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YO SOY LA LUZ DEL MUNDO

J.M. CALERO

ISBN: 978-84-616-9117-3

Conversión digital: Cuadratín

Ilustración de cubierta: Javier Sicilia.

Correctora: Marisa Cotelo Sala.

© 2012, Juan Manuel Calero.

© De esta edición:

     Kvite Servicios Editoriales S.L.

1ª Edición.

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea éste electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sin el permiso previo y por escrito del editor. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

Índice

PARTE I

1. Las dos Torres

2. Rumbo a la rutina

3. Paseando por Bolonia

4. Insólita llamada

5. Cruce de caminos

6. Un poco de cariño

7. Protocolo e ilusión

8. La reconfortante noche

9. Grand Majestic

10. Alguien curiosea

11. El funeral

12. Peregrinaje al pasado

13. Diseño y vanguardia

14. La conferencia, un halo de esperanza

15. Inesperado reencuentro

16. El fisgón

17. La carta

18. Punto de inflexión

19. Vistas al parque

20. El desencadenante

21. Primer encuentro

22. Il capo

23. La entrega

24. Policlínico

25. Lealtad

26. Sosiego y Paz

27. El apagón

28. Duelo de titanes

29. Acento francés

30. El último adiós

31. ¿Por qué yo?

32. Camino a la hostería

33. Repudiado

34. Ginebra, azúcar, limón y soda

35. Ciudad de reyes

36. Números para un contrato

EPÍLOGO I

PARTE II

37. Veritas

38. ¡¡Taxi!!

39. Dos colosos observan

40. Alta cocina

41. Un halo de esperanza

42. La lotería

43. Gabriel

44. Buenos días

45. Vuela

46. El paseo

47. Stormy Blue Mica

48. Un poco de fe

49. De vuelta a la oficina

50. La fuga

51. En la capital

52. Explicaciones

53. Los jefes

54. El secreto mejor guardado

55. Cambio de vuelo

56. La decisión más importante de mi vida

57. A dormir

58. El depósito

59. Los hombres del Este

60. Las vacaciones

EPÍLOGO II

PARTE III

61. Alguien escucha

62. Una dulce visión

63. Ira y fuego

64. La inoportuna pareja

65. Descanso truncado

66. La estrategia

67. Café Molido

68. Vuelta a los orígenes

69. Punto de encuentro

70. La deuda

71. Sábanas blancas

72. Un fantasma

73. Cambio de planes

74. Bienvenido

75. Un paseo por la periferia

76. Superhéroes de carne y hueso

77. Malas compañías

78. Desenlace

79. Otro punto de vista

80. Fe para rezar

81. La colazione

82. Cambio de rumbo

83. Despertar

84. La tarjeta de visita

85. El caso de la vergüenza

86. Ganando tiempo

87. Parches en la ropa

88. Buenos días

89. Frío y lluvia

90. Recuerdos en el olvido

91. La redención

92. El informe

93. Fenómenos extraños

94. Partir de cero

EPÍLOGO FINAL

Prólogo

Los hay que piensan que a mediados del siglo XIX nació un genio que sería referencia en su tiempo. Otros en cambio creemos, sin lugar a duda, que hablamos del mayor portento que jamás haya habitado en este pequeño planeta, y como desgraciadamente suele pasar en estos casos, en los que el miedo a lo desconocido nos atenaza, fue incomprendido por sus contemporáneos, rechazado y finalmente apartado.

Pero, ¿miedo a qué? Puede que a una visión más amplia sobre el futuro que nos espera, ante la que nuestra habitual arrogancia nos impide avanzar con soltura.

Sus impresionantes y revolucionarios descubrimientos, junto a su asombrosa precocidad, su constancia inquebrantable, y su trabajo sin límites hasta el último aliento fueron la impronta que le caracterizó.

Quizás el débil cuerpo humano no esté a la altura de albergar una mente tan privilegiada, tan limpia, tan clara, tan perfecta.

Quizás no estábamos preparados para convivir junto a semejante portento.

Quizás el tiempo, lento pero implacable, le ponga alguna vez en el lugar que se merece.

Quizás algún día, allá donde quiera que esté, nos perdone nuestra torpeza e ignorancia.

PARTE I

un mundo sin luz

1. Las dos Torres

Ciudad de Bolonia (Italia)

Domingo, 3 de julio de 2011, 21:00h.

Dos días antes

La imponente visión de aquellas dos torres pugnando por acariciar el cielo puede que marcase el poderío de la ciudad algunos años atrás, no obstante, Bolonia era mucho más que aquellas dos torres, vestigios de luchas encarnizadas de poder y ostentación de familias enfrentadas. Muchas más cubrían la ciudad, aunque de ellas muy poco ahora se sabía.

Por encima de todo el poder, siempre había sido lo mismo, y la situación hoy no difería demasiado; puede que ya no estuviesen los Asinelli ni los Garisendi levantando imponentes torres para demostrar a la familia rival, o a ellos mismos, no se sabe muy bien el qué.

Hoy en día las torres eran multinacionales, divisas, materias primas, operaciones inmobiliarias... Todo ello camuflado a través de complejas redes de empresas participadas en paraísos fiscales, Fondos de Inversión, Sociedades de Capital Riesgo, y un sinfín de términos prácticamente ininteligibles. Qué más da. Lo cierto es que las torres, o como diablos quisieran llamarlas actualmente, no iban a durar eternamente.

Pero ¿quién era él para juzgar todo aquello? Nadie, simplemente cumplía eficazmente su cometido como siempre había hecho; su figura ayudaba a mantener muchas veces aquellos delicados equilibrios de poder.

Mientras se alejaba de la Piazza di Porta Ravegnana dirección Via Francesco Rizzoli, levantó nuevamente la cabeza hacia el cielo para observar una vez más aquella maravillosa estampa; una sutil sonrisa se dejó vislumbrar en su rostro; la torre de los Garisendi, conocida por todos como la Garisenda, no había soportado el paso de los años, y su altura rondaba la mitad de su compañera, puede que esta bonita batalla, que duraba la friolera de novecientos años, de momento la ganasen los Asinelli, de momento…

2. Rumbo a la rutina

Ciudad de Marbella (España)

Lunes, 25 de julio de 2011, 08:00h.

Veinte días después.

Eran cerca de las ocho de la mañana y como cualquier lunes, Miguel Barrat estaba llegando a su trabajo. A primera hora del día se sentía una suave brisa del cercano mar Mediterráneo que lo invadía todo; agradecía incluso llevar traje y corbata, aunque pronto empezarían a sobrarle. Nunca fue de su agrado usar un disfraz para ir a trabajar. Aquella indumentaria era una especie de careta que le gustaría no necesitar, pero tampoco le dio la suficiente importancia como para iniciar, enarbolando tan banal pretensión, una cruzada en solitario; lo llevaba, y punto.

Miguel siempre se consideró un tipo de lo más normal, tenía treinta y siete años para treinta y ocho, a cumplir el próximo 17 de diciembre, y vislumbrar los cuarenta le empezaba a dar algo de vértigo. Siempre había llevado una vida ordenada, fue un buen estudiante en el colegio y posteriormente cuando realizó la licenciatura en Economía por la Universidad de Sevilla, no sin algún tropiezo debido, principalmente, al inesperado fallecimiento de sus padres en un terrible accidente de tráfico, cuando solo tenía diecinueve años. Puede que este trágico suceso acentuase su carácter introvertido y la incapacidad de mantener una relación realmente seria con cualquier mujer; y es que tres, cuatro meses, era su famélico récord, y no por su falta de atractivo hacia el sexo femenino, a pesar de que él nunca se consideró así. Para ellas era un tipo bastante guapo, su casi metro ochenta de altura, un perfecto y ondulado pelo oscuro sumado a sus enormes ojos negros, rasgos que a priori en Andalucía no deberían llamar la atención, hacían el resto del trabajo. Nunca fue un “musculitos” de gimnasio, odiaba ese perfil de tío, pero siempre se había mantenido físicamente en forma; los deportes eran una de sus grandes pasiones, y en innumerables ocasiones los empleaba para desfogarse y así poder escapar de la dura realidad, que tan fuertemente le golpeó siendo solo un adolescente.

Todos estos acontecimientos, sumados a que era hijo único y a que su actual familia, encabezada por su tío, hermano de su padre, junto a su tía y sus primos, se habían trasladado hacía casi veintiocho años a Melbourne (Australia), y a los cuales, pese a haber mantenido un cercano contacto, cada vez veía menos, ahondaban en él un profundo sentimiento de soledad. Por otra parte, los múltiples destinos dentro del banco donde trabajaba, no facilitaban el que la estabilidad llegase a su vida.

Mientras Miguel continuaba su camino hacia la oficina notó que el paseo marítimo de Puerto Banús estaba plagado de todo un pelotón de limpieza que, afanado en su trabajo, parecía dispuesto a dejar la calle lista para pasar revista. Entremezclados, algunos grupos de jóvenes apuraban sus últimas horas de la noche, pese a que los primeros rayos de sol hacía tiempo que asomaban desde el este. Un grupo en concreto llamó su atención; tomaban alguna porción de pizza en un puesto callejero que hacía su habitual agosto, como cada verano. A pesar de que el día anterior fue domingo, por esas fechas empezaba a dar igual, todas las noches se podían alargar y complicar peligrosamente; la oferta de ocio, fiesta y entretenimiento era infinita.

Miguel los observó un momento con esa expresión de cansancio en el rostro, sus camisas arrugadas, y como no podía ser de otra manera, algo despeinados. Los miraba, con una mezcla de ternura y de nostalgia, cómo devoraban un peculiar desayuno; no hacía tanto tiempo que él había estado apoyado en algún coche mientras hacía lo mismo con una hamburguesa o un perrito caliente. Tampoco es que echase tanto de menos esos momentos, la vida no le iba nada mal, y el mero recuerdo de los exámenes en la universidad le producía pavor, aunque visto ahora con la perspectiva que dan los años, el escenario tampoco era tan terrible.

–¡Dios mío! Parezco un viejo y solo tengo treinta y siete años –se dijo mientras seguía con su peregrinaje hacia su rutina de cada día.

Pero sus pensamientos no los llenaban el grupo de adolescentes tratando de rebajar su noche de resaca con una porción templada de pizza margherita, ni la pléyade de eficientes limpiadores municipales.

Sus pensamientos se centraban en ese misterioso… personaje, por llamarlo de alguna manera, con el que hacía tres semanas mantuvo la conversación más extraña de su vida, por no hablar del “marrón” en el que se podía haber metido al tratar de hacerle un favor; lo cierto es que era un magnífico cliente del banco, y mantenía unas nada desdeñables posiciones en su oficina, pero jamás en cinco años que llevaba como director de la sucursal de Marbella-Puerto Banús, situada en una de las zonas más exclusivas de Europa, había mantenido una conversación propiamente dicha con él, descontando por supuesto lo estrictamente protocolario en estos casos. Puede que si fuese director en un pueblo de La Mancha, un hombre con semejantes características hubiese llamado la atención. Su apariencia joven, con más de metro noventa de altura, complexión fuerte, o mejor dicho muy fuerte, un pelo desproporcionadamente rubio, debido seguramente a su origen sueco, y unos enormes ojos verdes, no pasaban desapercibidos fácilmente. Sus modales y educación, exquisitos, que rozaban la exageración, chocaban frontalmente con los enormes tatuajes de colores que poblaban sus brazos y no se sabía muy bien dónde terminaban.

Pero esto no era “Villajimena del Pedroso”. Estábamos en Marbella, la Costa del Sol española, y una persona así por estos lares no llamaba la atención más que cualquier otra. En sus casi cinco años destinado en Puerto Banús había visto suficientes excentricidades como para no sorprenderse con facilidad, además no estaba en aquel particular destino por casualidad; su familia siempre había gozado de una más que cómoda posición social y económica, herederos de un antiguo imperio textil en Cataluña venido a menos que su tío volvió a reflotar, esta vez en el extranjero. Él, desde que solo era un niño, había estudiado siempre en los mejores colegios tanto en Sevilla como en Barcelona. Fue educado para tratar con este tipo de gente. Personas que disponían de varios millones de euros en su banco, pero que no sabían exactamente la cantidad, ni si la transferencia que enviaron a Luxemburgo la semana pasada la hicieron desde tu entidad o desde el banco que está un poco más abajo de la calle, en el fondo tampoco les importaba demasiado; normalmente se despedían porque llegaban tarde a la partida de golf en Sotogrande. “Malditos niños ricos, todos parecían iguales”.

Pero este en cambio era diferente, a pesar de llevar una vida “normal” acorde con el lugar donde se encontraban, era la persona más inteligente con la que jamás había tratado; su aspecto físico le engañó por completo, pensó que sería el joven heredero de una importante familia sueca, un niño rico más, pero se dio cuenta de que estaba equivocado. Dominaba más de diez idiomas, había estudiado en algunas de las mejores universidades del mundo como Uppsala (Suecia) donde se doctoró cum laude en Física y Matemáticas para posteriormente trasladarse a Harvard (EEUU) y hacer lo mismo en Economía y Derecho Internacional.

Extraño contraste con su apariencia física. No en pocas ocasiones le recordó al de un temible vikingo del siglo XII dispuesto para el abordaje. En esos momentos agradecía no haber vivido novecientos años atrás y tener que encontrarse cara a cara con alguien similar blandiendo una enorme hacha en la mano; de momento, y gracias a Dios, lo único que el señor Ljunberg llevaba en su mano era algo parecido a una Blackberry.

Eran casi las ocho y diez de la mañana cuando entró en la plaza Antonio Banderas, de Puerto Banús, donde se encontraba la oficina, un lugar privilegiado, sin duda. La entidad, el lugar y el tipo de clientela así lo exigían.

La oficina constaba de una planta baja de atención comercial, muy similar a la de cualquier banco convencional, aunque en este caso, bastante más elegante. Desde la calle, se podía contemplar prácticamente toda la oficina, gracias a sus amplias puertas de cristal que daban acceso a la misma. Una vez dentro, había dos elegantes despachos a la izquierda y dos a la derecha, lo suficientemente distantes entre sí y del resto de la oficina para mantener la confidencialidad de los clientes, aunque ninguno de los mismos tenían puerta de acceso, las separaciones eran únicamente laterales. En medio del inmenso hall con suelo de mármol, se ubicaban un par de elegantes sofás de diseño, en los que resaltaban sus enormes respaldos junto con algunas macetas de plantas exóticas, que se distribuían de manera aleatoria por diferentes zonas de la oficina. El resto se podía imaginar fácilmente: mesas, puertas, sillas, iluminación… todo con un diseño exquisito, no se libraban de la borrachera de buen gusto ni los picaportes de las puertas, un bonito y sutil diseño metálico en forma cilíndrica, y que tanto llamaron su atención el primer día de trabajo; gracias a ellos no había incómodas llaves. Estos picaportes incorporaban unas claves de seguridad asociadas a números. El mecanismo era similar al de las maletas de viaje, y solo tras alinear los números en el orden correcto se podía acceder a ciertos lugares. Los responsables de la empresa de seguridad le explicaron posteriormente que las claves podían sustituirse por códigos en braille en caso de ser necesario, todo un alarde de medios. Tras la entrada se llegaba a un enorme mostrador con forma de C para, únicamente, dos puestos de atención en caja, con aspecto más de recepción de un selecto hotel de cinco estrellas que una caja de atención al público en una sucursal bancaria. Junto a ellos, a su derecha, se encontraba el despacho del subdirector, interventor, responsable administrativo o como diablos quisieran llamarlo hoy en día. Marcos Galván era la mano derecha de Miguel y el principal responsable de dar cuerda a diario, y de manera casi incansable, a aquella complicada maquinaria. Marcos era un tipo bajito que, con casi cincuenta años a cuestas, y con la inestimable ayuda de una vida sedentaria y el consumo habitual de “zumo de cebada” comenzaba a hacer gala de un físico venido a menos. Su antaño abundante cabellera morena, probablemente debido a causa del estrés, dejaba paso a unas generosas entradas, lo cual, unido a unas peculiares gafas de ver, le conferían un aspecto de revisor de estación de la época franquista.

El resto de las dependencias las ocupaban los diferentes gestores de Banca Privada para la atención exclusiva de los clientes de la oficina. A continuación lo realmente importante: junto a unas escaleras el ascensor daba acceso tanto a la primera planta como al sótano, lugar destinado para las cajas fuertes, allí se guardaba el dinero de uso diario de la oficina y algunos archivos.

En la primera planta se ubicaba el despacho de Miguel y el de su ayudante, a los que se añadían un par de estancias. La más pequeña y moderna, usada como sala de reuniones, y otra algo mayor y elegante, que se empleaba a modo de sala de juntas, para reuniones y firmas importantes. El sótano era un lugar totalmente blindado e ignífugo donde se guardaban archivos de mayor relevancia, las mencionadas cajas fuertes, más un servicio especial destinado a unos pocos privilegiados: las cajas de seguridad contratadas por algunos clientes para guardar en ellas objetos o posesiones importantes. Joyas, oro, diamantes y todo tipo de valiosos documentos, escrituras certificando relevantes posesiones, contratos, acciones… debía haber una auténtica fortuna allí abajo. Y, por supuesto, dinero, enormes cantidades de dinero que descansaban tranquilamente del bullicio exterior en sus cómodos compartimentos.

Ese día Miguel no tenía muchas ganas de encontrarse con nadie, así que optó por acceder al banco por el edificio de oficinas en el que se encontraba la sucursal. Una puerta en su interior conducía directamente a la primera planta. Tras cruzar el umbral del edificio saludó a Antonio, conserje del mismo, sin intentar entrar en conversación con él, aspecto este último realmente complicado. A veces prefería mantener una breve charla absurda antes de empezar con los problemas diarios, hoy ni eso…

–Buenos días, Antonio, ¿todo bien? –saludó Miguel como si nada.

–¡Hombre! El señor Barrat. Buenos días –contestó el conserje bastante animado.

Antonio era un hombre de unos cincuenta y tantos años, que se conservaba bastante bien. No demasiado alto, muy moreno en todos los aspectos, pelo, ojos, piel, y con un característico bigote.

Miguel odiaba que le llamasen “señor Barrat” y por el tono guasón empleado en innumerables ocasiones por Antonio, parecía que este lo intuyese. No podía dejar de ver, cada vez que lo escuchaba, al profesor Arteaga, que le impartió la asignatura de Química en los últimos años de bachillerato, de infaustos recuerdos para él.

–¿Cómo va lo de mi préstamo, Miguel? –Volvió a preguntarle Antonio.

–Acabo de hablar con el presidente del Banco ahora mismo, y es cuestión de que cerremos algunos detalles sin importancia, creo que esta misma semana podremos firmarlo. –Le contestó Miguel.

Ambos rieron con la ocurrencia porque sabían perfectamente que el tipo de banco donde trabajaba Miguel ni se planteaba estudiar solicitudes de financiación para clientes del perfil de Antonio, pero hacía tiempo que venían manteniendo esta simpática broma entre ambos.

–¡Magnífico! –exclamó el conserje con una sonora palmada, que a Miguel le hizo retumbar los oídos. –Es usted un fenómeno, director, ya verá cuando se lo diga a mi mujer, no se lo va a creer.

–No me des las gracias, Antonio, todo el mérito es del presidente que tanto se ha involucrado en esta operación; ya tendrás tiempo de dárselas a él personalmente –respondió Miguel mientras se dirigía como un zombie hacia las escaleras que daban acceso a la primera planta.

Inmediatamente se percató de que la alarma se encontraba desconectada: Sara Lozano siempre llegaba muy pronto. Era la persona que el banco le asignó con el cargo de ayudante de dirección. Lo cierto es que se trataba de una secretaria algo más sofisticada de lo normal. Muy eficiente y trabajadora, aunque un poco “pelota” a veces.

–Buenos días, Sara –trató de pasar inadvertido Miguel.

–Buenos días, Miguel, tenemos un montón de cosas que ver esta mañana –comenzó a hablar Sara a toda velocidad. –Han llamado desde la notaría para informarnos de que la propuesta del señor Kelly está lista para firmar, aunque el notario quería comentar contigo algunos detalles, por otro lado tenemos pendiente revisar las carteras de la familia Logan, querían traspasar algunas posiciones a Fondos de Inversión más conservadores… –Sara continuaba parloteando como un papagayo. –La señora Albar, que parece tener 15 años en vez de 88, ¡qué vitalidad! Ha vuelto a llamar indignada, esta vez no sé si por las tarjetas de crédito o por las de acceso a internet, gritaba amenazando con cancelar todas sus cuentas si no la llamabas de inmediato.

–Pufff –suspiró Miguel.

Era lunes y apenas habían pasado unos minutos de las ocho de la mañana y ya tenía ganas de irse a dormir otra vez.

–Creo que la señora Albar está locamente enamorada de ti, y no sabe cómo llamar tu atención… –comentó Sara con una risita burlona.

–No digas tonterías, simplemente se encuentra un poco sola y necesita de vez en cuando algo de cariño y que alguien la escuche –argumentó Miguel.

–Y quién mejor para escucharla que el apuesto director de oficina donde mantiene casi todos sus ahorros –ahora Sara, con una pícara sonrisa en la cara, jugueteaba con su pelo.

–Bueno, ¿algo más? –Trató así de cambiar de tema Miguel, le ponían nervioso aquellas constantes insinuaciones.

–Sí –añadió algo más seria. –Ha vuelto a llamar Julián Santos, de Recursos Humanos; necesita que le confirmes urgentemente tu asistencia a la reunión de directores este viernes en la central de Madrid. Ha insistido en que la presencia de todos los directores de oficina antes de coger sus vacaciones es obligatoria, y las tuyas empiezan este mismo viernes. –Dejó caer sutilmente en el ambiente, como si Miguel no lo supiese: cito palabras textuales del susodicho “Sean de la oficina que sean”.

–¡Valiente imbécil! –clamó un Miguel indignado. –Estos estúpidos se creen el centro del universo, y que su trabajo es lo más importante del mundo, piensan que aquí estamos todo el día tocándonos los cojones.

–Ya lo sé, son todos iguales. –Sara le daba la razón intentando tranquilizarle. –De todas maneras, llámale cuando puedas. –Añadió resignada.

Sara era consciente de que no sería bueno para la oficina un enfrentamiento con algunos jefazos de Madrid, por muy estúpidos que fueran.

–Bueno, Sara, voy a entrar en el despacho, a ver si puedo encender el ordenador para responder algunos correos, todavía no me he tomado ni un café y estoy medio dormido; veo, en cambio, por tu vitalidad, que debes haberte bebido un cubo entero ya. Dame un par de horas y nos sentamos tranquilamente para repasar todos los asuntos pendientes –trató de ganar así algo de tiempo de reposo. –Este año tengo que intentar irme de vacaciones con todo medianamente atado –concluyó este con una mueca de conformismo, típica en quien conoce de antemano la imposibilidad de cumplir con “los plazos” previstos.

–Perfecto, jefe. –Una risueña Sara lo miraba embelesada.

Miguel se dio la vuelta para dirigirse a su elegante despacho, distribuido de manera bastante diáfana: completamente acristalado, al igual que el resto de divisiones realizadas en la planta, suelo de madera oscura, algunos cuadros y obras de arte pertenecientes a la colección privada del banco, una mesa de un color blanco roto acompañada por sillas de cuero ligeramente más oscuras, y una amplia ventana a su derecha, que le proporcionaba unas privilegiadas vistas hacia la plaza.

–¡Ah, jefe! Se me olvidaba –llamó su atención Sara cuando se adentraba en sus “aposentos”.

Miguel odiaba que sus compañeros, como él los consideraba, le llamasen “jefe”, pero en el caso de Sara era una pelea perdida, quizás formase parte de ese coqueteo que se traía con él.

–Llamó también su amigo “el Sueco”, el señor… Ljunbielrg, o como diablos se diga. –La manera en pronunciar su nombre sonó horrible.

Al escucharlo, a Miguel le dio un vuelco el corazón, ¿qué querría?

–¿Dejó algún número para poder localizarlo? –insistió Miguel tratando de disimular su creciente curiosidad.

–Sí, es un número muy extraño, no tengo la menor idea de dónde será, te lo he dejado apuntado en un Post it sobre tu mesa –le explicó. –Por cierto, el señor Ljumberjg insistió en que le llamases desde tu teléfono móvil, en ningún caso desde un fijo.

–¡Qué extraño! –pensó Miguel rascando su pelo ondulado. –Muchas gracias, Sara.

–De nada… jefe –concluyó ella mientras le sonreía nuevamente.

Lo cierto es que Sara era una chica bastante mona, y aunque nada del otro mundo, tenía un buen cuerpo a pesar de ser algo bajita. Si tuviera que describirla a un amigo en un bar sucintamente le hubiera dicho que: “Sara era una morenita mona y pechugona”, característica significativamente importante en una mujer con ganas de atraer a un hombre, y ella desde hacía algún tiempo dejaba intuir con gracia sus atributos, pero… no, eso no iba a ninguna parte, tarde o temprano debería cortar ese sutil tonteo, aunque ahora, a una semana de irse todo un mes de vacaciones no le importase demasiado, ese sería un tema a tratar a su vuelta en septiembre. Ahora lo único que ocupaba su mente era aquella llamada…

3. Paseando por Bolonia

Ciudad de Bolonia (Italia)

Domingo, 3 de julio de 2011, 21:05h.

Dos días antes.

Atrás quedaba uno de los emblemas de la ciudad de Bolonia. Ahora caminaba solo por sus calles de regreso a lo más parecido que en su profesión podría considerar como un hogar, necesitaba descansar.

A diferencia de lo que pudieran pensar aquellos poderosos de la actualidad que contrataban sus servicios, orgullosos de sus actuales torres y cegados por la vanidad, él no era ningún inculto. No se llegaba a su nivel de prestigio, manteniéndose vivo durante tantos años, siendo un idiota, hacía falta algo más que una buena instrucción militar. Se necesitaba ser metódico, disciplinado, inteligente y sobre todo conocer a las personas y sus reacciones. Una vez puesto en marcha un trabajo era necesario escrutar hasta el último detalle. Ubicaciones, idiomas, cultura… No se debía llamar la atención, y ante todo mantener una tenacidad y perspicacia sin límites. En definitiva, no cometer ningún error, aunque llegado el momento había que saber improvisar. En su caso, y gracias a Dios, prácticamente nunca tuvo que tirar de imaginación. Y es que en su profesión, la improvisación significaba tarde o temprano la muerte, ni más, ni menos.

Allí estaba conociendo el terreno de su próxima “transacción comercial”. Como un turista más, cámara en mano, y con la bella capital de la Emilia-Romagna de fondo, aunque en sus fotografías no aparecerían los monumentos de la Piazza Magiore o el Palacio del Podestá, ni en sus planos se encontraría marcada la famosa Iglesia de San Francisco, todos ellos edificios históricos con cientos de años de antigüedad. Ya tendría tiempo de regresar algún día si aquella despedida se dirimía según lo previsto. Pronto dejaría aquello para siempre, pero aún no.

El señor Nicolás Girard, respetado hombre de negocios francés, debía volver a su apartamento situado al final de la Via Dell´Indipendenza. Organizar la información recopilada, cenar algo y aprovechar para descansar un poco. Estaba agotado y quedaba una larga noche de trabajo por delante.

Enfilaba ya la Via Dell´Indipendenza dirección al pequeño apartamento que alquiló por un mes. Nada de recibos, nada de firmas. Cuando uno paga por adelantado, y es generoso, los problemas desaparecen. El maravilloso mundo de internet se encargaba del resto y le proporcionaba la mayor de las confidencialidades, raramente veía a los dueños de los pisos en este tipo de desplazamientos, lo cual, dado el tipo de trabajo a desarrollar era un valor añadido nada desdeñable.

Le separaba exactamente un kilómetro desde el punto donde se ubicaba hasta el edificio de apartamentos situado en la Piazza 20 Settembre, una vez finalizaba la Via Dell´Indipendenza. Unos diez minutos andando; si se viese en la necesidad de cubrir la distancia corriendo lo conseguiría fácilmente en unos cuatro minutos, que para su edad era un tiempo magnífico. Había llegado a pensar en alquilar una Vespa, todo el mundo en Bolonia parecía desplazarse en moto, pero tras un par de días desistió. Las ubicaciones principales se encontraban relativamente cerca, y disfrutaba caminando entre siglos de historia que le contemplaban.

Tras un agradable paseo, inmerso en el bullicio típico de aquella ciudad, llegó finalmente al edificio situado en la Piazza 20 Settembre. Aquella plaza parecía marcar la frontera entre el pasado y el presente en una ciudad milenaria. El bloque de apartamentos confirmaba aquella teoría; no debía de tener más de treinta años, lo que significaba, echando un vistazo a los edificios que le rodeaban, que se encontraba ante una construcción realmente moderna. Apenas alzaba cuatro plantas de ladrillo rojo con unas enormes vigas blancas que parecían separar los apartamentos. Las ventanas abundaban, y al no tener ningún edificio delante, le proporcionaba una magnífica vista hacia la plaza y, lo más valioso, una tremenda luminosidad tanto de día como de noche, por lo demás no había ningún alarde excepcional de diseño que pudiese resaltar, era simplemente un edificio más, perfecto para su cometido. Siempre que tenía que trabajar en el centro de una gran ciudad, elegía ubicaciones cercanas sin que llegasen a estar en el casco histórico, las cuales eran complicadas operativamente hablando; zonas peatonales, calles estrechas, excesiva presencia policial. Bolonia en ese aspecto se llevaba la palma, jamás había conocido una ciudad con tal cúmulo de recovecos, hizo bien en llegar con tanta antelación. El apartamento se encontraba lo suficientemente cerca del centro para poder moverse a pie con soltura y con inmejorables salidas a la tangenciale; eso implicaba menores inconvenientes de cara a un posible escape, y en consecuencia le brindaba mayores posibilidades de éxito.

Sacó una sencilla llave metálica de su pantalón y procedió a abrir el portal, ni la puerta de cristal ni el marco metálico de la misma parecían tener consistencia.

–Vaya mierda de sistemas de seguridad se instalan en estos edificios – pensó mientras abría.

A pesar de tener un ascensor justo en frente, se dirigió rápidamente hacia las escaleras, odiaba aquellos pequeños zulos y los evitaba siempre que podía, no le importaba tener que subir y bajar cuatro plantas quince veces al día, se consolaba sabiendo que así ejercitaba un poco su cuerpo.

Llegó a la puerta de su apartamento, el 409. Al abrir pudo constatar que su cerradura era, si cabe, peor que la anterior. Dejar las puertas abiertas de par en par no hubiese significado una gran diferencia. ¡Qué desastre! No imaginaba cómo la gente normal podía ni si quiera dormir bajo aquellas “medidas de seguridad” tan lamentables, y sobre todo andando gente suelta por ahí mucho peor que él; era un insulto, poco más que una amable invitación a que se entrase. Cerró dejando la llave insertada por dentro, tampoco le dio mayor importancia, si algún imbécil cometía el error de entrar allí iba a llevarse una desagradable sorpresa.

El apartamento dispondría de unos cincuenta metros cuadrados, distribuidos de una manera bastante diáfana, se notaba que las reformas habían llegado al interior del edificio. Al acceder uno se topaba de golpe con la estancia principal, que ocupaba gran parte del piso. A su derecha, y sobre un suelo de tarima flotante, se encontraba una pequeña mesa redonda de madera con cuatro sillas, de frente un par de sofás y en la pared colgaba una televisión de plasma. Tenía que agradecer que los muebles desprendieran una estética actual, la calidad de los mismos ya era otro cantar. Un poco más allá, y camuflado elegantemente tras lo que parecía un armario, se descubría la cocina, que culminaba una impecable integración. Una puerta situada unos metros a su derecha le proporcionaba el acceso al único cuarto del apartamento, con un solitario armario empotrado de generosas dimensiones y una sencilla cama de matrimonio. Al baño, con dos puertas, se llegaba desde el cuarto o desde la estancia principal; tuvo que reconocer que le gustó ese detalle, así como que, en general, el apartamento era lo que buscaba. En comparación con otros emplazamientos donde había trabajado en el pasado, podría jurar sobre la mismísima Biblia que aquel lugar era el paraíso.

Se liberó de su cámara Nikon D4 con objetivo manual de gran angular, y control de perspectiva f/3.5D ED y la depositó, junto a las llaves, en una cómoda situada a la entrada. Para su glock semiautomática G17 usaba el primer cajón de la misma; allí guardó, además, cartuchos, un “bonito utensilio” capaz de producir terribles descargas eléctricas, algunas armas blancas, una porra telescópica y diferentes productos químicos que debería usar llegado el momento. Solía llevar encima o guardaba cerca mientras dormía otra pistola semiautomática, en este caso una Glock G19, mucho más manejable y operativa en distancias cortas. En la reserva siempre una G26, todas con cartuchos de 9mm. Y a pesar de su pasión por las armas de fuego, gracias a la sutileza de sus trabajos, llevaba años sin recurrir a ellas en situaciones reales.

Encima de la mesa, escrupulosamente ordenado, se amontonaba un considerable número de papeles, fotografías y documentación junto a un ordenador portátil. Faltaban dos días para que saliese de allí y no querría dejarse atrás documentación a destruir por un estúpido descuido.

Se dirigió hacia la nevera de donde sacó unas cuantas verduras frescas compradas esa misma mañana: pimiento rojo, cebolla, calabacín y berenjena. Hayándose en el país de la pasta, no encontró mejor excusa para cocinar unos excelentes linguini con verduras, a los que por supuesto no les iba a faltar auténtico queso parmesano. Puso rápidamente una olla con agua a hervir, preparó una sartén con aceite de oliva virgen extra, y sacó un afilado cuchillo del primer cajón. Hacía muchos años que descubrió que sus habilidades con los cuchillos podían tener muchas más utilidades que cortar pimientos y berenjenas.

Al cabo de cinco minutos, el sofrito empezaba a oler de maravilla. Coló los linguini cuando se encontraron al dente y los volcó en la sartén para que se empapasen bien con la salsa, al cabo de un minuto los sirvió en un plato y se sentó tranquilamente a cenar en su mesa de diseño sueco. Un vaso junto a una triste botella de agua San Benedetto los contemplaban. En ese momento no pudo dejar de pensar en los excelentes vinos a su alcance de la región de la Emilia Romagna o los de la vecina Toscana, pero nunca se permitía beber en una misión, ya tendría tiempo para eso más adelante, se había jurado a sí mismo que volvería a conocer y disfrutar de aquella impresionante ciudad que le conquistaba por segundos. De momento el santo Benedetto era su único acompañante.

Terminó de cenar y recogió la estancia como si nadie hubiese pasado en años por allí, el orden era sagrado para él. Tenía que aprovechar para dormir un rato, eran poco más de las 22:00h, y en apenas cinco horas debía estar de nuevo en la calle para supervisar los últimos aspectos de la operación. Colocó delicadamente su Glock G26 encajada entre la cama y la pared, programó el despertador y trató de descansar un poco. Nicolás Girard apagó las luces y se giró en su cama buscando una buena postura para dormir, el final estaba cerca, muy cerca.

4. Insólita llamada

Ciudad de Marbella (España)

Lunes, 25 de julio de 2011, 08:21h

Veinte días después.

Aunque no fuese una práctica habitual en él, Miguel Barrat Romero, director de la oficina de Marbella-Puerto Banús, cerró la puerta al entrar en su despacho, no le gustaba poner barreras en las relaciones con sus compañeros, pero hoy la situación era diferente. Aprovechó la coyuntura para quitarse la americana del traje gris elegido para un lunes algo sombrío, combinación perfecta con su camisa blanca y una bonita corbata burdeos. Tras dejarla cuidadosamente colgada en una silla y mirar un segundo por la ventana hacia la plaza, se sentó con cierta parsimonia en su silla y procedió a encender su ordenador. Seguía algo dubitativo, ¿qué querría Styrbjor? O Sty, como coloquialmente le había sugerido que le llamase tras demostrarle en repetidas ocasiones la total incapacidad para pronunciar correctamente su nombre. Llevaba esperando este momento desde hacía semanas, prácticamente desde… que tuvo aquel extraño encuentro, pero de repente el tenerlo justo ante sí le generaba cierta ansiedad. ¿Qué querría decirle? Se repetía una y otra vez, ¿qué podría ofrecerle?. Igual detrás de toda esa absurda idea para ayudarle a cambiar el mundo únicamente se escondiese una simple oferta laboral.

–Quién sabe –masculló entre dientes mientras se encogía de hombros.

No sería la primera vez que se lo ofrecían, aunque las ofertas laborales venían principalmente de la competencia, otras entidades bancarias peleando por atraer buenos profesionales ya formados. En fin… solo había una manera de averiguarlo.

El ordenador, poco a poco, iniciaba sus tareas. Como todas las mañanas tuvo que ir abriendo las múltiples aplicaciones que se utilizaban habitualmente en el banco, cada una con sus respectivas claves, y todas diferentes. Muchas veces se preguntaba si trabajaba en una entidad bancaria o en la mismísima agencia de inteligencia de los Estados Unidos.

No podía demorarlo más, y como movido por un extraño magnetismo sus ojos se centraron por fin en un pequeño Post-it amarillo situado sobre su ordenado escritorio. Trataba de que los papeles no le ganasen la batalla, aunque muchas veces no fuera sencillo. Alargó la mano para sostenerlo entre sus dedos; en él se podía ver escrito con la bonita letra de una mujer:

   Señor Ljunberg,   

Llamar al número:

   3327*94835792635#8303457** 3256780412#3#*3327#   

Debería emplear su teléfono móvil, pero… ¿por qué? Siempre pensó que si se necesitaba guardar la confidencialidad a la hora de mantener una conversación telefónica, tendría que usar una línea fija, ya que interceptar una conversación entre teléfonos móviles era relativamente sencillo. Se encogió de hombros nuevamente y sacó de su bolsillo su nuevo y reluciente teléfono móvil, un Iphone blanco, todo el mundo en el banco tenía uno y al final había sucumbido. Marcó aquel interminable número escrito en el Post-it repleto de asteriscos y almohadillas. Jamás en su vida se encontró ante nada parecido, dudó realmente de que alguien contestara al otro lado. Llevaba ya seis extraños tonos, no eran los convencionales que escuchaba desde que era pequeño, ni siquiera se asemejaban a esos algo diferentes cuando uno llamaba a otros países. De fondo y casi de manera imperceptible, un zumbido a modo de interferencia dificultaba escucharlos.

Beeeeeeep – Beeeeeeeep – Beeeeeee – Beeee….

–Buenos días, Miguel –respondió finalmente una voz conocida al otro lado del teléfono.

Miguel se quedó sorprendido, estaba a punto de colgar el teléfono cuando escuchó ese “Buenos días”, y tuvo la sensación de que alguien lo estuviese observando, aunque inmediatamente descartó aquella estúpida idea.

–¿Señor Ljunberg? –preguntó Miguel dubitativo.

–Sty, por favor, llámame Sty –volvió a sugerirle. –Si escucho que alguien pregunta por el señor Ljunberg tengo que girarme en busca de mi padre. –Añadió de lo más jovial.

A Miguel le sorprendió ver a Styrbjorn tan animado, en su última conversación se le notaba decaído, acababa de recibir una terrible noticia y tenía que salir con urgencia de la ciudad. Esas palabras daban a entender que las tres últimas semanas le ayudaron a recuperar su alegría.

–Perfecto, a partir de ahora, Sty –Miguel prefirió seguir los consejos del señor Ljunberg.

–¿Cómo va todo por ahí, Miguel? –se interesó Styrbjorn.

–Bien, no me puedo quejar –explicaba no de muy buena gana Miguel. Intentando dejar todo listo para irme de vacaciones este viernes.

–No me he olvidado del favor que me hiciste, Miguel, y te garantizo que no te arrepentirás –apuntilló el sueco.

–Lo único que necesito es que puedas dejar la documentación pertinente firmada cuando vuelvas o, como bien sabes, al subdirector y responsable de administración de la oficina, el señor Marcos Galván, le dará un infarto, y a mí otro de escucharle día y noche –se “quejaba” Miguel.

–Se escucharon unas risas al otro lado del teléfono. –Le puedes transmitir a Marcos que esta misma semana tendrá todos los papeles firmados.

Sty sabía perfectamente quién era Marcos Galván, casi siempre trataba con él. Pese a rondar los cincuenta años, Marcos parecía sacado de una banca antigua y casi olvidada, y es que ejercía realmente como el clásico interventor de oficina bancaria. Trabajaba guardando un escrupuloso celo: cajas siempre cuadradas, alarmas activadas, contratos firmados… No se le pasaba una. A pesar de esa figura estricta y casi imperturbable, sabía cómo tratar a cierto tipo de clientes de relevancia y ser, en algunos casos, algo más indulgente.

–Le diré ahora mismo que vuelves esta semana, seguro que se quita un enorme peso de encima –se escuchó al director por el teléfono.

–Vuelvo este viernes –concretó algo más Sty. –Como te comenté en nuestra conversación de hace tres semanas, he estado de viaje. Todo el tiempo de acá para allá solucionando problemas… Tenemos que vernos el mismo viernes –continuó Sty tras un receso. –Tengo algunas ideas interesantes que me gustaría que valorases… –El teléfono quedó en silencio.

Styrbjorn pensó por un momento que si tratase de explicarle a Miguel dónde se encontraba en estos momentos y sus últimas tres semanas, lo más probable es que no se hubiese creído ni una palabra, y pensaría que hablaba con un esquizofrénico.

Por su parte, Miguel comenzaba a estar sorprendido por las posibles propuestas que le ofrecería Sty, pero más si cabe por la calidad del sonido telefónico. La voz de Styrbjorn se escuchaba mejor que si lo tuviese sentado a su mesa, nunca había participado de una transmisión de sonido tan limpia.

–Supongo que hablamos de tratar algunas propuestas de inversión para las posiciones que mantenéis aquí con nosotros –aventuró Miguel.

–NO… –fue un “No” seco y contundente, acompañado de un interminable silencio que a Miguel se le hizo eterno. –Es una propuesta personal para ti –concluyó finalmente.

–¿Para mí? –respondió un intrigado Miguel. –No seguirás con todo ese rollo de intentar cambiar el mundo, ¿verdad? –Empleó ahora cierto tono irónico.

–¿Tanta gracia te hace, Miguel? El otro día parecías tomarte más en serio estos temas. –La respuesta seria de Sty no dejaba lugar a la duda.

La última frase sonó tremendamente amenazante. Miguel se dio cuenta de que había metido la pata hasta el fondo usando ese tonito de gilipollas. Sty, además de ser un excelente cliente de la oficina no le hacía sentirse demasiado cómodo con ese halo de misterio que lo envolvía. A ver cómo salía ahora de esto.

–No, no… no quería ofenderte, es que no creí que… bueno, quiero decir que… –Miguel di algo, estás quedando como un idiota. –Quería decir que me siento halagado por el hecho de que gente como tú se fije en alguien como yo para un proyecto, a pesar de que… de que estoy bastante realizado con mi trabajo aquí. Yo, además… yo… esto, tengo un buen puesto, un buen sueldo, y…

Miguel continuaba nervioso saltando de un sitio a otro sin ningún criterio, los silencios de Styrbjorn le estaban cayendo como una losa, ¿seguiría escuchando al otro lado, o habría colgado ya?

–Por favor, ¡deja ya de decir estupideces! –le cortó de golpe Sty. –Cuéntale a otro toda esa basura de la estabilidad laboral, los dos sabemos perfectamente de qué estamos hablando.

–Pero yo… –trató de reaccionar Miguel.

–Estoy hablando de asuntos demasiado valiosos –volvió a interrumpirle Sty. –Ambos somos conscientes de que lo más interesante que te puede pasar en el día de hoy es que consigas retener las cuentas de la señora Albar por enésima vez este año, esa dulce y amable anciana. A mí no me cuentes chorradas y escucha cinco minutos, no tengo todo el día.

Miguel, ahora sí, permanecía en su despacho totalmente paralizado, las sospechas sobre que hubiese alguien vigilándole cobraban fuerza, ¿cómo sabía lo de la señora Albar?

–Tengo una corazonada contigo, Miguel –empezó a relatar de forma más pausada Sty –que se confirmó tras la conversación que mantuvimos el otro día; creo que eres una persona con talento, alguien especial, y sobre todo, una buena persona, la vida te ha hecho sufrir a veces y eso curte. Lo más grave de todo este delicado asunto es que tú también sabes de lo que estoy hablando. Lo llevas dentro desde hace mucho tiempo, pero nunca has tenido el suficiente valor para dar el paso. Te da miedo contarlo, o puede ser que… ¿nunca ha habido nadie a quien contárselo…? –le preguntó finalmente.

Un tremendo silencio volvió a impregnar la estancia. Miguel no tenía palabras, estaba boquiabierto y con los ojos de par en par.

–No tengo tiempo para decirte nada más ahora mismo, debo colgar. Nos vemos el viernes, a las nueve de la noche, en la cafetería Lugano, de Puerto Banús –le emplazó Styrbjorn.

–Yo, yo… –tartamudeó Miguel –el viernes debo estar en Madrid y no sé a qué hora podré llegar, es una reunión de obligada asistencia y…

–Ese no es problema mío. Cámbiala o vente antes, el viernes a las nueve de la noche en la cafetería Lugano, de Puerto Banús, eres libre de venir o no, depende únicamente de ti –le soltó a modo de reto Sty.

–Voy a tratar de cambiar la reunión del viernes. –Esa fue la pobre respuesta de Miguel.

–No se engañe, señor Barrat, allí estará el viernes a las nueve en punto, no tiene nada más interesante que hacer, nunca lo ha tenido y su curiosidad por todo este asunto empieza a estar muy por encima de cualquier plan alternativo que se pueda imaginar. Aplace o cambie lo que sea necesario, no creo que nadie se muera por ello…

Aquel nadie se muera por ello, empezaba ya a asustarle un poco. Miguel hubiese preferido no escucharlo.

–Intentaré estar allí, me quedo con este número de teléfono por si…

–¡Olvídate de este número! –pareció recriminarle Sty. –En cuanto cuelgue no servirá para nada, si hubiese algún cambio yo me pondré en contacto contigo. Tengo que irme, el viernes podré contarte algo más…

De repente la conversación se había terminado, Miguel seguía impresionado, inmóvil como una estatua sobre la silla de su oficina. No sabía qué decir o hacer. Demasiado para una conversación telefónica tan corta. Absorto en sus pensamientos miraba la plaza a través de su ventana, casi como si el zombie en que parecía haberse transformado esta mañana no quisiera abandonarle. Con las primeras horas del día la calle comenzaba a recobrar su vida habitual, acorde con las fechas en las que se encontraba. Lo cierto es que Sty había dado en el clavo, se sentía solo desde hacía mucho tiempo, y su trabajo… su trabajo era monótono y aburrido, pero ¿qué podía hacer él? ¿Cómo iba a cambiar eso? Muchas veces se planteó mandar todo a la mierda para irse no sabía bien dónde. Quizás a Australia como ya lo hizo su familia años atrás, o igual a otro lugar, hacer algo diferente emocionante e inspirador, algo que llenase su vida, pero siempre le faltó el valor para dar ese paso.

Miguel sostenía de nuevo el teléfono en las manos intrigado, miró la pantalla para buscar las llamadas recientes cuando… ¡No podía ser! No estaba ahí. Volvió a coger el Post it que todavía estaba sobre su mesa y marcó nuevamente… ¡Nada! Sty llevaba razón, maldito cabrón. Se recostó nuevamente sobre su asiento, miró a su ordenador antes de suspirar. Tenía que cambiar su reunión del viernes en Madrid, al responsable de Recursos Humanos, Julián Santos, no le iba a gustar demasiado, pero… ¡que le den por culo! Hasta él mismo se sorprendió por la reacción que acababa de tener. Quién sabe, igual después de todo el señor Ljunberg tuviese razón sobre él…

A más de veinte mil kilómetros de distancia, y sobre una finísima arena blanca Styrbjorn Ljunberg meditaba tras su conversación con Miguel; el inmenso océano Pacífico al fondo cubría cualquier punto hacia donde sus ojos quisieran mirar. Qué inmensidad, qué esplendor… era una extraña atracción la que ese precioso lugar ejercía sobre él… No tenía todas consigo de que aquello fuera a salir bien, pero el destino lo había puesto ahí por algo, el viejo lo sabía y así se lo transmitió meses atrás, aunque nunca quiso escucharle, pero como tantas veces, el tiempo le había dado la razón una última vez, aunque esta vez no estaría ahí para reprochárselo como si de un chiquillo se tratara, ya no estaba con él y nunca más recibiría sus sabios consejos, se encontraba solo y era el momento de actuar. ¡No! Él no era tan prudente ni tan precavido, ni mucho menos disponía de sus refinados modales. Probablemente esa distancia abismal que por otra parte tanto los unía, fuese el motivo de su elección. Lo cierto es que actuaría en consecuencia de su marcada personalidad. Miró hacia el cielo mientras una lágrima caía de sus ojos, sería la última.

– No te voy a defraudar ¡Lo juro!

Escuchó cómo una mujer entonaba su nombre de fondo, requerían de su presencia para continuar. Tenía que irse, hacía algo de frío y empezaba anochecer, recogió sus sentimientos y volvió a mirar al cielo antes de irse. ¡Lo juro!

5. Cruce de caminos

Espacio aéreo italiano.

Lunes, 4 de julio de 2011, 06:00h.

Un día antes.

-Buenos días, señor, ¿quiere desayunar algo? –Una dulce voz de mujer le sorprendió en su descanso.

Dios mío, ¿qué hora sería? Realmente estaba mayor para esa clase de viajes –pensó el afamado físico Richard Duncan.

–Perdone, señorita ¿qué hora es?

–Son las seis de la mañana, en cuarenta minutos aterrizaremos en el Aeropuerto Guglielmo Marconi de Bolonia –respondió amablemente la azafata, que tras un par de segundos volvió con la cuestión a tratar. ¿Desea tomar algo para desayunar o prefiere seguir reposando?

–Tomaré un té verde, por favor –se decidió finalmente el profesor desperezándose de un famélico sueño.

–Y para comer, ¿desea algo?

–Si tiene un croissant o similar no le diré que no, a mi edad no creo que la bollería industrial pueda hacerme ya ningún mal.

–No se preocupe, señor Duncan, buscaré algo que se parezca lo más posible a un croissant –casi sin darse cuenta se alejaba con una dulce sonrisa.

Nunca había tenido en su vida el más mínimo interés por las mujeres, pero reconocía que aquella joven azafata resultaba encantadora, cualquier otro hombre se hubiera quedado con la boca abierta. Un fino cuerpo, estilizado por aquellas faldas largas y apretadas años sesenta, un pelo rubio que no llegaba a rebasar sus hombros, ojos claros y mirada hipnotizante. No era demasiado alta, pero a quién le importaba eso, manejaba con soltura envidiable unos interminables tacones, y sobresaliendo en esa mezcla perfecta, aquella hechizante sonrisa, simplemente maravillosa. Puede que con el paso de los años y sentir cómo el final se acercaba inexorablemente comenzase a intuir los encantos que nunca supo apreciar en las mujeres.

Era tarde para pensar en semejantes banalidades y él, todo un premio nobel en Física, el “archifamoso” profesor Richard Duncan, descontaba los minutos en su reloj para llegar a la ciudad de Bolonia, la ciudad de Guglielmo Marconi, el aeropuerto llevaba su nombre. Premio nobel en Física en el año 1909, hace ni más ni menos que ciento dos años. Seguía pensando en los irreverentes guiños del destino cuando una leve sonrisa se esbozó en su rostro. No se le había ni pasado por la cabeza que el aeropuerto de Bolonia portase con orgullo su nombre: Gugliermo Marconi… Tenía toda la lógica, Marconi el supuesto inventor de la radio era originario de Bolonia, ciudad universitaria y plena de conocimiento. El mismísimo Nicolás Copérnico estudió allí entre 1496 y 1499. Por aquellas fechas la universidad de Bolonia ya contaba con cuatrocientos años de antigüedad, hoy en día novecientos veintitrés años de historia contemplaban a la Alma Mater Studiorum, nombre con el que se conocía a la universidad más antigua del mundo occidental, en funcionamiento de manera ininterrumpida desde el año 1088.

El profesor Duncan estaba invitado por las máximas autoridades, universitarias, y de la ciudad, con el fin de participar en los actos de clausura del curso académico, y así, como quien no quiere la cosa, recibir uno de los innumerables homenajes a los que colegas de todo el mundo le tenían acostumbrado. No podía pretender ridiculizar a todo un icono de la ciudad y del país. No, no iba a cambiar su discurso elegante para dejar desarboladas las teorías de Marconi, aunque sería una sensación; igual lo mandaban de vuelta a Nueva York sin ni siquiera tiempo de poder terminar su exposición. Sería una dulce revancha ciento diez años después, pequeña pero gratificante, sin duda. Optaría, en cambio, siguiendo su línea habitual, educada y cortés, por hacer alguna bonita referencia a tan notable celebridad; nadie percibiría el tono cínico de la misma.

–Señor Duncan, aquí le traigo su desayuno, espero que lo disfrute. –Esa dulce mirada le arrebató de sus enfrascados pensamientos sobre el zorro de Marconi.

–Muchísimas gracias –el profesor agradeció, algo sobresaltado, cómo le brindaban una bandeja repleta de exquisiteces.

–Un placer, señor Duncan –le respondió la azafata con esa inalcanzable sonrisa. –No dude en llamarme con cualquier cosa que pueda necesitar –le volvió a recordar mientras se alejaba.

Tenía que reconocerlo, aquel había sido uno de los más bonitos amaneceres de toda su vida, normal para alguien encerrado siempre en bibliotecas y laboratorios. Pero en el fondo seguía sin poder quitárselo de la cabeza, después de tantos años salía otra vez a relucir ese nombre que en su día tanta desazón causó, Guglielmo Marconi… Quedó pensando por un momento mientras degustaba su humeante taza de té que le devolvía a la realidad. Sería una coincidencia sin importancia, o el destino quería por algún motivo que estuviese en Bolonia…

6. Un poco de cariño

Ciudad de Marbella (España)

Lunes, 25 de julio de 2011, 19:58h.

Veinte días después.

Eran cerca de las ocho de la tarde y Miguel Barrat continuaba en la oficina, como casi siempre a esas horas. Todavía le causaba una enorme indignación el que alguien afirmase: “Ah, ¿que trabajas en un banco? ¡Qué suerte! Todos los días de ocho a tres”. Miguel no era capaz de recordar una semana de ocho a tres en sus casi quince años en la entidad. No sabía si por la carga brutal de trabajo añadido a la presión comercial a la que estaban sometidos, por su carácter serio y responsable o en definitiva por una mezcla de ambas circunstancias. El caso es que ya fuera por una cosa o por la otra, solía cerrar la oficina un día sí y el otro también. Empezaba a estar un poco harto de toda esta situación. Las palabras de Sty parecían haber tocado un resorte en su interior, hasta ahora desconocido para él, que estaba poniendo su vida patas arriba.

El día de hoy se convirtió en una auténtica locura, la reunión del viernes con Styrbjorn le obligó a reestructurar la semana, no sin algunas broncas de por medio, sobre todo con algún imbécil de Recursos Humanos. Gracias a Dios, sus superiores directos le habían brindado todo su apoyo, casi todos entendían que lo realmente importante para el Banco era una reunión con un cliente de referencia y con un enorme potencial de crecimiento. Aunque todavía quedaban ilusos que pensaban que esto era Luxemburgo y los clientes entraban a tropel por la puerta para coger un número, como si de una charcutería se tratase, esperando para depositar allí sus millones de euros. Al final se desplazaría el jueves a Madrid, y la reunión comercial de final de semestre con su equipo, la adelantó al miércoles.

A pesar de tener todavía bastantes asuntos pendientes por resolver, esa era la rutina habitual, comenzaba a estar saturado y hoy su cabeza no daba para más. Tratar con gente tan dispar, cada uno con sus problemas, empezaba a afectar seriamente a su cerebro; necesitaba salir, tomar algo y sobre todo comprobar si lo que parecía empezar a sentir, por primera vez en su vida, hacia otra persona no era algo pasajero, como en tantas otras ocasiones. ¡Se acabó! –dijo para sus adentros. –Cerró el correo electrónico y demás aplicaciones, se largaba ya.

Isabel era tan distinta a otras chicas que habían pasado fugazmente a lo largo de su vida que le daba miedo pensarlo, y a su vez tan opuesta a él que quizás ese fuese el complemento perfecto. Siempre escuchó que los polos opuestos se atraen ¿sería cierto?… Isabel era todo un torbellino, extrovertida, simpática y llena de energía. Una loca de la moda y del buen gusto, él siempre se caracterizó por ser algo pasota en ese aspecto. Con su metro setenta de altura, era una chica bastante alta, le gustaba incrementar unos centímetros con zapatos de tacón que estilizaban más si cabe su preciosa figura, un pelo larguísimo, liso y sedoso entre rubio y castaño, todo ello culminado por unos ojos verdes de ensueño. Cuando se cruzó por primera vez en su camino quedó fulminado, y ni se le pasó por la cabeza que una chica así se fijase en un “pureta” como él. Tras llegar, poco a poco, a conocerla se percató de que la atracción física era meramente accesoria, y los diez años de diferencia que les separaban, al cabo de un tiempo quedaron en una mera anécdota.

Una joven y algo despistada Isabel Sanz, rodeada por tanta moda que parecía llamarla a gritos, esperaba, preciosa como siempre, en el centro comercial Marina Banús, situado muy cerca de la oficina de Miguel. Antes de que ella pudiera percatarse de su presencia, Miguel la divisó en la distancia. Como era práctica habitual llegaba tarde, no podía evitarlo, en ese aspecto era un auténtico desastre. Al mirarla pensó en lo bonito que era sentir ese pellizco en el estómago cada vez que la tenía cerca. En no pocas ocasiones trataron de explicarle las sensaciones cuando realmente te enfrentas a alguien especial; él siempre se reía de todas esas milongas, ahora lo experimentaba en sus propias carnes y parecía un niñato de catorce años, que recogía a su novia a escondidas para llevarla al cine. Qué bonitos eran los cines de verano con esa edad –pensó. –Lamentablemente estaban prácticamente extinguidos de la geografía española… Isabel vestía con un look más informal, aunque el resultado final era sobresaliente: vaqueros ajustados, combinados con una camiseta ceñida blanca de manga corta, no pudo descifrar el extraño y colorido dibujo abstracto que la adornaba, el efecto visual era perfecto. Y es que a pesar de encontrarse en pleno verano, las noches en Marbella siempre tendían a refrescar.

Miguel se acercó con sigilo por detrás y la estrechó fuertemente con sus brazos a la altura de su cintura, apartó suavemente su pelo y la besó en el cuello, para posteriormente morder sutilmente su oreja.

Isabel sintió un tremendo escalofrío, tenía todos los pelos de punta, el tener por sorpresa a Miguel tan cerca estrechándola con sus brazos, le estaba provocando algo más que… ¡Qué cabrón! –pensó.

–¡Llegas tarde! –refunfuñó Isabel girándose y fingiendo de manera lamentable un enfado que evidentemente no tenía.

–Perdóname, soy un desastre, lo reconozco, no puedo poner ninguna excusa. –Miguel ponía cara de corderito degollado –¿me perdonarás?

–Mmmmm, me lo tengo que pensar… –contestó ella haciéndose la interesante. Bueno, ¿qué quieres hacer? Tenías muchas ganas de quedar –preguntó nuevamente Isabel tratando de cambiar el tema de la conversación.

–Me da igual, simplemente quería verte, he tenido un día durísimo en el banco; empiezo a estar harto de toda esta mierda.

–Qué exagerado eres –se rió Isabel – cómo se nota que solo te quedan cuatro días para irte de vacaciones.

–Ya hablaremos cuando lleves quince años en el banco –le desafió Miguel. –Igual te pegas un tiro antes.

–¿Por qué dices eso? –se extrañó Isabel. –Me encanta mi trabajo, ojala llegue un día a donde estás tú. Director de una de las oficinas más prestigiosas del banco a los treinta y dos años, hoy con treinta y siete, y en medio de una crisis brutal, con unas perspectivas de promoción increíbles. ¿Estás de coña?

Isabel era una excelente trabajadora, toda ilusión y vitalidad, llevaba dos años en una oficina de Málaga capital –allí fue donde se conocieron– y, realmente, disfrutaba con su profesión.

–Te lo regalo, todo para ti. Uno debería estar en un lugar donde se sintiera realizado, ya sea en una panadería, recogiendo patatas en el campo o de presidente de una compañía. Yo desde hace un tiempo siento que me falta algo… –contestó Miguel pensativo.

–No todo el mundo puede tener eso que tú dices, es muy difícil –argumentó Isabel. –Yo estoy muy contenta con mi trabajo y tú deberías dar gracias por la suerte que tienes.

–Lo sé, lo sé, en teoría tendría que ser así, pero eso es lo que me mata. Ese asqueroso conformismo con el que nos tienen subyugados, nos lo inculcan desde pequeñitos, algo está fallando en esta sociedad, lo veo desde hace tiempo, no podemos seguir todos por este camino, somos como borreguitos camino del matadero. Creo que deberíamos intentar ser felices sin más, no estar agobiados por facturas, hipotecas, las averías de los coches…

–¡Cómo estás de filosófico! –le interrumpió Isabel. –Desde luego que has tenido un mal día en el trabajo, pero ven aquí, “mi chico”, yo te lo voy a curar…

Isabel alargó sus manos y tomó sus mejillas con una dulzura espeluznante, se aproximó lentamente hasta que sus labios estuvieron a punto de rozarle, apenas un milímetro de distancia los separaba, allí permaneció ella por cuatro o cinco interminables segundos. Parecían unos labios moldeados por el mismísimo Miguel Ángel: carnosos, suaves, perfectos… el corazón de Miguel, desbocado, latía con fuerza, y ella lo mantenía a raya devolviéndole así el órdago con el que la sorprendiera al llegar. Isabel, por fin, le besó con una extraordinaria delicadeza. Por unos momentos Miguel consiguió evadirse del mundo, los contratiempos del trabajo, las extrañas conversaciones con Sty, los problemas para intimar con mujeres... Era el segundo resorte que saltaba por los aires en un mismo día.

