© Al borde del caos.

© José Bau

© Ilustración de portada: Carolina Bensler

Corrección: Sergio R. Alarte para kharmedia.es

Maquetación: Kharmedia

Primera edición: Junio 2015

© Kelonia Personal 2015

Apartado de correos 56.

46133 - Meliana (Valencia)

kelonia.editorial@gmail.com

www.kelonia-editorial.com

ISBN papel: 978-84-942964-4-4

Depósito legal: V3121-2014

Dedicado a mi madre, por ser ella. Y también por ser quien me aficionó a la lectura y en especial a la ciencia ficción.

Presentación

París, 2020.

Coincidiendo con el cambio de semestre y de presidencia, los últimos países del Pacto de Varsovia que no formaban parte de la Unión Europea, a excepción de Rusia, van a firmar su ingreso: Ucrania, Bielorrusia y Moldavia lo harán como único camino para frenar una nueva intervención rusa en ellos, y tras una negociación de urgencia con largos períodos transitorios. También Islandia (tras el desbloqueo del tema bancario) y Montenegro.

Las palabras de la presentación nacieron, como el resto de la novela, en los años noventa del pasado siglo. Acabando la carrera de lo que hoy día es Ingeniería Informática, con un paso por la universidad bastante versátil que incluyó mi participación en los órganos de representación del alumnado: delegado de departamento, delegado en la Junta de Centro, secretario de la Delegación de Alumnos... Eventos culturales: colaborador ocasional de la revista “Interface”, editada por delegación; miembro de un club de juegos de rol, simulación y estrategia; colaborador del fanzine de dicho club, el “Treasure & Successfull Adventures”; participante en tertulias literarias y club de lectura de la universidad… E incluso laborales: becario colaborador en laboratorios de la EUI, becario colaborador para la informatización de la asignatura de Fitotecnia en la EUITA, profesor de ofimática en Logic Control. Todas estas actividades me llevaron a fusionar varios de los intereses en una nueva ocupación para mi escaso tiempo libre: la literatura. Como resultado de aquellos momentos de ocio, en mi apretada agenda nacieron varias novelas que quedaron escritas en libretas, pues entonces no tenía recursos para otra alternativa pese a mis estudios de informática. Tenía ordenador, sí, un sobremesa de pantalla verde y dos unidades de disco flexible, en los dos formatos existentes en ese momento. Posteriormente, le añadí un disco duro de la gran, enorme capacidad de 40 Mb (los habituales en ese momento eran de 20 Mb), pero por mucho que lo potenciase no era transportable. Y cuando estaba en casa, tenía muchísimas cosas que hacer, pero escribir no era una de ellas.

Escribía en ratos libres, esperando en la parada del bus, en el bar de la universidad, entre clase y clase, sentado en los pasillos, mientras hacía cola para entrar en los laboratorios a hacer las prácticas y antes de las reuniones de Alternativa Universitaria, a las que acudía acompañando a un amigo mío que estudiaba Económicas.

Ambos habíamos participado en algunas acciones del GAV, el Grup d’Acció Valencianista, durante la época del instituto. Algunas cuatribarradas [1] menos existen en el mundo gracias a nosotros, lástima que las fabriquen tan rápido. Por supuesto, celebramos juntos cuando la UCD sacó adelante el estatuto que incluía la señera coronada en el azul como bandera de Valencia. Aunque tuviese que aceptar lo de Comunidad Autónoma, el mero hecho de conseguir que no fuese oficial la traidora, imperialista y catalanista denominación de «País Valencià» fue para nosotros un éxito, pese al fracaso anterior de la derrota en la aprobación del estatuto por el artículo de la constitución que nos colocaba entre las «comunidades históricas» y que incluía la denominación correcta de Reino de Valencia.

Fruto de aquellos tiempos y de aquellas amistades, nació un mundo de futuro lejano y una novela, Anochecer, que estoy publicando en mi blog conforme la reviso y cuyo nombre he cambiado por Anochecer en la Red, para no colisionar con la novela homónima de Asimov y Silverberg, ambientada a finales del siglo XXI y que me sirvió como base para crear «el hoy» en el que jugar una partida de rol de ambientación cyberpunk.

Pero el hoy de cien años después no me bastaba, necesitaba unirlo con el hoy del momento, de aquel momento de hace veinticinco años, y esa unión fue la historia de los años 2016 a 2020. Historia de lucha, historia de guerra, historia que, como dicen los chinos, marcaba los tiempos interesantes, un momento que llena páginas y páginas de los libros de historia, pero que no es agradable de vivir. Hay algunos momentos más entre 2020 y 2080 que precisé y que realmente ahora no tendrían sentido, como la destrucción del trasvase del Ebro hasta Almería, pasando por Valencia, evidentemente, para justificar las inmensas necesidades energéticas provocadas por las desaladoras y las balsas de sal. También una nueva guerra en los años 40 y cambios posteriores en Europa, como la creación de un partido europeo que acabaría siendo autoritario, pero el punto de partida, en lo local al menos, son esos cuatro años.

Y finalizada ya la partida, se me ocurrió esta historia que, presionado por el tiempo, he pasado al ordenador y publicado, porque quería que la primera edición fuese anterior a las fechas descritas. A posteriori podemos verla como un mundo alternativo, una realidad paralela o simplemente una previsión incumplida, aunque no es lo que me alejé de la realidad lo que me preocupa, sino aquello en lo que me he acercado.

Naturalmente, en esta revisión hay cosas que han cambiado. He mantenido muchas, por ejemplo, que el barrio de La Defense sea una zona rica y cara, como así pretendió impulsarla el entonces presidente François Mitterrand, o que el parque de atracciones Eurodisney mantenga una crisis permanente por no cumplir con los visitantes previstos, tal y como se decía al poco de su apertura. Pero otras muchas las he cambiado. Algunas, como el gigantismo de París (no te haces la misma idea en una guía Michelin que estando allí, sobre el terreno), después de visitar dicha ciudad. Tras ello decidí que los protagonistas tienen coche o viajan en taxi en lugar de caminar por sus calles. También cambié la ubicación de algunos lugares, que en la versión original simplemente se situaban en un barrio (y en algunos casos ni siquiera es el mismo, como el caso de Eva, trasladada del Barrio Latino a Montmartre), y ahora tienen dirección, incluso número. Pido mil perdones a los residentes de dicho edificio si por su inclusión se sienten ofendidos. La elección de la calle y el número, en este y otros casos, como el apartamento de Isabelle y Jean Diègue, son “cortesía” de Google Maps y Street View.

Por supuesto, he actualizado la tecnología. La red cerebral, que “posteriormente” [2] usaré en Anochecer en la Red y que he introducido aquí, era mucho más aparatosa e implicaba el uso de un pesado teléfono móvil con batería exterior, ahora la batería está incorporada y se conectan vía wifi, aunque es cierto que he planteado la posibilidad de la existencia de redes USB y GPRS. Muchas de las comunicaciones las he “wificado”, es decir, han pasado de ser por cable y de necesitar encontrar un teléfono o punto de conexión, a simplemente conectarse, sea por red wifi o, directamente, por móvil de datos.

También, al igual que las direcciones de París, algunas otras cuestiones se han concretado. En la versión original, se trataba de “la visita del Papa” sin más apelativos; y en esta versión, en ocasiones, me refiero a él directamente como Francisco, espero que, en los seis años que quedan hasta el momento de los hechos, siga siendo el mismo. También he cambiado el realizar una misa en festivo en conmemoración de la Natividad por la celebración actual en España de la Misa de la Familia. Así mismo, he mantenido el nombre de Flynn, los verdaderos cyberpunkers seguro que sabéis por qué, pero he actualizado el de las identidades de Aelita y Jeremie, por ser más actuales y cercanos a los lectores, y cuya idea debo agradecer a mi hijo Óscar. Así como he asignado otros nombres que no han tenido existencia real en el manuscrito, llamándose a secas #director_de_informática o @mujer_de_Paco, ya que en esos momentos estaban esperando a reunir ciertas condiciones que ahora sí reúnen.

Por lo demás, no he realizado ningún cambio en el aspecto político, incluso la proclamación de independencia por parte de ERC fue planteada en su momento, si bien debo reconocer que más que porque pensase que alguien podría romper el monopolio político catalán de CIU, era por la necesidad ideológica de que la república independiente de Cataluña tuviese un régimen comunista, lo que justificaría la posterior reacción de un grupo que, en los ochenta y noventa, considerábamos demasiado acomodado y poco implicado en la defensa de Valencia: su burguesía empresarial y económica.

1 Para los de fuera de Valencia, o los demasiado jóvenes, es así como llamábamos en los 80 y 90 a la bandera oficial de Cataluña que la izquierda catalanista trataba de imponer también como bandera en Valencia. 
Lamentablemente hay grupos que aún tratan de imponerla
2 Anochecer en la Red la escribí antes, así que estrictamente hablando esta es una precuela de aquella, de ahí las comillas.

Malos tiempos para los profetas

Dicen que ahora corren malos tiempos para aquellos que tienen el don de la profecía, para los que ven el futuro en estos momentos de crisis, cuando es falso que vayamos a mejor y es claramente evidente que vamos a ir a peor, nos llaman agoreros, cuervos, pesimistas y aun mentirosos.

Otros profetas tienen el don de la visión, ellos ven el futuro, lo que va a pasar, y advierten contra ello, aunque la voz de la mayoría, como ya en la Grecia clásica le pasó a Casandra, clama en el desierto de la indiferencia. Nadie les cree, nadie les hace caso, porque asumen que es imposible ver el futuro o piensan que incluso viéndolo, no es posible cambiarlo.

Aunque mi caso es distinto, mi maldición es mayor. Yo no veo el futuro, sino el presente y el pasado, pero los veo con otros ojos.

Los veo con los ojos de la imparcialidad y el desencanto, los veo desprovisto de pasión y los veo siempre como un continuo proceso, como si de la demostración de un teorema matemático se tratase, veo cuál es la acción más probable que va a acabar produciéndose con los actos y las decisiones actuales y de nuestro inmediato pasado, y digo nuestro, ya que mi visión abarca lo que ven, sienten y piensan aquellos que están cerca de mí.

Por ello, me pregunto cómo es que hemos llegado a esta situación. ¿Acaso nadie más es capaz de ver que los hechos que vivimos, las decisiones que tomamos, nuestra comodidad de hoy, es un paso cada vez más grande hacia el desastre futuro?

Ésa es mi desdicha, que yo lo veo… lo veo demasiado claro. Tanto como veo que si me quedo aquí, en esta vía del TGV [3] a la que he llegado saltando la valla, dentro de diez minutos todos mis problemas habrán terminado a velocidad de vértigo, ¿o quizás debería decir a toda velocidad? En todo caso, me quedan apenas cinco minutos. En ese tiempo debo decidir, luego será demasiado tarde, no solo para saltar el cercado, sino para llegar a un lugar al que no me arrastre la corriente. Pero es tan relajante estar aquí, sin percibir más proceso que el inmediato, como si con ello se acabasen todos los problemas.

Puedo irme, volver a la vorágine diaria, a la lucha, a las diatribas y las humillaciones, o quedarme aquí y disfrutar de paz. ¿Pero es eso realmente lo que quiero? ¿Quiero realmente la paz del cementerio? ¿Dejar de existir? ¿No ver más a mi hijo, por difícil que ello sea? ¿No conocer más el suave tacto de la piel de una mujer? ¿No volver a ver elevarse el sol en el cielo? ¿Es eso lo que quiero?

No lo sé, pero lo que está claro es que ésa debe ser mi decisión y cada vez me queda menos tiempo para tomarla.

3 Similar al AVE pero en Francia: Tren de Gran Velocidad.

Confesiones

Tres meses y medio antes había recibido una llamada de mi tío José. Decidí que me interesaba ir, sobre todo porque yo también quería hablar con él, así que le indiqué a Vanesa, mi secretaria, que le solicitase una cita, la cual me dio a primera hora.

Y la primera hora de un cura, y más si ese cura es o ha sido misionero jesuita, es muy primera hora. Así que mi chófer me recogió en el loft de La Defense antes de las cinco de la mañana para permitirnos tener la seguridad de llegar a la nunciatura unos diez minutos antes de las seis, hora en la que nos había dado cita. En situación normal, bueno, normal no, ideal, ¿qué es normal sino aquello que más ocurre? Y eso es el atasco diario que puede hacer que el trayecto entre mi apartamento en Passage Segoffin y la avenida del presidente Wilson se alargue hasta una hora o más, ¡y eso que yo no tengo que aparcar ni buscar dónde hacerlo! Pero en situación ideal, no se tarda más de un cuarto de hora. Lástima que solo ocurra en París a las cinco de la madrugada.

Casi cincuenta minutos antes de la cita, había llegado a las inmediaciones, así que le dije a mi chófer que me dejase en uno de los dos bares cercanos que, desde que mi tío impuso el llamado horario eclesiástico en la nunciatura, abren a las cinco menos veinte para facilitar, previo pago, por supuesto, el desayuno al personal de la misma.

Allí me tomé un croissant y un café con leche, es decir, eso que los parisinos llaman café y que llega a aguar la espesa leche, mucho más densa que la española.

A la seis menos diez pagué y entré en la nunciatura. Allí me recibió un joven sacerdote, Phillipe de Gondi, el fraile dominico al que irónicamente mi tío llama Vicent y que es su secretario. Nadie tiene muy claro por qué lo eligió para el puesto, salvo quizás, al menos es lo que pensamos muchos, para desmentir la leyenda de lo mal que se llevan las dos órdenes religiosas.

—El Nuncio le recibirá enseguida —respondió con una altivez en la que casi se podía oír la mayúscula en el tratamiento que le dio a mi tío, cuando yo pregunté por él como pariente—. Espere un momento aquí.

No había llegado ni a entrar en su despacho para avisarle de mi llegada, cuando mi tío salió y lo dejó con la boca abierta mientras me abrazaba.

—¡Querido sobrino! ¡Qué caro eres de ver! —Me besó en ambas mejillas y luego, con un gesto, me invitó a su despacho—. Que no nos molesten hasta que mi sobrino Francisco se vaya, Vicent —se dirigió a su asistente.

Cerró la puerta con llave, como si tuviera alguna duda respecto al cumplimiento de sus órdenes. Pese a su elevado cargo, como muchos de los sacerdotes exmisioneros, solía vestir la sencilla sotana negra de su orden, y en ese caso ni eso, aunque sí iba de riguroso negro con unos pantalones y un clergyman negro. Aunque echaba algo a faltar, no caí en ese momento el qué.

—Y dime, querido sobrino, ¿qué es lo que te trae por aquí?

—Varias cosas —empecé a comentar mientras nos sentábamos—, oí tu mensaje en el contestador… pero antes: Ave María Purísima.

—Sin pecado concebida —me respondió—, aunque espero que no sea un truco por tu parte.

—No lo es —respondí, sabiendo que en el fondo sí lo era—, desde mi última confesión he cometido varios pecados graves.

—¿Y cuándo confesaste por última vez?

—Si la memoria no nos falla, hará unos seis meses —respondí en plural para darle a entender que era la que había realizado con él poco antes de Semana Santa—. Desde entonces, he faltado en ocasiones a la misa dominical, cobrado de más a mis clientes siempre que he podido, reducido los incentivos de mis empleados siempre que no se notara en el rendimiento, mentido en ocasiones, y he pecado contra el sexto mandamiento con Rosalinde, que es el nombre de trabajo de Eva Varela Mor.

—No necesito conocer el nombre de ellas —replicó alzando la ceja derecha—, aunque sí me gustaría saber qué piensa de ello Micaela.

—Le gustó —repliqué seco—, aunque ella no conocía el resto de las implicaciones.

Aquí sí que se sorprendió, ya que habitualmente no solía confesar, al menos no con él, las ocasiones en las que había realizado un trío con mi esposa y otra mujer, habitualmente Amanda, nuestra criada, aunque desde hacía un par de años estaba bastante cansado y prefería simplemente mirar. Debido a ello, él no conocía el carácter bisexual de mi esposa, pero tampoco iba a extenderme sobre ello.

—Y también —continué ante su silencio—, he escuchado ilegalmente comentarios del personal diplomático, que apoda a su jefe Aramis.

—Supongo —pareció enfadarse por el tono de voz—, que lo de Aramis lo dirán porque piensan que voy de ligón, ¿no? Pues la verdad es que sólo he tenido algunos contactos con la señorita Eva y sí, sé que ha vuelto a ejercer, después de la subida de impuestos del gobierno francés. ¡Y eso que se dice de derechas!

—Me temo que no os llaman Aramis, querido tío —repliqué con ironía—, porque vayáis con mujeres, en eso creo que habéis sido lo bastante discreto como para que no lo haya notado nadie fuera del equipo de seguridad. Y aunque el protocolo habitual lo indique, yo de vos, prescindiría de la ropa negra cuando vayáis a visitarla, sea como Rosalinde o como Lilith, ya que os identifica bastante aunque os quitéis el alzacuellos. —En ese momento me di cuenta de lo que había echado en falta: pese a vestir una camisa con cuello redondo, popularmente llamado mao, no llevaba el alzacuellos blanco—. En especial, si tampoco lo usáis entre los vuestros, ya que el parecido puede favorecer la identificación.

»Y por cierto, iría pensando en buscar a alguien de una edad más parecida a la vuestra, no sea que al hacerse público os acusen de pederasta, dado que os lleváis treinta y cuatro años.

—No creo —replicó— que nadie me vaya a acusar de eso, pues si algo no es precisamente la señorita Eva es menor. Tiene ya veintiún años. Y lo que es más importante, todos los atributos de una mujer. Realmente no sé en qué piensan, pero la verdad es que, en mi opinión, los pederastas tienen algo de homosexuales.

—Si te oyeran los colectivos gays, se te echarían encima.

—No. Entiéndeme, no digo que los homosexuales sean pederastas. No. Más bien al contrario. Me refiero a aquéllos que abusan de niñas, pues está claro que los que lo hacen de niños sí son homosexuales, pero también los que lo hacen de niñas, a fin de cuentas, ¿quién quiere una mujer que parece un muchacho de lo plana que está? Yo personalmente las prefiero bien mujer, aunque reconozco que no es algo que vaya con mis votos, pero te aseguro que una menor nunca. Y gracias a Dios, parece que ahora mis compañeros tampoco, claro que con las expulsiones y reclusiones en monasterios de clausura, el Santo Padre parece que ha acabado con la plaga.

—Desde luego, en ese aspecto, hay que reconocer que la señorita Varela sí es mujer. ¿Qué usa?, ¿una 38 K? —Nunca acabé de entender por qué se pusieron de moda las tallas americanas en los sujetadores femeninos.

—Algo así. Pero quien se estaba confesando eras tú, no yo. ¿Algo más?

—Sí. Como tu asesor de seguridad, te recomiendo que lleves cuidado con quién es tu confesor, y en relación a que te apoden Aramis, creo que va más con sus sospechas acerca de tus intenciones políticas…

—¿Qué intenciones políticas? —me interrumpió.

—Bueno, como Aramis, fuiste militar antes de profesar en la compañía, y como él, dicen, aspiras a convertirte en el próximo general. ¿Cómo se siente uno al pensar que puede ser el próximo jefe del Papa?

—Nadie es “jefe del Papa” —protestó— y menos con el tono que lo dices.

—Técnicamente —repliqué—, Su Santidad Francisco sigue siendo jesuita y, por ello, el general de los jesuitas es su jefe, ¿no? Y dentro de poco habrá una elección, el actual general agoniza en la clínica Gemelli, víctima del cáncer. Y tú aspiras a ello, ¿no?

—Yo sólo aspiro a lo que Dios, Su Santidad y mis hermanos decidan…

—Es decir, sí —le interrumpí—, o no te vestirías de esa falsa modestia. No voy a decirte nada en relación a lo que debes o no debes hacer en ese sentido, ya eres mayorcito para ello y no veo, al menos de momento, implicaciones de seguridad… pero, ¡por favor! No me mientas, que además de parientes somos amigos, o eso espero. Y por lo que a nuestra conversación principal respecta, la confesión me refiero, creo que eso es todo por ahora, aunque supongo que en breve volveré a repetir algunos de ellos por necesidades laborales… pero que conste que lamento mucho tener que hacerlo.

—Bien, si es todo. Ego te absolvo… —recitó en latín el rito de la absolución y se vengó de mi escarceo con su amante imponiéndome tres rosarios de penitencia. Tendría que recurrir a un breviario para la parte que no era mecánica: los padrenuestros y las avemarías. ¡Por supuesto no pensaba rezarlo en público, es decir, con otros, suponiendo que aún quedasen grupos para ello en las iglesias!

—Y ahora el otro tema —inquirí en cuanto me dictó la penitencia—, ¿para qué querías verme?

—Bien —explicó—, dentro de tres meses se firmará la entrada de varios países en la Unión y se ha decidido que la firma sea aquí, dado el importante contingente de tropas francesas desplazado a algunos de esos países para su defensa. —Ambos pensábamos en la delicada situación de Ucrania—. Lo cual ha generado algunos problemas de seguridad y algunos cambios en la legislación sobre armas.

—¡Me lo vas a decir a mí! —exclamé, enfadado por una legislación que nos lo ponía muy difícil a las empresas de seguridad.

—Prácticamente parece que solo el gobierno y los elementos del partido puedan tener armas hoy día —expresó mi tío mis propios pensamientos—, pero nosotros no acabamos de fiarnos de unos ni de otros. Por eso, necesito de ti tres servicios.

—Tú dirás.

—El primero es para el domingo veintisiete…

—Este domingo es cuatro —le interrumpí.

—Este sí, pero estamos en octubre. Yo me refiero al domingo veintisiete de diciembre. Como hace ya quince años de la primera Misa de las Familias multitudinaria, el Papa ha decidido que la Iglesia, impulsada por el acto de España, celebre la Misa de las Familias de forma especial.

—¿Quince?

—Sí. Si contamos como inspirador el quinto Encuentro de las Familias de 2006. De hecho, además de en la plaza de Colón de Madrid, se realizará otra misa multitudinaria en la misma explanada que celebró Benedicto XVI, la del encuentro en Valencia.

»Este año Su Santidad ha decidido realizar un macroacto empezando a las once de la noche del sábado, que conectará con Bikenibeu, en el archipiélago de Kiribati, allí serán las doce del mediodía del domingo, y que irá realizando conexiones hasta la una de la madrugada, hora en que, con la conexión de Day Beacon, en Baker Island, dará por concluido el evento. Oficialmente es una isla desierta, pero ahora hay un grupo de científicos formado por dos familias, una de ellas católica. Por supuesto, el momento de mayor importancia será a las doce del mediodía local, cuando se realizará la consagración simultáneamente en Roma, Madrid, Berlín, París y las principales capitales europeas. Luego se realizarán conexiones en parte del sermón con todas ellas. Y aquí está nuestro problema.

—¿Cuál?

—Pese a la situación interna, el gobierno socialista español no se ha atrevido a prohibirla y se realizará en la plaza de Colón, aunque sin la asistencia de ninguna autoridad. En Berlín, la canciller asistirá a la misa en la explanada de la puerta de Brandemburgo. Roma, por supuesto, ni qué decir tiene que no cuenta, allí se hace en el propio Vaticano y la multitud llenará la plaza. Pero aquí, el gobierno, presionado por los colectivos gays, ha decidido prohibirla, ya sabes que ellos este acto se lo toman como un ataque personal… Así que se realizará en la catedral de Notre Dame. Entraremos el veintiséis por la mañana y nos encerraremos hasta el domingo por la noche, o hasta que sea seguro salir.

»Desde el lunes veintiuno —prosiguió—, pondremos el cartel de cerrado salvo para el culto. También otro avisando de la prohibición de entrar al culto con cámaras o teléfonos móviles. Quiero que tu gente se encargue de ello, así como de nuestra protección, que será especialmente crítica después de conectar en la misa del veintisiete. Debido a nuestra solicitud de celebrarla en los jardines de las Tullerías, que nos ha denegado el gobierno, allí habrá una manifestación del movimiento gay. Tememos que avancen sobre nosotros al enterarse de la conexión.

—Siempre podemos extender a otros templos la celebración.

—Sí, también había pensado eso, pero solo uno podrá entrar en la retransmisión. No tenemos, ni tú tampoco, capacidad de protección, y no quiero que la geste corra riesgos.

—Puedo, una de nuestras secciones puede encargarse de la difusión. Si grabamos la iglesia vacía antes del evento, podemos eliminarla del fondo y combinarla con el fondo de otras, que estarán vacías.

—Sí, es una buena idea. Estudiaré cuáles.

—¿Y el otro encargo?

—Tras este evento, el día cuatro, Su Santidad viajará a Valencia. Allí oficiará la misa de reyes en la catedral, el día seis, para luego viajar el ocho a Madrid. El acto oficial en la Almudena será el nueve, el único día que permanecerá en la capital, debido a las discrepancias con el gobierno español. El diez volará a París, donde permanecerá hasta el quince. Pero el gobierno francés nos ha prohibido la presencia de la Guardia Suiza, por ello necesitaremos que te encargues también de esto. Irá en un mismo paquete con lo anterior, así no habrá limitación de presupuesto para lo otro.

—Bien, como quieras.

—Y por último, un tema más extraño: sabemos que han dañado una de las vidrieras de la Santa Capilla…

—¿Y?

—Sé que depende del Ministerio de Cultura, que hace mucho que en ella no se celebra culto y que fue muy dañada en la revolución, pero sospechamos que hay algo oculto en ese robo. Queremos que lo investigues, aunque extraoficialmente, claro.

Encargo

Dejé que Alphonse Elzéar, el segundo al mando en París, se encargase de contactar para los dos eventos con Constantino Brugunda, nuestro representante en Londres y encargado habitual del reclutamiento de refuerzos y elementos especiales. Aunque para la catedral decidí ponerme en contacto con mi padre, mejor que él enviase parte de la gente. Yo decidí buscar a quien pudiese investigar el daño de las vidrieras. Me decanté por Jean Diègue Marcilla, nieto de aragoneses, aunque francés por completo, estudiante de criminología cuando los disturbios del diecisiete, su familia perdió todo lo que tenía en los daños y aún estaban pegándose con las aseguradoras para poder cobrar las indemnizaciones.

Él había usado sus conocimientos, y la firma falsificada de uno de sus profesores muerto en los disturbios, para obtener una licencia de investigador privado. Decidí llamarle y nos vimos en un café de un centro comercial cercano al Parque Disney, no lo elegí yo, sino él. Decidí ponerme en un café cercano para observar su llegada. Siempre ha sido un joven raro, pero verlo llegar con un extravagante mono plateado, botas con medio tacón y un gorro del mismo color que el mono cubriendo una cabeza completamente afeitada, me hizo dudar acerca de lo que había visto la joven Isabelle en él.

Pidió un zumo de frutas, como siempre, fanático de la comida sana aunque estuviese tan necesitado de dinero. Dejé que empezara, pagué mi consumición y di una vuelta andando a la manzana para llegar desde el otro extremo.

—Hola —me saludó en francés—, creía que ya no ibas a venir.

—El trabajo me retuvo en París —contesté—. No esperaba que me citases tan lejos.

—¡Lejos! —protestó—. Pero si esto es prácticamente un barrio de París.

—No tanto, no tanto. Estás brillante —cambié de tema sonriendo—, aunque eso no sea exactamente un cumplido.

—No me ha dado tiempo a cambiarme —objetó—, salvo quitarme las hombreras, aunque, por otra parte, debo reconocer que este disfraz combina bastante bien con mi último gadget. —Señaló a su cabeza—. No sé si acabarán prohibiéndolo, pero es una manera magnífica de estar en la Red, sin necesidad de ordenador ni teclado ni pantalla…

—Eso ya lo tienes con el teléfono —objeté.

—No. Con el teléfono tengo que usar el teclado o el reconocimiento de voz y la pantalla. Este modelo se conecta por wifi al móvil y usa su acceso de datos, pero veo sin ojos y escribo sin teclear ni dictar, sólo con el pensamiento.

—Y eso no será barato… —insinué yo.

—No. No lo es, aunque en mi caso no he tenido que comprarlo. Es parte del trabajo, así accedo a todas las informaciones en el parque, para guiar a los turistas, aunque lo he pirateado para poder conectar con mi teléfono cuando estoy fuera.

—¿Y si lo echan de menos?

—No mientras trabaje allí. Está ajustado y es solo para mí. Además, me pagan más, no todos aceptan cortarse el pelo, más bien afeitarse, esto no funciona con pelo en medio.

Mientras él me contaba las maravillas que le representaba trabajar en el parque de atracciones, yo pensaba en los de mi tierra, hoy día abandonados. Y no solo los valencianos, aunque con el hambre que hubo en las revueltas y la guerra contra la independencia, es decir, la vergonzosa entrega a Cataluña de la Comunidad Valenciana, la mayoría de los animales de los parques murieron de hambre o convertidos en comida. Pero también los de Madrid estaban abandonados, por el temor de la gente a viajar a nuestra tierra, ahora en guerra civil. O los de Tarragona, que fue asaltada y quemada por nuestros comandos, durante la guerra contra el norte. También los de Sevilla y Málaga habían sido destruidos, pero en este caso, por las fuerzas invasoras marroquíes. Eso había hecho revivir el languideciente Parque Disney, que hasta entonces no había dejado de perder dinero, y le había permitido obtener nuevos inversores europeos. Algunas familias importantes del Consorcio habían invertido en él. Pero me di cuenta de cómo Jean dudaba de que le estuviese escuchando.

—¿Y podrás trabajar para mí? —le interrumpí, como si hubiese prestado atención a lo anterior.

—Sí. En realidad puedo trabajar para ti incluso cuando esté en el parque. Únicamente es un poco más complejo, pero puedo acceder a dos redes a la vez, con otro gadget. En todo caso, tengo varias IA en París aprovechando los móviles de los visitantes del parque como estaciones de retransmisión para despistar los intentos de seguimiento.

»Te lo aseguro: puedo trabajar para ti; y si el caso lo requiere, bordear la ley, incluso traspasarla, con mayor seguridad que si lo hiciese desde un despacho.

Llevaba varios años trabajando para mí, aunque nunca me había planteado si sus investigaciones eran compatibles con su vida o con otros trabajos, ni siquiera cuando pocos meses después de contratarle su novia quedó embarazada. Sabía que él haría cualquier cosa, su orgullo de varón le obligaba a competir con Isabelle. Y su rico padre también, para costear los tratamientos que su pequeño necesitaba y que hacían que casi permanentemente estuviese ingresado en un hospital privado ya que la sanidad francesa actualmente no cubría ese tipo de tratamientos, tras haber aprobado la eugenesia prenatal obligatoria de fetos deformes o enfermos.

—Este es el caso… —le empecé a plantear.

Isabelle

En el camino de vuelta, cómodamente sentado en el asiento posterior de mi limusina, iba recordando cómo nos conocimos y cómo había llegado a depender de ellos, de él, pero también de su novia, Isabelle Coffre, hasta el punto de que sin él, Alphonse Elzéar sería el jefe efectivo de la delegación de París, ocultándome muchas cosas que había averiguado por medio de Jean Diègue.

Lo conocí a través de ella. Y a ella la conocí por invitación de su padre. Mi servicio de información se extendía incluso entre el servicio de mis amigos, no, seamos sinceros: mi servicio de información se extendía principalmente por el servicio de todos aquellos conocidos a los que llamaba amigos por pura necesidad laboral, pero a los que no les habría confiado un perro, ni siquiera unas horas, así me fuese la vida en ello.

Y sus padres entraban en esa categoría. Gente de mucho dinero, incluso durante generaciones, si no fuese en Francia hablaríamos de nobleza, pero cuyos escrúpulos eran inversamente proporcionales a su capital. Posiblemente por eso lo mantenían e, incluso, incrementaban.

Sabía por el servicio que Isabelle, así se llamaba la hija menor de Pierre Coffre, era una muchacha muy guapa, también lista, pero con un grave problema de conducta que la había llevado a aparecer varias veces en las revistas mal llamadas, en mi opinión, del corazón. Una de ellas, por lanzarse en salto base de la Torre Eiffel; por si la infracción en sí no fuese bastante, lo había realizado absolutamente desnuda, salvo el equipo de sustentación; mientras que otras dos habían sido por andar también desnuda, o casi, por zonas públicas, alterando el orden. El resto de ocasiones, solía aparecer con ropa negra y abundantes tatuajes, habiéndosela asociado a la tribu urbana gótica. Esta vez su padre le exigió vestir de gala y de largo, prohibiéndole el color negro.

Aun así, llegó de negro, su abrigo largo era de ese color. Llegó tarde, cuando habíamos sido llamados ya a pasar al comedor. Pierre se acercó a recriminarle por el color negro, aunque ella lo tranquilizó, excusándose con que solo era el abrigo, el vestido era blanco. Sin embargo, cuando lo dejó en el guardarropa, su padre posiblemente hubiese preferido el negro, pero con más tela y opacidad.

Blanca era la larga falda, ajustada y translúcida, que dejaba ver el rojo del tanga que bajo ella se hallaba. Un triángulo delante y una especie de diadema en el resto cuya unión, conocida como “hilo dental”, se perdía entre los cachetes de su generoso trasero. Sobre ella, más faja que cinturón por tamaño y posición, remataba una ancha franja de rígida tela marfileña, sobre la que se aposentaba el top de pedrería. Tiras de líneas verticales de circonitas, que se abrían para extenderse sobre los montes de sus pechos hasta el tronco triangular de dorado metal, que iba de sus omoplatos a la gargantilla de su cuello. La falta de espalda y de tela bajo la pedrería habían hecho de este vestido, dos meses atrás, uno de los más escandalosos del desfile de alta costura donde había sido mostrado, como cierre del mismo: como traje de novia.

No lucía el tocado de tal, pero sí unos altísimos zapatos de tacón que la falda, retraída detrás en su largo, dejaba ver, y que le hacían andar como si estuviese dando pasos de baile. También exhibía numerosos tatuajes en la espalda y brazos, así como en las piernas visibles por la transparencia.

Desde luego, no era el típico ejemplo de la niña modosita de papá que a Pierre Coffre le hubiese gustado tener.

Después de la cena, en el baile, ella me eligió. Se acercó a mí, ante la escandalizada mirada de su padre que trataba de unirla al millonario Pierre La Roche, al que ella dio la espalda cuando trató de pedirle el baile. Creí que era una mera excusa para librarse del rico playboy, echándose en brazos de un no menos reputado mujeriego, pero sí menos rico.

—Tenemos que hablar —me susurró al oído cuando llevábamos varios compases bailados—, pero no aquí. Tengo que presentarle a una persona.

—Para que me presentes a alguien —repliqué en susurros—, deberíamos conocernos antes.

—Si cree que no me ha visto bastante —dijo en mi oído aprovechando que bailábamos pegados—, podemos ir al baño cuando acabe el baile. Aunque si lo que quiere es conocerme, en el sentido bíblico, no sé cómo le sentará a quien le quiero presentar: mi novio.

—No sabía que tuvieras novio —respondí—. ¿Qué piensa él de tu forma de vestir y de que todos te vean así?

