Traducción de María Angulo Fernández

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A Edward John Carlson

Después de la mayor crisis de seguridad de Estados Unidos, Jonathan Murray y Shelley Brown, dos chicos de doce años, fueron reclutados para formar parte de la Liga de los Chicos Supernormales, una red encubierta que utiliza a los niños más normalillos, sosainas y fáciles de olvidar como espías. ¿Por qué niños aburridos? ¿Por qué no empollones? ¿O cerebritos informáticos? ¿O deportistas de élite?

La explicación es muy sencilla: porque la gente los recuerda. A los supernormales, en cambio, no. Son los grandes olvidados de la historia que se pasan toda la vida presentándose una y otra vez a niños que conocen desde la guardería. ¿Por qué? Porque se camuflan. Viven permanentemente en el punto ciego del mundo.

20 DE OCTUBRE, 22.28 H. LABORATORIOS EASLETON. LONDRES, INGLATERRA

Era una noche fría. Muy fría. Y había niebla. Mucha niebla. Era una de esas noches extrañas en que notas un cosquilleo por la espalda y en que, por razones inexplicables, estás cohibido, incómodo. Los que salían de trabajar correteaban por las calles de Londres, desesperados por llegar a casa lo antes posible. Y, aunque nadie tenía motivos para desconfiar de su vecino, todo el mundo se lanzaba miradas sesgadas por encima del hombro. Una corazonada había empezado a merodear por la conciencia colectiva de la ciudad: la historia nacional estaba a punto de dar un giro inesperado... y no en el buen sentido, claro.

En el fondo de un callejón oscuro, vigilando la puerta de los Laboratorios Easleton, había un tipo delgaducho. Bueno, escuálido y esmirriado, para ser más exactos. Vestido con un uniforme de seguridad verde oliva, el guardia, que no tardaríamos en saber que se llamaba Fred, jugueteaba con las monedas que tenía en el bolsillo.

—¿Qué ha sido eso?

—Oh, por el amor de Dios, Fred. ¿A qué viene ese canguelo? Pareces una adolescente el día de su primera cita —respondió un hombre de mediana edad que más bien parecía un tonel.

—Jeffrey, he oído algo. ¡Te lo juro!

—Tío, estamos en el maldito centro de Londres, rodeados de miles y miles de personas. Bueno, y no solo personas, seguramente también vivan algunas ratas, cucarachas y...

—¡He oído a alguien que respiraba! —lo interrumpió Fred—. Cogía aire, soltaba aire, cogía aire, soltaba aire...

—Era tu propia respiración, tío —resolvió Jeffrey, y luego le dio una palmadita en la espalda para tranquilizarlo—. ¡Relájate! Estamos vigilando un laboratorio, no a la reina. Nuestro trabajo es bastante simple: impedir que ratas de biblioteca de tres al cuarto roben el trabajo de nuestras ratas de biblioteca.

—Sí, tienes razón —admitió Fred poco convencido—. Las ratas de biblioteca no me dan miedo... nada de miedo... ni siquiera un poquitín...

Los Laboratorios Easleton estaban situados en pleno corazón de Londres, pero escondidos en la punta de un callejón muy poco transitado. Tan solo una farola, que no dejaba de parpadear, iluminaba los viejos adoquines de la calle. El bullicio de la ciudad —chirridos de coches, bocinazos de autobuses, sirenas de ambulancia y griterío en general— apenas se oía desde allí. Y lo más curioso de todo era que Fred y Jeffrey jamás habían visto a nadie trabajando allí.

Clic. Clac. Clic. Clac.

El sonido de aquellos pasos alertó a Fred.

—¿Has oído eso?

—Pues claro que lo he oído —respondió Jeffrey, y salió al callejón para averiguar quién era—. Es un tío del centro. Seguramente está buscando el coche y se ha perdido.

No muy alto. Ni muy bajo. Esbelto. Y vestido con un traje muy elegante. El desconocido se ajustaba perfectamente a la descripción de Jeffrey: un hombre que trabajaba en el centro de Londres y que intentaba recordar dónde había aparcado el coche.

Fred meneó la cabeza y murmuró:

—No sé qué me está pasando. A lo mejor es por todos esos programas que me trago antes de irme a dormir. Demasiados crímenes. Mamá siempre me decía que era un niño muy sensible.

Pero eso no era todo lo que la madre de Fred decía sobre él. Según ella, su hijo tenía el don de la oportunidad. Irónicamente, desde luego. El pobre Fred siempre iba a destiempo. Y vaya si tenía razón, porque justo cuando Fred asumió que acababa de sufrir un ataque de nervios y nada más, el peligro empezó a acercarse. Escondida sobre el tejado de los Laboratorios Easleton, una silueta oscura observaba al dúo de incautos que pululaba por el callejón. Aquella figura, que se había enfundado un mono negro y un pasamontañas, era claramente la de una mujer. Con una eficiencia, precisión y agilidad pasmosas, bajó la cremallera de una bolsa y, en un pispás, montó una pistola de tranquilizantes en la que se leía PROPIEDAD DEL ZOO DE LONDRES.

—Tengo que pararles —anunció con voz fría e inexpresiva. Cargó un dardo, centró el punto de mira en Fred y disparó un sedante para caballos que acabó clavándose en el hombro huesudo del guarda de seguridad.

—¡Ahhh! —graznó Fred y, un segundo después, perdió el conocimiento y se desplomó en el suelo.

—¡Caramba! ¡Está pasando! ¡Las ratas de biblioteca nos atacan! —gritó Jeffrey y cogió la radio que llevaba colgada del cinturón en un intento de proteger a sus ratas de biblioteca. Sin embargo, antes de que pudiera apretar el botón para pedir ayuda, un dardo le agujereó el hombro derecho y le dejó fuera de combate al instante.

La desconocida ató una cuerda a la polea del edificio y se deslizó con una soltura increíble. En menos que canta un gallo, es decir, en menos de treinta segundos, se plantó frente a las puertas de los laboratorios. Entonces sacó una bola de plastilina roja y, con cuidado, tomó una huella dactilar de los guardas de seguridad.

—Errrg —balbuceó Jeffrey cuando la mujer le abrió la boca, eso sí, después de haberse puesto unos guantes de protección para frotarle el interior de la mejilla con un poco de algodón.

Luego hizo lo mismo con Fred.

Junto a la puerta de entrada de los laboratorios había una pequeña pantalla de cristal. La desconocida colocó las impresiones de plastilina sobre el cristal y, de inmediato, apareció un mensaje parpadeante que leía IDENTIFICACIÓN CORRECTA. Un segundo después las puertas se abrieron.

Una vez dentro del vestíbulo del edificio, pasó los dos algodoncillos por unas ranuras en forma de cilindro.

—ADN confirmado —afirmó una voz robótica.

Y entonces, por fin, se abrieron las puertas que daban al laboratorio.

Pasaron cuatro minutos y siete segundos. La mujer salió del edificio con un diminuto vial de cristal en la mano. El vial estaba marcado con la inscripción MCI-30 y, a decir verdad, sacarlo de allí había sido pan comido. Pero el vial no era lo importante, sino lo que había en su interior: un virus tan peligroso que podía, y no me refiero a una posibilidad, sino a un hecho, acabar con la humanidad. Literalmente.

21 DE OCTUBRE, 1.42 H. 10 DE DOWNING STREET. LONDRES, INGLATERRA

Una anciana salió escopeteada hacia el pasillo, agitando los brazos como una loca y con un gorro de dormir tapándole la mitad de la cara.

—¡Todo el mundo al búnker! ¡Nos están bombardeando!

La mujer no dejó de graznar esas palabras hasta llegar a una imponente puerta de madera. Con aquella mano ajada y repleta de manchas, agarró el pomo y, con todas sus fuerzas —léase: todas las fuerzas que una mujer de noventa y tres años puede tener—, lo giró.

—¡Todo el mundo al búnker! —chilló el vejestorio al primer ministro del Reino Unido, David Falcon, y a su esposa, que dormían como dos lirones y casi les da un infarto.

—Ya te dije que deberíamos poner un cerrojo en esa puerta —se quejó la esposa del primer ministro mientras él se ponía en pie.

—Señora Cadogan, la Segunda Guerra Mundial es agua pasada. Se firmó la paz hace décadas.

—¿Quién es usted? ¿Y dónde está Churchill, el primer ministro?

—Yo soy el primer ministro.

—No entiendo nada...

David Falcon sacudió la cabeza y soltó un suspiro.

—Señora Cadogan, lleva viviendo en el número 10 de Downing Street desde 1939. Es usted una especie de reliquia nacional. Y los años no pasan en vano, querida. Su mente no es lo que era. La Segunda Guerra Mundial se terminó hace ya bastante tiempo, pero por lo visto su memoria se ha quedado atascada en ese período.

—¿Me está diciendo que la guerra ha terminado? —preguntó la señora Cadogan con un hilo de voz.

—Sí —respondió el primer ministro.

—¿Y la hemos ganado?

—Bueno, seguimos hablando inglés, ¿no? —contestó él, un poco harto de tanta preguntita.

—Sí, supongo que sí —murmuró la señora Cadogan. Luego asintió con la cabeza y se marchó por donde había venido.

—Pobre mujer, se pasa las noches merodeando por los pasillos —comentó en voz baja la señora Falcon.

Después, los dos volvieron a la cama, impacientes por dormirse de nuevo. Pero antes de que pudieran cerrar los ojos, oyeron otra voz.

—Disculpe, primer ministro Falcon, pero se ha producido un incidente que exige su inmediata atención.

—¿Qué ocurre ahora? —gruñó el primer ministro y, a regañadientes, se puso la bata y las pantuflas.

De mediana edad, con un ojo de cristal, una dentadura de piraña y un cuerpo que gritaba «no he hecho deporte desde que se inventó internet», así era Randolph Dowager. Nadie podía negar que Randolph, el culpable de la segunda interrupción, fuera un tipo de aspecto curioso.

—Randolph —farfulló el primer ministro—. Se le ha desencajado, otra vez.

—Perdón, señor —respondió Randolph y, de inmediato, sacó un espejo del bolsillo y se ajustó el ojo de cristal. Perdió el ojo en una misión, cuando trabajaba como agente del MI5 (el muy mejor grupo de espionaje del Reino Unido).

El gobierno lo consideró un daño colateral nada más —una herida fortuita en un objetivo fortuito—, pero para Randolph era como una medalla de honor. Una medalla que, cada dos por tres, se desencajaba y quedaba mirando al techo.

—Y perdón también por despertarle a estas horas. Es inaceptable, soy consciente.

—Sí, sí —dijo el primer ministro—. Basta de tantas disculpas. ¡Vaya al grano!

—Nina Mitford, una agente del Departamento de Espionaje Adolescente, se ha dado a la fuga.

—Entre usted y yo, Randolph —contestó el primer ministro con una sonrisa comprensiva—, los agentes del DEA desaparecen cada dos por tres. Son adolescentes, es decir, que tienen un carácter totalmente imprevisible. Si el día está nublado, se enfadan hasta con el tiempo.

—Señor, tal vez no me he explicado bien. La agente Mitford no está en paradero desconocido. Anoche se fugó y, aproximadamente a las 11 de la noche, asaltó los Laboratorios Easleton y robó el vial que contiene el MCI-30.

El primer ministro Falcon se tambaleó; le temblequeaban las rodillas.

—¿Ha dicho el MCI-30?

—Me temo que sí, señor. El DAE y el MI5 están peinando la ciudad en busca de la agente Mitford, pero hasta ahora ni tan siquiera han encontrado el rastro de la chica.

—Y no lo encontrarán —dijo el primer ministro, convencido—. La agente Mitford sabe cómo piensan, cómo trabajan. Es imposible rastrear a un agente infiltrado. Vamos a necesitar ayuda.

—Señor, ¿está proponiendo que contratemos a un forastero? —preguntó Randolph.

—Y no solo un forastero. Un americano —anunció el primer ministro, que ya había empezado a tramar un plan—. Póngame con el presidente de Estados Unidos.

22 DE OCTUBRE, 7.02 H. AEROPUERTO DE HEATHROW. LONDRES, INGLATERRA

—¿Hola? —dijo Jonathan Murray al salir del avión. Llevaba su conjunto de viaje: pantalón caqui, camiseta blanca y deportivas. Según Jonathan, aquel era un look respetable; era su forma de decirle al mundo que pretendía ser un adulto sensato, de los que respetan el límite de velocidad y llenan el lavavajillas de un modo ordenado y pulcro—. ¿Shells? Habla más alto. No te oigo —continuó.

—Gracias por cortarme el rollo, Johno —replicó Shelley Brown mientras se recolocaba su sombrero tirolés—. Estaba narrando mi llegada.

—Ah, esa es nueva —murmuró Jonathan. Luego soltó un suspiro e intentó apartarse el flequillo, o mejor dicho, aquel pegote de pelo sudado, de la frente.

Shelley se aclaró la garganta y volvió a empezar, esta vez utilizando un tono serio, como el de un presentador de noticias.

—Shelley Brown, la Dama del Espionaje Internacional, llega a Londres con una gabardina gris, botas de agua negras y un sombrero tirolés. Joven, atractiva y con un brillo pícaro en la mirada, la joven está dispuesta a comerse el mundo... o a lo mejor solo Londres porque el mundo es demasiado grande para una adolescente de doce años... aunque en ocho meses, cuando ya haya cumplido los trece, quién sabe, tal vez esté preparada y quiera...

—No eres una dama —la corrigió Jonathan—, sino una dama muy pequeña, es decir, una niña.

—Ugh —dijo Shelley, meneando la cabeza—. Tú siempre tan aguafiestas.

—Sí, ese soy yo, un aguafiestas profesional —respondió Jonathan sin alterarse en lo más mínimo. Y después señaló un cartel amarillo que indicaba la aduana—. Ha llegado el momento. ¿Quieres que repasemos nuestras identidades?

—¿Estudiantes que asisten a una conferencia que se titula «Jóvenes promesas en el Gobierno»? Menudo pel-mazo. Me suena a tostón de los buenos. Todavía estamos a tiempo de seguir adelante con mi idea: veterinarios especializados en tirantes para perros.

—Por última vez: somos demasiado jóvenes para ser veterinarios y nadie, repito, nadie en su sano juicio pone tirantes a su perro —explicó Jonathan—. Nuestros padres se tragaron el cuento del embajador, así que no hay de qué preocuparse. El tío de la aduana no sospechará.

—Pues yo no estaría tan segura de eso, listillo. Mírame: llevo la palabra «espía» escrita en la frente —dijo Shelley; se metió la mano en los bolsillos de su gabardina, que le iba varias tallas grande por cierto, y dio una vuelta.

—Pues yo creía que era sudor —respondió él con cara de póquer.

—¿Estás insinuando que sudo mucho? Porque si hay algo que Shelley Brown no hace, es sudar mucho. Menos cuando estoy en una sauna, o comiendo en un bufé libre —farfulló.

El agente de la aduana, encerrado en su caseta, hizo un gesto a Jonathan para que se acercara.

—Pasaporte, por favor —anunció el agente; examinó la fotografía de Jonathan durante varios segundos y empezó el interrogatorio—. ¿Qué le trae por el Reino Unido...? ¿Cuánto tiempo piensa quedarse en el país...? ¿Tiene familia aquí...? ¿A qué se dedica...? Bienvenido a Londres. Disfrute de su estancia... Siguiente.

Ni corta ni perezosa, Shelley se dirigió al agente de la aduana con unos aires de grandeza que Jonathan solo había visto en películas. Contoneo de caderas. El ruido de unos tacones de aguja. Balanceo de brazos. Y, aunque se suponía que debía ser una entrada triunfal, una entrada que gritaba «Hola, mundo. Mírame, aquí estoy», el tipo de la caseta ni siquiera pestañeó. Tampoco se inmutó cuando Shelley se quitó el sombrero tirolés, dejando al descubierto su pelo grasiento y despeinado, se deslizó las gafas de John Lennon por el puente de la nariz y mostró su pasaporte como si fuera un tipo de insignia o emblema.

—Shelley Brown, para servirle.

—Pasad, niños —dijo el agente de aduana después de poner el sello en sus pasaportes.

—¡Pero si no has mirado nuestras fotografías! ¡Ni siquiera nos has hecho una preguntita! —explotó Shelley mientras Jonathan intentaba sacarla de allí a rastras—. ¡Podríamos ser unos malotes, majete! O peor, ¡criminales! ¡Mafiosos! ¡Piratas informáticos!

Sin embargo, el agente ni siquiera oyó a Shelley. De hecho, la mayoría de la gente no la oía. La pobre tenía una voz peculiar, una voz que se mimetizaba con el ambiente, que se confundía con un ruido al que nadie prestaba atención. Así que, a menos que alguien estuviera cerca de ella, es decir, pegadito a ella como una lapa, era imposible oírla. Y eso, por supuesto, aún alimentaba más el gran deseo de Shelley: dejar de pasar desapercibida.

—¿A qué ha venido ese numerito, Shells? —preguntó Jonathan de camino a la recogida de equipajes—. Nos reclutaron precisamente por eso, porque no llamamos la atención.

—Sí, ya lo sé, pero...

—Pero nada —interrumpió Jonathan—. Asúmelo de una vez. Es la vida que nos ha tocado, y punto. La semana pasada mi abuela nos envió su carta familiar anual, una tradición que se remonta a tiempos inmemoriales. ¿Quieres saber lo que decía de mí? «Jonathan Murray sigue vivo.» Una frase que aparecía justo después de un párrafo eterno sobre el viaje de mi prima Elena a Perú, donde construyó casas para los pobres.

—Al menos se ajustó a los hechos. Sigues vivo, eso no puedes rebatírselo.

—¿Y si me muero y mi abuela ni siquiera se entera? ¿Te lo imaginas?

—Oh, pues claro que me lo imagino, Johno. ¿Sabes lo primero que piensa la gente cuando te ve? «Pobre chaval, nadie encontrará su cadáver hasta que empiece a oler a perro muerto» —confesó Shelley, y luego añadió—: A no ser que tengas una plaga de ratas viviendo en tu casa; en ese caso se te comerían enterito; esos bichos no dejarían ni los huesos. Entonces nadie, ningún ser humano del planeta Tierra, se enteraría de que has muerto, y no solo tu abuela.

—Este es justamente el tipo de conversación que preferiría que evitaras cuando nos reunamos con el primer ministro —comentó Jonathan—. Por cierto, creo que lo mejor es que vayamos directos al número 10 de Downing Street.

—Que sepas que si no tienen servicio de habitaciones las 24 horas, pondré una reclamación. Y estoy hablando muy en serio.

—Shells, el número 10 de Downing Street no es un hotel. Es la residencia oficial del primer ministro del Reino Unido.

Shelley bizqueó los ojos y lo miró con recelo.

—¿Y cómo sabes tú eso?

—Todo el mundo lo sabe —respondió Jonathan—. Bueno, casi todo el mundo...

22 DE OCTUBRE, 9.32 H. 10 DE DOWNING STREET. LONDRES, INGLATERRA

El tipo parecía un enclenque, pero, en realidad, estaba en plena forma. Llevaba un traje azul marino la mar de elegante, hecho a medida por uno de los mejores sastres de la galaxia, y un reloj sencillo pero de precio astronómico. Aquel hombre, que de tanto fruncir el ceño parecía que le habían dado un hachazo en la frente, era justamente lo que Jonathan y Shelley esperaban de un primer ministro: un hombre serio e imponente.

—Según me ha informado el presidente Arons, vosotros impedisteis la venta de una información confidencial y, además, llevasteis al secuestrador del vicepresidente ante la justicia —comentó el primer ministro Falcon en un tono solemne y formal, como si estuviera ante la mismísima reina de Inglaterra.

—Para ti quizá sea el vicepresidente, pero para mí es Carl, un amigo de toda la vida —dijo Shelley con orgullo y luego se sentó sobre el escritorio del primer ministro.

—En honor a la verdad, señor, creo que debería saber que el mejor amigo de aquí mi compañera Shelley es un pez —se entrometió Jonathan—. Si le estrecha la mano, le considerará su nuevo muy mejor amigo.

—Corregidme si me equivoco, por favor. ¿Vosotros sois los responsables del éxito de la misión que acabo de mencionar? —preguntó el primer ministro con un pelín de escepticismo.

—Sí, señor —confirmó Jonathan, y luego se mordió la lengua para no añadir «Lo conseguimos de chiripa».

—Bien —respondió el primer ministro, y asintió con la cabeza—. No me gusta tener que pedir ayuda al gobierno de Estados Unidos. Pero la situación en la que me encuentro, muy delicada y peligrosa, no me ha dejado otra opción.

—PM, ¿te importa que te llame PM?

—Por favor, no empieces —murmuró Jonathan a su compañera.

—Oh, a mí me chiflaría que me llamaran «Delicada y Peligrosa». Lástima que a los menores de edad no nos dejen cambiarnos el nombre sin el permiso de nuestros padres, si no ya lo habría hecho hace tiempo.

De repente, la rigidez y solemnidad del primer ministro Falcon desaparecieron; aquel par de mocosos le habían dejado completamente fuera de juego. Miró a Jonathan y arqueó las cejas, como si esperara que dijera algo.

—Esto... A mí llámeme Jonathan, sin más —dijo él—. No tengo apodo, lo cual es una suerte si tenemos en cuenta los nombres que barajaban mis padres cuando nací... Flash, Bendición, Río... ¿En qué estarían pensando? Habría sido el hazmerreír del colegio.

—Toda la razón, Johno. Frank, Larry, esos habrían tenido un pase... —añadió Shelley.

—No querría ofenderos, pero... —empezó el primer ministro.

Shelley alzó la mano izquierda.

—Ah, no te preocupes. Algo muy gordo tienes que decir para ofendernos, ¿verdad, Johno?

—Cierto. De hecho, nuestra tolerancia a burlas y humillaciones es uno de nuestros fuertes.

—Me da la sensación de que sois dos críos rematadamente ineptos —declaró el primer ministro Falcon sin andarse con rodeos.

—¿«Ineptos»? ¿Qué quieres decir? ¿Que no tenemos ni pajolera idea de lo que hacemos? —preguntó Shelley.

—Eso mismo —respondió el primer ministro.

—Bueno, es que esa es la gracia. Señor, aquí mi compañera y yo no somos buenos en nada —explicó Jonathan.

—Lo siento, pero discrepo. Aquí servidora tiene varios talentos ocultos.

—Qué va —corrigió Jonathan, tajante—. Pero lo que sí tenemos es un don extraordinario: nos camuflamos sin necesidad de disfraces, pasamos desapercibidos y esquivamos cualquier radar, por muy sofisticado que sea. ¿Por qué? Porque somos del montón, normales y supernormales. En palabras del propio Hammett Humphries, jefe de operaciones de la Liga, vivimos en el punto ciego del mundo.

—Y ese punto ciego nos da acceso a todo —añadió Shelley. Después, se quitó las gafas y miró al primer ministro inglés a los ojos—. Quizá ahora me tome por una chiflada, pero al final deseará que todos sus espías sean tan supernormales como nosotros.

—Qué teoría tan interesante. Contratar a agentes no por sus talentos ni por sus logros, sino por su capacidad de pasar inadvertidos —murmuró el primer ministro.

—Le hemos salvado el pellejo a nuestro gobierno; de no haber sido por nosotros, se habría liado una muy gorda. Y, si nos deja, haremos todo lo posible por ayudarle —prometió Jonathan.

El primer ministro se quedó mirando al chaval varios segundos; luego se volvió hacia Randolph y asintió con la cabeza.

—Hace un par de noches, una agente del Departamento de Espionaje Adolescente, Nina Mitford para los amigos, desertó —desveló Randolph y dejó una fotografía de la chica sobre la mesa—. Desconectó su dispositivo de localización, apagó el teléfono móvil y luego se coló en un laboratorio especializado en experimentos de pacotilla... con una excepción.

—Ooohhh —exclamó Shelley, que no dudó en tomarse la confianza de sentarse sobre la mesa—. Esto empieza a ponerse interesante.

—Para que podáis entender bien la historia, antes debo hablaros del quiropterólogo —dijo Randolph—. Un quiropterólogo es alguien que estudia los murciélagos.

—Esa aclaración sobraba, Randolph. ¿Quién diablos no sabe qué es un quiropterólogo? Por favor... —replicó Shelley. Jonathan puso los ojos en blanco.

—El quiropterólogo en cuestión, el doctor Kashef, era de sobras conocido entre la comunidad de investigadores por varias razones, entre ellas porque era un genio, y así lo demostraba su CI de ciento sesenta. Pero hace unos meses, durante uno de sus viajes a África, le mordió una mutación hasta entonces desconocida del murciélago de la fruta, una especie bastante común. En cuestión de semanas, estaba irreconocible. Se distraía con una mosca, parecía confuso y no lograba mantener la concentración durante más de cinco segundos. No me andaré con rodeos, chicos, se volvió menos inteligente, treinta puntos de CI, para ser exactos. Así pues, todo apunta a que esa mutación de murciélagos transportaba un virus que ataca el lóbulo frontal del cerebro humano, alterando así la capacidad de concentración y la inteligencia de la víctima. El virus se contagia por la saliva. Y aunque exterminamos esa pequeña colonia de murciélagos, decidimos traer unas gotas del virus a nuestro país para analizarlo.

—Así que el tal doctor Kashef besó un murciélago... porque eso fue lo que ocurrió, ¿verdad? Mira, yo no le voy a juzgar; a todos se nos va la pinza de vez en cuando. Un día, durante un apagón, saqué a los hámsteres de mi hermana de la jaula y empecé a perseguirlos como si fuera un león por toda la casa... Me convertí en un animal salvaje, te lo juro... hasta que volvió la luz. Entonces me postré frente a la tele y continué viendo Gran Hermano, como si nada —explicó Shelley.

Ante aquella anécdota, el primer ministro le murmuró a Randolph entre dientes:

—Me aterraba perder a las mentes más privilegiadas del país, pero ahora se abre un frente aún más preocupante: ¿qué ocurrirá con los cabezas huecas?

Randolph se limitó a asentir con la cabeza y, de repente, se oyó un crujido en el interior del único armario que había en el despacho del primer ministro. Aquel ruidito dio paso a un estruendo monumental que inquietó a todos.

—Por favor, no me digas que volvemos a tener una invasión de roedores —se quejó el primer ministro; un segundo después, la puerta se abrió. Tras ella apareció un tipo alto, con un traje gris de raya diplomática y el pelo engominado hacia atrás, como si una vaca acabara de darle un buen lametazo.

—¡Randolph, avisa a seguridad! —gritó el primer ministro, que se levantó de su silla de un brinco.

—¡Hammett! —chillaron Shelley y Jonathan a coro. Hammett se metió un palillo en la boca y salió del armario, metafóricamente hablando, claro está.

—Olvídate de la seguridad, primer ministro —dijo Hammett mientras se acercaba a la mesa con la mano derecha extendida—. Me llamo Hammett, con doble te. Hammett Humphries.

—¿El jefe de operaciones de la Liga de los Chicos Supernormales? —preguntó el primer ministro.

—El mismo que viste y calza —contestó Hammett, y se sacó el palillo de la boca.

—Ya. ¿Y qué demonios hacías escondido en mi armario? —preguntó el primer ministro y luego dio un puñetazo sobre la mesa.

—Tranquilízate, fiera —contestó Hammett con una sonrisita astuta—. No me andaré con rodeos: aunque a simple vista estos dos parezcan un par de panolis, son tu salvación, te lo garantizo. Sin embargo, los supernormales pueden ser como elefantes en una cacharrería. No se les puede dar carta blanca, por lo que el presidente Arons ha estimado oportuno que viaje a Londres, solo por si acaso.

—Está bien; acepto que sus espías necesiten una niñera, pero eso no explica qué estaba haciendo en el armario —ladró Randolph.

—¿Qué puedo decir? Me gusta entrar a lo grande —respondió Hammett y, en ese preciso instante, una pelirroja vestida con el clásico uniforme de enfermera salió del armario.

—La inundación del Támesis de 1928 mató a catorce personas. Grises e hinchados; así quedaron los cadáveres cuando los sacaron del río —anunció aquella mujer de rostro adusto y severo.

—Pero ¿de dónde narices ha salido ahora este personaje? —se quejó el primer ministro Falcon; aquel desfile improvisado no le había hecho ni pizca de gracia.

—Te presento a mi compañera, la Enfermera Maidenkirk. Es una profesional de los pies a la cabeza, pero no es la alegría de la huerta. Solo sabe explicar historias de miedo —comentó Hammett.

—Qué encanto —gruñó el primer ministro con ironía y echó un último vistazo a aquel grupo tan variopinto de americanos—. Y ahora, a menos que todavía quede alguien escondido en el armario, ¡¿podemos centrarnos de una vez en el tema que nos ocupa, que por cierto, es bastante urgente?!

Randolph dijo que sí con la cabeza y reanudó la exposición de los acontecimientos.

—Después de interrogar a los amigos y compañeros de la agente Mitford, hemos averiguado que es una gran defensora del medio ambiente. Una ecologista que está muy decepcionada con el gobierno, sobre todo después de saber que no ha apoyado la ley que protegería las reservas naturales de Inglaterra. La semana que viene el Parlamento votará una iniciativa que permitiría la extracción de petróleo en zonas protegidas, por lo que suponemos que pretende utilizar el MCI-30 en algunos ministros para manipular el voto en contra de la propuesta.

—Como podéis imaginar, es muy fácil manipular a una persona que está confundida —añadió el primer ministro.

—Te pillo, membrillo —dijo Shelley, y guiñó el ojo hacia Jonathan—. A este de aquí lo manipularon unas ardillas del parque; lo molieron a palos y le quitaron hasta la última palomita. Fue patético.

—Si el MCI-30 empieza a extenderse, estamos perdidos. Será la plaga más destructiva de la historia: una plaga capaz de reducir el coeficiente intelectual de la humanidad —continuó el primer ministro, ignorando por completo el comentario de Shelley.

—No te preocupes, PM. Nos pegaremos a esa abraza-árboles como una lapa, o como una garrapata, lo que tú nos digas —balbuceó Shelley, y luego extendió los brazos—. ¿Qué tal si firmamos el acuerdo con un abrazo?

—Va a ser que no —respondió el primer ministro Falcon con una mirada glacial.

—Un abrazo es la mejor terapia para superar los traumas de infancia. Créeme, un abrazo de oso, de esos que hacen crujir todos los huesos, y te olvidas del día en que tus padres se olvidaron de ti y te dejaron tirado en una gasolinera.

—Después de ese comentario tan inoportuno, creo que podemos irnos —dijo Jonathan, y tiró de la manga de Shelley.

—En eso, al menos, estamos de acuerdo —apuntó Randolph—. Señor Humphries, Enfermera Maidenkirk, puesto que los dos agentes estarán toda la tarde en las instalaciones del DEA, creo que no vamos a necesitar sus servicios.

—¿Es esa tu manera de decirnos que no tenemos ni voz ni voto en este asunto? —preguntó Hammett y se llevó otro palillo a la boca—. No te preocupes, pillamos la indirecta, ¿verdad, Maidenkirk?

—Había un pájaro muerto junto a la verja —dijo la Enfermera Maidenkirk. Al pronunciar la palabra muerto, le brillaron los ojos de la emoción—. Seguramente volaba hacia una ventana, se estrelló contra el cristal y se partió el cuello. Podríamos llevarlo a un taxidermista para que lo disecara; sería el recuerdo perfecto de este viaje.

—Me siento en la obligación de decirte que esa mujer tiene de enfermera lo que yo de matemático, así que no dejes que te clave ninguna aguja, ¿de acuerdo? —le murmuró Jonathan a Randolph.

22 DE OCTUBRE, 11.03 H. OFICINA CENTRAL DEL DEA. LONDRES, INGLATERRA

Blanco, muy blanco. Frío, muy frío. Tecnología punta, muy punta. Esas fueron las palabras que Jonathan y Shelley habrían utilizado para describir el vestíbulo del Departamento de Espionaje Adolescente.

—Los agentes 2397 y 2398 se incorporan a nuestras filas —informó Randolph a uno de los guardias de seguridad. Todos se habían cuadrado al verle entrar en el edificio.

—Seguidme —ladró el guardia; el tipo, que parecía más un jugador de sumo que un guardia de seguridad del Estado, acompañó a Jonathan y a Shelley hacia dos enormes cajas de cristal que había en una esquina del vestíbulo.

—Entrad. Vamos a pasaros un escáner que detecta dispositivos de localización y todo tipo de insectos; y de paso os registraremos en nuestro sistema informático de reconocimiento facial. En el DEA no creemos en las tarjetas de identificación; se pueden falsificar. Una cara, en cambio, no.

