseñanzas de mi juventud y, sobre todo, de las espléndidas lecciones de mis putas de cabecera. Empezó a gemir mientras mi lengua trabajaba por fuera y mis dedos por dentro se afanaban localizar el afamado punto G. Noté el endurecimiento interno y las mareas de flujo. En un par de minutos, se arqueaba como el punto de un puente románico y se revolvía asiéndome de los cabellos entre temblores. Al ver sus ojos en blanco y su boca apretada, tuve la pequeña satisfacción adicional de comprobar que su expresión era muy similar a la que me imaginé mientras bebía el clarete en Las hijas de Florencio. Un largo suspiró me indicó que se había corrido.

—¡Joder! —Exclamó a los pocos segundos—. ¿Dónde has aprendido eso?

—En el National Geographic —bromeé.

Se carcajeó con alegría. Me miró con malicia y me amenazó placenteramente:

—¡Ahora vas a ver tú!

Y vaya que si lo vi, aunque para ser precisos, lo sentí más que lo vi. Me cabalgó con la destreza de una amazona griega, estrujándome el pene con su vagina, al mismo tiempo que los cojones con la mano, y deteniéndose en seco cada vez que notaba que me iba a correr. A la cuarta vez que me provocaba la agonía, se giró y, dándome la espalda, me hizo penetrarla por el otro lado hasta los huevos. Cuando iba a explotar, me introdujo no sé cuántos dedos en el ano a la vez que me arrollaba una ola de placer que me produjo unos espasmos que parecían más un ataque epiléptico que un orgasmo.

Si mi ex jefe Julio había tenido un contacto tan íntimo con Beatriz, comprendí perfectamente su sintonía con ella.

Tras descansar un rato, me despedí dándole un beso en los glúteos, con la sonrisa en la boca y echando en falta un compañero de fatigas a quien poder llamar para tomarme un güisqui y darle envidia con el relato de la experiencia.

— 21 —

Ramón me había dejado exhausta y había tenido el buen gusto de marcharse una vez había transcurrido el suficiente rato para que no pareciera una huída, pero tampoco tanto como para atosigarme. Me desvanecí en los brazos de Morfeo y me levanté a media mañana. Decidí recuperar un poco de fuerzas antes de dar ningún paso.

Llamé a Bernardo y le avisé de que no me acercaría hasta la tarde por Promocastro. Le noté preocupado, pero era normal. Empezaba a haber demasiada gente husmeando en sus negocios. Alberto tampoco estaba entusiasmado al respecto.

Eché un vistazo a la filmación de la noche anterior. Un solo ángulo, pero me las había ingeniado para que en muchos momentos la visión fuera casi perfecta. A Alberto le iba a encantar. Desde el atentado de Bali, y sin posibilidad de erecciones, al menos podía disfrutar viendo como mi sexualidad seguía viva. Podía parecer perverso, pero no lo era. Cuando Alberto me masturbaba o me hacía un cunnilingus mientras proyectábamos una de las cintas en la televisión, creo que aún se sentía un hombre. Bajé al comedor lo suficientemente tarde para que el servicio de desayuno hubiera terminado, pero a tiempo para que el de la comida ya se hubiera puesto en marcha. Pedí un solomillo a la pimienta —necesitaba carne roja en la sangre— y una botella de Muga; un desayuno tardío y poco habitual.

Reservé vuelo para el día siguiente a Ámsterdam desde La Paloma, el nuevo nombre del aeropuerto de Bilbao —antes conocido como Sondica, población en la que estaba ubicado y morbosamente célebre por la confluencia del extremo de la pista con el principal cementerio de la capital vizcaína—, a una hora prudencial, para que tuviera tiempo suficiente para llegar desde Santander. Iba a avisar a Alberto, cuando sonó el teléfono.

—¿Beatriz? Soy Ramón.

—Hola. ¿Ya quieres más? —Le pregunté con guasa.

—No. Bueno, sí, claro. Pero no llamaba por eso. Hay novedades importantes. Ha aparecido un cadáver que, por los primeros datos, puede ser el de nuestra conocida Laura.

—¿Dónde?

—En las proximidades de Arredondo, donde nace el Ansón, entre unas matas; al borde del río Bustablado. Es un pueblo situado entre Laredo y Santander, pero en el interior y poco poblado.

—¿Sabes desde cuándo está ahí?

—Por los primeros comentarios de los del laboratorio de la Policía Judicial, parece que hace ya bastantes días. Mis compañeros me han adelantado que, por lo que han observado en la inspección ocular inicial, está en fase avanzada de descomposición. Por las numerosas marcas del cuerpo, da la sensación de que algún animal ya se ha ido alimentado con parte de las extremidades.

—¡Qué asco! ¿Y cuál es la causa de la muerte?

—Tiene un agujero de bala en la cabeza, como nuestro amigo Martín, pero en este caso tiene orificio de salida por la cavidad ocular, con lo que el rostro ha quedado un tanto desfigurado. Hasta la autopsia no se sabrá mucho más. Ahora intentan averiguar si la asesinaron allí o llevaron el cadáver desde otro lugar. A la vez están cotejando las huellas y las primeras muestras de ADN para confirmar su identificación. Cuento con tu absoluta discreción. Voy a llegarme hasta allí para ver el lugar. ¿Vas a ir finalmente a Ámsterdam?

—Sí. Mi vuelo sale pasado mañana a las siete de la tarde desde Bilbao. ¿Por qué?

—Porque me han llegado los extractos de la visa personal de Martín. En Ámsterdam debió pagar todo en efectivo, salvo dos cosas: Un cargo de doscientos cincuenta y tres euros al Amstel Botel, N.V.⁷ y otro en Diamond Center, B.V.⁸, donde pagó trescientos ochenta y nueve euros el doce de agosto.

—¿Diamantes? Suena prometedor. Muchas gracias. Cuando vuelva te llamaré si he conseguido averiguar algo.

Al oír la palabra diamantes, algo me rondó por la cabeza, pero no logré asir el qué.

—Otra cosa. Ahora que lo pienso, hace unos años, en unas jornadas de la Europol sobre el «Acuerdo y tratado de Schengen» que se celebraron en la central de Europol en La Haya, Holanda, coincidí con un ELO...

—¿Un ELO? ¿De la Electric Light Orchestra? —Pregunté riendo.

—No —negó tras reír conmigo—. Un Europol Liaison Officer, u Oficial de Enlace de la Policía holandesa con Europol —aclaró—. Hicimos buenas migas y, de hecho, ha venido un par de veranos por aquí. Creo que te puede ser de mucha utilidad en la ciudad. Aunque reside en La Haya, seguro que tiene contactos en el departamento de Ámsterdam.

—Te lo agradezco. Con lo poco que conozco el país, sin duda me puede facilitar un montón las cosas. ¿Cómo se llama?

—Heinric Van Veldeke. Te gustará. Es muy amable, como todos los holandeses. Y como casi todos sus compatriotas, un poco tacaño —añadió con remoque—. Es alto y rubicundo, con un bigote como el de Astérix; aunque la última vez que nos vimos comenzaba a tener muchas canas.

—¿Los tacaños no eran los escoceses?

—Ya sabes... unos se llevan la fama y otros cardan la lana. Si te parece, le llamo y le informo de tu visita. Le daré tu teléfono para que se ponga en contacto contigo.

—Perfecto. Te lo agradezco. Y te mantendré informado —prometí.

—Hasta la vuelta, entonces.

—Adiós.

En cuanto colgué, me conecté a internet. A través de un mayorista comprobé que quedaban habitaciones disponibles en el Amstel Botel, así que hice una reserva. No era un gran hotel, pero me interesaba ver si allí podía obtener algún dato sobre Martín, y tenía más posibilidades estando hospedada en el mismo lugar. Por las fotos y la información, descubrí que no era un hotel al uso, sino un enorme barco, de casco similar a los que surcaban el Mississippi en las películas de tahúres, aunque sin palas ni altas chimeneas. Estaba amarrado a un dique y rodeado por un pantalán que lo separaba del curso del río Amstel. Su situación era excelente, próxima a la estación central de la ciudad.

La tienda de diamantes, por lo que conseguí averiguar en la red, estaba en el Dam, o Plaza Mayor de la ciudad. No sería difícil de localizar.

Decido informar a Alberto, así que me conecto al messenger.

Economista licenciosa dice: Buenos días, Alberto.

Gurugú dice: Buenos días. Conecta la cámara. Me gusta que nos veamos.

Así lo hago. Frente a mí, la cara de un sonriente Alberto con camisa blanca.

Economista licenciosa dice: ¿Has leído el fichero que te envié?

Gurugú dice: Sí. Lo de Ámsterdam, me suena a diamantes o a droga. Lo del banco británico no lo tengo tan claro.

Economista licenciosa dice: Coincido contigo. Además me ha llamado el guardia civil, Ramón, y me ha dicho que en la visa de Martín hay dos cargos con origen en Ámsterdam. Uno es de una joyería. He reservado avión para pasado mañana.

Gurugú dice: Bien. ¿Te reservo hotel?

Economista licenciosa dice: No hace falta. Ya lo he hecho. En el Botel, que es donde se alojó Martín.

Gurugú dice: Perfecto. De todas formas, cuando llegues allí, llámame. Todavía me quedan algunos contactos en la ciudad, y será más fácil si vas de la mano de alguien. Ya sabes que los holandeses, además de tener una fama de tacaños aún superior a los escoceses, tienen una idiosincrasia un tanto especial.

Por lo visto, yo soy la única que desconozco el estíptico carácter de ese país.

Economista licenciosa dice: No te preocupes. Ramón me va a poner en contacto con alguien de la Policía holandesa.

Gurugú dice: Estupendo. En cualquier caso, haré ese par de llamadas, por si necesitaras más ayuda.

Economista licenciosa dice: Hay otro asunto importante... Ramón me ha informado de que ha aparecido un cadáver en la ribera de un río y de que tiene toda la traza de ser Laura de Miguel.

Su semblante demuda.

Gurugú dice: Eso ya no me gusta. Empieza a haber demasiados cadáveres. Parece que, en este asunto, alguien no se anda con chiquitas. Preferiría que lo dejaras estar.

Economista licenciosa dice: No te preocupes. Sé cuidar de mi misma.

Gurugú dice: Lo sé, pero incluso el más cauteloso a veces tiene un despiste. Y a éste no le gusta dejar heridos. Hablaré con Julio Montero, a ver qué puede averiguar desde Mallorca.

Economista licenciosa dice: Me parece bien. En otro orden de cosas, tengo preparadas varias cintas para ti.

Gurugú dice: ¿Ah sí?

Percibo en la pequeña imagen como elevaba la ceja, en expresión de malicia.

Economista licenciosa dice: Seguro que te van a gustar. Estoy deseando volver a «El Gurugú» en cuanto esto termine para verlas contigo.

Gurugú dice: Espero con reconcomio.

A las tres de la tarde, me personé en Promocastro. Saludé a Mónica, quien me devolvió el saludo con una mirada cómplice. Daba la sensación de que le había abandonado la vergüenza del sábado anterior y que ahora me consideraba socia de una especie de club: «Los amigos de Bernardo de fuera del trabajo». Deduje que en la oficina no se sabía nada de la aparición de Laura.

—Bernardo no está —me informó.

Me alegré. No me apetecía verme con él.

Fui saludando a los demás presentes en la oficina y, en cuanto llegué a la sala de juntas, conecté el portátil a la red. Esta vez hice una copia de seguridad de todas las contabilidades en mi ordenador, que guardé junto a la base de datos del personal. Cuando lo tenía ya listo, llamé a Pelayo, el contable.

Entró un poco dubitativo en la sala. Hoy llevaba puesto un pendiente brillante en la oreja izquierda, el cual, junto con el flequillo rubio teñido, le daba un aire gay, un tanto incongruente con las miradas deliberadas que a veces lanzaba a Mónica. ¿Sería bisexual?

—Hola. ¿Necesitas algo?

—Sí. Te quería preguntar un par de cosas. ¿Qué control de obras lleváis en administración?

La respuesta no me interesaba un comino, pero no quería entrar en materia demasiado directa, para no ponerle en guardia.

—Todas las obras —contestó tras pensarlo unos segundos y moviendo la muñeca en un gesto que dejó caer varias plumas sobre la mesa— tienen un presupuesto previo; de costes de profesionales, de tasas e impuestos y, sobre todo, del constructor. Cada factura que nos llega, está visada por Juan Ramón, el jefe de obra, y el pago lo autoriza Martín. Bueno, lo autorizaba. Ahora mismo no sé quien lo hará. Imagino que el señor Cienfuegos, don Bernardo. Tendré que preguntarle —pensó en alto.

—¿Y si alguien se excede del presupuesto? —Inquirí.

—Depende en cada caso, pero no es habitual. Al firmar el contrato de ejecución de obra con el constructor, preparamos una hoja de cálculo donde cada pago tiene su fecha prevista. A lo largo del desarrollo, la vamos actualizando cada mes con los desvíos que se hayan producido sobre la fecha inicial y por porcentaje de obra realmente realizada, aspecto que certifica el arquitecto. Según creo, después se reúnen... reunían, el señor Cienfuegos, Martín y Juan Ramón, para analizarlo. Si hay alguna modificación, me informan para que actualice los cálculos. Además, se retiene un cinco por ciento de la factura que se paga sólo cuando se obtiene el final de obra de los técnicos. Por si hubiera habido contingencias o desvíos no acordados del presupuesto —aclaró.

—¿Y en cuanto a los pagos «B»?

—Parecido. En cuanto a las previsiones, se usa un solo presupuesto. No se diferencia entre dinero «A» y «B». Para el pago se sigue el mismo procedimiento, aunque a veces no es un documento del proveedor, sino interno nuestro, pero con las mismas autorizaciones. Una vez pagado, Martín me devolvía el documento con su visé y la fecha en que se había pagado. De todas formas, el «B» tiende a desaparecer en las promociones, porque Hacienda no quita ojo.

—¿Y respecto a los ingresos en «B»? Me comentó Ramiro que el dinero lo guardaba Martín y que él te pasaba la información.

—Así es. En realidad, los billetes no los veo nunca, salvo que el señor Cienfuegos y Martín estén fuera, en cuyo caso me limito a contarlo, guardarlo bajo llave y dárselo al señor Cienfuegos en cuanto llega.

—¿No se lo dabas a Martín?

—No. Siempre que hay una entrada de efectivo, se le entrega al señor Cienfuegos. Tiene un control total sobre esos ingresos. Después, según tengo entendido, lo entregaba a Martín para que éste lo guardase en la caja fuerte o lo ingresara en la caja de seguridad del banco, informando a Martín de las cantidades y su origen. Éste, a su vez, me daba las cifras a mi para poderlas contabilizar.

—Y el tema fiscal, ¿lo lleváis directamente vosotros o usáis una asesoría?

—Básicamente nosotros, con excepción de las cuentas anuales y el impuesto de sociedades, que lo realiza Taxconsultors de Cantabria.

—Gracias. ¿Me podrías traer las carpetas de un proyecto en concreto para echarles un vistazo?

—Claro. ¿Alguna obra en particular?

—No sé —disimulé—. ¿No habéis hecho una promoción en la avenida de Los Castros?

—Sí. Ahora mismo te lo traigo.

Se marchó con presteza. Quedó claro que estaba deseando finalizar la reunión.

Al cabo de quince minutos apareció con seis «AZ» en los brazos. Me explicó cuál era la de facturas, la de control de presupuestos, la de contratos de venta, la de facturas de ventas y la de los justificantes de ingresos. Por último, había una donde estaban todos los justificantes de ingresos y pagos en negro.

Dediqué el resto de la tarde a chequear que los documentos que fui eligiendo al azar casaran con la contabilidad.

Como esperaba, en la carpeta de ventas, cada contrato de venta adjuntaba la factura del primer pago del diez por ciento oficial, con la fecha de la firma del contrato, y luego, varias que correspondían a los pagos que a lo largo de la obra se habían domiciliado hasta llegar a otro diez por ciento. Más tarde localicé toda la documentación referida a Francisco Espina y Marcelino Menéndez. En su caso los porcentajes eran del cinco por ciento. También se anexionaba una renuncia a la compraventa original cuando se había hecho un pase a un comprador final, con la factura de abono que cancelaba todas las emitidas. Verifiqué que la documentación estaba correctamente contabilizada en su parte oficial.

Abrí la carpeta del dinero «B». Aquí también, en todos los casos había un ingreso cuya fecha coincidía con la de la firma de los contratos. En algunos pocos, había otro ingreso en la fecha en que se había elevado a escritura la venta. Entraba dentro de la lógica empresarial. Algunos compradores, en el último momento, habían preferido pagar algo en metálico para ahorrarse impuestos.

En una hoja de cálculo, puse las cantidades pagadas en «A» y en «B» por mis dos conocidos del barco. No salían los tantos por ciento que Francisco me había comentado. Según me había explicado, en «B» pagaban la mitad del total. Aquí parecía faltar algo, o bien Francisco no había sido exacto al comentármelo.

Busqué en el histórico de la contabilidad todas las operaciones que se referían a esos dos. Me remonté hasta cinco años antes y anoté todos los movimientos, tanto en dinero «A» como en «B». Después examiné las demás ventas de las promociones en las que habían participado. En casi todas aparecían otros cinco clientes que parecían realizar la misma jugada que ellos. Compraban al principio de la promoción; incluso, muchas veces antes de que el ayuntamiento correspondiente hubiera concedido la licencia de obra, y desaparecían antes de escriturar, pasando sus derechos a un tercero; la clásica operación de especulación sobre plano. Los precios que pagaban, parecían similares a los de Francisco y Marcelino. Pasé el resto de la tarde anotando los detalles y cifras de las operaciones de ese tipo.

Al día siguiente, antes de volar a Ámsterdam, ojeé el Diario Montañés. En las páginas de sucesos había un breve artículo que se refería a la aparición del cadáver de una mujer en Arredondo. Informaban de que aún no había sido posible su identificación y de que mostraba signos de haber sido una muerte violenta.

También ese día fui paseando hasta la oficina. Es uno de los encantos de las ciudades pequeñas. El día estaba nublado. Al entrar en la recepción, Mónica levantó la vista y me disparó un breve «Hola», volviendo a examinar los papeles que tenía delante. Me sorprendió lo adusto del gesto, casi opuesto al del día anterior, pero su cara no reflejaba la expresión de desolación que tendría alguien que supiera lo del hallazgo del cuerpo de Laura. La Guardia Civil todavía debía estar ocultando su aparición. Probablemente a la espera de tener la certeza de la identidad vía ADN o algún familiar. Por ello, me extrañó su actitud. ¿Sería la regla? Hasta ese día, había actuado conmigo con una franca cordialidad. Le devolví el saludo y me dirigí hasta la sala de juntas. Al pasar por el despacho de Lucía, me asomé un momento.

—Hola, Lucía. ¿Está Bernardo?

—Hola —saludó—. Sí. Parece que hay marejadilla —añadió con retintín bajando la voz y agitando la mano derecha imitando el movimiento de las olas—. Creo —bajó aún más el volumen y se inclinó hacia mí para que la pudiera escuchar— que son problemas de faldas pero... ¡Vete tu a saber! La muerte de Martín y la falta de noticias de Laura nos tiene a todos con los ánimos por los suelos.

—Ya lo averiguaré —le prometí—. ¿Está solo?

—Sí.

Llegué a la sala. Abrí el maletín con la llave y dejé el ordenador encima de la mesa. No saqué ningún papel, sino que llamé a Bernardo por la línea interna.

—Hola, Bernardo. ¿Tienes un momento?

—Hola —su voz sonaba un tanto ronca—. Sí, estoy solo.

—Entonces voy para tu despacho.

Me levanté y fui para allá. Al pasar delante de Lucía, le guiñé un ojo con complicidad. Abrí la puerta. Bernardo estaba recostado en su sillón. En la mesa no había ningún papel. Estaba claro que algo preocupaba al eterno positivista.

—¿Qué tal? —Pregunté por cortesía.

—Fatal. Mónica me ha dado un ultimátum —soltó sin andarse por las ramas.

Pensé en la sequedad de la recepcionista al entrar. Ahora me lo explicaba.

—¿Qué tipo de ultimátum?

—O dejo a mi mujer, o ella me deja a mí.

En las relaciones adúlteras, casi siempre se llega a ese mismo punto.

—¿Y qué vas a hacer?

—Pues qué va a ser. No puedo abandonar a mi mujer. No la puedo dejar en la estacada. Mónica es mi alegría, pero a estas alturas de mi vida, no me atrevo a cambiar mi «modus vivendi».

—Además de los problemas económicos y sociales de un divorcio, ¿no? —Pregunté con malicia.

—Bueno... sí —asintió con la cabeza, derrotado—. Hay que ser realistas —abrió los dos brazos mostrando las palmas de las manos—. Tal y como están las leyes en este país, me quedaría en pañales. Y ya no soy un niño con toda la vida por delante, como para arriesgarme a partir de cero.

Tras unos segundos de silencio, prosiguió:

—No pienses mal. Yo aprecio a mi mujer. Es verdad que la pasión y el amor con mayúsculas desaparecieron hace ya muchos años entre nosotros, como en todos los matrimonios, pero hemos logrado mantener una amistad y camaradería que, con mi edad, no tendré tiempo de conseguir con nadie más. Hemos llegado a un punto de comodidad en que vivimos y dejamos vivir al otro.

Mientras hablaba, pensé en la curiosa forma de ser de este hombre. Me conocía de hacía pocos días, y, sin embargo, me hacía confidencias como si fuéramos amigos de toda la vida. Era de esas personas tan egocéntricas que cree que lo que le afecta es de suma importancia para todos los que le rodean. Jactancioso. El amor —reflexioné—, en la edad del bronce del desencanto, se convierte en algo muy degradado y se conforma con satisfacciones meramente materiales.

—Pues parece que tienes claro lo que hay que hacer. Eso es ya la mitad de la solución —le animé.

—Pero no me resisto a perder a Mónica. No sé si puedes entenderlo. Las mujeres sois de otra pasta. Los hombres necesitamos el sexo y la pasión. Es lo que nos hace sentirnos vivos.

¡Que simples son!, pensé. Hasta la más decrépita vejez, el sexo no les deja lugar en el cerebro para cosas más trascendentes. Le sonreí intentando poner cara de comprensión.

—Lo lamento por ti, pero me temo que vas a tener que elegir.

—No hay elección. En esta tesitura, me tengo que quedar con mi mujer y mis hijos.

—Pues va a ser bastante incómodo tener que seguir trabajando con ella.

—No. ¡Ojalá! Si así fuera, estoy seguro de que antes o después volvería a mí.

De verdad que este Bernardo era un caso. Se creía un Adonis, con sus cincuenta años y su prominente barriga.

—¿Qué quieres decir?

—Si no dejo a mi mujer, también abandona la empresa.

—En el fondo —razoné—, es mejor. Si se quedara y está tan decidida a romper vuestra relación, en seguida se buscará otro. Es una mujer muy guapa. Y si a ti te atrae tanto, te pondrías enfermo de ver cómo sus atenciones son para otro.

—Quizás tengas razón, pero me siento como un adolescente al que le abandona el primer amor. Te sorprenderás cuando llegues a mi edad. Aunque tu cuerpo no miente y te va mostrando a las claras cómo te vas estropeando, la mente no funciona de igual manera. Te sigues encontrando como cuando tenías dieciocho años. Sólo cambias en el sentido de ser más pesimista, pero los deseos y anhelos permanecen intactos.

Pensé en Alberto y deseé que así fuera, aunque en su caso tenía la desventaja de las desgraciadas secuelas del intento de asesinato que sufrimos en Indonesia.

Bernardo prosiguió:

—Me siento como si me hubieran robado otros tres millones.

Sonrió con tristeza. Era el momento de cambiar de conversación.

—Bueno, ya me contarás a la vuelta. Yo me voy unos días a Ámsterdam.

—¿A Ámsterdam? ¿A qué? —Preguntó sorprendido.

—Por lo visto, Martín estuvo en Ámsterdam durante tus vacaciones. Es posible que fuera a hacer algo relacionado con el dinero —no me interesaba darle demasiadas pistas, así que no le comenté el recibo de la tienda del que me había hablado Ramón—. Como aquí parece difícil averiguar algo en paralelo a la Guardia Civil, quizás allí encuentre algo que nos ayude a averiguar el paradero del dinero.

—Me parece bien. Aquí te esperaré.

Le dejé sumido en su momentánea depresión. Por lo poco que le conocía, di por hecho que no le duraría demasiado.

Antes de irme quería asegurarme de una cosa, así que llamé a Francisco Espina al móvil que me había dado el día de la excursión en barco.

—¿Francisco? Soy Beatriz Segura. Estuvimos juntos el otro día en el barco de Bernardo. ¿Te acuerdas de mí?

—¡Cómo no! A mis años son pocas las ocasiones que uno tiene de platicar con una hermosa joven. ¿Qué te cuentas?

—Verás... Ayer estuve comiendo con un amigo. Él tiene empresas de distribución y no hace más que lamentarse de cómo ha bajado la rentabilidad del sector, y cómo en la promoción inmobiliaria se están forrando. Le comenté de pasada las operaciones que hacéis tú y Marcelino sobre planos y se mostró muy interesado —era todo filfa, pero creí que la historia podía ser creíble—. Espero que no te importe.

—Claro que no. No es un secreto.

—Por las preguntas que me hizo, me di cuenta que no te entendí del todo. ¿Te sabría mal que nos viéramos y me lo explicas otra vez? —Puse mi voz más ingenua—. Es que para esto de los negocios no estoy muy dotada.

Emití una risita para enfatizar la imagen de aturullada jovencita.

—Será un placer —me imaginé su sonrisa—. ¿Cuándo quieres que nos veamos?

—Esta noche no tengo ningún plan. ¿Tienes algún compromiso?

—No. Tenía una cena con el banco, pero se ha aplazado. Parece que el inútil que venía de Madrid ha perdido el vuelo.

Así que nos citamos en un restaurante del centro.

A las nueve y media entraba en el restaurante. Francisco, muy elegante con su traje azul y corbata de franjas rojas y azules, me esperaba en la mesa. Se levantó al verme llegar y me dio dos besos en las mejillas, menos ceremonioso que el día del Club Náutico.

Estuvimos hablando de la jornada en el barco y de lo bien que lo habíamos pasado. Francisco pidió por los dos. Parecía que se cuidaba. Primero ordenó una ensalada de queso de cabra y de segundo un cabracho a la plancha. Mientras comíamos, dedicó un poco de tiempo a indagar sobre mí. Le conté que estaba sin compromiso, para que no decayera su interés, que vivía habitualmente en Alicante y que todavía estaría unas cuantas semanas en Cantabria. Me ofreció ir a una obra de teatro el sábado siguiente en el Palacio de Festivales de Cantabria. No se lo confirmé. De hecho, no pensaba ir. Por fin, a los postres, como suele ser habitual, atacamos el tema que me interesaba.

—Le expliqué a mi amigo Ramón —usé el nombre del sargento de la Guardia Civil para que no se me olvidara después si en alguna ocasión me lo volvía a encontrar y me recordaba esta conversación— que invirtiendo un veinte por ciento del valor de la casa, obteníais casi el doble al final de la obra. ¿Es así?

—En líneas generales sí, pero depende de cada promoción. Lo más relevante es tener una buena relación con el promotor, porque así sabes cómo va marchando la obra.

—¿A qué te refieres?

—Pues que vas sabiendo cuánto le queda por vender y cuánto va subiendo los precios. Así, si la cosa va bien, tú vas subiendo a la par que él, para que cuando alguien esté interesado, no estés ofreciendo las casas demasiado caras.

—Ahhhh.

Exageré mi fingido asombro por su habilidad empresarial.

—Si tienes amistad con el promotor, incluso a lo mejor se encarga de venderlo él mismo por una pequeña comisión. Si la obra termina antes de que lo hayas vendido, no te da tanta prisa para que lo escritures, con los gastos que eso supone... además de la necesidad de financiar la compra del ochenta por ciento restante de pago.

—¿Y lo que me contaste del «B»? Porque mi amigo prefiere también que parte del pago y del cobro sea en dinero negro. Dice que así paga menos impuestos.

Me hice la imbécil.

—Te lo vuelvo a explicar —puso cara de paternal paciencia—. Con Bernardo lo tenemos así: en cada promoción, a él le pagamos la mitad en blanco y la mitad en negro y luego, según nos interese, al comprador final le cobramos más o menos en «B».

Luego sí que le había entendido bien la primera vez, en el barco.

—Pero, ¿te refieres a la mitad del primer pago o a la mitad de lo que sería durante toda la construcción?

—Del total, aunque el «B», como es lógico, se paga siempre al principio.

—Pero, ¿no es arriesgado? Si pasara cualquier cosa no podrías reclamar el dinero negro.

—En teoría, así es, porque nadie con dos dedos de frente da un recibo del dinero negro. Por eso es fundamental saber con quien tratas.

Como sospechaba, no había ningún papel que pudiera demostrar nada.

—Muchas gracias. Ahora creo que ya lo he entendido. Si acaso, y si te parece bien, hablaré con Ramón y podemos quedar un día los tres para que le conozcas, por si veis que podéis hacer algo juntos.

Puso un momento cara de duda y yo me esforcé por poner mi sonrisa más cautivadora.

—Bien. Siempre es bueno conocer posibles socios, pero no te puedo prometer nada —se apresuró a añadir—. Lo más fácil sería que hablaras directamente con Bernardo.

—Es que prefiero no involucrarle —le contradije. No me interesaba que Bernardo se enterara de por dónde iban algunas de mis pesquisas—. A fin de cuentas, trabajo para un socio suyo. Si es posible, prefiero que Ramón aparezca de tu mano, para que Bernardo no se sienta obligado a hacerme un favor —me expliqué—. Y no te preocupes, si no te convence Ramón, le diré que se ponga en contacto él con Bernardo.

Con caballerosidad, pagó la cuenta y, tras insistirme en que le llamara antes del sábado para lo del concierto, nos despedimos.

Volví al hotel y estuve revisando las cifras. El tema estaba claro. Era el momento de hablar con Alberto.

Arranco el messenger. Alberto no está en línea. Le envío un mensaje para que me avise en cuanto se conecte.

Veinte minutos después, la alarma del ordenador me avisa de que tengo un mensaje.

Economista licenciosa dice: Hola, Alberto. Creo que he encontrado algo relevante.

Gurugú dice: ¿?

Economista licenciosa dice: Ya te conté que había estado en el barco con dos inversores que suelen especular sobre planos con alguna vivienda de las promociones de Promocastro.

Gurugú dice: Sí. Recuerdo.

Economista licenciosa dice: Uno de ellos, un tal Francisco, me explicó como hacían la operación, que incluía dinero «B». Cuando revisé las operaciones en la contabilidad de Bernardo, los porcentajes que él me había dicho, no encajaban con los registros «B».

Gurugú dice: ¿Conclusión?

Economista licenciosa dice: He quedado con Francisco para asegurarme de que los porcentajes eran exactos y, en efecto, así era. De todo ello deduzco que tu socio Bernardo se queda con un cinco por ciento en «B» de todas las operaciones en las que esta gente interviene. ¿Estabas al tanto de esto?

Gurugú dice: No.

Economista licenciosa dice: He detectado otros compradores de similares características.

Gurugú dice: ¿Has hecho una estimación?

Economista licenciosa dice: Sí. Suponiendo que esos otros inversores operen de la misma forma, calculo que tu amigo Bernardo ha distraído en los últimos cinco años más de cinco millones de euros.

Durante un par de minutos no hay respuesta. Me alegro de no haber conectado la cámara. Cuando Alberto se enfada, su expresión da miedo.

Gurugú dice: ¿Y respecto al robo? ¿Ha sido también él?

Economista licenciosa dice: Lo dudo. Para todo lo anterior no había involucrado a nadie. No tiene sentido involucrar a Laura y Martín en esta ocasión.

Gurugú dice: Salvo que ellos le hubieran descubierto y le hubieran pedido parte del pastel. Eso explicaría porqué esta vez había cogido tanto de golpe.

Economista licenciosa dice: Puede ser. No lo había pensado. Pero sigo sin estar convencida. Le he visto tan afectado porque le abandona la recepcionista, su amante, que parece increíble que alguien que es tan simple en la pasión sea capaz de asesinar a dos personas. Además, si tuviera esos tres millones de euros, le sería fácil convencer económicamente a Mónica para que no le deje.

Gurugú dice: Según dices, ya tiene cinco millones, así que quizás sea teatro. A mí¡, si lo que dices de los robos anteriores se confirma, me ha demostrado que es un gran actor.

Economista licenciosa dice: ¿Qué vas a hacer?

