A CONTRAPELO

Juan Vicente Carratalá García

Frank Sullivan

Título: A Contrapelo

Autores: Juan Vicente Carratalá García y Frank Sullivan

ISBN: 978-84-9948-034-3

e-book v. 1.0

Edita: Editorial Club Universitario Telf.: 96 567 61 33

C/. Cottolengo, 25 - San Vicente (Alicante)

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Maqueta y diseño: Gamma Telf.: 965 67 19 87

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VAYA JARI POR EL DEUDOR

Era un día extrañamente nublado. La humedad y el frío se adueñaron de la ciudad desde primeras horas de la mañana. En el barrio viejo reinaba el silencio y la soledad; únicamente se podía escuchar, a lo lejos, el llanto de un niño abandonado por su madre entre los escombros de un edificio en ruinas, seguramente por no poder alimentarlo.

El lugar estaba estructurado de forma irregular. Las callejuelas que serpenteaban sin rumbo fijo, dibujaban un entramado laberinto que esculpía la silueta del suburbio y forjaba su propia personalidad.

La calzada era rústica y sus adoquines estaban desgastados por el paso del tiempo. La primera sensación que se percibía al adentrarse en aquel lugar era un nauseabundo olor a podredumbre y desechos humanos.

Por una de las arterias del barrio viejo deambulaban Gríam y Gaol, enfrascados en una conversación, al parecer, bastante interesante. Caminaban con paso alegre, ignorando por completo el sombrío ambiente que se respiraba esa mañana y ajenos a los futuros y drásticos acontecimientos de los que iban a ser partícipes antes de que el sol se escondiese nuevamente por el horizonte. Camuflados perfectamente en el territorio callejero que atravesaban, siguieron conversando alegremente hasta que, al doblar una esquina, se dieron de bruces con cuatro mujeres bastante atractivas. Gaol y Gríam se detuvieron de golpe y aparcaron la conversación. La belleza de las cuatro mujeres les dejó mudos, sin capacidad de respuesta. Los dos hombres de Rédakon observaron, con las pupilas muy abiertas, la esbeltez de aquellas chicas e imaginaron que, bajo aquellos vestidos tan ceñidos, seguramente cubrirían sus encantos de mujer con lencería muy fina. Nuestros amigos sonrieron. Rápidamente entablaron conversación con las muchachas, exhibiendo su gran carisma y porte varonil. Gracias a sus dotes de persuasión, las convencieron para que les acompañasen a dar un paseo. Después de rondar unos cuantos antros y de conocerlas un poco, se dieron cuenta de que aquella compañía les estaba saliendo muy cara; así pues, sin más preámbulos, se dejaron de cháchara y fueron al asunto.

Una hora más tarde, Gríam y Gaol se encontraron de nuevo caminando calle abajo, dirigiéndose al lugar de encuentro. Lo hacían pausadamente, esbozando una sonrisa y sin mediar palabra. Mientras caminaban, iban recordando las dulces caricias recibidas. Podían sentir el perfume fresco que había impregnado sus cuerpos desnudos durante unos minutos. Gaol se abrochó lentamente los últimos botones de una gabardina marrón de cuero viejo que cubría parcialmente su metro ochenta de estatura. Estaba raída por el uso y se alargaba hasta alcanzar unas botas militares deterioradas. Un sombrero de ala ancha, inclinado lateralmente unos centímetros, ocultaba su pelo castaño. Su perilla descuidada y su aspecto en general, confirmaban que se trataba de un individuo enigmático.

Por su parte, Gríam, vestía siempre unos vaqueros desgastados, una camisa violeta estampada a flores y una chupa de cuero negro que un perro le había desgarrado en una ocasión. Un par de botas medio rotas completaban su atuendo. Su despeinado y rizado pelo rojizo y su andar particular marcaban su propio estilo personal.

Llegaban tarde a su cita, como era costumbre en ellos, así que apretaron el paso. En pocos minutos se encontraron frente al “Sueño Negro”, taberna salpicada en su interior por ladrones, mercenarios y maleantes en general. Un neón parpadeante de color esmeralda indicaba el lugar. Las paredes externas estaban compuestas por rudimentarias piedras rectangulares apiladas unas encima de otras. La humedad de las noches y las vejaciones a las que eran sometidas, habían permitido las condiciones idóneas para el desarrollo y crecimiento de musgo y líquenes. Lo mejor que se conservaba era el portón de entrada, que parecía haberse restaurado hacía poco tiempo. A la derecha del mismo había una ventana pequeña y sucia, tan sucia que prácticamente era opaca. A pesar de ello, y agudizando la vista durante unos segundos, consiguieron divisar, en el interior del local, una silueta para ellos conocida. Parecía ser Rogers.

Rogers estaba situado en un ambiente que le era favorable. Empotrado en la banqueta de una barra que no tenía apoyatura de pie, sostenía en una de sus manos una jarra de cristal barato y, en la otra, un extraño cilindro que echaba un humo denso, con un suave aroma penetrante. Lucía unas botas viejas, pantalones militares negros, un jersey a juego de “Drogata y los Destrozagaritos” y una gorra, también negra, que ocultaba parte de su cabellera rubia. Tenía los ojos azules, aunque solían estar semicerrados e inyectados en sangre debido a sus malos hábitos.

Una luz tenue iluminaba a duras penas el cuchitril. El duro mercenario se veía obligado a forzar la vista para lograr distinguir las siluetas que había en el interior del antro, ya que el efecto del alcohol y de otras sustancias se lo ponían muy difícil. Mesas poco ergonómicas y pringosas estaban repartidas por todo el bar. En el fondo, en una pequeña tarima, un grupo de esos que ves en un garito por cien pavos, tocaba siempre la misma melodía. Eran “The Blue Náuticos Jans Vann”. Detrás de la barra había un cuadro de una mujer gruesa y grotesca que, por la cara del barman, Rogers pensó que sería la suya.

La mente de Rogers divagaba entre el bien, el mal, la música, la amistad, una acampada pendiente, cierta mujer y que alguien le debía dinero. Entonces, recordó por qué había querido quedar allí con sus amigos. Haciendo un esfuerzo sobrenatural localizó en la oscuridad a su deudor, que se hallaba postrado en una mesa del rincón con tres asquerosos monks. Justo al lado de ellos se encontraba la puerta de los aseos, de los cuales salía un hedor indescriptible que hacía insoportable la respiración. Era allí donde se cerraban determinados negocios rápidos. Tal vez por ese motivo Grudow siempre ocupaba la misma mesa.

—Ese es tu sitio, maldito perro —pensó Rogers.

Sonrió cínicamente y, tambaleándose, se acercó hacia él, desabrochando su cartuchera con disimulo. Uno de los monks desenfundó su arma bajo la mesa y le encañonó.

Al plantarse delante del deudor pudo divisarlo con nitidez. Era unicejo, tenía los ojos negros y con un pronunciado estrabismo que hacía imposible saber a quién estaba mirando en cada momento. Una nariz bastante pronunciada y aguileña cubría discretamente su labio superior. Tez morena y curtida por el sol, cabello lacio, grasiento y poco poblado, y una expresión en su cara de pocos amigos. Los mutantes eran bastantes horribles y cómicos a la vez. No se fijó más en ellos.

—Hola Grudow, alguien le debe algo a alguien —sonrió.

—¿Qué pasa, Rogers? —balbuceó.

—El tiempo, y tú no me pagas.

En aquel preciso instante irrumpieron en el antro Gríam y Gaol. Nuestros amigos analizaron la situación haciendo un barrido rápido con sus miradas y se dieron cuenta de que Rogers no tenía todas las de ganar. Inmediatamente se dirigieron hacia la barra, con serenidad y cautela, esperando alguna señal familiar para entrar en acción.

A Gríam le llamó la atención una figura que se vislumbraba en la calle, a través de un ventanuco situado en la pared del fondo. Era su viejo amigo Rótal.

—¡Vaya, ya estamos todos! —se dijo.

Rótal estaba en un estado de embriaguez controlada y observaba la escena a través del cristal de aquella pequeña ventana. Tenía su arma lista y a punto para descargar toda su munición sobre el mutante que estaba encañonando a su amigo. Rótal reía sin control, no podía evitarlo. Tal vez fuera la concentración de alcohol en sangre u otro motivo más personal el que le provocaba una risa tan descontrolada. ¿Quién sabe?, Rótal era tan impredecible... El caso es que no hacía ningún esfuerzo por contenerla.

—¿Qué es lo último? —preguntó Grudow.

Rótal sonrió e hizo una patética mueca desde la ventana, apoyando su nariz sobre el cristal.

—¿Lo último, lo último? Lo último es esto —Rogers chasqueó los dedos.

Se escuchó un tremendo estruendo. Tres certeros disparos atravesaron rápidamente el habitáculo, ensordeciéndolo todo en una milésima de segundo. Dieron justo en el blanco. Las cabezas de los mutantes reventaron y sus despojos encefálicos se desparramaron sobre el jersey, recién comprado, de Rogers. Éste, maldiciendo su suerte, introdujo su revólver en la boca sarrosa de Grudow.

—Nunca preguntes qué es lo último —dijo.

Se escuchó un susurro incomprensible que salió de la boca de Grudow con mucha dificultad. Mirándolo con desprecio, Rogers disparó sin pestañear, reventándole el cráneo. La sangre de su enemigo fue a parar, cómo no, nuevamente a su jersey.

—¡Mierda! —exclamó—. ¡Maldita mi suerte!

El griterío que se organizó a continuación en el bar fue importante. Nadie se sentía seguro; el gentío se precipitaba hacia la puerta, intentando escapar de la situación, para poner sus vidas a salvo. Tras unos cortos minutos, nuestros amigos pudieron escuchar cómo se acercaban, a lo lejos, las sirenas de los vehículos militares.

—¡Vienen los malos! —gritó Rótal.

—¡Joder, son los soldados! —gruñeron al unísono.

Gríam salió huyendo, Rótal desapareció y Gaol se quedó perplejo observando cómo Rogers buscaba su dinero en el cuerpo inerte y despedazado de Grudow. Tiró de él y le hizo entrar en razón con estas palabras: “Nos están esperando unas botellas fuera”.

—¿Hay drogas? —preguntó Rogers con tono sardónico.

—Claro, y muchas mujeres —le respondió su amigo.

—Bueno, ya me pagará en el infierno este cerdo.

—¿Es que no tienes suficiente con matarlo? —le recriminó Gaol, desquiciado.

Rogers no le respondió, únicamente le miró con la vena de la sien hinchada. En ese momento, las sirenas se detuvieron delante del bar.

Gaol y Rogers cogieron la mesa más pesada del local, la colocaron en posición vertical, inclinándola sobre sus cuerpos, y se parapetaron a toda prisa tras ella. Luego, se pusieron de cuclillas y empezaron a disparar de manera indiscriminada hacia la puerta, a la vez que reculaban con agilidad hacia la ventana de la pared del fondo, tirando de la mesa y utilizándola como escudo.

Lo que ocurrió a continuación es difícil de relatar: empezaron a entrar soldados de forma masiva, esquivando las balas con increíble astucia, protegiéndose con mesas, sillas, cadáveres y con todo lo que les pudiese cubrir en el asalto. Las bajas del ejército Falan fueron aumentando conforme transcurría el tiempo. El cuadro de la mujer grotesca fue destrozado, al igual que el resto de mobiliario del local. Una lluvia de cristales cayó sobre sus cabezas. Aquello se estaba convirtiendo en un auténtico infierno.

—Como el propio nombre indica, esto es “un sueño negro” —vociferó Gaol a su compañero.

—Sí, pero afina la puntería, que se están acercando demasiado —dijo Rogers.

—Me estoy quedando sin munición —advirtió Gaol.

La mesa de hierro empezaba a sufrir serios destrozos, los soldados iban ganando terreno centímetro a centímetro. El acoso era brutal, estaban atrapados, no había salida.

—¡Qué situación más trágica! —gritó Rogers.

—¡Cállate y céntrate, te he dicho que no tengo munición! ¡Vamos a morir aquí!

Una sonrisa extraña se dibujó en los labios de Rogers. La situación era extremadamente peligrosa y, por ese motivo, se estaba divirtiendo.

—¿De qué coño te estás riendo? —preguntó Gaol.

—¿Sería un buen final, no te parece?

Rogers no había terminado la frase cuando repentinamente se oyó una terrible explosión que ensordeció a nuestros amigos. Sus miradas se dirigieron hacia la pared del fondo. Divisaron, a través de una nube de polvo, una apertura en la misma. Era una vía de escape. Sin duda había sido Gríam; una carga controlada, lo suficiente como para hacer un boquete en la pared pero no tan potente como para causar daños en su interior, vamos lo que se llama una explosión limpia.

Rogers y Gaol se apresuraron para salir huyendo, aprovechando la nube de polvo.

En aquel preciso instante, salió de la nada un vehículo chirriando ruedas que frenó justo delante de ellos. El conductor era el bueno de Rótal. El aspecto del coche era lamentable. Por el orín de los perros y por los vómitos de alguna gente, que no es digna de mención, estaba muy oxidado, demasiado oxidado. Le faltaba la mayor parte de su pintura original, que por cierto era verde, o al menos eso les había contado Rótal. Los asientos eran de cuero rojo desgastado. Un conejito cochambroso, que le había regalado una celulítica mujer, colgaba del espejo interior. El volante era un improvisado manillar de cabra forrado con piel de borrego. Su interior estaba reforzado con barrotes de una aleación extremadamente resistente y ligera, la cual les había salvado el pellejo en más de una ocasión. Lo llamaban cariñosamente “El Bilioso”.

—¡Corre Gaol, ahí están Gríam y Rótal! —señaló Rogers.

Los dos antihéroes se adentraron con rapidez en el vehículo, ocupando los asientos traseros.

—¿Qué os ha pasado? ¿Por qué os habéis entretenido tanto?

—No preguntes Gríam. ¡Salgamos de aquí ahora! —gritó Rogers.

El coche hizo un trompo y salió disparado de aquel lugar a una velocidad de escándalo, ya que tenía el motor trucado y era bastante rápido, aunque no lo aparentara.

Unos minutos después, tras circular con peligrosidad por las callejuelas del barrio, se tranquilizaron un poco al creer que les habían dado esquinazo.

—Bueno, explicadme por qué no habéis salido corriendo al oír las sirenas —quiso saber Rótal.

—La culpa es del loco de Rogers que se ha puesto a cachear a su víctima.

—Me debía dinero y aún no me lo he cobrado, pero lo haré —aseguró el mercenario.

—Estás tostao, pedazo de liendre, y te voy a cortar las manos para que no cachees más a nadie —dijo Gaol.

—Las manos, las manos me las he pringado con la mierda que tengo pegada al jersey.

El mercenario se lo arrancó con violencia y lo tiró por la ventanilla maldiciendo a Grudow. Seguidamente, añadió con cierta ironía: “Bonita tapicería tiene el coche este, ¿eh Rótal?”, mientras se limpiaba sus sucias y asquerosas zarpas en ella.

—Sí, siempre me decís lo mismo.

Gríam no paraba de darle vueltas a lo que había sucedido. Todo había sido demasiado rápido, no cuadraba.

—¡Esto no es normal! —exclamó.

—Tienes razón, Gríam —manifestó Gaol—. Esto no tiene ningún sentido, había demasiados soldados.

Rótal empezó a rebuscar en el salpicadero una cinta de “Los Drogata y los Destrozagaritos” al mismo tiempo que dejaba el manillar de cabra suelto.

—¡Mierda! —se escuchó lentamente.

Gaol se quedó alelado, Gríam se protegió la cara con sus manos y Rogers guiñó ambos ojos como esperando lo peor.

En aquel instante salió volando por encima del coche una silla de ruedas con motor. La mitad del tronco del tullido se quedó encima del capó y las piernas se quedaron enganchadas en el parachoques delantero.

—¡Para el coche, cenutrio! —gritó el copiloto.

Rótal ni se inmutó, su atención se centró únicamente en encontrar la cinta de música.

Rogers miró hacia atrás, con descontrolado morbo, para ver qué era de la silla y fue entonces cuando se percató de la presencia de varios vehículos paramilitares que seguían el rastro del Bilioso.

—¡No, no pares, acelera más, Rótal! —vociferó Rogers.

—¡Callaos cojones! —Rótal alzó la voz, ajeno a todo lo que estaba sucediendo—. ¿Ese ruido, qué ha sido? —preguntó a continuación—. ¡Hombre la cinta! —exclamó.

La introdujo en el radiocasete y puso sus manos sobre el manillar de cabra. Al levantar la mirada, se sobresaltó al ver una cara desconocida pegada al cristal del parabrisas y que parecía querer decirle algo.

—¿Quién es ese tipo? —empezó a gritar con los ojos muy abiertos—. ¿Por qué me mira fijamente? ¿De dónde ha salido?

Rótal, afectado por la visión, pisó el acelerador a fondo y el cuerpo del infeliz tetrapléjico cayó a un lado sin más.

—Quería venirse con nosotros, pero hay más gente que nos acompaña —musitó Rogers.

Gaol, que aún permanecía en trance, reflexionó para sus adentros: “Esto que acaba de ocurrir es una ilusión, ya que yo soy Dios y me he puesto una prueba a mí mismo para ver si la supero”.

Aprovechando una curva cerrada, se inició un nuevo tiroteo. Los transeúntes se arrojaban al suelo, el Bilioso luchaba por escapar, la tensión volvía a emerger sin explicación aparente.

—¡Espabila Gaol, espabila y coge tu arma! —gritó Rogers mientras zarandeaba efusivamente al vegetal de su amigo.

Rótal, inspirado por la música, conducía temerariamente esquivando los obstáculos que encontraba a su paso. El Bilioso era un auténtico cohete echando chispas y a los soldados les costaba gran esfuerzo seguir el rebufo del mismo. Gríam y Rogers no dejaron de disparar en ningún momento y, uno a uno, fueron cayendo todos sus perseguidores: unos hicieron explosión, otros colisionaron con los edificios colindantes y al resto los despistaron.

Al terminar la reyerta, el silencio se adueñó del coche otra vez. Todos se quedaron meditabundos hasta que comenzó a sonar otra canción de su grupo favorito: “Acelera viejo amigo o te cogerán, aunque quieras o no quieras al final te cazarán. ¿Cuántas personas has matado ya?, cuando te pillen a la silla irás…”. La letra de la canción les hizo reflexionar aún más. Gríam rompió el silencio:

—Esto no es normal —dijo.

—¡Es cierto! —exclamó Rótal—. ¿Qué está pasando? ¿No os parece raro tantos malos por un simple tiroteo en un bar?

—Además, aparecieron demasiado pronto y se lo han tomado muy en serio —comentó Gríam—. ¿Tú qué opinas, Rogers?

Rogers reía sin parar en el asiento trasero mientras palmoteaba la cara de Gaol, que permanecía callado y con la mirada fija en un punto imaginario.

—Sí, ¡vaya jari! —exclamó entre risas—. Parece que se ha tomado una de esas cápsulas amarillas.

—No, lo que ocurre es que sólo tiene dos neuronas y una se ha ido de vacaciones —increpó Rótal, que lo conocía como si fuera su hermano.

Una ventosidad salvaje irrumpió del trasero de Gaol, cargando el ambiente como sólo él sabía hacer. Seguidamente, empezó a reaccionar, recuperó el color de sus mejillas y pudo centrar la mirada.

—Creía que no podía, no me dejaba ni hablar —expresó el joven Gaol una vez hubo recuperado el aliento.

—No sé por qué nos preocupamos por ti, siempre estás igual —se aquejó Gríam.

—Bueno, bueno,... —dijo Gaol—. ¿Sabéis lo que pienso yo de todo esto? Que quizás venían de alguna misión, o que iban a su base, o que nos han confundido con otros. No creo que haya motivo para alarmarse.

—Quizás, pero me huele mal —añadió Gríam—. ¿Y tú qué piensas, Rótal?

—Pienso, pienso, pienso en un triángulo que rota sobre su mismo eje hasta que se convierte en una esfera.

—No sé para qué le preguntas —gruñó Gaol—. Está reventado de la mente.

—Sí, pero tú no podrás encontrar la paz —replicó.

Rótal frenó en seco, estampando a todos con violencia. Gríam se tragó el cristal. Gaol y Rogers se precipitaron contra los asientos delanteros. Y Rótal ni siquiera se despeinó ya que se había aferrado fuertemente a su manillar. Nuestros amigos se fijaron más que nunca en su estúpido atuendo: guantes de cuero con los dedos recortados, un mono rojo de alta competición y un casco de fibra de vidrio negro que levantaba su visera en tres posiciones.

—¿Qué haces Rótal? Yo te mato, me tienes harto —gritó Gaol.

—¿Por qué has parado, Rótal? —quiso saber Rogers.

—¿No reconoces el bar de ahí enfrente?

—Sí, es el de cara-estiércol.

—No le llames así o se mosqueará. Su nombre es Ray. Pienso que deberíamos entrar a rumiar sobre lo ocurrido.

—Creía que íbamos a casa —dijo Gríam.

—La cueva quizás esté vigilada —respondió el experto piloto.

—Imagino que no será para tanto. Los soldados nunca entran en el barrio viejo a no ser que se trate de algo muy importante, y nosotros no suponemos un peligro para ellos desde hace ya tiempo.

—Eso es cierto —asintió Rótal pensativo—. Bueno, da igual, supongo que nos vendrán bien unos plisgrogs.

Acto seguido se apeó del coche; sus amigos lo hicieron después.

Ray, viejo conocido para todos, compañero de borracheras y prostíbulos, había establecido cierta amistad con Rótal. No era una persona demasiado cercana para él pero le caía bien. Muy al contrario, el resto de tan increíble banda, pensaba que Ray era un fantasma, un tipo que hablaba demasiado. Ray era un antiguo mercenario que luchó contra los zyloon al servicio del Estado Falan. Rogers le llamaba cara-estiércol porque una mina zyloon desfiguró su cara. Por su gran valor y servicios prestados al gobierno, le remuneraron una cuantía de dinero considerable con la que compró su bar. Se llamaba “La Luna Creciente”. Estaba situado en el temible barrio viejo y era centro de reunión de trapicheantes de poca monta, furcias sin estilo, ladrones sin agallas y asesinos chapuceros. En definitiva, un bar de alto standing.

La Luna Creciente era un garito diseñado de forma octogonal, distribuido en dos plantas. Las paredes estaban pintadas de negro y salpicadas con estrellas multicolores de diversos tamaños. Al entrar, discurría, a mano izquierda, una alargada barra en la que golfeaban unas cuantas mujeres en ropa interior afelpada que insinuaban sus escasos encantos a los clientes que entraban por la puerta. Una pareja, posiblemente eran novios, discutía acaloradamente en un extremo de la misma. A mano derecha, se hallaba una mesa de billar zien, donde un tipo solitario y de aspecto triste intentaba divertirse mientras mojaba su gaznate con un fuerte brebaje. El muy necio perdía siempre.

Una preciosidad de camarera guardaba la barra. Tenía unos increíbles ojos pardos que te penetraban con su mirada. Su larga cabellera negra cubría toda su espalda hasta tocar, con dulzura, la curvatura de sus glúteos. Labios carnosos y gruesos te sonreían como invitándote a algo. Su cara de ángel la remataba, con una suave pincelada de picardía, un gracioso lunar colocado en la mejilla izquierda. Llevaba un ajustado corpiño azul celeste que moldeaba con exuberancia sus abultados pechos prietos y bien contorneados. Una minifalda muy corta dejaba libres sus atrayentes piernas largas. Su nombre era Caty, era un auténtico bombón, un bombonazo.

Cruzaron el local, hasta llegar a una mesa de piedra tallada en bruto en la que solían sentarse cada vez que iban allí. Estaba situada en un extremo, justo debajo de una gran luna pintada. Lo llamaban familiarmente “el rincón del vicio”.

Ray bajó precipitadamente las escaleras y se acercó a ellos mostrando cierta intranquilidad.

—¡Rápido, seguidme, esto no es seguro! —y los guió rápidamente a un reservado del piso superior.

Nada más subir las escaleras, se divisaba una pequeña puerta entornada que daba acceso al receptáculo privado. Era sencillo y confortable. Las paredes estaban recubiertas en su totalidad con terciopelo rojo vivo. En el centro justo de la sala había una gran mesa redonda de color negro, con media docena de sillas a juego. Allí se cerraban asuntos de gran importancia para Ray. Para motivarse en sus ratos de ocio y de soledad, solía sentarse en su silla favorita y observar un viejo calendario erótico colgado detrás de la puerta.

—¿Dónde has dejado el Bilioso, Rótal? —preguntó Ray.

—Justo enfrente.

—Mete el coche en mi garaje —le indicó a la vez que le entregaba unas llaves—. ¿Queréis algo de beber? —pre-
guntó.

—Sí, unos plisgrogs —se adelantó a decir Rogers.

Rótal y Ray salieron del reservado como un suspiro.

—¿Por qué habrá dicho que no es seguro? —Gríam arrugó la frente, meditabundo.

—No sé, no creo que los soldados nos sigan la pista tan de cerca, es absurdo —apuntó Rogers—. ¿Qué piensas, Gaol, que te veo tan preocupado?

—Empiezo a asustarme, aunque quizás sólo sea que quiere enseñarnos la nueva mercancía que le ha llegado. Ahora lo sabremos, cuando entre.

Ray apareció con cuatro plisgrogs y seguidamente Rótal, como guiado por el olor del mismo.

—¿Qué haces sin jersey, Rogers? —preguntó Ray, con cierta curiosidad.

Gaol volvió a carcajear, esta vez como una comadreja.

—Eso es lo de menos Ray, cuéntanos qué pasa.

—¿Que os cuente qué pasa?, contádmelo vosotros. Los soldados han entrado en el barrio viejo.

—Ya lo sabemos, acabamos de tener una pequeña trifulca con ellos.

—Os buscan por todas partes; han entrado dos compañías enteras y han ido directos a vuestra guarida. No sé, muchachos, qué habréis hecho, pero van a por vosotros, eso es seguro.

Al oír sus palabras, los cuatro antihéroes enmudecieron, incluso Rótal adoptó una postura seria. Rogers, que estaba bebiendo plisgrog, lo escupió dándole a Gaol en la cara. Gaol se quedó paralizado y ni se inmutó por el remojón.

—Pero los soldados nunca entran en el barrio viejo, a no ser por algo serio para el Estado. No se arriesgan a perder hombres por unos simples buscavidas —afirmó Gaol.

En ese justo instante, la puerta cayó derribada y la habitación se llenó de humo, dejándolos a todos en la inconsciencia.

EL TRATO

Despertó lentamente de un letargo intenso. Las ideas fluían desordenadas, sin orden ni control. La desorientación le dominaba totalmente. Su mente reaccionaba con penosa dificultad, y la consciencia, tímidamente, empezaba a hacer acto de presencia en la oscura y retorcida sesera de Rogers. Abrió uno de sus ojos y percibió su cuerpo desnudo, maniatado, sentado en una fría e incómoda silla de acero. Giró su cabeza hacia ambas direcciones y comprobó que sus tres amigos se encontraban en la misma situación. Todos empezaban a moverse muy despacio, como el que despierta de un largo y perezoso sueño. Aparte de las cuatro sillas, iluminadas cada una de ellas por un foco, nada más podían ver, todo alrededor era oscuridad.

Se miraron y no se atrevieron a hablar. Privados de la libertad de sus movimientos, se sintieron indefensos, a la intemperie.

Gaol imaginó que las drogas le estaban gastando una mala pasada.

—Un mal viaje —dijo para sus adentros—. No puede ser otra cosa.

Gríam creyó que ya había muerto, que él y sus amigos tendrían que pagar ahora por los desfases que se habían dado en vida. Con los ojos muy abiertos, esperaba que apareciese el jefe de las calderas. Una escalofriante sensación de angustia se apoderó de su cuerpo y tragó saliva. Una gota de sudor muy fría atravesó su rostro lentamente y volvió a tragar saliva. Gríam pudo sentir muy cerca el olor de la muerte.

Rótal, acostumbrado a no tomarse casi nada en serio, se dio cuenta de que aquello sí lo era. No sabía qué estaba sucediendo: una mala pasada de las drogas, la muerte, una prisión, capturados por los soldados o atrapados por los zyloon para servir de cobaya en sus macabros experimentos. Otras mil ideas más rondaron por su macabra cabeza, tan y tan deprisa que casi vomita del vértigo, pues no estaba muy acostumbrado a usar el raciocinio.

Rogers recordó una antigua experiencia y se dio cuenta de que eran prisioneros. En aquella ocasión los papeles estaban invertidos: era él quien hacía las preguntas y las torturas psicológicas. Sintió miedo. También recordó que se le daba bastante bien.

—Vaya, vaya, las vueltas que da la vida, Rogers —le dijo una vocecita, irritante y malévola, dentro de su cabeza mientras otra se reía.

De repente, las luces se apagaron, dejándolos en la más absoluta oscuridad. Al cabo de unos minutos, los minutos más largos de sus vidas, justo enfrente de ellos, una figura se hizo paso entre las sombras, iluminada por una débil luz. Se trataba de un hombre rollizo, vestido con finas sedas, que les observaba en silencio sentado en un sillón de cuero marrón.

Todos lo reconocieron al instante, era Férakor, Primer Ministro de Rédakon y miembro de la comitiva de los dirigentes falans.

—Siento no haber podido invitarles de una manera más hospitalaria, caballeros, pero tienen que reconocer que ustedes jamás hubieran entrado aquí por propia voluntad.

La voz de aquel individuo sonaba asquerosamente cordial.

—Puaj, pues vaya ful de jefe de las calderas —suspiró Gríam al darse cuenta de que no habían muerto.

Por supuesto, nadie entendió su comentario.

—¿Qué quiere de nosotros? —farfulló Gaol, de bastante mal humor.

—Sí, ¿qué significa todo esto? —gritó coléricamente Rogers.

Rótal simplemente escuchaba, había recuperado su habitual cara burlona, aunque estuviera realmente atemorizado.

—¡Cerrad el pico escoria, y escuchad sin interrumpirme! —dijo el hombre de poder.

Por supuesto, obedecieron, ¿qué otra cosa podían hacer? Férakor continuó hablando, de nuevo cordialmente.

—Quiero hacer un trato con vosotros. Bueno, en realidad no tenéis otra opción si queréis seguir viviendo. Hay mucha gente que prefiere morir a hacer un trato con nosotros, ¿sois vosotros de esa clase de gente? No, creo que no —afirmó él mismo—. Os lo voy a poner fácil, sólo tenéis que asentir o negar con vuestras cabezas. Si asentís, se os soltará, se os conducirá a una habitación donde podréis ducharos, se os proporcionarán ropas limpias, y hablaremos de vuestro trabajo delante de una suculenta cena y unas copas de esa bebida que tanto os gusta, plisgrog creo que se llama —hizo una pausa—. Por el contrario, si negáis, se os administrará una muerte rápida y limpia. Yo admiro a las personas con principios, dispuestos a morir por sus ideales, pero me parece estúpido, y vosotros si algo no sois es estúpidos. Por eso os hemos elegido.

Ninguno de los cuatro podía articular palabra, sólo iban asimilando poco a poco lo que estaban escuchando.

—¿Qué deciden, señores?

Las cuatro cabezas se movieron afirmativamente al mismo tiempo, ignorando por completo de qué hablaba aquel tipo.

Férakor sonrió.

—Lo suponía. ¡Soltadlos! —ordenó.

Al segundo, todas las luces se encendieron y pudieron comprobar que Férakor no estaba solo. Se hallaban en una habitación redonda, hermética, sin muebles, totalmente negra. Se encontraban en el centro y, alrededor de ellos, uno al lado del otro, había una veintena de soldados. Cuatro de ellos se adelantaron y los desataron.

—Caminad detrás de los soldados —se oyó mientras abandonaban la cámara.

Dos fornidos guardias abrían la comitiva y otros dos la cerraban. Anduvieron por largos pasillos sin ventanas, estrechos, muy estrechos. Los soldados de delante abrían las puertas con sus tarjetas de identificación, los de atrás las cerraban. Rótal y Gaol iban primero, Gríam y Rogers los seguían.

—¡Nunca había tenido escolta! —exclamó Rótal, marcando el paso alegremente.

Rogers advirtió a uno de los soldados que tuviera cuidado con su arma y que no se le acercara mucho con ella.

—¿Falta mucho? Tengo frío —gruñó Gaol.

Los soldados los ignoraron por completo.

Finalmente, se detuvieron frente a una puerta, la abrieron y los empujaron dentro.

—Tenéis tres horas.

La puerta se cerró de golpe.

Se hallaron en un cuarto bastante amplio y lujoso. Las paredes estaban pintadas de color tierra. Sobre ellas figuraban diversos retratos de los principales miembros del Consejo Falan. Una valiosa alfombra de reno cubría parte del piso. Cuatro gigantescas camas de agua con sus respectivas mesitas de noche, armarios de madera noble, espejos de gran tamaño, sillones de piel, una sólida mesa rectangular de mármol envejecido, objetos decorativos fabricados con materiales de las minas antiguas, un mueble bar bien equipado, dos televisores de plasma gigantescos, un equipo de música de alta definición, y una descomunal lámpara de cristal norteño, completaban el interior de la estancia con exquisito gusto y sensibilidad ornamental.

En la pared norte había una puerta que daba acceso a un fastuoso cuarto de baño. Tenía de todo, incluso jacuzzi. En la pared sur había otro exactamente igual. Tras el mueble bar, una nevera, y encima de las camas, ropas limpias.

Se ducharon y vistieron en silencio. Unos pantalones militares negros, botas militares negras y una camisa militar también negra. Todas las ropas eran iguales. Examinaron la habitación. El mueble bar lleno de plisgrog, la nevera bien provista, en el equipo de música un compact de “Drogata y los Destrozagaritos”, los armarios vacíos.

Enchufaron el tocata, se pusieron unos plisgrog y se sentaron en los sillones. Parecía que ninguno iba a atreverse a hablar. Gaol rompió el silencio con un melódico cuesco. El joven falan era único para cortar la tensión de cualquier ambiente. Todo el encanto desapareció en un tris.

—Es la prisión más confortable que haya visto jamás —añadió.

—Un trato, un trato, ¿qué trato? Férakor, Primer Ministro de Rédakon, ¿quiere hacer un trato? —farfulló Rogers, bastante alterado, bebiéndose de un trago su plisgrog.

—¿Por qué sabe que nos gusta el plisgrog?, ¿por qué nos pone en el loro a los “Drogata y los Destrozagaritos”?, ¿por qué dice que no somos estúpidos y por eso nos ha elegido?, ¿por qué y para qué nos ha elegido? Y lo más importante y lo más extraño de todo esto, ¿por qué ha querido que nos duchásemos? ¿Por qué?, ¿por qué?, ¿por qué? —gritó Gríam, casi perdiendo el juicio.

Los cuatro mercenarios se quedaron en silencio durante un buen rato. Eran demasiadas las dudas que rodeaban a aquella situación tan atípica, y demasiados los posibles desenlaces funestos que podían imaginar. Rótal se levantó y descubrió un paquete de tabaco sobre una repisa del mueble bar.

—Ajá, mirad, cigarritos —dijo.

—¡Dame uno! —solicitaron a coro Rogers y Gríam.

—Y ya que estás de pie, ponte unos plisgrogs —añadió Gaol.

Rótal asintió con un gesto y se dirigió al mueble bar con la clara intención de preparar las bebidas. La actitud servicial del arriesgado piloto evidenciaba salvajemente lo nervioso que se encontraba ya que, en una situación normal, seguramente se habría negado, diciendo algo así como: “póntelo tú, perro”.

—Esta gente nos ha estudiado bien a fondo —aseguró Rogers. De no ser así, cómo iban a saber ellos lo del plisgrog y todo lo demás—. Saben demasiado de nosotros.

—No tanto, Rogers —dijo Gríam, pensativo—. Lo de la ducha falla.

—Ya vale, ya vale —intervino Rótal—. No vamos a sacar nada en claro, por ahora. Lo único que podemos hacer es esperar acontecimientos y dejar que las cosas sigan su curso natural. Debemos encontrar la paz.

—Claro, claro, y lo dice el señorito listo: “paremos en el bar de Ray a rumiar sobre lo ocurrido” —le reprochó Gaol—. ¡Qué buena idea has tenido esta vez! ¿No era mejor ir a casa, estúpido saco de huesos?

—A mí no me digas lo de rumiar con retintín, cabezón dislálico.

Y se pusieron a pelear.

Al principio, Gríam y Rogers intentaron separarles pero, después de llevarse unos cuantos golpes, se metieron en la jarana. Más que nada, era una buena forma de descargar tensiones acumuladas. Los cuatro hombres de Rédakon, en apenas unos minutos, destrozaron la bonita estancia como consecuencia de la amistosa pelea: partieron la mesa, un televisor se estrelló contra un espejo, la cadena hecha trizas, dos de las cuatro camas echaban agua a borbotones, los armarios despedazados...

La puerta se abrió y aparecieron dos soldados, apuntándoles con sus armas.

—¡Alto! —gritaron, en tono amenazador.

Todos pararon en seco.

—¿Ya han pasado las tres horas? —preguntaron como si fueran una sola voz, con un tono inocente, bastante irónico.

—Menos guasa, maldita sea, me estáis destrozando la mente —gritó un soldado—. Apenas ha pasado una hora. Lo de las tres horas era para que os asearais, os recuperarais y os relajarais un poco, ridícula pandilla de mandriles, no para destrozarlo todo. Iré a hablar con Férakor para decirle que ya estáis a punto para la entrevista, antes de que rompáis lo poco que queda de habitación.

La puerta se cerró dejándolos otra vez solos. Miraron alrededor, parecía que había pasado un huracán.

—Con lo bonita que era antes —comentó Gríam con socarronería. Todos empezaron a carcajear.

—Eh, Rótal, ya sé que no fue culpa tuya que nos pillaran —reconoció Gaol—. Iban a por nosotros y seguramente nos habrían cogido en cualquier parte. Pero, ¿a que sienta bien una pelea de vez en cuando?

—Vale, lo de cabezón dislálico no iba en serio. Gríam, pon unos plisgrogs para celebrar la reconciliación.

—¿Plisgrog?, si no queda ni una sola botella sana.

Esa era sin duda la peor noticia que podían escuchar en aquellos críticos momentos. Los cuatro enmudecieron, sólo sus miradas hablaron. A los pocos minutos aparecieron de nuevo los temibles soldados.

—Ha llegado vuestra hora, sabandijas. Caminad todos juntos y en silencio si no queréis probar la culata de mi rifle. Y no quiero oír ni una risita más, maldita escoria.

Recorrieron pasillos distintos, pero de iguales características a los anteriores; eran auténticos túneles de una compleja madriguera. Carecían de ventilación. El olor de la humedad se mezclaba con un ambiente empobrecido y rarificado por la falta de oxigenación. Marcharon, alrededor de cinco minutos, en la más absoluta desorientación. A nuestros antihéroes les pareció un laberinto diseñado a conciencia. Por fin llegaron hasta una enorme puerta con el emblema Falan inscrito en ella. Se trataba de un escudo ovalado, en el que figuraba una espada ensangrentada atravesando el dorso de un jaguar. Al abrirse, sonó el himno Falan como una explosión de júbilo y grandiosidad. Nuestros amigos no pudieron aguantar la compostura y se mofaron en voz baja, incluso hicieron su propia versión del tema. Muy al contrario, el Primer Ministro, Férakor, y los soldados, permanecieron firmes y con la mirada altiva.

Se hallaban en la sala de reunión del Consejo Falan en Rédakon. Era amplia, con columnas talladas al estilo antiguo. Una gran mesa de cristal, ahora llena de alimentos, atrajo, desde un primer momento, la atención de Rótal. En una alfombra de terciopelo rojo, descansaba plácidamente una pareja de perros norteños. Adornos vistosos de diversa índole recargaban la estancia. No había paredes, era todo una gran bóveda acristalada, desde la cual se podía divisar el primer sector de Rédakon, donde vivían ministros, altos cargos del ejército, los perversos consejeros espirituales y demás personalidades del Estado. Su nivel de contaminación era mínimo.

Férakor se sentó en su trono particular, en un extremo de la mesa, e invitó a sus prisioneros, con un ligero aleteo de su mano, a que compartieran sus alimentos. Sin ninguna dilación, los cuatro antihéroes tomaron posiciones, se sirvieron plisgrog y empezaron a comer de forma indecorosa.

—Veo que tienen hambre, caballeros.

Nuestros amigos no hicieron caso alguno de su comentario y siguieron engullendo, a un ritmo incontenible, los manjares que había sobre la mesa. Férakor se sirvió un licor suave con una sola piedra de hielo y esperó pacientemente a que terminasen de comer. Entonces se cumplieron las tres horas. Al acabar, Gaol se rascó la barriga y soltó un estruendoso eructo. Seguidamente, pidió disculpas con tono irónico.

Rogers miró a Férakor y le propuso: “Ya que vamos a hacer tratos, podríamos empolvarnos la nariz en señal de amistad”. A lo que Gríam añadió: “Sí, y echar humo”.

Férakor contestó secamente y con una expresión que delataba su estado de ánimo: “Me parecéis repugnantes y no quiero entablar amistad con vosotros”. Después resopló y continuó: “Pero ya que veo que únicamente sabéis funcionar así, accederé a vuestras peticiones”.

Con un chasquido insonoro de sus dedos apareció un gins, portando un espejo lleno de un fino polvo blanco. Los cuatro falans inspiraron, a través de un estrecho tubito de cristal, aquella curiosa sustancia y se reclinaron sobre sus butacas, exhibiendo una expresión de felicidad en sus caras. Uno de los ojos de Gaol parpadeó repetidas veces. Seguidamente, el gins les proporcionó cuatro soberbios cigarros extraños.

—A lo que se tiene que rebajar el Imperio Falan —murmuró Férakor con excesivo desdén.

—Menos rollos, señor poderoso, y explíquenos qué es lo que pasa aquí —dijo Gríam con el asentimiento de sus compañeros.

—Bueno, bueno, antes de nada, lo primero es lo primero, ¿dónde está El Bilioso? —preguntó Rótal—. Y, lo segundo es lo segundo, ¿qué ha sido de Ray?

—El Bilioso está en nuestros talleres experimentales. Lo estamos preparando para vuestra misión, y Ray, el pobre Ray, ha muerto.

—Mejor dirás que lo has matado —Rótal tenía el rostro enrojecido por la ira.

—Sí, y qué importa. Era imprescindible matarlo, no podemos permitirnos dejar ningún rastro de nuestras actividades.

—¿Y usted dice que nosotros somos asquerosos? Debería mirar, antes de hablar, lo que hay debajo de esas vestiduras tan lujosas —el tono de Gríam era de desprecio absoluto.

—Como no dejes de hablar ahora mismo haré que te corten la lengua —le amenazó.

Gríam se calló, por supuesto, pero no pudo evitar pensar en el viejo Ray. Todos lo hicieron, cada uno a su manera. Aunque pensaran que era un payaso, sabían que en el fondo era un buen tipo. Alguien derramó una lágrima por él.

—¿Dónde está el aseo? —preguntó Rogers después de un silencio.

—¡Guíalo! —le indicó al gins—. Y vosotros, seguidle —les ordenó a dos de los soldados.

—No creo que estéis en situación de faltarme al respeto, así que no soltéis ninguna impertinencia más si no queréis que me enfade con vosotros —les advirtió—. Y eso no os gustaría. Que os hayamos elegido no quiere decir que no podamos encontrar sustitutos.

—¿Sustitutos para qué? —inquirió Gaol—. Vayamos de una vez a la cuestión.

—Espera Gaol, que tiene que volver de jiñar Rogers —dijo Gríam.

A Férakor se le convulsionó el rostro y, al pasarse la mano por su cara atocinada, se explotó un grano con el anillo del dedo corazón.

—Puaj —pensaron—. Y nos llama asquerosos.

Unos minutos después, apareció Rogers, haciendo quiebros a los soldados y disparándoles con sus dedos.

—Piu, piu —decía el intrépido—. ¡Qué nieve más guapa tienes, Fera! ¿Se la has confiscado a Ray?

—Siéntate de una puta vez, bastardo —gritó.

Rogers obedeció la orden mientras apagaba sus revólveres imaginarios de un soplido y los enfundaba en sus cartucheras, también imaginarias.

—Bueno, vamos a empezar de una vez por todas —e hizo otro intento de chasquear los dedos.

El joven gins, que era un lince, se acercó a la mesa y empezó a llenarles las copas de plisgrog.

—Os preguntaréis por qué estáis aquí. Hemos rebuscado en nuestros archivos y en bases de datos clandestinas y vuestros nombres han aparecido por separado. Cada uno de vosotros ha pertenecido a bandas criminales organizadas que han sido desarticuladas por el Ejército Falan, debido a su alta peligrosidad y amenaza para la estabilidad del gobierno. Vosotros sois supervivientes del viejo sistema y, además, estáis especializados en diversos campos tecnológicos y armamentísticos. Crecisteis en la misma barriada y creasteis numerosos problemas ya desde niños. Aprendisteis oficios delictivos de la mano de maestros de prestigio reconocido. Con el tráfico de drogas todo se complicó, os estabais convirtiendo en un serio problema policial. Un buen día atracasteis la gasolinera “Ponte tú”, os disteis a la fuga y os separasteis. Entonces fue cuando ingresasteis en distintos grupos mafiosos. No hace falta hablar de ellos ni de sus actividades al margen de la ley. Todos fueron desmantelados por nuestras fuerzas del orden público tras años de investigaciones y sangrientos enfrentamientos. Gaol cayó prisionero y vosotros lo liberasteis. Fue así como volvisteis a estar juntos. Os refugiasteis en el barrio viejo y aprendisteis a vivir sin llamar mucho la atención para no ser descubiertos. Y así habéis permanecido ocultos durante más de dos años, pero sin abandonar del todo vuestros viejos hábitos. A decir verdad, si no hubiera sido por este problema no nos hubiéramos molestado en cazaros.

Lo que os voy a contar a continuación es la causa por la que estáis aquí: Grédok, un científico zien al servicio de la nación Falan, estaba encargado de las investigaciones más secretas de nuestras armas bioquímicas. Yo no soy químico, vosotros tampoco, así que os lo contaré a grandes rasgos. Estaba experimentando con un virus que mermaría la inteligencia de los ziens. ¿Podéis imaginar lo que supondría eso para el Imperio Falan?

—Por supuesto, los falans absorberían todo el poder como hacen ahora los ziens y tendrían el control de todo —respondió Rótal con exquisita suspicacia.

Férakor se mojó el gaznate con el licor y se atragantó con el hielo. Gaol se levantó rápidamente y empezó a golpearle la espalda. Los soldados reaccionaron tarde, justo cuando Gaol ya se había sentado.

—Le he hecho la maniobra de resucitación —dijo—. Claro, pero a mi manera.

—Gracias Gaol, pero eso es trabajo de mi gins. Bueno, como iba diciendo, él se echó atrás por cuestiones morales y nosotros tuvimos que raptar a su mujer y a su hija como medida de persuasión. Todo iba como la seda hasta que ellas intentaron escapar saltando la valla electrificada del recinto. Eso no las mató, les dieron fuertes convulsiones hasta que nuestros canes las despedazaron. El científico, al enterarse del percance, se volvió loco y huyó a la mítica ciudad de los ladrones. Vuestra tarea es encontrarlo y traerlo vivo.

—¿Y si sufriese un accidente por casualidad? —preguntó Rogers.

—Los accidentes no suceden por casualidad, se provocan. Vuestra misión es traerlo vivo, de no ser así podría haber más accidentes. De todas formas, si ese fuese el caso, tendríais que traerme alguna prueba convincente de lo que ha ocurrido y de que Grédok ha muerto.

—Sí, pero la ciudad de los ladrones no existe, es un mito —argumentó Gríam.

—Sois unos ignorantes. Siempre hemos tenido allí gente infiltrada, hasta hace muy poco tiempo, hasta que perfeccionaron sus servicios informáticos. Descubrieron a todos nuestros agentes y los mataron. Desde entonces sólo pueden entrar en la ciudad criminales.

—¿Y qué te hace pensar que no escaparemos en cuanto salgamos de aquí, o que nos guste esa ciudad y decidamos quedarnos a vivir allí? —preguntó Rótal.

—Recibimos una amenaza del científico, asegurándonos que podía cambiar la estructura molecular de la fórmula de manera que afectase únicamente a los falans. Dijo que no descansaría hasta haber vengado sus muertes. Vosotros también sois falans, os afectaría. Suponemos que está trabajando ahora mismo en eso.

—¿Y por qué en vez de ocultarse en la ciudad de los ladrones no ha ido con el cuento a los ziens? —quiso saber Rogers.

—Porque el muy ruin, cuando entró a formar parte de nuestros servicios, ya estaba huyendo de ellos por motivos que aún desconocemos. Lo que sí sabemos es que nos presionaron bastante para que se lo entregáramos si dábamos con él.

—A saber qué marranada les haría. Empieza a caerme bien ese tipo —sonrió Rogers.

—Sí, pero como siga así no va a tener ningún sitio donde esconderse —apuntó Gríam.

—Así es como se encuentra ahora mismo el Imperio Falan, con la soga al cuello —añadió Férakor con un suspiro.

—¿Qué somos, vuestro último recurso? —preguntó Gríam, esbozando una sonrisa.

—Sí, y el vuestro también. ¿Habéis escuchado atentamente la historia u os la repito? Si ese científico tira eso al aire os quedaréis más idiotas de lo que estáis ahora —Férakor elevó el tono de voz.

—Eh, para el carro, como nos faltes al respeto no creo que hagamos ningún trabajito —intervino Gaol.

—Bueno, ya os dije lo que os pasaría si os negabais. Y, además, vamos a dejarnos de necedades, os ofrezco una recompensa cuantiosa: libraros de todos vuestros cargos, viviréis en el mejor sector de la ciudad y no os faltarán nunca mujeres, dinero, substancias psicotrópicas y otras necesidades básicas.

Los cuatro se miraron y asintieron sonrientes: “Nos has convencido, Férakor”.

LA PARTIDA

Nada más despuntar el alba, los cuatro elegidos deci-
dieron que para qué iban a ir vestidos como un comando falan. Esa fue la primera decisión importante del día. No les gustaban en absoluto los uniformes, y aquella ropa militar con el emblema falan dibujado en sus espaldas les producía un fuerte rechazo. Así pues, se pusieron sus ropas habituales, con ellas se sentían más cómodos, más ellos. Seguidamente tomaron la segunda decisión importante del día, llenar sus estómagos. El desayuno fue abundante, había de todo. Rótal, Gríam y Gaol se saciaron por completo. Rogers se levantó vomitando, como casi todas las mañanas. Era un viejo hábito que había adoptado su estómago como protesta a todas las substancias nocivas que ingería sin control. Sus amigos se burlaron de él, también como casi todas las mañanas. Después, se tomó un zumo de naranja y se preguntó si lo asimilaría. La respuesta fue inmediata, su estómago volvió a protestar, o mejor dicho, esta vez suplicó clemencia. Mientras Rogers fue al servicio a hacer lo suyo, Gríam propuso ir a ver a Férakor. Ya tenían carta blanca para moverse libremente por todo el edificio. Terminaron sus desayunos y esperaron a que Rogers regresara. En cuanto lo hizo, partieron hacia su despacho. Una vez allí, Férakor les notificó que deberían esperar, aproximadamente, seis horas antes de salir ya que le faltaban los últimos detalles al Bilioso. Así pues, quedaron en que se reunirían todos a las dieciocho horas en el taller de los sótanos del edificio. Les advirtió que, aunque tuviesen permiso para recorrer la mayor parte de las plantas, deberían respetar las normas y no hacer el salvaje.

Rótal se empeñó en supervisar lo que le estaban haciendo a su coche y Gríam quiso comprobar el equipo de asalto. Férakor comentó que todo estaba preparado y dispuesto dentro del maletero, a excepción de los explosivos que, por motivos de seguridad, los cargarían en el momento de la partida. Rótal y Gríam, acompañados por Férakor, bajaron al taller. Gaol y Rogers se fueron directamente a la zona de recreo.

La zona de recreo estaba situada en la planta veintisiete. Era el lugar preferido de los altos cargos falans y, sobretodo, el de sus hijos. Allí solían pasar sus ratos de ocio. Una vez llegaron a la zona de recreo, tanto Rogers como Gaol se quedaron atónitos al contemplar tanto niñato suelto divirtiéndose, y no por la edad, ya que algunos de ellos sobrepasaban las suyas. Sus conversaciones eran absurdas, vacías de contenido. Nuestros amigos observaron asombrados sus maneras de actuar y de comportarse. Al escuchar uno de sus comentarios, Gaol no pudo evitar el reír nuevamente como una hiena y Rogers casi volvió a vomitar, esta vez en una de sus piscinas. Lo único que les gustó de tan fascinante zona de recreo fue la asombrosa decoración y las niñatas que, al igual de estúpidas que ellos, les resultaban más atrayentes. Simplemente sonreían al verlas caminar, bien con sus falditas de tenis, bien con sus bikinis o bien con sus ropitas ajustadas para ir de tiendas.

Sumergidos en ese ambiente tan ambiguo y tan hostil a la vista y al resto de los sentidos, los dos antihéroes localizaron la terraza de una cafetería situada frente a una preciosa fuente de agua. Junto a ella se encontraba una pasarela improvisada donde varias muchachas falans realizaban un pase de modelos en ropa interior. Se movían con una gracia asombrosa. Gaol se quedó inmóvil, como paralizado, sintió todo su cuerpo estremecerse en milésimas de segundo. Sus ojos se iluminaron mucho y seguidamente balbuceó: “Este es nuestro sitio, Rogers”.

—¡Descarao, viejo! —respondió su compañero. Y dos sonoras carcajadas brotaron.

Las gentes les observaban como si fuesen bichos raros. Unos miraban con desprecio, otros con odio irracional y a otros se les reflejaba en sus rostros un miedo extraño. Evidentemente no encajaban en el ambiente. A ellos poco les importó.

Se sentaron en una mesa libre para observar desfilar a las modelos. El camarero se acercó y les ofreció la carta de cócteles del lugar. A nuestros amigos no les convenció ninguna de las palabras escritas y, ante la indecisión de ambos, el camarero les propuso una bebida traída hacía poco por unos gins comerciantes. Se llamaba whisky. Los dos camaradas aceptaron la propuesta. Al momento, el camarero les proporcionó una botella de aquella bebida y dos copas con tres rocas de hielo cada una. Al degustarla cruzaron entre sí una mirada de sorpresa y apuraron las copas de un trago.

—Mejor dejo la botella, ¿no, señores?

—¿Tú qué crees? —respondió Rogers mientras Gaol se la arrebataba de las manos.

—Eso es todo —dijeron.

Gaol observaba el pase de modelos con ojos vidriosos. Aquella bebida le puso melancólico y le hizo hablar.

—Oye Rogers, te tengo que preguntar algo en serio. ¿Tú crees que algún día se enamorará de mí una mujer?

—¿Y eso a qué viene, Gaol? ¿Qué pasa, se te han puesto los dientes largos?

—No, no es eso, me refiero a una mujer de verdad. Es que muchas veces me siento solo.

—¿Me quieres decir que son travestís? —dijo señalando la pasarela—. Nunca lo hubiera adivinado. Es más, me da igual.

—Basta de bromas, no se puede hablar contigo en serio.

—No te enfades, ¿no dijiste que te enamoraste una vez? ¿Acaso fue divertido? ¿Y qué es eso de que te sientes solo, payaso?; ¿entonces nosotros quiénes somos?

—Claro que me enamoré. Yo de ella, pero no ella de mí.

—Pero de qué te quejas, ni siquiera se lo dijiste —le recriminó el mercenario—. Además, me temo que eso no es lo que te atormenta.

—Pues dímelo tú, Rogers, porque no lo sé ni yo.

Los dos volvieron a carcajear y echaron otro trago de whisky.

—Pues vaya cara pusiste con aquel menda de la silla de ruedas —le señaló Rogers.

—Es que parece que a ti no te afecta, tío.

—Sí hombre, ya estamos como siempre, Rogers es de cartón piedra. A mí me afectó igual que a ti, pero no era momento de quedarse en trance; si no hubiéramos acabado todos como él. Además, fue un accidente. Mira Gaol, todas las muertes en las que me he visto implicado se van agolpando poco a poco en mi mente y hay momentos en que mi conciencia no puede aguantar más peso. ¿Acaso crees que duermo tranquilo por las noches? ¿Acaso crees que estoy orgulloso de todo lo que he hecho? Yo no pedí nacer ni he inventado estas leyes, sólo intento sobrevivir en esta triste y absurda realidad.

—Sí, lo que dices es verdad, pero hay veces que me da miedo volverme insensible y convertirme en una especie de monstruo.

—¿Estás insinuando que no tengo sentimientos? Lo que no puedes hacer es torturarte a diario, eso no te lleva a ningún lado.

—Pero miraste morbosamente cómo caía la silla por detrás del coche y tu cara seguía igual de impasible.

—Mira, si conectáramos con un cable en una televisión los pensamientos más ocultos y mezquinos que tenemos, todos nos daríamos miedo. Además, yo soy morboso por naturaleza, me gusta verlo todo. Yo no te puedo dar ningún consejo, la solución tienes que encontrarla tú. Tanto tú como yo sabemos que no estuvo bien llevárnoslo por en medio, pero ya está hecho, olvídalo.

—Es verdad, así le libramos de su tristeza diaria.

—No te pases Gaol, parece que al final le hemos hecho un favor.

—Bueno, tienes razón, Rogers, no podemos hacer nada, cambiemos de tema. Mira el pedazo de pava que nos mira desde la mesa de enfrente.

—¡Me mira a mí! —dijo Rogers.

—¡Qué va!, me mira a mí —replicó Gaol.

—¡No, me mira a mí! —insistió el mercenario.

Nuestros amigos gesticulaban y señalaban a la chica mientras debatían quién era objeto de sus miradas, cosa que a su novio no le sentó muy bien. De inmediato, se levantó y se dirigió hacia ellos cerrando ambos puños.

—Empiezo a divertirme Gaol, mira quién viene.

Los dos sonrieron.

—¿Hay algún problema? —preguntó el tipo.

Nuestros amigos ni respondieron.

—Basta de estupideces, me parecéis dos engreídos de casta inferior.

Los dos falans carcajearon.

El tipo enrojeció de ira e intentó propinar a Gaol un puñetazo en el mentón. Gaol lo esquivó con facilidad con un ágil movimiento de cuello. El golpe fallido acabó su trayectoria en la botella que estaba encima de la mesa y la rompió. Su mano empezó a sangrar y, al ver la sangre, emitió un grito lastimero. Rogers, riéndose, tuvo que sujetar a Gaol para que no le partiera la silla en su engominada cabeza.

—¡Vámonos, Gaol, que hemos quedado!

—¡Espera, Rogers!, que hay que pillar una caja de este brebaje —se apresuró a decir el joven falan.

—¡Buena idea!

Rogers y Gaol se dieron media vuelta, ignorando al pobre infeliz, mientras comentaban entre sí la situación vivida.

—El maromo se ha enfadado porque su novia me había echado el ojo —dijo Rogers.

—Te equivocas, compañero, me lo había echado a mí.

—Anda, no flipes tanto.

Los dos amigos se hicieron con una caja de doce unidades y miraron por última vez a la chica. Ésta les guiñó un ojo.

—Me ha guiñado un ojo Rogers, he ligado.

—Sigues tomando las pastillas amarillas ¿eh?

Y se fueron discutiendo.

El taller estaba ubicado en los sótanos del edificio. Había todo tipo de herramientas y era allí donde se encontraban los mejores mecánicos de la ciudad, a excepción de Rótal. Era un lugar inmaculado, demasiado limpio. Los mecánicos usaban bata blanca impoluta y guantes de látex. No había ningún rastro de suciedad; a la mínima gotita de grasa ya estaban los robots de limpieza sacándole brillo a la zona. Máquinas de avanzada tecnología y aparatos de precisión vetus calibraban los vehículos con suma exactitud. Además del Bilioso, había dos vehículos más, uno serie 6 y otro serie 14.

Al ver el panorama, Rótal sufrió una taquicardia al pensar que alguien le había metido mano al Bilioso, y corrió hacia él gritando como un poseso: “Bilioso, Bilioso mío, ¿qué te han hecho?, ¿no te habrán tocado los bajos?”. Agarró del cuello al mecánico que estaba trabajando en él y le susurró: “Como lo vuelvas a tocar te parto las piernas”.

—Tranquilo Rótal, no le hemos hecho nada malo al coche —intervino Férakor—. Sólo lo hemos ajustado y mejorado un poco: le hemos puesto turbo, nitro, blindaje corromón, llantas especiales... A una velocidad de 100 pulsos se modifica el chasis molecularmente reduciendo la fuerza de fricción en un setenta por ciento. Será un vehículo mucho más aerodinámico. Le hemos puesto parabrisas de visión nocturna y con dispositivo de caza. Lo hemos equipado con un armamento semiautomático de F-347 corrodnias y, además, dispone de un ordenador de a bordo. El Bilioso podrá hablar ahora.

—Bueno, pues que me diga algo —Rótal no parecía muy convencido.

—HOLA, NUEVO AMIGO —se escuchó.

Rótal se enterneció:

—Me gusta.

—Eh, Rótal, ahora sí que vamos a vacilar —Gríam le palmoteó la espalda.

—Yo siempre lo hago.

—¡Eres un maestro!, ¡tú sí que sabes!

—Como veis, hemos puesto a vuestro alcance todos los medios disponibles para que la misión sea un auténtico éxito. Es vital para todos.

—Bueno, y del armamento personal qué nos dices —quiso informarse Gríam.

—Cada uno dispondrá de un subfusil de asalto modelo bolotrón con mira láser adaptada, dos pistolas automáticas de 22 alcances, un cuchillo de caza killer y una escopeta especial de cañones recortados fabricada por nuestros ingenieros. Nosotros la llamamos “la niña bonita”.

—¿Vas de coña, Férakor?

—No, además tenéis granadas, botes de humo denso, un mortero de plasma, un lanzaproyectiles de impacto certero, brújulas, relojes intercomunicadores, gafas de niebla…, y demás material bélico que encontraréis en vuestras mochilas. Ah, se me olvidaba, vais a tener el privilegio de probar nuestro último adelanto en biología militar. Se trata de unas cápsulas de ingestión oral cuyo efecto es inmediato y que permiten que el sujeto se mimetice perfectamente en cualquier terreno. Para que os hagáis una idea, seréis invisibles.

—Y ¿cuánto dura el efecto? —preguntó Gríam.

—Aún no lo sabemos, es muy experimental.

—¿No tendrá efectos secundarios, verdad Férakor? —volvió a preguntar el falan.

—Sí, os quedaréis impotentes —respondió éste en tono bromista—. Qué va, en realidad también desconocemos los efectos que pueda causar.

—Pues yo no pienso probarlas, Gríam, que a lo mejor sufrimos un trastorno hormonal y nos quedamos como el Chota —manifestó Rótal.

—Yo tampoco, pero podemos dárselas a probar a Gaol y a Rogers sin que se enteren —sugirió el buen ladrón.

—Bueno, os voy a dejar porque tengo que resolver unas gestiones de gran importancia para Rédakon —dijo Férakor con la intención clara de acabar la exposición informativa—. Examinad todo el material por si hubiera algún problema, y procurad estar listos para partir a la hora señalada.

Férakor les dio la espalda y desapareció por un pasillo.

A las dieciocho horas todos se encontraban esperando a que Férakor bajara y les entregase los explosivos. Al ver que esto no sucedía, Rogers decidió ir a buscarlo a su despacho. El experto mercenario subió por un elevador exterior hasta la planta cincuenta y dos; desde allí pudo contemplar la ciudad bajo el encanto de una puesta de sol.

—¡Puaj! —exclamó mientras se cubría los ojos con su antebrazo derecho—. ¡Maldito cara-naranja! ¡Ojalá no vuelvas! ¡Cómo cojones le puede parecer romántico esto a alguien! ¡Joder, Gaol me preocupa! Le afectan demasiado las cosas. Ésta no es vida para él. Bueno, cuando todo esto acabe tendremos que convencerlo para que se retire. Yo también me retiraré, me compraré un trozo de tierra, ganado, y me haré vaquero, ji, ji. ¿Cuándo encontraré una mujer de verdad? ¡Vaya pregunta!, sí que está tostao, sí. Bueno, en cierto modo todos buscamos lo mismo. Más me valdría aplicarme a mí mis propios consejos; yo tampoco abrí el pico cuando tocaba, tenía demasiado miedo a que ella desapareciera. Creo que fue la única vez que algo me ha importado de verdad y como no estaba acostumbrado, la jodí.

De repente, se vio recordándola y el atardecer no le pareció tan molesto.

El ascensor se detuvo y una voz femenina le avisó que había llegado a la planta 52. Rogers salió de su ensoñación. Atravesó un largo pasillo de mármol verdoso que le condujo a una bifurcación. Un viejo guardia de seguridad dormía, plácidamente, en una incómoda silla.

Samuel tenía 73 años y había servido al ejército falan desde los 22. Toda una vida sacrificada, obedeciendo órdenes y cumpliendo con su deber de forma subordinada. A aquel hombre se le veía desgastado por el paso de los años, aunque se podía intuir, observando su constitución física, que en su juventud había sido un hombre fuerte, muy fuerte. Tenía una gran mata de pelo blanco rebelde y una barba también blanca y bien poblada que ocultaba gran parte de sus facciones.

—Seguramente perteneció al ejército y los años le habrán retirado del servicio activo —se dijo.

Al observarlo de cerca se confirmaron sus sospechas, lucía una medalla al mérito en su camisa.

—En sus tiempos tuvo que luchar por la vieja causa y ahora nadie se acuerda de él. ¡Qué ironía!

Tomó el pasillo de la derecha y llegó hasta el final. Allí se encontraba la puerta del despacho. De ella colgaba una brillante placa metálica donde se podía leer en letras muy grandes: “Férakor, Primer Ministro”. Golpeó suavemente con sus nudillos, no se oía nada. Volvió a golpear, esta vez más fuerte, pero tampoco ocurrió nada. Tal vez Férakor hubiera bajado por otro sitio distinto y estuviera esperándole con sus amigos. Abrió la puerta con mucho sigilo y lo que vio casi le provoca un trauma de por vida. Férakor se encontraba totalmente desnudo, pero lo más fuerte es que estaba beneficiándose a su gins encima de la mesa. Rogers se quedó en el umbral de la puerta inmóvil. Su primera reacción fue de sorpresa. Luego, al contemplar la escena no pudo evitarlo y empezó a reírse frenéticamente, se quedó encajado. Finalmente, sintió unas náuseas terribles y vomitó todo lo que tenía dentro sobre la alfombra del despacho. Luego le pegó un bajón y tuvo que sentarse en el suelo, aturdido.

Las risas despertaron al guardia, que acudió presto a ver lo que estaba sucediendo. Llegó casi sin fuelle y con su arma desenfundada. Entró en el despacho buscando con su mirada experta algún blanco enemigo sobre el que disparar. Para entonces Férakor y el gins ya se habían vestido y lo único que vio fue a Rogers sentado en el suelo y empapado en sudor.

—¿Qué ha pasado aquí? —preguntó.

—¡Viejo de mierda! —exclamó Férakor—. Tenías que estar vigilando para que nadie me molestase. ¿Es demasiado difícil de entender para un senil y estúpido anciano? No sirves para nada, y puedes estar seguro de que habrá duras represalias para ti y para tu familia. Vas a lamentarlo.

—Lo siento señor, hágame a mí lo que quiera pero, por favor, no toque a mi familia —dijo el pobre guardia.

Férakor se abalanzó sobre él, le cogió por la pechera y le zarandeó violentamente.

Rogers no pudo evitar intervenir, jamás había podido ver que alguien maltratara a un anciano. Se levantó invadido por la ira y con los ojos enloquecidos, agarró fuertemente a Férakor de ambas muñecas y le retorció los brazos hacia fuera hasta que cayó de rodillas ante él. El gins saltó como una gata celosa sobre su espalda y trató de morderle. Rogers retrocedió unos pasos hasta encontrar la pared, estampando así al enano contra ella. Al caer al suelo, lo remató con una dura patada en la cabeza.

—Tranquilícese señor, o será peor para mí y para los míos —imploró el anciano.

—No se preocupe por eso, no les ocurrirá nada, de eso me encargo yo.

Férakor se levantó protegiéndose la cara con sus manos.

—No me pegues, te pagaré.

—Mira Fera, a este hombre no vas a hacerle nada, ni a nosotros tampoco. Lo que ha ocurrido aquí nadie lo sabrá si haces lo que te digo; de lo contrario, cuando acabemos la misión, volveré a buscarte.

—De acuerdo Rogers, vamos a resolver este asunto de manera civilizada, somos personas adultas. Te daré los explosivos y partiréis inmediatamente. Tengo ganas de perderos de vista. Pero escucha bien lo que te digo: jamás vuelvas a ponerme las manos encima o lo lamentarás para siempre.

Rogers le clavó la mirada en los ojos hasta que Férakor los apartó.

—Está bien. Dame los explosivos y me perderás de vista.

Férakor se apresuró a proporcionárselos. Acto seguido salieron del despacho y regresaron por el mismo pasillo hacia el ascensor. Rogers ya llevaba consigo los explosivos guardados en una pequeña mochila negra colgada al hombro. A medio camino, sintió de nuevo náuseas y se lo comunicó a Férakor. Éste ordenó al guarda que lo acompañase al servicio de su despacho. Le dijo que él esperaría abajo, con el resto. Rogers sonrió.

En unos minutos ya se encontraban todos juntos, dispuestos a salir. Se montaron en el Bilioso. Rótal le dio al contacto, se puso su casco, sus guantes y sonrió: “Ha llegado la hora de la verdad”.

A Férakor le dio tiempo a darles un último consejo y, sorprendentemente, mostró su lado más humano: “Ahora todo depende de vosotros; la supervivencia de nuestra raza está en vuestras manos. Buena suerte y tened cuidado, por favor”.

Mientras abandonaban el lugar, todos se hicieron la misma pregunta: “¿Acaso Férakor tenía corazón?”. Y todos se respondieron lo mismo: “No”.

MARIONETAS

Sonó el despertador a las 6:45 de la mañana. Una delicada mano se deslizó entre las sábanas hasta alcanzar, con sus finos dedos, el botón de parada. Inmediatamente, se reclinó sobre la cama, giró su cuerpo e introdujo sus pies desnudos en dos pequeñas zapatillas azules de andar por casa. Se cubrió con una bata del mismo color y cruzó el pasillo hasta el baño. Quince minutos para ducharse, diez para desayunar, diez más para vestirse, y veinticinco para llenar su bolsa y darse los últimos retoques frente al espejo. Siempre lo hacía así, cada mañana, desde hacía muchos años. Antes de abandonar su humilde piso, despertaba a su abuelo con un cariñoso beso y le decía lo que le había dejado preparado para comer la noche anterior.

Sarán era una joven soldado del Ejército Falan. Tenía el pelo castaño y descendía ondulado hasta descansar sobre sus hombros. Sus ojos eran preciosos, de un azul marino intenso, y su mirada inquietante, demasiado inquietante. Su piel era morena y su sonrisa muy sensual. Había pocas mujeres en el cuerpo; eso era debido a las duras pruebas físicas que exigían para su ingreso. En su caso, no era de extrañar que lo hubiera conseguido ya que provenía de una familia de amplia tradición militar y, tanto la educación que había recibido desde niña como la presión ejercida sobre ella, la habían conducido, o tal vez obligado, a lograr tal fin.

Nació un doce de julio en una confortable casa del barrio militar de Rédakon. Era la pequeña de cuatro hermanos, todos ellos varones. Había aprendido a competir y a defenderse de ellos desde temprana edad. Su padre, viudo desde el nacimiento de ella, fue un eficaz teniente de las fuerzas del orden público. Fue un antidisturbios encargado del aspecto logístico en la intervención urbana, especializado en los enfrentamientos armados contra grupos hostiles. Su vida quedó interrumpida de manera drástica en el asalto a una prisión amotinada. En su funeral se dijo que cumplió con su deber; pero eso no le bastó a aquella inocente niña, que durante años observó sin entender nada la bandera que sustituyó a su padre. Sus tres hermanos ingresaron como cadetes en la escuela militar para hijos del cuerpo. Así también lo hizo ella.

Sarán sentía el impulso de vengarse por todo lo que había sufrido. Destacó entre sus compañeros desde el principio, y se licenció con una de las mejores puntuaciones de la academia. Seis meses después alcanzó el grado de sargento.

Como todas las mañanas, acudía al gimnasio donde se reunía con sus compañeras. Allí se esforzaban por mantenerse en forma, dado la peligrosidad de su trabajo y las misiones a las que estaban acostumbradas. Yaiza y Nátaly habían estudiado con ella en la misma academia militar, y también se habían licenciado con la misma promoción. Yaiza era una atractiva soldado de 23 años de edad. Su pelo era de un negro intenso y discurría libremente a lo largo de su espalda. Se notaba que se lo cuidaba con esmero y, para ella, era su mayor tesoro. Tenía la tez clara y moteada fugazmente por unas diminutas pecas pardas que se agrupaban en la zona de los pómulos y de la nariz. Las facciones de su cara eran simplemente bellas, imposibles de describir. Tenía la boca pequeña, y al hablar mostraba una hilera de dientes blancos y bien alineados, a excepción de una paletilla ligeramente ladeada que le daba un encanto especial. Cuando sonreía se le formaba una arruga muy sensual en la parte alta de la nariz y, justo a un lado de ella, había una pequeña cicatriz ovalada, que se le formó en su infancia como consecuencia de la viruela. Parecía una lágrima. Sus ojos eran marrones y su mirada, muy dulce. Era baja de estatura, incluso para una mujer, pero cuando entraba en cualquier lugar era la primera en captar todas las miradas. Yaiza podía brillar como una estrella, realmente brillaba como una estrella.

Nátaly, por el contrario, era una chica poco agraciada. Solía pasar desapercibida en cualquier ambiente pues su aspecto físico no llamaba en absoluto la atención. Era bastante ingenua e inquietante. De vez en cuando emitía un juicio u opinión extraño que dejaba boquiabiertas a sus amigas. Ninguna de ellas alcanzaba a comprenderla del todo. Era una mujer bastante enigmática a la vez que inteligente. Tenía la facultad de analizar una situación-problema y encontrar la mejor alternativa posible para resolverla con éxito. Sus compañeras confiaban ciegamente en ella.

Juntas formaban un buen equipo de espionaje e inteligencia militar. Sus misiones consistían en infiltrarse en organizaciones criminales, investigarlas a fondo, encontrar sus puntos flacos e informar detalladamente al centro de control para su posterior desarticulación por las tropas de asalto. Era un trabajo muy minucioso y delicado, y estaba catalogado como de primer orden. En muchas ocasiones transcurrían meses hasta que lograban contactar e introducirse en la red-sistema. Luego, perdían toda conexión con el exterior por un tiempo indeterminado. Ese era el momento más difícil ya que se encontraban completamente solas y sin apoyo externo. Debían estar bien preparadas tanto física como psicológicamente para soportar la presión, que muchas veces era inevitable. Y lo estaban, o al menos eso creyeron en un principio.

Acudían diariamente a prácticas de tiro. Allí utilizaban todo tipo de armamento y aprendían su mecánica y funcionamiento general. Recibían clases de idiomas e informática avanzada. Dominaban, perfectamente, diversas artes marciales, la lucha cuerpo a cuerpo, lucha con arma blanca...; en definitiva, estaban muy bien entrenadas.

Las tres integrantes del grupo habían tenido un pasado muy similar, y las tres vivían con el mismo objetivo común, la venganza. Tal vez por eso el gran mando las había mimado tanto y las había agrupado en la misma brigada. Tal vez por eso realizaban su trabajo con tanta perfección.

Al acabar cada día su preparación, solían reunirse en un local de ocio para militares. Jugaban al billar-zien, bebían refrescos de estabilización controlada y se relajaban comentando las novedades del día o fantaseando sobre cuál sería la próxima misión a las que serían destinadas.

Allí acudían también soldados jóvenes que se divertían haciendo pulsos y fanfarroneando de lo duros que eran. Intentaban por todos los medios impresionarlas, exhibiendo sus músculos y haciendo patéticas apuestas de valor, pero ninguno de ellos consiguió nunca ganarse su simpatía. Aquellas mujeres eran un hueso duro de roer.

Llevaban tres años trabajando juntas y, pese a que ninguna de ellas había cumplido aún los 25 años de edad, eran auténticas profesionales, un equipo compacto aunque con las ideas poco claras. Desde que nacieron sólo habían conocido una realidad, una manera de ver las cosas, una concepción de lo que estaba bien y de lo que estaba mal, de quiénes eran los buenos y de quiénes no. Todo eso iba cambiando dentro de ellas de manera natural y sin poder evitarlo. Conforme pasaba el tiempo, tenían más dudas, más remordimientos por lo que hacían, por lo que eran, y le encontraban más fallos al sistema y a su cínico idealismo. Nunca hablaban del tema, pero se conocían demasiado y sabían que a todas les pasaba lo mismo y que cada una, a su manera, intentaba luchar y dominar sus impulsos.

—Nátaly, te toca, parece que estás otra vez en la luna —le dijo Yaiza a la vez que le daba un ligero codazo.

Nátaly cogió el palo de billar y metió la bola negra aprovechando un retruque.

—Sí, la verdad es que estaba pensando en cuál va a ser nuestra misión de mañana, ¿para qué nos habrá llamado el alto mando con tanta urgencia?

—¡Qué más da! A estas alturas para qué nos vamos a preocupar por nada —respondió Sarán.

—Eso no es así, cada pequeña cosa que hagas cuenta. No se puede ser tan despreocupada, no puedes mantenerte siempre al margen —contestó Nátaly, con reproche.

—No me refería a eso, simplemente digo que no le veo sentido calibrar riesgos antes de saber nada. De todas maneras, te veo muy inquieta esta noche. ¿De qué estás hablando exactamente?

Nátaly guardó silencio.

—Algún día nos sentaremos a hablar juntas las tres y se descubrirán muchas cosas —dijo Sarán.

—Va, siempre estáis hablando con doble sentido, ¿por qué no dejáis los palos y nos vamos a comer con tu abuelo? —intervino Yaiza.

La noche antes de recibir instrucciones solían reunirse para cenar en casa de Sarán. Se pasaban horas en la cocina preparando platos especiales, marisco, canapés, ensaladas, e incluso se permitían el lujo de profanar sus cuerpos con un poco de alcohol. Era una pequeña tradición y no solían reparar en gastos, ¿quién sabe si volverían a comer otra vez de aquella manera? Después de cenar se sentaban alrededor de la chimenea y se pasaban la noche en vela, escuchando las historias del viejo mundo que les relataba su abuelo. Pero esa noche era distinta a las demás. Samuel estaba inquieto, preocupado, tenía la certeza de que algo malo le iba a suceder a su nieta por su culpa; creía que no existía tal misión y que Férakor iba a llevar adelante sus amenazas. Samuel temía por la vida de su nieta y de todo su comando.

¡VENGA, VÁMONOS YA!

—¡Cállate, cállate, que te calles! ¡Dile que se calle, Rótal, dile que se calle! —gritó Gaol, totalmente paranoico, mientras apuntaba con su arma a aquella vocecilla incordiante que salía del panel central del Bilioso.

—Al que no le guste que se baje —respondió, tajante.

—¡Rótal, no bromeo! —le aseguró a la vez que le encañonaba a la nuca por debajo del casco.

—TODOS SOMOS AMIGOS. LA AMISTAD ES BONITA. INTENTA CALMARTE. PIENSA EN UN PRADO —se oyó desde el ordenador de a bordo.

—Déjalo Gaol, no vale la pena —intervino Rogers—. Sólo es una máquina absurda, tan absurda como su dueño.

—No somos absurdos —Rótal parecía ligeramente ofendido—. Al que no le guste que se baje —volvió a decir.

A Rogers le costó mucho, pero finalmente logró convencer a su amigo de que no era correcto amenazar de aquella manera a un compañero de batallas. Le dijo, entre otras cosas, que veía absurdo pelearse por una máquina absurda. Después de su intervención, solicitó al joven e impulsivo falan que le entregara su arma, para mayor seguridad. Seguidamente, tras unos segundos de reflexión, Rogers la cargó, le quitó el seguro y se la incrustó a Rótal entre las costillas.

—¡Basta ya! ¡Dile que se calle!

—¡CÁLLATE TÚ, INDIVIDUO BURLÓN! —contestó el Bilioso.

—¡Mátalos, Rogers, que no se escape ninguno de los dos! —gritó Gaol, bastante desquiciado.

Rótal se levantó la visera, esta vez en su segunda posición, y dio un brusco golpe de volante. El coche se deslizó sobre la calzada, dando varias vueltas sobre sí mismo, hasta detenerse a escasos centímetros de una señal de STOP. Todos quedaron bastante desorientados con la maniobra. Al observar Gríam la señal, quedó aún más perplejo y le volvió a decir a su amigo: “Rótal, eres un maestro”.

Rogers le devolvió el arma a Gaol, pues pensó que Rótal, cuando levantaba la visera en su segunda posición, podía ser muy peligroso. Pero Rótal no pretendía enfrentarse a sus compañeros, su intención no era otra que la de hacerles una radical advertencia. Sus tres amigos supieron leer perfectamente tal advertencia. No era cuestión de tirotearse entre ellos. Esta vez se impuso la prudencia en la mente del grupo.

—¡Hey, hay que pillar de todo para el viaje! —insinuó Gríam.

—¿Incluido mujeres? —baboseó Gaol.

—El presupuesto se va a salir, como siempre, es que me lo veo venir —se aquejó Gríam mientras se tiraba las manos a la cabeza.

—Podríamos empeñar el lanzaproyectiles —sugirió Rótal—. Además, ¿alguien sabe utilizarlo?

—Sí, yo —respondió Rogers—. Pero es un verdadero incordio, se me clava en los riñones. Yo creo que nos iban a dar una buena pasta.

—TÚ ERES REFRANERO —contestó el coche.

Rogers abrió su puerta y se lanzó del vehículo emitiendo un grito agudo. Cayó en un charco. Luego se levantó, le pegó una patada al coche, abrió el maletero, pilló el lanzaproyectiles y se fue a pata protestando.

—¿DÓNDE VAS, PILLASTRE? ESTÁS SUCIO.

Rogers se giró, se limpió el sudor de la frente y empezó a montar el lanzaproyectiles con una delicadeza inusual en él. Evidentemente, su mente ya no podía aguantarlo más, su extraña sonrisa le delataba.

Al percibir las claras intenciones del mercenario, sus tres amigos salieron del coche precipitadamente. Rótal corrió a su lado e intentó convencerle con buenas palabras de que no lo hiciera. Mientras, Gaol y Gríam se escondieron detrás de un contenedor de materia orgánica y gritaron:

—“Rogers, dispara, dispara, ¿a que no le das al faro?”.

—El coche lo necesitamos —empezó a argumentar Rótal—. Sé que es un poco maleducado, pero él también tiene su pequeño corazoncito. Hay que conocerle. Además, tú a él también le has insultado.

—Rótal, así no vas a convencerme —le respondió Rogers a la vez que metía el pepino en el lanzaproyectiles.

La visera del casco volvió a ocupar la segunda posición.

—Rogers, escúchame bien. Primer punto: el coche es mío y si le haces daño a él me lo haces a mí. Segundo punto, punto y coma: la misión, piensa en la misión y en cómo vamos a llegar a la ciudad de los ladrones. Y tercer punto, punto y aparte: lo voy a convencer para que se calle un rato.

Rogers le bajó la visera de golpe.

—Vale, puntos suspensivos —respondió.

Seguidamente, sacó el pepino y lo metió en su mochila.

—¿Crees que hubiese aguantado el impacto el blindaje corromón? —le preguntó Gaol a Gríam mientras salían de su escondite.

—No sé, la verdad es que era una buena oportunidad para comprobarlo. Lástima que se haya rajado.

Entonces fue cuando se percataron de la que habían liado. El gentío se agolpaba a una distancia prudencial con las bocas y los ojos muy abiertos. Cuchicheaban entre ellos. Habían formado una cola de coches de escándalo. Nuestros amigos percibieron la situación y sacaron las placas distintivas que les había dado Férakor. Las alzaron en el aire y vociferaron: “Pruebas militares, pruebas militares, disuélvanse, aquí no hay nada que ver”.

Alguien estalló en risas entre el gentío, y se contagió la risa, primero a la muchedumbre y luego a nuestros amigos. No hicieron ningún comentario más y se metieron directamente en el coche.

—¿Qué estamos haciendo? —dijo Gríam, desquiciado—. ¡Vámonos! ¡Vámonos ya!

Sin más demora, los cuatro valerosos falans se pusieron en movimiento dejando atrás a la muchedumbre que había presenciado, boquiabierta, el asombroso espectáculo que habían llevado a cabo aquellos tipos sin ningún atisbo de cordura. Con sus miradas acompañaron al coche, hasta que desapareció por el final de la calle. Luego, la masa se disolvió.

Los fantásticos antihéroes hicieron unas cuantas paradas más antes de iniciar definitivamente su viaje. Se aprovisionaron de todo aquello que pensaron que les haría falta en tan precipitante odisea por el mundo desconocido. Habían conseguido de todo, excepto las exigencias de Gaol. Después de tres cortas horas, se pusieron en marcha y, en pocos minutos, se hallaron circulando a buen ritmo, despidiéndose en silencio de las calles y avenidas de su amada ciudad natal.

Cogieron la arteria principal que dividía en dos mitades casi perfectas la ciudad de Rédakon y tomaron dirección norte, directos a la ciudad Gins, la gran pequeña colonia falan.

Se tardaba dos días en salir de la ciudad. Rédakon parecía un gigantesco hormiguero perfectamente diseñado. Era la civilización pura, eso es lo que decía la mayoría de la gente. Pero fuera de ella era difícil sobrevivir; las leyes simplemente dejaban de ser leyes. Eran pocos los que se aventuraban a viajar fuera de ella, e incluso había algunas personas que creían que el mundo terminaba al cruzar sus fronteras.

Faltaban unas horas para anochecer cuando empezaron a atravesar los límites de la metrópolis. Rogers se despertó e inmediatamente, como un autómata, sacó de su bolsillo una cartera cuarteada. Luego, volcó sobre ella un fino polvo blanquecino que guardaba en una pequeña bolsita de plástico. El degenerado mercenario hizo tres divisiones utilizando una tarjeta de crédito. Finalmente, le preguntó a Gaol, que era el más reacio: “¿Tú quieres?”.

—NO —fue su contestación.

Rogers se apropió de la que tenía más cifras y seguidamente les ofreció a sus compañeros. Al cabo de unos instantes, aquello hizo su efecto y los tres camaradas se pusieron a conversar entre ellos de manera plácida. Gaol, abstraído de todo, apoyó su cabeza en el cristal de la ventanilla y, mirando cómo la noche lo engullía todo, se quedó pensativo.

—Cómo me recuerda esta noche a mi primera escapada de la ciudad con mi amiga Cristaní. Aquella brisa suave y dulce que envolvía nuestros cuerpos y nos alborotaba el pelo. Las olas golpeaban las rocas y se nos humedecía el rostro. La mirada que me echó se fundió con mi alma. ¡Qué ojos tan bonitos! Se me pone la piel de gallina nada más recordarlos: eran como una luna llena iluminando un arroyo de un bosque encantado. Me acuerdo que fue el día más feliz de mi vida y la última vez que la vi. ¿Qué será de ella? Seguramente habrá cogido a un tipo más listo que yo, a alguien que le dijera todo lo que sentía. La quería con todo mi corazón. Es verdad. Pero qué cobarde fui, mira que no decírselo. Daría lo que fuera por volver a verla o tan sólo saber cómo está y si le han ido bien las cosas. ¡Qué agradable sonrisa tenía!, siempre estaba sonriendo. Si me viera ahora se echaría las manos a la cabeza, ¡con lo buen chico que era yo entonces! No creo que me vuelva a enamorar nunca más, los encantos que tenía no creo que los vuelva a encontrar en otra mujer. Lo que más lamento es no estar a su lado. Si estuviéramos juntos, todo giraría al contrario de como gira ahora. Pero tengo que aceptarlo, siempre estaré solo, bueno, con estos tres locos. Pues no hemos pasado cosas juntos. Espero que si le tiene que pasar algo a alguien en esta misión, que sea a mí. Nunca podría superar la pérdida de algún gilipollas de estos. ¡Joder, cómo es la vida!; estamos cada vez con más problemas, parece que seamos marionetas y nos estén cortando los hilos para que tengamos más dificultad en superar las cosas, hasta que al final sea imposible y la palmemos.

—¡Bonita realidad! —exclamó con un suspiro.

—¿Qué es la realidad sino la absurda sensación que provoca la falta de alcohol y drogas en la sangre? —expresó Rogers.

—¡Joder, Rogers, qué fuerte que eres! —se dijo.

El joven e inexperto Gaol cerró los ojos, imaginando lo que podría haber sido y no fue, el sueño que siempre quiso haber vivido y no la pesadilla que estaba vivenciando. Empezó a navegar sin rumbo fijo por aquellos pensamientos, atormentándose y lamentándose por su pasado y con temor y pesimismo hacia el futuro, hasta que llegó a la conclusión de no darle más vueltas a lo mismo. Lo único que quería era dormir y sentir la paz en su cuerpo por unas horas. Prestó atención a la conversación de sus amigos. En ese momento hablaba Rogers y lo que decía le produjo una sensación de protección, como si no tuviese nada que temer por el destino que les amparaba.

EL GRAN CONSEJO

Aquella puerta de madera siempre le había recordado la vieja casa de campo donde solía pasar los largos y calurosos meses de verano. Junto a ella, había un lago precioso. Sus aguas eran de un azul intenso y las recordaba siempre en calma. Por las mañanas, muy temprano, salía a pescar con su padre en un pequeño bote de madera que él mismo había fabricado. Le enseñó los secretos de las aguas, le enseñó a detener el tiempo y a escuchar su corazón. Allí vivió los mejores años de su niñez. Aún no sabía por qué le venían a la cabeza todos aquellos recuerdos cada vez que pasaba por delante de aquella puerta. Quizás fuese por el fuerte olor a madera noble que desprendía, o tal vez la fortaleza y rudeza de aquel portón representaba la fortaleza y rudeza de su padre.

Lo que más le inquietaba era el jaguar esculpido en el emblema falan. Cada vez que lo contemplaba se le ponía la piel de gallina y un escalofrío le recorría de arriba abajo toda la espina dorsal. Siempre había sentido atracción por la belleza de aquel animal, pero sus ojos eran tan profundos que le producían un temor irracional, sentía que le traspasaba con su mirada y que le desgarraba por dentro.

Sarán abandonó repentinamente sus pensamientos cuando se abrió la puerta y empezó a sonar el himno falan.

Parecía ser una habitación bastante amplia, pero la oscuridad lo envolvía todo. Un frío inexplicable transmitía la sensación de encontrarse en otro mundo. Sólo se vislumbraban siluetas extrañas repartidas heterogéneamente por toda la sala. De repente, una voz ronca emergió de entre las sombras y le invitó a entrar y a situarse junto a sus compañeras. Sarán dio unos pasos hasta alcanzarlas. En cuanto lo hizo, se cerró la puerta de golpe, produciendo un sonido intenso. La escolta se quedó fuera en espera. Tras cerrarse la puerta, el silencio y la oscuridad se apoderaron de todo. Las tres se sintieron completamente solas dentro del lóbrego habitáculo. Una sensación gélida volvió a recorrer sus cuerpos. La confusión se mezcló con el miedo a enfrentarse a lo desconocido.

Tras unos segundos de silencio, la misma voz volvió a hablarles.

—Buenos días, mi nombre es Férakor, Primer Ministro Falan, y la razón de que comparezcáis hoy ante el Gran Consejo es porque la misión que os vamos a confiar es un tanto especial. No se trata de una misión cualquiera, es más, es la misión más importante que se haya asignado nunca a un comando militar de élite.

Como habréis estudiado en los libros de historia, en toda la existencia de nuestra raza sólo se ha convocado una vez el Gran Consejo, y la razón, como deberíais de saber, fue la Vieja Causa. Esta es, por tanto, la segunda ocasión en la que todos los ministros de nuestro imperio se han reunido para tratar un serio problema, pero esta vez de manera confidencial. Esta asamblea ha debatido durante toda la noche los serios problemas que tiene el imperio. Aunque no lo parezca, nuestra civilización está pasando por un momento muy crítico, y en unos meses todo podría estar perdido. El peligro que nos acecha afectaría a toda forma de vida inteligente y muy pocos de nosotros sobreviviríamos a la hecatombe psíquica. Sólo conoceréis los detalles necesarios para llevar a cabo vuestro trabajo y, creedme, es mejor para todos que no sepáis más del asunto. Nunca se sabrá nada de esto y nunca estará impreso en ningún libro. Así pues, la primera regla que deberéis seguir en todo este asunto es la de guardar absoluto silencio y mantener una extrema discreción. Si, por cualquier causa, algún día saliera esto a la luz, pondremos precio a vuestras lindas cabezas. Estad seguras de que no habrá sitio en todo el planeta donde podáis esconderos.

—Bueno, basta de amenazas y explícales el contenido de la misión, que no tengo todo el día —intervino con firmeza una voz grave que estaba situada en un segundo plano.

—Ahora mismo, señor —obedeció Férakor con voz temblorosa.

Yaiza y Sarán se miraron con asombro. ¿A quién pertenecería aquella voz que parecía estar por encima de la de Férakor? ¿Acaso había alguien que tuviera más poder que él?

Férakor prosiguió:

— Hemos contratado a un grupo de expertos mercenarios para viajar al otro extremo del mundo, a la legendaria ciudad de los ladrones. Su labor es localizar a un científico zien llamado Grédok y traérnoslo aquí en el menor plazo de tiempo posible. Deberéis seguir de cerca todos sus movimientos e informarnos constantemente de ellos. Si no consiguieran llevar a término su misión, vosotras la deberéis de continuar a toda costa. Toda la información que pudierais necesitar la encontraréis en unas carpetas que se os entregarán. Dispondréis de mapas con la ruta principal señalada y otras alternativas, fotografías, historiales, tanto de ellos como del objetivo-zien, una lista con numerosos contactos y otras documentaciones adicionales. Cualquier duda o pregunta que tengáis al estudiar toda la información, la consultaréis directamente con el ordenador central con una clave de acceso que está también incluida en las carpetas. Esta clave alfa-numérica la memorizaréis cuando salgáis de aquí y, seguidamente, la destruiréis para evitar complicaciones innecesarias. Nunca estableceréis contacto con ellos, este punto es muy importante. Aunque os pudieran causar otra impresión, son muy peligrosos y audaces. Si llegaran a sospechar en algún momento algo de vosotras, os liquidarían sin dudarlo y toda la operación se vendría abajo. El espionaje que llevaréis a cabo, se debe a que, a pesar de que sean los más cualificados y de los pocos que puedan acceder sin problemas al interior de la ciudad, no acabamos de confiar en ellos. Vuestra misión está diseñada para controlar cualquier posible alteración y modificarla, si fuese necesario.

Estaréis pensando que se trata de una operación rutinaria y que no entraña ningún riesgo para vosotras. Podría ser cierto, pero no es así. Estáis acostumbradas a realizar trabajos mucho más duros que éste, pero no os equivoquéis, nada tiene que ver la facilidad que conlleva su ejecución con la importancia que tiene que todo resulte tal y como está previsto.

Partiréis esta misma noche, así que tenéis poco tiempo para analizar el material que os será entregado. Ellos ya os llevan unas horas de ventaja, por lo que tendréis que seguir su rastro.

—Perdone, Primer Ministro —intervino una voz afeminada.

—¿Tiene algo que añadir, Fulgencio? —preguntó Férakor, en tono molesto por la interrupción.

—Sí, una cámara de tráfico ha grabado unas imágenes a primeras horas de la mañana que, a mi parecer, son muy interesantes y creo que todos deberíamos contemplarlas para comprender en manos de quién hemos puesto nuestro destino.

—No creo que sea necesario ver ningún documental sobre ellos. Nuestros expertos ya han estudiado sus perfiles. Pienso que no hay nada más que añadir, señor ministro.

—A mí sí que me gustaría ver ese micro-vídeo —volvió a intervenir aquella misteriosa voz.

Férakor sintió impotencia e indignación al mismo tiempo. Él era un Primer Ministro y parecía que no tenía ni voz ni voto. Desde luego no estaba acostumbrado a que se le ignorase de aquella forma. En ese momento imaginó las caras de los cuatro, las veía de cerca y le estaban sonriendo. Entonces, tuvo la certeza de que iba a quedar ante todos como un perfecto idiota.

—Adelante pues, señor ministro.

Fulgencio presionó un botón con una de sus uñas anacaradas y se sentó orgulloso, esperando la lógica reacción de todos y, en consecuencia, el desprestigio de su más directo rival en su prodigiosa escalada a la obtención del poder absoluto del sistema fascista-colonizador. De la nada apareció una pantalla virtual en la que se reprodujo la patética escena que habían protagonizado nuestros amigos en plena calle.

Durante toda la reproducción audiovisual, el hombre misterioso no dejó de reír. Al finalizar, exclamó: “¡Me caen bien estos tipos, me recuerdan a mis sobrinos!”. Férakor sintió mucha vergüenza ajena y pensó en estrangular con sus propias manos a Fulgencio. Dentro de él se mezclaron sentimientos de humillación, ira, fracaso, frustración y desprecio. El resto de los ministros quedaron perplejos pero ninguno de ellos se atrevió a cuestionar la veteranía de Férakor en asuntos de Estado. Sabían que, pese a lo que estuviesen viendo sus ojos, de alguna manera, todavía incomprensible para ellos, los elegidos serían, sin duda, su mejor baza.

Por descontado, ninguna de las tres se atrevió a opinar sobre lo que habían presenciado. Al principio, creían que se trataba de alguna broma, pero al poco tiempo se dieron cuenta de que la cosa iba en serio. Nátaly se sorprendió al sentir una atracción repentina por uno de ellos. Sus hermosas pupilas verdes se dilataron, su pulso se aceleró, notó cómo la respiración le oprimía el pecho, la garganta se le secó y el vello de su piel se erizó como por arte de magia. Era algo que no había sentido antes por ningún hombre sin conocerlo de antemano. Sucedió justo en el momento en que vio aparecer en escena a Rótal, vestido con su atuendo característico y dominando la situación desde el primer instante.

—¿Cómo será la cara que se oculta detrás de ese casco? ¿Será guapo? Seguro que está casado o tiene novia —se dijo.

—Creo que está todo decidido. Estos cuatro profesionales harán bien su trabajo. ¿No es así Férakor? —concluyó la voz desconocida.

—Por supuesto —Férakor tragó saliva—. ¿Algún ministro se opone a lo que se suponía que estaba decidido? ¿Alguien tiene más información que desconozcamos el resto de los presentes de este Gran Consejo y que deberíamos de haber debatido antes de encomendarles la misión? —inquirió Férakor, en tono acusador.

El silencio confirmó que ya estaba todo hablado.

—¿Ninguna otra sugerencia, señorías? —volvió a preguntar, esta vez haciendo gala de su superioridad ante todos—. Bueno señoritas, si no tienen ninguna pregunta, pueden abandonar la sala cuando lo deseen. Diríjanse a mi despacho y espérenme allí. Dentro de unos instantes me reuniré con ustedes y yo mismo les daré las carpetas con toda la información mencionada.

—A sus órdenes —se cuadraron, dieron un taconazo y se dirigieron hacia la puerta. Una vez salieron, la escolta las condujo sin demora al despacho de Férakor.

—Esta asamblea se da por concluida. Gracias a todas sus señorías por asistir y formar parte de ella —dijo Férakor.

Por fin, se iluminó la cámara. En el centro de la misma había una gran mesa de granito en forma semicircular. Sus bordes eran dorados, y un laborioso mosaico de múltiples colores cubría gran parte de ella. Veintitrés butacas, forradas con piel de foca, se distribuían a lo largo de la mesa y, delante de cada una de ellas, había un lector de ADN. Férakor se hallaba sentado en el sillón central y permaneció allí hasta que, uno a uno, fueron dejando la sala todos los dirigentes falan. El último en hacerlo fue Fulgencio que, con cara de pocos amigos y refunfuñando entre dientes, cerró la puerta de golpe tras de sí.

Férakor se levantó y se dirigió hacia una de las ventanas donde un hombre extravagante permanecía de pie mirando pensativo a través del cristal. Medía más de un metro noventa de altura. Tenía una constitución débil y una apariencia enfermiza. Férakor calculaba que rondaría la treintena, pero su rostro demacrado le hacía parecer unos diez años mayor. Los tonos grises empezaban a aparecer en su larga cabellera ondulada y se mezclaban con un intenso negro azabache, dándole una apariencia distinguida. Vestía con elegancia y adoptaba una actitud altiva en todo momento.

—Bonita vista, ¿eh Zéntrix? —dijo mientras le ponía la mano derecha en uno de sus hombros.

—Déjate de rollos y ponme un whisky.

Férakor frunció el ceño, retiró su mano y, mirándolo con desprecio de arriba abajo, se dio media vuelta y se dirigió a una preciosa barra de plata que estaba situada en el lateral opuesto de la sala. Una vez allí, volcó en una copa de vidrio azul tres dedos de un exquisito whisky gins, incautado en una redada en el barrio viejo. Por su parte, se sirvió un vermú doble.

—¿Querrás también unas olivitas para picar, no? —le preguntó con ironía.

—No, ahora mismo no tengo hambre. Quizás luego —respondió sin entender la indirecta.

Férakor fue hacia Zéntrix llevando consigo las dos bebidas y, cuando estaba a dos metros escasos de él, tropezó con una arruga de la alfombra y derramó su vermú sobre la espalda de aquel hombre. Éste se volvió y, mirándolo con ira, le gritó mientras le levantaba la mano: “¡Lo has hecho adrede, gordo de mierda!”.

—No, ha sido una torpeza por mi parte —quiso excusarse—. Lo siento, perdóname. Ahora mismo lo limpio —sacó un pañuelo de seda rosa y empezó a frotarle la parte baja de la espalda.

—Las manos quietas, Fera, no la vayamos a tener.

—Sólo pretendía quitar la mancha, no te enojes.

—Sí, claro, claro, quítate de mi vista y búscame algo seco para ponerme. Me has puesto perdido y huelo a borracho.

Férakor salió de la sala con la cara descompuesta y maldiciendo en falan antiguo. A los pocos minutos volvió con una caja de cartón bajo el brazo, la puso sobre la mesa y abrió la tapadera indignado.

Zéntrix parecía más calmado. Se acercó a la mesa y empezó a disculparse: “Lo siento, creo que me he pasado, pero es que ha sido una noche muy larga, y con el frío que hace hoy... Bueno, ya sabes, tampoco era para hablarte así. ¿Todo olvidado, Fera? ¿Sin rencores, camarada?

—Bueno, está bien. Todos estamos un poco nerviosos con este asunto. Venga, todo olvidado, pruébate la ropa que te he traído a ver si es de tu talla.

Zéntrix, sonriendo por haber calmado las cosas, cogió la caja y sacó la ropa de su interior. Se trataba de una túnica de Férakor talla extra-grande, de color verde pistacho y adornada con conejitos amarillos en ambas mangas. Había a juego unos peucos y unas pantuflas. Zéntrix arqueó las cejas, giró la cabeza, miró a Férakor con desconcierto y, al segundo, le propinó un severo puñetazo en la frente. Férakor puso los ojos en blanco y cayó redondo, sin sentido.

No supo cuánto tiempo había estado inconsciente. Cuando se despertó estaba totalmente mojado y apestaba a alcohol. Había varias botellas vacías de plisgrog tiradas por toda la sala. Zéntrix, que ya estaba seco, se encontraba sentado en una butaca, parecía estar pensando. Se le veía tranquilo, muy relajado. Tenía la mirada fija en un punto imaginario y sostenía en su mano izquierda un soberbio puro del que inhalaba lentas bocanadas de humo.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Férakor, desorientado—. ¿Por qué estoy en el suelo empapado en este licor barato? No recuerdo nada, estoy totalmente descentrado. ¿Me he desmayado?

Zéntrix sonrió.

—¿No recuerdas nada? —quiso asegurarse.

—No. Lo último que recuerdo es que te traje ropa limpia. Creo que he tenido una laguna mental.

—¿Laguna mental? Lo que pasa es que no aguantas la bebida. Esto es increíble: me desplazo hasta aquí para tratar un asunto serio y, ¿qué me encuentro?, a un maldito borracho montando un numerito escandaloso. La verdad es que me has decepcionado, no sabía que le pegabas tanto a la bebida. Y encima no te acuerdas de nada. Claro, y ahora me dirás que te duele la cabeza.

