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Para Juan Bonilla

AHORA

BIOGRAFÍA NO AUTORIZADA

Cerrar con llave vidas

lo hace mucha gente.

Ocultan cuanto pueden.

Se agencian sus cajitas

y guardan plata, joyas,

lingotes o dinero.

Con siete llaves sellan

objetos personales,

tesoros tan absurdos

que no querría nadie.

Y luego está la calle:

basura allí esparcida,

contenedores llenos

de objetos tan privados

que son pornografía:

perritos de escayola,

estatuas de los santos

que ya no tienen fieles,

mantitas con encajes

que están tan hechas polvo.

La vida de una anciana,

carroña del mendigo,

expuesta a todo el mundo.

Aunque es como un donante:

no importa cuánto pierde,

su vida hecha pedazos

revierte en otras vidas;

genera tantos mundos

que solo con un gesto

ya ha iluminado el rumbo

de alguien con su santo,

su perro o su mantita,

de alguien que camina

con un nuevo tesoro

que esquiva así a la muerte.

Camiones de basura

que arrasan todo al paso,

personas que reciclan,

los hipsters del momento,

el fuego en descampados...

El polvo vuelve al polvo,

la vida da más vida

y el mundo milagroso

celebra en cada gesto

que es inagotable.

THEY FUCK YOU UP, YOUR MUM AND DAD

Hay personas que te dejan por tu bien,

te machacan por tu bien,

te hacen trizas por tu bien,

queman Troya y, encima,

quieren tener gracia.

Las mismas personas que,

si les señalas la llama,

esconden el mechero;

y si les muestras acaso el palo

fingen entonces el miedo.

Ahora por fin ya sabes

que tienen la hoguera dentro.

BIEN MAL

No hay razón para ocultarlo,

la enfermedad me hizo más fuerte.

Cada vez que algo dolía, cada vez

que un miembro entraba en huelga,

ganaba una vida extra:

esa fortaleza que fingen los actores en pantalla,

esa rudeza con que el mar baña a los barcos,

esa debilidad que sabe vencer quien ha sufrido.

Estatua de sal que aguarda,

quizás, otro castigo:

Con esos puñetazos que das por dentro,

qué grande eres, dolor, cuando te empeñas.

Me has enseñado el camino difícil

y ahora celebro cada instante de la vida.

ESTAMOS SOLOS

Esta vez estamos solos.

A puerta cerrada,

tú me hablas del cerebro

con palabras de notario

y la bata de la ciencia.

Solicitas resonancias

en busca de alguna cosa

que quizás no exista.

Yo te respondo en silencio:

qué bien sabes las palabras

y qué mal las pones juntas.

Cada uno por su cuenta

se ha distanciado del otro

con su uso de la lengua.

Dos seres humanos,

en una sala blanca y fría,

a los que ayuda la ciencia

y destruye el idioma.

DEJÉ DE CREER UN DÍA

No fue de repente, eso sería mentir.

El cinismo se cuece a fuego lento,

lleva un tiempo que alcance su gusto,

tan potente como extraño,

que hierva en su propia sustancia,

un sabor a quemado

que no se te irá nunca.

Luego están los silencios,

tan cargados de ruido y palabras

que son insoportables.

Así llegó el clic, con su onomatopeya,

y ya no hicieron falta

ni el sabor ni las palabras.

LA BOFETADA HIPÓCRITA

Se oyen gritos en la sala.

La maternidad levanta la mano:

las mujeres que son madres

son superiores al resto.

Cada semana viene alguien

y me lo dice,

me lo espeta a la cara,

me señala con el dedo

antes de asestarme el golpe:

no sabes lo que es esto,

no puedes comprenderme,

no intuyes siquiera

lo que conlleva ser mujer

hasta que no pares.

A veces, si acaban por romper

la fina cuerda a la que se agarra

cualquier náufrago,

les respondo:

sufrí tres abortos,

resbalaron por mis piernas,

una,

dos,

tres veces,

lágrimas teñidas de rojo,

ríos de sangre en señal de duelo,

los comienzos de tres vidas.

Llevé la honda pena en silencio,

sonreí a tu bebé dando gracias

por el milagro de la naturaleza.

Pero tú, que te haces ejército

junto a aquellas con las que pasas

interminables noches en vela,

vienes ahora

a machacarnos, a proclamar

el todas contra unas pocas,

a creer que así te harás más grande.

