Allan Quatermain
y la tribu de la Araña

Miguel Ángel Naharro

Ilustraciones de

Jacobo Glez (Cap. 1 al 4)

José Baixauli (Cap. 5)

© 2013

Cap. 1

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"Murudu permanecía con los ojos cerrados mientras la sacerdotisa le pintaba con las pinturas de color rojo los ornamentos y los símbolos, en especial, la gran araña dibujada amenazante sobre la frente del líder de la tribu africana de los Vikunga.

La anciana terminó el ritual y depositó en la pierna del hombre un puñado de arañas, grandes y peludas tarántulas, venenosas y letales, que recorrieron su cuerpo tranquilamente, hasta quedarse posadas en sus hombros.

Los ojos del jefe de la tribu se abrieron repentinamente y agarró una de las arañas, levándola con sus dedos; la araña no reaccionó violentamente, ni intentó escapar cuando el hombre se la llevó a la boca, así que comenzó a masticarla y a devorarla, siguiéndole después el resto de arañas.

Sintió como la adrenalina se le disparaba en el cuerpo; una fuerza y vitalidad que le recorría por completo, insuflándole un poderío que jamás creyó poseer.

—Ya estás preparado, gran Murudu, la diosa-araña esta de tu parte y nada podrá derrotarte. —observó con adulación la anciana con una sonrisa macabra e inquietante, mostrando todos los dientes que conservaba, pese a la edad, inmaculados.

La anciana respondía al nombre de Araye, y calentó en un pequeño fuego unos hierros hasta que estos se pusieron el rojo vivo por el calor.

Araye le clavó los delgados hierros en el pecho, hundiéndolos en la piel como el cuchillo se hundía en la mantequilla.

Increíblemente, no sintió ningún dolor, ni la sangre brotó de las heridas realizadas.

—La diosa premia a sus seguidores, y nada podrá ya vencerte ni pararte, todas las tribus doblarán la rodilla ante tu poder, incluso el hombre blanco retrocederá ante tu avance.

Murudu se retiró los hierros con las manos y los dejó en un lado de la tienda. Su ceño se frunció.

—El hombre blanco… —se quedó pensativo unos instantes. — ¡Sí! Acabaremos con ellos, los expulsaremos de nuestras tierras para que no vuelvan jamás o los mataremos y saciaremos nuestra sed de sangre con su propia carne…

Salió de la cabaña y pudo contemplar con orgullo los cientos y cientos de guerreros que acampaban, velando armas y deseosos de seguir sus órdenes sin cuestionarlas.

Un montículo de piedra negra, con el sagrado símbolo de la diosa araña, presidía el poblado.

Meses atrás, su tribu era una más entre las del continente, antes de la llegada de Araye a su pequeño poblado. Como curandera, se ganó enseguida la confianza de Mbalo, el líder de la tribu, y entró en su círculo más cercano.

La anciana poco a poco intentó influenciarle, y acabó siendo la consejera del jefe de la tribu; no de forma oficial, pero todo el mundo sabía que lo era.

Su lugarteniente era Murudu, y cuando Mbalo no siguió los consejos de la anciana, que le apremiaban a acabar con sus tribus vecinas y reunir un ejército que sirviese a la diosa araña, a quien Mbalo no reconocía, fue en su segundo al mando en quien se fijó Araye.

Un día, la anciana le regaló unas piedras ornamentales llenas de pinturas a Mbalo, disculpándose por su atrevimiento; este las aceptó, junto a sus disculpas de buen grado y las colocó en el interior de su cabaña. Cuando descansaba a la noche siguiente, las piedras se abrieron y, de dentro de las mismas, surgieron unas extrañas y abominables arañas, que le picaron, dejándole paralizado con su veneno. Lentamente le fue consumiendo por dentro hasta dejarlo convertido en una carcasa vacía y putrefacta.

Al día siguiente, Murudu fue nombrado el nuevo señor de la tribu, e instauró la única religión posible, el único dios al que podían adorar fue, a partir de entonces y para siempre la diosa araña.

El líder tribal elevó su lanza y su escudo y como un solo hombre, sus innumerables guerreros se alzaron como uno solo.

Y mientras tanto, Araye sonreía con una mueca desagradable y repulsiva.

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El cazador inglés se inclinó y observó el terreno, se apoyó en su rifle y se volvió a levantar. Era un hombre con el cabello encanecido, y con una barba a juego; sus días de juventud ya eran cosa del pasado.

—Un sendero tembo. —indicó a uno de los hombres que le acompañaban.

El hombre, algo entrado en carnes, y que parecía completamente fuera de lugar puso cara de extrañeza.

—¿Tembo?

—Un sendero de elefantes. —contestó un nativo africano que se les acercó, lo que hizo incomodar al hombre. Era alto y fuerte, y apoyaba un hacha en sus grandes hombros.

—No tema, señor Keth, Umslopogaas no se come a nadie, en su tribu hace tiempo que se dejó de comer carne humana…

La cara de Keth fue todo un poema, y Allan Quatermain se echó a reír. Su amigo africano le imitó.