—Pues tienes razón, me duele horrores.

—Eres un individuo lamentoso, eso haberlo pensado antes de empinar el codo. Para saber beber hay que saber mear a tiempo, enfermo.

—No entiendo nada, Zéntrix. Te juro que esto nunca me había sucedido antes. Yo reconozco que bebo, pero ¿tanto? Si hay por lo menos diez botellas vacías, y además de plisgrog, que no me gusta. No lo entiendo.

—Mira, mejor será que te pongas en tratamiento cuanto antes, pierdes el control con demasiada facilidad y eso puede ser peligroso para tu salud mental. ¡Vamos, levántate del suelo y aséate un poco que vas hecho una pena!

—No puedo, yo solo no puedo levantarme. Ayúdame Zéntrix, haz el favor —le imploró.

Zéntrix se levantó de su butaca y se dirigió hacia Férakor con paso malhumorado.

—Visto desde el suelo parece incluso más alto —pensó—. Y, desde luego, tiene buena percha.

Zéntrix le cogió de un brazo y le ayudó a levantarse.

—Es que me fallan las rodillas, como aún estoy un poco mareado... —empezó a decir.

—Sí, claro. Si no comieras tanto, vicioso —le recriminó—. Anda, vamos a mojarte un poco la nuca a ver si se te pasa todo.

—Gracias Zéntrix, gracias. No eres tan mal tipo como pensaba, ¿sabes?

Zéntrix estuvo tentado de asestarle otro golpe, pero esta vez en la nuca. Al final se contuvo y se limitó a ayudar al Primer Ministro a encontrar el norte. Fueron detrás de la barra. Férakor colocó su cabeza debajo del grifo y se refrescó con agua fría durante unos minutos. Mientras, Zéntrix picó con un punzón de bronce varios trozos de una barra de hielo y los envolvió en una toalla verde.

—Venga, sécate un poco y ponte esto en la cabeza. Verás cómo te calma.

—Gracias Zéntrix, eres un amigo.

Luego le ayudó a sentarse en su asiento de foca y se quedó de nuevo pensativo mientras deambulaba de un lado a otro de la estancia sin dirigirse aparentemente a ningún sitio determinado. Finalmente, se detuvo frente a Férakor, apoyó sus manos sobre la mesa y empezó a hablar.

—Bueno, vamos a ir al grano que ya estoy perdiendo mucho tiempo. No sé si te habrás dado cuenta de la importancia real que tiene esta aventura. Esta vez no podemos permitirnos ningún error, tiene que salir todo a pedir de boca. Confío en que tus hombres no nos fallen porque, si fuese así, aparte de las consecuencias que pudieran tener las acciones de ese científico desequilibrado, entre nosotros dejaría de existir cualquier tipo de negociaciones. Nuestras relaciones se verían altamente deterioradas, pasarían a ser incluso hostiles. Dejaría de haber tratos comerciales y, por supuesto, la paz entre nuestros pueblos desaparecería radicalmente. Te juegas mucho, Férakor, sabes que os aplastaríamos rápidamente.

—Te puedo asegurar que tengo las espaldas bien cubiertas —Férakor parecía asustado—. Esta vez no habrá fallos, te lo prometo.

—Eso espero —dijo Zéntrix, frunciendo el ceño—. Por la forma en que hablas, supongo que tienes alguna carta escondida bajo la manga, algo que no me has contado. Sea lo que sea no me importa, ni quiero saberlo. Lo único que espero es que no traiciones mi confianza. Nunca admitiría una traición.

—Puedes estar tranquilo, no se trata de nada de eso— le aseguró. Yo puedo ser una persona muy codiciosa pero no soy imbécil. Nunca se me ocurriría o, mejor dicho, nunca me arriesgaría a perderlo todo en una mala jugada. La unión de nuestros pueblos nos beneficia a ambos y debe ser duradera.

—De acuerdo, Férakor, lo dejo todo en tus manos —Zéntrix suspiró e hizo una pausa—. A propósito, ¿qué vas a hacer con Fulgencio? Sabes que tienes que hacer algo con él, ¿verdad? No puedes permitir que cruce esa línea. ¿Sabes lo que quiero decir?

—Fulgencio es un grano que me ha salido en el culo, y lo que dices lo he pensado muchas veces, pero no es tan fácil —en el rostro de Férakor apareció una expresión de resignación—. Es muy astuto y está muy bien protegido. Sé que varios ministros le apoyan y traman algo a mis espaldas, pero no puedo eliminarle por las buenas. Si lo intentase, aunque sólo hubiese una sospecha de que yo soy el responsable, el resto de los ministros del imperio se lanzaría a mi cuello sin compasión. Con él tengo las manos bien atadas.

—Ese hombre hará lo que sea por arrebatarte tu posición. Tienes que hacer algo —insistió Zéntrix.

—Yo no puedo, pero le estaría muy agradecido a cualquier amigo que se ocupara de él —Férakor arqueó ambas cejas.

—Bueno, me parece que ese tipo ya no volverá a dejarse las uñas largas. No tienes de qué preocuparte, puedes olvidarte de este tema —Zéntrix sonrió.

El dirigente zien sabía que tenía el control de todo y quería aprovecharlo bien. Sabía cómo hacerlo.

—¿Ah?, por cierto, ¿qué te pareció el último cargamento que te envié? —le preguntó Férakor.

Zéntrix tomó asiento.

—Tenía bastante pureza, no estaba muy adulterada, aunque creo que tú puedes mejorarlo. ¿Qué sería, de un 85% más o menos, no?

—Es difícil encontrar una buena mezcla experimentando sólo con gins. Y con los monks ni te hablo, son psicóticos por naturaleza.

—¿Y por qué no empiezas a utilizar niños falans? Así tendrías nuevas referencias.

—¿Niños? —preguntó extrañado—. No lo había pensado. Pero, ¿de dónde los saco? Mi ejército no puede ir por las casas raptando cobayas.

—Construye unas instalaciones secretas y que el Estado adopte a todos los huérfanos de Rédakon. Explica que serán bien alimentados, que recibirán una buena formación y que con el tiempo formarán parte de tus tropas profesionales. Además, con la excusa puedes recaudar donativos, ya que se trata de una causa benéfica. Así conseguirás tres cosas: sujetos experimentales gratuitos con los cuales probar tus substancias adictivas, que tu nombre adquiera más popularidad entre los ciudadanos de tu ciudad y que tus arcas personales aumenten considerablemente. ¿Qué más quieres?

—¡Qué bestia! —exclamó Férakor—. Eres una auténtica máquina de pensar. Nunca se me hubiese ocurrido un plan tan retorcido.

—Qué quieres que te diga, yo soy un zien —Zéntrix sonrió.

—Conseguiría substancias de más calidad, menos dañinas para la salud mental, mejoraría el mercado y sacaría mayores beneficios —dijo Férakor con los ojos muy abiertos—. Además, acabaría de raíz con esa plaga infantil. Todos sabemos que esos niños son delincuentes potenciales. Realmente eres un tipo sin escrúpulos, Zéntrix. Me gustan tus ideas.

—Y del tráfico de gins para mis minas de plata, ¿qué me dices? —preguntó Zéntrix.

—Ahora mismo está un poco complicada la cosa. Los gins están últimamente un poco inquietos; creo que es mejor darles un pequeño respiro. Durante décadas los hemos esclavizado para trabajar en nuestras minas y nunca han supuesto ningún problema, pero en los últimos años los hemos explotado demasiado. Ten en cuenta que son la principal base de producción de materias primas; no podemos cortárselo todo, podrían dejar de funcionar.

—Como tú digas, ahí tú eres el entendido.

—De todas formas no te preocupes, sabes que lo mejor siempre lo guardo para ti.

—Muy bien, muy bien —dijo Zéntrix a la vez que dejaba escapar un bostezo—. Está todo claro. Ahora ve arriba y ultima los detalles con esas monadas.

—Veo que ya le has echado el ojo a una, ¿eh, bribón? —Férakor le echó una mirada de complicidad.

Zéntrix volvió a sonreír.

—¡Maldita sea, que querrá de ella! —exclamó.

Luego desenfundó su viejo revólver y le extrajo las seis balas del tambor. Mojó con saliva la yema del dedo pulgar de su mano izquierda y la pasó lentamente por el punto de mira. Seguidamente, lo sopesó, se lo cambió de manos repetidas veces, lo volvió a sopesar y finalmente estiró su brazo derecho con el arma empuñada. Guiñó un ojo, apretó los dientes y acarició el gatillo. Luego volvió a introducir las balas y lo guardó en su cartuchera.

—Todo es por mi culpa, soy un viejo estúpido —se lamentó—. Tenía que haber estado más atento, no valgo nada —una lágrima salada rodó por su mejilla y cayó sobre la preciada medalla.

—¡Lo mataré, si le hace algo a mi niña lo mataré!

Se puso en pie, sacó nuevamente el revólver de su funda y repitió la operación.

—¿Qué ocurre viejo? —preguntó una voz masculina.

—Nada. No pasa nada.

—Pareces nervioso. ¿Por qué no guardas tu arma y dejas de juguetear con ella?

Samuel miró a los ojos de aquel joven. Era un hombre fuerte, de una corpulencia impresionante. Su altura imponía respeto y su mirada prudencia. De su hombro colgaba un subfusil de asalto de 33 alcances y en uno de sus antebrazos figuraba un tatuaje de las fuerzas secretas. Pertenecía a la escolta privada de Férakor.

Otro soldado de iguales características guardaba la puerta del despacho del Primer Ministro. Dentro se encontraba Sarán y sus dos compañeras.

—Yo conocí a tu padre, estuvo a mis órdenes —dijo Samuel.

—Mi viejo, mi viejo era un mierda.

—No hables así de él, muchacho. Fue un buen hombre.

—¿Un buen hombre, un buen hombre? —su cara se encendió de ira, daba miedo—. Aún recuerdo la hebilla de su cinturón. ¿Un buen hombre? Díselo a mi madre, aún cojea por su culpa. Mi viejo era un cabrón, mejor está muerto.

—Tranquilo, tranquilo, no te pongas así que no vale la pena.

—Mire, Samuel, aquí le respetamos todos por lo que hizo pero no vuelva a mencionar a mi padre nunca más —le advirtió.

—De acuerdo, hombre, no pasa nada. Oye, ¿sabes por qué está mi nieta en el despacho de Férakor?

—No sé nada.

—Por favor, si sabes algo dímelo. Estoy muy preocupado por ella —dijo con la voz entrecortada.

—Lo único que sé es que se trata de una operación de alto secreto. No tengo más información —respondió con sequedad.

—Así que se trata de eso —resopló.

—Vale viejo, se acabó la conversación. Siéntate en la silla y guarda tu arma o te la tendré que confiscar.

El soldado dio media vuelta y caminó lentamente hasta el final del pasillo, junto a su compañero.

—Claro, ahora empieza a cuadrar todo —se dijo el anciano—. Primero, ese mercenario tratando con Férakor, luego, los altos cargos del Estado entrando y saliendo del edificio, y ahora el comando de Sarán. Aquí se cuece algo gordo.

Pasaron 45 minutos aproximadamente y, en ese tiempo, a Samuel se le ocurrieron múltiples ideas de lo que podría estar sucediendo, pero ninguna de ellas se acercó lo más mínimo a la realidad.

Férakor apareció por el otro extremo del pasillo, acompañado por otros dos guardias. Su andar era precipitado y ni siquiera miró a Samuel cuando pasó por su lado. Llegaron hasta la puerta, Férakor entró y los cuatro soldados permanecieron fuera en posición de descanso.

—Disculpen la tardanza señoritas, pero es que estaba gestionando unos asuntos de Estado —dijo al entrar.

—Las cosas de palacio van despacio —intervino Nátaly.

Yaiza miró de reojo a Sarán y carraspeó.

Férakor miró con desconcierto a Nátaly y luego prosiguió, pues pensó que ya llevaba un día demasiado absurdo como para seguir analizando inconclusividades.

—Bueno sargento, aquí tiene las carpetas mencionadas con toda la información pertinente. En la suya encontrará un sobre rojo que contiene una orden directa. Ese sobre deberá abrirlo únicamente usted. Hay un punto señalado en el mapa, cerca de la ciudad gins. Será allí cuando lo abra y cumpla la orden. Lo hará siempre que el científico haya sido capturado y se encuentren de vuelta a casa, no antes. Ahora abran sus carpetas y memoricen la clave de acceso al ordenador central. Cuando lo hayan hecho, deposítenla en este incinerador portátil y la destruiremos juntos.

Abrieron sus carpetas. Dentro de la carpeta de Sarán había un sobre pequeño de color naranja. Estaba perfectamente cerrado y en su cara anterior figuraban tres palabras escritas en letras mayúsculas: “CLAVE DE ACCESO”. Para abrir el sobre se sirvieron de un abrecartas que Férakor les proporcionó, era de oro blanco. Su empuñadura representaba una escena erótica: había dos figuras de mujer entrelazadas, sus cuerpos estaban desnudos y se besaban apasionadamente. Sin duda, era obra de un buen artesano gins. Nátaly se encargó de utilizarlo para abrir el sobre. En su interior había una hoja de papel meticulosamente doblada. La desplegó y, por fin, pudieron ver la clave de acceso: “Vicentina 27”. Sarán y Yaiza se miraron con asombro durante al menos tres segundos, luego miraron a Nátaly y aún se asombraron más, pues ésta se encontraba con los dos ojos cerrados y memorizándola en silencio; parecía estar muy concentrada. Al cabo de 3 minutos y medio, Nátaly abrió por fin los ojos, introdujo la clave en el incinerador y presionó el botón negro. Sarán y Yaiza siguieron mirándola con asombro.

—Bueno, pues ya está todo hecho —dijo Férakor—. ¿Tienen alguna pregunta que hacerme? Si no es así, pueden partir en este mismo instante.

Nátaly levantó la mano.

—¿Sí?, señorita.

—Y si se nos olvida la clave, ¿qué hacemos?

Férakor ni contestó. Cogió el abrecartas y lo clavó en la mesa.

—Pueden retirarse. Una última cosa: si fracasan en su misión, pueden darse todas por muertas.

¡PERDIENDO EL NORTE!

La temperatura disminuyó sensiblemente unos gra-
dos. Hacía un frío inusual para nuestros amigos, así que se abrigaron un poco y subieron las ventanillas del coche. El aire era limpio, puro, se notaba que no había contaminación alguna, cosa a la que los antihéroes no estaban nada acostumbrados. Les costaba respirar, tenían una sensación extraña al hacerlo. El olor era también distinto, miles de esencias florales impregnaban cada centímetro del ambiente, transmitiendo una sensación de bienestar al respirar. Empezó a chispear. Las gotas de lluvia iban empapándolo todo muy lentamente. El ordenador de abordo encendió automáticamente la calefacción del coche; realmente empezaba a integrarse en el grupo, los estaba cuidando.

Atravesaron una zona muy arbolada y espesa. Los rayos de luz luchaban por sortear las nubes y las ramas del camino para, finalmente, tocar la carretera con dulzura. El Bilioso circulaba tranquilo, como si no quisiera perderse ningún detalle del paisaje. Parecía que quería observarlo todo y ser partícipe de aquella belleza natural.

Apenas se divisaba el color del asfalto, un manto de hojas caducas lo cubría casi en su totalidad; daba la impresión de estar caminando por una alfombra marrón de infinitas tonalidades. El camino era estrecho y, a ambos lados del mismo, chopos, abedules y pinos les acompañaban en su viaje, cubriendo con su frondoso follaje parte del cielo. Sus troncos, al igual que las rocas y parte del suelo, estaban recubiertos de una fina capa de musgo. La diversidad de colores, mezclados sabiamente por la naturaleza, era simplemente impresionante. En cualquier rincón de ese pequeño pulmón natural se podía encontrar la paz interior y olvidarse de cualquier problema que se tuviese, por duro que fuese.

De vez en cuando, al doblar una curva o en medio de una recta, una pequeña separación entre dos árboles les dejaba ver fugazmente el contorno de las montañas, sus crestas nevadas jugueteando con las nubes y acariciando sus formas.

El que menos estaba disfrutando de ese edén paradisíaco era Rótal, ya que tenía que estar muy atento a la carretera y pendiente de la conducción.

—¿Qué es eso que se ve a lo lejos? —preguntó.

En ese momento estaban atravesando una recta interminable. El vaho empañaba los cristales, impidiendo la visibilidad casi por completo. Gríam sacó de su bolsillo un pañuelo de tela y empezó a pasarlo por el parabrisas.

—¿Qué haces, guarro? Lo has dejado peor de lo que estaba. A saber lo que has hecho con él —se aquejó Gaol.

—Creo que es un topo —dijo Rogers, entornando sus ojos.

—¡Qué va! ¡Qué va! Estás ciego. Eso es un castor —determinó Gaol.

—No, no es eso —intervino Gríam—. Por su tamaño parece que es una mofeta.

—Os equivocáis todos, yo sí sé lo que es. Es un pingüino —afirmó Rótal, con rotundez.

Todos empezaron a carcajear dentro del coche.

—Sois unos incultos —Rótal se defendió—. Tenéis menos neuronas que una célula. No entendéis de fauna, ignorantes.

Las risas prosiguieron durante un buen rato.

—Mira Rótal, sea lo que sea, cháfalo y déjalo de pegatina en el asfalto —manifestó Gríam.

—No, mejor aún: ¿por qué no probamos el armamento nuevo de Bili? —sugirió Gaol.

—¡NO SEÁIS CRUELES!, ¡AMAD A LA MADRE NATURALEZA! —dijo el coche.

Rótal, esta vez, no dudó ni un instante y lo desconectó rápidamente.

—Así no nos molestará más, jo, jo, jo.

—¡Ese es mi Rótal! ¡Así se hace! —exclamó Gríam, reforzando la conducta de su amigo.

En el manillar de cabra habían instalado, en la parte izquierda, una palanquita metálica. Se accionaba con el dedo pulgar y así se ajustaba el punto de mira sobre el blanco elegido. En la parte derecha había un botón rojo con el que se ejecutaba el disparo.

—Ya te tengo, eres mío, pingüino —dijo emocionado.

Gríam, Gaol y Rogers observaban, atónitos, cómo Rótal disfrutaba de su frenético momento. Era un espectáculo digno de ver.

—Ahora te vas a enterar, animal patoso —y abrió fuego sobre el bulto.

Salió un pequeño proyectil del Bilioso con dirección al supuesto pingüino pero, para desconcierto de todos, no hizo diana en él y acabó impactando en un chopo centenario que estaba a un lado del camino. El árbol cayó envuelto en llamas y originó un pequeño incendio. Por suerte, la lluvia, que en ese momento había apretado un poco, acabó sofocándolo por completo.

—¡Mierda, esto está mal, no lo han equilibrado, se desvía hacia la derecha!

—Tranquilízate Rótal, mira la que estás liando, no dispares más —le indicó Gríam.

—¡Maldita sea! —exclamó—. ¡Se me va a escapar, Gríam! Corre, dispárale por la ventanilla. Mira, mira cómo corre el canalla, parece una liebre. Disparadle todos, que se escapa.

—Esperad, alto el fuego —gritó Rogers desde el asiento de atrás—. Que no es ningún pingüino. Miradlo bien.

—¿Cómo que no? —preguntó Rótal, extrañado.

—Míralo bien. No ves que tiene brazos y piernas. Es un enano.

—Lo mejor será acercarnos bien y así lo descubrimos, ¿no os parece? —sugirió Gaol.

—Venga, vamos para allá, tampoco nos vamos a cargar a un gins —argumentó Rótal con una lógica aplastante.

El Bilioso se acercó lo suficiente como para comprobar que, efectivamente, se trataba de un enano gins. Vestía un plumas azul y un pantalón de pana marrón. En su cabeza llevaba un gorrito de lana amarillo para protegerse del incómodo frío, y en una de sus manos tenía un atillo en el que guardaba una muda de ropa y un poco de pan y queso. El pobre hombre se dirigía a su tierra natal, Gremon, y había parado a hacer auto-stop en aquella gélida carretera. Había marchado a Rédakon, unos años atrás, para ganar un poco de dinero y así ayudar a su madre a cuidar a sus cinco hermanitos. Después de varios años trabajando duro en un almacén de pescado, volvía a casa, a su tierra, a ver a su familia. Lo que no se esperaba era acabar sus días de aquella manera tan triste y tan absurda. Cuatro degenerados le estaban persiguiendo bajo la tormenta para matarle, y no podía hacer otra cosa que correr tan rápido como le permitiesen sus cortas piernas. El enano estaba realmente acobardado.

—Míralo, ahora corre en zigzag —observó Gríam.

—Venga Rótal, alcánzalo ya y hablemos con él, tiene que estar muy asustado —dijo Rogers.

El Bilioso finalmente le dio caza. El enano estaba completamente exhausto, parecía que se le iba a salir el corazón por la boca. Estaba acorralado, cogió un palo del suelo, se dio media vuelta y gritó: “Cabronez, zoiz todoz unoz cabronez. Venid de uno en uno zi oz atrevéiz”.

—Joder, y encima cecea. Nos lo teníamos que haber cargado —gruñó Rótal.

Gríam salió del coche: “Tranquilo, joven gins, no te vamos a hacer nada, te habíamos confundido con un pingüino”.

—Y encima graciozoz. Zoiz unos mamonez.

—Venga deja el palo, que somos buena gente. Verás como no te hacemos nada —prosiguió.

—¿Zeguro, no me eztaréiz tomando el pelo?

Todos bajaron del coche.

—Zi quiziéramoz matarte ya lo hubiéramoz hecho —contestó Rogers muy sonriente.

El enano tomó carrerilla, se abalanzó sobre él y empezó a golpearle ambas espinillas con el palo.

—Maldito pitufo, ahora verás —gritó airado.

El mercenario de Rogers lo cogió, lo ató a un árbol del camino y lo amordazó.

—Oye Rogers, me parece que te has cegado, ¿no? —dijo Rótal.

—¡Hasta que se tranquilice, se va a quedar ahí hasta que se tranquilice, y no hay más que hablar! Me ha dejado las piernas llenas de morados. ¡Si será bastardo!

La lluvia cesó, no se oía nada, sólo el murmullo del viento golpeando suavemente las hojas de los árboles. El cielo se despejó un poco y, por fin, el sol hizo acto de presencia, pero sólo momentáneamente. Gríam, Gaol y Rótal esperaron con paciencia a que Rogers retomara su decisión y liberara al pobre gins.

—A ver qué tiene en el atillo —dijo Gríam—. ¡Anda!, hay un poco de papeo —y todos se acercaron a curiosear.

Al cabo de unos minutos ya no quedaba nada.

—Yo creo que podíamos soltarle ya —sugirió Gaol.

Rogers, que ya empezaba a tener remordimientos por su precipitada acción, accedió al fin. Se acercó a él y le quitó el calcetín que le había metido en la boca; era de Gríam. El enano escupió repetidas veces en el suelo.

—¡Ezta oz la devuelvo, cerdoz! —gritó.

—¿A que te dejamos aquí? —le amenazó Rótal.

—Eso, como no cuides esa lengua cogemos el coche y nos vamos, ¿tú verás? —añadió Gríam.

—Oye, ¿cómo te llamas? —preguntó Gaol en tono distendido.

—¿Mi nombre? ¿Queréiz zaber mi nombre? Me llamo Laryoz.

—¿Laryoz? —preguntaron todos a coro.

—No, Laryoz no, me llamo Laryoz.

—¿Laryoz? —volvieron a preguntar.

—Que no, Laryoz, con eze coño, con eze.

—¿Ah, Laryos? Ja, ja, ja. ¡Bonito nombre! —exclamó Rogers.

—Zoltadme, por favor, que ze me eztán durmiendo los brazoz y empiezo a tener calambrez —imploró el enano.

—Vale, vale —se acercó Rogers, sacó el cuchillo killer de su bota derecha y lo liberó de sus ataduras con un experto movimiento de muñeca.

—Ya era hora —protestó el gins.

—Oye Laryos, ya no ceceas; te vas curando ¿eh?, ja, ja, ja —carcajeó Rótal.

—Zoiz unoz abuzicaz —se dio media vuelta y se fue gimoteando por el camino, muy cabizbajo.

—¡Laryos, no te vayas, que era una broma! ¡Vuelve, que te llevamos!

El gins se volvió y se secó las lágrimas con el dorso de la mano: ¿no oz vaiz a meter máz conmigo?

—Que no, hombre. Venga, vente con nosotros.

—Ziempre paza lo mizmo. En Rédakon todoz ze burlaban de mí, hazta miz compañeroz de la fábrica.

—Ya no lo haremos más. Vamos, coge tu atillo y monta en el coche.

—Vale, pero no oz riáiz máz de mi acento. A propózito, me podíaiz haber guardado un poco de quezo.

—Bueno, ya nos irás conociendo —expresó Gríam mientras le palmoteaba la espalda.

Subieron al coche y reanudaron su intrépido viaje hacia la mítica ciudad de los ladrones. Laryos se sentó detrás, entre Gaol y Rogers. Rótal lo dispuso de esa ma-
nera pues, según él, así podría ver perfectamente la carretera por el espejo interior del Bilioso. El único problema era que el gorrito de lana que llevaba puesto el enano tenía una borla demasiado grande y le tapaba un poco la visibilidad, así que se lo hizo quitar. Rótal era muy profesional cuando se trataba de pilotar un coche, era excesivamente meticuloso y no le gustaba dejar ningún detalle suelto, era el mejor.

Las orejas de Laryos tenían una forma puntiaguda en su parte superior y, tanto Gaol como Rogers, no pudieron evitar juguetear con ellas poniendo sus dedos índices sobre las mismas. Incluso llegaron a apostar sobre cuál de las dos pinchaba más. Ese juego no le divertía nada al joven gins, que frecuentemente refunfuñaba y les llamaba la atención con excesivo malhumor.

Gríam controlaba el mapa de carreteras a la perfección e iba informando a Rótal de las incidencias del terreno: un cruce, una curva peligrosa, un desvío a la derecha... Cogió tal habilidad y se metió tan de lleno en su papel de copiloto que acabó detallando de manera precisa cuál sería la próxima curva, la dirección que tomaría e incluso los grados que tendría. Rótal, animado por la actitud de Gríam, se dejó seducir por la situación y obligó al coche a demostrar sus posibilidades otra vez. El experimentado falan conducía al límite, se guiaba por el rugido del motor, sabía la velocidad máxima que podría llevar al entrar en una curva, cómo y cuándo tocar el pedal de freno para deslizar al Bilioso por la calzada y hacerle bailar. Ambos estaban totalmente concentrados en su temeraria e imprudente conducción. Una rama mal puesta, una piedra en medio del camino, un bache profundo..., podría irse todo al garete en una milésima de segundo si no tenían los cinco sentidos alerta y la mente fría y dispuesta a todo. Los dos falans sorteaban los obstáculos naturales del terreno con asombrosas maniobras coordinadas. El Bilioso estaba demostrando de qué era capaz, estaba enseñando sus garras, la fuerza que tenía su motor trucado. Rótal y Gríam formaban un perfecto equipo de evasión y tenían gran experiencia dejando atrás a sus perseguidores.

—Mira, un puentecillo de madera que cubre un riachuelo serpenteante —señaló Gaol.

—Podríamos parar y nos hacemos una foto —sugirió Gríam.

El Bilioso redujo la velocidad y, en pocos metros, se detuvo haciendo un trompo hacia la derecha, pasado el puente.

Al momento, se abrieron las cuatro puertas y los cuatro se fueron, ilusionados, hacia el río para hacerse la foto; sería un bonito recuerdo.

—¿Quién hace la foto? —preguntó Rogers.

—Que la haga Laryos, así salimos los cuatro —contestó Rótal.

—Sí, pero ¿dónde está? —inquirió Rogers.

—Creo que no ha salido del coche —respondió Gríam.

Los cuatro delincuentes se acercaron al vehículo y quedaron muy sorprendidos al descubrir a Laryos sentado en la parte trasera en un estado lamentable. Estaba inmóvil, con la mirada perdida. Su cara no tenía buen color, estaba muy pálido, tirando a verde. Además apestaba, se había manchado el plumas de vómitos.

—¿Qué le pasa? No dice nada. Algo le ocurre —Gríam parecía preocupado.

—Y además apesta, me parece que ha vomitado. Se debe de haber mareado con las curvas —dedujo el joven Gaol.

—NO. ¿No habrá sido tan cerdo de vomitar dentro de mi coche? —preguntó Rótal como esperando un “no” por respuesta.

—Pues sí —contestaron todos entre risas.

—¡Mierda de enano! —exclamó—. Yo le meto un capón. Se podía haber asomado a la puerta.

—Venga Rótal, déjate de tonterías que lo tiene que haber pasado muy mal para no poder ni asomarse. Vamos a lavarle y a refrescarle la cabeza —sugirió Gríam.

Rogers y Gríam lo cogieron con cuidado de no mancharse y se lo llevaron al riachuelo. Gaol y Rótal se quedaron limpiando la tapicería del coche.

Los dos hombres de Rédakon se acercaron a la orilla y empezaron a mojarle la nuca.

—Rogers, sujétalo bien, a ver si se lo lleva la corriente —Gríam sonrió.

—Este río no tiene la profundidad suficiente como para arrastrar a un enano. No tendrá ni un palmo.

—Sí vale, pero cuando hables, haz el favor de no apoyarte en la cabeza de Laryos, a ver si lo vamos a ahogar ahora.

—Ja, ja, ja. Pues tendría su gracia ¿eh Gríam?

—Sí, nos íbamos a morir todos de la risa, ja, ja, ja.

Diez minutos después, el joven gins empezó a reaccionar. Levantó la cabeza, centró la mirada y balbuceó: “Zoiz unoz imbécilez, cazi me matáiz del zuzto”.

Gríam y Rogers cruzaron entre sí una mirada de complicidad.

—¿Dos minutos más, Gríam?

—Tú lo has dicho, Rogers.

Y le metieron otra vez la cabeza dentro del agua. Al minuto y pico el enano empezó a patalear, empezaba a faltarle el oxígeno. Esperaron diez segundos más y luego le sacaron la cabeza.

—¿Cómo nos habías llamado? —le susurró Gríam al oído.

—¡Zocorro! ¡Azezinoz! —y se puso a llorar de nuevo.

—Joder Laryos, a ti no se te puede decir nada, enseguida te asustas.

—Mira, yo te lo explico todo —empezó a decir Rogers utilizando un tono fraternal—. No queremos hacerte ningún mal, incluso hasta nos caes bien, pero tienes que aprender a hablarnos con más respeto porque, si no lo haces, podríamos llegar a enfadarnos contigo, y eso no sería divertido. ¿Lo has entendido?

—No oz lo toméiz a mal, chicoz, pero yo ez que zoy azí de malhablado. Y ademáz me azuzto con mucha facilidad, zobre todo cuando pienzo que me van a azezinar —gimoteó.

—Bueno, ¿ya te has recuperado del susto o qué? —preguntó Rogers.

—Zí, graciaz chicoz por ayudarme.

—Y no vuelvas a temer por tu vida, porque para nosotros ya formas parte del equipo.

—¿Cómo está Laryos? —preguntó Gaol.

—Eztoy mejor, graciaz.

—¡Joder, qué educado se ha vuelto de repente! —exclamó.

—¿Ya habéis limpiado el coche? —preguntó Gríam sonriendo.

—Sí Gríam, sí. La próxima vez os toca a vosotros currar y a nosotros divertirnos —respondió Rótal.

—¿Pero se ha quedado limpio del todo? —insistió Rogers, interesándose por si estaba sucia su parte del asiento.

—Había mucha mugre, pero al final ha saltado todo. Y había cosas secas. ¿No os habréis estado limpiando las manos en la tapicería de Bili, verdad?

—¡Qué va, Rótal! Eso sería de los mecánicos de Férakor —respondió Rogers.

—Bueno qué, ¿nos hacemos esa foto? —propuso Gríam cambiando hábilmente de tema.

—Venga, vale. ¿Eh Laryos, nos haces una foto en el puente? —Rogers le alcanzó la cámara.

—¡Por zupuezto, colegaz! —exclamó animado.

Los cuatro camaradas se dirigieron al puente y se colocaron junto a una barandilla del mismo. El gins se colocó en la opuesta con la cámara en mano.

—Que salga el riachuelo, Laryos —dijo Gaol mientras ensayaba su típica pose ante la foto.

Solía ponerse con el cuerpo medio ladeado y mirando hacia un punto fijo del horizonte. Arqueaba ligeramente ambas cejas en su parte más central y arrugaba la frente un poco, apenas se notaba. Era como si estuviera pensando en las vicisitudes de la vida, en las maravillas y secretos que guardaba la naturaleza o, tal vez, en alguna mujer imaginaria que seducía con su mirada. Su expresión, desde luego, era la de un gran pensador, pero quién sabe lo que rondaba por su cabeza en aquellos momentos y lo que pensaba exactamente cuando ponía esa cara, seguramente en algo extraño y absurdo a la vez.

—¿Salimos todos en la foto, Laryos? Cógenos bien, que si no, no mola —dijo Gríam mientras disimulaba sus entradas chafándose el pelo con las manos.

—Zí, zí, zalíz que te cagaz. A ver eza zonrizitaaa. Oz voy a cortar laz cabezaz por lo de antez, mariconez, je, je, je —pensó para sus adentros. Y, seguidamente, presionó el botón de la cámara.

—Bueno, pues ya podemos irnos otra vez, directos hacia la aventura —manifestó Rótal con ilusión.

—¿Y qué hacéiz vozotroz por eztoz caminoz de Dioz? ¿A dónde oz dirigíz?

—A ningún lado, sólo estamos haciendo un poco de turismo rural —respondió Gríam.

—Claro, claro —dijo el gins—. Cambiando de tema, yo me quedo aquí, prefiero ir a pata.

—Vaya por Dios, no me digas que sigues teniendo miedo de nosotros. Ya te he dicho que somos amigos.

—De vozotroz no, de vueztra manera de conducir.

—Eres el gins más cobarde que he conocido. Yo creía que vosotros teníais más cojones —el tono de Rogers era provocador.

—Me da igual lo que penzéiz de mí, antez cazi la palmo. Yo prefiero ir a lo zeguro, pillaré caminito y, pazito a pazito, ya llegaré a Gremon.

—Venga, que vamos a ir despacito y no vas a correr ningún riesgo, que te lo digo yo —le aseguró Rótal mientras se ajustaba bien los guantes de cuero.

—Tú erez el que máz miedo me da, zalvaje de la conducción —dijo señalándole con el dedo—. No zubiría contigo ni aunque me pagaraz.

Y Rótal le metió en el coche a empujones.

El Bilioso se puso en marcha chirriando ruedas y dejó atrás aquel bonito lugar de fantasía donde nuestros antihéroes habían hecho una parada en su intrépido viaje a la ciudad fantasma.

—Y ahora me habéiz zecueztrado. Decidme, ¿por qué me eztáiz haciendo todo ezto? No tenéiz corazón —se aquejó el enano.

—Laryos, lo estás interpretando mal. No te hemos secuestrado, sólo que no queríamos dejarte en medio del camino a merced de cualquier individuo sin escrúpulos que pase por él. No te puedes imaginar la gente que anda suelta por ahí y la mala idea que tienen algunos —le aclaró Gríam.

—Zí, ya me voy haciendo una idea.

—Que sí Laryos, que hay muchos peligros ahí afuera —secundó Gaol.

—No, zi al final rezultará que me habéiz hecho un favor. Encima oz voy a tener que dar laz graciaz —dijo, arrugando la frente.

—Pues no estaría de más, enano cascarrabias. Que te quejas de todo —protestó Rogers.

—Ademáz, me eztá volviendo el mareo.

—Sí, pues trágate esto y verás cómo se te pasa —Rogers le introdujo algo en la boca.

—¿Qué le has dado? —preguntó Rótal.

—Nada, un cuartito de cartón ácido —respondió el mercenario.

Gríam se echó otra vez las manos a la cabeza.

—Somos la pandilla degenere, así no vamos a ninguna parte —dijo.

Rótal frenó en seco, se quitó el casco, se puso sus gafas de sol, giró su cabeza y muy sonriente exclamó: “¡Vamos a liarla!”.

Rogers repartió un cuartito a cada uno. Rótal y Gaol se lo comieron rápidamente. Gríam, como siempre, lo puso en la palma de su mano y lo miró fijamente durante un buen rato; se lo estaba pensando. No decía nada, únicamente lo observaba sopesando los pros y los contras. No le gustaba perder los papeles del todo, prefería mantener un pie en el suelo y poseer el control de su pervertida mente. Pero al final siempre caía en la tentación, ganaban los pros y quemaba sus naves.

—Venga Gríam, que siempre te haces de rogar. Si al final ya sabes cómo va a acabar todo esto —dijo Rogers, sonriente.

—Sí, ya lo sé, y eso es lo malo, que lo sé —el buen ladrón estaba desarmado.

—Y si lo sabes, ¿para qué te martirizas? ¿Acaso crees que te vas a convencer con todas esas mentiras que te estás diciendo a ti mismo? Tus argumentos te fallan, es más, no te queda ni uno. Además, estoy seguro de que ahora mismo no habría persona alguna en el planeta que te lo pudiese arrebatar de la mano.

—Eres un canalla, Rogers, vamos a atravesar otra vez la frontera.

—Claro que sí. Además, el otro lado lo conoces de sobra, y te gusta. Eso es lo peor de todo, que te gusta.

—¡Calla, calla, que me das miedo!

—¿Miedo? Más miedo me doy yo y no digo nada. Y que la vida son dos días, uno borracho y el otro de resaca. No sé en qué estás pensando, Gríam.

—En mañana, cabrón, en mañana —y se lo metió en la boca.

—¿Ez que eztáis todoz mareadoz? —preguntó inocentemente el enano.

Y empezaron las risas.

—Rótal, zi no te vaz a poner el cazco me lo podíaz dejar a mí, azí iré máz zeguro —dijo atemorizado.

—Claro que sí. Toma, no vayas a pillar una paranoia.

—¿Por qué dicez ezo? —preguntó mientras se lo abrochaba.

—Ya lo sabrás Laryos, ja, ja, ja.

—Mira, parece el hombre bala, ja, ja, ja —Gaol lo señaló con el dedo a la vez que se desencajaba su man-
díbula.

—Zoy el hombre bala, je, je, je.

—A ver si nos hemos pasado dándole un cuartito a Laryos, ja, ja, ja —dejó caer Gríam ya perdido del todo.

—No me llamez Laryoz, que zoy el hombre bala, je, je, je —dijo el enano, alucinando.

—¡Alto todo el mundo! —gritó Rótal mientras frenaba en seco.

Gríam no le hizo ningún caso y salió rápidamente del vehículo como impulsado por un muelle, pues tenía muchas ganas de orinar y ya llevaba tiempo que se estaba aguantando las ganas. Se acercó a un árbol de la cuneta y empezó a descargar su líquido elemento sobre tres florecillas silvestres que crecían al pie del mismo. Mientras lo hacía, reía imaginando cuál habría sido el motivo que había impulsado a Rótal a hacer una nueva parada en el camino. Justo cuando había terminado de desahogar sus ganas y estaba sacudiéndose las últimas gotas, escuchó cómo el Bilioso se ponía en marcha.

—Si serán cabrones —se dijo. Y empezó a correr detrás de ellos mientras se abrochaba los botones del pantalón.

—¡Cabrones! ¡Parad cabrones! —gritó endemoniado.

—Corre, corre, que el tren ya ha salido del andén —dijo alguien desde el interior del Bilioso entre risas.

—Os pillaré. Ya pararéis a ponerle caldo —gritó el intrépido. Al segundo, y reflexionando por lo que había dicho, empezó a carcajear él solo, le entró flato, y tuvo que parar a coger un poco de oxígeno.

—Me vais a matar, ya no puedo más —Gríam estaba totalmente exhausto.

—Yo voy despacito pero no paro —vociferó Rótal por la ventanilla.

Gríam no había recorrido apenas treinta metros, pero para él y para sus vegetales costumbres eso era todo un récord. Pensando en el confort del coche y en su cómodo asiento, hizo un intento sobrenatural por alcanzarlos. Se marcó un último sprint, exprimiendo al máximo sus fuerzas y poniendo en peligro su salud física y mental. Finalmente, con gran esfuerzo, aunque no estaba acos-
tumbrado a hacer derroches de energía, consiguió subir al coche y, entre jadeos asmáticos, le dijo a Rótal: “Podías haber frenado un poco, perro aerofágico”. Acto seguido se desplomó en el asiento totalmente roto.

—Eh Gríam, estás hecho todo un atleta —apuntó Rogers con retintín.

—Cuando me recupere, cuando me recupere os vais a enterar.

—Pero no te ibas a apuntar a un gimnasio —intervino Gaol.

Y todos explotaron en risas, incluso Laryos.

—¡Me habéis matao! —exclamó—. Mañana voy a tener unas agujetas que te cagas.

Seguidamente se encendió un cigarro.

—Ah, por cierto Rótal, ¿para qué habíamos parado? —quiso saber.

—No, por nada, es que el coche olía mal y creía que habíamos atropellado a una comadreja. Pero no hay nada pegado en el parachoques, así que será una paranoia.

—Una paranoia, ja, ja, ja. ¿Quieres saber lo que huele tan mal?

—¿El qué?

—El plumas del enano —dijo con una amplia sonrisa.

Rogers y Gaol miraron a Laryos con lástima, se lo quitaron violentamente y lo tiraron por una de las ventanillas traseras.

—¿Qué eztáiz haciendo conmigo? —se aquejó el pobre gins—. Eztáiz locoz, me vaiz a matar de un rezfriado.

—Laryos, no había otro remedio —Rogers se encogió de hombros y puso una mueca divertida.

—JA, JA, JA, encima es bacala —descubrió Gríam señalando a Laryos con el dedo.

Todos le miraron.

Debajo del plumas llevaba una camiseta blanca ajustada, demasiado ceñida, y a la altura del pecho ponía en letras muy grandes: “YO AMO EL BACALAO”. Fue la puntilla de todo. Rótal perdió el control del Bilioso, a Gríam le volvió a entrar asma, Rogers se pegaba cabezazos contra el reposacabezas de Gríam, y Gaol, el pobre Gaol, casi se queda en trance profundo.

Las risas se hicieron escandalosas, parecía que todo era demasiado absurdo para ser cierto, que nada podría superarlo. Pero no, tenía que ser Rótal, como siempre, el que marcara la diferencia y acabara descuadrándolos del todo. Giró su cabeza e interrumpió las risas: “Dejaos de cháchara y vamos al asunto”.

Los tres se quedaron perplejos y le dijeron: ¿De qué vas, Rótal? ¿Qué asunto?

—Yo no digo nada que después todo se sabe —contestó.

Gaol, Rogers y Gríam enmudecieron de repente y se pusieron muy serios. Sin duda, intentaban encontrar alguna lógica a las palabras de Rótal. Por muchos años que llevaban junto a él, nunca habían podido acostumbrarse del todo a sus frases sin sentido. Rótal siempre producía ese efecto en ellos, les dejaba con las ideas distorsionadas durante un buen rato, y siempre actuaba del mismo modo, justo en el momento en el que estaban más despistados y con la guardia bajada. Y lo más bueno de todo es que lo hacía sin ninguna intención, simplemente soltaba la pedrada.

Rogers habló, en ese momento, dirigiéndose a Gaol: “¿Dónde están el alcohol, las drogas y las mujeres que me habías prometido?”.

—Las mujeres las tiene en los huecos de su cabeza, las drogas las tiene que pagar y el alcohol todavía no lo ha pillado —contestó Rótal antes de que lo hiciera Gaol.

Le miraron y se rieron todos.

—Bueno, ¿quién quiere una raya? —preguntó Rogers volcando el polvo blanco en su cartera.

Gríam, al que todavía le quedaban secuelas por el esfuerzo realizado, bajó silenciosamente la ventanilla de su puerta para tomar oxígeno. Entonces entró una ráfaga de aire y esparció todo el polvo blanco por el interior del vehículo, formándose una especie de neblina muy fina. La tapicería de los asientos quedó espolvoreada como si fueran ensaimadas. Rogers inspiraba el aire con gran ímpetu, intentaba que no se perdiera ninguna partícula blanca y, al mismo tiempo, maldecía a Gríam en una extraña lengua. Sólo se le pudieron entender algunas palabras sueltas como “cara-antigua”, “cara-estiércol” y otras de difícil traducción. Rótal dijo: “Esto es lo más, esto es lo más”, mientras que su visión se hacía doble. Le dio la sensación de que la carretera era una circunferencia y de que nunca podría salir de ella. Con los ojos desorbitados empezó a gritar: “AYUDADME, AYUDADME”. Los demás se dieron cuenta de que a Rótal le había entrado una paranoia bastante aguda. Gríam empezó a gritar: “Frena, cabrón, que nos metemos en la cuneta”. Rótal gritó descontrolado: “NOS PERSIGUE EL CAMIÓN DE LA BASURA”. El coche se movía como un toro mecánico, no paraba de dar botes y corría cada vez más, cada vez más hacia el infinito.

—Mirad, mirad, los faros alumbran la guantera del coche —dijo Gríam, abriendo mucho los ojos.

—Joder, parece que nos acaba de subir el tripi —Rogers dejó escapar una carcajada.

—¿Qué ez un tripi? —preguntó Laryos.

Nadie le contestó.

—Ahora lo entiendo todo, nos persigue el camión de la basura para quitarme la muela del juicio —Rótal parecía contento por haber llegado a esa conclusión, y siguió gritando: “QUE NOS PERSIGUE EL CAMIÓN DE LA BASURA Y CORRE CADA VEZ MÁS”.

Rótal insistía: “Que nos persigue, que nos persigue el camión”.

Entonces escucharon el claxon de un vehículo. Todos miraron hacia atrás y dijeron a la vez: “Coño es verdad, es el camión de la basura”.

Rótal no había pasado de veinte pulsos por hora, o sea que lo de la velocidad había sido imaginación pura.

—Os voy a despistar, no me quitaréis la muela del juicio— gritó Rótal, fuera de sí—. Ahora os vais a enterar —y pulsó un botón que ponía NITRO.

El coche salió disparado, parecía que tuviese alas. En milésimas de segundo el supuesto camión de la basura había desaparecido, pero, repentinamente, apareció otro delante de ellos, o al menos eso vieron.

Gríam gritó: “Que hemos dado la vuelta al mundo”.

Rótal puso el intermitente y, adelantando al camión, les contestó: “Estaba calculado”. Y unas risas escandalosas se oyeron en la parte trasera del Bilioso.

Venía un coche de cara, era un Gineat Fura 300 color azul eléctrico. Las luces les cegaron y Rótal dijo: “Demasiado tarde para él”. Y pisó el acelerador a fondo. Cuatro aullidos se escucharon dentro del coche, y se oyó al unísono “capullo”. Afortunadamente, el coche se salió de la carretera gracias a la rápida intervención de Laryos, que saltó desde el asiento de atrás y se agarró fuertemente al manillar de cabra cambiando la dirección del vehículo.

—Eran miz primoz, canelo —dijo el enano.

El coche se salió de la carretera y cayó colina abajo. Laryos empezó a esquivar los árboles que se encontraban a su paso. Gríam empezó a informarle de la posición de los mismos. Gaol y Rogers reían sin parar mientras le tapaban los ojos a Laryos y le hacían cosquillas en las axilas.

—A la izquierda hay un pino —gritó Gríam.

Laryos giró a la izquierda. El joven gins nunca había distinguido cuál era su mano derecha y cuál era la izquierda. Padecía una dislexia irreversible.

—¿Qué haces loco? —gritó Rótal. Y Gríam, Gaol y Rogers, suponiendo lo que iba a suceder y el fatal momento que se avecinaba, pusieron sus cabezas entre las piernas a la vez que reventaban en carcajadas. El Bilioso se estampó contra el tronco del árbol y siguió cayendo colina abajo dando vueltas de campana y tropezando con piedras, ramas y arbustos. El coche se detuvo varios metros después. Los cinco impresentables salieron del coche partiéndose de risa y pegándose patadas. Nadie comentó nada del incidente.

—Rótal, abre el maletero y sacamos las botellas de whisky —sugirió Gaol con la mandíbula desencajada.

Rótal lo abrió y entonces vieron que las botellas estaban todas rotas. Luego se miraron a los ojos y dijeron a una sola voz: “A piltrar”.

LA EMBOSCADA

Se resquebrajó el suelo bajo sus pies y el abismo le envolvió con su silencio. Empezó a caer. En unos segundos se sintió totalmente indefenso, desprotegido. Caía sin remisión, todo estaba perdido, era el final de su angustiosa existencia. Esta vez no podría burlar a la muerte, ella le seducía a cada metro que recorría, a cada segundo que pasaba; le acariciaba la piel con dulzura y le susurraba al oído palabras tiernas de amor. Su poder hipnótico le estaba haciendo prisionero, sintió que su alma se estaba helando. Se le estaba acercando muy deprisa, le estaba atrapando con sus encantos. Gríam perdía la vida.

Era definitivo, caía sin remisión, estaba muy cerca el final. Y después, nada, sólo el olvido. Cruel destino para una vida difícil y problemática.

Intentó resistirse, negar lo que le esperaba. Quiso gritar desde lo más profundo de su ser, desde sus entrañas, pero no pudo emitir ningún sonido, algo le oprimía la garganta. Un miedo intenso invadió todo su cuerpo, su corazón latía muy deprisa, cada vez más. Luego, las sombras le arrebataron la cordura y todos sus pensamientos se retorcieron. Formas distorsionadas, recuerdos escondidos en rincones olvidados, sentimientos extraños. Todo se juntó a la vez en su mente y enloqueció. Entonces perdió el sentido, y su cuerpo inerte siguió cayendo sin control, precipitándose al vacío. En unos minutos volvió en sí pero no podía mover ni un solo músculo de su cuerpo. Caía sin control, como un peso muerto. El miedo le había dejado paralizado, le había privado de sus movimientos. Sólo podía esperar que todo acabara cuanto antes. Lo aceptó. Sería un fuerte golpe contra el suelo, se rompería todos los huesos. Seguramente no sentiría nada, sería muy rápido, una muerte rápida con una agonía lenta. Entonces se acordó de los ojos de una mujer y tuvo la certeza de que jamás volvería a verlos, supo que no volvería a escuchar su voz nunca más. Se retorció de ira y gritó, tan fuerte como pudo, tan fuerte como nunca lo había hecho antes. Fue un grito de rebeldía contra el dios de los hombres, fue un grito de odio contra la injusticia del destino. Él no se lo merecía, desde que nació tuvo que luchar por sobrevivir y por intentar cambiar las cosas, un día después de otro, pero nunca lo consiguió, todo le fue en contra desde el principio. ¿Acaso no había nada bueno para él?, ¿la vida no le reservaba nada agradable, distinto, aunque sólo fuera por una sola vez? Entonces lloró, y notó que las lágrimas le ahogaban y le desgarraban todo por dentro. Ya no le importó morir, sería lo mejor.

Siguió cayendo, y todos sus recuerdos, uno a uno, pasaron ante sus ojos muy rápido. Se estaban despidiendo de él, le estaban abandonando. Pronto se quedaría totalmente solo, vacío del todo. Luego sintió un fuerte golpe en la cabeza y volvió a quedarse inconsciente.

Varios minutos después volvió en sí, y al abrir los ojos vio un rostro conocido. Era su fiel amigo Rogers, que intentaba reanimarle. Tardó un poco en reaccionar y en darse cuenta de que realmente no había muerto. Rogers le ofreció un trago de su petaca. La cogió con las manos temblorosas y la vació sin despegar los labios de ella. Luego se sentó en una piedra y se quedó en una especie de trance, hasta que Rogers le acercó un cilindro humeante que acababa de preparar. Fumó con la mirada perdida y, al terminarlo, le miró a los ojos y sonrió. ¡Estaba vivo!

—¡Maldito sueño repetitivo! —exclamó Gríam al despertar de un sobresalto.

El experto ladrón estaba totalmente empapado en sudor y temblaba de frío.

—¡Joder, no me acostumbro! ¡Parece tan real! ¿Qué significado tendrá?

Miró a ambos lados y vio que sus amigos dormían a pierna suelta. Estaban tumbados en un claro del bosque. Se sentó con las piernas entrecruzadas y se encendió un cigarro. Fumó despacio, observando cómo la belleza de la noche lo cubría todo con su manto negro. Luego se recostó y se quedó pensativo, contemplando las estrellas del firmamento.

—¡Joder, cuántas hay esta noche! En Rédakon apenas se ven por la nube tóxica. La verdad es que son fascinantes, parecen piedras preciosas. ¿Qué serán exactamente? Me acuerdo cuando solía contemplarlas de niño desde el tejado del orfanato. Es uno de los pocos recuerdos bonitos que guardo de mi niñez. Recuerdo que quería alcanzarlas con las manos y tocarlas con los dedos. Fádok me contó un día que eran lágrimas olvidadas por las almas en pena de los hombres. Joder, Fádok, si tú estuvieras aquí todo sería distinto, sabrías darme sabios consejos.

Gríam se encendió otro cigarro.

—A lo mejor, después de todo, tú tenías razón y cualquier estrella de esas sea una lágrima tuya.

Fádok era un anciano gins, cerrajero de profesión. Trabajaba en el barrio viejo en una pequeña tienda, y era el mejor que Gríam había conocido en toda su vida. Gríam, por aquel entonces, vivía en un orfanato correccional. Sus padres biológicos lo abandonaron allí cuando tenía sólo unos pocos meses de edad. Allí conoció a Rótal.

El pequeño falan, por su carácter rebelde, siempre fue muy conflictivo, y solían castigarle dándole palizas con un cinturón de cuero y encerrándole en una mazmorra para doblegar a su espíritu. Por mucho tiempo que había transcurrido desde entonces, aún temblaba al recordar la cara gruesa y enrojecida del director cuando le asestaba un golpe. Disfrutaba haciéndolo.

Esa terapia educativa nunca funcionó con él. Gríam, conforme pasaban los años, ocasionaba más problemas y se oponía más a las normas del orfanato, por lo tanto, más duros eran los castigos y más tiempo pasaba encerrado.

Un día, a la edad de seis años, deambulando solo por el barrio viejo, sintió curiosidad al pasar por delante de la pequeña tienda y entró. Fádok le miró de arriba abajo como si lo estuviese estudiando y seguidamente le dio una moneda de plata.

—No te la gastes, te dará suerte —le dijo.

Gríam quedó impresionado, jamás nadie había tenido un detalle con él.

El viejo gins le preguntó para qué había entrado en su tienda y qué era lo que buscaba. Gríam le dijo que estaba interesado en aprender a abrir la cerradura de una puerta. Fádok le sonrió. Seguidamente le dio un delantal y le dijo: “Ven aquí y observa en silencio. No pierdas ningún detalle de lo que hago”.

Gríam aprendió rápido todo lo relacionado con el oficio y, gracias a las enseñanzas de Fádok, la puerta de la mazmorra ya no significó ningún problema para él. Por muchos candados que pusiesen y por muchas cerraduras que cambiasen, siempre lograba abrirlas. Incluso llegaron a atarle con una cadena al suelo, pero tampoco fue ningún obstáculo para Gríam. Burlar el castigo era una gran satisfacción personal y una buena manera de poner en práctica los conocimientos y destrezas aprendidas. Aunque luego fuesen peores las consecuencias de su evasión, poco le importaba, le bastaba con imaginar la cara de frustración que ponía el director al descubrir su ausencia. Desde luego, valía la pena.

En una ocasión, el director se enfureció de tal manera con Gríam que le rompió las dos manos con una barra de metal. El muchacho falan estuvo una larga temporada sin poder trabajar y sin poder salir de su cárcel privada. Pero cuando se recuperó de las lesiones, le dio muerte al director con la misma barra de acero y dejó encadenado su cadáver en el lugar donde tantas veces había sangrado por fuera y por dentro. Tenía sólo doce años. Después huyó y se escondió en el barrio viejo, en la trastienda de Fádok. Vivió con él cuatro años más, hasta que el anciano gins murió. Luego Gríam se quedó otra vez solo.

Con Fádok aprendió muchas cosas buenas. Para Gríam fue lo más parecido al padre que nunca tuvo. Le enseñó las cosas importantes de la vida: a sobrevivir con poco, a cultivar su inteligencia, a luchar por defender lo suyo y a distinguir la verdad en los ojos de la gente. Pero, sin duda alguna, la lección más valiosa que aprendió de él fue a abrir cualquier tipo de caja fuerte.

Gríam inició su carrera delictiva como aprendiz de Fádok. Cuando éste murió, el joven falan ya se había convertido en un escurridizo ladrón de guante blanco. Actuaba al estilo de la vieja escuela: estudiaba el objetivo durante semanas enteras, planos arquitectónicos, red de alcantarillado, sistemas de ventilación, alarmas... Controlaba y vigilaba los movimientos de todo el personal que trabajaba dentro: horarios, rutinas... Era muy metódico y concienzudo en sus investigaciones. Fádok le había enseñado que tener paciencia era la virtud del buen ladrón, y que saber esperar el momento más adecuado para actuar significaba que la operación saliese o no con éxito. Un buen trabajo era no cometer ningún fallo, hacerlo todo según lo previsto. Cualquier alteración en los planes iniciales se consideraba un fracaso. El anciano le enseñó que un auténtico profesional actuaba en silencio, sin necesidad de derramar sangre. Cada segundo debía estar meticulosamente calculado, y cada movimiento planificado al detalle. No podía haber margen de error, sólo un principiante cometería esos fallos. Fádok solía decirle que la cárcel estaba llena de principiantes confiados.

Gríam trabajaba con materiales de primera. Después de un buen golpe, invertía casi todas sus ganancias en la compra de nuevos equipos e instrumental más moderno. No reparaba en gastos. Un banco, una joyería, una galería de arte..., ningún robo se le resistía. Sabía burlar cualquier sistema de seguridad por nuevo y sofisticado que fuese. Sus golpes eran ingeniosos y todos llevaban el mismo sello.

Empezó solo, luego, con Rótal de conductor, todo fue más fácil, pues disponía de cobertura exterior y de una vía de escape muy segura, cosa con la que hasta entonces no había contado. Al poco tiempo conocieron a Gaol y a Rogers; con ellos en la banda se hicieron realmente peligrosos.

Gríam sacó de su bolsillo aquella antigua moneda, la miró durante dos minutos largos y luego la tiró al aire. Salió cruz.

—¡Mierda de suerte Fádok, siempre sale cruz! Esto más que suerte parece una maldición. Aunque, claro, también es verdad que podían haberme ido peor las cosas: a estas alturas podrían haberme matado ya los soldados, haberme cogido en uno de mis golpes y haberme metido en el trullo, podría haber contraído alguna enfermedad venérea e incluso podría haberme quedado medio gilipollas de tanta mierda que me meto en el cuerpo. Si lo pienso bien, tampoco me ha ido tan mal. Sí, debe ser eso, en el fondo soy un chico afortunado; el día que lance la moneda y me salga cara puedo darme por muerto. Pues no me lo creo Fádok, todo es la misma mierda, un día tras otro, siempre igual. No hay manera de cambiar las cosas, por mucho que ponga de mi parte, no hay manera. Al final se me cruzarán los cables y lo mandaré todo a la mierda. Yo antes era una buena persona, tú lo sabes, pero no, tenían que tocarme tanto los huevos. Desde que nací todo ha sido cuesta arriba, palos por todos lados, uno detrás de otro. Cuanto más me ha importado una persona, más me ha jodido. Si es que parece que esté hecho todo a propósito. Y cada día más malo y más cabrón. Ahora nos han obligado a trabajar para esos bastardos de clase alta; seguro que al final acabamos muertos los cuatro. Si es que me lo veo venir, vamos a hacer otra vez el pringao.

La verdad es que empiezo a cansarme de la vida que llevamos, siempre huyendo de los soldados, sin poder echar raíces en ninguna parte. Me gustaría despertarme un día en una cama confortable y que alguien me preparara comida caliente. Sería feliz simplemente con levantarme una mañana y no tener que marcharme a toda prisa por miedo a que me atrapen. Aunque, claro, supongo que tampoco me acostumbraría a ese tipo de vida. Al poco tiempo me cansaría y me largaría sin despedirme; seguramente volvería a liarla en cualquier parte. Tengo que reconocerlo, ladrón nací y ladrón moriré.

Gríam se guardó la moneda en el bolsillo, y siguió contemplando las estrellas del cielo sintiendo nostalgia de su niñez.

—Sería bonito poder tocarlas con los dedos —se dijo.

En ese momento algo rompió todo el hechizo de la noche. Un ruido soez salió de la boca de Rogers.

—Joder, cómo ronca, parece que tenga una moto de competi en la garganta. Recuerdo cuando nos conocimos en el barrio viejo. Yo estaba con Rótal bebiendo plisgrog en la Tasca Gao. Llevábamos horas bebiendo y brindando por el éxito que habíamos tenido la noche anterior en el robo de aquel Banco Estatal. Gaol y Rogers se encontraban en la mesa de al lado, intentando ligar con unas monks lesbianas. Recuerdo que Rótal y yo reíamos sin parar de la triste escena que se estaban montando Rogers y Gaol con las mutantes, en un intento desesperado de satisfacer morbosamente sus instintos más bajos. Daban pena.

Ellos se dieron perfecta cuenta de que nos estábamos riendo de sus caras, pero pasaron de todo, sólo querían echar un polvo con las monks. Como mucho, se volvían y nos miraban con mala cara. Eso nos daba más risa todavía.

Luego, cuando nos marchábamos en busca de otro garito para seguir la fiesta, coincidimos en la salida con Gaol, que estaba esperando en la calle a que su amigo terminara de pagar las copas. Rótal abrió la puerta del Bilioso y se dispuso a entrar en él. Entonces Gaol nos miró y nos amenazó en falan antiguo. Fui hacia él y le miré fijamente a los ojos con intención de intimidarlo. Gaol ni pestañeó, se me quedó mirando en silencio, sin apartar la mirada, luego bajó la barbilla unos centímetros y me sonrió: iba a empezar una pelea. Pero no fue él quien la inició, ya que, en ese preciso instante, salió Rogers por la puerta como un rayo y se interpuso entre los dos. A continuación, me gritó: “¿Y a ti qué mierdas te pasa?”. Y me metió un puñetazo en la cara sin esperar la respuesta. Me partió el labio inferior. Recuerdo que cuando noté el sabor de la sangre en mi boca, escupí, y, al verla en el suelo, me volví loco. Cogí a Rogers por el cuello con una mano y lo sujeté fuertemente contra la pared; entonces cerré la mano derecha y le pegué con todas mis fuerzas, tan fuerte que casi me rompo los cuatro nudillos. Le reventé las narices. Rogers frunció el ceño, no estaba acostumbrado a que una pelea durara tanto tiempo y, menos aún, a que nadie le devolviese un puñetazo. Al segundo, se le transformaron todas las facciones del rostro de una forma muy extraña, parecía el diablo. No sé por qué lo pensé, pero en ese momento tuve la certeza absoluta de que el tipo que tenía enfrente de mis ojos era el diablo en persona. Entonces supe que me encontraba ante una pelea de las de verdad, sin tonterías, sin más palabras. Supe que ninguno de los dos se echaría atrás bajo ningún concepto y que no descansaría hasta que el otro estuviese muerto. Rogers también lo sabía y me sonrió. Enseguida nos liamos por el suelo a golpes.

Rótal saltó por encima del capó del coche y se lanzó contra Gaol, los dos cayeron al suelo. Rótal, enfurecido, se puso sobre Gaol y empezó a golpearle la nuca contra el asfalto. Su cabeza empezó a sangrar desde el primer golpe. Sobre la acera quedó un reguero de gotas rojas. Gaol tardó en reaccionar unos segundos, pero cuando lo hizo, sacó toda su fortaleza y su rabia interior de golpe. Levantó a Rótal como si fuese una pluma y lo colocó violentamente sobre el capó del Bilioso. Allí empezó a golpearle la cara con sus puños, uno detrás de otro. Gaol estaba fuera de sí.

A mitad de la pelea, oímos que los militares se acercaban con el sonido inconfundible de sus sirenas. Rótal y yo nos metimos a toda prisa en el Bilioso para salir huyendo. Mientras arrancábamos el coche, Rogers y Gaol entraron rápidamente por las puertas traseras. Nosotros creíamos que nos estaban siguiendo la pista por el robo al Banco. Rogers y Gaol pensaban que los soldados les perseguían a ellos.

Mientras Rótal se esforzaba por mantener el control del Bilioso y dar esquinazo a nuestros perseguidores, los demás sacamos nuestras armas por las ventanillas y empezamos a descargar las municiones sobre ellos de manera indiscriminada. Al poco dejaron de seguirnos.

Cuando todo hubo terminado, me acuerdo que nos apuntamos entre nosotros mismos y estuvimos amenazándonos durante un buen rato. Luego empezamos a reírnos de la situación y bajamos las armas. Ese fue el principio de todo, nos hicimos amigos. Sellamos nuestra amistad con sangre.

¡Pues no ha llovido desde entonces! ¡Y la de aventuras que hemos pasado juntos! ¡Joder, cómo hemos cambiado! No somos ni la sombra de lo que éramos antes.

Gríam sacó su vieja armónica del bolsillo trasero del pantalón y empezó a tocar una triste melodía, inspirado por el encanto de la luna. Gríam apenas tenía treinta años y le daba la sensación de que había vivido una vida entera. Rótal tenía su misma edad; sus dos amigos eran más jóvenes que ellos, Rogers tenía veintiséis y Gaol veinticuatro. Todos ellos tenían un pasado demasiado largo, demasiado duro, demasiado violento. Habían vivido mucho en muy poco tiempo; se podría decir que eran jóvenes viejos, experimentados, curtidos a la fuerza.

Rogers se despertó, miró a Gríam con cara de pocos amigos y le gritó: “¿Y a ti qué mierdas te pasa?”. Seguidamente se recostó y se volvió a quedar dormido.

—Bueno, hay cosas que nunca cambian —se dijo.

Luego, miró al Bilioso y sonrió, recordando el descontrolado descenso por la ladera del día anterior.

—Si es que esto no es serio, esta misión no puede acabar bien ni de coña. Férakor no sabe aún en el lío en que se ha metido al confiárnosla, se va a cagar —Gríam sonrió.

El buen ladrón se pasó el resto de la noche en vela, fumando y recordando viejas historias de su pasado, recordando cuando todo era más sencillo y cuando aún le quedaba algún principio intacto e inquebrantable. Siempre hacía lo mismo: cada vez que tenía ese terrorífico sueño, ya no podía pegar ojo en toda la noche, en realidad tenía miedo a dormirse otra vez y no volver a despertar jamás. Se aferraba con todas sus fuerzas a sus recuerdos más lejanos para tener la seguridad de que seguía vivo.

El sol empezó a asomarse tímidamente por el horizonte. Los rayos de luz lo bañaban todo a su paso, árboles, valles, nubes, montañas... Todo se iluminaba centímetro a centímetro como por arte de encantamiento. Cada pequeño rincón del paisaje se desprendía de las sombras y se desperezaba muy lentamente del letargo de la noche. La naturaleza saludaba al día, y Gríam quedó maravillado de la multitud de colores que aparecían a cada segundo ante sus ojos. Era el amanecer más bonito que había visto en mucho tiempo. Cogió la cámara y esperó con paciencia el momento más idóneo para apretar el botón. Sería la mejor fotografía de su vida. A la media hora lo vio claro, ahí estaba su foto, era la belleza en su más pura esencia, sin mezclas, sin barreras; un segundo después ya no estaría allí, tenía que cazarla con su cámara. Su dedo índice tembló, aguantó la respiración y esperó.

—¡Ahora! —y apretó el botón.

—Joder, qué guay me ha quedado. Cuando se la enseñe a éstos se van a quedar flipaos —se dijo satisfecho.

Luego el sol subió alto y despertó a todos.

—Gríam, ¿qué haces con la cámara? —preguntó Gaol.

—Nada, que he hecho una foto de puta madre. Os vais a cagar cuando la veáis.

—No es por nada pero en el riachuelo gastamos la última foto —le recordó Gaol. Anoche, antes de acostarnos, le quité el carrete.

—¡No jodas! —exclamó Gríam.

—Ja, ja, ja —fue la respuesta de su compañero.

—Con la foto del río también podéiz flipar —comentó el gins Laryos.

—Hombre, Laryos, ya no me acordaba de ti —dijo Rogers—. Anda, date un paseo y trae leña para hacernos un café.

—Y ¿por qué tengo que ir yo?

—Porque te ha tocao, y no empieces a tocar los cojones de buena mañana que tengo resaca.

—Zoiz unoz abuzicaz —y se fue protestando.

Al cabo de unos minutos volvió con unas cuantas ramas secas atadas con un cordel, las dejó en el suelo y, murmurando entre dientes, se sentó en una piedra a descansar. Rogers le dedicó un gesto de aprobación; luego se levantó, indispuesto, y desapareció de escena.

—Del café me encargo yo —dijo Gaol.

—Zí, porque yo pazo de zer vueztro ezclavo —protestó Laryos enfurecido.

—Venga Laryos, tú no eres nuestro esclavo; como mucho eres el chico de los recados —puntualizó Gríam.

—Zí, pero por lo menoz yo no hago fotoz imaginariaz a la naturaleza.

—Si será mamón el enano —y le metió un capón.

—Eh Gríam, no te pases con Laryos —le advirtió Gaol.

—¿Cómo que no me pase? ¿No ves que se está quedando conmigo?

—Te lo tienes merecido, además tú has empezado antes. Mira como llora, ¿no te da pena?

—Míralo, el defensor de los débiles, se pone a hacer un café en la hoguera y ya se cree que es todo un norteño —le dijo Gríam, tratando de ridiculizarle.

—Cómo te has levantado, ¿eh, Gríam? ¿Qué pasa, que has vuelto a soñar con los angelitos?

—Con eso no juegues —le advirtió el buen ladrón—. No te pases Gaol que al final la vamos a tener.

—¿Queréis callaros de una vez? Así no se puede dormir —gritó Rótal desde el interior de su saco. Acto seguido, sacó la cabeza y bostezó.

Gríam y Gaol pararon en seco su discusión al contemplar el desgarrador aspecto de su compañero. Tenía todos los pelos de la cabeza erizados y fuera de sitio. Cuando a Rótal se le despeinaba el pelo, se le veía al trasluz la calva que, por cierto, iba aumentando en extensión con los años. A nuestros amigos les hacía mucha gracia su aspecto y, continuamente, se burlaban de él y de su despoblada cabeza. Rótal siempre negaba que estuviese perdiendo pelo y solía defenderse de ellos acusándolos irracionalmente de calvos envidiosos.

Gaol y Gríam empezaron a reírse por lo bajo y Rótal, que ya se imaginaba el porqué de las risitas, se puso de inmediato su gorra de acampadas. Acto seguido, y como queriendo distraer la atención de sus amigos, preguntó: “¿Y ese cafetito, está ya?”. Los dos explotaron en risas. A los diez segundos, se quitó la gorra y se introdujo nuevamente en el saco.

—¡Joder, me he quedado como nuevo! —expresó Rogers apareciendo como un espectro por detrás de un arbusto.

—Deberías ir al médico, Rogers —le sugirió Gríam—. Eso de vomitar todas las mañanas es chungo.

—Qué va, estoy perfectamente.

—Yo de ti, me lo tomaría muy en serio, que con la salud no se juega.

—Mira, Gríam, llevo vomitando todas las mañanas desde que tenía quince años, y la única etapa de mi vida en la que estuve realmente jodido, dio la casualidad que se me fueron las ganas de potar. Por algo será. Además, cuando me curé me volvieron las ganas. Es un hábito saludable, estoy convencido. A propósito, ¿qué le pasa a Laryos?

—Que Gríam le ha pegado —contestó Gaol.

—¿Cómo que le he pegado? Sólo le he dado un capón y porque se lo merecía.

—¿Sí, qué te ha hecho? —quiso saber Rogers.

—Nada, paso de comentarlo, le he metido un capón y punto. Paso de que se me suba un enano a las barbas, y ya está.

—Di la verdad. Lo que te ha jodido es que no te saliese la foto del amanecer y por eso la has tomado con él —señaló el joven falan.

—Se ha burlado —se defendió Gríam.

—La verdad es que Laryos nos está tocando mucho los cojones desde que lo recogimos en el camino, todo hay que decirlo —aseveró Rogers—. Yo voto por dejarlo aquí.

—Hombre Rogers, tampoco es eso —respondió Gríam—. Igual nos da suerte.

—¿Queréis callaros, que no me dejáis dormir? —se quejó Rótal otra vez desde el interior del saco.

—Levántate ya, Rótal —dijo Rogers mientras le metía una patada al saco.

—Cabrón, me has pegado en las costillas —protestó.

—Va, no te quejes tanto y levántate ya.

—Rótal, ¿has visto cómo está tu coche? —le preguntó Gríam.

—¿Bili? ¿Qué le ha pasado a Bili? —inquirió con descontrolado nerviosismo mientras lo buscaba histéricamente con la mirada.

—¡Oztraz, el coche! —exclamó Laryos al recordar lo ocurrido.

El Bilioso se hallaba varios metros más abajo, camuflado con unas cuantas ramas de pino y matojos del terreno.

—No lo veo, ¿dónde está? —gritó.

—Tranquilo, Rótal, está ahí mismo.

—¿Dónde? —volvió a gritar mientras agarraba a su compañero de las solapas de su chupa y lo zarandeaba violentamente.

—Suéltame y te lo enseño, no te pongas nervioso, hombre —quiso tranquilizarle.

Rótal lo soltó y Gríam se acercó muy despacio al montón de ramas que lo ocultaban.

—Antes de nada quiero decir que yo no tengo la culpa de nada, Rótal. Te recuerdo que el que conducía eras tú. Yo lo único que he hecho ha sido camuflarlo esta noche para que no te impresionaras mucho cuando lo vieras.

—Vale, vale, pero dímelo ya, ¿dónde está? —preguntó desquiciado.

—Está debajo de este montón de ramas —dijo Gríam, señalándolo con el dedo, mientras retrocedía temeroso unos cuantos pasos hacia atrás.

—¿Debajo de esas ramas? ¿Qué hace debajo de esas ramas, Gríam? —gritó—. Como le hayas hecho un arañazo a la pintura te mato.

—Joder Rótal, no te pongas así. Me aburría tanto por la noche que ya sabes, una ramita tras otra...

—¿Un arañazo? —repitió Rogers—. ¿Tienes miedo de que tenga un arañazo? Lo que tiene que estar es destrozado del todo. ¿O no te acuerdas lo que sucedió anoche?

—Zí, mírate la boca a ver zi te han zacado la muela del juicio loz bazureroz —le insinuó el enano, sonriendo.

Rótal no prestó atención al comentario del joven gins. Se acercó a toda prisa al coche y empezó a quitarle las ramas de encima.

—Gríam, reza lo que sepas —le sugirió Gaol.

Gríam corrió hacia su mochila, sacó la niña bonita y se ocultó detrás de la roca donde estaba sentado Laryos.

El coche se encontraba panza arriba y, para sorpresa de Rótal, no tenía ni un solo bollo.

—¿Has pasado toda la noche en esta posición, Bili? —le decía Rótal al coche mientras lo acariciaba.

—Alguien eztá teniendo una alucinación de laz gordaz, y no me guzta zeñalar —canturreó Laryos.

—Tranquilo Laryos, lo que pasa es que Rótal le tiene mucho cariño al Bilioso, le ha salvado muchas veces el pellejo —le explicó Gaol.

—Nos lo ha salvado a todos —puntualizó Rogers.

—Sí, Bili es un buen colega, siempre se ha portado bien con nosotros —secundó Gríam.

—¿Pero qué paza aquí? ¿Ez que zoy el único que eztá dentro de zuz cabalez? —Laryos estaba bastante sorprendido—. No zé zi oz habréiz dado cuenta, pero vueztro colega eztá acariciando a un coche y le eztá hablando. Pero lo máz fuerte ez que vozotroz lo veiz normal.

—Nunca lo entenderías, Laryos —Gaol negó con su cabeza.

—¿Cómo que nunca lo entendería? —repitió el joven gins—. El día que entienda algo parecido eztaré reventao de la mente. Claro, ya zé lo que eztá ocurriendo aquí, vozotroz oz habéiz ezcapado de un zanatorio pziquiátrico.

—Laryos, eso no tiene ninguna importancia ahora, créeme. Lo único que debería preocuparte en estos momentos es cómo se lo tome Rótal y la reacción que pueda tener —Gríam parecía bastante asustado.

—¡Ayudadme, pronto! ¡Hay que darle la vuelta! —gritó.

Gaol y Rogers se acercaron rápidamente a arrimar el hombro.

—Gríam ven aquí, te necesitamos —gritó Rogers.

Gríam no había podido calibrar los daños del vehículo por la noche, pero daba por sentado que, por lo menos, el techo estaría hundido. Tras unos segundos de indecisión, dejó el arma apoyada en la roca y se fue hacia ellos.

—A la de tres —dijo Gaol.

—Una, dos y tres —y todos empujaron con fuerza, con demasiada fuerza. El coche dio la vuelta pero, para desgracia de todos, siguió cayendo por la ladera dando más vueltas, pero de campana.

Rogers, Gríam y Gaol desaparecieron en un abrir y cerrar de ojos y se adentraron en el bosque a toda prisa tomando direcciones distintas. Laryos se partió el culo. El Bilioso siguió cayendo colina abajo, tropezándose contra todo lo que obstaculizaba su brutal descenso por la ladera de la montaña. Rótal lo contemplaba en silencio, con los ojos llenos de lágrimas.

—Está muriendo uno de los grandes —se dijo—. Siempre ocuparás un lugar especial en mi corazón. Adiós buen amigo, te echaré de menos.

Rótal se sintió acabado y no tuvo valor suficiente para seguir observando cómo sus cuatro ruedas agonizaban impotentes ante la barbarie de los que decían llamarse “sus amigos”. Cerró los ojos, no quería ver el fatídico final de su fiel compañero de batallas.

El Bilioso siguió cayendo, golpeándolo todo a su paso, hasta que finalmente se estrelló contra una gran roca negra. Rótal no lo vio, pero no pudo evitar escuchar el sonido que produjo al colisionar contra la piedra. Entonces se giró, miró al cielo y emitió un potente grito desde la boca de su estómago. Fue un grito extraño, más bien parecía un aullido de perro, pero de todos modos fue bastante profundo.

Laryos, al oírlo, enmudeció en seco. Sus sospechas de que se encontraba entre cuatro desequilibrados mentales fueron adquiriendo una solidez evidente. Sin pensarlo dos veces, cogió la niña bonita, se ocultó dentro del saco de Gríam y se puso a rezarle al Niño Jesús todo lo que sabía.

—¡Corred, salvajes criaturas inconscientes! —gritó Rótal contra el viento.

Luego cogió el subfusil de asalto bolotrón, se tiznó la cara con cenizas de la hoguera y se dispuso a darles caza por el frondoso bosque. Al desaparecer entre los árboles, Laryos salió de su escondite y empezó a correr como alma que lleva el diablo montaña abajo. Su intención no era otra que la de llegar al coche, pillar su atillo y enterrarse en el suelo hasta que los psicópatas que estaban jugando letalmente con su destino, hubieran abandonado aquel lugar. Bajó la ladera más rápido que el Bilioso y, al llegar donde se encontraba, quedó perplejo al descubrir que el coche se hallaba en perfecto estado; no se había hecho nada, incluso había caído con suerte ya que, justo al lado de él, se encontraba la misma carretera que luego, al doblar una curva, subía el puerto por el que se habían despeñado la noche anterior. Laryos tuvo dudas sobre qué hacer. Por un lado, si se alejaba de aquellos tipos de inmediato, seguramente llegaría a Gremon con la salud intacta y así vería, después de tanto tiempo, a su anciana madre. Pero, por otro, si huía de aquella situación por cobardía y el bueno de Rótal daba muerte a sus compañeros, sabía que viviría el resto de sus días con remordimientos de conciencia por no haberle avisado a tiempo de que su vehículo estaba en perfecto estado. No sabía por qué pero, en lo más profundo de su pequeño corazón, esa gente le empezaba a importar de verdad y no les deseaba ningún mal. Tampoco tenía mucho sentido, ya que desde que estaba con ellos sólo había sufrido penurias y calamidades, pero era así. Después de analizarlo durante un buen rato, se armó de valor y fue en busca de Rótal para darle la noticia.

—Os tengo reservado un regalito, sobre todo a ti, Gríam —gritó Rótal con un tono de voz muy extraño—. Tarde o temprano os encontraré —aseguró el temible falan a pleno pulmón.

Rogers había recorrido aproximadamente unos cincuenta metros cuando se topó con la boca de una madriguera. Sin pensarlo dos veces sacó el cuchillo killer, lo sujetó con sus mandíbulas mordiendo el metal con los dientes y se aventuró en el agujero sin mirar atrás. Por el tamaño de la entrada pensó que sería la morada de algún animal salvaje, pero, sin duda, no más salvaje que su descentrado colega.

Gríam también corrió lo suyo, aunque el deporte no era su fuerte. Tenía pánico de que Rótal le atrapara y le quitara la vida, y eso le intranquilizaba lo suficiente como para lanzarse a la carrera. Pero su sufrimiento al realizar cualquier tipo de actividad física prolongada le obligaba a buscar otras alternativas menos cansinas. Así pues, se detuvo, miró alrededor de él y estudió las posibilidades que le ofrecía el terreno. Entonces divisó un árbol de, al menos, veinte metros de altura, y trepó a su copa para ocultarse en su follaje.

Gaol corrió en círculos para despistar a Rótal con las pisadas; sabía que su compañero era hábil en seguir rastros, y más, bajo aquellas circunstancias. Lo hizo rápido, tampoco quería que lo encontrase mientras corría absurdamente de un lado al otro del bosque. Finalmente, cuando creyó que ya había suficientes pistas falsas como para confundirlo, se tumbó junto a una roca y cubrió su cuerpo con hojarasca.

—Asomad la cabecita, escoria. Rótal tiene algo para vosotros —gritó con voz malévola.

El descentrado falan andaba unos cuantos metros y luego se detenía a escuchar algún ruido sospechoso que le indicara la posición de sus presas. Mientras lo hacía, observaba confundido las huellas que había marcadas en el suelo.

—Eres muy listo Gaol, pero te encontraré —gritó.

A los pocos minutos, se detuvo junto a un árbol al descubrir la madriguera. Cogió con sigilo el subfusil y apuntó hacia ella. En ese momento le cayó en la cabeza una piña que distrajo su atención del agujero. Miró hacia arriba y vio a Gríam abrazado al árbol.

—Te pillé —dijo mientras le apuntaba.

Del suelo apareció Gaol como una sombra que, cogiéndole por las dos piernas, trató de desequilibrarlo y tirarlo al suelo. Entonces salió Rogers como una flecha de su escondite y, en dos zancadas, se lanzó sobre Rótal derribándolo. Gríam se dejó caer sobre los tres y, en apenas dos segundos, lo redujeron entre todos.

—Rótal, ezpera, no acabez con elloz —gritó Laryos—. Que tu coche eztá bien —añadió entre fuertes jadeos.

—Muy bien gins Laryos, has llegado justo a tiempo —dijo Rogers mientras colocaba su cuchillo en la garganta de Rótal y lo presionaba ligeramente.

—Sí, la próxima vez tarda un poco más —añadió Gaol.

—¿El coche está bien? —preguntó Rótal con cierta dificultad.

—Que zí, yo mizmo lo he vizto con miz ojoz. No ze ha hecho de na —le contestó Laryos con alegría.

—¿No me estarás engañando? —Rótal frunció el ceño.

—Que no, que no, que eztá como nuevo, ni un razguño —le aseguró el gins—. Parece mentira pero ez verdad, tiene que zer un milagro.

—No es ningún milagro —dijo Gaol—. Es el blindaje

corromón que sí que funciona.

El rostro de Rótal cambió radicalmente, parecía que había vuelto de su lado más oscuro.

—Soltadme chicos, que ya no pasa nada.

—¿Cómo que no pasa nada? —el rostro de Gríam adoptó una expresión seria—. ¡Pretendías matarnos!

—No, hombre, sólo quería asustaros un poco —replicó el bueno de Rótal con una media sonrisa.

—¡Esto no es serio! —exclamó Gaol—. Se supone que somos colegas y que confiamos los unos en los otros. Tienes una paranoia muy fuerte con el Bilioso que te hace perder los papeles con mucha facilidad. ¿No entiendes que no puedes ir por el bosque a la caza y captura de tus amigos? El coche se interpone en nuestra amistad, esa es mi conclusión.

—Pues mi conclusión es que cada día estás más chalado y más perdido —afirmó Rogers—. Necesitas terapia psicológica urgente, además de quitarte el mono de competi y vestirte como una persona normal.

—Tenéis razón, lo siento —dijo Rótal arrepentido—. No volverá a suceder, os lo prometo.

Rótal parecía realmente arrepentido, las palabras de sus amigos le habían hecho reflexionar sobre lo sucedido y sobre su actitud en general. Debía poner freno a aquellos pensamientos que lo empujaban a actuar con tanta irracionalidad y a perder el control sobre sus actos, debía de enderezar las cosas de una manera radical, debía deshacerse del Bilioso. Sus tres camaradas supieron leer en sus ojos ese arrepentimiento, así pues, se levantaron y ayudaron a su viejo amigo a reincorporarse. Una vez recuperó la verticalidad, Rótal volvió a ver las cosas como siempre.

—¿Deshacerme de mi coche? —se dijo—. Ni de coña.

—¿Estás bien? —le preguntó Gríam, preocupado.

—De verdad que no quería mataros, joder. ¿Es que no me conocéis aún?

—Sí te conocemos, Rótal, pero esa obsesión que tienes con tu coche te puede. Un día pasará una desgracia.

—Sabéis que tengo poderosas razones para obsesionarme con él.

—Venga va, siempre nos vienes con ese cuento absurdo —Rogers estaba desquiciado—. Para mí que te pegaste un golpe en la cabeza cuando eras pequeño.

—Todo lo que os he contado del Bilioso es completamente cierto, nunca os he mentido sobre ese tema.

—Yo sé que dices la verdad, que realmente crees lo que cuentas, pero piénsalo desde fuera: es imposible que sucediera —dijo Gaol en un intento frustrado de hacerle reflexionar.

—Tuviste que tomar algo muy fuerte, y por eso viste lo que viste —opinó Gríam.

—Ocurrió tal y como os lo he contado siempre. Y si no me queréis creer me da igual, no quiero seguir hablando de esto.

—Bueno, pues vamos a desayunar de una vez y a hacer caminito, que se nos va a echar el día encima —dijo Gríam dando a su amigo por imposible.

Mientras tomaban café, Laryos insistió en conocer la historia de la que hablaban sus amigos, pero Rótal no estaba de humor para contarla y si alguien tenía que contarla era él precisamente. Después de todo, la historia era suya.

Cuando terminaron sus desayunos, se pusieron en pie y apagaron las brasas de la hoguera orinando sobre ella; era una antigua tradición. Luego cargaron sus pertenencias en el coche y salieron a la carretera.

El día transcurrió sin más complicaciones ni paradas inesperadas en el camino. Al mediodía, se detuvieron para comer y luego prosiguieron su viaje con total normalidad. Atravesaron lugares preciosos, de una belleza descomunal, tan hermosos y tan perfectos que prácticamente ninguno habló durante todo el trayecto, sólo observaban en silencio cómo la naturaleza les mostraba sus secretos mejor guardados.

Pasaron catorce días circulando a un buen ritmo, todo iba sobre ruedas, según el plan trazado, incluso iban por delante del horario previsto. Atravesaron montañas enteras, valles increíbles, zonas rocosas..., lugares de una vistosidad tal que son imposibles de relatar.

Debían de encontrarse cerca de la gran pequeña ciudad gins, ya que, a medida que avanzaban, se observaban, a ambos lados del camino, manadas salvajes de ponis blancos y pequeñas casas de barro donde, según Laryos, vivían gins granjeros.

Al decimoséptimo día de su partida, hicieron un alto en el camino, a media mañana, para inspeccionar una aldea fantasma y así aprovechar para almorzar y estirar un poco las piernas.

—Quizá haya algo interesante que llevarse como recuerdo —pensó Gaol.

—Ezta aldea ziempre ha eztado dezhabitada, por lo menoz dezde que yo tengo memoria —dijo Laryos.

—Pues no lo entiendo, porque está situada en un lugar perfecto para vivir —manifestó Gríam.

La aldea en sí se encontraba en lo alto de una pequeña altiplanicie que, junto a otros tres montes, formaban una pequeña cordillera montañosa que separaba dos grandes valles. En la plaza de la misma había una fuente de agua natural que manaba casi de continuo durante todo el año. En las montañas vecinas había sendos manantiales que unían sus pequeños caudales justo al pie de aquel pueblo fantasma. Así, formaban un pequeño río que serpenteando cruzaba uno de los valles y se perdía por el horizonte.

—La vista desde aquí es fabulosa, se domina todo con la mirada —observó Rótal mientras inspiraba aire profundamente.

—Además tiene agua. Las tierras son fértiles para cultivar cualquier tipo de cosa y para que paste el ganado —añadió Rogers mientras imaginaba su futuro rancho—. No tiene sentido que haya estado siempre deshabitada.

—La razón ez muy zencilla, ze encuentra demaziado cerca de vueztro mundo y ezo no ez bueno para la gente de mi raza. Ademáz, ezte lugar eztá maldito —dijo Laryos entornando ambos ojos.

—Oooh, el pequeño gins cree en las brujas —comentó Gríam con una sonrisa.

—Puez claro que creo en laz brujaz. ¿Ez que acazo no haz vizto la forma que tienen miz orejaz? Yo zoy un ginz, un zer cazi mitológico.

—No, tú lo que eres es un ser casi profundo —señaló Rótal refiriéndose a su altura.

—Rótal, bromaz aparte, hay una leyenda ozcura que ze cierne zobre ezte lugar. Preziento que algún peligro eztraño noz acecha —el gins volvió a entornar los ojos.

—¿Por qué no nos la cuentas? —le sugirió Rogers mientras se liaba un cigarro extraño.

—Almaz errantez en pena caminan por laz callez de ezta aldea —empezó a decir el gins—. Eztán hambrientaz de zangre y quieren zaciarla con cualquiera que ze adentre en zuz callez. Zi alguien ze atreve a perturbar la paz de laz ánimaz, lo pagará caro con zu vida y ze quedará atrapado dentro de zuz muroz para ziempre.

—Pues se conserva en buen estado, tampoco está tan derruida —dijo Gríam mientras miraba histéricamente a ambos lados en estado de alerta.

—Eza ez otra parte de la leyenda —continuó—. Loz cimientoz de laz cazaz dezcanzan zobre lápidaz zin nombre, zuz fozaz eztán vacíaz y hay una para ti.

Gríam se metió en el Bilioso a toda prisa, cerró los cuatro pestillos, se puso el casco de Rótal, enchufó el ordenador de a bordo y se puso a hablar con él.

—¡Si será supersticioso de mierda! —exclamó Gaol.

—No oz lo toméiz a la ligera chicoz, deberíamoz tomar cuantaz máz precaucionez mejor —les advirtió el joven gins—. ¿Quién zabe laz zorprezaz que noz aguardan aquí dentro? Podría zer nueztra última parada, podríamoz eztar en el mizmízimo infierno.

Una ráfaga de viento sopló fuerte y sacudió al pueblo sin compasión. A continuación, se escuchó un aullido infrahumano que dejó a los cinco paralizados de miedo.

—Abre la puerta, maldito capullo, déjanos entrar —gritó Gaol mientras tiraba de la manivela de la puerta.

—Una mierda, que vienen a por mí —respondió el valiente falan.

—Abre ahora mismo o reviento el cristal de una patada —gritó Rogers, amenazante.

—Con la llave, con la llave. No rompáis nada —intervino Rótal.

—Rápido, vámonos de aquí cagando leches —se apresuró a decir Gaol.

Rótal abrió y entraron tropezándose unos con otros. A Rótal le tembló la mano al meter la llave en el contacto. Luego la giró y nada. Lo intentó otra vez, y tampoco.

—No funciona, el coche no arranca.

—Ez la maldición, nunca zaldremoz vivoz de aquí —auguró el enano.

—¡Una mierda que no! —exclamó Rótal—. ¡Venga Bili, no nos falles!

—Acuérdate de los buenos ratos que hemos pasado juntos —añadió Gríam acariciando el salpicadero.

—Que no arranca —gritó Rótal—. Es la primera vez que le pasa esto, no es normal.

—Claro que no, oz lo eztoy diciendo, ezto ez totalmente paranormal, eztamos muertoz —sentenció el joven gins.

—Laryos, cállate de una puta vez que me va a estallar la cabeza —le suplicó Gríam—. Eres un cenizo.

—Pues ¿sabéis lo que os digo? —Rogers cogió el lanzaproyectiles—. Que si vienen a por nosotros, no se lo vamos a poner nada fácil a esos mamones. Vamos a darle caña al pueblo.

—Eso, con dos cojones. Vamos a dejar esta mierda de pueblo reducido a cenizas —secundó Gríam con voz temblorosa.

—Y yo luego me voy a cagar en sus muertos —añadió Rótal.

—Pues a por ellos, vamos a hacer espiritismo pero a lo bestia —Gaol se había contagiado del espíritu bélico de sus amigos; estaba ansioso de sangre.

Salieron del coche armados hasta los dientes, y rápidamente tomaron posiciones en la plaza, cubriéndose las espaldas unos a otros.

—Necezito un arma, necezito un arma —gritó Laryos.

—Toma esto, que pesa un huevo —Rogers le dio el lanzaproyectiles y una de sus pistolas de 22 alcances.

—Que nadie abandone su posición, nadie debe traspasar nuestras líneas —indicó Gríam a sus compañeros.

—Venid cabrones, ¿queréis comer mierda?, pues venid a cogerme —gritó Gaol al viento.

En ese momento bajó, por una de las calles que desembocaban en la plaza, un perro de gran tamaño. Estaba extremadamente flaco y su raza era difícil de determinar. Todos le apuntaron esperando que se transformase en alguna criatura satánica. El perro llegó hasta la fuente, metió su asqueroso hocico debajo del chorro y bebió un poco de agua fresca abriendo y cerrando sus mandíbulas como si estuviese mordisqueando algo. Rótal, al observar el tamaño de sus colmillos, estuvo tentado de lanzarle su cuchillo killer y mandarlo al otro barrio clavándoselo en el cuello, pero prefirió esperar acontecimientos. Cuando acabó de beber, levantó la cabeza, miró a nuestros amigos fijamente y se rascó un costado con una de sus patas traseras. Tenía un solo ojo, la otra cuenca estaba vacía y llena de cicatrices mal curadas. A continuación, se dio media vuelta y se dirigió al centro mismo de la plaza, donde se alzaba una tétrica estatua de bronce que simbolizaba la muerte con su guadaña. Una vez allí, levantó una pata y marcó su territorio sin importarle lo más mínimo la presencia de aquellos intrusos. Luego, estiró totalmente su cuerpo mirando al cielo y aulló dos veces. Finalmente, volvió a mirarlos a todos y desapareció por la misma calle como una sombra.

—¿Tanta mierda de precaución por un chucho maloliente? —dijo Rogers, suspirando tranquilo.

—El miedo que hemos pasado por nada —se quejó Gríam—. Todo por la mierda de historia que nos ha contado el enano.

—Gríam estaba acojonado de verdad, ¿eh? —comentó Rótal al mismo tiempo que se secaba el sudor de la frente con la manga de su camisa—. ¿Os acordáis cuando no nos quería dejar entrar en mi coche? —añadió aún con la voz temblorosa

—Y tú no has pasado miedo, ¿no, cínico? —le respondió Gríam.

—Pues yo al final me he quedado con ganas —manifestó Gaol—. Podríamos ir detrás del perro y tirarle piedras, por lo menos.

—Oz habéiz fijado en el ojo. ¡Qué mirada! Me ha puezto todoz loz peloz de punta.

Uno a uno, fueron dejando sus armas y, comentando la situación entre risas, se fueron calmando. Laryos le devolvió la pistola a Rogers y guardó el maldito lanzaproyectiles en el coche. Rótal sacó otra lata de comida del maletero y la abrió con su multiusos. Luego, cogió su preciado camping-gas y empezó a calentarla.

—Yo ya me estoy hartando de la comida de lata que nos dio Férakor. Todas las latas tienen el mismo sabor —protestó Gríam.

—La verdad es que ya va siendo hora de hacer una comida de verdad, el cuerpo lo pide —dijo Rogers.

—A mí me dan unos gases terribles —se aquejó Gaol.

Se hizo un silencio absurdo.

—Puez a doz díaz de aquí eztá la cazita de mi abuela —comentó el enano—. Cuando pazemos por allí le diré que noz haga un caldero.

—¡Estaría de puta madre! —exclamó Gaol con los ojos muy abiertos y mostrando una de sus mejores sonrisas.

—Claro, zi zalimoz de aquí con vida, ja, ja, ja.

Todos rieron la gracia del enano.

—Oye Rótal, ese camping-gas es una pasada. ¿Dónde te lo compraste? —preguntó Gríam, sonriendo.

Rótal miró a Gríam de reojo muy serio, luego sacó su cuchillo de la bota y empezó a remover el mejunje de la lata.

—A papear Gríam, déjate de chorradas y vamos a meterle caña a esto, que se enfría.

Después de llenarse bien la barriga, se relajaron fumando unos cigarros y contemplando la estructura arquitectónica de las casas.

—¿Os habéis dado cuenta de la forma que tienen los balcones? Yo diría que es del estilo preantiguo.

—Eres un rallao, Gríam. Son balcones, punto —respondió Rótal.

—No, en serio, la forma en que han apilado las piedras unas encima de otras, los arcos de las ventanas, los motivos esculpidos en la madera de las puertas, y esos canalones desproporcionados para resaltar, en contraste con la fachada, el conjunto del edificio. Está muy claro, es preantiguo.

Se hizo otro silencio absurdo, demasiado absurdo.

—¿Sabéis lo que nos ha faltado en este viaje? —intervino Gaol, rompiéndolo de golpe.

—Pues claro, llevo dos semanas de abstinencia, falta priva —contestó Rogers.

—La verdad es que nunca hemos estado tanto tiempo sin beber. Estamos haciendo historia —señaló Gríam.

—Si no fuera por el capullo de Rótal, que nos sacó de la carretera, habrías probado el whisky —le comentó Gaol.

—Fue Laryos el que pegó el volantazo, yo lo tenía todo bajo control —alegó el veterano piloto.

—Claro, claro —dijeron todos.

—¿Whizky? ¿Queréiz whizky? Mi abuela tiene una bodega en zu cazita. Chicoz, ¿por qué oz eztáiz metiendo en el coche otra vez? ¿Qué ez lo que paza ahora? —preguntó extrañado.

—Arranca maldito o te rajo las ruedas —gritó Rótal, encendido.

—Rótal, eztáz dezconocido. ¿Pero, qué ez lo que paza? —volvió a preguntar.

—Que vamos a hacerle una visita a tu abuela, eso es lo que pasa, aunque nos tengamos que ir a pata —dijo Gríam.

En ese momento, se escuchó el sonido inconfundible de un rifle de precisión dirigida. El disparo iluminó el parabrisas delantero del Bilioso, a la altura de la cara de Rótal. Gríam cogió a Laryos del cuello de la camisa y lo introdujo en el coche a toda prisa. Luego, subió rápidamente su ventanilla; todos lo hicieron.

—¡Francotirador, localízamelo Gríam! —gritó Gaol.

Gríam cogió los prismáticos de la guantera, los puso en posición de búsqueda de temperatura corporal y barrió la zona.

—No aparece en la pantalla, debe de llevar protectores.

—¡Localízamelo ya! —gritó.

Gaol había terminado de montar la mira en su arma y había sacado el cañón por la ventanilla, arriesgándose a ser alcanzado por aquella rata.

—Tiene que estar en la ermita, pero no lo veo; me apostaría el cuello a que está escondido allí.

—¡Dime la dirección, ahora!

—Lo siento Gaol, no doy con él. Apunta hacia la ermita, tiene que estar allí.

—Sólo tiene que asomar un poco la cabeza y será mío.

—Yo le haré salir de su escondite —dijo Rogers.

—No lo hagas, loco. Aquí dentro estamos a salvo —gritó Rótal.

Rogers ignoró sus palabras y abrió la puerta de golpe. Una vez fuera, corrió tan rápido como pudo hacia unos escalones de piedra que subían al piso superior de una vivienda de la plaza.

El experto francotirador efectivamente se hallaba oculto en el tejado de la ermita, justo detrás de un pequeño muro de ladrillos donde se alzaba una poderosa cruz de metal. Al percibir el movimiento de Rogers, aquel individuo se puso en pie y le apuntó con su arma, dispuesto a derribarlo con un preciso disparo en la cabeza.

Gaol lo vio nítido en su mira, lo había localizado.

—Ya eres mío sabandija —pensó.

Aguantó la respiración durante unos breves segundos, no podía permitirse errar el tiro. Sabía que no habría una segunda oportunidad para él, sabía que aquel tipo tenía a Rogers en su punto de mira y que no tardaría mucho tiempo en ejecutar su disparo. Una gota de sudor frío le recorrió la frente. La vida de Rogers se encontraba en sus manos, todo dependía de su habilidad y de su capacidad de concentración. La presión a la que estaba sometido era increíble, tenía que dominar sus pensamientos y templar sus nervios, o fallaría. Apretó los dientes. Luego, apoyó la barbilla en la culata y soltó el aire lentamente. Su mano sostenía firme el cañón de su rifle de precisión; guiñó un ojo y, seguidamente, apretó el gatillo.

—Diana, uno menos —se dijo, a la vez que cogía aire ensanchando las aletas de su nariz.

Luego ladeó la cabeza a ambos lados para relajar la tensión acumulada en los músculos del cuello.

—Buen trabajo, Gaol —Gríam volvió a sentir admiración por la depurada técnica de su compañero, al convertir al cazador en presa.

Entonces empezaron a aparecer siluetas de gran tamaño por todas las calles que confluían en la plaza. Iban bien armados y, al grito de uno, que presumiblemente era el jefe, empezaron a abrir fuego sobre Rogers.

—¡Cobertura, pronto! —solicitó el mercenario, poniendo una rodilla en el suelo y disparando a discreción contra sus agresores.

Rótal no se lo pensó dos veces, salió del coche e hizo una carrera rápida hasta la fuente. Allí tomó una buena posición, aprovechando que Gríam y Gaol, parapetados detrás de las puertas del Bilioso, y con la ayuda de Rogers, cubrían su carrera con un fuego cruzado. Ese era, sin duda, el mejor punto de la plaza para repeler el ataque.

Inmediatamente después de alcanzar la fuente, empezó a abrir fuego para cubrir la retirada de Rogers. Éste, se dio media vuelta y subió los escalones en un abrir y cerrar de ojos. Una vez arriba le pegó una consistente patada a la puerta, desencajándola de su marco. Luego, entró y se atrincheró tras una de las ventanas que daban a la plaza. Rompió el cristal con la culata de su rifle y siguió disparando sobre el enemigo.

—¡Rogers ya está dentro! —gritó Gríam.

—¡Humo denso, Gaol! —gritó Rótal.

Gaol cogió la bolsa y se la lanzó a Rótal, con tan mala fortuna que se quedó a varios metros de distancia de él. Rótal se encontraba en una situación bastante comprometida, no dejaban de disparar sobre su posición, incluso hubo un momento en que tuvo que dejar de disparar y ocultarse como pudo detrás de lo poco que quedaba de fuente. Gríam se dio perfecta cuenta de que su compañero se hallaba en dificultades y de que no resistiría mucho más tiempo aquella lluvia de fuego. Así pues, se colocó el subfusil de asalto a la espalda, cargó la niña bonita con cartuchos de plomo y, guiñándole un ojo a Gaol, le dijo: “Nos vemos en el infierno compadre”. A continuación, dio una voltereta sobre su cabeza y se echó a la carrera en un intento suicida por alcanzar la bolsa y llegar hasta Rótal.

Rogers y Gaol sabían que no lo conseguiría. Rogers salió por la puerta y bajó unos escalones para cubrirle mejor. Gaol reptó hasta una posición más abierta.

—¡Son demasiados, están avanzando! —gritó Rótal.

Gríam consiguió llegar hasta la bolsa pero, por desgracia, fue alcanzado en una de sus piernas antes de llegar a su destino. Cayó al suelo, a dos metros escasos de Rótal. Éste, al verlo, estiró la mano y le cogió como pudo, no sin antes encajar un disparo en su antebrazo derecho. Finalmente, y haciendo un esfuerzo sobrenatural, lograron alcanzar la fuente y protegerse tras ella.