Ambos parecían sentir lo mismo el uno por el otro, Llevaban varios meses teniendo algún que otro encuentro esporádico, pero aquello parecía una partida de póker en la que nadie quiere mostrar sus cartas, y el miedo que sentía Miguel bloqueaba un avance, pero hoy todo había cambiado. Era la primera vez que mostraban abiertamente sus sentimientos en público, sin miedos, sin vergüenza.

–Muchas gracias –susurró Miguel mientras abrazaba a Isabel.

–¿Gracias? ¿Por qué?

–Porque, por primera vez en mi vida, acabo de sentirme realmente bien con una mujer, sin trabas ni cortapisas, solos tú y yo, porque haces que consiga evadirme, porque esto es, es… una pasada.

Isabel era perfectamente consciente de por lo que había pasado Miguel en su vida. Sus miedos, su carácter, todo marcado probablemente por la muerte de sus padres siendo un adolescente, y acentuado al no haber tenido una familia cercana. Comprendía con toda su amplitud el significado de las últimas palabras, por lo que en esos momentos se debatía entre ser la mujer más feliz del mundo y su incredulidad ante una muestra tan abierta de sentimientos. Algo debía haber pasado hoy en la oficina para este cambio…

–Ahora te tengo que dar las gracias yo a ti –le contestó Isabel.

–¿Por qué? Todo lo que te acabo de decir es real, es lo que siento –trató de justificarse Miguel.

–Porque es lo más bonito y sincero que me han dicho nunca.

Ambos volvieron a besarse.

–¿Dónde vamos? –se interesó Isabel.

–Vamos a cenar algo por aquí, y luego iremos a tomar una copa, estoy harto de toda esta mierda. Hoy nos vamos a divertir. –Miguel hablaba seguro de sí mismo.

–¿Hoy? ¡Pero si es lunes! Y mañana tenemos que trabajar –le recordó una responsable Isabel.

–Sí, y qué más da, estamos en Marbella, en Puerto Banús, es final de julio, y al trabajo ¡que le den por culo!

–En serio –volvió a reírse Isabel – empiezo a pensar que te han cambiado en el trabajo.

–Puede que con un poco de suerte pillemos algún puesto ambulante de pizzas abierto a las siete de la mañana –sugirió Miguel. –Así llegaríamos al banco con el desayuno en el cuerpo.

Una pareja como cualquier otra, reían cómplices en medio del centro comercial Marina Banús en Marbella. Planificando una preciosa noche de verano, natural y espontánea de la que disfrutar plenamente. Los besos y abrazos marcaban el preludio de un final apasionado entre ambos.

7. Protocolo e ilusión

Ciudad de Bolonia (Italia)

Lunes, 4 de julio de 2011, 06:45h.

Un día antes.

El reloj principal de la terminal de llegadas del Aeropuerto de Bolonia marcaba unas exactas 06:45. Valentina Frasnedi, algo inquieta, esperaba allí desde hacía más de media hora. Pocos meses atrás comenzó a coordinar el Departamento de Comunicación del Gobierno Regional de la Emilia-Romagna y, recién aterrizada, como utilizando un símil muy apropiado para el lugar donde aguardaba paciente, se había encontrado casi de sopetón la organización de un evento de semejante envergadura. El famoso profesor americano Richard Duncan, premio nobel en Física iba a ser el encargado de cerrar el curso universitario. La visita despertó una enorme expectación en la ciudad, más si cabe por lo candente de los temas a tratar, las energías renovables y el cambio climático. “Otro mundo es posible” era el título de la conferencia. Hasta el mismísimo presidente de la República, a través de su Gabinete de Presidencia se había puesto en contacto con ella, y todavía era una incógnita saber si vendría. Allí estaba a sus treinta y un años recién cumplidos, asumiendo una responsabilidad brutal. No podía defraudar a toda esa gente que confiaba en ella, se lo había propuesto y estos dos días deberían salir de manera impecable.

Una voz retumbó en los altavoces del aeropuerto; las maletas de los pasajeros llegados en el vuelo de Alitalia 6561 procedente de Londres, danzaban ya en la cinta número 3.

–Señorita, nos mantendremos por aquí vigilando –le indicó un agente del cuerpo de los carabinieri vestido de paisano.

–Perfecto –le contestó Valentina casi sin mirarle.

Esos carabinieri vigilaban la terminal desde… ¡las cinco de la madrugada! Y ella creía haber llegado temprano. La policía se tomó muy en serio la visita del profesor, no querían ni el más mínimo error. El comandante y responsable en la región del cuerpo militar Arma dei Carabinieri, Roberto Moretti, era un hombre que se hacía respetar, aquellos agentes así lo confirmaban. Tras más de veinte años combatiendo la camorra en la ciudad de Nápoles, sus superiores en el Ministerio, decidieron que ya era suficiente, por suerte para todo tipo de maleantes en Nápoles, recibió aquel merecido ascenso que tanto se había ganado y marchó a Bolonia. Hacía un par de semanas que Valentina tuvo la primera reunión de trabajo con él, y pudo comprobar in situ lo que todo el mundo sabía, el comandante Moretti no iba a permitir ninguna estupidez, no en “su ciudad”. Si a algún pobre infeliz se le ocurría tan siquiera acercarse a aquel respetable anciano, para increparle o intentar arrojarle un objeto, pasaría unos días de lo más desagradables, no le gustaría estar en el pellejo de aquel hipotético desgraciado, ni mucho menos en el papel del agente que hubiese tenido el fatal descuido. Sí, señor, el comandante Roberto Moretti, de una manera u otra iba a controlar la situación.

–La seguiremos con nuestro coche como hemos acordado; cuando llegue al hotel, espere a que bajemos nosotros antes –siguió insistiendo el carabiniere a su espalda.

–Lo sé, lo sé, lo hemos hablado veinte veces ya, no creo que sea necesario todo este montaje de seguridad por un profesor universitario –respondió Valentina algo irritada y sin dejar de observar fijamente la puerta de salida de los pasajeros.

–Señorita, encárguese de su trabajo y nosotros haremos el nuestro. No voy a permitir que ese hombre tenga ni siquiera un esguince de tobillo, no en mi turno, me va la vida en ello. Las instrucciones del comandante son concisas y así se van a cumplir –el tono de aquel agente fue notablemente más duro que en ocasiones anteriores.

A la joven responsable de comunicación del Gobierno Regional de la Emilia-Romagna le importaba un pimiento las impertinencias de aquellos policías, no estaba allí para escuchar discursos cargados de testosterona, a veces parecía que tratara con matones de instituto. La compañera de su “sombra”, el capitán Benito Barbieri, era infinitamente más amable y natural, pero ella se mantenía al margen. Lo cierto es que don Roberto Moretti infligía un enorme terror no sólo en muchos criminales de la ciudad, sino también entre sus propios hombres. El capitán Benito Barbieri fue designado personalmente por el comandante, como el máximo responsable del operativo de seguridad del premio nobel. Pongo a tu disposición todos los medios necesarios. No me falles, Benito. Escuchar esas palabras directamente del comandante le había causado una terrible punzada en el estómago, no podía fallar. Benito llegó hacía años desde Roma. Sus abuelos, originarios de Bolonia, emigraron a la capital siendo jóvenes en busca de trabajo, y el destino, diez años atrás le había devuelto a su lugar de procedencia. El capitán mediría alrededor de un metro ochenta, podía fanfarronear de físico. Era amante de machacarse el cuerpo todo el día y de practicar actividades de defensa personal; sus rizos de color castaño emulaban una montaña rusa, y procuraba no llevar el cabello demasiado largo y lo intentaba domar con gomina extrafuerte; una prominente nariz propia de los mismos césares antiguos completaba aquella peculiar estampa. Pero si por algo destacaba el capitán Barbieri es que era todo un soldado: serio, disciplinado y trabajador, en resumen, un hombre de fiar, de otra manera no hubiese sido posible que el comandante Moretti le entregase semejante responsabilidad o, según se mire, este tremendo “marrón”. Su compañera, María Costa, era una chica mucho más joven que Benito Barbieri, debería tener su edad, los treinta y pocos, llevaba apenas cinco años en el cuerpo, y llamaba la atención por su piel morena, probablemente debido a su ascendencia canaria. Su madre nació en la isla de El Hierro, situada en el archipiélago español cercano a África, y a pesar de que su hija María se decantó por la nacionalidad italiana, siempre había vivido allí, le profesaba un inmenso cariño a la tierra de su familia materna. Un cabello negro zaíno junto a sus enormes ojos parecía no querer desentonar en aquella silueta delgada y atlética de poco más de metro setenta. A diferencia de Benito Barbieri, con fama de cascarrabias, ella siempre andaba alegre de aquí para allá dispuesta a colaborar. Su llegada a la división resultó una bocanada de aire fresco. Con el tiempo irás pareciéndote más a mí le decía siempre el capitán Barbieri. Ni lo sueñes, Benito le respondía ella riéndose. Valentina sabía que aquella extraña pareja serían su sombra en los próximos dos días, le agradase o no.

–Por cierto –añadió el capitán Barbieri sonriendo. –Su hombre ya está aquí…

–¿Ya ha llegado? –Valentina casi dio un respingo.

–No pensará que estamos aquí desde las cinco de la madrugada como dos porteras de barrio; el operativo de seguridad está perfectamente organizado, un par de agentes de paisano van con él desde que pisó suelo italiano –confirmó satisfecho Barbieri. Por fin captaba su atención.

–¡Le vais a asustar! – contestó ella algo enfadada– Por Dios... El profesor es una persona muy reservada y odia estas situaciones.

–Van a una distancia prudencial, él ni se habrá percatado de su presencia, no nos gustaría que cualquier imbécil intente robarle el equipaje y le estropee el día a su “invitado” –puntualizó empleando un tono algo sarcástico. –Le vuelvo a repetir que desde que ha bajado de ese avión, la seguridad de su prestigioso huésped, le guste o no, es cosa nuestra.

–Está bien, está bien, pero ahora déjenme hacer mi trabajo –le rogó amablemente.

Tampoco le convenía estar a mal con aquellos hombres. En esos momentos el famoso premio nobel en Física, el profesor Richard Duncan, debía de estar a punto de salir por la puerta, y comenzarían así los dos días más importantes de su corta vida. Estaba hecha un flan.

Finalmente, el vuelo aterrizó sin mayores problemas en el aeropuerto Guglielmo Marconi con más de diez minutos de adelanto sobre el horario previsto. Al final el viaje no resultó tan terrorífico como pensó inicialmente, y lo realmente importante es que ya estaba en Bolonia. Habían pasado casi dieciséis horas desde que salió por la mañana de su despacho en Harvard en dirección al aeropuerto Logan en Boston. Aunque se encontraba algo mayor para esos desplazamientos y percibía la necesidad de descansar, tardó menos de cinco minutos en localizar la cinta de equipajes número 3, curiosa coincidencia. Al cabo de un rato esta comenzó a moverse, y ya una masa de gente se agolpaba alrededor de la misma. Tenía que reconocer que a pesar de los años, seguía sorprendiéndose al contemplar atónito semejante comportamiento humano, puede que no fuésemos tan civilizados como alardeábamos. Ignoraba si, para causar tal nivel de ansiedad, lo que saldría de aquella cinta serían los equipajes de viaje o lingotes de oro. En pocos segundos comenzaron a desfilar algunas maletas, únicamente tres, entre las que divisó la suya, negra y sobria, sin ningún alarde de diseño, muy acorde con su personalidad. No era demasiado grande, con los años se había acostumbrado a ser bastante pragmático y viajar únicamente con lo imprescindible; a su lado su inseparable ordenador portátil. La maleta se acercaba a él inexorable, y amablemente tuvo que pedir a varios “buscadores de oro” que le dejasen pasar.

–Excuse me please, please, thank you.

Una vez tuvo la maleta en sus manos se dirigió tranquilamente hacia una gran puerta de cristal que indicaba Uscita / Exit. Recordó entonces las palabras de su secretaria que, por enésima vez antes de salir de su despacho, le volvió a indicar que una chica joven y muy amable llamada Valentina Frasnedi estaría esperándole, y que a partir de ahí no tendría que preocuparse de nada más.

Antes de cruzar el umbral de la puerta que daba acceso a la recepción del aeropuerto giró la cabeza y echó una última mirada a la cinta número 3. Los “buscadores de oro” permanecían agolpados, entre empujones, ávidos de tesoros, y sus maletas seguían sin aparecer. El volar en primera clase aún conservaba algunas pequeñas ventajas, se dijo mientras sonreía.

8. La reconfortante noche

Ciudad de Bolonia (Italia)

Lunes, 4 de julio de 2011, 03:27h.

Un día antes.

De repente abrió los ojos con una terrible sensación de ansiedad, no tenía la menor idea de dónde se encontraba. Tras un par de segundos y palpar la glock semiautomática que dormía junto a él pudo tranquilizarse. Llevaba casi un mes en la ciudad de Bolonia y presentía que se acercaba el final; desconocía si sería el del trabajo que lo tenía ocupado o el definitivo. Siempre que una misión llegaba a término le acechaban los mismos sentimientos, aunque con el tiempo aprendió a convivir estrechamente con este cúmulo de contradicciones, tampoco había que darle más vueltas. Una ojeada a la mesilla de noche le indicó que su reloj Casio G-Shock Gulfman Radiocontrolado de Titanio se acercaba inexorablemente a las tres y media de la madrugada, 03:27:05. Se enorgullecía en conservar ciertos gustos militares, y el reloj era uno de ellos. Permanecía escrupulosamente sincronizado con su ordenador portátil, y siempre daba la hora exacta. A pesar de que faltaban dos minutos para que la alarma comenzase a sonar, como ya era habitual, se despertaba un par de minutos antes. Tras pasar tantos años en el frente o situaciones infinitamente peores, nunca conseguía terminar de dormir profundamente, ese era otro de los muchos peajes que debía pagar por su peculiar trabajo.

Se incorporó rápidamente, encendió una pequeña luz en una mesita junto a la cama, colocó la pistola sobre ella y procedió a, tras apagar la alarma, ubicar en su muñeca derecha el reloj. 03:29:15, tic tac, tic tac... El tiempo no cesaba jamás. ¡Qué perro! En poco más de quince minutos, si quería cumplir con el horario impuesto, tenía que estar en la calle. Se frotó un poco los ojos antes de levantarse para dirigirse al baño, llevaba encima solamente unos bóxer acompañados de una camiseta blanca lisa. Sobre la cama dejó preparada la ropa que lo acompañaría en su último paseo. Sencillos vaqueros en tonos oscuros, camiseta blanca lisa y un jersey de pico negro. El vaho del agua caliente de la ducha comenzaba a entrar en la habitación, pero antes de sumergirse en una reconfortante ducha de agua caliente aprovechó para preparar un poco de café, lo iba a necesitar.

El tiempo en su peculiar carrera continuaba galopando, 03:44:51 y Víctor, Nicolás Girard en esos momentos, terminaba tranquilamente su café. Metódicamente seguía cumpliendo los objetivos previstos, y en menos de dos horas debería estar de vuelta para continuar con su “proyecto”. Hacía tantos años que ese maldito seudónimo le perseguía que su verdadero nombre se convirtió en casi un misterio hasta para él mismo, apenas cuatro o cinco personas en todo el mundo serían conscientes de su existencia.

Alargó su mano para coger las llaves y guardarlas en el bolsillo derecho, un segundo antes de salir se detuvo para fijarse por última vez en el espejo, el tinte negro había cumplido su cometido, y el efecto tanto en cejas como en un poblado cabello era espectacular. ¡No se hable más! Salió como una exhalación por las escaleras, a sus cincuenta y un años seguía manteniendo una gran vitalidad, y la cafeína que acababa de ingerir comenzaba a galopar por sus venas. Seguía maravillado con la calidad del grano en Italia, y es que los transalpinos eran conocidos mundialmente por considerarse unos auténticos fanáticos del café, su breve estancia en Bolonia le brindó la oportunidad para saborearlo en diferentes bares de la ciudad de mil maneras.

Víctor comprobó que “su amiga”, la G17, siempre le acompañaba en este tipo de salidas, junto a su hermana pequeña, la G26, que se acomodaba en su tobillo izquierdo, nunca se sabe…

03:47:49. A pesar de encontrarse en julio, una fría brisa recorría la ciudad. Hizo bien en abrigarse con un jersey y los guantes. Resopló un par de veces y comenzó a andar por la Via Dell’Indipendenza. Debía recorrer nuevamente los lugares que pudieran ser objeto de interés, posibles escapatorias, cámaras de vigilancia, patrullas nocturnas, etc. Mañana a esa hora estaría saliendo de la ciudad tras acabar con la vida de…. O mejor dicho, tras concluir la transacción comercial por la que le pagaban. No quería verse corriendo por aquel entramado de calles imposibles porque algo se hubiera torcido, y acabar como un estúpido de medio pelo a las puertas de una comisaría por un terrible error, no señor, ese tipo de cagadas se las dejaba a otros.

Reconocía, caminando tranquilamente por aquella centenaria ciudad, que le fascinaba la noche. Acostumbrado a trabajar a su lado desde hacía tanto tiempo que se había convertido en una droga para él. La noche enganchaba, le hacía sentirse diferente a todos esos borregos, como él los veía, acostumbrados a hacer día tras día lo que mandaban los poderosos, él no era así, nunca quiso serlo y nunca lo sería. La noche albergaba otro misterioso poder, sacaba a la luz todas las mentiras que el día oculta, engaños, violencia, lujuria, excesos… La noche, transforma a la gente, camufla a las personas, las cambia. Muchos se sorprenderían al experimentar ese silencio, esa soledad, esa indisciplina a las líneas marcadas, simplemente caminando por calles desiertas a las dos, tres, o cuatro de la madrugada, era una sensación extraña pero embriagadora que se resumía con solo una palabra… Paz.

Ascendió por Via Dell´Indipendenza hasta llegar a la Piazza Maggiore, luego giró por la Via Clavature hasta la Via Castiglioni, la cual recorrió volviéndose a perder una y otra vez por sus calles adyacentes. Finalmente regresó, girando a la izquierda por la Via Luigi Carlo Farini hasta desembocar en la Piazza Galvani, precioso lugar donde se ubicaba la Biblioteca Comunale dell´Archiginnasio; allí volvió a repasar salidas y entradas a la plaza.

Apenas encontró cinco o seis personas en más de una hora de recorrido, un par de taxistas aburridos, operarios de limpieza, y un señor bien vestido que aceleradamente buscaba su coche al salir de un portal; quizás llegaba tarde a su casa tras pasar la noche donde no debía. Siendo la noche de domingo a lunes se ahorró cruzarse con toda una pléyade de borrachos sin rumbo, siempre incómodos para su trabajo sobre todo de cara a pasar desapercibido.

Volvería al apartamento antes de lo previsto, las cartas quedaban marcadas y esperaba no tener que recurrir mañana a ningún comodín. En su regreso, no paró de darle vueltas a multitud de ideas que se agolpaban en su mente. Allí estaba él otra vez, solo y tan lejos de no sabía muy bien qué, otra vez más, ya que nunca había tenido un verdadero hogar. Esos sentimientos eran los que le impulsaban una y otra vez a querer dejarlo; tenía más que suficiente dinero ahorrado y en multitud de ocasiones se lo planteó, en su profesión era realmente difícil llegar en activo a su edad y lo normal es que ya le hubieran “jubilado” –una sonrisa se dibujó en su cara– pero ese momento todavía no había llegado.

Cuando recibió aquella extraña llamada supo con certeza que aquel trabajo sería el final. Hace mucho tiempo que se vio abocado a… Eso, hace tantos años ya que ignoraba las verdaderas razones que le impulsaron a las primeras misiones. Chulería, juventud, prepotencia, pero sobre todo que era el mejor. Luego… luego tampoco hubo demasiadas opciones, y sencillamente alguien tenía que hacerlo, siempre había existido gente como él, tan grotesca como necesaria para la sociedad, aunque él no era un cutre chapucero con pinta de matón de barrio y lleno de tatuajes, pidiendo a gritos que le metieran en una prisión de Alabama de por vida.

Cinco millones de euros al aceptar un trabajo, a priori muy sencillo para su experiencia, y diez más una vez finalizado, bien merecían un último esfuerzo para ganarse el descanso que tanto ansiaba. Igual, después de tantos años en guerra, por fin encontraba la paz, y lo más importante, la reconciliación consigo mismo; con los demás estaba perdida toda esperanza, su entrada al infierno la marcaban con grandes luminosos una autopista de cinco carriles. Llegó a sospechar que podría tratarse de una trampa, el trabajo era demasiado fácil, pero llegaba por los canales de seguridad habituales, y estos eran de plena confianza. No debía confiarse, ahora no, si todo discurría según lo previsto, en dos días estaría en un avión camino de una nueva vida

De regreso por la Via Dell´Indipendenza pasó nuevamente frente al Grand Hotel Majestic, optó por tomar la acera opuesta, y esta vez únicamente lo miró de reojo; en unas horas el señor Girard estaría instalándose cómodamente allí. Era perfecto, a cinco minutos andando de su pequeño cuartel general.

El Parque de la Montagnola se encontraba frente a su apartamento, situado junto a la Piazza 20 de Settembre. No le agradaba demasiado esa zona en concreto, un tanto sucia, cercana a una estación de autobuses, y donde las drogas campaban a sus anchas, más si cabe de noche. Le debían quedar apenas doscientos metros cuando se percató de un par de sombras que se acercaban en la distancia, tampoco se preocupó demasiado. Se movían torpemente y hacían el suficiente ruido como para divisarlos desde el principio de la avenida, con lo que descartó que pudieran ser profesionales, o policías de élite que le siguiesen. ¿Una pareja buscando un poco de intimidad? ¿Un par de borrachos…?

Súbitamente dos hombres se cruzaron en su camino antes de poder rebasar el último soportal de la Via dell´Indipendenza; estaban allí esperando para cerrar el paso al pobre desgraciado que apareciese y ¡Bingo! Ya tenían ganador, en este caso le había tocado a él ser el pardillo de turno, y sin ninguna vergüenza haría su papel a la perfección, no iba a arriesgar un trabajo de quince millones de euros que podría retirarle después de tantos años por aquellos dos estúpidos.

Uno de ellos era bastante más grande que el otro, debió ser corpulento en su día, pero el tiempo le habría hecho venir a menos, ¿la mala vida? Tampoco podía distinguir mucho más entre aquellos oscuros soportales, pero el aspecto desaliñado de ambos le mostraba un par de criminales de poca monta, tal vez drogadictos. El más bajito de los dos llevaba la voz cantante, sacó una navaja y se acercó hacia él blandiendo su arma amenazante. Para cualquier otra persona una situación similar hubiese significado el pánico más absoluto, hay quien se paralizaría ante un momento “crítico”, pero él estaba casi disfrutando de aquel despropósito, no le vendría mal un poco de teatro con esos dos imbéciles tras un mes algo aburrido.

–¡Eh, tú! –gritó tratando de intimidarle. ¡Danos inmediatamente todo lo que lleves! –carraspearon unas resentidas cuerdas vocales.

–Sí, sí, sí, sí… no, no, no, no se preocupe –respondió tartamudeando Víctor, tratando así de fingir un pánico terrible –So so so… solo llevo esto.

Cuatrocientos cincuenta preciosos euros en billetes mezclados salieron del bolsillo trasero de su pantalón; supuso que la suma valdría más que de sobra ante cualquier ratero de poco monta, los alargó con la mano temblorosa para dejarlos caer sobre el suelo.

–Deee… déjenme marchar por favor, tengo dos hijos, por favor, no tengo nada más. –Se llegó a sorprender por su excelente actuación. Además de fingir un nefasto italiano cargado de acento inglés.

El más pequeño, navaja en mano contaba su excelente botín, jamás hubiese imaginado un golpe tan fructífero y sencillo. Su compañero más alto se situaba a su espalda, suponía que para intentar evitar su fuga.

–¡El reloj! –ordenó el de la navaja señalando su muñeca.

–El re… el reloj es un regalo de mi hijo de doce años, es una baratija, únicamente tiene un valor sentimental para mí, dejen que me lo quede, les he dado mucho dinero, no, no tengo más, por favor…

¿Cómo diablos había visto el reloj aquel desgraciado? Esperaba que no insistiesen demasiado, no podía desprenderse de él, ya que permanecía sincronizado con su ordenador, y si cayese en manos equivocadas o fuese a parar a la policía tendrían una mínima pista… ¡No lo podía permitir! En ese momento el tipo más corpulento empezó a hablar con su compañero en un italiano horrible, debían estar borrachos o colocados.

–Seguro que el “peluco” vale una pasta. Además, nos ha visto las caras, acabemos con él, ya verás cómo no pone tantas pegas. ¿Qué te parece? –dijo el sujeto más alto.

–Me parece que antes podríamos divertirnos un poco con el pimpollo en el parque… –contesto su compañero.

¡No podía ser cierto! Aquellos dos imbéciles estaban hablando en su cara de matarle para quitarle un mísero reloj, incluso se propusieron llevarlo al parque para violarle o maltratarle de algún modo antes. La situación acababa de dar un giro de ciento ochenta grados de golpe.

–Por favor, por favor, please, déjenme ir, please –Tenía que hacer un último intento, aquellos dos desgraciados estaban a punto de complicar toda la operación.

–Qué pobre desgraciado, míralo Enzo –se mofaba el que sostenía la navaja. –Dale tú por detrás y nos lo llevamos al parque.

En ese momento distinguió el sonido con una precisión de cirujano. El grandullón sacaba una porra extensible, para él resultaba inconfundible el chasquido de una apertura rápida. Definitivamente esos dos idiotas querían darle “matarile” allí mismo, era impensable después de padecer durante tantos años situaciones extremas: Afganistán en 1979, la guerra entre Irán e Irak entre 1980 y 1989, El Salvador, Nigeria, Sudán, Perú… ¡Se acabó! Esos dos desgraciados iban a morir allí mismo, no tenía tiempo para más teatros.

El más alto se abalanzó sobre él porra en mano, e intentó propinarle un golpe certero en la cabeza, los movimientos eran torpes debido a lo que diablos se hubiesen metido. Esquivarlo fue tremendamente sencillo, y aprovechando la fuerza del impulso le propinó un golpe directo con la mano abierta, seco y contundente a la altura de su nuez, justo debajo de su barbilla ¡PUM! La reacción fue terrible, el tal Enzo se tambaleó llevándose ambas manos a la garganta, intentó gritar pero ningún sonido pudo salir de su boca, en pocos segundos yacía desplomado en el suelo. Víctor ni se preocupó por recoger la porra del suelo, ¿para qué? Llevaba dos pistolas semiautomáticas cargadas y tampoco pretendía usarlas, iba a disfrutar un poco más con el segundo, no todo lo que hubiese querido, ya que con aquel maldito incidente iba a perder demasiado tiempo, y por si fuera poco, luego tendría que ocuparse de los cuerpos y no dejar el más mínimo rastro; no podía permitirse ser visto por alguna patrulla de los carabinieri que rondara por allí, la cosa se complicaría. No, por desgracia y como diría su señoría en un tribunal, “no ha lugar”. Con un rápido giro enfiló de frente al idiota número uno, el número dos se retorcía en el suelo medio muerto ya.

–Tu amigo Enzo ya no va a necesitar ningún reloj –dijo ahora en un perfecto italiano. –Además, vosotros también me habéis visto la cara, y no puedo permitir que sigáis con vida, lástima que tengo prisa y no voy a poder divertirme con vosotros en el parque. Eso es lo que ibais a hacer conmigo, ¿verdad? –La mirada fría de Víctor dejó petrificado al maleante.

–Eee… yo… –El imbécil no podía articular palabra.

En un arrebato súbito de odio, se abalanzó sobre él navaja en mano al grito de “Enzoooo”. El estúpido, para mayor escarnio, no era nada discreto. Por sus movimientos telegrafiados, intuyó que llevaría encima una mezcla de sustancias similar a la de su compañero de andanzas. Víctor esquivó fácilmente dos cuchilladas certeras sin duda con cualquier otro. No era la primera vez que aquel desgraciado usaba aquella navaja, además ya sabía que su oponente no era ningún “pimpollo”, como le habían llamado antes, de todas maneras tampoco quería alargar más aquella pantomima. El estúpido se abalanzó nuevamente sobre él, la navaja enfilaba directa su corazón, se apartó mientras bloqueaba el brazo y con un certero movimiento, y sin darle tiempo siquiera a parpadear, se lo partió. Un sonido metálico del arma cayendo contra el suelo confirmaba el hecho; pero no se podía permitir gritos rasgando el silencio de la noche a esas horas. Con un elegante movimiento de bailarín, súbito e inesperado, se colocó a espaldas del ratero para, de un perfecto estrangulamiento escuchar cómo se quebraba su cuello, crac. Lo soltó para observar cómo caía a plomo contra el asfalto. Lo de llevar jersey fue una buena idea, pero sin duda el coger los guantes esa noche fue el mayor acierto en años, pensó.

Unas letras bajo grandes luminosos, indigo, fue lo último que vieron aquellos dos tipejos, una tienda de ropa no demasiado elegante. Debía recoger la basura antes de que fuese más tarde, nadie echaría de menos a semejantes “pájaros”. Dejó al más bajo sentado en una esquina cual borracho, aprovechó un botellín de cerveza tirado en el suelo para ponérselo bajo su regazo, así tenía el aspecto de un vagabundo. Mientras tanto fue a recoger al otro.

–Vamos, Enzo, a dormir al parque, vamos amigo…

9. Grand Majestic

Ciudad de Bolonia (Italia)

Lunes, 4 de julio de 2011, 06:51h

Un día antes.

Valentina Frasnedi pudo divisar a un hombre que llamaba la atención, además de por su casi metro noventa de estatura, por su porte y elegancia, auténticos desconocidos en la sociedad de hoy en día, en la que los chavales acostumbran a llevar los pantalones vaqueros tan caídos que los calzoncillos se han convertido en una prenda más de lucimiento. Pese a su avanzada edad y su reluciente pelo canoso, el profesor aparentaba un buen aspecto físico. Camisa blanca acompañada de un sencillo traje en tonos ocres, corbata de seda color marengo anudada al cuello a través de un finísimo nudo Windsor, y aires de lord inglés despistado, eran su carta de presentación. Tragó saliva, respiró hondo e intentó quitarle hierro al asunto dándose un poco de ánimo.

–Dai Vale, dai, non ti preoccupare…

Se acercó y mientras le ofrecía su mano para estrechársela le dijo:

–Bienvenido a Bolonia señor Duncan, es un placer que aceptase nuestra invitación para clausurar el año académico con su conferencia. Espero que el vuelo haya ido bien y no se encuentre muy cansado. –Inmediatamente se percató de que hablaba demasiado rápido, parecía abducida por una extraña sensación que no la dejaba parar. –De todas maneras estamos aquí para facilitarle su estancia y que…

Richard Duncan quedó fascinado mirando a aquella muchacha, tendría unos treinta y tantos, pero para él, a su edad, era una chiquilla. No era demasiado alta, aunque sí delgada, y lucía una media melena rubia que le confería un aspecto casi angelical. No dejaba de hablar, y ¡a qué velocidad! Tenía que parar aquel frenesí lo antes posible y volver al sosiego habitual donde se encontraba más cómodo.

–Buenos días, Valentina ¿verdad? –interrumpió el profesor mientras le estrechaba amablemente la mano dedicándole una paternal sonrisa.

Ella no se lo podía creer, aquel hombre, toda una institución mundial y una eminencia en el campo de la física, daba la impresión de ser una persona de lo más afable, y no solo eso, conocía su nombre.

–¿Valentina? –volvió a insistir el profesor, la chica parecía haberse quedado sin habla. –Supongo que iremos a alguna parte… no es que me desagrade el aeropuerto, pero no veo ninguna cama por aquí cerca y necesitaría una urgentemente.

–Esto…, sí, sí, señor Duncan, acompáñame. –Se repuso al fin la joven Valentina algo desconcertada.

El peculiar tándem comenzaba su andadura en dirección a la salida, y Richard Duncan no tardó en percatarse de que varias personas les seguían a una distancia prudencial, algunos uniformados y otros de paisano.

–Veo que no vamos solos –puntualizó el profesor.

–No, señor Duncan, por lo visto, el responsable de la policía de Bolonia se ha tomado su visita como algo personal, y no está dispuesto a que coja usted ni un resfriado –contestó algo irritada.

–No te preocupes, mientras no se pongan pesados podré soportarlo, pero igual me tienes que ayudar más adelante a darles esquinazo. –El profesor le sonreía.

–Creo que eso, conociendo al comandante Moretti no será nada fácil.

Un imponente Mercedes S600 de color negro y con las lunas tintadas esperaba en la puerta de salida, un par de agentes del cuerpo de los carabinieri, perfectamente uniformados, vigilaban a ambos lados el vehículo. El chófer, al divisar a Valentina, salió del mismo para ayudar al profesor con su equipaje, tras el Mercedes esperaba un imponente todoterreno de la marca Fiat; el profesor desconocía que la famosa casa italiana tuviese un modelo así por las calles, pero era normal, jugaban en casa y lo raro allí no era el Fiat, sino que el coche oficial que los llevase fuese un Mercedes.

–Permítame que le ayude. –Se acercó amablemente el conductor del vehículo.

–Of course –respondió Richard entregándole su pequeña maleta.

Uno de los caballeros que les seguía se acercó para abrir la puerta del Mercedes y permaneció mirando alrededor.

–Profesor, este caballero es el capitán Benito Barbieri. –Les presentó Valentina. –Supongo que lo verá a menudo en sus días en la ciudad, es uno de los responsables de su seguridad.

–Un placer, capitán Barbieri. –Saludó Richard Duncan alargando su mano para estrechársela. –Espero causarles las menores molestias, en un par de días este viejo se habrá ido y podrá volver usted a su rutina.

Benito, asombrado, no sabía si quería matar a Valentina allí mismo o agradecerle aquel detalle de presentarle a toda una institución.

–El placer es nuestro, señor Duncan, nos aseguraremos de que su estancia en Italia sea lo más tranquila posible –contestó el capitán Barbieri.

–Su compañera que aguarda junto al Fiat que nos escolta se llama María Costa –añadió Valentina señalando.

El profesor levantó la mano para saludarla. María Costa no daba crédito, parecía que el profesor le estaba saludando personalmente. La joven imitó el gesto para corresponder el saludo, forzando una inesperada sonrisa ante tan extraña situación.

La cara del capitán Barbieri bullía a punto de explotar, Valentina se dio cuenta, no sin cierta satisfacción, así que trató de parar.

–Pase, profesor, vamos a llevarle al hotel –le indicó la joven a Richard.

–Por favor, recuérdame mañana que te mate –“amenazó” Benito Barbieri a Valentina una vez el profesor se acomodaba dentro del vehículo.

–Relájese un poco capitán, tampoco ha sido para tanto, y por cierto acaba de estrecharle la mano a todo un premio nobel –le contestó ella antes de cerrarle la puerta en las narices.

Benito Barbieri se dirigía al flamante Fiat Freemont en color gris metalizado que el departamento acababa de incorporar tres meses atrás, y se subió en el asiento del copiloto, María Costa le esperaba al volante. El capitán, visiblemente tenso, estaba a punto de explotar.

–¿A que ha venido todo eso? –preguntó su compañera María Costa aguantándose la risa.

–¡No tengo ni puta idea! –exclamó meneando la cabeza. –Pero no estamos aquí para gilipolleces, ¿quién se ha creído que es esta niñata? Presentándonos como si estuviésemos en una fiesta de instituto.

–Tampoco lo veo tan mala idea, si el comandante nos ha encargado que no le perdamos de vista, por lo menos que sepa quiénes somos, ¿no?

–¡NO! –gritó malhumorado Benito. –Vamos, no pierdas de vista al Mercedes.

–María no pudo contenerse más y soltó una sonora carcajada, su capitán parecía todo un abuelete enfurruñado.

–Bruno, al Grand Hotel Majestic –indicó Valentina al chófer.

–No tardaremos más de quince minutos en llegar, profesor, y supongo que querrá descansar un poco. Hasta las 13:30 no tenemos la recepción en la Biblioteca Comunale dell´Archiginnasio; sabiendo la hora de su llegada intenté retrasarla lo máximo posible, pero…

–No te preocupes –volvió a interrumpirla el profesor Duncan. –Hace tiempo que no soy capaz de dormir más de cuatro o cinco horas seguidas, por lo que tendré más que suficiente.

–Le dejo un programa con las actividades que he coordinado junto con su secretaria, para los próximos dos días que estará con nosotros. –Le entregó una carpeta en tonos ocres con el símbolo blanco y verde identificativo de la región. –De todas maneras, como le indiqué anteriormente, estoy a su disposición para cualquier cosa que necesite.

Los vehículos giraron a la izquierda en la primera salida para tomar la Autostrada Adriática, y posteriormente se incorporaron a la Tangenciale para, finalmente, entrar en la ciudad por la Via Stalingrado. El aeropuerto tenía una excelente conexión con el centro de la ciudad, y como había anticipado Valentina no deberían tardar más de quince minutos.

El profesor se puso unas gafas que parecían sacadas de otra época y echó un vistazo por encima al contenido de aquella carpeta; tenía razón su secretaria cuando le anticipó que no tendría que preocuparse por nada, aquella chiquilla parecía haberse tomado su trabajo como un desafío personal. Biblioteca comunale dell´Archiginnasio, la antigua Iglesia de Santa Lucía, el Palazzo Re Enzo, realmente le esperaba un día cargado de eventos, todos ellos en marcos incomparables.

–Su visita ha despertado una enorme expectación –continuó hablando su joven acompañante. –Puede que esta noche acuda incluso el presidente de la República. Personalmente he tenido la oportunidad de leer su ponencia y he de reconocer que me resultó impactante y a su vez toda una inspiración; esa noche casi no pude dormir. Qué bonito sería poder cambiar el mundo, profesor.

–Estamos a tiempo Valentina; todos, cada uno en su pequeña parcela, día a día, sin cejar ni un momento en nuestro empeño, estamos a tiempo.

Richard observaba cómo se iluminaban las pupilas de su joven acompañante con cada una de sus palabras, ¡qué vitalidad tiene uno a los treinta! –pensó. –La ilusión por cambiar nuestros destinos. Quizás aquel camino que optó tomar en su día, más largo y tedioso, e infinitamente más complicado, finalmente empezase a dar resultados, lo veía en la cara de esa chica rubia y menuda, lo veía en sus radiantes ojos celestes que se empapaban de cada palabra.

Tras un rato ojeando el itinerario para los siguientes días, el profesor preguntó:

–No veo muchos huecos por aquí. Me gustaría pasear por las calles de Bolonia y descubrir sus secretos. He escuchado maravillas de este lugar. No podría irme sin ver las famosas torres; leí recientemente acerca de ellas, únicas supervivientes de más de las novecientas que poblaron el cielo cientos de años atrás.

–No se preocupe por eso, profesor, me encargaré de arreglarlo, no me podría perdonar que se marchase sin conocer una de las ciudades más bellas del mundo. –Una pícara sonrisa aparecía en su rostro.

–Tengo entendido que Bolonia es la ciudad con más pórticos del mundo –se interesó por el dato Richard.

–En efecto, profesor –contestó ella henchida de orgullo. –Cerca de cuarenta kilómetros repartidos por el centro. En algunos tramos, muralla de la antigua ciudad, se pueden apreciar los restos de batallas y asedios, algunas flechas cuelgan de un antiguo muro de madera que aún se conserva.

–¡Perfecto entonces! –exclamó alegre el profesor. –Habrá que buscar un hueco en esta apretada agenda para ir a ver esas flechas antes de que me vaya.

Eran las 07:15 horas de la mañana cuando el coche se detuvo justo en la puerta del majestuoso Grand Hotel Majestic “Gia´Baglioni”, situado en el número 8 de la Via Dell´Indipendenza, muy cerca del centro histórico de la ciudad.

–Ya estamos aquí, profesor.

–Perfecto, vamos entonces –respondió el señor Duncan dispuesto a salir del coche.

–Espere un segundo, profesor –le detuvo ella rápidamente. –Debemos aguardar.

No pasó ni un segundo y la puerta se abrió de sopetón, el capitán Benito Barbieri permanecía de pie junto a ella. Solo entonces el profesor pudo salir del vehículo. Miró alrededor y, a pesar de que la temperatura no era demasiado agradable, unos esperanzadores rayos de sol se abrían paso entre las pocas nubes que aún remoloneaban en un pulido cielo azul.

–Muchas gracias, capitán –se dirigió cortés el profesor a Benito Barbieri. –Me ha comentado la señorita Frasnedi que es usted una persona excelente y que gracias a su presencia no debemos preocuparnos por nada –continuó hablando mientras, cómplice, le guiñaba un ojo a Valentina.

–Señor Duncan, no sé qué decir, muchas gracias –contestó el capitán avergonzado, mientras su cara se enrojecía como un tomate.

El profesor parecía haber entendido a la perfección la guasa que su joven acompañante se traía con aquellos dos carabinieri. Valentina quedó impresionada, el señor Duncan, a pesar de su más que contrastada inteligencia, era una persona de lo más normal: afable, simpático y con un gran sentido del humor. En pocos minutos habían saltado por los aires todos los esquemas preconcebidos sobre cómo se habría de desarrollar ese primer encuentro. Ambos se dirigieron hacia la entrada del Hotel, Valentina caminaba unos metros tras el profesor.

–Te voy a matar… –le susurró el agente Barbieri al pasar a su lado.

Pero Valentina mantenía una sonrisa que le abarcaba todo el rostro, y tuvo que esforzarse por no soltar allí mismo una carcajada que la hubiese puesto en una situación realmente embarazosa. No sabía si por las risas en sí, o porque finalmente Benito Barbieri cumpliera su promesa.

–Buon giorno, signorina Frasnedi –le saludaba ya un distinguido caballero en la puerta principal.

–Buon giorno, signore Cammaiti –respondió Valentina.

–Señor Duncan, es un placer para nosotros poder alojarlo en nuestro hotel –añadió el señor Cammaiti estrechándole la mano al profesor.

El señor Cammaiti, con un brillante pelo canoso perfectamente engominado hacia atrás, era el director del hotel. Un hombre elegante donde los hubiese, se conservaba excelentemente aunque ya había cumplido los sesenta. A pesar de ser un hotel de cinco estrellas acostumbrado a alojar a personalidades y celebridades de toda índole, el director deambulaba como un chiquillo el día de Reyes. Era un apasionado de las investigaciones relacionadas con el cambio climático, y había conseguido, después de insistir varias semanas, que Valentina le buscase un asiento tanto a él como a su mujer para la conferencia que esta noche iba a pronunciar el profesor Duncan en el Palazzo Re Enzo situado en la Piazza Maggiore.

–El placer es mío, señor Cammaiti –contestó amablemente el profesor.

–Si desea desayunar algo, tomar un café…

–No, muchas gracias; ya he tomado algo en el avión.

–Si prefiere le podemos subir algo ligero a su habitación, la señorita Frasnedi ha elegido, con un gusto exquisito, la Suite Art Déco, que dispone de una magnífica terraza, perfecta en esta época del año…

–Muchas gracias, señor Cammaiti –le frenó nuevamente en su entusiasmo el profesor –pero creo que iré a descansar; he tenido un largo vuelo, y en unas horas nuestra amiga Valentina no me dejará ni a sol ni a sombra.

Todos rieron.

–La llave de su habitación –el director le entregó una tarjeta de plástico con un llamativo color dorado. –Está situada en la última planta. Aquí le entrego mi tarjeta personal, en ella encontrará el número con la extensión de mi despacho para cualquier cosa que necesite; de todas formas el personal del hotel está informado de su presencia para que le traten como se merece.

–Muchas gracias –contestó el profesor Duncan con una ligera inclinación de cabeza. –Se lo agradezco de veras, pero no creo que vaya a hacer falta que se preocupen tanto por mí, soy un tipo muy normal y voy a tratar de causarles las menores molestias posibles.

El profesor se dirigió nuevamente a Valentina.

–Si te parece bien nos vemos aquí abajo a la una.

–Perfecto, me voy a la oficina, está muy cerca de aquí, por lo que si cambia de planes no dude en llamarme. Todos mis datos están en la documentación que le entregué anteriormente.

–De acuerdo, y ahora si me disculpan, creo que iré a dormir un rato –concluyó Richard.

El capitán Barbieri miró a su izquierda para comprobar cómo su compañera se “tronchaba”, e interiorizó que iba a ser el hazmerreír de la comisaría. Trató de evadirse de esa guasa que parecía traerse todo el mundo con él y dedicarse a trabajar. Dos carabinieri estaban apostados en cada esquina de la calle, apenas a veinte o treinta metros de él, los miró y ambos asintieron con la cabeza, en señal de que todo iba bien. En la acera de enfrente, otros dos compañeros de su brigada, vestidos de paisano paseaban por la acera, apretó un poco el “pinganillo” de su oreja para comprobar que no había ningún problema. Miró nuevamente a María Costa y le hizo una señal con la cabeza, y esta se fue inmediatamente con el mozo del hotel al que el chófer, Bruno, le acababa de entregar el equipaje del profesor. Hacía menos de media hora que un perro policía, experto en detectar cualquier tipo de explosivo o productos químicos, repasaba palmo a palmo la habitación del señor Ducan. Personalmente creía que toda aquella parafernalia montada por el comandante era un poco exagerada, pero no iba a ser él quien le rebatiese sus procedimientos. Lo importante era que todo marchaba según lo previsto, sin ningún incidente.

Al cabo de cinco minutos María Costa bajó.

–Todo está en orden, Benito –comentó.

–Perfecto, deberemos seguir atentos, María, no quiero que nada se tuerza.

Ambos permanecieron unos minutos observando alrededor sin detectar nada sospechoso, y tras un rato el agente Barbieri rompió el silencio.

–Voy a ir a por un café y unos bollos, ¿quieres uno?

–Sí, por favor, creí que nunca lo ibas a decir, mucho café, mucha leche y ¡mucha azúcar! –canturreaba María poniendo carita de niña buena.

10. Alguien curiosea

Ciudad de Bolonia (Italia)

Lunes, 4 de julio de 2011, 05:35h.

Un día antes.

Los reconfortantes chorros de agua caliente fluían como un torrente. Tras su último paseo había optado por ducharse de nuevo, odiaba improvisar pero dadas las circunstancias no le quedó otra opción. Cerró los ojos con ambas manos apoyadas en la pared para sentir las cálidas gotas de agua en su espalda, Víctor sonreía al comprobar que seguía manteniendo intactas muchas de sus habilidades y reflejos.

Salió de su apartamento, esta vez con un impecable traje azul marino, camisa blanca, gemelos de plata y corbata verde oscuro. En su mano una pequeña maleta de piel, todo un hombre de negocios. Aún era de noche, pero un atisbo de claridad anunciaba que en pocos minutos empezaría amanecer, el ambiente de las calles nos anunciaba que la ciudad comenzaba a desperezarse.

Apenas quince minutos después, a las 06:01:58 el señor Nicolás Girard se alojaba en una Junior Suite de la última planta del Hotel Majestic. Esta no era de su agrado, la consideraba excesivamente clásica, sin embargo, disfrutaba de una considerable amplitud y lo más importante, contaba con una pequeña y acogedora terraza. Un hambre voraz le recordó que su última noche, más ajetreada de lo normal, le abrió el apetito. Dejó caer su maleta sobre la cama y llamó al servicio de habitaciones.

–Buenos días, señor Girard –respondió un atento caballero al otro lado del teléfono.

–Buenos días, desearía que me subiesen el desayuno a la habitación.

–¿Qué desea tomar?

Abrió la carta que había junto al teléfono para comprobar que la lista era interminable, disponían incluso de un catálogo con diferentes tipos de café, aguas, infusiones…

–¿Señor? ¿Puedo recomendarle algo?

–No, no se preocupe, súbame un desayuno continental y uno americano.

–Perfecto; los huevos ¿cómo los desea?

–¿Cómo?

–Los huevos en el desayuno americano, señor.

–Ah, fritos, los huevos fritos.

–¿Tomará café, infusiones…?

–Café.

–¿Alguna preferencia, señor?

–Aquí sí que me dejaré aconsejar por usted –dijo el señor Girard amablemente.

–Si es amante del café, le recomiendo un café seco africano, con un intenso aroma y sabor.

–Me encanta el café, probaré su recomendación.

–No se arrepentirá, en diez minutos tendrá el desayuno en la habitación.

–Una última cosa –interrumpió antes de colgar. –Suban también una fuente de fruta recién cortada.

–Perfecto, en diez minutos estaremos en la Junior Suite de la última planta, no dude en llamarnos si necesitara cualquier otra cosa.

–Así lo haré, buenos días –añadió antes de colgar el teléfono.

Realmente estaba muerto de hambre. Se quitó chaqueta y corbata para dejarlas minuciosamente colgadas en el armario mientras comenzaba con los preparativos necesarios de cara a completar su misión.

Oyó cómo alguien llamaba suavemente con los nudillos. –Servicio de habitaciones. –Eran las 06:13:03.

Zumo de naranja, pan tostado, mantequilla, mermelada de diferentes sabores, miel, bollería a base de donuts, cornetos de crema y chocolate y napolitanas, una jarra de delicioso café africano recién tostado cuyo aroma impregnaba toda la habitación y otra de leche caliente. En un enorme plato blanco dos huevos fritos con bacon, salchichas, una patata asada y medio tomate a la plancha. Para finalizar y rodeada de cubitos de hielo, una bandeja plateada repleta de fruta cortada entre la que podía distinguir sandía, melón, piña, mango y kiwi. Por supuesto también le habían subido la prensa diaria. No sabía por dónde iba a empezar.

Se había propuesto gastarse los cuatrocientos cincuenta euros que no quisieron robarle ayer disfrutándolos al máximo. Un pequeño homenaje a Enzo y a su amigo el chiquitín, esos dos idiotas descansaban ahora. No os preocupéis, yo los gastaré por vosotros –pensó. Y no podía haber empezado de mejor manera. Lejos quedaban ahora, viendo aquel magnífico festín en su acogedora terraza, los asquerosos ranchos tomados en condiciones lamentables, sobreviviendo en algunos de los lugares más peligrosos del planeta. Aunque el fin no difería demasiado, y ya fuera en un inhóspito bosque de El Salvador soportando un diluvio interminable, o en una preciosa suite de un hotel de cinco estrellas en Bolonia: dentro de unas horas se estaría jugando la vida.

*  *  *

Miró nuevamente su reloj, 07:02:37, el señor Girard, acompañado por el Financial Times sobre la mesa y el diario La República en la mano, disfrutaba de una preciosa mañana sentado en el interior de una refinada cafetería. Hacía esquina con la Via Dell´Indipendenza y gozaba de unas inmejorables vistas a la puerta de entrada del hotel. Sobre la mesa descansaba también una pequeña agenda negra y una botella de agua frizzante San Benedetto, digerir correctamente el copioso desayuno que acababa de engullir no sería tarea fácil. Analizando detenidamente la etiqueta de la botella de acqua comprendía que Italia andaba plagada de santos por donde quiera que fueses, parecía que le persiguiesen, daba igual calles, pueblos, monumentos, o las mismísimas botellas de agua, era una sensación de culpabilidad permanente.

Los primeros movimientos le sorprendieron; distinguió carabinieri apostados en todas las esquinas, uniformados o de paisano, los podía oler a distancia, parecía que el trabajo no iba a ser tan sencillo como creyó en un principio, y se empezaba a explicar el motivo por el que habían recurrido a él.

El cuerpo policial Arma dei Carabinieri, conocido por todos como los carabinieri, constituía una fuerza armada dependiente del Ministerio de Defensa, con funciones de policía judicial, administrativa, de prevención y de caminos. Los conocía bien y llegado el momento serían su principal escollo si algo se torciera. Pertenecían al ejército y tenían una estructura militar, de hecho ejercían también como policía militar. Históricamente, los carabinieri eran soldados armados con una carabina, ni más ni menos. Tenían un bonito lema Nei Secoli Fedele cuya traducción literal era algo así como: Fiel a lo largo de los siglos, aunque más concretamente significaría: Siempre Fiel. Girard, como antiguo militar y ex combatiente, se había encontrado con militares italianos en no pocas ocasiones, y sabía que eran buenos profesionales; les tenía un gran respeto y no se podría confiar. Los carabinieri, así lo confirmaban, seguían siendo uno de los más prestigiosos cuerpos armados del mundo. Probablemente la historia que más enorgullece a estos hombres, mitad policías, mitad militares, es la del brigada Salvo D’Acquisto, que fue ejecutado por los nazis en el Palidoro, cerca de Roma, en la segunda guerra mundial, después de haber intercambiado su vida por la de ciudadanos inocentes que iban a ser ejecutados en represalia por el asesinato de un soldado alemán. El brigada D’Acquisto se atribuyó la responsabilidad y fue fusilado por el delito que no había cometido. Esta historia resumía los valores que juran y defienden estos policías.

Su reloj Casio marcaba las 07:15:08 cuando dos coches se aproximaron al hotel; todos los agentes alrededor llevaban un par de minutos alerta. Un Mercedes S600 negro hizo su entrada en primer lugar, clásico coche oficial, su objetivo debía de ir allí dentro, lo que no podría comprobar era si portaba el objeto. Justo detrás se detuvo un Fiat con aspecto de todoterreno, jamás había visto aquel modelo de vehículo. De él se bajaron dos personas, del lado del conductor una chica morena y delgada que llamaba la atención se quedó mirando alrededor, y un hombre de unos cuarenta años, fuerte, con el pelo castaño no muy largo y rizado, y una cara de muy mala leche. Este se acercó rápidamente al Mercedes. Nicolás Girard, con cierta parsimonia, apuntaba todo en su agenda: características de los hombres, forma de actuar, vehículos, coordinación… Se veía que eran profesionales, los dos del Fiat serían de la Brigada Criminal, a las órdenes del duro comandante Moretti, no hacía falta ser un lince para darse cuenta de que no eran de los que les toca dirigir el tráfico cuando se estropea un semáforo.

El “ricitos fortachón” abrió la puerta del Mercedes. Allí estaba por fin el distinguido profesor Richard Duncan; lo sabía absolutamente todo de él, y se mostraba ante sus ojos su pasaporte, su billete para escapar de este ingrato trabajo, de esta podredumbre de vida. Debía concentrarse y seguir observando. Tras él una chica joven, delgada y rubia salió riendo del vehículo, parecía buena gente, no tenía pinta de militar, llevaba varias carpetas en el brazo en las que se distinguían los colores de la bandera de la región Emilia-Romagna. Debería ser alguien de protocolo, hasta el chófer que recogía el equipaje del maletero, algo más ancho, tenía pinta de portero de discoteca, puede que fuese escolta al servicio del gobierno regional.

Habían realizado un despliegue impecable, realmente hubiese sido difícil acercarse a pegarle un tiro en la cabeza al profesor sin recibir por lo menos otro; sí señor, sencillo, pero buen despliegue. Seguía apuntando en su pequeña agenda.

“Gorila”, “Morenita”, “Rubia simpaticona”… le distraía usar este tipo de motes graciosos, además de ser un magnífico mecanismo para no olvidarse de nada ni de nadie. Estaban todos fichados.

Pasados unos minutos, quedaron a las puertas del hotel la “morenita” y el “ricitos fortachón” con su cara de pocos amigos, el resto de agentes seguían dispersos por las calles adyacentes, continuaban sus prospecciones alrededor buscando no sabía el qué. El señor Girard recogió su agenda cargada de notas e información útil y los periódicos, dejó cinco euros sobre su pequeña mesa o tavolo como se decía en Italia, y salió tranquilamente por la puerta para tomar nuevamente la Via Dell´Indipendenza dirección Piazza 20 de Settembre.

“Sigue mirando, ricitos, no bajes la guardia, os espera una noche muy larga”

11. El funeral

Finca propiedad de la familia Allen.
Estado de Nueva York, entre las ciudades de Rochester y Siracusa (EEUU)

Viernes, 1 de julio de 2011, 11:45h.

Cuatro días antes.

-Lo siento mucho, su padre era una gran persona.

–Le acompaño en el sentimiento, señor Allen.

–Mi familia le acompaña en el sentimiento.

–…

Un hombre de piel clara y con unos característicos rasgos delicados en su rostro, aspecto que siendo muy pequeño le llevó no en pocas ocasiones a que le confundieran con una niña, y ahora, años más tarde le conferían una agradable y engañosa juventud de la que ya no disfrutaba. Cercano al metro ochenta de altura, inmaculado corte de pelo y el rostro compungido; llevaba casi una hora con la misma cantinela. Empezaba a estar un poco harto ya de tanto “amigo” entristecido con la muerte de su padre; no creía que nadie de la cantidad de personas que habían acudido allí lo conociese realmente. Business, business, business…

Él nunca lo consideró así, o simplemente no quiso darse cuenta, pero todo el mundo sabía que era el ojito derecho de su padre. El viejo Christopher Allen siempre tuvo cierta debilidad por su hijo pequeño, no sabía si por su tardía llegada a la familia o por una especial conexión que siempre hubo entre ambos.

En cualquier familia del mundo, la predilección de un padre por uno de sus hijos es considerado un pecado venial, pero en su caso este pequeño detalle era radicalmente diferente. Su familia desde hacía innumerables años era considerada como una de las mayores fortunas del país y quién sabe si de todo el planeta. Su posición a partir de ahora no iba a ser nada cómoda que digamos. El menor de siete hermanos, el segundo de un nada aprobado segundo matrimonio de su padre, designado como cabeza visible de todo el imperio, como en las antiguas familias nobles de Roma, fue nombrado de golpe el nuevo Pater Familias siguiendo las voluntades del vacante de la casa, con todo lo que aquella decisión implicaba. No habían pasado más que unas pocas horas desde que le estallara como una bomba y aún no terminaba de digerirlo. El albacea de su padre, ante un notario, abogados, hombres de confianza, y todos sus hermanos procedió a leer el testamento, que incluía de manera clara las líneas de actuación de la familia para el futuro. Alguno de sus hermanos no habían aceptado de buena gana las últimas voluntades de “el viejo”. Y es que el pequeño Peter “solo” contaba con cuarenta y cinco años a sus espaldas.

¡Qué diablos! Ya tendría tiempo de ocuparse de todo eso más adelante, ahora solo pretendía estar a la altura de lo único que consideraba solemne, despedir a su padre de la manera más honrosa posible.

Pudo comprobar, entre tan numeroso y variopinto grupo, la asistencia al funeral de presidentes de Compañías, Bancos y Empresas de Seguros, senadores y congresistas, indistintamente republicanos y demócratas, embajadores de otros países y hasta el mismísimo vicepresidente de los EEUU en persona. El propio presidente del país, de gira diplomática por Europa, había excusado personalmente su ausencia y enviado sus condolencias a la familia.

Era consciente de que su padre era un hombre muy poderoso, pero tenía que reconocer que aquel elenco de “celebridades” le había sorprendido. Ninguno de los allí presentes le intimidaba lo más mínimo, conocía personalmente a algunos de los asistentes, pero nunca imaginó tal respuesta.

Mientras, continuaba con una retahíla interminable de condolencias, brindada por una pléyade de lo más dispar. Pocos sabían realmente su nombre de pila, se dirigían a él como “señor Allen”, algunos, los menos, incluso ni eso. Intuía que pronto, muy pronto, todo eso cambiaría para siempre.

–Señor Allen, lamentamos profundamente su pérdida –continuaba en este caso diciendo un senador demócrata mientras estrechaba cordialmente la mano de Peter.

–Muchas gracias, agradecemos su presencia en estos momentos tan difíciles para toda nuestra familia –contestaba amablemente Peter, casi como si repitiese la tabla de multiplicar.

–Un gran hombre, le acompañamos en el sentimiento señor. –En este caso, el responsable de política energética del gobierno.

–Muchas gracias, agradecemos su presencia en estos momentos tan difíciles para toda nuestra familia.

–…

Entre toda esa uniforme multitud, llamó su atención la aparición de un par de ancianos con el pelo canoso, vestían trajes elegantes de lo más apropiados para la ocasión. Ambos se acercaron a él, y a pesar de que sus caras le sonaban de algo, no terminaba de ubicarlos, recordaba que eran conocidos de su padre pero no mucho más. El porte de ambos y la seguridad en su expresión, pese a su avanzada edad, indicaban claramente su estatus. Al situarse junto a él, y pese a que Peter les brindó su mano para estrecharla, optaron por darle un abrazo, un gesto casi familiar que a Peter Allen le pilló por sorpresa, no eran muy comunes en su ambiente gestos de cariño público y menos con desconocidos; empezó a dudar de si la relación de aquellos dos ancianos con su padre hubiese sido mucho más intima y se recriminó su torpeza, al no poder reconocerlos.

–Buenos días, Peter –comenzó a hablar el que aparentaba mayor edad. Soy Paul Waltkins y mi acompañante es el señor Walter Hayes, supongo que nos recordarás vagamente. Éramos amigos de tu padre, algo más que eso diría yo… –continuó Paul Waltkins en tono serio pero cordial. –Los últimos meses, aunque no nos hayas visto por aquí ni por las oficinas de tu familia en Nueva York, hemos seguido con gran inquietud la evolución que ha tenido la grave enfermedad que sufrió Christopher.

–En primer lugar queremos transmitirte nuestro más sincero pésame –dijo seriamente tras un breve silencio Paul Waltkins.

Peter permanecía de pie impertérrito y algo impresionado ante las dos primeras personas que, ahora sí, sabían quién era realmente.

–Señor Waltkins, señor Hayes, es un placer tener a dos buenos amigos de mi padre por aquí en estos momentos, les doy las gracias en nombre de toda la familia –respondió Peter en el tono más ceremonioso que pudo.