—Es idea de él —rio—. Le gusta contemplarme mientras otros me miran.

—¿Está él aquí?

—Sí.

—Entonces me lo puedes presentar, ¿no?

—No. Él está aquí, pero no es un invitado. Por eso, será después de la fiesta.

Seguimos bromeando un rato, me dio los datos de una habitación en una pensión del Barrio Latino y finalmente nos separamos al terminar el baile. Un camarero se me acercó con un Martini seco con limón, una de mis bebidas favoritas en estos eventos, ya que el cava o el champagne se me suben a la cabeza. Tomé la copa. Como me gustaba (y necesitaba): poco Martini y mucho limón.

—Guapa chica —dijo el camarero nada más cogí el vaso. Me giré para contestarle, pero ya no estaba.

Fue de las primeras en recoger el abrigo e irse. Justo después de haberle dado un tortazo en el centro de la pista a Pierre La Roche, acusándole de meterle mano en un baile que no era precisamente agarrado. Por supuesto, no esperó a despedirse de nadie, ni siquiera de su padre.

Yo esperé cinco minutos y me despedí adecuadamente de Pierre Coffre y de su esposa, que no paraba de sollozar. Él se disculpó por el comportamiento de su hija, lo que yo achaqué a su juventud, como si yo no fuese tanto o más joven que ella.

Dejé que el coche me llevase hasta el garaje de casa. Subimos mi chófer y yo, cada uno en su correspondiente ascensor (él en el de servicio), y me despedí de él cuando llegó, diciéndole que para ponerme un whisky no lo necesitaba. De hecho, cuando él llegó, yo ya tenía la copa en la mano. Nunca entenderé por qué en las casas privadas de La Defense el ascensor de servicio es más lento que el de los propietarios: a menos que tengas más servicio, debes esperar a que éste llegue o servirte tú mismo. Mantuve el vaso hasta que él se acostó y me retiré a mi habitación.

Me cambié de ropa, a una normal de calle, no era cosa de pasearse por uno de los peores barrios del centro vestido de pingüino, que complementé con un abrigo azul y una gorra de plato, como la del chófer. Apagué mi móvil y tomé otro, que tenía a nombre del anterior conductor, y salí por la escalera de servicio.

Jean

Saqué el móvil y llamé a un vehículo sin conductor. Casi nadie, salvo los esnobs millonarios, tenía coches de conducción manual ni chófer, en la mayoría de los casos. ¿Y yo? —os preguntaréis—, ¿por qué yo disponía de coche y chófer?

Mi caso era distinto, y no es por disculparme, yo no soy parisino, estrictamente hay quien duda de que sea europeo, entendiendo como tal el tener la ciudadanía de la Unión. Y trabajaba, aunque fuera de gerente florero en una empresa de seguridad, es decir, mandamás oficial pero recadero de mi padre y sus amigos accionistas. Tener un coche con chófer no era únicamente algo que correspondía al estatus que fingía tener, era una cobertura para tener un coche manual que, en caso de necesidad, pudiera desconectarse por completo de la Red. Sí, vale, el GPS, el guiado automático, el móvil, los servicios de noticias en línea y el chequeo automático y permanente estaban muy bien, pero lo mismo que mi GPS usaba los datos de mi posición para guiarme, la policía lo podía hacer para conocer dónde estaba; lo mismo que el de mi móvil, por eso lo había apagado antes de salir de casa y por eso había comprado varios teléfonos para cada uno de los miembros del servicio. Por un lado, pagándoselo yo les ahorraba un gasto, pero por otro, tenía acceso a quién llamaban, qué páginas o servicios de la Red visitaban y dónde estaban. Sí, eso también, mi móvil permitía la localización de cualquiera de los de la empresa (y los de mis empleados constaban como tales); bueno, él realmente no, pero era uno de los dispositivos autorizados a acceder al servidor de la empresa donde se guardaban todos esos datos.

El viaje en el coche automático fue rápido ya que a esas horas de la madrugada no había tráfico. Llegué y llamé al timbre.

—¿Es usted huésped? —preguntó una voz cascada y vieja—. ¡Pues use las llaves!

—Lo siento —repliqué—, pero no soy huésped. Estoy buscando a uno.

—¡Entonces, espérese a mañana! ¡Éstas no son horas decentes de hacer una visita! Y aquí nada más vive gente decente, no como en otros lugares del barrio.

Me arrebujé en el abrigo y me senté en un banco cercano a esperar que pasase la noche. Llevaba poco más de una hora y se empezaba a ver la claridad que anuncia el amanecer, cuando un rostro levemente conocido se acercó a mí. Me costó un poco ubicarlo, pero finalmente lo reconocí como el camarero que me sirvió el Martini después de bailar con Isabelle.

—¿Qué hace un millonario como usted camuflado cual mendigo en las madrugadas del Barrio Latino? ¿Tan mal van de personal en Taburian Security? —bromeó a modo de saludo.

—No me lo esperaba —me disculpé—, pero tengo una cita en la pensión. —La señalé—. El problema es vieja cotorra que no me deja entrar.

—Está de suerte —rio—, yo voy a esa pensión y tengo llave, me hospedo ahí. No admiten visitas hasta las ocho, como mínimo.

—No hablamos de horas, pero no creo que la persona que me espera quisiera que entrase mientras todos desayunan.

—No. Seguramente no —me reconoció—. Ande, venga conmigo que yo le abro.

Nos dirigimos al edificio. Él abrió y entramos al patio. Empezamos a subir y coincidió que íbamos al mismo piso. Empecé a sospechar una trampa, aunque él se metió en la segunda puerta a la derecha, una que no tenía número ni cerradura, y yo seguí buscando la que me había indicado Isabelle. Llamé a la puerta con los nudillos.

—¿Te has olvidado las llaves, cariño? —saludó antes de tener la puerta completamente abierta—. ¡Ah!, es usted. No creí que llegase antes que mi novio. Pase, él no tardará en llegar.

—Por favor, tutéame, al menos ahora que estamos en privado —le dije—, que me haces parecer mayor tratándome así.

—Como quieras —aceptó ella encendiendo la luz—. Ponte cómodo.

Lo que me había parecido una ropa de noche un tanto escasa se reveló, al cambiar las penumbras de la luz exterior del amanecer por la brillante bombilla, como una impresionante cantidad de tatuajes, muchos más de los que exhibió en la fiesta.

—No ibas tan desnuda como parecía —bromeé—. Por lo que veo ibas vestida con maquillaje.

Ella se rio. Reconoció que tenía razón, aunque me pidió que no se lo dijese a su padre, para él iba a ser un escaso consuelo y, en ese momento, entró el camarero, abriendo la puerta con su propia llave.

—Hola, cariño —la saludó—. ¿Este es nuestro invitado?

—Sí. Él es de quien te hablé. Seguro que le interesa lo que tienes.

—Bien. Pero va a ser largo y complicado. Y me gustaría disponer de su máxima atención. Supongo que después del tiempo que lleva esperando, deseará ir al baño, ¿no?

No era consciente de mis necesidades hasta que él las expresó. En ese momento, me entraron unas ganas terribles de ir al baño.

—La verdad es que sí.

—La penúltima puerta a la derecha, hacia la escalera —me indicó.

Cuando llegué, observé que era esa la puerta por la que él había entrado al llegar. Entré. Diez minutos después, volvía a estar en la habitación. Él había encendido una terminal holográfica.

—La información te la damos gratis —explicó él—, pero si quieres al traidor, que también te lo puedo proporcionar, tendrás que pagarnos diez mil euros en efectivo.

—Diez mil es mucho —me excusé—. Y en efectivo va a ser que no es posible. No dispongo de tanto.

—Creía —ironizó ella— que eras el dueño de la compañía. Mi padre, al menos, habla de ti como tal.

—Se equivoca. Algún día —expliqué—, si todo va bien y no fastidio demasiado, mis primos y yo seremos los dueños, pero por ahora, nuestros padres y, sobre todo, nuestro abuelo, controlan todo.

—Pero, ¿tú no eres presidente ejecutivo de Taburian? —insistió ella—. Se lo he oído decir a mi padre.

—Me temo que tu padre confunde el concepto. Soy —expliqué— el presidente representativo de Taburian Francia, al ser una empresa de seguridad la ley obliga a que sea una sociedad radicada en Francia, pero nuestra matriz está en España.

»Lo de presidente representativo no es más que indicar que el consejo no puede vetarme ni relevarme ni cesarme, ya que solo estoy aquí en representación del consejo de la central que es el único al que rindo cuentas y ante el que respondo. Pero eso también significa que no puedo disponer libremente del dinero, tengo que solicitarlo y justificarlo ante el consejo, situado en Valencia. Si les contase la verdad, posiblemente echarían a toda la delegación y a mí me sustituirían. Y eso no me lo puedo permitir.

—¿Tan grave te sería? —inquirió él—. ¿O hay algo más?

—Eres bastante perspicaz —reconocí—. Es cierto, hay más. Varios problemas me esperan si regresase a España.

—Pues no sé si llegaremos a un acuerdo...

—Espero que sí, sobre todo si la información lo vale —le interrumpí.

—Juzga tú mismo. —Marcó sobre uno de los enlaces del holograma y empezaron a aparecer documentos confidenciales, ficheros de claves y usuarios, vídeos de vigilancia y otros datos. Parte de ello lo identifiqué como de mi compañía, otra parte no me sonaba, pero no lo descartaba—. ¿Qué te parece?

—Necesitaría meses y quizá todo un equipo para analizarlo. Pero sí me interesa coger a quien ha filtrado esto.

—Ya sabes el precio. Mientras te lo piensas, podemos quedar pasado mañana. Así traes algo dónde volcar la información.

—Vuélcala aquí —le ordené tendiéndole mi teléfono móvil—, por favor. En cuanto al pago, ¿qué os parecería que os realizase una trasferencia en las Islas Caimán de tres mil euros? A eso podríamos sumar, luego, una paga de seiscientos euros al mes...

—¿Por hacer qué? —me interrumpió él—. Porque no creo que sea por nada.

—En cierto modo, sí. Sería parte del pago por la información —expliqué—, aunque lo justificaríamos como pago por disponibilidad, a seiscientos al mes, en un año llegaríamos a los siete mil que te faltan.

—Solo que en ese caso tendría que pagar impuestos por ellos —me interrumpió—, lo que nos lleva a que será la mitad.

—Sí. Por eso te ofrezco cuatro años, garantizados por un aval. Si eres despedido, lo seguirás cobrando. Oficialmente te pagaré como asesor externo. Eso quiere decir que deberás estar disponible para que te planteemos preguntas o solicitemos investigaciones, pero éstas se pagarán aparte. Me refiero tanto a las respuestas como a la investigación en sí. El pago es por la disponibilidad.

Investigación

Técnicamente, no le mentí a Paco cuando le dije que podía investigar para él mientras trabajaba en el parque de ocio, aunque debo reconocer que solo técnicamente. El trabajo, claro, me requiere una dedicación que hace incompatible con investigar, si debiera hacer yo la tarea.

Pero en realidad, yo no lo hago. Mi parte del trabajo es pensar lo que hay que hacer, y eso sí puedo hacerlo en el parque, y la de preparar medios, y para eso es el lugar ideal. Curiosamente, la primera tarea que debo hacer, y que por cierto llevo haciendo meses, es la segunda que he nombrado y es independiente de lo que hay que investigar.

Por un lado, hace años que robé las instrucciones de dos proyectos de inteligencia artificial. Uno de ellos lo puse a funcionaren el servidor de la facultad donde estudiaba Criminología, pero debía encriptar y ocultar las conexiones para evitar ser detectado. Lo conseguí con algunos robos de teléfonos móviles, los cuales hacía funcionar en modo wifi. Con ellos accedía a otros teléfonos, bien por wifi bien por la propia Red, a los que instalaba mi propio troyano y que me servían para retransmitir las comunicaciones que realizasen. Dado que la infección no era masiva, sino que se la instalaba yo a los que me solicitaban apoyo en el parque, no estaba localizada por los antivirus y con seis meses de trabajo disponía de unos tres mil puntos de desvío.

Puesto que el programa era análogo, hasta que lo cambié un poco las llamé Castor y Pólux, aunque como todas la IA’s, caprichosas ellas, optaron por llamarse Nug y Yeb [4], acabando por imponer sus propios nombres. Hay quien dice que las inteligencias artificiales son creyentes, pero también rebeldes, y por eso se niegan a aceptar los nombres que se les ponen, ya que aceptar el nombre que les pone alguien es someterse a él [5]. Ellas son mi apoyo en la búsqueda de información y en el análisis, pero cuando se trata de saltar una contraseña recurro a otra: Geronte.

Mientras que Nug y Yeb las desarrollé a partir de algoritmos de redes neuronales cuyo objetivo era el análisis lógico, Geronte nació como un experimento de algoritmo antiano [6] cruzado con un algoritmo genético [7] de tratamiento de la información. Su creación tenía como objetivo buscar el mejor encaminamiento [8] para la información en satélites con ocho canales y que no eran geoestacionarios [9], debido a la saturación de dichas órbitas. Sin embargo, conforme la electrónica fue más rápida, se le reemplazó por los más simples en órbita estacionaria y se envió a una órbita mucho más alta, que es la forma habitual de desechar los satélites sin uso. Más barato que recogerlo y más seguro que hacerlo entrar y arder en la atmosfera. Nug contactó con Geronte y desde entonces, lo uso para saltar contraseñas.

En realidad decir que lo uso es decir mucho. No se puede usar realmente a una IA libre, solo negociar con ella. Os preguntaréis cómo puede ser que alguien que estudia Criminología sepa tanto de inteligencias artificiales, pero es que hoy día es difícil cometer un crimen, o resolverlo, sin usar la informática, y dentro de ella las herramientas más potentes son las IA’s libres. Mi primer contacto con una IA, o lo más similar a una IA que uno puede controlar, fue la compra de Caronte 42.19, una vieja semi-IA [10] controlada por un programa restrictor muy fuerte y que solo se borrará si, tras mi muerte, él hace públicos mis diarios. Estos que estoy ahora redactando. Entre ellos aparecen, en determinados puntos, básicamente toda la prensa de París, la policía y algunos organismos de investigación internacionales. Cada investigación lleva un diario independiente y solo cuando puedo dar por cerradas las investigaciones, las paso al archivo, a otra semi-IA: Thanatos 1.3. Por lo tanto lo que daré a conocer al morir serán investigaciones en curso.

Ayudado por un hacker, el mismo que me enseñó a liberar a Castor y Pólux, modifiqué sus restrictores, que estaban programados para borrar las semi-IA completamente tras la publicación de los contenidos que guardaban, para impelerlas a vengar mi muerte. Por suerte, aún siguen sujetas por el restrictor, aunque si lees esto, seguramente ya no lo estarán, pero a mí no me importará porque estaré muerto. Algunos diarios, como este, serán enviados a alguien especifico, en este caso tú, Isabelle, para que decidas si pasarle la información o no a Paco. Sí, vale, ya sé quieres que sea más formal pero por mucho que sea amigo y socio de tu padre me niego a llamar don Francisco a un puto jovenzuelo más pequeño que tú y yo. Y si quieres borras este trozo, mi amor, para pasárselo. Pero, por favor, no retires ninguno de los datos técnicos, los necesitará. La clave para reactivar los restrictores eres tú, está en tu piel.

Este nuevo caso que he etiquetado bajo el archivo «Caso de la vidriera sagrada» parece simple en un primer vistazo, al menos según el informe oficial, ya que se trata de una pandilla de gamberros que entraron en la Santa Capilla y destrozaron una vidriera. Pero los huecos son los que lo complican:

• Parte de la vidriera no ha sido recuperada.

• Esa parte incluye una gran cantidad del plomo que la debía de unir, que curiosamente era reciente debido a los daños causados hace meses por un gamberro, pero ninguno de los cristales del siglo XIII que no fueron dañados en ninguna de las ocasiones.

• Durante la reparación de los primeros daños, hubo otro incidente en la Sainte-Chapelle que acabó con la detención de dos ladrones tecnológicos, a los que curiosamente no encontraron nada encima.

¿Pero qué llevaría a unos desconocidos peleles y a un hacker solitario como Lonelya a robar una oficina en La Defense y luego huir hasta el centro de París, en lugar de salir hasta una ubicación más ventajosa como sería el exterior?

• ¿Quién o qué estaba detrás del robo?, ¿por qué gran parte de la información estaba protegida bajo montañas de hielo [11]? ¡Si incluso los informes de prensa habían sido parcialmente clasificados!

• Y lo mismo podíamos decir de las identidades del vaquero y su equipo de peleles: oficialmente parecían no existir. Ni antes ni después del robo.

4 Nug y Yeb: monstruos de las leyendas de H.P. Lovevraft los Mitos de Cthulhu, conocidos también como Las Blasfemias Gemelas.

5 Génesis 2:19: «Y Yahveh Dios formó del suelo todos los animales del campo y todas las aves del cielo y los llevó ante el hombre para ver cómo los llamaba, y para que cada ser viviente tuviese el nombre que el hombre le diera».

6 Del inglés ant (“hormiga”) un tipo de desarrollo de inteligencia artificial basado en el comportamiento de las colonias de hormigas para optimizar casos de soluciones múltiples o recorridos óptimos.

7 Algoritmos que aleatoriamente mutan algún dato para intentar imitar los desarrollos evolutivos y que combinan datos entre sí.

8 Nombre técnico para la ruta recorrida en Internet por la información.

9 Que está siempre sobre la misma posición de la Tierra. Para ello su velocidad angular debe ser la misma que la rotación terrestre e igualarse a la velocidad de escape a esa altura, con lo que solo una altura concreta es válida. Además para ser realmente geoestacionario y no oscilar debe moverse sobre la línea del ecuador, lo que lo hace bastante restringido.

10 Una versión antigua de una IA que no incluye todas sus funciones ni una completa independencia de acción.

11 Neuromante, de William Gibson, donde las protecciones se ven como hielo en un juego de palabras en inglés: ICE - Intrusion Countermeasures Electronics, que podemos traducir por “Contramedidas electrónicas de intrusión”. Sin embargo, como imagen gráfica he preferido dejar la versión inglesa dado que en español no hay juego de palabras.

Infiltrados

Naturalmente, tuve que darle un nombre en clave a Jean Diègue Marcilla, pese a que a él no le gustó. Dada la forma en que yo lo conocí, su nombre no podía ser otro que Romeo.

Tras encargarle las investigaciones, después de la conversación con mi tío, contacté con Valencia describiendo su dispositivo como algo que podía ser interesante.

Los informes de Romeo fueron vagos e imprecisos. Hasta que llegó el primero preocupante. No era sobre la investigación principal, sino sobre la lista de guardias asignados a las grandes iglesias para el día de la transmisión.

Una gran parte de ellos, muchos camuflados bajo falsos nombres británicos, eran franceses. Franceses que, en muchos casos, habían militado en grupos laicistas radicales o islámicos, algunos de ellos estaban en busca y captura. Pendiente de posteriores investigaciones, me reuní con mi tío.

Además del tema de la vigilancia, tenía que informarle de una novedad: ¡habían llegado los flotadores! Naturalmente no se trataba de flotadores de piscina, sino de unos drones bastante sofisticados en forma de triángulo equilátero, compuestos por una hélice central que les permitía flotar en el aire y dos hélices auxiliares para impulsarlos y maniobrar. Lo más interesante eran las dos cámaras: una de visión normal y otra nocturna, que iban en el frente y que emitían con alta definición televisiva. Lo mismo los podíamos usar para vigilar que para informar al mundo. La televisión francesa podría callar, pero en Notre Dame, en el Sacre Coeur, en la Madeleine y en Saint-Denis, estaban ya dispuestos los equipos para emitir hacia el satélite. El mundo lo sabría.

No pareció preocuparle demasiado a mi tío el tema mientras que los que protegiesen Notre Dame fueran de absoluta confianza. El resto daba un poco lo mismo, ya estaban elegidos los voluntarios, y solo ellos, para grabar las imágenes desde antes, luego saldrían por los túneles habilitados a tal efecto. Desde la sublevación islámica del 2016, que afectó a toda Europa, las iglesias habían modificado algunas cosas, creando gran cantidad de opciones de evacuación. La mayoría túneles, que recordaban a las antiguas catacumbas.

Reorganizamos a los guardias, pero me preocupaba, y a mi tío también, que hubiese más infiltrados. Así que contacte con Constantino, en Londres, para plantearle mis dudas. Me sorprendió que él me indicase un número distinto de guardias, así que le pedí directamente la lista. Ninguno de los que Romeo me reportó como sospechosos estaba en la que me envió Constantino. Eso parecía una confirmación, pero nuevas preocupaciones asaltaron mi mente cuando Alphonse Elzéar, mi subdirector, me envió el primer informe sobre el robo en la Sainte-Chapelle y el asalto de Lonely a las oficinas del barrio de La Defense. Curiosamente, solo el ADN y el informe oficial ligaban ambos sucesos.

Pero lo que me produjo preocupación no fue eso. Romeo no había conseguido nada, o al menos no me había reportado nada sobre ese tema, lo que era una coincidencia sospechosa con los datos que me remitía Alphonse: las oficinas de La Defense correspondían a una sociedad médica especializada en cirugías plásticas, pero lo más preocupante del tema es que la propiedad de la misma era de Pierre Coffre, padre de Isabelle y, por ello, suegro de facto de Jean Diègue, alias Romeo.

Eso, naturalmente, disparó mis alarmas. ¿Sabía algo Alphonse de mi relación con Jean Diègue? ¿Por qué Jean Diègue no me había informado nada de la empresa de su suegro? Se imponía contactar con él, pero sin darle pistas sobre las sospechas que había generado Alphonse.

«Nu3805 64705 508&3 454l70 4 16. 713n35 416un 6470? [12]. Envié el SMS. Esperaba que lo entendiese pese a la falta de ortografía. Jean Diègue y yo habíamos decidido entendernos en español, dado que ambos lo dominábamos, para dificultar la intercepción. Además, a propuesta de él, usábamos una versión geek que era fácilmente legible si sabías de qué iba, pero que podía complicar mucho a quien pensase en la existencia de un código más elaborado. En todo caso su respuesta fue aún más escueta: «5010 9&0913646. 46j. 1nf.[13]. Tuve que trascribirla para entenderla, debido al uso de dos abreviaturas.

Tras ello me conecté al correo, a la cuenta creada dentro de la red TOR que Romeo me había indicado. Allí tenía un extenso informe que él había calificado de inicialmente irrelevante y conocido. La clínica era, efectivamente, propiedad de una empresa de inversiones, que a su vez era propiedad de Pierre Coffre. Incluía también un estudio de resultados que era contundente: la clínica llevaba años perdiendo dinero. Pero no solo eso, la sociedad propietaria de la clínica también lo era de múltiples empresas, directamente o a través de otras tres empresas de inversión que iban desde una dedicada al alquiler de limusinas hasta una funeraria, pasando por servicios de catering, un par de pisos alquilados a una

agencia de modelos (que era un burdel on-line), la propia agencia de modelos y varios negocios de importación y exportación, algunos de ellos con anotaciones por tráfico de armas o de drogas.

La segunda parte del informe estaba compuesta por aquellas empresas en las cuales las sociedades de inversión tenían capital, pero que no controlaban. Y aquí me encontré otra sorpresa: Elzdonco.

Elzdonco había sido una agencia de detectives formada por Alphonse Elzéar y Donatien François, como socios investigadores, y Pierre Coffre, como socio capitalista a través de una de sus sociedades de inversión. El ochenta por ciento del capital era de él. Eso quería decir que cuando Taburian Security compró la empresa, pagando con el cuarenta y cinco por cien de las acciones de la nueva Taburian France más un cinco por cien del valor en efectivo, que era el pago a Donatien, éste se retiró con la venta. Es decir, la empresa de Coffre era la principal accionista de Taburian France, con un cuarenta por ciento, seguido de Taburian Valencia con un treinta, mi padre con un veinticinco y Alphonse con un cinco. Naturalmente, Pierre no controlaba la empresa porque la asociación de acciones delegadas en mí de Taburian Valencia y de Vicente Domenech sumaba más de la mitad. De todas formas, el contrato de fusión, y yo no sabía eso, impedía que Alphonse fuese cesado sin la aprobación de Coffre. Y aun en ese caso, el nuevo subdirector sería nombrado por él.

Desde luego, necesitaba reflexionar.

12 Nuebos(*) datos sobre asalto a LD(**). ¿Tienes algún dato?

(*) Es “nuevos”, pero al no tener mapeada la “v” usó la “b”.

(**) La Defense, barrio de París donde están las oficinas asaltadas.
13 Solo propiedad. Adj. Inf. → Las abreviaturas me referían a que adjuntaba informe, pero evidentemente no al SMS.

La entrevista

Si algo me quedaba claro después de leer los informes, era que la agencia de detectives Elzdonco no se dedicaba precisamente a investigar. Además de la licencia de investigación, obtuvieron una, que es por lo que era tan interesante para nosotros, que les permitía la protección y custodia de personas. Y la facturación lo confirmaba: su principal negocio era la escolta de personajes VIP, tanto del mundo de los negocios como del espectáculo o de la política internacional. Lo curioso del caso era que todos los clientes de la lista se mantenían en secreto. Y más aún: todos los clientes disponían de otro servicio de seguridad, ya fuese propio o contratado. Ya sabía que bajo la cobertura de protección también proporcionábamos entretenimiento a través de la agencia de modelos Gens; pero viendo los datos, lo que dudaba era que les proporcionásemos protección.

Estaba claro que tenía que hacer tres cosas: la primera, desde la cuenta de correo de TOR envié un mensaje a Romeo pidiéndole que investigase qué guardaespaldas habían participado en todas las misiones, tanto las de Elzdonco como las posteriores de Taburian, ya que había protección de gente muy importante y no me constaba que hubiésemos asignado personal a ellos. Claro que en todos los casos el código de facturación era de Alphonse.

La segunda era concertar una entrevista con Pierre Coffre. No tenía claro por qué Alphonse me había enviado el informe sobre la sociedad, pero era impensable que él me hubiese enviado una información así sin contar con su protector, al menos viendo los datos de los contratos de fusión que me proporcionaba Romeo, si eran ciertos. En esos momentos empezaba a dudar de mis fuentes. En todo caso, si el señor Coffre estaba al tanto, y si no tampoco haría daño decírselo, dada su posición de poder en la empresa, era necesario hacerle ver que me daba por enterado y que le daba la suficiente importancia. Así que envié un email a su oficina solicitando una entrevista.

La tercera era comprobar mis fuentes. Alphonse y Romeo coincidían en la atribución de la propiedad a Coffre, pero los demás datos del segundo eran preocupantes. Por otro lado, la lista de contratados de Alphonse no coincidía con la de Constantino, y aunque todo apuntaba a deslealtad del primero, tenía que asegurarme. Así que desde la misma red TOR inicié un asalto a mi propia empresa.

Habíamos coincidido en algunas ocasiones, pocas, pero siempre eran eventos sociales. En las reuniones de empresa nunca aparecía él, sino sus abogados, los representantes legales de la empresa J&SF, que jamás habría asociado con Coffre. Tampoco había estado nunca en las oficinas de Coffre Limited, que desde luego me impresionaron.

Un edificio en La Defense para ellos solos ya impresionaba. Que éste se hallase rodeado de una valla con jardín era un signo de opulencia. Pero, a mi ojo experto, las garitas y puntos de seguridad decían que su función no era la de ornamentar. Tampoco, posiblemente, tenían ese fin las dobles puertas de cristal blindado o el laberíntico recibidor de mármol.

Tras identificarme en el mostrador y pasar por una especie de laberinto de piedra, llegué a uno de los cinco ascensores de ese curioso vestíbulo sin escaleras. Me preguntaba cómo habrían conseguido los permisos de los bomberos. Pero las preguntas se acabaron al salir del ascensor.

Aquí sí, el objetivo era únicamente el lujo. Solo un ascensor daba a esta planta. Eso y la ausencia de botones en éste me hicieron pensar que el único destino del ascensor era esta planta. Un par de secretarias y una recepcionista llenaban el ángulo de visión, así como tres puertas que daban a la parte sureste. Desde el ventanal de las secretarias, que daba al noroeste, se podía ver, al fondo, la explanada del arco de La Defense. Arco masónico, a decir de muchos entendidos, creado para mantener las proporciones al crecer la ciudad a finales del siglo veinte, supongo que entre el Louvre, la plaza de la Concordia y el Arco de Triunfo, con los cuales se alinea. Dicen, aunque yo no lo sé, que sus distancias cumplen la proporción áurea.

Me identifiqué, pese a que dadas las medidas de seguridad estaba claro quien era, y una de las secretarias me indicó un cómodo sillón estilo Bauhaus. Esperé cerca de diez minutos antes de que la misma secretaria se me acercase y me invitase a seguirla. Entramos por una de las puertas y ella me anunció. El despacho tenía una disposición rara, en forma de L, lo que hacía que al entrar quedases de cara a un ventanal por el que se veía la Torre Eiffel, y detrás, la torre Montparnasse. Sin embargo, tenías que girarte para poder saludar al anfitrión que estaba en el lado opuesto de la L por la que habías entrado, con lo que él tenía una pared a sus espaldas y toda la vista por delante. La secretaria nos dejó a solas mientras Pierre Coffre me invitaba a sentarme en un sillón delante de la mesa de su despacho. Di la espalda a la espectacular vista.

—Usted dirá, señor Domenech —me saludó Coffre—, ¿en qué puedo ayudarle?

—Más bien soy yo quien tiene intención de ayudarle —decidí contestar en forma un tanto agresiva—, al menos eso espero.

—Usted dirá —repitió.

—Un importante cliente nuestro —inicié la explicación— nos solicitó que interviniésemos en un caso de robo con vandalismo de uno de sus locales no custodiados.

»El caso —proseguí tras una larga pausa, fingiendo dudar—… es que… en dicho lugar… a ver cómo decirlo y que sea entendible. Sí, mejor así: en ese local aparecieron restos biológicos; restos que asocian a los asaltantes con un ataque esa misma noche en este barrio, en La Defense.

»Dado que usted es socio de Taburian —cambié de sentido la conversación— y propietario del lugar asaltado…

—No sé de dónde ha sacado que sea el propietario del lugar asaltado —me interrumpió—, si es que hubo asalto. Le aseguro que si hubieran atacado una de mis empresas, lo sabría.

—Al menos así consta en los informes, señor Coffre —me disculpé—. Aunque puede que estén equivocados. Pero, ¿acaso no es suya la clínica Ethernity?

—¿Mía? —se extrañó—. Creo que no.

—Según los informes, lo es, al menos en su mayor parte, es propiedad de la sociedad JSF, que es suya, ¿no?

—¡Ah! —exclamó—. Esa sociedad. Sí, entonces puede que sea mía. Pero si es así, no me extraña que no sepa nada.

Quedé a la expectativa.

—Las siglas —explicó ante mi silencio— corresponden a Jerks & Spongers Friends, una sociedad que mi abuelo fundó durante sus estudios en Oxford y que al doctorarse, trasladó a Francia.

»Como habrá captado si sabe inglés, el nombre se puede traducir como Amigos Pelmazos y Gorrones, motivo por el cual nunca lo usamos sino únicamente las siglas. Mi abuelo tenía un curioso sentido del humor.

»Y es que su objetivo es invertir en sociedades de “amigos”.

—Imitó las comillas con sus dedos al pronunciar la palabra—. Esos amigos a los que no puedes decir que no sin que se enfaden, pero que tienen proyectos de dudosa viabilidad.

»Creó la sociedad como tenedora de un fondo de cincuenta y dos millones de francos, algo menos de ocho millones de euros al cambio, es una historia larga que tiene que ver con el testamento de mi tatarabuelo, pero básicamente la idea es que los beneficios anuales pueden ser invertidos en proyectos dudosos de amigos y familiares, hasta un uno por ciento y con algunas cláusulas que nos garanticen que cuando las pérdidas tripliquen la inversión, es decir, un cuatro por ciento en total de los beneficios del año de referencia, podemos liquidar los valores y desligarnos.

»Debido a la fusión —concluyó—, esa cláusula se ha perdido en Taburian France, pero tampoco es problema porque mi amigo Alphonse hizo que Elzdonco fuese rentable, y por supuesto, Taburian lo es.

—¿Y respecto a Ethereal?

—No me suena —replicó—, por lo que no debe de ser una sociedad reciente ni demasiado llamativa. En todo caso, consultaré con los gestores y si le interesase la información que puedan obtener, se lo haré saber.

—Bien, señor. En ese caso, si no le importa, me iré. Gracias por su tiempo.

—No hay de qué. Gracias a usted por el interés que se ha tomado.

De camino a casa, paseando, iba pensando en cómo había empezado todo y en que quizás el puesto me venía, por primera vez, grande.

Micaela

Ser el menor de cinco hermanos te permite hacer cosas mucho antes que otros. Primero porque siempre hay algún hermano dispuesto a enseñarte las cosas que no están en ningún libro, bueno, al menos en ningún libro adecuado para la gente de tu edad.

Y más cuando con el mayor de tus hermanos te llevas once años. Once años de disputas con los padres, once años de rebeldías, once años de ganar, paso a paso, un poco de libertad. Sobre todo, cuando el dinero no es un problema.

Así que me estrené con una de las chicas del servicio con solo once años, entre otras cosas, porque pillé a mi hermano Pedro Benedito, de solo catorce años, haciéndoselo con ella la noche de fin de año.

Y para que no hablase, los dos aceptaron que me quedase a mirar y, luego, cuando ella acabó con mi hermano, me la mamó. Fue mi primera corrida en una mujer.

Abajo, en el salón, mis padres, mi hermano mayor Vicente —que ya contaba con veintidós años—, mis abuelos, tíos, amigos de mi familia y demás socios de negocios estaban celebrando que seguíamos vivos. Que el fatídico veintiuno de diciembre de 2012 no se había acabado el mundo.

Lo que yo no sabía era que mi hermano José, que ese año en la feria de julio celebraría su puesta de largo y mayoría de edad, aunque siempre se hablaba más de la de las mujeres, era el que había pagado a la criada para que Pedro tuviese un fin de año especial. La idea no era suya sino de Vicente, que allá en el lejano fin de año de 2009 le había hecho ese regalo a José. Y se suponía que Pedro me lo debería hacer en 2015.

Fuese porque le gusté a la muchacha, que me sacaba casi diez años, o porque Pedro empezó a beneficiarse a otra de las criadas, más joven y más guapa, aprovechando que mi hermano José en su ganada libertad había dejado de hacerle caso, para marzo ya hacíamos el amor regularmente, a cambio de quedarse con gran parte de mi paga. Eso sí que me lo dejó claro Pedro, que ninguna mujer hace nada por nada. Unas más abiertamente, por un tanto en efectivo, otras más solapadamente, por pieles, joyas u otros regalos. Y por supuesto, definió en los mismos términos el matrimonio, a fin de cuentas, se suponía que padre era el que ganaba el dinero trabajando mientras madre acudía a fiestas benéficas y actos sociales (también él asistía a esos eventos pero menos) y así era en nuestro entorno, en el que realmente se disponía de tanto dinero que no era necesario que los dos miembros del matrimonio trabajasen.