Gurugú dice: De momento confirmar tus sospechas. ¿Tienes los datos de contacto de los inversores, incluidos los dos que conociste en el barco de Bernardo?

Economista licenciosa dice: Tengo los de la contabilidad. Te preparo un archivo con ellos y te los envío por correo electrónico.

Gurugú dice: Muy bien. Ten mucho cuidado con Bernardo. Si se confirma lo que has averiguado y se entera de que lo sabes, puede ser muy peligroso.

Economista licenciosa dice: No te preocupes. Iré alerta.

Gurugú dice: Te quiero, niña mía. Adiós.

Economista licenciosa dice: Y yo a ti. Hasta pronto

Gurugú dice: No digas nada al guardia civil de lo de Bernardo.

— 22 —

Aterricé en Schipol a las ocho, ya de noche en esas latitudes. Tras la sencillez arquitectónica de las blancas curvas del aeropuerto vizcaíno, el holandés parecía Babel. Menos mal que sólo llevaba un pequeño bolso de mano de Louis Vuitton, porque el paseo por los estrechos y deprimentes pasillos hasta la cinta de recogida de maletas duró más de un cuarto de hora. Después de esperar otros veinte minutos —prevenida por el panel de aviso sobre la cinta de recogida de maletas—, opté por tomar el tren hasta Ámsterdam, a pesar de que la máquina expendedora no incluía instrucciones en inglés, con lo que hasta el tercer intento no conseguí sacar el billete. En un cuarto de hora ya me encontraba en la «Centraal Station» de la ciudad.

Al salir a la calle, apenas vi gente. Giré a la izquierda y caminé quinientos metros bajó la tenue luz opalescente de las farolas hasta que llegué al pantalán del buque-hotel. Tendría unos setenta metros de blanca eslora y conté cuatro cubiertas. Las dobles ventanas rectangulares de los camarotes mostraban a las claras que nunca fue un barco con aspiraciones oceánicas. Una vez registrada, subí al camarote de la cubierta superior. Era pequeño y un tanto espartano, pero acogedor. Las ventanas daban a la dársena, con lo que tenía una preciosa vista del río Amstel. Sólo me disgustó que tuviera ducha pero no bañera. Hay pocas sensaciones más placenteras que un baño caliente después de explorar durante muchas horas una ciudad desconocida. Deshice la maleta y para hacer honor a la búsqueda, me pinté las uñas con un precioso rosa oscuro Diamant Sensation. Luego me acosté con el desasosiego que provocan las estancias en los aeropuertos y la tensión contenida de los vuelos.

Desayuné el bufet del Botel. Más tarde me maquillé a juego con las uñas, con una sombra de ojos rosa pálido y un lápiz de labios rojo suave con brillos. El cielo estaba cubierto por un manto de nubes grises que anunciaban un inminente chubasco.

Subí a la habitación y me puse la gabardina de seda gris rosada con bordados de Biya. Mi olfato y la tensión eléctrica que se percibía en la atmósfera anticipaban el chaparrón. Bajé de nuevo y aproveché para comprar en la recepción un plano de la ciudad y confraternizar con los dos jóvenes que estaban allí. Con gran cortesía, me indicaron cómo llegar al Dam. No tenía pérdida. Volver a la estación y seguir la avenida Damrak.

Como el amigo de Ramón no me llamaba, decidí aprovechar el tiempo y acercarme a la joyería donde Martín había hecho una compra con su visa. La avenida Damrak era una calle bulliciosa y llena de tiendas de souvenirs. Comenzó a llover y me felicité para mis adentros de mi aurúspice nariz. Aproveché para comprar en una de ellas un paraguas negro plegable con la leyenda «Ámsterdam» estampada en su tela y me detuve un rato en un bar para esperar la escampada. Mientras sorbía un capuchino espantosamente amargo, sonó el móvil.

—¿Dígame?

—Bon giorno. ¿Beatrrris Segurrra? —Preguntó una voz de hombre arrastrando la erre y con un acento indefinible.

—Sí. ¿Con quién hablo?

—Heinric Van Veldeke hablando. Señor Rrramón Piedrrrebuena dio teléfono. Soy policía Holanda.

Tenía una forma de hablar muy graciosa, remarcando las erres.

—¡Ah sí! Encantada de hablar con usted. Ramón me dijo que me llamaría. ¿Me podrá ayudar?

—Sí. Yo ayudo. Perrro hoy no puede. Mucha trabajo. Yo llamo noche. Mañana verrrnos, si parrrese.

—Claro. No se preocupe. Espero su llamada.

—Yo hago gestión... hoy —le costaba hablar en español, pero se defendía con dignidad.

Estos holandeses son unas fieras para los idiomas. La circunstancia de ver siempre las películas en el idioma original y la tradición de negociar por todo el mundo desde la época de la Compañía de las Indias Occidentales, han logrado que en el país todo el mundo sea trilingüe.

—Llamo noche —concluyó.

—Muchas gracias. Espero su llamada. Gracias —repetí.

—Adiós.

En vista de que mi reunión se había postergado, modifiqué mis planes. Además de buscar la joyería, conocería un poco la ciudad y haría alguna compra. Terminé el deleznable café y proseguí el paseo en dirección al Dam. En cinco minutos ya estaba allí. No era una plaza mayor a la usanza española —un cuadrado cerrado y porticado—. Aunque de diseño cuadrado y en la que confluían unas cuantas calles, no tenía nuestros clásicos soportales. Entré en la parte peatonal, con las inevitables estatuas vivientes, y miré a mi alrededor. A mi derecha, la Nieuwe Kerk —la iglesia nueva—, con su gallo en la veleta vindicando su culto protestante; aunque paradójicamente también tenía una cruz, lo que me hizo dudar. En cualquier caso, los carteles gigantes que colgaban a ambos lados de su fachada principal daban idea de su reconversión en sala de exposiciones, una vez abandonado todo culto religioso. A través del callejón anexo a ella se podía ver el precioso antiguo edificio de correos, con una fachada de ladrillo rojo y también reconvertido; aunque en este caso, en gran almacén. El plano me indicó que el siguiente edificio era el Koninklijk Paleis —el Palacio Real—, con su veleta en forma de barco con dos pescadores y un perro; fundadores, según la leyenda, de la acuática ciudad. La construcción adyacente, según se desprendía de su enorme letrero, era una sonsa franquicia del museo de cera Madame Tussauds —personalmente encuentro que franquicia y museo son palabras incompatibles—. Justo a su lado, otra enorme mole comercial, en cuya esquina de la planta baja vislumbré, sobre tres enormes ventanales en arco de punto, un pentágono estirado por la base, en forma de diamante color granate, junto a las palabras «Ámsterdam Diamond Center». Tuve esa decepción incongruente que sobreviene cuando uno logra demasiado pronto lo que desea.

Al ver escrita la palabra, se me encendió la luz y recordé por qué al enterarme de que Martín había comprado algo en esta tienda tuve la sensación de que se me escapaba un detalle: el nombre del barco de Bernardo. ¿Era una casualidad que fuera Diamond III?

Volviendo al presente, crucé la calle extremando la cautela; en esta llana ciudad, entre coches, tranvías y ciclistas, el peatón no sabe quién le puede atropellar. Paseé por delante del escaparate admirando las joyas exhibidas: Rolex, Bvlgari, Cartier... A la vuelta del recodo, en la avenida Rokin, otras tres ventanas llenas de tentaciones. De súbito, un precioso collar de Marco Bicego llamó mi atención. Tenía cuatro hilos de oro para rodear el cuello. Los ocho extremos se juntaban en un precioso broche con pequeños diamantes, del que volvían a emerger los hilos, pero con asimétricas longitudes, entre siete y diez centímetros, terminando los ocho en otras tantas lágrimas formadas por minúsculos brillantes. Con un objetivo concreto, me decidí a entrar en la tienda. Presioné el timbre y me abrieron la puerta.

En cuanto traspasé el umbral, oteé a mi alrededor; suelo de moqueta granate, armarios de madera, vitrinas de cristal para cada marca de joyería, y mesas semicirculares de madera para la atender con más comodidad a los clientes. Se me acercó un hombre alto, de pelo negro engominado e impecable traje azul oscuro con corbata granate.

—May I help you, madam?

—¿Habla español?

—Un poco. Anton Van Leeuwenhoek, para servirla. ¿Deseaba algo? —Preguntó en un correctísimo castellano inclinando el tronco en una pequeña reverencia.

—Sí. Me interesaría ver ese collar de Bicego del escaparate. El de hilos de oro con diamantes en la punta.

Señalé con mi uña pintada de rojo diamant la ventana donde se encontraba expuesto.

—¡Ahhh! —Exclamó con satisfacción—. La señora tiene un gusto ekscelente —me mostró una sonrisa de aprobación—. ¿Desea una kopa de Champán? —Sus «c» sonaban a «k», como en euskera.

—¿Por qué no? —Concedí divertida.

Se dirigió a una joven muy alta y pelirroja, vestida con traje sastre también negro, quien rápidamente escanció Moët en una copa esmerilada y, con una sonrisa profesional en sus labios pintados de un rojo extremo, me la trajo en una bandeja de plata repujada que refulgía bajo los rayos de luz de los focos halógenos.

Mientras, el hombre que me atendía se acercó a la vitrina y cogió con delicadeza el expositor sobre el que reposaba el bello collar. Girándose, me miró sonriendo de nuevo —tic de vendedor, pensé— y me preguntó:

—¿Puede seguirme? Puede llevar su vaso... if you like.

El verbo me sonó un poco fuera de lugar.

Me levanté y sujeté la copa tipo Millesimé. En cuanto vio que hacía el ademán de seguirle, me precedió hasta una de las mesas semicirculares. Sobre ella, un espejo redondo de aumento y una pantalla de plasma, bajo una lámpara de metal plateado con un brazo desproporcionadamente alto para la mesa. Depositó la peana con el collar en la mesa y me pidió con gentileza que me sentara.

—Es una preciosidad. Es de la reciente colección Dune de Marco Bicego. Los ocho... —le costó encontrar la palabra— hilos son de oro de diez y ocho carats con gotas de diamantes de uno coma cinco carats —indicó los brillantes en que terminaban los hilos— y un exquisito pavés central —señaló el grupo de pequeños diamantes que unía a la altura de la garganta los cuatro hilos de cada lado—. Una verdadera joya, digna de una hermosa dama como usted —concluyó zalamero.

—Disculpe mi ignorancia —me disculpé con tono modesto—, pero ¿qué es un carat?

—¡Ah, perdón! —Exclamó pesaroso—. Tonto yo. Los joyeros tenemos presunción —sí que dominaba el español— de que todos entienden nuestro... ¿cómo diría?... lenguaje técnico. Un carat es una medida para los diamonds. Son... uhm —junto las cejas en un esfuerzo pensativo—, unos dos mil... —dudó unos segundos poniendo los ojos casi en blanco—, miligramos —soltó, al fin, con alivio.

—¿Se refiere a lo que en español llamamos quilate?

—That’s it! —Se dio un manotazo en la frente—. Usted disculpe. Así que éstos —señaló los ocho diamantes—, pesan unos dos coma cuatro miligramos. Pero, permítame que se lo coloque, madame.

Levanté mi melena y él, con delicadeza, me lo puso alrededor del cuello.

—¡Mírese! —Señaló al espejo de aumentos mientras se situaba a mi lado para poder vernos al espejo y a mí, simultáneamente—. ¡Deslumbrante! ¿No le parece magnifique?

Lo cierto es que era una maravilla de collar. Giré el cuello para verlo desde distintos ángulos. Me encantaba.

—Y... ¿qué precio tiene el collar?

—Menos de lo habitual. Actualmente Bicego está en campaña de promoción por sus cinco años en Europa y autoriza a realizar un descuento del veinte por ciento.

Me volví a mirar en el espejo. Mi expresión reflejaba a mi pesar cierto escepticismo sobre sus argumentos comerciales.

—«Esto»... sólo cinco miles y dos de cientos... Euros, of course.

¿Y para qué quiero el dinero?, me pregunté a mi misma. Hacía unos pocos meses, en un sorprendente giro de mi investigación de unos asesinatos, había acabado resultando legítima propietaria de más de tres millones de euros depositados en una cuenta bancaria de un paraíso fiscal.⁹

—Me lo llevo —confirmé finalmente—. Cárguelo en la tarjeta.

Abrí la cartera de Loewe y le entregué la American Express Platinum. Puso cara de satisfacción que se transfiguró en sorpresa cuando vio el banco emisor.

—¿Le importaría dejarme su pasaporte para cotejar la firma? Por su securité.

Se lo entregué. Examinó ambas firmas y, satisfecho y sonriente, me devolvió el pasaporte.

—Tenga la amabilidad de esperar, madame Segura.

Había sido rápido chequeando el documento y pillando al vuelo mi apellido. Se levantó y fue a la mesa de recepción para proceder con el cargo mientras yo me embelesaba mirándome de nuevo en el espejo.

Regresó a los cinco minutos y me deslizó el papel para que firmara, cosa que hice.

—Si tiene la amabilidad de quitarse el collar, se lo envolveremos. ¿O prefiere llevarlo puesto? Es preferible que no —aconsejó—. Aunque Ámsterdam es una ciudad muy segura, una alhaja como esa puede llamar la atención.

Le hice caso y le seguí con la mirada mientras sacaba un estuche del armario bajo el escaparate donde había expuesto el collar a las miradas de las transeúntes. Marchó de nuevo hasta la recepción, donde le entregaron otra caja y una bolsa. Por último, volvió a la mesa donde me encontraba. Con primoroso cuidado, introdujo el collar en una caja de Bicego, la cual metió a su vez en otra caja azul más grande con el anagrama —el diamante que había visto en la fachada— y el rótulo —Ámsterdam Diamond Center— de la joyería. Mientras laboraba en esos menesteres, aproveché para intentar obtener algo de información.

—Perdone. Hace unas semanas vino un amigo mío y realizó una compra aquí. Me aseguró que era ideal para regalar.

—¿De qué se trataba?

—La verdad es que no me acuerdo —reí poniendo cara de despistada—. Quizás usted me pueda ayudar —modifiqué mi expresión a una de desamparo—. A lo mejor puede localizarlo por su nombre.

—Puedo intentarlo, madame.

—El nombre es Martín Bilbao. Español, claro.

—Un segundo, por favor.

Metió finalmente la caja en una preciosa bolsa de tela y me la entregó.

—Voy a comprobar lo de su amigo. Tenga la amabilidad de esperar. ¿Qué nombre ha dicho?

—Martín Bilbao.

Contemplé su andar decidido mientras se marchaba y se introducía por una puerta del fondo de la tienda. Al pasar junto a la jirafa, noté como le hacía un gesto en mi dirección. Como impulsada por un resorte, la pelirroja larguirucha rellenó una nueva copa de champán y se me acercó.

—Would you like one more drink?

—Thank you.

Alargué mi mano y tomé la nueva copa de Moët. A este paso, para el mediodía iba a estar mareada.

Degustando el burbujeante líquido, me entretuve estudiando a los empleados y la joyería. Todos con el mismo traje negro, el porte erguido, y sin nada que hacer, manteniendo una difícil estática de estatuas de sal sin perturbar sus expresiones. En el punto más alejado de la calle observé tres asas metálicas que debían dar a la caja fuerte. Parecía a prueba de bombas. Cerca de ella, aislado por un cristal antibalas y una puerta con aspecto indestructible, se encontraba un hombre concentrado en pulir un diamante. Por fin apareció el dependiente o gerente —la alerta atención que le dispensaban los demás me hacía pensar que debía ser el jefe— con aire satisfecho.

—Madame Segura. Localizado recibo y reference. Es de un collar de Le Chic, Classic Collection. Unlikely no nos queda, de ese modelo. He consultado en la tienda de nuestro partner Gassan Diamonds, pero tampoco lo tienen en stock.

Ante mi cara de decepción, sacó una tarjeta y al alargarla, se ofreció:

—Aquí tiene mi tarjeta. Si lo desea puedo mirar de conseguirlo y hacérselo llegar donde usted desee.

—¿Me podría decir el precio?

—Trescientos ochenta y nueve euros.

Agua, pensé recordando el juego de los barquitos. Probé fortuna.

—¿Y sólo compró ese collar?

—Sí. Lo he comprobado dos veces.

Lástima. Esto complicaba mucho más la búsqueda. De todas maneras, no estaría de más algo información adicional.

—Al menos me agradaría ver su aspecto. Si obtuviera una imagen del collar, le agradecería que me la enviara por email a fin de comprobar si merece la pena.

—Será un gran pleasure.

Le di mi dirección de correo electrónico y me disponía a marcharme, cuando reflexioné y le pedí:

—¿Le importaría hacerme llegar el collar a mi hotel? Ahora voy a seguir de compras y prefiero no pasearme todo el día con él en el bolso —señalé el Loewe.

—Correcto —contestó, solícito—. ¿En qué hotel se hospeda?

—El Amstel Botel.

No pudo evitar un sobresalto.

—¿Le extraña?

—Un poco. Si me permite, no parece hotel a «la» nivel de madame como usted.

Me reí, divertida, de su perplejidad, que había logrado que su castellano perdiera tino.

—Tengo mis motivos —dije guiñándole el ojo—. ¿Sobre qué hora me lo hará llegar? Preferiría estar en el hotel cuando vayan.

—A la que madame desee.

—Entre las siete y las ocho sería perfekto.

Se me estaba pegando su acento de «c» remarcada.

—A las siete y media lo tendrá.

—Por cierto, ¿me puede indicar alguna zona comercial próxima?

—Natürliche. La siguiente calle a Rokin —señaló la calle a sus espaldas— es la Kalverstrasse, plenty de grandes almacenes. Y allí —señaló en sentido opuesto a la avenida Damrak, por la que había llegado—, paralela a Damrak está la Nieuwendijk Strasse. Aunque —prosiguió al cabo de unos segundos durante los cuales puso cara de calibrarme de nuevo—, le recomendaría a madame la Beethovenstraat, más elegante. Está un poco más lejos, pero puede llegar fácilmente tomando un taxi o, más práctico, «montando» el tranvía dieciséis, cuya stop está aquí, en el Dam.

—Muchas gracias, Anton.

Me acompañó, obsequioso, hasta la puerta que daba al Dam y me la abrió con galantería profesional.

Salí de nuevo a la plaza. Frente a mí, el monumento nacional del Dam, un monolito de mármol blanco de veintidós metros de altura que, como todos los que recuerdan por Europa a los caídos en la segunda guerra mundial, tenía un aire tétrico que no habían logrado desvanecer los innumerables hippies que lo eligieron como punto de reunión durante los años sesenta. Su color, originariamente blanquecino, estaba ceniciento por efecto de la contaminación y el agua descargada durante décadas. La lluvia había cesado, aunque al levantar la vista, el cielo plomizo daba pocas esperanzas de ver el sol en todo el día. Permanecí inmóvil un rato disfrutando del ambiente turístico de la plaza y de esa infantil alegría que le invade a una cuando realiza una compra especialmente satisfactoria. Deseé fervientemente que el policía, Heinric Van Veldeke, me pudiera ayudar.

Tras el lapso de ensimismamiento, opté por la primera sugerencia de Van Leeuwenhoek y me encaminé hacia el comienzo de Kalverstrasse. La calle peatonal era un hervidero de gente y las tiendas ocupaban ambos lados, abigarradas una junto a otra. Los primeros pasos fueron incómodos, esquivando la riada de personas, hasta que me percaté de que los viandantes tenían un código tácito de paseo, como si fueran automóviles. Salvo algún turista despistado, como era mi caso, todo el mundo caminaba por su lado derecho. En general, las tiendas eran grandes almacenes, como los que puedes encontrar en cualquier capital española, y con los mismos artículos. Es un efecto deprimente de la globalización.

En el breve paseo por la calle me topé con otras dos joyerías: Reuters Diamonds y City Diamonds. Parecía que esta ciudad estaba plagada de ellas. Localizar lo que buscaba, si es que mi corazonada era cierta, iba a ser como encontrar una aguja en un pajar. Aboqué en el canal Singel. En el chaflán opuesto, leí de nuevo la desmoralizadora palabra diamonds, junto al nombre: Koh-I-Noor. En la ribera de enfrente, en un grupo de casetas con aspecto de temporalidad, estaba instalado lo que parecía un mercado de flores al borde del canal. Lo recorrí —apenas ocupaba doscientos metros de longitud— degustando los aromas que miles de flores desprendían. Bulbos de tulipanes, jacintos y narcisos se acumulaban en cestas sobre los que revoloteaban centenares de turistas, cual ansiosas abejas. Me paré a tomar un café en un bar con cristalera que daba al mercado, desde el que poder observar la peculiar fauna que puebla la cosmopolita ciudad.

Más descansada, y siendo aún temprano, descubrí al estudiar el plano que me encontraba muy cerca de Museumplein, o parque de los museos. Decidí terminar la mañana cultivándome un poco. Al llegar la plaza —¡misericordia!—, encontré otra joyería: Coster Diamonds, que ocupaba un chalet de ladrillo rojo y ornamentos blancos. Cerré los ojos en inevitable gesto de desesperación. Los abrí y me dirigí al museo Van Gogh, unos cien metros más allá.

El resto de la mañana, y parte de la tarde, las dediqué a visitar el museo y comer algo en la cafetería. Las obras del pintor que daba nombre al museo estaban ordenadas por cinco épocas y lugares: Holanda, París, Arles, Saint Rémy y Auvers-sur-Oise. Las primeras resultaron especialmente incómodas de contemplar, debido al gentío congregado. Parecía que no había sido una idea muy original. Según se subía de planta, la densidad de turistas iba bajando, haciendo más placentera la visita. Quizás por esa razón, las pinturas que más me atrajeron fueron las de su época en el manicomio de Saint Rémy y su último período en Auvers-sur-Oise.

Aún me entusiasmó más la parte dedicada a las pinturas de sus contemporáneos; en especial tres pinturas que compartían tres rasgos comunes: mujeres semidesnudas, la pierna derecha ocultando su sexo y el color rojo como protagonistas. La primera, Phryne, la amante de Praxíteles y una de las primigenias femme fatale de la historia, pintado por Gustave Boulanger. La segunda, Meneidas exhaustas después del baile, una composición de tres mujeres rendidas tras el baile en honor a Baco, cuya autoría era de Lawrence Alma-Tadema. La más alejada, vestida; la segunda, semidesnuda; y la más próxima en la perspectiva, completamente desnuda. Me las imaginé agotadas después del baile, ebrias por el vino y los gozos de sus cuerpos. La tercera tenía una poderosa insinuación lésbica: Amazona herida, un óleo de Franz von Stuck cuya protagonista era la modelo preferida del pintor, Fraulein Feez y que tenía ese aire ario y oscuramente andrógino —sólo el pecho sujeto por la mano evitaba la confusión sexual— que Hitler exportó al mundo.

Tras tomar un refrigerio en la cafetería, decidí volver sobre mis pasos hasta el hotel. Así pues, caminé pensativa por la Niewe Spiegelstrasse hasta el Herengracht —o canal de los señores—. Auxiliada por el mapa giré a mi derecha hasta topar con Vijzelstraat y, atravesando de nuevo la Kalverstrasse, me di de bruces con el Dam.

A fin de evitar la estéril espera en el hotel, volví a entrar en el Ámsterdam Diamond Center y conseguí que Van Leeuwenhoek me entregara el collar. Seguí en dirección hacia el Amstel Botel, pero esta vez, en vez de tomar la avenida principal, Damrak, dirigí mis pasos a la calle Nieuwendijk, donde el joyero me había indicado que podría encontrar más tiendas donde distraerme. Así era, la calle era casi idéntica a la otra calle comercial, la Kalverstrasse. Al pasar por unos modestos grandes almacenes, me llamó la atención un vestido sencillo de lana blanca inmaculada, cuyo escote trasero era vertiginoso. Me lo probé y se ajustaba a mis curvas con voluptuosidad. Por detrás era aún más insinuante, mostrando incipientemente el canalillo de mis glúteos. A Alberto le iba a encantar. Lo compré y, cansinamente, llegué al hotel. Guardé el collar en la caja fuerte de la habitación y aproveché para echarme un rato, agotada.

Cuando me desperté, a las siete de la tarde, el día agonizaba y pensé que era el momento de conocer la parte más oscura de la ciudad. Me vestí con discreción y abrigada; la temperatura era bastante más baja que en Santander. En la pared, junto a la salida del barco, el termómetro digital marcaba ocho grados. Esta vez enfilé por la calle izquierda anterior paralela a Damrak. Deambulé por las calles asomándome, entre canales y más canales, a las estrechas callejuelas. A esa hora estaban rebosantes de gente que entraba y salía de los numerosos bares —muchos de ambiente gay con su banderola multicolor— y coffee shops, de los que salía un olor denso fácil de reconocer. De súbito, me encontré en medio del imperio del sol: tiendas chinas, manicuras orientales, reflexoterapias atendidas por ancianos que parecían recién salidos de alguna viñeta de Tintín y el Loto Azul y pequeños y modestos restaurantes indonesios, chinos y vietnamitas. La múltiple exposición de patos lacados colgando de ganchos por el cuello me trajeron a la memoria los escaparates de los restaurantes de las calles viejas de Santiago de Compostela que había recorrido —y gozado— en compañía de mi querido Alberto. En la ciudad del apóstol, no obstante, los ánades eran sustituidos por rojizos chuletones de kilo.

La grata rememoración me impelió a entrar en uno cuya exhibición de patos era la más numerosa —más de una docena—, a pesar de su deprimente luz amarilla y sus manteles de todo a un euro. Con dificultades idiomáticas, debido a la indescriptible pronunciación inglesa de las camareras chinas, conseguí ordenar la comanda. El pato Pekín superó mis expectativas y varias copas de licor de arroz consiguieron que, cuando tres cuartos de hora después abandoné el lugar, sintiera que el termómetro había subido varios grados.

Continué mi aleatorio deambule. Tras pasar un inesperado templo oriental, giré a mi derecha, hacia la Oudezijds y me encontré de lleno en el Barrio Rojo, asimismo lleno de gente —principalmente turistas—. Al igual que yo, algunos miraban con sorpresa y morbosidad; otros mostraban una evidente lujuria en sus turbias pupilas. Pero todos dirigíamos la vista hacia las puertas acristaladas, bajo los rojos neones, donde las prostitutas se mostraban, la mayoría de pie, en sujetador y braga —o tanga—, a pesar de que en sus cubículos todas tenían un taburete estándar de bar forrado de plástico rojo a su lado. Alguna de las puertas se encontraba entreabierta, con algún hombre negociando el precio de aquella carne de rápido consumo. Otras tenían cerradas las cortinas granate, dando a entender que allí algún hombre poco escrupuloso, o muy necesitado, daba rienda suelta a sus instintos. Alguna de las rameras era hermosa, aunque la mayoría hacían que fuera difícil explicarse qué era lo que impelía a esos hombres a un desahogo tan desalentador.

Alrededor de la Ouke Derk, la antigua iglesia, me sorprendió una pequeña escultura de un pecho agarrado por una mano en el suelo exterior. Después me enteraría de que una leyenda urbana afirma que su autora es la reina de Holanda, poco amiga de curas e iglesias. Los escaparates de meretrices negras de enormes pechos, piernas y estómagos, bajo el ine-fable neón rojo, demostraban la inabarcable variedad de los gustos humanos. Apenas un par de borrachos me increparon: How much?

Me introduje en uno de los muchos sex shops que había por la zona. Era uno especialmente bien surtido. Obviando las paredes abarrotadas de películas para todo tipo de gustos y aficiones carnales, me centré en la zona de ropa y juguetes sexuales. Tras mucho examinar, acabé comprando un corsé azul eléctrico que dejaba al descubierto toda la parte central del pecho y que se ataba a la espalda por cintas en aspa. Era incómodo de poner, como suelen ser estas cosas, pero su función no es la comodidad, sino despertar instintos fetichistas. Cambié de barrio antes de que el licor chino dejara de hacerme efecto y el lugar consiguiera deprimirme.

Una vez más en el Dam —en Ámsterdam, todos los caminos llevan al Dam—, me dirigí al otro lado de la plaza, aventurándome por un callejón que bordeaba la Niewe Kerk. Giré a la derecha en el primer cruce y encontré un coffee shop cuyo olor me atrajo: el Kadinsky. Era pequeño, apenas cuatro por siete metros, con una pequeña barra que atendía una atractiva rubia vestida con una camisa multicolor. En cuanto terminó de atender a un cliente al que entregó una bolsa de marihuana tras medirla en un peso electrónico de precisión, se dirigió hacia mí con una sonrisa algo afectada por la humareda de porro que debía estar inhalando desde hacía varias horas.

—Hello. What do you want?

—I’m not sure —le contesté indecisa.

No soy precisamente una connaisseur de las drogas blandas.

—Here you have the menu.

Me alargó una carta de menú de diez hojas plastificadas. Era un profuso listado con marihuana y hachís recolectado en todas partes del mundo, además de una breve explicación sobre los efectos high y stone —excitante o relajante— de algunas de ellas. Sonaba el «Kinky Reggae» de Bob Marley, ine-vitable en el noventa por ciento de los coffee shops. No me explicaba cómo podían soportar los camareros durante ocho o diez horas cada día la misma cantinela. Levanté la vista y me la encontré mirándome con ojos divertidos y sin apenas pupilas.

—Have you cigarrettes prepared? —Pregunté, pues no me sentía con ánimos de coger papel y ponerme a liar allí.

—Of course.

—Then, just give me two and one Southern Comfort.

Cogió un par de cigarrillos de una caja bajo el peso y me los entregó, mientras se disculpaba:

—Sorry, we don’t serve drinks, but the bar just in front of us is owned by the same company... and you can smoke freely there.

Miré enfrente, como me indicaba, y así era; había un bar que también tenía el rótulo de Kadinsky, así que pagué los cinco euros por los dos cigarrillos y crucé la estrecha calle, ya que allí sí me podía tomar la copa. Abrí las puertas de madera y me dirigí a la barra. Aquí Marley atacaba el Positive Vibration. Por el olor y el humo que salía de dos mesas ocupadas por un par de grupos de jóvenes más bien desaliñados, estaba claro que la chica tenía razón; allí también se podía fumar además de beber. Ordené un Southern Comfort y, con él en la mano, me senté junto a una ventana que daba al callejón. Encendí el primer porro y cerré los ojos. Una copa y dos porros después, mi cabeza estaba en un estado bastante alterado y pedía a gritos algo que comer, así que abandoné el bar con intención de pasar por el Febo¹⁰ de la calle Damrak y darme un gusto.

Al salir, antes de girar hacia la derecha miré un instante hacia el otro extremo. Un hombre se encontraba a unos diez metros, con gabardina y fumando. Se apoyaba contra la pared de una casa. La calle estaba en sombras y, por un instante, el rostro del hombre pareció cubrirse por una sombra aún más oscura. Tras dar los dos primeros pasos, algo en mi cabeza puso nombre a la figura: Javier. Me di la vuelta todo lo rápido que me permitía mi embotado estado. Nadie. Un tanto nerviosa, seguí andando hasta llegar al Febo. Allí, metí las monedas y saqué una croqueta de goulash que engullí en menos de un minuto. Un tanto avergonzada por si mis pupilas me delataban, pedí al hombre tras la barra unas patatas con mayonesa y una botella de agua. De nuevo en la calle, con ambas cosas en la mano, escudriñé en todas direcciones por si volvía a ver a Javier o a alguien sospechoso. Nadie. Me vinieron a la cabeza las peripecias de Pepe Carballo en Ámsterdam, quien estuvo apunto de ser asesinado y fue arrojado a las heladas aguas de uno de los canales. Deseché mis temores imaginarios y regresé al Amstel Hotel en un estado de narcótica euforia, fruto de las hierbas y del licor de güisqui. Me tumbé en la cama y encendí el televisor. No quise llamar a Alberto en un estado tan descontrolado. Busqué el canal treinta y uno, donde ininterrumpidamente emitían películas pornográficas. Me uní imaginariamente al trío que allí hacía ejercicios hasta que mi índice logró que la lenta oleada de placer me tranquilizara. Apagué la luz y en menos de un minuto, dormía feliz.

— 23 —

La autopsia de Laura de Miguel tampoco consiguió alegrarme el día. Era casi un calco de la del desafortunado Martín. Le habían pegado un tiro con el revólver pegado a la nuca a pocos metros de donde la habían encontrado. Su cuerpo yacía en un terraplén, cerca de un riachuelo, poco más de un regatón, cubierto en parte por la hojarasca que comenzaba a caer en abundancia. Según los médicos forenses, la causa de la muerte era concluyente.