Guarda tus reproches para otras luchas,

sororidad no significa crear más clubes,

tenemos ya bastantes,

tenemos ya bastante.

Si unos cuantos ya nos dan la bofetada,

¿a qué vienes ahora con la tuya?

LA PIRAÑA

Piensas en sangre y en tu mente

brota vivo el rojo.

Dices sangre pero no es rojo

lo que ahora todos piensan.

Para algunos es sabor,

es carne, materia, textura.

Mientras inventas ríos de colores

(bien sabes que las imágenes

siempre fueron tu punto débil),

una ansiosa piraña,

sumergida en agua dulce,

se relame buscando cómplices.

Así que no pienses en sangre,

ni siquiera en su color,

si alguna vez presientes

que ella está peligrosamente cerca.

Piensa en comida,

en cómo te alimentarás

con la piraña que ahora

sueña con alimentarse de ti.

RISA AHOGADA EN EL SILENCIO

A los sordos nos gusta el humor.

Nuestras mentes esculpen mensajes

que nunca existieron.

Prisioneros de un mundo interior,

entendemos palabras o voces

grabadas en falso y a hierro.

Aspiramos a hacerlo mejor,

pero si alguien supiera entendernos,

sentiría de golpe el pavor

al saber que en la mente de todos

su voz suena a hueco.

LA ESTRELLA MUERTA

Palabras, voces, ecos

que surcáis mi mente:

venís con tanta prisa,

mi cuerpo ya en suspenso,

que apenas me da tiempo

a oír y recordaros.

Quedaos algo más,

permaneced conmigo:

bien sé que lo bueno dura poco

y que la avaricia rompe el saco.

Quiero ser capaz

de apresar lo que tengo,

de acaso retener

la estela que dejáis

surcando vuestro rumbo.

Un poema me abandonó

y no aterrizó en la página,

quizás fuera una estrella

que ya había muerto

en no sé qué otro siglo.

GOTA VIRGEN

Esa agua que rebosa

nunca es digna de interés.

La gota que colma el vaso

se lleva toda la gala.

Cuando llega ya es muy tarde:

se aprovecha de otras gotas

para sentirse invencible.

Pero ¿y la primera?

Esa que cae virgen sobre el vidrio,

la que tanto miedo da,

la que tapan otras gotas,

mientras el nivel del agua

sigue en imparable ascenso.

En la primera está la clave,

en las siguientes, la penitencia,

en la última, la llamada

profecía autocumplida.

EL MAR LO SABE

Pregunto al mar por qué borra

lo que el dedo dejó por escrito.

Espero y espero y como el agua

no dice nada, sin respuesta

vuelvo a escribirlo. De nuevo,

lo tapa violenta una ola.

¿Acaso está mal lo que hago?

¿No puedo trazar en la arena

las líneas que dicen su nombre?

A lo lejos me ve una mujer.

Se acerca y susurra a mi oído:

lo que el agua y la sal han borrado

que no lo repita nadie.

TERRORISMO DOMÉSTICO

Sentir culpa por ver que la grasa

se queda pegada y no sale.

Sentir culpa por polvo que flota en el aire

y nunca se posa en los muebles.

Sentir culpa por no saludar al día

que llega y te encuentra cansada.

Sentir culpa por el agua que corre

y que no tiene grifo que cierre.

Sentir culpa por no estar dispuesta

a expresar las verdades más crueles.

Sentir culpa por mirar para otro lado

cuando llega el momento que importa.

Sentir miedo de la hoja que te hunde

la vida corriente en el pecho.

PADRESPÁGINA

Don’t worry. Your father is only your father 

until one of you forgets 

Ocean Vuong 

Ciertos libros son como los padres.

De pequeños nos cuentan cosas

y las creemos a ciegas.

De adolescentes nos hacen cambiar

el argumento de esa historia

que creíamos conocer desde niños.

De mayores los secundarios

que aparecen por sorpresa

nos obligan a acatar papeles

de una forma distinta.

A todo buen padre

debería tratársele

como a todo buen libro:

comprendiendo en cada etapa sus palabras,

perdonando lo difícil de sus líneas,

admitiendo secundarios, tramas muertas,

descifrando la letra gastada, casi invisible,

asumiendo, al fin, esa vieja profecía

de que estás condenado

a convertirte en uno de ellos.

