Biografía de Kate Watson

Kate Watson es escritora, esposa y madre de dos hijos. Nacida en Canadá, fue al instituto en Estados Unidos y se licenció en Filosofía por la Universidad Brigham Young. Amante de los viajes, de otros acentos y de otras culturas, estudió en Israel y ha vivido en Brasil y en el sur de los Estados Unidos. Arizona es ahora su hogar. Durante años, trabajó como directora senior de servicios para estudiantes en una universidad privada y fue una de las caras en una campaña nacional para dicha universidad. Al poco de nacer su primer hijo, decidió dejarlo para ocuparse de su familia y dedicarse a escribir. Al encuentro de Mansfield es su primer libro.

A sus dieciséis años Finley Price sabe hacer muy bien dos cosas: dirigir una producción de primera y pasar desapercibida. Tanto es así, que el único que parece darse cuenta de que existe es el hijo de los mejores amigos de sus padres, Oliver Bertram. Ojalá pudiera creer que vale lo que él dice, así podría lograr su sueño: estudiar en el prestigioso Teatro Mansfield. Y ojalá él...

Su tranquila amistad se ve alterada cuando llegan nuevos vecinos al otro lado de la calle: son Emma y Harlan Crawford, dos estrellas juveniles que se fijan de inmediato en Oliver y en la insulsa de su hermana, Juliette. Y eso lo cambia todo, porque Oliver y Emma se acercan cada vez más... Y Harlan, para no aburrirse, deja de lado a Juliette y empieza a interesarse por Finley. ¿Por qué no enamorarla para divertirse? Lo que él no espera es que, cuanto más la conoce, más se da cuenta de que se está enamorando de ella. ¿Y ella? Entre las dudas, tendrá que hacer lo que más teme si no quiere perder a Oliver para siempre: dejar de pasar desapercibida y salir a la luz.

Al encuentro de Mansfield

Título original: Seeking Mansfield

Copyright © 2017 by Kate Watson

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This edition published by arrangement with Susan Schulman A Literary Agency, through ACER.

© de la traducción: Natalia Navarro Díaz

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Diseño de cubierta: Mario Arturo

Maquetación: Marta Ruescas

Imágenes de la cubierta: © Petrenko Andriy/Shutterstock (la pareja); ©Helen Hotson/Shutterstock (la casa)

Conversión en epub: booqlab

Primera edición digital: mayo de 2017

ISBN: 978-84-16973-12-5

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Capítulo 1

F

Finley Price era idiota.

Miró la pantalla del ordenador con la boca seca al tiempo que se rascaba, sin prestar atención, las pequeñas cicatrices redondeadas que tenía en el hombro derecho. El título «Solicitud para jóvenes para el Teatro Mansfield» se burlaba de ella en negrita, como si supiera que no merecía la plaza. Como si supiera que era una tonta por el simple hecho de pedirla.

Y sin embargo, ahí estaba, con la mano sobre el ratón. Como una idiota. Seguramente no le haría ningún daño responder una pregunta más. No tenía por qué enviar la solicitud.

«Pues responde a algo ya.» Pero la mancha de un rotulador fosforescente captó su atención en el escritorio. Rascó en un intento de borrar la raya naranja. Mmm. Estaba complicada la cosa. Frunció el ceño, se llevó el pulgar a la lengua y volvió a intentarlo.

¡Hecho!

Se acomodó en la silla y se estiró. Al bostezar le crujió la mandíbula. Puso una mueca y volvió a erguirse.

«¿Cómo vas a solicitar plaza? —se preguntó con la voz de Nora muy presente en la mente—. ¿Así es como les agradeces a los Bertram que te hayan acogido, olvidando todo lo que les debes para perseguir un sueño infantil? ¿Es que ya te has olvidado de cómo te salvaron?»

Se masajeó la mandíbula, justo debajo de la oreja. «No —pensó—. No se me ha olvidado.»

Estaba a punto de apagar el ordenador cuando la particular forma de llamar a la puerta de Oliver la interrumpió. Exhaló un suspiro y apartó la silla de la mesa.

—Entra.

La puerta se abrió y el hijo de sus padrinos apareció con una camiseta de Pac-Man que dejaba muy claro que había empezado a levantar pesas. El pelo castaño claro de Oliver estaba más alborotado que de costumbre. No pudo evitar esbozar una sonrisa cuando lo vio.

—Hola, Fin. Solo quería... Un momento, ¿esa es tu solicitud para Mansfield? —Oliver atravesó la habitación con la vista fija en la pantalla—. ¿Aún no la has rellenado?

—Tengo de plazo hasta abril —respondió al tiempo que él se arrodillaba a su lado. Olía a desodorante y... ¿eso era colonia? En cualquier caso, olía bien. Más masculino que de costumbre, pero muy bien—. Todavía me quedan un par de meses.

—Querrás decir que te quedan un par de meses para convencerte de que no la mereces. —Le dio un golpecito con el hombro—. ¿No?

Finley dejó escapar un gruñido. Se apartó de la mesa y empezó a dar vueltas en la silla con la mirada fija en los pósteres enmarcados, las cámaras de vídeo antiguas y los numerosos carteles publicitarios que lucían en la estantería. Cuando dio la vuelta completa, Oliver agarró el reposabrazos con firmeza y la detuvo. Ella frunció el ceño.

—Oliver, aún no se lo he preguntado a tus padres, y de todas formas, no sé si tu madre podría prescindir de mí. Mansfield me robaría mucho tiempo, así que, la verdad, no debería pensar...

—¿En ti, para variar?, ¿en tu futuro? Fin, mi madre será la primera persona que te anime a hacerlo.

Oliver negó con la cabeza. No entendía lo que era tener una deuda como la que ella mantenía con sus padres.

—Últimamente se encuentra muy mal, Ollie. Depende completamente de mí.

La tensión en la mandíbula de Oliver le dio a entender que estaba molesto.

—Entonces depende demasiado de ti. Y no me lo discutas —continuó antes de darle tiempo a protestar. Se inclinó para escribir por encima de ella y le dio con el brazo a la lámpara retro confeccionada con rollos de carrete—. Vale, vamos a empezar con este apartado: «curso en otoño». ¿En serio? T-e-r-c-e-r-o. Siguiente: «nacionalidad». A ver... No está la opción de mitad brasileña mitad irlandesa, ¿pongo brasileña?

Finley le apartó el brazo.

—Ja ja.

—Muy bien, de acuerdo —prosiguió Oliver—. «Los ámbitos del teatro profesional que más le interesa estudiar...» Oh, esta es difícil. ¿Por qué no tienen la opción de «ninguna» o «yo sé más que ustedes sobre esto»? Supongo que tendremos que elegir...

Marcó las casillas «dirección», «producción» y «análisis y crítica de la obra».

—¿Cómo sabes que eso es lo que quiero? —exclamó Finley.

Arqueó las cejas encima de los ojos del color del cielo.

—¿Será porque he visto seis coma cuatro millones de obras y películas contigo en los últimos dos años?

—Puede —respondió ella con una sonrisa.

Aunque Oliver era casi dos años mayor que ella, se habían llevado muy bien de pequeños, y cuando se mudó con la familia de él, su relación se estrechó aún más.

—Exacto. Sé de lo que hablo, Fin.

Mientras él seguía con la solicitud, Finley levantó las piernas y apoyó la barbilla sobre ellas. Se agarró el dobladillo de los jeans, que le quedaban demasiado largos, y lo observó. Ahí estaba, tan relajado y seguro de sí mismo.

—¡Vaya! Al fin una pregunta que ya has rellenado. «¿Por qué cree importante que los estudiantes de instituto se familiaricen con el teatro?» —recitó, y vio cómo a ella se le iluminaba el rostro al leer la contestación.

Se le detuvo el corazón. Estaba leyendo su respuesta.

—¡Para! —Intentó arrebatarle el portátil.

Oliver se puso en pie de un salto y levantó el ordenador por encima de la cabeza. Miró hacia arriba y continuó leyendo, a pesar de que ella daba brincos para quitárselo.

—¡Eh, Fin, vamos, para! ¡Está muy bien! «El teatro nos permite...» ¿Me quieres dejar que acabe? Fin, por favor, así no puedo leer... —Oliver acomodó la pantalla frente a su cara—. «Nos permite experimentar emociones de toda una vida que en realidad no hemos vivido. Con Antígona advertimos la lealtad feroz hacia la familia que trasciende a toda razón y supervivencia. Con Camelot sufrimos el dolor de un amor desafortunado que nunca hemos...»

Finley se subió a la silla giratoria, le arrancó el ordenador de las manos y lo cerró.

—¡Eh, que estaba leyendo!

—No puedes entrar y leer mis respuestas como si nada, tontorrón. ¡Es algo privado!

Oliver le sonrió y la ayudó a bajar de la silla antes de dejarse caer en la cama.

—Pero si son buenas, Fin. Francamente buenas. Lo vas a conseguir. Ya verás.

La aludida se ruborizó.

—Lo dudo mucho. Es el programa más competitivo de Chicago. —El pelo rizado y negro le cayó en cascada delante de la cara cuando se sentó en la silla con las piernas cruzadas—. Pero sería increíble. ¡Tener la oportunidad de hacer una producción con algunos de los mejores actores del gremio! ¡Que me den clase los directores ganadores de los Premios Tony! —Exhaló un suspiro.

—¿Vas a mencionar a tu padre? —le preguntó Oliver, y ella sacudió la cabeza—. ¡Vamos! ¿No crees que se darán cuenta, Finley Price? Por si el apellido no fuera suficiente, te recuerdo que eres un calco de él, pero en chica.

Finley se quedó mirando el cartel de una película de su padre que colgaba encima de la cama; tan guapo, tan vibrante, con esa mirada tan intensa y amable. Daría cualquier cosa por convertirse en la mitad de lo que él había sido.

—No. No lo soy —replicó—. Además, su apellido cuando actuaba allí era Peres. Así que dudo mucho que nos relacionen.

—Pedeez —repitió él, mejorando la pronunciación—. Qué mierda que tu padre tuviera que cambiarse el apellido para trabajar en Hollywood, ¿no?

La sonrisa de Finley se desvaneció.

—Si hubiera sido el apellido lo único que perdió por culpa de Hollywood, todo habría sido más fácil.

Oliver se puso serio. Se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas, y la tomó de la mano.

—Lo siento. No me refería a...

Finley negó con la cabeza y se concentró para que no le temblaran las manos.

—No pasa nada. Además, no sé quién lo presionó más para que cambiara de apellido, si Hollywood o mi madre. A ella le encanta lo exótico, no lo étnico. —Sonrió con ironía y soltó de repente la mano de Oliver, poniéndose bien la manga del brazo derecho.

Odiaba hablar de su madre. Odiaba pensar en quién se había convertido. Odiaba recordar lo que había hecho. Le entró un escalofrío y contempló las manos entrelazadas de Oliver. Se volvía a morder la uña del pulgar hasta la zona de la carne.

—¿Sabes? —dijo Finley—. Si sigues mordiéndote así las uñas, nunca vas a alcanzar tu sueño de convertirte en modelo de manos.

El chico puso cara de asombro y se llevó ambas manos a la boca en una expresión de horror.

—¡No me digas eso! ¿Tú crees?

Finley se rio y después entornó los ojos.

—Quédate quieto, tienes una pestaña justo debajo del ojo. Espera... Aquí. —Ella se señaló la cara como si fuera un reflejo en el espejo.

Oliver se pasó una mano torpemente por el rostro.

—¿Ya? —dijo, pero ella negó con la cabeza, y él volvió a pasársela—. ¿Ya?

Se llevó nuevamente las manos a la mejilla y Finley soltó una risita.

—¡Pero si ni siquiera lo estás intentando! Ahora creo que te la has metido en el ojo.

—Quítamela tú, por favor.

—¿Yo? No pienso hacerlo.

—Venga, Fin... Quítame esa pestaña antes de que me arañe la córnea y me quede ciego.

—¿Ciego? Déjate de bromas.

Oliver hizo amago de levantarse, con un ojo cerrado.

—Muy bien, si quieres ser la responsable de mi inminente ceguera...

Finley lo agarró del brazo y volvió a sentarlo en la cama.

—Dios... De acuerdo. Quédate quieto. —Finley respiró lentamente y se aproximó al ojo de Oliver. Él los abrió más, pero en lugar de desviar la pupila hacia arriba, la miró directamente a los ojos. Cuando ella le tocó el párpado, se sorprendió de la calidez de su rostro—. Oh, ya la veo. La tienes en las pestañas inferiores. No te muevas. Un momento... Ya, la tengo.

Se apartó y sostuvo la pestaña justo delante de la boca de Oliver, como si se la ofreciera. Después se fijó en su expresión. Parecía... embobado.

—Ollie, ¿estás bien? Sólo ha sido una pestaña.

* * *

O

Oliver parpadeó.

—Hey, ¿estás bien? —repitió Finley.

Fijó la vista en el delicado dedo que sostenía la pestaña frente a su cara.

—Sí, sí, perfectamente —mintió.

El ceño fruncido de Finley se suavizó. «Por supuesto que te cree —pensó Oliver—. Ella confía en ti.»

—Pues entonces pide un deseo. —Finley balanceó el dedo con una sonrisa.

Oliver observó las veintisiete pecas que salpicaban el rostro de ella y después los enormes ojos oscuros. Estaba a punto de soplar la pestaña cuando alguien llamó a la puerta. Ella se echó hacia atrás y dejó caer la mano. Antes de que le diera tiempo a decir nada, la puerta se abrió y entró atropelladamente la hermana pequeña de Oliver, Juliette; su novio, Raleigh, andaba pesadamente detrás de ella.

Juliette estaba en tercero, era un año menor que Oliver y una de las chicas más populares del instituto. Con todo el tiempo que perdía tiñéndose perfectamente el pelo de rubio y poniéndose el tono idóneo de bronceado en la cara, resultaba sencillo olvidarse de lo brillante y calculadora que era; lo bastante como para difundir una serie de rumores sobre las vacaciones de Navidad que hicieron que Raleigh rompiera con su novia de toda la vida justo antes de empezar el nuevo semestre. Raleigh Rushworth, que estaba en el último curso del instituto y era el capitán del equipo de béisbol, ya contaba con cierto atractivo, pero además su padre era senador, de manera que no solo era uno de los chicos más ricos de su —ya de por sí— instituto para ricos, sino también el más famoso. Así pues, cuando Juliette se sentó a su lado el primer día en la única clase avanzada a la que él asistía (Política Estadounidense), en fin, ese día consiguió a su hombre.

Pero... qué pena que fuera idiota.

—Menuda habitación más estupenda. Además, está muy limpia, ¿no? —comentó Raleigh boquiabierto, como si estuviera recitando un monólogo interior. Miró los pósteres de Broadway y Hollywood y siguió fijándose en otros tantos, entre ellos, el del padre de Finley—. ¡Uf, estás un poco obsesionada con ese tal Gabriel Price!, ¿no crees? Mi madre también estaba loca por él. Me obligó a ver un documental suyo después de su muerte, ¿sabes? Eeeh... ¿cómo se llamaba?

Juliette esbozó una sonrisa llena de superioridad.

—«De los Globos de Oro a las sondas espaciales: la historia de Gabriel Price.»

Oliver apretó la mandíbula; le dieron ganas de estrangular a su hermana. O mejor aún, de encerrarla para siempre.

El padre de Oliver era muy protector con Finley; en realidad, más protector que cariñoso. Decía que era porque él y el señor Price fueron amigos íntimos desde prácticamente el primer día en la universidad de Chicago. Dos jóvenes que venían de partes opuestas del mundo, unidos por el sistema aleatorio encargado de determinar las parejas que compartirán habitación. Pero Oliver sabía que no era por eso, al menos no enteramente. Estaba casi seguro de que era por culpa de la horrible esposa y madre en la que se había convertido la señora Price. Cuando los padres de Oliver comenzaron a salir, conocieron a los padres de Finley. Pero se suponía que el señor Price se tenía que enamorar de otra mujer: de la tía Nora, no de la madre de Finley.

Si él y la tía Nora hubieran acabado juntos, Finley habría sido su prima...

Oliver se estremeció. «Necesito una ducha fría.»

Raleigh chasqueó los dedos para sacar a Oliver de su ensimismamiento.

—¡Eso! ¿Cómo lo sabías, Jules?

Juliette se encogió de hombros. Ella era la única persona que quería mantener la identidad del padre de Finley tan secreta como su propia hija. Esta última, porque no quería que la gente la tratara de forma diferente por ello, y Juliette lo hacía porque no quería que Finley se volviera más popular que ella.

Por suerte, Finley no estaba prestando atención a Juliette. Simplemente le dedicó una mirada escéptica a Oliver y después hizo un gesto en dirección a Raleigh. El chico seguía con su tema, examinando los carteles.

—Ni siquiera había oído hablar de la mayoría de estas películas. Arizona Baby, Very important perros, La ventana indiscreta —enumeró Raleigh—. Oh, sí. Esta es de Alfred Hitchcock, ¿no? Esa me gustó.

Oliver miró a Finley, cuya expresión era un libro abierto. Sabía exactamente qué era lo que atravesaba su mente. Quería darle una respuesta sarcástica, pero, por el modo en que tenía el brazo cruzado delante del cuerpo y se rascaba el hombro derecho, parecía demasiado vulnerable. Probablemente no sirviera de mucha ayuda que, con sus dos metros de altura, Raleigh le sacara casi medio metro.

—¿Te gusta Alfred Hitchcock? —le preguntó Oliver.

Raleigh resopló.

—Me gusta su nombre. Hitch-cock... —lo pronunció lentamente—. Es asombroso.

Oliver captó la mirada de Finley de «¿lo dice en serio?» al tiempo que Juliette le pedía a su novio, con un codazo, que madurara de una vez.

—Debe de encantarte el cine, ¿no? —le dijo Raleigh a Finley.

Esta frunció el ceño.

—Sí. Bueno, es... complicado.

Pero el joven ni la escuchó siquiera y siguió en su mundo.

—Juliette, ¿por qué no tienes tú carteles de hombres gordos como El Padrino en tu habitación, en lugar de chicos como Harlan Crawford?

Su novia puso los ojos en blanco.

—No quiero volver a hablar de este tema, Raleigh. Además, Harlan Crawford salía en dos de esas películas de Gabriel Price que Fin tiene en la pared.

—Sí, pero de pequeño, no sin camiseta y con algo parecido a mantequilla derretida en los abdominales —se quejó su novio.

Finley miró a Oliver y articuló discretamente «¡mantequilla derretida!» con los labios. El chico reprimió una carcajada.

—Da igual, Raleigh —concluyó Juliette. Se volvió hacia su hermano, que seguía sin poder ocultar la sonrisita. Entornó los ojos y se rascó la cara con el dedo corazón—. Mira, empollón, yo solo he venido porque la tía Nora está abajo. Ha venido a decirle algo a papá sobre el bufete. Así que... vamos. Y tú también, Fin.

Cuando la pareja salió de la habitación, Finley se acercó a Oliver.

—¿Crees que Raleigh sabe que El Padrino no es el nombre verdadero de Marlon Brando?

Oliver soltó una carcajada y se levantó. Sabía que no debía, pero le tendió una mano para ayudarla a levantarse, y le dio un vuelco el corazón cuando ella la tomó con firmeza.

—Claro que no —dijo él—. Pero lo más importante de todo: ¿crees que Marlon Brando se ponía mantequilla en los abdominales?

Finley resopló.

—¿A cuál te refieres: al Brando delgado o al Brando gordo?

Oliver fingió pensar detenidamente en ello.

—A los dos.

—¡Claro! —indicó ella, volviendo a reír mientras se dirigía a la puerta. Entonces se detuvo y se dio la vuelta. La sonrisa se había esfumado y lo miró suplicante con esos ojos marrón chocolate—. ¿Me prometes que no me dejarás sola con Nora?

El chico asintió.

—Te lo prometo. Pero te recuerdo que ella no puede hacerte sentir mal si tú no se lo permites, ¿entendido?

—Lo sé. Pero si tú estás conmigo, seguro que no podrá —le dijo, dándole un apretón en la mano. Se dio la vuelta y salió corriendo de la habitación.

Esas palabras dejaron paralizado a Oliver. La chispa se había atenuado con la aparición de Juliette y Raleigh, y la presencia de su tía seguramente extinguiría lo que quedaba de ella. Odiaba lo frágil que se mostraba con ellos. Era mucho más fuerte de lo que pensaba, y se sentía orgulloso de haber sacado a relucir ese lado suyo, de haberse ganado su confianza, no protegiéndola, sino animándola, retándola. Pero casi se había cargado toda esa confianza que había conseguido con los años por culpa de aquella estúpida pestaña.

Capítulo 2

F

—¡Déjalo ya, Raleigh! —exclamó Juliette mientras bajaban para ver qué quería Nora. Finley deslizaba la mano por la barandilla, siguiéndoles por las escaleras—. No pienso hacerme amiga de la nueva vecina solo porque esa señora sea su tía.

Raleigh se dio la vuelta, con la robusta cara y los afilados pómulos tensos bajo el pelo rubio y ondulado.

—Fin, ¿no te parece que Juliette está enamorada de Harlan Crawford?

Se encogió de hombros, pero entonces entendió lo que estaban discutiendo.

—Un momento, ¿la señora Grant es la tía de Harlan Crawford? Pero... ¿la señora Grant, nuestra vecina?

Los rizos dorados y perfectos de Juliette se mecían con sus andares. No miró atrás para preguntarle a Finley, pero su tono de voz, normalmente prepotente, tenía un puntito de emoción que no podía contener.

—Oye, Fin, ¿dónde has estado todo el mes? Papá ha invitado a los Grant a cenar el domingo. Espero que no te escondas debajo de la mesa si alguien menciona el nombre de Harlan.

Finley apretó los dientes y no le respondió nada.

Cuando llegaron a la segunda planta notó el olor del perfume de Nora y se quedó sin aliento. Le gustaría poder sentir lástima por ella, pues su marido había muerto, y la señora Bertram y su familia eran lo único que le quedaba a esa mujer. La soledad era algo que tenían en común, ya que Finley solo tenía a su hermano Liam, aunque estaba en la universidad. Entonces recordó sus comentarios sarcásticos, típicos de una persona pasiva agresiva, y las muchas comparaciones crueles con su madre y no sintió más que recelo hacia aquella mujer.

Se armó de valor mientras seguía a Juliette y Raleigh hasta la enorme biblioteca.

En un sillón orejero de cuero Nora estaba sentada con los labios fruncidos mientras leía algo en el teléfono móvil. Con un impresionante traje de diseño y unos tacones capaces de romper los tobillos a cualquiera, parecía preparada para un juicio, como siempre. Los oyó llegar y se levantó con alegre ímpetu para saludarlos.

—¡Juliette! ¡Raleigh, me alegro de verte! ¿Cómo están tus padres? —le preguntó al tiempo que le daba la mano.

Finley pasó por detrás de ellos hasta una estantería que había al otro lado de la habitación. Así a lo mejor no se fijaba en ella.

—Muy bien, gracias —respondió Raleigh.

Juliette le dio un golpecito a su novio y dando saltitos se acercó a su tía, que la abrazó.

—Están estupendos, tía Nora. He hablado con el senador Rushworth sobre la cumbre del modelo de Naciones Unidas que se celebra en mayo. Me está dando algunas sugerencias.

Su tía sonrío, algo que la hacía todavía más atractiva, o, bueno, más de lo habitual. Siguieron con la conversación y hablaron de lo mucho que estaba disfrutando Juliette el curso, de cómo iba la temporada de béisbol de Raleigh y de que la campaña de reelección de su padre progresaba adecuadamente.

—Vaya, qué emocionante —exclamó Nora—. Llevo años deseando hablar con el senador, pero con lo ocupada que estoy ahora con el bufete... y él con la campaña, aún no hemos podido hacerlo. Raleigh, dale recuerdos a tus padres de mi parte. —Este asintió y se sentó junto a Juliette en el sofá.

La mujer se volvió hacia Oliver, que acababa de entrar, y le preguntó por las tareas del voluntariado. Finley se rascó el hombro y los observó a unos cuantos metros: Nora sonreía, le hacía preguntas y profesaba cumplidos a su sobrino. Le resultaba extraño, pero en días como este casi entendía por qué su padre salió con la tía Nora en el instituto, eso sí, antes de enamorarse de la chica con la que compartía la habitación: su madre. Incluso casi podía ver el parecido entre Nora y su hermana Mariah, su madrina. La única diferencia estaba en que cuando la tía Mariah la miraba a ella, seguía sonriendo. Y Nora no.

—No me sorprende que te vaya tan bien. Asegúrate de sacar buenas notas —le estaba diciendo a Oliver—. Dios... Todavía no me creo que sea tu último semestre en el instituto.

Finley acariciaba con el dedo el lomo de una de las preciosas primeras ediciones del tío Thomas cuando el tono de Nora cambió.

«Ahí viene.»

—Finley —dijo Nora con tono cortante. La joven se volvió hacia ella y vio por detrás la sonrisa alentadora de Oliver—. Me he enterado de que tienes un ordenador nuevo. Por cierto, nunca te había visto ese jersey. Qué suerte la tuya, por contar con unos padrinos tan generosos, ¿verdad?

Finley se miró los pies, en los que llevaba unas simples chanclas. Fueron un regalo de su hermano y realmente era lo único nuevo que llevaba puesto, pero, por las palabras de Nora, parecía que fuera vestida de Chanel gracias al dinero de los Bertram. Escondió levemente los pies bajo los jeans que había heredado de Juliette, al igual que el ordenador portátil.

—Sí, Nora.

En ese momento, su padrino y tutor legal, Thomas Bertram, entró en la habitación con un traje de raya diplomática que combinaba a la perfección con su pelo canoso.

—Finley ya sabe lo afortunada que es, Nora —indicó el tío Thomas al tiempo que posaba una mano en el hombro de la joven—. Pero fue difícil convencerla para que aceptara el viejo ordenador de Juliette. Es una muchacha muy modesta.

Le dieron ganas de darse una bofetada, sobre todo por la mueca de desprecio que le había dedicado Nora. «Un momento memorable por culpa del trastorno de estrés postraumático.»

El tío Thomas se aclaró la garganta.

—Y bien, Nora, ¿qué noticia querías darnos?

La mujer se dio la vuelta sobre los Jimmy Choo, para mirarlo.

—No te lo vas a creer, Thomas. Acabo de enterarme por el sobrino de Aaron, que trabaja en la Corte Suprema: van a abordar tu caso.

—¿Qué? —El tío Thomas abrió los ojos de par en par—. ¿Sabes lo que eso significa?

Nora sonrió.

—¿Que tienes un montón de trabajo pendiente?

—¡Que tengo un montón de trabajo pendiente! —dijo el hombre sonriendo de oreja a oreja y salió de la librería dando zancadas—. Vamos a contárselo a Mariah.

—¿De qué va esto? —le preguntó Raleigh a Juliette, haciéndose oír por encima del sonido de los tacones de Nora.

—Nada. Un caso de papá sobre derechos humanos.

Oliver frunció el ceño.

—Por favor, un poco de compasión, Jules. Juana merece que se haga justicia.

—¿Por qué? ¿Qué ha pasado? —se interesó Raleigh.

—Era una inmigrante embarazada y sin documentación a la que detuvieron por saltarse una señal de stop hace un par de años —explicó Oliver—. Le dijo al policía que iba a dar a luz, pero, en lugar de creerla, la arrestó por resistencia a la autoridad y le impidió ir al hospital. Acabó teniendo a su hijo en una celda, esposada al banco, y la ambulancia no llegó hasta después del parto. —Se detuvo un momento, moviendo la cabeza—. No me acuerdo del resto. ¿Se lo cuentas tú, Fin?

Finley, que seguía junto a la estantería, se dio la vuelta.

—¿Yo?

Oliver se apoyó contra una mesa.

—Sí, recuérdame lo que pasó cuando dio a luz.

Le dedicó una mirada hostil a Oliver. Él siempre hacía cosas como esa: le formulaba preguntas cuyas respuestas él ya sabía solo para obligarla a hablar. Si no fuera su segunda persona preferida en el mundo —después de Liam, por supuesto—, lo odiaría por ello. Le dieron ganas de darle un buen pellizco.

Se aclaró la garganta y miró a Oliver en lugar de a Raleigh.

—El bebé, eeeh... tenía el cordón umbilical enrollado en el cuello y no le llegaba suficiente oxígeno. Los llevaron a los dos rápidamente al hospital y le hicieron todo tipo de pruebas al bebé, pero sufrió daños cerebrales por la falta de oxígeno. —Se quedó callada y miró a Raleigh para ver su reacción.

Pero estaba ocupado con el teléfono, al igual que su novia.

—¡Sí! —exclamó el muchacho con un puño cerrado—. Chúpate esa, zombi.

Finley volvió a mirar a Oliver, que negó con la cabeza.

Unos instantes después el tío Thomas y Nora regresaron a la habitación.

—Preparad las cosas, chicos, nos vamos a la pizzería a celebrarlo —confirmó el tío Thomas.

Todos se levantaron, pero Nora le hizo un gesto con la mano a Finley sin ni siquiera mirarla.

—Por cierto, Finley, tengo que volver al despacho a redactar un informe sobre el caso de Thomas. ¿Puedes quedarte con Mariah por si necesita algo? —No era una pregunta.

La muchacha asintió. Entre todas las cosas que Nora podría haberle pedido, al menos esta vez había acertado: era precisamente lo que deseaba hacer.

—Claro, Nora.

—Vamos, tía Nora... —protestó Oliver—. Papá, Finley puede venir, ¿no?

—No pasa nada, Ollie. No me importa —señaló Finley antes de que su tío respondiera—. En realidad, prefiero quedarme. Si tu madre necesita algo y yo no estoy aquí para ayudarla, no podré perdonármelo.

—Pero Fin...

—Oliver, ya lo ha decidido ella misma —lo interrumpió su padre—. Gracias por tu dedicación, Finley. Te traeremos una pizza de pepperoni con extra de jalapeños. ¡Venga, chicos, que nos vamos!

La mirada que le dedicó Oliver era una mezcla de enfado y disculpa. Ella se encogió de hombros y sonrió. Por muy agradecida que estuviera por el interés de su amigo, se sentía más cómoda en casa. La tía Mariah la necesitaba, y a ella le gustaba hacerlo. El tío Thomas recordaba perfectamente cuál era su pizza favorita y le ponía una mano en el hombro de vez en cuando como muestra de cariño, pero era puro protocolo. Solo se limitaba a tolerarla. Y en cuanto a Juliette... Bueno, al menos no la había matado mientras dormía.

Cuando finalmente se marcharon y la casa se quedó en silencio, Finley permaneció en la planta de abajo, en la cocina, preparándole un bocadillo a su madrina. Podía haberlo hecho la asistenta, pero quería asegurarse de que la tía Mariah supiera lo agradecida que se sentía; que haría cualquier cosa por ella. Además, con esos brillantes electrodomésticos de acero inoxidable y los muebles blancos minimalistas, la cocina parecía fuera de lugar en una casa tan clásica y elegante. Fuera de lugar. Finley conocía perfectamente esa sensación.

—Cariño —la mujer apareció por la puerta arrastrando los pies, con el camisón puesto—. No tienes que hacerme la comida...

Parecía cansada, incluso con maquillaje y con su pelo rubio oscuro bien arreglado.

Finley rodeó corriendo la isla de la cocina para ayudarla a sentarse en un taburete, pero su tía le hizo un gesto con los brazos para que se detuviera.

—Finley, tengo fibromialgia, no soy un... Uf, no lo sé, un huevo de Fabergé.

La muchacha se rio, pero de todas maneras la ayudó a sentarse.

—Ahora me han entrado ganas de unos huevos revueltos en lugar de bocadillo de pavo —bromeó Finley—. Muchas gracias, tía Mariah.

—Si están hechos con huevos de Fabergé, a mí también —respondió la mujer riendo, para poner una mueca de dolor a continuación—. Cariño, ya sé que estabas esperándome para ver La reina de las nieves, pero esta crisis no mejora. ¿Por qué no vais Ollie y tú a verla, y cuando me encuentre mejor elegimos otra cosa? ¿Te parece bien?

El dolor crónico de Mariah le impedía salir de casa la mayor parte del tiempo, sobre todo si era para lujos, según decía ella, como ver una obra de teatro o hacerse la pedicura. Sin embargo, el dolor no le impidió estar junto a la cama de Finley en el hospital dos años atrás. Cuando estuvo ingresada con la mandíbula rota y un traumatismo, cortesía de su madre, su madrina permaneció a su lado dos días enteros, sosteniéndole la mano, viendo la televisión con ella y con Liam, y escribiéndole mensajes a su hijo mayor, Tate, para que les trajera batidos de chocolate a la hora que fuera, incluso por la noche. También ella misma condujo desde el hospital cuando Finley y Liam se mudaron con los Bertram. Finley la adoraba desde entonces.

—No. Esperaré a que te encuentres mejor —respondió Finley mientras cortaba queso—. Si no podemos ir este año, ya iremos el que viene cuando la vuelvan a representar en el teatro Cadillac. —Esbozó una sonrisa. Sería capaz de esperar toda una década a que mejorara, si con ello podía verla con su tía—. No te preocupes, de verdad.

Sonó el timbre de la puerta y Finley dejó lo que estaba haciendo.

—Ahora vuelvo.

Su tía se acomodó con cuidado.

—Gracias, cielo.

Se limpió las manos en el delantal que lucía un bordado de «Bésame, soy irlandesa» mientras recorría el pasillo en dirección a la entrada. Abrió la puerta y se quedó sin palabras.

Tenía delante a Harlan Crawford.

—Hola —la saludó, mostrándole sus famosos hoyuelos. Sus ojos verdes eran igual de penetrantes que los que aparecían en los pósteres de Juliette—. ¿Están los señores?

Finley parpadeó.

—Se refiere a los Bertram —explicó rápidamente otra voz tras él.

La mirada de Finley pasó a una chica preciosa y sonriente, también famosa, que iba con Harlan: su hermana mayor, Emma. Tenía el pelo castaño y rizado recogido en una coleta baja, y un único mechón de color rosa neón le enmarcaba el rostro. Medía casi lo mismo que Harlan, que era bajito para tratarse de un chico, incluso con el pelo castaño de punta. Por supuesto, ambos eran más altos que ella.

—Eeeh... —murmuró Finley.

Harlan resopló.

—Mírala, Emma. Probablemente ni siquiera hable inglés. ¿Tú hablar inglés? —le preguntó en portugués, pronunciando a conciencia cada palabra con un tono de voz teñido de desdén que sacó a Finley de su estupor.

—Sí, y también portugués —respondió fríamente en un perfecto inglés—. Mi tío no está, y mi tía no se encuentra bien. ¿Les digo que habéis venido?

Emma le susurró algo a Harlan y dio un paso por delante de él.

—Disculpa a mi hermano pequeño —le dijo a Finley—. Se ha dejado olvidados sus modales en Hollywood. Y... bueno, de la familia, yo soy la que tiene clase. —Extendió una mano delgada y larga con un anillo de plata en el nudillo del dedo índice—. Emma Crawford. Encantada de conocerte.

Le estrechó la mano.

—Finley Price. ¿Doy algún recado a mis tíos?

Harlan apartó a su hermana y se acercó a Finley, que dio un paso atrás. Tenía una sonrisa falsa, depredadora.

—Sí, diles que los Grant tendrán compañía... durante un tiempo. Pregúntales si les importaría añadir dos platos más para la cena del domingo.

Finley se inclinó sobre la puerta y agarró el pomo. Había algo en esa sonrisa que le daba ganas de salir corriendo, de encogerse para que no la vieran. Pero entonces se acordó de las palabras de Oliver: que no permitiera que nadie la hiciera sentir pequeña.

—Bien —respondió, inspirando—. Emma y... Lo siento, no recuerdo tu nombre —se dirigió a Harlan con una mezcla de nervios y resentimiento.

El chico arqueó las cejas y adoptó una mirada maliciosa. La miró de arriba abajo.

—¿Debajo de qué roca vives?

Finley agarró con más fuerza el pomo.

—¿Perdona?

—Soy Harlan Crawford.

—Encantada de conocerte. —Le dio un apretón de manos—. ¿Eres nuevo por aquí?

Harlan, visiblemente sorprendido e incrédulo, miró a Emma y después, de nuevo, a Finley. Esbozó una sonrisa astuta.

—Sí, soy actor...

Finley chasqueó los dedos y lo señaló.

—¡Es verdad! Salías en esa película del perro que hablaba, ¿no?

Al joven se le ensombreció el rostro, y Finley tuvo que contenerse para no resoplar. Emma tomó a su hermano por el brazo y tiró de él.

—Gracias, Finley. Nos veremos el domingo.

Cerró despacio la puerta, riendo y temblando al mismo tiempo. Regresó veloz a la cocina.

—¿Quién ha llamado, cielo? —le preguntó su tía, que estaba pinchando un trozo de tomate cuando Finley entró en la cocina.

Todavía le temblaba la mano cuando alcanzó el cuchillo.

—Los vecinos. Los Grant tienen invitados y quieren saber si pueden traerlos a cenar el domingo.

—Qué bien.

En la mente de Finley apareció la sonrisa estúpida de Harlan. «A mí no me parece tan bien.»

Capítulo 3

F

Cuando los Bertram se enteraron de que venían más invitados, el fervor se apoderó de ellos durante los preparativos para la cena del domingo. Tenían dinero, sí, y prácticamente pertenecían a la élite de Chicago, pero la alta sociedad de Hollywood era distinta, sobre todo porque ya conocían al padre de Finley mucho antes de que se hiciera famoso, y a su madre antes de que se hubiera convertido en Miss Illinois. Harlan Crawford representaba la ostentación y el glamur que el padre de Finley había intentado mantener lejos de su familia; sin embargo, los Bertram habían aprendido a sentirse encantados con todo ese boato.

El tío Thomas sacó el mejor vino, la tía Mariah le dio instrucciones precisas a la sirvienta sobre el menú, y Nora insistió en asistir y además invitar al senador Rushworth y a su familia. Incluso Oliver sacó del armario una camisa, en lugar de ponerse su típica camiseta de «Loco por la psicología».

Juliette se compró un conjunto nuevo, se hizo una limpieza facial, la manicura y le pidió a su estilista que reinventara su look, que, por cierto, según la opinión de Finley, era prácticamente igual al de antes pero con más maquillaje y más volumen, tanto en el pelo como en el sujetador.

Así pues, aquel domingo Finley era la única persona en la mesa que no se sentía locamente cautivada por Harlan y Emma Crawford, incluidos los mismos Harlan y Emma Crawford. Se sentó entre Oliver y Harlan en el salón comedor. Unas velas dentro de botellas de vino transparentes y la luz tenue de la lámpara de araña hacían que las copas de cristal centellearan. El tío Thomas y la tía Mariah se sentaron al lado de los Grant. Seguidamente Nora estaba junto al senador y la señora Rushworth. Y Raleigh y Juliette, junto a ellos. Juliette no parecía haberse dado cuenta de la existencia de su novio. Sentada enfrente de Harlan, solo tenía ojos para él. Por supuesto. De toda la habitación, él era el único adolescente más popular que su novio.

—Qué pena que solo estés en segundo curso —le comentó Harlan a Juliette, fingiendo una gran decepción que nadie creería—. Me hubiera encantado ir a clase contigo, pero supongo que tendré que conformarme con ir con tu prima.

A Finley se le formó un nudo en la garganta. ¿Por qué tenía que estar en su curso? ¿O ir a su instituto? ¿No debería tener tutores privados para graduarse y poder pasar más tiempo actuando?

—No es mi prima —replicó Juliette con un grácil movimiento de mano—. Nuestros padres eran compañeros de habitación en la universidad, en Chicago. Nada más.

«Compañeros de habitación, nada más —pensó Finley con tristeza—. Qué bien.»

Juliette continuó mientras jugueteaba con un mechón de pelo y apoyaba los codos en la mesa, aproximándose más a Harlan.

—Vas a tener algunas clases muy difíciles, y como imaginarás, debido a mi nota media, yo soy una especie de genio. Igual necesitas una tutora...

Harlan se inclinó sobre la mesa y Finley se dio la vuelta, asqueada. Miró a Oliver al tiempo que ponía los ojos en blanco, pero él estaba hablando con alguien. Se mordió el labio.

—Entonces... irás a la universidad de Chicago este otoño, ¿no? Ciencias Políticas y después Derecho, según me ha comentado Nora —preguntaba Emma a Oliver. Ese día tenía el mechón de pelo de un color violeta pastel—. ¿Listo para llevar a juicio a los políticos? —Le sonrió con naturalidad, como si fueran amigos de toda la vida.

Oliver terminó de masticar.

—Oh, eso son conjeturas de mi tía. Mi hermano mayor, Tate, siguió ese camino, el mismo que mi padre, así que cree que yo también lo haré.

Emma entornó los ojos y apoyó una mejilla en la mano, haciéndose la interesante.

—¿Y por qué me da la sensación de que eso no es lo que quieres hacer tú? ¿Qué es lo que tu corazón desea, Oliver Bertram?

—No lo sé. ¿No sirve para eso la universidad, para que uno se aclare? Puede que finalmente estudie Filosofía o Arqueología... No tengo ni idea. —Se aclaró la garganta—. O quizá Trabajo Social.

Emma se rio.

—¡Trabajo Social! Ya me imagino: tú trabajando en la sombra mientras tu padre y tu hermano mayor protagonizan titulares por luchar contra la injusticia y encargarse de casos contra la Corte Suprema. Oliver, no puedes contentarte con eso. —Fijó los ojos de color avellana en los de Oliver y, de repente, el tono bromista desapareció y su sonrisa también—. ¿O sí?

Oliver se volvió hacia el plato de comida y Finley apartó la mirada antes de que la descubriera escuchando la conversación.

—Bueno. Creo que el mundo necesita a gente que cuide de otras personas. De modo que sí, definitivamente podría «contentarme» con eso —dijo esa palabra con retintín.

Finley sintió una emoción cálida en el pecho, pero la voz de Nora la sacó de su ensimismamiento.

—Finley, las zanahorias del senador Rushworth están cocinadas con mantequilla en lugar de aceite. ¿Se las llevas a la sirvienta y le dices que traiga otras?

Finley fue a recoger el plato, pero Oliver se adelantó.

—Ya lo hago yo, tía Nora.

La muchacha miró la figura de su primo retirándose y se sentó con una sonrisa de agradecimiento... hasta que miró a Nora. Tenía los ojos entornados y parecían destilar desaprobación. Por suerte, el tío Thomas habló en ese momento desde el otro extremo de la mesa.

—Emma, Harlan, decidme: ¿qué os trae a Chicago desde Nueva York?

—¿Conoce el teatro Vows? —le preguntó Harlan.

—Claro —respondió el tío Thomas—. Lleva décadas funcionando. Es toda una institución en el mundo teatral de Chicago. He oído que un magnate de Hollywood acaba de comprarlo. ¿Harvey Weinstein, puede ser?

Harlan asintió.

—Está muy bien informado sobre el teatro local, señor Bertram.

—Tengo una buena fuente. —Le dedicó una sonrisa a Finley, que enrojeció al instante.

—He decidido que me gustaría empezar a hacer teatro, pero el señor Weinstein quiere convertir Vows en un club nocturno. Me temo que es el destino. Así que el señor Weinstein ha reunido a un reparto de primera categoría para que actúe en una obra exclusiva durante dos semanas, antes de cerrar el teatro y abrir el club. Acudió a mí personalmente. Para clausurar el teatro, representaremos la misma obra con la que abrió hace setenta años.

—Sueño de una noche de verano —murmuró Finley al mismo tiempo que Harlan lo decía en voz alta. El chico no la oyó.

—¡Vaya! ¿De verdad? —exclamó Juliette, que se inclinó todavía más sobre la mesa. Por lo menos aún no había saltado por encima del mantel para besarlo. A Finley le sorprendía su autocontrol—. ¿Y quiénes son los otros actores?

Se puso a recitar de memoria una serie de artistas importantes de Hollywood.

—Yo hago el papel de Lisandro, y hay algunos actores de Broadway, de los que nunca habrás oído hablar, que representarán otros papeles. Pero no creo que los...

Finley reprimió un resoplido. Claro, es normal que el chico que aparece en la portada de una revista para adolescentes, Teen Beat, dé por hecho que nadie conoce los nombres de los actores de Broadway, excepto él.

—¿Y cuándo va a abrir el club? —preguntó Mariah.

—La última noche que se representa la obra es la misma que abre el club. La inauguración será para todos los públicos, adaptada al reparto de la obra y al público, por supuesto. —Esbozó una sonrisa—. Oh... Ya sé lo que estáis pensando, que Chicago no es conocido exactamente por su teatro, que por qué no me quedo en Nueva York y accedo a Broadway, en lugar de considerar la propuesta del señor Weinstein, ¿verdad? Pues resulta..., y os prometo que esto me ha sorprendido más a mí que a nadie, que tengo debilidad por mi familia. —Harlan señaló con la mirada a sus tíos, que soltaron una carcajada.

Finley hubiera deseado que se tratara de un comentario ensayado y sin importancia, pues le parecía un capullo de primera, pero la forma en la que miró a su tía dejaba a las claras que era la primera frase honesta que había salido de su boca en toda la noche.

—También está el asunto del desagradable divorcio de nuestros padres —añadió Emma, a quien, durante un breve instante, embargó un halo de tristeza—. No tardaréis en verlo en las revistas de cotilleos, si es que aún no os habéis enterado. Ha sido la excusa perfecta para desaparecer de allí. Creedme.

La señora Grant sonrió desde el otro lado de la mesa.

—Pero lo más importante de todo es que adoráis a vuestros pobres tíos sin hijos. —La mujer miró al resto de los comensales antes de devolver la mirada a sus sobrinos—. Emma se gradúa este año en el instituto, por lo que esta es la última oportunidad que teníamos de verlos antes de que se marche a Francia en otoño y Harlan se vaya a rodar su próximo taquillazo. —La sonrisa que esbozaba era tan sincera y cariñosa que a Finley le partió el corazón.

—Exacto —contestó Harlan, devolviéndole la sonrisa—. Eso seguro.

—Nos alegramos de teneros como vecinos. Mansfield Square ha envejecido un poco para el gusto de los chicos —intervino el tío Thomas.

—Me pregunto por qué este barrio de viviendas georgianas se llama Mansfield Square. ¿Se llamaba Mansfield el propietario original? —preguntó la señora Grant.

—No, el fundador del teatro Mansfield vivió aquí una temporada en la década de 1920. Mientras construían el teatro, llevaba a cabo los ensayos en las casas de los vecinos. Ha sido el único residente famoso de nuestra pequeña comunidad... hasta ahora, por supuesto. —Hizo un gesto distinguido en dirección a Harlan—. Por eso le pusieron su nombre.

El señor Grant le preguntó algo, pero Finley ya había dejado de prestarles atención. Empezó a darle vueltas a la codorniz en el delicado plato de marfil con ribetes de oro.

—Chicago sí es conocida por el teatro —le murmuró a Oliver, pero, para su sorpresa, fue Harlan quien le respondió.

—¿Perdona? —Harlan se volvió hacia ella—. ¿Has dicho algo?

La mesa se quedó en completo silencio y Finley, sin aliento, apretó los dientes.

—Solo decía que Chicago sí es conocida por el teatro.

Harlan miró a su alrededor, comprobando que todos la escuchaban, y después la miró a ella de nuevo, con una media sonrisa en la cara.

—¿Ah, sí? No lo sabía. Ojalá alguien se lo hubiera contado a Nueva York.

Todos se rieron. Todos, menos Oliver. Finley lo descubrió mirándola y este asintió con una sonrisa casi imperceptible, como diciendo «adelante, déjalos boquiabiertos». La muchacha respiró profundamente con la mirada fija en el plato.

—En Chicago nació la improvisación y los torneos de poesía. David Mamet comenzó su carrera en Chicago. Spamalot y Grease se estrenaron aquí, al igual que la última obra de Tennessee William. Cinco teatros distintos de Chicago han ganado los premios Tony. Peter Boyle, John Belushi, Bill Murray, John Malkovich, Stephen Colbert y Steve Carell, entre otros, comenzaron en Chicago. —Alzó la mirada y sonrió a Harlan—: Te aseguro que Nueva York lo sabe —concluyó, sin aliento.

No se había atrevido a respirar durante su monólogo por miedo a no ser capaz de continuar. De pronto se dio cuenta de que todos la miraban. Se fijó en los ojos muy abiertos del tío Thomas y bajó la cabeza haciendo que una cortina de pelo moreno le ocultara el rostro. Le habría gustado poder desaparecer detrás de su cabello o, mejor aún, debajo de la mesa.

A su lado, Harlan estalló en carcajadas.

—Me retracto. Perdóneme, señorita Price —respondió con sarcasmo—. No me había fijado en que estaba hablando con una auténtica devota.

—Creo que la palabra que estás buscando es aficionada —comentó entre risas el tío Thomas.

—Más bien, aficiopirada —murmuró Juliette intencionadamente alto para que Finley la escuchara. Harlan se rio y Finley se hundió todavía más en la silla.

El tío Thomas no pareció reparar en ello.

—Qué bien que tengáis tanto en común, ¿no? Qué pena que Tate y Liam no estén aquí.

—¿Quién es Liam? —preguntó Emma.

—Mi ahijado y el delantero principal del equipo de futbol Nôtre Dame —explicó Nora con una sonrisa llena de orgullo que dejaba a la vista sus dientes—. Y el hermano de Finley.

«Claro, yo soy la coletilla final.»

—Solo está en segundo curso, pero ya se ha alzado como cuarto del país en número de goles por partido —añadió Oliver.

—Vaya, eso es impresionante. ¿Y dónde está Tate? Es su hijo mayor, ¿no, señor Bertram?

—Sí. Está en la universidad de Chicago. Estudia primer curso de Ciencias Políticas —indicó el tío Thomas con una sonrisa—. Este verano hará las prácticas con nosotros —añadió, asintiendo en dirección a Nora.

—¿Y tú, qué planes universitarios tienes para este otoño, Raleigh? —le preguntó la tía Mariah.

La señora Rushworth empezó a responder por él, pero Finley no la oía por culpa del latido que notaba en los oídos. Se sentía una boba al haberse puesto en ridículo de esa forma; tendría que haberse mordido la lengua. ¿Por qué había sido tan imprudente, tan atrevida? Todo por culpa de la sonrisita de suficiencia de Harlan, sin duda.

—Bien hecho, Fin. —susurró una voz a su lado.

Finley levantó la mirada y vio la sonrisa de Oliver. Emma lo observaba por encima del hombro, sonrió a Finley y se acercó también.

—Estoy totalmente de acuerdo. Buena forma de poner a mi hermano en su lugar.

Finley negó con la cabeza.

—No era lo que pretendía. No quería que se sintiera mal, pero...

—Se estaba envalentonando demasiado, se lo merecía. Me alegro de no ser la única que se da cuenta de ello —comentó Emma, y Oliver sonrió.

Sirvieron el postre, interrumpiéndose así la conversación que estaba teniendo lugar. Mientras todos tomaban las cucharas, Raleigh se aclaró la garganta con un carraspeo fuerte y miró a los invitados hasta que captó la atención de todos.

—Yo en sexto curso interpreté el papel de Rooster en Annie.

* * *

El sol brillaba, y el viento y la nieve eran lo suficientemente escasos para que, en el aire helado de febrero, la azotea de los Bertram fuera soportable con apenas una manta y, eso sí, los radiadores encendidos. De toda la casa, la terraza era el lugar preferido de Finley y Oliver, siempre que el tiempo les permitiera estar allí. Y así era, al menos, antes de que llegara Emma Crawford, porque, desde aquella cena de la semana anterior, la vecina se había convertido en un elemento fijo en sus vidas.

Lo cual era fantástico.

—¿Qué has puesto en la pregunta diez? —le preguntó Emma a Oliver. Las largas piernas colgaban de la silla. Llevaba unos pantalones cortos deshilachados de tiro alto y una camiseta desteñida. Finley no entendía cómo no se estaba congelando.

Oliver echó un vistazo a la hoja de Emma.

—¿Por qué? ¿Qué pasa?

«Yo sé lo que pasa», pensó Finley.

Emma tapó la libreta y ladeó la cabeza.

—¿Por qué, Oliver Bertrand? ¿Temes que intente copiarte?

—Claro que no. Es que pensaba que necesitabas...

Emma soltó una carcajada.

—¿Te has ruborizado? ¿Has visto, Finley? Me parece que intentaba acusarme de copiar. —Emma le enseñó la libreta, en la que ya había anotado la respuesta—. Nunca copio para conseguir una buena nota. Flirtear, sí, pero copiar, nunca.

Finley frunció el ceño y se fijó en la reacción de su primo por el rabillo del ojo. Emma tenía razón: Oliver se había ruborizado.

—Eh, vale, tengo lo mismo que tú. Y 3/2 – X 3/2 = 7.

—Chico listo —lo alabó Emma.

Las hojas de la libreta de Oliver crujieron.

—Vamos a comprobar las soluciones, ahí está la clave...

—«Dadnos la clave de la puerta» —murmuró Finley con acento de los bajos fondos.

Oliver se volvió hacia ella y sonrió al tiempo que recitaba la siguiente línea:

—«No tengo ninguna clave de la puerta.»

—«Fezzik, arráncale los brazos» —continuó Finley, engolando un poco la voz.

Oliver abrió la boca para responder, pero lo interrumpió otra voz. La de Harlan.

—«Ah, te refieres a esta clave de la puerta.»

Finley dirigió la mirada a las escaleras, donde estaban Harlan, Juliette y Raleigh. ¿Cuánto tiempo llevaban ahí? Estaba claro que lo suficiente para haber interrumpido su recital de escenas de cine.

—Disculpe, señorita Price, ¿he interrumpido algo? —preguntó el actor.

Finley se volvió para seguir con los deberes.

—Fíjate, Fin, ya no eres el único bicho raro del vecindario obsesionado con el cine —comentó Juliette, que le dio un golpecito a Harlan con la cadera. ¿Cómo podía esa chica insultar y flirtear al mismo tiempo con una sola frase? Iba solo un poco más tapada que Emma, aunque ella sí tenía la piel de gallina. Normal, era febrero. En Chicago. ¿Estaban locas?—. Fin es como ese personaje de la película de Tom Cruise..., sí, ya sabes...

—¡Rain Man! —dijo Harlan.

—¡Esa!

—¿Y de qué película estabais hablando vosotros? —preguntó Raleigh.

—La princesa prometida —respondió Oliver.

—¡Oh, me encanta esa película! —exclamó Juliette.

Su hermano sonrió.

—A todo el mundo le gusta.

—No puedo decir que me guste tanto como otras obras de Christopher Guest, pero es divertida —comentó Harlan.

—¿Quién es ese? —preguntó Raleigh.

—El hombre que tiene seis dedos. —Oliver miró a Finley y después a Harlan—. ¿Cuál es tu película favorita de él? —le preguntó, exactamente lo que Finley quería saber.

El chico se encogió de hombros.

—Waiting for Guffman tal vez. O Very important perros.

Finley cerró los ojos. ¿Podía empeorar más la situación?

—Oye, Fin, ¿los carteles que tienes en la habitación no son de esas películas? —preguntó Raleigh poniendo énfasis en cada palabra.

Sí podía empeorar, ya lo creo.

Finley asintió sin devolverle la mirada y se agazapó todavía más sobre los deberes que estaba haciendo. Se produjo un silencio y después una conversación que no la incluía. A continuación oyó las sillas arrastrarse por el suelo de madera y los libros posarse sobre las mesas de cristal.

Unos minutos más tarde la voz grave y persistente de Raleigh interrumpió a Finley, que estaba haciendo los deberes de Inglés.

—¡Juliette, tienes que venir al partido!

—Pero si es solo un torneo, Raleigh. No es algo como un campeonato estatal.

—¡Juliette!

—Oh, por Dios, tranquilízate. Solo bromeaba.

—Eso no es lo que dijiste en el almuerzo...

—Olvídalo. Ya te he dicho que iré, ¿de acuerdo?

Finley sintió que alguien la miraba y volvió la cabeza hacia la mesa de Oliver. No obstante, no era él quien tenía la vista fija en ella, sino Emma, que le dedicó una sonrisa rápida, como si dijera: «¿Te apetece?», y Finley se sorprendió al devolvérsela.

—¿Podemos ir todos? Me encanta el béisbol —comentó Emma.

—Es verdad, Ems es una gran fan —añadió su hermano—. Estupendo, nos encantaría ir. Es el sábado que viene, ¿no?

Raleigh hinchó pecho, como si su tamaño no fuera suficiente.

—Sí. Os veré allí entonces.

Harlan sonrió.

—Sip. Y probablemente también en el instituto cada día. Y aquí durante un par de horas.

Raleigh se puso rojo. Juliette sacó un libro de la mochila.

—Venga, Raleigh, vamos a acabar de estudiar mientras aún hay sol. La tía Nora quiere que pasemos por su casa a por ese libro que mencionó tu madre. Ah, Fin, se me olvidaba: mi padre acaba de hablar con Liam. Vendrá a casa durante las vacaciones de primavera.

Finley se puso recta. ¿No podía haber empezado por ahí?

—¿Sí? Llevó días sin saber nada de ese cretino y lo último que me dijo fue que iría a México en vacaciones porque quería hacer unas pruebas para un equipo profesional.

Por muy desesperada que estuviera por ver a su hermano, esperaba que no volviera a casa solo por verla a ella. Llevaba aguardando una oportunidad como esa desde que había empezado en el Nôtre Dame. Su entrenador siempre estaba haciéndole promesas y animándolo, probablemente para mantenerlo en el equipo. Era un jugador brillante. Liam se había encargado de buscar esa prueba sin que lo supiera su entrenador. Se merecía el puesto.

—Ollie, ¿puedo usar tu teléfono? —le preguntó Finley.

Oliver se lo pasó y ella buscó en la bandeja de correo electrónico, donde ya tenía su cuenta abierta. Había un mensaje sin leer de su hermano.

—Un momento —Emma miró a Finley con expresión horrorizada—, ¿no tienes teléfono móvil?

—Emma, tampoco es que tenga una vida social muy interesante —se burló Juliette—. Está en dos clubes: el de teatro y el club humanitario de Oliver, y solo porque papá exige un mínimo de dos clubes para que tengamos más posibilidades a la hora de solicitar universidad.

Emma no se molestó en responder a Juliette, simplemente se volvió hacia Oliver.

—¿Y lo sabe tu padre? —preguntó Emma a Oliver—. Es un riesgo. Me refiero a su seguridad, por no hablar de la vida social...

—No sé. Finley siempre ha salido con alguno de nosotros y...

—¿Y nunca habéis pensado que pudiera querer uno para ella sola? Todo el mundo necesita un teléfono. De hecho... —Emma se quedó callada mientras rebuscaba en la mochila. Sacó un iPhone con una carcasa en la que aparecía Chuck Norris montando sobre un oso en un arcoíris y lo dejó en la mesa, delante de Finley—. Toma, para ti.

Finley acabó de leer el correo de Liam y le devolvió a Oliver su teléfono.

—No, Emma, no puedo aceptar tu teléfono. En realidad, no necesito ninguno.

—Este es viejo, solo lo uso para guardar fotos y aplicaciones. De verdad, eso es lo único. Y no me vas a convencer de que todos tus intereses coinciden exactamente con los de los Bertram. No sé... ¿Qué me dices de los chicos? ¿Y de las clases extraescolares? —La forma en la que enfatizó la última parte le hizo preguntarse si sabría algo sobre la solicitud para el programa de teatro. ¿Se lo habría contado Oliver? Finley entornó los ojos.

—¡Mierda! Gracias por recordármelo —exclamó Oliver, sobresaltándose. Metió los libros en la mochila y corrió hasta las escaleras—. ¡Nos vemos luego!

Emma pareció desconcertada.

—¿Adónde va?

Juliette se encogió de hombros, así que miró a Finley en busca de alguna respuesta.

—Hace voluntariado en una línea telefónica de emergencias una noche por semana —explicó Finley.

La chica se quedó pensativa y Finley aprovechó la distracción para devolverle el teléfono.

—Eres muy amable, Emma, pero no puedo quedármelo. Gracias. La única razón por la que no me he comprado uno es porque no quiero usar el dinero de mi tío en algo tan frívolo. Estoy ahorrando para la universidad. Si en algún momento considero que lo necesito, me lo compraré. En serio.

Emma se encogió de hombros.

—Bueno. Tú misma, pero espero que me lo digas antes de malgastar tu dinero. Tengo un montón que no uso en mi habitación.

Finley asintió.

—Gracias, de verdad. —Volvió a bajar la cabeza y por fin terminó los deberes en paz.

Capítulo 4

H

Harlan Crawford estaba de pie en el andén del metro con un sombrero y gafas de sol de aviador que le ocultaban el rostro; tenía muy cerca a sus dos guardaespaldas. Mientras caminaba discutía por teléfono con su padre, que además era su agente.

—Papá..., escucha, papá... Lo sé, pero ¿por qué no se lo preguntas a Emma, y ya está? No quiero hacer de intermediario.

Las palabras de su padre sonaban entrecortadas.

—¿Es que te crees que no lo he intentado, Harlan? No responde a mis llamadas. Necesito que la convenzas tú; sin ella no puedo garantizarte que conserves el trabajo.

A Harlan se le quedó la boca seca. Miró a su hermana, que caminaba a su lado con unas gafas de sol grandes y redondeadas, una bufanda tapándole la boca y las manos ocultas en los bolsillos del abrigo.

—Papá, pero si ella dejó de actuar hace casi dos años. —Su hermana alzó rápidamente la cabeza—. Bueno, no sé... Igual si hablo con el señor Weinstein...

—Harley, ¿por qué no me dejas que me encargue de pensar, eh? —La voz de su padre fue como una hoja de cristal afilada—. El señor Weinstein no es el único que quiere contar con tu hermana. Tú también la necesitas. Haberte mudado a Chicago conlleva que estés fuera de la vida pública. Justo lo que querías, ¿no? Alejarte de los medios de comunicación mientras tu madre y yo..., en fin, ¿arreglamos nuestros asuntos? Pues piensa en qué otras cosas pueden suceder cuando te alejas de la prensa: simplemente dejas de importarle a la gente, se olvidan de ti. —Harlan puso una mueca y detuvo sus pasos—. Así que convence a Emma de que trabaje contigo en la obra. Haced vuestro el espectáculo y convertidlo en la obra de los Crawford. Como tiene que ser. ¿Me has oído?

Harlan hinchó las fosas nasales.

—He hecho todo lo que me has pedido, papá. Conseguí que me pusieran cinco multas por exceso de velocidad en una sola semana y una multa por comportamiento indebido para promocionar el puñetero estreno de Dale más velocidad. Cuando salió Dos corazones estuve saliendo cuatro meses con mi compañera de reparto, a pesar de que pensaba de mí que era igual de tonto que un maldito saco de piedras. ¿Se puede saber qué más quieres de mí...? —Levantó la mano en dirección a Emma, que parecía querer hablarle.

La voz de su padre lo interrumpió.

—Quiero que uses el cerebro, idiota. Convence a tu hermana para que se una... —Hizo una pausa larga—, ... o llamaré a Harvey para decirle que te retiras.

La conversación terminó ahí.

Harlan se metió el teléfono en el bolsillo y Emma movió la cabeza de lado a lado.

—No, no ¡y no!

—Ems, por favor... La actriz que interpreta a Helena se ha roto la pierna. Considéralo. Aunque te hayas retirado, sigues siendo más famosa que la suplente.

—Pero ¿por qué, Harley? ¿Por qué insiste papá en que yo lo haga?

—Dice que al señor Weinstein ya no le entusiasma la idea de que yo haga de Lisandro, pero piensa que si participamos los dos en la obra, acaparará más atención del público.

—Querrás decir que papá recibirá el doble de beneficios —replicó ella con un soplido—. Harley, ¡no te creas lo que te cuenta! Eres Harlan Crawford. El señor Weinstein acudió a ti personalmente. No va a cambiar de opinión. —Negó con la cabeza, enojada—. ¿Por qué siempre aceptas lo que papá te dice? ¡Te está usando por dinero, y lo sabes! ¡Y ahora... ahora me está utilizando a mí!

—¿Y si en esta ocasión no es así? ¿Y si no miente? Solo quedan dos semanas, Emma. El día de la apertura del club solo tendremos que firmar autógrafos y bailar con la gente. —Exageró una expresión de preocupación, pues sabía que verlo angustiado surtiría más efecto en ella que las palabras—. Por favor, hermanita...

La muchacha se colocó el mechón de pelo azul eléctrico detrás de la oreja.

—¿Me servirá para pagar la matrícula del primer año en la Sorbona? No quiero ni un solo céntimo de papá.

—¡Claro!, y si aceptas, yo me encargo del alojamiento, las comidas y todo lo que necesites.

Emma entornó los ojos con una sospecha.

—¿Por qué te importa tanto?

El viento hizo que el cabello tapara los ojos a Harlan.

—Ya sabes que me encanta actuar..., pero estoy cansado. Cansado de papá, cansado de la prensa y de las revistas de cotilleo con todos esos chismes sobre mí. Por eso acepté participar en la obra, venir aquí contigo e inscribirme en un instituto local. Necesito un descanso de Hollywood para recargar las pilas...

—De acuerdo, lo haré.

Harlan sintió una oleada de calidez en el pecho y le dio un suave pero firme apretón en el brazo a su hermana.

—Gracias. Voy a llamar a papá.

* * *

Ya había colgado el teléfono cuando subieron al tren; los guardaespaldas trataron de pasar desapercibidos. Harlan pensó en todo lo que suponía ir a un simple restaurante, pero uno de los productores insistió en que, para aprovechar el tiempo en Chicago, debería ir en metro al menos una vez por semana.

Se hicieron un hueco entre una multitud de hinchas de baloncesto. Tres universitarias guapas con sudaderas de los Bulls lo miraron fijamente y emitieron unos grititos cuando se dieron cuenta de quién era. Con sus teléfonos le sacaron fotos por encima de las cabezas de los demás pasajeros mientras el vagón cerraba las puertas. Los guardaespaldas se acercaron a Harlan y Emma.

Cuando el vagón ya estaba avanzando, Harlan tuvo que elevar el tono para hacerse oír por encima del escándalo.

—¿Qué hay entre Oliver y tú? ¿Es tu nuevo ligue?

Emma le dio un codazo.

—Cállate, pero si apenas he tenido ligues.

—Pues no es eso lo que me dijo cierto compañero de reparto. Y otros dos compañeros tuyos. Aunque... Oliver no es tu tipo. Supongo que es guapo, pero su cara no vendería revistas.

A su hermana le centellearon los ojos.

—No estoy diciendo que esté interesada en él, pero ¿tan malo sería que lo estuviera? La fama destruye a la gente, exceptuando a los presentes. A lo mejor tú no eres el único que está cansado de Hollywood, ¿sabes?

El vagón hizo una parada y los hinchas de los Bulls se movieron en masa hacia la puerta. Una universitaria atractiva se arrimó a Harlan cuando fue a salir. Discretamente se hizo una fotografía con él y le metió su número de teléfono en el bolsillo del abrigo antes de que a él le diera tiempo a protestar, aunque tampoco lo habría hecho. Los guardaespaldas rodearon a la chica y Harlan se quitó las gafas para guiñarle un ojo. Esta se despidió con un nostálgico movimiento de mano desde el andén antes de que se cerraran las puertas.

Cuando el muchacho miró de nuevo a su hermana, esta se había quitado las gafas y estaba poniendo los ojos en blanco.

—Por Dios... No me ayudas a recuperar la fe en los hombres. —Se dejó caer en uno de los asientos vacíos, y Harlan se fijó en una mancha que había en el asiento de al lado y decidió permanecer de pie.

—¿Qué quieres que haga? Soy soltero, y ella actúa como si estuviera soltera. ¿Qué problema hay?

—Creía que te gustaba Juliette.

—¿Juliette? En primer lugar, no puedo engañar a una chica con la que no estoy saliendo, y además, resulta que tiene novio. ¿Eso te molesta?

—No, claro que no. Pero los dos sabemos que está a punto de romper con Raleigh. Por ti. Así que... si no tienes pensado hacer nada cuando termine la relación con él, es mejor que dejes de darle esperanzas. Sal con alguien normal, por una vez.

Harlan soltó una carcajada.

—Un par de semanas con los Bertram y ya te pones del lado de las pobres y oprimidas reinas de los bailes del mundo.

—¿Quieres que me arrepienta de actuar en la obra?

—Ni se te ocurra.

—Pues deja de fastidiarles. Son buena gente. Son simpáticos, me gustan.

—Muy bien. Te prometo que no voy a hacer nada para destrozar tu relación con ellos. Y tampoco haré nada con Juliette, a menos que ella quiera.

Emma gruñó.

—Mmm... Eso es lo que me temo.

* * *

O

Oliver se pasó la mano por la frente y subió el volumen de su iPod. La música le tronaba en los oídos y aumentó la velocidad en la cinta de correr. Tenía justo enfrente los apuntes del examen de Psicología, pero constantemente apartaba la mirada de ellos.

Finley llegaría en un par de minutos para correr a su lado.

Sacudió la cabeza. No debería estar pensado en ella. Tampoco debería pensar en lo guapa que estaba con esos pantalones cortos y la camiseta de Doctor Who. Y no debería alegrarle que la camiseta hubiera sido antes de él.

No. Debería pensar en Emma. En la preciosa, inteligente y bromista Emma, que le acariciaba el brazo con los dedos de una forma que le encendía todo el cuerpo.

Perfecto.

La puerta de la sala de ejercicios se abrió. Pero, para su sorpresa, el que entró fue su hermano mayor, Tate. Oliver se quitó los auriculares.

—Eh, ¿qué haces en casa? —le preguntó Oliver, sin aliento.

—Papá me ha pedido que vaya con él hoy a la oficina y revise las notas del caso de la Corte Suprema, pero me apetecía correr un poco antes de marcharme.

Oliver arqueó las cejas y bajó un poco la velocidad.

—¿Tú? ¿Un sábado a las siete de la mañana? Por cierto, tienes mal aspecto. ¿Has dormido o te has pasado toda la noche jugando al póquer con Yates?

—Los tontos pierden dinero muy rápido, hermanito, y Yates es muy muy tonto. —Esbozó una sonrisa y se pasó una mano por el pelo rubio y engominado—. Siempre guardo un par de mudas para el gimnasio en el automóvil, así que si papá me ve regresar tan tarde a casa, pensará que vuelvo de correr. Cuando estaba en el instituto, funcionaba.

—Pero no es muy creíble cuando hay tormenta, ¿no crees? —En ese preciso momento un trueno hizo temblar la casa para confirmarlo.

Tate puso una mueca.

—Menos mal que soy un chico con suerte. Papá no está, no me ha visto entrar en casa y ahora mismo soy ochocientos dólares más rico.

Se sentó en un banco de ejercicio justo cuando la puerta se abrió y entró Finley. Tenía el pelo recogido en una coleta alta y unos mechones le enmarcaban el rostro. La camiseta de Doctor Who le quedaba enorme, pero no tanto como para que Oliver no pudiera verle las piernas. Cuando se percató de ello, alzó enseguida la mirada.

Tate lo pilló de pleno fijándose en ella, pero Oliver no se dio cuenta de ello.

—¿Qué tal, Tate? —Finley lo saludó bostezando, y se subió a la cinta de correr, al lado de Oliver.

—¡Eh, Finley, hola! —Tate se puso en pie—. Has crecido desde Navidad, ¿no? Medirás metro y medio ya.

Finley le devolvió la mirada y sonrió. Tate, tan guapo, musculoso y encantador, era una de las pocas personas con las que se sentía cómoda. Siempre bromeaba con ella y la adulaba de forma tan escandalosa que ella se había acostumbrado a no tomarlo en serio, por lo tanto, no la intimidaba. Aun así, Oliver se alegró de que ella no supiera qué pensaba Tate de verdad. «Menudo imbécil.»

—Un metro cincuenta y dos, gracias —respondió Finley al tiempo que empezaba a correr—. ¿Cuándos os vais tu padre, Nora y tú a Washington?

—La semana que viene, una vez haya terminado las clases. Pero la tía Nora no viene, se queda en el bufete para encargarse de unos asuntos.

Finley se tambaleó, pero recuperó el ritmo.

—Ah. —Aumentó la inclinación—. ¿Y estás emocionado?

—¿De que Nora se quede aquí torturándote en lugar de darme la lata sobre el potencial que tengo? Pues sí. ¡Y mucho! —Rompió a reír—. Estoy bromeando, Fin. Claro, seguro que esto queda muy bien en las solicitudes para la Facultad de Derecho. —Bostezó y estiró los brazos de forma perezosa—. Bueno, chicos, que vaya bien el ejercicio. Os veo luego.

Cuando Tate se marchó, Oliver aumentó el ritmo.

—Hablando de solicitudes, ¿cómo llevas la tuya?

Finley arqueó una ceja y no le miró.

—No la llevo.

—Fin, no me obligues a enviarla por ti.

—¡No!

—Debería hacerlo. Te quedan seis semanas, y si me entero de que no la has enviado al menos una semana antes de que acabe el plazo, no te puedo asegurar que no la eche por ti.