En su caso, la bala, del mismo calibre veintidós largo, había sido muy difícil de hallar, pues el proyectil había atravesado el cerebro, como en el caso de su pareja. Pero en el de Laura, no se había quedado incrustado en la parte interna del hueso frontal, sino que, con un ángulo de ascenso menor, había impactado contra el globo ocular, reventándolo y saliendo por él. Tras una exhaustiva búsqueda por los alrededores, la bala se había localizado incrustada en el tronco de un haya.

Gracias a la situación y el ángulo del proyectil, los del Gabinete Científico habían llegado a la conclusión de que Laura había sido ejecutada en el mismo camino. Por el tipo de disparo, debía haber caído fulminada. El asesino no se había complicado la existencia. Había empujado el cuerpo hasta el terraplén y había dejado el cuerpo allí mismo.

El lugar de los hechos se encontraba a unos quinientos metros del camino que lleva a la cueva de Coventosa, la tercera más grande de la región, y donde se han descubierto extraños minerales y restos paleontológicos. Si hubiera estado un poco más próximo a dicho camino, los habituales excursionistas de la zona la hubieran descubierto al día siguiente de la muerte. El destino había querido que durante dos semanas nadie hubiera transitado ese ramal del camino, con lo que el nauseabundo olor, que debía haberse intensificado día a día, no había llamado la atención de los paseantes del ramal principal. Sí de las alimañas de la zona, que habían mordido y desgarrado amplias partes de brazos, piernas y rostro.

El examen externo del cadáver había determinado que, cuando lo descubrieron, el cuerpo ya presentaba un avanzado estado de putrefacción, por haber estado expuesto a la intemperie. Presentaba la piel del cuello, tronco y extremidades, con desprendimiento de la epidermis, y en las manos, restos de pulpejos en mal estado.

Se pudo identificar a la víctima gracias a las huellas digitales, pues el rostro era irreconocible. La inspección ocular de la zona no consiguió aportar nada relevante, debido al tiempo transcurrido desde el asesinato hasta el hallazgo del cadáver. Ni huellas, ni restos de ADN, salvo algunos restos de las vísceras cerebrales y oculares de la fallecida. Era desesperante. Los homicidios habían sido ejecutados con la simplicidad de un genio y habían permitido al asesino permanecer invisible. Los habitantes de los caseríos próximos no habían podido dar tampoco ni la más mínima pista.

La bala había sido disparada por la misma arma que en el caso de Martín. La petición de ayuda a los especialistas en la lucha antiterrorista no había deparado ninguna información alentadora sobre el arma. Se tenía la sospecha de que los implicados en el tiroteo de hacía veinte años eran un hombre y una mujer y se creía conocer sus identidades. El hombre había muerto unos pocos años más tarde, cuando explosionó la bomba que manipulaba al preparar un atentado. De la mujer se perdía la pista tras un viaje que realizó a la antigua república yugoeslava con el encargo de intentar intermediar por orden de la organización etarra en la venta de armas cuando se preparaba el conflicto balcánico.

En cuanto a Beatriz, no estaba seguro de haber hecho bien anticipándole el hallazgo del cuerpo de Laura, pero pensé que si no estaba involucrada, no estaba de más, pues el asesino no parecía tener escrúpulos a la hora de eliminar a la gente. Cuando volviera de Ámsterdam, confrontaría lo que me contase con mi amigo Van Veldeke. Así sabría con seguridad si me contaba toda la verdad.

— 24 —

Tras el desayuno, volví al camarote a esperar noticias del policía holandés. No se demoró mucho. A las nueve y media me avisaron de recepción que el señor Van Veldeke me esperaba. Me había intentado mimetizar con el estilo profesional de la ciudad y llevaba puesto un traje sastre de color gris, zapatos de medio tacón negros de Chanel y una gabardina de Burberry.

Al salir del ascensor, me encontré un solo hombre esperando:

—Are you Mister Van Veldeke? —Pregunté en inglés, lengua casi cooficial del país.

—Yes. Miss Segura? —Inquirió a su vez él.

Le di la mano, que apretó resueltamente con la suya, delgadísima y casi toda huesos y pellejo. Era alto, frisando el metro noventa, delgado hasta remarcar unos afilados pómulos, ojos azules —como es perceptivo en el país—, e iba vestido con sobria elegancia, con un traje a medida azul oscuro con finas rayas grises, corbata azul oscuro con el anagrama repetido de Hermès en color amarillo, camisa blanca y un abrigo de piel de camello, asimismo azul. Aparentaba unos sesenta años, pero su erguida postura le daba un aire más juvenil. Parecía más un dandi que un policía.

—¿Hablamos mejor su lengua? Yo entiendo bastante bien.

—¡Encantada! —Exclamé viendo que me ahorraría la ine-vitable tensión de hablar en una lengua no materna.

—¿Podemos marchar... ya?

—Claro.

Le cogí del brazo intentando ganarme su familiaridad cuanto antes. La diferencia de edades facilitaba la lagotería.

Una vez fuera del hotel, entró en materia.

—Disculpe ayer, pero yo muy ocupado. Mi ayudante, sí... no, y tengo nombre joyería: Coster Diamonds —me costaba un poco seguir su español, complicado con las erres arrastradas—. Amigo suyo compró un diamond muy caro y Coster informó al departamento de impuestos. Vamos ahora. ¿Sí?

—¡Magnífico! Sí, claro.

—Andando treinta minutos. Taxi no «está» muy práctico. En Holanda, mejor tranvía. Más eficaz.

Mientras nos acercábamos a la estación central, añadió:

—También io tengo más información de su señor Martín. Él marchó después a Inglaterra.

—¿Seguro? —Encajaba con lo escrito por Laura en su diario—. ¿A dónde?

—Él marchó a London. Hemos comprobado las listas del aeropuerto de Schipol.

—¿Y ha podido descubrir algo más? ¿A qué fue o dónde se alojó?

—No. Esa información sólo la tiene la Policía de United Kingdom.

—¿Y volvió después a Holanda?

—No. Al menos no con su pasaporte.

Pues vaya, pensé. Seguía sin la más mínima idea de porqué había cruzado el canal.

Ya estábamos en la estación central. Allí nos subimos en un tranvía de la línea dos. Heinric sacó de su cartera una cartulina que, tras doblarla, pasó por el validador de tickets en dos ocasiones, una por cada viajero. Nos sentamos y, con una sonrisa que permitía vislumbrar unas retraídas encías que daban fe de su verdadera edad, me preguntó:

—¿Es su primera vez en Ámsterdam?

—Sí. Las únicas veces que había puesto pie en su país fue en Schipol. Ya sabes —le tuteé—, enlaces aéreos.

—Comprendo. ¿Y es «gustoso»?

—¡Me encanta! Canales cada tres pasos; esos edificios del siglo dieciséis, tan estrechos e inclinados...

—Sí. La inclinación era para no romper la fachada cuando levantaban mercancías al último piso.

—Y el ambiente cosmopolita —seguí entusiasta—; las calles llenas de gente de todas las nacionalidades. No parece una ciudad del norte.

—Sí. Le Pays-Bas tiene, en parte por razón de negocios, gran tradición de libertad con gente y costumbres.

—Ya me he fijado —le lancé una sonrisa cómplice—. De hecho, según creo, fue el primer país donde se legalizó el consumo de drogas blandas —frunció el ceño con gesto de contrariedad—. En los coffee shops, me refiero —añadí precipitadamente tratando de arreglar no sabía qué.

—Bien. Uhmmm. No es exacto. En realidad, en Holanda «es» prohibido... pero no se persigue.

—¿Prohibido? ¿No es legal fumar marihuana? —Pregunté asombrada.

—No es legal. No es, uhmmm... algo de lo que nos guste hablar a los holandeses. Como dicen ustedes en España, hacemos la vista gorda.

—Yo creía...

—Sí. Los extranjeros suelen estar equivocados. Coffee shops y Red Light District —el Barrio Rojo de las rameras— son cosas de las que no nos gusta hablar mucho. Aquí, el Dam —cortó, mientras señalaba en un amplio gesto la plaza que el día anterior había visitado varias veces.

Vista la aparente metedura de pata, decidí cambiar de conversación.

—Estuve viendo el museo de Van Gogh. Me pareció espléndido.

—¿Van Gogh? Ahí mismo vamos.

—¿Al museo? —Pregunté asombrada.

—No. A una fábrica de diamonds, justo al lado.

Visto que los malentendidos iban a más, sonreí, miré a la calle y decidí mantener un prudente silencio. Poco después Heinric pulso un botón negro de la pared y me dijo:

—Llegamos ya.

En efecto, el tranvía paró cien metros más allá, en la bocacalle que daba a la Plaza de los Museos.

—Ahí es. Coster Diamonds.

Era una de las joyerías que había visto al pasear el día anterior. Un chalet de ladrillo en la misma cantonada. Rodeando el edificio, subimos las escaleras de la fachada que daba a la plaza. Tras un cristal, dos guardias de seguridad miraban a tres turistas que tecleaban algo en una pantalla táctil.

—La información sólo la piden a los turistas. Hacen tours para visitas —aclaró.

Enseñó una placa a los guardas que inmediatamente abrieron la puerta pintada de blanco. Sin dilación, uno salió de su oficina y se dirigió a Heinric.

Intercambiaron una serie de frases en una jerigonza que supuse sería holandés. Aproveché para otear a mi alrededor. Me sorprendió el barullo que reinaba en la sala. Más de veinte personas mantenían una docena de conversaciones a un tiempo. A la derecha, un grupito comadreaba entre sí mientras observaban a un pulidor trabajar en lo que debía ser un diminuto diamante. Un par de personas miraban una pantalla de plasma por encima de sus cabezas donde, por lo que deduje tras unos segundos de observación, mostraban un documental sobre los diamantes, sus características e historia. Otro grupo, el más numeroso, atendía las explicaciones en francés de una guía oriental ataviada con el uniforme de traje sastre azul y que les señalaba unos enormes artefactos cuyo polvo se apreciaba desde los cuatro metros de distancia que me separaban.

Heinric reclamó mi atención posando su mano sobre mi brazo izquierdo.

—Ahora viene el encargado.

Al cabo de tres minutos vi bajar por las escaleras a un hombre de unos cincuenta años con el omnipresente traje oscuro y demasiado moreno para no estar teñido. Se presentó a Heinric y le dijo unas palabras ininteligibles para mí.

—Dice que acompaña él —me tradujo Heinric a su manera.

Le seguimos por las escaleras hasta el primer piso y allí atravesamos un pasillo, dejando atrás varias habitaciones que me parecieron zonas de exhibición de joyas. Para mi sorpresa, por lo que pude vislumbrar, todos los empleados eran japoneses o chinos. Al final del pasillo, giramos y recorrimos un pasadizo que resultó comunicar con el edificio de al lado. Allí escudriñé diversas puertas en el último piso. Tenían un cartel con el rótulo de «Private Showrooms». Debían ser los despachos donde se atendía a la clientela más pudiente, dándole ese aire de personalismo que gusta a los millonarios. A nosotros nos bajó de nuevo a la planta baja. Justo detrás de la escalera había una puerta giratoria de metal con aspecto de poder detener una granada de carga hueca. Tras introducir una clave en un teclado, nos indicó que pasáramos. Luego nos abrió otra puerta; ésta con el cartel de «Exclusive» y nos dio paso a una pequeña habitación. Nos ofreció dos sillas y se sentó frente a nosotros.

Durante cinco minutos estuvo conversando con Heinric en holandés. Al cabo, se levantó y se marchó. Heinric se giró hacia mí y me dijo:

—Somos afortunados. Desean colaborar. El Señor Martín estuvo aquí y compró un hermoso diamante de casi tres millones de euros. El director nos va a traer una fotografía y copia del certificado.

Así fue. Cinco minutos después volvía y nos mostraba una fotografía de un diamante. No parecía gran cosa.

—¿Es a tamaño real? —Le pregunté a Heinric para que éste tradujera.

Tras un breve intercambio de frases, se volvió hacia mí, diciendo:

—Sí, los diamantes son muy caros si son un poco grandes. En el HRD vienen sus características. Mire —me señaló una tarjeta donde estaba escrito: «Hoge Raad voor Diamant / The  Diamond High Council» y más abajo, en letras bien visibles: «Top quality 10 carat brilliant». Es decir, nuestro finado Martín había comprado un brillante de diez quilates perfectos.

—¿Y se lo vendieron suelto? Quiero decir, ¿sin engarzar a ningún anillo o algo así?

—Milady —contestó sorpresivamente el joyero, quien también parecía hablar algo de español—, un diamond como éste nunca —remarcó el adverbio— se vende en joya. El cliente necesita ver toda la pieza, para examinar sus posibles defectos o, como en este caso, su perfección.

Minutos después nos despedimos del joyero, quien nos acompañó a la salida del segundo edificio, el cual también desembocaba en la Plaza de los Museos.

—¿Bien? —Me preguntó el amable policía holandés.

—Sí. Ahora sabemos qué buscamos. Lo malo es que si es algo tan pequeño, se puede esconder en cualquier recoveco.

—¿Recoveco? ¿Qué es eso?

—Perdona —reí—. Como hablas tan bien el castellano, doy por hecho que conoces todas las palabras. Viene a ser cualquier lugar muy pequeño. Además —proseguí—, el que de aquí marchara a Inglaterra, lo complica aún más. No sé cómo voy a averiguar qué hizo allí. En fin —concluí mirando el reloj—, lo menos que puedo hacer es invitarte a comer.

—No te preocupes. Yo apenas «come» mediodía, pero te invito a plato de calle típico de Ámsterdam aquí cerca. Muy modesto —rio—, pero muy rico.

—Encantada. Me dejo guiar.

Volví a tomarle del brazo. Esta vez me pareció que él lo aceptaba más cómodo.

Paseamos durante un rato en sentido contrario a nuestra venida. Yo, peguntando sobre cada cosa que me llamaba la atención. Él, dándome explicaciones con su peculiar castellano. Así descubrí, entre otras cosas, que los extraños hierros que salían de las cabezas de piedra que adornaban muchas casas eran para evitar que las palomas —esa plaga de las ciudades occidentales— no se posaran en ellas y las deterioraran con sus detritos. También, que tenían un sistema de cierre parcial de esclusas —¡Vaya lío para conseguir que yo entendiera que «sluis» no era el lugar de nacimiento de ningún preboste holandés, sino «esclusa»!— para renovar el agua de los canales y evitar el estancamiento y la consecuente proliferación de mosquitos y pestes odoríferas que destruirían el maravilloso aroma de las omnipresentes flores.

Cuando llegamos a la segunda manzana de la calle Kalver-straat, Heinric giró a la izquierda y exclamó:

—Voilá.

Miré donde señalaba. Unas diez personas formaban una cola delante de un minúsculo portal y parecían esperar algo. Antes de que mi Cicerone me explicara de qué se trataba, observé que en los escalones de las viviendas anejas, grupos reducidos de gente comían con evidente fruición patatas fritas que iban extrayendo de un cucurucho de papel.

—Esto es Vleminckx. Hacen salsas desde mil ochocientos ochenta y siete, y patatas fritas desde mil novecientos cincuenta y seis. Aunque la verdad es que son patatas estilo belga —sonrió—, pero «están» muy típicas. Deberías probar.

Así que nos situamos al final de la cola. En pocos minutos nos atendieron. Yo elegí la salsa de mayonesa para acompañarlas. Heinric optó por la salsa saté. Haciendo de lugareños, nos sentamos en las escaleras de una casa próxima para degustarlas. Lo cierto es que estaban muy ricas, aunque no utilizaran aceite de oliva para freírlas. Cuando ya menguaban los cucuruchos, intenté obtener un poco más de información.

—Entonces, ¿Martín voló a Londres desde aquí?

—Sí. Día dieciocho. Vuelo KLM —contestó telegráficamente.

—¿Y ya no volvió a Holanda?

—No consta en los registros.

—¿No tiene manera de averiguar, al menos, en qué hotel se hospedó? —Insistí.

—Es más fácil que lo averigüe su amigo policía Ramón. Io no tengo motivo para justificar la solicitud de información a London.

Tenía razón. Para solicitar información a otro país, al menos debía existir alguna justificación importante para hacerlo. Proseguimos nuestro paseo hacia la estación central. Sólo nos desviamos un momento en la calle Begijnsteed, transversal de Kalverstraat, donde mi accidental guía me mostró el Begijngof, un micro barrio cerrado conocido como «El Noviciado». Heinric me esperó fuera, por respeto. No quiso entrar en aquel remanso de silencio en medio de la ciudad. En teoría el acceso sólo está autorizado a mujeres, aunque numerosos turistas hacían caso omiso. Veinte minutos después, nos despedíamos con un cariñoso beso en la mejilla en la entrada de la estación de tren, dado que él volvía a La Haya. Prometí informarle del resultado de mis pesquisas si llegaban a buen puerto.

De nuevo en el hotel, llamo primero a Alberto. Sólo hay una conexión de internet en el bar del Botel y no quiero usar un acceso público que deje rastros, así que utilizo el móvil. Le pongo al día de las últimas averiguaciones. Me pide que, dadas las novedades, vaya a Alicante a reunirme con él antes de regresar a Santander. Me alegro de que me lo pida. «El Gurugú» es lo más parecido a una casa familiar que tengo. Y si soy sincera conmigo misma, he de reconocer que tras tantos días de comer en hoteles, restaurantes y puestos callejeros, anhelo una buena comida casera preparada por Marta, la cocinera de Alberto; verdadera maestra en la elaboración de guisos, mariscos, pescados y repostería. Ella me continúa tratando como si siguiera siendo la famélica púber que Alberto cobijó en su hogar hace ya doce años.

Evito intencionadamente concretarle si viajaré vía Alicante o Valencia, así como la hora de mi vuelo, a fin de evitar a Roberto, más mano derecha que mayordomo de Alberto, el viaje hasta el aeropuerto de Alicante desde Denia. Dicho trayecto es, además de largo, aburrido y con un paisaje semidesértico en su parte terráquea.

— 25 —

Durante unos segundos observo como se aleja el taxi. Cuando desaparece al girar en la curva, me cuelgo el bolso de mano en el hombro, aso la maleta y arrastro sus ruedas hasta la puerta. Pulso el timbre y, como me ocurre desde el año pasado, su evocadora forma me hace sonreír al recordar los pechos de Mireia, la voluptuosa profesional que me ha hecho replantearme mis prejuicios sobre las actitudes y forma de ser de las prostitutas.¹¹

Un minuto después, reconozco el sonido de los falsos tacones que usa Roberto. Se abre la puerta y aparece el mismo, con su engominado pelo negro pegado al cráneo. No consigue evitar una afectuosa sonrisa al verme.

—Señorita Beatriz. ¡Qué placer volver a tenerla entre nosotros otra vez! El señor Riera la espera con impaciencia. ¿Me permite? —Pregunta acercando su mano a la maleta.

—Hola Roberto. No hace falta.

Antes de que pueda reaccionar, me estiro hacia él y le doy un beso en la mejilla. Al separarse, continúa en su idiosincrásico estilo Jeeves:

—El día que no pueda cargar con las maletas de esta casa, me retiraré a un asilo.

—¡Cómo eres! —Me río y le dejo tomar la maleta de mi mano—. ¿Dónde está Alberto?

—En su rincón favorito —con desacostumbrado desenfado me guiña un ojo y, usando un tono entre confidente y confabulador, prosigue—: Haciendo como que lee, pero impaciente por verla.

Roberto abandona mi maleta en el hall rebosante de objetos procedentes de todas partes del mundo —un museo en miniatura— y me precede en dirección a la piscina. Cruzamos ante el doble espejo, similar al del portal de la casa de Laura, pero con su cristal en perfecto estado. Las puertas con el exlibris grabado en sus cristales se deslizan automáticamente a nuestro paso y bajamos las escaleras. Alberto está bajo la sombra del hermoso tilo, y no puede resistir la tentación de levantar la vista en cuanto nos presiente.

—Roberto —le digo—, no es necesario que me acompañes. Ya te habrás percatado de que nos ha visto. Luego hablamos un rato, ¿vale? Me tienes que contar como va lo de tu hijo. ¡Ah! —Le detuve—. Cuando puedas, ¿serías tan amable de servirme un mosto?

—Por supuesto —responde escuetamente a ambas preguntas y, dando media vuelta, se dirige de nuevo hacia la casa.

Me acerco con andares algo teatrales hasta Alberto para dejarle que me estudie con atención. Cuando me hallo a dos metros, deja caer sobre su pecho las gafas de leer, en un gesto muy familiar que remarca las arrugas de su frente y permite que contemple su recta y algo gruesa nariz, y sus brillantes ojos.

—Hola Alberto. ¿Cómo está el hombre de mi vida? —Pregunto sonriente y bromista, pero sincera.

—Encantado de verte, como no podía ser menos.

Me agacho sobre él y cierro suavemente mis párpados mientras le beso con fruición. Me deja hacer. Siempre me permite tomar la iniciativa cuando nuestros cuerpos están próximos, en una demostración subconsciente de no forzarme a hacer nada que no quiera. No se levanta. No puede. Es la secuela de aquel intento de asesinato que sufrimos en Indonesia y que a él le dejó paralítico de cintura para abajo. Esa desdicha ha hecho incompleto mi realizado complejo de Electra, ese título que Jung dio a la contrapartida femenina de Edipo; aunque en mi caso, al ser mi padre adoptivo, pierde su estigma de mojigata inmoralidad.

—Permíteme que te contemple. Ya sabes que mirarte es mi segundo mayor placer.

Capto en sus palabras la doble intención. Ya que su accidente impide que nuestras relaciones sexuales sean como antes, ahora utilizamos otras técnicas más imaginativas. Una de ellas, que a un tercero puede extrañar, es que yo suelo grabar mis relaciones con otros hombres y luego se las hago llegar a Alberto. A veces las vemos juntos. Ha logrado convencerme de que, para él, son la demostración palpable y necesaria que le demuestra que, cuando estamos juntos, yo no lo hago por lástima, sino por pura elección libre. Además, si soy sincera, contribuyen a nuestra mutua excitación. Todos guardamos un voyeur y un exhibicionista en un rincón de nuestra cabeza.

Me alejo un poco para que me examine. Le aumenta el brillo de los puntos amarillos que maculan sus ojos marrones. Llevo puesto un bolero de lentejuelas plateadas con solapa de estilo americana —que he desabrochado en parte para que mis senos asomen— y manga corta, de Valentino; una coulotte de satén de seda elástica verde esmeralda de Dolce & Gabbana; y unas sandalias con tacón de trece centímetros de charol rosa con tira de vinilo, de Versace.

—Sigues siendo mi joven diosa —declara adulador—. Y ese collar —señala con el índice mi compra de Ámsterdam— es realmente hermoso. ¿De dónde ha salido? ¿No me digas que ya tengo otro competidor? Pues éste tiene buen gusto.

—¡Para nada! No tienes competidor posible —devuelvo el cumplido—. Lo he comprado en Ámsterdam. Ha sido un poco caro, pero tras el asunto de Metrix me puedo permitir algún caprichito de vez en cuando.

—Ahora que nombras Ámsterdam... ¿Te ha gustado la ciudad de los canales?

Durante veinte minutos le relato con gusto mis impresiones de la ciudad. Sólo me interrumpo momentáneamente cuando Roberto me trae el zumo de uva. Alberto sonríe con empatía. Cuando acabo, se muestra jovial por lo bien que lo he pasado.

—Me alegro que hayas disfrutado. Yendo a nuestro asunto... Por lo que me comentaste, el diamante debió viajar a Londres, ¿no es así?

—Eso creo. Dudo mucho que Martín dejara un brillante de tres millones en la caja de seguridad del hotel. Además, según parece, no regresó a Holanda. Lo más probable es que el diamante se encuentre en Inglaterra, depositado en la caja fuerte de algún banco. La otra posibilidad es que se lo trajera de vuelta a España, pero en ese caso, el viaje a Inglaterra todavía es más enigmático.

—Es posible. Aún me queda algún contacto en el CNI. Si hay alguna manera de averiguar qué hizo Martín Bilbao en Londres, es a través del Centro Nacional de Inteligencia. Tienen canales alternativos a los diplomáticos para intercambiar información con otros países, y desde el 11-S, tengo entendido que esas vías de comunicación funcionan con más fluidez que nunca. Si no te importa, llévame al despacho, que voy a hacer un par de llamadas discretas.

Hace algún tiempo que Roberto ha instalado en su despacho un sistema que impide por completo la recepción por barridos, micrófonos y otros sistemas aún más sofisticados, de lo que se dice o telefonea en y desde su sancta sanctorum. Empujo su silla de ruedas y le dejo tras su mesa de cerezo.

Antes de grabar un disco de seguridad con toda la base de datos que había obtenido en Promocastro para dejarlo en «El Gurugú», bajo a la cocina a saludar a Marta.

Como no podía ser menos, me encuentro su voluminoso cuerpo cubierto con el uniforme: delantal azul claro con la pechera y los tirantes de color blanco. Me da la espalda y observo como introduce sus manos en un bol donde, por lo que distingo, está rebozando unas anchoas con tempura. Me acerco todo lo silenciosa que soy capaz, tratando de pasar inadvertida. Cuando me hallo a menos de un metro, doy un pequeño salto y marcándole el dedo índice en la columna, le digo haciendo falsete:

—¡Brigada gastronómica! ¡Levante las manos!

Del susto, da un bote en el aire y la anchoa que ase en sus manos sale volando por encima de su cabeza. Se gira con una velocidad impensable para su humanidad, mientras su mano se dispara inmisericorde hacia mí. Por fortuna, me reconoce una milésima antes de que contacte con mi cara. La primera vez que le hice una broma de éstas no lo esperaba y no pudo detener su reacción a tiempo, lanzándome a más de dos metros y provocándome un ardor en el rostro que duró media hora.

—¡Biatriz! Vina pacá que te dé un beso.

Marta, por un proceso mental que me resulta imposible de comprender, es incapaz de pronunciar correctamente mi nombre.

Con las manos llenas de masa, me sujeta la cabeza por las orejas y me estampa un sonoro beso en cada mejilla. Se separa un instante y mirándome, me dice:

—¡Pero qué pena de niña! Si estás hecha un fideo —para ella, alguien de menos de ochenta kilos de peso es un triste ser desnutrido e infeliz, digno de tanta lástima como un enfermo terminal—. Menos mal que has venido, porque si no, te veo disintigrá.

—Hola, Marta. Me alegro de verte. ¿Qué tal «tu» Pepe?

Pepe es su marido. Por lo que sé de él, de oídas de Marta, debe ser un simpático sinvergüenza, de buen ver —al menos en su juventud— y que le tiene robado el corazón. Sorprendentemente, jamás me lo ha presentado en los años que la conozco. Ni tampoco ha venido jamás a «El Gurugú». A veces me pregunto si existe, aunque la encantadora simpleza de Marta hace impensable esa ficción.

—¿El Pepe? Ganduleando, como siempre. No sé cómo le soporto —dice de boquilla. Está loca por sus huesos—. El otro día me llegó achispao y lo dejé durmiendo en el sofá. Ya le advertí que, como vuelva a emborracharse, le pongo de patitas en la calle. ¿Y tú ya comes algo por ahí? Seguro que sólo te dan porquerías y por eso estás escuala.

Se me escapa una carcajada.

—Es que, como tus guisos, no los encuentro ni en el mejor de los restaurantes.

Me mira con orgullo satisfecho.

—Si ya lo digo yo. Estos cocineros de hoy, mucho nueva cocina, mucho vichichoise, pero hacen las cosas sin ganas y deprisa. La cocina hay que mimarla. Yo siempre hablo a mis guisaos, y ellos me lo agradecen.

Si no la conociera, podría pensar que su cocina es la de cualquier casa tradicional. En realidad, Marta es una artista de la gastronomía. Sigue con interés de sibarita los avatares de los estrellas Michelín y en sus platos uno encuentra más modernidad que en muchos restaurantes de última hornada.

—¿Cuánto tiempo te quedas?

—Temo que tendré que marchar pronto de vuelta a Santander.

—¡Dios mío! Asín no te recupero. Tengo que preparar más comida que sino Don Alberto se va a pensar que no te cuido. Por cierto, ¿ya le has visto?

—Sí.

—¿Y? —Pregunta expectante.

No sé qué responderle.

—Pues —dudo—... le he visto muy bien. Como siempre.

—¿No te ha dicho nada?

—¿Respecto a qué?

Me mira con cara de felina astucia unos segundos y finalmente, añade con tono de falsa urgencia:

—Anda, márchate... Que si no, no voy a tener tiempo de preparar nada decente.

Sin esperar mi respuesta, se afana de nuevo con el rebozado oriental. Me marcho con esa sonrisa en la boca que únicamente la gente sencilla de verdad logra despertarme. Es un cielo. Aunque no disfruté del cariño de una abuela durante mi infancia, Marta la sustituye con creces.

Durante la siguiente hora me dedico a organizar los archivos de Promocastro en carpetas y copiarlos para Alberto. Justo cuando termino y bajo por las escaleras, me encuentro con Roberto.

—La señora está servida —me dice en su encantadoramente arcaico lenguaje de mayordomo de palacio.

Me precede hasta el comedor. Al llegar a la puerta, la abre y me cede el paso. Alberto se encuentra sentado en la cabecera y suena una música de fondo; el coro de los peregrinos de Tannhäuser en su versión de Desdre. Mis pasos, sin pretenderlo, se acompasan a los elementos rítmicos del último segmento del primer tema (negra en anacrusa seguida de blanca, tresillo de corcheas seguido de tres negras). La elección de Wagner es síntoma inequívoco de que Alberto prepara una actuación enérgica.

Marta, como siempre, se ha superado. Roberto, además de seleccionar por nosotros los caldos más adecuados, nos ilustra con los nombres inventados por él para las creaciones de la cocinera. Es un gracioso juego que crea cada día. A veces se deja llevar por un exceso de imaginación y añade ingredientes inexistentes, pero coloca la colorada guinda sobre los platos de Marta. Hoy, de entrada, nos regala de aperitivo una «espuma de foie con crujiente de cruasán», junto con unos «espárragos verdes con sabayón a la pimienta de la ribera del pantano de Riaño».

Ante mi incipiente protesta por la sobreabundancia de mis raciones, Roberto contesta, imperturbable:

—Marta ha sido inflexible al respecto y me ha recalcado que piensa estudiar con sumo interés los posibles desperdicios de su plato.

Miro a Alberto y ambos nos reímos. Prefiero claudicar. Un día de absoluta traición a mi dieta no me hará daño, así que acepto que Roberto me escancie de nuevo un poco del refrescante vino blanco alsaciano Bernard Schoffit, de uva Gewürztraminer. Pocos minutos después de retirarnos los platos, rea-parece con las anchoas que he visto cómo Marta rebozaba, sobre una especie de tostadas cubiertas con una salsa de color verde. Al servirme, Roberto nos informa:

—Una nueva creación de Marta: «anchoas rebozadas sobre crema de hinojo de pradera galaica y hojaldre».

Están deliciosas. Me dirijo a Alberto en tono de broma con intención de que Roberto tome nota e informe a nuestra maravillosa cocinera.

—¡No se puede pedir más! —Exclamo relamiendo mi labio superior con la punta de la lengua—. Alberto, en cuanto vuelva una temporada a Mallorca, me tienes que prestar a Marta. En un mes seré la envidia de todos los millonarios de la isla.

—Lo siento, pero no podrá ser —contesta girando la cabeza a un lado y otro, siguiendo la inocente broma cuyo fin es alagar a Marta por medio de Roberto, quien en pocos minutos descenderá a la cocina para dar el parte de nuestra reacción a las viandas—. Una vez has acostumbrado tu paladar a alguien como nuestra chef, prescindir más de una semana de sus sublimes creaciones es algo imposible de imaginar.

Llega el postre y aquí percibo el ataque directo de Marta a mis intentos de mantener la línea. Un «Marta Especial». Es un exquisito bizcocho, esponjoso y bien cuajado, seccionado en cuatro trozos horizontales y relleno con una capa de crema pastelera, otra de mousse de café y una tercera de microscópicos trozos de pistachos. Todo ello, oculto por una sutil capa de nata pastelera. Conoce al detalle los puntos flacos de mi gula. Miro al erguido Roberto y le digo sin poder reprimir una sonrisa:

—Dile a Marta que con estas comidas tan suculentas lo único que consigue es que, cuando estoy alejada de «El Gurugú», me invada una infinita nostalgia que impide que disfrute en ningún otro comedor.

Sonríen los ojos de Roberto, quien, tras servirnos dos digestivos y retirar los platos, se retira siguiendo las órdenes de Alberto, no sin antes mirarme y decirme con un reprimido agrado y una mal disimulada complicidad:

—Con su permiso, informaré a la señora Marta de sus elogiosos comentarios sobre la comida.