Rogers estaba fuera de sí, disparaba contra todo lo que se movía de una forma compulsiva sin importarle quedar al descubierto. Sabía que no les quedaba mucho tiempo a ninguno de sus amigos y quería llevarse por delante a cuantos más mejor.

—¡Venid aquí, escoria! —gritó.

La tensión aumentó por momentos, la plaza se convirtió en un auténtico hervidero de sangre. Aquellos hombres les estaban arrinconando con demasiada facilidad, pronto acabaría todo.

—¡Humo denso, Rótal, hazlo ya! —gritó Gaol.

—¡Gríam, esto es el final! —le dijo Rótal a su compañero.

—¿Sí?, pues escribámoslo con letras grandes —le respondió éste.

Acto seguido, cogieron unos cuantos botes de humo y empezaron a lanzarlos sobre sus cabezas a todas direcciones. Un segundo después, se encontraron todos inmersos dentro de una espesa nube blanca. Rótal ayudó a Gríam a ponerse en pie mientras seguían disparando al vacío. Protegidos por el humo, tratarían de recular hasta llegar a la casa. Debían de actuar rápido, pues el enemigo también aprovecharía el camuflaje para avanzar y darles muerte. Gaol llegó hasta el pie de la escalera y aguardó allí, impaciente, la llegada de sus compañeros con rodilla en tierra. En pocos segundos alcanzaron su posición y subieron hasta la casa. Luego lo hizo Gaol y, por último, Rogers. El fuego cesó.

Unos minutos después, cuando se dispersó el humo por completo, nuestros amigos pudieron observar, desde su refugio defensivo, que la plaza estaba totalmente desierta. Únicamente se podía apreciar los desperfectos causados a la misma, cascotes de las viviendas esparcidos por todas partes y, al menos, una decena de cadáveres que yacían sobre el campo de batalla. El enemigo había desaparecido, seguramente se estaría reagrupando para volver a atacar.

—Falta Laryos. ¿Alguien sabe si ha caído? —preguntó Rogers.

—¡Maldito enano cobarde! —exclamó Gríam—. Nada más empezar el tiroteo me quitó el cuchillo del cinto y salió huyendo hacia el río. Si no está muerto, yo mismo acabaré con él. Lo mataré con mis propias manos.

—Sangras mucho Gríam, parece una herida bastante fea —apreció el joven Gaol.

—Me duele que no veas, pero ha sido un tiro limpio, no me ha tocado ninguna arteria principal.

A continuación se hizo un torniquete con su cinturón y se sintió débil.

—¿Y tú, Rótal? —le preguntó mientras apretaba el cinto.

—Sólo me ha rozado un poco, pero no puedo mover bien la mano —respondió—. Las armas que utilizan son muy efectivas, no son de contrabando.

—No eran soldados falans ni tampoco parecían ziens —dijo Gaol—. ¿Tú qué piensas, Rogers?

—¿Que qué pienso? Que esa gente sabe lo que se hace. No sé quiénes serán pero desde luego no son principiantes. Esos tipos están bien entrenados y saben cómo tomar al asalto una posición bien defendida. Sólo es cuestión de tiempo, vendrán a por nosotros.

—Yo creo que eran montañeses —opinó Rótal.

—A mí también me lo ha parecido, pero es imposible, las tierras altas están muy lejos de aquí —dijo Gaol.

—Yo lo único que sé es que sabían encajar bien los disparos. Costaba mucho derribarles —observó Rótal.

—Eso es verdad, tenían la piel bastante dura —Gaol se quedó pensativo.

—Todo esto me huele a emboscada, creo que esos cabrones nos estaban esperando —manifestó Gríam, altamente preocupado.

—¿Tú crees? —preguntó Rogers.

—Puede ser —dijo Gaol—. ¿Qué iban a hacer aquí si no?

—Vale, bien —Rogers hizo una pausa, tratando de darle forma a la idea—. ¿Y cómo sabían que entraríamos en la aldea? —preguntó a continuación.

—Cualquiera que nos conozca un poco habrá supuesto que meteríamos nuestras narices en el primer pueblo que encontrásemos en el camino —razonó sabiamente Gaol—. ¿Y qué mejor sitio para preparar una encerrona que esta aldea fantasma?

—Es lógico, un lugar sin testigos, con una maldición a sus espaldas como tapadera. Nadie se enteraría nunca —afirmó Rogers, convencido.

—¿Y por qué montañeses? —preguntó Rótal.

—Es muy sencillo, quien pretende eliminarnos quiere asegurarse de no dejar ningún rastro que le implique —dedujo Gríam.

—Tiene que ser alguien con mucho poder y con mucho dinero. Para contratar a un grupo de montañeses y traerlos hasta aquí desde las tierras altas hace falta mucha pasta —advirtió Rogers.

—Y muchos días —añadió Rótal—. Me apuesto el cuello a que cuando nos encomendaron esta misión ya estaba todo preparado. Tiene que ser alguien de dentro —concluyó.

—Férakor es imposible que sea, debe de ser otro, pero ¿quién? —dijo Gaol, pensativo.

—Lo que es seguro es que, quienquiera que sea, se ha tomado muchas molestias en financiar la operación al detalle. Me gustaría coger a uno de esos mamones y sacarle la verdad a golpes —Rogers sintió furia.

—Lo primero es salir vivos de aquí —determinó Rótal.

—Parece que está bastante jodido, pero de situaciones peores hemos logrado escapar —manifestó el mercenario, incrédulo de sus propias palabras—. Tenemos que estar preparados para lo que sea. Vendrán por la noche —aseguró.

—No será tan fácil —la voz de Gríam denotaba desánimo—. Tengo una mala noticia que daros a todos: me parece que he perdido demasiada sangre y la hemorragia no cesa. El tiro no ha sido tan limpio como creía. Esos cabrones me han jodido bien, creo que de esta no salgo con vida.

—Vamos a conseguirlo, ¿me oyes? —Rótal estaba asustado—. No puedes rendirte todavía, aguanta el tirón como sea.

—No depende de mí, Rótal, esta vez no —le aseguró Gríam con un susurro.

Después de pronunciar aquellas palabras, Gríam perdió el conocimiento.

—Gríam, no te duermas, por favor —gritó Gaol, arrodillado, mientras lo agitaba violentamente.

Al tocarlo, le produjo una sensación escalofriante, notó cómo la muerte se llevaba a su compañero.

—¡Coño, que se nos va a morir! —exclamó—. ¡Despierta cabrón, despierta! —gritó desesperado.

Rogers le propinó un puñetazo en la cabeza.

—Tranquilízate, pedazo de imbécil, nos estás poniendo nerviosos a todos. ¿No ves que ha quedado inconsciente por la falta de sangre? ¡Mierda de gente, me cago en sus muertos! Tenemos que cerrarle esa herida cuanto antes. Vamos a ver si nos tranquilizamos todos y no nos dejamos llevar por nuestros impulsos. Si nos ponemos histéricos no vamos a solucionar nada. Hay que actuar y hay que hacerlo ya.

—¿Pero qué coño vamos a hacer?, Gríam necesita sangre —Gaol estaba muy nervioso.

—Tenemos que sacarlo de esta mierda de pueblo y llevarlo al primer sitio civilizado que veamos —sugirió Rótal.

—Eso no va a funcionar, puede estar a muchos días de distancia, moriría por el camino —argumentó Gaol.

—Pues salgamos a buscar a esa chusma y acabemos con ellos de una puta vez. Cuando acabemos con todos peinaremos este maldito lugar hasta encontrar algo con lo que detener la hemorragia —el duro mercenario estaba fuera de sí.

—Recuerda que ahí afuera hay francotiradores apostados por todas partes —le indicó Rótal—. Aunque llegásemos hasta un botiquín y consiguiésemos detener la hemorragia, Gríam necesita una transfusión ahora mismo o morirá. ¿Sabes lo que significa eso? Ninguno de los tres tenemos el grupo sanguíneo de Gríam.

—Pues la cogeremos de un montañés si hace falta, pero algo hay que hacer. No podemos quedarnos con los brazos cruzados —dijo Rogers, viendo cómo se quedaban sin opciones.

—No, Rogers, aunque consiguiéramos a uno de ellos, seguramente mataríamos a Gríam. Su grupo sanguíneo es muy difícil de encontrar, sería jugárnoslo todo a una sola carta —argumentó Gaol.

—Yo estoy dispuesto a correr ese riesgo, lo que no voy a hacer es quedarme quieto mientras se desangra en el puto suelo —aseveró Rogers, encolerizado.

—Esperad, creo que ya lo tengo. Puedo ver la esfera —intervino Rótal.

Sus dos amigos se quedaron de piedra y Gríam abrió un ojo; luego lo volvió a cerrar.

—Este no es el momento, vete a lavar el coche y déjanos pensar —Gaol estuvo tentado de meterle un puntapié en los testículos.

—Que no, escuchadme, que no es paranoia —se apresuró a decir—. Cuando fuimos con Férakor al garaje para comprobar el material, dentro del equipo me parece que había incluido un maletín médico con el instrumental suficiente para hacer curas de urgencias. Creo que le dijo a Gríam que tenía un pequeño compartimiento cerrado al vacío. Dentro había cuatro bolsas de sangre conservadas a una baja temperatura por un gas experimental. Había una para cada uno.

—¿Y a qué coño estabas esperando para contárnoslo, capullo? —le preguntó Rogers.

—Yo es que estaba hablando con Bili y no presté mucha atención a lo que decía Férakor. Él se lo estaba explicando a Gríam, no a mí, pero me suena que le dijo eso o algo parecido.

—Pues ya tenemos un plan —Rogers suspiró—. Hay que llegar hasta el coche y comprobar si existe ese maletín.

—Esperemos que así sea.

—Joder, está muy pálido. Creo que está muerto —Gaol estaba asustado.

—No está muerto, ¿me oyes? Va a conseguirlo. Reacciona Gaol, te necesitamos cuerdo —gritó Rogers.

—De acuerdo, vamos a hacerlo, pero deja que vaya yo al coche.

—Iré yo, él se arriesgó para salvarme. Se lo debo —intervino Rótal.

—No digas chorradas, aquí todos nos debemos algo —le respondió el joven y bravo Gaol—. Además, tú también estás herido, ¿recuerdas? Irías demasiado lento. Y, tú Rogers, eres el que más experiencia tiene en enfrentamientos armados. Tienes que defender esta posición como sea. Debo ir yo.

—Pero, ¿qué me estás contando? —dijo Rótal—. Tú eres el francotirador.

—¡Me da igual! Está decidido, iré yo —insistió el joven Gaol, totalmente obcecado.

—De acuerdo, como quieras. Nosotros te cubriremos bien las espaldas desde aquí. Tú sólo corre, corre como nunca lo has hecho antes.

—¿Qué haréis si no lo consigo?

—Lo intentaré yo después de ti —respondió Rogers.

—¡Suerte Gaol! —le dijo Rótal con un abrazo.

—Gracias amigo, creo que la voy a necesitar toda.

Gaol saltó por la ventana y, al caer, rodó por el suelo hasta protegerse debajo de la escalera de piedra. Rogers y Rótal lanzaron los últimos tres botes de humo que les quedaban. No eran suficientes, pero algo harían.

El Bilioso estaba a unos veinte metros de distancia de Gaol, tenía que correr rápido si no quería ser alcanzado. Se mentalizó, tenía que conseguirlo. El joven falan no temía por su propia vida ni tampoco por exponerse de una manera tan inconsciente al fuego enemigo; lo único que deseaba era conseguir aquel supuesto maletín que necesitaba con tanta urgencia su amigo.

—Ahora o nunca —pensó.

Y se echó a la carrera. Nada más asomar la cabeza, empezaron a dispararle desde varios puntos estratégicos de la plaza. Gaol intentó moverse con astucia haciendo quiebros, hacia ambos lados, con el objetivo de librarse de lo peor; de esa manera tan atípica pudo esquivar dos o tres disparos.

—Parece que esté haciendo el baile de la oca —se dijo—. Imbécil para, ¿cómo estoy pensando estas estupideces en un momento tan crítico?

Rótal derribó a uno de ellos y Rogers hirió a otro en uno de sus hombros. Casi lo había logrado, el valiente falan se encontraba cerca del coche cuando una fatídica piedra, mal puesta en el camino, le hizo resbalar y caer al suelo de boca. Rápidamente se levantó y, al hacerlo, se dobló una muñeca.

—Ayyy —gritó.

—¿Le han dado? —preguntó Rótal.

—No, que se ha caído —respondió Rogers—. Parece que está haciendo otra vez el canelo —añadió a la vez que se maldecía en lengua antigua.

—Sabía que tenía que haber ido yo, no le podemos dejar solo ni un momento —Rótal resopló.

—Venga, rápido, puedes conseguirlo Gaol —pensó Rogers.

Gaol llegó al coche sin más complicaciones. Una vez allí abrió el maletero y rebuscó hasta encontrar el maletín médico. Se lo cargó al hombro y luego lo cerró. Al hacerlo, un disparo certero le alcanzó en mitad del pecho y le abatió.

—¡Hijos de puta! ¡Le han dado! ¡Ha caído! —gritó Rótal lleno de ira. Luego, cogió el subfusil de Gríam y se dispuso a salir en busca del francotirador que había derribado a su amigo.

—¡Rótal, nooo! ¡Espera! —gritó Rogers.

El mercenario trató de detenerle, pero Rótal no atendía a razones, quería venganza.

—Conseguirás que nos maten a todos —gritó, intentando frenarle.

Finalmente, logró detenerle golpeándole con la culata de su arma en la cabeza.

—¡Cabrón, suéltame! ¡Esa gente merece morir!

—¿Es que quieres que te maten? Te aseguro que acabaremos con ellos, pero ahora no es el momento. Hay que esperar.

—¡Quiero matarlos a todos! —gritó Rótal, histérico.

—¡Mírame a los ojos! Yo también quiero ir a por ellos, pero hay que hacerlo bien. No podemos perder la cabeza.

—¡Quiero perderla, ¿me oyes?! ¡Quiero matarlos a todos! ¡Suéltame! —Rótal estaba totalmente fuera de sí.

En ese momento apareció Gaol por la puerta y cayó de rodillas en el suelo. Luego empezó a gritar como un loco: “Quitádmelo, me está quemando”.

Sus amigos se extrañaron tanto al verle que se quedaron inmóviles, observando con los ojos muy abiertos cómo Gaol aullaba de dolor.

—¡Pedazo de imbéciles, que me quemo! —volvió a gritar.

Entonces reaccionaron. Se abalanzaron sobre él y le ayudaron a desprenderse de la ropa que le cubría de cintura para arriba.

Gaol llevaba puesto uno de los chalecos especiales del ejército falan. El disparo había impactado en él y empezaba a fundir el metal sobre su piel. Rápidamente se lo quitaron de encima y lo arrojaron al suelo de la estancia. El metal acabó, finalmente, fundiéndose por completo ante la atenta mirada de los tres. Gaol se había librado de milagro, su chaleco había detenido el balazo. De lo que no se libró fue de una dolorosa quemadura como recuerdo.

—Gaol, eres un bastardo. Creía que te habíamos perdido —dijo Rótal.

—¿Quieres que te diga la verdad? Yo también lo creía. Hoy debe de ser mi día de suerte. Además, mirad lo que he encontrado.

—¡El botiquín! ¡De puta madre! —exclamó Rogers.

—¿Y ese chaleco, de dónde lo has sacado? —preguntó Rótal.

—Lo robé en Rédakon.

—¡Coño, pues podías haber pillado uno para cada uno! —exclamó Rótal ya con el rostro más sereno.

—Aquel guardia sólo llevaba uno —dijo sonriendo mientras abría el botiquín y sacaba el instrumental.

—Férakor se podía haber enrollado más, esos chalecos están muy guapos.

—Estaba muy guapo. Mira cómo ha quedado.

—Os dije que no eran armas de contrabando.

—Bueno, vamos a coser a ese pedazo de carne fofa, a ver si le salvamos la vida —dijo finalmente Gaol.

—Te he oído, sabandija —dijo Gríam con la voz muy débil, entrecortada. Acto seguido, volvió a caer inconsciente.

Pronto llegó la noche a la aldea y, con ella, la inminente ofensiva de aquel grupo hostil. Nuestros amigos se encontraban preparados y listos para el combate. Estaban dispuestos a responder con sus armas a cualquier intento de agresión a sus vidas.

Rótal había conseguido detener la hemorragia de su amigo. No es que fuera un licenciado en medicina pero era el único que tenía algún conocimiento en la materia. Bueno, para ser sincero, no tenía ningún conocimiento pero, como una vez curó la pata herida de un perro de caza y le gustaba alardear de ello, fue elegido por el resto como el encargado de hacer las curas. De todas formas, había hecho un buen trabajo. Gríam se encontraba bien, aunque con las constantes vitales muy bajas.

—Bueno, esto ya está listo —dijo Rótal.

—Oye, has hecho un trabajo de primera —expresó Rogers con aprobación—. Y del vendaje ni te hablo.

—El cuerpo falan es como el motor de un coche, sólo hay que atreverse a ensuciarse un poco las manos —Rótal parecía satisfecho—. Lo malo es cuando te sobra alguna pieza y no sabes qué hacer con ella —continuó.

—Vale, déjalo ya. Tampoco hace falta que seas desagradable.

—No soy desagradable, esto es un mundo aparte. No sabes lo gratificante que es salvarle la vida a alguien, y más a un amigo, te sientes distinto. Si algún día tengo un poco de tiempo libre, ¿sabéis lo que me gustaría hacer?

—¿El qué? —preguntó Gaol interesado.

—Me gustaría aprender medicina y convertirme en un buen cirujano.

—Si tienes un poco de tiempo libre, ¿no? Como si fuese cuestión de dos semanas. Eso es muy duro y muy largo. Además, es sólo para gente inteligente.

—Entonces tú no podrías —respondió Rótal con ironía.

—Claro, y ¿qué especialidad harías?, ¿cirugía capilar?

—No, haría cirugía plástica y te cambiaría la cara de culo que tienes, comemierda —respondió.

—¡Parad, dejadlo ya! —gritó Rogers—. No sé si os habéis dado cuenta pero estamos atravesando una situación bastante complicada. Nos han encomendado una misión casi imposible y alguien trata de impedirnos a toda costa que la acabemos; presiento que, aunque cumplamos nuestra parte del trato, Férakor no nos recibirá con los brazos abiertos cuando volvamos a casa. El enemigo nos tiene cercado y pronto atacará con toda su fuerza. Seguramente nos destruirá con facilidad ya que, por lo que sabemos, tienen buenas armas y saben luchar. Además, no se trata de simples soldados, son montañeses, guerrilleros natos. A Gríam aún hay que hacerle una transfusión y no tenemos ni puta idea de cómo se hace. Llevamos dos semanas de ley seca y eso me encabrona bastante y, para colmo de todo, vosotros no dejáis de pelear.

—Rogers, estás muy nervioso —apreció Rótal—. Hazte un canuto —le sugirió.

Rogers se quedó mirando a Rótal durante dos segundos con cara inexpresiva. Luego abrió la boca y dijo: “Pues tienes razón”. Y se puso a trabajar.

—Eso de que no tenemos ni puta idea de cómo se hace una transfusión no es del todo cierto —intervino Gaol—. Aquí viene un manual de auxilios muy práctico donde dice los pasos que hay que seguir. Lo he estado leyendo y es muy interesante. ¿Sabéis, por ejemplo, que si se nos cuela en la transfusión una burbuja de aire nos lo cargamos seguro? Hay cosas curiosas; menos mal que nos han incluido el manual.

—Venga, vamos a hacerlo ya, que Gríam parece que está chungo —se apresuró a decir Rótal.

Luego se acercó al maletín médico y empezó a leer en voz alta una etiqueta pegada en la parte superior del compartimiento sanguíneo. Decía que había dos pivotes luminosos, uno rojo y otro verde. También había una palanquita de dos posiciones, situada en la parte inferior de la caja. Había que accionar la palanquita y esperar hasta que se encendiera el pivote rojo. Pasado un tiempo, se encendería por sí sólo el verde y entonces, y sólo entonces, podrían abrir el compartimiento.

Rótal accionó aquella palanquita y, a los pocos segun-
dos, se iluminó la luz roja. Luego se apagó.

—¿Ahora se tiene que iluminar la luz verde, no? —preguntó Gaol mientras se sentaba con las piernas cruzadas a observar.

—Sí, eso es lo que pone aquí, pero hay que esperar un rato —contestó Rótal.

Ambos miraban fijamente aquel botón, esperando a que se encendiera. Rogers fumaba desde la ventana, parecía intranquilo.

—Gríam parece que no lo conseguirá esta vez. Ha corrido bastante y también se ha divertido lo suyo. Tantos años jugando con la muerte de una forma tan descontrolada, se veía venir. Tarde o temprano se le tenía que acabar la suerte. Sabía que esto pasaría un día u otro. Lo mismo nos pasará a todos, tal vez esta misma noche. Hay que hacer algo, lo necesitamos en el equipo, sin él ya no sería lo mismo.

Rogers se levantó, se dirigió hacia sus amigos y dijo: “No hay tiempo”, y le pegó una patada a la caja para abrirla. La caja se abrió, efectivamente, pero las bolsas de sangre que había en su interior se hincharon rápidamente al entrar en contacto con el oxígeno y seguidamente explotaron todas. La sangre salpicó los rostros de Gaol y Rótal.

—¡Tú estás loco! —gritó Rótal—. Pero qué coño acabas de hacer.

Gaol aún no se lo podía creer y prefirió imaginar que aquello no había sucedido de verdad, que estaba sufriendo una absurda alucinación. Así pues, continuó observado aquel pivotito, esperando que se iluminara para abrir la caja.

—Mira que eres descerebrado, si no rompes algo es que no te quedas contento —siguió gritándole a su compañero.

—Joder, no te pongas así, yo sólo quería... —quiso excusarse.

—Tú lo que quieres es que nos maten a todos, tú vas con ellos, ¿verdad? —dijo Rótal en tono recriminatorio.

—Que no, que no, se hace tarde, los montañeses... —siguió.

—¿Y ahora qué hacemos? ¡Explícamelo! —dijo Rótal, bastante enfadado—. ¿Nos meamos encima de Gríam y luego le prendemos fuego? Porque es lo único que nos falta. Le acabas de dar el finiquito, Rogers, le has cerrado la puerta de golpe en las narices.

Rogers se sintió acabado, su intención había sido buena pero el resultado no había sido el que esperaba.

—Puedes estar tranquilo, Rótal, yo solucionaré esto de una manera u otra, te lo juro. Falta poco tiempo para que anochezca por completo. Cuando eso suceda saldré ahí fuera y no descansaré hasta que encuentre la forma de salvar a Gríam. Capturaré un montañés, si es necesario, y te lo traeré tan rápido como pueda. No volveré a cometer otro error, lo siento.

—Sé que no querías que pasara todo esto, Rogers —Rótal bajó el tono—. Yo también lo siento, amigo —dejó escapar entre lágrimas—. Pero hay que admitirlo, el plan B nunca funcionará. Gríam ha perdido la partida.

—Aún hay una posibilidad. Y si falla, bajaré al mismísimo infierno y lo traeré de vuelta —le aseguró el mercenario.

El futuro de Gríam no era nada alentador. Gaol saldría con Rogers y tratarían de capturar a un montañés vivo cuando oscureciese; Rótal permanecería en la casa esperando su regreso y velando por la seguridad de Gríam. El plan inicial se había ido al traste, pero nuestros antihéroes lucharían con uñas y dientes por conservar sus vidas y salvar la de su compañero. Esperando que se sucediesen los minutos, se oyó un grito en la noche, probablemente sería el comienzo de la esperada ofensiva. Los tres se prepararon para lo peor. Entonces, volvieron a escuchar aquel grito, pero esta vez lo entendieron todos.

—Chicoz, ¿dónde eztáiz? —se oyó.

—¡Joder, es Laryos, ha vuelto! —exclamó Gaol, extrañado.

—¡Aquí arriba! ¡Corre, por tus huevos! —gritó Rótal.

—Si será estúpido, le van a dar —dijo Rogers.

En unos pocos segundos, Laryos subió las escaleras y atravesó la puerta. Estaba totalmente bañado en sangre y sostenía en su mano izquierda el cuchillo killer de Gríam. Estaba muy nervioso.

—¿Qué le ha pazado a Gríam?

—¿Que qué le ha pasado a Gríam?, ¿qué coño te ha pasado a ti? —le preguntó Rótal, sorprendido.

—Nada, que he pazado a cuchillo a todoz ezoz cabronez. Eran máz de veinte.

Luego rio de una manera muy extraña.

—¡Joder con Laryos, si serás animal! —exclamó el mercenario de Rogers.

—Bueno, luego oz lo cuento, ¿qué le paza a Gríam? —volvió a preguntar.

—Que ha perdido mucha sangre —dijo Gaol—. Por casualidad, ¿tú qué grupo sanguíneo tienes? —le preguntó.

—O negativo —respondió el enano.

—Demasiadas casualidades seguidas —pensó Gaol—. Alguien debe de estar manejando los hilos de nuestros destinos como si de títeres se tratase —se dijo.

—¿O negativo? —preguntó Rótal—. Gríam nos va a matar.

Los tres sonrieron.

¡UN CALDERO, POR FAVOR!

Para el bueno de Rótal, “Bili”, como él lo llamaba cariñosamente, significaba muchas cosas, sin duda, incomprensibles para el resto de los mortales. Abandonado como Gríam en aquel orfanato-correccional, a una edad demasiado temprana como para recordar el rostro de su madre, Rótal creció rebelde contra todo lo establecido. Su infancia fue muy dura y se tuvo que hacer a sí mismo, luchando cada día por sobrevivir dentro de la más despiadada soledad que un niño pueda tener. Rótal nunca tuvo un par de zapatos nuevos, tampoco tuvo juguetes con los que sonreír, ni siquiera pudo permitirse el lujo de comer todos los días. Sus ropas eran harapos y su rostro reflejaba el sufrimiento de alguien que nunca ha recibido el calor de una madre. Su única pertenencia era una extraña llave que llevaba atada al cuello. A Rótal le abandonaron en aquel gélido portal una madrugada cualquiera, y la única cosa que llevaba puesta en el momento en que lo encontraron era un cordel de esparto del que pendía aquella pequeña llave de metal oxidado.

Las reglas en el orfanato eran muy sencillas: sobrevivía sólo el más fuerte, nadie era amigo de nadie, que comieras o no dependía, exclusivamente, de hasta qué punto estabas dispuesto a arriesgar tu vida por defender un mendrugo de pan y, si enfermabas, más te valía curarte tú solo o, sencillamente, morirías de inanición en tu camastro.

Cada día era una prueba distinta a superar y cada noche una batalla ganada o perdida. Muchos no lo conseguían y se quedaban a mitad del camino, desprotegidos y olvidados a su suerte en la más abominable institución reeducativa jamás construida por el hombre.

El índice de mortalidad infantil era muy elevado en el orfanato-correccional. El Estado no se molestaba ni lo más mínimo en proporcionar una vida decente a la llamada “escoria falan”. Tampoco se molestaba en controlar el trato inhumano que recibían sus pequeños inquilinos por parte de sus educadores.

Rótal creció fuerte, supo cómo abrirse paso y cómo hacerse respetar entre los suyos. Muchas veces coincidió con Gríam en la mazmorra de los sótanos y muchas veces peleó contra él por defender lo suyo. No fue allí donde trabaron amistad, eso ocurrió más tarde. Dentro de los muros del orfanato eran simplemente rivales, enemigos a abatir.

Rótal solía robar chatarra y así conseguía unas cuantas monedas para equilibrar su triste dieta. Una noche, saltó la verja de un desguace dispuesto a llevarse un buen trozo. Al pasar por delante de un viejo zinca-mil, sintió una sensación muy extraña que le recorrió todo el cuerpo. Entonces giró su cabeza y lo vio. Se quedó mirándolo fijamente y notó cómo la llave que había tenido desde siempre alrededor de su cuello le quemaba el pecho. La cogió bastante extrañado y volvió a notar el calor en la palma de su mano. Entonces lo supo, la llave pertenecía a aquel coche. Se acercó y la metió, tembloroso, en la cerradura de la puerta. Entró a la primera. Su pulso se aceleró, su respiración también. Luego, tras unos segundos de intensa emoción, la giró y la cerradura se abrió sin más.

Rótal sintió miedo y corrió varios metros hacia atrás, asustado por lo que le estaba ocurriendo. A los pocos segundos dejó de correr y se sentó en el suelo aturdido, pues sus piernas temblaban demasiado como para permanecer erguido.

—Ese coche tuvo que ser de mi padre —se dijo.

En ese momento, la luz de una linterna le iluminó la cara y le cegó los ojos. Era el propietario del desguace, que estaba haciendo su ronda. Rótal, impresionado por la ilógica experiencia que el destino le había reservado, había bajado la guardia y no lo había visto venir.

Krótak, el dueño del desguace, estaba harto de los ladronzuelos como Rótal y lo primero que pensó fue en golpearle la cara con la linterna, para después seguir con una buena tanda de patadas. Pero se extrañó tanto al ver la expresión de su cara y cómo las lágrimas brotaban de sus ojos, que sintió cierta conmoción y curiosidad a la vez por lo que le había pasado a aquel niño. Le preguntó qué le ocurría y qué hacía allí. Rótal se lo contó todo como pudo y Krótak sin saber por qué, le creyó. Fue el único que creyó su historia. Ni siquiera Gaol, Rogers o Gríam le creían del todo cuando se animaba a contarla.

Krótak hizo un trato con él: de momento no le iba a denunciar a los soldados por haber metido las narices en su negocio e intentar robarle material de su desguace. Tampoco le iba a pegar ninguna paliza por su inconsciente acción. A cambio de su generosa benevolencia, Rótal tendría que robar para él, robaría piezas de coches en almacenes y garajes que él mismo le indicaría. Si cumplía su parte del trato, le enseñaría toda la mecánica que sabía y, con el tiempo, podría comprarle ese coche, sería suyo. Rótal aceptó.

El joven falan trabajó duro y arriesgó su piel en múltiples ocasiones para satisfacer las exigencias de su avaro maestro. Rótal puso mucho interés en aprender bien todas las lecciones y trucos que Krótak le enseñaba cada día. Dentro de él fue creciendo un deseo muy fuerte de poseer aquel vehículo. Estaba dispuesto a hacer cualquier cosa para conseguirlo, robaría lo que hiciese falta y se arriesgaría cuantas veces fuesen necesarias. El coche de su padre sería suyo a toda costa.

Al cabo de tres años, Krótak le concedió el ansiado privilegio de trabajar en el Bilioso. Rótal le hizo de todo al coche, lo transformó de arriba abajo, lo cambió todo a excepción del chasis, pues prefirió que permaneciese en el mismo estado en que lo encontró. Ni siquiera quiso pintarlo. Lo preparó a conciencia para que fuese el vehículo más potente de la historia, incluso le robó al propio Krótak las mejores piezas de su colección privada.

Un año después, ya estaba listo para empezar a vivir su vida, pero Krótak no lo dejaría escapar tan fácilmente, lo denunció. Aquel individuo le había estado chupando la sangre durante cuatro largos años y se había llenado bien los bolsillos con aquella indecente explotación delictiva; pero la avaricia de Krótak llegaba aún más lejos, sabía reconocer un buen trabajo cuando lo veía y quería el coche.

Los soldados llegaron por la noche. Pero, por suerte para Rótal, él se hallaba ya despierto pues le estaba robando a Krótak los tapacubos de su coche. Al descubrirlos, se introdujo en el coche a toda prisa y salió huyendo, rompiendo la puerta trasera del recinto. Dos semanas después volvió allí y mató a Krótak, metiéndole la cabeza en una prensa hidráulica. Luego, llenó el maletero con todas las herramientas que pudo cargar y desapareció de escena. Rótal tenía sólo catorce años.

—¡Eh Rótal!, te has quedado emparrado con la carretera —le dijo Rogers—. Si estás muy cansado podríamos parar un rato —sugirió.

—No, estoy bien —contestó el habilidoso piloto—. Sólo estaba pensando en mis cosas.

—Oye, nos podrías dejar el coche a uno de los dos y así descansas un poco —intervino Gaol.

—Primero sacaros el carné y luego hablamos, ¿vale? Al único que se lo dejaría, en todo caso, sería a Gríam, pero parece que no está en condiciones de hacer nada.

—Rótal, yo zí que tengo carné —se atrevió a decir Laryos.

—¡Déjaselo, Rótal! —le animó Gaol.

—¡Una mierda! Laryos puede que tenga carné pero yo no tengo un cojín para su culo. Además, sus piernas son demasiado cortas para llegar a los pedales; no llegaría ni con zancos.

—Con decir que no, era zuficiente Rótal, no hacía falta que fuezez tan dezagradable —dijo el pobre gins.

—Tienes razón Laryos, no me hagas caso —se excusó—. Es que me he puesto a pensar en todas las cosas que nos han ocurrido en los últimos días y me he alterado yo solo. Discúlpame, no iba contigo.

—Oye, que conmigo no tienez que dizculparte.

—Claro que sí —insistió—. Y, además, aún no te hemos dado las gracias por salvarnos el pellejo a todos. Te debemos una.

—No zé qué me pazó, me tranzformé.

—Es verdad, lo que hiciste fue grande —afirmó Rogers—. Pocas personas tienen el coraje que tú demostraste la otra noche, y pocos hubieran vuelto bajo aquellas circunstancias a sacarnos de aquel infierno. Me equivoqué contigo, y cuando me equivoco sé reconocerlo. Laryos, tienes un par de cojones, realmente eres un tipo grande.

—Ezo de tipo grande ¿no lo diráz con zegundaz, verdad? —preguntó Laryos con el orgullo crecido aunque desconfiado.

Rogers no pudo evitar soltar una carcajada. Luego se sacó un cigarro del bolsillo de su camisa y se lo ofreció a Laryos.

—Toma, fuma, que te lo has ganado —le dijo.

Laryos se lo encendió dudando de las palabras de Rogers y de si éste trataba de tomarle el pelo otra vez.

—Para mí, que intenta quedarze conmigo —pensó—. Aunque claro, también puede zer que ze zienta orgullozo. Bueno, de todaz maneraz le pienzo gaztar una putadita en cuanto pueda, por zi acazo.

—¿Eh Laryos, falta mucho para llegar a casa de tu abuela? —preguntó Gaol.

—Oz dije doz díaz pero, con el ritmillo que hemoz pillado, llegaremoz en un par de horaz.

Efectivamente, el ritmo rutero que le había impuesto Rótal a su vehículo era totalmente disciplinado. Tras llenarle las venas a Gríam con sangre gins, nuestros amigos durmieron como niños en aquella vivienda rural. Hacía tiempo que no descansaban bajo la protección de un techo y lo aprovecharon bien. Al despertar por la mañana, inspeccionaron todo el pueblo a conciencia, tratando de encontrar alguna pista que despejase las incógnitas que intranquilizaban sus mentes. Registraron todos los cadáveres que encontraron, exactamente treinta y dos, pero no hallaron nada. Efectivamente se trataba de un grupo de montañeses de las tierras norteñas y portaban armamento falan muy moderno. La mayoría estaban degollados y yacían junto a un espeso charco de sangre. Esa mañana, Rogers no fue el único que vomitó, lo hicieron todos a excepción de Laryos y de Gríam, que permanecía estable aunque inconsciente.

Partieron a media mañana sin ningún problema mecánico; el encendido del Bilioso funcionó correctamente, como siempre. Rótal trató de descubrir el motivo por el que no pudo arrancar el día anterior, pero no dio con él. Era ilógico, él sabía demasiada mecánica como para no descubrir aquel fallo, es más, el Bilioso era obra suya, conocía a la perfección cada cable, cada tuerca de su motor. Algo no cuadraba.

Antes de dejar atrás aquel monstruoso lugar, Rogers y Gaol se apropiaron, por derecho, de las mejores armas que encontraron, así como de municiones y otros accesorios bélicos de interés. Rótal comprobó la presión de las ruedas asestándole a cada goma un par de patadas con la puntera del pie. Seguidamente, extrajo de su mochila dos pastillas de carburante sólido y las introdujo en el segundo depósito del Bilioso. Luego, cargaron todas sus pertenencias en el maletero y, finalmente, colocaron el cuerpo inerte de Gríam en su plaza de copiloto, le ajustaron el cinturón de seguridad para sujetarlo bien a su asiento, le pusieron el gorrito de lana de Laryos y desaparecieron por la carretera.

Rótal pretendía hacer el trayecto de tirón, no deseaba ningún otro contratiempo desagradable. Sólo quería llegar cuanto antes a la casa de la abuela de Laryos, comer de caliente, beber unos cuantos litros de aquel misterioso brebaje y asentarse allí de manera indeterminada hasta que su amigo mejorase considerablemente, lo suficiente como para continuar la misión sin suponer ningún riesgo para su vida.

Había pasado todo el día y toda la noche frente al volante conduciendo a una velocidad considerablemente alta. En ese tiempo había recorrido la distancia de dos días.

Rótal empezaba a notar los efectos del sueño, pero era de ideas fijas, no pararía hasta llegar. Llevaba demasiados kilómetros a sus espaldas y se sentía cansado, tal vez demasiado. La carretera era interminable y a Rótal, en algunos momentos, le parecía que se movía. Sus párpados le pesaban mucho, cada vez más. Cerró los ojos.

—Un sueño corto —pensó.

—¡Despierta capullo! —le gritó Rogers al tiempo que Gaol le asestaba una colleja.

Rótal abrió los ojos al instante.

—No me he dormido —contestó el incontrolable falan.

—¡Una mierda que no! Te he visto por el espejo —le indicó Rogers.

—Mira que te lo hemos dicho —dijo Gaol—. Para un ratito y descansamos todos un poco.

—Que no, que estoy bien.

—Mira que eres cabezón, como nos metamos una piña por tu culpa, te abro la cabeza —le advirtió Rogers—. A ver si nos hemos librado de los montañeses para que tú nos mates por el camino.

—Cazi hemoz llegado ya. Detráz de eza montaña eztá la cazita de mi abuela —interrumpió Laryos.

Rogers se quedó mirando a aquel gins y trató de analizarle: su aspecto no le inspiraba mucha confianza, eso era lo primero. Laryos era el primer gins bacala que había visto en su vida y eso le daba qué pensar. Rogers observó primero su pelo rubio oxigenado rapado al estilo militar. Luego se detuvo en su oreja izquierda. De ella colgaba un pendiente plateado en forma de aro. El lóbulo parecía ligeramente inflamado, como si hiciese poco tiempo que se lo había perforado y no se hubiese curado del todo; parecía infectado. Algo fallaba, la personalidad de Laryos no se adecuaba a la imagen que pretendía mostrar. ¿Quién era aquel tipo realmente? Si Laryos había sido capaz de sorprender en la noche a unos individuos tan legendarios en la lucha cuerpo a cuerpo como eran los montañeses y darles muerte a todos con un simple cuchillo, quizás Laryos no fuese quien decía ser, quizás Laryos fuese la clave de todo. Además, la destreza que había demostrado en el manejo de un arma blanca no era habitual. Se podía apreciar a simple vista, observando la dirección de los cortes que había practicado en las tráqueas de aquellos tipos, una maestría fuera de lo común. Laryos podría ser un agente infiltrado, un traidor sin escrúpulos que esperaba con paciencia el momento adecuado para jugar sus cartas. Si fuese así, su encuentro no habría sido nada casual y los cuatro se hallaban en peligro constante, desprotegidos de las ocultas intenciones de aquel singular personaje.

Rogers necesitaba pruebas, alguna evidencia concreta que le sirviese para desenmascararlo. A lo largo de su vida, había dado muerte a muchos hombres, eso era cierto, pero nunca a nadie que creyese que no se merecía morir o que simplemente le creara en su mente una duda razonable. No podía liquidarlo sin más, no era su estilo. Pero eso sí, no le quitaría la vista de encima ni un solo segundo, lo tendría bien vigilado. Estaba seguro de que tarde o temprano cometería algún fallo y que, gracias a él, descubrirían quién estaba detrás de todo. Tenía que esperar.

—Laryos podría haber desconectado algún cable del Bilioso para que cayésemos en aquella trampa —se dijo—. Pero, por otro lado, tampoco tiene mucho sentido que luego acabase con el enemigo. Tal vez lo único que quería era que acabásemos confiando en él por completo y, de esa manera, actuar con plena libertad cuando llegue el momento. Tal vez sea esa su estrategia o tal vez sea simplemente Laryos: un enano dislálico, sin dos dedos de frente que, en una situación de peligro, es capaz de todo. Sea lo que sea, lo que es seguro es que no nos quiere muertos, por lo menos por ahora. En fin, todo se verá.

—Mira, la cazita. Ahí eztá —dijo Laryos, ilusionado, interrumpiendo la reflexión de Rogers.

—Sí, claro —dijo éste.

Sarán quedó terriblemente sobrecogida al contemplar el panorama sangriento que ofrecía la plaza. Los cuatro mercenarios que trataba de alcanzar habían sido objeto de una emboscada, de eso no cabía duda. Sarán lo vio claro tras examinar con su mirada el estado en el que habían quedado las viviendas de aquel lugar. El aspecto era devastador. Allí se había librado una dura batalla, esa fue su conclusión.

—Montañeses norteños —pensó—. Mal presagio. Nátaly, Yaiza, buscad bajas —ordenó a continuación.

Sarán tuvo un fuerte presentimiento, pensó que en cualquier lugar de aquella aldea encontrarían pronto los cadáveres de los cuatro hombres que andaban siguiendo. No podía creerlo, había fallado, no había llegado a tiempo. Imaginó las represalias que sufriría su comando, en el desprecio de sus mandos hacia ellas, en las consecuencias que supondría para toda la raza falan.

—Si hubiese llegado antes, lo habría evitado —se dijo—. Ese maldito conductor corría demasiado, no pude alcanzarlo. Ahora es tarde, nada importa.

Ella daría la cara, no se escondería, no eludiría su culpa con excusas baratas, tenía que informar. Seguramente la degradarían, incluso pudiera ser que decidieran ejecutarlas. Si ese fuera su destino, lo aceptaría, jamás huiría del castigo impuesto. Esa era su filosofía. Luego pensó en su abuelo y se dio cuenta de que su vida peligraba, desde el principio. Ahora lo vio claro, desde la primera misión. Sintió miedo. Las dudas empezaron a aparecer desordenadas en su mente. Sabía que tenía el valor suficiente como para morir por sus ideales pero no dejaría que nadie le hiciese daño al viejo Samuel. Entonces pensó que tal vez no se tratara de tener valor o no, pensó que más que valor debía de ser estupidez.

No era la primera vez que tenía esa clase de pensamientos, y volvió a sentir que estaba traicionando a todo lo que representaba: al cuerpo, a sus compañeras, al Estado Falan, e incluso a su propio padre. Se llegó a sentir hasta culpable por cuestionar el orden de las cosas, por atreverse a considerar alternativas de acción paralelas, por poner en tela de juicio su deber y por opinar sobre aspectos para los cuales no había sido autorizada.

Pero toda su raza peligraba, sentía que tenía que hacer algo, no podía jugar con el destino de tanta gente. Era demasiado importante como para quedarse de brazos cruzados. Sarán estaba dispuesta a sacrificar su vida, pero la de nadie más.

—Tengo que prevenirle, pero ¿cómo? Desde aquí no es posible, el ordenador sólo puede conectar con la base.

—Treinta y dos montañeses, mi sargento —informó Yaiza.

—¿Nadie más? ¿Estás segura? —preguntó.

—No hay más bajas, mi sargento.

—¡De puta madre! —exclamó para sus adentros, a la vez que notaba cómo se relajaban los músculos de su cuerpo—. Mira que me como la cabeza por nada —suspiró.

—Vale, muy bien —dijo—. Ah, Yaiza, hazme el favor de no llamarme a todas horas sargento. En el cuartel pasa, pero aquí no es necesario, te lo he dicho mil veces. Y te recuerdo que vamos de incógnito.

—Es la puta costumbre —contestó.

—Vale, tampoco pilles el otro extremo, que somos señoritas.

—Sí, claro —contestó esbozando una tímida sonrisita.

Las dos estallaron en risas.

En ese momento, apareció Nátaly, portando el chaleco de Gaol y las bolsas de sangre.

—Parece que alguno de los cuatro ha sido herido de gravedad, han utilizado plasma protegido —dijo mostrándoselo a sus compañeras.

—¿Cuánto tiempo calculas? —preguntó Sarán.

—Por el estado de la sangre y de los cadáveres, hace más de un día que pasaron por aquí.

—Joder, hay que darles caza pronto. Ese cabrón le pisa fuerte al coche —dijo Sarán.

—Eran montañeses —apuntó Nátaly.

—Sí, eso parece.

—No, me parece que no lo entiendes: ¿Qué hacía un grupo de montañeses con armamento falan tan cerca de la colonia gins?

—Ya lo he pensado, alguien trata de cortarles el paso. Férakor debió suponer que algo así podría suceder, por eso nos eligió. Debemos darnos prisa, sus vidas corren peligro.

—Yaiza, pareces estar en otro lugar. ¿Qué coño estás mirando todo el rato? —preguntó Nátaly.

—Nada, que tiene delito lo que han hecho con este lugar. Mirad cómo han quedado las casas —dijo la guapísima soldado.

—Sí, vale, pero son sólo casas deshabitadas.

—Pero son del estilo preantiguo, este tipo de construcciones no se encuentran con facilidad. Hay que ser cafre e insensible para ignorar de esa manera el arte clásico.

—Eres una rayada. Son sólo casas, punto.

—Bueno, si queréis seguir hablando, hacedlo en el coche, hay que continuar —dijo finalmente Sarán.

—Joder, tengo el culo chafao de estar tantas horas sentada —se quejó Nátaly.

—Siempre lo has tenido así —contestó Yaiza.

Laryos golpeó con sus nudillos la madera de la puerta.

—Aquí no hagáiz el animal, que mi abuelita ez muy anciana —les advirtió el joven gins.

—¿Quiénes te has creído que somos? —dijo Gaol, ofendido.

—Mejor ni te contezto —respondió el enano.

La puerta se abrió. Una mujer gins de avanzada edad apareció tras ella. Vestía de luto, de la cabeza a los pies. Un pañuelo, también negro, dejaba entrever, entre sus pliegues, una cara bondadosa y maltratada por el paso de los años. Su aspecto era sombrío y su mirada muy triste.

Vivía sola desde hacía mucho tiempo, con la única compañía de sus recuerdos y del silencio de la soledad. Se pasaba el día entero tejiendo inútiles prendas de abrigo y mirando por la ventana, como si alguien querido fuese a aparecer tras ella en cualquier momento.

—¡Mi niño! —gritó sorprendida. Sus ojos se iluminaron al verle y seguidamente se llenaron de lágrimas.

—Laryos, ¿eres tú? —dijo entre sollozos. Luego le abrazó y le llenó de besos.

—Abuela, para, que no vengo zolo —protestó su nieto, avergonzado.

—¡Laryos, chiquillo! No me lo puedo creer —dijo emocionada.

—Venga abuela, zuéltame ya, que me hacez daño en el cuello —le dijo ya un poco más agobiado.

—¿De verdad que eres tú? —la mujer gins estaba realmente entusiasmada.

—Que sí coño, ¿es que está sorda? —intervino Gaol.

—Una abuelita adorable, Laryos —opinó Rogers—. ¿Dónde está ese papeo? —preguntó.

—¡Olé mi niño, cómo has crecido! ¡Qué alto te has hecho!

—¿Ah, que antes eras más bajo? —preguntó Rogers, sonriente.

—Pero qué bonico es mi niño. ¡Olé! —volvió a exclamar la anciana.

—Venga abuela, no me zobez máz, que me da vergüenza —protestó el enano, ya harto de todo.

—¿Quiénes son estos mozos? ¿Son tus amigotes? ¡Qué guapos que son, y qué altos! —sonrió la anciana. Seguidamente, empezó a abrazarlos y a besuquearlos a todos. Rogers y Gaol empezaron a arrepentirse por haber parado en aquella casa rural. Rótal, por su parte, se conmovió un poco, pero no lo demostró.

—Pasad dentro que aquí hace frío.

—Ya era hora —se dijo Rogers.

—Limpiaos los pies antes de entrar que acabo de barrer —gritó.

—Que nos limpiemos los pies. Seguro que no ve ni el suelo —pensó Gaol.

—Ah, abuela, traemoz a un herido.

—Pues entradlo, pronto, no vaya a coger frío.

La casita se hallaba situada muy cerca de la carretera principal, en la cara oeste de una abrupta montaña perteneciente al macizo periférico. Sus muros habían sido construidos en piedra caliza y el tejado era de pizarra. Junto a ella había un pequeño cobertizo de madera donde se guardaba el ganado: un par de vacas, una decena de cabras y cinco ponis blancos. A la derecha del mismo se encontraba el retrete. Detrás de la casa, había una leñera con capacidad suficiente como para almacenar toda la madera que se necesitara para pasar el crudo invierno; era indispensable. A su derecha había un horno gins, donde se cocía el pan y otros alimentos tradicionales. A unos veinte metros de él había un pozo.

La anciana gins había construido un pequeño huerto donde cultivaba hortalizas para preparar sus platos. Había ideado un sistema de riego que aprovechaba al máximo el agua de las lluvias y del deshielo de las nieves. Era práctico, sencillo, cómodo y lógico.

En ocasiones, cuando el frío no era excesivo, recorría las montañas en busca de plantas aromáticas y raíces. Desde joven había sentido mucha curiosidad por los secretos medicinales y poderes ocultos que guardaban las plantas, desde siempre le habían inspirado una extraña atracción. La anciana gins dedicaba mucho de su tiempo a clasificarlas y guardarlas en pequeños tarros de cristal para elaborar, en un futuro, algún remedio casero. Sus conocimientos en esas áreas eran sobradamente extensos.

El camino de entrada a la casa estaba adornado con flores muy vistosas y moderadamente resistentes a la climatología del lugar. Cuando llegaban las primeras nieves morían y, al despertar la primavera, volvían a renacer como por arte de magia; más que flores parecían malas hierbas. El invierno era muy corto en aquella zona, pero lo suficientemente duro como para destruir por completo toda la agricultura lugareña.

La casita era bastante acogedora. La puerta de entrada daba paso a una sala bastante amplia, aunque para nuestros amigos fuese un poco baja en altura. En una de las paredes había una gran chimenea de piedra que calentaba la estancia con un poderoso fuego. Junto a ella había una pequeña puerta que daba acceso a un dormitorio, también pequeño. No había más habitaciones, tampoco le hacían falta. En el centro de la habitación principal había una mesa de madera labrada a mano y, justo debajo de ella, una trampilla que ocultaba la entrada a la bodega con una alfombra tejida a mano por ella misma.

Rótal y Gaol dejaron a Gríam sobre el suelo y luego tomaron asiento en la mesa, impacientes por probar la comida de aquella encantadora anciana. Rogers ya hacía rato que estaba sentado.

—¡Olé mi niño! —dijo mientras se desprendía del pañuelo que cubría su cabeza. Una preciosa melena blanca apareció de repente, y cayó suavemente hasta cubrir sus ancianos hombros con una dulzura enternecedora. La luz del fuego se reflejaba en sus cabellos de una forma muy sutil, otorgando a su rostro un aspecto completamente distinto al percibido instantes antes. Su mirada estaba viva y su cara no daba la impresión de que tuviera tantas arrugas; parecía otra persona.

—Esa mujer tuvo que ser guapa de joven —se dijo Gaol.

—¡Olé que Olé! —volvió a gritar la anciana.

—Abuela, para ya o me voy. Me estáz agobiando.

—Pero si acabas de llegar. ¿Es que ya no me quieres? —y empezó a llorar cubriéndose la cara con ambas manos.

Rogers le atestó un fuerte calvote.

—Con que no hagamos el animal, ¿no? —dijo el mercenario—. Mira lo que has hecho tú. Le estás haciendo llorar, insensible.

—Yo no quería... —empezó a decir el joven gins.

—¡Eres una bestia, Laryos! —le dijo en forma de reproche—. Venga, dile que se ponga a cocinar, a ver si así se le pasa el sofoco —añadió.

—Abuela hazme un caldero, por favor —dijo arrepentido.

La anciana gins dejó de llorar en el acto.

—¡Ese es mi niño! ¡Olé! —y se dirigió entusiasmada hacia el fogón.

—Os voy a preparar un caldero de olé.

Seguidamente se puso el delantal, y empezó a sacar cacharros a la vez que entonaba una antigua canción gins.

Gaol no dejaba de babear pensando en el atracón que se avecinaba, no recordaba haber tenido tanta hambre antes. Rótal estaba agotado del viaje, demasiado agotado, no podía más. A los cinco minutos de luchar contra el sueño y de encandilarse con la letra de aquel cante, apoyó la frente sobre la mesa y empezó a roncar. Gríam, ajeno a todo lo ocurrido, permaneció tumbado en el mismo lugar donde sus amigos le habían colocado, junto a la puerta de entrada. Sus amigos ni siquiera habían tenido la decencia de acercarlo un poco a la chimenea. Y Rogers, meditando sobre la auténtica identidad de aquel gins, grabó con su cuchillo en la madera de la mesa una estrella de cinco puntas.

Laryos los observaba a todos, sorprendido de que ninguno de ellos le hubiese pedido aún un trago de whisky. Los miraba y sonreía. El mercenario de Rogers estaba sentado justo enfrente de él. Levantó la mirada y le pilló in fraganti, mirándole fijamente y esgrimiendo una sonrisa que consideró burlona.

—¿De qué coño te estás riendo? —le preguntó.

—Tanta priza por llegar, tanta priza ¿para qué?

—¡Claro, el whisky! —exclamó.

—¿A qué coño estamos esperando? Vamos a ver esa bodega —propuso Gaol, levantándose de la silla de golpe.

—Abuela, miz amigoz quieren beber un poquito del whizky que guardaz en la bodega.

La anciana gins ni se volvió, seguía entonando aquella bonita canción mientras preparaba alegremente el caldero.

—Abuela, que miz amigoz quieren beber whizky —dijo en un tono más fuerte.

Tampoco se giró.

—Abuela, whizky —gritó a la vez que pegaba un fuerte golpe en la mesa con la palma de su mano.

Tampoco.

—¡Maldita zorda! —exclamó.

El joven gins se levantó y se dirigió hacia ella. Cuando llegó, le tocó en uno de sus hombros. Aquella mujer se giró sonriente, sin duda contenta por sentirse otra vez útil y de poder cuidar a su pequeñín.

—¿Qué quiere mi niño? —le preguntó.

Laryos empezó a gritar a pleno pulmón: “Whizky, whizky, whizky”.

—Si serás bastardo, a mí no me grites —y le dio un tortazo. Luego cogió la escoba y empezó a perseguirle por toda la habitación.

—Gaol, dime que no es verdad lo que estoy viendo, por favor dímelo —le imploró Rogers.

—Yo hace tiempo que ya no pienso, sólo quiero comer.

—¿Por qué todo es tan absurdo? —preguntó el mercenario.

—Y ¿por qué no? ¿Aún intentas encontrarle algún sentido a este sinsentido?

—No me rayes Gaol, te estoy pidiendo ayuda. Dime que esto no es normal.

—Te vuelvo a repetir que yo ya no pienso, aunque tengo una teoría.

—¿Sí?, ¿cuál? —preguntó Rogers, con cierta curiosidad.

—Ya te la contaré cuando vayamos ciegos —le respondió.

—Es cierto, tiene que haber una teoría —pensó—. Desde el tiroteo del barrio viejo las cosas son cada vez más extrañas, ya nada es como antes.

—A todo esto, ¿qué has dibujado en la mesa? —preguntó.

—Pues nada, que me he puesto a pensar en lo mío y no me he dado ni cuenta de lo que estaba haciendo. Me ha salido una estrella.

—Pues ponle el vaso encima, que como lo vea la abuela se va a montar —le advirtió su compañero.

Laryos corría como una rata alrededor de la mesa, intentando escapar del castigo ancestral. Su abuela, con escoba en mano, trataba de alcanzarle para darle una buena zurra. Por mucho que corriera la anciana, nunca le atraparía, Laryos era más rápido y más joven. Gaol pensó que no era justo, las fuerzas no estaban niveladas. Además, aquella bondadosa mujer estaba realizando un esfuerzo físico inapropiado para su edad y, en consecuencia, podría sufrir una arritmia o algún otro contratiempo coronario. Si seguía corriendo era posible que nunca terminara de preparar aquel caldero. Esa idea perturbó la paz de su mente. El joven Gaol decidió intervenir y ponerle fin a sus inquietudes viscerales. Así pues, sin dudarlo un segundo, estiró su pierna justo en el momento en que Laryos pasaba corriendo por su lado. Éste tropezó con ella y cayó de boca al suelo. Gaol se levantó muy nervioso, detuvo a la anciana gins y le arrebató la escoba de las manos. Seguidamente, cuando Laryos empezaba a incorporarse de la caída, levantó la escoba y la bajó con fuerza. Partió el palo de madera en su cabeza. Laryos cayó grogui al lado de Gríam.

La adorable anciana se quedó de piedra al contemplar lo que le había hecho aquel extraño tipejo a su querido nieto. Gaol pensaba que había hecho lo correcto y que incluso la viejecita gins se lo agradecería de inmediato. Rogers no opinaba lo mismo.

—Ya la hemos liado —se dijo. Y se echó las manos a la cabeza.

Gaol se giró y miró sonriente a los ojos de aquella dulce viejecita. Ella se arremangó la blusa por encima del codo, le devolvió la sonrisa y seguidamente le asestó un sonoro bofetón en la mejilla izquierda. Gaol no se lo esperaba y no pudo ni reaccionar. A continuación, la abuela de Laryos, lo cogió de una oreja y lo llevó hasta un rincón del salón donde lo castigó de cara a la pared, no sin antes haberle echado una dura reprimenda.

Gaol estaba aturdido, no lo entendía. Una enana de edad avanzada lo había castigado de cara a la pared, a él. Luego pensó otra vez en el caldero y decidió permanecer allí en silencio, esperando a que le levantara el castigo.

Rogers no paraba de reír, no podía ni respirar. La abuela, al oír su risa, frunció el ceño y se dirigió hacia él, cerrando los puños. A Rogers aquello le dio más risa todavía y cayó del taburete tosiendo, casi asfixiado. Llegó hasta él, le levantó de la oreja y le llevó hasta otro rincón donde también le castigó de cara a la pared. Entonces se le acabó la risa, tampoco se lo explicaba, él era un tipo peligroso. Luego miró a Gaol y vio que éste se encogía de hombros. Pensó exactamente lo mismo que su amigo. Total qué otra cosa podían hacer. No iban a matarla, ¿no?

—¡Mi pequeñín! ¿Qué te ha hecho ese salvaje? —dijo arrodillada, tratando de reanimarle. Entonces vio a Gríam postrado en el gélido suelo.

—¿Quién es ese tipo? —preguntó—. ¿Es vuestro amigo herido? ¿Y qué lleva en la cabeza? El gorrito de Laryos, que se lo ha robado. ¡Maldito bribón!

La anciana gins le levantó la cabeza a Gríam, le quitó el gorrito de lana y luego la dejó caer de golpe. La cabeza de Gríam chocó violentamente contra el suelo produciendo un sonido sordo.

—Mi niño, ¿con quién te has juntado? —dijo mientras le ponía su gorrito. Luego lo arrastró hasta su mecedora, se sentó en ella, se lo subió sobre sus rodillas como pudo y, finalmente, empezó a mecerlo y a cantarle al oído una nana gins.

Rogers y Gaol se miraban y se reían por lo bajo. De vez en cuando se giraban y le hacían burlas a la anciana.

—Esta bruja está loca perdida —manifestó Rogers.

—Calla, que nos va a oír —le advirtió Gaol, conteniéndose la risa.

—Si está sorda, no oye nada —apuntó Rogers.

—¡Cuidado, que viene, que viene! —le alertó Gaol.

Rogers se quedó rígido como un palo, esperando recibir un golpe por la espalda. Gaol empezó a reírse de él.

—Cabrón, creía que venía de verdad. No gastes bromas con la abuela, que nos pega con la zapatilla —dijo entre risas.

—¡Esto es muy bueno! —exclamó Gaol, medio encorvado de la risa.

—Es tu teoría, tu teoría. ¿A que sí? —dijo Rogers, a punto de estallar.

Laryos abrió los ojos.

—Abuelita ¿dónde eztoy? —preguntó aturdido.

—Has sido un niño malo.

—Pero, ¿qué eztáz haciendo conmigo? ¿Te creez que tengo cuatro añoz? Anda, zuéltame, que eztáz enchotada.

—A que le castiga también —susurró Gaol, casi saltándole las lágrimas.

—Cállate, capullo, que me contagias la risa y nos va a pillar —le contestó su compañero.

El joven gins se bajó indignado del regazo de su abuela, ella siempre le trataba como si fuese un niño pequeño. A Laryos no le gustaba nada que le tratase de aquella manera, y más aún, cuando había gente delante, lo detestaba. La intención de aquella dulce ancianita no era mala, sólo quería llenar de cuidados y de atenciones a su pequeño tesoro, a su ojito derecho pero, para su nieto, ese comportamiento estaba totalmente fuera de contexto desde hacía muchos años. Ya no era el niño que un día fue.

A Laryos le dolía la cabeza horrores. Gaol le había sacudido un severo golpe en la cabeza, le había salido un buen chichón. El gins Laryos se encontraba algo mareado y confuso a la vez.

—¿Qué ozcuro motivo le habrá llevado a Gaol a dezquitarze conmigo de eza forma? —se dijo—. No recuerdo haberle hecho nada ofenzivo. ¿Habrá zido un pronto? ¡Qué eztraño! No parece de eza claze de gente que pierde la cabeza con facilidad. Me da igual, le gaztaré una putadita en cuanto pueda. Ya hay doz en mi lizta negra. A ver quién ez el prózimo que ze apunta. Venga, que le acabo de zacar punta al lápiz —dijo en voz alta, mirando a Gríam y a Rótal con provocación.

—Te has pasado, Gaol —le recriminó Rogers en un tono amistoso—. Laryos ha perdido los papeles del todo.

—¿Qué estáis cuchicheando vosotros dos? —inquirió la abuela, poniéndose en pie.

—Yo no he dicho nada, señora. Ha sido Rogers, que le ha llamado sorda.

—¡Si serás cobarde! —exclamó el mercenario—. Como me pegue te vas a acordar, chota.

—¿Ah sí, Rogers?, ¿me has llamado sorda? —quiso confirmar la anciana.

—Sí, pero Gaol le hacía burlas por la espalda —le contestó el duro mercenario.

—Eso es mentira —se defendió Gaol—. Yo pienso que usted es una gran señora. Jamás me atrevería a burlarme de una dama como usted. Además, mire lo que ha hecho Rogers en la mesa, la ha estropeado.

La abuela de Laryos frunció el ceño y se dirigió a examinar el estado de la mesa. Para suerte de Rogers, la vista de aquella adorable anciana estaba un poco perjudicada y no alcanzó a descubrir la estrella que había garabateado sobre la madera noble de aquella humilde mesa gins labrada a mano por su difunto esposo.

—Pues aquí no hay nada.

Rogers tragó saliva.

—Cobardez, ¿le tenéiz miedo a mi abuelita? —se sorprendió el enano.

—Míralo, el valiente, el que no corría —dijo Rogers, señalándolo con el dedo.

—A mi niño no le digáis nada, que os zurro, gamberros —les advirtió alzando un puño.

Laryos sonrió.

—Venga abuela, que no vale la pena. Ponte a cocinar y levántalez el caztigo que zon miz amigotez.

—Sí claro, tus amigotes —pensó Rogers—. Ya te pillaré, cabrón.

—Bueno, vale, pero porque me lo dices tú, porque si no se iban a pasar ahí todo el santo día.

—Será todo el puto día, bruja —murmuró Gaol.

—¿Eh abuela? Que si quiere castigarnos en serio nos puede encerrar en la bodega un ratito —le sugirió Rogers.

—Venga, os podéis sentar, pero que no se vuelva a repetir. Y coged a ese pobre chico del suelo y sentadlo en mi mecedora junto al fuego —dijo por fin la anciana.

Así lo hicieron.

La vieja gins se puso manos a la obra otra vez. Sacó todos los ingredientes que necesitaba para preparar el caldero, encendió el fogón central de su cocina y se puso a canturrear, esta vez una adaptación gins a una conocida canción falan de éxito popular.

—Laryos, no es por nada pero lo de la priva podrías currártelo ya —le instó Rogers casi rogándole.

—Venga, vale. Abuela, miz amigoz quieren probar el whizky que guardaz en la bodega.

Ella no se volvió, estaba demasiado atareada junto a los fuegos y, a decir verdad, su oído no era muy fino.

—La zorda ezta no ze entera. Zi ez que eztá zorda. Ahora ze va a enterar —se levantó de nuevo.

Rogers le agarró rápidamente del brazo.

—Laryos, con tacto, por tus cojones, con tacto.

—Ezo eztá hecho colega.

El joven gins volvió a acercarse hasta ella, le volvió a tocar en el hombro y, al girarse la anciana, le dijo en tono diplomático: “Abuelita, ¿me daz la llave de la bodega, por favor?”.

—Si serás travieso —y le pellizcó en las dos mejillas—. Venga toma, pero sólo un culito, que se gasta.

Laryos se volvió, miró a nuestros amigos con expresión triunfante y levantó la llave sobre su cabeza en señal de victoria. Rogers y Gaol sonrieron con malicia.

—Un culito, tú lo has dicho vieja —pensó Rogers—. Pero de barril.

Los peldaños eran estrechos y la madera crujía. Bajaron a tientas, percibiendo únicamente el olor distinguido de un whisky añejo. Laryos iba el primero, marcando el camino a seguir entre las sombras de aquel oscuro bodegón. Mientras descendía los escalones, les iba avisando a sus amigos del peligro que corrían sus cabezas si no se agachaban lo suficiente. Bajaba confiado, se conocía el camino de sobra. Una vez llegó abajo, cogió una vela. Luego encendió un fósforo y lo acercó lentamente al extremo superior del cirio. La llama creció unos centímetros.

Gaol y Rogers enmudecieron de asombro al contemplar, bajo la claridad de aquella temblorosa luz, el zulo bodeguero en el que habían penetrado. Era bastante amplio, mucho más que la planta superior. Constaba, únicamente, de un pasillo central de madera que dividía aquella bodega en dos mitades exactas. En cada una de las alas había apilados, unos encima de otros, al menos una treintena de barriles de whisky, cada uno de una clase diferente. La madera de aquellos barriles era vieja, ennegrecida. Aquel líquido había permanecido en reposo décadas enteras sin que nadie perturbara su paz.

—¡Tu abuela es una Santa! —exclamó Rogers emocionado.

Sus ojos se impregnaron de lágrimas en apenas un par de segundos. No pudo evitarlo, aquello le había llegado al alma.

—Rogerz, ¿eztáz llorando? —preguntó el enano.

—No, es que se me han irritado los ojos por el humo de la vela.

—Ah, puez zi quierez le doy al interruptor de la luz.

—¡Pues claro! —exclamó Gaol—. A ver, dime una cosa que no entiendo, porque ya empiezo a dudar de todo. ¿Por qué enciendes una vela si tienes luz artificial?

—Para darle ambiente, colega, para darle ambiente —respondió el increíble gins.

—Déjalo así, no enciendas nada, por favor —suplicó Rogers claramente afectado—. Laryos tiene razón, así está bien, es perfecto.

Aquel sótano le había tocado la fibra.

—Es el lugar más bello que he visto en mi vida. Esto es un santuario —dijo con convicción.

—Y nosotros vamos a profanarlo —añadió Gaol.

—No, nada de eso. Nosotros vamos a bendecirlo con nuestra presencia —le corrigió el mercenario.

—¡Hay que joderse con Rogers! —exclamó Gaol para sus adentros—. ¿Cómo es que guardáis aquí tanta priva? —preguntó a continuación.

—Mi abuelo, que era contrabandizta. Pero la tradición familiar ze perdió cuando murió, ninguno de zuz hijoz quizo zeguir con el negocio.

—¿Y tú, por qué no lo hiciste? —preguntó Rogers.

Laryos dudó antes de responder. Rogers se dio cuenta.

—Bueno, yo..., quería ver mundo.

—Sí, mucho verías en la fábrica de pescado —pensó el mercenario.

—Pues habrías ganado mucha pasta si hubieses querido —opinó Gaol.

—Puede zer. Bueno, ¿qué?, ¿hacemoz una cata antez de zubir? —sugirió, con la clara intención de cambiar de tema.

—Eso ni se pregunta —contestó Gaol.

Laryos cogió un cuenco de madera y una pequeña escalera, también de madera. Fue barril por barril. Mientras hacían la degustación, Laryos les iba indicando el origen y procedencia de cada uno de los whiskys almacenados. Algunas de las historias que les contaba eran fascinantes y, tanto Gaol como Rogers, escucharon muy atentos las increíbles aventuras que vivió su abuelo en otra época.

—¡Laryos, sube a comer! —gritó la anciana gins por el hueco de la escalera.

—El papeo ya eztá, chicoz.

—Pues nada, vamos para arriba —dijo Gaol.

—Oye, después de comer bajamos y terminamos la gira turística ¿vale? —propuso Rogers.

—Vale, pero nunca la ha conzeguido terminar nadie. Hay demaziadaz clazez de whizky —matizó el gins Laryos.

—Bueno, se intentará —manifestó Rogers con una gran sonrisa.

Cuando llegaron arriba, su compañero Rótal ya se había despertado y le estaba hincando el diente al delicioso caldero.

—Humm, está riquísimo, amigos —dijo con la boca llena y moviendo la cuchara en círculos sobre su cabeza.

A Gaol y a Rogers les faltó tiempo para tomar posiciones y empezar a devorar la comida sin compasión. Laryos tardó un poco más de tiempo, ya que su abuela le obligó a lavarse las manos.

—Porque tus amigos sean unos cerdos no lo vas a ser tú también, Laryos —le dijo.

—Venga abuela, que ze lo van a comer todo —refunfuñó.

—No me repliques, enano desobediente —le reprendió su abuela.

La mesa se movió del sitio como consecuencia de las escandalosas carcajadas de Rogers, Gaol y Rótal.

—Laryos, con jabón, y por las dos caras —le indicó Gaol.

—¡Cabronez! —exclamó.

—Abuela, esto está de muerte —dijo Rótal con los dos carrillos repletos de comida y salpicando la mesa con sus babas.

—Gríam habría disfrutado con estos manjares —aseguró Gaol.

—Déjalo, a más salimos —contestó Rótal entre risas.

—Pues vaya mierda de colega de infancia que tiene Gríam, ¿eh? —dijo Rogers con ironía.

—Pues yo creo que ya va siendo hora de que despierte. Lleva mucho tiempo inconsciente y me empieza a preocupar —comentó Gaol—. Imaginaos que fuera uno de esos casos en los que se pasan treinta años durmiendo y luego se despiertan. Sería un punto.

—Sí, y seguro que aún no habríamos terminado la misión —aseguró Rogers.

—¿Qué mizión? —preguntó Laryos.

Nadie le respondió.

—Esa gente de la que hablas está en coma y Gríam no lo está —diferenció sabiamente Rótal—. ¿Qué habéis subido en esa jarra? —preguntó a continuación.

—Whisky —dijeron Gaol y Rogers al mismo tiempo.

—A ver que lo pruebe.

—¡Espera! ¡Quietos todos! ¡He tenido una idea brillante! —se adelantó a decir Rogers.

Gaol y Rótal ni le escucharon, siguieron a lo suyo. Laryos, que acababa de integrarse en el grupo, se dispuso a llenarse su pequeño estómago e hizo también caso omiso a las palabras de Rogers.

—Voy a hacer un experimento —farfulló entre dientes viendo que nadie le hacía caso.

Rogers vertió en una jarra unos dedos de whisky. Seguidamente se levantó y se acercó a la mecedora donde estaba Gríam. Luego, sonriente por su gran ingenio, le acercó la jarra a las narices de su amigo, le abrió la boca y vació su contenido dentro de su gaznate. Gríam abrió los ojos de golpe, miró el vaso vacío, luego miró a Rogers y dijo: “¡Llénala!”.

—¿Quieres un plato de caldero, Gríam?

—¡Venga, a ver si es verdad! Pero antes, llénala.

—¡Eh Gríam! ¿Has visto a muchos angelitos últimamente? —le preguntó Gaol con ironía.

—Sí, en tu culo —la voz de Gríam era débil, pero estaba claro que saldría de esa.

Gríam miró a ambos lados y empezó a gritar: “Tengo una paranoia, tengo una paranoia muy dura”.

—¿Sí, pues únete al grupo? —sonrió Rogers.

—¿Qué me ha pasado? Lo veo todo demasiado pequeño. Algo me habéis dado, cabrones. ¿Qué me habéis metido en el cuerpo, alguna droga experimental? —preguntó con inquietud.

Gríam perdió los nervios y siguió gritando.

—¿Qué me está ocurriendo? O ha encogido todo de repente o me han crecido los ojos mientras dormía. ¡Ayudadme por favor! —suplicó.

—Zoziégate Gríam, que no paza na, que eztamoz en caza de mi abuela. Lo vez todo máz pequeño porque todo ez máz pequeño. Eztamoz en una caza de enanoz.

—¡Ah! —Gríam se calmó.

Rogers le llenó la jarra y, a continuación, le puso un plato de comida junto a ella. Luego, ayudado por Rótal, acercaron la mecedora hasta la mesa.

—¡Qué malito estoy! No tengo fuerzas ni para coger la cuchara —se quejó el buen ladrón mientras asía la jarra de whisky con ambas manos.

—Eh Laryos, podrías ayudar a comer a tu hermano —dijo Rótal sonriente.

—No jodas que tienes un hermano —se sorprendió Gríam.

—¡Zí, tú mizmo!

—Laryos me caes bien, pero no es para tanto.

—Que zí, que zí, que eztáz aquí graciaz a mi zangre.

Gríam miró muy serio a sus amigos que, riendo entre dientes, miraban hacia otros lados. Gaol le pidió a Rótal que le llenara la jarra, evitando el cruce de miradas con su amigo, y Rogers se puso a silbar mirando al techo.

—¿Qué pasa aquí? —preguntó Gríam bastante mosqueado—. ¿Por qué estáis disimulando todos? ¿De qué está hablando Laryos?

Sus tres compañeros se encogieron de hombros. Gríam percibió, en las expresiones de sus rostros, intentos forzados por disimular sus sonrisas. La evasión de sus miradas les delataba, algo le ocultaban. Entonces se acordó de la reyerta en la plaza y de que Gaol le llamó “carne fofa”.

—Gaol, haz el favor de explicarme cómo hemos llegado hasta aquí, y cómo escapamos de aquella gente.

—Ahora no, que estoy comiendo.

—Gaol, necesito que me lo cuentes ahora —insistió.

Gaol le miró con indecisión mientras masticaba lentamente lo que tenía dentro de la boca. Trató de buscar una respuesta inteligente y convincente a la vez, alguna frase genial que despejara las dudas de su amigo de forma radical y que no provocara un enfrentamiento inminente. A Gaol no se le ocurrió nada ingenioso; Gríam esperaba impaciente sus palabras. Rogers y Rótal habían parado de comer, también le miraban esperando que dijese algo oportuno. Gaol sonrió, cogió su vaso tembloroso y bebió un trago de whisky para aclararse la garganta.

—Escúpelo ya, pedazo de carne fofa —dijo Gríam.

—¡Joder, se acuerda! —pensó Rogers—. ¡Mal rollo!

Gaol volvió a sonreír, era una sonrisa forzada.

—A mí déjame en paz. ¿Por qué no se lo preguntas a otro?

—¿Qué está pasando aquí? —preguntó extrañado—. ¿Qué me estáis ocultando?

—Vaya, está visto que no voy a poder terminar la comida. Y es una pena porque está de escándalo —pensó Gaol.

—¡Explícamelo! ¿De qué habla Laryos?

—Podríais dejarlo para después de comer —sugirió Rogers—. Llevamos tres semanas comiendo de lata y sin beber nada bueno y en todas las comidas hemos estado de buen rollo. Ahora que tenemos de todo, ¿vamos a pelearnos? No vale la pena, Gríam. Disfrutemos de estos manjares y luego ya se hablará de lo que se tenga que hablar.

—¡Hablas demasiado! ¡Quiero respuestas! —Gríam frunció el ceño.

—Vaya mierda de tertulia —pensó Rótal.

—Mira, lo que ha pazado ez muy zencillo de entender: necezitabaz zangre con urgencia, habíaz perdido demaziada, ibaz a morir. Loz chicoz me dijeron que tu grupo zanguíneo era 0 negativo. Ninguno de elloz tiene el mizmo grupo que tú.

Laryos hizo una pausa, tragó saliva y continuó.

—Eztabaz moribundo... —titubeó.

—Espera Laryos, tú saliste huyendo. Lo recuerdo.

—No. Yo acabé con elloz, con todoz elloz. Loz pazé a cuchillo.

En el rostro de Gríam apareció una expresión de desconcierto. ¿Aquel inofensivo gins había dado muerte con un simple cuchillo a un grupo de asalto norteño? Algo no cuadraba, ¿cómo era posible?

—No me lo creo.

—Laryos tiene razón —intervino Rogers—. ¡No sé qué mosca te ha picado, Gríam! ¿No te das cuenta de que este buen hombre arriesgó su vida por nosotros? Es un maldito héroe —añadió, a la vez que le sugería con la mirada guardar silencio.

—Que zí, que zí, que oz zalvé la vida a todoz. Y a ti te di mi zangre —dijo al tiempo que se ponía en pie.

—¿De qué estás hablando? —preguntó Gríam, aún más confuso.

—¿Ez que no lo entiendez? Tú y yo zomoz hermanoz de zangre.

—¿Que me habéis puesto sangre de Laryos? —preguntó abriendo mucho los ojos—. ¿Que me habéis puesto sangre de Laryos? —repitió.

—Hubieras muerto —Rótal le clavó la mirada dando peso a sus palabras.

Gríam miró a sus amigos con el ceño aún más fruncido.

—Esto va a traer mucha cola —se dijo.

Luego se llenó la jarra, pensativo. Tras unos segundos de reflexión, la apuró, la dejó en la mesa y se dirigió a Laryos: no entiendo exactamente qué ha pasado ni cómo he llegado aquí. Lo único que puedo decir es que te estoy muy agradecido por lo que hiciste. Nunca te lo podré agradecer del todo, colega.

Laryos sonrió.

—¡Brindemoz hermano! —exclamó, a continuación, alzando su jarra.

—No me llames así, por favor —le rogó.

—Pero, ¿por qué no? —Gaol se mostró sonriente—. Al fin y al cabo él es tu hermano.

Todos rieron.

—Ziempre quize tener un hermano mayor —manifestó el enano.

—Joder, ¿qué habéis hecho conmigo? Me habéis destrozado la vida —dijo con una media sonrisa.

—Ahora a lo mejor se te encoge alguna parte del cuerpo —comentó el ingenioso Rótal.

Gríam se quedó muy pálido. Aquello podría ser cierto. De hecho, en el barrio viejo rondaba una historia de un tipo al que le sucedió algo parecido. Nunca volvió a ser el mismo. Un buen día, desquiciado por su mala suerte y por la trascendente mutación de la que había sido objeto, decidió acabar con todo lanzándose desde la baranda de un puente. Nunca se volvió a saber nada más de él.

El buen ladrón podía ver su futuro con nitidez: primero, las risas y bromas pesadas de sus amigos, luego, el rumor se propagaría tan rápido como la pólvora y, casi seguro, se convertiría en el hazmerreír de todos los habitantes de su querido barrio viejo; no podría volver a pisar ninguno de los lugares que frecuentaba cuando disponía de un poco de dinero en metálico. Gríam se imaginaba arrastrándose por las calles como un perro vagabundo. Viviría evitando las miradas y el contacto humano por miedo a que le ridiculizasen las gentes, a que le señalasen con el dedo. Dejaría de ser un tipo peligroso y respetado. Su transformación anatómica le haría perderlo todo: su identidad personal, su fuerza, sus sueños, sus ganas de vivir, su amor propio, todo. Gríam podía escuchar las risas de la gente y sentir sus miradas burlonas clavadas en su espalda.

—Eh Gríam, ¿a que está bueno el whisky? ¿A que es la bebida más buena que has probado nunca? —le preguntó Gaol.

—Sí, claro —contestó sin ganas—. Laryos, ¿dónde está el aseo? —preguntó a continuación.

—Tienez que zalir a la calle. Eztá junto al cobertizo. ¿Quierez que te ayude, hermano?

—No, gracias. Hay cosas que es mejor hacerlas a solas. Además, he recuperado buena parte de mis fuerzas, puedo ir yo solo —respondió con el semblante transpuesto.

—Eh Gríam, a ver si te la encuentras —comentó Rogers entre risas.

—Ya empiezan las bromitas —pensó—. Esto va a ser el fin.

Gríam necesitaba una comprobación inmediata pero, al mismo tiempo, sentía miedo por descubrir la realidad. Jamás la afrontaría. Él no duraría tanto tiempo como aquel tipo, lo tenía decidido, se pegaría un tiro en la sien sin vacilar.

Al salir al exterior, notó que la tarde caía y que las primeras sombras de la noche empezaban a asomarse a aquel recóndito lugar. Llegó hasta una pequeña caseta de piedra que había junto al cobertizo. Al mirar la puerta supuso que ese sería el lugar. Un cartelito colgaba de ella, lo leyó: “Depózito fecal”. No pudo evitar esbozar una sonrisa al leerlo.

—Si será animal —se dijo—. Tiene dislalia hasta para pensar.

Luego se fijó en una pequeña inscripción que había a la altura de su cintura. No la leía con claridad, así que cogió su mechero, lo encendió y acercó su llama a la citada inscripción. Decía: “Laryoz ez el mejor”.

Gríam volvió a sonreír, pero esta vez emitió una pequeña carcajada. No quería reírse, las ideas que le rondaban por su cabeza eran demasiado serias pero no pudo evitarlo, no estaba preparado para puntos tan absurdos.

Una vez dentro, se bajó la cremallera con sumo cuidado y rezó. Luego, y acordándose de los buenos momentos, le habló: “Yo siempre te he tratado bien, tú lo sabes. De vez en cuando te saco a pasear, aunque lo reconozco, ha sido muy de vez en cuando, pero tienes que admitir que te he presentado a mujeres muy atractivas. Tú y yo hemos pasado buenas y malas rachas juntos, siempre hemos estado muy unidos. Tú me has comprendido a mí y yo a ti, ha sido justo. Y aunque a veces te haya dejado un poco de lado, tienes que comprender que han sido las circunstancias. Ahora que estamos a solas quiero que sepas que tú eres mi mejor colega, eres el orgullo de mi vida, la razón de mi existir. Vamos bonita, no me dejes solo, te necesito. ¡Despierta capullo!”.

Seguidamente, y con los ojos llenos de lágrimas, la buscó al tacto. Gríam se enfrentaba a un momento crucial, él lo sabía. Su futuro entero estaba pendiente de un fino hilo de seda. Toda su vida transcurrió ante sus ojos como si de una película se tratase, imagen tras imagen, muy rápido. Su mano percibió al instante que todo estaba en orden, como siempre. Las cosas no habían cambiado. Entonces respiró profundamente y sonrió. Luego, y aprovechando que se encontraba allí, orinó en el retrete salpicándolo todo. Mientras lo hacía, contemplaba con dulzura, a la luz temblorosa de su mechero, su apéndice natural.

—Mira que eres bonita —pensó.

Cuando acabó, se secó las lágrimas de los ojos y volvió con sus amigos.

—¿Qué, Gríam, te ha encogido? —preguntó irónicamente Gaol una vez hubo traspasado el umbral de la puerta.

El buen ladrón no dijo nada, simplemente sonrió. Seguidamente se sentó en la mecedora y empezó a engullir los alimentos, brindando a la salud de su nuevo hermano.

—Laryos, podrías decirle a tu abuela que pare ya de cocinar —sugirió Rótal—. Me parece que se está pasando un poco.

—Zí, parece que ezta vez ze lo ha tomado muy en zerio. ¿Qué llevará, trez o cuatro horaz zeguidaz?, ¿no? —calculó a ojo.

—Faltan diez minutos para que se cumplan las cuatro horas —concretó Gaol—. Tiene que estar reventada, tanto tiempo seguido cocinando.

—Lo malo no es eso —dijo Rogers—. Lo malo es que en todo ese tiempo no ha dejado de cantar esa maldita canción. Y ¿sabéis qué?, que empieza a reventarme la mente.

—¿Pero, tú has visto la de platos que ha preparado la vaca burra? —comentó Gaol alarmado.

—Puez hay que comérzelo todo, zi no ze mozqueará —les advirtió su joven amigo.

—Sí claro. ¿Qué cree que somos?, ¿bueyes? —manifestó Gaol arrugando su frente.

—Mejor no le preguntes, Gaol —intervino Rótal—. Te sorprenderías de lo que pueda pensar la abuela de ti.

—La gracia te desborda, calvorota —le respondió éste.

—No os peléis, todos somos hermanos —dijo Gríam.

—¡Vaya! —exclamó Rogers—. Nuestro amigo parece que ha tomado un poco de ácido. Ha adoptado la personalidad del Bilioso —expresó con una carcajada.

—O a lo mejor es la sangre del pequeño bastardo. Puede que lleve algún componente extraño, alucinógeno —añadió Rótal.

—¿Pequeño baztardo? ¿A que no bebez máz whizky, calvorota? —le advirtió Laryos ofendido.

—¡Dejadlo ya! —gritó Gríam—. ¿Qué nos está pasando? Antes no discutíamos nunca, y ahora no paramos de pelear.

—Parece que zí, va de ácido —dijo Laryos.

—A que te meto otro capón, pequeño bastardo.

—Gríam, tienes razón. Antes aguantábamos mejor las bromas —dijo Rótal pensativo—. Será la misión, que nos tiene a todos un poco preocupados.

—Pero, ¿de qué mizión eztáiz hablando todo el rato? —preguntó con mucha curiosidad el pequeño gins.

Tampoco le respondió nadie esta vez.

—No Rótal, no es eso —intervino Rogers. Todo es a partir del tiroteo del barrio viejo.

Hubo un silencio largo. Todos reflexionaron sobre las palabras que acababa de pronunciar Rogers.

—¡Tienes razón! —Gríam afirmó con su cabeza—. Todo es a partir de ese momento, todo está lleno de casualidades ilógicas. Nuestras vidas han sufrido un cambio brusco, una metamorfosis.

—Aquí el único que está sufriendo una metamorfosis, eres tú —dijo el intrépido de Rótal.

—A que te cambio la cara de una patada —le amenazó Gríam—. Además, tú nunca has sido tan gracioso. Antes, de cien pedradas soltabas sólo una gracia, y ahora las clavas todas. Eres incluso original.

—Gaol tiene una teoría —dejó caer Rogers.

—¿Sí, cuál es? —preguntó Rótal con interés.

—Dice que la contará cuando vayamos ciegos.

La risa fue común.

—Rótal, tenéis que echarle un vistazo a la bodega que tiene Laryos. Es una pasada —insinuó Rogers.

—Pues podríamos bajar a festejar algo, ¿no os parece?
—propuso Rótal.

—Zí, pero antez hay que acabar con el papeo.

—Lo podíamos esconder en el maletero y hacemos como que nos lo hemos comido todo —planteó Gríam.

—Buena idea, así tenemos comida para un par de días más —añadió Gaol.

—Venga Laryos, busca algunos recipientes al vacío, que tengo ganas de completar la ruta turística —Rogers se frotó la barriga con ambas manos.

—¿Qué ruta? —quiso saber Gríam.

—Ahora lo verás, vas a flipar. Vamos a hacer una fiesta tirados por el suelo —Rogers volvió a poner su sonrisa demoníaca.

—Miedo me das —el buen ladrón se encendió un pitillo. Luego le ofreció al resto.

—¡Qué pasada! —exclamó Rótal al contemplar el bodegón—. Podríamos dar la misión por concluida y establecernos aquí hasta que nos afecte el experimento del científico ese.

—Tú a lo mejor te quedas igual de lo que estás —pensó Gaol.

—¿Qué científico? —Laryos estaba harto de no entender nada, se sentía al margen de la conversación.

—No hagas preguntas —Rogers alzó su voz. Al mismo tiempo que pronunciaba aquellas palabras se dio cuenta de que su tono no era el adecuado. Laryos podría sospechar que ocultaba algo. Inmediatamente después, adoptó un tono más distendido y le explicó que era una antigua frase que usaba Rótal con frecuencia cuando hacía alusión a la muerte. Era una frase comodín. Laryos consideró aquella explicación como absurda y supuso que Rogers le ocultaba algo. Aquellos cuatro tipos no parecía que estuviesen haciendo turismo, eso era obvio.

—¿Qué ze propondrán? Lo dezcubriré —se dijo.

El resto de la noche fue un total degenere. Por supuesto, no acabaron la cata, pese a que pusieron gran empeño en ello. Lo que sí que consiguieron fue superar el récord de barriles degustados, que hasta el momento tenía en su poder un pri-
mo segundo de Laryos. Dicho primo era una leyenda viva entre los hombres de Gremon. A pesar de su pequeña estatura, incluso para un gins, el pequeño J.F.K. (Josua Francis Kim) tenía mucho aguante cuando se trataba de empinar el codo en los festejos populares. Era un borracho natural.

En otra época, el pequeño J.F.K. había tenido el privilegio de pertenecer al cuerpo de francotiradores del ejército falan. Eran muy pocos los gins que conseguían incorporarse a sus filas. Sólo los que destacaban con diferencia entre el resto y mostraban alguna habilidad fuera de lo común, eran seleccionados por el Estado Falan. A cambio de los servicios prestados, el gobierno falan se comprometía a cuidar generosamente de sus familias e incluso a liberar de la esclavitud a tres de sus miembros. También se comprometía a no esclavizar a ninguno de sus descendientes varones durante dos décadas.

El pequeño J.F.K. tenía una destreza extraordinaria con su rifle. Esa destreza la adquirió de niño cazando con su padre en los montes de Gremon. Dentro del cuerpo de francotiradores se especializó en derribar objetos móviles a larga distancia. Trabajó durante ocho intensos años en misiones especiales y ultrasecretas. En ese tiempo, demostró sobradamente su perfilada profesionalidad, llegando incluso a conseguir la medalla al reconocimiento justiciero.

Lamentablemente, una noche de locura le arrebató de golpe todos sus privilegios. Aquella noche bebió en exceso, se subió a lo alto de un edificio público, se apostó en una de las cornisas con su rifle de precisión y ejecutó accidentalmente a un miembro del gobierno. El pequeño hombrecillo nunca recordó lo que ocurrió exactamente aquella madrugada. A la mañana siguiente fue catalogado como terrorista y enemigo público del Estado, fue puesto en busca y captura y esclavizaron a su familia más directa, incluso a su madre. El pobre gins huyó a las montañas y, al cabo de dos años, volvió a Gremon. Allí le recibieron con todos los honores.

Josua solía visitar a su querida abuela al menos una vez cada dos meses. Llegaba allí acompañado de sus amigos del pueblo y a menudo competía por dinero con cualquiera de ellos que se atreviese a aceptar su reto. En alguna ocasión llegaba acompañado únicamente de una mujer. Esas visitas eran totalmente distintas a las anteriores; en ellas actuaba con estilo y cortesía, su comportamiento se podía catalogar incluso de caballeroso. Era un consumado galán, un romántico virtual. Con los años había depurado una técnica infalible de seducción en su llamada “cabaña del amor”. Frente al fuego de la chimenea y con su jersey marrón de cuello vuelto, no había mujer en Gremon que escapara a sus encantos, ninguna estaba a salvo. El pequeño gins era un auténtico maestro, un conquistador, un ave de rapiña capaz de acorralar a su presa sin que ésta se diese cuenta. Luego, cuando la tenía a su merced, le clavaba sus colmillos sin compasión hasta arrebatarle toda su esencia. Su abuela le solía recriminar por su actitud deshonesta e inmoral. También le recriminaba que cada vez que se dejaba caer por allí con alguna chica, lo hiciera siempre con una distinta. El primo de Laryos nunca repetía con la misma. Pero, ¿qué iba a hacer ella?, era uno de sus pequeños, sentía debilidad por él y le gustaba verle sonreír.

El pequeño Josua había logrado una buena marca en la suicida ruta bodeguera, pero esa noche Rótal, Rogers, Gaol y Gríam, la superaron con creces. A altas horas de la madrugada cayó el último de ellos que quedaba en pie, cayó inconsciente sobre la madera del suelo rozando el coma etílico.

¡VOLARE!

—Tu trabajo es muy sencillo, liquídalo —ordenó.

—No hay ningún problema, sólo necesito saber dónde y cuándo —respondió con una seguridad aplastante.

—Eso lo dejo a tu libre elección, tú eres el profesional. Pero una cosa te digo, asegúrate de que parezca que ha sido un accidente, no puedes dejar ninguna huella —le advirtió.

—¿Con quién se cree que está hablando? No soy ningún puto principiante —respondió aquel tipo.

—Esa es la actitud que me gusta —dijo con aprobación.

—A mí me la suda mucho lo que le pueda gustar a usted, sólo quiero saber la forma de pago.

—Será la acostumbrada, mitad ahora y mitad cuando esté terminado el trabajo.

—Mis tarifas han subido un dieciséis por ciento desde la última vez.

—¿Y eso? —preguntó desconcertado.

—Nada, que ahora lo declaro todo. No me gustaría que me encerrasen en el talego por evasión de impuestos.

Zéntrix sintió una pequeña punzada en el lóbulo temporal derecho. ¿Aquel tipo hablaba en serio o se estaba quedando descaradamente con su cara?

—Bueno, ¿cuándo tendré noticias tuyas? —le preguntó el mandatario zien.

—Cuando me salga de los cojones, y no empiece a agobiarme con las prisas que luego todo sale mal. Además, antes tengo un trabajillo pendiente —dijo aquel misterioso hombre.

—Vale, vale, pero cuando esté ultimado el trabajo supongo que me lo comunicarás, ¿no?

—Puede que sí y puede que no.

—¿Cómo eres tan chulo? —preguntó Zéntrix, harto de todo.

—Eh, sin faltar jefe, no vaya a ser que me ponga nervioso —contestó en tono amenazante—. Además, se es chulo cuando se puede, y yo voy sobrado de todo.

—Este tío se la está buscando —pensó—. Bueno, lo que tú digas. Aquí hay más de la mitad, cuéntalo si quieres —le dijo con ganas de dar la conversación por terminada.

Zéntrix le entregó un maletín negro repleto de billetes.

—¿Estará todo, verdad? Mire que lo cuento ahora mismo, que usted no me conoce.

—Luiggi, está todo. Te acabo de decir que hay más de la mitad. ¿Cuántas veces quieres que te lo explique? —Zéntrix elevó el tono.

—¿No me estará llamando tontorrón? A ver si al final la vamos a tener —Luiggi le clavó la mirada.

—Este tío me da dolor de cabeza —se dijo—. Si no fuese por su familia, hace años que estaría fiambre. Cuéntalo si quieres, así te aseguras de que todo está en orden —Zéntrix utilizó un tono de voz más pausado.

—Pues ahora no lo cuento, ¿ve lo que consigue por insistir? Y otra cosa jefe, que a mí no me grita ni Dios. No sabe con quién está hablando —dijo, amenazante.

—Por favor, no me malinterpretes. Nunca se me ocurriría gritarle al “Gran Luiggi” —Zéntrix sonrió.

—¿De qué coño se está riendo? Que de Luiggi nadie se ríe —Luiggi sacó su navaja.

—Que no me río de nada, joder —dijo Zéntrix, temeroso de los actos de aquel irracional ser.

—Más le vale, jefe, más le vale.

Luiggi la plegó y se la guardó en uno de sus bolsillos.

—Bueno, si ya está todo hablado cojo y me voy con mi moto. Pero ojo conmigo, que yo siempre digo la última palabra, no se vaya a creer otra cosa.

—Lo que tú digas, hombre. ¡Ah, dale recuerdos a La Familia! Pero claro, sólo si tú quieres —le dijo Zéntrix con cautela.

Luiggi se levantó del asiento, cogió el maletín, miró a Zéntrix con desprecio y abandonó el despacho sin despedirse.

—Si será pringao —pensó mientras salía por la puerta.

La Familia Perrucone era una muy extensa y peligrosa organización delictiva, era mafia pura. Sus orígenes son muy inciertos y confusos. Aunque todo parece indicar que sus antecedentes fueron falans colonos, sus características fisiológicas se asemejan bastante a la fisonomía zien. Ellos, por su parte, siempre han mantenido una postura diferente a la de los antropólogos más ilustres de los dos imperios; desde siempre han asegurado ser una raza aparte, pura, una familia de sangre noble. Por esa razón, nunca se han relacionado sexualmente con otras razas, salvo en contadas ocasiones.

Sus componentes varones trapicheaban desde niños con drogas, alcohol, armas y mujeres. Aprendían la crueldad de la vida a bocajarro, sin previo aviso, heredando el odio de sus padres y comprendiendo el verdadero significado que encierra la palabra “venganza”. Los niños se criaban jugando con navajas y pólvora, los mayores marcaban su territorio con matanzas y ajustes de cuentas. Las manos de todo Perrucone siempre han estado manchadas de sangre. Apuestas clandestinas, prostíbulos ilegales, salas de ocio químico, todo era poco para La Gran Familia. El oficio era muy sencillo y el respaldo muy fuerte.

Poco después de que La Gran Causa llegara a su fin, distintas familias lucharon entre sí por disputarse los territorios vírgenes. Fue una época muy dura para todos. La Gran Familia tuvo muchas bajas entre sus miembros y, durante unos cuantos años, peligró seriamente la supervivencia de su clan. Tanto el Estado Falan como el Zien decidieron no inmiscuirse en las guerras particulares; sus intereses por aquel entonces se centraban única y exclusivamente en la restauración de sus propias estructuras sociales, ya que La Gran Causa había dejado seriamente dañados los pilares de ambos imperios. Sin embargo, sabían que tarde o temprano llegaría la hora de intervenir, de actuar, de poner cada cosa en su sitio natural.

La sangre derramada por los Perrucone, finalmente, fue vengada. Al final de la guerra sólo quedó en pie su saga y, con el paso del tiempo, se hizo fuerte, tan fuerte que acabó controlándolo casi todo. La Gran Familia reclamó su merecido reconocimiento, lo exigieron; ellos habían sido los supervivientes y querían respeto.

Realmente, dicho clan no suponía ninguna amenaza seria ni para el Estado Falan ni para el Zien; podrían haberse desecho de ellos en un abrir y cerrar de ojos, pero prefirieron mantenerlos ocultos en un segundo plano para utilizarlos en sus operaciones clandestinas. De esa manera, siempre tendrían cierto control sobre ellos: dominarían parcialmente los bajos fondos y sacarían sus propios beneficios y comisiones. Por otra parte, sabían que si daban muerte a los Perrucone, otras familias emergerían de la nada para ocupar su lugar, siempre sucedía así.

Esa inteligente maniobra permitió libertad de acción para La Gran Familia; a menudo hacían negocios sucios con ambos bandos, uno tras otro, no importaba de qué se tratase. La Familia Perrucone, en poco tiempo, se hizo muy poderosa, tanto que se permitió el lujo de imponer sus reglas y establecer sus propias condiciones.

Acabaron actuando en todos los territorios conocidos y a todos los niveles: tráfico de armas, laboratorios, fábricas..., lo controlaban todo. Se desconocía el número de integrantes de tan adinerada organización: sus identidades eran anónimas y, por supuesto, sus localizaciones también.

Luiggi Perrucone era un tipo sin escrúpulos, un asesino a sueldo muy peligroso. Era de tez morena y ojos pardos, como casi todos los Perrucone. Tenía una larga cabellera negra que solía recoger, en forma de coleta, con una cinta de cuero a la altura de la nuca. De su rostro, el rasgo más característico era, sin duda alguna, su nariz aguileña, que resaltaba todas las facciones y remarcaba su violenta personalidad. Era bastante alto y desgarbado, y su mirada tenía un brillo muy especial, tenía el brillo de un asesino inteligente. En definitiva, Luiggi era un hombre de andar pausado, lengua precipitada y tranquila mirada.

Justo al salir del despacho, se sobresaltó al identificar a un individuo que se acercaba hacia él.

—¡Anda la hostia! ¿Viste pues? ¡Pues si es el mismo que el de la foto! —pensó Luiggi mientras observaba detenidamente sus rasgos—. ¿Eh tú, cómo te llamas? —le preguntó.

—Mi nombre es Fulgencio. ¿Tú entiendes?

—Yo entender no entiendo nada, pero saber sé hasta latín —respondió el mafioso.

Fulgencio estaba acostumbrado a moverse por sitios de ambiente pero aquella respuesta jamás la había escuchado en ninguno de ellos y ni siquiera le dio tiempo a asimilarla del todo. Luiggi sacó su navaja y la desplegó con un movimiento seco. El siguiente movimiento le desgarró la garganta. Fulgencio puso los ojos en blanco y, acto seguido, se desplomó sobre el suelo. Antes de morir aún pudo sentir tres frías puñaladas que atravesaron su pecho.

—¿Que si entiendo? ¡Anda la hostia, la duda ofende! —exclamó.

—Pues sí que ha sido fácil este trabajo —se dijo—. Pues habrá que recoger la otra mitad del dinero y comunicárselo al gran jefe.

Luiggi abrió nuevamente la puerta del despacho, apenas había transcurrido un minuto.

Zéntrix, al verle asomar por la puerta con Fulgencio cargado al hombro, se sintió desorientado. Luiggi le saludó de muy buen humor, esbozando una gran sonrisa.

—Trabajo cumplido, jefe —dejó caer el cadáver encima de la mesa.

La sangre que brotaba de la garganta de Fulgencio salpicó los documentos que estaba firmando en ese momento. Zéntrix se quedó sin habla.

—¿Qué pasa, que no le da las gracias al Gran Luiggi? —preguntó el Perrucone.

—¿Las gracias? ¿Las gracias? —repitió Zéntrix, sin dar crédito a lo que estaban viendo sus ojos—. Dije que pareciera un accidente. ¿Qué has hecho, imbécil? —le recriminó enojado.

—Si fue un accidente, se tropezó con mi navaja.

—¿Cuatro veces? —preguntó elevando el tono.

Luiggi asestó al cadáver una puñalada en el ojo. La sangre salpicó el rostro de Zéntrix.

—No, cuatro no, han sido cinco ¿qué pasa? —dijo con provocación.

—¿A esto le llamas tú un accidente, estúpido Perrucone? —gritó airado.

Luiggi tenía las cosas muy claras. Cogió el cadáver de Fulgencio y lo lanzó por una de las ventanas que daban a la calle.

—Ahora parece un accidente —apuntó satisfecho.

—Sí claro, pero provocado por mí, estúpido —gritó colérico—. ¿No te das cuenta de que me van a pillar?

—Usted lo quería rápido, ¿no? ¿De qué coño se está quejando? Además, ha insultado a Luiggi tres veces, y Luiggi es un hombre paciente, pero no tanto —le respondió en tono intimidatorio.

—¿Luiggi? Luiggi lo que es, es idiota; y no son tres, son cuatro —gritó fuera de sí.

—¡Anda la hostia, si sabe contar! —exclamó el mafioso mientras limpiaba con su pañuelo las huellas de la navaja. Acto seguido se desabrochó la americana lentamente. Luego, sacó un revólver de una cartuchera que ocultaba en su espalda.

—Zéntrix, coge la navaja —ordenó apuntándole a la cabeza.

—Amigo Luiggi, ¿qué vas a hacer? —preguntó asustado.

—Zéntrix, coge la navaja o me enfadaré.

—Tú y yo estamos en el mismo barco —dijo Zéntrix en un tono de voz muy suave.

—El barco acaba de naufragar. Coge la navaja te digo —repitió el asesino.

Zéntrix la agarró asustado. Luiggi sonrió.

—¿No querías un accidente? Ahora vas a tener uno.

—¡Noooo! —gritó.

—Zéntrix, por favor, no grites como una nenaza, que aún no hemos terminado —dijo el matón.

—¿Qué me vas a hacer? —preguntó Zéntrix con bastante miedo.

—Suéltala muy despacio —le ordenó.

Zéntrix obedeció.

—¿Te gusta volar? —le preguntó a continuación.

—No, siempre he tenido miedo a las alturas. Por eso mis cristales son ahumados.

—Pues Luiggi te va a ayudar a superar ese trauma.

—No me hagas esto, por favor —suplicó.

Luiggi hizo caso omiso a sus ruegos.

—Date la vuelta y ponte las manos en la nuca.

Zéntrix obedeció.