La chica lo miró a los ojos; la coleta se mecía al ritmo de las zancadas.

—Ollie, por favor, no.

Se sintió molesto y no sabía por qué. No, molesto no: enfadado. ¿Por qué ella era incapaz de darse cuenta? ¿De ver lo brillante, capaz y preciosa que era?

—¿Sabes? Creo que Emma tiene razón. Necesitas tener algo propio, que sea tuyo.

—¿Lo dices por el teléfono móvil? Ya sabes que no me importa.

Oliver negó con la cabeza; respiraba con dificultad.

—No. No es solo por eso. ¡Es por todo! Necesitas tener tus propios planes, decidir por ti misma. Maldita sea, ¡hasta necesitas tu propia ropa!

—No toda es heredada. No se te ocurra decir que no me gané esta camiseta de forma justa. —Sonrió, jadeando.

—Sigo sin estar de acuerdo en eso, pero no es eso a lo que me refiero. —Resopló y bajó el ritmo hasta detenerse—. Finley, mereces mucho más que una vida de segunda mano.

Finley lo escudriñó con la mirada.

—¿Es que habéis hablado Emma y tú?

—¿Emma? No, ¿por qué?

—Ayer vino a decirme eso mismo en el instituto.

—¿Cuándo os visteis? —Conocía perfectamente el horario de su vecina, ya que iban juntos a la mitad de las clases. Y también conocía el de Finley. Algo no le cuadraba.

—Se pasó por la reunión del club de teatro.

—¿Emma? ¿Se va a unir?

Finley comenzó a correr y enseguida aumentó la inclinación de la cinta.

—No lo sé, vino a echar un vistazo y volvimos juntas a casa —explicó, casi sin aliento—. Me dijo que era la primera vez que me veía en «mi elemento» y que debería hacer más cosas por mí misma. Unirme a más clubes, comprarme ropa, tener un teléfono...

«¿En serio?», pensó Oliver. No se había dado cuenta de que Emma era tan intuitiva, y aunque sabía que estaba prejuzgándola, tampoco se había fijado en que podía preocuparse tanto por otra persona sin obtener nada a cambio de ello. Eso le gustó.

—Me alegro de que lo hiciera. Es estupendo que seáis amigas.

—¡Oh, vamos! Dudo que me considere su amiga.

El enfado volvió y presionó el botón para detener la cinta.

—Venga ya, Fin. ¿De verdad tienes una opinión tan mala sobre ti?

Las palabras parecieron tomarla por sorpresa. Disminuyó un poco la velocidad.

—No. Es solo que creo que todo esto lo hace por ti, no por mí.

—¿Por mí? ¿A qué te refieres?

—¿Es que no te parece obvio? Le gustas.

Oliver sintió que la cara le ardía. Bajó la cabeza y se inclinó con la excusa de estirarse.

—Yo no le gusto a Emma Crawford.

—¡Por favor! Lleva flirteando contigo dos semanas mientras hacéis los deberes.

Sacudió la cabeza, que seguía teniendo agachada, y estiró una pierna.

—No es así.

Finley se detuvo un instante y volvió a subir el ritmo.

—¿Entonces, a ti no te gusta?

—Esta conversación es irrelevante, y también la forma que tienes de distraerme del tema de la solicitud de Mansfield. —Tomó un sorbo de la botella de agua—. Envíala, Fin —le dijo sin mirarla, y se dirigió a la puerta.

Solo volvió la cabeza antes de salir de la sala: Finley tenía el ceño fruncido y estaba increíblemente guapa con esa estúpida camiseta.

* * *

F

Más tarde, Finley bajaba corriendo las escaleras cuando oyó voces procedentes de la planta baja. Redujo el paso y creyó escuchar su nombre.

—... Vengo a recoger a Finley, Juliette y Ollie. Nos vamos al partido de béisbol de Raleigh —estaba diciendo Emma.

—Oh, querida, lamentablemente mi hermana no puede prescindir de Finley —respondió Nora a Emma.

A Finley le ardió el pecho por la sensación de humillación. Pensó que ojalá Emma no la hubiera puesto en ese compromiso. ¿Por qué no podía contentarse con Oliver y Juliette? Oyó unos pasos detrás de ella y se dio la vuelta. Era Oliver, que bajaba por las escaleras. «Lo que faltaba.» Fue incapaz de mirarlo a los ojos.

—Vaya, seguramente no la entendí bien cuando hablamos antes. —La voz de Emma resonaba en el hueco de la escalera—. Pensaba que la señora Bertram se encontraba bien hoy. Ella mismo acordó en que Finley viniera.

Oliver bajó unos cuantos escalones más y se detuvo al lado de su amiga para escuchar. En la pausa que siguió a las palabras de Emma, la muchacha sintió que Oliver la estaba mirando.

—Bueno, espero encontrar otro modo de evitar que Raleigh sospeche de mi hermano y Juliette... ya sabe —continuó la vecina—, yo había pensado que la presencia de Finley haría que no fuera tan evidente que los demás..., bueno, que se trata de una cita doble. —Oyeron un suspiro—. Pero supongo que es inevitable que Raleigh se sienta intimidado por mi hermano. No hay nadie por aquí con aspiraciones políticas y que necesite al senador Rushworth, ¿no es así? —La risa de Emma era de pura inocencia, y Finley se dio cuenta de lo magníficos actores que eran los hermanos Crawford.

Oliver también parecía impresionado.

—Supongo que puedo quedarme con Mariah esta noche, por lo que no necesitará a Finley —comentó Nora—. Disfrutad del partido.

Fin se quedó boquiabierta, y miró de reojo a su amigo.

—¿En serio acaba de pasar esto?

Oliver sonrió y bajó los escalones que quedaban.

—Creo que sí.

Corrieron hasta Emma cuando llegaron al último tramo de las escaleras.

—Vengo a recogeros, ¿estáis listos?

El mechón de pelo era ese día de un rojo vivo y lo tenía enrollado en la cabeza mientras que el resto le caía en cascada en unas ondas gruesas y perfectas hasta los omóplatos. Parecía una Audrey Hepburn punk, con unos pantalones pitillo de color negro que le llegaban hasta unos botines de plataforma con pinchos.

—Has estado fantástica, Emma —dijo Oliver.

—¿Perdona? —preguntó al tiempo que posaba la mano en la barandilla.

—Te hemos oído hablar con mi tía. Ha sido estupendo lo que has hecho.

—Ah, no ha sido nada. —Miró a Finley—. Me parecía ridículo que no pudieras venir.

La muchacha no supo qué responder. Aparte de Oliver, nadie la había defendido nunca de esa manera. Le costaba hablar, sobre todo con Emma.

—Gracias. Por..., ya sabes, preocuparte —le dijo y se quedó callada. Deseó no haber escuchado nada. Deseó no estar en deuda con esa chica preciosa y segura de sí misma. Deseó que Ollie no se hubiera enterado—. Voy a buscar a Juliette.

—Voy contigo —dijo Emma—. Ollie, ¿recoges a mi hermano y nos vemos fuera en diez minutos?

El muchacho asintió y Finley subió de nuevo las escaleras seguida de Emma.

—Gracias de nuevo. No me lo esperaba.

Emma la miró de soslayo.

—Oh, vamos. Eres muy negativa, Finley.

—No, eso solo que... —¿Cómo podía decírselo?—. No quiero subestimar lo buenos que son los Bertram conmigo.

—¿A qué te refieres?

En ese momento le habría gustado que Emma fuera un poco como Harlan: ajeno a todo el mundo, excepto a sí mismo. Se rascó el hombro derecho.

—Mi padre murió hace unos años, y mi madre... ella no podía cuidar de Liam y de mí. Mi hermano ya tenía dieciocho años, así que podía valérselas por sí mismo. Si no fuera por los Bertram... ahora mismo yo estaría con una familia de acogida.

Emma puso cara de asombro.

—¿Cómo murió tu padre, si no te importa que te pregunte?

Sí le importaba, pero habría sido grosero no responder después de cómo había salido en su defensa. Tragó saliva.

—Un accidente de automóvil. Lo mató un conductor borracho cuando iba al trabajo.

—Dios mío. Qué injusto. —Dieron varios pasos en silencio y llegaron a la tercera planta, donde estaba la habitación de Juliette, justo entre la de sus dos hermanos—. ¿A qué se dedicaba?

Por suerte, a Finley no le dio tiempo a responder. Juliette abrió la puerta cuando estaban a punto de tocar con los nudillos. La encontraron escribiendo un mensaje en el teléfono.

—Dos segundos, ya casi estoy —indicó sin levantar la mirada. Todo lo que llevaba era nuevo: botas, jeans blancos ajustados, accesorios. Volvió a entrar en la habitación, que parecía como si una tienda de ropa hubiera explotado allí mismo, y desapareció en el baño en medio de una nube de perfume y fijador de pelo. Al menos se había preocupado de quitar los pósteres de Harlan.

—Perdona, Fin... No te he oído. ¿A qué se dedicaba tu padre?

Finley puso una mueca y apartó la mirada. Emma no era para nada como su hermano.

—Era actor.

La chica ladeó la cabeza y entonces abrió los ojos de par en par en un gesto de asombro.

—Oh, Fin. Tu padre era Gabriel Price. ¿no? No puedo creerme que no haya caído antes. ¡Claro...! Te pareces mucho a él. Excepto por los ojos...

Finley sacudió la cabeza.

—Por favor, para. Y no se lo cuentes a tu hermano, ¿de acuerdo?

—¿A mi hermano? ¿Por qué no?

—No quiero que esto se convierta en un problema. Por favor, hazlo por mí.

—Claro, entendido. Pero deberías saber que a mi hermano le encantaba tu padre. Lo idolatraba. Era una persona excepcional.

Finley asintió y se escurrió como pudo.

—Voy... voy abajo, ¿de acuerdo? Nos vemos ahora.

Bajó corriendo las escaleras y se dejó caer en un peldaño cerca de la planta baja. Pero no lloró, a pesar de lo mucho que deseaba hacerlo. Simplemente respiró. Respiró hondo y lo echó de menos. Pensó en cómo su padre nunca la hacía sentir inferior; todo lo contrario. Añoró que la llamara dos veces al día por Skype cuando iba a rodar a otro sitio. Añoró cómo siempre le decía que llegaba a casa un día más tarde para así sorprenderla en el colegio o con un ataque de cosquillas en medio de la noche tras tomar un vuelo nocturno a casa. Añoró cómo la abrazaba durante horas cuando tenía una pesadilla o un mal día. Añoró no sentirse una intrusa; no sentir que tenía una deuda con alguien por haberla salvado. Añoró cómo la hacía sentirse querida de manera pura e incondicional.

Sí. Lo echaba muchísimo de menos.

Varios minutos más tarde oyó a las chicas bajar. Con un respingo, bajó corriendo, alcanzó el abrigo y el gorro del armario de la entrada y salió de casa para encontrarse con Oliver y Harlan. Estaban hablando. Dos hombres fornidos vestidos con unas camisas y jeans negros idénticos flanqueaban a Harlan. Eran sus guardaespaldas. Le costó no poner una mueca de burla.

—Eh, ¿vienen ya las demás? —le preguntó Oliver al tiempo que se fijaba en la expresión de su rostro.

Finley agachó la cabeza y se ajustó el gorro de lana.

—Sí, llegarán en un minuto.

—Bien. Por cierto, llegas justo a tiempo para participar en un debate sobre la segunda parte de El padrino. ¿Crees que es mejor que la original o no?

—No vas a engañarme para que hable de esto contigo, Oliver. Prefiero debatir sobre Solo en casa y Solo en casa 2.

Los chicos rompieron a reír.

Se abrió la puerta y salieron Emma y Juliette. Cuando esta vio a Harlan, se le iluminó el rostro y rápidamente guardó el teléfono. Se acercó a él directamente y se subieron en el deportivo negro de él, acompañados por los guardaespaldas. Solo había medio kilómetro hasta el instituto, pero Emma entrelazó un brazo con el de Oliver, y el otro con el de Finley. Y así, juntos, se dirigieron hasta su vehículo.

* * *

Cuando llegaron al campo de béisbol, el partido estaba empezando. Raleigh saludó a Juliette desde el montículo donde se colocaba el lanzador. Se sentaron unas cuantas filas por debajo de la parte alta de las gradas, y los compañeros de clase y familiares abordaron a Harlan pidiéndole autógrafos. Este sonrió, dio abrazos y posó para las cámaras, siempre con los guardaespaldas cerca. Pero cuando una de las compañeras de Juliette le apuntó su número de teléfono en el móvil de Harlan, Juliette se puso en pie de inmediato. Bajó corriendo por las gradas y se colocó al lado del chico. La admiradora, que por supuesto no quería cometer un suicidio social por culpa de Juliette, se marchó. Durante el primer inning la joven se quedó al lado de Harlan para vigilar cada autógrafo que él daba.

—¿Siempre es así? —preguntó Oliver a Emma—. Me refiero a la fama.

—No te haces una idea —respondió esta y puso una mueca de resignación—. Lo siento, Fin. Tú tienes que saberlo muy bien.

Volvieron la cabeza cuando un jugador golpeó la bola. El jugador de la izquierda salió corriendo y se lanzó al suelo para agarrar la pelota. Raleigh pareció aliviado en el montículo.

Finley pronunció las palabras de carrerilla:

—Déjalo, Emma, vamos a hacer como si no hubiera pasado nada, ¿vale? Porque no pasa nada. —No le importaba su tono desesperado. Harlan y Juliette subían lentamente por las gradas.

—Hablando de actores —le dijo Oliver a Emma—, ¿cómo van los ensayos? Harlan me ha contado que acabas de unirte a la obra.

La aludida arrugó la cara y sonrió dulcemente.

—Agotadores, sobre todo con el instituto. Se me había olvidado la de noches que tendría que dedicarle, y eso que solo llevo un par de semanas ensayando. No hay nada como ser suplente de última hora, creedme.

—¿Cuándo es el estreno?

—En tres semanas.

—¿Y qué papel representas?

—El de Helena. Y Harley hará de Lisandro.

—¿Lisandro? —Finley esbozó una media sonrisa—. ¿A tu hermano le van a dar una poción para que se pase media obra enamorado de ti?

Emma asintió.

—Sí. Gracias al director, por esta pequeña broma.

Oliver soltó una carcajada.

—¿No quedará raro?

—Teniendo en cuenta que Helena quiere a Demetrio y no a Lisandro, no está tan mal. Es divertido. En realidad, el actor que hace de Demetrio me hace sentir más rara que actuar con mi hermano.

—¿Por qué? —se interesó Finley.

—No sé... Me pone nerviosa. Se toma demasiado en serio las escenas y no se detiene cuando el director dice que paremos.

—Qué mal. —Oliver frunció el ceño—. Deberías decírselo al director.

La chica se encogió de hombros.

—Solo quedan unas cuantas semanas. Prefiero no ocasionar ningún problema. Pero... —Miró a Oliver y después apartó la mirada. Y lo hizo con ingenio—. Nada. Da igual.

—¡Qué! —preguntó él, pero ella negó con la cabeza—. Venga, ¿qué pasa? —insistió.

Emma se quedó un instante en silencio, mirándole fijamente.

—Solo estaba pensando en lo bien que me vendría ensayar mi papel con alguien que respetara las normas del espacio personal. Pero seguro que estás muy ocupado...

«Buen trabajo —pensó Finley—. La desesperación justa en la mirada, la duda exacta en la voz... Qué maestría.»

Oliver parpadeó, sorprendido.

—¿Quieres... quieres que te ayude a ensayar?

—Lo sé, es una tontería. Es que aún no tengo muchos amigos por aquí y...

«Ya, porque ¿quién querría ser amiga de la famosísima Emma Crawford?»

—Sería mejor que ensayaras con Fin —indicó él, sacando a su amiga de sus pensamientos mordaces.

—¿Qué? —murmuró Finley—. No, no lo creo. —«Porque no nos necesita a ninguno de los dos.»

Emma negó con la cabeza.

—Olvidadlo, no quería darle tanta importancia. —Pero Finley atisbó el tono de angustia, el toque perfecto para contradecir sus palabras y ablandar el corazón de Oliver.

Por supuesto, el chico intercambió una mirada con Finley, y a ella también se le ablandó el corazón.

—Igual podemos ayudarte los dos —señaló Oliver—. Fin sabe más de interpretación que nadie, y yo no tengo ningún cargo por acoso sexual en mi contra. Todavía.

Finley se atragantó con una carcajada, y Emma tosió un poco para volver a recuperar la atención.

—¿De verdad me vais a ayudar?

Oliver se rio.

—Por supuesto.

«Exactamente como tenías planeado», pensó Finley, aunque sabía que estaba siendo injusta. Emma había sido muy amable con ella, ¿por qué, entonces, le irritaba tanto?

Cuando iban por el sexto inning, a Raleigh seguían sin relevarlo como bateador, y el partido estaba tan interesante que incluso Juliette lo seguía. Iban ganándole al equipo visitante por nueve a cero, lo cual significaba que su récord seguía a salvo y que las gradas continuaban llenas. Todo el mundo quería ver si Raleigh triunfaba.

Harlan había ido a por algo de comer en la segunda parte del cuarto inning, pero estaba claro que lo habían abordado las fans. Durante todo el partido se les habían acercado amigos y admiradores para saludarlos, incluso un compañero de Finley del club de teatro con el que Oliver estuvo bromeando después. Pero ni siquiera Emma —«pobrecita Emma, tan famosa y sin amigos»— tenía tantas visitas como Juliette.

—¡Raleigh se está saliendo!

—Qué suerte tienes, ¡Raleigh Rushworth es muy guapo!

—Seguro que triunfamos si sigue así.

—He oído que hay un ojeador de los Cubs merodeando por aquí hoy. ¿Es cierto?

—Debes de ser un amuleto de la suerte.

Cuando no estaba con el club de admiradoras de Raleigh, contestaba a sus mensajes. Cuantos más cumplidos le hacían a su novio, ella más parecía acordarse de que eran pareja.

Harlan regresó con bebidas y golosinas, pero Juliette apenas le prestó atención.

—Mmm, gracias —fue todo lo que le dijo cuando le pasó la Coca-Cola light, y acto seguido se concentró en los mensajes de texto con una sonrisa bobalicona.

La multitud exclamó un gran «¡Oooh!» al unísono, y Juliette alzó la mirada cuando el árbitro gritó «¡Segundo strike!». Dos strikes, un error y una base por bolas después, ya había corredores en la primera y la segunda marca, pero Raleigh seguía como bateador. Volvió a lanzar una bola y Finley se dio cuenta de que estaba aguantando la respiración. El bateador hizo tres bolas y dos strikes. Raleigh se limpió el sudor de la frente con la manga.

—No sabía que te gustaba el béisbol —le dijo Harlan en voz baja a Juliette.

Finley miró el banco que tenía debajo. Vio que Juliette ladeaba ligeramente la cabeza.

—A mí lo que me gusta es mi novio.

Raleigh lanzó la pelota, que salió disparada como una bala. El bateador la golpeó con fuerza hacia la derecha. La multitud se quejó y gritó improperios por la bola enloquecida.

—¡Fuera! —gritó Juliette, levantando los brazos—. ¡Fuera, fuera!

La bola voló por la derecha, por encima de la primera base. El jugador de la derecha pasó la línea que limitaba el campo, en dirección a la verja. Saltó en el aire y estiró la mano enguantada. La bola cayó en el guante.

—¡Fuera!

La multitud estalló en vítores. Se había acabado otro inning y Raleigh seguía sin suplente para batear.

Finley vio que Harlan le susurraba algo a Juliette en la oreja, pero esta lo apartó. Se puso en pie y corrió hasta el banquillo, haciendo señas y gritando a Raleigh, que sonreía de oreja a oreja. Harlan frunció el ceño. Tecleó algo en el móvil y se volvió hacia su hermana.

—Me voy a Vows a ensayar. Luego te veo en casa —le dijo. Hizo un gesto a Oliver y ninguno a Finley.

Empezó a bajar por las gradas y Emma se puso en pie.

—¡Espera, Harley! —Se volvió un segundo hacia Oliver—. Gracias por la ayuda, luego te escribo. —Sonrió y fue a seguir a su hermano, pero se detuvo, se volvió y le dio un beso a Oliver en la mejilla. Después echó a correr sin mirar atrás.

Varios de los compañeros de clase de Oliver silbaron. Tenía las mejillas encendidas.

—No sé a qué ha venido eso, de verdad —le dijo a Finley.

Pero ella sí lo sabía, lo sabía muy bien. Toda la tarde había sido perfectamente orquestada para culminar en ese momento. Lo único que le gustaría saber era por qué le molestaba tanto.

Capítulo 5

O

Había pasado una semana cuando Oliver llamó a la puerta del despacho de su padre. Este le hizo una señal a través del cristal y Oliver entró.

Había hojas de papel, documentos y fotografías por toda la espaciosa habitación. Su padre, que llevaba puesta la sudadera de la Universidad de Chicago, miró el reloj de pared y se apartó de la mesa de caoba.

—¿Qué haces todavía despierto, Ollie?

Oliver se dejó caer en una de las sillas de piel que había frente a su padre. Llevaba en una mano unas hojas de papel arrugadas, y con la otra se señaló los botones del pijama de franela.

—Iba a acostarme ya, pero quería preguntarte una cosa y no sabía si mañana me daría tiempo antes de que te marcharas a Washington. Papá, es sobre Finley. Y si se entera de que estoy hablando contigo de esto, me mata.

Su padre frunció el ceño.

—De acuerdo, hijo. ¿Qué pasa? ¿Tiene algún problema en el instituto? —Movió preocupado la cabeza—. Tenía tres notables en el último boletín de notas. Debería haber contratado a un tutor, ¿no? ¿Qué pasa?

Oliver agitó los papeles en la mano. Prefería que su padre se preocupara por las clases en lugar de... cualquier otra cosa.

—No, no es eso. Le va bien en el instituto. —El hombre pareció aliviado—. Papá, no sé cómo decirte esto: Finley necesita tener su propia vida.

—¿Una vida? Me parece que le hemos dado una muy buena aquí. Tiene una...

—No. No me refiero a eso —Le cortó—. Lo sé. Y es estupendo. Pero necesita una vida fuera de esta casa. No tiene teléfono móvil, papá. Es simpática con la gente del instituto, pero ¿sabías que no tiene realmente amigos? Solo está en esos clubes porque tú has insistido. Por otra parte, no quiere dejar a mamá sola después de clase. Nunca ha ido a un baile del instituto.

Su padre frunció aún más el ceño.

—Finley siempre ha sentido que tiene obligaciones con esta familia, como una especie de deuda o algo así. ¿Qué quieres que haga yo?

Oliver levantó las hojas de papel y se las tendió. Finley se iba a cabrear si se enteraba de lo que estaba haciendo a sus espaldas, pero no podía arriesgarse a que ella se desdibujara hasta diluirse en la nada.

—Es su solicitud para el programa joven del teatro Mansfield. El plazo termina en unas semanas. Necesita el permiso de su tutor para enviarla, y me preocupa que no hable contigo para pedírtelo.

—¿Y quieres que la firme y la envíe, sin que se entere?

—No. Quiero que la firmes por si ella no te pide que lo hagas. Si lo hace, finge que nada de esto ha sucedido. Pero si no lo hace, la pienso enviar yo.

—¿De verdad crees que puedes hacerlo a sus espaldas?

Oliver frunció el ceño. Llevaba toda la noche haciéndose la misma pregunta.

—Se le pasará el enfado, pero tiene que saber que mamá y tú la apoyáis. Si no, se limitará a dejar pasar esta oportunidad.

Su padre se restregó los ojos.

—No sé, Oliver. No estoy seguro de que este sea el tipo de vida al que deberíamos exponer a Finley.

—Ya está expuesta, papá. ¡Vamos, la hemos expuesto miles de veces! Esto es lo que ella quiere hacer.

—Pues si de verdad quiere hacerlo, hablará conmigo. Además, fomentar esa vida significa fomentar también ese estilo de vida. No lo olvides. Conozco el programa de Mansfield. El consejo juvenil organiza producciones con actores profesionales. Y... no sé si es lo correcto, dada su historia familiar.

Oliver negó con la cabeza y se puso en pie.

—Muy bien, haz lo mismo que la tía Nora. Sigue apocando los ánimos de Finley con la esperanza de que tenga el mismo valor insignificante que su madre, y a ver qué pasa.

—¡Oliver! Siéntate —espetó su padre—. No vuelvas a usar ese tono conmigo. Sabes que a nadie le interesa la felicidad de Finley más que a mí. —Tomó aliento y el color se le fue del rostro—. Si tú piensas que esto va a contribuir a su felicidad, lo haré. La apoyaré. —Tomó los papeles y los firmó, después los dejó en una esquina de la mesa—. Pero no lo hagas tú, Oliver. No los envíes por ella. Dale la oportunidad de que me pregunte. Ya sé que la quieres como a una hermana, pero no puedes protegerla tanto. No es bueno.

El chico asintió. La afirmación de su padre era cierta, y lo odiaba. No podía mirarlo a los ojos.

—Tienes razón, papá. Gracias.

—¿Algo más?

Oliver habló apresuradamente:

—Creo que tendrías que contratar a una enfermera a tiempo completo para mamá. Ya sé que siempre se ha resistido a tener una porque pensaba que eso haría que dejara de luchar, pero no funciona. No está mejorando, y Finley cree que tiene que hacérselo todo, que se lo debe. Ambos sabemos que la tía Nora está de acuerdo, y eso solo le pone las cosas más difíciles a Finley. Si mamá tuviera una enfermera, a lo mejor la tía Nora se sentiría mejor apoyando a Fin para que hiciera otras cosas.

Le sorprendió oír a su padre resoplar, y también dudar.

—Hijo, si supiera la manera de hacer que Nora se sienta bien con algo, te juro que la habría puesto en práctica hace años. —Sacudió la cabeza—. Aunque creo que tienes razón con respecto a la enfermera. Esta crisis ya está durando demasiado. Tu madre no puede seguir así de cabezona —comentó con una sonrisa indulgente que casi dejaba de lado la preocupación—. Hablaré con ella y llamaré a alguien mañana a primera hora.

Oliver sonrió con afecto y miró a su padre y todos los documentos que tenía alrededor.

—¿Cómo llevas el caso?

—Lo mejor que puedo, hijo. Y me alegra contar con Tate. En unos años te graduarás en la facultad de Derecho, y Juliette un año más tarde. Entonces los Bertram se harán con el bufete. —Sonrió con un evidente agotamiento—. Nora se quedará de piedra.

A Oliver se le formó un nudo tremendo en la garganta y esbozó una media sonrisa.

—Sí, ya... Eeeh, mucha suerte con el caso, papá. Y gracias por ayudar a Finley.

Su padre ya estaba desplazando con los pies la silla, de vuelta hacia la mesa de trabajo.

—Hasta mañana, hijo. Descansa.

Capítulo 6

F

A la mañana siguiente unas manos ásperas y el olor intenso a alcohol despertaron a Finley. Jadeó, con el corazón acelerado, y se echó instintivamente hacia atrás, al extremo donde la cama tocaba la pared. Se recogió en un intento de proteger la cabeza y el rostro. Esto no podía estar pasando. No podía ser real. Después de tanto tiempo...

—Fin, tranquila, soy yo —dijo una voz. Una voz masculina—. Venga, Fin, soy Tate. —Una mano le tocó el hombro con amabilidad.

Miró por debajo del brazo. Solo era Tate. Tate.

Estiró brazos y piernas, temblando por la repentina punzada de miedo. Intentó deshacerse de la sensación de pánico que la tenía de los nervios, pero no lo consiguió. Peor aún, fue incapaz de reprimir las lágrimas.

—Vaya, pensaba que ya se te había pasado toda esa mierda con tu madre —farfulló Tate con la mano aún en su hombro.

No respondió. Se llevó la camiseta hasta la nariz para sofocar el olor de su acompañante mientras las lágrimas corrían por las mejillas. Tate se sentó en el extremo de la cama y hundió la cara en las sábanas. Llevaba unos jeans y un jersey deportivo de la noche anterior.

—¿Qué pasa? ¿Te encuentras bien? —Finley miró el reloj: las 4:47 de la madrugada—. Pensaba que no os ibais hasta las siete. ¿Está el tío Thomas...?

Tate se llevó las manos a la cabeza y gimió.

—Deja de hacer preguntas. Necesito que me ayudes.

De repente sintió que se le secaban los ojos y se le aclaraba la mente, pero asintió, reprimiendo un escalofrío. Tener tan cerca esa peste a alcohol era más de lo que podía soportar.

—¿Para qué?

Tate alzó los hombros. Tenía los ojos inyectados en sangre y muy mal aspecto. Parecía a punto de desmayarse.

—Para hacer la maleta.

* * *

Dos horas más tarde Finley salía de la ducha para vestirse. Hacerle la maleta a Tate había sido más difícil de lo que esperaba, teniendo en cuenta que la mitad de sus pertenencias seguían en el automóvil. Pero había logrado guardarlo todo, espabilar y adecentar a Tate lo suficiente para que su padre no sospechara que le afectaba nada más que un intenso dolor de cabeza. Ahora, sin embargo, no iba a llegar a tiempo para despedirse de ellos si no encontraba los jeans... ¡Oh, ahí estaban! Se los enfundó, se dejó suelto el pelo todavía húmedo y salió del aseo para bajar corriendo las escaleras.

La familia entera, Nora incluida, estaba en el recibidor cuando Finley bajó los últimos escalones.

—Qué bien que hayas venido —murmuró Nora—. Espero que ese sueño reparador haya valido la pena, porque casi no llegas a tiempo.

Finley arrugó el entrecejo y se le formó un nudo en el estómago. Si Nora hubiera sabido lo que había estado haciendo toda la mañana, ¿habría sido más amable? Posiblemente no, y además le habría dicho que su obligación era ayudar aún más a los Bertram.

«No le hagas ni caso», pensó en un intento de convencerse.

El tío Thomas y Tate avanzaban lentamente entre su familia, que les daba abrazos y consejos. Aún quedaban doce días para que tuvieran que defender el caso ante la Corte Suprema, pero necesitaban prepararse todavía más, atender entrevistas con la prensa y reuniones con los activistas, así que tenían previsto quedarse en Washington la mayor parte de marzo. Finley se entristeció más de lo que esperaba cuando se hizo un hueco entre Juliette y Oliver. Su prima, sin embargo, parecía demasiado emocionada, sobre todo teniendo en consideración que no iba a ver a su padre durante casi un mes.

—Estoy muy orgullosa de ti, papi. Y de ti, Tate. Os admiro por defender a esa pobre mujer...

—¿Cómo se llamaba, Juliette? —le preguntó Oliver.

Finley bajó la cabeza para ocultar una sonrisa.

Juliette no se dio cuenta y tampoco respondió a su hermano.

—La verdad es que me enorgullece llegar al instituto y contarle a todo el mundo lo que está haciendo mi padre.

El tío Thomas sonrió y posó una mano en la mejilla de su hija.

—Gracias, cariño. —Se inclinó para abrazarla—. Quiero que cuides de tu madre y tu hermano mayor mientras estoy fuera, ¿de acuerdo? Y céntrate en los estudios y en las clases. —Juliette asintió con entusiasmo—. Ah, y no quiero que salgas de esta casa, para ir a una fiesta, un baile o algo por el estilo, sin Finley.

«Un momento, ¿qué?»

Juliette puso los ojos como platos y, aun así, los de Finley los eclipsaban. Su padre siguió despidiéndose de los demás con total naturalidad.

—¿Qué? ¡Papá! Pero... ¡Ni siquiera nos movemos por los mismos círculos! No está en mi curso, ni va a los mismos clubes que yo, y no...

—No quiero escucharlo, Juliette.

Se volvió hacia Finley. Esta, por la impresión, apenas oyó las palabras de Juliette. ¿Por qué hacía eso su tío? ¿No era consciente de que estar pegada a Juliette todo el mes era lo último que ninguna de las dos quería? ¿Estaba enfadado con ella por alguna razón? Como si oyera el pensamiento de su sobrina, su tío se dio la vuelta.

—Finley, no espero que te unas a los clubes de Juliette, por supuesto. Solo quiero que te sientas libre para comportarte como esa chica inteligente y preciosa de quince años que conozco y tanto adoro. Venga, dame un abrazo.

La rodeó con los brazos poco a poco, dándole tiempo para prepararse. Un instante después, Finley le devolvió el gesto. No recordaba que su tío la hubiera abrazado jamás, en toda la vida. La sensación fue menos extraña de lo que había temido. Fue buena, tal vez incluso un poco maravillosa

—Vive un poco, Finley —le susurró cariñosamente—. Tu tía estará bien.

Cuando se separaron, la joven tenía los ojos humedecidos y la nariz le goteaba. Esbozó una pequeña sonrisa y él se la devolvió. A continuación, el tío Thomas se detuvo junto a Nora para hablar del bufete.

Tate miró a Nora, a continuación murmuró «suerte» a Finley y le dio un beso rápido en la mejilla antes de seguir adelante. Ella lo siguió con la mirada y se dio cuenta de que Nora negaba con la cabeza, mirándola.

* * *

Ese mismo día, más tarde, al volver del instituto, Finley entró en la cocina con Oliver detrás. Dejó la mochila en la isla y alcanzó un refresco y una barrita de cereales.

—Venga, Fin, tenemos que irnos enseguida —se quejó Oliver.

—Ya, ya, lo siento. Es que me siento un poco débil. No he podido almorzar porque los del club de teatro hemos estado colocando carteles por todo el campus y se me olvidó tomar algo...

El chico soltó la mochila y avanzó hasta ella.

—Anda, come. —Abrió la barrita de cereales y se la acercó a la boca—. Y que sepas que a ti no se te ha olvidado desayunar. A mí no me engañas. ¿Por qué narices has ayudado a Tate a hacer la maleta? ¡Tenemos una asistenta!

Finley se encogió de hombros con la boca llena. Menos mal, se le empezaba a pasar la sensación de mareo.

—Me necesitaba, y ya sabes que no me importa ayudarle.

Cuando abrió una segunda barrita, Oliver la empujó hasta la entrada.

—Claro. Porque es Tate —farfulló entre dientes, aunque no lo suficientemente bajo.

Finley resopló y dejó que la empujara.

—Y tampoco a Emma, por supuesto.

—Es verdad —respondió él con voz más animada.

* * *

El paseo hasta el casco antiguo les llevó menos de quince minutos. Había hecho ese recorrido cientos de veces y nunca se cansaba. Conocía cada grieta de la calzada, cada arce blanco y cada fresno que había en el camino. Redujo el ritmo cuando pasaron junto a la iglesia St. Michael, un precioso edificio de ladrillo viejo que, no se sabía cómo, había sobrevivido al gran incendio de Chicago de 1871. Lo observó detenidamente todo lo que pudo hasta que Oliver tiró de ella.

—Siempre igual. —Él se rio entre dientes.

Llegaron a Vows.

Finley se detuvo en la entrada del teatro: tres pisos de estilo barroco con una impresionante puerta de cristal. Oliver la abrió para que ella pasara. El corazón le dio un vuelco por la emoción. Le encantaba ese primer paso que te adentra en un teatro. Las luces, el escenario, las butacas vacías, el olor... No importa las veces que entrara en uno, siempre se trasladaba a cuando de pequeña asistía a obras de la mano de su padre. Todo lo que tenía que ver con la escena teatral le recordaba a él. Su padre se había hecho famoso en Broadway antes de convertirse en actor de Hollywood, y antes de que un puñado de películas malas e inversiones aún peores lo catapultaran como el personaje principal de una serie televisiva de ciencia ficción.

Entraron en el vestíbulo decorado en dorado y granate, y Finley inspiró profundamente, llenándose de maravillosos recuerdos. Tosió a continuación.

Oliver se tapó la cara con el brazo.

—¿Es que no te has fijado en los vapores de la pintura y el polvo? Están de obras.

—No. No lo sabía —respondió carraspeando.

Atravesaron el elegante vestíbulo lleno de escaleras, arneses colgando con herramientas y operarios que instalaban luces de neón y estroboscópicas. Emma les había indicado que ensayarían en una sala pequeña, y no en la principal, pues estaban instalando un equipo de sonido de última generación. Cruzaron el pasillo hasta llegar al enorme salón en tonos dorados y coral. Las pesadas puertas estaban abiertas y encontraron a Emma sentada en el suelo con las piernas cruzadas, el guion en el regazo y murmurando en voz baja. Parecía muy concentrada, pero alzó la cabeza en cuanto los vio entrar.

—¡Habéis venido!

—Por supuesto —respondió Oliver. La muchacha se puso en pie y se acercó a ellos corriendo. Abrazó a Oliver y lo empujó hasta el escenario.

Finley se mordió el labio, dubitativa. Ya sentía que sobraba. Emma condujo a Oliver hasta el escenario, hablando y flirteando alegremente con él.

«¿Qué hago aquí?», se preguntó Finley. Pero un minuto después la actriz volvió a por ella dando saltitos.

—¡Gracias, gracias, gracias! —repetía mientras llevaba a Finley junto a Oliver.

Los colocó en un lugar concreto y después retrocedió, entornando los ojos.

—A ver... —Hizo una larga pausa en la que Finley y Oliver se miraron intrigados—. Me está costando visualizar esta escena. Al chico del que estoy enamorada, Demetrio, le acaban de dar una poción y al fin se ha enamorado de mí, Helena. Él me confiesa su amor, pero yo no le creo. Necesito hacerme una idea de qué tipo de reacción deberían tener. ¿Me adula y me toma de la mano? ¿Qué creéis? Me gustaría que me ayudarais con esto. —Les pasó los guiones—. Ollie, empieza por aquí, cuando despiertas.

—¿Y me levanto del suelo? —preguntó Oliver con las cejas arqueadas.

La sonrisa de Emma rebosaba descaro.

—¿Le molesta que lo vea despertar, señor Bertram?

Oliver se ruborizó y se tumbó en el suelo, y la actriz rompió a reír.

—Fin, ¿puedes hacer tú mi papel? De Helena. Quiero ver la colocación, los movimientos, todo. Me gustaría acabar con esto antes del ensayo de verdad esta noche.

A Finley se le cayó el alma a los pies. Más abajo incluso.

—No lo dirás en serio. No querrás que actúe, ¿verdad?

—Claro que no, solo quiero que me mostréis la didascalia. —al ver la cara de Oliver, matizó—: Lo siento, es jerga teatral. Me refiero a que necesito que me ayudéis a visualizar dónde debería colocarme, a qué distancia de Demetrio, ese tipo de cosas. No tenéis que actuar, solo leer las frases.

A Finley se le aceleró el pulso y se le pusieron las orejas rojas. Sabía perfectamente lo que eran las didascalias, y también sabía que eso era tarea del director. Sospechaba que ahí había algo más en juego. Tenía que haberlo.

Miró a Oliver, pero este se limitó a sonreír.

—Yo preferiría no... —comenzó Finley.

—Sí, Emma, por favor. Ahórrale el disgusto a la niña. —La voz de Harlan los interrumpió desde el fondo de la sala, y la incomodidad de Finley aumentó. Sentirse ridícula delante de Oliver, incluso de Emma, era una cosa, pero que tuviera que presenciarlo Harlan... eso era demasiado. Y esa sonrisita... esa estúpida sonrisita.

Finley se irguió de repente.

—Bueno. Solo esta escena —afirmó, manteniéndole la mirada a Emma.

La actriz se puso a dar palmas.

—Estupendo, ¡gracias!

Harlan se sentó en una de las butacas de la parte delantera con una mueca de aburrimiento. Oliver, que seguía en el suelo, empezó el acto.

—¡Oh, Elena, diosa, ninfa, perfección divina! —declamó, restregándose los ojos. Se puso en pie y continuó con la interpretación. Con el guion en una mano, dio a Finley la mano que tenía libre. Seguía con los ojos pegados al guion, pero eso no le impedía sobreactuar—. ¡Oooh! ¡Cómo atraen el beso tus labios, semejantes a dos guindas maduras y coloradas! La nieve pura y blanca de la cumbre del Tauro, que el viento de Oriente acaricia con su soplo, parece negra como la pluma del cuervo cuando levantas la mano. —Apartó los papeles y se llevó la mano de Finley a los labios—. ¡Oh! ¡Déjame besar esta maravilla de blancura, este sello de gloria!

Finley sintió que se le incendiaban las orejas. La mano le tembló en el punto donde la había besado. No obstante, la sonrisita de Harlan la impulsó a hablar.

—¡Oh, vergüenza! ¡Oh, infierno! —comenzó muy despacio—. Los... los veo conjurados para hacer de mí el motivo de sus burlas. Si tuvieran alguna caballerosidad, alguna sombra de cortesía, no me insultarían así.

Su voz se volvió más firme conforme se perdía entre el texto. Conocía el dolor de Helena mucho mejor que la misma Helena. Y siguió recitando las líneas, alternando la mirada entre Oliver y Harlan. Cuando llegó al final del texto, dejó que los ojos se le llenaran de lágrimas y se atrevió a mirar directamente a Harlan, al tiempo que inyectaba, con el pretexto de la actuación, veneno en cada palabra:

—Ningún hombre de corazón noble ofendería así a una virgen, ni tomaría a juego el apurar su paciencia, como lo hacen ustedes.

Para su sorpresa, Harlan se puso en pie, subió de un salto al escenario y se acercó a Oliver.

—Tu conducta es poco generosa, Demetrio. Deja de comportarte así, ya que amas a Hermia. —Se colocó entre Oliver y Finley, y la tomó de la mano, pero esta la aparó. Siguió hablándole a Oliver—. No lo ignoro, bien lo sabes, y aquí declaro con toda sinceridad que renuncio en favor tuyo a todos mis derechos al amor de Hermia. Renuncia en favor mío a toda pretensión al amor de Helena, a quien amo —Harlan acarició la mejilla de Finley con el pulgar como si fuera un susurro, dejándola sin aliento— y amaré hasta la muerte.

Maldita sea, era condenadamente bueno.

—¡Guau! ¡Ha sido increíble! —exclamó Emma, y Oliver se rio entre dientes—. Bueno, Oliver, tú has estado vergonzoso. Pero Finley, ¡Dios mío...! —Hizo una pausa. La aludida se quedó mirándose las botas, asustada por lo que vendría a continuación—. Has estado maravillosa. ¡Había tanta... tantísima pasión en tus palabras! Tu cuerpo mostraba la verdad de cada frase. ¿Y esas lágrimas en el momento justo? —Miró hacia el techo, aplaudiendo—. ¡Magnifique!

Finley se agarró el hombro derecho y miró a su alrededor, aturdida. Deseaba que todo esto terminara, había demasiados ojos puestos en ella.

—Hermanita, me parece que te olvidas de la mejor actuación, ¿no crees? —Harlan levantó las manos, expectante.

—No, ya he mencionado a Finley —respondió ella, volviendo a su sitio.

—Uf. No sabría actuar si...

—Ya está bien. —Emma le dio un empujón a su hermano—. Vamos a repetir la escena, desde el principio. Pero ya que estás aquí, Harley, Oliver puede ayudarme, y así Finley lee tu parte contigo.

Así que ese era el plan: traer a Oliver y a ella al teatro y después dejar de lado a la buena de Finley para flirtear a sus anchas con Oliver y que este la adulara.

Finley negó con la cabeza. Actuar delante de Oliver era una cosa, pero ¿delante de Harlan Crawford? ¿Y además, para pedirle su amor? ¿Y que Oliver se lo pidiera a Emma? Un regusto amargo se le instaló en el estómago.

—No, lo siento. No puedo —indicó Finley, bajando del escenario. Emma fue a protestar—. Lo lamento, Emma, pero no soy la que buscas.

Finley se marchó rápidamente a la parte trasera del salón, tropezando con cuerdas y sillas, a pesar de los comentarios de Emma. Ya en el pasillo se apoyó en la pared, se dejó caer y descansó la cabeza entre las rodillas. Oyó carcajadas dentro.

¿En qué estaba pensando cuando accedió a venir a este ensayo? Como si no fuera suficientemente malo estar rodeada de recuerdos de su padre, ¿también tenía que ayudar a otra chica a conquistar a su mejor amigo? ¿Se suponía que tenía que quedarse allí viendo cómo Oliver caía en los encantos de esa actriz despampanante, divertida e inteligente mientras Harlan se burlaba de ella y le tomaba el pelo, y además se reía a su costa?

No, gracias. Ya tenía bastante con apoyar a los Bertram. Haría cualquier cosa por ellos, excepto propiciar que uno se enrollara con una Crawford.

—¿Qué haces en el suelo? —preguntó una voz. Finley levantó la cabeza y vio a Juliette frente a ella: sus las largas piernas, el cabello rubio perfectamente peinado y el brillo de labios.

—Nada —respondió—. Me duele la cabeza.

—Oh —murmuró Juliette, mirando a su alrededor. «Esa es la preocupación a la cual estoy acostumbrada y que tanto me gusta», pensó Finley—. ¿Dónde están los demás?

—En la sala pequeña. Ah, Harlan también está —respondió señalando en la dirección.

Juliette se peinó con las manos.

—¿Ah, sí?

Asintió.

—¿Qué tal el partido de Raleigh? ¿Siguen siendo invencibles?

Pero Juliette ya se acercaba al lugar que le había indicado Finley.

—¡Nop! —exclamó Juliette a lo lejos.

Quince minutos y una visita al baño más tarde, Finley entró en el salón y encontró un asiento cómodo en la parte de atrás desde el que observar sin que la vieran.

Juliette estaba leyendo el guion con Harlan mientras Oliver y Emma ensayaban juntos. Emma estaba preciosa y segura de sí misma en su papel, pero tenía tendencia a ofuscarse en los momentos tensos. Por otra parte, Harlan ya había hecho suyo el personaje, sin embargo los pequeños fallos de los demás lo desconcentraban. Parecía incapaz de librarse de su mente. Era un problema típico de los actores que pasaban de la pantalla al escenario. En una película había muchas tomas, muchas instrucciones en cada momento. En el teatro, por el contrario, había que ser natural. Siempre espontáneo. Y la actuación de Harlan, aunque sólida, parecía muy ensayada.

Ambas parejas parecían bastante naturales ensayando juntas. Cómodas. Bien. Juliette estaba sorprendentemente pasable, sobre todo comparada con Oliver, que era un auténtico desastre. Pero se lo estaba pasando bien, tomando a Emma de la mano, implorando de rodillas, cayendo a sus pies. La actriz lo despreciaba, mostrándose todo lo herida que merecía estar Helena. Cuando finalizaron la escena, rompió a reír y se lanzó a los brazos de su compañero.

Finley sintió una punzada en el corazón al verlos; se sintió una boba al pensar que aquello estaba claro desde el principio. Emma era guapa, ingeniosa y segura de sí misma, todo lo contrario que Finley. Desde luego, Oliver estaría loco si no se enamorara de ella.

Siguió observando hasta que notó que Oliver miraba a su alrededor, buscándola. Se hundió aún más en el asiento, pues no quería que la descubriera observándoles. El muchacho siguió examinando la sala y Emma hizo algún comentario. Entonces miró de nuevo a la actriz y se rio. Cuando todos volvieron a sus asuntos, Finley se escabulló y salió al pasillo, donde sacó los deberes, se puso unos cascos e intentó fingir que no le importaba nada.

* * *

Nora los estaba esperando nada más llegar a casa esa noche. Llevaba unos tacones altos, aunque, por la expresión que tenía, estaba claro que los zapatos le habían fallado en el tribunal ese día.

—¿Dónde has estado? —le preguntó a Finley cuando esta cruzó la puerta, aunque la amenaza implícita en su voz se suavizó al ver seguidamente a Juliette y Oliver un momento después.

Finley miró a los otros en busca de protección.

—Eeeh... hemos estado ayudando a los Crawford con los ensayos y después nos han invitado a quedarnos para ver el ensayo oficial con el resto de la compañía.

Nora esbozó una sonrisa torcida.

—Juliette y Oliver, habéis sido muy amables al permitir que Finley os acompañe. Espero que a Harlan y Emma no les importara.

Juliette bufó, se acercó a Nora y le dio un beso en la mejilla.

—Dudo que se hayan fijado siquiera en que estaba allí, tía Nora.

Oliver negó con la cabeza.

—Qué graciosa, Jules. —dijo Oliver, y después se volvió a su tía—: La invitamos Emma y yo, y ha sido de gran ayuda, la verdad. Ella tiene mucha experiencia y creo que va a serles muy útil. Emma estaba encantada, ¿verdad, Fin?

—¿Ah, sí? —preguntó la mujer y dio la espalda a Oliver para que Finley pudiera apreciar al completo su expresión de incredulidad—. Pues... ¡menuda suerte han tenido de que estuvieras allí!, ¿no? Seguro que tu aportación ha sido imprescindible.

—Así es. No te lo creerías —confirmó su sobrino.

La sutileza de Nora era tal que ni siquiera Oliver atisbó el sarcasmo en sus palabras. Pero Finley sí.

—Chicos, ¿sois vosotros? —los llamó la tía Mariah. Salió de la cocina y se dirigió a ellos antes de que Nora pudiera añadir ninguna palabra más. Llevaba puestos unos pantalones de yoga y una sudadera, y se movía con más energía que unas semanas atrás. Meses, incluso—. Oh, ¡Finley, cariño! Me sorprendió que no estuvieras en casa cuando bajé antes. Ya le he dicho a Nora que no recuerdo la última vez que no habías vuelto inmediatamente después de clase. —La sonrisa le llegaba a los ojos, pero Nora, por su parte, tenía una expresión reprobatoria.

—¡Mamá!, tienes muy buen aspecto, ¿cómo te encuentras? —le preguntó Oliver, que le dio un apretón a Finley en el hombro cuando se acercó a abrazar a su madre. Así que quizá sí había notado el tono de su tía.

—Sí, mamá. No te había visto levantada hasta tan tarde desde Navidad —coincidió Juliette.

—Es que me parece que no me sentía tan bien desde Navidad —respondió la mujer con una sonrisa, abrazándolos—. Hablando de Navidad, ¿quién quiere un chocolate caliente? Llevo toda la noche con ese antojo. —Entró con sus hijos en la cocina y colocaron los taburetes alrededor de la isla. Finley dudó y Nora la pilló por sorpresa:

—Me alegro de que hayas podido acompañar a Juliette y Oliver esta tarde, en lugar de quedarte con Mariah cuando te necesitaba —comentó Nora, como si estuviera feliz de verdad y sus palabras no rebosaran sarcasmo—. Tu ingratitud me sorprende —farfulló—. ¿Cómo puedes comerte su comida, dormir bajo su techo, aceptar su generosidad y después devolvérselo eludiendo tus responsabilidades para con ellos? Es abominable.

La joven deseó que el suelo se la tragara.

—Pensaba que la nueva enfermera...

—No. Tú no piensas, y punto. Ese es tu problema. Thomas dejó instrucciones estrictas de que Oliver y Juliette te incluyeran. Y ahora tienen que cargar contigo. Pero Mariah te necesita, y a ti eso ni siquiera te importa. En fin. Yo esperaba que, al estar bajo la influencia de los Bertram, te convirtieras en alguien mejor que tu madre. Pero veo que estaba equivocada.

Nora se puso recta y entró en la cocina.

—Mariah, querida, ya que los niños están en casa, me puedo ir. Te llamaré mañana. Buenas noches, chicos —se despidió de Juliette y Oliver antes de salir por la puerta trasera.

Finley se quedó en la entrada, agazapada. No podría sentirse más aturdida ni aunque le hubieran pegado, le hubieran dado un puñetazo o le hubieran disparado. El comentario, tan injusto y malvado, hizo que se le llenaran los ojos de lágrimas. Ella no era como su madre. Rotundamente no. Se sintió asqueada. Entristecida.

Despreciable.

—¡Eh, Fin! —Oliver salió de la cocina en su busca—. ¿Vienes?

La joven se dio la vuelta rápidamente, no quería que la viera llorar.

—Me voy a dormir. Dale las buenas noches a tu madre de mi parte, ¿de acuerdo?

Fue a subir las escaleras cuando Oliver la tomó de la mano. Era cálida, firme, confortante. Tiró de ella, sin soltarle.

—Fin, ¿estás bien?

La tomó de la barbilla con la otra mano y le volvió la cara para que lo mirara. Ella intentó apartarse, pero su amigo le sujetó la barbilla suavemente aunque con firmeza.

—¿Qué ha pasado? Dime.

—Nada. —Negó con la cabeza—. No ha pasado nada.

Intentó escabullirse una vez más, pero Oliver tiró de ella y la envolvió en un intenso abrazo. Dejó de resistirse y hundió el rostro en el pecho del chico. Por un momento se permitió olvidarse de que ella y Oliver eran... ella y Oliver. Dejó de lado el hecho de que él se estaba enamorando de Emma Crawford. Oliver le acarició el pelo y lo hizo con tanta ternura que a Finley le dieron ganas de ponerse a llorar de nuevo. El muchacho se apartó un poco y la miró fijamente. Aún tenía la mano en el pelo. Ahora en la mejilla.

—Fin... —susurró.

Posó la otra mano en su rostro. ¿Siempre había tenido esa peca en el labio? ¿Cómo es que no se había dado cuenta? Le devolvió la mirada por un segundo que se alargó hasta la eternidad. De repente a ella le costaba recordar por qué estaba triste. Ya no podía estar triste. Con Oliver no. Con su pulgar acariciándole la mejilla no. Con...

—¡Ollieee!, ¿dónde demonios estás? —lo llamó Juliette, y se apartaron—. ¡No he hecho el chocolate para nada!

Oliver volvió la cara hacia la cocina para responder a su hermana y Finley aprovechó ese instante para escabullirse escaleras arriba.

Capítulo 7

H

Las siguientes semanas fueron un huracán de ensayos y trasnochadas hasta que el estreno de la obra quedó a la vuelta de la esquina. Se representaría durante dos semanas y terminaría justo antes de las vacaciones de primavera. Harlan tenía más ganas que nadie de que acabara ya. Bueno, excepto Emma.

—Menos mal que la obra se estrena el sábado. No sé cuánto tiempo más podría seguir soportando esto —le contó su hermana a la vez que el guardaespaldas de Harlan los llevaba en automóvil el medio kilómetro que tenían que recorrer hasta el instituto—. Como bajen mis notas y la Sorbona cambie de opinión, me tendrás que comprar una isla.

De repente, Harlan le quitó la gorra y la estampó contra el asiento de cuero negro.

—¡Claro! Te compraré una universidad en la isla, Ems. Aunque no vi que te quejaras anoche cuando Oliver no perdía detalle de ninguna de tus palabras en el ensayo, ¿eh?

La muchacha apartó la mano de su hermano y se arregló el pelo.

—¿Ah, sí? Pues yo no me había dado cuenta.

Harlan volvió a alborotarle el pelo.

—Mentirosa.

—¡Eh, para!

—¿Tanto te gusta?

Se encogió de hombros, pero no pudo ocultar el ceño fruncido.

—¿Serviría de algo decir que sí? Es tan... bueno. Quizá es demasiado bueno, ¿sabes? Y en otoño iremos a universidades distintas. Además, el fin de semana pasado me dejó tirada en los ensayos por M.L.D.

—¿M.L.D.?

—Es el ridículo acrónimo de su club humanitario. «Marca La Diferencia», o algo así. El caso es que me abandonó por M.L.D., y ayer por la tarde, por esa estúpida línea telefónica de emergencias. Y además va a pasar unas cuatro semanas en México este verano, o yo qué sé dónde, construyendo escuelas para los desfavorecidos. Así que no nos vamos a ver.

El automóvil se detuvo en un semáforo y algunos estudiantes intentaron mirar por el cristal ahumado.

—Vaya, parece que eso es un sí.

—Oui. —Emma levantó las manos en el aire, suspirando—. Pero no soy la única que va detrás de un Bertram que es inaccesible...

El semáforo cambió a verde y cruzaron la calle.

—Juliette está casi accesible. Diría que prácticamente lo está.

Emma negó con la cabeza y se ajustó las gafas de sol.

—No vas a parar hasta que no la consigas, ¿verdad?

Harlan se llevó la mano al pecho.

—Me ofende que pienses que todavía no la he conseguido.

Llegaron al instituto de cuatro pisos, construido con cristal y ladrillo, y el guardaespaldas les dejó salir. Las chicas chillaron y los chicos se quedaron con la boca abierta, pero, gracias a una política escolar reciente, tenían prohibido pedirles autógrafos o fotos a los Crawford en las instalaciones educativas. Aun así, Harlan y Emma sonrieron y saludaron mientras caminaban por la nieve hasta las puertas del centro. Cuando llegaron, el actor le abrió la puerta a su hermana, que se quedó mirándolo.

—Hagas lo que hagas, Harley, prométeme que serás discreto. Lo último que necesito es ver tu nombre junto al de papá en las revistas.

Varias muchachas siguieron a Emma por la puerta, con la mirada puesta en Harlan mientras pasaban. La de él, sin embargo, estaba fija en lo bien que le sentaban los jeans a una de las alumnas.

—«Discreción» es mi segundo nombre.

—¡Creía que era Lucas! —soltó Juliette, que pasó junto a él agarrada del brazo de Raleigh.

El actor la siguió dentro del centro.

—¿De dónde has sacado eso? —le preguntó Harlan.

Los tacones de la joven resonaban en el suelo, haciendo eco. Sacaron las tarjetas de estudiante y se las entregaron al guardia de seguridad para que las escaneara. Cuando les dejó pasar, Juliette se volvió hacia su novio.

—¿No te parece que tiene pinta de Lucas?

Raleigh refunfuñó algo que Harlan no oyó, y vio que Juliette le daba una palmada juguetona al muchacho, que por lo visto no se enteraba de nada.

—Pues no me llamo Lucas —indicó Harlan con una sonrisa.

La pareja había llegado ya a las escaleras, y Juliette se volvió hacia él con las cejas arqueadas.

—¿Cuántos intentos me quedan? —preguntó ella con coquetería.

—Tres. Y no vale que uses Internet. Si haces trampas, me enteraré.

Raleigh tiró del brazo de Juliette.

—Venga, Jules. Vamos a llegar tarde.

Harlan se limitó a sonreír cuando la pareja lo dejó atrás en las escaleras. Chocó manos y saludó a algunos compañeros con los que se cruzaba.

—Perdón... ¿Me disculpas?... Perdón —musitó una vocecita detrás de él.

Se encontró a Finley Price con la mochila por delante, adelantando a los demás. Parecía tener mucha prisa.

—¿Adónde se dirige esta bonita mañana, señorita Price? —le preguntó cuando la vio pasar.

La chica lo adelantó, pero él aumentó la velocidad para conseguir ir a su ritmo.

—Tengo que hablar con el señor Woodhouse antes de Álgebra.

—¿Álgebra? Esa es mi primera clase.

Llegaron al rellano, Finley rodeó las escaleras y tomó las siguientes que llevaban a la tercera planta. Harlan la siguió un paso por detrás, a pesar de la muchedumbre.

—Ya lo sé. Estamos juntos —dijo ella sin mirarlo.

—¿En Álgebra? ¿Mi Álgebra? ¿Estás en mi clase?

—Sí. Me siento en la fila justo detrás de ti, al lado de la pared.

—¿Sí? —Resopló—. Más despacio. Oye, ¿tienes que ir tan rápido? —El pelo largo y oscuro de la chica se movía de un lado a otro—. ¿Estás negando con la cabeza?

—¡Sí! —Se dio la vuelta un instante para mirarlo a los ojos. Parecía exasperada—. ¡Y sí! Tengo que ir a hablar con el señor Woodhouse. Ha cometido un grave error y tiene que arreglarlo ahora, antes de que nadie se dé cuenta.

Llegaron a la tercera planta y Finley se apresuró hasta la sala de teatro. Álgebra, que se impartía en la segunda planta y en el otro extremo del edificio, comenzaría en unos pocos minutos, pero a Harlan no le importaba llegar tarde. Esto prometía ser mucho más interesante.

Alcanzó a Finley justo a tiempo para verla, a través del cristal de la puerta, en la mesa del profesor de teatro, suplicando. Todo el interés que pudieran tener los alumnos de primero por ver a una consternada Finley, desapareció cuando el actor entró en el aula.

Harlan sonrió a los estudiantes y se sintió bien por distraerlos. Finley parecía apurada de verdad. Avanzó lo suficiente para oír lo que estaba diciendo.

—Señor Woodhouse, yo solo soy la ayudante de la directora. Rosa ha trabajado muy duro y no es justo para ella que yo aparezca como directora junto a ella. Por favor, tiene que arreglarlo.

El profesor, de mediana edad, se levantó asintiendo.

—Por supuesto, Finley. Se trata de una simple errata, aunque los dos sabemos que a Rosa no le importaría que la acompañaras. Ella ha preferido usar tus anotaciones en toda la producción. —Finley sacudió la cabeza y el profesor insistió—: Bueno, bueno. De acuerdo. Me aseguraré de que para la hora del almuerzo esté corregido. Pero para la producción del verano espero que cedas un poco. Hazte notar un poco, para variar.

Finley se mordió el labio. Parecía una de esas pelotas para el estrés intentando recuperar su estado natural.

—Lo pensaré. Muchas gracias, señor Woodhouse.

Salió corriendo por la puerta y pasó junto a Harlan sin siquiera mirar en su dirección. Este se dio la vuelta y la siguió.

—¡Podrías al menos darme las gracias!, ¿sabes? —gritó para hacerse oír por encima de los estudiantes que se atropellaban para entrar en sus aulas.

Ella ya casi había llegado a las escaleras. Miró atrás con expresión confundida, pero no respondió. No lo esperó, simplemente corrió hasta clase.

«Menuda novedad», pensó cuando sonó el timbre.

* * *

A la hora del almuerzo Harlan pensó en que Finley estaba en lo cierto. Iban juntos a Álgebra. De hecho, habían ido juntos a tres clases. No podía creer que no la hubiera visto en todo este tiempo. Como si no supiera quién era. Pasaba tan... inadvertida; era prácticamente invisible. Incluso cuando respondió a una pregunta en la clase de Inglés, a tercera hora, lo hizo de una forma tan comedida que ni siquiera se dio cuenta de ella. Pero, claro, también podía haber sido culpa de la guapísima pelirroja que había al otro lado del aula y que llevaba un escote lo suficientemente generoso para distraerlo.

Harlan se sentó a en el comedor con Juliette, Raleigh y Emma. De Finley no había ni rastro.

—¿Dónde va a comer tu prima? —le preguntó a Juliette.

—Ya te he dicho que no es mi prima. Y no lo sé. A lo mejor está con los bichos raros del club de teatro.

—Tiene reuniones con los de teatro los miércoles, pero por la tarde —señaló Emma—. Estuve a punto de unirme, pero son demasiado principiantes para mí.

—Está en el club humanitario de Oliver —añadió Raleigh—. Creo que los de M.L.D. se reúnen a veces para almorzar antes de un proyecto. —Todos se volvieron hacia él sorprendidos—. ¿Qué?

—¿Cómo sabes todo eso? —le preguntó Juliette.

—Tu prima y yo hablamos de vez en cuando. —Se encogió de hombros—. Es simpática.

Juliette parecía enfadada.

—¿Perdona? ¿Te gusta Finley?

Raleigh negó con la cabeza y alcanzó la hamburguesa.

—No, pero ella al menos me presta un poco de atención cuando hablo —murmuró entre bocado y bocado.

Juliette apartó su bandeja.

—Eso no explica por qué te conoces tan bien su horario.

—Los he oído hablar a ella y a Oliver esta mañana de camino al instituto.

—Bueno, da igual. —La chica puso los ojos en blanco y se volvió hacia Harlan—. No puedo creerme que la obra se estrene mañana. Estoy deseando verte actuar. A los dos, claro —añadió mirando a Emma de reojo—. ¿Cuándo voy a poder ir?

—Tenemos entradas para que vengáis todos la noche de la clausura —indicó Emma, sonriéndole a Raleigh.

—¡Eso queda muy lejos! —protestó Juliette.

La actriz mojó una zanahoria en el hummus.

—Pero también es la noche de la apertura del pub, así que pensamos que será más divertido.

—Además, la última noche lo haremos mejor —añadió Harlan.

Juliette se inclinó hacia delante con un brillo malicioso centelleando en los ojos.

—Oh, estoy segura de que será vuestra mejor noche.

Raleigh se levantó de la mesa y soltó la bandeja.

—¡Ya basta, Juliette! —exclamó—. Es suficiente. —Tomó la bandeja y se marchó a grandes zancadas.

—¡Raleigh! —lo llamó la joven con un suspiro. Miró a Harlan y a Emma y siguió a su novio.

Emma se volvió hacia su hermano.

—¿Ves lo que has hecho?

—¿Lo que yo he hecho? Ems, Juliette no deja de flirtear conmigo. ¿Qué puedo hacer yo si no puede parar delante de su novio, eh?

—No me refiero a eso. Raleigh tenía en la bandeja las galletas.

Harlan vio cómo Raleigh tiraba a la basura el contenido de la bandeja y después miró la cola de gente que esperaba para comer.

—¿Es que tenía galletas? ¿Por qué no me lo había dicho nadie?

Los dos hermanos rompieron a reír.

—Vale, dejémonos de bromas. ¿A qué ha venido tu pregunta sobre Finley antes?

Harlan Soltó el sándwich y alzó las manos.

—A nada. Palabra de scout. —dijo él, y su hermana resopló—. Vale, lo quieres saber, es que me parece una chica muy confusa. Es la persona más enigmática que he visto nunca.

—Querrás decir que no has visto —le corrigió ella.

—Eso mismo, pero es que no necesita que la vean. Es tremendamente misteriosa.

Emma lo señaló con un dedo, justo a la cara.

—No, no... Harley. Ni te atrevas. Tontea todo lo que quieras con Juliette; esa chica lo está deseando. Pero deja a Finley fuera de todo este rollo.

El joven arrugó el rostro.

—Emma, no estoy interesado en Finley Price. Es solo que es tan...

Su hermana lo miró de reojo.

—¿Interesante?

—¡Sí!

—En eso coincido contigo —afirmó Emma—. Oliver está prácticamente obsesionado con ella. Siempre intenta incluirla en sus planes, obligarla a salir del caparazón. He decidido que va a convertirse en mi nuevo proyecto.

—¿Ah, sí?

La actriz parecía encantada con su idea.

—Sí. Se me está contagiando la bondad de Oliver, ¿sabes?

Harlan se limpió la boca y dejó la servilleta en la bandeja.

—Y que sea la mejor amiga de Oliver no tiene nada que ver con eso, ¿verdad?

—No —respondió con la vista fija en una uña—. Bueno..., no del todo. Me gusta Finley. Como tú dices, es diferente. Es real, incluso aunque no sea muy conveniente para ella. Me gusta. Me resulta evocador... incluso muy innovador.

Harlan levantó una mano.

—¡Sí! Eso es exactamente lo que pienso yo. Innovador. —Sonó el timbre y los hermanos se levantaron con las bandejas—. Y estuvo increíble en esa escena.

—Harley —dijo Emma con tono de advertencia al tiempo que se dirigía a las puertas—. Te mato.

—Aunque estuviera interesado, que no lo estoy, ya sabes que me tomo las conquistas de una en una.

—¿Te refieres a la obra o a Juliette?

El chico se limitó a sonreír.

* * *

O

El sábado por la mañana Oliver y Finley se estaban preparando para el proyecto de voluntariado cuando apareció Emma consternada.

—¿De verdad tenéis que ir? —le preguntó a Oliver en la cocina. Tenía el pelo recogido en la parte alta de la cabeza y llevaba unos pantalones de pijama y una camiseta sin mangas a pesar del frío. Estaba sexi. Pero también desesperada—. Una ayudita no me vendría mal.

—¿Ayuda? —preguntó Oliver, que lanzó una botella de agua a Finley al otro lado de la cocina. Cuando la joven la alcanzó al vuelo, levantó las cejas—. Muy buena, Fin.

—Sí, ayuda —repitió Emma—. Necesito distraerme. O puede que incluso repasar el guion. No lo sé. Pero me vendríais muy bien, chicos.

Miró con los enormes ojos de color avellana directamente a Oliver y este pensó que se iba a echar a llorar. Después le miró las manos y vio que estaba jugueteando nerviosamente con las cutículas. Nunca antes la había visto tan vulnerable; odiaba verla así.

—Ems, lo siento. Soy el presidente de M.L.D. y este es un evento importante. Pero volveremos a casa sobre la una, a las dos, como muy tarde. Puedo..., es decir, podemos quedar entonces. —Sintió que se le encendían las mejillas. ¿Por qué tenía que estar Finley ahí justo en ese momento? ¿Por qué Emma tenía que estar tan suplicante y preciosa, y lo ponía tan nervioso?

—Tengo que estar en teatro sobre las dos. ¿No podéis escaparos antes? Solo una hora, por favor...

Oliver dudó.

—No lo sé, Ems. ¿Qué clase de mensaje estaríamos trasmitiendo entonces?

La actriz lo tomó del brazo.

—La clase de mensaje que dice que te preocupas por la gente que te necesita. Por favor, Ollie. Por favor. —Después miró a Finley—. ¿Fin, qué me dices?

—Lo siento, Emma —respondió ella—. Tengo que estar allí hasta la una. Pero puedo venir cuando haya terminado, si quieres.

Oliver vio cómo el rostro de su vecina se contraía. Dejó caer la cabeza.

—De acuerdo, chicos. No debería haceros elegir entre el voluntariado y ayudar a una amiga. Es solo que estoy muy nerviosa. Hay mucho en juego en la obra y, sobre todo, esta noche. Estoy pagando con vosotros mis nervios por Harlan. Perdonadme.

—¿Por Harlan? ¿A qué te refieres? —preguntó Oliver.

Emma se llevó la mano a la boca.

—A nada, lo siento. No debería haber dicho eso. Divertíos en el voluntariado, os veo después. —Emma salió corriendo de la cocina.

Oliver miró a Finley, que tenía una expresión indescifrable en el rostro, y después salió tras Emma.

—¡Emma! —la llamó—. ¡Ems!

La chica se dio la vuelta con lágrimas en los ojos.

—Lo siento, Ollie —se disculpó, tapándose la cara. Él posó una mano en su hombro desnudo y tocar su piel le hizo sentir mariposas en el estómago.

—¿Qué pasa? ¿Por qué estás tan preocupada por Harlan?

Emma inspiró profundamente por la nariz.

—No le digas que te lo he contado, ¿de acuerdo? Nuestro padre le dijo que este es un momento decisivo para él. Si la obra no va bien, nadie volverá a contratarlo para hacer teatro, y eso probablemente también afecte a su carrera en el cine. ¿Quién querría trabajar con el chico que destroza a Shakespeare? Y yo... no quiero arruinar esto.

—Emma. —La sujetó por los hombros y la miró. Estaba preciosa, a pesar de las lágrimas—. Vas a estar espectacular. Te he visto ensayar docenas de veces y siempre lo haces perfecto. Harlan no tiene nada de qué preocuparse. Ninguno de los dos.

Emma tomó una bocanada de aire, hipó y apoyó la cabeza en el brazo del chico. Lo tomó del antebrazo y deslizó las uñas, perfectamente arregladas, por su piel. A Oliver se le puso la piel de todo el cuerpo de gallina.

—¿De verdad piensas eso?

—Sin duda —respondió Oliver con voz ronca. Apartó las manos de sus hombros, pero ella las alcanzó antes de que las dejara caer. Entrelazó los dedos con los suyos. A Oliver le preocupaba que la voz le saliera una octava más aguda la próxima vez que hablara. Se aclaró la garganta y se le aceleró el pulso—. Escucha, ¿qué te parece esto? Salgo a las once, compro unos falafels de camino y te veo en tu casa. Cuatro horas construyendo estanterías serán más que suficientes.

El rostro de la chica se iluminó.

—¿De verdad? ¿Lo harías por mí? —Le dio un fuerte abrazo. Cuando se soltaron, le tomó la cara con las manos—. Gracias, gracias... —susurró. A continuación acercó los labios a los de su vecino y le dio un beso suave y rápido, aunque lo suficientemente largo para que él abriera la boca y se lo devolviera, y le hormigueara todo el cuerpo, y se le acelerara el pulso a unas cuarenta y siete mil pulsaciones por minuto.

Y después lo soltó.

Con una sonrisa, Emma abrió la puerta de la casa y salió al frío de la calle.

Aturdido, Oliver se volvió hacia la cocina rezando para que Finley no hubiera presenciado nada; afortunadamente, no se la veía por ninguna parte.

Exhaló un suspiro, mezcla de alivio y arrepentimiento.

—¡Fin! —la llamó un momento después—. ¿Estás lista?

Oyó el sonido de la cremallera de una mochila y la joven apareció en el pasillo, sonriendo.

—Sip. ¿Todo bien con Emma?

Oliver reprimió las ganas de suspirar románticamente.

—Sí, solo está preocupada por echarlo todo a perder con Harlan. Supongo que su padre está presionándolo demasiado para que la obra sea un éxito; porque si no es así, ya no volverán a contar con él para hacer teatro. Y puede que ni siquiera para el cine.

Finley frunció el ceño.

—No parece muy probable. Puede que no vuelvan a darle papeles en teatro, pero ¿películas? —Sacudió la cabeza—. No lo sé.

Oliver agarró los abrigos y salieron a la calle.