—Si es que la tecnología punta está sobrevalorada —murmuró Jonathan antes de meterse dentro de la caja.

—No compares este escáner de última generación con una nevera llena de salchichas caducadas —replicó Shelley, refiriéndose a la única puerta de entrada a la oficina central de la Liga de los Chicos Supernormales, escondida en las cocinas del Palacio de la Salchicha del Famoso Randy.

Después de pasar por el escáner, Randolph les llevó hasta una puerta que daba al PASILLO SUR, o eso decía el cartel.

—Los agentes desertores son peor que un dolor de muelas. Cada vez que uno de nuestros agentes abandona el cuerpo, la moral de esta oficina se derrumba. Y por eso hemos decidido instalar el centro de mandos lejos de todo el mundo. Después de todo, no hace falta ir pregonando por ahí que la agente Mitford se ha dado a la fuga.

—Quizá sea cosa solo mía, pero los traidores me caen bien; para mí, son como una inyección de autoestima, directa en vena. De repente, ya no me siento una zopenca por haber copiado el examen de matemáticas de Stefan Lindeman —y cuando digo copiar me refiero a calcar— y haber suspendido igualmente —explicó Shelley, que había vuelto a irse por las ramas. Jonathan sonrió al darse cuenta de que Randolph no podía oír la vocecita de Shelley; las paredes de los pasillos emitían un ruido blanco, una medida de seguridad para evitar que los agentes escucharan conversaciones ajenas.

—Es muy sencilla, pero servirá —anunció Randolph, y se paró frente a una puerta que no tenía nada de especial. La sala que había detrás de esa puerta era una caja de cerillas; sin ninguna ventana, ni conducto de ventilación, dicho sea de paso, con una moqueta de un gris muy gris, un par de mesas y un mapa de Londres.

—¿Solo trabajaremos Shelley y yo en este caso? —preguntó Jonathan mientras echaba un vistazo a aquella sala tan vacía—. ¿Estás seguro de que es buena idea?

Shelley se aclaró la garganta y luego cogió a Randolph por el brazo para asegurarse de que, al menos esta vez, la escuchara.

—Por favor, no le hagas caso. Es que se ha tomado muy en serio la identidad falsa que nos asignaron para entrar en el país; su personaje es superinseguro.

Jonathan suspiró y pensó: «Ojalá fuera solo mi personaje...».

—No te preocupes. El resto del equipo está de camino —respondió Randolph a Jonathan—. Y ahora, repasemos vuestras identidades falsas. El presidente Arons me ha pedido que no revelemos a ningún agente del DEA, sin contar a Vera y a Felix, con quien ya colaborasteis en Estados Unidos, vuestra verdadera identidad como miembros de la Liga de los Niños Supernormales. Les hemos dicho que sois espías americanos, punto. Nada más, ni nada menos.

—Listo, calisto. Pasemos a otro tema: ¿qué clase de artilugios mágicos vais a darnos para esta misión? Porque déjame que te diga, Randolph, que soy toda una experta en el mundillo de la tecnología punta —alardeó Shelley.

Jonathan sacudió la cabeza.

—Después de leer vuestros expedientes, creímos que lo más sensato era limitar vuestro contacto con la tecnología. Para ser sincero, al principio no estábamos seguros de daros un teléfono móvil —reconoció Randolph y luego les indicó que se sentaran.

—Sé leer entre piñas, majete. Dime la verdad, era por el acento, ¿a que sí? No querías tener que esforzarte para entender a dos americanos al teléfono.

—Shells, es leer entre líneas, no entre piñas —corrigió Jonathan.

—Qué va, es piñas. ¿Quién es capaz de leer algo escrito en una piña? —justificó Shelley.

—Me temo que Jonathan lleva razón. Y te aseguro que el problema no era el acento, sino vuestro historial —aclaró Randolph mientras abría un documento en su iPad—. Según tus antecedentes, Shelley, has perdido un total de dieciocho teléfonos, doce de los cuales estaban asociados a una línea fija, por lo que intuyo que eran teléfonos clavados en la pared.

—Entre tú y yo, me encantaría decirte que te equivocas. Pero eso que acabas de contar me resulta vagamente familiar... —reconoció Shelley.

—En cuanto a ti, Jonathan. Solo has destrozado dos móviles en tu vida. Pero en las dos ocasiones acabaron chamuscados. La primera vez, te metiste una rebanada de pan en el bolsillo, y el móvil en la tostadora...

—Y la segunda, un burrito congelado en la mochila y el teléfono en el microondas —interrumpió Jonathan, que conocía muy bien la historia.

—Así que, como comprenderéis, fue un milagro que convenciera a mis jefes, según vosotros los mandamases de este cotarro, para que os confiaran un teléfono móvil —dijo Randolph.

Shelley estaba a punto de replicar cuando el ruido de una puerta la distrajo.

Seguros de sí mismos. Despampanantes. Excepcionales. Esas eran las palabras que Shelley habría utilizado para describir a los tres agentes que entraron en la sala. Aquel trío calavera, con sus andares finolis, ropa ajustada marcando tipazo y mirada fulminante, parecía la crème de la crème del espionaje. De repente, Shelley oyó una vocecita —Dios, cómo odiaba esa vocecita— en su cabeza. «¡Estos chavales saben lo que hacen! ¡Huye! ¡Sal pitando de aquí! ¡Te van a calar a la primera!»

Y justo cuando Shelley se preparaba para salir disparada como una bala de aquella sala y sin dar ninguna explicación, oyó otra vocecita. Solo que esta sí hacía honor a la verdad. La escuchó con atención y, de inmediato, se sintió importante. Oír aquella vocecita enumerar todos sus «talentos» fue un chute de adrenalina. «Mejor acariciadora de cachorros del mundo mundial, catadora de comida coreana, bailarina de break dance, máster del universo en guitarra invisible, dormilona silenciosa...»

—¿Dónde están Vera y Felix? —preguntó Jonathan al ver entrar a aquellos desconocidos.

—Por desgracia, han tenido que desviarse un poquito. Bueno, un muchito. Ahora mismo están en Mongolia. Son los únicos agentes del departamento que hablan el dialecto khalkha con total fluidez, así que no hemos tenido más opción que enviarlos —dijo Randolph.

—¡Ains, pero qué lástima! Tenía unas ganas locas de ver al dúo dinámico; Ver y Fel son como hermanos para mí —apuntó Shelley, y luego se giró hacia los tres agentes, que aún no habían dicho ni mú—. La semana pasada vivimos experiencias inolvidables. Agarraos fuerte porque cuando os cuente la historia os caeréis de culo...

—Shells, era una misión secreta y eso significa que no podemos desvelar ningún detalle —la riñó Jonathan arqueando las cejas.

—Uhm, ya lo sé, Johno —mintió Shelley, pero se le vio el plumero—. Si me hubieras dejado acabar... Pues bien, como iba diciendo, agarraos fuerte porque la historia es para caerse de culo... qué digo, es para morirse... y cuando estemos todos muertos... y seamos fantasmas... los secretos de Estado serán la menor de nuestras preocupaciones.

—En fin, como vuestra muerte aún está a años luz, aunque con este trabajo uno nunca sabe, propongo que empecemos con las presentaciones —interrumpió Randolph. Señaló a una chica menudita y pelirroja que llevaba un vestido de cuadros azules y amarillos—. Jonathan, Shelley, os presento a Hattie Fleming.

—Buenas tardes, queridos; para mí es todo un honor conoceros —saludó la chica con un tono de voz demasiado serio y formal; con aires de estirada, para qué engañarnos—. No tardaréis en descubrirlo, pero os advierto que soy una anomalía de la naturaleza: una experta en tecnología que prefiere disfrutar de los pequeños placeres de la vida, como un bocadillo de pepino del huerto o un fin de semana afinando mi puntería.

—Me he convertido al vegetarianismo hace poco, de hecho, todavía no me han enviado el carnet, y como vegetariana no soporto a las asesinas de animales, a menos que sea un bicho baboso, en ese caso, sí —declaró Shelley, y miró a Hattie con los ojos entrecerrados, tratando de intimidarla.

—¿Se puede saber desde cuándo eres vegetariana? Porque si la memoria no me falla esta misma mañana has desayunado un plato combinado. Huevos, salchichas y beicon —le recordó Jonathan.

—¡Mecachis en la mar! Siempre que tengo hambre se me olvida que ahora soy vegetariana, qué rabia —se lamentó Shelley, y luego apretó los labios, muerta de vergüenza—. Después de lo que aquí mi colega Johno acaba de decir, creo que lo mejor será que retire ese último comentario... eso de «asesinas de animales»... así que, porfi, dejadme que lo retire... hagamos como si no lo hubiéramos oído... porfi, porfi.

—Practico tiro al plato. Y un plato no es un animal. Eso lo sabes, ¿verdad? —preguntó Hattie.

—Cómo me alegro de haber retirado el comentario, te lo juro —dijo Shelley, aliviada—. Y, para tu información, Jonathan odia a muerte los bocadillos de pepino.

—Acabaréis cogiéndole cariño, creedme —apuntó Jonathan en voz baja—. Como un perro a sus garrapatas, pues lo mismito.

Todos intercambiaron miradas de asombro y confusión y se produjo un silencio un poco incómodo.

Luego Randolph señaló a un chico que iba vestido con un traje de pana beis; tenía la piel oscura y el pelo rizado a lo afro. De lejos parecía tener un cabezón de campeonato.

—Este muchacho es Oliver Lakeshore, aunque prefiere que le llamen Oli.

El chico asintió con la cabeza y se aclaró la garganta.

—Soy historiador, una característica muy útil en nuestro campo porque, tal y como dijo el filósofo George Santayana, «Los que no recuerdan el pasado están condenados a repetirlo».

—Y los que citan a otras personas están condenados a ser unos aburridos de tomo y lomo —resopló un chico altísimo, rubísimo y fortísimo que estaba detrás de Oli—. A ver, ¿qué clase de espía es un historiador? ¡Menudo disparate!

—Pues el primer ministro no opina lo mismo —replicó Oli, alzando un poco el tono de voz.

—Y él es nuestro especialista en bioquímica, Darwin Chapman. Lo que tiene de inteligente, lo tiene también de pesado. A veces puede ser un incordio —comentó Randolph.

—Venga ya, Piraña, no es para tanto —dijo Darwin con una sonrisa burlona.

—¡No me llames Piraña! —gritó Randolph.

—Y tú echándome la bronca por llamar PM al primer ministro —susurró Shelley a Jonathan.

—Oh, vamos, no te pongas así. Si te hubiera llamado Tuerto, todavía, pero... —continuó Darwin.

—Los de mi generación no hemos llevado aparatos. Los dentistas solo arrancaban muelas, nada más —se justificó Randolph, a quien se le estaba agotando la paciencia.

—¿En qué estáis especializados? —preguntó Darwin y se acercó a Shelley y a Jonathan. Era tan alto que cuando estuvo frente a ellos, los ensombreció por completo.

—¡Dominó chino! —respondió Shelley sin pensárselo dos veces—. Y damas —añadió, señalando a Jonathan.

Darwin meneó la cabeza y soltó una carcajada.

—¿Me estáis diciendo que sois expertos en juegos para vejestorios? ¿Alguien podría decirme por qué han elegido a este par de lelos para ayudarnos a encontrar a Nina?

—¿Dar? ¿Puedo llamarte Dar? ¿O prefieres que te llame Win? —preguntó Shelley.

—Prefiero que me llames Darwin. Por si no te has enterado me llamo así, Dar-win.

—No conoces a Nina de nada, monada. Si te hubieras informado sabrías que es una apasionada del dominó chino y las damas. Es un hacha la tía.

—Y también es ecologista —dijo Jonathan, y pellizcó a Shelley para intentar frenar aquella improvisación tan ridícula.

—De acuerdo —dijo Randolph, alzando un pelín la voz—, ahora que hemos acabado con las presentaciones, ¿qué sabemos de la agente Mitford?

Hattie levantó la mano izquierda como la típica niña repelente de la clase. Llevaba guantes de encaje blanco. Se moría de ganas por ser la primera en hablar.

—Esa tal Nina es muy raruna. La contraseña de su correo electrónico es el nombre de la mascota de su vecino, un conejo. Y todos sabemos que no le gustan los conejos. A ver, tampoco necesita una contraseña muy complicada porque, ahora que no nos oye, no tiene nada importante que proteger. Su cuenta está limpia como una patena. Solo quedan unos correos de su abuela. En todos le pide que le compre una tarta de una pastelería local —expuso Hattie y después soltó un suspiró—. Es bochornoso, ¿verdad? ¿Una abuela que no sabe preparar una tarta? ¿Pero dónde se ha visto eso?

Randolph, que sospechaba que Hattie seguiría ensañándose con la pobre abuelita de Nina, recondujo la conversación.

—¿Hemos registrado la habitación de la agente Mitford en el internado?

—Nada. Ni residuos de explosivos. Ni artefactos interesantes. Tan solo cuatro plantas, helechos para ser más concretos, y un par de fotografías —respondió Darwin.

—¿Y su teléfono móvil? —continuó Randolph.

—Apagado —contestó Oli enseguida, ansioso por meter baza.

—Hemos instalado un sistema de reconocimiento facial en todos los aeropuertos de la ciudad por si intenta huir del país con un pasaporte falso, una opción muy poco probable, por cierto —informó Hattie.

—¿Y qué hacemos ahora? —preguntó Jonathan.

—Esperar —respondió Randolph.

—Tal y como dijo William Faulkner, «La espera no es eterna... si uno espera lo suficiente» —enunció Oli con una dosis de teatralidad.

—Qué tostón de tío. ¿Cuándo vas a dejar de citar a personajillos de poca monta? —gruñó Darwin.

—Debo admitir que esos comentarios son un poquito cargantes —murmuró Hattie.

—¿Un poquito cargantes? ¿En serio? Pues tus crónicas sobre cómo elaborar morcilla y pudin de Yorkshire son un pelmazo. ¡Chincha rabincha!

—Jovencito, te estás pasando de la raya. La morcilla y el pudin de Yorkshire son un símbolo de la cultura británica. ¿Qué va a ser lo siguiente? ¿Un ataque al té?

—Si entre ellos se tratan así —le susurró Jonathan a su compañera de batallas—, ¿qué harán con nosotros?

22 DE OCTUBRE, 16.07 H. HOTEL CLARIDGE. LONDRES, INGLATERRA

—Es la mar de acogedor, ¿verdad? —dijo Hattie cuando los cinco espías entraron en el vestíbulo del famosísimo Hotel Claridge—. Este edificio es toda una institución en Londres. Llevan sirviendo el té de las cinco en punto desde hace más de un siglo.

—Durante la Segunda Guerra Mundial, las familias reales de Noruega, Grecia y Yugoslavia se mudaron aquí. De hecho, el primer ministro Winston Churchill llegó a declarar la habitación 212 territorio yugoslavo, para que el príncipe heredero, Alejandro II, pudiera nacer en su propio país —relató Oli mientras Darwin fingía unos ronquidos propios de un cerdo.

—Lo siento —dijo Darwin, y apoyó una mano sobre el hombro de Oli—, pero tu pasión por los datos históricos absurdos me aburre. Sin embargo, hay algo que me saca todavía más de quicio, que ya es decir: la obsesión de Hattie por diferenciar una crema inglesa de una crema chantillí.

—Un inglés que no sabe diferenciar una crema inglesa de una crema chantillí no es un inglés como Dios manda —replicó Hattie con retintín, y luego señaló un reservado—. Me he tomado la libertad de reservar una mesa para poder tener un poco de privacidad.

—Madre mía, cómo se las gastan los inglesitos —susurró Shelley mirando a su alrededor. Los cinco espías se dirigieron al reservado, donde había una mesa superelegante, con cubertería de plata y porcelana pintada a mano—. Creo que podría acostumbrarme a esto, la verdad.

—Nos han dicho que es vuestra primera vez en Londres, así que hemos pensado que os encantaría disfrutar de una merienda típica inglesa —anunció Darwin y, acto seguido, llegó un tipo vestido de pingüino con una bandeja repleta de bocadillos de pan de molde sin corteza, bollos, mermeladas y crema inglesa. Mucha crema inglesa.

—Gracias —dijo Jonathan; había algo en aquel trío de espías que le daba mala espina. Tal vez fuese por su ingenio a la hora de insultarse sin perder los modales.

—No os mentiré... —empezó Shelley.

—Pues lo haces cada dos por tres —farfulló Jonathan entre dientes.

—Me acabo de llevar una gran decepción. Esperaba que hubiera pastel de zanahoria. Nos chifla —dijo Shelley.

—Qué curioso. A Nina le encantaba el pastel de zanahoria. La volvía loca. El año pasado trajo uno a la oficina para celebrar su cumpleaños —observó Darwin, y luego miró de reojo a Hattie para confirmar sus sospechas.

—Oh, cómo olvidar aquel pastel. Esponjoso pero crujiente por fuera. Delicioso, sin duda —respondió Hattie.

—¿Conocíais a Nina? —preguntó Jonathan y un segundo después se zampó el resto del bocadillo de un solo bocado.

—Nos reclutaron más o menos por la misma época. Entrenamos juntos. Y sobrevivimos a nuestras primeras misiones juntos —contestó Darwin, y luego se giró hacia Oli—. De eso hace ya... ¿cuántos años?

—Casi tres años.

—¿Y no os lo olíais? —preguntó Shelley, conteniendo una risita maligna. La tal Nina había conseguido despistar a esos tres niños prodigio, supuestamente tres hachas del espionaje británico.

—«Cuando las personas hablen, escúchalas con atención. La mayoría de gente nunca escucha.» Palabras de Ernest Hemingway. Con esto quiero decir que quizá no escuchamos con demasiada atención todo lo que Nina decía —admitió Oli.

—Pobrecita. Quería cambiar el mundo y, al final, el mundo la ha cambiado a ella —añadió Hattie.

Darwin hizo señas al camarero para que les trajera la cuenta.

—Si tenéis tiempo, nos gustaría enseñaros un par de sitios —les dijo Darwin a Jonathan y a Shelley—. Creemos que os ayudarán a entender a Nina.

22 DE OCTUBRE, 16.49 H. EN PLENA CALLE. LONDRES, INGLATERRA

Los cinco espías llegaron a una calle muy estrecha llena de casitas de colores, desde rosa pastel hasta azul cielo. Darwin se paró e indicó a Jonathan y a Shelley que se acercaran.

—A ver, ya sé que el Conejito de Pascua no existe... —murmuró Shelley.

—¿Conejito de Pascua? ¿Me tomas el pelo? —farfulló Jonathan, desesperado, y un pelín asustado por lo que Shelley pudiera decir.

—Pero si existiese, y viviese en Londres, viviría aquí.

—Acercaos —insistió Darwin. Jonathan y Shelley lo miraban como dos pasmarotes, así que, al final, optó por tirar de ellos como si fueran un par de sacos de paja. Shelley se quedó a escasos milímetros de aquellos labios tan perfectos, tan carnosos, tan besables...—. Nina, al igual que el resto de nosotros, se sentía impotente. Impotente por saber que se cometían crímenes a diario y que no podía hacer nada al respecto. Es una sensación terrible. ¿Por qué? Pues porque la policía, Scotland Yard y el DEA no somos superhéroes; no podemos avanzarnos a los hechos y evitar que se cometan crímenes, a menos que tengamos una montaña del tamaño del Everest de pruebas. ¿Y qué hacemos? Pues esperar de brazos cruzados a que ocurra. Entonces actuamos e intentamos buscar una solución.

—Pongamos el número 44 como ejemplo —dijo Oli, y se estiró las mangas de su americana de pana—. Allí solía vivir un tipo llamado Victor Welsh. Estaba en pleno proceso de divorcio y las cosas se habían puesto muy feas con el tema de la custodia. Su esposa llamó hasta cinco veces a la policía alertando de que Victor pretendía secuestrar a su hija. Sin embargo, la policía no pudo hacer nada por falta de pruebas. Dos días después de la última llamada de socorro a las autoridades, Victor desapareció. Y, con él, su hija. De eso han pasado ya siete meses y todavía no tenemos ni la más remota idea de dónde puede estar.

—Qué historia tan espantosa. Mira —dijo Hattie señalándose el brazo—, como escarpias.

Después se sacó un pañuelo arrugado de la manga del vestido y se dio unos toquecitos en los ojos, como si estuviera secándose las lágrimas. Puro teatro, claro.

—Se merece que lo metan en una picadora de hielo por lo que les ha hecho a esa pobre mujer y a su hijita —añadió.

Jonathan se quedó mirando a Hattie, desconcertado.

—No lo entiendo.

Ah, cuántas veces había repetido esa frase a lo largo de su vida. ¿Cien? ¿Mil? ¿Cien Mil? Puede que más. Sin embargo, en esta ocasión el motivo fue distinto. Aquella historia le había horrorizado.

—¿Y os quedasteis tan panchos? ¿Dejasteis que un tío secuestrara a su hija así, sin más?

—Es la ley. No puedes arrestar a alguien porque tengas una corazonada. Necesitas pruebas, pruebas concretas —explicó Oli.

—Pero su vecino era el favorito de Nina —anunció Darwin, que dobló una esquina y entró en un jardín que bien podría ser portada de una revista de decoración. No le faltaba detalle—. El presidente ejecutivo de Petroleras Felton vive justo aquí. Es uno de los hombres más ricos de Inglaterra. Y por un buen motivo: es de la cofradía del puño cerrado, el rey de los tacaños. Está dispuesto a llegar a límites insospechados si así se ahorra un centavo.

—¡Oh, es un tipo malvado! —exclamó Hattie—. Ha llegado a exterminar ecosistemas enteros. Y todo porque creía que su viejo petrolero, es decir, su montón de chatarra particular, podía aguantar un último viaje. Por supuesto, no lo aguantó. Es un sinvergüenza. El día después del desastre el muy descarado apareció en televisión para pedir disculpas por el terrible accidente. ¿Accidente? ¿A quién pretendía engañar? Que el petrolero atravesara el Atlántico sin derramar una sola gota habría sido un milagro divino. Cualquiera con medio cerebro sabía que no lo conseguiría.

—Onus probandi, «lo normal se presume, lo anormal se prueba» —añadió Oli—. O, lo que es lo mismo, todo el mundo, y cuando digo «todo el mundo» también incluyo a los criminales, es inocente hasta que se demuestra lo contrario —apuntó Oli.

—No apoyamos las tácticas de Nina, por supuesto, pero entendemos que esté harta —continuó Darwin—. Después de todo, los malos acaban saliéndose con la suya. Y la cosa cada vez va a peor.

—A lo mejor Nina tiene razón; alguien tendría que tomarse la justicia por su mano —declaró Shelley sin pensar; aquel comentario provocó una serie de miraditas entre Oli, Darwin y Hattie.

—¿Eso es lo que piensas? —preguntó Darwin a Shelley—. ¿Que el fin justifica los medios?

—No, no, no, no, no. Claro que no lo pienso —respondió Shelley—. Si todos nos tomáramos la justicia por nuestra mano, el mundo sería un caos muy caótico.

Darwin asintió y dibujó una sonrisita.

—Me alegra oír eso. Por un momento he creído tener a otra Nina delante de nuestras narices.

Gracias a que Shelley se había pegado a Darwin (fundamental si quería que la oyera), la joven se dio cuenta de que algo no encajaba. Era una sonrisa falsa, forzada. La sonrisa del Joker era más sincera que aquella, desde luego. Sí, la reacción de Darwin no la había convencido. Clavó su mirada en aquel Hulk sabelotodo y trató de leerle la mente pero entonces Oli intervino en la conversación.

—Como supongo que habréis deducido a estas alturas de la película, conocíamos a Nina muy bien. Tened por seguro que daremos con ella y detendremos su plan maquiavélico, si es que tiene uno, claro.

—El caso es que preferimos trabajar solos —interpuso Darwin de manera tajante—. Por favor, no os lo toméis mal. No es nada personal.

«Pues claro que es personal», pensó Jonathan para sus adentros. ¿Les estaban dando calabazas? ¿Rechazándolos como espías? ¡Pero si ni siquiera habían empezado a trabajar en el caso!

—Además, Londres es una ciudad con infinidad de atractivos turísticos: el Big Ben, el Parlamento, la National Gallery... No podéis pasaros el viaje trabajando. ¡Sería una lástima! Oh, y no os preocupéis por Randolph; os cubriremos las espaldas —añadió Hattie.

Shelley se quitó las gafas y sacudió la cabeza.

—No me mola tu gramola —murmuró y, después de un silencio dramático, chilló—: ¿Abandonar una misión? ¡Por encima de mi cadáver! Aquí el colega y yo somos unos profesionales de los pies a la cabeza. Cuando nos asignan una misión no hay nada que nos detenga. Excepto un tsunami o un coma cerebral o una cárcel de alta seguridad o...

—Hay algo que no pillo —interrumpió Darwin—. No sé qué es, pero no, no lo pillo. No sois como los demás agentes que conocemos.

Jonathan y Shelley se quedaron mirándole ojipláticos y sin decir nada. Repasaron sus opciones: decir la verdad no era una de ellas, ya que el presidente Arons les había ordenado explícitamente que no mencionaran la Liga de los Niños Supernormales. Sin embargo, ocultar su ineptitud y capacidad de meter la gamba iba a ser misión imposible.

—Interesante —susurró Shelley, que pronunció la palabra con suma lentitud, como si se le hubieran acabado las pilas, y rascándose la barbilla—. Así que no somos como los demás agentes, ¿eh? ¿Podrías concretar un poco, majete?

—Vosotros me parecéis dos cenutrios. Por cómo me miráis, deduzco que la palabra cenutrio no está en vuestro vocabulario. Incompetentes. Torpes. Ceporros. Me atrevería a decir que sois los Neville Chamberlain del espionaje —contestó Oli y luego se echó a reír como un histérico.

Al oír el comentario, Darwin y Hattie también se desternillaron de la risa.

Ansiosa por encajar en sociedad, como siempre, Shelley se unió a aquellas carcajadas y se puso a reír como una histérica. De inmediato, los otros tres enmudecieron.

Oli se inclinó y se quedó a apenas unos milímetros de las gafas manoseadas de Shelley.

—¿Se supone que debo creer que sabes quién es Neville Chamberlain?

Shelley no se acobardó; puso los ojos en blanco y con una seguridad pasmosa, replicó:

—Shelley Brown conoce toda la vida y milagros de Neville Chamberlain.

Con el ceño fruncido y con la frente empapada en sudor, Jonathan hizo lo único que se le ocurrió: suspirar. Y rezar.

—Uy, pues cuenta, cuenta —animó Darwin con tono jocoso—. ¿Qué sabes del señor Chamberlain?

Una vez más, la voz de la duda resonó en su cabecita: «¡Corre! ¡Lárgate de aquí! Te han pillado, Shells: ahora ya saben que eres un completo fraude. ¡No hagas más el ridículo!».

«¡Ni te atrevas a marcharte! ¡Tú puedes con esto, y con mucho más, dicho sea de paso! ¡Eres un genio, y lo sabes!», gritó la otra vocecita.

De pronto, Shelley empezó a golpearse la frente con la palma de la mano y con una sonrisa bobalicona pegada en los labios.

—Esperad. Cuando he dicho Shelley Brown, ¿creíais que hablaba de mí? Ah, ahora lo entiendo todo. Os habéis confundido, chavales. Me refería a mi profesora de historia de cuarto de primaria. Nos llamamos exactamente igual. Shelley Brown. ¿Casualidad? Qué va. Resulta que es un nombre superpopular.

—Lo siento, pero no me cuadra. Si eso es verdad y cuando has dicho «Shelley Brown conoce toda la vida y milagros de Neville Chamberlain» no te referías a ti, ¿por qué te has reído? —inquirió Hattie.

—Veo que tenemos una detective en el grupo, ¿eh? —comentó Shelley con una sonrisa un poco tensa.

—Querida, ¿has olvidado que soy una agente del DEA? —replicó Hattie.

—Mi madre siempre dice que si mi cerebro fuera un queso, sería suizo, por todos los agujeros que tiene. —Aquel comentario, que no venía en absoluto a cuento, fue lo único que se le ocurrió decir. Todos se quedaron en silencio mientras Shelley se estrujaba los sesos en busca de un modo, cualquier modo, de poner punto final a aquella conversación.

—Eso no explica por qué te has reído —insistió Darwin.

—¿Es que tengo que explicároslo todo? A ver, eso es lo que vulgarmente se conoce como... una risa futura. Me río ahora para que en el futuro, cuando entienda el chiste, no tenga que perder el tiempo riéndome —explicó Shelley.

—Las risas futuras se han puesto muy de moda en Estados Unidos —mintió Jonathan, y luego le susurró a Shelley—: Estoy seguro de que ese tal Neville Chamberlain es un personaje de Harry Potter.

—¡Ese es Neville Longbottom! ¡Hasta yo lo sé! —respondió Shelley.

—Neville Chamberlain fue primer ministro británico. El más inepto de la historia del país, famoso por la política conciliadora que adoptó con Hitler antes de que estallara la Segunda Guerra Mundial —explicó Oli.

—Porque el nombre de Hitler sí os sonará de algo, ¿no? —preguntó Darwin con su ya permanente sonrisita astuta.

—¡Sí! —respondieron Jonathan y Shelley a la vez.

—Bien. Porque ya empezaba a pensar que aquí Gafotas y Caqui erais dos experimentos fallidos, dos fiascos, para que me entendáis, del departamento de investigación —dijo Darwin—. Porque nosotros no trabajamos con fiascos.

—Y nosotros tampoco —saltó Shelley.

—¿Y estáis seguros de poder llevar a cabo esta misión? ¿Estáis capacitados?—preguntó Oli.

—Casi seguros. Casi capacitados —puntualizó Jonathan.

—Perfecto, entonces. No podemos perder ni un segundo más. Downing Street está bastante lejos de aquí, así que debemos darnos prisa —resolvió Hattie.

22 DE OCTUBRE, 18.03 H. EN UNA CALLE CUALQUIERA. LONDRES, INGLATERRA

—Verás, fue un domingo de mediados de noviembre, es decir, en plena temporada de perdices —le estaba diciendo Hattie a Jonathan de camino a Downing Street. Los demás se habían quedado un tanto rezagados.

—¿Qué temporada has dicho? —preguntó Jonathan.

—Temporada de perdices. No me digas que nunca has oído hablar de la temporada de perdices.

—Por desgracia, las únicas temporadas que conozco son las temporadas de series como los Simpson, South Park, Dora la Exploradora... —respondió Jonathan.

—La temporada de perdices, que jamás debes confundir con la temporada de faisanes o urogallos, empieza el 1 de septiembre y acaba el 1 de febrero —aclaró Hattie.

—Perdón, perdón. ¿Puedo interrumpir? —dijo Oli, y asomó la cabeza entre ellos.

—¡Por supuesto! —contestó Jonathan con un entusiasmo exagerado.

—Hattie, tienes que oír lo que acaba de decir Shelley —continuó Oli, que no podía aguantar ni un segundo más la risa.

—Pues no entiendo a qué viene tanto escándalo. «La vida es como una caja de gorrones» es un dicho bastante famosete, la verdad... —dijo Shelley, y encogió los hombros.

—La vida es como una caja de bombones —corrigió Jonathan.

—Que no, es gorrones. A ver, significa que la vida está llena de sorpresas, ¿entiendes? —replicó Shelley, aunque no muy convencida. Luego se quedó callada y se rascó la sien, como si estuviera recapacitando—. Ahora que lo pienso, tal vez sí sean bombones...

—¿Es que nunca aprenderá? —murmuró Jonathan.

Por fin llegaron a la puerta del número 10 de Downing Street.

—Buenas noches, queridos. Esperamos que durmáis requetebién en las camas que os han preparado. Aquí estaréis a salvo —dijo Hattie, y se despidió de Jonathan y Shelley.

—¿A salvo? —repitió Darwin—. ¿Cuándo está un agente a salvo?

—Nunca, hasta que estiran la pata —respondió Oli.

Y después de aquella despedida tan cariñosa, los tres agentes se esfumaron.

23 DE OCTUBRE, 2.06 H. RÍO TÁMESIS. LONDRES, INGLATERRA

Ver pasar una lancha con cinco niños a bordo y a toda pastilla por el río Támesis a las dos de la madrugada no era algo que se viera todos los días en Londres. Bueno, en realidad, no se veía nunca. Apretujados en la parte de detrás de la lancha estaban Jonathan y Shelley, muertos de frío, de ese frío que te cala hasta los huesos. Oli y Hattie, que por lo visto estaban acostumbrados a ese frío polar porque ni siquiera les castañeteaban los dientes, estaban en la parte delantera. Y, en el timón, Darwin. Atracaron frente a la Torre de Londres, la fortaleza multiusos más famosa de Londres: casa de la moneda, armería, cárcel, cámara de tortura y muchas cosas más.