—Será mejor que no nos alejemos, en otra ocasión le llevaré a cazar elefantes, pero nos esperan en el fuerte.

Keth tragó saliva y asintió. Siguió a Quatermain y a su amigo africano a reunirse con los porteadores y la pareja de soldados ingleses que les acompañaban en su viaje.

Se internaron en la frondosa selva, cruzando al lado de árboles con troncos enormes como casas, gruesas raíces, cantos de pájaros y gritos de monos que se movían de rama en rama de los árboles.

Tras caminar durante unas horas, Umslopogaas se detuvo ante el tronco de un árbol, observando algo que le acababa de llamar la atención.

Allan Quatermain se puso a su lado y sus ojos se posaron en una marca tallada en el tronco, era una especie de forma, que le asemejaba a una araña y un símbolo que la envolvía.

—¿Cuál es su significado, Umslopogaas? —preguntó el inglés.

El africano pareció rezar a alguno de sus dioses y después se volvió hacia el cazador.

—Es dawa, Macumazahn¹.

Quatermain se quitó su sombrero y se acarició su barba, dawa era un término para referirse a las fuerza mágicas. Según algunas creencias tribales, se encontraba en todas partes, en las plantas, en la tierra, en los animales, en el cielo.

—¿De qué tipo de dawa hablamos?

Una sombra cruzó en el rostro del africano.

—De la peor posible, la más oscura y terrible.

Quatermain se volvió a poner su sombrero y sujetó su rifle, observando como uno de los soldados le hacía indicaciones de que volviesen a unirse a ellos.

—Vámonos, amigo mío. —dijo con un mal presentimiento que comenzó a crecer en su interior."

Cap. 2

DURANTE el resto del viaje, Quatermain se percató de que su compañero y amigo africano, el poderoso Umslopogaas, que no le tenía miedo a nada ni a nadie, permanecía callado y con una expresión de desconcierto e incluso de temor que jamás le había visto en sus años de amistad.

—Dime, amigo mío ¿Qué te preocupa? —le preguntó el cazador al gigante africano.

—La Gran Araña. —contestó casi sin voz.

Allan Quatermain arrugó la frente.

—¿La Gran Araña? He oído alguna vez ese nombre, pero casi nadie la menciona ni quiere hablar de esa deidad.

El africano se puso serio.

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—Mi abuelo me contaba de pequeño que su mismo abuelo le explicaba que una vez fue un culto extendido en el continente, la Gran Diosa o Diosa Araña es una diosa cruel y que exige sangre y sacrificios en su nombre. Se dice que sus siervos acaban convertidos en criaturas semejantes a los insectos y con poderes horribles e inhumanos. Se le supone reducido o casi desaparecido hace generaciones, su culto fue repudiado por la mayoría de tribus, y perseguido por la legendaria tribu de los Sumai.

El cazador miró a su amigo con sorpresa.

—Los Sumai, los guerreros más salvajes y poderosos que jamás pisaron esta tierra. —comentó Quatermain. —O al menos eso se comentan en las viejas historias que se cuentan de poblado en poblado.

Umslopogaas sintió.

—Sus hazañas y su poder quedaron grabados en la memoria de innumerables pueblos, Pero no se supo más de ellos. —dijo el africano.

—Se perdieron en las páginas de la historia, incluso muchos dudan que fuesen más que semi-dioses inventados, leyendas para contar en las noches por los chamanes de los poblados. —añadió Quatermain. — ¿Entonces ese símbolo que vimos es del culto de la diosa araña?

Respiró hondo antes de responder.

—Mi abuelo me lo dibujo varias veces cuando era un niño y se me quedó grabado en la cabeza, por su significado y la maldad que conlleva, Macumazahn.

—Esperemos que tus temores sean infundados, amigo mío. —dijo dándole una palmada en el hombro.

Umslopogaas asió con fuerza su enorme hacha e hizo un gesto de asentimiento, aunque sin mucho convencimiento.

Quatermain sabía que las supersticiones y las creencias influenciaban mucho a las gentes de África y había aprendido a respetarlas, e incluso tenerlas en cuenta en ocasiones, pues este gran continente era ya su hogar, casi más que el Imperio Británico.

No fueron conscientes de que unos ojos les observaban; un hombre negro, con una araña pintada en la frente, les espiaba y seguía todos sus pasos.

Sin incidentes en el transcurso del camino, y deteniéndose a descansar y dormir, acabaron llegando a un pequeño fuerte lleno de un destacamento de soldados del imperio británico, con sus casacas rojas y sus cascos blancos, además de una iglesia con un párroco que trataba de evangelizar a los nativos de los alrededores y algunos comerciantes que exportaban todo tipo de mercancías a las islas británicas.

Cruzaron las puertas del pequeño fuerte y el jefe del destacamento, un hombre pelirrojo, con ojos azules y un poblado mostacho se plantó ante Quatermain y le saludo.