LA CUERDA EN LOS DEDOS

Era una tela delicada

que no se arruga con el tacto.

Una ola que apenas se eriza

en su viaje fugaz a la orilla.

Una pluma, una hoja, una uva

que rodaban por el suelo

retando al viento, a las sombras

y al espacio.

Creer que esa fuerza no tiene rival es iluso.

Pensar que un temporal no acabará con todo,

que cualquier peligro que acecha en la noche

o a la luz del día no podrá destruirla...

Dejaste escapar el globo que llevaba en la mano.

Miré al cielo, con gran tristeza y angustia

por no saber adónde irían a parar ese globo

y esa cuerda, cuyo tacto a hebra firme

aún sentía en los dedos.

SALA DE ESPERA

La mitad de la vida corriendo,

la otra mitad esperando.

A que abra la oficina de registro,

a que llegue la paciente que va tarde,

a que vuelva del café el secretario,

a que el vuelo que te trae

se pose por fin en tierra.

En esta sala de espera estoy sola,

como cuando hago tiempo

y no aparece sino el horario

de un tren que no me importa,

o relleno esos papeles de Hacienda

con miedo a equivocarme.

Ni siquiera habrá nadie que me llame.

Las pantallas con sus cifras de colores

ventilaron de un plumazo cualquier voz.

No hay equilibrio, ni hay espacio

en el que sentirse tranquila

cuando la goma elástica de la vida

estira y afloja a su antojo.

AL PASAR DE LOS CUARENTA

No me preguntes qué he aprendido

pues ya sabes de sobra mi respuesta:

no nací para vivir de rodillas,

pero tampoco aspiré nunca

a ser una joven promesa.

Como nadie me esperaba

me puse pronto de pie.

Salí corriendo, sorteando

el todo y la nada,

como si fuera invierno

y no hubiera un alma en la playa.

Subí ansiosa a las dunas

de aquello para lo que valía

y luego bajé descansando,

recogiendo alguna cosa,

observando los detalles.

Ahora esa playa no existe

más allá de mi memoria:

la arrasaron temporales

pero aún huele y se pega

como la miel en los dedos.

A veces, ya lejos,

en la ciudad o en la noche,

si truena o llueve fuerte,

cuando se abren los paraguas,

intento pasar debajo,

así no tengo que abrir ninguno

ni luchar por espacios

que aunque no lo parezca,

no son de nadie.

Sí hay ciertas cosas que,

como si las hubiera leído

en un libro de proverbios chinos,

he aprendido más tarde:

Hay que dedicar más tiempo

a la observación de la batalla

que al combate cuerpo a cuerpo.

Es mejor estudiar a tu enemigo

que descubrirlo en el ataque.

El silencio es mucho más fuerte

que cualquier cascada de frases.

Quien sepa ignorar la insolencia

podrá cosechar equilibrio.

Ya ves, la mano que te lleva

dócilmente a la vejez

se esfuerza en sosegarte

y te enseña,

si atiendes y te afanas,

si quieres y te dejas,

a mantenerte viva.

CAMBALACHE

Certezas por desequilibrios.

Dudas por certidumbres.

Convicciones por inseguridades.

En el loco cambalache de los años

se admiten cambios

que no exigen ticket de compra.

CFC

Allá por los ochenta

el pelo de las madres

cargaba y se cardaba

con clorofluorocarbonos.

Ahora llevan agua

y los copolímeros

ya no apestan a esas noches

de movida promovida 

por el Ayuntamiento.

De niña todo olía fuerte:

mi primera colonia Chispas,

la crema de zanahoria,

las gomas MILAN Nata,

los bolis de colores con aromas,

la fragancia de los padres

y hasta el escote de esa mujer

que siempre estaba buscando

a un hombre llamado Jack.

El pasado desprende

ese olor a cerrado

que tienen los armarios

sellados hasta hoy.

Cuando abres la puerta,

te repele y te atrae

como a una polilla,

que se acerca a la luz

celebrando su muerte

con nervioso aleteo.

PREGUNTAS DE MARCIANO

¿Puede picarle una avispa a un pájaro?

¿Dónde se desconecta el wifi de este planeta?

¿Cuántos recuerdos podrá almacenar un gato?

¿Por qué se está seguro de algo que no ha pasado?