—Ya, pero Emma parece muy convencida. Mira, ¿qué te parece si salimos a las once y quedamos con ella y su hermano antes de que se marchen al teatro?

Finley metió un brazo por la manga del abrigo negro, ocultando la camiseta de voluntaria de color naranja fosforescente.

—No puedo. Tengo que encargarme de una de las mesas desde las doce hasta la una.

Oliver se dio con la palma en la frente.

—Ah, es verdad. Además, conmigo.

—Sí, pero no pasa nada. —Esquivó un charco en la acera—. Si tienes que ayudar a Emma, yo puedo encargarme sola de la mesa. Tranquilo.

—¿Seguro? Me siento fatal por dejarte tirada. Y al resto del club —añadió.

Finley se encogió de hombros, con la vista fija en la acera.

—Bueno. Deséale suerte a Emma de mi parte.

—Fin, ¿seguro que estarás bien sin mí? Puedo decirle de quedar cuando hayamos terminado.

La joven ladeó la cabeza; tenía las mejillas sonrojadas por el paseo.

—Ollie, ¿por qué estás preocupado por mí? —Sonrió—. Estaré bien, de verdad.

Él le devolvió la sonrisa, pero tenía el estómago revuelto. Emma le había besado y, por mucho que le hubiera gustado, lo único que deseaba era que Finley se enfadara por dejarla tirada para irse con otra chica. Quería que se pusiera celosa, y eso era una bobada. No debería jugar así con ella. Y tampoco debería aprovecharse de su amistad, del hecho de que él era su protector... mejor, la persona que le hacía sentirse fuerte en los dos últimos años. Daba lo igual lo mucho que lo deseara.

Además, estaba claro que Finley no lo miraba de ese modo. ¿Cuántas veces había probado estas aguas antes de darse cuenta de que no podía nadar en ellas? ¡Ya había intentado besarla! Lo había intentado y había fracasado. Se había estrellado. Ella siempre salía corriendo escaleras arriba a la mínima de cambio, por Dios, y ni siquiera le daba a entender que sabía que había estado a punto de suceder algo entre ellos. Estaba siendo educada al obviar el tema.

«A Finley no le gustas. Despierta de una vez —se dijo a sí mismo—. Probablemente te vea como a un hermano. A la mierda, céntrate en otra cosa.»

En Emma, por ejemplo.

Emma Crawford, ni más ni menos; una chica segura de sí misma, emocionante y escandalosamente guapa. Emma podía gustarle.

Aunque primero tenía que olvidarse de Finley.

Capítulo 8

F

Esa tarde Finley le pintaba las uñas de los pies a la tía Mariah en la exuberante sala de estar decorada con tonos amarillos y grises. Era una tradición que tenían.

—¿Chen estaba también en el voluntariado hoy? —pregunto su tía—. ¿No es el chico con el que tanto ha estado bromeando Ollie? ¿El del club de teatro?

Finley negó con la cabeza, concentrada en su tarea.

—Ya veo lo que intentas decir, pero no le gusto —dijo finalmente.

—Se ha apuntado a otro club al que asistes tú, cariño. Le gustas. —Su tía frunció los labios— ¿Seguro que me va bien ese rosa tan clarito en los dedos? Me parece que estoy muy pálida.

Finley levantó la mirada de la toalla que cubría la mesita antigua cuando terminó con el esmalte. Por muy bien que estuviera últimamente su tía, seguía pareciendo muy frágil. Tenía el pelo rubio demasiado escaso, y su precioso rostro demasiado demacrado. Finley sonrió.

—Te queda muy bien, tía. Estás muy elegante.

La mujer asintió y tomó la bandeja de plata repleta de esmaltes de uñas muticolores.

—¿Y qué color te vas a poner tú esta noche?

—Oh, tía, no tienes que...

—Siempre protestas, cariño, y no recuerdo la última vez que te quedaste con las uñas sin pintar —indicó con una ceja arqueada. Finley sonrió—. Creo que deberías probar con este rojo, pero sé que no vas a querer, así que... ¿qué tal turquesa?

Juliette entró justo cuando la tía Mariah estaba agitando el esmalte de uñas al aire.

—¡Oh, fantástico! —comentó, y se dejó caer en el sofá justo al lado de Finley—. Me vendría muy bien una pedicura. —Tomó varios colores y se quedó con el rojo que la tía Mariah acababa de dejar. Se lo tendió a Finley—. Toma.

—Claro —respondió Finley.

—Juliette, estaba a punto de empezar a pintarle las uñas a Finley —la reprendió su madre.

—Como si a ella le preocuparan esas cosas, mamá —replicó mientras apoyaba el pie en la rodilla de su prima.

Esta sintió que le ardía el pecho y reprimió un comentario mordaz que luchaba por salir de su boca.

—Juliette tiene razón. No pasa nada, tía Mariah —respondió en su lugar.

—Ya sé que no pasa nada. —La mujer chasqueó los dedos—. Dame el pie, Finley.

A Finley se le hinchó el pecho. Sonrió y colocó el pie en la mesa, de modo que las tres formaban un triángulo.

—¿Qué tal la cena con Raleigh, Juliette? —le preguntó su madre.

La joven respondió mientras jugueteaba con el teléfono, reclinada en el sofá.

—Hemos ido a comer con sus padres a ese restaurante tan chic, 40th Floor, y estaba todo muy bueno. Estaba el entrenador de los White Sox con su mujer y se acercó a darle un apretón de manos al senador. Incluso habló con Raleigh. Fue increíble.

—Qué bien.

Juliette se enderezó y apartó el pie tan rápido que Finley le pintó una raya de esmalte rojo en los jeans.

—Dios mío, ¡no vais a creéroslo! Brooke Newsome, la de la nariz operada, está en la representación esta noche y está tuiteándolo todo en directo. ¡Mirad! —Movió el teléfono para que lo leyeran.

DIOS MÍO. @HarlanCrawford es increíble!!!! #mipróximonovio Podría observar a @HarlanCrawford mientras lee un libro de biología.

@EmmaCrawford en escena. ¡Preciosa! QUIERO SU VESTIDO PARA EL #BAILE

DIOOOS!! Le han dado la poción a Harley y está flirteando con su hermana. NO PUEDO PARAR DE REÍR!!! #sueñodeunanochedeverano

Bien, Helena!! @EmmaCrawford le ha dicho a esos hombres dónde pueden irse!! #sueñodeunanochedeverano

@HarlanCrawford es el mejor Lisandro del mundo!!! #ElCaminoDelAmorVerdaderoNuncaHaSidoFácil #sueñodeunanochedeverano

#Harlancrawfordesmiídolo #mipróximonovio #amorverdadero

—Y ha publicado un montón de fotos con hashtags sobre que están destinados a estar juntos. Echa el freno, Nariz Operada.

Finley quería que parara, arrebatarle el teléfono de las manos y mirar la conversación, porque ella había visto un tuit que Juliette se había saltado.

@OllieBertram está apoyando a mi chica @EmmaCrawford #meencantan #preciosapareja

¿Cómo?

De repente se sintió fatal. No se había parado a pensar que Oliver decidiera ir esa noche. Ojalá no se hubiera enterado.

—Juliette, sé amable, anda. Seguro que es una muchacha simpática —la reprendió su madre y le dio un golpecito a Finley en el pie. La chica lo bajó y subió el otro.

Juliette seguía mirando el teléfono, simplemente se encogió de hombros a modo de disculpa y volvió a colocar el pie en el regazo de Finley.

—Sí, mamá. Al menos la obra va bien, pero me fastidia que no pueda verla hasta la última noche. Somos los mejores amigos de los Crawford en Chicago, ¡deberíamos poder ir otra noche más!, ¿no crees?

—Las entradas se agotaron hace meses, cielo. Seguro que no les sobran, ni siquiera para los actores. Harlan y Emma han sido muy amables al considerar que os los pasaríais mejor la última noche. Así podéis asistir a la apertura del club. Es un momento histórico que todo eso suceda en la misma noche, ¿no crees, Finley?

La aludida asintió, incapaz de alzar la mirada. Estaba demasiado concentrada en que Oliver estaba con Emma. Eran pareja. Se acabó. Ya no tenía que pensar en lo que había estado a punto de pasar un par de semanas antes. Y, por supuesto, ya no tenía que preocuparse por lo que había significado para Oliver, o preguntarse si lo había malinterpretado cuando aquella vez se inclinó hacia ella. No tenía que procesar ni decidir nada.

Cualquier posibilidad había acabado.

Se esforzó por no hacer caso de la sensación de quemazón en el estómago y pasó un bastoncillo húmedo por los dedos de Juliette para retirar las manchas de esmalte.

—Ya está, Juliette.

La chica apartó la mirada del teléfono y movió con agilidad los dedos de los pies.

—Fin, te iría muy bien en un salón de belleza pintando uñas. ¿A que hace las mejores pedicuras, mamá? —No esperó a la respuesta de su madre—. Bueno, antes de irme a dormir voy arriba a leer alguna crítica de verdad que no provenga de una acosadora obsesionada. Te quiero. —Le dio un beso en la cabeza a su madre y se marchó sin decir una palabra a Finley.

* * *

En las siguientes dos semanas Finley apenas vio a Juliette, y menos aún a Oliver, excepto en las reuniones del club. Si no supiera que estaba saliendo con Emma, habría pensado que la estaba evitando. No había nada oficial, pero todo el mundo lo comentaba en el instituto, e incluso Juliette y la tía Mariah hablaban de ello en casa como si fuera un hecho. En la cena, mientras se burlaban de él, Finley creyó ver una chispa de algo parecido a la duda en los ojos de su amigo. Pero daba igual, Emma acabaría comiéndole la cabeza.

Es más, si no la conociera, pensaría que intentaba comerle la cabeza a Finley también.

Desde la noche del estreno, la actriz dejó de ir en automóvil con Harlan al instituto y empezó a ir caminando con ella, con o sin Oliver. Además, aunque al día siguiente era la última representación de la obra y Emma estaba más ocupada que nunca, insistió en que Finley fuera a su casa después del instituto.

Cuando sonó el timbre de la última clase y Finley se dirigió a su taquilla, se dio cuenta de que se había mostrado demasiado imprecisa con respecto a la invitación de su vecina, pues Emma ya estaba allí esperándola.

—Hola, Emma —la saludó y se apretó con fuerza el ordenador portátil en el pecho.

—¿Qué tal, Fin? —le respondió, jugueteando con el pelo. Esta vez se había teñido el mechón de castaño para la obra, igual que el resto del cabello. Pero su look remilgado y punk seguía intacto—. Me alegra mucho que vengas a mi casa, necesito pasar una buena tarde de chicas.

—Ya, gracias por invitarme. —Metió unos libros en la taquilla y sacó otros. Abrió la mochila y miró a Emma con expectación—. ¿Estás lista?

—Sí, estoy esperando a Harley —respondió, mirando la fila de taquillas.

—¿Qué? ¿También viene Harley?

Emma la miró extrañada.

—Bueno, es mi hermano y vive allí. —Sonrió—. Solo vamos a caminar los tres juntos.

Finley enrojeció.

—Ah, entiendo. ¿Es que no lo está esperando un chófer y su guardaespaldas?

—Estamos en Chicago, no en Los Ángeles. —Se encogió de hombros—. No hay tantos paparazzi por aquí.

Finley la miró y Emma sonrió.

—Nos está esperando fuera. Venga, vamos.

La guio por el pasillo y las dos se detuvieron junto a la taquilla de Harlan. Finley no pudo evitar fijarse en cómo la miraban sus compañeros. Incluso oyó a alguien preguntar: «¿Quién es esa que va con los Crawford?». Deseaba que nunca supieran la respuesta.

—¡Ems! —la saludó Harlan al tiempo que cerraba la taquilla y sonreía ampliamente mostrando los hoyuelos—. Vaya, señorita Price...

—Hola.

La sonrisa del actor se ensanchó. Se dirigieron a las escaleras, esquivando a los demás estudiantes.

—No te hemos visto mucho últimamente. ¿Dónde has estado escondiéndote? —le preguntó Harlam.

Finley frunció el ceño.

—No me he estado escondiendo, vosotros habéis estado ocupados con la obra.

—Oh, ¡es cierto! ¿Y por qué has dejado de venir a los ensayos? Solo te hemos visto... ¿cuántas: dos veces, tres? ¿Has decidido que ya nos has ayudado suficiente?

Doblaron la esquina hasta el siguiente rellano. Harlan iba un paso por delante de Finley, caminando de lado para poder verla mientras hablaban.

—¿Cómo voy a poder ayudaros yo?

—¿Además de sugiriendo a Ollie que dejara de venir? —Emma le dio una palmada amigable en la mano a Finley—. Perdona, ya sé que no le pediste eso, pero no pudo evitarlo. Tenías razón con lo de que me cerraba en banda cuando me sentía incómoda con el contacto físico. Y esa idea de pensar en todo lo que podía salir mal en el escenario con respecto a mi personaje fue fantástica. Es todo un alivio poder sentirme preparada para reaccionar en caso de que algo vaya mal.

—¿Eso le dijiste? —preguntó Harlan a Finley, abriendo la puerta que daba a la calle para que pasaran—. Es una idea brillante, la verdad. No me había parado a pensarlo.

Finley sacudió la cabeza cuando salieron al exterior. Los guardaespaldas de Harlan estaban esperándolos.

—No es algo tan novedoso —dijo Finley—. El director y vuestros compañeros ya os lo habrían dicho también.

Emma no parecía muy convencida. Ella y Harlan sacaron gorras y gafas de sol para ocultar los rostros a las miradas curiosas.

—Pues te equivocas. No nos habían dicho nada de eso —replicó Emma y apremió a Finley para que entrara en el automóvil junto a Harlan. Esta se removió en el asiento de cuero para evitar tocarlo, y Emma le dio un apretón en la rodilla—. Has sido de gran ayuda, Fin. ¿Sabes? En una de las críticas mencionan específicamente lo «fuerte y al mismo tiempo dolorosamente vulnerable» que es Helena. Y tú entiendes mucho de esto.

Finley se quedó mirando por la ventanilla, intentando esquivar la conversación. «Por favor, cállate ya.» Lo último que quería era que Harlan descubriera quién era su padre. No podía soportar ver su reacción si se enteraba. Peor aún, no podía soportar que actuara de forma diferente por ello; que dejara de ser un capullo solo por saber de quién era hija. Esa falsedad de las personas era la razón por la que no quería tener nada que ver con Hollywood. Jamás. Y Harlan Crawford era el joven rostro del Hollywood más falso.

Los hermanos siguieron charlando animadamente. Por un instante, sintió gratitud hacia Emma por no presionarla, pero ese pensamiento pasó demasiado rápido, cuando se acordó de que había sido su vecina quien había sacado el controvertido tema.

* * *

Unos minutos más tarde llegaron a Mansfield Square. Finley los siguió por el garaje en dirección a la casa. El hogar de los Grant no era tan grande ni tan grandioso como el de los Bertram, pero era muy bonito. Mientras que los Bertram tenían montones de arte y antigüedades clásicas, la casa de los Grant era nueva y moderna, vibrante, pero con piezas eclécticas que le daban un aspecto retro a la vez que actual. Los pósteres de las películas de Harlan y Emma se alineaban en las escaleras hasta, al menos, la tercera planta, que es donde estaba la habitación de ella.

El dormitorio sorprendió a Finley. No era llamativo, como su dueña; se trataba más bien de una habitación sofisticada con adornos parisinos. Discreta. Había un reloj antiguo junto a una torre Eiffel sobre un tocador azul. De la pared colgaba una fotografía enorme en blanco y negro de los hermanos cuando eran más jóvenes, junto a sus padres, delante del Louvre. Finley los reconoció de verlos en las revistas. La imagen tendría unos cinco o seis años, pero los padres tenían el mismo aspecto que los que actualmente salían en la prensa. Parecían felices y enamorados. Finley casi pegó la cara a la fotografía.

—Es extraño lo mucho que pueden cambiar las personas, ¿verdad? —comentó Emma.

Finley se dio la vuelta, sorprendida.

—Lo siento, no quería cotillear.

—Te he invitado yo, Fin, no eres ninguna cotilla. —Se colocó a su lado y observaron la fotografía juntas—. ¿No es extraño lo rápido que pueden cambiar las personas? ¿Pasar de ser unos buenos padres a unos idiotas integrales? Por aquel entonces papá ya había producido un montón de películas importantes, así que no es que la fama los haya cambiado como si hubieran ganado la lotería o algo así. No sé. Simplemente empezaron a distanciarse. En lugar de divorciarse o mantener en secreto sus aventuras, tuvieron que airearlo al mundo entero. —Emma suspiró, desencantada—. Fue como si hubiera dejado de importarles todo, excepto humillarse el uno al otro. Y a nosotros.

Finley frunció el ceño. Creía entender una gran parte del dolor de su amiga.

—Lo siento. No puedo imaginar lo duro que ha tenido que ser descubrir que vuestros padres se engañaban mutuamente...

La actriz se rio, intentando quitarle hierro al asunto.

—No. No son las aventuras lo que me importa, sino que las hayan hecho públicas. Todo el mundo tiene secretos, pero me habría gustado que los hubieran enterrado, en lugar de mostrárselos a la prensa y al planeta entero. Es humillante. —Su voz estaba llena de amargura—. ¿Entiendes ahora por qué quiero ir a la universidad lejos de este país?

Finley sonrió, pero por dentro intentó no sentirse horrorizada. ¿Sus padres se habían engañado repetidamente y lo único que le importaba a ella era sentirse humillada? Se quitó la idea de la mente. No podía empatizar con esos sufrimientos. ¿Quién era ella para juzgar la forma de reaccionar de Emma? Aun así, en el fondo la estaba juzgando. Después de todo lo que Finley había sufrido con su madre, no se le había pasado por la cabeza sentirse humillada. No, a ella lo que la superaba era la tristeza, que sobrepasaba a la vergüenza que sentía por no haber sido nunca suficiente para su madre. Y después la eclipsó el miedo.

Una palmadita en el hombro sacó a Finley de su ensimismamiento.

—Pero mejor dejemos de hablar de nuestros traumas infantiles, ¿no? Esperaba que me ayudaras a elegir un vestido para mañana por la noche, para la inauguración del club.

Finley se rio, pero al ver la convicción en el rostro de Emma se puso seria.

—¿Hablas en serio? ¿Quieres que yo te dé consejos de moda?

—Consejos no, tonta. Tengo cuatro vestidos y soy incapaz de decidirme por uno. Quiero que me digas cuál crees que le gustará más... —hizo una pausa— a Ollie.

Finley se quedó congelada.

—Ah, oh... no sé si soy la más indicada. Puede que Juliette sepa mucho más...

—No digas tonterías. Eres la mejor amiga de Ollie, nadie lo conoce mejor que tú. Y desde luego, Juliette no.

Por la forma en que pronunció el nombre, se hizo una idea de lo que pensaba de la hermana de Oliver. Y no es que fuera muy halagador.

De repente Finley se sintió abrumada. Si seguía presionándola, la situación se iba a volver más rara. Emma solo intentaba ser amable, comportarse como una amiga, sin importarle los planes que tenía. Y seguro que Oliver querría que ella también se mostrara agradable. Sonrió, a pesar de la punzada en el corazón.

—De acuerdo, ¿qué vestidos tienes?

El armario de Emma era enorme. Tenía más ropa de la que podría ponerse en un año. Sacó cuatro fundas y las extendió sobre la cama.

—¡Vamos a por el vestido número uno! —expresó Emma emocionada.

Se probó los cuatro, y al final coincidieron en uno de color marfil, con una sola manga, y falda en forma de A que le llegaba unos centímetros por encima de la rodilla. Con un cinturón ancho y dorado en la cintura, el vestido griego la hacía parecer una verdadera Helena moderna. Estaba despampanante.

A Finley se le quedó la garganta seca.

—Es... Emma, es perfecto. A Ollie le va a encantar.

La sonrisa de Emma era deslumbrante.

—¿De verdad lo crees?

Finley asintió intentando entusiasmarse tanto como su amiga, aunque lo único que deseaba era marcharse. A Emma parecía gustarle de verdad Oliver, y ver de primera mano cómo se emocionaba sin ni siquiera estar él presente era una tortura.

—¡Muy bien! ¡Adjudicado! —claudicó la actriz. Se quitó el vestido y se puso unos pantalones sueltos y una sudadera ajustada—. Te toca.

—¿Perdona?

—Ahora vamos a tu casa. Quiero ver qué vas a ponerte mañana por la noche.

No había excusas posibles. Ambas sabían que Oliver estaba en el aeropuerto, había ido a recoger a Tate, así que Emma no tenía ningún plan oculto para encontrarse con él. Eso la desconcertó: ¿de verdad Emma quería ser su amiga?

—De acuerdo, vamos —aceptó Finley, poniéndose en pie.

Salieron de la habitación y Emma llamó a su hermano cuando bajaban por las escaleras.

—¡Harley, voy un rato a casa de Fin! ¡Ven a recogerme cuando salgas para ir al teatro!

—¡Vale, pero solo tienes veinte minutos! —le respondió él gritando también.

—¡Dejad de gritar y escribíos mensajes como dos adolescentes normales! —indicó la señora Grant, que apareció al fondo de las escaleras con una sonrisa amable en el rostro—. ¿Qué habéis decidido, chicas?

—El vestido griego con vuelo.

—Lo sabía. Vas a estar preciosa, cielo. Como siempre.

Emma le dio un beso en la mejilla a su tía, y ella y Finley se fueron a la casa de al lado y subieron las cuatro plantas hasta su habitación.

Finley abrió la puerta y sintió un ráfaga de vergüenza. Su dormitorio no se parecía en nada al de su vecina. Era un santuario en honor al Hollywood en el que ya no creía, pero del que no podía olvidarse. Se rodeó con un brazo, se presionó el hombro derecho y observó la reacción de Emma. Esta se detuvo en la entrada y miró boquiabierta a su alrededor, fijándose en los pósteres enmarcados, las tulipas con forma de carrete, el telón de terciopelo de un teatro que hacía de cortina en la ventana, la colección de cámaras de vídeo antiguas...

—Es espectacular.

De los labios de Finley emergió una sonrisa.

—¿De verdad? ¿Tú crees?

Emma sonrió de oreja a oreja.

—Sí, claro, Pero... ¿estás loca? ¿De dónde has sacado todas estas cosas? Es increíble.

—Algunas eran de mi padre. El tío Thomas las recuperó del almacén y me las trajo cuando me mudé aquí. Mi madre no... —Se quedó callada de repente. Nunca había llegado a hablar de su madre con ella.

Emma se inclinó para inspeccionar de cerca la tulipa con forma de carrete.

—¿Tu madre no qué?

«No sabía nada del almacén de mi padre. Si no, lo habría vendido todo para comprar oxicodona y alcohol.»

—Ella... no pensaba que fueran importantes —respondió, improvisando algo sensato—. Mi hermano Liam tiene unas cuantas cosas también.

—Esto es lo más, tenéis un gusto increíble. —Se acercó a grandes zancadas al armario de Finley y lo abrió—. A ver... ¿Esto es todo? —Miró detrás de ella, buscando en la habitación, y volvió la atención al escaso armario—. ¿Estás de broma? ¿No hay más?

Finley se sintió demasiado avergonzada como para responder.

La actriz rebuscó entre la ropa.

—Demasiado grande... Demasiado marrón... Espera, este es mono... ¡Oh, no! ¿Eso es ketchup? ¿Juliette te ha dado un vestido manchado? Vaya, qué amable. —Siguió buscando hasta que sacó un vestido de encaje de corte imperio azul aciano—. Este es muy bonito y parece lo bastante pequeño como para quedarte bien. ¿Era de Juliette de hace un par de años o qué?

Finley resopló.

—No, ese se lo compró para llevarlo como plan de emergencia por si alguien le derramaba ponche en el vestido caro.

Emma soltó una carcajada.

—Pues es perfecto. —Se lo pasó a Finley—. Pruébatelo.

Por supuesto, no tenía mangas.

—No, yo preferiría no ponerme este.

—¿Por qué, está maldito o algo así? Deja de decir tonterías. Es mono y este color te sienta muy bien. —Lo dejó en sus manos y le indicó el baño—. Venga, hazme feliz, Fin.

A Finley le latía apresuradamente el corazón cuando entró en el baño. Se miró en el espejo y se sintió pequeña, patética y asustada. Sacudió la cabeza en un intento de animarse. «Solo es un vestido. Emma ni se va a fijar.» Se desvistió, se puso la prenda y buscó a tientas la cremallera en la espalda. Consiguió subirla dos tercios, pero aun así, habría dado igual. El pánico le atenazaba el pecho. Respiraba con dificultad.

—¿Fin? ¿Por qué tardas tanto? ¡Tengo que irme en cinco minutos!

Inspiró lentamente.

—No es nada, la cremallera se ha quedado atascada.

Oyó un ruido fuera y la puerta se abrió. El horror dejó a Finley plantada en el suelo cuando Emma entró, con total naturalidad.

—Déjame a mí.

Finley se dio la vuelta, dejó el hombro derecho disimuladamente apartado de la vista de Emma e hizo una reverencia.

—¡Tachán! ¿Qué tal? Está bien, ¿verdad? Es perfecto —dijo Finley rápidamente en un intento de echar a su vecina de la habitación.

Pero la mirada de Emma se quedó fija en el espejo, y pudo ver claramente las cicatrices en el hombro de Finley. La marca de tres quemaduras profundas y horribles de cigarrillos, cortesía de su madre.

La cara de la actriz era de total asombro.

—Fin... No tenía ni idea...

Finley sacudió la cabeza, se tapó con una mano y se esforzó por reprimir las lágrimas.

—No pasa nada. Por favor, no... no digas nada, ¿de acuerdo? No pasa nada. No es para tanto.

Emma avanzó un paso y posó una mano amablemente en el hombro de Finley.

—Shh... Tranquila —susurró, abrazándola.

Las lágrimas inundaron los ojos de Finley. No sabía qué era peor: que Emma descubriera su secreto o que aún se mostrara tan aturdida.

—No pasa nada, ¿de acuerdo? No te preocupes. Voy a cambiarme. Me pondré otra cosa.

La vecina pareció tener una idea de repente. Miró a Finley directamente a los ojos.

—No, no. Espérame aquí.

Volvió a la habitación y regresó un momento después con una rebeca corta plateada.

—Ponte esto encima.

Finley dudó, pero tomó la prenda y se la puso. Quedaba bien. Muy bien, en realidad. Emma sonrió.

—¿Lo ves? Vas a estar preciosa, Finley.

Una oleada de gratitud embargó a la joven.

—Gracias —musitó.

Su compañera le sonrió por el reflejo del espejo.

—De nada.

Finley volvió a ponerse los jeans y la camiseta, y cuando salió al dormitorio se encontró a Emma mirando muy atenta un póster de su padre. Esta se dio la vuelta y resopló.

—Me acaba de escribir un mensaje Harley. Está esperándome abajo, así que tengo que irme. ¿Nos vemos mañana?

Finley asintió, y cuando Emma le dio un abrazo antes de marcharse, no le importó. Es más, lo agradeció tremendamente.

Capítulo 9

O

Oliver y Juliette llamaron a la puerta de la habitación de Finley.

—¿Estás visible? —preguntó Juliette.

Se oyeron unos pasos en la alfombra, se abrió la puerta y apareció Finley.

Oliver se quedó sin aliento. Iba descalza y llevaba un vestido que parecía hecho expresamente para ella.

—Me alegro de que alguien le dé uso a ese trapo viejo —comentó Juliette, casi indiferente—. Pero, por favor, dime que no vas a ir así peinada.

Finley se puso de puntillas y se pasó la mano por las ondas naturales y sueltas.

—Bueno, yo...

Juliette la empujó dentro del baño.

—No te ofendas, pero no puedo dejar que me vean contigo de esta forma. Solo una sintecho llevaría el pelo suelto con un vestido así.

La puerta del baño estaba entreabierta y se veía el reflejo de Juliette recogiendo las largas ondas oscuras de Finley en una coleta lateral, dejando algunos mechones sueltos aquí y allá. Rebuscó en el bolso y sacó un pintalabios tras decidir que el tono que se había puesto era un horror. Para acabar, la hizo salir del baño, la obligó a ponerse unos tacones y señaló en la dirección a Oliver.

—¿Qué te parece, Ollie?

Este parpadeó y su cerebro luchó contra su boca para formar palabras coherentes. Sinceramente, le gustaba un poco más su aspecto antes de que Juliette interfiriera. Aun así, el cambio era espectacular.

Mucho.

—Oh, está... —«Preciosa, perfecta», pensó—. Estupenda.

—Estás exagerando, pero al menos no está mal. Venga, vámonos.

Las chicas bajaron las escaleras delante de él. Finley le hizo un cumplido a Juliette por su vestido, y esta le preguntó por el de Emma.

Oliver tenía la mente hecha un lío. Llevaba días, semanas, evitando a Finley para concentrarse en Emma, y la verdad es que la actriz le gustaba mucho. Había tenido la esperanza de que sus sentimientos por ella ayudaran a disminuir lo que sentía por Finley, pero estaba claro que no era así. No por completo, al menos por el momento.

Al bajar las escaleras se encontraron con Tate y Raleigh, que llevaban unos pantalones elegantes y un blazer, como Oliver. Tate abrió los ojos sorprendido al ver a Finley, y Oliver lo fulminó con la mirada.

—Uf, ¡qué sexi está Juliette! —comentó Raleigh.

Los dos hermanos se volvieron hacia él.

—Sabes que es nuestra hermana, ¿verdad? —le dijo Tate.

Oliver oyó que Finley disimulaba un resoplido con una tos.

—Sí, claro —respondió Raleigh.

El mayor de los Bertram ayudó a Finley a ponerse el abrigo antes de que a Oliver le diera tiempo a decidir si debía hacerlo o no.

—Yo, sin embargo, no tengo ningún problema en admitir lo guapa que está Finley —afirmó Tate, y la aludida puso los ojos en blanco—. Maldita sea. —La tomó del brazo y tiró de ella por el pasillo, atravesando la cocina y el salón hasta la puerta de atrás. Entraron en el garaje—. Fin, si no te conociera, pensaría que no me has echado de menos estas últimas semanas. Deberías estar demacrada por la pena, pero, en lugar de ello, me encuentro con estas curvas. Bestia sin corazón. —Finley se rio y lo golpeó en el hombro con su bolso, uno de los viejos heredados de Juliette.

Oliver abrió las puertas del automóvil. Estaba apretando los dientes con tanta fuerza que le dolían.

—Idiota —bromeó Finley con Tate.

Tate le quitó las llaves a Oliver y sonrió al tiempo que escoltaba a Finley hasta el asiento del copiloto.

—Solo porque tú estés perdidamente enamorado de Emma como para reconocer lo guapísima que está esta chica —le dijo al regresar al puesto del conductor—, no significa que a los demás nos pase lo mismo. —Abrió la puerta y entró.

—Ya vale, Tate —se quejó Finley, riéndose en su asiento.

A Oliver le sacaba de sus casillas ver cómo Tate se deshacía en cumplidos de esa forma. Fin nunca lo tomaba en serio, así que podía decir lo que quisiera, cruzar todas las barreras. Y Oliver ni siquiera podía hacerle un cumplido sin sentirse como un cretino pervertido.

—Eso —respondió Oliver y se acomodó compungido en el asiento de atrás—. Ya vale.

* * *

Enseguida llegaron al teatro y a Oliver le costó no fijarse en lo adorable que resultaba ver a Finley embelesada en cuanto cruzaron la puerta. Suspiró al ver los candelabros y pasó los dedos por el los adornos dorados. Mientras, para hacerla reír, Tate le hablaba de la ropa ridícula y de la gente que tenía comida en los dientes o el bajo de los pantalones remetido en los calcetines. Se acercó un compañero de clase para enseñarle a Finley la sección del programa que detallaba cómo se transformaría el teatro en un club después de un intermedio de treinta minutos tras la actuación. Y Oliver se limitó a permanecer a su lado, en silencio.

Normalmente le correspondía a él mantener estas conversaciones con ella. Él era quien bromeaba con Finley, y con él compartía hechos, banalidades y nervios. Pero ahora evitaba mirarla incluso cuando ella trataba de captar su atención. No soportaba no estar cerca de ella, pero, por alguna razón que ignoraba, no podía. No se atrevía a acercarse demasiado. No importaba lo confundida o herida que pareciera.

Y era una tortura.

Por fin llegó el momento de tomar asiento. Se dirigieron a la décima fila en el centro de la zona de la orquesta; los mejores asientos, según comentó Finley en el trayecto. Raleigh y Juliette pasaron los primeros, después Tate y Finley, dejando a Oliver el último, para que se sentara al lado de Fin durante dos horas y media.

Por suerte, Tate siguió hablando con ella, y, por desgracia, también flirteando. Al menos así Oliver no tenía por qué hablar. Pero justo cuando las luces parpadearon para indicar que iba a comenzar la obra, Finley se inclinó sobre él.

—¿Estás bien? —preguntó ella en un susurro.

Oliver sintió un pinchazo en el estómago. Dudó un instante antes de mirarla al fin. Tenía unos ojos enormes y los labios fruncidos en un gesto de preocupación. Parecía desoladoramente vulnerable. Su fachada se desinfló y sonrió.

—Sí, solo estoy nervioso por los Crawford. Esta semana han publicado un par de críticas duras, y esta noche tienen que estar perfectos.

Finley asintió, mordiéndose la mejilla por dentro.

—Creía que había hecho algo que te había molestado.

—No, nunca. ¿Cómo ibas a molestarme, Fin?

—No lo sé.

—No. Has sido de gran ayuda con las cosas del club y todo eso mientras yo he estado... ocupado apoyando a Emma. Jamás podría enfadarme contigo.

La chica asintió mientras jugueteaba nerviosamente con el programa en el regazo.

—Emma tiene mucha suerte de contar contigo —murmuró—. Me alegro por vosotros.

Ahí estaba la prueba: Finley se alegraba de que saliera con otra. Definitivamente ella no sentía nada por él. Se había acabado, tenía que acabarse.

Las luces se atenuaron, se abrió el telón y aparecieron los actores.

Harlan salió como Lisandro con su querida Hermia; los dos ideaban un plan para escapar del matrimonio concertado de la joven con Demetrio. Poco después salió Emma como Helena, rogando a Demetrio que correspondiera su amor.

Harlan estaba increíble; Lisandro encandilaba y convencía. El público se preparó para huir con él también. No obstante, el papel de Emma era el más conmovedor. Lamentaba su amor no correspondido por Demetrio con una convicción tan real que Oliver se removió en su asiento. No perdía detalle de sus palabras, más consciente aún del objeto de su afecto no correspondido que se sentaba a su lado.

—Y así como él se engaña, fascinado por los ojos de Hermia —Emma se lamentaba en el escenario por Demetrio—, así yo me ciego, enamorada de sus cualidades. El amor puede transformar las cosas bajas y viles en dignas, excelsas. El amor no ve con los ojos, sino con el alma, y por eso pintan ciego al alado Cupido.

A Oliver le pareció que los ojos de Emma se fijaban en él, aunque sabía que era imposible. Se removió en el asiento, apartándose sutilmente de Finley. «Cosas bajas y viles», pensó. ¿Como sus sentimientos por Finley, alguien de quien había cuidado y a quien había apoyado durante años? No pudo evitar arriesgar una mirada en su dirección. Ella también parecía incómoda. Solo dos meses antes se habría atrevido a preguntarle el motivo.

Pero ahora no.

Se puso recto y se concentró en Emma. Los amantes habían huido a los bosques, donde Oberón, el rey de las hadas, y su sirviente Puck los encontraron. Oberón ordenó a Puck que diera la poción de amor a Demetrio para que se enamorara de Helena, pero este confundió a Demetrio con Lisandro. Cuando Harlan despertó enamorado de su hermana, la audiencia estalló en carcajadas. Harlan tomó la mano de Emma, la presionó contra su pecho y se postró a sus pies.

—La voluntad del hombre se gobierna por la razón, y la razón me dice que tú eres la más digna doncella. Las cosas no maduran hasta su estación; así, yo, que era joven, hasta ahora no he tenido madura la razón.

Su formalidad arrancó al público más carcajadas.

Emma, por su parte, se sacudió y se apartó de él. Convencida de que Lisandro se burlaba de su amor no correspondido, se apartó de él diciendo:

—Confieso que te creí un caballero dotado de más franca gentileza. ¡Oh! ¡Que una mujer rechazada por un hombre tenga que ser insultada por otro!

Oliver miró a su alrededor y observó atento las caras entre el público: los Crawford los habían cautivado. ¡Sí! Esbozó una sonrisa.

En el intermedio consiguió evitar a Finley y su mirada seria yendo a hablar con unos compañeros. Se rio de los comentarios de estos acerca de él y Emma, y fue a sentarse lo más tarde posible, justo cuando las luces bajaron de intensidad.

La segunda mitad de la representación se centró en la historia de los enamorados, con Lisandro y Demetrio todavía bajo el influjo de la poción, peleando por el amor de Helena. Harlan y su enemigo luchaban por la misma mujer, intercambiando insultos y golpes verbales. Y entonces sucedió lo peor que podía pasar.

Harlan tropezó.

Cayó al suelo y, por una décima de segundo, Oliver habría jurado que el público contenía la respiración. A su lado Finley gimió. Pero Harlan se levantó, se quitó el polvo y arremetió contra Demetrio firmemente, sin un ápice de duda:

—¿Os atrevéis a hacerme caer? ¡Maldito seáis, tunante! Si he caído en algo, es esclavo del amor. —Y continuó la escena como si lo hubiera planeado así.

Fue realmente magnífico.

Puck enmendó el error y los enamorados se despertaron en el bosque pensando que todo había sido un sueño, con Demetrio enamorado de Helena, y Lisandro y Hermia de nuevo juntos. Al final, Puck se dirigió al teatro:

—Si nosotros, vanas sombras, te hemos ofendido...

Y entonces Oliver dejó de prestar atención. Volvió la cabeza ligeramente para mirar a Finley. Tenía los ojos brillantes y recitaba las palabras al mismo tiempo que Puck. Vio que Tate la tomaba de la mano y le daba un apretón, y de repente se acordó de algo: el padre de Finley había hecho de Puck en el Navy Pier hacía casi cinco años, la semana del cumpleaños de Finley. Liam se lo contó una vez: su familia siempre celebraba los cumpleaños por todo lo alto, pero el rodaje de su padre para esa serie de televisión, Supernova, había impedido que estuviera allí el día exacto. Así pues, cuando la clase de Finley fue a una excursión para ver una representación de aficionados, Gabriel Price pidió por favor que le dejaran hacer el papel de Puck. Liam me contó que cuando Fin lo vio allí, se rio tanto que acabó llorando.

Tate se acordó de eso. Tate. Por un momento, el autocontrol de Oliver flaqueó. Finley no debería apoyarse en su excéntrico hermano, debería apoyarse en él. Después de todo, Oliver era su mejor amigo, así que probablemente querría hablar sobre ello. Necesitaba hacerlo. Seguramente no dolería...

Se obligó a dejar de pensar.

No. No podía meterse ahí. No podía convertirse en su confidente cuando eso significaba enamorarse de ella. Tenía que retroceder, por el bien de ella; por la salud de él.

Puck terminó el discurso y empezó la ovación. Oliver se puso en pie y aplaudió y silbó junto al resto de los espectadores. Lanzaron flores a los actores, que saludaron con una reverencia. El aplauso a cada miembro del elenco fue clamoroso, pero el aplauso para Harlan fue ensordecedor.

Había hecho suya la obra y, a juzgar por la reacción de la audiencia, su carrera en el teatro estaba garantizada de por vida.

Los actores regresaron al backstage y la gente se levantó rápidamente para que la magia convirtiera el salón en una pista de baile. Cuando salieron, Finley, que caminaba delante de Oliver, miró hacia atrás. Que él supiera, este teatro no ocupaba un lugar especial en el corazón de Finley, pero no dejaba de ser un teatro, e iban a convertirlo en otra cosa. Sabía que para ella eso era un sacrilegio. Pero no le dijo nada al respecto. No podía.

Emma le envió un mensaje para que se reunieran en la entrada del backstage treinta minutos después para así darles las entradas VIP para el club. Oliver informó a los demás y les dijo que se encontraría allí con ellos. Se apartó de sus hermanos y de su mejor amiga, viendo cómo Tate bromeaba con Finley, y Juliette y Raleigh discutían mientras contaba los minutos que quedaban para la hora acordada.

Capítulo 10

F

El papel dorado de las paredes de la tercera planta de Vows parecía distinto al de las dos primeras, al menos bajo el suave tacto de los dedos de Finley. Se preguntó si sería más nuevo o más viejo. No iba a bajar a comprobarlo hasta que tuviera que irse y, para entonces, seguramente estuviera demasiado cansada como para preocuparse por ello.

Pasó junto a grupos de gente riendo y parejas que se besaban apoyados en las paredes. Asomó la cabeza en salas con música house y comercial. En el salón tocaba en directo un grupo local. Allá por donde se asomaba había tres constantes: gente, música alta y alcohol. Demasiado alcohol.

Sin embargo el ala de la tercera planta, apenas iluminada, fue todo un descubrimiento: estaba completamente vacía. Después de tres horas al borde de un ataque de pánico, al fin podía respirar, profunda y lentamente, deleitándose con el aire, libre del empalagoso olor a alcohol y a sudor. Estuvo paseando por el recibidor y los pasillos del teatro un rato, tratando de no disfrutar demasiado de la atmósfera y probando su resistencia. Habían pasado más de dos años desde que se mudó con los Bertram y aún sentía la necesidad de salir corriendo cuando las cosas se volvían incómodas, de acurrucarse, como esa noche, al mínimo olor a alcohol.

Miró el teléfono que le había regalado Emma junto a un pase VIP. Eran las 12:26 de la madrugada. Había sido una noche desastrosa, aunque la obra había estado genial. Seguía repasando en la mente las actuaciones; el modo en que había salido Harlan del paso cuando se tropezó fue realmente muy profesional. Había sido todo un placer verlo actuar, excepto cuando recordó quién era la persona a la que estaba viendo.

Daba igual lo que Oliver le dijera. Ella sabía que estaba evitándola, y le encantaría saber por qué. No le gustaba que no hubiera charlado con ella en toda la noche, le hubiera encantado hablar con él... de todo. Como siempre lo hacía. Pero sobre todo de su padre. Era imposible entrar en un teatro sin echarlo de menos. Esa noche, con los constantes recuerdos del alcoholismo de su madre, había sido especialmente difícil. Y encima, Oliver solo tenía ojos para Emma.

Eso le dolía.

Gracias a Dios, estaba Tate. Hasta hacía una hora, él había sido su única distracción, su único apoyo en una noche diseñada para activar todos los síntomas de un trastorno de estrés postraumático.

Finley estaba doblando una esquina cuando creyó oír una risita y luego murmullos. Se detuvo al escuchar una voz familiar.

—Mmm, Harley... —Aunque no debía hacerlo, asomó la cabeza por la esquina y vio los dedos de Juliette enroscados en el pelo de Harlan—. Ya sabes que tengo novio.

En el pasillo tenuemente iluminado, vio a Harlan sonreír. Juliette le estaba besando el mentón.

—Yo claro que sé que tienes novio, pero ¿y tú?

La chica echó la cabeza hacia atrás, hacia el lado del pasillo donde Finley se encontraba.

—Podría tener uno nuevo si quisieras —le dijo, coqueta.

Hubo más y más besos. Finley cerró los ojos y se disponía a retroceder por el pasillo cuando la voz de Juliette, en un tono más elevado, la detuvo de nuevo.

—¿Me has oído? —le preguntó a Harlan entre beso y beso.

—Mmm... —murmuró él.

—Te he dicho que podría tener un nuevo novio si tú quisieras. —La voz sonaba más clara ahora.

—Venga, Jules. No tenemos que buscarle una definición a esto. Te gusto, me gustas, centrémonos en esto. Ahora.

—¿Me estás diciendo que no quieres salir conmigo?

—No, solo estoy diciendo...

—Que no quieres que sea tu novia.

—Jules, no quiero tener novia. Eso no va conmigo.

La risa de la joven sonó brusca.

—No puedo creerme que haya estado a punto de romper con mi novio por ti.

Harlan resopló.

—No rompas con Raleigh por mí. Rompe con él porque es un idiota.

Juliette espiró sonoramente.

—Eres increíble. Después de semanas detrás de mí, ¿esto es lo único que quieres? ¿Alguien con quien acostarte?

—Yo no he sido el único que ha ido detrás de alguien, nena.

—No me llames nena. ¡Y vete a la mierda, Harley!

El sonido de unos pasos furiosos hizo que Finley se pusiera en movimiento. Cruzó corriendo el pasillo y se metió en un baño antes de que la vieran. Se dejó caer en una silla azul y se miró los pies sobre la alfombra bermellón. «Pobre Juliette», pensó. Pobre Raleigh.

Inmersa en sus pensamientos, se quedó en el baño hasta la una de la madrugada, y le sacó de su letargo un mensaje de teléfono:

Fin, Emma me ha dicho que tienes su móvil. Emergencia abajo. Tate.

Se puso rápidamente en pie y salió de su escondite en la tercera planta. El sonido de un bajo resonaba en sus oídos y tronaba en su pecho. Los pasillos estaban llenos y tenía que esquivar a toda esa gente para llegar a la sala principal, donde una pista de baile ocupaba ahora todo el espacio. Los bancos y las mesas reemplazaban a las anteriores butacas. Atravesó el anfiteatro, iluminado únicamente por unas luces de neón. No encontró a Tate por ninguna parte. Pero vio a Harlan y a una de sus compañeras actrices en mitad de la pista, rodeados por gente ansiosa por bailar con él, por tocarlo. Los ojos de Finley siguieron buscando; el corazón le latía al ritmo de la música frenética. Esperaba que Tate estuviera bien.

Una escalera conducía desde el anfiteatro hasta la pista de baile, y Finley se apresuró, chocando con una pareja por el camino.

—¡Eh! —gritó una voz lo bastante fuerte para que se la oyera por encima de la música.

Finley se detuvo y se volvió hacia las escaleras. La pareja eran Juliette y Raleigh. Su prima estaba muy seria, y Raleigh demasiado feliz limpiándose el pintalabios de la boca.

—¿Qué tal, Fin? ¿Te lo estás pasando bien? —le gritó él.

Finley subió dos escaleras y le habló a Juliette al oído.

—¿Has visto a Tate? Me ha mandado un mensaje urgente.

La joven puso los ojos en blanco. Ahuecó una mano alrededor de la oreja de Finley y con la otra libre señalo en dirección al bar.

—Está en la barra, cómo no.

Finley asintió y bajó las escaleras. La pista de baile estaba abarrotada. Atravesó la masa de cuerpos sudados desesperada por llegar hasta Tate. Si no hubiera sido por el miedo a que pasara algo malo, se habría hecho un ovillo en el suelo. Se sentía muy pequeña, tremendamente atrapada. Los olores y la presión de tantas personas le resultaba sofocante. Las luces estrambóticas la desorientaban y la hacían sentir que estaba sumergida en una pesadilla.

Por fin llegó hasta el bar. Tate, riendo, estaba sentado con un chico menudo que parecía enfadado. Finley se acercó a Tate y lo tomó del brazo.

—¿Estás bien? —le gritó.

El rostro de Tate se iluminó, relajadamente.

—Fin, ¡qué exquisita criatura! —exclamó con los ojos demasiado abiertos y una sonrisa ladeada.

Estaba feliz, lo cual significaba que solo estaba ligeramente bebido, por suerte; porque un Tate borracho de verdad era un Tate deprimido. Él posó una mano en un lateral de su cara y trazó círculos con el pulgar en su sien. Finley respiró por la boca y permitió que la sensación le calmara el corazón agitado.

—Este es mi amigo, recientemente pobre, Yates.

Yates apenas la miró, pero no le importó. Tenía la mirada fija en Tate.

—¿Seguro que te encuentras bien?

Tate frunció el ceño y, por un instante, la neblina que le cubría los ojos azules pareció desaparecer. Se inclinó hacia ella y acercó tanto la cara que Finley podría haber saboreado su aliento si no hubiera estado ocupada evitando todas las interferencias de su alrededor.

—¿Has venido corriendo por mí? —preguntó Tate.

—Claro que sí —respondió ella, y se dio cuenta demasiado tarde de lo sincera que había sonado. A Tate no pareció importarle.

Su primo le colocó un mechón de pelo detrás de la oreja y le dejó una sensación de hormigueo en las zonas donde la había acariciado. Después llevó la mano libre a la otra mejilla, sin apartar la vista de ella. La caricia era tan tierna y su mirada tan íntima... «Esto va más allá de los tonteos de siempre», pensó Finley.

¿Qué estaba pasando?

Sus alientos se mezclaron y Finley no pudo evitar estudiar cada ángulo del bonito rostro de Tate, cada luz multicolor que se reflejaba en sus ojos. Y él hacía lo mismo con ella. Después de semanas ignorada por su mejor amigo, le gustaba sentir que alguien la hacía tanto caso; que alguien la veía. Cuando él se inclinó más, Finley no se apartó, a pesar de que sabía el riesgo que eso conllevaba.

Tate mantuvo la mirada.

Finley aguantó la respiración.

Poco a poco Tate acercó más la cara. Más y más cerca. A continuación ladeó la barbilla de la chica lo suficiente como para acariciarle la oreja con los labios. Su aliento le hizo cosquillas en el cuello y le provocó un temblor que subió y bajó por todo su cuerpo.

—Podrías salvar a cualquier chico. ¿Lo sabes, Fin? Eres increíble.

La muchacha cerró los ojos y se empapó de la sensación tan relajante que le producían sus palabras, dejando que el caos de su alrededor se desvaneciera.

Pero un instante después un brazo la agarró y la apartó de Tate, arrancándola de ese dulce momento.

—¡Fin! —gritó Oliver para hacerse oír por encima de la música—. Justo la chica que estaba buscando.

Finley parpadeó y de repente sintió que el salón se volvía nítido. Miró a un Oliver con los ojos empañados y después de nuevo a Tate. Este le acarició la cara con el pulgar una vez más, pero ya se estaba diluyendo el estupor... o volviendo a él.

—Me parece que alguien necesita que lo salven —dijo Tate.

Oliver la tenía agarrada del brazo e intentaba tirar de ella, pero Finley se resistía.

—¿Seguro que estás bien, Tate? Me has dicho que era una emergencia. —Finley levantó el teléfono de Emma como recordatorio.

Tate asintió exageradamente y esbozó una sonrisa. Habían desaparecido todas las pruebas de la intensidad del momento que acababan de experimentar.

—Oh, eso. No era por mí, era por Oliver. —Señaló a su impaciente hermano—. Estaba preguntando por ti.

Por un instante la sonrisa de Tate se volvió real una vez más. Después parpadeó y devolvió la atención a su amigo Yates.

Finley dejó de resistirse y se dio la vuelta hacia Oliver, que prácticamente la arrastraba hasta un semicírculo formado por sofás que había a unos veinte metros.

—¡Necesito sentarme! —se quejó Oliver por encima de la música al tiempo que esquivaban a la multitud.

Sin duda, esa noche Oliver estaba actuando de forma muy rara, incluso desagradable, y casi lamentó no haber acudido a él directamente. Casi. Llegaron a los sofás y él se sentó sobre los cojines, tirando suavemente de ella para que se acomodara a su lado. Echó la cabeza hacia atrás y se empezó a reír. Más bien se trataba de una risita nerviosa.

—¿Qué pasa, Finley? —dijo, mirando al techo—. Dejas que Tate rompa las reglas, pero cuando yo lo intento, sales corriendo, ¿no? ¡Eso no es justo!

La chica frunció el ceño.

—¿De qué estás hablando? ¿Qué reglas? ¿Estás bien? Tate me ha dicho que me estabas buscando.

—Ah, claro. Siempre acudes corriendo en busca de Tate —indicó con tono burlón.

Finley arqueó las cejas. Lo agarró por la cabeza y lo encaró frente a ella, pero entonces le sobrevino un repentino rechazo: Oliver apestaba a alcohol. No tenía nada que ver con el aliento con olor a vodka de Tate; esta vez era de Oliver y olía a cítricos en mal estado. Se puso tensa de inmediato y se le cortó la respiración. La adrenalina le invadió el cuerpo, los músculos se tensaron más y más, ansiosa por encontrar una salida que sabía que no podía tomar. No podía creerse lo traicionada que se sentía.

—Ollie, ¿has... has bebido?

—No, Fin —farfulló él—. Sabes... sabes que yo no bebo.

Pero su aliento era puro veneno. Finley sintió náuseas. Tragó saliva y se tapó la nariz. No podía sufrir una crisis nerviosa. Ahora no.

—¿Dónde está tu bebida, Ollie? ¿Qué has pedido?

El chico agitó una mano al aire.

—Les dije que me pusieran esa bebida brasileña afrutada. Esa que te gusta tanto.

—¿Guaraná?

Oliver dejó caer la cabeza hacia atrás, sobre el cojín.

—¡Esa! No me acordaba del nombre, así que me la pidió Emma. Pero tengo que confesarte que esta sabía muy raaaaaara.

Finley cerró los ojos y se acordó demasiado bien del brebaje preferido de su madre. Cuando llegaba borracha gritando cosas sobre la carrera fallida de su marido y de su muerte tan injusta, decía que el guaraná es lo único bueno que venía de Brasil. A Finley le quemaron las lágrimas en los ojos.

—¡Te han servido una caipiriña, Ollie! ¡Es alcohol!

El chico intentó ponerse recto y se rio.

—Oh, eso explica el sabor...

Pero se desplomó hacia delante, encima de ella, y Finley lo sujetó. Después lo tomó del brazo y lo volvió a sentar en el sofá, pero él ya no la soltó. Se derrumbó a un lado. El olor amargo era tan fuerte que tuvo que hacer acopio de todas sus fuerzas para no salir corriendo. Le temblaba el cuerpo cuando apartó las manos de Oliver.

—Estoy fien, Finney. —Soltó una carcajada. El ritmo de los altavoces acentuó su risa—. Me siento fien, Fienly. ¿Fienly? Finley. —Se puso muy recto y ladeó la cabeza hasta apoyarla en el lateral de la suya. Finley tenía que respirar por la boca para reprimir las ganas de vomitar.

—Tranquilízate, Ollie. Necesitas beber agua y dormir. ¡Hay que volver a casa! —le dijo al oído.

—Qué bien... Fin, qué bien... que estés aquí para cuidar de mí, ¿verdad? Normalmente, siempre es al revés, ¿verdad? —Casi le tocaba la mejilla con la nariz—. Emma piensa que eres una hermana para mí. Mejor que la que tengo, ¿a que sí? —Resopló—. Pero tú no eres mi hermana. Eres más que eso para mí. Tal vez demasiado. Demasiado, Fin...

Oliver le agarró la cara y la acercó hasta que las frentes de ambos se tocaron. Tenía los ojos fijos en los de ella y parecía cansado. Destrozado.

—Pero no puedo seguir con esto, Fin. No puedo ser tu protector. No puedo cuidar de ti y apoyarte y actuar como tu hermano cuando no me dejas romper las reglas. No puedo más.

Finley se deshizo del contacto y las lágrimas acabaron brotando.

—¿Qué? ¿Por qué dices eso, Ollie? ¿Qué te he hecho?

Él negó con la cabeza.

—¡Nada! —gritó, pero enseguida su ánimo se desvaneció—. ¡Ese es el problema! ¡Que nunca has hecho nada! Pero yo sigo ahí igualmente, cuidando de ti. Te digo que quiero que seas fuerte, pero al mismo tiempo estoy esperando a acercarme. ¡Esperando a que me necesites! No puedo seguir así. No puedes seguir necesitándome de esta forma si yo quiero pasar página. —Agachó la cabeza—. Necesito que no me necesites.

Finley se rodeó con los brazos y se sintió más expuesta de lo que se había sentido en la vida. Un sollozo le rasgó el pecho. Se puso en pie y echó a correr.

—¡Finley! —gritó Oliver detrás de ella, esquivando los sillones.

La chica se abrió paso a empujones sin preocuparse por limpiarse las lágrimas. Miraba el recinto desesperada por encontrar un lugar en el que esconderse. Por fin atisbó la sala VIP de los Crawford. Agarró el pase que le colgaba del cuello.

Pasó junto al portero enseñándole la tarjeta. Una vez dentro se dejó caer en un sofá y aplastó la cara contra un cojín, haciendo un esfuerzo por no quebrarse. Se estaba ahogando con el olor a alcohol, pero incluso esa agonía quedaba eclipsada por lo que Oliver le acababa de decir.

«Necesitaba que ella dejara de necesitarlo. Quería pasar página...»

Y ella sabía, a pesar de que él no lo había mencionado, que era por Emma Crawford.

Odiaba a esa chica con una pasión extraña y fiera. Odiaba su estúpido pelo y sus estúpidas piernas largas y su estúpido rostro adorable. Odiaba el hecho de haber empezado a considerarla una amiga. Una buena amiga. Y odiaba que, incluso en ese momento, no fuera capaz de odiarla.

Pero Emma no sabía que Finley estaba enamorada de Oliver.

—¡Señorita Price! ¿Eres tú? ¿Estás bien?

Finley levantó la cabeza y vio a alguien a su lado: Harlan. Se hundió en el sofá aún más.

—¡No te acerques! Si huelo una vez más el alcohol, me desmayaré —vociferó ella.

El actor se sentó en el sofá, a su lado, y colocó una mano en la frente de la chica. Esta retrocedió de un salto.

—Te estás comportando de una forma extraña. ¿Has bebido algo? ¿Te encuentras mal?

Finley frunció el ceño y se limpió las lágrimas.

—Claro que no he bebido nada. Pero no bromeo, tienes que alejarte. Creo que voy a empezar a hiperventilar.

Harlan parecía desconcertado.

—Tranquila. No estoy borracho. No he probado ni una gota de alcohol —explicó todo lo cerca de su oreja que ella le permitió.

—Ya, claro. —Se llevó las manos a la boca y se concentró en regular la respiración.

—¿Y por qué iba a mentirte?

—No lo sé, ¿para mantener intacta tu fachada? Te he visto actuar como un idiota ahí fuera, bailando como si tuvieras a un animal salvaje encerrado en los pantalones.

—¿Un animal salvaje? ¿En serio? Entonces supongo que no tengo futuro en Dancing with the Stars. —Esbozó una sonrisa—. No. Yo no bebo, y no estoy borracho, señorita Price.

—He visto fotos en las que sales borracho de los pubs, señor Crawford.

—Me halaga que prestes tanta atención —señaló—, pero me sorprende que una persona como tú se crea todo lo que dice la prensa. Las revistas de cotilleos no son preciosamente el bastión del periodismo ético.

«¿Bastión?» Finley examinó su rostro; las luces multicolores danzaban a su alrededor.

—¿De verdad no estás borracho?

—Huéleme el aliento. Hazme una prueba de alcohol. Lo que tú quieras. Te juro que no bebo.

Finley bajó las manos.

—Entonces... ¿Por qué mentir sobre ello? —dijo ella, secándose las lágrimas.

—Publicidad. Mi padre es mi agente, como ya sabes, y él me dice adónde ir y cómo comportarme para promocionar la película en la que estoy inmerso en ese momento. Si es una comedia romántica, me tienen que ver públicamente con una novia seria. Ya sabes, cenando en un restaurante, agarraditos de la mano, en partidos de baloncesto... Si se trata de una película de acción, me tienen que pillar pasándome de la velocidad permitida o saltando de un acantilado o cualquier estupidez similar. ¡En fin...!

—¿Y por qué no bebes? Y si no bebes, ¿qué es eso?

Harlan miró el vaso de cristal que llevaba en una mano y lo levantó para que ella lo oliera. De cerca, Finley se dio cuenta de que su ron con Coca-Cola era virgen; sólo había Coca-Cola.

—A mi mentor lo mató un conductor borracho hace unos años. Me prometí a mí mismo que nunca pondría la vida de nadie en peligro por algo tan estúpido.

Finley se mordió el labio.

—¿Tu mentor?

—Era el actor con más talento y el más amable con el que he trabajado nunca. Él es la verdadera razón por la que estoy en Chicago ahora mismo y no en Nueva York.

—¿Qué quieres decir? —El temblor de su voz nada tenía que ver con el hecho de que tenía que gritar para hacerse oír.

Harlan se acercó más a ella.

—Hace unos cinco años hice una película sobre un perro que hablaba, como amablemente señalaste cuando nos conocimos. Y fue terrible. La prensa me vapuleó. Estuve a punto de dejar de actuar. Pero entonces mi mentor me dio algunos consejos que siempre recordaré. Me dijo: «Mira, Harley, cuando sientas que te están robando el alma, desaparece en algo que te haga encontrarla de nuevo». Para él, era el teatro. Cuando empezó toda esa mierda con mi familia en Nueva York, la presión en busca de exclusivas, las peticiones de que desvelara toda la basura que sabía de mis propios padres... Aquello se volvió insoportable. Pensé que tenía que hacer lo que él, mi mentor, habría hecho.

Finley se quedó mirando el vaso abstraída, la forma en la que las manos de él se aferraban como si fuera un ancla.

—Vaya. Ese hombre seguro que era alguien muy especial. ¿Cómo se... llamaba?

Harlan se quedó un instante en silencio, hasta que tras unos segundos Finley lo miró y se encontró con sus ojos.

—Era tu padre.

La chica apartó la mirada y negó con la cabeza.

—¿Lo sabías? No me puedo creer que Emma te lo haya contado.

—Emma no me ha contado nada. Llevo un tiempo sospechándolo; hablas portugués y eres una fanática de todas las cosas relacionadas con el teatro. No quería sacar el tema si no lo hacías tú primero.

Un grupo de chicas se acercó al cordón de terciopelo que separaba la sala VIP.

—¡Harlan, Harlan! ¡Has estado estupendo, Harlan!

—¡Nos ha encantado! ¡Eres el mejor!

—¡Te queremos!

El portero se cernió sobre ellas, pero Harlan le hizo un gesto con la mano y se acercó al cordón. Tomó los rotuladores que le ofrecían y les firmó piernas y escotes mientras reían nerviosamente y sacaban fotos con sus iPhones.

Unos minutos más tarde regresó al sofá y se sentó más cerca de Finley que antes. La joven se inclinó hacia él.

—Has sido muy considerado.

—¿Por qué? ¿Por firmarles autógrafos?

—No, me refiero a lo de mi padre. Por no darle demasiada importancia.

Harlan se encogió de hombros.

—Él también significaba mucho para mí. ¿Lo dices porque no he evitado hablar de él aunque me resulta muy duro?

Finley lo observó.

—No lo sé, pero no me sorprendería.

El actor sonrió.

—¿Siempre dices lo que piensas? —le preguntó Harlan.

—La verdad es que no —respondió, con el ceño fruncido.

—¿Debería sentirme halagado?

—Por supuesto que no.

—No te gusto, ¿verdad? —preguntó entre risas.

Finley dudó. Puede que su cuerpo ansiara escapar corriendo, pero su mente estaba lista para pelear. Sentía una necesidad imperiosa de gritar a alguien. Nunca había tenido esa sensación.

—¿Debería? Has besado a Juliette cuando sabías que tiene novio y te has echado atrás cuando ella ha propuesto romper con él. ¿Cómo podría gustarme alguien que trata a la gente como algo que fuera de usar y tirar?

Para su sorpresa, Harlan puso una mueca.

—No me puedo creer que te lo haya contado. Por si no te has dado cuenta, Juliette no es que estuviera precisamente poco dispuesta. Además, yo no estaba intentando que rompieran.

La música ensordecedora aumentó su rabia.

—¡Eso es todavía peor! Si no querías estar con ella, ¿por qué hiciste todas esas cosas?

—¡Porque es lo que sé hacer! —gritó—. ¿Te imaginas que todo lo que hubieras visto de tus padres fuera una puñetera mentira? ¿Que fueran de una determinada manera ante el mundo, y otras personas completamente diferentes en la intimidad, a puertas cerradas? —Finley empezó a temblar—. Cuando era pequeño idolatraba a mi padre. Era famoso y encantador, ¿sabes? Pero eso cambió, empezó a pensar que se lo merecía todo. Incluso a la gente. No sabes cómo es eso. Esto es lo único que puedo hacer para no convertirme en él.

Finley cerró las manos en puños, apenas capaz de contener una furia que la aterrorizaba.

—Harlan, no tienes ni idea de lo que estás diciendo. No tienes que actuar como tu padre, lo has elegido porque es la vía fácil. Y seguro que te has decantado por lo fácil, en lo que a toda tu vida respecta. Te has alejado del foco de atención para restablecerte, pero sigue siendo por tu propio beneficio, ¿verdad? En el mundo real las personas tienen que trabajar duro para ser lo que quieren ser. ¡Tienen que sacrificar lo que es fácil por lo que está bien! Pero tú solo tienes que actuar como tu padre quiere que hagas varias veces más antes de empezar a convertirte en esa persona. Y si quieres saber mi opinión, estás a punto de hacerlo. —Al decir esto se levantó, dispuesta a alejarse.

—¡Vaya! —exclamó Harlan. Tomó a Finley de la mano para hacer que se sentara. Ni siquiera se había dado cuenta de que estaba de pie. Apartó la mano y Harlan reculó—. Eh, lo siento, ¿de acuerdo?

—No es conmigo con quien tienes que disculparte. Es con Juliette. Y con Raleigh. Y probablemente con cientos de otras Juliettes y Raleighs...

—Muy bien, entendi...

Unos gritos y el sonido de alguien vomitando los interrumpió. Finley y Harlan se apartaron cuando el cordón de terciopelo y el atril cayeron al suelo. A sus pies, inconsciente en un charco de vómito, yacía Oliver.

Capítulo 11

F

Harlan ayudó a Finley a reunir a todo el grupo para marcharse mientras Emma aseaba a Oliver, que estaba en un estado bastante inconsciente. Finley no tuvo el valor de mirarlo. Ni el estómago. Juliette parecía sufrir un mal similar; ni siquiera había acudido a la zona VIP. Ella y Raleigh habían decidido tomar un taxi a casa.

Como Harlan era el único sobrio del grupo con carné de conducir, tomó las llaves del automóvil de Tate. Un guarda llevó su vehículo a la parte trasera del teatro para evitar la atención de la prensa. Finley se sentía enormemente agradecida por la ayuda, pero también estaba confundida. Harlan no iba borracho; toda atención que se ganara después de una actuación tan fantástica habría sido muy favorable. ¿Por qué, entonces, hacía eso?

El actor y Tate sujetaron a Oliver por los brazos y lo arrastraron por la entrada trasera del teatro hasta el deportivo negro. Lo colocaron en el asiento del medio y Harlan entregó al guarda un puñado de billetes.

—Muchas gracias por la ayuda —le dijo antes de meterse en el asiento del conductor.

Emma y Tate se sentaron cada uno a un lado de Oliver, atrás, así que Finley ocupó el lugar del copiloto.

Harlan arrancó el automóvil y salió del callejón a las calles todavía llenas de gente. Miró a ambos lados cuando se detuvo en un semáforo en rojo. Puso la luz intermitente. No hizo ni caso a su teléfono cuando sonó un mensaje. ¿Quién era ese chico, tan desconocido para ella?

—¿Por qué haces esto? —le preguntó Finley, sorprendida.

Harlan la miró de reojo, sin quitar la atención de la carretera.

—¿Qué quieres decir?

—¿Por qué nos llevas a casa? No tienes por qué hacerlo, te estás perdiendo una fiesta en tu honor. Y has evitado a la prensa, a pesar de que la publicidad sería estupenda. ¿Por qué?

Harlan ladeó la cabeza y sonrió.

—¿Por qué dices que la publicidad sería estupenda?

—Porque tu actuación ha sido magnífica. Cuando te tropezaste saliste del paso mucho mejor de lo que podría esperarse de actores con más experiencia. Me sorprendería que las críticas no consideraran tu parte sobre caer esclavo del amor una incorporación digna del propio Shakespeare.

Harlan soltó una carcajada y sacudió la cabeza.

—Eres una criatura muy curiosa.

—¿Por qué?

—No me soportas y, aun así, ¿me haces cumplidos? No la entiendo, señorita Price.

Finley volvió la cara y se quedó mirando por la ventanilla.

—¿Por qué me llamas así?

Al joven se le apreciaba una sonrisa cariñosa en la voz.

—Sinceramente, no lo sé. Te pega. ¿Prefieres que te llame Finley? ¿O Fin...? —La aludida se volvió. Oír su nombre en los labios de Harlan era extraño, íntimo—. Y, respondiendo a tu primera pregunta: os ayudo porque Oliver es mi amigo. ¿Es que no hacen esto los amigos?

Torció hacia su calle.

Finley se inclinó levemente hacia Harlan y echó un rápido vistazo al asiento de atrás para asegurarse de que nadie la escuchaba.

—Pero después de todo lo que ha pasado con Juliette, ¿por qué...? —murmuró.

—No hay un «todo» con Juliette —respondió con calma—. Ella me estaba usando más de lo que incluso tú discutirías que yo la estaba usando a ella. A Juliette le atraigo porque soy la única persona en el instituto más famosa que el hijo del senador Rushworth. Estoy seguro de que se acordará de las ventajas de salir con él cuando la semana que viene se vaya a pasar las vacaciones de primavera con los Rushworth.

Por mucho que quisiera, no podía discutirle eso. Incluso ella misma pensó exactamente lo mismo la primera vez que Harlan fue a su casa a cenar. Pero eso no excusaba lo que había hecho, solo aligeraba la culpa. Volvió a acomodarse en el asiento, y respiró profundamente, satisfecha con la respuesta de él.

Había luz en la casa. A lo mejor la tía Mariah estaba todavía levantada. Harlan presionó el mando de la puerta del garaje y entraron.

Emma y Tate empujaron, a duras penas, para sacar a Oliver del vehículo. Este se quejó y se agarró la cabeza, por lo que Tate tuvo que pedirle ayuda a Harlan para entrar a su hermano, casi inconsciente, en casa. Finley abrió la puerta trasera y sintió que se le caía el alma a los pies.

El tío Thomas estaba en el marco de la puerta, esperándolos, con los brazos cruzados. Incluso con el pijama puesto. Una situación aterradora.

—¿Qué significa esto?

Finley intentó encogerse dentro del vestido y los tacones. Los ojos de su tío miraron detrás de ella y de los Crawford. Escudriñó a Tate con el ceño fruncido por la furia.

—¿Está tu hermano borracho?

Tate sonrió.

—Bienvenido a casa, papá. Vamos, no es para tanto...

—Lo que quiere decir —lo interrumpió Harlan amablemente— es que no es lo que parece, señor. Se equivocaron con la bebida que le han dado a Oliver.

Finley reaccionó. Miró al tío Thomas y se esforzó por resultar firme y convincente.

—Es cierto, tío Thomas —añadió con tranquilidad—. Él pidió guaraná... ya sabes, el refresco brasileño, y no sabían lo que era, así que le dieron una caipiriña. Te lo juro.

El hombre miró a su hijo, bastante demacrado.

—¿Y por qué el camarero no le pide el carné de identidad a un adolescente, Tate? Era la noche de la apertura de un club. ¿O es que alguien le ha incitado a beber?

—Me temo que ha sido culpa nuestra, señor Bertram —intervino Harlan, señalando a su hermana—. Emma y yo dimos pases VIP a todos, y seguramente el camarero no le pidió el carné por eso. Imagino que temía ofendernos porque somos famosos y todas esas cosas...

El tío Thomas infló las fosas nasales. Les hizo un gesto mudo para que entraran en casa y aspiró profundamente cuando Finley pasó por su lado, oliéndola. A la chica se le tensó la garganta. ¿Cómo podía siquiera pensar que podía haber bebido? Pero hizo lo mismo con los demás, y con Emma se entretuvo más.

—Juliette tomó un taxi... —comenzó Harlan.

—Lo sé, lo sé. Llegó hace quince minutos —respondió Thomas. Agarró a Oliver, lo arrastró hasta la cocina y lo sentó en una silla.

Emma le puso al chico el abrigo en el regazo.

—Sentimos mucho que haya sucedido esto, señor Bertram —se disculpó la actriz—. Si lo hubiéramos sabido... Lo lamentamos, de verdad.

El tío Thomas asintió.

—Gracias por traerlos a casa, Harlan, Emma...

—Por supuesto —respondió Harlan y le tendió las llaves. Después miró a Finley—. Nos vemos pronto —se despidió con una sonrisa que solo ella vio—, señorita Price.

Finley sintió que le ardían las orejas. Asintió. Emma la abrazó cuando se marchó.

—Escríbeme mañana en cuanto te despiertes —le susurró.

Finley se quedó sin aliento. Emma también olía a cítricos en mal estado. ¿Cómo había podido disimular tanto? Se quedó mirando la espalda de su vecina, y el tío Thomas los observó a ella y a su hermano marcharse. Cuando se dio la vuelta, parecía a punto de escupir fuego.

—Creo que no tengo que deciros lo decepcionado que me siento con lo que ha sucedido esta noche —les comunicó a Finley y a Tate, señalando a un Oliver inconsciente. La joven se miraba los pies para ocultar las lágrimas—. Tate, ayuda a tu hermano a subir las escaleras. Quiero veros a todos mañana por la mañana en mi despacho. A las siete en punto. Disfrutad de las pocas horas de sueño que os quedan por delante.