—Repasemos. Esta noche Nina ha tenido el teléfono móvil encendido durante seis segundos —dijo Darwin mientras desembarcaban.

—Seis segundos. Suficiente para poder rastrear la señal —apuntó Hattie, y se sacó un pañuelo (otro) de la manga—. ¡Este frío tan húmedo le sienta fatal a mi sinusitis!

Oli se quedó observando la Torre de Londres y, de repente, empezó a acariciarse la barbilla.

—Todo encaja... ¿Cómo no se me había ocurrido antes? La semana pasada vi a Nina leyendo un libro sobre Ana Bolena —empezó, y luego se giró hacia Jonathan y Shelley—. Imagino que sabéis quién es Ana Bolena, ¿verdad?

—¿En serio no vais a parar con el jueguecito? ¿Qué es esto? ¿El Quién es quién? —gruñó Jonathan.

La sonrisita de Darwin acabó por sacar de quicio a Shelley, que se moría por humillar a ese chulo piscinas y dejarlo en ridículo delante de todos.

—Para tu información, somos amigas en Facebook.

—¿Así que Ana Bolena y tú sois amigas en Facebook? —repitió Darwin, y se puso a reír como un poseso.

La cara de Shelley empezó a retorcerse. Muerta de vergüenza, se puso roja como un tomate.

—Está bien, lo admito. No somos amigas en Facebook. Así que no me queda otra que retirar ese comentario.

—¿Otra vez, querida? —apuntó Hattie, sacudiendo la cabeza.

—Baja la cabeza y cierra el pico. Es lo mejor que puedes hacer, créeme —murmuró Jonathan y después soltó el suspiro más largo de la historia, un suspiro que bien podría haberse ganado un premio Guinness.

—¿Bajar la cabeza y cerrar el pico? ¿Después de asegurar que era amiga de la esposa de Enrique VIII en Facebook? —respondió Darwin sin dejar de reír.

—Enrique VIII fue rey de Inglaterra desde 1509 hasta 1547. De su biografía destaca el hecho de haber tenido seis esposas, a dos de las cuales mandó ejecutar. Una de ellas era Ana Bolena. Y resulta que Ana Bolena fue juzgada y decapitada justo aquí, en la Torre de Londres —informó Oli—. ¿Es que en Estados Unidos no os enseñan historia?

Jonathan y Shelley se quedaron mirando a Oli embobados, como hacían siempre que no sabían muy bien qué decir.

—Pues claro que nos enseñan historia —contestó Jonathan, al fin—. Pero prefieren centrarse en la historia de Estados Unidos.

—¡Eso es! —coincidió Shelley—. Nuestra historia es tan trepidante, tan molongui, que no tenemos tiempo de estudiar a vuestros reyes asesinos.

—Odio tener que interrumpir esta clase de historia, pero ya ha pasado más de una hora desde que rastreé la señal del teléfono de Nina —dijo Hattie, nerviosa—. Debemos actuar ya o la perderemos.

23 DE OCTUBRE, 2.18 H. TORRE DE LONDRES. LONDRES, INGLATERRA

Hattie, Darwin y Oli se colocaron frente a una de las muchas puertas de servicio de la Torre de Londres para evaluar la situación. Con unos binoculares de infrarrojos peinaron la zona y con un cachivache parecido a un teléfono móvil comprobaron todas las señales de radio.

—Todo despejado. No hay ningún guardia de seguridad a varios metros a la redonda, así que este es el momento perfecto para colarnos —anunció Darwin al resto del grupo.

—¿Colarnos? ¿Estás diciendo que no tenemos permiso para entrar? —preguntó Jonathan, asustado.

—Para pedir permiso tienes que rellenar un montón de papeleo. Y no tenemos tanto tiempo. No merece la pena, la verdad —contestó Darwin.

—¿Por qué siempre acabo metiéndome en líos como este? —farfulló Jonathan entre dientes.

—Porque eres un espía, oooooobvio —le contestó Shelley, y lo agarró por el brazo.

—Claro, tienes razón —murmuró Jonathan—. Soy un espía.

—Hattie, necesitamos el código —dijo Darwin, y señaló un teclado numérico que había junto a la cerradura de la puerta.

—Eso parece —dijo Hattie; se quitó los guantes, la diadema y los pendientes mientras los demás la observaban expectantes. Luego sacó su teléfono móvil y tecleó chorrocientos números distintos.

—Es impresionante, ¿verdad? —les murmuró Oli a Jonathan y a Shelley—. Le encanta parlotear de perdices y crema inglesa, pero es capaz de burlar la seguridad del gobierno y entrar en el servidor central. Y todo en menos de medio minuto.

—¿Y a qué ha venido ese numerito de quitarse los guantes, los pendientes y la diadema? —preguntó Shelley, que se moría de curiosidad.

—Es una de sus muchas excentricidades y, como ocurre con su obsesión por los cuadros escoceses, hay cosas que es mejor no preguntarle —respondió Oli.

—No pretendo ofender a nadie pero, ¿cómo es posible que el equipo de seguridad sea tan mentecato? —dijo Hattie mientras desactivaba la alarma—. He tardado veintidós segundos en descifrar el código. Debería caérseles la cara de vergüenza.

Cruzaron esa puerta pero enseguida se toparon con otro obstáculo: otra puerta, pero esta vez metálica y con una cadena y un candado gigantescos.

—¿Alguien ha dicho bomba? —dijo Oli, y guiñó el ojo a Darwin.

—Perdón, ¿bomba? ¿Quién ha dicho nada de una bomba? —tartamudeó Jonathan.

—No es una bomba, sino un explosivo silencioso —aclaró Darwin.

—Pues a mí eso me suena a bomba de toda la vida —se quejó Jonathan.

—No te preocupes —intentó tranquilizarlo Oli—. Darwin sabe muy bien lo que hace. Hacer explotar cosas es su deporte favorito. Mata las horas así, qué le vamos a hacer.

El supuesto «explosivo silencioso» detonó, emitiendo un sonido parecido al de un globo cuando explota. En un abrir y cerrar de ojos, los espías quedaron sumidos en una nube de humo sulfúrico.

—¿Gafotas? ¿Caqui? ¿Estáis seguros de que estáis preparados para esto? —preguntó Darwin—. Nina era nuestra amiga. Y lo más probable es que, si la encontramos, se resista. Es una estratega y sabrá muy bien cómo elegir su objetivo.

—En otras palabras, irá a por vosotros —aclaró Oli.

Jonathan se quedó petrificado. Estaba confundido. Algo bastante habitual en él, para qué engañarnos. Cada segundo que pasaba se sentía menos inteligente (por no decir otra cosa). Sin embargo, sabía que si se daba media vuelta y se escondía en la lancha, jamás se lo perdonaría.

—Venimos con vosotros —anunció Jonathan.

—¡Bravo! ¡Ese es mi Johno! —exclamó Shelley con orgullo—. Por eso este chaval es mi héroe el 11 por ciento del tiempo.

—¿Y el otro 89 por ciento del tiempo? —preguntó Hattie.

—Pues Lobezno, Capitán América, Spiderman, Heidi... La lista es interminable.

Y después de aquel comentario tan oportuno, todo el grupo, liderado eso sí por Darwin, se adentró en aquel oscuro pasadizo que les llevaría al interior de la Torre de Londres.

23 DE OCTUBRE, 2.42 H. TORRE DE LONDRES. LONDRES, INGLATERRA

Aquel pasillo parecía la boca de un lobo. Hacía un frío espantoso y estaba oscuro. Muy oscuro. El aire que se respiraba allí dentro era húmedo y apestaba a moho. Se oían rasguños por todos los rincones, lo que les recordaba que no estaban solos. Los ratones correteaban de un lado para otro y, por un momento, Jonathan y Shelley llegaron a creer que tal vez estuvieran corriendo un maratón para roedores. En resumidas cuentas, la Torre de Londres no les había dado una cálida bienvenida, sino más bien todo lo contrario.

—Buenas noches, señor —saludó Darwin en cuanto vio a un guardia de seguridad corriendo hacia ellos—. Sé lo que está pensando: «¿Qué hacen estos críos aquí?». La respuesta es muy sencilla: no es asunto tuyo.

El guardia abrió la boca para replicar a ese mocoso, pero no tuvo tiempo de decir nada; Darwin arrojó lo que a simple vista parecía un globo de agua.

Paf.

El globo explotó en el suelo, a escasos milímetros de los zapatos del guardia de seguridad. Un, dos y hasta tres segundos pasaron. El tipo empezó a balancearse. Hacia un lado. Hacia el otro. Tropezó con su propio pie y, al final, se desplomó sobre el suelo.

—CHCl3. Un compuesto orgánico vulgarmente conocido como cloroformo capaz de dejar a la víctima inconsciente en un periquete —explicó Darwin, pavoneándose. Y luego se volvió hacia Oli—. ¿Serías tan amable de atarle las manos y los pies?

—¿Atarle las manos y los pies? Por supuestísimo que no. Soy historiador, no un matón de medio pelo —contestó Oli, claramente ofendido.

—Bobadas —dijo Hattie que, por segunda vez en una misma noche, se quitó los guantes, los pendientes y la diadema—. Maniatar a un sospechoso es uno de los grandes placeres de nuestra profesión.

—Uhm, odio tener que aguar la fiesta... —interrumpió Jonathan.

—Mentira de las gordas —murmuró Shelley, que se moría de ganas de meter cucharada—. A Jonathan le gusta, qué digo le gusta, le apasiona ser un aguafiestas. Es el enanito gruñón. Un cenizo. Un cascarrabias. Pero perdonadle, no lo hace a propósito; forma parte de su personalidad caqui.

—En primer lugar, Shelley, deja de decir que soy un aguafiestas. Y en segundo lugar...

—En primer lugar, en primer lugar... Todos los que empiezan así una frase son unos aguafiestas rematados... Eso lo sabe todo el mundo —espetó Shelley.

—Lo que estoy intentando decir es: ¿estamos seguros de atar al guardia de seguridad? ¿Y si necesitamos que nos eche una mano con Nina? —preguntó Jonathan.

—¡No puedes estar hablando en serio! Esta albóndiga no podría hacer nada para detener a Nina. Ella es una agente lista y ágil. Y él, ¡él es una albóndiga patosa! —respondió Hattie—. Para ser sincera, para lo único que podría sernos útil sería para servirnos una taza de té. Aunque pensándolo bien, dudo que pudiera hacerlo como manda la tradición. No os imagináis lo difícil que es hoy en día encontrar a alguien que prepare un té inglés en condiciones.

—«El té es uno de los principales pilares de la civilización de este país, pero su método de elaboración ha dado lugar a todo tipo de acaloradas discusiones» —dijo Oli, citando a George Orwell, mientras observaba con atención a sus compañeros, esperando, como mínimo, un aplauso.

Silencio. Esa fue toda la ovación que recibió.

—No es culpa tuya, es que somos un público muy exigente —le murmuró Jonathan a Oli.

—Creo que lo mejor es que nos separemos, para cubrir el máximo de terreno posible —indicó Darwin al grupo cuando llegaron a una intersección de cuatro pasillos—. No deberíamos separar a Caqui y Gafotas. Si se encuentran con Nina, necesitarán dos cerebros para sobrevivir.

—No quiero ser la típica tiquismiquis que se queja por todo, pero Gafotas no es un apodo que me pegue mucho, la verdad —comentó Shelley—. Creo que algo como Super-Shelley o Shelltástica encaja más con mi personalidad, ¿no creéis?

—A ver si te queda claro, monada: me importa un pimiento cómo quieres que te llamemos. Yo te voy a llamar Gafotas, y punto —dijo Darwin, y luego señaló uno de los pasillos—. El noroeste es mío.

—Perfecto. Yo me ocuparé del sudoeste —anunció Hattie; se ajustó la diadema y luego desapareció por uno de los pasillos.

—Escojo el nordeste —declaró Oli, y se desvaneció en la oscuridad de otro pasillo.

—¡Ningún problema, coleguis! Supongo que Johno y yo nos encargaremos de... Espera, ¿qué queda? Estoy cortocircuitando. Lo noto. Lo siento. Me pasa lo mismo con los enunciados de los exámenes. Uf, me provocan unas jaquecas... —gruñó Shelley.

—¿En serio no sabes restar? Hay cuatro pasillos. Ellos son tres. Y ya se han marchado. Solo queda uno, ¿lo entiendes? —explicó Jonathan—. Aunque, si quieres que te diga la verdad, espero que no seamos nosotros quienes encontremos a Nina.

—¡Retira ese comentario ahora mismo, Johno! —ordenó Shelley—. ¡Es nuestra oportunidad de oro! ¡Y no podemos desaprovecharla! ¡Demostremos a esos gusanos de biblioteca quiénes somos!

—Ratones de biblioteca, no gusanos —corrigió Jonathan.

—Ratones, gusanos... ¿Qué más da? Son igual de asquerosos.

—¿Y si Nina nos inyecta el MCI-30? —insistió Jonathan—. ¿Qué pasaría? ¡Nos convertiríamos en dos zopencos!

—Tranquiloooooo, todo va a salir bieeeeeen —mintió Shelley que, sin pensárselo dos veces, empujó a Jonathan hacia el pasillo y luego lo siguió—. ¿Es cosa mía o cada vez está más oscuro? A ver, no lo digo porque me dé miedo la oscuridad. Porque a los espías no les da miedo la oscuridad. ¿O sí? ¡No! ¡Pues claro que no! Aunque empiezo a sospechar que a alguien, y no miro a nadie, le da un poquito de miedo. No te preocupes, te cogeré del brazo, no vaya a ser que te entre el pánico y montes una escenita.

Jonathan puso los ojos en blanco.

—Gracias, Shells. Ni te imaginas cuánto me tranquiliza tu brazo.

—¿Has notado eso? —susurró Shelley.

—¿Qué? ¿Te ha mordido algo?

—¿Morder? ¿Te refieres a un vampiro? ¿Crees que puede haber vampiros aquí abajo? —preguntó Shelley.

—Me refería a un insecto —aclaró Jonathan—. Los vampiros no existen.

—Sé de muy buena tinta, porque tengo mis fuentes, que el presidente Arons se come dos dientes de ajo al día. Por si las moscas.

Jonathan suspiró.

—Por favor, define «de muy buena tinta».

—Pues ya que lo preguntas... ¡Espera! ¿Qué ha sido eso?

—¿El qué?

—Una corriente de aire superfrío. O, lo que es lo mismo, ¡un fantasma!

—Los fantasmas, al igual que los vampiros, no existen. Los espías adolescentes desertores, en cambio, sí. Así que, te lo ruego, empieza a centrarte de una vez por todas y deja de imaginar que estamos en una película de ciencia ficción —le suplicó Jonathan.

Y en ese preciso momento, Jonathan notó que alguien le agarraba por los hombros y le arrojaba directamente hacia un agujero.

—¡Shell...! —chilló Jonathan, pero antes de que pudiera acabar de pronunciar su nombre, ella aterrizó justo encima de él.

Chin. Chin. ¡Plas!

Un segundo después, una reja metálica tapó la única entrada a ese agujero, confinando así a Jonathan y a Shelley en un foso medieval.

23 DE OCTUBRE, 3.17 H. TORRE DE LONDRES. LONDRES, INGLATERRA

—¿Nina? ¿O debería decir mi-nueva-muy-mejor-amiga? —gritó Shelley.

—¡Habla con nosotros! ¡Con un par de palabras que crucemos te darás cuenta de que no merece la pena encerrarnos aquí! —añadió Jonathan. Su voz resonó en lo más profundo de aquel foso húmedo y oscuro. Palpó las paredes. La piedra estaba totalmente lisa. ¿Cuántos prisioneros habrían intentado, sin conseguirlo, trepar por aquellas paredes para escapar de allí?—. ¡Somos dos pelagatos! ¡Lo juro!

El sonido del agua llamó la atención de Jonathan.

Primero fue uno. Después dos. Y tres. Y cuatro. Hasta cinco regueros de agua empezaron a colarse en el foso; poco a poco, aquellos chorros de agua empezaron a llenar el foso.

—¿De dónde sale toda esa agua? —chilló Shelley, desesperada—. ¡Si no hacemos nada moriremos ahogados!

«Eso es justamente lo que quiere», pensó Jonathan para sus adentros. Nina, una chica a la que jamás había conocido, iba a ahogarlos. Y sin despeinarse. ¿Por qué? Pues por tratar de detenerla y evitar que envenenara a los ministros con MCI-30. ¿Iba en serio? ¿No era un farol? ¿De verdad tendría la sangre fría de ahogarlos en un foso de la Torre de Londres? Jonathan se puso a temblequear. Le castañeteaban los dientes. Los ojos empezaron a escocerle. Todo su cuerpo estaba preparándose para lo inevitable... la muerte.

Al lado de Jonathan, Shelley se puso a brincar como una loca. El agua ya les llegaba hasta los tobillos.

—¡Por favor, no lo hagas, Nina! ¡Somos buena gente! ¡Reciclamos! ¡Ya no compramos bolsas de plástico en el supermercado! ¡Las traemos de casa!

Una silueta oscura se deslizó por la habitación y, como por arte de magia, desapareció.

—¡Nina! ¡Vuelve! ¡Por favor! —gritó Shelley, pero no sirvió de nada. Se giró y vio que su amigo estaba temblando como un perrito a su lado. El agua les llegaba a las rodillas.

«¿Cómo demonios vamos a salir de aquí?», se preguntó Shelley. Estaba a punto de sufrir un infarto. ¿Cómo se habían podido meter en un lío tan gordo? Desesperada, empezó a tirarse de los pelos.

—¡Ya lo tengo! —vociferó Shelley, y empezó a zarandear a Jonathan por los hombros—. No te preocupes Robin, Batman tiene un plan.

Con el agua mojándole la mitad del cuerpo, Jonathan logró hablar; bueno, escupir alguna palabra.

—M-me... encanta-aría... creerte... pe-pero... tu-tus... planes... nun-nunca... funcio-funcionan...

—Tú siempre tan optimista. Mira, esperaremos a que el foso se llene de agua. Como flotaremos, o eso creo, empujaremos esa verja metálica y saldremos de aquí —explicó Shelley, con los ojos como platos y ansiosa por oír la reacción de Jonathan.

—¡Eres un genio, Shelley Brown! —exclamó, e intentó abrazar a Shelley.

—¿Lo dices de corazón? ¿En serio crees que me admitirán en el club de los genios? —preguntó Shelley. Estaba entusiasmada. Y ya se lo estaba imaginando: sus padres y su hermana se caerían de culo al enterarse de que ella también era un genio.

—No, claro que no —respondió él.

Shelley bajó la cabeza, desilusionada. «Mi gozo en un pozo», pensó.

—¡Vamos, Shells! No te pongas triste, ¡acabas de salvarnos la vida! ¿Qué más da que no seas un genio de verdad? —dijo Jonathan para animarla.

El agua seguía subiendo, de forma que cada vez estaban más cerca de aquella malla metálica.

—Para ti es muy fácil decirlo. Tú eres el listo de tu familia —replicó Shelley.

—¿Podemos dejar esta conversación para más tarde? A lo mejor es el agua, o este foso tan oscuro, pero me está costando concentrarme —explicó Jonathan; alargó el brazo y, con los dedos, acarició el hierro de la verja—. ¡Casi, casi!

Los segundos iban pasando y el agua cada vez los iba acercando más a la única salida de aquel agujero. Por fin, pudieron agarrarse a las barras metálicas.

—Cuando diga tres. Uno... dos... ¡Tres! —dijo Jonathan.

Se dieron cuenta de inmediato; no tenían las fuerzas ni el ímpetu para empujar aquella verja de hierro. Pesaba más que un muerto.

—Es imposible —admitió Jonathan en voz baja, y cerró los ojos.

El agua seguía llenando el foso. Iba a ser una muerte larga. Y dolorosa. Y húmeda.

—No quiero morir. Ahora no. Y menos con el apodo de Gafotas —gimió Shelley, que lloraba como una Magdalena—. Si fuera un vejestorio, postrado en una cama de hospital y en coma profundo, no me quejaría, y no porque no pudiera hablar, ¡lo juro! Pero esto no es justo... ¡Soy demasiado joven! ¡Estoy en la flor de la vida! ¡Todavía me quedan un montón de cosas por tachar de mi lista de tareas pendientes!

—¡Nina! ¡Socorro! ¡Que alguien nos ayude! —gritó Jonathan mientras Shelley seguía lloriqueando.

—Aquí pasa algo... Aquí pasa algo...

—¡Pues claro que aquí pasa algo! ¡Estamos a punto de morir! —explotó Jonathan.

—¡No! La gente siempre dice que, cuando estás a punto de palmarla, ves pasar toda tu vida por delante de tus ojos, como si fuera una película —dijo Shelley, que no dejaba de temblar de miedo.

—¿Y?

—Y-no-está-pasando. Solo veo mi futuro, todo lo que «supuestamente» haré. Todo lo que «supuestamente» haremos —recalcó Shelley.

—Ojalá pudiera pensar en ese tipo de cosas ahora mismo —protestó Jonathan, a punto de volver a echarse a llorar—. Yo solo veo mi funeral. Todas las sillas vacías. Mis padres llorando. El cura llamándome Jack. Un final supernormal para una vida supernormal.

—¿Supernormal? ¡Estás a punto de morir ahogado en la Torre de Londres! ¡Y eres un espía! —replicó Shelley.

—Sí, pero nadie lo sabrá.

—Yo sí —respondió Shelley.

—Pero tú también vas a morir aquí, conmigo.

Podría decirse que estaban al filo de la muerte. No era un momento para sonreír pero, aun así, Jonathan y Shelley dibujaron una sonrisa.

—Sí, supongo que tienes razón —murmuró Shelley.

De repente, escucharon el ruido de una cerilla y se quedaron mudos. Una llama parpadeante se estaba acercando a ellos, lo que significaba que ya no estaban solos.

—Uy, uy, uy... Alguien está en un buen aprieto —anunció Hattie, casi arrastrando las palabras. Luego se arrodilló junto al foso y les iluminó con una vela—. Dejadme adivinar: queréis que os ayude.

—¿Quiénes? ¿Nosotros? ¿Has perdido la chaveta? ¡Nos lo estamos pasando bomba! —gritó Shelley, furiosa.

—¿Ah, sí? Qué interesante —respondió Hattie con ingenuidad—. ¿Os he explicado la primera vez que preparé pastel de carne? Era agosto, el peor mes del año para irse de vacaciones porque todo el mundo, repito, todo el mundo está de vacaciones. Por cierto, ¿ya hemos cenado? Detesto saltarme comidas. Oh, y por si no lo sabíais, una tostada no es una cena. ¿Por dónde iba? Ah, sí, mermelada. ¡Hago la mejor mermelada de Inglaterra!

—Pero ¿qué le ha pasado? —susurró Shelley, aunque estaba bastante segura de la respuesta.

—Parece ser que han infectado con MCI-30 a nuestra única esperanza para salir de aquí con vida —respondió Jonathan. El agua ya le llegaba a la barbilla—. No va a ser fácil, pero no podemos dejar que se despiste y se vaya por las ramas. Es nuestra única salvación.

—¿Hattie? Necesito que hagas algo por mí: ¿ves esta reja metálica? Pues tienes que apartarla. Levántala y podremos salir —explicó Shelley, tratando de mantener la calma. No quería alterarse, pero sabía que no les quedaba mucho tiempo.

—¿Queréis salir? Supongo que estáis cansados de estar ahí dentro. Por cierto, ¿qué es exactamente esto? ¿Una piscina? ¿Os he contado que mi abuela enseñó a su caniche Mitzi a nadar?

—¡Por favor! —chilló Shelley, con la boca llena de agua—. ¡Sácanos de aquí!

—Muy bien. Lo intentaré —contestó Hattie, que no dudó en tomarse su tiempo para quitarse los guantes, la diadema y los pendientes—. Ay, se me ha ido el santo al cielo. ¿Qué estaba haciendo?

—Levantar la tapa —le recordó Jonathan—. Si nos ayudas a salir de aquí, te invitaremos a una taza de té. ¿Qué te parece?

—¿Té? ¡Qué idea tan magnífica! Voy a poner a calentar el agua, aunque os aviso que tardaré un buen rato porque vivo bastante lejos de aquí —murmuró Hattie. Y se fue.

—¡No! ¡No! ¡Vuelve! —chillaron Jonathan y Shelley—. ¡Por favor! ¡No te vayas!

—¡Estamos condenados! ¡Esa estúpida pelirroja disparaplatos y comepepinos se ha pirado! ¡Vamos a morir! —gritó Shelley que, de pronto, escuchó unos pasos—. ¡Oh, gracias a Dios! ¡La buena y dulce y maravillosa Hattie ha venido a rescatarnos!

Pero aquellos pasos no eran los de Hattie.

—¿Qué narices está pasando aquí? —preguntó Darwin, que entró corriendo en aquella sala de tortura.

—¡Sácanos de aquí! —suplicó Shelley.

Y eso fue exactamente lo que Darwin hizo, salvar a Jonathan y a Shelley de una muerte segura.

—Gracias —susurró Jonathan.

Darwin los sacó del foso con una agilidad tremenda; Jonathan y Shelley estaban empapados y helados de frío.

—Hace un frío que pela —murmuró Shelley, temblando.

—Esperad aquí. Tengo ropa seca en la lancha —dijo Darwin, y luego salió disparado hacia el pasillo.

—¿Shells?

—Dime, Johno.

—No sabes cuánto me alegro de seguir vivo.

—Yo también. «Falleció ahogada.» Una necrológica penosa para alguien de mi categoría.

—Pero si estamos destinados a morir, prefiero que muramos juntos —añadió Jonathan—. Al menos así moriremos en compañía de alguien que sabe todo lo que hemos hecho en los últimos meses, de alguien que sabe que somos algo más que un par de niños sosos y aburridos.

—Somos especiales, Johno, aunque nadie lo sepa.

23 DE OCTUBRE, 6.18 H. EN PLENA CALLE. LONDRES, INGLATERRA

—Hola, retacos —saludó una voz familiar. Era, sin lugar a dudas, Hammett. Jonathan y Shelley iban de camino a casa, dejando tras de sí un rastro húmedo, como si fueran un par de caracoles. Estaban tan arrugados que parecían dos pasas con patas. Pero estaban felices y agradecidos por el mero hecho de seguir con vida.

—En términos técnicos, soy bastante alta para mi edad —contestó Shelley, que enseguida reconoció aquella voz. Luego se dio la vuelta y Hammett salió de un portal.

—No, no lo eres. Eres más bien bajita —saltó Jonathan.

—¿Qué voy a hacer con él? —dijo Shelley, sacudiendo la cabeza—. Es una bola de demolición. Solo que él se dedica a destruir los sueños de los demás. Uno a uno, los va derribando. No deja títere con cabeza. «¿Que si eres alta, Shells? ¡No te lo crees ni tú!» ¡Y zasca! ¡Otro sueño al garete!

—Vamos, muñeca, no lo decías en serio, ¿verdad? ¿Alta para tu edad? No te consideraba una detective tan mediocre —espetó Hammett, y miró a sus dos espías de arriba abajo—. Intuyo que esta noche las habéis pasado canutas.

—¿Canutas? Casi morimos ahogados en un foso. Hemos estado allí encerrados ni sé cuánto tiempo y por eso parecemos dos higos secos parlantes. Han inyectado MCI-30 a Hattie. Y, por si todo eso no fuera suficiente, Nina nos ha robado la lancha, así que tenemos que ir caminando hasta casa, que está en el quinto pino a la derecha, por cierto —protestó Jonathan.

—Este chico es la alegría de la huerta, ¿eh? Un solete, que diría mi abuela —le susurró Hammett a Shelley.

—Toda la razón: es un solete. Un solete capaz de quemarte los ojos y dejarte ciego de por vida —replicó Shelley.

—Te crees muy lista ¿eh señorita marisabidilla? —murmuró Hammett con el palillo colgándole de la boca. Y luego, sin que Shelley lo oyera, añadió—. Un quiero y no puedo de manual.

—Una vez conocí a un tío que se llamaba Alec —dijo la Enfermera Maidenkirk, que apareció de detrás de un quiosco callejero—. Le amputaron el pie izquierdo por gangrena. Después le cortaron el derecho. Después la mano izquierda. Y después la...

—¡Ya está bien! —interrumpió Hammett—. Ya hemos captado la idea. Le podaron como a un bonsái. Punto y final de la historia.

—Alec sufría la enfermedad arterial periférica, y por eso la sangre no le llegaba a las extremidades —continuó la Enfermera Maidenkirk.

—Y yo que pensaba que tenía una compañera complicada... —murmuró Jonathan a Hammett.

—Estos dichosos agentes del DEA son como el jarabe para la tos; a largo plazo son muy útiles, pero te dejan un sabor de boca asqueroso —gruñó Hammett, que esa noche estaba más tenso de lo habitual—. Os miran con desdén, como si fuerais dos metomentodo... Cuando se enteraron de que iban a tener que trabajar con vosotros, casi les da un síncope y...

—Espera, espera. ¿El síncope es el bebé del antílope? ¿Y por qué no le llaman bebé antílope y ya está? No sabéis cómo odio que cambien el nombre a los animales bebé. A ver, ¿por qué no llamamos bebé oveja al cordero? ¿O bebé vaca al ternero? ¿O bebé caballo al potro? ¿Por qué tenemos que aprendernos una palabra distinta? ¡Con lo fácil que sería! Llamadme malpensada, pero creo que intentan confundirnos.

Jonathan y Hammett se quedaron mirando a Shelley con los ojos como platos, sin saber muy bien qué decir a ese último comentario. Shelley, que parecía haberse dado cuenta del disparate que acababa de soltar, asintió con la cabeza y sonrió.

—¡Sé lo que estáis pensando! ¡Y me encanta! ¡Hagamos una petición en <change.org> para eliminar el uso de palabrejas para animales bebé!

—Eso no era, ni por asomo, lo que estaba pensando —respondió Jonathan.

—Mira, muñeca, solo firmaría una petición: una que limitara la cantidad de tiempo que te dejamos hablar cada día —añadió Hammett—. No soy médico, pero estoy convencido de que estamos frente a un caso de colgajo gingival grave. ¿No eres capaz de controlarte o qué te pasa?

—Deduzco que no vas a firmar mi petición, así que Caqui, enhorabuena, serás el primero en estampar tu firma —dijo Shelley, y se volvió hacia Jonathan.

—Es bastante improbable que firme tu petición —dijo Jonathan.

—Pero ¿cómo de improbable? —insistió Shelley.

—Tan improbable como que me una a una boy band.

—¿Una boy band? Siento ser yo quien te lo diga, pero no te aceptarían. Bailas fatal. De hecho, haré otra petición para evitar que te presentes —resolvió Shelley.

—El tiempo es oro, chicos, y lo estamos perdiendo —dijo Hammett, y echó un vistazo a su reloj—. Tengo que irme.

—Como se suele decir «A quien madruga, Dios le achicharra con el primer rayo de sol», así que no corras. Es mejor que llegues un pelín tarde... o que te pongas un sombrero.

—Eso no es lo que se suele decir —dijo Jonathan.

—¿Os apetece un poco de chocolate? —intercedió la Enfermera Maidenkirk, y les ofreció un trozo de una tableta de chocolate—. Una vez, no hace mucho, un perro se murió segundos después de zamparse una caja de bombones que alguien había tirado a la basura.

—¿Segundos? —cuestionó Hammett, que no parecía dar mucha credibilidad a aquella anécdota de la Enfermera Maidenkirk—. Nunca había oído que el chocolate fuera letal para un perro.

—A ver, o lo mataron los bombones o el coche que apareció a toda velocidad y lo atropelló. Lo aplastó justo después de que se comiera el chocolate, por lo que es imposible saber cuál fue la verdadera causa de su muerte.

—Esta mujer está loca de atar, ¿lo sabíais? —dijo Hammett con tono cariñoso—. Dedica su tiempo libre a buscar cadáveres de pájaros en el parque. Pero me gusta tenerla cerca. ¿Queréis saber por qué? Porque es leal. Jamás te dejaría en la estacada. Si la necesito, sé que estará ahí. Probablemente tenga una ardilla muerta en el bolsillo, pero estará ahí.

Jonathan se encogió de hombros.

—Tienes razón; trabajar con ella te da tranquilidad.