Me despierto con preguntas de marciano

y dejo que la vida me imponga las suyas:

¿Habrá juicio por corrupción?

¿Van a celebrar el referéndum?

¿Subirá la prima de riesgo?

¿Cuál será la edad de jubilación?

La interrogación que juega,

sin que pueda dejar de hinchar la barriga,

a dominar nuestros días.

PON PIN PUK

Para la tarjeta de crédito,

para consultar en Internet

los fondos de dicha tarjeta,

para la cuenta de correo electrónico,

para el móvil, para la biblioteca,

para eBay y para Abebooks,

para una página de vuelos

y para pedir cita médica.

Por mi cabeza vuelan raudos

números, claves, contraseñas.

Hoy por la mañana metí

el PIN de mi tarjeta

en el microondas.

ANA DE TODOS LOS AHORA

Me enseñaste mil cosas,

aunque una sobre todas las otras:

el mañana no existe.

Está este instante, el ahora,

que tú explotabas cada día

con tu risa, como un globo.

Como si hubiera altavoces,

detonabas tus ideas:

un gran estruendo en la calle

que algunos disfrutábamos,

pues venía con fuerza de ti.

Tú, que lo has escuchado todo,

madre, esposa, amiga, poeta.

Tu energía era el arranque,

entusiasmo desmedido por la vida.

El pasado es un tiempo

que pierde el combate contigo

y solo consigue una cosa:

que nos quede tu memoria.

YA SÍ

Soy feliz y ya no temo nada.

Hay días que amenazan

con susurros de tormenta,

¿pero acaso elige el cielo

entre el sol y las nubes,

entre el trueno y el relámpago?

¿Sabe el agua lo que porta?

¿Sabe el suelo lo que esconde?

¿Sabe acaso la tierra

todo lo que mezcla

entre turba y podredumbre?

Lo saben y lo callan,

porque no hay mayor grandeza

que dejarse descubrir,

ni peor manera de vivir

que saberse eterno.

AGRAVIOS COMPARATIVOS

Poner el sufrimiento en la balanza

no ayuda a quien se quiere hacer más fuerte.

Rematar a los muertos, castigar a los vivos.

Buscar en cada uno de nosotros

aquello que no brilla en el contrario.

Las comparaciones,

esa estrategia engañosa

que intentando ensalzar a un grande

lo destruye frente a otro

que lo odiará para siempre.

RECETA PARA UNA BUENA MENTIRA

Es recomendable no incluir extravagancias

por más que la propia vida nos asedie con ellas.

El hilo narrativo ha de ser simple,

pues en cada esquina asoma la inconsistencia.

El elenco, reducido, pues tu mentira

podría entrar en contacto con la de otro.

Pero, sobre todo, como en cualquier truco de magia

lo que necesita una buena mentira

es encontrar a alguien que quiera creérsela.

GATOS PARDOS
O EL MITO DE LA CAVERNA

Hay quien solo se desnuda

si alguien apaga la luz.

También están los que lloran

en rincones oscuros.

Para quien no ve la puerta,

las sombras se enarbolan

de verdad, de ciencia,

aunque eso no sea más

que un saber improvisado:

intuimos que si sale

recibirá el castigo,

la lava de la realidad que,

como las propias sombras,

va cargada en cada gramo

de sus días y sus noches.

FOTO ROBADA

Escribes veinte estampas

y alguien se te acerca

y te pregunta si es tu historia.

Esbozas vida en unos versos

y ya hay alguien que piensa

que es la tuya.

Los poemas bien tienen,

al menos en un principio,

algo de foto robada.

Siempre hay alguien que cree

descubrir lo que no has visto,

pero lo que hay ahí es tan tuyo

como ese color de pelo

del que te has teñido ahora:

es tuyo, claro, lo pagaste,

pero no te pertenece;

es tuyo, está en tu cuerpo,

y ni la fórmula ni la química

te harán jamás justicia.

En esta foto robada,

ahora te das cuenta,

estás casi posando

y ya no queda nada,

ni siquiera eres tú,

aunque lo parezca.

La autora desea dejar constancia de su agradecimiento al editor de este libro, Ignacio F. Garmendia, por su atenta y escrupulosa labor, y al traductor José Aníbal Campos, por la explicación de la imagen que ilustra la cubierta.

