© del texto, María Juárez Naranjo 2016

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ALOJA

ALOJA

María Juárez

«A menudo el Sepulcro encierra, sin saberlo,

 dos corazones en un mismo ataúd».

ALPHONSE LAMARTINE.

CLOTO

DUÉRMETE NIÑA

La primera vez que Alba tarareó aquella canción tenía tres años,  la última fue esa noche, frente a un cadáver. 

Acababa de llegar a la ciudad y no podía imaginar lo que el destino le tenía preparado. La larga escalera que daba acceso al ¹Parque laberinto de Horta, uno de los más conocidos de la ciudad, permanecía bajo las sombras de la noche. La luz plateada de la luna iluminaba a modo de foco la escena: Alba, de puntillas sobre el último escalón, se balanceaba mientras cantaba: 

—Duérmete niña, duérmete ya, que vendrá Laaa….

Era una noche sin estrellas y soplaba un viento frio que le pegaba el pijama a las piernas como si fuera de papel. Sus pies descalzos estaban situados a escasos centímetros del cuerpo, con los dedos agarrotados para no rozarlo. Su tía Catalina, que amortajaba a los difuntos de Toledo desde siempre, le hizo de niña una advertencia que no olvidaría:

«El beso de un muerto es tan frio como eterno. Si los tocas, ya no se irán, se quedarán contigo siempre».

Abajo, las luces rotativas, el sonido estridente de la sirena y las pisadas aceleradas de varios policías subiendo la escalera, amenazaron la intimidad que la muerte había impuesto, en el encuentro fortuito, solo en apariencia, entre aquella joven y Alba. 

Varios agentes subían los peldaños de dos en dos mientras de sus linternas, escapaban ráfagas de luz blanca sin ninguna dirección concreta. 

Poco antes, varios testigos habían dado aviso a la policía —que entonces se personaba en la zona—, de que una joven, desorientada, vagaba por las calles de madrugada.

La creencia popular de que despertar a un sonámbulo le podía causar la muerte, había llevado a varias de las personas que se habían cruzado con Alba a dar aviso a los servicios de emergencia, pero sin perturbar sus sueños. 

El subinspector Vidal, el menos atlético del grupo, subía las escaleras a zancadas para no quedar en evidencia ante sus jóvenes compañeros. Apareció unos minutos más tarde que ellos; exhausto, con la chaqueta en la mano y la camisa por la espalda empapada a pesar del frio que aquella noche azotaba la ciudad.

Al llegar, nada podía presagiar lo que encontraron. Paralizados, un peldaño por debajo de Alba y a escasos centímetros del cadáver, observaron el escenario, mientras se dedicaban rápidas miradas.

Un cuerpo de una chica de unos dieciséis años, reposaba sobre el suelo, recostado de lado, con las manos unidas bajo la mejilla derecha, en posición fetal, completamente desnuda.

Vidal pasándose la mano por el pelo grasiento y ralo, repetidas veces, se situó a la altura de Alba. El silencio de la noche era rotundo y sobre él solo se escuchaba el motor encendido de un coche y un rumor que elevaba una nana.

—¿Se encuentra usted bien?

—Duérmete niña, duérmete ya…—continuaba cantando Alba.

En otra ocasión, Vidal, hubiese evitado cualquier contacto físico con ella, pero esta vez, se saltó el protocolo, la agarró de los hombros por temor a que en cualquier momento cayera de espaldas y se despeñara por la escalera.

La bajó al siguiente peldaño con dificultad, pues la chica no respondía prácticamente a ningún movimiento voluntario, pero se dejaba llevar. 

—Está fuera de sí—comentó con un compañero.

—¿Cómo ha llegado hasta aquí, va en pijama?

—Fernández, está hablando con el taxista que la trajo.

—Chica, ¿me puedes oír? —la tuteó Vidal mientras la zarandeaba para sacarla de aquel estado de trance.

Alba, al fin, pareció responder y lo miró fijamente, deteniéndose en la fina tela blanquecina que cubría el ojo izquierdo del subinspector. No dejaba de temblar mientras Vidal la contemplaba. Era guapa. El brillo acaramelado de sus ojos,  reverberaban sobre su rostro enmarcado por una espesa melena de rizos caoba. Uno de ellos había quedado atrapado entre sus labios carnosos y rojos como una gelatina de cereza. Vidal quiso liberarlo, pero Alba se retiró en cuanto advirtió sus intenciones.

—Subinspector, mire —intervino uno de los agentes que apuntaba con la linterna el cadáver. Se agachó y le apartó la melena. El charco de luz iluminó el rostro de la joven. Con el rictus sereno tenía los ojos cosidos en forma de cruz con lo que bien podía ser hilo grueso o lana negra. 

Alba contuvo la respiración, se persignó por instinto y rezó hasta desmayarse sobre los brazos de un agente.

 Su rápida intervención, evitó que cayera al suelo. 

—Demasiados horrores para una chica tan joven en una noche —apuntó el subinspector —.Llamen a una ambulancia—. Ordenó.

Al poco, Alba era trasladada al hospital de ²Vall d´hebron, situado a escasos metros del lugar.

 El subinspector Vidal abandonó la escena y se dirigió al taxista que aguardaba todavía con las luces y el motor de su coche encendido mientras un agente le tomaba declaración.

 El hombre, relataba que había acompañado a la joven hasta el lugar y explicaba con todo detalle que la había recogido en la calle, desorientada, pero con un conocimiento claro de hacía donde quería dirigirse: al Parque Laberinto. Durante el trayecto—aseguraba—, decía cosas sin sentido, y él pensó en un principio que estaba borracha o drogada, pero pronto supo que no era eso. 

«Había algo extraño en ella», repetía. Por eso decidió llamar a la policía. 

Cuando el inspector jefe llegó al lugar acompañado de la jueza, la zona estaba acordonada. Le habían informado del macabro hallazgo, aunque lo peor estaba aún por llegar. 

La joven estaba acostada sobre un lecho de hojas y empezaba a mostrar signos de rigor mortis.

—Acacia y ciprés—aseguró  el agente especialista en botánica forense.

Junto al cuerpo, bien doblada, estaba toda su ropa: Una falda vaquera, una camisa blanca y un fular sobre el que descansaban el sujetador, las braguitas y unas medias hechas un ovillo. No había signos de violencia aparentes ni sangre, sólo algún resto, ya seco, sobre párpados y ojeras.

—Por dios, ¿qué ha pasado aquí? —Murmuró mientras se rascaba la cabeza rapada —. ¿Y la testigo? 

—La ambulancia se la ha llevado al hospital—contestó Vidal.

—¿Qué relación tiene con…  todo esto? 

—No hemos conseguido hablar con ella. Está un poco turuleta. No paraba de cantar y  rezar, me ha sacado de mis casillas.

—Sacarle a usted de quicio no es muy difícil.

Vidal protestó en un murmullo indescifrable y Oliver, ignorándolo, continuó:

—¿Qué cantaba?

—Una canción de cuna.

—Joder Vidal, ¿podría ser más específico?

—Coño,  ¿qué quieres que la cante? Pues la de toda la vida. Duérmete niño, duérmete ya —tarareó.

Con un gesto de no entender nada el inspector Albiol se dirigió al doctor del Valle que acababa de examinar el cadáver.

—¿Hora aproximada de la muerte? —preguntó.

—Una, dos horas a lo sumo, pero se lo confirmaré tras la autopsia.

Oliver ojeó su reloj de muñeca, las manecillas marcaban las dos y diez.

—Jefe, la chica se llama Ana García, lleva una cadena con una placa de identificación médica colgada del cuello. Era diabética. Pone su nombre—.Intervino uno de los agentes que recogían pruebas. 

—¿Han denunciado su desaparición?

—No nos consta.

—Compruébenlo.

El agente asintió.

—¿Se la pueden llevar ya? Su señoría ha terminado con el levantamiento—. Intervino Ribas.

El inspector asintió con repetidos y autómatas gestos de cabeza.

—¿Y nosotros? —preguntó Vidal.

—Nos vamos al hospital—resolvió.

El trayecto se produjo en silencio absoluto. En cualquier otra circunstancia el subinspector Vidal se habría arriesgado a proporcionar una hipótesis de lo sucedido, pero esta vez el asunto requería cierta prudencia.

1. PARASOMNIA

Al llegar vieron a Alba, con su madre al lado, adormilada en una camilla en la sala de urgencias. La doctora que había atendido su ingreso se interesaba por el historial clínico de la paciente cuando entraron.

—¿Qué hacen ustedes aquí? —preguntó la doctora.

El inspector Albiol creyó escuchar a Nieves decir algo relacionado con los terrores nocturnos que padecía su hija, acabó de anotar eso en su libreta, y levantó la mirada para mostrar su credencial. 

—Necesitamos hablar con la chica.

—Ahora, imposible. Necesita descansar. Llegó muy alterada y la hemos tenido que sedar.

Vidal chasqueó la lengua.

—Nos hacemos cargo —respondió Albiol. 

Acto seguido se interesó por la mujer que escuchaba la conversación junto a la doctora.

— ¿Es usted la madre de la chica? 

—Así es. 

—¿Podemos hablar?

—Tendrá que ser fuera—intervino la doctora.

 Una vez en el pasillo y tras las presentaciones oficiales, mientras Vidal observaba sus reacciones, Oliver preguntó consultando sus anotaciones: 

—¿Conoce a una chica de la edad de su hija que se llama Ana García Bonet? Es morena, de estatura media, delgada y diabética.

—Sí. Tengo una alumna en el colegio que dirijo que responde a ese nombre y características ¿Por qué?

Un denso silencio recorrió el largo pasillo de urgencias, a esas horas vació.

Vidal intentó fijar su ojo bueno en el inspector que fingió normalidad mientras buscaba las palabras adecuadas. Nieves se adelantó.

—¿Le ha ocurrido algo?

—Verá…

—Está muerta—intervino Vidal. 

Albiol le miró con rabia.

Nieves tuvo que sentarse en una de las sillas de plástico ancladas a la pared. Se persignó e inició en voz baja una plegaria con ardorosa fe, ocultando su rostro entre las manos.

—No puede negar que es la madre de la chica —susurró Vidal mordaz.

Albiol que lo había escuchado, lo amonestó:

—Ya está bien ¿no?

El Subinspector Vidal subió los brazos y le mostró las manos.

—No disparé —dijo irónico.

Era un ateo recalcitrante. Los curas del colegio del ³opus dei donde había estudiado tenían la culpa.

Sentado junto a Nieves, el inspector tomó de nuevo la palabra:

—Entonces las chicas se conocían.

—Lo cierto es que no—aseguró Nieves ante el asombro de los policías—. Mi hija acaba de llegar esta misma mañana de Toledo, todavía no ha ido a clase. No le ha dado tiempo.

—Con el curso empezado…

—Su padre y yo no hace mucho que nos hemos separado y, para ella no ha sido fácil, se quedó a vivir con mi ex marido, pero por motivos personales, finalmente hemos decidido que se venga conmigo. Por eso inicia el curso más tarde—se excusó ante el evidente desconcierto de los agentes —.Alba y Ana no se conocen, se lo aseguro —. Pero les ruego que no le digan nada a mi hija hasta que la doctora lo autorice. Yo me pongo a su disposición para cuanto precisen. 

—Resulta complicado creerla.

—Le estoy diciendo la verdad, si no me cree es cosa suya—dijo levantándose.

—Le pido disculpas, ruego que se siente por favor y me diga ¿qué explicación le daría  usted al hecho de que su hija se encontrara allí? Coincidirá conmigo que es extraño.

—No lo sé, de verdad no me lo explico.

—¿Ha observado o algún profesor le ha comentado algún comportamiento extraño en Ana García estos últimos días? 

Su respuesta fue vaga:

—No sabría decirle… pero creo que no.

—¿Estas semanas pasadas ha asistido a clase regularmente, se ha relacionado con sus compañeros como siempre? 

—Sí, lo cierto es que ningún profesor me ha referido nada extraño en ella.

—Al entrar he escuchado algo de que su hija sufre terrores nocturnos.

— Desde muy pequeña, tiene episodios de ⁴parasomnias —. Albiol apuntó el término en su libreta —, pero sonambulismo es la primera vez. El especialista que la trata nos advirtió de que esto podía ocurrir. El aumento de estrés causado por el divorcio y el cambio de domicilio puede haber agravado su conducta del sueño. Hasta ahora solo había experimentado terrores nocturnos.

Los agentes y Nieves continuaban charlando fuera, mientras en la sala contigua, Alba abría los ojos plenamente consciente, por primera vez, aquella noche. Necesitó unos segundos para reconocer el espacio. El intenso olor aséptico, la ayudó. No estaba en su nueva habitación. Hacía frío. Tenía puesto un suero que le atontaba. Miraba a su alrededor, haciendo grandes esfuerzos por fijar la vista en algún punto cuando escuchó el sonido del pulsímetro monitorizando la vida de un enfermo tras una de las cortinas mal cerradas, y la imagen de la chica muerta volvió. Pero estaba confusa y la medicación que le estaban suministrando no le ayudaba a poner en orden sus recuerdos. 

Agudizando el oído escuchó la voz rugosa de su madre colarse desde el otro lado de la pared. Hablaba con alguien de lo sucedido esa noche. Decían algo sobre una chica llamada Ana.

La puerta de la habitación se abrió y una enfermera le cambió el bote de suero, leyó: ⁵diazepam y en un corto espacio de tiempo todo pareció diluirse de nuevo. Alba volvió a dormirse...

…A medida que se adentraba en el laberinto de sus sueños, el cielo se convertía en un recuerdo imposible. Olía a tierra mojada y a musgo fresco. Alba recorría un estrecho camino sobre una alfombra de hojas secas que crujían bajos sus pies desnudos. Al final de la vereda, la niebla, cubría  una cascada de agua limpia y esponjosa que atronaba en su caída libre desde la cumbre de un montículo rocoso.  La cortina de agua dejaba entrever la figura luminosa de una mujer. Sujetaba un peine dorado que deslizaba entre sus finos cabellos. 

Alba se mojó los pies al llegar a la rivera del estanque. La escuchó cantar, hasta que de pronto el agua se oscureció. El viento, enfurecido, le alzó las ropas y le enmarañó la melena. Al fondo apareció la imagen de aquella chica muerta. Caminaba hacia ella. Acunaba entre sus brazos vacíos un bebé imaginario mientras entonaba una canción que sabía.

Duérmete niño. Duérmete ya,

o vendrá…  y te comerá.

La joven, simulaba darle el pecho a un niño invisible. Cuando sin esperarlo, clavó los ojos cegados por dos cruces negras en Alba.

—Ahoraaaa, aloraaaa —imploraba Ana.

Alba intentaba hablar, pero no podía. Tampoco conseguí entenderla.

—Ahoraaaa. Aloraaaa. Ahojaaaa…

El ruido de Nieves, al tropezar con la camilla, la arrojó de nuevo a un lugar  fronterizo entre la realidad y la fantasía onírica. Iba acompañada de dos hombres, reconoció a Vidal. Angustiada, no lograba despertarse del todo y la presencia de Ana sobre ella la asfixiaba. Pataleaba en la cama atrapada entre las frías sábanas.

No era la primera vez que le sucedía. Los especialistas consultados, denominaban parasomnia a su trastorno del sueño. La tía Catalina, la hermana de su abuelo materno, por el contrario, aseguraba que era un don y no una enfermedad. 

Los médicos le habían dicho cómo tenía que actuar cuando padeciera ese tipo de alucinaciones, pero la joven muerta, Ana García, había escuchado decir a la policía que se llamaba, se resistía a abandonarla.

2. LA PRESENCIA

Confusa por el efecto de los medicamentos y angustiada por todos los sucesos de la noche anterior, Alba se despertó en su nueva cama cubierta por una fina capa de sudor y con esa maldita canción sonando en su cabeza:

«Duérmete niño, duérmete ya…».

Eran las ocho de la mañana, y su madre, hacía un par de horas que se había marchado al colegio, seguramente sin dormir a pesar de los sedantes que utilizaba desde hacía años a causa de las fobias que padecía. Entre sueños había escuchado el agua de la ducha caer durante un rato y la cafetera, modelo Oroley, silbar como una locomotora de vapor. 

Una presencia que empezaba a resultarle familiar, se manifestó en la habitación.  Decidida a plantarle cara a sus miedos, se incorporó, buscó las zapatillas con los pies desnudos y el contacto con el frio del suelo le recordó a la muerta. Encendió la solitaria y polvorienta bombilla que pendía del techo, pero Ana, aunque invisible, continuaba allí. Envuelta en una bata recubierta de pelo de borrego y diseñada con dulces motivos invernales, cerró la puerta y buscó la cocina. Al salir, encontró un largo pasillo oscuro de paredes estucadas. Sumida en las sombras de una mañana cenicienta, lo recorrió arrastrando los pies. Entró por error en una de las habitaciones vacías que su madre había habilitado de despacho-biblioteca y la encontró, al igual que el resto de la casa, sombría.

«Duérmete niño, duérmete ya…». Canturreaba para sí misma de forma autómata.

El piso de techos artesonados y suelo de baldosas sin brillo, sobre las que se dibujaban enormes figuras geométricas, era el tercero —contando el entresuelo—, de un edificio antiguo que al estar rodeado de bloques no recibía demasiada luz.  La penumbra del pasillo y el hecho de que todavía no se había familiarizado con su nuevo hogar la llevaron esta vez al baño, donde, rodeado de azulejos deslucidos descansaba un solitario lavabo, un ⁶romi, y un wáter de cadena. Recordó la película de psicosis al ver la cortina de plástico caer sobre la bañera y le entró el pánico. Cuando encontró, por fin la cocina, descubrió que su madre le había dejado sobre la mesa, un generoso y suculento desayuno: una bandeja con ensaimadas, croissants minis y un bizcocho de limón recién horneado, una tetera con leche y un bote de cola cao energy sin empezar, al lado, una tacita de ⁷Mr Wonderful con el dibujo de una tostada y un bote de mermelada que entrelazaban sus manos en medio de una amplia sonrisa. El mensaje, aunque cargado de intención, no podía ser más desafortunado: 

«Despertarme a tu lado es lo más de lo más».

Técnicamente se había despertado en compañía del alma en pena de una muerta que no tenía el gusto, ni la intención de conocer, pero que no dejaba de perseguirla. Sintió que se le revolvía el estómago.

 Sobre la servilleta de corazones había una nota manuscrita de su madre que decía así:

«Buenos días cariño. Me encanta tenerte de nuevo en casa.

Hoy va a ser un día duro, pero intentaré llegar pronto.

He llamado a la tía Ángela para que te haga compañía. Descansa.

Te quiere, mamá».

Buscó el microondas. No había. Tuvo que calentarse la leche al fuego en un antiguo cacito de hierro. Tomó café.

«Eres patética, mamá», se dijo lanzando la nota arrugada y el bote de Colacao a la basura.

Agarró la taza y sopló el humo que desprendía antes de hacer una llamada que, hacía demasiado tiempo nadie contestaba. Junto a la cocina había un lavadero, con una enorme ventana de hojas correderas que daba a un patio de luces; miró hacia arriba y entró en un largo y estrecho túnel de tendederos al final del cual, se intuía un cuadradito de pequeñas dimensiones por el que se colaba una luz blanquecina y eléctrica. El olor a humedad que desprendía aquel patio sombrío se mezclaba con el aroma de los suavizantes de la ropa recién tendida. Acostumbrada a las casas bajas del centro de Toledo aquella construcción le pareció asfixiante y tétrica.  Dando pequeños sorbos de café arrastró los pies hasta el estrecho balcón del salón. 

Sacudiendo la cabeza intentaba apartar de su mente, sin lograrlo por más que lo intentaba, aquella molesta nana.

Duérmete niño, duérmete ya…—Tarareaba.

A sus pies, pasaba la vida de la ciudad, veloz y ajena a su vieja canción… un hervidero de coches desfilaban por la calle Valencia. La gente con los abrigos pegados a su cuerpo luchaban contra el viento que les retenía el paso. Observó las tablillas de la americana azotar el trasero de un ejecutivo. Sonrió. Se ciñó la bata y dio otro sorbo de café. No hacía falta más que contemplar las ramas semidesnudas y las hojas secas que el viento barría sobre la acera para saber que el otoño había llegado, no solo a su alma, también a la ciudad. 

La idea de ver a la tía Ángela la alegraba, pero continuar en aquel espacio huero, bajo la oscuridad impuesta por la escasa presencia de ventanas exteriores y un día ceniciento, la asfixiaba. Se detuvo en las sombras del pasillo y supo que Ana volvería en cualquier momento, de hecho, estaba segura de que continuaba allí, escondida. 

Desobedeciendo las recomendaciones médicas, se vistió.

3. UNA TRÁGICA NOTICIA

En aquel colegio, había una pareja de gemelas, María y Desiré. Salían por la mañana juntas de casa, y recorrían la calle valencia a un paso irregular. 

Normalmente Desiré dejaría atrás a su hermana, pero aquel día llegaba tarde y María hacía rato que estaba en clase. Desiré había pasado mala noche y eso se reflejaba en su estado de ánimo.  Caminaba sin prisa, absorta en una bella canción tan siniestra como romántica, cuando Alba la embistió. La joven, camuflaba un vestido corto y vaporoso bajo un abrigo largo de terciopelo, la miró severa, desde la profundidad de unos ojos tan negros como un eclipse de sol. Abrió los labios púrpuras que reverberaron sobre su palidez para proferirle un fino reproche, cuando observó, irritada, que Alba, atravesaba ya la puerta de hierro del colegio sin reparar en los coches de policía aparcados sobre la acera.

Subía de dos en dos los anchos peldaños la escalera que la conducían a la primera planta. Su madre le había indicado que su clase se encontraba junto al despacho de dirección. Se fijó que permanecía con las cortinas de persiana echadas.

—Tranquila, no hemos empezado todavía —anunció una voz grave que la detuvo en seco.

Recostada sobre el marco de la puerta, intentaba recomponerse cuando recibió un codazo inesperado. Por más que se quejó no logró detener a Desiré que, altiva, la rebasaba.

 —Me llamo Aleix, y ella es Desi y creo que no le gustas—apuntó.

 —Ni ella a mí—replicó Alba.

 La mañana de aquella semana previa al puente de Todos los Santos, la clase estaba más alterada que de costumbre. Sin profesores, los alumnos formaban grupitos bulliciosos sobre los pupitres, o en los pasillos. La chica gótica sentada junto a Roger compartía auriculares y música, mientras este se balanceaba sobre una silla que sostenía todo su peso sobre las dos patas traseras. 

—Te quieres estar quieto que se me cae el casco—lo amonestó ella.

—Tienes mala cara—observó Roger. 

—Me he despertado varias veces en la noche. Mi habitación olía a azufre y vainilla.

—Mal asunto entonces…

Desiré asintió.

—Algo pasa…

Entre tanto por el aula y los pasillos, en voz baja, se propagaban todo tipo de especulaciones sobre el motivo de tanto retraso y la presencia policial de la puerta; algunas de lo más extravagantes. 

María se acercó acompañada de Aleix y se sentó junto a ellos mientras Alba, observaba la estancia desde la entrada. Era amplia y bien iluminada, con una tarima sobre la que se asentaba el pupitre del profesor y una pizarra oculta tras la pantalla de un proyector.

Dos agentes de policía se personaron en el pasillo e indicaron a los alumnos que entraran en clase. 

Alba entró cabizbaja y recorrió el pasillo entre pupitres, con la atención puesta en la virgen apostada en un pedestal de madera. Al pasar junto a ella, se adecentó la ropa, se persignó y se dirigió al único sitio vacío, cerca al grupo de jóvenes, pero Desiré le impidió sentarse.

—Está ocupado —Dijo.

—Ah, sí. ¿Por quién? ¿Por un espíritu?, porque yo no veo a nadie—respondió Alba mordaz.

Desiré le dedicó una gélida mirada.

—Es el sitio de nuestra amiga Ana, vendrá de un momento a otro—intervino María en tono conciliador, mientras se recogía su cuidada melena rubia en un coletero de perlitas.

Envuelta en un mal presagio se dio media vuelta y se sentó junto a la ventana, en la última fila. Desde aquella discreta posición vio entrar a su madre acompañada por el inspector Oliver Albiol, al que creyó reconocer de la noche anterior, y dos personas más. 

Con la certeza absoluta de lo que iba suceder, se deslizó por la silla hasta quedar parapetada tras la espalda del joven robusto que tenía en frente.

Nieves parecía estar repasando mentalmente los consejos que había recibido de la psicóloga y del inspector, sobre cómo debía dirigirse a los alumnos y la información que le estaba permitido compartir. Subió a la tarima decidida, pero las dos gruesas líneas amoratadas subrayando sus ojos claros, y la mancha de sudor en pernera del pantalón, delataban su nerviosismo.

Situada tras la mesa del profesor, se secó de nuevo las manos sobre la pierna. Un silencio expectante se instaló de inmediato en el aula dificultando una intervención ya de por sí complicada.

—Buenos días a todos y disculpad el retraso…Cómo habréis comprobado vuestra compañera Ana García, compañera y amiga —matizó—; hoy no ha venido a clase... 

Un rumor de susurros interrumpía el mensaje que la directora intentaba dar, al tiempo que todas las miradas se dirigían al solitario pupitre de la joven. 

—Quizá alguno de vosotros ha escuchado ya algo…

El aula se cubrió de un silencio denso mientras Nieves arrastrando las palabras intentaba continuar:

—Ana en realidad no está en clase… de hecho, no va a volver al colegio...

—¿Por qué? —Se escuchó desde algún lugar.

Con la voz quebrada por la emoción, necesitó la ayuda del Inspector Oliver para dar el fatídico mensaje.

—Lamento comunicaros, que vuestra compañera Ana García esta madrugada ha sido encontrada…

—Muerta—intervino Vidal—. Mejor dicho, asesinada.

—¡Vidal!

—¿Qué? Tanto misterio, os vais a cargar a los pobres chavales.

El grito ahogado de Alba no pasó desapercibido para Desiré, que insistía en observarla. Nieves, por el contrario, no se había percatado de la presencia de su hija en el aula. El inspector reprendía a su compañero por la falta de tacto y, el rumor que recorría el aula fue silenciado, de pronto, por el estallido de un llanto. María, ahogada por las lágrimas suplicaba a Roger que buscara información sobre lo sucedido en su teléfono móvil. Pero la rápida intervención de policías y profesores, interceptando cualquier intento de conexión de los chicos en las redes sociales, evitó que circularan los detalles macabros, que a esa hora la prensa, ya había filtrado.

Llegados al punto de mayor dramatismo, Nieves sintió que debía recobrar la compostura. Les concedió unos minutos para que expresaran su dolor, su perplejidad e incluso su rabia y continuó:

—Comprendo y comparto vuestro dolor.

 —¿Qué ha pasado?

—¿Quién ha sido? 

Las preguntas de los alumnos se sucedían sin mesura ni pausa. Estallaban una aquí otra allá como palomitas de maíz.

— No sabemos… no podemos adelantaros nada más. Ahora, y ante esta desgraciada circunstancia debemos pensar en ayudar a Ana y para ello, la policía solicita nuestra colaboración—continuó, ante las muestras de asentimiento de los chicos que se mostraban predispuestos a colaborar—. Os vamos a dar unas autorizaciones que deberéis traer cumplimentadas entre esta tarde y mañana como mucho—dijo entregándole un bloque de papeles a la alumna de la primera fila que cogió uno y fue pasándolo el resto a los demás compañeros—. Necesitamos que vuestros padres y tutores den su consentimiento para que la policía os haga algunas preguntas. 

—¿A nosotros? ¿Por qué? —la interrumpió un joven.

—Por favor…—pidió silencio—como sois menores de edad os acompañará en el interrogatorio la abogada del colegio, la señora Ferrer.

María y Desiré se miraron. Era su madre.

Ni al inspector Albiol, ni a la abogada les pareció adecuado que la directora utilizara la palabra interrogatorio y mostraron su desacuerdo con un mal disimulado carraspeo de garganta. Querían evitar a toda costa el alarmismo que se instaló de inmediato en la fila de pupitres donde estallaba más de un pregunta aquí y allá como un petardo mal apagado.

—¡¿Para qué necesitamos un abogado?! —gritó uno. 

Y de nuevo, el mismo farfulleo de preguntas, ahogadas por profesores y policías que trataban, sin éxito, que mantuvieran la calma.

De entre todos quien se mostraba más inquieto era Aleix. Sentado junto a Desiré y Roger completaba el trío más singular del curso. El atractivo del chico y su popularidad, contrarrestaba con la imagen de adolescentes rebeldes que aportaban sus amigos. En el momento en el que se comunicó la muerte de Ana sintió algunas miradas desplomarse sobre él. Aunque nunca se llegó a confirmar una relación entre ellos, era sabido por todos que habían mantenido algunos encuentros esporádicos, de los que Ana acostumbraba a salir enamorada y herida a partes iguales.

—Comprendemos que esto es complicado para vosotros, lo es para todos —aseguró la directora intentando que su voz destacara sobre la de los chicos—, pero necesitamos... Ana necesita, que ayudéis a la policía en todo cuanto podáis—la última frase sonó a súplica. 

Algunos chicos se mostraron reticentes en un principio, si bien, todos acabaron aceptando colaborar. 

Con el corazón partido, Nieves dejó el aula en custodia de dos policías mientras las teorías más variopintas fueron circulando de boca en boca, entre los alumnos.

Alba pidió permiso para salir al baño y al cruzar el umbral de la puerta escuchó a uno de los agentes comentar:

—¿No es esa la chica de anoche?

—Sí.

—¿Qué hace aquí? Pensé que no conocía a la fallecida.

—Pues parece que no solo la conoce sino que van a la misma clase.

La conversación no pasó desapercibida para Desiré que decidió seguirla. En silencio, esperó a que Alba abriera la puerta del baño. Esta con los ojos inyectados en sangre por el esfuerzo al vomitar resopló al verla. No sabía muy bien por qué llevaba días indispuesta e imaginó que los acontecimientos y tal vez la medicación provocaban aquellos molestos vómitos matutinos.

—¿Qué es lo que quieres?

—Creo que no hemos empezado con muy buen pie—aseguró Desiré en un tono que bien podría sonar a disculpa—me llamo Desi—dijo con la elegancia de una gárgola ofreciéndole su mano enguantada. 

Alba la observó con fingido interés y preguntó irónica:

—¿Mi madre te deja venir a clase con esas pintas? —inmediatamente se arrepintió de sus desafortunadas palabras al descubrir el brillo que se encendía en la mirada de su interlocutora, que ahora, le sonreía maliciosa.

—Así que eres la nena de la directora.

Alba le propinó un empujón para salir.

—¿Dé qué te conoce la pasma? —La retuvo agarrándola firmemente del brazo.

De un fuerte tirón Alba, logró zafarse y volver a clase, aunque con la enigmática joven pisándole los talones.

—Contesta—insistía Desiré mientras la perseguía.

A medio camino Desiré se detuvo y se agachó para recoger algo que se le había caído a la joven. En el anverso de una etiqueta de Diazepam en suero, encontró algo inquietante escrito con muy mala letra:

Ana García ¿Ahora?

4. PEDIOFOBIA

Custodiada por su madre que se esforzaba en mostrar su enfado a la menor ocasión, volvió a casa. 

Sumergidas en los mismos pensamientos, aunque con preocupaciones diferentes, comieron calladas. Solo el tintineo metálico de los cubiertos y el pesado tic tac del reloj de pared se elevaba sobre el obligado silencio. Alba observaba el reloj, y le pareció tan antiguo como el tiempo que parecía desplomarse como una losa sobre su frágil minutero. Daba vueltas a la comida con el tenedor, pero sin probar bocado. Por su parte, Nieves, que tampoco había comido apenas nada, sustituyó el postre por un café solo y largo que bebió a grandes sorbos mientras ojeaba la Vanguardia. En el apartado de sucesos, la muerte de Ana ocupaba un lugar más que destacado. Alba que la miraba de reojo, la descubrió suspirando ante la perspectiva de una tarde complicada en el colegio. Habían transcendido demasiados detalles escabrosos como la disposición del cadáver o la extraña presencia de una joven sonámbula en la escena. Inclinada sobre la mesa intentaba leer la noticia sin que su madre se diera cuenta.