—¿Lo dices por la ardilla muerta? —preguntó Shelley.

—¡Centraos de una vez! ¡Esto es muy serio! —gritó Hammett y luego chasqueó los dedos—. Recordad que estáis solos en esto; y no solo en esto, también en el mundo. Y no olvidéis que si os caéis, no habrá nadie que os salve, ni siquiera el suelo estará ahí para amortiguar la caída.

—Hace mucho frío... más frío que en la Antártida... más frío que en el jardín de Santa Claus en el Polo Norte... Aunque el traje de Santa debe de ser muy calentito...

Jonathan suspiró.

—Shelley es alérgica a ceñirse a un único tema de conversación.

—Oye —espetó Hammett—. Shelley dice muchas tonterías, eso no puedo negarlo, pero es tu compañera, y la necesitas.

—¿Has oído eso, Caqui? ¡Me necesitas! —dijo Shelley con una sonrisa petulante.

—Y tú le necesitas a él. Perdemos a chicos como vosotros cada dos por tres. Desaparecen de la faz de la Tierra de la noche a la mañana, pero nadie les echa de menos, por lo tanto, nunca se les busca. ¿Sabéis por qué? Porque nadie recuerda que existen.

—Excepto nuestros padres —corrigió Jonathan—. Nuestros padres sí saben que existimos. Ellos sí nos echarían de menos y vendrían a buscarnos.

—Tus padres llevan dos días hablándole a un peluche. Piensan que eres tú. Les dijiste que te ibas de excursión unos días, ¿y en serio crees que se acuerdan? Qué va, muchacho. Qué va.

—Soy un pilar fundamental en la vida de mis abuelos —dijo Shelley, que miraba a Hammett por encima de sus gafas—. No quiero imaginarme lo tristes y solos que están sin su dicharachera nieta pululando por casa.

—No me andaré con rodeos, niña. Tus abuelos saben que no estás en casa. Pero no recuerdan dónde les dijiste que te ibas. Tu abuelo sospecha que tiene algo que ver con que te expulsaran de las Girl Scouts por conducta deshonrosa.

—¿Mi abuelo no se acuerda de dónde estoy pero sí se acuerda de que las estiradas de las Girl Scouts me echaron por comprar insignias en el mercado negro? —balbuceó Shelley—. ¿Pero qué mosca le ha picado a mi familia?

23 DE OCTUBRE, 10.09 H. 10 DE DOWNING STREET. LONDRES, INGLATERRA

Jonathan y Shelley llegaron a Downing Street a las seis y media de la madrugada, ni un minuto más, ni un minuto menos. Se pusieron el pijama y se metieron en la cama. Había sido un día agotador, desde luego. Sin embargo, tres horas y pico después, Jonathan se despertó sobresaltado. Pensaba que estaba soñando y se frotó los ojos para deshacerse de aquella visión. Pero aquella cara seguía allí. Arrugada y con un aliento que apestaba a té mezclado con unas gotitas de licor. O más bien al revés, a licor con unas gotitas de té. Aquella mujer estaba a pocos milímetros de él y, de repente, le susurró:

—Estamos en una casa llena de Judas. Estoy convencida. Si nos quedamos, nos matarán. Y saben muy bien qué hacer para que un asesinato parezca un accidente.

—Señora Cadogan, me encanta charlar con usted, pero ¿qué le parecería si lo hablamos durante el desayuno? Ahora no estoy de humor —explicó Jonathan, pero la mujer era más terca que una mula, y siguió a lo suyo.

—Envenenarán la comida, lo sé.

—¿Ha despertado a Shelley? —preguntó Jonathan.

—¿A quién?

—Ya sabe, mi amiga, una chica rubia con gafas.

—¿Te refieres a Gertrudis? Pobrecita, está aterrorizada. Cuando me he acercado, me ha mordido y me ha echado de la habitación a patadas —explicó la señora Cadogan.

—¿La ha mordido? —preguntó Jonathan, que no podía creerse lo que acababa de oír.

—Está exagerando. Eso no ha sido lo que ha pasado —dijo Shelley, que estaba apoyada en el marco de la puerta.

—Ajá. ¿Y qué ha pasado entonces? —preguntó Jonathan y, con mucho cuidado, apartó la cara de la señora Cadogan hacia un lado.

—Estaba durmiendo a pierna suelta, Johno. De esos sueños superprofundos. Y la colega viene y me despierta como si se estuviera acabando el mundo. Como podrás imaginar, me asusté al ver a ese vejestorio —dijo Shelley, señalando a la señora Cadogan—. Y puede que, sin querer, colocara la boca encima de su brazo en un intento desesperado de que saliera de mi habitación. Fue un accidente.

—Niños, no podéis confiar en nadie. ¿Me oís? En-na-die. Me han llegado rumores de que el enemigo está en territorio inglés. Y no podemos olvidar que el enemigo es experto en el arte del engaño —explicó la señora Cadogan con voz siniestra. Después, se sacó un mendrugo de pan del bolsillo de su camisón.

—Un desayuno delicioso —bromeó Shelley, refiriéndose al trozo de pan seco.

La señora Cadogan tenía ojos de sapo; los abrió tanto que, por un momento, Jonathan y Shelley temieron que fueran a salírsele de las órbitas.

—En tiempos de guerra, el racionamiento es fundamental. Es lo mínimo que podemos hacer por nuestro país.

—Pues para alguien que se supone que sigue una dieta de cartilla de racionamiento, está usted bastante rechoncha.

La señora Cadogan, escandalizada por el comentario de Shelley, ahogó un grito y luego ladró:

—¿Estás insinuando que robo a mis compañeros?

—Shells, deja en paz a la señora. Es mayor y está como una cabra.

—Está bien —aceptó Shelley—. Retiraré todo lo que acabo de decir.

23 DE OCTUBRE, 14.08 H. OFICINA CENTRAL DEL DEA. LONDRES, INGLATERRA

Randolph estaba en el centro de una sala austera, con los brazos cruzados, el ceño arrugado y la boca torcida. Estaba nervioso. Y desconcertado. La noticia de que los dos espías americanos habían estado a punto de perder la vida en las catacumbas de la Torre de Londres lo había conmocionado. Le habían avisado, por lo que no tenía que estar tan sorprendido. Jonathan y Shelley eran dos mocosos con un único talento: ser insulsos. Aburridos. Del montón. Don nadies. Supernormales. ¿Era posible que la misión fuera demasiado difícil para ellos? ¿Y si el presidente Arons les había sobrevalorado? ¿Y si en realidad eran dos incompetentes rematados?

—Buenas tardes, Piraña. ¿Caqui y Gafotas aún no han llegado? —preguntó Darwin en cuanto entró al despacho.

—¿Caqui y Gafotas? —repitió Randolph.

—Oh, vamos, Piraña, ya sabes de quién estoy hablando. Bob y Sheila.

—¿Quiénes?

—Los agentes americanos —respondió Darwin resoplando.

—Para tu información, se llaman Jonathan y Shelley —replicó Randolph e hizo un gesto hacia la izquierda.

—Estamos aquí —dijo Jonathan, y se levantó.

—Qué raro. Os he confundido con un par de sillas —admitió Darwin.

—Es lamentable. A lo largo de mi vida me han confundido con mobiliario de oficina muchas más veces de las que estoy dispuesto a admitir —confesó Jonathan, a lo que Shelley sacudió la cabeza.

—A mí me han confundido con un banco. Con un sillón. Con una mesa un par de veces. Pero ¿con una silla de oficina tan normalucha como esta? ¡Jamás! —dijo Shelley, harta de que nadie se fijara en ella.

—Mis más sinceras disculpas, Gafotas —dijo Darwin con su odiosa sonrisa de superioridad.

—Así que te quedas con Gafotas. ¿Estás seguro de que no quieres darle una oportunidad a Super-Shelley y Shelltástica?

—No —espetó Darwin. Y en ese preciso instante Oli entró en la sala, seguido de Hattie, que llevaba un periódico en la mano.

—¿Una palabra de cuatro letras para felino? —murmuró Hattie al entrar, y luego se sentó—. Ups, esta silla es terriblemente incómoda. Entre nosotros, siempre he preferido camas con colchones duros y sillas con cojines blandos. Y helado. Me encanta el helado.

—¡Mírala, Piraña! —bramó Darwin—. ¡Le está costando resolver el crucigrama! ¡Y ni siquiera es la edición de fin de semana!

—Hattie era un millón de veces más inteligente que nosotros. Y mírala ahora —susurró Jonathan a Shelley—. Si Nina nos clava esa inyección, estamos perdidos.

—Si me quedo con menos neuronas, estoy segura de que mis padres me degradarán a sobrina, o a prima lejana. Ellos tienen que guardar las apariencias, ¿sabes? —dijo Shelley.

—Supongo que no debe de ser fácil ser la única no-genio en una familia de genios.

—Es como ser cojo y montar en bicicleta. O sea, chungo, chungo —admitió Shelley y después dibujó una sonrisa—. Aunque ahora que lo pienso, si envenenara a toda mi familia con ese virus, dejaría de ser la oveja negra. Mejor aún: sería la más lista. La número uno. Escalaría hasta el puesto más alto de la cadena alimentaria. A ver, no me comería a mi familia. No soy una caníbal. Bueno, a no ser que me dejes tirada en mitad de un bosque con un cadáver al lado. Creo que después de unos días, me lo plantearía. Pero solo si tuviera salsa barbacoa para acompañar.

—Esta conversación se te ha ido de las manos, Shells. En serio. Esta noche pienso echar el pestillo de mi habitación —dijo Jonathan, que vio a Randolph charlando en voz baja con Darwin y Oli en un rincón de la sala.

—Relájate. Nunca te comería. Pero si eres un tirillas, un saco de huesos. ¿Para qué molestarme en hacer una hoguera, marinarte... si luego solo podría roerte las costillas? Vale. Lo reconozco. Esta conversación se me ha ido de las manos.

Unos segundos más tarde, Randolph se acercó a Hattie, que seguía enfrascada en resolver el crucigrama. Le prometió que, si iba a la cafetería, le servirían un vaso de leche con galletas. Un cebo perfecto para deshacerse de ella.

—Espero que no os haya molestado, pero necesitaba hablar con ellos a solas —informó Randolph, e invitó a Jonathan y a Shelley a tomar asiento alrededor de la mesa de reuniones.

»Debo admitir que cuando me enteré de lo ocurrido anoche, mi primera reacción fue apartaros de la misión. Enviaros a Estados Unidos en el primer avión. Pero luego recapacité. El presidente Arons pone la mano en el fuego por vosotros y confía en vuestra capacidad de moveros por el mundo esquivando todos los radares —explicó Randolph.

—Somos famosos precisamente por eso, por pasar desapercibidos. Bueno, famosos, famosos, tampoco. A lo mejor me he pasado un poco. En realidad no nos conoce casi nadie —dijo Jonathan.

—En eso te doy la razón. No sé por qué, pero ayer por la noche no era capaz de recordar vuestras caras. ¿Por qué será? —preguntó Randolph.

—¿Pero de qué estáis hablando? Aquí la menda lerenda es inolvidable. Todo el mundo se acuerda de mí —alegó Shelley.

—Por desgracia, la verdad es tan dolorosa que Shelley se niega a admitirla —explicó Jonathan a Randolph—. La vida de niña olvidada no es fácil, créeme.

—¿Niña olvidada? ¡Querrás decir jovencita! —corrigió Shelley.

—¿O sea que sí reconoces que eres invisible?

—¿Qué más da si lo reconozco o no? ¿Por qué no me dejas ser feliz, al menos durante un minuto? Deja de apagar la llama que arde en mi interior.

—¿La llama que arde en tu interior? —repitió Jonathan, y soltó una carcajada.

—¿Qué pasa? ¿Es que ahora resulta que eres el único que puede hablar como un filósofo? ¿Como si recitaras un patético poema de una tarjeta de felicitación? ¡La vida de niña olvidada! ¿Se te ha ocurrido a ti solito?

—En fin —interrumpió Randolph, que presentía que la situación estaba a punto de descontrolarse—. Después de darle muchas vueltas, hemos decidido encomendaros una tarea: recopilar toda la información de todos los ojos que tenemos repartidos por la ciudad, es decir, de nuestros chivatos.

—¿Te refieres a agentes encubiertos? —preguntó Shelley.

—No. Son personas que, o bien se presentaron por voluntad propia para ayudarnos porque conocen los bajos fondos de la ciudad, o bien les pillaron cometiendo un crimen y han accedido a ser nuestros chivatos para evitar pisar la cárcel. En cualquier caso, es fundamental que nadie sepa que existen, y ahí es donde vosotros entráis en escena. Sabéis camuflaros y por eso creemos que sois perfectos para el trabajo.

Shelley asintió y luego se subió las gafas por el puente de la nariz.

—Gracias por el dato, Ran. Es bueno saberlo, por si algún día me arrestan. A ver, no pretendo hacer nada ilegal. De momento.

—Para proteger las identidades de nuestros colaboradores, no guardamos ningún registro fotográfico suyo. Cada uno lleva una señal única e intransferible para que nuestros agentes puedan identificarlos —dijo Randolph, y dejó un par de bolígrafos y una libreta sobre la mesa.

—¿Boli? ¿Papel? ¿En qué año estamos, en 1995? Todo lo que necesito es esto —dijo Shelley, dándose unos golpecitos en el cráneo—. Veo que aún no te habías dado cuenta de que estás delante de un ordenador de última generación.

—Shells, ¿por qué no escribimos...?

Shelley levantó la mano derecha para silenciar a Jonathan.

—¿Sabes lo que hace mi cerebro cada cinco minutos?

—Me da miedo saberlo —murmuró Jonathan.

—Activa la función de autoguardado, por si el ordenador falla.

23 DE OCTUBRE, 15.07 H. EN PLENA CALLE. LONDRES, INGLATERRA

—Creo que alguien necesita un abrazo —dijo Shelley, y extendió los brazos en mitad de una calle londinense.

—No, gracias.

—Y cuando digo alguien, me refiero a mí —puntualizó y, ni corta ni perezosa, estrujó a Jonathan entre sus brazos—. Estoy muerta de miedo. Y, para rematar, estoy sudando como una cerda a punto de entrar en el matadero.

—Una comparación muy gráfica —murmuró Jonathan mientras intentaba soltarse de Shelley.

—Sé que me respetas, Johno. Y no solo eso, sé que me admiras. Que me consideras un ser superior. He intentado mantener la calma y ser fuerte. Y todo por ti —explicó Shelley con voz temblorosa—. Pero me temo que ya no puedo seguir haciéndolo.

—En primer lugar...

—¿Qué te tengo dicho de empezar una frase con «en primer lugar»? —interrumpió Shelley.

—De acuerdo —gruñó Jonathan—. Lo que quiero decir es que no te considero superior, lo que no significa que te considere inferior, claro está. Te considero, eso es todo.

Shelley asintió.

—Y también estoy asustado —admitió Jonathan—. Aterrorizado, para ser más exactos. ¿Y si Nina nos inyecta ese virus? Seríamos demasiado tontos y no podríamos seguir siendo espías...

—¡No vuelvas a decir eso! Encontraremos a Nina y no dejaremos que el MCI-30 se vuelva viral... y cuando digo viral, no estoy hablando de uno de esos vídeos de gatitos tan monos... sino de una plaga muy peligrosa...

—Ya lo había pillado.

23 DE OCTUBRE, 15.47 H. PALACIO DE BUCKINGHAM. LONDRES, INGLATERRA

El palacio de Buckingham, el casoplón donde vive la reina de Inglaterra, estaba rodeado de una valla altísima y llena de pinchos, vigilada las veinticuatro horas del día por chorrocientas cámaras de seguridad. A unos cuatro metros de aquella verja, escondidos entre hordas de turistas, Jonathan y Shelley observaban a los soldados de la guardia que custodiaban las puertas.

—Randolph dijo que el soplón llevaría un sombrero negro y peludo —recordó Shelley mientras retorcía su cerebro en busca de más información.

—Shells, todos los guardias llevan el mismo sombrero.

—¡Y una chaqueta roja! —chilló Shelley, emocionada por haberse acordado de otro dato.

—¿Se puede saber a quién estás mirando? —preguntó Jonathan—. Todos llevan chaqueta roja. ¡Todos y cada uno de los guardias!

—Pues creo que no nos va a quedar más remedio que acercarnos y preguntarles uno a uno quién es el chivato de Randolph —propuso Shelley—. A veces, la sinceridad es la mejor opción, créeme.

—¡Los soplones no van diciendo por ahí que son soplones!

Shelley se quedó en silencio, como si estuviera recapacitando.

—Quizá tengas razón —murmuró mientras se acariciaba la barbilla.

—Además, he leído en la guía que los guardias reales tienen prohibido hablar con nadie.

—Pues mi guía dice que los guardias forman parte de una secta que espera el regreso de su líder, y de ahí que lleven esos gorros melenudos. Su líder en un oso intergaláctico. Vale. Lo reconozco. Me lo acabo de inventar. Es que quería deslumbrarte con un dato asombroso.

Jonathan puso los ojos en blanco y soltó un suspiro.

—Creo que ha llegado el momento de llamar a Randolph y admitir que no recordamos ciertos detalles que nos dio... Deberíamos haber tomado nota de sus indicaciones y haberlas escrito en aquella dichosa libreta en lugar de fingir tener buena memoria.

—¡Por encima de mi cadáver! ¡Antes vuelvo a Estados Unidos nadando que reconocer que no soy capaz de recordar cuatro chorradas!

—No quiero acusar a nadie, pero fuiste tú quien juraste y perjuraste que tu cerebro era más efectivo que el disco duro de un ordenador de última generación, que tu mente almacenaba todo lo que veía y oía de forma automática —rememoró Jonathan, lo que acabó de exasperar a Shelley.

—Perdonad, chicos, ¿pero os importaría hacernos una foto? —preguntó un tipo.

Jonathan y Shelley se giraron y echaron un vistazo a la pareja. Detrás de ellos, vestidos con tejanos y sudadera y con varias cámaras colgando del cuello, estaban Hammett y la Enfermera Maidenkirk, nada más y nada menos.

—Utiliza esta cámara —ordenó Hammett a Jonathan—. Mira por el visor y dispara.

—La verdad es que esto de la fotografía no se me da muy bien. No sé encuadrar, siempre corto la cabeza a la gente —murmuró Jonathan.

—Tú mira por el visor y ya está —insistió Hammett.

Jonathan obedeció y, al mirar por el visor, encontró un mensaje. EL TERCERO POR LA IZQUIERDA.

—¿Cómo lo has averiguado?

—Es el único que se ha fijado en vosotros cuando discutíais —explicó Hammett en voz baja. Luego se aclaró la garganta y añadió—: Gracias por la foto. ¡Pasadlo bien por Londres!

—Es el tercer guardia real empezando por la izquierda —informó Jonathan a Shelley mientras Hammett y la Enfermera Maidenkirk desaparecían entre la muchedumbre.

—No estoy diciendo que sea vidente... pero tenía una corazonada, Johno. Algo dentro de mí me decía que era el tercero por la izquierda, te lo juro.

—¿Y entonces por qué no has dicho nada antes, listilla? —replicó Jonathan.

—No me lo puedo creer. ¡Eres un hater de videntes! —acusó Shelley.

—Genial. Otra cosa que añadir a mi lista de virtudes: aguafiestas, enanito gruñón, cenizo...

Shelley chasqueó los dedos.

—¡Céntrate, Johno! Tenemos trabajo que hacer —dijo Shelley y, ni corta ni perezosa, se acercó al guardia de seguridad en cuestión—. Hola, holita, sombrero peludo —murmuró—. ¿Has visto algo que te dé mala espina? Y con mala espina, no me refiero a pescado podrido o algo así, sino a algo sospechoso.

El guardia ni siquiera pestañeó y se limitó a seguir mirando el horizonte.

—¿Está pasando de mí? ¿O es que no me ha oído?

—Déjame que lo intente yo —dijo Jonathan, y se acercó al guardia—. ¿Has visto algo?

—Negativo —respondió el hombre sin tan siquiera mover los labios. Aquello dejó a los dos espías asombrados.

—Vámonos, Shells; aún nos quedan un par de visitas, no podemos perder más tiempo —dijo Jonathan, y se dio media vuelta, dispuesto a irse.

—Déjame decirte una cosita —murmuró Shelley, y agarró al guardia por el brazo—. Espero que no se sacrificara a ningún oso para hacer ese sombrero tan mono.

Jonathan suspiró (otra vez).

—La vegetariana de pacotilla vuelve a la carga.

23 DE OCTUBRE, 16.36 H. EL ZOO DE LONDRES. LONDRES, INGLATERRA

El zoo estaba abarrotado. A repetar. Había niños por todas partes. Pero muchos niños. Jonathan y Shelley esquivaban los cochecitos de bebés como si fueran minas antipersona y se escurrían como serpientes cada vez que veían una bestia de titanio, es decir, un cochecito gigantesco, acercándose peligrosamente hacia ellos.

—Tendría que haber una ley que prohibiera cochecitos tan grandes —protestó Jonathan—. ¡Son un estorbo público!

—¿Y qué me dices de los que caminan a paso de tortuga? Si no son abueletes o tienen una pierna rota, no tienen perdón de Dios —añadió Shelley. De pronto, algo en la jaula de los gorilas llamó su atención.

—¿Shells? ¿Qué pasa? —preguntó Jonathan.

—Me parece que estamos frente a un caso de amor a primera vista.

—¿Te has enamorado de un gorila?

—¡No! ¡Él se ha enamorado de mí! Me está poniendo ojitos, míralo, míralo —dijo Shelley con una sonrisa de oreja a oreja.

—Debe de ser muy halagador que alguien se fije en ti... aunque sea de una especie distinta.

Shelley cogió a Jonathan por el brazo.

—Alguien nos está observando, y no me refiero a mi nuevo amigo.

—¿Un gorila te echa un par de miraditas y ya lo consideras tu amigo?

—Disimula, Johno. A la izquierda de la jaula hay una mujer vestida de tu color fetiche: caqui —susurró Shelley mientras hacía ver que leía el cartel informativo sobre los gorilas.

—Esa mujer está a la derecha, no a la izquierda de la jaula —corrigió Jonathan.

—Qué manía con distinguir la derecha de la izquierda... Pero si es lo mismo, ¿o no?

—Pues ya que lo preguntas...

—¡Nos está haciendo señas!

—¿Esa era la señal? ¿Me estás diciendo que recuerdas la señal? Shelley Brown, eres toda una caja de sorpresas —dijo Jonathan, asombrado.

—¿Pero qué dices? Por supuesto que no recuerdo la señal —respondió Shelley, impaciente—. Pero está moviendo los brazos como una loca y nos está mirando. Esa es la señal universal para «Hola, quiero hablar con vosotros».

Shelley le lanzó un beso volador a su nuevo «amigo» y luego, a empujones, llevó a Jonathan hasta aquella mujer de cabello rizado y piel oscura.

—¿Venís de parte de Randy el tuerto?

Jonathan y Shelley dijeron que sí con la cabeza.

—¿Entonces cuál es vuestro problema, chavales? ¿Estáis ciegos, o qué? Llevo más de cuatro minutos haciendo la señal.

—Aquí el colega se ha olvidado de la señal —dijo Shelley.

—¿Pero qué clase de agentes sois? Un agente nunca olvida la señal. ¡Es la primera vez que me pasa algo así! —ladró aquella mujer a Jonathan y a Shelley.

—Jonathan se dio un mamporro en la cabeza. El impacto afectó su memoria a corto plazo —explicó Shelley—. No hace falta que le pidas disculpas, de verdad. Sé cómo te sientes: culpable. Muy culpable. Pero no te preocupes. ¿Cómo ibas a saberlo? Sí, has herido sus sentimientos y a lo mejor después eche alguna lagrimita...

—¡Un espía no llora! —estalló Jonathan.

Después clavó la mirada en aquella desconocida como diciéndole: «Cuéntanos todo lo que sabes».

—Solo sé que alguien se coló en el zoo y robó una pistola de tranquilizantes.

—Ya lo pillo —murmuró Shelley—. Cometiste un crimen y te arrestaron, ¿verdad? Pero hiciste un trato con la policía y por eso ahora trabajas como infiltrada...

—Shells, creo que alguien nos está siguiendo. Pisa el acelerador porque nos vamos —dijo Jonathan con cierta brusquedad, y la apartó de la jaula de gorilas—. Una gorra naranja no ha dejado de seguirnos desde que entramos. Y ahora la tenemos pisándonos los talones. Al principio pensé que era coincidencia, pero es imposible.

Jonathan y Shelley salieron disparados de allí. Con paso rápido pero sin llamar la atención, se abrieron camino entre la aglomeración de padres, niños y cochecitos.

—Cuando puedas, echa un vistazo atrás y dime si ves a alguien con una gorra naranja. Y sé discreta, por favor —ordenó Jonathan.

—Claro —dijo Shelley que, de repente, se tiró al suelo y empezó a chillar—: ¡Mi tobillo, mi tobillo!

—¿Eso es lo que entiendes tú por discreción? —gruñó Jonathan.

—La gorra naranja está justo detrás de nosotros —informó Shelley mientras Jonathan la ayudaba a ponerse en pie—. ¿Crees que es Nina?

—Puede que nos esté siguiendo para acabar lo que empezó ayer.

—¿Por qué querría matarnos? Si en el fondo somos buenas personas... —lloriqueó Shelley.

—Porque nuestra misión consiste en arruinarle los planes. Y porque está convencida de que lo que está haciendo vale más que las vidas de dos niñatos que, en realidad, son un cero a la izquierda —respondió Jonathan, que se paró un segundo a buscar una salida de emergencia.

—¡Los ceros a la izquierda también son importantes! —gritó Shelley como si estuviera en mitad de una obra de teatro, y alzó el puño al aire—. ¡No puedes matarnos solo porque nadie recuerde cómo nos llamamos!

—No sabemos si la persona de la gorra naranja es Nina. Lo único que sabemos a ciencia cierta es que no trabaja sola, así que a lo mejor ha enviado a uno de sus secuaces a buscarnos —dijo Jonathan.

—No pienso quedarme aquí esperando a que esa pirada nos dispare un dardo —resolvió Shelley.

De golpe y porrazo, Shelley se dio media vuelta y echó a correr a toda velocidad —o mejor dicho, tan rápido como un niño sedentario y patoso es capaz de correr— hacia la persona que llevaba la gorra naranja.

Shelley tenía estilo propio. Para todo. Incluso para correr. Corría meneando los brazos y con las rodillas flexionadas hacia dentro. Parecía un pato mareado, desde luego.

—¡Te vas a enterar! —chilló Shelley, y se abalanzó sobre la gorra naranja con todas sus fuerzas.

—¡Ahhhh! —gritó una niña—. ¡Socorro! ¡Que alguien me ayude!

Al oír aquella voz aterrorizada, Jonathan miró a su alrededor. Se quedó de piedra. Había gorras naranjas repartidas por todo el zoológico. Al darse cuenta de su metedura de pata, Jonathan se quedó paralizado durante unos segundos.

Cuando por fin recuperó el control, y también la razón, Jonathan salió disparado hacia Shelley.

—¡Es una excursión! ¡Es una excursión!

—¡Confiesa! ¡Dime dónde está Nina! —gritaba Shelley a la pobre cría, que estaba tan asustada que por un momento temió hacerse pipí encima.

—¡Me he equivocado! —gritó Jonathan entre jadeos; la carrera lo había dejado exhausto—. ¡Hay un montón de niños con gorras naranjas! ¡Han venido al zoo de excursión!

Empapada en sudor, Shelley soltó a la niña de inmediato.

—Lo siento, lo siento mucho. Lo que acaba de ocurrir es el claro ejemplo de un trabajo detectivesco patético, sin duda. Quiero retirar todo lo que he hecho. Y pedirte perdón por haberte atacado. Me siento fatal. Deja que lo retire, anda, porfa.

—¿Qué? No te oigo —dijo la niña.

Pero, de repente, Jonathan tiró del brazo de Shelley. Casi se lo arranca.

—¡Ha pedido refuerzos! ¡Corre! —gritó Jonathan al ver que un rebaño de gorras naranjas estaba a punto de abalanzarse sobre ellos.

23 DE OCTUBRE, 17.33 H. GALERÍA TATE BRITAIN. LONDRES, INGLATERRA

—Preferiría que la historia del placaje a la niña no saliera de aquí... —comentó Jonathan, avergonzado, mientras subía las escaleras de la majestuosa entrada de la galería Tate Britain.

—Me parece que alguien se siente un poquito culpable por haber metido la pata. El penoso trabajo de detective de alguien, y no miro a nadie, nos ha llevado a asustar, qué digo asustar, aterrorizar a una pobre niña inocente —dijo Shelley, que miraba a su compañero por encima de sus gafas.

—Perdona, pero no fui yo quien te dijo que abordaras a esa cría. Te lanzaste a por ella tú solita. Ni siquiera lo consultaste conmigo —respondió Jonathan—. Así que lo más justo sería que compartiéramos la responsabilidad a partes iguales, cincuenta, cincuenta.

—Trato hecho —dijo Shelley—. Pero bueno, tampoco ha sido para tanto. Gracias a nosotros, esa niña podrá contar una historia la mar de interesante a sus amigos. Yo llevo toda la vida esperando a que me pase algo interesante que contar.

—Shells, dentro de veinte años, esa pobre niña tendrá que explicar esa historia a un psicólogo —apuntó Jonathan, sacudiendo la cabeza.

—Pues yo llevo toda la vida esperando a que un psicólogo entre en mi vida. ¿Una persona dispuesta a escucharte, le apetezca o no, solo porque le pagan por eso? Mi sueño hecho realidad.

23 DE OCTUBRE, 17.42 H. EXPOSICIÓN DE J.M.W. TURNER, GALERÍA TATE BRITAIN. LONDRES, INGLATERRA

Apiñados frente a aquellos cuadros inmensos, los curiosos que se habían acercado a la galería comentaban entre murmullos sus impresiones artísticas. Los museos siempre han sido lugares silenciosos y, al igual que tu tía del pueblo, imponen respeto y, por lo tanto, requieren un comportamiento decoroso. La Tate Britain de Londres había abierto sus puertas hacía ya varias décadas. A lo largo de su historia nunca había sufrido ningún percance importante, salvo los típicos y tópicos: un turista mascando chicle o comprobando sus mensajes en el móvil mientras pasea por la galería. Pero claro, eso fue antes de que Jonathan y Shelley llegaran a la ciudad.

—Shells, ¿has podido encontrar los detalles de esta misión en tu disco duro de última generación? —preguntó Jonathan, conteniendo la risa, al entrar en la exposición dedicada a J.M.W. Turner.

—Vale. A lo mejor he exagerado un poquitín mis capacidades memorísticas —murmuró Shelley, y echó un vistazo a su alrededor—. Dejemos ya el temita, Johno. Además, sí recuerdo alguna cosa suelta, como por ejemplo que hay una memoria USB escondida detrás de un cuadro de un tal Turner.

—¿Qué cuadro?

—Uno que pintó Turner —contestó Shelley, como si estuviera diciendo algo muy obvio.

—Shells, puede que el cartel de la entrada no sea lo bastante claro para cegatos como tú, pero toda la exposición está dedicada a J.M.W. Turner.

—Pues tendremos que mirar detrás de cada cuadro —respondió Shells con aire despreocupado.

—Esto está lleno de gente —dijo Jonathan tras un fugaz vistazo a la sala.

—Parece que, al menos en esto, tienes razón —murmuró Shelley. Se acarició la barbilla y, de repente, chasqueó los dedos, como si acabara de tener una idea brillante—. ¿Sabes cómo vaciar una sala en menos de un minuto?

—Me das miedo.

—¡Fuego! —exclamó Shelley, orgullosa de su idea—. La gente odia el fuego.

—¿Hablas en serio? ¿Quieres que encendamos un fuego en un museo? ¿Has perdido la chaveta? —preguntó Jonathan.

—Relájate, míster Bajonazo; propongo que activemos la alarma de incendios. Les engañaremos. Les haremos creer que el museo se quema. Pero no se quemará, claro. Esa es la gracia del plan.

—Aunque prefiero eso a incendiar la galería, tengo un mal presentimiento —opinó Jonathan.

—Pero es que tú tienes malos presentimientos todo el rato.

—Es verdad —reconoció Jonathan—. Hay días en que me despierto con el estómago revuelto, como si presintiera que algo malo va a ocurrir. ¿Es normal?

—Qué va a ser normal, pero, por desgracia, ahora no tenemos tiempo para analizar tu mochila emocional. Tenemos que despejar esta galería —decidió Shelley.