—¡El gran Allan Quatermain nos ha dignado con su presencia!

—¡Edgar Mccoy! ¡Cuánto tiempo!

El oficial inglés y el cazador se fundieron en un abrazo.

—Hacía años realmente, cuando me destinaron el continente negro, tenía la sensación de que nuestros caminos se cruzarían en algún momento.

—¿Aún eres capaz de aguantar tantas pintas de cerveza como en los viejos tiempos, Mccoy? —dijo el cazador dibujando una sonrisa.

—Hace un par de días que nos llegó un cargamento de barriles, estas invitado a la cantina a comprobarlo esta noche, Allan.

Quatermain se quitó el sombrero y se secó el sudor de la frente.

—Será un placer, Mccoy, prepárate, ¡esta vez te lograré tumbar!

Mccoy pareció reparar en la figura imponente de Umslopogaas.

—Este debe de ser tu sirviente africano del que me han hablado ¿no?

—¿Sirviente? En ningún caso, es un buen amigo, te presento al poderoso Umslopogaas. Me ha salvado la vida más veces de las que puedo recordar, así que se le tratará con respeto, como merece. —dijo Quatermain mirando seriamente al oficial inglés.

El jefe del regimiento suspiró.

—Si se porta civilizadamente, no tendrá problemas aquí, Allan, tienes mi palabra.

Quatermain asintió y despidió al oficial, que debía atender otros asuntos.

El cazador miró a su compañero.

—¿Tienes hambre? Porque yo me comería un venado entero yo solo. Ven, a ver si alguien nos puede dar algo decente para comer.

Murudu dio un paso hacia adelante, entre las filas de sus guerreros, cuyos escudos y lanzas se contaban por centenares.

Caminaba con orgullo y satisfacción, sólo los más fuertes y resistentes se hallaban entre sus guerreros.

Quienes no se unieron a su tribu, y quienes no se doblegaron ni abrazaron la fe de la Diosa-Araña fueron muertos y sus supervivientes usados para los sacrificios rituales que le debían a la Gran Araña. Los débiles no tenían un sitio entre los suyos, todo el que no aceptase sus términos, caería. Nada ni nadie podría detenerles.

A cierta distancia, pero siguiendo muy de cerca sus movimientos, se encontraba la anciana Araye.

Una mujer se acercó al líder de los Vikunga, era ya mayor, aunque sin ser haber entrado aún en la vejez.

—Mi señor, te suplico que detengas esto, sólo traerá la perdición para los nuestros.

Murudu plantó su mirada en la mujer, y recordó cómo esta le crió como un hijo cuando sus padres murieron siendo apenas un niño.

—Es mi voluntad, Lenea, y nuestro destino.

La mujer le escupió con despreció.

—¡Es esa vieja bruja quien habla por ti! ¡Con ella llegó el mal y nos engullirá a todos! —dijo Lenea señalando a la anciana.

El líder tribal la apartó de un golpe, y esta cayó el suelo, llevándose su mano a su rostro dolorido.

—Es la Gran Araña quien ha elegido a Murudu para levantar un imperio que nadie podrá detener, mujer. —inquirió Araye atravesándola con la mirada, con sus ojos inyectados en sangre. —La Diosa Araña exige que quienes estén en su contra perezcan bajo su poder.

La mujer comenzó a sentir un dolor agudo en el estómago, y empezó a toser y sintió como una bilis le subía por la garganta. Vomitó hasta que varias gotas de sangre asomaron, y con sorpresa y pavor, vio como pequeñas y negras arañas brotaron de su boca, abrieron surcos en su estómago y en su torso y en pocos momentos, su cuerpo estaba cubierto por completo por arañas que se removían devorándola hasta los huesos.

Murudu se volvió hacía su consejera y su sacerdotisa.

—¿Era la voluntad de la Gran Araña?

La anciana asintió.

El jefe de la tribu contempló unos instantes lo que quedaba del cadáver de su madre adoptiva y de nuevo regresó su atención hacia sus guerreros.

—¡Vikungas! ¡Estáis conmigo! ¿Me seguiréis para acabar con todos nuestros enemigos y los de la Diosa?

Un clamor estruendoso lo ensordeció todo. Los tambores sonaron con fuerza y los cánticos siguieron a los guerreros desplazándose y siguiendo a su líder.

La tribu de la araña marchaba para la guerra, y pobre de quien se cruzase en su camino….

Cap. 3

ALLAN Quatermain se echó el contenido cubo de agua por encima y esto le hizo finalmente reaccionar y despertarse. La noche anterior acabó a altas horas de la madrugada, entre cerveza, whisky y juegos de cartas en la cantina del fuerte. Mientras se vestía recordaba con una sonrisa como compartió viejas historias, risas y vivencias con su antiguo camarada Edgar Mccoy. Su cabeza se sentía cómo si una manada de elefantes enloquecidos estuviese pasando por encima en esos momentos.