—Por favor —imploro, sabiendo que eso hará feliz a nuestra incansable cocinera.

Nos quedamos solos en silencio unos instantes, mirándonos. Al poco, Alberto rompe el estado casi hipnótico en el que he caído víctima de la digestión.

—He hablado con mis contactos. Han averiguado bastantes detalles, pero me temo que, de momento, no nos van ayudar mucho —atendí con interés—. Nuestro Martín, en efecto, fue a Londres, pero de allí voló a Jersey, donde alquiló una caja fuerte en una entidad bancaria a nombre de una empresa constituida en dicho paraíso fiscal, de nombre «Ultramond Third Limited». De ahí, de nuevo vía Londres, regresó a Santander —prosigue haciendo con su mano extendida el gesto de un vuelo imaginario—. Desgraciadamente, ni siquiera esos niveles de autoridad pueden lograr la apertura de una caja fuerte de una de esa sociedades, salvo en casos de seguridad nacional. Para complicar aún más las cosas, parece que dicha sociedad fue transmitida el mismo día a una segunda sociedad, esta vez de las islas Caimán, la cual es la propietaria en este momento de lo que pueda contener dicha caja fuerte. Averiguar quién está detrás de esta sociedad va a ser extremadamente complicado, si no imposible.

—¿Entonces hemos perdido el brillante? —Pregunté desa-lentada.

—No necesariamente. Esa otra sociedad debe pertenecer a alguien. Si lo consigo averiguar, estaremos más cerca de recuperarlo. Puedes estar segura que perseveraré en lograrlo.

Alberto levanta su copa y da un trago. Durante un rato, ambos permanecemos callados escuchando la música. Finalmente, quiebra mi embelesamiento con Wagner.

—¿Qué opinas sobre la posible relación de Bernardo con el tema del robo?

—Creo que hay argumentos a favor y en contra de su implicación, o incluso de su organización plena. De un lado, como habrás visto en la información que te envié por Internet, parece claro que ha estado jugando con una tercera contabilidad, guardándose para sí un cinco por ciento de las ventas de los grupos de inversores. Un cálculo exacto es muy difícil de obtener, dado que en esas operaciones sólo interviene él, sin contar para nada con los otros empleados de Promocastro. Como te dije, sí que he realizado unas estimaciones y creo que la cifra total desviada puede rondar los cinco millones de euros. Según he podido averiguar, ni siquiera el director financiero asesinado parecía tener contacto con esos clientes, aunque cabe la posibilidad de que lo hubiera averiguado por casualidad.

—Es probable. Si lleva varios años haciéndolo, como parece ser, tanto Martín Bilbao como Laura de Miguel, casi seguro que en alguna ocasión habrán coincidido con varios de esos clientes especiales, bien por temas de dinero en el caso de Martín, bien por motivos comerciales en el de Laura. En caso de que hubieran descubierto el doble juego de Bernardo —reflexionó en voz alta—, incluso podría haber empujado a nuestra ambiciosa Laura a pensar en hacer, o quizás llevar a cabo, el chantaje, lo que podría ser una explicación de que éste hubiera fingido el robo.

—Entra dentro de lo posible, sí —coincido—. Pero entonces, ¿a qué viene el lío del diamante de Ámsterdam y, sobre todo, el posterior traslado a Jersey y el depósito en la caja fuerte?

—En efecto, ahí parece haber algo extraño. Bernardo conoce el funcionamiento de esas sociedades, pues en otros negocios nos hemos servido de alguna. Convendría que investigaras si Martín también estaba enterado de su existencia y funcionamiento, pero ten cuidado, porque si Bernardo está detrás del robo, tus preguntas al respecto le darán a entender que estás siguiéndole el rastro de cerca. ¿Alguna otra cosa?

—Sí. El barco que tiene, se ve muy nuevo y me fijé que tiene bandera de conveniencia, con lo que ha debido comprarlo con dinero negro. Para colmo, su nombre es Diamond III. ¿Una casualidad? Pero tiene un carácter que no parece encajar con el de un asesino a sangre fría —añado.

—Yo tampoco lo hubiera pensado pero, de igual modo, con las ventajas que le di en nuestra sociedad, no hubiera creído posible que tuviera agallas para robarme. Sin embargo, ya ves. En cualquier caso, extrema las precauciones. Sea él u otra persona, ya ha asesinado a dos. No creo que tenga reparos en cometer un tercer crimen.

—Hay un detalle que me tiene preocupada. La noche de mi primer día en Ámsterdam, me pareció ver una cara conocida al salir de un bar; la del hombre que me salvó del atracador. Un tal Javier Garcia. Es posible que me confundiera, pues, cuando quise asegurarme, había desaparecido.

—Deja eso de mi cuenta. ¿Te dio alguna información adicional sobre sí mismo el día del asalto?

—Me dijo que trabajaba para una empresa de seguridad, pero no recuerdo que me dijera en cuál.

No considero pertinente explicarle la información adicional sobre su salvaje manera de follar.

Mantenemos otro buen rato de silencio hasta que lo rompo con una pregunta:

—¿Cuándo quieres que vuelva a Santander?

—Si no te encuentras demasiado cansada, creo que no conviene dejar que se enfríen las cosas. Me he tomado la libertad de reservarte vuelo para esta tarde a las ocho. Espero que no te importe la premura.

Durante un instante esbozo una expresión de decepción, pues me hubiera gustado pasar la noche con él. A pesar de su imposibilidad de erección, tenemos recursos de sobra para darnos placer mutuo, aunque en su caso sea sobre todo de índole mental. Algo me hace recordar la ambigua pregunta de Marta.

—¿Te pasa algo? —Pregunto sin poder evitar un gesto de preocupación.

—No —me mira con expresión entre tranquilizadora y divertida—. Ya sé, ya sé... —continúa, ahora ya definitivamente con intención de disipar mis dudas—. A mí también me apetece mucho estar contigo, pero creo que el asunto está al rojo y tengo el pálpito de que tenemos que correr. No te preocupes, que te quiero más que a nada en el mundo.

—¿Y Marta? La pobre se va sentir defraudada de que ni siquiera me quede a cenar. Estoy segura de que me había preparado algo especial para la noche.

—Tranquila. Ya le haré comprender que ha sido culpa mía que te hayas tenido que marchar con tanta urgencia. Espero que no se vengue en la comida de mañana —ríe.

También río. Aunque dudo de que mi marcha tenga que ser tan precipitada, doy por hecho que Alberto tiene algún motivo poderoso para que sea así. Conociéndole, es probable que tenga que solventar algún asunto desagradable e incluso peligroso y no quiera tenerme en medio para evitarme preocupaciones.

—Hasta pronto, entonces.

Me levanto y me acerco hasta él. Bajo mi cara hasta su rostro y le doy un húmedo beso que me devuelve sincero. Al menos, comprendo que, por ese lado, no hay motivo de preo-cupación.

— 26 —

El cielo había estado tronando toda la noche y los fogonazos que atravesaban mi ventana me habían despertado en innumerables ocasiones, pero no habían logrado desvelarme del todo, como para tirarme de la cama y animarme a bajar las persianas. Al sonar la alarma del móvil, me apercibí de que no había podido descansar en buenas condiciones. Me costó levantarme más de lo habitual.

Mientras desayunaba en el invernadero del hotel, la lluvia repiqueteaba en los vidrios sobre mi cabeza, como un pico picapinos en una conífera mediterránea. Parecía que el día iba a estar pasado por agua, así que opté por tomar un taxi que me acercara a las oficinas de Promocastro. Había planificado poner al día a Bernardo de parte de mis averiguaciones para escrutar su reacción, por si algún visaje le traicionaba.

Al entrar, percibí dos cambios; uno más evidente que el otro. Tras la mesa de la recepción no estaba la hermosa Mónica. Vanesa y sus manchas faciales la habían sustituido.

—Hola Vanesa —saludé divertida al captar su expresión de enojo—. ¿Se le han pegado las sábanas a Mónica?

—No, qué va —contestó con el ceño arrugado—. De momento estoy fija aquí. Mónica se ha despedido.

—Vaya —comenté poco expresiva—. ¿Y eso?

—Parece problema de tortolitos —juntó las cejas entrecerrando los ojos a un tiempo, como intentando decir: «No tienen remedio»—. Así que estoy castigada aquí hasta que encuentren sustitutita. Hoy sale el anuncio en el Diario Montañés, pero, imagino que hasta después del fin de semana, que es cuando la gente suele mirar las ofertas de trabajo, no tendremos candidatas.

El segundo cambio también me llamó la atención, pero no lo comenté con Vanesa. Las dos copias de los Camarasa habían desaparecido de la pared. Debían llevar muy poco tiempo colgados, porque la pintura de la pared no mostraba ese tono más oscuro que suele tener la parte que no ha estado expuesta a la luz durante cierto lapso.

Proseguí en dirección a la sala de juntas. Al pasar por la antesala del despacho de Bernardo, saludé a la alcohólica secretaria.

—Hola, Lucía. Parece que ha habido novedades estos días —dije poniendo cara de camaradería—. ¿Qué tal está el jefe? —Inquirí girando la cabeza para señalar el despacho de Bernardo.

—¡Puf! Está que trina. Lleva dos días dando vueltas por el despacho como un tigre enjaulado y con un genio de mil demonios. Espero que no llegue muy temprano hoy, la verdad. Cuando se pone así, es insufrible.

—¿No ha llegado?

—No.

—Pues hazme un favor. Cuando lo haga, avísame, que quiero hablar con él.

—Vale.

Durante las siguientes dos horas estuve redactando un resumen del viaje a Ámsterdam. La sospecha de que mi aparente salvador, Javier, me hubiera seguido hasta allí, me provocaba cierta desazón. Tras el hallazgo del segundo cuerpo, se había confirmado que nuestro ladrón —o alguien vinculado a él— era muy peligroso. Quizás convendría pedir a Ramón que investigara a Javier.

El repentino timbrazo del teléfono me hizo dar un respingo. El número de la extensión me permitió deducir antes de oírle que se trataba de Bernardo.

—Bienvenida, Beatriz. ¿Puedes venir a mi despacho? —Su tono sonaba fúnebre.

—¡Cómo no! Ahora voy para ahí.

Bloqueé el ordenador para que nadie tuviera tentaciones y salí hacia su oficina. Al pasar frente a Lucía, ésta me cuchicheó:

—No te he podido avisar. Acaba de llegar ahora mismito.

—No te preocupes —la tranquilicé—. ¿Qué aspecto trae?

—Fatal. Ojeroso.

Pasé al lado de su mesa y, tras abrir la puerta, penetré en el despacho.

—Hola, Bernardo.

Éste, que tenía los ojos entornados por la intensidad de la luz, me devolvió el saludo sin siquiera levantarse mientras yo cerraba la puerta.

—Hola. Siéntate, por favor.

—¿Qué ha pasado con Mónica? —Le interpelé.

—Que ha cumplido su amenaza de dejarme. No me puedo creer que haya sido tan rápido.

—¿Qué te ha dicho? Si no te importa contármelo...

—Claro que no me importa. Antes de ayer, cuando salimos a tomar el café, me dijo que lo había pensado mucho y añadió que estaba segura de que no iba a dejar a mi esposa, así que me anunció que dejaba la empresa ese mismo día. Me explicó, aunque yo se lo rebatí tajante, que yo la veía como mi compañera, como mi pareja sexual, como mi aliada fiel, pero que eso no suponía que tuviese intención de proponerle matrimonio —casi me reí al reconocer la cita textual de Auster—. Me pidió que no tomara en cuenta el preaviso y que tuviera la amabilidad de arreglarle los papeles para que figurase como un despido, a fin de cobrar el subsidio de desempleo. Eso sí, sin cobrar realmente la indemnización.

—¿Y qué hiciste?

—¡Qué voy a hacer! —Abrió los brazos en gesto de impotencia—. Intenté convencerla por todos los medios, pero fue inútil. Estaba completamente decidida. Cuando volvimos a la oficina, le ordené a Vanesa que preparara los papeles del despido y le di la notificación que me había entregado Mónica. Eso sí, luego me firmó el recibí teórico de la indemnización —aclaró, como dando a entender que, a pesar de las circunstancias, cuidaba de los intereses de la empresa— y cuando se fue, se llevó todos sus objetos personales, incluyendo sus cuadros; los de recepción —especificó.

—¿Pero no eran de Promocastro?

—Eso creía yo. Por lo visto, dos de ellos eran de su propiedad. Me enseñó una copia de la factura, así que Pelayo y Ramiro se los bajaron hasta el coche, junto con un par de cajas de cartón.

—¿Y qué ha sido de ella?

—No lo sé. No coge el teléfono. Incluso he intentado llamarla sin identificar mi número, pero nada. Imagino que la veré el día que venga a por los papeles del paro.

Se frotó los ojos como intentando quitársela de la cabeza. Uno nunca piensa en la tribulación, reflexioné. Lo más que se puede hacer, es ser compasivo cuando llega.

—¿Y tú qué noticias traes de Ámsterdam? ¿Has averiguado algo?

—Sí. Sé quién robo el dinero y qué hizo con él.

—¿De verdad? ¿Quién? ¿Dónde está?

—No he dicho que sepa donde está, sino quién lo robo y qué hizo con él —repetí—. Lo robó Martín, pero la que le incitó a hacerlo fue Laura.

—Pero... los dos están muertos. ¿Qué hicieron con el dinero?

Así que el asesinato de Laura ya se había hecho público. ¡Qué curioso que, ni Vanesa, ni Lucía me hubieran hecho un comentario!

—Comprar un diamante. Martín se fue a Ámsterdam y compró un diamante.

—¿Y dónde está? ¿Lo has encontrado? ¿No lo habrá encontrado la Policía? —Preguntó alarmado.

—No. Tampoco sé donde está. Después de Ámsterdam se fue a Londres, pero no he conseguido averiguar a qué. Quizás esté depositado en la caja fuerte de un banco británico. Si es así, va a ser muy difícil recuperarlo.

—¡Maldita sea! Pero... eso significa que casi seguro que hay alguien más en el ajo —dedujo con rapidez.

—Eso pienso yo también —concedí.

Su conclusión parecía espontánea, pero quizás era sólo parte del disfraz. Yo sabía lo del tercer implicado por el diario de Laura. Él lo había deducido con sorprendente agilidad mental.

—¿Y cómo podemos averiguar quién puede ser?

Mientras hablaba, se me ocurrió que quizás Javier era el tercero en discordia. Era atractivo. Una mujer como Laura se podría haber enamorado perfectamente de él. Y su musculatura y la profesión que me dijo que tenía, le hacían poseedor de fuerza y medios para haber liquidado a esos dos. Sin embargo, no tenía sentido que me hubiera seguido hasta la ciudad holandesa... salvo que pensara que yo podía ser un peligro. No me agradó esa idea. Me había contado que estaba en Santander desde hacía poco tiempo, pero podía haberme mentido.

—Tengo una sospecha. En Ámsterdam me pareció atisbar el rostro de alguien que había visto en Santander con anterioridad.

—¿Quién?

—No lo sé todavía —le mentí.

Tampoco le quería dar toda la información. Aunque Javier estuviese relacionado con el asunto, podría ser que Bernardo también estuviera implicado.

Las reacciones de Bernardo ante mis noticias no me ayudaron a intuir con claridad esta última posibilidad.

Resolví marcharme al hotel para informar cuanto antes a Alberto, así que me despedí rápidamente de Bernardo y regresé a mi habitación, cuya situación nadie conocía salvo Ramón.

En cuanto arrancó el messenger, el programa me da el aviso de que Alberto está conectado.

Economista licenciosa dice: Buenas tardes Alberto. ¿Enciendes la cámara?

Gurugú dice: Hola. Ahora mismo.

Economista licenciosa dice: ¿Te acuerdas del tal Javier que vi en Ámsterdam?

Gurugú dice: Sí. ¿Pasa algo con él?

Economista licenciosa dice: Estaba hablando con Bernardo esta mañana y se me ha ocurrido que Javier García podría ser el tercero del que Laura hablaba en su diario.

Gurugú dice: ¿Y eso?

Economista licenciosa dice: Lo de que apareciera en Ámsterdam me parece muy sospechoso, y cada vez estoy más segura de que le vi realmente. Me debía ir siguiendo los pasos. Además, como te expliqué, el día que hablé con él, me contó que trabaja en una empresa de seguridad. Parece una excusa estupenda para llevar y usar pistola. Y parece muy enérgico; tiene una mirada que me hace pensar que no dudaría en matar a alguien si la situación lo requiriera.

Gurugú dice: Yo no me preocuparía demasiado de él. He hecho unas averiguaciones y parece ser lo que dice. He localizado la empresa donde trabaja y, según he podido saber, las semanas cuando se produjeron los crímenes, ese hombre estaba desplazado en otra provincia.

Economista licenciosa dice: ¿Y cómo explicas que me haya seguido hasta Ámsterdam?

Gurugú dice: Aunque es difícil, es posible que haya sido una casualidad. Voy a tratar de averiguarlo a través de su empresa.

Economista licenciosa dice: Esta bien. Te quiero.

Gurugú dice: Yo también te quiero. ¡Cuídate! En cuanto averigüe algo, me pondré en contacto.

— 27 —

La semana se me estaba haciendo pesada y desalentadora, con la excepción del fantástico revolcón con Beatriz. No terminábamos de avanzar con el maldito caso de los empleados de Promocastro y el teniente coronel comenzaba a dar muestras de impaciencia ante la falta de resultados concretos.

El juez nos había autorizado a intervenir los teléfonos de la empresa pero, de momento, no habíamos sacado nada en claro. Eso sí, esa gente tenía más líos sentimentales internos que «El diario de Patricia».

Cuando llegué a la residencia, puse un compacto de Divine Comedy, Casanova, me serví una copa de Bourbon seco y me dejé caer, frustrado, en mi sillón favorito. El pobre exhaló un crujido de dolor inhumano al sentir mi peso y el antimacasar del respaldo cayó sobre mi hombro. El cuero estaba ajado en los brazos, pero era un viejo amigo que me había ayudado a resolver numerosos casos. De los duermevelas en su confortable comodidad habían surgido las intuiciones más felices de mi carrera y me había acompañado en las mudanzas de los últimos ocho años. Cuando mi ex y yo nos repartimos los muebles del que había sido nuestro hogar en común, su despectivo y mordaz comentario cuando reclamé llevármelo conmigo fue: «Así eres en todo. Sólo te interesan las cosas viejas, inútiles y ajadas. Lo dice todo de ti». Si hubiera sabido el gran valor que tenía para mí mi viejo sofá, aún habría sacado mayor tajada del divorcio. No tenía la más mínima duda. La mayor parte de las mujeres, en los procesos de separación, se convierten en negociadoras inmisericordes. Así pues, me senté en el sofá y cerré los ojos e intenté relajarme reflexionando sobre el caso.

Habíamos comprobado que ambos muertos, Laura y Martín, habían sido asesinados de sendos tiros en la cabeza, por la espalda. El calibre de ambas balas era el mismo, el veintidós LR y las estrías habían demostrado que habían sido disparadas por el mismo arma. Lo más probable era que el arma fuera una pistola de tiro olímpico. La pista terrorista no había dado ningún fruto. Parecía un callejón sin salida. Era absurdo. Habíamos buscado entre todos sus conocidos, tanto de la empresa como de su ámbito familiar y de amistades, y ni uno sólo tenía licencia para poseer legalmente un arma de ese tipo, aunque dada la procedencia de la pistola, dudaba mucho de que quien la había usado estuviera federado. Para colmo, por mucho que peinamos las zonas del hallazgo de los dos cadáveres, no conseguimos encontrar ninguna vaina, con lo que, ni siquiera podíamos saber la procedencia de los cartuchos.

De las circunstancias, colegía varias cosas que era factible que fueran correctas: el asesino no parecía contar con cómplices; estábamos buscando una única persona. La razón era la innegable similitud de los tiros de gracia. La experiencia empírica demuestra que, cuando intervienen cómplices, el modus operandi varía inevitablemente en cada oportunidad. Además, un tercero habría añadido más complicaciones a la hora de eliminar rastros

La segunda deducción era que el asesino conocía con cierta intimidad a las víctimas. Un disparo por la espalda por un desconocido era casi imposible que se hubiera podido dar en el caso de Martín. El análisis de los rastros de sangre de su casa demostró que, con toda probabilidad, estaba frente a la cocina cuando le dispararon. A ningún desconocido le dejamos que se sitúe detrás de nosotros en nuestra casa; va en contra del instinto de supervivencia. El diario de Laura lo confirmaba. Al menos, situaba al asesino de la mujer en su entorno habitual, siempre dando por hecho que éste era el amante que la había convencido para llevar a cabo el robo. En principio esa circunstancia reducía significativamente las posibilidades, pero seguían siendo demasiadas. Era una pena que no fuera cierta aquella idea que tenían en la Edad Media de que si un asesino tocaba el cadáver de su víctima la sangre manaría de ésta. Simplificaría enormemente la resolución de muchos casos, me sonreí con mórbido humor.

El análisis de huellas y muestras de ADN tampoco nos permitía adelantar nada y el Gabinete Científico no había encontrado nada que nos fuera útil. Sí, había múltiples huellas y restos de ADN, pero no constaban en nuestras bases de datos. En casa de Martín, las había por doquier, pero ninguna que pudiéramos vincular con claridad al asesinato —ninguna huella tenía el más mínimo trazo de sangre—, y las numerosas horas y gastos para el contribuyente dedicadas al examen del congelador tampoco nos habían acercado a la solución, aunque, por deducción inversa, esa circunstancia nos daba un indicio que no había que despreciar. En la mayoría de los crímenes, el ejecutor es descuidado y chapucero. Es de no creer la cantidad de veces que, después de cometer un robo o crimen, dejan en el escenario huellas, sangre, pelos, ¡incluso el propio DNI! La falta de residuos en este caso demostraba, no sólo premeditación, sino una evidente inteligencia y, sobre todo, sangre fría. Quedaba claro que, quien hubiera asesinado a Laura y a Martín, había dedicado el tiempo suficiente a posteriori para eliminar todo trazo de su presencia en los escenarios, incluso entrando en casa de la mujer después de haberlo hecho Beatriz, lo que indicaba asimismo cierta temeridad.

En el caso de Laura, los días transcurridos entre su muerte y el hallazgo del cadáver habían permitido que el crecimiento de las hierbas hubiera eliminado cualquier trazo de huella de otros zapatos. El hoyo marcado por un tacón que identificaron los del gabinete era irregular y podía ser de cualquiera. El tiempo transcurrido no permitía deducir la presión ejercida por el pie con precisión, con lo que tampoco podíamos hacernos una idea del peso de quien había hoyado el terreno con sus zapatos. No había tampoco ninguna huella completa que permitiera, al menos, saber qué número calzaba. En su casa de Santander, alguien había procedido a una limpieza completa con lejía del dormitorio y habían hecho desaparecer las sábanas. Según afirmaba la deseable rubia, Beatriz, también un consolador. Eso, junto con el hecho de la desaparición del disco duro del ordenador tras su visita, hacía imposible que fuera casual. No tenía duda de que todo eso lo había hecho el cabrón del asesino. Pensaba que tenía que haber seguido en ese momento a Beatriz, o se había enterado de su visita al piso poco después. Eso reducía mucho los sospechosos.

Se me ocurrió en ese momento una idea: quizás podría utilizarla como señuelo. Tenía que averiguar si había hablado con alguien más de su visita a casa de Laura. Caso de que no lo hubiera hecho, eso limitaba los sospechosos más probables a los empleados y el gerente de Promocastro.

La otra pista era que, tanto esfuerzo por eliminar residuos del dormitorio, sólo tenía una explicación lógica. El criminal había estado tumbado en esa cama, como relataba Laura en su diario y el vibrador señalaba sin duda que había tenido relaciones sexuales con ella, allí mismo. Era desesperante que nadie hubiera visto a la mujer en actitud cariñosa con nadie. Hasta el momento, todo intento de averiguar quién había participado en la fiesta de la playa, había sido infructuoso.

Comenzaron a vibrar los primeros y melancólicos acordes de A woman of the world —la melodía del teléfono— y el sonido me trajo a la mente a la lúbrica Beatriz y sus artes de alcoba. Miré la pantalla de mi móvil. ¡Era Beatriz!

La casualidad me dejó perplejo. Era una broma del destino. Yo pensando en el caso y en ella, y me llama.

—Ramón. Soy Beatriz. ¡Tienes que venir inmediatamente! ¡Ha ocurrido algo terrible!

— 28 —

Algo no cuadraba. Bernardo era un sinvergüenza, un ladrón y un vividor. De eso no cabía duda, pero gozaba de un carácter muy extrovertido, lo que no encajaba en la personalidad de un asesino a sangre fría. Cogí un cuaderno e intenté poner en claro lo que sabía.

Bernardo robaba a Alberto desde hacía al menos cinco años. Por los datos que había visto de la última promoción, seguía haciéndolo. Sin embargo, en la cifra que nos había dado como robado, ya había descontado su cinco por ciento, lo que no parecía tener sentido si él había estado involucrado en el robo. Si preguntara a los compradores, averiguaría que a él le habían dado más. Daba la sensación de que, en el primer momento de pánico, como sabía cuanto había en la caja, le había dado a Alberto la cifra sin incluir lo que él se había llevado. Supongo que estaba temblando al pensar que Alberto se percatara de que faltaba otra parte del dinero, pero ese despiste no parecía lógico si él hubiera preparado todo el asunto. No hubiera dejado un fleco tan peligroso. Al menos, no hubiera sido tan exacto al dar la cifra de lo hurtado.

¿Dónde podía estar el diamante? Era muy fácil ocultarlo. Menos de dos centímetros de diámetro. Pero, ¿quién podía tenerlo? ¿Estaría en el banco de Jersey? ¿Qué sentido tenía llevarlo a Inglaterra? ¿Qué pintaba en todo esto el inquietante Javier? Si él hubiera sido el asesino, no tenía lógica que se hubiera molestado en conocerme, en seguirme, y en acostarse conmigo, salvo que fuera un psicópata auténticamente retorcido, lo que me provocaba auténticos escalofríos. Además, eso significaría que alguien de Promocastro le habría informado de mi presencia y actividades, lo que implicaba a alguien más. La única explicación que se me ocurría era que fuera un sicario a sueldo, pero tampoco me convencía. Su relación conmigo no encajaba con esa situación. Era demasiado fantasioso pensar en un asesino que acostumbre acostarse con sus víctimas. En el caso de serlo, también lo había hecho con Laura, según se desprendía del diario y eso rallaba con la ficción más delirante.

Pensé en los demás miembros de Promocastro. No veía a nadie que encajara como asesino, ladrón y amante perturbador de Laura. Todos parecían anodinos para realizar tanto crimen sin escrúpulos. Tenía que ser Bernardo. Nadie encajaba mejor. ¿Cómo podía pillarlo? Tras mucho meditar, se me encendió la luz. Si alguien podía saber algo, aunque fuera inadvertidamente, eran su mujer y su amante. En las alcobas, los hombres acostumbran a confesar lo que en otros lugares no se atreven ni a pensar. A su mujer no la conocía y era pretencioso creer que me contaría algo a mí, una desconocida. Y si su relación era tan distante como él daba a entender, haría mucho tiempo que no compartiría confidencias con ella. Mónica era harina de otro costal. Acababan de romper, y aunque ella había sido la que había forzado la ruptura, estaría por vez primera en situación anímica contraria a Bernardo. No hay fiera tan peligrosa como una mujer despechada.

Busqué en la base de datos del personal que había copiado de Promocastro. La dirección que figuraba estaba en Noja. Llamé a Ramón, pero me salió el contestador automático. No quise dejar ningún mensaje. Me monté en el coche y me dirigí al pueblo costero, donde esperaba que siguiera residiendo la ex recepcionista y ex amante. Durante el trayecto estuve cavilando sobre cómo enfocar el tema, si es que tenía la fortuna de encontrarla. Menos de una hora después, ya en Noja, intentaba localizar la calle. Resultó estar en el extremo más alejado de la playa de Trengandín, protegida de los vientos del este por el peñón de Santoña. De la boca del buzón asomaban un par de cartas. Venían a su nombre. Por el número que ponía en las misivas, deduje que el suyo era el dúplex de dos plantas y un pequeño jardín de hierba angostada. Aunque la zona de Noja no era de lo más caro de Cantabria, por lo que había visto en los anuncios de la prensa regional, parecía algo excesivo para una recepcionista. Me barrunté maliciosamente que parte de la financiación habría corrido por cuenta de Bernardo, al estilo mantenida del siglo pasado. Crucé una pequeña cancela levantando el pasador de hierro oxidado y me aproximé a la casa. Las cortinas estaban echadas, así que no había mucho que curiosear. Toqué el timbre. Esperé un par de minutos sin oír ningún ruido proveniente del interior. Volví a timbrar, esta vez tres veces consecutivas. Nadie abrió la puerta. Maldije mi mala suerte. Me di la vuelta y regresé al coche. No pensaba abandonar. Dudaba de que no volviera. Lo normal era que estuviera por allí. Por lo que me había comentado Vanesa, antes de quince días tenía que recoger la documentación para el subsidio de desempleo y supuse que, hasta entonces, no se marcharía, aunque pensara aprovechar el parón profesional para hacer el viaje al que le había invitado su amiga y que me había comentado. Regresé al otro extremo de la playa, junto al pueblo propiamente dicho, y aparqué entre unos tamarindos, a escasos metros de un enorme parque para skaters que, vacío de usuarios, tenía un aire deprimente. Atravesé un jardín de hierba y matas de serpol en el que, tumbados y resguardados del viento de la playa, aún quedaban algunos veraneantes tomando el sol. Al llegar a la arena disfruté, ahora sí, de la maravillosa peculiaridad de la bahía. Dispuestas aleatoriamente sobre el mar, innumerables pequeñas rocas puntiagudas sobresalían por doquier a una distancia de entre veinte y cien metros de la orilla, como si el peñón hubiera ido pariendo pequeños vástagos que poco a poco fueran creciendo para que, millones de años después, dieran fe del hoy imponente aspecto de Santoña. La playa era muy extensa, con el aspecto de ser el mendigo de la fábula, en oposición a la de Laredo que, visto su éxito, debía ser el príncipe. Decidí dar un paseo remojándome los pies con el Cantábrico y esperar su regreso.

El paseo se prolongó hasta el ocaso. La oscuridad cayó como una capa toledana sobre mí cuando volvía sobre mis pasos hasta la casa de Mónica. Una delgada línea de luz rasgaba en dos la cortina de la habitación de la planta baja que daba al jardín. Atravesé de nuevo la cancela y toqué el timbre. Escuché unos pasos lentos arrastrándose. Poco después, un cambio en la luminosidad de la mirilla me indicó que alguien estaba mirando por ella. La puerta se abrió hacia dentro.

—Hola. ¿Qué haces aquí? —Preguntó Mónica con gesto de extrañeza.

—Hola. Quería hablar contigo. ¿Puedo pasar?

Noté un instante de duda antes de que respondiera.

—Sí, claro. Adelante.

Iba vestida con sencillez pero con elegancia y sensualidad. En la garganta llevaba el collar que le había visto un día en la oficina y que me había gustado tanto.

Se apartó para dejarme entrar en un recibidor clásico. A un lado, un armario del que colgaban un abrigo, una chaqueta y una gabardina. A sus pies, un paragüero de metal vacío. En la pared de enfrente, un espejo de cuerpo entero. El suelo era de parqué mosaico de madera de un tono oscuro. Elogié mentalmente los acabados y junturas. Tras una larga temporada en Mallorca, apreciaba esas calidades constructivas.

—Sígueme al salón —me indicó.

Giramos a la derecha y entramos en la amplia estancia. Era la habitación que daba al jardín. Nada más penetrar vi frente a mí una de las copias de Camarasa que tenía en recepción. Bajo él, incrustada en la chimenea, una pequeña estufa Jotul de hierro fundido, con el inmaculado aspecto de no haber sido usada jamás.

—Siéntate, por favor —me pidió señalando un sofá de tres plazas de cuero granate. Me quité la chaqueta y me senté dando la espalda a la ventana. Mónica se sentó a mi vera, en un sofá de idéntico color.

—Y... ¿qué te trae por aquí? —Preguntó mientras se echaba para adelante, apoyando los antebrazos en las rodillas y entrecruzando las manos.

—Verás. Me he enterado de que has roto con Bernardo. ¿Es así? —Quise cerciorarme.