Después se metió las manos en los bolsillos de su gabardina, diez tallas más grande de la que necesitaba, y empezó a pasearse por la exposición, contoneando las caderas de forma exagerada y examinando las paredes en busca de una alarma de incendios.

—Johno —dijo Shelley—. Tres en punto —dijo, y le guiñó el ojo.

—¿El tío de la chaqueta verde? —preguntó Jonathan.

—¡No! Ese está a las once en punto.

—¿Pero cómo va a estar a las once en punto?

—Oh, olvídalo —resopló Shelley—. Fíjate en la puerta. Justo al lado, clavado en la pared, hay un cuadradito rojo. Es la alarma de incendios.

—Insisto: tengo un mal presentimiento. Tu plan no va a salir bien —repitió Jonathan.

—Y precisamente por eso creo que deberías ser tú quien active la alarma de incendios.

—¿Has perdido un tornillo? Ni de broma.

—¿Es que no has oído el dicho «Aquel que dude del plan será el que ejecute el plan»?

—En primer lugar, te acabas de inventar ese dicho. No tiene sentido, así que no te molestes en intentar convencerme de que sí existe. Y, en segundo lugar, nunca haría algo así. ¿Me has oído bien? Nunca. Es más probable que me gradúe en la universidad con matrícula de honor, para que me entiendas.

Shelley soltó un suspiro al más puro estilo de Jonathan, un suspiro largo y cargado de impotencia, y alzó las manos, imitando el gesto de rendición.

—Muy bien. Yo me encargaré de todo. Eres una nenaza, que lo sepas.

Con unos andares pomposos, Shelley se abrió paso entre los turistas con aires de grandeza. Rezumaba una seguridad inexplicable. Jonathan envidiaba ese talento de Shelley, el de pavonearse en público aunque no tuviera ni la más remota idea de lo que estaba haciendo. Le impresionaba que tuviera tanta confianza en sí misma. Tenía una compañera asombrosa. O loca de atar. O las dos cosas, pensó Jonathan al ver que Shelley levantaba la palanca de la alarma de incendios. De inmediato empezaron a sonar varias sirenas ensordecedoras. Una luz parpadeante casi les deja ciegos de por vida. Shelley observaba el espectáculo con una sonrisa maléfica pegada en los labios.

Un trabajo redondo, o eso creía ella. Porque justo cuando iba a hacer una reverencia al público, es decir, a Jonathan, un guardia de seguridad se plantó frente a ella. Estaba tan furioso que le salía humo de las orejas.

—¿Por qué demonios has activado la alarma de incendios? —vociferó aquel tipo.

Shelley no pudo contener la sonrisa. Se sentía halagada porque, por fin, alguien que no era un gorila se había fijado en ella.

—¿Es que estás sorda? ¿Por qué lo has hecho? —insistió el guardia y, en ese preciso instante, las alarmas enmudecieron—. Jovencita, vas a tener que acompañarme —dijo, y la agarró por el brazo.

—¿Ves a ese chico? ¿El de la mata de pelo pegada a la cabeza? Pues es mi amigo. Y allá donde voy, él viene conmigo.

Jonathan suspiró.

—Estoy seguro de que tus ideas de bombero acabarán metiéndonos en la cárcel.

23 DE OCTUBRE, 17.59 H. EN UNA SALA PRIVADA DE LA GALERÍA TATE BRITAIN. LONDRES, INGLATERRA

—Si no lo digo, reviento. Me han interrogado un montón de veces en mi vida, pero nunca en una sala tan bonita y acogedora como esta —dijo Shelley al ver todos los sofás beis y las plantitas que decoraban la sala.

Jonathan asintió con la cabeza y se sentó al lado de Shelley, en uno de los sofás.

—¿Es aroma de lavanda? ¿Con una nota de...? —empezó Shelley.

—Jovencita —interrumpió un tipo gordinflón y calvo—. Uno de los guardias me ha asegurado que has sido tú quien ha activado la alarma de incendios de la exposición de Turner. ¿Es eso cierto?

—Sí, efectiviguonder —confirmó Shelley, y se recostó en el sofá.

—¡Siéntate bien, por favor! —la reprendió Jonathan.

—Tranquilo, Caqui. Lo tengo todo controlado.

—¿Por qué lo has hecho? ¿Porque creías que sería divertido? ¿O porque querías impresionar a este caballero? —continuó el calvorotas.

—¿Impresionar a Jonathan? ¿Para qué? ¡Pero si el chaval me adora! ¡Besa el suelo que piso!

—¿No estás exagerando un pelín? Me caes bien. Aunque a veces puedes ser peor que una mosca cojonera... —dijo Jonathan en un arrebato de sinceridad.

—El caso, agente, ¿puedo llamarte agente? —preguntó Shelley, ignorando por completo el comentario de Jonathan.

—No. Llámame señor Phillips.

—Está bien. El caso, señor Phillips, es que olía a humo. Y, como ciudadana comprometida que soy, he querido evitar el desastre. Y por eso he actuado con tanta rapidez. Porque como diría un buen bombero, las dudas tienen un precio: la vida —confirmó Shelley como si fuera la protagonista de un culebrón venezolano.

El señor Phillips miró a Shelley con los ojos entrecerrados y luego dijo:

—Tu historia me resulta bastante esperpéntica y poco creíble.

—¿Ah sí? ¡Pues a mí tu uniforme me parece bastante esperpéntico y poco creíble!

—¡Señor Phillips! —chilló Jonathan. Fue lo único que se le ocurrió para cerrarle el pico a Shelley—. Mi amiga no es una lumbreras, salta a la vista. Sí, lleva gafas y por eso muchos la confunden con una empollona. Pero la triste y cruda realidad es que es no sabe hacer la O con un canuto —explicó Jonathan. Después sacó un ejemplar de Cómo hacer palomitas en el microondas en edición de bolsillo y prosiguió—: Por una de esas casualidades de la vida tengo una copia del expediente académico de Shelley, por si quiere echarle un vistazo.

A regañadientes, el señor Phillips cogió el expediente académico y se puso a leerlo en voz alta:

—Una alumna decepcionante... es incapaz de razonar de forma lógica un problema básico de matemáticas... Unos resultados normalillos, lo máximo a lo que puede aspirar una chica como Shelley...

—Una tragedia, ¿no cree?

El señor Phillips se giró hacia Shelley y le regaló una sonrisa condescendiente.

—No todo el mundo puede ser especial, ¿verdad? Pobrecita, qué lástima... Sé que intentabas ayudar, pero la próxima vez que huelas humo, avisa a un adulto.

23 DE OCTUBRE, 18.38 H. EN UNA CALLE CUALQUIERA. LONDRES, INGLATERRA

—Escúpelo ya. Sé que quieres darme las gracias por haberte salvado el pellejo —dijo Jonathan.

Jonathan y Shelley salieron de la Tate Britain por la puerta trasera y con las manos vacías. No habían podido recuperar la memoria USB.

—¿En serio esperas que te dé las gracias por haberme humillado? Tú, Jonathan Murray, has insinuado que yo, Shelley Brown, soy una boba rematada —respondió Shelley con lágrimas en los ojos.

La vocecita que solía retumbar en la cabeza de Shelley, la misma que ella se empeñaba en acallar, cada vez gritaba más: «Deja de echarle la culpa a Jonathan; no fue él quien redactó tu expediente, sino tus profesores. Y, para qué negarlo, no mienten. Eres un cero a la izquierda, Shelley. Una zopenca de tomo y lomo».

Shelley se vino abajo. Agachó la cabeza y cerró los ojos.

—¿Estás bien?

—No te imaginas cuánto te envidio por tener dos besugos como padres. En serio, puedes sentirte afortunado. Ser una cabeza hueca en una familia de genios es horrible —lloriqueó Shelley.

—Prefiero que utilices el término disminuidos intelectuales a besugos cuando hables de mis padres. Y no eres una cabeza hueca, Shells.

—Sí, sí lo soy. Ya has oído lo que pone en mi expediente.

—Ese expediente solo refleja una parte de ti. De acuerdo, a lo mejor no se te dan bien las mates o la historia. Pero tienes otros talentos, talentos que ese expediente no menciona —dijo Jonathan, y rodeó a Shelley con el brazo.

—¿Ah sí? ¿Como cuáles?

—Tienes una imaginación excepcional —respondió Jonathan—. ¿Recuerdas el día que me dijiste que en tu próxima vida querías reencarnarte en un perezoso para poder echarte una siestecilla cada veinte minutos?

—Los perezosos molan —susurró Shelley y luego añadió—: Sí, supongo que tengo una imaginación única, salvaje.

—Y eres el optimismo personificado. Siempre ves el vaso medio lleno, y no medio vacío. Si un mapache muere dentro de un cubo de basura, tú piensas: «Oye, al menos murió haciendo lo que más le gustaba: comer basura». Como pesimista de nacimiento, sé muy bien lo que se agradece tener a un optimista cerca.

Shelley relajó los hombros. Levantó la cabeza, se secó las lágrimas y esbozó una tímida sonrisa. Esa era otra de las virtudes de Shelley, que se recuperaba en un santiamén.

—¿A quién pretendo engañar? Soy increíble —dijo Shelley que, de repente, había adoptado la postura de un superhéroe: hombros cuadrados y manos sobre las caderas.

—Eres genial, Shells. Te lo digo de corazón.

—Soy un ejemplo a seguir para ti, ¿verdad? En momentos de bajón, pensar en mí te ayuda a sobreponerte, ¿a que sí?

Jonathan no pudo evitar sonreír.

—Si te hace sentir mejor, entonces sí, por qué no.

23 DE OCTUBRE, 20.12 H. OFICINA CENTRAL DEL DEA. LONDRES, INGLATERRA

Randolph apareció hecho unos zorros, mucho más desaliñado de lo normal. Tenía el pelo tan grasiento y apelmazado que habría sido imposible pasar un peine por aquella maraña de cabellos. No dejaba de andar de un lado para otro, ansioso. Estaba hecho un manojo de nervios. Pero Jonathan y Shelley ni siquiera se dieron cuenta del estrés que estaba sufriendo Randolph. ¿Por qué? Pues porque no podían dejar de mirar su ojo de cristal; se le había desencajado y ahora apuntaba a su nariz.

—Piraña, estoy convencido de que Nina establecerá algún tipo de contacto con los ministros, en especial con los ministros de Sussex y Kent. Y lo hará pronto, muy pronto. Si no recuerdo mal, la votación para aprobar las perforaciones en reservas naturales está a la vuelta de la esquina.

—No te preocupes, Darwin. Ya hemos tomado las medidas de seguridad necesarias —respondió Randolph, que seguía moviéndose por la sala.

—¿Y por qué no nos has informado antes?

—¡Porque soy tu jefe y porque sigues llamándome Piraña! —bramó Randolph.

—¿Cuál es el plural de Piraña? ¿Piñatas? —preguntó Hattie desde la otra punta de la sala.

—Piñatas es el plural de piñata, no de piraña, ¿recuerdas? —respondió Jonathan; estaba pletórico porque, por fin, había corregido a un agente del DEA. Toda una hazaña, sin duda.

—Ah, sí, es verdad —murmuró Hattie. La agente se quedó mirando inexpresiva hacia el infinito, algo que, por lo visto, se había convertido en su nuevo pasatiempo favorito.

—Recuerda, Randolph —intervino Oli, y se puso de pie—: «Lo importante no es lo que te llamen, sino lo que respondes», W.C. Fields.

—Venga, Piraña, no te lo tomes tan a pecho. El melodrama no va contigo. Y si no, fíjate en Gafotas y en Caqui. ¿Los ves quejarse? —apuntó Darwin.

—Echa el freno, madaleno. Esta menda sí se ha quejado —replicó Shelley, y se subió las gafas—. Y mucho, por cierto.

—¿Te llamas Piraña? —preguntó Hattie, que no dejaba de juguetear con su collar de perlas—. Ups, qué despistada soy. Pensaba que te llamabas Randolph. Pero no te preocupes, Piraña, porque te compensaré con un pastel de carne. O con una tableta de chocolate. Adoro el chocolate, ¿y tú? Espera un segundo. ¿De qué estábamos hablando? Ah, sí, caries. Son espantosas, ¿no te parece?

Jonathan se quedó boquiabierto. Y aterrorizado.

—Una gota de esa saliva de murciélago y seré el hazmerreír de mi familia. A mi lado, mis padres parecerán dos premios Nobel.

—¡No me llamo Piraña! —ladró Randolph, histérico. Luego, recuperó la compostura y añadió—: Disculpa, Hattie. Sé que no lo haces a propósito.

—Me parece que alguien necesita un abrazo, o puede que dos —dijo Shelley y se acercó a Randolph con los brazos abiertos.

—Dios mío... Qué extrema debe de ser esta situación para que el abrazo de una mocosa no me parezca una idea espantosa... —farfulló Randolph, y luego se secó el sudor de la frente con un pañuelo de algodón que tenía su nombre bordado a mano—. El primer ministro está perdiendo la paciencia. Tenemos que encontrar a Nina antes de que contagie a alguien más con el virus.

—Todos queremos encontrar a Nina —replicó Oli—. El problema es que no sabemos ni por dónde empezar a buscarla.

—¿Y si Johno y yo revisamos la habitación de Nina? Quizá encontremos algo que a vosotros se os pasó por alto... —propuso Shelley.

—Menuda pérdida de tiempo —espetó Oli—. Somos muy rigurosos. ¿Y sabéis por qué? Porque somos profesionales.

—Igual que nosotros —puntualizó Jonathan.

—No estaría de más que los americanos echaran un segundo vistazo a la habitación —declaró Randolph.

Oli y Darwin intercambiaron una miradita cómplice. Jonathan y Shelley se dieron cuenta de la extraña reacción de los agentes del DEA. Algo olía a chamusquina. ¿De veras eran tan competitivos? ¿O es que había algo más?

24 DE OCTUBRE, 10.00 H. INTERNADO EVERGREEN. LONDRES, INGLATERRA

El campus del distinguido internado Evergreen consistía en varios edificios de piedra caliza, que el paso del tiempo había erosionado, y unos jardines repletos de setos podados al milímetro. No había ninguna rama más larga que otra. Era una institución elegante pero con un toque de pijerío, un ambiente que enseguida sacó a Shelley de quicio.

—¿Son imaginaciones mías o estos niños de papá nos miran por encima del hombro? —preguntó Shelley, que iba de camino al edificio número 3.

—¿Se te va la olla? ¿Cómo quieres que nos juzguen si ni siquiera nos miran? Asúmelo, Shells, pasan de nosotros —respondió Jonathan.

—Tienes razón, Johno... A veces se me va la pinza, ya lo sabes... —dijo Shelley, y luego miró al cielo, que estaba de un gris muy gris—. Este tiempo me da que pensar... A lo mejor eso del calentamiento global no esté tan mal después de todo...

Jonathan prefirió hacer oídos sordos. Ignorar a Shelley era, en realidad, muy fácil. Más fácil que la tabla del uno. Prestarle atención, en cambio, escuchar su palique día y noche, eso sí era toda una proeza.

Y justo entonces, Jonathan se fijó en dos personas.

—Sé que después del accidente en el zoo no vas a creerme, pero creo que alguien nos está siguiendo —anunció.

Shelley echó un vistazo a su alrededor y vio que por los jardines pululaban un montón de chicas vestidas con uniformes rojos y grises.

—Déjame adivinar: es una chica con un uniforme rojo y gris —respondió Shelley con esa sonrisa de sabelotodo.

—Pues no, listilla. Son Darwin y Oli —dijo Jonathan—. Pero no son capaces de seguirnos el rastro. Nos pierden cada dos por tres. Seguir a un par de supernormales no es tarea fácil, ni siquiera para profesionales.

—Les preocupa que encontremos algo en la habitación de Nina. ¡Lo sabía! Ojalá encontremos alguna pista y pueda decirles eso de «¡Chupaos esa, pringaos!».

24 DE OCTUBRE, 10.15 H. HABITACIÓN DE NINA, INTERNADO EVERGREEN. LONDRES, INGLATERRA

Una cama de madera. Una cajonera. Y un armario. La habitación de Nina era un espacio austero e impersonal. Como decoración solo había un par de plantas y varias fotos.

—Los helechos me recuerdan la consulta de un médico. Ah, y una bibloteca. Dos lugares donde preferiría no pasar mucho tiempo. Me dan escalofríos —dijo Shelley.

Jonathan sacudió la cabeza pero se mordió la lengua; no quería perder ni un solo segundo corrigiendo a su compañera porque sabía que se enzarzarían en una absurda discusión sobre si la palabra correcta era biblioteca o bibloteca.

Shelley examinó las plantas que había sobre el alféizar de la ventana y, de repente, una fotografía llamó su atención. En ella aparecía la abuela de Nina frente a una pastelería.

—Esta debe de ser la pastelería que aparecía en los correos electrónicos de Nina, Petit Four and Petit More.

—Hum... —musitó Jonathan al abrir el armario.

—¿Qué significa ese hum?

—Los espráis son lo peor para el medioambiente —dijo Jonathan, que había encontrado un desodorante en espray, una laca de pelo en espray y un ambientador en espray.

—Pues es evidente que Nina no lo sabe.

—Shells, si alguien como yo sabe que son terribles para el medioambiente, créeme, Nina también.

—¿Y si confiscó todos esos botes a alguno de sus compañeros? Ya sabes, como yo intento hacer con tu colección de pantalones caqui...

—Es una opción —murmuró Jonathan.

A Jonathan le llamó la atención la papelera que había en una esquina de la habitación. Era un cubo de mimbre que estaba a rebosar: papeles arrugados, un par de bocadillos mordisqueados y un montón de latas vacías.

—Shells, aquí hay algo que no me cuadra. ¿Una ecologista radical que no recicla latas de aluminio y utiliza desodorante en espray? Esto es el mundo al revés. Imposible.

Shelley abrió los ojos como platos.

—¿Estás pensando lo mismo que yo?

—Te acabo de explicar lo que estoy pensando. ¿Es que no has oído nada?

—La vida sería mucho más fácil si pudiéramos leernos la mente, ¿no crees? Aunque, ahora que lo pienso, leer tu mente sería un tostón. Solo con pensarlo me entra sueño.

—¿Shells?

—¿Johno?

—¿Te importaría decirme qué estabas pensando?

—Que deberíamos hacerle una visita a la abuela de Nina. A simple vista, parece que estén muy unidas. A lo mejor sabe algo.

—Me parece una idea brillante.

Shelley sonrió y, de broma, le dio una palmada a Jonathan en el hombro.

—No te vengas abajo, Johno. Algún día a ti también se te ocurrirá alguna.

24 DE OCTUBRE, 14.35 H. CASA DE LA SEÑORA MITFORD. CASTLE COMBE, INGLATERRA

—Espero que no le parezca un comentario fuera de lugar —le dijo Shelley a la señora Mitford, la abuela de Nina. A pesar de su edad, aquella mujer estaba como un rosa. Al verles frente a su puerta, no dudó en invitarles a una buena taza de té inglés—. Pero huele usted muy bien, como a galletas de mantequilla con canela.

—Gracias, querida —respondió la señora Mitford, que no dejaba de juguetear con un hilo que sobresalía del sofá—. Debo admitir que soy muy golosa. Los dulces siempre han sido mi perdición. No sé cómo explicarlo, pero los pasteles me hacen muy feliz.

—¿Sabe usted lo que a mí me hace feliz? Abrir una lata de Coca-Cola y tocar mi guitarra invisible —explicó Shelley.

—No te entiendo —dijo la señora Mitford, confundida por la incoherencia de aquella cría.

—Nadie la entiende —interpuso Jonathan—. Dejemos de hablar de nosotros y centrémonos en Nina, su nieta. ¿Siempre ha sido una gran defensora del medio ambiente? ¿O es un tema que le preocupa desde hace poco?

—¿El medio ambiente? ¿Te refieres al aire libre? —preguntó la señora Mitford entre risas—. Nina aborrece la naturaleza. Tiene fobia a todas las arañas y bichos en general. De niña solía rociar su habitación con repelente para mosquitos. Toda la casa olía a refinería química.

—De acuerdo. Deduzco que eso de acampar en el bosque no va con Nina. Pero tengo entendido que defiende a capa y espada el planeta y que está totalmente en contra de la contaminación y la deforestación. ¿Me equivoco? —continuó Jonathan.

—Nina jamás ayudaría a ninguna empresa a talar un bosque tropical o a verter toneladas de químicos al río. Pero, entre nosotros, no creo que le dé mucha importancia a ese tipo de cosas —dijo la señora Mitford, y luego dibujó una sonrisa—. Fue un milagro convencerla de que reciclara las botellas de agua. Los adolescentes pueden llegar a ser muy holgazanes. Vuestros padres aún no saben lo que les espera.

—La entiendo perfectamente, señora Mitford. Mis padres son muy vagos —añadió Jonathan.

—Resumiendo, ¿nos está diciendo que Nina no es de esas que se encadena a los árboles? ¿Que no se pone como una fiera cuando ve que alguien malgasta papel o no cierra el grifo mientras se lava los dientes? —preguntó Shelley, harta de tanta contradicción.

—¡Oh, la ducha! Casi se me olvida. Nina siempre deja correr el agua antes de entrar a la ducha. Le gusta que parezca una sauna —explicó la señora Mitford entre risas—. Es una chica maravillosa, creedme. ¿Pero ecologista? Ni de lejos.

Jonathan frunció el ceño. Estaba desconcertado y confundido. La situación le había provocado un dolor de cabeza terrible. ¿Cómo podía ser que los compañeros de Nina y su familia tuvieran una opinión tan distinta de ella? ¿Quién era Nina en realidad?

—Usted está muy unida a su nieta, ¿verdad? —preguntó Jonathan, que no quería dejar ningún cabo suelto.

—Muy, pero que muy unida —respondió la señora Mitford—. Qué preguntas tan extrañas. ¿Quiénes habéis dicho que sois?

—Del periódico de Evergreen. Estamos escribiendo un artículo sobre Nina —respondió Shelley.

—Oh, pues en ese caso deberíais entrevistar a ese chico del que siempre habla... un tal Charles... no, espera... David... no, tampoco... ¡Darwin! Sí, eso es. Darwin. Como el naturalista.

Jonathan asintió con cierto recelo.

—Nos pondremos en contacto con él.

24 DE OCTUBRE, 16.48 H. ESTACIÓN DE TREN. LONDRES, INGLATERRA

—A lo mejor la señora cree que está muy unida a su nieta, pero en realidad es una película que se ha montado ella solita —dijo Shelley. Los dos espías se bajaron del tren y se mezclaron con toda la muchedumbre que volvía a casa después del trabajo, justo igual que ellos—. No soy una experta, pero si una cosa me ha enseñado la MTV es que los adolescentes mienten a sus padres. ¿Por qué no iban a mentir también a sus abuelos?

—Los adolescentes no esconden a su familia que reciclan o que quieren salvar el planeta.

—Pero Nina es una espía. Y como tal, tiene que ser una profesional de la mentira. Y seguro que sabe guardar secretos. Debe de ser una tumba —razonó Shelley.

—No sé, Shells. Hay algo que no encaja.

Shelley se bajó las gafas muy despacio, como a cámara lenta, y miró a Jonathan directamente a los ojos.

—Cuando huelas un tufillo asqueroso, comprueba el acuario, porque lo más probable es que tu pez esté muerto.

—¿Qué significa eso?

—Significa que si crees que algo no encaja, lo más probable es que tengas razón y no encaje. O también puede significar que tu pez esté muerto y que ha llegado el momento de tirarlo a la taza del váter —explicó Shelley, que se apartó del andén porque un transeúnte con prisas por llegar a casa por poco la atropella.

—¿Tu pez está muerto? ¿Quieres que le haga una autopsia? —los interrumpió una voz familiar.

Jonathan y Shelley se sobresaltaron y se dieron media vuelta. La Enfermera Maidenkirk estaba irreconocible con aquel traje pantalón de color negro. A su lado, vestido con su habitual traje gris de raya diplomática, estaba Hammett.

—Qué manía con aparecer de sopetón. Me vais a matar de un infarto. ¿No sería más fácil enviarnos un mensaje cada vez que queráis reuniros con nosotros? —protestó Shelley.

—Los mensajes son muy peligrosos. Son más fáciles de detectar que un elefante rosa. Y ahora, chicos, seguidme —ordenó Hammett, y los llevó hacia un rincón más tranquilo, lejos del bullicio de la estación.

Lo primero que hicieron fue poner a Hammett y a la Enfermera Maidenkirk al día de los últimos acontecimientos. La verdad es que Jonathan y Shelley se quitaron un gran peso de encima. Había algo en Hammett, algo paternal, que los tranquilizaba. Sabían que podían contar con él, que podían confiar en él ciegamente. Algo que, en esos momentos, no podían decir de nadie más.

—Volvamos al principio de la historia —dijo Hammett, y tiró el palillo que llevaba en la boca—. ¿Quién os dijo que Nina era una ecologista radical?

—El primer ministro Falcon —respondió Shelley.

—¿Y quién se lo dijo al primer ministro?

—Randolph —contestó Jonathan.

—¿Y quién se lo dijo a Randolph?

—Darwin, Oli y Hattie —informó Jonathan.

—Pues alguien ha interpretado mal la información —sugirió Hammett.

—Esta gente no interpreta mal la información —señaló Jonathan—. Son quisquillosos y se fijan en todos los detalles.

—Es verdad. Son incluso peores que Jonathan —añadió Shelley.

—Creo que estamos ante un caso más peliagudo de lo que parece —resolvió Hammett, y se metió otro palillo en la boca—. Tenéis que poneros las pilas. Y rápido. Investigad. El MCI-30 es un virus muy peligroso, sobre todo para los de vuestra especie. Los niños supernormales y del montón no pueden permitirse el lujo de perder un solo punto más de coeficiente intelectual. En resumidas cuentas, no vais sobrados, al menos en lo que a inteligencia se refiere.

—La humanidad ha sobrevivido a infinidad de plagas. Es una historia interesante, pero un poco larga —dijo la Enfermera Maidenkirk—. ¿Sabíais que la gripe española mató a más de cincuenta millones de personas?

—No, no tenía ni idea —respondió Jonathan, sin ningún tipo de emoción.

—¿Y sabíais que la viruela acabó con las vidas de más de trescientos millones de personas en el siglo XX?

—Nops —respondió Shelley—. Y, si quieres que sea sincera, habría preferido no enterarme de esos datos tan interesantes.

—Escuchad, chicos —dijo Hammett, y les rodeó el hombro con el brazo—. Los majaderos, torpes y mindundis en general de todo el mundo dependen de vosotros. No les falléis.

24 DE OCTUBRE, 18.01 H. RESTAURANTE. LONDRES, INGLATERRA

Después de la charla con Hammett, Jonathan y Shelley se dieron cuenta de que la única forma de descubrir el pastel y llegar al fondo del asunto era espiar a los espías, es decir, a Oli, Hattie y Darwin. Sí, es verdad. Jonathan y Shelley eran dos novatos en el mundo del espionaje internacional, pero gracias a su carácter soso y aburrido podían rastrear a cualquier persona sin llamar la atención. Así que seguir al trío calavera iba a ser pan comido.

—¿Qué tienes en mente? —le preguntó Jonathan a su compañera; asomaron sus cabecitas por la ventana del restaurante donde Oli, Hattie y Darwin se habían sentado a cenar.

—El guardarropa —respondió Shelley, y señaló una puerta empotrada en la pared—. Es el escondite perfecto porque, además de ocultarnos, podremos controlar todo lo que hacen.

—Buena idea —respondió Jonathan.

Con el sigilo de un gato, la pareja de espías entró en el restaurante y se encerró en el armario que hacía la función de guardarropa.

Escondida tras los abrigos, Shelley murmuró:

—No quiero ser pesada, pero en mi humilde opinión, mi idea no solo ha sido buena, sino brillante.

—¿Sabes lo que me gusta de ti, Shells?

—Todo, todito, todo.

—Que no te cortas un pelo. Y si crees que te mereces un cumplido, no esperas a que alguien lo haga. Te felicitas tú solita —explicó Jonathan.

—¿Qué otra opción me queda? Soy una supernormal. ¿Quién va a elogiar mi trabajo? ¿Quién va a felicitarme por tener una idea brillante? —dijo Shelley.

El camarero se acercó a la mesa donde estaban Darwin, Oli y Hattie con una cesta llena de pan y una botella de aceite de oliva.

Jonathan ahogó un grito.

—¿Lo has visto?

—¡Sí! ¡Qué fuerte! —respondió Shelley—. Pero solo por si acaso... ¿Te importaría explicarme qué has visto tú? Es solo para comprobar que hemos visto lo mismo, claro.

—Oli estaba explicando algo y, cuando ha acabado, Hattie y Darwin se han echado a reír. A la vez. La estirada ha entendido un chiste. ¿Cómo es posible que lo haya pillado tan rápido? El virus provoca una especie de desfase temporal, lo que significa que entiendes cosas tan fáciles como un chiste de «se abre el telón» entre dos y tres minutos más tarde que el resto del mundo mundial. Esta mañana Hattie estaba muy dispersa, así que me cuesta creer que sea capaz de escuchar un chiste enterito.

—A lo mejor es una risa futura —propuso Shelley.

—Shells, la risa futura no existe. ¡Nos lo inventamos para explicarles por qué te estabas partiendo de risa cuando no sabías quién era Neville Chamberlain!

Shelley asintió.

—Ah, sí. Se me había olvidado.

De repente, Jonathan zarandeó a Shelley.

—¿Y si Nina nunca infectó a Hattie con el MCI-30? ¿Y si todo ha sido una farsa?

—Johno, sabes mejor que nadie que me encanta sacar conclusiones precipitadas. Y, además, se me da la mar de bien. De hecho, es una de las aficiones que he puesto en mi currículum. Está bien, lo admito, eso último no es verdad. Pero me gusta más que a un tonto un lápiz. Analicemos la situación. Hattie se ha reído. De acuerdo. ¿De veras eso demuestra que no se ha contagiado del MCI-30? A lo mejor se estaba riendo de un chiste que Oli ha contado hace cinco minutos. Desde aquí no podemos oír lo que dicen, así que no nos adelantemos a los hechos.

—Tienes razón.

Shelley sonrió.

—Esos dos palabros son música para mis oídos.

—La palabra palabro no existe.

—¡Qué puntilloso eres, por Dios! Caqui, aparta y deja sitio al señor Tiquismiquis.

Siguieron observando a los tres agentes.

—El trío se pone en marcha —informó Shelley cuando Oli, Darwin y Hattie se levantaron de la mesa.

Jonathan y Shelley salieron escopeteados del restaurante. Y, justo en ese instante, el trío de agentes se subió a un taxi.

—Vamos —ordenó Shelley, y empujó a Jonathan hacia un típico taxi londinense.

—¡Pero si estamos sin blanca!

—¡Y por eso le entregaremos al taxista un vale por... 50 libras!

—¡Shells, nadie en el mundo real acepta vales como forma de pago! —chilló Jonathan—. ¡Ni siquiera se utilizan en el Monopoly!

—¡Oh, olvídalo! —gruñó Shelley al ver que el taxi arrancaba—. Ya es demasiado tarde. Se han ido.

24 DE OCTUBRE, 20.00 H. 10 DE DOWNING STREET. LONDRES, INGLATERRA

Los tres se acomodaron alrededor de la mesa de la cocina. La señora Cadogan no podía dejar de sonreír; estaba feliz por poder servir estofado y llenar hasta arriba los platos de sus invitados, Jonathan y Shelley.

—Hace una hora, le he dado un poquito de carne al gato. El veneno suele hacer efecto en menos de sesenta minutos.

—¿Y el gato sigue vivo? —preguntó Shelley.

—Está vivito y coleando —confirmó la señora Cadogan. La anciana plantó su enorme trasero, aquella plaza de toros con patas, en una silla y, sin tan siquiera bendecir la mesa, se metió una cucharada de estofado en la boca.

Jonathan probó la carne, miró a la señora Cadogan y sonrió.

—El estofado esta riquísimo.

—Gracias —respondió la señora Cadogan—. Bueno, niños, ¿tenéis más preguntas?

—¿Preguntas? —repitió Shelley.

—Últimamente no dejáis de avasallarme con preguntitas.

—¿Perdón? —murmuró Jonathan.

—Que estoy hasta la coronilla de tanta pregunta. En mi época, ¡a los niños se les enseñaba a respetar a los mayores! ¡No a interrogarlos! —gritó la señora Cadogan que, de repente, se quedó callada y empezó a mirar a su alrededor—. ¿Hay alguien escondido en los armarios?

Jonathan negó con la cabeza.