* * *

Las palabras del tío Thomas iban en serio. A las siete menos cinco del día siguiente, después de no dormir apenas nada, Finley se presentó en su estudio. Oliver ya estaba allí. A través de la puerta veía la espalda de su primo, que parecía algo tambaleante. No podía escuchar la conversación entre ellos, pero, por la dureza de su tío, estaba segura de que seguía enfadado.

Tate bajó las escaleras tranquilamente, bostezando. Cuando la alcanzó, le echó el brazo por los hombros en un gesto familiar pero insinuante. Como siempre. Se preguntó cuánto recodaría de la noche anterior, aunque tampoco le importaba demasiado. Seguro que Tate podría recordar todas aquellas miradas ardientes, que eso no cambiaría nada. Era una de las cosas que más le gustaban de él.

—No te preocupes, Fin. Los primeros minutos son siempre los peores, pero luego se tranquiliza. Siempre pasa lo mismo.

Finley resopló. La puerta acristalada se abrió y salió Oliver. Finley parpadeó al verlo. Tenía los ojos hinchados y rojos, y la ducha que, por supuesto, se acababa de dar no había sido suficiente para eliminar el olor. Seguía apestando a alcohol. Él no la miró, simplemente pasó por su lado y subió las escaleras lentamente.

El tío Thomas se situó en el umbral de la puerta.

—Finley, pasa, por favor —le dijo con un tono de voz más suave de lo que ella esperaba. Cerró la puerta y rodeó la mesa para sentarse—. Oliver me ha aclarado que no tuviste nada que ver con lo que pasó anoche. De hecho, ha sido muy insistente con que nada de lo que nadie hizo mal anoche tiene que ver contigo. —Esbozó una sonrisa condescendiente—. Si no se tratara de mi hijo, me preguntaría qué ocultáis vosotros dos.

La chica sonrió tímidamente.

Su tío se quedó un instante callado y se aclaró la garganta.

—Sé que no solemos hablar de tu madre muy a menudo, pero espero que la noche de ayer no te resultara tan difícil como me temo que fue. Estoy... muy orgulloso de ti, Finley. Te has convertido en una joven preciosa, y eres más fuerte de lo que piensas.

Una sensación cálida le inundó el pecho. «¿Lo soy?», se preguntó. El pulso se le aceleró. «Pues demuéstralo.»

—Tío Thomas, me gustaría preguntarte una cosa —le dijo, sin apenas creerse que se trataba de su voz—. Me gustaría que me dieras permiso para solicitar plaza en...

—¿El programa juvenil del teatro Mansfield? —se adelantó con una sonrisa y le tendió un papel—. Aquí tienes. Creía que no me lo pedirías nunca.

Finley, con una sonrisa y los ojos humedecidos, bajó la mirada. Parpadeó al ver la firma de su tío al término de un impreso de consentimiento. ¿Estaba pasando de verdad? ¿Cómo se había enterado?

—Ah, por cierto, cuando envíes esto —dijo levantándose y acercándose a ella—, ¿por qué no vais tú y tu amiga de la casa de al lado a comprar un teléfono móvil? Vas a necesitarlo.

Finley apartó la vista del papel.

—Mi amiga... ¿te refieres a Emma?

—Sí. Creo que esa chica podría aprovecharse de contar con una buena influencia como tú en su vida. Y ya que os vais por ahí juntas, ¿por qué no te compras algo de ropa también? —Abrió un cajón de su escritorio y le pasó un puñado de billetes. Finley abrió los ojos con asombro—. Ya has heredado suficientes prendas, Finley. Es hora de que tengas algo nuevo, algo tuyo.

* * *

H

Harlan Crawford buscaba críticas en la tableta y las devoraba. El sonido de unos pasos que avanzaban atropelladamente por las escaleras llamó su atención.

—Hey, Ems, ¡ven aquí! —le gritó desde el salón. Un momento después apareció su hermana, aún con el pijama puesto, con una botella de agua y restregándose los ojos.

—¿De verdad tienes que gritar?

Harlan sonrió.

—¿Es que hay alguien que se lamenta por la noche de ayer? Pobrecita. Siéntate. —Dio una palmadita en el sofá de color marrón chocolate.

Emma alcanzó un cojín y se acomodó al lado de su hermano.

—¿Qué has estado haciendo toda la mañana? —preguntó ella.

—Atendiendo entrevistas por teléfono y por Skype. A ti te esperan algunas llamadas esta tarde. Y ahora escucha esto: «El tiempo que se ha tomado la encantadora Emma Crawford para descansar de la interpretación no ha afectado a su técnica ni a su pasión por el oficio».

Emma levantó una mano.

—No leas más. Seguro que das con algún idiota al que no le he gustado, es inevitable. Ya sabes que elijo solo creer cosas que me hacen sentir bien conmigo misma. Lee una sobre ti, anda.

—Como quieras —Harlan tecleó algo en su pantalla—. A ver... ¡Ah, sí! Esta es mi favorita: «El extraordinariamente talentoso joven Crawford llevó a cabo una actuación digna de los señores Branagh y Olivier anoche en su convincente ejecución de Lisandro en Sueño de una noche de verano. Su desafortunado intento de enamorar a Helena, interpretada por su hermana Emma, aportó el broche de oro cómico. Como anotación particular, presenciamos una escena que podría haber sido oficial cuando el señor Crawford tropezó. En lugar de levantarse y limitarse a continuar, el ídolo adolescente actuó como solo Lisandro lo habría hecho, respondiendo a su enemigo Demetrio: “¿Os atrevéis a hacerme caer? Maldito seáis, tunante. Si he caído en algo, es esclavo del amor”. Con esto ha proporcionado una cita que bien podría salir en los libros de historia como la mejor improvisación en el teatro moderno. Una cosa es segura: la carrera en el teatro de Harlan Crawford ha llegado para quedarse... blablabá.»

—¡Harley, es estupendo! —exclamó Emma y después se agarró la cabeza—. Uf, es verdad, cuando tropezaste me quedé completamente helada. Pero entonces te pusiste de pie y recitaste todo eso. Me quedé deslumbrada. ¿Cómo saliste del paso en una situación como esa?

Harlan sonrió.

—Si te lo digo, ¿me prometes que te lo llevarás a la tumba?

—Palabra de scout.

—Lo tenía planeado.

—¿Qué?

—Que planeé la caída y sabía exactamente lo que iba a decir cuando sucediera.

Emma resolló y le lanzó el cojín a la cara.

—¡Idiota! Podrías habérmelo contado para que no me hubiera quedado con la boca abierta como una tonta. ¿Por qué narices pensaste en eso?

El actor se retrepó en el sofá y se estiró.

—Fue idea de la señorita Price.

—Ya, claro. Ni hablar. Finley nunca formaría parte de tal engaño al público.

—Conscientemente, no, eso seguro. Pero ella me dio la idea. ¿Te acuerdas del consejo que nos dio de que pensáramos en todo lo que podía pasarle al personaje y nos preparáramos para ello?

—Sí.

—Pues eso. Pensé en docenas de situaciones que podrían sucederle a Lisandro: trabarme con las palabras, que alguien se cayera, incluso que yo me cayera... Y cuando se me ocurrió esa respuesta, sabía que era demasiado buena como para no usarla, así que encontré un modo de utilizarla... en la noche del cierre.

Una sonrisa cada vez más amplia ocupó el rostro de Emma.

—Hiciste que pareciera un accidente y ahora las críticas te llaman genio —expresó lentamente y Harlan se levantó, haciendo una elaborada reverencia—. Como se entere Finley de que has engañado a todo el mundo, no creo que se ponga muy contenta. Es una purista en lo que a este tipo de cosas respecta.

Emma tomó la botella de agua y bebió.

—No puede hacerle daño algo que desconoce —respondió él mostrando una amplia sonrisa—. Además, tengo novedades relacionadas con ese tema.

—¿Ah, sí? —Emma arqueó las cejas.

—Tengo pensado hacer que Finley Price se enamore de mí.

Emma colocó con firmeza la botella de agua en la mesa.

—No. Harley, ya te lo he dicho. No juegues con ella. Conténtate con haberle roto el corazón a Juliette. No le hagas eso también a Finley. Ella es especial.

El muchacho se llevó una mano al pecho.

—No voy a jugar con ella. Pero esa chica me intriga, no puedo quedarme tranquilo si paso una temporada en Chicago y no hago mella en ese corazón tan hermético que tiene. La gente solo ve a una chica diminuta, callada y rara, pero tiene un encanto que ni su propia familia de acogida ha visto.

Emma se quedó pensativa.

—Siempre he pensado que es preciosa. Si llevara ropa que le sentara bien y se arreglara el pelo, me parece que la mayoría de la gente se fijaría en ella. Pero eso no viene al caso. La realidad es que has conseguido a Juliette con demasiada facilidad y ahora quieres usar a la pobre Finley para divertirte.

Él negó con la cabeza.

—No. Para divertirme no. No la comprendo, y eso me gusta, me atrae. La mayoría de las personas son muy fáciles de entender y de convencer. Pero a Finley le interesan las cosas de una forma más intensa que a los demás. Es como si yo no le gustara por las mismas razones por las que gusto a los demás. Me parece fascinante.

Emma puso los ojos en blanco.

—Sabía que era por eso. No le gustas y no puedes soportarlo, ¿verdad? Te lo suplico, Harley, no le hagas daño. No me importa que salgas con ella un poco. Ella supondría un gran paso adelante, si la comparamos con las guarras con las que sueles salir. Un poco de mal de amores no hace daño a nadie, pero ella ya lo ha pasado bastante mal en la vida. —Frunció el ceño—. Estaría mal aprovecharse de ella. Y lo sabes.

Harlan miró a su hermana con recelo.

—¿Mal? ¿Qué es lo que me estás ocultando?

La chica sacudió la cabeza y se le despejó la cara.

—Nada. Simplemente ha tenido una vida más dura que la mayoría. Si insistes en ir tras ella, intenta brindarle un poco de felicidad, ¿de acuerdo? Hazlo por su padre, al menos.

—Trato hecho. De todas formas, solo podría durar el resto del semestre. En verano regreso a Nueva York, así que te prometo no hacer que se enamore perdidamente de mí. Solo lo suficiente para que el amor sea el mejor bálsamo para su alma atormentada.

Emma le golpeó en la cara con el cojín.

—Ah, y en lo que a ella respecta, yo no bebo nunca, ¿entendido? —añadió Harlan.

—Nunca bebes... ¿qué?

—Alcohol.

La carcajada de Emma resonó en la habitación.

—¿Tú? ¿Que nunca bebes alcohol? ¿Y todas esas fotos y vídeos en los que apareces públicamente...?

—Tretas publicitarias —le cortó él.

Emma volvió a reír y suspiró.

—Bien hecho, Harley. Buena suerte para que te funcione.

El actor chasqueó la lengua. Tampoco era tan difícil de creer, ¿o sí? Maldita sea, igual realmente podía dejar de beber, solo para demostrar que podía hacerlo.

—Me alegra divertirte —afirmó Harlan—. Y ahora ayúdame a hacer la maleta. Mañana tengo que estar en Nueva York para unas entrevistas.

Capítulo 12

F

Esa misma tarde Finley, de puntillas sobre las chanclas, llamó a la puerta de los Grant. Espero lo que le pareció un minuto eterno, pero no hubo respuesta. Estaba retrocediendo por los escalones cuando la puerta se abrió.

—¿Va a alguna parte, señorita Price? —preguntó la voz de Harlan detrás de ella.

Finley cerró los ojos. Retrocedió y subió de nuevo los escalones.

—Creía que no había nadie.

Harlan parecía fresco y jovial.

—Claro, ya has esperado suficiente, ¿eh? Debes de haberte tirado aquí de pie como... cuánto: ¿siete segundos enteros?

La joven tensó la mandíbula.

—¿Está Emma?

—Sí. Entra.

La dejó pasar y cerró la puerta después. Finley se sintió de repente atrapada.

—Está hablando por teléfono con el editor de la sección de entretenimiento del Chicago Tribune, pero acabará en un minuto. Mientras tanto, ¿te gustaría continuar con el discurso sobre mis defectos?

Finley lo miró directamente a los ojos.

—¿Perdona?

—No hace falta que te disculpes. Fue estimulante que alguien me contara lo que piensa de verdad sobre mí. —Todavía tenía esa expresión de una persona engreída que se está divirtiendo a costa de los demás. Como si se estuviera riendo de ella.

—Mira, yo no estaba dando ningún discurso, pero si soy la única persona que te ha dicho algo así, entonces es que necesitas más amigos de verdad y menos gente contratada.

Harlan puso cara de asombro. En ese momento la puerta que daba a la sala de estar verde se abrió y apareció Emma.

—¡Fin, eres malvada! Pensaba que ibas a escribirme esta mañana. ¿Qué ha pasado?

Finley rodeó a Harlan para ir a hablar con Emma.

—No tengo teléfono móvil, ¿recuerdas? Y por eso estoy aquí. Mi tío Thomas me ha dicho que me compre uno. Y cree que a lo mejor te gustaría venir conmigo a comprarlo.

Emma se apoyó en la pared y suspiró.

—¡Oh, Dios! ¿Eso significa que no me odia?

—¿Y por qué iba a odiarte?

—Será que no te fijaste en que anoche estaba algo contentilla.

«Oh, claro que me di cuenta.»

—Supongo que no estaba tan enfadado —dijo Finley y le brillaron los ojos—. La verdad es que ha insistido en que me acompañes. Hasta me ha dado dinero para ir de tiendas.

Emma se espabiló de repente.

—¿En serio? ¿Por qué no has empezado por ahí, boba? Voy a por el bolso y bajo en un momento. Harley, llama a tu chófer, ¿de acuerdo? —Subió corriendo de dos en dos las escaleras.

Finley exhaló un suspiro. ¿Todavía tenía que pasar más tiempo con Harlan?

Este envió un mensaje y cuando acabó la observó con los brazos cruzados.

—¿Sabes? No soy el imbécil con el corazón congelado que crees que soy.

Finley negó con la cabeza.

—Yo no pienso eso.

—¿Entonces, qué piensas sobre mí?

—¿Sinceramente? —preguntó ella, y él asintió—. Pues la mayor parte del tiempo no pienso en ti. —La cara del actor su puso de un tono rojo oscuro y Finley volvió a sacudir la cabeza—. Lo que quiero decir es que no pienso en ti más de lo que tú piensas en mí. Ni siquiera te habías fijado en que vamos juntos a la mitad de las clases, ¿recuerdas?

Entornó los ojos, pero seguía ruborizado.

—A lo mejor ese es el problema. —dijo él, más serio. La chica lo miró, confundida, pero él continuó—: Eso es. Si nos prestáramos más atención, me podrías haber dado más trucos para actuar. Si no fuera por tu consejo, anoche la habría cagado cuando me tropecé.

El sonido de pasos en las escaleras indicaba que Emma estaba a punto de llegar.

—Eres un buen actor —replicó Finley, mirando hacia Emma—. Seguro que se te habría ocurrido algo.

Pero Harlan se mostró insistente.

—Aunque te niegues a aceptar el cumplido, te debo esa frase que improvisé en el último momento.

Emma bajó los últimos dos peldaños y los interrumpió.

—Es verdad, Fin —confirmó—. Le salvaste el trasero al recomendarnos que nos preparáramos para las cosas inesperadas que pudieran sucedernos en el escenario. Eres un genio del teatro. —Alcanzó un blazer de la percha y fue a abrir la puerta para salir a la calle, donde ya las esperaba un vehículo negro—. Venga, vámonos. Adiós, Harley. ¡Fin, despídete!

Ante esa orden de su amiga, a Finley le entraron ganas de poner los ojos en blanco, pero se despidió sin mirar atrás.

—Avenida Michigan con la calle Oak, por favor —indicó Emma al conductor cuando se acomodaron en la parte de atrás.

Finley ni se molestó por que la chica tomara el control de la situación. El autoritarismo era parte de Emma Crawford; en todo lo demás era un encanto.

La actriz se volvió hacia ella en cuanto se relajaron.

—Fin, cuéntamelo todo. ¿Se enfadó muchísimo el señor Bertram? ¿Os habéis metido en algún lío?

—Sí y no. Estaba muy disgustado con nosotros. No sé si Tate y Oliver tendrán ahora problemas con su padre, pero no lo creo.

—Y está claro que tú no, porque si no, no te habría dado dinero para que te fueras de compras...

Finley miró al conductor, avergonzada.

—No. Me parece que simplemente quiere que salga más.

Emma entrelazó el brazo con el de su compañera y se irguió en el asiento.

—Llevo como dos meses diciéndote eso. Me alegra no ser la única que se da cuenta de lo que necesitas. Y no vayas a intentar convencerme de que Oliver también lo sabe. Las dos sabemos que él solo ve lo que quiere ver. No puede imaginar un mundo en el que tú no dependas de él. Y eso muy bueno, de verdad, pero no es nada halagüeño. Eres una chica competente e inteligente. No lo necesitas a él.

«Lo necesite o no, ese barco ya ha zarpado.»

El automóvil se detuvo delante del hotel Drake, y Finley le dio veinte dólares al conductor. Se unió a Emma en lo alto de la afamada Magnificent Mile y se sintió abrumada.

La actriz sonrió al ver los edificios de ladrillo y las calles atiborradas de gente. Por lo visto, estaba como pez en el agua.

—No te preocupes, Fin. Estás en buenas manos.

* * *

O

Oliver estaba sentado en el suelo del salón de los Grant jugando con la videoconsola con Harlan. Ese juego estúpido era relajante, y en ese momento él necesitaba eso. Se había estado martirizando todo el día por lo que había pasado la noche anterior en el club. Apenas recordaba nada, solo un revoltijo de palabras e insistencias, y la cara de Finley. No obstante, pasara lo que pasase, se sentía distinto, como diferente, al pensar en ella; ni mejor ni peor, solo... diferente.

En la pantalla, el automóvil de Harlan adelantó al suyo y presionó un botón para lanzarle un misil al actor. Pero falló.

—Oye, quería preguntarte una cosa —indicó Harlan, haciéndose oír por encima del sonido de una explosión.

—Dispara —dijo Oliver, sin apartar la mirada del juego.

—Me gustaría ir de voluntario con tu grupo.

Varios automóviles pasaron zumbando junto al de Oliver, que aminoró la velocidad.

—¿Con M.L.D.? ¿En serio?

—¡Sí! —respondió en un tono que parecía de enfado—. ¿Por qué te sorprende tanto?

Oliver sacudió el mando, evitando estrellarse, aunque por poco.

—No, no es que me sorprenda. Es... fantástico.

El automóvil de Harlan volvía a acercarse sigilosamente al suyo, así que Oliver sacó las garras el resto de la carrera; reventó los neumáticos de Harlan e hizo que colisionara contra un unicornio. ¡Zas!

—¿Te parece fantástico de verdad? ¿En serio? ¿Crees que podría ayudar en algo?

—Claro, y no solo por tu nombre. El club necesita más voluntarios. Nos vendrías muy bien.

Harlan ladeó el mando y todo su cuerpo, esquivó una granada y cruzó la línea de meta.

—Estupendo. ¡Gracias!

Oliver acabó tres vehículos por detrás de él y en ese momento oyeron la puerta principal cerrarse.

—Parece que nuestras chicas están de vuelta —dijo Harlan y soltó el mando en el sofá—. ¿Vamos a saludarlas?

A Oliver se le revolvió el estómago, pero había llegado el momento. Necesitaba estar con su novia y con su mejor amiga en la misma situación. Se levantó y siguió a Harlan desde la sala, en la segunda planta, hasta la escalera. Oyeron la alegre voz de Emma, que charlaba con Finley en la entrada.

—Fin, te quiero, pero si no paras, te voy a estrangular, ¿de acuerdo? No has querido el bolso, a pesar de que era tan precioso que me han dado ganas de enrollarme con él. Pero es que apenas has comprado ropa para una semana. ¿Para qué me has llevado contigo, entonces?

Oliver arrugó la nariz al oír el tono de Emma. ¿Estaba enfadada de verdad? ¿Con Finley? Llegaron a la planta baja y la actriz sonrió cuando los vio. Se acercó dando saltitos a Oliver y lo rodeó con los brazos, besándolo juguetonamente. Sabía a refresco de Cola y a patatas fritas, y a él le gustó más de lo conveniente, teniendo en cuenta que su mejor amiga y el hermano de Emma estaban presentes. Cuando la joven se apartó, Oliver tragó saliva y miró a Finley tímidamente.

—¿Os lo habéis pasado bien?

Su amiga parecía sonrojada.

—Sí, aunque creo que a Emma le han faltado dos segundos para matarme.

Oliver se apartó. Si Emma estaba tan enfadada...

Pero esta estaba sonriéndole a Finley, y Finley le sonreía a ella. Había complicidad en sus miradas.

—He estado a punto de darte un buen golpe de kárate —indicó Emma, haciendo que Finley soltara una carcajada. Harlan sonrió también. Emma se inclinó hacia Oliver—. En serio, Ollie, Fin es la peor compañera de compras de la historia. He tenido guardaespaldas a los que le interesaban más los accesorios que a esta chica. ¿Sabes que quería comprarse un teléfono que no fuera un smartphone? ¡Ni siquiera sabía que seguían fabricándolos! ¿Qué adolescente no quiere un smartphone?

Finley se rio y Harlan se burló de su hermana. Oliver miró a sus amigos y a su novia. Todo iba bien. Finley estaba bien. Podría manejar la situación.

—Por cierto —comentó Emma, rodeándole con un brazo—, ¿qué haces aquí, Ollie?

Este señaló con la cabeza a Harlan, que sonrió. Entonces sonó el teléfono móvil de este, que se excusó y volvió a la segunda planta para contestar a la llamada.

—Estábamos jugando, mientras te esperaba. ¿Sabes qué? Harlan va a venir como voluntario a M.L.D.

Emma se encogió de hombros.

—¡Qué bien! Me encantará quitarme a ese burro de encima.

Oliver sonrió.

—Oh, ¿cómo puedes decir eso? ¿No te gustaban las asociaciones de animales? He visto fotos tuyas en algún evento parecido.

La chica le dio una palmadita en el pecho.

—¿Conque buscando fotos mías en Google, eh?

—¿No quieres hacer tú también voluntariado, Emma? —le preguntó Finley.

Emma soltó una carcajada.

—Cariño, pídeme dinero y donaré cuanto quieras. —Después se dirigió a Oliver y le pellizcó las mejillas—. Oh, vamos, no pongas esa cara de decepción. —Le dio un beso muy suave—. Hablando de donaciones, Fin, he visto que eres la encargada de las donaciones de ropa en el instituto, ¿no? Tengo algunas cosillas, por si las quieres.

La joven asintió con entusiasmo.

—Perfecto. Ollie, sube con Harlan cuando oigas que ha terminado. —Tomó a Finley de la mano y la arrastró escaleras arriba.

El chico sonrió al verlas subir. Sí, Emma era buena para él. Era como una explosión de confeti en toda la cara. Y le encantaba el confeti.

Unos minutos más tarde Oliver y Harlan entraron en la habitación de Emma, donde Finley contemplaba fascinada seis bolsas con ropa y zapatos.

Oliver puso cara de asombro.

—¡Caray! Eso es mucha ropa.

Emma se acercó a él y le dio un beso en la mejilla.

—Es que soy muy generosa. Chicos, ¿os importa bajar todo esto para que Fin no cargue con ello?

—Claro —respondió Harlan.

Finley sofocó un bostezo.

—Gracias, chicos. Me voy a casa, creo que no puedo soportar ver más ropa por hoy. —Le dedicó una media sonrisa a Emma—. Y gracias de nuevo, Ems. Me lo he pasado muy bien hoy, sin contar lo del bolso.

Emma se rio y puso los ojos en blanco.

Harlan siguió a Finley al pasillo.

—Te acompaño a la puerta —le dijo, y se volvió disimuladamente para guiñarle un ojo a su hermana.

Cuando los dejaron a solas, Emma envolvió a Oliver con los brazos.

—¿A qué ha venido eso? —preguntó él.

Emma le dio un beso en el mentón; a Oliver le ardió la piel y sintió que el cuerpo entero también se encendía.

—¿Te refieres a que sea desinteresada y generosa? —le susurró con dulzura en la oreja.

A él le costó un instante ordenar sus pensamientos.

—Mmm. No... no. Me refiero a que Harlan esté tan amable y simpático con Finley. Creía que no se soportaban.

—Oh, qué va. A mi hermano le gusta.

Se le aclaró la cabeza de inmediato y retrocedió un poco.

—¿Que le gusta? No sé si es buena idea.

Emma, todavía con los brazos alrededor de su cuello, arqueó una ceja y lo acercó más a ella.

—Oh, esta conversación me aburre. —Se inclinó sobre él lentamente y jugueteó con los labios—. Me parece que podríamos pasar a otra cosa, ¿no crees?

Oliver cerró los ojos mientras Emma trazaba con su boca un sendero entre el cuello y el mentón y se detenía justo en la comisura de los labios. Oliver esperó a que lo besara en la boca, pero, en su lugar, sintió la nariz de la chica contra la suya. Abrió los ojos y saboreó su aliento, emborrachándose de su aroma. Quería más. La miró a los labios y trató de pensar con claridad, pero es que era tan... sexi. Le tomó la cara con las manos.

—Sí, pasemos a otra cosa. Ahora. —murmuró él y vio los labios de su novia curvarse hacia arriba justo antes de que su boca aterrizara con pasión sobre la de ella.

Capítulo 13

F

Al día siguiente Finley tenía la sensación de que las cosas marchaban mejor. Solo quedaban unos días para las vacaciones de primavera y la llegada de Liam. Harlan Crawford estaba en Nueva York y no tenía planes de regresar hasta el fin de semana. Y estar con Oliver y Emma no era lo peor que le podría haber pasado, a pesar del retortijón que le daba cada vez que se besaban. Si Finley no hubiera estado presente cuando Oliver, borracho, le hizo aquella horrible petición de que le dejara pasar página, habría pensado que esa conversación fue solamente un sueño. Oliver aún le sonreía, hablaba con ella y bromeaba. No era como siempre, pero casi. Las pequeñas diferencias eran normales, porque ahora él salía con Emma. Y decidió alegrarse por ellos.

No es que los estuviera evitando haciendo los deberes en la biblioteca en lugar de estar en la terraza con ellos, no. Es que hacía demasiado frío, de verdad.

La llamada a cenar resonó en toda la casa, igual de vacía que su mentira. Cerró los libros, los metió en la mochila, y antes de salir esperó hasta que oyó a Oliver y Emma bajar las escaleras. Se dirigía a la cocina cuando se abrió la puerta y entró Juliette. Como de costumbre, pasó junto a ella sin siquiera prestarle atención.

«Yo también me alegro de verte.»

La siguió por el largo pasillo hasta el salón, donde ya estaba todo el mundo sentado, la tía Nora y la tía Mariah incluidas. El tío Thomas le sonrió cuando se sentó. La asistenta sirvió la cena.

—No os hacéis una idea de lo mucho que os he echado de menos mientras estaba en Washington —comentó el tío Thomas—. Os aseguro que es un placer veros a todos.

Tomó la mano de su esposa y sonrió de nuevo a los presentes antes de disponerse a comer. Todos empezaron a cenar y a hablar, pero Juliette permaneció en silencio.

Durante la cena el tío Thomas detalló cómo había ido el juicio, según su perspectiva. Nora lo acribilló a preguntas sobre el Tribunal de Justicia y la tía Mariah chasqueó la lengua cuando su marido hizo un comentario desagradable sobre una de las pelucas de los miembros.

—¿Qué tal Juana, tío Thomas? ¿Cómo está su hijo? —preguntó Finley.

El hombre la miró con las cejas inusitadamente arqueadas.

—Vaya. Gracias por preguntar, Finley. Eres la única que se ha interesado por ella. Juana se ha mostrado más fuerte de lo que se podía esperar. Su hijo ha contado con muy buenos cuidados. De hecho, ya está dando sus primeros pasos.

La joven se aclaró la garganta y deseó que el corazón no le latiera tan fuerte. Notó los ojos de Nora puestos en ella, pero siguió hablando, inusualmente animada:

—Estuvisteis fantásticos en el programa 60 Minutos. Decida lo que decida la Corte Suprema, estoy segura de que tenéis la opinión pública a vuestro favor.

—Gracias, Finley —respondió—. Eso espero.

Nora hizo tintinear el vaso con unas uñas perfectamente pintadas de rojo.

—Thomas, espero que reconsideres la idea de presentarte como candidato a fiscal general de los Estados...

—No lo voy a hacer, Nora —la cortó en seco—. Ya sabes que no me interesa la política.

—Oh, no tienes visión de futuro —replicó ella, con una sonrisa forzada—. La publicidad le vendría muy bien al bufete, y Rushworth ya ha dicho que te va a apoyar...

—Nora —la interrumpió de nuevo con un tono resolutivo—, de verdad, no me interesa.

La mujer resopló y se volvió hacia Juliette.

—Estás muy callada, cielo. ¿Qué tal te ha ido el día? ¿Tienes ganas de pasar las vacaciones con Raleigh y su familia?

—Claro, tía Nora.

A su afirmación le siguió un silencio poco habitual, e incluso Nora pareció no encontrar forma de romperlo.

—Vais a ir a Costa Rica, ¿no? —preguntó Emma—. Qué envidia. Seguro que a Harley le dará pena no poder despedirse de vosotros dos, tortolitos.

Juliette miró a Emma.

—¿Es que no estará aquí esta semana?

—No. Me parece que no vuelve hasta que no empiecen las vacaciones. Creo que incluso ya tiene los deberes que han mandado los profesores.

Juliette bajó la mirada y la fijó en el plato.

Su padre se aclaró la garganta.

—Juliette, no tienes que ir si no quieres. A los Rushworth no les importará que te quedes en casa. Seguro que lo entienden si les digo que quieres pasar algo de tiempo conmigo después de que haya estado tantos días fuera de casa. —Le sonrió.

—Pero ¿por qué no quieres ir? —le preguntó Nora, mirando a todos—. Qué bobada. Claro que quiere ir, ¿verdad, cielo?

Juliette dudó solo un instante.

—Estoy bien, papi. En realidad, los padres de Raleigh quieren salir mañana por la mañana en lugar de esperar hasta el jueves, si no os importa que pierda dos días de clase. Voy al día con los deberes y sigo siendo la mejor en todas las asignaturas. ¿Os parece bien?

—¿Estás segura, cariño? —le preguntó Thomas.

Juliette miró a Emma, que la miraba expectante, y después a su padre.

—Sí.

—De acuerdo. Pero antes asegúrate de confirmarme las referencias del hotel y la aerolínea. Mariah, ¿puedes llamar a la señora Rushworth esta noche para cerciorarte de que Juliette tiene todo lo que necesita?

Su esposa asintió, pero Nora le dio una palmadita en la mano a su hermana.

—¿Quieres que yo me encargue de eso, Mariah? —se ofreció Nora—. Tú dedícate a disfrutar de Thomas, ahora que ha vuelto.

La tía Mariah esbozó una media sonrisa.

—Gracias, Nora, me vendría muy bien.

Nora soltó la servilleta.

—Es más, lo voy a hacer ahora mismo. —Se levantó—. Ha sido una cena muy agradable. Mariah, Thomas...

Todos se despidieron de ella, y un momento después Juliette se excusó para ir a preparar la maleta.

—Me temo que vais a estar un poco solos sin Tate y Juliette estas vacaciones —comentó Mariah a Oliver y Finley.

Fin sonrió.

—Liam vuelve a casa este fin de semana. Es toda la compañía que necesito.

—Oh, es cierto. ¡Qué ganas de verlo! —coincidió su tía y se dirigió a su esposo—: Ah, Thomas, se me había olvidado: los Grant estarán fuera de la ciudad la semana que viene, así que he invitado a Emma y a Harlan para que vengan a cenar todos los días mientras sus tíos no estén.

—Una idea estupenda —confirmó él, y se volvió hacia Finley y Oliver—. Seguro que a los chicos no les importará, ¿verdad? —Le hizo un guiño a su hijo y a Emma.

Oliver rodeó a Emma con un brazo y le dijo algo a su madre, pero lo único en lo que pensó Finley fue en que su amigo y Emma iban a tener más tiempo para pasar juntos. Entonces pensó en una segunda cosa: ¿a qué clase de humillaciones tenía pensado Harlan Crawford someterla?

Se obligó a apartar ambos pensamientos.

Liam volvía a casa. Lo demás no importaba.

* * *

O

Juliette ya se había marchado el martes por la mañana cuando Oliver bajó las escaleras para ir al instituto. Se tropezó con Finley, que salía de su habitación. Iba vestida con... todo era nuevo. No reconoció nada, excepto las chanclas con la banderita de Brasil en las tiras. Solo Fin era capaz de ponerse algo así aun estando a nueve grados.

—Estás estupenda esta mañana —le dijo Oliver mientras bajaban juntos.

—Gracias. Tú también estás muy bien hoy.

Oliver se rio entre dientes y se puso a cantar como Barry White.

—Oh, sí, nena, sabes que sí... —Hizo una pausa—. Vale, eso ha sido muy raro, ¿no? Me he sentido raro.

—Muuuy raro. —Finley se echó a reír cuando llegaron abajo—. Por cierto... Ya sé que te lo he dicho, pero... bueno, me alegro de que Emma y tú estéis juntos. Creo que eres muy bueno para ella —le dijo cuando llegaron al armario donde guardaban los abrigos.

—¿A qué te refieres?

Se los pusieron y se colgaron las mochilas.

—Bueno, que su educación se ha visto un poco afectada por culpa de sus padres. Le vendrá muy bien saber que hay gente buena por el mundo.

Oliver sonrió y abrió la puerta.

—Me parece que verá más bondad siendo tu amiga que mi... mi novia. ¿Te apetece venir con nosotros al instituto? —le preguntó. Se aproximó a la casa de los vecinos y llamó a la puerta.

Un instante después, aparecieron Emma y Harlan.

Oliver se dio cuenta de cómo de repente Finley se tapaba la cara con el pelo. Harlan había vuelto muy pronto de las entrevistas.

—Hola, amigo —lo saludó Oliver—. ¿Dónde están tus guardaespaldas, tu chófer y todo eso?

El actor le sonrió y después miró detenidamente a Finley.

—Los he enviado a Florida con mi doble. Los periodistas estarán ocupados intentando sacar fotos de él mientras hace algo estúpido. Así no saben que estoy aquí.

Oliver se echó a reír.

—Qué buena idea.

Emma, de nuevo con su mechón de pelo característico, que había cambiado de castaño a un verde intenso, rodeó a su hermano y se agarró del brazo de Oliver. Los cuatro empezaron a caminar.

—Señorita Price, está usted encantadora esta mañana —comentó Harlan.

Emma sonrió.

—Harley, no tardarás en descubrir que nuestra querida Finley teme tanto que se fijen en ella como el resto de las chicas odian que las ignoren.

—Lamento decirle entonces que tengo pensado probar esa teoría, señorita Price.

—No, por favor —oyó Oliver murmurar a Finley.

—Lo haré —replicó el actor en un tono igual de bajo.

Oliver dejó de prestarles atención. Si a Harlan le gustaba Finley, era algo entre ellos dos.

—Emma, ¿qué tiene que hacer un chico para que aceptes ir con él al voluntariado este fin de semana?

El sonido de su risa tintineó en sus oídos.

—Estás muy empeñado, ¿eh? No es que esté en contra del voluntariado y de ayudar a los desfavorecidos y todo eso, pero prefiero hacerlo a mi manera. ¿Sabes? Hace un par de años doné treinta centímetros de pelo.

—Es cierto —confirmó Harlan detrás de ellos—. Cuando pasaste por esa fase del corte de pelo pixie, ¿no?

Emma, con las mejillas sonrojadas, se dio la vuelta y le dio un buen golpe a su hermano en el hombro. Se detuvieron en el semáforo.

Oliver le dio un apretón en la mano.

—No pongas excusas, Emma. Solo quiero pasar más tiempo contigo.

Emma lo miró por el rabillo del ojo.

—Buen intento, Ollie.

Una vez dentro del instituto, sacaron las tarjetas de estudiante y las enseñaron en el mostrador de seguridad. Recorrieron los pasillos hasta llegar a las escaleras. Allá donde Oliver mirara, todas las cabezas estaban vueltas hacia ellos cuatro. La mayoría de las personas interesadas en este tipo de cotilleos ya sospechaba que Emma y él estaban saliendo, así que tanta atención le parecía inadecuada. Miró a Harlan y Finley detrás de él. El actor iba al ritmo de ella, más cerca de lo normal. Observó a su alrededor y vio que la gente murmuraba.

Una chica los llamó desde la primera planta, una de las amigas de Finley de teatro.

—¡Hola, Finley! —la saludó, y esta sonrió y le devolvió el saludo.

Otra persona más la saludó en las escaleras, alguien que Oliver no conocía.

—¿Qué tal, Fin?

Y más gente en la segunda planta.

—Bonita ropa, Finley.

—Bonitas sandalias, Fin. ¿Son nuevas?

—¿Irás al voluntariado este fin de semana?

Oliver se dio cuenta de que su cara se teñía de un color más rojo con cada palabra. Entonces Finley miró a Harlan, se coló entre Oliver y Emma y se escabulló hacia el baño de chicas.

Harlan pareció sorprendido.

—¿Qué ha pasado?

Oliver le dio una palmadita en el hombro.

—Has conseguido que se fijen en ella.

* * *

H

En la tercera clase, la de Inglés, Finley seguía sin dirigirle la palabra a Harlan. Y a él eso le fascinaba. Se había sentado a su lado en las dos clases a las que habían ido juntos hasta el momento, e hizo lo mismo en la siguiente. A los alumnos que quitaba el asiento parecía no importarles. Como mucho, mostraban estar encantados de charlar con él. Hizo un recuento mental de la gente que se sentaba al lado de Finley: un par de compañeros de teatro a los que había visto alguna vez y un joven que tenía el mismo aspecto de roquero que su madre, por muchas hebillas que tuviera su biker. No es que fueran exactamente poco populares, pero dudaba que ninguno de ellos rehuyera de la gente, como Fin.

El profesor los remitió al poema que habían analizado en casa, Memory, de Anne Brontë. Harlan sacó su ordenador portátil y revisó las notas que había tomado. La autora hablaba sobre lo mucho que disfrutaba de un bonito día y después se aferraba a un recuerdo, las vistas y los aromas de ese recuerdo... blablablá. No era Plath ni Whitman.

Algunos estudiantes hablaron del poema, de lo fugaz y aun así delicioso que era el recuerdo, de cómo las alegrías del futuro no se podían comparar con las del pasado. Entonces Harlan presenció algo que nunca habría esperado: Finley levantó la mano y el señor Browning le cedió la palabra.

—Para mí, la importancia está en la penúltima estrofa. Brontë alude a la oscuridad de un recuerdo infantil que creo que es más convincente que el resto del poema. Hay algo..., no sé, sumamente injusto en la fuerza y los fallos de los recuerdos. La memoria puede ser... dulce y obediente, como cuando se acuerda de las flores perfectas y de las ondulaciones en el agua. Sin embargo, admite que ese recuerdo no es solo divino, y habla sobre las fugaces punzadas de dolor que puede provocarnos. Insinúa algo mucho más profundo... lo tiránica que puede ser la memoria, lo intrusiva. Pero creo... creo que no explora ese tema lo suficiente, y eso debilita al resto del poema. En mi opinión. —Cuando terminó de hablar se sonrojó notoriamente.

El señor Browning asintió y pasó a otro estudiante que prácticamente daba saltitos en la silla. Este estaba en desacuerdo con Finley y repitió una y otra vez que no había entendido el significado del poema. Harlan miró al joven, que llevaba un blazer y unos pantalones de vestir, y luego levantó la mano.

—Harlan, por favor —dijo el profesor, invitándolo a participar.

—Sin ofender al chico Wall Street, creo que la señorita Price ha entendido el significado del poema a la perfección. Ella solo está en desacuerdo con la premisa de que todos los recuerdos son buenos. Y tiene razón. ¿A quién no le ha asaltado nunca un recuerdo que se ha esforzado por reprimir? ¿Quién no le ha dado vueltas y más vueltas a un comentario que le ha hecho a alguien y ha deseado haber dicho otra cosa? —Miró a Finley. Los ojos oscuros de la joven estaban fijos en él—. ¿Quién no ha tratado mal a alguien, ha hecho algo de lo que se siente avergonzado y lo ha lamentado sinceramente? —Le sostuvo la mirada antes de volverse hacia el alumno del blazer—. Nadie, si somos honestos con nosotros mismos. Si Anne Brontë quiere fingir que lo que ella llama «punzadas de dolor» duran de verdad muy poco... Bueno, eso es que está claro que la mujer no salía mucho.

Los compañeros se rieron.

—Buen debate —concluyó el profesor cuando sonó el timbre.

Les mandó los deberes y escribió unas cosas en la pizarra mientras los alumnos recogían.

Finley tomó sus cosas y se dirigió a la puerta, detrás de Finley.

—Ese chico es un idiota —le dijo Harlan—. Me ha gustado mucho lo que has dicho.

Ella lo miró por el rabillo del ojo.

—Me alegro.

—¿No me crees? —le preguntó, sonriendo.

—No es eso. Es solo que no sé por qué has hecho ese comentario.

Un compañero que se llevaba bien con Harlan, Frost, se volvió para mirar a Finley y después asintió en dirección al chico. Finley volvió la mirada hacia su acompañante.

—¿A qué ha venido eso?

Se pararon en la puerta, que estaba abarrotada de gente. Más allá se oían vítores y abucheos.

—No lo sé. ¿Qué pasa en el pasillo?

Frost se volvió hacia ellos.

—Acaban de nominar a Rushworth como deportista del año para los premios ESPY. Su novia ha tuiteado un mensaje y todo el mundo está comentándolo. Digamos que el bikini que llevaba puesto era más bien no recomendado para menores de dieciocho años, no para gente de trece. —Le dio un codazo a Harlan.

Este, consciente de que Finley lo estaba mirando, contuvo sus comentarios al respecto y se limitó a encogerse de hombros.

—Qué bien. Me alegro por Raleigh —dijo Harlan tranquilamente.

Frost seguía mirándolo de forma maliciosa.

—¿No erais Juliette y tú...?

—No éramos nada. Solo amigos. Su hermano está saliendo con mi hermana.

Los adolescentes empezaron a arremolinarse en el atestado pasillo.

—Bueno, yo no le haría ascos a...

—Ya sé que no. Tranquilízate, Frost. —Harlan tomó a Finley por el codo y tiró de ella entre la multitud.

Pero ella se separó de él. Los alumnos se chocaban contra Finley y eso la hacía parecer aún más pequeña.

—¿Qué pasa contigo, Harlan? ¿Qué es lo que pretendes?

Él la siguió hasta su taquilla.

—¿Aparte de intentar demostrarte que no soy un capullo integral como Frost?

Finley se peleó con el candado del casillero, que se resistía a abrirse.

—Sí. ¿Estás haciendo algún tipo de investigación para una comedia romántica de adolescentes o algo así? ¿Una película en la que eliges a la chica más patética del instituto y la vuelves increíblemente popular? Porque yo no soy esa chica, ¿sabes? —Tiró del candado, gruñó y volvió a probar la combinación.

—¿En serio crees que soy tan malo?

El candado hizo clic y finalmente se abrió la taquilla. Sacó unas cosas y metió otras.

—Creo que estás siendo tan amable conmigo solo por pura diversión...

—¿Tan amable?

Finley cerró la taquilla de un golpe y cruzó el pasillo. También coincidían juntos en la siguiente clase.

—Estás intentando que todo el mundo se fije en mí. —Se detuvo y lo miró a los ojos—. Y quiero que dejes de hacerlo. Prefiero estar con gente que elige quererme por cómo soy. No necesito que me quieran por quién es mi padr... quiénes son mis amigos. —Salió disparada hacia la siguiente clase, pero antes se dio media vuelta—: Y con eso no estoy diciendo que tú y yo seamos amigos.

En clase de Historia Finley eligió el asiento más lejano de la cuarta fila, y Harlan la siguió. Cuando la compañera habitual de Finley vio al actor, se mostró muy sorprendida. Se sentó en un asiento libre que había justo detrás.

Ninguno de ellos habló durante la clase, pero Harlan notó las miradas de sus amigos puestas en él, en los dos, más de lo normal. Cuando sonó el timbre Finley recogió sus cosas y salió de la clase antes de que a Harlan le diera tiempo a seguirla. Así que este recogió lentamente y sonrió por el gesto.

—Oye, esa chica está muy buena —le dijo un compañero que tenía a su lado—. ¿Es nueva?

Harlan lo miró y salió por la puerta para buscar a Finley.

* * *

H

No la encontró por ninguna parte durante el almuerzo, y la única clase que les quedaba juntos esa tarde era la última del día: Introducción al Teatro.

Hasta hacía poco Harlan ni siquiera se había fijado en que su vecina estaba en la clase. Siendo honestos, normalmente prestaba poca atención a la gente, solamente a las chicas guapas. Ahora, sin embargo, estaba bastante seguro de que siempre le llamaron la atención los comentarios y algunas observaciones inteligentes que hacía una joven callada y discreta que se sentaba al otro lado del aula.

Cuando entró en clase vio a Finley rodeada de varios entusiastas del teatro. ¿Les habría pedido que llegaran pronto para así poder evitarlo a él? ¿O es que siempre era así de popular y vivaz en esta asignatura?

Harlan se detuvo, repasó el aula con la mirada y tomó su asiento de siempre, en el lado opuesto a donde se encontraba ella. Sacó el teléfono y se entretuvo hasta que empezó la clase. Cuando sonó el timbre, vio que Finley lo buscaba con la mirada en el aula hasta que lo encontró, y enseguida se dio la vuelta.

Sonrió para sí mismo.

La clase siguió su curso y Harlan se perdió en sus pensamientos. El profesor revisó los deberes que les había mandado: una redacción en la que tenían que comparar Romeo y Julieta con la versión moderna, West Side Story. La segunda era una película sobre inmigrantes puertorriqueños que se enfrentaban a neoyorkinos mientras Maria y Toni desafiaban a sus familias, enamorándose. En esta versión, no obstante, solo moría Tony, y Maria dudaba entre suicidarse o vivir sin él.

Cuando varios alumnos ya habían hecho comentarios, el profesor, el señor Woodhouse, señaló a Finley.

—Señorita Price, ¿qué opina usted?

Harlan se enderezó para escuchar mejor a su vecina.

—Romeo y Julieta es, sin duda, una historia mejor, y no solo porque West Side Story sea posterior. Los riesgos son mayores y, por lo tanto, las motivaciones, más desesperadas. A Romeo lo matarían solo por verlo en la calle junto a la ventana de Julieta, mientras que Tony posiblemente se llevaría simplemente una paliza. —Algunos compañeros se echaron a reír, y el profesor los acalló—. Lo único en lo que West Side Story me parece mejor es en la tragedia.

Harlan se volvió de manera que todo su cuerpo estaba orientado hacia Finley.

—Perdona, ¿crees que West Side Story mejora en el tema de la tragedia? ¿Mejor que Shakespeare? Es un musical, ¿qué te hace pensar eso?

Finley enrojeció y apretó los dientes.

—Lo único que quieren ambas parejas es estar juntas, ahora y siempre. Romeo y Julieta mueren, los dos. Como es natural, las dos familias quedan deshechas, pero ninguno de los amantes puede, ni quiere, vivir sin el otro. A Tony, por otra parte, lo matan, pero Maria vive. Ellos no logran estar juntos, ni en la vida ni en la muerte. Maria tiene que vivir el resto de su vida con un peso enorme. ¿Quién sabe si podrá superarlo? Era una persona deslumbrante y preciosa y de repente se convierte en una sombra de lo que era, destrozada y triste.

Harlan resopló y la rebatió:

—Romeo y Julieta son dos inmaduros que se suicidan para no vivir el uno sin el otro. Una gran parte de la tragedia es que viven en una sociedad que los obliga a hacer algo tan desesperado.

Finley replicó:

—Y a Tony le pegan un tiro en una sociedad de bandas callejeras y violencia donde tu acento o el color de tu piel son una garantía de muerte. ¿Eso es mejor? —le preguntó.

—A Tony no tendrían que haberle disparado. ¡Buscaba que lo mataran porque pensaba que Maria estaba muerta!

—¿Y Romeo no? —se burló Finley—. Romeo no podría soportar un mundo sin Julieta, por lo que se suicidó antes de pararse a pensarlo diez segundos ¡o comprobar que respiraba! Y entonces Julieta se despierta, ve que está muerto, y se niega a vivir sin él. ¿Habrían muerto estos dos por enfrentarse al mundo, teniendo el corazón roto?

—¡Venga ya! —replicó Harlan—. ¿Es que Maria es tan valiente y considerada? Fue una cobarde por no enfrentarse a su familia antes de que todo se les fuera de las manos...

—¿Cómo? ¿Te estás escuchando, Harlan?

—Muy bien, muy bien, chicos... —los interrumpió el señor Woodhouse, mirando a Harlan, que echaba humo, y a Finley, que parecía a punto de estallar—. Con esta pasión me atrevería a afirmar que vais a sacar un sobresaliente en vuestras redacciones. Buen trabajo. Escuchemos la opinión de más personas, ¿de acuerdo?

Harlan hizo lo que pudo por tranquilizarse después del debate con Finley. Nunca antes nadie había estado tan en desacuerdo con él, ni se había enfrentado a él con tanta insistencia. Era estimulante. Y aterrador.

Después de clase Harlan se entretuvo con la mochila hasta que ya no pudo fingir por más tiempo que no estaba esperando a Finley, que hablaba con el profesor.

La clase ya estaba vacía cuando finalmente cerró la mochila.

—Ha estado bien el combate —le dijo con una sonrisa torcida.

Finley lo miró con cautela.

—Sí, ha sido un buen enfrentamiento.

—¿Puedo volver a casa contigo?

—Me parece que no puedo impedírtelo. —Resopló—. Has hecho una apuesta o algo así y tienes que ganarla, ¿no?

—¿Una apuesta? —Caminaron por el pasillo en dirección a las taquillas.

—Sí. Esta es la escena de la película en la que los amigos del chico están escondidos detrás de una esquina, grabando cómo intiman para poder humillarla después a ella y que el chico gane la apuesta.

—No sabía que tuvieras tanta imaginación.

—No la tengo, solo calibro lo que es malo para mí.

Harlan se detuvo. Finley tomó la mochila y se dirigió a las escaleras. ¿Qué pasaba: él era malo para ella o qué? La chica no se paró ni se volvió hacia él, simplemente continuó.

Harlan entornó los ojos mientras la observaba. Malo para ella o no, no iba a abandonar ahora. Salió corriendo tras ella.

Capítulo 14

F

El miércoles Finley dejó de esforzarse por evitar que Harlan se sentara a su lado. Tiró la toalla y ondeó la bandera blanca. Harlan ganaba. Todos lo sabían en clase. Maldita sea, probablemente lo supiera todo el instituto. Tendría que vivir con ello.

Después de Introducción al Teatro se quedó con los miembros del club para discutir la obra que iban a representar en verano. Para su sorpresa, Harlan se unió a ellos.

—Creo que deberíamos ampliar horizontes —propuso una joven, señalando con la mirada a Harlan—. Con todos los respetos, Shakespeare ya está demasiado visto.

«¿Demasiado visto? ¿Shakespeare?»

El actor la miró y Finley se dio cuenta de que él pensaba exactamente lo mismo que ella. Arqueó las cejas en su dirección y volvió a la discusión.

—Tenemos que ser más atrevidos. Con Equus o Full Monty, por ejemplo —continuó la compañera.

—En otras palabras —intervino Harlan—, lo único que quieres es verle el rabo a un chico y piensas que una obra de teatro de instituto es tu mejor oportunidad.

Finley reprimió una carcajada.

La chica se enfadó, se sonrojó y empezó a tartamudear.

—¡Ni... ni por asomo! ¡Solo quiero mantenerme fiel a nuestras raíces teatrales! El propósito del teatro es desafiar las experiencias humanas, desarrollar nuestros...

Varios compañeros resoplaron.

—¡Oh, vamos, madurad de una vez! —espetó Harlan y se volvió hacia Finley—. ¡Díselo, Fin!

La aludida se puso seria.

—Ya sé lo que intentas decir, pero, precisamente por las razones que estás mencionando, se ha elegido tanto a Shakespeare. Él contempla un arsenal de emociones humanas y, personalmente, creo que cada una de sus obras evoca algo intenso e inmortal en el interior de las personas.

—¿Qué hacemos, entonces? —preguntó otro compañero, rascándose la barbilla—. ¿Estás diciendo que elijamos a Shakespeare para este verano?

Varios ojos se volvieron hacia ella en busca de una solución, los de Harlan incluidos. Finley no le devolvió la mirada.

—Estoy diciendo que no tenemos que verle la entrepierna a un chico para hacer algo atrevido o significativo. Es cierto.

Varios de sus compañeros se rieron y todos asintieron. Siguieron con la discusión, y cuando terminó la reunión ya tenían unas cuantas opciones. Un par de alumnos salieron con ella y le preguntaron su parecer sobre tal obra o tal película. Solo vio a Harlan justo detrás de ella cuando llegó a las puertas del instituto.

—Eh, hola —lo saludó. Se despidió de sus amigos y se dio la vuelta hacia él—. No me había dado cuenta de que estabas ahí.

—Claro que no —respondió él con una sonrisita.

Salieron a la calle, donde hacía viento y unas nubes oscuras cubrían el cielo.

—¿Qué se supone que quiere decir eso? —dijo ella.

—Justo lo que he dicho: que no me sorprende que no te hayas fijado en mí. Se te da bien.

El joven presionó el botón del semáforo y esperaron, frotándose los brazos y echándose el aliento en los puños para calentarse las manos.

—Pues soy muy observadora.

—¿Ah, sí? —preguntó él con las cejas levantadas.

Finley negó con la cabeza y cruzó la calle cuando el semáforo se puso en verde.

Cuando estaban a dos minutos de Mansfield Square un trueno sacudió el cielo y de pronto les cayó un aguacero encima.

—Esto tiene que ser una broma —clamó Harlan hacia las nubes y echó a correr.

Se puso el abrigo encima de la cabeza y la mochila. Parecía una tortuga deforme.

Finley se echó a reír.

—Solo es un poco de lluvia, amigo. Tranquilízate.

Harlan redujo el paso.

—¿Amigo? ¿En serio acabas de llamarme así?

El agua caía por la cara de Finley.

—Sí, ¿por qué?

El actor sonrió, con el rostro medio cubierto por el abrigo.

—¿Ya no me odias?

Finley suspiró y se limpió el agua de la cara.

—Yo no diría tanto.

Harlan rodeó un charco que había cerca de casa, pero Finley pasó por encima. Se le fue la chancla hacia un lado y derrapó en el agua. La chica lanzó un grito al resbalarse, pero Harlan se dio la vuelta justo a tiempo para que chocara contra él y se agarrara a su abrigo en un intento de mantener el equilibrio. Su vecino se cayó hacia atrás, y ella aterrizó encima de él. Durante un instante sus caras casi se tocaron, pero entonces Finley se apartó.

Harlan puso un gesto de dolor. La espalda se le arqueaba encima de la mochila de una forma muy incómoda.

—Ay, esto me va a dejar marca —se quejó él.

—¡Lo siento mucho! —Finley se apartó de él, pero entonces cayó justo en el charco. Se puso en pie y se palpó el bolsillo trasero de los jeans. Su teléfono—. ¡Oh, no, esto tiene que ser una broma! —gritó.

Harlan se levantó del suelo, calado hasta los huesos.

—Solo es un poco de lluvia, amiga —bromeó.

Finley sacó el teléfono y presionó el botón de encendido. Salió una imagen parpadeante, pero enseguida desapareció. Volvió a darle al botón una y otra vez, sin conseguir que sucediera nada.

—No funciona. Después de gastarme el dinero del tío Thomas... Se va a enfadar mucho.

Harlan la agarró del codo y la llevó debajo de un toldo para refugiarse de la lluvia.

—No es para tanto. Yo tengo uno viejo...

—No, no... No —insistió, sacudiendo la cabeza.

El chico puso los ojos en blanco.

—De acuerdo, pues entonces haz eso del arroz.

—¿Arroz?

—Sí, tienes que meterlo en una bolsa con arroz y dejarlo varios días para que absorba el agua.

Le encantaría saber de qué estaba hablando, pero no tenía ni idea. Lo miró inexpresiva.

Harlan le tiró del abrigo.

—Ven, que te enseñaré. Pero vamos a refugiarnos de la lluvia.

Continuaron el camino a casa. Cuando llegaron a la entrada, Finley dudó.

—Voy a ir a cambiarme, ¿quieres...? —dijo ella.

—Yo también. Vuelvo en un minuto y te ayudo, ¿de acuerdo?

Se quedó callada y pensativa. Este era el tipo de cosas para las que normalmente pedía ayuda a Oliver. Pero ahora ya no podía preguntarle a él. Había pasado página.

—De acuerdo. —Abrió la puerta de la casa de los Bertram, pero entonces se dio la vuelta—. Gracias.

Entró en casa y cerró la puerta.

Veinte minutos más tarde Finley se había quitado la ropa mojada y había sacado el contenido de la mochila para que se secara. Por suerte no se había estropeado nada. Solo el teléfono. Se reprendió por no haberlo guardado en el bolsillo del abrigo. Le molestaba tener que pedir ayuda a Harlan, sobre todo cuando podía haber buscado en Internet cómo hacerlo nada más entrar en la habitación. Qué idiota era.

Le castañeaban los dientes. Se pasó los dedos por el pelo húmedo y pensó en secárselo. No quería sentirse más incómoda de lo que ya se sentía con Harlan delante. Cuando lo tenía prácticamente seco, tomó una goma del pelo, se puso de nuevo las chanclas y salió del dormitorio. Se hizo una trenza lateral mientras bajaba por las escaleras.

Llegó al rellano de la segunda planta y oyó unas risas que provenían del salón. Frunció el ceño. Oliver y Emma no podían hacer tanto ruido. Las chanclas resonaron en la madera del suelo cuando dobló la esquina en dirección al salón: la parejita estaba muy acomodada en el sofá de dos plazas, sonrientes. Harlan, en el sillón de cuero, de cara a Finley, hablaba con alguien que estaba en el sofá. El hombre misterioso estaba de espaldas a Finley, y tan solo le veía el pelo castaño.

Cuando entró en la sala, Harlan la miró y sonrió.

—Acabamos de conocer a tu her...

La cabeza del sofá se dio la vuelta y Finley gritó de alegría.

—¡Liam! —Rodeó corriendo el salón y la mesita, y casi se chocó contra la lámpara Tiffany por el camino. Se lanzó a los brazos de su hermano, riendo—. ¡Has llegado antes!

Liam la abrazó con fuerza antes de soltarla. Finley lo examinó; estaba más moreno que ella por los entrenamientos al aire libre. Y también tenía más pecas. Se le arrugaron las esquinas de los enormes ojos marrones, reflejando la alegría que sentía. Volvió a abrazarlo.

—¡Tonto! ¿Por qué no me habías dicho que ibas a venir antes?

Liam se rio y le tiró de la trenza.

—Quería darte una sorpresa.

—Espero que te hayas preparado para intentar ganarme.

—Te ganaría con los ojos cerrados.

Finley le dio un empujón.

—De eso, nada. Casi te gano el año pasado.

—Sí, casi, Finny Fin Fin. —Liam miró a Oliver—. ¿La habéis estado dejando ganar o qué? Está muy insolente.

Oliver levantó las manos.

—No me mires a mí. Yo solo le gané una vez que estaba resfriada e iba hasta arriba de medicamentos. Pero, cuidado, que ha mejorado bastante.

—¿De qué habláis? —preguntó Emma, muy intrigada. Los miró a los tres y después se detuvo en Finley.

—De un juego que inventó mi padre. Tenemos que ver las películas más ridículas que encontremos y cada vez que oigamos algún cliché o veamos alguna copia de otra película, gritamos el título de la película que viene —explicó Finley.

—Tendríais que ver a Liam. Tiene memoria fotográfica en lo que respecta a la cultura general del cine —comentó Oliver—. Pero Finley es la más rápida.

Finley se fijó en que Emma y Harlan se miraban entre ellos.

—Queremos jugar —concluyeron al unísono.

—Ningún problema —les dijo Liam a su hermana y a Oliver—. Puedo ganar a cuatro personas con la misma facilidad que a dos.

Finley entornó los ojos. Desde que murió su padre, solo habían jugado ellos tres: Liam, Oliver y ella. Pero con la llegada de los Crawford a sus vidas, les estaban arrebatando sus pequeños tesoros. Observó a Harlan y lo vio morderse el labio.

«Adaptarse o morir, Finley.»

«Brad Pitt, en Moneyball. 2011.»

Se volvió hacia su hermano.

—Y yo puedo dejarte en ridículo con la misma facilidad delante de tres personas como de una.

—Pues... a jugar, hermanita.

Capítulo 15

H

Emma empujó a Oliver a uno de los cómodos pufs del salón para ver películas. Harlan vio que Finley y Liam se sentaban en el sofá y apoyaban las piernas en la otomana al mismo tiempo. Él se acomodó al otro lado de Finley. En el suelo había un montón de chucherías y bebidas, y el olor a palominas grasientas y saladas inundaba el aire.

Oliver fue el primero: se levantó y mostró al grupo una película.

—Ahora o nunca —les comunicó—. La historia de un adolescente decidido a mostrar su destreza con el breakdance en el World Dance Classic de Nueva York. ¿El problema? Va a competir con la chica de sus sueños, y ganar puede significar perder a la única persona que le ha importado nunca. —Finley y Liam se miraron y refunfuñaron—. A los nuevos tengo que deciros que, para conseguir puntos en las películas con bailes, tenéis que conocer la música y también fijaros en los clichés, ¿entendido?

Liam fingió el sonido de un pedo y estiró los brazos con los pulgares hacia abajo.

—¡Bah! Qué soso. —Se puso en pie—. Os presento a todos La novia del leprechaun.

—¿Es una secuela de esas películas de miedo cursis, leprechaun? —preguntó Emma.

—Me alegra que me preguntes —comentó Liam, señalando a Emma—. No. Es la historia de una adolescente a la que capturan unos trols cuando su familia va de acampada a Wyoming. El rey de los trols planea usarla para crear un híbrido trol-humano que dominará el mundo. Si no consigue escapar, su virtud, su libertad y la raza humana estarán perdidas.

—El título menciona a un leprechaun —indicó Harlan.

—Sí.

—¿No hay leprechauns en la película? —preguntó.

—Claro que no.

—Qué bien.

—Tened en cuenta —les explicó Liam— que en las películas de miedo también se pueden conseguir puntos con referencias sobre el argumento, el simbolismo y los monstruos.

—De acuerdo, de acuerdo. —Oliver le hizo un gesto a Liam para que parara—. Deja de pavonearte. Fin, ¿qué tienes?

La chica se levantó y caminó con elegancia hasta el frente del salón. Se aclaró la garganta y mostró la película.

—Señoras y señores, para vuestro regocijo, esta tarde os presento Sismocaimanes.

—¡¿Qué?! —preguntaron los demás.

—Sismocaimanes. Cuando un grupo de cazadores furtivos de caimanes de Florida usa noventa kilos de explosivo para hacer volar un pantano, envían, sin querer, a miles de caimanes a las placas tectónicas de la tierra, lo que hace que las criaturas muten. Cuando los terremotos expulsan caimanes mutantes que empiezan a devastar el litoral oriental, un joven geólogo militar, Nick Bunbee, tiene que hacer frente a un pasado, y a una chica que dejó atrás como cazador de caimanes, si quiere evitar que los sismocaimanes destruyan su nueva vida.

—Qué bien —exclamó Harlan—. Nunca he tenido tantas ganas de ver algo así en mi vida.

—No, no funciona así —indicó Finley con retintín. Les dio lápices y papel a los demás—. Tenéis que escribir vuestra primera, segunda y tercera opción en orden, y elegiremos según los votos.

Votaron rápido y Sismocaimanes ganó por poco a La novia del leprechaun.

—Vaya. —Liam miró los papelitos que Finley había extendido en la otomana—. Un mínimo histórico. Nadie ha votado tu película en primer lugar, Ollie. Qué duro. Finley ya ha dejado de darte puntos por pena, ¿eh?

El chico enrojeció y miró a Emma.

—¡¿No me has votado?! —exclamó Oliver.

—No eres tan mono —dijo Emma, guiñándole un ojo.

Se dejó caer en el puf y se llevó la mano al pecho.

—¡Oh, no!

Su novia se inclinó sobre él.

—Pero lo arreglaré con un beso, ¿te parece?

Harlan apartó la mirada de la agenda electrónica de su hermana y miró a Finley, que parecía incómoda con esa exhibición de afecto.

—Puaj —exclamó Harlan.

Emma asintió; escribió los cinco nombres en una hoja de papel y puso debajo las puntuaciones.

—Vaya. —Escribió Finley tres números dentro de círculos—. Bien, Ollie empieza con cero puntos porque su película está en el último lugar; Liam con tres, por el segundo lugar; y yo con cinco. —Miró a su hermano—. Voy ganando.

—¿Y nosotros? —preguntó Emma, que se separó de su novio para respirar—. ¡No hemos elegido película!

—No. Hasta que no ganéis una ronda, no —explicó Liam—. Ollie ha podido elegir porque no sabíamos que es una enciclopedia andante del hip hop. Por eso siempre elige películas con bailes. Esforzaos, queridos Crawford, y esos puntos podrán ser algún día vuestros. Ollie, por favor, ¿haces los honores?

Oliver introdujo la película en el reproductor y apagó las luces antes de sentarse. Todos tomaron sus bebidas y palomitas y se acomodaron.

En los cinco primeros minutos Harlan se sorprendió de lo rápido que los hermanos Price recitaban las referencias de las secuencias.

—Cocodrilo Dundee.

—Cocodrilo Dundee 3.

—¡Tiburón! —gritaron al unísono, un empate que ganó Liam al decir el nombre del guionista de la película.

Oliver intervino con una referencia a un programa de televisión. Mientras tanto, Finley anotaba las puntuaciones, le daba empujones a su hermano, gritaba títulos de películas y se reía sin parar. Harlan no la había visto nunca tan cómoda, tan natural, ni siquiera con el grupo de teatro. Nunca la había visto con la cabeza bien alta y el pelo apartado de la cara en lugar de tapándosela. Estaba preciosa y su sonrisa eclipsaba todo lo demás. ¿Recordaba haberla visto sonreír alguna vez? ¿Acaso la habría visto alguien?

Inesperadamente, sintió una punzada en el pecho. Quería ser él quien provocara esa sonrisa, pero no solo durante unas semanas o hasta el final del semestre. Quería que esa sonrisa le perteneciera solo a él. Quería ser el motivo de su felicidad durante tanto tiempo como fuera posible.

«Lo seré», pensó.

Conforme la noche avanzaba, Harlan y Emma se involucraron más y más en el juego, e incluso ganaron algunos puntos en desempates contra los jugadores más expertos. Harlan ya casi estaba a la altura de Liam y Finley. En la pantalla, el geólogo militar Nick Bunbee tomó un lanzacohetes y apuntó a un caimán del tamaño de un autobús. Intentó disparar, pero no sucedió nada. El caimán se acercó a Nick y este le metió el arma en la boca. El animal se la tragó, pero se le quedó atascada en la garganta, se sacudió y cayó al suelo. Nick corrió hasta la criatura y empezó a darle patadas en la garganta, gritando:

—¡Te has comido mi juguete!

Finley y Harlan saltaron del sofá cuando el caimán explotó.

—¡Toy Story! —gritó Finley un milisegundo antes que Harlan, y se miraron. Ella le sonrió y él le devolvió la sonrisa.

La punzada en el pecho se le extendió por todo el cuerpo. Volvieron a sentarse y Finley se colocó un poco más pegada a él que antes. Justo entre él y Liam. Sonrió para sí mismo: había posibilidades.

Miró disimuladamente las cuentas de Finley... iba por detrás de Liam. Vio que se mordía el labio. A la película solo le quedaban unos minutos. Habían metido una manguera llena de nitrógeno líquido en el pantano que había causado los sismos en las placas tectónicas, matando a los sismocaimanes y estabilizando el planeta.

Finley jugueteaba inquieta con el bolígrafo en la boca. El hijo de Nick Bunbee corría hacia él por las calles de Miami cuando apareció de la nada un sismocaimán pequeño y cargó contra el niño. Antes de que pudiera reaccionar Nick, un viejo cazador con canas levantó una tapa de alcantarilla y golpeó con ella al sismocaimán, derribándolo. Después tiró al animal aturdido a la alcantarilla. El cazador se volvió hacia el niño cuya vida acababa de salvar: «Todos los desagües llevan al pantano, chico».

Finley abrió la boca pero la cerró justo cuando Liam y Emma gritaron: «¡Buscando a Nemo!». Liam indicó el año de la película; Emma, el nombre del actor; y Liam mencionó el nombre del director.

Emma se quedó pensativa.

—Oh... ¡vaya, no sé nada más!

A Liam se le iluminaron los ojos y se volvió hacia su hermana.

—¿Y...? ¿Cuáles son las puntuaciones finales?

Harlan observó cómo Finley sumaba los puntos y una sonrisa le atravesó el rostro.

—Bien. ¡Atención! Emma tiene doce puntos. —La actriz le hizo una pedorreta—. Oliver, la respetable cifra de veintiuno. Y... de acuerdo. Harlan... —Se volvió hacia él—, tienes veintisiete puntos. Impresionante para un principiante. Aunque sigo pensando que la referencia de Los juegos del hambre pertenecía a la película japonesa Battle Royale.

—Ya, porque copian una cita japonesa... —se quejó Harlan.

—Por el lugar, Crawford —lo interrumpió con una sonrisa—. Aun así, buen trabajo. Yo tengo..., a ver, treinta y dos puntos; y Liam... tú... oh, no, no puede ser. ¿Es que te has apuntado números de más o qué?

Liam dio una palmada sonora en el sofá.

—Ya, claro, Fin. ¡Sabes que no puedes ganarme! ¿Cuántos tengo?

—¡Liam obtiene la impresionante cifra de treinta y cinco puntos! Señores y señoras, ya tenemos al ganador. —Hizo una reverencia en dirección a su hermano.

Este se puso en pie y empezó a darle vueltas a su hermana alrededor del salón.

—No me lo has puesto fácil, pero los hermanos mayores siempre ganan.

La sonrisa de Finley le llegaba a los ojos y hacía que toda la cara le resplandeciera.

—La próxima vez te pienso ganar.

Parlotearon mientras ella recogía los paquetes de dulces vacíos, las botellas de refresco y los cuencos de las palomitas. Liam le quitó todo de las manos y le dio un beso en la frente.

—Vete a dormir, hermanita. Yo me ocupo de esto. De todos modos, estoy esperando una llamada de un ojeador de España a las dos de la madrugada, así que me quedaré despierto un rato.

—Me quedo contigo —dijo Finley e intentó quitarle las cosas de las manos.

Su hermano esbozó una sonrisa.

—Voy a estar aquí una semana, Fin. Ya tendremos mucho tiempo para ponernos al día. Duerme un poco, anda, ve.

La chica fue a protestar, pero Liam la acabó convenciendo. Le deseó buenas noches y salió detrás de Oliver y Emma.

Harlan se quedó a ayudar a Liam a recoger.

—He oído que eres delantero del Nôtre Dame de fútbol, ¿no? Tienes que ser muy bueno si te han contactado desde Europa.

Liam asintió, aunque parecía algo incómodo con el cumplido.

—Soy bueno. Lo único que quiero es jugar en un país en el que a la gente le importe el fútbol, pero mi entrenador ha estado intentando evitar que juegue partidos fuera del país, y no digamos que me una a otro club. Al final de la temporada me comentó que podía hacerme profesional jugando en Chicago o en Los Ángeles. Prácticamente me lo garantizaba, siempre y cuando jugara un año o dos más con él. Pero entonces le dije que se habían puesto en contacto conmigo unos clubes de Europa y México para entrenar como suplente. Y empezó a decirme que no era tan bueno como pensaba y que nadie me aseguraría la beca. Hasta llamó a un par y ahora no puedo volver a ponerme en contacto con ellos. Es una mierda.

Harlan llevó la basura a la cocina.

—Menudo asco. ¿Dónde quieres jugar?

—Lo ideal sería en el Arsenal, el Real Madrid o el São Paulo. Pero, si hay que ser realista, creo que tengo posibilidades en el West Ham o el Español.

—Suerte con la llamada de esta noche.

—Gracias. Ah, por cierto, iba a preguntarle a Oliver. ¿Sabes qué van a hacer los Bertram para el cumpleaños de mi hermana el sábado? Cuando yo no estoy, suele ir con Oliver a visitar el casco antiguo, pero ahora que él tiene novia y yo estoy aquí...

Harlan casi se queda boquiabierto, pero hizo lo posible por mantener una expresión neutra. ¿Finley cumplía dieciséis años? ¿Esta misma semana? Hasta ese momento no había oído a nadie mencionarlo, y mucho menos a ella. ¿Qué chica no se ponía como loca en su decimosexto cumpleaños?