—Ahora camina hacia la ventana y mira al vacío, a ver si localizas a Fulgencio.

—No me obligues a hacerlo —lloriqueó.

—Tranquilo hombre, que no te voy a hacer nada, sólo te quería meter el miedo en los huesos, nada más —Luiggi puso la mano sobre su espalda—. Pero que te sirva de advertencia, con Luiggi no se juega.

—Gracias Luiggi —dijo con la voz temblorosa.

—De nada Zéntrix —y le empujó al vacío.

Luego se acercó al marco de la ventana.

—¡Agur, porco! —y escupió—. ¡Fillo de putana! —exclamó con desprecio.

Luego forzó el escritorio, cogió el dinero que había en su interior y lo metió en el maletín organizando los billetes en montoncitos. A continuación, lo limpió todo a conciencia.

—Bueno, aún me queda un trabajito pendiente —se dijo—. Tengo que localizar a cuatro tipos peligrosos, je, je, je.

Finalmente, se abrochó los botones de su americana, echó una maldición al viento y se borró del mapa.

DESPERTARES

—¡Gamberro! Eres igualito que tu primo —la anciana gins cogió un cubo de agua fría y lo vació sobre su cabeza. Laryos se despertó de un sobresalto emitiendo un grito lastimero.

—¡Baztarda! —pensó. Seguidamente vomitó sobre el suelo.

—Claro, y ahora querrás que se te pase el dolor de cabeza ¿no? —gritó.

—Abuelita, por favor, ayúdame. Te necezito —le imploró.

—Que te sirva de lección. Esta vez no pienso mover ni un solo dedo del cuerpo por ayudarte. Hace cinco años que no te he visto el pelo, nadie ha tenido noticias tuyas en todo este tiempo. A tu madre le rompiste el corazón cuando te marchaste. La pobre llegó a pensar que habías muerto —la anciana se puso a llorar—. De pronto apareces un día, como si nada, acompañado de gente que no es de nuestro mundo, de gente desagradable. Os sentáis a la mesa, os llenáis bien el estómago y luego os ponéis a pegarle al whisky de tu abuelo. Ni siquiera me has preguntado cómo se encuentran tu madre y tus hermanos; no te importamos nada. Y ahora quieres que te ayude. Pues no voy a hacer nada, has sido un niño muy malo.

Laryos hacía tiempo que se había quedado dormido, no había procesado ni una sola frase. Su abuela, al darse cuenta, empezó a pegarle patadas en las costillas.

—¡Canalla! Escúchame cuando te hable. Me he pasado toda la noche llorando y haciendo calceta por tu culpa. Sólo me quieres para que te saque las castañas del fuego, y eso no está bien —le recriminó la pobre mujer.

—¿Qué eztáz haciendo abuela? —preguntó Laryos, desconcertado—. ¿Ez que te haz vuelto loca?

—Dile que se calle, por favor —imploró Rótal con voz muy trémula.

—Ayúdame abuela, yo te quiero —Laryos empezó a besarle las zapatillas de andar por casa. La anciana gins no pudo evitarlo, se enterneció.

—Pobrecito mi niño. Anda, tómate este brebaje de hierbas que te he preparado esta mañana —la anciana acercó a los labios del enano un cuenco de madera que contenía un líquido verdoso. Laryos lo bebió como pudo.

—¡Bruja! ¿Qué me haz dado? —gritó.

Laryos se retorció en el suelo durante un minuto largo. Luego, el dolor cesó y se levantó del suelo totalmente aliviado. La resaca había desaparecido por completo.

—Abuelita, erez un ángel. Te quiero —y le dio un beso en la mejilla. Ese beso le llegó al alma.

—No eres bueno Laryos, no eres nada bueno. Anda, sube a tomarte una sopita de ajos que te he preparado, que ya debe de estar caliente.

—¡Eza ez mi abuela! ¡Cada día te quiero máz! —exclamó el enano.

—No hace falta que me hagas la pelota de esa manera, yo te conozco bien. Estoy segura de que si no te mimase tanto cuando vienes a verme, ni te acordarías de mí —gimió la anciana mujer.

—Ezo no ez cierto, abuelita, yo ziempre te tengo muy prezente. No he venido antez porque no he podido, he eztado haciendo negocioz importantez con loz falanz.

—A saber en qué líos te has metido —le respondió ésta—. Los falans no son gente de fiar, son una raza opresora y acabarán haciéndote daño como a tu primo. Tú y él podríais cogeros de la mano, sois clavados. Desde que tengo memoria, esos malditos nos han dominado y esclavizado sin importarles nada el daño que hacían a nuestro pueblo. Los falans son crueles, son gente sin escrúpulos y sin conciencia. Pero, no sé para qué te estoy hablando, a veces te comportas como si fueras uno de ellos.

—Abuela, no digaz ezo. Yo no zoy como elloz, zólo intento azegurar la libertad de miz hermanoz —dijo Laryos con sinceridad en los ojos.

—¿Ah sí? ¿Y cómo piensas hacerlo, vendiendo tu alma por un puñado de monedas?

—La libertad de un ginz ze puede comprar con dinero.

—El precio que se paga es muy alto. Aunque se trabajase toda una vida entera no se podría conseguir tanto dinero. Ni siquiera tu abuelo consiguió reunir tantas monedas.

—Zi te dijera laz cozaz que he hecho, zabríaz que ez pozible.

—No me cuentes nada, prefiero no saber lo que has estado haciendo —dijo con rapidez la anciana mujer—. De todas maneras, llegas tarde. La primavera pasada se llevaron al pequeño Jimmy. No sabemos a dónde se lo llevaron.

—¿A mi hermano? —Laryos sintió que se le venía todo abajo y estalló en lágrimas—. ¡Nooo! ¡Jimmy no!

—No llores Laryos. Un gins tiene que ser fuerte.

—Malditoz hijoz de puta, me prometieron inmunidad —gritó el enano fuera de sí.

—Deberías de saber que un falan nunca cumple sus promesas.

—Me vengaré. Te lo juro abuela, vengaré a Jimmy —le aseguró con odio en sus ojos.

—Sí claro. Bueno, ¿qué hacemos con tus amigos?

—Déjaloz dormir un rato. Vamoz a dezayunar y azí ordeno un poco miz ideaz —concluyó el enano.

A Gaol le despertó el olor de la sopa.

—Ayer la agarramos guapa —pensó—. Me parece que mezclamos demasiado.

Gaol zarandeó a sus compañeros hasta despertarlos a todos.

—¡Despertad, despertad!, que huelo a sopa de ajo.

—¿Qué? ¿Quién eres tú? —Rótal estaba muy confuso.

—¿Acabamos la cata? —preguntó Rogers a la vez que se desperezaba.

—A ver si lo entiendes, Rogers —dijo Gríam—. En esta inconclusa aventura tenemos que morir todos a manos de los soldados de Férakor. Aunque claro, también podríamos morir ejecutados por un comando montañés o en un altercado en la ciudad de los ladrones, si es que existe. O, tal vez, traicionados por algún familiar ambiguo o incluso podríamos cascarla en un fatal accidente que el destino nos depare. ¿Quién sabe los peligros que nos quedan por pasar hasta que lleguemos? Y una vez allí, puede ser que ese científico loco nos sorprenda con algún extraño experimento y nos liquide sin que nos demos ni cuenta. Como ves, podemos morir de mil y una formas diferentes, pero no de esta manera compañero, yo no acabaré con el hígado reventado en medio de la nada.

—Bueno vale, me has convencido, Gríam. ¿Y un peta?

—¿Por qué no? —Gríam sonrió.

—¿Sabéis lo que me jode de todo esto? —dijo Rótal con la voz entrecortada—. Que estoy seguro de que si nos vamos de esta bendita casa y seguimos adelante en nuestro camino, ya no regresaremos nunca más. Yo quiero quedarme a vivir aquí, quiero quemar mis últimos cartuchos en esta cabaña.

—¡Volveremos! —exclamó Gaol poniéndose en pie.

—Tengo un mal presentimiento, sé que no será así.

—¡Rótal, te lo prometo! —le aseguró el intrépido de Gaol.

—¿Aunque sea lo último que hagamos? —Rótal tenía húmedos los ojos.

—Aunque sea lo último que hagamos. ¡Volveremos! ¡Te doy mi palabra!

—Bueno, si es así, vamos a ver qué es de esa sopa.

—¡Abuela! ¿No tendrá por ahí alguna pastillita para la resaca? —preguntó Gríam.

—¡No! —respondió con sequedad.

—Venga abuelita, no zeaz azí. Gríam ez mi hermano conzanguíneo.

—¿Y eso qué significa? —preguntó la anciana.

—Puez ezo. Que le hirieron de un dizparo en una pierna y ze eztaba dezangrando, y como yo zoy zu colega le prezté un poquito de la mía.

La anciana gins miró a Gríam con cara de pocos amigos; luego miró a Laryos con la misma expresión de odio, le clavó la mirada durante unos breves segundos y finalmente le atestó un puñetazo en el mentón.

—¡Maldito enano puñetero! ¿Cómo has tenido la desfachatez de darle tu sangre a esa basura? —manifestó con enojo.

—Eh, dulce ancianita, sin pasarse, por favor —le advirtió Gríam.

—No digas nada Gríam, que tiene muy malas pulgas —le aconsejó Gaol casi susurrando.

—No, no, déjale que se defienda —intervino Rogers—. ¿Cómo dejas que una vieja te insulte de esa manera? Gríam, ¿no te estarás ablandando, verdad?

—Es cierto, lo del papeo ha estado que te cagas, y el whisky hay que reconocer que era una pasada. Pero lo que no puede ser no puede ser. A mí nadie me vacila y menos una anciana.

—Eres un gamberro y un truhán —dijo la abuela.

—¡Señora! —gritó—. ¿Cómo me ha llamado?

—¿Que cómo te he llamado, comemierda? —gritó colérica a la vez que se dirigía hacia él.

Un par de minutos después, Gríam ya estaba castigado. El buen ladrón intentaba encontrar alguna explicación concreta o al menos hallar alguna pequeña pista que esclareciese los hechos que acababan de acontecer, aunque sólo fuese momentáneamente. Pero le fue imposible, la realidad era demasiado confusa: se encontraba de rodillas en un rincón, con los brazos en cruz y sosteniendo dos tomos enciclopédicos, uno en cada mano. Concretamente, se trataba del volumen de la “L” y el de la “S”. Sus amigos se reían en silencio.

—¿Es que no has entendido nada de lo que te he dicho antes? Los falans son mala gente —le volvió a decir al enano.

—La abuela parece que tiene una demencia senil bastante aguda —le comentó Gaol a Rótal.

—Pues a mí me parece que es xenofóbica —le respondió su amigo.

Gaol miró a Rótal como intentando descifrar su mente. ¿Cómo era posible que llegara a esas conclusiones él solo? ¿Por qué no se centraba de una vez y decía algo coherente? ¿Por qué lo maltrataba psicológicamente con esas sandeces? Al cabo de unos segundos de hacerse ésas y otras preguntas sin respuesta, se aburrió por completo y se sentó junto a Rogers para degustar la sopa de ajo.

—Abuelita, no todoz loz falanz zon igualez. Hay gente muy enrollada, no puedez generalizar.

—¡Di que sí, joven Laryos! —exclamó Rótal.

La anciana miró a Rótal y dudó. Aquel individuo parecía inofensivo pero la estaba desconcertando, y hacía muchos años que nadie era capaz de desconcertarla de esa manera. La abuela decidió ignorarle.

—Se llevan a tu hermano pequeño, y ¿aún eres capaz de defenderles? Pareces imbécil.

A Gríam se le cayó al suelo el tomo de la “S”.

—¿No te estarás riendo de mí?, ¿verdad que no, falan de mierda? —gritó la anciana.

—No señora, es que pesan mucho —dijo Gríam, temeroso.

—¡Déjalo, abuela! ¡Él ez mi hermano!

—No digas sandeces —le replicó.

—Te guzte o no, tienez que admitirlo, ahora tienez otro nieto.

La pobre mujer observó sus manos vacías, luego miró a Gríam con desprecio y le dijo: “En el segundo cajón, falan”.

Gríam giró su cabeza.

—¿Me dice a mí, señora?

—En el segundo cajón hay una raíz, mastícala. Te irá bien para el estómago y para la cabeza.

—¿Puedo levantarme? ¿Seguro? —preguntó incrédulo.

—¡Qué coño! Laryos tiene razón, ya eres de la familia —dijo la senil gins.

Gríam dejó el otro tomo enciclopédico sobre el suelo y se puso en pie. Fue hasta un pequeño armario que había junto a los fuegos y abrió el segundo cajón. Dentro había muchas bolsitas con raíces.

—La bolsita azul —gritó la abuela.

—¡A que me envenena! —pensó—. Esta mujer parece que me la tiene jurada. ¿Sí, pero qué hago? Necesito algo para la resaca, aunque no me gustaría morir. ¿Me arriesgo? ¿Voy a lo seguro? ¿Qué hago? ¡Joder, qué encrucijada tan estúpida! —exclamó para sus adentros.

Aquel dilema le estaba poniendo en un verdadero aprieto, le estaba creando incluso angustia física, le estaba perjudicando. Su habitual estado de parsimonia se vio alterado, eso le importunó enormemente.

—Señora, ¿puedo ofrecerles una raíz a mis amigos?

—Claro que sí.

Rótal, Rogers y Gaol cruzaron una mirada que lo dijo todo.

Gríam vació en un cuenco las raíces del interior de la bolsita y, seguidamente, lo acercó sonriente a la mesa.

—Venga, coged una para la resaca —los animó esbozando una amplia sonrisa.

—Yo no tengo resaca —comentó Gaol.

—Mira qué casualidad, igual que yo —dijo Rogers.

—Y yo paso de chupar una raíz, que luego se me manchan las paletillas de los dientes —expresó Rótal.

—¿Que no tenéis resaca? No me lo creo; sería la primera vez en vuestra triste existencia que, después de una noche como la de ayer, os encontráis todos perfectamente.

—¿Y por qué no te la comes tú primero? —le propuso Rogers.

—Pues porque soy una persona bastante educada y me gusta, antes que nada, ofrecerles a mis mejores amigos. Yo soy así.

—No sé si reírme de ti o contigo —dijo Gaol—. ¿Tú educado?

—Pues sí, ahora soy así, un educado. Supongo que será por la sangre del enano, que me lo habrá pegado.

—A ti no se te pegan ni las pulgas —comentó Rótal con un murmuro.

—¡Para ya! —gritó Rogers encendido—. Tío, le estoy pegando demasiadas vueltas a lo que dijiste y he llegado a la conclusión de que tienes toda la razón, ya no se puede hablar con él. Algo ha cambiado en nosotros.

—Tranquilo Rogers, tranquilo, no te alteres tanto —dijo Gríam—. Además, ¿Gaol no tenía una teoría?

—Yo la conté anoche. Si no lo recordáis lo siento mucho por vosotros, otra vez será. Lo único que os digo es que si lo observáis al trasluz, Rótal sigue conservando su absurdez natural.

—Y tú sigues teniendo el cerebro en el culo —respondió el descerebrado piloto.

—¡Míralo! ¿Es que no vas a parar nunca? —Rogers estaba muy nervioso.

—Me parece que estás pillando una paranoia mañanera —opinó Gríam—. Lo que Rótal acaba de decir no es en absoluto anormal; no hay que ser un lince para saber que Gaol siempre ha tenido el cerebro en el culo.

—Gríam, será mejor que midas tus palabras. De lo contrario tú y yo vamos a tener un enfrentamiento serio esta mañana —Gaol parecía ligeramente ofendido, como si aquel inocente comentario tuviese algo de verdad en el trasfondo.

—Vale, perdóname Gaol, pero es que me lo ha dejado en bandeja.

—¿Sí? Pues yo no veo ninguna bandeja, lo único que veo es un cuenco lleno de raíces. ¿Por qué no te comes una? ¿No querías algo para la resaca? ¿O acaso tienes miedo de algo?

—A mí no me da miedo nada ni nadie, lo deberías de saber de sobra.

—Pues cómete una; es muy sencillo demostrar con actos las palabras. ¿No te parece? —Gaol acababa de retarle. Gríam se encontraba entre las cuerdas.

—De acuerdo —dijo finalmente.

Gríam eligió la raíz más pequeña, la cogió con sus dedos y la observó: tenía un color muy oscuro, entre marrón y negro. Al fijarse en ella percibió en su corteza una multitud de puntitos rojos de un tamaño casi microscópico. Eso le pareció bastante sospechoso.

La anciana le observaba en silencio, Gríam podía sentir su mirada expectante. Giró la cabeza lentamente y se confirmaron sus sospechas, ella le sonreía; era una sonrisa extraña, malvada, ella sabía lo que estaba pensando Gríam y lo que haría; en realidad ambos sabían lo que estaba pensando el otro. Él no quería hacerlo, su presentimiento era muy fuerte, tenía la certeza absoluta de que algo terrible le ocurriría si masticaba aquella raíz, mas no tenía elección, Gaol le había retado.

Tal vez fuera un estúpido o tal vez se tratara sólo de una excusa barata, una excusa tan buena como cualquiera, un pretexto para enfrentarse a la muerte y descubrir lo que realmente escondía detrás de su máscara. Seguramente tendría algún trasfondo lógico para alguien o, a lo peor, nadie se acercaría jamás a las verdaderas razones que regían los actos de Gríam y su manera de ver las cosas. Sea como fuere, lo cierto es que Gríam nunca se había echado atrás en nada, cuando decía algo lo hacía sin importarle las consecuencias; su palabra era lo único que le valía y su estúpido orgullo incontrolado lo único que continuaba intacto, lo único que no había podido arrebatarle nadie.

Se la acercó a la nariz y la olió. Captó su aroma rápidamente, le era familiar; en un principio creyó que podría identificarlo pero no lo consiguió. Tampoco le importó mucho, ya lo había decidido. Luego, miró a los ojos de sus tres amigos y se despidió sin decir nada, su mirada se encargó de hacerlo. Seguidamente se la acercó a la boca, estaba dispuesto a correr el riesgo, estaba dispuesto a comprobar si su sexto sentido había dado en el clavo otra vez, si su agudizada imaginación era tan buena como él creía.

Sus labios notaron la textura de la corteza, cerró los ojos. La sujetó con los dientes y retiró su mano; iba a masticarla. Pero entonces ocurrió algo extraño, una vocecilla incordiante le echó una reprimenda y le dio un pequeño ultimátum.

—¡Maldita conciencia avispada!, siempre tiene que meter sus narices en mis asuntos. Y lo peor es que siempre tiene razón —se dijo.

Entonces se detuvo, volvió a mirar a sus amigos y dijo: “¿Seguro que nadie quiere probar una antes?”.

—Pázame una, hermano —dijo el gins.

Gríam se sintió aliviado de golpe, el joven gins la probaría primero. Si aquello era venenoso la anciana intervendría con rapidez, no dejaría que su nieto se jugara la vida. Si ese no fuere el caso y Laryos la ingería, Gríam comprobaría los efectos de la raíz en el enano, nunca en su propio cuerpo. Pero entonces sintió vergüenza por ser tan ruin, no podía consentir que el hombre que le había salvado la vida le sacara de dudas.

—Después de mí, hermano —dijo, finalmente, Gríam.

—No lo hagas, Gríam, me he equivocado de bolsita —intervino la anciana al apreciar su gesto.

—Demasiado tarde, abuela, me da igual —Gríam la masticó y luego se la tragó.

—¿Es que te has vuelto loco? —gritó Gaol.

—Siempre he estado un poco loco, eso también deberías de saberlo.

—¿Qué es lo que le ha dado a mi amigo? —le gritó Rogers a la anciana.

—Yo le he avisado antes de que se la comiera —se excusó—. Eres un inconsciente, Gríam —añadió la abominable anciana.

—Sí, pero yo no mato a sangre fría.

—Yo tampoco.

—¿Ah, que no estoy muerto? —preguntó con sorpresa.

—No, pero te aseguro que preferirás estarlo dentro de un rato.

—¿Qué coño me ha dado, señora? —preguntó temeroso.

—Vete para el aseo cuanto antes y no hagas más preguntas —le aconsejó—. Dentro de unos minutos lo entenderás todo.

—¿Qué le ha dado? —volvió a gritar Rogers.

—Un laxante, un laxante muy fuerte.

La mesa volvió a moverse del sitio como consecuencia de las carcajadas.

—¡Joder! ¡Mierda de suerte! —exclamó Gríam mientras desaparecía por la puerta.

Gríam había permanecido en cuclillas dos largas horas. Sus amigos habían desayunado, habían lavado el coche e incluso se habían aprovisionado de víveres y ropas de abrigo para el viaje. Rogers había convencido a Laryos para que intercediese ante su abuela y les permitiese llevarse consigo unas cuantas garrafas de aquel brebaje. Ante el asombro de todos, la adorable anciana accedió rápidamente a las peticiones de Laryos, no puso ninguna pega. Ya estaba todo dispuesto, estaban listos para partir hacia Gremon.

—Bueno, habrá que ir a buscar a Gríam —sugirió Rogers.

—O lo que quede de él —añadió Rótal.

—¡Pobre chico! Tiene que estar destrozado —la abuela se sentía culpable.

—No se preocupe señora, la culpa es de él —dijo Gaol—. Si no fuese tan imbécil no se habría metido ni en la mitad de los líos en los que se ha visto implicado.

—Vamos a buscarle, pronto —apremió Rótal.

Laryos aporreó con ambos puños la puerta del retrete.

—Gríam ¿eztáz bien? —preguntó.

—No contesta, a lo mejor se ha quedado dormido —dijo Rótal.

—Me temo que no —respondió la anciana—. Habrá que sacarlo de ese agujero con una pala, mas luego habrá que reanimarle como sea.

—¿Tan fuerte es ese laxante? —preguntó Gaol.

—Pues fíjate —contestó la anciana.

La puerta se abrió. Gríam apareció tras ella balbuceando como un niño, tenía la mirada perdida. Seguidamente se tiró al suelo, se puso en posición fetal y empezó a chuparse el dedo pulgar entre gemidos.

—¡Falan! —gritó la anciana gins—. ¡Levántate y anda!

El buen ladrón no reaccionó en absoluto.

—Déjenos a nosotros, señora —dijo Rótal al tiempo que la apartaba amablemente asiéndole de un brazo.

—¿Qué tenéis pensado?

—No se preocupe, ahora verá cómo se levanta de rápido.

A continuación, y sin mediar palabra, Gaol, Rogers y Rótal empezaron a abofetear a su fiel amigo en ambas mejillas con el objetivo de que reaccionase. Los bofetones que asestaron a su fiel camarada no fueron, en absoluto, violentos. Sin embargo, tanto la abuela como el joven gins quedaron profundamente anonadados al presenciar cómo lo abofeteaban una y otra vez. Gríam tampoco reaccionó, su estado era semicomatoso. La anciana gins, arrepentida por sus actos, empezó a llorar; así también lo hizo el joven Laryos.

A los pocos minutos desistieron, se dieron por vencidos, Gríam no despertaba. Rogers sacó tabaco y le ofreció un pitillo a su amigo Rótal. Gaol fue hacia el pozo para refrescarse un poco la nuca y desprenderse del sudor.

—No me gustan vuestros métodos, sois sólo falans —les recriminó la anciana.

—Señora, le recuerdo que Gríam se encuentra en estado catatónico por su incrédulo despiste. Anciana mujer, ni se le pase por la cabeza tomarnos por tontos —dijo Rótal.

La abuela de Laryos bajó la mirada.

—Bueno, creo que ya va siendo hora de que prosigamos nuestro viaje. Supongo que dentro de unas horas despertará —presumió Rogers—. Laryos, nosotros nos vamos, ¿tú te vienes o te quedas con tu abuela?

Laryos se quedó unos segundos en silencio, luego miró a Gríam y dijo: “Iré donde vaya mi hermano. Necezita de mi protección”.

A la anciana gins no le hizo mucha gracia la idea pero, como sabía que Laryos era de ideas fijas, no insistió mucho. Antes de marchar volvió a besuquearlos a todos y les deseó, entre lágrimas, la mejor de las suertes. A Gríam le dio un beso en la frente y ella misma le puso en la cabeza el gorrito de lana de Laryos.

—Esto de llevarnos a Gríam en el coche hecho un trapo se está convirtiendo en una fea costumbre —opinó Rótal.

—Que se beba el contenido de esta botellita cuando reaccione; se le irán todos los males. Por favor, decidle que lo siento, y decidle que lo quiero —la mujer enana estaba profundamente afectada.

Conmovida por la despedida, la anciana gins estalló en lágrimas. No quiso verles marchar, era muy duro para ella. Así pues, se dio media vuelta y se metió en la casa.

—Laryos, tu abuela es una buena mujer —dijo Gaol—. A todo esto, ¿cómo se llama?

—Vicentina —respondió.

—Bonito nombre —dijo el falan a la vez que perdía su mirada por el horizonte.

GREMON, POBLADO SALVAJE

El coche de nuestros amigos relucía como nunca. Los rayos de luz reflejaban su adecentada presencia; pocas eran las ocasiones en que Rótal accedía a lavarlo, y ésa había sido una de ellas.

El Bilioso marchaba orgulloso, parecía que pisaba el asfalto con vanidad; se contoneaba en las curvas mostrando con altivez la línea de su chasis. Era como si pretendiese despertar la admiración y la aprobación de sus ocupantes. El Bilioso presumía, y Rótal disfrutaba contemplando con orgullo el galanteo seductor de su máquina.

—Aprovecha ahora que puedes, más tarde te cubrirás de polvo —pensó—. Es curioso, el blindaje corromón ni se nota. Incluso se siguen viendo los arañazos y bollos que tenía antes; menos mal que no me lo han cambiado, de poco se han librado esos mamones.

Efectivamente, dicho blindaje había respetado totalmente la línea física del coche, pues se trataba de una especie de barniz incoloro que traspasaba el armazón del vehículo para, después, tratarlo a nivel molecular; lo fortalecía por dentro para siempre.

—¡Qué paisaje más guapo! —exclamó Gaol—. ¡Cómo se distinguen los colores! ¡Qué vivos que son!

Rótal sonrió.

—Sí, disfruta tú también. Los cristales pronto volverán a estar como siempre, y entonces lo verás todo distorsionado otra vez.

—Sí, como tú lo ves siempre —dijo Rogers.

Rótal giró su cabeza; su rostro adoptó una expresión de desconcierto total.

—Gaol, tenías razón —comentó Rogers—. Si lo miras al trasluz...

—Cabrones, no me leáis la mente.

—Pues no pienses tonterías y céntrate en la carretera, capullo.

Así lo hizo, aunque no entendiera nada de lo acontecido. No quiso hacer ni una sola pregunta, pues temía conocer sus respuestas. Entonces pensó que tal vez Gaol sí tuviera una teoría, pero ¿lo explicaría todo?

—No, la teoría es bastante limitada. Lo tuyo no tiene explicación alguna —dijo Gaol.

Rótal quedó totalmente paralizado al escuchar el comentario de su compañero.

—¡Lo han vuelto a hacer! —exclamó para sus adentros—. ¿Cuánto tiempo llevarán haciéndolo? Espero que no mucho. Sí, espero que no mucho. Pero, si son capaces de leer mis pensamientos, sabrán también... ¡Oh, no! Si saben eso, también sabrán... ¿Y por qué estoy hablando conmigo mismo? ¿Y por qué pienso Oh, no?

En medio de tan cruciales razonamientos mentales, descubrió que no podía mover ni un solo músculo de su cuerpo, a excepción de sus ojos.

—¡Me han traumatizado! —se dijo—. ¡Esos bastardos me han traumatizado!

Entonces bajó la mirada hasta el manillar de cabra y pudo observar sus dedos inmóviles descansando sobre la piel de borrego; sobresalían de sus guantes de cuero a la altura de un centímetro por debajo a sus nudillos y estaban muy rígidos, agarrotados. Luego levantó la mirada y se dio cuenta de que estaban entrando en una curva muy peligrosa. Trató de tocar el freno, pero sus piernas tampoco reaccionaron.

—¡Nos piñamos! —pensó—. Busca alguna salida —se dijo a continuación.

—Vale, Gríam no puede hacer nada, está en otro lado. ¡Piensa, rápido! —la intranquilidad de Rótal cobró cuerpo—. ¡Ya está, ya lo tengo! No, demasiado absurdo. ¡Busca otra solución, ésa no vale! Sí, eso es, tal vez funcione.

Levantó la mirada hasta localizar el espejo retrovisor interior del coche; veía a Rogers. Rótal trataría de mandarle un mensaje de socorro guiñando ambos ojos. Tal vez funcionase, o tal vez no; sabía que era un intento bastante desesperado pero no se le ocurría nada más brillante, tenía que intentarlo todo.

—¿Qué está haciendo el imbécil de Rótal? —se preguntó Rogers al descubrir a su amigo guiñándole los ojos de manera repetitiva—. O me está echando los tejos o se ha vuelto idiota del todo. Esto va a acabar en trifulca.

—¡Mierda, no lo pilla! —se dijo con desánimo—. ¿Por qué no me lees la mente ahora? Me está poniendo mala cara. ¿Qué va a hacer? Que me pega, que me pega. ¡Nooo! ¡Qué extraño!, me ha dado un mamporro en la nuca y no he sentido dolor. Esto de no sentir nada no está tan mal; si nos piñamos, seguro que ni me entero. ¡Venga Gaol, inténtalo tú! ¿A que no puedes leerme la mente? ¡Espera un momento, Rótal! Eso ha sido precisamente lo que te ha traumatizado y ahora deseas que lo vuelvan a hacer. ¡Claro, lo he superado! ¡He superado este trauma! Y si lo he superado, podré moverme. ¡Vaya, ya me puedo mover! ¡Qué mal trago! ¡Y qué lógico!

Rótal tomó la curva sin mucha dificultad aunque para ello se viera obligado a deslizar las cuatro gomas de Bili sobre el irregular asfalto.

—Rótal, vas muy callado. ¿En qué estás pensando? —le preguntó Gaol.

—En el pobre Gríam; se está perdiendo la belleza natural de estos lugares. Toda la vida queriendo salir de Rédakon para ver mundo y una vez que lo consigue...

—¡Ya despertará! Aún nos queda mucho por ver.

—Una pregunta... ¿Lo de antes, ha pasado de verdad?

—Claro que ha pasado de verdad —respondió Rogers—. A mí no me guiñes los ojos de esa manera.

—No, eso no. Me refiero a lo de leerme el pensamiento —señaló el falan, desconcertado.

Laryos empezó a reír de manera contagiosa. Rogers y Gaol se dejaron llevar por la risa del enano y, unos segundos después, ninguno de los tres podía parar de reír. Cuanto más intentaban tranquilizarse, más les costaba detenerse, no podían evitar oír las risas de Laryos.

Varios minutos después, Rogers sintió unas punzadas terribles en la boca del estómago, eran muy dolorosas. Luego empezó a toser de una forma exagerada, notó que se ahogaba, que le faltaba la respiración, incluso llegó a tener un par de arcadas que le irritaron la garganta. Por un momento pensó que iba a morir sentado en aquel incómodo lugar, pero no le importó en absoluto, aquello era demasiado divertido. Las lágrimas salían de sus ojos sin control, no podía ni secárselas. Luego, y cuando creía que la cosa no podía ir a peor, empezó a padecer unas terribles convulsiones en todo su cuerpo; su cabeza no paraba de golpear involuntariamente el reposacabezas de Gríam. Se podría decir que Rogers no era dueño de sí mismo.

Gaol también debía de estar atravesando las mismas fases desagradables pues su cara reflejaba un sufrimiento extremo. Las risotadas del joven gins martilleaban su cabeza por dentro, como cuando un niño toca el tambor en las fiestas de su pueblo. Sintió la tentación de abrir la puerta del coche y arrojarse al vacío para acabar con todo. Gaol titubeó durante unos breves segundos. Finalmente decidió que esa opción no era válida, pues pensó que nunca podría accionar el pestillo de seguridad de su puerta. Sin embargo, el pensar en la posibilidad de hacerlo aumentó sus risas.

Laryos era el que peor lo estaba pasando, hacía ya rato que carecía de recursos. Aquel buen hombre había asumido con brusquedad su destino, simplemente se dejaba arrastrar por él, sin poner ningún impedimento. La falta de oxígeno le había provocado una sensación de mareo agradable, le dolían los ojos.

Aquella drástica situación necesitaba imperiosamente un stop, de lo contrario morirían todos; había que ponerle fin de una manera u otra. Y alguien se encargó de hacerlo.

El olor provenía de Gaol, todos lo sabían. Sin embargo, esta vez no se había escuchado ningún ruido sonoro que le precediese; había sido silencioso, muy traicionero. Rogers y Laryos pararon en seco al percibir el aroma inconfundible que le delataba; ambos le miraron de soslayo.

A Gaol también se le acabó la risa, pues se sintió culpable por deshacer de una forma tan cruel el encanto de aquel momento. Y no es que no quisiese deshacerlo, pues en el fondo es lo que trataba de conseguir a toda costa desde un principio pero, a decir verdad, había sido muy divertido. Sin duda alguna, lo recordaría siempre con una sonrisa placentera en los labios.

Gríam despertó. Lo primero que pensó al abrir los ojos fue que se había hecho sus necesidades encima.

—¿Es que no voy a poder frenar nunca esta asquerosa agonía? —se dijo totalmente desolado—. Tengo que haber cagado hasta los mendrugos de pan que le robaba a Rótal en el orfanato. Me siento débil, débil y sucio.

—No me he cagado —pensó a continuación—. Ese olor proviene del culo de Gaol.

Gríam aún conservaba intacto su sentido del olfato. Por primera vez en su vida, Gríam se alegró de que su compañero fuese tan guarro.

—Gaol, qué bien huelen —dijo a continuación.

—¿A que sí? —sonrió.

—¡Vaya, esto es peor de lo que pensaba! —exclamó Rogers—. El laxante le ha afectado al cerebro.

—Eh Gríam, bébete ezto —se apresuró el joven Laryos.

—¿Qué es?

—Una poción que ha preparado mi abuela.

Entonces recordó la dura y despiadada mirada de aquella gins. Tenía la certeza de que bajo esa dulce y amable apariencia se escondía una abominable y retorcida asesina. Gríam tenía una cuenta pendiente con aquella mujer y la saldaría, con o sin la colaboración de sus compañeros.

—¿Y qué me hará esta vez?, ¿me dejará ciego, perderé el sentido del equilibrio para siempre, o simplemente moriré echando espuma por la boca?

—No. Eztaba muy arrepentida por lo que te hizo, dijo que lo zentía.

—¿Que lo sentía? —repitió el falan haciendo una inflexión en su voz—. No tienes ni puta idea del infierno que acabo de atravesar, amigo. Estaba en un pozo tan profundo que no se veía nada desde abajo, ¿sabes?, ni un puto rayo de luz. Esta vez casi no vuelvo, no sé ni cómo lo he hecho.

—¿Qué pasa Gríam, que no te atreves? —le retó nuevamente Gaol.

—¿Que no me atrevo? Ahora verás si me atrevo —le arrebató el frasquito de las manos y se lo bebió de un trago. La mirada se le hizo borrosa.

—Lo sabía, me deja ciego. ¡Maldito estúpido!

Diez segundos más tarde recuperó la visión y se sintió extrañamente aliviado de todo: de la resaca, del dolor de estómago, de la jaqueca e incluso de los terribles calambres que se habían apoderado de sus piernas por haber permanecido en cuclillas durante tanto tiempo.

—¡Esto funciona! —exclamó.

—Claro que zí —Laryos estaba muy contento—. Ah, otra coza, mi abuela dijo que te quería.

—¡No jodas! —volvió a exclamar. Algo extraño le sucedió a Gríam por dentro: se conmovió.

—Lo digo en serio, porque si lleváis haciéndolo mucho tiempo cojo y me bajo del coche —dijo Rótal.

—No zigaz con ezo, por favor —le suplicó Laryos—. Te lo imploro.

A Rogers le faltó muy poco para dejar escapar otra carcajada pero logró contenerla mordiéndose la lengua.

—¿Qué me he perdido? —preguntó Gríam.

—Mejor que no lo sepas —respondió Gaol.

—Lo va a saber él y lo voy a saber yo —gritó Rótal—. Aquí vamos a poner todos las cartas sobre la mesa. ¿Desde cuándo me estáis leyendo la mente?

—Rótal, ¿vas de tripi? —preguntó Gríam.

—No lo sé, pero esa no es la cuestión. ¡Contestadme, malnacidos! —les dijo con sed de respuestas.

Gaol miró a Rogers y arqueó las cejas. Éste decidió tomar la palabra y aclarar la situación.

—Todo ha sido un malentendido. ¿Cómo vamos a poder hacer tal cosa? Ninguno de nosotros tenemos poderes paranormales. Lo único que ha ocurrido es que llevamos demasiado tiempo juntos y a veces se hace evidente lo que cada uno piensa.

—No me convences.

—Mira, te voy a poner un ejemplo para que lo entiendas todo con claridad: cuando Gaol ha perfumado el ambiente, todos sabíamos que había sido él, pero nadie ha dicho nada. Sobraban las palabras, ¿no te parece?

—Bueno, ahí tienes razón, lo admito; pero es un hecho aislado, no explica nada —dijo pensativo.

—Te equivocas, lo explica todo —intervino el joven Gaol.

—Pues ponme un ejemplo más claro.

—Vale, cuando Gríam nos ofreció el cuenco con raíces, ¿acaso no sabías que su intención no era otra que la de comprobar si eran venenosas?

—Sí.

—¿Y cuando le pegamos tortazos en la casa de la abuela?, ninguno de los tres nos dijimos ni media y fuimos directos hacia él— siguió exponiendo el joven falan.

—Tienes razón, llevamos mucho tiempo juntos —concluyó Rótal convencido.

—No tanto —interrumpió Gríam—. ¿Me queréis recordar cuándo me habéis dado tortazos? Porque la memoria últimamente me falla, pero no hasta ese punto, y ese pequeño detalle me parece que no lo he almacenado correctamente.

El silencio se apoderó del habitáculo, era escalofriante, se podía cortar con una cuchilla de afeitar.

—Espero una respuesta.

—Fueron elloz —con esas dos palabras Laryos le suministró a Gríam la información que precisaba.

—¡Chivato! —Rogers se sintió traicionado.

—Es una pena que lleguemos a esto, Gríam. Piénsatelo —Rótal creyó que aquella conversación requería prudencia.

—Si aquí no ocurre nada, sólo tenía cierta curiosidad, nada más —el tono de Gríam resultaba insultantemente cínico. Su sonrisa lo corroboraba.

—Las precauciones a tomar serán pocas —se dijo Rogers.

—Venga Gríam, fue para que despertases, tío —le explicó Gaol—. Lo que pasa es que el enano se asustó. Creía que te íbamos a hacer daño.

—Gaol, yo no soy tu tío. Gracias a Dios no tengo ningún parentesco contigo.

—No te lo tomes así, somos compadres.

—Si no me lo tomo de ninguna manera. No es mi intención enzarzarme en controversias inútiles —dijo Gríam con una serenidad espantosa.

—¿Qué quieres decir con eso? —preguntó Rótal.

—Que creo que ya va siendo hora de que nos metamos de lleno en nuestro papel y asumamos nuestras responsabilidades. Tenemos que dejarnos de chorradas y recordar para qué hemos sido elegidos.

—Gríam, te recuerdo que no estamos solos —interrumpió Rogers.

—Pues o lo largamos ya o lo incluimos en el equipo, pero no podemos seguir de esta manera.

—Yo creo que es inofensivo —opinó Gaol—. Un tipo que es capaz de reírse de esa manera no puede ser un mal bicho.

—Y ha hecho muchas cosas buenas por nosotros —añadió Rótal.

—No sé, tengo muchas dudas, algo me dice que no es de fiar —dijo Rogers.

—Pues lo largamos, si no hay problema —manifestó Gríam.

—¿De quién eztáiz hablando, chicoz? —preguntó.

—¡Si es que me cae bien! —exclamó Rogers—. Y además, no se entera de nada.

—¿Por qué no hacemos una votación? —sugirió Rótal, sabiamente.

—Eh, buena idea —Rogers asintió con la cabeza.

—Vale, el que quiera que se venga con nosotros que levante la mano y el que quiera lo contrario que no la levante.

Los cuatro levantaron su mano casi al mismo tiempo.

Laryos los miró con confusión, desconocía de qué hablaban. Acto seguido, y sin entender nada, levantó la suya también. Todos sonrieron.

—Chicoz, ¿qué acabamoz de votar? —Laryos parecía tener la inocencia de una adolescente virgen, pero ¿realmente era así?

Rogers carraspeó para iniciar su intervención.

—Mira Laryos, te hemos mentido, nosotros no somos turistas.

—Lo zuponía.

—No le interrumpas, enano —dijo Rótal.

—Mi nombre ez Laryoz —gritó—. Creo que ya va ziendo hora de que oz lo aprendáiz. ¿O qué paza?, ¿que oz creéiz muy zuperiorez?

—Discúlpanos Laryos, lo que te va a contar Rogers es demasiado importante y no te lo contaríamos si no te viésemos como a un igual. Confiamos en ti y te respetamos, no lo dudes —Rótal parecía sincero.

—De acuerdo, pero no me volváiz a llamar enano. De ahora en adelante utilizad mi nombre, zi no ez mucha moleztia para vozotroz.

—Como quieras, pero presta mucha atención. Pronto lo entenderás todo.

Rogers prosiguió con su intervención: “Mira, somos unos criminales muy peligrosos y en esta vida hemos hecho casi de todo. La justicia falan nos ha estado pisando los talones desde que éramos unos críos y siempre hemos podido escapar de ella. Hemos atentado contra su lógica estructura social en innumerables ocasiones y luego nos hemos reído de ella en su mismísima cara. Puedes pensar que somos gente chunga, nosotros no opinamos así. Nunca hemos roto ninguna ley humana, únicamente hemos roto aquellas que nos han parecido abusivas, llenas de codicia y de poder, aquellas que nos han impuesto sin preguntar y aquellas que han tratado de doblegar nuestra voluntad a base de palos y amenazas injustificadas.

Por el hecho de haber nacido en un pedazo de tierra nos han hecho prisioneros de su avaricia, se han creído con el derecho de controlar nuestros sueños y han pretendido que aceptáramos sus reglas por las malas, desde siempre —Rogers se encendió un pitillo—. Nos han querido involucrar sin permiso, sin respetar nuestras necesidades más básicas, ignorando al desprotegido y protegiendo al farsante. Pero su retorcido y patético plan ha dado resultado: han creado rebaños enteros de hombres fantasma, hombres que no saben caminar si no se les indica la dirección que deben tomar, hombres que han olvidado quiénes son y que han aprendido a ignorar lo que llevan dentro, hombres “decentes” y tranquilos con sus conciencias, hombres vacíos, hombres sin esperanza. También han creado hombres iguales a ellos, hombres enfermos de avaricia, hombres con un prestigio reconocido por la mayoría, hombres que visten todos de la misma forma y pronuncian las mismas palabras, hombres mentirosos, hipócritas, hombres sin integridad, esclavos de sí mismos y de sus oscuras ambiciones, hombres también vacíos y sin esperanza.

A nosotros no nos ha gustado esa forma de vida, no hemos querido ser sus cómplices anónimos. Nunca hemos querido guardar las apariencias y por lo que veo seguiremos así hasta que nos quiten de en medio”.

Gríam carraspeó dos veces; luego se encendió un pitillo y, tras una larga bocanada, dibujó en el aire un perfecto círculo de humo. Rogers decidió cambiar la línea de su intervención.

“Nosotros vivíamos felizmente en el barrio viejo hasta que un día nos sorprendieron los soldados y nos capturaron. Férakor nos recibió”.

—¿Férakor? ¡No me jodaz! —exclamó el enano.

—Pues no te agaches —contestó—. Bueno, ¿me dejas seguir?

—Vale —dijo el enano.

Rogers narró la historia a la perfección, aunque, a decir verdad, la exageró un poco: lo de los gigantes no era cierto. Laryos escuchó la narración del fabuloso falan, muy atento, con la boca abierta, no dando crédito a la inverosímil explicación que Rogers le estaba haciendo llegar por medio de sus palabras. Rogers terminó su exposición justo en el momento en que empezaban a traspasar los límites del pueblo.

—Mira Laryos, en ese cartel pone Gremon —dijo Gríam señalándolo con el dedo.

Pero Laryos estaba en otro lado, se había quedado ató-
nito al procesar los surrealistas acontecimientos que
Rogers acababa de relatar.

—Puez lo de loz gigantez tuvo que acojonar, ¿no?

—¡Qué va! Porque estaba yo, que si no… —Rótal sonrió.

—¡Qué valiente que erez! —Laryos empezó a sentir cierta admiración por Rótal, pero al cabo de dos minutos se le pasó.

—¿Eh, Laryos? Un buen bar —solicitó Gríam.

—Coño, ¿ya eztamoz? —se sorprendió.

—¿Sabéis que se nos están acabando las drogas? —dejó caer Rogers.

—No importa, mi primo J.F.K. noz zuminiztrará lo que queramoz.

—¿Tienes un primo que se llama J.F.K.? —preguntó Rogers.

—Zí.

—¡No jodas! —exclamó el mercenario.

—Puez no te agachez —respondió Laryos.

—Aprendes rápido, Laryos, demasiado rápido para mi gusto.

—Laryos, ¿por dónde tiro? —preguntó Rótal.

—Zigue recto doz callez máz, luego gira a la derecha y zigue recto hazta que pazemoz por encima de un puentecito. Nada máz pazarlo, hay una calle un poco máz ancha a mano izquierda; eza calle llega hazta la plaza. Allí hay una buena tazca.

Rótal trató de seguir correctamente las indicaciones del joven Laryos, pero le resultó imposible.

—Laryos, a ver si te aprendes cuál es la derecha y cuál es la izquierda, que ya vas siendo mayorcito —protestó Rótal.

Al cabo de veinte minutos de dar vueltas por el pueblo y de discutir acaloradamente con el joven gins, Rótal decidió parar el coche y preguntar a unos niños que jugueteaban, a un lado de la calle, con un cachorro malherido. Los inocentes niños habían introducido las cuatro patas del pobre perrito en cemento fresco; lo tenían inmóvil, encadenado, esperaban, sin duda, a que se endureciese la mezcla.

Uno de ellos sostenía en una de sus manos un pequeño rifle de perdigones; otro, una botella de alcohol etílico y una caja de fósforos; y un tercero, jugueteaba con una navaja multiusos.

Rótal se apeó de su vehículo harto de intentar razonar estúpidamente con Laryos.

—Eh, chavales ¿me podéis indicar cómo se va a la plaza?

Todos le miraron.

—¿Que cómo se va a la plaza? —insistió.

El niño que jugueteaba con la multiusos se puso en pie, ocultó su navaja tras de sí y se le quedó mirando fijamente; tenía estrabismo.

—¿Qué estáis haciendo? —preguntó con curiosidad al no obtener respuesta—. ¿Y tú, qué escondes detrás?

—Nada —respondió el crío.

—¿Nada? Algo tramáis, bribones —Rótal se acercó a curiosear y entonces descubrió sus malévolos planes.

El niño gins sacó su multiusos y le hizo un amago. Rótal retrocedió unos pasos; luego se giró y corrió hacia el coche.

—¡Los muchachos del maíz! ¡Los muchachos del maíz! —gritó asustado.

—Joder, ¿ya estamos? —se lamentó Gríam—. ¿Y ahora, qué te pasa?

—Que los muchachos del maíz me persiguen.

—Estás mal, tío, estás muy mal —manifestó Rogers arrugando su frente.

—Que es verdad, Rogers. Baja tú y les preguntas.

Rogers bajó refunfuñando y se acercó al grupo.

—Eh, canijos, ¿dónde está el maldito bar? Pero, ¿qué mierdas estáis haciendo con ese chucho? ¿Y tú, qué escondes ahí detrás?

El jovenzuelo gins volvió a repetir la operación. Rogers le arrebató la multiusos y lo enganchó por el cuello.

—Que las armas las carga el diablo, chaval. Vete a darte un rule —y le pegó un suave cachete.

—Tenga, señor, tenga mi rifle. Yo no quiero tener nada que ver con el diablo —dijo un chico.

—Yo tampoco —añadió un tercero, entregándole la botella de alcohol y los fósforos.

—Bien pensado, chavalotes. Ahora decidme dónde está el bar y soltad a ese pobre chucho —les ordenó.

Por supuesto, obedecieron.

—Gaol se sentiría orgulloso de mí —se dijo.

—Si usted quiere, ahí tenemos nuestras bicis. Vamos delante y nos sigue —le dijo el niño con estrabismo.

—Está aquí al lado —añadió el más alto.

—¡Gracias, chavales! —exclamó Rogers con un gesto afirmativo—. Y no corráis mucho, a ver si no os vamos a poder seguir —añadió bromeando.

Los jóvenes sonrieron y se montaron en sus bicicletas. Rogers se acercó al coche e introdujo por su ventanilla todo el material bélico incautado.

—Toma, Laryos.

—¿Qué ez todo ezto?

—Nada, que acabo de desarmar a los peligrosos muchachos del maíz.

—Eztoz chavalez… —sonrió—. Ziempre jugando a juegoz peligrozoz.

Laryos se quedó observando la botellita de alcohol etílico y, por un momento, sintió nostalgia de su niñez.

—Joder, cómo paza el tiempo —se dijo.

—Rótal, síguelos —le indicó Rogers—. Pero a distancia —enfatizó con rapidez.

Antes de cerrar su puerta se dio cuenta de que el cachorro le había seguido hasta el coche y pretendía subir. Le miraba con ojos tristes y gemía. Levantó las dos patitas delanteras, las apoyó en la puerta y le lamió la mano.

—Aparta chucho, yo ya he hecho bastante por ti. ¡Búscate la vida! —y cerró.

—Si hubierais visto la película —intentó justificarse Rótal—. El pelirrojo era clavado.

—Es verdad, para mí que sí que era —dijo Gríam.

Las risas estallaron otra vez.

—Los niños están frenando —avisó Rótal.

—Puez para tú también, cabrón —dijo el enano.

—Lo pensaba hacer, no estoy tan loco —respondió el endemoniado piloto.

—Ya, ya, pero no lo pienses tanto y hazlo ahora —gritó Rogers viendo que no lo hacía.

Rótal frenó en seco a diez centímetros escasos del más gordito. Todos le miraron con dudas, nadie le dijo nada. Rogers se apeó del vehículo, se dirigió hacia los chavales y les dio las gracias. Luego se metió la mano en uno de sus bolsillos y sacó un puñado de monedas.

—Tomad, gastadlo en chucherías y no en petardos, que os veo las ideas.

—Sí señor, no se preocupe —le respondió el pelirrojo.

Rogers se despidió de ellos con un movimiento de cabeza.

—Sed buenos —dijo mientras se marchaban con sus bicis.

El pelirrojo con estrabismo, al pasar junto a Rótal, se detuvo.

—Uhhh —le dijo.

—¡Enano cabrón! —gritó.

Rótal sacó su arma y le encañonó con la intención aparente de utilizarla. Gríam, con una rapidez de reflejos digna de admiración, se abalanzó sobre su compañero y le arrebató el arma.

—Ni una más, Rótal, ni una más —le advirtió.

—Le deberíamos haber dejado en el bosque —manifestó Rogers—. Es un peligro constante, para nosotros y para el resto.

—Me estáis tocando los cojones —gritó Rótal excesivamente alterado.

—Venga, no les hagas caso y vamos a beber unos tragos —Gríam le intentó calmar mientras se lo llevaba hacia el interior del local.

—Bueno, chicoz, yo me voy a ver a mi familia. Ezperadme ahí dentro, no tardaré mucho.

—Vale, y busca a tu primo —le instó Gaol con inquietud.

Laryos desapareció por una de las calles que desembocaban en la plaza. Rogers y Gaol le siguieron con la mirada.

—¿Ya estás pensando en mujeres, Gaol? —le preguntó su camarada.

—¿Y tú en drogas?

—Sí, y Gríam ya ha encontrado el bar.

Ambos sonrieron.

—¿Y qué supones que busca Rótal? —preguntó Gaol con cara de circunstancia. Rogers también se puso serio.

—No lo sé, pero vamos a tener que hacer algo con él, ¿no crees? Parece bastante inestable.

—Tienes razón. ¿Piensas que hubiera matado al niño?

—Puf, Rótal siempre ha sido muy impulsivo.

—Sí, pero se está pasando de la raya, ¿no crees?

—Ya no sé qué creer, algo le pasa —en el semblante de Rogers se dibujó una expresión de preocupación.

—Quizás hubiera sido mejor dejarlo en casa de la abuela.

—Sí, para que la hubiera matado. ¿O piensas que a él lo hubiera podido poner de cara a la pared?

—Es la misión —se aquejó el joven Gaol—. Tal vez no esté preparado para aguantar tanta presión.

—¿Quién?, ¿Rótal? Rótal está preparado para enfrentarse a lo que sea. A todo menos a sí mismo. Gríam no debería de protegerlo tanto.

—Oye, y tú Rogers, no sabía que fueras así.

—¿A qué te refieres?

—Que no eres tan malo como quieres aparentar.

—¿Qué no?, ¿qué no? ¿Por qué dices eso? —Rogers se puso a la defensiva.

—Por cómo has tratado a los muchachos.

—¡Eh, que te jodan Gaol! —exclamó a la vez que daba por concluida la conversación—. ¡Vamos al bar! —y entraron.

—¡Hey, dos whiskies! —vociferó Rogers nada más entrar.

—¡Ostras! ¡Joder! ¡Me cago en la puta! ¡Qué fuerte! —exclamó Gaol.

—¡Vaya tela! —exclamó también Rogers.

La tasca parecía una casita de muñecas, estaba todo hecho a escala gins: la barra, las mesas, las sillas..., todo.

Gríam y Rótal reían sin parar ante la cara de estupor que ponían los clientes del bar. Se hallaban sentados en dos sillitas de una de las mesitas del centro y sus piernas sobresalían cómicamente por encima de ella.

—Esto es como cuando iba a preescolar —comentó Gaol.

—Esto es muy fuerte, Gaol. Me da miedo pillar aquí un ciego. ¿Quién mierdas nos va a poder parar esta vez? —manifestó el mercenario con una sonrisa malévola.

—¿Laryos, tal vez?

—Era una pregunta retórica —matizó Rogers.

—La mía también.

—Gaol, no me rayes —le sugirió su compañero.

El barman hizo un gesto para avisarles de que las copas estaban ya servidas. Rogers y Gaol captaron el mensaje y se dirigieron hacia la barra.

—¿No te suena ese tipo? —le preguntó Rogers a Gaol.

—Lo conocemos de algo, seguro. Yo me encargo.

—Jefe, ¿esto son copas o chupitos? —quiso saber Gaol.

—Copas —distinguió el tabernero.

—¿Y cómo son los chupitos?

—Más pequeños —su tono resultaba insultantemente apático.

—Pero qué listo que eres, enano —dijo Rogers apoyando sus manos sobre la barra—. Muéstrame uno que lo vea, anda —le indicó.

—Vosotros, la gente grande, siempre venís aquí a buscar problemas —se aquejó el pequeño tabernero—. Os creéis que podéis avasallarnos —añadió señalándolos con el dedo.

—Por supuesto —le aseguró Rogers—. Bueno, me lo enseñas o voy a tener que saltar por encima de la barra para cogerlo yo.

—Déjalo Rogers, ya es suficiente —le indicó Gaol, recriminando la actitud de su compañero—. Amable tabernero, nosotros somos amigos de Laryos y no buscamos problemas.

—Pero nos toca mucho los cojones que un vulgar enano de mierda… —empezó a decir Rogers.

Gaol le interrumpió.

—Mantén la compostura y cállate —le sugirió en un tono elevado.

El joven e inexperto Gaol quizás pretendiese aleccionar a Rogers sobre cómo comportarse en lugares públicos, inculcarle un poco de modales y de educación ambiental. ¿Quién sabe?

—Me callaré si me da la gana —contestó.

—Pues, por mí, como si te vas a la mierda —le dijo malhumorado.

—¿A la mierda?, ¿a la mierda? —repitió Rogers—. Este bar sí que es una mierda —farfulló mientras se dirigía hacia la mesa con una botella de whisky bajo el brazo.

—¡Aparta enano! ¡Quítate de mi camino! —le dijo a un pobre aldeano con el que se topó en su camino.

—Pong —se escuchó.

—Ayyy —se quejó el aldeano.

—Je —dejó escapar Rogers.

—Discúlpelo amable caballero, él no es así. Es que le acabo de hacer una observación y no la ha sabido encajar. Por lo visto tenía que salvaguardar su mala reputación, me tenía que demostrar algo.

—¿Amigo de Laryos? —preguntó el pequeño barman—. Haberlo dicho antes, hombre. Discúlpeme usted a mí, alegre viajero, disculpe mi falta de tacto, por favor.

—No hay nada que disculpar.

—Claro que sí, cuando estás acostumbrado a relacionarte con gentuza no reconoces a un buen hombre cuando lo ves atravesar el quicio de la puerta.

—Sí, lo mismo me pasa a mí.

—Bueno, pues estas son las distintas clases de chupitos que servimos en este local, para las distintas clases de bebidas, claro está —empezó a explicarle el gins muy alegremente.

—Muy interesante, siga, siga, por favor —Gaol estaba realmente entusiasmado.

—Por supuesto, pero no sin antes hacer un brindis.

—¡Por usted y por los suyos! —Gaol alzó su copa con solemnidad.

Apuraron el trago.

—Joder, desde que le vi, supe que era usted un señor, todo un señor —dijo Gaol.

—Usted no se queda atrás, forastero.

Y entre halagos y copas siguió la conversación.

—¡Estas mesas son una mierda! —exclamó Rogers de muy mal humor.

—¿Qué te pasa, Rogers? —preguntó Gríam.

—Que no le tenías que haber impedido a Rótal que matara a ese enano mocoso. ¡Malditos muchachos del maíz! —gruñó.

—No lo iba a matar, sólo quería asustarlo —quiso aclarar Rótal—. Estás mal Rogers, estás muy mal —añadió en tono burlón.

A Gríam le hizo mucha gracia aquel comentario. Y a Rótal, por supuesto, también.

Rogers barrió de un manotazo la botella y los vasos que había sobre la mesa. Con esa irreflexiva acción lo siguiente era obvio: se enzarzaron en una brutal pelea que llamó la atención del personal y provocó una tremenda estampida. Los pequeños aldeanos de Gremon salieron como pudieron del bar, presos del pánico. Algún golpe que otro recibieron por parte de nuestros amigos.

—¡Oh, Dios mío! —exclamó Federico, el barman—. Me lo van a destrozar todo —se lamentó.

—No se preocupe, buen hombre. Yo cubriré los desperfectos —se apresuró a decir Gaol.

—Lo dicho, es usted un caballero.

—Pero siga, siga, por favor —le solicitó Gaol.

—Pues como le iba diciendo, este whisky no es añejo pero los clientes no lo saben —continuó exponiendo el amable tabernero.

—Ah, pues está bueno —observó Gaol a la vez que se agachaba para evitar que una silla le golpeara la cabeza.

—Si bueno está, por eso se consume. Mire, le voy a mostrar el que tiene verdadera clase para que aprecie la diferencia. Lo guardo sólo para ocasiones especiales.

—Muy considerado, pero sirva dos vasos, amigo Fede —le indicó Gaol.

—Gracias por la invitación, amigo; la acepto encantado, pero con la condición de que esta vez brindaremos por los suyos —el tabernero gins estaba realmente maravillado.

Gaol lanzó una mirada despectiva hacia los salvajes de sus amigos.

—Los míos —pensó—. ¡Qué triste! ¡Patético!

—¿Te rindes, Rogers? ¿Te rindes? —le preguntó Rótal.

—Eso, ¿te rindes? —secundó Gríam.

Tras muchos esfuerzos, Rótal y Gríam habían logrado reducir a Rogers y lo mantenían inmóvil en el suelo, practicándole una llave profesional en la tráquea. Su cara estaba aplastada contra la sucia madera.

—¡Idos a la mierda, nunca me rendiré! —gritó el mercenario.

El débil cachorrillo había rastreado, con su extraordinario olfato, la pista de su salvador, del que había decidido que fuese su amo incondicional. Entró en el bar jadeante, pues la carrera le había dejado exhausto. Al entrar, descubrió a su amo en el suelo, atrapado, humillado. El can levantó las dos orejas en señal de alerta y, tras un amenazador gruñido, se lanzó a morder la pierna de Gríam.

—¿Quién me está mordiendo? —se preguntó—. Ayyyy —gritó a continuación.

—Grrrrr —gruñó el can.

—Sit, sit. ¡Maldito chucho del demonio! ¡Que te sientes, coño! —y le pegó un manotazo.

El perro salió despedido por los aires, voló como si fuese una pluma. Sus frágiles huesos se estamparon contra la parte baja de la barra y allí quedó inmóvil.

Rogers sintió que el corazón le daba un vuelco. El quejido que había emitido el cachorro al colisionar contra la pared de la barra le había cortado incluso la respiración. Rogers se retorció de rabia, sacó toda su agresividad de golpe y consiguió zafarse de la terrible presa a la que le tenían sometido Gríam y Rótal. Para desconcierto de ambos, dio la pelea por terminada y se acercó preocupado hacia el cuerpo inerte del chucho. Lo cogió con mucho cuidado y lo puso sobre la barra.

—Tráeme agua, rápido —le gritó a Federico.

—Ves lo que te decía —comentó Gaol desde la otra punta de la barra.

Rogers alzó su cabeza y le miró pensativo.

—No, si al final va a tener razón —pensó.

De repente, sintió algo húmedo en el dorso de la mano. El cachorro había vuelto en sí y le lamía.

—Bienvenido a la familia, Golfo —Rogers sonrió y se lo llevó hacia la mesa.

—Un whisky —gritó—. Y un platito de leche para mi perro —añadió.

—Sírvale, Fede. Lo que consuman estos señores que me acompañan también corre de mi cuenta —le indicó Gaol con un ademán.

Gaol sacó un fajo de billetes de su gabán y lo puso sobre la barra.

—No me insulte amigo. Aquí su dinero no tiene validez.

—Por lo menos cóbrese los desperfectos —insistió el falan.

—No es menester, de veras.

Gaol cogió unos cuantos billetes y los metió en el bolsillo de la camisa de Federico. El resto los guardó nuevamente en su gabán.

—No me ofenda con su dinero, por favor.

—Considérelo una propina.

—En ese caso, acepto.

—Colegaz, ya eztoy de vuelta. ¿Qué paza, Fede? ¿Cómo lo llevaz? —saludó Laryos al entrar por la puerta.

—Aquí —respondió.

—Laryos, vente pa acá y siéntate con nosotros —le indicó Gríam.

—Habéiz azuztado a miz paizanoz. ¿Qué lez habéiz hecho?

—Nada —contestó Rogers.

—¿Y eze perro?

—Es mi perro, y se llama Golfo —Rogers parecía muy contento.

—¡Ah! —exclamó el gins.

—Primo, dilez que entren que no paza na, que vienen conmigo.

Uno a uno, fueron entrando, tímidamente, todos los aldeanos que, instantes antes, pasaban un agradable rato de ocio comentando las incidencias del día frente a una fría jarra de cerveza. El último en hacerlo fue el boticario.

—Primo, mira, estoz zon loz tipoz de loz que te he hablado.

—¿Josua? —preguntó el buen ladrón a la vez que le ofrecía su mano.

—El mismo —afirmó el enano—. Y tú debes ser Gríam.

—¿Cómo lo sabes?

—Por tu camisa violeta.

—Venga, pillad dos sillas y sentaos a charlar —les instigó el viejo Rótal.

—Ezte ez Rótal, eze Rogerz, y el que eztá hablando con Fede ez Gaol —le dijo Laryos a su primo.

—¿Qué pasa? —saludó.

—Pues nada, aquí echando unos tragos —contestó Gríam.

—¿Queréis drogas, mujeres? Os puedo conseguir lo que queráis —dijo el enano, directo al grano.

—Tranquilo hombre, que tenemos todo el día por delante —exteriorizó Rótal.

Rogers no opinó lo mismo, el brillo de su mirada lo reflejó.

—¿Drogas? ¿Qué tienes? —se interesó.

—De todo.

—Laryos, me cae bien tu primo —la sonrisa de Rogers era de oreja a oreja.

—¿Has dicho que también tienes mujeres? —intervino Gríam.

—Sí, públicas —respondió el enigmático gins.

—Hombre ya, lo daba por sentado. Pero, ¿son gins?

—Pues claro, colega, estamos en Gremon, un pueblecito de enanos.

—Eso me corta un poco el rollo, ¿sabes?

—Antes de opinar, tienes que verlas.

—No sé, no sé —respondió el buen ladrón, bastante indeciso.

Gríam no sabía qué hacer. Las dudas se apoderaron de él en apenas un par de segundos. Josua silbó dos veces, introduciéndose sus dedos índices en la boca. Al momento, desfilaron por la taberna cinco jóvenes muchachas, ornamentadas todas con sus prendas más festivas. Gaol dejó aparcada la conversación por unos instantes, tiempo necesario para echar una buena ojeada a las cinco chicas de Gremon. Luego reanudó el ameno diálogo que mantenía con su nuevo amigo Federico.

—¿Qué son?, ¿putillas? —le preguntó.

—Como todas —contestó el tabernero—. Pero éstas por lo menos lo reconocen.

Gaol soltó una carcajada.

—¡Qué bestia eres, Fede!

—Yo paso, son muy bajitas —dijo Rótal.

—Yo también paso, no me apetece —dijo Rogers.

Josua miró a Gríam y arqueó las cejas.

—¿Y tú? —preguntó

—Yo, esto... —el falan vaciló.

—Zon muy limpiaz —se adelantó a decir Laryos.

—Que no, que no, que tampoco quiero —dijo finalmente.

—¡Pues no sabéis lo que os perdéis! —expresó el gins.

Josua chasqueó los dedos. Las cinco muchachas se alejaron de la mesa y se colocaron en un extremo de la barra, en el opuesto en el que estaba situado Gaol y Federico.

Gríam estaba muy nervioso, le sudaban las manos. Se encendió un pitillo y trató de conversar con sus amigos para distraer su atención, pero fue inútil. Algo le inquietaba en exceso, sentía ansiedad. Entonces, se levantó y se fue hacia el barman.

—El whisky me quema la garganta. ¿No tendrás nada por ahí un poco más refrescante?

—Cerveza —fue la palabra que salió de la boca del tabernero.

—¿Qué es la cerveza? —preguntó el falan con mucha curiosidad.

—Una bebida lugareña. Pruébala, te gustará —le incitó.

—Vale, pues ponme una —dijo convencido.

Gríam observó con atención cómo caía en la jarra aquel chorro dorado. El barman la sostenía ligeramente ladeada y, cuando el líquido se estrellaba contra su cristal, nacía de la nada una curiosa espuma blanca, tan blanca como la nieve. Aquello fue hipnótico para los ojos de Gríam, le serenó.

—Aquí la tienes, bien fresquita —Federico se la acercó.

Gríam bebió un sorbo y la saboreó.

—¿Qué?, ¿te gusta? —le preguntó el atento tabernero.

Gríam miró a Federico. La expresión de su rostro evidenciaba una satisfacción extrema, era como si hubiese presenciado una aparición, como si hubiese encontrado un nuevo sentido a sus días. Parecía alelado.

—Es la primera vez que la pruebas, ¿no? —le preguntó el barman, afirmando.

Gríam no respondió. Cogió un taburete y se sentó sonriente frente a su nuevo hallazgo.

—¿Usted quiere degustarla, amigo Gaol?

—Quizás más tarde, es pronto para mezclar.

—¡Sabia respuesta! —dijo con una exclamación—. Y dígame, ¿qué les trae por estos parajes, amigo Gaol?

—Derroteros de la vida, compañero.

—Su semblante refleja que usted es un aventurero, un hombre de mundo.

—Soy simplemente un rutero, un trotamundos sin rumbo natural.

—Se le nota —apreció su nuevo amigo.

—Yo soy así. Me gusta levantar el polvo del camino con mis pies.

—Pies maltratados, sin duda. Por las inclemencias del tiempo, quiero decir.

—No sabe cuánta razón tiene, amigo Fede —Gaol apuró su vaso de whisky.

—Sé lo que es eso, Gaol. En mis buenos tiempos yo también recorrí muchos caminos; el cielo estrellado por techo, la incertidumbre del destino como compañera, el viento libre en los cabellos... ¡Ah!, añoro esa vida —el pequeño gins dejó escapar un suspiro.

—¿Hace otro trago? —preguntó Gaol.

—Venga —respondió Fede.

—¿Y por qué son ovaladas? —preguntó el perdido de Rogers.

—Que no lo sé, supongo que será porque salen así de la máquina —le respondió Josua.

—Pues no lo entiendo.

—El caso es que están buenas —señaló Josua.

—Y no zon agrezivaz para la zalud —añadió su primo.

—Vale, ¿qué más tienes? —preguntó.

—Estas hierbas —Josua sacó una bolsita de su mochila.

—¿Hierbas? —preguntó Rótal—. ¿Qué crees que somos?, ¿ganado?

—Se fuman, Rótal, se fuman. Aunque en tu caso, quizás fuese mejor que te las comieses —el tono de voz que adoptó el pequeño J.F.K. podría catalogarse de burlón.

—No se te ocurra dar un paso en falso conmigo —le advirtió Rótal, muy serio.

El primo hermano de Laryos supo vislumbrar con claridad el peligro acechante en los ojos de aquel falan. La cautela sería su mejor aliada si deseaba seguir respirando; esa fue su conclusión.

—No te lo tomes a mal, amigo —dijo el enano camello—. El efecto de estas hierbas se nota antes si se ingieren oralmente —añadió con habilidad.

—No, mejor nos las fumamos —dijo Rótal—. Líate uno, Josua —le indicó a continuación.

—Vale, pero cómete esto primero.

Y le metió una de esas extrañas pastillas ovaladas en la boca.

—Yo también quiero una —se apresuró a decir Rogers.

—Toma —Josua le proporcionó otra pastilla al incons-
ciente falan.

—¿Cuánto tardan en subir?

—Quince minutos cortos.

Rótal y Rogers se quedaron con la mirada fija en el reloj de cuco que había sobre la máquina tragaperras.

—Ese tiarrón me está esperando —dijo una de las cinco jovencitas que había traído consigo el primo de Laryos. Su nombre era Mamen.

—¿Cuál? —preguntó su amiga Criss.

—El guapetón pelirrojo que juega con la jarra.

—Parece un poco alelado —apreció la joven aldeana.

—Será otro extranjero que acaba de descubrir nuestra cerveza —imaginó Mamen.

—Ves a por él —le incitó su amiga.

—Un poco más tarde, no quiero asustarle —respondió haciéndose la remolona.

—Igual te asusta él a ti con su aparato —expresó Criss con una media sonrisa.

—¿Crees que la tendrá más grande que la de nuestros hombres? —preguntó Mamen, con pícara curiosidad.

—Más que la de Ambrosio, imposible, ji, ji, ji —respondió entre risas.

—¿Alguna de vosotras se lo ha hecho con la gente grande? —preguntó Mamen a sus amigas.

—No, pero me gustaría —respondió una morena.

—Tiene que ser bestial —dijo otra.

—Ji, ji, ji, qué putas somos —dijo Criss.

—Gríam, Gríam, prueba esto —gritó Rótal.

—Josua, yo quiero una bolsa de esas —le demandó Rogers con rapidez.

—¿Y ahora qué querrán? —se dijo el buen ladrón—. Con lo a gusto que estoy aquí yo solo.

—¿Qué es lo que pasa, joder? —preguntó Gríam, acercándose a la mesa.

—Dale, dale un poco que lo pruebe —le indicó Rótal.

—Toma —le ofreció el enano.

—No quiero nada, quiero estar en plenas condiciones físicas y mentales para comprobar los efectos de esta bebida —explicó Gríam, declinando la oferta.

—¿Qué estás bebiendo? —preguntó el mercenario con mucha curiosidad.

—Cerveza —contestó con solemnidad.

—Parece orín —observó ingenuamente Rótal—. Yo paso.

Gríam ignoró a sus amigos por completo y volvió a su sitio de meditación trascendental. Una vez allí, acabó la cerveza y pidió permiso a Federico para llenarse él mismo la siguiente jarra. Federico accedió con un gesto benevolente.

—Tierra de cebada, amigo Gaol, tierra de cebada —Fede suspiró.

—¿Qué es la cebada? —quiso saber el curioso falan.

—Dícese de la planta anual de la familia de las gramíneas, parecida al trigo. Sirve de alimento para diversos animales. La fermentación del lúpulo y de una malta obtenida de este cereal es base de la producción de la cerveza.

—Lo suponía.

—Está buena la jodida, ¿quiere probarla?

—Bueno, ya va siendo hora de empezar a mezclar —Gaol se acomodó en el pequeño taburete.

Federico se dio media vuelta y cogió una jarra grande. Luego se acercó al grifo, dispuesto a llenarla. Gríam se lo impidió.

—No la toques, es mía —le advirtió, amenazante.

—Tranquilícese caballero, hay para todos.

—¿Qué te pasa, Gríam? Estamos aquí de buen rollete —dijo Gaol, llamándole la atención por su actitud hostil.

Gríam miró a Gaol con recelo.

—¿Seguro que hay para todos? —quiso confirmar.

—No se preocupe usted, no se va a acabar.

Gríam, finalmente se tranquilizó, aunque no del todo. Su desconfianza le podía pero le permitió a Federico llenarla.

—Aquí la tiene, amigo Gaol, bien fresquita —Federico se la ofreció aún molesto por la actitud del amigo de su amigo.

Gaol la degustó y quedó en semitrance.

—Hábleme un poco más sobre la cebada —le pidió a continuación.

—¿Quiere que me extienda más en mi discurso?

—Por supuesto —afirmó—. Lo considero realmente brillante.

—¡Ahora vuelvo, tíos! —exclamó Rogers, tocándose el vientre con ambas manos.

—Siempre estás igual —le recriminó Rótal.

—Ni que tú fueras la taza. ¿A ti qué coño te importa lo que haga yo con mi culo? —protestó.

Y se fue con paso ligero en dirección al aseo. Golfo siguió sus pasos.

Cuatro gins entraron en la tasca.

—Mira, ¿ves como era verdad?, Laryos ha vuelto —dijo un gins a otro.

—Eh, cabronazo —gritó alegremente otro de ellos.

—Bifiter, Tankery —exclamó Laryos con palpable emoción. Las lágrimas se le salían de los ojos.

Los tres se fundieron en un caluroso abrazo.

—¡Cuánto tiempo ha pazado! ¡Oz he echado mucho de menoz! —exclamó.

—Y nosotros a ti —dijo Tankery.

Bifiter, profundamente emocionado, empezó a llenarle de besos. Tankery también lo hizo.

—¡Qué guapoz que eztáiz! —exclamó el gins Laryos.

—¿Quiénes son ésos? —le preguntó Rótal al primo de Laryos, con mucha curiosidad.

—Son sus hermanos.

—¿Qué?, ¿zigues zezeando? —le dijo Bifiter.

—Zi yo nunca he zezeado, pedazo de cabrón.

—Sentaos, hombre —la invitación de Josua parecía una orden—. Uníos a nuestra pequeña fiestecita.

Rogers había estado observando parte de la escena desde la puerta del aseo. A esa distancia no había podido oír el comentario que Josua le había hecho a Rótal.

—Joder, Laryos entiende. Y tiene dos amantes —descubrió, asombrado—. Y pensar que lo he tenido sobre mis rodillas. Bueno, no importa, al fin y al cabo es un buen amigo; si él no se pasa, yo tampoco. Pero lo que nos vamos a reír.

—Hola, ya estoy aquí —saludó Rogers, después de tirarse un eructo.

—Buurrpp— soltó otro.

—Oz voy a prezentar —Laryos estaba entusiasmado.

—No hace falta, ya he visto que los quieres mucho —contestó el falan a la vez que tomaba asiento.

—Claro que zí, zobre todo a ézte —Laryos señaló a Bifiter, el más joven.

—Laryos, no digas eso, que me pongo celoso —Tankery hizo un ademán.

—¡Qué fuerte! —pensó Rogers entre risas. Creía que ya no me podía sorprender de nada—. Ahora vuelvo, ahora vuelvo —dijo entre risas.

—Ezpera, ezpera, que te loz voy a prezentar —insistió el enano.

—Ahora vuelvo, ahora vuelvo, que le tengo que decir algo importantísimo a Gríam —repitió.

Rogers tuvo que hacer un gran esfuerzo para no estallar en carcajadas.

—¡Aparta enano! —le dijo al mismo aldeano con el que momentos antes se había topado.

—Pong —se volvió a escuchar.

—Ayyy —se quejó el aldeano.

—Je —dejó escapar Rogers.

—Gríam, Gríam, que Laryos entiende —cuchicheó.

—A mí déjame en paz.

—Sí, sí, pero no te descuides ni un rato.

—Ya vas otra vez drogado, ¿no Rogers? —le recriminó.

—Sí, pero tú no te descuides —fue su respuesta.

—Que me dejes —le repitió desquiciado.

—Es normal que te lo tomes así, tienes sangre de él en tus venas —dijo entre risas.

Gríam no prestó atención a este último comentario.

—Gaol, Gaol, que Laryos pierde aceite —volvió a cuchichear.

La mirada que le echó Gaol a Rogers fue de indiferencia absoluta.

—Muy interesante, Rogers, muy interesante —le respondió—. Por favor, Federico, siga ilustrándome con el origen de la cebada —dijo Gaol haciendo caso omiso al comentario de su descentrado colega.

—Y/o de sus propiedades, no se olvide —especificó el barman.

—¿La cebada? —se dijo Rogers. Luego miró otra vez al reloj de cuco y se quedó en blanco. Una sonrisa idiotizó su rostro.

—Guau, guau —Golfo ladró.

Rogers cogió en brazos al pequeño can.

—¿Sabes Golfo?, Laryos es homosexual —le dijo.

Golfo le lamió el rostro.

—Tú si que me crees, ¿verdad? —le preguntó.

—Guau —el perro respondió.

—Rogers, ven aquí, ja, ja, ja —bramó Rótal.

En el rostro del viejo Rótal había aparecido una mueca terrible, parecía que tuviese la cara desencajada. Sin duda, alguna sustancia psicotrópica había hecho ya su efecto.

—Bueno, y a mí qué más me da que sean homosexuales —pensó—. Que sean lo que quieran.

En realidad, tanto Rogers como sus tres compañeros, no tenían ningún prejuicio contra las personas que tenían tendencias sexuales distintas a las suyas.

—¿Y por qué voy por ahí contándoselo a todos? Rogers, a veces te comportas como un niño —se dijo.

—Voy pa allá —gritó.

—Pase señor —dijo el aldeano.

—Gracias —le dijo el mercenario.

—Je —dejó escapar el pequeño.

—Je, je —dejó escapar también Rogers.

—Rogerz, mira, te prezento a miz doz hermanoz —le dijo Laryos.

—¿Tus hermanos? —preguntó asombrado.

—Zí, ézte ez Tankery y ézte otro ez Bifiter —respondió, señalándolos.

Rogers explotó en carcajadas. Luego, y tras ordenar su mente con rapidez, los abrazó efusivamente, primero a Bifiter y luego a Tankery; a éste último lo levantó en volandas.

—Me parece que Rogers es maricón —pensó Tankery—. Se está pasando con los abrazos.

—Estaban buenas esas pastillas, primo —expresó Rogers a la vez que soltaba a Tankery de golpe.

—Crasc —se oyó.

—Ay —se quejó el enano.

—Lo siento Tankery —Rogers se disculpó.

—¿Sí? —preguntó.

—Je, je —dejó escapar el mercenario.

—Vale —dijo finalmente el pequeño gins.

—Y eztoz doz zon miz colegaz Che y Guevara. Ziempre van juntoz —dijo Laryos terminando con las presenta-
ciones.

—¿Qué pasa? —saludaron los dos a la vez, y con el mismo gesto.

—El tiempo, sólo el tiempo —respondió Rogers como de costumbre.

—Rótal, ¡qué careto que llevas! —exclamó a continuación—. ¿Qué te ha pasado?

—El reloj de cuco —balbuceó.

—Ves y mírate en el espejo, anda —le sugirió su amigo.

—El reloj de cuco, el reloj de cuco, el reloj de cuco —repetía incesantemente mientras se dirigía al servicio dando saltitos.

—Joder, qué guapa que es esa tía —se dijo Gríam—. Y no para de mirarme. Si no fuera porque es puta… Bueno, pero qué coño estoy diciendo, si las putas son las mujeres más sinceras que existen; ni te mienten ni te torean, van a lo que van. Ostras, que viene para acá. Mola, mola, vamos a jugar un rato.

—¡Qué solo que estás! —le dijo Mamen, sonriente.

La joven aldeana tenía una sonrisa preciosa y Gríam la supo apreciar.

—Aquí, tomando una cerveza.

—¿Está ocupado este taburete?

—Te lo estaba guardando a ti —Gríam le sonrió.

—Eso me parecía. ¿Y qué?, ¿está buena la birra?

—¿La qué?

—La birra —repitió.

—Sí, sí —Gríam respondió sin saber a qué se refería exactamente aquella linda muchacha—. ¿Y tú no bebes nada? —preguntó después de un silencio.

—Hombre, creía que nunca me ibas a invitar —le dijo la chica.

—Yo no te invito. Paga el de la esquina —señaló Gríam.

—¿Quién?, ¿el que está hablando con Fede?

—El mismo que viste y calza.

—Pues luego le das las gracias.

—Vale. ¿Qué quieres beber?

—Pídeme una birrita bien fría.

—Fede, pon una birrita fría para la señorita y a mí me sirves otra cerveza.

Federico les sirvió dos jarras de cerveza, con un dedo de espuma cada una. La cara de Gríam adoptó, por unos instantes, una expresión imbécil. Luego, y gracias a Dios, aquella espantosa mueca se borró por completo de su rostro.

—¿Invita a una puta enana y a mí no? ¡Es un sentimental! —exclamó Rogers para sus adentros a la vez que dejaba escapar una sonrisa.

—Bueno, ¿y qué? ¿Qué hace una chica como tú en un sitio como éste? —preguntó Gríam haciendo gala de su entrenada sonrisa seductora.

—Sobrevivir como se puede —respondió sin querer dar más explicaciones.

A Gríam aquella respuesta le llegó al fondo.

—Sobrevivir —repitió el falan con la mirada perdida—. ¿No te da la impresión de estar fuera de sitio? —le preguntó a continuación.

Mamen se levantó del taburete y se marchó ofendida.

—Joder, ¿qué ha pasado? ¿Qué he dicho? Estas putas se están volviendo cada vez más orgullosas. Si es que no puede ser: hasta ellas me dejan tirado —se lamentó.

Gríam se quedó a solas, acompañado únicamente por aquella bebida exótica que le había hipnotizado. Su mirada se perdió en la espuma blanca y virgen que flotaba sobre aquel líquido dorado y suspiró, hechizado.

—Amigo Gaol, le agradaría un cigarrillo de la última cosecha —preguntó Federico.

Tras una brevísima vacilación, Gaol optó por desechar toda idea de resistencia y dejarse llevar por la tentación.

—¿Por qué no? —aceptó.

—Sírvase usted mismo —Federico le extendió el paquete de cigarros. Gaol cogió uno y se lo puso entre sus labios.

—¿Lumbre? —preguntó.

—Fósforos —respondió.

—Gracias.

—No hay por qué darlas.

—Joder, qué peligro que tiene Gaol en estos momentos —se dijo Gríam—. Se ha encendido un cigarro.

—El reloj de cuco, el reloj de cuco —saltaba alegremente Rótal de vuelta a la mesa—. Oh, oh, que tiemble el bar, Gaol va ciego —pensó al percatarse de que su amigo estaba fumando.

—Ja, ja, ja, ¿no me digaz que penzabaz ezo, Rogerz? —carcajeó el joven Laryos, bastante borracho.

—Yo qué sé, estabas tan amoroso… —quiso explicar el falan.

—Ez que hacía mucho tiempo que no loz veía.

Rogers presintió algo anormal en el ambiente: su atención se distrajo de la conversación y su mirada buscó con rapidez a su compañero.

—¿Eso que tiene Gaol en las manos es un cigarro?

—Zí, ¿por qué?

—Je, ya lo verás. Ahora mismo voy a por él.

—¿Para qué? —preguntó el joven gins.

—Josua, ves preparando más material, que ahora vuelvo —dijo el mercenario.

Cuando Gaol se encendía un cigarro daba rienda suelta a todos sus instintos más salvajes, se dejaba llevar.

Rogers se acercó a su amigo.

—Gaol, Gaol —interrumpió la conversación.

—¡Rogers! —exclamó el joven falan—. Fede, este es mi amigo Rogers, un buen tipo —dijo con orgullo—. Venga Fede, háblale de la cebada, ja, ja, ja.

—Me parece que ha bebido usted en exceso —advirtió el amable tabernero.

—¿Qué dices? Si acabo de empezar.

—Toma, fuma esto —Rogers le acercó un canutito.

—Dame, dame —dijo precipitadamente.

—Dale, dale, que aquí todos vamos en el mismo barco —pensó Rótal desde su silla—. Rogers, eres un campeón.

—No lo hagas Rogers, por favor, que no lo pruebe —pensó Gríam—. Eres un cabrón, Rogers —le dijo abiertamente, con una sonrisa de complicidad en su rostro.

—Toma, ten, es tuyo. Apúralo entero, tiene doble ración.

Gaol se puso bizco a la primera calada y su párpado derecho volvió a temblar.

—Yuuhuu —gritó Rótal—. El reloj de cuco, el reloj de cuco —bramó al oído de Tankery.

—Enano, ponnos dos cervezas de esas, que la quiero probar —solicitó Rogers al tabernero.

—No le llames enano, se llama Federico —dijo Gaol.

—Muy bien, Gaol, muy bien, pronto no te acordarás ni de cómo se llama —pensó Rogers—. Entonces empezaremos a divertirnos.

Federico les sirvió sus bebidas con mucha educación y, antes de que pudiera despedirse de su amigo falan, Rogers se lo llevó consigo estirándole de la camisa. Al pasar junto a Gríam, éste se levantó automáticamente y les siguió. A continuación, levantó su mano derecha, como esperando recoger algo al vuelo; una pastilla ovalada aterrizó en ella como por arte de magia. Otra, sostenida entre los dedos pulgar e índice del liante de Rogers, guiaba los pasos de su amigo Gaol hacia la mesa. Parecía que tuviesen ensayados esos movimientos.

—Gríam, Gaol, ¿qué hacíaiz tanto tiempo ahí en la barra? Zentaoz con nozotroz, hombre.

Ambos lo hicieron, no sin antes juntar dos mesas.

—Mira, eztoz zon miz hermanoz Bifiter y Tankery; eztoz miz colegaz Che y Guevara; y eztoz zon Gaol y Gríam, mi hermano conzanguíneo.

—Eh, Gríam, te están saliendo hermanitos por todos lados —señaló Rótal con guasa.

—Claro, claro —respondió.

—No te lo tomes a la ligera, hermano —intervino Bifiter—. Ahora eres medio falan, medio gins.

—Y tú eres medio metro —pensó para sus adentros.

—Bueno Laryos, ¿qué hay de tu madre? —le preguntó el buen ladrón.

—Eztá muy bien, ze ha quedado en caza haziendo zuz laborez.

Gaol se sentó junto al primo de Laryos; los dos entablaron amistad desde el principio. El estado embriagado de Gaol le incitaba a buscar la fuente de la que manaba el vicio, y quién mejor que J.F.K. como para satisfacer sus exigencias más adictivas.

Después de fumar unos cuantos de aquellos extraños cigarros de hierbas, Gaol quiso probar. Tardó veinte minutos largos en fabricar uno y, aunque la mitad de la dosis idónea para elaborarlo cayese al suelo como consecuencia de su torpeza motora, se pudo fumar. A partir de aquel momento, Gaol fue otro: sufrió una transformación radical en la base de su comportamiento. Se convirtió en un ser insaciable de toxinas, en una máquina de consumo peligroso, en un monstruo terrible, incapaz de poner freno a sus compulsivas apetencias.

Las etapas que recorría Gaol en el desarrollo de dicha transformación eran siempre distintas, a excepción de la primera, a excepción de la fase desencadenante del proceso. Sus amigos conocían a la perfección sus reacciones, y sabían que, cuando Gaol se fumaba un cigarro, era capaz de sorprenderles a todos.

—Gaol va muy fuerte —pensó Rogers—. Habrá que distraerlo un poco, pero ¿cómo?

—Hazte otro, Josua, hazte otro —gritaba.

—Este tío nos quema el pueblo —se dijo Tankery.

—No debías de haberlo animado tanto, Rogers —pensó Gríam.

—¡Con comida! ¡Claro, lo distraeré con comida! —Rogers parecía haber dado con la solución.

—Quiero más, primo, quiero más —insistió Gaol, acelerado.

Josua tragó saliva. Aquel falan estaba traspasando los límites de velocidad de una forma vertiginosa, se estaba saltando todos los semáforos en ámbar y ni siquiera señalizaba sus maniobras con la debida antelación. Josua imaginó que Gaol era un conductor suicida y que él era un niño pequeño que estaba cruzando la calle por un paso de peatones; se imaginó a sí mismo arrollado por aquella bestia de la conducción. La mirada de aquel tipo le aterró, llevaba señal de peligro escrita en sus ojos.

—Yo creo que sí que son nocivas para la salud —le dijo Josua a Laryos, después de volver de su corto viaje por “la calzada del infierno”.

Laryos no dijo nada.

—Eh, Gaol, yo ya empiezo a tener hambre —le dejó caer su amigo.

—Lo tengo todo pensado —respondió el joven Gaol.

Rogers frunció el ceño, todos lo hicieron, incluso Rótal.

—Habrá que comer algo —volvió a decir.

La indirecta de Rogers parecía bastante directa, a juzgar por su entonación.

—Que sí, que sí. Primo, hazte otro.

—Se acaba de cerrar la fábrica, Gaol. Si quieres más, consigue comida —le indicó el gins traficante.

Rótal pensó que el primo de Laryos no era consciente de las palabras que acababa de pronunciar; estaba intentando ponerle condiciones nada menos que a Gaol.

—No hay problema —dijo para su sorpresa—. Fede, prepare algo para cenar —bramó.

Federico se acercó a la mesa con un cuadernillo de notas y un lapicero.

—¿Qué es lo que desean los señores?

—¡Qué educado te has vuelto de repente, pedazo de sabandija! —exclamó Bifiter.

El barman ignoró el comentario de su paisano y, sin inmutarse lo más mínimo por las risas del resto de ellos, volvió a formular la misma pregunta.

—Lo que usted considere más apropiado para la ocasión, ja, ja, ja —contestó Gaol—. Pero no se esmere mucho, que sea algo rápido, por favor, ja, ja, ja.

—¡Malditos truhanes! Lo han dopado —se dijo mientras se retiraba a la cocina.

—De modo que vosotros habéis superado mi récord —comentó Josua.

—No ha sido tan difícil —manifestó Gríam con un tono de voz sobrado.

—Ezo zuena a reto, ¿eh, primo?

—Parece que sí.

—Pues cuando quieras —le incitó Rótal—. A nosotros nos da igual ocho que ochenta.

—A mí me chulean pocos —señaló el gins.

—Sí, claro, pero ahora no te vayas a rajar —dijo Rogers.

—Poned la fecha.

—Podíamoz ir todoz cuando regrezemoz de la ciudad de loz ladronez.

—Estás hablando demasiado, Laryos. Mejor será que te calles —le aconsejó Rogers.

—Tranquilo, amigo, ezta gente ez de fiar, zon de la reziztencia.

—Rogers tiene razón —dijo Che—. Estás hablando demasiado.

Guevara asintió con la cabeza.

—Pero, ¿qué oz paza, chicoz? Aquí todoz zomoz como hermanoz; que oz lo digo yo.

Gríam dibujó en su rostro una sonrisa forzada.

—¿Qué resistencia? —preguntó Rogers con interés.

—¿Y vosotros, para qué vais a la ciudad de los ladrones? —preguntó Josua.

—Callaos, callaos, que viene Fede —les advirtió Gríam.

—¡Malditos! Mira que dopar al caballero —protestó a la vez que les servía los platos.

Federico había preparado algo desenfadado: tapas variadas de marisco, dos ensaladas de invierno, unas cuantas tablas surtidas con taquitos de queso, jamón y chorizo, y, como plato fuerte, un asado de cordero.

Tankery protestó al ver que el plato del día volvía a ser cordero.

—Federico, llevamos tres días comiendo lo mismo —dijo.

—Zabe a recalentado —se quejó Laryos.

—Cada vez que matas a un cordero, hasta que no nos lo comemos entero... —refunfuñó Tankery.

—Eso es lo que hay —interrumpió ofendido—. Si no os gusta, os aguantáis.

—Pues yo lo encuentro realmente sabroso —expresó Gaol.

Federico sonrió.

—Aprended del caballero y de su paladar, pandilla de bribones. Él sí que sabe apreciar una buena comida.

—Falta vino —le indicó Rogers con los dos carrillos llenos.

—Y pan —añadió Rótal.

—Ahora mismo, señores —respondió con una breve inclinación de cabeza.

—Eh, Fede, con nosotros no eres tan educado —señaló Che.

—Ni tan formal —añadió Guevara.

—Vosotros no os lo merecéis —dijo dándose media vuelta.

Después de servirles un poco de pan y vino, Federico se fue a ocupar su lugar habitual, justo detrás de la barra. Al irse, Gaol les echó una leve reprimenda a todos y les pidió modales; les advirtió seriamente de que sería mejor que se comportasen con corrección.

Gríam apenas había probado bocado en toda la cena, algo le ocurría.

Se levantó de su silla, con el semblante triste, y se fue a sentarse al lugar en el que había estado sentado toda la noche. Su estado anímico parecía estar en números rojos.

—Gríam está jodido —pensó Rótal.

El resto de sus amigos, enfrascados en un alboroto festivo y disfrutando de los alimentos caseros de aquellas lejanas tierras, no repararon en que algo le ocurría.

Gríam levantó la cabeza y observó su reflejo en un gran espejo que colgaba de la pared, justo encima de la máquina registradora. Apuró su cerveza de un trago y seguidamente estrelló su jarra contra él. El espejo se hizo añicos y una multitud de cristales rotos cayó sobre la madera noble del suelo. En apenas una fracción de segundo, todas las miradas le apuntaron en silencio. Luego, varios segundos después, el eco sordo de las palabras volvió a recuperar, de manera gradual, su habitual tono bullicioso; el rumor ocupó su sitio natural, volvió a gobernar, bajo su anonimato, el ambiente pobre y enrarecido de la taberna.

—¿Por qué pareces tan desgraciado? —le preguntó Rótal a su espalda.

—Porque quizás lo sea —respondió.

—O porque quizás te guste creer que lo eres.

—¿Qué vienes?, ¿a joderme? —le dijo Gríam sin ganas de hablar.

—Sí, pero sólo un poco.

—Me temo que no me impresionas.

Rótal le pidió a Federico dos cervezas bien frías. Luego cogió un taburete y se sentó junto a su fiel amigo Gríam.

—¿Dónde estás esta vez?

—Muy lejos —respondió cabizbajo—. En mi pozo particular.

—¿Qué te pasa, Gríam?, ¿que sigues enganchado de esa tía?

—No puedo enterrar su recuerdo. Allá donde voy, me persigue.

—Era sólo una niñata, Gríam. A esa tía le faltaba clase.

—Sí, ya lo sé. Pero la quería.

—Siempre serás un romántico, un estúpido y patético soñador.

—Yo soy como soy. ¡Déjame en paz!

—Sí, será mejor que te deje solo. Ahoga tus penas en esa jarra de cristal y, cuando estés harto del todo y hayas acabado con ella, pídete otra y sigue llorando en su interior —le dijo Rótal buscando una reacción.

—¡Déjame en paz! —volvió a repetirle.

—¿Qué quieres demostrar con esa actitud? Si sigues así, pronto ya no te quedarán lágrimas que derramar. ¿Y entonces, qué harás?

La moral de Gríam se hundió todavía más, se podía pisar.

—Vete a la mierda, tío. No necesito que nadie me diga lo que yo mismo me digo cada mañana.

Rótal cogió un cigarrillo del paquete de Gríam que había sobre la barra y se lo encendió. El humo denso del cigarro envolvió la conversación, de la misma forma que el cuerpo de una culebra envuelve a su presa y la estrangula. Las palabras de Rótal se hicieron más directas.

—¿Quieres que te diga lo que pienso o lo que estás deseando escuchar?

—Mejor no me digas ni una ni otra cosa. Con eso ya me lo has dicho todo.

—Pues lo vas a oír, aunque no quieras: no creo que lo hayas intentado tanto como dices. En el fondo no quieres borrarla de tu mente y, seguramente, aún sigas pensando que un día la volverás a ver.

—Tú no puedes comprenderlo —le dijo Gríam con desesperación en sus palabras.

—Claro que no puedo comprenderlo, como mi vida ha sido tan fácil... ¿Qué coño me estás diciendo, Gríam? Si no te has dado cuenta, te diré que estás hablando conmigo, con Rótal. Así que no se te ocurra volverme a decir que no puedo comprenderlo, amigo. Que no se te olvide con quién estás hablando.

Gríam agachó la mirada y se arrancó a hablar.

—Tantos años haciendo el salvaje y riéndome de todo, y al final me enamoré de una cara bonita —dijo aún con la mirada baja.

—Creo que olvidas algo, amigo: esa tía no te merecía, te engañó.

—No, yo la conocía. Parecía tan sincera. No pudo ser mentira todo, no me lo creo.

—La culpa fue toda tuya —le recriminó—. ¿Cómo pudiste dejar que una tía te atrapara de esa manera?

—No lo sé, fueron sus ojos —Gríam dejó escapar un suspiro profundo.

—O su coño —señaló su compañero.

—No, Rótal, no. Ella había nacido para estar a mi lado, ella era la mujer con la que me hubiera gustado sentar la cabeza. Por ella, hubiera abandonado este tipo de vida: me habría retirado a un lugar sencillo y habría vivido una vida sencilla —dijo el buen ladrón soñando despierto.

—Sí, claro, y los pajarillos habrían trinado todas las mañanas por tu ventana— añadió Rótal con ironía—. Despierta ya, subnormal, esa vida no existe. Y te diré otra cosa: esa tía no había nacido para estar a tu lado, había nacido para estar al lado de medio Rédakon. Sólo era una niñata, bonita pero niñata al fin y al cabo, de los pies a la cabeza. Tienes que admitirlo, Gríam, esa tía te utilizó porque le convenía en ese momento, porque se aburría y porque le apeteció, porque necesitaba tener a alguien al lado que le dijese lo bonita que era y lo buena que estaba. Esa tía no quería un hombre, se conformaba con una marioneta que bailase al compás de sus movimientos.

—No lo entiendo, tío. ¿Y por qué a mí? —preguntó Gríam con un lamento—. Ella podía haber tenido al tío que le hubiera dado la gana.

—Porque tú eras un tipo distinto, un tipo con personalidad, alguien difícil de someter. Tú eras un trofeo a conseguir. Supusiste un reto para ella, nada más.

—¿Crees que sólo buscaba eso, una puta medalla?

—Pues ya ves, Gríam —Rótal sonrió—. Las niñatas son tías que cuando tienen que dar la cara se acojonan mucho. Son tías que cuando llega la hora de arriesgar se hacen cobardes. Y, ¿sabes qué? Que luego se arrepienten. Convéncete, Gríam, esa chavala era una mañaca. Y ya sabes lo que dicen...

—¿El qué?

—Que el que se acuesta con críos, meado se levanta.

—Ella era preciosa —la voz de Gríam parecía ahogarlo—. No sé cómo no la vi venir. Fui un estúpido al confiar en sus ojos.

—Venga, que no vale la pena. Esa chavala no se merece ni que pienses en ella ni un segundo más; deberías odiarla por jugar con tu vida de esa manera. ¿O piensas que ella ha pensado en ti en todo este tiempo? Seguramente estará haciéndole lo mismo a otro pobre infeliz —aseguró el falan.

—Si pudiera odiarla hace mucho tiempo que habría empezado a hacerlo; pero la echo tanto de menos. ¡Maldita niñata mentirosa! ¿Por qué te tuve que conocer? —dijo Gríam con tono amargo.

El adiós de aquella mujer había dejado a Gríam sin ilusión. Aquel día decidió cerrar la puerta de su corazón, la cerró a cal y canto. Decidió que jamás permitiría que otra mujer volviera a traspasar su umbral. Ese día murió por dentro.

—¿Sabes lo que más me asusta? —Gríam hizo un silencio y tragó saliva—. Que mañana volveré a despertarme deseando morir.

—Pues tendrás que seguir luchando. Las cosas son así.

—Pero, ¿por qué?, ¿por qué tienen que ser así? Yo no quiero que sean así.

—Pues tendrás que conformarte con eso, amigo. No puedes hacer nada por cambiarlas.

Gríam reconoció con desilusión que las palabras que pronunciaba su viejo amigo eran ciertas, todas y cada una de ellas.

—Tal vez tengas razón, Rótal. ¿Y ahora qué?

—Y ahora nos vemos inmersos en las profundas entrañas de esta paranoica y suicida aventura. ¡Qué irónica que es la vida! ¿No te parece, Gríam?

—Es muy puta. Si de verdad existe un Dios, se debe de estar partiendo el culo de todos nosotros —dijo Gríam con la mirada llena de ira.

—Sobre todo de ti —pensó su amigo, aunque no lo dijo.

—Joder, esto parece un maldito sueño, una pesadilla demasiado amarga de la que no puedo despertar. ¿Quieres saber lo que más me jode de todo?: que por más que me empeño en escuchar, ya no oigo nada dentro de mí. Esa tía me dejó completamente vacío, me robó el alma. Presiento que nunca conseguiré llenar ese vacío con nadie. Me estoy buscando la ruina yo solo.

—Tranquilo, creo que lo estás haciendo bien, mejor de lo que esperaba. Pero me temo que no será suficiente. Tendrás que poner más de tu parte si quieres volver a ser el mismo de antes.

—Lo sé, Rótal. Yo lo intento.

—Y yo estaré a tu lado.

—Gracias, amigo —la voz de Gríam se hizo temblorosa.

—Vale, Gríam, sólo una cosa debe acaparar tu atención ahora.

Rótal hizo una pausa y bebió un buen trago de cerveza. La expresión de Gríam evidenciaba confusión.

—Lo siento, pero no te entiendo —le dijo con la frente arrugada.

—Nuestra misión, Gríam, nuestra misión —respondió el experto piloto.

—Tienes razón. Hay demasiadas cosas en juego esta vez. Pero si las cosas se torcieran...

Rótal le interrumpió.

—No digas nada, que trae mala suerte.

—Rótal, eres un maldito supersticioso.

—Sí, pero no tanto como tú. Mira, yo lo único que sé, es que quiero ganar la partida, y voy a hacerlo. No sé por qué, pero algo me dice que será así —la mirada de Rótal arrojaba seguridad.

—Rótal, eres un bastardo. Al final todo lo que tú me digas va a resultar que es inteligente.

—Sí, pero no se lo digas a nadie.

Gríam sonrió.

—Tampoco me creerían —se dijo—. Venga, te invito a una cerveza, que me has caído bien —dijo a continuación—. Fede, saca otra jarra de esas para mi amigo Rótal.

—No, si al final nos gastaremos toda la pasta —pensó—. Lo veo venir.

—Ah, y perdona por lo del espejo —Gríam se disculpó ante el tabernero—. Te lo pagaremos.

—No tiene importancia, sólo era un recuerdo de mi difunta madre —respondió éste con enfado.

—¿Tenía un valor incalculable? —preguntó Rótal.

Federico no tuvo la necesidad de recurrir a las palabras. La cara que puso lo dijo todo.

—Joder —pensó Gríam.

—Joder —pensó también Rótal.

—Se va otra vez hacia la mesa —susurró Criss al oído de Mamen.

—No le mires tan descaradamente —le recriminó ésta muy nerviosa.

—Joder, Mamen, se trata precisamente de eso, de que los clientes se den cuenta de que queremos marcha —le recordó su amiga—. Cualquiera diría que te gusta.

Mamen no contestó y Criss se le quedó mirando fijamente, esperando una respuesta o algún gesto que le delatase. Mamen lo sabía y agachó la mirada para que su vieja amiga no pudiera leer la verdad en sus ojos. Criss sonrió.

—¡Puta soñadora! —exclamó a continuación—. Recuerda que no eres ninguna señorita.

Criss echó un vistazo a Gríam.

—Y por la pinta que tiene ese tipo, no creo que sea tampoco ningún príncipe. Así que olvídate del cuento de hadas.