–Peter, tu padre era respetado y admirado por mucha gente, fue un gran hombre –añadió ahora Walter Hayes. –Nosotros conocíamos sus intenciones respecto a ti desde hace tiempo, y tal como le prometimos personalmente en su día, nos encargaremos de que sus últimas voluntades sean escrupulosamente aceptadas, a pesar de que a algunos no les agrade demasiado.

–Tu padre tenía muchas esperanzas puestas en ti, el pequeño de la casa –retomó la conversación Paul Waltkins. –Sabemos que no le defraudarás.

Peter Allen quedó sin palabras, su pequeño discurso de agradecimiento repetido a lo largo de la mañana como un papagayo no servía de nada. La curiosa escena que acababa de tener le sobrepasaba, no solo sabían perfectamente quién era, sino que conocían uno de los mejores secretos del patriarca de todo un imperio, guardado celosamente hasta el día siguiente de su muerte incluso para él, que era “el elegido”. No podía ser, no sabía qué decir…

–Vemos por tu semblante que nuestras noticias te están causando alguna impresión –una maquiavélica sonrisa asomaba entre las acentuadas arrugas del rostro de Paul Waltkins. –Pero entendemos que lo primero es despedir a Richard como es debido. Luego nos gustaría tratar algunos asuntos urgentes contigo. Te esperaremos cuando termine la ceremonia para hablar tranquilamente y… vuelvo a reiterarte mi más sentido pésame.

–Peter, ambos te acompañamos en el sentimiento –habló de nuevo el señor Hayes. –Tú padre tenía muchas expectativas contigo. Bienvenido –concluyó antes de que ambos se dieran la vuelta y se esfumaran.

Aún permanecía en estado de “shock” por aquel encuentro, y sobre todo por las últimas palabras: Tu padre tenía muchas expectativas contigo y Bienvenido ¿Bienvenido…? Aquella escena, un tanto siniestra si no fuera por el porte, vestimenta y modales exquisitos de tan extraña pareja, la hubiese firmado el mismísimo Mario Puzzo en cualquiera de sus novelas de tintes mafiosos.

Un sol en pleno apogeo indicaba que se acercaban inexorablemente al final de una vida, los relojes se acercaban a las doce de la mañana y todos los asistentes se dirigían ya hacia la capilla dentro de la impresionante finca propiedad de la familia. Esta se alzaba en un claro, apenas a quinientos metros de donde se encontraba Peter en donde había una elegante carpa blanca, ubicada a medio camino entre la casa principal y la citada capilla, decorada con un gusto exquisito, sobrio y elegante. Con todo tipo de pensamientos encontrados deambulando en su cabeza, Peter no se percató de que otra persona se encontraba delante de sus narices estrechándole la mano, creía que sería el último de una interminable hilera que parecía no acabar nunca. La misa funeral oficiada por el arzobispo de Nueva York estaba a punto de comenzar y, por supuesto, él debía presidir el acto.

–Señor Allen, en nombre del presidente, el cual por motivos de estado no ha podido acudir personalmente, y en el mío propio, me gustaría trasladarle nuestras condolencias. Estamos a su entera disposición para cualquier necesidad que tanto usted como su familia puedan requerir del país, para lo cual me gustaría dejarle mis datos personales –alargó su mano y le entregó una tarjeta.

A Peter le costó responder, permanecía tan ensimismado en sus pensamientos que prácticamente ni se había percatado, hasta ahora, de a quién tenía delante.

–Muchas gracias señor, señor… vicepresidente, así lo haré –agradeció finalmente Peter Allen la predisposición del gobierno.

Peter seguía impactado. Aguardaba de pie con su pulcro traje gris oscuro, casi negro, mientras se alejaba del lugar, con todas la parafernalia de seguridad que arrastra, todo un vicepresidente de los Estados Unidos de América, y por consiguiente presidente del Senado, y no por la inmaculada tarjeta con un reluciente águila tras el escudo de la nación, flechas, rama de olivo, estrellas y una cita en la que se puede leer: E Pluribus Unum, frase desconocida para la mayoría del pueblo pero no para alguien de su nivel, cita incluida en el sello de los Estados Unidos y uno de los principales signos distintivos de su creación. El significado era sencillo, claro y contundente: De Muchos, Uno. Peter seguía desconcertado, y para nada se debía al hecho de sostener entre sus dedos la tarjeta personal del vicepresidente de la mayor potencia mundial; habría gente dispuesta a matar por mantener un encuentro con aquel señor de aspecto afable que se alejaba. Pero no, Peter continuaba dándoles vueltas a esos dos enigmáticos personajes, el señor Waltkins y el señor Hayes. ¿Qué debería correr tanta prisa como para importunarle así el día del entierro de su padre?

Todos caminaban hacia la pequeña capilla situada en un alto dentro de aquella descomunal finca donde tendría lugar la ceremonia religiosa. Debía borrar esos pensamientos confusos que le inquietaban y centrarse. Su padre había muerto, una gran persona, un hombre rico y poderoso, un hombre influyente, pero para él simplemente papá. Como cualquier hijo que se despide por última vez de la persona que le dio la vida, que le cuidó cuando era pequeño e indefenso, que le protegió, le proporcionó una educación con la que poder valerse por sí mismo, y que en estos últimos años le permitió devolverle una pequeña parte de todo ese cariño al cambiar las tornas y ser el hijo pequeño el que cuidaba y daba compañía a un padre envejecido y deteriorado por una larga enfermedad. Su padre se había ido para siempre y ahora mismo no importaba ni aquel estúpido testamento con las posibles envidias familiares, ni las extrañas visitas de última hora. Peter Allen caminaba hacia la iglesia con lágrimas en los ojos tratando de mantener toda la entereza de la que era capaz. Debía ser fuerte y por última vez digno de él.

12. Peregrinaje al pasado

Ciudad de Bolonia (Italia)

Lunes, 4 de julio de 2011, 07:30h.

Un día antes.

La responsable de protocolo de la región de la Emilia Romagna, Valentina Frasnedi, llegó a su despacho cerca de las 07:30h. Necesitaba un café urgentemente o se desmayaría allí mismo. Inmediatamente comprendió, al cruzar el umbral de su oficina, que sería una ardua tarea viendo el revuelo que había montado, puede que esa noche tampoco pegara ojo. No necesitaba ser un genio para intuir lo que se le avecinaba. Su compañera Daniela se le acercó con la cara descompuesta, hasta ese momento nunca le impresionó su altura, pero de repente le pareció un gigante; era delgada y todo un manojo de nervios, aquella mujer jamás podría estar gorda.

–Valentina, Valentinaaa –insistía una jovencísima Daniela con gran nerviosismo. –Te ha llamado, te ha llamado…

–Lo sé, lo sé –le cortó alzando tranquilamente su mano, tratando de añadir algo de sosiego, aunque ella misma comenzase a vislumbrar el “tsunami” –la secretaria personal del Gabinete de presidencia.

–¡¿Lo sabías?! –exclamó Daniela incrédula.

–Claro que no, pero viendo tu cara y esos nervios no hace falta ser Albert Einstein –bendita ingenuidad, pensó. –Era eso, o que por fin acertaste el sorteo de la lotería, así que valorando mis opciones, finalmente me he decantado por lo primero.

–Debes ponerte en contacto con ella cuanto antes para coordinar la agenda del presidente. Hay que informar al alcalde, al prefetto de la provincia, al comandante de los carabinieri, a la autoridad eclesiástica…

–Ya lo sé, Dani, conozco mi trabajo –le volvió a interrumpir esta vez con una dulce sonrisa. –Tenemos cinco horas hasta que regrese al hotel para recoger al profesor Duncan, así que organiza una reunión con todo el departamento, no tenemos mucho tiempo. Nos vemos en quince minutos en la sala de reuniones –concluyó mirando el reloj de su muñeca para calcular el margen del que disponía.

Valentina se dirigía ya a su despacho para comenzar a capear aquella maldita tempestad que les acechaba, miró su teléfono pensativa y, tras dudar un breve instante, lo levantó para marcar un número de teléfono, no había dado casi tiempo de que sonara una vez cuando escuchó una voz acelerada.

–¿Diga?

–Daniela, soy yo; necesito que traigas a la reunión, si no quieres que muera hoy mismo, una taza bien cargada de café con dos sobres de azúcar.

–Sin problemas, jefa –respondió risueña. –Ya estoy avisando a los demás y en quince minutos estaremos ahí. Me llevaré la jarra entera por lo que pueda pasar…

Ambas rieron.

La siguiente llamada sería la relevante, aunque acababa de darle prioridad a su café, en cierto modo estaba haciendo esperar al mismísimo presidente de la República italiana por un café. La sonrisa no se le borraba de la cara y sin saber por qué, cierta satisfacción recorrió su cuerpo ¡qué diablos! Necesitaba ese maldito café más que nunca. De nuevo cogió el teléfono para marcar un número con antiguo prefijo de Roma…

Eran las 12:45h. Quince minutos antes de la hora fijada con el profesor Richard Duncan, pero Valentina Frasnedi ya aguardaba en la recepción del hotel. Tras pasar unas intensas cinco horas de trabajo en la oficina, el poder salir un poco antes le ayudó a despejarse. Parecía finalmente que el presidente de la República acudiría tanto a la conferencia de esta noche como a la posterior cena de gala; esa noticia era magnífica en sí misma, no solo por la repercusión que tendría el acto, sino por el reconocimiento que un país entero le brindaba al profesor y a toda una vida de trabajo. Gratitud a una persona excepcional que, para ella, hasta hace unas horas, solo lo era a nivel profesional y académico, desde entonces y tras su pequeña charla desde el aeropuerto al hotel, gozaba de toda su admiración en lo personal y humano. Vislumbraba cómo grandeza y humildad se combinaban en un auténtico genio de talla mundial. Y comenzaba, egoístamente, a verlo como el abuelo que nunca tuvo y siempre quiso tener. La noticia de la presencia del presidente del país, todavía en manos de muy pocos, había puesto patas arriba el trabajo de un montón de gente durante un mes, y si había alguien a quien le trastocaba sustancialmente todos los preparativos, esa era a ella. Pero tras cinco horas de auténtica locura parecía que las aguas volvían a su cauce.

–Buenas tardes, Valentina –la voz hipnotizante del profesor la envolvió casi por casualidad.

Valentina andaba tan ensimismada en sus quehaceres que ni se percató de la presencia del señor Duncan justo detrás de ella.

–Buenas tardes, profesor, ¿ha podido descansar? –se interesó.

–Lo he intentado pero, como te expliqué antes, me resulta imposible dormir más de cuatro o cinco horas seguidas. ¿Descansar…? –El profesor permaneció durante unos segundos dubitativo ante su pregunta –…creo que en mi caso hablar de descansar serían palabras mayores, lo he terminado dando por imposible.

Una carga demasiado pesada le lastraba desde hacía tantos años que casi ni lo recordaba. A estas alturas sabía con certeza que únicamente descansaría el día que dejase este mundo…

–¿Está bien, profesor? –le preguntó.

–Sí, sí, estoy bien. Solo estaba pensando que hace un día espléndido… ¿Cuánto se tarda andando desde aquí a la Biblioteca Comunale Dell´Archiginnasio? –La propuesta de Richard era plausible.

–No creo que más de diez o quince minutos, si vamos caminando tranquilamente –respondió ella.

–Pues creo que deberíamos mover un poco las piernas. Vamos con tiempo de sobra, ¿no crees?

–Como usted prefiera, lo cierto es que hace un día radiante y sería una pena desaprovecharlo –añadió ella sonriendo.

Valentina sospechaba que al capitán Barbieri, cuando se cerciorase del cambio de planes, le iba a dar un infarto. Tendría el dispositivo de seguridad preparado desde hace horas. ¿Pero qué iba a hacer ella? El profesor tenía razón, un día radiante les contemplaba y andar un poco no les vendría mal.

El chófer, Bruno, esperaba junto a la puerta del flamante Mercedes S600. Valentina se acercó a él para trasladarle las novedades, tenía que llevarse el coche sin ocupantes hacia la Biblioteca Comunale Dell´Archiginnasio, situada en la Piazza Galvani, y esperar allí. Este asintió sin más y, diligente, se dirigió a cumplir su sencilla misión; no iba a tardar más de dos minutos y Valentina sabía que se iba a formar una buena cuando hiciese acto de presencia el coche oficial sin el invitado, su teléfono empezaría a sonar sin parar. –No pudo evitar reírse en su fuero interno.

El Mercedes comenzó alejarse en dirección norte por la Via Dell´Indipendenza, y los agentes Benito Barbieri y María Costa cruzaron sus miradas incrédulos. Ipso facto el capitán Barbieri cogió su walkie para comenzar a dar instrucciones.

–Todo el mundo en su posición. ¡Que nadie siga al Mercedes! –ordenó contundente.

Benito se aproximaba ya hacia Valentina para ver qué cojones sucedía. La señorita Frasnedi pudo comprobar desde la distancia cómo “su amigo” se aproximaba dando grandes zancadas. Ahora este –pensó– lo que me faltaba.

–Buenas tardes, señor Duncan –cumplimentó en primer lugar de manera respetuosa con el profesor –¿Valentina…?

–Capitán, hay un pequeño cambio de planes –le indicó ella.

–¿Pequeño cambio de planes? –El tono del agente Barbieri ya no era tan amable. –¿Sabes cuánta gente está trabajando en este dispositivo? No puedes cambiar de planes según se te antoje, y más con la que se nos viene encima esta noche con la llegada de, de…

Por lo visto, el comandante Moretti ya había informado a sus hombres de la llegada del presidente de la República.

El profesor Duncan comprendía el italiano, pero desgraciadamente, su nivel no estaba a la altura suficiente para seguir a un oficial enfurecido recitando a tal velocidad. Los italianos tenían fama de hablar rápido, más si cabe al discutir, pero alguien allí parecía estar dispuesto a batir un récord mundial.

–Disculpe, señor Barbieri, que haya podido interferir en el buen hacer de su trabajo o en el de sus hombres… –interrumpió elegantemente en la polémica –…pero este humilde anciano había pensado dar un paseo para estirar las piernas y disfrutar de este maravilloso día. ¿Compartirá conmigo que nos encontramos ante un día estupendo? –le preguntó el profesor al capitán.

–Eh, yooo… Sí, hace un día espléndido señor. –Asentía con la cabeza el carabiniere antes de retirarse.

Antes de iniciar su pequeña excursión rumbo a la Biblioteca Comunale Dell´Archiginnasio, el profesor miró a Valentina sonriendo y nuevamente le guiñó el ojo. El capitán Barbieri en cambio continuó hablando acaloradamente por su interfono, haciendo todo tipo de aspavientos con las manos “made in Italy”.

Valentina y el profesor disfrutaban de un corto pero agradable paseo por las calles de Bolonia. Al atravesar la enorme Piazza Maggiore, nombre que sin duda hacía justicia a su tamaño, el profesor pudo deleitarse tanto con la sugerente belleza de la misma como con las precisas indicaciones de su joven “guía”. No se quedaron cortos los que le hablaron del carácter legendario de aquella ciudad. Detenidos en medio de esa inmensa plaza, sintió cómo cientos de años les contemplaban impertérritos. En primer lugar, el Palazzo Podestá, de la época medieval, coronado con la torre Dell´Arengo, construido ni más ni menos que en el año ¡1200! El profesor desarrollaba sus investigaciones en la Universidad de Harvard y en el Instituto Tecnológico de Massachusetts, cerca de la ciudad de Boston. Richard se preguntó qué sería esa floreciente zona de su país en ese año 1200… En la misma plaza se encontraba también el Palazzo de Bianchi, de 1412 y el Palazzo Re Enzo, erigido entre 1244 y 1246. Allí tendría lugar la cena de gala esa misma noche tras su conferencia. Al oeste, el ayuntamiento de la ciudad, y como no podía ser de otra manera, el mismo se ubicaba en otro palacio, en este caso el Palazzo Comunale d’Accursio, construido durante el siglo XIV y que albergaba además el Museo Morandi. En el sur de la plaza se podía contemplar la impresionante basílica gótica de San Petronio, patrón de la ciudad, levantada a finales del 1300. Seguía maravillado ante tanto esplendor, siglos de cultura y leyendas le rodeaban. El propio emperador Carlos V, uno de los hombres más poderosos de la historia, escogió la Basílica de San Petronio para que el papa Clemente VII lo coronase en el año 1530. En un extremo de la plaza, y sobre una fastuosa fuente se erigía un desafiante Neptuno de más de tres metros de altura. La conmoción ante semejante cúmulo de obras de arte no le permitía reaccionar, no se imaginó nada similar y menos aún, tan concentrado. ¿Cómo no había encontrado tiempo a lo largo de su vida para conocer aquel magnífico legado que nuestros antepasados nos regalaban?

Desgraciadamente nunca tuvo un respiro. Siendo solo un muchacho le convirtieron en un adulto repentinamente, asumiendo a su vez una enorme responsabilidad, y luego… luego todo fue tan rápido que no sabía muy bien cómo había llegado hasta ahí.

–¡Profesor, profesor! –llamó su atención Valentina. –¿Se encuentra bien?

Aquella dulce voz le arrebató de su fugaz letargo.

–Sí, sí, estoy bien, estoy… impresionado.

–Me alegra que le esté gustando la ciudad.

–Debí conocer lugares como este hace tantos años… –En su voz se vislumbraba un gran pesar.

–A partir de mañana tendrá usted tiempo de empezar por Bolonia. No es mal punto de partida, ¿verdad?

–¿Mañana…? –El profesor se quedó pensando. –¿Bolonia? …sí…, después de lo que he visto hoy, será perfecto para comenzar.

Después de quince minutos casi indescriptibles, llenos de explicaciones y de imágenes imborrables, continuaron por la Via Massimo D´Azeglio hasta llegar a la Piazza Galvani, donde se encontraba la antigua sede de la Universidad de Bolonia o Alma Mater Studiorum, hoy convertida en una de las más importantes bibliotecas del país; contaba con más de treinta y cinco mil ejemplares. Un nuevo palacio la albergaba, este del siglo XVI, su construcción terminó entre 1562 y 1563. Bruno esperaba en la puerta junto al Mercedes. La estampa se le antojaba cuanto menos particular, un vehículo último modelo rodeado de monumentos centenarios, si no llega a ser por el Mercedes, hubiese pensado que se encontraba cientos de años atrás. Faltaban por allí algunos coches de caballos, puestos de mercaderes con sus quehaceres diarios y algunos soldados con imponentes lanzas patrullando las calles.

La realidad, para su pesar, era bien diferente. Algunos agentes del cuerpo de los carabinieri rondaban por la plaza, entendía que no sería habitual aparcar un coche allí. Durante todo su paseo los agentes Barbieri y Costa fueron dos sombras en la distancia, aun así no terminaba de sentirse tranquilo, un mal presentimiento le acechaba desde hacía meses. Solo tuvo el valor para contárselo a la única persona en la que confiaba, era lo más parecido a un hijo que en su convulsa vida pudo tener. ¿Se estaría volviendo algo paranoico con la edad? Eso daba igual, las decisiones importantes estaban tomadas ya.

Richard andaba tan ensimismado en sus pensamientos que no se percató de su presencia en el interior del edificio. Un precioso patio interior rodeado nuevamente de pórticos le observaba. En esta época, tan avanzada tecnológicamente que nos había tocado vivir, el profesor Duncan se enorgullecía de que perdurasen emplazamientos en donde se tratase con especial esmero y cuidado manuscritos de papel. Es un regalo descubrir un libro página a página, aprender a través de lo escrito en un papel conocimientos que otro hombre dejó escondido en ese pequeño tesoro, para que, años después fuesen revelados solo por ti. Daba igual que se tratase de fórmulas matemáticas, leyes, bonitas historias o poemas. Verse inmerso en aquel edificio le generaba una agradable sensación, como si percibiese cerca la presencia de todos esos volúmenes.

Esa tarde la pasaría entre colegas, profesores universitarios, investigadores y colaboradores en diferentes proyectos, algunos llegados desde diferentes lugares de Europa. Se sentía cómodo entre bichos raros como él, estudiosos, soñadores y en definitiva, diferentes. Nuevamente una dulce voz femenina que comenzaba a resultarle familiar le devolvió a la realidad.

–Profesor, le presento al Magnifico Rettore del Alma Mater Studiorum.

Frente a sí se encontraba una persona algo más joven que él, académico, en este caso de Literatura Griega y Latina, responsable de recordarnos que no debemos caer en el olvido y sobre todo, hacernos saber de dónde venimos. Tras de sí, un grupo de no más de unas cincuenta personas comenzó a aplaudir.

13. Diseño y vanguardia

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Lunes, 4 de julio de 2011, 18:45h.

Un día antes.

Peter Allen llegaba un poco antes de lo previsto a la reunión con los misteriosos personajes que conoció en el funeral de su padre, el señor Paul Waltkins y el señor Walter Hayes. Tenía infinidad de asuntos que atender con cierta urgencia, pero la insistencia de tan perseverantes interlocutores, finalmente dio su fruto. Por lo visto, asuntos de extrema urgencia que debían ser puestos en conocimiento de Peter, y de los cuales su padre, Christopher Allen, no fue informado a su debido tiempo por causa de su grave enfermedad, requerían su presencia. En fin, no podía imaginar qué asuntos se traían entre manos esos dos personajes.

Su chófer, Raúl, informó a su jefe de que estaban a punto de llegar. Peter asintió con la cabeza agradeciendo el dato, mientras meditaba acerca de su nuevo trabajo. Desconocía por completo la carga y responsabilidad añadida que una persona en su posición debía soportar a diario, y eso que solo llevaba dos días ejerciendo el cargo, pero creía que nunca se llegaría a acostumbrar a viajar con al menos dos personas en el coche, día y noche. Supuestamente eran su chófer y un ayudante, aunque su único y sencillo cometido difería un abismo respecto a esos papeles asignados; debían proteger su vida. Nunca aspiró a un cargo de tal responsabilidad en el que todo un complejo sistema de seguridad se tenía que encargar de velar por mantenerlo con vida a toda costa. ¿A dónde habíamos llegado en esta sociedad para alcanzar estos extremos? ¿Qué se estaba haciendo tan mal? Esas preguntas le rondaban la cabeza cuando su impresionante Rolls Royce Phantom gris plateado se detuvo frente a un rascacielos de unas cincuenta plantas. Vigas, ventanas y un predominante color negro.

–Señor, ya hemos llegado, el 101 de Park Avenue, esquina con la 40th. ¿Quiere que le acompañemos? –preguntó el chófer.

–No te preocupes, Raúl, estaré bien, podéis esperarme aquí abajo.

Acto seguido el otro hombre, serio, corpulento y con un traje oscuro abrió la puerta, oteando el horizonte en todas direcciones. Un pelo escrupulosamente cortado indicaba su pasado militar. Peter comprobó, al descender del Rolls, que su “chófer”, pese a sus indicaciones, permanecía a su lado para acompañarle hasta la entrada del edificio.

Raúl era norteamericano y aún así difería de la mayoría de miembros de su equipo de seguridad, aglutinado principalmente por tipos de rasgos europeos o anglosajones. Raúl tenía ascendencias mejicanas, sus padres emigraron hace tiempo a los Estados Unidos en busca de un futuro mejor, él se sentía ciudadano estadounidense por los cuatro costados, y quizás por eso, puede que tratando de devolver algo de todo lo bueno que había recibido su familia, se alistó en los marines a muy corta edad. Después de una larga trayectoria, varios conflictos bélicos a sus espaldas y con una hoja de servicios impecable, se pasó a la seguridad privada, donde sin duda se gana mucho más dinero; con su experiencia y credenciales no tardó en hacerse un nombre. Raúl Fuentes pasó, con los años, a ser considerado una de las pocas personas de plena confianza para el padre y ahora, tras la muerte de este, Raúl no dudaría un segundo en cualquier situación comprometida, sino que continuaría ejerciendo tan eficazmente su cometido como hasta ahora.

Una vez llegaron a la puerta del rascacielos, Peter se giró para hablar con él:

–Muchas gracias, Raúl, subiré yo solo.

–Señor, con su permiso, no me gusta que vaya solo a los sitios.

–Soy consciente de ello y te lo agradezco, pero también soy mayorcito y creo que sabré cuidarme. Además, ya me están esperando. Y por Dios, deja de pedirme permiso para hablar –concluyó Peter como quien regaña a un niño pequeño.

Efectivamente, un caballero perfectamente uniformado en el hall del edificio, al percatarse de la presencia de Peter comenzaba acercarse a la puerta. Por su aspecto debía ser primo hermano del que acababa de abrirle el coche, llegó a dudar por un segundo si serían la misma persona, y es que todos le parecían iguales.

–Señor Allen, le están esperando –le indicó amablemente el caballero mientras abría la puerta. –Si es tan amable de acompañarme.

Peter miró nuevamente a Raúl y este asintió con la cabeza no de muy buena gana. Sin apenas darse cuenta se encontraba siguiendo a un señor, que a todas luces parecía familia directa de uno de sus guardaespaldas, le gustaba tomarse ciertas cosas con humor, si no fuese así, la vida sería tremendamente aburrida. Pasaron por el desmesurado lobby del edificio, lleno de personas como era lo habitual en Nueva York. Los responsables de la conserjería asintieron al verle pasar junto a su acompañante. Era extraño que nadie le solicitase una sola credencial para acceder; en cualquier edificio de similares características de Manhattan se llevaba un escrupuloso control de todas las personas que entraban y salían del mismo, más si cabe tras los fatídicos atentados del 11 de septiembre. Dejaron atrás los ascensores principales, cinco enormes puertas a derecha e izquierda, para detenerse ante una nueva puerta; su acompañante extrajo un pequeño carnet de la solapa de su chaqueta que pasó a través de una banda magnética. Otra elegante recepción se abría ante ellos, y un nuevo miembro de seguridad vigilaba, tras un pequeño mostrador, el único ascensor que se encontraba a su espalda.

Las puertas del elevador se abrieron tras escuchar un indicativo “bing”. En su interior solo dos números, 49 y 50. Era evidente que el ascensor era de uso privado y proporcionaba acceso únicamente a las dos últimas plantas del edificio. Tampoco era de extrañar en esa ciudad llena de gente de lo más snob.

Su acompañante le extendió la mano haciéndole ademán de que podía subir. Una vez Peter entró, aquel pulsó el número 50 y salió del ascensor para dejarlo solo.

–Los señores Waltkins y Hayes le esperan arriba –se despidió.

–Perfecto, muchas gracias –contestó Peter viendo cómo se cerraban ante sí las puertas del ascensor.

En apenas diez segundos, el mismo y elocuente timbre le indicó, por si no era suficiente la pantalla digital que tenía enfrente marcando un claro 50, su llegada al destino. Las puertas no tardaron en abrirse, y cuál no sería su sorpresa al encontrarse allí mismo a los señores Waltkins y Hayes esperándole. Y un tipo normal con apariencia frágil debido a su pálido color de piel, vestido de manera impecable y con un cuidado corte de pelo que acentuaba, más si cabe, su cara de chaval, garantizándole así aparentar diez años menos, salió del ascensor.

Peter Allen analizaba la situación. No era demasiado normal, en reuniones de cierto nivel, que los convocados se encontrasen a las puertas del ascensor; lo habitual sería que una secretaria o responsable de protocolo del grupo, incluso algún directivo o ayudante le acompañase amablemente a un despacho o sala de reuniones donde esperaría unos minutos a que llegasen los peces gordos. Aunque tampoco era usual que alguien con el cargo que comenzó a ostentar dos días atrás, se presentase solo. Pero a él toda esta parafernalia protocolaria siempre le había importado un carajo, y por otro lado, había respetado las “exigencias” de sus convocantes a la reunión de acudir expresamente solo, no sin que le produjese cierto recelo al escucharlo. No le hubiese disgustado tener a Raúl a su lado. Lo único relevante en estos momentos, es que allí se encontraban los señores Paul Waltkins y Walter Hayes solos también; parecían dos pasmarotes tan serios y tan tiesos.

–Peter, nos alegramos de verte por aquí, llegas temprano –le saludó Paul Waltkins mientras le estrechaba la mano.

–Señor Waltkins, señor Hayes –cumplimentó cortésmente Peter dándoles a ambos un buen apretón de manos. –Siempre que voy a una reunión en esta maldita ciudad, calculo la hora de llegada con un pequeño colchón de seguridad de unos quince minutos, y lo que normalmente suele pasar es que siempre llego tarde –explicaba Peter animosamente. –Hoy, por azar del destino, me han sobrado los quince minutos de seguridad.

–Sin duda eso será una buena señal, Peter –hablaba ahora Walter Hayes.

–Eso espero, deberíamos llamar a los medios de comunicación para informarles; esto sería noticia de portada en el The New York Times –sonreía Peter empleando un tono de lo más sarcástico.

Tanto Paul como Walter, poco acostumbrados a este tipo de bromas, sonrieron ante la ocurrencia de Peter. Sin duda, por su expresión, les había sorprendido.

–La próxima vez, si lo desea, puede utilizar el helipuerto, así se ahorrará todos los atascos posibles –le ofreció de manera natural Walter Hayes.

–Acompáñanos, Peter –indicó amablemente Paul Waltkins abandonando las conversaciones banales –y por favor, puedes llamarnos por nuestros nombres de pila –añadió.

Peter volvía a sentir, por parte de estos dos ancianos, un intento de asumir una cercanía que a priori no tenía por qué existir. El abrazo en el funeral de su padre, los conocimientos sobre su nueva posición en la familia antes que nadie, y ahora el trato coloquial. ¿Qué querrían de él? Pronto lo sabría.

El señor Paul Waltkins era sin duda quién llevaba la voz cantante, y no sólo porque aparentase una mayor edad; su porte, la forma de expresarse, y el hecho de haber sido el primero en entablar conversación las dos veces en las que se habían visto, le indicaban claramente que estaba al mando de… Lo que diablos tramasen. Su pelo canoso era de un tono más limpio que el de su compañero, casi platino, el del señor Walter Hayes por el contrario conservaba ciertas reminiscencias castañas del pasado. Por el contrario, intuía que Paul debió ser rubio en su infancia. También lucía una figura más alta y delgada que Hayes, que era algo, algo… cómo decirlo, algo más… anchote. Sin embargo, ambos ostentaban unos llamativos ojos claros y vestían de una manera impecable, casi sorprendente para gente de su edad, acostumbrados a descuidar un poco la imagen, o sin darse cuenta quedarse algo obsoletos. Él pudo constatar el proceso en primera fila con su padre. A Peter le llamaron la atención sendas corbatas de Hermés lucidas con elegancia, Paul en color verde con pequeñas figuras doradas, Walter en cambio se decantaba hacia el burdeos aderezado con lunares azules. Ambas eran antesala de un look agresivo más propio de un bróker de Wall Street de unos treinta o cuarenta años, ejecutivos más preocupados en muchas ocasiones de su imagen que de hacer correctamente su trabajo. Él en cambio optó por una corbata lisa de aspecto sobrio en un inmaculado azul oscuro, camisa blanca, gemelos negros, traje gris marengo, y tirantes en rayas verticales azul y negro. Aparentaba ser todo un empresario industrial en la cúspide de su carrera. Peter tuvo la curiosa sensación de que todos en este teatro querían representar un papel que no les correspondía.

Atravesaron casi toda la primera planta, dejando a su derecha un nuevo mostrador de atención desierto, giraron a la izquierda para comenzar a distinguir despachos tras enormes cristales, que proporcionaban una gran amplitud, salas con mesas y sillas, pantallas de ordenador y papeles amontonados sobre los armarios, pero tampoco había nadie allí. Algo sorprendente en una ciudad acostumbrada a un ritmo de trabajo frenético.

–Veo que no hay nadie por aquí –trató Peter de romper el silencio.

–No, hoy a las 18:00 horas ha tenido que abandonar la planta todo el personal que trabaja en ella –le aclaró seriamente Paul Waltkins. –Esperábamos una visita relevante y no queríamos que nadie pudiera importunar a nuestro invitado –terminó diciendo entre una cómplice sonrisa.

Peter Allen no sabía si sentirse halagado o comenzar a preocuparse ¡No había nadie en toda la planta! Peter le devolvía la amable sonrisa al señor Waltkins, transmitiendo así la mayor serenidad posible, pero en su interior, un incipiente nerviosismo comenzaba a apoderarse de él.

Siguieron adentrándose en la parte más noble del edificio, sin rastro de personas. En las amplias zonas diáfanas de trabajo, abarrotadas de mesas, solo bonitos despachos y exclusivas salas de reuniones. Precisamente una enorme sala de juntas, que tuvieron la deferencia de mostrarle, consiguió sorprenderle por su “look” vanguardista. Una perfecta mezcla en la que el diseño se abría paso con elegancia. El predominante color blanco permitía inmiscuirse, con sutiles guiños, a unos pocos y afortunados cuadros de llamativos colores, jarrones y detalles florales. La sala se dotaba con las últimas tecnologías conocidas: videoconferencias, pantallas de hologramas, presentaciones en 3D… un auténtico alarde. Tras la enorme mesa de reuniones un ventanal recorría de punta a punta los casi veinte metros de largo, para completar la guinda de aquel excelente pastel, unas magníficas vistas de la gran manzana.

–Nos reuniremos en un lugar más tranquilo –le indicó en este caso Walter Hayes.

–Lo cierto es que tengo que felicitarles por la decoración de sus oficinas; el diseño, la tecnología, la ubicación, es simplemente perfecto –comentaba Peter algo despistado, ya que sus ojos permanecían clavados en lo que a todas luces parecía un fantástico Picasso, que presidía una de las paredes de la imponente sala de juntas.

Tras completar el último tramo por un espacioso pasillo de algo más de quince metros accedieron a una sala de reuniones con dimensiones bastante más reducidas, pero similar aspecto en cuanto a diseño y decoración vanguardista. La mesa, en este caso redonda y de uso para ocho personas, difería de la rectangular de la sala de juntas, en la que se podrían acomodar perfectamente más de cincuenta.

Peter andaba algo rezagado, ya que se fue deteniendo ante diferentes obras de arte y objetos de diseño que no dejaban de llamar su atención. Sufría de una gran debilidad por cualquier prenda relacionada con el mundo artístico. Siempre procuró que su familia se volcase en apoyar causas relacionadas con el arte, no era de extrañar que fuesen uno de los principales benefactores de muchos de los museos de la ciudad, algunos sobradamente conocidos como el MOMA o el MET. Pero había más…. Inundaban las calles de Nueva York, como una pequeña pero muy exitosa galería de arte en Brooklyn, donde se habían dado a conocer algunas de las incipientes estrellas, que se abrían paso en el complicado pero apasionante universo del arte.

Finalmente, y tras completar un tramo de quince metros en casi cinco minutos, Peter accedió a la sala donde le esperaban, pero continuaba despistado recordando alguna de las exquisitas obras de arte que acababa de contemplar. Para él la visita ya había merecido la pena. Una vez que cerraron la puerta tras de sí, se percató de la presencia de una persona más, aparte de los ancianos señores Paul Waltkins y Walter Hayes. Permanecía de espaldas a él, atisbando a través del ventanal un horizonte de asfalto hasta donde se perdía la vista. Al oír el golpe seco de la puerta comenzó a girarse lentamente. Un escalofrío recorrió el cuerpo de Peter Allen, y su primer recuerdo se encaminó a su hombre de confianza, su guardaespaldas, su ángel de la guarda… ¡Raúl! –pensó. –¿Dónde se encontraría? Y sobre todo ¿por qué no estaba allí con él? Era demasiado tarde ya.

14. La conferencia, un halo de esperanza

Ciudad de Bolonia (Italia)

Lunes, 4 de julio de 2011, 19:15h.

Un día antes.

La antigua iglesia dedicada a Santa Lucía fue erigida por la orden religiosa de los Siervos de María, allá por el año 1500, y posteriormente asumieron su laboriosa tarea de ampliación los jesuitas. A partir del 1659, el famoso arquitecto de Roma, Girolamo Rainaldi, tomó las riendas de tan ambicioso proyecto que, después de más de treinta años y altísimos costes, infinitamente superiores a los inicialmente previstos, quedó inacabada. Puede que trescientos años más tarde, a día de hoy, el encanto del Aula Magna de la Universidad de Bolonia residiese en la maravillosa fachada incompleta de aspecto barroco, con sus ladrillos vistos sobresaliendo unos por encima de los otros, constituyendo una visión sorprendente en medio de la estrecha Via Castiglione, que parece transportarle a uno nuevamente al pasado. El antiguo recinto religioso fue restaurado en 1988 y su interior se remató de manera impecable, para albergar los actos académicos más relevantes del curso, Pero sin perder en ningún momento la característica seña de identidad de los edificios jesuitas, reflejada siempre en una precisa simbología: la Luz, símbolo de inspiración con la cual el fiel accede a lo trascendental, Luz con la cual se muestra el camino… La Luz Divina.

No dejaba de tener cierta ironía que fuese a clausurar el curso académico hablando de algo similar a la tan deseada luz, aunque en este caso no la que nos guía a través de nuestra fe hacia algo superior, sino la luz que nos arrebataron, la luz que nunca nos dejaron disfrutar por completo, la luz que hay que pagar a unos pocos privilegiados, poderosos, multimillonarios y sin límite en sus ambiciones. Puede que algún día esa luz nos fuese devuelta y pudiéramos emplearla libremente, sin límites ni restricciones, como el aire que respiramos.

A las 19:00 horas de la tarde, Valentina Frasnedi le había recogido en la puerta del Grand Hotel Majestic, puntual como siempre. Vestía un elegante traje negro de gala con zapatos de tacón interminables que solo podían intuirse bajo su vestido y por la evidente diferencia de estatura. Acompañada, como siempre, por todo su ¿amplio? Comité de bienvenida: los carabinieri Benito Barbieri y María Costa, aunque ambos lucían irreconocibles, él con un traje de riguroso smoking, ella con un sugerente vestido largo de color marfil labrado de pedrería que se ceñía a su cuerpo moreno, ¿dónde diablos habría guardado su arma aquella hermosa mujer? Esa era sin duda una pregunta interesante…

–¡Profesor! Ya hemos llegado a Santa Lucía –le despertó nuevamente Valentina.

–Vamos entonces, ¿no? –contestó animoso el profesor Duncan.

En las puertas del recinto se agolpaban un buen puñado de periodistas y varios cientos de personas más. Richard dudaba que realmente estuviesen allí debido a su presencia. La mayoría serían curiosos, muchos de ellos aburridos en su casa sin nada que hacer y atraídos por la presencia del primer ministro de la República italiana. Algún pobre iluso igual esperaba que de rebote apareciese algún famoso. El despliegue de seguridad en consecuencia era igual de desproporcionado.

Cuando bajó del Mercedes pudo presenciar Santa Lucía en todo su esplendor. El atardecer le regalaba una estampa majestuosa con un baño dorado impregnando sus paredes; no era, ni de lejos, el edificio histórico más bonito que había contemplado a lo largo de sus años, pero no sabría muy bien cómo describir las vibraciones en aquel preciso instante, el lugar rebosaba una energía especial. El interior era extraordinario, las altas cúpulas revelaban el cometido inicial del edificio, con un diseño que se asemejaba más al de una catedral que al de un salón de actos, aunque en este caso la estructura estuviese únicamente formada por una planta o cuerpo compacto con una amplia cabecera, también conocida en las catedrales como ábside central, el lugar prominente donde en los templos cristianos se celebra la eucaristía. El edificio se hallaba huérfano de sus clásicos brazos del crucero, que le otorga a las iglesias la figura de la cruz de Cristo.

Eran ya las 20:00 horas y el profesor Duncan, paciente y educado como siempre, aguardaba sentado en su silla, situada en la mesa de autoridades, llevaba casi una hora en Santa Lucía. Primero las presentaciones, cumpliendo el más estricto de los protocolos, tras las cuales, y antes de que se produjese su intervención, escuchaba interesado las palabras del Magnifico Rettore del Alma Mater Studiorum, previamente habló el alcalde de la ciudad de Bolonia. Richard estaba más que acostumbrado a esas esperas llenas de halagos que, en muchas ocasiones, trataban de buscar unos minutos de gloria nunca entendidos por casi nadie.

A sus pies se encontraba un selecto público, y es que la presencia del presidente de la República había conseguido aglutinar allí a parte de lo más granado del país. La élite bancaria y empresarial, políticos del más alto nivel, incluidos algunos ministros, además de la cúpula universitaria, eclesiástica, o militar. También pudo ver, lo cual le llenó de satisfacción, una gran cantidad de estudiantes, ellos eran el futuro y para ellos serían sus palabras de hoy, gente de la edad de Valentina, su joven acompañante esos días; chavales con ilusión y ganas de cambiar las cosas, con la esperanza de que realmente otro mundo es posible… de fondo podía escuchar al rector acabando su intervención.

–Tengo el inmenso honor de presentarles a una eminencia a nivel mundial en los campos de la física y las matemáticas, profesor en Harvard y en el MIT (Instituto Tecnológico de Massachusetts) –comenzó su solemne presentación. –Por sus sorprendentes trabajos, en los que demostró la posibilidad real de generación de energía a través de la geotermia, fue galardonado recientemente con el premio nobel en Física. Un visionario en el campo de las energías limpias y renovables, una persona que se niega a pensar que solo hay un camino a seguir y busca, desde la humildad y el trabajo diario, un futuro mejor para todos nosotros. Y por encima de cualquier galardón, una persona humanamente excepcional…

El rector se giró hacia Richard con una sonrisa de satisfacción, y mientras le tendía su mano en un gesto de invitación hacia el atril donde pronunciaría la conferencia concluyó su intervención:

–Richard, solo me queda darte las gracias por acceder a nuestra invitación. Muchas gracias en nombre de todos, es un inmenso honor tenerte hoy aquí entre nosotros.

Una cerrada ovación se escuchaba en toda la bancada, mientras Richard Duncan, casi avergonzado entre tanto halago, se levantaba para dirigirse al atril.

El profesor se acercó al micrófono, mientras asentía con la cabeza en un gesto claro de agradecimiento a tan caluroso recibimiento. Sacó sus gafas de un bolsillo interior de su chaqueta y de otro unas pequeñas hojas con algunas anotaciones a mano. La ovación fue cesando hasta que un silencio casi sepulcral se apoderó del lugar. Tal nivel de expectación llegaba a impresionar hasta a alguien como él, pero ¡qué diablos! Era el famoso profesor Richard Duncan, y estaba ahí para algo de mayor relevancia que una simple conferencia, estaba allí para sembrar esa pequeña semilla de esperanza en las personas y que en un futuro… quién sabe.

“Toc, toc” –Retumbaron los altavoces al tocar el micrófono un par de veces con las manos. Sonaban correctamente. –Bebió un poco de agua para aclararse la garganta, y levantó su mirada por encima de las gafas para darse cuenta de las caras de tremendo interés entre su variado público.

–En primer lugar, me gustaría pedirles perdón por mi italiano, no es todo lo bueno que se podría desear, pero trataré de mejorarlo en mis próximas visitas a Bolonia y es que, tras lo visto hoy, prometo volver.

Algunos aplausos empezaron a escucharse de nuevo, todo el mundo allí presente esperaba que la conferencia fuese íntegramente en inglés, por lo que con esos sutiles comentarios en italiano se comenzaba a ganar al personal.

–Lo cierto es que no sabría muy bien cómo agradecer esta suma de halagos proveniente de tan ilustres acompañantes. –Señaló con su brazo hacia la mesa presidencial. –Uno se siente abrumado, y es que como bien ha dicho el rector finalmente, en el fondo siempre he creído que soy solo eso, una persona, ni más ni menos. Muchísimas gracias por contar conmigo para la clausura del curso académico de la universidad más antigua del mundo occidental, en funcionamiento ininterrumpido desde el año 1088. Gracias. –Aplausos de nuevo.

–Lo cual nos demuestra nuevamente que somos solo personas, y que estamos aquí de paso, como en su día también estuvieron aquí Dante, Copérnico, Petrarca, Guglielmo Marconi o Umberto Eco –al escucharse a sí mismo pronunciar el nombre de Guglielmo Marconi en una señal clara de aprobación y reverencia, sintió un ligero cosquilleo por su cuerpo. ¡Qué ironía!

El profesor levantó otra vez la cabeza, para impregnarse, de nuevo, con los ojos de tantísima gente joven, ávidos por escuchar algo realmente diferente e inspirador, hecho que terminó por empujarle a realizar un cambio inesperado en su intervención. Giró la cabeza a la izquierda y observó un pequeño taburete de madera situado en un lateral de la tarima, alzó su mano para que, con un sutil gesto, se lo acercasen. Cogió el micrófono que estaba en el atril y se sentó en el mismo. Richard quedó, como si de un monologuista se tratara, en el medio del escenario con la mesa de autoridades a su espalda. Guardó sus notas, se quitó las gafas y volvió a mirar a su sorprendido público. Parecía más un artista que todo un premio nobel en Física.

–Queridos amigos, hoy he llegado aquí con una idea preconcebida sobre la conferencia que iba a dar, pero el ver entre nosotros a tanta gente joven, vislumbrar en sus ojos esa ilusión por vivir, esa fuerza que otorgan sus años, esa bendita ingenuidad por cambiar las cosas, me ha hecho cambiar de opinión. Puede que también influya el misterioso embrujo de esta ciudad, o lo más probable, que este viejo a su edad empieza a estar un poco chocho ya.

Todos comenzaron a aplaudir de nuevo entre risas, no sabía si la gente saldría de Santa Lucía conforme con sus palabras, pero ahora mismo tenía a su público entregado.

–No quiero abrumar hoy a nadie con infinidad de datos o complicados estudios, no quiero ver bostezos a los cinco minutos de comenzar mi intervención, hoy no. –Risas. –Hoy me gustaría simplemente volver a hacer algo que el hombre practica desde que es hombre, algo muy sencillo: CON-VER-SAR, eso que hacíamos antes de que llegasen todas estas nuevas y modernas tecnologías, tan útiles para cientos de aplicaciones, pero que como todo en la vida, hay que saber utilizar en su justa medida. Hoy quiero pasar un rato charlando con vosotros, solo eso. Es lo que hacían nuestros abuelos y abuelas sacando las sillas a las puertas de sus casas en los pueblos, cuando ni siquiera existía la radio ni la televisión: ese maravilloso acto de contarse cosas los unos a los otros, sin más, y que sirvió para transmitir los conocimientos existentes de viejos a jóvenes; en aquella época las tribus no tenían breafings, meetings ni conference calls. No señor, todo era mucho más sencillo, y en el fondo sigue siendo igual. Simplemente hablar… Os guste o no, vais a tener que escuchar a este viejo desvariando durante un tiempo, así que agarraos fuerte a los asientos que despegamos. –Risas de nuevo.

–Y aunque en el fondo, muchos de vosotros os estaréis preguntando ahora mismo ¿qué hace este viejo? ¿Este tío no venía a hablar de energías? Todo tiene relación. Desde que el hombre es hombre, siempre ha tendido a comunicarse, y desde mucho antes también ha buscado con ahínco la capacidad de generar energía, no como la conocemos actualmente, pero energía al fin y al cabo. Y es que un cuerpo para mantenerse con vida necesita agua y alimentos, la alimentación no es sino la forma más básica de obtener energía para mantenerse con vida, por lo que los primeros grupos organizados de caza serían el equivalente, hoy en día, a las primeras compañías eléctricas. Por otro lado, un hombre necesita procesar esa comida y expulsar lo que no le sirve, todo el mundo lo sabe, si no, nunca hubiesen existido los periódicos. –Risas de nuevo. –Esos desechos, originariamente eran aprovechados en el campo por la madre naturaleza. En el fondo ahí tenemos las primeras plantas de reciclaje y aprovechamiento de residuos, hoy llamadas plantas de biomasa o biogás.

–Sin embargo, nuestro principal problema hoy en día es… la vanidad, sí, señor, nuestra soberbia; nos enorgullecemos de nuestro progreso, nos jactamos de los “avances” conseguidos. –Empleó cierto tono irónico al pronunciar esta palabra. –No paramos de darnos palmaditas en la espalda constantemente. Y yo me pregunto muchas veces: ¿por qué? Nos vanagloriamos de aprovechar la energía solar cuando el hombre lleva empleando la energía solar desde hace miles de años. Durante largos periodos de tiempo, una de las materias primas más cotizadas a nivel mundial fue la sal; demasiadas personas murieron en guerras por enfrentamientos que, como trasfondo, escondían el control del cloruro de sodio, asuntos que evocan en mí ciertas similitudes con luchas de poder que siguen ocurriendo hoy en día, aunque las materias primas en discordia son otras. Todos los aquí presentes sabrán cómo se obtiene la sal marina, ¿verdad? Se usa la fuerza del sol para la evaporación del agua del mar, hoy en día miles de años después los procedimientos son exactamente los mismos. No creo que sea algo nuevo utilizar el sol para obtener beneficios. ¿Y qué me decís de las energías eólicas? –cambió de tema el profesor. –Sacamos pecho por aprovechar la fuerza del viento. ¿Qué hay de novedoso en eso? Me pregunto yo. Se comenta que en Alejandría, un siglo antes del nacimiento de Cristo, ya se usaban los primeros molinos de viento, para transformar la energía del dios Eolo en energía mecánica, aprovechada así para moler el grano. Igual pasa con la energía generada por el agua, o cómo no, y la más famosa en nuestros días, la combustión de materiales fósiles. ¿Sabéis cuándo se calcula fue descubierto el fuego por los humanos? Entre 1,9 y 1,6 millones de años atrás, aunque para ser más exactos hasta hace solo unos 400.000 años, nuestro antepasado el Homo erectus, no lo convirtió en un elemento de uso común. Y ¿qué es el fuego sino la combustión de un material como la madera?

–Todos estos importantes avances tecnológicos proporcionaron siempre enormes saltos evolutivos y en la calidad de vida. Gracias al fuego, por ejemplo, los hombres pudieron calentarse en los fríos inviernos, mantener alejados animales peligrosos, cocinar alimentos, o tratar cierto tipo de metales para fabricar utensilios.

–Hoy en día las casas se calientan con aire acondicionado, y se cocina usando modernas vitrocerámicas de inducción. ¿La diferencia?

–Hoy en día los molinos de viento no se usan para moler el grano del trigo y así cocinar el pan nuestro de cada día, eso ya lo hacen enormes máquinas. ¿La diferencia?

–Hoy en día intentamos aprovechar la fuerza del sol o del agua ¿para qué?

Un sobrecogedor silencio seguía presidiendo su intervención.

–¿Para qué? –volvió a preguntar elocuente Richard levantándose de su taburete. –¿Cuál es la diferencia? … Hoy en día tendemos a confundir términos similares como energía y… ¡electricidad! –Richard hizo una pausa para disfrutar mirando las caras de asombro de algunos de sus jóvenes oyentes.

–La electricidad, ese bien intangible que nos rodea por todas partes, y que para muchos se ha convertido en elemento imprescindible en nuestras vidas.

–¿Y qué es la electricidad? Pues sencillamente una manera de canalizar distintos tipos de energía, de tratarla, de moldearla a nuestro antojo para luego utilizarla. Desgraciadamente, a día de hoy, excepto en cantidades minúsculas, como pueden ser pilas, baterías o similares, la energía no se puede generar y guardar en una enorme caja para disponer de ella a nuestro antojo. Hay que generarla y consumirla. De ahí las enormes redes de distribución que pueblan todos los países occidentales, de ahí esa cantidad ingente de megavatios a generar diariamente, aunque la energía está a nuestro alrededor, por todas partes.

–Para muchos jóvenes de los aquí presentes la electricidad siempre ha estado a su alcance, pero como podéis imaginar, hemos seguido un larguísimo camino en este pequeño planeta sin ella, y es que, apenas hace unos cien años que se comenzó domar ese potro salvaje.

La intervención continuó durante más de una hora, con graciosas y sencillas comparaciones entre aspectos técnicos y de lo más sofisticado con términos coloquiales del día a día, saltando del pasado al presente, incluso atisbando posibles futuros, los cuales para muchos de los allí presentes estaban más cercanos a una película de Spielberg que a una realidad cercana. Si dichas afirmaciones no viniesen de toda una eminencia a nivel mundial, hubiesen pensado que aquel viejo era un auténtico friki.

A Richard le sobró tiempo para criticar el modelo energético actual y de desarrollo futuro, a todas luces, y nunca mejor dicho, insostenible. Como había vaticinado en innumerables ocasiones, y esa noche no iba a ser menos, el modelo era claramente inviable, no para el planeta sino para el hombre; muchos estudios rigurosos y documentados indicaban que el cambio climático se “cargaría el planeta”, pero el profesor Duncan lo tenía muy claro. El planeta seguiría orbitando como si nada alrededor del sol dentro de millones de años, los que nos iríamos a la mierda dentro de relativamente poco seríamos todos nosotros, del primero al último.

Pero el final de la intervención se acercaba, y a pesar de llevar setenta años manteniendo la mayor de las discreciones respecto a su maestro e inspiración, y no por un capricho infantil o por vergüenza, su seguridad y la de todo su círculo de confianza dependía de ello. Hoy era diferente, lo presentía. Hoy se iba a salir unas líneas del guión habitual y le acabaría realizando un pequeño guiño más que merecido.

–¡La electricidad! –exclamó alzando sus brazos al cielo. –La electricidad con la que cargáis vuestros móviles, gracias a la cual podéis “whatsappear”, “twitear” o “chatear” con vuestros amigos o amigas, ¡qué más da cómo se llame! O para “trabajar” a diario con vuestros ordenadores personales, tabletas y similares. –Risas al bromear de nuevo con la palabra trabajar.

–La electricidad necesaria para que vuestros vehículos arranquen y se muevan a diario. Para que vuestros utensilios funcionen y os laven la ropa, los platos o mantengan la comida con la que nos alimentamos a una temperatura razonable. ¿Qué sería de muchos de vosotros sin la “termomix”? –Risas de nuevo.

–La electricidad que os proporciona calor en invierno y frío en verano, la electricidad que mueve trenes, hace que las fábricas no descansen e ilumina nuestras ciudades.

–La electricidad, todo eso y mucho más, como he dicho antes, tuvo su origen hace más de cien años en la ciudad de Nueva York. Hubo una persona que soñaba con que se podía cambiar el mundo, como muchos de vosotros ahora. Un ingenuo –risas. –Él, sin embargo, trató conseguir alcanzar ese sueño, lo intentó con todas sus fuerzas, lo intentó hasta que se lo permitieron. Con el tiempo, y tras los primeros e impresionantes logros, se dieron cuenta de que alguien así era tremendamente peligroso. Alguien que soñaba con la generación, distribución y utilización ilimitada de energía totalmente limpia, a disposición de todos como el aire que respiramos. Alguien que soñaba con hazañas para la humanidad comparables a los descubrimientos en su día de Cristóbal Colón. Sin duda debía de ser un tipo peligroso. Pero… ¿para quién? Creo que esa pregunta tiene fácil respuesta.

Tras unos segundos de silencio que generaron una gran curiosidad, el elegante y espigado profesor Richard Duncan continuó.

–…pero desgraciadamente este mundo no está hecho para ese tipo de locos soñadores… –comentaba mirando al cielo pensativo.

Tras unos segundos dubitativos se levantó nuevamente de su taburete, se acercó lo más que pudo al público y mirándolo fijamente dijo:

–¿O sí?...

–… Grazie mille della vostra attenzione e buona sera a tutti.

Los aplausos debían de oírse hasta en la Piazza Magiore, no cesaban desde hacía diez minutos. El auditorio entero permanecía en pie. Puede que una bonita semilla de esperanza se hubiese plantado en algunos de los jóvenes que estaban allí presentes, la pregunta era ¿germinaría con los años… o acabaría marchitándose por el eficiente trabajo de esta implacable sociedad?

15. Inesperado reencuentro

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Lunes, 4 de julio de 2011, 19:10h.

Un día antes.

Peter Allen pasó de una creciente desconfianza a la mayor de las sorpresas.

–Hola, Peter –le saludaron afectuosamente.

–¿Mark? –respondió Peter atónito.

–Pareces sorprendido, Peter –le dijo mientras se acercaba.

–Lo cierto es que no me imaginaba encontrarme a nadie más por aquí, y menos una cara conocida –Peter comenzaba a estar algo más relajado.

Una vez estuvo a su altura, ambos se fundieron en un fuerte abrazo. A pesar de hablar recientemente por la muerte del padre de Peter, llevaban tiempo sin verse. Mark permanecía en Japón por negocios y le resultó imposible acudir al funeral. El mayor de los Sanders era un tipo algo más bajo que él, con unos desafiantes rizos rubios que nunca terminó de domar. Había un alto grado de comprensión entre ambos, y es que en el caso de Mark la herida seguía cicatrizando aún, no hacía ni dos años de la pérdida de su padre, y ese abrazo significaba mucho más que un simple “hola, ¿qué tal?”.

–Me alegro mucho de verte Peter, y lamento no haber podido acompañar a tu familia hace unos días tras la muerte de tu padre –ambos se miraban francamente a los ojos.

–No te preocupes, sé que hiciste todo lo posible por venir. Además, los funerales son muy tristes. Tú, por desgracia, has pasado por todo esto muy recientemente –añadió Peter.

Tras ver una cara conocida, Peter se encontraba mucho más relajado; su guardaespaldas, Raúl, podría continuar esperándole abajo tranquilamente. Mark Sanders, al igual que él, pertenecía a una de las familias más poderosas e influyentes del país. Su padre, fallecido hacía dos escasos años era amigo íntimo del suyo, y a pesar de que Mark era cuatro años mayor, debería estar rondando la cincuentena, siempre habían mantenido una excelente relación. Sobre todo, y además de la cercanía de edad, porque ambos estudiaron en Harvard. Coincidieron poco tiempo, los últimos cursos de Mark, fueron los primeros en los que Peter comenzaba su periplo universitario. Años intensos en los que Mark ejerció como un magnífico cicerón en el sofisticado campus.

Era gracioso comprobar, retomando la indumentaria elegida para la ocasión, cómo Mark Sanders optaba por una corbata azul lisa, en este caso algo más clara que la suya, quizás para compensar el traje más oscuro, pero que en definitiva daba una combinación de lo más austera. Nuevamente volvían a intercambiarse los papeles.

–Bueno, creo que deberíamos empezar, ya habrá tiempo para reencuentros más adelante; estamos aquí para tratar temas importantes –les cortó de manera algo impertinente Paul Waltkins.

Para Peter resultó sorprendente aquella reacción, siempre lo había encontrado cordial y agradable, ¿el señor Waltkins estaría mostrando su verdadero perfil? Mark le indicó amablemente a Peter con una sonrisa que tomara asiento. Lo cierto, a pesar de la agradable e inesperada aparición de Mark Sanders, es que Peter no tenía ni la más remota idea de por qué se encontraba en la última planta del 101 de Park Avenue con aquellos distinguidos señores.

–Ustedes dirán –respondió un Peter circunspecto una vez sentado. –Aquí me tienen.

No iba a dejarse amedrentar por aquellos ancianos. Representaba a una de las familias más influyentes del país, y desde hacía menos de una semana defendía no solo sus propios intereses, sino los de toda una institución. Peter empleó nuevamente el término “ustedes” pese a insistirle minutos atrás que se tutearan. Pero el tono y las premuras del señor Waltkins no le agradaron demasiado.

Sus tres interlocutores, tras la frase de Peter, se miraron sin decir nada. Sobre la impoluta mesa blanca de la sala de reuniones, reposaba inmóvil una pequeña carpeta de un color gris oscuro difuminado, en claro contraste con el predominante blanco de la estancia. En la parte superior se distinguía un pequeño círculo dorado.

–Peter, tenemos asuntos de la máxima importancia que tratar contigo, pero antes creo que deberías abrir esa carpeta y ponerte al día –le sugirió Paul Waltkins ante la atenta mirada de todos. –Estaremos aquí esperando a que termines, y dispuestos a aclararte todas las preguntas que te surjan, que no serán pocas…

Peter Allen comenzaba a reconocer que toda esta historia empezaba a intrigarle, más si cabe con Mark allí presente. ¿Qué diablos habría en esa carpeta? Alargó la mano para acercársela, una vez la tuvo ante sí la miró detenidamente antes de respirar hondo para descubrir su contenido, cuanto antes acabemos con esto mucho mejor –pensó.

Peter destapó no sin cierta parsimonia el archivador para descubrir, en perfecto orden, un sinfín de páginas. Nombres de empresas, importes, participaciones, cuentas corrientes, sociedades… se encontraba bastante familiarizado por su trabajo con esta clase de resúmenes ejecutivos de empresas o grupos de empresas, pero debía tener en las manos el mayor agregador que jamás había visto en su vida. Se detuvo en una página al azar, la número 15, para analizar detenidamente algunos datos. Cuál no sería su sorpresa al ver reflejadas algunas participaciones de empresas familiares. Eran cifras que conocía a la perfección, no podía estar equivocado. ¿Qué harían allí? Siguió adelante con el informe realizando la misma operación cada cierto número de páginas, la 33, 49, 72…. Siempre se repetía la misma historia, sociedades familiares, fundaciones, participaciones en empresas cotizadas… todo junto a apuntes similares que deberían pertenecer a otros grupos. La información referente a la familia era detallada y sin ningún error. Peter quedó realmente sorprendido, cierta información que acababa de ver allí anotada no estaba a disposición de cualquiera, algunas reseñas eran conocidas por él muy recientemente, apenas en las pocas horas de las que dispuso para ponerse al día desde la muerte de su padre.

Peter cerró la carpeta lentamente, la apartó un poco de sí y alzó la vista para mirar a Paul, Walter y Mark a los ojos.

–¿Qué es todo esto? –preguntó, no sabía si molesto o intrigado. –¿Y qué hacen todos estos datos referentes a empresas o participaciones familiares en el informe?

–Creo que no has terminado –Paul Waltkins volvía a llevar la voz cantante.

Peter se quedó un poco chafado, no era ni de lejos la respuesta que hubiese esperado pero… ¿qué demonios más querría que mirase antes de darle una respuesta? Empezaba a estar un poco harto de aquel excéntrico anciano. Algo resignado, extendió sus manos para acercarse la carpeta y armándose de toda la paciencia de la que pudo disponer, comenzó de nuevo a repasar los diferentes informes sin encontrar nada reseñable. Era la segunda vez ya, y se aproximaba peligrosamente a su límite. ¿Qué se creían que era eso?, ¿un examen? ¿algún tipo de prueba? ¡Se acabó!