—No, señora Cadogan. Estamos solos.

—Niños, escuchadme bien. Si encontráis a alguien escondido en un armario, ¡no os fieis de él! No son quienes dicen ser.

—Una vez me pasé tres horas encerrada en un armario —explicó Shelley y cerró los ojos, como si estuviera reviviendo ese recuerdo—. Mi hermana creyó que me merecía un tiempo en la cárcel por haberle cortado el cuello a todas sus muñecas.

Jonathan soltó un suspiro larguísimo. Sacudió la cabeza y luego le preguntó:

—¿Por qué, Shells? ¿Por qué?

—Esas muñecas tenían complejo de superioridad. Se creían mejores que yo y quería demostrarles que estaban equivocadas.

—Están aquí —soltó la señora Cadogan con aire misterioso—. Y han venido a por vosotros.

—Me alegra saberlo —dijo Jonathan, como si tal cosa—. ¿Puede pasarme la sal, por favor?

25 DE OCTUBRE, 1.02 H. 10 DE DOWNING STREET. LONDRES, INGLATERRA

Jonathan se despertó en mitad de la noche, con un escozor en la garganta insoportable. Estaba temblando, tenía el estómago revuelto y se sentía muy débil. Y, para colmo, le embargó una sensación completamente nueva para él: morriña. Los padres de Jonathan creían que una gripe se curaba a base de chocolatinas, refrescos y videojuegos, por lo que, como enfermeros, eran un desastre. Sin embargo, en aquel momento, Jonathan se sentía tan débil, tan hecho polvo, tan enfermo, que no podía dejar de pensar en sus padres. Los echaba de menos.

Shelley apareció arrastrándose por el suelo.

—No me encuentro bien —gimió.

—Yo tampoco —gruñó Jonathan.

—¡Os han envenenado! ¡Os han envenenado! —chillaba la señora Cadogan desde el pasillo.

—¿Está usted bien, señora Cadogan? ¿Y el gato?

—Estamos bien —respondió la señora Cadogan, que llevaba al gato en brazos.

—¿Cómo es posible? Si hemos cenado lo mismo... —dijo Shelley.

—¡No! El pastel. ¡Nuestro pastel favorito! —gritó Jonathan entre retortijón y retortijón.

—¡El pastel de zanahoria! —adivinó Shelley, y se desplomó al suelo. Estaba demasiado débil como para mantenerse en pie.

—¿Usted preparó el pastel? —preguntó Jonathan a la señora Cadogan, e intentó salir de la cama para tratar de ayudar a Shelley.

—¡No, por supuesto que no! ¡Estamos en mitad de una guerra! La cartilla de racionamiento no da para tanto. ¿De dónde queréis que saque los ingredientes para hacer ese pastel? —respondió la señora Cadogan; la pobre se había quedado anclada en la Segunda Guerra Mundial y seguía creyendo que el azúcar y la harina eran ingredientes de lujo.

—¿Y entonces de dónde ha salido ese pastel? —preguntó Shelley, despatarrada en el suelo.

—Un repartidor lo trajo esta misma tarde. Iba a vuestro nombre —explicó la señora Cadogan.

—¿Ha tirado la caja? —preguntó Jonathan, que parecía Hulk, pero no por lo forzudo, sino porque ahora estaba de color verde.

—Las cajitas de esa pastelería son preciosas. Nunca las tiro. ¿Cómo se llama? Ah, sí, Petit Four and Petit More —dijo la señora Cadogan.

Jonathan estaba a punto de echar la bilis, así que reunió fuerzas y salió corriendo hacia el cuarto de baño. Shelley refunfuñó algo y luego empezó a dar puñetazos en el suelo.

—Es la pastelería preferida de Nina.

25 DE OCTUBRE, 8.01 H. OFICINA CENTRAL DEL DEA. LONDRES, INGLATERRA

Jonathan y Shelley estuvieron vomitando toda la noche, hasta eliminar de su cuerpo cada migaja de aquel dichoso pastel de zanahoria. Durmieron un par de horas y luego hicieron de tripas corazón, bueno, metafóricamente hablando, para no llegar tarde a la reunión con Randolph, Darwin, Oli y Hattie, en la oficina central del DEA.

—Es una advertencia. Nina quiere que os retiréis del caso —dijo Darwin al enterarse de lo sucedido la noche anterior—. Estoy seguro de que la próxima vez hará algo más... drástico.

—¿Más drástico que intentar ahogarnos en un foso medieval? ¿Más drástico que envenenarnos? —preguntó Shelley, que no daba crédito a lo que acababa de oír—. ¿Hay algo más drástico que eso?

Darwin arqueó las cejas y luego señaló a Hattie con la barbilla. La agente tenía la mirada pegada en el fondo de pantalla del ordenador.

—¡Hace un día espléndido! —exclamó—. Deberíamos salir a dar un paseo. Mirad qué sol, y qué agua. Le dan ganas a una de darse un bañito.

Jonathan sintió un cosquilleo en los dedos de los pies. A ese cosquilleo le siguió un tembleque incontrolable. Después, un nudo en el estómago. Y una opresión en el pecho. Se le encogieron los pulmones o eso creía él porque no podía respirar. Reconoció la sensación enseguida: miedo. Miedo en estado puro. A Jonathan le aterrorizaba perder una sola gota de su ya escasa inteligencia. ¿Qué sería de él si se volviera aún más zopenco, más lelo, más aburrido? No podría manejárselas él solito, tendría que depender de sus padres. De los mismos padres que, cuando no era más que un bebé, lo olvidaron en la sección de congelados del supermercado. No eran mala gente, desde luego que no, pero vivían en un mundo de piruleta y no podía confiar en ellos.

—¿Jonathan? Te veo un poco... pachucho —dijo Oli, que lo miraba con la frente arrugada, preocupado.

—No sé qué debió de utilizar Nina para envenenarnos, pero depende de la sustancia, es posible que aún esté en vuestro sistema. ¿Tienes náuseas? Porque entonces puede ser eso —dijo Darwin, que enseguida le ofreció un vaso de agua a Jonathan.

—Que no cunda el pánico, por favor. Ponerse verde es uno de los trucos de magia de Jonathan —explicó Shelley, que lo levantó de la silla y luego le susurró al oído—: ¡No te puede dar el chungo cada vez que se hable de aniquilación intelectual!

—Tienes un don para consolar a la gente, Shells, ¿lo sabías? —murmuró Jonathan, y luego se giró hacia el resto—. Solo necesito un poco de aire fresco.

Segundos después de que Jonathan saliera de aquel despacho, Shelley se levantó, se aclaró la garganta y anunció:

—Será mejor que lo acompañe, por si lo atropella un autobús. Digo yo que alguien tendrá que identificar el cuerpo, ¿no?

25 DE OCUTBRE, 8.26 H. EN PLENA CALLE. LONDRES, INGLATERRA

—Así que la operación de anoche no sirvió para nada. ¿No visteis nada extraño en el comportamiento de Hattie, Oli o Darwin? ¿Nada que hiciera sospechar a mis sabuesos? —preguntó Hammett, que se había reunido con su equipo en una plaza cercana a la oficina central del DEA.

—Solo hubo una cosa que nos llamó la atención. Durante la cena, Oli dijo algo y Hattie se puso a reír. Pero como no oímos el comentario, no podemos confirmar nada —respondió Jonathan.

—Sin embargo, lo que sí podemos confirmar es que nos envenenaron. Sí, sí, lo has oído bien: en-ve-ne-na-ron. La pastelería favorita de Nina nos envió un pastel muy especial —explicó Shelley. Después se quedó callada y se acarició la barbilla—. Aunque hay algo que me tiene mosca. ¿Cómo sabía que el pastel de zanahoria es nuestro favorito?

—Casualidad, supongo —contestó Jonathan, y luego sintió un escalofrío—. No sé qué le puso al pastel, pero nunca había vomitado tanto, os lo prometo.

—El espionaje y el veneno son dos conceptos indisociables, como la mantequilla y la mermelada, o Tom y Jerry —dijo la Enfermera Maidenkirk, que hasta el momento no había abierto la boca—. ¿Sabíais que se utilizó polonio 210 para asesinar a un agente? Ocurrió justo aquí, en Londres, y no hace mucho, por cierto. Pero los espías siempre utilizan métodos muy imaginativos para matar. Son muy creativos. Envenenamiento. Alergias. Escaleras. Escaleras interminables. Ahog...

—Captamos la idea, Maidenkirk —interrumpió Hammett, y luego volvió a centrar su atención en Jonathan y Shelley—. Entiendo que estéis asustados. ¿Quién no lo estaría en vuestra situación? Os estáis enfrentando a una tipa de armas tomar. A una tipa malvada. A una tipa despiadada. A una tipa dispuesta a hacer lo que sea necesario para apartaros de su camino.

Shelley se quitó las gafas, se pasó una mano por el felpudo que tenía como pelo y asintió.

—Eso es lo que nos asusta.

—Si Nina nos inyecta el MCI-30, estamos perdidos. Nuestros padres no están preparados para cuidar a dos tarugos —admitió Jonathan.

—No os preocupéis, chicos. La Liga nunca deja tirados a sus agentes. Os doy mi palabra —declaró Hammett con estoicismo—. Pero si lo que queréis es salir echando leches de aquí, lo entendería.

—¿Tirar la toalla? —preguntó Shelley.

—Sí. Rendiros. Dejar este jueguecito de espías y confabulaciones —dijo Hammett—. No todo el mundo está hecho para ser espía.

—Pero nosotros no formamos parte de «todo el mundo» —saltó Shelley. Luego recapacitó y murmuró—: Espera un segundo...

Jonathan sacudió la cabeza.

—No vamos a darnos por vencidos a la primera de cambio. Ni a la segunda. Y puede que tampoco a la tercera. Esto es todo lo que tenemos. Y no vamos a salir por patas, por muy peligrosa que sea la situación.

—Ahí está —dijo Shelley, y levantó la mano para que Jonathan se la chocara—. Por eso este chaval es mi héroe el 8 por ciento del tiempo.

—Hace un par de días dijiste que era el 11 por ciento —replicó Jonathan.

—¿Estás seguro? No es nada personal, Johno. Ya sabes que las mates no son lo mío.

—Tenéis muy mala cara. ¿Estáis cansados? —preguntó la Enfermera Maidenkirk, que no les quitaba ojo de encima—. No os preocupéis. Por casualidad tengo por aquí un chute de vitaminas. Y ya está preparado —continuó, y del bolsillo de su uniforme sacó una inyección con una aguja espantosamente larga.

—¡Déjalos en paz, Maidenkirk! Ya tienen bastantes problemas —gritó Hammett, y luego se metió otro palillo en la boca.

—Deberíamos volver a la oficina central —dijo Jonathan tras comprobar la hora—. O empezarán a sospechar.

—Confío en vosotros. Sé que podéis hacerlo. Si creyera lo contrario, os apartaría ahora mismo de esta misión sin dudarlo —dijo Hammett—. Pero no soy yo el que está en el campo de batalla. Ni el que tiene al enemigo pegado al culo.

—No —contestó Jonathan—. Esos somos nosotros.

25 DE OCTUBRE, 9.18 H. EN PLENA CALLE. LONDRES, INGLATERRA

—Llevaba toda la vida deseando ser otra persona. Cualquier otra persona me servía. Enseguida me sentía mejor; me animaba saber que tenía otra cara, otra voz, otro cerebro, otro todo —murmuró Jonathan de camino a la oficina central del DEA.

—Podría ser el inicio de una película de ciencia ficción —dijo Shelley, y arqueó las cejas—. Pero entiendo lo que dices. Yo tampoco era muy fan de Shelley Brown, de hecho, era una hater de Shelley Brown. Pero entonces llegó la Liga y todo cambió.

—No somos unos gallinas, ¿verdad? No podemos abandonar la misión así como así.

—Pues claro que no —dijo Shelley, que no dudó en abrazar a su compañero—. Nos tenemos el uno al otro y juntos, ¡nada nos detendrá! Excepto un tsunami, un coma profundo, una cárcel de alta seguridad, un...

—¡Shells! —interrumpió Jonathan—. Técnicamente, eres la única amiga que tengo. Bueno, y la primera. Pero quería decirte que has subido un puesto en mi lista, y ya sabes que soy muy exigente. Ahora ya eres mi mejor amiga.

—¿Puedes ponérmelo por escrito? —preguntó Shelley. Se quedó pensativa unos segundos y luego añadió—: Pensándolo mejor, ¿por qué no me lo envías por correo electrónico? Cuando puedas. ¿Cuándo puedes? Así podré reenviárselo a ciertos personajillos. Ahora en serio, no hay prisa. Pero si pudieras mandármelo a finales de semana, te lo agradecería hasta el infinito y más allá.

—En cuanto aprenda a encender un ordenador, te juro que será lo primero que haga.

—Oh, y Johno, tú también eres mi muy mejor amigo. Y el 84 por ciento del tiempo, por cierto.

—¿El 84? —preguntó Jonathan con una sonrisa—. Uau, eso me ha llegado al corazón, Shells.

Brrrr. Brrrr. Brrrr.

—Qué te apuestas a que son Darwin y Oli. Seguro que están nerviosos porque aún no hemos llegado —dijo Jonathan.

Sacó el teléfono del bolsillo y leyó el mensaje.

NÚMERO DESCONOCIDO: Marchaos del país

o seréis los siguientes. No habrá más advertencias.

25 DE OCTUBRE, 10.02 H. OFICINA CENTRAL DEL DEA. LONDRES, INGLATERRA

—¡Cuánto tiempo! Os echábamos de menos. ¿Cómo estáis? —les preguntó Darwin, que estaba sentado frente a una mesa, escoltado por Oli y Hattie.

—¡Nina nos ha amenazado con infectarnos! —escupió Shelley. Al darse cuenta de que había sonado como una lunática, intentó arreglarlo—: ¿Qué os ha parecido mi actuación? He ensayado muchísimo. El papel de agente asustada e inexperta no es tan fácil como parece, creedme.

—No estoy entendiendo nada —murmuró Oli mientras sorbía un poco de té—. ¿Qué ha pasado exactamente?

—Acabamos de recibir un mensaje anónimo. «Marchaos del país o seréis los siguientes. No habrá más advertencias» —leyó Jonathan.

—Nina va a por vosotros —anunció Darwin—. Sabe que la estáis siguiendo. Y no quiere correr ningún riesgo.

—Con el debido respeto, chicos, estáis jugando en otra liga. Una liga que, por supuesto, no es la vuestra. Nina es una agente excepcional. Tenéis todas las de perder. Así de claro —declaró Oli y luego dejó su taza de té sobre la mesa.

Jonathan lanzó una mirada asesina a Oli. Y luego se quedó mirándole fijamente. Tan fijamente que, de repente, se le hinchó una vena de la frente y empezó a palpitar. Se había pasado toda su vida, es decir, doce largos e intensos años, diciéndose a sí mismo que no era capaz de hacer nada. Que era un inútil. Un torpe. Un aburrido. Un desaborido. Y ahora que por fin se veía con fuerzas para comerse el mundo, no estaba dispuesto a dejar que un empollón tetero le dijera lo contrario. Sí, era verdad que hacía apenas una hora había estado temblando de miedo. Pero eso había sido antes. Y ahora era ahora.

—Podemos ocuparnos de esta misión —respondió Jonathan, sin que le temblara la voz.

—¿Estáis seguros? —preguntó Darwin, y miró de reojo a Hattie, que leía moviendo los labios—. Porque si lo que queréis es abandonar el barco, lo entenderemos.

—No vamos a tirar la toalla —reafirmó Shelley—. Ni ahora, ni nunca.

—¿Arriesgar vuestra integridad y vuestra inteligencia por un país que ni siquiera es el vuestro? ¿Estáis seguros de que queréis hacerlo? —insistió Darwin.

—Sí, superseguros —respondió Jonathan—. ¿Verdad que sí, Shells?

—Tan seguros como que Randolph es tuerto.

Jonathan suspiró.

—Con un simple «sí» habría bastado.

25 DE OCTUBRE, 14.00 H. CAFETERÍA DEL DEA. LONDRES, INGLATERRA

Jonathan y Shelley estaban tensos. No, más que eso. Estaban histéricos. Al borde del colapso. Hechos un manojo de nervios. Y muertos de miedo. Empujaban la bandeja por el mostrador de la cafetería mientras llenaban los platos hasta arriba de comida.

—Shells —dijo Jonathan con voz temblorosa mientras se secaba la frente con la manga—. Estoy sudando. Mucho. Como un cerdo. Y me da mala espina. A lo mejor nos hemos venido un poco arriba en la reunión. ¿No crees que deberíamos haber aceptado su propuesta? Más vale una retirada a tiempo...

—¿Has visto a Hattie moviendo los labios mientras leía? —preguntó Shelley, que no podía dejar de juguetear con una manzana—. Tardé años, A-ÑOS, en dejar de hacer eso. No te imaginas la vergüenza que pasaba. En mi familia, una familia de lumbreras, que alguien mueva los labios mientras lee es algo... ¡inaudito! ¡Lo nunca visto! Tuve que espabilarme. Cada vez que íbamos a un restaurante, me escabullía al baño con una carta bajo el brazo para poder leerla en paz.

—Pero podrías haberte tapado la boca con la mano y ya está —dijo Jonathan, y cogió un vaso de leche.

—¡Eso es aún más raro que mover los labios mientras lees! —resopló Shelley—. ¿Cómo puedes tener ideas tan malas?

—¡Mira quién habla! La que quiere utilizar jirafas como antenas de telefonía móvil.

—Oh, por favor. No me negarás que las jirafas son mucho más monas que esas cosas metálicas tan horripilantes.

—Necesitas ayuda —murmuró Jonathan entre dientes.

—Has dado en el clavo, majete. Necesito ayuda. Y necesito ayuda en forma de compañero, ejem, ejem. Un compañero que sepa decir la hora.

—Perdona, pero ahora ya sé decir la hora —replicó Jonathan—. Y para tu información, es biblioteca, ¡no bibloteca!

—¡Ya lo sé!

—¿Estás segura? —preguntó Jonathan arqueando las cejas.

—Tan segura como que el cielo es azul. Y antes de que abras esa bocaza, sí, ya sé que por la noche es negro y no azul. Y también sé que en los días que llueve, es gris —balbuceó Shelley, y se recolocó las gafas, que se le habían resbalado por el puente de la nariz y parecía una abuelita.

—¿Es que no puedes responder a una sola pregunta con un «sí» o con un «no»? —preguntó Jonathan, desesperado.

—Sí —contestó Shelley, y luego apretó los labios, conteniéndose para no decir nada más—. ¿Lo ves? Cuando me pongo, me pongo.

Jonathan prefirió morderse la lengua; se quedó mirándola fijamente. Shelley era la única persona sobre la faz de la Tierra en quien podía confiar. Y no solo en Londres. Ni en el Reino Unido. Ni siquiera en Estados Unidos. Sino en todo el planeta. Se lo había ganado. Sabía cómo se llamaba, nombre y apellido, lo cual ya era mucho. Pero no solo eso, Shelley le conocía muy bien, y le entendía. Algo que ni siquiera podía decir de sus propios padres.

—Johno —dijo Shelley—. Llevas un buen rato mirándome muy raro. Y me estás recordando un gato que conocí. Tenía la rabia. Aquella bola de pelo siempre se colocaba en un rincón y observaba, sí, sí, me has oído bien, observaba a la gente que pasaba por allí. Parecía un gato egipcio, te lo juro. Daba un poco de yuyu. Y no solo porque echaba espuma por la boca.

—Shells, no quiero discutir contigo —admitió Jonathan—. Puedo enfadarme con cualquiera, menos contigo. Por favor, no discutamos.

—Non c'é problema —dijo Shelley. Se quitó las gafas y le regaló una sonrisa—. Significa «ningún problema» en italiano.

—Perfecto —dijo Jonathan y asintió con la cabeza—. Bueno, olvidemos este pequeño rifirrafe. Estamos nerviosos, pero no por eso vamos a tirar la toalla. Conseguiremos parar a Nina. ¿Verdad?

—Pues claro —confirmó Shelley.

—¿Y cómo vamos a encontrarla? —preguntó Jonathan.

—Según el mensajito que nos envió, seremos los siguientes, así que tranquilo, ella nos encontrará antes.

—¿Te das cuenta de lo valientes que somos, Shells? Estamos arriesgando nuestro cerebro, el poco que tenemos, por un país que no es el nuestro.

—No es cuestión de valentía, Johno. ¿Por qué no íbamos a ayudar a esta gente? ¿Porque son de otro país? Eso no es motivo para dejarles en la estacada.

Jonathan se quedó mirando a Shelley (otra vez) como un pasmarote. Aquella respuesta lo había dejado impresionado.

—¿Estás bien? —preguntó Shelley, y empezó a zarandearlo—. ¿Te han entrado las prisas?

—¡No! Era mi mirada de «estoy orgulloso de ti».

—Uf, pues tienes que seguir trabajando en ella.

26 DE OCTUBRE, 6.42 H. 10 DE DOWNING STREET. LONDRES, INGLATERRA

Jonathan dormía como un tronco. Daba igual dónde estuviera, él siempre se dormía en la misma postura: panza arriba, con las piernas estiradas y los brazos pegaditos al cuerpo. Era su postura nocturna, por decirlo de alguna manera, así que cada noche, cuando se metía en la cama, se colocaba justo así. Menos cuando tenía la gripe; entonces dormía de lado, para evitar ahogarse con sus propios mocos. En el fondo, Jonathan creía que la gente como sus padres, que ocupaban tres cuartas partes de la cama y se retorcían como pececillos recién sacados del mar, gastaba una cantidad innecesaria de energía cada noche.

En mitad de aquel sueño tan plácido y reparador, un ruido despertó a Jonathan de repente. Algo había atravesado el cristal de la ventana de su habitación. Abrió los ojos y, al ver que había chorrocientos añicos por todas partes, gritó:

—¡Shelley!

Shelley tenía la agilidad de un ganso, por lo que el 99 por ciento de las veces que se rompía algo, era por su culpa. Sin embargo, esta vez sabía que no había sido culpa de su compañera de batallas.

—¡Johno! ¡Johno! —repetía Shelley desde el pasillo. Después abrió la puerta de golpe y asomó aquella maraña de pelo grasiento y enredado—. ¿Quién se ha muerto? Por favor, no me digas que somos nosotros porque si esto es el cielo pienso poner una reclamación.

—Shells, tengo que decirte algo, pero antes quiero que me prometas que vas a mantener la calma, que no vas a perder los papeles. ¿Trato hecho?

—¿Cómo te voy a prometer eso si no tengo ni idea de lo que vas a decirme? Hagamos otra cosa: primero tú me cuentas eso que me tienes que contar y luego ya veré si puedo hacerte esa promesa o no.

—¡No, Shells! ¡Tienes que prometérmelo!

—¡Está bien! ¡Te lo prometo! ¡Deja de hacerte el interesante y suéltalo de una vez!

Jonathan inspiró hondo para intentar tranquilizarse y luego le mostró un jalapeño atado a una piedra.

—Mira lo que ha roto la ventana.

Shelley asintió. Se rascó la barbilla. Frunció el ceño. Y, por fin, habló.

—Johno, no me mates. ¿Pero me puedes refrescar la memoria? ¿Qué significa un jalapeño exactamente?

—¡Significa que hay una emergencia! ¡Podríamos correr un grave peligro! ¡Tenemos que encontrar a Hammett! ¡Y rápido!

—¿Más peligro? ¿Cómo diablos es posible que corramos más peligro? —preguntó Shelley con voz de telenovela sudamericana.

—No lo sé. El jalapeño nos informa de que hay una emergencia, pero no da detalles —explicó Jonathan, y salió de la cama de un brinco—. Tenemos que vestirnos enseguida y salir de aquí lo antes posible. ¿De acuerdo?

—De acuerdo.

* * *

—Tú puedes con esto. Y con mucho más. Yo te cubriré las espaldas, no te preocupes —se murmuró Jonathan mirándose en el espejo del cuarto de baño—. Estás asustado, es verdad. Y eres un enclenque, es verdad. Y no eres capaz de matar ni a una mosca, es verdad. Y te enfrentas a una espía profesional, es verdad. —El pobre muchacho agachó la cabeza y suspiró—. Este es el peor discurso motivacional de la historia de los discursos motivacionales.

Observó su reflejo y negó con la cabeza. Y en ese preciso instante, oyó a alguien llorando a moco tendido. Gimoteaba sin parar y jadeaba, como si le costara respirar. Enseguida se dio cuenta de que era Shelley, así que sin pensárselo dos veces salió disparado del baño hacia su habitación. Allí se encontró a su amiga del alma, hecha un ovillo en el suelo. Al acercarse vio que tenía la cara roja, casi a punto de explotar, y cubierta en sudor. Y le salía espuma por la boca. Jonathan creyó que se estaba muriendo. O que tenía la rabia.

Jonathan asumió el papel de seudomédico, a pesar de que no tenía ni idea, obviamente. Comprobó las constantes vitales de Shelley y descubrió que no tenía las pupilas dilatadas y que el corazón no le latía más rápido de lo normal.

—Eh... dah... dah... —masculló Shelley.

—No entiendo qué está pasando, Shells —dijo Jonathan, y sacó el móvil del bolsillo—. ¡Voy a llamar a una ambulancia!

Shelley intentó quitarle el teléfono, pero Jonathan, por una vez en su vida, fue más rápido.

—No... llames...

—¡No pienso quedarme aquí sentado mientras mi única amiga se muere! —gritó Jonathan mientras marcaba el 911. Estaba tan nervioso que tuvo que marcar el número hasta tres veces. Cuando por fin lo consiguió, no escuchó nada. Solo silencio. Y, unos segundos después, oyó un pitido que por poco lo deja sordo y una voz como la de un robot informándole de que había marcado un número que no existía.

—¿Qué? —bramó Jonathan. Estaba a punto de sufrir un cortocircuito cerebral—. ¡El nueve-uno-uno no funciona en Inglaterra! ¿Esto es una broma o qué?

—Tonto —farfulló Shelley al fin.

—¿En serio vas a despilfarrar así tus últimos segundos de vida? ¿Insultándome?

—Yo he hecho algo muy tonto. Me he comido el jalapeño —explicó Shelley entre jadeos.

—¿Que qué? ¿Te has comido el jalapeño? ¿Y por qué lo has hecho? —gritó Jonathan.

—Quería impresionarte.

—Shells —susurró Jonathan, y le acarició la mano—. ¿Por qué creías que con eso me impresionarías?

—No me acuerdo, Johno. El tornado de fuego me ha abrasado la boca y los intestinos y me ha borrado todo el disco duro —respondió Shelley mientras se abanicaba con una revista.

—Los mensajes no se comen, Shells —dijo Jonathan y luego, entre dientes, murmuró—: Si te hubieras leído Cómo hacer palomitas en el microondas, lo sabrías.

26 DE OCTUBRE, 7.01 H. EN PLENA CALLE. LONDRES, INGLATERRA

Jonathan y Shelley salieron por la puerta del número 10 de Downing Street y giraron hacia la izquierda. Después de recibir aquel mensaje tan picante, buscaron a Hammett y a la Enfermera Maidenkirk por todas partes y, aunque no les encontraron, sabían que no podían andar muy lejos.

—Gira hacia la derecha —le susurró Shelley a Jonathan—. Allí hay una especie de jardín con un montón de árboles. Hay árboles para aburrir, la verdad. Es un escondite perfecto para una reunión secreta a plena luz del día.

Jonathan y Shelley plantaron el pandero en un banco un tanto apartado de aquel parque, estaba escondido entre varios arbustos y un árbol gigantesco. De pronto, aparecieron Hammett y la Enfermera Maidenkirk, disfrazados de barrenderos.

—Escuchad bien, chicos. Y escuchad de verdad, que nos conocemos —puntualizó Hammett y miró a su alrededor—. Tenemos noticias. Grandes noticias. Noticias que os dejarán de pasta de boniato. Sin palabras. A cuadros. Picuetos. Menos mal que estáis sentados, porque si no os caeríais de culo.

—No os imagináis la cantidad de gente que se ahoga con pasta de boniato. Es una muerte lenta y dolorosa —añadió la Enfermera Maidenkirk.

—Ayer por la noche tuvimos que ir al embarcadero a resolver un asunto. Un pájaro explotó después de comer arroz crudo —explicó Hammett, sacudiendo la cabeza—. Una escena asquerosa. Solo con recordarlo se me revuelven las tripas.

La Enfermera Maidenkirk dijo que sí con la cabeza.

—Había intestinos por todas partes.

Hammett levantó la mano; Maidenkirk pilló la indirecta y se calló.

—Y entonces apareció. Ella.

—¿El fantasma del pájaro muerto? —preguntó Shelley, asombrada.

—Nena, lo que tengo que contaros es importante. Muy importante. Requeteimportante. Así que, ¿por qué no dejas de parlotear como una cotorra y te dedicas a escuchar un poquito? ¿Entendido? Capisci? —espetó Hammett, y luego se metió un palillo en la boca—. Como iba diciendo, estábamos caminando por el embarcadero cuando, de la nada, apareció Nina.

—¿Nina? —repitió Jonathan.

—Veo que te has limpiado los oídos, chaval. Eso es, Nina —respondió Hammett—. Ahí estaba, a tan solo dos metros de distancia. Le lancé mi clásica e inimitable mirada asesina. Empecé a barajar opciones pero, de repente, Nina dejó caer una carta y se marchó corriendo.

—Hammett salió como una bala detrás de ella y yo recogí la carta —continuó la Enfermera Maidenkirk.

—Pero la perdí —reconoció Hammett con la boca pequeña, avergonzado.

—¿Y la carta? —preguntó Jonathan.

Hammett asintió y después sacó un sobrecito blanco del bolsillo.

—Es para nosotros —adivinó Shelley en cuanto Hammett desplegó el papel, que decía: «Estáis equivocados. Reuniros conmigo en el London Eye a las 20.00 h».

—¿Pero esta tipa quién se cree que es? ¿Cómo se atreve a decirnos que estamos equivocados? —protestó Shelley.

—Cálmate, Shells. No sabemos qué nos quiere decir.

—Ex-ac-ta-men-te —dijo Shelley—. ¿No podría haber sido más concreta? ¿Habría sido demasiado pedir? Somos espías, no adivinos. No leemos mentes. De momento, al menos.

Jonathan se apartó el flequillo y susurró:

—Tenemos que ir a esa reunión. Tenemos que hablar con Nina y hacerla entrar en razón.

—No olvidéis que ha intentado mataros un par de veces —recordó la Enfermera Maidenkirk—. Y como reza el dicho: a la tercera, va la vencida.

—Pues mi séptimo sentido me dice que es una trampa. Y mi séptimo sentido nunca se equivoca. Menos cuando se trata de montañas rusas. Siempre me anima a montarme y siempre acabo igual: echando la pota al bajar —admitió Shelley.

—Pero ¿y si no es una trampa? Además, puede ser nuestra única oportunidad de atrapar a Nina —puntualizó Jonathan.

—Tienes razón —admitió Shelley.

—Es muy peligroso... —empezó a decir Hammett, pero Shelley no le dejó acabar.

—¡A mí no me asusta el peligro, jefe! Aunque prefiero el peligro no peligroso.

—Te entiendo —dijo Jonathan mientras decía que sí con la cabeza—. Te encanta la adrenalina, esa sensación de peligro de mentirijillas porque, en el fondo, sabes que todo va a salir bien.

—¡Ahí le has dado! —respondió Shelley, entusiasmada—. ¡Por fin alguien me entiende!

26 DE OCTUBRE, 9.08 H. 10 DE DOWNING STREET. LONDRES, INGLATERRA

Acabaron la reunión y regresaron a Downing Street. Shelley escondió la nota de Nina en el fondo de un cajón y luego la tapó con tres camisetas, una sudadera y un par de calcetines.

—Hasta que no descubramos qué está pasando aquí, creo que lo mejor será no decir nada sobre la nota de Nina —dijo Jonathan mientras Shelley cerraba el cajón.

—Vale —respondió Shelley—. Porque esta nota es solo para valientes. Y para superhéroes. Solo ellos podrán crecer con lo que esconde.

—Podrán saber lo que esconde, querrás decir.

—De eso nada, monada. Lo que quiero decir es que solo desvelaremos nuestro secretito, vamos, la nota, a las personas que necesitan esa información para crecer, para seguir adelante con sus vidas.

Jonathan meneó la cabeza y suspiró.

—¿Cómo he terminado con una compañera como tú?

—Cuestión de suerte, Johno. Se ve que estás en racha. ¿Te has planteado jugar a la lotería o algo así?