—Me parece que alguien lo mencionó, pero no sé cuáles son sus planes. No tengo ni idea —dijo Harlan lo más naturalmente que pudo.

Liam asintió.

—A Finley le gusta fingir que no le importa, pero mi padre y yo solíamos organizarle una fiesta sorpresa todos los años. A pesar de que lo hacíamos cada año, siempre se sorprendía, como si fuera la primera vez. Le encantaba. —Soltó una carcajada—. Le gustan mucho los cumpleaños. Es curioso. Le da mucha importancia a los de los demás, pero nunca espera que nadie se acuerde del suyo. Bueno, hablaré con mi tío Thomas para ver si podemos prepararle algo.

—Avísame cuando vayas a hablar con él y te ayudo.

Terminaron de ordenarlo todo y Harlan bajó las escaleras. Cuando llegó a la primera planta se encontró con Finley, que salía de la cocina.

—Eh, has jugado muy bien esta noche.

La chica se apoyó en la barandilla.

—Gracias, tú también.

—Habría jurado que estabas a punto de gritar la última película, Buscando a Nemo, ¿no?

Se encogió de hombros, y las mejillas se le tiñeron de rojo.

—Sí, pero en el fondo no estaba muy segura.

—Ya, supongo. A Liam le ha venido muy bien. Al menos se ha beneficiado él. —Ella asintió y estaba a punto de adelantarlo cuando Harlan le tendió la mano. Finley dudó un instante, pero la aceptó—. Buena partida, señorita Price.

Harlan le dio un apretón y alargó el momento más de lo debido. Y un poco más.

Ella apartó la mano y subió las escaleras.

—Buenas noches.

La observó desaparecer y sonrió.

«Ya te tengo.»

Capítulo 16

O

Un momento antes de la cena, al día siguiente, Oliver y Emma pasaban por delante del despacho de Thomas cuando vieron, a través de la puerta de cristal, a Liam y Harlan reunidos con él. El adulto dijo algo y los dos volvieron la cabeza hacia Oliver y Emma. Harlan les hizo un gesto para que entraran.

—¡Venid, rápido, y cerrad la puerta! —les indicó Harlan.

Oliver miró extrañado a su novia, pero hicieron lo que les pidió.

—Shhh... ¿Está Fin por ahí? —les preguntó Liam.

—No. Está arriba con mi madre. ¿Qué pasa? —se interesó Oliver.

Él y Emma se acercaron a la mesa.

—Estamos hablando de su cumpleaños —comentó el padre de Oliver—. Harlan ha ofrecido la casa de los Grant para celebrar una fiesta sorpresa y ya lo he confirmado con sus tíos. Están de acuerdo.

Oliver asintió, pero por dentro le dio un pinchazo en el estómago.

—Entonces, ¿llevo a Fin a visitar el casco antiguo o...?

—No. Este año no —respondió Liam—. Necesitamos que hagas como si se te hubiera olvidado para que tú y Emma ayudéis con la decoración. Y yo voy a decirle también que tengo una cita con un ojeador.

—Pero entonces pensará que nos hemos olvidado todos de su cumpleaños. —La mano de Oliver se tensó alrededor de la de Emma de forma inconsciente y ella apartó la suya.

—Ollie, me haces daño... —se quejó ella.

—No, Harlan saldrá con Finley ese día —le informó su padre—. Tenéis que decirle que tú y Emma tenéis planes para el sábado, para que no intente poner ninguna excusa.

Ultimaron los planes y Oliver se obligó a tragar el nudo que se le había formado en la garganta. Y, para empeorar más las cosas, Emma no dejaba de lanzarle miradas de soslayo. Cuando finalmente salieron del despacho, esta vez fue ella quien le dio un apretón en la mano.

—¿Qué te pasa, Ollie?

Se dirigieron a la cocina, donde él tomó algo para picar. Abrió la despensa y acercaron los taburetes a la encimera.

—No sé... Me siento mal por permitir que Fin crea que me he olvidado de su cumpleaños.

Emma se comió una patata frita.

—Es una fiesta sorpresa, Ollie. Así se hacen este tipo de cosas.

Sacudió la cabeza.

—Sí, ya lo sé. Tienes razón, es una bobada. —Le dio un beso en la mejilla—. La fiesta va a ser perfecta.

El sonido de unas chanclas contra el suelo de madera los alertó de la presencia de Finley antes de que la vieran.

—Hola, chicos —los saludó al entrar en la cocina—. ¿Qué hacéis?

Emma se puso recta.

—Hablando de los planes para el sábado.

El cuerpo de Finley pareció detenerse en mitad de un paso.

—Ah. ¿Es que vais a hacer algo?

—Sí, pensamos visitar el casco antiguo —se anticipó a responder Emma—. Ollie me estaba diciendo que es fantástico, y quiero que me haga de guía.

Oliver sintió como si le hubiera vertido cera caliente por todo el cuerpo. Finley les dio la espalda y se puso a buscar algo en el frigorífico.

—Qué divertido. Te encantará. —Alcanzó una manzana, un cuchillo y se dispuso a pelarla, todavía de espaldas a ellos.

—Sí, estoy deseando ir. —El taburete de Emma chirrió en el suelo cuando se apartó de la encimera—. Bueno, nos vamos. ¡Hasta luego, Fin!

—Adiós, Fin —se despidió Oliver, pero la voz le sonó falsa.

Al salir de la cocina, a Oliver le pareció oír un gemido. Tragó saliva y siguió andando.

* * *

F

Cuando los pasos ya se habían alejado lo suficiente, Finley dejó el cuchillo en la encimera y cerró los ojos. Se sentía como una tonta. ¿Cómo podía haber pensado que Oliver seguiría preocupándose por su cumpleaños ahora que tenía novia? ¿Acaso le habría importado alguna vez, o era ella solo alguien con quien matar el tiempo?

«Basta —se dijo a sí misma—. A Ollie le importas. Probablemente piense que como Liam está en la ciudad, vas a pasar el día con él.»

Asintió al darse cuenta de que eso tenía sentido. Volvió a agarrar el cuchillo y terminó de cortar la manzana, incapaz de alejar los pensamientos de Oliver. ¿Por qué tenía que llevar a Emma al casco antiguo? Eso era algo de ellos dos.

«Ya no.»

—¡Ya basta! —se reprendió a sí misma.

—¿Qué basta? —le preguntó Liam, que entró en la cocina con Harlan. Se acercó a ella y le quitó un trozo de manzana que se echó a la boca antes de que a su hermana le diera tiempo de impedirlo.

—Ya basta de que me robes la comida. Eso —dijo, poniendo una mano encima del plato para cubrir los trozos.

—Buen intento. —Le apartó la mano y le quitó otro trozo antes de rodear la isla y sentarse al lado de Harlan.

—¿Cómo fue la llamada del ojeador anoche? —le preguntó el actor a Liam.

—Quieren que vaya este verano a hacer una prueba para la reserva.

—¿Y por qué pareces entonces tan disgustado?

—Es un club pequeño y tienen poco presupuesto. Las probabilidades de que me elijan son buenas, pero la evolución sería incierta. Podría acabar perdiendo unos años valiosos si firmo con ellos. —Liam chasqueó los dedos y miró a Finley—. Hablando de ojeadores, una persona del Chicago Fire quiere quedar conmigo el sábado y tengo que pasarme por las instalaciones. Probablemente estaré fuera la mayor parte del día.

Finley se quedó de piedra, pero reprimió toda muestra de decepción.

—Pensaba que no querías jugar con un equipo local.

Liam se encogió de hombros.

—Y así es, pero si lo demás falla, tengo que contar con opciones en Estados Unidos. Es una liga en desarrollo, pero es mejor que quedarme con el idiota de mi entrenador otro año.

—Vaya. Sin Liam, sin Ollie y sin Ems —expresó Harlan de repente—, me preguntaba si querrías salir conmigo el sábado.

A Finley se le aceleró el corazón por el pánico.

—¿Perdona?

—Te he pedido que salgas conmigo —repitió él, burlón.

Finley negó con la cabeza con demasiada brusquedad.

—No, no puedo.

Las mejillas de Harlan se tiñeron un poco de rojo.

—¿Por qué no?

—No puedo... No puedo pedirte que hagas eso. Tienes una vida muy ocupada con entrevistas y cosas que hacer.

La ofensa en la expresión de Harlan era absoluta.

—Señorita Price, le estoy pidiendo que pase el día conmigo. No es por caridad.

Liam parecía también decepcionado. Era obvio que Harlan se había ganado ya a su hermano, pero a ella no. No podía aceptar. No soportaba a Harlan Crawford.

De acuerdo, eso no era del todo cierto. En la última semana le había sorprendido descubrir un lado del chico más dulce que el que había conocido meses antes. Además, siempre supo, todo el tiempo, lo de su padre y no la había tratado diferente por ello. Pero luego estaba lo que pasó con Juliette. La había besado a sabiendas de que tenía novio. A su prima no le faltaba la culpa, y si no hubiera estado persiguiendo a Harlan tan insistentemente, probablemente nunca...

No. La brújula de la moral de su vecino no señalaba precisamente al norte. Era agradable cuando quería, pero nunca era agradable ni amable por el bien de otro.

—Lo siento, Harlan. Creo que no.

El chico arrugó la cara. Miró a Liam.

—De acuerdo. Llamaré al propietario del teatro Piper y le diré que lo cancele. Creía...

—¿Que cancele qué? —Finley no pudo evitar preguntar. El teatro Piper era uno de los cines más antiguos de Chicago.

—Nada. Es una tontería. Conseguí que el propietario me alquilara la sala principal por todo el día. Pensé que estaría bien ver una maratón de los mejores episodios de Supernova en una pantalla grande, pero está claro que no quieres...

Finley parpadeó; tenía los ojos llenos de lágrimas.

—¿Eso has hecho? ¿Tú solo? ¿Por mí?

El actor la miró fijamente. Nunca lo había visto tan... expuesto.

—Harlan, lo siento. No lo sabía.

—No te preocupes. El depósito es con derecho a devolución si llamo...

—¡No! Por favor, no lo canceles. —Esbozó una sonrisa—. Me encantaría salir contigo mañana. Gracias.

Liam y Harlan intercambiaron miradas.

—Fenomenal —respondió el muchacho, con los ojos brillantes—. ¿Te paso a buscar sobre las diez?

Finley asintió.

Liam y Harlan se quedaron hablando un rato más y después el actor se despidió con un gesto de la cabeza. Su hermano se levantó y rodeó la encimera. Envolvió a Finley con un brazo.

—Siento perderme un día contigo —se disculpó—, pero me alegro de que lo pases con Harley. Es un buen chico.

La chica resopló, y su hermano retrocedió para mirarla.

—¿Qué pasa?

—Harlan Crawford puede ser muchas cosas, pero bueno no es una de ellas —dijo ella.

Liam negó con la cabeza.

—Ya sabes que te quiero, Finny, pero eres demasiado de blanco o negro. Metes a la gente en categorías: o buenas personas o malas personas. Y la vida no es tan sencilla. Papá no era tan bueno, y mamá no es tan mala. De acuerdo, ese no es el mejor ejemplo, ella es una bruja. Pero Harlan Crawford no es tan malo. Ponte en su lugar. ¿Unos padres locos y disfuncionales que no pueden ver más allá del odio que se tienen como para acordarse de sus hijos? Nosotros lo pasamos muy mal durante algunos años después de la muerte de papá, tú más que yo, pero antes que eso al menos lo teníamos a él. —Finley empezó a temblar y Liam la abrazó con más fuerza—. Intenta recordar esto cuando estés mañana con Harley, ¿de acuerdo? Dale al menos media oportunidad.

La joven miró de reojo a su hermano.

—Pero ¿por qué? ¿Por qué hace esto?

Liam se quedó mirándola.

—¿Bromeas? —dijo él.

—No, ¿qué es lo que me estoy perdiendo?

Su hermano se limitó a sonreír.

—No, no... No voy a arruinarte la sorpresa. —Todavía rodeándola con los brazos, salieron juntos de la cocina—. Venga, vamos arriba a hacer traducciones cutres de alguna telenovela.

* * *

F

A las diez menos cinco de la mañana siguiente Finley se paseaba impaciente por la entrada de la casa. No paraba de mirar su reflejo en las puertas de vidrio que daban al despacho de su tío. ¿Iba bien con jeans y un jersey? Ambas prendas eran nuevas, y además le sentaban muy bien. Quizá demasiado bien.

El tío Thomas bajó por las escaleras y sonrió al verla.

—Qué guapa estás. ¿Esperando a tu cita?

—¿Cita? —Aceleró el paso—. ¿Crees que Harlan piensa que esto es una cita?

Thomas le puso una mano en el hombro y el contacto la tranquilizó.

—Me alegra ver que sales, Finley. Mereces a alguien que te trate como la persona especial que eres. —Le dio un beso en la frente—. Intenta pasarlo bien, ¿de acuerdo? Harlan es un buen chico. —Sonó el timbre y Finley apretó y relajó las manos—. Tranquila. Ya voy yo.

El tío Thomas se acercó a la enorme puerta y la abrió. No obstante, no era Harlan quien estaba fuera, sino Nora. Entró como una exhalación, quitándose el abrigo.

—¡Nora!, no te esperaba hasta más tarde. ¿Va todo bien?

—No, Thomas. No vas a creer lo que el juez... —Se quedó callada y miró a Finley. Le repasó con la mirada de arriba abajo: la ropa, el pelo, que llevaba recogido a un lado, y terminó en los labios pintados de rosa—. Finley, vas muy arreglada. Ya veo que tu tío te ha comprado ropa nueva. Qué bien.

La joven frunció el ceño.

—¿Verdad, Nora? —afirmó él—. Está preciosa, y habría gastado con gusto diez veces más en ella si pensara que iba a aceptar el dinero. —Abrió la puerta del despacho para que entrara Nora y después le dio una palmadita en el hombro a su sobrina—. Disfruta de tu cita con Harlan.

Nora volvió sobre sus pasos.

—¿Harlan... y tú?

—Nora... —la reprendió el tío Thomas. Le ofreció a Finley una mirada de disculpa y cerró las puertas en la cara de la mujer.

A Fin le ardían las mejillas y le picaban los ojos. De repente se arrepintió de ir; lo que deseaba era darse la vuelta, subir corriendo las escaleras y olvidarse de todo y de todos. Pero sonó el timbre. Miró el reloj de pie, que marcaba las diez. Qué puntual. Inspiró profundamente para tranquilizarse, alcanzó el abrigo, abrió la puerta y salió antes de decir siquiera «hola».

Harlan frunció el ceño debajo de las gafas de sol y el sombrero.

—Buenos días, señorita Price. —Sostenía un ramo de tulipanes y ella resolló—. Me encanta que estés tan ansiosa por que nos vayamos, pero igual te gustaría ponerlos en agua primero.

Finley se quedó inmóvil. Poner las flores en agua significaba pasar junto al despacho, desde donde Nora seguramente la vería.

—¿Qué pasa aquí? —le preguntó el actor, sin entender nada.

—No quiero volver adentro —respondió, consciente de lo mucho que le ardían las mejillas.

—Los Bertram saben que vas a estar conmigo, ¿cuál es el problema?

Finley se quedó mirándose los pies.

—Nora está aquí. No...

—Ah, de acuerdo. —Retrocedió un paso y se detuvo—. Entendido.

Le puso el ramo en las manos, volvió a acercarse a la puerta y tiró de ella. Finley sentía la cara en llamas. Agarrado de su codo, Harlan saludó cordialmente a Thomas y a Nora tras asomar la cabeza por el despacho.

—Solo vamos a poner esto en agua. Prometo cuidar de ella, señor.

El tío Thomas sonrió de oreja a oreja. Nora no.

Harlan arrastró a Finley hasta la cocina, le pidió un jarrón a la sirvienta y le entregó las flores. Volvieron al pasillo, se despidieron del tío Thomas y se marcharon a la estación de metro antes de que Finley se diera cuenta siquiera de lo que estaba sucediendo.

¿Había pasado Harlan por delante de Nora? ¿Por ella?

Lo miró de reojo y se dio cuenta de que lo tenía más cerca de lo que le gustaría. Fingió dar un traspié y se colocó a una distancia más cómoda para ella.

—Eh... has sido muy amable.

—¿Qué?

—Con las flores, y con Nora.

Harlan sacudió la cabeza, quitándole importancia.

—Esa mujer es una zorr...

—No.

—¿No piensas lo mismo que yo?

Finley lo consideró un instante.

—Sí. —Sonrió—. Pero, porque sea verdad, no quiere decir que tengas que decirlo.

Harlan soltó una carcajada.

—Eres como tu padre, ¿lo sabías? Muy amable con todo el mundo. Con la gente de vestuario, con los ayudantes de producción. Si alguien cometía un error, nunca se enfadaba. Siempre le decía a los demás lo que necesitaban escuchar para mejorar. Nunca entendí cómo lo hacía. —Abrió el acceso a la estación para que pasara y la siguió. Escanearon los bonos y se dirigieron al andén, que estaba abarrotado—. Y tú también eres así. Tan amable que casi ni sé cómo hablar contigo.

Finley negó con la cabeza con la esperanza de que dejara de compararla con su padre.

—Yo no soy tan amable —dijo ella entre dientes.

—¿Cómo?

—Nada. —Miró a su alrededor.

El vagón estaba abierto para que los pasajeros entraran. Harlan apoyó una mano en sus hombros y la guio al interior. Entre la gente de la ciudad, había también turistas que miraban guías y aplicaciones en sus teléfonos móviles. Enfrente de ellos había un grupo de adolescentes de su edad; uno de ellos dio un codazo a los otros, y todos se volvieron para mirar a Harlan, cuyas gafas de sol y sombrero no podía ocultar completamente su identidad. Finley les dio la espalda a los jóvenes y se colocó frente a su acompañante. Vio en el reflejo de la puerta a una chica pelirroja muy guapa fruncir los labios y repasar a Harlan con la mirada. Suspiró. Ver cómo él flirteaba no era lo que más le apetecía en su cumpleaños.

Harlan la miró.

—Sígueme la corriente, ¿de acuerdo? —le susurró.

Acercó una mano a la mejilla de Finley y se puso a juguetear cariñosamente con un mechón. A ella le costó bastante no encogerse. En el rostro del actor había una pequeña sonrisa y se aproximó más a ella. Finley estaba a punto de retroceder cuando se fijó en el reflejo de la pelirroja; tenía la boca abierta y una ceja arqueada en un gesto de enfado. Finley tenía la cara de Harlan a solo unos centímetros de la suya. El chico acercó los labios a su oreja y ella se quedó sin aliento.

—La pelirroja parece furiosa —murmuró él.

Finley rompió a reír.

—Sí, sí que lo está.

La chica se volvió hacia sus amigas, que empezaron a cuchichear. Dos de ellas estaban de puntillas, tratando de ver quién era la joven que acompañaba a Harlan Crawford.

Cuando sacaron las cámaras de fotos, Harlan se movió lo suficiente para que no pudieran verle la cara a Finley. Sus ojos sonrientes quedaron justo enfrente de los de ella.

—Qué raro. No recuerdo haberlas invitado a nuestra excursión. ¿Las has invitado tú? —dijo él en un tono más elevado, para que las chicas lo oyeran.

Finley puso los ojos en blanco y negó con la cabeza.

—¿Yo? Claro que no.

El chico miró por encima de la cabeza de su amiga y volvió a bajarla antes de que las adolescentes pudieran reaccionar.

—No lo sé. Pero parecen muy decididas a venir con nosotros. ¿Estás segura de que no son admiradoras de Supernova? —dijo él, y Finley resopló—. ¡Hablo en serio! ¿Ves a la que tiene el tatuaje en la muñeca? ¿La del blazer azul? Mírale las cejas y dime que no es una kirathan.

Finley miró el reflejo de la chica y se le escapó otra carcajada. Le dio un golpe en el hombro a Harlan.

—Para.

—Para tú.

El tren redujo la velocidad y una voz grabada anunció la parada de las adolescentes. En lugar de salir por las puertas que tenían más cerca, el grupo fue a la que había al lado de Finley y Harlan. El actor agarró a su acompañante por los hombros y se volvió con ella para ocultar sus rostros del grupo. Finley las veía ahora reflejadas en las ventanas. Intentaban conseguir una vista mejor de ellos, pero los ángulos de Harlan eran demasiado exactos. Había hecho esto antes.

—Corre, fíjate en el chico de los pantalones de chándal —le dijo el actor. Finley lo vio en el reflejo—. Ese es un dosculiano. Nunca había visto a uno.

Las puertas del vagón se cerraron y Finley y Harlan recuperaron unas posturas más naturales. La chica apartó la mirada, pero no pudo borrar la sonrisa del rostro.

—No existen los dosculianos.

—¿Estás segura? Ese tipo esconde al menos cuatro nalgas en esos pantalones.

—Eres horrible.

—Y a ti te encanta —le dijo Harlan, todavía con una sonrisita en los labios. No había dejado de sonreír desde que habían salido.

«¿Por qué?»

Finley entornó los ojos y la sonrisa del actor flaqueó. El tren llegó a su parada y Harlan la acompañó fuera del vagón y hasta la calle. El teatro estaba a una manzana de la estación. Caminaron en silencio hasta que él señaló la marquesina. En la última línea ponía: «HOMENAJE A GABRIEL PRICE».

Finley agachó la cabeza y después de unos segundos miró a Harlan, que sonreía de oreja a oreja.

Ella también sonrió y juntos entraron en el edificio.

Capítulo 17

H

Después de ocho horas y once minutos de los mejores episodios de Supernova, Harlan y Finley salían del metro y se dirigían a su calle. En medio de los comentarios sobre la actuación de su padre en el papel del capitán Souza y las discusiones sobre si el episodio dieciséis era mejor que el veintitrés, Finley no podía dejar de darle las gracias. Lo estaba volviendo loco.

—En serio, aún no puedo creerme que hayas conseguido la versión del director de su último episodio. Liam y yo le escribimos después de... pero nunca nos respondió. Harlan, no puedo agradecértelo lo suficiente. Seguro que te has metido en más de un lío por esto.

Él levantó una mano.

—Por favor, basta ya. Ya sé que estás agradecida, pero no lo he hecho para que me lo repitas hasta el infinito, ¿de acuerdo?

Finley abrió la boca, pero enseguida la cerró. Estaban llegando a sus casas.

—Harlan, ¿por qué lo has hecho?

—Porque me encantaba esa serie. Y porque quería a tu padre como si fuera mi propio padre —admitió.

El corazón se le había acelerado. Era una sensación extraña. ¿Se estaba volviendo un blandengue o qué? Miró a Finley y la sensación se intensificó. La chica tenía el abrigo abotonado hasta arriba y le tapaba la boca y media nariz roja del frío. Estaba demasiado adorable.

Llegaron a sus casas y se encontraron con que las luces estaban apagadas, aunque las de la entrada estaban encendidas. Finley miró la puerta de su casa, vacilante. Se acercó a los escalones, pero él la tomó de la mano y le dio media vuelta.

—¿De verdad quieres saber por qué lo he hecho? ¿Por qué he preparado lo del teatro y he conseguido la versión del director del episodio? —La chica se mordió el labio y sus enormes ojos oscuros era dos charcos reflectantes. Parecía nervioso en el reflejo que proyectaban—. Por ti, ¿de acuerdo? Me gustas, Finley Price. Mucho. Más de lo que nunca me ha gustado nadie, y eso me está volviendo loco. Muy loco. Y por favor, deja de darme las gracias. Hacerte hoy feliz ha sido lo más egoísta que he hecho en mi vida.

Un millar de expresiones cruzaron el rostro de Finley. Cejas arqueadas y fruncidas; nariz arrugada y todavía más arrugada; boca abierta y cerrada con las comisuras tensas...

Finalmente mantuvo la mirada fija en el suelo.

—Eso es probablemente lo más bonito que nadie me ha dicho nunca.

Harlan exhaló ruidosamente.

—Me alegro de que no me digas que soy el idiota más egoísta que has conocido nunca.

—Aunque tampoco lo he negado. —Ella lo miró de reojo con una sonrisita.

El actor soltó una carcajada.

—¿Por qué no vamos a por algo de helado de mi tía antes de entrar en tu casa? —dijo Harlan, que todavía tenía la mano de ella.

Pero ella se dio cuenta y la apartó.

—No creo que sea buena idea, Harlan. Has sido muy amable...

—Por favooor, deja ya de darme las gracias.

—... al decirme eso —continuó—. Y hoy me lo he pasado muy bien. Pero no me gustas de ese modo. Estaría mal por mi parte darte esperanzas.

El chico sintió una punzada desconocida en el pecho. Le pasaron por la cabeza escenas de ella sonriendo, riendo y golpeándole el brazo a lo largo del día. Ayer no quería salir con él; y esta noche su subconsciente le había permitido que él la tomara de la mano.

Aún no estaba todo perdido.

—Señorita Price, solo le estoy ofreciendo helado, no mi amor eterno. Me ha costado mucho descubrir tu sabor favorito. Chicle, ¿no? Pues tienes que comértelo, porque te aseguro que nadie se va a comer esa porquería en mi casa.

—¿Qué dices? ¿Porquería? ¡Chicle es el mejor sabor del mundo!

—Quizá cuando tienes seis años..., bueno. Acéptalo, Price, y ven a por tu maldito helado asqueroso de niña pequeña que tengo en el congelador.

Finley sonrió y subió los escalones con él. Cuando él estaba metiendo la llave en la cerradura, lo detuvo.

—Así que solo Price, ¿eh? —dijo ella.

—¿Perdona?

—Normalmente me llamas señorita Price, pero antes me llamaste Finley Price. Y ahora solo por mi apellido. ¿Qué pasa?

La miró a los ojos y abrió la puerta.

—Anda, entra, Price.

La oscuridad de la casa apenas duró unos segundos.

Las luces se encendieron de golpe.

—¡¡¡Sorpresa!!!

Finley puso los ojos como platos. Más grandes y redondos aún. Le cubrían toda la cara. Entre los gritos y las felicitaciones de las veinte personas que había, buscó con la mirada a Liam. Esbozó una gran sonrisa cuando lo vio y este le hizo una reverencia.

Se volvió hacia Harlan y la sonrisa flaqueó.

—¿Tú... sabías esto? —dijo, confusa, y el chico asintió—. ¿Así que lo de hoy...?

Emma se acercó corriendo y la rodeó con los brazos.

—Sí, pero todo lo que te he dicho lo siento de verdad —le aclaró Harlan, sosteniéndole la mirada—. Todo.

La joven parpadeó y una sonrisa encontró el camino hacia su boca. Enseguida tenía delante a amigos de los clubes y de la clase de teatro, abrazándola y deseándole un feliz cumpleaños. A continuación se acercaron Oliver y sus padres.

—¿Me odias? —le preguntó su amigo al tiempo que la abrazaba—. He tenido que fingir y llevo todo el día torturándome por si creías que se me había olvidado.

Finley tenía los ojos húmedos. Miraba a todo el mundo embobada. Harlan contemplaba admirado su rostro como si se tratara una película increíble. Nunca la había visto mostrar sus emociones de forma tan abierta. La chica miró a Oliver y sonrió.

—Sería imposible odiarte, Ollie.

—Pero sabes que nunca se me podría olvidar, ¿verdad? —Le agarró la barbilla y la levantó para que lo mirara a los ojos—. Jamás, Fin.

El señor y la señora Bertram apartaron a su hijo a un lado.

—Vamos, vamos... Deja de acaparar a la cumpleañera.

Su familia de acogida la rodeó y Harlan se escapó en busca de comida. Con menos de treinta personas en su casa, esa fiesta le parecía solo una sombra de las que solía organizar él. Oliver había insistido en encargarse de la lista de invitados, la única cosa con la que había puesto pegas, y Harlan y Emma discutieron con él. Sin embargo, a Finley no parecía importarle que la fiesta fuera pequeña. En realidad, mientras Harlan la observaba desde las escaleras con el refresco en la mano, admitió que era mucho mejor así. Y lo supo por el modo en que Finley mantenía la cabeza alta y se elevaba sobre las suelas de las chanclas y no solo en las puntas de los pies.

Liam se le acercó en las escaleras.

—¿Qué tal va todo? Una fiesta estupenda.

—Sí, parece que está disfrutando —dijo Harlan satisfecho.

—¿Se lo ha pasado bien hoy?

—Sí, creo que se está divirtiendo de verdad. —Harlan tomó un sorbo de la bebida—. Tengo que irme un par de días de la ciudad, pero seguramente esté de vuelta el lunes, el martes, como muy tarde. ¿Cuándo se te acaban las vacaciones?

—Las clases empiezan el lunes siguiente, así que todavía estaré aquí cuando regreses.

Harlan asintió e hizo un gesto en dirección a Finley, que mantenía una animada conversación con Oliver.

—¿Y ella? —preguntó Harlan.

—¿A qué te refieres?

—A nada, no importa. —Se puso en pie y bajó las escaleras—. Voy a por un trozo de tarta. ¿Quieres algo?

—No, estoy bien.

Harlan se abrió paso por los invitados, deteniéndose para saludar a sus compañeros de clase. No reconocía a la mayoría, pero igualmente sonrió y chocó manos y juntó puños con los asistentes.

En la cocina vio a Emma hablando con una de las chicas que estaban en el club de teatro de Finley. Su hermana sonrió, dio alguna excusa a la joven y cruzó la cocina hasta Harlan. Apoyó una mano en la encimera gris pizarra.

—Mátame, por favor —le dijo ella, ocultando una sonrisa que apretaba los dientes—. ¿Podría ser más aburrida esta fiesta?

—¿Dónde está tu novio?

Emma levantó las manos.

—Ha insistido en que quiere estar con Finley esta noche. Lleva todo el día preocupado por si se sentía olvidada.

Harlan se encogió de hombros.

—Y tiene razón. Es la chica sexi más infravalorada que he conocido nunca.

—¿Sexi? ¿Ahora piensas que Finley es sexi?

—¡Qué!

Emma le dio un empujón.

—¡Dios mío! —exclamó ella, mirándolo fijamente—. ¡Te gusta! ¡Te gusta de verdad!

—¿Y...?

La chica puso los ojos en blanco.

—No hagas ninguna tontería, Harley. —Le amenazó con el dedo índice—. Voy a buscar a Ollie.

Alrededor de las diez la fiesta estaba en su máximo esplendor y había llegado mucha más gente sin invitación; entre ellos, Frost, su compañero de clase. El señor Bertram fue a acompañar a su esposa a casa, pero les prometió a Harlan y Emma que no tardaría en regresar. La promesa parecía más bien una advertencia.

Harlan encontró a Finley acurrucada en una silla de la biblioteca, observando el contenido de una cajita.

—Te estaba buscando —le dijo—. ¿Lo estás pasando bien?

La joven alzó la mirada y asintió.

—Sí, gracias. Gracias por todo, Harlan. No... no sé qué decir.

—Para empezar, puedes hacerme un favor: deja de darme continuamente las gracias.

—Vale, perdona. —Se rio entre dientes.

—Y también deja de disculparte.

—Lo sé, perdona.

—¡Price!

—De cuerdo, muy bien... No me perdones. Oh, Dios.

Se rio, pero después suspiró y levantó el regalo. Era una carcasa para el iPhone.

—Pero creo que no me va a servir de mucho.

—¿Por qué lo dices? —El chico se sentó a su lado y alcanzó la carcasa. Estaba personalizada y tenía una foto de Liam y ella de pequeños.

—Se me estropeó el teléfono cuando me caí en el charco, ¿no te acuerdas? Lo del arroz no ha funcionado, y no me he atrevido a contárselo a Liam, y tampoco puedo pedirle otro al tío Thomas.

Harlan se levantó y le tendió una mano.

—Siento que el arroz no haya funcionado, pero puedo arreglarlo. Ven conmigo.

Por increíble que pareciera, Finley permitió que la ayudara a levantarse.

Diez minutos más tarde estaban con Emma en su habitación. La actriz tenía sobre la cama cuatro teléfonos viejos de colores que Finley no habría imaginado siquiera.

—Elige uno. Cualquiera —le dijo Emma. Miró a Harlan y le hizo un gesto de asentimiento. Mientras Finley se lo pensaba, Emma colocó delante de la vista de su vecina un teléfono blanco sencillo. Harlan prácticamente podía ver cómo se movían los engranajes de su mente—. Verás, son todos viejos y yo no pienso usar un teléfono antiguo. —Dio un golpecito con el dedo en el blanco—. Te lo aseguro.

Finley asintió.

—Bueno, si estás segura...

—Oh, lo estoy. —Tomó el teléfono blanco, le puso la carcasa de Liam y se lo tendió a Finley—. Feliz cumpleaños, Fin.

Finley la abrazó y después sonrió a Harlan.

—Gracias. ¡Voy a enseñárselo a Liam! —Salió de la habitación corriendo y los hermanos la siguieron.

Abajo se encontraron con un puñado de gente que no reconocían, y todos saludaron a Finley. Ella los miró inexpresiva antes de devolverles el saludo. Un grupo de chicos empezaron a hablar con ella, ¡incluso a flirtear con ella!, y Finley miró con una expresión nerviosa a Emma y a Harlan. El actor se acercó con las fosas nasales dilatadas.

Llegaron a su lado justo al tiempo que Frost se unía al grupo.

—Vengo a felicitar a la cumpleañera —dijo, mirando a Finley. Después saludó a Harlan con un gesto de cabeza—. Crawford, ¿qué tal? Esperaba encontrarme con más gente.

—Y yo esperaba encontrarme solo a la gente que estaba invitada —replicó Emma, tomando a Finley por el brazo y apartándola de los dos caraduras.

—Amigo, congenias de verdad con los vecinos, ¿no? —le dijo Frost a Harlan—. Has conseguido a ese bombón de Price ahora que está buena. Buen trabajo.

Finley se volvió y miró a Harlan con el ceño fruncido pero los ojos muy abiertos. ¿Estaba herida? ¿Enfadada? Huyó corriendo, lejos de él.

—Pero ¿qué dices? —preguntó el actor—. ¿A qué has venido?

Frost retrocedió.

—Solo hacía una observación, amigo. No te pongas así.

—¿Conocías a Finley antes de esta semana?

—¿A quién?

—A Price.

—No.

—De acuerdo. Entonces sal de esta casa, Frost, y llévate a tus amigos contigo. Es una fiesta privada.

El chico se puso a maldecir.

—Te crees importante porque eres famoso, Crawford. ¡Yo soy dos veces más hombre que tú!

—Entonces puedes irte a comer dos veces más cacahuetes de mi basura —respondió, dándole la espalda.

Las risas inundaron la sala. Harlan no se volvió cuando oyó la puerta cerrarse, estaba demasiado ocupado buscando a Finley.

La encontró junto al equipo de música con Liam, Oliver y Emma.

—¿Puedo hablar un momento contigo? —le preguntó a Finley.

La chica miró a los demás como pidiendo su opinión y Liam le hizo un gesto para que accediera.

—Claro. Ve, Finny.

Finley se metió las manos en los bolsillos y siguió a su vecino por el pasillo hasta una habitación vacía.

—Oye, lo que ha dicho Frost... —comenzó a explicarle.

—No pasa nada, Harlan.

—Sí, sí que pasa. No es cierto, ¿entendido? —Se pasó una mano por el pelo, algo nervioso—. No es eso lo que intento hacer.

—¿Por qué iba a creérmelo? Después de lo que pasó con Juliette...

—Juliette no me importaba.

Finley asintió.

—Ya lo sé. Ese es el problema. Le hiciste daño y ni siquiera te importaba.

—¿Crees que habría sido mejor hacerle daño si me importara?

—Pues sí. Al menos habría sido de verdad.

—¿Quieres que me disculpe con Juliette? ¿Eso es lo que estás pidiendo? Vamos, Price. ¿Cómo puedo hacerlo bien? —Extendió los brazos en su dirección—. No quiero que me dejes fuera.

—No te estoy dejando fuera, Harlan. Simplemente pienso que una sola semana buena no puede cambiar toda una vida siendo tú mismo.

El chico puso un gesto de dolor.

—A lo mejor ya no quiero ser el de siempre. ¿Has pensado en eso? ¿Has considerado que la razón por la que me gustas es porque me haces querer ser mejor?

Finley le regaló una sonrisa burlona.

—Yo no soy tu salvadora. Pero puedo ser tu amiga. ¿Aceptas eso?

Harlan le dio la espalda y cabizbajo se quedó mirando a sus zapatillas Puma de edición limitada, sobre la alfombra persa. Se sacó un paquete pequeño del bolsillo trasero.

—No lo sé. —Le dio el regalo—. Feliz cumpleaños, Fin.

Finley lo abrió y se encontró con una versión del director del último episodio de su padre. Se llevó la mano a la boca.

—¡Oh, Harlan!

—De nada.

A la joven se le llenaron los ojos de lágrimas mientras miraba el DVD.

Harlan no quería ver gratitud en su rostro. No quería su gratitud. Se dio la vuelta para salir de la habitación, pero se detuvo y la miró de nuevo.

—Voy a estar fuera de la ciudad unos días. Espero que nos veamos cuando regrese.

—Claro —le respondió ella en voz baja—. Nos veremos a tu vuelta.

Harlan siguió en dirección a la puerta.

—¡Espera! —le pidió ella. Cruzó la habitación y lo rodeó con los brazos. Él aspiró el olor de su cabello—. Gracias —susurró.

—Sí, sí...

Soltó una carcajada y se aferró a ella todo el tiempo que le permitió. Más de lo que hubiera esperado, menos de lo que habría deseado.

—Nos vemos cuando vuelvas, ¿de acuerdo? —le dijo Finley sonriendo.

—De acuerdo.

Capítulo 18

F

Dos noches después Finley y Liam estaban viendo capítulos repetidos de Kung Fu cuando Oliver entró en la habitación.

—Eh, Emma acaba de mandarme un mensaje para que ponga The Tonight Show en la televisión.

Finley buscó el canal. El presentador estaba haciendo comentarios sobre unos titulares involuntariamente obscenos.

—¿Dónde está Emma, por cierto? No la he visto en todo el día.

—Ha venido esta mañana para decirme que se iba a Nueva York y que volvería en un par de días.

Liam le dio una palmada en la pierna a su hermana.

—¿No está allí Harlan?

Finley le devolvió la palmada.

—¿Y por qué voy a saberlo yo?

Oliver le quitó a su amiga las palomitas y se sentó a su lado.

—Porque está a cinco segundos de convertirse en tu novio, ¿no?

Finley lo miró y deseó que su estúpida cara no le ardiera tanto.

—No. No pienso salir con Harlan.

—«La dama protesta demasiado, me parece» —citó Liam—. ¿Y por qué no te gusta, Fin? Es un chico agradable.

—No es tan agradable. —Se volvió hacia Oliver—. ¿Verdad? ¿A ti te gustaría que... que saliera con él? —Lo miró fijamente a los ojos y el corazón le latió frenético, desesperado.

Oliver bajó la mirada a las palomitas y tomó un puñado.

—¿Y por qué no? Me gusta Harlan. —Miró a la pantalla—. Sí. Es bueno para ti.

A Finley se le tensó la garganta.

—Ya —dijo, asintiendo—. Puede. No lo sé.

Liam volvió a darle una palmadita en la pierna y señaló el televisor.

—¡Mira! ¡Es él!

En la pantalla, Harlan apareció entre vítores y gritos de las admiradoras y saludó al público. Llevaba unos jeans y un abrigo de piel, y tenía toda la pinta de un rompecorazones adolescente. Sonrió mostrando los hoyuelos y la gente quedó extasiada. Finley se rio entre dientes.

El presentador empezó a preguntarle sobre su traslado a Chicago y el éxito de la obra.

—Así que... estás representando a Shakespeare, la mayor presión que puede haber para un actor, y de repente te caes. Menudo momento, ¿no, Harlan? Seguramente pensarías: «Estoy acabado». Pero entonces te levantas y recitas esa frase, que ahora mismo es el tema de conversación en Hollywood, y en Broadway, y en Way, y en Way Off Broadway. ¿Cómo era la cita?

Harlan se rio y la recitó. El presentador puso cara de asombro.

—Increíble. Y dinos, ¿cómo se te ocurrió?

—Bueno, mentiría si te dijera que todo el mérito es mío —respondió un Harlan sonriente y tranquilo.

—¿Estás diciendo que alguien te sopló la frase?

Harlan movió las manos y se acomodó en su asiento.

—No, no es eso. Pero una persona cuya opinión significa mucho para mí me dio un consejo. Ella me dijo que pensara en todo lo que podría pasarle al personaje cuando sale a escena y en cómo responder ante tales situaciones: ¿es mi personaje el típico que se enfadaría? ¿Reaccionaría exageradamente? ¿Le quitaría importancia a las cosas o se ofuscaría? Así que acepté su consejo y... Bueno, funcionó. Aquí lo tienes.

—Sí, vaya si lo hizo. Así que esa persona, «ella», significa mucho para ti, ¿no? Señoritas, no creo que estéis muy contentas. —La mitad del público vitoreó, la otra mitad abucheó—. Y dinos, Harlan, ¿tu musa tiene nombre?

Harlan se rio.

—Ella sabe quién es.

—¿Estáis saliendo, entonces? —El presentador se inclinó hacia él sonriente.

—Eso es lo que a mí me gustaría.

—¡Lo que a ti te gustaría! —El público rio y silbó animado—. Pero si eres Harlan Crawford. ¿Se lo has dicho a ella? ¿Lo sabe?

Finley sintió dos pares de ojos puestos en ella. Se abrazó las rodillas y apoyó la barbilla sobre ellas.

Harlan volvió a reírse, esta vez algo tímidamente.

—Sí lo sabe, te lo aseguro. Eso es parte del problema.

—¿El problema? ¿Qué problema, Harlan? ¿La llamamos ahora mismo y le decimos que no hay ningún problema?

El público se encendió y comenzó a aplaudir.

—No, no. Tengo la esperanza de convencerla de ello cuando regrese a Chicago.

—¿Y cómo vas a hacerlo, Harlan?

—Todo a su debido tiempo. —El actor cambió de postura en el sofá—. Pero espero al menos convencer al público de otra cosa.

La gente estalló en vítores de nuevo.

—Me parece que podrías convencerlo de que se hiciera tatuajes en la cara con tu rostro —dijo el presentador entre risas.

—No, no... —Esperó a que el público se calmara—. No. Realmente me gustaría poder convencerlo también de que desempeñe un papel activo en algo que es importante para mí. Hago voluntariado con Marca La Diferencia en Chicago, y necesitamos desesperadamente provisiones para escuelas sin financiación. Así que, por favor, la próxima vez que vayáis a un centro comercial, elegid una libreta de más, bolígrafos, reglas, cualquier cosa, y donadlas. Y, por favor, hablad con el representante de M.L.D. de vuestro centro educativo sobre cómo podéis participar en causas como esta.

El público aplaudió como nunca, y el presentador lo miraba fascinado y sonriente.

Finley se quedó con la boca abierta. Ella y Oliver se miraron, y su amigo tenía exactamente la misma expresión que ella.

—Vaya. ¿Te tomas muy en serio el voluntariado? —le preguntó el presentador—. No sabía que eras tan activista.

Finley miraba absorta la pantalla.

—¿En serio está pasando esto? ¿O lo estamos soñando?

Liam negó con la cabeza.

—Ya te dije que era un buen chico.

El resto de la entrevista fue más calmada, sobre sus proyectos de futuro. A Finley le sorprendió escuchar que tenía pensado quedarse en Chicago indefinidamente. Cuando el presentador le preguntó sobre el comportamiento y el divorcio de sus padres, él sacudió la cabeza.

—Mis padres no me definen. Tengo una hermana, Emma, que está aquí conmigo esta noche y es mi mejor amiga. —La cámara enfocó a una radiante Emma que saludó desde el backstage—. Mis tíos son un gran apoyo para mí. Y tengo el recuerdo y el ejemplo de mi mentor, el legendario Gabriel Price. Así con respecto al tema de la familia, me va bien.

El público aplaudió y, cuando el presentador terminó la entrevista, Finley repasó las respuestas de Harlan una y otra vez en la mente.

¿De verdad todo eso era por ella?

—Ese chico bebe los vientos por ti, Finny —comentó Liam, bostezando—. Bueno, me voy a la cama. Hasta mañana, chicos.

Finley se quedó con la mirada perdida en la pantalla un rato y entonces cayó en la cuenta de que Oliver seguía a su lado. De repente se sintió avergonzada, como si la hubiera descubierto embelesada mirando fotos de chicos en una revista para adolescentes. Cambió súbitamente de postura.

—Hace mucho que no subimos a la azotea y contemplamos la ciudad. ¿Te apetece que vayamos? —le preguntó Oliver.

Dejó de pensar en la entrevista.

—Claro, buena idea.

Unos minutos más tarde ya estaban en la terraza con los codos apoyados en la pared de ladrillo, observando la tranquilidad del vecindario. Entre los tejados de los edificios distinguían el centro de la ciudad. El aire de la noche les acariciaba la cara y exhalaban vaho por la boca. Un coro de motores, cláxones y neumáticos chirriando ponían la banda sonora a la noche. Las luces brillantes del ambiente impedían que se vieran las estrellas.

—Me encanta esta ciudad —señaló Oliver.

—A mí también.

Finley oyó un ruidito crujiente y lo siguiente que vio fue a Oliver dándole un paquete envuelto con un papel liso.

—¿Qué es esto?

—Tu regalo de cumpleaños. No tuve ocasión de dártelo en la fiesta.

La chica sonrió y se encontró un teléfono al abrir la caja. Miró a su amigo.

—¿Me has comprado un teléfono móvil?

—Sí, me he enterado de que el tuyo se mojó.

—¡Ollie! —Se sacó el teléfono del bolsillo y le quitó la carcasa.

—¿Qué es eso? —le preguntó el chico, señalando el teléfono.

—Oh, es que Emma me dio uno de los suyos cuando se enteró.

Una sonrisa cubrió la cara de su amigo.

—¿Ah, sí? Qué considerada. —Sacudió la cabeza—. Le gusta ocultarlo, pero tiene muy buen corazón.

Finley se enojó, pero solo mentalmente. ¿Por qué había convertido ese momento en una oportunidad para ensalzar las virtudes de Emma? Quito la carcasa de su teléfono, y fue a ponerla en el regalo de Oliver, pero él la detuvo.

—No, Fin. No lo hagas. —Se lo quitó de las manos y le devolvió el de Emma—. Ella te ha dado este con mucha ilusión. Se sentirá fatal si se entera de que te has deshecho de él en cuanto has conseguido uno nuevo.

—No lo creo. Me dijo que no pensaba usar un teléfono viejo.

Oliver sonrió con suficiencia.

—Está claro que lo dijo para que aceptaras su regalo.

Finley frunció el ceño.

—¿A qué te refieres?

—Pues a que no eres la persona más fácil del mundo a la hora de regalar. Tiendes a dar por hecho que la gente te ve como un caso de caridad, y nadie lo hace por eso. —Finley le dio un codazo. Eso no era verdad, pero le perdonó el error—. Me alegra que Emma fuera tan inteligente como para encontrar el modo de regalarte algo. —Su sonrisa se amplió—. Es más buena de lo que nunca creerías.

La joven tensó la mandíbula. «Eres idiota, Finley», pensó. Tomó el teléfono blanco de Emma y estaba a punto de ponerle de nuevo la carcasa cuando descubrió un grabado en la parte posterior: «CON CARIÑO, HARLAN».

Se le quedaron los ojos como platos.

—Mentiroso....

—¿Qué pasa? —preguntó Oliver. Le quitó el teléfono y se rio entre dientes—. Vaya. Buena jugada, Harlan.

—¡De buena jugada, nada! Ya decía yo que me parecía extraño cómo me puso este teléfono delante de los ojos cuando me estaba enseñando los otros viejos. Di por hecho que el blanco era el que menos le gustaba, así que es el que elegí. Pero resulta que se lo había dado Harlan. ¿Por qué me lo dio ella a mí?

Oliver echó la cabeza hacia atrás y se rio.

—Me parece que es un regalo con segundas intenciones.

—Pues no puedo aceptarlo, sabiendo que era un regalo para Emma.

Oliver levantó la cabeza.

—Claro que puedes. Tienes que aceptarlo. Ella solo quería ser amable contigo, Fin. El mío puede ser el de repuesto, ¿de acuerdo? No hagas nada que pueda herir sus sentimientos, te lo pido por favor.

A regañadientes, asintió y volvió a centrar la mirada en la ciudad mientras se animaba a sí misma para dejar de pensar en el tema. Estaba a punto de decir algo cuando oyó un castañeo.

—Ollie, ¡estás congelado! —Se quitó la manta y se la tendió—. Toma.

Él vaciló.

—Estoy bien.

—Ya, claro. ¿Tus dientes siempre hacen ese sonido?

—Oye, ¿desde cuándo eres tan mandona? —le preguntó, tapándose con la manta.

—No soy mandona. ¿Por qué todo el mundo actúa como si de repente hubiera cambiado?

Sintió que su amigo la miraba fijamente, pero con afecto.

—Porque has cambiado. Desde hace unas semanas te muestras más... abierta. Más atrevida, incluso.

—¿Atrevida? —repitió, resoplando.

—Bueno, comparada con una persona normal, no —bromeó—. Pero comparada contigo, sí. Lo eres. Y estoy muy orgulloso de ti. —Miró a los automóviles que se desplazaban abajo, en la calle—. Harlan consigue sacarte un lado distinto. Y, por supuesto, tú sacas lo mejor de él.

Finley frunció el ceño.

—¿Por qué no seguimos con la conversación sin incluirlos?

—Mmm, no sé. ¿De qué hablamos, entonces?

—Buena pregunta. Tú y yo apenas habíamos intimado antes de que llegaran ellos. No hemos hablado de verdad casi nunca.

—Sí, tienes razón —bromeó él—. Mi padre me ha comentado que has solicitud una plaza en Mansfield. Me alegro por ti.

Finley asintió.

—Y yo me he enterado de que vas a ir a construir un colegio en Guatemala en julio.

—Sip.

—Y que aún no le has dicho a tu padre que no quieres ser abogado.

Ollie frunció el ceño y carraspeó.

—Entonces, esos Crawford...

Finley le dio un golpecito con la cadera.

—Siempre me estás animando a que me defienda, a que alce la voz. ¿Es que soy la única que acepta tus consejos?

—¿Aceptas mis consejos?

—Siempre. —Se le aceleró la respiración—. Las cosas no han cambiado tanto, ¿eh?

Todavía con los codos apoyados sobre la repisa, se volvió hacia ella. Sus cuerpos no se tocaban, pero sus rostros estaban más cerca de lo que pensaba. Las luces de las calles brillaban en sus ojos y el vaho de sus alientos se mezclaban y se alzaban entre los dos. Finley se fijó en su boca. Él separó los labios y ella no pudo evitar acercarse. Un poco más.

Después, lentamente, Oliver se apartó. Esbozó una sonrisa dulce que distaba poco de ser compasiva.

—No, tienes razón. No han cambiado tanto, Fin.

Ella se puso recta y se sintió agradecida por la oscuridad, pues le ardía la cara.

—Entonces deberías hablar con tu padre. Puede que te sorprenda.

—Emma cree que estoy loco porque no quiero ser abogado. Cree que debería estudiar Ciencias Políticas y darme un par de años para elegir todas las optativas. Comprobar si cambio o no de opinión. —Bajó la mirada al suelo—. No sé. A lo mejor tiene razón. Puede que, cuando me dé cuenta de cómo funciona el mundo, decida que es preferible hacer eso.

Finley apretó los dientes.

—A lo mejor. Siempre puedes cambiar de carrera. Pero ¿eso es lo que tú quieres?

—Intentarlo no hace daño a nadie.

—¿Eso crees? Cada vez que hables por teléfono o por correo electrónico con tu padre será para ver qué estás aprendiendo. Y los fines de semana y las vacaciones en casa solo se hablará de lo estupendo que será todo cuando los Bertram dirijan el bufete. ¿Eso no te hará daño? ¿Y no harás daño a tu padre cuando le digas que has cambiado de opinión en lugar de decirle que ya tienes las ideas claras?

Oliver exhaló un suspiro.

—Pero... ¿y si aún no tengo las ideas claras? ¿Y si estoy dividido entre lo que siempre he querido y lo que debería querer? ¿Qué es lo que quiero?

—No puedes basar tu vida en el sentido de la obligación.

Oliver arqueó las cejas.

—Vaya. ¿Estás escuchando tu propio consejo?

—No estamos hablando de mí —saltó Finley.

El chico sonrió.

—Está bien. Te escucho, Fin, y te prometo que lo pensaré. —Le dio un apretón en el hombro y enseguida apartó la mano—. Voy a hablar con Emma, y después a dormir. —Le devolvió la manta—. ¿Vienes?

Finley negó con la cabeza.

—No, voy a quedarme un rato más. Hasta mañana.

Cuando Oliver bajó, Finley se acurrucó en la manta. Sintió un dolor familiar en los huesos. Estaba tan acostumbrada a las decepciones que se regodeó en la sensación.

Oliver le parecía distinto, como si estuviera cambiando para estar con una chica que no era lo suficientemente buena para él; pero Finley había demostrado que ella tampoco lo era, al intentar besarlo cuando él tenía novia. Exhaló un suspiro.

Todo iba mal.

Se quedó en la azotea, envuelta en la manta, observando a un vecino pasear al perro de un lado a otro, abajo en la calle. El animal se paraba delante de todos los árboles. Sintió una vibración en el bolsillo trasero de los pantalones, sacó el teléfono y apareció en la pantalla un mensaje de Harlan:

¿Lo has visto? ¿Qué te ha parecido?

Le contestó:

¿Quién era ese y qué ha hecho con Harlan Crawford?

Enseguida recibió su respuesta:

Mi doble. Él se encarga de todo lo peligroso.

Finley sonrió y tecleó:

Ha sido muy convincente. Ha estado a punto de engañarme.

¿En serio? ¿Te ha gustado lo que he dicho?

Lo del voluntariado ha sido increíble.

¿Y el resto?

Arrugó la nariz, pensando. Fue sincera al responder:

No lo sé...

Todo lo que he dicho es sincero.

Dirás todo lo que ha dicho tu doble.

Illustration Él dice lo que yo le digo que diga.
Mi padre no está muy contento.

¡Oh! ¿Por qué?

Por una película que me está presionando para que haga. Asesino en ciernes. Y este no es exactamente el comportamiento que intenta publicitar.

Creo que esta noche ha sido una práctica excelente para la peli.

¿???

Has sido todo un hacha. J Estoy muy orgullosa de ti.

Harlan no respondió enseguida. ¿Le habría molestado de algún modo? ¿Tenía problemas de verdad con su padre? ¿O es que no la estaba tomando en serio?

He escrito a Juliette para disculparme.

Una sonrisa se extendió en su rostro.

Ahora aún estoy más orgullosa.

Otra pausa, y después:

No intentes engatusarme, Price.

Exhaló un suspiro.

No lo hago. Solo intento ser una buena amiga.

Serías una mejor amiga si no fueras tan adorable.

Soltó una carcajada.

Veré lo que puedo hacer. ¿Nos vemos cuando vuelvas?

Claro, Price.

* * *

A la mañana siguiente el tío Thomas se sentó con Finley y Liam en la cocina a la hora del desayuno.

—¿Qué tal, chicos? —Le dio una palmada a Liam en la espalda, y un apretón en el hombro a Finley.

—Muy bien, tío Thomas —respondió el chico—. ¿Viste la entrevista de Harlan anoche?

—No, ¿cómo fue? —preguntó y le dio un mordisco a su tostada.

—Se ha convertido en todo un humanitario —señaló Finley.

—¿Ah, sí? —Hojeó las páginas hasta que llegó a la sección de entretenimiento y asintió—. Vaya, así es. —Leyó por encima un artículo, dejó el periódico en la mesa y miró a Finley—. Parece que eres una buena influencia para ese jovencito.

—No es eso —dijo Fin, ruborizándose.

Su tío se rio.

Cuando terminaron el desayuno, sonó un mensaje en el teléfono de Liam.

—Qué raro —murmuró.

—¿El qué? —preguntó Finley.

—Acabo de recibir un correo electrónico urgente con un itinerario de vuelo para esta misma tarde con destino Madrid. ¿Será correo basura?

—¿Cómo? ¿De quién es?

—Espera, tengo un correo de Harlan que ha llegado unos segundos después. —Los ojos de Liam se movieron rápidos por la pantalla—. Madre mía. ¡Madre mía! ¡Me ha conseguido unas pruebas con el Real Madrid! ¡Y con el Arsenal! ¡Y con el West Ham! —Se puso en pie de un brinco y le dio un beso a Finley—. No sé qué le has hecho a ese chico, pero no te atrevas a parar. ¡Me voy a hacer la maleta!

* * *

Finley y Oliver dedicaron el resto de la mañana a ayudar a Liam a prepararse para el vuelo. Poco después ya estaban en la puerta de entrada con las maletas de Liam, esperando a un taxi. Estaban charlando cuando un automóvil se detuvo delante de la casa. La puerta se abrió y de él salieron Harlan y Emma.

Emma se acercó corriendo a Oliver y le besó. Finley tragó saliva y apartó la mirada... en dirección a Harlan, que se acercaba tranquilamente. Finley sacudió la cabeza, pero sonrió al ver la cara alegre de su hermano.

Liam se levantó y le dio un abrazo enorme a Harlan con palmadas en la espalda.

—Eres el mejor. ¿Cómo lo has hecho?

—Oh, no es nada. Mi padre es el representante de algunos deportistas. No ha sido tan difícil conseguir que hiciera algunas llamadas a un amigo. Que tus puntuaciones sean tan buenas como me comentaste ha sido de gran ayuda.

—No sé cómo voy a devolverte este favor.

—No pienses en eso. Tú solo haz lo que sabes hacer. Vas a estar fantástico.

Llegó el taxi de Liam y tomó a su hermana por los hombros.

—Te quiero, hermanita. —La abrazó y le susurró al oído—: Dale una oportunidad a Harley, ¿de acuerdo?

Finley sonrió.

—Vamos, ve a darlo todo, Liam. —Lo apretó fuertemente—. Te quiero.

Esperó hasta que su hermano se hubo alejado lo suficiente para llorar mientras agitaba la mano frenéticamente al despedirse.

Oliver recogió las maletas de Emma y las metió en casa, dejando a Harlan y Finley solos en la entrada.

—Ha sido un gesto increíble por tu parte —le dijo al actor, limpiándose las lágrimas—. ¿Cómo puedo agradecerte todo lo que estás haciendo?

—Sal conmigo.

—¡Harlan! —Le dio un empujón y él la tomó de la mano, acercándola.

—Por favor. Dime que vas a salir conmigo, solo a cenar. Podemos ir a donde quieras. Deja que te demuestre que no soy el chico que crees que soy.

Finley se mordió el labio.

—¿Qué te respondió Juliette?

El actor puso una mueca.

—Dijo, y cito textualmente: «Lo que tú digas». Después me envió una foto en la que salían Raleigh y ella besándose en la playa.

—Suena bien.

Harlan se llevó la mano de Finley al pecho. El corazón le latía desesperado.

—Ven a cenar conmigo esta noche. Di que sí, Price.

Fin entornó los ojos.

—Solo a cenar.

La sonrisa del actor casi le rompe el corazón en dos.

—Te recojo a las seis y ponte... lo que sea. Nada. Da igual. —La joven se puso roja, pero soltó una carcajada—. No me importa lo que te pongas. Te veo a las seis.

Capítulo 19

H

A las seis en punto Harlan llamó al timbre. Oliver abrió la puerta casi enseguida, el actor entró y miró alrededor impaciente en busca de su cita.

—Siento decirte esto, pero Finley no va a salir contigo esta noche —le dijo.

Los ojos de Harlan se desplazaron al despacho, donde vio a Finley hablar con el señor y la señora Bertram. Tenía la cabeza agachada y le temblaban los hombros.

—¿Qué ha pasado? ¿Está bien? —Le dio un vuelco al corazón por la preocupación.

—No... no lo sé. Es mejor que te lo cuente ella.

—No me dejes así. ¿Qué pasa?

Finley estaba arrugando una hoja de papel. La tiró al suelo y la pisoteó.

La voz del señor Bertram era tranquila, reconfortante, pero Harlan no entendió más que una frase.

—... no tienes que ir.

Harlan miró a Oliver inquieto.

—Por favor, dime qué es lo que está pasando.

Oliver hizo un gesto para que le acompañara a la sala del piano y cerró la puerta una vez entraron.

—A la madre de Fin le han diagnosticado cáncer de garganta, estadio tres, y tiene una biopsia urgente el viernes. Ha dicho que quiere ver a Liam y a Fin antes de que la operen: y aunque él no esté, sigue queriendo ver a Finley. —Se mordió una uña—. Han llamado a mi padre y le han hablado sobre una autorización para liberarla por motivos médicos, apelando a la compasión. —Soltó una palabrota—. Se merece pudrirse en la cárcel.

A Harlan le daba vueltas la cabeza. ¿Una autorización para liberarla? ¿Es que... la madre de Finley estaba en la cárcel?

Cuando Harlan levantó la cabeza vio que Oliver lo observaba.

—Sabías lo de la madre de Fin, ¿no? Deirdre Ryan Price —concretó Oliver.

Harlan parpadeó, incapaz de decir nada.

—Busca en Google. Yo no puedo hablar de esto —añadió Oliver.

—¿Hablar de qué, maldita sea? ¿Qué pasa aquí?

—Pegó a Finley, ¿de acuerdo? —Oliver soltó más palabrotas y se pasó una mano temblorosa por la cara—. Cuando el padre de Fin murió, su mujer se volvió alcohólica. Adicta a las pastillas. Una noche llegó a casa con un tipo que había conocido en un bar y se encontró a Finley viendo una de las películas antiguas de su padre. Se puso como una loca. Le dio una paliza y le rompió la mandíbula.

Harlan se quedó congelado. Era imposible que pudiera llegar a abrir más los ojos.

—¿Qué...? ¿La mandíbula? ¿Cómo puede alguien hacerle eso?

Oliver mantenía los dientes apretados.

—No lo sé. El hombre que iba con ella era un policía fuera de servicio. Por suerte la sujetó antes de que pudiera hacerle más daño, pero fue horrible. Las primeras semanas Finley se vino a vivir con nosotros; tenía toda la cara amoratada y un aparato en la mandíbula. No hablaba con nadie, solo con Liam y con mi madre. Siempre estaba encogida, siempre escondiéndose. Liam dormía en su habitación casi siempre. Estaba aterrorizada. Se despertaba con pesadillas horribles... —Sacudió la cabeza. Tenía los ojos húmedos y estaba furioso—. Yo solía subir, ponía una de las películas de su padre y dormía en la sala de cine, solo para que tuviera un lugar agradable al que acudir si se despertaba gritando. Y venía todas las noches. La mayoría de las veces también Liam.

Harlan sintió que se le rompía el corazón. Tenía la mirada perdida.

—No me lo puedo creer. ¿Y cómo lo superó?

—Aún no lo ha hecho.

Se quedaron en silencio un momento hasta que el actor habló de nuevo.

—Voy a cancelar la reserva de esta noche. ¿Puedes decirle que...? Maldita sea, ¿qué se dice en una situación como esta? ¡Aagggrr! Esto es una mierda.

Oliver asintió.

—Tranquilo. Le diré que lo sientes y que piensas en ella.

—Gracias, amigo.

Oliver acompañó a Harlan de vuelta al pasillo. Abrió la puerta de la entrada y Finley volvió la cabeza. Tenía la cara roja y los ojos hinchados de llorar. Harlan le dedicó una sonrisa triste y se despidió con la mano. Ella le devolvió el gesto, desanimada.

Harlan abandonó la casa de los Bertram y volvió a la suya para buscar información sobre Deirdre Ryan Price.

Esa noche no vio a Finley, ni tampoco el miércoles en todo el día.

Pero la noche del miércoles ya no pudo soportar más el silencio y le escribió un mensaje.

¿Puedo hacer algo?

Se quedó mirando la pantalla lo que se le antojaron siglos. Por fin, cuando había abandonado toda esperanza de recibir una respuesta, sonó un mensaje.

Era ella:

¿Qué sabes?

Lo que tú quieras que sepa. Nada más.

¿Representa tu padre al alcaide del centro de detención de mujeres de Rockford? Illustration

No. Illustration Pero el señor Bertram tiene contactos, ¿no es así?

Sí. También ha llamado al padre de Raleigh. Le ha dicho que quiere cobrarse todos los favores que le debe haciendo que se asegure de que le niegan la autorización para salir de la cárcel.

Yo también puedo llamar a mi padre. Conoce a mucha gente poderosa.

No quiero que tengas que volver a hablar con tu padre. Bastantes problemas tienes ya con él. El tío Thomas se ocupará de todo. Es solo que me siento fatal.

Le llegó otro mensaje de inmediato:

Como una tonta.

Y otro:

Y avergonzada.

Harlan sintió una punzada en el pecho.

No te sientas como una tonta, ni avergonzada. Deja que vaya a verte y te lleve algo. ¿Tienes hambre? ¿Sed? Necesitas distraerte.

Hubo una pausa prolongada.

Me vendría bien distraerme.

Le dio un vuelco al corazón.

Voy.

Una pausa, y después:

De acuerdo.

Rebuscó entre su colección de películas, bajó corriendo a la cocina y sacó helado del congelador. En cuestión de segundos ya estaba en la puerta de los Bertram.

Le abrió el tío Thomas vestido de traje. Tenía el pelo canoso despeinado en algunas partes, lo que contradecía su seriedad.

—Me alegro de que hayas venido, Harlan.

—Gracias, señor. ¿Cómo está Finley?

—Lo está pasando mal. Es muy duro que Liam no esté aquí, pero insiste en que no quiere que vuelva por esto. Ni siquiera ha hablado con Oliver, con eso te lo digo todo. He tenido que mandarlo con tu hermana, fuera de casa, para que mi hijo deje de colarse en su habitación y la fuerce a hablarle.

—¿Es probable que su madre salga antes de la cárcel, o depende de cómo vaya la operación?

El señor Bertram negó con la cabeza, dubitativo.

—Esta no es mi especialidad, así que, honestamente, no lo sé. Me sorprendió que la metieran en prisión, porque es muy famosa, pero después de atacar al oficial que la detuvo y aparecer drogada en el juicio...

—Entiendo.

El tío Thomas asintió.

—Y eso fue una ventaja para Finley. —Le dio una palmadita en la espalda—. Está arriba, hijo. No la hagas esperar.

Harlan subió los escalones de dos en dos hasta la cuarta planta. Estaba sin aliento cuando llegó al rellano. Esperó unos segundos y miró a su alrededor. No tenía ni idea de cuál era su dormitorio. Llamó a una puerta y la abrió despacio para encontrarse con la habitación de la colada. Detrás de otra había un pequeño gimnasio. La sala de cine estaba a oscuras, pero cuando pasó por al lado, vio un reflejó parpadeante de luz en la pared. Entró y se encontró a Finley acurrucada en el sofá, viendo anuncios. Parecía tan pequeña y frágil que le inundó una imperiosa necesidad de protegerla.

—¿Ha pedido alguien un poco de distracción?

La chica se puso recta en el sofá, con los ojos hinchados de tanto llorar. Tenía un aspecto terrible, pero él no se asustó. Ni siquiera se estremeció. Se acercó a ella y se sentó a su lado. Sacó dos cucharas y una tarrina de helado de chicle. Ella se rio y se limpió la nariz.

—No tenías por qué hacerlo.

—Pero ¿te has visto? Sí. Tenía que hacerlo, te lo aseguro.

Finley volvió a reírse.

—¿Qué más tienes en la mochila?

—Películas. ¿Cuál quieres ver?

—Sinceramente, no me importa —dijo con desgana.

—¿Cómo dices? ¿Que te mueres de ganas por ver alguna en la que aparezca yo? Excelente elección —dijo Harlan, sacando la película del perro que hablaba.

—Tu mejor obra —murmuró ella, dejándose caer pesadamente en el respaldo.

—Tú cómete el helado, Price. Liam me ha contado que otra de tus aficiones preferidas es reírte de películas ridículas. Y te voy a complacer. —Metió la película en el reproductor de DVD y volvió al sofá.

—¿Has hablado con Liam?

Se sentó a su lado y le quitó la tapa al bote de helado. Intentó no mirarla a los ojos.

—Estaba preocupado por ti.

Finley alcanzó el mando a distancia y puso en marcha la película. A continuación se acercó más a Harlan y él levantó un brazo, dejándole hueco.

—Ven aquí —dijo, pero Finley se quedó quieta—. No voy a intentar nada, Price. Tú solo ven aquí.

Se acomodó debajo de su brazo, con la espalda contra su costado, y flexionó las piernas en el lado contrario. Harlan cerró los ojos y apoyó su cabeza en la de ella, respirando. La joven le entregó una cuchara y empezaron a ver la película.

* * *

O

Oliver y Emma regresaron justo después de medianoche.

—¿Te importa que vaya a ver cómo está Finley antes de volver a casa? —le preguntó Emma—. Estoy muy preocupada por... ¿Qué pasa?

Oliver se quedó mirándola, observando la preocupación en su rostro. La tomó por la barbilla y la besó suavemente. Emma le tomó la cara entre las manos y le devolvió el beso.

—Mmm... ¿Y eso? —le preguntó ella cuando se separaron.

—Por sorprenderme. —Oliver le dio un beso en la nariz—. Seguro que a Finley le hace muy feliz.

Juntos, de la mano, subieron a la cuarta planta. El murmullo que salía de la sala de cine los guio. En la pantalla aparecían los créditos de una película. Encontraron en el sofá a Finley acurrucada bajo el brazo de Harlan, con la cara apoyada en el pecho del chico.

—¿Qué estáis vien...? —empezó Oliver, pero Harlan le hizo un gesto con la mano que tenía libre.

—¡Shh! Por fin se ha quedado dormida —comentó en voz baja.

—¿Cómo está? —susurró Oliver y se sentó con cuidado en la otomana que había frente a ellos.

—No muy bien. Está nerviosa por lo que le va a decir a su madre mañana.

—¿Entonces... ha decidido ir?

Harlan puso una mueca de disconformidad.

—He intentado disuadirla, pero sí, quiere ir.

Oliver asintió y exhaló un suspiro.

—Bueno. Necesita ver a su madre si quiere superar esto.

Harlan sacudió la cabeza.

—Con todos los respetos, amigo, estás loco. Lo último que necesita es ver a esa psicópata.

—Con todos los respetos yo también, no sabes de lo que hablas. El miedo a verla lleva años reconcomiéndola. Tiene que enfrentarse a ello.

Harlan puso mala cara.

—Qué fácil es decirlo.

Oliver se puso en pie.

—No, no lo es...

—Chicos, chicos... —dijo Emma en un murmullo, situándose entre ellos—. Cerrad la maldita boca ahora mismo o juro que os... Dejemos que duerma, ¿de acuerdo?

Oliver seguía mirando fijamente a Harlan cuando Emma le puso la mano en el pecho.

—Venga, Ollie. Dejémosles solos. —Lo tomó de la mano y tiró de él—. Harlan, cuida de ella o te mato.

Su hermano levantó la mano, a modo de despedida.

—Claro que sí, estará bien.

Emma sacó a Oliver de la habitación, y cuando ya estaban en el pasillo se detuvo.

—¿A qué ha venido eso, Ollie? ¿Crees que eres la única persona en el mundo a quien le importa Finley?

—Ya sé que no...

—¡Pues entonces déjanos que la ayudemos! Deja que Harlan la ayude. Tú mismo lo has dicho: él es bueno para ella. Ella habla más desde que lo conoce ¿no? —Su novio asintió—. Y a mi hermano le gusta, Ollie. Ya sé que eres muy protector con ella, pero él también. Nunca he visto que le importe nadie como le importa ella. Por una vez, deja que otra persona libre las batallas de Finley.

—Pero es precisamente eso —protestó—. No quiero que nadie libre sus batallas. ¡Quiero que las luche ella misma! Porque puede hacerlo, solo tenemos que dejarla.

—¡Pero no debería tener que hacerlo sola! Nadie debería.

Oliver agachó la cabeza y se pasó las manos por la cara.

—Quizá tengas razón. Soy incapaz de pensar con claridad cuando se trata de ella.

Emma lo rodeó con los brazos.

—Lo sé. Tu familia te importa mucho. Esa es una de las razones por las que te quiero.

Oliver alzó la cabeza y notó una sensación cálida en el pecho por una razón totalmente diferente.

—¿Que me quieres?

Emma arqueó una ceja.

—No te lo creas mucho, caballero. —Le dio un beso—. Venga, llévame a casa.

Capítulo 20

F

A la mañana siguiente Finley, Oliver y los Crawford se sentaron a la mesa para desayunar con el tío Thomas, que se había tomado la mañana libre.

—¿Estás segura de que no quieres que te acompañe? —preguntó el tío Thomas.

Finley asintió.

—No hace falta, gracias.

Harlan le dio un apretón en la mano debajo de la mesa y ella se lo devolvió.

—Si le parece bien, señor, yo llevaré y traeré a Finley —propuso Harlan.

Oliver entornó los ojos, pero no dijo nada.