—¿Sabes qué? —dijo Mamen—. Que se lo haría gratis.

—¿Tú eres tonta, o qué coño te pasa? Has venido aquí a hacer tu trabajo y si no te esmeras, Josua se enfadará. Así que más te vale borrar esa lucecita que te ha salido en la mirada.

—No te enfades, Criss. ¿Es que a ti nunca te ha gustado un tío?

—Sí, pero no era falan.

—Eso es lo de menos. El caso es que tú no eres la más indicada para darme ningún consejo.

Criss se quedó callada durante un breve momento, parecía que había recordado algo muy triste.

—Criss, ¿no te habrás puesto melancólica? Perdona, no he querido herirte —dijo en un tono consolador.

—No es culpa tuya. ¿Un trago?

—Vale.

—Fede, tráete la botella de ese licor que guardas debajo de la barra —le gritó.

—Y dos vasos —añadió Mamen.

—Joder, si que empiezan pronto esta noche —pensó el barman.

—Gracias, Fede —dijo Mamen por adelantado.

—Sí, claro, pero hacedme el favor de no poneros muy babosas esta noche, que hoy hay aquí gente con clase. Ah, y sobre todo, no me magreéis mucho a aquel caballero.

Federico señaló a Gaol.

—¡Si serás bastardo! —exclamó Criss, exaltada.

—Tranquila Criss, que no vale la pena. Oye Fede —dijo a continuación.

—¿Qué? —preguntó mientras les servía.

—Que cuando se vayan esos señores del pueblo, ya no quedará en este tugurio de mierda ningún tipo con clase, ¿verdad?

Federico se quedó sin saber qué responder. En ese momento le hubiese gustado tener a mano alguna frase ingeniosa para salir airoso de aquel ataque directo hacia su persona pero no se le ocurrió nada en absoluto. Así pues, se dio media vuelta y se fue con el rabo entre las piernas a su rincón de espera. Una vez allí refunfuñó indignado hasta la saciedad.

—Bien dicho, Mamen. Así se le planta cara a un desgraciado.

—Vale, pero no cambiemos de tema. ¿Por qué no me cuentas tu historia? Siempre rehuyes hablar de ello.

—Pues porque hay heridas que es mejor no removerlas y porque a veces siguen doliendo cuando las recuerdas. Son heridas que siguen sangrando y que no pueden cicatrizar nunca —la mirada de Criss se perdió en el fondo del vaso.

—¿Tan mal te fue? —le preguntó Mamen, con una curiosidad casi enfermiza.

—Fue hace mucho tiempo. Yo era joven, como tú... —empezó a decir.

Mamen le interrumpió.

—No hace falta que me cuentes nada si no quieres —dijo cínicamente.

—No, si no pensaba contarte nada. Lo único que iba a decirte es que yo no tuve a nadie a mi lado que me advirtiese de los peligros de la vida. Yo era una chica ingenua que se puso a trabajar en esto por unos meses; sólo quería conseguir algo de dinero para salir del paso. Yo tenía planes, ¿sabes?

—Aún puedes realizar tus planes, no eres tan mayor.

—¡No, qué va! —exclamó la mujer gins—. ¡Si casi podría ser tu madre!

Efectivamente, a Criss, hacía unos cuantos años que le habían abandonado la frescura y la jovialidad propias de la juventud. Su edad se aproximaba mucho a los cincuenta años y sus ojos reflejaban la sabiduría de alguien que ha sufrido los más indecibles tormentos y las más mezquinas experiencias que una vida pueda soportar. Criss se sentía envejecer a cada día que pasaba, notaba cómo el sol de la mañana marchitaba su aspecto y le escupía la verdad a la cara. Esa cuenta atrás, que por suerte o por desgracia no ignora a nadie, en su profesión se hacía difícil de llevar.

—Pero te conservas muy bien, y los clientes te siguen viendo atractiva.

—¿Quiénes?, ¿esa pandilla de basura? —señaló con desprecio.

Mamen arqueó las cejas.

—De todos modos, te equivocas: ni yo puedo cambiar de vida, ni tú tampoco. Sólo somos putas. Tarde o temprano te darás cuenta de que esa es la única verdad que existe —manifestó Criss en tono de sentencia.

—Pues no estoy de acuerdo —replicó Mamen.

—¿De verdad piensas que algún hombre te mirará algún día como a una dama?

—Ese tipo lo ha hecho.

—¿Quién, el falan que te ha dicho que estabas fuera de sitio? Venga, abre los ojos, puta inconsciente: nadie apostará ni una moneda por ti —le aseguró con crueldad.

—Déjame en paz —dijo Mamen, herida.

Una lágrima de hielo rodó por una de sus mejillas hasta caer suavemente sobre la barra de madera. El rímel se le corrió por la cara.

—¿Y por qué son ovaladas? —insistió Gaol.

—Eso, ¿por qué? —preguntó Gríam, también.

Josua se echó las manos a la cabeza.

—No le deztrocéiz la mente a mi primo, por favor —suplicó Laryos, sonriendo.

—Sí, lo que pasa es que no lo sabes —le indicó Rótal, pensativo. Todo tiene un porqué y un cómo y tú eres un bastardo —añadió mirando a la lámpara que colgaba sobre sus cabezas.

—Pero, ¿qué coño estás diciendo, desequilibrado mental? —gritó Rogers casi perdiendo el juicio—. ¿Se puede saber con quién estás hablando ahora?

Rótal sonrió.

—¿Por qué maltratas mi mente? ¿Por qué estás haciendo esto conmigo? —le preguntó Rogers en un tono casi desesperado—. Porque lo haces adrede, ¿verdad? —aseguró.

—Hazte otro, primo —interrumpió Gaol.

—¡Tú no tienes límites, amigo! —exclamó Josua con admiración.

—Hey, yo me voy fuera un rato —dijo Gríam mientras se levantaba de su pequeña silla.

—¿Qué paza? ¿Eztáz agobiado? —le preguntó su hermano consanguíneo.

—No, que quiero que me dé un poco el aire. Así estiro un poco las piernas.

—Como quieraz.

—Nos vemos —el buen ladrón salió por la puerta.

—¿Qué le paza a Gríam? Eztá muy raro.

—¿De qué habéis hablado? —le preguntó Rogers a Rótal.

—De nada, de la cebada.

—¡Venga va! Y el espejo que ha roto, ¿qué?

—Nada, que está soñando otra vez con su pelo.

—¡Joder, ya estamos otra vez! ¡Este tío no aprende! —exclamó Rogers. Y, acto seguido, un recuerdo doloroso inundó su mente.

—La verdad es que hay que echarle huevos para estar tan colgado —dijo.

—Y nosotros somos la esperanza de nuestra raza —añadió Gaol con una ironía casi alarmante.

Una vez Gríam salió del bar, se echó a andar. El eco mudo de sus pisadas se convirtió pronto en una sombra. Caminó sin rumbo, sin dirección, sin importarle si sus pies le conducían a un lugar mejor o peor, sin respuestas, sin querer preguntarse nada más, harto de entretenerse en recuerdos desvanecidos, traicionados, responsables de que cada día su corazón siguiese sangrando. Destronado y olvidado por todo lo que un día le importó, siguió caminando, paso tras paso por las oscuras calles de Gremon.

La noche era cerrada, muy oscura. Una espesa niebla flotaba en el aire, dominando en silencio la soledad de cada esquina, de cada tejado, explorando con sigilo cada centímetro del pueblo, transmitiendo con su presencia una sensación agradable, siniestra, sobrecogedora, vagando errante como una sombra y colándose entre las piedras de las casas para robar los secretos de sus aldeanos. Gríam sintió su tacto frío, respiró su atmósfera, comprendió la amargura de su dolor, de su melancolía, de su condenación a vagar sola para siempre.

Caminó durante un buen rato. Llegó hasta un parque y se sentó en el respaldo de un banco para fumarse un cigarro. Esa noche no había estrellas. Todo parecía tan vacío...

Sopló aire, siguió soplando y tuvo frío. Sin embargo, continuó sentado, inmóvil, con los ojos llenos de lágrimas y mirando al cielo. Quiso gritar, morir, y esa noche volvió a rezar, una oración corta, sin esperanza, otro desafío y otra maldición. Y, como siempre, todo se lo llevó el viento. Agachó la cabeza, se miró las manos vacías y rompió a llorar como un niño. Nadie podía ayudarle, ni siquiera comprenderle, y no quería que nadie lo hiciese. Sentía que había llegado el final de todo, sentía que había llegado al límite de sus fuerzas, sentía que no podía más. Muchas veces, y últimamente sobre todo, se había sentido así, y sin embargo seguían pasando los días y él continuaba vivo, arrastrando los pies uno detrás de otro. Pero esa noche era distinta a las demás, había decidido acabar con todo. No podía dejar de pensar en ella, en el olor de su pelo, en su boca pequeña y en su delicado cuello, en sus dulces palabras, en sus ojos cerrados y en sus ojos abiertos.

El amor entró un día en su casa sin preguntar, sin pedir permiso, sin pedir nada a cambio, limpio como la verdad, profundo, sencillo, despacio, sin tiempo. Y le caló en los huesos. Cuando se fue, lo hizo deprisa, por la puerta de atrás, demasiado deprisa, sin despedirse, sin pestañear. Eso le hizo daño y le destruyó. No podía entender cómo unos ojos tan bonitos podían cobijar en su interior a un alma tan cruel. Maldecía su intuición y su estupidez al haber confiado en ellos. Pero eso no cambiaba nada. Estaba solo y la echaba de menos.

—Fádok, no me preparaste para esto —dijo con la voz entrecortada.

Las hojas del parque jugueteaban tímidas con el viento, correteaban de un lado a otro enredándose entre los pies de Gríam y, cuando tocaban su piel, salían huyendo.

—Fádok, yo soy el mejor ladrón que he conocido en toda mi vida. Tú me enseñaste bien. Y, tiene gracia, ella me robó a mí, me robó mis sueños. Esa lección no me la enseñaste, se te pasó por alto. Estoy cansado, muy cansado, no quiero seguir arrastrando mis huesos de esta manera. No sé si existe un lugar distinto a éste, creo que no. Pero me da igual, esta noche voy a averiguarlo. Y si hay alguien responsable me pienso cagar en sus muertos. Fádok, lo siento te he fallado.

Gríam sacó su cuchillo del cinto y escupió sobre su hoja. Luego lo limpió cuidadosamente con su pañuelo de tela.

—La gente dice que hay que ser un cobarde para irse así de este ridículo mundo pero, si quieres que te diga la verdad, me la suda mucho lo que piense la gente, hace demasiado frío esta noche. Jamás volveré a ver su cara. Eso es lo único que me importa, Fádok.

Gríam pensó que no volvería a ver un amanecer, que no volvería a sentir el calor del sol sobre su piel, que no volvería a comer, a caminar, a sentir sed, que no volvería a hacer nada ni a decir nada nunca más, ni una palabra. Luego pensó que tampoco volvería a ver a sus amigos ni volvería a probar la cerveza. Esto último le hizo dudar.

—Fádok, me voy a perder muchas cosas bonitas pero me voy contigo.

Gríam detestaba su actitud ante la vida pero hacía tiempo que no gobernaba su propia embarcación. Se sentía a la deriva, como un barco fantasma con las velas rasgadas por el viento. Se desabrochó un botón de la camisa e introdujo la punta del cuchillo hasta tocar su pecho, apuntando directo al corazón. Luego cogió el mango con las dos manos y lo agarró con fuerza. Miró al cielo y ya no pensó nada más.

—¿Qué es eso? —algo distrajo su atención.

—No estoy solo. Aquí hay alguien más —se dijo.

Gríam sintió un terrible escalofrío que le recorrió todo el cuerpo como una descarga eléctrica. Afinó el oído y volvió a escucharlo. Era el maullido de un gato. Escudriñó entre la niebla y, a los pocos segundos, pudo divisar la silueta de un gatito negro que atravesaba la nube en dirección a él.

—¡Qué susto me has dado, minino! —dijo a la vez que recuperaba la respiración.

El gatito apenas tendría dos meses de vida y su aspecto era muy sombrío, se le notaba débil.

—Joder, ¿te ha abandonado tu madre? Yo no puedo ayudarte gatito, no es tu día de suerte.

El pobre felino maulló tres veces y Gríam sintió lástima. Parecía el llanto de un niño pequeño.

—Vete, minino, vete a cazar un roedor.

El gatito tiritaba de frío y casi no se podía sostener en pie. Llegó hasta Gríam y se acurrucó como una pelota junto a uno de sus pies.

—Venga, que te cojo. Pero sólo un ratito, hasta que entres en calor.

Lo cogió y lo puso sobre sus rodillas con mucho cuidado. Entonces el gatito se erizó como un puercoespín y le clavó sus uñas en el rostro.

—¡Mierda de gato tiñoso! —gritó.

Luego lo levantó en el aire y lo lanzó con fuerza contra la niebla. Parece ser que el pobre gatito se estampó contra una pared de la plaza, a juzgar por el sonido seco que se escuchó. Después ya no se escuchó ningún maullido más.

—Iba a los ojos, Fádok. El muy cabrón me quería sacar los ojos —dijo en voz alta, justificándose—. Tenía que habérmelo imaginado, ese minino era como ella.

Entonces reaccionó. Una terrible tempestad se desencadenó dentro de él y despertó su ira.

—Pues que le jodan al gato y que le jodan a ella —gritó a toda voz—. ¿Qué coño estaba a punto de hacer con mi vida? Yo soy Gríam, un superviviente. ¿Cómo me atrevo a perderme el respeto? Yo soy Gríam, lo mejor que se te cruzó por la vida y lo mejor que se te cruzará jamás. Si no lo supiste apreciar, lo siento por ti. Cogerte cariño fue lo más imbécil que he hecho en mi vida, pero no cometeré otra estupidez.

Gríam se puso de cuclillas, se inclinó hacia delante, extendió su mano derecha hasta tocar el suelo, agarró un puñado de tierra y dijo: “Bajo el suelo de este parque entierro tu recuerdo”. Con aquellas palabras Gríam pareció haberse sacudido el dolor de sus vestiduras. Luego, abrió la mano lentamente y, observando cómo la arena se deslizaba entre sus dedos para caer sobre el suelo, añadió: “¡Que te den, niña pija!”.

Seguidamente, se puso en pie, se guardó el cuchillo killer en el cinto y se dirigió hacia la taberna con ganas de ver las caras de sus viejos amigos.

Cuando llegó hasta la cantina, un deseo incontenible se apoderó de él. Quería una cerveza muy fría. Pero al abrir la puerta...

—Que sí que puedo de un tirón —dijo Rogers—. Enchufa el tocata Gaol.

—No, que con la fuerza centrífuga se va todo a tomar por culo —manifestó Rótal alarmado.

—Tú estás flipao —le contestó—. Recuerda en tu cumpleaños, imbécil. Lo hicimos y no pasó nada.

—Sí, pero no era de canciones populares gins.

—Vale, vale, lo que tú digas —dijo Rogers—. Gaol pásame el turulo.

Gríam consideró que su elección había sido la acertada. Aquellos momentos eran demasiado sublimes como para no vivirlos.

Había un disco de vinilo sobre un magnetófono antiguo que funcionaba activándolo con una manivela. Encima de él, y siguiendo la línea exterior hasta completar el círculo, una línea de un extraño polvo blanco esperaba la embestida de Rogers. Las apuestas estaban cinco a uno en contra de él. Gríam se aproximó a hacer la suya.

—Toma Gaol, apuéstame esto a favor de Rogers —dijo a la vez que le daba unas monedas.

—No hay nada como apostar sobre seguro, ¿eh, Gríam? —Gaol le miró sonriente—. Vamos a limpiar a estos aldeanos —añadió.

Rogers despejó sus fosas nasales aspirando profundo y produciendo un ruido soez.

—Esto le molestaba mucho —se dijo recordando a una mujer—. Cómo me gustaría que estuviera aquí para oírlo. Ya me imagino su cara de asco —sonrió—. Bueno, concentración: uno, dos, tres…, dale caña Gaol.

Gaol empezó a darle vueltas a la manivela con una lentitud calculada. El resto fue todo un espectáculo: Rogers, con un rulo en la nariz, succionó todo el polvo blanco como si de una aspiradora se tratase; deprisa, cada vez más deprisa, siguiendo el ritmo que le iba marcando Gaol. Ambos parecían una máquina perfecta, sincro-
nizada.

Cuando terminó, lamió la yema de su dedo y recogió los restos que habían quedado sobre el disco. Luego, se lo llevó a la boca y con un gesto lascivo lo saboreó.

—¡Qué asco más rico! —exclamó satisfecho.

—¡Vayan pagando, vayan pagando! —dijo Gaol sonriente—. ¿Era o no era una apuesta segura, Gríam?

—Sí, pero ahora me toca a mí.

—¡Sí hombre! ¡Y un capullo! —exclamó Rótal a la vez que recogía sus ganancias—. ¡Ponte a la cola y no seas listo! ¿Y qué mierdas te ha pasado en la cara? ¿Acabas de salir de una zarza, o qué?

—No, me lo he hecho esta mañana afeitándome.

Laryos observó detenidamente los arañazos que, minutos antes, le había producido aquel felino negro en ambos pómulos.

—Puez te debez de afeitar con cozaz muy raraz. ¿Qué haz utilizado ezta vez, un raztrillo?

Gríam forzó una sonrisa y no dijo nada.

—Rótal, ¿qué hay de la fuerza centrífuga? —le preguntó Rogers.

Rótal levantó la cabeza y descubrió a su amigo sonriéndole con una mirada de complicidad conocida.

—Era para engañarlos —contestó el intrépido piloto.

—¡Venga, va! —exclamó todo el bar a una sola voz.

Rogers sonrió y le pasó el rulo.

—Toma, te ha tocado.

—Y yo muerto de frío en el parque —se dijo Gríam—. Hay que ser imbécil. Si no llega a ser por el gato...

—¿Qué Gríam, hacía frío en la calle? —le preguntó Gaol, sonriente.

Aquella pregunta dejó a Gríam fuera de juego durante unos breves segundos. Gaol le sonreía en silencio.

—No, en el infierno nunca hace frío —respondió bastante serio.

—¿Y por qué has entrado tiritando?

—¿Y por qué no te vas a hablar con tu amigo Federico y me dejas en paz?

—¡Joder! ¡Qué susceptible te has vuelto de repente! Cualquiera diría que llevas un mal día.

—Y cualquiera diría que eres un maldito bastardo.

Gaol hizo un amago de levantarse para zanjar la discusión de una forma efectiva. Gríam frunció el ceño.

—Mira Gaol, éste no es el momento —dijo dándose media vuelta y marchándose hacia la barra.

Gaol estuvo tentado de decirle que no rompiera más cristales esa noche pero decidió contener sus palabras por esa vez; aquella reacción no la había visto nunca en Gríam, acababa de rehuir un enfrentamiento físico.

—Fede, ponme una cerveza —dijo al llegar a la barra.

—Guau.

Gríam miró hacia el suelo.

—¡Hombre, el perro de Rogers! Paso de cogerlo que seguro que me muerde.

El cachorro se lo estaba pasando en grande jugueteando con su amo y mordiendo a todo el personal del bar. Estaba encantado de que nadie se atreviese a pegarle y, menos aún, a levantarle la voz. Por fin era feliz y sabía que, aunque aún era joven, cuando creciese fuerte y grande como su padre, protegería a su amo y a sus amigos con su vida si fuese necesario; incluso arriesgaría sus colmillos por aquel tipo que le caía tan mal, aquel que le había pegado un golpe y lo había dejado en falso equilibrio entre la vida y la muerte.

Golfo era de una raza difícil de determinar. Se trataba de un cruce de un gigantesco lobo de los bosques desconocidos con una hembra de presa zien. El amo de su madre era un peregrino norteño que deambulaba por las ciudades en busca de paz espiritual. Era un tipo solitario y estrafalario y, debido las titánicas dimensiones de su alzada, la gente rehuía su contacto. Un día, saliendo de los dominios de Héxagon, una banda de mutantes le atacó por sorpresa en la noche y le dieron muerte. Su fiel “Tana” intentó protegerle con sus mandíbulas, pero su avanzado estado de gestación le impidió hacer su trabajo al cien por cien. Tras una feroz lucha, resultó malherida y huyó. Después de varias semanas de camino a la ciudad gins, dio a luz una camada muerta. La última cría en salir, Golfo, lo hizo abriéndose paso entre los restos de sus hermanos. Salió por sus propios medios, con fuerza, y se encaramó instintivamente a las mamas de su madre para sobrevivir por derecho. Tana, arrastrando sus huesos por la fría carretera gris, alejó a su cría tan lejos como pudo del lugar de la tragedia. Unos pocos kilómetros antes de llegar a Gremon se sintió muy débil y se desplomó sobre sus patas delanteras en un prado verde; expulsó su último aliento al pie de un árbol.

Un campesino se apiadó del perrito al imaginar el trágico destino que le esperaba y se lo llevó al pueblo. Pensó que la gente le daría comida y que sobreviviría sin problemas.

—Que no te cojo —dijo Gríam—. Vete de aquí, chucho.

—Grrrr.

—No le hagas rabiar o te las verás conmigo —gritó Rogers, amenazante, desde la otra punta del bar.

Gríam giró la cabeza y le miró de soslayo.

—No me hagas temblar mucho, que aún no he pillado el punto —pensó.

—Si el caballero gusta, le puedo ofrecer unos frutos secos para acompañarla —dijo el barman a la vez que depositaba la jarra sobre un posavasos de celulosa.

—¿Y a ti qué te pasa, enano repelente? ¿Por qué no hablas como una persona normal? Creo que ya vas siendo mayorcito para tanta chorrada.

—Caballero, yo... —empezó a decir.

—¿Es que acaso ves que vaya montado a caballo, mendrugo? Anda, quítate de mi vista que te meto un capón.

—Falan de mierda —murmuró Federico para el cuello de su camisa.

—¿Qué has dicho? —preguntó Gríam.

—Nada compadre —respondió Federico retrocediendo un paso.

Gríam sacó su cuchillo, lo cogió por la hoja y se lo lanzó dando vueltas sobre sí mismo. La empuñadura del cuchillo golpeó de lleno en su frente y, después de oírse un terrible “clonc”, cayó al suelo, redondo y sin sentido. Gríam saltó por encima de la barra y mientras vaciaba la caja registradora gritó a toda voz: “Barra libre, barra libre”.

Todos, absolutamente todos los presentes y sin excepción alguna, quedaron paralizados ante la brutalidad de aquel tipo que estaba limpiando la caja de una manera tan compulsiva.

—¿Qué haz hecho, anormal? —gritó Laryos poniéndose en pie.

Rótal, Rogers y Gaol se acercaron con rapidez a la barra y tomaron asiento.

—Yo quiero un whisky —pidió Rogers sonriente.

—Yo una birra —solicitó Rótal.

—Y yo un ponche —dijo Gaol.

—¿Caballero? —preguntó Gríam.

—Por supuesto —respondió.

Laryos no se lo podía creer. Aquellos tipos estaban realmente locos. Ahora estaba totalmente seguro de que su primera impresión había sido la acertada: esos cuatro impresentables se habían escapado de un centro de rehabilitación para enfermos mentales y él sería su próxima víctima.

—¿Por qué le haz lanzado tu cuchillo? —gritó.

—Lo siento Laryos, pero es que no soporto a los tipos que me sirven la bebida sobre un posavasos.

—No vez que le podíaz haber matado —dijo el endemoniado enano.

—Si hubiese querido, ya estaría muerto. Le he pegado con el mango adrede.

—No creo que tengaz tanta puntería, colega.

Rogers sacó su cuchillo killer de su bota y lo lanzó sin sentir ningún tipo de compasión hacia un pobre gins que seguía con atención la discusión desde un segundo plano. El cuchillo golpeó con su mango la frente de aquel hombre y cayó también al suelo, inconsciente.

—Aquí todos tenemos mucha puntería, Laryos —dijo Rogers satisfecho.

Rótal y Gaol se miraron a los ojos durante un breve segundo y después sacaron sus cuchillos para respaldar con hechos las palabras de su viejo compañero de batallas. Pero no pudo ser, los aldeanos habían desaparecido como por arte de magia.

—Es increíble la velocidad punta que puede coger un gins cuando corre atemorizado —apreció Gaol muy sonriente.

—Sí, el pavor les da alas —añadió Rótal.

A Gaol se le borró la sonrisa de repente y su cara adoptó una expresión imbécil. Pensó que ya que tenía el cuchillo killer fuera de su funda, podría apuñalar allí mismo al mendrugo de su amigo. Gríam y Rogers cruzaron entre sí una mirada de acojone, parecía que hubiesen presentido la sucesión de acontecimientos que podrían desencadenarse si Gaol mantenía en su rostro aquella mueca asesina.

—Hagamos un brindis, Gaol —Rogers alzó su copa.

—Sí eso, brindemos por la misión —añadió Gríam con su jarra en alto.

Gaol giró la cabeza y centró la mirada.

—Algún día, algún día. Lo sé, lo veo venir —dijo, respirando profundo.

Después, clavó el cuchillo killer en la madera de la barra y alzó su bebida.

—Por la misión, por la misión —dijeron todos a una sola voz.

Luego apuraron sus bebidas de un solo trago y lanzaron sus jarras hacia atrás con la intención de romperlas. La jarra de Rótal golpeó en la cabeza de Golfo y lo dejó grogui.

Gríam y Gaol tuvieron que hacer un gran esfuerzo físico para detener la ira descontrolada de Rogers.

—Lo haces adrede, capullo. Todo lo que haces es a propósito —gritó Rogers, fuera de sí.

—Joder Rogers, ha sido sin querer —respondió excusándose—. Acuérdate de lo que nos dijo Férakor: los accidentes ocurren.

—No la cagues ahora Rótal, que lo soltamos —le advirtió Gríam.

—Mejor será que te vayas un rato a la calle —le sugirió sabiamente Gaol.

—¡Idos a la mierda los tres! —exclamó mientras desaparecía por la puerta. A los pocos minutos volvió a entrar.

—Era un espía —señaló Rogers.

Gríam le miró con asombro.

—¿Qué me estás contando?

—En un pasado fue funcionario de prisiones —aseguró Gaol—. Funcionario de la prisión donde yo estuve preso.

Gríam abrió aún más los ojos.

—Deberíamos haberlo matado entonces —Rogers frunció el ceño—. Tú y tus estúpidos sentimentalismos —le recriminó.

—Sí, pero Gríam podría haberse esperado a que lo interrogásemos —apuntó Rótal.

Nadie le hizo el más mínimo caso.

—Yo casi le tenía —dijo Gaol—. Un poco más de palique y hubiese confesado por las buenas.

—Lo siento Gaol, pero es que se estaba poniendo muy pesado —manifestó el salvaje de Gríam aún un poco fuera de sitio.

—La próxima vez no seas tan impulsivo y piensa las cosas un poco más despacio —le recomendó el joven Gaol—. Le podíamos haber sacado mucha información valiosa por las buenas, ¿no crees?

—Pues haberme avisado.

—Bueno, lo hecho, hecho está —sentenció Rogers mirando de reojo a Gríam—. Vamos a privar.

Josua se acercó a curiosear. Después de examinar la cartera del cuerpo inconsciente de Federico descubrió una fotografía de una prisión falan.

—¡Tienen razón! —exclamó.

—¿Cómo lo zabez, primo? No te fíez de elloz, zon unoz embaucadorez —le susurró al oído

—No Laryos, el cuño de la foto es el de la policía secreta del Estado Falan.

—¿Y tú cómo lo sabes? —preguntó Rogers.

—Pues porque yo, en otra época, trabajé en sus filas como francotirador.

—¡No jodas! —exclamó Gaol.

—Era otra época y tenía que velar por la libertad de mi familia…

—Por favor, no nos cuentes historias tristes que llevo un día muy chungo —dijo Gríam, asqueado.

—¡Cómo eres, Gríam! —exclamó Rogers—. Déjale que siga, que esto es enternecedor— añadió con sorna.

Josua pareció molestarse pero mantuvo la compostura.

—¡Basta de chorradas! —dijo el jefe gins—. ¿Y vosotros quiénes sois exactamente? ¿A qué habéis venido a este pueblo? ¿Acaso me estáis buscando? ¿O, tal vez, queréis desarticular nuestra resistencia?

—Somos Rogers, Gaol, Rótal y Gríam —respondió Gríam.

—A beber —dijo Gaol.

—No —respondió Rogers.

—¿Qué resistencia? —preguntó Rótal.

Josua volvió a chasquear los dedos, pero esta vez el efecto fue muy distinto. Che, Guevara y unos cuantos más sacaron sus armas de asalto y, apuntando a las cabezas de los cuatro, gritaron: “Manos en alto, falans de mierda”.

—Ya empezamos —dejó escapar Gríam en un tono desesperado.

—Primo, primo, vigílaloz bien que zon muy hábilez y muy rápidoz —le advirtió el gins Laryos.

—¡Si será esquirol! —exclamó Gaol.

—Veis como no era de fiar —señaló Rogers—. Lo tenía calao, lo tenía calao…

Los peligrosos falans levantaron las manos y cruzaron sus miradas. El primero en esbozar una sonrisa fue Rótal. Luego, y como era de esperar, los cuatro estallaron en risas.

—No creo que esto sea para reírse, bastardos —dijo Josua muy serio—. Estáis a punto de ser ejecutados.

Las risas de los cuatro aumentaron de tono.

Josua arrugó la frente. No podía entender cómo aquellos tipos podían reírse de tal manera bajo unas circunstancias tan críticas. O tenían muchos huevos o eran unos desequilibrados.

—Lo vez primo, ze ríen de todo. Zon unos guazonez.

Che tenía el gatillo flojo y era demasiado impulsivo. Guevara se giró y le dijo: “No hasta que nos den la orden”.

—Vaya mierda de resistencia que tenéis —comentó Rótal entre risas—. Y tú, Josua, pareces el más tonto.

Gríam, Rogers y Gaol apenas podían mantener sus manos en alto por el efecto de las carcajadas.

—Cuando quieras Josua —gritó Che avanzando dos pasos.

—Espera, espera. Déjale que se explique —dijo Josua—. ¿Qué coño estás diciendo?

—Que vuestro servicio de inteligencia es una mierda. Y encima nos queréis ejecutar porque hemos descubierto al espía que teníais infiltrado. ¡Pues menuda mascarada más chunga que tenemos!

—¿Tú lo ves lógico? —le preguntó Gaol—. Porque si lo veis lógico, merecéis ser esclavizados por el resto de vuestra miserable existencia.

Todos bajaron las armas después de que Josua diera la orden. Aquellas palabras le habían hecho abrir los ojos.

—Sois unos pueblerinos ignorantes —dijo Rogers.

—Y unos pigmeos asustadizos —añadió Gríam.

Entonces, nuestros amigos sacaron sus armas y, en un abrir y cerrar de ojos, la situación cambió radicalmente, cambió como de la noche a la mañana.

—Desármalos Rótal, no se vayan a hacer daño —le indicó Rogers.

—Zi ya lo decía yo. Mira que no fiarte de miz amigoz, imbécil —dijo Laryos a su primo a la vez que le asestaba un calvote.

—Eres un chaquetero —Gríam sonrió—. Me caes bien, hermano.

Laryos se acercó y susurró al oído de Rogers: “¿De verdad era un ezpía?”.

—Golfo, muerde —ordenó.

—Grrr.

Después de la tormenta todo volvió a la calma. Se sentaron y se pusieron a hablar.

—Bueno, ¿quiénes sois? —preguntó Josua.

—Somos turistas —respondió Gríam.

—¡Sí! —exclamó Rótal poniéndose sus gafas de sol—. ¡Vamos a ligar bronce!

—No, en serio ¿quiénes sois? —volvió a preguntar.

—Somos lo peor que se ha cruzado en tu camino —le aseguró Rogers.

—Zon miz amigoz. Ya te lo dije, primo.

—Que te calles, capullo. Ves a buscar priva —le ordenó.

Rogers se levantó un poco la manga de su camiseta hasta dejar al descubierto un conocido tatuaje del C.F.C. (contra el fascismo colonizador). Josua abrió los ojos de par en par.

—Tú eres un superviviente —dijo con asombro—. Creía que estabais todos muertos.

—Detrás de este tatuaje hay una historia tan trágica o más que la tuya. No te pienso explicar nada más sobre mí.

—Con eso me basta —respondió—. Pero, ¿qué hacéis por aquí?

—¿No te acabamos de explicar que somos turistas? —volvió a decir Gríam—. Estamos haciendo turismo. No preguntes más.

—Eso, que ahora nos toca a nosotros —intervino Rótal—. ¿Vuestra resistencia a qué se resiste exactamente?

Che tomó la palabra con odio en los ojos.

—Vosotros los falans venís a esclavizarnos… —empezó a decir.

—Eh, eh, eh, para el carro guapito de cara —le interrumpió Rótal—. Y ponte la boina en el sitio, macarra de mierda. Nosotros somos escoria para el imperio falan… Sobre todo éste —dijo señalando a Gríam.

—No, tú eres más escoria que yo —le respondió su amigo.

—No, tú lo eres más, mataste a la viejecita.

—No me tires de la lengua, Rótal, no me tires de la lengua.

Rogers y Gaol cruzaron entre sí una mirada rebosante de resignación.

—Yo no sé de qué viejecita está hablando —comentó Gríam, haciéndose el loco—. No os vayáis a creer que yo…

—¿Me dejáis seguir? —protestó Che.

—Vale —se apresuró a decir Gríam.

—…porque os creéis superiores…

—Esto es muy fuerte —le interrumpió Gríam—. Me voy a la barra con mi hermano.

—…Y no os dais cuenta del daño que estáis haciendo a nuestra raza —continuó.

—No sé si aplaudirle o escupirle. ¿Tú qué dices, Gaol? —preguntó Rogers.

—No, yo lo que creo es que no ha entendido nada de lo que le hemos explicado. Debe de ser un poco membrillo.

—Zí, Gaol —gritó Laryos desde la barra—. Le falta un verano, le faltó ozígeno al nacer.

Che no se inmutó lo más mínimo y menos aún Guevara.

—Mirad, me da igual quienes quiera que seáis, escoria o no, sois falans —continuó—. Por supuesto, nosotros no somos escoria y no nos gusta su olor. Ni vamos matando viejecitas ni hacemos terrorismo. Solamente…

—¡Maldito enano! —gritó Rogers—. A mí no me vacila ni mi vieja.

Rótal se quitó las gafas de sol muy lentamente, plegó las patillas con sumo cuidado y, a continuación, las depositó sobre la mesa a la vez que emitía un profundo carraspeo. Gríam, al oírlo, giró su cabeza y frunció el ceño extrañado. Tras un segundo de tenso silencio, Che se vio con un frío metal sobre su garganta; era el cuchillo de Rogers. A Guevara no le dio tiempo ni de amagar para sacar su arma, pues Gaol ya le había puesto su pie derecho sobre el pecho y le encañonaba la cara.

—Te he dicho que te pongas la boina en el sitio, macarra —le susurró Rótal al oído—. ¡Cálatela bien!

—¡Bastardos! —exclamó Che.

—Tu situación en estos momentos es altamente precaria, créeme —le aseguró Rogers—. Ni se te pase por la cabeza, aunque sólo sea por un brevísimo momento, que voy a sentir algún tipo de compasión cuando te arrebate la vida con el filo de esta daga.

Aquellas palabras hicieron mella en todos y cada uno de los presentes. Rogers podía adivinar en sus ojos el miedo que había brotado como consecuencia de su decidida amenaza.

—Hay miedo —pensó.

Rótal y Gríam captaron con rapidez la seriedad que había cobrado aquella situación. A sus pareceres, el más temible bajo aquellas circunstancias tan tensas, era sin duda el indomable Gaol, pues su mirada dejaba entrever, con una sutileza abominable, que estaba dispuesto a llegar hasta el final del asunto si presentía alguna señal hostil en solo uno de ellos. Ambos sabían a ciencia cierta que la nobleza del corazón de su joven amigo no le podría apartar esta vez de la obcecación de su actitud al amenazar de muerte a aquel gins.

—¡Tranquilizaos, tranquilizaos! —gritó Josua—. Aquí todos somos pasajeros del mismo tren.

—Sí, y yo soy la locomotora —dijo Rótal, sonriente. Sin duda intentaba descargar un poco la tensión acumulada en el preludio de la reyerta.

—Y yo soy el revisor —añadió inteligentemente Gríam.

A continuación, Josua dio una orden directa a sus hombres; les ordenó guardar silencio, quería negociar.

—Os quiero hacer una propuesta muy interesante —dijo con precipitación.

—¿Cuál? —preguntó Rótal.

—Mirad, nuestra resistencia hace estragos por todos lados…

Una extraña sonrisa apareció en los labios de los cuatro.

—Queréis que os adiestremos, ¿no, Josua? —le preguntó Rogers.

—Sois muy perspicaces. Necesitamos a gente así, necesitamos que entrenéis a nuestros hombres en tácticas militares. No están acostumbrados a combatir ni a manejar material bélico. Casi todos son granjeros y artesanos alfareros…

—¡No jodas! —exclamó Gaol.

—¿Qué sacamos a cambio? —vociferó Gríam, que parecía estar en el plato y en las tajadas.

—Drogas, sexo y Rock and Roll.

—¿Nacional? —preguntó Rogers.

—Algo hay. Además, tendréis una vida cómoda y muy placentera. Tendréis al alcance de la mano todos los placeres terrenales que podáis imaginar.

—Esto me suena de algo —dijo Rogers pensativo.

—Lo primero es lo primero —Rótal inspiró aire—. Estamos en misión de Dios y cuando no se puede no se puede. Y además es imposible…

—¡Para de razonar, Rótal! —gritó Gríam—. Lo que intenta decir mi amigo, a su singular modo de expresarse, es que tenemos una misión divina y hasta que no la acabemos no puede ser.

—A la vuelta, a la vuelta —dijo Rogers—. A mí me molaría mucho enseñarle a esta gente a molestar un rato a esos cabrones.

—Sí, puede ser muy divertido —expresó Rótal.

—¿Me equivoco o vuestra misión está planificada por el gobierno falan? —preguntó Josua en un tono casi afirmativo.

—Muy suspicaz, Josua, muy suspicaz. Al final vas a ser el listo del pueblo —manifestó Gríam.

J.F.K. se quedó un rato en silencio, pensando sin duda en que aquellos hombres estaban trabajando para el enemigo. Un mar de dudas invadió su mente y se sintió desorientado. Rogers vislumbró en sus ojos la incertidumbre que le embargaba.

—Mira Josua, te aseguro que es mejor para todos, y cuando digo todos me refiero a todos, que nosotros cuatro llevemos a buen término nuestra misión. Ahora no te podemos explicar nada, sería muy peligroso para ti y para los tuyos, pero te garantizo que cuando esto acabe entenderás perfectamente de lo que no te estoy hablando y de los motivos que nos impulsan a hacerlo.

—No creas que es un sinsentido, Josua —intervino Rótal—. Cuando no lo entiendas nosotros no te lo podremos explicar y menos aún dejar de explicártelo.

—Gracias por aclarármelo, Rótal, antes no lo había pillado. Eres un monstruo.

Rótal, instintivamente, buscó los ojos de sus compañeros y se tropezó con sus sonrisas. Acababa de leer sus pensamientos y entonces se dio cuenta de que sí que llevaban mucho tiempo juntos.

El pequeño jefe gins presintió fuertemente que aquella gente era de fiar.

—No me hacen falta más explicaciones —dijo.

Acto seguido, invitó a los cuatro enigmáticos falans a seguir sentados en su mesa para continuar disfrutando de su compañía. Tras unos cuantos brindis, Gríam tuvo un impulso.

—Oye Laryos, ¿tienes un condón por ahí?

—¿Qué, te mola alguna, eh? Zi zeráz pillaztre.

—¿Tienes o no tienes? —insistió el temible falan.

—Zí, toma. Pilla a la morena, que no veaz cómo ze mueve —le sugirió.

—Venga, nos vemos —Gríam se despidió.

—Adióz campeón.

Gríam se acercó con paso firme hacia una máquina de discos que había junto a las chicas de Gremon. Al pasar junto a ellas, miró a Mamen y le guiñó un ojo. Ésta le sonrió.

—¿Cuál pongo? —se preguntó Gríam.

Una mano pequeña apareció por su costado derecho y presionó el botón de una canción; su título era “No me calientes que me hundo”. Gríam al leer el nombre se quedó transpuesto, tal vez por la sucesión de los acontecimientos o tal vez por su agresiva superstición. Rogers se incorporó de un salto al escuchar las primeras notas de aquella melodía. Miró a Gríam y le sonrió.

—¡Qué puta que es la vida! —se dijo.

Luego, desvió la mirada y descubrió, entre las chicas de Gremon, a una morena muy modosa que le miraba fijamente desde su rincón.

—Este es tu día de suerte —pensó. Y se fue hacia ella.

—Oye, discúlpame si te he dicho antes algo que te haya podido ofender —le dijo Gríam a Mamen—. Te aseguro que no era esa mi intención.

Mamen se quedó sin habla; era la primera vez que un hombre le pedía disculpas. Aquello le gustó.

—¿Todos los falans sois iguales?

—No, sólo nosotros cuatro. Los demás son buenos tipos.

La ironía de Gríam era a veces tan sutil que sólo él se daba cuenta de su mensaje.

—No creo que seas tan mal tipo. Es más, tienes algo en la mirada que es distinto a la de los demás hombres.

Mamen parecía estar poniéndose muy cariñosa.

—En la mirada sólo me queda mi orgullo. Y si sigues hablándome de esa manera te voy a tener que dar un beso, nena.

—¿Sabes que eres un poco chulo? —le dijo Mamen en un tono muy sensual.

—Sí, y ¿qué pasa? —respondió con una sonrisa.

A continuación, Gríam cogió a Mamen por la cintura y la levantó en el aire hasta sentarla sobre la máquina de discos. Seguidamente se colocó entre sus piernas y se le quedó mirando fijamente a los ojos sin decir nada. Después desvió su mirada y recorrió con sus ojos cada centímetro de su cara, parecía estar estudiando cada detalle de su piel. Luego acarició con el dorso de su mano una de sus mejillas y le sonrió. Mamen inclinó su cabeza ligeramente hacia delante, buscando la boca de Gríam. Éste rehuyó el beso, alejando su cabeza hacia atrás unos centímetros y, a continuación, le volvió a echar una sonrisa. Mamen lo miró a los ojos y sus pupilas se dilataron sensiblemente. Entonces, Gríam, acarició con la yema de su dedo pulgar los labios de Mamen de lado a lado y, luego, entrelazó sus manos con los rizos de su pelo hasta sentir que se enredaban con sus dedos. Finalmente, bajó su mano derecha hasta la cintura de Mamen y se la arrimó con fuerza a la semiflácida musculatura de su torso. Luego le atrapó la boca sin contemplaciones y se fundió con ella en un caluroso y prolongado beso.

—Arriba hay habitaciones —dijo Mamen, jadeante.

—Vamos, vamos —se apresuró a decir Gríam.

Los dos subieron con rapidez los peldaños de una escalera de madera que conducía a las habitaciones que había mencionado la joven chica de Gremon.

—Si será romántico el cabrón —se dijo Rogers. Sólo le faltaba habérsela subido en brazos.

Rótal pensó que aquella promiscua terapia sería un primer paso para la recuperación emocional de su amigo. Luego siguió pensando, pero esas fueron otras ideas más absurdas y que no vienen a cuento.

—¡Hola nena! —exclamó Rogers—. Me recuerdas a alguien pero tú aún eres más bajita.

—¿Cuánto?— preguntó la chica.

—No mucho más, je, je. ¿Cómo te llamas?

—Mi nombre es Abril.

Aquella chica se sorprendió dándole su verdadero nombre, pues siempre utilizaba uno falso para trabajar.

—Precioso nombre. ¿Qué, subimos, guapa? —le sugirió.

—Claro. Tú eres de los que van al grano —observó la chica de Gremon.

—Sí —respondió con una gran sonrisa.

Rogers se la cargó al hombro y subió como una flecha hacia las habitaciones; subió los peldaños de dos en dos.

—¿Qué?, ¿y vosotros no os animáis? —preguntó Josua a Rótal y a Gaol.

—Mis ideas fluyen desordenadas por los recovecos de mi cabeza como el agua mineral mana de su fuente en la primavera —dijo Rótal.

Josua se rascó la nuca.

—Este tío me puede —se dijo.

Ante la cara de aislamiento emocional que puso su compañero Gaol, Rótal se adelantó a explicar sus palabras.

—Lo que quiero decir es que yo no necesito pagar para follar. Yo soy un señor y me gusta vacilar. Y, además, si me fuera para arriba seguro que la reventaba. Una vez llegué hasta siete veces seguidas…

Las risas fueron de escándalo.

—¿Y tú Gaol, no subes? —interrumpió Josua.

—Cuando se me pase el ciego. Estas cosas me gusta disfrutarlas del todo.

Después de una hora larga bajaron casi al mismo tiempo Rogers y Gríam. Rogers lo hizo con una sonrisa de oreja a oreja y, ante la gran ovación de todos los presentes, hizo una reverencia y saludó al tendido. Esperó al pie de la escalera a que bajara su concubina y, cuando lo hizo, también muy sonriente, le tendió una mano para ayudarle a descender el último escalón. Luego se la cargó otra vez al hombro y se dirigió a la barra para entablar conversación con todas ellas. Gríam, por su parte, apareció muy pálido, nervioso, parecía estar de mal rollo.

—¿Qué te pasa, Gríam? —preguntó Rótal.

—Nada, nada, vámonos del pueblo, vámonos enseguida —respondió visiblemente alterado.

—Pero si son las cuatro de la mañana —dijo Gaol—. ¿Qué puntazo te ha entrado?

—Nada, nada, vámonos.

—¿Pero qué coño te ha pasado? —preguntó Josua.

—Vale, os lo cuento pero si no os partís el culo.

Todos asintieron sonrientes.

—Pues nada, que estaba yo, esto… —su voz era titubeante.

—Venga que no noz reímoz —le aseguró Laryos.

—Todo ha ido de puta madre, no es por vacilar pero soy un gran amante… —empezó a decir.

Gaol dejó escapar una pequeña risotada y Gríam le atestó un calvote.

—Venga, termina la hiztoria —le instó Laryos, invadido por la curiosidad.

—Pues que cuando la he sacado ya no tenía goma, se ha debido de quedar dentro. Y estoy acojonado de haber pillado algo chungo.

Las risas estallaron de golpe y a Gríam se le quedó en la cara una expresión muy circunstancial: su rostro evidenciaba desconcierto y desolación.

—Lo sabía, lo sabía; sois todos unos comemierdas. Vámonos del pueblo —gritó, desesperado.

—No te preocupes, Gríam— intervino Josua—. Mis chicas pasan mensualmente un riguroso control médico. Yo mismo lo suelo hacer a pelo con ellas.

Gríam suspiró y tomó asiento.

—¿Te quieres casar conmigo? —le preguntó Rogers a su chica, con rodilla en tierra, a la vez que le besuqueaba la mano. Ella, aunque sabía perfectamente que Rogers hablaba en broma, no pudo menos que ruborizarse ante el simpático y divertido extranjero que le trataba tan amablemente; aquel tipo le había hecho olvidar por unos momentos cuál era su oficio real. Se había divertido de veras.

—Sí, sí, sí que me caso —respondió la chica de Gremon.

—Yo también, yo también… —dijeron todas.

—Lo siento, bellas damas: aunque mi corazón es muy grande y rebosa amor por doquier, sólo puede albergar a una afortunada mujer.

Todas rieron ante la gracia irónica de aquel falan ambiguo.

DIFICULTADES

—¿Qué coño te ha pasado en las piernas? —preguntó Férakor.

—Nada, nada, pon precio a la cabeza de Luiggi Perrucone —dijo Zéntrix—. Pero que no se entere la mafia.

Zéntrix estaba postrado en una silla de ruedas con cara muy triste. Parecía profundamente desmoralizado.

—¿Ese tipo es la razón de que te hayas convertido en un parapléjico?

—Es un recuerdo amargo, pero me vengaré —le aseguró con la mirada perdida.

El rostro de Zéntrix se endureció por la ira. Férakor intentó calmar su ánimo.

—No te preocupes, aún te quedan muchas cosas por vivir, tienes que ser fuerte…

Zéntrix le interrumpió.

—Me han dado para seis meses, me han dicho que con la rehabilitación me recuperaré sin problemas, así que no intentes sosegarme, malnacido —le dijo, enfurecido.

—Tú tienes odio social —apreció Férakor, entornando ambos ojos.

—Si pudiese ponerme en pie, te aseguro que te corría a patadas por todo el despacho —le respondió con violencia.

—Lo ves, lo ves, es esa actitud la que te hace ser tan antisocial —señaló Férakor—. Tienes que aprender a ser más cívico con tus semejantes.

—Si tú y yo fuésemos semejantes, te aseguro que me pondría a régimen, gordo de mierda —dijo Zéntrix levantando la voz.

A Férakor se le humedecieron los ojos de manera tangible. Aquellas palabras quizá fueran un poco más duras que su duro corazón.

—Yo lo intento, Zéntrix, pero es que no tengo voluntad. Cuando veo la comida me transformo en un monstruo.

Zéntrix se guardó para sí mismo las palabras que le acababan de llegar a la mente.

—Mira, Férakor, tendrás que disculparme, pero el atentado del cual he sido objeto ha trastocado mi habitual estado mental desenfadado y ha agriado mi carácter. Desde entonces, sólo una cosa me importa en la vida.

—¿Cuál?

A Zéntrix le dio la impresión de estar hablando con un niño de seis años.

—Pues dar caza al tipo que intentó matarme, dar caza a Luiggi Perrucone.

—Ese tipo es un peligro y de su familia ni te hablo. Además, ¿sabes que también ha asesinado a Fulgencio? Ese tío parece que no tiene límites.

—Férakor, lo de Fulgencio ha sido cosa mía —el tono de Zéntrix parecía ligeramente exasperado—. ¿No te acuerdas que quedamos en que yo me encargaría de él? Pero déjalo, cambiemos de tema, por favor.

—¿Quieres beber algo? —preguntó Férakor.

—No, pero gracias por el ofrecimiento. ¿Qué se sabe de nuestros hombres? —quiso saber el dirigente zien.

Férakor tomó asiento.

—Todo va según lo planeado.

—¿Seguro? ¿No han tenido ningún tropiezo? —preguntó incrédulo.

—No, todo está en orden —le aseguró.

La voz de Férakor resultaba francamente vacilante.

—Espero que no me estés ocultando nada, no sería bueno para ti.

Férakor se limpió el sudor de la frente y agachó la mirada.

—Venga, escúpelo ya —le ordenó Zéntrix con autoridad.

—Ha habido unos cuantos contratiempos... —dijo finalmente.

—¿Contratiempos? ¿Qué quieres decir con contratiempos? —preguntó Zéntrix con inquietud—. ¿Qué información tienes de tu comando especial?

Férakor se rascó la cabeza y se arrancó a hablar.

—Mi comando ha tardado muchos días en establecer contacto con la computadora. Por un momento pensé que habían olvidado la clave de acceso, pero parece ser que sólo se trataba de un problema técnico.

—¿Y por qué no me lo has comunicado antes? —gritó enojado.

—No te enfades conmigo, Zéntrix, tenía miedo de tus reacciones.

—Bueno, dejémoslo. ¿Y qué información te han suministrado?

—Dicen que los mercenarios han descubierto a uno de nuestros enlaces y se lo han entregado a la resistencia gins —le informó con temor.

—¿A quién? —preguntó con sorpresa.

—A un espía que teníamos infiltrado en un pueblo gins llamado Gremon. Su nombre es Federico y nos informaba sobre los movimientos de la resistencia enana —concretó el falan.

—¿Gremon? —repitió con asombro—. ¿Eso no está fuera de la ruta principal?

—Así es, no lo teníamos puesto ni como ruta alternativa —ratificó—. Ese es otro de los contratiempos de los que quería hablarte, que se han salido del guión. Parece que van un poco a su aire.

—Tal vez sea que ni siquiera se han molestado en estudiar los mapas que les dimos —dijo Zéntrix, pensativo.

—Sí, lo más seguro es que sea eso. Además... —la voz de Férakor sufrió una terrible inflexión.

—¿Qué? —preguntó Zéntrix abriendo mucho los ojos.

—Que beben mucho, se drogan, se van de putas, se pelean entre ellos, hacen cosas muy raras... Sinceramente, creo que hemos contratado a un grupo demasiado impresentable para nuestras honestas pretensiones. Las chicas están asustadas: dicen que jamás han tratado con gente tan miserable.

—Tampoco será para tanto, Férakor. Sabíamos desde el principio que eran unos balas perdidas —manifestó, despreocupado.

—Te digo que hacen cosas extrañas —repitió.

—¿Cómo qué?

Férakor se mordió el labio inferior, luego prosiguió.

—Hace una semana, Gríam ingirió una raíz venenosa y casi estuvo a punto de perder la vida; sus amigos intentaron reanimarle a golpes. Unos días más tarde, la noche en que interceptaron a nuestro enlace, Gríam estuvo a punto de suicidarse, pero no lo hizo. En lugar de eso, mató a un indefenso gatito estampándolo contra una pared de piedra.

Férakor volvió a morderse el labio inferior, signo inequívoco del nerviosismo que le embargaba.

—Nuestras chicas dicen que Gríam habla cuando está a solas —prosiguió.

—Bueno, eso también lo hago yo —dijo Zéntrix.

—No, me parece que no lo entiendes —Férakor sudaba demasiado—. Gríam habla con el vacío, mantiene conversaciones transcendentales con el firmamento, se ha creado un amigo imaginario. Creo que ese tipo tiene un brote psicótico. Y a Rótal no te lo pierdas de vista: estuvo a punto de matar a un niño gins con su pistola y a otro casi lo atropella con su vehículo. En el bosque se volvió loco tras sufrir un accidente con su coche y casi mata al resto del equipo.

—No me gusta la pinta que está tomando este asunto —el rostro de Zéntrix adoptó una expresión de preocupación extrema tras las últimas palabras de su gran aliado—. Tus chicas deben contactar con ellos cuanto antes y tomar el control de la situación. Deberíamos de pasar al plan de emergencia —sugirió, meditabundo.

—No creo que esa sea una buena idea.

—¿Por qué no? —inquirió.

—Pues porque han sucedido más cosas.

—¿A qué te refieres, Férakor? —Zéntrix se esperaba lo peor.

—Alguien trata de cortarles el paso: un comando montañés les tendió una emboscada en una aldea limítrofe con el mundo gins, al noroeste de la gran colonia.

—¿Norteños?, no es posible —el rostro de Zéntrix adoptó una expresión de horror y su pulso se aceleró con rapidez.

—¿Quién los contrató? ¿Tal vez Fulgencio? —preguntó con ansiedad.

—Lo desconocemos, aunque suponemos que tiene que ser alguien de dentro; ese comando ya había trabajado para nosotros.

—Fulgencio —masculló entre dientes.

—Pero tranquilízate, Zéntrix, salieron airosos de la trifulca —se apresuró a decir Férakor.

—Sigue hablando, rápido —le ordenó.

—Cayó Gríam malherido, pero parece ser que se encuentra bien.

—¿Acabaron con ellos? —preguntó impaciente, con sed de respuestas.

—Con todos —respondió—. Con todos y cada uno de ellos.

—Increíble, increíble. Son buenos —Zéntrix sonrió abiertamente.

—No fueron ellos. Alguien les ayudó —Férakor carraspeó y prosiguió con rapidez su explicación ante la atenta mirada de su infiel camarada.

—Cogieron a un autoestopista por el camino a los pocos días de su partida. Desde entonces va con ellos en el coche —Férakor le proporcionó esta última información con mucha prudencia.

Zéntrix no se lo podía creer.

—¿Y qué sabemos de ese tipo?

—Zéntrix, esto no te va a gustar: se trata de Laryos —la voz de Férakor sufrió un quiebro terrible al pronunciar el nombre del joven gins.

—¿Laryos? —gritó angustiado—. ¿El pescadero?

Férakor asintió con la cabeza y Zéntrix se sintió morir.

—Zéntrix, compréndeme, tenía miedo de tu reacción. Por eso no te lo he comunicado antes —se excusó el hombre de grasa.

—¿Y a qué estabas esperando para contármelo, mendrugo? Ahora tenemos las manos atadas, ¿no te das cuenta? Esto ya no tiene arreglo, todo va a salir mal —manifestó con pesimismo.

—Aún contamos con el comando de Sarán —dijo Férakor.

—Son demasiadas cosas en contra, ese maldito enano va a ser nuestra ruina. Me tiene gafao —se lamentó.

EL VERTEDERO ZIEN

Una calavera empalada en una barra de hierro indicaba el peligro que sufriría cualquier individuo que osara traspasar su límite. El que reuniese el valor suficiente como para cruzar esa temible frontera, debía de saber que desde ese preciso momento pisaba tierra monk. Después de eso, ya no habría vuelta atrás.

La crueldad de aquella advertencia dejó a todos sin habla al leer su mensaje impreso en un cartel que había al pie de una piedra.

—Ya os lo dije: deberíamos de haberlo rodeado —dijo Rogers con inquietud.

—Zí, pero ezo hubiera zupuezto un rodeo de mil parez de naricez —aseguró el gins.

—Unos dos meses, calculo yo —comentó Gríam observando el mapa.

—Sí, y creo que ya hemos desperdiciado mucho el tiempo —añadió Rótal.

Evidentemente, el paisaje jugaba un papel importante en los miedos nacientes de nuestros personajes, pues éste cambiaba radicalmente justo a partir del macabro cartel. Las verdes colinas, que durante tantos días les habían acompañado en su viaje, quedaban sustituidas por tierras desoladas, áridas y resecas. La falta de agua de toda la zona había originado una progresiva degeneración del terreno. La superficie de los campos estaba totalmente agrietada y endurecida por el acoso incesante de los vientos fríos. Árboles de ramas desnudas, retorcidas maléficamente, se cubrían con sus sombras para evitar ser molestados por el sol; todos apuntaban con las puntas de sus varas resecas hacia la odiosa cloaca que les había engendrado. Un olor hediondo brotaba de la tierra. Lagunas viscosas burbujeantes les hacía pensar que alguna extraña forma de vida habitaba bajo su espesa capa negra.

El camino zigzagueaba a su libre albedrío hasta fundirse en el horizonte con una enorme nube grisácea. Bajo ella se encontraba la horrible ciudad monk.

Todos se apearon del vehículo.

—Puez para mí que ezto ze mueve demaziado —comentó Laryos mientras jugueteaba introduciendo un palito en una de las charcas que había al lado de la carretera.

—Deja eso, no vayas a despertar nada —le recomendó Rogers, muy pálido—. ¿Y tú qué coño estás haciendo? —le preguntó a Gríam.

—Estoy meando el aviso de este cartelito.

—Mirad, mirad —dijo Gaol, aparentemente muy contento—. Ahora estoy en monk, ahora no, ahora sí y ahora no —decía mientras saltaba a un lado y al otro del cartel.

A Rogers ninguna de aquellas bromas pareció hacerle gracia, y la gota que colmó el vaso fue cuando Rótal le puso a la calavera su gorra de acampada y sus gafas de sol.

—No tenéis ni puta idea de dónde estamos entrando —dijo Rogers, muy seriamente, al tiempo que desprendía al cráneo de los cómicos accesorios que le había impuesto Rótal.

—Oye Rogerz, tu perro eztá olizqueando el orín de Gríam —se apresuró a decir Laryos.

—Golfo, Golfo, deja eso, que es perjudicial para tu salud.

—Guau, guau —le respondió éste.

—Entra en el coche, can —ordenó.

—Venga Rogers, no creo que sea para tanto —expresó Gaol—. Sólo son unos mutantes de mierda: entramos en la ciudad, nos roneamos un poco de ellos y nos largamos sin más.

—Si eso es lo último que quieres hacer, tú mismo. Pero conmigo no cuentes esta vez.

—Huy, Rogers está acojonado —dijo Rótal—. Saca la cámara que quiero inmortalizar su expresión.

Rogers cogió una piedra del camino, se acercó a una de las charcas y la tiró con fuerza. En una fracción de segundo, y antes de que la piedra tocara la superficie de la charca, una extraña criatura emergió de ella y la engulló.

—¿Has inmortalizado eso? —preguntó.

Rótal se quedó con la mandíbula desencajada.

—Pues no es nada comparado con lo que nos espera. A mi manera de ver las cosas, hay dos formas de entrar y salir intactos; ellos ya saben que estamos aquí, y seguramente quieran invitarnos a una cena. El postre será Laryos, y los entremeses ya podéis imaginaros de qué tipo serán.

—¿Por qué nos cuentas historietas? —preguntó Gríam.

—Yo ya he estado aquí. Nosotros, bueno nosotros, el CFC quiero decir, teníamos tratos con ellos. Después de los atentados, cuando teníamos que borrarnos una temporada, ¿dónde creéis que íbamos? A cambio de su amparo, les proporcionábamos carne fresca.

—¿Carne frezca? ¿Qué tipo de carne frezca? —quiso saber el gins.

—No preguntes, Laryos, no preguntes —le sugirió Gríam.

Rogers prosiguió.

—Un día decidieron romper el trato. De los quince profesionales que estábamos dentro, sólo cuatro conseguimos escapar con vida: dos de ellos nunca volvieron a ser los mismos. Las imágenes que vieron los traumatizaron de por vida. ¿Os acordáis de la residencia mental donde mando dinero todos los meses y nunca os he querido explicar por qué?

—¿Y quién era el cuarto hombre? —preguntó Rótal.

—El incombustible Luiggi.

—Bueno, bueno, que se nos va a echar la noche encima con tu rollo macabro. ¿Por qué no nos explicas cuáles son esas dos maneras?

—La primera es hacer un trato con ellos, pero sólo hay dos cosas que les pueda interesar.

—Zí, ¿cuález zon? —preguntó Laryos.

—Tú y el perro. Sois manjares exquisitos para sus vomitivos paladares.

—Cállate Rogerz y di cuál ez la otra alternativa —se apresuró a decir Laryos, desechando con claridad aquella primera opción.

—La otra os va a gustar más: montamos en el coche, preparamos todas nuestras armas y pasamos a toda hostia disparando contra todo lo que se mueva.

—Buen plan, buen plan, éze zí que me guzta —manifestó el joven gins recuperando la respiración.

—Ah, y si veis algún cuerpo empalado, crucificado o simplemente atado, disparadle, os lo agradecerá. Y ya que vamos a quemar nuestras naves y estamos en pie de guerra, que se joda la calavera —y le pegó una hábil patada lateral con giro a la izquierda al siniestro cráneo. Al caer al suelo, salió una culebrilla de la cuenca derecha del mismo y, deslizándose escurridizamente, desapareció por la izquierda.

Sin más preámbulos ni más palabras, los cinco subieron al coche dispuestos a seguir al pie de la letra el plan suicida marcado por Rogers. Todos sabían lo que tenían que hacer y el hueco que tenían que cubrir en cada momento, todos a excepción de Laryos, que inocentemente trató de arrebatarle otra vez el cuchillo killer a Gríam.

—Tú recargarás las armas cuando se queden sin munición —le indicó Rogers.

Cada uno hizo elección de su arma predilecta para la ocasión: Gaol, por supuesto, cogió su rifle de larga distancia; Rogers echó mano de una ametralladora lanzagranadas de impacto radial. Luego, colocó en su tres cuartos varias granadas y cartuchos de dinamita; Gríam, por su parte, eligió la niña bonita dispuesto a acariciarla cuantas más veces mejor; por último, Rótal, ajustó todo lo que pudo la mira del armamento del Bilioso.

Sinceramente, hay que reconocer que estaban como cabras, el miedo no figuraba en su diccionario. Férakor no se había equivocado con ellos, llegarían hasta el final.

—Deberíamos de ponernos las máscaras antigás —sugirió Rogers.

—No creo que sea necesario —opinó Gríam.

—Bueno, tú haz lo que quieras. Si quieres sufrir alguna mutación debido a esa puta nube tóxica, ves con la cara descubierta. Yo creo que ya tienes bastante con lo de la sangre gins.

—¡Hijo puta! —exclamó Gríam con una sonrisa en los labios—. Pásame una —solicitó a continuación.

Gaol, sin dar la posibilidad a sus compañeros de cuestionar su experimentada competencia en lo que a combates se refiere, repartió rápidamente a cada uno unas gafas de visión infrarroja de uno a mil aumentos.

—¿Y qué paza conmigo? —preguntó el joven gins—. Yo también quiero ezaz cozaz tan guapaz que oz eztáiz poniendo en la cara. ¡Joder, parecéiz unoz putoz profezionalez!

—No lo parecemos, lo somos —afirmó enérgicamente Gríam.

Rótal le dejó prestado su casco a la vez que le decía: “Bájate la visera, moja un pañuelo y métetelo en la boca. Y si tienes suerte sales alto”.

—Brrroomm, brrroomm —bramó el coche.

—¡Estamos en misión divina! —exclamó Rótal a la vez que apuntaba con su dedo índice en dirección a la ciudad monk.

—Pon a “Los Drogata y los Destrozagaritos“ —sugirió Rogers—. Así nos vamos metiendo en el papel.

—No, pon la banda sonora de Kronan, que los vamos a destrozar —replicó Gaol.

—Tú sí que estás destrozado —dijo Rótal.

—¡Hey, vámonos ya! —exclamó Gríam—. Estamos a punto de entrar en batalla y estamos discutiendo sobre qué mierda de música tenemos que poner. Parecemos unos profesionales de cómic.

—¡Basta de cháchara! —exclamó Rótal a la vez que revolucionaba al Bilioso—. Primero una y luego otra —y puso a los Drogata.

El coche salió culeando y, en pocos metros, alcanzó una velocidad considerable. En apenas quince minutos, nuestros amigos recorrieron aquel camino zigzagueante y se vieron entrando en la satánica ciudad.

—¡Bienvenidos al infierno! —exclamó Rogers—. No abrir fuego hasta que no vengan ellos mismos a darnos las buenas noches —advirtió—. Cuanto menos ruido hagamos al entrar, más posibilidades tendremos de salir ilesos.

Rótal, alegando el apoyo moral de su máquina, encendió el ordenador de a bordo.

—“NO CAMINÉIS POR EL VALLE DE LAS SOMBRAS, PUES YO AQUÍ SOY EL PUTO AMO” —dijo la máquina.

—Apaga esa mierda que me recuerda a alguien —dijo Rogers, asqueado—. Además, nadie le ha dado permiso a nadie para andar por mi valle.

Sus tres amigos sonrieron. El intrépido individuo al que Rogers se refería se entrometió un día en su pasado y le arrebató a una mujer. Rótal, por supuesto, lo apagó inmediatamente pues pensó que necesitarían a Rogers cuanto más equilibrado mejor; no era cuestión de que sufriera una de sus antiguas paranoias y se pusiera a buscarla por toda la ciudad entre los hostiles mutantes.

—Si no fuera por estos buenos ratos... —suspiró Gaol, sonriente.

La ciudad daba pánico. Ahogados lamentos se escuchaban a lo lejos entre las ruinas sedimentadas de aquel lugar. A nuestros amigos les dio la impresión de que aquellos edificios semidestruidos que había a uno y otro lado de la calzada, tal vez nunca hubiesen estado de una pieza sino que habían sido diseñados deliberadamente por algún arquitecto sin sentido de la estética alguno.

—Joder, esto parece un callejón pero a lo bestia —apreció Gríam, visiblemente acojonado.

Gríam agradeció a Rogers el haberle sugerido que se pusiera la máscara pues, observando los fétidos vapores que fluían de la boca de las alcantarillas, comprendió que no habría durado mucho.

—De nada —respondió éste.

—Estamos metidos en la boca del lobo —dejó escapar Gaol.

—Sí, pues como nos meta un bocao nos vamos a tener que poner la antirrábica, porque todo esto está hecho una verdadera mierda —dijo Rótal.

—Zí, habría que barrerlo todo a conciencia.

—Eso es lo que vamos a hacer de inmediato —respondió el descerebrado piloto.

Después del intrépido propósito de Rótal de plantar cara a todo lo que pudiese amenazar sus vidas, el silencio se apoderó del coche otra vez. Había tensión en el ambiente, se podía respirar; la adrenalina se iba apoderando de los cuerpos de aquellos fabulosos falans en el preludio de la batalla. La incertidumbre a lo desconocido hizo que los cinco sentidos de los seis pasajeros del Bilioso se multiplicaran, al menos, por cuatro.

Golfo se escondió entre las piernas de Rogers y empezó a gemir asustado.

—¡Acállale la voz a ese maldito perro, que me está poniendo nervioso! —le sugirió Gríam, perceptiblemente inquieto.

—Chsst, Golfo —le dijo Rogers enérgicamente.

El asustado cachorro obedeció.

Las sombras de la noche acechaban en silencio a los inconscientes forasteros a medida que se adentraban en las calles de su ciudad. Las siluetas que se dibujaban bajo la luz de las antorchas eran francamente espeluznantes.

—No se os ocurra apretar el gatillo hasta que los tengamos encima —advirtió Rogers—. Vendrán a darnos muerte en cualquier momento.

—¿Qué estrategia crees que utilizarán? —preguntó Rótal.

—Los monks no utilizan ninguna estrategia, atacan a lo salvaje.

—Pues como nosotros —respondió Gríam.

—No, lo que quiero decir es que no trazan un plan de antemano. Son tan indisciplinados que no podrían seguir ninguna estrategia preelaborada aunque de ella dependieran sus sucias vidas; es más, aunque intentaras obligar a sólo uno de ellos a hacer algo organizado dentro de una batalla y para ello le estuvieras apuntando en la cabeza con una pipa, no conseguirías que acatara ninguna orden.

—¿Qué son, muy cerraos? —preguntó Gríam.

—Pues ya ves —respondió—. La única ventaja que tenemos es que no utilizarán armas de fuego.

—¿Y eso? —se extrañó Gaol.

—Pues porque esa mierda de engendros se sienten cazadores. Y os puedo asegurar que son unos depredadores muy sangrientos —Rogers hizo un silencio, luego prosiguió—. Tratarán de darnos caza a su manera: utilizarán cualquier tipo de arma blanca que os podáis imaginar. Cuando consigan matarnos, pelearan entre ellos para devorar nuestros cuerpos sin vida.

—Así que vamos a ir de safari, ¿no? —dijo Gríam, pensativo.

Rogers asintió rascándose la nuca.

—Mejor damos ese rodeo —sugirió Gaol entre aspavientos.

—Es demasiado tarde —respondió Rótal—. Ya hemos cruzado la calavera.

—Si no le hubieras puesto tus gafas... —le recriminó Gríam—. Ahora seguro que los pillamos mosqueaos.

—Claro, y como tú no te has meado en el cartel, cínico impulsivo...

—Bueno, bueno, zi ez cierto todo lo que noz haz contado, deben de eztar dezconcertadoz. ¿Quién ze atrevería a tranzitar por zuz dominioz? La zorpreza ez nuestro mejor aliado: ez buen momento para atacar.

—¡Quieto, enano imbécil! —exclamó Rogers tentado de abofetearle la cara—. ¿Qué quieres, que nos maten?

—Era zólo una idea.

—Como hagas alguna tontería te tiramos por la ventanilla.

La rima hacía acto de presencia en los momentos más cruciales de la vida de Rogers, en los buenos y en los malos. Le salía sin pensarlo. Tal vez en el fondo de su persona se escondía un alegre cancionero.

—Prroobbpp, prroobbpp —hizo el Bilioso. Luego se paró el ruido de su motor.

—Rótal, Rótal, ¿qué está pasando? —preguntó histéricamente Gríam apuntando con su arma hacia la noche.

—La aguja de la gasolina marca el límite. Nos hemos quedado sin gasofa. Gaol, pilla de la mochila verde una pastillita de carburante sólido —le indicó apresuradamente.

—¡No me jodas! —exclamó éste con un susurro.

—Venga, Gaol, pázazela ya —le dijo Laryos con inquietud.

—No queda —respondió.

Aquellas dos palabras hicieron aflorar de golpe, en nuestros amigos, los más oscuros miedos que bajo sus curtidas pieles se ocultaban; era un terror extraño, casi irracional. Por unos segundos estuvieron tentados de salir corriendo como alma que lleva el diablo, pero el horror les había paralizado temporalmente, justo el tiempo necesario para que la razón se abriera paso a codazos y les advirtiera de que aquella carrera en desbandada sólo les conduciría a la muerte.

Gaol miró por su ventanilla y tuvo que ahogar un grito de horror al divisar un cuerpo tendido sobre la acera: estaba abierto en canal y le habían extraído la totalidad de sus vísceras.

—Mierda, mierda, mierda —se lamentó Rogers mirando su reloj. Eran “y trece”.

—Tranqui, Gaol, a ese tío lo tomaron por un flash de fresa —añadió, a continuación, con un morbo innato.

—¿Qué mierdas hacemos ahora, Rótal? —le preguntó Gríam.

—Yo qué sé tío. No soy Dios, sólo estoy en una de sus misiones.

—Ezto no me puede eztar ocurriendo —expresó Laryos con furia.

—Organización coño, organización —solicitó imperiosamente Gríam—. ¡Esto es peor que lo del parque! —exclamó para sus adentros.

—Tira el whisky y dame la garrafa —Rogers se apeó del coche.

—¿Que tire el whisky? ¡Sacrilegio! —exclamó Gaol.

—Déjate de chorradas, capullo.

—¿Qué quieres conseguir con eso?

—A un kilómetro de aquí, más o menos, hay una gasolinera. Por supuesto, voy a por gasofa. No dejéis que salgan del coche ni Laryos ni Golfo. Y cubridme a la vuelta, no me seáis cabrones.

Gríam estuvo tentado de dejarle ir solo, pero pensó que tal vez le necesitaría.

—Yo voy contigo, dos mejor que uno —se ofreció el valiente falan.

Rogers agradeció de corazón la solidaridad bélica de su viejo compañero, pero no comentó nada.

—Id con cuidado —les advirtió Gaol.

—No os preocupéis, estaremos aquí en unos minutos —manifestó Rogers con muy poca fe—. Y no disparéis hasta que los tengáis encima —volvió a insistir.

Sin más palabras, se despidieron con una sonrisa tranquilizadora, como si nada estuviese sucediendo. Sin embargo, sus ojos decían lo contrario, delataban su convicción de que seguramente ya no volverían a verse más.

Gríam y Rogers se pusieron andar y, a los cinco metros recorridos, Rogers se volvió y, mirando a sus amigos a través del parabrisas de Bili, dijo: “Encantado de haberos conocido”.

—Ha sido todo un placer, compañero —respondió Rótal.

—No te preocupes, Rogers, a lo peor nos vemos en el infierno —dijo Gaol.

—Pues el que llegue primero que pille sitio —añadió Gríam—. Guardad algo de pelea para mí.

Todos presuponían lo que se avecinaba; se encontraban en medio de una de las peores encrucijadas de su vida, tal vez la más sangrienta y no auguraba nada bueno.

—¿Cómo era eso que decías, Rogers? —preguntó Gríam dándose media vuelta y empezando a caminar con su amigo—. ¿Uno de borrachera y el otro de resaca? ¿Y este día qué coño es? —le preguntó.

—Quizás el final de nuestras borracheras o quizás el inicio de una nueva era.

En poco tiempo, y sin que nadie les saliera al paso, se plantaron frente a una sucia y destartalada gasolinera. Junto al único surtidor que había en ella se encontraba un monk de aspecto extraño: el tono de su piel era ligeramente azulado y tenía un ojo en la frente y otros dos junto a sus sienes; así podía controlarlo casi todo con la mirada. Esa fue la única característica curiosa que apreciaron nuestros amigos. El resto de tan atípico personaje les pareció dentro de lo normal.

El mencionado monk se hallaba sentado, con las piernas cruzadas sobre el bordillo de la acera. Gríam y Rogers observaron con horror cómo aquel tipo estaba devorando con un ansia animal el antebrazo de un cadáver. Algo se removió salvajemente en las entrañas de ambos.

—¿Qué le vamos a ofrecer a cambio de la gasolina? —preguntó Rogers a Gríam, intentando distraer su mente de tan atroz escena—. Se nos ha acabado toda la pasta.

—¿Que qué le vamos a ofrecer? —repitió Gríam, muy alterado—. La niña bonita en la cara. Eso es lo que se va a llevar de nosotros.

—No, no, Gríam, déjame hablar a mí —se adelantó—. Podemos intentar negociar con las pocas drogas que nos quedan.

A Gríam no le hizo mucha gracia aquella última sugerencia. No obstante, prefirió que la veteranía de Rogers y su saber desenvolverse en territorio monk fueran, por esa vez, los artífices de una salida diplomática.

—¡Que aproveche! —le dijo Rogers al monk.

Después del perspicaz saludo, nuestro amigo se puso a hablar con aquel tipo en un tono más serio. Lo hizo en un extraño dialecto y, tras un rato de lo que parecía ser una acalorada discusión, Rogers giró su cabeza y miró a Gríam con cara de circunstancia.

—¿Qué dice, Rogers? —preguntó Gríam con interés.

—Que somos cadáveres —respondió en un tono demasiado tranquilo.

—Él es un cadáver —matizó Gríam. Y acto seguido le plantó la niña bonita en la cara y le hizo vomitar el acero que llevaba dentro. Como consecuencia de tal impacto, le cercenó la cabeza de raíz.

—Muy hábil, Gríam, si algún monk no se había enterado de nuestra presencia, acaba de hacerlo ahora.

Los dos mercenarios observaron, sin arrojar ningún atisbo de compasión, cómo el cuerpo sin vida de aquel nativo monk se desplomaba sobre el suelo y se formaba un espeso charco de sangre. Inmediatamente después, Gríam le pegó una patada a una vidriera y se apropió de varias pastillas de combustible sólido. Rogers, por su parte, se limitó a llenar la garrafa de gasolina. Antes de desaparecer de la escena del crimen, depositó una de sus granadas sobre el surtidor.

—Rápido, rápido, rápido, vámonos de aquí cagando leches —gritó Rogers con un susurro.

—¡La caja! —gritó Gríam—. ¡Vamos a vaciar la caja!

—¡No hay tiempo! —dijo el mercenario.

—¡Sí hay tiempo! ¡Nos vendrán bien unos cuantos billetes! —insistió su compañero.

—¡Eres un maldito cleptómano! —gritó Rogers coléricamente mientras zarandeaba violentamente a su amigo del cuello de la camisa—. ¡Tienes un problema serio con el dinero, Gríam! ¡No es momento para pegar un palo! ¡Tenemos que salvar nuestras vidas ahora!

—Tienes razón, Rogers, salgamos de aquí corriendo —dijo, finalmente, entrando en razón—. ¡Maldito mono! —exclamó para sus adentros.

Las sombras parecían muy alteradas. Sin duda, el ruido de aquel disparo había despertado la irracionalidad, aparentemente dormida, que guardaban aquellos crueles seres en lo más profundo de sus entrañas.

Nuestros amigos salieron a la carrera en dirección al Bilioso.

Al segundo, hizo explosión la granada que había dejado Rogers sobre el surtidor de gasolina, llevándose por en medio a la gasolinera e iluminando totalmente la avenida de la muerte.

—¡Cuidado Rogers! ¡A tu derecha! —gritó Gríam mientras abría fuego contra el bulto. El monk cayó a pocos metros de su compañero.

—¡Empiezo a divertirme! —exclamó Rogers—. Pero la próxima vez que me indiques una posición, déjame matarlo a mí.

En pocos minutos la cosa se complicó. De repente, no hubo discusión alguna sobre los objetivos monks de los que se tenía que encargar cada uno. Debido a los numerosos mutantes que les salían al paso, les resultaba prácticamente imposible darse cobertura propia.

La compenetración entre ambos era digna de admiración, parecían un solo hombre aunque se defendían como todo un escuadrón. Mientras Rogers volaba un edificio con el lanzagranadas, Gríam limpiaba la zona de los supervivientes que escapaban a la honda expansiva. Sin embargo, se las veían y se las deseaban para quitarse de encima a toda aquella chusma que les avasallaba sin control.

Ante la magnitud de tal ataque, Gríam y Rogers hicieron gala de su extraordinaria manera de comportarse bajo el fuego de una ofensiva terrestre. Hay que reconocer que aquellos dos hombres sacaban de su interior una fortaleza asombrosa, innata, cuando las circunstancias se hacían más austeras. La sangre fría que mostraban en su forma de repeler dicha ofensiva haría suponer a cualquiera que aquellos dos tipos se habían forjado en un campo de batalla. Ante tan fulminante efectividad de combate, únicamente el asombro y las dudas podían emerger en las limitadas mentes de los indígenas monks, pero sólo por unos segundos, ya que al momento siguiente se convertían en cadáveres.

—“Déjalos en paz, que corran por el campo…” —canturreaba Rogers al compás de su arma.

—Rogers, tú eres cancionero —observó Gríam como de costumbre.

Las explosiones y el tiroteo se intensificaron con rapidez. A cada paso que daban se les hacía más difícil avanzar y mucho más aún encontrar algo con lo que cubrirse en su frenético avance.

En el punto álgido de la batalla, Rogers trató de esquivar a un monk que trataba de asestarle un hachazo en la espalda. Al aviso de Gríam, éste se lanzó hacia uno de sus costados y dio una voltereta sobre sí mismo. De esa manera, dejó el campo libre para que Gríam destrozara a bocajarro a aquel individuo. Rogers, después de dar la voltereta, se incorporó con una rodilla en tierra y ametralló a otro mutante que intentaba arrebatarle la vida a Gríam con una hoz.

—Cuando más se resisten yo más me divierto —gritó Rogers.

Gríam, al pasar junto a los restos de su víctima, le arrebató el hacha y se la colocó en el cinto.

—Esto le gustará a Gaol.

—No compres souvenirs por el camino. No estamos de vacaciones. A ver si al final va a ser verdad eso de que somos turistas.

La señal de aviso que puso en pie de guerra a Gaol y a Rótal fue, sin duda, cuando la niña bonita se decidió a hablar con su dialecto seductor. En ese momento, e inspirados por la sucesión de los sonidos bélicos que escucharon a lo lejos, los dos falans se dispusieron a dar rienda suelta a su pericia guerrillera. Ambos esperaron, junto a su veloz máquina, el momento preciso en que apareciesen sus compañeros por el oscuro horizonte. Tratarían, a toda costa, de que la carrera final tuviera la cobertura que imaginaban que necesitarían sus amigos.

Gaol cogió a Golfo para evitar que se escapase y lo escondió en el maletero del vehículo. Luego se colocó con su rifle de alta precisión apostado sobre el techo del Bilioso. Con su mira controlaría de cerca la situación y podría prestar su apoyo de manera contundente. Rótal, por su parte, permaneció sentado frente a su manillar de cabra, dispuesto a comprobar si los últimos ajustes que había practicado en el armamento de su coche habían sido los correctos.

—Detecto movimiento en el radar, mucho movimiento —informó Rótal—. Parece que hay una fiesta.

—Y va Rogerz y tira el whizky —dijo el gins Laryos.

Gaol no pudo escuchar el comentario de su joven amigo, estaba totalmente concentrado en su trabajo. Ansiaba que apareciesen sus dos amigos por el final de la calle. De repente, una sombra en la oscuridad irrumpió salvajemente en su mira. Gaol estuvo a punto de dispararle pero, cuando vio el fogonazo del lanzagranadas y la bonita explosión que produjo, reconoció a Rogers. Por unos segundos se hizo de día.

—Fiu, de buena te has librado, camarada —resopló mientras le caían unas incómodas gotas de sudor por el interior de sus gafas.

—Menos mal que has sido rápido en disparar tu arma —pensó—. Un segundo más tarde… Y luego dice que tiene mala suerte.

Inmediatamente después apareció Gríam, barriendo a los heridos y dándoles el finiquito.

Laryos empezó a experimentar un terrible nerviosismo: se le aceleró el pulso, la respiración se volvió jadeante, un sudor frío originó dos rodales asquerosos bajo sus axilas y le entró el tembleque. Rótal, a través del espejo interior, observó cómo a Laryos le sangraba la nariz por los dos orificios. Los movimientos convulsivos que pronto empezó a experimentar Laryos en su cuerpo, le hicieron recordar a Rótal cuando se subía en el toro mecánico de la feria.

Gaol no podía apuntar bien con su arma debido a tan terrible meneo.

—¿Os estáis pegando una paja o qué? —gritó, de muy mal humor.

—A Laryos le pasa algo —respondió Rótal.

Gaol intentó dominar su pulso poniendo toda su concentración en práctica, pues sus dos amigos atravesaban un momento difícil. Hizo varios disparos con sus correspondientes impactos certeros y, de esa manera, descargó un poco la presión a la que se veían sometidos Rogers y Gríam. El ajetreo del coche no pudo impedir que aquel experimentado falan hiciera diana en todos y cada uno de sus disparos.

—¡Parad ya, cabrones! —gritó de nuevo—. ¡Eh, Rótal, pon orden, coño! —gritó.

—Eh tío, este tío me esta asustando.

El gins Laryos miró a Rótal con los ojos inyectados en sangre y le dijo con voz de ultratumba: “Pázame tu killer, hijo puta”.

Y Rótal se lo dio sin rechistar.

Acto seguido, Laryos se puso el cuchillo entre los dientes y saltó por la ventanilla gritando como un demonio descentrado.

—A Laryos le ha dado un ataque y se ha pirado —le comunicó a Gaol. En parte se alegró de que se hubiera ido ya que se había detenido el incómodo vaivén. Pensó que aquel movimiento convulsivo no sería bueno para los amortiguadores de Bili. Después de tener aquel profundo pensamiento, empezó a abrir fuego con el armamento de su coche. De esa manera comprobó que lo que había hecho a ojo le había quedado de huevos.

Gaol derribó a cinco más. Justo en ese momento, Laryos se le cruzó por su punto de mira con el cuchillo killer en una de sus manos y gritando como un demente enfurecido. Observó cómo se adentraba en un edificio atestado de mutantes. Parecía ser un nido.

Gaol, conociendo la manera de actuar de Rogers, supuso que ese sería uno de sus objetivos más inmediatos. Cruzó los dedos de sus manos para desear que no sucediera.

Laryos salió victorioso en poco tiempo de aquel hormiguero monk; de no haber sido así, la explosión que ocasionó Rogers a continuación con su arma habría reventado al joven gins. Sin embargo, la onda expansiva le alcanzó y le hizo rodar por el suelo unos cuantos metros. Debido al fuerte impacto, varios trozos de metralla acabaron incrustándose en su hombro izquierdo.

—Uff, se ha librado por los pelos —suspiró—. Si tendrá suerte el mierda de enano. ¿Qué le habrá pasado? Lo veo desconocido. ¿Será el ambiente tóxico? ¿O será que tiene doble personalidad? Quizás ocurriera lo mismo en la aldea fantasma.

Después de aquella pequeña reflexión, Gaol continuó disparando.

Rótal también había observado cómo su pequeño amigo se había librado por la mínima. En un primer momento lo creyó muerto, pues éste yacía en el suelo, inmóvil como un muñeco de trapo. Pero, después de unos momentos de intensa angustia, comprendió que la explosión únicamente le había dejado atontado.

Laryos se levantó de golpe, como impulsado por un resorte mecánico. Una vez en pie, giró su cabeza hacia ambos lados como intentando ubicarse en la sucia dimensión espacio-temporal. Parecía bastante aturdido, desorientado. Luego, mirando el metal que tenía en su mano, parece ser que consiguió recomponer sus ideas y, de esa manera, reinició su salvaje odisea, ajeno a sus heridas.

—Ahora entiendo para qué quería el cuchillo —le dijo Rótal a Bili—. ¡Joder, qué enano más bestia!

Gríam se estaba quedando sin cartuchos y Rogers estaba restringiendo los disparos de su ametralladora.

—Ya no me queda munición de impacto —gritó Rogers bajo el temporal.

—Pues yo, como sigan así las cosas, tendré que sacar el hacha de Gaol. ¡No me queda de na!

La conversación se interrumpió con un violento estallido. Los dos arriesgados falans pudieron ver cómo saltaban por los aires las tapas de las alcantarillas de toda la calle.

—Pero, ¿qué coño es eso? —preguntó Rogers, extrañado.

Al momento empezaron a salir de ellas mutantes enloquecidos. La tierra parecía estar vomitando los desechos de varias décadas.

—¡Es una maldita encerrona! —gritó Gríam, bastante acojonado—. ¡Nos van a dar la del pulpo!

—¡Hay que resistir la embestida! —respondió Rogers—. ¡Corre, Gríam, corre! —gritó.

Laryos se lanzó al cuello de un monk en el justo momento en que asomaba la cabeza por una de las bocas de la cloaca. Se colgó de su espalda y le clavó el cuchillo en el cuello. El mutante cayó cadáver, arrastrando al gins Laryos hacia las profundidades de aquella asquerosa vomitona. Gaol observó cómo, en la caída, el pequeño gins seguía acuchillando cruelmente a su víctima. Luego, movió la mira buscando a sus compañeros para seguir proporcionándoles cobertura y descubrir, al mismo tiempo, si se habían percatado de la triste andanza que Laryos estaba protagonizando.

—¡Mierda, no se han dado cuenta! ¡Van a su puta bola! —exclamó para sus adentros—. Claro, como está Gaol para cubrirles…

—Han saltado todas las alcantarillas —gritó Gríam.

—¿Sí? ¡No Jodas! —exclamó Rogers.

—Creo que va a haber riada —dedujo inteligentemente.

—¿Sí? ¡No Jodas! —volvió a repetir.

Acto seguido, a Rogers se le ocurrió una de sus destructivas ideas y se dirigió hacia un lado de la calzada.

—¿A dónde vas? —preguntó Gríam.

—Voy a darles donde más les duela.

—¿Que qué vas a hacer?

Rogers giró su cabeza y fijó su mirada, sonriente, en una de las trapas. Luego miró a Gríam y volvió a sonreír.

—¡Claro, vas a hacer saltar la mierda! —exclamó el buen ladrón al percibir las intenciones de su compañero.

—¡Cúbreme! —dijo finalmente Rogers.

Dicho y hecho, nuestro amigo se aproximó a una de ellas e introdujo en su interior una de sus preciosas granadas. Luego, se dio media vuelta y salió por patas en dirección a la que tenía enfrente.

—Gríam, vámonos a la siguiente trapa —gritó, apretando sus mandíbulas.

—¡Date prisa Rogers, dale caña! —le respondió su amigo apuntando histéricamente a todas direcciones con su arma.

—A esa no, a esa no —pensó Gaol casi perdiendo los nervios—. Ese es el agujero por el que ha caído Laryos.

La calle entera pareció temblar al hacer explosión la granada de la que Rogers se había desecho. Gaol, en un intento desesperado de avisarles de que esa no era una buena idea, empezó a disparar a los pies de ambos.

—¿Quién coño nos dispara? —gritó Gríam, extrañado.

—¡Lucifer! —gritó Rogers. Luego introdujo un par de cartuchos de mecha retardada en la cloaca por la que se había adentrado el joven gins.

Gríam vació su último cartucho sobre un horrible monk que corría en dirección a Rogers portando un sable en forma de sierra. Luego echó mano del hacha y siguió luchando como un titán.

Rogers se puso a cubierto de la explosión, protegiéndose con un contenedor de restos orgánicos.

—¡Cúbrete Gríam, que esto va a petar que no veas!

Gríam, por supuesto, se cubrió.

En ese preciso instante, la escoria mutante se precipitó violentamente contra la posición de retaguardia que defendían Rótal y Gaol. Ninguno de los dos pudo prestar más cobertura a sus heroicos amigos ya que tenían suficiente con defender sus propias vidas. El encargado de dar la voz de alarma fue Rótal pues Gaol estaba demasiado ensimismado, observando a sus compañeros a través de su punto de mira.

—¡Al loro, Gaol, ya están aquí! —gritó Rótal con un canturreo.

Lo que aconteció a continuación es difícil de narrar: Rótal salió del coche dispuesto a proteger el flanco izquierdo. Cogió el subfusil de asalto bolotrón con su mano derecha. Luego alargó su otra mano para encontrarse con su cuchillo killer y de esa manera convertirse en un poderoso potencial bélico. Allí no estaba, eso es lo que se dijo. Entonces recordó al joven gins y la estúpida odisea en la que se había adentrado sin control. Nunca debió permitirle salir del vehículo; eso también se lo dijo.

Gaol, al oír la seria advertencia de su noble amigo, se puso en pie y saltó desde el techo al capó del Bilioso. Puso una rodilla en chapa, sacó sus dos pistolas e inmediatamente después, abrió fuego contra todo lo que se le abalanzaba sobre ellos.

Booomm, baakoomm rugió la segunda alcantarilla.

Gaol perdió rodilla y cayó de boca al asfalto.

—Adiós Laryos —pensó.

Rótal también perdió pie, todos lo hicieron. Pensando en su futuro inmediato, se levantó sin más, dispuesto a vender cara su piel.

—¿Quién es el siguiente?, ¿quién es el siguiente? —gritó, adoptando una actitud muy chulesca.

Sin menospreciar las sobradas aptitudes del intrépido de Rótal, su tono resultó insultantemente arrogante y desafiante al mismo tiempo. Aquel acto provocativo no palió para nada el singular acoso al que se veían sometidos por aquellas fieras sin escrúpulos. Sin duda alguna, no iban a durar mucho.

Gaol se levantó casi al mismo tiempo que su compañero. Rápidamente se percató de que la situación era demasiado insostenible para ambos, se les estaban echando encima con una rapidez aterradora. Nuestro amigo se dio cuenta de que todo dependía del coraje y de la entrega que pusieran en los próximos segundos. La situación requería imperiosamente una actitud radical, una actitud derrochante de sangre fría y coordinación armada. El joven falan experimentó un subidón de adrenalina al contemplar las pocas posibilidades que les quedaban de salir airosos de tan bestial trifulca. Volvió a subir al capó del coche y desde allí se entregó en cuerpo y alma a la batalla. Empleó a fondo sus dos pistolas de 22 alcances con una precisión casi perfecta. La agresividad de aquel momento pareció hacerle más fuerte y, durante unos breves instantes, deseó que no cesase nunca tal ataque. Gaol se había convertido en guerra.

Rótal, al oír los alaridos descontrolados que emitía Gaol, se giró asombrado y casi sintió admiración por la valentía y el arrojo que estaba exhibiendo de manera tan abierta. Sin embargo, al contemplar las facciones distorsionadas de su rostro, sintió un miedo prudente. El mercenario de su amigo se encontraba en una dimensión paralela a una realidad que él enjuiciaba tan correctamente. Durante unos segundos, sintió más miedo por él que por los indígenas monks.

De repente, y para asombro de todos, la plaga mutante desapareció de escena.

—¡Se están retirando! —exclamó Gríam sin dar crédito a lo que estaban viendo sus ojos.

—Se están reagrupando —aseguró el mercenario de su amigo a la vez que se relajaba un poco.

Los nativos de Rédakon pudieron sentir cómo la tensión de los músculos de sus cuerpos se aliviaba por momentos. Aquella chusma les estaba dando un respiro.

—Vámonos rápido —sugirió el buen ladrón.

—Verdi, verdi, me acabo de hacer el hoyo dos —dijo Rogers, resoplando—. Llevo tres bajo par. Soy un jugador de puta madre.

—Este tío… —pensó Gríam—. Cada día me sorprende más: o está totalmente desequilibrado o es un guasón convencido o nos encontramos en un extenso valle verde todo lleno de banderitas. Quizás sean las tres cosas al mismo tiempo.

—¿No me felicitas, Gríam? —dijo Rogers con los brazos alzados como esperando el aplauso del público y una poderosa ovación.

Gríam chocó la mano de su compañero en señal de reconocimiento al tiempo que decía: “Claro, claro…”. Luego le palmeó la espalda y dudó de todo.

—¡Vámonos rápido! —repitió—. ¡No nos entretengamos, no tenemos tiempo para tanta chorrada!

De repente, cayó un objeto ovalado justo en medio de los dos. Inmediatamente lo reconocieron: era el casco de Rótal, el que llevaba Laryos en su cabeza.

Ambos se miraron con cara de sorpresa.

—Laryos la acaba de diñar —pensaron para sus adentros.

Instintivamente miraron en el interior del casco en busca de algún resto. Esperaban encontrarse con la cabeza del pobre gins encerrada en su interior.

Por suerte para la salud mental de ambos, por cierto ya bastante deteriorada, la susodicha cabeza no se encontraba allí dentro. Sin embargo, pudieron apreciar que estaba todo manchado de sangre.

—Le has reventado la cabeza —señaló Gríam.

—¿Yo? ¿Pero qué dices, tío? —replicó perplejo y asombrado.

La perplejidad y el asombro le abandonaron de golpe, pues la tierra empezó a abrirse bajo sus pies como consecuencia de la animal explosión. Primero divisaron cómo una enorme grieta se acercaba hacia ellos a una velocidad de vértigo; estaba partiendo el asfalto con una facilidad asombrosa, como una tijera corta un papel. Luego, la tierra empezó a separarse y a engullir todo lo que sobre ella había.

A Gríam y a Rogers la grieta les separó y les dejó a cada uno a un lado de la misma. El temblor que produjo les hizo tambalearse y casi caer dentro del asqueroso abismo. Rogers perdió su arma al intentar agarrarse al borde. Se vio obligado a deshacerse de una de las dos cosas que portaba en sus manos y prefirió, claro está, conservar en su poder el líquido salvador. Gríam, por su parte, cayó de espaldas al suelo y casi se rebana una pierna con el hacha.

Después de ese temblor inicial, el asfalto se inclinó hacia adentro, en dirección al corazón de aquella tenebrosa cloaca putrefacta. Gríam rodó sobre sí mismo y, en el último instante, incrustó el filo de su hacha en el ajado alquitrán. De esa manera, quedó suspendido en el aire, tentando a su suerte una vez más. Rogers tuvo que dejar la garrafa en el suelo y agarrarse como pudo a un trozo de asfalto que se precipitaba al vacío; afortunadamente se detuvo antes, quedando suspendido en falso equilibrio muy cerca de Gríam.

—¿Cara o cruz? —le preguntó Rogers a Gríam, intentando trepar—. ¡Venga, lanza la moneda, Gríam, a ver qué te sale ahora!

—¡Si serás cabrón, inconsciente de mierda! —fue su respuesta.

El movimiento cesó justo de la misma forma en que había irrumpido, de golpe y porrazo.

—¡Venga Gríam! ¿No querías apuntarte a un gimnasio? Pues hazte unas flexiones —le animó su compañero mientras se esforzaba por llegar a tierra firme.

—¡Mierda de vida! —exclamó Gríam—. ¡Es que no se puede ser vegetativo ni a la de tres! La vida te empuja a ser uno más.

—Pues si quieres vegetar eternamente, suéltate.

—¡Una mierda, que eso huele que da asco! —gritó.

Esa fue la única excusa válida que encontró Gríam dentro de sí, fue la única que mereció el esfuerzo que tuvo que realizar. Sin embargo, le costó un poco. Tras flexionar sus brazos varias veces a lo largo del mango del hacha, ésta se soltó de su punto de sujeción y cayó hacia el interior. En el último instante consiguió estirarse hasta alcanzar uno de los pies de Rogers, el cual ya se encontraba con medio cuerpo fuera. El terrible tirón del que fue objeto por parte de su amigo, casi le hace caer. Pero, gracias a su rabia y al nervio que le hacía invulnerable en situaciones límite, consiguió quedarse aferrado.

—¡Suéltame, hombre, que nos vamos a caer los dos! —le gritó.

—Y un huevo, Rogers, si me caigo yo, tú también. ¡Tú me acompañas!

—¡Vale, vale, pero no te muevas mucho, que nos piñamos!

—Miedo me da moverme, ¿sabes? Miedo me da.

Rótal se percató de que sus dos amigos estaban a punto de caer en el interior de aquel infierno. Sin pensarlo dos veces salió corriendo en su busca.

—SuperRótal al rescate —pensó.

Entonces comenzó un nuevo temblor, esta vez más ligero. Rogers se aferró con uñas y dientes al vértice del precipicio y pensó en tener las suficientes fuerzas como para resistirlo todo. Por su insalubre cabeza le rondaron mil y un pensamientos tan absurdos como ordinarios pero sólo uno de ellos tuvo la rotundez suficiente como para obligarle a exprimir su resistencia y permanecer agarrado al asfalto: la vida de mucha gente dependía de su vida y de la de sus compañeros. Por primera vez sintió que estaba haciendo algo bueno, algo de lo que no se arrepentiría después, estaba mirando por la supervivencia de su especie, gente que no tenía nada que ver con él.

La grieta se extendió en ambas direcciones y, si la situación no era lo suficientemente difícil, alcanzó las ruedas del Bilioso. Era como si todo se les quisiese poner en contra.

Rótal observó atónito cómo su vehículo se quedaba en falso equilibrio jugándose la chapa con la fuerza de la gravedad. Rótal dudó, no podía ver la esfera porque ésta se había convertido en cuerpo geométrico demasiado extraño para él. Le empezaron a sudar las manos y notó un temblor interno que le hizo pensar que el movimiento de tierra aún no había cesado. Así, transcurrieron unos segundos, hasta que se dio cuenta de que era él el único que se movía.

Gaol intentó por todos sus medios que el coche no cayera, sabía que si eso sucedía estaban muertos. Para lograr su objetivo se agarró fuertemente al parachoques delantero como una auténtica lapa. Tensando los fuertes músculos de sus brazos trataría de que Bili no gravitara hacia el subsuelo.

Rótal quedó paralizado por la incertidumbre que le produjo la situación. ¿Qué era lo correcto: salvar a su Bili o rescatar a sus compañeros?

—¡El coche se piña! —gritó Gaol.

—¡A la mierda! —exclamó Rótal—. ¡Si se piña, que se piñe! Mis amigos me necesitan más y ellos no tienen blindaje corromón.

Después de aquella corta reflexión, corrió tan rápido como pudo en dirección a Rogers y a Gríam. Llegó en un tris y, una vez allí, agarró a Rogers de un brazo y tiró de él frenéticamente. Como consecuencia de tan terrible estirón consiguió sacarlos a los dos en un santiamén.

—¿De dónde has sacado tanta fuerza, Rótal? —preguntó Gríam una vez arriba—. ¡Me has dejao flipao, flipao!

—¡El Bili, el Bili se cae! —respondió exclamando—. ¡Gaol no aguantará mucho!

Los tres salieron corriendo hacia la posición de Gaol. Apenas estaban a cincuenta metros de él y llegaron en un tiempo récord.

Gaol estaba destrozado y a punto de ceder. Él era un tipo fuerte, muy fuerte, pero aquello le estaba sobrepasando. Sus tres amigos llegaron justo en el momento en que la fortaleza innata del enigmático Gaol le estaba abandonando. Se abalanzaron sobre el vehículo y, tirando a lo bestia, consiguieron desplazar sus ruedas traseras medio metro aproximadamente. Luego, fueron a la parte delantera e hicieron lo mismo. Después, Gaol se sintió desplomado, a punto del desmayo.

—Gaol, eres un marica —le dijo Rogers—. ¿Te parece momento para echarte una siesta?

La mirada de Gaol lo dijo todo. Rogers se estaba librando de una buena zurra debido a que Gaol no podía mover ni un solo músculo de su cuerpo. Por supuesto, Rogers lo intuyó de antemano al apreciar el estado lamentable que presentaba su amigo.

—¡Tanto dinero desperdiciado en gimnasios para nada! ¡Si serás gualtrapa!

Gaol esta vez sonrió, pues comprendió la extraña forma que tenía Rogers de incentivarle, comprendió que en realidad estaba aplaudiendo su esfuerzo.

—¿Por qué has tardado tanto, capullo? —respondió entre jadeos—. ¿Acaso te has dado un paseo por el infierno?

—No, sólo estábamos jugando una partidita con Belcebú —respondió.

—¿No era con Lucifer? —preguntó Gríam.

—Y qué más da.

—¿Y quién ha ganado? —preguntó Rótal, interesándose por el resultado.

—Rogers ha hecho verdi —contestó Gríam.

—¡Ahh! —exclamó sonriendo.

—Gracias, gracias —dijo Rogers, satisfecho, mientras llenaba el depósito de combustible.

—Pero cuéntaselo todo.

Rogers se hizo el loco.

—Sí, cuéntales a quién le has reventado la cabeza.

—La culpa no es mía. Yo dije que ni Golfo ni Laryos debían de salir del coche. ¿Quién le ha dejado salir?

—Eso es lo de menos —respondió Rótal.

—¿Y dónde está Golfo? —se interesó el mercenario.

—En el maletero —le respondió su amigo.

Inmediatamente, Rogers abrió el maletero y lo sacó de allí; luego lo introdujo en el interior del Bilioso a toda prisa.