Demasiado alcohol y ya no era ningún muchacho y las borracheras se iban soportando menos según pasaban los años. Salió de su habitación, calándose su sombrero y decidido a desayunar y silenciar los gruñidos de su estómago quejoso.

Se pasó por el pequeño cuartucho en el que dejaron dormir a su amigo Umslopogaas, y observó con sorpresa que estaba vacío.

El padre Anthony Shaw pasó por su lado, ensimismado en la lectura de su vieja biblia, casi tropezando con él.

Le hizo un gesto con el sombrero saludándole.

—Buenos días, padre, dígame, ¿ha visto a mi compañero?

El sacerdote, calvo y con una barba rubia algo descuidada, y unos colores en sus mejillas que denotaban que probablemente bebía algo más que el vino de los sacramentos le miró con sorpresa.

—¿Su salvaje infiel? Creo que lo vi salir del fuerte apenas salió el sol, No me apena, no es buen lugar para los salvajes que no se sigan el camino del señor y sigan adorando a falsos dioses.

El padre se metió en el interior de la pequeña iglesia, dejando a Quatermain contemplando el trasiego de los soldados y los civiles que no cesaba entre los muros del fuerte. El cazador resopló y decidió que se tomaría un simple té, cogería su rifle y buscaría a su amigo.

Umslopogaas se inclinó, observando el rastro que llevaba siguiendo las últimas horas, si sus sospechas eran ciertas, no tenía mucho tiempo que perder.

Algo se movió en la espesura y el guerrero africano se puso en alerta, y tuvo apenas tiempo de advertir como una figura saltaba de uno de los árboles cercanos, cayendo en picado sobre él. Debido a la fuerza del impacto, soltó su pesada hacha y ambos rodaron por el suelo, un guerrero tribal, con una araña blanca que cubría gran parte de su rostro y que intentaba clavarle un cuchillo con insistencia. El poderoso Umslopogaas le dio un fuerte cabezazo a su atacante, que lo dejó aturdido, momento que aprovechó para quitárselo de encima y ponerse en posición de ataque. Era un hombre joven, pero fuerte, pero sus pupilas estaban completamente dilatadas, como si se hallase en algún tipo de extraño trance.

Sus ojos se fueron a su caído hacha y esquivando el cuchillo de su oponente, que pesé a intentarlo, recibió una pequeña herida en el costado, llegó a su hacha y lo elevó con sus dos manos, cuando se hallaba dispuesto a ensartarle con su arma, por sorpresa, su enemigo le lanzó un polvo a los ojos que lo dejó cegado momentáneamente.

Con su vista nublada, sólo veía sombras, y con un salvaje grito, se preparó para recibir el golpe del guerrero, cuando escuchó el familiar sonido de un disparo.

—¿Te encuentras bien, amigo? —preguntó la conocida voz de Allan Quatermain.

Umslopogaas asintió, y se frotó los ojos, en unos segundos, recuperó su visión habitual.

Quatermain examinaba el cuerpo del hombre al que había fulminado con un certero disparo de su rifle, aún humeante.

—Esta pintura en su cara… Es muy similar a la araña que vimos grabada en ese tronco…

—El culto de la Araña, Macumazahn . —dijo simplemente el amigo del cazador inglés. —Es un simple explorador, una avanzadilla.

Quatermain fue a decirle algo, cuando un ensordecedor ruido lo llenó todo. El inglés y el africano se miraron, y caminaron por entre los árboles y la maleza, hasta que llegaron a una pequeña ladera, desde podían contemplar algo que lo dejo boquiabiertos y sin saber muy bien que decir.

Innumerables guerreros, hombres altos y musculosos armados con lanzas largas, las caras con una araña blanca pintada en la frente, al igual que quien trató de acabar con Umslopogaas, acampaban, elevando los cánticos y los tambores, mientras danzaban y bailaban.

Allan Quatermain supo de inmediato que tenían que salir de allí rápidamente y regresar al fuerte. Era una cuestión de vida y muerte.

Edgar Mccoy se hallaba con los brazos cruzados, rodeado de sus lugartenientes y frente a su viejo amigo Quatermain y su fiel Umslopogaas. Estos llegaron corriendo y exigiendo una reunión con él y sus hombres, que era algo muy urgente.

—¿Y dices que era un gran número de guerreros? ¿De una tribu que desconoces? — Preguntó preocupado el jefe del destacamento.

Quatermain bebió un largo trago de agua y después contesto.

—Probablemente cientos, y no creo que sus intenciones sean precisamente amistosas, Mccoy. Tienes que pedir refuerzos, pueden estar aquí en cualquier momento, esta misma noche o al amanecer, pero atacarán, créeme.

Un soldado inglés soltó una risa burlona.

—Con todos mis respetos, señor ¿tenéis que hacer caso a este hombre? Y aunque así fuese, son simples salvajes primitivos, no tienen nada que hacer contra los soldados del Imperio Británico, señor.

—Confió plenamente en Quatermain, él lleva muchos años en estas tierras y las conoce como si hubiese nacido en ellas.