Iba a cerrar la carpeta definitivamente cuando de soslayo, un sobre tamaño A5 llamó su atención, parecía oculto al final de la misma. Era una carta, inmaculada en su zona posterior, la normalmente empleada para ubicar el remitente. La tomó entre sus manos con curiosidad. Cuando quiso darse cuenta le había dado un vuelco el corazón, no podía creer lo que estaba viendo. Era la letra de su padre y el destinatario de la misiva estaba claro:

Para mi querido hijo Peter

Sin palabras, paralizado, blanco… Peter permanecía inmóvil en su asiento, sosteniendo la carta en su mano sin saber muy bien qué hacer. La caligrafía no dejaba lugar a la duda, ¡era la letra de su padre! Inconfundible para él, la había visto desde que tenía uso de razón, las primeras veces cuando apenas era un niño y le echaba una mano, siempre que podía, con las tareas del colegio. Hacía tanto tiempo de eso… Recientemente no había podido dejar de encontrársela en multitud de documentos, siempre igual, inmutable con el paso de los años.

Paul Waltkins decidió romper el silencio que desde hacía un par de minutos se había adueñado de la sala.

–Peter, esa carta la escribió tu padre una vez tomada la decisión sobre el futuro de tu familia, mucho antes de lo que piensas, y desde entonces está aquí; creo que se trata de un asunto muy personal entre padre e hijo. Deberías abrirla y leerla.

16. El fisgón

Ciudad de Bolonia (Italia)

Lunes, 4 de julio de 2011, 19:15h.

Un día antes.

Según se acercaba a la iglesia de Santa Lucía por la Via Castiglioni, pudo darse perfecta cuenta del revuelo formado. La presencia del presidente italiano en la ciudad para asistir a la clausura del curso académico de la famosa Universidad de Bolonia era el motivo principal. Aparentemente, un contratiempo en su trabajo debido al incremento de presencia policial en las calles, le estaba proporcionando una inestimable ayuda al hacerle pasar desapercibido entre aquella multitud. Bendito populacho.

Tras casi diez minutos viendo, como un curioso más, el interminable desfile de coches oficiales en un ambiente convulso, donde se confundían tanto los gritos de apoyo como de repulsa dedicados al polémico presidente, por fin apareció su hombre con la misma compañía de esta mañana: los agentes de carabinieri el ricitos fortachón vistiendo smoking y con su habitual cara de pocos amigos, y la morenita guapa con un traje de vértigo, y junto a ellos la rubita simpaticona con un elegante vestido largo. Al descender del vehículo divisó cómo el profesor Duncan se detenía para admirar la antigua iglesia de Santa Lucía al atardecer. Aquel hombre parecía compartir con él una curiosa fascinación por los monumentos de esa enigmática ciudad. En pocos segundos la comitiva se perdió en el interior del edificio.

Su tiempo concluía por lo que se giró para deshacer el camino que lo había llevado hasta allí, abandonando así un creciente tumulto. Y es que su misión llegaba a término, debía ultimar el operativo, recoger todo su material, limpiar huellas, y cenar algo. Si todo discurría según lo previsto, le esperaban doce o catorce horas por delante hasta que pudiese dormir un poco. En caso de que algo se torciera, igual no tenía que preocuparse por ese tipo de cosas nunca más…

17. La carta

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Lunes, 4 de julio de 2011, 19:31h

Un día antes.

Peter Allen continuaba desubicado y no reaccionaba, ni de lejos se esperaba algo así, esa carta le había dejado noqueado. ¿Miedo, emoción, angustia…? No podía descifrar todos los sentimientos que le embargaban en esos momentos, pero notaba cómo un nudo le apretaba con fuerza el estómago. Finalmente se armó de valor y abrió el sobre, de donde extrajo el único folio manuscrito que había en su interior. En este momento Paul Waltkins, Walter Hayes y su amigo Mark Sanders se levantaron de sus respectivos asientos alejándose en dirección a la puerta; querían otorgarle a Peter la intimidad necesaria. Salieron de la sala para permanecer en las inmediaciones de la misma, dejando la puerta abierta...

Querido Hijo;

Espero que no me odies durante el resto de tu vida, por haber tomado ciertas decisiones que supongo estarás a día de hoy tratando de digerir, Sé que nunca te gustó el poder ni las grandes decisiones empresariales, siempre te apasionaron otras ciencias como la Física, buscando desde pequeño respuestas a fenómenos que te intrigaban, Pero el haber nacido en una familia como la nuestra marcó un futuro bien diferente al que tú hubieses pensado, cuando eras un niño lleno de ilusiones y fantasías por cumplir. Con los años, tus inquietudes fueron quedando relegadas a meros hobbies con los que saciar la curiosidad, y llenar algo de tiempo libre, Había que preparar a un futuro líder, y en ese perfil de formación, la física solo tiene cabida mediante algunos cursos aislados sin importancia en tus años de estudios en Harvard.

Por otro lado, el mundo cambia tan deprisa que uno muchas veces no tiene tiempo de pararse un momento a otear el horizonte. Solo cuando el inexorable final llama a tu puerta, se empiezan a vislumbrar con claridad ciertas figuras, antes difuminadas, aunque lo cierto es que ese momento aparece inoportunamente. En mi caso, y pese a percatarme a última hora de ciertas cosas, pienso que soy un afortunado sabiendo que el que seguirá mis pasos eres tú, mi pequeño Peter. Tengo plena confianza en que esos últimos momentos de lucidez no hayan sido en vano.

Me gustaría decirte tantas cosas que necesitaría otra vida entera a tu lado, Y es que a pesar de tu tardía llegada y de ser el menor de siete hijos maravillosos, siempre fuiste especial, quizás entendí tarde el significado de innumerables cosas, pero puede que simplemente completases un pequeño vacío que siempre estuvo ahí. No espero que comprendas ahora el significado de mis palabras, sé que con el paso del tiempo lo harás, Lo único que espero es que te quedes con todas las cosas buenas que aprendiste en la vida, ahora eres una persona importante y con una gran responsabilidad, quién lo diría, parece que era ayer cuando te veía correteando por el jardín, Cuida de la familia y vela por sus intereses. No te preocupes por tus hermanos, con el tiempo terminarán por comprender mis decisiones, Pero sobre todo, intenta ser como siempre fuiste, una buena persona con los demás, justa y responsable. Llegarán con el tiempo decisiones importantes que tomar, párate un segundo, como yo nunca hice, párate un segundo hijo mío, respira y escucha a tu corazón, sé que lo harás, y sé que te irá bien.

Creo que estas palabras sí que serán, por ahora, y hasta que volvamos a encontrarnos, nuestro adiós definitivo. De una cosa sí que estoy seguro, y es que allá donde esté a partir de ahora te echaré mucho de menos.

Cuida de todos.

Te quiere

Christopher Allen (Papá)

Peter sostenía la carta en la mano, mientras un mar de lágrimas cubría su rostro. En aquel ostentoso despacho situado en la última planta de un rascacielos en pleno Manhattan, no había ni rastro del nuevo y todopoderoso líder de la familia Allen, solo un chiquillo, un chiquillo que lloraba con las últimas palabras de su padre.

Peter notó cómo una mano tocaba su hombro, miró hacia arriba y pudo ver la cara de un amigo, Mark Sanders. Sus miradas se cruzaron y no hizo falta decir nada más; él pasó por lo mismo recientemente, su mirada se lo confirmaba. Ni Paul Waltkins ni Walter Hayes entraron aún, parecían querer respetar esos momentos de intimidad.

–Tómate el tiempo que quieras, esperaremos fuera –casi le susurró Mark.

18. Punto de inflexión

Ciudad de Bolonia (Italia)

Martes, 5 de julio de 2011, 00:15h.

El día.

La posterior cena de gala para autoridades había transcurrido sin poder destacar nada reseñable, una velada que se guiaba según los más estrictos protocolos que exigía el momento, pero poco más. Nuevamente el lugar escogido para la ocasión era sensacional, algo a lo que empezaba a acostumbrarse en su corta estancia en la ciudad de Bolonia. El Salone del Podestá, con catorce metros de ancho y sesenta y uno de longitud era el mayor de toda la ciudad, ubicado dentro del imponente Palazzo Re Enzo, en la Piazza Maggiore. En su día fue utilizado como Asamblea de Justicia, posteriormente fue un teatro, y hoy en día se empleaba para celebrar todo tipo de acontecimientos, desde exposiciones de obras de arte hasta la presentación del equipo Ducati de moto GP con el mismísimo Valentino Rossi a la cabeza. A principios del año 1900 fue decorado con preciosos frescos, que representan los acontecimientos más célebres de la ciudad, obra realizada por el famoso Adolfo de Corolis.

La hora, cerca de la una de la madrugada, le tenía que hacer claudicar ante un cansancio que hacía tiempo le ganaba la batalla. El presidente de la República se marchó media hora antes y, por tanto, el número de personas que seguían en la copa que se sirvió a continuación, descendió considerablemente. Hasta aquel preciso instante, Richard Duncan no fue consciente de la cantidad de aduladores que habían deambulado por allí, y dudaba de que muchos de ellos se acordasen siquiera de su nombre mañana mismo. Eso ahora le importaba bien poco, su objetivo era bien distinto y aquella noche estaba conseguido.

Una cómplice mirada con la joven Valentina Frasnedi bastó para indicarle que su jornada concluía ahí mismo. Esta dejó la conversación que la mantenía entretenida, asintió con la cabeza, y salió como una flecha por la puerta. En apenas dos minutos pudo ver por allí cerca a sus inseparables compañeros de fatiga, el capitán Benito Barbieri y la agente María Costa. Suponía que estarían cansados también aunque no lo aparentaban lo más mínimo. Valentina se acercó a él.

–Cuando usted quiera podemos irnos, profesor; el coche está en la puerta y nuestro amigo el capitán Barbieri ha dado su autorización –le comunicó ella con una cómplice sonrisa.

–El día de hoy me ha agotado, creo que esta noche podré sobrepasar las cuatro horas seguidas durmiendo –sonreía el profesor Duncan.

Una vez dentro del coche, Valentina le indicó al chófer el sencillo itinerario a seguir:

–Bruno, al Grand Hotel Majestic.

–Un momento, por favor –interrumpió Richard. –Creo que aún me queda una pizca de fuerzas, y no me gustaría irme a dormir sin presenciar una de las más bellas imágenes que esta ciudad regala a sus visitantes. Creo que la estampa de las dos torres por la noche es impactante –concluyó el profesor.

Valentina quedó extrañada, hacía menos de cinco minutos un extenuado profesor Duncan parecía encontrarse al borde del desmayo y ahora… ¡quería ir de turismo! Le halagaba el enorme interés que mostraba su invitado por la ciudad pero…

–No hay ningún problema, profesor –respondió su servicial acompañante. –Creía que estaba usted tremendamente cansado.

–Tienes razón, pero a mi edad tengo que aprovechar cada minuto, puede que mañana ya no estemos aquí –añadió seriamente el profesor.

–No diga eso, profesor, está empezando asustarme –le reprochó. –Además se le ve estupendamente. Bueno, espéreme un segundo, tengo que ir a comunicarle a nuestros fieles acompañantes el cambio de planes.

Valentina abrió la puerta y se bajó del coche, una vez fuera se dio la vuelta para añadir algo más a la conversación:

–Si no vuelvo en cinco minutos, significará que el capitán Barbieri ha cumplido sus promesas y me ha dado pasaporte –sonrió antes de cerrar la puerta.

El capitán Barbieri observaba los alrededores por última vez antes de montarse en el todoterreno propiedad de la comandancia, María Costa aguardaba al volante. De fondo una Piazza Maggiore casi desierta pese a una temperatura increíble para Bolonia incluso en verano. El día y la hora no perdonaban, era martes y las agujas del reloj avanzaban por encima de la una de la madrugada. Justo cuando se disponía a abrir la puerta del flamante Fiat Freemont se percató cómo, del coche oficial, situado a escasos metros del suyo, descendía la joven responsable de comunicación del gobierno regional; no se lo podía creer, esta niñata iba acabar con su paciencia. Giró la cabeza para comprobar cómo su compañera María se reía a carcajadas.

El profesor Duncan llevaba diez minutos contemplando la elegancia de aquellas figuras que se erigían desde la Piazza di Porta Ravegnana buscando tocar el cielo, admirando cómo el paso de los años le ganaba la batalla a la primera de ellas, y ensimismado con la historia sobre las mismas que Valentina le acababa de contar. Familias enfrentadas y ostentaciones de poder hace novecientos años…

Extrañas sensaciones invadían su cuerpo, pero… ¿por qué? Hubiese jurado que conocía aquel lugar, aunque la realidad era bien distinta, era la primera vez en toda su vida que pisaba el suelo italiano. Entonces ¿por qué? ¿Por qué esos sentimientos encontrados? Puede que fuese la típica calma que nos indica que se avecina una tempestad o… puede que no significase absolutamente nada.

Cinco minutos después, el profesor de Física en Harvard y en el MIT, se apeaba del Mercedes S600 en la puerta del Gran Majestic, situado en la Via dell´Independenza, como cualquier persona que llega a su hotel para descansar tras una larga jornada de trabajo.

–¡Profesor! –llamó su atención Valentina justo antes de perderlo de vista.

Este, al oír la llamada, volvió sobre sus pasos.

–Gracias, profesor. Esta noche ha sido toda una fuente de inspiración para mí, y no creo ser la única en pensar de igual modo.

Richard sonrió orgulloso antes de entrar en el hotel.

Valentina, muy impresionada por el día que acababa de vivir, permaneció sola en el interior del coche. Alrededor, únicamente la soledad de la calle. Y no tenía nada que ver con que, a nivel profesional, el trabajo saliera a las mil maravillas, debería estar eufórica, pero la realidad era bien distinta. Continuaba impactada por la persona que acababa de conocer, todo lo demás adquirió de golpe una importancia menor, sentía que por un día había estado caminando entre gigantes. Ojala hubiese unos cuantos más como él en este planeta…

*  *  *

01:49:37 la noche permanecía especialmente tranquila, y lo único que se podía escuchar de fondo era algún coche atravesando de vez en cuando la Via Dell´Indipendenza. Una percepción diferente parecía llamarle desde aquella solitaria terraza, nada tenía que ver con los típicos nervios que siempre surgían minutos antes de culminar una misión, con el tiempo había ido adiestrando sus impulsos y los mantenía a raya. Era consciente de que esa noche, cálida y apacible, podría ser la última… –No pienses en eso ahora, y al trabajo.

Entró en su habitación para encender un par de pantallas que estaban conectadas a su ordenador personal. En la primera se podían ver diferentes zonas del hotel como la recepción, algunos pasillos, los aparcamientos… Conectarse al sistema de seguridad fue para él un juego de niños, la imagen de la otra pantalla se dividía en cuatro, así cubría todos los ángulos de la Suite Art Déco: salón, dormitorio, baño y terraza. La cosa marchaba viento en popa, el profesor Duncan se encontraba a punto de acostarse, y los carabinieri apostados en los pasillos y a las puertas de hotel no serían ningún problema si todo iba según lo previsto. Nunca se sintió orgulloso de su trabajo; aquella noche sería, aun si cabe algo peor. Tras un mes estudiando minuciosamente a su “cliente” quedó impresionado en numerosas ocasiones. Premio nobel en Física, profesor en Harvard y en el MIT, con gran cantidad de avances técnicos patentados a sus espaldas, y una enorme vocación por ayudar a los demás… Estaba claro quién de los dos era mejor persona. ¿Por qué lo querrían fuera de circulación? ¿Tan importante era el objeto que mantenía bajo custodia? No comprendía tomarse tantas molestias por un viejo de ochenta y seis años, podrían haber contratado a un carterista y el resultado sería similar. Y es que, normalmente, sus trabajos solían tener objetivos diferentes: conflictos entre estados, mafia, narcotráfico… y en la mayoría de los casos sus víctimas eran unos auténticos hijos de puta, incluso peores que él, pero hoy en cambio… no sabía cómo expresarlo, pero se sentía raro.

01:51:23 analizó detenidamente la segunda pantalla, el profesor se había acostado por fin, en cinco minutos todo habría acabado. Tomó un aparato situado en la mesa y lo accionó mediante el pequeño botón a control remoto, en menos de un minuto el potente somnífero gaseoso invadiría la cercana suite. Apagó las luces de su habitación y se preparó para trabajar. Su rostro quedó cubierto tras un fino pasamontañas sobre el que adaptó unas gafas negras de visión nocturna, unos comodísimos guantes a medida, que apenas notaba, cubrían ya sus manos. El resto de la indumentaria, para no desentonar, íntegramente negra. Lo habitual en un asalto nocturno, en este caso solo tendría que “brincar” para atravesar dos terrazas, algo sencillo para él.

La puerta que daba acceso a la Suite Art Déco aparentaba estar cerrada a cal y canto, pero un pequeño tope colocado con esmero hacía un par de horas lo evitó. Víctor procedió a abrir la puerta con sorprendente facilidad, para dejar que el gas fuese saliendo. Un pequeño respirador le protegía, aunque con las puertas abiertas de par en par no lo necesitaría en unos minutos. El gas utilizado era un somnífero de gran potencia, pero se diluía rápidamente en espacios abiertos, ahí perdía toda su eficacia. Entre la avanzada edad del profesor Duncan, el cansancio acumulado, y la potente dosis que habría inhalado, sería más que suficiente para que descansase. Su transición al otro lado no sería dolorosa, era lo único que podía hacer por él. Y es que una cosa era que cumpliese su cometido con enorme precisión, como siempre hizo, y otra bien distinta era la forma en la que moriría su víctima, ahí el único que mandaba era él. Durante años tuvo que dar matarile a más de un cabronazo de formas nada agradables, pero hoy todo sería diferente.

De repente, unas fuertes pisadas en el exterior de la suite llamaron su atención, el ruido se aproximaba ¡Mierda! Víctor se resguardó rápidamente en un lugar apropiado, y extrajo de un bolsillo una pequeña pantalla del tamaño de un móvil que seguía conectada a su ordenador. A través de ella pudo distinguir en el pasillo cómo dos personas de paisano charlaban, eran policías. Sacó su glock semiautomática y volvió a comprobar el silenciador. Tras un par de minutos, uno de los dos agentes se marchó, puffff –suspiró. –Debía ser un cambio de turno rutinario, el plan seguía según lo previsto.

Víctor, tras incorporarse enfundó su pistola; se movía con soltura por la habitación. Aprovechó para guardar la pantalla y el adorno empleado para ocultar el gas, que sutilmente había ubicado sobre una estantería encima de la cama, también quitó de en medio las cámaras que fueron sus ojos las últimas horas. Todo estaba en orden, ahora se encontraba junto al profesor. Tomó su brazo para comprobar el pulso, era débil al igual que su respiración, sin duda el gas había provocado el efecto deseado, sacó entonces de su bolsillo un pequeño bote, su contenido líquido debía verterse con un dosificador, y conociendo la intensidad del brebaje sería lo más cabal. Una potente mezcla de fármacos con el objetivo de provocar una enorme relajación en vasos sanguíneos y reducir en consecuencia la presión arterial. Su equivalente si acudías a una farmacia sería algo parecido al Captopril, pero había cientos de ellos con características similares, medicamentos pertenecientes al grupo de los llamados inhibidores de la enzima convertidora de la angiotensina. El compuesto del bote que tenía en sus manos era similar, pero en plan bestia, un cóctel realmente explosivo. Después de tantos años en el gremio, sus métodos habían evolucionado al máximo, la solución líquida no dejaría apenas rastro. En unas horas los médicos que certificasen su muerte no detectarían absolutamente nada, y posteriormente si llegase un análisis forense, lo cual dudaba, sería complicado que diesen con la clave. La avanzada edad de su “cliente” facilitaría el resto, nadie se haría más preguntas de las necesarias, “Al viejo le dio un infarto mientras dormía y se murió”. Fin del asunto.

La habitación seguía en la más absoluta penumbra, iluminada únicamente por los escasos reflejos que penetraban de la calle. Retiró suavemente la almohada e inclinó un poco la cabeza del profesor, maniobra que realizó de la manera más delicada posible, mientras la mano izquierda sostenía su cabeza aprovechó para acercar el bote con la derecha hacia los orificios de la nariz. Dos gotas en cada hueco, con eso bastaría. Cayeron lentamente como macabras lágrimas del cielo. Estaba hecho. La solución era más efectiva por vía nasal, el camino desde las fosas nasales, pasando a través de la faringe primero y laringe después siempre era más rápido.

Esperó unos segundos para volver a dejarlo reposar en la postura que se lo había encontrado. Cuando comenzó a girarse para buscar el objeto a recuperar… ¡No podía ser! Los ojos del profesor Duncan estaban abiertos de par en par y le miraban fijamente. Por primera vez en su vida quedó petrificado, algo parecía estar fallando, pero… ¿qué? Ese hombre debería estar dormido y su cuerpo a punto de expirar el último aliento. La mano del profesor agarró con fuerza la suya, los medicamentos estaban surtiendo efecto y el profesor a punto de sufrir un colapso cardiaco, pero la fuerza de voluntad de ese hombre parecía no tener límites. ¡Quería decirle algo! Sus labios intentaban hablar. Víctor sujetó la mano del profesor y en señal de respeto se quitó las gafas y el pequeño respirador que aún llevaba, ya no eran necesarios, se acercó para fijar sus ojos en los del profesor. Su expresión no denotaba miedo, ni por su presencia allí ni por la cercanía de su final. Conocía muy bien el miedo, era un poderoso aliado y había trabajado junto a él en numerosas ocasiones, concienzudo e implacable, no entendía de profesiones, de edades, o de tipos duros, todo el mundo tenía su momento de pánico antes de… pero en los ojos del señor Duncan no había ningún miedo, descubrió en cambio el sosiego, la tranquilidad, la paz… los labios del prestigioso físico luchaban por decir sus últimas palabras.

–Gracias –susurró.

Víctor tuvo que agudizar sus sentidos para conseguir escucharlo, aunque no daba crédito a lo que acababa de oír, ese hombre en su lecho de muerte y antes de iniciar su último viaje al más allá o a donde carajo se fuese en estas situaciones, le había dado las gracias. Thank you, dijo claramente. No podía ser, esto era de locos.

La mano del profesor perdía fuerza hasta desprenderse inerte, sus ojos se cerraron y tras un breve instante que pareció eterno, la entrecortada respiración cesó. El Casio G-Shock Gulfman Radiocontrolado de Titanio anclado a su muñeca rubricaba las 02:07:53. Pese a certificar la primera fase de su misión, distaba un abismo de sentirse bien por ello. Su profesionalidad se impuso una vez más a sus sentimientos, debía encontrar una serie de objetos metálicos, dos de ellos se asemejaban a unas pulseras de mujer, uno algo mayor que el otro, el tercero en cambio consistía en una pequeña bola similar a una canica. Al girarse, y para su sorpresa, pudo distinguir los tres peculiares objetos encima del pequeño escritorio del salón, adjunto a la habitación principal. No necesitaría poner aquello patas arriba para posteriormente volver a ordenarlo, ni mucho menos abrir la caja fuerte de la habitación, o cualquier otro mecanismo de seguridad que hubiese empleado el profesor Duncan. ¡Estaban justo ahí! No imaginaba algo tan sumamente valioso al alcance de cualquiera. Se acercó para examinarlos a fondo, tenían que coincidir con las descripciones facilitadas, ya que no pudieron entregarle documento gráfico alguno.

03:39:44 El reputado hombre de negocios, Nicolás Girard surcaba el asfalto italiano en un Lancia Delta color crema por la Autovía A-1 dirección Zurich; acababa de flanquear la ciudad de Modena, y en breve abandonaría el país. Junto a él y para no perderla de vista, una pequeña caja de seguridad herméticamente cerrada reposaba en el interior de una sutil maleta de viaje. Era su billete hacia una nueva vida.

Conducía con la siempre reconfortante compañía de su amiga la noche. Las tranquilas carreteras únicamente eran alteradas por algunos camiones de mercancías y poco más. Pero su mente no podía evadirse de los últimos momentos en la habitación del Grand Hotel Majestic. Esa penetrante mirada, pura y sincera, y tras realizar un esfuerzo titánico, palabras para un final escritas en un susurro inaudible. Como balsámico colofón, su faz aliviada tras el inevitable final.

Parecía que una macabra conexión les hubiese unido durante esos breves segundos. Y es que aquella peculiar misión en Bolonia había significado, también para él, el final de una vida cargada de excesos y violencia. No conseguía quitárselo de la cabeza:

–Thank you…

19. Vistas al parque

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Lunes, 4 de julio de 2011, 21:59h.

Un día antes.

¿Se encuentra bien, señor? –insistió un preocupado Raúl a Peter Allen no separándose del volante. –No tiene muy buena cara.

- Estoy bien, Raúl, gracias por preguntar.

–El Hospital Monte Sinaí está cerca, podemos llamar al doctor Roberts y pasar un momento a que le eche un vistazo.

–No, Raúl –cortó de raíz aquella absurda conversación. –Me encuentro perfectamente, vamos al apartamento de la quinta avenida, hoy dormiremos aquí.

–Como usted diga, señor.

Hoy se quedaría en el impresionante ático que mantenía en la 5th avenida esquina con la 71th. Necesitaba estar solo, debía reflexionar sobre lo que se había encontrado de sopetón, tratar de asimilar esa información, la carta de su padre, y sobre todo ¿por qué él? Como muy bien decía el sencillo folio que portaba en su mano, tampoco debía devanarse los sesos buscando un significado ahora, ya que tarde o temprano descubriría el significado por sí mismo.

Por si no tuviera suficiente con el problema de verse al frente de un poderoso entramado familiar y empresarial, una sorpresa siempre aguardaba a la vuelta de la esquina. Así que de golpe y porrazo, tras la muerte de su padre, asumía su papel en una organización mayor, fundada en sus orígenes por pioneros como su bisabuelo para cooperar con otros empresarios. Al ser el miembro más joven, asumía el cargo de secretario, testigo que recogía de su amigo Mark Sanders, que a su vez se convertía en el tesorero, Los ancianos Paul Waltkins y Walter Hayes, los miembros de mayor edad ostentaban la presidencia y vicepresidencia de aquel peculiar consejo, liderado por su padre hasta hacía unos días, aunque su larga enfermedad anticipó extraoficialmente las funciones al señor Waltkins, y no sabía por qué, pero algo dentro de él le decía que no traería nada halagüeño.

Daba vértigo admitirlo, pero el poder acumulado por las familias pertenecientes a este, sin duda lucrativo consorcio, era desorbitado. Lo más gracioso es que ninguna de ellas aparecía siquiera en la famosa lista Forbes. Tiempo hace que los nombres de sus empresas perdieron sus apellidos, las acciones y participaciones se fueron diluyendo a través de un sinfín de sociedades, y la discreción se convirtió en su herramienta fundamental de trabajo. Si existía algún negocio rentable en el mundo, en mayor o menor medida siempre se les permitía a todos participar del pastel: Energía, Alimentación, Infraestructuras, Tecnología, Bancos, Seguros…. Nada escapaba de su control directa o indirectamente. Después de la reunión que acababa de mantener, sus preocupaciones respecto a continuar con la magnífica labor que realizó su padre con los años se difuminaban. Sus inquietudes y temores eran bien distintos. La crisis mundial era un juego de niños para ellos. De hecho, pese a haber estado solo unas horas poniéndose al día, veía claramente influencias en los orígenes y un posicionamiento de lo más privilegiado. Paul Waltkins lo resumió perfectamente:

“Peter, las crisis y las guerras son siempre grandes oportunidades de negocio”.

–Señor, hemos llegado. –Raúl le rescató de la chirriante voz de Paul Waltkins retumbando en su cabeza.

–Gracias. –Peter Allen se apeaba algo aturdido de su Rolls Royce Phantom.

–¿Seguro que se encuentra bien? –volvía a la carga Raúl.

Peter ni contestó, andaba tan centrado en sus pensamientos que, pese a seguirle a escasos dos metros portando una pequeña maleta, ni le había escuchado.

Minutos después, Peter Allen observaba, desde la terraza de su ático, las reconfortantes vistas que le ofrecía Central Park. Siempre le relajó sentarse allí, pero hoy una terrible sensación de inquietud perturbaba el ambiente. Una sobria copa del mejor whisky Macallan rebajado con una pizca de agua helada era su única compañía, la corbata y la americana no habían salido siquiera del coche. Su desasosiego no era producto de las elucubraciones en las que tendría que inmiscuirse a partir de ahora, decisiones políticas, empresariales, incluso de estado, que afectarían a gran cantidad de personas en todo el mundo. Ahora comprendía los últimos años vividos por su padre cargados de estrés y agotamiento. Y es que había decisiones que aunque suponían quebrantos económicos para algunos, dentro de lo que cabe eran comprensibles, y más o menos razonables. Había que preservar los intereses de la familia, pero… él siempre se hacía la misma pregunta: ¿Cuánto debe ser de rica una persona para satisfacerse? ¿Hay un límite? ¿Dónde nos llevarían esas diferencias inalcanzables? Suponía que si seguíamos por el mismo camino, el final no sería nada agradable. A lo largo de la historia, los grandes desequilibrios nunca generaron bienestar ni justicia y tarde o temprano tendían a corregirse. Sabía que no eran preguntas lógicas para alguien en su posición, igual ese tipo de inquietudes eran las que le hicieron especial a ojos de su padre.

Algunas decisiones que se habían tomado recientemente, sin el conocimiento de su padre, en estado terminal, ni por supuesto del suyo, iban a afectar a la vida de ciertas personas. Un hombre iba a morir en las próximas horas, si no había muerto ya, aunque siendo más correcto debería decir que iban a asesinarlo. Una persona ejemplar, y con la que tuvo el placer de coincidir en alguna ocasión, aunque dudaba que le reconociese si se lo cruzase dando un paseo por Madison Avenue. Una persona cuyo mayor pecado fue el buscar un futuro mejor para los demás. Lo habían mandado matar por un objeto que pondría en riesgo el “equilibrio” de poder establecido. Aunque hablar de equilibrios era una entelequia, la balanza se decantaba claramente hacia un lado. Y en el fondo se sentía cómplice, comenzaba a ser partícipe y responsable de ello. Lo más grave es que, atado de pies y manos, no podía hacer absolutamente nada, no podía enfrentarse solo contra todos… NO. La lealtad y la fidelidad serían su camino, tendría que mostrarse colaborador y generoso en su trabajo. Debía preservar los intereses de toda su familia, y lo más importante, cuidar de ellos.

Peter daba vueltas sin parar, pensando en su situación actual. Bajo una pequeña carpa color beige, ubicada junto a una barra de madera gastada que, pese a su aspecto artificialmente envejecido, desprendía a raudales un claro diseño actual. Completado por una amplia zona acondicionada para satisfacer cualquier evento propio de las noches neoyorquinas. Vasos de toda índole, elegantes cubiteras plateadas y diferentes neveras que se empleaban en función de las bebidas a utilizar. Por ejemplo, los refrescos se confinaban en una que mantenía una temperatura constante de cuatro grados centígrados, el agua permanecía refrigerada a cinco y diez grados, respectivamente. El alcohol en cambio reposaba en bonitos congeladores de cristal visto a menos veintidós grados, los vinos tintos a doce grados, los blancos a seis y las ginebras a menos dieciocho. Todo ello bajo una vitrina que parecía no tener fin. La de tonterías que podía inventar un prestigioso estudio de arquitectura con tiempo para lanzar sus ideas al viento, y sobre todo con dinero para financiarlas. Peter finalmente se dejó caer sobre un cómodo puf forrado de neopreno en un color blanco hueso que no desentonaba con el entorno, incluido el propio edificio. Bebió hasta apurar su copa de whisky y, sin poder evitarlo, las palabras de su padre se le vinieron a la cabeza:

Llegarán con el tiempo decisiones importantes que tomar, párate un segundo, como yo nunca hice, párate un segundo, hijo mío, respira y escucha a tu corazón, sé que lo harás, y sé que te irá bien.

Nunca imaginó que este tipo de decisiones llegarían tan rápido, y su padre se había ido para siempre, la carta de su bolsillo era el último adiós. Estaba solo.

20. El desencadenante

Ciudad de Bolonia (Italia)

Martes, 5 de julio de 2011, 09:30h.

El día.

Pese a la hora, Valentina Frasnedi llevaba más de treinta minutos en la recepción del hotel.

–¿Seguro que no ha salido? Vuelva a asegurarse –insistía una y otra vez al responsable de la recepción.

–Tranquila, Valentina –trataba de calmarla el capitán Barbieri. –Ya te he dicho que los hombres que han estado de guardia aseguran que no ha salido, el profesor estará en la habitación. Ayer estaba tremendamente cansado, y supongo que habrá aprovechado para dormir un poco más –afirmaba con aplomo Benito Barbieri, responsable de la seguridad del profesor en Bolonia, seguro de lo que decía. –Igual está indispuesto, leyendo un libro tranquilamente en su terraza o trabajando con su ordenador. –Benito se encogía de hombros. –Acuérdate de que ayer no se despegó ni un segundo de su portátil.

–No sé, no sé… puede que tengas razón, pero tengo un mal presentimiento. –Rebatió la joven rubia. –El profesor insistió en disfrutar de la mañana que tenía libre, en pasear por Bolonia y así conocer la ciudad, quedó en llamarme no más tarde de las ocho de la mañana ¡y son casi las nueve y media! –gritó ahora algo tensa, colocándole al capitán un sencillo Swatch color blanco que llevaba en la muñeca derecha a un palmo de la cara. –Ayer me dijo que nunca dormía más de cuatro o cinco horas seguidas ¡Nun-Ca! –remarcó cada sílaba comenzando a perder la compostura.

Era curioso observar aquella escena desde fuera, y comprobar cómo una chiquilla rubia de apenas treinta años de edad, menuda y con un aspecto risueño comenzaba a encolerizarse ante tanta incompetencia. Benito Barbieri, un oficial del cuerpo de los carabinieri con un tremendo físico, aspecto de militar, y curtido en mil batallas permanecía de pie aguantando el chaparrón, debía sacarle casi una cabeza y media pero no decía ni “mu”. Las últimas palabras de Valentina, aludiendo a un mal presentimiento acababan de revolverle el estómago. No podía haber sucedido nada fuera de lo normal, varios de sus mejores hombres estuvieron patrullando el hotel en rigurosos turnos de cuatro horas, pero la mera insinuación de lo contrario despertó en él un tremendo desasosiego. Si los peores augurios de Valentina fuesen ciertos el comandante Moretti lo podría crucificar vivo.

En medio de la acalorada discusión apareció, por fin, el director del hotel. El señor Cammaiti, impecablemente vestido como era habitual en él: chaqueta color beige, corbata amarillo fundido ilustrada en lunares negros, junto a un elegante pañuelo que asomaba del bolsillo de su americana en perfecto desorden. Nadie acertaría la avanzada edad de aquel educado caballero al verlo por primera vez.

–He venido en cuanto me han avisado; ¿qué pasa? –preguntó muy interesado el señor Cammaiti.

A Valentina Frasnedi no le dio tiempo ni a responder, cuando el capitán Barbieri tomó las riendas del asunto, no sabía cómo pero debió haber tocado el resorte apropiado para que este reaccionase.

–Señor Cammaiti vamos a entrar en la habitación del profesor –informó del cambio de planes el capitán. –Coja inmediatamente una llave maestra o tiraremos la puerta abajo.

–Perooo… no pueden hacer eso, esto es un hotel de cinco estrellas y… –el director se quedó estupefacto ante las insinuaciones de aquel oficial de los carabinieri, no sabía cómo iba a detener esta locura.

–¡Toni!, ¡Vincenzo!, ¡conmigo! ¡Antonio, quédese en la puerta del ascensor y vigile las escaleras! María, vigila la salida y no pierdas de vista las terrazas. ¡Todos atentos!, ¡no quiero tonterías! –Benito daba sus órdenes tras el giro radical que acababa de dar la situación.

–Más te vale que estés equivocada –ahora miraba fijamente a Valentina a los ojos.

–Espero con todas mis fuerzas que así sea, y que esto haya sido un simple malentendido –contestó agobiada.

–¿Malentendido…? –apuntilló Barbieri –¡¿…simple?!

En estos momentos le importaba una mierda haber montado semejante follón por un mal presentimiento, o la que le pudiese a caer encima si no había pasado nada: lo único que deseaba es que el profesor Duncan estuviese bien.

–¡Vamos! –apresuró Benito al director del hotel. –No tenemos todo el día.

El señor Cammaiti miró al responsable de la recepción y le asintió con la cabeza, este grabó en una tarjeta el código de seguridad de la habitación y se la entregó.

–Aquí tiene señor, la Suite Art Déco.

–Usted viene con nosotros, director, este es su hotel –le indicó el capitán.

–Por supuesto. –El señor Cammaiti trató de disimular la tremenda congoja que se iba apoderando de él por momentos.

–Yo también subo –afirmó Valentina decidida.

–¡Tú te quedas aquí, no quiero más problemas! –ordenó Barbieri.

–¡Yo voy a subir! –le respondió desafiante. –Me tienes que esposar a una columna si no quieres que lo haga.

El agente movía su cabeza de un lado a otro mostrando claramente su desaprobación pero, ¿qué podía hacer? Por mucho que le apeteciese, no iba a esposar allí mismo, siguiendo sus indicaciones, a una trabajadora del gobierno regional.

–Está bien… –refunfuñó Barbieri –…pero te quiero a veinte metros como mínimo de nosotros ¿Has entendido?

–Perfectamente –asintió ella no de muy buena gana.

Sin duda esa jovencita tenía un enorme valor –pensó el capitán. –Cualquier otro se hubiese quedado abajo, esperando el desenlace tranquilamente.

La singular comitiva encabezada por el veterano capitán Barbieri, seguido de cerca por dos policías de su confianza, el narcisista director del hotel señor Cammaiti y la joven Valentina Frasnedi, se disponía a comprobar de primera mano si realmente pasaba algo extraño, o todo aquello quedaría en un absurdo malentendido.

El agente que cubría el turno de guardia en el pasillo de la suite quedó pasmado ante la llegada de tan peculiar grupo acercándose a grandes zancadas. Tras cuadrarse ante el capitán Barbieri con su saludo militar y todo, fue puesto al corriente de la situación; el agente de guardia se reafirmó en lo que ya habían contado con anterioridad sus compañeros de turnos previos, pero la decisión estaba tomada.

Una vez en la puerta de la habitación Benito Barbieri le indicó a Valentina que se quedase a la distancia acordada, y dio las últimas instrucciones.

–Si por algún extraño motivo que desconozco estuvieses en lo cierto, y alguien está en la habitación te quiero fuera de la escena inmediatamente, baja corriendo por las escaleras y quédate con la agente María Costa. ¿Has entendido? –El tono y el semblante del capitán no dejaban ningún lugar a duda.

Valentina afirmó con su cabeza esta vez sin rechistar. La experiencia de Benito Barbieri le hacía saber que de cada cien situaciones como esta, no más de una o dos se pueden complicar, pero si hoy tocaba cruz y te cogía con la guardia baja podría ser el final. No iba a fiarse ni a permitir errores.

–Señor Cammaiti, escúcheme con atención, lo más probable es que todo esto sea un terrible malentendido, y dentro de unos minutos estemos abajo tomando un café y recordando divertidos estos momentos, pero siempre cabe la remota posibilidad de que algo pase o haya pasado, por lo que vamos a comprobarlo –el director del Grand Hotel Majestic asentía mudo.

–Va a proceder –continuó seriamente Barbieri –siguiendo el más estricto de los protocolos, aspecto que sin duda un hombre como usted controla a la perfección, a llamar a la habitación en varias ocasiones, si nadie contesta nos entregará la llave para abrir la puerta y se irá usted con la señorita Frasnedi y a partir de ahí nos encargaremos nosotros. ¿Me ha entendido?

El director no sabía ni qué decir, hacía apenas un par de minutos, y siguiendo la rutina diaria, trabajaba sosegadamente en su despacho respondiendo mails, revisando facturas, comprobando los datos de un congreso que se celebraría allí la semana próxima… y ahora mismo se encontraba rodeado de agentes de carabinieri armados y dispuestos a reventar la puerta de una de sus mejores suites.

–Llame, pero no se coloque detrás de la puerta, por favor, no queremos que le peguen un tiro –le aconsejó por último Benito Barbieri. –El resto estén preparados.

Dos agentes a cada lado de la puerta con sus pistolas reglamentarias cargadas, ninguno llevaba el seguro puesto y todas las armas apuntaban al suelo. La tensión se palpaba en el ambiente. El director del hotel procedió con su sencillo cometido, aunque nunca había estado tan nervioso por llamar a la habitación de un cliente, ni cuando fue un patético aprendiz con apenas dieciséis años. Sus piernas le temblaban y notaba cómo el sudor empapaba su camisa, a pesar de no ser un hombre muy dado a sudar… respiró hondo, sacó fuerzas de donde pudo y se dijo a sí mismo: –¡Vamos allá!

–“Toc, Toc, Toc” ¡Señor Duncan! ¡Señooor!

Nadie respondía, miró al capitán Barbieri situado a su izquierda, el cual le hizo un gesto con la mano para que insistiera. Benito, a su vez, con un pequeño walkie talkie, hablaba con su compañera María Costa para que vigilase ventanas y terrazas.

–¡Señor Duncan! –Golpeaba con sus nudillos – Soy el director del hotel, nos conocimos ayer, ¿lo recuerda?. Lamento molestarle pero tengo un mensaje urgente para usted. –Nada, ni un susurro, lo intentaría de nuevo. Esta vez, y pese a parecer un grosero, subiendo la intensidad.

–¡PROFESOOOR! –El señor Cammaiti, dejando a un lado sus exquisitos modales, aporreaba con fuerza la puerta.

Barbieri hablaba por su interfono y su semblante no estaba para bromas, las de días anteriores parecían haberse esfumado.

–Todo el mundo a sus puestos, vamos a entrar –ordenó.

El capitán apartó al director para indicarle que se retirase hasta la posición donde esperaba Valentina, antes de que le entregara la llave electrónica. Indicó a uno de sus hombres que le cubriese, ya que él entraría primero. Benito se apostó en un lateral del pasillo, no quería a ningún novato detrás de la puerta. Introdujo la llave en la ranura y una minúscula luz verde se encendió y, tras escuchar un suave chasquido la puerta estaba abierta. Con un suave golpe de su mano esta se abrió de par en par, aunque en ese primer segundo nadie se asomó, si alguien armado estuviese dentro ya estaría alerta, y el primer borrego en entrar se hubiese llevado un balazo a bocajarro. Uno, dos, tres…. Interminables segundos el capitán le hizo un sutil gesto con la cabeza a su compañero del otro lado de la puerta, este de rodillas, asomó ligeramente la cabeza con su pistola apuntando hacia el interior de la suite, acto seguido Benito Barbieri y dos carabinieri más entraron en la habitación arma en ristre. El agente de la puerta se incorporó y se quedó en su posición con el arma en alto sostenida por ambas manos.

– ¡Professore, Professore!

Valentina permanecía apenas a veinte metros observando la operación, su corazón permanecía encogido y notaba cierta dificultad para respirar con normalidad. El capitán Barbieri, con otros dos hombres, entraron súbitamente en la habitación. Escuchaba algunos ruidos y cómo llamaban al profesor, de momento ningún disparo, eso era sin duda una buena señal. Aunque no la tranquilizaba en absoluto la visión que tenía ante sí, un experimentado agente de la policía judicial del cuerpo de los carabinieri, seguía de pie frente a la puerta de la habitación apuntando con su arma al interior.

Benito Barbieri se detuvo junto a la cama del profesor, tras un breve pero minucioso registro en el que comprobaron que no había nadie más en la habitación, ni por supuesto destrozo alguno. Le dio un vuelco el corazón. El profesor Richard Duncan permanecía tumbado boca arriba con el rostro pálido y no se movía lo más mínimo, su aspecto indicaba claramente que…. Tenía que comprobarlo, acercó su dedo índice y anular a la garganta para buscarle el pulso, pero nada más entrar en contacto con la piel del profesor no hicieron falta demasiadas comprobaciones, el cuerpo era un témpano de hielo. Benito miró al cielo, no sabía si rogando por el alma del profesor o por la suya propia. El rostro de Richard Duncan mostraba un claro gesto de sosiego y paz. El capitán, llegados a este punto, solo esperaba que la muerte hubiese sido por causas naturales, en caso contrario, se iba a armar una buena. El mismísimo presidente de la República viajó desde Roma para asistir a la charla del prestigioso docente. Sus dos hombres le miraban estupefactos de pie a cierta distancia.

–¿Llamamos a una ambulancia, señor? –consiguió balbucear uno.

–No, aquí lo que va a hacer falta es un forense. ¡Informen inmediatamente al comandante Moretti! Y que no entre nadie en esta habitación hasta que llegue el comandante. ¡Nadie! ¿Han entendido?

–Sí, señor.

Uno de los agentes salió de la habitación e informó a su compañero de la puerta, este enfundó el arma y salió aceleradamente con un teléfono en la mano mientras que el primero se quedó en la puerta vigilando.

Valentina vio pasar, como una exhalación, al carabiniere que permanecía en la puerta con un teléfono en la mano. Pudo escuchar algunas palabras de refilón, trataba de localizar al comandante Moretti. En esos momentos el capitán Benito Barbieri se asomó al pasillo, la miró con un semblante que le resultó tétrico y comenzó a negar con un sutil gesto de cabeza, reflejando desolación en el rostro. Le indicaba claramente que el profesor…

–¡Noooooooo! –gritó Valentina.

Varias lágrimas comenzaron a derramarse de sus preciosos ojos celestes y surcaban ya su delicada piel.

21. Primer encuentro

Ciudad de Marbella (España)

Martes, 5 de julio de 2011, 09:58h.

Día de la muerte del profesor.

En cuánto sonó el teléfono, Styrbjorn supo que algo no iba bien, ¿intuición? Un más que clarificador 0039 indicaba el prefijo internacional de llamadas de Italia. Sus malos presentimientos quedaron confirmados cuando escuchó por el teléfono la voz grave y seria de aquel oficial del cuerpo de los carabinieri:

–Buon giorno, ¿signore Ljunberg?

No hizo falta nada más, una terrible punzada paralizó su cuerpo, los peores augurios del viejo profesor habían sido confirmados. Richard hacía tiempo que lo presentía y así se lo intentó transmitir en varias ocasiones, él nunca le dio demasiada importancia, si sería imbécil... Una vez más el viejo tenía razón, cómo desearía que se hubiese equivocado por una jodida vez.

Un grito desgarrador hizo retumbar toda la estancia al colgar el teléfono:

–¡Noooooooooooooooooo!

Sentimientos encontrados revoloteaban alrededor, los primeros de rabia y dolor, reflejados en lágrimas de una desesperación desoladora que corrían a raudales por su rostro. El profesor Duncan era como un padre para él, y acababa de recibir la que probablemente sería la peor noticia de su vida.

–Il professore é morto. Transmetto il mio condoglianza.

Era como si le acabasen de golpear con un enorme mazo en la cabeza. Hacía casi media hora de la llamada, pero ahí seguía destrozado, con las persianas bajadas y agazapado en una esquina entre la penumbra. Él no era así, era un tipo duro. Siempre lo fue, debía sacar fuerzas de donde fuera y sobreponerse. Sin apenas darse cuenta, nuevas sensaciones empezaban apoderarse de él, quizás le ayudasen a la enorme tarea que se presentaba ante sí, sentimientos de odio, rencor y venganza.

Dio un salto para incorporarse, y comenzó a andar rápidamente por el salón de su espectacular apartamento, tipo loft, situado en pleno Puerto Banús. Parecía un lobo encerrado, su mente carburaba a toda velocidad, y si realmente había pasado lo que el viejo temía, no tendría demasiado tiempo. De todas maneras no necesitaría, aún, el odio y la venganza, no le eran útiles. Calma, serenidad, y una siempre complicada mezcla de planificación con ciertas dosis de improvisación. Ahora todo dependía de él, y no estaba dispuesto a ponérselos fácil.

–Si querían guerra, la iban a tener.

Ni mucho menos era como el profesor Richard Duncan, para lo bueno y para lo malo.

– Si me tengo que ir yo también, voy a hacer todo el ruido que pueda y más.

Seguía zigzagueando por el apartamento pensando a toda velocidad, daba vueltas alrededor de las mesas, paraba un segundo y de repente otra vez arriba y abajo, era un torbellino en plena ebullición. Había pasado de la más absoluta desesperación a una euforia incontrolable, eran muchos cabos sueltos los que debía atar y no tenía apenas tiempo. Por fin se acercó decididamente hacia unos ventanales con marcos en madera blanca que proporcionaban acceso al exterior, abrió las persianas dejando que un esperanzador día lleno de luz rebosara el apartamento. Salió a una inmensa terraza, de aproximadamente ochenta metros cuadrados, desde donde se divisaba todo el puerto marítimo con sus imponentes yates atracados, caminaba descalzo sobre una superficie de barro cocido y ladrillo simulando un auténtico suelo rústico. Únicamente vestía unos vaqueros Diesel medio rotos y algo desteñidos, nunca supo si originariamente eran así o fue simplemente producto del paso de los años, ya que eran una de sus prendas preferidas. Dejó que el sol de la mañana bañase su escultural cuerpo repleto de enigmáticos e indescifrables tatuajes, llenos de menciones, guiños y referencias a su objetivo final. La suave brisa del mar terminó de cargarle las pilas, y aunque las mañanas en el Puerto solían ser algo frescas en cualquier época del año, nada digno de mención tratándose de alguien llegado de un pueblo cercano a Estocolmo. Se quedó durante un momento mirando al infinito, su semblante era serio, tenía el aspecto de un guerrero en el campo de batalla retando a sus enemigos, y en el fondo algo similar quería demostrar con aquel gesto, le hubiese gustado saber que alguien le observaba, que viesen claramente que estaba allí.

Para Sty, llegado del Norte de Europa, aquellos rayos de sol eran literalmente la vida, precisamente por lo que ellos representaban debía seguir luchando. Era aquella maravillosa luz que durante tantos años se le arrebató a la Humanidad, engañada vilmente por suculentos y multimillonarios beneficios. Aquel rubio solitario debía de tomar una serie de decisiones que podrían marcar de aquí en adelante el futuro de todo el planeta, y lo más grave es que probablemente nadie supiese jamás de su existencia, nadie le recordaría.

–¡Valiente idiotez! –exclamó.

Volvió a entrar en el “apartamento”, aunque no terminaba de comprender por qué se le llamaba apartamento cuando en realidad era un piso con más de trescientos treinta metros cuadrados, y una inmensa terraza de ochenta con vistas a uno de los puertos deportivos más exclusivos del mundo. En el salón y sobre una bonita mesa de cristal, que descansaba sobre un enorme soporte plateado, yacían varios objetos metálicos aparentemente sencillos. Sin embargo, aquellas piezas eran objeto de los más oscuros deseos de unos pocos poderosos. Desde hacía relativamente poco tiempo permanecían bajo su custodia, el profesor Duncan se las entregó unos meses atrás en un prestigioso restaurante de Nueva York, pese a sus continuas negativas y sin que nadie estuviese al tanto del nuevo custodio. Era evidente, el profesor estaba muerto y él acababa de contemplar un magnífico día desde su terraza. Lo primero que debería hacer es poner el objeto más valioso y codiciado del mundo a buen recaudo. De momento aguardaban cómodamente sobre una sencilla mesa de cristal al alcance de cualquiera.

–¿Y por qué no? –se dijo mientras oteaba de nuevo el horizonte con el mar de fondo.

Toda esta maldita historia era una auténtica locura, desde sus orígenes, hacía más de cien años, las primeras decisiones y los primeros logros, puras casualidades, hasta su inclusión en este galimatías, fruto más del azar que otra cosa. ¿Por qué no? La idea que tenía en mente parecía una locura, un disparate, pero tampoco disponía de muchas más alternativas, por lo menos ganaría algo de tiempo mientras ponía todo su plan en marcha. Además, si habían dado con el profesor, podían estar al tanto de…

¡Qué diablos! Buscó rápidamente sus mocasines marrones estilo kiowa con suela de goma, una camiseta blanca lisa, que en él quedaba tremendamente ajustada, y una americana de verano color ocre. Se miró en el espejo antes de salir, para comprobar que iba perfecto, como casi siempre, en este caso con un look desenfadado, de lo más apropiado para la estación y el lugar donde se encontraba. Guardó su peculiar móvil en un bolsillo de su chaqueta, en el otro depositó las tres piezas que estaban sobre la mesa. Dudó un instante pero… ¿qué le podría pasar? El viejo las había llevado encima durante casi setenta años. Desde el apartamento al banco había menos de cinco minutos andando.

Eran poco más de las 10:30h cuando Styrbjorn Ljunberg accedió a la selecta oficina bancaria situada en la plaza Antonio Banderas, de Puerto Banús. Inmediatamente divisó al responsable administrativo, puesto conocido de toda la vida en banca como interventor, pero en esta mierda de sociedad, siempre inconformista, había que buscarle a todo un nombre más selecto y rimbombante. Junto a él se encontraba el joven director de la oficina, Miguel Barrat, con el cual coincidió en contadas ocasiones, y con el que únicamente mantenía una superficial relación de lo más cordial.

–Buenos días, señor Barrat –saludó amablemente Styrbjorn al director cuando estuvo a su altura.

Miguel se giró para observar con cierta sorpresa al señor Ljunberg junto a él, sabía perfectamente de quién se trataba. Styrbjorn Ljunberg sin duda era uno de los mejores clientes de la oficina. Aunque en sus cinco años como director, habían tenido una escueta relación, casi la totalidad de los quehaceres que generaban sus destacadas posiciones en la entidad, los despachaba con Marcos Galván, director administrativo de la oficina. Marcos era mayor que él, aunque eso jamás supuso ningún problema en el organigrama de la oficina, servicial y trabajador como el que más, además de ser un gran profesional, le hicieron despreocuparse por completo. Si Marcos estaba al tanto él podía estar tranquilo. Todo eso unido a lo esquivo del cliente, provocaron un raquítico número de encuentros.

–Buenas tardes señor Lju… Lju… Ljurnmbierg –respondió torpemente Miguel, dejando a un lado los papeles que analizaba con Marcos.

¡Mierda! –pensó Miguel. –¿Quién cojones inventaría estos nombres?

–Ljunberg –le corrigió su torpe pronunciación. –Styrbjorn Ljunberg. Pero no se preocupe, puede llamarme Sty si le resulta más fácil, todo el mundo por aquí hace lo mismo, y ya hace tiempo que me di cuenta del por qué –añadió Styrbjorn con una tenue sonrisa.

–Buenos días, Marcos –Sty se dirigía ahora al señor Galván.

–Buenos días, Sty –respondió Marcos con naturalidad.

Styrbjorn se volvió nuevamente hacia Miguel, quedaba claro que ese día no iba a tratar un asunto rutinario con el responsable administrativo.

–Necesito hablar con usted respecto a ciertos servicios que me gustaría reclamar de su entidad –afirmó seriamente.

Miguel quedó desubicado, conocía al dedillo los saldos y vicisitudes de las múltiples sociedades controladas por aquel llamativo sueco que no había generado problema jamás. Actualmente el montante de todas las cuentas rondaría los veinte millones de euros, cantidad nada desdeñable. Era un cliente ejemplar sin ningún riesgo asociado en forma de préstamo, crédito o similar, concedido a las citadas sociedades ni al señor Ljunberg, no por falta de ganas. Y es que a pesar de las restricciones en el crédito, por causa de la terrorífica crisis financiera mundial, ciertos clientes privilegiados, tenían a su entera disposición al banco para cubrir sus necesidades puntuales de tesorería en caso necesario. Nuestro amigo sueco se encontraba entre ese reducido y selecto grupo de elegidos. En fin, daba exactamente igual las razones que hubiesen motivado la visita de aquel rubio grandullón, allí estaría él para atenderle, faltaría más.

–Cómo no, señor… Sty, estoy a su disposición para ayudarle en lo que le haga falta –contestó Miguel maldiciéndose por lo de “señor Sty”, sonaba casi peor que pronunciar mal su nombre.

–Miguel, creo que será mejor que nos tuteemos, si no, esto se va a hacer muy complicado –sugirió Sty sonriendo nuevamente.

–Por mi parte no hay ningún problema, Sty –por primera vez sonaba bien. ¡Pufff.., qué alivio!

–Me gustaría ir a tomar un café y algo de desayunar, la mañana ha sido algo caótica y en breve debo marcharme de viaje, no me vendría mal tener algo en el cuerpo –le propuso Sty.

Miguel continuaba desconcertado. Aquel peculiar cliente, con saldos cercanos a los veinte millones de euros en la oficina, y que prácticamente ni aparecía por allí, con el que en cinco años apenas había cruzado palabra, de buenas a primeras se presenta una mañana por allí para hablar de un servicio que necesita, le invita a tomar un café y opta por llevar una conversación coloquial sugiriéndole que se tuteen. No entendía absolutamente nada.

–Me parece perfecto, Sty –respondió un animado Miguel. –Subo un momento a por el móvil y estoy aquí en dos minutos –añadió.

Miguel Barrat subía apresuradamente por las escaleras rumbo a su despacho cuando comenzó a darle vueltas a la cabeza sobre si aquel dichoso sueco no estaría allí para llevarse el dinero; no era una idea descabellada inmersos como estaban en aquella asquerosa crisis que todo lo emponzoñaba. No podía ser, ahora no, le hundiría el año y quién sabe si llegaría a poner en peligro la continuidad de aquella emblemática pero, para el Banco, carísima oficina. Cualquier momento era nefasto para recibir una noticia así, pero a pocas semanas de irse de vacaciones… Aunque claramente especificó que “necesitaba unos servicios del Banco”, también era cierto que una transferencia internacional es un servicio, comenzaba a estar algo paranoico. ¡Vaya por Dios! Con lo tranquila que discurría la mañana.

Entró rápidamente en su despacho, cogió la chaqueta y su nuevo y flamante Iphone blanco, para salir igual de veloz. Su ayudante lo observaba extrañada.

–Sara, salgo a tomar un café con el señor Ljurenbierj o como diablos se diga –le informó atropelladamente Miguel.

–¿Con el sueco? –preguntó Sara intrigada.

–Sí, no digas muy alto eso de “el sueco” que está abajo esperándome.

–Pues le puedes dar mi teléfono personal y decirle que yo estoy también a su disposición para tomar un café o una copita cuando él quiera…

Miguel, al ver aquella menuda chica morena riéndose, no pudo evitar hacer lo mismo; ese estúpido comentario le había relajado un poco. “El Sueco” como Sara le llamaba, y a pesar de sus escasas apariciones por la oficina, siempre había causado sensación entre las mujeres. Él no era tonto y se daba perfecta cuenta del atractivo que Styrbjorn ejercía en el sexo femenino, algo sencillo con su imponente presencia física, una elegante forma de vestir, siempre impecable, todo ello aderezado con un llamativo cabello rubio y enormes ojos verdes. No es que él se considerase feo, pero ¿qué se podría hacer ante un hombre así?

Miguel descendió ágilmente las escaleras hasta el patio de la oficina, allí pudo ver a Styrbjorn departiendo tranquilamente con Marcos Galván; se encontraban en el mismo lugar donde los había dejado, respiró hondo y se dirigió de la manera más natural que pudo hacia ellos.

–Sty, estoy listo, cuando quieras –anunció Miguel su llegada.

Styrbjorn dio media vuelta para descubrir a un Miguel Barrat perfectamente “uniformado” para la ocasión, cumpliendo a pies juntillas con los estrictos cánones que aquellas grandes multinacionales exigían a sus directivos respecto a la manera de vestir. Lo veía algo tenso, no cabía ninguna duda de que había conseguido llamar su atención, seguro que ahora mismo se devanaba los sesos en un mar de dudas, llegando a cuestionarse la continuidad de los depósitos que mantenía en la oficina. ¡Qué lástima! Aunque si desgraciadamente él se hubiese visto atrapado en aquella situación, si la vida lo hubiese colocado en esa jaula a la que llamaban trabajo, su reacción puede que fuese similar.

Styrbjorn aprovechó el momento y levantó su mano en señal de espera, ignoraba deliberadamente a Miguel, eso incrementaría su interés. Aprovechando el receso para despedirse con cierta parsimonia de Marcos Galván.

–Muchas gracias por todo, Marcos; te llamaré en las próximas semanas para comprobar esos datos.

Marcos Galván asintió con la cabeza y se despidió de él. Miguel observaba la escena, sintiéndose un poco apartado.

Ya en la calle, Miguel recomendó una elegante cafetería, no muy lejos de allí, en la misma Avenida de la Rivera, a escasos quinientos metros. Hacía un día estupendo, el cielo lucía despejado y un brillante sol compensaba la fresca pero reconfortante brisa del mar Mediterráneo. Sería un agradable aunque corto paseo.

–Me parece perfecto –contestó Sty. –Voy a aprovechar después de tantos años viniendo por aquí, para cumplir con lo que parece toda una tradición milenaria, tomarme una tostadita con un buen café a media mañana, lo cierto es que para mí no deja de ser algo extraño, en Suecia es casi la hora de almorzar –comentaba respecto a ciertas costumbres españolas.

No tardaron ni un minuto en entrar en una estilosa cafetería, situada sin duda, en un privilegiado lugar. El suelo formado por enormes tablones replicaba madera vieja, las sillas en tonos marrón oscuro y de líneas rectas se intercalaban con sillones integrados perfectamente sobre las paredes, generando ciertas reminiscencias de las clásicas cafeterías americanas. Una zona con mesas altas y taburetes, frente a la enorme barra que se extendía a la derecha, cubría las necesidades de los que optaban por un tapeo más rápido o informal. Los camareros vestían elegantemente, con pantalón negro, camisa blanca y pajarita negra. La limpieza y el buen gusto en la decoración del local destacaban a primera vista, cubriendo las paredes con todo tipo de aparejos y utensilios utilizados en la mar.