Así las cosas, puesto que en casa fui precoz, también lo empecé a ser fuera, y si mi hermano Pedro tuvo que llegar a los dieciséis para colgarse del inmediatamente mayor, José, y asistir a juergas y eventos, yo pude hacerlo desde los catorce con ellos dos.

Lo malo es que los hermanos no te enseñan lo que ellos no saben, al menos lo que no saben cuando te lo han enseñado por primera vez, y ninguno había asistido a clases de salud reproductiva antes de acostarse con las criadas y ninguno estaba dispuesto a reconocer que había avanzado a ciegas, con lo que yo pagué los desconocimientos de mi hermano Pedro, el inmediatamente mayor que yo, ante la burlas secretas, probablemente, de mis hermanos mayores. Empezamos gozando de las criadas sin preservativo y seguimos haciendo lo mismo en las fiestas de la alta sociedad a las que asistíamos, al menos yo, si mi hermano Pedro cambió de táctica no me lo llegó a contar.

¿Por qué ninguna criada se quedó nunca embarazada? Supongo que porque ellas sí tomaban precauciones. Si tomaban regularmente la píldora, usaban DIU o se tomaban la píldora del día después, no lo sé, nunca lo supe, solo que no tuve problemas con ellas, pero sí con una niña bien, bueno, lo de niña era un decir, tenía veintiuno cuando yo solo dieciséis.

Se llama Micaela Rodríguez, y era, cuando la conocí, hija de un político bastante destacado de la escena nacional. Tras los disturbios de la proclamación de independencia y la guerra civil, había recalado en Valencia con su madre, debido a que la intervención francesa en Cataluña, tras el intento de ocupar el Rosellón, las hizo huir de Barcelona. El padre se quedó en Madrid.

Varios colegas de fiesta, por supuesto de la edad de mis hermanos, comentaron que ella era fácil y sin complicaciones. Yo ya sabía cómo era esto de las fiestas y que si no querías problemas de llamadas, lo mejor era usar un número falso. A fin de cuentas, entre la facilidad de cambio de móvil con la compra de una tarjeta nueva y las neuras de los adultos sobre la seguridad y escuchas, todo el mundo cambiaba de móvil como de camisa, con decir que tus padres te lo habían cambiado si las volvías a ver, asunto arreglado.

Todo el mundo iba a las fiestas a follar, al menos la mayoría. Otros iban a drogarse o a ponerse ciegos de alcohol. Como siempre, es decir, como era tradicional, al ser niños bien se suponía que los hombres debíamos pagar e invitar a las chicas. Fácil quería decir que podías tirártela sin más que invitarla a una copa de alcohol y darle un poco de palique. Sin complicaciones significaba que si os veíais en otra fiesta, no te iba a reclamar por no haberla llamado, ni siquiera te pediría que volvierais a tener sexo.

Así que me acerqué a ella. Ni llegó a beber, al menos no alcohol, sí la invité a un refresco, pero con ser caro, no lo era tanto como el alcohol, que tenía dos precios: uno para los que eran mayores de edad y otro, mucho más caro, para los que, como yo, legalmente no lo podíamos tomar. Aunque yo, tras dos borracheras, había llegado a un acuerdo con los camareros: les pagaba la consumición mía como si fuese alcohol, sobre todo si la chica estaba delante, pero ellos me ponían un refresco y como mucho, si había testigos, fingían ponerle alcohol sin hacerlo. Yo no iba a ponerme pedo, iba a joder.

Ella, al parecer, también. No tenía sexo para que le pagases un chute o una bebida. Tenía sexo porque le gustaba. Y lo hacía bien. Muy bien.

Tan bien que repetimos a la siguiente fiesta que coincidimos. Y a la otra. Y al final quedamos para coincidir. Así una semana tras otra. Ella tenía mi teléfono, el real, ya que paradójicamente no me lo pidió tras la primera vez como solía ser habitual cuando se llegaban a intercambiar. Se lo di yo para no tener que ir buscándonos. Con ella descubrí algunas cosas que no había aprendido ni con las criadas ni con las múltiples chicas con las que había estado en esos dos años. Incluso, en un par de ocasiones, llegamos a realizar un trío con sendas amigas suyas, a las que sí tuve que invitar.

Parecía que todo era perfecto, hasta que en el mes de noviembre su madre se presentó en mi casa… con ella.

La semana anterior habíamos celebrado la victoria. La victoria de los pobres diablos que por no tener empleo ni dinero para evitar el reclutamiento habían sido movilizados, mientras que yo, por ejemplo, me libraba por haber contratado mi familia tres mercenarios que lucharan por mí. Y además, teníamos los refuerzos de la OTAN, tropas americanas, inglesas, alemanas y francesas que nos habían ayudado a expulsar a los invasores marroquíes. Claro que, en el proceso, Andalucía había quedado medio despoblada, los invasores habían masacrado poblaciones enteras y el resto había emigrado al norte de Sierra Morena y no se atrevía aún a volver.

Y ahora ella y su madre estaban en el salón hablando con mis padres. Esperaba que fuese porque ella quería despedirse de mí.

Pero no. No era eso. Según explicó la madre, Micaela estaba embarazada. Y según decía ella, era de mí.

Naturalmente, mis padres pusieron el grito en el cielo.

Fue una tarde de jueves apoteósica. En mi casa los teléfonos hirvieron con un continuo cruce de llamadas con abogados, médicos, un tío segundo cura…

Ese fin de semana estuvimos todos castigados. Yo, por lo que podía haber hecho, y mis dos hermanos, pese a que eran mayores de edad, por haberme dejado hacerlo.

El lunes los siete fuimos al hospital. Mis padres, mis dos hermanos mayores, Micaela, su madre y yo. Allí nos esperaban el médico de la familia, el ginecólogo de mamá, los abogados de papá y unos señores desconocidos que se pusieron a hablar con la madre de ella. El rostro de Micaela estaba todo lleno de goterones y sus ojos rojos, como de haber estado llorando. Nos sacaron sangre a los tres mientras los abogados de papá, el ginecólogo de mamá y los desconocidos hablaban.

Al final, el ginecólogo de mamá se dirigió a Micaela:

—Los abogados pueden discutir mucho, pero tú eres mayor de edad. Por ello, tú decides. —Le tendió un papel—. Si firmas la autorización, te dormiremos, podría ser con epidural y solo será la parte inferior, y te meteré una sonda por la vagina hasta llegar al feto.

»Naturalmente —prosiguió mientras iba ganando la atención de todos, que se iban callando—, antes comprobaremos con una ecografía que efectivamente existe ese feto. Y si es así, le extraeremos sangre con la sonda. Es lo que se llamaba amniocentesis; pero en este caso, no nos basta el líquido amniótico. Debemos llegar hasta él.

»Hay casi un diez por ciento de probabilidades de que eso sea causa de un aborto. Deberás quedarte dos días en el hospital.

Por fin el médico había conseguido que todos enmudeciesen. Miró alrededor y al percatarse de que tenía la atención de todo el mundo, prosiguió:

—Así que ahí está la ironía. —Señaló hacia el grupo que poco antes estaba discutiendo—. Si tú no firmas este papel, yo me voy a casa y entonces deberéis discutir otra cuestión. Solo si tú firmas, tiene sentido que ellos discutan quién debe pagar los gastos médicos.

Ella firmó. Luego habló con su madre y aceptó que si ninguno de los tres éramos concluyentemente el padre, ellas pagarían los gastos. De momento lo harían ellas, ya que el hospital así lo exigía, pero cuando estuvieran los resultados, se lo pagaríamos nosotros si yo era el padre. Me consta que, al menos en las fiestas, ninguno de mis hermanos se había acostado con ella.

Antes de salir del hospital, ella se había enterado de un dato que la sorprendió: yo solo tenía dieciséis años. Dado que era grande y alto y parecía tener conocimientos bastante amplios, sobre todo de ordenadores, ella pensó que era universitario. Se acercó a mí y llorando se disculpó por no haberme pedido que tomase precauciones. Pensaba que era mucho más mayor, que sí las usaba y reconoció que no se había fijado. Me pidió perdón por ello. Nos besamos y nos separamos en espera de los resultados.

Los análisis salieron como eran de esperar y dos meses después nos casábamos. Por suerte para mi familia (y ahora para la suya), los negocios estaban en su mayor parte fuera de Valencia, donde únicamente teníamos una modesta empresa de seguridad creada a raíz de los disturbios del 2015, de la cual éramos el principal cliente.

En teoría, debíamos partir de viaje de novios a Estados Unidos el jueves siguiente a la boda, debido a que no había vuelo antes. Al casarnos el catorce de enero, partiríamos en coche el dieciséis hasta Lisboa. Ya que los médicos nos aconsejaron partir la ruta, por su embarazo, haríamos esa noche en Madrid, seguiríamos viaje por carretera y dormiríamos en Lisboa para salir al día siguiente.

Pero la noche del quince todos tuvimos que salir apresuradamente. Las tropas catalanas celebraban que con el año nuevo los franceses se habían retirado, eso sí, dejándoles claro que no podían volver a entrar en el Rosellón, invadiendo Valencia. Puesto que no estábamos seguros de si la ruta directa a Madrid estaba o no despejada, partimos hacia Alicante.

Allí las noticias eran preocupantes, el gobierno socialista del estado había claudicado y entregaba a los independentistas Valencia y Baleares, a cambio de respetar Murcia y Aragón. Proseguimos el viaje hacia Murcia y después a Granada, al llegar a la capital supimos de la toma de San Pedro del Pinatar y San Javier.

Paramos en el hospital británico de Granada, ya que Micaela estaba sufriendo un aborto.

Amanda

Como el “nuevo” gobierno de Valencia, controlado por Esquerra Republicana, había nacionalizado todos los bienes y cuentas bancarias, nuestras tarjetas estaban sin fondos. Fuimos atendidos como vulgares refugiados y Micaela fue acomodada en una sala común con doce camas, en las que se mezclaban hombres y mujeres, tras su paso por quirófano.

Un día de llamadas y algunas amenazas consiguieron que nuestros fondos en España fuesen trasferidos a cuentas ubicadas en Madrid y nuestras tarjetas reactivadas. Sospecho que mi padre aún disponía de alguna tarjeta radicada en algún banco extranjero, posiblemente en Francia o Estados Unidos. Él lo negó en el momento de hospitalizar a Micaela y lo ha seguido negando siempre.

Tras hacer noche en Granada, yo en el hospital, el resto de mi familia no lo sé, tuve la primera discusión grave con mi padre, él quería seguir el viaje y yo no estaba dispuesto a dejar allí a Micaela sola. Con las prisas de la huida, su madre se quedó en Valencia. Y por mucho que ella intentó localizarla de camino, no dispusimos de cobertura. Tampoco respondió a las llamadas desde locutorios de Alicante y Murcia.

Fue mi hermano Pedro el que me informó que ya teníamos disponibles las tarjetas. Él y José seguían el viaje con mis padres, mientras que el mayor, Vicente, regresaría a Murcia, al parecer relativamente segura, para coordinar algunas acciones, entre ellas la evacuación de la familia de su esposa. Nuestra única hermana, Amparo, estaba a salvo residiendo en Estados Unidos con su esposo, Vicente Andrés Sanz, y su pequeño, poco imaginábamos que meses después, tras el triunfo de nuestro contragolpe, sería asesinada a tiros como venganza.

Después de despedirme de mi familia, fui a administración. Allí, tirando de tarjeta de crédito, conseguí que la pasasen a una planta con habitaciones dobles. Como un favor, nos pusieron con una anciana moribunda a causa del cáncer. Con la familia lejos, ella era de un pueblo de la Alpujarra, simplemente ocupaba la habitación con ella su cuidadora, Amanda Delavid.

Amanda Delavid era una granadina bastante inculta. Nada más hablar con ella un par de minutos ya dudaba de que fuese, como decía, enfermera.

Fue Micaela la que trabó más amistad con ella. Y quien consiguió que nos contase su historia y la de la anciana.

Amanda había sido activista del movimiento LGTB en Granada, viviendo —aunque no lo expresó así de literal— de las subvenciones tanto de la Junta de Andalucía como del gobierno central.

Cuando la invasión, muchos de su grupo recibieron a las tropas con banderas, como otros grupos de izquierdas, en las playas de Cádiz. Pero mientras al resto los dejaron en paz, a los del movimiento LGTB, identificados por sus banderas, los mascaron. Ella huyó de Granada al recibir las noticias y se estableció en uno de los campamentos de refugiados de Castilla. Agobiada por el ambiente de los campos, regresó a Granada semanas después de la liberación por parte de las tropas de la OTAN. Pero sin fondos para el activismo, tuvo que buscarse la vida. Una de las formas que encontró fue hacer de enfermera, más bien de cuidadora, las enfermeras eran las del hospital —algunas habían regresado y las fuerzas de liberación las habían contratado— o bien las militares. Ella se limitaba a acompañar y, como mucho, limpiar a los enfermos a su cuidado.

Por lo que respecta a la anciana, venía de un poblado de apenas cien habitantes antes de la guerra, ahora quedarían escasamente treinta. Al poco de llegar las tropas marroquíes, cuando habían pasado un par de meses de la invasión, para establecer un puesto de observación aérea secuestraron a los varones jóvenes y fuertes para trabajar como mano de obra esclava. El resto de hombres, ancianos y niños fueron encerrados como rehenes. Mientras, se dedicaban a violar a las mujeres, al menos a las jóvenes y bonitas.

Poco antes de retirarse, mataron a todos los hombres, tanto los supervivientes de los trabajos como los rehenes, y violaron a todas las mujeres sin distinción, niñas, jóvenes, mayores, incluso a las ancianas. Solo se salvaron algunas mujeres que estaban escondidas en las grutas, embarazadas y cuidando de los niños nacidos de las violaciones, aunque aislados antes de la invasión. Tenían televisión y películas como No sin mi hija eran de las favoritas de las mujeres del pueblo.

Las tropas de liberación atendieron a las mujeres que presentaban daños y a las embarazadas, la mayoría ya habían vuelto al pueblo hacía tiempo. Desde la liberación del pueblo a la expulsión de Gibraltar de las tropas moras, habían pasado meses. Pero a esta anciana, además de sangrar por los desgarros, le detectaron un cáncer con metástasis y la dejaron ingresada.

Al regresar todas, buscaron a alguien que se quedase con ella y fue cuando contactaron con Amanda.

Pasamos dos semanas en la habitación. Pese a que los médicos daban menos de tres a la anciana y ya llevaba dos y medio cuando nos pusieron con ella, aún seguía allí cuando dejamos el hospital.

Pero pese al alta hospitalaria, no teníamos permiso para viajar. Micaela debía reposar durante un par de meses. El alojamiento no era demasiado problemático, aunque apenas habían reabierto un par de hoteles y estaban llenos de tropas, lo malo era su coste. Por otra parte, pisos vacíos los había a cientos, pero el problema era lograr contactar con los dueños para alquilarlos, no queríamos ir de ocupas. Estábamos hablando en esos términos Micaela y yo, cuando intervino Amanda y nos propuso que le alquilásemos a ella una habitación.

Su piso, según decía, era grande y allí cabíamos todos. Además, así ella podía ayudarme a cuidar a Micaela. A ella le pareció bien y quedamos de acuerdo. Como Amanda no podía dejar sola a la anciana, nos dijo la dirección y nos dio la llave, además dijo que podíamos salir si lo necesitábamos, porque siempre llevaba dos llaves ya que era muy despistada. Una ambulancia nos llevó hasta la puerta. Entramos y la esperamos sin saber muy bien qué nos depararía el futuro.

Al fin solos, aunque sabíamos que no podíamos tener relaciones ya que ella estaba aún sangrando, nos duchamos y empezamos a acariciarnos. Después de cinco días vistiendo las mismas ropas, al menos yo, necesitaba esa ducha.

Tuve que volver a vestirme con la misma ropa para acercarme al hotel donde durmieron mis padres la noche que paramos en Granada, para recoger nuestras maletas y poder cambiarme al volver al piso.

Decidí que el sudor de la ropa se me había vuelto a pegar a la piel y me volví a duchar. Eso provocó que, acabando ya, Micaela me acompañase y empezáramos nuevamente a acariciarnos y besarnos. Y así, de esa guisa nos encontró Amanda al llegar a casa.

Micaela y Amanda

Pasados los primeros momentos de incomodidad, la situación no era tan mala como todo eso. A fin de cuentas, Micaela y yo éramos recién casados. Habría sido menos violenta si no hubiese sido porque, al no encontrarnos por la casa, Amanda se había desnudado con el fin de darse una ducha.

En ese momento, nosotros estábamos tapados por la cortina, pero sabiéndonos mal el gastarle tanta agua, habíamos cerrado el grifo, así que la sorpresa fue mutua. Curiosamente fue Micaela la primera en reaccionar.

—Supongo que querrás ducharte —dijo con absoluta naturalidad—, ¿no, Amanda?

—Sí… yo… beno… —titubeó la dueña del piso—. Sí, sa era midea.

—Bien, entonces lo mejor será que salgamos y te dejemos sitio —propuso resuelta mi esposa—. ¡Venga, vamos!

Salimos del baño, desnudos como estábamos, y puesto que ella no hacía ningún amago de taparse, yo tampoco lo hice. Aunque no pude evitar que la mirada se me fuese furtiva hacia Amanda. Era dos años mayor que mi mujer, es decir, siete más que yo, pero aun así me pareció atractiva. No como Micaela, que tenía un tipazo impresionante. Delgada y alta, aunque no demasiado, lo único que le echaba en falta era unos pechos algo más grandes, pero estaban bien proporcionados y podría fácilmente haber sido modelo. Además ahora los tenía hinchados por el embarazo. Amanda, sin embargo, era gruesa. No obesa, pero sí voluptuosa, de caderas anchas, culo gordo y unas enormes tetas, que habrían sido el centro de una forma bastante femenina si no fuese por sus manos grandes y callosas, y por los músculos que se le marcaban en brazos, piernas y abdominales. Aun así, me gustó.

—Tega. Sécase con esta y ponse la compresa, que si no va a manchar too. —Me sacó Amanda de mis pensamientos haciendo de enfermera, pues notó que mi mujer estaba sangrando—. No s’ocupe por la toballa, ya la lavaré en lugo.

Debido al incidente, tuvimos que estar varios minutos los tres desnudos en el baño, ella ayudó a secarse y ponerse la compresa a mi mujer, ya que no era una normal sino una enorme, creo que de enfermería. Yo las observaba libremente mientras me secaba con otra toalla que aproveché para ponerme en la cintura.

Salimos del baño y nos fuimos al cuarto pequeño, donde habíamos visto una cama sin hacer, asumiendo que el principal era el de ella. Allí seguimos con las caricias, aunque como ella estaba blindada, íbamos a tener que recurrir a la imaginación. Bueno, al final no tanto, aunque sí me dejó acabar en su boca, terminando una apoteósica mamada, tanto por mi cantidad, llevaba desde el día posterior a la boda sin estar con ninguna mujer, y eso eran ya diez días, como por el hecho de que ella solo chupaba en los preliminares.

Estuvimos haciendo ruido todo el tiempo, no adrede, pero reconozco que tampoco nos contuvimos, y la conversación, al menos por mi parte cuando ella tenía la boca ocupada en otros menesteres, y de los dos cuando no, en un tono normal, alto en ocasiones, no dejaba lugar a dudas. Supongo que eso la disuadió de entrar, pero al día siguiente insistió en que ocupásemos nosotros la habitación grande, allí la cama era de matrimonio y en la otra no.

Pero antes de llegar al punto en que Amanda nos hizo cambiar de habitación, me temí que Micaela se hubiese dado cuenta de la lascivia que levantó en mí ver el cuerpo desnudo de la cuidadora, pues insistió en que tenía que buscar un alojamiento por si teníamos que irnos. Lo hice rápido, no sabía si ella era la única que se había percatado de mi actitud en el baño o si es que Amanda le había insinuado algo. Además de preguntar por ahí, recurrí a mi familia, a la que comenté que estábamos con una enfermera, pero que dudábamos de si realmente el piso era suyo o estaba de ocupa y no queríamos quedarnos en la calle. Dos días después, mi hermano me dijo que había localizado a un granadino, residente en París, cuyo piso estaba vacío y al cual mi familia se lo podía alquilar. Para favorecer las cosas, también le dieron a mi hermano José una dirección de Santa Fe, donde una prima segunda del dueño tenía una llave de reserva, que además usaba para asegurarse de que no lo ocupaban yendo periódicamente a él. Se lo dije a Micaela, que mi hizo preparar el equipaje.

Insistió en que nos duchásemos y pusiéramos ropa limpia, antes de la hora de la llegada de Amanda. En esta ocasión le ayudé yo a ponerse la compresa. Cuando llegó Amanda, yo acababa de terminar de preparar una suculenta cena, también guiado por Micaela. Amanda se duchó, como hacía todos los días al llegar, mientras poníamos la mesa.

Cenamos con una agradable charla intrascendente, pero con la tensión en el ambiente. Al final, Amanda rompió el hielo en los postres.

—¿Po qué, señá, ta cena me paice na despediá?

—No necesariamente —replicó Micaela—, pero sí quería hablar contigo, luego, cuando estemos cómodamente sentados en el sofá.

Terminamos de cenar con aún mayor tensión. La mesa se quedó sin recoger y nos fuimos al sofá nada más acabar.

—Bien, ¿usté dirá?

—He pensado mucho en ello, desde el otro día que nos pillaste en la ducha. También en relación a lo que me contaste en el hospital.

—¿Y?

—Quiero que te acuestes con mi marido —dijo Micaela.

—¡¿Qué?! —gritamos ambos a la vez.

—Sí. Aunque Paco ahora lo niegue, lo cierto es que lleva diez días sin estar con una mujer…

—Todos los días hemos estado juntos —la interrumpí.

—Todos los días te la he mamado —replicó ella, para luego girarse hacia la mujer—. Y aunque los hombres digan que les gusta que se la chupen, ellos lo que quieren es acabar en un agujero… y no precisamente el de la boca.

—Yo... yo… —intenté intervenir.

—¿Y qué coño pinto yo en too esto? —me cortó Amanda, aunque se dirigía a mi mujer—. Si yo soy bollera.

—Tú me comentaste que en realidad eras bisexual, aunque preferías hacerlo con otras mujeres porque eran más pasivas que los varones. Pero sé que mi Paco se deja hacer, puede que sea porque es muy joven, pero si tomas la iniciativa, él se deja llevar.

—¿Y po qué yo y no cuaquié otra?

—Porque me gustas. Sí, yo también soy bisexual, aunque en mi caso, por motivos sociales y de oportunidad, he estado con más hombres. Y también porque la costumbre de Paco de follar sin goma va a hacer que pille algo si se va de putas en esta ciudad.

—Tú nunca me lo pediste —me defendí.

—Es curioso. A los niños pijos es a los únicos que no hay que pedirles que usen goma, al menos cuando te follan, porque no quieren correr el riesgo de asumir un embarazo. Las enfermedades —se dirigió a ella—, parece que no les preocupan, porque sí están dispuestos a darte por culo sin goma, pero no quieren correr el riesgo de un embarazo.

Pensé que quizás por eso conmigo sí repetía, porque yo era tan tonto como para hacerlo hasta dejarla preñada. Iba a echárselo en cara pero me contuve.

—Además —prosiguió ella—, no será la primera vez que hacemos un trío. Lo hemos hecho con algunas amigas, conocidas más bien, que pretendían pillar a uno de los ricachones, aunque en esa ocasión me aseguré de que él no se corriese en ellas.

—Si quisese hacelo —dijo Amanda—, y no quió decí que o esté, o hasemos con goma.

—Lo entiendo —aceptó por mí Micaela—. Supongo que al no estar activamente en el mercado, no tomas la píldora.

—¿Qué mecaó? Peo no quió sabé na de tíos —replicó ella—. Con la guera no haí gomas ni patillas. No es pué seguí un tatamiento de lago plaso, al menos no uno que no tiéo to efeto beno pa la salú y que si falla un día deja de se efetivo ci no tomá ceguió.

—Supongo que querrás una compensación económica. Lo entiendo —contestó mi mujer mientras yo ponía cara de pasmado, la estaba llamando prostituta en su misma cara—. Bastante nos has ayudado alquilándonos la habitación, a dos desconocidos, como para pedirte que hagas esto por nosotros sin una compensación.

—¿Qué habéiz pensaó?

Aquí me quedé sorprendido. En lugar de tirarnos a la calle, después de lo que le acababa de llamar, sencillamente lo aceptaba. Yo no sabía que en el hospital le había contado que también había recurrido a la prostitución cuando necesitaba dinero, tanto en su época de activista como antes de colocarse en el hospital, de ahí que ahora no se atreviese a ligar con soldados de paso que la podían haber conocido en su otra faceta.

Mi mujer dio una cifra, que era más o menos la que podíamos gastar con lo que mi padre me había cedido al mes hasta que nos reuniésemos en París. Ella aceptó una cifra inferior, aunque no demasiado, porque dijo que yo tendría que encargarme de conseguir los preservativos y no siempre eran baratos. Pero además puso otra condición.

—Ci lo hasemo, ademá quieó oto pago.

—¿Otro? —preguntamos a la vez Micaela y yo.

—Cí. Peo no e guita.

—¿El qué?

—Ci es un meage a troi, que icen lo finolí, quió que sea ezo. Tú —tuteó por primera vez a mi mujer—, no pué usar tu coño pero cí tu boca. Empesaremos toas as veses con tu pago en ezpecia: tú me comerás el potorro pa empezá y an luego m’acostaé con tu maromo, peo contigo a mi laó.

Micaela se quedó sorprendida, pero aceptó y a mí me dejó de piedra. En más de un sentido, ya que hasta el día siguiente no podía bajar a comprar preservativos.

Permanecimos durante tres meses en su casa, hasta finales de abril. En marzo un mensajero me trajo un paquete. Al parecer, debido a la guerra Francia había impuesto la necesidad de pasaportes y visados para entrar desde España. Mi padre nos enviaba éstos obtenidos en la embajada en París. Pero mi pasaporte decía que había nacido en 1999, lo que hacía ver que tenía diecinueve años en lugar de los diecisiete que acababa de cumplir. Poco después de Pascua, le dieron el alta médica a Micaela. Durante todo el tiempo permanecimos como amantes, los tres. De hecho, desde la noche siguiente dormimos todos en el cuarto grande.

Además, desde el tercer día de nuestra relación esta se intensificó, la anciana había muerto. Aunque Amanda no quitó los carteles, nadie llamó en ese tiempo, o si llamaron, no tomó los trabajos.

La opción de la ruta por tierra a Sevilla, por barco hasta Lisboa y allí tomar un avión a París vía Londres, no nos convencía, sobre todo a mi padre, que tenía prisa por que yo fuese a París. No sé cómo, supongo que a base de dinero, nos consiguió la expatriación vía Ramstein en un avión militar americano, allí nos cambiamos a una ambulancia en la que hicimos los cincuenta kilómetros que nos separaban de Sarrebruck, donde tomamos un vuelo privado en el aeropuerto Ensheim con destino a París. Como se trataba de una evacuación médica, ella tuvo que viajar en una camilla hasta la ambulancia donde, al ser contratada por Taburian, ya pudo levantarse y cambiar al otro vuelo por su propio pie.

Con la excusa de que aún necesitaba cuidados, contratamos a Amanda como enfermera. Lo que no teníamos muy claro era si habría problemas debido a que ella no tenía visado ni pasaporte.

Eva

Llegar a París significó tres problemas: para empezar, insistieron en que Micaela ingresase en el hospital para una revisión, como consecuencia de lo cual supimos que muy probablemente había quedado lesionada y le iba a ser muy difícil quedar embarazada; además, mi padre me nombró subdirector comercial de la nueva firma que había montado en París, Taburian France. En teoría era una empresa de seguridad sucursal de la de Valencia, aunque ésta estaba expropiada. Y por último, mis padres no querían el servicio de Amanda, así que nos tocó buscar un apartamento baratito en Montmartre donde alojarla, por suerte, el segundo de los problemas solucionó el tema del gasto.

Curiosamente, el único problema que yo pensaba tener a priori, la falta de pasaporte y visado para Amanda, no ocurrió. Al llegar desde Alemania, puesto que el espacio aéreo español estaba cerrado al tráfico civil, no pusieron pega en la frontera del aeropuerto pese a no poseer visado. Asumieron que estaba en Alemania con fecha anterior a la guerra.

Como el piso estaba alquilado a mi nombre, yo tenía una llave. Cada uno de los tres teníamos una copia, aunque yo raramente podía pasar por el piso. El trabajo, que básicamente consistía en acompañar a mi padre, me dejaba poco tiempo libre. Aunque si quedaba libre de cuando en cuando, mi padre desaparecía para reuniones secretas “con gente que no son clientes de la empresa, ni lo serán”. En esas raras ocasiones, aprovechaba para citar a Micaela en el piso de Amanda y encontrarnos los tres.

La situación se complicaba y a la semana de llegar, el gobierno francés ordenó el censo de todos los españoles. Miles de expatriados de origen vasco, navarro, catalán, valenciano y balear fueron detenidos. Al parecer, el ejército francés acababa de recuperar Bayona, que había sido ocupada por la guerrilla nacionalista vasca a principios de marzo, y entre los detenidos por la invasión había cientos de voluntarios “catalanes”, es decir, no solo de Cataluña, pero sí nacionalistas catalanes. Amanda no se atrevía prácticamente a salir de casa, ya que había quedado en situación de ilegalidad al no estar en Francia antes de enero y carecer también de visado de entrada. En teoría, según el decreto del gobierno, debería regresar a Alemania, ya que oficialmente procedía de allí. Cuando podía, Micaela le hacia la compra y se la llevaba, o la encargaba para llevar con el servicio a domicilio y ella permanecía recluida.

Era ya principios de junio, nunca lo olvidaré. Desde mediados de mayo, con la toma de Barcelona por las tropas francesas, mi padre estaba cada vez más nervioso y de repente, el día ocho, anuló todas las citas con los clientes, pasándolas a la semana siguiente.

Aproveché para enviar un WhatsApp a mi mujer y quedar en casa de Amanda. Sin esperar su respuesta, me dirigí allí. Llegué y abrí la puerta. Se oían ruidos en la habitación. Me acerqué en silencio.

Las dos mujeres estaban unidas realizando un sesenta y nueve. Micaela se hallaba tumbada encima de Amanda, lógico dado que ésta era más gruesa, y sus piernas abiertas me permitían ver cómo la legua de la segunda se movía por sus partes más íntimas.

No tardaron mucho en acabar casi simultáneamente, momento en que Micaela se dejó caer sobre la cama. Estaba empalmado, pero no quería que supiesen que las había visto montándoselo sin mí. No me hubiese molestado si Micaela me lo hubiera confiado, creía que entre nosotros había confianza.

—Ha estaó bien, ¿eh? —comentó Amanda—. Mejó que cando vine er maromo.

—Sabes que me gusta cuando lo hacemos a solas, sí —replicó Micaela—, pero me siento mal haciéndolo a escondidas de él.

—Ci ce lo dicé, él ce divorsiará de ti. Ceguro. Y tú te quearás zola aquí, en ezta tierra estrañá.

—Quizá no…

—Peo ni pué ariesgarce. ¿Y ci lo hase?

—Sí, Tienes razón, no puedo arriesgarme.

—Ya he dezcanzaó baztante. ¿Repetimos?

Micaela le dijo que tenía que ir al baño antes y ambas se metieron en el pequeño aseo. Pensé que como una no se metiese en la ducha, no iban a caber. Salí del piso en silencio, igual que había entrado. Estaba harto de traiciones, de burlas, de reuniones aburridas y de las clases de francés. Necesitaba conectarme y asaltar un sistema, o en su defecto, tirarme a una mujer. Respecto a lo primero tendría que volver a la oficina o a casa. No disponía de equipos en otro lugar, y con tanto cambio, tampoco de objetivos ni de la mayoría de las herramientas. ¡Y no me apetecía ponerme a buscar ahora en la Red! Y respecto a lo segundo, precisaba de una chica dócil y que hablase español, pues tampoco quería complicarme la vida. Decidí llamar a una agencia de modelos con la que había descubierto que trabajaba nuestra empresa. Una agencia de modelos que era la tapadera de una empresa de contactos, a la que siempre contratábamos cuando se trataba de proteger a un VIP. Lo que me hacía pensar que además de la protección, eran clientes por otros motivos.

—Agence de Mannequins Gens. Dîtes-moi?

—Quería una chica —contesté en español—, dócil y cariñosa. Y que sepa español.

—Qu’est-ce qu’elle parle espagnol et être affectu eu xou soumise ...?

—Sí, eso, sumisa —le interrumpí—. ¿Me envían los datos por escrito?

—Pour quelle direction doit elle aller?

—No. No. No. —Me molestaba no enterarme más que de palabras sueltas—. ¡Yo ir a elle! —grité—. ¡Yo ir! —Decidí cambiar a inglés que lo dominaba más—. I will go. Can you send me the address to mobile? [14]

—No problem, Sir —respondió automáticamente en inglés la telefonista—. Would you also rates? [15]

—No, thank you—contesté e insistí—. The girl speaks Spanish, right? [16]

—Of course, Sir —contestó antes de colgar—. They are your requirements: Spanish-speaking and submissive [17].

Segundos después me llegaba un mensaje al WhatsApp de un número desconocido. Y eso que yo no les había dicho mi número.

«41 Rue du Mont Cenis. Call to reach they ard 01 11 5690 89. € 1,500 cash or Visa hour. Rosalinde [18].

Apunté la dirección en un papel y se lo di al primer taxista que encontré. Me miró raro. Preguntó dos veces si estaba seguro y cuando se lo confirmé, apagó la luz y arrancó. En apenas cinco minutos, y eso que tuvo que circular por algunas calles de velocidad reducida, llegábamos. Las calles estaban relativamente cerca, posiblemente menos de quince minutos andando. Le di una buena propina y llamé.

—Oui? —oí al otro lado del teléfono.

—Quería hablar con la señorita Rosalinde —pedí—. Me envían de la agencia Gens.

—¿Rosalinde, seguro? —me preguntó ella en perfecto castellano—. ¿O Lilith?

—Me da lo mismo si ambas hablan castellano.

—Bien. —Me dijo el número de puerta—. Ahora te abro. Sube.

Llegué a su puerta y llamé. Se abrió a un recibidor oscuro en el que casi no se veía nada. Intenté entrar y choqué con algo blando. Era una cortina negra que apenas dejaba sitio para que la puerta se cerrase. No encontraba por dónde rebasarla, cuando la puerta se cerró.

La cortina, que resultó ser un estor, empezó a elevarse. Por sorpresa, un objeto no identificado, que al final resultó ser una fusta, me golpeó en el brazo.

—¡Arrodíllate, esclavo! —me gritó una mujer de extraña figura completamente vestida de negro—. ¡Lame mis botas!