—Y no debéis subestimar a los guerreros tribales, y menos a estos, ojala me equivoque, viejo amigo, pero me temo que no tendremos esa suerte. —dijo el cazador a Mccoy.

El oficial inglés se quitó su casco y las gotas de sudor resbalaban por su frente, y no era por el calor reinante, sino por la preocupación.

—Está bien, Allan—dijo finalmente. —doble las guardas y que todo hombre que esté en disposición de llevar un arma este preparado y en formación en media hora. Envíen a dos soldados en busca del destacamento más cercano y pidan ayuda.

Los soldados se quedaron paralizados, como si no acabasen de comprender realmente lo que estaba sucediendo.

—¡Rápido! ¡No hay tiempo que perder!— ordenó Mccoy.

—Está anocheciendo, debemos prepararnos, va a ser una noche larga. —dijo Quatermain.

La noche llegó finalmente, e hicieron guardia vigilando en los muros que rodeaban el fuerte. Un soldado llamado Sidwell silbaba una canción popular, mientras otro llamado James mordisqueaba un muslo de pollo de las reservas que se había traído para pasar la guardia, mientras Allan Quatermain observaban a la luz de las estrellas el paisaje que se podía observar. Umslopogaas se paseaba su hacha de una mano a otra inquieto.

—Esta todo en calma, demasiado tranquilo…—Observó Quatermain torciendo el gesto.

Se volvió hacía la su fiel amigo Umslopogaas, que apenas había hablado en las horas que llevaban allí.

—Puede que os equivocaseis y no ataquen. —dijo esperanzado Sidwell.

Quatermain le hizo un gesto para que guardasen silencio e indicó que mirasen.

Una neblina que parecía surgida de la nada se oteaba en la noche, y entre la niebla, surgieron hileras de figuras de guerreros que avanzaban con paso firme, con sus largos escudos y sus lanzas y lanzando gritos y cánticos.

Murudu contempló henchido de orgullo a sus hombres y con un desgarrador grito surgido del interior de su garganta comenzó a correr, y detrás suyo los guerreros Vikunga cargaron.

—Ha empezado. —dijo Allan Quatermain cargando su rifle, mientras se daba la alarma en todo el fuerte inglés.

Cap.4

EL caos y el desconcierto más absoluto sacudieron con violencia a los habitantes del fuerte colonial súbitamente. Pesé a las advertencias de Allan Quatermain, ni siquiera su viejo amigo, el jefe del destacamento Mccoy llegó siquiera a imaginar lo que en verdad se les venía encima.

Los gritos de guerra de la carga de los Vikunga rompían por completo la calma de la noche y resonaba con virulencia por los alrededores.

Los hombres del fuerte corrían de un lado a otro, subiendo a los muros para repeler el ataque y reforzando las barricadas con sacos y con carros.

Quatermain maldijo por que los muros no fuesen excesivamente altos, pues no era habitual un ataque de esas características contra una fortificación colonial.

El teniente Sidwell alzó la mano y mando cargar a los tiradores, con el cazador inglés a su lado, con su rifle ya apuntando a la ingente masa de guerreros nativos que se desplazaban como una marabunta, rodeados por una anti-natural niebla que les daba un aspecto fantasmal, y sin duda, elevaba el miedo en los corazones de los civilizados ingleses, no habituados a un escenario similar.

La primera fila de soldados británicos soltaron una ráfaga de disparos contra las primeras columnas de Vikungas, que se derrumbaron, aunque su número parecía interminable y no se detenían ante los disparos de los rifles, los mosquetes y los revólveres.

La horda salvaje se desplegaba hasta donde alcanzaba la vista bajo la luz de las estrellas, volaron las lanzas y cayeron derribados un par de soldados.

—¡No cejéis! ¡Seguid disparando! —insistió Allan Quatermain mientras acertaba a un Vikunga en el torso.

De reojo miró a Umslopogaas se hallaba a su lado, con su hacha preparado, con ganas de que llegase el combate cuerpo a cuerpo para poder usarlo. Esperaba que los deseos de su amigo no se cumpliesen, o estarían probablemente perdidos.

Para su sorpresa, más de un nativo se volvía a levantar tras recibir un impacto de los proyectiles, necesitando dos o incluso más disparos para que se quedasen completamente inertes ¿Qué era lo que estaba sucediendo?

Murudu contemplaba el asalto al fuerte con su consejera, la anciana Araye a su lado.

—No podrán detenernos, la victoria será nuestra ¿no es cierto? —comentó el jefe guerrero de la tribu volviéndose hacía Araye.

La anciana sonrió con satisfacción mientras sus ojos se tornaban completamente negros.

—La Diosa-Madre esta de nuestra parte, no lo olvides…

Edgar Mccoy coordinaba a sus hombres por el flanco trasero del fuerte, el más débil, y cuando los primeros Vikungas cargaron, los disparos ensordecieron la noche, apostados desde las barricadas de sacos y carros, Mccoy alzó su mano, empuñando su sable y con un gesto de su cabeza, ordenó que adelantasen el único cañón que tenían, de no mucho calibre, pero suficiente para hacer una buena defensa.