El sonido metálico del timbre las interrumpió. Nieves aprovecho para dar un largo y último sorbo al café, cerrar el periódico y tras meterlo en el bolso, se despidió de Alba con un beso en la cabeza. Abrió la puerta y, al salir se cruzó con Ángela, su hermana, a la que rogó antes de marcharse:

—Cuida de ella, no se encuentra bien. Está en la cocina.

Ángela fue directamente a buscar a su sobrina, al llegar, soltó el bolso sobre el mármol y  la abrazó. Alba sepultó el rostro en el pecho de su tía hasta humedecerlo mientras Ángela le besaba la cabeza. 

Ambas, aunque vivían lejos, mantenían desde siempre un vínculo muy especial. La joven encontraba en su tía la complicidad que no tenía con su madre y mantenían contacto casi diario por Whatsapp. 

— ¿Cómo te encuentras brujita?

La joven la miró desvaída con aquellos ojos miel que compartían y se encogió de hombros. Ángela le acarició la larga melena caoba y le plantó un sonoro beso en la frente.

—¿Quieres que hablemos de ello?

—No, ahora no. Quizá en otro momento.

Con la clara intención de entretenerla Ángela sacó su ⁸iPhone del bolso.

 —¿Sabes? En casa estoy haciendo desde hace un tiempo algo que te encantaría que compartiéramos…

 —¿El qué? —intervino.

—Una casa de muñecas.

— ¿Cómo una casa de muñecas?

—Mira —indicó su tía mostrándole varias fotos.

—Tata, ¡es genial!

—Si quieres mañana podrías venir y ayudarme. Tu tío me acaba de traer  piezas nuevas. Son costosísimas de encontrar y me las pide a una tienda especializada que además te hace cada mueble, cada objeto, cada vestidito, todo, según tu diseño. Es fantástico.  Mira, la muñequita ya la tengo. Es bonita, ¿verdad?

Alba la miró y le encontró un notable parecido a su tía.

—Sí, es preciosa… yo me hubiera conformado solo con tener una muñeca al menos —aseguró ensombrecida.

Varios recuerdos de su niñez cruzaron su mente. Su madre había delegado en la tía Catalina sus cuidados, su infancia e incluidos los besos que nunca recibió.

En su habitación de niña no había muñecas. Estaban prohibidas. Una solitaria cama junto a una pequeña cómoda donde guardaba los vestidos que nunca quería ponerse, un espejo cubierto por una sábana para evitar que las almas que solían visitarla quedaran atrapadas en el cristal, una ⁹jofaina, un ¹⁰aguamanil tan antiguo como la casa donde vivían en Toledo y un crucificado en la cabecera de la cama formaban su espacio infantil.

—Mi habitación era triste, nunca tuve una muñeca, ni siquiera de trapo…—se quejó.

—A tu madre le dan miedo, ya lo sabes.

—Pero no es justo. Todas mis amigas jugaban con muñecas ¿Por qué yo no?

—Brujita ya lo sabes… La ¹¹pediofobia—, decía mientras peinaban con sus dedos afilados la melena de su sobrina—, es una fobia como otra cualquiera, en este caso a las muñecas… Los miedos, las fobias, la mayoría de las veces y, por desgracia, no les producen dolor solo a quienes los sufren, también a su entorno. Tú mejor que nadie deberías entenderlo…

—Si lo dices por mis terrores nocturnos, cuando fui al médico, el doctor nos explicó que las fobias era un trastorno que tenían su origen en la niñez. Me sometieron a varias sesiones de hipnosis para averiguar qué me pasó y no consiguieron averiguar nada, al menos que yo sepa. Si mi madre tiene una fobia, ¿por qué no se somete ella a la misma terapia que yo? A ella debió de pasarle algo de pequeña también ¿no?

Ángela palideció.

—No lo sé cariño, no lo sé—mintió, a pesar de que tenía aquel momento tan presente como si acabara de vivirlo.

5. ¿AHORA?

Varios golpes secos salvaron a Ángela de una conversación comprometida. 

—La puerta —anunció Alba.

—¿Y por qué no usan el timbre? —protestó Ángela.

Antes de que pudiera preguntarse quién llamaba así, Alba escuchó a la portera anunciar la presencia de los mossos d´escuadra. 

En tan solo unos minutos el inspector Vidal hizo suyo cada rincón de la habitación mientras Ángela intentaba deshacerse de la portera. Inspeccionó las paredes semidesnudas, pintadas de un hortera rosa chicle. De la enorme librería mal atornillada, repleta de sagas de adolescentes, destacaba algún clásico. Comprobó que Alba era aficionada a la lectura, también que su madre, la noche de antes le había dicho la verdad: que acababa de llegar a la ciudad. Todavía quedaban varias cajas de libros por colocar junto al escritorio, sobre el que descansaba un portátil abierto. 

El inspector Albiol movió el táctil con la intención de iluminar la pantalla y en ella, apareció un listado de páginas, resultado de haber puesto en ¹²google la palabra: ahora. 

Tomó nota de la búsqueda en su libreta roja, después, centró su atención en la joven que, parapetada tras un cojín, parecía protegerse. 

—Alba, soy el Inspector Oliver Albiol y estoy aquí para intentar aclarar lo sucedido con Ana García, la chica encontrada muerta en el parque laberinto. ¿Cómo te encuentras? —le preguntó, acercando la silla donde estaba sentado, a la cama.

Su respuesta fue vaga:

—Bien.

—Me alegro. Me gustaría hacerte unas preguntas, pero solo si tú quieres.

Vidal carraspeó y Albiol lo miró de reojo.

Alba asintió con un gesto apocado.

—¿Recuerdas lo sucedido anoche?

—No sé…no mucho.

—Podemos empezar por donde tú quieras. Iremos despacio. Cuéntame lo primero que recuerdas.

—Bufff… No sé…mi madre había llegado de clase, me preparó la cena y se marchó al gimnasio, yo estaba muy cansada del viaje y me acosté…después me desperté en el hospital.

El inspector se fijó en un sándwich sin tocar que descansaba sobre la mesita de noche junto a un botellín de Cacaolat. 

—¿Recuerdas qué hora era cuando te fuiste a dormir?

—Sobre la diez.

—Y, de cómo llegaste al laberinto, ¿recuerdas algo?

Alba se removió tras el cojín y negó con la cabeza.

—No conocías a Ana García, sin embargo, sois compañeras de clase—aseguró consultando su libreta— ¿Alguien, quizá tu madre, te había hablado de ella antes?

Alba negó de nuevo.

—Alba—dijo acercándose en tono confidencial—, ¿Qué explicación le darías al hecho de que te encontrásemos en el lugar de un crimen, y que la víctima resulte ser una compañera de clase?

Sentada sobre la cama, abrazada a sus rodillas, subió los hombros. Aquel sencillo gesto fue suficiente para el Inspector. 

—Tu madre nos ha contado que tienes terrores nocturnos, ¿crees que eso tiene algo que ver con lo sucedido aquella noche?

Alba bajó la mirada, cuando el teléfono móvil del Inspector Oliver sonó. 

Era del Instituto médico forense, seguramente el doctor del Valle a esas alturas ya disponía de información relevante. 

Mirando a la joven de reojo abandonó la habitación sin darse cuenta del temor que su ausencia provocó en Alba. Tras el cojín que apretaba entre sus rodillas, el pecho y los brazos, lanzaba insistentes miradas al subinspector Vidal.

Un silencio espeso se impuso entre ellos. El subinspector lo mantuvo con execrable intención mientras repasaba, acariciando con la yema de los dedos todos los lomos de los libros de una de las repisas de la librería. Como si tocara el piano, los recorrió de izquierda a derecha, luego, volvió hacia atrás  hasta que se detuvo en uno. Lo cogió, lo miró como si lo estuviera investigandolo y, blandiéndolo frente a ella leyó para sí mismo:

«El poder de las velas»

—¿Te gusta la magia? —preguntó mordaz.

—No es mío. Es de Irene, mi mejor amiga.

Vidal soltó el ejemplar y cogió otro: «La guija».

—Este también será de Irene, supongo.

—No. Ese es mío, me lo regaló mi tía Catalina.

Por pura indolencia chasqueó la lengua y siguió repasando la particular biblioteca de Alba. Sacaba un libro y lo miraba, lo dejaba para sacar otro solo a medias. Saltaba de un tomo a otro, muy atento, como si estuviera realizando un acto ceremonial. Su rostro, a la luz ocre de la solitaria bombilla que colgaba del techo, parecía una máscara de cera, imprimía el mismo terror en ella. Para darle mayor solemnidad al acto, sabiendo la inquietud que estaba produciendo en la joven y, haciéndola partícipe de su particular ritual leyó: Crepúsculo, Oscuros, Retrum, el dueño de las sombras, la trilogía completa de Eblus… hasta detenerse en: «El tercer secreto de Fátima».

—Déjame adivinar—dijo mostrándole la portada con la virgen y una sonrisa tan amplia como irritante—. Este es de tu madre.

Alba desvió la mirada hacia la puerta, cogió el móvil y escribió un WhatsApp a su tía:

Alba 17:07

¿Dónde estás?

¿Quieres venir de una vez?

Este tío me pone los pelos de punta. 

Ángela no tuvo más que observar el rostro macilento de la joven al entrar en la habitación y el gesto furibundo de Vidal, para imaginar lo que estaba pasando. Se acercó a su sobrina y le guiñó un ojo.

—¿Estás cansada brujita?

El inspector Albiol, que había entrado tras ella, también se dio cuenta de que algo estaba pasando. Se acercó a la chica y lanzó un gestó de reproche a su compañero que intentó disculparse.

—Charlábamos de libros, mientras esperábamos. No dispares —.Dijo levantando las manos y mostrando una novela.

El sonido metálico del timbre les interrumpió. 

—Ya abro yo —se ofreció Vidal.

—No, déjelo, voy yo —se impuso Ángela.

Poco después apareció María en la habitación.

—Dice que es compañera tuya de clase y ha venido a hacerte una visita.

La joven puso un gesto de sorpresa que no pasó inadvertido a Albiol. 

—Dejémoslas un rato a solas, podemos continuar más tarde —. Propuso el inspector.

—Pero…—protestó Vidal.

Oliver con un gesto de cabeza, indicó a su compañero que salieran y al hacerlo le susurró:

—Dejemos la puerta entreabierta. Escucharemos lo que dicen quizá así averigüemos algo más. La chica no está receptiva para continuar con el interrogatorio.

—Tampoco le ha apretado demasiado.

—Vidal, por dios, ¡es una cría!

—Una cría que estaba anoche junto a un cadáver joder.

—Schisss. Escuche.

6. MI MEJOR AMIGA MUERTA

En el interior de la habitación, las jóvenes hablaban con evidentes muestras de desconfianza entre ellas.

—¿Te manda mi madre?

—No, claro que no. 

Los silencios entre las chicas se sucedían, incómodos, interrumpidos de vez en cuando por algún profundo suspiro.

—Entonces, ¿cómo sabes dónde vivo?

—Mi hermana me ha dicho que eras hija de Nieves y… bueno en las noticias dicen que encontraron a una chica junto al cadáver de Ana ¿Conocías a Ana? 

—No, claro que no—Contesto con la misma frase que había utilizado su interlocutora momentos antes, ese comportamiento irónico molestó a María.

—Desi, dice que escuchó a dos agentes decir que eras tú.

Alba enarcó las cejas y decidió no responder. Aferrada al cojín la miró un tanto altiva.

—Era mi mejor amiga…—la sorprendió María arrastrando la palabra «mejor amiga», taciturna, despertó su compasión y Alba se confesó con ella.

—No sé nada de lo que le pudo pasar a tu amiga. Lo juro. Es verdad que soy yo la que estaba anoche allí, pero no tengo ni idea de cómo ni por qué llegué. No conozco la ciudad, ni mucho menos ese sitio. Estaba dormida, de verdad, llegué completamente dormida. No sé cómo—repetía angustiada —.Tengo ganas de vomitar.

Alba salió al baño y Oliver entró de nuevo en la habitación.

—¿Se sabe algo de Ana? —preguntó María al verlo apretándose uno de sus pendientes de perlas.

El gestó no pasó desapercibido a Vidal, especialista en perfiles psicológicos.

—Es pronto todavía… ¿Erais amigas?

—Las mejores—reseñó.

—Siento lo ocurrido…

—¿Encontraran al culpable verdad? —preguntó reteniéndolo.

— Haremos todo lo posible. ¿Sabes si Ana tenía pareja?

La pregunta sorprendió a la joven, y la hizo dudar sobre la respuesta. 

—Pareja… no… Bueno… de vez en cuando se veía con Aleix y…

—El guapete, el que acompaña a la gótica —apostó Vidal repasando sus notas.

—Ibas a decir algo más—continuó Oliver sin prestarle demasiada atención a su compañero.

—Decían que por despecho se había liado con el profe del gimnasio, pero eso no es verdad. Me lo hubiera contado.

—Menuda joyita—murmuró hosco Vidal.

—Notaste algún comportamiento extraño en ella últimamente—continuó ignorando al subinspector que no dejaba de interrumpirle.

—No sé... quizá que no se encontraba muy bien. Me dijo que tenía cita con el médico…

—¿Qué médico?

—El gine.

—Su madre no nos ha comentado nada de esa visita.

María bajo la mirada.

—En realidad, no lo sabía. Fue sola.

— ¿No la acompañaste? Era tu mejor amiga.

—Bueno, en realidad, yo…

El inspector que acostumbraba a hablar de forma tranquila y segura, esta vez  no le ofreció el tiempo necesario y la interrumpió visiblemente alterado.

—Supongo que una chica de tu edad, va a esa clase de médicos con su mejor amiga sino quiere que se enteren sus padres. ¿Recuerdas el nombre del doctor? 

En la habitación casi pudo escucharse el castañeo de sus dientes al responder:

—Jordi, Jordi Sau.

—Inspector, la chica no tiene autorización de sus padres para que la interrogue. Le recuerdo que es menor—intervino Ángela—así que le ruego que, si no tienen más preguntas para mi sobrina, la dejen descansar, ya ve que no se encuentra bien. De lo contrario tendré que avisar a sus madres. A las de ambas.

Alba volvió a la cama y se estiró. Agarró el cojín y adoptó posición fetal.

—Inspector…

Rendido ante la advertencia de Ángela, decidió poner fin al interrogatorio.

—Si recordáis algo que creáis que puede ser de ayuda. Llamadme—les dijo a las chicas tendiéndoles una tarjeta de visita con el número de la comisaria en el anverso y su número personal en el reverso.

—Inspector…—dijo Ángela en tono admonitorio.

—Podéis llamarme en cualquier momento a este número.

—Inspector. No ponga a prueba mi paciencia.

Oliver se dirigió a la salida, a una corta distancia lo seguía Vidal, su sonrisa amplia parecía mostrar un gran triunfo.  

—Se nos ha puesto brava la tía eh. Un interrogatorio brillante jefe, ahora lo tenemos todo muy clarito—aseguró irónico—clarísimo…—murmuró.

—La joven sabe más de lo que dice, pero teme confesar sus impresiones por no ser del todo convencionales—respondió severo.

—A veces romper las reglas es la única forma de averiguar la verdad y eso, lo ha hecho de escándalo, lo felicito. Casi lo consigue.

—Del Valle me ha comunicado que a la chica le practicaron una cesárea post mortem. Han extraído y robado el feto, ¡Imbécil!

La última palabra no estaba seguro de haberla pronunciado, quizá solo la pensó. 

Los pasos seguros de ambos dirección al coche se elevaban sobre el silencio, casi agresivo, impuesto por su rivalidad. Oliver dibujó una mueca de doliente triunfo al contemplar cómo se disolvía la sonrisa de Vidal. Le parecía pegajosa y hasta algo asquerosa.  Subió al coche patrulla y arrancó el motor, asegurándose antes de mantener los pestillos cerrados. 

—Cójase un taxi—Escuchó Vidal que le ordenaba a través de la ranura de la ventanilla del copiloto que había bajado lo justo para dirigirse a él.

Vidal apretó los dientes y asintió con manifiesta displicencia.

—Valiente estúpido engreído…—murmuraba entre dientes mientras intentaba sin éxito parar un taxi— Un momento—. Se dijo— ¿Ha dicho una cesárea post mortem, eso es después de muerta? ¿Qué han robado el feto? ¡El feto! ¡Joder estaba preñada!

7. ROL EN VIVO

Tan insólito era que María y Desiré compartieran confesiones durante todo el trayecto, como lo que se encontraron al llegar a las puertas del colegio. Casi de forma autómata se unieron al grupo de compañeros que esperaba a un lado de la entrada. Nadie perdía detalle de los coches de los mossos d´escuadra, ni de la pareja de agentes que, apostados en el umbral de la puerta de entrada, pedían a los alumnos de último curso que aguardaran fuera. Desiré se separó un poco del grupo y se acercó a Roger sin quitar la vista de Alba que permanecía sentada, sola, en la escalinata que daba acceso a la Iglesia del centro.

—¿Qué pasa ahora?

—Ni idea. No nos dejan entrar. Dicen que están organizando algo en el salón de actos. Los otros cursos han entrado por la puerta de secretaría—. Respondió— Y a ti, ¿qué te pasa con la nueva? No dejas de mirarla.

—Nada… 

Roger descubrió en sus ojos taimados un brillo diferente. 

—Ya…

El sonido del motor de un vehículo estacionando sobre la acera, captó la atención de los chicos, de él, descendieron con semblante serio el inspector Albiol y Vidal.

El subinspector escrutó a los jóvenes que aguardaban impacientes en la entrada, mientras Oliver ordenaba a sus agentes que condujeran a todo el mundo hasta el salón de actos del colegio, donde ya se había preparado un dispositivo de grabación con la intención de no dejar escapar ninguna reacción llamativa en alumnos. 

La policía junto a la dirección del centro, habían acordado pasar una película que relajaría el ambiente, mientras los jóvenes, eran llamados a la sala de profesores, donde se había dispuesto todo para los interrogatorios, que se harían en presencian de Mayte Salinas, la psicóloga y Berta Ferrer, la abogada.

Con paso lento, e inmersos en un respetuoso silencio, los alumnos formaron una gruesa fila que atravesaba un largo pasillo con banquitos de madera a cada lado. En el lado izquierdo un enorme ventanal descubría el patio que daba paso al comedor de las monjas. El verdor en las hojas de los helechos y el sonido del agua cristalina de la fuente de piedra, recordaba una paz que desde la muerte de Ana todos parecían haber olvidado.

 Al llegar junto a la puerta de acceso al patio que conducía al salón de actos, dos alumnos emprendieron una huida sospechosa. El primero se escabulló de la multitud, dirección a unas escaleras por las que se accedía a los vestuarios de los chicos junto a la clase de preescolar, el segundo le lanzó una mochila desde una distancia insuficiente. La bolsa cayó en tierra de nadie. Ambos, en un intento desesperado de no ser descubiertos, se tiraron a recogerla, cuando un mosso la agarró y la alzó victorioso. Uno de los jóvenes quedó tendido en el suelo observando como su compañero se escapaba. 

—¿Qué llevas ahí? —inquirió el agente.

—Nada—balbuceó preso del pánico.

El policía le ordenó que se levantara, abrió la mochila y sacó un par de libros de bachillerato, un móvil, papel de fumar y un paquete de tabaco de liar. Estaba a punto de abrirlo cuando en el interior de la bolsa algo captó su atención. Arrugado y marcado con rotulador luminiscente, apareció un mapa del Laberinto de Horta que el agente desplegó. Como abejas a la miel, los policías acudieron de inmediato. 

—¿Dón-de-i-bas?—preguntó Vidal entre dientes mientras lo zarandeaba. 

 El chico, como un títere, se movió sin oponer resistencia.  

—¿Cómo te llamas?

Ante el nuevo zarandeo el joven respondió a media voz.

—Borja.

—No te escuchado. Más alto Bor-ja.

El joven sin atreverse a mirarle el ojo funesto, sintió como su cuerpo tiritaba.

—Borja, Borja Vera.

—Muy bien Borja Vera, así me gusta. Ahora, ¿Me vas a decir qué es esto?

—Un mapa.

El merecido coscorrón que le propinó, le costó después, una buena reprimenda de su superior.

—Nos ha salido gra-cio-si-llo.

—¿Qué quieren decir estas marcas? —intervino el agente Ribas señalando varias cruces.

—Formo parte de un grupo de juegos de rol en vivo. Ese es el mapa de actuación—. El joven que ya sabía por la prensa que Ana García la habían encontrado muerta, en el laberinto de Horta, se apresuró a matizar—: Hay muchos más—aseguró mostrando un sinfín de planos de varios lugares emblemáticos de Barcelona.

El rostro de Oliver Albiol que observaba la escena a cierta distancia, se relajó. El agente Fernández estaba a su lado. Era un apasionado del rol y logró explicarle su funcionamiento con claridad suficiente para que Albiol acabara de tranquilizase. 

—En el rol en vivo los jugadores actúan en el mundo real, interpretan a sus personajes en el lugar escogido, se disfrazan y viven de forma normal, pero actuando mediante códigos establecidos por el ¹³game master. Por ejemplo, acercarse a otro jugador y decirle al oído: estás muerto, es suficiente para que este entienda que ha perdido una vida.

Sin perder de vista su entorno, Albiol lo escuchaba con atención. 

—La muerte de Ana podría ser parte de un juego de rol—. Le susurró Vidal, pero Oliver no lo escuchó, como un cazador que apunta a su presa, se separó del grupo y se dirigió con sigilo hacia la puerta de entrada al gimnasio. La empujó y golpeó una sombra que se parapetaba tras ella.

—Así que os dedicáis a matar chicas—. sentenció exagerando intencionadamente la acusación mientras arrastraba a un joven hacía su compañero de partida.

—¿Qué…?

El rostro de ambos palideció ante la perspectiva de una acusación mucho más grave que la que habían intentado evitar.

La imagen de aquella chica tirada en la madrugada, cruzó la mente del inspector. Los observó con atención: los pantalones, varias tallas más grandes, y la amplia sudadera no conseguían ocultaban su delgadez. 

—¿Tenéis algo que contar? — reculó.

Ambos miraron el paquete de tabaco picado que sostenía Fernández. El policía lo abrió y descubrió en su interior una piedra de hachís y una bolsita de hierbas trituradas que olfateó.

—Marihuana —aseguró.

Con un peso menos el inspector Albiol se dirigió sin mediar palabra al salón de actos. 

—Encárguese usted de ellos—le indicó antes de marcharse a uno de sus hombres—. Y usted, Vidal, no sea tan impulsivo hombre.

8. EL INTERROGATORIO

El jaleo que se había formado durante la espera, cesó de pronto con la entrada en el salón de la directora, acompañada por la psicóloga del centro, una mujer de figura envidiable, que no mostraba los efectos de su reciente maternidad. Nadie se movía y no hizo falta pedir silencio. De manera automática cada alumno había ocupado su asiento. 

—Buenos días, —dijo Nieves—. Todos habéis presentado vuestras autorizaciones, por lo que os iremos llamando de uno en uno. Los demás esperareis aquí. Hemos decidido pasaros una película mientras os toca vuestro turno.

Nieves llamó a Desiré mientras el profesor de historia destacaba los valores del film escogido: la pasión de Cristo. Una obra con escenas demasiado fuertes que habían suscitado las insistentes negativas de la psicóloga del centro y de la propia Nieves. Los policías, por su parte, habían alegado que las escenas de sufrimiento provocarían reacciones diversas en los alumnos, que al estar siendo gravadas podrían ser analizadas desde el punto de vista psicológico, algo de gran valor para los especialistas en perfiles criminales, como Vidal o el mismo Oliver, asignados al caso.

—Los alumnos mostraran sus reacciones ante el dolor ajeno, y eso nos permitirá dirigir con mayor precisión los interrogatorios—. Argumentó el responsable de la unidad de estudio del comportamiento criminal.

Argumento que terminó por convencerlas. 

La sala de profesores situada en la primera planta nunca le había parecido tan fría como aquella mañana. Desiré entró cubierta por un vestido de terciopelo negro y ajustado que marcaba su esbelta figura. Lucía hermosa y pálida con los labios pintados de escarlata y dispuesta a provocar a los agentes que la observaban. La melena negra como la noche y rizada no cubría su espalda desnuda. Consciente de su erotismo, la mostró con descaro recogiéndose el pelo sobre el hombro izquierdo. Oliver se removió en la silla y Vidal dijo algo que nadie pudo escuchar. Subida sobre sus botines de tacón esperó a que la invitaran a sentarse. Nieves, dibujó un gesto de fastidio y miró a Berta, su madre. Ella le lanzó una fingida mirada de reproche, pues bajo aquel formal traje chaqueta, la abogada, escondía un erotismo salvaje, solo comparable al de su hija.

—Siéntate, por favor—le indicó el inspector.

La mesa era redonda y compartían asiento en forma de media luna: Nieves, la directora; Berta, su madre y abogada; Mayte, la psicóloga; el inspector jefe de los mossos, Oliver Albiol, y el subinspector Vidal. 

Cuando Desiré se sentó frente a ellos, Oliver pudo sentir como cruzaba las piernas bajo la mesa.

—Desi, hemos empezado por ti porque al estar tu madre aquí, ya tenemos su consentimiento, no es por ningún otro motivo. Después de ti llamaremos a María, tu hermana—. Le aclaró Nieves.

Mostrando un intencionado gesto pueril, Desiré asintió.

—¿Quieres un poquito de agua? —Le preguntó Mayte.

La chica negó con un gesto apocado.

—¿Estás nerviosa? —preguntó Oliver.

Vidal chasqueó la lengua y dio unos toquecitos con los dedos sobre la madera.

—Estoy bien—mintió dirigiéndole una mirada electrizante al subinspector—. Queréis empezar de una vez, que este se está poniendo nervioso.

 —Serán unas preguntas rápidas, rutinarias— Apuntó, dirigiéndose a Berta que lo observaba con evidentes síntomas de intranquilidad—. ¿Recuerdas la última vez que viste a Ana?

—Sí. El lunes pasado.

— ¿Dónde fue?

—En clase.

—Eráis amigas ¿no? 

—Eso ya lo sabe, inspector.

—Y al salir de clase ¿Qué sueles hacer con tus amigos?

—Entre semana a veces estudiamos juntas, los lunes y miércoles vamos al gimnasio, ellas hacen ¹⁴spinning, yo me quedo en la cafetería o en un parque que hay al lado leyendo y los viernes vamos al local de Aleix donde ensayamos para el concierto benéfico que daremos para ¹⁵Halloween, el sábado está reservado a la noche de chicas.

—¿Y aquel día no fuisteis al gimnasio al salir de clase? Era lunes.

—Ya le he dicho que yo no voy al gym.

—Pero Ana sí.

—Ese día no.

Desiré fijaba su mirada en Oliver que empezaba a perderse en la oscuridad de sus ojos.

—¿Dónde fue Ana ese día? —intervino Vidal.

—Tenía médico y luego... visita con el loquero—dijo inclinando ligeramente la cabeza hacia Mayte que se mordisqueaba las uñas.

 —Jovencita, si Ana era tú amiga, será mejor que te dejes de jueguecitos y nos cuentes todo lo que sabes—advirtió Vidal.

Desiré le ofreció un profundo suspiro a Oliver y fijando su mirada más ingenua en Vidal respondió:

—Últimamente no se encontraba demasiado bien, el viernes anterior tampoco vino a ensayar y eso que preparábamos una fiesta organizada por ella para Halloween. La tuve que sustituir.

—¿Era la cantante del grupo, deduzco?

—Oficialmente, parece que sí—dijo con resentimiento.

Vidal propinó una disimulada patada por debajo de la mesa a Oliver que tomó una nota en su libreta.

—¿Eso, te molestaba?

Berta carraspeó y Vidal corrigió el rumbo del interrogatorio.

—Ana acudió al ginecólogo, Jordi Sau —aseguró mirando sus notas— ¿sabes por qué?

Nieves soltó un pequeño grito.

—¿Ocurre algo directora?

—No, no. Absolutamente nada.

Arrugando la frente miró a Oliver que tomó la palabra:

—Sabemos que Ana tenía una relación intermitente con Aleix Capdevila, sin embargo, nos consta que tenía un 16affaire con un profesor del gimnasio.

—Lo de Aleix lo sabe todo el mundo. Lo del profesor del gym, tendrás que preguntárselo a María, yo no voy a ese antro, ya te lo he dicho, pero te veo muy informado…

—Desi—Oliver pronunció su nombre tan dulcemente que la joven se derrumbó —¿sabes de alguien que quisiera hacerle daño a Ana?

— ¡Daño a Ana! —soltó una sonora carcajada—Ana era una mojigata como mi hermana. Una tonta de leyenda, pero tenía un corazón tan grande como esta sala. La barbilla le temblaba y a Berta se le anudó el estómago:

—¿Necesitas un respiro, cielo?

Pero su hija no le hizo el más mínimo caso:

—El que le haya hecho daño es un animal, un monstruo, y a ese monstruo no lo va a encontrar aquí. —Desi se puso en pie mientras dos lágrimas gordas y negras como el alquitrán le recorría la mejilla.  Que dejara de tutearlo le ofreció tal seriedad a sus palabras que incluso Vidal se hizo pequeño tras la mesa—. No pierda más el tiempo. No le sobra.

Berta, Nieves y Mayte contuvieron la respiración. Oliver y Vidal se dedicaron una mirada de soslayo.

—¿Cómo estás tan segura? —El inspector sonó rotundo. 

Desiré lo miró fijamente, severa, con aquellos ojos oscuros emborronados por las lágrimas. Rasgándose el pecho por el lado izquierdo sentenció:

—Porque lo siento aquí dentro, igual que usted—aseguró señalándole con el dedo índice el pecho.

Absorto en la joven no escuchó el sonido de su teléfono móvil, fue necesario el aviso de Nieves, para que atendiera la llamada.

—Inspector, su teléfono… está sonando.

En el pasillo, junto a Vidal, devolvió la llamada al doctor del Valle. El informe de la autopsia estaba listo. Aprovecharon aquel receso para poner en orden algunas ideas.

—¿Qué piensa? —preguntó Oliver.

—¿De la gótica? Ufff 

—No, del caso.

—No tengo una respuesta para su pregunta.

—Me sorprende.

—Para que vea… yo también puedo ser muy…

—Iremos al gimnasio; a ver qué nos cuentan…Ahora llamemos a María, a ver qué dice.

Cuando Nieves salió de la sala, parecía haber envejecido varios años.

—¿Han terminado con Desiré? —preguntó.

—Sí, directora. La chica puede marcharse—respondió Oliver.

—Señora Bosch—la detuvo Vidal—La he notado especialmente nerviosa cuando la chica a nombrado al ginecólogo, ¿ocurre algo?

—Nada, solo que no sabía que Ana tuviera cita de nuevo con mi cuñado.

Los agentes se miraron.

—¿Su cuñado?

—Bueno… sí—titubeó—Ana tenía dolores menstruales fuertes y en más de una ocasión, incluso, no había podido venir a clase. Le recomendé que visitara a mi cuñado en septiembre, pero pensé que ese tema estaba ya solucionado ¿pasa algo? Eso no es malo…

—Absolutamente nada—mintió Oliver.

—¹⁷Excusata non petita, acusata manifesta—. Susurró Vidal antes de volver a la sala de profesores.

En el patio del colegio se habían encontrado Alba y María de nuevo. Ante la imposibilidad de aguantar los latigazos y padecimientos de Jesucristo ambas habían tenido que abandonar el salón de actos en distintos momentos, pero por idénticas sensaciones. 

Con la frente apoyada contra la pared y las piernas abiertas María intentaba recomponerse mientras Alba la observaba conmovida.