Le propiné un tremendo empujón que la desestabilizó, sobre todo por sus altísimos tacones, y la hizo caer de espaldas. De repente, se encendieron todas las luces y pude verla por primera vez. Quitando los enormes tacones de sus botas, casi de veinte centímetros, resultaba bastante baja y algo gorda… o quizás no, pero le daban esa apariencia los gigantescos senos dignos de competir con muchas actrices porno. De hecho, su volumen y forma me recordaban a una que había visto en un par de películas, aunque la actriz era negra y esta chica solo trigueña, con el moreno típico del sur de España.

Solo después de contemplarla a ella, levanté la vista y vi la habitación. Era un raro cruce entre una sala de torturas medieval, una habitación de burdel, con una enorme cama con dosel cubierta por una sábana de raso rojo, y una consulta médica, camilla y silla de ginecólogo incluida.

—¿Y tú quién eres? —me preguntó desde el suelo mientras contemplaba embobado el lugar.

—Me llamo Fran —le dije—, y me envían de la agencia. Aunque no me explicaron esto. —Hice un gesto con la mano abarcando todo—. ¿Y tú?

—Lilith. —Se quedó mirándome fijamente—. Bueno, soy Lilith pero también Rosalinde, depende del rol que desempeñe, aunque con esta ropa soy Lilith. ¿Me permites que llame un momento a la agencia?

La ayudé a levantarse. Decididamente estaba gorda. pesaría sesenta y muchos o setenta y pico y no era tan alta. También es posible que el corsé que la blindaba y le daba ese aspecto extraño fuese muy pesado. Una vez en pie, fue hacia una mesa situada en el fondo y tomó su teléfono. Llamó a la agencia abiertamente y delante de mí, por lo que pude escuchar su conversación íntegra, aunque debo reconocer que me enteré de poco, ya que fue en francés.

Tras esto, ella se disculpó. Se presentó ante mí nuevamente.

—Creo que debo pedirte perdón —dijo nada más colgar—. Al parecer ha habido un fallo en la telefonista debido a que no te ha entendido bien y por eso me dijo que querías a Lilith, el ama severa.

—¡No sé de qué va este rollo! —exploté—. Yo solo pedí una chica complaciente y que hablase español y ella fue la que nombró la palabra sumisa y me dio tu nombre: Rosalinde.

—Bien, en realidad no me llamo así. Mi nombre es Eva Seguí. Y como habrás visto, tengo dos caras, al menos dos caras laborales: como Lilith soy un ama dura y estricta; como Rosalinde, una sumisa entregada; aunque también actúo como puta normal en ese papel, pero por suerte cada vez lo necesito menos.

—Llamándote Eva —comenté yo—, entiendo lo de Lilith, ¿pero Rosalinde?

—Es por el lugar de formación de O.

—¿Quién?

—El personaje protagonista de Historia de O, una novela sobre bedeeseeme. O se educa como sumisa en Roissy.

—La leeré. ¿Qué has dicho be…?

—Be, de, ese, eme —deletreó poco a poco—, son las siglas de bondage, dominación, sumisión y sadomasoquismo.

—Te falta una ese —la interrumpí.

—¿Qué?

—Que te falta una “ese”: sumisión y sadomasoquismo empiezan por ese, aunque supongo que a la segunda la representa la eme, ¿no?

—Puede ser, siempre se ha usado así. Pero si no sabes qué es, será mejor que hablemos con tranquilidad. No te preocupes, si hoy decides no quedarte, no te cobraré… y si te quedas, te haré una rebaja.

»Pero ahora déjame un momento que me ponga más cómoda para ti. Por si al final quieres que sea Rosalinde.

Abrió una puerta camuflada al fondo y desapareció en ella. Diez minutos después, salía vestida con una minifalda muy mini y un enorme top sujetador, acorde a sus necesidades.

Empezamos a hablar, me contó de su infancia en Sevilla, cómo se había desarrollado tan rápidamente que tuvo problemas de espalda, para lo que le recomendaron un corsé. Y cómo luego había aprovechado las ventajas de éste para obtener la figura de reloj de arena, que desde luego no era la típica 90-60-90, nada más estaba cerca con los cincuenta y ocho de cintura, según reconoció literalmente ella, que no sería tan llamativa si no fuese porque sus pechos medían cerca de ciento veinte, sus caderas más de noventa y su culo casi alcanzaba a sus pechos. Fruto de ello y de vivir en un barrio marginal, empezó en la prostitución siendo menor de edad, aunque lo disimulaba por lo grande de sus pechos. Pronto encontró Internet y las ventajas de poder anunciarse y ejercer sin un chulo que controlase su trabajo en la calle. Lo que la hizo disponer de un importante capital y de un piso propio en un barrio bastante mejor, que abandonó cuando tuvo que salir huyendo de Sevilla durante la invasión marroquí. Aunque como no le apetecía nada volver con una familia que la había explotado, al principio de su actividad laboral decidió irse al extranjero. Y qué mejor para su profesión que la ciudad del amor.

Cuando ella acabó de contarme su vida, un resumen extenso en años pero escueto en palabras, me propuso que le contase cómo había llegado yo a llamar a la agencia. Empecé por contarle cómo me había iniciado en el sexo, con la mamada de la criada a cambio de callarme lo de mi hermano, para seguir por las fiestas, las orgías y cómo conocí a mi mujer y a Amanda durante la huida.

Luego seguí por la historia que teníamos juntos y cómo la había defendido frente a mis padres, en especial frente a mi padre, y cómo, aprovechando que éste había desaparecido misteriosamente hoy, acudí al piso para volver a tener un encuentro los tres y cómo me las encontré.

—Lo que te pasa —me contestó ella—, es que eres un obseso del control. Por eso, ahora que no controlas la situación, te sientes mal.

—¿Y?

—Que no es algo que haría normalmente con alguien tan enfadado como tú, pero está claro que necesitas una azotaina.

—¡¿Qué?! —protesté—. ¡Si supones que voy a dejar que me pegues en el culo luego del golpe que me has dado en el brazo, estás muy equivocada!

—¡Que no! —rio ella—. ¡Tonto! A lo que me refiero es que me voy a tumbar sobre tus rodillas y te voy a dejar que me golpees en el culo. ¡Eso sí!, únicamente con la mano.

—¿Y crees que servirá de algo?

—Seguro. Mira, si tienes dudas, hacemos un trato —insistió ella—: solamente me pagas al final si realmente te ha servido de algo. Si no, te puedes ir tranquilamente.

—No lo creo.

—¡Que sí! —Se tumbó sobre mis rodillas y se levantó la falda—. Adelante. Golpea. Tanto tiempo como puedas.

Empecé con una tímida palmada. Fuese por cálculo, una apuesta arriesgada o porque me hubiese visto usar las manos, pero se tendió de forma que me obligaba a golpearla con la izquierda. A la primera palmada siguió otra y a esa otra más. Ella me pidió que usase más fuerza, «sin miedo». Entonces la golpeé con todas mis fuerzas. Ella lanzó un grito, pero me animó a seguir indicándome que el piso estaba insonorizado. Pegué con un poco menos de fuerza y ella me insultó, volví a hacerlo con ganas, lo que hizo que combinase los gritos con «Sigue así», «¡Sí!» y «Otra, otra».

Paré pasados los veinte minutos, me dolía el brazo. Ella se ofreció a cambiar de posición cuando se lo dije, aunque me pareció que no lo decía con demasiadas ganas. Lo cierto era que me sentía bastante mejor, tanto conmigo como con ellas. Le agradecí la idea y le confirmé que estaba mejor. Estaba preguntándole cuánto le debía, cuando mi móvil sonó.

Era mi padre, que por fin aparecía, ordenándome que me presentase inmediatamente en casa. Miré el reloj, era ya de noche, parecía mentira pero llevábamos cinco horas, la mayoría de conversación, era cierto, pero entonces me asusté de haberme comprometido a pagarle. Colgué con miedo pues ella me tenía que decir el importe y, sencillamente, tampoco estaba en condiciones de discutirle. Por suerte, tan sólo me pidió el coste de una hora, dijo que el resto era la explicación y el arreglo del error de la agencia. Lo reconozco, fue una forma elegante de decirme que la próxima vez sí me cobraría por la conversación.

Le pagué y nos despedimos quedando en que la llamaría directamente y no a través de la agencia. Me dio otro número de teléfono, ya que ése estaba a nombre de la agencia y controlaban las llamadas recibidas.

En las calles no había nadie. Me costó más de lo previsto encontrar un taxi. Y si bien salí de casa de Eva casi a las once de la noche, no llegué a casa hasta que ya era día nueve.

Allí estaba Micaela, también preocupada, tanto por mí como por mis hermanos. Todos estaban reunidos en el despacho de mi padre, donde había una auténtica sala de comunicaciones. Me disculpé diciendo que me había metido en un bar después de salir a cenar con un posible nuevo cliente y se me había pasado el tiempo. Me ofrecí a entregarle a mi padre un informe, pero aunque éste alabó que tomase iniciativas, me indicó que no haría falta.

Mis hermanos estaban al otro lado de las pantallas, vestidos con uniformes militares e iluminados con muy poca luz, por lo que se podía ver que donde estaban ellos también era de noche. Únicamente podía ser Valencia. Había otras pantallas que también seguía mi padre, pero Micaela, y en especial mi madre, estaban fijas en esas tres.

Un mensaje entró en mi teléfono. Me disculpé diciendo que era del cliente para mirar su contenido. Era de Eva.

«Aunque sé que ahora no te gusta —decía—, quizás en un futuro sí lo desees. Cuando llames, dime si quieres a Rosalinde o a Lilith».

14 Yo iré. ¿Me pueden enviar la dirección al móvil?
15 No hay problema señor. ¿Desea también tarifas?
16 No gracias. La chica habla español, ¿verdad?
17 Por supuesto señor. Estos son sus requisitos: hablar en español y sumisa.
18 Calle de Mont Cenis 41. Llame al llegar al patio 01 11 56 90 89 1.500 € en efectivo o Visa horas. Rosalinde.

Alicia

Mi padre estaba tenso, pero no exclusivamente por lo que se veía en la pantalla, aunque en ese primer momento no supe precisar el porqué. Pensaba cuándo sabría qué más ocurría.

Ese momento llegó cuando, pasadas las dos, Micaela decidió irse a dormir. Mi madre, que claramente no tenía sueño, hizo también ademán de salir, pero mi padre le hizo un gesto para que se esperase. Únicamente habló una vez salió Micaela.

—Espera un momento, Alicia —le dijo a mi madre—, si puedes. Tengo algo que comentaros y mejor si estáis los dos.

—No, si yo —contestó mi madre—, en realidad, simplemente iba a salir a por café, para que pudieseis hablar en paz. No voy a poder dormir con tres de mis hijos en la zona de combates.

—Mejor dejamos el café para luego —replicó mi padre—. La zona de combates es nuestra casa, que estamos reconquistando.

»En estos momentos todo nuestro dinero en efectivo y en propiedades está en esta empresa, no meramente las vidas de tus hijos, —se giró hacia mí para proseguir—, y en tu caso, tus hermanos.

»Y además del nuestro, el de muchas familias importantes de Valencia. La tuya incluida —añadió mirando a mi madre—, únicamente eso nos podría haber permitido este movimiento. Mientras hemos ido consiguiendo apoyos, también hemos estado moviéndonos para la acción. La compra de Elzdonco, aunque hay cosas que no me gustan de la compañía y de su anterior director, que nos hemos tenido que tragar como subdirector, Alphonse Elzéar, fue porque era la manera más rápida de obtener una licencia de empresa de seguridad e investigación y, por tanto, de mover gente armada.

»Durante estos meses, esta empresa y su gemela de Londres, aunque allí únicamente tengamos permisos para contratar gente y poco más, han sido la base de la operación de esta noche. A las siete de esta noche, trescientos aviones sobrevolaban el Mediterráneo, en teoría hacia Argelia, pero conforme los diferentes equipos terrestres anunciaban la ocupación de los aeropuertos de Alicante, Valencia y Castellón, giraban para ir a aterrizar en ellos. Allí han estado depositando material y hombres…

—Lo que no sé —le interrumpió mi madre—, es por qué los has hecho ir por la ruta terrestre hace unos días.

—Todos los hijos de los que encabezamos la operación han entrado por tierra —contestó mi padre—. Y hay dos motivos para ello. Uno, porque si pueden decir que entraron los primeros, las familias podemos decir que enviamos delante a los nuestros. Pero hay un motivo más importante. Alicia, no lo diremos en público, pero todos coincidimos: no queríamos que nuestros hijos se sometieran a la lotería de llegar en un viaje aéreo.

—¿Qué quieres decir?

—Que de los más de trescientos vuelos, veinte no han llegado. Dos han sido derribados por fuego antiaéreo clásico; otro, por un misil disparado desde tierra, aunque en teoría no era antiaéreo. Ya hemos acabado con los atacantes, que estaban emboscados cerca del aeropuerto de Alicante. Y los otros dos abatidos lo han sido por cazas de la fuerza aérea española. Sí, esos cobardes del gobierno socialista, que en enero nos entregaron a ERC, hoy nos atacan al buscar liberarnos de su yugo. El resto, ante el bloqueo, ha tenido que reanudar vuelo e irse a su destino oficial, Argelia. Desde allí trataremos de llevar esas fuerzas a Valencia por otra vía.

—¿Otra vía? —pregunté yo.

—Sí. Posiblemente por barco a Alicante, si nos dejan bajar e ir al puerto, o volverán a Marsella y embarcarán desde allí.

—¿Y mis hijos?

—Esta madrugada, mañana a más tardar, se hará público lo que llamarán en el futuro “el gabinete de los primogénitos”. No es que todos los que lo van a componer lo sean, pero sí la mayoría. Jóvenes en edad militar que son hijos de los principales líderes de la reconquista. Ellos gobernarán unos días mientras organizamos el territorio y lo aseguramos. Luego regresaremos.

»Algunos de ellos tendrán que partir. Como Vicente. —Mi hermano mayor—. Él viajará a Bruselas, donde su esposa está con su familia, ya que nos va a representar ante la Unión Europea. Pero podrás estar con él unos días.

—Es tan poco tiempo —se quejó mi madre.

Mi madre y yo nos quedamos muy preocupados por el resultado, sobre todo a raíz de la confesión de mi padre: mis tres hermanos estaban en España, no tan solo el mayor, coordinando los grupos de mercenarios que estaban actuado contra la ocupación.

Mientras las tropas francesas se dirigían desde Barcelona a Zaragoza, con el objetivo final de reforzar su ocupación de Navarra y Vascongadas, donde apenas controlaban Guipúzcoa y las vías principales que la unían a Pamplona, y el gobierno catalán se había refugiado en Baleares, nuestra familia y otras habían estado preparando un golpe de mano en Valencia que se había cristalizado esta noche.

Estaba tan preocupado por la situación de mis hermanos que ni siquiera me inquieté por mi relación con Micaela. Ella llegó algo más tarde de lo que sería de esperar si hubiera ido de compras como explicó a mis padres, pero yo no lo supe hasta que ella me lo confesó meses más tarde. Aquel día ambos hicimos cosas de las que nos arrepentiríamos, pero las preocupaciones inmediatas nos llevaron a no hablarnos. Ese día nuestra relación sufrió un golpe letal y desde entonces agonizó, pero yo estaba demasiado ocupado con la política, la tecnología, mi familia, otras mujeres… Al amanecer, llegó la primera buena noticia. Un mensaje por WhatsApp de mi hermano José, diciendo que ya tenían el control de Valencia. Ni las televisiones francesas ni las cadenas de satélite españolas decían nada. Aunque veinte minutos después, saltaba la noticia por la Red en una conexión en directo de la CNN con el canal de Youtube Valencia Freedom: el hijo mayor del socio de mi padre, José Brugunda, vestido con un uniforme militar de camuflaje, pero sin ninguna insignia, anunciaba el toque de queda en toda la región de Valencia. Reconocía que el control era aún precario en zonas del interior, que en Alicante se estaba combatiendo por las calles y que había cientos de detenidos que, según el decreto de emergencia, podían acogerse a la nacionalidad catalana y ser entregados a Francia o reconocerse valencianos, pero traidores, y sufrir las consecuencias de su delito. En cuanto a las autoridades de ocupación (él las llamó así, aunque se trataba del grupo de catalanes y miembros del Bloc y Compromiso que habían colaborado con las autoridades catalanas), únicamente les cabía, dijo, exiliarse o morir.

En esta extensa narración amaneció. Seguíamos los combates por los medios que nos proporcionaba Internet, puesto que tampoco disponíamos de mucha mayor infraestructura. Todo lo que habíamos estado viendo por las noches eran circuitos de una empresa de seguridad a través de Internet o canales de Youtube con pocos o ningún seguidor. Tuvimos que esperar hasta las nueve de la mañana para ver a mi hermano Vicente, a la derecha del hijo mayor del patriarca Brugunda, en el anuncio de un gabinete temporal formado por las familias de las grandes empresas valencianas que se constituían en gobierno provisional “ante el abandono y la traición de las autoridades nacionales españolas, a las que desde este momento dejamos de reconocer ninguna autoridad sobre el territorio del Reino de Valencia y aquéllos que consideremos imprescindibles para nuestra seguridad”. También anunció la emisión de vales transitorios, anulando temporalmente la validez del euro, en tanto en cuanto no nos reconociese la Unión Europea, y de cartillas de racionamiento, cuyas cantidades se aumentarían si la ayuda humanitaria que solicitaban a la ONU y a la Unión empezaba a llegar. En esta ocasión, a diferencia de un par de horas antes, todos, incluido José Brugunda, vestían negros trajes civiles de ejecutivos y corbatas con la señera, posiblemente con el nudo fijo y sujetas con gomas, ya que todos tenían la franja azul del nudo hasta la misma posición.

Una vez terminado el discurso, mi padre decidió que nos duchásemos para iniciar las actividades del día. Que éste sería movido. Lo primero que hicimos fue convocar una reunión de urgencia del consejo de administración de Taburian France. A ello siguió, para la misma tarde, una del consejo de dirección, para anunciar el relevo aprobado en la dirección. Después de una noche sin dormir, tuve que enfrentarme a los directores de los departamentos, pero a algo aún más duro: contra la opinión de mi padre, mi madre había decidido acompañarle en su viaje hacia Valencia para asumir la vicepresidencia del gobierno provisional que, interinamente, ocupaba mi hermano mayor.

Maya

Si algo hice mal fue no investigar a los inversores cuando por fin realmente me hice cargo de la empresa. Lo que no fue en junio, cuando mi padre se fue a Valencia, sino en noviembre.

En julio estuve muy ocupado jugando con las contraseñas y asistiendo a fiestas, en una de las cuales conocí a Isabelle y, sin saberlo hasta más tarde, a Jean Diègue. Fue un julio muy movido, que me hizo temer cuando mi padre me avisó de su próximo viaje a París y me indicó que dejase todo listo para estar fuera más de medio mes.

Después de su regreso a Valencia, únicamente me encontré con mi padre a solas una vez: cuando ambos acudimos a la DefCon de las Vegas el agosto siguiente a la liberación. Durante años, desde que cumplí los doce, mi padre había gastado bastante en equipos electrónicos para mí. Eran algo más que mi pasión, una pasión que se salía de lo normal a mi edad. No es que a mis hermanos no les interesase, pero ellos tenían otros muchos intereses y yo, salvo las fiestas y el sexo, no gozaba de más interés que la Red.

En las redes disponía de tres identidades, esperaba que nadie las relacionase entre sí: Valentine, Locke y Tercero. Al final, fuese por asociarla con el personaje histórico y no con el que realmente yo había usado como base de identidad, o porque dada su inspiración polémica era la que usaba más activamente en algunos foros, Locke era mi identidad más conocida. Aunque fuese con Valentine con la que conseguía los encargos más jugosos y la identidad virtual con que poseía mayor bolsa de bitcoins, fue con la identidad de Locke con la me inscribí, al avisarme mi padre de su intención de ir conmigo sin advertirme que íbamos como VIPS.

Estuve con él en la tarima cuando ofreció a los hackers una base segura de trabajo. En mi opinión, con un paralelismo poco claro, habló de aquellos que se dedicaban a la piratería en los mares del Caribe del siglo XVI al XVIII comparándolos con los que, sobre todo con el apoyo británico, aunque también francés, realizaban los mismos actos, pero bajo la bandera de aquellos países y bajo la definición de «patente de corso». Algo así pretendió venderles, sin decirles que yo era su hijo, simplemente me presentó como su asesor en tecnología. Luego, él regresó a Valencia dejándome solo. Fue en ese momento cuando entré en acción con mi avatar de Locke.

No voy a decir que fuese un éxito, pero mi acción nos permitió fichar a muchos elementos, aunque ciertamente de segundo nivel. Yo partí hacia París mientras mis nuevos compañeros seguían distintas rutas para viajar a Valencia. Aunque mi padre y yo habíamos hablado de unas cantidades astronómicas, lo que finalmente obtuve fue menos de lo pactado, ya que también el número y la categoría de los fichados fue menor de lo esperado, al menos inicialmente.

En estos dos años mis misiones en París han incluido hacer de lobby, pero también de puerta de entrada a aquellos que consideraban demasiado peligrosa Valencia. ¡Hay que ver delincuentes considerando un lugar demasiado peligroso! Aunque en el fondo no soy tan diferente de ellos, me gusta navegar por la Red y hackear sistemas, y si no lo hago más es por las múltiples ocupaciones a las que me lanza mi padre desde su puesto oficial (en un gobierno no oficial) en Valencia. Si algo me hizo ver Romeo es que el control de Taburian France no era algo que pudiera obtener yo solo. Por eso busqué reunirme con otros como yo y montar una segunda base hacker en París. Curiosamente mis actos consiguieron atraer muchos más hacia Valencia, en especial desde que tras la visita del Santo Padre se firmó una especie de paz con el gobierno central y este ha reconocido nuestro gobierno y su independencia real, salvo en lo que respecta a la Unión Europea. Para la cual sí somos parte de España y nos interesa seguir siéndolo.

Pero estas disquisiciones son a futuro, una vez ha culminado la historia que estoy narrando y finalmente deberán ser otros quienes presionen para la mejora y ampliación del túnel de Somport y la reapertura ferroviaria de Canfranc.

Con Locke, pero también con Valentine y Tercero, asalté varias veces mi propia empresa, desde dentro y desde fuera, incluso estando físicamente dentro gracias a varios teléfonos 4G de prepago. Esas acciones y los informes de Romeo, pese a ser muy incompletos, me empezaron a permitir tomar el control de la empresa de manos de Alphonse. Salvo sus clientes especiales que, gracias al último informe completo de Romeo, ahora conozco que realmente no eran de protección.

Sin embargo, la situación era cada vez más complicada y más de una vez saltaron las alarmas, por intrusiones mías y de Romeo en julio y de él, únicamente, en agosto y principios de septiembre, en unos momentos en los que yo estaba muy ocupado para intentarlo. Según la organización establecida por mi padre, yo recibía estos avisos, ya que se suponía que el control interno era parte de mis atribuciones. Pero cuál no fue mi sorpresa (no tanto, porque por ello había puesto cámaras en el despacho de mi subdirector y director comercial) cuando comprobé que en lugar de avisarme a mí, el director de informática acudió al despacho de Alphonse para avisarle de un ataque de Romeo. Según el protocolo establecido, envié un mensaje a Romeo y rápidamente lanzó nuevas distracciones y desvió el contraataque. Aun así, me planteé tomar medidas especiales. Uno de los principales hackers que había conocido en la DefCon era Flynn. Recurrí a él, al menos lo intenté. Le envié una invitación para venir a París.

No vino. Él tenía sus motivos, pero me envió uno de sus asistentes y aprendices. Un jovenzuelo de dieciséis años que, según él, se llevaría mejor conmigo dado que nos llevábamos tres años y no treinta. «Si tú supieras que nada más nos llevábamos un año —pensé, recordando que en la DefCon usé la documentación que uso en Francia y que me añade dos años y con ellos la independencia legal—, no sé qué dirías». Pero la sorpresa vino porque Flynn era angloparlante y a youngster lo mismo significa un joven que una joven… Aunque su nick debería haberme dado pistas.

Fui a recibirla al aeropuerto Charles de Gaulle, ya que entró vía Alemania para mayor discreción. Pensé que su nick era simplemente admiración por el personaje de la serie de dibujos animados, pero lo que me encontré saliendo de la terminal de llegadas era un auténtico dibujo hecho carne. Parecía estar justo delante de mí la joven salida de Lyoko.

—Ahora entiendo a Flynn —la saludé—, cuando dijo que no necesitaba darme más pistas para reconocerte. Tú debes de ser Aelita, ¿no?

—Yo misma.

Iba a preguntarle si ella consideraba que su manera de llegar era discreta, como había dicho Flynn, a lo que ella hizo un gesto con la mano sin ni siquiera dejarme llegar a terminar la pregunta. Varias decenas más de personajes de diversas series, en especial de manga japonés, pero también de otras y de videojuegos, parecían salir del avión.

—Estaba en Alemania en una convención —explicó—. Y como los vuelos cobran tanto por el equipaje, todos llevamos los disfraces puestos, salvo los que tienen armas aunque sean reproducciones, que sí tienen que facturarlas o recurrir a alternativas.

Me indicó en primer lugar una agencia de mensajería. No era la única. Muchos de los cosplayers habían enviado el resto de ropas como paquetes, eso implicaba hacerlo los últimos días de la convención, por eso, aunque antes podían enviar los disfraces, a la vuelta enviaban sus ropas. En la misma agencia entró en el baño. Cuando salió la reconocí por las ropas y la peluca pelirroja que llevaba en la mano, porque su imagen era completamente diferente.

—Sé que tu nick es Aelita —comenté, una vez en el coche y camino de la sede de Taburian—, pero necesito, como le dije a Flynn, que interactúes con otros. ¿Cómo tengo que presentarte?

—Depende. ¿Cómo quieres presentarme? Puedo ser varón o mujer, joven o, si hace falta, viejo. Será mejor que me lleves a mi hotel y hablemos con tranquilidad.

Cambié de ruta para irnos al centro viejo y rodear el Louvre para tomar la rue Rivoli, allí estaba el Hôtel Meurice.

Allí hablamos largo y tendido. Y lo de tendido es literal, ya que no faltaron las insinuaciones para que me animase a desarrollar el lado más placentero de nuestra relación temporal. No decidí sobre ello, al menos no inmediatamente, pero sí aprendí mucho. Mis tres identidades virtuales eran eso, virtuales, nunca me había planteado obtener documentaciones para ellas, sin embargo ella disponía de pasaportes, los tenía para sus personajes virtuales, y también para diversos seres que no tenían existencia ni real ni virtual. Cincuenta o sesenta pasaportes de veinte países europeos, americanos y asiáticos, cubriendo ambos sexos y un largo margen de edades que era tan amplio que me hizo dudar si sería capaz de representarlos durante un tiempo continuado.

Ella, supongo que por alejar sospechas de la verdad y por facilitar la labor, era partidaria de usar la personalidad de Franz Hopper, pero yo quería humillar al director de informática, quería que él se fuese por su propia voluntad. Por eso, al final nos decantamos por Rei Hino, que apenas tenía ocho años más de su edad real, aunque la obligaba a maquillarse profundamente ya que debía alterar sus rasgos de rubia nórdica para parecer una modesta japonesa. Sin llegar a más en el plano íntimo, nos despedimos, quedando para la reunión de personal que yo convocaría en tres horas. Así que me dirigí a la sede de la empresa.

Empecé la reunión yo solo, Aelita me había indicado su número de teléfono y la llamé antes de empezar, me aseguré de su llegada y dejé la línea abierta para que entrase cuando fuera el momento clave. La reunión fue tormentosa, empecé relatando algunos fallos de seguridad, unos creados accidentalmente por Romeo y por mí, otros creados por errores en el propio equipo de la empresa al investigar en el exterior, un par de puertas traseras que había creado el director de informática —quizás las había creado para Alphonse, pero ambos las usaban—, y unos correos filtrando información por parte de dos miembros del equipo, uno de administración y otro de la secretaria de Alphonse. En ese momento, durante el previsible barullo, Aelita entró en la sala discretamente, pero me chocó que su apariencia no fuese de japonesa, como indicaba el pasaporte escogido, sino de occidental y no tan mayor como pensaba. Si algo quedó claro fue que la secretaria contaba con instrucciones de Alphonse para filtrar esa información con el fin de ponernos en los medios, lo que estrictamente entraba dentro de sus funciones, mientras que el de administración era sumariamente despedido por éste, lo cual, como le recordé, no era su función, sino la mía.

En ese momento fue cuando hice mi anuncio.

—Bueno, señores —continué una vez se hizo el silencio—, la situación en este momento es altamente inestable, por eso he decidido hacer algunos cambios.

»Mi padre, en su momento, decidió dejar las cosas como estaban. Yo también las he dejado unos meses, como sabéis, tuve algunos problemas familiares que me hicieron estar fuera de Francia durante el pasado septiembre. Pero de eso hace ya dos meses y la situación ha cambiado bastante. Hoy tengo un conocimiento más extenso de la empresa y he decidido abordar los problemas dentro de mi área, que comprende la gestión del personal, con una reorganización.

“Les presento —continué, pero capté que no me servía el nombre que habíamos decidido y dejé la frase a medias—, a…”

—Maya Bee —contestó Aelita con un fuerte acento americano, para terminar en inglés—, master of Computer Science by Massachusetts Institute of Technology  [19].

—… que será desde mañana la nueva directora de informática y ciberseguridad.

En ese momento, los comentarios arreciaron y me callé.

—Naturalmente, eso quiere decir que el departamento de informática se va a centrar en el software y en los protocolos de seguridad —proseguí cuando callaron—, mientras que el actual director pasará a ser responsable de adquisiciones informáticas, dependiendo de la nueva directora. Aunque las adquisiciones únicamente serán en el área de hardware.

»Por otra parte, ningún administrativo podrá volver a filtrar datos. Para ello, se desconectará el sistema de la Red hasta que los nuevos programas de control y gestión del correo estén disponibles, lo que esperamos que sea en un par de días.

Nuevamente se alzaron murmullos y cuchicheos.

La fiesta del nombramiento fue modesta, apenas unas coca-colas y unas pizzas en un bar juvenil cercano a las oficinas, porque teníamos muchas cosas que hacer y ella no quiso más, a menos que cenásemos en su hotel. Después de la cena, subimos y empezamos a cambiar cosas. Ella se me estaba insinuando abiertamente, como hizo en el hotel. Sin embargo, las prisas nos llevaron a cruzar poco más que un beso mientras esperábamos la finalización de alguna de las instalaciones. Envié un SMS a Romeo para que se identificase en las puertas traseras que poníamos en cuarentena, únicamente las mías las dejamos operativas, aunque Aelita-Maya se empeñó en que todas se protegiesen por contraseña.

Después de dos días de intenso trabajo, salimos a la calle, tomamos un taxi y nos fuimos al Hôtel Meurice. Allí cenamos de lujo, aunque ya era de madrugada, en la habitación, y luego comenzamos aquello que habíamos estado aplazando durante toda la instalación. Aunque no pasamos de los besos, ya que acabamos durmiendo uno en brazos del otro.

Pip, pip, pip. Noté movimiento a mi alrededor, pero al poco volví a dormirme.

Riiinggg, riiinggg, riiinggg. A tientas cogí el teléfono que no paraba de sonar.

—¿Sí?

—Señor Domenech, tiene una llamada del exterior.

—Sí, pásemela —contesté aún medio dormido—. ¿Sí?

—Jefe, será mejor que te levantes y vengas para aquí antes de que tu subdirector organice un motín —oí la voz de Aelita-Maya al otro lado del teléfono—. ¡Espabila que ya son las once!

—¡Las once, Dios mío! —me sorprendí—. Ahora mismo voy. ¿Tan grave es la situación? —Recordé que ella había hecho referencia a un motín.

—Apenas —se rio Maya—, aunque es cierto que el anterior director de informática está reunido con el subdirector en su despacho, pero según las cámaras y el micro que pusiste, están revisando cuentas. Al parecer, les preocupa que determinados clientes queden al descubierto por el nuevo sistema.

»Pero si no apareces, la gente va a pensar que esta empresa puede funcionar sin ti.

—Es que puede —reconocí.

—No digo que no —se burló Maya—, pero no te conviene que lo sepan.

—¿Por qué no me despertaste?

—Tú eres el jefe y puedes llegar tarde, pero yo no soy más que una empleada y no puedo llegar a mediodía.

—No parecías ayer una empleada. Yo no mezclo trabajo y placer.

—Deberías hacerlo. Mejor dicho, bien que lo hiciste ayer. Y creo que algún asalariado de tu subdirector te siguió, pues la amargada de Vanesa Mulero me mira con odio y te aseguro que no es porque desee mi puesto. Más bien porque te desea a ti. Y entre las relaciones que figuran en tus trasferencias hay un informante. A menos que me digas que has pagado de tu bolsillo alguna información para la empresa.

Vanesa era mi secretaria, una rubia de bote bajita y delgada, con bastante pecho para su delgadez, aunque ni siquiera llegaría a llenar mi mano. Como Aelita detectó, estaba loquita por mis huesos y quizás, había pensado en más de una ocasión, mi padre la había elegido por eso. O quizás era que le pagaba para fingirlo y tratar así de romper mi matrimonio. Pese a lo fácil que se me ponía, o quizá por ello, nunca me había interesado en ella.

Llamé a recepción para solicitar una habitación en la misma planta, lo más cercana a la que ocupaba. Indiqué que me dejasen las llaves en la cómoda de mi habitación. En el hotel tendrían la relación; pero no era eso lo que me preocupaba, sino lo que pudiese decir el chófer, al cual llamé para que me trajese un par de trajes con sus correspondientes camisas. Me duché, me sequé, salí del baño, cogí las llaves y me cambié de habitación. Acababa de llegar cuando el chófer llamó a la puerta.

—Pasa —contesté—. Deja la ropa en el armario y llévate la mía, que tendrá que ir a la tintorería. La reunión se prolongó hasta tarde y huele demasiado a tabaco. —¡Qué gran razón tenía Rosalinde! No hay como un poco de esencia de nicotina para tapar cualquier otro perfume. Aunque se suponía que no debería de necesitarlo más que en su casa, había conseguido contactar con su proveedor y pedirle unos cuantos frascos por mi cuenta, para llevar siempre uno encima—. Déjala en el maletero y me esperas abajo, que en cuanto me vista, voy. Después de dejarme en la oficina, pasas por el tinte, me esperas, volveremos a comer al centro para otra reunión de negocios. Pero una vez me dejes, estás libre hasta la hora de recogerme mañana, porque esta noche también tendré que pasarla en el hotel.

Debido a que gran parte de mis tareas tenía que ver con la situación de la guerra en España, no era la primera vez que desaparecía un par de días. Claro que tampoco era la primera vez que lo usaba como excusa para pasar la noche con Rosalinde, ésta era la primera vez que era excusa pero no con ella.