Cargaron el cañón y encendieron la mecha, el sonido de la explosión hizo que la tierra y el polvo saltasen por el aire, y varios Vikungas cayeron muertos o malheridos.

Antes de que se recuperasen, una salva de nuevos disparos hizo que la defensa de ese flanco se mantuviese firme.

Mccoy se preguntó cuántos serian realmente y si podrían aguantar las embestidas de los nativos antes de que viniesen los refuerzos.

Increíblemente, bien dirigidos por Mccoy, y con la ayuda de los consejos de Quatermain y Umslopogaas, el fuerte resistió ante la desesperación del líder de los Vikungas.

—Son más valientes y resistentes de lo que imaginábamos, ¿estás segura de que el poder de la diosa está con nosotros? —preguntó Murudu contrariado, sin esperar respuesta de la anciana, sujetó con fuerza su lanza y puso en cabeza hacía el asalto de los muros.

Araye no dijo nada, pero cerró sus ojos y se concentró.

Cómo poseídos por un frenesí y un poder que desconocían, los Vikungas saltaron contra los muros e increíblemente, trepaban por los mismos, sus ojos se volvieron negros, sin pupilas visibles y en sus dedos crecieron unos espolones con los que escalaban sin problemas el muro.

Allan Quatermain fue el primero en darse cuenta de que subían como una marea de insectos hacia ellos.

—¡No dejéis que lleguen arriba! ¡Fuego!

Los soldados británicos dispararon sus armas, y aunque alguno cayó, la mayoría seguían aferrados al muro, y comenzaron a penetrar las defensas y superar el muro.

Un Vikunga con el rostro desencajado y con espuma en la boca, atravesó el pecho de un soldado inglés con su lanza y lo arrojó al vacío.

Allan Quatermain pudo parar el primer golpe de su hacha de mano con su rifle, y entonces se dio cuenta de sus ojos, similares a los de un insecto.

Forcejeando, lo apartó a un lado, y soltando su rifle y sacando con rapidez su cuchillo, se enzarzaron en una feroz lucha cuerpo a cuerpo, Quatermain consiguió acuchillarlo en el abdomen, y este en su último acto, le dio un fuerte golpe con su hacha, con la suerte de que no le dio de lleno, pero le causó una brecha en la cabeza, que hizo que la sangre brotase con rapidez de la herida.

Todo comenzó a tonarse borroso, y pudo ver como Umslopogaas clavaba su mortífera hacha en el cráneo de un Vikunga, para después arrodillarse, interesándose por su estado.

—¡Macumazahn! ¡Macumazahn! —gritó el gigante africano.

La voz le parecía muy lejana al cazador inglés, cada vez se difuminaba, tornándose como si estuviese a universos de distancia.

Mccoy seguía defendiendo con ahínco el flanco, y de momento, las bajas eran aceptables y el enemigo no conseguía atravesarlo, hasta que inesperadamente, sucedió algo.

Dejaron de atacar. Los guerreros desaparecieron de su campo de visión, ante la sorpresa de los soldados ingleses, que se miraban con extrañeza unos a otros.

Y de repente, surgieron de la nada, un torrente de pequeñas y mortíferas arañas que asemejaban brotar de la misma tierra y atacarles.

Allan Quatermain caminaba por un extraño sendero, a su alrededor, la nada más absoluta, sin ninguna referencia. ¿Dónde estaba? ¿Había muerto defendiendo el fuerte británico?

Quizás ya era hora de descansar, de que su merecido descanso llegase finalmente.

Y fue en ese momento, cuando fue consciente de que no se encontraba solo.

Unas figuras, cuyos contornos no eran definidos, como desdibujados le observaban.

Eran nativos africanos, poderosos y grandes, y cuyos rostros se hallaban cubiertos por pinturas que le daban un aspecto espeluznante.

Sus ojos le atravesaron analizándole, estudiándole y ¿juzgándole?

Una de las figuras se adelantó, era más anciano y una sabiduría se reflejaba en su semblante, se podría perder en sus ojos, tan viejos como el mismísimo tiempo.

El anciano abrió los labios… Y entonces, Quatermain abrió los ojos, y con un vendaje en la cabeza que le había colocado, se incorporó y miró a su amigo Umslopogaas.

—Ya sé que lo tenemos que hacer, amigo mío, sé cómo podemos salir de esta…

Y justo en ese instante, los Vikungas irrumpieron en el fuerte, y el infierno se desató completamente.

Cap. 5

UMSLOPOGAAS no dio crédito cuando cómo si sus heridas no tuviesen efecto alguno en su amigo Allan Quatermain, y con un vigor increíble, insuflado de una vitalidad y una energía desconocidas, el cazador inglés saltó el muro del fuerte y calló entre las filas de los guerreros Vikungas que lo rodeaban.