—¡Vámonos de aquí cagando leches! —volvió a gritar Gríam.

—Sí, mejor será aprovechar esta tregua que nos están dando —sugirió Rogers—. Juraría que esta vez van a salir con armas de fuego. ¡Los hemos jodido! —exclamó con una sonrisa.

—Sí, hagámosle caso al vidente de Rogers —dijo Gaol entrando en el coche.

Sus tres amigos lo imitaron y una vez dentro cerraron los pestillos.

—Esta vez no me falles Bili, por tu vieja —susurró Rótal.

—Brrooumm —respondió el Bilioso.

—¡Qué extraña es esta paz! —exclamó Gaol mirando a través de la ventanilla.

—A caballo regalado ni te cases ni te embarques —dijo Rogers.

—Sí, sí, por eso los albañiles llevan las zapatillas blancas —respondió Rótal.

—Písale a fondo y sal chirriando ruedas —dijo Gríam palmeándole la espalda—. ¡Danos una lección magistral sobre la conducción! ¡Venga maestro! —le animó.

Rótal revolucionó el motor todo lo que pudo y luego soltó el embrague de golpe. El coche produjo un sonido estridente y salió de tirón dejando sus huellas en el asfalto. Apenas habían recorrido tres metros cuando el poderoso Bilioso se detuvo en seco. Dada la velocidad a la que habían salido y el tremendo parón al que se habían visto sometidos, todos los pasajeros del zinca zien sufrieron un brusco encontronazo con lo que tenían delante de ellos.

—¡Y ahora qué pasa! —gritó Gríam.

—¡Hijo puta! —exclamó Rogers—. No jodas que nos hemos quedado sin combustible otra vez, porque te curro.

—Que no, que no, si esto no consume casi na —dijo Rótal—. Algo retiene al coche.

—¡Coño, si vamos para atrás! —exclamó Gaol.

Rogers giró la cabeza como esperando ver lo peor. Efectivamente lo vio: se trataba de unos tentáculos de color verdoso con varias ventosas que se habían adherido fuertemente al blindaje corromón. Eran muy pegajosos y peludos y, a simple vista, se podían apreciar los vasos sanguíneos que rodeaban a cada uno. Cada ventosa tenía el tamaño aproximado de un CD de música, y al pegarse al chasis soltaba una sustancia viscosa de color amarillo pálido. Esa sustancia en realidad era un ácido altamente corrosivo y, esta vez, el blindaje del Bilioso no pudo hacer nada contra su efecto destructivo.

La extraña criatura intentaba engullirlo. Su tamaño debía de ser de unas magnitudes titánicas, pues cada apéndice tenía un grosor y una longitud enormes.

—¡Me cago en la hostia! —exclamó Rótal, frunciendo el ceño.

El resto, haciendo caso omiso a la expresión de protesta de Rótal, empezó a disparar sobre los tentáculos de aquel viscoso ser. El resultado no fue el esperado, la bestia ni se inmutó.

—¿Cómo vamos a salir de ésta? —gritó Rogers, falto de recursos.

—¡Me cago en la hostia! —volvió a exclamar Rótal, esta vez en un tono más alto.

—Eso, gritémosle —sugirió Gaol—. A ver si por lo menos le asustamos.

El coche se aproximaba lentamente hacia el borde del agujero por donde habían salido las asquerosas extremidades del monstruo. Gríam pensó que aquella maldita bestia tendría cabeza y que dentro de ella se alojaría una intención, la de llevárselos consigo a las profundidades de su guarida. No pudo seguir pensando pues le dio miedo, así que intentó relajar su mente exclamando al vacío: “Eso gritémosle, aunque sea lo último”.

—¡Joder, qué mierda de solución! —exclamó Rótal—. Pero, ¿por qué no?, ¿qué más nos puede pasar? ¡Gritémosle! —vociferó.

Rogers pensó que las palabras no le dañarían en absoluto, así pues, se apresuró a abrir su puerta. Gaol intentó imitarle, pero ni él ni Rogers consiguieron su propósito.

—¿Qué es lo que pasa? —preguntó Rogers, extrañado.

—Ese bastardo ha bloqueado las puertas con sus putos tentáculos. La puerta de Gríam y la de Rótal están libres —añadió.

—¡Sal tú! —le sugirió Rótal.

—No, sal tú primero —replicó Gríam.

—Si yo suelto el pedal, nos vamos al hoyo.

—Baja tú, Gríam, no seas julay —gritaron Rogers y Gaol.

—Ya voy, ya voy —respondió con una palidez cadavérica.

Gríam se lanzó del coche, girando lateralmente sobre su cuerpo con la idea de alejarse unos metros del vehículo y del alcance de aquellos malditos apéndices. La criatura pareció no percibir su rápido movimiento pues se estaba recreando en reducir a su presa. Gríam pensó en huir y, un segundo más tarde, se recriminó a sí mismo por aquel cobarde pensamiento.

—¿A dónde ir y para qué? —se dijo—. Todo lo que tengo está dentro de ese coche.

—Quieres moverte, Gríam —se oyó desde el interior.

—¡Que ya voy coño! —gritó, poniéndose en pie.

Sus piernas actuaron con rapidez y él mismo se sorprendió de sus intrépidos movimientos hacia lo que él pensaba una muerte segura.

—Ni de coña —se dijo a sí mismo—. No lo consigo ni de coña.

Dio un rodeo y se aproximó por detrás. Al asomarse al agujero vislumbró cómo la bestia empezaba a asomar su amorfa cabeza. Las piernas de Gríam se paralizaron por completo. Lo había visto. Su único ojo se clavó en él, atravesándole. La acción de Gríam fue refleja y, sólo después de llevarla a cabo, se dio cuenta de lo que había hecho. Se lanzó sobre el monstruo y le clavó el cañón de su escopeta en el iris. El bicho enloqueció. Soltó al Bilioso y empezó a mover sus patas para intentar deshacerse de aquella materia que tenía incrustada en su ojo. Gríam no se lo pensó dos veces y salió como pudo de aquella madeja de viscosas extremidades no sin antes, cómo no, arrancarle a la bestia su preciada niña bonita.

Rótal había puesto a salvo a todos, alejándose unos metros de aquel infierno y esperaba, con el motor al ralentí, a que su amigo les alcanzara y se pusiera también a salvo.

—Ni de coña, no lo consigo ni de coña —se dijo mientras se echaba a la carrera.

Finalmente, alcanzó el coche y subió esgrimiendo sus jadeos más asmáticos. A nuestro amigo no le dio tiempo a relajarse, pues un aluvión de golpes empezó a lloverle por todas partes.

—¡Que te quemas, que te quemas! —escuchó mientras se cubría.

No podía entender por qué sus amigos lo golpeaban con chaquetas, pantalones, mochilas y con objetos más contundentes que no pudo identificar con los ojos cerrados. Entonces sintió un dolor agudo en su antebrazo derecho, a la vez que olía a carne quemada.

Rótal, que había iniciado la escapada de aquel asqueroso lugar, marchaba a toda la velocidad que le permitían sus cuatro ruedas. Mientras, Gaol vendaba la herida de Gríam.

—Joder Gríam, siempre estás igual. No se te puede sacar de casa.

—Estaros al loro —advirtió Rogers—. Aún nos falta el último asalto.

Los cuatro, por supuesto, se prepararon para la última embestida. Tras unos segundos de intensa incertidumbre, los vieron. Los mutantes habían cortado el final de la calle formando una barricada con chatarra, restos orgánicos, maderos y coches semidestruidos. Justo en el momento en que la divisaron, el enemigo le prendió fuego. Rótal frenó. Los incombustibles falans observaron, boquiabiertos, el panorama, la mala pinta que estaba cobrando la situación. Entonces aparecieron cerca de una veintena de vehículos todoterreno a sus espaldas. Los habían acorralado.

—Donggg —dijo Rogers—. Quinceavo y último asalto.

—Si es que cuando tienes razón, tienes razón, bastardo —refunfuñó Gríam.

Rogers, que se había motivado por el verdi que había conseguido minutos antes, empezó a armar el lanzaproyectiles.

—Hay que ganar por KO —dijo.

—Oh, oh —dejó escapar Gaol tapándose la cara.

Rótal, adivinando las intenciones de su camarada, aceleró hacia la barrera. Rogers terminó de armar aquel trasto y sacó su cuerpo por la ventanilla lateral. Gríam sacó su mano y dobló, inteligentemente, el retrovisor del coche. Gaol se colocó en posición fetal apoyando su cabeza contra sus rodillas. Y Golfo, se escondió bajo el asiento.

—¿Listo, Rogers? —gritó Rótal.

—Listo.

—Tres segundos para el impacto —dijo antes de accionar el botón de nitro.

Rogers disparó el arma y se introdujo en el coche a la espera de resultados.

El proyectil abrió un corredor justo en el centro de aquella sólida barricada. Por allí la atravesó el Bilioso como una flecha. El blindaje corromón había salvado sus vidas, les había librado de las llamas y de la metralla.

Atravesaron el cerco en un santiamén y, de repente, todo el peligro quedó a sus espaldas, como un recuerdo amargo y paranoico de un tétrico lugar que casi acaba con ellos. Habían sobrevivido de milagro y, sin embargo, se seguían considerando unos chicos desafortunados.

GAOL ES UN MALDITO HÉROE

—¡Eh Gríam, estoy hasta los huevos de tener que cuidarte a todas horas! —se aquejó Rótal.

—Sí, teníamos que haberle dejado en Rédakon —añadió Gaol—. No sirve para nada.

—¡Es un inútil! —matizó Rótal, con sorna.

—¡Iros a la mierda, pandilla de mierda! —contestó Gríam de muy mal humor—. ¿Qué he hecho yo para merecer vuestra compañía?: tres cenizos como compañeros y un perro pulgoso que me está dando alergia.

—Hey, Gríam, no te pongas a hablar contigo mismo, que delatas tu delicado estado mental —dijo Rótal.

Gríam le miró de reojo y se encendió un cigarro. Sus dos compañeros carcajearon a placer.

Rogers despertó de repente entre las risotadas de sus compañeros, estaba soñando con aquella chica otra vez. Rogers la echaba de menos; muy a menudo sentía la necesidad de que estuviera cerca, sentía necesidad de mirarla, tan sólo mirarla y saber que estaba a su lado para sentir que quizás todo, sólo quizás, tuviera algún sentido. Al despertar y volver de golpe a la despiadada realidad, a Rogers le volvieron a desbordar sus demonios; su estado de ánimo era nefasto, entre enfadado, nostálgico y consternado. Se sintió débil.

—Eso sí que no —se dijo.

Cuando Rogers empezaba a sentir lástima de sí mismo, su orgullo y su odio lo levantaban y se volvía irascible, irracional y peligroso, muy peligroso. De pronto miró hacia Gaol. El odio que sentía hacia el mundo enmudeció y entonces retrocedió hacia atrás unos cuantos años y lo recordó, recordó cómo había empezado todo, quién era y por qué.

Rogers era de una familia obrera de clase media-baja. Desde muy joven empezó a dar problemas, a cuestionarse el porqué de muchas cosas. Al principio era un buen estudiante y le encantaba, sobre todo, la Historia pero poco a poco se dio cuenta de que la Historia la escriben los que vencen, comprendió desde muy joven que todo estaba manipulado. Rogers fue cambiando, sus pensamientos le obligaron a ello y paralelamente empezaron los problemas. Se dio cuenta de que todo era una puta mentira y de que de un chico dócil y manejable a aquel anarko-radikal mosqueado con el mundo, con todo el mundo, había un solo paso y él lo había dado sopesándolo todo a conciencia. Sus padres, atormentados por aquel cambio de personalidad tan radical, fueron a hablar con sus maestros, incluso lo llevaron a un profesional de la mente. De nada sirvió, todos los que intentaron aleccionar al joven falan se toparon con un muro infranqueable, un muro de los duros. Le intentaron echar las culpas a las hormonas, a la pubertad, a la edad del pavo. “Su hijo es inteligente, muy inteligente, suspende porque quiere, le ha dado la época rebelde, ya pasará”, les decía el hombre de mente. Para aquel profesional de la psique, cualquier conversación con Rogers le producía un verdadero dolor de cabeza; no tardó en darse cuenta de que aquel niño de 15 años había sacado más conclusiones sobre él que al revés, tal y como debería de haber sido.

Rogers empezó a demostrar su rebeldía a lo bestia, cómo no, creando su propio estilo, duro y a la encía, a quemarropa, sin concesiones y entrando por la puerta grande a la función. Un buen día decidió cambiarlo todo y fue directo a los matones de su institución escolar, esos que extorsionaban a los demás alumnos y creaban su reinado de poder con sabandijas que les lamían el trasero para tener una protección, una popularidad y un buen y cómodo estatus social. Para Rogers eran alimañas que aúllan y se arrastran ante el vencedor y devoran y destrozan al vencido. El joven falan fue directo al protegido del matón de su curso, una sabandija débil y aprovechada que disfrutaba con el sufrimiento de los demás chavales. Se posicionó frente a él y le dijo que tenía que pagarle por pasar por su pasillo. Aquel tipejo se quedó helado, no creía lo que le decía aquel individuo.

—Rogers, ¿estás de coña, no? —le preguntó sorprendido—. Siempre nos hemos respetado, ninguno de los nuestros se ha metido jamás contigo. Si quieres pasta fácil habla con Mealn; un tipo como tú entrará enseguida y harás dinero fácil. No vayas a contracorriente, no seas estúpido, amigo.

Rogers se percató de la presencia de otro chaval, dos cursos menor que él, que estaba prestando atención a cada palabra que salía de la boca del osado falan; su nombre era Gaol. Era uno de esos chavales a los que extorsionaban y tenían sumido en el terror al tener que toparse con ellos cada día; aquel infeliz muchacho estaba acostumbrado a que le quitasen el dinero, a que le humillaran, a que se mofaran de él, a que le golpearan..., vamos, a convertir su vida en una pesadilla. Aquel débil cachorro se quedó estupefacto ante los arrebatos de aquel tipo flaco y de melena larga y rubia. Se fijó en la indumentaria que llevaba: una camiseta negra y con un mensaje inscrito en letras grandes “ciegos otra vez”, unos pantalones elásticos ajustados y unos botines rojos. Rogers recordó la cara de admiración que puso el chaval, casi de veneración, cuando le contestó al tipejo: “Primer punto, no soy tu amigo; segundo punto, qué parte no has entendido de lo que te he dicho; y tercer punto,...”, le propinó un puñetazo en el mentón que le tumbó, “¡la pasta!”. Guile, así se llamaba la sabandija, le dio todo el dinero que llevaba, acurrucado en el suelo, gimoteando y sin replicar absolutamente nada. Rogers cogió el dinero, se dio media vuelta y se largó. Guile se levantó del suelo una vez se hubo marchado aquel inconsciente muchacho. Al poco volvió acompañado de Mealn y de dos matones de un curso superior, Foguer y Luiggi.

Rogers se encontraba en el mismo pasillo, en un extremo cerca de su aula de corrección; estaba liándose un cigarrillo, apoyando su espalda contra la pared. Los vio venir, los esperaba, sabía que su acción traería inevitablemente una respuesta. Contaba con que no estarían armados ya que, en la puerta, los soldados registraban a los alumnos y, sobre todo, a los más problemáticos. Los miró, sintió miedo y se maldijo por sus estúpidas ideas; por qué no podía ser normal, pacífico, racional. El joven falan se lamentó y sintió lástima de sí mismo. Se vio de repente bloqueado, paralizado, advirtiendo a cámara lenta cómo aquellos cuatro tipos avanzaban hacia él. Pensó en la paliza que le iban a dar y en que lo único que habría conseguido sería pasar a la lista de los extorsionados y, además, con saña, por tonto. Se sintió tan débil e indefenso que casi se orinó en los pantalones. De repente, salió de su cabeza una voz: “pobrecito, qué pena nos das, el pobre Rogers va a recibir una paliza y lo único que sabe hacer es mearse en sus bonitos elásticos”. La voz era tan horriblemente sarcástica y cruel que le hizo reaccionar. Decidió cargar a la carrera sobre ellos y machacarlos; no le olvidarían, mientras tuviera un aliento de vida no les daría tregua. Sonrió y se dispuso a cargar. Pero entonces otra voz resonó en su cabeza: “Piensa, Rogers, son cuatro, nivela las fuerzas y juega siempre con ventaja”. Aquella otra voz no era tan potente y aterradora, era suave, relamida y cruel, mucho más que la anterior, desbordaba seguridad e ironía. Y entonces Rogers lo vio claro. Se dio media vuelta y entró en clase. Mientras lo hacía, oyó las voces de sus perseguidores, mofándose de él: “Huye, huye, cobarde”. Rogers, una vez en el interior de la clase, cogió una silla y la reventó contra la pared de un solo golpe, quedándose con una de las patas en sus manos. Pensó en una décima de segundo el plan a seguir. La puerta estaba entreabierta y se quedó tras ella escuchando cómo se acercaban, mofándose de él: “Venga sal, no puedes huir”. Las sombras se estacionaron justo detrás de la puerta. Entonces Rogers le propinó una tremenda patada y la puerta se estrelló contra la cara de Mealn, reventándole la nariz. Guile y Luiggi cayeron al suelo. Rogers cargó contra el que aún quedaba en pie, saltando por encima de los tres caídos y partiéndole el palo que llevaba, en la cabeza; el tipo cayó al suelo como un saco. Rogers se giró y soltó el palo para atacar al otro matón el cual se había levantado del suelo con rapidez. Guile no le preocupaba, era únicamente una sabandija, grave error. Saltó por encima de éste y le propinó al experto Luiggi un patadón en el abdomen que le hizo temblequear todo el cuerpo. Otro error, si su golpe hubiera ido a los testículos ahí hubiera acabado todo, pero aquel tipo era duro de verdad y aguantó el golpe del falan. Rogers se dio cuenta de que tenía que ser efectivo en sus golpes si quería salir victorioso de la pelea. Quiso estrellar su puño diestro en el tabique nasal de su enemigo con la idea de cegarlo, pero su puño no llegó a puerto ya que Guile le asestó un terrible trompazo en la cabeza dejándole aturdido, lo suficiente como para que Luiggi hiciera justo lo que él no había hecho antes; Rogers sintió un terrible patadón en la entrepierna que le hizo doblarse de dolor y, a continuación, recibió un contundente golpe en el hueso nasal que le cegó por completo. Después, la lluvia de golpes fue brutal, sólo pudo trastabillar y caer acurrucado mientras lo pateaban. De repente, oyó un grito, el más gutural y salvaje que jamás hubiere escuchado, ni siquiera en los documentales de los animalitos que a veces le gustaba ver. Fue un grito exagerado, visceral, de odio contenido, ira en estado puro. No podía verlo pero sí pudo escuchar los gritos y gruñidos que le aseguraban que la pelea seguía en pie. Rogers había dejado de recibir golpes y se levantó como pudo, a trompicones, cegado por el golpe de Luiggi. A los pocos segundos pudo ver algo, al Gran Luiggi, tratando de quitarse de su espalda a un mocoso que le estaba mordiendo en el cuello, quién si no el joven Gaol. Pudo ver a Guile, tendido en el suelo inconsciente, manando sangre por su nariz. Luiggi se movía como un orangután, tratando de zafarse de su enemigo. Finalmente pudo hacerlo, lo cogió del cuello de la camisa y lo estampó contra la pared del final del pasillo. El muchacho cayó al suelo inconsciente. Luiggi se acercó con rapidez para rematarlo de una patada; levantó su pierna para estrellarle su bota en el cráneo. Rogers se abalanzó sobre él, saltando con los pies por delante y propinándole una doble patada en la espalda. Aquel golpe no lo vio venir Luiggi, se estampó contra la pared y cayó al suelo como un trapo, quedándose grogui. Cuando todo hubo terminado, llegó a toda prisa la seguridad del centro, tumbando de un trompazo al único que quedaba en pie, Rogers.

Después de aquel día todo fue distinto, Rogers y Gaol se hicieron inseparables y Luiggi, reconociendo el valor de aquellos dos tipos, decidió cambiarse de bando. Entonces el poder cambió de manos, empezó el reinado de Rogers y Gaol. Mealn y los suyos dejaron de extorsionar y nuestros amigos empezaron con la venta de drogas y armas de poco calibre. ¡Así empezó todo!

El estado de ánimo de Rogers había sufrido un bajón emocional, parecía haber quedado estable. Su semblante era serio y su tono de voz gutural, demasiado gutural.

—¿Tengo que recordaros que no tenemos casi combustible, que nos hemos quedado sin munición, que nos hemos saltado todas las pautas de la misión y que no sé cómo vamos a acabarla? —preguntó con dejadez.

—Hey Rogers, hazte otro cilindro —le incitó Rótal. Y le pasó una china.

—Y lo que es peor… —dijo mirando fijamente la china—. Nos estamos quedando sin drogas. Y eso sí me preocupa.

—¡Hombre, ahora te reconozco! —exclamó Gaol—. Me habías asustado.

—Ya tenemos un plan —se animó Rogers, con la mirada perdida.

—Oh, oh, odio cuando se pone así —susurró Gaol al oído de Gríam.

—Déjame en paz, no me tires tu vaho en la oreja que se me empaña —protestó Gríam. Luego, se rio del comentario.

—¡Por fin tenemos un plan! ¡Qué suerte! —exclamó Rótal—. Toda la misión sin plan y ahora tenemos uno. Creo que vamos mejorando —dijo mientras se calaba la gorra alegremente—. ¡Vamos a ello!

—Perdona Rótal, admiro tu entusiasmo, pero no crees que antes de nada, Rogers, debería contarnos de qué se trata —razonó sabiamente Gríam.

—¡Eso es lo de menos! Lo importante es que ya tenemos un plan.

—Bueno, bueno, dejad de jugar con vuestras mentes. Y, si queréis prestar atención, prestadla, porque yo voy a explicarlo de todos modos. Estamos en Héxagon, antigua capital zien. El sector B-12 está aquí mismo, a apenas una jornada de viaje. Se parece a nuestro querido barrio viejo…

Gríam carraspeó, temiéndose lo peor.

—Allí tengo unos conocidos, unos buenos muchachos traficantes de armas… —Rogers hizo una pausa para hinchar sus pulmones del humo del extraño cigarro que acababa de fabricar—. …Y de drogas —sonrió.

—¿Ese es el plan? —preguntó Rótal, desilusionado—. Creía que nos íbamos a cargar a alguien. Antes tus planes siempre empezaban así, con sangre.

—¡Aún no he acabado! —respondió precipitadamente.

Gríam ladeó su cabeza y volvió a carraspear.

—No tenemos un chavo, nos lo hemos gastado todo… —continuó.

—¿Cómo que no? —preguntó Gríam muy nervioso—. ¿No nos queda nada?

—No.

—¿Nos hemos gastado todo el dinero que nos dio el tío Fera?

—Sí.

—¿Y el dinero de la caja de Federico?

—Lo doné a la resistencia —contestó Rogers entre dientes.

—¿Pero por qué? ¿Por qué lo has hecho? —gritó.

—Lo necesitaban.

—Nosotros también, joder —se quejó con un lamento.

—Ya nos buscaremos la vida por otro lado. No te preocupes por eso.

—¿Que no me preocupe por eso? ¡Tus principios van a acabar con nosotros un día de éstos!

—¿Cuántas armas crees que podríamos haber comprado con ese dinero?, ¿eh, Gríam? Era dinero gins, que no está devaluado ni na, ¿sabes?

—Unas cañas, Rogers, por lo menos nos hubiera dado para unas cañas...

Rótal interrumpió a Gríam.

—Déjale que termine la historia que me huelo que viene lo mejor.

—Sí, claro —contestó.

En ese momento estaban atravesando los límites del sector B-9, uno de los sectores más ricos del viejo imperio zien. Rogers le hizo detener el coche a Rótal con estas palabras: “Para el coche”.

—El plan es muy sencillo —dijo Rogers, inmediatamente después de que Rótal detuviera el vehículo en el arcén de la carretera—. Delante de nosotros está el sector B-9 y necesitamos pasta. ¿Sabéis lo que quiero decir, no?

—¡Oh, oh! —exclamó Gaol.

—¡Me gusta el plan! —exclamó también Rótal—. ¡No me has decepcionado, Rogers!

—A mí tampoco —manifestó Gríam, sonriente—. Es una buena forma de buscarse la vida. El único problema es por qué Banco decidirnos, hay tantos.

—Tú eres el experto, Gríam —señaló Rótal—. Tú decides qué oficina y cómo hacerlo.

—¡Eso! —secundó Rogers—. Tienes poco tiempo para elaborar tu estrategia.

—Pues arranca el coche, Rótal, que ya lo tengo todo pensado.

El Bilioso circuló fuera de sí hasta bien entrados los límites del sector. Si la intención de nuestros amigos era pasar desapercibidos, por supuesto, no lo estaban consiguiendo. Se detuvieron frente al Banco Federal de Héxagon, y Gríam se quedó varios minutos pensando cuál sería la mejor opción. Sus amigos mercenarios esperaban impacientes el momento en que Gríam abriese la boca y les marcase a las directrices a seguir en el inminente atraco. Entonces, Gríam miró a Gaol y le pidió que le pasara su gabardina. Después cargó la niña bonita y les sonrió a todos.

A Rótal aquella sonrisa le pareció magnífica, sabía que iba a correr la sangre.

Rogers se caló la gorra, no sin antes secarse el sudor de la frente; luego, quitó el seguro de sus dos revólveres y los acomodó en las fundas de la cartuchera cruzada que ocultaba bajo sus tres cuartos. Finalmente, se ajustó las cordoneras de sus botas y sacó tabaco para todos.

El semblante de Gaol parecía serio, no estaba seguro de querer participar en un nuevo baño de sangre. Sus ideales se oponían radicalmente a matar por dinero; en realidad, los ideales de los cuatro se oponían a ello. Sin embargo, Gaol era el único que sopesaba las terribles consecuencias que acarreaban actos tan descontrolados. Sabía que Rótal y Gríam actuarían con sangre fría y que no dudarían en matar si alguien intentaba detenerles. También sabía que le arrastrarían con ellos a la fatalidad. En cuanto a Rogers, le conocía bien, era un asesino profesional que odiaba a los soldados. Tenía escrito en la cara que se iba a divertir. Lo miró y declinó su oferta, no quería fumar.

Gaol era un mar de dudas: sus tres compañeros le arrastraban continuamente al mismo callejón sin salida, a una vida salvaje, a una vida cargada de peligros y carente de sentido común alguno. Era una locura casi mística, improvisada, vivida al límite; era lo que Gríam siempre decía, era reírse de la risa. Sí, ¿pero hasta cuándo? A Gaol aquella vida le encantaba, disfrutaba como el que más. En ocasiones tomaba el timón del barco y lo conducía directo a alta mar; una vez allí, frenaba en seco y lo dejaba a la deriva el tiempo que le daba la gana; otras, lo dirigía hacia las rocas de los acantilados, carcajeando al viento como un pirata ido, presa del escorbuto. El joven falan gobernaba la embarcación, entre los arrecifes, como un auténtico señor de la mar, aprovechando las corrientes marinas y los golpes de viento y haciendo caso omiso a los alaridos esquizofrénicos de su tripulación. Pero esa circunstancia sólo se daba en contadas ocasiones; en la mayoría ellas, se comportaba como un marinero abstemio que no avistaba tierra con facilidad.

Gaol estaba hecho un lío: tenía la certeza de que la estrategia que Gríam había ideado iba a desembocar en una innecesaria matanza; sin embargo, aquellos tipos eran sus amigos y nunca les había dejado colgados. Así pues, se preparó para lo que pudiera pasar.

—¿Cuál es la táctica, Gríam? —preguntó Rogers.

—¡Vamos a entrar a saco! ¡Esa es la táctica!

—Pues vaya táctica más ingeniosa —expresó Rótal.

La manera de actuar de Gríam en los últimos tiempos había sufrido una notable transformación en lo que a las formas se refiere; había dejado de lado las enseñanzas de su difunto maestro y actuaba a la ligera, sin meditar demasiado las cosas. Se podría decir que la refinada técnica en perpetrar los atracos se había vuelto descabellada y ordinaria, que había sufrido un cambio substancial de base.

—¡Los de la derecha son míos! —exclamó Rogers.

—¡Eh chicos!, ¿no sería mejor idea hacerles deponer las armas por las buenas? —sugirió Gaol.

—Son sólo soldados, ¿qué coño te pasa esta vez? —le preguntó su viejo amigo Rótal.

—Son personas.

—¿Personas? —repitió Rótal, frunciendo el ceño.

—Sí, personas pero sin cerebro. Ellos no tienen la culpa de ser como son.

—Que lo hubieran pensado antes —dijo Rogers—. ¡Ahora ya es tarde! Además, cobran por esto.

—Si te hubieran tratado de la misma manera en que me trataron a mí cuando era niño, no dirías lo mismo —la mirada de Rótal se llenó de ira.

—¡Se acabó la conversación! —intervino Gríam—. Si quieres te quedas en el coche.

—No digas chorradas.

—Como quieras. Rogers y yo entraremos los primeros y nos encargaremos de los soldados de la puerta. Tú, Gaol, te encargarás de intimidar al cajero para sacarle la pasta mientras nosotros te cubrimos las espaldas. Y tú, Rótal, te quedarás en el coche para asegurar la fuga. Si algo saliese mal, sal de aquí como puedas y luego vuelve a buscarnos.

—Siempre me dejáis en el coche, no es justo —se lamentó

—¡Venga coño, vamos! —gritó Rogers, entusiasmado.

Sin más palabras, los tres bajaron del Bilioso y se dirigieron con paso firme hacia la entrada del Banco Federal. Gríam se había puesto la gabardina de Gaol y ocultaba bajo ella a la niña bonita.

—¡A mi señal! Cuando empiece a abrir fuego estará todo dicho.

—Cuando tú abras fuego ya habrán caído varios soldados —dijo Rogers, acariciando sus armas.

Gríam empujó un lado de la puerta y Rogers el otro. Había dos soldados situados a cada lado de ella, tal y como habían pensado nuestros amigos. La verdad es que tenían demasiada experiencia en atracar Bancos y conocían perfectamente cómo los defendían.

Los soldados se les quedaron mirando con aire de superioridad o, al menos, eso les pareció. Rogers y Gríam se detuvieron durante un breve instante, luego se miraron entre sí y sonrieron abiertamente. Al momento, Gríam desnudó a la niña bonita, levantándola hacia la cabeza del que tenía más cerca. Disparó sobre él y, antes de que cayera sin vida al suelo, agachó su cuerpo poniendo una rodilla en tierra para disparar a bocajarro contra el vientre del segundo soldado. Casi al mismo tiempo, Rogers desenfundó sus dos revólveres y abrió fuego sin compasión. Los cuatro soldados, en apenas dos segundos, ya eran historia. Entonces Gaol, para asombro de sus compañeros, arremetió contra ellos, tirándolos al suelo, y abrió fuego contra una figura de detrás del mostrador que empuñaba un arma.

—Debía de ser un secreta. A ésos sí que los odio —se dijo, con una media sonrisa.

Rogers y Gríam se levantaron de inmediato y con una mirada se lo agradecieron todo. Después, y como el tiempo apremiaba, le empujaron hacia la caja con estas palabras: “¡Ves a la caja, que estás en trance!”. Presto Gaol, anduvo ligero y directo.

—¡Hey viejo, abre la caja o te reviento la tapa de los sesos! —le advirtió, en un tono intimidatorio.

El viejo obedeció y Gaol llenó su bolsa sin más complicaciones. Entonces, Rótal tocó dos veces el claxon y desapareció de escena. Gríam y Rogers, alertados, pusieron el grito en el cielo y maldijeron su suerte al unísono. Gaol se quedó perplejo e instó a sus compañeros a actuar con rapidez.

Nada más asomar sus cabezas por la puerta, experimentaron un horror casi místico. Les tenían cercados la policía del lugar.

—¡Tenemos que coger rehenes! —gritó Rogers.

—¡Nooo! —gritó Gaol—. ¡Son simples currantes, no juguéis con sus vidas!

—Son nuestros billetes de avión, nuestra válvula de escape —argumentó Gríam.

—Gríam tiene razón —secundó Rogers—. Ellos nos ayudarán a salir de aquí con vida.

—De acuerdo —dijo, finalmente Gaol—. Pero como haya una sola baja civil, la vamos a tener luego.

Con esas palabras terminó la charla pero, al darse la vuelta para elegir cada uno a su rehén, se dieron cuenta de que todo el grupo, aprovechando la confusión, se había encerrado en el interior de la cámara acorazada.

—Vale Gaol, creo que tienes razón, no cogeremos rehenes esta vez —comentó Gríam, desilusionado.

—¡No nos pongamos nerviosos! —gritó Gaol—. ¡Tenemos que salir de aquí echando leches!

—Ves delante que te sigo —le indicó Rogers.

Los tres salieron disparando sus armas a discreción. Los policías abrieron fuego sobre ellos. Por un momento, se creyeron acabados, pues aquella lluvia de acero les pareció demasiado. Gríam se parapetó detrás de un vehículo estacionado en la puerta misma del Banco Federal. Cuando levantó la cabeza se dio cuenta de que ni Rogers ni Gaol se encontraban a su lado. Asombrado, los buscó con la mirada y los descubrió a unos diez metros detrás de él, disparando indiscriminadamente a ambas direcciones.

—¡Gríam, avanza ya! —gritó Rogers.

—¡Te cubrimos! —gritó Gaol.

Gríam hizo una carrera rápida hacia sus posiciones. Una vez llegó a ellos, Gaol le informó de que Rótal se encontraba justo detrás del cerco hacia el que avanzaban.

—Lo tenemos chungo —opinó.

—¡Qué va! —dijo Rogers—. Mientras no nos salga ningún pulpo…

—¡Es sólo un juego! —exclamó Gaol, con los ojos idos.

Después de estos y otros comentarios, cada cual más incoherente, Gríam le echó valor y decidió que la niña bonita bailara de nuevo su canción.

Gaol, Gríam y Rogers empezaron a moverse bajo el fuego cruzado con una habilidad digna de mención; los tres avanzaban como si fueran un solo hombre, cubriéndose unos a otros y esquivando las balas con fascinantes movimientos de cintura.

Rogers avanzaba en primera posición, reptando entre los coches y ocultándose con lo que podía. Detrás de él avanzaba Gaol, con su rifle de alta precisión. Y Gríam cubría la retaguardia con la infernal niña bonita; su erótica arma le impulsaba a ser cada vez más violento y más letal.

El altercado fue brutal, al estilo que a ellos más les gustaba. El grupo de ignorantes policías locales había cometido un error de alta consideración al imaginar que se trataba de una operación rutinaria. No estaban acostumbrados a que nadie les respondiera de aquella manera pues siempre les había bastado con lucir sus preciosos uniformes y mostrar sus inconfundibles modales para intimidar a los escasos delincuentes de la zona. Pero aquellos tipos les estaban plantando cara, no parecían intimidarse lo más mínimo por su presencia. Aquellos tipos estaban poniendo a prueba su pericia policial y empezaban a ponerles nerviosos, tal vez demasiado nerviosos.

—¡Están avanzando! —gritó uno—. ¡Intentan tomar nuestra posición!

—¡Son sólo tres! —respondió su compañero—. ¡No podrán conseguirlo!

—Llevo 25 años en el servicio y jamás he visto unos tipos tan preparados —dijo el capitán, en voz alta, a la vez que solicitaba refuerzos por la radio de su coche.

—¡Que vengan los militares! —gritó el obeso sargento.

—Esto tenemos que resolverlo nosotros, es un asunto interno —le recriminó su superior.

—¡Estos tíos son muy malos! —exclamó Gaol.

—¿A qué mierdas espera Rótal para abrir el cerco? —gritó Rogers.

—No sé, a lo mejor espera una señal —dijo Gríam.

—Espero que no sea divina, porque si no la tenemos clara.

Rótal no esperaba ninguna señal, simplemente estaba aguardando el momento más idóneo para empezar a abrir fuego; el arma que habían instalado en su coche era muy potente y no quería hacerles daño a sus amigos. Hasta que no lo viera claro no dispararía.

—Tienen menos puntería que el mismísimo Rótal —dijo Gaol, con una media sonrisa.

—¡Cúbreme cabrón y déjate de gilipolleces! —le recriminó Gríam con un grito.

Entonces, Rótal abrió fuego con sus 273 corrodnias y, tras una fogosa explosión que impactó en el coche del capitán justo en el momento en que mantenía una conversación con su sargento, un humo denso lo envolvió todo.

Los tres antihéroes aprovecharon el momento para zafarse del cerco y subirse al coche.

—¡Acelera, Rótal, acelera! —gritó Gaol.

—He tenido que alejarme un poco al verlos venir.

—Para mí que ese Banco tenía un sistema de alarma silenciosa —presumió Gríam.

—Eres un lince —señaló Rogers, con evidente ironía.

—Venga Rogers, no seas tan envidioso.

—Ese no es uno de mis pecados capitales —respondió tajante.

—¡Qué bestias! —exclamó Sarán—. Y ahora atracan un Banco.

—Y se han limpiado a la mitad de los policías —añadió Nátaly.

—Debemos informar otra vez —le dijo Yaiza a su superior.

—Sí, estos tíos son unos salvajes.

—Pues a mí me caen bien. No se parecen para nada a los fantasmas de la academia —exteriorizó Nátaly.

—En eso tienes razón —dijo Yaiza—. Pero recuerda que son unos asesinos.

—Pero salvaron al perro —replicó Nátaly.

—Sí, pero casi se cargan al cantinero.

—Algo les haría ese bribón.

—Bueno, bueno —interrumpió Sarán—. Creo que te estás encariñando de ese sujeto.

—¿Cuál? —preguntó Nátaly, haciéndose la loca.

—El del casco, coño, el del casco.

Nátaly se sonrojó.

—Tienes que reconocer que son geniales —dijo a continuación—. Nadie jamás ha atravesado la tierra mutante y ha podido contarlo luego.

Sarán se puso seria.

—Te equivocas. Cuatro terroristas ya lo habían conseguido con anterioridad. Uno de ellos fue el que mató a mi padre.

—Acelera Rótal, acelera —le instó Gaol.

—¡Ya estamos! —exclamó—. Siempre metiendo prisas. Queréis dejarme en paz de una puta vez. El que conduce soy yo, y al que no le guste que se baje.

—Vale, vale, pero acelera —le susurró Rogers al oído.

Golfo estaba realmente nervioso. El ruido de los disparos y de la pequeña explosión que había producido el bueno de Rótal, le habían despertado de un bonito sueño mañanero. Se sobresaltó de golpe, justo en el momento en el que una preciosa perrita le guiñaba un ojo. Al despertar de esa manera tan repentina, la perrita se esfumó como por arte de magia y, en su lugar, apareció el rostro desencajado de Rótal a través del espejo interior del Bilioso. A Golfo no le motivó el cambio y enfureció. Un par de minutos después, su buen amo supo calmarlo, acariciándole el lomo.

Los hombres de la ley del distrito B-9 se habían visto obligados a dar parte a los cuerpos especiales del mismo distrito. Aquella situación se les había ido de las manos y necesitaban apoyo táctico para resolverla. Pensaban que ellos sí serían capaces de detenerlos.

—¡Va, iros a la mierda! —exclamó Rótal—. No veis que no nos siguen. Tienen que estar acojonados de mis 273 corrodnias.

—Lo que tú digas —dijo Gríam, desquiciado—. Pero acelera, por favor.

—¡Mierda, Rótal! —gritó Gaol—. ¡Qué aceleres coño, que aceleres!

—Os estoy diciendo todo el rato…

—¡Que los tenemos detrás! —gritó Rogers.

Rótal miró por el espejo retrovisor, sorprendido, y pudo observar que los vehículos que les perseguían eran militares.

—¡Oh, oh! —exclamó—. Esto no va a ser tan fácil.

—¡No te jode! Como si hasta ahora nos hubiéramos estado dando un paseo por el campo —expresó Rogers.

La violencia irrumpió de nuevo sobre el asfalto.

—¡Nos acosan! —exclamó Gríam.

—¡Hay que hacer algo, ya! —gritó Gaol.

Aquella persecución se estaba convirtiendo en una auténtica prueba de fuego para el bueno de Rótal. La pericia de los militares estaba a su altura, no podía dejarlos atrás. Nuestros amigos no podían asomar sus cabezas para repeler el fuego, pues las balas silbaban por todos lados, silbaban una extraña melodía que lo ensordecía todo por completo. Las balas parecían arañar la carrocería del Bilioso y se clavaban como garras al increíble blindaje.

—Es la melodía de la muerte —pensó Gríam—. Esta melodía viene a por nosotros —gritó asustado.

Rogers le miró de reojo con incertidumbre y no quiso decir nada. Luego, trató inútilmente de romper el cristal trasero con la culata de su rifle y así poder hacer frente a aquella gente desde una posición más cómoda.

—¡Mierda de cristales! —exclamó.

—Estos son buenos, ¿eh? —apreció Gaol.

—¡Qué va, qué va! —dijeron a coro Rogers y Gríam, ocultándose tras sus asientos.

—¡Guau, guau! —ladró el perro.

—Suéltalo, Rogers —le sugirió Gríam.

—Sí, claro...

Rótal, ante un esfuerzo descontrolado por escapar de sus perseguidores, arriesgó demasiado en una curva. Tras salvarla de manera fortuita, presionó el botón de nitro y el coche salió disparado por una amplia avenida del distrito.

—Eres el mejor, Rótal —Rogers sintió admiración—. Los estamos dejando atrás.

Rótal miró por el espejo interior y sonrió a su compañero.

—Os habéis acojonado cuando lo he puesto a dos ruedas, ¿eh? —comentó orgulloso.

—El cruce, Rótal, el cruce —señaló Gríam con el semblante transpuesto.

—¡Adiós los Reyes! —se escuchó muy lentamente.

Un turismo familiar salía con preferencia por su derecha. En su interior iba una pareja de ancianos con su pequeña nietecita de seis años. Se dirigían al parque a darle una vueltecita mañanera. La pequeña niña, ilusionada por la escapada matinal, giró su cabeza y los vio venir.

—¡Mira yayo! —alcanzó a decir.

—¡Booom! —el impacto fue terrible.

El Bilioso se empotró de lleno en la puerta lateral trasera. El turismo empezó a dar vueltas de campana hasta detenerse, boca abajo, junto a una pared de hormigón. El Bilioso, por su parte, se deslizó sin control por el negro asfalto hasta colisionar con un semáforo que estaba en ámbar.

—¡Qué piñote! —exclamó Rótal.

—Sí, ha estao muy lograo —respondió Gríam.

En apenas dos segundos el turismo familiar se envolvió en llamas. Los cuatro mercenarios pudieron observar cómo la pareja de ancianos había conseguido salir del vehículo por sus propios medios. Sin embargo, la niña había quedado atrapada en su interior. Sus dos abuelos, observaban impotentes el terrible desenlace y la trágica muerte que se le avecinaba a su pequeña nietecita.

—Venga Rótal, vámonos ya —gritó Rogers—. Ya están aquí los malditos soldados.

Rótal se empezaba a poner nervioso, hacía años que no tenía ningún accidente de tal magnitud; tal vez, se estaba haciendo viejo y sus reflejos le empezaban a fallar. Rótal desechó de inmediato aquella absurda idea, él aún estaba hecho un chaval y estaba dispuesto a demostrarlo. Así pues, metió la marcha atrás e hizo una pequeña maniobra para evitar golpear de nuevo al maldito semáforo. Entonces Gaol se apeó del coche y se dirigió velozmente hacia el vehículo siniestrado.

—¡Maldito cabrón! —exclamó Rogers—. ¡Hay que cubrirle!

—Este tío está loco, ¿dónde va ahora? —dijo Gríam—. ¿Qué quiere?, ¿que nos maten?

Los vehículos militares se detuvieron a unos ochenta metros de distancia del accidente. Al momento, empezaron a bajar los militares y tomaron posiciones. Rogers y Gríam abrieron sus puertas y se parapetaron tras ellas. Fueron los primeros en abrir fuego.

—Esto es el fin —se dijo Rótal a la vez que imitaba los actos de sus compañeros.

Gaol, sin pensárselo dos veces, rompió de una patada el cristal trasero del turismo y se metió en su interior despreciando el riesgo que corría de morir devorado por las llamas.

—¡Me cago en sus muertos! —exclamó Gríam—. ¡Es un maldito héroe!

—Lo que es, es un perfecto idiota —gritó Rogers—. Sólo va a conseguir que nos maten.

Gaol apareció de entre las llamas con la niña en brazos. Sus caras estaban tiznadas de negro por el humo y sus ropas medio quemadas y hechas jirones. La llevó junto a sus abuelos y se la entregó sin mediar palabra y sin esperar agradecimientos. Gaol retomó su huida.

Las balas silbaban a su alrededor; nuestros amigos le estaban cubriendo lo mejor que sabían. Por el momento, se estaban quedando atónitos por su suerte, pero ninguno de ellos confiaba demasiado en que consiguiera llegar a destino. El tiroteo era brutal.

Una explosión irrumpió entre los vehículos militares, causando bastantes bajas y destrozos varios. Las fuerzas militares se desorientaron por unos instantes por lo que parecía ser un ataque sorpresa por retaguardia.

—¿Qué mierdas ha sido eso, Gríam? —preguntó Rogers.

—¿Quién ha disparado, Rótal? —preguntó Gríam.

—Yo no he sido, tío, no tengo ni puta idea. A lo mejor se les ha resbalado una granada.

—Sí, claro —dijo Rogers—. Y mi culo es un futbolín.

Gaol aprovechó ese momento para correr como nunca antes lo había hecho, sin tener tropiezos ni traspiés. En unas cuantas zancadas se plantó en el Bilioso.

—¿Te han firmado el parte amistoso, gilipollas? —preguntó Gríam, en un tono de reproche.

—¡Vámonos ya! —gritó Rogers—. ¡Rótal, sácanos de aquí!

Rogers se puso en pie y disparó a discreción sus dos armas para dar tiempo a sus compañeros de subir al coche. Vació sus cargadores y, al girar su cuerpo para adentrarse en el Bilioso, una bala de 15 milímetros le alcanzó por la espalda en el omóplato derecho. El proyectil salió a dos centímetros escasos de la clavícula y rozando, casi literalmente, su pulmón. El impacto le hizo caer sobre su asiento. Las últimas palabras que logró articular antes de perder la consciencia fueron: “Ya hablaremos, Gaol, ya hablaremos…”.

—¡Han herido a Rogers! —gritó Gaol, desesperado.

—¿Qué esperabas, idiota? —contestó Gríam, enfurecido—. ¡Rótal, sácanos de aquí, ahora! —gritó a continuación.

Esta vez Rótal no replicó.

—¡Tapónale la herida con fuerza! —gritó mientras pisaba a fondo el acelerador—. ¡Esa herida tiene muy mala pinta! ¡Es peor que la de Gríam!

Pero los soldados no habían quedado satisfechos y prosiguieron la persecución por las calles del distrito B-9. Sin embargo, esta vez, la furia de Rótal no permitió que nada ni nadie les diera alcance.

Gaol estaba verdaderamente asustado. Sus manos estaban manchadas con la sangre de su amigo y se sentía culpable de lo ocurrido. Pero, ¿qué debería haber hecho?, ¿dejar morir a la niña? Él sabía que Rogers no lo comprendería, claro, si salía de ésa.

LA GUARIDA DE RASENT

El estado físico de Rogers era lamentable; aquella herida le había hecho perder mucha sangre. Hasta que llegaron al sector B-12 no consiguió volver en sí. Rótal había intentado, sin éxito, resolver la situación aplicando sus limitados conocimientos médicos a través de indicaciones verbales al joven Gaol.

—¡Vuelve en sí! —gritó Gaol, bañado en su sangre.

—¡Cállate bastardo! —fue su contestación—. ¡Quitadlo de mi lado!

—Pero Rogers…

—Golfo muérdele —ordenó en un tono poco convincente.

El chucho no entendió. Levantó su cabeza, jadeó repetidas veces y luego se volvió a tumbar.

—Rótal, ah, ah, ah, llévame a la calle 48, ah, ah, ah, número 13. ¡Joder, qué suerte tengo!

Luego se desplomó.

—¡Se nos va! —gritó Gaol, con los ojos llorosos.

—A ti más te vale, Gaol, a ti más te vale —dijo Rótal.

—¿Qué queríais, que la dejara morir? —preguntó angustiado.

—No, es mejor que se muera él —contestó Gríam en tono de reproche—. Esa niña no era nada tuyo. Ni la conocías.

—Ah, ah, ah, piso 3.ºD. ¿Queréis quitarme a éste de aquí al lado? —y se desplomó de nuevo.

La puerta de la calle era metálica y la fachada, aunque antigua, parecía estar en buen estado. Era un edificio de solo tres plantas y se asemejaba a muchos de los que había en el barrio viejo de Rédakon. Gaol pulsó el timbre y una voz ronca contestó por el interfono.

—¿Quién? —preguntó.

—Soy yo —contestó.

El tipo abrió.

—Vaya mierda de traficantes de armas, ¿no? —le dijo Rótal a Gríam.

—A lo mejor les sonaba la voz —le respondió éste.

Los tres intrépidos delincuentes subieron prestos por la estrecha escalera, cargando con el pesado bulto de su amigo. Su cabeza golpeó varias veces la barandilla.

—¡Ten más cuidado, Gríam! —le advirtió Gaol.

—Sí, y me lo dices tú… —le recriminó.

Cuando llegaron al rellano del tercer piso, las dos puertas de la planta se abrieron de golpe. Seis ziens, armados hasta los dientes, aparecieron tras ellas y les encañonaron, a la vez que proferían palabras de amenaza en su lengua materna.

—¡Quietos! —gritó uno—. ¡Arriba las manos o estáis muertos!

Rótal, Gríam y Gaol levantaron las manos, asustadizos por la seria amenaza de aquella gente que les chillaba con furor. Rogers cayó al suelo como un saco de patatas. Su cabeza golpeó el mármol del suelo con una dureza brutal. El sonido seco que produjo la frente de Rogers al precipitarse contra el frío suelo, atrajo la atención de los agresivos ziens. Como acto reflejo, todos bajaron sus miradas para observar el peso muerto que parecía haber partido en dos una baldosa del descansillo.

—¡Ostras, si es Rogers! —exclamó uno de ellos—. ¡Pasadlo, rápido!

—¡Llama a Rufius! —ordenó otro—. ¡Y dile que es urgente!

—Ah, ah, ah, Rasent ¿cómo estás? —preguntó Rogers, muy pálido.

—Mejor que tú, Rogers, aunque si te digo la verdad, te creía muerto —contestó el tal Rasent, en falan.

Los hombres de Rasent se llevaron el cuerpo malherido del mercenario y lo acostaron en un camastro. Uno de ellos anunció que Rufius ya venía de camino.

—¿Quién es ese Rufius? —preguntó Gríam.

—El matasanos —contestó Rasent—. Bueno, bueno, perdonad mi mala educación. Me llamo Rasent y soy amigo de Rogers desde hace bastante. Vosotros debéis de ser sus amigos de Rédakon, ¿no?

—Sí, sí —contestaron todos.

—Humm... Tú debes de ser Gatol, tú Roál y tú Graim, ¿no? —dijo convencido.

—No. Yo soy Gaol, éste es Rótal y ése es Gríam.

—Pues eso, coño, lo que yo he dicho.

—Eh, Rasent, perdona por si te hemos metido en un aprieto pero no sabíamos dónde llevarle —se excusó Gríam.

—Habéis hecho lo correcto.

—Está muy mal, ha perdido mucha sangre —Gaol estaba muy nervioso.

—No os preocupéis, Rufius se encargará de todo. Él sabrá lo que hay que hacer —aseguró el zien—. Además, por lo que yo sé, vuestro amigo Rogers tiene el pellejo muy duro.

Las palabras de Rasent parecieron calmar a los tres.

—Ah, a propósito, ¿habéis sido vosotros los que habéis pegado el palo al Banco, no?

Ninguno respondió.

—Habéis salido en todas las noticias, las emisoras van locas todo el día.

La expresión de los tres antihéroes cobró seriedad.

—Y seguro que habréis dejado ese maravilloso coche del que hablan todos justo enfrente de mi puerta, ¿no?

Rótal afirmó con la cabeza. Era inútil negar la evidencia: a aquel tipo le bastaba con asomar la cabeza por la ventana para comprobarlo.

—Mike, acompaña a Roál al garaje. Y luego, cubre el coche con una lona.

Mike desapareció por la puerta acompañado por Rótal.

—¿Queréis chupar algo? —preguntó cortésmente.

—Claro, claro —se apresuraron a responder.

—¿Qué queréis?

—¿Tienes birra? —preguntó Gríam.

—Sí. ¿Y tú Gatól qué quieres?

—Un plisgrog, Resant, un plisgrog.

—Hay algo que no me cuadra en la historia del atraco —dijo Rasent—. ¿A quién se le ocurre ponerse a rescatar a una niña en medio de un tiroteo?

—Fui yo, ¿qué pasa? —dijo Gaol, un poco molesto.

—Nada, nada, si pasar no pasa nada. Lo único que sucede con esas acciones es que matan a tus com-
pañeros.

—¿Es que nadie puede comprender por qué salvé a la niña? —gritó encolerizado.

—Yo te entiendo —pensó Gríam—. Pero ya te vale.

—Hey, tranqui colega, tampoco es para que te pongas así —respondió Rasent—. ¿Ves?, ya hemos acabado de hablar del tema.

—Y mi nombre es Gaol, ¿sabes?, Gaol, Gaol, Gaol.

—Claro Gatól, claro, ¿quieres otro plisgrog? —le preguntó Rasent con una media sonrisa.

—Me voy a dar una vuelta —dijo harto de todo.

A los veinte minutos apareció por la puerta un tipo alto, flaco y desgarbado; portaba un maletín de cuero marrón bajo el brazo y llevaba puestas unas gafas negras que le daban un carácter sombrío.

—¿Dónde? —preguntó.

—Allí, en la habitación del fondo —le indicó Rasent.

Para entonces, Rótal y Gaol ya habían vuelto y se encontraban conversando con Rasent en un tono distendido.

Transcurrieron dos largas horas. Después de ese tiempo, Rufius asomó la cabeza por la puerta y dijo: “Va a salir de ésta, pero ha sangrado como un cerdo. Está débil. Tiene que estar un mes de reposo por lo menos”.

—No es posible —respondió Gríam—. Tenemos que partir de inmediato.

—Lo suponía —dijo, rascándose la cabeza—. Dadle aunque sea una semana de tiempo. Y que no mueva el brazo derecho para nada en un mes, o la herida se abrirá.

Rufius se despidió.

La semana transcurrió sin percances extraordinarios, entre drogas, alcohol y mujeres de alquiler. A todos les vino muy bien unas pequeñas vacaciones en el “picadero zien”. Al cabo de la semana, Rogers despertó de su antibiótico sueño y empezó a moverse, aunque con dificultad.

—Podríamos quedarnos aquí todo el mes —sugirió Gríam—. Hasta que se cure del todo.

—No, nos vamos —dijo Rogers, tajante—. ¿Cuánto tiempo he estado inconsciente?

—Una semana —le hizo saber Gaol.

Rogers no le miró a los ojos.

—¿Habréis tenido tiempo de sobra para negociar? —preguntó afirmando.

—Te estábamos esperando —respondió Rótal.

—Claro, hombre, muchas gracias. Os habéis pasado la puta semana todo ciegos, follando como perros y os habéis bebido hasta los hielos. Y no habéis hablado de nada porque me estabais esperando, ¿no? Gracias amigos. ¡Pásame eso que te estás fumando! —solicitó a continuación.

Rasent ni intervino.

—Ha dicho Rufius que no puedes fumar —apuntó Rótal—. La bala te rozó el pulmón. A ver si te enteras, Rogers, que casi la palmas…

—¡Anda, pásamelo ya! —le exigió, elevando el tono—. ¿Y quién es ese Rufius, un perro?

—Es el que te ha salvado la vida —le respondió Rasent—. Es tu cirujano.

—¡Ah, bueno! —exclamó—. Bueno, Rasent, hablemos. Y ante todo, gracias.

—Ya te vale, Rogers, ya te vale —le dijo.

UN LIGERO PARÉNTESIS

Nuestros antihéroes estaban a punto de traspasar los límites del mundo conocido. Habían dejado atrás Héxagon, antigua capital zien, y todos los sectores que la circundaban, todos excepto el último. Más allá sólo se encontraban las altas montañas que separaban el mundo civilizado de los extensos bosques desconocidos. Desde que abandonaron el sector B-12 habían transcurrido dos semanas y media. El viaje había recuperado el buen ritmo inicial: habían conseguido cruzar la histórica sede del imperio sin ningún contratiempo adicional. Rogers había permanecido la mayoría del tiempo dormitando. Sin duda alguna, ese atípico factor había hecho que su recuperación resultase casi milagrosa.

—Una cura de sueño hace milagros, ¿eh, Rogers? —le dijo Rótal al verlo despertar.

Rogers sonrió.

—¿Y esas montañas?

—Son el límite —respondió Gaol.

—¿Hemos atravesado ya Héxagon? —le preguntó a Gríam.

—Hace días.

—¡Ahhhmmm! —Rogers se desperezó—. ¡Hazte uno!

Gríam se puso a la labor.

—Sí, sí, vamos a corrernos una última juerga antes de dejar la civilización —propuso Rótal—. Pararemos en este último pueblecito de las afueras.

—¡Venga! —afirmó Rogers sonriente.

Luego sacó su cuarteada cartera e hizo tres tiritos, esta vez sin preguntar. Gaol giró la cabeza, indignado, y se quedó muy serio, contemplando el paisaje ensoñador.

—¡Pero viejo, esto es un pueblo de mierda! —exclamó Gríam—. Aquí no tiene que haber de nada.

—Bueno, seguro que encontramos algún club —dijo Rótal—. Están por todas partes.

—Sí, a lo mejor nos encontramos con una discoteca —comentó Rogers, en un tono irónico.

El pueblecito en sí, se llamaba “La Discoteca”. Nuestros amigos se quedaron con una mueca fija en la cara cuando vieron el cartel.

—¡No jodas! —exclamó Rogers.

—Pues no te agaches —respondió Gaol, malhumorado.

Golfo levantó sus orejas.

—Tranquilo, Golfo, no hay nadie —Rogers le acarició la cabeza.

—Lo veis, lo veis, seguro que hay una discoteca —intervino Rótal, rompiendo la tensión del ambiente.

—Yo creo que ya no me puedo sorprender de nada en este viaje —aseguró Gríam—. ¡Vamos a buscarla!

Rótal paró y preguntó a un niño. El niño, asustado, salió huyendo y Rótal le persiguió unas cuantas calles, carcajeando, hasta que lo arrinconó contra una pared.

—Te he hecho una pregunta, niñato.

—Todo recto —respondió, asustado.

—Lo veis, hay una —dijo, orgulloso.

—Eres el mejor, Rótal, tú sí que sabes —Gríam sonrió.

—Descarao viejo —añadió Rogers.

El Bilioso circuló por la carretera que le había indicado el joven y asustadizo muchacho y, por sorprendente que fuera, allí estaba: un pedazo de discoteca en toda regla y en medio del monte.

—¡Guauuu! —exclamaron todos.

—Guau —Golfo les respondió.

Nuestros amigos se detuvieron en un bancal y, allí mismo, se cambiaron las ropas, poniéndose sus mejores vestiduras, cada uno a su propio estilo: Rótal y Gaol se pusieron sendas camisas de seda y pantalones de vestir de camal de pitillo. Rogers sustituyó sus pantalones militares negros por unos verdes; según él decía, vestían más. Y Gríam, no se deshizo ni de su camisa violeta, ni de sus pantalones vaqueros, ni de su chupa de cuero; únicamente se cambió los calzoncillos y los calcetines. Luego, se echaron desodorante por encima de la ropa, se peinaron los cabellos con los dedos, se metieron en sus bocas unas extrañas píldoras redondas y se dirigieron a la entrada.

—Golfo, cuida a Bili —le ordenó su amo.

—Guau —contestó, obediente.

—¿Cuáles son éstas? —preguntó Gríam, refiriéndose a las pastillas.

—Conejitos —respondió Rogers.

—Creo que no te van a dejar entrar con la camiseta de tirantes —le comentó Rótal a Rogers.

—¿Tú crees? —respondió, palpando sus armas.

—Me encanta provocarte, Rogers. ¡Vamos para dentro!

La puerta de la discoteca la guardaba un fornido orangután con cara de pocos amigos. Rótal sacó su entrada y se metió para dentro. Al instante volvió a salir. Sus tres compañeros le esperaban impacientes en la puerta de salida. Rótal les enseñó el sello que le había puesto en el dorso de la mano otro portero de similares características. Luego lo puso sobre los dorsos de las manos de sus amigos y, de esta manera, se imprimió el logotipo de aquella discoteca.

—Con la pasta que llevamos y siempre hacemos lo mismo —dijo Gaol entre risas—. Parece que tengamos aún quince años.

—No hay que perder nunca las viejas costumbres —señaló Gríam—. Si no, ya no sería tan divertido.

—¡Vámonos para adentro! —volvió a insistir Rótal, esta vez convulsionando sus mandíbulas como si estuviese mordisqueando algo.

La discoteca estaba llena a rebosar; resultaba difícil el imaginar que aquel pueblecito de las afueras tuviese tantos habitantes empadronados en su ayuntamiento.

—Me parece que hoy nos vamos a divertir —Gríam estaba profundamente emocionado al observar a las inquietas jovencitas que allí bailaban.

Los cuatro caballeros se aproximaron a la barra y pidieron sus bebidas con mucha educación. Desde allí y apoyados sobre ella, en plan chulesco, controlaron a todo el personal; a ellos les pareció una pandilla de pueblerinos inútiles, ni uno de ellos les podría hacer sombra. Esos fueron sus pensamientos pero en realidad eran gente normal.

Una vez apuraron sus primeras copas, Rogers le incitó a Gríam a salir al descampado para perder el norte. Gríam accedió con complicidad. Una vez allí dialogaron alrededor de media hora sobre ningún tema en particular pero a ellos les pareció que su conversación era la más importante y trascendente de sus vidas. Evidentemente las substancias estaban haciendo su efecto.

—¿Qué?, ¿vamos a ver lo que hacen éstos? —sugirió Rogers.

—¡Venga!

Rótal y Gaol no hacían más que pedir bebidas y, poco a poco, los pies de ambos iban marcando el ritmo más acompasadamente. Sus dos amigos siguieron su ejemplo y siguieron bebiendo durante bastante tiempo.

En la barra sucedió de todo: dieron el espectáculo, se rieron del mundo y vacilaron lo que pudieron. Por esa noche, las cuestiones personales que había entre Rogers y Gaol quedaron pendientes. Simplemente dejaron el tema aparcado.

Rótal bailaba en medio de la pista haciendo movimientos absurdos y dejando perplejo a todo el mundo. Gríam lo miraba, apoyado en la barra de al lado, con una media sonrisa y con los ojos semicerrados debido al abuso masivo de substancias psicotrópicas. Gaol bailaba al lado de Rótal, partiéndose de risa; esta vez había pasado de las drogas, aunque iba bastante borracho. Rogers lo miraba todo como si se tratara de una película, como si fuera un simple espectador y lo viera todo desde fuera. Aspiró fuerte por uno de sus orificios nasales y un amargor dulzón le entró por la garganta, durmiéndola.

—¡Qué asco más rico! —se dijo.

La noche transcurrió de corrido. Rótal dio un dantesco espectáculo al exhibir sus condiciones bailarinas. Los habitantes de “La Discoteca” observaron, perplejos, cada uno de sus absurdos movimientos. El ritmo lo llevaba, eso era cierto, pero su coreografía era muy triste.

—¿Rogers, nos vamos fuera? —sugirió Gríam.

—¡Claro!

Los dos balas perdidas habían salido al descampado unas cinco veces. Siempre salían a lo mismo: echaban una meada, se comían medio conejito, apuraban sus bebidas y se fumaban un cigarro mientras dialogaban en tono divertido sobre cualquier estúpido tema. Luego, al quedarse sin bebidas, volvían a entrar al recinto discotequero.

En esa última visita al descampado, Rogers, como siempre, partió el conejito en dos.

—Eh Gríam, ¿estás seguro? Los ojos te dan vueltas.

—No sé, no sé —y se la metió en la boca.

—¡Bueno! —exclamó Rogers. E hizo lo mismo.

Los pueblerinos habían hecho un corro alrededor de Rótal. No se movían, no hablaban entre ellos, sólo querían saber algo más de aquel curioso personaje.

Rótal levantaba un dedo, daba una patada en el aire, apuntaba al tendido y movía sus caderas. Era increíble: ¿cómo era posible que alguien careciera del sentido del ridículo de una manera tan salvaje?, ¿de dónde había salido aquel individuo danzarín?

Gríam pidió dos copas más en la barra, le pasó una a su amigo y se dirigió hacia la pista. Una vez allí, se quedó mirando a Rótal y le pegó un rápido bajón. Cruzó la pista tambaleándose, incapaz de centrar la mirada sobre cualquier punto y, casi a tientas, logró aferrarse a una silla antes de desplomarse. Desde allí divisó, entre tinieblas, cómo se divertían sus amigos.

Rogers se acercó a Rótal y se situó frente a él. Se puso a bailar y eso animó aún más a su compañero. El mercenario le estaba dando vidilla. Los movimientos de Rogers eran violentos y rápidos; se notaba que iba fuerte. No bailaba bien pero tampoco hacía el canelo, bailaba al más puro estilo barriobajero falan. Ninguno de los presentes había presenciado nunca una danza más salvaje.

El propósito que tenía Gríam cuando entraron en la discoteca se vino abajo por su propio peso. No conquistaron a ninguna bella doncella pero, para consuelo de ellos, no hubo ninguna de ellas, ya fuera baja, alta, gorda, fea o guapa, que no hubiera posado sus fascinados ojos sobre ellos.

A Gríam se le abrió un túnel y se sintió con la fortaleza suficiente como para ponerse en pie, buscar el coche y encontrar en él el cobijo que necesitaba su dopado cuerpo.

Rogers, Gaol y Rótal se pasaron el resto de la noche siguiendo la misma línea de perdición. Cuando el alba asomaba por el horizonte abandonaron la discoteca. Lo que quedaba de nuestros amigos se dirigió hacia el coche. Encontraron a Gríam durmiendo en el asiento de Rótal con las piernas entrecruzadas por encima del manillar de cabra y le hicieron una foto. Entraron molestando y abucheándole. Gríam abrió un ojo y puso cara de pavor al contemplar los rostros desencajados de sus fieles amigos.

—“Una de vellón, una de vellón” —repetían incesantemente.

Gríam contempló atónito cómo Rótal y Rogers engullían otra de golpe.

—De aquí no salimos —pensó—. Yo estoy para el arrastre, no puedo con mi alma y estos dos hijos de puta siguen de juerga.

Gríam, molesto por el sobresalto emocional que le ocasionaron sus amigos al despertarle, se apeó del coche y se tiró en medio del campo. Como el sol ya estaba alto y le picaba en los ojos, se cubrió la cabeza con su chupa de cuero y se quedó roque. Golfo también bajó del coche y se tumbó en el suelo, a un lado de Gríam. Mientras, Rogers y Rótal, dialogaron sobre los pasos a seguir.

—Hay que ir a por tabaco, Rótal.

—Rogers, voy muy ciego...

—No tenemos priva —fue la contestación de Rogers.

—Entonces habrá que ir a por tabaco y a por priva.

Gaol observaba la escena con cara divertida: los ojos de Rótal estaban fuera de órbita y Rogers hacía tiempo que había perdido su poca salud mental. En aquel estado eran imparables y muy peligrosos. Tras sopesar rápidamente las alternativas, su juicio le aconsejó que no les acompañaría en aquella odisea. Además, él no fumaba. Así pues, se apeó del vehículo.

Los dos degenerados, salieron del bancal haciendo un trompo y encararon el camino con el coche culeando. Gaol observó cómo desaparecían por la carretera haciendo el salvaje y partiéndose de risa.

El viaje no tuvo complicaciones: por suerte o por desgracia, a esas tempranas horas no había circulación por aquellos caminos rurales. La dificultad la tuvieron a la hora de volver pues ninguno de los dos era capaz de orientarse con la melopea que llevaban.

—Abre el litro, Rogers, abre el litro —le sugirió Rótal.

—Te lo juro, Rótal, si llegamos nos comemos otra de vellón —le aseguró el mercenario.

—Vale, será nuestra recompensa, ja, ja, ja.

—Concéntrate, cabrón, hemos pasado tres veces por aquí, ja, ja, ja.

—Ja, ja, ja. ¿Seguro?

—Seguro.

—Pero, ¿qué hay seguro en esta vida?

—Ahora no, Rótal, ahora no. No filosofes, tío, que me rompes.

El Bilioso entró en el bancal como había salido y el ruido hizo despertar a Gríam. Éste se puso en pie, se desperezó y volvió a observar, esta vez más atónito, cómo se volvían a comer otro conejito de golpe mientras le pegaban un largo trago al litro de vino.

—No salimos, de aquí no salimos —se dijo de nuevo.

A la media hora, a Rótal le pegó un tremendo bajón y se puso a vomitar. Estaba realmente malo. Por su parte, Rogers, seguía alborotando, parecía incombustible.

—Hey, vámonos de aquí que si no, no salimos —dijo Gríam—. Tenemos que cumplir la misión.

A Rogers le entró una risa histérica.

—Para misiones estoy yo.

—Sí, sí, Gríam tiene razón —le respaldó Gaol—. Meteos en el coche y vámonos ya.

—Yo no puedo conducir —aseguró Rótal en un tono lastimero.

—Yo conduzco —se ofreció Gríam.

Dicho y hecho, los cuatro desequilibrados entraron en el coche y se pusieron en movimiento. Cogieron la carretera, directos hacia las montañas. Gríam tampoco conducía mal, iba rápido y seguro. A su lado, incordiando, se sentó de copiloto el tarado de Rogers. Gaol, entre risas, miró por la ventanilla y observó el hermoso paisaje. ¿Quién sabe?, quizás estuviese pensando otra vez en Cristaní.

—Eh, eh, o me como otra o me duermo —dijo Rogers.

—Duérmete —dijeron los tres a la vez.

Y Rogers se durmió en el acto.

¡ADIÓS BILI!

Las lágrimas de Rótal resbalaron por el capó del coche. Su desolación era de una amargura tal, que sus tres mercenarios compañeros estuvieron a punto de lloriquear junto a él. Nuestros amigos, después de conducir durante varias jornadas sin descanso tras su descontrolado paso por “La Discoteca”, llegaron a lo que parecía ser el final de la civilización. La carretera, hacía varios días que se había convertido en un tortuoso camino de tierra y, éste se cortaba en seco frente a una poderosa montaña. Allí mismo había una pequeña cabaña donde dos ancianos ziens habían decidido pasar los últimos días de sus vidas. La pareja de ancianos provenía del sector 6, donde habían regentado durante muchos años una pequeña tienda de baratijas. Con el transcurso de los años, conforme iban entrando en más y más edad, comprendieron que no tenía ningún sentido seguir trabajando, que tenían que disfrutar de lo poco que les quedara de vida. La pareja zien decidió meter distancia con el mundo civilizado, cuanta más mejor, y buscar un lugar tranquilo donde vivir, integrado en la naturaleza más salvaje y virgen que pudieran encontrar. De ese modo, llegaron al final del camino y Joel, así se llamaba el anciano, se apropió de un pedazo de tierra donde levantó su humilde cabaña.

—Venga Rótal, que aquí te lo cuidarán bien —dijo Gríam con el objetivo de darle ánimos—. Estos ancianos granjeros parecen buena gente.

—Nunca nos hemos separado —expresó Rótal, entre lágrimas.

—Ten fuerza, amigo mío, alguna vez tenía que ser la primera.

—Pero, ¿por qué? —preguntó entre sollozos—. Pero, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué?

—Te lo hemos explicado ya siete veces —insistió Rogers—. No existe ningún camino que cruce estas montañas. Tenemos que dejar el carro aquí y seguir a pata, ¿vale?

—No, no vale Rogers. Eso no vale.

Rótal se agarró fuertemente al parachoques delantero del coche, como si fuese una lapa, y luego estalló en un lloriqueo histérico.

—Bueno, Rótal, tú eliges —Rogers se dio por vencido—. Nosotros nos tenemos que ir ya. ¡Haz lo que quieras!

—Hasta luego —respondió el gran piloto—. Que os vaya bien y que tengáis éxito en vuestra misión.

—Como tú quieras Rótal —dijo Gríam—. Pero no digas que es vuestra misión. Es nuestra misión, la de los cuatro.

—Vale, pues que tengáis suerte en nuestra misión.

—Si serás mierda... —gruñó, dándole la espalda.

Así pues, Gaol, Gríam y Rogers dieron a su amigo por imposible y lo dejaron en compañía de su vehículo, de la pareja de ancianos zien y de su infantil y egoísta manera de analizar las cosas. Ni siquiera se despidieron de él, simplemente echaron a andar por las inclinadas pendientes que ascendían la cordillera llamada “La Frontera”. Golfo les siguió.

Rótal, extrañado por la poca insistencia de sus amigos, comprendió que la cosa iba en serio y que, quizás, debería dejar de comportarse como un niño pequeño y afrontar las cosas. Pensó que, seguramente, sus amigos necesitarían su ayuda, con o sin coche. En ese momento se dio cuenta de que su vehículo siempre había sido su armadura y el pensar que tenía que alejarse de él le volvía vulnerable: se sentía desnudo y débil, no se sentía como el Gran Rótal. Así pues, tras meditarlo durante unos instantes, hizo acopio de todo su valor, se cargó la mochila a la espalda y salió andando tras ellos, silbando una triste melodía.

Desde el día de la partida habían transcurrido ya tres meses y, según los pronósticos, necesitarían de unas dos semanas más para cruzar las montañas de tan extraña cordillera.

La primera semana de marcha no les resultó muy complicada, pero poco a poco los picos se iban haciendo más y más escarpados, la vegetación más escasa y las condiciones climatológicas cada vez más adversas. Al noveno día, los cuatro notaron cómo las fuerzas empezaban a fallarles: se sentían exhaustos, desorientados. Quizás esa prueba fuese demasiado dura para ellos.

—Debe de faltar poco para la cima —aseveró Gaol, helado de frío.

—Siempre dices lo mismo —se aquejó Gríam—. Y detrás de una montaña siempre aparece otra.

—Ésta es la buena, Gríam. ¡Estoy seguro! —dijo convencido.

—Tengo frío —respondió el buen ladrón—. Tengo demasiado frío como para continuar. Ya casi no me siento los pies.

—Gríam, Gríam —dijo Rótal, con la voz entrecortada.

—¿Qué? —preguntó éste.

—Que yo creo que no es la buena. Gaol se está rayando mucho con las montañas. Volvamos a casa, por favor.

—Sí, será lo mejor, Rótal. Y pásame un poco de cacao para los labios, que ya casi no puedo ni hablar.

—¡Ésta es la buena! —declaró Rogers, poco convencido—. Sigamos un poco más. No podemos rendirnos ahora.

—Otro que tal —murmuró Rótal—. Las montañas nos están atrapando, Gríam. Cada vez quedamos menos.

—Sí, debe ser el síndrome del alpinista —respondió entre jadeos—. Te quedas sin oxígeno y ya no sabes por qué estás caminando —luego empezó a picarle la garganta y se tuvo que detener para tomar un poco de aire pues notaba que se ahogaba.

La moral estaba por los suelos, unos lo expresaban más y otros menos, pero estaba literalmente tirada por los suelos. Incluso Golfo parecía desalentado. Nuestros cansados antihéroes añoraban el confort y la comodidad del bueno de Bili. La seguridad que proporcionaba, frente a las hostiles condiciones atmosféricas, era suficiente motivo como para desandar el camino andado y buscar refugio en su habitáculo de metal. Pero su orgullo personal los empujaba a arrastrar los pies uno detrás de otro. No habían llegado tan lejos para nada, no eran tipos que soliesen dejar las cosas a medias. Continuarían caminando hasta que las fuerzas les abandonasen por completo.

—Esto parece que no se va a acabar nunca —manifestó Rogers a media mañana.

—Es cierto —asintió Gaol—. Este repecho parece interminable.

Gríam, bastantes metros más abajo y en plena crisis asmática, intentó llamar la atención de sus compañeros de alguna manera pero, por más que maltrató sus cuerdas vocales, no consiguió emitir ningún sonido. Entonces se rindió y cayó de boca. Desde el suelo vio cómo sus tres amigos se alejaban ajenos a su triste contratiempo pulmonar. La verdad es que cada uno ya tenía bastante con sus propios contratiempos y más aún con sus propios pensamientos. Golfo giró la cabeza, levantó sus dos orejas, las volvió a agachar y siguió caminando sin importarle lo más mínimo que aquel maldito falan estuviera en las últimas.

A esas horas de la mañana, el que mejor lo llevaba era Rótal que, con sus hiperespácicos y laberínticos pensamientos que recorrían su infantil y absurda imaginación, ya estaba lo suficientemente entretenido.

—El triángulo —pensó—. El triángulo esférico es mi objetivo. Tengo que cuadrarlo como sea. Quizás en la cima lo consiga.

Gríam intentó levantar los dedos de una mano, para hacer alguna señal, pero no lo consiguió. Se sentía débil. Empotró la frente en la tierra, abrió su bolsa y sacó de ella una bengala.

—Ahora se enterarán.

Cogió la bengala con su mano derecha y sintió que no podría acercar la zurda para encenderla. Efectivamente, no pudo, se relajó y se dejó morir. Seguidamente, cerró los ojos, se abandonó a su suerte y se sintió bien. El silencio le arrastró a la inconsciencia, el reposo le atrapó, le envolvió y le cobijó con un atrayente susurro. Él no puso ninguna resistencia, se dejó llevar; pudo evitarlo, pero no quiso, era demasiado placentero, no le importó nada más.

—¿Qué es lo último? —pensó.

Ni siquiera se respondió, o tal vez sí pero no quiso prestarle atención. De repente, se vio a sí mismo saliendo de su cuerpo y volando hacia arriba, por encima de su cabeza, por encima de todo y luego ya no recordó nada.

Un sexto sentido alarmó a Rótal, algo no marchaba bien. Se detuvo, cogió una piedra y observó el musgo mientras pensaba. La imagen mental que se había formado del triángulo rotando sobre sí mismo se desvaneció con rapidez. Entonces supo que se trataba de Gríam, presintió que algo le ocurría. ¿Qué coño le pasará esta vez? —se dijo. Entonces levantó la mirada y divisó muy cerca la espalda de Rogers. Unos metros más arriba se encontraba Gaol, abriendo brecha en el camino, marcando el paso y tirando del resto. Rótal no precisaba de ninguna prueba objetiva que ratificase lo que él ya sabía, tenía la certeza de que Gríam había caído, por eso no podía ver rotar su triángulo. Casi inconscientemente, bajó la mirada y observó otra vez el musgo de la piedra; sus sospechas se volvieron a confirmar. En realidad no había necesidad ni de adivinar ni de confirmar nada, tan sólo habría tenido que girar su cabeza para observar a Gríam, una veintena de metros más abajo, tirado en el suelo, inconsciente. En fin, digamos que Rótal tenía sus propios métodos de análisis. Seguidamente, le gritó a Rogers lo siguiente: “Dile a Gaol que hemos perdido a Gríam”. “Dile que aligere un poco el paso”.

Gaol oyó el mensaje sin necesidad de que Rogers hiciera de intermediario y se detuvo. Ambos lo hicieron. Luego giraron sus cabezas y buscaron con la mirada al bulto de su amigo. Gaol bajó a la carrera, no había necesidad, pero disfrutaba haciéndose el experto en senderismo profesional. Entonces tuvo un cómico traspié y cayó rodando en dirección a Rótal. Rogers, al verlo rodar por la pendiente, se golpeó la frente con la palma de la mano, como queriendo negar lo que estaban viendo sus propios ojos: su compañero era realmente único, su coordinación motora no estaba acorde con su edad, de hecho, no estaba acorde con ninguna edad. ¿Por qué siempre se caía?, ¿cuáles eran las órdenes que le mandaba su cerebro para tropezar casi de continuo con objetos inexistentes? Y, si lo sabía, ¿por qué corría?, ¿por qué no tenía miedo de sí mismo?

Rótal pensó en un primer momento en saltar con los pies juntos para evitar ser arrollado por su colega, no sin antes desprenderse de su piedra, pero no lo hizo, ni una ni otra cosa. De repente se vio, sorprendiéndose a sí mismo, intentando frenar a su amigo. Los dos rodaron en dirección a Gríam.

Gríam se levantó sin más. En plena evasión circunstancial notó que algo se le venía encima como un huracán y reaccionó; lo hizo casi por instinto. Saltó hacia la izquierda. Estaba oxidado pero aún funcionaba, por suerte para él. Gaol y Rótal se deslizaron por la pendiente, intentando frenar. Rótal clavó la pierna derecha en el suelo y redujo la velocidad friccionando duramente el terreno con su rótula. Gaol clavó las uñas como un gato, intentando aferrarse a cualquier protuberancia del terreno. Sus instintos de supervivencia funcionaban a la perfección, sus ganas por ponerle fin a aquella situación les obligó a exprimirse al límite. Se detuvieron justo en el preciso lugar donde, instantes antes, Gríam yacía inconsciente.

El buen ladrón, al verles, se sintió confuso. ¿Cuándo había perdido el hilo? Lo veía todo borroso, le dolía la cabeza. Intentó centrar la mirada y, con mucha dificultad, pudo observar la postura ortopédica en la que habían quedado sus dos amigos encajados. Gríam abrió los ojos como platos, se sentía completamente desorientado.

—¿Qué me ha sucedido?, ¿he sufrido un desmayo?

Luego sintió frustración, rabia, un profundo sentimiento de crispación: sus amigos habían alterado su tranquilo letargo y eso le importunó. Después, analizó rápidamente la situación y, al centrar nuevamente la mirada sobre sus compañeros, no pudo evitar esbozar una amplia sonrisa. Pero Gríam seguía confuso. Normalmente no sufría ningún desvanecimiento, a menos que estuviera falto de vitaminas o sufriera de alguna anemia, y él comía de buena gana desde hacía muchos años. No era normal, algo extraño le había sucedido. Quizás Rótal tuviese razón y la montaña les estuviese atrapando a todos. Gríam volvió a la realidad de inmediato al oír la voz impersonal de Rogers que se dirigió al joven Gaol, profiriéndole palabras de ánimo entre risas, mientras seguía la ascensión sin mirar atrás.

—Muy útil, Gaol, muy útil. Ha sido una maniobra muy útil —dijo.

Gríam tendió la mano a sus compañeros y les ayudó a levantarse del abrupto suelo. Gaol alzó la mirada hasta localizar la figura de Rogers y maldijo su apático comportamiento. Rótal sintió orgullo por la fortaleza de su rótula pero no dijo nada.

Tras el lamentable incidente, prosiguieron el fuerte ascenso. El paisaje se fue transformando conforme avanzaban; ya no había arbustos con frutos silvestres, ni árboles que ofrecían sus sombras, ni aves, ni insectos; la vida, en la parte alta de la montaña, sencillamente no existía, rehuía aquel lugar. El manto de piedras se había teñido de blanco, de un blanco puro y virgen. Hacía un frío terrible.

Los cúmulos de nubes impedían la visión de la cima, la envolvían, la protegían de todo. A ninguno de ellos le asustó el incierto panorama, estaban acostumbrados a esperar lo peor, pero ¿qué más les podría suceder? Sólo sabían que descansarían arriba, cuando llegaran. Gaol, que iba abriendo camino, vislumbró una cueva de un tamaño considerable.

LA CUEVA DEL HECHICERO

—¡Eh, viejo, esto es gigante! —exclamó Rótal.

—Sí, hay estalactitas y estalagmitas —señaló Gaol.

—Sí, como en tu cabeza —añadió Rogers entre dientes.

La cueva era siniestra, como todas las cuevas. Al adentrarse unos cuantos metros, la luz del sol se extinguió como por arte de hechicería. Gríam sacó de su mochila una linterna de pila de petaca. Con su débil y temblorosa luz iba alumbrando los torpes pasos que iban dando. Los cuatro curtidos degenerados caminaban en fila india, agarrándose unos a otros, empujándose y asustándose mutuamente. Golfo cerraba la fila.

—¡Joder, esto parece una excursión del colegio! —exclamó Gaol.

—A las excursiones sólo iban los que aprobaban —respondió Rogers—. Y tú nunca fuiste uno de ellos. Siempre has sido un estudiante frustrado.

—Eso fue a partir de cuando te conocí, bastardo. Antes yo era un buen chico y las aprobaba todas. Ha sido todo por tu mala influencia.

—¡Joder, la pila! —exclamó Gríam al tiempo que la débil luz se apagaba—. Férakor se lo podía haber currado más, nos podía haber dado una buena linterna.

—O por lo menos una para cada uno —señaló Rótal.

En medio de la oscuridad, Gaol se sintió observado por miles de ojos brillantes.

—¿Eso qué coño es? —preguntó asustado.

—Son vampiros —respondió Rogers.

—¡Mira, si hay eco! —descubrió Rótal—. ¡Eco, eco, eco! —gritó a pleno pulmón.

Entonces, una multitud de murciélagos se abalanzó sobre ellos. Los asustadizos animales durmientes, tras revolotear alrededor de sus cabezas durante unos segundos, se dirigieron en desbandada hacia la boca de la cueva.

—¡Si serás membrillo! —exclamaron sus tres amigos.

Después de aquel sobresalto misterioso, los cuatro se adentraron a tientas hacia el corazón de las tinieblas. Tras pasar un recodo, Rótal descubrió algo.

—Mirad qué murciélago más gordo hay ahí sentado —dijo señalando con el dedo hacia un bulto sospechoso.

—Vale, bien, borrémosle del mapa —sugirió Rogers.

—¿Pero, es que no sabes hacer otra cosa que cargarte a todo lo que se mueve? —le recriminó Gaol.

—Acercaos jóvenes mercenarios, acercaos y encenderé la lumbre —dijo una voz anciana.

—Este tío es un listo —dijo Gríam—. Dispárale Rogers, dispárale.

—Sí, hazlo Rogers, que me da escalofríos —le instó Rótal.

Gaol se acercó al anciano con rapidez y, una vez allí, se puso de cuclillas y se quedó observándolo. Se trataba de un hombre de avanzada edad, vestido únicamente con una túnica que él mismo había confeccionado con varios retales de tela de saco. Le cubría desde el cuello hasta los pies y, rodeando la cintura, había una cuerda gruesa de esparto que cumplía la función de ceñir aquella burda vestimenta a su esquelético y anciano cuerpo. También había practicado dos agujeros, a la altura de los hombros, por el que asomaban unos brazos huesudos, sucios y desnudos. Aquel hombre estaba realmente flaco, los huesos se le marcaban con dureza en el rostro, sobretodo en la zona de los pómulos. Bajo unos ojos, que Gaol calibró de expertos, descansaban dos grandes bolsas llenas de arrugas. Su cabello era largo y lacio y tenía el color de la nieve. Sus manos estaban llenas de arrugas, había miles, y sus uñas eran duras, largas y sucias. Gaol apreció que el anciano iba descalzo y sintió lástima al observar unos pies enfermos, llenos de llagas y heridas infectadas.

El viejo hizo un movimiento con su mano diestra y una hoguera se encendió frente a él. Golfo se acercó y se acurrucó en sus pies.

—Golfo, sal de ahí —le ordenó Rogers—. A saber qué te puede pegar el guarro ese.

El perro no le obedeció.

—Os estaba esperando —dijo el anciano—. La naturaleza me ha dado varias señales de vuestra llegada: el grillo dejó de cantar, las alondras se escondieron y el murmullo del viento se hizo más violento.

—¡Este tío está pillao! —exclamó Gríam para sus adentros.

—¿Señales de la naturaleza, viejo? —repitió Rogers—. ¿No le habrán alertado los murciélagos?

—A usted le patina el embrague, ¿no, jefe? —dijo Rótal.

—¡Dejad de meteros con él! —gritó Gaol—. Parece un hombre sabio.

—Para ti cualquier persona es sabia, ignorante de mierda —dijo Rogers.

—Traéis con vosotros la violencia y la destrucción —aseguró el misterioso anciano—. A veces son necesarias para cambiar las cosas, pero deberías canalizarlas, al menos un poco. Vuestras dudas os atormentan y os harán débiles y quebradizos como el diamante al cristal. Vuestro corazón es valiente y noble pero, a la vez, lleno de impurezas. Vuestras acciones os delatan. Sangrientos hombres sin destino…

Rogers le interrumpió.

—Jefe, por favor, ¿quiere dejar de decir sandeces? No debería de fumar las hierbas del campo. Hay algunas muy chungas.

—Sí, yo tenía un amigo que después de hacerlo hablaba con Dios —comentó Rótal.

El viejo se echó las manos a la cabeza.

—Creía que erais la esperanza de toda la gente perdida, el canto del urogallo así me lo comunicó.

—¿Y lleva usted aquí solo mucho tiempo, verdad? —afirmó Gríam.

—Desde que la luna se tiñó de blanco.

—Pues nada, abuelo, nos vemos —dijo Rótal, dándose la vuelta.

—Eso, eso, a seguir bien —añadió Gríam.

—A cuidarse abuelo —dijo Rogers—. Y abríguese, no vaya a pillar frío.

—¿Y cómo sabe usted tantas cosas de nosotros? —preguntó Gaol, sediento de saber.

Rogers miró a su compañero y dijo: “Pero, vamos a ver, ¿qué es lo que sabe?, ¿qué es lo que sabe? Es un tío que habla con el urogallo. Déjalo en paz”.

—El rencor que sientes hacia tu compañero por la heroicidad que casi te hace cruzar la línea te hace ciego y necio.

El semblante de Rogers cambió radicalmente. Se acercó al viejo y le encañonó la frente.

—¿Quién coño es usted? Y no me cuente historias de lunas blancas, grillos que se callan y alondras asustadizas.

—¿Quieres que hable claro, no? —le dijo el anciano, sonriendo con sorna—. Tomad asiento y escuchad atónitos las palabras que salgan de mi boca.

Rogers guardó el arma y se sentó junto a Gaol, propinándole un ligero empujón. Gríam le pidió un cigarro a Rótal y, tras mirarse ambos con aturdimiento, imitaron a sus dos amigos.

—Los bosques desconocidos. ¡Oh, los bosques desconocidos! —fueron sus primeras palabras—. Mejor empiezo por el principio, ¿no?

—Como usted lo vea —dijo Gaol.

—Mi nombre es Casto, Casto el Hechicero. Llevo aquí desde tiempos inmemorables pues soy inmortal, esa es mi condena.

Rogers estuvo tentado de levantarse e irse por donde había llegado, pero decidió quedarse un rato más porque en el exterior hacía bastante frío. A lo peor escucharía una fantástica historia de un viejo demente. Podría ser divertido. Además, no podía negarlo, el viejo era misterioso.

—Siga, siga, no se corte y cuéntelo todo —dijo.

—¿Crees que soy misterioso, verdad Rogers? También crees que soy un viejo demente y que te voy a entretener con una historieta. Sí crees eso, levántate y vete.

Rogers, desde ese momento, decidió prestarle atención y no escucharlo como si fuera un tarado.

—Habéis caminado en vano. Si lo que pretendéis es llevar a término la misión que os han encomendado, daos por satisfechos, pues la acabáis de finalizar. Es más, vuestra misión la finalizasteis aún antes de empezarla. Dar caza al hombre de ciencia no tiene sentido pues él no podrá regresar.

Los cuatro se quedaron con la boca abierta. El tiempo acababa de enviarles una señal oscura.

—Este bosque tiene una maldición, se puede ir pero nunca volver. Ningún ser vivo que atraviese los bosques desconocidos podrá regresar jamás —continuó—. Si vosotros conseguís traspasarlos, llegaréis a la Ciudad de los Ladrones, pero no podréis retornar. Eso ocurrirá en el mejor de los casos ya que lo más probable es que acabéis eternamente perdidos en ellos. El virus es un ser vivo y con eso os lo digo todo.

—¿Qué quiere decir con eso? —preguntó Gríam.

—Que el virus tampoco podrá traspasar el bosque.

—Creo que le entiendo —dijo Gaol—. Pero tenemos que hacerlo para que nos dejen la ficha en blanco.

—No te fíes del hombre de grasa, joven Gaol —le respondió, sabiamente, el anciano.

—¿Y la maldición no se puede romper? —preguntó Gríam.

—Sí, joven torturado. Sólo el que se enfrente a sus propios miedos y salga victorioso de tal amarga prueba, podrá regresar. Hasta ahora no lo ha conseguido nadie y vosotros tampoco lo conseguiréis.

—Eso es una estupidez —manifestó Rótal.

—No, no lo conseguiréis jamás, la comadreja huyó por el agujero del topo.

—Nosotros no tenemos miedo a nada —prosiguió el bueno de Rótal—. Y, además, vamos de misión. Somos mercenarios y nos han encomendado una tarea. ¿Qué cara pondría Férakor si le dijésemos que hemos encontrado a un viejo en una cueva y que nos ha acobardado? ¿Qué cara pondría si le dijésemos que el científico no puede volver por una maldición? Así que gracias, abuelo, por sus sabios consejos, pero nosotros seguiremos.

—Eres el único incrédulo y vas a arrastrar a tus amigos a la fatalidad —le aseguró el anciano.

Rótal le miró con desprecio y se levantó.

—¡Vamos! —gritó.

—Hey, Rótal, que a lo mejor tiene razón —manifestó Rogers—. Este tipo sabe demasiado.

—Yo me voy.

—Si así lo quieres, sigue hasta el final de esta gruta pues te llevará al otro lado de la montaña.

Rótal cogió un madero de la hoguera y se fue en la dirección que le había indicado el viejo sabio.

—Rótal, piénsatelo, Casto sabe muchas cosas —dijo Gríam.

—Yo me voy —y empezó a andar.

—¿Y vosotros? —preguntó el anciano.

Los tres se miraron durante unos breves segundos y, sin mediar palabra se levantaron y siguieron los pasos de su compañero. Cuando desaparecían, el viejo dijo su última frase: “Lo sabía, lo sabía, el gusano de seda hizo su capullo en martes”.

—Bueno, pues habrá que romper una maldición —dijo Rogers con un suspiro—. ¡Vamos, Golfo! —le ordenó.

LOS BOSQUES DESCONOCIDOS

Cuando nuestros amigos abandonaron la cueva del hechicero, se hallaron en los temibles bosques desconocidos. Desde lo alto de la montaña se podía percibir una gran selva de un color verde vivo que se extendía virgen y sin control hasta perderse por la línea del horizonte. Los cuatro aventureros pudieron sentir que acababan de traspasar una frontera no natural, que habían profanado la tierra, que habían despertado algo tenebroso, infrahumano, malévolo, antinatural. Pudieron observar cómo el viento empezó a soplar fuerte y mecía la copa de los árboles sin compasión, extendiéndose, como una onda, hasta el último de ellos; a nuestros amigos les dio la impresión de que se estaban comunicando, de que a cada árbol de aquel maldito bosque le estaba llegando información sobre su presencia, que el bosque estaba vivo y que algo sórdido había despertado. Los cuatro antihéroes fueron descendiendo lentamente aquella misteriosa montaña, presintiendo fuertemente que algo temible iba a acontecer. Tenían la seguridad de que no había sido nada acertado el traspasar aquella frontera impuesta por la naturaleza; sin embargo, también sabían que no retrocederían ni un solo paso, que tenían una gran responsabilidad y que, por ello y por su maldito orgullo, se enfrentarían a todos los peligros que les pudieran sobrevenir.

En apenas cuatro días, consiguieron descender la fría montaña y tocar suelo. El grupo decidió pasar la noche al pie de la misma, antes de introducirse de lleno en la tierra de nadie. Así pues, montaron un pequeño campamento en el que esperar a la noche.

El ambiente era tenso, Rogers y Gaol habían vuelto a pelear. Ya no eran esos golpes que anteriormente se daban amistosamente; eran palabras, palabras que herían, que hacían daño, mucho más que cualquier golpe. Se echaron a la cara cosas estúpidas que no venían a cuento, se abrieron viejas heridas ya cicatrizadas y se echaron sal para que escocieran.

Rogers, debido a su mala leche, era un maestro en el arte de herir con las palabras; juego raso y patada a la ceja era su lema en estos casos. Por su parte, Gaol, tampoco era manco, era incluso más punzante, agudo y convincente en sus argumentos. Pero, debido a su personalidad, Gaol casi siempre tenía las de perder ya que se tomaba las cosas bastante más en serio que su amigo. Parecía que, para Rogers, todo fuera un absurdo juego, y encima se cubría con su apatía. Parecía que nada ni nadie le importara lo más mínimo; eso y esa insultante seguridad en sí mismo que demostraba, sacaban a Gaol de sus casillas.

Rogers miró a Gaol de reojo.

—¡Maldita sea! ¡Esto es estúpido! Ya ni siquiera estoy enfadado realmente por lo que hizo. En realidad, me siento orgulloso de que Gaol aún mantenga sus sentimientos intactos, estando mezclado en toda esta bazofia putrefacta. Pero no, no se lo diré. Mi maldito orgullo me lo impide. No, no se lo diré. Además, él tampoco se retractará jamás, supongo que justo por lo mismo. Él también es orgulloso. Bueno, al fin y al cabo qué es un hombre sin orgullo: un títere, una marioneta que se deja avasallar y vapulear, que siempre cede y que no tiene ni siquiera un yo propio. Un hombre sin orgullo no es nada. Yo soy orgullo.

De todas maneras, da igual, enfadados o no, volveremos a tener ficha en blanco. Intentaré que él aproveche la oportunidad. Él no es como nosotros, es más íntegro, más persona. Yo ya sé que la desaprovecharé a la primera de cambio; Gríam, por supuesto, ni la cogerá, le gusta ser quien es y hacer lo que hace; puf, Rótal, ¿quién sabe?, ¿quién sabe lo que hará Rótal?

Claro que me gusta que Gaol mantenga sus sentimientos, sentimientos de los que demasiado a menudo yo prescindo.

Rogers se odió por ello.

—¡Maldito mundo de mierda! ¡Cómo se lo han montado esos mamones que nos dirigen! Los trabajadores, gente sin cultura, sin recursos económicos, sin cerebro, sin orgullo, gente que acepta que esto es así, que siempre lo ha sido y que siempre lo será. ¡Conformistas de mierda! Simplemente se sienten cómodos por trabajar para su familia, para el progreso, para su imperio y para todo ese tipo de patrañas, dejándose la salud y la dignidad para esos mamones que les oprimen. Los soldados, sus perros guardianes con las fauces siempre abiertas esperando la orden de morder. Los consejeros espirituales, comebolas profesionales que mantienen al pueblo temeroso de Dios y encima les hacen pagar, durante toda su patética y triste vida, un pedazo de cielo para cuando mueran. Los banqueros, asquerosas sanguijuelas que sangran al pobre para engordar al rico. Los empresarios, explotadores profesionales que exprimen al máximo a los pobres y desgraciados trabajadores. Ah, y por supuesto, si naces marginado, seguirás así para siempre. Nada más nacer ya hueles a talego. Y si a alguien se le ocurriera salir de lo establecido, se le tacharía de delincuente. Y cualquiera que se revelara y se le ocurriese levantar la voz, se la acallarían de un balazo. ¡Malditos hijo de perra! ¡Qué bien se lo han montado! Es un mundo perfecto, puaj, sobre todo para ellos.

El odio, la rabia y la impotencia que sentía, se adueñaron del mercenario. Ya le había ocurrido en anteriores ocasiones pero hacía bastante tiempo que no afloraban. Estaba claro que su conflicto con Gaol le había afectado aunque no lo exteriorizara. Empezó a sudar estiércol, a echar odio, rabia por los poros. Era como una energía negativa que no se veía pero que se sentía, que se percibía.

—Ahora recuerdo la causa por la cual entré en el grupo terrorista: para matar a todos esos cabrones e intentar que cambiaran las cosas. En aquel entonces, aún tenía ideales. ¡Qué estúpido! Nos entrenaron como a los soldados de los cuerpos especiales, mismo entrenamiento, mismo armamento, mismo régimen disciplinario, y en vez de convertirnos en revolucionarios nos convirtieron en asesinos, mercenarios a sueldo que venden sus armas al sucio gobierno que más paga. Pero cuando te das cuenta de eso, ya es tarde, la única manera de salir de la organización es con los pies por delante. ¡Maldita misión! —exclamó para sus adentros—. No merece la pena salvar a los hombres de este mundo, que se matan, esclavizan y humillan entre ellos, que destrozan todo lo que les rodea. Lo mejor es quedarnos todos estúpidos y que nos aniquilen los monks. Por lo menos ellos no se matan entre sí.

La energía negativa siguió creciendo tanto que Rótal, que estaba a su lado, se levantó de un salto y le echó un vistazo entre temeroso y asombrado. Gaol también se levantó añadiendo: “Rogers, no hace falta que nos trasmitas tu mal rollo”. Gríam se fijó en él con cara de circunstancia pero no dijo nada y siguió sentado, impasible, frente al fuego de la hoguera. Gaol miró a Rogers como para seguir con los reproches pero, el gesto sombrío, la mirada rabiosa y el ambiente negro, odioso y enrarecido que había creado a su alrededor, le indicaban que no sería lo aconsejable. En aquel estado sólo haría falta una chispa para que explotara todo. Los tres falans se dieron cuenta de que Rogers había creado su propio infierno. Otras veces, ya habían sentido que desprendía algo similar pero nunca tan fuerte. Rótal y Gaol retrocedieron otro paso. Gríam siguió sentado, sentía lo mismo que los demás y no le gustaba nada pero era al que menos le afectaba; además, tenía que terminar de liarse aquel cigarro de hierbas.

Rogers, al percibir la reacción de sus compañeros, se dio cuenta de dónde residía su fuerza.

—Odia al mundo como a ti mismo —se dijo.

Eso le tranquilizó.

—El mundo es una mierda pero tampoco hay que ponerse así —se dijo—. Bueno, bueno, volvamos a nuestra teoría sobre la vida: yo no he elegido venir aquí, pero estoy, y sólo conozco una vida así que me aferraré a ella con todas mis fuerzas. Como no puedo cambiar este asqueroso mundo, viviré lo mejor que pueda y me llevaré la mayor tajada posible. ¿Cuándo llegaremos al final de la misión? ¡Férakor! —exclamó para sus adentros.

Una sonrisa apareció en sus labios. Más que una sonrisa fue una mueca macabra.

—Esto no va a quedar así, gordo, maricón, folla-gins. ¡Maldito cabrón! Antes de que nos jodiera la vida no es que fuéramos felices. La felicidad sólo la alcanzan los estúpidos. Pero éramos bastante libres y nos divertíamos.

De repente, Rogers se vio acordándose aún de más lejos: la pelea con Rótal y Gríam, los trapicheos, aquella chica que le dejó perchao, los bares recorridos, los clubs, las peleas, los atracos, las borracheras, los tiroteos. Ja, otros por menos han muerto —se dijo.

El mal rollo había desaparecido. Rogers había recordado todas las cosas bonitas, agradables, buenas y divertidas que les habían pasado a los cuatro. Al fin y al cabo ellos eran su familia.

—Vaya mierda de familia —pensó.

Y estalló en una repentina, armónica y contagiosa carcajada.

Gríam le miró sonriendo.

—¿Sabes que estás como un cencerro?

Rótal hizo un gesto con el dedo, indicando que estaba loco.

—Eres muy gracioso, muy gracioso —añadió Gaol, en un tono bastante desagradable.

—Lo siento, chicos, soy un hombre de extremos.

Y siguió riendo con la misma energía, contagiando a los demás su carcajada. Incluso Gaol rio de buena gana.

—Mejor será que durmamos, mañana será un día muy largo —propuso finalmente el mercenario.

El alba les despertó con la ayuda del murmullo del viento. Los cuatro valientes caballeros yacían en el suelo, arropados por sus pieles de invierno. El humo de la hoguera dibujaba una estrecha línea que ascendía libre hacia el firmamento.