TÍTULOS PUBLICADOS 

1. Sevilla 

Juan Ramón Jiménez 

Ed. de Rogelio Reyes 

2. En el viento, hacia el mar (1959-2002) 

Julia Uceda 

Ed. de Sara Pujol 

3. Centinelas 

Jesús Beades 

4. Estado de palabra. Antología poética (1956-2002) 

Rafael Guillén 

Ed. de Francisco J. Peñas-Bermejo 

5. Poetas andaluces de los años cincuenta. Estudio y antología 

Ed. de María del Carmen García Tejera 

y José Antonio Hernández Guerrero 

6. Edad presente. Poesía cordobesa para el siglo XXI 

Ed. de Javier Lostalé 

7. Versos y años. Poesía 1975-2003 

Fernando Ortiz 

Ed. del autor. Introducción de Emilio Barón 

8. Antología Poética 

Pedro Pérez-Clotet 

Ed. de José Antonio Hernández Guerrero 

9. La otra sentimentalidad. Estudio y antología 

Ed. de Francisco Díaz de Castro 

10. Muertes y maravillas 

Rafael Adolfo Téllez 

11. Tan alta soledad 

Charo Prados 

12. Aforemas 

Miguel Ángel Arcas 

13. Apócrifos 

Ángel García López 

14. La Ordenación (Retrospectiva 1980-2004) 

Ana Rossetti 

Ed. de Paul M. Viejo 

15. La flor de Californía 

José María Hinojosa 

Ed. de Alfonso Sánchez 

16. Consolaciones 

Jacobo Cortines 

17. Obra poética 

Antonio de Zayas 

Ed. de Amelina Correa 

18. Crónica personal 

Fernando Quiñones 

Ed. de José Manuel Benítez Ariza 

19. Poesía. Antología 1964-2003 

Alberto García Ulecia 

Ed. de Fernando Ortiz 

20. La derrota del sol 

José Antonio Gómez-Coronado 

21. Poesías completas (y otros poemas) 

Manuel Altolaguirre 

Ed. de James Valender 

22. Ocasión de vida. Antología poética 

Alfonso Canales 

Ed. de Francisco Ruiz Noguera 

23. El desierto, la arena 

José Carlos Rosales 

24. Desde un fracaso escribo. Antología poética 

José Luis Tejada 

Ed. de Jaime Siles 

25. La piel del jaguar: 

25 poetas hispanoamericanos ante un nuevo siglo 

Ed. de Álvaro Salvador 

26. Poesía de la Guerra Civil española. 

Antología poética (1936-1939) 