—¿Puedo ayudarte?

María negó con un gesto de cabeza y rompió a llorar.

—No deberían habernos puesto esa peli—dijo Alba.

—No imagino que alguien pueda hacerle tanto daño a otro ser humano.

—No, yo tampoco.

El frio del cemento en la frente, la relajó tanto que se atrevió a preguntar:

—¿Sufrió?

Alba sintió que el pecho se le partía de pena.

—No. Estaba como dormidita.

María sonrió con las pestañas mojadas y le dedicó una mirada emocionada al cielo. Una nube grande y esponjosa cruzó el firmamento azulado. 

—María…creo que Ana te necesita.

—¿Por qué dices eso? —preguntó sorprendida.

—La veo en sueños, noto su presencia, creo que fue ella la que me llevó hasta su cadáver... —la joven hizo una pausa para valorar la reacción de su interlocutora. A Alba le pareció que no dudaba: la creía— Me dice algo que no comprendo. Quizá tú puedas ayudarme a entenderla.  El otro día en el hospital además…

El taconeo de Desiré, acercándose, les interrumpió.

—Por favor, no se lo cuentes a nadie. Por favor...—suplicaba mientras huía.

—Espera…

—A nadie, a nadie.

LAS TRES MOIRAS

9. LA LEYENDA DE LILITH

La dirección del centro había acordado suspender las clases hasta el viernes. Esa tarde y el día siguiente solo acudirían al colegio aquellos alumnos que tuvieran que ser interrogados. 

Alba descansaba sobre la manta de lana que la tía Catalina había tejido para ella. Con los ojos clavados en la solitaria bombilla que pendía del techo, repasaba los últimos acontecimientos. La luz parpadeó. No estaba sola. Se incorporó de inmediato con intención de coger alguna lectura que la distrajera, cuando un libreto pequeño, de hojas harinosas cosidas con hilo grueso, que no recordaba haber visto antes, captó su atención. El libro lo encontró dentro de las cajas que todavía le quedaban por colocar: “La leyenda de Lilth por Arlequina”, decía la portada.

 Sobre papel amarillento aun podía descubrirse una caligrafía de trazos impecables. Empezaba así:

No sabría determinar el momento exacto en el que me convertí en un ser legendario, pero de algo estoy segura, y es que fue aquel día cuando empezó todo…

A través de la ventana sin cortinas que daba al lavadero, escuchó el viento colarse por el hueco del patio interior y azotar la ropa tendida. Atusó la almohada y dos cojines, se cubrió con la manta y leyó:

Lina era una mujer estricta, respetada por sus vecinos e incluso me atrevería a decir que temida, al menos en casa. Hacía un rato que me llamaba, pero yo, antes de acudir a su encuentro debía ponerme, de nuevo, ese vestido odioso que asustaba a mis muñecas. Desde que madre había fallecido, hacía apenas unas semanas al dar a luz, Lina me obligaba a llevar un luto que lo único que conseguía era acabar con cualquier resquicio de la infancia que, a esas alturas, las obligaciones de primogénita, en un hogar sin madre, ya habían robado. 

Recuerdo que bajé las escaleras que conducían a la cocina intentando planchar las arrugas del vestido, pero mis manos resultaron ser demasiado pequeñas y Lina me descubrió. No dijo nada al respecto, solo me miró de aquella manera que siempre miraba cuando algo no le gustaba.

   —Siéntate—dijo severa. 

Luego, me arrancó la muñeca que siempre me acompañaba y que sostenía sobre mis rodillas de niña. Cuando abrí la boca para protestar, Lina ya había desaparecido. Era rápida como el viento.

Repasé la estancia con los ojos emborronados por la rabia, balanceando las piernas que colgaban de una silla de mimbre mientras esperaba a que volviera, la odié. 

La cocina permanecía exactamente igual que antes de morir madre. Lo cierto es que durante las semanas posteriores a su muerte había pasado la mayor parte de mi tiempo allí; entre fogones y montañas de ropa que planchar y, lo que era peor, haciendo ese jabón de sosa y hierbas que Lina utilizaba en partos y velorios. Muchas noches se escapaba con mi hermana de duelo, otras, atendía parturientas hasta el amanecer.

 Pero hasta ese día, no me había fijado que los tapetes de mi madre ya amarilleaban y las flores que solía recoger se habían marchitado. No sentí pena. Pensé que se lo merecía.

Al coger una de las hortensias del jarrón, los pétalos se deshicieron en mis pequeñas manos. El polvo me manchó el vestido y mis esfuerzos por sacudirlo, lo empeoró todo: aparecieron dos gruesas manchas que destacaban sobre el negro de mi falda. Unos pasos pequeños anunciaron la llegada de mi hermana que tenía por costumbre salir corriendo a buscarme por toda la casa, pero esta vez no venía sola, la acompañaba Lina y no puedo decir que me alegrara. Con voz azucarada la llamó copito, a mi solía llamarme demonio de niña, y le pidió que nos dejara a solas. Mi hermana le dedicó una amplia sonrisa y obedeció. Yo ahogué una lágrima en mi orgullo y esperé a que Lina tomara asiento frente a mí.

Nos miramos durante un tiempo que a mí me pareció eterno hasta que finalmente Lina decidió romper aquel incómodo silencio.

—Te he hecho venir porque ya eres toda una mujer—, que me dijera eso, con apenas nueve años, lejos de hacerme sentir importante me sumió en una inmensa tristeza—. Es hora de que conozcas algunos secretos familiares que harán que afrontes el futuro con responsabilidad—aseguró mirándome el faldón manchado y cuajado de arrugas—, y sobretodo que dejes de tejer sueños que nunca alcanzaras.

Esas últimas palabras las recuerdo como algo terrible, tanto, que apoyé la puntita de mis pies sobre el suelo y me deslicé despacito de la silla para salir corriendo, pero Lina, que era una mujer sagaz, elevó el tono de voz lo suficiente para que yo volviera a mi posición inicial.

—Llevo tiempo observando cómo cuidas de tus muñecos—observó—, en especial a esa de trapo. Finges darle el pecho, cinco tomas diarias si no he contado mal, la acunas por las noches e incluso la sacas a pasear los días de frio invierno buscando cualquier resquicio de sol.

Yo asentí orgullosa, al fin esa mujer reconocía mi buen hacer y aptitudes. Siempre que se llevaba a mi hermana a un alumbramiento sentía el peso de la injusticia caer como una losa de mármol sobre mí. Todos sabían que ella no tenía aquel don que a mí me había sido dado para los niños y, después de sus palabras pensé que eso iba a cambiar, que a partir de entonces sería yo quien la acompañara y aprendiera el oficio. 

—Debes dejar de hacerlo—sentenció sin esperármelo y clavándome aquella mirada furibunda.

—¿Por qué? —protesté.

Lina guardó silencio unos minutos, ahora sé que debía estar calibrando si darme una orden o una explicación. No sé qué hubiera sido mejor, porque su relato no fue suficiente.

Me contó que Corría el año 1900 cuando una joven perteneciente a una de las familias más pudientes de la ciudad acudió a una conocida bruja. Por aquel entonces su fama traspasaba fronteras y mujeres de todas partes emprendían largos y en ocasiones, incluso peligrosos viajes, para visitarla. La hechicera provenía de una saga de mujeres instruidas en lo que en la ciudad se conocía como el ars mágica. De todos era sabido que se comunicaban con los muertos y que, de ellos, obtenían favores. Pero también se decía que, a veces, alguna de ellas había traspasado la frontera de la magia blanca para acercarse a la nigromancia. No era el caso de Leonor, la bruja de la que hablamos.  

La joven de abolengo se llamaba Rosario. Ataviada con un vestido largo azul que entallaba su cintura y elevaba el busto con un corsé llegó a casa de Leonor. La bruja, al verla aparecer no se sorprendió, pues no era la primera vez que una dama de alta cuna pisaba su humilde morada. 

Leonor continuó removiendo un viejo caldero de hierro que ardía en el fuego del hogar sin prestarle atención. La joven molesta por la actitud de la anciana la reprendió altiva:

—Había escuchado hablar de sus poderes, no así de su falta de modales.

Leonor que era una mujer que peinaba canas no respondió al ataque, por el contrario, le sirvió un licor de orujo y la invitó a tomar asiento.

Rosario obedeció y sin más explicaciones le exigió que elaborara para ella una pócima de amor.

—Pagaré lo que me pida—dijo, sacando una cantidad excesiva de monedas.

Leonor cogió tantas como creyó que valía su trabajo y le devolvió el resto, luego, la citó para que volviera al cabo de tres días a recoger el brebaje. Como era de esperar, el filtro amoroso surtió efecto y Rosario consiguió contraer matrimonio con el joven que amaba.

 A partir de ahí Leonor y la muchacha iniciaron una relación cada vez más estrecha y asidua. La joven le hizo encargos de todo tipo: novenas para la prosperidad de las tierras de su esposo, amuletos para atraer el dinero, pócimas para mantenerse joven y atractiva, brebajes para lucir una piel blanca y aterciopelada… Hasta que un día vino con una petición que Leonor hacía tiempo que esperaba.

Aquella tarde Rosario no lucía hermosa como tantas otras, por el contrario, bajo sus ojos azules se dibujaban dos gruesas líneas amoratadas que descubrían que llevaba noches llorando. Tan altiva como de costumbre entró en la casa del candil y encontró a Leonor sentada en su mecedora junto al fuego que ardía en la chimenea, como si la estuviera esperando.

 — Quiero ser madre—dijo Rosario.

—Eso tiene sencilla solución. Yace con tu esposo.

—Y que te crees que hago vieja estúpida, pero no me quedo en cinta, por eso estoy aquí.

—Yo soy partera, atiendo partos, unos más fáciles y otros más complicados, pero tú no estás preñada.

—Déjate de juegos y prepárame algo para que me quede embarazada—ordenó depositando una bolsa de monedas sobre el tapete de ganchillo que cubría la mesa.

Leonor lo retiró y el rostro de Rosario se encendió.

—¿Rechazas mi dinero?

—No, tu dinero; sí tu petición.

Rosario no daba crédito a lo que estaba sucediendo y recorría la estancia de un lado a otro.

—No te estoy pidiendo nada. Te lo exijo—aseguró elevando el tono y acercándose tanto al rostro relajado de Leonor que esta pudo oler su ira.

—Lo que me pides, solo te lo puede conceder una entidad mayor. Un demonio del bajo astral.

—No me importa a quien demontres se lo pidas, ni quien me lo conceda. ¡Quiero darle un hijo a mi esposo!

—Yo no practico la nigromancia. Lo sabes.

—¡¿Por qué?! Eso es una tontería. Qué más da unos que otros mientras nos concedan lo que pedimos.

—En el mundo que no somos capaces de ver, pero que existe, y al que tú quieres recurrir, lo que es arriba es abajo y todo diestro tiene su siniestro. Los demonios otorgan deseos, pero cobran un alto precio por ello. Solo los santos y los ángeles trabajan de forma desinteresada, incluso los muertos piden favores a cambio de concesiones.

—No me vengas con monsergas Leonor, no quiero saber lo que pasa en ese mundo del que hablas, yo solo quiero ser madre y te voy a pagar, muy bien pagado, por ello.

—No es conmigo con la que vas a contraer deuda.

—No importa, haz lo que tengas que hacer—ordenó Rosario cerrando la puerta tras de sí.

Aquella noche Leonor la pasó febril, un sueño revelador la mantuvo agonizante hasta el amanecer. Días después envió una carta a Rosario donde le comunicaba que no solo no aceptaba su encargo, sino que rompía cualquier vínculo con la joven noble. Ésta, enfurecida, no se dio por vencida y decidió ser ella misma quien se instruyera en las artes mágicas para que nunca más nadie pusiera límites a sus pretensiones.

Se enteró que en la ciudad corrían rumores de que un experto nigromante venido de la vecina Francia impartía clases de magia negra en los sótanos de la escuela de traductores. Debido a su posición social no tardó en formar parte de aquel grupo de aprendices hasta conseguir ser una alumna aventajada. 

Una noche de tormenta la joven se puso de parto, por aquel entonces no había médico en la ciudad, y el destino que no deja nada al azar quiso que Leonor atendiera el alumbramiento. Pero el niño venía de nalgas y con varias vueltas de cordón. La mujer hizo todo lo que estuvo en sus manos, pero el niño nació muerto. La joven, enloquecida por el dolor, la culpó de la tragedia:

—¡Maldita seas vieja bruja! —gritó sosteniendo a su niño amoratado entre los brazos.

—No me culpes a mí de haber saldado tus deudas con el maligno. Te lo advertí, pero no quisiste escucharme.

Pero aquellas palabras no hicieron más que acrecentar la ira de Rosario que por aquel entonces era ya una poderosa nigromante. Ensangrentada y débil se incorporó sobre la cama como pudo; pálida como la cal, agarró entre sus dedos finos y largos como raíces al niño muerto y lo encumbró al cielo para lanzarle a Leonor una maldición:

— Todas las mujeres primogénitas de tu linaje darán a luz hijos tan negros como la noche, tan secos como mis entrañas y con tanta vida como la que corre por las secas venas de mi hijo.

Un escalofrió recorrió el delgado cuerpo de Leonor que por aquel entonces tenía a una nieta, primogénita, en cinta.

Rosario se tumbó en la cama entre sonoras carcajadas y se durmió.

Días después Leonor enterraba en la cruz del camino que llevaba al cementerio a su primer y único bisnieto, entre los llantos desesperados de Casilda, su nieta. 

Más tarde le nacerían y sobrevivirían otros biznietos, hijos de las hermanas de Casilda, pero ella, quedó estéril tras el alumbramiento.

El sonido metálico del timbre la arrancó de la lectura.

10. GÜIJA

Alba se resistía a cerrar el libro. No esperaba a nadie. Su madre le había dicho que la tía Ángela tenía que atender la consulta de su marido y ella tenía trabajo en el colegio.

«Será la portera», pensó ignorando la llamada.

Pero el timbré sonó de nuevo con insistencia y decidió abrir.

Nada hacía presagiar lo que le aguardaba tras la puerta. 

Parpadeó varias veces hasta reconocer con claridad los rostros serios de Desiré, María, Aleix y Roger.

—¿Qué hacéis aquí?

Desiré no respondió, le propinó un empujón y avanzó por el pasillo hacía el interior de la vivienda.

—Eh tú, ¿dónde te crees que vas? 

Alba la siguió, luego sintió cerrarse la puerta tras ella y sin apenas saber muy bien cómo, se vio en la  biblioteca de su madre junto a todos aquellos desconocidos.

—¿Se puede saber qué demonios queréis de mí?

María le dedicó una mirada que bien podía ser de disculpa. 

—Sabemos que tienes algo que ver con la muerte de Ana—sentenció Desiré mostrándole la etiqueta de diazepan que había perdido.

—¿Yo?¡Tú estás loca! Vamos, todos ahora mismo fuera de mi casa—adujo señalando con su dedo índice la salida.

Desiré, con un gesto indicó a Aleix que sacara de la mochila la página de sucesos de la Vanguardia donde un periodista hablaba del hallazgo, junto al cadáver de la fallecida, de una joven cuya descripción coincidía con Alba. Se lo mostró y Alba palideció.

—¿Qué te hace pensar que soy yo?

—Escuché a la policía y la conversación con mi hermana.

María se apretó los pendientes y la miró rabiosa. Alba puso los ojos en blanco. Durante el obligado desconcierto, Desiré aprovechó para sacar una tabla de madera y ponerla en el suelo.

—Aquel lunes el aire olía a azufre, después, en torno a las diez de la noche sentí el aroma de la acacia y el ciprés. Yo no los veo, los huelo —aseguró Desiré refiriéndose a los muertos sin apartar su penetrante mirada de Alba que parecía intimidada—. Entre nosotras no hace falta presentaciones, te reconocí el mismo día que tropezaste conmigo camino del colegio.  —Afirmó mientras le tendía un paquete de sal blanca que Alba cogió sin rechistar—. Tú, ¿los ves? ¿Los hueles? Vamos, sé que sabes cómo hacerlo. No disimules. 

—Los sueño, siento su presencia.

—¹⁸Voilà, ¡lo sabía!

Alba sujetaba un saquito de sal que derramaba sobre el suelo formando un enorme círculo alrededor de aquellos cuatro desconocidos a modo de escudo protector —tal y como le había enseñado la tía Catalina—. Prendió varias velas y unas varillas de incienso. Sentados dentro y envueltos en una nube preñada de sándalo y romero, los cinco jóvenes, reposaron tímidamente los dedos índices sobre el vaso guía y se miraron antes de empezar.  Fue ahí y, en ese instante, cuando las tres chicas tomaron conciencia de que, por alguna razón que todavía desconocían, estaban destinadas a encontrarse. 

—¿Hay alguien ahí? —Preguntó Alba solemne.

Silencio.

—¿Hay alguien? —insistió.

De nuevo, silencio.

—Roger, no hagas el tonto —le amonestó María asestándole un codazo en el costado.

—¡Ay! Que no he hecho nada —protestó.

Estaban acostumbrados a las bromas de Roger que solía impulsar a su antojo la guía para hacer la gracia. 

—¡No soy yo! ¡Lo juro! —gritó con el dedo pegado.

Las del suelo chisporrotearon y, de pronto, un intenso olor azufre recorrió la estancia. El vaso parecía anclado a la tabla, no lo podían mover. 

— Roger, ¡basta ya! —le riñó Aleix.

—¡Joder, que no soy yo!

—¿Qué está pasado? —imploró María.

—No tengo ni idea, pero no puedo despegar el dedo de este maldito vaso —gritó Aleix.

—¿Hay alguien ahí? —insistió Desiré solemne. De todos, era la más apasionada a esas sesiones y la que trataba el tema del espiritismo con mayor seriedad.

La habitación parecía enfriarse por capas, creando, misteriosas corrientes heladas que recorrían el espacio, yendo y viniendo, como olas en el mar, y a su paso, arrastraban hacia las profundidades de una terrible realidad: la esperanza de que todo fuera una broma macabra. Por un instante todo quedó sumido en un silencio absoluto. Luego un crujido  los sobrecogió. 

—¿Habéis oído eso? Todo esto no me gusta nada —gritó Aleix sudando—. Nunca había pasado, acaba ya con esto—imploró a Desiré —. Despídete.

Un chasquido sordo, como un grito ahogado, se repitió. 

—Se acabó —dijo Roger, retirando el dedo con violencia. 

Al poco rato notó una intensa quemazón en la mano. Una parte de la piel se había quedado adherida al vidrio y unos puntitos de sangre empezaron a aparecer en la yema del dedo. 

Una sombra cruzó la estancia delante de ellos.

—Mi madre estará a punto de llegar. Es mejor que recojamos ya. 

Al poco rato de que se marcharan, llegó Nieves.

—Ya estoy en casa cariño.

—Vale, yo me voy a dormir, estoy muy cansada —mintió. 

—¿Estás bien? 

—Sí, solo algo cansada—, aseguró desabrida desde su lado fronterizo. 

«Quizá mañana pueda hablar con ella», pensó Nieves.

Alba se sentía cansada, pero temía dormirse y que Ana volviera, intentaba mantener los ojos abiertos, pero finalmente se durmió...

…A medida que se adentraba en el laberinto de sus sueños, el cielo se convertía en un recuerdo imposible. Olía a tierra mojada y a musgo fresco. Alba recorría un estrecho camino sobre una alfombra de hojas secas que crujían bajos sus pies desnudos. Al final de la vereda, la niebla, cubría una cascada de agua limpia y esponjosa que atronaba en su caída libre desde la cumbre de un montículo rocoso.  La cortina de agua dejaba entrever la figura luminosa de una mujer. Sujetaba un peine dorado que deslizaba entre sus finos cabellos. 

Alba se mojó los pies al llegar a la rivera del estanque, hipnotizada por aquel ser brillante. La escuchó cantar, pero de pronto el agua se oscureció. El viento, enfurecido, le alzó las ropas y le enmarañó la melena. Al fondo, apareció la imagen de aquella chica muerta. Se acercaba. Acunaba entre sus brazos vacíos un bebé imaginario mientras entonaba una canción que le recordó su niñez:

Duérmete niño. Duérmete ya,

o vendrá…  y te comerá.

La joven, simulaba darle el pecho a un niño invisible. Cuando sin esperarlo, clavó los ojos cegados por dos cruces negras en Alba.

—Ahoraaaa, aloraaaa—imploraba Ana.

Alba intentaba hablar, pero no podía. Tampoco conseguí entenderla.

—Ahoraaaa. Aloraaaa. Ahojaaaa…

 Alguien más se sumó a las súplicas de Ana:

—Ahoraaaa. Aloraaaa. Ahojaaaa...

11. MANDRAGORA

Caía la tarde. La sombra del ángel de piedra que la custodiaba se derramaba, como una mancha de alquitrán, sobre la lápida todavía sin nombre. Los sepultureros habían sellado el mármol y unos minutos de silencio parecían insuficientes para honrar su muerte. El coche fúnebre se alejaba lento y ceremonioso, vacío ya y sin flores. Los familiares más allegados, rotos por el dolor, emprendían, aferrados a su recuerdo, el camino de vuelta a casa. María se resistía a dejarla sola en aquel lugar, donde la quietud era sólo rota por los llantos que se marchaban y el leve baile de los cipreses. Alba le cogió la mano. Salieron juntas. 

En la puerta del cementerio, Nieves recibió y leyó un e-mail en su móvil. Ángela, que había acompañado a su hermana al sepelio a petición de Alba, le dedicó una mirada de reproche. Nieves se justificó:

—Es de Gonzalo, tengo que leerlo.

Querida Nieves,

No contesté a tu mensaje anoche porque lo que tengo que decirte, debo hacerlo en persona. Mi tren de Toledo, hace escala en Madrid y llega a Barcelona a las 17:05h.

Gonzalo.

—Llega a Barcelona en veinte minutos—Añadió.

—¿Qué tiene que ver Gonzalo? —Preguntó Ángela.

—Le conté lo sucedido… no sé… hay algo extraño en todo esto.

—Nena, el asesinato de una niña de dieciséis años es extraño, sí. 

—Hay algo más. Si él ha decidido venir y con tanta prisa es por algo. 

Nieves observó a su hermana contrariada.

—Está bien, te acompaño a recogerlo, tengo tiempo ¿Y Alba?

—Ha quedado, parece que ha hecho amigos. Aleix tiene un local donde suelen reunirse. Me ha dicho que va con ellos.

—Alba siempre ha tenido problemas para relacionarse, está bien que se haya adaptado tan pronto.

—Sí y en estas circunstancias que salga con gente de su edad es una bendición. Creo que ha congeniado con las hijas de Berta; son buenas chicas.

—La rubita estuvo el otro día en tu casa.

—¿Cómo…?

—La tarde que me quedé con ella, por cierto, no deberías dejar que ese gordo se acerque a la niña, le da miedo—aseguró señalando con un gesto de cabeza al subinspector Vidal.

—¿No te parece extraño que encontraran a Alba en el lugar del crimen?

—Sin duda.

      De regreso de la estación de Sants, donde habían recogido a Gonzalo, subieron a ver a Jordi —el marido de Ángela—, aprovechando que la consulta estaba cerca.

Jordi esperaba la siguiente visita, que al parecer se retrasaba, en su despacho, recostado sobre su sillón de piel granate, absorto en la lectura de un ejemplar antiguo del libro de Nicolás Maquiavelo denominado «La Mandrágora».  Gonzalo era un amante de aquella planta con forma humana, sabía de las capacidades esotéricas que se le atribuían como la de sanar la infertilidad.

—Gonzalo, ¿qué haces tú por estas tierras? 

Los hombres se dedicaron un abrazo afectuoso y unas sonoras palmadas en la espalda.

 —Qué pasa amigo, ¿cómo estás? Tu cuñada me contó lo de esa chica del colegio y…

—Sí, pobre chica…pero, ¿tú qué tienes que ver con eso?

—He venido por Nieves, la he visto algo superada por la situación y cómo tenía unos días de fiesta…—mintió— ¿La conocías?

—A la chica, si. Vino un par de veces a la consulta, la última, estando ya embarazada para abortar. 

—¿Investigas con mandrágora?

—Sí y tengo entendido que tienes un ejemplar antiquísimo.

Gonzalo asintió. Jordi Sau era un amante de las antigüedades como él. Se conocían hacía años, los mismos que Ángela y Jordi llevaban casados, y ya eran muchos, tantos, que a veces, ni la pareja los recordaba con exactitud. 

Ángela y Nieves se habían instalado en Barcelona unos años después de la muerte de su madre. A su padre, médico de profesión, le habían ofrecido un puesto de investigación que llevaba años esperando. Las hermanas habían cursado en la ciudad condal sus carreras universitarias: Ángela enfermería con especialidad de matrona y Nieves, magisterio e Historia. Fue precisamente preparando el doctorado de la segunda, cuando volvió a encontrarse con un antiguo amigo de la infancia y regresó a Toledo para casarse con él. Julio, su marido, y Gonzalo, eran íntimos amigos. Ángela sintió separarse de su hermana, a la que trataba como a una hija, por eso, pasaba los veranos, Sema Santa, Navidades y cualquier puente, con ella en Toledo.

—Uno de los abonados con semen de un ajusticiado nada más y nada menos—aseguró Gonzalo en tono confidencial.

—Tengo que ver esa maravilla. Hoy en día es prácticamente imposible conseguir un ejemplar, suelen darte raíz de nabo u otros tubérculos parecidos. 

—Cuando quieras, mi casa es tu casa, ya lo sabes. Ahora la tengo expuesta en el museo que hemos abierto hace poco.

—Sí, algo me dijo Ángela que continuabas con tus cosas y que habías abierto un museo. Y… ¿La pieza cuántos años tiene? —insistió.

—No sabría decirte con exactitud, llegó a mis manos sin esperarlo, una mujer del barrio judío, en el lecho de muerte, me hizo llamar y me la entregó asegurando que había servido en multitud de rituales funerarios y de fertilidad desde tiempos de la inquisición.

—Qué maravilla, que maravilla—repetía.

Gonzalo lo observaba haciendo círculos con las yemas de los dedos en señal de satisfacción.

12. LÁGRIMAS SOBRE EL PAPEL

El sonido metálico del timbre sonó fuera. Ángela abrió. En el umbral, esperaba una mujer menuda. La indumentaria oscura la sumía en las sombras del rellano, dónde la luz polvorienta del hueco de la escalera era insuficiente para reconocerla a primera vista. Sostenía un pañuelo de papel mojado y arrugado. Un paso al frente bastó para que Nieves supiera quién era. 

—Margarita, ¿qué haces aquí? 

La mujer la miró desconsolada.  

—La he visto en el entierro de mi hija… gracias por venir —La voz le tembló al decirlo.

Arrodillada a los pies de Ángela, con la respiración entrecortada y vestida de dolor, parecía un pajarillo herido.

—¿Os conocéis? — La pregunta de Nieves sonó a reproche.

Ángela no respondió.

—He encontrado esto en un cajón de su habitación.

Margarita sacó, con dificultad, lo que parecía ser un diario y al hacerlo sonó la tela del abrigo al resquebrajarse. Palpó el bolsillo desgarrado y guardó la llave del candado en el fondo.

—Habla de usted… con cariño—matizó— dice que sólo usted sabía su relación con ese hombre casado y…

Rompió a llorar.

—¿Eso es cierto, Ángela? —intervino Nieves, pero Margarita continuó.

—Yo… yo no sabía que mi hija estaba embarazada...

—Nadie lo sabía—respondió Nieves.

—Sí, ella sí—aseguró señalando a Ángela.

—La policía ya estuvo aquí, habló con mi marido y conmigo y le contamos todo lo que sabíamos—Se disculpó ante el evidente asombro de su hermana.

—No, no, no me malinterprete. No quería ofenderla…—Margarita intentaba, sin éxito, limpiarse las lágrimas del rostro, pero las que se aferraban a la garganta, le impedían hablar con claridad. 

—Siéntate Margarita—le dijo Nieves solícita, ofreciéndole un vaso de agua.

Bebiendo con prisa para continuar hablando, la doliente, dejó el vaso vacío sobre el mostrador.

—Necesito que me ayude—suplicó más calmada—la policía ha hablado con mi marido después del entierro y no creen que se hombre, Víctor, el profesor de gimnasia, tenga nada que ver en el asesinato de mi pobre niña. Dicen que tiene una… ¿cómo se dice? Bueno que no salió de casa ese día, porque estaba malo. Una gripe de barriga. Su mujer dice que es verdad, y en la casa, según la policía, han encontrado medicamentos y un informe del médico de esa noche. Dicen que tenía mucha fiebre y la mujer lo llevó a urgencias. Mi marido dice que han sacado conclusiones demasiado pronto. ¡Solo ha estado detenido un par de días! Y todo eso que dicen, podría haberlo preparao para tener una excusa y que no sospecharan de él. ¿No?

—Margarita, debes confiar en el trabajo de la policía—aseguró Nieves.

—No lo entienden… —Se levantó—: La policía buscará al asesino de mi pobre niña durante un tiempo… semanas, meses, tal vez incluso, un año entero, pero no darán con él fácilmente ¿Han visto lo que le ha hecho ese monstruo a mi pobre niña? ¿Lo han visto?

Con el rostro enterrado entre las manos, sentada de nuevo en el sillón, miró a las hermanas de hito en hito.

—Cuando pase el tiempo, la prensa dejará de hablar de mi pobre niña. Ocurrirá como con aquella chica encontrada muerta en ploblenou hace poco más de un mes o como con tantas y tantas otras…Ayúdeme, se lo suplico, —repuso dirigiéndose a Ángela.

—Yo no soy más que una matrona, una enfermera. Es cierto que Ana estuvo aquí, la atendió mi marido. Quería abortar, pero él le explicó que era ilegal. Hablé con ella y le aconsejé que buscara ayuda, en Víctor, en usted… Luego salió, muy enfadada, y ya no sé nada más ¿Cómo podría ayudarla?

El rostro de Margarita se ensombreció como si Ángela hubiera apagado la luz, y desde aquella oscuridad, les confesó:

—Mi hija no hablaba demasiado conmigo. La tuve ya muy mayor y la diferencia de edad… No estábamos muy unidas. Ya ven que yo no soy una mujer mu culta, mi marido dice que se avergonzaba de nosotros. La crisis lo empeoró todo, si es que todavía podía ser peor, tuve que ponerme a trabajar horas extras en la cocina de un bar del polígono. Llegaba, llego, tarde y cansada… Hacemos un esfuerzo muy grande mi marido y yo para pagarle ese colegio ¿saben? —Nieves sintió una punzada en el corazón—. No hablábamos de nada, ni de chicos, ni de sus amigas, ni del colegio… ¡Cómo iba a saber que estaba embarazada! —Un denso silencio la obligó a continuar—. Ayúdeme a conocer a mi pobre niña, dígame cómo era ella… Tal vez así, pueda encontrar a quién le hizo esto… Se lo debo, se lo debo a mi pobre niña… 

Apostado bajo el marco de la puerta que comunicaba la consulta de Jordi con la recepción, Gonzalo había escuchado la última parte de la conversación. Se acercó a la mujer y la agarró de los hombros.

—Mi nombre es Gonzalo. Soy abogado y vamos a ayudarla.

Ángela dibujó una mueca de disgusto y Nieves un gesto de sorpresa. Se miraron.

—Déjeme su teléfono, me pondré en contacto con usted, en cuanto ponga en orden unas ideas que me rondan. Ahora, váyase a descansar y no se culpe más, se lo ruego, —le indicó.

Margarita languidecía mientras le besaba las manos en un gesto de agradecimiento. 

—Vamos, vamos, márchese a descansar, se lo ruego.

A suaves empujoncitos la acompañó a la salida y ella se despidió tan pequeñita como había llegado.

—¿Se puede saber cómo vamos a ayudar a esa pobre mujer? —le amonestó Ángela—. No te das cuenta de que está trastornada por la muerte de su hija. Es la policía, y no nosotros, los que deben encontrar al asesino.