26 DE OCTUBRE, 19.46 H. EN PLENA CALLE. LONDRES, INGLATERRA

A última hora de la tarde, justo después del atardecer, empezó a hacer frío, mucho frío. Por las calles de la ciudad merodeaba ya una nueva clase de transeúntes londinenses: los sin rostro. Todo el mundo iba con sombreros de ala ancha y bufandas que les cubrían media cara. La imagen era bastante escalofriante. Y entre la muchedumbre de turistas que se agolpaba bajo el London Eye estaban Jonathan y Shelley. Se camuflaban a la perfección, como siempre.

—Nunca he entendido por qué la gente se emociona tanto con las norias —dijo Jonathan—. ¿Pagar para dar vueltas a cámara lenta en un trasto que vete a saber quién lo ha montado? Menudo timo.

—¿Y qué me dices de las vistas? —replicó Shelley, que estaba tan contenta que no podía dejar de dar saltitos.

—Las vistas están sobrevaloradas. Si quieres ver un paisaje bonito, cómprate una postal.

—Mi querido amigo cascarrabias, deja de hundirme en la miseria de una santa vez. ¿Es que ahora eres el Grinch de mi fiesta particular o qué? ¡Y cuando digo mi fiesta, me refiero a mi vida! ¡Mi-vi-da!

—En primer lugar...

—¿En serio? ¿Otra vez esa dichosa expresión?

—¡Uf! —resopló Jonathan—. Solo tú eres capaz de sacarme de mis casillas.

—Pero no es mi intención, Johno, te lo juro que no. Lo único que quiero es que te des cuenta de la suerte que tienes. Sí, a lo mejor nos inyectan el MCI-30. Pero estaremos en el London Eye. ¿Lo has buscado en internet? No es una noria cualquiera, colega. Es una máquina que funciona con tecnología punta y dentro de esas cápsulas para extraterrestres podremos disfrutar de las mejores vistas de la ciudad.

—¿En serio pretendes animarme? Porque oír la palabra MCI-30 no ayuda, la verdad —gruñó Jonathan, y echó un vistazo a aquel monstruo blanco que tenían delante.

—Mira, Johno, si mi destino es ser una cabeza de chorlito, que así sea. Pero al menos que sea en un lugar bonito y con vistas espectaculares, como este.

—Pues yo no; si nos van a contagiar con ese virus, prefiero que sea en una cafetería con calefacción, mientras me tomo un té con galletitas, ¡y no en una atracción de feria!

Shelley se quedó callada unos segundos.

—No es fácil para ti, ¿verdad?

—¿El qué? —preguntó Jonathan.

—La vida.

—¿Y ahora te das cuenta?

Ella sonrió y le acarició el brazo.

—¿Y si intentamos alegrar esa cara?

—La situación no invita a sonreír, Shells.

—Eso es verdad —admitió ella—. La situación invita a ponerse un parche en el ojo y un garfio. Y tal vez un loro de peluche en el hombro.

—¿Estás insinuando que me vista como un pirata?

—Los piratas dan miedo. Casi tanto como los payasos. Oh, espera, espera. Se me acaba de ocurrir una idea genial. ¿Qué te parecería disfrazarte de híbrido payaso-pirata? ¡Nina alucinaría pepinillos! —exclamó Shelley, entusiasmada.

—No —ladró Jonathan—. No quiero perder las únicas neuronas que tengo vestido de pardillo. No me robes la poca dignidad que me queda, por favor.

—Deja de hiperventilar, Johno. ¿Qué te crees, que voy por la vida con un disfraz en la mochila? Solo quería distraerte un poco para que dejaras de darle vueltas a...

—¿A nuestra tontuna inminente?

—Iba a decir a la inmensidad de lo desconocido, pero tontuna inminente es más adecuado, la verdad sea dicha.

Jonathan y Shelley parecían dos pigmeos al lado de aquella gigantesca noria blanca. Estaban encogidos de frío. Y de miedo. ¿Qué iba a pasar? ¿Serían capaces de disuadir a Nina, de hacerla entrar en razón? Y, de no ser así, ¿podrían detenerla sin que les agujereara alguna parte del cuerpo con una inyección del virus? De tanto apretar la mandíbula, los dos acabaron con un dolor de cabeza horrible. Era como si alguien les estuviera martillando el cerebro.

—¿Tienes una aspirina, Shells?

—¿Qué te crees, que voy por la vida con una caja de aspirinas en la mochila?

—Pensándolo bien... no.

—Pues eso, queso. No tengo aspirinas, ¡pero mira lo que he traído! —exclamó Shelley, y de inmediato desdobló un papel con la palabra NINA escrita en letras enormes.

—¿Has hecho un cartel?

—Claro, para que nos reconozca. ¿Es que no has estado nunca en un aeropuerto?

—Nina nos ha estado vigilando —explicó Jonathan—. Nos reconocerá enseguida.

—Somos supernormales, Johno. Dime, ¿cuántas veces te han reconocido por la calle? Y tus padres no cuentan.

* * *

Pasaron cinco minutos. Y luego diez. Y luego veinte. De repente, se había levantado un viento huracanado. Un viento que les arrancó el papel de las manos. Tenían tanto frío que, al final, decidieron abrazarse para entrar en calor.

—Qué vergüenza. Qué poco profesional. ¡Nina llega veinte minutos tarde! —gruñó Shelley.

—Lo sé. Están a punto de cerrar —dijo Jonathan, y miró de reojo la noria—. Ahora o nunca, Shells. ¿Qué dices?

—¡Pero si odias las norias!

—Y a ti te encantan. Además, deberíamos celebrar que seguimos siendo inteligentes. Bueno, no nos pasemos, moderadamente inteligentes.

26 DE OCTUBRE, 20.38 H. LONDON EYE. LONDRES, INGLATERRA

Encerrados en aquella cápsula supersónica y alejándose de tierra firme, Jonathan y Shelley contemplaban el paisaje a través del cristal. Les asaltaban un millón de dudas. ¿Qué harían al bajar de la noria? ¿Cómo iban a encontrar a Nina? ¿Deberían informar a Darwin y Oli? ¿Y por qué Nina no se había presentado a la cita?

Aquel torbellino de preguntas solo sirvió para empeorar su dolor de cabeza. Y, de repente, las luces de la cápsula empezaron a titilar.

—¿Por qué me da la sensación de que en cualquier momento va a aparecer un tío con una máscara y un cuchillo en la mano? —preguntó Shelley, y se aferró al brazo de Jonathan como a un clavo ardiendo.

—Porque has visto demasiadas películas de miedo —respondió él—. Solo es un cortocircuito eléctrico, nada más. No corremos ningún peligro, créeme.

Shelley estrujó la mano de Jonathan hasta hacerle crujir los nudillos. Se oía un zumbido constante y las luces cada vez parpadeaban más y más rápido hasta que, al final, se apagaron todas de golpe. Jonathan y Shelley se habían quedado a oscuras y, para más inri, estaban en el punto más alto de la noria. Parados.

—No quiero asustarte, pero...

—¿Y crees que esa es manera de no asustarme? —replicó Shelley y, en silencio, se reprendió por haberse montado en aquella gloriosa noria.

—Fíjate en las otras cápsulas. Todas tienen luz. Menos la nuestra —comentó Jonathan—. A lo mejor es casualidad.

—Pues yo no creo en las casualidades. Y tú tampoco deberías.

—Entonces tenemos un problema —murmuró Jonathan.

Bang. Clac. Clac.

Alguien o algo había aterrizado en el techo de su cápsula.

—A lo mejor es un pájaro —propuso Jonathan.

Shelley puso los ojos en blanco.

—¿Es un pájaro? ¿Es un avión? ¡Es Superman!

El sonido de una perforadora retumbó en el interior de la cápsula.

—¿Superman lleva un cinturón con herramientas? —preguntó Jonathan, que estaba a punto de sufrir un ataque de pánico.

Cric. Chas. Crec. Y en ese preciso instante, una chica muy menuda, por no decir un retaco, vestida de negro de pies a cabeza, se coló en la cápsula.

—Por fin nos conocemos —saludó Nina en voz baja, y luego les regaló una sonrisa un tanto extraña.

Shelley señaló el techo de la cápsula con el dedo.

—Alucina, vecina. Eso sí es entrar por la puerta grande.

—¿No habría sido más sencillo reunirnos en una cafetería? —preguntó Jonathan.

—Oh, vamos, sois espías. ¿Dónde está vuestro sentido de la aventura? ¿De la emoción? ¿Del riesgo? —preguntó Nina, y se acercó aún más a ellos—. Además, Oli, Darwin y Hattie os están siguiendo. De hecho, ahora mismito están montados en esta noria.

—¿Nos han seguido hasta aquí? —repitió Jonathan.

—En realidad han llegado antes que vosotros, lo que me hace sospechar que sabían exactamente dónde ibais —expuso Nina.

—Pero eso es imposible. No se lo hemos dicho a nadie —susurró Shelley.

—No está mintiendo, Nina —dijo Jonathan, que quería apoyar a su amiga. Luego frunció el ceño. En aquel rompecabezas había una pieza que claramente no encajaba.

—Nina, pareces una chica lista, astuta, inteligente —empezó Shelley—. Y digo pareces porque ese numerito de escalar la noria y colarte en nuestra cápsula por un agujero ha sido bastante tonto. Podrías haberte resbalado y partido la crisma.

Mientras Shelley se iba por las ramas, Jonathan seguía con la mirada clavada en Nina. «¿Qué es?», pensó para sus adentros. «¿Qué tiene esta chica que no me cuadra?»

—En fin, como iba diciendo, pareces una chica espabilada. Estoy convencida de que si te sentaras un rato conmigo y charláramos largo y tendido, se nos ocurrirían un millón de maneras para ayudar al medio ambiente sin envenenar a esos ministros con MCI-30.

—Estás completamente equivocada —empezó Nina y, de repente, Jonathan ahogó un grito.

—¡Ya lo tengo! —chilló Jonathan—. Eres demasiado bajita.

—Por favor, no se lo tengas en cuenta. Mi compañero acaba de tener un apagón mental. Le pasa cada dos por tres. Sobre todo después del calvario que tú nos has hecho pasar. Muchas gracias, Nina —dijo Shelley, que no dudó en bajarse las gafas y lanzarle la mirada intimidatoria que tanto había ensayado durante las últimas semanas.

—¡No, Shells! ¡Por fin lo he entendido! No fue Nina quien intentó ahogarnos en el foso de la Torre de Londres. Es imposible que fuera ella. Es demasiado bajita. Alguien se acercó por la espalda, nos agarró por los hombros y nos empujó a aquel agujero. Nina no podría cogernos por los hombros ni aunque se pusiera de puntillas.

—Es verdad —dijo Nina, y dio otro paso hacia adelante, acortando distancias—. Nunca he querido haceros daño. Ni mataros, por supuesto. ¿Por qué iba a hacer algo así? ¿Es que no lo veis? ¡Jugamos en el mismo equipo!

—¿Tú también estás en el equipo de bolos para niños descoordinados? ¡El mundo es un pañuelo!

—¿Perdón? No, me refería a que tanto vosotros como yo queremos evitar que una pandilla de justicieros utilice el MCI-30 en beneficio propio —explicó Nina.

—No me líes, Nina. Eres tú la que quiere volver a esos ministros unos lelos —continuó Shelley.

—No. Te equivocas. Sé que eso es lo que os contaron Darwin, Oli y Hattie. Pero es mentira. Se lo inventaron porque querían distraeros y para que no metierais las narices en sus planes.

—¿Que son...? —murmuró Jonathan.

—Quieren utilizar el MCI-30 para neutralizar a personas etiquetadas como peligrosas y así impedir que cometan un crimen —explicó Nina—. La ley nos exige pruebas para poder arrestar a alguien. Y, entre nosotros, a veces es imposible encontrar esas pruebas a tiempo. Y por eso pasan las cosas que pasan.

—Pero castigar así a la gente sin que haya hecho nada... No me parece bien. No te imaginas lo dura que es la vida si eres torpe y, además, un zoquete. Créeme, sé de lo que hablo —remarcó Jonathan.

—No puedo estar más de acuerdo contigo. Y por eso estoy buscando un lugar seguro para destruir el virus —dijo Nina—. Quiero asegurarme de que no caiga en las manos equivocadas.

Shelley, en un arrebato de rabia, se quitó las gafas y empezó a patalear el suelo.

—¿Me estás diciendo que la mosquita muerta de Hattie nos ha estado engañando todo este tiempo? ¿Que nunca le inyectaron el virus? ¡La madre del cordero! ¡Es una actriz estupenda! ¿Crees que la nominarán para los Óscar?

—Céntrate, Shells. Ahora nosotros también vamos a tener que actuar. Darwin, Oli y Hattie no pueden enterarse de lo que sabemos —gruñó Jonathan—. Lo cual va a ser todo un desafío, la verdad.

—¿Un desafío? Pero si sois espías —dijo Nina—. Saber disimular es parte del trabajo.

—Ah... sí... claro... —murmuró Jonathan, que no dejaba de juguetear con la cremallera de la chaqueta.

—Para ser espías profesionales, parece que estéis un pelín nerviosos —soltó Nina, y les lanzó una mirada sesgada.

—¿Nerviosos? ¿Nosotros? ¡Para nada! —replicó Shelley enseguida—. Estamos más frescos que una lechuga; espera, no: más frescos que dos pepinos en la nevera de un supermercado. Eso.

—No —contestó Nina—. Estáis nerviosos. Ansiosos. Inseguros de vosotros mismos.

—Sí, sí y sí —admitió Jonathan—. Pero tenemos un buen motivo. Somos miembros de la Liga de los Chicos Supernormales. Una red de espías encubiertos que solo recluta a los niños más sosos y fáciles de olvidar de todo el país.

—¡Johno! ¡Se suponía que no podíamos contárselo a nadie!

—Si vamos a ayudar a Nina, se merece saber la verdad. Se merece saber con quién va a trabajar —explicó él.

—Gracias por confiar en mí —dijo Nina y luego miró por la ventanilla—. Estamos a punto de llegar al suelo; tengo que irme. Estaremos en contacto.

Y así, en un abrir y cerrar de ojos, Nina desapareció.

27 DE OCTUBRE, 8.23 H. OFICINA CENTRAL DEL DEA. LONDRES, INGLATERRA

—¿Estás preparada? —le preguntó Jonathan a Shelley frente a la puerta de la oficina central del DEA.

—Va a ser pan comido, Johno. Hattie no es la única actriz de esta manada.

—Solo te pido una cosa Shelley: sigue el plan al pie de la letra y, por favor, no improvises —le suplicó a Shelley, y abrió la puerta.

—¡Buenos días, coleguis! —saludó Shelley cuando vio a Randolph, Oli, Darwin y Hattie sentados alrededor de una mesa—. Traemos noticias frescas.

—Pues suéltalas —ordenó Randolph con tono autoritario.

Shelley arrastró una silla, provocando un chirrido insoportable, y luego se dejó caer como un peso muerto sobre ella.

—Nina se ha largado a Castle Combe a visitar a su abuela.

—¿Qué has dicho? —saltó Darwin, a quien la noticia le había pillado totalmente desprevenido.

—He dicho que Nina se ha marchado a Castle Combe a visitar a su abuela —repitió Shelley, pero esta vez pronunciando cada una de las palabras con extrema lentitud.

Oli miró a Shelley con los ojos entrecerrados.

—¿Y cómo diablos te has enterado tú de eso?

—¿Que cómo diablos me enterado yo de eso? —repitió Shelley, mofándose claramente del historiador. Luego se apartó los mechones grasientos de la cara y añadió—: Nina me lo ha dicho.

—¡¿Has hablado con Nina?! —gritó Darwin, que estaba hecho una furia. Se levantó de la silla y se acercó a Shelley hasta quedarse a solo unos milímetros de su cara—. ¿Has hablado con Nina y nos lo dices ahora?

—Es que he hablado con ella... en sueños. El mensaje fue claro clarinete. Me dijo: «¡Hola, caracola! Shells, las cosas se están yendo de madre, así que me las piro, vampiro. Me largo a la kelly de mi abuela a tomar té y galletas todo el día. Charlamos cuando vuelva».

—¿Así habla Nina en tus sueños? —preguntó Oli, que se había quedado perplejo.

—Oye, son mis sueños, y en mis sueños Nina puede hablar como le venga en gana, ¿te enteras, contreras? Nunca pongo normas a mis invitados —respondió Shelley, indignada por la pregunta de Oli.

—Y cuando dice invitados, en realidad se refiere a toda esa gente que, por casualidad, aparece en su cabeza mientras duerme, no a gente que conoce personalmente —aclaró Jonathan.

—¿Vamos a fiarnos de un sueño que ha tenido esta? —preguntó Darwin, señalando a Shelley con el dedo—. No es una fuente muy fiable que digamos.

—Pues para tu información, mis sueños son muy reveladores —insistió Shelley—. Yo que vosotros saldría ahora mismo hacia allí.

—No, no iremos a Castle Combe —declaró Darwin.

La negativa del cabecilla del grupo exasperó a Shelley; pero logró controlarse y, en lugar de intentar convencerlo, se mordió la lengua. Otro fracaso que añadir a su larga lista de fracasos. Se sentía decepcionada. Su plan para que los agentes del DEA se marcharan de la ciudad no había funcionado.

—¿Jonathan? ¿Shelley? —dijo Randolph mientras leía un mensaje en la pantalla de su teléfono móvil—. La secretaria del primer ministro me acaba de escribir para informarme de que tenéis visita. Os están esperando en Downing Street.

—¿Visita? —preguntó Jonathan.

—Vuestros amigos americanos, el señor Humphries y la señora Maidenkirk —respondió Randolph.

—¿Quiénes son? —inquirió Darwin.

—Nuestros alumnos —respondió Shelley sin pensar—. Les enseñamos a jugar al dominó chino y a las damas. Son nuestra especialidad.

—¿Habéis traído a vuestros alumnos a una misión? —preguntó Oli.

Jonathan suspiró. La tapadera que se había inventado Shelley era penosa.

—Por supuesto que no. Nos han seguido —contestó Shelley—. Para ser sincera, más que alumnos parecen acosadores. Pero son dos abuelitos la mar de simpáticos y nos da mucha pena ponerles una orden de alejamiento.

—Y con esto y un bizcocho... —intercedió Jonathan—. Creo que deberíamos atender a nuestros acosadores y resolver esas dudas tan urgentes que les han surgido mientras jugaban al dominó chino y a las damas.

27 DE OCTUBRE, 12.46 H. 10 DE DOWNING STREET. LONDRES, INGLATERRA

—Chicos, tenemos problemas en el frente interno —anunció Hammett, que no dejaba de caminar de un lado a otro de la cocina.

—Pero no os preocupéis —añadió la Enfermera Maidenkirk—. No se ha muerto nadie. O, al menos, de momento.

—Gracias por esas palabras tan reconfortantes. Ahora ya estoy mucho más tranquila —protestó Shelley.

—¿Alguien puede explicarnos qué está ocurriendo? —preguntó Jonathan, impaciente.

—Nada que la enfermera y yo no podamos solucionar. El caso es que tenemos que irnos de este antro inglés. Huir del país. Ahuecar el ala. Largarnos. Y tenemos que hacerlo hoy. Y no porque queramos, sino porque no tenemos más remedio que hacerlo. Lo único que puedo deciros es que cuando problemas como este llaman a tu puerta, ya puedes atarte los machos porque la cosa va en serio. Son peor que un dolor de muelas. Peor que una mujer cotilla.

—¿Y por qué una mujer cotilla y no un hombre cotilla? —preguntó Shelley, que le fulminó con la mirada.

La Enfermera Maidenkirk arqueó las cejas.

—Shelley tiene razón.

—¡Esta conversación de besugos demuestra por qué esos problemas son peor que una mujer cotilla! —bramó Hammett.

—A veces es mejor admitir una derrota y pasar página —le aconsejó Jonathan en voz baja.

—¿Sabes una cosa, chaval? No eres tan corto como dicen.

—Gracias por el cumplido —respondió Jonathan.

—Esta mañana nos hemos reunido con el primer ministro y con Randy el tuerto para ponerles al día de lo sucedido. Parecen serios y un poco estirados, pero son un par de bonachones, creedme —dijo Hammett, y les guiñó un ojo—. Andaos con cuidado, chicos. Y no bajéis la guardia. Los problemas, los que son peor que una mujer o un hombre cotilla, siempre están al acecho. No lo olvidéis.

27 DE OCTUBRE, 14.46 H. HYDE PARK. LONDRES, INGLATERRA

—¿Se puede saber por qué me habéis metido un jalapeño en el bolsillo? —preguntó Randolph, mientras paseaba por Hyde Park, escoltado por Jonathan y Shelley.

—Shells, eso forma parte del código de la Liga. ¿Cómo esperabas que Randolph entendiera el mensaje?

—Es que no lo esperaba; por eso también le dejé una nota pidiéndole que se reuniera con nosotros en el parque —explicó Shelley.

—¿Y entonces por qué le metiste el jalapeño en el bolsillo? —preguntó él.

—Es mi regalo de Navidad adelantado.

—¿Podéis explicarme qué es ese asunto tan urgente, por favor? —interrumpió Randolph.

—¿Randy? ¿Te importa que te llame Randy? Si quieres, tú puedes llamarme Shelltástica.

—Uf. Sí, claro. Me encanta que me llamen Randy —respondió él con gesto serio y autoritario.

—No lo dice en serio, Shells. Está siendo sarcástico —le aclaró Jonathan.

—Por suerte para ti, soy inmune al sarcasmo —añadió Shelley con una sonrisa y, tras unos segundos de silencio dramático, se puso seria—. Iré al grano: queríamos hablarte de Oli, Hattie y Darwin. ¿Qué sabes del trío la-la-lá?

—Investigamos cada detalle de su vida antes de aceptarlos en el DEA. No sé qué habéis averiguado o qué queréis insinuar, pero os puedo asegurar que estáis equivocados. Pongo la mano en el fuego por ellos tres —respondió Randolph.

—Sí, pero también habrías puesto la mano en el fuego por Nina y mira, te ha salido el tiro por la culata. Porque, según tú, se ha vuelto una radical incontrolable —recalcó Shelley.

—Admito que Nina me ha decepcionado; no esperaba que traicionara al DEA.

—Randolph, no tenemos tiempo para marear la perdiz —espetó Jonathan—. Así que no me andaré con rodeos: creemos que Darwin, Hattie y Oli quieren conseguir el MCI-30 para utilizarlo contra posibles amenazas sociales.

—Y también creemos que se han inventado la historia de la ecologista extremista para desviar la atención. ¿Por qué? Porque Nina enseguida les caló —añadió Shelley—. Piénsalo. ¿Sabías que Nina era una defensora del medio ambiente antes de que se montara este lío?

—Las pasiones no siempre afloran, muchachos, sobre todo en este mundillo del espionaje. Todo el mundo es muy celoso de su intimidad y de su inclinación política.

Shelley estaba hasta la coronilla y, al final, saltó:

—¡Abre los ojos de una vez, Randy! ¿Es que no ves lo que está pasando?

—Una elección de palabras muy apropiada. Sí, señor. Enhorabuena, Shells.

—Me refería al único ojo que tienes, obviamente. Ya sé que no ves tres en un burro con tu ojo de cristal —se justificó Shelley, e hizo una pausa—. Y ahora, si me lo permites, quisiera retirar todo lo que acabo de decir.

—Eso no son más que suposiciones. En mi trabajo, lo que importa son los hechos. Traedme pruebas y prometo escucharos. Pero dejaos de fábulas de ciencia ficción, chicos. Estáis perdiendo vuestro tiempo, y el mío. Tenéis que concentraros en encontrar a Nina. Seguidle el rastro y dejad en paz a mis agentes —respondió Randolph y, sin esperar una respuesta, dio media vuelta y se marchó.

—Ha ido como la seda. Fenomenal. Chachi pistachi. ¿Ves como también puedo ser sarcástica? Ha sido un desastre total —dijo Shelley mientras veía a Randolph desaparecer a lo lejos—. Creo que ha llegado el momento de pasar a la acción.

—¿A qué te refieres?

—Esperaremos la señal de Nina —respondió Shelley—, y luego les bajaremos los humos a esos tres engreídos.

28 DE OCTUBRE, 6.22 H. 10 DE DOWNING STEET. LONDRES, INGLATERRA.

—¡Despierta, Johno! —dijo Shelley. Estaba tan cerca de él que incluso podía notar su aliento en la mejilla.

—Qué forma tan agradable de despertarme, Shells. Eres un encanto. Pero la próxima vez dame una palmadita en la espalda y ya está. Por poco me dejas sordo.

—Déjate de pamplinas. Es la hora.

—¿La hora de qué?

—De levantarnos y salvar el mundo.

—¿Qué? —murmuró Jonathan, y se incorporó.

—El pájaro ha salido del nido. Y el águila roja, que soy yo, claro, lo ha atrapado.

—Shells, ¿te importaría dejar de hablar como un mensaje cifrado, por favor? ¿Qué está pasando?

—Nina me ha escrito. Ya ha encontrado un laboratorio para destruir el MCI-30.

—Excelente —dijo Jonathan, conteniendo un bostezo.

—Pero nos necesita para colarse dentro —añadió ella.

—Nos hemos colado en tantos sitios últimamente que hasta se me hace raro llevar llaves encima.

—Me alegro de que digas eso porque tenemos que colarnos en el mismísimo palacio de Buckingham. Ya sabes, donde vive la reina, su choza, su nidito de amor, su...

Al oír esa retahíla de tonterías, Jonathan se tapó la cabeza con las sábanas y suspiró.

—¡Vamos, Johno! La señora Cadogan está preparando el desayuno. Cuando le he contado que vamos a entrar en el palacio de Buckingham de hurtadillas me ha dicho que nos habíamos ganado unas buenas tortitas. ¿Lo has oído? ¡Tortitas!

La señora Cadogan pululaba por la cocina con un camisón de lino gris, un delantal de rayas y una máscara antigás encima de la cabeza. Parecía una chalada que se había escapado de un psiquiátrico.

—Buenos días, niños —saludó la anciana cuando Jonathan y Shelley aparecieron en la cocina. Estaba alegre, contenta, despreocupada.

—Alguien se ha levantado de buen humor —dijo Jonathan, y se sentó frente a la mesa.

—¿Es que todavía no te has enterado? ¡Estamos ganando la guerra!

—Menuda novedad —susurró Shelley, y luego se sirvió una tortita recién hecha—. ¿Crees que debería llevar perlas? Ya sabes, por si nos encontramos con Su Majestad.

—Shells, la reina no nos ha invitado a tomar el té. Esto es una misión, punto y final. Luego cruzaremos el charco y sanseacabó.

—Uhm... Entonces... ¿Nada de perlas?

28 DE OCTUBRE, 14.03 H. PALACIO DE BUCKINGHAM. LONDRES, INGLATERRA

—Tres niños, por favor. No sé si aceptáis sugerencias, pero creo que deberíais reconsiderar las opciones de edad. No puede ser que las únicas sean «niño» o «adulto». Una solución sería añadir una tercera opción, como «casi adulto» —comentó Shelley a la mujer que trabajaba en la ventanilla de información del palacio de Buckingham.

—Perdón, jovencita. ¿Has dicho algo? —preguntó la mujer.

—¡Oh! ¡Pues claro que he dicho algo! ¡Y algo muy importante, ¿vale?! Dios mío, lo que hay que oír... —refunfuñó Shelley mientras Jonathan la apartaba de la ventanilla.

—Tres niños, por favor —repitió Jonathan.

—Sesenta y dos libras con cuarenta centavos —respondió la mujer, y les entregó las tres entradas al palacio.

—Piénsalo, Nina; muy pronto salvaremos el mundo de la mayor amenaza de la historia de la humanidad: una horda de personas con cerebro de mosquito que viven en la inopia. Bueno, una nueva horda de personas con cerebro de mosquito que viven en la inopia, para ser más exactos. Ya hay alguno suelto por ahí... —parloteaba Shelley mientras esperaban a que empezara la visita guiada.

Nina parecía nerviosa; peinó el perímetro y buscó alguna pista que delatara a Hattie, Darwin u Oli.

—¿Estáis seguros de que no os han seguido?

—Seguir a un supernormal en un sitio tan turístico como este no es fácil, ni siquiera para agentes tan experimentados como vosotros —explicó Jonathan.

—Qué suerte tenéis los supernormales... lleváis esto del espionaje en la sangre —dijo Nina con una sonrisa tímida.

—Es verdad, pero no todo son ventajas. Nadie te saluda. Nadie te reconoce, ni siquiera tu dentista, al que vas desde que tienes memoria. Y un día, sin querer, te arranca un diente sano —explicó Jonathan, y se palpó la mandíbula, recordando el día en que le sacaron una muela perfectamente sana.

Shelley puso los ojos en blanco.

—Solo pasó una vez. No te pongas en plan drama queen, por favor.

—No ha sido fácil, pero he encontrado un atajo para llegar al laboratorio. Un atajo seguro —anunció Nina. Luego miró a su alrededor para comprobar que nadie los oía y, en voz baja, añadió—: He elaborado un plan bastante sencillo. Pero, con un poco de suerte, funcionará. Vosotros dos os separaréis del grupo en cuanto lleguemos a la segunda sala de recepciones. En la esquina sudoeste de la sala veréis una puerta...

—¿Sudoeste? —repitió Shelley, rascándose la sien.

—Nina, un pequeño detalle: el sentido de la orientación de los supernormales es nulo. Cero patatero —admitió Jonathan.

—¿Sabéis distinguir la derecha y la izquierda? —preguntó Nina arrugando la frente.

—¡Sí! Bueno, casi siempre —respondió Shelley.

—Está bien. Volvamos al plan: cuando lleguemos a la segunda sala de recepciones, veréis una puerta a vuestra derecha. Lleva a una escalera. Subid hasta el segundo piso, encaramaos a la ventana y salid al tejado. Cruzad el tejado y cuando veáis un desagüe deslizaos por la tubería. Llegaréis a un balcón. Colaos por la ventana y, por último, abrid la puerta. Os estaré esperando. Desde ahí, el laboratorio está a tiro de piedra.

—¿Estás segura de que no podemos intercambiarnos los papeles? —preguntó Shelley—. Tú te dedicas a hacer de ninja saltimbanqui por el palacio y nos abres la puerta.

—Me temo que alguien me vería. A vosotros, en cambio...

—Lo sabemos, lo sabemos. Somos invisibles —interrumpió Jonathan.

—¿Estáis seguros de que podéis hacer esto? —preguntó Nina, que parecía un tanto escéptica.

—¿Que si podemos hacer esto? ¡Pues claro! Tan claro como que el Papa lleva una toga de cuadros escoceses —dijo Shelley, muy segura de sí misma.

—Ejem, el Papa no lleva toga, sino sotana. Y no es de cuadros escoceses, sino blanca —corrigió Nina.

—¿Ah sí? Qué aburrido.

—Lo que Shelley quiere decir es que podemos hacer esto. Y estamos preparados —aclaró Jonathan.

—¡Preparadísimos! ¡Listos como Evaristo! —exclamó Shelley, y luego le guiñó un ojo a Nina.

—¿De qué estás hablando? ¿Quién es Evaristo?

—Nina, porfi, porfi, olvida que he dicho Evaristo. Si ni siquiera conozco a alguien que se llame Evaristo. ¿Sabes qué pasa? Que a veces digo cosas sin pensar —explicó Shelley—. Conclusión: retiro formalmente el comentario sobre Evaristo. Borra ese nombre de tu mente y olvida mi comentario, por favor. O, al menos, haz ver que lo has borrado y que esto no acaba de pasar.

A Nina le empezaron a escocer los ojos. Estaba a punto de echarse a llorar. La misión estaba destinada a fracasar estrepitosamente con ese par de palurdos. Era imposible que saliera bien. No tenían ni idea de lo que hacían.

—Te preocupa que te fallemos, ¿verdad? Que se vaya la misión al garete. Que metamos la pata. Que arruinemos tu plan —dijo Jonathan, y cogió a Nina por el brazo—. Mírame a los ojos, Nina. No tienes de qué preocuparte. No hay misión que se nos resista. Al menos, hasta el día de hoy.

En realidad, solo les habían encargado una sola misión, pero Jonathan prefirió omitir esa información. No quería desanimar, todavía más, a Nina.

—Un índice de éxito del cien por cien —confirmó Shelley.

Nina se relajó.

—Admito que es una estadística impresionante.

—Lo sabemos —dijo Shelley.

Y entonces el guía les indicó que empezaba la visita.