—Sí. En esa relación no había futuro. Le he dado tiempo más que suficiente para que reflexionara sobre lo que era mejor para él, pero, como todos los hombres, ha demostrado ser incapaz de tomar una decisión valiente. Y no estoy dispuesta a mantener una relación adúltera indefinidamente, ni con él, ni con nadie.

—Pero marcharte de la empresa, tan repentinamente...

—No sé qué opinarás tú, pero pienso que si una relación se termina, es contraproducente seguir viéndote con la otra persona. El estar bajo sus órdenes ahora se me hace insoportable.

—¿Pero tienes otro trabajo?

—No. En cuanto termine con el papeleo del despido me pondré en serio con ello. Ahora intento desconectar un poco. No es fácil anímicamente —confesó.

—Lo creo —convine sonriendo.

No terminaba de decidirme sobre cómo atacar el tema.

—Te agradezco tu interés, pero estoy bien —continuó—. No hacía falta que te hubieras acercado hasta aquí. Por cierto, ¿cómo sabías donde vivía?

—Por tu ficha de personal en Promocastro.

—Creía que esas cosas eran confidenciales. Si veo a Vanesa el día que vaya a recoger el certificado de empresa, le voy a echar un buen rapapolvo —amenazó con aspecto de decirlo medio en broma.

—Ella no tiene la culpa —disculpé a la jefa de personal—. Como sabes, mi trabajo consiste en revisar la marcha de la empresa y Bernardo dio órdenes de que se pusiera toda la información a mi disposición —decidí que era un buen momento para arrancar—. Pero no sólo he venido por eso.

—¿Ah no? —Preguntó mirándome con interés renovado.

—Es que... —Dudé si seguir adelante, pero lo hice. Quien no arriesga, no gana—. ¿Me guardarás el secreto?

—Sí —afirmó intrigada.

—Al mirar las últimas promociones, me he dado cuenta de que hay ciertos ingresos que no aparecen. ¿Tú sabes algo de esto?

Dio un pequeño respingo.

—No. ¿Qué podría saber yo? Yo no tocaba el dinero de la empresa. Lo más que he hecho es llevar algún talón al banco, pero el registro de los ingresos los hace Pelayo y, según creo, el efectivo sólo lo tocan Bernardo y Martín. Bueno... hasta que murió.

—Ya lo sé. Lo que quería saber es si Bernardo te ha hecho, o ha hecho delante de ti, algún comentario al respecto.

Se echó hacia atrás en actitud relajada.

—Ahora mismo, no recuerdo nada. ¿Crees que se ha llevado algún dinero de la empresa?

Puso cara de asombro.

—Es posible. O quizás fuera Martín.

No quise alarmarla en exceso, por si se lo contaba después a Bernardo. En ese caso le diría que me refería al dinero del robo de Laura y Martín.

—La verdad es que Bernardo ha sido bastante generoso conmigo, pero hasta donde yo sé, es porque la empresa gana mucho dinero. Y al ser socio, supongo que le corresponde una parte importante.

—Así es —corroboré—. Lo que ocurre es que da la sensación de que alguien se ha llevado algo más. No sé si me explico.

—No muy bien, la verdad —me miró con cierta ironía—. ¿Quieres beber algo?

—Sí. ¿Tienes Southern Comfort?

—No estoy segura. Si lo hay, ¿cómo lo tomas?

—Con hielo, por favor.

Se levantó del sofá y se dirigió a la puerta situada al otro extremo de la habitación. Cuando la abrió y encendió la luz, pude vislumbrar parte del mobiliario de la cocina. Era moderno, sin tiradores para los cajones, y bicolor.

—Ha habido suerte —gritó desde la cocina.

Escuché el trajín de aperturas de puertas de armarios y de la nevera al cerrarse. Percibí el suave y agudo tintineo de los hielos al colisionar con los cristales. Poco después regresaba con dos vasos de pata de elefante en la mano. Se aproximó y esta vez se sentó a mi lado en el sofá.

—He decidido imitarte con el Southern.

Así era; ambos vasos tenían idéntico aspecto. Me acercó uno. Tras dar al unísono un pequeño sorbo, Mónica me miró de hito en hito tras dejar el vaso sobre la mesa.

—Tengo que decirte un pequeño secreto —dijo entrecerrando los ojos.

—Tú dirás.

—He visto como me miras a veces —no tuve claro a lo que se refería—. Lo cierto es que la ruptura con Bernardo ha sido poco traumática. En realidad, aunque no tengo problemas con los hombres —acercó aún más su rostro al mío y noté su aliento en mi mejilla—, las mujeres me parecen mucho más interesantes y atractivas.

Terminó de girar el rostro hacia mí y, mientras yo la miraba sorprendida, acercó sus labios a los míos y me besó con intensidad. Dejé que mis labios se abrieran a su presión y noté su lengua acariciando la mía. Sentí un fuego en mis entrañas cuando su mano apretó mi pecho por encima del jersey pellizcándome un pezón. Cerré los ojos y durante veinte segundos me abandoné, dejándome llevar y percibiendo como reaccionaba mi sexo. Cuando se separó, sus ojos brillaban con concupiscencia.

—Sabía que eras de las nuestras —aventuró.

Pensé que ese «nuestras» incluía a su amiga María, quien ya se me insinuó el día del barco.

—Me gustaría acostarme contigo —soltó a bocajarro.

Dejó pasar unos instantes. Yo no estaba segura de qué hacer. He tenido buenas experiencias de sexo con mujeres; y la ocasión sería propicia para que, de ese modo sí, le pudiera sacar toda la información que tuviera sobre Bernardo. Sin esperar mi respuesta, prosiguió:

—Espera un segundo que me voy quitar estas cosas.

Se señaló el collar y los pendientes a juego.

Se levantó y de un armario sacó una caja cuadrada de unos veinte centímetros de lado. Mientras regresaba me miraba con fijeza, expectante ante mi respuesta a su proposición. Me mantuve callada intentando mantenerme inexpresiva. Depositó la caja sobre la mesa, junto a su vaso, y la abrió.

—¿Te importa soltarme el cierre? —Preguntó mientras me daba la espalda y se subía la melena para mostrarme la nuca.

Tenía un cuello hermoso. Largo y delgado. Tuve una fuerte tentación de besarlo. Estiré mis manos y abrí con facilidad el cierre. Pasé mis manos hacia delante sujetando los extremos del collar. Ella asió mis muñecas, manteniendo el contacto unos instantes. Cuando me las soltó, dejé que mis palmas cayeran, acariciándole los senos mientras besaba el lado izquierdo de su nuca. Permaneció inmóvil hasta que separé dientes, labios y manos de ella. Entonces se acercó a la mesa, depositó el collar en la caja y la cerró. Pensé que si era cierta la frase de William Irish —«Todas las mujeres son iguales: cuentan al hombre que aman todo lo que afecta al hombre que han dejado de amar»—, iba por muy buen camino para obtener información de Bernardo. Había logrado excitarme. Mi mirada vagó sobre sus manos hasta caer en la caja donde, de forma automática, leí en voz alta:

—Coster Diamonds. Le Chic Classic Collection. Ámsterdam.

Mónica se volvió hacia mí, interrogante. En mi cabeza se formó una asociación.

—¡Que casualidad! —Exclamé. Ahí fue donde Martín había adquirido el diamante—. ¿Quién me dijiste que te lo había regalado?

—Un amigo. No creo que lo conozcas.

—Quizás no —recordé a Javier y su presencia en la ciudad de la desembocadura del Amstel—, pero me gustaría que me dijeras su nombre. Puede ser importante.

—En realidad —sonrió poniendo cara de disculpa— no fue un amigo, sino una amiga. Se llama... —mantuvo unos segundos de suspense—, Luisa Fernanda.

Debí poner cara de profunda decepción porque, aún sonriendo, me dijo:

—Por tu cara, da la sensación de que esperabas otro nombre.

—Sí. Pensaba que sería otra persona.

—¿Quién?

—Creía que podía conocer al que te lo había regalado. Es que el otro día coincidí en una fiesta con una mujer que tenía otro collar de la misma tienda —mentí con improvisación.

—Si no te importa, voy a guardarlo en la caja ahora. En seguida vuelvo.

Se levantó, tomó la caja y, sonriéndome, fue hacia las escaleras, que comenzó a subir.

¿Era una casualidad? Parecía increíble. ¿Quién era esa Luisa Fernanda? ¿O me estaba mintiendo? Una mujer con nombre de zarzuela. La libido se había desvanecido. ¿Y si había sido Martín el que se lo había regalado? Me vino a la cabeza el diario de Laura. ¿Y si no había sido Martín, sino Laura? Me esforcé en recordar las frases exactas del documento. Ahora que lo pensaba, no recordaba que en ninguna de las anotaciones hablara de un hombre. Desde luego, estaba segura de que no había leído ninguna referencia a algún atributo definitivamente masculino. Nada sobre «cómo» era el sexo, en tamaño y de la forma en que lo practicaban. ¿Era posible que Mónica fuera la tercera pieza del robo y posteriores asesinatos? No sabía qué hacer. Parecía ridículo salir corriendo. Decidí que lo mejor sería mantener el plan inicial y obtener toda la información que pudiera de ella, aunque esta nueva sospecha, me obligaba a investigar con cuidado su posible implicación directa.

Un par de minutos más tarde, oí el crujido de los escalones de madera y vi como las piernas iban creciendo con cada paso, hasta que todo el cuerpo de Mónica fue visible. La expresión de su rostro me intranquilizó. Una mano se deslizaba por la barandilla. La otra se mantenía tras la espalda. Cuando llegó al suelo se aproximó con parsimonia. Decidí que lo mejor era no arriesgarme y marcharme cuanto antes para pensar y consultar con Alberto o Ramón. Inopinadamente, se detuvo a dos metros de la mesa. Su mirada había mutado. El azul de sus ojos había abandonado el brillo del deseo. Ahora, más que nunca, recordaban al hielo de un iceberg.

Me levanté con idea de soltar cualquier excusa y poner pies en polvorosa, cuando vislumbré cómo se le formaba una sonrisa extraña y, al mismo tiempo, mostraba su brazo oculto... cuya mano sujetaba un revólver de negro metal y culata de oscura madera.

—Veo por tu cara que has atado cabos. ¡Siéntate! —Ordenó.

Me desplomé en el sofá, mirándola con estupor.

—He sido una estúpida por usar el collar que Martín regaló a Laura, pero no pensé que nadie lo pudiera relacionar con el robo.

—Y los asesinatos —añadí con el poco atrevimiento que me quedaba sin poder evitar un cierto temblequeo en mi voz.

La dura realidad se abrió paso en mi cerebro.

—Sí. Y los asesinatos.

—Pero, ¿por qué los mataste?

—¿Has oído la palabra «avaricia»? —Se chanceó—. No estaba dispuesta a repartirlo con ellos. El imbécil de Martín, ni siquiera sabía que yo estaba en el ajo. Tenía el plan trazado desde hace mucho. No soy una estúpida precisamente; número dos de mi promoción de ingeniería industrial —se jactó—. Cuando una amiga de la facultad se lió con Bernardo, me enteré de la cantidad enorme de dinero negro que manejaba y decidí que no iba a esperar treinta años de soporífero trabajo para resolver mi vida. Cuando lo dejaron, esperé con paciencia un semestre y engatusé al pobre idiota de Bernardo. Le convencí para que me contratara como recepcionista. ¡Como si fuera un trabajo para una ingeniera! Estudié la organización interna y observé que los únicos que tenían acceso a la caja eran Bernardo y Martín. En seguida comprendí que Bernardo no me iba a dar un dinero que era suyo, así que llegué a la conclusión de que la única vía era Martín.

—¡Eres un monstruo!

—¡Qué sabrás tú! Ahora no me queda otro remedio que eliminarte.

—Pero tú no te liaste con Martín, sino con Laura —la imité, intentando ganar tiempo para ver si se me ocurría algo.

—¡Qué niña más lista! —Exclamó burlona—. En efecto. ¡Lástima de cerebro y figura! —Añadió refiriéndose a mi cuerpo—. ¿Cómo lo has adivinado? ¿No me digas que viste su diario? Cuando iba a la casa de Laura a eliminar todo rastro, observé cómo entrabas en su casa disfrazada de mensajero. Por cierto —me miró irónica—, estabas muy sexy con aquel disfraz de mensajera. Supuse que debías ser muy traviesa en la cama. Una pena lo de la caja. Si no, hubiéramos pasado una noche inolvidable. Yo también soy un poco pelandusca. ¡No te muevas! —Gritó cuando me eché para delante.

—Solo quiero tomar un trago.

Así lo hice, apurando de un golpe los restos de mi copa para intentar controlar mis temblores.

—Me pareció —prosiguió Mónica— que era mucho mejor interponer a un tercero entre la Policía y yo. Aunque sabía que el dinero era negro, no hay que arriesgarse. Seducir a Laura fue fácil. Nunca había estado con otra mujer y, la verdad, no hay verga que pueda compararse conmigo —afirmó con tono chulesco—. La convencí de que necesitábamos ese dinero para nuestra nueva vida en común, alejadas de nuestro pasado, y le expliqué cómo convencer a Martín para que él hiciera el trabajo sucio. Cuando éste volvió de Ámsterdam fui a su casa y, tras flirtear un poco con él para no desentumecer mis habilidades, le seguí camelándole hasta la cocina. Al ver el congelador, aproveché la ocasión para liquidarlo. A pesar de la índole de mis estudios, mis resultados en el test de Guilford, que miden la creatividad, siempre me dieron unos resultados extraordinarios —se ensoberbeció.

Yo no hacía más que pensar qué podía hacer para escapar, pero no se me ocurría nada factible.

—Después llamé a Laura y quedé en pasar por su casa para que celebrásemos el éxito de la primera fase del plan gozando de una noche de amor —recalcó con burla la palabra—. A ella sí le di una buena sesión cuyo recuerdo se pudiera llevar al paseo con Caronte. Más tarde la convencí para dar un romántico paseo —esbozó una mueca de repugnancia— y la llevé hasta Arredondo. Cuando estábamos en un lugar apartado, al borde del río, me libré de ella.

—Pero, ¿y el diamante?

—Eso ya te da lo mismo. Creo que ya hemos alargado esta conversación más de lo necesario. Levántate y reza lo que sepas, porque aquí se acaba tu incómodo entrometimiento. Y no sufras... dentro de cien años esto no tendrá importancia ni para ti ni para mí —soltó una carcajada.

Comencé a incorporarme sin poder reprimir temblores en todo el cuerpo; en especial las dos piernas, que se resistían a obedecerme. Mónica comenzó a levantar el brazo derecho que sujetaba la pistola con asombrosa firmeza de pulso. Mi cabeza daba vueltas y no podía elaborar pensamientos con orden; mucho menos rezar.

—¡Alto! —Gritó una voz detrás de Mónica—. ¡Tira la pistola!

Mónica bajo el brazo que sujetaba el revólver y comenzó a girarse hacia la voz, que venía de la cocina. Al mover su cuerpo, pude ver su rostro. Era Javier, que sostenía una pistola con las dos manos y mantenía las piernas abiertas, en posición de tirador experimentado.

—¡Tira la pistola inmediatamente! —Repitió con un tono de mayor urgencia.

De repente, todo sucedió muy rápido. Mónica terminó de encararse con él y, tras un instante de quietud, comenzó a levantar el brazo. Varios disparos y el estrépito de un cristal roto se sucedieron en el breve lapso en que me arrojaba al suelo. Me quedé inmóvil un instante. Giré la cabeza con cautela y aprensión. Por debajo de la mesa vislumbré el cuerpo exangüe de Mónica en el suelo y a Javier apartando con el pie el revólver y agachándose para tocarle la carótida.

—Está muerta —dijo mirándome—. Puedes levantarte.

—¿Quién eres tú? ¿De dónde sales?

—Javier —contestó malinterpretándome—. ¿No te acuerdas de mí?

—Sí, claro. Pero, ¿qué tienes que ver con este asunto?

—Tú. Cuando apareció el primer cadáver, Alberto me envió con la misión de protegerte. No fue casualidad que te librara de aquel ladronzuelo el día que te atracó.

Mientras hablábamos me fui acercando hasta Mónica. Yacía boca abajo, completamente inmóvil y con el rostro girado hacia la izquierda. El cráneo era un repugnante amasijo de sangre mezclado con el pelo. Contemplé una herida entre los ojos y otra, muy próxima, en la frente, sobre el ojo izquierdo; unos tiros increíblemente certeros. Entendí porqué no había estertores de agonía. Le había volado el cerebro, provocando el fallecimiento instantáneo. Me subió una náusea por la garganta mientras me venía a la mente la cara de Chop, fallecido en Son Serra de Marina de similar manera.¹² El cristal que daba al jardín estaba destrozado. Alguna de las balas de Javier debía haber errado.

—¿Estás herido? —Pregunté preocupada por mi salvador, examinándole de arriba abajo.

—No. No le he dado tiempo a apuntar con precisión. Ha disparado demasiado bajo, a mi derecha.

—¿Cómo sabías que me iba a matar? ¿Cómo has llegado hasta aquí?

—Llevo siguiéndote desde hace días. Bonito paseo por la playa, por cierto. Te vigilaba con los prismáticos desde el pueblo. Cuando he visto que entrabas en la casa, me he acercado y me he quedado fuera, acechando. Después se ha encendido una luz en un cuarto de la planta superior. He mirado con los prismáticos y he observado cómo esa mujer —señaló el cuerpo de Mónica— cogía una pistola y comprobaba que estaba cargada. Inmediatamente he rodeado la casa y, afortunadamente, he encontrado entreabierta la ventana de la cocina. Me he colado en la casa y he esperado acontecimientos.

—Pues casi esperas demasiado —dije aún asustada.

—Me ha parecido que mientras mantuviera la conversación podrías obtener de ella más información. Además, en esas situaciones, todo momento puede ser malo.

—Sí. Eso es verdad —concedí.

—¿Qué quieres que haga con ella?

Pensé unos instantes. ¿Llamaba a Alberto? Decidí que aún no. Se lo merecía, por mantenerme en la ignorancia sobre Javier. Se debía reír a gusto cada vez que le contaba mis sospechas sobre él.

—Voy a llamar a Ramón Sigüenza. Es el sargento de la Policía Judicial de Cantabria y está llevando el caso.

Marqué el número de su móvil. Esta vez sí contestó.

—Ramón. Soy Beatriz. ¡Tienes que venir inmediatamente! ¡Ha ocurrido algo terrible!

—¿Qué ha pasado?

—Ya sé quien mató a Laura y a Martín. De hecho, tengo su cadáver junto a mí.

—¿Qué? —Preguntó gritando.

Le expliqué brevemente la situación y le di la dirección de la casa de Mónica. Me ordenó que no nos moviéramos de la casa. Recogía a un compañero y volaba hacia aquí. Calculé que tardaría algo más de media hora. Me dirigí a Javier:

—Tenemos treinta minutos, a lo sumo, antes de que llegue Ramón. Hay que buscar un diamante o cualquier cosa que pueda tener algo que ver con un banco de Inglaterra. Luego, con la Guardia Civil, no va a ser posible. Mide unos dos centímetros. Eso o cualquier objeto que consideres que puede tener un gran valor. Tú mira aquí abajo, yo lo haré arriba. —No me apetecía estar a solas con la muerta—. ¿Tienes guantes?

Asintió con la cabeza. Yo siempre llevaba un par en mi bolso. Nos los pusimos y comenzamos la búsqueda. Durante cinco minutos revolví el dormitorio, el baño —depósito de cisterna incluido—, detrás de los cuadros y bajo la alfombra, con sumo cuidado para no dejar rastros. Nada. Bajé las escaleras. Javier estaba en la cocina.

—¿Has encontrado algo?

—Nada; pero si es tan pequeño, podría estar en cualquier parte.

—De hecho, lo más probable es que ni siquiera esté aquí —pensé en voz alta—. Debe estar en Inglaterra, en la caja de un banco, pero había que intentarlo. —Miré a mí alrededor—. ¿Has mirado tras los cuadros?

—Aún no.

—Pues ya sabes. Yo miro éstos —señalé a los dos Anglada Camarasa del salón.

El que estaba frente a la entrada era Pi de Formentor, un cuadro de la época en que el pintor catalán residió en Mallorca, y que retrataba el pino cuyo poema de idéntico nombre se conoce como la primera composición mallorquina que merece tal nombre. Lo separé y miré detrás. Liso como una patena. Me acerqué al otro; El Casino de París, perteneciente a su estancia en la capital gala, con sus damas en vestidas en blanco y negro y su atmósfera ocre y difusa. Al menos esta copia era de mayor calidad, con trazos claros de óleo, en vez ser una mera fotografía como el situado en la pared opuesta y con un marco con carácter. Miré detrás. Aparte de algunos trazos negros y algunos sellos estampados sobre la tela, tampoco encontré ningún bulto alentador.

Me senté en el sofá que antes había ocupado Mónica para no tener que ver su cuerpo y esperé a que volviera Javier. Cuando lo hizo, el gesto de sus manos con los dedos extendidos me dio a entender que tampoco había encontrado nada interesante en el piso de arriba.

En ese momento escuchamos una sirena. Miré el reloj. ¡Sólo habían tardado trece minutos! Nos miramos sin cruzar palabra. Pensé: «¡A ver cómo termina esto! Javier se encaminó a la puerta para franquearles la entrada. Yo me quedé sentada.

Volvió al salón acompañado de tres guardias civiles, entre los cuales no estaba Ramón. Me entró el canguelo. Nos cachearon —a mí una mujer— y le pidieron a Javier que depositara con mucho cuidado su pistola en el suelo. Luego nos pidieron que nos sentáramos. Yo en el salón y a Javier lo llevaron a la cocina. El que parecía mandar, me informó:

—Ahora tenemos que esperar a que vengan nuestros compañeros de la PJ. Tenga la amabilidad de permanecer tranquila y en silencio.

A la media hora se volvió a oír una sirena. El que se había dirigido a mí salió de la casa. Pocos segundos después se escuchó un chirrido de frenos sobre la grava. Debieron detenerse a conversar en la puerta, pues pasaron unos minutos hasta que escuché un grupo de pies entrando en la casa. Delante marchaba Ramón, de paisano, con una chaqueta de cuero tipo motorista y pantalones vaqueros. Venía acompañado de Fernando, otro joven vestido también de civil y otros tres con un mono blanco, como de papel, que portaban unas voluminosas cajas de herramientas.

— 29 —

—Ramón. Soy Beatriz. ¡Tienes que venir inmediatamente! ¡Ha ocurrido algo terrible!

El estado de relajación que había conseguido con el güisqui y la música desapareció como por ensalmo y salté en el sofá.

—¿Qué quieres decir?

—He averiguado quién es la asesina de Laura y Martín... y está muerta.

—¿Cómo? —Grité.

—Fue Mónica, la recepcionista. Ha estado a punto de matarme, pero al final ha sido ella quien yace muerta.

—¿Cuándo ha sido? ¿Dónde estás?

—Ahora mismo. En Noja. En una casa próxima a la playa de Trengandín.

Me dio la dirección exacta.

—Recojo a un par de compañeros y marcho inmediatamente para allí.

De modo automático, cogí el walky y avisé de que teníamos un «Kill Bill» —era como últimamente llamábamos a los tiroteos— con una «Cobra Negra» —un cadáver por bala—. Desde que los walkies tenían sacrofonía, no había posibilidad de que algún avispado interceptara la conversación, con lo que dejamos de utilizar códigos numéricos para identificar las diferentes situaciones. En cada comandancia usábamos un lenguaje convenido diferente para cada incidencia que iba variando de un modo aleatorio a lo largo del tiempo. Casi siempre, los cambios se producían al irrumpir en las pantallas alguna película comercial con hechos similares. Procurábamos que el código interno fuera algo de fácil mnemotecnia. Quedé en reunirnos en diez minutos a la puerta de la comandancia. Noja pertenecía al partido judicial de Santoña. Tenía el teléfono móvil del juzgado, así que llamé e informé al juez de guardia, para que se acercara con el secretario y el auxiliar para el levantamiento del cadáver. Después me puse en contacto con el puesto de Noja y di instrucciones para que enviaran unos «romanos» que, en cuanto llegaran, impidieran que se contaminase la escena del homicidio y acordonasen la zona. Por último, llamé también a mi jefe, el teniente coronel Argüelles, jefe de la Policía Judicial de Cantabria, y le puse al tanto. Quedé en volver a llamarle cuando viera el escenario y tuviera mi primera impresión de los hechos.

En poco más de media hora, acompañado en el coche por Roberto, un cabo, y Fernando, y escoltados por el vehículo del Gabinete Criminalístico con tres compañeros más, llegábamos a la escena donde había tenido lugar el tiroteo. Las luces de uno de los vehículos del puesto de Noja nos facilitó la localización de la casa. El cabo Diéguez nos esperaba en la puerta y en pocas frases nos informó de la situación:

—El cadáver de una mujer joven yace en el suelo. La causa aparente es por herida de bala en el cráneo. Dos implicados: un hombre y una mujer. Al menos una bala ha impactado contra el cristal —señaló la ventana rota—. En la cortina que lo ocultaba, se percibía un círculo de luz a una altura de un metro cincuenta, aproximadamente. Lo más probable es que lo hubiera creado el proyectil antes de romper el cristal.

Sugirió esperar a que amaneciera para buscar el casquillo, punto en el que estuve de acuerdo. Miré a Roberto dándole a entender que me lo recordara en cuanto se hiciera de día. Habían separado a los dos implicados para que no pudieran intercambiar información y los habían cacheado superficialmente. El hombre llevaba una pistola. Ella estaba limpia. Asentí satisfecho por la ejecución adecuada del procedimiento.

Ordené al eficaz cabo que se mantuviera fuera, controlando la posible llegada de curiosos y manteniendo segura la zona acordonada.

Entramos. En el salón, el cuerpo sin vida en el suelo tenía sangre alrededor de la cabeza. No había un gran charco, ya que la alfombra bajo ella había absorbido gran parte del líquido vital. A la izquierda, en la cocina y custodiado por un guardia, se encontraba un hombre de pie; un guaperas musculoso que me recordó a mí mismo hacía unos años, cuando todavía creía que me iba a comer el mundo. No recordaba haber visto antes ese rostro. Parecía estar en plena forma. Cuando crucé su mirada con la mía no vi miedo en ellos. Estaba claro que no era un oficinista. Ese hombre no era la primera vez que veía un occiso.

En un sofá, la maciza Beatriz, con cara pálida y mirada de susto. No puedo dejar de reconocer que me encantan estos momentos, relativamente frecuentes en mi profesión, en los que veo desmoronadas a personas que los demás sólo contemplan en su actitud de quehacer ordinario; orgullosas y seguras de sí mismas.

Examinamos la escena con atención, sin tocar nada. Un compañero del laboratorio, siguiendo el procedimiento, sacó la cámara digital y comenzó a realizar instantáneas del cuerpo y de la habitación. Sus compañeros comenzaron la inspección ocular en condiciones. Mientras hacían el primer análisis, decidí hablar con la desquiciante Beatriz. Hice un gesto a Fernando para que me siguiera. Me aproximé y me senté en el sofá más próximo al de la asustada preciosidad. Fernando permaneció de pie a mi lado y adiviné que sacaba un cuaderno de notas del bolsillo, junto con un Bic cristal. En ese momento, sin venir a cuento, me pregunté cuál habría sido el motivo mercantil que motivó que el Bic Naranja, de escritura más fina, hubiera desaparecido del mercado.

—¿Puede explicarnos sucintamente qué ha sucedido aquí? —Pregunté con formalidad a Beatriz, señalando el cadáver. Estaba ansioso por saber qué había ocurrido exactamente.

—He venido esta tarde a ver a Mónica —señaló a la muerta—. Como sabes, ella —no se atrevió a mirarla— trabajaba en Promocastro, la empresa en la que estoy haciendo una auditoria y dos de cuyos empleados han aparecido recientemente asesinados —sus ojos apuntaban ahora directamente a los míos, con franqueza. Buena señal—. Rompió su relación personal con el gerente y se despidió al mismo tiempo; hace un par de días.

Noté como, poco a poco, su hablar iba recuperando el aplomo. Eso incrementaba la sensación de que estaba diciendo básicamente la verdad, aunque no me gustaba que usase ese tono de tanta familiaridad delante de Fernando.

—Ahora que ya no estaba empleada —continuó—, a lo mejor me podía dar alguna información que antes, por razones laborales y sentimentales, no se había avenido a confesar. Te llamé antes de venir, esta tarde, pero no contestaste.

Extraje el móvil de la funda y miré las llamadas perdidas mientras ella seguía hablando. No mentía. Me debía haber pillado en un lugar fuera de cobertura.

—Todo parecía ir bien. Me ha servido una copa —señaló con los ojos dos vasos que descansaban sobre la mesa— y estábamos charlando con normalidad hasta que se ha despojado de un collar que ya le había visto en alguna ocasión en la oficina y lo ha ido a guardar en su estuche. He reconocido la caja y no he podido evitar comentarlo.

—¿Dónde está ese estuche?

—Me ha dicho que subía arriba a guardarlo. El estuche es de una joyería de Ámsterdam que visité esta semana cuando intentaba averiguar el paradero de un dinero desaparecido. Martín, uno de los empleados fallecidos, también había visitado dicha joyería. Constaba en el extracto de su visa —me alegré que no diera detalles de mi intervención en dicho viaje, así que no pregunté más al respecto—. Mientras ella estaba arriba, he pensado que no podía ser casualidad e iba a marcharme inmediatamente de la casa, por si acaso. Sin embargo, antes de que lo hiciera, ha bajado de nuevo y traía en la mano una pistola. Me ha dicho que me iba a matar y me ha confesado que ella había asesinado a Martín y a Laura. Se pensó que, al ver la caja de esa joyería, la había descubierto —le asentí con la cabeza animándola a seguir—. Ella —señaló de nuevo sin mirar el cadáver— dedujo erróneamente que lo había adivinado ya todo. Me iba a disparar, cuando el hombre que está en la cocina ha aparecido de pronto y le ha ordenado que se detuviera. Ella se ha girado y se han disparado el uno al otro. Afortunadamente, él ha sido más diestro. Si no, yo no habría podido llamar para informarte.

—Está bien. ¿Dónde estabas cuando se han disparado? —Pre-gunté tuteándola.

A estas alturas era ridículo mantener las distancias delante de Fernando.

—Aquí mismo, pero de pie. Ella me lo había ordenado justo cuando me iba a disparar.

—¿Y quién es él?

Señalé al machote de la cocina.

—Mi guardaespaldas. No sabía que tenía uno hasta que me lo ha contado después del tiroteo. Por lo visto, mi padre adoptivo, preocupado por mi seguridad, le contrató para que me vigilara y protegiera cuando apareció muerto Martín.

Elevé la ceja izquierda poniendo cara de extrañeza.

—¿Y no le habías visto hasta hoy?

—Sí. Un día que evitó que me atracaran. Me contó que lo había visto por casualidad y que, como era de una empresa de seguridad, lo había impedido por impulso. No tenía por qué no creerle. Bastante agradecida estaba.

—De acuerdo. Espera un rato. Supongo que los del laboratorio te tendrán que hacer algunas pruebas ahora mismo. Después te llevaremos a la comandancia a tomarte declaración oficial.

Me miró interrogante y con aspecto trémulo.

Esbocé una pequeña sonrisa no comprometida, pero que intentó tranquilizarla un poco. Así, amedrentada y desvalida ante la situación fuera de su control, añadía un atractivo más a su persona. Empecé a notar una inconveniente erección, así que me levanté antes de que la cosa fuera más evidente y me acerqué a uno del laboratorio.

—Hazles la prueba de la parafina.

—A él —señaló con un gesto al de la cocina— y a la muerta ya se las he hecho —me enseñó un par de bolsas transparentes con unos discos de plástico con las reveladoras manchas—. Los dos han dado positivo en carbono y nitratos —es decir, habían disparado alguna de las armas—. También les he tomado las huellas y una muestra de ADN. Ahora iba a por la del sofá.

Depositó en la mesa el maletín de mago, con sus reactivos químicos, bastones de algodón y resto de equipo, y fue obteniendo de Beatriz sus muestras de saliva, las marcas de crestas, valles, minucias, núcleo y deltas de sus dígitos, que hacen de nuestras huellas algo único y colocó en sus manos diversos discos para la prueba de la parafina que nos diría si había efectuado algún disparo. Por su bien, deseé que no fuera así, pues refutaría, ya de entrada, su versión de los hechos.

Por el color, comprendí con cierto alivio que no tenía restos de pólvora. Cuando el compañero terminó de introducir los discos en las bolsas y anotó en la etiqueta los datos de la muestra, se volvió hacia mí.

—Ya he acabado con ella.