—Cuando recibí tu e-mail descubrí algo—dijo, dirigiéndose a Nieves—Por eso decidí venir. Creo que puedo ser de ayuda. 

—Ha sido un gesto que te honra. Precioso sin duda, pero no creo que la policía acepte tu colaboración. Los que dirigen la investigación son los mossos —. Respondió Nieves—. Esto no es Toledo Gonzalo, aquí no tienes amigos que confíen en tus conocimientos.

—Miraré qué puedo hacer. 

Ángela negó con repetidos gestos de cabeza.

—No voy a convencerte de nada, lo sé y muchos menos si has venido hasta aquí. Quizá Berta, pueda ayudarte—apuntó Nieves.

—¿Quién es Berta?

—La abogada del colegio y la madre de dos compañeras de Ana García, la chica asesinada.

—¿Cuándo podría verla?

—Déjame ver.

—¡Estáis locos! —Exclamó Ángela—, esto es un tema muy serio. ¿Qué queréis jugar a los polis como cuando erais críos? Ha muerto una chica. No es ningún jueguecito de detectives. Esto es la vida real, no tus libros de ¹⁹Puck— Le reprochó, recordando la afición de su hermana por la lectura, en concreto por una colección de libros para chicas esencialmente, en los que una joven danesa llamada en realidad Bente Winter y apodada Puck, se ve constantemente inmersa en misterios que logra resolver incluso antes que la propia policía.

—Ya lo sé—respondió molesta.

—Sácame el historial clínico de Ana—. Le pidió Gonzalo.

Refunfuñando, buscó en el ordenador. Imprimió varios folios y se los entregó, luego, besó a su hermana a la que le confesó sus miedos muy cerca del oído:

—Nena ten cuidado. Ana no era una adolescente normal, llevaba una doble vida con ese hombre, tenía una mente complicada y retorcida. De moral relajada, traspasaba continuamente los límites. No valoraba la vida ni el regalo de la concepción…

Nieves le guiñó un ojo antes de despedirse, las últimas palabras de su hermana le produjeron dolor.

—No te preocupes. Confía en Gonzalo, sabe lo que hace.

13. EL PERFUME DE SU VOZ EN UN MICROFONO APAGADO

En el local estaba todo preparado para la fiesta de Halloween. Como una macabra coincidencia del destino, el lugar, honraba a una muerte que para Ana había llegado demasiado pronto: esqueletos, telas de araña, ataúdes y crucifijos se repartían por la estancia que olía a cera quemada. Sobre el escenario vacío, descansaba un solitario micrófono que todavía guardaba el perfume de la voz de su dueña: Ana.

—¿Qué vamos a hacer ahora con todo esto? —preguntó Roger.

—Yo creo que deberíamos mantener el concierto en su honor. A mí me gustaría cantar en su nombre—dijo Desiré.

—No creo que nadie esté de ánimos para una fiesta.

—Realmente no es una fiesta. Es un concierto montado con la excusa de la noche de Todos los Santos. No te olvides que es una noche para honrar a los difuntos.

—En tu religión, Desi.

—En todas, pero sí, especialmente en la mía, que casualmente compartía Ana.

—La verdadera esencia del acto es recaudar fondos para ²⁰Educo. Sinceramente pienso que a Ana no le gustaría que lo suspendiéramos. Ella era de todos nosotros la más comprometida con esa Asociación—intervino Aleix.

—Y su familia, ¿no creéis que puede molestarles que al día siguiente del entierro de su hija montemos una fiesta? —repuso Roger.

—Yo puedo preguntarle a su hermano, pero no creo que les moleste. Podemos invitarlos a venir. Sería un homenaje bonito—dijo María. 

—No creo que sus padres estén para fiestas—Adujo Roger—, ni nosotros tampoco deberíamos.

Roger recordaba el dolor que sintió cuando se quedó huérfano de padre. No pudo levantarse de la cama ni comer en días y solo, tenía diez años.

—¡No es una fiesta! Es un homenaje a Ana y una excusa para recaudar dinero por una buena causa—argumentó Desiré, esta vez, algo molesta.

—Está bien. Haced lo que queráis.

El cansancio y el dolor se dibujaban a partes iguales en el rostro de Alba que, decidió despedirse llegado un punto de la discusión en la que no había intervenido y que sólo, le producía un terrible dolor de cabeza. Recordó la lectura que había dejado a medias y quiso retomarla. Se despidió.

Gonzalo y Nieves habían vuelto a casa antes de tiempo y Alba se encontró con una sorpresa que no esperaba.

—¡Gonza! —gritó la joven aferrada a su cuello.

Alba, había crecido junto a él. Su presencia había llenado, en la casa de la tía Catalina, muchos tiempos de ausencia  y su llegada le alegró de verdad.

—¿Qué haces tú en Barcelona? Y papá, ¿Cómo está?…

—Tu padre está muy bien, te echa de menos, pero en Navidades vendrá a verte.

—¿Tú cómo te encuentras?

—¿Te ha contado mi madre lo de esa chica?

Gonzalo asintió.

—No sé qué pasó esa noche Gonza, lo juro. Me desperté allí, y no la había visto en mi vida, no sé cómo llegué a ese sitio—confesó—, ven, siéntate conmigo…

Cruzó las piernas sobre él como cuando era niña, agarró un cojín y lo abrazó mientras le confesaba su secreto.

—Me desperté cantando una canción… no recuerdo qué pasó, sólo que cantaba, esa canción la recuerdo reproduciéndose en mi mente como en un CD, una y otra vez, decía así: duérmete niña, duérmete ya… la típica que cantan las madres. Antes había tenido un sueño extraño, el de siempre: la araña, el cuadro… no sé… no sé… pero desde entonces la veo en sueños… No sé qué quiere, pero necesita ayuda, dice algo extraño, es algo como...no sé…

Alba sacudía la cabeza constantemente, se aturrullaba en la explicación y dudaba continuamente; el relato que ofrecía sufría constantes variaciones de ritmo y avanzaba tanto como retrocedía.

—Necesita ayuda—insistía—Necesita ayuda.

—Lo sé y por eso estoy aquí.

—¡Cómo me alegro de que hayas venido! —resolvió dándole un abrazo.

Mientras hablaban, el móvil de Nieves que permanecía en vibración saltaba sobre la mesa del salón. Gonzalo la llamó. Mojada, salió de la ducha, anudándose sobre los generosos pechos, una toalla de mano. Respondió a la llamada cuando está estaba a punto de finalizar:

—Inspector.

—Señora Bosch, ¿podemos hablar?

—Sí, por supuesto.

—En persona.

—¿Ocurre algo?

—Sí.

La rotundidad en la respuesta de Oliver Albiol la inquietó.

—Dígame dónde.

—Nos vemos en su casa, en veinte minutos.

—Pero… ¿qué ha pasado?

Oliver le adelantó muy poco. Lo justo para preocuparla. 

Pálida como el mármol de una lápida miró a Gonzalo y mandó a Alba a su habitación.

—¿Por qué? —protestó.

—Porque lo digo yo, ¿no te parece suficiente?

—Deja de tratarme como una cría.

Con los nervios a flor de piel, Nieves silenció las protestas de su hija, que se mostraba como una niña pequeña y mal criada.

—¡Te he dicho que a tu cuarto señorita y no hay nada más que hablar! 

Con los labios apretados hasta dibujar arrugas sin color en el bigote y los ojos achinados por la ira, se levantó. Al pasar junto a ella murmuró:

—Te odio.

Frenó los pasos que arrastraba, retrocedió hasta volver a su altura y mirándola sin imposturas, casi le escupió:

—Te odio y lo sabes.

Dos lágrimas gruesas le cayeron a Nieves. Cerró los ojos tras el portazo, pero no advirtió que Alba, escuchaba detrás de la puerta.

—¿Qué ocurre? —preguntó Gonzalo.

—Mayte… 

—¿Quién es Mayte?

—La psicóloga del colegio—la expresión de Nieves era el reflejo del horror—: la han encontrado muerta, en el laberinto de Horta. Asesinada… como Ana García.

14. UN MONSTRUO EN EL ALMA

Vencida por el insomnio y sumida en un profundo sentimiento de tristeza y desconcierto, Nieves había visto pasar la noche, pesada y lenta.

 No sabía nada más que lo que el inspector le había contado: Mayte había aparecido muerta en el mismo lugar que Ana García. Recordó el enfado de Alba. Tampoco había logrado conciliar el sueño, pero ella no lo sabía. Abrió despacio la puerta de la habitación de su hija y escuchó su respiración pausada. Con la certeza de que seguía enfada con ella, no sólo por lo sucedido la noche anterior, sino por haberla obligado a dejar Toledo y trasladarse a Barcelona, entornó de nuevo la puerta, lanzándole un beso desde el umbral. 

Alejarla de las compañías que entonces frecuentaba, sobretodo de aquel misterioso chico once años mayor que ella, había sido una decisión incuestionable que ahora, y después de los trágicos acontecimientos, no le parecía tan acertada.  

Con la intención de que el agua caliente borrara los sentimientos de culpa y miedo, se metió en la ducha y la dejó correr por todo su cuerpo. No hizo falta más que el masaje húmedo de los chorros templados sobre su espalda, para que las lágrimas brotaran, confundidas con los rayos de agua, que el cabezal disparaba. Apoyada la frente sobre la mampara empañada, se vació. 

Al final del pasillo Alba continuaba en la cama con la luz apagada, pero despierta, repasando mentalmente la conversación que había escuchado la noche anterior. Estaba completamente segura de que no era la psicóloga quien aparecía junto a Ana García en sus sueños, y eso la inquietaba, le hacía, inevitablemente pensar, que había muerto alguien más. Lanzó una mirada furtiva al despertador de la mesita de noche y vio que era demasiado temprano. Temiendo que Ana volviera si se dormía, decidió retomar la lectura de Lilith. 

Bajo la bombilla polvorienta del techo, leyó:

Lina se había marchado a atender un alumbramiento. Me había dejado sentadita en la silla, con las piernas colgando y una fuente de patatas que debía pelar para la cena. Hacía rato que no escuchaba a mi hermana y deduje que Lina se la habría llevado, como de costumbre, en su empeño de enseñarle una profesión, que no sé si lo he dicho, pero para la cual no servía. Padre era médico, y también estaba especialmente interesado en que Lina le enseñara el oficio, para que, una vez cumpliera la edad, pudiera ir a Madrid a formarse como comadrona. Yo fingía que no me importaba demasiado, pero a veces, cuando lograba quedarme a solas con padre me quejaba, quejas que nunca eran atendidas y que él solía resolver con destreza y promesas absurdas.

—Para ti, tengo preparado un destino mejor.

Nunca supe a qué se refería, se fue mucho antes de que pudiera averiguarlo.  Pero algunas veces, todavía hoy, cuando cae la noche, abro la ventana y miro el cielo estrellado, busco la más brillante y le pregunto enfadada: ¿Dónde está eso que guardabas para mí?, luego, me quedo un rato esperando una respuesta que nunca llega, quizá porque allí arriba, no haya más que eso: estrellas. 

Volviendo a la cocina, debo confesar, que mientras pelaba las patatas para la cena, recordaba la historia de Leonor, y sus últimas palabras se repetían una y otra vez en mi cabeza como un tormento:

«Todas las mujeres primogénitas de tu linaje darán a luz niños tan negros como la noche, tan secos como mis entrañas y con tanta vida como la que corre por las secas venas de mi hijo».

Inevitablemente mi mente retrocedió hasta aquel trágico día y, de nuevo, mis recuerdos me obligaron a subir las escaleras de piedra hasta la alcoba de mis padres…

Mi hermana secaba con un paño de lino blanco el sudor que empapaba la frente de  madre; en cada contracción parecía que iba a quebrarse. Las sábanas se habían teñido de sangre y después de toda la noche, sus fuerzas se agotaban. Lina presintió la tragedia y me mandó a la cocina a por agua caliente, pero yo deseaba aquel hermano que por fin coronaba más que a nada en el mundo, y después de que por una vez me dejaran asistir a un alumbramiento, no quería perderme el momento del nacimiento. Intenté hacerme la remolona, pero Lina me lanzó una de esas miradas furibundas y obedecí. Recuerdo que salí corriendo hacia la cocina con intención de volver antes de que el bebé naciera, pero el hornillo de gas era lento y tardó demasiado.

Cuando abrí, excitada y jadeante la puerta de la habitación, encontré a madre pálida como un cirio, con los cabellos largos y mojados pegados a la frente y los brazos tendidos en cruz y ensangrentados sobre mi hermana. A los pies, envuelto en un trapito tan pequeño como su cuerpo, un bebé que no lloraba. Me acerqué despacito para no despertarlo, pero Lina me detuvo.

—Anda y ves a buscar a tu padre—dijo.

Yo, esta vez, no le hice caso, agarré entre mis brazos de niña al pequeño que yacía rígido y amoratado y le besé las mejillas pequeñas y frías como el hielo.

—Duérmete niño, duérmete ya o vendrá Lamia y te comerá. Duérmete niño, duérmete ya o vendrá Lamia y te comerá —le canté bajito mientras regaba con mis lágrimas su carita inocente.

—¡Cállate! —Gritó de repente mi hermana—¡Llévate eso de aquí! Por su culpa madre no se despierta.

La odié, la odié más que a nadie ni a nada en el mundo. Me pareció un monstruo sin alma…

—Cállate tú y no grites. Es sólo un bebé y lo vas a asustar —le supliqué.

—¡Eres tonta, si está muerto!

—¡La tonta eres tú! —Respondí con los ojos llenos de lágrimas indicándole que examinara la mirada perdida de madre—. Ella está muerta, idiota.

La observé con cierta suficiencia y una disimulada sonrisa, como zarandeaba desconsolada a madre. Mi madre se movía entre sus brazos como un títere de madera, con los tornillos que unen las extremidades y el cuerpo más flojos que de costumbre.

Los velamos, a los dos, durante toda la noche y al día siguiente, tras el funeral, mi hermana dejó su muñeca preferida, en realidad la única que tenía, sobre mi cama. 

Lo sucedido aquella noche no fue fruto de ninguna maldición, pues el pequeño no sólo no era el primogénito, sino que además era varón, sin embargo, me persigue, como si un mal se cerniera desde aquel día sobre mí.  Más tarde supe, que antes que yo, había nacido muerta otra niña...

15. LOS MUERTOS SIEMPRE SALEN CON LOS PIES POR DELANTE

Cuando el agua empezó a caer fría, Nieves recordó que había cambiado la bombona de butano el día que llegó Alba. Había perdido toda noción del tiempo, debía llevar una hora bajo el agua. Se enjugó las lágrimas y salió de la ducha. La casa palidecía sobre la quietud. Gonzalo se había marchado y en la cocina, encontró restos del desayuno de su hija. Aprovechando la soledad de la mañana calentó un poco de café y salió al balcón. En la farmacia de enfrente una auxiliar fregaba la entrada. El olor voluptuoso y templado del pan recién hecho invadía el espacio entre la panadería y su casa, pero no fue sino el aroma dulzón de los tradicionales ²¹panellets, lo que le despertó el apetito. Lo había perdido hacía días.

 Un WhatsApp de Gonzalo se lo arrancó de nuevo:

Gonzalo, 09:23

Voy al laberinto. 

¿Puedes venir?

Nieves 10:03

¿Qué haces ahí?

Gonzalo 10:03

Ven y te cuento.

Nieves 10:04

Acabo de salir de la ducha.

Alba no está en casa.

Desde muy temprano Gonzalo había estado husmeando en el juzgado de instrucción donde se había decretado el secreto de sumario para el caso de Ana García. La ayuda de Berta y el hecho de que la Secretaria Judicial tuviera descendencia Toledana le facilitó el acceso a información reservada.

La esperaba sentado en una cafetería removiendo el café con leche con una cucharilla. Lo hacía de forma autómata, tanto, que sin darse cuenta había formado un remolino en la taza tan profundo que su extremo menos angosto se derramaba sobre el platito. Nieves llegó con la respiración entrecortada y lo besó en la mejilla. 

—Has madrugado—dijo.

—Tú creo que no has dormido.

Nieves asintió.

—He estado con Berta y la secretaria judicial, ha hablado mucho más de lo que esperaba, incluso se ha comprometido a facilitarnos copias de la autopsia, y los interrogatorios —continuó.

—¿Lo dices en serio? 

—Sí, y tenías razón, por lo que he podido ojear, todo es muy extraño.

Nieves no había tomado nada y Gonzalo dio un largo trago a su café, luego se dirigieron al laberinto.

 La policía había acordonado las puertas que daban acceso al parque, sin embargo, la silueta pintada con tiza blanca aún permanecía dibujada en el cemento. Nieves se paró en seco dos peldaños por debajo de la imagen. Gonzalo tropezó con una nuez de ciprés que agarró y guardó con fastidio en el bolsillo.

—Los muertos siempre salen de casa con los pies por delante—murmuró.

—No te entiendo.

—Fíjate. Lo lógico hubiera sido dejar el cuerpo en paralelo a la puerta y la escalera, no en perpendicular. 

—Y eso, ¿Es importante?

—Puede ser… mira, si te fijas el acceso es complicado. Una sola persona no pudo subirla por estas escaleras, hay más de ciento yo creo, tal vez lo hicieron por el césped, pero en cualquier caso es difícil. En el juzgado me han dicho que la policía cree que no la mataron aquí, sin embargo, la trajeron hasta este sitio, por algún motivo, y además dejaron el cuerpo de forma ilógica. No es casual. Voy a entrar.

—¡Estás loco, la zona está acordonada! Y con toda seguridad vigilada—indicó bajando el tono y recorriendo la mirada por el entorno.

—Lo haré por el lateral.

—Te van a ver.

—Tranquila. Espérame aquí y si ves algo avísame. Dos toques al móvil, significa que salga; tres, que me esconda porque ha entrado alguien ¿de acuerdo?

Nieves estaba poco convencida, pero asintió.

Vigilaba la entrada cuando se dio cuenta de que Gonzalo había desaparecido. Un salto ágil le bastó para superar la verja lateral que daba acceso al parque laberinto por el antiguo palacio Desvalls. Una vez dentro, se detuvo frente a un relieve en la piedra que representaba el mítico pasaje denominado ²²El rapto de Europa. Calibrando qué camino tomar, acabó recorriendo el lugar sin perder detalle, anotando todo aquello que le pareció relevante en la libreta. La información que había podido obtener aquella mañana en el juzgado, le servía de orientación. Encontró el lugar exacto donde hallaron el cuerpo sin vida de Mayte Salinas. Le impresionó. Era un banco de madera junto a uno de los caminos entre la vegetación. Vio que su teléfono había sonado en varias ocasiones. Era Nieves. Ella no sabía que antes de saltar lo había silenciado a propósito. Al regresar, lo esperaba visiblemente molesta. 

—¡Es que no has escuchado el móvil! 

Con una sonrisa maliciosa lo blandió frente a ella.

—Lo pude en silencio.

—Tendría que haberlo imaginado. Eres incorregible. Temí por un momento que te hubiera visto alguien. ¿Por qué has tardado tanto? 

—¡Es un lugar fantástico, lo que hay ahí dentro es sencillamente maravilloso! Un altar repleto de simbología, me atrevería a decir.

Nieves suspiró. 

—¿Un altar, no es una piedra elevada sobre la que descansan varios elementos místicos? Pues este lugar es exactamente eso—. Intentó explicarse. 

—¿Sugieres un sacrificio humano? 

—De momento no tengo ninguna teoría, sólo he anotado aquello que por su origen simbólico pudiera tener relación. Aunque el lugar no ha sido escogido al azar, de eso estoy seguro. Lo que no me cuadra es que no la mataran aquí en el caso de que la hipótesis del sacrificio cobrara fuerza. La elección de un laberinto sobre un montículo no puede ser casual y menos, después de ver la disposición del cadáver. Ahora lo veo claro. 

—A Mayte la encontraron dentro, no a las puertas a diferencia de Ana.

—Sí es cierto, pero el lugar escogido es el mismo: Un laberinto. El laberinto se ha caracterizado por la fuerza de su simbología desde los griegos hasta la masonería. Tiene su origen en el mito griego del Minotauro. Hay varias versiones, pero una de la más extendida cuenta que, Minos, hijo de Zeus y Europa, pidió a Poseidón apoyo para suceder al rey de Creta. Poseidón para ayudarlo hizo salir de los mares un hermoso toro blanco al cual Minos prometió sacrificar en su nombre una vez le hubiera servido, pero al verlo tan hermoso, decidió quedárselo y entregar en sacrificio otro toro. Poseidón se dio cuenta del engaño y derramó toda su ira sobre Persífae —la esposa de Minos—, a la que inspiró un deseo irrefrenable por el toro blanco; tanto fue así que la ayudó a construir un vestido de madera y auténtica piel de vaca para que esta pudiera yacer con el toro. De esta unión nació el Minotauro mitad hombre, mitad toro; pero el castigo de Poseidón no quedó aquí, pues lo hizo antropófago —únicamente comía carne humana—. A medida que crecía se convertía en más feroz, así Dédalo convino construir un laberinto, el laberinto de Creta: una estructura compuesta por pasillos y pasadizos imposibles, dónde lo encerraron, determinando realizar cada cierto tiempo sacrificios humanos para darle de comer y mantenerlo calmado. 

—Insisto, ¿fueron Ana y Mayte sacrificios humanos?

—No lo sé, pues para mi sorpresa este laberinto tiene una peculiaridad— añadió mientras se afilaba la punta de la barba con los dedos— cuando consigues llegar al corazón no encuentras al Minotauro sino a Cupido.

—¿Y…?

—No lo sé, pero es extraño. En la mitología romana a Cupido se le representa generalmente como un niño alado, con los ojos vendados—Gonzalo hizo hincapié en este punto—. Ana los tenía cosidos, no así Mayte. Su equivalente en la mitología griega es Eros dios del  amor y la fertilidad.

—Sigo sin entender por dónde vas. 

—La secretaria judicial nos adelantó que la chica estaba embarazada, eso ya lo sabíamos, pero hay algo más…. Le practicaron una cesárea post mortem, le extrajeron el feto y en su lugar dejaron una granada. 

Nieves contuvo un grito y Gonzalo lanzó al aire varias veces el fruto de ciprés.

—Tengo que poner en orden mis ideas… —aseguró jugando con la nuez.

—¡Dios mío Gonza! ¿Qué es todo esto? —exclamó.

—No lo sé…de momento tenemos un laberinto y un Cupido con los ojos vendados, una alegoría al amor y una joven con los ojos cosidos que además de asesinada ha sido expoliada… Un feto robado y una granada que como el laberinto es un símbolo de la ²³masonería. Voy a necesitar una biblioteca dónde consultar algunos datos.

—Puedes utilizar la biblioteca Nacional de Catalunya, te llevo en coche si quieres.

—Prefiero ir solo y pensar…

—¿Sabrás? Quizá necesites… ya sabes… alguna ayuda allí.

—Me las arreglaré—Aseguró guiñándole el ojo.

16. NO OLVIDÉ DECIR TE ODIO

La reunión de profesores convocada con motivo de la muerte de su compañera, Mayte Salinas fue lenta y dolorosa. El inspector de educación les había negado el permiso para prorrogar la suspensión de las clases más allá del lunes, como tenían previsto. 

Cansada y preocupada volvió a casa al terminar. No hizo falta ni una sola vuelta de llave para que la puerta se abriera. El plumón colgado en el recibidor le indicó que Alba había llegado antes que ella. A quien no esperaba, era a Gonzalo tan temprano.

—¿Qué haces aquí? —preguntó al entrar en el salón.

—He preferido consultar on-line en el archivo de la escuela de traductores y a otras bibliotecas a las que tengo acceso.

Gonzalo, además de abogado, era doctorado en historia y especializado en mitología y ocultismo, por si fuera poco, dirigía la escuela de traductores de Toledo.

Mientras Nieves se desanudaba el pañuelo del cuello, sonó el teléfono. Rebuscando en el bolso vio el nombre de su ex marido escrito en la pantalla. Suspiró. No necesitaban saludos ni cordialidades.

—Me ha llamado Alba. Dice que quiere volver a Toledo —le anunció.

—Pues no me parecería una mala idea, después de lo que está pasando en el colegio, —respondió para su sorpresa—. Imagino que te lo ha contado.

—Sí, pero no puede volver. 

—¿Cómo qué no? 

 —Ahora no es un buen momento, Nieves…

—¿Cómo? No sabía que había buenos y malos momentos para vivir con tu hija.

—Yolanda está embarazada. 

A Nieves no le sorprendió la noticia, uno de los motivos que los distanciaron era su negativa a volver a ser madre, pero aun así le dolió.

—Te felicito—dijo resentida.

—Yolanda está muy sensible y yo quiero disfrutar de esta segunda oportunidad que me ha ofrecido la vida, me lo debes—aseguró—. La presencia de una adolescente lo complicaría todo.

—Esa adolescente de la que hablas es tu hija, te lo recuerdo. 

—Ahora no Nieves… 

El silencio de la madre de su hija le arrancó una confesión.

—Joder, se fue porque aquí se estaba maleando, por eso decidimos que se fuera contigo. El chico ese todavía ronda la casa de vez en cuando…

—¿Cómo qué ronda tu casa?

—Bueno… que alguna vez lo he visto.

—¿Se llaman?

—No, según Irene, Alba le llama, pero él nunca coge el teléfono. La tiene bloqueada seguramente.

Se escuchó un profundo suspiro a través del móvil.

—Julio, ya, ya sé que te dije que quería tenerla aquí conmigo, y es lo que más feliz me hace en esta vida, aunque no te lo creas, pero ahora, con todo lo que está pasando… 

—Permite que lo dude.

—Vete a la mierda Julio. Ese chico es mejor que un asesino en serie. Tiene que volver contigo.

—No puede ser.

—¿Lo sabe Alba? —Preguntó severa—. ¿Sabe qué esperas un hijo?

—No se lo he dicho todavía. Ya encontraré el momento. Eso es cosa mía.

—¿Para qué me has llamado entonces?

—Para que le hagas entrar en razón y me ayudes a hacerle entender que no puede volver a Toledo. Contigo estará mejor.

—Ah ya, me has llamado para que sea la mala. Como de costumbre.

Julio incombustible en el arte de la manipulación, iba a iniciar una discusión que Nieves no estaba dispuesta a soportar. Decidió despedirse y colgó sin más. Hundió el rostro entre las manos y suspiró profundamente; poco después, Alba entró en el salón con una amplia sonrisa. 

—¡Qué tal mami! Acabo de hablar con papá por WhatsApp y le he contado lo que está pasando, dice que si tú quieres podría volver con él a Toledo, pero que tú decides como siempre, vaya. 

Gonzalo torció el gesto sin mediar palabra. Nieves enarcó tanto las cejas que la frente se le cuajó de arrugas. 

—¿Qué te pasa? —preguntó Alba al verla tan sorprendida.

—Cariño, no es buen momento, si te parece, mejor lo hablamos luego, ahora tengo que ir a comisaría.

—¡Ja! Es eso es que no me vas a dejar ¿verdad?

—Es mejor que lo hablemos luego.

—Lo sabía, lo sabía—decía mientras la miraba furiosa.

—Cariño…

Con los labios apretados, agarró un jarrón y lo estrelló contra el suelo.

—Te odio— repetía sin dejar de mirarla—¡Te odio, bruja! 

Se marchó.

Esta vez Gonzalo se levantó para hablarle de frente.

—¿Se puede saber por qué no le has dicho la verdad a tu hija?

Nieves resopló, con la mana mano sobre el pecho como si le faltara el aire.

—Nieves, le has seguido el juego a tu ex marido, como siempre. ¿Por qué?

—Déjalo Gonza…

—Llevo veinticuatro horas aquí y tu hija ha pronunciado la palabra te odio más veces que la prensa asesinato, ¿quieres decirme por qué has hecho eso?

Nieves resopló varias veces.

—Yo nunca quise tener a Alba, ya lo sabes…vino sin esperarlo—dijo con cierto dolor—. Pero lo que nunca imaginé es lo mucho que se quiere un hijo. No sabes lo que es el amor, el de verdad, no tienes ni la más remota idea hasta que eres madre y eso me lo enseñó mi hija en el primer momento que la sentí moverse en mi vientre. 

—¿Qué tiene que ver el amor que sientes por Alba con el hecho de no haberle dicho a tu hija, que es su padre, y no tú, quien no quiere que vuelva a Toledo?

—Ay Gonza… como se nota que eres lobo solitario—él sonrió—¿Sabes cuál es el primer amor de una niña?: su padre. En el caso de Alba y debido a mi problema… su unión ha sido aún más fuerte—dijo llena de culpa—, ahora Alba es una adolescente que necesita odiar a alguien para sentirse bien con el mundo, y ese alguien soy yo, y soy yo, porque me lo he ganado a pulso. Odiarme la reconforta y de alguna manera afianza la unión con su padre y armoniza su universo. Si le contara la verdad, sufriría; y mucho. 

—¿Prefieres que te culpe por algo de lo que no eres responsable? ¿Qué te odie a ti, antes que él la decepcione?

—Prefiero su odio a su dolor, si es eso a lo que te refieres. En una ocasión mi hermana me preguntó, que en qué me había cambiado la maternidad. ¿Sabes qué respondí?

—No.

—Que ser madre me había convertido en una asesina.

La respuesta fue desafortunada, pero Nieves le restó dramatismo con una generosa sonrisa y corrigió:

—Si le hicieran daño a Alba… si yo fuera Margarita…creo que sería capaz de matar.

Sonó rotunda.

17. EMBARAZO REBORN

Que la realidad supera la ficción, era una frase que él mismo había pronunciado en multitud de ocasiones, sin embargo, pronto se iba a convertir en algo más que un simple cliché.

Con las manos frotándose la frente y el rostro demacrado, sintió una pulsación en la sien. La falta de sueño empezaba a hacer mella en el inspector. Abrió el primer cajón del escritorio y el ruido metálico de los rieles le acentuó, un ya intenso dolor de cabeza, rebuscó  y salió al pasillo.

—¿Alguien tiene algo para este maldito dolor de cabeza?

Una joven en prácticas sacó de su bolso un neceser y le ofreció un sobre efervescente.

Vidal, que observaba la escena desde su mesa, intervino con un asomo de ironía:

—Las mujeres siempre tan previsoras, qué sería de nosotros sin ellas.

La chica le dedicó una burla mientras el inspector Albiol volvía a encerrarse en su despacho, sin mediar palabra.

Las burbujas chispeaban en el vaso de plástico mientras repasaba el informe de la autopsia, sin saber que, lo peor estaba todavía por llegar. Llamó a Vidal por la línea interna.

—¿Ha llegado ya la orden para el registro de la vivienda de Mayte Salinas?

Desde su mesa asintió, blandiendo un documento impreso en papel reciclado.

El domicilio estaba situado en el paseo de la Bonanova, en la zona alta de la ciudad condal, donde aparentemente nunca sucede nada. Con una frente ancha y plagada de arrugas, el portero, parecía estar organizando la correspondencia.

Albiol le enseñó la credencial y los dejó pasar fingiendo un desinterés, sólo aparente.

El piso era un ático amplio y bien iluminado. Los suelos de mármol claro y los techos rematados con molduras de escayola limitaban una estancia elegante. Cegados por la luz de la mañana observaron que todo guardaba un milimétrico equilibrio. La habitación de matrimonio era espaciosa y ordenada: ni una sola arruga en la cama, y los cojines, respetaban una distancia casi exacta entre ellos.

—Parece de exposición—apuntó Vidal, mientras revolvía un cesto atestado de revistas de embarazo.

Abrían puertas al azar, pero todas las habitaciones guardaban el mismo orden y quietud, nada parecía fuera de lugar. Una de las puertas resultó ser la habitación de la hija de Mayte. El aroma a colonia de bebé lo inundaba todo.

—Pobre criatura…—murmuró Vidal al entrar.