—Me parece bien, siempre y cuando ella esté conforme —respondió el tío Thomas con una dulzura que pocas veces había visto en él—. ¿Eso es lo que quieres, Fin?

Oliver, que normalmente se mostraba tranquilo y sosegado, parecía enfadado. Destilaba desaprobación por todos los poros.

—Sí —respondió Finley, evitando la mirada de su amigo.

—Entonces nos vemos en la cena.

* * *

Veinte minutos después Harlan y Finley iban por la carretera en el Mercedes del chico.

—¿Ya sabes qué le vas a decir?

Ella exhaló un suspiro.

—Ni idea. ¿Qué se le puede decir a una mujer así?

—¿Qué tal «eres una bruja, te odio y no quiero volver a verte»?

Finley se dio un golpecito en el labio.

—Mmm... Demasiado impreciso.

Harlan rompió a reír.

—De acuerdo. ¿Y «no quiero volver a verte. Buena suerte con el cáncer»?

—Demasiado amable.

—«Perdona, ¿nos conocemos?»

—Perfecto. —Pero la sonrisa se esfumó nada más aparecer.

—No tienes que hacer esto, ¿lo sabes?

—Sí, lo sé. Solo me ha pedido que vaya. No quiero tener que acordarme de este momento y arrepentirme más tarde.

—A la mierda, Price. No merece tu arrepentimiento. No merece tu tiempo, ni tu amabilidad, ni... ni un segundo de tus pensamientos. ¡Piensa en lo que te hizo! ¡Acuérdate de que no se ha puesto en contacto contigo en más de dos años! No te merece.

Finley frunció el ceño, pero endureció la mirada.

—Tienes razón.

—¡Pues olvídate de esto! Demuéstrale que no significa nada para ti.

—No —respondió con dureza—. Si voy a demostrarle lo que significa para mí, necesito verla.

* * *

Una hora más tarde los escoltaban a la sala de visitas del centro de detención de mujeres de Rockford. El suelo y los pasillos lucían un gris apagado, pero los bancos y los taburetes eran de color azul claro con flores en los bordes. El toque de color no alegró el humor de Finley.

Se puso a tamborilear en la mesa con el pulgar, nerviosa. Miró los asientos ocupados por otras familias. Una hermana por aquí, una madre por allá, maridos con niños pequeño.... Exceptuando unas pocas sonrisas, el lugar estaba corroído por la decepción y la tristeza.

Estableció contacto visual con una niña pequeña con unos enormes ojos azules. La chica se chupaba un mechón de pelo rubio y sucio. Cuando apareció una mujer al otro lado del cristal, el padre de la niña la levantó para que alcanzara el teléfono, pero al ver a su madre, la pequeña gritó y se removió. Se le enredó el vestido rosa entre las piernas y empezó a dar patadas para librarse de él. El padre se quedó sin habla y volvió a dejarla en el suelo. La pequeña lloriqueó y se abrazó a su pierna mientras él hablaba con su esposa.

—No puedo hacerlo —musitó Finley—. No puedo estar aquí. No quiero enfrentarme a ella.

—Está bien, vámonos —indicó Harlan.

La tomó de la mano, pero justo entonces sonó un timbre y Finley miró hacia atrás. Una mujer delgada con el pelo castaño suelto estaba cruzando la puerta. Iba escoltada. Sus ojos marrones, antaño brillantes, parecían muertos a pesar de la máscara de pestañas y el delineador de ojos que se había aplicado con maestría. Las arrugas del rostro eran un signo de la dureza de su vida más que de la edad, así como sus afiladísimos pómulos. Frunció los labios, se sentó al otro lado del cristal y señaló el teléfono.

A Finley le martilleaba el corazón en el pecho cuando levantó el auricular. Respiraba entrecortadamente. Tenía que tranquilizarse antes de llevarse el teléfono a la oreja. La mano de Harlan yacía sobre su hombro.

—Finley —habló la voz al otro lado del cristal, aguda, en absoluto como la voz ronca que llenaba sus pesadillas. Los ojos sin vida de la mujer estaban bañados en lágrimas—. Mi Finley.

Las lágrimas brotaron de los ojos de la hija.

—No —susurró Finley—. No hagas como si me hubieras echado de menos después de lo que me hiciste. Ni siquiera me has escrito.

Los ojos de su madre estaban igual de húmedos.

—No sabía qué decirte. —Posó una mano huesuda en el cristal—. Empecé cien cartas, pero las palabras siempre se volvían vacías. —Hizo una larga pausa—. Quiero que sepas que llevo dieciséis meses sobria.

Finley se fijó en una moneda de color bronce que había sobre la mesa y que confirmaba su estado.

—Quería darte esto para que pudieras hacerte una idea de lo arrepentida que estoy. —Agarró la moneda y la alzó—. He intentado compensarte rehabilitándome. —Las lágrimas en los ojos de su madre rodaron por las mejillas y cayeron a la mesa—. Me he esforzado mucho.

La mujer al otro lado del cristal no se parecía en nada a la persona grosera y cruel que recordaba, ni a la figura enérgica y exuberante que recordaba antes de esa. No tenía nada que ver con la Miss Illinois que se casó con su querido compañero. Tenía el rostro arrasado por la pena y la enfermedad; los ojos, suplicantes con cada lágrima. Finley sintió que su determinación flaqueaba.

La mano de Harlan se hundió más fuerte en su hombro. Tenía el rostro del chico a solo unos centímetros del suyo, lo bastante cerca para escuchar lo que su madre le decía.

—Qué curioso que se haya olvidado de pedir disculpas. Seguro que eso lo ponía en su programa de doce pasos —gruñó Harlan—. No me digas que te crees toda esa mierda, Price.

A Finley se le tensó la garganta y se le quedó la espalda rígida. Tenía razón.

—¿De dónde has sacado esa moneda, mamá? —Su voz se volvió más firme—. ¿No es uno de los pasos para conseguirla pedir disculpas a la gente con la que te has portado mal? ¿Te has disculpado conmigo?

La mano huesuda se deslizó hacia abajo en el cristal.

—Como... como te he dicho, he intentado disculparme rehabilitándome. He ido a terapia...

Harlan resopló.

—¿Y en esa terapia o en rehabilitación no pensaste: eh, igual mi hija, a la que pegué aquella paliza, merece una disculpa? —espetó Finley. Su madre puso cara de asombro y empezó a sollozar—. ¿Nunca se te ha ocurrido decirme que sientes haberme roto la mandíbula? ¿O gritarme y lanzarme platos cada vez que hablaba de papá?

Finley soltó el teléfono y se subió la manga, mostrando tres cicatrices horribles. Presionó el brazo contra el cristal, firmemente.

—¿Y lo de quemarme con los cigarrillos en el funeral de papá, eh? —Volvió a agarrar el teléfono, llorando con furia—. ¡Tuve que curarme esto en casa para que Liam no se pusiera como loco, llamara a la policía y arruinara el funeral! ¡Mentimos a todo el mundo diciendo que estabas tan desolada por la pena que no salías de la cama! ¡Pero ni siquiera te preocupaste por papá! ¡Estabas drogada! ¿Cómo te disculpas por eso, mamá? —gritó y golpeó el cristal—. ¡Cómo! ¡Dime, cómo!

Un guardia miró a Finley.

—Tranquilícese, señorita —le dijo, señalando a la niña pequeña, que tenía los ojos fijos en ella.

La madre de Finley se desplomó en el banco, aferrándose al teléfono que tenía en la oreja, llorando. Fin se bajó la manga, pero no se limpió las mejillas llenas de lágrimas. Tomó el teléfono y escuchó a su madre susurrar:

—Lo siento mucho. Lo siento..., lo siento mucho..

—No acepto tus disculpas —respondió—. ¿Sabes que aún me entra ansiedad cuando huelo el alcohol; que me encojo de miedo cuando alguien me toca? ¿Sabes cuánto tiempo tardé en dejar que el tío Thomas me abrazara? Los dos primeros meses que viví con ellos dormía debajo de la cama porque me daba mucho miedo que alguien viniera a hacerme daño. ¿Tienes idea de cómo ha sido eso? Probablemente no habría tenido nunca un amigo si Oliver no me hubiera obligado... —Se le quedó la garganta seca. Pensar en Oliver la llenaba de una culpa con la que no quería cargar en aquel momento.

—Perdóname, mi niña. Lo siento —siguió murmurando ella—. No merezco tu perdón.

—No, no lo mereces —murmuró, incapaz de detener el flujo de lágrimas—. Buena suerte con la operación, mamá. —Colgó el teléfono y su madre alzó el rostro, deformado por la pena.

Finley vio cómo sacaban a su madre de la sala, con los ojos fijos en ella, articulando «lo siento mucho» sin parar, conforme se iba alejando.

Una vez estuvo fuera de su vista, Finley salió corriendo de la sala al pasillo y golpeó la puerta, a la espera de que el guardia la dejara salir. Empujó y empujó la barra de seguridad hasta que la puerta pitó. Después salió a la calle iluminada por el sol y se dejó caer de rodillas en la hierba.

Harlan estaba justo detrás de ella. Se agachó y le rodeó los hombros temblorosos con los brazos.

—Has estado increíble —le susurró en el pelo—. Increíble.

—¿Entonces, por qué me siento tan miserable? —le preguntó entre gemidos.

El chico le apartó suavemente el pelo de la cara y apoyó las manos en sus mejillas.

—Acabas de enfrentarte a tus pesadillas, Finley. ¿Cómo esperabas sentirte?

—No lo sé. ¿Poderosa? —Hipó—. ¿Libre?

—Olvídate de las tonterías extraescolares de Oliver. Tu madre estaba intentando manipularte, probablemente para que el señor Bertram no ponga trabas a que le den la autorización para salir de la cárcel.

Finley inspiró y asintió.

—Parecía muy triste —aceptó ella—. Pero puede que tengas razón.

—Sabes que tengo razón. —Le pasó la mano por el pelo y le dio un beso en la cabeza—. Eres la mejor persona que he conocido jamás...

—No lo soy. De hecho, soy la persona más enfadada que hayas conocido jamás.

—No, eres la mejor persona que he conocido jamás —insistió Harlan—. Y acabas de defenderte por una vez. Le has dejado claro que no le perteneces. —Volvió a darle un beso en la cabeza y ella asintió—. Has estado increíble, Price —susurró, besándole la punta de la nariz—. Increíble. —Le besó las lágrimas en las mejillas—. Increíble. —Le besó los párpados cerrados.

La calidez de sus labios se extendió por todo su rostro. Finley levantó la cabeza, a la espera de otro beso que no llegó. Decepcionada, abrió los ojos. Harlan la estaba mirando, acariciándole la cara con los pulgares. La miró fijamente y le sostuvo la mirada, acercando la cara a la suya.

—Has estado increíble.

Entonces sus bocas se encontraron. El beso comenzó lento, suave, pero los labios, vacilantes, se abandonaron a una necesidad mayor. Finley lo agarró por la camiseta y lo acercó a ella, presionando su boca aún más. El calor del cuerpo de Harlan la encendía. Llevó las manos a su pelo mientras que las de él se agarraron a su cintura, acariciando la piel expuesta. Finley no se había dado cuenta siquiera de que la había puesto en pie. Con los labios todavía sobre los suyos, la tomó en brazos y la llevó hasta el automóvil, besándola todo el tiempo, como si sus bocas estuvieran hechas para eso, para la del otro, y para nada más.

Cuando llegaron al vehículo, él la dejó junto a la puerta del copiloto. Se separó un instante para buscar las llaves, pero Finley tiró de él y volvió a besarlo.

El aire fresco los envolvía, pero lo único en que podía pensar ella era llegar hasta esa boca. El tiempo había perdido todo su valor. Se encontraba a la deriva en el espacio, y los labios de Harlan eran su única ancla. Perdió el sentido de sí misma y de repente solo existió para él. Para su boca, su sabor.

Era maravilloso.

¿Por qué había esperado tanto tiempo para besar a alguien? En un rincón de su cabeza resonó una respuesta. Una única palabra, un nombre, se abrió paso con tanta fuerza que la hizo apartarse de Harlan. Cuando él separó su cara, parecía tan aturdido como se sentía ella. Tenía los labios rojos por la presión y parecía que le costaba concentrarse. Los dos jadeaban.

—No pienso quejarme, pero ¿cómo hemos llegado a este punto? —dijo él.

Finley intentó taparse la cara con las manos, pero él se las agarró y tiró de ella para abrazarla. Era tan reconfortante.

—No lo sé. Lo siento...

—No te disculpes por besarme de esta manera. Deberías dar clases de besos, Price.

Agachó la cabeza y la besó con suavidad, con ternura, hasta que Finley se perdió de nuevo en él.

—¿Estás bien? —le preguntó él, cuando sus labios se separaron una vez más.

Finley apoyó la cabeza en el pecho del chico.

—No lo sé. Pero gracias por estar conmigo.

—Siempre.

El actor abrió la puerta y ella entró en el automóvil. Su teléfono, que había dejado en la guantera, comenzó a vibrar. Lo sacó y vio un mensaje que le había enviado Oliver hacía ya un buen rato, justo después de llegar a la cárcel:

Ya sé que estás agobiada por tener que ver a tu madre. Siento no haber tenido la oportunidad de decirte esto antes de que te fueras. No puedo imaginarme lo duro que debe de ser. Sé que estás enfada y herida. Tienes todo el derecho a estarlo, lo que te hizo es impensable. No voy a decirte cómo tienes que actuar con ella o qué tienes que decirle porque solo tú puedes saber eso. Solo recuerda que te has esforzado mucho por abrirte tu propio camino y convertirte en la persona tan increíble que eres. Sé fiel a ese camino y te sentirás orgullosa de ti misma. Eso es lo único que importa. Te quiero.

Harlan entró en el asiento del conductor y estaba abrochándose el cinturón cuando vio el teléfono.

—¿Te ha escrito alguien?

—Sí, pero no es nada —respondió ella. Volvió a meter el móvil en la guantera y deseó poder borrar el regusto amargo que le había dejado el mensaje de Oliver.

Mientras esperaban a que se abriera la puerta automática del centro para poder salir, Harlan se inclinó sobre ella y se encargó de borrar el sabor.

El trayecto a la cárcel les había llevado noventa minutos, y el viaje de vuelta duró casi el doble. En cierto modo para olvidar la sensación de culpa, Finley se descubrió besando a Harlan en cada señal de stop, en cada semáforo.

—Malditos semáforos en verde —murmuró el chico entre beso y beso cuando un automóvil tocó el claxon detrás de ellos. Miró la carretera—. Price, me va a dar algo si no dejas de hacer esto.

La chica cruzó las piernas.

—Por desgracia, no será un problema cuando entres en la autovía.

—La verdad es que... la conducción en la autovía es responsable de muchos accidentes cada año —comentó él, cambiando la ruta en el GPS, y sonrió—. Tendríamos que tomar carreteras nacionales.

—Conque sí... ¿eh?

Harlan miró atrás y cambió de carril.

—Sí, son más lentas. Hay muchas más paradas. —Se detuvo en un semáforo.

—Las paradas están bien —murmuró ella, acercándose en busca de otro beso.

—Realmente bien.

* * *

Llegaron a casa justo a la hora de la cena. Por primera vez, que ella recordara, bajó el espejito ubicado en el techo de su lado, para mirarse. Tenía los labios de un color rojo vivo, y la piel de alrededor rosa e irritada, pero se sentía fresca y radiante.

—¿Cómo voy a ocultar esto? —murmuró.

—La mayoría de las chicas lo considerarían una medalla de honor. —Harlan abrió la puerta y salió al garaje de los Grant.

Finley le dio una palmada en el brazo.

—Hablo en serio. Parece como si me hubiera quemado.

—No, parece como si te hubieras tirado un buen rato besando a alguien. —Abrió la puerta de entrada a la casa para que pasara y le besó el cuello cuando entró—. Ponte un poco de maquillaje, anda. ¿No es eso lo que hacéis las chicas?

—¿Y cómo voy a saberlo? ¡Nunca me he maquillado! Y los únicos productos que tengo son cosas que Juliette decía que le hacían parecer una niña pequeña. Ni siquiera sé lo que eso significa.

Como Harlan no respondía, lo miró. Él estaba sonriéndole cariñosamente.

—Definitivamente, no eres como ninguna otra chica con la que haya salido antes. Que haya conocido. Lo digo en el buen sentido —le aseguró—. Espera un momento, seguro que Emma tiene algo que quizá te sirva.

Incluso con los labios y la cara de nuevo con su color natural, gracias a uno de los muchos correctores de Emma, Finley no podía apaciguar los nervios. Harlan la acompañó al salón, donde los Bertram y Emma la esperaban. Debería haberse sentido más ligera, más libre que cuando se marchó por la mañana, pero deshacerse de la conversación, del peso de la disculpa de su madre, le llevaría toda una vida.

Sintió que el karma le jugaba una mala pasada, casi perversa, cuando nada más entrar en el salón vio a Nora sentada a la mesa. Emma se levantó y la abrazó.

—¿Tan mal ha ido? —le dijo su amiga.

Oliver la abrazó a continuación. Finley se quedó con la mirada clavada en la actriz para no mirarlo a él.

—Más o menos.

—Que no te engañe —comentó Harlan cuando se sentaron, satisfecho—. Puede que haya sido horrible, pero Price ha estado realmente brillante.

—¿A qué te refieres? —El tío Thomas miró a Finley. Se le ruborizaron las mejillas, pero al menos Harlan le ahorró tener que responder.

—Se ha defendido de maravilla. Su madre le estaba contando tonterías sobre Alcohólicos Anónimos y que estaba sobria y que iba a ver a terapeutas... blablablá. Todo para conseguir la autorización, sin duda. Y Price le respondió.

Por suerte, Harlan se ahorró algunos detalles, como el de Finley enseñándole las quemaduras del hombro, pero aun así les ofreció una buena representación. Escuchar cómo repetía sus palabras era duro, pero lo peor fue el recuerdo de los ojos de su madre, cargados de dolor, que la atormentaban y la hicieron encogerse más y más en la silla.

En un momento dado alzó la mirada para ver las reacciones de sus familiares, que escuchaban muy atentos el relato de Harlan. El tío Thomas parecía satisfecho; Emma, entusiasmada; Nora... pensativa.

Oliver la miraba a ella directamente y la tristeza marcaba todos y cada uno de sus rasgos. La vergüenza se abrió paso por su garganta y casi la ahoga. Posó una mano en la pierna de Harlan, que automáticamente disminuyó el ritmo de la narración.

—De acuerdo, lo sé. No estoy haciendo justicia a la situación, de eso estoy seguro, pero estoy muy orgulloso de ella. —Miró a Finley y la satisfacción del chico la animó.

—Muy bien, Fin —la felicitó Emma.

El tío Thomas estuvo de acuerdo y le hizo saber lo feliz que estaba por que hubiera podido poner fin a esa etapa. Hasta Nora asintió complaciente.

Casi todos coincidieron en que había hecho lo correcto. Entonces, ¿por qué Oliver no? ¿Por qué ella no?

Después de la cena Finley se excusó para ir al baño. Se quedó allí varios minutos más de lo necesario, reflexionando, amargándose. Todavía tenía los ojos rojos de llorar y también rojos los labios de besar. Apenas reconocía la cara que le devolvió su mirada en el espejo. Cuando al fin salió, Oliver la estaba esperando.

—¿Cómo te encuentras? —le preguntó.

—Bien —mintió—. Me alegro de que haya acabado.

—¿Entonces, ya has cerrado esa puerta?

Finley agachó la mirada y negó con la cabeza.

—Sabía que ibas a hacer esto.

—¿El qué? —De repente la voz de Oliver sonó dura.

—Desaprobarlo. He hecho lo correcto, ¿no? Merezco tener mi propia voz y hacerme oír. ¿No es eso lo que siempre me estás diciendo?

—¿Ha sido tu voz la que se ha hecho oír?

—¿Qué intentas decirme?

—Nada, Fin. Solo estoy haciendo preguntas. Si estás contenta, si sientes que has dado con la solución que mereces, te aseguro que no hay nadie en el mundo que esté más feliz por ti que yo.

—Pero no crees que sea así, ¿verdad?

—No importa lo que yo piense. ¿Tú crees que lo has conseguido? —le preguntó, en un tono casi desesperado.

De repente le escocían los ojos.

—¿Se supone, entonces, que tenía que haber dejado que se aprovechara de mí? ¿Después de todo lo que ha hecho? —Se restregó una de las cicatrices del hombro—. ¿Se supone que tenía que perdonarla?

—No, si no querías. —Los ojos de Oliver se humedecieron—. ¿Te sientes aliviada, Fin? Por favor, solo dime que estás satisfecha de cómo han salido las cosas, y no volveré a sacar el tema nunca más. Por favor... —le suplicó.

La chica se frotó la nariz.

—No puedo hablar de esto ahora.

Lo rodeó y se dirigió al salón, donde se sentó junto a Harlan. Este estaba charlando con el tío Thomas y la tía Mariah, pero la rodeó con un brazo y la aproximó a él.

—Estoy a tu lado —le susurró él al oído—. Ya no tienes que volver a preocuparte.

Capítulo 21

O

A las diez y media del sábado, Oliver, a lo lejos, vio a Emma salir de su BMW plateado. Nada más dar unos pasos levantó la bota para mirar lo que fuera que acababa de pisar. El chico se rio con ganas. La vio tomar la mochila del asiento de atrás y murmurar algo mientras atravesaba el aparcamiento del colegio en ruinas donde M.L.D. estaba colaborando.

Emma cruzó el agujero de una cerca de alambre, alzó la mirada y lo descubrió observándola. Le dedicó una mirada pícara.

—Ollie, me alegro de que seas tan adorable. —Miró a su alrededor, a las paredes naranjas descoloridas del colegio y el mobiliario oxidado del patio—. Porque esto es una porquería.

El joven volvió a reírse y soltó el portapapeles en una mesa de pícnic astillada. A continuación cubrió la distancia que los separaba y posó las manos en las mejillas de su novia.

—Me alegro mucho —dijo, besándola—, muchísimo, de verte. ¿Cómo es que has decidido venir?

—Para animarte: «¡Pinta, dale con el martillo, sí!». Además, ya sabes que estás muy sexi con esa camiseta.

—¿Con este trapo?

Emma soltó la mochila y lo abrazó; le acarició la espalda de una forma que lo volvía loco.

—Mmm... —murmuró la chica cuando se separaron—. ¿Te diviertes aquí?

Oliver tiró de ella hasta un lugar un poco más apartado.

—La coordinadora del voluntariado en este colegio es una bruja. Nada de lo que hemos hecho en toda la mañana le parece bien. Probablemente ahora me esté observando y juzgando cómo ladeo la cabeza cuando te beso.

Emma miró a su alrededor, pero no vio a la mujer. Gracias al cielo. Deslizó un dedo por el brazo del joven y jugueteó con la palma de la mano.

—Si acaso necesitas un dedo que te indique qué hacer..., ya sabes —bromeó Emma.

Oliver sonrió, le echó el brazo por encima y le besó el cuello.

—Uf, gracias —respondió, haciéndola reír.

—¿Qué hacen Harley y Fin?

Oliver señaló con las manos entrelazadas de su novia al otro lado del patio, donde Harlan y Finley se encontraban con brochas delante de una pared llena de pintadas callejeras. Él pintó una raya amarilla en el brazo de Finley, la chica le dio un golpe con la cadera y siguió con lo suyo. Emma les hizo una foto y se la mostró a Oliver. Salía un poco borrosa por la distancia, pero se dio cuenta de que Harlan sonreía y el pelo de Finley le tapaba un rostro también sonriente.

Emma recuperó el móvil y empezó a publicar la foto en todas sus redes sociales. Oliver la miró por encima del hombro, aliviado de que la cara de su amiga no se reconociera.

¿Mi hermano pequeño @HarlanCrawford enamorado? #Estonotieneprecio #Voluntariado #MLDChicago

Oliver se quedó mirando el tuit más tiempo de lo necesario. Sacudió la cabeza mientras Emma rebuscaba en la mochila.

—Ah, ¡casi se me olvida! —Sacó un refresco.

Su novio se lo quitó de las manos.

—Te quiero, Emma Crawford.

Ya estaba bebiendo, por lo que Emma no vio cómo se ruborizaba. ¿Que la quería? ¿En qué estaba pensando cuando lo dijo? Le gustaba, sí, estaba loco por ella y le encantaba cómo lo hacía reír en un momento para al siguiente darle ganas de arrancarse el pelo; cómo se le aceleraba el pulso con ella... Pero ¿quererla, en serio?

Cuando bajó la cabeza y se limpió la boca, Emma tenía una mirada seductora.

—¿Te gustaría salir de aquí antes de que regrese la dictadora de los voluntarios?

—Me encantaría —gruñó. Volvió a darle un beso prolongado y lento que los dejó a ambos sin aliento—. Pero se supone que tengo que vigilar la estupenda participación de hoy y así elegir a la gente que merece venir conmigo a Guatemala a construir el colegio. —La actriz se apartó de él sin ocultar el enfado—. Ems, no te pongas así. Solo será un mes.

Ella se cruzó de brazos y miró a los voluntarios.

—¿Y por qué solo un mes? ¿Por qué no todo el verano, eh?

Oliver le tomó la cara para volverla hacia él. Odiaba que eso le molestara tanto.

—Emma, no te estoy dejando, ¿entendido? Es algo que llevo queriendo hacer desde que empecé el instituto. No voy allí para salir de fiesta, voy a ayudar a la gente.

—Sí, con Carmen «Mallas sexis» Salazar. —Señaló a una chica preciosa que llevaba unas mallas con estampado de cebra y una brocha—. ¿O prefieres a «Prodigiosa» Brenna...

—¿Quieres que te elija a ti? —le interrumpió él—. Dilo y anoto tu nombre ahora mismo.

La oferta ya estaba hecha antes de que se diera cuenta de lo que estaba diciendo. ¿Un mes en otro país con Emma? ¿Estaba preparado para algo así?

—Muy sagaz, amorcito —dijo ella—. Ni siquiera formo parte del club.

El corazón le martilleaba en el pecho. Ya no podía retirarlo, pero cuando la miró a los ojos, tan firme y al mismo tiempo tan vulnerable, no quiso hacerlo. Ella le gustaba. Y mucho.

—Pues únete. Si te crees que voy a ir a un país tercermundista a enrollarme con una chica con la que no he hablado en cuatro años, es que has perdido esa preciosa cabeza que tienes. Por otra parte, si hay alguna posibilidad de que mi novia increíblemente guapa acepte venirse conmigo un mes, estaría loco si no me aprovechara. —Se pasó la mano por el pelo y notó una sensación cálida en el pecho. Muy cálida. Y solo un poquito alarmante.

Emma lo miró a los ojos, tan cargados de emoción.

—¿Hablas en serio? ¿Quieres que vaya contigo?

—Sí. Acompáñame. —La besó en el cuello.

—¿De verdad? —susurró ella.

El corazón se le detuvo. «¿De verdad es eso lo que quiero?»

—Sí.

Emma se apartó y sonrió.

—Nop.

—¿Cómo? —El chico retrocedió. Se sentía de todas las formas posibles: confundido, molesto, traicionado... pero aliviado. Negó con la cabeza y prevaleció el enfado—. ¿Estabas burlándote de mí?

Emma le dio un beso en la punta de la nariz.

—No. Solo quería comprobar si te importo lo suficiente como para que intentaras convencerme. —Lo tomó de la mano y tiró de él—. Ahora recoge tu portapapeles y vamos a observar la estupenda colaboración de mi hermano y Fin, ¿de acuerdo?

Oliver resopló, desahogado, y la siguió.

Cruzaron el aparcamiento hasta donde la pareja estaba trabajando. Habían acabado de pintar y estaban montando unos aparcabicis. Finley, que sujetaba un papel con las instrucciones en una mano, le hacía señas a Harlan, que agarraba una llave inglesa y negaba con la cabeza. El actor se levantó del suelo y se colocó detrás de ella para repasar las instrucciones y, de vez en cuando, hacerle cosquillas.

—¿Es cosa mía o son la segunda pareja más adorable de todos los tiempos? —exclamó Emma, sonriendo.

Oliver tragó saliva para deshacer el nudo que tenía en la garganta, aunque ya no era tan grande como solía serlo antes. Asintió. Por mucho que siguiera doliéndole en una pequeña parte de su interior, Emma tenía razón. Eran adorables. Y, lo más importante de todo, Finley parecía muy feliz.

Harlan agachó la cabeza más y más detrás de Finley y empezó a mordisquearle el hombro. Ella intentó apartarlo, pero entonces soltó la llave inglesa, le agarró ambas manos y con la que tenía libre empezó a hacerle cosquillas.

—¡No! ¡Crawford! —chilló.

—Price, ¡me lo estabas pidiendo a gritos! —dijo en voz alta para hacerse oír por encima de las carcajadas de la chica—. Nadie puede fruncir tanto el ceño cuando su novio está montando un maldito aparcabicis.

Emma sonrió a Harlan y después sacó los refrescos que había traído para el descanso.

—No te preocupes, Fin, ha llegado la guardia real.

Todavía sujetando a Finley, los dos se volvieron mirar a Emma y a Oliver, que se acercaban a ellos. Tendió la mano entre los brazos inmovilizados de Finley para alcanzar la bebida que le estaba abriendo su hermana.

—Vaya, ¡oh, gracias, Emma! —dijo Harlan con voz notablemente aguda, imitando la de Finley. Acercó la bebida a los labios de la chica. Ella, riendo, intentó esquivarla, pero Harlan se la echó de todas formas, haciendo que se le derramara por la barbilla y la camiseta—. Mmm... Está deliciosa, Emma —señaló Harlan, como si fuera Finley quien hablaba, y siguió imitándola—: Eres tan amable como dolorosamente guapo es tu hermano. Os quiero muchísimo, os adoro, Crawfords.

—Ya basta —dijo Finley entre risas y se liberó. Harlan la atrajo de nuevo y le limpió el refresco de la barbilla con besos. Justo delante de Oliver—. Chicos, ¿por qué no os tomáis un descanso? —preguntó Finley. No estaba ruborizada, ni avergonzada, solo parecía... tremendamente feliz—. A ver si al fin logro descifrar estas instrucciones.

—Qué pena que no estén en portugués —bromeó Harlan.

—Ja ja. —Finley le dio un beso rápido y le arrebató la bebida de las manos.

Harlan intentó recuperarla, pero Finley se apartó sonriendo. Después los hermanos se acercaron a una mesa de pícnic raída que estaba debajo de un fresno gigante. Y Oliver se quedó de pie inmóvil, decidiendo si ir a sentarse con Emma o hablar con Finley. Miró a su novia, que inspeccionaba la mesa antes de atreverse a apoyar los codos, y después a Finley, que tenía el ceño fruncido mientras intentaba descifrar las instrucciones.

Había besado a Harlan delante de él. Y él había besado a Emma delante de ella. Este era ahora su mundo. La sensación era agridulce. Le gustaba que ambos fueran felices. Sí. Y le resultaba más sencillo verla con Harlan ahora que sabía que el actor se preocupaba por ella. ¿De dónde venía entonces esa sensación agria? ¿Por qué no era solo dulce?

A lo mejor es que nunca se olvida por completo al primer amor, aunque se trate de un amor no correspondido.

Sacudió la cabeza. Eso ya no era un problema. Le gustaba Emma. Le gustaba de verdad, no solo porque fuera famosa y guapa; le gustaba a pesar de todas esas cosas. Lo que sentía por Emma no tenía nada que ver con Finley. ¿Por qué, entonces, no podía olvidarse de ella?

Miró a su novia, que charlaba con su hermano; se reía y resplandecía con una energía que solo podía ser suya, y reafirmó su elección. Caminó hasta la mesa en la que se encontraba y de camino captó parte de la conversación que estaban teniendo. No obstante, las palabras de la chica lo dejaron clavado en el suelo. Sacó el teléfono, feliz por que el enorme árbol los separara de esa forma, y fingió estar leyendo algo, por si lo veían.

Debería haberse marchado en ese momento. Debería.

Agachó la cabeza y con disimulo siguió escuchando.

* * *

H

Harlan sonrió al ver la cara de concentración de Finley mientras intentaba entender las instrucciones... otra vez. ¡Como si fuera a entenderlas! Por supuesto, estaban traducidas de un idioma extranjero por alguien que no era inglés nativo, con lo cual era un absoluto fracaso. Además, posiblemente hasta faltaran unas tres páginas o así.

El resoplido de Emma lo sacó de su ensimismamiento: estaba criticando sin piedad la pintura desconchada de la mesa, mientras arrancaba unos trocitos con la uña.

—Te ha dado fuerte —dijo su hermana.

—No te haces una idea —respondió, sonriendo todavía con la vista fija en Finley—. Ems, estoy loco por ella. Solo quiero protegerla de todo. De todos.

Las comisuras de los labios de Emma se torcieron hacia arriba.

—Madre mía, te has enamorado, ¿no?

El rostro de él era un reflejo del de su hermana.

—Puede.

Por el rabillo del ojo Harlan atisbó un movimiento que atrajo su atención: Oliver se alejaba de ellos por la hierba seca, con la mirada puesta en su teléfono. Harlan volvió a mirar a su hermana, que prácticamente daba saltitos en el banco.

—¡Es perfecto, Harley! ¿Quién iba a imaginar que tu conquista iba a ser tu salvación?

—¿Perdona? Yo no necesitaba ninguna salvación.

—Sí la necesitabas. Necesitabas que te salvaran del cinismo ruin de papá y de toda una vida saliendo con tontorronas y engañándolas. —El chico resopló, pero no lo negó. No podía negarlo.

—Me alegra que todo el mundo vea a Finley del modo que deberían haberla visto siempre. Juliette, Nora, en el instituto...

Emma arqueó una ceja.

—¿Y cómo es?

—Como el tipo de chica que me atrae, y no como una a la que le vuelvo la cara. —Le dio un golpecito a la mesa—. Por fin el mundo va a darse cuenta de lo divertida e inteligente y guapa que es. Van a admirarla como deberían haber hecho siempre. Y cuando lo hagan, se sentirán unos idiotas por no haberse dado cuenta antes. Se darán tortazos por no haber sido capaces de apreciarla.

Emma lo señaló con un dedo.

—Todos no. Oliver la vio primero. Y yo la vi antes que tú. No lo olvides.

—¿Y no tenías intenciones ocultas? —Esbozó una sonrisa—. ¿No lo hacías por... Oliver, tal vez?

—Sí, al principio. —Se encogió de hombros—. Pero no siempre. En cuanto la conocí la adoré por cómo era.

—Pero es que tú eres mil veces más inteligente que los idiotas con los que vamos al instituto. No es ninguna sorpresa.

—Sigo sin creerme que vengas al voluntariado por ella.

Harlan se pellizcó el borde de la camiseta.

—No lo hago solo por ella. También es bueno para mi imagen. De hecho, estoy pensando en ir a Guatemala con Oliver durante una de las semanas que él esté allí. Piensa en la repercusión que tendría.

—¿Y qué vas a conseguir mostrando una imagen de santurrón que no hayas conseguido con la de chico malo, cabeza loca o enamorado de una estrella de Disney? —preguntó su hermana en tono de burla.

—Molestar a papá. —Mostró los dientes en una enorme sonrisa—. Ya sabes lo que piensa del voluntariado: «o lo haces por el currículum o porque eres un extremista». Se enfadó mucho por mi aparición en Tonight Show. Me dijo que voy a lamentar mi cambio de imagen. —Resopló—. Claro, como si yo quisiera que me vieran como un ídolo adolescente hasta que me convirtiera más bien en una broma... Ningún director con un mínimo de buena reputación me valoraría. No, gracias.

—Es un capullo —espetó con enfado su hermana—. Me alegro de que hayas encontrado a una chica como Finley que te mantenga por el buen camino un poquito más de tiempo.

Harlan se pasó la mano por el pelo.

—No sé si estoy en el buen camino o no. Uf, si te contara la de cosas que quiero...

—Eh, eh, ya basta. Sigo siendo tu hermana. No quiero oír hablar de tu vida sexual.

—Eso es lo curioso, Ems. Ni siquiera pienso en eso. De acuerdo, no es cierto, pero no quiero pensar en ello. No quiero tratarla como a cualquier otra chica con la que he estado, porque no se parece a ninguna de ellas. Y tampoco quiero ser «el chico que ha estado con todas». Ella es... más importante. —Negó con la cabeza; se sentía un poco avergonzado—. Parece una locura, ¿verdad?

—Pareces enamorado —respondió ella con una sonrisa.

—Pues eso, una locura. Y yo no soy el único, ¿no?

Emma puso los ojos en blanco, pero no lo negó.

Siguieron hablando hasta que vieron a una coordinadora, una mujer de mediana edad con unas gafas redondas que se acercaba a Finley. Harlan aguzó la vista y observó que su novia escuchaba a la mujer con las manos tensas sobre las instrucciones.

—¿Esa es la nazi de los voluntarios de la que me ha hablado Oliver? —preguntó Emma.

Harlan no respondió. Se puso en pie, esquivó las ramas del árbol y se encaminó a donde estaba Finley. Los gestos de la mujer eran cada vez más exagerados al tiempo que señalaba el aparcabicis todavía desarmado.

La furia crepitó en el pecho del actor. Nadie hablaba así a Finley. No delante de él. Pero llegó junto a la chica un segundo más tarde que Oliver.

* * *

O

Oliver se volvió hacia Harlan, que se abría paso entre los estudiantes reunidos en torno a Finley y la coordinadora. Parecía cabreado, tanto como él se sentía.

—Chicos —Oliver informó a los voluntarios—, ¿por qué no volvéis al trabajo? Yo me encargo de esto.

Un par de muchachos lo miraron confusos, y regresaron a sus respectivas tareas.

Cuando se alejaron solo quedaban Finley, Harlan, Oliver y la coordinadora. Incluso Emma se quedó un poco apartada, a escasos metros de ellos.

La coordinadora estaba que echaba humo.

—Deberías haber terminado ya tres aparcabicis, pero, en lugar de ello, me encuentro con las mismas piezas de metal que te dimos cuando llegaste hace horas.

Finley parecía un animalillo enjaulado, movía los ojos frenéticamente, hasta que vio a Oliver. Este le sonrió y asintió con la cabeza. Podía hacerlo. La chica se mordió el labio y tomó aliento.

—Nos ha costado mucho entender las instrucciones...

Pero Harlan la interrumpió:

—No. Price, no tienes que dar explicaciones.

Harlan miró enfadado a la mujer, y Oliver no pudo evitar fijarse en Finley. Parecía aliviada, pero... ¿qué significaba esa mirada? ¿Decepción? ¿Frustración? Antes se le daba bien descifrar sus expresiones.

—Sabe que somos voluntarios, ¿no? —se quejó Harlan—. Estamos renunciando a nuestro tiempo libre para arreglar su colegio destrozado. ¿Cree que puede llegar y gritarnos por no hacer suficiente trabajo? ¡A la mierda!

La cara de la mujer se puso roja como un tomate, pero, a pesar de ello, se encaró a él.

—Perdona, ¿estaba hablando contigo? Esta chica hoy tenía la tarea de montar tres aparcabicis. —Apartó la mirada de Harlan y la centró en Oliver—. ¿Así es cómo organizas a tu gente? ¿No les das responsabilidades diarias? He rechazado a otros grupos de voluntarios porque me habían asegurado que haríais bien el trabajo.

Oliver apretó tenso las manos, pero usó un tono lo más calmado que pudo, como si estuviera manteniendo una conversación razonable.

—Y estoy seguro de que podemos. Mire, ¿por qué no hablamos en otro...?

—¡No quiero diplomacia, jovencito, quiero resultados! Quiero que saques a la señorita Coqueta de este proyecto inmediatamente y se lo encargues a alguien que trabaje de verdad.

Finley arqueó las cejas, pero su gesto no fue nada comparado con la furia en el rostro de Harley.

Con las fosas nasales dilatadas, Oliver volvió a intervenir:

—Gracias por la sugerencia, pero Finley me ha demostrado que es una voluntaria espectacular. —Miró a su amiga—. Fin, ¿quieres seguir encargándote de los aparcabicis? Tú decides. —Harlan se volvió hacia Finley y ella frunció el ceño—. ¿Fin? —repitió Oliver en un tono más bajo.

El actor estaba a cada segundo más estupefacto.

—¡No! —intervino Harlan—. ¡Si la van a tratar así, no va a seguir encargándose de estos malditos aparcabicis! Estamos renunciando a otras cosas para ayudar aquí. —Se volvió hacia la mujer—: Si eso no es suficiente para usted, entonces nos vamos.

La mujer bufó y Harlan puso una mano en la espalda de Finley.

—Venga, Price. Vámonos.

La chica miró a los ojos a Oliver y articuló un «lo siento». Él negó con la cabeza y observó cómo Harlan se la llevaba por el patio hasta el aparcamiento, donde desaparecieron.

¿Cómo había podido empeorar tanto el día? ¿Y por qué Finley tenía que elegir a un chico que la inspiraba para que tuviera su propia opinión pero luego la reprimiera antes de que pudiera decir nada? Lo detestaba. Odiaba que Harlan fuera su amigo, pero que no fuera lo suficientemente bueno para Finley.

Los gritos de la coordinadora interrumpieron sus pensamientos. Oliver la ignoró y se fue junto a Emma. Esta lo tomó del brazo con el rostro surcado por la preocupación.

—¿Estás bien? —le preguntó Emma—. ¿Quieres que también nos vayamos?

—Más de lo que te puedes imaginar. —La besó intensamente, haciendo caso omiso de la coordinadora, que tenía justo detrás—. Te llamo después.

La besó una vez más y se volvió hacia la furiosa coordinadora.

—Yo montaré sus aparcabicis, pero tenemos que hablar.

Capítulo 22

F

Finley tenía la espalda apoyada en el cabecero de la cama y se pasaba, con aire ausente, un dedo por los labios mientras leía un mensaje de Harlan. Él le había mandado una foto en la que salía con aspecto alicaído. Sonrió al verla, aunque comprendía el sentimiento. Su burbuja también estaba a punto de estallar. Al día siguiente comenzaban las clases, pero lo más importante es que Juliette llegaría a casa en cualquier momento.

Justo en ese instante alguien llamó a la puerta de la habitación. Se le revolvió el estómago.

—Pasa.

Un brazo largo y bronceado abrió la puerta, dando paso a Juliette. Llevaba unos pantalones cortos de deporte y una camiseta cara diseñada para que pareciera que había costado dos dólares en lugar de noventa.

—Papi me ha dicho que estabas aquí —le dijo con demasiada alegría.

Finley dejó caer torpemente el teléfono en la cama.

—¿Qué... qué tal el viaje?

Su prima entró y se sentó a los pies de la cama.

—Increíble. ¡Increíble! —Tenía una sonrisa enorme los labios. Demasiado enorme—. Los padres de Raleigh son encantadores. Y su casa de Costa Rica es... —Suspiró y cerró los ojos—. Impresionante.

Finley alcanzó el teléfono y lo puso bocabajo.

—Me alegro mucho —comentó—. ¿Y Raleigh, qué tal?

Juliette se pasó una mano por el cabello y un pelo largo y rubio cayó en el suelo.

—Dios mío, es muy bueno. Lo han llamado un par de equipos para invitarlo a entrenar este verano. ¿Te lo puedes creer? Está a un paso de que lo seleccionen.

—¡Vaya! Enhorabuena por él. ¡Y también por ti! —exclamó con felicidad fingida.

Cuando miró a Juliette a los ojos, se dio cuenta de que la estaba mirando directamente.

—Fin, madre mía, estás muy rara. —Puso los ojos en blanco—. Ya me he enterado de lo tuyo con Harley. En el instituto todos han estado tuiteando eso toda la semana. Emma ha publicado una foto de vosotros dos.

—¿Qué? Vaya, lo siento mucho, Juliette, quería ser yo quien te lo contara.

Pasó a otro mechón de pelo y se arrancó varias hebras.

—No pasa nada. Estoy enamorada de Raleigh. Solo porque Harlan intentara hacernos romper, no quiere decir que no me pueda alegrar por vosotros, ahora que él ha pasado página. Además, era inevitable.

Finley asintió.

—Sí, claro. —Le dio otra vuelta al teléfono—. ¿Por qué piensas que era inevitable?

—Porque eres exactamente lo que él necesita, por supuesto. Ese chico está dividido entre ser el idiota que consigue todo lo que quiere o ser el caballero de la brillante armadura que salva a la damisela en apuros. Es toda una suerte que haya dado contigo.

Finley frunció el ceño.

—¿Crees que soy una damisela en apuros?

Juliette se rio y se puso en pie, agitando su melena. Le dio una palmadita en el hombro.

—No, cielo, creo que él es su propia damisela. Tú eres la armadura. Si te mantiene cerca, puede encargarse de tus problemas en lugar de afrontar los suyos.

Frunció aún más el ceño cuando Juliette cerró la puerta al salir. Esperó unos minutos antes de escribir a Harlan para transmitirle el visto bueno de la conversación.

¿En serio? ¿Cómo se lo ha tomado?

Bueno, me ha dicho que era inevitable y que se alegra de que hayas pasado página y que está enamorada de Raleigh.

Te estaba creyendo hasta que has dicho lo último.

¡Hablo en serio! Me ha dicho eso.

Se está esforzando por convencerte, ¿no crees?
¿Cómo puede alguien tan inteligente enamorarse de alguien tan tonto?

Finley se quedó pensativa.

No hables de mí como si no estuviera delante.

La respuesta del chico fue instantánea.

QUÉ??? ¿Qué intentas decirme, Price?

Se dio en los dientes con la uña, sonriendo.

Que deberíamos vernos.

La respuesta de Harlan tardó quince segundos.

¿Dónde estás?

Finley sonrió, rápidamente se puso un jersey y bajó las escaleras.

* * *

La terraza de los Grant era un oasis. El cómodo sillón donde Finley estaba sentada con los deberes en el regazo estaba rodeado de setos. Harlan se paseaba entre el huerto y el jardín, cada vez más enfadado.

—Papá, es mi carrera, es mi vida. Si Ben Affleck quiere pagarme con cacahuetes, aceptaré. —Se llevó la mano a la nuca y se puso en cuchillas—. Ya sé que es más dinero, pero... —Se quedó callado un rato largo—. Lo sé, pero...

Harlan se apartó el teléfono de la oreja y maldijo en voz alta. Volvió a acercarse el teléfono.

—Papá, no voy a trabajar con ese idiota de Blaise Kane, no tiene talento. Él representa lo peor de Hollywood. O cambio de agente, o vuelves a llamar a Ben ahora mismo. —Otra pausa. Los ojos del chico echaban chispas—. ¿Qué quieres decir con que necesitas la comisión? ¡Divórciate de mamá con tu dinero, no con el mío! —A la frase le siguieron una retahíla de obscenidades antes de que colgara y estampara el teléfono contra una silla.

Finley se levantó, recogió el teléfono y le puso de nuevo la carcasa.

Harlan parecía al borde de las lágrimas.

—Lo siento —susurró y lo rodeó con los brazos—. ¿Quieres contármelo?

—No, no pasa nada. —El chico la besó, respiró y apoyó la cabeza encima de la suya—. Ahora que estamos hablando de mi carrera, me han llamado unas quince revistas para pedirme una exclusiva, cuando estemos listos para hacerlo público. Al parecer, no es suficiente que la gente vea fotos en las que salimos tu nuca y yo.

—Eh, a veces se me ven las manos...

—Tapándote la cara, sí. Si la prensa no se me adelanta, uno de estos días pienso hacerte una foto con la cara descubierta, sonriendo, o mejor aún, besándome. Y ya está, Price.

Finley sonrió, aunque con poco entusiasmo.

—¿Qué tal si cuando hagas esa película con Affleck te acompaño en la alfombra roja? Pero si al final haces esa porquería con Blaise Kane, vas solo.

La sonrisa no le llegó a los ojos. Sacudió la cabeza y borró la mirada distante.

—¿Sabes algo de la autorización médica de tu madre?

Finley frunció el ceño. ¿Estaba intentando cambiar de tema o es que sentía curiosidad?

—No. El alcaide dice que tomará una decisión en los treinta días siguientes a la petición, así que aún le quedan dos semanas.

La llevó hasta el sofá y colocó los pies de la chica en su regazo, jugueteando con su pelo.

—El señor Bertram me ha dicho que la cosa fue bien, así que no parece muy probable que la liberen —dijo Harlan.

—¿Cuándo has hablado con el tío Thomas?

—No sé. ¿Cada vez que lo veo? —La rodeó con un brazo y la acercó más a él.

—¿Y qué vas a hacer con lo de tu padre? —le preguntó ella.

Harlan se removió en el asiento.

—Nada. Ya cederá. Cree que solo intenta ayudarme. —Hizo una pausa—. Fue un productor importante hasta hace unos diez años, que tuvo un par de fracasos. Cuando decidió convertirse en nuestro agente, nos informó por adelantado de cuál era su filosofía.

—¿Y cuál es?

—Que ahora teníamos que ganar tanto dinero como pudiéramos e invertir, y después hacer las películas que nos interesaran de verdad, cuando ya tuviéramos la vida resuelta. Por supuesto, Emma no pudo soportarlo, así que lo dejó. Pero yo he estado siguiéndole la corriente hasta hace poco, porque me funcionaba.

—Sí, la película del perro que hablaba funcionó muy bien —bromeó ella.

—Qué simpática, Price. —Le dio un pellizco en el muslo que la hizo gritar.

—Entonces —siguió ella, colocándose de nuevo entre sus brazos— ¿qué ha cambiado? —Sentía cómo a él el pecho le subía y bajaba. Subía y bajaba.

—Yo, supongo. —Finley no dijo nada. Se quedó quieta, oyéndole respirar—. Ahí estaba yo, acababa de salir de un éxito de taquillas, en la portada de todas las revistas, y lo único que les importaba a mis padres era usar la publicidad para fastidiar el desastre en que se ha convertido su matrimonio. Así que Emma y yo nos fuimos.

—¿Y qué vas a hacer ahora?

Harlan le pasó un dedo por la mejilla, el cuello... y se detuvo en la clavícula. La piel le hormigueaba allá por donde él la tocaba.

—Voy a besarte hasta que todo lo demás deje de existir.

A Finley se le encendió el cuerpo entero. Cerró los ojos casi en contra de su voluntad; se esforzó por resistirse, para no dejar que él siempre consiguiera lo que quería. No deseaba ser solo su armadura.

—Hablo en serio, Crawford. Me preocupa que te quedes atrapado en medio de todo esto y salgas herido.

—Mi carrera irá bien.

Finley retrocedió.

—No me preocupa tu carrera. Me preocupas tú.

—Te importo de verdad, ¿no?

—Claro que sí.

Los ojos de Harlan brillaron por la emoción.

—Eres demasiado buena para mí, Price —susurró, posando una mano en su mejilla.

Finley se aceró a él con el corazón a punto de estallar y le sostuvo la mirada.

—Entonces me alegro de que no te importe tener algo que es demasiado bueno para ti.

Harlan soltó una carcajada.

—Oh, no me importa lo más mínimo. —Acercó la cara de la chica a la suya y la besó una y otra vez, hasta que el resto del mundo se desvaneció.

* * *

El grupo de comensales de la familia Bertram había aumentado. Además de las visitas ocasionales de Nora, ahora Harlan y Emma se habían convertido en invitados permanentes. Juliette, por otra parte, prácticamente se había mudado con los Rushworth. A pesar de sus horarios tan distintos, Finley la veía más en el instituto que en casa. Las únicas reglas que le había puesto su padre eran que mantuviera las mismas buenas notas, que cumpliera un toque de queda y que cenara en casa los domingos. Por ese orden.

Dejando el tema de Nora al margen, hacía años que Finley no era tan feliz. Se sentó a la mesa decorada, enfrente de Oliver y Emma, y pensó con tristeza en la época que había deseado tener algo distinto. Nunca se habría imaginado que sería tan feliz siendo la rodilla de Harlan la que estuviera pegada a la suya, en vez de la de Oliver; que fuera él quien le rozara el muslo debajo de la mesa cuando alguien decía alguna tontería de la que se reirían después.

Vio que Oliver se inclinaba sobre Emma y le susurraba algo, a lo que siguió la risa contagiosa de Emma. Oliver parecía encandilado, como si no pudiera creerse la suerte que tenía. Miró a Emma, que pinchaba patatas y le decía algo al tío Thomas. ¿Se habría parado Emma a pensar que era ella la afortunada en esa relación? Fuera cual fuese el destino que esperara a la hija de dos personas tan perjudicadas como el señor y la señora Crawford, Oliver la salvaría; al igual que Harlan había salvado a la hija de Deirdre Price, ahora convicta por maltrato infantil y superviviente del cáncer.

La operación de su madre había sido un éxito: habían extirpado el tumor y las pruebas siguientes arrojaban buenos resultados. Ese mismo día le denegaron la autorización para salir de la cárcel.

—¿En qué piensas, Price? —le murmuró al oído Harlan, sacándola de sus ensoñaciones.

Ella volvió la cara hacia él.

—Oh, en nada.

—No sé por qué, pero lo dudo.

Harlan levantó la comisura de la boca.

—Por cierto, Finley —le dijo su tío, que presidía la mesa—, se me había olvidado decirte que hay una carta para ti en la mesita de la entrada.

—¿Para mí? ¿Quién me ha escrito? —preguntó avergonzada y tragó saliva. «Por favor, que no sea mi madre.»

—¿No se te ocurre nadie? —El tío Thomas sonrió—. ¿Algún teatro... tal vez?

Finley abrió los ojos como platos.

—¿Qué? ¿En serio? —Se levantó y fue corriendo a la entrada.

Oyó la risa de su tío mientras recorría el pasillo.

Abrió el sobre que llevaba el logotipo del teatro Mansfield y leyó de pasada el agradecimiento y los cumplidos. «¡Vamos, vamos, a lo importante!» Sus ojos se detuvieron en palabras como «interesados», «muy impresionados» y «nos gustaría». Pero no había ningún «sí» por ninguna parte.

De su garganta escapó un gemido de irritación. Se apoyó en la mesita y se concentró en leer toda la carta. Un par de minutos después sintió a alguien respirar contra su pelo. Levantó la mirada y allí estaba Harlan, de pie junto a ella. Le dio la vuelta a la hoja.

—¿Has solicitado plaza en el programa de teatro para jóvenes? —le preguntó. Finley asintió, de repente cohibida—. ¿Por qué no me lo habías contado?

La chica se aferró al papel.

—No quería decírtelo hasta saber si había entrado o no.

Harlan parecía dolido.

—¿Por qué? ¿Por qué no me contaste algo así?

—Solicité la plaza antes de que estuviéramos... juntos. —Apartó la mirada—. Me daba vergüenza, ¿de acuerdo? Ni siquiera me han dicho que sí.

El actor le arrebató la carta de las manos con una sonrisa.

—Todavía no, pero quieren entrevistarte a principios de junio. ¿Lo ves? —Señaló una frase de la carta—. Están entrevistando a todos los candidatos finales.

—Solo intentan suavizar el golpe...

—Confía en mí —afirmó él, resoplando—. Cuando conoces este mundillo como lo conozco yo, sabes que nunca intentan suavizar el golpe. Más bien, es un gran cumplido. Se trata de un curso muy prestigioso.

Finley se encogió de hombros e intentó borrar la decepción de su expresión. Sí, él conocía el mundillo mejor que ella, pero Finley tampoco era precisamente una novata.

—Mi padre era una estrella, ¿sabes? Supongo que esperaba que vieran en mí lo que vieron en él.

Harlan sacó el teléfono y recitó el número que había al final de la carta.

—Voy a llamar a la directora del programa.

—¡No! —Finley fue a quitarle el teléfono de las manos, pero él lo sujetó con fuerza—. No, Crawford. No quiero que me acepten por compasión, ¿me oyes? Quiero hacer esto yo sola.

El chico levantó tanto las cejas, que casi le llegaron al cielo.

—¿Por compasión? Price, solo voy a recomendarte. Lo que hagan ellos es cosa suya.

—¿Y cómo vas a recomendarme? No has visto ninguna de las producciones en las que he participado.

Harlan dilató las fosas nasales.

—No, pero he visto unas veinte o treinta películas contigo y te he visto criticar la actuación, la cinematografía, la dirección... Y no olvidemos que, si no hubiera sido por ti, me habrían abucheado en el escenario después de mi gloriosa caída mientras interpretaba... ¿a quién?, ah, sí, ¡nada más y nada menos que a Shakespeare! En lugar de ello, recité una estrofa sensacional y me pusieron por las nubes en las críticas, y todo gracias a ti. Creo que eso cuenta para decir que te he visto trabajar, ¿no?

La joven se subió el cuello de la camiseta hasta la boca. Odiaba lo condescendiente que sonaba.

—Por favor, escúchame. Quiero lograr esto por mí misma.

Harlan se pasó la mano por el pelo.

—Ya lo has conseguido, ¿por qué no puedes aceptarlo? —Tiró de ella y le dio un beso en la cabeza—. Todo lo que acabo de decirte es la prueba de que mereces que te vean. Maldita sea, ellos ya lo saben; si no, no habrías llegado tan lejos en el proceso de selección. Tómatelo como una referencia más. La entrevista está en tus manos; y la decisión, en la de ellos. —Le sacó la camiseta de la boca y le dio un beso en los labios—. ¿De acuerdo?

La voz de la chica sonaba resignada, pero aun así protestó.

—¿Por qué no me escuchas?

—Price, confía en mí, es por tu bien. —Ya estaba marcando el número—. ¿Por qué no vuelves al salón y le cuentas a todo el mundo la buena noticia? Seguro que están ansiosos por enterarse.

Le dieron ganas de quitarle el teléfono y tirarlo al suelo, pero, en lugar de ello, retrocedió y se dirigió al salón.

Esbozó una sonrisa falsa antes de cruzar la puerta.

—¿Y...? —preguntó Oliver, que la vio antes que el resto.

—He llegado a la fase final y ahora quieren entrevistarme para ver si tengo las «excelentes habilidades de comunicación y de organización necesarias para convertirme en una directora del teatro Mansfield». —Tomó un panecillo y pellizcó un trozo—. ¿No es fantástico?

Oliver frunció el ceño, examinando la expresión de su amiga.

—¡Es estupendo, Fin! —exclamó Emma—. Les encantarás. ¿Quieres ayuda con la entrevista? No es por presumir, pero puedo comerme a esos simplones de un bocado.

El pan se le quedó a Finley seco en la boca y se lo tragó.

—Sí, claro.

—Vas a hacerlo muy bien, Finley. Enhorabuena por haber dado este paso —la felicitó su tío—. Pero ¿dónde está tu joven señor Crawford? Ya me imagino lo orgulloso que se sentirá de ti.

Finley hizo un gesto en dirección al pasillo.

—Oh, está haciendo una llamada.

Después de más frases agradables, ninguna de ellas de Nora, la mujer se volvió hacia el tío Thomas.

—Thomas, tenemos que considerar salir delante...

Justo en ese momento Harlan entró en el salón con una sonrisa enorme.

—¡Hecho! —le dijo a su novia.

—¿Hecho, el qué? —preguntó Oliver.

—Lo de Mansfield. Acabo de hablar con la directora del programa y me ha asegurado que están muy muy impacientes por conocer a la señorita Price, y que si tiene la mitad del talento que le he comentado, estarán encantados de que se una al programa de verano.

Finley sintió como si alguien la hubiera arrojado a las llamas y agachó la cabeza.

—Excelente —señaló el tío Thomas—. Nunca se tiene suficiente gente que ponga las manos en el fuego por ti. Con la recomendación del señor Crawford y la ayuda con la entrevista de la señorita Crawford, seguro que te aceptarán, Finley. —Por su voz, supo que sonreía, pero era incapaz de mirarlo a los ojos. Se limitó a asentir.

Cuando terminaron de cenar Finley se escapó a la cocina con la excusa de que necesitaba tomar algo para el dolor de cabeza. Se tropezó con Nora cuando salía.

—Enhorabuena, Finley —le dijo su tía.

La sangre se le subió a la cabeza.

—Gracias, Nora.

La mujer resopló.

—¿Sabes? Ya había empezado a creer que tu madre y tú podíais ser distintas. Debería haberlo imaginado.

—¿Perdona? —Finley se quedó con la boca abierta.

—Has encontrado a un chico que se encarga de todos tus problemas, ¿no? Menuda suerte. Cuando algo no va como esperas, tan solo tienes que llamar a tu novio y él lo arregla. —La mujer parecía a punto de escupirle—. No conoces el valor del trabajo porque siempre te lo han dado todo. Como con ese programa del teatro. ¿Te has molestado al menos en enviar una solicitud por ti misma... o se han ocupado de todo tu tío y Harlan Crawford?

A Finley le ardían el pecho y los ojos de escuchar esas palabras horribles y llenas de odio. Lo único que ansiaba era abrir la boca y gritar. Quería decirle a Nora que estaba equivocada, que se había esforzado mucho para conseguir lo que tenía. Pero le parecía una mentira.

—¡Nora! —Apareció Emma, que salía del salón. Oliver estaba un paso por detrás de ella, y parecía enfadado. Había escuchado a su tía. Finley no sabía si sentirse avergonzada o aliviada—. El señor Bertram acaba de contarnos que tiene pensado presentarse como candidata para fiscal general de los Estados Unidos. Menuda sorpresa, todos pensaban que era él quien se iba a presentar. Y que el senador Rushworth respalda su nominación, ¿no? Vaya. Y antes de eso casualmente Juliette y Raleigh se hicieron novios, además usted los presentó, ¿verdad? —Emma esbozó una sonrisa y la miró con interés fingido, como si le asombrara cómo funcionan las cosas en ocasiones—. No sé si Juliette hubiera durado tanto con él si no hubiera sido por las conversaciones que ella y usted mantuvieron. Qué coincidencia.

En lugar de responder, Nora dirigió a Finley una mirada como diciendo «¿Ves?».

Otra voz se unió a la conversación antes de que a Finley le diera tiempo siquiera a pensar en una respuesta.

—Price, ¿preparada para una sesión intensa... —La mirada de Harlan aterrizó en Nora y Finley, en Emma y Oliver— ... de estudio? —Volvió a mirar a Nora, y no pareció preocuparle que con tacones fuera siete centímetros más alta que él—. ¿Qué pasa?

La mujer esbozó una sonrisa.

—Solo estaba dando la enhorabuena a Finley por la entrevista. —Bajó la mirada, en dirección al actor—. Al parecer, al fin las cosas empiezan a arreglarse para ella, ¿no?

Harlan alzó la cabeza.

—Hagamos cuentas: su padre ha muerto. Su madre le pegaba. Ah, y tiene el placer de que el ser más despreciable y con el corazón más frío de Chicago le hable con altanería...

—¡Crawford! —le riñó Finley.

Pero el chico continuó, moviendo un dedo en el aire como si estuviera resolviendo ecuaciones en una pizarra.

—Así que si hacemos la suma... —Miró a Nora, inexpresivo—. Las cosas no se están arreglando demasiado, no.

La temperatura en la habitación se había enfriado. Nora arqueó las cejas y esquivó a Harlan como si se tratara de una cucaracha. Miró a Finley, sonrió fríamente y volvió al salón.

—Cuánto la odio —ladró Harlan, y miró a Oliver y a Finley—. ¿Siempre es así?

Finley dijo «sí» al tiempo que Oliver respondía «no». A continuación, Oliver miró a su amiga, de repente ruborizada.

—¿Por qué no le has dicho nada? —le preguntó Oliver.

Finley se pasó la mano por el hombro.

—¿Y qué iba a decirle? Se esconde detrás de una fachada cuando hay alguien alrededor y hace esos comentarios inocentes pero agresivos que llevas años escuchando. Pero cuando estamos las dos a solas... —Se estremeció. Harlan levantó un brazo para atraerla y Finley se refugió debajo.

Oliver soltó alguna que otra palabrota.

—Me habría encantado que le hubieras contestado algo.

Emma le dio un beso en la mejilla a su novio.

—Qué bien que ahora sea un asunto de Harley, ¿no?

Oliver frunció el ceño y tomó a Finley de la mano.

—Podrías habérmelo contado... o a Liam, o a mi padre.

Finley se limitó a encogerse de hombros.

Emma tenía razón, eso ya no era un asunto de Oliver.

Harlan la apretó con más fuerza.

—Venga, vamos a acabar los deberes de Inglés —concluyó.

Finley asintió.

—¿Subís al estudio y nos vemos allí en un momento?

Cuando Harlan y Emma salieron de la cocina, Finley tomó un vaso y lo llenó de agua mientras Oliver sacaba un refresco del frigorífico.

—Yo no le he pedido que llamara a la directora —dijo Finley.

—Y yo no sabía que Nora se portaba tan mal contigo. Aunque no me habría importado que le hubieras pedido ayuda a Harley.

—¿Ah, no?

Esbozó una sonrisa pequeña, pero amable.

—Fin, ¿te hace feliz?

Finley se quedó unos segundos en silencio.

—A veces me dan ganas de darle un puñetazo en la nariz. Pero, sí, me hace feliz.

—¿No es eso lo que importa? Él te quiere. Quiere ayudarte con tus problemas. ¿Qué más da si lo hace de forma distinta a como lo hacía yo? —Se sentía ruborizado, ¿por qué le dolía tanto el corazón?—. A lo mejor está bien dejar que otros luchen por ti a veces.

Finley tensó la mano sobre el vaso.

—¿De verdad piensas eso?

—¿Acaso importa? —dijo Oliver.

Ella no respondió. Se bebió el agua y dejó el vaso en la encimera. A continuación caminó directamente hacia él. Era más alto que Harlan, se había olvidado de eso. Posó una mano en el brazo de Oliver y lo miró a los ojos; la cabeza casi le llegaba a la barbilla de él. Antes de estar con Harlan, la duda en sus ojos habría hecho que se le acelerara el corazón. Ahora solo sentía calidez.

—Sí, siempre me importará —admitió ella.

A Oliver se le arrugaron las esquinas de los ojos.

—Entonces, a la mierda con esa llamada. Vas a hacer esa entrevista tan bien que ni se acordarán de quién es ese tal Harlan.

Finley se mordió una esquina del labio y la otra se curvó en una sonrisa.

—Sí, de acuerdo. Eso haré.

Salieron juntos de la cocina y Oliver se detuvo en el salón, donde estaba Emma hablando con el tío Thomas.

—Creo que tú te quedas aquí, ¿no? —le dijo Finley.

—Sí. Oye, siento mucho lo de Nora.

—Gracias, Ollie —respondió con una sonrisa.

Sin pensarlo dos veces, se puso de puntillas y le dio un beso en la mejilla.

Capítulo 23

F

Finley se dio la vuelta, atravesó corriendo el pasillo y subió las escaleras para que Oliver no percibiera lo roja que se había puesto.

«¿A qué ha venido eso?», se preguntó a sí misma.

«¿El beso o lo de salir corriendo? Ahora tienes novio, es normal que te sientas rara besando a otro chico.»

«¿Aunque se trate de Oliver? Si somos prácticamente familia...»

«Ya, claro. Lo que tú digas.»

Trató de deshacerse de la vergüenza antes de entrar en el estudio. Cuando llegó al rellano se detuvo: Juliette y Raleigh estaban sentados en el sofá, enfrente de Harlan. Todos... reían.

Si se tratara de otra persona distinta de Harlan, ella habría sonreído al encontrarlos así, maravillada de cómo el carisma de su novio, que era una de las cosas que adoraba de él, se manifestaba en su forma de quitar importancia incluso a las situaciones más incómodas. Tal vez debería verlo de ese modo.

Juliette vio a Finley antes que Harlan.

—¡Fin! Toma una manta y ven a acurrucarte con tu chico. ¡Hace un frío que pela!

Finley parpadeó. Sacó una manta del interior de una otomana y cruzó el suelo de parqué para sentarse al lado de Harlan, que la rodeó con un brazo. Enfrente de ellos, Juliette y Raleigh también estaban abrazados. Entre las mantas y las estufas, hacía una temperatura cálida. Casi demasiado.

—Fin, estábamos preguntándole a Harley sobre agentes —Juliette miró a Raleigh con cara de boba, y este le sonrió con el mismo embelesamiento—. Raleigh necesita encontrar uno antes de la selección, y hay tres agentes de deportistas conocidos llamando a su puerta, prometiéndole cada uno una cosa diferente, como que sea modelo de cierta línea de Calvin Klein, porque es guapísimo... ¿verdad?

Juliette se calló y besó a su novio con una intensidad que Finley consideró que debía reservar para cualquier momento en que nadie estuviera mirando.

Finley se inclinó sobre Harlan y le dijo al oído.

—¿Es cosa mía o esto es raro?

—Muy raro —le susurró él—. Llevan haciendo pausas para enrollarse cada dos minutos desde que he llegado. —Se quedó un instante en silencio—. Aunque es una técnica interesante. Deberías intentarlo tu también con... ¡Eh, oye!

Harlan se frotó las costillas, donde Finley le había pegado un codazo. Después se volvió a acercar a la oreja de ella, y su aliento hizo que le entraran escalofríos por todo el cuerpo.

—No parece que vayan a terminar pronto. ¿Quieres que nos vayamos a tu habitación...? —Harlan le besó el cuello y todo el cuerpo se le volvió de gelatina—. ¿A estudiar...?

Finley le devolvió el beso.

—Buen intento —respondió con menos convicción de la que sentía. La boca de su novio era cálida y dulce—. Podemos estudiar en la biblioteca.

Harlan gruñó, pero se levantó y recogió sus cosas.

—Esperad —dijo Juliette, apartándose de Raleigh para limpiarse la boca—. No queríamos echaros. —Sonrió con culpabilidad—. Es solo que no puedo apartar las manos de este chico.

Raleigh le dedicó una mirada intensa a su novia y, por un momento, con la mirada penetrante, el mentón fuerte y el pelo rubio y rizado, Finley lo encontró atractivo, hasta que se encogió de hombros de forma exagerada y bobalicona.

—¿Qué puedo decir? —expresó ingenuamente Raleigh—. No puede apartar las manos de mí.

Harlan gimió y Finley reprimió una carcajada.

—De verdad, chicos —continuó Juliette—. Raleigh y yo ya nos íbamos.

Raleigh se puso en pie y tiró de su novia para que se levantara, recibiéndola con un beso prolongado. Cuando se apartaron, Juliette les sonrió.

—Uf, ¡me da la sensación de que llevábamos un mes sin veros! Pero al menos nos veremos en Manhattan la semana que viene, ¿no, Harley?

El actor asintió.

—Sip, nos veremos allí.

Cuando la pareja se marchó entusiasmada y riendo en dirección a las escaleras, Finley miró a Harlan.

—¿En Manhattan?

Él la agarró por las piernas y le dio la vuelta para que estuviera de cara a él. De inmediato empezó a besarla en el cuello y las mejillas, dejándola a flor de piel.

—Sí, es una coincidencia. Juliette va para la cumbre del Modelo de Naciones Unidas, y Raleigh va a Connecticut a una entrevista con el periódico deportivo ESPN.

Finley asintió y se esforzó por concentrarse.

—¿Y tú?

Harlan sonrió.

—Tengo una reunión con Ben Affleck para hablar de su próxima película. Me acabo de enterar, mientras estabas abajo.

—Crawford, ¡es estupendo! —Le tomó las manos—. ¿Entonces tu padre ha transigido?

La sonrisa del chico se disipó.

—La verdad es que no. He escrito al director de casting y le he dicho que cuente conmigo para cualquier papel. Igual me dan el de la segunda prostituta muerta. No sé. Él ha concertado la cita.

—¿Y cómo repercute esto en tu padre?

Harlan frunció el ceño, agachó la cabeza y le acarició las palmas de las manos.

—Debería despedirlo, ¿no?

—Es tu decisión, Crawford.

—Pero crees que tengo razón, ¿verdad?

«Por supuesto.»

—Creo que tú sabes mejor que nadie lo que necesitas.

—En otras palabras, estás de acuerdo, pero no quieres meterte entre nosotros dos. —resopló Harlan—. Esa es una de las razones por las que voy a Nueva York. Me parece que voy a concertar reuniones con otros agentes. Cuando encuentre a uno interesante, echaré a mi padre. —Negó con la cabeza—. No me lo perdonará jamás.

Finley se acurrucó en su regazo y lo rodeó con los brazos.

—¿Puedo hacer algo por ti?

Harlan soltó una risita amarga.

—Sí, ven conmigo.

—De acuerdo.

El chico se echó hacia atrás para mirarla mejor.

—¿De verdad? ¿Vendrías conmigo a ver cómo despido al hombre que ha destrozado a mi familia?

—Tú ya has conocido a la mujer que destruyó la mía, ¿no? Iré contigo si tú quieres.

Harlan la miró a los ojos.

—Sí. Te necesito allí. Te necesito aquí. Te necesito, Price.

El corazón de Finley era un tren descarrilado, listo para estallar en el pecho. No solo se trataba de la emoción en los ojos de Harlan, ni del anhelo de sus palabras, era la vulnerabilidad. Se estaba desnudando ante ella de un modo que Juliette nunca creería posible. Se estaba quitando la armadura, permitiendo que se convirtiera en algo más para él. Se sentía casi mareada.