–Lo cierto es que… –dijo Styrbjorn –…creí que me llevarías al típico bareto donde tomar una tostada, algo más cutre o por decirlo de manera más suave, un sitio más auténtico. –Sty parecía algo decepcionado.

–Si lo prefieres… –objetó Miguel –…conozco un lugar perfecto, se desayuna muy bien y barato, está a unos diez minutos andando hacia la zona del Arroyo, no puede ser más cutre, o como diríamos de manera educada, no puede ser más auténtico.

Ambos rieron.

–Iremos allí el próximo día, hoy me conformaré con esto –le respondió Sty con la sonrisa en la cara todavía. –Esa mesa de la esquina es perfecta –sugirió señalando un lugar algo apartado en el local. –Parece un sitio tranquilo, sentémonos allí.

Miguel le hizo un gesto a uno de los camareros para que les atendiese. Iba allí varias veces por semana y los conocía perfectamente, en algunos casos comenzaba a existir cierto grado de complicidad.

–Buenos días, don Miguel –le saludó uno de ellos empleando un tono más solemne de lo normal al verlo acompañado de un cliente.

–Buenos días, Ángel; voy a desayunar con este caballero, necesito que me preparéis la mesita del fondo –le solicitó Miguel.

Ángel salió presto a cumplir su cometido, mientras Miguel y Styrbjorn aprovechaban para acomodarse. El lugar escogido por Sty, algo apartado del resto, y siendo casi las once de la mañana, un poco tarde para el desayuno y algo temprano para el clásico aperitivo antes de almorzar, resultaba perfecto.

–¿Qué les voy trayendo? –les preguntó educadamente Ángel.

–Para mí, lo de siempre –contestó acomodándose Miguel. –Un café con leche bien caliente en taza grande y para comer, una tostada mediana con aceite, tomate y jamón.

–¿Y para el caballero? –se interesó el camarero libreta en mano.

–Yo tomaré lo mismo que Miguel –dijo Sty con confianza. –Estoy seguro de que no me equivocaré.

–Perfecto. –El servicial camarero se alejaba camino de la barra silbando.

–Tengo que reconocer que la gastronomía española es tan sorprendente como maravillosa… –añadió Styrbjorn –…estaría comiendo jamón ibérico todo el día.

Pasaron unos segundos, que a Miguel se le hicieron eternos, antes de que Sty decidiera romper el hielo de nuevo.

–Bueno, Miguel, lo cierto es que hemos tenido poco trato para el tiempo que llevas como director de la oficina. ¿Cuánto hace ya, cuatro, cinco años? –dudaba Sty frunciendo el ceño.

–Cinco años llevo por aquí –contestó Miguel. –Y puede que se deba al hecho de que gestiones tus asuntos con Marcos Galván, lo cual es algo que me tranquiliza bastante.

–Lo cierto es que tienes un equipo profesional y humano estupendo, te felicito por ello –elogiaba Sty al responsable de dicho equipo.

–Muchas gracias, aunque todo el mérito es suyo –Miguel trató de quitarle importancia ya que nunca se sintió responsable.

–Creo que… –continuó Sty –…el mérito de sacar el mejor partido a las personas, independientemente de los mimbres que se tenga, es del responsable a cuyo cargo están. Y en tu caso, Miguel, el trabajo se ve en cuanto hablas con cualquier persona de tu equipo. Una labor que no debe ser fácil, más si cabe con las circunstancias tan extraordinariamente complicadas que nos está tocando vivir.

–Por lo que tengo entendido… –continuó Sty tras un breve inciso –…todo el mundo comenta de ti que eres una muy buena persona.

–No sé qué decir a eso, pero muchas gracias –contestó Miguel algo desconcertado.

A Miguel la conversación le estaba resultando algo diferente a lo que había imaginado. Le sorprendió que conociera, aunque de manera aproximada, el tiempo que llevaba como director, y más aún que manejase con soltura aspectos referentes al trato con los compañeros de trabajo, incluso si era buena gente o un auténtico gilipollas.

–Supongo que es mejor ser una buena persona que un cabrón y tener a la gente machacada –dijo Miguel encogiéndose de hombros. –Lo único que intento es hacer bien mi trabajo y ayudar a los que están a mi lado, creo que si todo el mundo se comportase igual nos iría a todos un poco mejor. Hay cosas mucho más importantes que un trabajo, ya se encarga la vida de ponernos a prueba a diario –concluyó pensativo, recordando a sus padres fallecidos.

–Ojala todo el mundo pensase de la misma manera, desgraciadamente vivimos en un vertedero lleno de basura –Sty empleó un tono algo duro. –Qué falta haría en esta sociedad cada vez más podrida un poco de valores, educación y respeto.

Aquellos comentarios estaban siendo, a juicio de Miguel, algo desproporcionados, pero no sería él quién discutiese las opiniones a tan buen cliente. Gracias a Dios, en ese incómodo momento llegó el camarero portando con soltura una bandeja metálica con el desayuno. Todo por duplicado, un par de enormes tazas de café con leche, las tostadas y sendos vasos de agua, servilletas, cubiertos, y varios sobres de azúcar y sacarina.

–Aquí tienen, no duden en llamarme con cualquier cosa que necesiten –El camarero inclinó su cabeza hacia delante como si saludase al mismísimo Rey de España y se evaporó.

–Muchas gracias, Ángel –respondió Miguel.

Durante casi un minuto ninguno de los dos habló sino que ambos disfrutaron de los primeros sorbos del reconfortante café. La combinación de un auténtico pan de pueblo tostado con aceite de oliva virgen extra, tomate triturado y unas deliciosas lonchas del manjar de los dioses, jamón ibérico, resultaba deliciosa.

–¡Qué maravilla! –exclamó Sty tras el primer bocado. –Por estos pequeños placeres entiendo que el sur de España esté lleno de nórdicos.

–Yo estoy encantado, si tienes algún amigo que esté pensando en venirse para acá, por favor, facilítale mi tarjeta –Miguel trataba de distender algo la conversación.

–No te preocupes, lo haré encantado –contestó Sty sonriendo.

–Prometo ser tan buena gente con ellos como contigo –aludió simpáticamente a los comentarios anteriores de Sty –aunque si vienen demasiados no sé si podré invitarlos a todos a café y tostadas… –Ambos rieron.

Miguel, con aquellos comentarios, había conseguido su objetivo, relajar el ambiente y causar una buena impresión. Y es que no tenía ni la más remota idea de qué diablos le rondaba por la cabeza al señor Ljunberg. Seguramente no podría evitar con algunas “gracias”, si esa era su intención, que se llevase el dinero de la oficina –pensó –¿pero qué otra opción tenía? Por lo menos trataría de pasar un rato agradable. Styrbjorn, que debía tener su misma edad, parecía que también era un buen tío.

–Tienes un apellido catalán, Barrat, y sin embargo, tu acento denota una presencia en Andalucía desde hace muchos años –se interesó Sty dándole un giro radical a la conversación.

–Lo cierto es que mi abuelo y mi padre eran catalanes, pero de pequeño mi familia hizo el equipaje desde Barcelona a Sevilla, peregrinación inversa a la de muchos andaluces y extremeños en los años cincuenta y sesenta. Yo tendría por aquel entonces tres años y medio. ¡Joder, cómo pasa el tiempo! –masculló Miguel. –Desde entonces he vivido principalmente en Sevilla, donde me licencié en Economía, pero desde mi entrada en el Banco, poco más que me he recorrido medio país.

–Eso es bueno –aseguraba Sty moviendo su cabeza de arriba abajo en sentido de aprobación. –Haber viajado y conocer diferentes lugares.

Styrbjorn valoraba enormemente la predisposición a cambiar de lugar de trabajo de un día para otro.

–En mi caso he tenido suerte –continuó Miguel con su historia –ya que mi familia, tíos y primos, emigraron a Australia cuando yo únicamente tenía diez años; viven en Melbourne desde entonces, y en muchas ocasiones he aprovechado para cruzar el mundo y visitarlos, lo que me ha facilitado el conocer infinidad de lugares. Me encanta viajar, pero en los últimos años y debido principalmente al trabajo, no me he permitido muchas escapadas. –El disgusto podía dibujarse en el semblante de Miguel al pronunciar estas palabras.

–¿No puedes viajar? ¿Por qué? –trató Sty de ahondar en la herida que acababa de abrirse ante sus narices. –¿Por qué no te vas mañana mismo a donde te dé la gana?

–Hombre, me encantaría, pero tengo obligaciones y una responsabilidad con la empresa que me paga y…

–¡Que le den por culo! –bramó de repente Sty.

–¿Qué? –se sobresaltó Miguel.

–Me has oído bien, les podían dar por culo a todos estos explotadores de hoy en día. Hacen que creamos que somos libres y a su vez nos mantienen absolutamente encorsetados –Sty aprovechó la pausa para terminar su café.

–Supongo que por tu lugar de procedencia a ti también te gustará viajar –aprovechó la ocasión Miguel para preguntar.

–Siempre he querido descubrir lugares diferentes, hablar nuevos idiomas, conocer gente, aprender… El primer dinero que gané en mi vida lo empleé en viajar, aunque era por asuntos lúdicos principalmente –Sty sonreía pícaramente recordando aquellos años. –Yo era un chaval y el dinero voló rápidamente en Ibiza. Hoy en día raro es el mes en el que no haya estado en cuatro o cinco países diferentes.

–¡Qué barbaridad! –exclamó un Miguel sorprendido. –¿Y cómo lo haces?, no tienes problemas con los idiomas, vuelos, visados, etcétera.

Sty volvió a reír mientras miraba a su acompañante con cierta ternura. –Qué ingenuo, pensó.

–Los idiomas nunca han supuesto un inconveniente, siempre me han apasionado y se me dan bastante bien. Respecto a los aspectos logísticos, hoteles, visados, etc., cómo diría yo… –Sty meditaba su respuesta tratando de no reírse en la cara de Miguel –…no suponen ningún problema para mí, hay gente que se encarga de todo eso.

–¿Cuántos idiomas sabes? –se interesaba un intrigado Miguel.

–Asegurar que se conoce un idioma es una afirmación arriesgada, sobre todo si hablamos de la capacidad de emplear uno u otro indistintamente y de manera correcta.

–Supongo que sueco, inglés y por supuesto español, como mínimo, ¿no es así? –insistía Miguel.

–Los tres idiomas que acabas de mencionar, alguno es obvio, los domino bastante bien como has podido presuponer.

–¿Y luego?

–Luego, a ese nivel más o menos controlaré otros siete u ocho más –añadió un impasible Styrbjorn Ljunberg limpiando la comisura de sus labios con una servilleta de papel.

–¿Queeee? –Miguel no salía de su asombro, eso hacía un total de diez u once idiomas.

–Adicionalmente hay otros cinco o seis en los que puedo defenderme bastante bien, pero son algo más complicados, los uso menos y en consecuencia…

–¿Más complicados y que usas menos? –Miguel ya no sabía por dónde le podría salir. –¿Como cuáles?

–No lo sé, mmmm vamos a ver… – Sty frotaba con la yema de los dedos la barbilla como si de la lámpara de Aladino se tratase –islandés, griego, árabe, algunos dialectos de cantones suizos, y otros chinos.

–¡No me lo puedo creer! –concluía un incrédulo Miguel. –Llevarás toda la vida estudiando idiomas, o te licenciarías en algunas filologías en la universidad.

–¿Filología? No –respondió Sty. –Los idiomas son un entretenimiento relativamente sencillo para mí, además una vez conoces cuatro o cinco, el resto es algo que fluye solo.

–¿Entonces? –siguió preguntando Miguel con una incesante curiosidad.

–Me doctoré en Matemáticas y Física por la Universidad de Uppsala en Suecia –trató de aclarar aquel embrollo en el que se había metido solito Miguel. –Posteriormente una persona se cruzó en mi vida por casualidad, alguien excepcional. Todavía no llego a entender bien cuáles fueron los motivos para que se fijara en mí, él me acogió y desde entonces intentó ayudarme. Años más tarde me trasladé a Massachusetts (EEUU) donde me doctoré en Economía en Harvard, para posteriormente continuar con varios postgrados en Derecho societario internacional y Derecho fiscal. Con el paso de los años esta persona de la que te hablo, llegó en convertirse casi en un padre para mí.

La cara de asombro de Miguel no tenía precio, Sty llegó a dudar un segundo si se habría atragantado con un trozo de jamón… en fin, él no era así, nunca fue un fanfarrón, no le gustaba ir alardeando de los “logros” en su vida. Estudios, los idiomas que dominaba o los lugares que conocía. Principalmente porque, acostumbrado a tratar con ciertas personas con las que trabajaba a diario, no es que se considerase especialmente listo. Pero el objetivo hoy era diferente. Su presencia allí tenía que ver con objetivos infinitamente mayores que satisfacer sus banales egos terrenales, tenía que captar la atención de Miguel al precio que fuera.

Miguel, por su parte permanecía abrumado, y pensar que si hace un par de meses le hubiesen preguntado a qué se dedicaba el señor Ljunberg, diría convencido al cien por cien que sería el hijo de “papá” de cualquier multimillonario sueco, y que aprovechaba sus viajes a Marbella para disfrutar del clima y saciar sus gustos excéntricos; resumiendo, que salvo viajar no hacía nada con su vida. Pero lo que realmente le tenía en vilo ahora era averiguar quién diablos sería la persona que había “guiado” a semejante portento. Sin duda, y como había dicho Sty, sería alguien realmente excepcional.

–No tienes que preocuparte por las posiciones que mantienen las sociedades de las cuales soy apoderado en tu oficina –volvía a cambiar radicalmente de tema Sty.

–¿Qué? –Miguel comenzaba a tener la sensación de ir a remolque.

–No soy estúpido –puntualizó Styrbjorn por si no hubiese quedado lo suficientemente claro. –En cinco años que llevas aquí como director prácticamente no hemos hablado, y de repente llego un día a la oficina sin más, para comentar una serie de asuntos de relevancia. Si yo estuviese en tu posición pensaría de idéntica manera. Además tendrías que haberte visto la cara, creo que no se te da muy bien mentir.

–Bueno yo, no sé qué decir, es que…

–No hace falta que añadas nada, tienes que mirar por “tu negocio”.

Las últimas palabras de Styrbjorn Ljunberg a Miguel le sonaron a ironía pura y dura.

–O mejor dicho tienes que mirar por los intereses de los señores que te pagan y que no te dejan disponer libremente de tu tiempo… –Sty aprovecho de nuevo la ocasión para meter un poco más el dedo en la llaga.

–Y también por los intereses de los clientes que depositan su confianza en nosotros –Miguel empleó el mismo tono sarcástico.

–Ahí te tengo que dar la razón, con profesionales como vosotros me siento tranquilo. Pero ese no es el tema que nos ha traído hoy aquí –aprovechó un hábil Sty para realizar el enésimo cambio en la conversación. –Tengo unas operaciones financieras de relevancia, las cuales puede que se concreten en las próximas tres semanas, y por las que deberé ausentarme casi todo el mes de julio. Si como espero todo va bien, te prometo acordarme de los magníficos profesionales que se encargan de velar por nuestros intereses desde este precioso lugar –Sty aprovechaba para recostarse sobre su cómodo asiento.

Miguel no se lo podía creer, había pasado de la incertidumbre ante la posibilidad de perder a uno de sus mejores clientes, a la sorpresa de poder incrementar los saldos en apenas tres semanas; era una excelente noticia. Cuando empezó el ejercicio del 2011 y con el panorama actual a cuestas nunca pensó que cubriría objetivos, este año y por primera vez en toda su carrera profesional no lo conseguiría. ¡Este año no! Se dijo una y mil veces, ya estaba mentalizado en ello. Pero si se cumplían las expectativas del, hasta hace unas horas señor Ljunberg y desde hacía apenas unos minutos, Sty…

–Puedo garantizarte que si confías nuevamente en nosotros, no te defraudaremos –recitaba Miguel henchido de seguridad –como creo que hemos demostrado en estos años que llevas trabajando con nosotros, y además…

Styrbjorn observaba la escena entretenido, como Miguel soltaba aquel discurso casi propagandístico cargado de entusiasmo. La primera parte de su objetivo de hoy estaba más que conseguida –pensó satisfecho. –Captar toda su atención para, posteriormente, colocarle un suculento caramelito totalmente irrechazable. Ahora tocaba lo más complicado. Miró su reloj para comprobar que no disponía de demasiado tiempo, en menos de una hora debía estar volando rumbo a Bolonia. Tenía que reconocer que, pese a las muchísimas diferencias que existían entre ellos, se llevaba una magnífica impresión de aquel encuentro, mejor de lo que había supuesto, y presentía que el feeling era mutuo.

–Miguel, necesito que me hagas un pequeño favor –le cortó nuevamente Styrbjorn, su semblante reflejaba la seriedad del asunto a tratar.

–Cuéntame, Sty, sabes que puedes contar conmigo –Miguel adoptó la misma formalidad.

–Hace unas horas recibí una terrible noticia, serían poco más de las nueve y media cuando una llamada desde Italia dejó mi mundo patas arriba. El hombre del que te he hablado antes acaba de fallecer –un ausente Sty miraba a través de la ventana tratando de contener unos sentimientos a flor de piel por la reciente noticia.

Miguel se identificaba con aquella mirada ausente. Hacía menos de un minuto le acababa de explicar que era como un padre para él, y si alguien sabía lo que era perder a unos padres de manera prematura, ese sin duda era él. Con apenas diecinueve años de edad un fatídico accidente de tráfico se los arrebató para siempre. Tardó años en sobreponerse a aquel desgraciado episodio de su vida, y no en pocas ocasiones dudaba respecto a haberlo superado realmente.

–No sé qué decir, lo siento muchísimo –consiguió transmitirle su más sentido pésame Miguel.

–Puede que hayas oído hablar alguna vez de él, era un conocido profesor de Física en la Universidad de Harvard, con innumerables logros en materia de energía. Galardonado con premios y reconocimientos allá por donde iba. Pero detrás de esa fachada extraordinaria, una persona sencilla y humanamente excepcional. Su nombre… Richard Duncan.

–¡El profesor Duncan! –exclamó orgulloso Miguel, para algo iban a servir todos esos documentales del Discovery Channel, pensó. –Sí que he oído su nombre. Además hace unos años, los telediarios desgranaron la vida del célebre físico por su visita a España, el hombre de los dos premios nobel le llamaban. Recuerdo que uno se lo concedieron personalmente, y el otro, años más tarde a un equipo de trabajo liderado por el profesor, aunque en este caso cedió todo el protagonismo a sus colaboradores. Una persona tan impresionante como los avances conseguidos en materia de generación de energías limpias. Muchas veces me pregunto por qué diablos esos avances no llegan finalmente a la sociedad. Creo que lideraba una humilde asociación de físicos sin ánimo de lucro, y que intentaban implantar alguno de sus logros en zonas subdesarrolladas del planeta.

Sty volvía a abstraerse en sus pensamientos, sus ojos se centraban ahora en la pasmosa quietud de los posos del café sobre el fondo blanco de su taza. Alzó la vista para observar hacia un infinito siempre inalcanzable. De fondo resonaban los últimos comentarios de Miguel. Giró de nuevo la cabeza rumbo al cielo, una sonrisa se dibujó en su rostro… “Pronto todo eso terminará. Muy pronto, profesor”.

–Desconocía que hubiese fallecido, realmente lo siento de corazón –Pese a que prácticamente se acababan de conocer, Miguel trató de brindarle todo su apoyo y comprensión. –Es una nefasta noticia para todos. Cada vez que alguien así se nos va el mundo es un poco peor.

Como no podía ser de otra forma con el cariz que fue tomando la conversación, Styrbjorn le volvía a sorprender. Mantenía una relación casi filial con una de las consideradas mentes más inteligentes del planeta. Cada minuto que pasaba se sentía empequeñecer a su lado.

Styrbjorn casi no pudo contenerse al escuchar pronunciar a Miguel la frase: “Una humilde asociación de físicos sin ánimo de lucro” cuando se refirió sin saberlo muy bien a la asociación fundada por el profesor Duncan hace más de cincuenta años, la AFD (Asociación de Físicos para el Desarrollo), si aquel confiado director de oficina supiese realmente que esa “humilde” asociación era la que tras múltiples sociedades interpuestas controlaba los millones de euros que permanecían en su banco, así como cientos de cuentas más repartidas por todo el mundo le daría un “patatús”. Era fantástico observar el poder de la manipulación y persuasión de los medios de comunicación que, evidentemente, manejaban información incompleta y sesgada, tendenciosamente, por gente como él.

22. Il capo

Ciudad de Bolonia (Italia)

Martes, 5 de julio de 2011, 07:57h.

Día de la muerte del profesor.

El comandante del cuerpo de los Carabinieri Roberto Moretti estaba, puntual como siempre, en el sobrio despacho de la Piazza dei Tribunali. El intenso día anterior, en el que se realizó un despliegue ejemplar en toda la ciudad sin casi ningún incidente reseñable, pese a los diez detenidos por desórdenes públicos, había concluido. Y hoy comenzaba una nueva jornada.

Allí se encontraban la sección de Bolonia del cuerpo de Carabinieri, la comisaría del barrio de Compagnia y por supuesto, la Comandancia Regional de la Emilia Romagna. El edificio era un palacio del siglo pasado, con ciertas reformas realizadas, principalmente en su interior. Tampoco era nada espectacular como para incluirse en las guías de turismo, aunque para ser el lugar habitual de trabajo, tenía que reconocer que el lugar era realmente bonito. Una especie de muralla separaba un patio exterior utilizado como aparcamiento y que precedía al edificio principal de la Via Vascelli, por la cual se accedía también a la comandancia. Con tres generosas alturas y un insulso color pastel, tampoco se le podía exigir mucho más.

Nunca, en sus más de treinta años de servicio había llegado tarde a trabajar, su disciplina férrea se lo impedían. A sus cincuenta y cuatro años de edad y pese a su escaso metro setenta de estatura; un aspecto tosco aderezado con una poblada barba castaña, que le asemejaban a un leñador de las montañas, le proporcionaban una impresión temible para quien lo conocía por primera vez. Pese a estar considerado uno de los tipos más duros de toda la policía italiana, veinte años combatiendo la camorra en Nápoles le avalaban. Era fiel como el que más y leal con sus agentes hasta las últimas consecuencias, no dudaría ni un segundo en dar su vida por cualquiera de ellos llegado ese momento, aunque estas firmes convicciones eran desconocidas por muchos de sus hombres que lo observaban con cierto temor, pese a haberle costado con los años más de algún disgusto o verse relegado en algunos ascensos en el escalafón por defender sus principios. Pero el comandante no era de esos que iba pregonando lo que hacía bien por ahí para que todos viesen lo buen jefe que era. Había ciertas palabras como el honor, la disciplina, el trabajo o la valentía que llevaba grabadas a fuego, y en consecuencia se las presuponía a cualquiera de sus colaboradores. Sus primeros años de vida en el Valle de Aosta, situado entre la ciudad de Turín y los Alpes con su durísimo clima a las espaldas, puede que ayudasen a terminar de confeccionar esta dura personalidad.

La situación estaba controlada y un satisfecho capitán Barbieri cumplía sobradamente con el encargo personal de hace unas semanas. Se había tomado muy en serio la visita a su ciudad de toda una eminencia mundial, así llamaba a Bolonia desde que le pusieron al mando del cuerpo de los Carabinieri en la región de la Emilia Romagna: “Su ciudad”, y más le valía tenerlo bien claro a muchos de los maleantes y chorizos que cada vez escaseaban más por las calles.

Su ordenador, recién encendido, comenzaba lentamente a desperezarse, y mientras este arrancaba aprovecharía para, junto a un antiguo mueble de madera color cobrizo, prepararse un café. Había una pequeña máquina, que el mayor de sus cuatro hijos le regaló cuando obtuvo plaza para estudiar en la Facultad de Física de la Universidad de Bolonia. Cómo pasa el tiempo –pensó. Lo mejor sería que su familia jamás supiese cómo se vio empujado a jugar cierto tipo de macabras partidas, totalmente al margen de la ley, para mantenerlos con vida. En fin, Nápoles era pasado ya y el aroma del café recién hecho le devolvía poco a poco a la rutina habitual.

No pudo disfrutar ni del primer sorbo cuando su teléfono comenzó a sonar… ¡Joder! Solía llegar a la oficina unos minutos antes de las ocho de la mañana para organizarse y disfrutar de esos breves instantes de tranquilidad matutinos. Nadie, salvo para asuntos realmente importantes, le molestaba antes de esa hora, y mucho menos ninguno de sus hombres, alguno había aprendido bien la lección con los años…

–¿Pronto? Comandante Moretti al habla –respondió el comandante. La seriedad en su voz era inflexible.

Al otro lado del teléfono un joven oficial tragó saliva y se dispuso a hablar.

–Comandante, soy el teniente Fabbri, disculpe que le moleste tan temprano, pero he creído que…

–Hable, teniente –le cortó secamente el comandante, no se encontraba para estupideces a esa hora.

–Señor –se dispuso a hablar. –Se han encontrado dos cadáveres en el parque de la Montagnola, justo al final de la Via Dell´Indipendenza con claros signos de violencia.

Dos muertos en su ciudad, sin duda la noticia era de importancia, y el joven teniente Fabbri hizo bien en avisarle de inmediato, resultaba un buen muchacho. Aquello no era Palermo en los años ochenta, y gracias a Dios no era habitual encontrar un par de cadáveres tirados en un parque asesinados en extrañas circunstancias.

–Ha hecho usted bien en avisarme de inmediato, teniente. –El comandante empleaba siempre el rango militar con sus subordinados estando de servicio, en raras ocasiones les llamaba por su nombre de pila o apellido.

Al otro lado del teléfono, el teniente Fabbri sintió un enorme alivio.

–Póngame al día. ¿Dónde están?, ¿quién más está ahí con usted?, ¿cuáles son los indicios de violencia que me ha comentado? Y por último, ¿cuál es su opinión de los hechos?

Toda esa retahíla de preguntas indicaba que la cosa iba viento en popa con el comandante. Puf, qué alivio –pensó el teniente Fabbri. El comandante Moretti probablemente se dirigiría camino de su coche para llegar cuanto antes a la escena del crimen, no era de los que se escaqueaban trabajando desde su despacho, su experiencia había ayudado a resolver innumerables casos en los cinco años de férreo mando en la ciudad.

–Los cuerpos se encontraban bien escondidos señor, justo entre unos matorrales del parque, los ha encontrado un perro de paseo con su dueño, un hombre de unos cincuenta años –inició el relato Fabbri algo nervioso. –El animal se dirigió hacia los cadáveres y no cesaba de ladrar, situación que puso en alerta al caballero. Si no llega a ser por la actuación del perro, puede que los cuerpos siguiesen ocultos. Lo cierto es que no sabemos exactamente cuánto tiempo llevan ahí, quizás uno o dos días –elucubró el joven oficial sin tratar de aventurarse hacia dictámenes concretos.

–Continúe, teniente.

–De momento estoy coordinando el operativo, hay otros dos coches patrulla en la zona y hemos acordonado la escena. – Informó – También se ha avisado a la juez de guardia, una ambulancia viene de camino, para certificar la muerte y efectuar el pertinente traslado al depósito de cadáveres cuando la juez y usted lo autoricen, y… de momento no he querido informar a nadie más sin hablar antes con usted.

–Bien hecho, ¿y la científica? –Así llamaban a la división de la policía científica, encargados de buscar huellas, restos, y cualquier tipo de pista que posteriormente ayudase a la investigación y, llegado el momento del juicio, aportasen las pruebas acusatorias.

–Informados también, mi comandante, vienen de camino.

–Perfecto, esperemos que la prensa tarde en enterarse de esto –masculló entre dientes con la taza de café en la mano. –¿Qué más?

–Uno de los fallecidos parece tener el brazo derecho y el cuello roto, el otro un fuerte golpe a la altura de la garganta, el color amoratado en su cara confirma mis sospechas.

–¿No hay restos de heridas por arma blanca? –se interesó el comandante, al ser estas habituales en este tipo de peleas o ajustes callejeros de poca monta.

–En un principio no vemos cortes ni sangre.

–¿Y cuál es su opinión, Fabbri? –El comandante usó premeditadamente el apellido de su oficial que sin duda estaba haciendo un buen trabajo.

El joven teniente quedó impresionado al escuchar al todopoderoso comandante Roberto Moretti emplear su apellido, constituía un alarde de confianza difícilmente visto, y ante el cual volvía a sentir una importante presión. Él no contaba ni de lejos con la experiencia del comandante en ese tipo de incidentes. Puede que jamás, en toda su larga vida como policía que tenía por delante, se involucrase por todo lo que había tenido que pasar el comandante. Lo único que esperaba ahora mismo era no cagarla con sus conclusiones. El joven teniente Luca Fabbri respiró hondo y comenzó.

–Puede deberse a una pelea fortuita más que a un ajuste de cuentas. El aspecto desaliñado de estos dos me hace pensar que no deberían andar involucrados en asuntos demasiado importantes. Creo que uno de ellos es de los habituales en la comisaría, señor. Se llamaba Enzo y lo habíamos detenido en varias ocasiones, siempre por altercados o robos... –prosiguió un decidido teniente Fabbri pese al silencio del comandante al otro lado del teléfono que no le tranquilizaba lo más mínimo.

–Continúe, teniente.

–No sabría decirle, señor. Ajuste de cuentas, borrachera de tres o cuatro que finalizara en reyerta entre ellos… –prosiguió Fabbri poco convencido. –Esta gente suele ir de coca hasta arriba, o igual la pelea se produjo con otro grupo de similares características, o puede que tratasen de atracar a la persona o personas equivocadas y el tiro les salió por la culata, no lo sé. Aunque considero esta última algo más descabellada.

–Buen trabajo, teniente –le felicitó el comandante. –Salgo para allá, que nadie se acerque a los cuerpos hasta que yo llegue, entretenga a la juez con cualquier excusa si fuera necesario.

El teléfono se cortó y en consecuencia el joven teniente Luca Fabbri respiró aliviado, sin duda había hecho lo correcto. Miró a los agentes que aguardaban alrededor esperando las órdenes del gran jefazo.

–Terminad de acordonar la zona, y que nadie se acerque a los cuerpos hasta que llegue Moretti. Ni la científica, ni los médicos, ni la juez ¡Nadie!

Todos asintieron sin rechistar y salieron corriendo a cumplir con su parte, las órdenes venían directamente del comandante y en consecuencia, nadie iba a acercarse a esos cuerpos hasta que él llegase.

El comandante Roberto Moretti se recostó pensativo sobre la silla de su despacho. Aunque era pronto, y sin haber visto siquiera la escena del crimen, sacaba ya las primeras conclusiones. El día no hacía más que comenzar y ya se complicaba. Tendría que buscar un hueco para ir a los juzgados a supervisar los trámites de los detenidos ayer. Richard Duncan, toda una institución académica, seguía en la ciudad, y ahora esos dos muertos encima de la mesa. Sin duda sería una dura jornada. Antaño habría salido corriendo, pero hoy iba a esperar dos minutos para saborear su café recién hecho, se lo debía a su hijo que le regaló la máquina, se lo debía a su familia que le daba las fuerzas necesarias para seguir adelante, entre toda esa mierda con la que combatía a diario y de la que les intentaba preservar. En esos momentos en concreto, se acordaba siempre de ellos. Y en definitiva se lo debía a él mismo, a fin de cuentas el café era cojonudo, y hoy presentía que le iban a hacer falta unos cuantos más.

Un Alfa Romeo 159 color azul marino, avanzaba a toda velocidad por la Via Dell´Indipendenza, seguido a duras penas por dos coches patrulla. Llevaban las correspondientes luces policiales encendidas sin la sirena “vociferando”. El comandante fue tajante en ese aspecto, no quería formar una escandalera por toda la ciudad a esas horas de la mañana. La discreción y el sigilo eran casi siempre poderosos aliados. Dejaron el Grand Hotel Majestic a la izquierda, mientras continuaban flechados hacia su destino, el parque de la Montagnola, situado al final de la calle. Un par de agentes de paisano, de guardia a las puertas del hotel y encargados de la vigilancia del profesor Duncan, observaron el Alfa Romeo de su comandante pasar a toda pastilla seguido por dos coches patrulla. ¿Qué habría pasado? Ambos se miraron intrigados.

Con unos guantes de látex en las manos el comandante Roberto Moretti observaba detenidamente a ese par de desgraciados, ya sabían algo más sobre ellos: innumerables robos, peleas, pequeño menudeo con droga, accidentes de tráfico, extorsión, intentos de violación, asociación ilícita…. Sus fichas policiales eran interminables. Uno nunca se alegraba por la pérdida de una vida humana, pero tenía que reconocer que su ciudad hoy era un poco más segura para ancianos, niños y ciudadanos de bien. Que no se alegrase, tampoco significaba que fuese a poner a sus hombres a rezar plegarias allí mismo; esos dos imbéciles habían tenido su merecido y punto. Los médicos que llegaron con la ambulancia, habían cumplido ya con su sencillo cometido, certificar la muerte de ambos, y en consecuencia se volvían al hospital. Un vehículo especializado ya estaba de camino para realizar el pertinente traslado de los cadáveres al depósito, pendiente de que la juez de guardia diese su autorización. Los facultativos opinaban que ambas personas debían llevar muertos un día por lo menos, aunque los datos debería confirmarlos el forense una vez efectuase la autopsia. Las causas de la muerte, parecían apuntar a las primeras hipótesis del teniente Fabbri, que miraba atento a su comandante. Moretti permanecía en cuclillas delante de los cadáveres, buscando algún indicio, aunque más que eso parecía que le susurrase a los dos muertos, mirándolos alternativamente a uno y a otro buscando alguna respuesta.

Nadie andaba por su ciudad matando gente y salía de rositas. Una cosa es que esos dos “pájaros” estuviesen fuera de la circulación de una manera eficiente, y otra bien distinta que no fuese a investigarlo, por muy hijos de puta que fuesen. Con un ágil salto se levantó para dirigirse nuevamente al teniente Fabbri, que permanecía algo cohibido ante la escena.

–¿Qué opina, teniente?

–Puesss… yooo… Más o menos lo mismo que cuando hablamos hace un rato, señor –contestó dubitativo. –Los médicos parecen confirmar las causas de la muerte, fractura del cuello en el primero, y obstrucción de laringe y faringe por un fuerte golpe en la garganta en el segundo.

–Puede ser… Pero habrá que esperar al informe de los forenses, estos cabrones siempre encuentran algo más –puntualizó Moretti rascando con ansia su poblada barba.

–Sí, habrá que esperar. –Realmente el teniente Fabbri no tenía ni idea de qué decir, pero parecía que el comandante hoy estaba de buen humor.

–Lo cierto es que puede que haya algo más detrás de toda esta mierda –parloteaba el comandante con cierto desdén. –De lo único que me alegro es de que no fuese un niño jugando con su pelota quien encontrase a estos dos miserables –aseveró Moretti.

–Sin duda, señor.

–Y eso me empuja a formularme nuevas preguntas…

Un incómodo silencio se apoderó de la situación, el joven Fabbri aguardaba firme. ¿Debería añadir algo o seguir callado?

–¡Chico! –le espetó el comandante. –¿Te apetece tomar un bollo y un café?

–¿Queee? Eeeeh, yooo… –balbuceó Fabbri.

El teniente Luca Fabbri no daba crédito. Don Roberto Moretti, el todopoderoso comandante del cuerpo de los Carabinieri en toda la región de la Emilia Romagna, nombrado personalmente en su puesto por el Ministro del Interior, famoso en toda Italia por sus logros en la lucha contra la camorra en Nápoles, toda una leyenda viva del cuerpo, estaba invitándole a desayunar.

–Venga, no te quedes ahí parado como un pasmarote y acompáñame, no tengo todo el día –refunfuñó el comandante.

–Siii… sí, señor –Luca parecía un idiota con este tartamudeo.

De camino a la cafetería más cercana situada en la estación de autobuses de la ciudad, en la Piazza 20 de Settembre, justo frente al parque donde aparecieron los cuerpos, el comandante comenzó a hablar con su hombre.

–Bueno, chico, creo que no llevas mal encaminado el caso dentro de lo que cabe. Me gustaría, ya que has sido el primero en llegar a la escena del crimen, que te encargases personalmente del mismo, manteniéndome puntualmente informado.

–Por supuesto, señor –aceptó orgulloso su cometido el teniente.

Antes de cruzar la Via Dell´Independenza, el comandante Moretti comprobó al mirar de nuevo hacia el parque cómo, y pese a las horas matutinas, un grupo de curiosos, que empezaba a ser ya algo numeroso, se concentraban alrededor de las cintas policiales que prohibían el acceso. Pronto estarían allí sus amigos de la prensa buscando carroña. ¡Qué país! El ya había avisado al Questore de la región, su responsable “político” directo, algo parecido a un delegado del gobierno y por supuesto a il Comandante Generale del cuerpo de los Carabinieri, su verdadero jefe. El resto, alcalde, responsable regional y demás personalidades, no eran asunto suyo y nunca lo fueron, trabajo para el Questore de turno, la política nunca fue su fuerte.

El comandante pidió un café con leche y un corneto de crema, el joven teniente a pesar de no tomar café de forma habitual, no quiso parecer un endeble delante del gran jefe con sus habituales infusiones rebajadas con leche semidesnatada.

–¿Qué quieres, chico?

–Lo mismo que usted no estará mal –contestó seguro de sí mismo.

–Dos café con leche y un par de cornetos de crema per favore –agitaba su brazo el comandante para que le pudiesen ver en una cafetería abarrotada. –Ya he tomado un café en mi despacho, pero presiento que hoy será un día complicado, así que no me vendrá mal otro –le comentaba Moretti.

–A mí me ocurre lo mismo, señor. –Una vez escuchó su respuesta pensó que parecía un pelota, hacía meses que no se tomaba un café, ¡qué patético!

–¿Cómo te llamas, chico? –se interesó el comandante a pesar de conocer perfectamente el nombre de pila de su teniente.

–Luca, señor, me llamo Luca –respondió incrédulo.

–Perfecto, Luca, me gusta conocer el nombre de mis hombres… Luca Fabbri, bonito nombre –añadió Roberto con una simpática muesca.

–Ehhh … gracias, señor –Luca seguía desconcertado.

El teniente Luca Fabbri no era el clásico carabinieri al uso, parecía más un empollón de biblioteca. Mediría poco más que el comandante, alrededor de un metro setenta y cinco centímetros, un tallaje reducido para un policía de su generación. Piel lechosa, gafas de pasta dura para cubrir su escasa miopía, únicamente media dioptría en cada ojo. Su pelo moreno, que siempre llevaba de manera inmaculada, corto y con raya clásica a la izquierda, debía lavarlo diariamente a conciencia si no quería parecer un mendigo, ya que era bastante grasiento. Y aunque no fuese un enclenque, era más bien delgado. A su favor tenía innumerables cualidades para ser un excelente policía: era trabajador, inteligente, observador y sobre todo muy constante, llegando a rayar lo exhaustivo en algunas ocasiones. El comandante apenas le conocía, salvo por algunos buenos informes que había leído de él y que ahora recordaba vagamente, pero le causó una buena impresión de entrada, y él difícilmente se equivocaba con las personas. No le vendría mal alguien como aquel joven teniente, casi recién salido de la academia de oficiales y queriendo impresionar. Solo había que ver su cara con el primer sorbo de café, la próxima vez le invitaría a un expreso, se iba a partir de la risa.

–Bueno, vamos al lío –comenzó el comandante a hablar tras zamparse su corneto en dos bocados. –Quiero esta misma tarde un informe completo de la policía científica en mi despacho, junto con la declaración del caballero que encontró los cuerpos. Que se interrogue a cualquier persona que trabaje en los alrededores, necesitamos saber si alguien observó algo fuera de lo normal, harán falta los informes forenses, y por supuesto sus conclusiones tras las primeras investigaciones. ¿Ha entendido?

–Ehh… Sí, sí, señor, por supuesto, señor –contestó Luca.

Estaba claro que no sería fácil impresionar al comandante, y que se le venía encima una carga de trabajo enorme, aunque personalmente era de los que pensaba que se trataba de una excelente oportunidad.

–Te he dicho antes que creía que llevabas esto bien encaminado pero… –meditó el comandante mientras se rascaba nuevamente su frondosa barba castaña. –Aquí hay varios aspectos que no me cuadran. He estado gran parte de mi vida trabajando a diario con casos similares y algo no encaja.

–¿El qué, señor? –preguntó intrigado el teniente.

El comandante Roberto Moretti era consciente en aquellos momentos de la tremenda experiencia adquirida. Los años de duro trabajo al final habían servido para algo.

–Voy a compartir cierta información que me gustaría llevásemos de manera confidencial. ¿Has entendido? ¿Puedo confiar en ti? –Estas preguntas escondían un claro tono amenazador.

–Por supuesto, señor –respondía Luca Fabbri de la manera más convincente que encontró.

–Espero no equivocarme contigo…

Luca Fabbri tragó saliva, su piel lucía más pálida si cabe de lo habitual.

–Cuando me has llamado esta mañana pensé que nos encontrábamos ante el clásico asunto de poca monta entre camellos, que culmina en reyerta o ajuste de cuentas, pero… no –puntualizó de manera inflexible Moretti. –Aquí hay algo más.

Según avanzaba la mañana crecía el interés en el joven teniente, impresionado con las primeras conclusiones de su comandante, tras permanecer escasos cinco minutos en la escena del crimen. No tenía ni un informe encima de la mesa, ninguna declaración, y por supuesto ningún testigo. Y sin embargo, no solo avanzaba con sus primeras pesquisas sino que comenzaba a elucubrar una teoría al respecto. ¿Qué diablos habría visto allí? Se sentía como un idiota.

–Mis años en Nápoles me enseñaron muchas cosas, chico –le dijo con un claro tono paternalista –No investigamos si ha habido una pelea. En una confrontación física quedan restos de la misma por doquier; he visto todo tipo de barbaridades cuando dos hombres luchan por su vida, más si cabe en miserables como estos dos: cortes, golpes, arañazos y hasta mordiscos… por el contrario, aquí no hay nada de eso. –Se detuvo un instante el comandante. –Por otro lado, ninguno de los dos llevaba encima documento alguno que los pudiese identificar rápidamente; hemos tardado más de una hora en ubicarlos, y eso que son habituales, segundo aspecto extraño. En tercer lugar, los cuerpos se hallaban perfectamente escondidos, supongo que coincidirás conmigo en que el lugar del parque es bastante inaccesible.

–Por supuesto, señor –volvió a responder Fabbri a expensas de parecer un lameculos.

–No estaban abandonados en un matorral, y si no es por el golpe del destino y del perro esta mañana, igual pasan días hasta que un tremendo olor hubiese alertado a algún vecino… Tengo el extraño presentimiento de que el responsable no podía perder tiempo. Sin embargo, el que hizo esto tenía prisa y no pudo llevar los cuerpos a otro lugar, así que tras liquidarlos escondió los cadáveres lo mejor que pudo.

El comandante aprovechó un breve receso para terminar su café y ver cómo su joven acompañante lo miraba entre incrédulo y fascinado.

– Sospecho –continuó Moretti –que de todas las personas que interroguéis nadie aportará datos relevantes, a no ser que tengamos otro golpe de suerte. Intuyo que si algún pobre hombre hubiera visto la escena, ahora dispondríamos de tres cadáveres en el parque. Además, esos desgraciados andaban siempre en historias de bajos vuelos, nada reseñable, con lo que descartaría que… aunque puede que se metiesen en algo que se les escapase de las manos y se toparan finalmente con los tipos equivocados. Mmmmm –ronroneaba el comandante mientras seguía tocándose la barba.

–¿Está diciendo, señor, que estos dos han sido liquidados por algún grupo? ¿Profesionales? –preguntó incrédulo.

–No lo sé, pero algo huele muy mal aquí –contestó un Moretti ausente. –Quiero que interrogue a toda la chusma de medio pelo de esta ciudad, chivatos, chulos, camellos… ¡Todos! Empiece por los más cercanos a nuestros dos amigos del parque, aquí hay algo raro. Fíjese en la causa de su muerte, sobre todo el que está asfixiado, un golpe duro y certero al cuello y ¡BUM! –Moretti golpeó la barra con el consiguiente sobresalto de varias personas a su alrededor, y por supuesto de su joven acompañante. –¿Crees que hacer eso es fácil? Ese tipo está intacto, nadie se ha ensañado con él, ni una patada, ni un puñetazo, puede que tardase unos interminables segundos en morir, pero nadie le remató, no hacía falta. El otro, tres cuartos de lo mismo, hace falta mucha disciplina, muchos conocimientos, mucha experiencia y sobre todo mucha sangre fría para hacer algo así. ¿Ha estado usted sirviendo en un conflicto militar? ¿Se ha visto en la situación de tener que matar a alguien o saber que morirá allí mismo?

–¿Yo…? No, señor –respondió algo acobardado Fabbri.

–El que hizo esto supongo que sí, lo que no entiendo todavía es el por qué. Pero si hay gente capaz de cometer estos crímenes en mi ciudad, tenemos que saber quién o quiénes son, para quién trabajan y pararles los pies al precio que sea. ¿Entiende ahora por qué debe mantener esta conversación en secreto?

–Sí, señor, por supuesto, señor –tartamudeó el teniente ajustando sus gafas.

Ahora sí que estaba impresionado, tanto por la clase magistral que acababa de recibir, como por escuchar el término “mi ciudad” de boca del comandante cuando se refería a Bolonia. Si Moretti tenía razón, alguien había pisado el charco equivocado. Su teléfono comenzó a sonar interrumpiendo el momento; buscó la mirada cómplice del comandante dando su aprobación a contestar, pero este seguía absorto en sus pensamientos como si nada de todo eso fuese con él.

–¿Pronto? Luca Fabbri al habla –se armó de valor y contestó finalmente el teniente.

El comandante Roberto Moretti seguía dándole vueltas a todo lo visto. No, no podía estar equivocado, toda esta basura apestaba. Lo que no terminaba de entender era el por qué de esos dos desgraciados allí, si hubiesen aparecido dos rusos sin identificar la cosa cuadraría, pero no era el caso.

–Señor –trató de llamar su atención Luca Fabbri.

–Sí, dígame –respondió como recién despertado de un sueño.

–Me informan de que la juez ha estado en la escena del crimen, y no ha disfrutado mucho con la postal. Ordenó el levantamiento de los cadáveres y su traslado inmediato al depósito del Hospital Policlínico Sant’Orsola-Malpighi.

–Vamos para allá –el comandante se levantó de su taburete y comenzó a andar. –Avise a los forenses que trabajan habitualmente para nosotros, y que se desplacen al centro médico. Usted se viene en mi coche, lo tengo mal aparcado en frente. ¡Y pague esto, por Dios, no querrá que nos detengan! –le gritó desde la puerta de la cafetería.

El teniente no había tenido tiempo ni de sacar su cartera mientras Roberto Moretti se dirigía hacia su coche con paso firme y seguro. Luca dejó sobre la barra un billete de cinco euros junto a un par de monedas de cincuenta, para a continuación salir rápidamente de allí siguiendo a su comandante.

23. La entrega

Ciudad de Marbella (España)

Martes, 5 de julio de 2011, 11:08h.

Día de la muerte del profesor.

Lo cierto es que nadie que se diese un paseo por la Avenida de la Rivera hubiese imaginado jamás, al ver a Miguel y Sty conversando mientras desayunaban una tostada acompañada de un reconfortante café que, en esa cafetería de Marbella, situada a escasos cien metros del mar Mediterráneo, se estuviesen dirimiendo aspectos fundamentales que probablemente afectarían al futuro de toda la humanidad…

–Por supuesto que no has escuchado nada en los medios de comunicación sobre la muerte del profesor Duncan –le confirmaba Sty a Miguel. –Probablemente si algún medio informa al respecto, cosa que dudo, lo hará de pasada. Como te he dicho anteriormente vivimos en una sociedad de mierda, y lo que vende hoy en día es, si a un pobre desgraciado se le han cruzado los cables y ha matado a su mujer y al amante de esta, con una recortada que tenía para cazar los fines de semana, permisos que mantenía en regla pese a estar como una puta regadera. –Styrbjorn volvía a ser extremadamente crítico en sus afirmaciones. –Los avances científicos, a pesar de que gracias a ellos vivimos infinitamente mejor, curan nuestras enfermedades, proporcionan progreso a nuestro mundo cotidiano y nos brindan al alcance de la mano la tan ansiada “sociedad del bienestar” no le importan un pimiento a nadie. Personas como Richard Duncan son simplemente unos pobres freacks que pasan las horas en laboratorios y bibliotecas ganando en centenares de ocasiones una basura de sueldo, ignorados, apartados, olvidados ¡¿Serán raritos?! –exclamó provocando el consiguiente sobresalto en su único oyente –pudiendo pasar el fin de semana en el campo o en la playa con su familia. Todo hoy en día está asquerosamente manipulado por unos pocos, los cuales andan por ahí encantados con que todo permanezca igual.

Miguel andaba algo desconcertado con el discurso que acababa de escuchar, él pensaba exactamente igual que Sty en no pocos aspectos, pero en el fondo trabajaba para una gran multinacional bancaria, sus jefes (los dueños del banco) eran unos de aquellos poderosos.

–Tienes toda la razón –se adhirió Miguel al discurso. –Se están perdiendo los valores, la educación y el respeto. No se premia el esfuerzo, la dedicación, el trabajo y la honradez. Es una auténtica pena…

–Ojala se pudiera cambiar eso, ¿verdad? –Las arqueadas cejas de Sty, mirándole fijamente a los ojos, intensificaban el contenido de la pregunta.

Styrbjorn pensó que se encontraba en el momento preciso; siempre se le dio bastante bien usar su inteligencia para manipular a otras personas.

–Ojalá pudiéramos variar el rumbo de este mundo –respondió decididamente Miguel. –Escuché en cierta ocasión que el objetivo de cualquier joven debería ser intentar cambiar el mundo para hacerlo mejor. Hoy sé que es un objetivo inalcanzable, pero cuando uno tiene dieciséis o diecisiete años, realmente se cree capaz de eso y de más, bendita ingenuidad. Es una pena que esas metas vayan difuminándose con los años, aunque la ilusión y las ganas mueven montañas. Con los años a uno le queda intentar realizar bien su trabajo y la vida más agradable a los que tiene alrededor.

Sty quedó impresionado con la respuesta de Miguel, reacción poco frecuente en él. Y eso que Miguel seguía siendo únicamente un fiel y abnegado trabajador de un Banco. Miró algo inquieto su reloj, sabía que debía partir cuanto antes a Bolonia. Y posteriormente poner un complejo entramado en marcha para lo que necesitaría varias semanas, la muerte de Richard había dejado en el aire la continuidad de toda la organización. Pero necesitaba saber algo más de la persona que tenía delante, un hombre que por lo visto un día fue solo un niño y soñó que se podía cambiar el mundo, o por lo menos intentarlo. Además había oído hablar del profesor Duncan, se acordaba de él y de sus logros, eso desgraciadamente no era habitual. Styrbjorn fijó de nuevo su mirada en Miguel y le preguntó claramente:

–Si pudieras cambiar el mundo, ¿qué harías?

Miguel, algo amedrentado por la escena, dudaba sobre la respuesta a dar. Los ojos de Styrbjorn parecían taladrar los suyos.

–No lo sé –respondió finalmente un dubitativo Miguel. –Supongo que lo intentaría.

–¿Solo eso, Miguel? Solo un lánguido y miserable “supongo que lo intentaría” –le recriminó Sty. –¿Dónde quedaron esos bonitos sueños por cambiar el mundo, esa fuerza, esa ilusión?

–Esa fuerza parece que se fue con los años, te la van minando poco a poco, y cuando te das cuenta llevas quince años trabajando en un banco. Pero bueno ya te he dicho que lo intentaría, ¿qué respuesta esperabas? –argumentó Miguel algo molesto.

–Preferiría haber escuchado algo como: “Si en mi mano estuviese la posibilidad de cambiar el mundo, no cejaría en mi objetivo ni un momento, día o noche, lloviese o nevase, y si hiciese falta, pasando por encima de cualquier persona que se interpusiese en mi camino para impedirlo. Lucharía con todas mis fuerzas por intentarlo hasta el último aliento” Supongo que esa sería la respuesta de cualquier joven iluso, ¿no? –Styrbjorn continuaba con su estrategia de minar el orgullo de Miguel.

Escuchándose, Sty se daba cuenta de que aquel nuevo discurso, lo estaba dirigiendo más a sí mismo que al pobre Miguel, que por aquel entonces debía estar sobrepasado por los derroteros que iba tomando la conversación.

Miguel, por su parte, seguía como si acabase de recibir un crochet de derechas directo al mentón. Aquella peculiar conversación, que hacía tiempo se había convertido en la más interesante de su vida, iba “in crescendo” sin saber si al término de la misma, llegaría el Knock out definitivo. Lo cierto es que, gracias a Dios, por unos breves momentos olvidó toda esa porquería de objetivos personales que conseguían amargar a cualquiera. Vender, vender, vender…

–Ojala se pudiese cambiar el mundo. ¡Ojala! –contestó Miguel, empleando para ello el tono más convincente a su alcance.

–Igual necesito personas como tú en breve para intentarlo –Sty le miraba seriamente.

Miguel no sabía ya qué responder ante la proposición de Styrbjorn, ahora sí que aguardaba totalmente desorientado, ¿Le estaría ofreciendo el señor Ljunberg un trabajo? No era la primera vez que escuchaba a otros en ese aspecto, aunque las ofertas laborales solían venir principalmente de la competencia, pero si fuese así, tenía que reconocer que era la oferta más peculiar que nunca había recibido.

–No sé qué decir, Sty, me halaga saber que me tienes en tan buena consideración –le respondió cortésmente Miguel. –Mientras tanto, aquí me tienes para solucionar cualquier problema que tengas en el banco, o para desayunar manteniendo una interesante conversación como la de hoy. –Ahora Miguel empleó un tono más relajado.

–No estaría mal tomar un café de vez en cuando –añadió Sty sonriendo –pero como te he comentado tengo mucha prisa y ya hemos hablado bastante.

Nuevamente se hizo un incómodo silencio antes de que prosiguiera Styrbjorn.

–Miguel, necesito que me hagas un favor –le soltó Sty a bocajarro.

–Si está en mi mano, no tienes más que pedírmelo, Sty.

–Como te acabo de comentar, mi mentor, el profesor Richard Duncan, acaba de fallecer hace pocas horas. A principios de año estuve en Harvard visitándole, repasamos aspectos de trabajo, algunos proyectos que estamos desarrollando en Sudamérica y varios asuntos triviales de la asociación –comenzó a explicarle Sty. –Ese día el profesor me entregó un objeto que tiene un enorme valor afectivo para mí. Me gustaría que estuviese a buen recaudo. Creo que vuestra oficina dispone de cajas de seguridad perfectamente habilitadas, para guardar objetos de valor, y así pueda irme tranquilo de viaje.

–Efectivamente disponemos de ese servicio –dijo Miguel orgulloso. –De hecho, las cajas de seguridad no están al alcance de cualquiera que entre por la puerta; únicamente se destinan a cierto tipo de clientes, grupo en el que por supuesto se encuentra el señor Ljunberg si lo desea –Miguel no desaprovechó la ocasión para lanzarle un cariñoso halago. –Además, la oficina cuenta con punteras medidas de seguridad a tal efecto; cada compartimento de seguridad, de los cuales hay diferentes tamaños según las necesidades del cliente, descansan en el interior de una caja fuerte blindada, uno de los últimos modelos de la empresa francesa Fichet-Bauche, líder en su sector en Europa. La ubicación de todo se encuentra en el sótano de la oficina, dentro de otra cámara acorazada e ignífuga. Lo cierto es que el banco en su día fue algo exagerado cuando acometió la inversión, debido a las altas expectativas depositadas en la oficina por su ubicación. Si algún día nos alcanza un conflicto nuclear, por mi parte tengo claro donde iría a refugiarme.

–Veo que no me equivoqué al elegir trabajar con vosotros –le respondió con una cómplice sonrisa Sty. –Me parece perfecto, incluso desproporcionado para un objeto sin valor real salvo el sentimental para mí. Supongo que para acceder a la caja, habrá unos controles exhaustivos por vuestra parte –Sty se inclinó sobre la mesa entrelazando sus manos; esperaba más respuestas.

–Más que exhaustivos, excesivos. En primer lugar conocemos personalmente a todos los clientes con acceso a este servicio, sería impensable que un día llegase alguien con una llave de otro cliente y se le facilitase el acceso. Pero, y para tu total tranquilidad, te aclararé algunas de las medidas de seguridad. La cámara acorazada solo se abre con dos llaves maestras y una clave que varía cada veinticuatro horas, y que nos envían diariamente por mail. Al introducirla, hay que esperar quince minutos para efectuar la operación con las citadas llaves maestras, estas a su vez se emplean tanto para abrir la caja fuerte así como cada compartimento individual. Estos necesitan una tercera llave única que posee cada cliente. Si el cliente perdiese la llave, habría que llamar a un equipo especializado de la empresa de seguridad que, en presencia nuestra, del cliente y de un notario, se encargarían de reventar la cerradura y abrir la caja, para posteriormente sustituirla por otra. Respecto a las dos llaves maestras…

–¡Basta, basta! –le cortó amigablemente Sty. –Prefiero no seguir preguntando, me quedo bastante tranquilo con tus explicaciones, más de lo que hubiese imaginado.

Styrbjorn quedó más que conforme con las aclaraciones de Miguel respecto a las medidas de seguridad, tanto de la oficina como de las cajas de seguridad. Era mucho más de lo esperado debido a la urgencia de las decisiones a tomar. Y es que, no nos engañemos, esto no era Suiza.

–Se me ha olvidado una cuestión que puede sea de máxima relevancia –añadió Miguel con un tintineo divertido en su voz, y consciente de que había causado una excelente impresión en su cliente.

–¿Hay algo más? Estoy abrumado –tamborileaba Sty con los dedos sobre la mesa, algo nervioso ya por la hora.

–Supongo que te habrás fijado en ello, aunque sin darle demasiada importancia. Justo al otro lado de la plaza hay un edificio entero perteneciente a la Policía Nacional, y no se trata de una comisaría cualquiera. Meneaba Miguel su cabeza de un lado para otro. –En el mismo edificio se encuentra la comandancia de toda la Costa del Sol, y entre otras unidades, cabe destacar la presencia de uno de los mejores grupos de asalto de toda Europa, especializados en combatir al crimen organizado. Normalmente ante cualquier anomalía en una oficina bancaria saltan las alarmas, y el tiempo de respuesta de la Policía Nacional o la Guardia Civil suele rondar los dos, tres minutos en el mejor de los casos, y no más de cinco o seis en el peor de los mismos. En nuestra situación no creo que sobrepasemos los treinta segundos en tener quince o veinte agentes armados enfrente de la oficina.

Esta última información se le pasó a Sty inadvertida, no había caído en que efectivamente había una comisaría de policía en la misma plaza. ¿Podría suponer un contratiempo…? No lo sabía, y tampoco tenía tiempo para más, debía irse cuanto antes, ya pensaría en todo eso más adelante.

Miguel estaba henchido de satisfacción ante la cara de perplejidad de Styrbjorn, que no dejaba lugar a dudas. Tras la conversación que habían mantenido, sabía perfectamente que un hombre de mundo como Sty no debía ser fácilmente impresionable, y él parecía haberlo conseguido.

–¡Vaya! –Sty trató de disimular su creciente preocupación y mostrar así un inocente asombro. –No os habrán atracado nunca.

–Te equivocas, la oficina solo se ha visto envuelta en un incidente tras casi cuarenta años de existencia, sería hace unos cinco años, a los pocos meses de aterrizar yo por aquí como director –comenzó a relatar Miguel. –Un par de idiotas entraron con dos pistolas, una de las cuales era de fogueo, al principio no pudimos verles la cara porque llevaban sendos pasamontañas en la cabeza. El atraco no duró ni un minuto ¡Que desastre! Los desgraciados una vez desarmados y despojados de su camuflaje, se insultaban acusándose mutuamente por el fallido plan –Miguel se reía entretenido al recordar la historia. –Olvidaron un pequeño detalle para culminar su maravillosa estrategia. Hasta ese preciso instante no fui realmente consciente de la cantidad de gente que trabaja en el edificio de enfrente. Al recordar la escena, no sabría si describirla como cómica o más bien dantesca, en fin… Esos dos infelices pasarán una temporadita a la sombra, espero que hayan aprendido la lección y que el día que salgan de la cárcel, si les da por intentarlo otra vez, únicamente miren que no haya una comisaría a menos de cien metros de su objetivo.

–Hay que reconocer que la realidad supera siempre a la ficción. ¡Qué fenómenos! –Sty se reía imaginando semejante dueto.

Sty reía de cara a la galería, pero en el fondo, frío como un témpano de hielo, llevaba toda la mañana analizando la información brindada por Miguel, ponderando opciones y variables, no se le había escapado ni el más mínimo gesto o detalle.

–Miguel, me quedo más que tranquilo con estas explicaciones –apostilló Styrbjorn. –Como te he dicho, tengo muchísima prisa por lo que dejaré este objeto bajo tu custodia. En tres semanas espero estar de vuelta por aquí, y ya veré qué hago definitivamente. –Las risas se esfumaron dando paso a una inquietante seriedad que volvía a presidir el encuentro.

–Por nuestra parte, encantados de poder satisfacer tus necesidades. Lo único que haría falta es pasar un momento por la oficina, a rellenar una serie de formularios, firmar la documentación pertinente y asignarte una caja que esté disponible. El problema es que la llave hay que pedirla a la central de Fichet-Bauche en París, pero en cuatro o cinco días la tendremos aquí…

–Creo que no has escuchado nada de lo que te acabo de decir –el tono empleado por Sty era durísimo.