El primero en abrir los ojos fue Gríam. Miró a sus compañeros y vio que todos dormían. Luego desvió la mirada hacia la hoguera y se quedó observando durante unos segundos las pocas brasas que aún quedaban encendidas. Reposó la mirada sobre ellas y dejó volar su imaginación. Era fascinante cómo luchaban para no ser engullidas por el viento, se encendían y se apagaban, y luego se volvían a encender y se volvían a apagar, y cada vez quedaban menos; descubrió en ellas un baile sensual, un baile con el viento. Allí lo tenía, delante de sus propios ojos: dos elementos de la naturaleza enzarzados en una lucha sin igual, dos elementos de la naturaleza disputándose un pedazo de tierra sin dueño, amándose sin compasión, amándose con una pasión mortal, simplemente para demostrar quién era el más fuerte, para marcar su territorio. A Gríam aquella lucha le pareció cruel, pues sabía con toda seguridad cuál sería el vencedor. No le pareció justo y decidió intervenir. Así pues, se levantó y se acercó a hacerse un café. Cuando terminó, se puso en pie, se bajó la bragueta y apagó los maderos incandescentes con su líquido elemento.

—Tampoco voy a quemar el bosque para equiparar las fuerzas —se dijo—. No me gustan las agonías.

El olor del café despertó a Rótal y a Gaol que, ingenuos, se dispusieron a servirse el suyo.

—Eres un bastardo, Gríam, nunca te curras nada —le recriminó Gaol—. Y además nos jodes la hoguera, cerdo.

Rogers se despertó tosiendo y escupiendo los pulmones por la boca. Después de incorporarse, sujetándose la cabeza con ambas manos, se dirigió tambaleándose hacia un rincón del bosque donde poder vomitar su dosis de bilis diaria.

—Yo paso de patear —dijo Gríam—. La montaña me ha matado. Sabéis que estoy dispuesto a lo que sea, pero siempre y cuando me lleven. Yo no me canso por nadie.

Una voz ronca salió de detrás de un matorral.

—Vale, Gríam, si me la chupas te llevo a coscoretas.

—Sí, eso te gustaría, si ya nos vamos conociendo todos.

—Que te la chupe Golfo, que seguro que te hace un buen trabajo —dijo Rótal.

—Igual no se la encuentra —intervino Gaol.

—Vale, Gaol, tú llevarás a Gríam —dijo Rogers—. Te ha tocado.

—¡Eso ya es otra cosa! —exclamó Gríam—. Venga, Gaol, bájate los pantalones.

Y los cuatro estallaron en risas.

Después de unas cuantas risas más, decidieron que ya era hora de empezar la marcha. Rótal quiso inspeccionar la zona antes de adentrarse por aquel suntuoso sendero. Gríam se ofreció a acompañarle para sacar unas cuantas fotografías del bello paisaje y así plasmar, con su vena artística, otro maravilloso momento de tan apasionante odisea.

Al cabo de unos veinte minutos, regresaron victoriosos pues, en su andar explorador, habían cazado cuatro caballos salvajes. Tres de los equinos eran machos y el último era una yegua blanca. Nuestros dos amigos los llevaban atados con cuerdas de esparto. Caminaban tranquilos, uno detrás de otro y formando una perfecta fila india.

Rogers y Gaol, al verlos aparecer, se echaron las manos a la cabeza otra vez.

—¿A quién le habéis robado eso? —preguntó Rogers.

—Rótal los ha cazado él solo —respondió Gríam, orgulloso.

—¿Y son salvajes? —preguntó Gaol.

—Pues claro —respondió Rótal.

—¿Y entonces por qué se dejan llevar sin oponer resistencia? —volvió a preguntar el joven Gaol.

—Yo qué sé. A lo mejor tienen una paranoia de los bosques. Lo único que sé es que ni siquiera han huido cuando corrí a cazarlos.

—Mientras nos lleven… —argumentó Gríam, con una sonrisa.

Sin más explicaciones ni más dudas, los invencibles falans se montaron a la grupa de los cuadrúpedos para cabalgar a pelo hacia lo desconocido. Inmediatamente después, todos los equinos se desbocaron salvajemente.

—¡Caballo, caballo! —exclamó Rótal.

—¡Soo, soo! —gritó Gríam, encendido.

—¡Yaji, yaji! —exclamó Rogers.

—¡Arre, arre! —gritó Gaol, entusiasmado—. Somos forajidos de leyenda.

—¡Tú estás mal, tío! —gritó Rogers.

A los cuatro segundos, cada uno desapareció por una parte del mapa con su caballo al galope y sin control. Treinta minutos después, se reunieron de nuevo en el mismo sitio, cabalgando tranquilamente.

—Ahora es el momento de empezar la senda, ¿no? —dijo Rogers sin entender nada.

—Pues venga, vámonos —respondió Gríam.

Rótal se puso a la cabeza de la columna, marcando al trote el paso. Después le siguió Rogers, luego Gaol, seguidamente Gríam y, por último, Golfo.

Gríam eligió a la yegua y hasta le puso nombre: la llamó “Pichón”. Rogers no quiso ponerle nombre a su semental negro. Gaol y Rótal también se abstuvieron, sus sementales marrones eran simplemente salvajes.

Al treceavo día de viaje, a través de aquellos extraños bosques, Gríam sintió algo extraño en su cabeza. Era su pensamiento, que hacía siglos que no le dirigía la palabra. Fijó su atención en un claro que había a su izquierda, y allí divisó una bella flor de pétalos negros.

—Su aspecto es sombrío pero bello a la vez. Tan sombrío como ella —le dijo su propia voz.

Entonces, se alejó de la columna, dispuesto a arrancarla de cuajo, pues pensó que no tenía derecho a existir algo tan bello y tan destructivo a la vez. Cuando llegó a la flor, se apeó de su caballo y quedó prendido de su encanto. Giró su cabeza y, al no divisar a sus compañeros, sintió que el bosque le había hecho presa.

Rótal notó una punzada: Gríam no estaba. Observó el musgo de una rama y se asustó al verificarlo. Giró su cabeza y alertó a sus compañeros. Éstos le ignoraron.

—Habrá parado a mear —dijo Gaol.

Después de pronunciar aquellas palabras, Gaol desapareció al galope ante los mismísimos ojos del bueno de Rótal.

—Rogers, Rogers, éstos están locos. ¡Se han ido! —gritó.

—¿No escuchas esa preciosa melodía, Rótal? —fue la respuesta de Rogers—. ¡Por aquí hay una fiesta! —exclamó al viento.

Un segundo después, Rogers azuzó a su caballo y salió en desbandada a través de los árboles, silbando alegremente. Rótal trató de seguirle pero le fue imposible, era como si el bosque se interpusiera astutamente entre él y su amigo. Sin embargo, Golfo sí fue capaz de seguirlo a la zaga. Ningún bosque lo separaría de su amo, por muy embrujado que estuviese.

Gríam acercó su mano para acariciar, con el dorso, la extraña belleza de la flor pero, al hacerlo, ésta desapareció de entre sus dedos. Se sintió aturdido, desorientado por su ausencia; entonces levantó la mirada y la divisó a veinte metros de distancia. Corrió hacia ella, ansioso de poseerla y, al acercarse y tratar de cogerla otra vez, volvió a suceder lo mismo. El acontecimiento se sucedió repetidas veces hasta que la divisó, erguida sobre una piedra, al borde de un precipicio.

—Ya no podrá escapar —se dijo—. No tengas miedo, si no te voy a hacer nada, como mucho te pondré en una maceta.

Entonces se abalanzó sobre ella y la bella flor volvió a desaparecer de entre sus dedos. Gríam perdió el equilibrio y cayó al vacío.

Rogers galopó durante un tiempo, guiado por el ritmo de la música. Frenó su caballo en seco, se apeó de él y anduvo unos pasos desorientado. Entonces, se dio cuenta de que su cabalgada había sido irracional, de que una fuerza le había empujado a ella. Se dio la vuelta y el caballo ya no estaba. Estalló en carcajadas.

—Me cago en el brujo… —se dijo.

Luego siguió andando y escuchando extrañas melodías.

—Parece que debe de haber una ciudad cerca —pensó.

Un miedo irracional se apoderó de él y palpó sus armas para sentir seguridad. Ellas, por lo menos, no lo habían abandonado.

—Bueno, a lo mejor son tipos que se han perdido por el bosque y han organizado su vida aquí.

Pero algo le decía que no podía ser.

Siguió andando y detrás de un recodo, y de la manera más ilógica y surrealista posible, apareció ante sus ojos una ciudad alucinante: conciertos por las calles, clubs, pubs, bares, sex-shops… Aquello era una ciudad de fiesta. Se ajustó bien los cinturones de las cartucheras y se dirigió hacia ella, preocupado ante tan extraña realidad.

Al entrar en la ciudad, tuvo la impresión de que todo el mundo le miraba. Por el momento, no le importó aunque le molestaba.

Vio un anciano harapiento, pidiendo limosna, y le preguntó: “¿Dónde estoy, viejo?”.

El viejo empezó a carcajear.

—¿Que dónde estás? ¿Y tú me preguntas dónde estás? En la ciudad de los perdidos.

Rogers sonrió.

—Sí, viejo, un perdido soy, pero tú estás mal.

El viejo volvió a carcajear, señalándole con el dedo. Aquello molestó a Rogers de tal modo que impulsivamente decidió acallarle la risa asestándole una patada en el pecho. Acto seguido se dio media vuelta dispuesto a seguir caminando.

—No comas más tripis, viejo —le dijo.

—¿Que dónde estás, que dónde estás? —le volvió a decir el anciano—. Estás al final de ti mismo. Estás en tu peor pesadilla, en tu propio infierno. Y aquí no se trata de matar a tu enemigo, porque tu enemigo eres tú mismo. Estás en tu peor miedo.

Rogers se dio la vuelta con sus dos armas desenfundadas, dispuesto a que el molesto viejo pasara a mejor vida. Su sorpresa fue que en lugar del viejo había una pandillita de chavales que, asustados, levantaron las manos.

—No nos mate señor, no nos mate —dijo una preciosa chica rubita.

—Tranquila, tranquila, te daría de todo menos miedo —le dijo—. ¿Dónde estoy? —preguntó a continuación.

—No lo sé, señor. Aquí sólo llega el que no quiere llegar.

Y ante la cara estupefacta de Rogers, todos echaron a correr.

—¿Es que aquí todos vais de ácido? —gritó.

De repente, levantó la mirada y vio una cabellera negra muy familiar.

—¡Joder, es ella! —pensó.

Rogers la siguió con la mirada y vio cómo entraba en un antro. Resoplando como un búfalo se dirigió hacia allí. Entró y la buscó con ojos desorbitados. No la encontró.

—¡Estoy seguro! ¡Ha entrado aquí! —se dijo, desconcertado.

Todo el mundo le miraba, lo que es peor, todo el mundo le miraba mal. Rogers empezó a sentirse verdaderamente emparanoiado.

—Rogers, ¿qué pasa? —se preguntó—. Esto te ha pasado otras veces, pero hace tiempo ya. Creía que estaba superado. Además, ¿qué son las paranoias, sino tus propios miedos y frustraciones internas? Lo habíamos superado —se repitió—. Y lo que es peor, Rogers, vas sereno, jamás te has emparanoiado sereno.

—¡Necesito una copa! —exclamó.

Llegó hasta la barra y miró alrededor. Ya nadie lo observaba. Sonrió. Llamó a la camarera y, antes de que pidiera nada, ella le trajo un plisgrog. Miró hacia abajo y se preguntó por qué la camarera le había servido un plisgrog, que era justo lo que él iba a pedir. Entonces, divisó una sospechosa bolsa blanca en el suelo.

—¡Es una trampa! —pensó, mientras la recogía con disimulo.

Volvió a mirar alrededor y todo parecía normal.

—¡Oye! ¿Cómo se llama esto? —peguntó a la camarera.

—Pub “Bananas”.

—No, joder, digo la ciudad.

—“Ciudad-fiesta”.

—¿Por qué me has traído un plisgrog?

—Tienes cara de bebedor de plisgrog.

Rogers dudó.

—No jodas que me estaba emparanoiando —se dijo—. Eh, nena, guárdame el sitio, que voy al aseo.

En el aseo descubrió que aquello que había encontrado tirado por el suelo era de primera calidad.

—¡Que nos pille drogados! —exclamó para sus adentros—. Me huelo que de una manera o de otra me voy a trastornar...

Salió del aseo dispuesto a todo.

—Dos males tendrán si Rogers se emparanoia —pensó.

Se imaginó una ciudad en fiesta ardiendo. Aquello le hizo gracia y decidió irse a otro bar haciendo un sinpa.

—La verdad es que te la buscas, Rogers —se dijo—. Luego dices que si te miran.

De repente, pensó que la mejor solución sería abandonar aquella estúpida ciudad. Pero entonces se dio cuenta de que no sabía salir de ella.

—Esto no es una paranoia. Si he entrado en el primer bar y ahora estoy rodeado por ellos... Oye, chico, oye. ¿Cómo mierdas salgo de aquí? —le preguntó a uno.

—Tú eres, tú eres el que me ha quitado la farlopa —le gritó, apuntándole con el dedo.

Rogers se quedó como una piedra. Todo el mundo a su alrededor dijo “Hala”, haciendo grandes aspavientos con las manos. Rogers la sacó de su bolsillo y se la estampó en la cara. Se volvió a oír “Hala”.

—Aquí ahorcamos a los ladrones de farlopa —dijo el chiquillo.

—Me la he encontrado en el suelo —alegó Rogers.

—Sí, sí, eso dicen todos.

—Y, además, tú no tienes edad para meterte esto. Y, además, además, esto no es lógico —gritó Rogers en plena crisis nerviosa.

—Bueno, bueno, por ti harás —dijo el chaval mientras se iba con paso ligero.

—Oye, ¿por dónde salgo? —le preguntó a otro de al lado.

Todos le ignoraron, incluso alguno le dijo que no hablaban con ladrones de farlopa.

Rogers echó a correr. Corrió, corrió y corrió, buscando la salida. En su carrera se le unieron una veintena de corredores más. Aquello era demasiado para Rogers. Frenó, se sentó, se hizo un ovillo y empezó a balbucear. Su cordura empezaba a correr grave peligro.

Nadie podría decir cuánto tiempo permaneció en aquella posición, pero algo dentro de él le empujó a seguir peleando. Se levantó de golpe, tal y como se había sentado. Seguidamente, se ajustó las botas militares, se secó el sudor de la frente, se metió la camiseta por dentro y comprobó los cargadores de sus pistolas.

—Al primero que me lleve la contra, me lo cargo —gritó, endemoniado.

La gente de alrededor lo miró como si de un loco se tratara y se borró de su camino.

—Eh, eh, eh, no tan deprisa. Tú, tú, tú —le dijo a uno, apuntándole con una de sus armas.

—No me mate, no me mate, señor —suplicó.

—Mucho miedo pero muy poca vergüenza. ¿Cómo salgo de aquí? Y más vale que me des una respuesta coherente si no quieres que te vuele la cabeza.

—¿Qué salida quiere, la norte o la sur? —preguntó el muchacho.

—¿Cuál está más cerca?

—Las dos.

—¡Oyoyoyoyoy! —exclamó Rogers, echándose una mano a la cabeza—. Mira, no estoy para chorradas, sácame por la que tú quieras pero sácame ya.

—Es que yo nunca he salido de tu ciudad.

Rogers apretó el gatillo sin más. La gente huyó espantada, despavorida. Rogers disparó indiscriminadamente hacia el tumulto.

—¡Quiero salir! —gritó a pleno pulmón.

En medio del jaleo, se fijó en un precioso trasero y en una cabellera negra que caminaba tranquilamente con unos andares muy particulares.

—¡Mierda, es ella! —se dijo otra vez.

Rogers la siguió con la mirada como para asegurarse. No había duda, era ella. Guardó sus armas, se restregó los ojos con las manos y vio cómo entraba en una macrodiscoteca.

—¡Mierda! ¿Por qué siempre la veo de espaldas?

Se dirigió hacia el local. Pensó que si la conseguía poco le importaría que estuviese en medio de una paranoia y que quedase preso en ella eternamente. Rogers había mordido el anzuelo. Ya no pensaba, sólo se dejaba arrastrar.

Entró en la discoteca y la buscó por todas las pistas. Era como si todos estuvieran enterados de que Rogers iba tras ella y la ocultasen. La gente lo miraba, le sonreía, le ponía trampas: chicas parecidas cerca, voces similares... Lo que estaba claro es que Rogers nunca llegaría hasta ella. Maldijo su suerte y se dio por vencido. Estuvo a punto de echarse a llorar o algo peor, pero no lo hizo. Se volvió a secar el sudor y salió de la discoteca completamente tarado.

Rogers empezó a caminar por las calles de su absurda ciudad. Reía convulsivamente sin ninguna razón aparente. Aún así, pudo percatarse de dos individuos de sexo masculino pegándose el filete en un portal. Lo miraron y empezaron a seguirlo. Rogers rio más fuerte. Poco a poco a éstos se les fueron uniendo más y más personas. Todos lo seguían.

—¡Joder, y ahora me quieren dar por culo! ¡Lo que me faltaba!

A Rogers llegó un momento en que se le acabó la risa. Cinco minutos después, había una multitud pisándole los talones y todos de sexo masculino. Rogers les oía mascullar cosas obscenas o al menos eso se imaginó. De vez en cuando le decían algún piropo como si fuese una preciosa chica en minifalda pasando por debajo de una obra.

—¡Guapetón! ¡Qué culito más mono! ¡Muévelo! —oía a sus espaldas.

—¡Bueno, ya vale! —se dijo a sí mismo.

Al momento, desenfundó sus dos armas, giró en redondo y se dirigió hacia ellos dispuesto a montar la mayor carnicería que hubiera hecho nunca y, antes de que le cogieran, suicidarse.

—Bueno, vamos a divertirnos, chicos —dijo enérgicamente a la vez que hacía un torpe aleteo con su mano izquierda.

La multitud frenó en seco. Todos lo miraron con una mezcla de temor y rabia incomprensible.

Rogers gritó: “Pero, ¿qué os he hecho?”.

—Eso te lo podría contestar yo —dijo una voz de entre el tumulto.

Al momento, un anciano en silla de ruedas se abrió paso entre el gentío. Rogers lo reconoció.

—¿Tú? Tú estás muerto —dijo, desquiciado.

—Sí, gracias a ti y a tus amigos. Me atropellasteis sin compasión por buscar una maldita cinta de música, y ahora lo pagarás. La muerte es poco para ti: sufrirás eternamente vejaciones y torturas.

—¿Sí, no? Si pude matarte una vez no sé qué va a impedírmelo ahora. Así que olvídate de torturas, viejo. Más te valdría tener miedo de mí hasta dentro de mis propias alucinaciones.

Rogers levantó sus dos armas dispuesto a volver a eliminarlo. Pensó en dispararle primero en las rodillas. La muerte era poco para él y quería asegurarse de que ninguna moderna ortopedia le hiciera posible caminar ni en sueños.

—¡Alto, Rogerz, alto! No pierdaz loz papelez —dijo una voz para él conocida.

—¿Laryos? ¿Eres tú? —preguntó sorprendido.

Una diminuta silueta se acercó a él.

—Zí, zoy yo. ¿Qué paza?

—Y yo qué sé, Laryos.

—¿Y loz chicoz?

—Yo qué sé, Laryos. Además, a ti te mataron.

—Rogerz, tienez muy mala memoria. Me matazte tú —dijo el fantasma de Laryos.

—No fue culpa mía —Rogers agachó la mirada.

—Erez un maldito baztardo, Rogerz —le acusó el espectro.

—Eh, Laryos, sin faltar, que estar muerto no te da ningún derecho.

—Te eztaráz preguntando quiénez zon miz nuevoz amigoz, ¿no?

Rogers, aparte de confuso y desorientado, empezaba a estar verdaderamente cabreado.

—Por lo que he visto y oído, tus amigos son una pandilla de maricones.

—Qué poco rezpeto tienez por tuz víctimaz, Rogerz. No zon mariconez, zon todaz tuz víctimaz.

A Rogers le entró pánico.

—Jodido cabrón, ¿es que no te acuerdas de mi cara? —gritó uno.

—¿Y de la mía? —inquirió otro.

Uno detrás de otro, todos le formularon la misma pregunta.

El ambiente era tenso y Rogers parecía estar acobardándose.

—¡No, no me acuerdo! —gritó con furia—. ¡Que os jodan!

Todos, como si fueran uno, empezaron a caminar hacia el ambiguo mercenario con intenciones poco honestas. Rogers abrió fuego contra ellos. Los cuerpos caían inertes, sin vida, pero, al poco, se levantaban y seguían avanzando, muy lentamente. Rogers miró hacia atrás. Estaba acorralado, estaba en un callejón sin salida y, lo que es peor, sus armas no daban abasto para detener a todos sus demonios. Apoyó la espalda contra la pared y siguió disparando a discreción contra el tumulto hostil. La respiración del mercenario se aceleró, sus víctimas estaban a punto de darle caza; seguramente después de quitarle la vida se ensañarían con su cadáver. Rogers volvió a resoplar como un búfalo.

—Venid aquí, hijos de puta —vociferó.

Cuando se encontraban a dos metros escasos de él, tomó una decisión: abrió la boca e introdujo en ella el cañón de uno de sus revólveres, dispuesto a efectuar un último disparo. Rogers cerró los ojos. Justo en ese momento, algo se le echó encima y le hizo caer. El ambiguo mercenario notó un fuerte golpe en la cabeza y, seguidamente, la inconsciencia.

Golfo había seguido la pista de su amo a través de aquel extraño bosque. No comprendía muy bien lo que pasaba: parecía como si el bosque estuviera vivo y hubiera secuestrado a su amo. Pero eso a Golfo le daba igual, seguiría su rastro por más trampas que el bosque le pusiera. El perro se adentró en una extraña ciudad y vio a su amo rodeado por una horda de seres extraños. Golfo se dirigió hacia allí contento, por fin lo había encontrado y parecía haber hecho nuevos amigos. De repente, notó cómo todo el mundo quería acercarse a su amo. Echó a correr, él llegaría el primero. Luego empezó a oír disparos y reparó en que aquella chusma le estaba acorralando contra la pared del callejón. Corrió más. Cuando ya estaba cerca vio cómo su amo se metía el cañón de la pistola en la boca. Él sabía que eso hacía mucho daño, era perro pero no tonto.

Acto seguido, se abalanzó sobre él, haciéndole perder el equilibrio. Rogers cayó hacia atrás y, al hacerlo, su cabeza golpeó violentamente el bordillo de la acera. Eso también hacía daño, pero menos. Justo después, desapareció la ciudad y todas las personas que los rodeaban. Sólo quedaron él y su amo.

Rótal, tras buscar inútilmente a Rogers, volvió al camino y decidió que les esperaría allí. Como tenía hambre hizo una hoguera. Dudó entre calentarse una lata de comida o cazar algún animal salvaje del terreno. Finalmente, se decidió por el mejunje enlatado pues no estaba concentrado para la caza y, seguramente, se le escaparían las mejores piezas.

El viejo falan seguía sin creer en historias de bosques encantados pero admitía que el comportamiento de sus amigos había sido muy peregrino. Él estaba bien, como siempre; lo único que tenía que hacer era llegar cuanto antes a la ciudad de los ladrones para cuadrar el triángulo y, de paso, acabaría la misión. ¿Es que sus amigos no podían entenderlo? ¿Acaso era él el único que podía verlo rotar? Pensó que no, que era imposible, que no estaban preparados.

Después de saciarse, se acostó la siesta. Durmió a pierna suelta aproximadamente media hora, hasta que le despertó un extraño ruido que provenía del bosque. Alertado, se puso en pie, cogió su arma y se apostó detrás de la maleza. Desde allí pudo observar a Golfo tirando de un bulto. Se levantó y se dirigió hacia allí.

—¡Coño, si es Rogers! —exclamó.

Golfo lo arrastraba con sus dientes de la chaqueta. Rótal se acercó y se lo cargó al hombro, llevándolo al camino.

—¡Despierta, capullo, despierta! —gritó a la vez que le abofeteaba la cara.

Rogers abrió los ojos, espantado. Empujó a Rótal, se puso en pie y desenfundó sus pistolas, apuntando a todas direcciones. Luego bajó las armas mientras escudriñaba histéricamente alrededor de él. Estaba muy desorientado. No comprendía, no comprendía nada.

—Rótal, ¿qué hago aquí? ¡Yo estoy muerto! —afirmó.

—¡Tú lo que estás es tonto! ¿Por qué has salido corriendo?

—No lo sé.

Rogers le relató, con todo detalle, la extraña aventura que había protagonizado. Rótal lo observó boquiabierto; su colega estaba ido, había enloquecido, nada de lo que decía tenía el más mínimo sentido. A Rótal le vino a la memoria la época en la que Rogers perdió la cabeza por aquella chica. La historia que le acababa de contar se asemejaba mucho a las ideas esquizofrénicas de aquella época. Eran delirios puros.

—Rogers, tranquilízate, ¿no has comido nada del campo, verdad? —quiso saber.

Al oír aquello, Rogers gruñó.

—Si yo te creo, viejo amigo, si yo te creo —le dijo Rótal, poco convincente—. Si tienes razón, el bosque está plagado de homosexuales y, además, claro, ¿cómo no?, yo también la he visto. Me acabo de hacer un café con ella y con Laryos.

—No estoy loco, lo que me ha pasado lo ha producido el bosque. Es lo que dijo el hechicero, hace que te enfrentes contigo mismo y parece que siempre vayas a perder.

—Lo que tú digas, pero yo estoy bien.

—Rótal, no me tires de la lengua, no me tires de la lengua —le contestó el mercenario.

—¿Qué tratas de decirme?

—Nada tío. Mira, yo me voy, Gaol y Gríam deben estar en peligro. ¡Quién sabe en qué paranoia estarán metidos! —Rogers se temía lo peor.

—Bueno, vamos a ver, Rogers: si es como tú dices, primero te tendrás que enfrentar a tus propios miedos.

—¿Y de dónde te crees que vengo, membrillo? Tú no me escuchas.

—Claro que te escucho pero, por lo que me cuentas, has perdido tú. ¿Y ya estás pensando en salvarlos?

—¿Qué quieres que te diga? —respondió Rogers asintiendo con la cabeza.

—Que deberías de solucionar tus propios asuntos antes de intentar salvar a nadie. Y creo que no estás en condiciones de resolver nada. Creo que necesitas ayuda, compadre. Te acompañaré.

—No, Rótal, por extraño que parezca, parece ser que eres el único que está cuerdo en estos momentos. A nosotros ya nos ha atrapado el bosque, sólo faltaba que te cogiera a ti también. Tu paranoia sí que tiene que ser chunga, macho. Monta en tu caballo y cabalga con el viento hasta las afueras del bosque. Una vez hayas salido de sus límites, aguarda nuestra llegada. Si en un par de días no estamos allí, nos vemos en la ciudad de los ladrones, ¿vale?

—Me cago en tu suerte, Rogers, tu plan no me hace ninguna gracia —manifestó Rótal frunciendo el ceño—. Pero tienes razón, alguien tiene que acabar la misión.

—Y cuadrar el triángulo, Rótal, y cuadrar el triángulo. No te olvides de eso.

—Lo tenía en mente —Rótal sonrió.

—¡Vamos Golfo! —gritó Rogers.

Rogers se sentía turbado. Había decidido que, pasara lo que pasara, no volvería a desenfundar sus armas. No sabía cómo tenía que enfrentarse a su lado más oscuro, cómo vencer a sus demonios internos, de lo único que estaba seguro era de que el problema no lo resolverían sus balas. Sin embargo, por más que se estrujaba la mente, no daba con la solución, no sabía cómo vencer al bosque.

Cada vez andaba más y más despacio. Ya no estaba tan seguro de que aquello fuera tan buena idea, ya no sentía la seguridad que tenía momentos antes, cuando hablaba con Rótal. Esa maldita ciudad, su ciudad, podría acabar con él. Sonrió, estaba claro, sólo él podría acabar consigo mismo, sólo él podría destruirse a sí mismo. Siempre lo había pensado así. Ahora lo veía más claro que nunca.

Rogers escuchó a lo lejos el sonido de la música. Frenó en seco y se agarró a un árbol. Las piernas le empezaron a temblar.

—No puedo, no puedo —le dijo a Golfo.

—Guau, guau —éste le respondió.

—Gracias por el voto de confianza, Golfo, pero sé que no puedo.

Rogers dominó su miedo y se obligó a no pensar y a seguir hacia adelante, la vida de sus amigos estaba en juego. En pocos metros, y como le había ocurrido con anterioridad, de la manera más surrealista y absurda posible, allí estaba de nuevo, su maldita ciudad.

El miedo le venció con rapidez. Con solo un breve vistazo pudo ver, a lo lejos, la melena negra, la silla de ruedas, un enano gins, y un puñado de corredores de fondo pegándose el lote. Esta vez, la paranoia sería peor, estaban todos reunidos esperándolo.

—¡Empezad sin mí! —vociferó—. ¡Golfo, nos vamos! —le ordenó al can.

Pero justo en el momento en que se iba a dar la vuelta y a poner pies en polvorosa, y justo al otro lado de la ciudad, descubrió una figura al borde de un precipicio. Temiendo saber de quién se trataba, cogió sus prismáticos y echó un vistazo a través de ellos.

—¡Mierda, Gríam! —exclamó—. ¿Qué estás haciendo con esa flor? ¿No sabes que no se hace turismo al borde de un barranco?

Rogers divisó cómo Gríam arrojaba la flor por encima de su hombro, luego lanzaba su moneda al aire y saltaba al vacío.

—¡Cara, le ha salido cara! —gritó mientras se echaba a la carrera dispuesto a cruzar su ciudad de punta a punta.

Dicho y hecho, Rogers corrió por las calles de su ciudad, con la mirada fija en un único punto, Gríam. Poco le importó que la veintena de corredores le siguieran, los dejó atrás. Que estuviera lleno de tíos pegándose el lote y soltándole piropos tampoco le importó. Rogers tenía un solo propósito: intentar llegar antes de que Gríam se estrellara contra el duro suelo. Mientras corría, gritaba a pleno pulmón: “Despierta Gríam, despierta”.

En medio de su camino apareció una cabellera negra abrazada al mendigo harapiento con el que Rogers había hablado con anterioridad. El mendigo le metía mano en su precioso culo y miraba a Rogers con sorna mientras babeaba sobre el hombro de la chica. Ambos estaban de rodillas en medio de la calzada y gemían de placer. Rogers saltó por encima de ellos a la vez que le devolvía la sonrisa al mendigo. Ni siquiera intentó girarse para verla. A partir de ese momento la ciudad empezó a menguar de tamaño. Las caras de sus ciudadanos expresaban horror. Aquello no le importó, siguió corriendo y gritando: “Despierta Gríam, despierta”.

Gríam caía inconsciente, descerebrado. Volvió en sí y descubrió la rosa negra aferrada a su mano. Quería soltarla pero no podía, su mano la apretaba involuntariamente con mucha fuerza. No obedecía sus órdenes. Las espinas de plata le desgarraban la mano sin piedad y cuando más le dolía más la apretaba. La sangre se deslizaba con su roja crueldad sobre su piel blanca. Volvió a sentir el olor de la muerte. Gríam pensó que era la rosa la que le había cazado a él y no al revés.

—Lo de la maceta iba de coña, bonita. ¡Déjame en paz, por favor, déjame!

La velocidad era de vértigo, caía como un plomo. Luego, y para asombro de Gríam, el tiempo se ralentizó. Todas las imágenes las percibió a cámara lenta y él caía cada vez más despacio.

—Tengo más miedo que calleja. Esto es el fin.

Oyó una voz a lo lejos que se deshacía en gritos. Miró y vio una gigantesca ciudad de fiesta.

—Ese sólo puede ser Rogers —se dijo.

Observó cómo la ciudad se hacía cada vez más pequeña y distinguió, con mucha dificultad, la figura de su amigo que saltaba por encima de los edificios. Aquello le hizo sentir bien por unos segundos, por lo menos Rogers se salvaría.

—Ese maldito cabrón siempre se sale con la suya —pensó.

Entonces volvió a sentir miedo, parecía que se acercaba el final, podía observar cómo el suelo se le acercaba muy lentamente.

—¿Qué me despierte? Ya estoy despierto. Lo que tengo que hacer es soltar la puta rosa. Ya me gustaría poder soltarla. ¡Tendrías que estar en mi pellejo! —exclamó al viento.

Rogers se encontraba ya muy cerca pero calculó que no llegaría a tiempo. Su amigo se estamparía seguramente contra las rocas y, si tenía suerte, caería en el lago helado.

Gríam volaba, sabiendo que si no conseguía deshacerse de la rosa no saldría nunca de su locura y seguiría cayendo cada vez más despacio, seguiría volando eternamente.

—Yo quiero soltarla, sólo me ha traído problemas —reflexionó con lágrimas en los ojos—. Quiero seguir siendo un degenerado hijo puta y reírme de la risa. ¡Quiero soltarla, quiero soltarla! La rosa es la muerte y si no la suelto estoy muerto.

Su empeño en querer vivir no bastaba, tenía que hacerse otro planteamiento más contundente, aquél no le valía. Entonces se dio cuenta de que por más que intentaba convencer a su mano de que se abriera, ésta se oponía con una terquedad impropia de ninguna de sus extremidades. Pensó que tal vez lo que debería hacer era agarrarla con fuerza, así su mano se opondría y por fin podría soltarla. Pero aquello tampoco funcionó.

—¡Vamos Gríam, piensa con lógica! ¡Claro, ya está! Estoy en medio de una metáfora: la rosa es ella, con su corazón oscuro y sus espinas traicioneras. Para soltarla tengo que dejar atrás su recuerdo, o mejor dicho, el dolor de su recuerdo. Así sus espinas sólo pincharán hueso.

Gríam viajó por los recovecos de su mente y allí encontró cosas buenas y cosas malas. Se deshizo de las buenas y se quedó con las malas. En una sección de difícil acceso descubrió la figura de una mujer muy hermosa. Gríam se fijó en su rostro y sintió nostalgia. Se acercó y le miró a los ojos fijamente, con la mirada serena; entonces descubrió algo tras ellos, algo oscuro, algo perverso; notó cómo todo se transformaba en su interior y se descubrió a sí mismo sintiendo pena por ella. Luego percibió que aquel rostro envejecía por momentos, cada vez más rápido, y la nostalgia se disipaba. En apenas dos segundos, las facciones de la mujer se habían transformado en las de una anciana. Aquella mujer siguió envejeciendo y su imagen se volvió turbia hasta convertirse en una sombra. Finalmente, la sombra se fue desvaneciendo hasta que ya no quedó nada. Antes de desaparecer por completo, Gríam derramó una última lágrima. Casi al mismo tiempo su mano se abrió.

Gríam lo había conseguido, le había hecho un quiebro a la locura. Cerró los ojos, se sentía exhausto. El agotamiento mental lo había dejado sin fuerzas, pero la ley de la gravedad decidió no hacer con él ninguna excepción y lo dejó a su suerte. Gríam se precipitó en una brutal caída, estampándose contra la dura capa de hielo que ocultaba un profundo lago azul.

—¡Adiós los reyes! —exclamó Rogers—. ¡Qué piñazo!

El mercenario sacó una lata de cerveza de su bolsillo, se la hizo olfatear a Golfo y le ordenó: “¡Busca!”.

—Guau, guau —Golfo salió disparado.

Cuando Gríam despertó, vio el rostro de su amigo Rogers con una sonrisa burlona en sus labios. Se encontraba frente a él, sentado en una roca y bebiendo de una petaca. Se aproximó y le dijo: “Échale un trago que te lo has ganado, campeón”.

Gríam estaba helado. Agarró la petaca con las manos temblorosas y le dijo entre dientes: “Hazte un porro y cúrrate una hoguera”. Luego pegó los labios a la boca de la petaca y no los despegó hasta haberla vaciado del todo. Después, se sentó con las piernas entrecruzadas y se quedó en trance durante cinco minutos aproximadamente.

—¡Toma, fuma y arrímate a la hoguera! —le dijo su amigo.

Gríam reaccionó de inmediato.

—Tío, era mi pesadilla... —le dijo con la voz temblorosa

—Bienvenido al infierno, Gríam —le respondió su amigo.

—No, en serio, era la pesadilla que he tenido siempre. Llevo soñando lo mismo desde que era un crío y a ella no la conocía entonces —expresó consternado—. Nada tiene sentido, tío. Quizás eso del destino sea cierto y todo esté escrito.

—Pues vaya mierda de destino que tienes, macho —fue su contestación—. No fumes más que estás flipao.

—¡Qué pasada de caída, Rogers! ¡Ha sido acojonante! —exclamó aún sin haber recuperado la respiración.

—¿Acojonante? Tenías que haber estado en mi ciudad, macho.

—Te he visto, te he visto.

—Ya, y yo a ti.

—¿Sabes a quién he visto también?

—¡No me jodas, Gríam, no me lo digas!

—La he visto a ella, Rogers, no era paranoia —le aseguró.

—La habrás visto de espaldas, ¿no? —quiso saber el mercenario.

—Pues no, la he visto de cara. ¡Estaba más buena que nunca! —exclamó cerrando ambos ojos.

Rogers se quedó un rato en silencio.

—¿Qué te pasa, Rogers? —le preguntó al percibir la soledad en los pensamientos de su amigo.

—Nada Gríam.

—Algo te preocupa, nunca estás tan callado.

—¿Estaba con el mendigo?

—¿Cuál, uno de perilla?

—Sí, sí, ése, ése.

—No hombre, ésa era otra, ja, ja, ja.

—¿Sí, no?, ja, ja, ja.

Después de unas risas más, Rogers se puso serio: “Bueno, vamos a dejarnos de gilipolleces y vamos a buscar a Gaol”.

—¡Miedo me da, viejo, miedo me da! —exclamó su compañero.

Gaol se encontraba en una situación muy desfavorable. Estaba sentado de cuclillas bajo de un árbol de una especie desconocida y recargaba, con las manos temblorosas, su subfusil de asalto de alta tecnología. Tenía las pulsaciones altas y no paraba de sudar; era un sudor frío, que le helaba las ideas y que no le dejaba pensar con lucidez. Acababa de dar esquinazo a cuatro bestias de aquel bosque, alimañas tenebrosas que no había visto ni en sus peores pesadillas. Miraba alrededor suyo en estado de alerta, pendiente de cualquier movimiento, de cualquier sonido del bosque. Ante la menor sospecha, se giraba y apuntaba con el arma hacia la dirección que le indicaban sus sentidos.

Hacía ya una hora larga que había perdido a sus amigos y desconocía si habían muerto o estaban siendo despedazados por algún animal extraño. Le recorrió por todo el cuerpo un sobrecogimiento escalofriante, pensó que no volvería a verles en lo poco que le quedara de vida. Sabía que no iba a aguantar mucho aquella situación, no le quedaba mucha munición y sus fuerzas le fallaban cada vez más. Se sentó, apoyando la espalda contra aquel árbol, bajó el subfusil y lo dejó en tierra. Cerró los ojos y comenzó a recordar todos los momentos agradables que había vivido con sus amigos. No pudo aguantar aquel bombardeo de recuerdos que le venían a la mente. Al instante, comenzó a llorar, quería volver al pasado, quería volver a vivir sólo los momentos felices, quería volver a ver a Cristaní, quería sentirse feliz y estar fuera de aquel infierno, pero no podía, estaba atrapado. Sin pensarlo dos veces, cogió de su cinto el revólver. El corazón le latía como nunca le había latido antes, era como si fuesen los últimos y se quisieran despedir con fuerza. Subió el arma lentamente hacia su sien. De repente se sintió relajado, seguro de lo que iba a hacer, teniendo la certeza de que era lo correcto.

—¡Ha llegado la hora! —se dijo.

Una pequeña y forzada sonrisa se dibujó en sus labios. El dedo índice dejó de temblar en el gatillo. Comenzó a presionarlo con lentitud y dejó la mente en blanco. De repente, sin saber por qué, escuchó las voces de Rogers, Gríam y Rótal dentro de su cabeza: “¿Qué vas a hacer, bastardo? Sólo se suicidan los débiles, los que son vencidos por el mundo. Tú eres un luchador nato, has pasado miles de situaciones límite. Y, ¿ahora te rindes como un sucio y asqueroso cobarde? Si lo haces, nunca te dirigiremos la palabra, ni en este mundo ni en el infierno”.

Gaol soltó el revólver como si le quemara. Tenía los ojos abiertos como platos y miraba a la nada.

—¿Qué iba a hacer? Casi me vence el miedo. ¡Qué loco que estoy!

Frunció el ceño, cogió el subfusil, ajustó la mira, se levantó de un salto y emitió un grito primitivo desde sus entrañas.

Empezó a correr. Llamó a sus amigos pero la única contestación que recibió fueron los cantos de aves, gruñidos de animales y el eco sordo de su voz. Al cabo de unos minutos dejó de correr y siguió andando por un sendero formado por las continuas lluvias. Entonces divisó, a lo lejos, un objeto que no encajaba en aquel lugar, era de tres metros de alzada, rectangular y de color marrón. Al principio no pudo distinguir qué era pero, al acercarse, descubrió que se trataba de una puerta de proporciones titánicas. No podía creer lo que estaban viendo sus ojos: allí, en medio del bosque, se alzaba una poderosa puerta, alta, robusta, de madera. Cuando estuvo frente a ella, la miró con detenimiento; la puerta se hallaba justo en el centro del sendero y no había nada ni delante ni detrás de ella.

Gaol sintió un fuerte impulso, sintió que quería abrirla y saber lo que se ocultaba tras ella. Entonces ocurrió algo, algo muy extraño: escuchó una voz que provenía de su interior. No pudo distinguir las palabras que acababa de oír pero tenía la certeza de que le estaban llamando, de que le estaban invitando a entrar. Como si manejaran su brazo lo dirigió hacia el pomo, el cual era de color dorado y tenía tallada una cara diabólica en su superficie. Lo giró hacia la izquierda y la puerta se abrió. Tras ella, todo era oscuridad, a excepción de una escalera de caracol que descendía. Los peldaños de la escalera eran de granito y tenían brillo propio pero no iluminaban nada más. Gaol sintió una gran opresión en el pecho, un miedo terrible se apoderó de él. Sintió deseos de darse media vuelta y desaparecer por el mismo camino por el que había llegado pero, aquella voz que provenía de su propio miedo, le indicó que tenía que cruzar el umbral de aquella puerta y descubrir lo que había al otro lado. Gaol tenía el presentimiento de que se cerraría cuando la traspasase, así que colocó una gran piedra enmohecida para aguantarla abierta. Luego, cogió el rifle con ambas manos y se adentró, bajando dos peldaños de la misma. El rifle le desapareció de las manos como por arte de magia. Gaol observó, incrédulo, sus manos vacías. Seguidamente, el portón se movió, arrastrando consigo a la piedra. Por un momento Gaol pensó que la puerta acabaría por desplazar totalmente a la piedra y quedaría encerrado en su interior pero, por suerte para él, el marco la detuvo y quedó una pequeña apertura por la que poder escapar. Gaol se calmó.

—Mira que lo sabía —se dijo.

Gaol se asomó por la barandilla, también de granito, y tragó saliva al contemplar que la escalera bajaba hacia “el infinito”. En la oscuridad flotaban nebulosas de color púrpura e imágenes confusas que se movían y se transformaban en otras más confusas todavía. Gaol puso toda su atención en aquellas imágenes para tratar de descifrarlas.

—Son mis recuerdos, mis miedos, mis sentimientos —descubrió asombrado—. ¿Qué es este lugar?

Entonces se fijó en una nebulosa que se le acercaba lentamente. Al verla tan de cerca se sintió bien; la nebulosa le transmitió una sensación de paz y felicidad que no experimentaba desde hacía muchos años. Gaol cerró los ojos y sintió cómo la nebulosa atravesaba su cuerpo. Entonces, empezó a sentir un dolor muy fuerte en lo más profundo de él y gritó con todas sus fuerzas. Miles de nebulosas empezaron a atravesarle con rapidez y miles de imágenes y recuerdos se le introdujeron en la cabeza. Pudo ver su nacimiento y su vida entera y experimentó, al mismo tiempo, sensaciones y sentimientos tan dispares como desagradables: tristeza, melancolía, odio, avaricia, celos, furor, irrealidad, codicia, abandono, miedo, hambre...

El joven Gaol cayó de rodillas, fatigado, como consecuencia del dolor y agotamiento mental. Seguidamente, empezó a oír decenas de voces dentro de su cabeza. Era como si toda la gente que conocía y todas sus víctimas le reprocharan la vida que había llevado.

—Dejadme en paz, por favor, dejadme en paz —lloriqueó.

Gríam y Rogers recorrieron el bosque a lomos de “Pichón”; la encontraron pastando alegremente en un claro del mismo. Antes de iniciar la búsqueda de Gaol, Rogers quiso comprobar si Rótal había seguido sus indicaciones y había abandonado los bosques desconocidos. Fueron hasta el sendero y allí no estaba. Vieron los restos de la hoguera y sonrieron al imaginarle preparándose la comida sin su preciado camping-gas.

—Seguramente esté a salvo —dijo Rogers.

—Más nos vale —respondió su compañero. Acto seguido, azuzó a la yegua y abandonaron el sendero. Golfo les siguió de cerca.

Los dos falans iniciaron una búsqueda de leyenda. La extensión a rastrear era francamente amplia y tenían poco tiempo para cubrirla. Si se demoraban mucho, probablemente ya no lo encontrarían con vida, pues sabían a ciencia cierta que el bosque era cruel y golpeaba con dureza. Gríam y Rogers confiaban en su instinto y, más que en él, en la sensibilidad del olfato de Golfo. Los peligros que encerraba el bosque eran muchos, eso era obvio, pero no los suficientes como para abandonar la búsqueda y darlo por muerto.

“Pichón” cayó exhausta a las seis horas y Golfo le mordió en una de sus patas traseras para obligarle a levantarse.

—No, Golfo —le gritó su amo—. “Pichón” ha hecho lo que ha podido. Ya no puede ni con su alma.

Golfo pareció entender las palabras de Rogers, en realidad parecía entender todo lo que sucedía en el bosque, daba la sensación de que se manejaba con demasiada soltura, como si estuviese en casa. Gríam fijó su atención en el perro. Golfo había aumentado mucho de tamaño y en muy poco tiempo, ya no era el débil cachorrillo que encontraron un día en Gremon; se le veía fuerte, fuerte y grande. Sin duda alguna, aquel can era de buena raza.

—Pocos perros se hacen tan grandes en tan poco tiempo —se dijo—. Debe de ser norteño.

—¡Busca Golfo, busca a Gaol! —le ordenó Rogers.

Golfo miró a Gríam. La mirada del can le hizo pensar que aquel perro no podía ser norteño sino que tenía que ser de aquellas tierras. Pensó también que el perro no había sufrido ningún enfrentamiento consigo mismo y, por tanto, sí sería posible volver a casa. Gríam habló con Rogers sobre estas conjeturas.

—¿Quién sabe? —respondió el mercenario.

—¡Busca, busca! —repitió Gríam—. Cualquiera le mete ahora las patas en cemento fresco —se dijo a continuación—. Espero que no pierda el juicio, espero que el bosque le ignore, si no lo tenemos chungo.

Golfo levantó las orejas y se quedó inmóvil durante unos segundos. Luego, olisqueó la tierra, alzó la mirada, volvió a olisquear la tierra y cambió la dirección de la marcha, adentrándose en una arboleda de robles.

—¡Esto es absurdo! —exclamó Gríam.

—¿El qué? —preguntó su compañero sin un ápice de interés.

—El hechicero nos dijo que la maldición nos atacaría a la vuelta. Nos dijo que sólo ataca cuando quieres regresar. Se suponía que íbamos a poder cruzar el bosque sin problemas.

—¿Y cuándo hemos hecho algo nosotros sin tener problemas? —inquirió su compañero.

—Sí, Rogers, pero no es normal, parece que siempre vayamos a contrapelo —manifestó el buen ladrón.

—Hay que reconocerlo, Gríam, nosotros siempre vamos a contrapelo —subrayó su compañero.

—Pero no es lógico tío, la naturaleza no lo sabe —argumentó el noble falan.

—La naturaleza es sabia, compadre.

Los dos estallaron en risas y, por unos momentos, se aislaron del misterio del bosque, de la misión, de las palabras del hechicero e incluso de a quién estaban rastreando y por qué. Luego se apagaron las risas y siguieron caminando en silencio, enfrascados en los pensamientos que les atormentaban.

Golfo se detuvo junto a un árbol y ladró repetidas veces. Los dos falans se acercaron con rapidez y descubrieron las huellas que había dejado su compañero cuando estuvo a punto de quitarse la vida.

—Gaol ha estado aquí —aseguró Gríam, con una mezcla de entusiasmo y nerviosismo incontrolado.

—¡Busca, busca! —ordenó Rogers a su can.

Golfo le miró y ladró más fuerte.

—¡Busca! —repitió con impaciencia.

Golfo ladró de nuevo, miró al sendero y salió corriendo por él.

—¡Sigámosle, rápido! —gritó Gríam—. Parece que ha encontrado el rastro.

Los dos falans se quedaron de piedra al contemplar el portón de madera que se alzaba frente a ellos.

—Esto es muy fuerte, macho —Gríam tenía el rostro descompuesto—. ¿Y, ahora, qué coño hace una puerta en medio del camino?

—No lo sé, tío, no tengo ni zorra —respondió Rogers, también con la cara transpuesta.

—Conociendo a Gaol, fijo que ha entrado por aquí —aseguró Gríam—. Además, me apostaría el cuello a que ha sido él quien ha puesto esa roca ahí en medio.

—¿Qué más nos puede pasar? —Rogers suspiró—. Vamos a cruzarla.

Dicho y hecho, los dos valientes guerreros se adentraron en las entrañas de la fría escalera de granito. Nada más bajar unos cuantos peldaños, Rogers se vio solo. Buscó con desconcierto a su amigo pero él ya no se encontraba a su lado, había desaparecido.

—¿Dónde coño se ha metido éste? —se dijo, desorientado—. ¿Qué mierdas de paranoia se ha montado el bastardo de Gaol?

Luego, y sin entender nada, siguió descendiendo, casi a tientas, los escalones de aquella extraña y mágica escalera. A los diez minutos escuchó un ruido que provenía de unos metros más abajo. Alguien subía en dirección a Rogers. Escuchaba sus pasos, sus jadeos. Alguien subía, no había duda. Se detuvo y se preparó para lo que pudiera pasar. En un primer momento pensó en desenfundar sus revólveres pero una voz interior le aconsejó que no lo hiciera, no en el mundo imaginario de Gaol. A los pocos segundos percibió una silueta que se le acercaba con paso lento y cansino. La reconoció, era Gríam.

—¿Cómo es posible? —se preguntó.

Gríam se detuvo en el mismo escalón en el que estaba Rogers, le miró con la misma expresión de sorpresa y siguió ascendiendo los escalones sin mediar palabra con él.

—¿Qué mierdas de paranoia se ha montado el bastardo de Gaol? —se dijo esta vez el buen ladrón.

A los pocos minutos se cruzó de nuevo con Rogers. El asombro de ambos aumentó.

—¿Has visto a Gaol? —le preguntó.

—No, ¿y tú?

—Tampoco —respondió, sin detenerse.

A la tercera fue la vencida. Se cruzaron, se saludaron efusivamente y se sentaron en el maldito escalón a fumarse un cigarro, mientras comentaban entre risas el futuro.

—Podríamos cambiarnos —sugirió Gríam—. Ahora yo bajo y tú subes.

—¡Y una mierda, habértelo elegido primero! —exclamó su amigo, sonriendo.

—Venga, Rogers, por favor, que las escaleras cansan —le rogó.

—A ti te cansa todo, vago.

—Si por lo menos fueran eléctricas... —suspiró

—Mala suerte, Gríam. ¿Dónde coño se habrá metido este tío?

—Sí, cambia de tema, bastardo.

—Dejadme en paz, dejadme en paz —gritó Gaol, desquiciado.

Las imágenes que se agolpaban en su mente le estaban enloqueciendo cada vez más. No podía, no podía soportarlo. Su cabeza iba a estallar, sentía que todos sus recuerdos le martilleaban las sienes y le pedían explicaciones.

—No quiero acordarme de nada más —gritó por el hueco de la escalera—. Quiero tener la mente en blanco.

—Tú estás mal, tío —le susurró una voz a su espalda.

Harto de todo, se volvió para identificarla. El timbre de aquella voz le resultaba bastante familiar, seguramente sería otro nefasto recuerdo sediento de respuestas. Se giró y se vio a sí mismo dirigiéndose la palabra. Delante de sus narices tenía a su propia imagen que le hablaba.

—¿Qué estás haciendo con mi cuerpo? —le preguntó.

La imagen soltó una carcajada.

—No te rías de mí, maldito okupa. ¿Quién eres?

—Yo soy tú.

—Y una mierda, tú no eres yo.

—Claro que sí, hombre. Yo soy Gaol el aventurero.

—Gaol sólo hay uno —le replicó—. Tú eres sólo una triste nebulosa, nada más.

Su imagen frunció el ceño y le propinó un duro puñetazo en el abdomen. Gaol se echó las manos al vientre y se encorvó dolorido.

—Sin faltar, hermanito —le susurró con una sonrisa burlona.

—¿Quién eres? —volvió a insistir.

—Sabes de sobra quién soy yo. Tú siempre me has visto.

Gaol tragó saliva. No estaba seguro de querer escuchar lo que aquel tipo acababa de empezar a explicarle. Tenía miedo de lo que le pudiera decir y, más que eso, creía saber de qué hablaba.

—Tú siempre me has visto a tu lado, yo siempre he estado contigo —continuó—. Nos hemos visto en los bares, en los atracos, en la cárcel, en tu casa, en todos lados. Yo soy el tipo que te habla cada mañana cuando te miras en el espejo, yo soy el tipo que te insulta y que te halaga, el que te hace confundir la realidad con la irrealidad, el maldito bastardo del que no puedes deshacerte ni en tus sueños. Yo te hablo al oído y te obligo a hacer mi voluntad. Ese soy yo, tu amo, tu voluntad. Yo dirijo tu vida y tus actos. Y no puedes vivir sin mí. Tú sin mí no eres nadie.

—Tú eres sólo una nebulosa —gritó con enfado—. Yo no tengo amo ni señor. Yo soy Gaol. Entérate bastardo.

—Yo soy el tipo que te estuvo atormentando durante tantos años, aquel que casi te hace perder el juicio —prosiguió.

—Pues no lo conseguiste, listillo.

—¿Sabes a qué he venido? He venido a terminar mi trabajo. De ésta no sales —le amenazó.

—¡Aquí me tienes, hijo puta, no te tengo miedo! —el tono de Gaol era poderoso—. Fallaste una vez y volverás a fallar ahora. Sigo cuerdo, amigo, y ni tú ni nadie podrá jamás conmigo.

—Te veo fuerte. ¿Qué han hecho contigo tus amigos?

—Me hablaron de ti, capullo. Sólo eres un cobarde que tiene miedo a salir y a enfrentarse a la vida. Por eso vives oculto, porque te da miedo todo.

Su imagen se quedó sin habla.

—Sólo eres una nebulosa —continuó—. Y, ¿sabes qué?, que ya me estoy hartando de hablar contigo. No tienes nada interesante que decirme a estas alturas.

—Has matado a mucha gente... —empezó a decir.

—Para el carro. A los muertos déjalos descansar en paz. Háblame de algo que sea más interesante o cállate la boca de una puta vez.

Su imagen se quedó pensativa. Luego balbuceó: “Cristaní”. Gaol se echó a reír.

—A ella ni me la toques, esa nebulosa ya me ha visitado antes y le he explicado todo lo que un día no me atreví a decirle. Dime algo nuevo.

La nebulosa hizo un silencio.

—¿Qué, no se te ocurre nada? Pues si no tienes más que decirme quítate de mi camino —y le devolvió el puñetazo.

Su imagen se agrietó en mil pedazos y luego cayó al suelo. Entonces se dio cuenta de que había estado hablando todo el tiempo frente a un espejo. Se acercó a la barandilla y miró por el hueco de la escalera, provocando con la mirada a todas las nebulosas que por allí flotaban.

—¡Y a vosotras que os jodan! —gritó.

Las nebulosas revolotearon sobre su cabeza y, al poco, se fueron por donde habían llegado. Gaol resopló.

—Voy a buscar a éstos —se dijo—. Es lo único que me importa.

—Que no te lo cambio, Gríam, te ha tocado subir y a mí bajar. Es así de sencillo —volvió a repetir Rogers.

—Venga, Rogers, no seas egoísta. Cuando nos volvamos a cruzar, que será dentro de un rato, nos volvemos a cambiar —insistió Gríam.

—Que no, tío. Y no te quejes más, que me estás agobiando.

En ese momento oyeron un crujido que provenía de abajo.

—¿Has oído eso? —preguntó Rogers.

—Sí, pero las escaleras de granito no crujen —razonó sabiamente el valeroso Gríam.

—Estas escaleras no son normales, tío —apreció el mercenario.

El joven Gaol apareció a sus espaldas con el sigilo de una sombra y les gritó al oído. A los dos falans se les detuvo el corazón y Gaol casi se vio obligado a aplicarles un masaje cardíaco para que volvieran en sí.

—Tú estás tonto —le dijeron, una vez recuperados del sobresalto.

—¿Dónde te habías metido? —le preguntó Rogers.

—Mejor os lo cuento luego. Vamos a salir de aquí.

Sus amigos asintieron.

AMOR LETAL

—¡Menuda paranoia más fuerte que debe de haber tenido Rótal! —exclamó Gaol.

—Le ha cortado la cabeza a su caballo —dijo Rogers con asombro—. ¡Qué bestia!

—Sí, pero ¿dónde está el resto? —preguntó Gríam sin querer saber la respuesta.

—Se lo habrá comido —supuso Rogers—. Siempre ha tenido buen saque.

—No jodas, Rogers, que se está poniendo la cosa muy fea —dijo Gríam.

—Lo que no entiendo es por qué se ha vuelto loco fuera de los límites del bosque —manifestó Gaol.

Rogers y Gríam se frotaron la barbilla en un acto de reflexión.

—Es verdad, no cuadra —añadió Rogers.

—Rótal siempre ha sido muy especial —les recordó Gríam.

En medio de tan cruciales razonamientos, y cuando parecía que el amistoso diálogo no iba a llevarles a ningún sitio, cayó una red sobre sus cabezas y les atrapó. Acto seguido sintieron las punzadas de unos extraños dardos sobre sus pieles. Después, la inconsciencia.

Rótal se encontraba en cuclillas observando cómo sus amigos gozaban de los últimos minutos de su apacible evasión química. Los cuatro estaban encerrados en una celda fabricada con cañas de bambú y custodiada por dos mujeres armadas con lanzas.

—¡Despertad cabrones! —insistió Rótal—. ¡Despertad que esto os va a hacer gracia!

Por fin Gríam abrió un ojo. Percibió la figura borrosa de un tipo que le hablaba. La imagen se fue haciendo cada vez más nítida hasta que reconoció que aquel tipo era Rótal. Se sobresaltó al descubrir que su amigo se encontraba desnudo y que le hablaba con una amplia sonrisa en sus labios.

—¡Aléjate, Rótal! —exclamó asustado—. ¿Qué coño haces?

Luego se dio cuenta de que tanto él como Rogers y Gaol también iban desnudos. Gríam se tranquilizó.

Rogers y Gaol despertaron, alertados por los gritos de Gríam, y observaron el dantesco espectáculo que les ofrecía la imagen de Rótal desnudo y en cuclillas.

—Pero, ¿esto qué es? —preguntó Rogers, sobresaltado.

Gaol empezó a señalar con el dedo sus partes íntimas y a partirse de risa.

—¿De qué te ríes pichulín? —le dijo Rótal elevando el tono.

—¡Mirad y aprended! —Gríam sonrió—. ¡Esto es un trabuco!

—Dime de qué vacilas y te diré de qué careces —comentó Rogers como de costumbre.

—Bueno, bueno, ¿qué coño hacemos aquí encerrados? —le preguntó Gaol a Rótal.

—No tengo ni puta idea. Yo os estaba esperando en las afueras del bosque, inmerso en mis propios pensamientos, cuando, de pronto, noté que algo me pinchaba en la espalda. Me desperté aquí. Al poco rato os trajeron a vosotros, cosa que me molestó pues pensaba que me ibais a rescatar.

—¿Sabes algo de Golfo? —preguntó Rogers al percibir su ausencia.

—No lo han traído.

El mercenario se sintió preocupado. Imaginó que seguramente le habrían dormido y dejado en medio del bosque a merced de cualquier alimaña del terreno. Intentó protegerlo con sus pensamientos, deseó con todas sus fuerzas que aguantara, que resistiese la embestida del destino.

—¿Han dicho algo? —preguntó Gríam.

—Creo que me están echando los tejos —respondió orgulloso.

—La verdad es que como nos están mirando… —comentó Gaol.

—A la rubia le molo fijo —manifestó Gríam con un brillo especial en sus ojos.

—Ya estás como siempre, bastardo —dijo Rogers—. Le molo yo, ¿no ves las miraditas que me echa?

—Sí claro, Rogers, pero no seas tan envidioso.

—¿Envidioso, envidioso, envidioso? Envidioso tú.

—Pero, ¿qué os pasa? —intervino Gaol—. ¡Somos prisioneros!

—Es cierto —expresó Rogers, asintiendo con la cabeza—. Pero la rubia me mira a mí —añadió ilusionado.

—Os miro a los cuatro —declaró la guardiana con un aire de picardía.

—¡Si será zorra! —exclamó Rótal.

Las dos mujeres que custodiaban la jaula iban prácticamente desnudas, únicamente cubrían sus partes más íntimas con minúsculas prendas de piel, recortadas irregularmente. Hay que reconocer que su aspecto era imponente: se mezclaba la belleza de unas líneas bien contorneadas con una salvaje mirada y una aguerrida cabellera. Los cuatro falans no pudieron apartar la vista de ellas ni por un segundo. Estaban embobados, alelados, contemplando con ojos vidriosos los movimientos sensuales de sus cuerpos.

—¡Vais a morir, bastardos! —les amenazó la rubia.

—Sí, pero antes seréis violados por toda la tribu —añadió la pelirroja, entornando sus ojos.

Después de pronunciar aquellas duras palabras, las dos mujeres hicieron sonar un instrumento de viento fabricado también con caña de bambú.

—Pero, ¿es que todo nos tiene que pasar a nosotros? —se aquejó Rótal—. No salimos de una y ya nos estamos metiendo en otra.

—No protestes —le recriminó Gríam—. Por lo menos tú no has padecido ningún trastorno en el bosque.

Rogers y Gaol carraspearon al tiempo que esbozaban una pequeña sonrisa.

—Eso no tiene importancia. Nos van a violar y a matar.

—Después del salto al abismo, creo que estoy preparado para todo —comentó Gríam.

—¿También estás preparado para que te inculen? —le preguntó el enigmático Rótal.

—No, para eso no —respondieron todos.

Luego empezaron a gritar como descerebrados.

Poco a poco se fueron aproximando a la celda numerosas mujeres jóvenes, todas de iguales características físicas a las mencionadas guardianas. Todas estaban de buen ver y se paraban junto a los barrotes para observar con detalle las dotaciones físicas de los cuatro. Nuestros amigos se percataron de que en toda la tribu no había ni un solo varón.

—¡Qué muerte más dulce! —exclamó Gaol—. ¡Son una tribu de amazonas!

—Sí, mejor intentamos escapar después de lo de la violación —propuso sabiamente Rogers.

Todos asintieron.

—¡Es lo que siempre he soñado! —exclamó Gríam.

—No creo que nos queden fuerzas para escapar luego —exteriorizó Gaol con los ojos saltones.

—Tranquilos —dijo Gríam—. Yo las cansaré.

—¡Eres un fantasma! —exclamó Rogers al tiempo que experimentaba una fabulosa erección.

Las jóvenes guerreras empezaron a señalar.

—Nos están eligiendo, nos están eligiendo —Rótal estaba muy ilusionado.

Gríam se peinó con las manos y puso una de sus mejores poses a la vez que intentaba inútilmente esconder sus michelines metiendo barriga.

—¡Vicentina 27, Vicentina 27! De ésta no salen. Están entusiasmados. Han dado con su talón de Aquiles. No opondrán resistencia. Esperamos instrucciones.

—¿Segura que era ésa la contraseña? —preguntó Nátaly—. ¿No era Vicente 33?

—No, Nátaly, no —le respondió Sarán.

La respuesta fue inmediata: “Sacad de allí a esos malditos bastardos”.

—Deseo confirmación. ¿Debemos revelar nuestra presencia?

—Ha llegado el momento. Actúen con rapidez. Les necesitamos cuerdos —respondió el gran dirigente falan.

—¿Y si se oponen a la huida? —preguntó Nátaly—. ¿Podemos hacernos pasar por indígenas y disfrutar de sus cuerpos?

Sarán le asestó una colleja.

—Repita la pregunta. Creo no haber entendido.

—Nada, nada, ha sido un fallo técnico —respondió Yaiza.

—Actúen ahora. Manténgame informado, sargento.

—A sus órdenes.

—Corto y cierro.

—Corto y cierro.

Sin más preámbulos, Sarán dio precisas instrucciones a sus soldados y empezaron el rescate.

Los cuatro intrépidos antihéroes se encontraban en uno de los momentos más alegres de sus vidas. Estaban realmente maravillados. Ni en sus mejores sueños habrían imaginado algo así. Y, además, era gratis. Los degenerados falans no podían pensar, ni siquiera trataban de hacerlo. Querían que les poseyeran inmediatamente. Sentían que no podrían esperar por más tiempo. Los cuatro estaban fuera de sí, parecían gorilas enjaulados pegando saltos.

—¡Tú! —gritó una señalando a Gaol—. ¡Eres mío!

—¡Sí! —bramó.

Luego, otras tres mujeres, seguramente las más aguerridas, eligieron, una por una, a sus amantes.

—¡Esto es la caña, tío! —exclamó Gaol con lágrimas en los ojos.

—Sí, seguramente después de ver mi actuación, no me matarán —expresó Rogers, orgulloso.

—Tú también eres fantasmilla —señaló Gríam con la mirada casi perdida.

Una de las guardianes abrió la celda y les amenazó con su lanza.

—No hace falta que nos amenaces, chavalita —dijo Rogers.

—Sí, vamos a hacer todo lo que nos digáis —secundó Gríam—. Nos vamos a portar como buenos chicos.

Los cuatro falans podrían haber dominado perfectamente la situación si hubieran querido. Aun estando desnudos y sin armas, nuestros amigos tenían demasiada experiencia en los enfrentamientos, especialmente en los de cuerpo a cuerpo. Confiaban en que después de la salvaje orgía, conseguirían escapar de sus raptoras sin demasiada dificultad. Total, eran sólo un puñado de mujeres en taparrabos, ¿qué daño les podrían hacer?

De repente, y cuando se disponían a entrar en las cabañas del placer, una fuerte explosión hizo impacto en medio de la reunión de amazonas, causando numerosas bajas. A la primera explosión les siguieron otras cuantas. Después, cayó sobre el poblado una lluvia de balas, contra las cuales las amazonas nada pudieron hacer, pues disponían tan sólo de arcos y lanzas.

—¿Esto qué es, tío? —preguntó Rogers al tiempo que le arrebataba la lanza a su concubina, debido a que ésta intentaba darle muerte.

Al momento, todas las mujeres de tan fascinante aldea se pusieron en pie de guerra y atacaron a los pobres e inocentes hombres de Rédakon.

—Lo sabía, lo sabía —gritó Gríam con un lamento—. Era demasiado bonito para ser verdad. Ahora se han enfadado con nosotros. La culpa es tuya, Rogers, tuya y de tu suerte. Eres un cenizo.

—¡La ropa! —gritó Gaol—. ¡Vamos a por la ropa!

—Alguien intenta salvarnos —dijo Rogers—. Sólo puede ser el hombre de grasa.

—¡Me da igual, tío! —exclamó Gríam—. ¡Estoy llorando!

Los cuatro se movieron con rapidez entre las cabañas. Al pasar junto a una de ellas, descubrieron sus ropas, sus armas y sus mochilas apiladas en un montón.

—¡Ahí están! —gritó Rótal—. ¡Rápido, a las armas!

El comando de Sarán por fin salió a la luz.

—¡Corred, degenerados! —gritó Sarán—. Nosotras os cubriremos.

—¿Quiénes sois? —preguntó Rótal.

—No hay tiempo para preguntas. Luego os lo explicaremos. ¡Corred bastardos!

Los cuatro cogieron sus bártulos a toda prisa y se echaron a la carrera. Después de ellos, y cerrando el paso, las enigmáticas soldados siguieron sus pasos desconsolados.

LA TOMA DE CONTACTO

—¿Quiénes sois vosotras? —preguntó Gríam.

—Son mujeres, tío, son mujeres —contestó Rótal.

—No, no somos mujeres, somos soldados falans —respondió Yaiza.

—¡Qué asco! —exclamó Rogers—. Yo mato soldados. Llevo toda mi vida haciéndolo.

—Eres un tipo muy simpático, Rogers, pero conmigo no podrías —Sarán entornó los ojos.

—Me gustan las mujeres rebeldes —respondió con una amplia sonrisa.

Sarán ni se inmutó.

—Rogers, déjate de ligoteos y que se explique —intervino Gaol.

Sarán explicó con todo detalle quiénes eran y cuál era la misión que les había encomendado el gran dirigente falan. Les dijo que les habían seguido desde que salieron de Rédakon y que, al verles en una situación tan crítica, se habían visto obligadas a actuar.

—¿Situación crítica?, ¿situación crítica? —repitió Rogers—. La ciudad Monk fue una situación crítica. La emboscada fue una situación crítica. El atraco fue una situación crítica. La paranoia fue una situación crítica. Esto era un regalo, era un puto regalo, y habéis venido vosotras a joderlo —añadió malhumorado.

—Cada vez me caes mejor, Rogers —dijo Sarán.

—Rogers, y no te olvides de las montañas, eso también fue crítico de cojones —añadió el cansino de Gríam.

Yaiza le sonrió.

—¿Sabes que tienes una sonrisa preciosa? —afirmó Gríam, devolviéndosela.

Yaiza se sonrojó.

—Y unos ojos muy bonitos —añadió.

—Ya te vale, compañero —le dijo Gaol—. Nunca dejarás de ser un seductor.

—Eh Gríam, pasa de la pava —le indicó Rogers—. Es sólo una soldado.

Mientras tanto, Rótal y Nátaly se miraban embelesados sin mediar palabra. Estaban absortos del grupo y de sus palabras. Con los ojos se lanzaban dardos de amor y, cuando Rótal acercó su mano para tocar la de ella, ésta lo besó. Entonces, salieron miles de chispas y sus corazones viajaron a través del firmamento para acariciar con la yema de los dedos la superficie de la luna.

—Eh, eh, mirad esos dos lo que hacen —advirtió Gaol—. Se están pegando el lote.

—¡Nátaly! —gritó Sarán.

—¡Rótal! —gritó Gaol.

Ni uno ni otro hicieron el menor caso.

—¡Me cago en Rótal! —exclamó Rogers—. ¡Con una soldado, con una soldado…! —se aquejó.

—Déjales que se diviertan —manifestó Gríam guiñándole un ojo a Yaiza—. ¿Sabes que estás muy guapa esta noche? —le dijo a continuación.

—Sí, ya lo sabía. Y ya te vale de darme coba, ¿no? —le respondió con una sonrisa muy pícara.

—Y encima creída —se lamentó Gríam.

—Me dais pena los cuatro —Sarán los miró con desprecio—. Os habéis pasado todo el viaje, borrachos y drogados. Sois unos macarras. ¡No sé por qué os habrán elegido!

—Pues porque somos los mejores, listilla —fanfarroneó Gríam.

—Además, beber y drogarse no es ninguna pena —señaló Rogers—. Más pena nos dais vosotras, que sois tan sólo unas soldaditas sin cerebro y sin modales.

—Y unas chulitas —añadió Gaol.

—La verdad es que en algún momento nos habéis dejado impresionadas con vuestra actuación —dijo Yaiza, intentando descargar la tensión del ambiente—. Hay que reconocer que, al margen de vuestro patético comportamiento, sois bastante diestros.

—Lo que son, es unos salvajes —matizó Sarán.

—¿Y para qué nos has rescatado, soldadita? —preguntó Rogers con tono provocativo—. ¿Para menospreciarnos?

—Yo sólo cumplo órdenes.

—Pues cíñete a ellas y deja de decir sandeces —le recomendó Gríam.

—Eso, eso, deja de darnos la vara —secundó Gaol—. Podrías admitir que hasta ahora lo hemos superado todo.

—Reconozco que Yaiza tiene algo de razón. Lo que hicisteis en la ciudad mutante fue realmente increíble.

—Tampoco fue para tanto —Gríam utilizó un tono guasón—. Mira, no es por vacilar, pero nosotros estamos acostumbrados a pruebas más duras.

Sarán esbozó su primera sonrisa.

—Se rumorea que nadie más ha conseguido cruzarla con anterioridad —comentó Yaiza.

—Te equivocas, te equivocas —le corrigió Gaol—. Rogers y tres colegas suyos lo consiguieron hace varios años.

Sarán se quedó de piedra.

—Sobran los datos, Gaol —le indicó enérgicamente Rogers—. Estás hablando con una maldita soldado.

—Bueno, bueno, será mejor que nos acostemos —sugirió Sarán con el semblante muy serio—. Mañana habrá que partir al alba.

—¿Y qué hacemos con esos dos tortolitos? —preguntó Yaiza.

—¡Dejadle que le meta un viaje! —comentó Gaol entre risas.

—Parece que al margen de tu vulgaridad, que seguramente te la habrán pegado tus amigos, eres el único que merece la pena en este grupo —dijo Sarán—. Tu acto fue heroico.

—No —respondió en firme—. Mi acto casi le cuesta la vida a Rogers. Fue una estupidez. Y, además, si me han pegado algo mis amigos ha sido orgullo y templanza.

Rogers comprendió que Gaol y él acababan de hacer las paces.

—Tiene razón, señorita —intervino Rogers—. Es lo único sensato que ha dicho usted desde que ha empezado a abrir la boca: Gaol es el único que merece la pena. Él es el único que tiene algo de integridad.

Después de pronunciar aquellas palabras, el valeroso falan se acurrucó en su manta, dando la conversación por concluida y con la intención de descansar. El resto le imitó. Sarán empezó a hablar de nuevo pero ya nadie le hizo ningún caso. En pocos minutos todos se quedaron dormidos sobre sus gruesas mantas de piel.

LA VENGANZA DE SARÁN

El comentario que había hecho Gaol sobre Rogers y la ciudad monk había intranquilizado a Sarán considerablemente. ¿Podría ser Rogers el asqueroso asesino de su padre? Llevaba toda su vida matando soldados, él mismo lo había afirmado.

Lo único que sabía del hombre que le mató era que, junto a tres individuos de su misma calaña, había conseguido salir con vida de la ciudad monk. Había un veinticinco por ciento de posibilidades de que fuera él. Algo le decía en su interior que el mercenario que roncaba tan salvajemente, era sin duda el asesino de su padre.

La intranquilidad cobró cuerpo hasta el punto que le hizo abrir el sobre que le había entregado Férakor. Aquel sobre no debía abrirlo hasta estar cerca de la gran colonia gins pero sentía demasiada ansiedad como para aguardar hasta ese momento. Quizás en su interior hallara la respuesta que tanto anhelaba. Lo abrió y allí la encontró: efectivamente era Rogers el que se había llevado por en medio al héroe de su niñez, su padre. Aquel trozo de papel lo confirmaba. Sarán lo leyó hasta tres veces seguidas para asegurarse de que procesaba correctamente hasta la última palabra impresa en tan abrumante orden manuscrita: “Sargento, háganse con el científico y liquiden a los cuatro mercenarios. Son nocivos para el Estado. Sobre todo Rogers. Ese loco es culpable de innumerables delitos de sangre, incluido el asesinato de su progenitor. Liquídenlos de inmediato”.

Rogers se podía dar por muerto, ella lo vengaría. Ese asqueroso tipo no vería un nuevo amanecer.

—Que muerda el polvo —se dijo—. ¡Rogers, despierta! —gritó, apuntándole con sus armas.

Todo el grupo, alarmado por las voces de la sargento, despertó. Todos excepto Rogers, que siguió roncando, panza arriba, como un lirón.

—¿Qué haces Sarán? —gritó Nátaly.

—Él mató a mi padre —respondió con lágrimas en los ojos.

—Se está saltando las normas, sargento —gritó Yaiza.

—A la mierda con las normas.

—Rogers, despierta capullo —Gríam le zarandeó repetidas veces.

—¿Eh?, ¿qué pasa? —preguntó desorientado.

—Que la soldadito te quiere limpiar.

—Bueno, pues que empiece por las botas —dijo el inconsciente mercenario.

—Que no, coño, que va en serio —le insistió—. Te está apuntando con un subfusil bolotrón.

Rogers se levantó.

—¿Qué te pasa? —le preguntó, mirándola a los ojos—. ¿Por qué me quieres matar?

—Mataste a mi padre, bastardo —la voz de Sarán era temblorosa.

—Puede ser. ¿Era soldado?

—Sí, el mejor de todo su reemplazo.

—Pues qué suerte para él —pensó—. ¿Y tú vas a vengarlo? —preguntó con desdén.

—Sí, voy a hacerlo ahora mismo, por su honra.

—Entonces no hay más que hablar. Dispara.

El comportamiento de aquel individuo dejó a Sarán fría: siempre se había imaginado que cuando tuviese delante al asesino de su padre y lo amenazase con la muerte, éste se hallaría postrado ante ella, de rodillas, e implorándole clemencia. Se había imaginado que moriría como un perro, arrastrándose como una maldita babosa. Sin embargo, Rogers permaneció erguido, con la mirada fija en sus ojos. En su rostro no había ningún resquicio de miedo. Parecía como si aquel terrorista siempre hubiese esperado un final así.

—Adiós, Rogers —Sarán abrió fuego.

Gaol, el joven Gaol, se interpuso en la trayectoria de la bala encajando el disparo con el pecho. Cayó al suelo y salpicó el rostro del mercenario con su sangre. A Rogers le cambió la cara.

—¡Malnacido! ¿Qué has hecho? —gritó, fuera de sí, al joven falan.

—Si alguien debe morir en esta historia debo ser yo —dijo, con mucha dificultad.

Sarán, después del fatal disparo, quedó transpuesta. Dejó caer el rifle al suelo y estalló en un profundo sollozo entrecortado.

—Eres historia, Sarán, como tu viejo —le aseguró Rogers con la mirada más dura que nunca hubiese puesto.

—No, Rogers, no lo hagas —le imploró Gaol estirándole de la camisa.

El joven falan echaba sangre por la boca. Se estaba ahogando en su propia sangre.

—No hables, reserva tus fuerzas —gritó Rogers, desesperado—. Vas a salir de ésta, cabronazo, vas a salir de ésta.

Gaol perdió el conocimiento.

—¡Eres un cadáver! —gritó—. Prepárate para ver a tu creador —dijo refiriéndose a su padre.

Nátaly se interpuso protegiendo el cuerpo de Sarán con su vida; Yaiza puso una rodilla en tierra y apuntó a Rogers con una escopeta de cañones recortados; Rótal se colocó frente a Rogers y empezó a gritarle en falan antiguo; Gríam puso también una rodilla en tierra y apuntó a Yaiza con la niña bonita. Luego gritó: “Rogers, baja tus armas”.

—Gríam, esa perra ha matado a Gaol —gritó.

—No, tiene que estar vivo. Él no puede haber muerto. No hemos llegado tan lejos para nada.

—Sí, tenemos que llevarlo cuanto antes a la ciudad de los ladrones —sugirió Rótal—. Allí lo curarán. Rogers, baja tus armas, por favor.

—¡Y una mierda! ¡Quítate de mi camino, Rótal!

—Sargento, lo tengo a tiro —dijo Yaiza—. Cuando lo ordene.

—Yo a ti también te tengo a tiro, guapita de cara —le hizo saber Gríam, con voz tranquila, recalcando la entonación de sus últimas palabras.

—Cuando lo ordene —repitió, haciendo caso omiso a la amenazante advertencia de Gríam.

Aquella mujer no pestañeó. Gríam siempre había imaginado que tarde o temprano se enfrentaría con algún adversario que estuviera a su altura, alguien que no se impresionase fácilmente ni por sus palabras ni por su actitud chulesca. ¿Pero, una mujer? Aquello lo desconcertó.

Rótal siguió gritando a Rogers en falan antiguo hasta que logró convencerle de que dejara de poner nervioso a todo el grupo, depusiera las armas y se centrara en taponar con las manos el agujero del pecho de Gaol, pues la sangre le manaba a borbotones. Cuando éste cedió, Rótal se dio media vuelta y apuntó con sus revólveres a las soldados.

—¡Dejad vuestras armas y desapareced! —gritó.

—De buena te has librado —le dijo Yaiza a Rogers.

—Y tú también, niña bonita —dijo Gríam, guiñándole un ojo.

Yaiza esbozó una falsa sonrisa.

Rogers sacó de uno de los bolsillos de sus tres cuartos el ungüento que Rufius les había proporcionado para situaciones límite. Lo aplicó sobre la herida de su compañero y lo sujetó fuertemente con un pedazo de tela que rasgó de su camiseta. Luego cogió a Gaol en brazos y empezó a caminar en la dirección que marcaba el sendero, hacia la ciudad de los ladrones. Cuando pasó junto a las tres, se detuvo a la altura de Sarán, la miró a los ojos y le dirigió unas palabras: “Sargento, si Gaol muere, eres un cadáver”. Rogers siguió caminando y, a los pocos pasos, añadió: “como tu viejo”.

Sarán enloqueció y Yaiza y Nátaly se vieron obligadas a detenerla por la fuerza para que no cometiera otro disparate. Rótal y Gríam siguieron los pasos de Rogers y desaparecieron por el sendero en busca de sus destinos.

EL ESQUIROL

Caminaron dos días y dos noches a un ritmo francamente agotador. Llevaban al joven Gaol en una improvisada camilla que habían fabricado con cañas de bambú. Le habían aplicado sobre la herida una cataplasma con la fabulosa sustancia que Rufius les había proporcionado. Golfo apareció al segundo día y se unió al grupo. Su instinto animal le hizo entrever que la situación era bastante delicada; el semblante serio y transpuesto de su amo, así como las pocas alegrías que le hizo al verle, se lo confirmaron. A lo lejos pudieron ver la cúpula.

—¡Por fin, la maldita ciudad de los ladrones! —exclamó Gríam.

—Así que es cierto que existe —expresó Rótal.

—Sí, parece ser que sí —afirmó Rogers—. Esta vez no nos han engañado.

—Bueno, bueno, bueno… —musitó Rótal.

—¡No me jodas, Rótal! —exclamó Gríam—. ¿Qué significa ese bueno?

—Esto... Es que... Que me las piro, vampiro.

—¿Cómo que te vas, bastardo? —se sorprendió Rogers—. Si acabamos de llegar.

—Me voy con Nátaly —contestó con la mirada baja.

—¿Que te vas con quién? —Rogers no daba crédito.

—Lo siento, ésta ya no es mi guerra —dijo con un murmullo.

—¿Y nos vas a dejar colgados con la misión y con Gaol en este estado? —preguntó Gríam arqueando ambas cejas.

—Os dejo en la puerta, es que me he enamorado.

—¡Vete a la mierda, bastardo! —exclamó Gríam—. ¡Termina la misión y luego enamórate!

—Tú no eres el más indicado para darme ningún consejo.

—Bueno, pues te lo doy yo —intervino Rogers.

—Mira, mira, mira, Nátaly puede estar en algún peligro —se intentó justificar, algo nervioso—. Es tan frágil.

Además, vosotros os valéis para llevar a Gaol hasta un médico y capturar al hombre de ciencia.

—Vale, vale, haz lo que quieras… —Gríam alzó la voz.

—Entendedlo… —empezó a decir.

—Mira Rótal, no tenemos tiempo para perder en tonterías —Gríam se sentía decepcionado—. Gaol necesita atención médica.

Se produjo un silencio desgarrador, el joven piloto fue el responsable del mismo pues de sus labios no salió ninguna palabra que se solidarizara con la situación. A Gríam se le llenaron los ojos de lágrimas. Rogers le hizo un gesto a Gríam y ambos se dieron media vuelta y se pusieron en marcha, portando la camilla.

—Nos veremos pronto, amigos —dijo Rótal.

—Sí, en el infierno, bastardo —le respondió Rogers.

—¡Que te jodan! —añadió Gríam.

LA CIUDAD DE LOS LADRONES

La ciudad de los ladrones estaba cerca, se oteaba en el horizonte. Apenas se encontraban a un par de kilómetros y Rótal los había abandonado. Los dos falans no cruzaron ni una sola palabra entre sí en todo el camino. Las cosas estaban demasiado claras. Rótal les había fallado y se sentían anímicamente destrozados. Gríam iba delante, tirando de la camilla. Rogers sujetaba la parte posterior de la misma. Hacía un sol insultante, los estaba castigando sin piedad. Aquel último trayecto estaba siendo realmente duro: demasiado esfuerzo físico prolongado en el tiempo, enfrentamientos armados continuos, vicio sin control, heridos, vencidos y traicionados por el destino, por su compañero. Las fuerzas fallaban, la camilla pesaba demasiado con aquel calor. Aquel último tramo fue francamente agotador. Conforme iban avanzando, fueron divisando las puertas de la ciudad. Al acercarse, vieron que estaba altamente fortificada y custodiada en sus murallas por certeros vigilantes. Por encima de las murallas, y protegiendo la ciudad, estaba la increíble cúpula; era semitransparente, como una pompa de jabón gigante de un color grisáceo. Al observarla, a los pies de aquella gigantesca muralla, a nuestros amigos les invadió una sensación gélida, desagradable; tanto Rogers como Gríam pensaron que salir de aquella ciudad iba a ser harto complicado. Aquella ciudad estaba altamente fortificada, mejor que cualquier prisión federal que hubieran visto antes.

—¿Quién va? —se escuchó.

—Tres humildes mercenarios —contestó Gríam, con el semblante serio y lleno de sudor.

Al instante se abrió una pequeña puerta incrustada en la muralla. Un guardián apareció tras ella con un aparato extraño que portaba en sus manos. Rogers pudo observar cómo varios vigilantes les apuntaron con sus armas, desde lo alto, protegidos por la muralla. El guardián se acercó a ellos, los miró con desprecio y, seguidamente, encendió el curioso aparato presionando un botón. Aquel artefacto se abrió, iluminándose una pequeña pantalla de plasma.

—Poned vuestras huellas aquí —ordenó, indicándoles con el dedo el lugar exacto.

Gríam y Rogers obedecieron. Después, el vigilante se acercó a Gaol, le cogió la mano y cazó su huella con la máquina.

—Veamos vuestros antecedentes —dijo, a la vez que se ponía unas lentes de aumento—. Gaol, atracos a mano armada, asesinato en primer grado, contrabando de armas, tráfico de drogas, se evadió de una prisión federal donde fallecieron cuatro funcionarios y un perro, incendio de una gasolinera, mil delitos menores. Gaol, puedes acceder a la ciudad; Gríam, asesinatos en primer grado, incendio de una gasolinera, tráfico de drogas, trata de blancas, múltiples atracos a bancos, joyerías y galerías de arte, cómplice de la fuga de Gaol y autor material de la muerte del perro. Gríam, puedes acceder a la ciudad; Rogers, perteneció a una banda terrorista de ultra-izquierda, la C.F.C, Contra el Fascimo Coloniador, responsable de la destrucción de varios centros paramilitares falan, se le achacan cientos de delitos de sangre, experto en explosivos, contrabando de alcohol y armas, incendió una gasolinera, cómplice en la fuga de Gaol. Rogers, pasa angelito.

—Jefe, ¿tenemos que dejar nuestras armas? —preguntó el buen ladrón antes de ponerse en movimiento.

—Por vuestros antecedentes sería lo más conveniente, pero si entráis sin armas no creo que salgáis vivos de aquí. Es más, tomad munición que os hará falta. Ah, y tened en cuenta que aquí no hay ley, ésta es una ciudad sin normas.

—¡Qué aburrimiento! —exclamó Rogers—. No podremos infringir nada.

—Ah, y recordar que por la capa protectora siempre es de noche en ésta nuestra ciudad.

—¡Guau, qué fiestas! —exclamó nuevamente el falan.

—Gracias por todo, alegre vigilante —dijo Gríam a la vez que levantaba la camilla—. ¡Qué curro más guapo que tienes! —añadió mientras escupía en el suelo.

—¿Pasaste el test de inteligencia? —preguntó Rogers con una amplia sonrisa.

—¿Por qué no haces oposiciones para soldado? —Gríam volvió a escupir en el suelo.

Los dos antihéroes se mofaron del vigilante repetidas veces, hasta que él y sus compañeros los amenazaron con sus armas.

—Os recuerdo que esta es una ciudad sin ley. Os podríamos matar aquí mismo y no sucedería nada. Nosotros también somos criminales. No olvidéis que en esta ciudad no podéis ir de sobrados, no podéis dar un paso en falso; si lo hacéis, estaréis muertos.

A los dos falans se les borró con rapidez la sonrisa que, instantes antes, se dibujaba en sus caras y cruzaron el umbral de la puerta, accediendo al interior de la mítica ciudad de los ladrones sin hacer ningún comentario más.

La ciudad era muy extraña, demasiado extraña. Efectivamente, era de noche. El sol implacable que, instantes antes, castigaba a nuestros amigos sin compasión, se había apagado por completo, había perdido toda su fuerza. La ciudad de los ladrones no era muy extensa, tendría aproximadamente unos cinco mil habitantes y ocupaba a lo sumo un par de kilómetros de punta a punta; la fortaleza se hallaba en el centro justo de la misma y, alrededor de ella, se distribuían las diferentes calles que integraban la única barriada de la ciudad. Los edificios eran bajos, de no más de tres plantas de altura. Su arquitectura era bastante modesta, por no decir simplona. No había adornos florales en sus fachadas ni figuras talladas en las rudas maderas de los balcones. Se percibía a simple vista que habían ido a lo práctico, sin detenerse en embellecer sus viviendas. Había una dejadez absoluta en cuanto al mantenimiento de las calles se refiere; a nuestros amigos les dio la impresión de caminar por un lugar abandonado. Todo estaba tan dejado y descuidado como su amado barrio viejo: el pavimento estaba muy sucio, sembrado de papeles, basura y excrementos, al parecer de origen animal. La iluminación de las calles era escasa; pocas eran las farolas que funcionaban correctamente y los habitantes de la ciudad vagabundeaban por las calles con la mirada perdida y el semblante muy serio. Sin duda, la noche atentaba peligrosamente contra su salud mental. A nuestros amigos no les dio la impresión de que fueran hombres libres, sino más bien esclavos de sus destinos, seres atrapados en la más absurda ratonera ideada por el hombre.

Los dos falans, apremiados por la gravedad del estado físico de Gaol, se dirigieron hacia una pequeña clínica que les indicó un transeúnte beodo. Una vez llegaron, entraron a toda prisa y se dirigieron a la enfermera que guardaba el mostrador. Era una rubia bastante atractiva, aunque también con la mirada perdida. Después de depositar una gran suma de dinero los atendió perfectamente.

Dos celadores corpulentos se llevaron a Gaol en una camilla y desaparecieron por un pasillo largo y poco iluminado que daba acceso al único quirófano de la clínica. Los dos antihéroes entraron en una pequeña y fría sala de espera que había justo enfrente del mostrador y se sentaron en un banco de madera a la espera de noticias. Después de un par de horas, salió del quirófano un hombrecillo con bigote negro, vestido con una bata blanca. Les dijo que la cataplasma que le habían aplicado sobre la herida le había salvado la vida. El hombre se interesó por la procedencia de aquel milagroso ungüento. Ambos sonrieron como respuesta. El ingenuo hombrecillo tras percatarse de que no iba a sacar ninguna información, les devolvió la sonrisa. Luego les explicó que la única cura que precisaba su amigo era un poco de sangre y mucho reposo. Debería permanecer allí un mes como mínimo.

—¿Cuándo podremos venir a visitarlo? —preguntó Rogers.

—Si quieren pueden verlo ahora mismo. Él está inconsciente todavía. Supongo que no recobrará la consciencia hasta mañana. Si me prometen no hacer ruido pueden echarle un vistazo rápido.

Gríam y Rogers entraron en la habitación con el médico pisándoles los talones. Los dos intrépidos degenerados se dirigieron rápidamente a la silla donde habían colocado las ropas de Gaol. Le registraron todos los bolsillos y se apropiaron de su dinero y de varios cargadores. Luego se dieron la vuelta y le dijeron: “Cuídelo como si fuera su hijo. Nosotros lo queremos mucho”.

—Ya, ya —respondió el doctor.

—Bueno, pues nos vemos —dijo Gríam.

Rogers miró a Gaol y se despidió de él con estas palabras: “Hasta luego, Gaol”.

—Que sueñes con los angelitos —añadió Gríam entre risas.

—No seas borde, Gríam —dijo Rogers, también entre risas—. Casi la palma.

—No hagan ruido, por favor —les recriminó el doctor.

—Golfo, tú te quedas aquí —le indicó Rogers a su perro—. Protégele con tu vida.

El can pareció entender las palabras de su amo. Sentó sus cuartos traseros sobre la alfombrita de al lado de la cama y levantó las orejas en estado de alerta.

—¡Buen perro! —exclamó orgulloso.

—Vámonos ya, Rogers.

El doctor estuvo a punto de intervenir para explicarles que allí no podía estar ningún animal pero decidió no jugársela.

Nada más salir del pequeño hospital, se dirigieron raudos hacia la primera cantina que encontraron. Tenían la boca seca y necesitaban un respiro tras la estresante caminata.

Una vez dentro, se sentaron alrededor de una robusta mesa de madera y le pidieron al cantinero que les sirviese abundante comida y bebida. Querían de todo, y nada de ensaladas.

Los dos camaradas se pegaron un festín de órdago: comieron, comieron y bebieron. Cuando terminaron, se fumaron un cañón y sus ojos se entrecerraron sensiblemente. Sin mediar palabra decidieron dar por concluido el día. El cantinero les indicó un hostal cercano donde podrían dormir. Y allí fueron.

El tiempo de aquella ciudad era extraño pues siempre era de noche. Gríam se despertó varias veces debido a los temibles ronquidos que procedían de la tráquea de su fiel amigo Rogers. Después de dar unas cuantas vueltas, se levantó y miró a través de la ventana: todo estaba oscuro. Luego le echó un vistazo al impresentable de su compañero y se tumbó de nuevo en la piltra, maldiciéndolo.

Estuvieron durmiendo alrededor de quince horas. Cuando abrieron los ojos, se despertaron más fuertes que nunca; hacía mucho tiempo que no dormían más de cuatro horas seguidas.

—¡Guau, sigue siendo de noche! —exclamó Rogers, desperezándose—. Aquí el alba nunca llama a la puerta.

—Eso, eso, vámonos de marcha.

—Tenemos una misión, tío.

—Sí, pero habrá que investigar primero ¿no?

—Claro, vamos a ver a Gaol y empezamos con la investigación.

—Pues claro.

Cuando llegaron, Gaol estaba ya despierto, despierto y sonriente. No hacía más que mirar a las enfermeras y lanzarles ingeniosos piropos en su lengua materna. Después de intercambiar unas bromas con sus amigos, la conversación se volvió seria, de repente, al preguntar éste por Rótal. Rogers y Gríam le explicaron con detalle lo que había sucedido y Gaol no pudo hacer otra cosa que entristecerse de manera tangible. El joven Gaol no quiso hacer ningún comentario sobre el suceso, únicamente escuchó con ojos vidriosos las palabras de sus compañeros. Sin querer exprimir el tema con alusiones despectivas hacia él, Gaol quiso despedirse hasta el día siguiente. Les advirtió que no hicieran ningún movimiento hasta que él estuviera en condiciones. Quería ser partícipe de la resolución de aquella absurda aventura.

—Sólo vamos a investigar —le dijeron.

—Ya —respondió.

Gríam salió por la puerta y los dejó a solas. Intuía que había llegado la hora de resolver cuestiones personales.

—Bueno, Gaol, ya sabes que no soy hombre de muchas palabras y que dar las gracias me cuesta —dijo Rogers moviendo su pierna derecha inquietamente. Luego miró al suelo y continuó—, pero quería decirte…

Gaol le cortó.

—Vale, vale, Rogers, no te me pongas sentimental.

Rogers se alegró de no tener que escupir un agradecimiento de sus entrañas.

—¡Eres un bastardo! —exclamó sonriendo—. Hasta luego, canalla.

—Nos vemos mañana.

—Venga.

Gríam había dejado un mensaje para Rogers en recepción: “Lo estaba esperando en la cantina de enfrente”.

Rogers cruzó la calle y entró en el local. Una vez dentro, echó una mirada y localizó a su amigo; el mercenario observó que Gríam no perdía el tiempo. Se encontraba sentado en la misma mesa donde el día anterior se habían saciado con tanta saña. Gríam bebía vino de una jarra de barro mientras alternaba alegremente con dos mujeres bellísimas. Rogers supuso que les iban a costar muy caras; no se equivocó.

—Eh, Rogers, vente para acá que te voy a presentar —le dijo Gríam, acompañando sus palabras con un gesto.

—Hola, guapas, ¿me estabais esperando? —les preguntó una vez se hubo acercado.

—Por supuesto, cariño, toda nuestra vida —respondió, con una brutal sensualidad, la salvaje rubia.

—Venga, pues vámonos a la habitación —le propuso entre risas.

—¡Qué chico más rápido! —exclamó la chica, algo sorprendida.

—No en todo, bombón, no en todo.

—Espero que sea verdad —dijo con una sonrisa.

Sin más preámbulos, Rogers desapareció de escena, acompañado de la exuberante rubia. Gríam, por el contrario, prefirió pasar un rato charlando con la que quedaba, aunque eso le costara más dinero.

—¿No tienes ganas de subir conmigo, cariño? —preguntó la mujer.

—Tranquila, tranquila, no te pongas nerviosa. Total, luego te vas a quedar flipada —le dijo, sonriente.

—Humm… —dejó escapar la chica.

—Bueno, bueno, ¿tú por qué estás aquí, guapa?

—Me trajo a rastras mi chulo.

—¿Y cómo te dejaron pasar los guardianes?

—Tengo una lista bastante amplia de delitos menores. ¿Y tú?

—Tengo una misión en mente.

—¿Qué quieres decir?

—Vale, vale, vámonos para arriba —contestó el falan.

La chica asintió con el ceño fruncido.

Cuando Gríam bajó las escaleras, Rogers ya había tomado posición en un extremo de la barra. Observaba por la ventana aquella desfigurada ciudad. Parecía como si un loco la hubiese ideado. Aquello no tenía que ser sano; que el sol no te acariciara nunca más el rostro, tenía que ser nocivo para la salud. Esa gente estaba enferma. La ciudad estaba bien para pasar una semana, pero vivir allí para siempre provocaría, casi de seguro, algún brote psicótico. Rogers se había fijado en los transeúntes y había advertido que el que no estaba ido estaba deprimido. Tendrían que destruirla. Eso, ni era una ciudad anarquista ni era nada.

—Rogers, ¿qué piensas? —le preguntó Gríam, sobresaltándole.

—Poco, y para lo que me sirve… —respondió cabizbajo.

—Pues como siempre, Rogers, pues como siempre —le respondió su fiel amigo.

Rogers apuró el vaso y, acto seguido, le pidió al cantinero dos de cantabria y una de calamares.

—¡Ha sido bestial, Rogers! ¡Cómo se movía! —Gríam estaba de muy buen humor.

—Ya, ya, como siempre… —respondió sin apartar la mirada de la ventana.

—Te veo preocupado. ¿Qué pasa, que no ha funcionado?

Rogers miró a su compañero de soslayo y sonrió sin ganas.

—Tengo una extraña sensación. Me parece que se nos acaba el tiempo.

—Tan pesimista como siempre. Disfruta del momento y cómete los calamares —le animó.

—No soy pesimista, soy realista —matizó—. Y creo que no hay nadie que me pueda enseñar a mí a disfrutar.

—¿Ni siquiera la rubia de antes?

—No me jodas, Gríam, no me jodas —dijo el degenerado falan, sin ganas de bromas.

Rogers pinchó con un palillo un arito de calamar. Luego lo untó en mayonesa y se lo llevó a la boca. Mientras lo masticaba dijo: “Tenemos que investigar”.

—¿Y por dónde empezamos?

—Por el puto ordenador. El científico seguro que está allí.

—Pues venga, acábate la copa y vamos a pegarnos un rule a ver lo que descubrimos. Ah, y haz el favor de limpiarte la mayonesa que se te ha quedado en las comisuras de los labios.

—¡Vámonos!

Los dos enigmáticos hombres de Rédakon abandonaron el local con espíritu aventurero; tenían que estudiar bien la situación, calibrar bien los riesgos y actuar en consecuencia. Nada más salir de la tasca, se toparon con un viejo conocido de Rogers. Ante sus propias narices se hallaba el tipo más enigmático, macarra y peligroso que había conocido en toda su vida; se trataba nada más y nada menos que de Luiggi Perrucone.

—¡Anda la hostia! —dijo el tipo—. Si te he encontrado, porco.

—¡Si serás bastardo! —exclamó Rogers, con una amplia sonrisa, a la vez que le daba un fuerte abrazo—. ¡Cuánto tiempo hace!

—Molto, molto. ¡Me alegro molto de verte, hostia!

—Y yo a ti —le respondió el mercenario, aún sin poder creerlo—. Mira, os voy a presentar. Éste es mi colega Gríam, un buen tipo. Y éste es Luiggi, el colgado del que tanto os he hablado.

—Encantado de conocerte —le dijo Gríam, a la vez que le estrechaba la mano.

—Eco, eco —respondió el Perrucone.

—¿Y qué haces por aquí? —le preguntó Rogers.

—Mira, mejor te lo cuento frente a unas copas.

Así pues, los tres hombres de armas se dieron media vuelta y entraron de nuevo en la misma tasca. Rogers no les preguntó qué querían beber, se limitó a pedir tres plisgrogs bien cargados derrochando alegría y buen rollo. Una vez se hubieron sentado en una mesa, Luiggi empezó a hablar. Los dos falans escucharon muy atentamente cada palabra que Luiggi escupió sobre la mesa entre trago y trago de plisgrog, procesando pausadamente toda la información que el mafioso les estaba proporcionando de manera gratuita. Aquel tipo conocía perfectamente todos los datos de la misión que les habían encomendado así como los pasos que habían seguido hasta llegar a la ciudad del crimen. Les dio información de primera mano de lo que desconocían, de los oscuros y perversos planes que había para ellos. Les dijo que el comando de Sarán pretendía darles muerte cerca de la ciudad gins, cuando estuvieran de camino de vuelta. Les dijo que había sido Férakor el que lo había ordenado. También les dijo que Fulgencio había preparado la encerrona en la aldea fantasma, con la idea de sabotear la misión y desprestigiar a Férakor. Les dijo que Zéntrix le encargó un trabajo sucio, le encargó liquidar a Fulgencio y que así lo hizo. También les dijo que se cargó a Zéntrix, posteriormente, porque le estaba vacilando demasiado y porque a un Perrucone no se le tocan tanto las pelotas. Y, por último, les dijo que Férakor le había encargado que les diera muerte a ellos si las soldados falan fracasaban y que debería matarlas también a ellas, que no podía haber ningún superviviente.

Los dos falan no se sorprendieron en absoluto de que el hombre grasiento faltara a su palabra, de que rompiera su parte del trato de una manera tan mezquina. Rogers comentó que le daba igual, que la misión no la hacían por él, sino por el futuro de toda su especie. Gríam asintió con la cabeza.

—Nunca nos hemos fiado de él y nunca creímos que nos daría todo lo que nos prometió —dijo Gríam—. No somos tontos.

—¿Y has venido hasta tan lejos para advertirnos? —preguntó Rogers.

—No, he venido para liquidaros —respondió Luiggi muy serio.

—¡Qué cabrón! —exclamó Rogers con una sonrisa.

—Anda la hostia, pues normal que haya venido a decírtelo —dijo el asesino a sueldo—. Te debo unas cuantas, tú lo sabes. Tú hubieras hecho lo mismo por mí.

—¿Y has venido sin tu moto?

—La aparqué al lado de un zinca antes de las grandes montañas.

—El Bilioso —se dijo Rogers.

—¿Y los bosques, te la han jugado? —preguntó Gríam.

—¡No han tenido cojones, hostias!

Los tres estallaron con una gran carcajada.

Después de un par de horas de divertida y amena conversación, Luiggi les dijo que tenía que abrirse, que tenía que volver a Rédakon para ultimar los detalles de un precioso trabajito. Los dos falans le agradecieron de corazón el detalle que había tenido al venir de tan lejos para advertirles de los peligros que les acechaban. Tras la despedida, Luiggi se fue por el mismo lugar por el que había llegado.