Llamé a Roberto y le di instrucciones para que llevara al origen de mi descontrolada libido a la comandancia y que se hiciera acompañar por un guardia del puesto, por seguridad. Le ordené que no la trataran con demasiada rudeza, pero que se encargara de que una guardia cogiera su ropa y de que alguien del laboratorio analizase con máxima urgencia si en la misma había restos de sangre, y tomara muestras suficientes de los tejidos, incluyendo suelas de zapatos. Que le dieran algo cómodo que ponerse mientras tanto y que la tuvieran vigilada en todo momento. Después, con él delante, me dirigí a Beatriz.

—Roberto te conducirá a la comisaría. Cuando terminemos aquí, me acercaré a tomarte declaración y luego te llevarán al juzgado para hacerlo delante del juez. Según su decisión, podrás dormir o no esta noche en tu cama.

Asintió con una carita de sumisión que daban ganas de besarla.

—¿Y mi coche?

No te preocupes por él. Dame las llaves y ya nos encargaremos de llevarlo al hotel. Las dejaremos en recepción.

Me las entregó sin un atisbo de renuencia; con plena confianza. Me sonreí para mis adentros. Eso nos permitiría hacer un registro del coche sin necesidad de autorización judicial. Nunca estaba de más, por si hubiera cualquier indicio. El que me pusiera cardíaco esa mujer no iba evitar que realizase mi trabajo con mi habitual profesionalidad. Si acaso, lo contrario; aún me haría ser más puntilloso.

Ojeé la pistola del guardaespaldas. Era una Astra del treinta y ocho. Es la más frecuente entre los guardas de seguridad del sector privado. A pesar de que la fábrica cerró hace años, seguía siendo el revólver preferido en su gremio, aunque hoy en día, cuando se estropea una pieza, no les queda más remedio que acudir a la armería de alguna comandancia de la Guardia Civil y pedirla de alguna otra retirada.

Fui hasta la cocina seguido por Fernando, esquivando a la occisa y a los compañeros que la estaban analizando. El juez no tardaría en llegar.

—¿Qué ha pasado, Kevin Costner? —Pregunté burlón.

Desde la película de Whitney Houston, ese actor constituía el remoquete que se aplicaba a todos los guardaespaldas.

—Me llamo Javier García —repuso serio, sin mostrar mella por mi broma—. Alberto Riera, el padre de Beatriz, me contrató para velar por su seguridad. Mi TPI¹³ es el treinta y siete mil doscientos cuarenta y dos y mi licencia de armas es de tipo C. Con su permiso, les muestro mi documentación.

Le miré a los ojos con atención. A estas alturas de mi carrera, sabía cuando alguien era un profesional de verdad. Era bastante más joven que yo y no me cayó mal, pero él debía saber, como yo, que le iba ha hacer pasar un pequeño mal trago.

—Adelante —contesté.

Del bolsillo interior sacó la cartera. La abrió por la mitad y me la entregó. La Tarjeta de Identificación Profesional emitida por el Ministerio del Interior, tenía cinco años de antigüedad. La pertinente placa avalada con idéntica numeración confirmaba su validez. La licencia de armas —sí, de tipo C— era de la comandancia de Madrid. La guía de la Astra también estaba en orden.

—Ya ha visto el revólver. Está a mi nombre y todos los papeles en regla. Espero que puedan devolvérmelo pronto.

—No tengas tanta prisa. Dependerá del juez. Prosigue —le invité.

—Hace dos semanas me trasladé a Santander con el encargo de proteger a la señorita Segura de cualquier peligro que le pudiera acechar. Mi jefe me informó de que estaba realizando un trabajo en la ciudad y de que uno de los empleados de la empresa había aparecido asesinado. Quería asegurarse de que, llevando a cabo una investigación interna, no le ocurriera lo mismo. Cuando apareció también muerta la señorita De Miguel, mis órdenes fueron de no dejarla ni a sol ni a sombra, pero sin hacerme notar. Esta tarde, como cada día, la he seguido hasta este pueblo. Con sinceridad, creo firmemente que no se ha percatado —puso tono de prurito profesional.

—¿A qué hora han llegado a Noja?

—A las cinco y veintisiete ha aparcado su coche —estaba claro que el jovenzuelo conocía su trabajo—. He comprendido por sus movimientos que no había nadie en la casa. Ha dado un paseo por la playa, hecho que he observado a través de los prismáticos —aquí algo me sonó a excusa. Demasiado detalle innecesario—. A las siete cincuenta y dos ha vuelto a la casa y, esta vez sí, le han abierto la puerta. Como las cortinas —señaló a sus espaldas la ventana con el cristal roto— estaban echadas, me he quedado fuera intentando averiguar qué pasaba. Al cabo de un rato, se ha encendido una luz en la primera planta. He visto desde el asfalto a Mónica García abrir un armario pero, como me daba la espalda, no podía saber qué estaba haciendo

—¿De qué conocía a la señora García? —Interrumpí señalando con mi índice a la muerta.

El Kevin Costner de los cojones dirigió su vista al deslavazado fiambre sin mostrar ninguna emoción. Este hombre no era la primera vez que mataba.

—Trabajaba hasta hace unos días en Promocastro. Era la recepcionista y amante del gerente, Bernardo Cienfuegos. Al llegar a la ciudad, lo primero que hice fue averiguar quién era quién en esa empresa —aclaró.

—De acuerdo —concedí—. Prosiga.

—Cuando se giró de medio lado, observé que asía un revólver. Abrió la recámara para comprobar que estaba cargado. En ese momento comprendí que la señorita Segura podía estar en peligro. No quise arriesgarme, así que recorrí a toda pastilla el perímetro de la casa. Encontré esta ventana medio abierta —señaló la ventana a su espalda, en la misma cocina— y me introduje en la casa.

—¡Eso es allanamiento! —Exclamó a mis espaldas Fernando.

Me giré echando a mi compañero una fiera mirada. Este novato con la cabeza llena de reglamentos y leyes, iba a estropear la confesión. Al verme la expresión, bajó los ojos y se calló.

—Pensé, con acierto, como luego pude comprobar, que había una vida en peligro —prosiguió mirando a Fernando. Buena justificación ante un juez, pensé. No era tonto este García—. Me mantuve oculto en la habitación, que resultó ser la cocina —hizo un gesto circular con la mano—, a la espera de acontecimientos.

—¿Y dónde se encontraba Beatriz? —Interrumpió impulsivamente Fernando, un auténtico gimnasta mental que parecía haber elegido hoy para romper su habitual discreción.

—Ahí mismo.

Señaló el sofá.

—Prosiga —indiqué al hombre fulminando otra vez a Fernando con la mirada para que no se le ocurriera volver a interrumpir.

Cuando alguien está haciendo una declaración, hay que cortarle el hilo con mucha precisión. Muchas veces se embalan y dan más información de la que pretendían.

—Me he mantenido oculto en la cocina, que estaba a oscuras; a la expectativa y deseando que mi alarma fuera infundada. A los pocos minutos, he escuchado el sonido de los escalones. Perdone —se interrumpió—. Tengo sed. ¿Puedo beber algo?

Cogió un vaso de agua que tenía delante. Viendo el control que tenía sobre sí mismo, sospeché que era una pequeña argucia para ganar unos segundos antes de contar lo más importante. Depositó el vaso en la vitrocerámica y me miró serenamente.

—Como decía —prosiguió su relato—, Mónica bajó. Cuando me asomé desde las sombras, se dirigía hacia Beatriz con un brazo en la espalda en el que llevaba el revólver que le había visto coger arriba. El que lo ocultara no hacía sino confirmar mis peores augurios. Poco después le apuntaba. Por lo que pude colegir de la conversación que mantuvieron, Beatriz había descubierto algo en una caja y Mónica había llegado a la conclusión de que, por ello, había atado cabos y sabía que ella era la asesina de los dos compañeros de la empresa. Mónica —señaló de nuevo el cadáver— confesó sus crímenes y, en un momento dado, le dijo a Beatriz que se dispusiera a morir. Yo me asomé a la sala, con mi pistola en la mano, y le grité: «¡Alto!». Inmediatamente después le ordené que tirara la pistola.

—¿Dónde estabas situado? —Pregunté al segurata.

—Más o menos a un metro de la puerta.

Señaló al suelo del salón, a unos dos metros de donde nos encontrábamos.

—Un segundo, por favor —le interrumpí—. Fernando —indiqué a mi compañero—, sitúate allí donde ha dicho el caballero —así lo hizo, quedándose quieto y mirándonos—. ¿Ahí sería?

—Sí. Tampoco tenía marcas como en el teatro —añadió con un tono algo irónico—, pero sí. Ahí debió ser.

—¿Y ella? —Señalé a la muerta.

—Un paso más allá de donde yace —dijo el hombre—. Tras los disparos, cayó muerta, a plomo, hacia delante.

—No es la primera vez que matas a alguien, ¿verdad? ¿Te gusta darle al gatillo? —Pregunté mirándole a los ojos.

Me sostuvo la mirada sin pestañear.

—No, no es la primera. Al igual que usted, alguna vez he tenido que elegir entre mi vida y la de los que protegía, y la de otra persona, pero no es algo que me produzca placer. Estoy seguro que usted tampoco disfrutó cuando tuvo que disparar a aquel adolescente.

¡El hijo puta lo sabía! Hacia dos años, mientras estaba destinado en Palma, un chaval de quince años disparó a bocajarro con una escopeta de caza a su padre. Cuando, avisados por un vecino, llegamos a su casa de campo, el crío comenzó a dispararnos. Hirió a mi compañero en cuanto bajamos del coche y tuve que responder a la agresión. Lamentablemente, el adolescente murió. A pesar de que quedé completamente limpio de la investigación interna y judicial, ese episodio era una fuente constante de pesadillas por la noche. Este cabrón me había investigado también a mí.

—Espero por su bien —mi tono pasó a ser frío como la escarcha— que, en efecto, el arma sea la que mató a la señorita De Miguel y al señor Bilbao. Eso nos ahorrará a todos un montón de problemas. Bueno... siga adelante. ¿Qué pasó después de que le ordenase que tirase la pistola?

—Ella no sólo no la arrojó, sino que se volvió hacia mí con evidente intención de dispararme, cosa que logró. Estaba preparado para esa reacción y dispararé dos veces una décima de segundo antes, con la buena fortuna de acertar.

—¿Dos disparos? ¿Y el de la ventana?

—Sospecho que uno de los disparos ha debido atravesar el cráneo y ha seguido la trayectoria.

—He comprobado la recámara y me he asegurado. Sólo han sido dos —interrumpió Fernando.

—¿Y ella?

—Sólo ha tenido tiempo de apretar una vez el gatillo —prosiguió el tal Javier—. He visto un agujero sobre el zócalo, a unos diez centímetros del suelo. Supongo que ahí estará el proyectil. Tras tranquilizar a Beatriz, que estaba en estado de shock, y explicarle quién era yo, le hemos llamado a usted y nos hemos quedado esperando.

—Está bien. Quédese aquí.

—No se lo tome a mal, Sigüenza. Mi obligación es saberlo todo de las personas que tienen cualquier contacto con mi protegida —se disculpó por su comentario anterior.

Me aproximé a donde los de la brigada habían guardado las pruebas que habían obtenido. Allí estaba la pistola de Mónica. Sí, era del veintidós largo. ¿Cómo cojones una pistola de la ETA había ido a parar a una secretaria? Este país es un país de locos.

Oí el sonido de la ambulancia aproximarse. La calle, a estas alturas, debía estar llena de vecinos curiosos. Regresé hasta la cocina.

—García —interpelé al guardaespaldas, esta vez por su apellido—, ¿dónde está su coche?

—A unos doscientos metros, a la izquierda de la casa. Es un Mégane —tomé las llaves que me entregó—. Puede analizarlo —dijo, adivinando mis intenciones—. Ya me dirá dónde puedo ir a recogerlo.

Me acerqué a Fernando y, bajando el volumen de mi voz, le ordené:

—Llévate al Kevin Costner de los huevos a la comandancia. Cacheadle hasta detrás de las orejas —en realidad, su disculpa había disipado mi momentánea animadversión hacia él, pero quería ver como aguantaba la presión, por mera curiosidad profesional—. Yo me quedo a esperar al juez y a que los del laboratorio terminen. En cuanto pueda, voy para allá para tomar declaración oficinal a la señorita Segura. A Costner lo reservaremos para mañana.

Habría que interrogar a los vecinos para ver si alguno había oído los disparos. Por el bien de Beatriz, esperé que no hubiera habido un lapso de tiempo importante entre las detonaciones. Su relato de los hechos indicaba que los tiros habían sido realizados en un segundo. Si hubiera transcurrido algo de tiempo entre unos disparos y otros, indicaría una puesta en escena, cuyas implicaciones no serían buenas.

Me quedé solo con los del laboratorio inspeccionando visualmente la escena. Al lado derecho de la puerta, a unos veinte centímetros del suelo vi un desconchado en la pared. Me acerqué y lo examiné. A poca profundidad, vi una cosa oscura. Parecía una bala. Si Mónica era diestra, esa bala corroboraría el relato de los hechos.

—Cabo —llamé al que estaba al mando de los del laboratorio—. Esto parece una bala —señalé el agujero—. Que la extraigan con cuidado y la cotejen con las pistolas. Prioridad máxima —indiqué.

Poco después llegó el juez acompañado del secretario, el médico forense y el asistente. Tras certificar la defunción, el magistrado autorizó a que levantaran el cadáver y lo trasladaran en la ambulancia hasta el lugar donde habría de realizarse la autopsia. Por mi parte, ya no tenía nada más que hacer allí.

—Me marcho a la comandancia —informé al cabo—. No estaría de más que, antes de iros, echéis una breve ojeada a los tres vehículos de los implicados, por si acaso...

—Delo por hecho, sargento.

Volví pensativo a la comandancia de Santander, en la calle Campogiro noventa.

Tomé declaración a Beatriz auxiliado por un secretario y un testigo, aunque también lo gravé en video. Su declaración coincidió punto por punto con la que me había adelantado en el lugar de los hechos. Una hora después, me reuní con el cabo del Gabinete Criminalístico. Felicité a todo el grupo de homicidios y a los del laboratorio por su trabajo. Todo parecía encajar con la versión de Beatriz y Javier, así que me la llevé a ver al juez, para que su señoría decidiera qué hacer con ella. Le anticipé al magistrado los resultados de las pesquisas y dejé allí a la preocupada belleza tras dedicarle una sonrisa de comprensión. A Javier le tocaría mañana. Una noche en el calabozo a lo mejor le reblandecía un poco. Por hoy, yo ya había tenido bastante.

Cuando salí del juzgado, me quedé unos instantes apoyando la cabeza en el volante. Esta Beatriz era increíble. Tenía que preguntarle sin falta sobre el asunto que me había mencionado mi ex jefe Julio Montero. Sospechaba que su intervención en Mallorca había debido ser tan sorprendente como la que estaba teniendo en Santander.

— 30 —

Su señoría había sido muy comprensivo. ¡Menos mal que no estaba de guardia el mismo de cuando había declarado el hallazgo de los restos de Martín en el congelador! Sospeché que las diligencias hubieran sido mucho más exhaustivas. Tras repetir una vez más cómo se habían desarrollado los acontecimientos en casa de Mónica, me dejó marchar sin cargos, pero me expresó con firmeza que no saliera de la ciudad sin informar al juzgado y sin su autorización.

Se ofrecieron a llevarme al hotel, pero estaba deseando perder de vista por un rato a todo lo que tuviera que ver con las autoridades, así que me pidieron un taxi y me marché agotada a descansar.

Desde el hotel —mi móvil se ha quedado en la comandancia de la Guardia Civil—, llamo a Alberto, a pesar de ser las cinco de la mañana. Soy muy breve. Sólo quiero tranquilizarle y él no insiste en pedir detalles al notarme tan cansada. Agradezco su comprensión. Me dejo caer en el lecho como un bloque de cemento por la borda de un barco.

Al día siguiente, al recordar la conversación con la inesperada asesina, me encontraba francamente frustrada. Con la muerte de Mónica se había desvanecido la pista del diamante y, por ende, del dinero. Un objeto de menos de dos centímetros, por mucho que brille, es casi imposible de hallar. Lo único que me restaba hacer era intentar seguir la pista británica, pero tenía todo el aspecto de un callejón sin salida. La forma en que se había llevado a cabo la operación en Inglaterra, con el misterioso traspaso de la propiedad de la caja en el banco, indicaba a las claras que se trataba de alguien a quien no le gustaba que le siguieran el rastro.

Hasta dos días más tarde no volví a Promocastro. La empresa parecía un barco a la deriva. La tercera muerte en un mes había dejado hundida definitivamente la moral de los supervivientes. La cara de inquietud de los empleados en los despachos recordaba la histeria que se apodera de las ratas cuando presagian el naufragio.

Estuve hablando del asunto del diamante y el banco inglés con Bernardo, quien permanecía anonadado desde que había sido informado de la autoría de los dos asesinatos por parte de su amante. Los guardias civiles, que habían visitado de nuevo la empresa para interrogarles a todos, no habían dado muestras de estar al tanto también del robo, pero Bernardo sí sabía que Mónica era quien lo había organizado y dirigido. Yo aún no le había hecho ningún comentario al respecto, pero habría deducido que lo había podido llevar a cabo gracias a la información que le había sonsacado a él. Debía estar temblando ante la próxima reunión con Alberto. Y eso que desconocía que éste estaba al cabo de la calle de sus trapicheos del cinco por ciento.

Cuando me reuní con él, llamó en mi presencia al banco inglés. Se daba la intrigante coincidencia de que Bernardo había trabajado en ocasiones anteriores con esa sucursal del banco británico, pero el director se negó en redondo a dar la más mínima información respecto al beneficiario de la cuenta. Por la vía legal, la cosa era inútil. Nos exigiría denunciar el robo y conseguir que un juez español solicitara una comisión rogatoria a Londres, lo cual ya era casi imposible. Y pensar que los jueces británicos le dieran curso, casi una broma. Por un delito de robo no iban a levantar el secreto bancario de sus paraísos fiscales. En el utópico caso de que lo hicieran, para cuando se llevara a cabo, la pista estaría más fría que Martín en el congelador.

Mis contactos con los deprimidos empleados de Promocastro tampoco me dieron la mínima pista. Cuando me disponía a salir a almorzar, desalentada por las escasas perspectivas que existían de recuperar el dinero o el diamante, al pasar por su puerta, Lucía salió de su despacho en cuanto me presintió.

—Hoy celebran el funeral de Mónica. ¿Irás?

A pesar de que les habían interrogado sobre todo lo relacionado con Mónica, mi participación en su muerte había sido ocultada, de momento.

—Sí —contesté sin mucha convicción—. ¿Dónde es?

—En Noja. En la iglesia de San Pedro; a las ocho de la tarde. ¿Quieres que te lleve?

—No te preocupes. Tengo coche y aprovecharé para ir un poco antes y así conocer el pueblo. Marcharé antes para hacer algo de turismo por la zona. Creo que necesito hacer algo lúdico para salir de esta atmósfera tan fúnebre.

—Lo entiendo —asintió con gesto de comprensión—. Nos vemos allí.

Lo cierto es que no tenía muy claro si iba a ir. Aunque, cavilando sobre el tema, llegué a la conclusión que no perdía nada por estar presente en el sepelio. El hilo parecía terminar en Mónica, pero me costaba resignarme a que así fuera. Odio los callejones sin salida. Quizás pudiera averiguar algo a través de sus familiares. En mi última aventura en Mallorca, el asistir al funeral de Marcos había sido clave para la resolución del caso. Sí. Definitivamente, acudiría.

Un rato después, de vuelta en la oficina, Bernardo también me propuso ir con él. Le contesté lo mismo que a Lucía. Desde que había descubierto sus chanchullos, lo evitaba en lo posible.

A las seis llegué a Noja. Por lo que me había informado en los últimos días, a raíz de la visita y posterior muerte de Mónica, era un pueblo costero, hoy de índole residencial, con bastantes ínfulas. Los naturales del lugar afirmaban que lo había fundado Túbal, un nieto de Noé. ¡Ahí es nada!

Quería aprovechar para dar un paseo en coche y ver los dos molinos de agua de mar en las proximidades del pueblo que funcionaban gracias a los grandes desniveles de las mareas en el Cantábrico. Primero visité el de las marismas de Joyel. Si no lo hubiera sabido de antemano, no me habría percatado de que esa construcción era un molino. Consistía en una casa de planta rectangular y techo color teja, situada en un camino que cortaba la marisma a dos o tres metros sobre el fondo, el cual se podía ver en la bajamar. Debajo del edificio, seis arcadas de medio punto que parecían simplemente hacer la función de puente y permitían que el agua fluyera hacia el interior con la pleamar, dejándola acumulada. En la bajamar y gracias al desnivel que se había producido y mediante algún mecanismo dentro de los arcos, el agua hacía girar las ruedas del molino, en una sempiterna repetición, dos veces cada día. Dediqué demasiado tiempo a contemplarlo. Si quería llegar a tiempo al funeral tendría que postergar la visita al otro molino, el de la marisma de la Victoria, para mejor ocasión. En cualquier caso, según tenía entendido, el otro estaba en ruinas y sin tejado.

La iglesia no tenía pérdida. Su torre, de aspecto barroco, era visible desde cualquier lugar del pueblo. Estaba en la Plaza de la Villa, el punto más alto de la colina sobre la que se desparramaba el casco antiguo, ahora asfixiado por las nuevas construcciones. Cuando llegué, ya se habían formado algunos corrillos de gente, entreteniendo en charlas la espera. Me introduje en el interior y me senté en un banco, hacia la mitad de la nave principal. Tenía una planta crucero con tres naves laterales. Los arcos eran nervados, de aspecto gótico. En el altar mayor, destacaban dos figuras, que días después averigüé que se trataban de los dos patronos de la población, San Emeterio y San Celedonio.

A menos cuarto, la gente comenzó a ocupar los bancos corridos. Dirigiendo mi vista hacia la entrada, vi a varios empleados de Promocastro, que se fueron agrupando en uno de los últimos bancos. Bernardo llegó solo —hubiera sido excesivo, incluso para él, traer a su mujer al entierro de su amante—, y al localizar con la vista a los de la oficina, se sentó con ellos. También pude ver a Ramón, quien parecía tener la misma costumbre que su antiguo jefe de Baleares, Julio Montero, de hacer acto de presencia en los funerales de los crímenes que investigaba. De hecho, parecía que también yo había sido contagiada por esa mórbida curiosidad. Un grupo de unas diez personas vestidas de negro y aspecto muy afectado, pasó por mi lado. Supuse que sería la familia de Mónica. En efecto, se sentaron en el primer banco, reservado para los más allegados. Hombres con rostros tostados, profundas arrugas, dedos gruesos en las encallecidas manos y miradas sin espacio para la doblez de espíritu, que delataban su profesión marinera. Las mujeres, con sonrosadas teces varicosas tétricamente resplandecientes bajo los brillos que la luz cenital creaba sobre sus lágrimas.

La última persona que reconocí en el grupo, fue María, la amiga de Mónica que vino el día de la navegación en el barco de Bernardo. Tras besar a una mujer más alta que las otras, a pesar de estar doblada por el dolor —supuse que la madre—, se sentó en la segunda fila. No había pensado que tuvieran tanta relación. Decidí hablar con ella a la salida. La iglesia se abarrotó de gente. Por su ficha de personal, sabía que Mónica era oriunda de Noja. En los pueblos se conoce todo el mundo y los funerales son una cita social ineludible.

La triste ceremonia transcurrió según lo esperado. Alabanzas a la familia, acompañamientos al sentimiento y demás liturgia habitual en unas exequias. No se entretuvo demasiado en las virtudes de la finada, imagino que por haber llegado a oídos del párroco información sobre sus recientes pecados, aunque estuvo muy cariñoso con los parientes. En esos momentos, ni siquiera yo le guardaba rencor.

Cuando concluyó la misa funeral, esperé a que los trabajadores de Promocastro salieran. No tenía ganas de hacer corrillo con ellos. De Ramón no quedaba rastro. Supuse que estaría en la plaza, discretamente oculto y ojo avizor. Cuando vislumbré a María despedirse de la familia y enfilar hacia la plaza, me adelanté y la esperé en la puerta. Al pasar por mi lado, me reconoció:

—Hola, María. ¡Qué desgracia! ¿Verdad? —Tenía los ojos canela enrojecidos y brillantes, que delataban el pesar que la consumía, como el agua del mar consume las rocas de la costa. Ello, junto con la ropa negra, sus ensombrecidas ojeras y su delgadísima faz, le daban un aspecto casi vampírico. El intenso moreno no le favorecía en estas circunstancias; parecía la piel de un cadáver de cuatro días. Sólo los desproporcionados pechos le hacían llegar a uno a la conclusión de que Nosferatu y Anubis no hubieran dejado tan voluminosos senos sin vaciar. La única nota de color era el mismo collar de oro que llevaba puesto el día del barco. Hoy, más que ajorca, me pareció una argolla de galeote.

—Hola... Beatriz, ¿no? —Inquirió tras unos segundos dubitativos.

Nos besamos las mejillas.

—No puedo creerlo. ¡Estaba tan llena de vida!

—¿Estabas muy unida a ella?

—Sí. Era lo más próximo a una amiga que he tenido desde que vine a vivir aquí, hace cinco años.

—¿No eres de Santander?

—No. Nací en León, pero anhelaba el mar —miró por encima de mi hombro al Cantábrico, ese trozo bravío del océano Atlántico que merece un nombre propio—. En cuanto tuve la oportunidad, me trasladé a Santander. La primera vez que coin-cidí con Mónica, congeniamos. Teníamos muchas cosas en común —me miró con una expresión cuyo significado lésbico creí entender.

—¿Te apetece tomar algo? Hablar de estas cosas ayuda.

—Es que he venido con un primo suyo y me tiene que llevar de regreso a Santander.

—No te preocupes. Te llevo yo... si quieres —propuse.

Me miró inquisitivamente a los ojos. Finalmente, aceptó:

—Está bien. Deja que le avise.

En ese momento, la familia de Mónica estaba saliendo de la iglesia. María se acercó a un hombre y cruzó unas frases con él. Miraron en mi dirección. Justo después, besó a la madre y a otras dos mujeres y regresó a mi lado.

—Ya está. Vamos, si quieres.

Me agarró del brazo y caminamos hasta mi vehículo.

Durante el camino le estuve preguntando sobre su infancia en León. Había nacido en un pequeño pueblo, casi una pedanía. La tercera, de cinco hermanos. Cuando terminó el bachiller, se puso a trabajar. En cuanto ahorró un poco, se vino a Santander y aquí sobrevivía de tendera en una tienda de ropa de diseño: D&G, Chanel y similares. Aunque sus emolumentos eran modestos, las condiciones especiales de compra que le daban por trabajar allí, le permitían tener un par de conjuntos de primera clase con los que no desentonar cuando Mónica organizaba alguna cita con algún ricachón, aunque en los últimos tiempos, ésta parecía haber estado más centrada en Bernardo. Eso creía ella. Yo sabía que los motivos habían sido otros.

En respuesta a sus preguntas, le di una somera explicación sobre mi orfandad, la adopción de Alberto y mis estudios.

En media hora justa estábamos en su casa. Era la tercera planta de un edificio ramplón y sin carácter. Cuando abrió la puerta, de madera cuarteada por la falta de mantenimiento, me temí lo peor. Entramos directamente en el salón. Los muebles eran viejos y de poca calidad; una mesa con cinco sillas que hacía las veces de comedor, un aparador con baldas de vidrio ocupado por una modesta cristalería y un par de sofás de tela verde oliva. En cuanto a la decoración, había unas cuantas imitaciones de vasijas griegas, con dibujos en colores negros y ocres, bastante bonitos, y un par de cuadros. Me fijé que casi todas eran reproducciones de tipo helenístico y persa. En la mayoría, imágenes de mujeres laborando el campo, aunque también de amazonas y de tipo erótico, no pornográfico. En casi todos, la temática era de índole lésbica. Sólo contrastaba un cuadro.

—¡Anda! —Exclamé sorprendida—. ¿Y éste cuadro? No parece combinar con los demás.

—Te has dado cuenta —miró al cuadro con arrobo y luego a mí—. Me lo regaló Mónica —confesó.

—¿Hace mucho?

—No. Hace algo más de un mes. A ella le encantaba. Decía que ese cuadro tenía magia. Pero, siéntate —me señaló uno de los sofás oliváceos. La obedecí mientras ella se quedaba de pie a mi lado—. ¿Te apetece tomar algo?

—Sí. ¿Tienes Southern Comfort?

—No. ¿Un gin tonic?

—Vale.

Se dirigió a prepararlo a la cocina, que era la habitación situada a la derecha. Me levanté y aproveché para mirar el cuadro. Era el mismo que Mónica tenía en el despacho y se había llevado a su casa: El Casino de París de Anglada Camarasa. Me acerqué y comprendí que éste era más barato. No era una copia sobre óleo, sino una fotografía del original, igual que todas las demás que había comprado. ¿Por qué tendría tanta fijación con esa pintura?

El otro cuadro que colgaba de la pared, era un hermoso, aunque un poco tétrico —por lo oscuro de los tonos—, retrato de una bellísima mujer de larguísimos y oscuros cabellos. Reposaba apoyada en una roca, con una lira sujetada por el brazo derecho y con los pechos descubiertos. Me acerqué y pude leer «Safo 1867 - Chárles-Auguste Menguin». ¡Claro!, me dije, la décima musa. Era un cuadro perturbador.

Seguí curioseando por la habitación, estudiando las vasijas y reproducciones. En una se veía a una amazona a caballo, como es lo suyo, con un escudo en forma de media luna y una lanza con la que apuntaba a un guerrero a pie. Éste, a su vez, clavaba su lanza en la montura de la mujer. Estudié con intriga si se veía que le faltaba un seno. Se cuenta que las amazonas se amputaban un pecho, imagino que dando testimonio de su falta de instinto materno, aunque también había leído en alguna parte que el motivo era de índole más práctica; para que no fuera incómodo disparar con el arco.

Un plato en la pared representaba a dos guerreros asesinando a una mujer, probablemente Pentesilea, la reina de las amazonas que acudió en ayuda de Troya y cayó muerta, víctima de Aquiles. En esta imagen, el héroe —o aniquilador— griego le clavaba una espada, aunque según cuenta Quinto de Esmirna, fue atravesada por su lanza. Las otras doce amazonas que la acompañaron a guerrear a Troya también fueron exterminadas. Cinco de ellas, así mismo por el temible Aquiles.

María apareció con dos burbujeantes vasos de culo ancho, llenos del líquido transparente, apenas matizado de amarillo limón. En el borde había frotado la corteza del fruto, lo que dejaba un agradable matiz en los labios al llevártelo a la boca. Se sentó a mi lado, manteniendo su copa entre las piernas, sujeta por ambas manos y cabizbaja.

—¿Así que estabas muy unida a Mónica? —Pregunté intentando romper el incómodo silencio.

—Mucho —respondió levantando la vista—. Para mí era como una hermana mayor. Aunque no nos llevábamos más que un año de diferencia, ella siempre estaba segura de todo. Y era muy inteligente.

Su semblante se afligió, consternada, y la caja torácica se comenzó a inflar y desinflar por la congoja, augurando un acceso de llanto. Intenté distraerla.

—¿Os unía algo más que amistad?

—Mucho más. Me reveló que, entre dos mujeres, puede haber algo mucho más profundo: el amor y la pasión. Esta ajorca —se señaló el collar dorado— era el símbolo de mi devoción a ella. Me la regaló y yo hice que fundieran el cierre para que no se pueda soltar, como signo de mi entrega.

Me vino a la cabeza el diario de Laura. ¿Habría utilizado también a María o en este caso había sido sincera? Daba la impresión de que la pobre pertenecía a ese grupo de personas que necesitan a alguien que ejerza de amo o ama. Sumisión y entrega completa con un componente evidente de masoquismo. Pobre alma. Su personalidad era como las Biblias de las antiguas iglesias inglesas, encadenadas a un banco. Me pregunté cuándo se quitaría el collar. Quizás nunca o cuando encontrase a otra persona de quien poder ser vasalla. Intenté averiguarlo atacando un flanco débil.

—Pero... ¿y Bernardo? Él creía que Mónica estaba enamorada de él.

—¡Por Dios! Bernardo es un patán —me sorprendió su repentina crudeza—. Mónica le utilizaba para lograr sus objetivos, igual que a todos los de su sexo.

—¿Qué objetivos?