–Sí, lo que pasa es que…

–¡Miguel! –Sty golpeó la mesa con su enorme mano derecha. –Tengo que irme de inmediato, un avión me espera en el aeropuerto de Málaga. Supongo que tendréis alguna de esas cajas a disposición de la oficina, que puedas usar para guardar estos pequeños objetos durante tres semanas, ya nos encargaremos de toda esa mierda administrativa cuando regrese.

–Supongo queee… sí, hay cajas fuertes que usamos para asuntos de la oficina, incluso creo que puede haber una caja de seguridad habilitada, que un cliente finalmente no necesitó, y la cual tenemos pendiente de revocar… –buscaba Miguel una salida coherente sin cabrear más al señor que podría salvarles el año –…pero las instrucciones al respecto de nuestro departamento de cumplimiento normativo son estrictas. Queda prohibido que un empleado acceda a la caja de un cliente, y mucho menos que un cliente disponga a su antojo de alguna caja propiedad del banco.

–Apáñatelas como puedas, Miguel y no me cuentes más milongas, pareces un mojigato.

–Perooo… me estaría jugando el puesto de trabajo. Todo, suponiendo que Marcos Galván accediese a colaborar…

–Miguel, no tengo tiempo para estupideces –le interrumpió de nuevo Sty. –Me tengo que ir. ¿No quieres cambiar el mundo o por lo menos intentarlo? Pues empieza por aquí.

Sty se levantó bruscamente de la mesa, y tras introducir su mano en el bolsillo derecho de su elegante chaqueta sport color ocre, sacó tres pequeños objetos metálicos los cuales depositó sobre la mesa.

–Miguel dejo estos objetos bajo tu responsabilidad, te ruego sepas encargarte de ello con la diligencia y seriedad que siempre has demostrado.

–Pero yo…

–Te llamaré en las próximas semanas –Styrbjorn ni siquiera dejó hablar a Miguel.

Cuando comenzaba a caminar hacia la salida, Styrbjorn Ljunberg se giró para clavar nuevamente sus ojos en los de Miguel y decirle en un tono que le dejó helado:

–Confío en ti, no me falles.

Acto seguido y con grandes zancadas, Styrbjorn abandonó la cafetería, Miguel estaba flipando, no tuvo tiempo ni de reaccionar, pero en el fondo ¿qué otra opción tenía? Le dejó entre la espada y la pared, si se hubiese negado de manera inflexible, probablemente tendría que dar de baja a uno de los mejores clientes de la oficina que, además para mayor escarnio, acababa de prometerle incrementar sus posiciones en unas semanas. No podía decirle que no.

Pero ahora qué hacía él, y sobre todo, ¿cómo involucrar a Marcos Galván, su responsable administrativo, en todo este embrollo? Marcos seguía a rajatabla el reglamento de buenas maneras del banco, no había un papel pendiente de firma en la oficina, y siempre había sido así.

Sobre la mesa reposaban casi inadvertidos tres pequeños objetos metálicos, ajenos a la situación generada alrededor suya. Dos de ellos eran circulares y tenían el aspecto de unas sencillas pulseras de mujer plateadas, aunque uno parecía ligeramente mayor que el otro, el terceto lo completaba una pequeña bola del tamaño de una canica con una abertura casi imperceptible en uno de sus lados. ¡¿Qué diablos serían?! En fin… qué más daba eso ahora, sus problemas eran bien diferentes. Levantó la mirada para poder buscar al camarero, guardó los objetos en su americana y con un sutil gesto pidió la cuenta. Encima, el desayuno lo pagaba él.

Styrbjorn Ljunberg, tras salir de Puerto Banús por la antigua carretera Nacional 340, giró a la derecha en la Autopista AP 7 rumbo al aeropuerto de Málaga, conocido también como aeropuerto de la Costa del Sol. Una potente máquina V8 de 450 CV de potencia y 4.691cc le guiaba hacia su destino. El Maserati Gran Cabrio Sport nuevecito color burdeos, era el elegido para este trayecto de apenas sesenta kilómetros. La tapicería de cuero beige curtida a mano, le otorgaba una elegante presencia para compensar el aspecto agresivo del tridente. Nunca consideró realmente que todos los lujos que tenía a su alcance fuesen suyos, pero una vez metido en el papel no iba a dejar de disfrutarlos. Sty siempre tuvo una debilidad especial por lo italiano. No era de extrañar de un pueblo que desde hace miles de años estaba centrado en la exaltación de lo bello como último fin, de ahí el elenco de genios aportados al panorama internacional en los últimos siglos: Dante, Vespucio, Galileo Galilei, Leonardo Da Vinci, Miguel Ángel… Arte, música, cultura, ciencia, descubrimientos… incluso Cristóbal Colón nació en Génova; españoles y portugueses peleaban por su nacionalidad, claramente española, pero sus orígenes eran italianos. Todo lo proveniente del país de la bota le seducía perdidamente. En aspectos mundanos como la moda tenía devoción por Prada, Salvatore Ferragamo o Roberto Cavalli; qué objetar a los preciosos yates Riva cuidados hasta el último detalle, y si hablamos de motor nos encontrábamos ante las fabulosas Ducatti o MV Agusta en dos ruedas. Y cómo no, las máquinas más perfectas del planeta, Ferrari, Maserati, Lamborghini…. Italia, la bella Italia había sido el último destino del profesor Duncan. Hacia Italia se dirigía en lo que sería la primera parada de un largo viaje que comenzaba allí, y en Bolonia, capital de la Emilia Romagna, terminaría de confirmar sus peores sospechas.

Un aire con cierto sabor a sal golpeaba sus gafas de sol último modelo… Carrera, por supuesto, mientras repasaba los recientes acontecimientos con Miguel. Acababa de cometer una locura que cualquier persona en su sano juicio jamás hubiera llevado a cabo, pero ahí se cimentaría su ventaja, si se equivocaba no tendría una segunda oportunidad…. La delicada combinación de sol, mar y 4.500 revoluciones por minuto de su precioso corcel burdeos, le hacían sentir que realmente volaba.

24. Policlínico

Ciudad de Bolonia (Italia)

Martes, 5 de julio de 2011, 08:47h.

Día de la muerte del profesor.

El comandante Roberto Moretti esperaba a su joven teniente sentado al volante del Alfa Romeo 159 propiedad de la policía judicial; el coche llevaba en marcha desde hacía un par de minutos, faltó acelerar para meterle un poco más de presión a su reciente colaborador. Vio desde la distancia cómo el joven Luca Fabbri se acercaba torpemente, andaba por la Piazza 20 de Settembre hablando por su teléfono móvil mientras trataba de guardar su cartera, el comandante sonrió, estos novatos…

Roberto Moretti sacó de la guantera una sirena de color azul, y al activarse un intermitente parpadeo iluminó el interior del vehículo. Tras colocarla en la parte superior del coche, al que quedó perfectamente sujeta por su potente base imantada, realizó un brusco giro para cruzar al otro lado de la calle, dos líneas continuas fueron ignoradas para recoger a su compañero en la acera de enfrente, varios coches y un autobús debieron frenar para facilitar la maniobra. Gracias a Dios no pasaba por allí ningún “colega” de la Polizia Municipale, muy capaces de detenerle para recriminar su maniobra… se sonrió. El comandante comenzó entonces a pitar insistentemente con el claxon.

–Perdone señor, pero… –entró el teniente corriendo en el vehículo.

–¡Vamos, Fabbri! No tenemos todo el día, espero que no trabaje así normalmente.

–Yo… no, señor.

–Vamos al Policlínico. ¿Los cuerpos han llegado ya? –preguntó Moretti mientras pisaba a fondo el acelerador.

–Estaban llegando ahora mismo, di orden para que les escoltase un coche patrulla, señor.

–Buen trabajo, ¿y los forenses? –se interesó el comandante.

–Venía ahora mismo hablando por teléfono respecto a ese asunto –respondió satisfecho Fabbri. –Uno de los mejores especialistas del país, acostumbrado a trabajar habitualmente para el cuerpo, está en el hospital impartiendo un curso, y se dirigía hacia el depósito. Se trata del doctor Aldo Mora.

–Sí, señor, el viejo Aldo…, buen trabajo Fabbri, a ver qué nos dicen estos locos –concluyó Moretti sonriendo.

El Alfa Romeo volaba a través de la antigua circunvalación de la ciudad, Viale Angelo Masini, continuando su trayecto por el Viale Carlo Berti Pichat y finalmente Quirico Filopanti, antes de girar a la izquierda en la Via Giuseppe Massarentieranti. Desde hacía años dirección prohibida, excepto para taxis y autobuses, señal que por supuesto ignoró el comandante, en unos días llegaría la pertinente multa a la comandancia general, por lo que ya habría nuevo papeleo a recurrir. ¡Qué país!

El Hospital Policlínico Sant’Orsola-Malpighi era un complejo enorme, dividido en innumerables edificios o padiglioni, separados por especialidades, aunque al ser un centro tan completo, muchas de ellas compartían ubicaciones. Se advertía, al igual que en otros edificios oficiales de todo el país, una mezcla imposible de arquitecturas. De pronto te topabas con un bloque elegante de trazos rectos y color blanco inmaculado, a todas luces de reciente construcción, junto a otros que casi se caían a pedazos. El lugar donde se ubicaba el depósito se llevaba la palma. Los “pacientes” que acababan allí no solían presentar reclamación alguna. El comandante Moretti se conocía el camino de memoria, y por supuesto no se le había pasado por la cabeza dejar el vehículo oficial en otro lugar que no fuese la mismísima puerta del hospital. Otra multa más que llegaría a la comandancia, llevaría tres en el día, y eso que no eran más de las nueve y media de la mañana.

A la puerta del depósito dos carabinieri de uniforme conversaban tranquilamente con sendos cigarrillos en mano, y ni se percataron de la presencia de don Roberto Moretti hasta que casi lo tuvieron encima. Los pitillos cayeron al suelo y ambos se cuadraron como un resorte para saludar a su comandante. Lo último que esperaban era verlo aparecer tan temprano por allí.

–Buenos días, caballeros –devolvió el saludo militar con cierta desgana mientras avanzaba rápidamente hacia el interior casi ignorándolos.

El teniente Luca Fabbri pasó a continuación con un serio semblante, aquellos dos hombres eran de su equipo de trabajo, ¡serían imbéciles! Pese a avisar por radio que se dirigía al Policlínico con el jefazo, y los dos permanecían de cháchara con un cigarrillo en la mano; solo les faltaba un cubilete con unos dados para que les hubiesen expedientado a los tres. Miró de arriba abajo a sus dos agentes con fuego en los ojos.

–¡Cazzo fai! –exclamó el teniente. –Luego hablaremos los tres…

Era evidente que el teniente no iba contento, pero aceleró el ritmo para no perder de vista a Moretti, que pese a superar la cincuentena parecía encontrarse en excelente forma.

Finalmente accedieron a la sala donde descansaban los dos cadáveres. Era simple, con formas rectangulares, y no tendría más de doscientos metros cuadrados; un lugar ciertamente sombrío que pedía una reforma a gritos. Y es que en la grave situación de crisis económica por la que atravesaba el país, los pocos ingresos que recibía el centro hospitalario para reformas, sin duda iban destinados a mejorar las instalaciones de los vivos. Paredes y techos blancos con grandes módulos metálicos de cinco alturas inundaban los laterales y servían para albergar los cadáveres. Unos eficientes fluorescentes iluminaban la estancia. A escasos metros de distancia, el prestigioso forense Aldo Mora, equipado con su bata blanca, guantes de látex, mascarilla y demás atrezzo, examinaba ambos cuerpos depositados sobre sus respectivas mesas de autopsia.

–Ya iba a empezar usted sin ni siquiera esperarme –le interrumpió el comandante amigablemente. –¿No sería cierto?

–¡Pero si está aquí el gran comandante Moretti en persona! ¿A qué se debe este inmenso honor? –contestó el forense con cierta sorna.

–Y yo, que quería dejarle a usted sin trabajo en esta ciudad –comentó Roberto –pero veo que no hay manera.

–Querido comandante, solo hay algo seguro en esta vida, y es que si uno de nosotros dos se tiene que quedar sin trabajo, sin duda será usted el primero. Por mucho que se empeñe en intentar evitarlo, pasaremos todos por aquí, tarde o temprano –le recalcó el forense.

–En fin… –suspiró Moretti pensativo rascando su barba. –Maldito Aldo, tienes razón, y detesto tener que dártela una vez más.

Era evidente que ambos se conocían perfectamente, deberían ser de la misma quinta y, qué duda cabe, que siendo el señor Mora uno de los forenses de mayor prestigio del país, la posibilidad de colaborar en casos investigados por el comandante en sus turbulentos años por el sur de Italia, era más que evidente. El forense tenía aspecto del malvado bibliotecario en una película de terror. Con cuatro pelos mal puestos sobre su despoblada cabeza, gafas de culo de vaso, y en general una apariencia algo desaliñada. Este se quitó los guantes para darle un afectuoso apretón de manos a su amigo Roberto.

–Si hubiera sabido que venías a verme tendría preparado un café por lo menos –prosiguió con sus bromas Aldo Mora.

El comandante soltó una sonora carcajada. –¡Si no has hecho café en tu vida!

Luca Fabbri seguía la conversación a una distancia prudencial aunque algo desorientado, y es que la escena resultaba de lo más peculiar, con todas esas bromas delante de dos cadáveres como espectadores. Era obvio que aquellos dos hombres se encontraban bastante más familiarizados con la muerte que él.

–Te presento al teniente Luca Fabbri –introdujo el comandante a su oficial, girando sobre sí mismo y extendiendo la mano hacia su compañero.

–Un placer –le saludó Aldo apretando su mano.

–Lo mismo digo, señor –contestó educadamente el joven teniente.

El teniente Fabbri quedó impresionado tras estrechar la mano del forense, la sensación fue similar a coger un puñado de hielos del congelador. Su adaptación al entorno habitual de trabajo era perfecta, aunque si su comandante hubiese tardado un poco más en presentarles, hubiese pensado que era invisible, casi como los dos desgraciados que yacían allí tumbados.

–El teniente Fabbri va a llevar personalmente la investigación de este “sencillo” caso de homicidio –continuó diciendo el comandante –por lo que supongo que te agobiará pidiendo informes y demás documentación; no se lo tengas en cuenta ya que su pesadez radicará en mi tozudez.

–¿Tozudo tú? ¡Noooo! –contestó Aldo meneando su cabeza de izquierda a derecha.

Ambos comenzaron a reír durante unos segundos. Ahora sí que el teniente llegó a pensar que se había esfumado de allí, estaba siendo ignorado por completo, y supuso que sería la tónica habitual en la sesión.

–Vamos a ver qué tenemos por aquí –comentó el forense girándose hacia los cadáveres mientras volvía a enfundarse sus guantes.

–Me gustaría saber el tiempo que llevan muertos, Aldo. Supongo que no será difícil para ti –quiso lanzarle un sencillo reto el comandante. –¿Solo eso? –dijo Aldo Mora con una maquiavélica sonrisa. –Siempre se podrían sacar más datos de tan buenos pacientes…

–Por supuesto que quiero un análisis pormenorizado. Cualquier sustancia que puedas encontrar: huellas, marcas, restos de cualquier material, un pelo, sangre de otras personas. Pero… a bote pronto, ¿qué me dices de estos dos? ¿Cuánto tiempo llevan dormidos?

–Te diré exactamente la hora tras los primeros análisis pero, a bote pronto como tú dices, calculo que poco más de un día, entre veinticuatro y treinta horas, máximo treinta y dos.

–Es decir, madrugada del domingo al lunes, entre las dos, tres hasta las nueve o nueve y media de la mañana… –confirmaba el comandante atusándose su barba castaña.

–Y dado que nadie vio nada en la mañana del lunes, me inclino por que sería más bien de madrugada… Por otro lado, la causa de la muerte creo que es obvia, ¿no, Aldo? –cambió de tema Moretti.

–Hombre, a priori sí; este –añadió señalando al más corpulento –tiene un fuerte golpe a la altura de la garganta, lo que propició su muerte por asfixia debido a la obstrucción de su aparato respiratorio; el más menudo presenta una fractura en el brazo, la cual provocaría sin duda un enorme dolor, además del cuello partido. Digo a priori porque usted y yo hemos visto tantas cosas extrañas que no sé a qué atenerme antes de realizar ningún análisis exhaustivo. Quién me dice que a estos dos pobres desgraciados no les envenenasen, o les metiesen una sobredosis y, para distraer nuestra atención y apareciesen así en un parque horas después…

–¿Pero a priori…? –volvió a insistir el comandante.

–A priori sí, “pim, pam, pum” –concluyó Aldo Mora su sencillo análisis, mirando durante un segundo a sus oyentes por encima de sus extravagantes gafas, para inmediatamente volver a su trabajo.

¿”Pim, Pam, Pum”? Iba a tener razón el comandante cuando se refería a los forenses como a unos locos. No es que en su recién iniciada carrera hubiese tenido mucho trato con ellos, pero como todos fuesen como este…

–¿Qué me dices de los golpes? –continuó el “interrogatorio” del comandante.

–¿Quieres una respuesta a priori? –le soltó Aldo nuevamente mientras examinaba el cuello al más corpulento.

–Por supuesto.

–Pues pienso que son golpes certeros, demasiado certeros para haber sido casualidad, y a priori… juraría que están realizados sin ningún arma.

–¿Podrías encontrar alguna huella?

–Lo veo difícil, el que haya realizado este bonito trabajo ha tenido un tiempo precioso para limpiar restos, aunque si tuvo algún descuido, por pequeño que sea, lo encontraré.

–Y con tantos años de reconocido trabajo profesional, ¿cuál es tu opinión personal, Aldo? –preguntó el comandante a su ensimismado amigo.

–No lo sé, Roberto, no lo sé, pero la persona o personas que han hecho esto sabían bien lo que se traían entre manos; los cuerpos están limpios de marcas, cortes o moratones. Golpes secos, duros, contundentes… hacía tiempo que no veíamos un trabajo así.

–Yo pienso lo mismo –contestó el comandante sin dejar de mirar a su joven teniente.

Luca Fabbri sabía dónde quería llegar su comandante. Confirmar las teorías que le anticipó desayunando. Tras las palabras de todo un experto forense, sus peores sospechas tomaban fuerza.

El teléfono del comandante comenzó a sonar, pese a la escasa cobertura de la cámara. Lo miró un par de veces dudando si cogerlo o no. ¿Quién carajo sería ahora? –pensó Roberto Moretti –pero tras más de cuatro tonos, y a pesar de que el molesto timbre del móvil no importunó lo más mínimo al forense Aldo Mora, que parecía estar allí como un niño con zapatos nuevos, descolgó no de muy buena gana.

–Pronto! Moretti al habla.

El teniente miró la escena con cierto alivio, no hacía mucho, él era el que aguardaba acojonado al otro lado del teléfono, ahora por suerte le tocaba a otro compañero. La cara del comandante fue adquiriendo un semblante cada vez más sombrío. ¿Qué habría pasado?

–¡Noooo! No puede ser. ¿Cuándo? –continuaba gritando al móvil. –Voy inmediatamente para allá.

El comandante colgó el teléfono, parecía que las noticias le hubiesen dejado petrificado, su mirada se perdía en el infinito.

–Señor, señor, ¿está usted bien? –interrumpió Luca armándose de valor –¡Señor! –se vio obligado a subir la voz.

–Sí, estoy bien, teniente –le cortó secamente.

–¿Ha pasado algo, señor?

–El profesor Richard Duncan ha aparecido muerto en su habitación del Grand Hotel Majestic esta misma mañana. –Fue como soltar una bomba allí mismo.

Solo entonces el teniente comprendió el alcance de la noticia, las posibles consecuencias y la evidente reacción del comandante. El mismísimo presidente de la república italiana modificó su agenda para asistir, la noche anterior, a la conferencia que brindó el profesor en Santa Lucía, por la clausura del año académico de la universidad. La seguridad del premio nobel se había convertido, las últimas semanas, en toda una obsesión para Moretti.

–¿Se sabe qué ha ocurrido? –preguntó el teniente.

–Simplemente estaba muerto en su cama, lo más probable es que haya sido por causas naturales –respondió un cariacontecido Moretti –pero de momento no sabemos nada más.

La importancia de la noticia había conseguido distraer hasta al forense Mora de sus entretenidos quehaceres.

–Aldo, voy a necesitar que examines el cuerpo, siempre que consiga el permiso de los familiares más cercanos, y por supuesto de la embajada americana. Dudo que pueda retenerlo demasiado tiempo en Italia –añadió compungido el comandante.

–Haré todo lo que esté en mi mano, Roberto, aunque tenga que quedarme toda la semana sin dormir.

El comandante agradeció la respuesta sincera de Aldo con una leve sonrisa y un gesto de asentimiento con la cabeza. Acto seguido, se dio la vuelta y miró al teniente Fabbri.

–¡Usted! –le señaló con su dedo índice. –Quiero que continúe hasta el fondo de todo este despropósito, mantenga el contacto con el forense, encárguese de que se realicen los interrogatorios pertinentes, recabe la información de la policía científica, obtenga las grabaciones de las cámaras de seguridad de la zona, busque sospechosos y haga cualquier cosa que se le ocurra. ¡¿Ha entendido?!

–¡Sí, señor! –contestó Luca casi cuadrándose.

–Quiero que esos dos imbéciles que están ahí fuera –señaló ahora el comandante hacia la entrada del hospital –se queden vigilando justo donde se encuentran. Nadie accederá al depósito de cadáveres sin ser identificado. Y por supuesto que, salvo el señor Mora o quien él estime oportuno de su equipo, nadie se acerque a más de cincuenta metros de estos dos desgraciados. –Ahora sus dedos señalaban directamente a las dos mesas de análisis forense. –¿Ha quedado claro?

–¡Por supuesto, señor! –contestó el teniente, acordándose de los dos pedazos de estúpidos de ahí fuera, esos agentes le habían dejado en evidencia.

–¡Si vuelvo a ver a dos agentes de servicio fumando dentro de un complejo hospitalario me encargaré personalmente de que les expulsen del Cuerpo! Le espero esta noche en mi despacho para que me entregue la documentación recopilada y tener nuestra primera reunión de trabajo; espere mi llamada.

No le había dado tiempo a digerir estas últimas palabras cuando ya enfilaba el camino de salida del hospital. Allí permanecía de pie como un pasmarote, helado hasta los tuétanos y con una barbaridad de trabajo por realizar. Si quería causar una buena impresión tendría que, con el poco tiempo del que disponía, hacer un informe impecable. Pero sobre todo estaba enfurecido con los dos agentes que hacían guardia en la calle; a esos dos palurdos, a partir de hoy, se les iban a quitar las ganas de encenderse un cigarrito entre horas.

Esta vez los dos carabinieri que vigilaban a la puerta del depósito de cadáveres del Hospital Policlínico Sant’Orsola-Malpighi permanecían alerta. En cuanto pudieron divisar en la distancia al comandante ambos se cuadraron. Roberto Moretti se detuvo ante ellos sin devolverles el saludo militar y con sus brazos cruzados a la espalda los analizaba de arriba abajo, casi podía atravesarlos con la mirada. Ambos agentes comenzaron a notar la garganta seca y un intenso calor, el comandante los estaba fulminando allí mismo. Tras casi un minuto en el que no pronunció una sola palabra, Roberto Moretti prosiguió caminando aceleradamente hacia el Alfa Romeo, que le esperaba mal aparcado en la puerta del hospital. A pesar de que su comandante se alejaba, los dos agentes seguían tiesos como velas, pero se miraron algo aliviados, uno se disponía a romper el silencio cuando al fondo escucharon una voz potente y ronca.

–¡Pónganse a trabajar!

Sin ningún lugar a dudas, la noticia que acababa de recibir el comandante en jefe del cuerpo de los carabinieri en la región de la Emilia Romagna, no le había sentado nada bien.

25. Lealtad

Ciudad de Marbella (España)

Martes, 5 de julio de 2011, 11:28h.

Día de la muerte del profesor.

El reloj del flamante despacho de la oficina bancaria de Puerto Banús, en la que Miguel Barrat ejercía como director desde hacía cinco años, se acercaba peligrosamente a las once y media de la mañana. Y este permanecía sentado con su mirada anclada en el infinito. Entró tan deprisa que prácticamente no intercambió un saludo hasta encerrarse allí mismo, algo nada habitual en él. No conseguía recuperarse de la extraña conversación que acababa de tener, no sabía si con un genio o con un auténtico demente. ¿Le habría ofrecido un trabajo, colaboración, o algo similar…? Daba por hecho que la proposición de cambiar el mundo, ocultaba otra pretensión. Si era así, no le cabía ninguna duda de haber asistido a la historia más rocambolesca jamás contada, para tentar a una persona con una “oferta laboral”. Aunque esa no era ni de lejos la mayor de sus preocupaciones, miró hacia abajo para comprobar que aquellos objetos continuaban en su mesa. ¿Qué diablos iba a hacer con ellos? ¡Maldito Styrbjorn!

Tras un buen rato, en el que apenas movió un músculo de su cuerpo, Miguel seguía en estado de shock, y el reloj continuaba con su incesante marcha. ¡Las 12:05h! Trató de sobreponerse, cuanto antes se encargase del espinoso asunto que traía entre manos, con aquel maldito favor, mucho mejor para todos. Levantó el teléfono y llamó a su responsable administrativo Marcos Galván:

–Dime, Miguel –contestó Marcos al teléfono en cuanto vio el 001 en su terminal.

–Marcos, sube tan pronto puedas, tenemos un asunto urgente que comentar –dijo seriamente Miguel.

–Perfecto, acabo de atender a unos clientes y subo –pero Miguel ya había colgado antes de que pudiera acabar la frase.

Marcos colgó el auricular de su terminal, el 001 seguía indicando la última llamada. Era algo extraño el tono seco y frío, la manera en la que había entrado en la oficina, y por último, cómo le había colgado el teléfono con la frase a medias… No, no era normal en Miguel. ¿Habría pasado algo en la reunión con el señor Ljunberg? Sinceramente esperaba que no fuera nada negativo, era consciente de lo mucho que se jugaban. Un posible contratiempo podría dar al traste con el duro trabajo realizado durante tantos años…

Él comenzaba a encontrarse cerca de los cincuenta, y con tres hijos a su cargo, no resultaba alentador un posible cierre de la oficina con sus pertinentes consecuencias, normalmente, a modo de traslados, o lo que sería mucho peor, concretándose en lo que sería un cruel despido.

Marcos despachó a sus amables clientes de la manera más educada que supo. Una encantadora pareja de jubilados resolviendo “importantes” problemas. Alegó una inexcusable reunión, para posponer una lista de innumerables asuntos triviales que se llevaban en el debe. Cogió un enorme cuaderno Oxford tamaño folio de tapa dura y color verde prado, que empleaba prácticamente para todo, un par de bolígrafos Pilot, uno rojo y otro azul y subió a buen ritmo las escaleras.

Volvió a inquietarse una vez se detuvo frente a la puerta del despacho de Miguel. ¡Estaba cerrado! Bueno, no seas tan negativo –se dijo intentando tranquilizarse. –Igual es una reunión informal de cierre de semestre. Aunque en el fondo, algo le decía que nada tendría que ver. Se dispuso a llamar a la puerta…

“Toc, Toc, Toc”

–Adelante, Marcos –escuchó desde dentro.

–Hola, Miguel, querías verme, ¿no? –preguntó Marcos sosegadamente según entraba.

–Sí, sí. Entra y cierra la puerta, por favor, no quiero que nadie nos moleste –contestó fríamente Miguel.

Aquella respuesta confirmaba los peores augurios de Marcos, algo no iba bien. La mirada de Miguel andaba perdida, como si algo acabase de perturbarle. Marcos se sentó y observó unos extraños objetos sobre la mesa. Este parecía seguir abducido por algún extraño poder, inmóvil en su silla y mirando a través de la ventana no sabía hacia dónde. Además, continuaba con la chaqueta y la corbata puestas, algo nada habitual en Miguel, más acostumbrado a quitarse la chaqueta una vez entraba por la puerta, en esta época del año. El caso de la corbata era, aun si cabe, más grave todavía. Verlo así dentro de su despacho, donde Miguel solía solucionar asuntos internos de forma bastante más informal no auguraba nada bueno. La imagen daba a entender que el director esperase al mismísimo consejero delegado del Banco.

–¿Qué tal ha ido ese desayuno con el señor Ljunberg? –preguntó Marcos tratando de romper el incómodo silencio.

–¿Qué? –Miguel parecía no haber escuchado nada.

–La reunión que acabas de tener con Styrbjorn Ljunberg, ¿cómo ha ido?

–¡Ah! Eso, sí. Bien, ha ido bien, o eso creo –Miguel pareció regresar a la realidad con las preguntas de su segundo de a bordo. –Extraño personaje ese Styrbjorn…

–Sí, es un hombre peculiar, pero extremadamente serio en todas sus propuestas, además de una persona con unos modales exquisitos. Jamás ha planteado ninguna queja en la oficina. Ojala hubiese unos cuantos clientes más como él y así no tendríamos que escuchar tantas estupideces de los señoritos de Madrid –el responsable administrativo emitió un suspiro de desaliento.

Cuando Miguel escuchó la respuesta de Marcos, supo con certeza que no tenía ni la más remota idea de quién era realmente Sty, únicamente conocía la fachada que mostraba normalmente, la parte que le interesaba enseñar.

–Sí, peculiar… –contestó Miguel mientras su mirada parecía perderse de nuevo a través de la plaza.

–Bueno, ¿qué quería de nosotros? –insistía Marcos inquieto sin parar de moverse en su silla.

–Simplemente un pequeño favor –le aclaró Miguel algo despistado. –Tenía que partir de urgencia por la muerte de un ser querido, me explicó que en las próximas semanas cerraría una operación importante y que haría todo lo posible para que algunas cantidades significativas recalasen en nuestra oficina –concluyó Miguel como si nada.

–¡Eso es fantástico! –Marcos Galván casi da un brinco de la silla. –¿Te dijo de qué importes se trataría?

El responsable administrativo de la oficina, interventor, subdirector o como diablos quisieran llamarlo ahora, había pasado de la más absoluta desazón a una alegría incontrolable. La euforia se apoderaba de él.

–No habló de importes, pero sabiendo de quién vienen las afirmaciones, podría tratarse de unos cuantos millones de euros. –Miguel se encogió de hombros impasible.

–¡Esa es una gran noticia, Miguel! Podría significar salvar el año más complicado de la historia y la continuidad de la oficina. ¿Por qué estás tan serio? –Marcos estaba confuso ante la apatía de su jefe. Ambos conocían la repercusión que podría tener una operación así.

–A cambio nos ha pedido un “pequeño” favor, Marcos –puntualizó Miguel.

–¿De qué se trata? Haremos lo que haga falta.

–Quiere disponer de una caja de seguridad –le explicó Miguel girando sobre su silla y mirándole a los ojos.

–¿Solo eso? –respondió Marcos aliviado. –Las cajas son exclusivamente para cierto tipo de clientes, pero ambos sabemos que el señor Ljunberg está sin duda entre ellos. Supongo que le habrás dicho que no hay ningún problema. Además la familia Vanderwilde finalmente no va a contratar el servicio, por lo que no tendríamos ni que pedir la llave a Fichet-Bauche. En media hora tendría preparados los contratos para que los firmase y así acceder a su caja hoy mismo –Marcos hablaba atropelladamente.

Miguel observaba atentamente cómo su hombre soltaba toda esa retahíla de explicaciones, conocidas a la perfección por él. Al igual que sabía cuál sería su reacción, cuando le informase de que el señor Ljunberg se había ido ya rumbo a Italia. Tan vehemente sería en un sentido como en el otro. Pero esos breves momentos los estaba disfrutando viéndole actuar en todo su esplendor.

–Bueno, me pongo ahora mismo con este tema dándole prioridad absoluta –continuaba hablando Marcos a toda velocidad. –Tú no te preocupes por nada, en media hora más o menos tendré toda la documentación preparada, incluso si quisiese venir esta misma mañana otra vez, podríamos ir activando los retardos de la cámara acorazada para que…

–Marcos –le cortó Miguel. –Styrbjorn se ha ido ya –le aclaró.

–Podemos imprimir los contratos para llevárselos personalmente, y si se ha ido de Málaga, le mandaremos los contratos por correo certificado urgente o por valija interna del banco a otra oficina para…

–Ahora mismo está camino de Bolonia, Italia. No, no podemos mandar los contratos por valija. –Miguel cerró de golpe todos los puentes que trataba de habilitar el bueno de Marcos.

–Vale, vale. No pasa nada, dejaremos todo preparado para cuando vuelva.

–El señor Ljunberg regresará en tres o cuatro semanas como pronto.

–Eso es mucho tiempo, habría que devolver la llave que tenemos en la oficina y cuando firme los contratos volveríamos a pedirle una nueva. Tardará un poco más, pero tendrá su caja –concluyó satisfecho Marcos.

–Marcos, necesita la caja de seguridad ya, ¿ves esos objetos que están encima de la mesa? –Miguel se había girado y hablaba nuevamente mirando hacia la ventana.

–Sí, me ha resultado un poco raro verlos sobre tu escritorio al entrar. ¿Qué diablos se supone que es? –preguntó Marcos intrigado.

–Eran de la persona que acaba de fallecer y por lo visto gozan de un enorme valor sentimental para Styrbjorn. Nos ha solicitado, a modo de favor personal, que mientras esté fuera los guardemos en una de las cajas de seguridad del banco –explicó ausente Miguel. –Respecto a qué diablos son o para qué sirven, si es que sirven para algo más que como un adorno, ni lo sé ni me importa.

–Pero… eso es imposible. Supongo que le habrás explicado al señor Ljunberg que tenemos prohibido… El reglamento interno del banco es inflexible en ese aspecto. Un cliente jamás podría disponer de una caja de seguridad sin firmar un solo documento, y por si no fuera suficiente hacernos cargo de un objeto para que lo guardemos en su nombre…

–Marcos –le interrumpió Miguel nuevamente –ya me he comprometido a hacerlo, únicamente quiero contar con tu apoyo y consentimiento, por supuesto sin ninguna responsabilidad.

–¿Sabes lo que me estás pidiendo? Nos estamos jugando los dos el puesto de trabajo con todo esto –Marcos hacía grandes aspavientos con sus manos.

Miguel, en cambio, con la mirada perdida en ninguna parte, parecía ignorarlo deliberadamente. Una sonrisa se entreveía en aquella mirada seria y pensativa. Tal y como había previsto, Marcos Galván puso el grito en el cielo, con solo atisbar la posibilidad de incumplir, de golpe y porrazo, todo el manual de buen comportamiento del banco.

–Lo sé, Marcos, por eso asumiré únicamente yo las posibles consecuencias que se pudieran derivar.

–¿Y cómo narices vas a hacer eso?

–Muy sencillo, vamos a preparar todos los contratos de la caja de seguridad que teníamos lista para entregar a la familia Vanderwilde; omitiremos las fechas de firma. Eso sí, yo me llevaré la documentación junto con la llave. Y estos pequeños, desde hoy mismo, dormirán en su refugio acorazado –Miguel señalaba con la mano los extraños objetos metálicos. –Si durante estas tres o cuatro semanas tenemos una auditoría estaremos bien jodidos, lo sé, y yo tendré que responder a un sinfín de preguntas, pero aun así, tendría un par de días para contactar con Sty y explicarle la situación. Cumplimentaríamos en esos momentos la fecha de firma en los contratos, y nadie tendría por qué saber si hay o no algo dentro de esa caja, el acceso a ellas es de uso exclusivo de los clientes, y en teoría la llave la tendría él. La única negligencia por nuestra parte sería no tener los contratos firmados a tiempo. Ahí siempre podremos alegar que era un cliente muy especial, que en el momento de entregarle los mismos recibió una terrible noticia, por la que tuvo que partir de urgencia, bla, bla, bla, y cruzar los dedos para que nos crean. ¿Qué te parece? Tampoco tengo muchas más opciones.

Marcos, tras su primera reacción visceral, permanecía sentado en una silla frente a Miguel y con el semblante serio, ceño fruncido y sus manos apoyadas la una sobre la otra a la altura de sus labios haciéndole parecer que en cualquier momento comenzaría a rezar. Eran noticias sombrías para el día soleado que, tras los ventanales de la oficina, les brindaba la ciudad de Marbella.

–Puffff, no sé qué decir, Miguel, esto es una gran putada –espetó al fin Marcos. –Sabes que te apoyo al cien por cien en todo lo que hagas. Siempre te has portado mejor de lo que estrictamente exige tu cargo, no solo conmigo, sino con todos los compañeros. Pero tengo tres niños, mi familia depende de mi trabajo, no quiero poner en riesgo todo por… una estupidez.

–Ya te lo he dicho, prepara los contratos y entrégamelos, si quieres puedes enviarme todos los días antes de irte a casa un mail empleando la máxima contundencia, exigiéndome la documentación firmada por el cliente. Si al día siguiente no tenemos una auditoría, lo borramos y preparamos otro nuevo, así siempre tendrás las espaldas cubiertas. ¿Qué me dices? –Miguel le ofrecía a Marcos colaboración sin ningún tipo de implicación.

–No lo sé, te estás jugando mucho con este tema, ¿lo sabes, verdad?

–Sí, perfectamente –Miguel adoptó una pose de mayor formalidad en su silla.

–¿Y por qué lo haces?

–No tengo ni la más remota idea, pero en estas estamos ¿qué me dices? –le volvió a preguntar.

–¡Joder! –exclamó Marcos. –Todavía no me puedo creer la que vamos a liar. Nos vamos a saltar a la torera todos los reglamentos de funcionamiento normativo de la entidad. ¡Joder! –Marcos no paraba de renegar, mientras se levantaba. –Voy a preparar los contratos y a poner los retardos de las cajas fuertes, la cámara acorazada y demás…

–Gracias Marcos, te lo compensaré, no sé cómo, pero te prometo que lo haré –le agradeció Miguel con una enorme sonrisa de complicidad en su rostro.

–¿Que me lo compensarás? No sé cómo diablos me vas a compensar esto, siempre que no muera de un infarto en las próximas tres semanas.

–No seas exagerado –rió Miguel – tampoco va a ser para tanto, tres semanas son unas vacaciones cortas.

–¿Unas vacaciones cortas? ¡Serás cabrón!

Fueron las últimas palabras de Marcos Galván antes de cerrar la puerta, presto a cumplir su nuevo cometido. Bajaba las escaleras riéndose también aunque no sabía muy bien por qué. Él, que durante más de veinte años rara vez había cometido alguna falta leve sin importancia, iba a poner en marcha una auténtica salvajada en lo que a cumplimiento normativo se refería. Y por mucho que Miguel asumiese la parte principal de la responsabilidad, sabía que tarde o temprano, y llegado el desastre, la mierda también le salpicaría a él. No iba a estar tranquilo en los próximos días, no señor, pero iba a hacerlo, iba a ayudar a Miguel a salir del lío en el que se había metido, era lo mínimo. Había una serie de principios en este mundo, olvidados generalmente por la sociedad, y a los que él se negaba a renunciar. Miguel Barrat, desde el primer día que aterrizó en Marbella, siempre se había partido la cara por ellos. En su caso sabía que, no en pocas ocasiones, tuvo palabras más fuertes de lo normal con algún idiota que solo entendía de números y no de personas. ¡No le iba a fallar! En esta sociedad falta de valores, de principios, de todo… había cuestiones por encima de cualquier problema, una sola palabra lo explicaba a la perfección, una palabra corta y sencilla: lealtad.

Miguel sonreía en su despacho mientras observaba con cierta curiosidad los tres objetos metálicos que permanecían sobre su mesa. Giró de nuevo sobre su silla para mirar hacia la plaza, era consciente de que acababa de cometer la mayor estupidez de toda su carrera profesional, sin embargo, una extraña sensación mezcla de nerviosismo y felicidad le invadía. Como si, de golpe, acabase de quitarse un enorme peso de encima. ¿Tendría razón Sty? Puede que, sin saberlo, acabase de desprenderse de una especie de cadenas invisibles, que desde hacía años le atenazaban. ¿Empezaría a ser un poco más libre?

–¿Qué le parece esto, señor Ljunberg? –masculló Miguel entre dientes. –¿Le vale para empezar a cambiar el mundo?

26. Sosiego y Paz

Ciudad de Bolonia (Italia)

Martes, 5 de julio de 2011, 10:02h

Día de la muerte del profesor.

El comandante Roberto Moretti, según se aproximaba al Grand Hotel Majestic, por la Via Dell´Indipendenza, esta vez con las luces y la sirena sonando a todo lo que daban, pudo apreciar cómo una cantidad notable de coches patrulla inundaban la puerta. Sin duda, su capitán y hombre de confianza, Benito Barbieri, había empezado el trabajo. Y es que, con una personalidad de tal envergadura muerta en la ciudad, aunque esta se debiese al ineludible curso del destino, no podrían dejar nada al azar. Un ciudadano importante de un país aliado, ni más ni menos que los Estados Unidos, yacía sin vida en una de las habitaciones del hotel, y el prestigio de todo el cuerpo de los carabinieri, estaba en juego. Habría que revisar grabaciones, entrevistar a empleados y huéspedes, comprobar las comidas, sistemas de ventilación, realizar un análisis forense… Lo último que quería era un incidente diplomático por una negligencia, conocía de primerísima mano lo gilipollas que pueden ser a veces los políticos llegado el momento.

Inmediatamente un joven agente, al ver el Alfa Romeo 159 con su comandante al volante le indicó a este un lugar donde dejar estacionado el vehículo. Roberto casi arrojó el coche sobre la acera, para bajar precipitadamente, no se preocupó ni siquiera de apagar el motor y su puerta quedó abierta de par en par.

–¡Señor! –saludó militarmente el agente.

–¿Dónde está el capitán Barbieri?

–Creo que le espera en la Suite Art Déco, señor.

–¡Aparque bien el vehículo! –le ordenó el comandante mientras se dirigía ya hacia la entrada del hotel.

El joven agente saludó de nuevo y salió como un rayo a cumplir las órdenes de su comandante, más le valía no hacerle un bollo al coche, iba pensando. A las puertas del Grand Majestic, María Costa esperaba la llegada de Roberto Moretti. Vaqueros ajustados, camiseta blanca y una fina americana marrón; el moreno de su piel en esa época del año llamaba la atención más aún, si cabe, otorgándole una belleza racial. La herencia de su madre, originaria de las islas Canarias se hacía notar más que nunca. La ropa en esa chica adquiría una nueva dimensión, nada en comparación con su triste “uniforme” compuesto de traje y corbata, de la cual prescindía cuando podía, principalmente en los calurosos meses de julio y agosto, aunque siempre llevaba una en el coche por lo que pudiera pasar. Sus máximas excentricidades se limitaban a cambiar la camisa blanca por una tipo oxford.

El cabreo de Moretti era tan grande que casi no se percató de la presencia de María Costa hasta que la tuvo delante de sus narices.

–Buenos días, comandante –le saludó seriamente María.

El saludo de la agente Costa era mucho más distendido que el de cualquier agente de la comandancia, y es que María formaba parte de un reducido equipo de colaboradores que llevaban los casos más complicados, y con los que solía trabajar codo con codo. Sí llamó su atención el semblante sombrío, a lo que añadir su apagada voz; María era una chica risueña que impregnaba a todos con su alegría.

–Buenos días, agente Costa, ¿dónde está el capitán? –se interesó el comandante.

–Le espera en la Suite Art Déco, señor, yo le acompaño.

Qué mierda sería eso de la Suite Art Déco –pensó. Un hombre como él no estaba familiarizado con semejantes esnobismos.

–¿Qué ha pasado? –preguntó Moretti según andaba por el elegante vestíbulo hacia los ascensores. –No omita ningún detalle.

–Esta mañana, a eso de las nueve y media de la mañana se presentó aquí la responsable de comunicación y protocolo del gobierno regional, Valentina Frasnedi. Andaba algo nerviosa, por lo visto quedó con el profesor a las ocho en punto para planificar el día, y pese a dejarlo en el hotel la noche anterior sobre la una y media de la madrugada, este le transmitió que desde hacía años nunca conseguía dormir más de cuatro o cinco horas seguidas. En principio no le dimos demasiada importancia a la chica, pensamos que se trataría de un malentendido y que el profesor dormiría a pierna suelta, o que simplemente trabajaba en la habitación, por lo que tratamos de tranquilizarla, pero no había manera, no paraba de decir que tenía un mal presentimiento…

–¿Un mal presentimiento? –preguntó el comandante.

–Sí, no paraba de repetirlo –la agente Costa interrumpió un segundo su relato para llamar el ascensor.

–Continúe, Costa –insistió Moretti mientras accedía al mismo.

–Esos malos augurios provocaron un cierto temor en el capitán, que inmediatamente organizó el operativo para entrar en la habitación, si nadie respondía a las llamadas. Subieron tres agentes con Benito, el director del hotel les acompañó, para descartar la opción de que se tratase de un mal entendido, otro compañero se quedó en el hall y yo cubrí la salida para vigilar terrazas y ventanas. Valentina Frasnedi se negó a quedarse abajo y subió con ellos.

–¿Y el capitán lo permitió? –preguntó incrédulo Roberto Moretti.

–No había manera de que la joven desistiese. Finalmente, Benito consiguió convencerla de que se mantuviese al margen, estaba realmente preocupada porque algo le hubiese sucedido al profesor.

–Supongo que nadie contestó a las llamadas del director para que abriesen la puerta.

–Exacto, fue entonces cuando abrieron con una llave electrónica, entraron en la habitación y… –María no sabía cómo continuar llegado a este punto.

–Y el profesor Duncan ha aparecido muerto en su cama –concluyó el propio comandante la historia.

María asintió con la cabeza, sin decir una palabra más, justo en el momento en que el ascensor se detenía.

–¿Quién ha entrado en la habitación? –preguntó Moretti antes de salir del ascensor.

–Solo Barbieri con sus hombres –le aclaró María. –Una vez descubrieron el cuerpo, el capitán ordenó que nadie accediese hasta su llegada.

–Perfecto, buen trabajo –le dijo, mientras salían a un bonito pasillo enmoquetado, con una llamativa mezcla de colores burdeos, dorados y verdes. Una exquisita selección de muebles de madera la completaban; dos mullidos sillones al fondo, junto a sencillos cuadros colgados sobre las paredes de color marfil. Sin duda, no estaba en su despacho de la Piazza dei Tribunali.

El pasillo estaba atestado de gente, varios empleados del hotel, entre los que pudo distinguir al señor Cammaiti, director del mismo. También se encontraba la señorita Frasnedi con varias personas de la oficina del gobierno regional. Eso le hizo pensar que la noticia ya habría empezado correr. No tendría demasiado margen para llamar a sus superiores, si no quería quedar como un auténtico idiota. En contadas ocasiones tenía que llamar a il Comandante Generale para asuntos de cierta trascendencia, hoy sin embargo, dos llamadas. Saludó rápidamente a todos, ya tendría tiempo para departir sobre diferentes aspectos más adelante. A la puerta de la habitación, dos hombres de uniforme se cuadraron ante su presencia, al igual que varios agentes de paisano que merodeaban alrededor, agentes de la policía judicial del equipo del capitán Barbieri, en cuyo rostro todavía se podía palpar la tensión vivida apenas media hora atrás. Aquellos hombres eran profesionales de primer nivel, pero la adrenalina generada momentos antes de un asalto no se esfuma en un segundo.

–Buenos días, agentes –devolvió el saludó militar Moretti de manera más natural a sus hombres –¿Dónde está el capitán Barbieri?

–Dentro, señor, le está esperando –contestó uno de los dos hombres de guardia, cuadrado como un mástil.

El comandante entró en la habitación, no sin antes detenerse, bajo el umbral de la que a partir de ese día sería la ya famosa Suite Art Déco.

–¡Buen trabajo, señores! Sé que han hecho todo lo que estaba en su mano, y que esta mañana han actuado con el valor que se le presupone a un agente del Cuerpo de los Carabinieri –les felicitó pública y enérgicamente su comandante.

Una tremenda sensación de orgullo invadió al grupo que se encontraba alrededor. El comandante no era dado a ir regalando los oídos a la gente; para escuchar halagos de don Roberto Moretti, antes había que ganárselos.

–Gracias, mi comandante –respondió uno de los más veteranos de allí.

El comandante se dio la vuelta para entrar en la habitación, tras comprobar, cómo se henchían de orgullo los ojos de sus agentes. Realmente estaba satisfecho de tener a su alrededor jóvenes preparados, valientes y dispuestos. Llegado el momento, dispuestos a dar la vida los unos por los otros, esa era la fuerza del cuerpo, su sustento y esencia.

La habitación no era como hubiese imaginado, pensaba entrar en una estancia clásica y recargada. Pero aquella suite, acertadamente escogida por la señorita Frasnedi, era elegante sin perder su toque moderno.

Divisó inmediatamente al capitán Barbieri sentado en una silla metálica de la terraza, con la mirada perdida, no sabía bien hacia dónde. A su derecha yacía, sobre una amplia cama de matrimonio, el cuerpo sin vida del profesor Duncan. Un sobrecogedor halo de paz y sosiego invadía la estancia. Qué cosas tiene la vida, ayer mismo tuvo el placer de coincidir con él, pudo estrecharle la mano, presentarle a su hijo y tener una breve pero intensa conversación. Recordaba los nervios del mayor de sus cuatro vástagos, y su alegría posterior tras conocer en persona a una eminencia mundial en su campo, la física. A partir de hoy había subido de grado, el profesor Richard Duncan, además de un buen hombre, sería recordado como toda una leyenda.

–Buenos días, Roberto –El capitán Barbieri se había percatado de su presencia en la suite.

–Hola, Benito –respondió escueto un absorto Moretti, con la mirada fija en la cama, parecía hipnotizado.

El capitán Benito Barbieri, era de los pocos hombres del cuerpo con los que el comandante Moretti se tuteaba, aunque casi siempre en privado. Ambos estaban curtidos en mil batallas para andarse con tonterías. Además, Barbieri era, pese a sus malas pulgas, un excelente policía.

–Vaya mierda –apuntilló Moretti rascando nuevamente su barba.

–Ya lo creo, cuando entramos estaba muerto, debe llevar así horas.

–A pesar de eso, voy a tener que contestar a muchas preguntas. Lo sabes, ¿verdad?

–Sí –asentía resignado el capitán Barbieri. –He repasado el despliegue de seguridad con mis hombres al milímetro, y de momento no he encontrado fisuras, aguardaba tu llegada para ver cómo actuamos.

–¿Sabes de dónde vengo? –cambió de tema radicalmente Roberto.

–Mmmmm… pues… no –el capitán dudó por un segundo de si la pregunta de su comandante iba con segundas intenciones.

–Vengo del depósito de cadáveres…

Pasaron unos incómodos segundos en silencio sin que nadie abriese la boca, y con la única compañía del difunto profesor Duncan. Benito Barbieri conocía demasiado bien al comandante como para no intuir que el viejo zorro querría llegar a algo, pero ¿a qué? ¿Quién estaría en el depósito? Y con la que se les iba a venir encima en pocas horas ¿a cuento de qué venía eso? Tras el tenso silencio el comandante prosiguió.

–Esta mañana me avisaron a primera hora de la aparición de dos cuerpos sin vida escondidos a unos trescientos metros de aquí calle abajo. En el parque de la Montagnola… –aprovechó un breve receso antes de continuar –dos desgraciados sin importancia, delincuentes habituales y conocidos de sobra en la comandancia.

–¿Se sabe qué ha ocurrido?

–Estamos en ello, el teniente Luca Fabbri se encargará de la investigación.

–¿Luca Fabbri? –exclamó el capitán Barbieri. –Si es un pimpollo sin experiencia en casos de homicidio.

–Sí –respondió el comandante casi sin inmutarse, zanjando de raíz la posible discusión. –Deberías preocuparte de tus problemas, Benito; no creo que vayas a tener unos días tranquilos de aquí en adelante. Además el teniente me parece un hombre responsable y trabajador, fue el primero en llegar a la escena del crimen. Y sí, puede que sea un pimpollo sin experiencia, como también lo fuiste tú hace unos años. ¿O ya te has olvidado?

–Además, la labor que va a realizar el teniente –continuó Moretti –es relativamente sencilla, aunque conlleve una enorme carga de trabajo. Debe recabar información de diferentes lugares, interrogar a posibles testigos, visionar las grabaciones de las cámaras de seguridad, redactar informes… No me vendrá mal un joven oficial, deseoso por impresionar en la calle como un perro de presa. ¿Entiendes, Benito?

–Sí –respondía de mala gana el capitán.

–El caso del doble homicidio en el parque está resuelto desde el momento en que vi a esos dos estúpidos, pero… lo del profesor precisamente hoy… –Moretti se detuvo pensativo mientras comenzó a dar vueltas por la habitación como si buscase algo –…no sé si puede que exista…

–¿Qué exista qué, Roberto? No estarás pensando que puede haber alguna relación entre ambos sucesos –añadió un desconcertado capitán.

–Los dos fenómenos que están en el depósito fueron ejecutados, y mi experiencia me dicta que los hechos nada tienen que ver con una vulgar pelea de barrio. El primero asfixiado por un fuerte golpe en el cuello, el otro tiene fracturado un brazo y el cuello “crac” –el comandante simuló el gesto con sus manos. –No hay ni una huella, ni un arma, no hay sangre, restos de cabellos y nadie ha visto nada. Si no llega a ser por un perro de paseo con su dueño, puede que hubiésemos tardado días en encontrarlos. No señor, tú y yo sabemos que un trabajo así no lo puede hacer cualquiera.

–Por lo que me comentas no tiene pinta, comandante, ¿pero qué tiene que ver con que el profesor…?

–No lo sé, igual es una casualidad pero, algo me dice que… –Roberto Moretti no terminó su frase. Seguía dando vueltas por la habitación como si buscase algo. –Está demasiado ordenada –indicó.

–Sí, como le he dicho no ha entrado nadie aquí salvo usted.

–¿Han llamado a sus familiares? –se interesó el comandante.

–Ya se ha encargado Valentina Frasnedi, y por lo visto, el profesor Duncan no tenía familia directa, pero tras ponerse en contacto con su secretaria en Harvard, esta le remitió el teléfono de una persona de nacionalidad sueca, y le dijo que era como un hijo para él y que se responsabilizaría de todo. Un tal Styrbjorn Ljunberg.

–No tenía ni familia, Benito –comentó Roberto Moretti con cierto pesar. – El profesor Duncan dedicó toda su vida a los demás, una vida de innumerables sacrificios personales en pos de un futuro mejor para todos nosotros. No creo que nos merezcamos tanto –continuaba el comandante. –Hoy hay muerto una gran persona.

–Supongo que, a través de la oficina regional, se estarán coordinando los trámites para la repatriación del cuerpo y demás –cambió nuevamente de tema el comandante.

–Efectivamente –asintió Barbieri con la cabeza.

–Pues eso no me deja mucho tiempo para avisar a los jefes. –Moretti ya tenía el teléfono en la mano. –Me van acribillar a preguntas, así que quiero respuestas, Benito, por supuesto, la conversación que acabamos de tener no debe trascender; oficialmente vamos a cerciorarnos de la causa de la muerte del profesor Duncan. Pero tienes carta blanca para poner la ciudad patas arriba en caso necesario.

–Así lo haré. –El capitán Barbieri hacía lo propio y sostenía su móvil en la mano para comenzar las gestiones.

–Actúa con discreción –le indicó el comandante antes de salir por la puerta.

El capitán Barbieri estaba satisfecho con la reunión. Se esperaba a Moretti hecho una auténtica furia, y en cambio, parecía afectado por la pérdida del profesor. Tenía un largo trabajo por delante, así que mientras hacía las primeras llamadas, salió al pasillo para coordinar con María Costa y varios de sus hombres allí presentes aunque no paraba de darle vueltas a la cabeza, con las extrañas conexiones insinuadas por el comandante. ¿Qué tendría que ver la muerte de esos dos desgraciados con esto? Lo cierto es que el viejo nunca fallaba, tenía un don especial para toda esta mierda y veía cosas donde nadie se imaginaría. Una brillante intuición, y sus años en Nápoles hicieron el resto. Lo único cierto es que jamás se le ocurriría cuestionarle una orden directa al gran jefe. Si Moretti quería una investigación a fondo, como si de un asesinato se tratase, la iba a tener.

El comandante Roberto Moretti se dirigía aceleradamente hacia el ascensor, teléfono en mano; su intuición le decía que allí pasaba algo raro, demasiado perfecto, demasiado tranquilo. Y como solía hacer en sus investigaciones, comenzó a desplegar todo su arsenal, le encantaba acaparar toda la información y decidir a quién y cuándo se la iba suministrando, era un consumado experto en el arte de la manipulación. Si estuviesen disputando un partido de fútbol, el comandante tendría a todo el equipo corriendo con la lengua fuera, mientras repartía juego a unos y a otros según le convenía, nadie rascaba bola si no quería. Lo cierto es que cabía la posibilidad de que no hubiese ocurrido absolutamente nada, y se tratase de incidentes sin ninguna conexión, más que la casualidad de haber sucedido en el mismo día. Pero si no era así, los tipos que hicieron esto se habían equivocado de ciudad.

27. El apagón

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Miércoles, 1 de junio de 2011, 21:51h

Un mes y cuatro días antes.

Paul Waltkins llevaba toda la tarde trabajando en su flamante despacho, situado en la última planta de uno de los tantos edificios propiedad de su familia, en la ciudad de Nueva York, el 101 de Park Avenue. No es que fuera el rascacielos más impresionante de Manhattan, tan sólo contaba con cincuenta plantas. Pero para él, siempre tuvo un significado especial, quizás el tener la impresionante Grand Central Station tan cerca, le evocaba sentimientos difícilmente expresables; desde su despacho, se divisaba con nitidez la grandiosa estación de ferrocarril; inaugurada en el año 1871, era uno de los edificios más antiguos de aquella moderna ciudad, olvidada irrevocablemente de sus orígenes. Hoy en día, sus setenta y cinco vías recibían unos seiscientos sesenta trenes diarios y sus cuarenta y ocho andenes, más de ciento veinticinco mil pasajeros, cada uno con sus historias a cuestas, sus trabajos, sus esperanzas e ilusiones. Se sentía tremendamente orgulloso de que su familia contribuyese económicamente a la construcción de un edificio que recibía, ciento cuarenta años después, casi medio millón de visitantes al día. No era de extrañar que los orígenes de su inmensa fortuna tuviesen su punto de partida en la incipiente industria del ferrocarril, que experimentó una auténtica eclosión en el siglo XIX. Luego llegó todo lo demás.

Desde muy pequeño veneró aquel edificio y con la fascinación que dan los ojos de un chiquillo de cinco años, recordaba ir de la mano de su abuelo a merendar y ver los trenes. Hoy era él el anciano, el que acompañaba de la mano alguna tarde, a cualquiera de sus nietos; siempre pensó que con el paso de los años perdería poco a poco aquel halo de encantamiento, pero nunca fue así. Igual era el único regalo que conservaba de su juventud, y a las alturas en las que se encontraba, puede que fuese el único recuerdo puro, sencillo y realmente sincero de su niñez que se llevase a la tumba. Y es que el tiempo, lento e implacable, acaba por ir borrando las huellas del camino que hemos ido recorriendo con los años.

No era muy normal, cerca de las diez de la noche, encontrárselo en cualquiera de sus oficinas, difuminadas a lo largo de la gran manzana. Hacía tiempo que el trabajo duro se lo dejaba a otros que venían empujando desde abajo, jóvenes cargados de ilusión y ganas por desarrollar nuevos proyectos. Y es que, una vez que se vislumbran los noventa en el horizonte, el mundo empezaba a tomar un cariz bien diferente.

A pesar de todo, los asuntos de vital importancia y que afectaban directamente a la familia, seguían siendo exclusivamente de su incumbencia, más si cabe los preparativos que le retenían esa noche. Un consejo se tenía que celebrar en pocas semanas. Su compañero y amigo Christopher Allen sería el encargado de organizar dichos menesteres, como decano de la organización. Aunque probablemente, y por desgracia para todos, no presidiría ningún consejo jamás, una terrible enfermedad le había ganado la batalla y era cuestión de semanas, quien sabe si de días, que les abandonase para siempre. La vida les enviaba un irónico mensaje a todos ellos, y es que no era suficiente disponer de todo el dinero del mundo, poder o influencias, y mucho menos poder acceder a los medios más sofisticados al alcance de unos pocos privilegiados. Nada le había ganado la batalla todavía, a un hecho tan simple como irrefutable. Que todos estábamos aquí de paso.

Pero, de lo que aparentemente podía resultar una debilidad, ellos conseguían sacar partido, como casi siempre hacían. El inexorable reemplazo generacional, siempre traía savia nueva con la que completar las ramas caídas; así el árbol se mantendría sano y robusto. Otros continuarían su trabajo en pocos años, como Christopher y él hicieron treinta años atrás.

Por otro lado, el consejo venía celebrándose ininterrumpidamente desde hacía más de cien años, y si acontecimientos de envergadura como la primera y la segunda guerras mundiales no consiguieron cancelar, una estúpida enfermedad no supondría el más mínimo inconveniente. La sesión ordinaria, donde se trataban los temas principales y las líneas de actuación a seguir, se celebraba una vez al año. Solo en contadas ocasiones se había tenido que convocar a los miembros a una sesión extraordinaria.

Paul Waltkins se encontraba de pie, al lado de un impresionante ventanal que le proporcionaba una amplia visión de la calle. Disfrutaba de un breve instante de asueto y las vistas privilegiadas que le proporcionaban su despacho. ¡Más de cien años! –pensó. Repasaba acontecimientos, en los que a lo largo de tan dilatado periodo de tiempo se adoptaron decisiones de gran relevancia, algunas habían marcado el rumbo de la sociedad. No es que estuviese orgulloso de todas ellas, pero se tomaron en pos de un futuro mejor, y sobre todo con vistas a mantener las estructuras de poder preestablecidas y que, consciente o inconscientemente, asumía el conjunto de la sociedad.