EL TECNÓDROMO

El Tecnódromo era una fortaleza. Una alambrada electrificada protegía el recinto de los peligrosos ciudadanos. Había dos torres de vigilancia donde se apostaban un par de hombres al parecer diestros. Dentro del recinto y custodiando el edificio, había dos patrullas de tres hombres que hacían guardia al otro lado de la alambrada, recorriéndola de un extremo al otro. Detrás de ellos, dos hombres más, protegían la única puerta de entrada al fabuloso edificio. La puerta era de acero y tenía un grosor de aproximadamente veinticinco centímetros. Dicha puerta se abría desde el interior con una combinación numérica de siete dígitos que variaba diariamente. Había cámaras por todos lados y, a la menor sospecha de peligro, se activaba una alarma silenciosa. Se podría decir que el Tecnódromo era un auténtico búnker.

—Aquí no entramos ni de coña —aseguró Rogers.

—Siempre hay una manera —respondió Gríam mientras hacía sus anotaciones en una libretita.

—Sí, sí, apóyate en la valla, apuntarás mejor. ¡Joder, vaya puerta! Si le pongo un petardo, volaría la ciudad entera y la puerta quedaría intacta.

—Venga, Rogers, no será para tanto. Te noto deprimido. La noche no te sienta bien.

—A mí siempre me sienta bien la noche. Y recuerda: esta noche es artificial.

—Eh, chicoz, vaya putada de entrada —se escuchó a sus espaldas.

Rogers y Gríam se dieron media vuelta a cámara lenta, con las bocas muy abiertas y, al ver la figura de Laryos, retrocedieron unos pasos.

—Eh, chicoz, parad. Oz vaiz a electrocutar.

A Gríam se le cayó la libretita al suelo.

—A ti te mataron —dijo Rogers, esperando la misma contestación que había oído en el bosque.

—No, Rogerz, te equivocaz; cazi la diño pero ezcapé por loz peloz.

—Entonces, ¿estás vivo? —expresó Rogers sin dar crédito.

—Puez claro, ¿qué te creez, que zoy un fantazma?

Rogers y Gríam, incrédulos, se acercaron al joven gins y empezaron a toquetearlo.

—¡Bazta ya, mariconez! —se quejó el enano—. ¡Cómo habéiz cambiado!

—¡Estás vivo! —exclamó Rogers dándole un fuerte abrazo.

—Yo también me alegro de verte —respondió el joven gins con dificultad.

—Eh, Rogers, suéltale un poco que se está poniendo azul —le sugirió Gríam—. Suéltale que esta vez sí que te lo vas a cargar.

Rogers le soltó.

—¡Estás vivo! —exclamó también Gríam, dándole otro abrazo.

—Déjame en el zuelo hermano. Zuéltame que me daz miedo.

—Eh, Laryos, ha sido muy duro perderte —dijo Rogers, emocionado.

—Me zalvó el cazco de Rótal. Yo zé que ze me fue la pelota en la batalla. Me lancé por una alcantarilla…

Rogers le interrumpió: “Cuéntanoslo mejor delante de unas birras”.

—No habéiz cambiado. Menoz mal, creía que el bozque oz había vuelto cuerdoz.

—Vas aprendiendo, joven gins, vas aprendiendo.

El joven gins les relató su increíble historia. ¿Cómo alguien tan pequeño podía hacer hazañas tan grandes? Nuestros amigos aprendieron otra nueva lección: nunca más medirían el valor de un hombre por su tamaño. Laryos, al ver caer la granada, terminó de acuchillar al mutante y lo utilizó como escudo al más puro estilo Rogers. Luego, se sumergió en las sucias aguas de la inmunda alcantarilla para evitar, en lo posible, el impacto de la onda expansiva.

Después de la explosión, casi perdió el conocimiento. Sangrándole la cabeza, se sumergió para no ser descubierto por el enemigo. Después, se arrastró unos trescientos metros hasta estar seguro de haber dejado atrás el final de la calle. Luego, salió al exterior por una boca de alcantarilla y, desde allí, pudo observar la estrepitosa huida de sus amigos.

El resto de su historia no tuvo más importancia: peleas con ladrones, robos de coches, un palo…, y una paranoia en los bosques. Les contó que se creyó un gigante y que lo atravesó en un tris.

—Es que eres un gigante, Laryos —dijo Gríam.

—Graciaz, chicoz. Vamoz, vamoz a ver a Gaol.

—Jo, ¡qué susto le vas a dar! —exclamó Rogers.

—¿Zerá malo para zu zalud?

—No, que va, se alegrará de verte —le aseguró el buen ladrón—. Le va a hacer mucho bien.

Gaol se estaba aburriendo como una ostra. Aunque Golfo le hacía bastante compañía, empezaba a hartarse del estúpido juego que había ideado: echarle cosas por la habitación para que el perro las buscase. Golfo parecía no cansarse y le ladraba incesantemente pidiéndole más y más juego.

El doctor entraba constantemente para pedirle que hiciera callar al perro. El cartelito de “guardar silencio” estaba para algo, no era un mero objeto decorativo de la clínica. Gaol le hacía callar y el perro, muy astuto, esperaba a que desapareciera el doctor para seguir ladrando.

Laryos, Rogers y Gríam se encontraban al otro lado de la puerta, escuchando una de las tantas regañinas que le propinaba el doctor.

—¡Tengo un plan, tengo un plan! —dijo Rogers—. Cogemos una sábana de la lavandería y se la ponemos por encima a Laryos. Luego lo empujamos dentro de la habitación y que le hable.

—Chicoz, yo creo que ezo no ez bueno para él.

—Que sí es bueno, tonto —dijo Gríam—. Gaol se divierte mucho con este tipo de bromas.

—¿Zeguro? ¿No me engañáiz? —preguntó sin fiarse ni un pelo de sus indecentes colegas.

—Pues claro —contestó Rogers—. ¿Cuándo te hemos engañado nosotros?

—No me tirez de la lengua, Rogerz. No pienzo entrar azí, no pienzo matar a Gaol.

—Bueno, vale, esperadme aquí —dijo Gríam—. Voy abajo a comprarle unos cómics.

El doctor salió con el ceño fruncido y, al ver a Rogers acompañado de un enano, pensó que nada bueno podría pasar. Golfo salió con él y les hizo unas cuantas alegrías.

—¿Cómo está? —preguntó Rogers.

—Se recupera demasiado deprisa para mi gusto.

Y el doctor se fue sin mediar más palabras.

—Joder, Rogerz, ¡qué tío máz raro! —exclamó el enano.

—Sí, eso es porque es doctor.

Gríam apareció por el final del pasillo con una revista erótica que ojeaba a la vez que andaba. Llevaba la chaqueta abrochada hasta el cuello y se observaba un sospechoso bulto a la altura abdominal. Laryos no era tonto; de inmediato sospechó que Gríam ocultaba una sábana.

—¿Dónde vas, maldito enano? —le preguntó Rogers mientras le cogía de la pechera.

Laryos intentó gritar pero su amigo le metió un pañuelo en la boca para evitar que viniera el doctor antes de tiempo. Gríam corrió hacia ellos y le ató las manos a la espalda. Seguidamente, le colocó una sábana por encima de la cabeza y se la ajustó a la cintura con una cuerda. Nuestros amigos le hicieron dos agujeritos para los ojos y uno para la boca. Luego lo pusieron frente a la puerta, le quitaron el pañuelo de la boca y lo metieron dentro de un empujón.

—No te azuztez, Gaol, zoy yo —gritó acercándosele—. Loz chicoz quieren gaztarte una broma.

—Ahhhh… —gritó al mismo tiempo que se subía a la cabecera de la cama.

—Que zoy yo, Laryoz —volvió a decir.

—Ahhhh… —volvió a gritar.

Gaol se había arrancado los goteros y estaba calculando la posibilidad de saltar rápidamente por la ventana. Rogers y Gríam no quisieron hacerle sufrir más. Entraron con las mandíbulas desencajadas por la risa y se apresuraron a quitarle la sábana y las ataduras.

—Zois unoz cabronez, no habéiz cambiado nada.

Gaol precisaba de una explicación pues no entendía nada.

—¡Pero tú estás muerto! —exclamó.

—Qué manía que habéiz cogido todoz con ezo.

Acto seguido, el enano volvió a relatar la increíble historia. Gaol se relajó.

—Bueno, sólo hemos venido a ver cómo estabas —dijo Gríam—. ¿Estás bien?

—Si no fuera por vosotros estaría de puta madre —respondió enfadado.

—Bueno, pues que te mejores, cagueta —se despidió Rogers—. Ya pasaremos a verte luego.

—Por mí como si os pudrís en el infierno.

—Tarde o temprano, Gaol, tarde o temprano —manifestó Rogers mientras abandonaba la habitación.

—Toma, mátate a pajas con esto —el buen ladrón le entregó la revista.

—Eres un cabrón, Gríam —expresó el joven falan mirando con ojos saltones la fotografía de la portada.

—Ah, por cierto, ayer estuvimos con dos mujeres de escándalo y lo pagamos con tu pasta.

—Hijos de puta, mejor que me hubierais dejado morir —dijo con una sonrisa.

—Lo que tú digas. Ahí te quedas —se despidió.

Laryos tardó un poco más en salir de la habitación. Cuando lo hizo, nuestros amigos ya no estaban allí. Al joven guerrero no le resultó muy difícil encontrarlos: sólo tuvo que echar una ojeada a la calle y buscar la cantina más cercana. Entró y se unió a ellos.

Rogers y Gríam ya habían hecho amistad con el cantinero y se habían adaptado perfectamente al ambiente de aquella enrarecida ciudad. Gríam conversaba alegremente con sus colegas. De pronto, observó, colgada en la pared de la barra, una preciosa espada plateada con la empuñadura en forma de cruz. Inmediatamente se interesó por el arma y le hizo al cantinero una tentadora oferta que no pudo rechazar.

—¿Pero tú eres tonto, Gríam? —le dijo Rogers—. Con el arsenal que tenemos y te gastas la pasta en una sucia espada.

—¿Qué quieres que te diga?, me ha molao.

—A mí me moló la rubia de ayer y no me la compré. Anda, anda, dame la pasta que te queda no te vayas a gastar todos nuestros ahorros.

—No sueñes con eso, Rogers. Por lo menos yo no lo dono a nadie.

—Eh, chicoz, ¿zabéiz que hay hombrez de la reziztencia aquí?

Nuestros amigos se interesaron.

—Zí, eztán huyendo de la juzticia falan.

—Podrías presentárnoslos —le propuso Gríam.

—He quedado con elloz ezta noche.

—Mejor búscalos ahora —le instó Rogers—. Tenemos que elaborar un plan de asalto y pueden sernos muy útiles.

—Querrán algo a cambio —dijo Laryos—. Eztoz tipoz no zon como loz de Gremon.

—¿Creen en la causa? —preguntó Rogers.

—Zí, por zupuezto —respondió poniéndose en pie.

—Pues busca al cabecilla y explícale que cuando acabemos la misión, nos uniremos a la resistencia y les entrenaremos. ¿Qué más pueden querer? Esa será su recompensa.

—Vale, creo que podré convencerlez.

—Ah, Laryos, antes de que te vayas... —dijo Gríam pensativo—. ¿Cómo es que te han dejado entrar los guardianes?

—¿Y por qué no me iban a dejar entrar?

—Pues porque si no tienes antecedentes penales, no te dejan. Y no creo que en la fábrica de pescado hicieras mucho el baranda, ¿no?

—Lez he dicho que entraba a buzcar a unoz amigoz y que volvía enzeguida —respondió sin mostrar ningún síntoma de nerviosismo.

—Les habrás caído simpático, ¿no? —afirmó Rogers.

—Zí, zerá ezo —asintió.

—¡Pues qué bien! Anda, ves a buscar a tus colegas que te esperamos aquí —dijo Gríam.

Laryos salió corriendo cual enano detrás de un balón. A las pocas horas regresó acompañado de un pequeño grupo de pintorescos gins.

—¿Será el jefe el de la cresta? —le preguntó Rogers a Gríam.

—Tiene toda la pinta.

—Aquí loz tenéiz, chicoz: la élite de la reziztencia ginz en el ezilio.

—He oído hablar mucho de vosotros —dijo el hombrecillo de la cresta.

—Pues nosotros no hemos oído hablar nada de ti —contestó Rogers con desdén.

—Hey, chicoz, no ofendáiz a Ródoval. Ez un gran guerrero.

—No, Laryos, me parece que te equivocas. Puede ser un buen guerrero, nada más —señaló Rogers.

—Y un punkarra —añadió Gríam.

—¿Pero tus amigos no querían nuestra ayuda? —preguntó Ródoval bastante extrañado.

—Elloz zon azí. No te tomez a mal zuz bromaz.

—Claro enano, a mí también me mola el rock radical —dijo Rogers.

Tras aquellas palabras, Rogers se puso a tararear un viejo himno pseudo-punk mientras Gríam le hacía los arreglos con una guitarra eléctrica imaginaria. Al gran Ródoval le dio por reír pues él también se la sabía. Inmediatamente se unió a ellos, golpeando con sus nudillos la mesa de madera. Terminaron la canción y entre risas y bromas bebieron juntos y charlaron sobre viejas andanzas y conciertos.

Tres gins más acompañaban a Ródoval. Eran sus hombres de armas. Aunque bajitos y cabezones, se les veía fornidos y orgullosos. El temple de sus rostros no admitía duda: aquellos tipos habían tenido toda una vida, y de las duras.

Gríam y Rogers se sentían bastante a gusto entre ellos, se les parecían tanto… Aunque los acababan de conocer, ambos tenían la certeza de que se jugarían la piel si llegaba el momento.

—Así que hablasteis con Josua —afirmó Ródoval.

—Muy cómodo está en las montañas —opinó Grom mientras quemaba una piedra.

—Sí, el viejo cabrón se lo ha montado muy bien —añadió Rúdom.

—Eh chicoz, no pazarze, Jozua eztá haciendo zu trabajo.

—Como tira la familia —comentó Rúdom.

—Se ha aburguesado —afirmó Garra vaciando su vaso.

—Vale, vale, vale —dijo Gríam—. Parecéis chiquillos. Además, tenéis la altura.

Rogers le rio la gracia. Fue el único.

—Es verdad, Ródoval tiene razón, se está aburguesando —metió más madera Rogers.

—Nos invitó a unas putas —señaló Gríam.

—A nosotros nunca nos ha invitado —se aquejó Grom.

—Eso es porque es racista —intervino Rogers.

—Me acabas de romper los esquemas —dijo Gríam.

—Ya, pero como no está Rótal alguien tendrá que hacer su trabajo.

—Ni nombres a ese bastardo. Mira que dejarnos colgados por una chavala… —se lamentó Gríam.

—¡Chicoz, él volverá! ¡Eztoy zeguro! —manifestó, con convicción, el joven Laryos.

—Pues me parece que eres el único que lo está.

—Una chavala es una chavala —opinó Grom—. Hay que entender a vuestro colega.

—No quiero a este tipo en mis filas —le dijo Rogers a Ródoval refiriéndose a Grom—. Seguro que se va con la primera enana que se le cruce.

La situación se puso tensa: Ródoval alargó la mano hacia su bota y, con disimulo, sacó una daga.

—¿Qué pasa? —se aquejó Rogers—. ¿Ahora nos vamos a matar a puñaladas? Esto no va ni para adelante ni para atrás.

Grom sonrió a la vez que echaba mano de un hacha de mano que llevaba a su espalda. A Garra y a Rúdom no les dio tiempo a reaccionar pues Gríam con un rápido movimiento colocó el filo de su espada en la garganta de Ródoval. Rogers dejó escapar una carcajada.

—Lo nuestro es una alianza muy débil. En cuanto alguien dice una palabra más alta que otra…

—¿Qué mierdas de tipos nos has traído, Laryos? —preguntó Gríam.

—Guerreroz. A ningún guerrero le guzta que le vacilen.

Gríam retiró su espada del gaznate de Ródoval.

—Sólo bromeábamos. Pero de todas maneras sois muy lentos.

Los gins ya no estaban contentos. Aquellos tipos les estaban haciendo quedar como tarugos. Un estúpido silencio se adueñó de la mesa. Después, Ródoval llamó al camarero y pidió una jarra de litro de plisgrog.

Parecía que las cosas se habían vuelto a calmar.

—Lo siento —se disculpó Rogers—. Me habéis mencionado al bastardo de mi amigo y me he alterado. No hay ninguna razón por la que un colega pueda dejar tirado a otro, ni siquiera una chavala —añadió mirando a Grom.

—Brindo por eso —respondió Grom alzando la jarra. Luego bebió un trago y le pasó la jarra a Rogers. Éste imitó su gesto.

Ródoval les estuvo explicando que la fortaleza era inexpugnable: les dijo que no se podría entrar ni de coña. Tenían conocimiento de que el hombre de ciencia estaba dentro y que trabajaba en un arma poderosa que haría que el poder cambiara de manos.

—Estoy seguro que alguna manera habrá de entrar —comentó Gríam.

—Los planos que tenemos han quedado anticuados —dijo Garra—. Desde que entró el científico han mejorado los sistemas de seguridad. Esperaban que los falans enviaran a alguien y por eso se han fortificado.

—Bueno, pues ese alguien ha llegado —dijo Rogers—. ¡Vámonos!

—¿A dónde? —preguntó Gríam—. No tenemos ningún plan, no podemos ir toda la vida de esta manera. Habrá que planificarse. Esta vez no nos persigue nadie, tenemos tiempo.

—¡Vámonos! —repitió.

—¿Pero a dónde, cabrón? —insistió.

—A otro bar, Gríam, a otro bar, que éste ya lo tenemos estudiado.

LA FORTALEZA

La fortaleza parecía ser inexpugnable, no habían dejado ningún detalle al azar. Gríam le echó un rápido vistazo a los planos que portaban los gins e hizo unas cuantas anotaciones en su libretita; luego mordisqueó la parte trasera del lápiz y dijo: “Vámonos de aquí; ya tengo mis datos”.

Rúdom le preguntó si era posible adentrarse en el edificio sin ser descubiertos. Gríam le respondió que existía una forma de entrar, pero habría que echarle muchos huevos. Rúdom quiso saber más detalles sobre la operación pero Gríam evitó el tema con comentarios absurdos y que no venían a cuento.

—¿Dónde hay otro bar? —preguntó Rogers.

—Aquí hay una tasca guapa —dijo Garra—. Se puede tapear hasta caerse al suelo sin sentido.

—Pues ya estás tardando.

Laryos sonrió, pues sabía que a sus dos amigos les gustaba tanto comer como beber.

La tasca se llamaba “La Tapeta” y tenía un monigote de cartón en la entrada donde figuraban los platos especiales del día.

—Entrad, entrad e id pidiendo —se apresuró a decir Rogers—. Ahora vamos nosotros.

El grupo gins se adentró en el bar. Gríam iba a hacer lo mismo pero Rogers lo frenó.

—Espera chaval que me tienes que explicar unas cuantas cosas.

Gríam sonrió.

—No hay manera, ¿no? —le susurró al oído.

—Ni de coña, Rogers, no se puede entrar ni de coña.

—Entonces, ¿qué coño escribes en tu libretita? —preguntó con cierta curiosidad.

—Mira —dijo, mostrándole la página.

Gríam había dibujado el muñequito del ahorcado y, junto a él, cinco espacios para cinco letras.

—¿Rótal, no? —afirmó.

—Muy agudo, Rogers, muy agudo.

—Sí, yo soy muy agudo pero tú eres el especialista, así que pon tu mente a trabajar y dime qué es lo que hay que volar.

—No me metas prisas. No me metas prisas y vamos a comer algo que tengo el estómago vacío. Pero te aseguro que está jodido —le aseguró el experto ladrón.

Los dos mercenarios se adentraron en aquel tugurio para llenarse el buche y refrescarse el gaznate hasta hartarse.

—¡Estoy hasta la picha de comer y de beber! —exclamó Rogers—. ¡Quiero algo más fuerte! Eh, Garra, ¿dónde hay drogas?

—¡Miedo me da! —exclamó Gríam para sus adentros al reconocer el brillo en la mirada de su viejo amigo Rogers—. Vamos a liarla otra vez —se dijo con resignación.

—Joder, sí que venís fuertes vosotros dos —exteriorizó el enano.

—¿Fuertes? —repitió Rogers—. Vamos a ver, ¿esto no es una fiesta? Pues vamos a divertirnos.

—Ezo, ezo, habrá que prepararze para la batalla —manifestó el degenerado Laryos.

—Muy vicioso te estás haciendo tú —apreció Gríam.

—Zí, pero a que zé lo que te guztaría hacer ademáz de drogarte.

—Para saber eso no hay que ser el científico de la fortaleza —le respondió Rogers.

—¡Puez vamoz a un burdel! —vociferó el descontrolado gins.

El grupo gins quedó absorto ante la degenerada vida que llevaban aquellos individuos. ¿Cómo era posible que les hubieran elegido para salvar el planeta? ¿Cómo era posible que hubieran llegado con vida hasta allí, superando innumerables peligros? Y lo que es peor, ¿cómo era posible que pudieran pensar en divertirse con la carga que tenían a sus espaldas? Nada parecía importarles, parecían turistas en la ciudad de los ladrones: se probaban ropa, compraban souvenirs… ¿Cómo alguien podía ser un turista en la ciudad de los ladrones? Además, se comportaban como si les hubiera tocado la loto: no paraban de derrochar y de invitar a todo el que se le cruzaba por su camino, sobre todo a señoritas. Consumían todas las substancias psicotrópicas que pasaban por sus manos, tanto conocidas como desconocidas; cuanto más exóticas más abusaban. Iban bastante drogados pero en ningún momento perdían la cabeza ni bajaban la guardia; se podría decir que estaban perfectamente equilibrados o al menos eso demostraban, aunque quizás fuese que estuviesen demasiado pasados de rosca y que en realidad nada les importase un carajo. Definitivamente, los falans se habían equivocado con ellos, aunque los guerreros gins se estaban divirtiendo de lo lindo.

—¿A un burdel? —preguntó Garra.

—Sííííí —gritó Rogers, encendido—. ¡Vamos a quemar esta ciudad!

—Y cuando zólo quede la fortaleza tendrán que zalir por zu propio pie —añadió Laryos.

Los gins se asustaron.

—Chicoz, no me pongáiz ezaz caraz, zólo ez una forma de hablar.

—Últimamente te has asalvajado —apreció Rúdom.

—Yo zoy un guerrero. ¿Vozotroz qué zoiz, niñaz?

Gríam y Rogers palmearon la espalda de Laryos fuertemente.

—¡Al burdel! —gritó el guerrero Laryos poniéndose en pie sobre la mesa.

Al corearlo, Gríam y Rogers cayeron de las sillas y, una vez en el suelo, empezaron a carcajear panza arriba. Los hombres de la resistencia se asustaron de verdad. Los tipos que se suponía iban a asaltar el Tecnódromo y, en un futuro próximo, adiestrar a la resistencia, eran una pandilla de dementes desquiciados. Entonces, se oyeron un par de risas grotescas procedentes de una mesa cercana. Rogers y Gríam pararon de reír en seco. Se levantaron de un salto y miraron hacia la mesa de la cual provenían tales risas. Los dos tipos les aguantaron la mirada en un acto de provocación.

—¡Quietos, falans! —les previno Rúdom—. Esos tipos son peligrosos.

—Joder, son Silvius el Despiadado y Macius el Burlón —cuchicheó Garra.

—¡Apartarse, enanos! —dijo Rogers—. ¡No os metáis en esto!

Naturalmente, a ningún miembro del grupo se le había pasado por la cabeza tal idea. Se trataba nada menos que de Silvius y Macius, dos de las peores piezas de toda la ciudad.

Gríam y Rogers mantuvieron, unos segundos más, la mirada fija en sus oponentes. Ellos se levantaron de la mesa.

—¡Vais a morir, cerdos! —dijo el Despiadado.

El Burlón rio.

—¿Esa frase no te suena? —le preguntó Rogers a Gríam.

Gríam también rio, esta vez con falsedad e ironía.

—Eh, Laryos, tira mi moneda al aire, y cuando caiga al suelo abriremos fuego —dijo sin dejar de sonreír—. ¿Os parece bien, bastardos?

—Sí —asintieron.

Laryos cogió la moneda de Gríam y la tiró con fuerza contra la frente de Burlón. Cuando Burlón y Despiadado quisieron darse cuenta de lo que estaba sucediendo, ya estaban muertos. Los dos falans se sentaron en sus sillas y se abstuvieron de comentar el incidente. Simplemente, hicieron un brindis estrellando sus jarras en señal de triunfo y se encendieron un cigarro para descargar la tensión acumulada en la zona de la tráquea.

—Otro altercado más —pensó Rogers.

—La moneda —le solicitó Gríam a Laryos.

—¡A un burdel! —volvió a gritar éste.

Ya nadie rio.

—Realmente sois un equipo —manifestó Rúdom, con admiración—. No tenéis ética alguna y los escrúpulos brillan por su ausencia. Y por lo que estoy viendo, no soléis ir de frente.

—Sólo cuando es necesario —respondió Gríam.

—Pero sois efectivos.

—Más que tú, enano —respondió Rogers.

La única conclusión que lograron sacar los amigos de Laryos aquella noche fue que se trataba de tipos bastante peligrosos y que el Consejo Falan les había elegido a ellos de entre los mejores. Y la única duda que albergaban sus pequeñas cabezas era si a aquellos tipos les importaría el resto del mundo.

Al tercer día, Gaol abandonó el hospital por su propio pie. Todo el personal médico lo celebró con vítores. Por fin se iba el paciente más impresentable que habían tenido el gusto de tratar, por fin se iba él y su perro y por fin no volverían a tener que soportar las visitas de los macarras de sus amigos. La clínica volvería a ser lo que era antes: un lugar tranquilo, esterilizado y silencioso donde se recuperaban de sus heridas los casos más terminales y críticos de la ciudad. Dejaría de oler a tabaco y a perro y las auxiliares sanitarias podrían hacer su trabajo sin la necesidad de llamarle la atención a nadie por los pasillos. Eso sí, con el tiempo, echarían de menos las ingeniosas y seductoras palabras que el paciente de la habitación trescientos once les lanzaba con tanto estilo. Gaol abandonaba el hospital, recuperado de sus heridas al cien por cien, recuperado gracias a Rufius y a su química reparadora.

—Que tenga una vida longeva —le deseó el doctor al despedirse.

—Y vuelva cuando quiera —añadió una preciosa enfermera.

Gaol le sonrió y le guiñó un ojo.

—¡Estás hecho todo un galán! —manifestó Gríam con un saludo.

—¿Hay novedades? —preguntó.

Gríam y Rogers le relataron la interesante conversación que habían tenido con el gran Luiggi Perrucone y los datos que les había proporcionado. Gaol enmudeció, pensativo. Tras unos segundos de intensa reflexión preguntó si se había perdido algo más.

—Que Laryos nos la ha jugado. Es un infiltrado —dijo Rogers.

—¿Cómo que es un infiltrado? —preguntó, sorprendido.

—Pues porque le han dejado entrar los guardianes de la ciudad —respondió Gríam.

—Si le han dejado entrar es porque tiene antecedentes penales.

—Eso está claro, pero él dice que no tiene.

—Algo oculta Laryos —dijo Rogers, pensativo.

—Así que al final tus sospechas eran ciertas. Nos ha engañado a todos.

—Parece ser que sí.

—¿Creéis que deberíamos liquidarlo?

—No —respondió Gríam—. Rogers y yo lo hemos estado hablando y quizás sea mejor hacerle un tercer grado para sacarle toda la información que se está callando. ¿Quién sabe?, a lo mejor podemos utilizarle para adentrarnos en el Tecnódromo.

—De acuerdo, ¿dónde se encuentra?

—Está en esa tasca —dijo, señalando el antro con un movimiento de cabeza—. Está con un grupo de amigos suyos de Gremon. Dice que son hombres de la resistencia.

—Puf —resopló—. Se nos está yendo todo de las manos.

—Tranquilo Gaol, todo se andará —expresó Gríam, meditabundo.

—Venga, vamos a interrogarle —apremió Rogers.

Laryos reía y gastaba bromas con sus paisanos. Cuando los tres falans traspasaron el umbral de la puerta, el semblante del joven gins se tornó serio de repente. Los hombres de Gremon fijaron sus miradas en ellos y los saludaron con sendos movimientos de cabeza. Luego, siguieron conversando en voz baja sobre asuntos triviales y sin importancia. Laryos se abstrajo de la conversación.

—Sírvenos algo de beber —le dijo Gríam al tabernero.

—¿Qué va a ser?

—Lo que sea. Me da igual.

Sin duda alguna, el estado de ánimo de los tres supervivientes había encajado un duro revés. Se podría decir que era la primera vez que pedían sus consumiciones de una manera tan genérica. Aunque fueran muy borrachos, siempre especificaban su siguiente copa. Siempre había sido así, desde que se conocieron. Pero ese día era distinto, no era un día alegre para ninguno de ellos. Rótal había tirado la toalla y, por si fuera poco, Laryos había traicionado su amistad. Ahora se encontraban en un momento muy desagradable, tenían que interrogar al traidor en el que habían depositado toda su confianza y sacarle la verdad por las malas. Naturalmente, no iban a darle muerte, ese no era su estilo, pero de lo que no se iban a privar era de echarle en cara muchas cosas, desde la deslealtad que había demostrado hasta el desprecio que sentían por los individuos de su calaña. Iba a ser un trago amargo, eso era evidente, pero era necesario poner a cada uno en su sitio y Laryos estaba fuera de sitio desde hacía mucho. Los tres falans estaban dispuestos a enseñarle gratis una lección muy sencilla.

—¿Lo que sea? —peguntó el tabernero.

—Sí —respondió Rogers—. Pero que tenga alcohol.

El tabernero les sirvió tres jarras de whisky con hielo.

—¿Está bien así?

—Eso es todo —respondió Gaol.

Los hombres de Rédakon ocuparon un extremo de la barra.

—Zentaroz aquí —les invitó el traidor.

Gaol hizo caso omiso al joven gins y ocupó la única mesa que quedaba vacía en el local. Rogers le siguió y se sentó junto a él. Gríam caminó hasta Laryos y le susurró al oído: “Mejor vente con nosotros, que tenemos que hablar en privado”.

—¿Qué paza? —preguntó con inquietud una vez sentados los cuatro alrededor de la mesa.

—Laryos... —Rogers hizo un silencio.

—Oz veo muy zerioz. ¿Qué paza? —el pulso del enano se aceleró; las miradas de sus amigos no presagiaban nada bueno.

—Laryos... —volvió a repetir, esta vez frunciendo el ceño—. Tú no eres pescadero —afirmó con rotundidad.

Laryos abrió los ojos, sorprendido por las palabras que acababan de salir de la boca de aquel falan ambiguo.

—Zí, zí, que, que, que lo zoy —escupió con dificultad.

—¿Ah, sí? —intervino Gríam—. ¿A cuánto está el kilo de pescadilla?

Laryos enmudeció.

—¿Y el de mero? —inquirió Gaol, entornando ambos ojos.

Laryos siguió mudo.

—Mejor será que confieses, traidor —le sugirió Rogers—. ¿Cómo has conseguido entrar en esta ciudad?

—¿Quién eres y para quién trabajas? —inquirió Gaol—. ¡Escúpelo ya, maldito perro!

A Laryos se le humedecieron los ojos como consecuencia de la presión a la que estaba siendo sometido por parte de aquellos individuos.

—Mejor será que empieces a largar —le aconsejó Gaol en un tono radicalmente serio.

Laryos se arrancó a hablar.

—Mirad, chicoz, no oz he mentido en todo. Oz he mentido zólo en parte. Yo en realidad zí que zoy pezcadero y zí que trabajé en un almacén de pezcado en Rédakon para ganar pazta y azí ayudar a mi madre a zacar a miz hermanoz adelante. Ezo ez cierto, por mi zangre que ez la verdad. Y no zé a cuanto eztá ahora ni la pezcadilla ni el mero porque zon precioz muy variablez, zon precioz de mercado, tíoz.

Laryos se dio un respiro para refrescarse el gaznate con un trago de whisky. Luego prosiguió.

—¿Oz acordáiz de mi primo de Gremon?

Los tres asintieron.

—Puez bien, él trabajó en zuz díaz para el ejército falan como francotirador profezional. Como zabréiz, nueztro pueblo zufre de la ezclavitud. Vueztra raza ha abuzado de nozotroz dezde ziempre.

—A nosotros no nos vengas con historietas de razas opresoras —le reprochó Gaol—. Sabes de sobra que nosotros no somos así. Nosotros vivimos al margen de la ley y, por supuesto, del sistema que la sustenta.

—Deja que me ezplique y entenderáz a dónde quiero ir a parar.

Gaol le dejó continuar.

—Algunoz hombrez dieztroz en laz artez bélicaz pueden ocupar un lugar en laz filaz de loz ejércitoz falanz. Con zu pericia conziguen favorez para elloz y zuz familiaz. Oz eztoy hablando de la libertad, tíoz, un derecho que ze noz niega por nueztra altura.

Mi primo era bueno y pazó laz pruebaz. Una vez dentro me recomendó. Yo ingrezé como ezcaramuzador y deztaqué de entre loz mejorez. Un día me tranzfirieron como regalo bélico a laz filaz del ejército zien. Allí también me hice de valer. Eztando allí recibí noticiaz de mi primo, llevaba doz añoz en buzca y captura y necezitaba de mi ayuda. Pedí un permizo y me lo denegaron. Entoncez ze me fue la chapa y empecé a cargarme loz zoldadoz de laz garitaz para ezcapar del cuartel. A loz pocoz díaz puzieron precio a mi cabeza y tuve que matar a todoz loz zoldadoz zienz y falanz que ze interpuzieron en mi camino de regrezo a caza. Fueron muchoz. Luego fue cuando oz conocí en aquella carretera dezierta —Laryos bebió otro trago de whisky.

—Mi abuela me dijo que ezclavizaron a mi hermano menor como conzecuencia de miz actoz —el joven gins se puso melancólico al pronunciar aquellas últimas palabras.

—Por ezo pude entrar en la ciudad, porque tengo una ficha criminal de ezcándalo. No hay nada máz, yo no zoy un traidor, zoy vueztro colega —manifestó con mucha sinceridad.

—¿No te estarás quedando con nosotros? —le preguntó Gríam, exhibiendo otra vez su natural desconfianza.

—No, tíoz, parece una hiztoria increíble pero ez del todo cierta.

—Joder, Laryos, nos pones en un compromiso —dijo Rogers—. Nos jugamos mucho con creerte.

—No oz he mentido. Me cargué a loz norteñoz, ¿recordáiz? Y zólo con un zimple cuchillo. Y con loz monkz luché como el mejor.

—Eso es cierto —afirmó Gaol—. Yo lo vi con mi rifle.

—¿Qué quieres de nosotros? —le preguntó Gríam.

—Zólo quiero echaroz una mano. Oz quiero ayudar en vueztra mizión —respondió con solemnidad.

—¿Para qué?

—Quiero ayudaroz. Ya oz lo he dicho.

—Hay algo en ti que me huele mal. Y no te lo voy a preguntar más veces. Si quieres responder la puta pregunta la respondes pero no trates de engañarnos porque no somos tontos. ¿Para qué has seguido nuestro rastro hasta aquí? ¿Por qué no te quedaste en Gremon con tu familia?

—Quiero venganza —dijo finalmente—. Elloz ze llevaron a Jimmy a la fuerza. Ze van a arrepentir de lo que le han hecho a mi madre. Me laz van a pagar todaz juntaz.

—Así que quieres vengarte —asintió Rogers—. Lo veo muy bien, pero ¿qué pintamos nosotros en todo esto?

—¿Queréiz zaber por qué oz he zeguido hazta aquí? Puez oz lo diré: pienzo pegarlez donde máz les duela, he venido a proteger al científico de vozotroz.

Rogers le pegó una colleja.

—Pero, ¿tú estás tonto? Pues vaya mierda de manera de ayudarnos. Y encima nos lo dices a la cara. Tienes cojones, Laryos, pero no tientes a tu suerte. ¿Y qué pensabas hacer, liquidarnos?

—No, zólo quería raptarlo y llevármelo a un zitio zeguro, lejoz de vozotroz.

—¿Pero no te das cuenta de que el virus puede matarnos a todos? —le recordó el mercenario de Rogers—. ¿Qué clase de venganza absurda es esa? ¿Es que en Gremon no os enseñan a pensar en el colegio? Si el científico tira el virus nos afectará a todos.

—Dijizteiz que la fórmula ze podría modificar. Quizáz zea pozible que no afecte a mi pueblo.

—¿Y a nosotros qué? ¿Y a toda la gente inocente qué? —le preguntó el falan con la intención de hacerle reflexionar un poco.

—No lo zé, tíoz, eztoy hecho mierda. Tenéiz razón pero dezde que me dijeron que Jimmy eztaba prezo ya no pienzo con claridad.

—Lo rescataremos, no te preocupes —le aseguró Gríam.

—¿Zí?, ¿haríaiz ezo por mí? —preguntó conmovido.

—Pues claro, pero no nos jodas la misión porque nos ha costado mucho esfuerzo llegar hasta aquí. Hasta hemos perdido un colega por el camino...

—Vale, tíoz —gimoteó.

—Y si no puedes pensar con claridad, coño, no lo hagas —dijo Gaol—. Tú nos preguntas y nosotros te diremos lo que tienes que hacer.

—Vale, tíoz —Laryos se secó las lágrimas con la manga de su camiseta.

—Al final nos convertiremos en buenas personas —dejó escapar Rogers con un lamento.

—Bueno, creo que va siendo hora de que nos pongamos a trabajar —sugirió Gríam.

—¿A qué te refieres? —le preguntó Rogers.

—A que ya sé cómo entrar en la fortaleza —respondió el fabuloso ladrón de guante blanco.

Se hizo un silencio sepulcral.

—No nos hacen falta ni los planos ni la ayuda de los malditos gins. Lo único que necesitamos son unos cuantos de esos explosivos tan bonitos que tienes y esto —Gríam rebuscó en el bolsillo de su chupa de cuero y extrajo de él cuatro cápsulas del tamaño de una almendra.

—¿Qué coño es eso? —preguntó Rogers con bastante interés—. ¿Más drogas?

—Algo parecido.

—Ezo tiene que pegar un buen viaje al cuerpo —dijo el joven Laryos ya con los ojos un poco más alegres.

—Son cápsulas experimentales. Férakor nos las dio en Rédakon.

—Explícate mejor, Gríam —le sugirió Gaol.

—Férakor nos dijo, a Rótal y a mí, que ante una situación extrema las ingiriéramos. Son cápsulas que hasta ahora sólo se han utilizado con animales de laboratorio y sus efectos son la invisibilidad momentánea. ¡Estas cápsulas son la caña!

Se hizo otro silencio todavía más sepulcral que el anterior. Gríam parecía enajenado, lo que decía no tenía el menor sentido. Llevaban meses de caminata y aquello podría haberle afectado a nivel mental. Demasiadas noches al raso, sangre de un gins, esfuerzos físicos excesivos, la herida de la pierna, la paranoia de los bosques, las drogas, lo de Rótal... Eran demasiadas cosas juntas y, seguramente, en alguna zona de su cerebro se había producido una pequeña irritación que le hacía hablar tan absurdamente y con aparente irracionalidad. Además, había un dato que no dejaba cabida a las dudas: Rogers había visto con sus propios ojos cómo Gríam, unos días antes, regateaba por el precio de una espada antigua de casi dos metros de longitud; la llevaba atada a la espalda como si fuera un guerrero de otra época. El caos flotaba sobre él como una nube negra.

—Sí, sí, claro —dijo Rogers—. Yo tengo otras que te hacen volar, son antigravitatorias.

—¡Hablo en serio, joder! —protestó—. Si estuviera Rótal aquí lo confirmaría.

Gaol sintió un ligero tabardillo y, por unos momentos, casi estuvo a punto de decirles a sus compañeros que regresaba al hospital. Pero no, aguantó la embestida con templanza y arrojo. Luego echó un trago de whisky y abandonó de golpe su momento de debilidad.

—Gríam... —carraspeó—. Tú estás mal, tío, reconócelo.

—Se desconocen los efectos secundarios —continuó, haciendo caso omiso a la observación de su compañero—. Férakor comentó que a lo mejor nos quedamos impotentes —dijo, echándose a reír.

Rogers y Gaol cruzaron entre sí una mirada de resignación.

—No tiene ni pizca de gracia, Gríam —expresó Rogers—. O estás de coña o estás loco, tío.

—Yo siempre he estado un poco loco.

—Estás de coña —concluyó.

Gríam no había podido convencer a sus compañeros. Cuanto más lo intentaba, éstos más se reían de él y de los estúpidos argumentos que utilizaba para persuadirles. Los tres hombres de Rédakon discutían al otro lado de la alambrada, en un tono relajado, sobre la memez de plan que había ideado el experto ladrón. A dicha discusión se habían unido Laryos y sus queridos paisanos. Todos se mofaban de Gríam y éste empezaba a perder la calma.

—Que no se me ha ido la chapa, Laryos —se defendió, alzando la voz.

—Ze te ha ido, ze te ha ido —rio, señalándole con el dedo índice.

—¿Tú no eras mi hermano? Pues si lo eres, deberías creerme. Jamás le mentiría a un hermano mío.

—Ze te ha ido, Gríam —repitió—. Eztáz mal de la mente, eztáz mal de la mente.

Todos volvieron a reír.

Gríam, harto de intentar razonar inútilmente con el grupo, decidió hacerles una demostración práctica.

—¡Mirad y veréis! —dijo.

Acto seguido, se metió en la boca una de aquellas cápsulas y se la tragó sin pestañear. Al hacerlo, se le quedó atravesada en la garganta y casi muere asfixiado de no ser por la rápida actuación de Grom que, con un golpe certero en la espalda con su frente, ayudó a enderezar el rumbo de la cápsula.

El grupo se quedó sin habla, esperando expectante el desenlace evolutivo de aquella misteriosa cápsula. Si la reacción química era agradable, Rogers tenía pensado que él se comería más de una. A él siempre le había gustado experimentar químicamente con su cuerpo.

A Gríam le desapareció la mano derecha de golpe. Y luego la izquierda. Los guerreros gins salieron corriendo, como un torrente, a la vez que proferían gritos histéricos de auxilio. Se adentraron en desbandada en una callejuela que desembocaba en un triste descampado donde el hedor y la podredumbre cohabitaban a sus anchas marcando el territorio con repulsión. Una vez allí, se tiraron al suelo y se rebozaron en el barro para camuflarse del buen ladrón. Sólo uno de ellos permaneció en su sitio, sólo uno de ellos tuvo la intrepidez suficiente como para doblegar a su juicio y hacer frente a la espantosa visión, sólo uno de ellos venció sus miedos e ignoró a sus instintos de supervivencia, sólo uno de ellos se mantuvo erguido y no salió por piernas ante el brutal transformismo que Gríam estaba manifestando de manera tan abierta. ¿Quién sino Laryos, su hermano consanguíneo? Eso sí, se quedó de piedra.

—Pues mola… —dejó escapar Rogers.

—Sí, ¿eh? —dijo Gaol—. ¿Y si se queda así para siempre?

—No te preocupes —le respondió Rogers—. Le favorece.

—Ahora ya no se podrá pegar gallardas —apreció Gaol con una media sonrisa.

—No, mejor aún, serán invisibles —argumentó su compañero.

—¡Ya os vale!, ¿no? —protestó—. Por lo menos podíais impresionaros un poco.

—Gríam... —dejó escapar Laryos—. Te ha dezaparecido la cabeza.

—¡Cómete una! —le respondió.

Rogers se adelantó: cogió las tres cápsulas que quedaban, ingirió una y, a continuación, introdujo las dos restantes en las bocas de sus amigos. Luego, se dirigió a su perro y le dio precisas instrucciones para que saliese de la ciudad y aguardase allí su llegada. El can obedeció.

—¡Ya tenemos plan! —exclamó de muy buen humor.

Habían transcurrido apenas veinticinco minutos cuando los cuerpos de los cuatro maníacos habían sucumbido al poder de la química. Gríam se había desprendido ya de sus ropajes para pasar totalmente inadvertido ante la avispada mirada de los guardianes. Sus amigos empezaron a imitar sus movimientos.

—¿Hay que quitárzelo todo? —preguntó el joven gins.

—Que sí, Laryos, que si no nos van a descubrir —le respondió Gaol otra vez, armado de paciencia.

—¿Todo?, ¿zeguro que no ze noz ve? —se quiso asegurar.

—Que nooo —le volvieron a responder.

—Mira que zi oz reíz luego...

—¿Y tú qué haces con la espada? —le preguntó Rogers a Gríam.

—¡Me la llevo! —contestó tajante.

Rogers se echó las manos a la cabeza pero, naturalmente, nadie le vio.

—¡Pero a dónde vamos! —exclamó para sus adentros, desquiciado.

—Gríam, no te la puedes llevar —le señaló Gaol, desesperanzado.

Gríam se hizo el sordo.

—La espada es visible —dejó caer Rogers, con la mirada perdida en la alambrada.

Gríam jugueteaba con la espada, moviéndola de un lado a otro, como si estuviese luchando en un campo de batalla.

Entre quiebro y quiebro, su boca lanzaba al viento sonidos sordos y palabras de combate. Imaginaba a su espada golpeando cráneos con dureza y desgarrando gargantas enemigas.

—¡Compréndelo, coño, que noz van a pillar! —exclamó el joven gins en un intento desesperado de frenar a su hermano.

—Aún no la he estrenado —alegó el buen ladrón.

—Ya habrá tiempo de hacerlo, hombre. Aún noz queda el camino de vuelta.

—Cuanto antes, mejor —contestó obcecado—. No quiero que se me oxide.

—Ze te ha ido, macho. Eztáz mal de la mente. Contigo ya no ze puede ni hablar. Pazo de tu cara —dijo finalmente el gins.

El buen ladrón frenó en seco; las palabras de su pequeño amigo le hicieron reflexionar.

—Sólo estaba haciendo tiempo, Laryos —se justificó mientras la depositaba en el suelo con sumo cuidado—. Yo no estoy tan mal.

Gaol y Rogers cruzaron entre sí otra mirada de resignación, pero sus ojos no se encontraron.

—¡Vamos a ver! —dijo Rogers, poniéndose en pie—. No nos podemos llevar ni ropa ni armas. Y vamos a mover el culo ya, a ver si se nos pasa el efecto.

—Zí, pero no lo muevaz mucho que me ezcitaz.

Todos rieron de buena gana la gracia del enano.

—El primer paso es no electrocutarnos con la verja —señaló Rogers, una vez se apagaron las risas—. ¿Cómo lo hacemos, Gríam?

—La saltaremos con una pértiga.

—¡Tú estás flipao! —Rogers frunció el entrecejo.

—Ya lo sé, pero es una buena idea. La saltaremos de tirón.

—Claro, claro —musitó el mercenario.

—¡Ezperarze, que ahora vengo! —interrumpió Laryos—. ¡Tengo una idea mucho mejor!

Laryos desapareció de escena como un rayo y regresó a los diez minutos portando un azadón y una cajita de toallitas jabonosas. A los tres intrépidos falans no les dio tiempo a cuestionarse qué estúpida solución había ideado su pequeño amigo. Cuando vieron los dos objetos aparecer por sí solos por el final de la calle, unas cuantas preguntas despertaron su curiosidad.

—¿De dónde has sacado eso? —preguntó Gaol.

—Lo he picado de la tienda de la ezquina.

Gaol entornó los ojos.

—¿Y para qué?

—¡Haremoz un túnel!

—¡Este tío me mata! —exclamó Rogers, harto de escuchar sandeces durante todo el día.

Laryos empezó a excavar un precioso túnel a la vez que canturreaba entre dientes una canción de su pueblo. Mientras lo hacía, la misma pregunta rondaba por la cabeza de los tres falans pero ninguno quiso formularla.

—¿Para qué querrá las toallitas jabonosas? —se decían una y otra vez.

El túnel lo tuvo acabado en apenas media hora y conducía directo al otro lado de la alambrada. Todos quedaron satisfechos del estupendo trabajo que había hecho el joven Laryos y se lo manifestaron con halagos y palabras cordiales.

—¡Zomoz mineroz profezionalez! —dijo orgulloso, refiriéndose a su pueblo—. ¡Lo llevamoz ezcrito en la zangre!

Laryos repartió unas cuantas toallitas a cada uno de sus amigos para desprenderse de los restos de polvo y tierra que emanaba el túnel. Todos exaltaron su ingenio y calificaron la idea de brillante al percibir la figura de su joven amigo contorneada por una fina película compuesta por sudor y barro.

—Azí zeguiremoz ziendo inviziblez dentro.

—¡Muy hábil! —exclamó Rogers—. ¡Esta vez has sido muy hábil!

Nada más atravesaron el túnel, Rogers quiso poner a prueba otra vez a Gríam.

—Lo segundo es abrir ese pedazo de puerta y adentrarnos en el edificio. ¿Cómo lo hacemos, Gríam?

Gríam eludió la pregunta con torpeza: se puso a hablar de Fádok, de los atracos y de su vida en el orfanato. Nada de eso venía a cuento, todos lo sabían, todos excepto Laryos, el cual escuchaba con la boca muy abierta el pasado aventurero de Gríam.

—¡Toda una vida! —se decía una y otra vez el joven guerrero—. ¡Toda una vida!

Luego, y ante la incesante lluvia de preguntas acerca de cómo entrar en el Tecnódromo, Gríam alegó que había dejado la libretita de sus anotaciones al otro lado de la alambrada y que tendrían que improvisar sobre la marcha.

—Claro, claro... —Rogers le palmoteó la espalda—. Tus planes me motivan.

Un vigilante de una de las torres descubrió el agujero. El guardián conectó de inmediato la alarma silenciosa. Los cuatro guerreros percibieron movimiento de tropas por todo el recinto. Aquello les hizo sospechar que algo extraño estaba aconteciendo, seguramente habían sido descubiertos por el enemigo. Casi por instinto, miraron sus cuerpos. Todo seguía en orden, seguían siendo invisibles.

—¡Algo no marcha bien! —manifestó enérgicamente Gaol.

La puerta del Tecnódromo se abrió y de su vientre nació una camada de al menos cien soldados. La puerta vomitaba sin control hombres uniformados que se apostaban ordenadamente en sitios estratégicos para proteger el edificio del posible asalto. Aquel contratiempo relajó a Gríam. El gran ladrón se vio liberado de la encerrona inquisitoria de momentos antes y exclamó: “¡Por la puerta, por la puerta! ¡Entraremos por la puerta!”. Rogers le dedicó una de sus mejores miradas pero la mirada se la llevó el viento.

Laryos experimentó un cambio de personalidad repentino y se separó del grupo, precipitándose impulsivamente en las entrañas de la formidable construcción. Sus maestros falans, al percibir su ausencia, reaccionaron con pavor. Los tres supervivientes recordaron con resignación la agresividad irracional que había manifestado Laryos en anteriores confrontaciones hostiles. Y sintieron miedo, miedo por lo que pudiera pasar.

—¡Vámonos pa dentro, que este tío la lía hoy! —apremió Gaol.

—Más le vale que encontremos al científico con vida —suspiró Gríam.

Sin más intercambios de palabras, Gaol, Rogers y Gríam irrumpieron en el Tecnódromo sorteando con sigilo los bultos uniformados.

El interior del Tecnódromo no era nada acogedor: muros de hormigón, suelos de hormigón, escaleras de hormigón, horripilantes esculturas también de hormigón, grandes cámaras de hormigón sin apenas decoración, interminables pasillos de hormigón, poco iluminados... En definitiva, era una fortaleza fría y de hormigón, diseñada con el entrecejo y con el único propósito de que nada ni nadie pudiera sentirse cómodo en ninguno de sus aposentos de hormigón.

Nuestros amigos, aprovechando el anonimato que les había otorgado la ingesta de aquellos comprimidos, registraron de punta a punta el majestuoso edificio. Su primer objetivo fue buscar a Laryos para persuadirle de que bajo aquella circunstancia tan atípica deberían permanecer unidos como una piña para hacerle frente a lo que pudiera pasar. Así pues, decidieron darse una vuelta rápida para buscar a su joven compañero y, de paso, calibrar las fuerzas enemigas y estudiar la posible vía de escape. Pero no dieron con él.

Una vez abortado el plan inicial, decidieron buscar al científico para ir al grano y acabar con todo cuanto antes. No les costó mucho trabajo dar con él, sólo tuvieron que seguir correctamente las indicaciones de los carteles que señalaban a su despacho.

En realidad, Grédok no era tan mal tipo, un poco desequilibrado y excéntrico, pero nada que no tuviera solución.

—¡Te estamos apuntando a la cabeza! —gritó Rogers una vez se encontraron dentro de su despacho—. ¡Tienes que venirte con nosotros!

—¿Oigo voces dentro de mi cabeza?

—¡No! —gritó Gaol—. Nos han contratado para evitar que tires el virus al aire, maldito cabrón. Somos mercenarios.

—¿Quién os ha contratado? —quiso saber.

—El gobierno falan —respondió Gríam.

—¿Cuántos sois? —preguntó al percibir varias voces distintas.

—¡Somos cinco! —contestó el buen ladrón.

Rogers miró a Gríam y éste pudo sentir su mirada de aprobación clavada en la espalda.

—Sí, somos cinco —repitió.

—¿Sólo cinco? —se sorprendió—. ¿Y pensáis salir de aquí con vida?

—Más te vale, porque en ello te va la tuya —declaró Rogers—. Y ahora dinos: ¿cómo coño querías tirarlo al aire?

—Me estaba arrepintiendo. Sólo fue un momento de arrebato. Ahora soy un esclavo de mi obra. Ahora trabajo para ellos.

—¿Quiénes son ellos? —preguntó el joven Gaol.

—Zanquino y sus hombres. Ellos manejan el cotarro en esta ciudad.

—¡Joder, Zanquino! —exclamó Rogers—. ¡Menudo hijo de puta!

—¿Lo conocéis?

Rogers asintió con la cabeza.

—¿Quién no conoce al carnicero más sanguinario de toda esta década?

—Sí, nos hemos cruzado un par de veces con él —comentó Gríam.

—¡Ese tío es un psicópata! —exclamó Gaol.

—Pues vosotros no tenéis que ser unos angelitos —opinó Grédok.

—Cierra el pico, bastardo, y dinos cómo querías tirarlo al aire —ordenó Rogers, alzando la voz—. No olvides que te estamos encañonando la cara.

El científico se echó a reír.

—Sois invisibles gracias a mi ingenio. Yo descubrí la composición química de lo que os habéis tragado. Férakor quería un ejército invisible para atacar las tierras ziens y yo puse mi talento a su servicio. Ese maldito cabrón no pudo llevar a término su plan ya que el efecto de invisibilidad es limitado en el tiempo. Yo inventé esas píldoras al igual que el virus de la mente. Así que no intentes impresionarme con tus palabras porque sé de buena tinta que no vais armados.

Gríam quedó fascinado ante el intelecto de aquel individuo.

—¡Con qué habilidad analiza los hechos! La relación causa-efecto, el continuo espacio-tiempo... todo cobra un significado nuevo ahora.

—Bueno, bueno... —intervino Rogers—. Aunque no vayamos armados te podemos liquidar cuando queramos.

—Tus amenazas me aburren. ¿No te acabo de decir que me dio un arrebato? Me quitaron a mi mujer y a mi hija y me ofusqué por ello. Juré venganza y vine aquí para acabar mi trabajo. Éste era el único refugio posible para mí. Cuando llegué a la ciudad le expuse mis planes a Zanquino y éste pasó a ser mi nuevo protector. Construí la capa triónica para proteger a la ciudad del virus y terminé mi trabajo de investigación.

—¿Usted lo ha inventado todo? —preguntó Gríam.

—Sí, prácticamente —respondió sin inmutarse.

—Pero si es verdad que funciona su invento, nunca podréis salir de esta ciudad.

—Te equivocas, joven falan; el virus atacará cada mente del planeta, y cuando ya no quede ninguna cuerda, entonces se atacará a sí mismo hasta que enloquezca por completo y muera. El virus necesita alimento fresco para sobrevivir.

—¿Y cuánto tiempo calcula? —preguntó Gaol.

—Podremos salir de la ciudad en apenas dos meses. Entonces repoblaremos el planeta, libres de la opresión de esos cabrones.

—Hemos oído que la fórmula la podría modificar para que sólo afectase a unas razas en concreto —dejó caer Gaol.

—Sí, creía que podría conseguirlo pero no ha sido posible. La plaga contaminará a todas las razas, nadie escapará a su poder destructor.

—¿Y la maldición de los bosques? —preguntó Gríam—. Si el virus es un ser vivo también le afectará.

—¡Memeces! —exclamó con irritación—. ¿No creeríais a ese viejo loco, verdad?

—Casto no está loco —replicó Gaol—. Es un hombre sabio.

—El bosque da miedo —añadió Gríam—. El que lo cruza se la juega.

—Mi virus es perfecto. Nada ni nadie podrá alterar su destino.

—¿Y ahora qué? —inquirió Gaol.

—Ahora estoy arrepentido, no quiero que perezcan personas inocentes. La única condición que le puse al gran jefe era la fecha de la liberación. Yo quería tirar el virus en el aniversario de la muerte de mis niñas.

—¿Y cuánto queda para eso? —quiso saber Gríam.

—Un par de días. Habéis venido como caídos del cielo.

—Sin ofender —dijo Rogers—. ¿Cómo coño querías tirarlo al aire? —volvió a preguntar.

—Con la máquina. Tenéis que ayudarme a destruirla.

—¿Seguro que se te ha pasado el arrebato? —quiso confirmar Gaol—. No pareces muy convencido.

—El tiempo todo lo borra, joven guerrero. Sentir compasión por esos malnacidos hijos de puta es mejor que seguir odiándoles eternamente. Yo no quiero contaminar el ecosistema con ese maldito veneno. Ahora todo está en manos de Zanquino. Yo, como te he dicho, soy tan sólo un esclavo de mi obra —el hombre de ciencia hizo una pausa—. ¡Ah, por cierto! ¿Os hablaron de los efectos secundarios de las cápsulas de invisibilidad temporal?

Rogers y Gaol miraron a Gríam, asustados por la inhóspita pregunta.

—Sí, algo nos comentó Férakor —dejó escapar Gríam, temeroso de sus amigos.

—Os habéis quedado impotentes de por vida —dijo, echándose a reír.

Gríam tocó madera, concretamente la madera de la puerta y, ya que estaba allí, la abrió lo justo para desaparecer de escena. Rogers se lo impidió, estrellando la planta del pie contra la misma.

—¿A dónde crees que vas?

—¡Mientes, mentiroso! —le gritó al científico, haciendo caso omiso a la pregunta de su compañero.

—No miento, impotente —respondió con mofa—. Sé perfectamente cómo actúan esas píldoras sobre el organismo.

Gríam se le acercó y le asestó una colleja tan animal que las gafas de cerca del fabuloso científico salieron despedidas de su cara y fueron a estrellarse contra el canto de su escritorio.

—¿Cómo me has llamado?

—Campeón, campeón, te he llamado campeón.

—¡Ah, bueno! ¿Y cuáles son sus efectos secundarios?

—No tiene —se apresuró a decir.

—Claro, ya me dejas tranquilo —manifestó Gaol con ironía—. Basta de chorradas y vamos a ver la máquina.

—Una cosa, Gríam... —dijo Rogers—. Como nos quedemos impotentes…

—¡No te pongas nervioso y vamos a por la máquina!

EL TRIÁNGULO CUADRA

Los incombustibles y curtidos nativos de Rédakon recorrieron un largo pasillo subterráneo en compañía del gran hombre de ciencia. Caminaban codo con codo, orgullosos del camino recorrido y de los obstáculos salvados en tan salvaje odisea. Caminaban en busca de sus destinos, directos al infierno, directos a la máquina. Gaol se acordó del primer día en el que fue al colegio, del nerviosismo que sintió entonces. La nueva situación le resultaba bastante similar a aquélla, incluso le pareció ver por un segundo a su madre, de fondo, con el bocadillo en la mano.

Rogers advirtió en el otro extremo del pasillo las figuras de tres soldados corpulentos. Ante la inquietud de que las cosas no fueran rodadas y se torcieran cuando se toparan con ellos, le recordó al oído del científico que se jugaba la vida.

—Con naturalidad, bastardo, si no quieres que te retuerza el pescuezo —le dijo con amabilidad.

—Por supuesto.

Cuando estuvieron a la altura de los guardianes, uno de ellos se dirigió al sabio personaje.

—¿Qué?, ¿cómo lo llevas, lumbreras? —le saludó.

—Haciendo mis cálculos —contestó apaciblemente, pero con la mirada perdida.

—A ver cuándo centras la vista —le dijo otro soldado, en tono guasón—. ¡Ahhhhhh! —gritó a continuación—. ¿Qué coño es eso? —preguntó, señalando la pierna de Gaol.

Instintivamente, todos miraron hacia donde el dedo del guardia señalaba. Y una fea y peluda pierna apareció ante sus ojos. La pierna se movió y golpeó con el empeine los testículos del que había hablado. Los otros dos intentaron levantar sus armas pero una fuerza invisible los redujo por sorpresa.

—Bueno, habrá que vestirse —sugirió Rogers.

—¡Eh, alto, alto! —exclamó Gríam, alarmado—. ¿Dónde coño se ha metido el científico?

—¡Mierda, ya se nos ha escapao! —exclamó Rogers—. ¡Este plan era una mierda desde el principio!

—¡No te quejes tanto y vamos a vestirnos que estamos en pelotas!

—Sí, sí, sólo falta que nos quedemos impotentes —fue el comentario de Gaol.

Aquellas palabras hicieron eco en las seseras de los tres. Atormentados por el suspense de lo incierto, cada uno se encerró en sí mismo durante unos segundos. Después de ese momento necesario de reflexión, decidieron correr un tupido velo y pasar a la acción. Raudos y prestos, los tres supervivientes, se vistieron con los ropajes de los cadáveres y, naturalmente, se apropiaron de sus armas.

—¡Madre mía! —exclamó Rogers, imaginando la escena—. Un enano en pelota picada corriendo por el Tecnódromo. ¡Lo van a liquidar! Y lo más divertido es que piensa que es invisible.

—Yo creo que a estas alturas ya no piensa nada —señaló Gríam.

—¡Vámonos de una puta vez! —exclamó Gaol, impaciente.

—Sí, pero ¿a dónde? —preguntó Rogers—. ¡Ves para qué queríamos los jodidos mapas!

—¡Tranquilo colega, que todo está controlao! —respondió Gríam, por alusiones—. Vamos a seguir las indicaciones, que aquí está todo marcado.

—¿Qué crees, que esto es el supermercado? —Rogers arqueó sus cejas.

—No, si lo fuese ya estaría pillando tetrabriks de vino.

—¡Que nos vayamos! —repitió enérgicamente Gaol.

En un corto cuarto de hora se plantaron en la sala donde se encontraba la infernal máquina. Aunque el camino había estado salpicado de obstáculos, nuestros amigos dieron por sentado que el científico no habría dado la voz de alarma. Ese suponer se basaba en que dichos obstáculos habían sido un mero trámite burocrático para ellos, nada comparado a una confrontación bélica en condiciones. De hecho, los obstáculos habían sido pocos y despistados. Pero, al asomar la cabeza por los ojos de buey de la puerta de la gran sala, se dieron cuenta de que sus problemas acababan de empezar. Se trataba de una cámara de enormes dimensiones en forma pentagonal y custodiada por un centenar de hombres armados hasta los dientes. En el centro de la misma, una compleja computadora daba paso a lo que parecía ser un brazo mecánico que ascendía unos doscientos metros para ensamblarse con el blindaje de la capa triónica.

—¡Estamos jodidos, tío! —exclamó Rogers.

—¡Vaya novedad! —respondió Gríam, que no apostaba ni un céntimo por su suerte.

—¡Pásame los prismáticos, Gríam! —solicitó Gaol.

Gríam se los lanzó.

—¡No jodas, tío! —expresó Gaol nada más apoyarlos sobre sus ojos.

—¿Qué coño estás viendo? —preguntó el mercenario.

—Hay un triángulo, tío, hay un triángulo ahí arriba.

—¡Venga va! —exclamó Gríam—. ¡Este es un momento serio!

—¡Ya te digo! —respondió Rogers—. ¡Y tan serio!

—Parece que haya que cuadrarlo —murmuró Gaol.

—¡Estamos jodidos, tío, estamos jodidos! —volvió a exclamar Rogers.

—No te repitas, no te repitas —dijo Gríam, asustado—. Y deja de sudar estiércol.

—Vale cerebrito, ¿y cuál es ahora el plan? Gaol acaba de decirnos que ahí arriba hay un triángulo que hay que cuadrar. ¿Qué nos está pasando?

—Pues…

—No me lo digas, no me lo digas —le interrumpió Gaol—. Lo tienes apuntado en la libretita, ¿no?

Rogers esbozó una ligera sonrisa mientras movía negativamente la cabeza.

—Si estuviera Rótal aquí sabría que hacer con el maldito triángulo —aseguró Gríam maldiciendo sus destinos—. Toda su puta vida teniendo paranoias con él y en el momento de la verdad se raja. Lo mataré si salgo de ésta.

—¡Coooño! —gritó Gaol.

—¿Qué pasa ahora? —preguntó Rogers.

—No lo vais a creer, pero me parece que acabo de ver por los monitores de las cámaras de seguridad a un tío vestido con mono de competi.

—¡Rótal! —exclamaron sus dos compañeros al unísono.

—¡Eso es imposible! —dejó escapar Gríam—. ¡Suelta ya los malditos prismáticos, cabrón, que me estás dando miedo!

—Eh, Gríam, ¿cuáles eran los efectos secundarios de las pastillas? —preguntó Rogers algo nervioso—. ¿Visiones alucinógenas?

—No me creo nada —Gríam negó con su cabeza.

—Bueno, bueno, no nos pongamos nerviosos —dijo Rogers—. Podría ser un mecánico.

—Me temo que no —musitó Gaol—. Era el mono de Rótal. Es más, tenía el careto de Rótal.

—¿Dónde está el polvorín? —quiso saber Rogers, algo lúcido—. Si Rótal ha conseguido entrar en el perímetro necesitará de nuestra ayuda. Tenemos que actuar con rapidez.

—Creo que nos lo hemos pasado unos metros más atrás —le respondió su amigo Gríam.

—¡Vamos!

Nuestros intrépidos antihéroes retrocedieron por primera vez unos pasos a grito de necesidad. Era evidente que para volar la máquina y hacer frente a los guardias necesitaban unos cuantos explosivos y toda la artillería pesada que pudieran agenciarse.

—Seguro que ese gordo de Fera jamás pensó que llegaríamos tan lejos —comentó Rogers.

—Ni él ni nadie —especificó Gríam.

—Yo sí —afirmó Gaol—. Estaba seguro de ello.

Sin más preámbulos ni palabras de aliento, los tres formidables falans se dispusieron a tomar el polvorín al asalto.

—Calculo unos cuatro guardias —conjeturó Gríam.

—¡Bien, Gríam, bien! —dijo Rogers—. ¡Tú sí que eres un máquina!

Gríam le miró con el rabillo del ojo y pensó que no valía la pena decirle a su camarada lo que le acababa de venir a la mente.

Gaol se colocó con una rodilla en tierra a dos metros de distancia de la puerta del polvorín dispuesto a abatir las siluetas que divisara en el momento en que Rogers derribara la puerta de una patada. Gríam se situó a un lado de la misma para entrar al asalto y barrer la habitación con su habilidad innata. Y Rogers, se ajustó el cinto, se caló la gorra, desenfundó sus dos nuevos revólveres, miró a Gríam y sonrió. Acto seguido, estrelló su bota contra la madera de la puerta desencajándola de cuajo y haciéndola volar por los aires.

En el interior del polvorín había cuatro soldados que jugaban a las cartas sobre una caja de cartón. Los pobres infelices, a la luz tenue de una pequeña vela, se estaban jugando el mísero salario que Zanquino les pagaba a final de cada mes. Sobre la improvisada mesa de cartón habían colocado un tapete verde y, sobre él, una vieja baraja, un cenicero repleto de colillas, cuatro vasos pequeños y varios montoncitos de monedas y billetes. Entre mano y mano, fumaban, bebían y contaban sus historias delictivas de otros tiempos.

El estruendo que causó Rogers al romper la puerta importunó una de las bazas más interesantes de toda la tarde. Los cuatro ludópatas giraron sus cabezas, sobresaltados por la inesperada incursión en su lugar de trabajo. Sorprendidos, intentaron desenfundar sus armas pero ninguno de ellos consiguió siquiera rozarlas.

Todo ocurrió muy rápido: nada más derribar la puerta, Rogers saltó hacia la izquierda, Gríam hacia la derecha y Gaol empezó la fiesta. En breves segundos todo había acabado y la habitación era suya. La habían tomado.

Al momento, y con el apremio que exigía la situación, Rogers se puso a curiosear por el polvorín como un crío en una juguetería.

—Esta gente no tiene preparación alguna —opinó Gríam—. Así no se puede custodiar nada —añadió a la vez que arramblaba con el dinero de la partida y apagaba bien una colilla que humeaba en el cenicero.

—Encima, seguro que hasta jugaban de legal —comentó Gaol, estudiando la partida.

—Descarao, viejo —le contestó su compañero.

—Hey, tíos, podemos volarlo —concluyó Rogers después de la inspección ocular.

—¡Ya lo sé, tengo un plan! —exclamó Gríam.

Rogers se echó las manos a la cabeza.

—Sí, Gríam, sí... —dijo Gaol—. Entramos y lo volamos todo, ¿no?

—Me estás asustando Gaol, ¿acaso me lees los pensamientos a mí también? —respondió sonriente.

Y los tres estallaron en carcajadas.

—Bueno, no nos pongamos sentimentales… —intervino Rogers—. Pero creo que deberíamos despedirnos antes de seguir adelante.

—Sí, ha sido un placer trabajar con vosotros —expresó Gaol.

—Tú no has trabajado en tu vida, bastardo —le respondió Gríam.

—Así no va a haber manera de despedirse —señaló Rogers sonriendo.

—Pues entonces vámonos ya —sentenció Gríam.

Gríam se apropió de un lanzaproyectiles de impacto medio y de, cómo no, una escopeta de cañones recortados; Gaol de una vieja ametralladora antiaérea y Rogers metió en una mochila de nieve todos los explosivos que pudo cargar y ocupó su brazo izquierdo con una ametralladora SB5 de acoplamiento parcial. El testarudo mercenario parecía un auténtico camicace. Para completar su equipamiento se agenciaron de unos cuantos botes de humo denso, unos chalecos antibalas y de unas máscaras antigás con visión infrarroja.

—Hay que reventar la máquina como sea —dijo Rogers una vez se plantaron junto a la puerta.

—Todo se andará —secundó el joven Gaol.

—Que no se nos olvide llevarnos al científico —mencionó Gríam—. Al fin y al cabo es para lo que hemos venido.

—A lo que hemos venido ya no importa —subrayó Rogers—. Lo que tenemos que evitar es que eso salga al aire. El científico que se pudra.

—De acuerdo, que se pudra.

Gaol asomó la cabeza por el ojo de buey y exclamó: “No hay tiempo, no hay tiempo, el científico acaba de entrar y está trasteando el panel central”.

Nada más pronunciar aquellas palabras, una escandalosa sirena contaminó acústicamente el recinto.

—¡Ese tío es un hijo de puta! —exclamó Gríam—. Nos ha engañado como a unos chinos.

—¡Vamos, las máscaras! —apremió Rogers.

Gaol encajó la ametralladora en el trípode, Gríam se situó tras él con el lanzaproyectiles a punto y Rogers se colocó en su marca, como un sprinter, esperando que su compañero diera el disparo de salida.

—Nosotros lo hacemos todo a lo grande —pensó—. ¡Esta carrera va a ser la hostia!

Gríam abrió fuego y la puerta estalló en mil pedazos. Casi al mismo tiempo su descentrado compañero empezó a lanzar botes de humo en el interior del recinto y Gaol pegó su dedo índice al gatillo, apuntando en primera instancia a todas las luces y luego a bulto.

La humareda se apropió del aire mientras el enemigo intentaba desesperadamente sacar las máscaras de sus mochilas para protegerse del tóxico humo. Gaol y Gríam siguieron disparando indiscriminadamente intentando alcanzar al científico. A la señal de Gaol, Rogers y Gríam se adentraron a la carrera, aprovechando la confusión, con una única idea en la cabeza: volar la maldita máquina. Ninguno de los tres se había parado a pensar en cómo saldrían de allí una vez acabara todo, ni siquiera les importó.

Rogers lanzaba granadas con su mano diestra a la vez que disparaba con la zurda la SB5. Abría fuego contra el panel central y contra todo lo que se movía. Gríam, a su viejo estilo, se centró en los terribles guardianes, escupiendo con su nueva recortada tiros a bocajarro. Y Gaol, el joven Gaol, no daba abasto intentando abatir a todas las figuras uniformadas que percibía entre la niebla.

De repente, los tres falans se dieron cuenta de que al otro lado de la estancia se estaba produciendo un extraño altercado: los soldados estaban siendo sometidos a un fuego cruzado.

—Rótal —pensaron todos.

Rogers se encontraba cerca, a unos veinte escasos metros de la terrible máquina. El heroico mercenario sintió en su piel un escalofrío extraño y fue entonces cuando se dio cuenta de que varios soldados le tenían en su punto de mira. Rogers se sintió atrapado.

—Sólo podré hacer un único lanzamiento —se dijo.

Rogers, percibiendo que ya no le quedaba tiempo, arrojó un explosivo L51 hacia la base de la máquina. Acto seguido, notó una terrible punzada en la pierna izquierda y cayó aparatosamente sobre el mármol del suelo. Desde allí pudo ver cómo el L51 llegaba a buen puerto. La explosión no hizo ni trastabillar a la estructura. Rogers cerró los ojos, vencido.

Gríam, percibiendo lo trágico de lo acontecido no dudó ni un segundo en proporcionar cobertura a su maltrecho amigo. Puso una rodilla en tierra, dejó a un lado la maldita escopeta y echó mano del lanzaproyectiles que llevaba atado a la espalda. Su primer disparo tuvo como destino las proximidades de su compañero, el cual se acurrucó rápidamente, cubriéndose la cabeza con ambas manos. Su segundo disparo fue para el mismo lugar al que Rogers había lanzado el explosivo momentos antes. Tampoco ocurrió nada. Impotente ante tan nefasto resultado y creyéndose también vencido, lanzó el lanzaproyectiles hacia un lado a la vez que emitía un espantoso grito de frustración. El aullido lo acallaron tres balas que impactaron en su pecho. Gríam sintió cada una de ellas y cayó al suelo de rodillas. Luego, tras unos segundos de angustioso dolor, no pudo mantener por más tiempo el equilibrio y cayó de boca. Una vez en el suelo, se dio la vuelta y, mirando fijamente el blindaje de la capa triónica, comprendió que jamás lo conseguirían. Todo había sido en vano, todos sus esfuerzos. Nada de lo andado había tenido el más mínimo sentido. Gríam sintió que todo había acabado y se quedó tendido, vencido y sin respiración.

De pronto, una voz emergió por encima del bullicio: “Cuadrar el triángulo, coño, cuadrar el triángulo”. Rótal corrió como un poseso en dirección al lanzaproyectiles. Dio un salto y, haciendo una acrobática voltereta, lo hizo suyo. Luego, posó una rodilla en tierra, situó el arma sobre su hombro y lanzó un proyectil hacia el mismísimo triángulo. Sus tres amigos siguieron la trayectoria con la mirada. El pepino impactó de lleno en un vértice del mismo. Al principio pareció no ocurrir nada, pero luego la estructura tembló y empezó a derrumbarse. Las máquinas de la gran sala empezaron a explosionar y una gran grieta empezó a formarse en la capa triónica. La ciudad estaba muerta.

De repente, y como por arte de magia, la situación había cambiado. El fuego cesó y los guardianes empezaron a huir mientras todo se derrumbaba alrededor de ellos. El Tecnódromo se venía abajo.

—¿Qué coño hace Rótal tirado en el suelo? —se sorprendió Gaol.

Se acercó con rapidez y contempló la terrible herida que tenía su amigo en la zona abdominal.

—Rótal, capullo, ¿qué has hecho? —le recriminó, cayendo de rodillas a su lado.

—Tenía que venir a ayudaros. No podía dejaros en la estacada —contestó con mucha dificultad.

—Estás sangrando, tío —gritó, con la desesperación escrita en sus ojos.

—Eso ya no importa, Gaol. Al final lo he conseguido: lo he cuadrado —Rótal sonrió.

—Claro que sí, compadre. Lo has clavado —le respondió su amigo.

—Diles a Rogers y a Gríam que lo siento.

—No, Rótal, no nos jodas ahora —le imploró.

—Hasta la vista, hermano —le dijo como despedida.

Rótal dejó escapar un suspiro y, con él, la vida. Su cabeza se ladeó ligeramente a la vez que se dibujaba en su rostro una pequeña sonrisa de satisfacción. Gaol intentó que volviera en sí, zarandeándolo violentamente, pero no lo consiguió. Rótal había muerto. El joven guerrero lo comprendió de golpe al percibir la mirada de su amigo fija y vacía. Fue un auténtico mazazo para Gaol, el más duro que jamás hubieran soportado sus hombros. Entre lágrimas de desolación cerró los ojos de su compañero con la yema de sus dedos. Luego bramó al viento.

Su lamento sólo podía significar una cosa. Gríam se deshizo del chaleco con rapidez y observó los tres impactos. Las balas estaban chafadas e incrustadas en el mismo. Su mirada se detuvo en la que probablemente le hubiera alcanzado el corazón y resopló. Luego, una vez recuperado parcialmente, corrió hacia Rótal. Al mismo tiempo, Rogers arrancó una de sus mangas para hacer un improvisado torniquete en su pierna herida. Luego, se puso en pie y se acercó cojeando hacia sus compañeros. Los tres pudieron observar, horrorizados, el mono de competi de su fiel amigo tristemente ensangrentado por las balas enemigas. Los tres comprendieron que su amigo se había ido, se había ido para siempre. Al principio no pudieron reaccionar, ni siquiera moverse, pero el edificio se venía abajo y los cascotes empezaron a resultar un verdadero incordio al golpear sus cabezas.

Gríam cargó a Rótal sobre sus hombros sin mostrar el más mínimo síntoma de dolor. Parecía como si no hubiese asimilado bien el penoso acontecimiento. Realmente, no lo había hecho, parecía estar en otro lado.

Gaol le echó una mano a Rogers. El mercenario estaba enfadado, enfadado con Rótal.

—¡Maldito hijo de puta! —exclamó para sus adentros—. ¿Por qué tuviste que volver? Tenías que haberte quedado con Nátaly. Pero no, tenías que cuadrar tu maldita paranoia. Si serás bastardo.

Antes de abandonar la gran sala, los desolados hombres de Rédakon descubrieron el cadáver del científico aplastado por su creación.

—¡Que se joda! —pensaron todos.

La estructura se venía abajo, a pasos agigantados. Tenían que salir de allí de inmediato o perecerían todos.

La huida a través del Tecnódromo fue brutal. Muchas veces estuvieron a punto de morir sepultados pero, incomprensiblemente, esa vez la suerte estuvo de su parte. Tras unos agónicos minutos, se plantaron en la puerta de aquella formidable construcción. Entonces fue cuando vieron a Laryos. El joven gins correteaba desnudo de un lado a otro, gimoteando con el entrecejo fruncido. El joven guerrero estaba totalmente bañado en sangre y hasta que Gaol no le metió un buen revés, no se tranquilizó.

—Tenemoz que deztruir el Tecnódromo —dijo tras el temible bofetón.

Gaol le asestó otro con rapidez.

—Tenemoz que zalir de aquí —reaccionó—. ¿Qué le ha pazado a Rótal?

—Ha muerto —contestaron los tres al unísono.

La ciudad se había convertido en un auténtico caos. La capa Triónica se rompía a pedazos y la luz del sol empezaba a bañarlo todo, cegando a los habitantes de la Ciudad de los Ladrones. Casi a tientas, seguían corriendo hacia la puerta intentando escapar de aquella locura.

—¡Vístete Laryos! —le sugirió su hermano—. ¡Das asco!

Los ojos de Laryos estaban llenos de lágrimas y la sugerencia de su amigo ni siquiera la oyó, estaba recordando los momentos vividos con Rótal.

—¡Vístete y no llores! —le gritó.

Laryos volvió la cabeza y le asestó una cuchillada en el cuello a un guardián bajito que pasaba por su lado. Luego se puso su chaqueta que le cubría hasta las rodillas y se secó las lágrimas con la manga.

—Vámonoz pa fuera, que eztoy roto —dijo.

Todos le palmearon la espalda.

Antes de abandonar la ciudad, vieron a Zanquino rodeado por sus hombres. Zanquino les miró y comprendió cómo había podido ocurrir todo aquello. ¿Cómo iba a saber que los iban a mandar a ellos? Nuestros antihéroes le devolvieron la mirada.

—Ya nos encontraremos —pensó Zanquino.

Lo mismo pensaron todos.

NOS VEMOS EN EL INFIERNO

Gríam llevaba cargado al hombro el cadáver de su viejo amigo Rótal. Las lágrimas resbalaban por su rostro y se mezclaban con las gotas de lluvia que aquella maldita noche les enviaba el cielo.

La noche era muy fría y la comitiva formada por los tres mercenarios, Golfo, el joven gins, que lloraba sin ningún remilgo, y las mujeres soldado, acompañaba al cuerpo sin vida del bueno de Rótal en su último viaje por las tierras de los vivos.

Se adentraron en un bosque sombrío, perdido en el tiempo. Gaol se detuvo y respiró profundo. La humedad de aquella tierra inundó sus pulmones. Gaol sintió que había llegado la hora, que se encontraba cerca el momento. El silencio de la noche presagiaba malos tiempos.

—Laryos, camina en aquella dirección durante media hora —le indicó, con un movimiento de cabeza—. Busca un buen lugar e instala el campamento. Llévate contigo a las soldados y espera nuestra llegada. No tardaremos.

Laryos comprendió con rapidez lo que su amigo le estaba pidiendo.

—Hazta pronto, Rótal —dijo, en un tono apagado.

Luego, se puso en movimiento, acompañado de las mujeres falan, y los dejó solos. Los tres mercenarios siguieron caminando, adentrándose más en el bosque, sorteando las ramas de los árboles que parecían querer descender para acariciar el cuerpo de Rótal. El bosque quería su cuerpo, les estaba pidiendo que se lo entregaran. Las ramas secas rasgaron sus vestiduras, rasgaron las vestiduras de los cuatro. Gríam ignoró aquella petición y siguió caminando, penetrando en las entrañas de aquella maldita tierra. Los tres supervivientes caminaron en silencio durante un buen rato, intentando asimilar lo que había ocurrido, intentando comprender que Rótal ya no estaba con ellos. Ninguno de los tres se lo podía creer: Rótal había muerto, les había dejado. El impresentable falan ya no volvería a pronunciar ninguna palabra que les sacara de quicio, ni volvería a ocupar ninguna silla cuando se sentaran alrededor de una mesa para degustar una buena comida y un buen vino; ya no volvería a pilotar su bólido de manera magistral ni volvería a dar ningún sabio consejo, ya no les volvería a prestar su apoyo incondicional bajo cualquier circunstancia que lo requiriera, ya no volvería a respirar jamás.

La noche era fría, muy fría, casi tanto como el cuerpo de Rótal. Los tres mercenarios caminaron hasta encontrar un pequeño valle que respiraba libre. La tierra era oscura y fértil y la hierba crecía alta y se mecía con el viento.

—Este será un buen lugar —dijo Gríam, deteniéndose junto a un árbol.

Luego dejó el cuerpo sobre el suelo y se dio media vuelta, hacia sus compañeros. Ninguno de los tres dijo nada, un nudo de angustia les hacía imposible articular palabra; sólo se miraron a los ojos, durante unos segundos, afligidos por el dolor que se había apoderado de ellos. La soledad había inundado el valle.

—Será mejor que acabemos con esto cuanto antes —rompió el silencio Rogers.

Gríam y Gaol asintieron.

—Yo me ocuparé de hacer la fosa —se ofreció Gaol.

—Gracias amigo, te lo agradezco —le respondió Gríam—. Pero quiero hacerlo yo. A él le hubiera gustado así.

—Como quieras.

Rogers le alcanzó una pequeña pala de su mochila y le dijo: “¿Seguro que quieres hacerlo tú solo?”. Gríam asintió y empezó a cavar. La tierra no oponía ninguna resistencia al acero de la pequeña pala. El buen ladrón pensó que aquel lugar, perdido entre los bosques, había esperado desde siempre a que alguien excavara en sus entrañas para depositar allí los restos de Rótal. Gríam estaba realmente destrozado, su amigo de la infancia había llegado al final del camino y tenía que darle sepultura. Sus manos temblaban, temblaba todo su cuerpo, la tierra mojada olía a muerte, el viento empezó a soplar fuerte.

A mitad de fosa, Gríam sintió que no podría terminar aquel trabajo tan duro, y cayó de rodillas, clavándolas en el barro, y rompió a llorar. Rogers y Gaol se acercaron y trataron de darle consuelo.

—Esto no es normal, tío —explotó Gríam—. ¿Qué sentido tiene nada ahora?

—Ya te digo, compadre —le respondió Rogers.

—¿Crees que existe algo después de toda esta mierda?

—No —respondió el mercenario, tajante.

—¿Y qué se supone que tenemos que hacer ahora?, ¿seguir emborrachándonos hasta que la diñe otro de nosotros?

—Sí —volvió a responder, tajante—. Pero antes vamos a hacerle una visita al gordo de Fera.

Los tres falans se miraron a los ojos y supieron con exactitud en qué iba a consistir aquella pequeña visita. Tenían un asunto pendiente con un individuo importante y no pensaban faltar a la cita. La verdadera misión acababa de dar comienzo.

Los tres antihéroes terminaron la fosa con rapidez e introdujeron en ella los restos de su amigo. Luego, le echaron tierra por encima hasta rellenar el agujero. Gríam puso por estaca a la niña bonita y, al pie de la tumba, enterró su moneda.

—No eres cabezón ni na —dijo Rogers—. Al final cumpliste la misión y cuadraste tu propio triángulo. ¡Hasta luego, maldito cabrón! ¡Nos vemos en el infierno!

Rogers se dio media vuelta y se retiró unos pasos, haciendo un terrible esfuerzo para no explotar en un llanto.

—¡Hasta pronto, compadre! —se despidió Gríam.

Gaol intentó despedirse, al igual que sus compañeros, pronunciando una frase corta que acompañara a su amigo en su último viaje. Pero las palabras no salieron, se mezclaron con una terrible desazón en su garganta y se anularon por completo. Al final sólo pudo articular, con mucha dificultad, un último adiós.

Los tres falans dejaron atrás la última y definitiva morada del más grande piloto de todos los tiempos. Su tumba rezaba: “Hizo lo que quiso”.

ACLARANDO IDEAS

La noche era cerrada y el fuego de la hoguera iluminaba un gran claro donde nuestros amigos habían decidido acampar. Las mujeres soldado no daban crédito a sus ojos: aquellos individuos llevaban más de dos horas pegándose mamporros entre risotadas y con la mayor borrachera que hubieran visto nunca sus preciosos ojos. En sus mentes no podían comprender cómo aquella chusma había sido capaz de realizar semejantes hazañas. Pero los hechos evidenciaban, con rotundez, que había más en ellos de lo que aparentaba.

Y, de repente, cayeron agotados.

Yaiza y Sarán forzaron sus oídos para tratar de escuchar la conversación que seguramente vendría a continuación.

—¡Qué cabrón! —exclamó Rogers.

Todos suspiraron, sonrientes.

—Sí, sí —asintió Gaol—. ¿Te acuerdas de aquel día en que puso el coche a dos ruedas en medio de una zona escolar?

—Sí, cómo le aclamaron los niños —rememoró Gríam.

—Sobre todo cuando se llevó por medio a la profesora —destacó Rogers, provocando unas cuantas carcajadas.

—¡Qué cabrón! —exclamó, esta vez, Gaol—. ¿Y cuando metió el coche dentro de aquel centro comercial para comprar vino? ¡Cómo rugía el Bilioso por los pasillos!

—Sí, aquel día nos reímos bastante —recordó Rogers—. ¡La cara que puso la cajera cuando le dijimos que se cobrase!

—¡Era el mejor! —afirmó enérgicamente Gríam—. ¡Brindemos por él!

Y así lo hicieron, cada uno con una botella.

Durante un buen rato, siguieron recordando entrañables momentos junto a Rótal, el tío más impredecible que anduvo por aquella tierra. Los recuerdos los llevaron, poco a poco a un estado de melancolía bastante profundo. La euforia que les había provocado el plisgrog había dado paso a una borrachera bastante potente.

Gaol, notando cómo sus ojos se humedecían, se levantó bruscamente sin soltar su botella. Luego, se alejó unos metros y se acomodó sobre una de sus pieles.

Rogers intentó imitarle pero sólo pudo hacerlo a cuatro patas, eso sí, también sin soltar su botella. Pasó por en medio de las soldados y, sin prestarles ni la más mínima atención, se derrumbó junto a un árbol que había tras ellas. Al momento, se incorporó un poco y apoyó su espalda contra la corteza del mismo pues se dio cuenta de que en la postura anterior le era difícil seguir bebiendo.

Y Gríam decidió quedarse junto a la hoguera controlando las llamas con la mirada, a la vez que seguía bebiendo y recordando a su viejo amigo. Entre pensamiento y pensamiento se divertía escupiendo sobre los maderos incandescentes que alimentaban la pira.

—¡Golfo, ven! —ordenó Rogers.

El perro obedeció al instante.

—Sólo le estaba acariciando el lomo —dijo Sarán con un murmuro.

Rogers estalló en carcajadas.

—El lomo, el lomo —repitió, palmoteando a su preciado can.

Luego la ignoró y se quedó pensando en lo grande que se había hecho el perro.

—¿No te das cuenta de que la que te tendría que odiar soy yo?

—¿Cuándo vais a terminar las órdenes, soldado? —fue la respuesta del mercenario.

—¿Cómo?

—¿Por quién nos tomáis? Ya conocemos al hombre de grasa y a su retorcida mente. Si no, ¿para qué os ha mandado detrás de nosotros? Y lo que es más, si no, ¿por qué decirte que yo fui el que mató a tu padre?, cosa que dudo bastante.

Sarán se sorprendió de las palabras del mercenario. A aquel borracho no se le escapaba ni una.

Rogers volvió a carcajear.

—¿Ni siquiera os atrevéis cuando estamos bebidos? Lo tenéis fácil. Además, ya lo habrás podido comprobar, poco nos importa.

—Además, además, ¿no querías vengar a tu viejo? —le preguntó Gríam después de escupir uno de los densos.

Yaiza le llamó guarro y le dijo que fuera más educado delante de señoritas. Los tres carcajearon con ganas y, al momento siguiente, escupieron haciendo sonoros ruidos guturales. Incluso Rogers se permitió bromear sobre que el suyo estaba vivo.

—¿Por qué dices que dudas de que fueras tú? —le preguntó Sarán con interés.

—Pues porque al teniente que murió con mi explosión, cuando rescatamos a Gaol, yo lo conocía y te aseguro que no tenía ninguna hija. Lo llevaba estudiando varios meses, antes para matarlo con el CFC por otros motivos que no vienen a cuento. Las órdenes eran acabar con él, era un objetivo militar. Dio la casualidad de que custodiaba la prisión que asaltamos para libertar a Gaol. Era la ocasión perfecta para matar dos pájaros de un único tiro.

Sarán creyó sus palabras. ¿Por qué le iba a mentir un tipo como aquel?

—Además, era negro —añadió el mercenario—. ¿Tu padre era negro? —preguntó entre risotadas.

—Entonces el que me las tiene que pagar es Férakor, por utilizarnos como marionetas —dijo con la rabia escrita en sus ojos.

—¿Vas a desobedecer una orden, soldado? —inquirió Gaol desde su manta de oso—. Eso se llama insubordinación.

—Y se paga con la vida —subrayó Gríam.

—Sí, con la vida del gordo —matizó Sarán.

—No te preocupes, Sarán, nos las pagará —le aseguró su lugarteniente.

—¿Tú también vas a colgar el uniforme? —preguntó Gríam, con interés.

—Sí, de todas maneras no me convencía la idea. Todas lo haremos.

Rogers volvió a carcajear.

—Pues vuestra amiga no creo que esté en condiciones de colgar nada. La que está colgada es ella —dijo refiriéndose a Nátaly.

—¿Por qué eres tan desagradable? —le recriminó Sarán—. ¿Te entrenas para ello?

Sus compañeros rieron el comentario de la soldado, cosa que a Rogers no le hizo ninguna gracia.

—¡Es cierto, está colgada! —volvió a repetir, intentando dar peso a sus palabras, con su mímica particular, para acallar las risas—. ¡Te guste o no! —recalcó enojado.

A Nátaly le habían tenido que sedar después de enterarse de la muerte de su amante. Se había tratado de suicidar tres veces y se encontraba inmersa en una profunda depresión que le hacía desvariar dentro de la tienda de campaña. Laryos descansaba a pierna suelta sobre una piel de osezno a unos metros de ella. Allí, tirado en el suelo, parecía un niño sabio.

—Bueno, ¿qué pasó con el científico? —preguntó Yaiza.

—¿Lo que pasó? —repitió Gaol—. Lo que pasó es que hemos salvado al planeta y nos hemos llevado por en medio a ese mierda.

—¡Por fin hablas como un hombre, Gaol! —exclamó Rogers, orgulloso.

—Ah, y olvidaros de lo de mi ficha en blanco, no sois mis viejos.

Las soldados no comprendieron el último comentario del joven Gaol, de hecho, ni siquiera lo intentaron.

Después de unas cuantas conversaciones más sobre temas incoherentes y de una absurdez aterradora, el encanto de la noche, el calor de la hoguera y el alcohol de la bebida, fueron limando poco a poco las terribles asperezas que entre un grupo y otro existían desde el primer día. Gríam le echó los trastos a Yaiza, la cual lo rehusó haciéndose la interesante. Rogers, misteriosamente, se interesó por la vida de Sarán, quien empezó a pensar que aquel tipo no era tan desagradable. Rogers incluso permitió que ella acariciase el lomo de su perro.

Gaol observó fascinado la nueva situación, cómo sus amigos flirteaban con aquellas mujeres uniformadas. Luego echó una mirada al gins Laryos; por supuesto, él no pensaba enrollarse con el maldito enano. Con una sonrisa se dijo que los dos bribones de sus compañeros aquella vez le habían cogido la delantera. Luego, su último pensamiento se lo dedicó a Rótal, antes de caer en un profundo sueño junto a la hoguera. Sarán se levantó a los pocos minutos y lo arropó con su manta.

UN FINAL EXPLOSIVO

Gríam se encendió un pitillo y lo sujetó con los dientes a la vez que esbozaba una sonrisa placentera. Al volante del Bilioso contemplaba, emocionado, las calles de su adorado barrio viejo. Por fin respiraba la polución de su ciudad natal, nada de ozono ni de aires frescos del monte. Gríam ensanchó sus pulmones asestándole a su cigarro una larga calada. Luego dejó escapar el humo por las fosas nasales a la vez que relajaba sus manos sobre el ridículo manillar de cabra.

—¡Gríam ha vuelto a la ciudad! —se dijo—. ¡Ya estamos en casa! —musitó.

—Esto va a ser bastante divertido —manifestó Rogers.

—Tengo ganas de deambular de nuevo —comentó Gaol.

—Primero tendremos que acabar nuestro trabajo —señaló Rogers.

—¿No nos vas a contar el as que tienes guardado?

—Todo a su tiempo, compadre, todo a su tiempo —respondió con una espectacular sonrisa.

El camino de vuelta fue tortuoso, igual o más que el de ida. Nátaly, la pobre Nátaly, atacada por el mal de los bosques, y en un intento frustrado de superar su desdicha, se arrojo por un barranco de unos dos mil metros de altitud. Nuestros bravíos personajes no se molestaron en bajar para recuperar su cadáver. Según ellos, cuando pudieran descender hasta el lugar del infortunio, seguramente encontrarían su cuerpo despedazado por alguna alimaña del terreno. Aquel no sería un espectáculo agradable de ver.

Los excepcionales hombres de Rédakon, al observar tan temible tragedia, decidieron maniatar a las otras dos mujeres para que no corrieran su misma suerte. Así pues, cruzaron los temibles bosques con Sarán y Yaiza bien amarradas, y las arrastraron, durante días, enloquecidas.

A punto estuvieron de darle muerte al viejo Casto cuando cruzaron su gruta. Pero Gaol los detuvo. Casto no parecía tan sabio mientras gimoteaba. Esquivaron la zona Monk y fueron directos a Rédakon, no sin antes hacer unas cuantas paradas obligadas en el pueblo de Laryos, en la casa de su abuela y en otras bodegas y bares con los que se toparon en su camino.

Las soldados, experimentadas en el arte de la guerra, no estaban tan experimentadas en el arte de beber y, cada día y en cada bar, se cuestionaban por qué se habían unido a tan degenerado grupo. A los pocos meses, le habían pillado el gustillo y en ocasiones sorprendían a nuestros amigos pidiéndoles más y más guerra.

Sarán y Yaiza habían mantenido en todo momento contacto con Férakor. La última información que le habían proporcionado era que la misión había sido un auténtico éxito, aún más de lo que se esperaba, pues la ciudad de los ladrones había sido arrasada. Le habían notificado la muerte de los cuatro mercenarios y de su pequeño amigo y la captura del científico. Férakor se frotó las manos.

—¡Buen trabajo! —fue su contestación ante tan alegres noticias. El dirigente falan les dijo que, en el fondo, había sido una lástima el tener que liquidarlos, que realmente eran los mejores pero a la vez inestables y peligrosos para el sistema.

El Bilioso iba a tope: el asiento de atrás iba ocupado por Sarán, Yaiza y Rogers, el cual llevaba a su perro encima. Golfo se había hecho un auténtico animal y había destrozado los reposacabezas del coche a mordiscos. Gríam, atormentado por su alergia, había decidido protegerse de los ácaros del perro colocándose su pañuelo de tela en el rostro como si fuese un peligroso bandolero. Menos mal que ya no estaba entre ellos el bueno de Rótal, pues su temperamento no habría podido soportarlo. Peor que Rogers lo tenía el joven Gaol que, de copiloto, había tenido que llevar sentado a Laryos sobre sus rodillas durante los seis meses que duró la vuelta. El joven gins ceceaba y ceceaba hasta la saciedad palabras necias en sus oídos.

Gríam había tomado el timón del barco y lo había hecho navegar de forma magistral hasta las proximidades de la gran cúpula, donde lo atracó. Gríam quitó el contacto del coche.

—Bueno, ya hemos llegado —dijo—. ¿Y ahora qué, Rogers? —preguntó, impaciente.

—¿Ahora? Ahora soy yo el que tiene un plan. En realidad lo tenía desde que partimos.

—Ezplícate —solicitó Laryos.

Rogers sonrió. A continuación, se bajó del coche, abrió el maletero y rebuscó en su mochila hasta sacar un mando de control remoto de fabricación propia. Rogers les explicó que, antes de partir hacia la ciudad de los ladrones, cuando fue a buscar al hombre de grasa a su despacho, tuvo una trifulca dialéctica con él. Una vez puestas las cosas en su sitio le solicitó ir al baño para hacer sus necesidades. Utilizó buena parte de los explosivos que le había entregado el dirigente falan para fabricar uno de sus regalos particulares, el cual ocultó en el canal de ventilación del baño.

—Bajad, bajad todos del coche y veréis qué bonito.

Todos se apearon con cara sonriente.

—Sarán, ¿seguro que están todos reunidos? —quiso saber el mercenario.

—Sí, mi abuelo me lo ha confirmado.

—¿Le dijiste a tu abuelo que se tomara el día libre?

—Sí, misteriosamente, ha cogido una buena gripe.

—¡Genial! —exclamó Rogers—. ¡Que se mejore!

—Si serás bastardo, Rogers —Gríam sonrió—. Lo tenías planeado desde el principio.

—Nadie nos vacila y sale con vida —en la mirada del gran mercenario se podía leer la palabra venganza en letras mayúsculas.

—¿Y te lo tenías guardado durante todo este tiempo? —inquirió, incrédulo.

—Era una sorpresa.

—¿Por qué no lo matazteiz al principio?

—La venganza es un plato que se sirve frío, joven amigo. Si no, no habría tenido tanta gracia.

—¡Descarao! —exclamó Gaol, con énfasis.

—Con la venia de mis amigos… —dijo Rogers sonriente—. Yo disuelvo el Consejo Falan.

Acto seguido apretó el botón del mando. En el ático de la cúpula se pudo apreciar, desde toda la ciudad, una hermosa explosión que arrancó, literalmente, el último piso del edificio.

—¡Ésta va por Rótal! —gritó—. Nunca me debiste dejar ir al baño, Fera.

—Joder, has hecho una terraza —dejó escapar Yaiza.

—Sí, el piso estará ahora más ventilado —expresó Sarán—. Olía a perros. Ahora el ambiente está saneado.

Los degenerados falans miraron a las dos mujeres al escuchar sus comentarios. Realmente habían cambiado, incluso les habían pegado sus propios sarcasmos.

TODO SIGUE IGUAL

Gríam y Gaol bajaron por una de las arterias del barrio viejo justo cuando el sol se estaba ocultando por el horizonte. Aspiraron profundamente el nauseabundo olor que emitía su asqueroso barrio. Se sentían felices, habían vuelto. A lo lejos, escucharon el llanto de un niño abandonado por su madre entre los escombros de un edificio en ruinas. Esto les dio qué pensar.

Se dieron de bruces con cuatro mujeres bastante atractivas pero pasaron de entablar ninguna estúpida conversación. En realidad habían crecido. Sin más preámbulos, se dirigieron con paso firme hacia el Sueño Negro. Allí habían quedado con Rogers. La asquerosa rutina alegraba sus corazones.

Se asomaron a la sucia ventana y percibieron en su interior una silueta que para ellos era familiar. Parecía ser Rogers.

Rogers, empotrado en su banqueta, volvía tener en una de sus manos una jarra de cristal barato y, en la otra, un extraño cilindro que echaba un humo denso, con un suave aroma penetrante.

La mente de Rogers ya no divagaba entre el bien y el mal, ni la música, ni la amistad, ni una acampada pendiente y nadie le debía dinero y, por más que forzaba la vista, no encontraba a nadie que le pudiera deber algo; únicamente tenía una cosa en la cabeza: una mujer que le estaba volviendo loco.

—Que no, gordo de mierda, que no he ido a ningún lado —le repitió, irritado, al testarudo camarero.

—Pues corre el rumor de que fuisteis vosotros.

—¿Es que te lo tengo que explicar todas las noches? —contestó, desquiciado.

—Bueno, bueno, Rogers, tú sabrás lo que has hecho... Pero que sepas que sois los más grandes.

—Sí, sí, pues a ver si cobras las copas más baratas, bastardo.

El barman se dio la vuelta.

En ese preciso instante irrumpieron en el antro Gríam y Gaol. Sus miradas se dirigieron rápidamente hacia una de las mesas, esperando encontrar allí sentado al fantasma de Grudow. Pero la mesa estaba vacía y ambos resoplaron con alivio. Rogers les dirigió una sonrisa.

—Ya lo he buscado yo antes.

Los tres carcajearon.

Gaol y Gríam pidieron sus consumiciones y estrellaron sus jarras en un brindis mudo. Las miradas de los tres se dirigieron al ventanuco esperando encontrar el vacío que había dejado su camarada.

—Bueno, bueno, no nos pongamos sentimentales —dijo Rogers—. ¿Y Yaiza, Gríam? —preguntó alargándole el cilindro.

Gríam rehusó el ofrecimiento con un gesto.

—Hemos roto. Ya me conoces, no estoy acostumbrado. ¿Y Sarán?

—Puuff, no sé —resopló—. Me parece que se ha mosqueado.

—Ya se le pasará.

—No, creo que no, no le gustan mis hábitos. Dice que quiere un hombre que llegue a los cuarenta.

Laryos entró por la puerta y se dirigió hacia ellos, sonriente.

—Chicos, chicos, ¿no habréis olvidado vuestra promesa de entrenar a la resistencia gins, verdad?

—No, Laryos, ¿pero tú no ceceabas? —preguntó Gríam con asombro.

—Yo nunca he seseao, siempre os lo he dicho.

—¡Me cago en el enano! —exclamó Rogers, atónito.

—¿No te habrás estado quedando con nosotros? —preguntó Gaol.

—Os repito, que yo nunca he seseao.

—Ayayayay… —dijo Gríam—. Rogers, pásamelo.

FIN