Era la única habitación de la casa que parecía tener vida. El suave aroma a colonia y leche corporal arropaba la cuna con ²⁴dosel. Vidal entró mientras Albiol aguardaba, como era costumbre, bajo el umbral de la puerta. Debían de darse prisa: sus compañeros llegarían de un momento a otro. En un armario estantería encontró varios cestitos de mimbre donde no faltaban pañales para prematuros, toallitas, y un sinfín de cremitas. 

Vidal rozó los enseres con extraordinaria delicadeza antes de abrir el armario donde cada vestidito de niña tenía su par de zapatitos a conjunto.

—Qué pena, tan pequeña y ya sin madre.

 Cerró la puerta, cuando el espejo del armario, reflejó algo terrible: un crio inmóvil, arrullado en la cuna.

—¿Qué es eso? —gritó Albiol apuntando con el dedo.

—¡Joder la cría!

Asomados sobre ella se dedicaban insistentes miradas de terror.

—No… no se mueve.

—Los bebés cuando duermen apenas lo hacen—dijo Vidal—yo con mis hijos me pegaba cada susto, recuerdo levantarme de madrugada para ver si respiraban.

—Tóquela.

—Muévala usted. ¡A mí no me gustan los niños joder! Los míos y porque son míos…

—Vidal, no cuestione mis órdenes.

Chasqueando la lengua, le dio un pequeño empujoncito a la manta que cubría el cuerpecito, fue tan suave que el bebé a penas lo notó.

—¿¡Dios santo, está muerta!? —Esta vez la empujó algo más fuerte.

Oliver le apretó el hombro condescendiente y agarró a la pequeña de una pierna.

—¡¿Qué hace, está loco?!

Un silencio ignominioso se instaló en la habitación.

Lanzó a la niña sobre el cambiador.

—¡Se ha vuelto loco!

—¿Ha oído hablar alguna vez de los reborn?

Vidal, desconcertado negó con la cabeza.

—Son muñecos de silicona que imitan a un bebé de verdad, tienen pelo, venas, la piel suave como la de un niño, e incluso logran simular el peso del crío rellenado los cuerpos con esferas de cristal. Son muy caros y no todo el mundo puede comprarlos.

—Pero…

—Sí, lo sé, es difícil de apreciar.

—Pero… ¿Cómo dice…? ¿Es… un muñeco?

—Así es.

—No, no puede ser, mire —dijo señalando una foto familiar donde la niña vestía un trajecito de ²⁵cristianar, seguramente simulando el día de su bautizo.

—Los tratan como a niños reales.

—¡Que me aspen si eso no es una cría de carne y hueso! —repuso señalando la foto.

Oliver le dio varios golpecitos en la espalda y Vidal necesitó sentarse, en un sillón bajo la ventana, para recuperarse.

—¡Esta tía estaba loca de remate! —sentenció—. Joder, entonces… ¡Pudo ser ella la que se cargó a la chica!

—Para eso estamos aquí, para averiguarlo. Desde luego y según los informes, la única coincidencia es que las dos fueron encontradas en el laberinto y presentaban una herida a modo de cesárea, pero en el caso de Mayte era muy superficial, apenas un rasguño. Ana García, está claro, fue asesinada de forma ritual. Mayte Salinas; cada vez cobra más fuerza la hipótesis de suicidio.

Vidal era un buen observador, pero algo impulsivo; encendió un cigarrillo. Albiol no lo amonestó. Guardaban silencio sumidos en sus pensamientos cuando un sollozo lastimero y quebradizo los alertó.

—¿Qué demonios es eso?

 Recorrieron el largo y amplio pasillo con las armas desenfundadas hasta que desembocaron en un pequeño descansillo, al final del cual, había una puerta entornada. Entraron. 

En el interior, la escasa luz que se colaba por las recias cortinas les mostró un hombre con la mirada baja y expresión resignada, que sentado sobre un diván,  se sorbía los mocos y emitía constantes quejidos. Guardaron las armas.

—¿Quién es usted? 

Al propio Vidal la pregunta le sonó absurda: lo había reconocido como el hombre que, junto a la psicóloga, sujetaba a la niña el día de su simulado bautizo.

Tras una larga calada respondió: 

—Soy David, David Gelabert, esposo de Mayte Salinas.

—Ya y padre de la criatura ¿supongo? —murmuró. Hecho que le costó una reprimenda de Albiol.

El habitáculo era amplio. La pared frontal recubierta por una mueble estantería caoba a conjunto con las cortinas de terciopelo insuflaba a la estancia un aire cálido y acogedor. Una lámpara de pie, un escritorio pulcramente organizado, un sillón de piel mullido y un diván junto a dos sillas era todo el mobiliario. La nube de humo que David Gelabert había creado consumiendo un cigarrillo tras otro, hacía el ambiente irrespirable.  Vidal se acercó a la ventana y descorrió un palmo la cortina y la cristalera, lo justo para que entrara el aire, pero sin perturbar la intimidad impuesta por el efecto armonizador de los colores. Algo que pretendía utilizar en su improvisado interrogatorio más tarde. 

Guardaban un respetuoso tiempo de silencio cuando un gorrión que revoloteaba fuera decidió entrar. Aleteaba por la estancia golpeándose contra las paredes bajo la apenada mirada de los tres hombres que, hipnotizados en el errático vuelo, permanecían impasibles. Vidal se acercó de nuevo a la ventana y descorrió la gruesa cortina.  La habitación, hasta entonces en penumbra, se cegó de sol y el intrépido gorrión se precipitó contra la hoja de cristal, que todavía permanecía cerrada, asestándose un golpe mortal. Un crujido seco y cayó al suelo con las alas abiertas y el pico ensangrentado. Los hombres observaban la escena, inmóviles. David Gelabert dio una honda calada a su cigarrillo y se levantó. Sus movimientos eran lentos y hablaba de forma pausada.

—Pobre desgraciado…—murmuró blandiendo al gorrión por el ala rota— La libertad, como la vida, no es más que una ilusión.

Lanzó al pajarillo a la papelera y volvió a sentarse. El gorrión se hundió, como uno más, entre aquellos papeles inservibles.

Vidal le ofreció un cigarrillo que David Gelabert aceptó.

—Sabe, no había vuelto a fumar desde que hace diez años mi padre murió de cáncer de pulmón…—soltó una triste carcajada—Nunca se había puesto un cigarrillo en la boca, pobre desgraciado, ni una copa, ni un día trasnochado; nada y al hoyo como todos, bueno peor que otros, porque no supo disfrutar.

—¿Por eso fuma?

—No, fumo porque en esa cajetilla pone que el tabaco mata.

—En ocasiones el destino nos juega malas pasadas, pero es sólo eso—. Apuntó Albiol.

—Nos hace cada putada…—intervino Vidal.

—¿Creen en el destino?

Ninguno respondió.

—Los griegos lo llamaban Fatúm. Significa fatalidad—aseguró Gelabert—. Aceptar que existe el destino es abrazar la fatalidad—dio una profunda calada al cigarro—, pero ustedes no están aquí para asistir a una de mis magistrales y derrotistas clases de filosofía… Soy profesor en la universidad, supongo que ya lo sabrán.

—No sabíamos ni que estaba aquí fíjese lo informados que estamos—dijo Vidal para sí mismo.

—¿Quieren que le hable de ella, imagino? De mi Mayte, ¿Qué quieren que les diga?... Pues que cuando la conocí era guapísima y muy dulce. Tuvimos un noviazgo tradicional y nos casamos por la iglesia como la buena familia católica que somos. Éramos muy felices, hasta que un día se le despertó ese reloj que dicen que todas las mujeres tienen: el biológico. Decidimos formar una familia, yo también deseaba ser padre. Ahí empezó nuestro calvario. No se quedaba embarazada. Nos hablaron del mejor ginecólogo y lo visitamos: Jordi Sau. Nos hicimos pruebas hormonales, cariotipos e incluso tres fecundaciones in-vitro aparcando sus arraigadas creencias religiosas. Un dineral. No funcionó. El endometrio no alcanzaba el grosor suficiente y los embriones no agarraban, a Mayte aquello le producía un dolor indescriptible, cada fallo era una muerte y cada muerte un duelo eterno. Mayte, convencida de la vida desde el momento de la concepción, vivía en el infierno. Yo le supliqué que lo dejáramos, pero ella insistía. Pasaron los años y se iba apagando, todo lo que había entre nosotros parecía haberse dormido, estaba muerto como aquellos embriones que no alcanzaban la vida.

Albiol recordó la casa, intacta, como dormitando.

  —Un día— continuó—, una de sus pacientes le habló de esos bebés. Ella me lo contó con tanta ilusión que pensé que podríamos empezar de nuevo. Así decidimos adoptar uno.

—¿Adoptar? —bramó Vidal horrorizado.

—Perdonen, ellos utilizan el termino adoptar en lugar de comprar.

—De remate, como una cabra…—murmuró.

 —Se lo regalé por navidad y llegó a principios de verano. Los meses previos a la llegada de la niña fue una locura, Mayte actuaba como una mujer embarazada, incluso fingió estarlo antes los vecinos, compañeros de trabajo y familia. Yo la veía por primera vez tan ilusionada que no me atrevía a contrariarla y seguí su juego. Total, esta vida trata de eso ¿no? De jugar. Compramos el cochecito de paseo, la cuna, los muebles…Volvíamos a ser un matrimonio implicado y feliz. El día que Martina, el muñeco, llegó a casa, noté a Mayte realmente feliz por primera vez en muchos años, pero algo desmejorada, por la noche vi una mancha de sangre en las sábanas y entonces me di cuenta…

Su voz se fue apagando poco a poco hasta que rompió a llorar como un niño.

—No se culpe— dijo Vidal palmeándole la espalda condescendiente—. Usted no tiene la culpa de haberse casado con una loca —.Murmuró.

Deseó que la última frase se hubiera quedado en un pensamiento en voz baja, pero no estaba seguro de no haberla pronunciado.

—Para hacerlo todo más real se había hecho un corte a modo de cesárea, ella misma… No era muy profundo, pero se había infectado y abierto…

Albiol contuvo la respiración y Vidal no pudo reprimir un:

—¡Joder!

—Entonces me di cuenta de mi error. Aquello había ido demasiado lejos. Yo debería haber frenado todo eso, pero les juro que no sé en qué momento exacto se nos fue de las manos, pero por más que pienso, no sé encontrar el instante en el que abandonamos la cordura. 

—Un momento, ¿por qué un corte? Lo normal es que las mujeres deseen dar a luz a sus hijos.

—Así es, eso es lo normal, pero ya ven que Mayte era algo peculiar…

—Ni que lo jure.

—Cuando lo descubrí le hice exactamente la misma pregunta. Me respondió que esa cicatriz sería algo así como el recuerdo del día que nació Martina.

—En algún momento se descubriría el engaño, cuando la niña no creciera, por ejemplo—observó Albiol.

—Imagino que no pensaba en un futuro tan lejano, no sé…

Entre sollozos el hombre apagó un cigarrillo sepultándolo entre un montón de colillas y encendió otro. Vidal frotó las arrugas de su frente con las manos y miró apesadumbrado a Albiol que dibujaba una mueca insondable. Un silencio denso llenó la habitación. El subinspector se levantó, dando paseos por la estancia en círculos, pensativo, se acercó a la mesa y ojeó la agenda de la psicóloga. Una cita le llamó poderosamente la atención.

—¿Conocía a Ana García?

—¿La chica muerta del laberinto? Sí, estaba embarazada y había venido a ver a Mayte en varias ocasiones. 

Vidal tamborileó su dedo índice sobre la agenda. Ana había sido citada el día de su muerte un par de horas antes, justo después del ginecólogo.

Junto a la agenda descubrió un paquete sin recoger cuya dirección de destino era la casa de la psicóloga, pero la destinataria no era solo ella.

—Jefe…

—No lo abra —le advirtió— será mejor entregarlo así, de lo contrario, nos lo podrían anular como prueba.

—Tendrá que acompañarnos a comisaría —dijo Vidal.

David Gelabert asintió, se incorporó y los siguió hasta la puerta; una vez allí se dio la vuelta para repasar lo que hasta entonces había sido su hogar. El pasado se volvió a proyectar en su mente atormentada con un asombroso realismo. 

—¿Me dejan unos instantes?

Los policías asintieron, mientras daban paso a sus compañeros que acababan de llegar.

David Gelabert se acercó a una estantería junto al balcón. Estaba llena de fotos y recuerdos de viajes; besó el rostro de Mayte y les dirigió una mirada repleta de pena desde el otro lado del comedor.

—Lo siento—murmuró antes de lanzarse al vacío.

—Noooo —gritó Albiol.

—¡Joder! —vociferó Vidal cruzando corriendo el salón.

David Gelabert los escuchó mientras caía, incluso creyó verlos asomados a la barandilla, luego… el silencio; y después… quizá, como él creía, la nada…o tal vez, sólo él lo sabe, los ansiados brazos de Mayte.

18. ALOJA

Las clases se habían reanudado y aquella, era la última del día. Alba recibió una moderada reprimenda de Susana, la profesora de historia.

—¿Dónde está tu libro? 

—Me lo he dejado en casa.

—Pues coge el de tu compañera—dijo sin reparar  que la compañera de Alba no estaba en clase porque era Ana García.

Con la sensación de estar profanando aquel santuario sagrado en el que se había convertido el pupitre de la joven desde su muerte, rebuscó dentro. 

—chssss, María.

Su amiga se giró, hecho que captó la atención de Susana.

—¿Te ocurre algo? —Preguntó observando la palidez de Alba.

—No me encuentro bien. ¿Puedo ir al baño?.

Contrariada se dirigió a la salida, necesitó apoyarse en el pupitre de un compañero y respirar profundamente. El aire se había vuelto espeso. 

—Susana voy a llevarla a la enfermería—. Observó María

—¿Qué ocurre Alba? —preguntó ya en el pasillo.

Por una ventana abierta penetraba una suave brisa fresca, Alba la respiró, tenía un matiz marino que su delicado olfato acostumbrado al aroma de Castilla captó. 

—¿Recuerdas lo que te conté sobre mis sueños? —dijo.

—Que ves a Ana…

—Mira.

 Alba le mostró el libro de Ana marcado con un post-it amarillo. Leyó:

ALOJA O DONA D´AIGUA.

Aloja también conocida como mujer de agua, es un ser femenino de la mitología catalana. Estos seres son hadas que favorecen los nacimientos y la fertilidad, dadoras de vida y protectoras de la naturaleza, habitan cerca de las aguas gélidas y azules cercanas a los Pirineos. Son bellísimas, de largas cabelleras doradas o cobrizas que peinan con peines de oro mientras cantan hermosas melodías. Son en general benévolas, aunque se debe tener prudencia. 

—Esa es la ninfa que aparece en mis sueños. Ana decía: Aloja, Aloja. Ahora lo sé.

—Pero… ¿qué relación tiene con su muerte? 

—Ni idea.

Alba reparó en algo. El post-it tenía forma de flecha y señalaba una imagen, una fotografía de un cuadro de Rubens. La pintura pertenecía a la pinacoteca del Museo del Prado y recibía el nombre de: El origen de la Vía Láctea.

—Mira la flecha, María. 

Al volver a casa, necesitó desconectar de todo lo que estaba sucediendo. Sin darse cuenta, le hacía daño y la tenía en permanente estado de alerta. En alguna ocasión había leído los libros favoritos de su madre: Puck.  Si algo había aprendido, en ellos, era la importancia de distraer la mente cuando te sientes bloqueada en plena investigación. Retomó la lectura de Lilith antes del concierto benéfico.

El guiso de codornices con patatas me había salido especialmente bueno, aunque solo lo hubiésemos probado padre y yo, o tal vez por eso, pensándolo bien, el refinado paladar de Lina lo habría encontrado algo soso o quizá salado. En realidad, no me importaba porque ya estaba acostumbrada y porque, esa noche, estaba contenta de tener a padre, de nuevo, solo para mí. Lina y mi hermana pasarían la noche atendiendo un parto, algo que sucedía con frecuencia; al día siguiente llegarían exhaustas y yo tendría tiempo para jugar, a escondidas, con mis muñecas. Retiré los platos de la mesa en silencio, el mismo que había reinado durante la cena, pensé que padre había advertido mis enormes arrugas en el vestido negro y estaba disgustado. Con la edad comprendería que las ausencias de los adultos no siempre, o casi nunca, son por motivos tan estúpidos, aun así, intenté plancharlas con mis manos, sin éxito, y prometí cuidar de mí vestido la próxima vez que me lo quitara para ir a jugar. Le serví su copita de orujo y me quedé un rato mirando sus pequeños ojos marrones, que no tenían nada de especial, pero que, para mí, encerraban toda la paz que mi pequeño mundo necesitaba y le besé para darle las buenas noches. 

—¿Quieres ir ya a dormir? —preguntó—. Hace una noche espléndida—, yo miré la chimenea encendida y él sonrió al advertir mi confusión—: aunque el frio arrecia, el cielo está despejado. Había pensado que podríamos subir a contemplar las estrellas.

Mi pecho palpitó como el de un gorrión.

Las luces del coche serpenteaban por la montaña que conducía al hoy conocido como mirador del valle. Recuerdo que me gustaba ver como al encarar las curvas la carretera se adentraba en una profundad oscuridad y el paisaje se llenaba de árboles centenarios plateados por la luna; luego, aparecía Toledo, cada vez más lejano, más solo y pequeño, cubierto por esa bruma remota que lo envuelve desde siempre. Era un juego de luces y sombras maravilloso.

Al llegar, padre, montó su viejo telescopio junto al acantilado mientras yo esperaba sentada sobre una piedra con las piernas moviéndose, libres, sobre el abismo, y allí más cerca del cielo que de la tierra, me quité aquel maldito vestido negro, sin reparar en que padre me observaba sereno. Lo dejé sobre el suelo, estirado para que no se arrugara, me cubrí con una manta de pelo y miré el cielo estrellado. Era una negrura profunda salpicada de luces ancestrales.  Padre se sentó a mi lado y sonrió con dulzura. 

—¿Padre es ese el caminito de Santiago? 

Padre me había enseñado a distinguir la osa mayor, la osa menor, y a reconocer el conjunto de estrellas que los peregrinos del camino utilizaban como guía.

—Así es—dijo satisfecho—También conocido como vía láctea ¿sabes lo que significa?

Negué inocente.

—Camino de leche. 

—¡Camino de leche! ¿Por qué ese nombre?

—Su nombre proviene de una antigua leyenda griega, que dice que cuando Hera, esposa de Zeus, se enteró de que su marido había tenido un hijo con Alcmena, una mujer mortal hija de un rey, intentó acabar con la vida del pequeño Heracles, pero sus planes se frustraron cuando la sierva de Alcmena la descubrió, y se las ingenió para detenerla. Tras el fallido intento de dar muerte a Heracles, Hera enloqueció de celos, y un día, no pudo reprimir más su ira al ver a Alcmena amamantando felizmente a su pequeño; tal fue el odio que sintió por dentro, que corrió hacia ella arrancándole de los brazos al infante. Dicen que la leche que estaba tomando se derramó por el cielo oscuro dando lugar a la que hoy conocemos cómo La Vía Láctea.

Alba releyó la leyenda varias veces. Comprobó el libro de Ana. La flecha marcaba claramente una imagen: El cuadro de Rubens. 

Continuó leyendo:

—¿Mató al niño? 

—No, pues de Heracles hay múltiples leyendas posteriores, aunque otros pequeños no tuvieron tanta suerte...

—¡Mató a otros niños! Cuéntamelo.

Padre sonrió calibrando si sería demasiado cruel, pero mi mirada exigente y suplicante debió animarlo.

—Cuenta la leyenda que Zeus se enamoró perdidamente de la hija de Poseidón, la joven reina de Libia, con la que tuvo varios hijos. Dicen que cuando Hera se enteró, no lo tomó como una más de las infidelidades de su esposo y loca de celos y rabia, mató a sus hijos obligando a la joven madre a presenciar el infanticidio. No satisfecha con el cruel acto la condenó a no poder cerrar los ojos de forma que la imagen de sus hijos muertos se le proyectara con toda su crueldad y realismo sin descanso. A pesar de que Zeus, en un intento de aliviarle aquel pesar, le otorgó el don de poderse quitar los ojos para así descansar; la muchacha rota de dolor y pena fue transformándose con el paso del tiempo en un monstruo.  Empezó a tener envidia de otras madres y al caer la noche, escondida entre las sombras, se colaba en las habitaciones de los pequeños y los robaba para más tarde matarlos.

Aquella, me pareció la historia más terrible y bella del mundo, quizá porque en boca de padre cualquier leyenda por trágica que fuera sonaba hermosa, o tal vez porque yo soy un monstruo.  

 Nunca la olvidé. Nunca.

Rendida tras intentar averiguar qué se escondía tras el misterioso tachón de tinta, Alba cerró el libro de un golpe y lo guardó bajo la almohada con la certeza de que Ana andaba cerca. La bombilla parpadeaba. Llamó por teléfono a María, pero no respondió. Le puso un WhatsApp:

Alba  17:09

Tenemos que hablar. 

Es urgente.

He averiguado Algo.

19. MATERNIDAD OBSESIVA

Oliver Albiol cerró la puerta tras de sí escuchando, al hacerlo, las persianas metálicas golpear el cristal del despacho del comisario. 

El caso de Mayte Salinas se había cerrado: 

«Maternidad obsesiva», determinaron.

Se había suicidado. El lugar escogido no había sido una coincidencia. Habían interrogado a la paciente de la que David Gelabert les había hablado. Virginia Carmona, solía quedar con Mayte en el laberinto para pasear a su reborn, allí le había hablado a la psicóloga de los niños muñeco y allí, Mayte se había enamorado de los hijos de plástico.  Sus propios informes sobre el embarazo de Ana García y las notas manuscritas a pie de página, habían sido prácticamente una confesión. 

Con la intención de llenar una noche más de insomnio, Oliver entró en una librería que no frecuentaba. Era un lector voraz, aunque algo peculiar. Reconocía sucumbir con facilidad a los Best Seller y no tener una temática preferida. Leía en función de su etapa en la vida: de pequeño devoraba sagas policiales y thrillers, de adolescente se entregó a las novelas románticas, un poco más tarde a la histórica y ahora, no sabía muy bien porqué, solo leía expedientes.

 Llevaba ya un buen rato repasando las estanterías de la librería cuando una joven dependienta, no muy atractiva, se le acercó. Oliver respondió con desgana:

—No necesito ayuda, Gracias.

 Su interlocutora miró el mostrador. Desde allí, una mujer mucho más mayor la azuzaba con insistentes gestos. 

—Son muy buenos—aseguró mostrándole la trilogía de Ken Follet.

—¿Los has leído? 

Ruborizada, miró de soslayo de nuevo al mostrador.

—Pues no, pero o compra ya un maldito libro o se larga, porque esa de ahí es mi madre y esta noche quiero salir con mi novio.

Oliver sonrió por primera vez en mucho tiempo.

—Porque has dicho que tienes novio, sino te invitaba a cenar yo.

—Usted no es mi tipo.

—Ni tuyo ni el de nadie, creo—aseguró resignado.

Cogió un libro al azar, sin leer el título ni el autor, y lo pagó en caja. La dueña no se mostró demasiado satisfecha pues era una edición de bolsillo de menos de diez euros. 

—Sino la llega a interrumpir con sus miradas, me hubiera colocado la saga de Follet. Es una gran vendedora, lástima que usted no lo sepa ver—se despachó con la dueña de la librería.

En torno a las nueve llegó a su apartamento en pueblo nuevo. Era pequeño y tan silencioso como Nit, su gatita, que lo acarició con el lomo dándole la bienvenida.  Abrió una latita de paté de atún y lo revolvió con trocitos de jamón yok.

Cenó con Nit a sus pies, en el diminuto balconcito a la luz de una solitaria vela que se apagaba con el aire. La media noche se resistía. Tenía pensado, a pesar del cansancio y de que se había cerrado el caso, ir al concierto de los amigos de Ana García. Lo había decidido durante el trayecto de regreso a su casa y, mientras hacía tiempo leyó una página cualquiera de su nueva adquisición. 

La alerta silenciosa de la intuición le hizo volver a leer una frase que hablaba de la necesidad de Buscar para encontrar, algo evidente que solía pasar en ocasiones por alto.

Entonces lo vio claro. Si quería saber qué había ocurrido debía de seguir buscando.

Las distancias en moto siempre resultaban más cortas. No avisó de su visita. Técnicamente, era extraoficial. El timbre sonó y tras la puerta apareció la siniestra figura de Gonzalo: cuarenta años, alto, delgado, vestido completamente de negro, con una larga melena entrecana recogida en un coletero, y una barba que parecía haber sido moldeada con un sacapuntas y que le afilaba el rostro. El caballero de figura misteriosa lo saludó con voz aterciopelada y oscura. Oliver preguntó por Nieves.

—Está en la ducha, pero pase por favor, puede esperarla aquí—respondió conduciéndolo al salón— ¿Gusta? —. Preguntó cortés, mientras rellenaba un cuerno de marfil con una bebida esponjosa.

—¿Y eso es…?

—Hidromiel.

—No lo había escuchado en mi vida.

—Porque es manjar de dioses.

—No puedo ocultar mi origen plebeyo—bromeó Oliver.

Rieron

—Se dice que el dios Odín de la mitología nórdica se alimentaba únicamente con esta bebida y que dio origen a la cerveza.

Oliver no disimuló que aquel extravagante personaje, por alguna razón que solo el inconsciente conoce, le caía bien. 

—¿De qué está hecha?

—Es una fermentación lenta de una mezcla de agua y miel. La hago yo mismo.

—Habrá que probarla entonces…

Nieves entró en salón escurriéndose la melena con una toalla blanca.

—Inspector. Veo que ya conoce a Gonzalo—dijo con voz plúmbea antes de caer sobre el sofá junto a ellos—. ¿Ha ocurrido algo?

Oliver Albiol recordó el motivo que lo había llevado hasta allí y se puso serio.

—En realidad es una visita extraoficial. Mis superiores han dado por concluida la investigación referente a Mayte Salinas y el caso de  Ana García  ya es cosa del juzgado.

Nieves se sentó erguida, se removió en el sillón y Gonzalo recordó las palabras de la madre de Ana.

—¿Quiere decir que no van a seguir investigando? —preguntó la directora.

—Hemos terminado con los interrogatorios, las pruebas forenses, las periciales, todo lo tienen el juez y el fiscal, ahora ellos deben decidir. Esta mañana hemos recibido el informe forense definitivo de Mayte Salinas que confirmaba lo que ya sospechábamos: Fue un suicidio. Tal vez no pudo soportar lo que había hecho.

—¿Perdone, pero y qué se supone que ha hecho?

 —Asesinar a Ana García

—¿Qué?

—Hay algo que debe saber…—dijo dirigiéndose a Nieves—.En el informe de la autopsia se han encontrado grandes dosis de propofol, anestesia que según el doctor del Valle fue la causante de la muerte de Mayte Salinas. Ana García fue anestesiada con opio, beleno y mandrágora.

—La esponja soporífera—intervino Gonzalo.

Nieves  lo miró desconcertada.

—Hipócrates usaba una esponja impregnada en opio, beleno y mandrágora para inducir el sueño de sus pacientes, y suturar heridas o realizar pequeñas intervenciones quirúrgicas. Se dice que la esponja soporífera es la precursora de la actual anestesia—apuntó Gonzalo.

—Tenemos el convencimiento que utilizó propofol porque no pudo reunir a tiempo los componentes de la esponja soporífera, mis compañeros de científica han encontrado beleno y opio en su despacho y…. Ana tuvo cita con ella la misma tarde de su desaparición.

—Eso no prueba nada.

—Mayte Salinas trataba a Ana García hacía algún tiempo, la describía, al principio como una joven deprimida, solidaría y melancólica, después de saber que estaba embarazada y que quería abortar los calificativos hacia la joven no se los diré, por respeto, me cuesta hasta recordarlos, pero en los márgenes del expediente escrito de puño y letra, la describía con insultos, algunos de ellos hasta podrían considerarse una amenaza. 

—Me cuesta creer lo que dice.

Oliver notó su enfado y valoró cómo explicarle algo que todavía a él le costaba asumir.

—Mayte Salinas sufría una patología conocida como maternidad obsesiva, en su caso derivada de su imposibilidad de ser madre.

—Pero, ¡qué está diciendo! Tiene una niña: Martina.

—Eso es lo que les hizo creer a todos.

—¿Cómo?

—¿Sabe lo que son los reborn? —dijo en tono pausado.

—No, no tengo la menor idea.

—Son muñecos tan reales como un bebé de verdad—dijo mostrándole un video en el móvil—, Mayte Salinas fingió su embarazo ante la llegada de su reborn este verano. Su marido se lo había regalado por navidad, pero estos muñecos se hacen por encargo y tardan unos meses en llegar, tiempo que utilizó para fingir su embarazo. Mis jefes han cerrado el caso aludiendo que sufría un trastorno lo suficiente severo para llevarla a cometer un asesinato. Relató la hipótesis:

 El mismo día de la muerte de Ana García la chica tenía cita en su consulta, en su casa, su intención era abortar, hecho que nos ha confirmado su ginecólogo, su cuñado, también su hermana. Mayte Salinas colaboraba con varias asociaciones antiabortista, sufría por su imposibilidad de ser madre, el reborn había disimulado su verdadero estado, pero Mayte odiaba a Ana, porque según describe en su informe sobre la chica «Ha sido tocada con el don de la maternidad, y quiere matar al niño. Asesina, no merece vivir. La odio». 

No dejó ningún detalle, les contó todo lo sucedido aquella mañana en casa de la psicóloga.

—…Una de las cosas que más nos llamó la atención en este caso era, además de la ausencia de huellas, el cuidado con el que el asesino había doblado toda la ropa de la chica y apilado junto al cadáver. Si conoce a Mayte, debe saber...

—Era ordenada, sí ¿y qué?

—¿Eran amigas, verdad? usted y Mayte quiero decir.

—Sí, lo éramos.

—Y, ¿nunca le contó nada?

—No.

—¿Está usted segura?

—¿Cómo no iba a estarlo?

En el salón se instaló un incómodo silencio.

—Disculpe inspector, pero si lo que cuenta es así —observó Gonzalo—. ¿Por qué ha venido?

Oliver dio un largo trago.

—Me asignaron este caso, porque soy perfilador, dicen que uno de los mejores, y como tal, yo solo debo forjar mis opiniones basándome en todo aquello que se ha recogido como consecuencia de la investigación. Valorar la escena del crimen, la víctima, los informes forenses y científicos y así poder establecer los patrones de conducta como son el modus operandi y la firma que me llevaran al perfil del agresor. La policía nos movemos tanto por indicios como por pruebas, aunque las concluyentes o jurídicamente demostrables son cosas de jueces y abogados, pero en este caso, tanto las pruebas como los indicios apuntan a Mayte Salinas, sin embargo, mi intuición me lleva a dudar.

A Gonzalo aquel tipo empezaba a caerle muy bien.

—La intuición siempre ilumina el camino a la razón—observó Gonzalo.

—¿Qué quiere decir, respecto a qué tiene dudas? —Repuso Nieves escéptica.

—Tengo la plena convicción de que el asesino de Ana García no es Mayte Salinas. Elaboré un perfil criminológico que les mostraré más tarde, este, sin embargo, es interno—: dijo mientras les mostraba un retrato robot—, Varón, esté dato lo forzó Vidal basándose en algo demasiado obvio a mí juicio: la debió subir en brazos por las escaleras, ya muerta, y eso requiere mucha fuerza. Mediana edad, unos cincuenta, muy organizado, templado, minucioso, conocido de la chica pues no la mató en el lugar del hallazgo del cadáver y no había signos de lucha. Muestra respecto hacía la víctima, eso no encaja con las notas encontradas en el despacho de Mayte Salinas valorando a la chica. Le dispone un cómodo lecho de muerte, la recuesta y le ciega los ojos con una intención clara de evitarle el sufrimiento de contemplar el ritual de la cesárea. Es culto, muy posiblemente tiene relación con la medicina: o no ejerce o es un romántico y por eso prefirió recurrir a la esponja soporífera como muestra de sus conocimientos, quizá sea vanidoso, pero no en apariencia. Cuida a la víctima, pero le roba a su hijo, un acto de tremenda crueldad que no encaja con la compasión mostrada hasta entonces y en su lugar, deja una granada. No sé qué diablos quiere decirnos con esa granada. 