Un sutil e inoportuno sonido pareció despertarle. Un característico tono martilleante del teléfono directo de su despacho, caracterizado por gozar de las máximas garantías de seguridad. ¿Sería Walter Hayes? Escasas personas disponían de ese número y, prácticamente nadie salvo Walter, se le ocurriría llamarle allí a esas horas. ¡Qué diablos! Decidió acercarse a la mesa para descolgar, solo había una manera de averiguarlo.

–¿Diga…? –contestó esperando escuchar la voz familiar de Walter. –¿Digaaaaa? –reiteró bastante más impertinente.

–Buenas noches, señor Waltkins. –Una extraña voz, claramente distorsionada por un algún mecanismo artificial, retumbó al otro lado.

La persona que se encontraba al otro lado del teléfono no tenía ninguna intención de que la identificasen. Si aquello era una broma, no tenía ninguna gracia. De lo que estaba seguro es que su interlocutor ni se imaginaba con quién estaría hablando realmente.

–Señor Waltkins, no tengo muchas ganas de perder el tiempo, y creo que usted tampoco, por lo que seré franco desde el principio.

–Dígame –contestó algo aturdido Paul Waltkins.

–Tengo conocimiento de un objeto que sería de un impresionante valor para ustedes, y en consecuencia me gustaría que llegásemos a un simple acuerdo comercial sobre él –volvió a retumbar la tenebrosa voz.

–¿Un objeto? ¿Una transacción comercial? Perdone que le interrumpa, pero creo que debe haber cometido un terrible error, usted estará sin duda buscando a otro señor Waltkins –contestó seriamente Paul.

Paul Waltkins se disponía a colgar el teléfono, no tenía ni idea de cómo aquellos pobres desgraciados, habían marcado su número personal a las horas que les contemplaban. Tampoco le importaba en exceso, ya se encargaría de eso su departamento de seguridad. Ahora mismo solo tenía ganas de terminar cuanto antes con la preparación y convocatoria del consejo, y así poder largarse a casa a descansar. Los años no perdonaban y esa llamada le estaba importunando sobremanera. ¿Quién se habían creído que era? ¿Le habían tomado por un vendedor de coches? Si alguien le ofreciese un producto, había canales en los que un sinfín de profesionales, mucho antes que él, analizarían hasta el último detalle de la transacción.

–Creo que no me está entendiendo bien, Paul –la voz empleó su nombre de pila y una entonación infinitamente más dura, que sumada al distorsionado sonido de la misma consiguieron ponerle los pelos de punta. –Estoy hablando con Paul Waltkins, ahora mismo está en su despacho de uno de los muchos edificios de su propiedad en la ciudad de Nueva York, concretamente en el 101 de Park Avenue, planta 50. ¿Cree que me estoy equivocando? ¿Cree que tengo este número por pura casualidad? ¿O que sabía que usted iba a estar allí y ahora… S-O-L-O?

Paul se quedó pálido, parecía que la llamada iba en serio, sabían perfectamente su ubicación y la forma en la que recalcó “solo”, se le marcó a fuego. Comenzó a notar cómo unas gotas de sudor se deslizaban por su frente y cuello. Se había quedado sin palabras.

–Le ruego que me escuche atentamente… como le he anticipado creo que ninguno de los dos andamos sobrados de tiempo que perder –puntualizó la voz rasgada.

–¿Con quién tengo el gusto de hablar? –consiguió preguntar Paul Waltkins, no sin cierto esfuerzo.

–Eso, de momento, no creo que sea relevante, pero puede llamarme Gabriel –era una respuesta cargada de ironía.

Por la última frase, parecía que la conversación le estuviese resultando de lo más entretenida a su interlocutor. No solo no le guardaba respeto alguno, ni a su persona ni a lo que representaba su figura, conformándose con intimidarle, sino que parecía estar disfrutando.

–Ha dicho que tiene un objeto que me puede interesar, ¿es así? –Paul Waltkins intentaba rehacerse tras el primer envite.

–No, se equivoca usted nuevamente, he dicho que tengo un objeto que puede interesarles.

–¿Queeee? –dudó por unos instantes Paul Waltkins, sin saber si había escuchado correctamente.

–Me ha escuchado perfectamente Paul, el objeto puede interesarle a usted y a sus amigos, creo que tienen su reunión anual dentro de poco, ¿no es así?

Ahora Paul Waltkins sí que se había quedado mudo. Parecía conocer uno de los secretos mejor guardados, siempre con el máximo celo durante más de cien años, nadie conocía la existencia de la organización salvo los miembros de la misma, ni siquiera sus familiares más directos… ¿Cómo era posible?

–El objeto sería demasiado caro para afrontar la compra del mismo usted solo, señor Waltkins –continuó Gabriel.

–No, noooo… no sé qué decir –balbuceó torpemente el anciano Paul.

La voz distorsionada que escuchaba tras el auricular le parecía ahora más terrorífica que nunca.

–Pues cállese y escuche mi oferta…

28. Duelo de titanes

Ciudad de Bolonia (Italia)

Martes, 5 de julio de 2011, 14:58h.

Día de la muerte del profesor.

El capitán Benito Barbieri, aguardaba bajo un enorme cartel de “Uscita/Exit” en el aeropuerto Guglielmo Marconi, de Bolonia, María Costa le esperaba al volante del Fiat Freemont, junto a la parada de taxis. Llevaba un día de locos. Esa misma mañana casi sufre un infarto, en primer lugar organizar una operación de asalto sobre la marcha para, a continuación, descubrir a la persona bajo su custodia muerta. Era evidente que ocurrió por causas naturales, pese a las extrañas teorías conspiratorias con las que le acribilló el comandante Moretti. El profesor Duncan tenía ochenta y seis años y tampoco era una locura pensar que…

Styrbjorn Ljunberg había dejado atrás su rabia y dolor. Tenía un claro cometido por delante y, en primer lugar, debía encargarse del profesor Duncan. Trasladar su cuerpo a los Estados Unidos y proporcionarle un final digno, tras años soportando semejante carga merecía descansar. Posteriormente un sinfín de asuntos que abordar le esperaban. Comenzando por tomar las riendas de la AFD (Asociación de Físicos para el Desarrollo) tal y como le indicó Richard, en su reunión a principios de año en Harvard. Si los peores augurios del profesor se habían materializado, puede que todos estuviesen en peligro. La locura que dejaba atrás en la ciudad de Marbella, a la larga podría significar una pequeña ventaja. Si entre ellos se escondía un delator lo tendría que descubrir, y rápido. De momento no podía confiar en nadie.

Sty portaba una pequeña bolsa de viaje Louis Vuitton en su mano, tonos marrones con las asas en color beige, y el famoso logotipo de la marca entrecruzado resaltaba en fondos dorados; era el modelo tradicional de la marca. No tenía pensado quedarse a dormir, apenas rozaban las tres de la tarde y si los acontecimientos transcurrían según lo previsto, en unas horas estaría de vuelta al aeropuerto con el féretro. El embajador de los EEUU en Italia le acababa de garantizar que así sería, y es que el profesor Duncan no era el clásico ciudadano al uso, el estatus que concede haber sido galardonado con un premio nobel lo cambia todo, más si cabe en un país en el que su liderazgo mundial se sustentaba, desde hacía muchos años, en sus adelantos tecnológicos brindados por sus investigadores. De todas maneras, la maleta no le incomodaba y en este tipo de situaciones nunca se sabía. Continuó caminando hacia la salida tras pasar por un breve control rutinario para vuelos privados. Buscaba su puerta de salida cuando pudo leer bajo un enorme cartel: “Bienvenido al aeropuerto Guglielmo Marconi”. ¡Qué jodida ironía! –pensó. Tras unos segundos empezó a sonreír, el viejo pasaría por aquel mismo lugar hacía un par de días y estaba seguro de que su reacción fue la misma… Cómo te voy a echar de menos Richard…

El capitán Barbieri miraba inquieto su reloj, aquel tipo sueco debería haber aparecido hacía algunos minutos. A él le aguardaban un sinfín de tareas, si quería completar un informe medianamente digno del suceso. Su nombre quedaría en entredicho si no demostraba que la operación de vigilancia del profesor fue impoluta a pesar de lo cual, el comandante fue tajante; tenía que ir personalmente a buscar al sueco al aeropuerto y llevarlo directamente al Grand Hotel Majestic. A mayor distracción del invitado, se incrementaba el margen para que el forense Aldo Mora pudiera realizarle algunas pruebas al difunto. Por otro lado, Moretti quería tener una charla en privado con ese tal Ljiurbergj o como diablos se pronunciase. El caso es que ahí estaba él otra vez de chica de los recados, y preguntándose qué diablos querría sacar Moretti de la nueva situación.

Varias personas comenzaban a asomar por la puerta de salidas, entre las que Benito pudo distinguir un hombre alto, que llamaba la atención por su pelo extremadamente rubio. Llevaba gafas de sol y para ser más justos, según se fue acercando, debería decir que era muy alto. Sin duda se encontraba ante su hombre; parecía un tipo bastante corpulento, algo que le sorprendía, tras años de duros entrenamientos diarios en el gimnasio, no estaba acostumbrado a tratar con gente más fornida que él. Pese a llevar unos vaqueros algo desgastados, el look era impecable, americana fina color ocre sobre camiseta blanca lisa y unos mocasines marrones de ante. Indumentaria más apropiada para una zona de costa, pero por lo visto el sueco venía directo de Marbella. Pudo entrever algunos tatuajes, que sobresalían en brazos y cuello, lo cual le pareció cuanto menos, algo extraño en la persona más cercana al profesor.

–¿Signore Ljiurnbiergjj? –preguntó amablemente Benito una vez tuvo al inmenso sueco a su altura.

–Ljunberg –le corrigió Styrbjorn alargando su mano para estrechársela –pero llámeme Sty, es lo que hace todo el mundo –añadió sonriendo.

–Perfecto, señor… Sty. Soy el capitán Benito Barbieri, del cuerpo de los carabinieri –indicó mostrando su acreditación. –En primer lugar me gustaría transmitirle mi pésame por la pérdida del profesor Duncan, estábamos al cargo de su seguridad en Bolonia. Tuve el privilegio de conocerlo brevemente, y creo que hemos perdido no solo a una eminencia sino a una gran persona, lo siento.

–Muchas gracias, capitán –respondió Sty con un claro gesto de agradecimiento.

–Tenemos un coche en la puerta, mi compañera María Costa nos espera, si tiene el placer de acompañarme –Barbieri hizo un gesto con la mano para que lo siguiera. –Nos gustaría hacer su breve estancia entre nosotros lo menos problemática posible.

–No hacía falta todo esto –agradeció Sty la hospitalidad mientras seguía al capitán Barbieri hacia las puertas de salida del aeropuerto. –Trataré de causarles las menores molestias posibles.

–Roberto Moretti, comandante de la división policial en la Emilia Romagna, le espera en el Grand Hotel Majestic, quería conocerle personalmente para mantener una breve charla con usted. Luego le acompañaremos para agilizar las gestiones que tenga que realizar. Vamos a tratar, entre todos, de que esta desagradable situación sea lo más llevadera posible –le informó el capitán del itinerario a seguir.

–Me parece perfecto –asintió educadamente Sty.

De una especie de todo terreno salía una hermosa mujer, con un perfecto bronceado en la piel, y se acercaba para estrecharle la mano.

–Señor, soy la agente María Costa, le acompaño en el sentimiento, todos aquí lamentamos la muerte del profesor. –Las palabras de la agente eran tan sinceras como las del capitán, parecía que el profesor causó una excelente impresión en todos ellos.

–Muchas gracias, agente, sin duda, Richard estará orgulloso –contestó afligido Sty.

Jamás, por muchas horas que estuviese al sol, ni usando las mejores cremas del mercado, podría conseguir ese perfecto tono de piel, pensaba Sty al observar detenidamente a la agente Costa. Se acomodó en el asiento trasero del flamante Fiat Freemont, para observar a través de su ventana, cómo se adentraban en el centro de la ciudad. Los agentes respetaron un confortable silencio que agradecía de corazón. Era curioso que, después de viajar compulsivamente alrededor del mundo y con la pasión que sentía hacia aquel país, lo cierto era que tampoco visitó Italia en demasiadas ocasiones. Y desgraciadamente era la primera vez que pisaba Bolonia; lamentaba tener que conocer así una ciudad tan bella.

Sus pensamientos, sin embargo, se centraban ahora mismo en aspectos que diferían bastante, sobre la mera curiosidad artística o cultural de la capital de la Emilia Romagna. Le intrigaba la curiosidad del comandante en jefe del cuerpo de los carabineri por conocerle. Igual era pura rutina o simple cortesía, pero en su situación, para nada sencilla, no podía confiar en nadie. Mantener a salvo el legado dependía, a partir de ahora, de sus aciertos y errores. Tendría que obtener alguna información antes de esa pequeña charla, si no le querían coger por sorpresa…

–Capitán, ¿a qué hora encontraron al profesor? –interrumpió Sty aquel tranquilo silencio.

–Serían las nueve y media de la mañana, poco antes de llamarle –contestó Barbieri.

Sty permanecía con la mirada en la ventanilla, a su izquierda se divisaba un parque y pronto los pórticos comenzaron a invadir ambos lados de la calle. Via Dell´Indipendenza. Un grabado en piedra con letras romanas al principio de la calle le recordó dónde se encontraba, confirmando así las historias sobre kilómetros de aceras porticadas inundando la ciudad.

Benito Barbieri observó por el espejo interior del vehículo como el señor Ljunberg parecía absorto en sus pensamientos, quizá poco convencido con las explicaciones recibidas, y pese a que el comandante Moretti le insistió en que le brindase la menor información posible antes de su reunión, aquel hombre se merecía algo más.

–La responsable de comunicación y protocolo del gobierno regional, Valentina Frasnedi, encargada de coordinar los actos en los que participaba el profesor quedó con el profesor a las ocho de la mañana para organizar el día –continuó el capitán –que en principio iba a destinarlo para conocer la ciudad. La chica, que tendrá unos treinta años, parecía haber entablado una cariñosa relación con el profesor, en apenas un día y medio.

Nada más escuchar sus palabras Benito se arrepintió, quizás el comandante se refiriese a este tipo de detalles, pero… ¿por qué? Nunca entendería lo que se cocía en la mente de aquel veterano, que sufría diariamente como jefe.

–El profesor siempre tan paternalista con la gente joven, depositando en ella todas sus esperanzas –respondía ahora Sty algo más interesado en la conversación.

Sty recordaba alguna de sus conversaciones con el profesor, Vosotros sois el futuro, mi generación ha fallado, la anterior nos traicionó. Vosotros sois nuestra esperanza.

–El señor Duncan nos regaló un discurso precioso –prosiguió el capitán Barbieri –en el que hizo hincapié en dichos aspectos, a muchos viejos gerifaltes allí presentes, incluido el propio presidente de la República italiana, no creo que les hiciesen demasiada gracia algunos comentarios. Los ignoró por completo y se volcó con una grada llena de estudiantes universitarios, que se reventaron las manos a aplaudir. Le tengo que decir que, siendo una persona poco dada a demostrar mis emociones, el profesor consiguió ponerme los pelos de punta. Hacía tiempo que alguien no me inspiraba de esa manera, señor Ljumberg.

Sin duda, Richard era un excelso orador y como incidió el capitán Barbieri, absolutamente volcado con los jóvenes. Pero a su vez, Styrbjorn lo conocía bien, era extremadamente prudente. Le sorprendían las últimas palabras, soltar un discurso transgresor en presencia de tantas personalidades. Se sentía orgulloso del profesor. ¡Vaya numerito! –pensó. Le hubiese encantado ver las caras de circunstancia de aquellos poderosos, tan trajeados y con sus ínfulas de interesantes. Precisamente él, odiaba todo ese teatro de sociedad donde vivíamos. Una sonrisa de lado a lado contrastaba con sus ojos llorosos, tenía que contener sus emociones como fuese.

–El caso es que Valentina tenía un mal presentimiento y se presentó en el hotel hecha una fiera –le explicó el capitán continuando con el relato de lo que había sucedido por la mañana.

–¿Un mal presentimiento? –preguntó extrañado Sty.

–Sí, malas sensaciones creo que fueron sus palabras exactas, aunque pienso que ella pensaba en una posible indisposición del señor Duncan o algo similar, la hipótesis de que hubiese fallecido no la contemplábamos ninguno –¡Mierda! Se recriminó nuevamente el capitán. Benito, eres estúpido, dedícate a contarle la historia y ya está, Moretti te va a matar.

El Fiat Freemont se detuvo ante la puerta principal del imponente edificio que albergaba al Grand Hotel Majestic.

–Ya hemos llegado, capitán –interrumpió María Costa, que había conducido, quitando la llave de contacto del vehículo.

–Gracias, María –oportuna como siempre, pensó Barbieri. –Si tiene la amabilidad de acompañarme –el capitán se bajó del coche para abrirle la puerta.

Styrbjorn pudo percatarse de inmediato de la presencia de policías uniformados a la puerta del hotel. Ambos se cuadraron al ver pasar al capitán para saludarlo al más puro estilo militar. Aquel cuerpo policial, similar a la Guardia Civil en España, seguía manteniendo su estructura y costumbres militares, aspectos sobradamente conocidos para él.

–El caso es que, ante la insistencia de la chica decidí actuar –continuó Barbieri mientras cruzaban el vestíbulo. –Subimos a la habitación con el director del hotel y la propia Valentina Frasnedi, que se negaba a esperarnos en la recepción.

Styrbjorn seguía tan sorprendido tanto por la historia como por la valiente actuación de la joven que ni se percató de la elegancia que les rodeaba. La entrada al hotel donde se había alojado Richard se asemejaba a un palacete del barrio de Versalles. Era una lástima conocer un lugar así en circunstancias tan desagradables.

Sty recordó entonces una bonita frase con la que el profesor le machacaba cada vez que se veían. Hablaba con vehemencia sobre lo que él comparaba con una semilla, y que debían sembrar en los jóvenes, la famosa semilla de la esperanza: Debemos regarla, tratarla con cariño y no dejarla marchitar, algún día Sty, algún día germinará… Que poca fe hijo mío. Las palabras del capitán Barbieri sobre cómo le había inspirado la conferencia, los cientos de jóvenes en pie aplaudiendo a rabiar y ahora la actuación de esta chica… Al final ¿lo estaría consiguiendo el viejo?

–El director del hotel llamó con insistencia a la puerta de la habitación, pero nadie contestó –el capitán, ajeno a los pensamientos de Styrbjorn, continuaba su relato. –Acto seguido procedimos a entrar, el resto se lo puede imaginar. Llegamos demasiado tarde.

–Comprendo –asintió Sty con su cabeza y resignado. –Agradezco sus buenas intenciones. Yo he servido en el ejército y sé lo que es entrar con el arma cargada en una estancia, sin saber qué te vas a encontrar –le explicó Sty. –Me alegra saber que compañeros, valientes y decididos, han arriesgado su integridad por tratar de proteger al profesor… Gracias.

El ascensor se abrió en ese preciso instante, y de manera caballerosa el capitán Barbieri dejó que Styrbjorn entrase primero. En el mismo, ambos mantuvieron un respetuoso silencio. En la planta donde se encontraba la Suite Art Déco quedaban únicamente dos carabinieri de paisano, vigilando la puerta de la habitación, nada en comparación con el tumulto de esta mañana. Cintas de color blanco y letras azul marino con el símbolo del Arma dei Carabinieri y un taxativo: Vietato entrare / Do not cross rodeaban la puerta de acceso a la habitación.

–Pase, por favor, el comandante le espera dentro, yo aguardaré por aquí –le indicó el capitán ante la atenta mirada de sus dos hombres.

Un escalofrío envolvió a Styrbjorn una vez entró en la suite. Y es que, unas horas antes, en aquel preciso lugar, fallecía la persona más importante en su vida. Sty era consciente, a pesar de los sacrificios que debió asumir en su día, de su inmensa suerte, porque alguien como Richard se cruzarse en su camino, siempre fue como un segundo padre para él…

La habitación rebosaba de un gusto exquisito. En claro contraste con el estilo, a priori, clásico del hotel, predominaban los detalles vanguardistas. Unos grandes ventanales de frente cubrían la totalidad de la pared, y facilitaban el acceso a una impecable terraza en tonos arcilla, un sinfín de plantas aportaban una espesa vegetación, y las cómodas sillas del exterior coqueteaban, en perfecta armonía, con el cuero blanco de sus cojines, todo a juego con un sofá de líneas rectas y una sombrilla de considerable tamaño, que cubría una enorme mesa de cristal, remachada con resistentes hierros color verde botella. Allí le esperaba un hombre no muy alto y de constitución fornida que se giró inmediatamente al escucharlo, su aspecto cuadraba al milímetro con la primera impresión que le causó al verlo de espaldas, ostentaba una profunda barba castaña, rostro serio y mirada penetrante…

–Buenas tardes, señor Ljunberg, le estaba esperando –el comandante estrechó la mano de su invitado.

… Y manos fuertes, sí señor.

–Encantado, señor Moretti.

El tono del comandante no le daba pie a confraternizar demasiado. Además, por primera vez en años y de manera sorprendente, pronunciaban de manera bastante aceptable su apellido. Con lo que su estrategia, aprovechando la tesitura, para que le llamasen “Sty” y llevar así la conversación a su terreno se esfumaba.

–En primer lugar me gustaría transmitirle mi más sentido pésame, creo que no solo hemos perdido a un gran científico, sino a una gran persona –le trasladaba el pésame Moretti con un triste semblante.

–Se lo agradezco, señor –Sty seguía impactado. El profesor, con solo un día en Bolonia, parecía haber causado una excelente impresión. –Por lo que me ha contado su capitán, creo que no pudieron hacer nada por él, sé que procuraron que su estancia en Bolonia resultara lo más cómoda y segura posible…

El comandante, a pesar de no ser una persona que se amilanase con facilidad, quedó sorprendido ante semejante “vikingo”. De hecho, Sty no intuyó el más mínimo gesto de sorpresa. El señor Ljumberg debía medir cerca de dos metros y su aspecto físico era imponente. Y aunque aparentaba menos edad de lo que decía su ficha, de lo que no cabía ninguna duda, era que aquel tipo se mantenía en forma. Roberto podía llegar a imaginar a un tipo rubio, pero enclenque, paliducho, con gafas de culo de vaso y aspecto desaliñado, al más puro estilo de los físicos de hoy en día. Su hijo estudiaba en la Facultad de Física de la Universidad de Bolonia y conocía sobradamente algunos de los más selectos especímenes del ramo. Este tipo vestía de manera impecable, parecía que la pasarela de Milán se hubiese trasladado a Bolonia una tarde, por no hablar de la complicada maraña de tatuajes de colores que se podían intuir, sobresaliendo de brazos y cuello. No se esperaba alguien así, ni se imaginaba la relación que podría unirle con el profesor Duncan…

– …Muchas gracias por sus condolencias comandante –terminó su frase Sty.

– Le ordené al capitán Barbieri que le pusiese al día, aprovechando su trayecto del aeropuerto hacia el hotel –Roberto aprovechó para ahondar en la conversación iniciada.

Lo cierto es que cuando el comandante escuchó de su interlocutor: Me ha contado el capitán… se subía por las paredes. ¿Qué cojones le habría contado ya Benito? Puffff, tranquilízate, Roberto; luego te encargarás de Barbieri; tienes que serenarte. Pero temía que hubiese largado más de la cuenta.

–Esta es la suite donde se alojaba el profesor Duncan –comenzó a explicarle Moretti. –Había vigilancia en el pasillo, en el vestíbulo y varios agentes de paisano por los alrededores del hotel. Se revisó la habitación a conciencia, sistemas de aire acondicionado, control del servicio de habitaciones, cocina, etc. Como comprenderá, me tomo muy en serio mi trabajo y no me agrada lo más mínimo que, tras recibir el encargo de la vigilancia de una personalidad en “mi ciudad”, invitada por una de las más prestigiosas instituciones, como es la Universidad de Bolonia, mi invitado sufra cualquier percance por pequeño que sea –el tono de voz empleado por el comandante, agravado por un ronco carraspeo que lo acompañaba, daban la sensación de que le estuviese reprochando algo.

Sin duda, el comandante Roberto Moretti era un tipo duro; a Styrbjorn le hizo gracia como empleó el término “mi ciudad” cuando se refería a Bolonia, no le cabía ninguna duda de que sería así. Pero ahora llegaba el momento de la verdad, y tenía que sacar a relucir todas sus armas en el arte de la manipulación, el cual dominaba por completo. Debería llevarse al comandante a su terreno para posteriormente tratar de averiguar el motivo de su encuentro.

–Señor Moretti, se lo comenté anteriormente a su capitán y ahora a usted. He tenido el privilegio de servir en el ejercito de mi país durante varios años, me alisté de manera voluntaria para ayudar a pacificar zonas en conflictos bélicos, sé lo que se siente momentos antes de tener que entrar en combate –se explicaba Styrbjorn. –Da igual que el destino sea un desierto en Irak que la fabulosa habitación de un hotel de cinco estrellas, el resultado puede ser el mismo. Estoy tremendamente orgulloso de que, compañeros de profesión como los miembros del cuerpo de los carabinieri, no hayan dudado ni un segundo en arriesgar sus vidas por intentar preservar la del profesor. Es un honor, y estoy seguro de que el profesor también se sentiría orgulloso –concluyó Sty visiblemente emocionado.

Ahora y casi por primera vez en toda su vida, el todopoderoso comandante Roberto Moretti se encontraba descolocado. El tipo decía haber servido en el ejército, ¡combatiendo en primera línea! Y… ¡de manera voluntaria! Hace menos de una hora, Valentina Frasnedi le transmitía que era un físico brillante, licenciado adicionalmente en matemáticas, con varios doctorados de postgrado en Harvard. ¿Qué se le habría perdido a un hombre con semejante currículo en Irak? ¿Qué era esto, una broma? Las respuestas le dejaron perplejo, satisfecho y orgulloso sin duda, pero sorprendido. Parecía que el “rival” que tenía enfrente no iba a ser tan accesible como imaginó.

–Le agradezco sus palabras señor Ljumberg –respondió el comandante. –Procuro que los hombres de mi círculo de confianza cumplan con una serie de valores y principios, los cuales considero fundamentales.

–Hay veces en la vida en las que no se puede hacer nada más –añadió Sty.

–Eso parece, pero yo no soy de los que se rinden fácilmente, señor Ljumberg. ¿Sabe por qué le he traído aquí? –le preguntó el comandante, dando nuevamente un giro radical a la conversación.

–Pues… sinceramente, no lo sé –respondió un desconfiado Sty.

Parecía que sus primeras sospechas se confirmaban –pensó Sty. Se veía al oficial de los carabinieri curtido en mil batallas, y sería un hueso difícil de roer. Puede que después de tantos años hubiese encontrado alguien a su altura, y como se confirmaran sus sospechas, podrían estar jugando al gato y al ratón durante horas.

–Como le he informado, señor Ljumberg, en esta habitación se alojaba el profesor Richard Duncan –volvía a la carga el comandante. –He ordenado que permanezca exactamente igual desde que lo descubrieron sin vida. Solo han tenido acceso a ella el capitán Barbieri con sus hombres, los médicos que certificaron su muerte, el juez que autorizó el levantamiento del cadáver, y las personas encargadas de trasladar el cuerpo al depósito del Policlínico Sant’Orsola-Malpighi, y siempre ante la presencia de hombres de mi confianza. El último de la escueta lista es usted. No he autorizado el acceso a nadie más, y así será hasta que usted me lo permita. Y créame, me importa un carajo si tengo que cerrar esta habitación de por vida…

–Quiero que eche un vistazo a la suite –le sugirió Moretti tras un breve receso. –Compruebe las pertenencias del profesor y dígame si encuentra algo fuera de lo normal, cualquier cosa. Por lo que me han dicho, usted le conocía mejor que nadie, necesito que me diga si algo no le cuadra: la ropa ordenada de manera diferente, alguna prenda que no fuera suya, un poco de hilo dental cuando el profesor nunca lo usaba, no lo sé, o si echa en falta algo que siempre llevase consigo… –El comandante se rascaba su barba pensativo, como en él era habitual, mientras señalaba la estancia a su invitado.

Styrbjorn se quedó pálido cuando escuchó O si echa en falta algo que siempre llevase consigo… –Le pilló desprevenido. ¿Sabría aquel comandante del cuerpo de los carabinieri que…? ¡No! Era imposible, lo cierto es que si se encontraba ante alguien hostil a su causa, era el peor adversario con quien se podría topar. Se encontraba a su merced, con todo un ejército de policías armados bajo su férreo mando, y como había mencionado anteriormente, en “su ciudad”.

–No lo sé –contestó como buenamente pudo Sty. –Déjeme echar un vistazo por ahí… –Eso le daría algo de tiempo.

Como bien presuponía el comandante, allí ocurría algo raro, la cara de estupefacción del señor Ljumberg le delataba. Debía haber dado en el clavo, no sabía con qué, pero no le cabía ninguna duda al respecto. Roberto detectó un claro distanciamiento, puede que debido a sus últimos comentarios. ¿Falta de confianza? ¿A quién temería semejante “hombretón”? Sin duda debería tratarse de alguien poderoso, pero a él le importaban bien poco los poderosos, ya perteneciesen al bando de los supuestos “buenos”, o al de los “malos”, se las había tenido a muerte con todos ellos durante largos años, y tanto unos como otros le importaban una mierda bien grande. Un hombre bueno había muerto en su ciudad, bajo su protección, y aquel sueco sabía algo más. Alguna pieza no encajaba en aquel perfecto colapso cardiaco, y la iba a descubrir por encima de quien tuviese que pasar. Tenía que ganarse su confianza como fuera.

Tras unos minutos durante los que Sty estuvo comprobando algunas de las pertenencias del profesor como su ordenador, la ropa, cierta documentación o los productos de higiene personal, más que nada, por ganar algo de tiempo y así reponerse del primer envite, el comandante comenzó a hablarle de nuevo.

–Señor Ljunberg, voy a ser totalmente sincero con usted; aquí ha pasado algo… ¿cómo lo diría yo?, algo fuera de lo normal, no nos engañemos.

–Por lo que me han transmitido –contestó algo más sereno Sty –el profesor sufrió un colapso cardiaco de madrugada, lo que debió provocar su muerte a eso de las dos de la madrugada... No creo que deba darle más vueltas, comandante; en una persona con ochenta y seis años, desgraciadamente estas cosas pueden pasar.

–Tiene usted razón en casi todo, señor Ljunberg. Me podría pasar a mí o a usted también, ninguno estamos libres de poder sufrir en nuestras propias carnes una desgracia similar –le argumentó Moretti –pero yo estuve ayer con el profesor, pude departir animosamente con él unos minutos, y ni mucho menos hubiese acertado su edad. ¿Quién diría que tenía ochenta y seis años? Su aspecto físico era envidiable y rebosaba vitalidad. Usted debería saberlo mejor que yo –insistía el comandante en un tono más cercano.

–Efectivamente –afirmó Sty. –Richard se mantenía en plena forma. Constantemente le gastaba bromas al respecto.

–Le voy a contar algo –dijo el comandante Moretti adoptando la mayor de las solemnidades –dudo que jamás hable con alguno de mis hombres de forma más sincera.

Sty seguía descolocado ante el cariz que tomaba la conversación; parecía que ese hombre le fuese a confesar sus pecados allí mismos.

–Como para cualquier hombre de bien, podrá entender que lo más importante en mi vida es mi familia –comenzó diciendo Roberto. Llevo más de veinticinco años casado, y cuatro hijos maravillosos, fruto del amor y el cariño, representan mi futuro, mi esperanza y el mayor milagro que un hombre pueda experimentar. Todos ellos han sufrido durante largo tiempo mi profesión. Tuvieron que regresar a Roma, durante mi prolongada estancia en Nápoles combatiendo la Camorra. Abnegados, durante años, tuvieron que aguantar cómo me denegaban un merecidísimo ascenso, lo que provocó que permaneciésemos más tiempo separados. Han soportado lo indecible, desde insultos hasta amenazas de muerte, pero siempre estuvieron dándome todo su apoyo y comprensión. –El comandante aprovechó un breve receso para sentarse junto a una pequeña mesa situada en medio de la suite. –Lo he visto en sus ojos, y no llego a comprender a quién le tiene miedo usted, pero sea quien sea me importa una mierda. He combatido durante años a la mafia más dura que se recuerda, sin dar un paso atrás. Al igual que me las he tenido que ver con poderosos, que deliberadamente frustraban mi carrera profesional, sin ceder tampoco en mis ideales y convicciones. –Roberto aprovechó para invitar a su acompañante a que tomase asiento frente a él.

Styrbjorn, agradeciendo el gesto con una sutil inclinación de cabeza, se sentó frente al comandante. ¿A dónde querría llegar aquel oficial? Nada más verlo comprobó que era un tipo duro, no era necesario que le jurase que sirvió en Nápoles combatiendo la mafia, se le notaba en cuanto pronunciaba dos palabras. Sin duda debieron ser años complicados, más si cabe con una familia bajo tu responsabilidad. Por eso, tanto el profesor como él, eligieron un camino opuesto, en el que formar una familia no tenía lugar. Nadie más debería estar en peligro, su cometido era de mayor relevancia, y nada ni nadie les podría distraer del objetivo final. El tiempo le daba la razón al viejo por última vez. Costase lo que costase iba a hacer lo necesario para que todo el mundo algún día conociese la verdad… la vida de aquel hombre no difería mucho de la suya remando a contracorriente.

–En gran número de ocasiones –continuó Moretti –son tan peligrosos tanto unos como otros, con una diferencia, a los malos los ves de lejos y así puedes anticiparte. Los poderosos en cambio suelen permanecer agazapados y cuando menos te lo esperas, sin tiempo para reaccionar, están detrás de ti… Yo no tenía ni idea de quién era el profesor Duncan, desconocía sus innumerables logros como investigador, ni la inmensa lista de galardones, incluido, ni más ni menos, el de todo un premio nobel. Cuando me encargaron su seguridad, preparé el operativo con mis hombres, con el mismo celo que hago ante la visita de cualquier otra personalidad. Pero un acontecimiento cambió sustancialmente en mí la forma de ver al profesor. Mi hijo mayor estudia física desde hace unos años en la Universidad de Bolonia; cuando se enteró de que Richard Duncan acudiría a clausurar el año académico, no se lo podía creer. Le prometí que me encargaría de presentárselo personalmente, con una condición: que me explicase el por qué de tanto revuelo por una persona. Fue entonces cuando mi hijo, exultante, comenzó un precioso relato… –por primera vez en años al comandante Moretti le tembló la voz.

Si fuese un actor, el comandante Moretti se encontraría entre los mejores de la historia, en caso contrario, aquel tipo duro parecía emocionarse al contar su historia, pero a pesar de lo cual, Styrbjorn permanecía alerta.

–Al ver el brillo en los ojos de mi hijo, cuando estrechó la mano del profesor Duncan, me sentí colmado de felicidad, fue como devolverle a mi familia un pedacito, de todo lo que sacrificaron en su día por mí. ¿Entiende?

Sentado en su silla frente al comandante, Sty asentía atónito, una pequeña mesa de estudio color caoba era la única separación entre ellos.

–Ayer pude disfrutar con su felicidad tras conocer a un gran hombre, hoy le he visto llorar desconsolado.

Un incómodo silencio se apoderó de la Suite Art Déco. El comandante algo más sereno miraba al infinito y se perfilaba nuevamente la barba.

–Aquí ha ocurrido algo inusual, únicamente he compartido esta información con el capitán Barbieri, oficial de mi total confianza, y no creo que por el momento lo haga con nadie más. Si tengo que mantenerlo en secreto así lo haré, pero no voy a cejar ni un segundo hasta saber qué cojones ha pasado, si alguien pensaba que podía venir a “mi ciudad” para disponer sobre la vida o la muerte de los demás, sin duda se ha equivocado de lugar.

Roberto miraba fijamente a su invitado, parecía que había conseguido captar su atención. Tampoco consideraba necesario explicarle el incidente del parque de la Montagnola, ahí radicaba el verdadero arte de su profesión, acumular toda la información y saber cuándo y con quien compartirla.

–Sí –soltó Sty a bocajarro.

–¿Sí? –El comandante Moretti no comprendía nada.

–Falta algo –le confirmó Styrbjorn. –Creo que es por lo que andaba interesado, ¿no es así?

–En efecto, le sugerí que echase un vistazo para ver si…

–No me hace falta poner patas arriba la habitación, lo sé desde el momento en que me llamaron esta mañana –continuó Sty –y lo he confirmado con un simple vistazo. El profesor siempre lo llevaba consigo y en setenta años jamás se separó de ello…

29. Acento francés

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Miércoles, 1 de junio de 2011, 22:01h

Un mes y cuatro días antes.

Tras más de cinco minutos de explicaciones, las pretensiones del misterioso Gabriel que llegó a impresionarle inicialmente, incluso a asustarle, eran absolutamente desproporcionadas y es que un importe tan estratosférico, pese a poseer una de las mayores fortunas del país, no podría asumirlo en solitario, debería hacerse cargo la organización.

Paul Waltkins, repuesto del susto inicial, no se creía que existieran semejantes… hacía muchos años que sus antecesores, los fundadores del consejo, se encargaron de destruir cualquier atisbo de ello, enterrarlo para siempre en el más absoluto de los olvidos. Y ahora cien años después, llegaba lo que parecía sin duda un demente para contarle que… no podía ser cierto. Iba a cortar aquella pantomima de raíz.

–Señor… Gabriel –dijo al fin Paul Waltkins –con mis mayores respetos, las condiciones que exige son absolutamente desorbitadas, no solo el precio por facilitarnos la información del supuesto objeto, sino de cara a controlar los posibles desarrollos futuros a generar. Es una decisión demasiado importante y debería consultarla con el consejo.

–No se ha creído una palabra de mi relato, ¿verdad? –preguntó Gabriel. –Me sorprende su desconfianza, ¿realmente van a dejar pasar esta oportunidad, por segunda vez? Creía que después de tantos años, sus conciencias les dictarían seguir el camino correcto. Le estoy ofreciendo algo más importante que un mero objeto material, les estoy ofreciendo la redención, el poder cambiar de nuevo el curso de nuestros destinos.

–No se ofenda, pero entenderá que tenga mis dudas al respecto.

–¡Asómese a la ventana! –gritaron desde el otro lado.

–¿Qué? –contestó Paul Waltkins sorprendido nuevamente ante el alarido seco y duro de su interlocutor.

–¡Que se asome a la ventana! ¿No quiere pruebas? ¡Pues levántese, y diríjase a la ventana!

El todopoderoso Paul Waltkins, no sabía muy bien por qué, pero finalmente, se levantó para dirigirse hacia el inmenso ventanal donde diez minutos atrás meditaba distraídamente, hasta que ese maldito teléfono comenzase a sonar. Tenía que terminar con esta farsa cuanto antes.

–Ya estoy aquí –concluyó seriamente Paul, hastiado de tan extraño jueguecito.

–Observe su edificio –le indicó Gabriel implacable.

Acto seguido y tras fuertes chasquidos, el inmenso rascacielos quedó a oscuras de manera fulminante; la electricidad les abandonaba en todo el edificio.

Dos personas armadas y con sendas linternas en sus manos entraron inmediatamente en el despacho.

–¡Señor Waltkins! ¿está usted bien? –preguntó el primero con un ligero acento francés al abrir la puerta.

Paul lo reconoció nada más verlo, era Remí, el responsable de todo su equipo de seguridad.

–Sí, sí. Estoy bien, enteraos de qué ha pasado, ¡rápido! –ordenó Paul enérgicamente.

Ambos guardaespaldas salieron corriendo del despacho, walkie talkie en mano, dispuestos a averiguar cuál era el problema.

Paul se acercó de nuevo el auricular de su teléfono inalámbrico. Las tenues luces del resto de edificios a su alrededor, que permanecían iluminados sin aparentemente mayores problemas, conseguían iluminar raquíticamente su despacho.

–¿Gabriel…? ¿Sigue ahí?

–Señor Waltkins, volveré a llamarle en unos días, tras el consejo. Y entonces, querré respuestas… –Colgó abruptamente.

Paul volvió a no escuchar nada al otro lado del teléfono y… de repente, como por arte de magia, la luz volvió al edificio.

En el exterior se intuían las carreras y conversaciones frenéticas por los intercomunicadores de su equipo, seguramente hablando con los responsables del edificio. Al instante entró de nuevo Remí, su jefe de seguridad, en el despacho.

Remí era un excelente guardaespaldas de origen francés; había trabajado para los servicios secretos de su país aunque a lo largo de los años, tuvo ocasión de colaborar estrechamente con sus colegas americanos en numerosas misiones. Era un tipo alto, espigado y con un excelente porte, a lo que añadir una exquisita forma de vestir. Físicamente se asemejaba más a un alero de baloncesto que al clásico portero de discoteca. Siempre con un cuidado pelo negro, al cual procuraba mantener no demasiado corto, símbolo de distinción con sus compañeros de profesión, acostumbrados a estilismos cercanos a confundirse con cabezas rapadas, la mayoría eran como robots recién salidos de West Point. Pero Remí era diferente; además de ser un fuera de serie en su trabajo, lo más relevante radicaba en su discreción y sus exquisitos modales. En no pocas ocasiones, Paul Waltkins acudía con él a reuniones, sin que nadie imaginase su verdadera profesión.

–Señor, ya ha vuelto la luz al edificio –le explicó Remí, con una entonación casi militar.

–Ya me he dado cuenta, no soy gilipollas –contestó seriamente Paul, que seguía indignado. –Quiero saber inmediatamente qué ha pasado. ¡Inmediatamente!

–Sí, señor –contestó lo mejor que pudo Remí, para mantener la compostura, poco acostumbrado a semejantes reacciones de ira de su jefe, por lo menos con él.

Cuando se disponía a salir del despacho raudo a cumplir con sus cometidos, volvió a escuchar la voz del señor Waltkins.

–¡Un momento! Acabo de mantener una extraña conversación por este teléfono –Paul señaló su terminal. –Quiero que averigües desde dónde han llamado, quizás con un poco de suerte podamos cogerlo, mueve todos los contactos, FBI, Agencia de Seguridad Nacional, Pentágono. ¡Todo lo que sea necesario!

Hacía más de quince minutos que se encontraba solo en el despacho, meditando sobre lo acontecido, repasando hasta el último detalle. Los preparativos del consejo deberían esperar, por lo menos hasta mañana. Seguía un poco aturdido por la extraña conversación y la posterior demostración de… Poder. ¿Sería cierto lo que contó Gabriel?

¡Gabriel! ¿Cómo no había caído hasta ahora? Gabriel, Gabriel, Gabriel… Daba igual las creencias religiosas que uno tuviese. Judío, cristiano o islamista. El nombre elegido por su interlocutor era el mismo, y uno de los mitos más conocidos de la religión. El Arcángel Gabriel.

Solo existían tres ángeles considerados arcángeles al tener misiones relevantes encargadas por el mismísimo Dios: Gabriel, Miguel y Rafael. Pero de los tres, Gabriel era conocido principalmente como el Arcángel de la anunciación, portador de noticias, esa era la parte positiva del análisis teológico. Aunque en otras ocasiones, las menos, se le consideraba también como el Ángel de la muerte o mensajero de Dios… Esperaba sinceramente que el nombre elegido por su enigmático interlocutor, no representase la manera simbólica de evocar una sutil amenaza.

–Señor –interrumpió nuevamente Remí, entrando en el despacho. Tengo la información que me pidió.

Paul Waltkins, absorto en sus pensamientos, tardó unos segundos en reaccionar. No cabía ninguna duda de que todo este ajetreo le había cogido mayor.

–Cuéntame, necesito respuestas –le reclamó girando su silla para clavar su mirada en aquel hombre con pasado militar, y que sin duda percibía el hielo en sus ojos.

–Los técnicos aún están revisando el sistema eléctrico del edificio, he dado órdenes de que, aunque tengan que quedarse aquí toda la noche, no dejen absolutamente nada al azar, pero tras las primeras pesquisas, tengo que transmitirle que en principio no ha fallado nada, desconocen qué produjo el apagón… Seguirán investigando.

–No encontrarán nada –respondió seriamente Paul. –¿Y el teléfono, la llamada? –preguntó escueto.

–He movido algunos contactos, y gracias a ellos se ha podido localizar la llamada –contestó satisfecho Remí –aunque tengo la sensación de que nuestro misterioso amigo, o no era muy profesional o simplemente quería que lo localizásemos, ya que ubicarlo en un radio de 25-30 km fue una tarea sencilla, pero concretar un poco más está resultando del todo imposible aunque siguen trabajando en ello.

–¿Desde dónde llamaba? Si es de algún lugar cercano podríamos preparar un operativo…

–Llamaba desde Port Elizabeth, señor –le interrumpió educadamente Remí.

–¿Y dónde diablos está ese puerto deportivo? ¿Aquí en Nueva York, en Florida…?

–No, señor, Port Elizabeth en Sudáfrica…

–¿Sudáfrica?

–Sí, señor, si quiere podemos preparar un grupo para actuar allí, tardaremos un poco más que si fuese en casa pero…

–No serviría de nada –contestó fríamente Paul. –Salga del despacho, y espéreme fuera, tengo que realizar unas llamadas importantes –concluyó Paul Waltkins.

Si lo que habían querido conseguir con esa impresionante demostración de poder era llamar su atención, sin duda lo habían logrado, ¡y de qué manera!

El reloj marcaba ya las 23:02 pero puede que ese miércoles, muy a su pesar, no llegase a casa hasta altas horas de la madrugada; por primera vez en años, el consejo ordinario debería esperar. En dos días y con motivo de extrema urgencia deberían reunirse sin decano. Encima de la mesa un único tema de vital importancia para su supervivencia y que posiblemente dirimiría el futuro de la humanidad en los años venideros…

30. El último adiós

Ciudad de Bolonia (Italia)

Martes, 5 de julio de 2011, 15:45h.

Día de la muerte del profesor.

Era la segunda vez en el día que un Styrbjorn Ljumberg se dejaba llevar por su instinto. En primer lugar, esta misma mañana en Marbella con Miguel Barrat, depositando enormes esperanzas en ese chico. Ahora se disponía a hacer algo de lo que probablemente se fuera a arrepentir. Pero creía encontrarse, y en una situación límite, frente a lo que parecía una roca incorruptible, cuyos valores y familia defendería hasta las últimas consecuencias. Tampoco era necesario desvelarle gran cosa, únicamente lo necesario para que siguiese investigando; puede que hiciese algo de ruido, incluso que, finalmente, llamase a alguna puerta incómoda. No tendría que ser agradable tener a un tío como el comandante Moretti husmeando por ahí.

–El profesor llevaba varios meses inquieto –comenzó a hablar Styrbjorn. –Se le veía nervioso, incluso algo paranoico, diría yo, siempre le quité hierro al asunto, acusándole de ser un viejo chiflado, pero al final ha resultado que tenía razón, como siempre… –De sus labios escapó un profundo suspiro. –Puede que la chica de la que me habló el capitán Barbieri, Valentina Frasnedi, descifrase las señales, al fin y al cabo las mujeres tienen un sexto sentido con este tipo de vibraciones.

–El profesor… –continuó Styrbjorn, tras un breve receso, para aclarar sus ideas –…usaba un novedoso aparato compuesto por tres piezas metálicas, de simple apariencia. Las dos primeras se asemejaban a pulseras de mujer, una algo mayor que la otra, y para finalizar, una tercera pieza circular del tamaño de una canica. La utilidad de semejante aparato es bien sencilla, y para explicárselo sin demasiados tecnicismos, le diré que es similar a un pendrive, pero más sofisticado. Servía para almacenar información confidencial sobre algunas investigaciones, estudios de vital importancia, que podrían suponer cambios sustanciales en nuestras vidas para el futuro. ¿Entiende, comandante?

–Perfectamente –el semblante serio de Moretti no dejaba lugar a duda, se confirmaban sus sospechas.

–No lo veo por ninguna parte, e imagino que tampoco estará en el inventario que, sin duda, habrán realizado de los objetos del cuarto una vez encontraron el cuerpo.

Roberto Moretti se sorprendió al observar cómo su invitado estaba familiarizado con los procedimientos habituales en una investigación policial.

–Efectivamente, ningún objeto metálico con las características que me ha indicado, señor Ljumberg, únicamente lo que usted puede ver.

Ambos parecían estudiarse cruzando sus miradas, de poder a poder. Aquella revelación le daba un giro de ciento ochenta grados a la investigación confirmando, con los datos aportados por el sueco, las peores sospechas del comandante Moretti, que no necesitaba saber nada más; estaba furioso.

–Le rogaría… –rompió el silencio Sty –…mantuviese la información que le acabo de transmitir en secreto. La vida de algunas personas, incluida por supuesto la mía, dependen de ello.

–Le garantizo, señor Ljunberg que nadie, salvo usted o yo, tendrá constancia de lo que aquí se ha hablado.

–¿Y qué hacemos ahora? –preguntó Sty.

–Supongo que usted tendrá asuntos importantes que atender, en primer lugar, despedir como se merece, a un buen hombre… Yo, por mi parte, voy a tratar de averiguar lo que ha pasado aquí y a buscar a los culpables; trabajaremos sin descanso día y noche, le puedo asegurar que mis hombres no tardarán en aborrecerme –una maquiavélica sonrisa se dibujaba en la cara del comandante.

–Quedo a su disposición para cualquier ayuda que pueda necesitar –se ofreció Sty.

Roberto Moretti asentía con la cabeza, la conversación no había ido del todo mal. Existía un móvil poderoso, con un suculento premio para el responsable de organizar tan sofisticado teatro, lo que hacía factible contratar a las personas adecuadas para un trabajo de semejantes características; si no fuese por un cúmulo de casualidades y su presencia allí, este incidente habría pasado inadvertido. ¿Se cruzarían con los dos imbéciles del parque? Estaba prácticamente convencido de que sí. Pero su experiencia, acumulada con los años, le enseñó que... Daba igual lo bueno o profesional que uno fuese, tarde o temprano siempre se cometía un error. Tendría que encontrar algo rápido a lo que agarrarse o con el tiempo sus posibilidades se irían difuminando, como un rastro se pierde en la espesa niebla.

Roberto Moretti se levantó de su asiento al tiempo que alargaba la mano a su invitado. Sty aprovechó para hacer lo mismo.

–Ha sido un placer conocerle personalmente señor Ljunberg, y me ha brindado una inmensa ayuda para mi investigación.

–El placer ha sido mío, comandante –ambos estrechaban sus manos afectuosamente.

–Puede llamarme Sty –le dijo finalmente. –Todos mis amigos me conocen así, y seguro que le resulta más cómodo.

–A pesar de que no soy muy dado a confraternizar demasiado… –contestó con una cómplice sonrisa el comandante –…puede hacer lo mismo y llamarme Roberto.

–Así lo haré a partir de ahora –respondió Sty devolviéndole la sonrisa.

Aquel apretón de manos significaba algo más que un simple saludo protocolario. Un fuerte compromiso moral unía a aquellos dos hombres.

–Mis hombres se encargarán de recoger, con el mayor de los cuidados, las pertenencias del profesor para acercárselas al aeropuerto. Por otro lado, vamos a acelerar el papeleo todo cuanto esté en nuestra mano, no queremos que pase en Bolonia más tiempo del necesario. Si avanzamos según lo previsto, en pocas horas podrá estar de vuelta a casa. Si me necesita para cualquier consulta, no dude en ponerse en contacto conmigo. –Roberto le entregó una tarjeta de visita con sus datos personales.

Una curiosa estampa en la que destacaba un bonito escudo de armas coronado. En la parte superior del mismo, un desafiante león frente a un árbol blanco sobre fondo azul, y en un escudo rojo, separado por una cruz blanca, para culminar con varias serpientes, atrapadas en unas manos que se alzaban al cielo, junto a una especie de jarras con fuego dos a dos. Le encantaba analizar este tipo de simbología. En esa misma parte superior podía leer: Arma dei Carabinieri, bajo el mismo una bonita leyenda: Nei secoli fedele ¿Fiel a lo largo de los siglos? Cuando tuviese algo de tiempo indagaría un poco acerca de ello. Llamaba su atención el contraste con los anagramas actuales, la misma tarjeta compartía protagonismo con otro “escudo” por llamarlo así. Una especie de Laurel desdibujado con una estrella blanca de cinco puntas en medio y grandes letras en las que se podía leer: Ministerio Della Difesa / República Italiana. La posible comparación entre ambas era inexistente. ¿Dónde quedaban relegados los héroes, la historia, las leyendas con todo su significado, la mitología hoy? Pudo constatar, al observar en una misma tarjeta ambas representaciones que, sin duda siempre hubo un pasado mejor…

–Así lo haré, Roberto –Sty sonreía nuevamente, sin duda se había creado una cierta complicidad entre ellos.

Styrbjorn salía satisfecho de su reunión con el comandante Moretti, puede que la situación se complicase en pocas semanas y tener un amigo así no le podría venir mal llegado el momento. Tampoco le mencionó la existencia del otro pendrive, ni muchísimo menos el contenido del mismo, se iba con la sensación de que a él también le habían ocultado información. Aunque terminar en tablas una partida con semejante rival, sin duda era una victoria.

Según caminaba en dirección a la puerta de la Suite Art Déco, escuchó nuevamente la potente voz del comandante:

–¡Sty! …manténgase con vida, no podemos perder más hombres buenos.

–No te preocupes por eso, Roberto, ahí soy yo el mayor interesado –le respondió levantando su brazo para despedirse.

El capitán Benito Barbieri, que aguardaba en el pasillo, quedó perplejo al escuchar las últimas palabras del señor Styrbjorn Ljunberg. Riendo y en un tono de lo más amigable, departía con el comandante Moretti sobre la necesidad de mantenerse con vida. Y lo más chocante, dirigiéndose a el por su nombre de pila, ¡Roberto! ¡Si se acababan de conocer!... ¿Qué habría pasado allí dentro?

–¿Todo bien, Sty? –preguntó el capitán.

–Sí, sí, todo bien –respondió Sty algo despistado. –Me gustaría ir al depósito del Hospital Policlínico Sant’Orsola-Malpighi; quiero estar con el profesor en su último viaje.

–No hay ningún problema, al Policlínico entonces, acompáñeme.

Styrbjorn permaneció durante unos segundos observando la habitación donde se produjo el fatal desenlace, en un cartel dorado y en letras negras con estilo gótico se podía leer: Art Déco

–¿Señor? –le interrumpió nuevamente el capitán Barbieri.

–Vámonos –asintió Sty caminando hacia los ascensores situados al final del pasillo.

De vuelta al lujoso hall del hotel, Sty divisó a una chica con melena rubia y algo menuda, junto a varios agentes de policía y una serie de hombres trajeados, con aspecto de personalidades importantes. Debía ser la chica de la que le habló el capitán. Inmediatamente le preguntó a este:

–Aquella chica no será…

–Así es, Valentina Frasnedi.

Sin dudarlo un instante se dirigió hacia ella. Los dos agentes que acompañaban a la chica, al percatarse de que un hombre con un físico impresionante se aproximaba hacia ellos, dieron un paso al frente para cerrar su avance y es que, aunque su vestimenta fuese impecable, su aspecto no incitaba a la tranquilidad. Además, no tenían ni idea de quién era. Uno levantaba su mano indicándole claramente que se detuviera, mientras su compañero, algo más retrasado, se echaba la mano al arma. Styrbjorn, comprendió cuál sería el estatus de alguna de las personas allí presentes. El capitán Barbieri caminaba distraído y no se percató de que Sty caminaba en otra dirección. Cuando alcanzaba la puerta de salida, giró la cabeza y al ver a un compañero llevándose la mano a su pistola, al capitán casi le da un infarto. Salió corriendo como alma que lleva el diablo, saltando incluso por encima de un sofá victoriano.

–¡Quita la mano de ahí inmediatamente! –gritó Benito sin paliativos. –¡No seas imbécil!

Sty notó cómo la tensión generada tras el incidente de la mañana seguía en el ambiente.

Ambos policías se cuadraron frente a su oficial como dos velas sin saber qué hacer. Un superior les acababa de abroncar en público por exceso de celo pero… no sabían quién era ese hombre y…

–Es un invitado y viene conmigo –dijo rápidamente el capitán antes de que ninguno pudiera rechistar. –Está aquí para repatriar al profesor.

–Yooo… lo siento, señor, no sabíamos quién era y… –contestó el primero de ellos, el otro seguía con la cabeza agachada.

–Está bien, descansen.

La curiosa escena no había pasado desapercibida para el grupo que departía tranquilamente en el hall.

–¡Valentina! –Llamó la atención de la chica a una cierta distancia el capitán Barbieri. –Se encuentra aquí el señor Ljunberg.

Las miradas de ambos se cruzaron, Valentina Frasnedi dejó a sus elegantes acompañantes con la palabra en la boca y se acercó rápidamente.

–Señor Ljunberg, siento muchísimo lo que ha pasado. –Los ojos llorosos de la chica no dejaban lugar a la duda, sus palabras salían del corazón. La secretaria de Richard me dijo que usted era… que usted era… como un hijo para él, yo… yo lo siento mucho. No pudimos hacer nada.

–Lo sé, lo sé –un conmovido Styrbjorn trató de calmar a su joven acompañante. –He venido a darte las gracias.

–¿Las… gracias?, yo solo hice…

–Hiciste mucho más de lo que debías, actuaste con un enorme valor y eso te engrandece; el profesor estaría orgulloso de ti.

Valentina estaba desconcertada, aquel hombre desprendía un halo especial, algo tendría si pasó tanto tiempo con el profesor.

–Acuérdate de las palabras de Richard, todavía estamos a tiempo, Valentina.

–¿A tiempo de qué? –preguntaba extrañada ella. –El profesor se ha ido para siempre y con él, todos hemos perdido una persona impresionante, la Humanidad hoy es un poco peor.

–Te equivocas, Valentina –sonreía Sty. –El profesor sigue con nosotros, como siempre quiso –señaló entonces su corazón. –Está donde siempre quiso, y ahora nos toca a nosotros… estamos a tiempo de empezar a cambiar el mundo.

En ese momento fueron interrumpidos por los caballeros que acompañaban a la chica. Todos estrecharon la mano de Styrbjorn para transmitirle, de manera bastante pomposa, su pésame. En menos que se diesen cuenta caminaban hacia los ascensores. Valentina debía acompañarles pero permanecía anonadada.

–Gracias por todo, Valentina, necesitaríamos más gente como tú para que esto empiece a cambiar.

–Yoooo… yoooo… no sé qué decir, señor Ljunberg…

–Me pondré en contacto contigo –la interrumpió Styrbjorn apoyándose cariñosamente su hombro.

Los cinco gerifaltes trajeados y con toda la parafernalia que suele acompañarles, esperaban a Valentina a las puertas de un ascensor. La chica, al ver la escena, no sabía cómo disculparse…

–Por cierto, puedes llamarme Sty, creo que es mucho más sencillo –una sonrisa junto a un sutil guiño y Styrbjorn caminaba rumbo a la salida del hotel ante la atónita mirada del capitán Barbieri.

Una vez en el coche, camino del Policlínico, Sty se interesó por las personas que le habían transmitido el pésame.

–Capitán, ¿quiénes eran esos tipos tan bien puestos del hotel? Tenían pinta de gente importante.

El capitán Barbieri y María Costa rieron, no pudieron reprimirse al escuchar la pregunta, en ese tono despectivo cargado de ironía.

–Eran: el alcalde de la ciudad de Bolonia, junto a él se encontraba el máximo representante de la región, il Magnifico Rettore della Universitá, el Questore del Gobierno en la Región y, por último, el mismísimo Ministro del Interior de la República italiana.

Al oír la repuesta no pudo evitar sonreír, su relación con ese tipo de personas nunca fue su punto fuerte, en cambio, el profesor era un auténtico maestro, del que por desgracia, en este aspecto, nunca aprendió casi nada. Richard siempre se lo decía: “eres un auténtico desastre, qué vergüenza”.

–¿Y qué estaban esperando? –se interesó Sty.

–Estaban aguardando para ver al comandante, pero este no les dio autorización para subir hasta que no llegase usted.

Sin duda, Roberto Moretti era todo un personaje, por no decir que sus decisiones rayaban la locura. Había dejado esperando en el vestíbulo del hotel al Ministro del Interior del país. ¡Qué bueno! Sty disfrutaba con este tipo de situaciones embarazosas. En aquel instante, comprendió que tratar de contener al comandante Roberto Moretti en la investigación sería imposible.

En la terraza de la Suite Art Déco del Grand Hotel Majestic, Roberto Moretti se disponía a hacer una breve llamada, antes de que llegase por allí un desfile de políticos rancios, sin el más mínimo interés por todo lo acontecido, que únicamente buscaban justificarse.

– ¿Pronto? –se escuchó al otro lado del teléfono.

– ¿Cómo vas, Aldo? –preguntó el comandante.

– Estoy terminando, Roberto –le explicó Aldo Mora, forense del Hospital Policlínico.

– No creo que tengamos mucho tiempo, van para allá.

– Entiendo…

Roberto Moretti colgó el teléfono, las instrucciones estaban claras, y en media hora no podrían hacer nada más.

31. ¿Por qué yo?

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Sábado, 9 de julio de 2011, 09:00h.

Cuatro días después de la muerte del profesor.

Era la segunda vez en la semana que acudía al mismo edificio; en esta ocasión Peter Allen lo hacía para participar como miembro de pleno derecho en su primer consejo, extraordinario en este caso, de la organización que descubrió ese mismo lunes. Como el miembro más joven del consejo ejercería labores de secretario en el mismo. Peter decidió llegar una hora antes para ponerse al día, y su amigo Mark Sanders, que dejaba la secretaría en sus manos para asumir el cargo de tesorero, le esperaba en la planta 50. Tomarían un café y departirían sobre los asuntos principales, aunque encima de la mesa hoy solo había un tema a tratar.

