Siguiendo la pista de una monstruosa criatura tiránida, el Sacerdote Lobo Jathrac Leatherhand encuentra los restos de varios hermanos de batalla de los Manos de Hierro. Mientras recoge su semilla genética para devolverla al capítulo se da cuenta de que uno de ellos, encerrado en un poderoso sarcófago Dreadnought, todavía vive. Pero el hermano Radamarr no es todo lo que parece…

Phil Kelly

Alma de hierro

Warhammer 40000. Ángeles de la Muerte 8

ePub r1.0

epublector 17.03.14

Título original: Iron Soul

Phil Kelly, 2013

Traducción: ICEMANts, 2014

Editor digital: epublector

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Los lúmenes parpadeaban, creando un estroboscópico efecto con la escasa luz en la bóveda, como el pulso de un hombre moribundo. Tirando y empujando de las sombras, alrededor de los arcos y pilares, iluminando un cuadro de cadáveres desgarrados y piedra destrozada. Una luz ambiente se filtraba desde las cuencas de los ojos en ruinas de los servidores mono-tareas instalados en las paredes. Sus tiesos tendones temblando, siguiendo un código idiota que nadie leería, el envío de un galimatías en la noche.

Con la pistola bólter alzada, Jathrac Leatherhand pateó a través de una mampara rota y se puso a buscar señales de vida. Olió mientras caminaba en la oscuridad. Las secuelas del ataque del gusano gigante Tiránido, fue fácil leer los signos para él, incluso sin su casco, con su simbolismo lupino perdido al caerse en el ataque del día anterior. Doscientos largos años pasó como un Sacerdote Lobo y todavía la agudeza de sus sentidos, era un motivo de orgullo para él.

El suelo de blancas baldosas de la bóveda se había abierto a lo largo como a lo ancho por un organismo que taladro su madriguera del tamaño de un magneto-tren. El agujero que la bestia había desgarrado, brotando en el centro de la bóveda, estaba rodeado de varios hermanos de batalla muertos, compañeros de manada de Dvujac y del propio Jathrac yacían entre ellos. El Sacerdote Lobo sacudió la cabeza al ver a su procaz y viejo amigo, tumbado, destrozado y pálido en un lago de su propia sangre. Al lado de un efervescente banco de Cogitadores, en la parte posterior de la bóveda, la mitad superior de un Dreadnought yacía volcado sobre su habitáculo trasero del motor, señales de vida o ayuda silenciadas.

El resto de los caídos, por su heráldica eran Manos de Hierro. A dos les habían arrancado la mitad del cuerpo. Otros tres habían sido alanceados por delante con heridas de arma blanca, triangulares y tan anchas que ni siquiera un Marine Espacial podía esperar sobrevivir. Sangre Xenos salpicada las paredes y el olor a pólvora de los bólters aún flotando en el aire, pero de la serpiente de guerra Tiránida, no había ni rastro. Emboscada Subterránea, pensó Jathrac. Muy eficaz. Incluso las lógicas profecías de los Medusans no podían predecir los movimientos de una infestación de los Tiránidos en todo el mundo.

El Sacerdote Lobo olfateó dos veces, sus sentidos se encendieron. El olor a carne quemada no era saludable, como el de un alce del hielo o un lobo de ceniza chamuscado, pero podrido y afilado, una mancha persistente de advertencia por debajo de la espiga de la bioelectricidad Xenos. «Carne de servidores —pensó Jathrac—. No es buena para comer».

Debajo de esa capa de aroma, en la cúspide de la cogniscencia, estaba el aburrido rastro hormonal de las glándulas progenoides. Jathrac activo las zumbantes cuchillas de su colmillo de Morkai. Después se puso a cosechar cuidadosamente la semilla genética de su hermano Dvujac, hizo su camino por los cadáveres de los Manos de Hierro. Las frías máquinas pudieran haberlo hecho, pero merecían los ritos de la herencia, lo mismo que cualquier otro Capítulo. Una docena de servidores quemados miraban sin ver, hacia abajo, como el Sacerdote Lobo fue haciendo sobre los Hermanos el ritual de la recuperación.