El poderoso Umslopogaas no dudó ni un segundo en seguir a su amigo, pesé a que pudiese significar la sentencia de muerte de ambos, y impulsado por los fuertes músculos de sus piernas, saltó, cayendo con su hacha sobre varios enemigos, que inmediatamente fueron siendo eliminados por su contundentes golpes de su letal arma.

El nativo africano miró a un lado y a otro, sin dejar de combatir, intentando discernir donde se hallaba Quatermain, cuando lo vio claramente, y se quedó completamente paralizado.

El inglés se encontraba frente a un gigante Vikunga, y por su porte, y sus pinturas, se trataba sin dudarlo del jefe guerrero de la tribu.

Muguru con los ojos negros como la noche, más de un insecto que de hombre, con su poderosa lanza en el aire, parecía invencible y cuya presencia se agrandaba por momentos y la de Quatermain empequeñecía a cada segundo.

—¡Macumazahn! —gritó, tratando de llamar la atención de su compañero, que parecía inmerso en una especie de trance.

Detrás del gigantesco líder Vikunga, una encorvada anciana, cuya sombra se asemejaba más a la de una araña que a la de una persona, con una pérfida y burlona sonrisa en su rostro arrugado y contrahecho.

Cuando Umslopogaas se encaró hacía ellos, decidido a luchar codo a codo con su amigo, sucedió algo inaudito.

El sonido de unos atronadores tambores de guerra, era casi como si resonasen por las nubes, como una tormenta que se acercaba inminente, y ante la sorpresa de todos, allí aparecieron de la nada. Guerreros africanos cuya talla parecía haber sido forjada en mental o en piedra, poderosos y titánicos, acompañados por sabuesos negros de aspecto aterrador, surgidos de la nada, se abalanzaron con un único grito de guerra.

Una mujer, esbelta y fibrosa, cuya mano derecha era una auténtica garra de color púrpura los lideraba, y cargaron contra los Vikungas, rompiendo sus filas como una hoz segaba el trigo.

Dukara, la Garra de Siruuk, iba por delante, acabando con quien se cruzase en su camino, sin que nadie pudiese detenerla.

Araye posó sus ojos en la mujer y una mueca perversa se dibujó en su rostro mientras se frotaba las manos.

Los miles y miles de arácnidos atacaban a los colonos y a los soldados británicos por igual, los cubrían por completo hasta sepultarlos bajo su peso, introduciéndose por su garganta hasta avanzar y devorar sus mismas entrañas. Mccoy y un puñado de soldados y colonos se refugiaron en la iglesia, cerrando con celeridad cualquier posible apertura por donde pudiesen introducirse las letales arañas.

El Padre Anthony Shaw, con evidencia palpable de estar completamente abrió, tambaleante se arrodilló y miró hacia arriba, mientras rezaba con voz entrecortada.

—Ojalá Dios pueda ayudarnos, padre, ojala… —dijo Mccoy con la frente perlada de sudor frio y mientras miraba a los hombres, mujeres y niños que le rodeaban.

Allan Quatermain, golpeó con la culata de su rifle en el estómago a Murudu, pillándole totalmente desprevenido y por sorpresa, antes de que este, sorprendido por el atrevimiento de que osasen atacarle, el inglés le clavó su bayoneta, colocada antes del asalto en su rifle, hundiéndosela en el pecho.

Murudu no reaccionó hasta un instante después, cuando partió el rifle en dos, lo que le dolió más al veterano cazador que cualquier herida y lo agarró del cuello, levantándolo en el aire como si fuese un simple muñeco.

—¿Te atreves a atacar al elegido de la Diosa-Madre? ¿A quién es la mano de la Araña? ¡Pagarás con mil muertes tal osadía!

Cuando iba a descargar un golpe letal, Dukara, la líder de los misteriosos guerreros aparecidos como auténticos fantasmas, saltó sobre él, lo que hizo que soltase a Quatermain. La mujer, se movía como un felino, descargó su garra contra el cuerpo de Murudu, que por momentos parecía que se tambaleaba y que iba a caer finalmente.

Sin embargo, cuando todo estaba a favor de Dukara, dos brazos monstruosos surgieron del torso del gigantesco Vikunga y sujetaron a la mujer, inmovilizándola.

Quatermain no fue consciente de esto, una vez consiguió reincorporarse, un par de guerreros Vikungas lo atacaron, con su cuchillo como única arma, se lo arrojó con todas sus fuerzas a uno de ellos, clavándose en la frente y cayendo fulminado en el acto, el siguiente con un hacha de mano y un escudo corrió hacia él, cuando un potente hachazo en su espalda lo derribó con estrepitó.

—¡Macumazahn! ¿Quiénes son estos guerreros fantasmales? ¿De dónde han salido? —preguntó Umslopogaas.

La expresión del inglés cambió, casi con entusiasmo los señaló.

—¿Acaso no lo ves? ¡Son los Sumai! ¡Han regresado para derrotar a los siervos de su ancestral enemigo!

El nativo abrió mucho los ojos.