Ed. de Jorge Urrutia 

27. Zona desconocida 

Julia Uceda 

28. En resumen. Antología poética (1946-2005) 

Leopoldo de Luis 

Ed. de Jorge Urrutia 

29. El fervor y la melancolía. 

Los poetas de «Cántico» y su trayectoria 

Ed. de Luis Antonio de Villena 

30. Las traducciones del 27. Estudio y antología 

Ed. de Francisco Javier Díez de Revenga 

31. Instante 

Eduardo Jordá 

32. Palabra de Rock. Antología de letristas españoles 

Ed. de Silvia Grijalba 

33. Los enunciados protocolarios 

Álvaro Pombo 

34. Asonancia del tiempo 

Waldo Leyva 

35. Entretiempo 

Juan Lamillar 

36. Biografía impura 

Juan Cobos Wilkins 

37. Los archivos griegos 

Blanca Andreu 

38. Heredad, seguido de Cartas de enero 

Juana Castro 

39. Peces en la tierra 

Ed. de Pepa Merlo 

40. Trenes de Europa 

José Martínez Ros 

41. Hombre sin descendencia 

Braulio Ortiz Poole 

42. Mapa mudo 

Jorge Valdés Díaz-Vélez 

I Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado 

43. Versos para los momentos perdidos 

Rafael Guillén 

44. Un plural infinito
Antología poética 

Rafael Pérez Estrada 

Ed. de Jesús Aguado 

45. Memoria poética de la Alhambra. Antología 

Ed. de José Carlos Rosales 

46. Nostalgia de Odiseo 

Nuria Barrios 

47. La velocidad del mundo 

Ángela Vallvey 

48. Las cosas se han roto 

Antología de la poesía ultraísta 

Ed. de Juan Manuel Bonet 

49. Danaide 

María Sanz 

II Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado 

50. Geometría y angustia 

Poetas españoles en Nueva York 

Ed. de Julio Neira 

51. La musa furtiva 

Poesía 1967.2012 

Vicente Molina Foix 

52. La geometría y el ensueño 

Una muestra de poesía taurina 

Ed. de Carlos Marzal 

53. Apuntes del natural 

Manuel Moya 

III Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado 

54. Escritos en la corteza de los árboles 

Julia Uceda 

55. Fruta extraña 

Casi un siglo de poesía española del jazz 

Ed. de Juan Ignacio Guijarro 

56. Siete caminos para Beatriz 

Ernesto Pérez Zúñiga 

57. Ser sin sitio 

Álvaro García 

58. A la mano zurda 

José Pérez Olivares 

IV Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado 

59. Y el aire de los mapas 

José Carlos Rosales 

60. Donde estuve 

Fernando Delgado 

61. Per riguardo (Con cuidado) 

Pere Gimferrer 

Versión española de Justo Navarro 

62. Personal & político 

Aurora Luque 

63. Animal impuro 

(Poemas reunidos) 

Adolfo García Ortega 

Prólogos de Martín Casariego y Justo Navarro 

64. Lugar de lo sagrado 

Lutgardo García Díaz 

V Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado 

65. Fumando con mis muertos 

Álvaro Salvador 

66. El mundo se derrumba y tú escribes poemas 

Juan Cobos Wilkins 

67. Carta al padre 

Jesús Aguado 

68. Pasión y paisaje 

Poesía reunida (1974-2016) 

Jacobo Cortines 

69. La belleza no está en el interior 

José Manuel García Gil 

VI Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado 

70. No en mis días 

Pere Gimferrer 

71. Fábula 

Javier Vela 

72. La lluvia en el desierto 

Poesía completa (1995-2016) 

Eduardo García 

Prólogo de Andrés Neuman 

Epílogo de Vicente Luis Mora 

73. Regiones devastadas 

Guillermo Carnero 

74. La luz de la dinamo 

Nuria Barrios 

VII Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado 

75. Historias 

Juan Ramón Jiménez 

Ed. de Rocío Fernández Berrocal 

76. Poemas para ser leídos en un centro comercial 

Joaquín Pérez Azaústre 

77. Narciso y ecos 

Juan Vicente Piqueras 

78. Cielo 

Javier Lostalé 

Epílogo de Diego Doncel 

79. La espalda de la violinista 

Teresa Gómez 

Prólogo de Ángeles Mora 

80. Las llamas 

Pere Gimferrer 

Epílogo de Aurora Egido 

81. Fuegos de palabras 

El aforismo poético español de los siglos XX y 

XXI (1900-2014) 

Ed. de Carmen Camacho 

82. Las gafas de Pessoa 

Aitor Francos 

VIII Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado 

83. Quiero 

Poesía reunida (2012-2018) 

Alejandro Palomas 

84. Carta florentina 

Guillermo Carnero 

85. Introducción al límite 

María Alcantarilla

86. Ahora 

Yolanda Morató

Ahora

Yolanda Morató

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del editor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal) 

Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos) si necesita reproducir algún fragmento de esta obra.
Puede contactar con CEDRO a través de la web www.conlicencia.com o por teléfono en el 91 702 19 70 / 93 272 04 47

Director de la colección: Jacobo Cortines

Consejo Asesor: Ignacio F. Garmendia, Juan Lamillar, Aurora Luque, Álvaro Salvador y Andrés Trapiello

© Yolanda Morató, 2019

© Fundación José Manuel Lara, 2019

Avda. de Jerez, s/n. Edif. Indotorre. 41012 Sevilla (España)

www.fundacionjmlara.es

www.planetadelibros.com

Diseño y cubierta: Estudio Manuel Ortiz

Ilustración de cubierta: “Der Handschuh auswendig”, incluida en Compendium rarissimum totius Artis Magicae sistematisatae per celeberrimos Artis hujus Magistros (1775)

Fotografía de la autora: Juan Bonilla

Maquetación: milhojas. servicios editoriales

Primera edición en libro electrónico (epub): marzo 2019

ISBN: 978-84-17453-23-7 (epub)

Conversión a libro electrónico: IC Editorial

www.iceditorial.com