Algo se movió en la esquina de la habitación. Jathrac giró, levantó la pistola bólter y sus labios se curvaron. Pelos muy pequeños se pusieron de pie por toda su curtida piel, era el Dreadnought, nada más. Solo un espasmo del contundente puño de la máquina, abriéndose y cerrándose con un gruñido de sus servos. «Aún con vida», pensó Jathrac. Con los sistemas quemados por la descarga bioeléctrica, paralizado sin posibilidad de recuperación y desvaneciéndose rápidamente, pero técnicamente vivo.

Un siseo de estática vino a la rejilla-vox del Dreadnought caído. Jathrac terminó de recolectar las semillas genéticas de los Manos de Hierro caídos y se abrió paso hacia él.

—¿Estás despierto, hermano? —preguntó.

—Redireccionando… —dijo, con un sonido sibilante, por la rejilla-vox el Dreadnought.

Jathrac leyó las emotivas volutas en el sarcófago de metal bruñido. El Hermano Radamarr, del clan Dorrvok. El Sacerdote Lobo levantó los nudillos blindados y golpeó la placa frontal del gigante dos veces, como si estuviera llamando a una puerta. «La serpiente de guerra lo consiguió, por el aspecto que tiene esto y lo que veo. Debió de salir partiéndolo en dos y mató a todos los demás».

—Redireccionamiento de energía, completo… Esas son malas noticias. Fallamos, entonces… Hermano.

—Sí, lo hicisteis. No hay vergüenza en ello, sin embargo. Son grandes bastardos, los excavadores. Me encantaría abrir en canal a uno, yo mismo, pero el deber llama. Hablando de esto… —dijo Jathrac, tocando los frascos en su cintura—, conseguí recolectar la semilla genética de la escuadra. La de todos, intacta.

—Gracias eternas, de parte del clan y del Capítulo —dijo Radamarr—, aunque yo no soy digno de darlas.

—Bueno, supongo que eso depende de la forma de su muerte —dijo Jathrac—. Tienes también unas glándulas progenoides escondidas ahí, amigo. Si las consigo, en parte al menos, estará de vuelta con tus hermanos —mientras acercaba la iluminación del casco—. Podrá cenar en la mesa del Padre de Todo, con la cabeza bien alta.

—Negativo. Mi carne fue hallada defectuosa e insuficiente.

—Esa no es la forma en que funciona, Hermano veterano. Ahora abre.

—Estado de la unidad de apertura y cierre del sarcófago: desactivado.

—Un minusválido, ¿eh? —dijo el Sacerdote Lobo con un suspiro—. Bueno, ya he visto este hecho, más de una vez. —Jathrac sacó su pistola de plasma de su funda de piel de morsa, y pulso el icono-nodo de activación en la parte inferior de la pistola, mientras entonaba el canto de la liberación.

—No abra el sarcófago, Hermano lobo —dijo el Dreadnought sombríamente.

—¿Por qué no? —gruñó con impaciencia Gruñó Jathrac.

—No soy digno de este rito.

—Por el amor de Russ. Habrá miles de millones de malditos gusanos gigantes por ahí, Radamarr. No tengo tiempo para jugar al Hermano confesor. Voy a ponerlo en frascos.

—¡No! —Gritó el Dreadnought, el volumen de su vox tan fuerte que sacudió el polvo del abovedado techo.

Jathrac metió el ancho cañón de la pistola de plasma por debajo del borde del sarcófago. Se protegió la cara para evitar la explosión de la energía y la posterior explosión de vapor amniótico, esta dejaría lisiado al desnudo piloto dentro del Dreadnought. Apretando los dientes, apretó también el gatillo. El sarcófago se abrió con una explosión ensordecedora.

No salió nada, solo una ráfaga de aire caliente y viciado.

Jathrac olió una vez, la nariz y la frente se arrugaron por la confusión. Su horror creció, cuando se volvió hacia el interior del sarcófago, que como un bostezo se había abierto ante él. El interior del Dreadnought contenía una masa de cables, unos dientes de hueso sin hueso… y nada más.

—¿En el nombre de Russ?

—Fue, por conveniencia —dijo el Dreadnought, con el tono en su vox totalmente plano.

—¡Abominación! —gritó el Sacerdote Lobo, apresurando la activación de su pistola de plasma, se oyó un gemido al recargarse las células de energía.

De repente, la bóveda se lleno de un tono negro. Hubo un zumbido, un crujido de ceramita y luego imperó el silencio.