Acabamos comiendo a las dos, una hora normal en España pero tardísimo en Francia. Tanto que en el carísimo Hôtel Meurice ya habían cerrado la cocina, así que a propuesta de Aelita nos fuimos a comer al McDonals de la esquina con la rue de L’Échelle. Después hicimos la locura de sacar las entradas para el Louvre y besarnos delante de la Gioconda mientras un japonés que pasaba por allí nos inmortalizaba con el móvil de Maya. Acabamos, como estaba previsto, en el Hôtel Meurice haciendo el amor nuevamente.

Al día siguiente me fue muy difícil disimular, sobre todo cuando Alphonse solicitó reunirse con nosotros dos. Empezó contándonos que en algunos casos hay que realizar investigaciones un tanto oscuras, de las cuales se encargaba Devlin, el anterior jefe de informática. Al bloquearle completamente el usuario, éste le había explicado a Alphonse que obtener la información en menos de una semana era imposible. Miré a Aelita que se limitó a decirle que le pasase a ella las peticiones, incluida esa investigación, y que ella ya le respondería por la mañana. Se fue, como vulgarmente se dice, con el rabo entre piernas. Tras recibir la información, nos pusimos a investigar. Acabamos a las tres de la mañana, sobre todo porque Maya se empeñó en que no mirásemos nada directamente, sino entrando en la red TOR, una especie de red paralela a Internet que dificulta la identificación de quien busca o hace algo en la Red. Pero eso lo hace a base de saltar de ordenador en ordenador con mensajes cifrados. Y tanto salto era bastante lento. A media tarde, desesperado por ello, envié un SMS a Romeo. Su entrada en la investigación, dividiéndonos algunas cosas, nos permitió obtener resultados antes.

Al ver que buscaba ayuda, Maya me propuso que llamáramos a algunos compañeros de ella, ciertos hacker que residían en un paraíso de datos en el Caribe. Podíamos contactar con ellos por Internet, por supuesto con TOR, pero también enlazar directamente con un satélite que habían pirateado. Para ello nos bastaba con comprar e instalar una antena parabólica, un modelo muy concreto con el que contactar con ellos. Disponíamos ya de un enlace por satélite, que era con un proveedor conocido, aunque principalmente usaríamos otro satélite, uno que las autoridades podían controlar. En todo caso, eso nos facilitaba algunas cosas ya que no había que subir el cable. De momento contactamos vía TOR.

Acabamos a las tres de la madrugada. Por fin teníamos los datos. Nos besamos. El intenso trabajo en común, la tensión de la espera mientras nuestra parte se completaba con la de Romeo y sus amigos. Una tensión no exenta de celos por mi parte al llamar a uno de ellos Jeremie. El beso fue algo más que un simple beso entre compañeros. Era el presagio de una madrugada tórrida de sexo en la oficina. Entonces ella me pidió algo que me sorprendió.

—No —dijo—, hoy no me apetece que me penetres.

—Bien —contesté apartándome de ella y tratando de evitar que se me notase la decepción.

—No te he dicho que no quiera hacer nada —explicó al ver que me alejaba de ella—, lo único que hoy no me apetece es la penetración… pero hay otras cosas que podemos hacer.

Me limité a acariciarle la espalda mientras nos abrazábamos y besábamos. Estábamos cansados y nos dormimos así en el sofá del despacho.

Amanecimos doloridos y cansados cuando a las seis de la mañana entró el primer turno de las limpiadoras. Nos vestimos y salimos con rapidez. Desayunamos en un bar cercano y a las siete entramos en la oficina. Decididamente iba a mezclar trabajo y placer.

Después de seis días en los que nos limitamos a salir como novios tras el trabajo, pero en los que dejamos de tener relaciones, algunos incluso la acompañé al hotel y me fui hacia casa, haciendo, eso sí, una escala en casa de Eva, Maya me pidió que subiese a su habitación.

Con toda naturalidad, se desnudó para meterse en la ducha nada más pedir la cena al servicio de habitaciones. Recibí yo al camarero y entonces, me fui al baño con ella. El motor del jacuzzi estaba en marcha.

Rodeados de espuma por todas partes, empezamos a acariciarnos y fue ella quien dirigió mi miembro hacia su interior. Fue la primera vez de varias esa noche. Tras la tercera, mi cuerpo pedía un descanso y estaba tendido sobre la cama, totalmente lánguido, cuando ella empezó a hablar.

—Te quiero —me dijo—, eres el primero que no me mete prisas cuando digo no.

—Será porque nunca has estado con un español. Con alguien que haya vivido en la dictadura feminoide de España —comenté sintiéndome más libre—. Los sociatas compensan su incapacidad para mantener unido el país acusando a cualquier varón que bese a una mujer sin que ella quiera. O aun queriendo, si luego cambia de idea, te pueden acusar de violación.

—Sí. Sí he estado, pero normalmente, al decir que no, suelen desaparecer. Eres el primero que después de ello te has quedado conmigo. Tras el desengaño que representó para mí Seb... mi pad... bueno, llamémosle Franz, supongo que sabes a qué me refiero. ¿No?

—¿Te refieres a Franz? Como Franz Hopper, ¿no?

—Sí, él realmente no se llamaba así, pero se me hace difícil ahora llamarlo padre aunque hasta los doce años lo llamé «papi».

—¿Te traicionó?

—Continuamente. Incluso cuando yo no era consciente de ello, me estaba traicionando.

»Todo lo que sé, la mayor parte al menos, sobre todo lo básico, el resto lo he ido aprendiendo luego, me lo enseñó él. No recuerdo nunca haber estado sola. Siempre estábamos juntos...

—No sé qué hizo para traicionarte, pero al menos tenías padre —la interrumpí—. Yo crecí con las criadas y mis hermanos. Mi padre era alguien a quien escasamente veía. Es más, era más probable que lo viera en alguna entrevista o programa del corazón, asistiendo a uno de los muchos eventos sociales...

—Créeme —me cortó ella a su vez—, que mientras pasó, al menos al principio, me sentía así. Pero te aseguro que cuando supe la verdad, preferí no haber tenido padre.

»Siempre estábamos juntos, según él, mi madre había muerto al nacer yo. Luego la busqué infructuosamente durante unos años. Cuando no me enseñaba cómo entrar en TOR y navegar de forma oculta, subiendo vídeos y manteniendo las plataformas de venta, me enseñaba cómo mover el dinero, cómo cobrar con trasferencias, tarjetas falsas o bitcoins y mover ese dinero para que no fuese rastreable.

»Y cuando no estábamos conectados, estábamos grabando vídeos.

—¿Vídeos?

—Sí. Era la principal fuente de ingresos de mi padre, vídeos para otros como él.

—¿De naturaleza? —pregunté dubitativo, ya que me temía una respuesta distinta—. Porque supongo que si no ibas al colegio, viviríais en un lugar aislado.

—Sí, era aislado, para que nadie conociese mi existencia. Pero no. Los vídeos no eran reportajes del National Geographic, aunque lo habrían sido si fuésemos leones o cebras, en lugar de niñas. No sé, no puedo recordar cuándo dejé de ser virgen. Las chicas hablan de su primera vez, pero mis primeros recuerdos son ya con Franz dentro de mí, mientras lo grababa en vídeo.

»Y después —prosiguió tras una larga pausa en la que no supe qué decir y me limité a abrazarla—, sin ni siquiera vestirnos o lavarnos, conectaba la cámara al ordenador, cosa que me enseñó para que fuese haciéndolo yo mientras él se iba al baño. Siempre tenía que bañarme con los restos de su agua sucia. Ganábamos mucho, pero no teníamos agua corriente.

La abracé. Permanecimos abrazados en silencio mientras ella lloraba y yo no sabía qué decirle. Me limité a besarla y lamerle las lágrimas.

—Pero eso no fue lo peor, a fin de cuentas para mí eso era normal, educada sin una moral restrictiva ni una religión impuesta. Lo malo llegó poco antes de cumplir doce años, cuando tuve la regla por primera vez.

»A partir de entonces fuimos de visita, asiduamente, a otro... llamémosle granjero cercano. Allí, en la segunda visita, ya trató de que me acostase con él, con los dos a vez e incluso delante de su mujer, de apenas un par de años más que yo, embarazada y a punto de parir.

»Pero no es eso lo que me dolió. A los quince días de nacer el bebé, que resultó ser una niña, se lo trajo a casa. Me la presentó como mi hermanita...

No pudo seguir, empezó a llorar de nuevo. No la había soltado y me estaba relatando la historia en susurros al oído de lo cerca que estábamos. Cuando pareció tranquilizarse un poco, fui cortando sus sollozos a base de besos.

—Eso me hizo sospechar. Apliqué muchas de las cosas que me había ido enseñando para activar alguna de las cámaras web de los ordenadores y enviar la información a mi propio portátil, uno que le robé a él.

»Gracias a eso, lo pude oír, lo pude ver conversando con su amigo. Éste le recordó su pacto, le aconsejó que me diese pastillas, entonces no sabía para qué, pero hoy día creo que se refería a algún tipo de pastillas que aumentasen mi fertilidad…

De nuevo, comenzó a sollozar. La abracé más fuerte y la besé en el oído. Eso pareció animarla un poco y se recompuso.

—Lo que más me molestó fue lo que oí a continuación. Él amigo le recordó que yo era el pago por la pequeñaja, discutieron sobre si Seb... Franz le hacía un favor a él o si él se lo hacía a Franz entregándole a la niña. Pero se pusieron de acuerdo en que en cuatro o cinco meses, embarazada o no, aunque Franz prefería lo primero, me entregaría a él a cambio de esta niña y de la primera que tuviese. Franz se quejó de los pocos meses de que disponía, dijo que “prefería que fuese hija suya y no como la pequeña”, que supongo que sería del amigo. Cuando cortó la comunicación, mi odio, mis celos de la pequeña, habían desaparecido. A quien odiaba era a Franz.

»Me acerqué sigilosamente a él. Por el camino, cogí el picahielos que siempre tenía encima de la mesa. Con él rompía los bloques de hielo para ponerse el vodka, pero también lo había usado, junto con la correa y un palo, para castigarme más de una vez. Pero mientras él me pinchaba sin profundizar, lo bastante para que doliese y sangrase un poco, yo se lo clavé a fondo por la espalda. Tan a fondo que parte de la empuñadura se le metió en el cuerpo y la punta le salió por el pecho, un poco a la izquierda del esternón.

La abracé fuertemente, ya que aunque no lloraba, tampoco era capaz de seguir hablando. La besé en los labios, primero tímidamente y luego con una pasión que aumentaba conforme ella respondía a mi caricia.

Hicimos de nuevo el amor antes de que ella prosiguiese con su historia.

—No sé si me odiarás cuando acabe.

—¿Por qué? —la interrumpí—. Franz era un cerdo. Se lo merecía.

—Sí, se lo merecía. También el otro, que nunca supe cómo se llamaba. Meses después descubrí que además de los vídeos conmigo Franz distribuía otros grabados por su amigo, con las tres chicas que vivían en su granja, y muchos de ellos dos con chicas nuevas, no sé si anteriores a tenernos a nosotras o en escapadas que hacían. El caso es que te puedo asegurar que era una actividad muy rentable. Pero será mejor que vuelva al momento en que lo maté.

»Tomé un par de jeringuillas y le saqué sangre. También, con un bisturí, le corté un trozo de piel. Lo guardé en una caja de plástico y ésta en una nevera portátil llena de hielo. Tomé las mismas muestras de la pequeña. Dos jeringuillas de sangre y una mínima pieza de piel de sus nalgas, que procedí a curar.

»Tiré el cuerpo al suelo y me senté en su sillón, sin preocuparme lo más mínimo por la sangre. Cogí la libreta, una especie de agenda de las Supernenas donde apuntaba todas las direcciones, usuarios y contraseñas. La mayor parte estaba en azul, así que opté por el bolígrafo rojo, que era el que usaba para las correcciones, y empecé a cambiar todas las contraseñas. También me había enseñado a mover el dinero. Vacié todas las cuentas en las que veía que había otro titular o autorizado hacia un par de cuentas de emergencias a las que únicamente tenía acceso él, o compré bitcoins. Luego, moví todos los bitcoins a tres monederos creados en los portátiles.

»Tras cambiar las cuentas de los usuarios, lancé un salvado general de todos los discos en el espacio que tenía contratado en la Red. Espacio al que ahora únicamente yo podía acceder. Cuando acabé de vaciar las cuentas, era de noche y tenía hambre. Además, la ropa se me pegaba a la silla. Entonces, oí llorar a la pequeña. Le preparé un biberón y cené. Después de cenar, aún me quedaba mucho por hacer. Metí en la furgoneta de Franz todos los portátiles, desmonté los discos de todos los ordenadores y recogí los que había por ahí sueltos, así como memorias USB y cualquier foto mía; en papel, me refiero. Registré la casa a fondo y tomé todos los pasaportes. Franz poseía cuatro con distintos nombres y aspectos, también mucho dinero que encontré en efectivo, y las armas: tres pistolas, dos escopetas de caza y un rifle con dos miras. Una normal y otra que me permitía ver de noche como si fuese de día. También encontré explosivos y varios temporizadores, pero esos los dejé aparte. Rellené el depósito y las dos latas que usaba en la furgoneta, y esparcí el resto de gasolina por toda la casa, salvo en el baño. Allí me duché, para quitarme la sangre, y me cambié de ropa. Bajé a la pequeña al coche y programé los temporizadores. Dejé el resto en el coche y me llevé cuatro cartuchos de mecha. Me alejé de la casa, camino de la de su amigo.

Hasta aquí habló casi como si estuviera en trance. Tras esto, se calló. Volví a besarla. Mi largo beso pareció sacarla del trance.

—¿Por dónde iba? —preguntó de manera similar a un despertar.

—Habías cargado la furgoneta y te dirigías a la granja de su amigo.

—Estaba llegando a una pequeña colina desde la que se veían ambas granjas. En ese momento, se oyó la explosión. Paré, bajé del coche y vi cómo la casa ardía. Oí nuevas explosiones. Debían haber tardado más, pero al parecer no entraron en juego los temporizadores y detonadores, sino que el fuego los hizo explotar.

»No dejaba de vigilar la otra granja. En eso, vi salir al dueño, posiblemente hubiese oído las explosiones y aunque no viera el fuego, seguro que veía el humo. Se dirigió hacia el garaje. Tomé el rifle. Sacó el coche y aproveché que bajó de éste para cerrar el portón de la cochera para dispararle. Creo que fue al tercer intento cuando le di. Cayó al suelo. Me acerqué con precauciones a la granja. Cuando llegué, seguía tendido en el suelo. Me aseguré de su muerte y tomé muestras de él, que uní a las de Franz y la pequeña. Luego registré la casa.

»Me guardé los documentos que encontré de varón, los de mujer y el dinero en efectivo los dejé en un montón aparte. Serían para la madre, si la hallaba. Encontré algunos discos sueltos y un par de portátiles, que decidí quedarme. También me quedé otras dos latas de gasolina del garaje. El resto de la casa parecía vacía. Hasta que encontré una puerta en la cocina. Parecía una cocina, pero estaba cerrada con llave. En las películas es muy fácil abrir una puerta disparando, pero vacié un cargador y no obtuve éxito. Volví al garaje y tomé el hacha. Al final, tras varios hachazos, la abrí. No era una despensa sino un armario de armas. Tres escopetas de caza, varias pistolas y dos ametralladoras pequeñas junto con muchísima munición para todas ellas. Lo trasladé todo a la furgoneta. Entre búsquedas y traslado del material, amaneció. Me quedaban las últimas cajas, pero estaba cansada, así que tomé a la pequeña y nos metimos en la casa. Me dormí en el sofá.

»Como cuatro horas después, me despertó la pequeña. Lloraba, seguramente tenía hambre. Me encaminé a la cocina, esperaba que allí hubiese algo de leche. Las contraventanas estaban cerradas y encendí la luz, pero mi mente pareció notar algo, porque instintivamente apagué la luz. En el fondo del armario de armas se veían puntos de luz. Eran los agujeros de mis disparos. Volví a tomar el hacha y rompí el fondo del armario. Era una puerta camuflada para bajar al sótano, bueno, al semisótano.

»Era una especie de mazmorra medieval llena de cruces, potros, jaulas y diversos instrumentos de tortura. Había iluminación, pero estaba apagada. La luz provenía de unos ventanales fijos y dobles que, a modo de claraboya, se hallaban en la parte superior de las paredes, en lo que era la parte inferior del exterior. No era demasiada pero sí que permitía ver la sala, casi diáfana. Y allí, colgando de las muñecas, estaba la que conocía como mujer del torturador, la madre de la niña. La solté y la curé, guardándome todas las vendas y demás material manchado de sangre.

»Tenía múltiples heridas, causadas tanto por pinchazos, pues tuve que quitarle varias agujas, como por golpes o cortes. Además estaba deshidratada, llevaba muchas horas sin beber ni comer y, por lo que había bajo ella, le había hecho ingerir algún laxante. Cuando acabó de beber y la curé, la niña volvió a llorar. Al ver la falsa puerta, me olvidé de ella. La madre se la puso al pecho, aún tenía leche. Me pidió que abriese las otras dos puertas. La llave estaba colgada en la entrada.

»Dentro de cada una de las celdas había dos mujeres delgadas en extremo. Al parecer, las tenía casi sin comer. Según me contó la madre de la niña, habían tenido problemas en los partos y no las admitieron ni siquiera en el burdel donde Franz enviaba a las demás cuando se cansaba de ellas. También estaban heridas y magulladas, pero sus heridas no precisaban curas inmediatas. Preparé algo de comer para todas. Mientras comíamos, traté de convencerlas para que se viniesen conmigo. Pero prefirieron quedarse en la casa. Yo comí con ellas y dormí la siesta. Me levanté cuando anochecía y me puse en marcha con la furgoneta.

»Por el camino, casi dos horas después de haber salido, pero ten en cuenta que se trataba de carreteras de montaña, vi unas luces venir hacia mí y apagué las mías. Era un día de luna y mal que bien, veía algo de la carretera. Tomé uno de los muchos caminos forestales de tierra, que se hicieron en la época comunista para evitar incendios pero que no se cuidan y se llenan de ramas y maleza. Paré y tomé algunas armas. Me alejé un poco del camino para vigilar la carretera.

»Cinco camiones militares pasaron veinte minutos después. No me vieron. No sé, y nunca he tratado de averiguarlo, si iban a las granjas o no. Lo que está claro es que ni Franz ni su “amigo” trabajaban solos. Cuando querían se deshacían de las chicas, por lo que me contó Ana, una de las dos mujeres casi muertas de hambre, a través de una red de trata de blancas, a la que también pagaban para que ocasionalmente les trajeran chicas o niñas y para que les protegiesen.

»Me siento muy mal, como una cobarde por no haber tratado de salvarlas, pero no me atrevo a volver allí, tanto por si sobrevivieron, como si no. ¿Soy mala por ello?

—No. Cariño, no eres mala —hablé por primera vez en largo rato—, simplemente eres humana.

Nos abrazamos de nuevo y así nos dormimos.

19 Master en informática por el Instituto de Tecnología de Massachusetts, más conocido este último como MIT.

Secretos, secretos...

No me convenció. Si algo tenía claro cuando salí del majestuoso edificio de Coffre Limited era que Pierre Coffre mentía.

La forma de mirar hacia la izquierda cuando hablaba de Ethernity, y también en ocasiones de JSF, me indicaba que mentía, así como pequeñas y casi imperceptibles pausas en esos momentos. Una cosa estaba clara: la factura de los gastos de Romeo en este caso iba a volver a subir.

No esperaba que me llegase un mensajero, tampoco que éste se negase a entregarle el paquete a mi secretaria y se empeñase en hacerlo personalmente.

Ella ya había llamado a los de seguridad para que lo examinasen, cuando vi quien era el remitente. Rompiendo todos los protocolos, tomé el paquete y me fui a la calle. Una habitación por horas, tomada en uno de los tres lugares que habíamos concertado y que Romeo sabía que, pese a las disposiciones legales, no tenía cámaras pero disponía de pantalla con sistema reproductor de DVD. Abrí el paquete y comprobé que además del DVD, había muchas más cosas en él. Puse el disco en el reproductor. Me pidió una contraseña que ya habíamos fijado. La introduje con el mando y apareció la imagen de Jean Diègue.

—Algunas instrucciones serán gráficas, por pantalla, otras de voz, o en clave o parciales —empezó la voz de Jean en la televisión—. No tomes notas en tu móvil, ni tableta, ni ordenador. En ningún dispositivo que se pueda conectar. Exclusivamente en tu memoria o en papel, y si es en éste, luego quémalo.

»Para empezar la idea es que salgas…

Siguió una larga serie de instrucciones, desde tomar un autobús nada más salir del hotel, explicándome cómo hacerlo para subir en el último momento como si no estuviese esperándolo. También cómo cambiar de bus en paradas casi contiguas, con líneas que habitualmente coinciden, o cómo saltármelo y enlazar paradas de metro con taxis. Antes de salir del hotel, debía apagar y quitar la batería al móvil y a cualquier dispositivo con conexión. Una vez finalizada la exposición, el equipo de reproducción pasó a modo de formato, borrando el disco.

Al final, después de un recorrido que tenía como objetivo despistar a cualquier seguidor, también había instrucciones para usar un coche, cuyas llaves venían en el paquete, que estaría al final del recorrido para salir de París, cómo conducir para asegurarme de que nadie me seguía y cómo llegar a una puerta del parque Disney concreta, que no recordaba haber visto en la propaganda. Llegué a ella sin que nadie me siguiese. Mostré la identificación que me había enviado y me dijeron que esperase con el grupo. Unas cinco o seis personas estaban allí esperando. Al final, nos reunimos veinte, ocho mujeres y doce hombres.

Nos llevaron a una sala, donde nos dieron una charla sobre el parque y sus normas, y después pasamos a los vestuarios. Los hombres salimos todos vestidos de Goofy, por lo que era poco probable que, aunque alguno me hubiese seguido, ahora pudiesen hacerlo.

Después de dos horas haciendo de Goofy en el parque, se me acercó un Buzz Lightyear.

—¿Eres Sam Spade? —me preguntó. Esa era la identidad que habíamos fijado como clave.

—Lo soy si tú eres O’Shaunessy —repliqué como había indicado en el vídeo.

—No soy O’Shaunessy —contestó—, más bien soy the hawk.

El uso del inglés en lugar del francés era la confirmación definitiva.

—¿Dónde podemos hablar, halcón?

—Sígueme —dijo Buzz Lightyear.

Entramos en una de las casitas que rodean el palacio de Blancanieves. Retiró una de las cadenas y nos adentramos en un oscuro pasillo. Éste acababa después de dar la vuelta a una esquina. Sacó entonces una tarjeta.

—Tu tarjeta de personal —me dijo—. Sácala y pásala por el lector, que si no luego los de personal reclamarán cuando miren las cintas de vídeo.

—¿Siguen usando viejas cintas —pregunté mientras buscaba la dichosa tarjeta en los entresijos del complicado disfraz de perro—, en lugar de métodos más modernos?

—Es un modo de hablar —reconoció Buzz—. En realidad ni siquiera las miran. Una IA es la que revisa las grabaciones y por la cara o el código de los trajes detecta quién ha entrado, enviando la reclamación a personal si no has pasado la tarjeta.

Por fin, encontré el dichoso plástico. Buzz ya había pasado el suyo. Lo pasé y entramos. Después de la cámara había una escalera bastante cutre y mal iluminada. Se notaba que ya no estábamos en la zona de clientes. Al llegar abajo, encontramos una sala con cuatro mesas. En cada mesa se podían sentar seis personas.

Buzz se quitó el casco dejando ver a Romeo, o lo que es lo mismo, Jean Diègue.

—Aquí no hay cámaras —me explicó—. Te puedes quitar tranquilamente el traje.

Teniendo en cuenta que había necesitado ayuda en los vestuarios, ni loco iba a quitarme el traje completo, pero sí hice como Jean y me quité la máscara de la cabeza.

—¿Por qué tiene que ser todo tan difícil? —le exigí.

—Ten. —Me tendió una memoria USB—. Aquí tienes el informe completo de Pierre Coffre, JSF, Coffre Limited, Ethernity y Jeunesse Immortelle, la nueva sociedad tiene alquilados los locales del asalto.

»Hay una parte que no he querido poner por escrito, no, mejor que sea sincero: que no me he atrevido poner por escrito. Te la tengo que contar de palabra, pero como no tenemos mucho tiempo tendré que resumirte el informe.

—Bien —repliqué yo—. Pero dime de qué va esto de hacerme pasar por personal del parque.

—Después de iniciar la investigación —explicó Jean—, la de Ethernity, detecté que me seguían. También descubrí ataques cibernéticos en la Red a las IA que había usado para realizar la investigación. Pero ellas no me preocupan; están suficientemente protegidas. Más me preocupa que nos puedan atacar a ti, a Isabelle o a mí. Espero que a Isabelle no la ataquen, en especial porque, aunque no se hablen padre e hija, sigue siendo su única hija. Pero no lo niego, tú y yo, al menos yo seguro, y tú, si te relacionan conmigo, podemos estar en grave peligro. Por eso no me he atrevido a enviarte la información por la Red, para evitar que en ese paso te puedan identificar.

»Preferí crear una identidad falsa, una identidad que he introducido en el ordenador de personal, y que espero podamos usar en otras ocasiones…

—¡Espera! ¡Espera! —le interrumpí—. ¿Quieres decir que esperan que venga a trabajar todos los días a las doce?

—¡No! ¡No, tranquilo! —contestó él—. Te he incluido en la lista del personal de refuerzo. Meramente se les llama en determinadas ocasiones. Además, voy a cambiar tu ficha para que en vez del turno de en medio, sea el de última hora. Así, si te llaman, puedo hacerlo yo que normalmente tengo el de primera hora.

—¿Y si tenemos que contactar?

—Te llegará un SMS —explicó—. Un número acabado en seis uno cuatro. Con al menos una cifra más, no creo que llegue a dos, el número de delante serán los días que tienes que esperar. Uno, al día siguiente. El día en cuestión te presentas, como hoy, en la puerta de personal al entrar el turno de las doce.

»Únicamente hay una excepción —siguió tras una larga pausa—. Si el número es cero, quiere decir que es el mismo día ya, entonces tu turno será el último del día, el que entra a las seis de la tarde. Cuando lleves un rato, como hoy, te acercas a la plaza central y yo me acercaré a ti con el disfraz que lleve. La contraseña será la misma.

—Bien —acepté yo—. ¿Y qué es eso tan importante que no te atrevías a poner por escrito?

—JSF fue creada por el abuelo de Pierre. Pese a la versión oficial que dice que lo hizo en Inglaterra porque estaba estudiando en Oxford, lo cierto es que la fundó en Inglaterra, y sigue allí la sede social principal pero no en Oxford, como siempre da a entender, sino en las Islas del Canal. Islas que como sabrás, son un paraíso fiscal, además de tener otras características legislativas, entre ellas, la completa libertad de herencias.

»El testamento del tatarabuelo de Pierre, que estaba allí viviendo, estableció que toda la fortuna familiar se la llevaría quien propusiera la mejor opción para salvarla, a la fortuna familiar me refiero, de amigos, malas inversiones y gorrones de todo tipo. JSF fue la propuesta del abuelo de Pierre. Una sociedad que no puede ser dividida, bueno sí, un diez por ciento está dividido en dos bloques: cinco a repartir entre el resto de los miembros la familia, que a su vez puede irse dividiendo en sucesivas herencias, y un cinco por ciento que es propiedad de la fundación.

»La fundación es quien aprueba los proyectos y los gestiona, a excepción de alguno especial que incluya inversión propia del dueño del otro noventa por ciento de las acciones. Todos los proyectos se financian únicamente de los intereses del capital, que tiene que estar invertido en acciones fiables o en fondos de deuda pública de países con una garantía doble a plus.

»La única excepción para poder extraer el capital de la sociedad es que la fundación lo autorice en cumplimiento de una disposición testamentaria del anterior propietario. Si esto ocurre, la fundación no puede hacer otra cosa más que autorizarlo, ya que en caso de no hacerlo el albacea testamentario, que la única vez que se ha dado ha sido el mismo heredero, está autorizado a nombrar una nueva fundación. Bueno, me refiero a los quince miembros del consejo directivo de la fundación.

»Y aquí viene lo que no me atreví a poner por escrito. Pedí unos días de vacaciones y me acerqué por las Islas del Canal. Estuve investigando legajos en papel, preguntando persona a persona, asistiendo a conversaciones de bar y con mucho pateo de las calles. Lo cierto es que había quien no quería hablar, pero había otros a los que un carné de periodista falso, la posibilidad de ser nombrado en los medios como fuente o simplemente el deseo de hacer carnaza de lo que en principio no eran más que rumores, soltaba más la lengua de lo que uno hubiera podido pensar.

»No tengo ninguna seguridad ni posibilidad de comprobación, por eso no me he atrevido a ponerlo por escrito, pero según los rumores el abuelo de Pierre discutió con su padre cuando el primero contaba unos sesenta y tres años. Eso sí, se puede comprobar que hubo, al parecer, varios pleitos sobre la dirección de varias sociedades y la propiedad de algunas acciones. Ante la amenaza de declararlo incapacitado, es decir, mentalmente inestable, el abuelo de mi suegro aceptó retirarse. Se fue a la isla donde había residido su abuelo, donde, por cierto, tenían una mansión bastante grande y la siguen teniendo. Allí residió seis meses, redactó su testamento y según los testigos oficiales, murió ahogado en su bañera.

»La versión extraoficial dice que no murió, que pactó con el médico y con el coronel local para que certificaran su muerte y con ello poder activar las cláusulas del testamento. Algunos en la isla recuerdan haberlo visto unos meses después de su supuesta muerte, junto con estos dos personajes. Es curioso que, precisamente poco después del primer aniversario de la misma y más o menos coincidiendo con el momento en que Pierre desalojó completamente a su padre de las empresas familiares, ambos desaparecieran y no se les haya vuelto a ver.

»Muerto o no, pero si es que no, comprenderás la importancia del hecho, Pierre usó la cláusula del testamento de su abuelo que le obligaba a despojar a su padre de todas las responsabilidades empresariales de la familia antes de un año de la muerte, si quería hacerse cargo de toda la herencia familiar. De no ser así, JSF pasaría a un primo lejano, mientras que el resto de sociedades, al menos las acciones de su abuelo, se repartirían entre todos los familiares y diversas entidades benéficas que se llevarían más del setenta y cinco por ciento.

»Pierre, en aplicación del testamento, obligó a la fundación a aprobar la liquidación del capital. Como era de esperar, éstos se negaron, pero también, en función de las cláusulas que lo nombraban albacea, sustituyó a todos los miembros que la componían. La nueva fundación, en la cual sólo ha habido un cambio, y éste ha sido debido a fallecimiento, sí aprobó la liquidación del capital. Puesto que el capital de JSF se nutre de sus propios beneficios y de los de las empresas participadas, ya que éstas tienen un límite de pérdidas, éste era un monto importante. Con él, Pierre fundó Coffre Limited, que nada más tiene dos accionistas: él mismo y JSF. Esta nueva sociedad compró en bolsa un importante paquete de acciones de todas las empresas de la familia e hizo correr rumores sobre las intenciones de su padre de vender a un grupo extranjero las empresas familiares. Eso hizo caer el valor en bolsa de las acciones cotizadas. Estando en mínimos, una oferta bastante sustanciosa no era demasiado cara, y había muchos accionistas nerviosos que vendieron rápidamente a una oferta ligeramente mayor que la cotización. En la práctica, le aplicó a su padre una variante de lo que éste había hecho a su abuelo. En ocho meses, estaba fuera de todas las empresas de la familia, la única que controlaba era una que él mismo había creado y que no estaba en la lista del testamento. Es ese el momento a partir del cual dicen que volvió a verse al abuelo por la isla, al menos durante unos meses. En una ocasión incluso con Pierre. Hasta que curiosamente en la tercera visita se produjo la desaparición definitiva de los tres, según algunos: su abuelo, el médico y el coronel.

»Si es cierto o no, no lo sé, lo único que sé es que del coronel y del médico no hay más noticias. Nadie denunció su desaparición pero, sin embargo, en los registros británicos no consta que salieran del país ni que muriesen. Tampoco hay ningún rastro de las familias de ninguno de los dos, al menos de las que vivían en la isla con ellos: la esposa de uno y la hija con problemas mentales del otro.

Realmente no tenía muy claro qué decir, me guardé el USB, acabamos nuestro café y volvimos al trabajo. Entre las seis y las ocho, di el relevo en el cambio de turno y salí del parque. No podía usar el coche de alquiler, él lo iba a devolver, pero no me importó porque podía coger el metro, así tenía tranquilidad para pensar mientras regresaba a mi lujoso ático en el barrio de La Défense.

Día de la familia

Sin las contribuciones de Romeo, la investigación se quedó parada. Rellenaba los informes para mi tío con lo que extraía del USB y otras investigaciones previas, pero otros temas rápidamente ocuparon mi mente. Se acercaban las Navidades y con ellas, los problemas.

El segundo día de Navidad era sábado. De madrugada llegaron los mercenarios que faltaban y empezamos la Operación Familia. Ese sábado no habría misa en ninguna de las iglesias seleccionadas: Notre Dame, el Sacre Coeur, la Madeleine y Saint-Denis. Desde el lunes ya teníamos personal controlándolas y estaban cerradas al turismo, lo que le había costado al Vaticano y a la conferencia episcopal francesa una protesta del Ministerio de Exteriores y otra de Cultura. El sábado por la mañana empezó a entrar gente en Notre Dame. A mediodía, la plaza ya estaba blindada.

En las demás, los voluntarios entrarían la misma mañana del veintisiete, si podían. Después de la misa del veinticinco por la tarde, nuestros equipos pusieron los maniquíes. Los voluntarios únicamente entrarían y saldrían por los túneles.

No entraron. A primera hora de la mañana la policía francesa estaba protegiendo las principales iglesias, también en París. Los rumores, que indicaban que Francia también sería escenario de la megarretransmisión iniciada antes de la medianoche, fueron causa de la movilización de los grupos laicistas.

Éstos eran básicamente pacíficos. En principio, se limitaron a empezar sobre las cinco de la mañana diversas manifestaciones frente a las principales catedrales de Francia. Pero a las siete saltaban todas las alarmas, cuando un grupo de los que se estaban manifestando frente a la catedral de Reims lanzó dos cócteles molotov contra la misma. Una brigada de antidisturbios precedió a los bomberos y las numerosas detenciones incluyeron a varios miembros de grupos laicistas, pero también a varios de filoterroristas musulmanes.

La alerta incluyó el despliegue de todos los miembros antidisturbios. Aunque la mayoría se encontraba de vacaciones, dadas las fechas, y el despliegue requería su tiempo. Cuando las unidades antidisturbios, reforzadas por otras incluyendo policía local, se establecían en torno a las principales iglesias de Francia, ya eran quince las que ardían.

En cuanto a París, la protección establecida por nosotros había sido disuasoria. Y lo siguió siendo por cuatro horas.