Gonzalo rellenó los cuernos de marfil ceremonioso y dio un trago largo.

—Creo que deberíamos empezar a tutearnos. Inspector, ¿por qué has venido a nosotros?

Oliver no esperaba aquella pregunta y se mostró nervioso.

—Seré franco. He visto a Nieves esta mañana merodeando en el laberinto, me pareció verte a ti con ella, pero al no conocerte no supe quién eras. Habéis incluso saltado el cordón policial, pero no sé el por qué no mandé que os detuvieran. 

Nieves fijó su mirada en Gonzalo.

—Por intuición supongo. Hizo bien ya lo ve. Mi nombre es Gonzalo Reyes, soy abogado, doctor en Historia y director de la escuela de traductores de Toledo. ¿Ha oído hablar de la escuela de traductores?

El inspector negó.

—Toledo ha tenido desde siempre un importante intercambio cultural gracias a la convivencia ejemplar de las tres culturas: cristianos, musulmanes y judíos. Esto, propició un proyecto, consolidado Alfonso X, el Sabio, y conocido mundialmente como la Escuela de Traductores de Toledo. Hasta ahí nada reseñable, si bien a la escuela, como a Toledo le persigue una tradición paralela y torva, debo confesar que esa parte oculta es la que me llevó a aceptar el cargo, con el fin de poder estudiar de primera mano aquellos libros desconocidos. Cuando Nieves me contó lo que había sucedido con una de sus alumnas pronto recordé algo. Hacía meses y debido a las reparaciones que habíamos tenido que llevar a cabo en la escuela de traductores con motivo de unas goteras, encontramos un antiquísimo y extraño manuscrito sin traducir que llevaba por título: «Las tres ²⁶Moiras» Preferí mantener el hallazgo en secreto a fin de poderlo estudiar con detenimiento. Me llevó meses descubrir que el libro es un antiguo grimorio de magia ceremonial, todavía no he terminado de estudiarlo, pero al conocer el caso de Ana García pronto recordé que de entre los diferentes rituales que aquel libro recogía había uno que mostraba grandes similitudes con la forma de morir de la joven. Idéntica disposición del cadáver. No lo dudé y me vine a Barcelona con intención de continuar indagando. Al llegar, comprobé que había más cosas parecidas, los mismos elementos: acacia un símbolo de la masonería, significa resurrección y el ciprés asociado a la muerte…incluso la cesárea y el robo del feto. 

—Me gustaría ver ese libro.

—Es un ejemplar único que, como comprenderás, guardo a buen recaudo y no he traído conmigo en mi viaje—mintió—. Copié la hoja del ritual con sumo cuidado utilizando la forma de calcado con papel transparente para dañar el original lo menos posible.

—¿Quién tiene acceso, entonces? 

—No me consta que nadie más que yo conozca el contenido de este manuscrito, pero no puedo afirmar que sea el único que exista y que haya caído en manos de alguna logia o secta y Ana García sea la ofrenda a algo oscuro, cuando vi el laberinto enseguida pensé en un altar y la leyenda que le da origen da pie a relacionarlo con un sacrificio humano.

—No tengo conocimiento que se haya encontrado, ni cerca del cuerpo, ni por la zona, elementos satánicos, ni ha habido en la ciudad profanaciones a cementerios o iglesias últimamente.

—Dime una cosa ¿Ana llevaba los labios pintados?

—En el informe de la autopsia no aparece ese detalle reseñado, pero no es un dato que suela incluirse. En las fotos no se aprecian restos de carmín, creo, por lo que deduzco que no.

—Era una chica joven lo normal es que se maquillara.

—Es posible, ¿por qué lo preguntas? Podemos repasar las fotografías del informe si es importante.

—Es uno de los símbolos del satanismo menos conocidos, pero es muy propio de ellos pintar a las vírgenes los labios con carmín.

—Ana García no era virgen. Estaba embarazada. Le practicaron una cesárea.

—Le robaron el bebé; tal vez con intención de resucitarle —hizo hincapié en esa palabra recordando la simbología de la acacia—, la virginidad, la granada puede representar el útero, cerrado, intacto, con todas sus semillas dentro a modo de símbolo de vida. Es una de las teorías que barajo: el sacrificio de una virgen. Tal vez una especie de misa negra.

—¿Por qué devolverle una virginidad que no tenía y no matar a una virgen de verdad?

Gonzalo le explicó sus hallazgos en el laberinto.

—Todavía no he sacado conclusiones precisas del todo, al principio me incliné por la masonería, pero hay algo que me ha llamado la atención. Todos los elementos conducen a la mitología griega de una forma u otra—Oliver recordó que Vidal también había hecho esa misma observación—. El laberinto es una clara presentación de la misma y los elementos que se encontraron junto al cadáver también lo son, incluso la anestesia utilizada.

—Eso descartaría el satanismo y la teoría de las vírgenes.

—No del todo. El pentagrama es el símbolo más conocido por los seguidores de la tradición pagana. Fijaos, si unimos los elementos encontrados alrededor de la chica—Dijo utilizando una tiza sobre la fotocopia de una fotografía de la escena del crimen—obtenemos una figura.

—Un momento, ¿Cómo has conseguido esa información?

—Tengo contactos, inspector. Volviendo al tema, ¿lo veis? 

—Un pentagrama.

—El pentagrama invertido forma una cabeza de macho cabrío, que no es otro que el dios mítico Pan de la mitología griega; este dios representa los deseos carnales masculinos y es el dios de la promiscuidad. En la edad medía el dios Pan se convertiría en un demonio cristiano. El cristianismo no es más que una mala copia de elementos de la mitología griega. Fijaros —dijo mostrando una copia del libro «Las tres Moiras» donde se representaba un ritual con idénticas características. Es todo lo que puedo decir de momento.

—El caso está policialmente cerrado, yo ya he entregado mi informe al juzgado, pero escucharé todo lo que quieras contarme. ¿Nos vemos luego en la fiesta benéfica? —. Dijo incorporándose.

Ambos asintieron. Un segundo más tarde Nieves intervino.

—Si el perfil psicológico que habéis trazado es el de un hombre, ¿por qué este retrato que ha dibujado parece el rostro de una mujer?

Oliver se detuvo frente a ella.

—Quizá me haya traicionado el subconsciente o tal vez sea intuición—. Admitió mientras se dirigía a la salida. 

Antes de despedirse, se giró, esbozó una sonrisa con un leve matiz de malicia, fijó su profunda mirada en Nieves y en tono neutro dijo:

—Por cierto, se me olvidaba. En casa de Mayte Salinas han encontrado un paquete que recogió su marido el mismo día de su muerte, por lo que Mayte nunca llegó a recibirlo. Lo curioso es que la destinataria no era solo ella, el paquete venía también a tu nombre. 

Nieves se secó el sudor de las manos en el pantalón.

—¿Tienes idea de lo que contenía? Si era para ti, deberías saberlo.

Mordisqueándose las uñas, negó con la cabeza.

20. SAMHAIN

El concierto había sido todo un éxito. No faltaron familiares, amigos, compañeros de clase y profesores de los jóvenes. El momento álgido de la noche había llegado cuando Desiré, interpretó sobre el escenario de Ana su canción favorita. Hubo emociones contenidas, recuerdos y algún llanto incontrolado que no logró pasar desapercibido. 

En la barra, Gonzalo y Oliver compartían confidencias, mientras Vidal observaba el entorno a modo de vigía en la noche. 

Acabado el concierto y con el objetivo cumplido de haber recaudado dinero suficiente para la asociación infantil con la que Ana colaboraba, los chicos decidieron disfrutar, en la medida de lo posible, de una noche particularmente especial para ellos.

—Quiero pediros un favor—dijo Desiré, en tono confidencial —Que me acompañéis al cementerio, a la tumba de Ana. Tu especialmente  — .Dijo dirigiéndose a Alba.

—Yo al cementerio, ¡ni de broma!—respondió.

—Es importante—le susurró María.

 —Vayamos de día, entonces.

—Hoy es Halloween.

—María eso ya lo sé, y no voy a ir hacer la guija ni nada raro al cementerio, con un asesino suelto por ahí.

—Bueno en verdad el asesino se dice que era…

—María no voy a ir—la interrumpió.

—No es lo que piensas, escúchame por favor.

Alba resopló.

—Ana y mi hermana practicaban la ²⁷Wica y la noche del treinta y uno de octubre, se celebra el Samhain, se dice que esa noche, durante el periodo de oscuridad que conduce al día de Todos los Santos y debido a la muerte de su dios, el Dios Astado, las leyes que rigen el tiempo y el espacio quedan suspendidas provocando la caída del velo que separa el mundo de los vivos y los muertos, hecho que facilita la comunicación entre ambos.

—Queréis hacer la guija.

—Me dijiste que Ana necesitaba ayuda…

Pasada la media noche encararon la carretera de Montjuïc a escasos metros de la entrada del cementerio donde los había dejado el taxi. Caminaban despacio mientras el monte vestido de mármol y cipreses, los vigilaba callado.

 Las cinco figuras se presentaron ante la puerta forjada que separaba dos mundos que aquella noche tenían permiso para comunicarse. 

—La verja, obviamente está cerrada, ¿cómo vamos a entrar? —repuso Alba.

—Lo haré yo primero.

Apoyada en un saliente del muro Desiré, saltó con agilidad.

—A ver cómo salimos luego de aquí—, murmuró Aleix.

El lugar era lúgubre y solo había silencio.

—Tengo miedo.

 María observaba a su hermana disfrutar de un lugar que a ojos de cualquiera otro resultaría  siniestro.

Saltaron de uno en uno por el muro. El primero en trepar, después de Desiré, fue Aleix, parecía un guepardo. Le siguieron Roger y María.  Hasta que llegó el turno de Alba. Vaciló. 

—Dudar siempre provoca grandes catástrofes —observó Roger tras verla despeñarse desde lo alto del muro. 

—Vamos Alba, sabes que dentro nos esperan—aseguró Desiré ofreciéndole la mano para ayudarla a levantarse.

La sangre brotaba del interior del muslo izquierdo de la joven con tanta fuerza que necesitó un torniquete, hecho con un calcetín para taponar el corte que le realizó María.

—Parece profundo—intervino Aleix acercando el móvil a la herida, e iluminándola con la luz de la linterna del teléfono. 

 María propuso volver.

—No puedo saltar otra vez, tengo que quedarme aquí, hasta que amanezca y abran este maldito lugar— intentó protestar Alba.

—¿Puedes andar? —preguntó Aleix.

—Creo que sí.

—Vamos apóyate en mi, buscaremos un sitio donde pasar la noche.

 El aullido del viento despeinando las montañas y la danza funesta de los cipreses, los hizo retroceder en más de una ocasión y maldecirse por haber accedido a la propuesta de su amiga.

 Desiré con el rostro pálido como la luna se movía entre las sombras como si bailara con ellas.

—Creo que nos hemos perdido—dijo María mientras se apretaba un pendiente.

—¿Qué estamos buscando? —preguntó Alba molesta.

—La tumba de Ana, claro—resolvió Desiré.

—Ah, muy bien. Pensaba que buscábamos un sitio para que descansara, no sé si lo sabes, pero estoy herida.

—Vamos, vamos no seas ²⁸floreta, no ha sido nada.

—Claro, porque no te lo has hecho tú, lista.

—Yo recuerdo que era por aquí—intervino Roger, con intención de parar la discusión.

 —El día del entierro vinimos en coche, esto es inmenso, tardaremos lo que queda de noche en llegar y Alba está herida—apuntó María.

—Necesito descansar—propuso al fin—.Me duele mucho.

Desiré acabó aceptando.

—¿Os acordáis del verano pasado en el pueblo contando historias de miedo en el cementerio? —dijo Roger. 

—Para no acordarse—apuntó María—me quedé encerrada en la capilla y casi me muero de miedo.

Todos, menos Desiré y Alba, rieron. Pasaron media hora, tal vez fue una hora entera al abrigo de un ciprés centenario.

—Venga continuemos, cuando antes acabemos con todo esto, mejor—propuso Alba levantándose cansada de tanto misterio.

Los solitarios caminos del cementerio transitaban entre ángeles y cruces que la luz de la luna proyectaba sobre la tierra a modo de sombras lúgubres y aterradoras. Caminaron y caminaron durante y cuando al fin llegaron a la tumba, al acercarse descubrieron algo insólito.

—Mirad, ¡¿Qué es eso?! —Dijo Aleix señalando la piedra todavía sin gravar—Hay algo ahí.

Se acercaron con miedo y pudieron comprobar, al hacerlo, que alguien antes de ellos había estado allí. 

Sobre el mármol reposaba un diminuto ataúd de cristal, a ambos lados, la luz titilante de dos cirios prendidos, parecía insuflar vida a una especie de raíz gruesa con forma humana, coronada de flores blancas que descansaba en su interior. La imagen se reflejaba en un espejo con forma de luna. 

—¿Has sido tú? —preguntó María a su hermana en tono acusador.

—¡No, claro que no! —Se defendió Desiré.

—No me lo creo! 

—¡Que no, te digo!

—¿Entonces por qué en la entrada le has dicho a Alba que algo le esperaba dentro? ¿Te referías a esto?  

—No, claro que no. He querido venir para conectar con el espíritu de Ana y preguntarle quién le ha hecho daño, —dijo sacando una tabla guija—, pero yo no tengo nada que ver con eso. Este tipo de ritual no se utiliza en mi religión. 

—Entonces si no has sido tú… ¿Quién ha hecho esto? —observó Aleix.

Acercándose al ritual, comprobó que era reciente: los velones apenas se habían consumido a pesar del viento que aquella noche silbaba con fuerza. El romero, prendido, humeaba sobre el sepulcro.

—Es de hace poco. El que lo ha hecho debió cruzarse con nosotros, quizá esté todavía aquí.

Los chicos observaban la escena en un recogido silencio. Junto a la tumba les sorprendió el amanecer. Alba volvía a sangrar. Inventando teorías no se dieron cuenta de que la joven palidecía, hasta que escucharon un sonoro golpe y la vieron tendida en el suelo.

 —¡Joder! Se ha dado en la cabeza—exclamó Aleix—¡Hay que llamar a una ambulancia!

La ambulancia llegó minutos antes que la policía. Los agentes no tardaron en reconocer a los chicos y dieron aviso al inspector Albiol. Vidal fue el primero del grupo de Oliver en llegar.

—¿Qué es todo esto? —preguntó dirigiéndose a Desiré.

—Y yo qué sé. Ya estaba aquí cuando hemos llegado.

—Ya claro y yo soy Richard Gere, ¿no me veis? ¿Qué hacíais en el cementerio de madrugada?

María intentó, en vano, explicarle las costumbres de los Wica. Vidal soltó una sonora carcajada y Desiré escupió a sus pies. 

—No te pases niña o terminas en el calabozo.

La joven le sacó la lengua, hecho que le costó una reprimenda del inspector Albiol que llegaba en esos momentos. Su presencia logró relajar el ambiente, habló con ellos pausadamente y luego, y los jóvenes fueron acompañados a sus respectivas casas. Los agentes hablaron con sus padres para citarlos, a ellos y a sus hijos, ese mismo martes en comisaría para tomarles declaración.

Gonzalo, tras recibir la llamada de Oliver, acudió al cementerio de inmediato mientras Nieves se dirigía al hospital donde había sido trasladada Alba.

—Parece cosa de críos—repuso Gonzalo tras una inspección ocular rápida—. Necesito hacer unas fotos.

—Hazlo con disimulo—le autorizó Oliver.

Gonzalo se acercó al ceremonial y fotografió cada elemento.

—¿Qué te parece? —preguntó el inspector.

—Demasiado elaborado, sin duda, para estos jóvenes—admitió tras un examen más exhaustivo—, pero hoy en día con internet se accede a todo tipo de información. Veré si encuentro algo parecido en la red que hayan podido copiar. Es Hallowen y esta noche es muy común que los jóvenes se diviertan de esta forma.

—No creo que mis superiores piensen lo mismo—hizo una pausa antes de continuar—. Es la tumba de Ana García.

Gonzalo no pudo disimular un gesto de sorpresa y algo espantado se acercó un poco más.

—¿Reconoces esa planta?

—Mandrágora—aseguró el toledano.

—¿Qué utilizó el asesino para dormir a la chica? opio, beleno y mandrágora, y por lo que sé no es una planta nada fácil de conseguir.

—No, no lo es—repuso pensando en Jordi Sau.

—¿Piensas que estos chicos han podido conseguirla? Por internet ¿tal vez?

—No, la verdadera, imposible. Según creencias populares crecía bajo los patíbulos donde caía el semen eyaculado por los ahorcados durante las últimas convulsiones antes de la muerte, hay quien dice que, con objeto de conseguirla, hoy en día, se guarda el semen de los difuntos para abonar la tierra donde crece, pero es muy difícil encontrarla, a veces se confunde con otro tipo de tubérculos.

—Entonces, ¿podría ser obra del asesino de Ana García? 

—Eso deben decidirlo tus superiores, ¿no crees?

—Vete a buscar a tu amiga Nieves y a ver qué te cuenta su hija, yo me vuelvo a comisaría.

—¿Qué quieres decir? —Observó Gonzalo visiblemente molesto.

—Esa chica está asustada, pero sabe más de lo que dice y eso, es justamente lo que necesito que averigües, recuerda, que, aunque sea la hija de tu amiga, la encontramos sonámbula en el escenario del crimen, junto al cuerpo yaciente de una joven que no conocía en una ciudad nueva para ella, acababa de llegar a Barcelona. Eso no puede ser casual, igual que no lo es que hoy estuviera aquí. Algo pasa con Alba y si lo que quieres es ayudarla a ella y a su madre, deberás empezar por reconocerlo.

Gonzalo asintió.

—Veré qué puedo hacer.

21. LA CASA DE MUÑECAS

Las horas de arresto domiciliario parecían haber terminado. Nieves continuaba molesta, pero a pesar de su enfado permitió que Alba visitara a su tía Ángela. Era su cumpleaños. 

Embobada por el manto rosa de Hortensias que flanqueaban el camino cruzó el jardín del antiguo palacete de la Avenida Tibidabo. En la puerta, la recibió Gabriela, la interina, con su habitual sonrisa forzada.

—Te he estado llamando, Brujita.

—Sí, no estoy muy bien de cobertura—. Dijo revisando el móvil—. ¡Felicidades! 

Ángela cerró los ojos para recibir su cálido beso.

—A ver si te gusta.

Alba le había comprado una antigua muñeca de porcelana alemana fabricada en el año 1900 por Bergman en colaboración con Halbig.

—Brujita, ¡es maravillosa! ¿Cómo la has conseguido?

Esbozó una sonrisa y Ángela sentó a la muñeca en una pequeña mecedora junto a la ventana. Le adecentó el vestido y le alisó el pelo con sus dedos. Al suave toque de sus manos, la mecedora inició un lento balanceo. Iba y volvía, y en su retorno, emitía un pequeño crujido.

—Cuando me dijiste lo de la casa de muñeca no me la esperaba así. ¡Es chulísima! —Aseguró Alba.

—Estoy preparando la habitación del bebé, hoy tu tío me ha regalado los mueblecitos por mi cumpleaños.

—Anda tata si son iguales que los de la habitación de…

—Sí, a mí también me ha parecido una macabra coincidencia—la interrumpió

—Ya sabes cómo es… Quizá pensó que te gustaría…

—Tu tío es de los que hace regalos pensando en lo que le gusta a él—. Dijo esbozando una sonrisa forzada—. Una vez me regaló por San Valentín una figura horrible del santo.

Alba rió.

—¿Te acuerdas cuando vino de aquel viaje a Japón y me trajo una botella de licor con un lagarto dentro? Oh, ¡yo solo tenía nueve años y casi me muero de asco! 

—¡Fue horrible! Recuerdo tu carita y la mirada de tu madre. Yo no tenía la culpa. ¡Ni siquiera fui a ese viaje! ¿Sabes lo que me regaló a mí? Un kimono horroroso.

La habitación se inundó de carcajadas.

—Anda, ayúdame a montar la cuna.

 Ángela parecía distraída en aquella minuciosa labor mientras Alba repasaba las paredes empapeladas de muñecas que parecían observarla desde todos los ángulos. 

La mañana cenicienta se apagaba tras las cortinas, y la inmensidad del salón se ocultaba entre sombras que proyectaba el flexo bajo el que trabajaba Ángela. El sonido de la sierra dentellando el listón y el olor cálido de la madera se propagaron por la estancia dando voz y aroma al apacible silencio que se había instalado entre ellas. Ángela construía un moisés donde una muñequita dormiría su eternidad.  En un lateral de la estancia, en plena oscuridad, la casita de muñecas refulgía, iluminada desde dentro por las luces doradas que presidían las estancias ya terminadas. 

—¿Cómo se llama? —le preguntó su sobrina acariciando el diminuto bebé.

—Valeria.

—oh tata, ¿Valeria?

Ángela asintió con una sonrisa amarga.

—La tía Catalina dice que si a un recién nacido se le pone el nombre de un bebé muerto le condenas a morir también.

Silencio.

—Tata, ¿tú crees en las maldiciones?

—¡Claro que no! Eso son cosas de vieja, Alba, ¿por qué lo preguntas?

—Nada, por un libro que estoy leyendo. Una mujer le lanza una maldición a otra y a partir de ahí las mujeres primogénitas de la familia no pueden ser madres y si lo intentan los niños les nacen muertos, como… 

—En las novelas aparecen muchas cosas y la mayoría no son ciertas, brujita. No debes hacer caso de supercherías. 

—Pues mi madre sí creen en todo ese rollo de magia y espíritus.

—Eso es culpa de haber vivido tantos años en Toledo y de las tonterías de la tía Catalina. Pero las maldiciones no existen más allá de nuestra mente, es como el miedo, se alimenta de miedo. ¿Sabrías decirme cuáles son los lazos que unen a las familias?

Alba pensó la respuesta durante unos minutos.

—¿El cariño, la sangre…?

—Claro Brujita, el cariño por supuesto, pero también estamos conectados entre nosotros y con nuestros antepasados a través del inconsciente y del alma, de forma que, cuando existe un desequilibrio emocional familiar se trasmite a través del subconsciente de generación en generación. Te pondré un ejemplo: si un miembro de la familia cree estar maldito, esa creencia la heredarán sus sucesores y ellos a su vez la transmitirán a la siguiente generación, por lo que la única forma de liberar a la persona y resolver el conflicto es conocerlo, saber que existe esa maldición, pero no creer en ella, porque al no creer, no pasará a formar parte de nuestro subconsciente y no se transmitirá más. Morirá en nosotros.

—Pero… eso quiere decir que mientras haya alguien que crea seguirá cumpliéndose, entonces, ¿si existe?

Ángela rio abiertamente.

—Visto así, sí. Eres una chica inteligente, brujita. 

—Entonces, ¿yo no puedo hacer nada con lo que me pasa? Es culpa de mi madre. Cómo ella cree en los espíritus yo he heredado sus creencias y ahora me visitan a mí.

—No creo que debas culpar a tu madre de tu enfermedad, la parasomnia y los terrores nocturnos son trastornos del sueño de los que tu madre no tiene nada que ver.

—¡Ella dice que es un don! 

—Entonces, eres tú, brujita, quien no debería creer en supercherías. Si pretendes acabar con todo eso tendrás que encontrar la forma de eliminarlo de tu mente.

—¿Cómo?

—Hurgando en ella. 

Poco convencida, asintió. Miró el reloj y vio que era tarde. 

—Tengo que irme. Mi madre me ha dejado venir siempre y cuando estuviera de vuelta a la hora de comer.

—Después de lo de anoche en el cementerio, es normal—. Le dijo en tono admonitorio.

—Tata yo no hice nada. Es más… ¿quieres que te diga una cosa…?—intentó protestar.

—No debes ir al cementerio de noche, ni de noche ni de día, porque a ti no se te ha perdido nada allí—la interrumpió—. No hay excusa.

Alba decidió no replicar. Se despidió con un beso tierno y al salir volvió la vista para observarla. La vio distraída en sus manualidades, con su característica sonrisa pintada en los labios.

22. EL RITUAL

Al volver a casa la encontró sombría como de costumbre. Nieves y Gonzalo no habían vuelto aún. Decidió leer un rato mientras los esperaba para comer.

    El amanecer nos sorprendió, a padre adormilado en el salón frente a la chimenea y a mí preparando el desayuno en la cocina. Mientras se hervía la leche  en el fuego, fuera, había empezado a caer una cortina de agua fina que velaba las calles de Toledo y salpicaba los cristales. A lo lejos vi acercarse dos figuras que me resultaron familiares: Una mujer gruesa arrastraba a una niña pequeña que trastabillaba a cada paso; así toda vestidita de negro, parecía una hormiguita coja. Abrí la puerta para que entraran y al cruzar el umbral, mi hermana me dedicó esa mirada repleta de pena que sólo asomaba a sus ojos miel cuando recordaba a madre.

—¿Cómo ha ido el parto? —pregunté con desatino provocando el llanto incontrolado de mi hermana y una más que merecida regañina de Lina.

—Demonches de diablo siempre incordiando. Anda haz algo y tráeme un par de velas y un saquito de romero—me dijo.

Vi sobre un paño blanco una raíz de mandrágora que guardaba en un bote de barro y que había sacado y, enseguida comprendí que o la madre o el crío habrían muerto, tal vez los dos. Lina tenía por costumbre realizar un ritual funerario para que el alma de los muertos de forma trágica no vagara errante; ella siempre decía:

«El que no encuentra paz en la muerte, no halla descanso en la eternidad y vuelve, siempre vuelve».

Tras el entierro, volvía al cementerio. Tenía que ser a las doce de la noche. Se llevaba a mi hermana y yo, en más de una ocasión, las expié. Sobre la tumba, prendían dos velas blancas, nunca podían utilizarse un número impar, servían para dar luz al difunto que era representado con la raíz de mandrágora por su forma humana. Junto a la planta quemaban romero para purificar el ambiente y depositaban un espejo con la finalidad de que si después de los rezos de media noche, el espíritu del fallecido no había logrado cruzar al otro lado, este, quedara atrapado en el cristal. Al día siguiente volvían y enterraban el espejo.

Alba se sentó de golpe en la cama y releyó aquellas páginas de forma impulsiva. Hizo una foto del contenido y se lo envió por WhatsApp a María. Hizo una llamada. No fue a María. Como era de esperar nadie contestó, guardó el libro bajo la almohada y salió al comedor.

—¿Cómo ha ido el día? —preguntó dulcemente su madre.

—Extraño.

—¿Sucede algo? Pareces nerviosa.

Silencio.

Nieves se desvestía en su habitación cuando Alba, apoyada sobre el marco de la puerta dijo:

—He estado en casa de la tía Ángela. Le he regalado una muñeca de porcelana alemana.

Nieves continuó desnudándose ceremoniosa, intentando ocultar su pesar. Secó las manos llenas de sudor sobre la colcha de la cama y las vio temblar. 

—Hemos hablado de maldiciones y de Valeria. Mamá, ¿Qué pasó con Valeria?   

Silencio

—Mamá, ¿Qué le pasó a la tía Ángela?

—Perdió al bebé pocas semanas antes de dar a luz, después de aquello no ha podido quedarse embarazada de nuevo. Fue muy duro Alba. No remuevas un pasado que duele demasiado, hazlo por tu tía, creo que nunca lo superó, aunque se esfuerce en demostrar lo contrario.

Alba asintió.

—¿Te has pensado lo de que me vuelva a vivir con papá?

—No creo que sea buena idea.

—¿Por qué? Mamá no sé por qué te empeñas en que viva contigo si sabes tan bien como yo que esto no va a funcionar. Nunca funcionará, porque no me quieres, nunca me quisiste. 

—¡Eso no es verdad! 

—Vamos mamá siempre supe que vine de penalti. Os he oído discutir a papá y a ti mil veces. Te dan grima los niños pequeños. ¡Si te dan miedo hasta las muñecas!

Nieves dobló un pantalón y lo dejó sobre el perchero de madera al que necesitó agarrarse para evitar abofetearla. 

—Mamá admítelo.

—¡Cállate Alba!

—¿Por qué ese odio a los niños?

—Cállate…

—Mamá ¿por qué…?

Nieves le rogó que la dejara sola. Cerró la puerta y la escuchó alejarse. Sentada en la cama, sola y, bajo los primeros efectos de las pastillas que acaba de ingerir no pudo evitar que aquel fatídico día volviera y se paseara por su mente, atormentándola.

Toledo, treinta un años atrás.

Nieves entró en el laboratorio de su padre a hurtadillas, sabía que a la tía catalina no quería que las niñas jugaran entre botes de formol donde José, guardaba sus fetos. Se había obsesionado con ello desde la muerte de su esposa y los estudiaba.

—Nieves, ven, mira el muñeco que me ha regalado papá.

Ángela a sus diez añitos acunaba, con la delicadeza y el miedo de una madre primeriza, un feto de unos siete meses de edad gestacional; sentada sobre el líquido acuoso derramado por el suelo entre los restos de cristales rotos del bote, cantaba una nana.

—Si papá te ve, se va a enfadar.

—Me lo ha regalado él.

—No mientas Ángela o dios te castigará.

—No miento, es la verdad —. Aseguró en tono inocente.

Nieves sabía que mentía, siempre le impresionó su imaginación infinita. La imagen, aunque macabra, la enterneció. Ángela había demostrado a su temprana edad una extraordinaria pasión por los niños.

—¿Nieves tú crees eso que cuentan sobre nuestra familia?

La pequeña subió los hombros sin responder.

—Pues yo no creo esas tonterías. 

Nieves sonrió.

—Tendré una hija y se llamará Valeria, ¿y la tuya? ¿Cómo te gustaría que se llamara?

—No sé…—dijo observando su entorno: un laboratorio repleto de fetos sin vida—. Yo creo que no voy a tener hijos.

—¡Vamos, no digas tonterías!

Nieves recordó a su madre en el lecho de muerte, tumbada sobre las sábanas blancas manchadas de sangre, y dos gruesas lágrimas rodaron por sus mejillas. Ángela, que continuaba sentada, se levantó. Dando pequeños pasos sobre los trocitos de vidrio, se acercó a Nieves. Los cristales crujían bajo sus diminutos pasos. Su hermana la miraba aterrorizada. Con un rápido movimiento, Ángela cerró la puerta de un solo golpe y echó el pestillo, acto seguido dejó al pequeño en los brazos de Nieves y la animó a cantar una canción de cuna: 

—Duérmete niño, duérmete ya o vendrá Lamia y te comerá…—canturreaba. —Vamos Nieves cántale tú también y abrázale que tiene frio.

Nieves tiritaba. Las rodillas le temblaban y golpeaban el suelo. El bebé estaba frio muy frio.

—Te has fijado Nieves, es una niña. Vamos a ponerle un nombre… ¿Cuál te gusta? 

La pequeña balbuceó algo sin sentido.

—¡Se llamará Valeria! Tú, mejor, coge otra para ti—dijo arrancándole la niña de los brazos—Esta es mía.

A lo lejos una voz las llamaba insistentemente, por fin, todo pareció acabar para Nieves; se levantó para salir corriendo, pero la rápida intervención de su hermana la detuvo.

—Nieves, no digas nada de Valeria, no quiero que me la quiten —Suplicó severa.

La niña negó con la cabeza.

 —Espera.

Ángela sacó un alfiler de su falda de cuadros y le pinchó el dedo corazón, luego hizo lo mismo con el suyo y los unió.