Un millón de pensamientos emergieron de su mente y se unieron al aire fresco de la noche en las calles de Chicago. Estaba muy orgullosa de él. Le gustaría poder decirle cuánto lo sentía y que le entristecía mucho que la relación con su padre terminara así. Deseaba que no fuera el final, pero, después de todo lo que sabía sobre el señor Crawford, no creía que pudiera ser de otra manera. Se podía imaginar lo asustado que debía de estar Harlan. Lo solo que tenía que sentirse. Y ella ansiaba que él supiera que no estaba solo, necesitaba que supiera que ella lo apoyaba, pasara lo que pasase.

—Te quiero, Crawford. —Se acurrucó una vez más junto a él—. Estoy orgullosa de ti y te quiero.

Con la cabeza apoyada en su pecho, sintió cómo se le aceleraba el corazón a su novio y alcanzaba el ritmo del suyo. Sintió la emoción y la felicidad en su respiración entrecortada, que sentía contra el pelo y hacía que algunos mechones le hicieran cosquillas en la cara. Harlan la rodeó con los brazos y apoyó la cabeza sobre la suya. Se quedaron un buen rato sentados así, aferrados el uno al otro. Cuando el pulso de Harlan volvió a la normalidad, susurró:

—Yo también te quiero.

Finley sonrió y cerró los ojos.

* * *

Lo siguiente que notó fue una mano en el hombro, sacudiéndola para que se despertara. Abrió los ojos. Detrás de ella Harlan se estiraba.

—¿Qué pasa? —preguntó él.

Finley parpadeó, se frotó los ojos y vio a Oliver en pijama, mirándolos. Se habían quedado dormidos. Pero ¿cuándo? Movió la cabeza, en un intento de aclarar sus pensamientos.

—¿Qué hora es, Ollie? ¿Va todo bien?

Oliver sacudió la cabeza y se cruzó de brazos. Tenía un aspecto deplorable.

—No lo sé, ¿medianoche? —Se pasó la mano por la frente—. Fin, es Tate.

La chica se puso en pie y lo agarró por los hombros.

—¿Tate? ¿Qué pasa?

—Hemos recibido una llamada del hospital. Lo han apuñalado.

La impresión la dejó paralizada.

—¿Que lo han apuñalado? ¿Qué? ¿Cómo? ¿Cómo ha pasado?

—No lo sé. —Se le quebró la voz—. Papá y mamá han ido al hospital y me han pedido que me quede aquí.

Oliver empezó a llorar y oírlo la devastó. Lo abrazó con fuerza y dejó que llorara en su hombro. No podía responder, no sabía cómo procesar el hecho de que Tate estuviera herido. Tate.

Miró a Harlan por encima de Oliver, que daba vueltas en la habitación.

—¿Puedo ayudar? —murmuró.

Finley negó con la cabeza.

—Te llamo mañana —le respondió ella también en un susurro.

Harlan recogió sus cosas en silencio y le dedicó una sonrisa triste antes de irse escaleras abajo.

Finley se aferró a Oliver y observó cómo se marchaba Harlan.

* * *

Estuvieron recibiendo información del hospital toda la noche. La tía Mariah escribía a Finley casi de forma compulsiva. En su primer mensaje le explicó que no quería preocupar a Juliette ni a Oliver, pero que necesitaba contarle a alguien lo que estaba sucediendo. Finley era la idónea para ello.

Gracias a los mensajes de su tía, pudo hacerse una idea de lo que había ocurrido: ese semestre Tate había perdido el control con las apuestas, y debía mucho dinero a unos hombres. Cuando fueron a buscarlo a su apartamento, se lanzó desde la escalera de incendios del primer piso y cayó a un contenedor, pero aterrizó sobre una barra de metal. Uno de sus compañeros de piso lo encontró veinte minutos más tarde y llamó a emergencias. La herida, que le atravesaba el abdomen hasta el hígado, ya estaba infectada cuando llegó la ambulancia. Había perdido demasiada sangre.

—¿Qué dice mamá? —preguntó Juliette desde la mesa de la cocina.

Llevaba trenzándose y destrenzándose el pelo los últimos veinte minutos. Tenía los ojos rojos por la noche que había pasado, pero aún no había soltado ni una sola lágrima. Finley miró el último mensaje que había recibido.

—Todavía lo están monitorizando. Puede que necesite otra transfusión de sangre. Ha salido del quirófano... —Llegó otro mensaje—. ¡Y cree que está bien y a salvo!

Finley se llevó una mano al pecho y exhaló. Abrió los ojos y vio que Juliette asentía y que Oliver tenía la cabeza hundida entre las manos, como si estuviera rezando.

A él le sonó el teléfono y estiró un brazo para mirarlo. La esperanza se esfumó de su rostro.

—Es papá. La operación ha detenido el sangrado interno y le están administrando antibióticos para prevenir una infección, pero no se está recuperando de la cirugía lo suficientemente rápido. Al cirujano le preocupa que la barra haya lastimado algo más.

Finley se estremeció y cerró los ojos.

—Seguro que tiene miedo de preocupar a vuestra madre contándole la verdad.

Oliver le dio la razón maldiciendo y leyó lo que ponía en la pantalla de su teléfono móvil.

—Va a mandar a mamá a casa y quiere que la vigilemos y nos aseguremos de que está bien. No quiere que se entere la prensa, y le ha dicho a la enfermera de mamá que no venga en unos días. Quiere que nosotros nos ocupemos de ella.

—Por supuesto —asintió Finley.

Un instante después Juliette se levantó.

—Si vosotros os vais a quedar en casa, entonces yo me voy a clase —dijo, volviendo a soltarse la trenza—. Mamá no nos necesita a todos. Además, tengo que hacer un millón de cosas antes de la cumbre de Naciones Unidas de la semana que viene. No puedo perder clases, y además tengo que estudiar, y prepararme, y hacer la maleta y... tengo que terminar de arreglarme. Escribidme si hay alguna novedad.

Oliver observó a su hermana subir las escaleras; la sorpresa le teñía el rostro.

—¿Cómo puede actuar así? —dijo, más bien a sí mismo—. ¿Cómo puede ser tan egoísta en un momento como este?

Finley lo miró con pena. Con el pijama y el pelo alborotado, Oliver tenía aspecto de no haber dormido nada, aunque ella sabía que sí lo había hecho.

Resultó una noche larga recordando la pasión en la mirada de Harlan cuando le había pedido que fuera a Nueva York con él. Y aún se había hecho más larga cuando Oliver apoyó la cabeza en su regazo, exhausto, agotado. Finley le había acariciado el pelo y tarareado una canción de cuna de su padre hasta que al fin se quedó dormido.

Cuando por fin cayó rendido, intentó quitarse de debajo de él, pero él se quejaba y además pronunciaba su nombre. En aquellos momentos el corazón le dolió tanto como ahora, al verlo tan destrozado.

—Se pondrá bien, Ollie —le aseguró.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque es Tate, y estará deseando poder contar una historia dramática como esta. Va a ponerse mejor y después le sacará partido a esa cicatriz. Ya lo verás. No volverá a ponerse camiseta nunca más, se desvivirá por enseñar cómo esa marca añade una onza más a su tableta de chocolate.

Oliver se rio y después aspiró las lágrimas.

Un golpe en la puerta los interrumpió. Finley se levantó y fue a abrir. Se encontró con Harlan y Emma, ya preparados para ir al instituto. Emma pasó junto a ella, con cara de preocupación.

—Está en la cocina —le informó Finley.

—Tienes muy buen aspecto —le dijo Harlan, rodeándola con un brazo—. No pareces cansada. ¿Te he visto esa ropa antes? ¿Ayer, tal vez?

—Ja ja.

—¿Hay alguna novedad?

Filney se las contó mientras se dirigían a la mesa de la cocina. Allí estaba Emma animando a Oliver.

—Pero ¿por qué no me has respondido al menos a los mensajes? —le decía Emma a Oliver—. He tenido que enterarme por Fin gracias a mi hermano. Estaba muy preocupada por ti.

Oliver se pasó las manos por las sienes.

—Lo sé..., y lo siento. Es solo que estaba muy nervioso y no quería preocuparte también a ti.

—Pero para eso estoy, ¿no? Si tu hermano se está muriendo...

Oliver se apartó de golpe.

—¡No se está muriendo!

—Ya sabes a qué me refiero. Está muy mal... y yo lo que quiero es estar a tu lado.

—Lo sé, y lo siento. —La tomó de la mano—. Gracias por venir.

Harlan y Finley se retiraron al otro extremo de la cocina.

—¿Vas a ir así al instituto o quieres cambiarte de ropa muy muy rápido? —le preguntó Harlan.

—Hoy no voy a ir. El tío Thomas va a enviar a la tía Mariah a casa. No se encuentra muy bien, así que Oliver y yo tenemos que intentar mantenerla distraída.

Harlan puso mala cara.

—Dependen demasiado de ti.

—Venga ya, Crawford. ¿Qué le voy a hacer?

—Te has quedado toda la noche despierta cuidando de Oliver, ahora vas a cuidar todo el día de la señora Bertram, ¿y después? ¿Vas a ir al hospital a vigilar a Tate para que todos los demás puedan descansar? —Soltó una sarta de improperios—. ¿Cuándo te vas a tomar un respiro, Price? ¿Quién va a cuidar de ti?

—No es eso. Tate es de mi familia. Es como un hermano para mí. No me podré concentrar si voy al instituto. Por favor. —Tomó la mano de Harlan y la presionó contra sus labios—. Lo entiendes, ¿verdad?

Harlan resopló, pero asintió.

—Sí, claro. Pero me gustaría poder apartarte de todo esto más de una semana.

—Ya. Cuando Tate mejore, tomaré un avión.

Harlan tiró de ella, le dio un beso rápido y miró el reloj.

—¡Ems! —la llamó—. Nos vamos.

En el pasillo resonaron unos tacones y apareció Juliette; parecía como si acabara de salir de la portada de una revista.

—¡Hola, chicos! —saludó a Harlan y Emma—. ¿Vais al instituto? Voy con vosotros.

En cuestión de unos segundos se despidieron, dejando a solas a Finley y Oliver. De nuevo junto a la mesa, suspiraron.

—¿Qué hacemos ahora? —preguntó él.

—Esperar.

Capítulo 24

H

Dos días más tarde todos esperaban que mandaran a Tate a casa. Se había estabilizado desde la operación, lo que significaba que la familia al fin respiraría un poco.

Harlan se acercó a la casa de los Bertram después de clase con globos y flores. Llamó a la puerta y abrió seguidamente como pudo con las flores en una mano.

—¿Hola? —gritó, cerrando con cuidado ya una vez dentro—. ¿Price? ¿Oliver?

Una Finley con aspecto deteriorado asomó la cabeza de la habitación de invitados que estaba frente al despacho del señor Bertram. Llevaba en las manos toallas y sábanas limpias. Exhaló un suspiro y sonrió al verlo.

—Qué bien que seas tú.

Harlan ocultó la sorpresa al ver el aspecto que presentaba y lo hizo con una sonrisa y mucho teatro. Estaba más pálida y demacrada de lo que una chica brasileña nunca debería estar. Y creyó notar que en los dos días que no la había visto había perdido peso, algo bastante peligroso para una persona que no llegaba a los cuarenta y cinco kilos. Dejó las flores y los globos en la mesa de la entrada y tomó a Finley del brazo.

—¿Está ya Tate en casa? —le preguntó.

—No, pero llegará en cualquier momento. Estoy preparando la habitación de invitados para él, pero además la tía Mariah se encuentra mal hoy y...

—¿Dónde está la sirvienta? ¿Y la enfermera de la señora Bertram? ¿Y Oliver? —le preguntó—. ¿Por qué estás haciendo tú todo este trabajo?

La siguió a la elegante habitación de invitados, decorada con tonos marfil y granate. Habían metido una cama de hospital en el espacioso dormitorio, y en una mesita y varias cómodas estaban preparados los medicamentos y bebidas con vitaminas.

Finley le quitó de las manos las sábanas y empezó a hacer la cama, deteniéndose solo para hacer con los dedos la señal de las comillas.

—Nora ha «aconsejado con vehemencia» al tío Thomas que mantengamos esto «en familia». Ha dicho que podría «perjudicar la imagen del bufete» que la gente se entere de lo que le ha pasado a Tate. Por eso ha insistido en que demos una semana libre a la sirvienta y a la enfermera.

Harlan se rio, aunque más bien parecía un ladrido de incredulidad y enfado.

—Y eso significa que ahora todo esto te toca hacerlo a ti, ¿no?

—No, no solo a mí. Oliver está ayudando tanto como yo. Está con su madre ahora mismo.

—¿Y Juliette?

Finley se pasó la mano por el pelo y le quitó a Harlan las toallas para dejarlas en el baño.

—Se está preparando para la cumbre de la semana que viene.

—Es la única inteligente de esta casa.

Finley frunció el ceño.

—¿Por qué lo dices?

—¡Porque esto no es tu problema! ¿Por qué actúas como si le debieras la vida a esta gente? ¿Y tu salud? ¿Te has mirado al espejo hoy? ¿Cuándo fue la última vez que comiste? ¿O dormiste? Dios, pareces salida del infierno.

La cara de Finley se tornó de un rojo intenso.

—No soy exactamente la prioridad en esta casa ahora mismo, ¿entiendes? No quiero serlo.

—¡Ese es el problema, Price! Tú nunca eres la prioridad, ¡ni siquiera para ti!

—¡Eso no es verdad! Esta familia ha hecho mucho por mí, sobre todo los últimos dos meses. Mis tíos me apoyan...

—Sí. Te apoyan lo suficiente como para que cuando te traten como a un felpudo, te sientas tan agradecida que no puedas quejarte.

Finley dejó lo que estaba haciendo y se mantuvo calmada. Completa y siniestramente calmada.

—¿Qué quieres que haga, Crawford?

—Que dejes que se encarguen de sus problemas. Que no dejes que te usen de esta manera.

Ella asintió y siguió hablando en voz baja.

—¿Y qué pasa con lo que yo quiero? ¿Importa eso?

—Cuando no distingues lo que es bueno para ti, no. Cuando llevas oprimida tanto tiempo que ni siquiera sabes lo que quieres, no.

Asintió fríamente.

—¿Y cómo se supone que tengo que saber lo que debería querer?

Harlan estudió su cuerpo frágil y su cara pétrea.

—No lo sé, Price. ¿Lo contrario a lo que piensas que deberías hacer? O también podrías confiar en que a nadie de esta casa le importas tanto como a mí y, por lo tanto, deberías hacerme caso.

—¿Qué significa eso? ¿Que me vaya ahora mismo? ¿Que abandone a Tate cuando está gravemente herido? ¿Que deje al tío Thomas cuando más desesperado está y cuando no ha salido del hospital más que para venir a casa a ducharse? ¿Que deje que Oliver sea el único que ayude a su madre cuando está sufriendo tanto, cuando él está sufriendo?

—Deja que la sirvienta se encargue de la casa, y que la enfermera cuide te tu tía. ¡Y que el señor Bertram y Oliver cuiden de su familia! ¡No es tu problema, Price! ¿Por qué te cuesta tanto entender eso?

—¿Cuál es, entonces, mi problema? —Se golpeó el pecho, por encima del corazón—. ¿Mi madre? ¿La entrevista para Mansfield? Me has ayudado porque me quieres, ¿no? ¿Qué se supone que tengo que hacer yo, si no es cuidar de la gente que quiero?

—¿Como yo? —rugió Harlan—. Mientras cuidas de todos los demás que quieres, ¿qué hago yo: ir a Nueva York la semana que viene y enfrentarme solo a mi padre? Al menos ahora sé qué lugar ocupo en tus prioridades, justo por debajo de los Bertram. ¡Sorpresa, sorpresa!

Parecía un globo desinflándose.

—Harlan...

Finley se sentó en el borde de la cama recién hecha. Tenía los ojos húmedos y parecía tan cansada, tan diminuta.

—Lo siento. En otras circunstancias iría contigo. Podemos buscar una solución. Tenías pensado quedar con los otros agentes tú solo, ¿no? —dijo, tomándole de la mano. Harlan asintió—. ¿Por qué no encuentras entonces un agente y al final de la semana voy yo y te acompaño cuando vayas a hablar con tu padre? Podemos arreglarlo.

Harlan suspiró y se acercó más a ella. Juntó la cabeza con la de ella y el enfado se disipó al verla tan frágil. Entrelazó los dedos con los suyos, acariciándole la muñeca con el pulgar.

—Creo que necesitas descansar —le dijo Harlan en un suspiro. Le acercó los labios a la oreja y le beso el lóbulo hasta llegar a la mandíbula. Sintió cómo ella se estremecía.

Finley exhaló lentamente.

—Esto es justo lo que necesito.

Volvió la cabeza y sus labios se unieron con una chispa que rápidamente se convirtió en llama. Y después en una hoguera. Mientras se besaban una y otra vez, Harlan sintió que la parte de ella que siempre se mantenía firme empezaba a tambalearse: su voluntad. Se disolvía lentamente, cediendo ante él. Si pudiera alejarla de esa familia un poco más, acabaría cediendo. Iría a Nueva York, lo elegiría a él por encima de los Bertram, por encima de todo el mundo. Lo seguiría a cualquier parte. Lo sentía. El cambio estaba a punto de producirse...

El sonido de la puerta del garaje los interrumpió. Harlan soltó una sarta de improperios.

—En otro momento, ¿de acuerdo? —susurró ella, acercando su frente a la de él antes de ponerse en pie.

Le tendió la mano para ayudarlo a levantarse, pero él tiró de ella y la besó con fuerza, con todo su aliento, con una pasión furiosa. Sus labios lo pedían todo, no solo su amor, también su devoción. Quería que se olvidara de todo lo demás, que se olvidara de su propio nombre. Quería devorarla y quería que ella también deseara lo mismo. Pero cuando oyeron las voces en el pasillo, Finley se apartó.

—En otro momento, Crawford. ¿Me ayudas a terminar esto?

Tensó la mandíbula y la observó estirando las sábanas de la cama y poniendo bebidas energéticas en la mesita de noche. Odiaba todos y cada uno de sus movimientos. Unos segundos más tarde la puerta de la habitación se abrió y el señor Bertram y Oliver entraron a Tate, que caminaba muy despacio entre los dos.

Finley corrió a abrazarlo. Este levantó a duras penas el brazo y puso una mueca de dolor. Harlan atisbó el cansancio en los ojos del señor Bertram, el estrés en la sonrisa de Oliver y el miedo tras la jovialidad fingida de Tate. Casi podía saber qué pensaban a través de su lenguaje corporal. Cada movimiento pedía a gritos ayuda, distracción, alguien que se hiciera cargo de sus problemas.

Y Finley estaba encantada de ayudar.

Mientras ella se desplazaba por la habitación poniendo cosas, moviendo otras, riendo con las bromas de Tate y esbozando sonrisas de apoyo a Oliver, el señor Bertram se acercó a Harlan.

—Me alegra ver que consigues animar a nuestra chica. Alguien tenía que hacerlo.

Harlan puso cara de circunstancias por lo oportuno y agudo de su comentario.

—Eso le he estado diciendo, señor. La verdad es que esperaba llevarla conmigo a Nueva York la semana que viene. Ya he hablado con el subdirector y los profesores para decirles que estaré fuera unos días, así que no habría ningún problema en comunicarles que ella viene también. Me gustaría que me diera su permiso para que me acompañe. Y a mi hermana, con quien compartirá habitación —añadió cuando el hombre alzó las cejas.

El momento era horrible, lo sabía. El señor Bertram estaba agotado después de vivir varios días de miedo y desolación. Estaba destrozado, pero por eso precisamente había elegido ese día.

Observaron cómo Oliver ayudaba a Tate a meterse en la cama y Finley encendía la televisión de la pared. Cuando el convaleciente intentó quitarle el mando a distancia, ella lo apartó, burlándose de él.

—No sé si podríamos... —dijo el señor Bertram a Harlan, pero calló a mitad frase, momento en que el joven aprovechó para ejercer un poco de presión.

—Ella tiene muchas ganas de ir, pero le preocupa que la necesiten aquí. Cree que si se va, les causará molestias.

—Bueno...

—Pero yo le he recordado que no pueden necesitarla tanto, porque Juliette se va a Nueva York la semana que viene también, ¿no? Si pudieran liberar a Finley... —Se encogió de hombros.

El señor Bertram se recolocó las mangas de la camisa.

—Sí, bueno. En cualquier caso, creo que tengo que hablarlo primero con Finley.

—Por supuesto, señor. Aunque ella intentará convencerle de que no quiere abandonarles en un momento tan difícil.

El adulto le dedicó una mirada como diciendo «no he terminado», y Harlan cerró la boca.

—Necesito saber también que estará bien donde se quede, y que va a dormir en su propia habitación. Necesito saber que va a hacer los deberes y que no va a perder nada que pueda afectar a sus estudios. Y espero recibir noticias cada hora durante el día.

Harlan asintió.

—Si me das garantía de todo esto y Finley quiere ir, entonces mañana podremos hablar de ello. —El señor Bertram se alzó en toda su altura, quedando por encima de Harlan—. Ahora, si me disculpas, voy a ver cómo está mi hijo.

Harlan puso una mueca cuando el hombre le dio la espada, consciente de que lo había presionado demasiado. Pero no se arrepentía, esto era por el bien de Finley. Si nadie iba a cuidar de ella, y, claramente, ella tampoco lo haría, entonces tendría que hacerlo él.

Capítulo 25

O

Por la noche, Tate ya estaba acomodado en la habitación de invitados con suficiente medicación para sedar a una cría de elefante. Cuando Oliver y Finley salían del dormitorio, se encontraron con su padre en el pasillo.

—¿Cómo se encuentra?

—Bien —respondió Oliver, restregándose los ojos—. Está aprovechándose de la herida y nos ha obligado a ver tres horas seguidas de reposiciones de Cops antes de quedarse dormido.

Su padre sonrió.

—Bien. Tu madre también se encuentra mejor. Nora va a venir a pasar la noche con ella. ¿Y si nos tomamos nosotros tres un descanso y vamos a comer al tailandés?

Finley se frotó el estómago.

—Eso suena a música celestial.

Oliver asintió.

—Necesito... comer... Pad... Thai.

—Bien, id a buscar los abrigos.

Cuando salieron, Oliver se fijó en que Finley alzaba la mirada en dirección a la casa de los Grant, en concreto a la habitación de Harlan, a oscuras. Él y Emma se habían marchado la noche anterior y una parte de Oliver se sentía aliviado de que así fuera. La otra se sentía culpable por sentirse aliviado. Apartó ambos sentimientos de la mente.

El paseo fue agradable, la noche apacible insinuaba que pronto haría una temperatura más cálida. Cuando llegaron al restaurante, al final de la calle, la propietaria, Lily, los saludó. A pesar de toda la gente que había un sábado por la noche, les señaló una mesa y envió a un camarero para que los atendiera.

Las paredes rojas estaban adornadas con lotos de teca. Del techo colgaban lámparas chinas que aportaban un ambiente místico al restaurante. El padre de Oliver los llevó a la mesa que solían ocupar y apartó la silla de Finley para que la joven se sentara. El camarero les llevó agua y ensaladas y a continuación tomó nota de los pedidos. No tardó en serviles rollitos de primavera y sopa, un poco picante, que atacaron enseguida.

—Chicos, me gustaría hablar con vosotros dos acerca de todo lo que habéis hecho para ayudar a Tate y a la familia estos días —comenzó a hablar el tío Thomas, dejando los cubiertos en la mesa. El camarero retiró el plato de ensalada y lo reemplazó por otro de Pad See Ew—. Os habéis encargado de muchas cosas, lo cual ha supuesto mucha ayuda para vuestra madre y para mí.

Oliver miró a Finley.

—Creo que a ninguno de los dos nos molesta, papá. Para esto está la familia en momentos así.

Finley asintió.

—Sí, sois muy generosos —dijo el señor Bertrand—. Y, Oliver, siento tener que hacer esto, pero tengo que pedirte aún más ayuda.

—Por supuesto.

—El... accidente de Tate ha afectado al bufete. Nora, tu madre y yo hemos hablado de la situación y creemos que es mejor que tu hermano se tome un descanso en la facultad y de las prácticas de este verano y se centre en recuperarse.

—Te refieres a desintoxicarse —comentó Oliver con una leve sonrisa irónica.

Su padre se aclaró la garganta.

—Me temo que las deudas de juego que ha acumulado tu hermano son... considerables.

A Oliver le pusieron el Pad Thai delante, pero se le había quitado el apetito. A su lado, Finley movía los palillos de forma nerviosa.

El joven asintió.

—He pensado mucho en ello —dijo Oliver—. ¿Estás valorando intervenir? ¿Enviarlo a que haga rehabilitación? Hay un centro muy bueno en Iowa que está especializado en las adicciones al juego. Es un centro de lujo y está lo bastante retirado para alejarlo de todo lo que le recuerde al juego. Tienen varios programas distintos, pero dado el alcance de su adicción, creo que el de tres meses es la mejor opción.

A su padre se le ensombreció el rostro.

—No creo que tenga que ir tan lejos para hacer rehabilitación. Estábamos pensando en una persona de aquí que Nora nos ha sugerido. Es una terapeuta de Chicago, con muy buena reputación. Así podremos mantener las cosas en secreto.

Oliver negó con la cabeza.

—No creo que sea la opción más acertada, papá. Llevo investigando las adicciones al juego desde que ingresaron a Tate en el hospital. Todos los expertos coinciden en que es de vital importancia que no intentemos ocultarlo, por él y por nosotros.

—No considero justo para el resto de la familia airear nuestros trapos sucios.

—Y yo no considero justo para Tate ocultarlos —respondió Oliver—. Si lo encubrimos ahora, no va a entender que pensamos que tiene un problema. Nos convertiremos en cómplices para que siga haciendo cosas todavía peores. Si le hacemos entender que creemos que tiene un problema serio y lo admitimos delante de la gente que nos rodea, servirá para que todos lo aceptemos. Sobre todo él. No supone ninguna vergüenza admitir que tiene una adicción; lo vergonzoso es negarse a ponerle remedio.

El tío Thomas ladeó la cabeza.

—Bien, lo comentaré con tu madre —indicó, aunque no se mostró muy convencido. Oliver sintió que una sensación de decepción se alojaba en su estómago—. Hijo, eso me lleva al siguiente tema. Con Tate...

—Con la adicción de Tate —lo interrumpió.

—Sí. Con eso... necesito tu ayuda.

—¿Ayuda?

—Unas prácticas —dijo su padre. A Oliver se le quedó la boca seca—. Ya contábamos con la ayuda de Tate para este verano. Hemos repartido sus tareas entre los demás becarios, pero, aun así, me gustaría contar con tu ayuda para las tareas más rutinarias. Te prometo que la paga será generosa. —Sonrió.

Oliver se quedó mirando el plato. La pequeña mano de Finley encontró la suya y la apretó con fuerza. El gesto hizo que una sensación cálida le envolviera el corazón.

—Papá, ya sabes que tenía pensado ir a Guatemala.

—Oliver, ¿no crees que hay cosas más importantes que tontear este verano?

—¿Tontear? —ladró—. Voy a construir escuelas para niños huérfanos.

Su padre se acercó a él y bajó el tono de voz.

—Hijo, pensaba que te emocionaría contar con esta oportunidad. Cientos de chicos desearían estar en tu lugar. ¿Sabes cuántos candidatos han solicitado ese puesto? ¿Te das cuenta de lo que supondrá esto en tu currículum para la escuela de Derecho? ¿Lo importante que será un comienzo así para tu futuro?

—¿Qué importa eso, papá? Mi futuro ya está programado, ¿no? Ciencias Políticas, después la carrera de Derecho; ambas las voy a cursar en tu alma máter. Y después, a trabajar en el bufete, ¿verdad?

Su padre se puso recto en la silla, con las fosas nasales dilatadas, aunque parecía cansado.

—Oliver, no soy ningún titiritero que pretende controlar tu futuro. Tu hermano está enfermo y te estoy pidiendo ayuda. Eso es todo. Si no te parece suficiente, piensa en tu novia. ¿De verdad quieres pasar todo un mes lejos de ella cuando te queda tan poco tiempo antes de marcharte a la universidad?

Oliver soltó la mano de Finley. Era lo mismo que le decía Emma una y otra vez desde que comenzaron a salir. Se le agotaron las ganas de resistirse.

—Lo pensaré, papá.

—Bien. —El hombre asintió y tomó los palillos—. Es lo único que puedo pedirte.

Oliver centró su atención a la comida y se esforzó por recuperar el entusiasmo que había sentido tan solo diez minutos antes. Bien podría estar comiendo cartón, pues era a lo único que le sabía. Pasó un buen rato hasta que se dio cuenta de que su padre estaba hablando de nuevo. Esta vez se dirigía a Finley.

—Harlan me ha preguntado si puedes ir a Nueva York con él y con Emma la semana que viene. Me ha comentado que ya lo tenéis todo preparado.

Oliver volvió la cabeza en dirección a Finley. Lo embargó una extraña sensación de traición. ¿Cómo podía marcharse precisamente ahora? Las mejillas se le tiñeron de rojo.

—¿Eso te ha dicho? —dijo Finley.

—Sí, y también me ha recordado que Juliette estará en Nueva York la semana que viene, por lo que decirte a ti que no puedes ir no sería muy justo.

Su padre soltó una carcajada.

La expresión de Finley se ensombreció.

—No debería haberlo hecho. Ya le dije que...

—Ese chico solo intenta mirar por ti —la interrumpió el tío Thomas—. Ya me ha enviado la dirección y el número de teléfono del hotel, así como el número de la habitación que compartirás con Emma. Después de pensar un poco en ello, he llegado a la conclusión de que tiene razón. Sería muy hipócrita por mi parte permitir que Juliette se vaya en medio de todo este drama y no dejarte a ti ir. Así que ya he hablado con el instituto y he comprado los billetes. —Sonrió—. Sales mañana.

A Finley casi se le salen los ojos.

—¿Mañana? Tiene que ser un error. Querrás decir el jueves, ¿no?

—¿El jueves? ¿Por qué iba a ser el jueves? Harlan me dijo que era por una semana.

Finley tensó la mandíbula en un gesto que Oliver nunca había visto en ella. Apretaba los puños por encima de las rodillas. Cuando habló, lo hizo con voz temblorosa, como si se estuviera esforzando por controlarse. Tenía la mirada fija en el plato.

—Él quería que fuera una semana, pero le dije que no me parecía bien abandonar a Tate ni a la familia tanto tiempo...

El tío Thomas la interrumpió, con una sonrisa en los labios.

—Harlan me avisó de que intentarías convencerme de eso mismo. Que no creías que estuviera bien...

—Y yo le dije a él que no se trataba del sentido de la obligación, sino de lo que yo quería —replicó, mirando a su tío firmemente a los ojos—. Deseo ayudar a la gente que quiero, me necesiten o no. ¿Es que a nadie le importa mi opinión?

El hombre parecía sorprendido. Finley no le había hablado con tanto atrevimiento en la vida. Ni a él ni a nadie, por lo que sabía Oliver. Y, a pesar de la expresión de asombro de su padre, le pareció atisbar en el adulto algo similar al orgullo. El mismo orgullo que bullía en el pecho de Oliver. El hombre estiró un brazo por encima de la mesa y posó la mano en el hombro de la joven.

—Claro que sí, Finley. Siento no haberte preguntado antes. ¿Por qué no me dices qué es lo que te gustaría hacer?

Una sonrisa cálida se abrió paso en el rostro de la joven.

Cuando terminaron de cenar, el padre de Oliver tuvo que atender una llamada y dejó que su hijo y Finley volvieran solos a casa. Aunque ella parecía contenta después de concretar los planes para ir a Nueva York, la mirada que tenía en el rostro daba a entender a Oliver que seguía enfadada.

—No puedo creerme que Harlan haya hecho eso —comentó Finley cuando salieron del restaurante—. ¿Cómo ha podido hablar con tu padre a mis espaldas, como si yo fuera una niña? —Oliver no respondió—. Le dije explícitamente que quería quedarme a ayudaros. Decidimos que iría a finales de semana, cuando ya hubiera elegido a otro agente, así podría servirle de apoyo cuando tuviera que despedir a su padre...

Oliver la agarró del brazo.

—¿Qué? Un momento. ¿Va a despedir a su padre?

Finley se volvió hacia él, con el pelo revoloteando a su alrededor por la brisa.

—Sí. Ya lo sé, es un problemón. Pero ya pensaba despedirlo antes de que le dijera que yo lo acompañaría, que sucedió, por cierto, unas dos horas antes de que nos enteráramos de lo de Tate. —Oliver comenzó a caminar de nuevo, asintiendo mientras ella hablaba—. Intentó convencerme de que no tenía por qué quedarme. Era como si pensara que solo porque él me lo propusiera, yo debería querer ir, y no es así.

Oliver no sabía qué decir. Le caía bien Harlan, pero no le sorprendía nada de lo que le estaba contando.

—¿No te has parado a pensar que quizá esta es la forma que tiene de demostrarte que le importas, que piensa que te conoce mejor de lo que te conoces tú misma?

Saludaron con la mano a un vecino cuyo perro estaba haciendo pipí en una farola.

—Pero ¿por qué no puede confiar en que yo si sé lo que quiero?

—A lo mejor es porque no siempre lo has sabido, o no lo has demostrado...

—¿A qué te refieres? —Sus ojos oscuros reflejaban la luz de la calle con un brillo fiero.

—Bueno, prácticamente tuvo que convencerte para que salieras con él, ¿no? —le dijo, y Finley se mordió el interior de la mejilla—. Igual cree que necesita tomar decisiones por ti, porque si tú «empezaras» a elegir por ti misma... —Finley levantó las manos y se detuvo en seco—. Ya, ya lo sé, por eso he entrecomillado la palabra. Si tú tomaras tus propias decisiones, tal vez decidieras que él ya no te gusta.

Finley se dio con la uña en los dientes y echó a andar.

—Juliette piensa que me está usando como armadura.

—¿Armadura?

—Sí, que se escuda en mis problemas para no tener que lidiar con los suyos.

—Vaya. —Asintió lentamente—. Entiendo. Puede ser. Madre mía, mi hermana pasa tanto tiempo haciendo tonterías que casi se me olvida que es brillante.

—¡Ya te digo! —afirmó Finley—. A lo mejor se convierte en la terapeuta de la familia en el futuro, ¿eh? —Oliver puso una mueca—. Vaya, lo siento. No lo decía por eso.

El chico negó con la cabeza.

Ya habían llegado a la casa, pero ninguno parecía estar preparado para entrar. Oliver se sentó en los escalones y Finley hizo lo mismo a su lado.

—Ya —dijo él—. Esto es una mierda.

—No tienes que trabajar para tu padre, Ollie. Tienes casi dieciocho años, vas a empezar la universidad dentro de tres meses. Explícale a tu padre qué es lo que de verdad quieres, haz que te comprenda.

—Pero ¿y si ya no lo sé ni yo mismo?

Finley chocó la pierna contra la de su amigo.

—No me lo creo. He sentido la pasión en tu voz cuando le has contestado que no ibas a hacer ninguna tontería este verano. Te encanta ayudar a la gente.

—Igual que a él —dijo él, con la mirada perdida.

—¡Claro! —respondió ella, sonriendo—. Es estupendo cómo algunas cosas vienen de familia, ¿verdad? Pero solo porque compartas con él un rasgo, no significa que tengas que desarrollarlo de la misma manera. Sé sincero con él, Oliver, y si de verdad quieres ayudarle, ¿por qué no lo haces cuando regreses?

—Vaya, mira quién es la experta en resolver problemas últimamente.

—Una directora digna de respeto tiene que contar con excelentes habilidades de comunicación y organización —bromeó ella, con fingida petulancia en la voz.

—¿Ah, sí?

—Ajá.

—Me parece recordar haber oído que esa es una habilidad indispensable.

—Sí, lo es. Y mucho.

—Entonces ya los tienes en el bote, Finley Price.

La chica sonrió y se quedó mirando las manos entrelazadas. Chocaron las piernas de nuevo, y de repente a Oliver se le aceleró el corazón por el gesto. No. No podía soportar eso. Ahora no. Se puso en pie.

—Voy adentro, ¿vienes?

—No. —Finley sacó su teléfono—. Tengo que encargarme de ese tema de la comunicación y la organización, ya sabes...

—Pobre Harlan.

—¡Pobre Finley! —dijo ella, poniéndose seria—. No va a sentarle nada bien.

—Pero tú estarás bien, ¿de acuerdo?

Esbozó una media sonrisa.

—Ya te diré cómo ha ido.

* * *

F

No fue nada bien.

—¿Así que me estás diciendo que tu tío te ha comprado un billete de avión y aun así sigues negándote a pasar la semana conmigo?

¿Cuándo se habían vuelto las cosas en su contra? ¿En qué momento se había convertido ella en la mala?

—Quiero decirte —continuó Finley, mirándolo desde la pantalla del teléfono— que me ha molestado que hayas organizado esto a mis espaldas. Te dije que quería quedarme y ayudarles. Esta es mi familia...

—No, es la familia de Juliette. Y ella no se va a perder la mierda esa de las Naciones Unidas para cuidar de nadie.

Finley apartó la mirada y deseó, por un momento, no haber hecho una videollamada.

—No quiero volver a hablar de eso —dijo ella—. Harlan, te dije lo que quería, y tú has actuado a mis espaldas, como si fuera una niña pequeña incapaz de tomar mis propias decisiones.

Los bonitos rasgos del actor se deformaron.

—¡A lo mejor es que lo eres! Si no fuera por mí, te habrías doblegado ante tu madre, como haces con Nora y Thomas y toda la gente que hay en tu vida. ¡Me necesitas para que decida qué es lo mejor para ti, Finley! Y por eso lo hice. ¡Admítelo!

El corazón le pesaba una tonelada y las palabras casi se le atascaron en la garganta, pero no podía dejar así las cosas.

—No, Harlan. Te quiero, pero no puedo sentarme a esperar que tomes decisiones con las que no estoy de acuerdo. Quiero quedarme a ayudar a Tate y a todos, y prefiero ir al final de la semana que viene, para estar a tu lado cuando realmente me necesitas.

Harlan se volvió y gritó una maldición que la hizo estremecer. Cuando le devolvió la mirada, parecía herido. Cerró los ojos.

—No puedo creer que me hagas esto. Después de todo lo que he hecho por ti. —Su cuerpo acusó el dolor de sus palabras—. Después de lo que he hecho por Liam... Tuve una discusión enorme con mi padre por él, y lo hice porque es tu hermano. Lleva un mes recordándomelo.

Su tono de voz era tan amargo que apenas lo reconocía.

—Lo siento —susurró Finley—. Ya sabes lo mucho que significa para mí que te importe...

—Ya, pero me gustaría que yo también te importara.

Finley se quedó con la boca abierta.

—No es justo, Harlan. —Las lágrimas se deslizaron por sus mejillas y no se molestó en limpiarlas—. Sí me importas, lo sabes. Me importas. ¿No te das cuenta de lo difícil que es esto para mí? Mi familia me necesita... —Harlan resopló—. Ya sé que crees que no son mi familia, ¡pero lo son! Los quiero, y te quiero a ti, ¡y no sé qué más puedo hacer para intentar ayudaros a todos! ¿Por qué te cuesta tanto entenderlo? —gritó.

El chico seguía sin mirar a la pantalla. Finley evitó mirar el pequeño arañazo que había en la esquina del teléfono y se centró en la cara de su novio.

—Estoy enfadado, ¿de acuerdo? Y decepcionado. Deberías estar aquí, conmigo. Te... te echo de menos. —Sacudió la cabeza y Finley atisbó cómo el enfado flaqueaba, al igual que el suyo. Odiaba verlo sufrir. Harlan volvió a mirar la pantalla—. Además, tengo como cien cosas que me ha encargado mi publicista, y quería hacerlas contigo. Pero ahora voy a tener que aparecer en todos lados con mi hermana y confiar en que todo el mundo crea que la chica morena que aparece en mi Instagram tiene cara. Y una muy bonita, por cierto. Es una tontería que no pueda mostrarte al mundo.

Finley exhaló un suspiro de alivio. Si la razón por la que estaba enfadado era no hacerse fotos con ella, es que no lo estaba tanto.

—Ya. Tu novia es superguapa. —Bromeó ella, y Harlan bufó—. Y cuando vaya el jueves, dejaré que Emma me arregle y podrás hacerte mil fotos conmigo, y enseñaré la cara al mundo entero, ¿de acuerdo? —La voz le falló—. Eso... si todavía quieres que vaya.

Harlan puso los ojos en blanco.

—¡Claro que quiero que vengas! Pero no te puedes hacer una idea de cuánta gente me está preguntando si existes de verdad. ¡Trae tu trasero aquí, ya, Price! Vamos a publicar un montón de fotos.

—Muy bien —respondió, tomando una bocanada de aire.

No le importaba que la gente empezara a investigar quién era ella; todas las personas que le importaban ya sabían que estaban saliendo. Así pues, si tenía que salir a la luz, podía hacerlo por él. Lo haría por él.

—Cuenta con ello. No había pensado en toda la presión que tienes con esto.

Harlan se encogió de hombros, aunque aún parecía molesto.

—Mi publicista le está dando mucha importancia. Después de mi intervención en Tonight Show, cree que estaría muy bien que aparezca con la chica cuyo corazón me he ganado gracias a mi caridad y activismo y toda esa basura.

—¿Basura?

—Ya sabes a qué me refiero. Las revistas están acosándome.

Finley sacudió la cabeza.

—Sí, ya sé a lo que te refieres. —Hizo una pausa—. ¿Estamos bien, entonces?

La mirada del actor se suavizó.

—Estamos bien, Price. Pero más te vale venir el jueves o contrataré a unos secuestradores para que te traigan. —Finley sonrió—. Escucha, ahora tengo que irme. Emma y yo hemos quedado con unos viejos amigos para cenar.

—Nada de chicas guapas, ¿entendido?, que sé dónde vives.

Su novio levantó una mano.

—Eh, tranquila, Price. ¿Hablamos mañana?

—Sí. Te quiero. —Esperaba que Harlan no apreciara la sombra de duda en su voz.

—Yo también te quiero.

Finley colgó y suspiró.

Harlan todavía quería que fuera. La quería. No estaba todo perdido. Pero una parte de ella pensaba que tampoco estaba ganado.

Se puso en pie y se sacudió la parte trasera de los jeans. Era hora de ir a ver cómo estaba Tate.

Capítulo 26

F

La tarde siguiente Finley también habló con Harlan por llamada de vídeo, antes de que este se fuera con Emma a un pub.

—Había olvidado lo mucho que echaba de menos Nueva York —le decía él—. ¿Por qué no hacemos este tipo de cosas en Chicago?

—No lo sé, ¿porque tenemos dieciséis años y no podemos entrar a la mayoría de los pubs?

El chico la miró de forma inexpresiva.

—Soy Harlan Crawford. ¿Crees que no me dejarían entrar a mí y a mis acompañantes?

—Oh, así que ahora soy una acompañante, ¿no?

Él sonrió.

—Ya sabes a qué me refiero... Oh, y el viernes ya estarás aquí. Vamos a ir a una fiesta en la casa de Daniel Radcliffe en Manhattan...

Todos y cada uno de los huesos de su cuerpo amenazaron con derretirse.

—¿Daniel Radcliffe? No bromees, por favor. ¿Hablas en serio? ¿Daniel Radcliffe?

Su novio entornó los ojos.

—¿Debería ponerme celoso, Price? Y sí, hablo en serio. Nos han invitado a una fiesta de Jay Z, pero he pensado que igual es demasiado para presentarte al mundo.

Finley se esforzó por evitar quedarse con la boca abierta.

—Vaya.

Se abrió una puerta al fondo de la habitación del hotel de Harlan y enseguida apareció Emma, que llevaba un vestido dorado de lentejuelas y más maquillaje del que había visto nunca en una chica. Estaba hablando por teléfono, curiosamente con Oliver.

—Ollie, me parece muy egoísta por tu parte querer ir a Guatemala cuando tu hermano está en tan mal estado. —Hizo una pausa—. Bien, ya hablaremos de ello. —Otra pausa—. De acuerdo. Besos, que voy a arruinar la cita telefónica de Fin y Harley.

Agarró el teléfono de Harlan con los ojos en blanco y lanzó el suyo a un sofá de color dorado y crema.

—¡Fin! —Apartó a su hermano de la pantalla—. ¿Cómo estás, cariño? ¿Cómo está Tate? ¿Puede moverse? ¿Es cierto que Ollie está intentando convencer al señor Bertram de que lo envíe a rehabilitación? Eso sería un golpe muy duro para la familia, ¿no?

Finley parpadeó ante la sucesión de preguntas. ¿Esperaba una contestación para todas? Cuando se calló, le respondió.

—Sí, pero no es asunto nuestro.

Emma se encogió de hombros.

—No entiendo por qué la cagada de Tate tiene que afectar a los demás. Todos la fastidiamos alguna vez. Mantenedlo en familia. —En ese momento le sonó el teléfono—. Juliette está de acuerdo. Nos lo dijo en el almuerzo, ¿a que sí, Harley? —Harlan murmuró algo—. Oh, perdona, tengo que responder. ¡Te quiero! ¡Nos vemos pronto! —Retrocedió y respondió a su llamada al tiempo que se dirigía a otra habitación de la suite—. Misha, ¡pedazo de puta! ¿Cómo estás?

Harlan volvió a aparecer en la pantalla.

—Ah, mi hermana... Tan chispeante como siempre, ¿eh?

—Como siempre —coincidió Finley, que intentaba reprimir el enfado al enterarse de que Harlan y Juliette habían comido juntos. Y con Emma, ¡su amiga!, por dejar que eso sucediera—. Por cierto, ¿qué tal ha ido la reunión con el agente? Creía que ibas a almorzar con él, pero...

—Ya. He cambiado la reunión a mañana. —Harlan se rascó la nariz—. Hoy había una subasta benéfica en el Guggenheim, y mi publicista y yo hemos pensado que era bueno para mi nueva imagen. Por cierto, nos hemos encontrado a los de Naciones Unidas allí.

—Qué bien —respondió ella, fingiendo entusiasmo.

—Sí, ha estado muy bien. Lo ha organizado Simon Cowell, y me ha pedido que sea el juez representante de los famosos en la próxima. ¿No es estupendo?

—Sí. Totalmente. Estupendo.

Emma volvió a entrar en la habitación.

—Hora de irse, amorcito —gritó y se despidió de Finley desde lejos—. Mantén a Ollie alejado de los problemas, e intenta convencerlo de que se quede este verano a ayudar a tu tío, ¿de cuerdo? ¿Lo harás por mí?

Finley no tuvo ni que responder.

—Bueno, me tengo que ir —intervino Harlan, levantándose. Se oyó un tintineo cuando alcanzó las llaves.

—Te quiero —le dijo Finley.

—Yo también te quiero, nena.

La cara de Harlan se quedó congelada en la pantalla unos segundos antes de que finalizara la llamada. Le estaba sonriendo y el fondo se veía borroso. Se quedó allí sentada varios minutos, pensando en lo distinta que estaba Emma después de un par de días en Nueva York. Parecía tan... falsa.

Negó con la cabeza. No estaba siendo justa. Solo quería ver a sus amigos y ¿comprimía todo un semestre de diversión en una semana? Emma no había sido más que una mancha de lentejuelas al otro lado de la pantalla de Harlan hasta que Finley la vio, pero ¿quién era ella para juzgarla?

Se puso las chanclas y salió de su habitación para bajar a ver como se encontraba Tate.

Cuando abrió la puerta de Tate, Oliver estaba sentado en la silla junto a la cama de su hermano, y había un tablero de Conecta 4 entre los dos.

—¡Eh, no puedes echar dos fichas al mismo tiempo y creer que no me voy a dar cuenta! —Oliver levantó una ficha roja y se la lanzó al regazo a su hermano, que inmediatamente alzó la moneda y se puso a juguetear con ella—. Tramposo.

Tate se rio y se llevó la mano al abdomen, dolido.

—Ten misericordia, hermanito.

—Conque esperando ganar por pena, ¿eh, Tate? —le dijo Finley al entrar.

—Aceptaré toda la pena que pueda darte, Fin —replicó él con una sonrisita, y miró a Oliver—: ¿Qué ha pasado con nuestra chica? ¿Cada vez que me voy tiene que ponerse más y más guapa solo para hacerme daño? Qué cruel eres, Fin.

La joven puso los ojos en blanco y se sentó a los pies de la cama.

—No tienes que hacer trampas para ganar a Oliver en el Conecta 4.

—¡Shh... calla! —le gritó Oliver.

—¿Ah, no? —preguntó Tate con interés renovado.

Finley arqueó una ceja.

—No. Siempre sigue... ¡Eh, para! —se quejó, agachándose ante una avalancha de M&M que le estaba cayendo encima.

Oliver la señaló con el dedo.

—Aprende la lección, Fin. Los chivatos serán castigados.

—Muy gracioso —dijo Tate.

Riendo, Finley tomó un M&M de la cama y se lo metió en la boca.

—De acuerdo, de acuerdo... Tus secretos morirán conmigo, Ollie —dijo ella.

—Nunca lo olvides —matizó Oliver.

Oliver apartó el juego a pesar de las protestas de su hermano y encendió la televisión. Finley se tumbó al lado de Tate, y este descansó la cabeza en el hombro de la joven. A ella le pareció ver que Oliver fruncía el ceño, pero un segundo más tarde la expresión desapareció. Durante la siguiente hora fueron pasaron los canales mientras hacían comentarios sobre todo lo que veían.

Cuando Tate empezó a quedarse dormido, Oliver la miró y le hizo un gesto en dirección a la puerta. Finley asintió y siguió a su amigo de puntillas. Apagaron la luz y cerraron al salir.

—¿Te has fijado en lo nervioso que estaba mientras jugábamos? —preguntó Oliver—. Como si estuviera deseando encontrar el modo de ganar incluso en un juego tan estúpido como el Conecta 4. Mi hermano necesita ayuda.

Finley frunció el ceño.

—Tengo que convencer a mi padre para que lo envíe a rehabilitación —añadió.

—Puede que tengas razón.

—Sé que la tengo. —Oliver se pasó la mano por la frente—. Por cierto, mientras hablaba con Emma oí que os interrumpía a Harlan y a ti. ¿Cómo lo lleva?

Oliver estiró un brazo y movió la mano de un lado a otro.

—Bien, creo —respondió Finley.

Le contó lo de la subasta benéfica y que había cambiado la cita con el agente. Oliver parecía decepcionado.

—Qué pena. Aunque, con suerte, eso le ayudará a afianzar su imagen con el siguiente agente, ¿no?

—Sí, es una buena forma de verlo...

En ese momento le vibró el teléfono, lo que la sacó de su ensimismamiento. Volvió a vibrar. Y una vez más. El de Oliver hizo lo mismo. Ambos se dedicaron una mirada de extrañeza y sacaron los teléfonos para leer los mensajes.

—Oye... ¿por qué todos mis amigos me están preguntado si Harlan y tú habéis roto?

Finley gruñó y le enseñó los mensajes que le acababa de mandar a ella su novio.

—Un momento. Porque... se ha encontrado a... Juliette en un pub —le explicó Finley, leyendo su pantalla. Le llegó una fotografía de los dos abrazándose, y Raleigh aparecía en el fondo—. Y ya la han publicado en unas seis páginas web distintas.

—Qué tontería.

Finley se quedó sin aliento.

—Ya me advirtió de que estaban acosándolo en busca de información sobre su novia. Supongo que lo decía en serio. —Llegó otro mensaje con una imagen de una web en la que se leía: «¿EL AMOR VERDADERO DE HARLAN AL DESCUBIERTO?». Cerró los ojos con fuerza—. Qué pesadilla.

—No, no lo es. Ese tipo de cosas pasan cada dos por tres. La gente hablará de ello cinco días, y después empezarán a salir fotos de vosotros dos y nadie se acordará ya de que vio a Harlan con una rubia de pacotilla.

Finley se rio por la descripción que había hecho de su hermana. Oliver la rodeó con un brazo y ella se apoyó en él. Su presencia la reconfortaba de una forma que ninguna otra cosa hacía desde que Harlan se había ido.

—Todo saldrá bien, Fin. Ya lo verás.

Finley inspiró profundamente y dejó la mejilla apoyada en su pecho.

—Sí. Seguro que tienes razón.

El teléfono de Oliver vibró con otro mensaje.

—Es de Emma. Dice que ahora mismo está con él y que están los dos lívidos por la basura de periodistas. —Otro mensaje—. Me ha mandado un enlace a su comentario. Al parecer, sale en la mayoría de las páginas. Ah, le dice al periodista que la chica con la que Harlan estaba esta noche solo es una buena amiga. Pone: «HARLEY ESTÁ MUY ENAMORADO DE SU NOVIA, Y ESTÁ EMOCIONADO PORQUE PRONTO LA PRESENTARÁ A TODO EL MUNDO». ¿Ves? Todo saldrá bien.

Finley asintió, aliviada.

—¿Crees que en realidad estoy preparada para ser presentada al mundo entero?

Oliver le dedicó una media sonrisa.

—Preparada o no, ¡a por ello!

* * *

O

Durante los siguientes días Tate parecía cada vez más ansioso. La herida estaba sanando bien, pero su adicción se volvía cada vez más evidente. Al menos para Oliver. Pero tuvo que descubrirlo su padre jugando al póquer en Internet, en su ordenador portátil del trabajo, con varios miles de dólares en juego. Solo entonces el hombre admitió que su hijo necesitaba ayuda de verdad.

Después de clase Oliver encontró a su padre sentado al piano de la sala de música, todavía con el traje que se había puesto para las pocas horas que consiguió trabajar en el bufete esa mañana.

Oliver abrió las puertas acristaladas y lo escuchó tocar Gota de lluvia, de Chopin.

Hacía meses, tal vez más, que no veía a su padre frente al piano. Cuando era pequeño y no podía dormir por la noche, solía bajar a hurtadillas cada vez que lo oía tocar. Se sentaba al otro lado de la puerta y simplemente escuchaba, dejaba que la música lo arrullara hasta que se quedaba dormido, acurrucado. Y muchas veces se despertaba cuando su padre lo llevaba a su habitación, aunque siempre fingía seguir dormido.

Oliver se perdió en la melodía y en los recuerdos mientras los dedos de su padre se deslizaban sobre las notas con pasión y precisión. Cuando la música avanzaba hacia acordes más bajos, la esperanza daba paso al remordimiento. Las notas incesantes hablaban de desolación y le llegaban al corazón de manera más precisa que cualquier palabra.

Pero entonces se equivocó en una nota y el error sacó a Oliver de su ensoñación. El hombre dejó de tocar y se encorvó sobre el piano, dejando escapar un sollozo. Apoyó un codo en las teclas y una enorme disonancia resonó en el aire.

Oliver avanzó lentamente por la alfombra persa y se sentó junto a su padre en el banco, pero este no reaccionó. El joven retomó la melodía donde su padre lo había dejado, aunque su técnica no era tan buena. Tocó las notas, armándose de seguridad en sí mismo conforme avanzaba. Poco a poco el anhelo implícito de la canción se desvaneció y dio lugar a un consuelo que inundó la sala. Cuando los dedos abandonaron la última tecla, su padre le dio una palmadita en la espalda. Estaba asintiendo.

—Tenías razón, Oliver —le dijo.

—Ojalá no la hubiera tenido, papá.

—Lo sé. —Seguía asintiendo—. Lo sé. Mándame por correo electrónico la información de ese centro de rehabilitación, ¿de acuerdo? Tengo que hacerles una llamada.

—Claro, ahora mismo. —Se le aceleró el pulso—. Papá, necesito decirte una cosa.

—Lo que quieras, hijo —respondió él y sus dedos regresaron al piano para seguir tocando Claro de luna.

Sintió como se le aceleró el pulso e hizo acopio de todo el valor que residía en su interior.

—No quiero ser abogado, quiero ser terapeuta. —Las manos de su padre se detuvieron solo un instante antes de seguir tocando. Presionaban las teclas con delicadeza, de forma atractiva, como animando a Oliver a continuar—. Quiero ayudarte este verano, pero también deseo ir a Guatemala. Me gustaría hacer las dos cosas. Ir allí primero y ayudarte cuando regrese. Y trabajaré a tiempo completo para terminar todas las tareas que necesitas que haga.

Los dedos de su padre se pusieron rígidos, pero no emitía ninguna señal de que hubiera escuchado a su hijo. Los dedos danzaban sobre las teclas, tocando sin detenerse. Las notas sonaban ligeras y livianas, e inundaban la habitación. Cuando la sintonía llegó a su fin, con una cadencia tranquila, Oliver sintió la aceptación de su padre. Su consentimiento.

El silencio inundó la sala y Thomas se limitó a sonreír.

Oliver le devolvió la sonrisa.

Cuando abandonaron la sala, Oliver le mandó el enlace a la clínica y después salió a por comida para llevar de un restaurante griego que había en el vecindario. Abrió la puerta y lo recibió una ráfaga de viento que casi lo devuelve adentro. Una voz lo llamó y se quedó quieto, sin saber con seguridad de dónde procedía.

—¡Ollie! —volvió a gritar la voz, transportada por el viento. Se dio la vuelta y vio a Finley saliendo de casa de los Grant.

Bajaron los escalones al mismo tiempo y se encontraron en la acera. Ella llevaba una boina que un momento después salió volando y aterrizó de lleno en la cara de Oliver. Este se rio y se la devolvió. Fin sonrió y el pelo se le enredó en la cara, dándole el aspecto de un león de melena negra.

Sin pensárselo dos veces, Oliver se acercó y la abrazó con fuerza.

—¡Lo he hecho! Le he dicho a mi padre que quiero ser terapeuta y lo de este verano, ¡y ha aceptado!

No le importó estar abrazándola de la misma manera que tocaba a su novia. No le importó el hecho de que estaba oliéndole el pelo o de que no la habría soltado nunca más. Quería compartir este momento con ella, y solo con ella.

—¡Me alegro mucho por ti! —le dijo ella al oído, aferrada también a él.

Cuando se soltaron, demasiado pronto para Oliver, Finley se llevó las manos a la boina para sujetársela a la cabeza.

—¡Es nueva! —gritó Oliver para hacerse oír por encima del viento, señalando la boina de su amiga.

—Estoy haciendo pruebas.

—Me gusta. Mucho —dijo, agradecido de pronto por el viento, que disimulaba sus mejillas ruborizadas.

—Gracias. ¿Adónde vas?

—A por comida para llevar. —Señaló la dirección y Finley empezó a caminar a su lado. Se dio cuenta de que ella llevaba una bolsa pequeña en la mano—. ¿Qué es eso?

—Emma me ha mandado un mensaje y me ha pedido que recoja un pintalabios que se olvidó, para que se lo lleve cuando vaya en un par de días. Me ha dicho que es de Francia y que se siente desnuda sin él.

«Mi novia, señores y señoras», pensó él.

Miraron a un lado y a otro de la calle, y cuando no pasaba ningún automóvil, cruzaron. Subieron a la acera.

—¿Cómo están hoy?

—Ocupados, que yo sepa. Crawford solo me ha enviado unos pocos mensajes a lo largo del día. Creo que los de Naciones Unidas van a ir a un partido de los Yankees esta noche, y Emma y Harlan se unirán a ellos.

—¿Cómo han ido las reuniones con el agente hoy?

Una nube negra oscureció el cielo, a juego con la expresión de el rostro de Finley.

—Le está costando mucho cuadrar las citas. Anoche le insistí, así que hoy, al menos, ha hablado con uno de ellos y me ha dicho que le ha gustado mucho. Pero le preocupa que se entere su padre, así que ahora piensa que mañana debería de quedar con él.

—¿Para despedirlo o...?

—No lo sé.

Oliver frunció el ceño.

—Pero ¿no era esa la razón por la que ibas a Nueva York, para estar con él cuando despidiera a su padre? ¿Por qué lo hace antes?

Finley bufó. Por lo que Harlan y Emma le habían contado a Oliver acerca de su padre, estaba seguro de que ese almuerzo iba a ser un desastre, daba igual de lo que hablaran. Y eso era lo que, si lo pensaba bien, probablemente Harlan buscaba: una respuesta por parte de su padre. Pero no podía decirle eso a Finley.

—¿Y Emma? —Oliver cambió de tema.

—¿No has hablado con ella hoy?

Oliver se encogió de hombros.

—Está muy ocupada con sus amigos. Ya la veré cuando vuelva.

Finley le dedicó una mirada de sospecha. La verdad era que ni siquiera había intentado ponerse en contacto con ella. Ahora que le había dicho a su padre lo de Guatemala, prefería no contárselo a ella antes de lo necesario. Seguro que se iba a enfadar, y una Emma enfadada equivalía a una Emma con la que era prácticamente imposible razonar. No le apetecía echar a perder su buen humor.

Llegaron al restaurante y enseguida los atendieron. En los pocos minutos que tuvieron que esperar, no obstante, las nubes se oscurecieron y el viento se volvió más agresivo. Apenas pudieron hablar de camino a casa debido al temporal, así que se quedaron en silencio y regresaron todo lo rápido que pudieron.

* * *

El jueves a mediodía, el día que en teoría Finley se iba a Nueva York, la lluvia caía con fuerza, provocando inundaciones en muchas zonas de la ciudad. Y las predicciones prometían más tormentas. De hecho, Oliver había oído unos cuantos truenos mientras escuchaba al ponente de la última clase.

Uno de sus compañeros se acercó intrigado a él.

—Eh, ¿entonces... han roto Fin y Harley o qué?

—No —le respondió en un susurro—. ¿Por qué lo preguntas?

—He oído rumores. Si era cierto, pensaba pedirle salir.

La mano de Oliver se tensó alrededor del boli.

—¿Estás de broma?

—No, ¿por qué? Es muy guapa. Un par de chicos del vestuario piensan que...

—Sabes que no es de verdad mi prima, ¿no? —le aclaró al compañero con dureza.

Su amigo retrocedió, mirándolo como si estuviera loco. A lo mejor sí que lo estaba. Se sentía como si lo estuviera. Una cosa es que estuviera saliendo con Harlan. En cierto modo, básicamente Oliver la había convencido para que lo hiciera, del mismo modo que se había convencido a sí mismo para salir con Emma. Pero ¿esto? ¿Sus amigos esperaban que Finley estuviera disponible para salir con otros? Ni hablar. Cuando ella y Harlan rompieran, él sería el primero en la cola.

No, no podía pensar así. Él estaba con Emma. Emma.

Cuando sonó el timbre Oliver se puso en pie. Salió del salón de actos, esquivó a sus compañeros y bajó las escaleras para ver a Finley en la taquilla antes de que se marchara. La encontró cerrando la mochila y riendo con una amiga. Se detuvo abruptamente y respiró profundamente para relajarse. Cuando ella se puso de pie, se acercó con aire informal e indiferente.

Finley lo vio y sonrió.

—¿Qué pasa contigo? —le preguntó ella.

—¿A qué te refieres?

—Andas muy raro. ¿Te has hecho daño en el pie, o algo?

—No —respondió, reprendiéndose mentalmente por sus estúpidos andares—. ¿Te has hecho daño tú en... la cara, o algo?

Finley chocó la cadera con él.

—Yo sí que te voy a hacer daño en la cara como me vuelvas a faltar al respeto.

Bajaron juntos las escaleras a la planta principal. A su alrededor los jóvenes sonreían y los saludaban. Finley les devolvía el saludo alegremente, respondiendo de vez en cuando a quien se le acercaba. Casi habían llegado a las puertas de salida cuando uno de sus compañeros, un chico guapo con el pelo teñido de rubio, se acercó a ella.

—Finley Price. Madre mía, chica, qué guapa estás.

La aludida miró a Oliver y arqueó las cejas de modo que solo él se diera cuenta.

—Hola, Frost —le respondió ella.

—He visto a Crawford en todas las revistas con tu prima. ¿Has dejado ya a ese perdedor?

Finley sonrió como si aquello fuera lo más bonito que le hubiera dicho nadie.

—No. Todavía no, pero no te preocupes, serás el primero al que llame en cuanto lo deje.

—Más te vale.

Salió, y cuando abrió el paraguas, casi le da en la cara a Frost. Este se agachó, pero ella se limitó a sonreír más ampliamente.

Oliver se metió bajo su enorme paraguas negro al tiempo que las gotas de lluvia se estrellaban contra ellos desde casi todos los lados. Ya tenía empapados los pantalones.

—¡Ha sido lamentable! —gritó Oliver para hacerse oír por encima de un trueno—. ¿Te pasa mucho?

—Sí —bufó—. Desde hace un mes o así. Desde que Crawford y yo empezamos a salir. Aunque normalmente la gente habla directamente con él.

—Parecías sorprendentemente cómoda con ese idiota.

Alguien los llamó a lo lejos antes de que Finley pudiera responder, y lo saludaron. Cuando llegaron al semáforo se juntaron todavía más para evitar acabar completamente mojados. Otros compañeros hacían lo mismo a su alrededor.

A Oliver se le aceleró el pulso por la cercanía, algo muy inadecuado. El semáforo cambió y empezaron a cruzar la carretera. Se apartó de ella todo lo que le fue posible en esas condiciones, pero no tanto como debería. Por suerte, el vuelo a Nueva York salía en unas horas, y cuando regresara, su novia también estaría de vuelta. Salir con Emma era como salir con un desfile de carnaval: algo divertido, radiante, escandaloso y el final podía llegar en cualquier momento. Era la distracción perfecta.

Cuando él y Finley saltaron un charco enorme riendo, sintió que realmente necesitaba una distracción. Porque él tenía novia, y ella tenía novio, y nada había cambiado.

Excepto ella.

Ya en casa Finley subió corriendo los escalones de la entrada y abrió la puerta, sacudiendo el paraguas. Oliver entró detrás de ella y cerró la puerta; metieron los abrigos en el armario. Cuando Finley alzó la mirada, lo descubrió mirándola.

—Oye, ¿qué te pasa hoy? ¿Te encuentras bien? —le preguntó ella. El chico frunció el ceño y se quitó las Vans con estampado de tablero de ajedrez, que estaban empapadas—. Ollie, puedes contarme cualquier cosa. Lo sabes, ¿verdad?

—Sí, soy como un hermano para ti.

Habría deseado que el sonrojo en las mejillas de ella fuera por él y no por la carrera que se habían dado para llegar a casa. Su amiga le hizo una pedorreta.

—¡Qué va! Si fueras como mi hermano, nos daríamos coscorrones y nos pegaríamos. —Posó una mano en su hombro—. Pero eres mi mejor amigo. ¿Estás preocupado por Tate? ¿O es por Emma?

Finley tenía los ojos tan grandes y serios, y la mano en su hombro era tan suave... No podía soportarlo. Tenía que subirse a un avión e reunirse con Harlan ya. Y al pensar en Harlan todos los nervios de su cuerpo se sublevaron. No. No podía pensar en Harlan abrazándola. En sus labios unidos. No podía subirse a un avión para ir a estar con él.

Un trueno resonó en la casa, seguido, casi instantáneamente, de un relámpago que vieron a través de las ventanas. La tormenta estaba casi encima de ellos.

Finley frunció el ceño. Sacó el teléfono y se puso a buscar algo. Abrió mucho los ojos y luego los cerró, derrotada.

—Oh, no. Crawford va a matarme.

—¿Por qué?

—El alcalde acaba de decretar el estado de emergencia. Los aeropuertos O’Hare y Midway han cancelado más de mil vuelos... incluido el mío. —Soltó una palabrota mientras navegaba por la aplicación—. No dicen nada de que los hayan retrasado a otra fecha.

Oliver se obligó a poner mala cara, pero por dentro estaba celebrando una fiesta, con piñata y todo.

—¿Qué vas a hacer?

—Llamarlo. No sé qué más puedo hacer. —Parecía tan desolada que la alegría de Oliver estuvo a punto de decaer, pero incluso se animó un poco más—. ¿Te puedes... quedar conmigo cuando lo llame? Se va a enfadar mucho.

El corazón se le aceleró.

—Claro. Pero, Fin, ¿crees que tiene derecho a enfadarse contigo por una situación así?

Finley se mordió el labio.

—No. A estar decepcionado, claro, pero no enfadado. Yo no he hecho nada malo.

No pudo resistirse. La tomó de las manos, convenciéndose a sí mismo de que era su mejor amiga. Esa era la belleza de los mejores amigos. Podían tomarse de la mano sin sentirse incómodos, sin que creciera una tensión entre ellos destinada a culminar, en cualquier momento, con Oliver abrazándola y besándola con tanta intensidad que acabaran derretidos en el suelo.

—Bien, pues recuérdalo, ¿de acuerdo? —aseguró él.

—Muy bien. —Entraron en la cocina, donde Finley eligió el tercer número de la lista de marcado rápido del teléfono. El primero era el de Liam. El segundo, el de Oliver.

Oliver reprimió una sonrisa.

La cara de Harlan apareció en la pantalla un instante después. Oliver se apartó enseguida de la cámara.

—¡Nena! —gritó, y sonaba excepcionalmente feliz, incluso para tratarse de un Crawford. Estaba en la calle, iba con gafas de sol y caminaba por una vía concurrida—. ¡Buenas noticias! Voy a conocer al productor que mi padre tanto me ha insistido en que conozca esta noche, justo después de que llegues, y cuando le he hablado de ti, me ha dicho que se moría por conocer a la hija de Gabriel Price. ¡Así que vas a acompañarme! Es estupendo, ¿verdad?

Finley parecía, porque no había otra palabra para describirlo, muy afectada.

—¿Te refieres al de Go-Bots? ¿Blaise Kane?

—Sí. En realidad no está tan mal. Está dispuesto a cambiar el guion si yo quiero, con la condición de que participe en la película. Incluso adaptarían las agendas para que pueda hacer también la de Ben Affleck. ¿No es fabuloso?

Finley arrugó la nariz.

—Pero, Crawford, dijiste que representa todo lo malo de Hollywood, aunque lo dijiste con unas cuarenta palabrotas más. Odias a ese hombre. Yo misma odio a ese hombre.

Harlan salió de una tienda. Se veían tres guardaespaldas de fondo.

—Mi padre cree que sería un maleducado si rechazara el papel sin reunirme con él.

Finley sacudió la cabeza.

—Pero vas a despedir a...

—¿Podemos discutir todo esto esta noche cuando lo conozcas?

Finley agarró con más fuerza el teléfono.

—Precisamente te llamo por eso. —Harlan se quitó las gafas de sol y la miró fijamente desde el otro lado de la pantalla—. Aquí las tormentas están azotando fuerte, Chicago está en estado de emergencia y... han cancelado mi vuelo.

Oliver no podía creerse la variedad de expresiones que aparecieron en la cara de Harlan, todas ellas, variantes de enfado o decepción.

—Lo siento mucho —continuó ella—. Voy a mirar si puedo ir en tren. Tarda como un día entero, pero estaría allí mañana por la noche, si salen, claro...

Harlan sacudió la cabeza y se hizo claramente con el control de sus emociones.

—No, no te preocupes, Price. Soy un tipo duro y este no es mi primer rodeo. Nos veremos cuando vuelva el lunes.

—No, Crawford. Quiero ir...

—Ya tienes suficientes problemas en casa. Quédate. —Sonrió—. Te quiero. Nos vemos el lunes, ¿de acuerdo?

—¿Estás seguro?

—Absolutamente.

El ceño fruncido de Finley se suavizó un poco y una sonrisa le iluminó el rostro.

—Te quiero. Gracias por ser tan comprensivo. Pero no permitas que Blaise Kane, ni tu padre, ni nadie te obligue a hacer una película de mierda, ¿entendido? Tú vales mucho, mucho más. ¿Me llamas cuando termines?

—¡Claro! —le prometió.

Finley colgó y sintió que todo el cuerpo se le destensaba.

—Besaría a ese chico ahora mismo —dijo ella.

«Y yo me daría una buena patada —pensó Oliver—. ¿De verdad deseaba que se pelearan y rompieran? ¿Qué me está pasando?»

Finley dijo algo sobre subir arriba a cambiarse.

La observó atravesar el pasillo dando saltitos. Estaba más feliz de lo que la había visto en años. Más segura de sí misma. Más fuerte. ¿Cómo podía querer arrebatarle eso? Una cosa era estar celoso de Harlan, aunque no era solo eso. Se sentía resentido con él. Resentido porque había ayudado a Finley a encontrarse a sí misma, cosa que él no había podido lograr. Después de años animándola y apoyándola, debería ser él quien estuviera ahora a su lado.

«Pero no es así.»

Capítulo 27

F

Era sábado por la mañana. Finley cerró los ojos y se concentró en escuchar el resonar de sus pies en la cinta de correr. El zumbido de la máquina la calmaba y eso era algo que necesitaba desesperadamente. La noche pasada, durante la cena, habían tratado lo del ingreso de Tate. Tras dos horas de muchas palabras sinceras y lágrimas por todas las partes, Tate finamente aceptaba ir a rehabilitación. Sus tíos lo metieron de inmediato en el automóvil y lo llevaron a la clínica de Iowa.

Ella y Oliver se quedaron despiertos a la espera de una llamada que les dijera que habían llegado y todo había ido bien. Pero esa llamada no llegó hasta casi las tres de la madrugada, así que hicieron una maratón de películas hasta esa hora. Y, como había sido de Hitchcock, Oliver estaba demasiado asustado como para querer quedarse solo, aunque era algo que no admitiría nunca a plena luz del día. Durmieron en el enorme sofá de la sala de cine, con los pies sobre los lados del sofá y las cabezas a unos pocos centímetros la una de la otra.