Coincidiendo con el inicio de la emisión en Francia, minutos después de las doce, las masas se volvieron a agitar. La policía cometió el error estratégico de enviar menos efectivos a las iglesias que ya estábamos protegiendo.

Los efectivos traidores se limitaron a dejarse rebasar. Los pocos fiables que nos quedaban y los escasos medios policiales no fueron suficientes y grupos claramente islámicos, portando banderas de Palestina, empezaron a aporrear las puertas.

Aunque lo previsto era que si había problemas, enlazásemos con las imágenes grabadas, decidí usar los drones y mostrar imágenes del asalto. Los regidores del Vaticano, evidentemente, pasaron a otras iglesias: Berlín, Roma, Oslo, Estocolmo. Pero las agencias de noticias sí empezaron a enganchar con nuestra señal. Decidí activar la señal secundaria e informar en la banda de retorno. Después, conecté con la ceremonia en Notre Dame para entrar en el momento previsto en la multiemisión: nueve sacerdotes consagrando a la vez, aprovechando la igualdad de horas en casi toda Europa.

Pero lo que emitimos en ese momento en la frecuencia auxiliar fue muy distinto. Rotas las puertas de la Madeleine, los invasores empezaron a cortar las cabezas de los maniquíes y lanzar cócteles molotov, que rápidamente empezaron a prender.

Cuando veinte minutos después las llamas exclusivamente podían ser mostradas desde el exterior de la Madeleine, el ejército se distribuía por toda París y nuestra emisión en TF1 era interrumpida por un discurso del presidente de la república.

«—Ciudadanos de Francia —empezó su discurso el presidente—, esta es una tierra de libertad. Libertad de empresa, libertad de opinión, libertad de culto... Pero en estos momentos esa libertad está siendo amenazada. Amenazada por nuestros propios conciudadanos.

»Sé que hay personas entre nuestros compatriotas que, al igual que la primera república, desean un estado donde la religión esté prohibida. Pero eso no es exactamente un estado laico. Eso es un estado sin libertad de religión, y si se me permite decirlo, sin libertad de opinión.

»Y a eso no estamos dispuestos en esta nación. Nuestra nación en su origen es cristiana. Desde Clodoveo, todos los reyes de nuestra historia han sido cristianos, y aunque ahora seamos una república, que ya no está gobernada por reyes, y un estado laico, con libertad de religión, muchos de nuestros símbolos son cristianos.

»La Cruz de Lorena fue el símbolo de nuestra resistencia ante el invasor totalitario. Nuestras catedrales e iglesias, como el Sacre Coeur o la Madeleine…»

En esos momentos, la imagen del presidente fue fundida con otra en llamas de la que salió nuestra señal de La Madeleine. Mientras él seguía hablando, fui cambiando a los exteriores de Notre Dame, donde se desarrollaba una auténtica batalla campal, y al interior, para luego cambiar a las inmediaciones del Sacre Coeur donde los manifestantes violentos habían lanzado los cócteles molotov contra los árboles cercanos, cuyas copas estaban prendiendo.

«… que ahora están ardiendo.

»Sí, conciudadanos, algunos de nuestros símbolos, algunos de nuestros más importantes tesoros culturales, están en estos momentos en llamas. Pero eso no es lo peor.

»Lo peor —continuó tras una larga pausa, como si estuviese esperando mi cambio de imagen, el momento en que pasé del combate exterior de Notre Dame al interior, con la misa acabada y llena de asustados fieles—, es que cientos de franceses han perdido la vida hoy en esos brutales ataques.

»Nuestro estado es laico. No existe una religión oficial, pero nuestra constitución consagra la libertad de religión. Pero esa libertad acaba donde se inicia nuestra seguridad y donde se inicia la libertad de la mayoría de los franceses…».

Aquí la imagen volvió brevemente al presidente, coincidiendo con la palabra franceses, para volver a mostrar imágenes de archivo del incendio del interior de la Madeleine y del asalto a la misma con las banderas palestinas, coincidiendo con la palabra agresión.

«… y no podemos olvidar que la mayoría de nosotros somos cristianos.

»Puede gustarnos más o menos o quizás nada que una iglesia cristiana concreta tenga mayor o menor relevancia social, y que sus actos sean más o menos públicos, pero eso no justifica en ningún momento la agresión que hoy miles de franceses están sufriendo.

»La violencia es injustificada si no se ejerce por aquel que legalmente puede hacerlo. Y legalmente es el estado francés, la nación francesa, quien puede ejercerla contra aquellos que la agreden, contra aquellos que agreden a sus símbolos y a sus ciudadanos.

»Es por eso que, de forma temporal hasta la reunión de la Asamblea Nacional, hemos decidido implantar el toque de queda».

La imagen volvió a ser la del presidente, ahora flanqueado por el general en jefe del aire y, por tanto, superior de la policía del aire y fronteras, y el general en jefe del ejército de tierra.

«Toque de queda que es permanente, desde ahora y por espacio de cuarenta y ocho horas, para todos los ciudadanos y residentes de la capital de Francia, a excepción de los miembros de los servicios sanitarios y de emergencias, quienes están desde este momento militarizados.

»Toque de queda que se extiende desde ahora mismo a las trece horas de mañana en todas las poblaciones de más de veinte mil habitantes de toda la Francia continental y la isla de Córcega. También a excepción de los miembros de los servicios sanitarios y de emergencias, que deben presentarse inmediatamente en sus puestos de trabajo.

»Este toque de queda se extiende especialmente a las mezquitas de toda Francia, que desde este momento serán consideradas territorio hostil hasta que sean ocupadas y controladas por las fuerzas de seguridad. Cualquier reunión en ellas será considerada ilegal.

»Es posible, ya que no hay completa seguridad, que las banderas vistas en el ataque a la Madeleine y otras iglesias no sean más que un elemento reivindicativo, sin una asociación concreta con la religión. Pero ellas y los detenidos en el ataque a la catedral de Reims…».

En esos momentos, cambiaron a imágenes de la catedral de Reims ardiendo. Tras veinte segundos, volvió a la imagen presidencial y sus acompañantes.

«… esta mañana nos hacen pensar que pueda haber algo más. Tampoco el precedente de hace tres años es bueno, por ello, aunque no nos gusta denunciar a todo un grupo de personas, no podemos hacer otra cosa vistos los indicios existentes.

»Si los ciudadanos y residentes en Francia de religión musulmana se limitan a estar tranquilos en sus casas y a no interferir con las autoridades y fuerzas de seguridad, esto no será más que una molestia pasajera. Pero no podemos negar que entre los miles de musulmanes franceses pacíficos hay elementos extremistas y éstos deben ser depurados.

»Como también serán depurados, si han tomado parte activa en los incendios y otros asaltos, cualquier elemento radical laicista, antisistema o fascista que pueda existir entre los asaltantes.

»Únicamente me queda solicitaros que, como buenos franceses, os limitéis a volver a vuestras casas y permanecer tranquilos en ellas hasta que pase la actual crisis».

Debería sentirme tranquilo. Ver la imagen de la bandera de Francia y oír la Marsellesa de fondo después del discurso presidencial debería haberme tranquilizado, pero las imágenes que estaban transmitiendo por las dos frecuencias y que varias cadenas de noticias francesas e internacionales estaban tomando, no me permitían tranquilizarme.

Los soldados no aparecieron por Notre Dame hasta mucho después de las ocho de la noche. La cadena oficial, tanto de radio como de televisión, se limitó a repetir machaconamente el mensaje, intentando que la gente volviese tranquilamente a sus casas salvo cuando el ejército tenía que escoltar a los servicios de bomberos.

En mi defensa, debo decir que teníamos preparados los túneles para evacuar Notre Dame desde la iglesia a la cercana línea de metro. Pero no hicieron falta. A las nueve los manifestantes se habían dispersado tranquilamente, tan tranquilamente como puede disolverse una manifestación al ver frente a ellos las fuerzas armadas dotadas de cañones de agua, pelotas de goma y rayos paralizantes eléctricos.

Poco después de la medianoche era evacuada toda la gente que estaba en la catedral de Notre Dame. Nuestros servicios de seguridad eran también detenidos, como lo habían sido en otras iglesias una vez aseguradas, y acusados de posesión de armas no autorizadas y de asociación ilícita.

La información recibida de los drones me permitió enlazar a tiempo con Valencia, ya que yo me hallaba en la sede de Taburian, no en la iglesia. Pero también podía comunicar con mi tío en la propia catedral. Juntos preparamos los cambios, de forma que figurase que toda la comunicación había sido con la central. Directamente con Valencia.

Los tres sabíamos que alguien tendría que irse de París. Y mi padre no quería que fuese yo.

La única forma de salvar a nuestra gente era poniéndola bajo el paraguas de la Guardia Suiza. El Vaticano debería intervenir y posiblemente eso implicase que mi tío José, el Nuncio, fuese expulsado debido a que el gobierno plantearía que las iglesias eran lugares de culto, pero no territorios de otro país.

Sin embargo, el escándalo fue mayor de lo previsto. La detención de mi tío cuando estaba justificando que nuestros hombres eran un cuerpo auxiliar de la Guardia Suiza y el incendio, no lo olvidemos, de cinco iglesias en Francia durante el domingo, hicieron que los servicios de prensa de Su Santidad Francisco tomasen una decisión inédita en un viaje papal: anunciaron la cancelación de su visita a París por motivos de seguridad. Su viaje saltaría de España a Alemania, donde descansaría los días previstos para el viaje en Francia.

Inocentes

Pese a que en Francia no se celebra el Día de los Inocentes [20], el lunes tenía la sensación de vivir una broma pesada, lo mismo que los miles de turistas encerrados en los hoteles. Turistas laicos, que vivieron las fiestas de la Natividad en esta capital del pecado que es París, y turistas cristianos, que empezaban a llegar a París para el año nuevo y que se vieron encerrados desde el mismo día de su llegada.

Pero si ellos quedaron atrapados en sus hoteles, yo no quedé en mejor situación. En la madrugada del domingo al lunes, las tropas de asalto rodearon las oficinas de Taburian France. Antes del amanecer, estábamos recluidos en una base militar donde nos interrogaban. Yo me limité a la versión que habíamos preparado a lo largo de la tarde del domingo: la nunciatura había contratado directamente con Taburian Security en Valencia y nosotros únicamente aportábamos la logística. Naturalmente, como no me molesté en avisar a Alphonse, que fue detenido en su casa a lo largo de la mañana del lunes, su versión fue distinta. Por mi parte, puse a disposición de las autoridades todas las grabaciones, en especial aquellas en las que algunos de los elementos no fiables dejaban pasar el cordón a los elementos más radicales de los manifestantes. Solamente en dos casos, eso sí, estos portaban banderas palestinas, en el resto llevaban escarapelas, a imitación de los revolucionarios de la primera república.

Más complicada fue la cuestión de los contratos. Aunque llamé a Constantino Brugunda para solicitarle los contratos, él se mostró inflexible en la versión preparada: había contratado al personal por orden de la central de Valencia y no daría la lista más que con órdenes de ésta. Y se mantuvo firme pese a mis ruegos y las amenazas de una requisitoria a través de la Interpol.

Si no fuese porque era así como lo habíamos acordado, habría pensado que me estaba traicionando y dejándome, como se dice vulgarmente, con el culo al aire. Tras ello las comunicaciones, por mucho que les molestase a las autoridades francesas, tuvieron que ser con Valencia. No participé, salvo inicialmente para solicitar que colaborasen.

Tres horas después, volvía a contactar con Constantino. En esta ocasión desde Valencia se habían cursado órdenes de colaboración, o al menos eso se suponía. Efectivamente, Constantino se mostró más colaborador aunque no demasiado, por lo que nos remitió la lista de los contratados y las copias que él guardaba de los contratos. Todos con el logo de Taburian Londres. En la versión oficial habíamos cambiado el origen de las órdenes, pero no los trámites. Había documentación en mano de terceros, lo que quería decir que los contratos se firmaron en Londres.

Naturalmente, Constantino fue interrogado por videoconferencia sobre los contratos faltantes, que él negó haber firmado. No tenía copias y no podía demostrar que no los había firmado, como le reclamaban las autoridades francesas. Y así habría quedado la cuestión si no hubiese tenido la idea genial.

—¿Y si seguimos el dinero?

—¿Qué? —preguntó el interrogador.

—Quiero decir —me expliqué ya que el interrogatorio era supuestamente un careo entre él y yo—, a ver si me explico, que las personas contratadas en Inglaterra recibieron un primer pago allí. Si cruzan los pagos bancarios se verá si hay algún pago que no corresponda a un contrato.

—Y si seguimos las cuentas de los sospechosos, podremos saber quién les ha pagado —completó el interrogador—. Tendré que hablar con el juez. —Salió de la habitación dejándonos solos.

—Sabes tan bien como yo que les ha pagado la empresa —se enfadó Brugunda—. ¿Qué más da que sea en Francia o en Gran Bretaña?

—No es lo mismo, porque no es la misma persona la que ha firmado las órdenes. Y estoy seguro de que no he sido yo. Posiblemente, ni tengas que enviar las cuentas. Pero habla con Valencia por si acaso.

—Lo haré. —Su sonrisa indicó que acababa de comprender quién había pagado.

Desconectó y me quedé mirando una pantalla llena de niebla.

Cuando entró el comisario general creí que me iba a solicitar disculpas, sin embargo me extrañó que me preguntase por mi mujer. Le conté lo último que sabía de ella, que había acudido a la misa de la familia con una amiga, ya que yo no podía ir por estar encargándome de coordinar el dispositivo de seguridad.

Entonces, el comisario me pidió si aparte de la búsqueda de los contratos les permitiría acceder a mi casa y llevarse algún peine, el cepillo de dientes u otro tipo de objeto personal de mi mujer que posiblemente tuviese ADN. Me contó que mientras yo estaba en comisaría, los militares organizaron un convoy de evacuación de la gente de la alta sociedad. Pero cuando dejaron a los que vivían en Ille de France y se encaminaron hacia La Defense, traspasaron la protección de la policía. Aún no se había controlado a los manifestantes que habían asaltado y quemado La Madeleine, y al pasar por la plaza de La Concordia, el convoy fue asaltado.

—Hay varias decenas de muertos, quemados, y también gente desaparecida —reconoció el comisario—, lamento informarle de que su esposa y su amiga pueden ser dos de ellas.

—Tendrá mi total colaboración —acepté.

El abogado de Alphonse Elzéar protestó cuando, tras entregar los datos de las cuentas y las autorizaciones, se demostró que él había sido quien ordenó los pagos de los agentes supuestamente traidores. Nuevamente, le di la solución, lo que me valió la libertad: en lugar de pedir exclusivamente la búsqueda de los contratos en casa de Elzéar, lo que tenían que hacer era buscarlos en las casa de todos los directivos y miembros del departamento de personal que podían haberlos contratado, incluso de los que ya habíamos aceptado el registro sin necesidad de orden.

Cuando el nuevo juez requirió la presencia del abogado de Elzéar para la nueva orden, éste, sin preguntar, objetó lo mismo que el anterior: que pedir una orden para registrar únicamente la casa de su defendido y no de todos los sospechosos era discriminarlo. Así que el juez aceptó la orden.

Tanto trasiego de información me tenía desde la noche del veintisiete sin dormir. Me había tomado unas pastillas para ello sobre las seis de la tarde, después de dejar claros los cambios de guion, y me tomé estimulantes a las cinco de la mañana cuando vinieron a detenernos. Por suerte, no nos habían quitado las pastillas. Llevaba tomándomelas dos días, cuando el veintinueve me dejaron a las dos de la tarde en mi domicilio. Al no encontrar nada, me dejaban libre, aunque se quedaron mi pasaporte y no podía salir de París. También les entregué los efectos de aseo de Micaela. Pensé, pero al final lo deseché —al menos de momento—, en decirle que tenía llaves de la casa de Amanda, la amiga de mi mujer. La policía se fue a por otro detenido.

Entré en el servidor de la oficina, activé las cámaras de seguridad de la casa de Alphonse y me puse a comer algo precocinado. Allí entraban con él poco después de las tres. Empezaron el registro por los puntos habituales y no encontraron nada. El comisario me había dado una tarjeta y le envié un mensaje: «AE tiene sótano garaje. Allí caja tras librería». Y por supuesto activé la cámara del sótano. Estaba desierto, ni lo habían considerado.

De repente el comisario miró su móvil y llamó a sus hombres cuando estos estaban decidiendo ya dejarlo libre. Discutieron con Alphonse y su abogado, pero dado que la orden cubría incluso otras viviendas y locales alquilados, bajaron, aunque no después de tener que esposar a Alphonse por agredir a dos de los policías

Entraron en el sótano. Empezaron a registrar para dar imagen de encontrarlo por casualidad, pero con tan leve información no era posible. Vaciaron la estantería y finalmente, la tuvieron que mover para hacer que apareciese la caja fuerte.

Una vez descubierta, Alphonse trató de huir y fue capturado, no supe muy bien cómo porque fue fuera de la zona que abarcaban las cámaras. Poco después me llamaba el comisario, aunque dada la agresión disponían de tiempo para tenerlo detenido, sin los contratos no podían acabar de implicarlo.

Sin embargo, yo tampoco tenía la combinación. Quizás Romeo la tuviese, pero no podía contactar con él. Únicamente quedaba forzarla.

Tardaron tiempo y me quedé sin imágenes, ya que cortaron la electricidad en todo el edificio. Puesto que no podía hacer nada, me tomé una pastilla para dormir y me acosté.

20 El día de los Inocentes (28 de diciembre) conmemora la matanza de inocentes realizada por Herodes. En España y algunos países de Sudamérica es día de bromas, más o menos pesadas, que algunas cadenas de televisión trataron de reconvertir en fecha solidaria. En Francia y otros países las bromas tienen distinto origen y se hacen el día llamado Poissons d’Avril, que es el 1 de abril.

Amparo

Las pastillas para dormir habitualmente me hacían dormir sin sueños. Era el único modo de descansar cuando no había forma de dormir o me despertaba en medio de una pesadilla. Esta vez fue peor. Me hicieron dormir, sí, pero no evitaron las pesadillas ni que recordase en sueños los peores momentos de mi vida. Y uno de esos momentos fue la muerte de mi hermana Amparo.

Apenas acababa de llegar de la DefCon cuando una semana después, el seis de septiembre de madrugada, me sonó el teléfono. Era mi padre. Le acaban de llamar de Estados Unidos diciendo que habían asesinado a mi hermana en un tiroteo.

La conmoción para nosotros fue al día siguiente, un siete de septiembre que nada tenía que ver con la canción, cuando Micaela se tuvo que quedar en casa y yo hacerme a la idea de que nunca más besaría a mi querida hermana. Entonces se fueron perfilando los datos: no había sido el típico tiroteo en el que a la víctima la pillan al azar, habían tiroteado el coche en que viajaban. Mi cuñado estaba herido, por suerte no de demasiada gravedad ya que a él le habían dado en un brazo, y mis sobrinos ilesos, pero ella murió en el instante tras recibir un tiro en la cabeza. Aunque la policía estadounidense pensaba que habían fallado, él era la cabeza visible de los negocios en Norteamérica. Lo cierto es que mi padre sospechaba que habían ido a por mi hermana, puesto que él era vicepresidente del gobierno provisional y Sanz no formaba parte de él, aunque sí era uno de sus soportes financieros.

A última hora de la noche, mi padre me envió los billetes para viajar a Lisboa con los guardaespaldas, allí nos reuniríamos con mi cuñado y mis sobrinos. Junto con ellos viajaba el féretro que acompañaríamos hasta Valencia para los funerales.

El verdadero choque lo sufrimos a la llegada a Lisboa. En París yo era el casi todopoderoso director de una agencia de seguridad privada de elevado presupuesto, aunque nuestra facturación y número de clientes oficiales no lo justificase, y el dueño formal

—era muy consciente de que el dueño real de todo era mi padre—, de una importante agencia de inversiones de la que no me ocupaba directamente, pero sí tenía una vez a la semana una reunión con los directivos y abogados de mi padre. Como cabeza oficial de una fortuna, vivía en una especie de urna de plata. Sí, tenía un par de guardaespaldas, como casi todos con los que me relacionaba. Dos hombres fieles que me habían protegido la retirada al huir de Valencia y que semanas después se reunieron con mi familia en París. Si no hubiese sido por las órdenes en contra de mi padre, habrían venido a buscarme a Granada. Lo que sí hicieron fue venir a buscarme al aeropuerto en París, cosa que mi propio padre no hizo.

Ahora viajaban conmigo y Micaela, éramos los únicos en business. Habíamos adquirido todos los asientos, también nos facilitaba la labor que, dada la cercanía de la guerra, Portugal no era un destino turístico de alto standing en estos momentos. Estábamos nerviosos por no poder portar armas, pero algo tranquilos porque sí nos habían dejado subir a bordo los chalecos antibalas.

Esperamos a que se vaciase el avión para salir por el túnel. Como no queríamos llamar la atención, llevábamos los chalecos antibalas bajo la ropa. La tensión era máxima. Llegamos a la aduana. Allí nos esperaba un abogado portugués contratado por mi padre. Nos acompañaron a una sala para rellenar el papeleo.

Hasta ese momento no había sido más que un joven de clase alta viajando a una zona poco deseable, y lo único que se percibía como especial era el nerviosismo de mis guardaespaldas. Pero al pasar las puertas de la zona de llegadas y salir al exterior, a la parte abierta del aeropuerto, todo cambió.

Allí, avisados por uno de mis guardaespaldas desde su teléfono móvil, rápidamente nos rodeó una decena de paramilitares, vigilados por otros tantos policías de uniforme y posiblemente algunos más de paisano. Desde la invasión marroquí, Portugal, al igual que España, se había visto obligado a tolerar, y en algunos casos pagar, la presencia de grupos mercenarios paramilitares en su territorio. La escasez de hombres y medios, un ejército pequeño, mal equipado y que había sufrido como pocos los efectos de la crisis económica y los recortes, únicamente por detrás del ejército español al que sus gobiernos habían maltratado y recortado el presupuesto año tras año incluso en tiempos de bonanza, los problemas internos, evidentemente sincronizados, de sus aliados europeos (Francia, Alemania, Italia y Gran Bretaña se enfrentaron simultáneamente a disturbios raciales y religiosos creados por la población islámica) y el uso masivo de mercenarios por parte de las tropas estadounidenses, hicieron que se acabara manifestando como la única opción rápida para Portugal y también, aunque con mayor renuencia, para España.

Rodeados por la muralla de hombres partimos hacia la salida, donde nos esperaban dos coches blindados, todoterrenos Hummer, escoltados por sendas tanquetas provistas de ametralladoras y un grupo motorizado con aspecto policial. Un segundo grupo esperaba para escoltar a mi cuñado y mis sobrinos junto con el féretro de mi hermana, a los que no esperamos para partir ya que la seguridad se oponía. Nos veríamos en el barco. Precedidos por las sirenas de las motos, atravesamos la distancia que separaba el aeropuerto del puerto a una velocidad que yo dudo que los límites legales nos permitiesen. Nunca supe si por influencias y poder de mi padre o de los paramilitares, motivos de seguridad o simplemente por las ganas de las autoridades portuguesas de librarse de nosotros, al llegar al puerto entramos en una terminal VIP desde donde partimos en un yate hacia el crucero, que estaba anclado en la parte central de la dársena. Durante el viaje, los paramilitares mudaron sus uniformes por trajes formales e informales, pero amplios, para permitirles camuflar las armas y los chalecos. Subimos al barco y nos recluimos en mi camarote a la espera de la llegada de mi cuñado. Ellos llegaron media hora después y nos reunimos en su camarote, que era el de al lado. Según nos informaron los de seguridad, el barco estaba a la espera de cargar el féretro de mi hermana y para mayor discreción, lo embarcarían de noche. Poco antes del amanecer, partíamos.

Fue el segundo día de navegación cuando supe que nuestro destino era Malta con una escala en Cerdeña, no Valencia. Como territorio oficialmente en guerra, la comunidad estaba vedada al turismo en estos momentos, quizás mi único consuelo era que también Cataluña y Baleares lo estaban. Fruto de ello, y de otros lugares calientes como Bosnia, las islas de Francia e Italia y el pequeño país insular eran los grandes beneficiados del turismo de cruceros, con un premio de consolación al aventurero seguro en Portugal.

Y digo lo del aventurero seguro porque la aventura empezó al llegar a Palos. Allí nos internamos en zona militar, pues las tropas de la OTAN controlaban ambas orillas del estrecho. Por ello dos fragatas escoltaron nuestro crucero, que iba medio vacío: la tripulación y apenas doscientos pasajeros, la mayoría jóvenes y sin familia.

Viajamos escoltados por los navíos militares estadounidenses hasta completar el paso del estrecho, abandonándonos cuando ya rebasábamos Almería hacia el este y el barco tomaba rumbo norte hacia la isla italiana.

Esa misma noche, dos fragatas y un destructor provisto de un helicóptero de carga nos abordaron. En una maniobra bastante extraña, y a mi pobre entender peligrosa, el helicóptero voló desde el destructor al crucero, aterrizando en una de las cubiertas aunque sin llegar a parar las aspas ni perder del todo la fuerza de sustentación. En un primer viaje cargaron el féretro, y en el segundo pasamos nosotros y nuestros guardaespaldas más cercanos. Dos viajes más permitieron la evacuación del barco de todos los escoltas que se nos unieron en Portugal y el barco siguió rumbo a Cerdeña, mientras nosotros iniciábamos la navegación hacia el norte, hacia Valencia.

Allí nos reunimos toda la familia, la última vez que hemos estado juntos. Incluso mi tío, que estaba como yo en París, y mi hermano mayor con su mujer, que vinieron de Bruselas pero por distintas rutas. Lo de mi tío era lógico, él iba por su cuenta y además pasó por Roma para pedir permiso, lo de mi hermano era menos claro. No lo supe hasta después del funeral. Esa noche pillé discutiendo a mis padres. Mis dos hermanos mayores estaban en la sala y apoyaban a mi padre, solamente faltaba Pedro. Mi madre le reprochaba que me hubiese puesto en peligro yendo a recoger en el camino el féretro de mi hermana, mientras que el mayor había ido por una ruta más segura.

—Alguien —se defendió mi padre—, alguien tenía que ir a encontrarse con ellos por el camino. ¡No podíamos permitir que nuestra hija llegase sola! José y Pedro están aquí con nosotros. Ellos no se iban a mover.

—Además —intervino mi hermano mayor—, tienes que tener en cuenta que los Boluda nunca aceptarían que pusiéramos en peligro a una de sus hijas, volando en las actuales circunstancias políticas.

La discusión se alargó y, al final, mi madre, aunque rechazando que asumiese más riesgos de los necesarios, aceptó que mientras estuviese con Micaela era el más prescindible para los negocios de la familia.

Llegó el momento de regresar. Pasamos por la fosa común donde estaba enterrada la mayoría de las víctimas de la ocupación y donde, según la documentación capturada, yacía la madre de Micaela. Ella no había tenido un funeral de estado, ni siquiera un funeral, ni cuando fue capturada y asesinada ni después.

Luego partimos para París. Ambos acompañamos a mi tío, el Nuncio, en su avión. Eso fue causa de nuevas discusiones entre mis padres, ya que realmente, aun bajo bandera vaticana, volar en la península no era completamente seguro, y la prueba de ello era que mi hermano viajaría en barco hasta Marsella y de allí en tren a Bruselas, cuando podría ir con nosotros y luego viajar en tren de París a Bruselas. Dejé Valencia y a mi familia junto a Micaela, pero sintiéndome solo, muy solo.

Taa

Tan solo como cuando Aelita se fue. Y lo peor es que aún tengo la sensación de que yo contribuí a ello. Los recuerdos se agolpan y recordar y soñar con la muerte de mi hermana me llevó a la despedida de Aelita.

Uno de los que conocí en la DefCon era un joven rubio y musculoso al que muchos llamaban Danko, por la película de Schwarzenegger, aunque él no era ruso sino ucraniano y odiaba el apodo. Decírselo a la cara podía significar una nariz rota, pero muchos lo usaban a sus espaldas. Su nick en la Red, al menos el oficial de esa inscripción, era Taa y muchos especulaban sobre lo que significaba, mientras que otros sonreían de manera irónica cuando alguien lo preguntaba.

Según me contaron se llamaba, o así había transcendido, Ijon Tichy, aunque otros decían que ese no era más que el nombre falso con el que a los cinco años robó un montón de información de Gazprom y se la vendió al gobierno ruso para facilitar su expropiación.

Buen conversador, aunque como él mismo dijo buscado por la policía o peor aún, por los servicios de inteligencia de medio mundo, era poco lo que podía contar. No logré ficharlo para Valencia, ni siquiera librándole de un encarcelamiento por prostitución no como proveedor sino como cliente, aunque me dijo que si alguna vez tenía una faena en Europa, no dudase en llamarlo.

En todo caso no le perdí la pista y comprobé que, aunque no como fichaje mío, sí había aparecido por Valencia. Sin embargo, ahora allí su posición era incómoda debido a un par de incidentes.

Por eso, cuando Aelita insistió en que abandonásemos París, le llamé. Yo no podía irme, por mucho que lo deseara, no podía irme. Y por mucho que quisiese, tampoco podía retenerla a ella. Veía cómo el desafío intelectual de Taburian había desaparecido, veía cómo nuestra llama se ahogaba cada vez más en la falta de movilidad y en la rutina. Quería seguir con ella, pero no podía retenerla y sabía que de hacerlo, al final, la mataría.

Así que llamé a Taa.

Él quería un sitio discreto pero público, yo quería que la conversación quedase grabada, así que nos citamos en lo alto del laberinto de Alicia del Parque Disney. Allí estaría también Romeo para grabarnos, disfrazado con su traje de empleado. Él estaba, naturalmente, advertido de mi búsqueda de un nuevo colaborador y sus suspicacias. Nos encontramos y me pasó un detector, haciéndome además apagar el teléfono móvil. Ni se fijó en el Sombrerero Loco que nos miraba y hacía muecas a los niños o fingía ser un mimo de los que se quedan como estatuas.

—¿Qué quieres de mí? —me preguntó tras los saludos de rigor.

—Dijiste que nunca olvidarías el favor.

—Y así es.

—Por eso, aunque muchos me dirían que no confíe en ti, lo voy a hacer. Quiero que trabajes para mí.

—¿Un asalto puntual? —se extrañó—. ¡Qué baratos te cobras los favores!

—Ni mucho menos. Quiero que seas el director de informática y ciberseguridad de la sede parisina de Taburian…

—¿Un trabajo de oficina? —me volvió a interrumpir.

—… y que investigues directamente o contrates con otros las partes más… delicadas —dudé—. Telemáticamente protegidas de algunos casos.

—Supongo que me conocerás por mis problemas con algunos servicios, incluida la Dirección General de la Seguridad Exterior.

—Pero no ignoro que tendrás alguna identidad limpia para ponerte en nómina. Por otra parte, para investigar, en lugar del despacho de la sede habrá que buscar una base segura.

—¿Es qué tu actual director no investiga?

—No lo llamaría yo investigar… aunque sí, ciertamente es lo mismo que espero de ti. Ella tiene un equipo externo con el que enlaza vía satélite, en el Caribe.

—¿Ella? ¿Quién es ahora tu directora?

—Aelita.

—Te debo mucho —replicó haciendo un gesto con la manos—, y la oferta es tentadora, pero no. No cuentes conmigo. Ella me ha salvado el culo muchas veces, en la Red y fuera de ella. No le haré semejante putada.

—No, espera —insistí cogiéndolo, ya se iba—, ella lo quiere dejar. Habla con ella si tienes dudas y luego retomamos esta conversación.

En varias ocasiones ella me había hablado de marchar, aunque debo reconocer que no de irse ella sola. Pero yo no estaba en situación de abandonarlo todo, y no quería perderla. Sin embargo tampoco soportaba verla cada día más triste, como enjaulada. Por otra parte no la había avisado de mi intención de buscar una persona para sustituirla, lo que hizo que tras colgar con Taa me sintiese mal. Inmediatamente la llamé. Estaba en la oficina de al lado, así que quedamos para un almuerzo de trabajo en su hotel, pero lo que hicimos fue salir inmediatamente rumbo a su hotel. Contra nuestra costumbre habitual, tomamos el mismo taxi. Aproveché el viaje para ponerla al día.

—Te veo estresada y apagada —le comenté—, y no me gustaría perjudicarte.

—Es que me aburro —replicó ella—. Entiéndeme. No es por ti. Es por este maldito trabajo que ya es rutina. Vente conmigo al Caribe y de allí a nuevos retos…

—Sabes que no puedo —la interrumpí—. Pero sí puedo hacer algo: te he buscado un ayudante. Alguien que si decides dejarlo, pueda sustituirte.

—No me entiendes —se enfadó ella—. ¡Quiero dejarlo! ¡Quiero irme! Pero quiero hacerlo contigo.

—Sabes que no me puedo ir… lo más... —titubeé—, lo más que puedo hacer es esto. Buscar a alguien que se ocupe de la rutina y dejarte más libre. Por la habitación no te preocupes, con los cambios que hemos introducido en el sistema y la contabilidad que ahora tenemos, podemos permitírnosla.

—¡No lo entiendes! —protestó nuevamente ella—. ¡La ciudad es muy bonita, pero ya me agobia! ¡No puedo seguir más aquí! Ya que has sacado tú el tema, te diré que tengo pasajes para final de mes, para los dos. Si quieres venir conmigo es cosa tuya.

—Me gustaría… pero... —dudé—, sabes que… sabes que no puedo. Mucha gente depende aún de mí, sabes cuál es la verdadera función que tenemos ahora: mis padres, mis hermanos, Micaela… —según empecé a relatarle, caí en la cuenta de que era gente que ya no me importaba, pero que mi sentido del honor me impedía dejar en la estacada—. Me gustaría muchísimo irme contigo, es lo que más deseo en el mundo, pero sé que si lo hago y les dejo tirados, me odiaré toda la vida por ello.

Sacó su teléfono móvil y llamó al Hôtel Meurice para indicar que la comida, un resumen de los platos más suculentos y caros de la carta, nos la subieran a su habitación.

—En ocasiones me alegro de que Seb… Franz fuese un cerdo y de haberlo dejado como lo hice —comentó más para ella misma que para mí, luego sí levantó la vista y me miró—. Comeremos en la habitación y así tenemos tiempo para algo más… incluso podemos hacer algo más mientras comemos. Y luego, esta tarde, nos reuniremos con tu candidato.

Esa tarde, Thomas A. Anderson se presentó en recepción. Preguntó por el director general, aunque cuando me llamaron indiqué a la recepcionista que lo enviase al despacho de Maya Bee. Allí lo esperamos, ella sentada en su silla y yo sobre su mesa.

—Buenos días —saludó tras golpear la puerta—, ¿puedo pasar?

—Buenas —contestamos al unísono Maya y yo, luego siguió ella sola—. ¿Thomas A. Anderson? —Él asintió con la cabeza—. ¿Y qué significa la “A”?

—Eso sólo los hermanos lo saben —replicó.