—Dinero. No es que se prostituyera. Ella estaba por encima de eso. Me decía que a través de Bernardo conseguiríamos lo suficiente para irnos de aquí y vivir felices en otro lugar, lejos de esta tierra tan vulgar —reconocí la misma monserga de Laura. Mónica era especialista en envenenar el amor—. Por eso yo le acompañaba cuando había algún otro ricachón y, si Mónica me lo pedía, a veces me acostaba con alguno —bajó las pestañas y miró oblicua, como avergonzada—. Sé que estaba a punto de conseguirlo.

—¿Ah sí? ¿Cómo?

—No lo sé con exactitud. Hace dos meses que la veía menos a menudo, pero las últimas veces que estuve con algún hombre que me recomendó, después me hacía el amor con una pasión desenfrenada y me aseguraba que estaba a punto de lograr algo importante y que me llevaría lejos de aquí.

No sabía cómo tomármelo. Parecía que estaba en la comarca de Bavia, y que María creía realmente en el amor sincero de Mónica. Yo tenía la seguridad de que una mujer sin escrúpulos como Mónica, una vez logrado su objetivo, antes o después habría dejado en la cuneta a la pobre María. Era diáfano que la pobre comía de su mano y hacía todo lo que ella le ordenaba, incluida la prostitución blanca, aunque sospeché que los beneficios económicos los debía cobrar Mónica. Una proxeneta singular.

De pronto, reflexionó melodramática en voz alta:

—Mi vida, antes, era toda expectación; ahora es retrospección. La vida de la que es feliz es toda esperanza, la de la desgraciada, es toda recuerdo.

Parecía recitar algo imbuido por alguien.

Comenzó a sollozar en silencio. Gruesas lágrimas enrojecieron aún más sus ojos y le caían por las mejillas como pequeños riachuelos salados. Su fragilidad y desesperanza me despertó el instinto maternal. Me levanté y, agachándome a su lado, le sujeté el rostro y le besé las húmedas mejillas. Se encendió una luz en el fondo de su pupila. Acarició mi mejilla y esbozó una sonrisa. La besé en la boca, con ánimo de consolarla. Separó los labios y buscó ávida mi lengua con la suya. La dejé hacer percibiendo como suspiraba por algo de amor.

La acompañé al dormitorio y allí la desnudé como a una niña desvalida. La acaricié con suavidad. Se dejaba hacer, con aspecto de necesitar más cariño que placer. Sus senos resultaron ser duros como el pedernal y lo minúsculo de sus manos al buscar mis sensaciones, me alteraron al principio. Su depilado sexo incrementaba la sensación de indefensión. Se corrió entre lágrimas de pena y se durmió como una adolescente tras la tormenta de una discusión con el novio.

En ese fugaz instante de placer ajeno, creí adivinar qué había pasado con el dinero. Me vestí y me marché, con la ambigua sensación de quizás haber abusado de ella, como había hecho Mónica. Incluso, y quizás sin proponérmelo, había dado un paso en falso que le hiciera creer que tenía una nueva ama; sólo por inconsciencia y lástima. Con algo de amargura, pensé en la reflexión del escritor de Newark sobre cómo los sufrimientos se convierten en placeres, los placeres en dolores.

— 31 —

La mañana estaba oscura y la lluvia arreciaba, en vista de lo cual, desayuné en la habitación. Decidí no explicar a Bernardo lo que había averiguado respecto a sus trapicheos con el dinero negro. Alberto me había pedido que guardara silencio respecto a las opacas comisiones de Bernardo y estaba de acuerdo. Había resultado un sinvergüenza y Alberto todavía no había decidido qué medidas tomar al respecto. Llamé a la tienda. Tenían en el almacén el artículo que yo necesitaba. Di mi número de tarjeta de crédito y pedí al hombre que me atendió que me lo guardaran hasta el día siguiente.

En vista de mis nuevas perspectivas, aproveché el día para relajarme en el hotel mientras esperaba alguna noticia. Encargué en recepción un masaje y un tratamiento de belleza facial. Cogí el bolso, introduje un bañador y me dirigí al edificio anexo al hotel, de estilo neo francés, donde se encontraba el pequeño centro de talasoterapia. Me había ganado un pequeño capricho. De entrada, comencé por el retoque de la depilación brasileña, redefiniendo el dibujo en uve. Luego les tocó a las piernas y las axilas. Más tarde me dieron un masaje. Las agradables caricias de la masajista me despertaron la libido, a mi pesar. Gracias a Dios, el tratamiento facial me relajó y, tras media hora oculta bajo la mascarilla, volví a un estado menos lúbrico. Una sauna, seguida del baño a presión y media hora en la piscina bajo las cascadas me dejaron como nueva.

Se había hecho la hora de comer y opté por quedarme en el Puntal, el restaurante del hotel. El día había mejorado y comenzaban a abrirse hermosos claros, de un azul cian intenso, con lo que pude disfrutar de las vistas a través de los enormes ventanales mientras sorbía una sopa de marisco al azafrán. La completé con una exquisita aleta de raya a la salsa de soja sobre soujibe de hongos. Acompañé ambos platos de un Chantré del Rin. Tras el café volví a mi habitación y dediqué la tarde a preparar un resumen de los últimos acontecimientos y de mi intuición para Alberto.

La melodía del móvil me despertó. Me había tumbado un momento en la cama y me había quedado dormida. Era Ramón:

—Hola.

—Hola, Beatriz. Creo que tengo buenas noticias para ti y tu amigo.

—¿Ah sí? ¿Cuáles?

—Preferiría dároslas en persona. ¿Por qué no le llamas y quedamos en vuestro hotel a eso de las nueve?

—Bien. Intentaré localizarlo. Te esperaré en el Bar Theros.

Sin poderlo evitar, puse un tono un tanto insinuante.

Javier respondió a mi llamada al primer tono. Quedó en acudir también a la cita. Con una nueva motivación, llamé a la peluquería del hotel. Tenían un hueco, así que bajé y pedí que me hicieran un peinado. Al ver el escaparate, no me resistí a la tentación y, aunque tenía los dedos en buen estado, me fijé unas uñas de gel, de falsa manicura francesa, con la uña en burdeos oscuro y la franja en beis.

De vuelta en mi habitación, me desnudé frente al espejo y me retoqué el maquillaje, la sombra de ojos —elegí un tono a juego con el color de la manicura—, y para los labios opté por un Lip Gloss de Shiseido, de idéntico color. Me apetecía que los colores y sus tonos armonizasen perfectamente con mi piel. Volví al dormitorio y abrí el cajón. Seleccioné una tanga de Frederick’s of Hollywood, de trasparencias negras. Tapaba mi sexo con un trocito de tela en forma de rombo, dejaba la piel visible en las inglés y volvía a tapar los laterales triangulando. Con la parsimonia de una geisha, me cubrí el torso con un corsé de la misma marca, con lentejuelas y cuerdas frontales que dejaban ver un canal desde mis pechos hasta un poco más abajo del ombligo, donde se anudaban. Tenía ganas de estrenarlo desde que lo había comprado en Ámsterdam. El resultado era enormemente seductor. Me sonreí imaginando cuánto les iba a costar apartar su mirada de mi pecho. Un pantalón negro de Versace, a juego con una chaqueta ligera de idéntico color, daban el contrapunto de seriedad al incitante bustier. Me calcé unas sandalias super escotadas, de alto tacón y cintas en los tobillos de Guess diseñadas por mi admirado Marciano. Por último, me colgué una cadena de oro blanco del que pendía una gran perla con forma de lágrima que se mantenía justo encima del comienzo del body. Antes de salir, me eché una mirada en el espejo y no me olvidé de duplicar la dosis de déclaration. Dispuse la cámara oculta y la dejé preparada para encenderse en cuanto la conectara con el mando a distancia.

A las nueve y cuarto bajé al bar. Como había sido mi intención, Ramón y Javier se me habían adelantado y conversaban en tono distendido. La cosa marchaba bien. Al verme llegar Javier, que era el que estaba sentado de tal forma que miraba en mi dirección, se quedó a mitad de frase y noté como se le abrían los ojos sin poderlo evitar. Ramón se giró para escudriñar qué había visto Javier y noté el deseo en sus pupilas. Se levantaron para saludarme.

— 32 —

Llegué al Real con veinte minutos de antelación y fui directamente al bar, donde estaba citado con Beatriz y el tal Javier. Era portador de buenas noticias, así que imaginé que la reunión discurriría por cauces agradables. Nada más entrar, miré como siempre de derecha a izquierda, por si mi entrenado sexto sentido notaba algo, o alguien, fuera de lugar. Reconocí a Javier sentado en un sofá ojeando con indolencia el Diario Montañés.

—Hola —le saludé—. ¿Me puedo sentar? —Pregunté señalando el asiento vacío más próximo.

Había escogido el que yo hubiera elegido. De espaldas a la pared y con visibilidad directa sobre la entrada. Tenía maneras de profesional este muchacho. ¿Dónde las habría adquirido?

—Por supuesto —se levantó y me dio un fuerte apretón de manos—. Me ha llamado Beatriz. ¿Qué nos querías contar?

—Si no te importa, esperamos a que venga, así me ahorro tener que repetirlo —solicité sonriendo.

—Desde luego —contestó, devolviéndome la sonrisa.

Ahora que le podía estudiar con más tranquilidad que en la casa de la asesina y en la comandancia, me percaté de que estaba en tan buena forma como yo. Se debía tomar en serio su profesión.

—Espero que no te tomaras mal la estancia en el calabozo. Nuestras instalaciones son muy espartanas —inicié la conversación con algo de ironía.

—En absoluto. Es el procedimiento, ya lo sé. Intentar conseguir que los implicados no estén demasiado enteros.

No pude evitar la sonrisa. A pesar de las diferencias, estábamos entre colegas.

—El otro día no me quedó claro del todo. ¿Eres guardaespaldas o detective?

—Guardaespaldas. He estado trabajando un par de años en Traplinsa y con anterioridad, pasé otro par de años en Irak contratado por una empresa petrolífera.

—¡Irak! —Exclamé—. Eso suena peligroso.

—La verdad es que, aunque el sueldo era altísimo, los riesgos no eran baladíes. Un compañero fue alcanzado por un mortero y otro al que le soltaron una ráfaga, se salvó de milagro. No puedo decir que cuando decidí volver estuviera muy apenado, aunque a veces se echa en falta la adrenalina.

—¿Y cómo has acabado de ángel de la guarda de Beatriz?

—Por casualidad. Un pariente se enteró de que estaba de vuelta y escuchó a su jefe decir por teléfono que estaba buscando a alguien para protegerla con discreción. La oferta económica era buena y, entre nosotros, cuando vi la foto de Beatriz, me acabé de convencer. Es una preciosidad, ¿verdad?

—Tiene un polvazo.

Reímos con algo parecido a la camaradería.

En ese momento, como si le hubieran silbado los oídos, Beatriz entró en el bar y se aproximó a nosotros.

—¿Qué tal están mis dos caballeros andantes? —Preguntó a modo de saludo.

Los ojos se me salieron de las órbitas. Vestía una chaqueta abierta, debajo de la cual asomaban, intrépidas, las tetas. El canalillo estaba tapado en parte por un cristal en forma de lágrima. Nos besó a los dos en los labios con juvenil desenfado, para sorpresa de ambos. Al hacerlo, se agachó antes de que pudiera levantarme y vi que, bajo la chaqueta, tenía una especie de corpiño brillante subido, abierto por en medio, que le apretaba y levantaba los senos y cuyo fin de abertura no se vislumbraba hasta donde me llegó la vista. Se me puso dura ipso facto. Gracias a Dios no me miró la bragueta, porque la cosa debía ser evidente.

Nos sentamos. Durante unos segundos, Javier y yo nos quedamos un tanto cortados por su excitante interrupción.

—¿De qué hablabais? —Preguntó con aire inocente.

—De nuestros mundos —contesté disimulando y haciendo un esfuerzo por no dirigir mi mirada al escote, concentrándome en sus bonitos ojos azules—. De las diferentes formas de trabajar entre el sector privado y el público. Cada uno tiene sus ventajas e inconvenientes. Javier tiene mucha más libertad de actuación y, sobre todo, de elección de sus trabajos. A mí no me queda otra que coger los que me mandan los superiores —añadí poniendo un gesto teatral de frustración.

—Por otro lado —intervino Javier sonriéndome—, mis apoyos se reducen a los que pueda obtener por amistades profesionales —noté un matiz en su mirada que parecía compartir mis lúbricos pensamientos—. Él —me señaló con los ojos—, sin embargo, tiene toda la estructura del Estado detrás. Y si cae enfermo, siempre hay alguien que puede continuar el trabajo. En mi caso, una enfermedad es un desastre, pues los casos quedan parados y eso, los clientes no lo suelen ver bien, por decirlo suavemente.

Nos sonreímos. Por momentos me caía más simpático el Kevin Costner. Estaba claro que habíamos conectado bien y que nos ponían cachondos las mismas mujeres.

—¿Os parece que continuemos la charla mientras cenamos? Hoy invito yo. Os lo habéis ganado —propuso Beatriz.

Estuvimos de acuerdo y pasamos al restaurante. Daba gusto cenar bajo unos techos tan altos, náufragos de una época en la que los edificios señoriales se distinguían por ello. Beatriz había tenido la precaución de reservar mesa para tres y encargar el menú, bautizado por el maître como «Noche de maridaje», así que no tuvimos que pensar en qué elegir. Charlamos distendidamente mientras el camarero abría una botella de Marqués de Riscal blanco de Rueda. Tenía que ser de piedra, gay, o un auténtico profesional, pues en ningún momento conseguí pillar una mirada al vertiginoso escote. No podía decir lo mismo de mí. Cada dos por tres tenía que hacer un esfuerzo para apartar la vista de las tetas. Esperando el primer plato, entré en el tema por el que los había congregado.

—Como os decía, tengo buenas noticias. Esta conversación, como os podéis imaginar, es extraoficial; no ha tenido lugar —les miré y ambos asintieron—. Respecto al incidente —utilicé la palabra menos agresiva— del otro día, la bala de la pared tenía un ángulo de penetración y una situación que encaja a la perfección con vuestra versión —miré a Javier, quien no reaccionó—. También hemos confirmado que esa bala había sido disparada con el revólver que estaba junto a Mónica y que éste tenía numerosas huellas completas y parciales, sólo suyas, en una disposición típica de un arma usada por un único tirador. Así mismo, las estrías coinciden con las de las balas que obtuvimos de los cadáveres de Laura y Martín. En el registro de la casa de Mónica se encontraron dos cajas de cartuchos de la fábrica FM del mismo calibre, que tenían sus huellas... y no las vuestras —les dirigí una sonrisa—. El arma estaba sin registrar y el número de serie borrado, así que no podremos seguir ninguna pista por ahí. Tampoco tenía licencia de armas, lo que es una pena, porque me gustaría saber quién le enseñó a disparar tan eficazmente. Espero que lo averigüemos hablando con la familia.

Hice una pausa para que asimilaran mis palabras antes de darles la información clave al respecto.

—La pistola, en sí, una Astra-Cadix del calibre veintidós largo, ha sido un quebradero de cabeza durante gran parte de la investigación. Cuando se analizó por balística y la cotejamos con la base de datos, resultó que ya había aparecido antes. En un tiroteo con ETA hace bastantes años. Nos volvimos locos buscando conexiones de Martín y Laura con la organización terrorista. Gracias al CNI hemos reconstruido la rocambolesca historia del arma. Por lo visto, se la entregaron a un cachorro de la organización; una mujer. La enviaron justo antes de estallar el conflicto armado en la ex Yugoslavia para vender armas a los serbios, pero resultó que la enviaban al matadero.¹⁴ De milagro, salvó la vida y desapareció de la circulación. El CNI la localizó hace poco por una serie de conversaciones a través de internet. Han conseguido que reconozca a Mónica como la joven a la que vendió el arma hace algo más de medio año.

—O sea, que estamos fuera de sospecha —insinuó Beatriz.

—En principio, sí. Por último, en un par de zapatos se han encontrado pequeñas partículas de sangre que correspondían a Martín Bilbao. He estado charlando con el teniente coronel y me ha pedido que, simplemente, tengáis la amabilidad de darme algún medio de contacto efectivo para cuando se lleve a cabo la vista en el juzgado o por si os necesitáramos para cualquier detalle posterior. Lo mejor es que me des tu número de móvil, Javier. El de Beatriz ya lo tengo. Y también un domicilio... por si acaso.

Saqué del bolsillo una agenda y apunté los datos que me proporcionaron. En ese momento nos trajeron una sopa ligera de ceps, setas y foie. Durante unos minutos nos centramos en apreciar los suaves matices del entrante. Me gustó, aunque lo cierto es que mis preferencias gastronómicas suelen ir hacia platos más contundentes.

—¿Y qué pasa con los bienes de los muertos? —Preguntó intempestivamente la explosiva Beatriz dirigiéndose a mí—. Quiero decir —aclaró al ver por mi expresión que no entendía a qué se refería exactamente—, ¿las casas se mantienen cerradas con una cinta impidiendo el paso como en las películas?

—No —contesté—. Las cintas se quitan en cuanto la Brigada Científica ha terminado el trabajo, lo que suele suceder en unas setenta y dos horas tras los análisis de las escenas donde se ha podido cometer un delito. A veces se dejan, pero por desidia. Tanto las casas de Martín, como de Laura y de Mónica, ya se han terminado de examinar buscando pruebas, huellas, ADN y cualquier traza que pueda tener importancia para el juzgado, pero si los compañeros no las han quitado, como el tema de herencias es lento, imagino que no las retirará nadie hasta que alguien quiera entrar. Pero, de seguir puestas, estarán rotas, pues dudo que al marcharse, una vez finalizado el análisis, nadie haya puesto unas nuevas.

—¿Y el dinero en el banco?

—Imagino que hasta que no haya una aceptación de herencia, seguirá en depósito en las diversas entidades bancarias.

—O sea, que pasa lo mismo con todos sus bienes, como los muebles, etcétera.

¡Joder! ¡Qué preguntona estaba! ¿A dónde querría ir a parar?

—Sí —asentí con paciencia—. Se ha procedido a realizar un inventario por parte del juzgado. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada en especial —esbozó una expresión que daban ganas de comerla—. La insaciable curiosidad femenina.

Nos retiraron el vaso y el plato y momentos después nos servían en una nueva copa, un Marqués de Riscal reserva 2002 de Rioja, mucho más acorde a mis gustos. Un instante más tarde, depositaban frente a nosotros unos lomos de rodaballo con crema de mar y perlas de verduras, muy en la onda nouvelle cuisine. ¡Mariconadas! Mientras la comíamos, Javier me preguntó, sin ningún matiz de rencor por las veinticuatro horas de detención a que le había sometido:

—¿Ya tienes asignado un nuevo caso o todavía arrastrarás éste por un tiempo?

—Creo que tengo todavía papeleo para unos días. Aún hay un montón de detalles que aclarar antes de remitir el informe definitivo al juez. Por cierto, ¿en qué ha quedado el tema del dinero robado? —Pregunté a Beatriz.

—Me temo que yo tengo para bastante más semanas que tú —contestó elevando la ceja izquierda, interrogante—. ¿No habréis encontrado algún detalle en los registros que nos pueda ayudar? —Preguntó poco esperanzada.

—No. Nada de nada. Esa mujer, Mónica, era extremadamente cauta. Ni notas, ni documentos en su ordenador... de momento. Nada de nada. Aunque quizás cuando los del departamento informático analicen el disco duro en profundidad puede que hallen alguna cosa. Si hay ficheros ocultos o encriptados, seguro que los encuentran y los hacen legibles —concluí intentando darle alguna esperanza—. Vuestro jefe debe estar que trina.

—Ni te lo imaginas. Hemos podido seguir el rastro hasta Inglaterra, pero allí se desvanecen las pistas. De todas formas, si vuestros informáticos encuentran algo que tenga que ver con Ámsterdam, Londres o Jersey, te agradecería que me lo hicieras saber, pues por ahí debe andar el dinero.

Volvieron a cambiarnos caldos y comida. Nos sirvieron, según el maître, un carré de lechal relleno de sus mollejitas con crema de naranja, acompañado esta vez con un tinto Barón de Chirel, reserva 2001, también de la Rioja. Como las raciones de comida eran poco abundantes, al contrario que las de vino, noté que me estaba animando al ser pillado por tercera vez por Beatriz mientras le miraba ensimismado la pechuga. En cada ocasión, sin embargo, la exuberante mujer me había sonreído, lo que, junto con el alcohol en la sangre, consiguió que no me sintiera nada incómodo.

—¿Tenéis previsto marcharos pronto? —Les pregunté.

—No sé —contestó Javier, a quien observé un tono rosáceo en las mejillas, signo inequívoco de que también a él comenzaba a hacerle efecto tanto «maridaje» de riojas—. Depende de mi jefe... y de ella.

Señaló a Beatriz con el tenedor que ensartaba un trozo de molleja. Miré a la aludida, quien, por su parte, dijo:

—No creo que tarde mucho. Me temo que tengo poco más que hacer en la ciudad. Supongo que una semana o así.

Iba a tener que darme un poco de prisa si quería intentar algo con ella. Ya pensaría alguna disculpa para verla de nuevo.

Como colofón, nos engullimos, ya con cierta dificultad —Beatriz apenas lo probó—, un postre cremoso de Jarandilla con crujientes. El tono y la temática de la conversación siguieron fluyendo con camaradería entre Javier y yo, y hacia las, cada vez menos veladas, insinuaciones de los dos hacia Beatriz, quien sonreía y reía con nosotros. A ambos nos pareció una idea magnífica la que propuso Beatriz tras dejar la taza vacía sobre el platillo.

—¿Qué os parece si, en vez de salir fuera, os invito a tomar la copa en mi suite? Veréis que vistas más magníficas tiene —yo ya las conocía, incluidas las más íntimas—. Con lo del robo en la habitación, el director me cedió la mejor del hotel.

Asentimos con entusiasmo. Cuando firmó la cuenta y salimos del restaurante, observé por el rabillo del ojo el gesto de alivio del maître, que supuse debido al incremento del volumen de nuestras voces y risas, en progresión continua a lo largo de la cena, con las consiguientes molestias a los otros comensales.

Subimos entre chistes cortos y carcajadas en el ascensor. Beatriz abrió la puerta y nos encontramos en el enorme salón con los ventanales orientados a la ría, cuya vista había disfrutado hacía unos días. Hoy el paisaje era casi invisible bajo la opaca negrura de la noche, a pesar de las luces de casas y barcos. Nos hizo una breve visita por el dormitorio, con una cama como una plaza de toros y por el baño con jacuzzi. Supuse que en honor a Javier, pues yo ya los había contemplado el día que me mostró el diario de Laura. Cuando volvimos al salón, Javier y yo nos sentamos juntos en el sofá grande. Beatriz se fue al mueble bar y desde allí nos preguntó qué nos apetecía. Ambos elegimos güisqui. Nos los dejó en la mesa y en seguida regresó con su copa, que resultó contener Southern Comfort, el licor de güisqui que tanto parecía gustarle.

—¡Vaya! —Exclamó con aspecto divertido—. No me habéis dejado sitio en medio.

Era verdad. Javier y yo nos habíamos sentado muy próximos, como obligándola a elegir al lado de quien prefería sentarse. Para nuestra decepción, optó por hacerlo en un sofá individual.

Mientras tomábamos los primeros tragos nos quedamos momentáneamente en silencio, como si el nuevo espacio nos hubiera hecho perder la atmósfera festiva que se había ido creando en El Puntal. Beatriz miró los hielos que flotaban en su copa y dijo:

—Con vuestro permiso, me voy a poner un poco más cómoda.

Se levantó y salió en dirección al dormitorio. Javier y yo nos miramos. Sin palabras nos comprendimos. ¿Cuál de los dos iba a abandonar el campo para dar una oportunidad al otro? Nos sonreímos. Era uno de esos momentos en que se logra una sintonía total y que son tan raros en la vida adulta. Creo si uno de los dos lo hubiera pedido, el otro se habría inventado de inmediato una excusa para marcharse, pero nuestras miradas parecieron decirse: que elija ella.

En ese momento, escuchamos a Beatriz:

—¿Qué, no vais a dejarme un hueco en medio?

Tardamos unos segundos en reaccionar, separándonos después para que se pudiera acomodar entre nosotros. No era para menos. Se había quitado la chaqueta y la falda. Sólo se había dejado puestos los zapatos de tacón, un tanga negro que únicamente ocultaba el coño, sujeto con unas cintas, y un corsé que dejaba ver toda la parte central de su pecho, atado por cuerdas en aspa. La polla se me transformó en granito, como por arte de alquimia, mientras se sentaba entre ambos. Dio un sorbo al dulzón licor y lo dejó en la mesa. Nos miró a los dos y nos preguntó mientras apoyaba una mano abierta en cada verga:

—¿Lo celebramos, o qué?

Inició un morreo alternativo. Sentí como sus dedos comenzaban a acariciarme la polla, apretándola con suavidad. Comenzamos a meterle mano sin miramientos y empezó a emitir suaves y deliciosos suspiros.

—¡Desnudaros! —Ordenó.

Lo hicimos sin darle más vueltas. Hay ocasiones en que hay que dejar de pensar y pasar a la acción, o las cosas se estropean. Ella se quito el tanga y los zapatos; se soltó los cordones superiores del corsé justo lo suficiente para que sus pechos fueran asequibles a las miradas y a las manos. Los pezones eran oscuros y pequeños, pero con la punta más larga que había visto en mi puta vida.

Se inició una especie de rueda, en la que a veces te tocaba chupar choco mientras te agarraban ferozmente del pelo; a veces te lamía la verga y el escroto, te besaba, masturbaba, pellizcaba o besaba profundamente. Con tanta variación Javier y yo lográbamos no corrernos. Javier le hacía el cunnilingus y a mí me la tragaba entera. ¡Era la hostia! Cuando se la sacó, con una arcada llena de saliva, empezó a temblar y se corrió gimiendo manteniendo apretada la cabeza de Javier contra su coño. Descansamos unos segundos hasta que se recuperó. Javier y yo cruzábamos miradas de incrédula alegría. Supimos que estaba lista cuando dijo:

—Ahora vamos a la cama.

La seguimos obedientes mientras ella se despojaba por el camino de la parte de arriba, la única que le quedaba puesta, y la dejaba caer al suelo. Al llegar a la cama, se tumbó de espaldas y Javier y yo nos situamos a cada costado. Seguimos magreándonos un par de minutos. De repente, se giró hacia mi lado, se subió a horcajadas y, sujetándome el pene, sentí el placer de notar como se lo introducía de un solo empellón. Comenzó a subir y bajar. Yo agarraba su cintura y, de tanto en cuando, soltaba una mano para apretar un pecho y pellizcarle los largos pezones. Javier, de rodillas a nuestro lado, la acariciaba y besaba mientras ella le mantenía en forma con su mano. Se puso de pie y Beatriz le entregó su boca. Yo intentaba pensar en el partido del domingo para controlar mi eyaculación. Ella bramaba entre nuestros gruñidos. Se escabulló de encima de mí y le tocó el turno a Javier. Le cabalgó como había hecho conmigo. Por mi parte, intenté aprovechar para descansar un minuto, pero ella se inclinó sobre mí y se tragó mi polla otra vez. Se irguió y mirándome con ojos vidriosos me pidió:

—Métemela por detrás.

Se reclinó sobre Javier sin dejar de moverse. Cuando acerqué el mango a su culo, se paralizó. Presioné. Hubo menos resistencia de la que esperaba. Debía estar tan caliente como yo. Cuando la metí hasta el fondo se quedó como paralizada. Javier y yo empezamos a acompasar las envestidas mientras ella parecía ser incapaz de moverse. Sólo conseguía emitir unos gemidos electrizantes. Por fin, tras medio minuto que pareció media hora, volvió a la vida, acompañándonos con el son de sus caderas. En poco tiempo, comenzaba a tener placenteras convulsiones. No pude más y me corrí durante un minuto entero. El rugido de Javier pocos instantes después nos indicó que también había tenido un orgasmo cojonudo.

Descansamos cinco minutos, tras los cuales, Beatriz nos trajo nuestras bebidas. Brindamos riendo y seguimos follando. Así hasta las tres de la mañana, en que caímos definitivamente agotados.

Me desperté a las seis. Beatriz y Javier dormían desnudos a mi lado. Sus senos parecían sonreírme. Podría mirarla toda la vida. En silencio, fui hasta el salón, me vestí y me marché a la residencia para darme una ducha antes de presentarme en la comandancia, con la exultante sensación de haber saltado la banca del casino. A lo largo de la vida hay pocos encuentros sexuales que merezcan el apelativo de memorables. El de la noche anterior era una de ellas.

— 33 —

El sol estaba en su cenit cuando abrí los ojos. Javier y Ramón se habían marchado. Ramón no sabía a qué hora; Javier a las ocho. Lo recordaba porque, semidormida, me había vuelto a hacer el amor, aunque de un modo mucho más suave que por la noche. Aún perturbada por las repetidas dobles penetraciones, ese sexo en singular me pareció casi insípido.

Si repito mucho esto de los tríos —razoné— va a dejar de gustarme el sexo convencional. Habrá que espaciarlos en el tiempo... pero no abandonarlo —sonreí para mí—. Había sido fabuloso.

Lo primero que hice al levantarme, fue prepararme un espumoso baño y me mantuve sumergida durante un buen rato tratando de fijar en mi memoria las tremendas sensaciones de la noche. Después, aproveché para exfoliarme. Por último, una ducha fría me devolvió a la realidad. Hoy tenía mucho que hacer.

Pedí algo ligero al servicio de habitaciones. Mientras esperaba eché una ojeada a la grabación de video. Iba a ser una sorpresa especial para Alberto. Deseé que lo disfrutáramos viéndolo juntos como era mi intención. Si mi sospecha era cierta, no iba a ser la única sorpresa que le iba a deparar la próxima vez que nos viéramos.

Juraría que el camarero que me trajo el ligero almuerzo era el mismo que me vio desnuda al salir —¿hacía sólo unos pocos días?—, de la habitación de Javier. Para su desilusión, aunque estaba cubierta sólo con un albornoz, esta vez no se me deslizó para mostrar mi seno.

Llamé a Hertz para cambiar el coche. Tenían disponible un Mercedes GL todo terreno con cristales tintados. Perfecto. Me apliqué una base ligera de maquillaje en el rostro y unas sombras en gama azul en los párpados superiores y me vestí con una camisa escotada con lazada de raso dorada y una falda tubo negra. Me cubrí con una chaqueta negra Burberry y me calcé unos zapatos negros de tacón alto con lazo leopard y puntera abierta que había adquirido en uno de mis paseos por Santander. Fui al aeropuerto a cambiar el vehículo. Me atendió un joven rubio, tirando a pelirrojo, con sonrisa de lelo y orejas de soplillo, quien miraba con disimulo mi escote. Con mi mejor sonrisa conseguí que abatiera los respaldos traseros. Extrajo las banquetas traseras y configuró una superficie de carga plana de unos dos metros de longitud. De sobra para mis propósitos, calculé. Mis palabras de gratitud le hicieron poner una expresión beatífica que no abandonó ya hasta que me marché.

Después fui a unos grandes almacenes. Conseguí localizar una caja lo suficientemente grande y compré varios metros cuadrados de plástico con burbujas. Por último, me hice con unas Nike negras. Llegué a la tienda de decoración con el tiempo justo. El empleado me ayudó a introducirlo en la caja y protegerlo con el plástico, pero sin pegarlo con celo. Regresé al hotel, donde dediqué un buen rato a recoger todo mi equipaje y dejarlo ordenado en las tres maletas.

A las ocho bajé al restaurante y comí una ensalada ligera de frutos de mar, aderezada con las miradas que me dirigían los hombres sin compañía, y un buen solomillo de ternera a la pimienta. Tanto deporte nocturno había desatado mis ansias carnívoras. Hoy no era un día propicio para aventuras de otro tipo de carne, así que me concentré en mi plato y mi copa de agua. Abandoné el comedor y, tras informarme de que la temperatura había descendido hasta los doce grados centígrados, subí de nuevo a mi suite, donde me cambié de ropa; unos tejanos negros de Armani, una camisa del mismo color y modisto, con botones negros, un jersey de cuello de cisne a juego y me calcé las Nike que acababa de comprar. Rematé la vestimenta con la misma chaqueta que había usado por la mañana.

Me dirigí al aparcamiento del hotel y salí de la ciudad en dirección a Bilbao. Ya era noche cerrada y encontré poco tráfico. Media hora después tomaba la salida de Noja y enfilaba ya por el conocido camino hacía la playa de Trengandín. Conduje despacio por delante de las casas. Sólo había luz en una de ellas, pero alejada de la que me interesaba. Lo más seguro era que las demás pertenecieran a veraneantes que habrían vuelto a sus ciudades habituales y no volverían hasta la siguiente temporada.