Cuando Finley despertó le sorprendió encontrar sus caras todavía más cerca. Oliver parecía tan tranquilo y... adorable. No podía negarlo. Tuvo que moverse muy despacio para bajarse del sofá y salir de la habitación sin molestarlo.

Le sentaba bien correr.

Se sentía sólida, conectada a su cuerpo por medio del flujo sanguíneo constante que corría por sus venas. Sentía que tenía el control sobre sí misma; la adrenalina y las endorfinas intensificaban esa sensación: estaba completamente viva.

Por primera vez desde hacía mucho tiempo todo iba a su ritmo.

Bueno, todo no, pero casi. La relación con su madre no era mejor que antes de la visita. Más bien lo contrario. El recuerdo de verla tan arrepentida y tan turbada la reconcomía por dentro como una úlcera. Pero al menos las cosas con Crawford volvían a ir bien. No habían hablado mucho desde el jueves por la noche, pero sabía que era porque estaba muy ocupado. Además, a Liam le quedaban unas pocas semanas para terminar el curso y entonces se mudaría a Inglaterra para jugar con la división inferior del West Ham. Oliver había solucionado las cosas con su padre, aunque su mirada y su forma de morderse las uñas le decían que ocultaba algo.

Así que no todo era perfecto, pero ella era feliz. Y le gustaba esa sensación.

Cuando llegó a once kilómetros, paró la cinta y subió a la azotea a estirar. El aire helado de la mañana le sentó de maravilla después de la dura carrera. Subió una pierna y la apoyó en la pared de ladrillo al tiempo que miraba a la calle y se flexionaba para estirar mejor. Mientras tanto, sacó el teléfono. Tenía un mensaje de Emma de hacía dos horas. Alguien había madrugado, o se había acostado tarde, conociendo a Emma... Sonrió.

Leyó el breve párrafo y la respiración se le detuvo.

Fin, algunas revistas han difundido un rumor horrible. NO TE CREAS UNA SOLA PALABRA. En unos días los periodistas responsables demostrarán que esto es una gilipollez, te lo aseguro. Harley te quiere y te echa de menos y no habla más que de ti todo el día. ¿Por qué no has venido? AGHHH. Besos.

Frunció el ceño con la vista fija en el teléfono. ¿Qué podía ser tan horrible como para que Emma le advirtiera? ¿Es que había aceptado aparecer en esa estúpida película? Estaba claro que aún no había despedido a su padre, que nunca iba a hacerlo, así que posiblemente fuera eso. Aunque no tenía sentido. ¿A qué venía lo de que «él la quería»? ¿Por si se sentía decepcionada con él?

Apretó los dientes. Desde que Harlan estaba en Nueva York, parecía que no hacía más que tomar malas decisiones. Siempre le decía que ella lo hacía desear ser mejor, pero creía que exageraba. ¿Era por adularla? ¡Como si tuviera que hacer tal cosa! Aunque... a lo mejor hablaba en serio. A lo mejor él la necesitaba algo más de lo que ella pensaba.

Un mensaje apareció en su teléfono.

Estás bien wapa? Llámame si me necesitas. Frost.

Le dieron ganas de poner los ojos en blanco, decirle a la piel de gallina que acaba de brotarle por todo el cuerpo que no pasaba nada. Que era una simple coincidencia.

Pero no se lo creía.

Sintió que le ardía el pecho, se le tensaba la garganta y se le secaba la boca. Una sensación de mareo se apoderó de ella cuando se metió en Internet y tecleó el nombre: Harlan Crawford.

Se dobló sobre sí misma y dejó escapar un sollozo.

Una página web no era suficiente, seguro que no. Sentía que la estaban torturando, que le arrancaban el corazón. Tenía que asegurarse. Buscó en otra página, y en otra, y en otra. La historia era la misma; la prueba, sobrecogedora. Solo vio la camiseta azul marino de Harlan arrugada en el suelo de la limusina, y una nuca y una espalda medio desnuda antes de soltar el teléfono. Era incapaz de seguir viendo más, aunque eso le bastó.

Lo supo.

Harlan la había engañado.

Se dejó caer al suelo, retorciéndose de dolor. ¡Ojalá hubiera estado allí! El mensaje de Emma se burló de ella en letras grandes. Su amiga tenía razón, debería haber ido. ¿Por qué no fue cuando se lo pidió?

¿¿POR QUÉ NO HABÍA IDO??

Se agarró la barriga, ahogada en un repentino llanto. Harlan se había enfadado con ella, más de lo que incluso él admitiría nunca, y así se vengaba. Debería haberse imaginado que haría algo... Volvió a sollozar. No debería haberse quedado en casa cuando él insistió tanto en que fuera.

¿Por qué no había ido?

Se llevó las piernas al pecho y las abrazó con fuerza. El sudor se evaporó de su cuerpo y empezó a temblar de frío. No tuvo energía para moverse y le costaba mucho tragar. ¿Por qué no podía tragar? ¿Se estaba ahogando? ¿Podía respirar? ¿Qué le estaba pasando?

La puerta de la azotea se abrió y apareció Oliver con el pijama y el rostro cubierto de sorpresa.

—Fin...

Ella negó con la cabeza y se cubrió la cara con las manos.

—No... No... no puede ser real —gritó y rompió a llorar de nuevo.

Oliver corrió a su lado y se sentó junto a ella con una mano en su espalda. Finley se acercó a él, que la envolvió fuertemente y dejó que llorara.

Después volvió a abrirse la puerta de la azotea. Apareció Harlan, con los mismos jeans y la camiseta negra de la noche anterior.

Oliver se puso en pie y se acercó a él.

—¿Qué coño haces aquí? ¿No has tenido suficiente?

Harlan parecía atormentado.

—Por favor, Oliver, deja que me explique.

—¿Que expliques qué, pedazo de mentiroso...?

—Ollie, no —Fin lo detuvo, y se puso en pie. Ni siquiera podía mirar a Harlan. Le dolía demasiado—. No se lo merece.

—¡Sí! Deja que me explique —le pidió Harlan, rodeando a Oliver y acercándose a ella. Intentó tomarle las manos, pero ella lo evitó.

—¡No te atrevas a tocarme! —rugió.

—Por favor, Finley —suplicó.

Parecía desesperado, exhausto. Tenía el pelo revuelto y los ojos inyectados en sangre. Cuando se acercó de nuevo, Finley se dio cuenta de algo más.

—¡Estás borracho!

—No, ¡no lo estoy! Estoy... estoy...

—De resaca —le acusó ella, apartándose de él y del pestazo que echaba. Se rodeó el cuerpo tembloroso con los brazos y deseó tener mil capas más encima y estar a un millón de kilómetros de él—. ¡Me dijiste que nunca bebías! Eres un mentiroso.

—¡Deja que te lo explique!

Se obligó a expulsar las palabras del corazón, maldiciendo las lágrimas que corrían por sus mejillas.

—¿Explicar qué? ¿Todas las mentiras que me has dicho?

El actor extendió débilmente una mano hacia ella.

—No, ¡no es lo que piensas, Price! ¡No ha pasado nada!

—Ya, claro. Define «nada».

—Fuimos a una fiesta, y lo que yo creía que era zumo no lo era, y lo siguiente que supe fue que me estaba despertando en mi limusina con Juliette...

—¿Juliette? ¿Llevaste a Juliette? —Retrocedió y se golpeó la espalda contra la pared.

Esa nuca rubia... ¿Podían empeorar aún más las cosas?

—Sí, pero te juro que ninguno de los dos quería que pasara nada. ¡Ni siquiera sé si pasó algo!

Harlan siguió hablando, pero Finley sacó el teléfono, sin importarle que él le suplicara que parara, sin preocuparse por mirarlo ni escucharlo. Indagó en las webs de las revistas, clavándose así el cuchillo más profundamente, retorciéndolo. Hizo clic en el titular «HARLAN CRAWFORD DESCUBIERTO CON UNA RUBIA SEXI» y examinó las fotos.

Eran Harlan y Juliette, sí, y parecían borrachos, sí, uno encima del otro, en la limusina. Se le revolvió el estómago. Iba a vomitar. Miró más y más fotos, acrecentando las náuseas. Harlan y Emma y Juliette, con vasos en la mano, en una fiesta privada. Harlan y Juliette bailando en un pub. Juliette y Emma a cada lado de Harlan, en la fiesta. Y después, Juliette abrazada a él en la limusina.

Fijó la mirada, medio ausente, en el rostro abatido del actor.

—Sabes lo mucho que me enfadé por que no vinieras la semana pasada. Y después pierdes el vuelo ¡y no estás conmigo cuando te necesito! ¡Sabes lo mucho que esta semana significaba para mí! Seguro que tenía todo eso en el subconsciente cuando bebí lo que bebí. ¡Tienes que saber que nunca te haría daño! ¡Conscientemente no!

A Finley se le tensaron los músculos. Harlan verdaderamente parecía aterrado. Destrozado. Pero no estaba diciendo la verdad.

—¿En serio intentas decirme que creías que era zumo? ¡Venga ya!

—¡Hablo en serio! Era la fiesta de Radcliffe, ¡no la de Diddy! ¡Por favor!

Finley entornó los ojos empañados. Sonaba tan serio, parecía tan deshecho. Y ella deseaba con todo su ser que todo fuera un malentendido.

—Así que estás intentando decirme que... ¿Crees que te drogaron? —Odiaba la desesperación en su voz incluso más que la esperanza ciega que albergaba.

—No lo sé. Puede. Ahora mismo todo es una neblina. Si hubieras estado allí...

Detrás de Harlan, Oliver tenía los ojos como platos, como si pudiera disparar misiles con ellos. Finley agradecía su preocupación, pero prefería que se marchara. Esto era entre ellos dos.

—Lo que haya pasado, no habría sucedido si tú hubieras estado allí. Sabes que te quiero, ¿verdad?

—Ya no lo sé —susurró ella.

Finley se sentó en el suelo y apartó el teléfono a un lado, pues no quería seguir viendo más fotos. Ya sabía más de lo que quería. Pero tenía razón: también sabía que él la quería. La quería y había cuidado de ella de un modo que no había hecho nadie desde que su padre murió. Ya no tenía que preocuparse por que nadie le dijera o hiciera nada, porque lo tenía a él. Incluso cuando no lo necesitaba. Eso era lo que importaba.

Era normal que se hubiera enfadado, tanto como para tomarse una bebida de algo cuestionable y despertarse tras haber hecho algo peor. Podía ponerse en su lugar: después de todo lo que había hecho por ella, le fallaba cuando más la necesitaba. Si le había hecho daño, era solo porque ella se lo había hecho a él primero.

Qué estúpida, Finley.

Sintió que el cuerpo le pesaba, como si le hubieran puesto una carga en el pecho y esperaran a que se rompiera. Se abrazó las piernas e intentó recordar cómo se respiraba.

Harlan suspiró, se sentó a su lado y la rodeó con un brazo. Ella cerró los ojos, pero el sonido de la puerta de la terraza al abrirse hizo que los volviera a abrir. Oliver se había ido.

Se acurrucó en la calidez de Harlan y se odió por adorar esa sensación.

—Vamos a estar bien —murmuró él—. Está claro que alguien me echó algo en la bebida y mi subconsciente lo pagó contigo. Lo siento, Fin. No puedo expresarte lo mucho que lo siento.

Finley hipó y asintió. Tenía que perdonarlo. No podía perder a alguien a quien quería. Emma siempre lo decía: la gente la fastidiaba a veces. ¿Podía perdonarle esto? Si de verdad quería estar con ella, si de verdad se disculpaba, lo perdonaría.

—Sé que estarás culpándote por no haber estado allí, pero no lo hagas. Prométemelo, ¿de acuerdo? También es culpa mía, nena.

Esas palabras fueron como un puñetazo.

—¿Nena?

Algo hizo clic en su mente y de repente el oxígeno inundó sus pulmones. Se apartó de él y de su brazo, y se puso en pie.

—¿Sabes, nene? —le dijo, atragantándose con la palabra—. A juzgar por esas fotos, parece que anoche os movisteis mucho y rápido.

Harlan se puso en pie y la tomó de la mano. Ella se apartó con un escalofrío.

—¿A qué te refieres? —preguntó él, desconcertado.

—Me refiero a que primero fuisteis a una fiesta en una casa y después a un pub juntos. ¿O fue primero el pub y después la fiesta? Claro, si te drogaron, probablemente no te acuerdes.

—Tienes razón —juró, pronunciando la frase como si se tratara de una epifanía—. Madre mía, debíamos de estar muy mal, porque solo me acuerdo de la fiesta. Me crees, ¿verdad? Tienes que creerme, Price. No podré vivir con esto, si no me crees.

Permitió que le pusiera la mano en la cara, aunque quería desesperadamente deshacerse de su tacto. Arañarle los ojos.

—Sabes que sí. Aunque... ¿llevabais ropa para cambiaros? Porque Juliette iba con una camiseta blanca transparente con un top brillante en el pub, y en la fiesta de la casa aparece con otro top. Pero juraría que tú llevabas una camiseta azul marino en las fotos del pub... y la limusina. Y esta negra que llevas ahora aparece en las otras que...

Finley detuvo su discurso y Harlan dejó caer la mano y agachó la cabeza. Tenía el rostro destrozado. Abatido.

Deshecho.

Y con cada grieta en la armadura de él, ella se sentía más fuerte.

—No lo sé, Finley. ¿Qué quieres decirme?

Por primera vez la llamaba Finley. Ahora su voz era afilada.

—¡Que eres un capullo mezquino y mentiroso! ¡Has intentado hacerme creer que todo este rollo de «no me acuerdo de nada» es solo por mi culpa, por no estar contigo!

—¡Y es culpa tuya! —gritó—. ¿Por qué no pudiste venir conmigo cuando tu tío te compró el estúpido billete? ¡Esto nunca habría pasado!

Finley alcanzó el teléfono y buscó la foto en la que salía con Juliette en la limusina.

—No, esto nunca habría pasado si no me hubieras engañado. —Un sollozo intentó emerger de ella, pero lo reprimió—. ¿Por qué lo hiciste? ¿Por qué has hecho esto?

Harlan parecía desesperado, intentando tocarla a pesar de que ella se apartaba.

—¡Yo no quería que pasara! Te lo juro. Ya sabes que me enfadé mucho cuando me dijiste que no venías. Y esa primera noche, cuando nos encontramos con Juliette y Raleigh, no paró de hablar de lo felices que eran y de que no había podido soportar estar lejos de él, ni siquiera ese día que él había estado en Connecticut. Emma la invitó a salir con nosotros. Yo no quería, y me enfadé cuando lo hizo, porque sabía que a ti no te gustaría. Pero ya conoces a Emma. Después, la noche siguiente, Juliette fue horrible conmigo. Muy fría. No me hablaba, ni siquiera me miraba. Me sentía fatal. Me esforcé para que hablara conmigo. Le pregunté si me había perdonado y si estaba bien.

Las lágrimas de Finley eran un flujo constante y ardiente en la cara. Se apartó de él y se abrazó el cuerpo.

—Y por fin conseguí que hablara. Me dijo que me perdonaba, así que fuimos al partido con ella mientras a Raleigh le hacían unas entrevistas. Pero la noche siguiente ni siquiera me di cuenta de que ella pensaba que le había estado dando esperanzas hasta que se me echó encima. Me quedé asombrado. Había paparazzi por todas partes y lo único en lo que podía pensar era en ti al verlo y en lo que creerías. ¡Tenía que evitar que montara un espectáculo! Así que pedí ayuda a los guardias de seguridad para llegar a la limusina. —Sonaba consternado.

—No te creo.

—¡Es la verdad! Después, cuando estábamos en la limusina, tuve que convencerla para que parara y no montara un espectáculo. Coincidimos en que teníamos que mantenerlo en secreto, que lo ocurrido en Nueva York, se quedaba en Nueva York. Por ti y por Raleigh. No quería poner en riesgo lo que tenía con Raleigh justo cuando él estaba a punto de triunfar, y yo sabía que no quería herirte. Por favor, tienes que creer que nuestro primer objetivo era evitar haceros daño.

Se le revolvió el estómago al hacer cuentas.

—Un momento... Eso fue antes de que cancelaran mi vuelo, ¿no? ¿Ibas a dejar que fuera igualmente y mentirme en la cara? Cada caricia, cada palabra... Todas habrían sido una mentira. ¿Cómo puedes hacerme esto?

—¡No! No es así...

—¿Ibas a contármelo? —Harlan no respondió y Finley se quedó unos segundos en silencio—: ¿Sabes? Tu preocupación por mí es sobrecogedora. Qué pena que la prensa haya destruido todas tus buenas intenciones, ¿eh?

Harlan se apoyó en la pared de la azotea y miró al cielo.

—La prensa no. Fue Emma quien nos encontró. Me dijo que había hecho la foto para chantajearnos si cualquiera de los dos hacía de nuevo una estupidez. Es ella quien nos ha arruinado. Está muy enfadada conmigo, ni siquiera puede mirarme a la cara.

—¿Emma? —Le temblaron los labios y la sobrecogió una nueva sensación de traición—. ¿Emma filtró las fotos? ¿Sabía que era verdad cuando me escribió?

—Ella no filtró las fotos, le piratearon el teléfono móvil. —Se apartó de la pared—. Tienes que perdonarme. ¡Solo intentaba evitar hacerte daño! No sabía cómo mantener a Juliette a raya...

—Ahórratelo —concluyó Finley—. Hemos terminado.

—¡No! —gritó Harlan, agarrándola por los hombros. No podía quitárselo de encima—. Escúchame, podemos superar esto, ¿vale? Lo olvidaremos. La gente supera este tipo de cosas.

—No. Yo no puedo —respondió ella con desprecio.

El rostro de Harlan se tornó duro, y su voz, autoritaria.

—Sí, claro que puedes. Finley Price, vas a perdonarme. Tienes que hacerlo. Piensa en todo lo que he hecho por ti: con tu madre, ayudando a tu hermano a conseguir un puesto en el equipo de sus sueños, enfrentándome a Nora y... ¡y Mansfield! ¡Me necesitas, Fin!

—Yo te quería —pronunció Finley, y se dio cuenta de lo triste que sonaba—. Pero no te necesito.

—Price, ¡no! ¡No hagas esto!

—Adiós, Harlan. —Le indicó la puerta, pero él no se movió—. ¡Vete! ¡Ya!

Se puso recta y vio que el rostro Harlan se entristecía, los hombros le caían y los pies lo arrastraban por la azotea. Cuando la puerta se cerró, se dejó caer en el suelo y lloró.

* * *

El sol ya estaba alto cuando la puerta se abrió y la arrancó de sus pensamientos. Se puso la mano encima de los ojos para protegerse de la luz y vio a Emma acercarse. Parpadeó desconcertada cuando su amiga la rodeó con los brazos.

—Lo siento mucho, Fin. Lo lamento muchísimo —le dijo, y Finley se abandonó al abrazo en contra de su buen juicio—. Harley ha sido un idiota. Un idiota estúpido, inseguro y egoísta.

Finley asintió, las lágrimas amenazaban con salir de nuevo.

—Estoy muy enfadada con él —continuó la actriz, apartándola, para ver su rostro—. Muy cabreada. Muy muy cabreada. Pero tienes que saber que él creía de verdad que te estaba protegiendo. Estaba horrorizado cuando lo descubrí. No podía creérselo.

Finley se quitó a Emma de encima, enfadada.

—¿Te estás escuchando? ¡Estaba horrorizado porque lo descubriste! Emma, ¿por qué no podéis entender que esto no está bien? ¡Lo habría perdonado si lo hubieran descubierto con Juliette encima de él en un pub! Pero la llevó a la limusina y se enrolló con ella ¡para así no tener que admitir que era un idiota por haber salido con ella! —Finley levantó los brazos y gritó al cielo—. ¿Cómo puede estar pasando esto?

Emma la agarró de los brazos. Con dureza.

—No seas tan arrogante. Esto también es cosa tuya, no solo de mi hermano. —Finley resopló y se apartó de su amiga—. ¡Y lo sabes! Si no hubieras abandonado a Harley, a lo mejor habría hecho mejor las cosas.

—¿A lo mejor? ¡Eso no me vale! Y yo hice todo lo que pude para ir a Nueva York...

—¡No, no lo hiciste! ¡Podrías haber estado con él todo ese tiempo! ¡El señor Bertram te compró un billete! Tú elegiste quedarte con ellos antes que a él. ¡Admítelo!

Finley negó con la cabeza y bajó la mirada.

—Es cierto, tienes razón. Intenté hacerlo bien por las dos partes, y no pude.

—No pudiste, no. Espero que haya valido la pena perder al amor de tu vida.

Los ojos le ardían.

—Él no era el amor de mi vida.

—Podría haberlo sido. Te sacó de la oscuridad, te convirtió en la chica más popular de tu patético instituto, podría haberte hecho famosa. Mocosa egoísta y consentida.

—¿Egoísta, yo? ¿Cómo...?

—¡No te importa el daño que le estás haciendo! No te importa que Harley esté llorando por primera vez en toda su vida por tu culpa.

—Por mi culpa, no. —Sus palabras acuchillaron el aire—. Si está así, solo puede culparse a él.

Otra voz interrumpió la de Emma.

—¿Qué pasa aquí? —preguntó Oliver, que acababa de salir a la azotea—. ¡Emma!

Emma se acercó a él corriendo y lo rodeó con los brazos.

—¡Oliver! ¡Por fin! ¿Dónde estabas? ¿Por qué no respondías a mis llamadas? Tienes que convencerla de que le dé otra oportunidad a Harley.

Finley se limpió las mejillas y lanzó una mirada asesina a Emma. Oliver la miró.

—¿No lo has perdonado?

—Por supuesto que no —dijo Finley entre sollozos.

—¡Tienes que hacerla entrar en razón, Ollie! —exclamó Emma.

La sombra de una sonrisa apareció en la boca de él.

—Fin, ¿por qué no entras en casa? Tengo que hablar con Emma.

Finley asintió y caminó hacia la puerta mientras la actriz protestaba. Cuando pasó por su lado, Oliver la tomó de la mano y le dio un apretón fugaz. Temblando, abrió la puerta, salió a las escaleras y esperó a que se cerrara.

Después se sentó en el escalón superior. La pesada puerta ahogaba la conversación, pero, aun así, los escuchaba bien.

—No puedo creerme que haya pasado esto —comentó Emma; parecía sincera, arrepentida—. Si no me hubieran pirateado el maldito teléfono y no hubiera salido a la luz esa estúpida foto, nada de esto estaría sucediendo.

La sorpresa de Oliver era evidente.

—¿A qué te refieres? La foto solo demuestra qué pasó, no era ninguna trampa para Harlan.

—¡Pasó, Ollie! Pero tú y Fin pensaríais diferente. Si esa foto no hubiera salido a la luz, ella y Harley estarían bien. Juliette y Raleigh estarían bien. ¡Todos estarían bien! ¿No lo entiendes?

—¡Pero Harlan y Juliette los habrían mentido igualmente! ¿Cómo puedes pensar que ese es el problema? ¿Cómo puede parecerte bien que hagan esto?

—No me parece bien, ¡pero es algo que se puede superar!

—No. Finley y yo, no. No puedes llegar y decir «pasó», y después esperar que los demás lo acepten y sigan adelante. Harlan le ha roto el corazón.

—De acuerdo, ¡pero si no se hubiera enterado, todavía tendría el corazón entero!

Se hizo una larga pausa antes de que Oliver volviera a hablar.

—No puedo volver a verte, Emma.

«¿Qué?», pensó Finley.

—¿Qué? —gritó Emma—. ¡Lo que ha ocurrido no tiene nada que ver con nosotros!

—Sí. Tiene mucho que ver con nosotros. Tú y yo no nos parecemos en nada y creo que deberíamos separarnos antes de que alguno salga herido.

Emma se rio, un sonido duro e insensible.

—Oh, ya entiendo. Esta es tu excusa perfecta para lanzarte, ¿no?

—¿Para lanzarme? —preguntó él, diciendo en voz alta lo mismo que pensaba Finley.

—Estás enamorado de Finley —escupió la actriz—. Llevas enamorado de ella desde que nos conocimos y esta es la oportunidad que estabas esperando, convertirte en su caballero blanco y salvarla de su lamentable vida. Estas deseando recoger las piezas rotas y volver a juntarlas.

Oliver soltó una carcajada grave y profunda.

—Tienes razón.

A Finley se le paró el corazón. ¿Qué estaba diciendo? ¿Estaba diciendo lo que ella pensaba que estaba diciendo?

—Me gustabas mucho, Emma. Pero la quiero a ella. He intentado convencerme de que no era así, y no es justo para ti. —Emma emitió un sonido de ahogo—. Lo siento.

Las lágrimas arrasaron la cara de Finley por una razón distinta a la que la había asolado toda la mañana.

—Pero también estás equivocada —continuó Oliver—. Nunca he querido salvarla, y no tengo pensado recoger ningunas piezas. De hecho, no voy a acercarme a ella hasta que no esté recompuesta.

Finley había escuchado suficiente. Se levantó del escalón y bajó a su habitación.

Llegó a la cuarta planta justo a tiempo para oír a Emma bajar las escaleras corriendo como una exhalación justo detrás de ella. Se metió corriendo en el dormitorio y se lanzó a la cama, llorando.

Oliver la quería.

Echaba de menos a Harlan.

Pero Oliver la quería.

Le dolía todo el cuerpo por la traición, la nostalgia y la pena.

Oliver la quería.

Capítulo 28

F

—Bien, señorita Price...

Finley puso una mueca.

—Insisto: por favor, llámenme Finley. —Era la segunda vez que lo decía en los últimos veinte minutos.

—De acuerdo, Finley. Nos gustaría que nos contara por qué es usted la mejor candidata a directora para el programa joven del teatro Mansfield.

Las preguntas hasta entonces habían sido técnicas y, por consiguiente, fáciles. Esta debería haberlo sido también. Pero estaban indagando más de lo que ella esperaba. Lo que le preguntaban era la esencia de quién era ella. Miró hacia abajo desde el escenario y más allá de los cuatro entrevistadores que había sentados en el patio de butacas, con los rostros serios, gafas e incluso bufandas. Parecían sacados de una película. El pensamiento la hizo sonreír.

—He nacido para esto.

—¿Se refiere a que es así por su padre? Perdone la impertinencia, pero se parece mucho a él.

Finley tosió.

—No. No tiene nada que ver con mis genes, al menos no en mayor medida que con la predisposición y el talento. Tendría que haber dicho que me he preparado para esto.

La directora del programa aguzó la mirada detrás de las gafas.

—Por favor, explíquese.

Se le aceleró el puso.

—Desde que era una niña, el teatro... y las películas, como seguro imaginará, han sido para mí prácticamente una obsesión. He observado y estudiado todos los elementos del teatro: actuación, guiones, producción y, sobre todo, dirección. He visto cientos de obras y he analizado todo lo que he visto. He leído todos los libros y entrevistas que he podido sobre el tema. Tomo notas cuando veo aciertos interesantes, algo que también hago cuando atisbo cosas cuestionables. Me he esforzado mucho por entender los pequeños matices que diferencian una producción estelar de una buena. De todas las formas posibles, soy una estudiante de este oficio.

Sus palabras fueron recibidas con asentimientos, a pesar de que los focos del escenario parecían tener el propósito expreso de intimidarla. Pero no fue así. Al contrario. Este era, al fin, su momento para brillar con luz propia.

—Pero todo eso no significa nada si no puedo ponerlo en práctica. Hasta hace poco no podía. No he dirigido ninguna de las producciones del instituto. Nunca he sido más que ayudante, porque me daba mucho miedo compartir mi opinión. Usaba el teatro como vía de escape, una forma de experimentar la vida sin tener que vivirla. Me daba miedo que me vieran, no por quién era mi padre, sino porque no sabía quién era yo. Estaba demasiado preocupada como para abrirme, demasiado asustada por ser tan vulnerable y, peor que eso, que me rechazaran. A la primera oportunidad me senté y dejé que otra persona intentara convertirse en mi voz, que me completara con opiniones y pensamientos con los que yo no estaba de acuerdo. —Puso una mueca y miró el suelo arañado del escenario. Pero su mirada no se detuvo ahí, regresó a los entrevistadores—. La Finley de entonces no merecía este puesto. Pero la que ha recuperado su voz sí. —Se irguió un poco más—. Esta chica que está delante de ustedes, que se ha enamorado y se ha desenamorado, que ha sufrido por un corazón roto y que lo ha remendado ella sola, que ha escapado gritando y corriendo de sus demonios personales y se ha dado la vuelta para enfrentarles. Esta chica que convenció a su club de teatro de que representar Full Monty no era la única forma de arriesgar —continuó, haciendo que los entrevistadores rieran—. Yo. Lo llevo dentro para sacarlo en la mejor obra que nadie haya visto... con la orientación de los expertos, por supuesto. —Esbozó una humilde sonrisa—. No nací para esto solo por quien fuese mi padre. Me he esforzado mucho para prepararme. —Se le aceleró el pulso—. Así pues, como yo lo veo, la pregunta no sería por qué soy la mejor candidata, sino ¿por qué están entrevistando a más candidatos?

Los directores se miraron sorprendidos y con respeto.

—Señorita Pr..., es decir, Finley —dijo con una sonrisa la directora del programa—. No vamos a entrevistar a nadie más. Ya no. —Finley dejó de respirar. Empleó toda la energía que tenía para esbozar una sonrisa de satisfacción—. La verdad es que queríamos conocerla para comprobar si estaba a la altura de su solicitud. Sus escritos han sido conmovedores, cautivadores incluso. Y sus recomendaciones eran brillantes, todo hay que decirlo.

La sonrisa de Finley titubeó.

—Si me dan el puesto por lo que dijo Harlan Crawford, me temo que debería declinar.

Habían pasado dos semanas desde la ruptura, pero solo decir su nombre hacía que se abriera la herida.

Cuatro pares de cejas se arquearon. Un hombre que se parecía un poco a Matthew Broderick se colocó el micrófono delante.

—No, no es así. Aunque fue interesante escuchar su perspectiva, captó usted nuestra atención con su solicitud. Tenía mucho conocimiento y entusiasmo, pero su ánimo parecía... hundido. Nos preguntamos por qué se estaba usted conteniendo. Entonces leímos sus referencias. Hablaban con pasión y entusiasmo de su amor por el teatro, algo que se ve poco en estos días. El estudiante, un tal Oliver Bertram, decía que usted es el tipo de persona al que todo el mundo escucha, incluso cuando no dice nada. Pero, aun así, no éramos capaces de sentirla. No podíamos oírla.

El hombre miró a los demás entrevistadores.

—Creo que hablo por todos nosotros cuando digo que ahora la escuchamos alto y claro, Finley Price.

Todos asintieron con vehemencia.

—Bienvenida al teatro Mansfield.

* * *

F

Cinco minutos después Finley atravesó las pesadas puertas y salió al hall. Los rayos de sol se colaban por la vidriera de la entrada, cegándola momentáneamente. Después distinguió a dos chicos de pie, deambulando de un lado a otro, nerviosos.

—¡Lo he conseguido! ¡Lo he conseguido! —gritó, corriendo hacia ellos.

Rodeó con un brazo a Liam y con el otro a Oliver, y las cabezas de los chicos se unieron a la suya. Saltaron y saltaron, ajenos a los otros solicitantes nerviosos y envidiosos que inundaban el pasillo.

—¡Vamos a celebrarlo! —propuso Liam—. Invito yo.

Finley los soltó, pero ellos la seguían rodeando. Cuando Liam la soltó para abrir la puerta, Oliver la acercó más a él.

—Estoy muy orgulloso de ti, Fin —le susurró al oído antes de soltarla. Sintió frío en la cintura, donde antes había estado su mano.

Liam los guio por las calles atestadas de gente y turistas hasta un puesto de perritos calientes con una cola que ocupaba media calle.

—¡Qué! —exclamó como respuesta a la mirada de Finley y Oliver—. Puede que sea la última oportunidad que tenga de comerme un perrito de verdad en Chicago hasta Navidad.

Mientras esperaban, la acribillaron a preguntas sobre la entrevista, sonriendo al oir sus respuestas. La cola avanzaba lentamente y enseguida pasaron a hablar de otros temas.

—¿Emma sigue acosándote con llamadas telefónicas? —preguntó Liam a Oliver.

Oliver negó con la cabeza.

—Gracias a Dios, no.

—No me has contado cómo fue la ruptura.

Oliver miró a Finley, y esta se encogió de hombros. A esta todavía le dolía pensar cómo había perdido a su novio y a su amiga en el mismo día, pero, de las dos pérdidas, la de Emma había sido la más fácil. Oliver empezó a contarle la historia a Liam, aunque no era nada que Finley no supiera. Además, estaba obviando la parte más importante; la parte con la que aún no sabía qué hacer: que Oliver la quería.

Ese hecho aún no la había alentado a actuar. No transformaba el dolor en alegría, ni le sanaba el corazón de forma milagrosa. Simplemente había suavizado el porrazo, como un abrigo que amortigua el golpe de un mazo.

Oliver la quería.

Ahí estaba, en el fondo de su mente, cuando había tenido que enfrentarse a una Juliette vengativa unos días después de la ruptura. Juliette ni siquiera miró a Finley a los ojos cuando su padre la llamó a su despacho y le ordenó que se disculpara con su prima.

—Lo siento, Finley —murmuró, sentándose en una silla en frente de ella. Tenía el pelo como si llevara días sin peinarse, posiblemente el signo más evidente de su aflicción.

Finley no lloró, como Juliette.

—Pero ¿él te gustaba...? ¿O solo lo hiciste para hacerme daño? —le preguntó Finley.

—Sí.

—¿Sí, qué?

—¡Las dos cosas! —gritó—. ¡Tú me lo robaste!

Finley chasqueó la lengua.

—Tú tenías novio, Juliette. Las dos veces.

Su prima agachó aún más la cabeza y el pelo le ocultó la cara.

—¿Crees que no lo sé? No me siento orgullosa de lo que hice, pero seamos honestas: las dos sabemos que nunca me importó Raleigh.

—Ni yo, por supuesto.

Juliette inspiró sonoramente por la nariz.

—No podía dejar que salieras con él. No era justo —se lamentó Juliette.

Finley no se creía lo que estaba oyendo. Hablar de justicia después de lo que había hecho... era repugnante.

—Crees que yo no era lo suficientemente buena para él, ¿verdad? Crees que nadie es lo suficientemente guapa, o popular, o divertida para merecerlo, excepto tú, ¿no? —dijo Finley.

Juliette se llevó un mechón de pelo delante de los ojos y agarró las puntas. Bajó la mirada.

—No. Tú no, desde luego.

Finley se puso en pie. Ya había tenido suficiente.

—Tienes razón. Estáis hechos el uno para el otro. Pero si yo fuera tú, no esperaría sentada al lado del teléfono. Nunca le has importado, Juliette. Eso tienes que saberlo.

Para su sorpresa, su prima no se rio de esas palabras. Ver a Juliette agazapada en la silla con unos jeans viejos y el pelo enmarañado era más patético que satisfactorio. Era como si pudiera ver su alma, y no era bonita.

Juliette resopló.

—Ya, como si me sirvieran tus consejos sobre Harlan. Ni siquiera pudiste conservarlo.

—No quise conservarlo... —Apoyó la mano en el respaldo de la silla, intentando mantener la compostura—. Tu padre me ha dicho que soy yo quien tiene que ponerte el castigo. —La chica palideció, lo cual, si era sincera, le resultó un tanto satisfactorio—. He pensado en ello y he valorado todos los castigos posibles, incluso ser más madura que tú y dejar que te vayas de rositas. Pero, ya que hablas tanto de justicia, eso no sería justo. Para nadie, y mucho menos para ti. No te importa nadie, Juliette. Usas a la gente y la tiras y le escupes. —La aludida resopló—. Piensa en ello. Así que voy a pedirle a tu padre que decida él lo que quiera. Eres su hija, y eres su problema, no el mío.

Dejó a su prima sola en el despacho y se encontró con el tío Thomas, que esperaba dando vueltas en el pasillo. Le hizo un resumen de la conversación sin dejar nada fuera y él pareció entristecerse.

—¿Qué has decidido sobre el castigo? —le preguntó.

—Diría que necesita pasar algunos meses pensando en los demás, en lugar de en ella misma. Pero creo que es tu decisión, tío Thomas.

El adulto la envolvió en un abrazo paternal.

—Estas últimas semanas han sido duras. Me han mostrado mis errores como padre. —Le temblaba la voz—. Pero si... si he contribuido en una mínima parte a crear la increíble jovencita en que te has convertido...

—Así es, tío —lo interrumpió ella, con lágrimas en los ojos—. Gracias.

—Entonces, según tú, aún hay esperanzas para mí, ¿eh? —Con un último apretón, la soltó y sonrió. Tenía los ojos húmedos—. Estoy muy orgulloso de ti, Finley. No podría quererte más, ni aunque fueras de mi propia sangre. De hecho, probablemente te quiera más por eso.

Finley se rio, sorbió por la nariz y se limpió los ojos.

—Yo también te quiero.

Su tío posó una mano en su mejilla y sonrío; una sonrisa breve y que reflejaba tristeza.

—Todavía me acuerdo de tus primeros meses aquí, lo asustada que estabas. Tenía tantas ganas de abrazarte y salvarte de tus demonios... —Se le entrecortó la voz y las lágrimas brotaron de sus ojos—. Pero no podía. Me sentía un fracasado por no saber cómo ayudarte. Tu padre era uno de mis mejores amigos y yo debería haber hecho más por ti. Debería haber intentado decirte lo mucho que sentía todo lo que había pasado y lo feliz que estaba de tenerte con nosotros. Lo mucho que me emocionaba verte crecer. Suena egoísta, lo sé...

—No, no —respondió ella, sacudiendo la cabeza y sonriendo a pesar de las lágrimas—. Suena perfecto.

Entonces alguien llamó a la puerta y entró Nora. Al ver a Finley, se quedó quieta, como si no supiera si gritar o dejar que le gritaran a ella. Finley se preguntó lo mismo al tiempo que se acercaba a ella, que la miraba con incredulidad. Y el enfrentamiento terminó. Finley apoyó una mano en el hombro huesudo de la mujer.

—Nora, sé que siempre me has tratado de forma distinta porque no querías que acabara como mi madre. Al menos, eso es lo que siempre te has dicho a ti misma. No sé por qué me odias tanto. No sé si odiabas a mi madre porque nunca lograste tener a mi padre, o simplemente porque eres una mala persona. He permitido que me digas todo lo que has querido porque eres —miró a su tío—, bueno, porque eres de la familia. Pero la verdad es que me has tratado como si fuera basura y quiero que dejes de hacerlo.

—¿Cómo te atreves...? —empezó a decir Nora con su habitual desprecio.

—No, no. Esto no es una discusión. Esta soy yo diciéndote que, si quieres volver a hablar conmigo, seas amable, y si no, no me vuelvas a dirigir la palabra. —Nora no podía parecer más sorprendida—. En cuanto al bufete, siento que el senador Rushworth haya retirado su apoyo para tu campaña. Buena suerte, Nora.

La mujer se limitó a mirarla. Se había quedado sin palabras. Esa era la mejor respuesta que Finley podría haber recibido. Sonrió a su tío, este le sonrió a ella con un amor y un orgullo en la mirada que nunca antes había resultado tan evidente.

De repente el teléfono le vibró, devolviéndola al presente: a la cola de los perritos calientes. Sacudió la cabeza para despertar del aturdimiento y vio a Liam y a Oliver, que seguían hablando de su ruptura con Emma.

—¡Venga ya, no dijo eso! —estaba diciendo Liam— Fin, ¿en serio te dijo eso Emma? Madre mía, qué horrooor.

Ya casi habían llegado al puesto de comida, y el olor a salchichas de Viena y a pepinillos agrios hizo que a Finley le rugiera el estómago.

Mientras Liam se decidía por los condimentos en voz alta, Oliver se acercó a ella. Desde la ruptura, parecía más ligero de lo que había estado en meses, como si se hubiera quitado un gran peso de encima.

—¿Es de Harlan? ¿Todavía te manda mensajes?

Finley sintió una punzada de dolor al pensar en los mensajes de Harlan. Desde que habían roto, recibía cinco, a veces diez mensajes en un día, de todas clases, inspirándole pena o rompiéndole el corazón: disculpas, suposiciones de que acabaría perdonándolo, mensajes furiosos culpándola de la ruptura, diciéndole que iba a hacer la película de los robots porque creía de verdad que el productor había cambiado pero que le gustaría hablar con ella para saber su opinión... Pero, sin duda, este mensaje era el más difícil de ignorar.

Van a cambiar la película para que sea más como Pacific Rim y menos como Transformers. Quieren de verdad que participe en ella. Por favor, Price, tú, que eres una experta, dime qué debería hacer.

Pasó horas, días, preguntándose si debería responderle. Él era un actor brillante, daba igual lo que hubiera sucedido entre ellos y, si ella obtenía todo el éxito que planeaba, sin duda se encontrarían en el futuro. Además, a su padre le importaba Harlan. Le habría gustado que alguien le diera consejos. Así pues, finalmente decidió contestarle. Como experta, y solo por esa vez:

Si la dirige Guillermo Del Toro, adelante. Pero si es otro, la película va a acabar convirtiéndose en una imitación barata de alguna franquicia cutre. Pero es decisión tuya. Siempre lo ha sido.

Cuando el chico le respondió preguntándole si lo había perdonado, no se sorprendió. Sabía que la iba a malinterpretar. Había calculado otra docena de mensajes antes de que se diera cuenta de que se trataba de una gentileza, no de una proposición. Así que cuando le envió más y más mensajes sobre la película, el guion, el director —que no era Guillermo Del Toro, pero era igualmente increíble—, ya no le volvió a responder.

Unos días después Harlan dejó de enviarle mensajes; hacía tan solo unos días, de hecho. Finley aguantó la respiración, con la esperanza de que el mensaje no fuera suyo esta vez.

Finley miró el teléfono y sonrió.

—No, es de tu madre. Quería felicitarme por la entrevista.

Todo el cuerpo de Oliver parecía asentir, relajado.

—Bien. No debería seguir molestándote.

—No lo hace —dijo ella—. Apenas.

Liam estaba solo a dos personas de su último perrito caliente en Chicago hasta la Navidad y daba saltitos sobre los talones.

—Debería ir a por todas, ¿verdad? Echarle de todo. Da igual que odie el tomate, debería pedirlo con tomate.

No tuvieron que responder, pues estaba mirando por encima de las cabezas de la gente para ver qué pedían.

—¿Entonces, estás...? ¿Cómo estás? —balbuceó Oliver.

Finley se inclinó sobre él y apoyó un momento la cabeza en el hombro de su amigo.

—Estoy bien, Ollie. Pero sigo triste, si eso es lo que me estás preguntando.

El chico apoyó la cabeza encima de la de ella.

—Sí, eso es lo que te estoy preguntando.

—Pero esto es más fácil sabiendo que hay gente que me quiere y que nunca me trataría como lo hizo Harlan.

Estuvo a punto de poner una mueca al decir la palabra «quiere», pero era la verdad. «La verdad os hará libres, ¿no?» Por supuesto. Estaba trabajando en ello.

—Me alegra que te des cuenta. —Oliver levantó la cabeza y la empujó delante de él y de Liam para que pidiera la primera.

—Un perrito caliente —dijo Finley—. Completo. Y patatas con queso y chili y una Mountain Dew grande. —Liam resolló—. Ánimo, hermanito.

—Oh, sí. Yo quiero lo mismo que la señorita —señaló Ollie.

—¡Que sean tres! —indicó Liam desde atrás. Sacó dinero y se lo dio al cobrador—. ¿Dónde vas a meter toda esa comida, Finny? No sé si es que no te acuerdas, pero eres diminuta. Pareces la representante de los munchkins.

Caminaron en dirección al parque, al otro lado de la calle, y se sentaron en la hierba, debajo de un fresno enorme.

—El mago de Oz —indicó, dándole un buen bocado al perrito. De las comisuras de su boca sonriente brotaban mostaza y salsas, pepinillos agrios y tomate, cebolla y pimiento.

—Qué asco.

Finley gruñó, se metió una patata frita en la boca llena y masticó lentamente para después tragar.

—Oye, ¿vas a venir conmigo a ver a mamá este fin de semana? —preguntó a su hermano.

—Sí, claro.

Finley asintió y dio otro bocado.

Visitar a su madre había sido lo más duro que había hecho tras la ruptura, y tardó una semana en reunir el coraje para hacerlo. Había tomado el autobús hasta el centro de detención ella sola, sin dejar de pensar en el trayecto que hizo con Harlan la vez anterior. Fue una tortura recordar sus caricias, sus besos... y su apoyo, por muy mal que hubiera salido aquello. Recordaba la cara deshecha de su madre cuando los guardias la sacaron de la sala de visitas.

Se sentó en el desvencijado banco, esperando a su madre, sin saber con seguridad si estaba preparada para el torbellino de emociones que le inundaban: remordimiento, miedo, vergüenza y una pizca de esperanza. Pero la conversación fue bien. Le pidió disculpas a su madre por la forma en que había reaccionado, pero le confesó que aún no la podía perdonar. Tuvieron una charla brutalmente sincera sobre su adicción, sobre el daño que había hecho a Finley y la terapia que había recibido estando en prisión. Parecía sinceramente arrepentida, pero eso no significaba que Finley estuviera lista para ponerla en la posición de que volviera a hacerle daño. No obstante, ya no la consumían el miedo y la ira.

Su madre le contó que no había sido ella quien había pedido la autorización médica, sino su abogado. Cuando se enteró, se puso en contacto personalmente con el alcaide y le pidió que la rechazara. No creía que la mereciera. Le enseñó las cartas del alcaide, prueba de su conversación.

Las cosas entre ellas estaban muy lejos de ir bien, pero estaban mejor que en el pasado. Ya no la reconcomía una sensación agria como antes, y la libertad que tanto ansiaba al fin parecía posible. Y todo porque Harlan la había engañado. «No —se corrigió—. Todo porque decidí recomponer las piezas de mi vida destrozada.»

No estaba armando el puzle tal y como estaba antes de que su padre muriera, ni antes de que los Crawford se mudaran a la casa de al lado. Estaba uniendo piezas y creando un collage con su alegría y con su pena, con su dolor y su felicidad. Era como el montaje de una película. Aún no sabía cuál sería el resultado, pero, por primera vez en años, estaba segura de que sería épico.

—Chicos, no sé el vuestro, pero el mío está de muerte —dijo Liam, que se había comido la mitad del perrito caliente.

—Sí. Realmente ligero —bromeó Oliver, atacando su ración de patatas fritas.

—Eh, algunos estamos entrenando —replicó Liam—. No podemos comer bombas como estas siete días a la semana, como tú. Pero supongo que ahora mismo deberías ganar peso. Un mes en Centroamérica y la comida va a salir literalmente disparada de tu organismo. La Venganza de Moctezuma, amigo.

—Qué asco.

Finley le tiró una patata frita a su hermano, y este la alcanzó con la boca. Le dio otro bocado al perrito caliente y miró a su alrededor. En todas partes la gente disfrutaba del buen tiempo; corriendo por el parque, tomando el sol, jugando en los columpios. Finley miró atentamente a los dos chicos que le acompañaban, que se agarraban el estómago, y sonrió.

—Muy bien, nenitas —dijo ella, lamiéndose lo que le quedaba de perrito en los dedos y centrándose en las patatas—. Yo no corro once kilómetros al día por salud. Dejad que os enseñe cómo se hace esto.

Capítulo 29

H

Harlan esperaba en la puerta del restaurante donde había quedado con Blaise Kane para firmar el contrato de la película. Sonrió a los fans, firmó autógrafos y posó para algunas fotografías. Por fin, cuando sus guardaespaldas apartaron a sus admiradores, se puso las gafas de sol y se permitió fruncir el ceño. Sacó el teléfono y repasó los mensajes de Finley, que habían empezado tan solo hacía un par de meses. Los leyó y vio cómo pasaban de reservados a amistosos, a insinuantes.

Más bien, a cariñosos.

Exhaló un suspiro. Seguía sin poder creerse que hubiera permitido que las cosas con Juliette se hubieran complicado tanto. Solamente quería evitar que Juliette se olvidara de él. Tan solo quiso molestarla, salir con ella para que se diera cuenta de que no podía tenerlo, daba igual lo mucho que presumiera de novio. Maldita sea, ¡solo quería que se sintiera celosa de Finley! No tendría que haber llegado tan lejos.

Ojalá Finley hubiera estado allí.

¿Por qué no estuvo con él?

Pasó cientos de mensajes sin responder hasta llegar al último que le había enviado:

Si la dirige Guillermo Del Toro, adelante. Pero si es otro, la película va a acabar convirtiéndose en una imitación barata de alguna franquicia cutre. Pero es decisión tuya. Siempre lo ha sido.

Le había mandado muchos mensajes después de recibir este. ¿Por qué ella no le respondía a ninguno? ¿Por qué no estaba destrozada por no estar con él? Debería.

Igual que lo estaba él.

Tragó un nudo enorme que se le había formado en la garganta, pero no desapareció.

Detrás de él una puerta se abrió y se cerró. Harlan se dio la vuelta y vio a su padre y a Emma saliendo de una limusina. Su hermana estaba con el teléfono, mirando a su padre, que sonreía.

—No te vas a creer la cantidad de dinero que he conseguido que nos ofrezca Kane.

Harlan miró a Emma, y después a su padre.

—No se trata de dinero, papá. Ya hemos hablado de esto.

Su padre le dio una palmadita en la espalda.

—Tienes razón, hijo. Ya sé que quieres que te consideren un actor de élite. No hay razón por la que no puedas conseguir las dos cosas: un cheque por la película de Kane, y un Oscar por la de Affleck. Es una buena idea, debería haberlo pensado antes.

Harlan sintió un cosquilleo en la nariz. Eso era lo más cercano a una felicitación que le había hecho su padre... en toda su vida. El hombre respondió a una llamada y Emma guardó el teléfono y se aproximó a él.

—No permitas que te engañe. Le he oído hablar antes con los colaboradores de Affleck. Ese cheque tendrá tantos ceros como el de Kane.

Harlan soltó una sarta de palabrotas y vio cómo su padre reía con el idiota que había al otro lado de la línea telefónica.

—¿Qué estoy haciendo, Ems? ¿Por qué hago esto?

Emma posó una mano en el hombro de su hermano.

—No dejes que ella se meta en tu cabeza, Harley. Tú mismo lo has dicho: Kane está haciendo un montón de cambios para que firmes. Eso es más de lo que ella desearía.

Harlan asintió y volvió a intentar tragarse el nudo.

—Sí, puede que tengas razón.

—Hermanito, estás hablando conmigo. ¡Claro que tengo razón! —Resopló—. Además, acabo de enterarme de quién va a ser tu compañera de reparto.

—¿Ah, sí?

Buscó una fotografía en el móvil y se la enseñó.

Harlan puso cara de asombro.

—¿Viola Butler? ¡Estás de broma!

—Nop. La perfecta despechada. —dijo ella, y su hermano se rio entre dientes, pero negó con la cabeza—. Venga, Harley. Presenciemos la guerra de papá y Kane por demostrar quién es más capullo de los dos.

Harlan asintió. Su hermana entrelazó un brazo con el suyo y entraron al restaurante, dejado atrás a su padre.

Capítulo 30

O

Oliver se quitó la camiseta empapada y se limpió la cara con ella al tiempo que se tumbaba en el banco de las pesas. No entendía por qué había puesto su padre el termostato a... cuánto: ¿treinta y tres grados? Aunque también podría ser que llevaba como ochenta minutos corriendo con la esperanza de que Finley entrara por la puerta. No se habían visto mucho desde la entrevista en Mansfield. «Estúpidos exámenes finales», pensó. Pero ya habían terminado. Al fin acababa el instituto y tenía tres semanas para pasar con ella antes de marcharse a Guatemala.

«¿Por qué no le he preguntado si pensaba entrenar esa mañana? —Forcejeó bajo las pesas y pudo volver a colocarlas en el banco, pero por poco—. Si ni siquiera está aquí, ¿por qué tengo que fingir que puedo levantar un caballo?»

Se sentó, alcanzó la botella de agua y le dio un trago largo. Se echó la que quedaba en la cabeza y aulló por el frío. Precisamente en ese momento entró Fin.

Se quedó en la puerta con unos pantalones cortos y una camiseta azul ajustada que, definitivamente, no era heredada. Avergonzado, la miró a los ojos y se dio cuenta de que ella tenía puesta la mirada en su torso desnudo. Se acercó a él y le puso una mano en el estómago. Lo tenía húmedo.

—Ollie —dijo; sonaba como si acabara de correr varios kilómetros—. Tienes abdominales. ¿Cuándo te han salido?

El chico sonrió. Le gustaba sentir su mano en la piel desnuda. Mucho.

—¿Qué? ¿Te refieres a esto de aquí? —Finley asintió, todavía mirándolo—. Eh, Fin, mis ojos están aquí —bromeó Oliver.

Ni siquiera trató de ocultar la sonrisa cuando su amiga se tropezó con la cinta de correr.

—¿Has terminado ya? —le preguntó ella, con tono de disculpa.

—No, siempre tengo este aspecto. ¿Tú qué crees? —respondió él, señalándose la cara roja, completamente mojada, y el cuerpo.

Finley sacudió la cabeza.

—Ah, vale. Lo siento. Yo... Vaya, tendría que haberme levantado un poco antes.

Oliver rodeó la cinta de correr y la miró.

—¿Por qué?

—No nos queda mucho tiempo para estar juntos, Ollie. —Finley subió tanto los valores de la inclinación que a Oliver le dolieron los tendones solo de pensarlo.

—¿Puedo quedarme mientras corres? —sugirió él, apoyando la espalda en la cinta.

Finley arrugó la nariz.

—¿Qué? ¿Y que veas cómo me pongo cada vez más fea mientras sudo? Ni hablar —se quejó.

La sonrisa del chico regresó.

—¿Por qué, Finley Price? ¿Estás avergonzada porque no tienes unos deliciosos abdominales como los míos?

Su amiga soltó una carcajada.

—Calla. —Ya estaba trotando—. ¿Quieres... ver... una película esta noche? La nueva...

—Sí.

—¡Guau! —Oliver miró el progreso en la pantalla—. ¡Muy bien!

Oliver era muy consciente de que seguía con el torso desnudo, y de repente se le puso la piel de gallina. Puede que para ella solo se tratara de una película, pero para él era una cita. O, al menos, un ensayo para el millón de citas que quería tener con ella en el futuro. Tenía que apartarla de la casa y de todo el drama que esas cuatro paredes habían experimentado últimamente. Quería que tuviera la oportunidad de verlo desde otra perspectiva. Como un posible novio. Como el único novio que tendría el resto de su vida.

Se cruzó de brazos y los descruzó igual de rápido.

—De acuerdo. Entonces... ¿me recoges a las seis? —preguntó Oliver.

—¿Qué tal a las cinco? —La chica se quitó una gota de sudor de la nariz—. Podríamos probar ese restaurante de sushi del que habla tu padre. ¿Te parece bien?

—Sí. Me parece perfecto —dijo él de carrerilla y agachó la acalorada cabeza—. Voy abajo. —Alcanzó la camiseta del suelo y se la puso delante del estómago. Después se volvió y empujó la puerta con el trasero—. Que tengas un buen entrenamiento.

Finley le dedicó una amplia sonrisa que estuvo a punto de pararle el corazón.

* * *

La espera hasta que dieron las cinco fue horrible. Una tortura. La cosa más estúpida, ridícula y sin sentido que podría imaginar. A media mañana, buscando a su amiga por la casa, encontró a su madre en la biblioteca.

—Mamá, ¿has visto a Finley?

—Desde el desayuno, no. —Le dio un golpecito a la tableta que tenía en el regazo.

—¿Qué haces?

La mujer soltó la tableta y se estiró en el sofá de cuero. Parecía cómoda con unos jeans y un jersey suelto. Si no sentía dolor, entonces era un buen día.

—¿Sabes? Estoy mirando perros, cariño.

Oliver se sentó a su lado y tomó la tableta.

—Un pug, ¿eh? ¿Cómo es eso?

Su madre le dio un abrazo y lo prolongó al entrelazar un brazo con el de su hijo.

—Me voy a sentir muy sola aquí sin vosotros.

—Mamá, tampoco cambiará tanto. Solo voy a estar a seis paradas de tren. Probablemente me quede aquí tanto tiempo como en la residencia universitaria.

Ella inspiró profundamente.

—Ya lo sé, cariño. Pero este verano será como la antesala de lo que está por venir. Con tu viaje, Tate fuera y todas esas misiones de Juliette...

—¿Misiones? —Oliver no pudo reprimir una carcajada—. ¿Con qué iglesia?

Su madre movió una mano en el aire.

—¡Oh, con todas! Estará en una misión con una iglesia nueva cada semana hasta que empiecen las clases.

—¿Dónde? —le preguntó, encantado.

—Veamos, en Canadá... en Manitoba y... ¿Saskatchewan? ¿Saskawoon? Algo raro por aquella zona. Creo que tu padre quiere que esté yendo y viniendo de esas dos provincias todo el verano.

—Con cinturón de castidad, espero —señaló entre risas.

Su madre fingió una mirada de desaprobación, pero él supo ver más allá.

—Son todos grupos de chicas. Y además, puede que solo hablen francés. —La mujer se rio, pero entonces suspiró y le acarició la mano a su hijo—. Tu padre y yo no entendemos cómo hemos tenido tanta suerte contigo y con Finley.

—No lo hicisteis mal con ninguno de nosotros, mamá.

Una voz resonó en el pasillo.

—¿Tía Mariah?

—¡En la biblioteca, cielo! —respondió la mujer, alzando la voz hacia la puerta.

—Oh, bien, quería que... —estaba diciendo Fin cuando entró en el salón con una camiseta y los pantalones de pijama. Tenía las ondas naturales recogidas y unos mechones rizados le enmarcaban el rostro. ¿Y era maquillaje lo que llevaba? A Oliver se le hinchió el pecho cuando la vio aparecer cargada con un puñado de ropa en los brazos—. ¿Me puedes ayudar a elegir...? ¡Ollie! —Se le cayeron algunas prendas al suelo—. ¿Qué... qué haces aquí?

El chico sonrió y se preguntó si oiría su corazón acelerado.

—¡Os dejo solas! —exclamó él.

—Un momento —dijo su madre—. Finley, ¿por qué no le pides opinión a Oliver? ¿No vas a arreglarte para salir con él?

—Eeeh... —titubeó la chica, mirando hacia la puerta.

—Esto... —comenzó él—. ¿Has venido a preguntarle a mi madre qué ponerte esta tarde?

—No... Bueno, puede.

Oliver sonrió.

—Creo que deberías ponerte exactamente lo que llevas puesto y que deberíamos irnos ya. Venga, vamos.

—¿Esto? —Finley rompió a reír, las mejillas bronceadas se le tiñeron de rojo—. ¡No!

—De acuerdo... —Oliver se levantó y se acercó a ella. Apenas capaz de controlar la respiración y con los ojos fijos en su amiga, tomó la ropa que llevaba en el brazo, la soltó en el sofá y agarró lo primero que encontró en la pila—. Pues ponte esto mismo.

Finley se quedó sin aliento. Miró lo que él sostenía en la mano.

—Ollie, es una bufanda —dijo ella.

A Oliver le dieron ganas de darle un puñetazo a la bufanda por no ser unos jeans. Miró el montón de ropa y eligió rápidamente unos pantalones cortos blancos y una camiseta lisa. Dejó la ropa en las manos de la joven.

—Toma. Te veo abajo en diez minutos. —Todavía le sostenía la mano, y la sonrisa de Finley era cada vez más amplia.

—Sabrina, ¿eh? —dijo ella.

—¿Qué?

—El conjunto que has elegido. Es como el que lleva Audrey Hepburn cuando va a navegar...

—¡Fin!

—Dime.

—Cierra la boca.

—Muy bien. Nos vemos en diez minutos.

Finley le dio un apretón en la mano, un beso en la mejilla y salió de la habitación, dejándolo esperanzado y con una mejilla desolada.

* * *

F

Ocho minutos y medio más tarde, bajó las escaleras arreglada. Cuando llegó a la planta baja, vio al tío Thomas caminando en círculos en el recibidor, mientras hablaba por teléfono. Oliver salió de la cocina y se detuvo delante de ella cuando vio a su padre. El adulto miró a Finley y sonrió a su hijo.

—Aja... Sí. Te llamaré en cuanto se conozca el fallo. —Guardó el teléfono—. Era Juana. La Corte Suprema va a leer el fallo a las diez.

Se ajustó los puños de la camisa y se limpió una mota imaginaria de la manga.

—¡Eso es en menos de dos minutos! —dijo ella.

Finley entró en el despacho de su tío y encendió la televisión para poner el canal de noticias. En la pantalla salía una imagen del edificio de la Corte Suprema de Washington, y un periodista explicaba los detalles del caso de Juana.

Oliver se colocó al lado de Finley, tan cerca que sus brazos se rozaban. Todas las células del brazo le hormigueaban en los puntos de contacto con él. Aún faltaba un minuto cuando Thomas entró con la tía Mariah en el despacho y todos se arremolinaron en torno a la televisión. Treinta segundos después, la entrada principal se abrió y Nora entró en la casa. Vio a todos en el despacho y se unió a ellos, dedicándole una sonrisa forzada a Finley que no le llegaba en absoluto a los ojos.

No estaban destinadas a ser amigas. Muy bien.

—Llegas justo a tiempo —le dijo el tío Thomas.

Una voz brotó del televisor y varias secuencias de Juana con su bebé taparon la del edificio de la Corte Suprema. Un juez pronunciaba un montón de jerga legal que bien podría haber estado en griego. Ella y Oliver se miraron. Nora y la tía Mariah se tomaron de la mano, y la tía Mariah rodeó con el otro brazo a su marido, que no podía dejar de ajustarse una y otra vez los puños de la camisa.

Explicaron el caso, las decisiones anteriores que se habían tomado y los argumentos que se habían expuesto. La audiencia estaba nerviosa.

¡Y entonces, en medio de unas frases ininteligibles para Oliver y Finley, el tío Thomas estalló de alegría! Él y Nora alzaron los brazos al aire. Thomas besó a su mujer y después sacó el teléfono y llamó a Juana. Tenía el rostro arrasado por las lágrimas mientras le contaba que la Corte había fallado a su favor. Con el dinero que iba a recibir por los daños causados podría mantenerse a ella y a su hijo diez vidas enteras.

Finley disfrutó de la tierna celebración. Ni ella misma podría haber descrito una escena más bonita que esa: lágrimas, abrazos y amor, mucho amor.

Notó un golpecito en los pantalones y vio que Oliver señalaba la puerta. Discretamente le dio la mano y salieron juntos. Y siguió aferrada así cuando él abrió la puerta y salieron a la calle. Se sentía segura con él. Fuerte. Se preguntó si él se sentiría igual de seguro e igual de fuerte que ella.

—¿Qué hacemos? —le preguntó ella mientras cruzaban la calle.

—¿Visitar el casco antiguo? Este año nos han robado la oportunidad, no sé si te acuerdas...

—¿Ah, sí? —bromeó ella—. Pero al menos todo ha acabado bien para los dos.

Pasaron junto a un quiosco de prensa, donde aparecían, en la portada de una revista, Harlan y su nueva compañera de reparto de Go-Bots, Viola Butler, besándose.

Oliver miró la imagen, después a Finley, y se preguntó si estaría siendo sarcástica, pues él se preguntaba lo mismo.

—¿Sí? ¿Somos mejores por ello?

Finley miró la revista, la tensión en los ojos de Harlan. Él era mejor que Viola Butler, pero ese ya no era su problema.

—Sí, creo que sí. O al menos, yo lo soy. —Se mordió el labio—. ¿Y qué me dices de ti?

Oliver le sostuvo la mirada con una intensidad que le dejó claro qué era exactamente lo que pensaba. Justo lo que necesitaba para seguir caminado.

Enseguida llegaron al lugar donde empezaba la visita del casco antiguo.

La primera vez que la llevó fue cuando cumplió catorce años. En aquella ocasión estuvo tan callada y tan nerviosa que él parloteó sobre la población alemana que hubo allí en la década de 1800 y principios de 1900. También le habló del movimiento hippie de los años 60 y 70, el auge del teatro y del arte escénico que había revitalizado el lugar y de cómo se había convertido ese en uno de los vecindarios más atractivos de Chicago. Después regresaron unos meses más tarde por el cumpleaños de él, y Oliver le había insistido en que se encargara ella de la explicación, a pesar de que titubeaba y se sentía incómoda. Para el siguiente cumpleaños de Finley, ya se sentía más segura. Y en el siguiente cumpleaños de él, se encargaron los dos de las explicaciones, incluso improvisaron eventos históricos falsos que se inventaban y aderezaban con sucesos paranormales y muertos vivientes.

Sin embargo, este año ninguno de los dos parecía tener muchas ganas de hablar. Oliver hizo un intento poco entusiasta al señalar el museo de Historia, pero no podía apartar la vista de los labios de su amiga mientras esta hablaba. Y hasta que no acabó, no se dio cuenta de que únicamente podía pensar en la peca tan apetecible que tenía en el labio inferior, de la cual él se había dado cuenta solo unos meses antes.

Quería esa peca.

—Fin... —Su voz era grave y rasposa. Se aclaró la garganta y ella tuvo que hacer un esfuerzo hercúleo para mirarlo a los ojos. El chico deslizó lentamente una mano por su brazo y ella estuvo a punto de derretirse—. ¿Seguimos?

Finley miró a su alrededor y se dio cuenta de que estaban en mitad de la acera, delante del museo. La gente los miraba al pasar por su lado. Vio su reflejo en los cristales de la entrada, entre transeúnte y transeúnte. Ambos estaban sonrojados, con un aspecto salvaje.

—Ven conmigo —le pidió él, todavía con voz ronca.

Tiró de ella por la avenida LaSalle y subieron a la calle Wells, que estaba aún más concurrida, por un festival artístico. Las personas deambulaban tranquilamente. Oliver gruñó, con el cuerpo en tensión, mientras intentaba abrirse paso entre la multitud. Le habría parecido gracioso, si no estuviera tan impaciente.

Por fin llegaron a una columna de piedra que exhibía un letrero: «CRILLY COURT. PRIVADO». Pero aun así entraron en el aislado vecindario histórico de casas de piedra y apartamentos privados.

Finley se sentía completamente en alerta máxima, en sintonía con él. En mitad de la calle, se detuvo y tiró del brazo de su amigo. Se quedaron debajo de un árbol, aunque si hubieran estado en medio de la carretera, no le habría importado. No podía soportar la espera. Tenía la piel inflamada en los lugares que sus manos y sus brazos se habían tocado. Su mirada le provocaba escalofríos.

—Ollie... —murmuró, soltándole la mano y posándola en la cara.

Tenía la piel suave por encima del fuerte mentón. Levantó la otra mano y la llevó a la nuca. El chico se quedó sin aliento. Había tanto que deseaba decir, tanto que deseaba que él supiera.

Pero antes quería hacer esto.

Se puso de puntillas y acercó la cabeza de Oliver a la suya. Los ojos masculinos buscaron los suyos hasta el último instante posible, cuando sus alientos se entremezclaron. Él la rodeó con los brazos, ella cerró los ojos y sus labios se encontraron.

Y por fin se besaron. Deliciosa y maravillosamente. Lentamente y luego con una pasión ardiente. Pero no la consumía el fuego, sino que la forjaba. La refinaba. Se sintió más fuerte que nunca antes en toda su vida. Besar a Oliver era como un viaje en busca de sí misma. Sus besos no eran en nada parecidos a los de Harlan. No se sentía perdida, ni difusa, ni a punto de romperse. Nunca había estado más segura de dónde estaba ni de quién era. Estaba anclada a ese lugar. Sentía cómo echaba raíces tan profundas que podría soportar cualquier tormenta. Y aun así, su cuerpo parecía crecer y elevarse hasta tocar el cielo. Los dos rebasaban la tierra y el cielo. Los llenaban.

Los labios de Oliver no pedían nada. Le ofrecían su alma, su corazón, su amor. Y ella insuflaba lo mismo en él. Le daba todo su ser.

Cuando el beso se hizo más lento, Finley apartó la cara y lo abrazó. Él la levantó del suelo y besó su mejilla llena de lágrimas. Ni siquiera se había dado cuenta de que había estado llorando.

La volvió a dejar en el suelo y resolló mientras él le secaba las lágrimas. Lo miró y vio que los suyos no eran los únicos ojos húmedos. Rompieron a reír ante la evidencia.

—Eh... Imagino que este es un buen momento para decirte que te quiero —dijo Oliver.

Finley volvió a reír y enterró la cara en su pecho.

Oliver la abrazó de un modo que expresaba sin palabras que no se iría, que nunca se iría, no hasta que ella quisiera.

—Bueno... Creo que os escuché a Emma y a ti en la azotea.

—¿Qué? ¿De verdad? ¿Lo has sabido todo este tiempo?

—Sip.

—¿Y por qué no me habías dicho nada?

Lo apretó con más fuerza.

—No quería que ninguna sombra se cerniera entre los dos cuando te dijera que yo también te quiero.

Sintió el pecho del chico contra su mejilla, el pulso fuerte y rápido y un poco nervioso, pero latiendo solo por ella.

—¿Entonces, ya no hay ninguna sombra entre nosotros?

Finley soltó una risita nerviosa.

—Me parece que ya no pueden pasar más cosas. —dijo ella, y notó que él se reía—. Porque yo también te quiero. Y no quiero que pienses que espero nada a cambio. No espero que te quedes en casa en lugar de ir a Centroamérica. No espero que vivas en casa si quieres vivir en la residencia universitaria. No espero que cambies de carrera o hagas nada que tú no desees hacer. Solo espero que me lleves contigo de vez en cuanto, ¿de acuerdo?

—¿A Guatemala, por ejemplo? Porque aún no he elegido al segundo voluntario.

Finley retrocedió lo suficiente para mirarlo a la cara, con la respiración acelerada por la emoción.

—¿Ah, no? ¿Por qué?

—No se me ocurría nadie que mereciera ir... —Hizo una pausa—. Bueno. No es cierto. Tenía la esperanza de que tú quisieras venir.

Acercó la cara a su brazo, riendo.

—¿Por qué no me dijiste que te gustaba? —le dijo ella.

—¿Estás de broma? Si no paraba de enviarte señales... Y me rechazaste brutalmente.

—¿Qué? ¡No!

—¡Sí! ¡Intenté besarte la primera noche que vimos ensayar a los Crawford! Estabas en medio de esa escena y parecías tan pura y... tan feroz...

Alzó la vista para mirarlo.

—¿Feroz?

—Feroz. Preciosa. Increíble. E intenté besarte, a pesar de que sabía que estaba mal aprovecharme de ti antes de que estuvieras preparada. A pesar de que sabía que yo no te gustaba.

—¡Sí me gustabas!

—No, no te gustaba.

—¡Sí! Solo que no me daba cuenta de cuánto.

Se quedó un instante callado.

—Pero ¿estabas preparada?

—¿Sinceramente? No lo sé. —Negó con la cabeza—. Pero ahora sí lo estoy.

Oliver posó una mano en su nuca y volvió a besarla.

Cuando se apartaron, Finley rio. Estaba flotando, esa era la única explicación a lo ligera y feliz que se sentía.

—Ya sabes que el programa joven de Mansfield no empieza hasta finales de julio. Así que eso nos da tres semanas para pasar juntos en Guatemala. ¿Crees que es suficiente?

—Aceptaría incluso tres días. —Volvió a besarla—. Tres horas. —Otro beso—. Tres minutos. —Y no volvió a decir nada más por un buen rato.

Un rato muy muy largo.

Finalmente volvieron a las calles principales, atravesaron la feria de arte, donde tontearon y se besaron y fingieron mirar lo que se exponía en las casetas. Pasearon por el casco antiguo y se dirigieron al metro.

—¿A dónde te apetece ir? —le preguntó Oliver, que sacó el bono y lo pasó por el escáner después que ella.

Finley señaló el andén que los llevaba a la avenida Michigan.

—Pues... voy a llevar a mi novio a ver una película. Si todavía quiere, claro.

Oliver sonrió.

Llegó un tren y entraron juntos.

—Claro que quiero. ¿Qué vamos a ver?

Se acomodaron en dos asientos libres, y Finley se acurrucó debajo de su brazo.

—Depende. ¿Qué es lo que menos te apetecería ver? —le preguntó.

—¿Vamos a reírnos de la película o algo así?

Finley alzó la cabeza para encontrar los ojos de él y le dedicó una mirada maliciosa pero coqueta.

—Algo así...

Después posó la mano en su mejilla y se besaron parada tras parada hasta que la megafonía del tren anunció su destino.

Oliver juntó la cabeza con la de ella y susurró:

—Me parece fenomenal.

Salieron del andén de la mano y caminaron por las calles atestadas de gente hasta el cine para ver la que, definitivamente, sería la mejor película de sus vidas.

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