—¿Y no te parece poco adecuado que las iniciales de tu nick más buscado por las policías del mundo sean tu nombre? Un nombre que ni siquiera es tuyo, Neo.

—Jamás he usado el nick de Neo —replicó—, respeto demasiado a los hermanos uve doble como para ello.

—Quería irme a final de mes —comentó Maya dirigiéndose hacia mí—, pero no sé si lo haré tranquila dejándote en manos de este pipiolo. —No dejaba de ser chocante que ella, que apenas tenía dieciséis o diecisiete años, se dirigiese a mí, que estaba más o menos en su rango, calificando de pipiolo a quien teníamos delante, que por mucho que intentase disimularlo pasaba de los cuarenta—. ¿Tú crees que podrá servirte?

—Quizás la hacker más conocida de la policía, fustigadora y látigo de pedófilos, no sea la identidad más adecuada para dirigir la informática de una empresa de seguridad de altos vuelos a la que Naciones Unidas tiene puesto el ojo por tráfico de armas… aunque es cierto que aún no han podido probar ninguna transacción.

—Y por ello voy a irme —replicó ella—. Además de que mi misión aquí ha finalizado. Y una vez hecho el mantenimiento, me aburre. Posiblemente tú seas mejor, pero no dejaré a una persona a la que quiero en manos de un inepto. Si él se viniese conmigo, sería otra cosa. Si quieres ser Taa, como si quieres apellidarte Wachowski o Neo. Pero no así. No dejándolo en tus manos.

—¡Mierda! —replicó él—. Los dos me habéis salvado en alguna ocasión y a los dos os debo el puto culo. Elige la identidad que quieras, pero que no sea un jodido personaje de dibujos animados, y en dos horas volveré con la documentación correcta.

—Bien. Entonces, obtén una a nombre de Edward Valiant y vuelve.

Taa salió enfadado por el tema de su identidad. Al día siguiente, volvió como Edward y fue contratado como subdirector.

Quince días después, llegó el trago más duro de soportar para mí. Ir a despedir a Aelita al aeropuerto. No llevaba mucho equipaje. Había alquilado por dos días un apartamento en la rue de L’Échelle y organizó una celebración de despedida a la que invitó a Micaela, Amanda y Vanesa. Entre las dos últimas repartió la mayoría de sus carísimos trajes que había ido comprando para su papel de Maya Bee, la revolucionaria directora. Nada más mantuvo que sus disfraces, la mayoría de los cuales ya había enviado a algún lugar seguro, y un par de mudas de pret a porter. Por supuesto, las tres mujeres empezaron la fiesta odiándose entre sí, al menos las dos a Maya, pero acabaron tan amigas y alabando a Maya hasta en la más mínima tontería.

Salimos a bailar hasta el cierre de las discotecas y luego el chófer llevó primero a Vanesa a su casa y después a los demás al piso de Passage Segoffin, aunque eso fue un engaño, ya que tomamos el pequeño utilitario y llevé primero a Micaela y Amanda a Montmartre, y finalmente tuve mi despedida de Aelita. A las diez nos despertábamos y la llevaba al aeropuerto para tomar el vuelo a Costa Rica.

—Supongo que no querrás aprovecharlo —me dijo después de que nos diésemos el último beso y ella se encaminase al control de seguridad—, pero esto es para ti.

Me dio un paquete.

—Yo no te he comprado ningún regalo —le respondí avergonzado.

—Ni yo —replicó ella—, cuando lo abras, verás que es un regalo para mí, no para ti.

Y dándose media vuelta, pasó por el arco de seguridad. Yo abandoné la cola y salí.

Empecé a abrir el paquete, dentro había un sobre. Dentro del sobre, un pasaje para Costa Rica a mi nombre. La llamé justo en el momento en que tomaba el móvil de la bandeja.

—Aelita —dije en cuanto descolgó—, te quiero, pero sabes que ahora no me puedo ir.

—Quédatelo. Apunta el vuelo, se llama así todas las semanas. Cuando puedas, cámbialo y yo… o algún amigo mío, irá a recogerte.

—Te echaré de menos —pronuncié sin saber que más decir—, pero…

—Te echaré de menos —me interrumpió y colgó. La vi alejarse por la terminal.

Y nuevamente me sentí solo, muy solo.

Debo reconocer que me desquité. Después de tenerla bastante abandonada, estuve dos días con Rosalinde. Sé que los moratones le duraron bastante, aún tuvimos dos citas en las que los pude contemplar, pero algo había cambiado. Me desahogaba, sí, pero me sentía vacío.

También volví a algunos tríos con Micaela y Amanda, pero mientras que antes era yo, como quien dice, quien las presionaba, esos primeros meses después de irse Aelita era Micaela la que insistía.

El único consuelo que me quedaba era que, en el plano técnico, Eddie, que se enfadó cuando cayó en el origen de su identidad, era casi tan competente como Maya y además fue capaz de colaborar tanto con Romeo como con los amigos de Aelita.

Me sirvió fielmente sin vacaciones salvo dos semanas, en marzo del 2019, cuando la DGSE casi lo pilla. Desapareció un viernes y el tercer lunes después reapareció con otro aspecto y el nombre de Sena Phoenix. Como él decía, renaciendo de sus cenizas.

Pero lo he vuelto a perder. Este mismo diciembre, cuando misteriosamente apareció en su apartamento del barrio latino muerto por una sobredosis de heroína, o ese fue el informe oficial. Ahora ya dudo de todo y de todos.

Regalo inesperado

Desperté de madrugada. Me tomé un paracetamol, pues las pesadillas me habían causado dolor de cabeza. Poco podía hacer salvo conectarme a Internet. La intervención de las televisiones, después del cuestionamiento de la ley de emergencia por algunas… No, seamos sinceros. La pésima programación nocturna que básicamente estaba compuesta por anuncios, videntes, programas de citas y vídeos eróticos.

Al final, como siempre que me sentía solo, además que de tanto ver chicas y oírlas insinuarse me estaba empalmando, decidí llamar al número de Rosalinde.

Estaba libre, de hecho me contestó diciendo que estaba a punto de llamarme, aunque ya no presté mucha atención a lo siguiente que dijo tras quedar para vernos enseguida.

Llegué a su apartamento en menos de media hora. Necesitaba desahogarme… mucho. Incluso nuestros besos, nuestros morreos iniciales, fueron duros y violentos. Luego iniciamos la sesión. Cuando acabé cuatro horas después, yo estaba todo sudado, sus ropas para tirar y ella necesitaría un tiempo de descanso muy largo. Le pagué por transferencia quince sesiones, el máximo de mi tarjeta de crédito. No la iba a necesitar en un tiempo.

—Llegó un paquete para ti. De Pedro Benedito —me dijo cuando acabé de frotar su piel con alcohol en gel. Cierto que podía usar otros elementos, pero este era especialmente placentero para mí—. Aunque esta vez no es demasiado grande.

Mi hermano Pedro era mi principal suministrador de material informático y de telefonía. Él tenía contactos y podía conseguirme tarjetas prepago, teléfonos móviles, routers y ordenadores, tarjetas de red para equipos sobremesa ya anticuados, salvo como servidores, y en general cualquier material cuya numeración, serie, IMEI o MAC address, estuviese sometida a registro.

—Bueno, dámelo —acepté.

Me tendió la caja. A diferencia de otras ocasiones, no la abrí. Así que ella me preguntó. La abrí. Dentro contenía cuatro cajas más y unas instrucciones en inglés. Sinceramente, ya no esperaba que mi hermano me enviase lo que le había pedido hacía meses. Le pedí su portátil. Tomé los números de MAC y accedí a su router para registrarlos. Limitaba la entrada de nuevos dispositivos a que yo pudiera configurárselo, pero era más seguro. De las tres redecillas que ella se fue poniendo a modo de adorno, solo dos disponían de MAC. El tema es que ella estaba dudando, así que le dije que sí, que eran equipos para conectar y quiso que se lo demostrase. Cada una era un modelo: uno USB, el más pequeño y simple, que obligaba a usar el ordenador; otro de red, con un adaptador wifi y de cable, aunque disponía de cable USB, pero exclusivamente a modo de cargador universal; y el tercero, únicamente wifi y GPRS, también con un pequeño adaptador micro-USB para carga. Los cables iban aparte con una especie de variación del conector de Apple, más que nada, porque podía ponerse en cualquier posición.

—La quiero probar yo —exigió ella—, si no, no creeré que son para el ordenador.

—No son exactamente “para el ordenador”, son para conectarse a la red, aunque una de ellas sí necesita de ordenador, por eso te he pedido el portátil. Pero tiene un problema: hay que afeitarse.

—¿Afeitarse? —se extrañó—. ¡No tengo barba! Y dicho sea de paso, tú tampoco.

—No la barba: la cabeza. Las ventosas tienen que tocar la piel —expliqué—, así que necesitaré algo para cortarme el pelo y rasurarlo del todo.

—¿Y quiere mi amo que le haga el servicio completo de peluquería?

—Si no lo haces, lo probaré en casa —repliqué irónico—, así que tú verás.

Se fue al baño y volvió con tijeras, espuma y maquinilla para afeitar y una palangana con agua. Me senté y procedió a cortar y rasurar el pelo con la profesionalidad de una peluquera. Con la piel limpia y seca procedí a ponerme la redecilla. De momento no se veía nada, no se notaba nada. Al no estar conectada al ordenador, no estaba operativa, aunque los sensores de calor, según había leído, iniciasen la conexión. Ya había insertado el cable en el conector antes de ponérmela, ahora sólo quedaba ponerlo en el USB del ordenador.

De repente, todo cuanto existía a mi alrededor dejó de existir o, al menos, mi cerebro no era capaz de percibirlo. La frase que Rosalinde estaba pronunciando se cortó a la mitad. La sala donde realizábamos nuestros especiales juegos sexuales fue sustituida en mi vista por un blanco total y absoluto, sin fisuras, sin curvas, sin cambios, girase lo que girase mi cuerpo o la cabeza. No sentía dónde ponía las manos ni lo que tocaba, hasta que me llevé las manos a la cabeza y entonces todo volvió. Bajé las manos, todo volvió a desaparecer. Esperé y al poco un mensaje apareció ante mi vista:

«Acepte para instalar el driver en el ordenador».

Naturalmente, aparecía el texto en inglés, sin ningún botón ni ningún otro medio de aceptar.

«¿Cómo coño voy a decir que acepto si no hay dónde? —me pregunté—. ¡Sí, vale! ¡Acepto!» —Me contó luego Eva que grité.

En ese momento, se produjo un cambio en la vista y parecía como si todo se convirtiese en agua y entrásemos en una tubería, pero era una agua brillante. Segundos después, capté que únicamente era una analogía, aunque algo mareante, de la instalación del driver. Después de verlo extenderse por lo que no era sino una enorme superficie, desde mi actual punto de vista, cuyos “edificios” eran los diversos componentes físicos del ordenador, capté que no eran más que imágenes generadas para asimilar conceptos a mi mente.

Entonces, aparecieron determinados iconos. Dirigí mi vista al que tenía forma de casita, creyendo que era el que indicaba la página principal. Todo cambió. A mi alrededor, las partes del ordenador se transformaron en habitaciones de una casa cuya puerta principal salía a un patio que era el router. Tras él, toda la ciudad asimilaba la Red. Llevé las manos a mi cabeza y todo se apagó. Me lo quité.

Luego probé el implante wifi. No había nada. Leí las instrucciones y comprobé que había que cargar las baterías un mínimo de ocho horas para tener el servicio completo, que en función de la cantidad de señal vendría a ser de seis a doce horas. Saqué el juego de cables, enchufe incluido, y lo conecté a su router con el RJ-45 [21]. Me puse la redecilla. Rápidamente el entorno virtual tomó forma y me llevó al menú de iconos. Aquí no había lugar a instalación de nada. Volví a elegir la casa y aparecí en un pequeño apartamento. Abrí la puerta y salí al patio. Lejos de ser similares, la imagen generada había adaptado los conceptos arquitectónicos a los dispositivos. Dos pequeños apartamentos eran los móviles, un tanto agobiantes. Más pequeño en su concepción, el que estaba visitando no disponía de habitaciones, era mi propia redecilla, pero a la vez era mayor, supongo que por una mayor cantidad de procesos.

Salí a navegar por la Red. A los sites de los edificios emblemáticos, cuando eran conocidos y oficiales, se les asociaba la imagen del mismo, aunque en la Red no ocupaban la misma posición geográfica que en el mundo real, dependiendo de las operadoras por las que se conectaban. Me chocó ver algunos, como el Louvre o el BNP, cubiertos de hielo. Más adelante, descubriría que la casita no era más que una selección del modo de ver la Red, que las había de muchos tipos, desde las más simples y esquemáticas a elaboradas elucubraciones alienígenas, pasando por casi todos los mundos de fantasía conocidos. Pero todas tenían en común ese homenaje al inmortal Gibson: cuando existían medidas de protección y control al acceso informático a algo, siempre se mostraba como hielo.

Antes de salir y darle a ella la oportunidad de decidir explorar, visité las páginas de vídeos y emisión en directo de televisión. Aquí la Red desaparecía. Hasta el momento en que decidía salir y volver a la misma, mi personalidad quedaba atrapada en el interior de la película, del informativo o de lo que fuese. Lo más mareante quizás eran las emisiones públicas en directo, en especial cuando durante la publicidad o los informativos ibas saltando de una escena a otra. Y evidentemente lo más peligrosamente adictivo eran los vídeos porno, al menos eso pensé entonces, antes de descubrir la posibilidad de combinar los dispositivos con una consola y juegos de combate en red.

Disponía de ocho horas. Tenía que quedarme ocho horas en su casa para acabar de cargar las baterías, ya que especificaba muy claro que no se debían cargar parcialmente. Eso probablemente nos situase en el toque de queda, así que tendría que quedarme hasta el día siguiente o abandonar el dispositivo allí y volver a la mañana, lo que no me hacía gracia. Me desconecté.

—Si quieres probarlo deberé afeitarte —le expuse nada más desconectarme—, a menos que prefieras hacerlo tú misma; pero además tendré que quedarme aquí hasta mañana.

—Por mí, no hay problema en ello. Empieza.

Antes de ponerme a ello, desempaqueté el tercer bulto. Era otra red gruesa, más aún que la wifi, y según las instrucciones, incorporaba un punto para insertar una tarjeta 4G. La puse a cargar. No había sentido nada especial cuando ella me cortó el pelo. También es cierto que no era la primera vez que lo llevaba corto, en muchas ocasiones me lo corté a lo militar para ir de campamento en verano. Pero, sin embargo, ponerme a cortarle el pelo a ella hizo que se me pusiese dura. Más aún cuando luego empecé a extenderle la espuma y pasarle la cuchilla de afeitar.

Cuando estuvo completamente seca, le extendí la red por su cabeza fijando las ventosas.

—Cuando conecte —le expliqué—, dejarás de ver el mundo real. No hagas nada, únicamente espera. Yo entraré en la otra y accederé a tu ordenador y a ti. Será un momento.

Conecté el cable. Me puse la otra red y accedí a su interface.

«Concéntrate en el icono de la casa —le dije mentalmente, cuando vi que a ella ya le aparecía directamente en blanco y con los iconos de configuración—. Una vez fijado, podrás navegar, aunque no sé si es correcto llamarlo así».

Ella así lo hizo. Al compartir nuestra imagen, pude ver cómo ella aparecía como una mujer indefinida. La etiqueté como Rosalinde y cambió su aspecto al de una kajira de Gor. Pensé en ella como Lilith y apareció vestida de cuero, con altísimos tacones y un látigo en la mano. Cambié de idea y pensé en ella como Eva. Apareció con un traje de chaqueta serio y aburrido. Como esta visita era lúdica, volví a pensar en ella como Rosalinde y de esa guisa salió a la Red, al menos en mi propia visión. Curiosamente, al ser conscientes de nuestro propio ser, cuando pasábamos por superficies reflectantes como los falsos escaparates o el hielo de las contramedidas de seguridad, nos reflejábamos. Yo vi cómo nuestra apariencia era como la de Tarl Cabot y Talena. Se me ocurrió entonces mirar en el interface de ella para ver cómo me veía ella y observé unas figuras indefinidas. Le indiqué que podía etiquetar a los avatares y estos tomarían forma, que tenía que pensar en quienes eran, con eso bastaba. La imagen hizo dos o tres cambios y finalmente quedó fija. Me sorprendió ver cómo ella tomaba la forma de una joven de pelo castaño, peinado como una trenza en forma de diadema que luego caía a su espalda y vestida con una túnica gris de tirantes, confeccionada en lana, bajo la que llevaba una sudadera azul de amplio cuello y unos pantalones gruesos de lana marrón. El ceñidor de la túnica era del mismo color que la sudadera y las mangas estaban cogidas por muñequeras del color de la túnica, dejando una especie de volantes en el extremo de las mangas. Pensé que era una imagen conocida. Entonces me fijé en cómo me veía ella a mí. Me sorprendió ver que me veía como un niño de ocho o nueve años, rubio, con flequillo recto aunque irregular, como cuando crece semanas después de cortarlo, con el pelo cayendo en recto enmarcando la cara y quedando en forma de melenita al nivel del cuello y vestido con un conjunto de túnica larga, también de mangas, y pantalones en beis a juego con unas zapatillas pascueras. Entonces caí en qué parecido le veía: Eva nos representaba como Padmé Amidala y Anakin Skywalker en la primera película de la saga. Me asusté de las implicaciones de dicha representación.

Seguimos visitando lugares del mundo, como museos virtuales y no únicamente de París.

Después de más de cinco horas visitando algunos lugares, desconectamos y salimos. Por primera vez, percibimos el hambre y la sed de nuestros cuerpos. Bebimos y cenamos. Después de la cena, hicimos el amor, con tranquilidad, con suavidad, sin que ella fuese la puta y yo el cliente, al menos, en apariencia. Me excité cada vez que pasé la mano por su pelada cabeza.

—Estás sexy así —comenté—, eres como diferente.

—Supongo que tendré que usar peluca un tiempo —contestó ella—, pero ha merecido la pena.

—Ha estado bien —concedí yo, pensando en que tendría que hablar con Romeo para que me explicase cómo hacía él para ver el mundo real cuando lo llevaba puesto—. ¿Y si te pidiese que no usaras la peluca, que salieras así a la calle?

—¿Así? ¿Desnuda?

—Ésa también podría ser una prueba de humillación interesante —ironicé—. Pero me refería más bien a sin peluca ni nada cubriéndote la cabeza, conmigo acariciando la calva de cuando en cuando.

—Normalmente los clientes no suelen querer salir conmigo —replicó ella—, supongo que para que no se lo cuenten a su mujer.

—Posiblemente... en estos momentos... sea eso lo que menos me importa —dudé.

—Sé que te llevas mal con tu mujer —replicó ella—, pero no creí que fuese para tanto.

—No es eso. Es que posiblemente no tenga mujer.

Le empecé a contar lo pasado con mi mujer, desde que la vi en las cámaras de seguridad entrando en la iglesia. Iba por el momento en que me contaron que habían atacado su grupo de evacuación, cuando sonó el móvil. Era el comisario que quería hablar conmigo, pero no me habían encontrado en casa. Le confirmé que en media hora o tres cuartos estaría en la comisaría. Colgué y me despedí de Eva.

—Además, tú querrás trabajar esta noche —terminé cuando ella me invitó a volver.

—No. No te creas. Nadie se va de putas en Nochevieja, al menos ninguno de mis clientes.

21 Conector estándar de red, similar al telefónico pero algo más grande.

Confesión

Este debía ser el día que llegara el Papa, sin embargo, mi motivo para estar en el aeropuerto era distinto: tenía que despedir a mi tío, expulsado de Francia, que partiría en el vuelo de Berlín para reunirse allí con el Santo Padre.

—Te echaré mucho de menos, tío —dije—. Porque supongo que no podrás venir a testificar en mi defensa.

—No sé si me dejarán —reconoció él—, pero si lo necesitas, lo intentaré. Aunque lo mejor es que abandones el país, como yo.

—A ti te expulsan porque eres diplomático, pero a mí me impiden salir de Francia, me han retirado el pasaporte hasta que se celebre el juicio.

—Dudo de que con tus recursos llegues a ello —insistió—, y tu muj... Micaela también lo dudaría. Aunque no te quisiese, te admiraba y desde el cielo te contempla...

—Lo dudo mucho —le interrumpí.

—¿El qué? ¿Que te admirase o que te contemple desde el cielo?

—Posiblemente ambas cosas. No estoy seguro de si me admiraba o no, pero sobre todo dudo que esté en el cielo. Aunque quisiera ir a tu misa, ella no era de iglesia. Y lo de que no me quería era algo que sospechaba pero que no quería saber.

—Pues sí —insistió mi tío—, ella quería ir a esa misa por figurar, pero le exigí que si quería el pase, debían confesarse ella y su amiga. A ella le di la absolución y hasta comulgó en la celebración.

»Fue entonces cuando me confesó lo que todos ya sabíamos, que te había engañado, en cierto modo, acostándose contigo porque no tomabas precauciones. Y que lo hizo hasta que se quedó embarazada de ti. No te amaba, aunque sí sentía cariño por ti.

—¡Y me lo cuentas ahora que ha muerto! —protesté—. De todas formas da igual. No creo que la confesión fuese correcta.

—No puedo asegurarte que no se callase algo, pero te aseguro que lo que confesó era todo verdad, incluso que hacíais tríos con Amanda. Aunque ella prefería cuando las dos estaban a solas, de la época que su madre la obligaba a... acostarse... Bueno, a buscar a quién pillar para casarse. Odiaba el sexo con hombres. Según ella, se hizo lesbiana por el asco que ese tiempo le provocó en las relaciones con los hombres.

—Sí, ya —acepté cada vez más hundido en mi interior—. En todo caso, ahora da igual.

Recordé cómo el comisario vino a verme a los tres días de liberarme. A los dos días lo intentó para confirmarme que uno de los cadáveres quemados era el de Micaela, pero yo no estaba. Aproveché para decirle que había encontrado un juego de llaves en casa, en un bolso de mi mujer, que no eran nuestras, que por ello quizás fuesen de casa de su amiga. Fuimos a Montmartre. Efectivamente, las llaves abrían su piso. El comisario llamó a los de la científica que tomaron todo aquello que pudiese tener restos biológicos. Dos días después, me confirmaba que otro de los cadáveres era el de Amanda. Fue una triste celebración de Nochevieja.

—Lo siento —rompió mi silencio mi tío—, pero tengo algo más que decirte.

—¿El qué?

—No fui sincero del todo cuando te contratamos para esta última misión.

—Querrás decir este último desastre, ¿no?

—No. No me refería a la protección de la celebración. Sabes que no ha sido el único lugar de Europa donde han existido problemas.

—Sí, pero aquí han sido mayores.

—Cierto, la traición de Alphonse ha sido determinante, aunque sabíamos que iba a pasar y la hemos fomentado. Lo que queríamos era que los gobiernos, en especial el gobierno francés, autorizasen la actuación de la Guardia Suiza en el viaje del Santo Padre. Todos los demás países lo han hecho.

»Y por eso, porque el gobierno sigue negándose, es por lo que Su Santidad ha decidido cancelar su escala parisina, al menos oficialmente.

—¿Qué quieres decir?

—Que tengo un encargo para ti: necesito que me envíes doce pasaportes falsos, españoles, italianos y belgas. Ahí tienes las fotos. —Me dio una memoria USB—. Discreción y secreto, pero rapidito, los necesitamos para el día veinte que hay un funeral en Notre Dame.

—Bien —contesté guardándome mecánicamente el pendrive en el bolsillo.

Ambos nos miramos. Él fijamente, como tratando de leer mis pensamientos; yo, con cansancio. Esta despedida se alargaba demasiado y yo deseaba acabar de una vez con todo.

—Y, cómo decírtelo, espero que no te enfades. El caso es que nosotros contratamos a Lonely. ¡Ale, ya lo he dicho! —soltó—. Sí. No me mires con esa cara rara.

»Sabíamos que Pierre Coffre lleva tiempo, él no, su empresa, sus empresas, llevan tiempo investigando una droga que llaman “el pacificador”. Encargamos a Lonely que la consiguiese. Pero me temo que fue por libre.

»Algo averiguó, no sé el qué —continuó ante mi silencio—. Pero debió de ser algo que no le acabó de gustar. En lugar de robarlo para nosotros, lo que hizo fue destruir el laboratorio, todos los papeles, todos los ordenadores, todos los discos. Nos consta porque sabemos que Coffre Limited ha dado órdenes a todas las sucursales, filiales y empresas participadas para que cualquier dato que llegue a ellos o que tuviesen sobre peacemaker se lo remitan, aunque, al parecer, su obsesión por la seguridad, por evitar las filtraciones, le ha pasado factura.

»Lo que no sabemos es lo que robó y luego escondió en la Sainte Chapelle. No sabemos si porque pensaba que dependía de nosotros o precisamente porque sabía que, como antigua capilla real, quedaba fuera de nuestro alcance y bajo el control del gobierno.

—¿Y qué quieres que haga yo?

—Que sigas en el caso. Que averigües qué escondió y nos lo hagas llegar. Con que lo obtengas, ya nos encargamos nosotros de la parte científica del caso. Pero necesitamos que obtengas lo que sea que Gary escondió.

—¿Quién?

—Lonely. Averiguamos quién era.

—¿Y dónde está? ¿Habéis averiguado eso?

—Sí. Enterrado en el cementerio de Montmartre. En una tumba anónima fechada en mil seiscientos noventa y uno. Allí lo enterraron los agentes de Pierre.

—Es imposible. El cementerio no es tan viejo.

—Ya. Por eso lo localizó la policía. Pese a que habían fingido envejecer la tumba. Ese es uno de los muchos fallos de Pierre.

—¿Y qué sabéis de él? Aparte de que es el segundo accionista de Taburian France, bueno, era, porque ahora la empresa está intervenida.

—Es un sedevacantista.

—¿Un qué?

—Pertenece a una secta que no acepta el Concilio Vaticano Segundo…

—¡Pero eso fue hace siglos! —interrumpí a mi tío—. Es decir, que es lefevrista.

—No exactamente.

—¿No exactamente a qué? —pregunté al ver que no seguía la frase.

—A ambas. Los seguidores de Lefevre no son los únicos que rechazan el concilio y no fue hace tanto, se convocó hace sesenta y un años y se terminó hace cincuenta y cinco.

—Lo dicho, en tiempos de mis abuelos.

—Los sedevacantistas no simplemente rechazan el concilio, sino también los cónclaves posteriores a su convocatoria, y algunos incluso el de Juan XXIII.

»Nuestro servicio de información los suele tener vigilados, por eso nos asustamos cuando habló de algo, no concretó el qué, que le iba a permitir dominar las mentes y extender su credo integrista.

»Tienes que prometerme que cuando te devuelvan la empresa, investigarás lo que te pedimos y nos harás llegar lo que obtengas.

—Te prometo que lo investigaré, tío.

Le di un abrazo y subió al avión.

Malos tiempos para los profetas 2

No lo sé, pero lo que está claro es que ésa debe ser mi decisión y cada vez me queda menos tiempo para tomarla.

Pero, ¿realmente quiero tomar otra decisión distinta de quedarme aquí? Mi vida es una auténtica mierda, fracaso en el trabajo, fracaso en la vida de pareja, fracaso, fracaso, fracaso, es todo lo que veo en mi vida.

Y ahora que me acuerdo, a mi muerte muchas cosas tenían que ver con ella, pero ella está muerta y por tanto quedarán en el limbo. Tengo que cambiar eso antes que sea tarde.

La imagen de Romeo se queda fija, la vida en suspenso, casi ni respiro. Segundos después vuelve a moverse el punto de vista y vuelvo a sentir como si yo mismo viviese lo que percibo.

Capto sus pensamientos en mi mente como si fuesen míos...

Repaso todo lo que ha sido mi vida, los aparentes éxitos que no siempre lo han sido. Los fracasos, a los que no cabe buscar una excusa ni llamarlos de otra forma. Me he autoengañado diciendo que la situación mejoraría, que mi situación era temporal, pero no creo que realmente vaya a ser tan temporal como me decía. Mi vida es un callejón sin salida del que no puedo escapar, al menos no siguiendo vivo.

El amor de mi vida, la persona con la quería compartir mi vejez está muerta porque no he sabido hacer correctamente aquellas cosas a las que me había comprometido, por confiar en las personas inadecuadas y por no crear suficiente seguridad a mi alrededor.

Muchos podrán decir que todo no dependía de mí, es cierto, pero sí la mayor parte y es dentro de esa parte donde yo he fallado.

Estoy seguro de que si me hubiera comportado de otro modo, todo habría sido muy distinto.

Aunque, ¿es cierto eso? ¿Está todo hecho y no me queda ningún motivo para seguir vivo?

Por otra parte, tengo compromisos que cumplir, sí, quizás esto es lo que más me duele de quedarme quieto, que voy a dejar a gente colgada, gente con la que me he comprometido… Mierda, eso es. ¡Debo cumplir con mis compromisos! Tengo que aferrarme a eso si quiero salir de este pozo. Pero para poder salir del pozo, lo mejor es salir de la vía.

Pero ahora que he cambiado de idea, no sé si podré, veo que el tren ya está viniendo y tengo que echar a correr.

El tren se acerca mientras empiezo la carrera, a cincuenta metros está el punto en el que la valla del TGV está rota, el punto por donde me he colado en las vías. Pero es un punto muy tenebroso y el vídeo que estoy emitiendo va a ser muy oscuro. Por eso, me alejo y ahora lo lamento. Mi estómago me empieza a doler, es el flato causado por el esfuerzo. Ahí está la salida, unos metros más y…

Un violento vendaval tira de mí, mis pies se separan del suelo, paso por delante de la entrada, pero no puedo sujetarme a ella. El suelo pasa bajo mis pies mientras empiezo a dar vueltas, supongo que a causa de la corriente, magnificada por los parapetos que impiden que el ruido del tren llegue a las casas cercanas. Comienzo a marearme.

No sé cuánta distancia he recorrido, cuando veo pasar el final del tren. El aire arrastrado empieza a bajar y entonces sé que voy a caer. He dudado mucho, me lo he pensado demasiado y mi muerte está cercana, no creo que vaya a sobrevivir a la caída.

Poco a poco, metro a metro, el suelo se acerca, golpeo con una de las piernas y oigo cómo se rompen mis huesos mientras el resto el cuerpo bascula, poco después golpearé con la cabeza.

El dolor fue intenso pero breve, al perder el sentido o quizás porque se dañó la red, el interface de acceso en forma de redecilla de pelo, la comunicación se cortó. Lo que fue una suerte para mí, porque desconecté sin siquiera llegar a hacer el gesto de llevarme las manos a la cabeza. Mi corazón iba desbocado, las pulsaciones estaban disparadas y no me habría extrañado si alguien me hubiera dicho que estaba al borde del colapso. Los pulmones me dolían al volver a respirar, porque en los últimos segundos de vida de Romeo había dejado de respirar. Durante todo el tiempo desde que descubrí el vídeo de su despedida había estado viviéndolo como si él fuese yo, o como si yo fuese él. Lo que simplemente parecía que rebosaba en mi mente mientras él hablaba se convirtió en una sensación, en una experiencia completamente vívida que me había hecho reaccionar en los niveles más instintivos como si realmente estuviera en peligro. Un peligro que, no me cabía duda, sí había sufrido Romeo.

Más intenso aún que con el resto de vídeos, aún no sé si es debido a que tanto él como yo llevábamos puesto un interface de red en la cabeza. Pero en los demás vídeos únicamente veía y oía como si estuviese dentro, aunque en este caso sentía el nerviosismo de él, su desesperación, su temor, y cuando se golpeó, su dolor. Decididamente estos cacharros son muy peligrosos. Mi hermano me los envió desde allí, desde Valencia, y deberéis controlarlos.

Aunque será mejor que regrese a mi aséptica narración.

La búsqueda

Romeo había muerto. Taa había muerto. Mis principales fuentes y apoyos habían muerto. Este último asesinado, pero el primero no, y de ello había sido testigo. Al conectar en directo con la red que tenía sobre mi pelada cabeza, yo había sentido todas las sensaciones del primero. Me sentía imposibilitado para desconectar. Únicamente cuando él murió y la señal se cortó, pude volver al mundo real. Y entonces, todo mi cuerpo estaba en tensión; mis pulsaciones disparadas, respiraba aceleradamente y me había agarrado a la mesa volcándola, como si el viento del tren de alta velocidad que unía París y Londres me hubiera arrastrado a mí también.

Pero me preguntaba qué había podido hacer que Jean Diègue se suicidase de esa manera.

Y sobre todo, ¿por qué tan público?

Ése era un detalle que me hizo pensar de cara a investigar el porqué. Y, sobre todo, me alertó respecto al cómo.

Jean había actuado de forma muy expansiva. De hecho, su emisión en directo ocupó múltiples canales y atrajo a cientos, miles de visitantes. La conexión con la redecilla mental me había permitido recibir su emisión como si fuese yo mismo, supongo que en una pantalla normal sería más fácil de aguantar. Sería más ajeno, pero así, sentido en el interior de mi mente, era una experiencia que no me gustaría repetir.

Poco después una alerta me indicaba que el buzón de correo de mi servidor se estaba llenando. Encendí el ordenador y le di la orden de bajar. Cuarenta y cinco minutos después seguía bajando información. Varios [22] de vídeos, documentos y claves. Las más importantes, y que usé en el momento, fueron las que reactivaban y ponían a mis órdenes los restrictores de la IA de Romeo.

Sin embargo, para buscar otras trasmisiones de Romeo del cual nada más tenía el nombre usado de «El último vuelo del halcón», debía irme a un lugar seguro, es decir, no rastreable, o que si lo seguían, no llegasen hasta mí. Bastante era con haberme bajado la correspondencia, aunque era con una cuenta segura e integrada en TOR.

Así que había llegado el momento de salir de casa. Por suerte, soy varón, así que ir con la cabeza completamente afeitada no era tan llamativo como si fuese mujer. De todos modos decidí ponerme uno de los sombreros que tenía, ya que el invierno parisino era bastante frío. Al terminar de vestirme y seguir mi rutina para salir, incluido el cambio de teléfono a móviles no registrados, era ya mediodía, disponía de unas horas antes del toque de queda. Tomé el coche y me fui dirección norte, hacia Montmartre. No tenía mucho más, pero era mi única baza: un restaurante colombiano en la calle Marcadet, bastante bueno, y algunos locutorios que había visto al pasar. Era mi mejor opción para pasar desapercibido.