Después de aquello Nieves tuvo pesadillas noche tras noche, Valeria se le aparecía en sueños, y al despertar, la niña, que solo tenía siete años miraba la virgen negra del cabecero de su cama.

—No quiero tener hijos. No quiero tener hijos—suplicaba.

Cerraba los ojos con fuerza, pero Valeria continuaba allí: inmóvil, pétrea y fantasmal. Desarrolló un rechazo hacía los niños que no vencería ni tan siquiera después de ser madre. Solo cuando Alba abandonó la niñez logró acercarse a su hija, pero era demasiado tarde…

La vida avanzaba y el pasado parecía perderse en el tiempo y los abismos de su memoria, todo, menos aquel día que continuaba atormentándola. Luego, su hermana decidiría al quedarse embarazada darle a su hija el nombre de aquel feto muerto y todo se precipitaría de nuevo. La niña sería un ²⁹mortinato y aquel nombre: Valeria, el recuerdo de un mal presagio.

23. LA ÚLTIMA CENA

El largo silencio mantenido desde el mediodía, se había roto con una nueva discusión, que esta vez, había terminado en tablas.

Alba había pedido a su madre permiso para asistir a la conocida noche de chicas, que en esta ocasión, se celebraba en martes por ser festivo, pero Nieves, después del episodio del cementerio, no aceptó. No quería que durmiera fuera. A cambio, le propuso celebrar la fiesta de pijamas con las gemelas en su casa, aprovechando que ella y Gonzalo saldrían y volverían tarde. Ángela les había invitado a cenar por su cumpleaños. 

Asomada al balcón, los vio alejarse, al fin.

De Barcelona lo que más le fascinaba era la fuerza de sus calles; con sus edificios altos y sus incombustibles transeúntes. Acostumbrada a la vida apacible del centro histórico de Toledo, dónde nunca pasaba nada, salvo un puñado de pacíficos turistas que pasean al abrigo de la luz solar y reposan sus ociosas horas en alguna terraza céntrica; Toledo, de noche, era un desierto de sombras. Cada rincón de Barcelona la seducía y cuanto más descubría la ciudad, más atraída por ella se sentía.  

El sonido metálico de un establecimiento que echaba el cierre, la arrancó de sus pensamientos. A lo lejos, las vio avanzar: María y Desiré, dos hermanas gemelas, sin ningún rasgo común aparente. Desiré envuelta en su romántica melancolía, lucía su habitual atuendo: falda vaporosa y corsé negro, nada que ver con los vaqueros estilosos de María que caminaba dando diminutos saltos como un cervatillo libre y asilvestrado.

A la misma hora, Nieves y Gonzalo llegaban a la Avenida Tibidabo. Cruzaron el jardín tropical decorado con majestuoso jarrones de corte vitoriano y esculturas grecorromanas hasta detenerse frente a una cascada de agua limpia y esponjosa que caía sobre un estanque delimitado por media circunferencia de setos bajos y un campo de hortensias. Nieves recordó a Carlos, el jardinero, y pensó en la regañina que le esperaba si la pillaba alimentando a las carpas del estanque con melindros. Sonrió. 

—Son impresionantes—observó Gonzalo a su lado.

Las carpas refulgían en la profundidad del estanque como piedras preciosas en el mar.

—Es uno de los fetiches de mi cuñado.

—No es de extrañar—aseguró Gonzalo.

—Tienen una bonita leyenda. Me la contó Jordi al regresar de un viaje a Japón. Dice que estos peces tienen una misión desde que nacen: nadar rio arriba hasta una temible cascada, que deberán subir, porque solo aquellos que lo consigan, se convertirán en dragones, animal portador de buenos augurios. 

Embelesada, Nieves los alimentaba mientras Gonzalo, observaba el entorno.

La casa era un palacete de estilo vitoriano situado en la frontera que delimita la ciudad. Las paredes originalmente color salmón, permanecían tapizadas de yedra que amenazaba los enormes ventanales encalados, y ocultaba un sinfín de relieves dibujados sobre los frisos de la fachada. El atardecer imprimía un aire romántico al lugar que permanecía custodiado por dos señoriales gárgolas apostadas sobres las esquinas del tejado.

—Bienvenidos —Gabriela, los asustó—pueden pasar si lo desean, la señora tardará unos minutos. El señor les espera en el salón.

Entraron. La curiosidad de Gonzalo, en su primera visita al palacete lo hizo detenerse en el pasillo. De las paredes tapizadas, se descolgaban varias reproducciones de obras maestras de grandes pintores del siglo de oro español. Se detuvo frente a la fragua de vulcano; dos pasos a la derecha, se encontró con las Hilanderas, del mismo autor. Un cuadro que desde siempre le inquietaba. 

—Nieves, ¿dónde has visto antes este cuadro?

—En casa de la tía Catalina, ¿por qué?

—Acabo de recordar algo—dijo —.Durante mucho tiempo se consideró a las Hilanderas un cuadro de género dónde se mostraba una jornada de trabajo en el taller de la fábrica de tapices, pero más tarde y, debido a las «ambigüedades» en los significados de los cuadros de Velázquez se pensó que podía hacer alusión a un pasaje mitológico, concretamente a la fábula de Atenea y Aracne.

—Recuerdo perfectamente esa leyenda, mi padre me la contó de niña. Decía que Aracne, la inventora del uso del hilo, tejía tan bien, que las gentes de su ciudad comenzaron a comentar que tejía mejor que la diosa Atenea, inventora de la rueca. la diosa, cuando se enteró se enfadó muchísimo, y para demostrar que no era cierto, decidió convocar un concurso donde ambas tejerían, Atenea tejió la escena de su victoria sobre Poseidón y Aracne, por su parte, representó veintidós episodios de infidelidades de Zeus siendo infiel a Hera. 

—Así es, y por eso Velázquez, cuando pintó las Hilanderas escogió para representar la victoria de Aracne sobre Atenea el pasaje de El rapto de Europa.  Al entrar en el laberinto de Horta el primer relieve que encuentras a mano derecha es precisamente la representación del rapto de Europa.

—No sé dónde quieres llegar…

—Hemos especulado sobre quién podía ser el asesino de Ana García y entre ellos hemos contemplado la posibilidad de que fuera Víctor, un hombre casado al que el embarazo de la chica podía traer muchos problemas, lo descartamos por su… digamos bajo nivel cultural, valoramos incluso la posibilidad de un sacrificio por parte de alguna secta de tintes satánicos por la representación en la escena del crimen del pentagrama invertido, y su relación con el dios pan o lo que es lo mismo Zeus.

Nieves lo observaba confusa.

—Pero —continuó Gonzalo —¿Qué opinas de la mujer de Víctor?

—La policía la investigó, por celos, pero al parecer tenía una coartada. ¿Qué te he hecho pensar ahora en ella?

—El dios pan representado en el pentagrama, es el dios de la infidelidad, Zeus es el mayor de los infieles en el Olimpo, Víctor es infiel a su esposa. ¿Quién es la esposa de Zeus? Hera, o lo que es lo mismo la mujer de Víctor. Y, ¿Quién es Hera? la diosa de la fertilidad, Ana estaba embarazada, podemos encontrar una conexión, pero es que, además, ¿sabes cómo se representa a la diosa Hera? ¿Qué lleva en la mano?  Una granada de marfil. ¿Qué dejaron en el vientre de Ana cuando le robaron al bebé?

—¡Oh, Dios santo una granada!

—El lugar escogido, es un laberinto, ¿recuerdas que te dije que cuando llegas al final no encuentras al minotauro como sería de esperar? 

—Sí, me dijiste que había una figura de Cupido.

—El dios del amor. Podríamos estar hablando de un crimen pasional, dotado de simbología, sí, pero un crimen por despecho.

—Deberíamos llamar a Oliver.

—Sí, eso voy a hacer. Ves entrando.

Había salido al jardín para hablar con tranquilidad y a su vuelta, sorprendió a Nieves ensimismada frente a un cuadro de Goya. «Saturno devorando a su hijo».

—¿Qué te ha dicho? —le preguntó.

—Poca cosa, al parecer la mujer del tal Víctor no es mucho más avispada que él, por lo que le sorprende que tuviera la capacidad de ordenar tantos elementos y significar el asesinato. Dice que abandonó los estudios pronto y que le resulta difícil de creer que tenga conocimientos de medicina suficientes para crear la esponja soporífera y mucho menos que le interese la mitología griega. No sé… me ha dado la impresión de que después de lo ocurrido en el cementerio tienen otro sospechoso.

—¿No te ha dicho quién?

—No, de hecho, lo he notado algo circunspecto. 

—Tendrá un mal día.

—Será eso—dijo Gonzalo poco convencido.

—Acompañé a Ángela a comprar este lienzo—observó Nieves refiriéndose al cuadro de Goya—. Recuerdo que la primera vez que lo vi de cerca me pareció aún más siniestro que en el Prado —hizo una pausa, y miró su reflejo en el espejo de la pared—: el tiempo nos devora, Gonza, y yo, cada vez que me miro tengo más arrugas y menos tiempo para reconciliarme con Alba...

La imagen de Nieves dejaba claro su dolor. Lloró. Solía hacerlo, verse llorar frente al espejo le producía una extraña pena por ella misma que la empujaba a intentar salvarse de sí misma.

—Soy mi peor enemiga—aseguró.

—Todos lo somos. Los monstruos más feroces viven dentro de nosotros, alimentan nuestros miedos y hurgan en nuestras heridas. Sangran querida Nieves, ellos las hacen sangrar.

—¿Todos? —preguntó como si fuera una niña.

—Todos.

Sonó rotundo. La tomó de los hombros y la besó en la frente

—Vamos no te tortures, Alba es una adolescente y a esas edades se es rebelde por naturaleza.

Gonzalo retrocedió unos pasos y Nieves se volvió para animarlo a continuar caminando con un gesto de cabeza.

—Nieves, te he dicho que hay quien especula que las hilanderas del cuadro de Velázquez son en realidad las tres moiras griegas.

—No sé dónde quieres llegar…

—Nada, déjalo me estoy volvió algo paranoico con este tema. Vamos entremos al comedor.

En el salón, todo estaba preparado de forma deliciosa. Jordi había prendido la chimenea, donde aún chisporroteaba un tronco rebelde. Charlaban frente a las llamas, cuando Ángela, como una exhalación entró en el comedor. Llevaba la melena medio recogida en un pasador dorado y un sencillo vestido rojo que resaltaba su estupenda figura. Jordi sintió que su presencia llenaba el espacio y una pulsación irrefrenable lo obligó a besarla. Ángela sonrió traviesa y se dirigió a su hermana:

—Oh, hueles a Iglesia —protestó.

Nieves acercó su hombro derecho a la nariz en un intento de olerse la camisa, pero no encontró nada extraño.

—Tú por el contrario hueles a perfume caro —repuso entregándole una bolsita de regalo—. Espero que te guste. Felicidades.

Ángela abrió el paquete con el mismo entusiasmo de una niña.

—¡Como me conoces! —dijo sosteniendo un frasco de Chanel nº5.

Nieves arrugó la nariz.

—Huele horrible, no sé cómo te gusta, pero, en fin, es tu cumple y el regalo es para ti.

 Todos rieron divertidos.

—¿Seguro que sois hermanas? —preguntó Gonzalo en tono socarrón.

Ángela lanzó una carcajada.

—Eso dicen, sí.

La velada transcurría apacible y divertida. Decidieron dejar para los cafés un tema que no por espinoso podían evitar. 

—Que Mayte fuera la asesina de Ana García, pensándolo bien no me sorprende en absoluto.

—¡Jordi! —lo amonestó Ángela.

—Nena estamos en familia. Ángela y yo lo hemos hablado—Dijo dirigiéndose a Nieves—. Nos sorprendió, después de tantísimos años tratando sus problemas de infertilidad, os aseguro que era irreversible, que de pronto dijera que estaba embarazada ¡embarazada!, dios sabe que cuando me enteré pensé que o era un milagro o se había vuelto loca. Un embarazo psicológico le dije a Ángela: tiene un embarazo psicológico.

—Toda esa historia es tremenda —repuso Nieves—no comprendo todavía que la llevó a fingir ese embarazo ¡Dios santo! Tarde o temprano nos íbamos a dar cuenta…

—Tal vez no, con toda seguridad ella, tenía planeado quitarse la vida antes de que nadie descubriera la verdad—dijo Ángela.

—No lo creo, aparentaba absoluta normalidad en el colegio —aseguró Nieves.

—Pues entonces es que estaba loca de remate —Alegó Jordi.

24. NOCHE DE CHICAS

A la misma hora en el piso de la calle valencia Desiré, María y Alba preparaban su primera noche de chicas juntas. Desechada la idea de convocar a quienes no habían sido invitados, decidieron descartar la guija pese a lo pesada que se estaba poniendo Desiré. 

—No entiendo por qué ahora no queréis hacerla.

—Esta noche no Desi, vamos a disfrutar y estar tranquilas por una vez—repuso María hojeando una revista de vestidos de novia.

—Yo no estaré tranquila hasta que sepamos que Ana descansa en paz.

—Basta Desi, hoy no. 

—Pero…

—Ya lo hemos hablado en casa.

—Voy a preparar piza y podríamos ver  Blancanieves y la leyenda del cazador, hace tiempo que quiero verla y no encuentro el momento—. Propuso Alba.

El hecho de que la protagonista  fuera Kristen Stewart, la actriz que dio vida a Bella Swan en Crepúsculo, seguramente tuvo mucho que ver en que la elección.

—¡Me parece fantástico!

—Buf, menudo coñazo—murmuró Desiré para sí misma.

La piza se horneaba y el queso palpitaba sobre la masa dorada cuando de fondo sonó una lúgubre melodía.

—Por lo que más quieras Desi, quita eso ahora mismo—exclamó su hermana.

—No sabes ver la auténtica belleza hermanita— le dijo bailando sobre la puntita de sus pies mientras se alzaba la falda imitando el leve aleteo de una mariposa en vuelo—  Bienvenidas a al sombrío y romántico mundo de Frédéric Chopin—aseguró cruzando la cocina de un lado a otro.

—Es su amor platónico—Afirmó María con desdén dirigiéndose a Alba visiblemente desconcertada—. No le hagas caso. 

María continuó ojeando el nuevo catálogo de Pronovias. El horno pitó.

Sentadas en el comedor, mientras comían, Desiré decidió abordar un tema pendiente.

— ¿Por qué has venido a Barcelona?

La pregunta, aunque la esperaba desde hacía tiempo, le pilló por sorpresa, y Alba se removió en el sofá, cogió un cojín y se parapetó tras él. 

—¿Estás bien, Alba? —preguntó María.

Algo superada por la situación y por la incomodidad que le provocaba hablar de sí misma, suspiró profundamente.

—¿Qué queréis saber?

—Todo—aseguró Desiré.

—Mi familia nunca ha sido muy convencional—admitió—, pero lo peor ha sido soportar las paranoias de mi madre—comenzó. 

—Si tu madre es genial—la interrumpió Desiré.

—Será en el colegio—respondió en un tono casi agresivo—. Mi madre no está bien de la cabeza, no le gustan los niños, tiene miedo a las muñecas… Mi padre harto ya de sus tonterías al final decidió dejarla por otra.

—¡Le puso los cuernos a tu madre!

—Se enamoró de Yolanda, una chica algo más joven que él, pero muy maja—aseguró en un intento de justificarlo.

—Yo flipo, ¿y a ti te parece bien?

—Pues claro, mi padre es súper guapo y mi madre insoportable.

 —Alucino contigo, sabía que eras rarita, pero esto…

María las miraba de hito en hito sin mediar palabra, aunque, por esta vez, estaba más cerca de la opinión de su hermana que de la extraña reacción de Alba.

—¿Por qué has venido a Barcelona con tu madre sino la soportas? —insistió Desiré.

—Cuando se separaron yo decidí quedarme con mi padre. Mi madre la lio parda, como siempre, pero se tuvo que aguantar. Se vino sola a Barcelona y al final se las acabó ingeniando para que me viniera con ella, y como tiene mi custodia...

—¿Qué hace tu madre en Barcelona, es de aquí?

—Nació en Toledo, pero cuando tenía doce años a mi abuelo lo trasladaron a trabajar a Barcelona, estudió en el mismo cole que nosotras y la carrera aquí también, por eso habla catalán, luego se casó con mi padre y volvió. Cuando se separaron, le ofrecieron el puesto de directora en el cole, siempre tuvo contacto con las monjas de aquí, sobre todo con la madre Adela y la madre Bibiana que son las que mandan. Al poco le dijo a mi padre que me tenía que venir con ella, porque se había enterado de mis malas compañías y todo ese rollo…

—Con quien te juntabas se lo chivaría tu padre porque si ella estaba aquí, ¿cómo iba a saberlo? —observó Desiré en defensa de la directora que le caía especialmente bien.

—Pues no. Mi madre conoce mucha gente en Toledo y, al fin y al cabo, Toledo es un pueblo. Todo el mundo sabía que estaba liada con un tío trece años mayor que yo. No era ningún secreto.

—¡Joder trece años! —exclamó María.

—Te habrá enseñado latín—dijo Desiré punzante.

Alba sonrió.

—No estaba mal. Era así algo bohemio, parecido a Gonzalo, el amigo de mi madre ¿lo habéis visto? —preguntó dirigiendo su mirada a Desiré que sonreía sardónica.

—Para no verlo.

—Pues Daniel, es de ese rollo, así muy místico. 

—Y, ¿qué pasó?

—Que mi madre lo jodió todo, como siempre. Lo llamó y le amenazó con demandarlo por mantener relaciones con una menor, a partir de ahí, él se asustó y no responde ni a mis llamadas ni a mis mensajes. Me ha bloqueado en Facebook, Twitter y en el móvil… El resto ya lo sabéis… estoy aquí, aunque no por mucho tiempo, he hablado con mi padre y le he contado lo de las muertes de Ana y Mayte, él está de acuerdo con que vuelva a Toledo, aunque mi madre no nos lo va a poner fácil.

La dureza con la que Alba hablaba de su madre no acaba de encajar con el perfil de mujer que Desiré y María se habían formado de la directora, a las que Nieves, les parecía una persona cercana y de buen corazón. Desiré salió de nuevo en su defensa y la conversación subió de tono, el ambiente llegó a un punto de máxima tensión que María intentó relajar.

—Venga, vamos a poner la peli, que es tarde.

La versión del cuento infantil resultó entretenida y las mantuvo absortas en la historia hasta que de repente María puso pausa y encendió la lámpara del techo.

—¿Habéis visto eso? 

Alba parpadeó varias veces hasta que sus ojos claros se acostumbraron de nuevo a la luz.

—¿El qué? —protestó Desiré.

—El espejo. Mirad, el espejo se derrama para formar la figura de un oráculo que no puede mentir, que siempre debe decir la verdad.

Ante el desconcierto de Desiré y Alba, María tecleó «Espejo» En su Smartphone y obtuvo el siguiente resultado:

«Los espejos tienen un misterio, guardan secretos que quizás nosotros no podemos ver».

—Veis, en el ritual había un espejo—explicó—, y aquí pone que en diferentes culturas cuando alguien fallece tapan los espejos para evitar que el espíritu de los difuntos quede encerrado en él. 

—Yo tengo pesadillas desde niña, sueño con muertos y mi madre siempre cubría los espejos de mi habitación para que no se quedara ningún espíritu encerrado decía. Lo aprendió de la tía Catalina.

—Tal vez si al hacer la guija utilizamos uno o tú Alba al acostarte pones un espejo frente a tu cama, podamos averiguar qué es lo que Ana quiere decirnos.

—Bueno no sé, eso es más bien para dejar los espíritus atrapados dentro. Yo no necesito eso para que me hables… esperad.

Alba se levantó sin mediar palabra y volvió de su habitación con «La leyenda de Lilith», el libro que días antes había encontrado y que desde entonces no podía dejar de leer.

—Lo que tenía que contarte cuando te mandé el WhatsApp es esto—dijo mostrando la página que narraba el ritual utilizado en el libro, ¿no lo viste?

    —No. ¡Es el mismo que el del cementerio! ¿Qué es esto? —preguntó María mientras Desiré lo hojeaba asombrada.

—Te mandé una foto por WhatsApp.

María revisó el iPhone y no había nada, miró a su hermana.

—Ey,  yo no te he cotilleado el móvil —se defendió Desiré.

—Habrá sido mamá —dijeron al unísono.

—Y este libro, ¿qué es? —preguntó Desiré.

—No recuerdo haberlo visto antes de llegar a Barcelona, pero un día colocando las cajas donde traía mis libros, apareció.

—Así, ¿sin más?

Alba asintió.

Desiré se acomodó para leerlo, no eran más de veinte páginas y a Alba le quedaba solo el final, María se asomó a la lectura también. 

Poco después Alba que se había marchado al baño volvió.

—¿Qué te pasa? —preguntó María.

—No lo sé últimamente todo me sienta fatal. Será un virus. Necesito descansar, estoy muy cansada. Quedaros leyendo si queréis, yo voy acostarme. aunque no creo que descanse… Ana está aquí.

Las gemelas asintieron con un gesto de cabeza sin apartar las miradas de los renglones torcidos de una historia que no iba a resultarles demasiado lejana…

Alba apagó la luz de la habitación con la presencia de Ana amenazando su descanso, pero esta vez, el cansancio venció a la vigilia y se durmió…se durmió y soñó:

…De un tapiz inmenso que cubría la pared frontal de la estancia, se descolgaba una diminuta araña tan pequeña como oscura. El arácnido tejía su telar con tal velocidad que pronto, logró atrapar a la joven que la observaba embelesada. Era ella: Alba; esta vez, no quiso huir de la trampa, por el contrario, se abandonó a su suerte abrazando su destino. 

En el centro del tapiz, dentro de él, tres hilanderas, tejían su futuro: un cuadro que representaba un lugar, un sueño… Era la mítica obra de las Hilanderas de Velázquez y ellas, María, Desiré y Alba, las tejedoras.  Alba parecía meterse dentro, y a  medida que se adentraba en el lienzo que ella misma y sus tres amigas hilaban, el cielo se convertía en un recuerdo imposible. Olía a tierra mojada y a musgo fresco. Alba recorría un estrecho camino sobre una alfombra de hojas secas que crujían bajos sus pies desnudos. Consciente de hallarse dentro del cuadro que ella misma había hilado, como hilandera de su propio destino. Fijando su mirada en cada elemento, intentaba retenerlo en la memoria. Al final de la vereda, la niebla velaba una cascada de agua limpia y esponjosa que atronaba en su caída desde la cumbre de un montículo rocoso.  La cortina de agua descubría la frágil figura de una mujer vestida de luz, sujetaba un peine dorado que deslizaba entre sus finos cabellos. Era La dona d´aigua. 

Alba se mojó los pies al llegar a la rivera del estanque, de pronto el hada dejó de cantar y el agua se oscureció. Al fondo apareció la imagen de aquella chica muerta. Acunaba entre sus brazos vacíos un bebé imaginario mientras entonaba una canción que le recordó su niñez:

Duérmete niño. Duérmete ya,

 o vendrá Lamia  y te comerá.

La joven, simulaba darle el pecho a un niño invisible. Cuando clavó su mirada cegada por dos cruces negras en el rostro macilento de Alba, pronunció unas palabras que Alba, esta vez, si comprendió.

—Aloja, aloja—imploraba.

Junto a ella, alguien de cabellos caobas, sin rostro, hacía sonar una bolita de plata engarzada en una cadena a la que se aferraba, mientras dos gruesas lágrimas, negras como el alquitrán, caían a sus pies.

25. EL LLAMADOR DE ÁNGELES

Con el brillo de aquella bolita saltando en su cabeza, se despertó. Se sentía muy cansada y angustiada y necesitó varios intentos para calzarse las zapatillas. El suelo, como el resto de la estancia, estaba frio. Sus pasos arrastrándose hacia el baño se escuchaban por encima del rumor que elevaba las respiraciones serenas de María y Desiré que, profundamente dormidas, no se enteraron de nada. Era domingo, el reloj indicaba las nueve y media de la mañana. La casa permanecía en un inusual silencio: Nieves y Gonzalo habían salido temprano para despedir a Mayte Salinas y a su entregado esposo.

Vomitó en el baño y luego, recorrió el sombrío pasillo hasta la cocina donde su madre les había dejado varios batidos de Cacaolat. 

—Esta tía no se entera de nada —murmuró. 

Asegurándose primero de que no llevara inscripción ni mensaje alguno, tomó una taza y calentó café. Sentada en una silla de madera con los pies sobre el asiento, le daba pequeños pellizcos a un bizcocho de limón mientras recordaba su sueño. 

…De un tapiz inmenso que decoraba la pared frontal de la estancia, se descolgaba una diminuta araña tan pequeña como oscura. El arácnido… logró atrapar a la joven…. En el centro del cuadro tres hilanderas, María, Desiré y Alba tejían su futuro y al fondo, un cuadro representaba un lugar, un sueño… 

A medida que se adentraba en el tapiz, el cielo se convertía en un recuerdo imposible…. Alba recorría un estrecho camino…. Consciente de hallarse dentro del cuadro que ella misma había hilado… hilandera de su propio destino... hilandera de su destino…. Hilandera…Destino… Aquellas palabras resonaban en su mente.

 Al final de la vereda, la niebla velaba una cascada… la frágil figura de una mujer vestida de luz sujetaba un peine dorado que deslizaba entre sus finos cabellos. Era La dona d´aigua…Aloja o dona d´aigua. 

Al fondo apareció la imagen de aquella chica muerta…Era Ana García. Acunaba entre sus brazos vacíos un bebé imaginario. Cantaba:

Duérmete niño. Duérmete ya,

o vendrá Lamia y te comerá.

Clavó su mirada en Alba. Decía:

—Aloja, aloja.

Imploraba:

—Aloja, aloja.

Junto a ella, alguien de cabellos caobas, sin rostro, hacía sonar una bolita de plata, cabellos caobas… bolita de plata… Aloja… bolita de plata…

Sobre la mesa encontró La Vanguardia del día y la fecha le llamó especialmente la atención. Recordó algo importante.

Se asomó al balcón. La calle Valencia le parecía, incluso aquel triste domingo de Noviembre, un hervidero de sensaciones. Los comercios de siempre permanecían cerrados salvo la panadería de la Señora Dolors y la farmacia que lucía la cruz verde encendida, muestra de que ese día estaba de guardia. 

No quiso vestirse para no despertar a las chicas, se calzó unas botas en el recibidor y cubrió el pijama tomando prestado el abrigo de Desiré. 

Dio varias vueltas a la manzana antes de entrar a la farmacia. 

Al volver no necesitó usar la llave. Le abrió Desiré que la recibió con una sonrisa maliciosa. Sin maquillar, era aún más hermosa, aunque también visiblemente más frágil. 

—¿Qué llevas ahí? —le preguntó incisiva.

Alba la superó sin mediar palabra y se dirigió al salón con Desiré pisándole los talones.

—Te he visto salir de la farmacia—observó, forcejeando con la joven hasta que logró coger el paquete que ocultaba bajo el abrigo —¡Joder esto parece una plaga! —gritó.

Alba circunspecta respondió.

—No sé cómo funciona y no he querido preguntar en la farmacia, me daba vergüenza.

Desiré sonrió con refinada maldad.

—Tienes que hacer pipí en la ventanita, si sale una rayita estás salvada y si salen dos, ¡pum! —Dijo simulando dispararle con una pistola en la sien—,  muerta.

Preocupada se dirigió al lavabo. Unos minutos fueron suficientes para que todo su mundo se derrumbara de nuevo. Salió seria y tiritando, mientras agarraba con fuerza el test de embarazo. Desiré tuvo que emplear la fuerza bruta para ver el resultado de la prueba. A María le bastó observar el rostro de Alba, pálido y desencajado.

—¡Estas embarazada! —gritó Desiré.

Las hermanas cruzaron una mirada.

Alba se desplomó sobre el sofá y ocultó su rostro entre las manos: lloró. María le acarició la melena con cariño, mientras Desiré trenzaba un mechón de su melena negra, visiblemente impresionada por los nuevos acontecimientos. 

A un tiempo de silencio, le sucedieron las inquietantes palabras de Alba que aseguró.

—Creo que estoy en peligro.

—No lo dudes. Tu madre te va a matar y de volver a Toledo te olvidas a menos que sea en una caja de pino— dijo Desiré mordaz.

María le lanzó una mirada fulminante y su hermana respondió subiendo los hombros:

—No he dicho nada que no sea verdad. ¡Qué susceptibles estáis!

—No me refiero a eso. Lo que quiero decir, es que creo que esto era lo Ana me estaba advirtiendo en mis sueños. 

—Explícate— le pidió María asegurándose los pendientes de perlitas.

—Anoche soñé… los dos sueños que se me repiten volvieron, pero esta vez había algo diferente…

—¿Qué? 

—El sueño era el de siempre, pero ahora junto Ana había una chica…ya había aparecido antes, pensé que era Mayte Salinas, aunque por algún motivo algo me decía que no era ella. Hoy, por primera vez, la he visto nítida: tenía el pelo caoba y llevaba una cadenita como esta—dijo sacándose una bolita plateada engarzada en una cadena—Sonaba igual—. Aseguró agitándola.

María y Desiré la escuchaban, invitándola a continuar.

—Es un llamador de ángeles. Me lo regaló mi madre. La leyenda cuenta que hace miles de años los hombres compartían amistad con los ángeles, pero la maldad humana fue creciendo hasta que los ángeles tuvieron que huir por miedo, pero como símbolo de protección, les entregaron a algunos hombres buenos una bolita como esta y les explicaron que cuando se sintieran desprotegidos, o en peligro, debían agitarla y ellos acudirían en su ayuda. En mi familia es tradición que las mujeres embarazadas los lleven colgados del cuello a la altura del ombligo para que los bebés se acostumbren al sonido de su ángel de la guarda.  Durante el embarazo tanto la madre como el hijo comparten el mismo ángel, pero cuando nacen, las madres deben decidir si regalárselo al bebé o quedárselo ellas. Cada uno suena diferente.

—Si tú tienes el tuyo, es porque tu madre decidió dártelo, ves como no es tan mala…—dijo María en defensa de la directora.

—Empieza agitar el cachivache ese porque te va hacer papilla cuando se entere de que va a ser abuela.

—¡Desi! —La amonestó su hermana—. Alba, ¿quieres decir que la chica de tus sueños eras tú?

—Sí, ahora estoy segura. Y… estaba muerta. Os lo aseguro, estaba muerta, igual que Ana, con los ojos….

A María se le escapó un grito de terror.

—¿Alba acabaste de leer el libro? —preguntó Desiré, refiriéndose a la leyenda de Lilith.

—No. ¿Vosotras sí?

Ambas asintieron.

—Toma, creo que deberías terminarlo—aseguró Desiré enigmática.

26. LAS HILANDERAS: CLOTO, ÁTROPOS Y LÁQUESIS

El sonido enlatado del timbre las asustó. Alba se dirigió a la puerta arrastrando los pasos, se asomó a la mirilla y la imagen que descubrió le pareció que terminaba por ensombrecer un día nefasto. Abrió sin disimular su desagrado.

No era necesario que mostrara su credencial, aun así, Vidal prefirió guardar las formas lo acompañaba una agente mucho más joven.

—Nos volvemos a ver—aseguró malicioso—. ¿Está tu madre?

—Está en el entierro de Mayte y su marido.

Vidal miró el reloj antes de preguntar:

—¿Te importa que la esperemos dentro? No creo que tarden, el entierro hace más de media hora que acabó.

Alba se apartó de la puerta para cederles el paso. 

—Vaya, reunión de pastores, oveja muerta, o mejor: reunión de brujas, aquelarre—bromeó fijando su ojo ciego sobre Desiré al entrar en la estancia. 

La joven le sacó la lengua.

Por fortuna, la espera no duró más que unos minutos. Nieves y Gonzalo aparecieron en el salón por sorpresa.

—Buenos días subinspector, ¿a qué se debe su visita en día de ³⁰asueto? —inquirió Gonzalo.