—Los Sumai…

Dukara, la joven avatar del Dios Siruuk, hizo que surgiesen haces de energía violeta de las puntas de los dedos de su garra que impactaron directamente en los ojos de Murudu, que temporalmente con su visión cegada y aturdido, liberó su presa.

Justo entonces, la Garra lanzó un golpe directo al torso del gigantesco Vikunga, que lo arrojó contra un puñado de sus propios guerreros, que se desperdigaron por el fuerte. Sin darle tiempo a reaccionar, la Garra saltó encima de su ahora débil enemigo y descargó una furia incontrolada de golpes sin compasión que hicieron que el otrora invencible y poderoso Murudu estuviese a punto de ser derrotado para siempre.

Entonces, Araye, movió sus delgados y sinuosos dedos y hebras de luz oscura surgieron de las palmas de sus manos, aprisionaron los brazos de la joven nativa.

La anciana sonrió, cuando observó cómo Murudu comenzó a levantarse, recuperándose del severo correctivo recibido.

Quatermain con rapidez, señaló a la anciana, y Umslopogaas comprendió a que se refería, alzó con todas sus fuerzas su poderosa hacha, arrojándola con una potencia descomunal y este hizo blanco entre los omóplatos de la anciana

—Buen tiro, viejo amigo. —observó Quatermain.

Araye, inmóvil en el suelo, se desmoronó, convirtiéndose en pocos segundos en apenas un montón de piel y huesos muertos.

Murudu de inmediato se sintió débil, y todo el valor que le insuflaba fuerzas, se desvaneció como llevado por el viento, y no pudo evitar que Dukara le clavase su garra en el pecho, haciendo que se convulsionase de manera terrorífica hasta que su último aliento le abandonó. Murudu y los Vikungas habían sido derrotados finalmente, y la sombra de la Diosa Araña se esfumó, ocultándose de nuevo, como tanto tiempo atrás.

La Garra miró por un instante a Allan Quatermain y a su compañero Umslopogaas, y el inglés creyó ver la sombra de una leve sonrisa y un asentimiento de agradecimiento.

Y así, tal y como vinieron, los Sumai, los guerreros fantasmas, se desvanecieron, como si nunca hubiesen estado allí.

Allan Quatermain observó cómo los derrotados Vikungas huían despavoridos, aterrados por la derrota de su todopoderoso líder y su consejera, y ya sin el favor de la Gran Madre, la Diosa Araña, el valor y el poder que les llenaba de vigor y fuerza, se esfumó, para siempre. Allan supo en su interior que ya no serían una amenaza.

Umslopogaas se quedó pensativo, mirando al cazador, mientras regresaba para ver el estado de los supervivientes al asalto al fuerte.

—No lo comprendo… ¿Cómo sabías que eran ellos? ¿Qué es lo que ha ocurrido?

Quatermain resopló.

—Amigo mío, en este lugar hemos asistido a fuerzas que actúan por encima de nuestra comprensión… No trato de entenderlo del todo, pero de algún modo, mientras permanecía inconsciente, los enemigos eternos de la Araña se cruzaron con mi mente, con mi alma o mi espíritu, como quieras llamarlo… Y decidieron que debían detener de nuevo el avance de sus resurgidos seguidores. Su fama como los grandes guerreros que eran era bien merecida, desde luego.

El nativo frunció el ceño.

—¿Crees que volveremos a saber pronto del culto de la araña, Macumazahn?

Allan Quatermain negó con la cabeza.

—Algo me dice que su influencia ahora mismo no es muy grande, y esta derrota será un duro golpe… Aunque me temo que la sombra de la Diosa Araña es muy alargada.

—¡Venga! No sé tú, pero yo tengo el gaznate secó, tanto disparar me da una sed tremenda.

Los dos amigos estallaron en carcajadas mientras se volvían a introducir en el fuerte inglés.

FIN

MIGUEL ANGEL NAHARRO

(ESCRITOR)

Nació en Barcelona (1975) Aficionado a la lectura desde pequeño: Comics, libros de fantasía, terror o ciencia ficción.

Ha escrito historias desde siempre, desde que era apenas un niño. Realizó varios artículos y reseñas de comics en revista Ares Informática en el año 2001.

Alma mater y editor en la página web Action Tales, donde ha publicado un centenar de relatos desde el año 2003 hasta la actualidad.

Autor que ha publicado historias en la revista Cimmeria, ha participado en las antologías en e-book “Relativamente: Relatos de la Imaginación” y “Libido Máxima”, en la revista virtual “Ultratumba”, publicado relatos en las antologías: Zombies! Vol. II, Arkham: Relatos de Horror Cósmico, Epic: Relatos de Fantasía Épica y las Mejores Historias de Zombies de Tyranosaurius Books publicadas por la editorial Tyranosaurius Books

También ha participado con una breve colaboración en el libro Avengers: Poder Absoluto de la editorial Dolmen.

La Garra: La Maldición de la Diosa Araña es su primera novela publicada.

NOTAS

¹ Macumazahn “el que vigila en la noche”