Di media vuelta y aparqué frente a la casa de Mónica. Apagué las luces y me quedé inmóvil en el coche durante diez minutos. Las nubes iban deformando el contorno de la luna creciente. No hubo ningún movimiento. El único sonido que se escuchaba era el tronar de las olas contra la costa y algún esporádico maullido. A la luz de la linterna que había llevado conmigo, revisé mi juego de herramientas. Bajé del vehículo y, cerrando la puerta para que no se viera luz, me aproximé decidida a la casa. No había ninguna cinta de la Guardia Civil; ni rastro de su paso por allí, como había predicho Ramón. Tras un par de minutos, oí el clic de la cerradura al ceder a mis maniobras. La abrí y penetré en la casa sin cerrarla del todo. Silencio. Iluminé un instante con la linterna para encaminar mis pasos hasta la puerta del salón. Una vez allí, volví a encender la linterna. Todo parecía estar como el día en que Mónica casi me asesina. Me acerqué hasta el cuadro y lo descolgué. Lo puse con cuidado en el suelo boca abajo y dirigí el haz de luz al lienzo. Lancé un suspiro de alivio al ver las numeraciones y marcas que el día de la muerte de Mónica había distinguido. Saqué el metro y medí con exactitud la altura a la que se encontraban atornilladas las hembrillas que sujetaban el cuadro, tanto entre ellas como con el marco superior. El cuadro no era muy grande. Con el marco, debía medir unos sesenta centímetros de alto por noventa de ancho. De nuevo, enfoqué con la luz un instante para asegurar las distancias hasta el recodo donde debía girar y, tomando el cuadro, llegué hasta la puerta. Me asomé un instante. Nadie a la vista. Caminé deprisa hasta el coche. Deposité un instante el cuadro en el suelo y abrí silenciosamente el portamaletas. Saqué el otro cuadro y, marcando con un lápiz las mismas medidas que había tomado del de la casa de Mónica, hice un pequeño agujero con un puntero de la navaja. Coloqué sin pausa pero sin prisa las hembrillas que venían adosadas con un celo al cuadro que yo había comprado. Intercambié los cuadros en la caja, pero esta vez con mucho más cuidado al envolver en el plástico de burbujas. Cerré el portamaletas. Miré a la única ventana iluminada, que permanecía vacía. Más tranquila, volví hasta la casa con el cuadro, que pesaba algo menos que el otro y, ayudándome con la linterna, lo encajé en las alcayatas. Esta vez sí que cerré la puerta al salir. Me monté en el Mercedes y volví conduciendo con prudencia hasta el hotel.

Subí la caja hasta mi habitación y allí, una vez asegurada la puerta con el pestillo, saqué con precaución la pintura de la caja y la deposité sobre la cama. La inspeccioné con minuciosidad. Las pinceladas del óleo, la firma, las marcas en la parte trasera del cuadro. No cabía duda. Era auténtico. Mi inspiración había sido correcta, aunque me faltaba averiguar cómo había sido posible que un diamante de diez quilates se hubiera convertido en un Anglada Camarasa original.

Por lo que había averiguado por Christie’s, a través de internet, el cuadro había sido vendido por casi el mismo precio del diamante, pero en España y hacía más de un año. Lo estuve contemplando un largo rato. No era una pintura que llamase demasiado la atención, con sus tonos blancos, negros, ocres y pequeñas pinceladas en color rojo y con dos pequeñas copas que conformaban el único detalle en verde. En una antológica de Camarasa hubiera pasado desapercibida, pero tenía el encanto inherente de una sociedad decadente, perdida irremisiblemente en el pasado. Los vagos rasgos de las dos mujeres del primer plano bastaban para mostrar un estilo y unas expresiones hoy ausentes. Al estudiarlo más a fondo, me atrajo la mujer en segundo plano, con sus ojos pintados con una remarcada sombra negra y una mirada casi lasciva que parecía mantener el único vínculo real entre el pintor y la escena. Cualquiera diría que entre ellos existía una relación intrigante. Según me había informado, la pintura estaba datada en el año mil novecientos. El Novecento de Bertolucci.

Volví a guardarlo. Esta vez extremando aún más el cuidado, una vez verificada su autenticidad. Mañana le esperaba un largo viaje.

Enciendo el ordenador y me conecto al messenger. Alberto no está en la red. Le envío un mensaje para que lo vea en cuanto encienda el suyo:

«Grandes novedades. Mañana por la noche las sabrás. No intentes contactar antes.»

Apagué el ordenador y me acosté. Puse el despertador a las siete de la mañana y avisé a la recepción para que me sirvieran el desayuno continental en la habitación a las siete y cuarto.

— 34 —

La música de Sexo en Nueva York me pilla en duermevela, con lo que no me cuesta esfuerzo levantarme. Tras darme una ducha rápida, cuando estoy terminando de maquillarme, llaman a la puerta. Es el desayuno. Lo trae un camarero muy joven, de pelo moreno muy corto, una piel blanca como una fachada gaditana y atractivo. El uniforme del hotel le cae bien. Me encuentro feliz, así que, con picardía, aunque no conozco al camarero, cuando le sigo mientras empuja el carro con el zumo, el café y el cruasán me coloco el albornoz de tal forma que se me vea la aréola izquierda. El día promete un magnífico final para mí y quiero que también empiece bien para el camarero. Cuando se da la vuelta, no puede evitar ver mi pecho y, aunque en seguida me dirige la mirada a los ojos, su perceptible balbuceo y el enrojecimiento de sus mejillas, me indica a las claras que va a ser el portador del cotilleo del día, y de la envidia de sus compañeros. Dándole la generosa propina que tenía preparada sobre la mesilla, le pido que envíe alguien en quince minutos para bajar el equipaje al coche.

Desayuno deprisa y me visto con un vaquero, una camisa blanca y unas deportivas Nike personalizadas. En el bolso a juego, ya había introducido la cartera de Loewe, las llaves y demás imprescindibles —barra de labios, maquillaje de retoque, etcétera—. Un cuarto de hora después, tocan de nuevo a la puerta. Es un botones. Cuando le abro, al verme vestida del todo, no puede evitar una expresión de decepción. Está claro que su compañero le ha puesto en antecedentes. Baja conmigo a recepción y espera mientras pago la cuenta. Después me acompaña al parking. Cuando termina de cargar todo en el maletero, bien sujeto el cuadro, me acerco a él, y mientras le pongo un billete de cincuenta en la mano, me aproximo a su rostro, le doy un beso en los labios y me despido de su estupefacta cara diciendo:

—Espero que estés todavía a mi vuelta.

Arranco sin dilación y salgo en dirección a Alicante. Durante cinco horas, conduzco realizando una única parada en un bar de las proximidades de Zaragoza, desde cuyas ventanas puedo vigilar el coche. He apagado el móvil para crear un poco de intriga a Alberto, así que, mientras tomo el café entre un grupo de camioneros que, al verme entrar, me lanzaron los habituales piropos del gremio, me divierto un poco cruelmente imaginando la desesperación de Javier, mi protector, intentándome encontrar por todos los medios, temeroso —con razón— de la posible furia de Alberto. Prosigo mi largo periplo hasta mi siguiente parada, en un área de descanso de la carretera A-23, nada más entrar en la provincia de Teruel. Como un bocadillo de atún, bebo un refresco de naranja, lleno el depósito y, sin más descansos, prosigo hasta las proximidades de Valencia, donde tomo la AP-7, que me lleva hasta mi destino. A las seis de la tarde detengo el Mercedes frente a la puerta de «El Gurugú». Extraigo el cuadro del portamaletas y lo llevo conmigo hasta la puerta. Presiono el timbre y, como siempre, recuerdo a Mireia. Un minuto después, el siempre engominado Roberto, con una ceja levantada por la sorpresa, me da paso a la casa.

—Señorita Beatriz. ¡Qué alivio! Don Alberto lleva todo el día intentando averiguar su paradero.

—Lo sé, lo sé —gesticulo con el brazo quitándole importancia a mi desaparición—. Quería sorprenderle.

—Pues lo ha conseguido y creo que mi hijo ha conocido el genio de don Alberto por primera vez.

—¿Tu hijo? —Pregunto sorprendida—. ¿Ha venido ya? ¡Qué contento debes estar! Pero, ¿por qué le tiene que reñir Alberto?

—Su trabajo es velar por su seguridad —contesta—, y hasta ahora Enrique Javier lo había hecho bastante bien, tengo entendido.

—¿Javier? —Balbuceo—. ¿Javier García, el de Santander? ¿El que me salvó de ser asesinada?

Roberto asiente con un gesto de orgullo paterno. No puedo creerlo. ¡Me había acostado con el hijo de Roberto! ¡Diablos! Me quedo sin saber qué decir durante unos segundos. Roberto no parece notar mi turbación y toma la palabra:

—El García es de su madre —explica malinterpretando mi reacción—. Por motivos que alguna vez hemos comentado de manera somera, no es conveniente que use el mío, a pesar de que no sería el que consta en mi actual carnet de identidad —así que Roberto se cambió de apellido. Este hombre es un pozo de misterios—. ¿Quiere que coja su equipaje? —Pregunta zanjando el tema.

—Sí, claro —le autorizo—. Pero primero toma este paquete.

Señalo la caja de madera.

—Contiene un cuadro. Trátalo con sumo cuidado. ¿Dónde está ahora Alberto?

—En su despacho.

—Entonces, hazme un favor. Llévalo al comedor, desembálalo y apóyalo en la pared, sobre el aparador, que quiero que sea una sorpresa, pero que cuando Alberto entre en el comedor, no pueda evitar verlo, así que procura que no te pille colocándolo. Después puedes llevar mi equipaje a mi dormitorio y guardar el coche. Toma las llaves —se las pongo sobre la mano—. Yo voy al despacho directamente. Gracias.

Así que Javier es el hijo de Roberto. Pues, o los rasgos los ha heredado de su madre o, la leyenda es cierta, y Roberto se ha sometido en el pasado a una cirugía plástica de rostro completa. Aunque ahora que lo pienso bien y estudio el rostro de Roberto, comprendo por qué pensé que había algo familiar en el rostro de Javier. Ambos mantienen una perfecta sección áurea renacentista. Algo difícil de explicar pero que me permite verlos como padre e hijo. Bueno —pienso— lo hecho, hecho está y seguro que Alberto se carcajeará cuando le cuente mis aventuras de alcoba y vea con él los videos grabados. Si hay algún atractivo en los hombres que no se pierde con el tiempo, es el buen humor. Me dirijo al despacho y, al llegar, toco delicadamente con los nudillos.

—¡Adelante! —Ruge Alberto desde dentro.

Al abrir la puerta lo encuentro sentado de espaldas a mí, frente a la pantalla del ordenador. Camino dos pasos y me mantengo en silencio. Al cabo de quince segundos, comienza a girarse mientras exclama:

—¡Pero qué diablos...!

No llega a terminar la exclamación, cuando me reconoce.

—¡Beatriz! ¡Maldita sea! Me tenías muy preocupado —su ceño muestra enfado durante unos instantes, pero en seguida se relaja—. ¡Ven aquí, sinvergüenza!

Me acerco intentando contener la risa. Viendo mi cara, sus labios se expanden en una sonrisa. Cuando llego a su lado, me inclino y le beso durante un largo rato. Noto por la intensidad que se debe haber preocupado de verdad. Me separo y pido disculpas.

—Perdona, Alberto, pero es que quería darte una sorpresa y, por qué no, darle un pequeño susto a Javier, en justa compensación por el que él me dio en Ámsterdam.

—¡Eres un diablillo! Me tendría que enfadar, pero no puedo, ahora que te veo sana y salva. A Javier sí que le he dado un buen rapapolvo.

—Pobrecillo —pongo cara de conmiseración—. El pobre no ha tenido la culpa. Ya sabes que cuando quiero, es muy difícil vigilarme.

—Ya. ¡Qué me vas a decir!

Compone un gesto de comprensión. Durante nuestra larga relación, un par de irracionales enfados habían tenido como consecuencia el que desapareciera durante algunos días, a pesar de sus esfuerzos por tenerme bajo su protectora tutela.

—Pero, bueno... ¿Cuál es el motivo de este súbito viaje?

—En seguida lo sabrás. Ahora quiero diez minutos de cariño.

Me siento sobre su insensible regazo y, entre besos, abrazos y caricias, olvido la decepción de mi última visita. Cinco minutos después, calculo que Roberto habrá realizado mi encargo, así que, levantándome, aferro las asas de la silla de ruedas y empujándole fuera del despacho, le anuncio:

—Y ahora... ¡A por la segunda sorpresa!

Me encamino resuelta hasta el comedor. Allí, frente a las puertas cerradas, le ordeno:

—Cierra los ojos hasta que yo te diga. Y no me engañes, truhán —río.

Obediente, los cierra, pero manteniendo la sonrisa que no le ha abandonado desde que me ha visto. Abro las puertas y empujo la silla hasta el fondo, donde se encuentra el aparador sobre el cual Roberto ha apoyado temporalmente el cuadro. Me sitúo a su lado para poder observar sus reacciones.

—Ya puedes abrirlos.

Durante unos instantes, mira alrededor. En seguida concentra su vista en el cuadro. Lo contempla con tranquilidad. Aunque su cara no delata ninguna expresión, sé que se está preguntando qué pinta esa pintura allí.

—Te presento los tres millones de Promocastro.

Señalo el óleo con gesto teatral.

Alberto mantiene fija la mirada en el Camarasa. Por fin, veo por el brillo de sus ojos que ha empezado a comprender.

—¿Y cómo ha mutado un diamante en un Anglada Camarasa? ¿Alquimia? —Pregunta burlón.

Ha reconocido el estilo del pintor.

—No lo sé muy bien, pero de algún modo, Mónica debió negociar con sus propietarios un trueque con anterioridad al robo. Ellos le daban el cuadro y ella, a cambio, les entregaba el diamante. Por lo que he podido averiguar, la última vez que se subastó, su precio se fijó en dos millones novecientos mil euros. Por algún motivo, ella prefería tener su dinero convertido en un cuadro. ¡Y lo más gracioso es que lo tuvo colgando en la recepción de Promocastro! Hay que reconocer que esa mujer tenía nervios de acero. Aunque fue gracias a esa circunstancia que lo sospeché, una vez muerta. Quizás Ramón, el sargento de la Policía Judicial, averigüe el porqué revolviendo entre sus papeles o sus ficheros.

—¡Enhorabuena! Ahora sí que te has ganado los cuatrocientos cincuenta mil euros de comisión. ¡Y reconozco que me encanta! —Se carcajea.

Uno mi risa a la suya.

—Bueno, habrá que decidir qué hacemos con él —piensa en voz alta.

—De momento —sugiero—, yo lo colgaría en tu despacho, para que, mientras le encuentras un destino definitivo, disfrutes de su vista. A fin de cuentas, es como si lo hubieras comprado tú.

—Tienes razón. Vamos a la terraza a celebrarlo tomando algo.

Sin mi ayuda, marcha por delante de mí, haciendo girar con facilidad las ruedas con sus desarrollados bíceps. Nos cruzamos con Roberto, quien debe haber escuchado algo, pues se permite mostrar una sonrisa —hecho inaudito— delante de Alberto.

Alberto pide un gin tonic de Giró y yo un Southern Comfort. Tras brindar, le expongo cómo he deducido lo del cuadro y cómo me he hecho con él. De vez en cuando emite un gruñido de aprobación y, al final, me felicita de nuevo por mi perspicacia. Aprovechando su buen humor, consigo que llame al pobre Javier para informarle de mi aparición y darle a entender que no está enfadado. El tiempo vuela a nuestro lado y el ocaso cae tono a tono sobre Alicante. Nos separamos hasta la cena.

Aprovecho el lapso de tiempo disponible para ducharme y relajarme. Roberto ha deshecho mis maletas y encuentro toda mi ropa ordenada en el vestidor y los cajones. Me maquillo en tonos rosas suaves. Por toda vestimenta, me cubro con el vestido blanco que compré en Ámsterdam, y que deja al descubierto toda mi espalda, incluido el inicio del canal de los glúteos. Me subo a unos zapatos de charol blanco con tacón stiletto de doce centímetros y diseño vintage, a imitación de los originales de Salvatore Ferragano. Me adorno con el collar de Bicego, también recuerdo de Ámsterdam, y termino dándome unos suaves toques de déclaration en el cuello y en el escote. Desciendo otra vez hasta el comedor. Alberto me espera escuchando La Inacabada de Schubert con una copa de vino púrpura frente a él. Al notar mi presencia, levanta la vista y sus ojos me sonríen aún antes que sus labios.

—¡Qué hermosura! Ven que te admire —pide. Mientras me acerco, añade—: Le he pedido a Roberto que cuelgue el cuadro aquí.

Señala a su espalda. En efecto, el Camarasa ocupa parte de la pared, a su espalda.

Me acerco con parsimonia, para que me pueda contemplar a gusto. Una vez a su lado, doy un giro de trescientos sesenta grados para que disfrute del vertiginoso escote trasero, mientras leo la etiqueta de la botella: un Durón gran reserva de 1990 de la Ribera del Duero. Está claro que lo vamos a celebrar por todo lo alto.

—¡Soy un viejo afortunado! —Ríe.

—De viejo nada. Eso sí, un poco quejica sí que lo eres —bromeo.

—¿No es ese el collar de Ámsterdam? —pregunta dirigiendo su mirada al Bicego.

—Sí. Y no —insisto complaciente con una sonrisa—, no me lo regaló nadie.

—Anda, siéntate a mi lado —pide con amabilidad.

Antes, le beso largamente mientras acaricio su nuca. Siento un estremecimiento en la columna cuando él desliza su mano por debajo del vestido, imaginándome su deseo al constatar que no llevo ropa interior.

Pulsa un timbre y en pocos segundos aparece Roberto para anunciarnos que en seguida nos servirá la comida. Alberto, entre risas, me historia el enfado de Marta, quien, a la decepción de mi marcha prematura la última visita, se le ha unido lo inesperado y tardío de mi llegada el día hoy. Ambos reímos del relato de Alberto sobre la virulenta aparición en su despacho de la entrañable cocinera y sus enérgicas protestas sobre el caos de intendencia que provoca la falta de preaviso de mi llegada. Alberto, que permite a la rechoncha mujer unas libertades que sólo me otorga a mí también, se había excusado lo mejor posible hasta que había conseguido calmar a la temperamental andaluza.

A pesar de las exageradas quejas, la cena es una delicia: paté fresco frito en su grasa sobre un lecho de manzana caramelizada, cabracho del Cantábrico en su jugo y duraznos al horno rellenos de crema y merengue. El bautizo de los platos por parte de Roberto es tan rocambolesco que soy incapaz de retenerlo en mi cabeza. Como siempre, una auténtica maldición para mi línea, pero un paraíso para mis papilas.

Durante la cena conversamos sobre mis proyectos a corto plazo. Mi idea es volver en unos pocos días a Mallorca a ver cómo sigue mi apartamento del paseo marítimo y alejar un poco mi cabeza del asunto de Santander. Muestra su asenso, como siempre y trae a colación a Nietzsche, cuando éste, afirmaba que estar solo fortalece.

Luego me anuncia que se retira a su cuarto. Percibo su alegría cuando le expreso mi deseo de pasar la noche con él, pero me solicita media hora para poder asearse con tranquilidad.

Mientras Roberto le acompaña a sus aposentos, bajo a la cocina, donde hallo a Marta terminando de fregar las cazuelas. Nada más verme, pone los brazos en jarras mojando el delantal con los guantes húmedos de fregar y me mira con chispas en los ojos. Cualquiera que no la conozca y no sepa que es un trozo de pan, se habría asustado ante sus vehementes exclamaciones.

—¡Serás malcriada! ¿Qué es esto de marcharte de repente y aparecer sin avisar?

—No te enfades —sonrío conciliadora, poniendo cara de traviesa pillada con las manos en la masa—. Es que quería dar una sorpresa a Alberto y la mejor manera de guardar un secreto es no compartiéndolo.

—¡Será posible! ¡Ni que yo no te hubiera guardado mil secretos, Bitriz! —Exclama ofendida.

—Ya lo sé, Marta. Lo que pasa es que eres tan buena —la adulo con sinceridad— que si hubieras sabido con antelación que llegaba hoy, se te hubiera notado la alegría en la cara. Ya sabes que Alberto es un lince. Perdóname, anda —imploro con exageración.

—Pilluela... Anda, vine pa’ca y dame un beso.

Le beso las mejillas dándole un fuerte abrazo. Cuando nos separamos, vuelve a la carga.

—Seguro que te has quedado con hambre —recorre mi cuerpo con sus ojos de cebadora—. En los huesos —dice para sí—. Queda un poco de tarta de chocolate de ayer. ¿Te pongo un pedazo?

—No, Marta —río—. De verdad que no me entra nada más. Ya tendrás los próximos días para recuperarme.

Charlamos un rato más. Me pone al día de los últimos disastres de su marido y de los cotilleos de Calpe, pueblo donde reside. Me vuelve a dejar intrigada respecto a la sorpresiva noticia que Alberto sigue sin haberme dado y que ya dejó caer en mi anterior visita a «El Gurugú». Tendré que preguntarle a él, pues está claro que Marta sí que sabe guardar un secreto. Nos damos otro par de sonoros besos y me despido:

—Sigue con lo tuyo, que yo me voy a acostar... Así me aprovechará más —digo para que se quede más contenta.

Con el ánimo alegre que siempre provoca una conversación con Marta, subo rauda los dos pisos que me separan del dormitorio de Alberto. A pesar de la escasa luz que ilumina el pasillo, mis manos se dirigen sin dudar a la manija oculta entre el trampantojo vegetal que ocupa toda la pared y que mimetiza la puerta entre hojas de helechos, hiedras y diversos tipos de grandifloras. Con los nudillos, golpeo la madera y escucho su «entra». Roberto ha trabajado a conciencia. La enorme habitación está casi en penumbra, sólo iluminada por dos docenas de velas repartidas por la estancia. Suena el primer movimiento de la sexta sinfonía de Tchaikovski y Alberto yace en la cama bajo las sábanas, mirándome con ese fulgor que produce el deseo permanentemente insatisfecho.

Me aproximo despacio y, al llegar a su lado, dejo resbalar mi vestido mostrando con orgullo, entre las sombras que mueven las llamas, mis pechos y mi pubis depilado. Me descalzo y, alzando la sábana, me introduzco a su lado. Nos giramos y comenzamos a besarnos; primero con ternura, después con ardor. Nuestras manos recorren las espaldas y nuestros torsos. Aprieto sus nudosos hombros intentando absorber su fortaleza. Noto que Alberto sonríe mientras me besa, lo que me desconcierta un poco. Acaricio su pierna derecha y, a pesar de lo desalentador que resulta después del accidente, desciendo la mano hasta su miembro.

De un bote me encuentro sentada en la cama, mirándole.

—Pero... ¿qué es eso?

—Qué va a ser —dice entre carcajadas—. No me irás a decir que te asustas de un pene en semierección.

—¿Cómo es posible? Los médicos dijeron que no tenía solución. ¿Te has puesto una prótesis?

—No voy a negar que lo había pensado... por ti, pero la naturaleza se ha adelantado. Bueno, la naturaleza y, lo reconozco, la Levitra, je, je. Es que con los cincuenta, nunca se sabe... y no he querido arriesgarme a que fallara nada. ¿No se han ido de la lengua Marta y Roberto?

Así que ésta es la famosa sorpresa a la que se refería Marta. Ahora entendía su periqueta expresión cuando me tiraba de la lengua.

Levanto la sábana y me quedo estupefacta mirando su miembro. No es una erección brutal pero está en ese punto más allá de lo que coloquialmente se denomina como «morcillona» y puede conseguir que una mujer llegue a bullir al rodearla con sus paredes. Acerco mi boca con lentitud y presionándolo fuertemente con los labios, lo introduzco hasta mi garganta. Escucho con alborozo infinito ese gruñido de placer que no salía con tanta intensidad por su garganta desde hacía años. Rehago el camino y vuelvo a sentarme, mirándolo de hito en hito. No espera a que formule mi pregunta, sino que, divertido por mi expresión, pregunta:

—¿Sabes qué es la capa mielítica?

—Ni idea.

—Tampoco yo hasta hace unas semanas en que noté —señala su, ahora ya, erguido sexo— que algo se cocía ahí abajo. Fui al especialista, quien, al ver que mi sexo reaccionaba casi con normalidad ante los estímulos, me expuso una hipótesis que, aunque poco frecuente, cree que es el motivo de que ésta —vuelve a señalarse el pene con cara de satisfacción— haya resucitado. El accidente provocó la rotura de numerosos nervios. La mayoría de ellos, de una forma completa. Pero otros fueron, más que partidos, rasgados, con lo que el nervio no se destrozó, sino su capa protectora, que es lo que los médicos llaman capa mielítica. Casi por milagro, algunas de estas capas se han regenerado, lo que ocurre a veces. Por fortuna, no ha sido la que controlaba el dolor en el pie gordo, sino la que controlaba mis genitales, con lo que he ido recuperando, no solo la sensibilidad sino la funcionalidad. Con la ayuda de los medicamentos, me permitirá casi una vida sexual normal. Hoy lo comprobaremos.

No dejo que continúe. Vuelvo a acercar mi cabeza y durante unos minutos succiono con toda la maestría de que soy capaz. Sus suspiros y palabras excitadas me están poniendo a mil. Es como si un genio me hubiera concedido mi mayor deseo. Cuando me avisa de que si sigo así se va a correr, separo mi boca y me tumbo encima. Aprieto mis músculos vaginales y, temblando cada vez más incontroladamente, mantenemos una lucha de poder a poder para resistir. Se acaba dando por vencido, pero la Levitra me permite continuar varios minutos más hasta que yo también me dejo llevar. Mi grito debe haber despertado al pobre Roberto. Durante un minuto me mantengo encima de Alberto sacudida por espasmos. Por fin me puedo controlar y le beso con verdadera pasión.

—No te creas que me doy por satisfecha —sonrío lasciva—. Esto no ha hecho nada más que empezar.

Y así es. Con breves descansos, y gracias al efecto de la píldora mágica, disfrutamos de una noche inolvidable; de esas que, en general, sólo se producen en la adolescencia, cuando las hormonas tienen bajo su yugo neuronas, nervios y músculos. El amor es un nombre del sexo y es verdad que el amor no se contenta con un sentimiento recíproco, sino que exige la posesión misma, lo esencial, es decir, el goce físico.

— 35 —

Queridísima Beatriz:

Siguiendo lo que ya es una tradición, además de unas pequeñas cajas que guardo en mi cuarto bajo llave, a la espera de tu próxima visita, te adjunto este modesto relato del último trabajo que te encargué. Como tantas veces antes, el asunto fue más allá de mis previsiones, poniéndote en grave peligro. Lo lamento profundamente, aunque como decía Chateaubriand en sus Mémoires d’outre-tombe: «Les moments de crise produisent un redoublement de vie chez les hommes». A pesar de ello, deseo que los próximos encargos sean menos virulentos.

Espero sorprenderte una vez más con mi aproximación a los hechos. En esta ocasión, además de nuestras conversaciones vía internet, que guardo como un tesoro, y de las cintas que me procuras con resultado tan placentero, me he basado en tu propio relato verbal cuando el asunto terminó, de lo aparecido en los periódicos locales de Santander y de otras fuentes indirectas que quizás no te esperabas.

El guardia civil Ramón tuvo la cortesía de aceptar la invitación que le cursé para que pasara una semana en «El Gurugú», proporcionándome información muy valiosa sobre su percepción de todo el asunto y de ti. ¡Qué cara puso cuando le hablé de la existencia de ciertas cintas! Te hubieras desternillado al verle. Creo que quedó más tranquilo cuando le dije que en mi testamento hay una cláusula expresa para que se destruyan cuando yo desaparezca de este mundo, tan ingrato para mí en esta edad de la decepción, sino fuera por tu presencia en él.

Por otro lado, como sospecharás, Javier también ha sido un valioso informador. Respecto a él, tengo que pedirte disculpas por no haberte advertido con antelación sobre su verdadero papel en el asunto, que no era otro, sino el de velar por ti. Mi afán no era otro que el de que estuvieras alerta por ti misma y, de ese modo, prevenida en mayor grado sobre los otros peligros que te rondaban y que yo intuía. Poco después de tu marcha de Santander, consiguió localizar al ladrón que te atracó. Tras apretarle un poco las tuercas, reconoció que el robo había sido encargado por Mónica, a quien reconoció por una fotografía. Sus instrucciones eran, además del robo del ordenador, «pincharte» donde te hiciera daño. La actuación a tiempo de Javier lo evitó y, por ello, ha sido gratificado como corresponde.

En cuanto a Bernardo, antes de que cometiera ese triste acto sobre sí mismo, también me describió pormenorizadamente sus comentarios sobre tu trabajo. Cuando le informé de tu descubrimiento de sus apropiaciones indebidas de dinero, tuvo la amabilidad de cederme todas las acciones de nuestra empresa y la titularidad de su barco, el Diamond III, en compensación parcial de lo que había sustraído. ¡Lástima que su repentina pobreza y el repudio por parte de su mujer e hijos al conocer como públicas sus aventuras sentimentales, le empujaran a pegarse un tiro! De todos modos, creo que el mundo no lo echará demasiado de menos.

Respecto al cuadro, lo he colgado en tu habitación, frente a tu lecho. Pienso que lo recuperado de Bernardo ha sido mérito tuyo por completo, con lo que el habitual quince por ciento no me parece suficiente. La propiedad del cuadro es una recompensa más justa. Gracias a Christie’s logré ponerme en contacto con los anteriores dueños de la obra, quienes tuvieron la amabilidad de firmar un documento legal de cesión de la obra a cambio de otro que justificara en el futuro su derecho legítimo sobre el diamante. Tuyo es el Camarasa. Puedes dejarlo aquí en tu cuarto o llevártelo a donde desees. También aclaré otro punto oscuro. Nuestra asesina había contactado con una entidad bancaria muy interesada en los cuadros del pintor catalán. Le habían hecho una oferta de compra por cuatro millones. Ése debía ser el motivo de haberse hecho con él. Si lo deseas enajenar, será un placer para mí ponerte en contacto con los interesados.

Creo, por último, que haremos felices a los escasos receptores adicionales de esta nueva edición privada de tus aventuras. En esta, tu última onomástica, fueron numerosos los lectores de tus anteriores relatos que me llamaron, según se aproximaba la fecha, para preguntarme con verdadero interés si este año también iba a haber una nueva entrega.

Sólo me queda desearte un año aún más feliz y venturoso que el anterior.

Tuyo para siempre,

Alberto Medina         

© Joaquín Lloréns

© Fotografía de cubierta, Alejandro Zenker

© De esta edición, Ediciones Baile del Sol, 2012

Ap. de Correos 133

38280 Tegueste

Tenerife (Islas Canarias)

info@bailedelsol.org

www.bailedelsol.org

ISBN: 978-84-15700-19-7

Edición digital

Disquisicion{es}

Composición digital

Barcelona Edicions Digitals

Notas

1. DBF o Data Base File o Archivo de Base de Datos.

2. Ver Citas criminales.

3. PJ o Policía Judicial.

4. LR o L.R. Long Rifle. Así se denomina al veintidós largo.

5. Ver Citas criminales.

6. Pretty Good Privacy.

7. Naamloze Vennootschap (N.V.): Para estar debidamente constituida, una N.V. necesita por lo menos un administrador (director) que debe ser una persona física y debe ser residente en el país. Se requiere como mínimo un accionista y el capital social para constituirla es de 45.000 €. Tanto los datos de administrador y accionistas aparecen en el registro público. Esta sociedad puede emitir acciones al portador y puede transferir acciones libremente.

8. Besloten Vennootsschap met beperkte aansprakelijkheid (B.V.): Para estar debidamente constituida, una B.V. necesita por lo menos un administrador (director) que debe ser una persona física y debe ser residente en el país. Se requiere como mínimo un accionista y el capital social para constituirla es de 18.000 €. Tanto los datos de administrador y accionistas aparecen en el registro público. Esta sociedad no puede emitir acciones al portador, sólo nominativas. Tampoco puede transferir acciones libremente.

9. Ver Citas Criminales.

10. Los Febo son una cadena de tiendas de comida rápida típica holandesa, donde todo está automatizado, salvo el servicio de bebidas.

11. Ver Citas Criminales.

12. Ver Citas criminales.

13. T.P.I. o Tarjeta de Identificación Profesional.

14. Ver: Autorretrato con Isla, de Inés Matute (Baile del Sol, 2007).