—¿Anda y este quién es? Se parece a Cervantes en versión siniestra. 

—¿Doña Nieves Bosch Alemán? —preguntó la joven policía que lo acompañaba. 

Nieves asintió con un gesto de cabeza.

—Debe acompañarnos a comisaria.

—¿Ha ocurrido algo nuevo? —demandó confusa.

—Sí. Que está detenida—afirmó Vidal mostrándole las esposas visiblemente encantado de dirigir aquella detención.

Un silencio intolerante se instaló en el salón durante unos segundos.

—Tiene que ser un error—protestó Gonzalo.

—¿Por qué nos tiene tanta inquina? —Preguntó Nieves secándose el sudor de las manos en la pernera del pantalón—Sabe de sobras que yo no he hecho nada.

—Yo solo hago mi trabajo señora—dijo con retintín Vidal—. Las preguntas a su amiguito el inspector, que es el que me ha ordenado que la detenga. 

—¿A mí, por qué?

—Las preguntas las hacemos nosotros y deme las gracias que he esperado a que llegara a casa y no la he detenido en el cementerio. Vamos.

El miedo y la confusión golpearon con fuerza el rostro de todos.

Alba escribió un WhatsApp a su tía Ángela, mientras Nieves, pedía a las gemelas que avisaran a su madre para que la asistiera en comisaría. Gonzalo la besó en la frente y la acompañó hasta el coche de policía, luego, llamó a Oliver que rechazó la llamada entrante.

Gonzalo había intentado ponerse en contacto con el inspector, sin éxito, en varias ocasiones durante más de una hora, por último, una joven muy amble le había indicado que esperase a que terminara de tomarle declaración a Nieves Bosch, después se pondrían en contacto con él. 

Alba permanecía en silencio parapetada tras un cojín con las piernas cruzadas sobre el sillón y la mirada perdida. Gonzalo lanzó el móvil sobre la mesa resignado.

—¿Crees que mi madre ha hecho daño a esa chica?

Gonzalo le dedicó una mirada cargada de reproche.

—Dímelo tú, ¿lo crees? —preguntó furioso.

Avergonzada, bajó la mirada.

 —Eres muy injusta con tu madre. Espero que algún día te des cuenta y no sea demasiado tarde.

Apoyó dos tazas de café que acababa de servir sobre la mesa y le ofreció una a Alba.

—Yo no creo que mi madre haya hecho nada. No sé porque he dicho eso—mintió.

—Alba, creo que va siendo hora de que hablemos de ciertas cosas ¿Cómo llegaste aquella noche hasta el laberinto?

En ese momento el teléfono de la joven sonó:

Tata 11:32

Voy camino de comisaría a ver si averiguo algo sobre tu madre.

Cuando salga te aviso y bajas. 

Esta noche deberías quedarte en casa.

Paso a buscarte luego.

Alba  11:32

Ok. Aquí te espero.

Alba tras contestar a su tía dio varios sorbos al café y acarició la taza caliente antes de empezar:

—No lo sé Gonza… me están pasando cosas muy raras.

—Cuéntamelo todo, quizá pueda ayudarte.

Abrazó el cojín.

—Desde niña, tengo la misma pesadilla: estoy en casa de la tía catalina, y del cuadro del salón baja una araña diminuta, yo estoy paralizada, no puedo moverme y la araña me envuelve entera, sólo puedo gritar, pero nadie me escucha. Esa noche recuerdo que volví a soñarlo, con la diferencia de que esa vez el ovillo que me atrapaba no me asfixiaba. Al despertarme, no sé cómo, estaba allí frente al cadáver de aquella chica.

—La araña simboliza el destino, y el cuadro del que hablas son las Hilanderas de Velázquez, hay una teoría que dice que lo que se representa son las tres hilanderas del destino, las moiras: Cloto, Átropos y Láquesis.

Recordó el libro que había encontrado en la escuela de traductores. Todo empezaba a cobrar sentido o por lo menos a estar relacionado.

—En el sueño aparecíamos María, Desiré y yo, éramos las que hilábamos ¿Qué tiene que ver todo  esto conmigo?

—No lo sé, se podría interpretar como que desde niña te has estado negando a abrazar tu destino y por algún motivo aquella noche lo aceptaste, por eso ya no te asfixiaba. Alba, de las tres ¿tu cuál eras?

—No te entiendo.

—Llevabas unas tijeras, una rueca, ¿Qué hacías en el sueño?

—Sí yo estaba en una rueca con un uso, me recordó a la bella durmiente.

—Cloto, la Moira de los nacimiento, Ana estaba embarazada…—murmuró tomando nota en su libreta.

—¿Qué pasa Gonza?

—Continua, por favor. Es importante.

Alba visiblemente desconcertada obedeció:

—Cuando me llevaron al hospital tuve otro sueño raro. Había un bosque y una cascada, hacía frio, una ninfa me conducía hasta ella, se estaba peinando una larga cabellera pelirroja con un peine dorado, de pronto algo pasó y todo se volvió oscuro, de la niebla surgió la chica muerta del laberinto, Ana García, acunando un bebé, pero el bebé no estaba y ella le cantaba algo así como:

«Duérmete niño, duérmete ya o vendrá— lana, o lama no recuerdo —, y te comerá»

Ana me suplicaba algo que entonces, no logré entender, decía: «Aloja». Lo supe más tarde cuando un día, en clase, me dejé el libro de historia y la profesora Susana, me mandó coger el de mi compañera de pupitre, que no estaba en clase, porque era Ana García. Al abrirlo me encontré con la leyenda de la dona d´aigua, también conocida como Aloja.

—¿Qué cuenta esa leyenda?

Alba se lo explicó mientras Gonzalo tomaba nota de todo sin perder detalle de nada.

—… así supe que Aloja se refería a la ninfa que aparecía en mis sueños, pero no encontré la conexión con la muerte de Ana. En el libro también había un post-it con forma de flecha que señalaba una imagen. Era un cuadro de Rubens: «El origen de la vía láctea» también conocido como Alcmena. Eso lo supe más tarde —Alba hizo una pausa para poner en orden sus recuerdos—. No te lo vas a creer, pero el día antes había encontrado este libro—dijo mostrándole el ejemplar de la leyenda de Lilith—, no lo había visto hasta entonces. Lo empecé a leer y justo ahí, como por arte de magia, encontré la explicación del origen de la vía láctea. No sé qué tiene que ver con Ana, pero alguna relación hay seguro. Se lo mostró:

…cuando Hera, esposa de Zeus, se enteró de que su marido había tenido un hijo con Alcmena, una mujer mortal hija de un rey, intentó acabar con la vida del pequeño Heracles, pero sus planes se frustraron cuando la sierva de Alcmena la descubrió, y se las ingenió para detenerla. Tras el fallido intento de dar muerte a Heracles, Hera enloqueció de celos, y un día, no pudo reprimir más su ira al ver a Alcmena amamantando felizmente a su pequeño; tal fue el odio que sintió por dentro, que corrió hacia ella arrancándole de los brazos al infante. Dicen que la leche que estaba tomando se derramó por el cielo oscuro dando lugar a la que hoy conocemos cómo La Vía Láctea.

—¿Mató al niño? 

—No, pues de Heracles hay múltiples leyendas posteriores, aunque otros pequeños no tuvieron tanta suerte...

—¡Mató a otros niños! Cuéntamelo.

Padre sonrió calibrando si sería demasiado cruel, pero mi mirada exigente y suplicante debió animarlo.

—Cuenta la leyenda que Zeus se enamoró perdidamente de la hija de Poseidón, la joven reina de Libia, con la que tuvo varios hijos. Dicen que cuando Hera se enteró, no lo tomó como una más de las infidelidades de su esposo y loca de celos y rabia, mató a sus hijos obligando a la joven madre a presenciar el infanticidio. No satisfecha con el cruel acto la condenó a no poder cerrar los ojos de forma que la imagen de sus hijos muertos se le proyectara con toda su crueldad y realismo sin descanso. A pesar de que Zeus, en un intento de aliviarle aquel pesar, le otorgó el don de poderse quitar los ojos para así descansar; la muchacha rota de dolor y pena fue transformándose con el paso del tiempo en un monstruo.  Empezó a tener envidia de otras madres y al caer la noche, escondida entre las sombras, se colaba en las habitaciones de los pequeños y los robaba para más tarde matarlos.

Aquella, me pareció la historia más terrible y bella del mundo, quizá porque en boca de padre cualquier leyenda por trágica que fuera sonaba hermosa, o tal vez porque yo soy un monstruo.  

 Nunca la olvidé. Nunca.

En ese punto Gonzalo, enarcó una ceja y la animó a continuar convencido de que la asesina de Ana García era Arlequina, la autora de aquel libro.

—… El ritual que encontramos en el cementerio es muy parecido a uno que aparece también en el libro. Mira.

Gonzalo leyó incrédulo:

Vi en un paño blanco una raíz de mandrágora que guardaba en un bote de barro y enseguida comprendí que o la madre o el crío habrían muerto. Lina tenía por costumbre realizar un ritual funerario para que el alma de los difuntos fallecidos de forma trágica no vagara errante; ella siempre decía:

«El que no encuentra paz en la muerte, no halla descanso en la eternidad y vuelve, siempre vuelven».

Tras el entierro, volvía al cementerio. Tenía que ser a las doce de la noche. Se llevaba a mi hermana y yo, en más de una ocasión, las expié. Sobre la tumba, prendían dos velas, nunca podían utilizarse un número impar, las velas servían para dar luz al difunto que era representado con la raíz de mandrágora, por su forma humana. Junto a la planta quemaban romero para purificar el ambiente y depositaban un espejo con la finalidad de que si después de los rezos de media noche, el espíritu del fallecido no había logrado cruzar al otro lado, este quedara atrapado en el cristal. Al día siguiente volvían y enterraban el espejo.

—…En principio pensé que Ana me pedía ayuda, pero luego me di cuenta de que intentaba ayudarme. Creo que mis sueños y este libro son pistas que me ha ido dejando, pero… ¿Quién lo ha escrito?

—Espera, hay algo que no entiendo ¿ayudarte, por qué?

Alba suspiró.

—No te enfades Gonza, pero… mi madre me contó que el abuelo era un gran aficionado a la astrología y que le gustaba escuchar sus leyendas mirando las estrellas, luego lo de ese ritual, aparece en el libro y el día que lo encontramos me mareé no sólo por la herida sino por el olor que desprendía, olía a iglesia; como mi madre… La han detenido, no sé…

—¡Basta Alba! No te lo voy a consentir. Eres muy injusta con tu madre, no se lo merece. ¿Por qué dices qué esa chica quiere ayudarte?

Alba hizo sonar el llamador de ángeles que pendía de su cuello y miró fijamente a Gonzalo antes de asegurar:

—Soy yo. En mi último sueño, junto a Ana, había otra chica, de pelo caoba, llevaba este llamador, sonaba igual, tú sabes que cada uno suena diferente, la chica mecía un bebé entre sus brazos desnudos. La chica que aparece muerta, soy yo.

La voz se le quebró hasta perdérsele en la garganta.

—Eso es imposible Alba, Ana García estaba embarazada y creo que ese hecho tiene mucho que ver con la elección del asesino como víctima.

—Gonza…

—Un segundo, tengo que hacer una llamada. 

—No Gonza, espera.

—Es importante.

La joven esperó resignada, mientras él marcaba en su móvil el prefijo de Toledo.

—¿Lina?

—Hacía mucho tiempo que nadie me llamaba así. Estaba esperando tu llamada, has tardado demasiado—aseguró una voz rugosa al otro lado del teléfono.

—Dime que no es ella…

No hubo respuesta.

—Lina…

—Recuerda Gonzalo: Lo que ahora es arriba, mañana es abajo, y todo diestro tiene su siniestro—respondió antes de colgar.

Un silencio ignominioso recorrió la estancia mientras Gonzalo intentaba poner en orden sus pensamientos repitiendo una y otra vez la frase de Lina.

«Lo que ahora es arriba, mañana es abajo, y todo diestro tiene su siniestro».

—Gonza—lo interrumpió Alba—Esa frase sale en el libro—dijo mostrándole la página exacta mientras en la otra mano sostenía el test de embarazo positivo.

—¿Qué es eso? —Alba no respondió, bajo la mirada y se removió tras el cojín.

—Oh, Dios santo, estas…Dame ese libro tengo que leerlo.

Unas horas más tarde salió de la habitación, pálido y con las manos temblorosas.

—¡No te muevas! —Le ordenó señalándole con el dedo índice—. No salgas de casa bajo ningún concepto Alba, es importante que me hagas caso.

Alba asintió y él salido corriendo hacia la comisaria, con el libro de Lilith bajo el brazo.

El laboratorio de la muerte

C./Valencia miércoles 2 de noviembre de, 17:30h

Gonzalo se puso al volante del coche de Nieves y arrancó. Lo pensó mejor, paró el motor para llamar a Berta. Nieves había confesado hacía unas horas.

* * *

Comisaría de los Mossos d´escuadra miércoles 2 de Noviembre,  13:00horas.

El Inspector Oliver desplegó sobre la mesa varias fotografías, escogiendo las más atroces de la escena del asesinato y del cuerpo de Ana García.

Inspector Oliver Albiol: Señora Bosch, ¿por qué lo hizo?

Nieves Bosch: Yo no maté a esa chica. ¡No he sido yo! ¿Por quién me toma? ¡No soy ninguna asesina! 

Inspector Oliver Albiol: Tranquilícese señora Bosch, su actitud no le favorece. Parce culpable.

Nieves Bosch: No lo soy. Por dios, tengo una hija de esa edad.

Inspector Oliver Albiol: El paquete que encontramos en casa de Mayte Salinas ¿lo recuerda? Contenía una planta de mandrágora. Venía a su nombre ¿Qué explicación tiene para eso?

Suspiró vencida.

Nieves Bosch: La mandrágora tiene grandes poderes curativos, sobre todo contra la infertilidad.

Inspector Oliver Albiol: ¿Quién era infértil señora Bosch? Según usted creía que Mayte Salinas había tenido una hija.

Nieves Bosch: Mayte tenía desde siempre problemas para quedarse embarazada, me lo comentó. La trataba mi cuñado. Un día le expliqué los rituales de fertilidad que de niña había presenciado de manos de mi tía Catalina en Toledo. Estaba desesperada y me pidió ayuda. Acepté. Hice un pedido de mandrágora a mi nombre a la tía Catalina, de lo contrario, jamás hubiera accedido a mandarlas, son ejemplares dificilísimos de conseguir ¿sabe?

Inspector Oliver Albiol: Continúe por favor.

Nieves Bosch: Como le decía además de difíciles de conseguir para los rituales de concepción deben ser ejemplares nuevos. Recién arrancados. Eso lleva también su ritual. Antiguamente se creía que la planta gritaba lamentándose cuando la arrancaban de la tierra, pudiendo enloquecer a las personas; y por eso se amarra a un perro a la planta para arrancarla. Hice el pedido y poco después ella anunció su embarazo.

Inspector Oliver Albiol: No lo canceló ¿Por qué?

El inspector apiló las fotografías del asesinato en un rincón de la mesa y sacó otro grupito. Se las mostró.

Inspector Oliver Albiol: Por esto, imagino.

Nieves miró la planta con forma humana metida en una urna sobre la sepultura de Ana García y asintió.

Nieves Bosch: Los muertos cuando abandonan esta vida de forma no natural, vagan errantes y desconsolados. Hay que ayudarles avanzar, de lo contrario atormentan a los vivos. Lo sé bien. Alba no tiene descanso por culpa de ellos. Con ese ritual se les ayuda a encontrar su camino, sino lo hacen quedan atrapados en el espejo. Enterrarlo es suficiente para que no alteren la paz de los presentes.

Inspector Oliver Albiol: ¿Se declara culpable?

Nieves Bosch: Del ritual sí, de velar por la salud mental de mi hija, también. De nada más.

* * *

Avenida Tibidabo 18:00h

Agarradas por la cintura entraron en el palacete. 

—Si quieres puedes subir a ponerte cómoda, brujita.

—Estoy bien así—respondió Alba.

Durante el trayecto apenas habían intercambiado un par de frases, Ángela no había conseguido averiguar nada sobre la situación de su hermana. 

—Tata, ¿crees que podré quedarme contigo hasta que pueda volver a Toledo con mi padre?

—Puedes quedarte el tiempo que quieras, pero tu madre no tardará en salir en libertad.

—No quiero volver con ella.

—Alba, ¿qué ocurre, tienes mala cara, tienes frio?

La joven negó con un gesto de cabeza. 

—Creo que mi madre es la asesina de Ana García.

—¡Qué estás diciendo Alba!

Ángela le dio una indicación a Gabriela que Alba no pudo escuchar, poco después la sirvienta entró con una infusión. 

—Tómate esto, brujita, te sentará bien.

* * *

Inmediaciones de la comisaría de los mossos d´escuadra 18:00h

Pendiente de citación judicial Nieves, salió en libertad. Al ver a Gonzalo sonrió, entró en el coche y se dejó caer sobre el asiento del copiloto. 

—Nieves sé quién mató a la chica.

Saltó del sillón.

—Vuelve a comisaría—le indicó.

—No, primero quiero que me escuches con atención —¿Recuerdas la canción con la que nuestras madres nos asustaban para dormir? Cántamela.

—Gonzalo, yo…—protestó. 

—Vamos, cántala.

—Duérmete niño, duérmete ya o vendrá lamia y te comerá.

—Exacto, eso es. Lamia. Actualmente se canta duérmete niño o vendrá el coco y te comerá. A nosotros nos cantaban la versión grecorromana que tiene su origen en el mito griego de Lamia: Una mortal, reina de Libia, llamada Lilith de tal belleza que Zeus se enamoró perdidamente de ella, Hera, su esposa, a la que se representa con una granada, la misma que el asesino deja en el útero de sus víctimas, lo descubrió y se enfadó tanto que mató a sus hijos con extrema crueldad delante de sus propios ojos, el dolor que aquello le produjo fue de tal intensidad que la convirtió en un monstruo, pero Hera no contenta con eso la condenó a no poder cerrar los ojos de forma que el ritual de la muerte de sus hijos le torturara hasta el fin de sus días; Zeus cuando supo lo que Hera le había hecho a la mujer que amaba, le otorgó el don de poderse quitar los ojos, Ana García tenía los ojos cegados, Lamia—continuó —poco a poco empezó a tener celos de otras madres,  enfermó de tal forma que su locura la llevó a matar a los pequeños, de ahí que las madres grecorromanas empezaran a asustar a sus hijos con su presencia, y que esa tradición llegara hasta nosotros. Alba tenía la respuesta. 

—¡Alba! ¿Qué tiene que ver mi hija? —Gritó.

—La tía Catalina tenía razón, Alba no sufre terrores nocturnos, tu hija tiene un don. Aquella noche apareció en el laberinto porque, al fin aceptó su destino, su don.

—No entiendo nada…

—Tu hija lleva varias noches soñando con la joven muerta, en sus sueños aparece una ninfa, la versión catalana de Lamia conocida como la dona d´aigua o Aloja, Alba encontró la leyenda y por lo tanto la explicación en el libro de Ana un día en clase, mientras en sus sueños, Ana García  canta la canción acunando a un bebé que no está porque se lo han robado frente a una la cascada, la del laberinto de Horta, Alba no supo reconocer el lugar, yo lo recordé el día que fuimos a cenar con Ángela por su cumpleaños ¿Recuerdas? Junto a las carpas del estanque hay una cascada. La joven muerta, en sus sueños le imploraba: Aloja, que es el nombre que  en Cataluña recibe nuestra Lamia griega: Lilith. Averiguado esto no tuve duda de que el asesino era un gran amante de la mitología, el lugar donde dejó el cuerpo es la prueba evidente, pero no fue hasta que Alba me habló de Alcmena, que recordé a Europa y las infidelidades de Zeus. En la entrada del laberinto se representa el rapto de Europa, al igual que en el cuadro de las Hilanderas de Velázquez, con el que Alba lleva soñando desde su niñez. 

—No sé donde quieres llegar. La posibilidad de que las infidelidades de Zeus estuvieran relacionadas con la asesina ya la habías contemplado y de hecho te hizo sospechar de la mujer de Víctor.

—Descartada la mujer de Víctor, piensa: La esponja soporífera, la mandrágora, la cesárea… ¿no te conduce a nadie? Ese cuadro además de colgar de la pared de la casa de la tía Catalina, pende de la entrada del palacete del Tibidabo. 

—Oh, Dios mío…

* * *

Palacete de la Avenida Tibidabo 18:12h

Alba se despertó junto a la chimenea. Escuchó la madera crujir entre el fuego. Había soñado con Ana.

—Hola Brujita, ¿has descansado?

Alba asintió, estaba mareada y vomitó en el suelo.  Ángela que trabajaba en su casita de madera la observó. 

—¿Qué ocurre brujita?

—Tata…tengo algo que confesarte.

Su tía la miró animándola a continuar.

—Verás… es complicado…no sé cómo decirte que…

—Alba, todo se solucionará, tu madre no es una asesina y…

—No, —la interrumpió— no, es eso...

—Dime, brujita, ¿Qué te pasa?

—Tata yo… estoy embarazada.

Varios golpes fríos y secos resonaron en cascada en la habitación, algunas herramientas y  maderas se habían caído al suelo, Ángela con el rostro endurecido  la miró severa y Alba recordó el sueño que acababa de tener.

Alba se mojó los pies al llegar a la rivera del estanque, hipnotizada por aquel ser brillante. La escuchó cantar, pero de pronto el agua se oscureció. Al fondo apareció la imagen de aquella chica muerta: Ana García.  Se acercaba. Acunaba entre sus brazos vacíos un bebé imaginario. Gritaba:

—Corre, corre.

Imploraba:

—Corre Alba, corre.

Un tintineo de llaves a lo lejos anunció la llegada de Jordi, su tío.

* * *

C./ Valencia 19:00h.

Nieves bajó del coche mientras Gonzalo aparcaba en el garaje. Subió y llamó a su hija:

—Alba cariño, ya estoy en casa. Alba. ¿Alba? Alba…

Una nota en la cocina desató sus temores.

Gonzalo, sé que me has dicho que no me mueva de casa, pero la tía Ángela ha venido a buscarme. Pasaré la noche con ella, no te preocupes. Estaré bien.

Nieves  bajó los peldaños de dos. En la puerta se topó con Gonzalo, se agarró a su pecho blandiendo la nota.

—Oh, Dios Nieves... Tu hija… ¡Dios santo Alba está embarazada!

Salieron corriendo.

* * *

Palacete de la Avenida Tibidabo 19:30h

Todo estaba en calma.  El jardinero desdibujaba sobre la copa de un ciprés su sombra alargada. Los saludó con la mano. Corrieron hacia el interior. Apartaron a Gabriela de un empujón. En el despacho de Jordi, Alba permanecía tendida sobre una camilla, con la sábana que le cubría las piernas empapada de sangre. Su tío le realizaba una ecografía mientras en  una pantalla en blanco y negro se intuía un feto del tamaño de un limón.

—¡Alba! —gritó Nieves.

Jordi la miró taciturno. Nieves miró a Gonzalo confusa.

—¿Qué está pasando aquí?

—Al llegar a casa la encontré inconsciente a causa de una gran hemorragia, posiblemente producto de un fuerte impacto en el vientre—Jordi miró a Nieves y bajó el tono de voz—Estaba embarazada.

—¿Estaba? —gritó Nieves.

—El feto no tiene latido. Lo siento. 

Gonzalo agarró a Nieves. 

—¡¿Dios santo Gonzalo, qué es esto?!

—Shissss. Escucha—le dijo con el dedo índice tapándole la boca.

De fondo, una voz dulce como el azúcar cantaba una nana:

«Duérmete niño, duérmete ya o vendrá Lamia y te comerá…»

—Vamos —indicó Gonzalo a Nieves, Jordi también les siguió.

En la habitación contigua encontraron una majestuosa casa de muñecas que reconocieron al instante como el propio palacete en el que se encontraban, permanecía a oscuras a excepción de una planta subterránea donde había una vela prendida.

—¿Por dónde se baja a ese sótano? —preguntó Nieves a Gabriela que observaba la escena con el delantal arrugado entre sus manos.

—Por ahí—dijo indicando una puerta acolchada.

Treinta y tres peldaños justos, separaban la realidad del infierno. Bajaron.

El sótano era una gran sala de cemento visto, con paredes repletas de estanterías y botes de formol etiquetados con nombres de chicas, entre los que pudieron leer: «Ana García»; dentro: fetos.

 En el centro de la estancia, una solitaria mecedora se ocultaba entre las sombras. Gonzalo agarró el candelabro que iluminaba una diminuta parte de la habitación  y el charco de luz procedente de la vela descubrió algo insólito: Una mujer, acunaba un bebé al que cantaba con voz de terciopelo negro:

—Duérmete niña, duérmete ya, o vendrá Lamia y te comerá…

La mecedora iba y venía y tanto en la ida como en la vuelta crujía. Un intenso olor aséptico lo inundaba todo. Hacía frio. 

—Ángela…—susurró Nieves con la voz excitada y nasal.

Su hermana, le sonrió en la penumbra.  

—Dios santo Ángela…—murmuró alzando la vela para verla mejor.

La luz ocre se derramó sobre ella formando a su alrededor un círculo de luz que sumía el resto de la estancia en una hiriente oscuridad. 

—Schssss vas a despertar a Valeria—la amonestó Ángela.

Nieves elevó una oración muda. Ángela mecía a Valeria, su hija muerta hacía más de quince años. A la que había desenterrado y momificado. 

* * *

Sábado 5 de Noviembre 10:00h Cementerio de Montjuïc

Nieves aparcó el coche en la puerta del cementerio, llevaba el dolor prendido en la mirada.  Alba se había quedado dormida en el asiento del copiloto. Sacó una carta de su bolso y la releyó de nuevo:

Querida Nieves.

A estas alturas ya habrás leído mi libro. ¿Recuerdas mi muñeca? Arlequina, me acompañaba a todas partes hasta que la tía Catalina me la quitó ¡maldita Lina! Empecé diciendo que no sabría determinar el momento exacto en el que me convertí en leyenda, en realidad, lo más acertado hubiera sido admitir que no supe reconocer el momento exacto en el que me convertí en un monstruo como Lamia, la empusa griega, ahora lo sé y, de algo sigo estando segura, y es que fue aquel día, en Toledo, cuando Lina, para todos, la tía Catalina, rompió mis sueños condenándome a soportar una maldición que nada tenía que ver conmigo  y provocando mi transformación. Lo que vino después ya lo sabes. 

Ahora, encerrada, en este lugar para locos vuelvo a mirar al cielo entre las rejas de mi habitación para preguntarle a padre si este era el destino que me tenía preparado, sigue sin responder. 

Nieves no plantes hortensias, las hortensias traen mala suerte, significan soledad, la soledad del sepulcro…

Necesitó releer la última frase varias veces, luego, escribió a Oliver.

Nieves 09:45

En el palacete del la Avenida del Tibidabo.

Junto a la cascada, bajo las hortensias. 

Ahí están enterradas las otras chicas.

Nieves guardó el móvil en el bolso, ella y Alba bajaron del coche. Agarradas de la mano encararon la cuesta del cementerio. Alba le ofreció en cálido apretón y su madre le besó la mano.

 Bajo el sol indolente de noviembre, caminaron, arrastrando los pasos hacia su tumba. En silencio, por temor a perturbar la paz de los difuntos. 

Un generoso ramillete de camelias blancas flanqueaba la lápida que rezaba: 

VALERIA SAU BOSCH.

13 de Mayo del 2000. Mortinata.

«A MENUDO EL SEPULCRO ENCIERRA, SIN SABERLO,

DOS CORAZONES EN UN MISMO ATAÚD».

La pequeña, al fin, descansaba en paz.

Notas

1 Parque del Laberinto de Horta: es un jardín histórico ubicado en el distrito de Horta-Guinardó de Barcelona, el más antiguo que se conserva en la ciudad. Se encuentra en la antigua finca de la familia Desvalls, en una ladera de la sierra de Collserola. Iniciado en 1794 y acabado en su primera fase en 1808, fue obra del arquitecto italiano Domenico Bagutti. El parque incluye un jardín neoclásico del siglo XVIII y un jardín romántico del siglo XIX.

2 Hospital de Vall d’hebron: es un centro sanitario de titularidad pública situado en Barcelona, administrado por el Instituto Catalán de la Salud.

3 Opus Dei: Institución perteneciente a la Iglesia Católica fundada por José María Escrivá de Balaguer y que del latín significa Obra de Dios.

4 Parasomnias: Trastorno de la conducta durante el sueño asociado con episodios breves o parciales de despertar.

5 Diazepam: Fármaco derivado de la 1,4-benzodiazepina, con propiedades ansiolíticas, miorrelajantes, anticonvulsivantes y sedantes. El diazepam se utiliza para tratar estados de ansiedad.

6 Romi: Mueble de baño.

7 Mr. Wonderful: Estudio de diseño gráfico que lanza mensajes positivos a través de sus redes sociales y productos.

8 iPhone: Línea de teléfonos inteligentes diseñada y comercializada por Apple Inc.

9 Jofaina: Palangana de barro cocido.

10 Aguamanil: Jarro con un asa y la boca con un pico usado para echar agua sobre la palangana para lavarse las manos.

11 Pediofobia: Miedo a las muñecas.

12 Google: Herramienta de búsqueda avanzada en internet.

13 Game master: Director en el ruego de rol en vivo.

14 Spinning: Gimnasia que se practica sobre una bicicleta estática.

15 Halloween: Noche de Brujas o Noche de Difuntos, es una fiesta de origen celta que se celebra internacionalmente en la noche del 31 de octubre.

16 Affaire: Relación amorosa que no implica compromiso.

17 Excusata non petita, acusata manifesta: Excusa no solicitada, acusación manifiesta. En el ámbito legal se utiliza para definir a alguien que se auto inculpa excusándose sin necesidad.

18 Voilà: Del francés, aquí está. Eso es.

19 Libros de Puck: Colección de libros esencialmente para chicas que tuvo su origen en el año 1950 en Dinamarca. Escritos por Lisbeth Werner, que en realidad era el pseudónimo utilizado por Carlo Andersen  y Knud Meister, coautores de más de treinta volúmenes que narraban las aventuras de Puck, una joven danesa llamada en realidad Bente Winter y apodada Puck, se ve constantemente inmersa en misterios que logra resolver incluso antes que la propia policía.

20 Educo: ONG global de cooperación para el desarrollo que actúa a favor de la infancia y la defensa de sus derechos, en especial el derecho a recibir una educación de calidad.

21 Panellets: Dulce típico de Cataluña que tradicionalmente se prepara para el día 1 de Noviembre, festividad de Todos los Santos, o Castañada.

22 El rapto de Europa: Leyenda de la mitología griega, representada por varios pintores como Rembrandt o Tiziano.

23 Masonería: Sociedad secreta de ámbito internacional y estructura jerárquica basada en la fraternidad entre sus miembros, los cuales se agrupan en logias y hacen uso de ritos y signos emblemáticos.

24 Dosel: Cubierta ornamental de madera o de tela que decora y ennoblece la cuna del bebé.

25 Cristianar: Traje típico de bautizo, con faldón ancho.

26 Moiras: En la mitología griega, las Moiras eran las personificaciones del destino: Cloto, hilaba la hebra de vida con una rueca y un huso, invocada en el noveno mes de gestación representaba el nacimiento. Láquesis, medía con su vara la longitud del hilo de la vida, representaba el matrimonio y Átropos, era quien cortaba el hilo de la vida. Elegía la forma en que moría cada hombre, seccionando la hebra con sus «detestables tijeras» cuando llegaba la hora, representaba la muerte.

27 Wica: Religión neopagana vinculada con la brujería y otras religiones antiguas, como la celta.

28 Floreta: Expresión catalana que significa, delicada.

29 Mortinato: Que nace muerto.

30 Asueto: Festivo. Asueto es un término muy utilizado en Castilla

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