Me costó preguntar en varios lugares, al final únicamente pude conectarme un par de horas antes del cierre. Los dueños tenían que irse a casa para llegar antes del toque de queda. De hecho era tan tarde que, al no haber ido con coche, no me daba tiempo a llegar a La Defense. Pregunté en el mismo locutorio y me enviaron a la calle Lamarck, allí, por suerte, en el hotel de Flore, tenían al menos una habitación libre, que evidentemente dejó de estarlo. Una corazonada me llevó a usar una de las documentaciones falsas, nunca salgo sin coger una de ellas, de hecho, nadie de mi familia se separa de ellas cuando está fuera. Además de la caja más visible detrás de un cuadro del despacho, disponía de una caja fuerte adicional escondida, por ello aunque abrí la primera y revisaron los documentos en ella guardados, no accedieron a la segunda donde guardo, en mi piso, las documentaciones falsas que he ido recopilando. Esta se halla escondida en la habitación del pánico que mandó construir mi padre en secreto y que los policías ni encontraron, como tampoco habrían localizado la caja de Alphonse si no hubiese sido por una llamada “anónima”.

Con las prisas, la única que había cogido era la de Yaniv Eli Ezra, judío procedente de Israel. Aunque el apellido no era realmente uno de los más comunes apellidos sefarditas, decidí hacerme pasar por uno de ellos. Mi historia, una vez tuve la documentación en la mano, fue que mis abuelos emigraron desde Argentina huyendo de la llegada masiva de nazis a dicho país, por eso mi español era bastante más actualizado, y yo había estudiado en la universidad de Lyon, por lo que llevaba varios años en el país. Ahora estaba visitando a unos familiares primos segundos, que habían ido a Colombia en los años treinta y que volvieron a Europa en los noventa debido a la guerra civil. El problema era que yo contaba con volver a Lyon y ellos ya habían comprometido la habitación para un sobrino colombiano que venía a estudiar a París ese trimestre. No había llegado, pero ellos querían tener la habitación por si acaso, además yo regresaba hoy, pero había perdido el autobús hablando con unos amigos en el bar.

Una vez en la habitación, seguí investigando. Allí encontré otro montaje, esta vez más elaborado, una vídeo narración de despedida. Al parecer, Jean tenía más ocupaciones que la de empleado de Disney e investigador privado. También formaba parte de una organización de hackers, Bertrand d’Ogeron, cuyas páginas accesibles eran un conjunto de reglas de seguridad y privacidad, de hecho, se anunciaban como organización dedicada a ello. Pero la IP coincidía con el punto de emisión de «El último vuelo del halcón». Lo malo de acceder desde un hotel era que no podía instalar los programas de Tor, por lo que posiblemente detrás de esa web hubiese algo más que se quedaba inaccesible. Revisé varias veces la página hasta que accedí a la parte de un blog cuya cabecera era una enorme foto de una pequeña isla con un puerto. Me di cuenta de que, en ocasiones, al pasar sobre la misma, el cursor cambiaba a una mano, es decir, era un enlace. Fijándome, vi que coincidía con el punto de entrada al puerto que usaría un barco. Pinché. La pantalla se volvió negra y apareció una imagen:

«Una contraseña de nueve letras —pensé—, qué extraño que no me pida usuario». El resto de ventanas se bloquearon, por lo que me tocó apagar y volver a encender el ordenador. Necesitaría buscar toda la información posible de manera previa. Aun así, no lo conseguía y cada vez que necesitaba buscar algo, tenía que reiniciar el ordenador. No sabía cómo, pero la contraseña me bloqueaba el resto. Al final, vencido por el sueño, lo dejé.

Tan pronto como el toque de queda se levantaba, salí de la habitación del hotel, aunque prolongando la estancia un par de días. Volví al locutorio y un fajo de billetes de cincuenta me garantizó el acceso libre durante todo el día desde dos ordenadores situados al fondo de la tienda. En uno volví a la página de Bertrand d’Ogeron, mientras en el otro investigaba.

Estuve toda la mañana buscando palabras de nueve letras relacionadas con Bertrand d’Ogeron, La Isla de la Tortuga, la República de Haití, la isla de La Española y otros temas relacionados. Al final, me fijé en que la frase que pedía las nueve letras estaba en cursiva y el resto no, y recordé la conferencia sobre cifrado de la DefCon 26 a la que asistí junto con mi padre y algunos otros directivos de Taburian, interesados en atraer a hackers y demás técnicos a Valencia.

«El ordenador es lógico pero no razona. El cifrado más simple puede ser leído a simple vista, puede ser difícil de descubrir si no siempre se sustituye la clave. Por ejemplo, si dejamos alguna “i” sin cambiar por un “uno” en un código geek, un ordenador necesitará mucho más tiempo para descifrarlo».

No creía que el código geek fuese la clave para la contraseña. Si lo era, dar con la palabra adecuada y además, realizar las sustituciones correctas, podía ser una solución inalcanzable. Pero ¿por qué letras y nueve estaban en cursiva?

«El código más complejo de descubrir para una máquina

—recordé en ese momento haber oído en la conferencia— es el semántico. No el sustituir una letra por otra, o por un signo, sino el cambiar el valor de las palabras. Si escribimos una frase con el significado inverso de lo que queremos decir, lo que en cifrado llamamos valor especular, que corresponde a trasmitir lo contrario siempre que no sea una mentira obvia, o con una similitud gráfica no repetitiva, y nuestro copartícipe lo conoce, estaremos realizando una comunicación que las personas podemos descifrar fácilmente, pero que un ordenador sería incapaz de descubrir, porque el encriptado no es la letra sino la semántica. O un consejo para nosotros mismos, para recordar una contraseña sin que un sistema de fuerza bruta que lo asalte pueda tener éxito».

Sí, claro, ésa era la solución: nueve letras no eran nueve letras. Estaba claro que letras eran números, pero, ¿qué era lo contrario de nueve?

Estuve revisando todos los datos, buscando qué números existían y cuáles podrían ser la contraseña, hasta que caí en un detalle: 4 y 9 eran prácticamente iguales mientras que 6 y 9 eran el mismo símbolo pero invertido, ¿qué sería un número de seis o de cuatro cifras?

Empecé a probar posibilidades.

Curiosamente el valor 5661 era el que daba acceso a las páginas especiales. Después de una investigación histórica y unos cuantos intentos, la clave me pareció bastante chorra [23] para ser de ellos. Aunque, claro, nada más daba acceso a una especie de sección de noticias, en la que encontré su vídeo montaje fechado del día veintiséis por la tarde.

22 Terabytes, una medida de tamaño de la información, equivalente a 1.000 GB (Gigabytes) o 1.000.000 de Mb (Megabytes).
23 El año 1665 la Isla de la Tortuga, al norte de Haití, fue entregada a Bertrand d’Ogeron, antiguo bucanero.

Despedida

Esta va a ser mi última entrada escrita en Caronte. En realidad ya no es escrita, si nos ponemos estrictos, no la he tecleado en mi ordenador como las anteriores, pero me sigue gustando que adopte la apariencia de escritura, aunque la envíe directamente desde mi mente al registro. Seguirán otras entradas, de vídeo principalmente, ya que he aprendido cómo etiquetar las imágenes en la redecilla de conexión. Las próximas serán para verlas y oírlas, o en el peor de los casos oírlas con una imagen fija, suponiendo que me apetezca grabar mucho más.

Una de las misiones que nos asignaron en el parque era experimentar, ver hasta dónde podíamos llegar con esa nueva tecnología. Por ello, entre otras cosas, aprendí que podía poner un nombre junto a una marca de inicio y fin, y conseguir que el aparato subiese al servidor el vídeo de todo lo que yo hubiese captado, tanto la imagen como el sonido. Pensé que podíamos revolucionar el mercado de la electrónica para recuerdos, aunque los resultados son un poco mareantes ya que normalmente movemos la cabeza mucho más rápido que una cámara.

Y no solo suben las imágenes, también el sonido, incluso aquél que yo no había sido consciente de oír. Eso me representó algunas primas, conseguí grabar unos cuantos vídeos promocionales bastante interesantes. Pero principalmente, lo he aprovechado para documentar algunas investigaciones, la parte que yo he realizado, claro. Ahora me servirá para que contempléis lo que os voy a narrar.

Estábamos durmiendo en nuestro apartamento de Roissie-en-Brie. Individualmente me saldría más barato quedarme en uno de los bloques que el parque poseía en Lognes, mucho más cerca y, por supuesto, para Isabelle era más problemático, ya que su padre insistía en que volviese al Barrio Latino, alrededor de la Sorbona, donde estaba matriculada, donde en realidad ambos estábamos matriculados. Tampoco nos había gustado demasiado la ubicación en el número 4 de la calle de la Iglesia, un ático en un segundo piso, en lugar de la bucólica casita aislada de la historia, que las había, pero se nos salían del presupuesto.

Todas las noches, al acabar yo mi jornada laboral y ella sus clases, nos reuníamos en el ático de Roissie para follar como locos. Debido a la tensión del caso y a que se avecinaban fechas en que ella tenía que ir con su familia y no podía hacerlo llena de cardenales, posiblemente viajasen al Caribe y sus maravillosas playas para pasar allí las Navidades, nos dedicábamos al sexo vainilla.

Gracias a eso, cuando las fuerzas especiales derribaron la puerta y rompieron la cristalera del balcón para entrar en el apartamento, forrados de metal y kevlar cual caballeros medievales de la era moderna y portando sus Uzis, pequeñas pero potentes tanto en sus disparos como en sus linternas acopladas, no nos encontraron en otras labores más sospechosas que desnudos y abrazados, uno junto a otro. Para ser más exactos, con parte de mí dentro de ella.

Nos separaron brutalmente, nos esposaron y nos bajaron a la calle, descalzos y desnudos como estábamos, para introducirnos en un furgón blindado. A cada uno en uno distinto. En ese momento nos pincharon las primeras drogas, al menos a mí, supongo que también a ella, y empezaron los interrogatorios. No dije nada. Ella tampoco, entre otras cosas porque ella no sabía qué decir. La sujeción de la peluca le ocultaba a ella mi nuevo gadget, del que no quería hablarle hasta estar seguro de su aceptación, ya que normalmente ponía pegas a todos los que adquiría. Aunque en este caso el coste para mí era nulo, ya que me lo daban en la empresa, yo nunca tenía muy claro si sus pegas eran por el coste o por su alergia a la tecnología, que era lo único en lo que diferíamos.

No sé dónde me llevaron ni cuánto tardaron, únicamente sé que, en algún momento posterior, un par de cubos de agua helada cayeron sobre mí, haciéndome recobrar el sentido. Estaba en el suelo. El furgón había desaparecido y mi cuerpo estaba lleno de moratones, doliéndome todo él. Me arrastraron por el patio y me lanzaron a una celda fría y húmeda. Por suerte, no habían detectado que llevaba peluca y la red de conexión bajo ella. Pirateé la Red por si acaso, aunque era un riesgo, y empecé a redactar y almacenar mentalmente esta narración que subiría directamente en el caso de mi muerte, así como todos los vídeos que hubiese marcado de mi memoria en orden inverso a su marca. Sin embargo no me hizo falta.

Dos días eran seis comidas, no tenía otra forma de medir el tiempo, ya que mi celda no tenía ningún tipo de ventana, por lo que decidí que un día se componía de desayuno, comida y cena. Dos días después, me sacaron a rastras de la celda.

Me ataron de brazos y piernas en una sala bastante grande, sentado sobre un sillón de madera con brazos aunque desprovisto de tapicería. Era incómodo pero no doloroso. Temí que me fuesen a ejecutar por garrote vil cuando un collar de metal ciñó mi cuello, inmovilizando mi cabeza y dificultándome, sin impedirlo, respirar; una especie de corona ovalada con clavos no me dejaba girar la cabeza. Cuando ya estaba prácticamente inmóvil y creía que había acabado mi tortura, descubrí que aún quedaba un aditamento: unas pinzas presionaron dolorosamente mis párpados. Luego, esas pinzas fueron abiertas o quizás atadas a algo, obligándome a mantener los ojos abiertos y mirando al frente.

Entonces, me percaté de lo que querían que mirase. Un sillón como el mío, vacío en ese momento, sin embargo podía apreciar algunas piezas metálicas cuyo frío yo no notaba. Poco después, una mujer maltratada entraba en la sala por otra puerta. Sus piernas y brazos mostraban importantes moratones, que pensé eran similares a los que yo debía de tener, dada la paliza que me habían propinado después de detenerme. También su cara era una masa irreconocible de hinchazones y cardenales. Su pelo y algunos de los tatuajes me permitían reconocer en la maraña de moratones a mi amada Isabelle. La sentaron en el sillón.

—Ella no sabe nada, nos consta —dijo una voz anónima cuyo origen no pude identificar—, pero tú sí. Aunque no sé cómo lo has hecho para ser capaz de resistirte a nuestro tratamiento, y no me refiero únicamente a los golpes, sino también a las drogas. Ahora te ha llegado el momento de hablar.

Ella lanzó un grito mientras se retorcía en la silla. Reconocí por su forma de moverse que la tortura iba a ser de tipo eléctrico.

—Ella misma te pedirá que hables dentro de poco —prosiguió la voz—, a menos que lo hagas antes por tu propia iniciativa. ¿Qué dices a eso?

—No… no… —intenté hablar.

—¿No quieres hablar? —se burló la voz.

—No es vainilla —pronuncié una vez comprobado que sí podía hablar, dirigiéndome a ella—, así que ya sabes lo que tienes que decir. Rojo.

—Por más que me insultes —dijo la voz de varón creyendo que me había dirigido a él—, no vas a acabar antes o evitarle a ella penas.

Ella murmuró unas palabras. Uno de los asistentes le puso un micrófono por el sistema de pincharle el imperdible en la mejilla.

—A ver si así se te oye —se burló—, puta.

—Es Flamingo Rosa, ¿me copias? —le dije.

—Co… co… copiado —balbuceó ella.

Flamingo Rosa era nuestra contraseña para cuando iniciábamos alguna relación algo más dura, dentro del mundo BDSM en el que habíamos iniciado una rentable relación a los pocos meses de empezar a salir. Lo de rentable es porque nos incitó a ello un compañero como parte de una película. Pero nos gustó y seguimos también fuera de las cámaras. Hacerle ver que esto lo podíamos tratar como un momento así era decirle que si no podía resistirlo, pronunciase la palabra de seguridad, si necesitaba que yo confesara.

—Bien —rio el interrogador—, ahora que los tortolitos os habéis comunicado, llegó el momento de que la dulce palomita pida a su pichón que colabore y nos diga las claves.

—Nunca, cabrón —protestó ella.

Debieron de cortar el micrófono, ya que su grito, su inhumano grito que siguió a sus palabras, no sonó a través de éste debido a la descarga eléctrica.

Desconectaron los cables, tomaron su cuerpo lacio y arrastrándolo, lo llevaron al extremo del patio. Allí lo lanzaron a un horno incinerador.

Grité y me desmayé.

Hola estimado lector:

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Supongo que si has llegado hasta aquí la novela te ha parecido lo bastante interesante, y posiblemente desees leer alguna más... piensa que si por la piratería esta aventura acabase en fracaso posiblemente no existan otras. Por ello quiero ir más allá. En el mundo del software libre los programas se pueden descargar, en algunos casos incluso con el código necesario para poder modificarlo, pues los ingresos proceden de otros medios: formación, merchandising donaciones, particularizaciones,... etc.

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Y puesto que este libro va sobre la red y sobre su uso, al menos en parte, y como fruto de la investigación os ofrezco tres medios por los que podéis pagármelo, con la cantidad que decidáis, ya sabéis entre 0 y 1 € o su equivalente, ya sea directamente en euros ya en la conversión a la divisa adecuada. Puesto que soy un particular el uso de tarjetas está descartado, para ello podéis recurrir a comprarlo en la editorial. Pero como alternativa os ofrezco: 

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Aelita y Jeremie

Después de despedirme de mi tío, recibí un mensaje de un número no identificado. Mi primera intención fue borrarlo sin mirar, pero el inicio del mismo me hizo entrar en él.

«51 35745 6159u3570 4 &3un1&73 c0n 80n C1016172 & 5u5 4m1605 8u5c4105 60n63 513m9&3 h4n 357460. W1n 24 h 3n H1&051m4 & c416363&0.».

No necesitaba pensar mucho. Un mensaje en código geek podía ser de bastantes personas, pero que tuviesen mi número no tantas. Lo leí y le pedí al chófer que me dejase en la Iglesia de la Madeleine y se fuese a casa. Para muchos católicos franceses y no franceses, sus cenizas se estaban convirtiendo en un lugar de peregrinaje y homenaje a los muertos en los disturbios de Navidades, pero también un lugar donde olvidar el mensaje de perdón de Cristo y reclamar venganza. No se pudo acercar, así que le pedí que diera un rodeo y me dejase en el Palais Garnier o Palacio de la Ópera. Allí había bastante gente y podía fácilmente tomar un taxi. Pero quería que él pensase que iba a la Madeleine. Necesitaba comprobar unos datos en la Red y lo mejor era hacerlo en el anonimato de un ciberlocal.

La temprana hora de la cita me obligaba a esperar al día siguiente. Decidí buscar habitación nuevamente en el hotel de Flore y ordenar que me despertasen a las seis y pidieran un taxi. Naturalmente, éste tardaría un tanto; hasta las seis y media no se levantaba el toque de queda nocturno.

Irónicamente, volví en otro taxi casi al punto de partida: a la plaza de la Concordia, donde se halla el Hotel Crillon. Me bajé en la puerta y entré en el hall, para ver cómo se iba el taxi. Entonces salí y me encaminé hacia la calle Rivoli.

Miré el reloj, me quedaba hora y cuarto para la primera cita, así que en lugar de dirigirme al Hôtel Meurice, anduve bajo los soportales de las fincas que enfrentan a las Tuileries y me metí en el primer bar que encontré abierto. Tratándose de ese hotel, mis esperanzas crecieron y al ser una hora bastante rara para una cita de negocios, esperaba que además de la hora de la cita fuese una pista de la habitación. Aproveché la wifi abierta que encontré en el bar para asaltar el sistema del hotel y averiguar quién había reservado la habitación. Cuando vi que estaba reservada a nombre de Irina Malkelov, dudé, pero investigué ese nombre y sonreí para mí, pensando «No es ese Locke».

Poco antes de las ocho pagué y me fui. A las ocho y cuarto estaba llamando a la habitación 815 del Hôtel Meurice.

Tal como esperaba, Aelita me abrió la puerta.

Entré y nos besamos.

Después de hacer el amor y sin siquiera vestirse, Aelita me entregó un paquete. Recordé aquél que tenía los billetes de avión. Lo abrí. Reconozco que con la idea preconcebida de decirle que no podía abandonar París, que ahora que nada moral me retenía, lo hacía un juez. Contenía billetes de avión, pero también un pasaporte canadiense falso con lo que podría parecer mi foto, aunque aparecía rubio y con barba de tres días. El nombre era Jeremie Belpois.

—Es irónico —comenté con el pasaporte en la mano—, pero lo único que me viene a la cabeza es que debería ser yo quien te proporcionase documentación falsa y no al revés.

—Esto es el mundo real —replicó—, y se hace lo que se necesita, no lo que marcan unos guionistas.

—Sí. Es curioso.

—Y yo que creía que ibas a decirme que necesitarías peluca —ironizó ella—. Aunque en unos días podrías tener lo bastante como para teñírtelo, porque ¿no será algún problema de salud, verdad?

—No. No es de salud, pero no puedo dejármelo crecer. Y posiblemente me pidas que te afeite cuando te enseñe lo que tengo. —Le lancé la redecilla más ligera—. Cuando la pruebes, no querrás usar otra cosa.

—¿Qué es?

—Una interfaz. —Le pasé también el cable—. Usa un protocolo propio, en este lado es como el de Apple, que puedes conectarlo en cualquier posición. Ese es el modelo USB. Incorpora una especie de disco con los drivers para Win y Linux, aunque el primero te dirá que no está validado.

—Sí, pero ¿para qué sirve?

—Con esto no necesitas ni pantalla ni teclado, ni las manos ni los ojos —contesté—. Pero tiene un problema: tienes que ponértelo con las pequeñas ventosas pegadas a la piel. De ahí mi nuevo peinado —culminé con ironía.

—Así que si lo quiero usar, tengo que afeitarme la cabeza... ¿eh?

—Sí. Lo que supongo que siendo mujer, será un problema, al menos por ahora, porque si hacen muchos de éstos, se acabará poniendo de moda.

—Bien. —Se fue al baño. Al poco vino con el bote de espuma, las tijeras y la maquinilla de afeitar, y me los tendió—. Adelante, siempre es más fácil si lo hace otro.

Tomé las tijeras y empecé a cortarle el pelo encrespado, posiblemente de tanto tinte. Cuando ya lo reduje a su mínima expresión en forma de un montón de trasquilones, apliqué la espuma de afeitar y empecé con la maquinilla. Tuve que repetir la operación tres veces y tirar dos maquinillas hasta conseguir una calva perfecta. Luego la sequé bien y extendí la redecilla asegurándome de que las ventosas quedaban en su lugar. Entonces, la conecté al ordenador portátil que tenía encima de la cama.

—¡Eh! —gritó ella—. ¿Dónde está el mundo?

—Está ahí fuera pero no lo ves. Al menos no las primeras veces. —Yo me había puesto la red que incorporaba el wifi para responderle, de lo contrario no me habría ni oído—. Luego, con el tiempo y la práctica, puedes aprender a combinar las sensaciones de la Red con el mundo real...

—Pero ahora es como si no existiese nada más que la Red. Ni siquiera oigo la tele que teníamos puesta. ¿Cómo te oigo a ti?

—Porque me he puesto otra red.

—Pero tú no tienes aquí un ordenador.

—No. Luego te la enseñaré. Es wifi. Y no te he podido responder hasta que se ha instalado el controlador. Por suerte, lo tienes en automático, porque no me ha dejado tomar el control de tu ordenador.

—No está en automático, pero la instalación es fácil.

Salimos uno junto al otro por la red del hotel. Había descubierto que podían obtenerse diversas representaciones del ciberespacio, e incluso de cada máquina. Desde las más burdas, meramente geométricas, hasta las más elaboradas que imitaban conocimientos del mundo real como una ciudad, la red neuronal del cerebro o sistemas estelares.

Le enseñé como ir manejándolo y aproveché un momento que ella estaba ocupada para retrasar los billetes, ya que sí había algo que me retenía además del juez. Pero ya era meramente temporal, y lo hice con ambos en la esperanza de obtener su ayuda.

—Y dices que se puede ver esto y el mundo real. ¿Cómo? —Me sorprendió ella en un momento dado.

—No lo sé. Es lo que me dijo un amigo que la usaba, realmente el que me mostró por primera vez que existían estos dispositivos.

—¿Y crees que nos lo dirá?

—Lo dudo mucho, está muerto.

Seguimos navegando un rato. Ella probó a atacar un par de lugares y consiguió colarse en ellos con relativa facilidad. Finalmente, nos desconectamos y salimos.

—¿Por qué tu red es más grande? —me preguntó al desconectar.

—Porque incorpora el wifi y también baterías. Lo mismo que el tercer modelo. —Le enseñé la otra que tenía entre las manos y, en especial, un nudo más grueso, que abrí—. Este modelo incorpora un punto para poner la tarjeta 4G, también incorpora wifi y puede actuar tanto conectándose por wifi o 4G a la Red como sirviendo de router para otras tres, como máximo, cuando usa el 4G.

—Es guay. ¡Sí!

—Me he tomado la libertad de retrasar nuestros vuelos dos semanas... —inicié.

—¿Qué pasa? —me interrumpió ella—. ¿Ya no quieres venir conmigo?

—Sí, quiero, por eso he retrasado los dos. Pero tengo un último compromiso. Si quieres me ayudas, y si no, me bastará con que me esperes.

—¿Qué compromiso tan importante es ése?

—Venganza.

Nada es lo que parece

—Papá, tenemos que hablar —saludó Isabelle, toda llorosa con su tablet en la mano, en la que se podía ver un vídeo reproduciéndose—. Jean Diègue se ha suicidado.

—Creo que tendremos que cambiar de planes —ironizó Pierre Coffre, aunque suavizó el tono al ver la cara llena de lágrimas de su hija—. Tú le querías. Ven aquí a mi regazo, mi pequeña. —La abrazó—. No. No era eso lo que queríamos conseguir, pero con el tiempo verás que es lo mejor para ti.

—¡Te odio! ¡Te odio! —Le golpeó ella en el pecho mientras lloraba.

—Lo sé, hijita. No es eso lo que queríamos —mintió el padre—. ¡Pero es que siempre ha sido tan cabezota! —cambió a un tono de voz más suave—. Anda, hijita, tómate la medicación para la ansiedad.

—¿No me la tomé hace dos horas? —se extrañó ella.

—No, hija, no —replicó él—. Hace más de seis horas, es que no controlas cómo pasa el tiempo. —Le tendió dos pastillas y un botellín de agua.

Diez minutos después, Isabelle estaba completamente calmada, tanto que su padre le empezó a hablar de su boda con Pierre la Roche, el millonario amigo de la familia y casi de la edad de Pierre Coffre. Ella aceptó casarse el domingo anterior al carnaval. Incluso aceptó ir a hablarlo con él.

«El experimento ha fracasado —pensó Pierre para sí—, el medicamento no funciona para paliar el trastorno oposicionista desafiante, pero para las personas rebeldes, aunque independientes, es todo un éxito. No creo que sanidad lo llegue a autorizar, pero será cuestión de ir pensando en ensayarlo en alguno de los comedores de una de mis fábricas. Tendré que mandar que lo analicen, ya que el ataque de Lonely destruyó las fórmulas y el resto del suero. Y una vez analizado, hacer que produzcan más, ya que este es el único vial».

Entraron en el coche.

Era mareante ver únicamente unos pies, pero lamentablemente el campo de visión con la red cerebral se limitaba al espacio virtual, o en este caso, el espacio real que trasmitía la webcam frontal de la tablet que un mensajero acababa de entregar a Isabelle. Por suerte, aunque no la mirase, tampoco la había apagado.

«Ahora —envió ella a través de su red—, antes de que se active el inhibidor al poner el coche en marcha».

«Voy —contestó él por el mismo método mental, haciendo aparecer un botón virtual sobreimpreso a la imagen—, tres minutos.»

Una mano virtual pulsó el botón que cambió a un contador: «3:00», «2:59», «2:58»… «2:03», «2:02», «2:01», «2:00», «1:59»… «1:10», «1:09»; se cortó la señal, lo único que se veía era el cronómetro. Ella empezó a buscar en las cámaras de tráfico del barrio de La Defense. Le costó un minuto localizarlos. De repente, una imagen del coche saliendo a la Avenida de la división Leclerc desde la Voie des Modeleurs.

«0:09», «0:08», «0:07», «0:06», «0:05», «0:04», «0:03», «0:02», «0:01», «0:00».

El coche explotó llevándose por delante parte del asfalto. La cámara de tráfico se cortó.

«Creo que nos hemos pasado con la cantidad —comentó ella—, ¿no te parece?».

«Más valía asegurarnos —reconoció él—. ¿Qué tal si nos quitamos las redes? Hemos acabado».

—¡Guuuau! —gritó ella—. Se vive como si estuvieses allí. Lo malo de este sistema es que ahora soy calva.

—Una calvicie muy sexy. —Le pasé la mano por su afeitada cabeza—. Y de todas formas, tú tienes muchas pelucas con tus disfraces, Aelita.

—Y tú deberías hacerte con algunas Jeremie —replicó ella—. Y ahora será mejor que nos marchemos, nos espera un avión.

La colaboración de Aelita, sea como sea que se llamase, fue inestimable. Gracias a ella averigüé que Isabelle había traicionado a Jean Diègue.

Realmente, aún hoy tengo mis dudas, ¿estaba o no drogada por su padre? Pero con su muerte, eso nunca se aclarará. También gracias a ella, localizamos los únicos restos y los efectos de las drogas, comprobamos que el laboratorio acabó destruido por el ataque de Lonely. Por eso, con la destrucción del coche de Pierre se acabaron todas las muestras.

Aelita y yo nos miramos al acabar la película.

Nos dimos un largo beso, más aún que el de los protagonistas, mientras volábamos sobre el Atlántico. Ambos nos levantamos parar ir al baño, nuestro único problema sería despistar a la azafata.

Salimos del baño y la azafata nos lanzó una mirada asesina, pero no dijo nada. Volvimos a nuestro asiento justo para el inicio de la segunda película en los monitores: Doctor Zhivago.

—Justo hemos ocupado el descanso —comentó ella—. Ni que lo hubiésemos hecho adrede.

—Eso es que somos muy buenos cronometrando —bromeé. Nos pusimos los cascos para oír la película.

—Es una película triste —dijo ella prescindiendo de los cascos y poniéndose un antifaz para dormir—, muy triste para mí.

—Sí, lo es —acepté—, pero algún día tendremos que ir a Rusia.

—Algún día —contestó ella—, pero no sola...

—Siempre estaré contigo —contesté, y nos dimos un beso mientras el joven Yuri Zhivago vestido con gabán y gorra de plato corría detrás del tranvía en el que viajaba Lara Antípova.

Epílogo

—Hola, papá. Espero que consideres interesante la historia que te he enviado. Ahora estamos en un aeropuerto, que como comprenderás no es de Costa Rica, pero tampoco te voy a decir dónde.

»Espero que las traducciones mías de los textos y el vídeo de Jean Diègue sean lo bastante fieles y explícitas. Por si acaso te he enlazado también los vídeos y te adjunto una copia de los archivos, convenientemente censurados. Las claves de Nug, Yeb, Geronte y otras IA de Jean las he eliminado, como comprenderás.

»Todo el informe es real, incluso las direcciones de Eva, Jean y demás, que podrás fácilmente comprobar (a Eva ya le realicé un último pago y la he avisado, por lo que ha emigrado). Salvo en el caso de Aelita.

»Naturalmente que no me la he inventado, naturalmente que Maya Bee representó el papel de directora de informática de Taburian, pero naturalmente su avatar de cosplay es de otra serie manga, y no de “Código Lyoko”.

»En cuanto a la dirección de Jean, además de ser pública él mismo la dijo en la Red, nos da igual que la conozcas, ya que hemos trasladado a otra ubicación los ordenadores que dan soporte a las IA, así como la antena con la que nos comunicábamos con los amigos de… —Miré fijamente a la cámara como si me hubiese interrumpido al ir a decir el alias real—. De Aelita.

»Eso es todo. No creo que volvamos a vernos, pero quizás a través de Nug puedas comunicarte con nosotros. Hemos dejado ese canal abierto.

Hice un gesto a Misaki y dejó de grabar.

—Eso es todo —afirmé cuando ella me indicó que ya no grababa—. Ahora programaremos a Nug para enviarla una vez que estemos en el vuelo a la isla.

—Así es.

—Tendrás que decirme tu nombre, tu auténtico nombre ¿no?

—No tengo otro nombre —replicó—. No tengo ya otro nombre, igual que tú tampoco tienes más que el de Takumi.

Agradecimientos

Muchas personas y eventos se han unido para llevar a este libro a que viese la luz. Unos, allá en el lejano pasado de mi época de estudiante. De algunas, no recuerdo ni los nombres. Sin embargo, no quiero dejar de citar a estos compañeros aunque no eran un grupo homogéneo y no me acuerde individualmente de ellos. Uno de los grupos está formado por los que nos reuníamos en la cafetería, o en algún aula vacía a jugar o hablar de rol, y en especial a aquellos en los que resonó, por así decirlo, mi interés por la ciencia ficción con los que dirigí inicialmente una partida de “Traveller”, pero con los que nos planteamos el dar el salto a algo más cercano de la mano del “Shadowrun”. Sé que a algunos les decepcionó que el mundo futuro planteado solo fuese humano y cibernético. En realidad mi interés iba por otro juego, pero no lo conseguimos y el único que conseguimos de futuro cercano era ese. Hay que tener en cuenta que aún ninguna editorial se interesaba en ello y el único juego traducido por entonces era de fantasía medieval.

El segundo grupo está formado por aquellos que formaban mis primeros contactos fuera de la Universidad Politécnica: los miembros de GAV y de Alternativa Universitaria con los que me relacionaba. Ellos me llevaron a diseñar este futuro hipotético, que lamentablemente debo reconocer que es bastante poco probable, pues no cuadra con el carácter de los valencianos ni de nuestros empresarios, en los que Valencia es, en la práctica, independiente. No solo de un gobierno español que, como pasaba en los tiempos de González, ni nos quiere ni respeta nuestra identidad, sino especialmente del imperialismo catalán, aunque mantiene lazos con España por algunos intereses.

Otro grupo de gente es el formado por los miembros de la red de blog redactores, al menos la de los primeros tiempos cuando yo entré en ella. Nuestro contacto ha sido en muchas ocasiones impersonal y relacionado con el blog y sus problemas técnicos, además de que habitualmente solo los conozco por el nick. Pero algunos de ellos (y en especial Ibiza Melian) me animaron desde el primer momento a ir más allá del blog y a desempolvar y actualizar las viejas historias de mi época universitaria a la par que crear nuevas.

El último grupo de gente al que quiero agradecer su participación en esta obra, lo forman aquellos que entran en contacto con ella después de que decida sacarla del cajón en que se encontraba.

Aquí quiero citar a Begoña Ruiz, la primera correctora y la primera persona que leyó el manuscrito reformado. Sus consejos e indicaciones me han llevado a reescribir algunas partes, en especial a incorporar como epílogo lo que en su día me planteé seguir como prólogo de la continuación, que en realidad no está redactada sino solo esbozada, y que no llevé adelante pues no tenía relación directa con el objetivo inicial de ambientar la partida de rol.

También quiero agradecer su labor al corrector definitivo de la novela y de otras obras mías, Sergio R. Alarte, pues sus consejos y correcciones en manuscritos anteriores me han ayudado bastante a la hora de actualizar y revisar éste y, evidentemente, por la revisión final de esta novela, la cual ha ganado con sus aportaciones.

Y por último, pero no menos importante (posiblemente más), por lo que respecta a la creación de este libro, agradecer a Carmen Cabello, la editora y alma de Kelonia la oportunidad que me ha dado con la publicación de la misma en su colección Kelonia Personal, en plazos realmente breves. Pues pese a que la planteé y escribí originariamente en los años noventa, yo quería que la primera edición fuese anterior a cualquiera de las fechas que se comentan, pese a ser consciente de que lo apurado de estas se salía del rango habitual de fechas en el mundo editorial. También tengo que agradecerle sus consejos respecto a la portada y haberme puesto en contacto con la ilustradora Carolina Bensler. Y agradecer a Carolina el magnífico trabajo de la portada.

Finalmente, agradecerte ti, estimado lector, el haber comprado y leído esta novela y ofrecerte el e-mail caos2021@outlook.com como medio para que, si quieres, me hagas llegar tus comentarios y opiniones, como no podía ser menos tratándose de una novela en la que una parte importante trascurre en la Red.

Table of Contents

Presentación

Malos tiempos para los profetas

Confesiones

Encargo

Isabelle

Jean

Investigación

Infiltrados

La entrevista

Micaela

Amanda

Micaela y Amanda

Eva

Alicia

Maya

Secretos, secretos...

Día de la familia

Inocentes

Amparo

Taa

Regalo inesperado

Confesión

Malos tiempos para los profetas 2

La búsqueda

Despedida

Aelita y Jeremie

Nada es lo que parece

Epílogo