28 DE OCTUBRE, 14.24 H. PALACIO DE BUCKINGHAM. LONDRES, INGLATERRA

Jonathan y Shelley caminaban por el palacio con la boca tan abierta que, por un momento, pensaron que se les iba a desencajar. La opulencia de aquel palacio les había asombrado. Arañas de cristal que colgaban de unos techos altísimos. Delicadas cenefas chapadas en oro que decoraban las paredes. Unos muebles que parecían sacados de un cuento de hadas. Y unos suelos de madera tan brillantes que parecían un espejo.

—¿Es cosa mía o el ambiente de esta casa grita Shelltástica? —preguntó Shelley, que no podía dejar de admirar la primera sala de recepciones, un salón maravilloso.

—¿A Shelltástica le gustan las arañas de cristal y los tronos? ¿Quién lo iba a decir?

—Entre nosotros, Johno, preferiría un castillo. Pero con esto me conformo.

—Anotado queda. Lo tendré en cuenta para tu próximo cumpleaños —murmuró Jonathan. De repente, Shelley dobló las rodillas e inclinó la cabeza hacia delante.

—Llevo ensayando esta reverencia toda la mañana, por si nos cruzamos con la reina.

—Como experto en gestión de expectativas, me siento en la obligación de informarte de que la reina no suele mezclarse con la plebe que viene de visita turística a su palacio —explicó Jonathan con aire formal.

Dejaron atrás una primera sala y entraron en la segunda.

—¿Te has planteado cambiarte el nombre? ¡Porque Destruyesueños te pega más que Jonathan! —protestó Shelley.

Pero Jonathan ni siquiera la escuchó; tenía sus cinco sentidos puestos en encontrar la puerta.

—Mira a tu derecha, Shells. Ahí está. Nuestra puerta. La puerta.

Shelley asintió y giró la cabeza.

—No, Shells, a tu otra derecha.

Mientras el resto del grupo escuchaba atentamente la explicación del guía, Jonathan y Shelley aprovecharon ese momento para hacer lo que mejor sabían hacer: camuflarse con el entorno. Se colocaron entre dos estatuas de mármol y rezaron a todos los dioses que conocían. ¿El guía se daría cuenta de que faltaban dos turistas? ¿Les vería hacer el panoli entre las estatuas? Al fin y al cabo, el guardia de seguridad del museo había pillado a Shelley activando la alarma de incendios. Pero a medida que fueron pasando los segundos, se tranquilizaron. Por fin se habían quedado solos.

—Vamos —susurró Jonathan, y salió corriendo hacia la puerta.

—¿La banda sonora de Misión imposible también está sonando en tu cabeza? —preguntó Shelley, eufórica.

—No. No dejo de pensar en cómo deben de ser las cárceles inglesas —contestó Jonathan, que no dudó en abrir la puerta y subir la escalera a toda prisa, como si le fuera la vida en ello.

Sin embargo, después de subir nueve escalones, tanto Jonathan como Shelley tuvieron que parar para coger aire. Estaban rojos como un tomate e hiperventilando.

—Será mejor que subamos caminando —propuso Jonathan, jadeando y apoyado en la pared. No podía con su alma.

Shelley, que ni siquiera podía hablar, dijo que sí con la cabeza.

—Esa es la ventana —indicó Jonathan cuando llegaron al rellano del segundo piso.

Ella echó un vistazo por la ventana y, al ver el estrecho caminito de tejas por el que se suponía que tenían que cruzar el tejado, dio un paso hacia atrás.

—¡Para el carro! ¿En serio vamos a caminar por ahí?

—Todo saldrá bien —la tranquilizó Jonathan.

—¿Y si patino? ¿Y si me tropiezo? ¡Ahí abajo no veo ningún colchón para amortiguar la caída! ¡Solo veo el suelo! ¡Y está duro, muy duro!

—Shells, tenemos una misión que cumplir. No podemos dejarnos llevar por nuestros miedos.

—Tienes razón —murmuró Shelley y siguió a Jonathan sin rechistar.

—No mires hacia abajo —ordenó él mientras se deslizaban por el tejado—. ¡Fíjate en las vistas que tenemos de la ciudad desde aquí arriba! ¡Son magníficas! ¡Y mira qué cielo! ¡Shells, haz lo que quieras, pero no mires hacia abajo!

—¿Crees en fantasmas?

—¿En serio, Shells? ¿Quieres que hablemos de fantasmas justo ahora?

—Estoy convencida de que un fantasma ha entrado en mi cuerpo. ¡Y quiere que mire hacia abajo! ¡No puede haber ninguna otra explicación! ¡Alguien me está obligando a mirar hacia abajo!

—¡No lo hagas, Shells!

Pero la tentación podía con Shelley. Algo en lo más profundo de su ser, algo que no podía controlar, necesitaba saber si el precipicio era tan alto como imaginaba.

—Johno... Johno... Johno...

—Por favor, deja de repetir mi nombre; me estás poniendo muy nervioso —soltó Jonathan, a quien le sudaban hasta las pestañas.

—Buuuf, menudo precipicio. Si nos caemos, no lo contamos, Johno —murmuró Shelley.

—¡Shells, no me estás ayudando!

—«Dos jóvenes superatractivos de doce años pierden la vida al caerse del tejado del palacio de Buckingham.»

Jonathan apretó la mandíbula.

—¿En serio crees que inventarte ese titular va a tranquilizarme?

—Ojalá escriban bien Shelley. ¿Sabes cuántas veces han escrito mi nombre sin la segunda «e»? ¿Shelly? Uf, ya he perdido la cuenta. Aunque, en el fondo, es un orgullo para mí. Al menos mi nombre tiene algo especial.

—Está bien, Shells. ¿Pero te importaría dejar de hablar de nuestra muerte? Ahora tenemos que bajar por esa tubería.

—¿Bajar por la tubería? No te entiendo.

—Tendremos que sujetarnos a esa tubería y deslizarnos, en plan bombero, ya sabes. Según Nina, llegaremos a un balcón.

—¿Te refieres a ese balcón?

—Sí, ese mismo —respondió Jonathan.

—¡Tú alucinas pepinillos! ¡No pienso bajar ahí! ¡Olvídalo! ¡Que estos vándalos se arreglen solitos!

—Shells, para. ¿Qué te tengo dicho de las decisiones precipitadas? Cierra los ojos y respira hondo.

—¡Grrr! ¡Odio que la gente diga eso! —gritó Shelley—. Me paso cada segundo de mi vida respirando. ¿De verdad crees que respirar un poco más hondo va a servir de algo? ¿Que así el universo me mandará un unicornio mágico para resolver todos mis problemas? ¡A mí me parece que no!

—Lo siento, Shells. Me he explicado mal; en ningún caso creo que con un par de respiraciones el universo te mande un unicornio mágico para resolver todos tus problemas —dijo Jonathan, sereno—. Lo único que quería era que hiciéramos un alto en el camino para pensar. ¿Qué te da más miedo: bajar por una tubería a sabiendas que existe una posibilidad, muy remota, es verdad, pero una posibilidad a fin de cuentas, de que resbales y te rompas todos los huesos del cuerpo, o fallar a Nina, echar a perder la misión y dejar que el MCI-30 llegue a las manos equivocadas?

—Resbalarme y romperme todos los huesos del cuerpo, desde luego.

—Shelley Brown, ¿estás hablando en serio?

—¡No utilices mi nombre completo! ¡No eres mi abuela! ¡Ni un juez!

—Shells, ha llegado el momento. O damos un paso al frente y arriesgamos nuestra vida por el bien común, lo que nos convertiría en grandes personas, en el tipo de personas que Hammett cree que somos, o damos un paso hacia atrás y fracasamos. Esto no es el instituto Shells. No es como suspender matemáticas o inglés. Aquí no hay exámenes de septiembre. No hay segundas oportunidades.

Shelley resopló. Se quedó callada unos segundos y, al final, habló:

—Tienes razón, Johno. Lo admito.

Jonathan esbozó una sonrisa.

—No estoy listo para despedirme de Shelley Brown, la Dama del Espionaje Internacional.

—Pues venga, arreando que es gerundio.

Y eso hicieron; Jonathan y Shelley se arrodillaron y, con muchísimo cuidado, reptaron por el tejado del palacio hasta llegar al borde; enseguida localizaron la tubería metálica en cuestión, la que les llevaría hasta el dichoso balcón.

—Agárrate de mi mano —le ordenó Jonathan a su compañera.

—Ecs, está sudada.

—Haré como que no he oído nada —gruñó Jonathan, y cerró los ojos—. Podemos conseguirlo. Los patosos como yo también podemos deslizarnos por una tubería.

—¡Claro! —comentó Shelley, y luego añadió—: Esto va a ser pan comido, ya verás... o bueno, un mordisquito de pan... o...

—Shells, ahora ya no hay marcha atrás. Voy a bajar. Tú puedes seguir charlando, si quieres.

Jonathan se dio media vuelta y siguió arrastrándose, hasta que los pies, y luego las piernas le quedaron colgando; cuando por fin consiguió agarrarse a la tubería, empezó a deslizarse.

—¿Por qué el balcón está de repente tan lejos? —preguntó Jonathan con voz temblorosa.

—No sé. A lo mejor es porque te estás sujetando a una tubería endeble que no está preparada para soportar el peso de alguien como tú.

—No la escuches. No la escuches. No la escuches —se repetía Jonathan mientras, a paso de tortuga, iba bajando por la tubería.

Siete minutos después, cuando por fin Jonathan llegó al balcón, Shelley se quitó las gafas y empezó a arrastrarse hacia la tubería.

—Prefiero no mirar.

—Ánimo, Shells, tú puedes hacerlo —gritó Jonathan desde el balcón.

—¿Johno? Si me caigo, ¿podrías intentar cogerme, por favor?

Jonathan cruzó los dedos y mintió como un bellaco.

—Por supuesto, Shells. Por ti, lo que sea.

Ocho minutos y cuarenta y tres segundos después, ni uno más, ni uno menos, Jonathan suspiró, pero esta vez de alivio. Shelley había aterrizado sana y salva en el balcón.

—Vamos, Nina debe de estar esperándonos.

Jonathan y Shelley se colaron por una ventana, atravesaron la sala de puntillas y abrieron el pestillo de la puerta.

—¿Y ahora qué? —preguntó Shelley.

Y justo entonces, desde el otro lado, alguien giró el pomo.

—Debo reconocer que me habéis impresionado, chicos —murmuró Nina antes de entrar en la sala.

—Ni te imaginas la de veces que oigo eso cada día —respondió Shelley—. Oír tantos cumplidos es agotador.

—Baja esos humos, Shells —le susurró Jonathan—. Esto todavía no ha acabado.

—Por aquí —ordenó Nina; tras recorrer un laberinto de pasillos, por fin llegaron a una escalera de emergencia que les conduciría hasta los sótanos del palacio—. Ya casi hemos llegado.

Jonathan temblaba de emoción; por fin iban a poder destruir aquella arma de destrucción masiva, el MCI-30. Y, en honor a la verdad, no podía esperar ni un segundo más. Aquella misión le había cambiado. Ya no se avergonzaba de ser moderadamente listo y con una capacidad de concentración equivalente a la de un pez. No, ahora se sentía orgulloso de sí mismo.

—Estamos cerca. ¡Se nota, se siente, el final está presente! —murmuró Shelley. Uno de sus sueños estaba a punto de hacerse realidad: ser más astuta que tres excepcionales.

—Y... ya estamos dentro —anunció Nina, y abrió la cerradura del laboratorio en un santiamén.

En aquella habitación había tres cajas metálicas y cuadradas del mismo tamaño que un carrito de golf. Los incineradores químicos, que es lo que eran, tenían una especie de agujero por el que se tiraba todo el material que se quería destruir.

—Lo hemos conseguido —murmuró Nina, con los ojos llenos de lágrimas. Cogió uno de los recipientes de cristal que había desparramados por el suelo.

—¡Por poco lo conseguís! —gritó una voz familiar desde detrás de uno de los incineradores.

—¡¿Darwin?! —chilló Nina, y, con aire chulo y prepotente, Darwin salió de su escondite.

—¿Cómo os habéis enterado de que estábamos aquí? —graznó Shelley.

—Vuestra amiguita nos lo contó —respondió Oli, que apareció en el laboratorio seguido por Hattie.

—¿De qué demonios estáis hablando? —preguntó Nina, desesperada.

—No tu amiguita —aclaró Hattie—, sino su amiguita, la de este par de pardillos. Aunque, para ser honesta, ese diminutivo no es el acertado para la señora Cadogan.

—¿La señora Cadogan? —repitió Shelley—. ¡Pero si cree que estamos en 1944!

Jonathan meneó la cabeza.

—A menos, claro está, que también sea una buenísima actriz.

—Querido, ¡ninguna mujer puede ser tan buena actriz! —contestó Hattie, entre risas—. Sí, la señora Cadogan está convencida de que aún vivimos en 1944, pero que no os engañe: sabe muy bien todo lo que ocurre en esa casa. Y, por suerte para nosotros, le encanta charlar. Ha desembuchado a la primera.

—Es verdad —confirmó Oli—. Esa mujer es capaz de cualquier cosa. Y si encima cree que las órdenes vienen del mismísimo Winston Churchill, entonces ya no hay quien la pare.

—¿Habéis manipulado a una anciana senil? —preguntó Nina—. ¿Por qué será que no me sorprende?

—¿A qué viene ese desdén? ¿Ahora resulta que te parecemos seres despreciables? —dijo Darwin, y se acercó a Nina—. No solías ser así, Nina. Tú misma reconociste que el mundo necesita a gente como nosotros, gente dispuesta a trabajar al margen de la ley.

—Cada día se producen crímenes terribles. Crímenes que podrían haberse evitado de no ser por la montaña de pruebas y burocracia que nos pide la ley para poder actuar —se lamentó Oli.

—El MCI-30 nos ofrece una oportunidad de oro, la de impedir que los dementes que andan sueltos por la ciudad destruyan la vida de gente inocente —añadió Darwin.

—Queréis jugar a ser Dios —susurró Nina.

—Llámalo como quieras, pero una cosa está clara: nuestra intención es proteger a la gente inocente, nada más —continuó Darwin.

—¿Quiénes somos nosotros para juzgar a la gente? ¿En qué nos convierte eso? —preguntó Nina, pero no esperó a escuchar la respuesta—. En unos dictadores. Y no somos dictadores.

—Por mucho que nos esforcemos, Nina, nunca podremos adelantarnos a todos los criminales —replicó Darwin, y extendió la mano, pidiéndole en silencio, suplicándole, que le entregara el vial.

—¿No te das cuenta de que si utilizáis el MCI-30 destruiréis el gran pilar que sostiene esta nación, la libertad? —preguntó Nina y, con disimulo, dio un paso hacia el incinerador.

—¡Quieta! —gritó Darwin—. Nina, te recuerdo que tú también creías en este plan. ¿Cómo puedes traicionarnos justo ahora, cuando estamos a punto de lograrlo?

—Nina no os está traicionando —dijo Jonathan—. Os está protegiendo de vosotros mismos. Está intentando evitar que cometáis el mayor error de vuestra vida.

—¿Error? Querido, ¿es que no has entendido nada? —preguntó Hattie, sacudiendo la cabeza—. ¡Proteger a gente inocente no es un error!

—Pero esta no es la manera de hacerlo —respondió Jonathan.

—¡Tengo una propuesta! A ver qué os parece: destruimos el vial y nos llevamos a la reina de fiesta loca por Londres. Si no os importa, yo haré una excursioncita a la cocina para coger un puñado de bollos —sugirió Shelley en un intento de calmar los ánimos.

La tensión que había en el laboratorio se podía cortar con un cuchillo.

—No podría estar más de acuerdo. No esperemos más. Yo mismo me encargaré de arrojar ese vial al incinerador —dijo Darwin, que dio un paso hacia adelante, acercándose así un poco más a Nina. Oli y Hattie hicieron lo mismo.

—No te molestes, Darwin —dijo Nina, y retrocedió un paso.

—Esto parece un reportaje del National Geographic. Y no en plan qué-bonita-es-la-naturaleza-quiero-achuchar-a-ese-koala, sino en plan tres-leones-están-a-punto-de-atacar-a-un-antílope-para-devorarlo-en-te-ri-to —apunto Shelley. Se tragó su miedo y se colocó entre los dos grupos.

—Shells —la llamó Jonathan—. Creo que ese no es un buen sitio.

—No pienso permitir que los tres mosqueteros se acerquen a Nina.

Jonathan meneó la cabeza. Shelley acababa de dejarlo en evidencia. Ella había quedado como una heroína y él, bueno, él como un gallina. «Tierra trágame y escúpeme en la sabana, con los leones y el antílope. Pero deja que sea un león, por favor», pensó para sus adentros. ¿Por qué no se había puesto en la línea de fuego, igual que Shelley? ¿Es que ella era más valiente e intrépida que él? Sí, claro que sí. Aunque su concepción de la realidad era distinta a la del resto de los mortales. En definitiva, Shelley estaba como una cabra.

—Sheila, no queremos hacerte daño —dijo Oli, y cuadró los hombros—, pero si es necesario, no nos temblará el pulso.

En ese momento, Jonathan vio algo que le llamó la atención y, de repente, se agachó.

—¡Eh, Bob! —ladró Darwin—. ¿Qué estás haciendo?

—Atándome los cordones, nada más —respondió Jonathan con aire inocente.

Darwin se volvió hacia Nina y prosiguió con su discurso:

—El futuro de este país, nuestro país, está en juego, y no permitiré que tú o Bob o Sheila os entrometáis en mi camino.

—¡Me tenéis hasta la coronilla! ¡Dejad de llamarnos Sheila y Bob! —protestó Shelley.

—Nos llamamos Jonathan y Shelley y no Caqui o Gafotas, ni Bob o Sheila —añadió Jonathan.

Shelley sonrió.

—Otro de los motivos por los que este mequetrefe es mi héroe el 43 por ciento del tiempo.

—Puede que parezcamos dos piltrafillas, dos tontos muy tontos. Y no lo negaré: somos un poco tontos —dijo Jonathan, y levantó el puño—. Pero después de recorrer el mundo, de cruzar el charco y de conocer civilizaciones distintas, hemos llegado a una conclusión: si quieres que algo salga bien, toma cartas en el asunto y soluciónalo tú solito.

Aquel discursito desconcertó a todo el mundo. Silencio. Más silencio. Y entonces Jonathan abrió el puño y les mostró un pequeño vial.

—Esto se pone interesante... ¿Alguien tiene palomitas? —preguntó Shelley mientras se subía las gafas.

—¿Palomitas? ¿En serio? Es un momento crítico, decisivo... ¿y tú solo piensas en palomitas? —murmuró Jonathan, desesperado.

—Es que la intriga me puede, Johno... Me da la sensación de estar en una película.

—¿Chicos? —intervino Nina—. Ahora no es el momento.

—Por fin estamos de acuerdo en algo, querida —dijo Hattie, que clavó su mirada en Jonathan y fue directa hacia él, no sin antes quitarse los guantes, la diadema y los pendientes.

—¡Cuidado, Johno! Esa pija canija, por favor, ¿cómo puedo ser tan ingeniosa?, es despiadada y sanguinaria. ¡Es como un pomerano rabioso!

Hattie se tiró al suelo, eso sí, con estilo y elegancia, y le propinó una patada voladora. Jonathan, que en el fondo era un tirillas, se cayó al suelo de morros.

—¡Algún día nos lo agradeceréis! —gritó Darwin y, con una agilidad tremenda, se abalanzó sobre Jonathan para inmovilizarle los brazos. Oli, mientras tanto, se encargó de sujetarle las piernas.

—¡Apartaos de mi amigo, animales! —chilló Shelley y arremetió contra Darwin como si le fuera la vida en ello.

—¿Hattie? ¿Te importaría quitarme la ardilla que tengo enganchada en la espalda? —se mofó Darwin, que, por supuesto, no sabía que la bromita le iba a salir cara.

—¡¡¡Aaaaaahhhhhh!!! —chilló Darwin—. ¡Me ha mordido!

—¡Ya lo tengo! —anunció Oli con aire triunfante. Soltó a Jonathan y se puso de pie. Le había arrebatado el vial.

—No os castiguéis, chicos. ¿Vosotros contra nosotros? No teníais ninguna posibilidad —dijo Darwin mirando a Nina, Shelley y Jonathan.

—Llegará un día en que nos daréis las gracias por haber creado un mundo mejor, un mundo más seguro —añadió Hattie mientras volvía a ponerse los guantes, la diadema y los pendientes.

—Este mundo cruel y sanguinario necesita luz y esperanza, y si para conseguirlo tenemos que utilizar una gota de oscuridad, que así sea —proclamó Oli, como si estuviera en el escenario de un teatro del siglo pasado, y luego añadió—: Por cierto, no estoy citando a ningún personaje célebre. Esa frase brillante y memorable es mía. Cosecha propia.

—¡No lo adornéis para justificaros! ¡Estáis cometiendo un error, y punto! —vociferó Nina.

—Veo que te falla la memoria, Nina. No hace tanto tú eras una de nuestras aliadas más leales. Y sé que, en el fondo de tu corazón, nos entiendes —respondió Darwin. Se dio media vuelta y sus dos perritos falderos hicieron lo mismo.

—Hasta pronto —dijo Jonathan con una sonrisa de oreja a oreja.

Darwin se detuvo.

—Algo no anda bien.

—Miradles. Parecen contentos, satisfechos. Como una perdiz cuando sabe que el tirador tiene una puntería desastrosa —comentó Hattie.

Darwin acercó el vial a la única bombilla que iluminaba el laboratorio.

—Este vial no contiene el MCI-30, ¿verdad?

—Para ser sincero, no tengo ni la más remota idea de qué contiene ese vial. Lo vi tirado en el suelo y pensé «¡Anda! Podría ser el cebo perfecto».

—¡Y habéis mordido el anzuelo! ¿Quién es el pardillo ahora, eh? —añadió Shelley—. Pero si hay algo que me ha dejado picueta es que tres superagentes internacionales como vosotros creyerais que Nina iba a entregar el vial a Johno. Qué fiasco de equipo.

Darwin se giró hacia Nina, con los ojos inyectados en sangre.

—Dámelo.

—Por desgracia, Darwin, destruí el vial mientras os enzarzabais con este pobre chaval.

Cada persona expresa la derrota de una forma distinta y, sin embargo, es algo que se reconoce a simple vista. Una mezcla de arrepentimiento, vergüenza y tristeza. Darwin agachó la cabeza. Hattie apretó los labios y, en silencio, leyó una plegaria. Y Oli... Oli se estrujó los sesos en busca de la cita perfecta para esa ocasión.

—¿Piraña está al corriente de esta operación? —preguntó Darwin en voz baja. Todavía no podía creerse que aquel par de mocosos le hubieran humillado de tal manera.

—No —contestó Shelley—. Pero le informaremos enseguida.

—Solo queríamos aportar nuestro granito de arena para construir un mundo mejor. ¿Nos van a castigar por eso? —se lamentó Darwin.

Jonathan, que no había dicho ni pío en todo el tiempo, fue quien le respondió.

—No. Si es por mí, no.

—¿Perdón? —dijo Shelley con aire chulesco, y apoyó las manos en las caderas.

—La intención era buena; luchaban por un mundo más justo, más seguro, mejor. Pero el fin no justifica los medios —explicó Jonathan—. No son criminales, al menos en mi opinión.

—Gracias, Bob. Quiero decir, Jonathan —murmuró Hattie.

—La Tierra llamando a Jonathan, la Tierra llamando a Jonathan. ¿Es que no ves que son una panda de justicieros? —replicó Shelley, que no podía creerse lo que estaba oyendo.

—Todos metemos la pata, Shells. Y tú mejor que nadie deberías saberlo. ¿Cuántas veces te has equivocado?

—No muchas. Está bien, un montón de veces —admitió Shelley.

Hattie se giró hacia Darwin y Oli.

—Chicos, creo que lo más prudente sería entregarnos, explicarle a Randolph lo que ha ocurrido.

Oli asintió y luego se dirigió a Jonathan y Shelley.

—En palabras de Humphrey Bogart, «Presiento que este es el comienzo de una gran amistad».

Shelley negó con la cabeza.

—Me parece un pelín exagerado después de haber intentado matarnos D-O-S veces. ¿O es que os habéis olvidado de esos pequeños incidentes? Dejémoslo en «conocidos lejanos», al menos de momento.

* * *

Pasaron varios días. Días de reuniones eternas, de tiras y aflojas, de larguísimas discusiones y muchos quebraderos de cabeza. Pero, por fin, Randolph y el primer ministro llegaron a un acuerdo sobre el futuro de Oli, Darwin y Hattie. Aunque su comportamiento había sido inadmisible, el primer ministro prefirió no presentar cargos criminales. No solo eran jóvenes talentos, sino que además habían arriesgado sus vidas por su país. Sí, Darwin, Oli y Hattie eran como tres ovejas descarriadas, tres muchachos que se habían dejado llevar por el mal camino, pero sus intenciones eran puras, pues, al fin y al cabo, solo aspiraban a un mundo mejor. Sin embargo, el primer ministro Falcon no podía hacer como si nada e ignorar todo lo que había ocurrido. Y, por lo tanto, tomó una decisión, una decisión que para Oli, Darwin y Hattie iba a ser un mazazo: les despediría del DEA. Porque, al fin y al cabo, sus acciones habían sido drásticas, peligrosas e insensatas. Unas acciones que no podían corregirse con un simple «Perdón».

Pero, por suerte, no todo estaba perdido para Darwin, Hattie y Oli. No volverían a poner un pie en el DEA, pero tendrían todo el tiempo del mundo para disfrutar de lo que realmente les apasionaba. Hattie se dedicó por completo a los escenarios. Por lo visto, el papel de tonta del bote había despertado su interés por el mundo del teatro. Darwin, por otro lado, pudo hacer lo que llevaba tanto tiempo anhelando: entrar a formar parte de un club vulgarmente llamado Hacemos Estallar Cosas Porque Nos Mola. Y en cuanto a Oli... No podía estar más encantado. Se pasaba todo el día en la biblioteca, conociendo a fanáticos de la historia como él, personas que sí apreciaban su amplísimo repertorio de citas célebres.

Y a pesar de que los tres eran felices, cada uno a su manera, de vez en cuando, antes de irse a dormir, oían una vocecita en su cabeza que les preguntaba: «¿Cómo sería tu vida si todavía trabajaras para el DEA?».

29 DE OCTUBRE, 19.15 H. 10 DE DOWNING STREET. LONDRES, INGLATERRA

Sentados frente a una mesa de madera larguísima, con un candelabro en cada punta, el primer ministro Falcon observaba a Jonathan y a Shelley. Aquel par de americanos le tenían desconcertado.

—Randolph me ha comentado que os marcháis decepcionados por no haberos encontrado a la reina durante vuestra visita al palacio de Buckingham —dijo el primer ministro mientras cortaba la verdura del plato.

—Conocer a un miembro de la familia real inglesa lleva en mi lista de tareas pendientes muchísimos años —respondió Shelley.

—Para su información, señor, su lista de tareas pendientes es infinita. Ahí puede haber de todo, desde aprender a tocar el ukelele, hasta viajar al espacio, participar en un programa de la televisión búlgara...

—Formáis un equipo... sorprendente —interrumpió el primer ministro Falcon—. Estoy convencido de que no seríais capaces de nombrar los cincuenta estados de vuestro país y, sin embargo, habéis resuelto la misión y habéis sacado la verdad a la luz, y eso que la situación era muy complicada. Pero lo más asombroso es que nunca amenazasteis con tirar la toalla, pese a no contar con el apoyo de Randolph.

Jonathan sonrió.

—Somos supernormales, señor. Estamos acostumbrados a no contar con el apoyo de nadie.

—¿De nadie? ¡Tienes el mío! —exclamó Shelley, y luego se giró hacia el primer ministro—. A veces me llama Pilar. ¿Y sabe por qué? Porque soy su roca, su apoyo, su hombro en el que llorar.

Jonathan suspiró.

—Nunca te he llamado así.

—¿Por qué siempre tengo que explicarme? Me llama Pilar, pero no con palabras, sino con sentimientos —justificó Shelley con voz dramática.

—Los británicos preferimos no entrar en lo sentimental. Es terreno pantanoso —dijo el primer ministro Falcon, que en ningún momento perdió la compostura—. Pero sí nos gusta mostrar nuestro agradecimiento cuando la situación lo exige, y por eso la reina os ha invitado a tomar un té cuando vuelva al palacio de Buckingham, la semana que viene. Es una lástima que no podáis asistir. Hammett ya me ha informado de que volvéis a casa mañana por la mañana. Al parecer, ha ocurrido algo en vuestro país.

Shelley no fue capaz de controlarse y empezó a agitar los brazos como una histérica.

—¡¿No vamos a poder conocer a la reina?! ¿Por qué, Dios? ¿Por qué? ¿Qué he hecho yo para merecer esto?

—Hum —murmuró Jonathan—. ¿Qué habrá pasado?

—¿Es que Hammett no os ha comentado nada? —preguntó el primer ministro con los ojos como platos mientras dejaba el cuchillo y el tenedor sobre la mesa.

—¿Comentarnos el qué?

El primer ministro se quedó callado unos segundos y, sin apartar la mirada del plato, murmuró:

—Creo que lo más lógico y sensato sería que vuestro gobierno os informase de la noticia.

Jonathan se inclinó sobre la mesa, nervioso.

—¿Por qué?

—Es sobre tu familia.

—¿Mi familia? —repitió Jonathan.

—¿Están muertos? —soltó Shelley.

—¡Muertos! —gritó Jonathan y, de inmediato, se le llenaron los ojos de lágrimas.

—No, Jonathan —respondió el primer ministro Falcon—. Tus padres no están muertos. Pero les han arrestado. Por traición.

—¡Eso es imposible! —replicó él—. Se equivoca de personas.

—Te lo aseguro, muchacho, no me equivoco.

—Pero si mis padres se dedican a pasear perros. Y eso que se les da de pena. Pierden al menos dos mascotas al mes —explicó Jonathan.

—No conozco los detalles —dijo el primer ministro—, pero quizá eso forme parte de su identidad falsa, ¿no crees?

—¡Esto no tiene ningún sentido! —chilló Jonathan—. ¡Mis padres son las personas más inmaduras, despistadas y torpes que conozco! ¡No pueden ser espías!

—¿Por qué no? —respondió el primer ministro—. Fíjate en ti.

¡No te pierdas el primer libro
de la colección!

¿Te consideras normalillo? ¿Corriente?

¿Del montón?

¡La Liga de los Chicos Supernormales

te necesita!

Segunda entrega de «La liga de los chicos supernormales», la serie en la que la gente común, la del montón, son los verdaderos súper héroes, pues... ¿acaso pasar desapercibido no es lo más parecido a ser invisible?

¡ALERTA! - ¡ALERTA! - ¡ALERTA!

SE HA PROPAGADO UN VIRUS.

LAS VÍCTIMAS SE VUELVEN TONTUNAS.

GENTE INTELIGENTE: ¡QUEDAOS EN CASA!

GENTE NORMAL: SEGURAMENTE NO NOTARÉIS LA DIFERENCIA. POR FAVOR, ¡SALVADNOS!

El primer ministro de Inglaterra se ha visto obligado a llamar a dos de sus agentes más normalitos:

Jonathan Murray (12 años). Ninguno de sus profesores es capaz de recordar su nombre. Ni su cara. Salvó el mundo una vez. Seguramente fue la suerte del principiante.

Shelley Brown (12 años). Tiene tendencia a narrar sus hazañas imaginarias como si se tratasen de un documental de animales. Salvó el mundo una vez. Seguramente fue la suerte del principiante.

Su misión: atrapar al criminal que ha robado un virus que hace a la gente menos inteligente (es decir, un poco tonta).

Con tanta responsabilidad en juego, ¿podrán Jonathan y Shelley ser los espías del montón capaces de salvar el mundo?

Título original: The League of Unexceptional Children. Get Smartish

Edición en formato digital: noviembre de 2016

© 2016, Cat On A Leash Inc.

© 2016, James Lancett, por las ilustraciones

Diseño de portada de Marcie Lawrence

© 2016, Hachette Book Group, Inc por los derechos de la cubierta

© 2016, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.

Travessera de Gràcia, 47-49. 08021 Barcelona

© 2016, María Angulo Fernández, por la traducción

Adaptación del diseño de Marcie Lawrence / © Hachette Book Group, INC: Penguin Random House Grupo Editorial

Ilustración de portada: © James Lancett

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ISBN: 978-84-9043-746-9

Composición digital: M.I. Maquetación, S.L.

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