En apenas quince minutos llegó desde su apartamento situado en Quinta avenida con la 71th, frente a Central Park. Hacía tiempo que no usaba el coche un sábado en la ciudad ya que solía aprovechar estos días para pasarlos en el campo, la playa, o viajar con la familia. Y si se encontraba en la city, jamás salía a la calle más tarde de las doce. Le encantaba poder remolonear un día en casa.

Su Rolls Royce Phantom se detuvo delante del rascacielos. Esta vez Raúl lo acompañaría, aunque tenía la sensación de que no era la primera vez que desempeñaba su valiosa labor, junto a un miembro de la familia en un consejo. Por supuesto se quedaría a las puertas y no tendría ni la más remota idea de lo que allí se trataba, su cometido era más sencillo. Mientras caminaban hacia la entrada del edifico observó cómo su vehículo, con dos hombres en su interior a las órdenes de Raúl, se alejaba en dirección a los garajes del edificio.

Un único propósito dentro de una todopoderosa organización; una valiosa persona asesinada junto a misteriosos objetos que según decían podrían cambiar el futuro de la Humanidad, y las palabras de su padre resonando en la cabeza:

Cuida de la familia y vela por sus intereses.

Por otra parte:

Llegarán con el tiempo decisiones importantes que tomar, párate un segundo, como yo nunca hice, párate un segundo, hijo mío, respira y escucha a tu corazón, sé que lo harás, y sé que te irá bien.

Raúl caminaba a su lado con el rostro serio, y tan concentrado como siempre, y Peter, por un momento, le envidió; sabía que, llegado el caso, su guardaespaldas se jugaría la vida para proteger la suya, pero aquel hombre sabía perfectamente lo que, llegado el momento, debería hacer. –¿Por qué yo, papá? ¿Por qué? –se preguntaba.

–¿Se encuentra bien, señor? –se interesó su guardaespaldas algo confuso al ver que su jefe lo observaba.

–Sí –respondió toscamente Peter. Su mirada se centraba ahora en la puerta del edificio que le esperaba a diez metros de distancia. –Bueno, vamos a trabajar –comentó en voz alta tratando de animarse.

32. Camino a la hostería

Ciudad de Bolonia (Italia)

Martes, 5 de julio de 2011, 22:00h.

Día de la muerte del profesor.

A esas horas de la noche, en las oficinas del Comando Regionale del Cuerpo de los carabinieri en la región de la Emilia Romagna, edificio situado en la Piazza dei Tribunali de Bolonia, no quedaba prácticamente nadie. El único edificio del complejo que albergaba algo más de actividad era la comisaría perteneciente al barrio de La Compagnia, aunque siendo martes, la noche no tenía visos de complicarse demasiado. Los agentes que comenzaban su turno de guardia se entremezclaban con algún rezagado que seguía allí trabajando.

Uno de esos rezagados era sin duda el comandante Roberto Moretti; la noche para él acababa de empezar. Nunca imaginó que estaría allí de nuevo a horas intempestivas, cuando hacía, relativamente poco tiempo, que se preparaba tranquilamente un café con el que comenzar, aquel día soleado de julio, que llegó cargado de nubarrones.

Tras casi una hora de reunión analizando a fondo los escasos datos de los que de momento disponían, el teniente Luca Fabbri abandonaba su despacho. Sin demasiadas conclusiones, salvo que los cuerpos de dos maleantes de tres al cuarto yacían en el depósito de cadáveres de la ciudad. Si no fuese por las extrañas circunstancias que habían envuelto su muerte, pasarían por allí sin despertar el más mínimo interés de nadie, excepto de los forenses del equipo de Aldo Mora. Al final puede que esos dos hiciesen un último acto en beneficio de la sociedad, ya que serían objeto de innumerables análisis y estudios.

En otro sentido, debía reconocer que el trabajo realizado por el teniente, con el escaso tiempo para desarrollarlo, era de una excelente calidad. Había realizado algunas detenciones, tras las que sacó confesiones. No tenían relevancia para el caso, pero sí aportarían información útil para otros asuntos, sobre todo el tráfico de estupefacientes en la zona. Se rió al recordar cómo habían cantado un par de ellos al pensar que se les iba a acusar por el doble homicidio, ¡serían estúpidos! Por otro lado, el primer análisis forense había confirmado las causas de la muerte, y que ambos especímenes iban de drogas y alcohol hasta el culo, lo cual no le sorprendía en absoluto, pero eso les convertía en gente irascible y más violenta de lo que eran habitualmente. Y en consecuencia, totalmente inofensivos para alguien con la experiencia y el entrenamiento apropiado. En último lugar, tal y como se esperaba, no encontraron absolutamente nada más. Declaraciones de posibles testigos, cámaras de seguridad y múltiples análisis de la policía científica. Seguirían trabajando en ello las próximas semanas, aunque no albergaba demasiadas esperanzas, ojala hubiese algún golpe de suerte en los próximos días que le pusiese sobre alguna pista… Tres golpes secos le indicaron que alguien llamaba a la puerta.

–¿Comandante? –la inconfundible voz de Benito Barbieri se escuchó desde el pasillo.

–Adelante, capitán, la puerta está abierta –invitaba a entrar un animoso Moretti a su oficial de confianza.

*  *  *

Unos minutos antes…

El teniente Fabbri salía del despacho del comandante Moretti con un sinfín de carpetas e innumerables informes. Resultaba algo ridículo, aparentaba ser un estudiante universitario recopilando apuntes ante la inminente llegada de los exámenes finales. Cada carpeta provenía de un departamento o institución diferente, y sus tamaños, formas y colores eran de lo más dispar. Mantener el equilibrio junto a su ordenador portátil era una auténtica obra de malabarista.

Parecía bastante satisfecho con la reunión, y aunque no terminaba de comprender las teorías conspiratorias de su comandante, él mantenía sus objetivos meridianamente claros. Conseguir toda la información posible y realizar una investigación impecable. Si finalmente conseguían desenmascarar alguna trama mafiosa o similar, aspecto que veía harto complicado, mejor.

No había comenzado a bajar las escaleras que daban acceso a la recepción del edificio desde la primera planta, cuando lo inevitable aconteció, tropezón y todas las carpetas por los aires, él se mantuvo con el portátil en pie a duras penas. Pufff, gracias a Dios –pensó. –No estaba ahora mismo la situación para gastarse mil euros en un ordenador nuevo. Sin él estaría perdido, y por supuesto ni se le pasaba por la cabeza, en las circunstancias actuales, que el Ministerio de Defensa, a través de la Comandancia General, fuese a tener a bien sufragar un nuevo aparato para el insignificante teniente Fabbri, eso era seguro. Por suerte para sus intereses y debido a la hora de su reunión con el comandante, casi nadie merodeaba los alrededores; si alguien lo hubiese visto su precaria reputación, mantenida sobre una finísima cuerda desde el día que llegó a Bolonia, se hubiese diluido en un segundo.

Allí estaba el teniente recogiendo las últimas carpetas, que bajaron rodando las escaleras, cuando observó unos zapatos de color negro delante de él, levantó la cabeza para comprobar que el capitán Benito Barbieri lo miraba fijamente con cara de no muchos amigos. No sabía si era por las consecuencias acontecidas tras la muerte del profesor Richard Duncan, o porque en el fondo el capitán tampoco solía estar de mucho mejor humor. Probablemente habría visto su “espectáculo” y ahora mismo estaba haciendo el ridículo más espantoso. A fin de cuentas, Barbieri era el hombre de confianza del comandante Moretti, y tras un día entero currando como un loco, y una primera reunión más que satisfactoria con el gran jefe, ahora, recogía unas carpetas arrodillado en el suelo, y ajustándose sus gafas de pasta que, por el efecto de la caída, se mantenían sobre la punta de su nariz de una manera ridícula.

–¡Buenas noches, capitán! –se irguió Fabbri, tratando de realizar un saludo militar lo más digno posible.

Benito Barbieri seguía observando de arriba abajo al joven teniente en una situación ridícula. Eran como el día y la noche. El capitán fuerte y obsesionado por su cuerpo, rudo, de tez morena y perteneciente a la vieja escuela. Luca en cambio era delgado, algo enclenque, pálido y tremendamente metódico en sus investigaciones. Uno era el clásico militar de campo, y el otro más bien un analista. El capitán nunca sintió demasiada simpatía hacia él.

–Teniente ¿va a recoger esas carpetas o piensa esperar ahí como un pasmarote a que lo haga yo? –vociferó Barbieri.

–Ehh... No, capitán. Ahora mismo termino –le respondió como buenamente pudo Luca.

Cuando Fabbri terminaba se percató de que el capitán subía ya las escaleras y se encaminaba al despacho del comandante Moretti. ¡Mierda! –pensó. –¡Eres un estúpido!

*  *  *

Roberto Moretti llevaba ya un rato soportando a un desagradable capitán Barbieri en su despacho, no hacía más que quejarse, y no llegaba a entender la cantidad de tiempo que se iba a desperdiciar a causa de un infarto. Roberto quería que se investigase uno a uno a todos los miembros del hotel, los inquilinos de las últimas semanas…

–Lo veo exagerado, señor –rebatía el capitán.

El comandante le permitía cierto tipo de licencias, siempre en privado, privilegio que, por supuesto, nadie más disfrutaba, eso sí, con un límite que siempre había que recordarle, y en este caso el momento había llegado.

–¡Me da igual, capitán! –golpeó la mesa el comandante. –Como si tenemos que analizar una por una todas las tazas del hotel… nuestro trabajo y la reputación de todo el cuerpo está en entredicho. Dos semanas, capitán, dos semanas para presentar un informe a mis superiores, informe que no me cabe la menor duda de que llegará a las manos del presidente del país. No quiero que se le pueda poner la menor de las objeciones. ¿Has comprendido? –zanjaba la discusión Moretti.

–Sí, señor –asentía resignado el capitán.

–Benito, nos jugamos mucho con todo este asunto –rebajó el comandante de nuevo el tono de sus palabras.

Ahí finalizó la discusión. En el fondo los dos sabían perfectamente que tampoco había tanto en juego, ni que el informe debía de ser tan exhaustivo pero… el jefe mandaba. El capitán conocía a Moretti y sabía que su tozudez no le dejaría pasar página, seguiría buscando debajo de las piedras si fuese necesario para encontrar no se sabía muy bien el qué.

–El profesor salió ya del país, ¿no? –se interesó el comandante cambiando de tema, a pesar de conocer la respuesta.

–Sí, acompañamos al señor Ljunberg al aeropuerto con el féretro y allí le facilitamos el embarque junto a las pertenencias del señor Duncan.

–Una tragedia, Benito, una tragedia que no debemos pasar por alto –comentaba pensativo.

Tras un incómodo silencio, el capitán Barbieri se dispuso a retomar la conversación con asuntos más triviales.

–Por cierto, acabo de cruzarme con su nuevo hombre de confianza –añadió en tono jocoso.

–¿Quién? ¿el teniente Fabbri? –sonreía Moretti. –Déjele tranquilo, es un buen muchacho.

–No lo sé, ese chico tiene algo que no me gusta señor, no sé qué es pero…

–Pero ¿qué?

–No me fío de él.

–No diga tonterías, Benito, igual le asusta tener gente más inteligente que usted a su cargo.

–Siempre hay gente más inteligente a nuestro cargo. ¿No se ha dado usted cuenta cuando habla conmigo?

–Ambos reían de nuevo, soltando así parte de la tensión acumulada durante todo el día.

El comandante se levantó de su silla y cogió la americana que tenía mal colocada sobre una mesa de reuniones:

–Vámonos a comer algo, Benito, estoy muerto de hambre, y todavía me quedan unas cuantas horas de trabajo aquí. Conozco una hostería chiquitita cerca de aquí que sirven platos de pasta hasta las doce de la noche.

El capitán miraba con extrañeza a su comandante, poco dado a este tipo de invitaciones y menos en la situación actual. Estaba un poco raro.

–¡Vamos, Benito! No te quedes ahí mirándome. –Roberto Moretti, que enfilaba ya la puerta de su despacho, cuando tenía hambre era capaz de cambiar radicalmente sus prioridades sobre la marcha.

A esas horas un flamante avión privado cruzaba el océano Atlántico camino de casa. Este iba a ser su último viaje, pero el primero en una nueva etapa que se iniciaba allí mismo, y que a fin de cuentas él, Richard Duncan, se había encargado de preparar.

Styrbjorn no se separaría ni un momento del profesor, serían sus últimas horas juntos y quería aprovecharlas, tenía tantas cosas que decirle…

33. Repudiado

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Sábado, 9 de julio de 2011, 14:41h

Cuatro días después de la muerte del profesor.

-No puede hacer eso, señor –seguía insistiendo el espigado Remí. –Podríamos tener problemas.

- ¿Problemas? –se levantó gritando encolerizado de su asiento Paul Waltkins moviendo las manos con grandes aspavientos. –¿Sabes con quién estás hablando?

El consejo había concluido hacía un par de horas, y en el edificio permanecían únicamente Paul Waltkins y Walter Hayes. En sus manos recaía el peso de solventar la posible crisis que se planteaba. El objeto arrebatado, aparte de suspenderse en el aire como si de un truco barato de feria se tratase, parecía carecer de ninguna utilidad práctica, y sin rastro de la documentación prometida. Pero el miedo había cundido entre los miembros de la organización, con la misteriosa llamada de Gabriel y el alarde de poder exhibido con el posterior apagón, contado de manera brillante por Paul Waltkins, a lo que añadió una sutil dosis personal de catastrofismo. Todos los miembros eran conscientes de lo que podría significar que cierto tipo de documentación, enterrada para siempre, viese la luz. La mayor parte de su riqueza y poder recaía en el control de las fuentes de energía del planeta. Si el modelo que se habían encargado de instaurar y mantener se venía abajo…

Las palabras del Paul Waltkins, como decano de la organización, resonaron en toda la estancia:

No podemos permitirnos ningún error, y aunque no sabemos a ciencia cierta si todo esto es cierto, hay que cortarlo de raíz… Debemos eliminarlos a todos

Había conseguido la aprobación por unanimidad del consejo para poner en marcha un plan tan simple como sangriento.

–Estamos hablando de uno de los profesionales más eficientes del planeta, ha realizado su trabajo de manera impoluta y habría que pagarle –continuaba firme Remí.

–¿De manera impoluta? –respondió más calmado Paul Waltkins. –Debía traernos un objeto y creo que a tu amigo, o se le han adelantado, o le han dado gato por liebre. –Ya cobró un suculento anticipo de cinco millones de euros.

Mientras, Walter Hayes meditaba cómodamente sentado sobre un elegante sofá del despacho de Paul, parecía que la conversación no fuese con él.

–No creo que nos convenga tener un enemigo de semejante calibre, señor.

–Qué pasa, ¿tienes miedo de un solo hombre? –Paul Waltkins miraba a los ojos a su jefe de seguridad.

Remí, vestido de manera impecable como siempre, era un hombre curtido en mil batallas. Sabía que se encontraba en una situación extremadamente comprometida, por un lado tenía que hacer entrar en razón al anciano cabezota que le miraba desafiante, pero a su vez no podía mostrar signos de debilidad. Había sido él quien recomendó a Víctor y a su entender el trabajo era perfecto, el objetivo principal eliminado, y el material incautado. Si la información del mismo no era la deseada, no era asunto suyo.

–Miedo no, señor, pero sí el mayor de los respetos. La persona que hemos contratado es un fantasma. No existe, podría ser el panadero de su barrio y usted nunca lo sabría. Es letal, despiadado y no tiene nada que perder… –respiró hondo antes de concluir –…no creo que sea prudente.

–No creo que te pague por opinar, se te paga por encargarte de la seguridad de mi familia, y muy bien, por cierto. A partir de ahora no quiero volver a oír una palabra de ese miserable. Y ahora, a trabajar…

Remí asintió con la cabeza, mientras sacaba un par de carpetas con información. En la primera podía leerse: “ITALIA” En la segunda: “PORT ELIZABETH”. Sin embargo, no era eso lo que le preocupaba ahora, una creciente sensación de angustia comenzó a recorrer su cuerpo, algo malo se avecinaba.

34. Ginebra, azúcar, limón y soda

Ciudad de Marbella (España)

Viernes, 29 de julio de 2011, 21:09h.

Veinticuatro días después de la muerte del profesor.

2.º día de “La Semana”

Eran ya cerca de las 21:10 y llegaba tarde a la reunión con Styrbjorn, como no podía ser de otra manera. Se había jurado a sí mismo, que este año se iría de vacaciones tranquilo, este año sí, se repetía una y otra vez Miguel Barrat. Quería visitar a su familia en Australia, hacía mucho que no les veía y eran lo único que le quedaba, después del vacío inmenso que dejaron sus padres cuando fallecieron, necesitaba más que nunca de su compañía, cariño y sobre todo su cercanía, tan lejana durante todos estos años. A pesar de las últimas e intensas semanas con Isabel, se sentía más sólo que nunca. Igual el miedo al abismo de una relación seria acentuaba más si cabe este sentimiento de soledad.

Pero una vez más, el tiempo le volvía a demostrar que era un pobre iluso. Pese a estar oficialmente de vacaciones, ahí estaba un viernes 29 de julio a las 21:10 con el traje y la corbata puestos, corriendo porque llegaba tarde a una reunión con un cliente. La temperatura de esas fechas no es que ayudase demasiado. Debía de tener un aspecto mezcla de cómico y lamentable, más cerca de la segunda opción, sin lugar a duda. En su carpeta de cuero llevaba los documentos de la caja de seguridad que debía firmar el señor Ljunberg. Se sentía “orgulloso” de su apariencia de ejecutivo.

En la mesa de su oficina, los papeles se amontonaban de manera peligrosa, y ni por asomo, iba a poder irse mañana. Varios asuntos de urgencia necesitaban ineludiblemente de su presencia, así que le aguardaba un magnífico plan de fin de semana entre ordenadores y termos de café. La playa, pese a tenerla a escasos doscientos cincuenta metros de su casa, debería esperar; probablemente el lunes, tuviese que firmar varios contratos en la notaría. Eso sí, se iría el lunes uno de agosto. Aunque para ello no tuviese que dormir en todo el fin de semana.

A pesar de los sentimientos encontrados, llegando a ser confusos a veces, de la carga brutal de trabajo generada por su dedicación plena, y el verse en no pocas ocasiones como un completo “pringao”, en el fondo se sentía todo un privilegiado, inmersos en la mayor crisis financiera probablemente de la historia, de la cual por cierto no se conocía el final, si es que lo había. Disfrutaba de un trabajo que parecía bastante estable, le pagaban un buen sueldo y la relación con sus jefes directos era magnífica. También es cierto que tenía la suerte de cumplir objetivos anualmente, igual cambiaba la situación si todo no fuese viento en popa. Para concluir, debía mencionar a unos compañeros de trabajo excepcionales, de los que nunca se sintió realmente como “el jefe”: personas honradas y trabajadoras, como tantas otras que seguro habría por ahí implicadas en su trabajo. Puede que ese ingente capital humano fuese el que realmente nos sacara de la crisis, cientos, miles, millones de personas responsables en todo el planeta, que día a día se levantan para intentar cambiar su pequeño mundo. Al recordar la conversación que mantuvo con Styrbjorn hacía unas semanas, pensó que igual no estaba tan lejos de cambiar el mundo, eso sí en su humilde parcela…

Lo cierto es que Miguel sospechaba que el nuevo encuentro con Sty nada tendría que ver con la clásica reunión al uso. Más si cabe, tras los extraños acontecimientos de las últimas semanas. Todavía andaba dándole vueltas al mail que acababa de recibir, un extracto detallado con las llamadas realizadas esa misma semana desde su teléfono móvil, y en el que, por supuesto, el interminable número facilitado por el señor Ljunberg, impreso por su ayudante sobre un “Post it” con la característica caligrafía de una mujer, no figuraba por ninguna parte. Simplemente esa llamada se había esfumado, nunca existió para nadie, aunque él la tenía clara en su cabeza y recordaba perfectamente cada palabra.

En fin, debía quitarse ahora todas sus fantasías de la cabeza, y volver a poner los pies en la tierra, eran las 21:12, y el hombre que le esperaba en la cafetería Lugano de Puerto Banús podría salvarles un año catastrófico. Prometió doblar las posiciones de pasivo[*] que mantenía en su oficina, cifra nada desdeñable, viniendo de alguien que manejaba saldos de entre veinte y veinticinco millones de euros. A cambio, habían tenido que asumir un riesgo considerable, con toda esa mierda de la caja de seguridad. Gracias a Dios, los días transcurrieron plácidamente y sin auditorías; hoy le entregaría la llave y tendría los contratos firmados. No estaba hecho de la pasta necesaria para capear estos temporales, pero si lo comparábamos con Marcos Galván, su responsable administrativo, fue una minucia. En su cabeza aún resonaba la cantinela de las frases con las que llevaba bombardeándole toda la semana; parecía su padre:

–“Miguel, no te olvides los contratos y la llave ¡por Dios!”

–“Nos estamos jugando el puesto de trabajo”

–“Miguel, que tengo tres niños”

–“Mi mujer me mata”…

Esperaba poder llamarlo en un rato para informarle de que los contratos estaban firmados, eso le haría la persona más feliz del planeta. Si algo fallaba, ese hombre no iba a poder dormir hasta el lunes…

Miguel se acercaba a Puerto Banús desde la calle Ramón Areces, y desde allí a la cafetería Lugano, no había ni un minuto. Miró el reloj para comprobar que efectivamente marcaba las 21:12 ¡Mierda! Y para empeorarlo todo, a las 22:00 había quedado con Isabel, no le iba a dar tiempo…

Styrbjorn aguardaba sentado, en una tranquila mesa de la cafetería Lugano de Puerto Banús. Llevaba allí desde las 20:50h. Le gustaba llegar temprano para elegir un lugar apartado. No paraba de darle vueltas a un cúmulo de pensamientos, que se agolpaban en su cabeza. Las últimas semanas tras la muerte del profesor se convirtieron en una auténtica locura. Aún andaba tratando de encajar todas las piezas de un complicado puzle. Fue entonces cuando se percató de que hacía un mes que recibió en su apartamento la peor noticia de su vida, a manos de un policía italiano. Desde entonces, esos minutos de espera estaban resultando los únicos de sosiego y paz, eran un oasis en el desierto.

Richard era un padre para él. Se repuso lo mejor que pudo, o que supo. No había lugar para lamentaciones, y su plan avanzaba inexorable. Esperaba no tener que lamentarse por ello, pero creía haber tomado la decisión acertada, era la menos previsible y puede que ahí radicase su pequeña ventaja. En fin… todo era una jodida locura, quizás por eso funcionase.

El camarero que se acercó para atenderle tendría unos veinticinco años, no era demasiado alto, llevaba el pelo perfectamente engominado y peinado hacia atrás, disimulando así, lo que se intuían unos rizos no demasiado favorecedores, la opción de la gomina en este caso se le antojaba acertada.

–Buenas tardes, señor, ¿desea tomar algo? –le preguntaba amablemente el camarero, con una sonrisa de bienvenida.

–Un Tom Collins bien frío, estoy esperando a un amigo –le indicó Styrbjorn.

–Perfecto, señor –el joven se alejaba ya presto a cumplir eficazmente con su cometido.

No dejaba de llamar su atención cómo, en el sur de España, siendo prácticamente las nueve de la noche, aún le daban las “buenas tardes”. ¡Qué maravilloso lugar! Más si cabe en verano. Tras escasos cinco minutos apareció su camarero, y notó, por su forma de expresarse, su probable educación universitaria; puede que aprovechase esas fechas para sacar algún dinero extra, era algo lógico entre estudiantes. Él hizo lo mismo algunos años atrás, cómo cambian las cosas… El joven vestía indumentaria acorde con el lugar donde trabajaba, en este tipo de emplazamientos se preciaban de cuidar hasta el último detalle. El conjunto, predominantemente blanco con elegantes bordados en tonos celeste, indicaban el nombre del local, lo completaba un delantal azul marino a juego con sendas zapatillas de esparto del mismo color.

–Aquí tiene su bebida, señor –el joven colocó delicadamente sobre la mesa un vaso ancho de cristal con ciertos adornos.

–Muchas gracias –Styrbjorn veía alejarse nuevamente al camarero con su bandeja.

El sol aun iluminaba la ciudad, y la temperatura ambiente rondaba los veintiséis grados centígrados, lo que añadido a una suave brisa, que soplaba desde el puerto deportivo, le estaban proporcionando unos breves minutos de auténtico relax; sabía que eran un espejismo pero le daba igual.

El local donde aguardaba a Miguel, cafetería de día y club de ambiente tras la puesta de sol, se ubicaba en pleno Puerto Banús. Y su decoración vanguardista, más propia del mismísimo Nueva York, se mezclaba con los tonos blancos predominantes en lugares costeros. Todo el mobiliario representaba la peculiar combinación, desde las mesas, hasta unos sofisticados divanes. El lugar andaba plagado de coloridos cuadros, con el sello característico que le daban jóvenes artistas locales y que, a través de lo que se convertía en una improvisada exposición, intentaban abrirse paso en el complicado mundo del arte. Para completar un ambiente típicamente marinero, reminiscencias de lo que antaño fue un pueblo pesquero, los detalles de color azul le ayudaban a uno a no perder la esencia del lugar. Un sinfín de palmeras de tamaño reducido, descansaban sobre enormes macetas, pintadas alternativamente en blanco y azul, rodeando así la terraza exterior, y que pese a lo cool del lugar, le proporcionaban un toque acogedor. La vista era una auténtica maravilla, y tras los impresionantes yates atracados en esa fecha en primera fila, se vislumbraba en un reducido espigón de piedras naturales, el faro, que con su luz daba el aviso previo a navegantes, de su llegada al pantanal. En último término, la inmensidad y quietud del mar Mediterráneo. Si pudiera habría parado el tiempo en ese preciso instante, pero aquel logro aún quedaba fuera de su alcance. Styrbjorn reía para sus adentros, podría ser un bonito proyecto a desarrollar en un futuro…

Tal y como había supuesto, a las 21:12h divisó cómo se aproximaba, a un ritmo bastante acelerado, el pobre Miguel Barrat. No había duda de que acababa de salir de la oficina.

Miguel, a su vez, pudo distinguir en la distancia que Styrbjorn lo esperaba plácidamente sentado. Jamás llegaría a imaginar, con aquella estampa, las semanas de estrés que padeció Sty desde su último encuentro. Lucía sereno, como el que llevaba allí toda la vida. ¡Qué diferentes eran! A pesar de lo cual, se creó una buena conexión entre ellos, eso por lo menos era lo que pensaba él. Según se iba acercando a la mesa donde se encontraba Sty, pudo percatarse de la habitual forma de vestir del sueco, impecable. Hoy algo más informal, pero siempre acorde con el lugar. Su caduca indumentaria de trabajo, era la que desentonaba en aquel sitio. Styrbjorn optaba por una combinación “sport” a base de bermudas beige, zapatos náuticos de color rojo y un polo blanco, con llamativos bocetos en relieve. Miguel desconocía el origen de toda la indumentaria, probablemente, no podría ni permitirse mirar un catálogo promocional de cualquiera de las marcas. Los tatuajes de colores que sobresalían desafiantes de ambos brazos, más extendidos en el derecho, daba la impresión de que se los hubiese hecho exclusivamente para la ocasión. ¡Qué tío! ¿Todo le quedaba bien? No se extrañaba de que Sara, su compañera de oficina, se interesase por cada reunión que mantenía con él.

–Buenas tardes Sty, Sty… Styrjbiorjn, lamento el retraso pero… –balbuceó Miguel avergonzado por la tardanza.

Sty cortó en seco a Miguel antes de tener que escuchar una retahíla de excusas.

–No hace falta que te justifiques, no hay más que verte la pinta que llevas –comenzó a recriminarle Sty. –Hazme el favor de sentarte, guardar la chaqueta con su corbata y relajarte un poco, me está dando calor solo de verte… y por favor, no intentes pronunciar mi nombre o mi apellido –continuaba Sty con una sonrisa en la boca.

Miguel, casi de un modo sumiso, obedecía a las no poco inteligentes sugerencias de Sty, cuando llegó nuevamente el camarero:

– Buenas tardes, ¿desea tomar algo? –le preguntó a Miguel.

–Tomaré un refresco de naranja –respondió este dejando su valiosa carpeta sobre la mesa.

El camarero se alejaba hacia el interior del local cuando Styrbjorn reclamó nuevamente su presencia.

– ¡Disculpe!

Este se volvió hacia la mesa.

– Dígame, señor –preguntó amablemente a Sty.

– Mi aburrido amigo ha cambiado de opinión, tomará lo mismo que yo, un Tom Collins bien frío –le indicó guiñándole un ojo.

El joven hizo un leve gesto de afirmación con la cabeza sonriendo.

–Sabia elección –comentó mirando a Miguel.

Miguel se sentía cada vez más ridículo. Llegaba tarde, sudando y con el traje puesto, a una reunión que por lo visto era informal. Para rematar la faena, como si de un niño pequeño se tratase, escogían hasta su bebida.

– Hazme caso, Miguel –le sugirió Sty. –Pruébalo y luego me dices.

Parecía que le estuviese leyendo el pensamiento.

–Tienes toda la razón, Sty, voy a intentar relajarme y probaré esa bebida. La última vez elegí yo el desayuno… –el que sonreía ahora era Miguel. –Voy un momento al servicio a refrescarme y vuelvo en seguida.

–Aquí estaré –Sty levantaba su copa al aire simulando un brindis.

Miguel, desprendido de su incómodo “equipaje”, compuesto de corbata, chaqueta y portafolios, se dirigía hacia los servicios del local. Y como casi todo lo que se hacía en aquella ciudad, la limpieza y el gusto por lo exquisito era la nota predominante. Se sorprendía, a pesar de conocer su existencia y que su fama le precedía, de no haberlo frecuentado; suponía que su ritmo natural de vida no se lo permitía. El agua le refrescaba la cara, sin olvidar ni un segundo, lo que le podría deparar aquella reunión.

Styrbjorn permanecía sentado en su cómoda butaca, observando cómo el sol tornaba a casa por el oeste… El buenazo de Miguel no tenía ni puta idea de dónde estaba metido, ni de lo que se le venía encima. Pobre ingenuo, habrá que dejar que disfrute de estas pocas horas que le quedan…

* En un banco, por la peculiaridad de su negocio, la contabilidad es al inverso que en cualquier empresa, el pasivo es considerado el dinero y los depósitos de sus clientes.

35. Ciudad de reyes

Barrio de Versalles, París (Francia)

Domingo, 10 de julio de 2011, 10:31h

Cinco días después de la muerte del profesor.

Descansaba plácidamente, a menos de un kilómetro de distancia, del más sublime de los jardines del mundo. Versalles, que antaño fue capital de facto de uno de los mayores imperios de la historia, hoy en día albergaba uno de los barrios más selectos de París, manteniendo aún importantes edificios administrativos y judiciales. Un bonito ático de doscientos treinta y ocho metros cuadrados situado en el extremo de la Rue des Estats Generaux, próximo a la Avenida de París, cumplía a la perfección con su cometido. Recién aterrizado de Nueva York la madrugada anterior, se disponía a rehacer su vida.

Víctor se desperezó en la cama; hacía tanto tiempo que no dormía tan bien, que casi había olvidado lo que era descansar. Los rayos de sol penetraban con fuerza por las amplias ventanas del piso, ya que las suaves cortinas blancas no eran obstáculo suficiente para detener su furia. Giró sobre sí mismo, para comprobar que su Casio G-Shock Gulfman Radiocontrolado de Titanio, descansaba en la mesilla de noche, y marcaba las 10:32:58. Era una magnífica hora, como otra cualquiera, cuando el objetivo era simplemente comenzar de cero. En su cabeza planeaba el día… Darse una buena ducha, tras la que se tomaría una enorme taza de café recién hecho, con un par de croissants. Su cuerpo le pedía pasear por el barrio y tomarse una cerveza en un bar a media mañana junto a la prensa diaria; esta vez, como una persona normal, sin nadie a quien vigilar, ni blocs atestar de notas. Hacía un día maravilloso para ese tipo de planes. Solo esperaba una transferencia la próxima semana y todo habría acabado. Nada ni nadie le podrían impedir ya un más que merecido descanso.

Sonreía tranquilo; por primera vez en años lo hacía como si fuera un chaval. Nadie podría sospechar que aquel acomodado parisino fuese uno de los mejores asesinos a sueldo que hubiese en todo el mundo, actuando con total impunidad, durante las últimas décadas.

36. Números para un contrato

Ciudad de Marbella (España)

Viernes, 29 de julio de 2011, 21:21h

Veinticuatro días después de la muerte del profesor.

2.º día de “La Semana”

Miguel retornó a la mesa, con una nueva sensación; refrescarse le sentó de maravilla, y con solo quitarse la corbata parecía otro. Una copa le esperaba sobre la mesa, esto ya era otra cosa.

– Ginebra, azúcar, limón y soda –comentó despistadamente Sty.

–¿Queeé? –preguntó Miguel extrañado, mientras se acomodaba en su butaca, similar a la de su acompañante.

– Lo que vas a tomar, Miguel –puntualizó Styrbjorn –querrás saber por lo menos que no te van a envenenar por aquí.

– ¡Ah! Muchas gracias, tiene muy buena pinta.

–Sería bueno que bebieses un poco, te relajases y disfrutases con las pequeñas cosas que nos regala la vida, como esta espectacular puesta de sol. Nos encontramos en un lugar privilegiado… además, ¿no empezaban hoy tus vacaciones?

–¡Mis vacaciones! –farfulló Miguel desesperado. –Empiezo a preguntarme si comprendo del todo el concepto. Mañana me toca todo el día de trabajo en la oficina, y quién sabe si el domingo, e incluso el lunes…

–¡Qué barbaridad! Puedo afirmar, con rotundidad, que me encuentro tranquilo –añadió irónicamente Sty. –Con profesionales así, ¿qué le podría pasar a mí dinero?

Ambos se rieron. La reunión comenzaba de una manera más distendida de lo que podría imaginar. Miguel aprovechó el receso para recostarse sobre su cómodo asiento mientras saboreaba tranquilamente su “Tom Collins”. Se percató entonces de que se encontraba en un lugar privilegiado y por un momento tuvo la sensación de estar realmente de vacaciones.

–¡Está buenísimo! –exclamó Miguel.

–Tiene que estarlo a la fuerza, cada copa cuesta veinte euros –argumentó el sueco.

–¿Qué diablos dijiste que era?

–Ginebra, azúcar, limón y soda…

Durante más de un minuto, ambos saborearon los contrastes de aquel delicioso caldo bajo un cómplice silencio, que parecía albergarlos en un privilegiado lugar. Breves pero intensos momentos antes de que Styrbjorn se engalanara de formalidad para retomar la conversación.

–¿Cómo están los objetos que te encomendé en nuestra última reunión?

–Perfectamente –respondió un Miguel ausente. –Siguiendo tus indicaciones los deposité en una caja de seguridad del banco. Los contratos están a nombre de una de las sociedades que gestionas, y el único apoderado con acceso eres tú. –Tras introducir su mano en el bolsillo sacó una extraña llave que le entregó. –Aquí tienes la llave.

Styrbjorn analizaba detenidamente la llave. Con todos los avances de hoy en día era curioso ver cómo los bienes más preciados aún se guardaban bajo llave. Al girarla observó el número que tenía asignado… ¡el número 3! Su cuerpo se sobrecogió al verlo ¡No podía ser cierto! ¿Sabría Miguel algo? Igual había caído en una trampa y el pobre desgraciado era él. No podía ser, no podía ser… se repetía una y otra vez tratando de serenarse.

Al ver la cara de incredulidad de Sty, Miguel se apresuró a decir.

–¿Sucede algo?

–No, no pasa nada, simplemente me gustaría conocer el significado del número de esta llave. El número tres –se sobrepuso Sty.

–Sí, ese es el número que tiene asignada la caja de seguridad, y en consecuencia, la llave junto con el contrato asociado. Es simplemente un número, nada más –concluyó Miguel sus explicaciones, sin darle demasiada importancia.

–Los números no son solo números, tienen un significado mucho más profundo. La tecnología que nos rodea, los avances científicos… los números son el azote del caos que nos acecha, la vida a nuestro alrededor… todo se basa en los números, todo –en este caso, el tono empleado por Sty era más serio.

–Creía que eras físico. De todas maneras, si te desagrada, podemos buscar otra caja con la que estés más cómodo –le propuso Miguel un tanto incrédulo.

La reacción de Miguel, cargada de asombro, dejaba al descubierto una increíble coincidencia: que para alguien como él, todo un fanático de la numerología, sin duda era una señal, un guiño de la providencia. Quizás alguien poderoso se acordaba de él. Styrbjorn se recostó nuevamente y volvió a relajarse, escuchando en la distancia cómo Miguel continuaba con sus explicaciones. El plan seguiría tal y como había previsto.

–Me gustaría recordar… –seguía diciendo Miguel –…el esfuerzo asumido por parte de todo mi equipo; personalmente añadiría que me he jugado el puesto de trabajo con este asunto de la caja de seguridad, ya que nuestro departamento de cumplimiento normativo es extremadamente puntilloso, añadiría que…

–Lo sé, Miguel, y te lo agradezco… –le interrumpió de golpe Sty. –Soy hombre de palabra y esta misma mañana he hablado con mis gestores en Ginebra. Les he ordenado que realicen una serie de transferencias a tres sociedades que mantienen cuenta abierta en vuestra oficina. Unos veinte millones de euros –concluyó antes de beber un trago.

–Eso es, eso es… ¡una gran noticia, Sty! –elevó el tono Miguel, tratando de reprimir su alegría. –¿Veinte millones de euros en total? –preguntó Miguel.

Tras lo cual se percató de que habría quedado como un auténtico imbécil; esa cantidad era más que suficiente para salvarles el año a todos, y parecía que se estuviese quejando.

–La cantidad no es exacta, Miguel –le aclaro Sty. –Aproximadamente será ese importe por cada sociedad; como te acabo de comentar te estoy muy agradecido por el esfuerzo realizado.

Miguel se quedó sin palabras, veinte millones era una cantidad más que suficiente, pero Sty parecía hablar de ¡veinte millones de euros por sociedad! Unos… ¡sesenta millones de euros! Se-sen-ta millones de euros… Unos diez mil millones de las antiguas pesetas, así, de golpe, y casi sin inmutarse. Sty se acababa de convertir en el cliente más importante de la oficina.

–Estoy, estamos… eh... –Miguel tartamudeaba –…muy agradecidos del esfuerzo y la confianza depositada y…

–Creo que solventados los asuntos triviales que tanto te preocupan, podremos tener al fin una conversación, libre de aburridos temas de trabajo –añadió Sty.

–Creo que por vuestro interés deberíamos hablar un segundo sobre dónde invertir ese dinero –propuso Miguel.

–¡Por favor, Miguel! Relájate, estás de vacaciones, ya hablaremos la semana que viene, cuando lleguen las transferencias –le reprochó sin paliativos Sty.

Miguel tenía ya en su cabeza un boceto del mail a enviar al estúpido de Recursos Humanos que puso el grito en el cielo cuando se vio obligado a adelantar su reunión del viernes en Madrid. Pondría en copia a todo el Banco.

–Además de Física, estudié Matemáticas en la Universidad de Uppsala. De ahí mi inquietud por la numerología –Sty dio a la conversación un giro de ciento ochenta grados. –Posteriormente, y como te comenté en nuestro anterior encuentro, me doctoré en Economía y Derecho internacional por la Universidad de Harvard, EEUU, y de ahí mi tranquilidad en cuanto a vuestro trabajo en la oficina…

Ambos rieron tras la sutil intervención de Styrbjorn. Parecía, ahora sí, que realmente estaba de vacaciones. Este sueco, con aspecto de vikingo vestido de Armani, era toda una caja de sorpresas. Multimillonario, excéntrico, inteligente, políglota, con varias carreras en las mejores universidades del mundo… y parecía que su único objetivo en la vida fuese tomarse tranquilamente su “Tom Collins” en la terraza Lugano de Puerto Banús. Tampoco iba a ser él quien le privase de su momento, así que a partir de ahora cero trabajo, se dijo Miguel.

–¿Y qué significado tiene para ti el número tres? –preguntó Miguel, tratando de buscar un nuevo aire a la conversación.

–Para empezar el número tres es un número primo. Supongo que sabrás de la existencia de los números primos, y todo el misterio que les rodea –le espetó Sty.

–Creo, desde mi humilde ignorancia, que los números primos son aquellos superiores a uno, que solo son divisibles por sí mismos y por la unidad. De lo del misterio que les rodea no tengo conocimiento –le respondió sonriendo.

Miguel aprovechó para degustar nuevamente su copa ¡Dios mío! Esta mierda está buenísima, pensó bastante más relajado.

–Hace miles de años que los números primos están siendo sometidos a constantes estudios y análisis. Y recientes descubrimientos arqueológicos nos hacen sospechar que nuestros coqueteos con los “primos” se remonta a más de veinte mil años, antes incluso de la aparición de la escritura –comenzó a explicarle Styrbjorn. –Hay una misteriosa conexión entre ellos que todavía no se ha resuelto ya que aparentemente siguen una distribución aleatoria. Muchos pensamos que no es así, que los guía alguna estricta regla que, por nuestra torpeza, aún desconocemos. Sobre ellos se han realizado, a lo largo de todos estos años, miles de estudios por las mentes más lúcidas de la Humanidad; existen multitud de teoremas, hipótesis, distribuciones, fórmulas, etc. Podría continuar durante días desgranando entresijos sobre ellos, pero no creo que venga al caso, y supongo que acabarías por ignorarme. Me quedo con la frase de uno de los matemáticos más grandes de la historia, que por cierto, también era físico: Leonhard Paul Euler, más conocido Leonhard Euler, del siglo XVIII, y de origen suizo, aunque vivió la mayor parte de su vida entre Alemania y Rusia. Nuestro “amigo” el señor Euler dijo lo siguiente sobre los números primos:

Los matemáticos han intentado, en vano, encontrar algún orden en la sucesión de los números primos, y tenemos motivos para creer que es un misterio en el que la mente jamás penetrará.

Miguel quedó perplejo ante la clase magistral sobre números primos que estaba recibiendo, aunque tampoco es que le interesase en exceso.

–Tenemos más cajas de seguridad disponibles, algunas con sus respectivos números primos asignados, las puedo ir reservando… –dijo Miguel en un tono guasón.

Ambos rieron.

–No sé si conocerás… –continuó Styrbjorn –…una de las mayores aplicaciones de los números primos en nuestra sociedad. Todas las claves de seguridad, ya sea en internet, en las tarjetas bancarias o bajo mensajes cifrados de estado, se basan en sistemas criptográficos de números primos. Tras escoger dos números primos al azar, los cuales se mantienen en secreto, estos se factorizan generando un “monstruo” de enormes dimensiones. Descomponer un número tan exagerado en producto de primos es una tarea titánica, prácticamente imposible, diría yo. Así se mantienen, de momento, los delicados equilibrios de seguridad en todo este mundo, digital y cambiante, que nos ha tocado vivir.

–¿De qué volumen de números hablamos? –preguntó Miguel intrigado, Sty comenzaba a atraer su atención. –¿Números de veinte, treinta… cincuenta cifras?

Sty sonreía como el padre que escucha una pregunta inocente de su hijo.

–Hablamos actualmente de números primos de aproximadamente 10²⁰⁰ (diez elevado a doscientos). Eso son doscientas cifras por cada número primo. Su tamaño va en aumento, con el incremento de la capacidad de los ordenadores; se cree que para archivos de alta seguridad en países desarrollados se están empleando números primos de más de quinientas cifras, 10⁵⁰⁰.

–¡Qué brutalidad! No sabía nada al respecto –respondió Miguel.

–No los vemos, pero nuestros “primos” están a nuestro alrededor, nos acompañan cada vez que compramos un billete de avión por internet, cuando reservamos un hotel, sacamos dinero de un cajero automático o realizamos una transferencia –le aclaraba Sty. –¿Imaginas lo que implicaría descifrar esos números? Podrías controlar el mundo. –Styrbjorn asumía un papel de lo más enigmático.

–Seguramente, y con lo que me acabas de comentar… –concluyó Miguel –…más le valdría al fenómeno de semejante hallazgo, mantenerlo en secreto. Estaría muerto antes de poder mover un dedo.

–Probablemente… –asentía Sty pensativo –…probablemente…

Styrbjorn clavó su mirada en un lejano horizonte, en su cabeza resonaban las últimas afirmaciones de Miguel: Estaría muerto antes de poder mover un dedo. Qué razón tenía. Pero sin tiempo de reaccionar, Miguel le volvió a llevar a la realidad:

–Has comentado que el número tres podía tener más significados para todo un estudioso de la numerología, como es tu caso –se interesó Miguel antes de dejar su copa prácticamente con los hielos.

–El número tres ha gozado siempre de un significado exclusivo en todas las culturas –comenzó Sty a desgranar la historia respecto a lo que parecía un número mágico. –De él hablaron Platón y Aristóteles. Griegos y romanos lo atribuían a sucesos legendarios. Para antiguos druidas se trataba de un número sagrado y en no pocas religiones cabe destacar sus representativas trilogías: la egipcia con Isis, Osiris y Horus; en la hindú Brahama, Vichnu y Shiva; entre los godos Wotam, Freya y Thor; en la cultura escandinava fueron Odín, Vile y Ve; los aztecas tuvieron a Huitzilopoxtli, Tlaloc y Texcaltipoca; en la mitología griega y romana se conocen tres dioses por excelencia: Júpiter, Neptuno y Plutón. Hoy en día, los cristianos guían sus pasos a través de la Santísima Trinidad, Dios-Padre, Jesucristo-hijo y el Espíritu Santo. Por no hablar del Cielo, Infierno y Purgatorio. Tres, siempre tres...

–En lo que se refiere a la aritmética y a sus combinaciones y resultados numéricos, podemos certificar la perfección en los cálculos y operaciones respecto a este signo –continuó Styrbjorn, tras un breve receso, que añadía algo de suspense a las memorias. –Se demuestra por medio de simples multiplicaciones: tres por tres es igual a nueve; nueve por tres igual a veintisiete; veintisiete por tres igual a ochenta y uno: sumados los números resultados de las factorizaciones, en este caso el ocho y el uno como el dos y el siete dan como resultado el nueve; número que dividido por tres es igual a… tres. Conclusión: la cantidad inicial y base de la operación jamás pierde su valor de referencia, el número TRES.

– Si hablamos de Física, existen tres estados de la materia; esta supongo que me la sabrás responder ¿no, Miguel?

–Supongo que sí. Sólido, líquido y gaseoso –respondió este un poco aturdido ante tal exposición de información.

–Bien, Miguel, no esperaba menos de ti. Otra fácil. Los naturalistas han dividido los elementos que existen en la tierra en tres reinos, siempre tres.

–Animal, vegetal y mineral, ¿no? –Miguel andaba desconcertado ante el examen al que estaba siendo sometido, solo le faltaba escuchar una voz ronca de fondo: Señor Barrat, salga inmediatamente a la pizarra y hubiese confundido a Sty con su profesor de Química, el señor Arteaga, puf, qué recuerdos.

–Muy bien, Miguel, llevas dos de dos –le “felicitó” Styrbjorn. –A ver cómo están tus conocimientos en música, arte que desde sus orígenes siempre se ha relacionado con la numerología. Existen tres claves en las que interpretar un acorde.

–Clave de Sol, clave de Fa y… no recuerdo más –se rindió un exhausto Miguel, cansado de pensar.

–Clave de Do –aclaró Sty. –Siempre tres. Como la caja que alberga el material que te entregué, compuesto a su vez por tres piezas, caja de seguridad que, según me explicaste, se abre con tres llaves…

–Todo está relacionado, Miguel, los números, simplemente nos enseñan el camino ordenado, aunque nuestra ceguera nos impida interpretar las señales, a veces obvias, que dejan, Miguel –Sty se irguió para realizarle la pregunta. –¿Recuerdas la hora a la que has llegado a nuestra reunión de hoy?

–Sí, creo que he llegado a las 21:12, número capicúa.

–Muy bien, Miguel, en matemáticas dichos números se conocen como palíndromos. Pero contesta a una sencilla pregunta, si sumas las horas por un lado y los minutos por otro, ¿qué resultado obtenemos?

–Pues… tres y tres –respondió Miguel totalmente abrumado. –¿Y esto qué significaría?

Styrbjorn volvía a disfrutar con un Miguel perdido y absorto, en su tela de araña. Pero una vez llegados a ese punto debía ir acortando, eran las 21:41h y se le acababa el tiempo.

–El significado, ambiguo en muchos casos, puede ser diferente para unos y otros, cada cual tiene que vislumbrar su camino –continuó Sty.

–En este caso, ¿qué significan para ti este cúmulo de “tres” a nuestro alrededor? –quiso saber Miguel apurando su copa.

Miguel jamás hubiese imaginado que la reunión iría por esos derroteros.

–En este caso –comenzó a responder Sty –el número tres tiene un enorme significado para la persona, aunque tú aún lo desconozcas, responsable de que estemos reunidos hoy aquí.

Ahora sí que Miguel no daba crédito a lo que escuchaba; se suponía que estaban allí por la caja de seguridad y el ingreso que iba a realizar en sus cuentas. O eso pensaba él, pero por lo visto andaba equivocado.

–No me mires con esa cara de incredulidad, te creía más inteligente –le retó Sty. –La hora de tu llegada, la llave, el número de transferencias y las cuentas que recibirán el dinero… no hacen más que darme la razón sobre las expectativas que tengo depositadas en tu persona. Necesito alguien como tú, te lo dije el otro día y vuelvo a recordártelo, asuntos de relevancia nos reclaman… Todavía hay gente por ahí que cree que se puede cambiar el mundo ¿Qué me dices? –La pregunta iba cargada de un enorme halo de misterio.

Miguel se encontraba de nuevo ante una tesitura complicada de abordar. No sabía si hablaba con un genio o con un demente, aunque en innumerables ocasiones la línea que separa ambos mundos suele carecer de grosor. ¿Sería este el caso?

–Miguel, ¿cuánto tiempo llevas queriendo ir a Australia a ver a tu familia? –Sty fue directo y concreto.

–No lo sé exactamente, pero varios años ya –respondió Miguel. –Pero no es tan sencillo, hay que planificar el viaje, comprar vuelos, estos no son baratos, coordinar con las vacaciones, el…

–¡Vacaciones! –le volvió a interrumpir Sty. –Si ahora mismo estás de “vacaciones”, ¿por qué no te vas mañana mismo? Hay vuelos que salen desde el aeropuerto de Málaga y con una o dos escalas llegan directos al aeropuerto de Tullamarine en Melbourne.

–No puedo, mañana tengo que ir a la oficina y el lunes no sé si…

–¡Excusas, Miguel! Permaneces subyugado, como tantos millones de personas hoy en día, y aunque no te des cuenta, apenas puedes con tus cadenas.

–En tu caso es sencillo criticarme –le rebatió Miguel. –Tienes dinero y el estatus para manejar tu vida como te plazca, pero no todos disfrutamos de la misma suerte.

–Te equivocas –le dijo Styrbjorn. –Yo estoy aquí por una curiosa mueca del destino. Y toda esta ostentosa parafernalia que me rodea es una gran mentira. Mañana mismo podría estar calzando unos vaqueros sucios con una camiseta y dar clase en un viejo instituto de Georgia. He frecuentado lugares de lo más insospechado, y en las condiciones más miserables. Si fuera necesario, volvería a ellos de cabeza. Sin embargo, tu caso es diferente. Llevas bastantes años trabajando para una multinacional, en la que ganas un sueldo más que aceptable, y debido al desgraciado accidente de tus padres, heredaste una cantidad significativa de dinero, a la que añadir algunas propiedades. Mañana mismo podrías hacer lo que te diese la gana, y pasado mañana y al otro…

¿Cómo diablos habría obtenido Styrbjorn aquella información? Australia, su familia, sueldos, herencias, inquietudes personales… Lo que comenzó siendo una conversación divertida, relajante y hasta didáctica, se tornaba tediosa e incómoda. Algo que comenzaba a ser rutinario en los encuentros con el sueco, presidida por el desconcierto y el misterio.

–Entiendo que estés aturdido… –Sty se levantó de su butaca para dejar caer sobre la mesa cincuenta euros –…pero no tengo demasiado tiempo; es la segunda vez que te lo pregunto y necesito una respuesta antes de mañana, te estoy ofreciendo la oportunidad de participar en algo realmente grandioso, la posibilidad de cambiar nuestro mundo, cuando y como tú quieras, la posibilidad de ser libre, sin ataduras de ningún tipo. Tú decides, Miguel, solo tú… por cierto, déjale la vuelta al camarero, parece un buen chico –Sty se alejaba del bonito puerto deportivo.

Miguel seguía recostado sobre su cómoda butaca en silencio, miraba aturdido el billete de cincuenta que permanecía junto a la cuenta, que trajo el camarero con su bebida. Se había quedado sin palabras, no podía ser que esto le estuviese pasando a él, fue a dar un último sorbo de su bebida, cuando se percató de que las palabras no eran lo único que faltaba por allí. Debieron pasar más de cinco minutos antes de que la voz del camarero le despertase de su letargo.

–¿Disculpe señor, desea alguna cosa más?

Sin duda no era el único que había notado la escasez de líquido en su copa. Miguel se giró y respondió amablemente:

–No, muchas gracias, puede cobrarse –el camarero cogió los cincuenta euros para dirigirse al interior del local. –¡Perdone! –llamó su atención Miguel. –Quédese con el cambio.

Tampoco estaba acostumbrado a ir dejando ese tipo de propinas por ahí. ¿Sería el último guiño que le hacía Sty? Pero… ¿qué es lo que quería de él? Y sobre todo, ¿por qué él? A lo largo de su carrera, recibió numerosas ofertas de trabajo, gran parte provenían de la competencia. Él siempre permaneció fiel al banco que le brindó su primera oportunidad laboral, era su primer y único trabajo. ¡Quince años ya! Y parecía que fue ayer cuando comenzó su andadura con una beca de formación en la dirección territorial de Sevilla. Cómo iba a dejarlo todo ahora, no podía, además, ¿qué diablos le había ofrecido Sty? Y lo más importante, cómo demonios se suponía que le debía responder. Si al menos le hubiese dejado un número, pero aún así, qué iba a hacer. Llamarlo para decirle: Styrbjorn que… ¡acepto! ¿Cuándo empezamos con eso de… cambiar el mundo? Sonaba ridículo.

Aunque lo que más le dolía es que en el fondo tenía razón, tocó su fibra sensible de manera magistral. Cuántas veces se planteó dejar el trabajo, o sin ser tan radical, pedir una excedencia para irse a Australia, viajar, o emprender un proyecto por su cuenta. Cuántas noches se había acostado jurándose a sí mismo que lo dejaba todo… y llevaba ya quince años con lo misma cantinela; ¿cuántas veces había deseado que sucediese algo interesante en su vida? Y ahora estaba sintiendo un vértigo terrible con solo vislumbrar el cambio.

¡Nooooo! Al ver su portafolio se percató de que Sty se había esfumado sin firmar los contratos de la caja de seguridad, y por si no fuera suficiente su despiste, se había llevado la llave. ¡Mierda! A Marcos Galván le iba a dar un infarto cuando se enterase. Por cierto, ¿qué hora sería? Tuvo que mirar el reloj en repetidas ocasiones para cerciorarse de que marcaba las 21:55h. Ahora sí que exclamó en voz alta y clara ¡MIERDA! Isabel me mata.

Recogió rápidamente sus bártulos: corbata, americana, portafolios, junto a una pluma que se dejó Sty sobre la mesa, bajo la cual se encontraba la cuenta con unas extrañas anotaciones a mano, en las que se podía leer:

“Los números de Miguel Barrat”

Bajo esta frase una sucesión de números:

“3-21-12-33-27 / 1-2”

¿Qué cojones significaría esto? –pensó Miguel. –¿Una última broma? Esbozó una mueca al comprobar que, por lo menos, alguno de los números tenía algo de sentido para él.

El 3, número primo y más que de sobra comentado.

21-12, La hora a la que había llegado a la reunión, ambos números sumaban tres.

En cambio, el significado tanto del 33 como el del 27 eran desconocidos para él.

El 1 y el 2 parecían encontrarse aparte.

Todos eran divisibles por tres, sumaban tres, o alardeaban de llevar implícito un número que parecía gozar de propiedades mágicas.

Sin duda, la última broma pesada de un encuentro de lo más peculiar. Miró a su alrededor, como si alguien fuera a aparecer de detrás de un biombo del local gritando: ¡Sorpresaaa! No tenía tiempo ahora para tonterías, recogió la mesa y salió del Café Lugano a toda prisa. Deshacía el camino que lo llevó hasta el puerto con el teléfono en la mano para llamar a Isabel, en teoría quedaron sobre las 22:00h, por lo que era evidente que ni con un milagro estaría a tiempo. Además, necesitaba urgentemente una buena ducha. Marcó el número y continuó caminando a cierta velocidad mientras sonaba el teléfono, tres, cuatro, cinco tonos… iba a colgar cuando escuchó una dulce voz al otro lado.

–Miguel, hola, Miguel, ¿estás ahí? Holaaaa.

Miguel yacía en medio de la calle petrificado, sin llegar a asimilar lo que acababan de ver sus ojos. Su teléfono móvil pendía inestable de unos lánguidos brazos sin fuerza y el peligro de caer contra el asfalto era inminente. Parecía que acabase de toparse con un espectro…

–¡Migueeel! –El grito de Isabel al otro lado del teléfono fue la descarga que necesitaba para su reanimación.

–Ahora te llamo –le dijo Miguel atropelladamente dejando a Isabel con la palabra en la boca.

Miguel seguía inmóvil en medio de la calle. Los enormes luminosos de varios locales iluminaban su cara, y un creciente bullicio de las calles adyacentes le indicaban que el fin de semana iba tomando posiciones, a pesar de lo cual, Miguel permanecía abstraído de cualquier signo exterior, parecía que estuviese en medio del polo Norte. No podía creer lo que tenía justo en frente de sus narices; ¿estarían jugando con él?

EPÍLOGO I

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Viernes, 2 de octubre de 1942.

El invierno acechaba agazapado tras estas últimas capas de falso otoño. La humedad del maldito río Hudson, a escasos mil metros, calaba hasta los huesos y el efecto se multiplicaba en un hombre de su edad, presentía que igual ya no vería el final de este desapacible invierno.

Lo sabía, sabía que no le quedaba demasiado tiempo. Su cuerpo daba claros indicios de agotamiento, su mente en cambio seguía tremendamente lúcida, tanto como cuando sufrió aquella primera visión cerca de su pueblo natal en Europa. Solo contaba con diez años de edad, pero lo recordaba como si hubiese pasado ayer. Fue un tremendo fogonazo, que trajo consigo un perfecto momento de inspiración. Posteriormente, y a lo largo de su dilatada vida, acontecieron muchos más, y su cuerpo no los soportó, ni entonces, ni nunca. Probablemente esta débil expresión de existencia que alardeaba arrogante, no estaba preparada para semejante torrente de claridad. Nunca supo si la trágica muerte de su hermano mayor, fue el detonante de aquella primera visión, o simplemente una extraña coincidencia. Lo cierto es que echaba de menos aquellos paisajes, aquella suave brisa de la verde campiña, los aires frescos del cercano y acogedor mar Adriático. Quizás por eso intuía que se acercaba el inevitable final y, como siempre prematuro para alguien como él, a pesar de su avanzada edad.

No era momento de lamentarse por lo que no pudo hacer, aunque siendo más justo tendría que decir: “Por lo que no le dejaron hacer…” Este pequeño mundo que conocíamos, giraba según las normas que dictaban unos pocos poderosos, ellos eran los que disponían a su antojo. Y nosotros no éramos más que peones moviéndonos sobre su tablero. Hacía tiempo que fue plenamente consciente, pero ya era tarde para remediarlo, tarde para él…

Lo tenía claro, tanto como aquella primera visión del verano de 1886. Había estado jugando mal sus cartas durante estos años. No sabía cómo, pero tras acumular incontables éxitos, honores, menciones y reconocimientos, comprobaba que todo estaba por hacer. ¿No era maravilloso? Sus últimos años los había desperdiciado entre papeles y batallas legales, contra un grupo de ineptos ávidos de gloria, de éxito rápido y banal. No, eso no era digno de él.

Lo único que necesitaba era algo más de tiempo, una quimera materialmente imposible, aunque igual el destino le compensaba con un poco de suerte, ¿por qué no? Después de largos años de sufrimiento se lo debían, un último guiño de la diosa fortuna, a aquel humilde anciano. Para muchos un loco, un lunático, que había perdido el norte. Allá, a quienes aguardasen su llegada, seguro que no les importaría esperar un poco más. De lo que sí estaba seguro era de que allí le escucharían con más interés y detenimiento.

Las ideas se le amontonaban en la cabeza, debía establecer un orden, centrarse en las prioridades y sobre todo, dejarlas a buen recaudo. La operación se pondría en marcha inexorablemente… Nadie esperaría ningún movimiento por su parte, y ahí radicaría su ventaja. Le habían subestimado, algo razonable entre mediocres y vanidosos, él en cambio llevaba ochenta y seis años observando las piezas de aquel pequeño tablero y a quiénes las movían.

Se disponía a iniciar una nueva partida, y él movería primero, jugaría con blancas. Lamentablemente, no viviría lo suficiente para contemplar el desenlace. Los pensamientos le sobrevolaban alrededor, con su mirada perdida a través de la ventana de su dormitorio, permanecía sentado sobre una humilde silla de madera, y una tenue luz iluminaba su viejo escritorio. De repente, y casi de manera imperceptible, una leve sonrisa iluminó su rostro…

Tras este breve paréntesis, volvió al trabajo, tenía mucho por hacer y disponía de muy poco tiempo. No sería fácil, no sería fácil…

PARTE II

Effeta

NUEVO TESTAMENTO

Evangelio según San Marcos Capítulo VII, Versículos 31-35.

31. Dejando Jesús otra vez los confines de Tiro, se fue por los de Sidón hacia el mar de Galilea, atravesando el territorio de Decápolis;

32. Y presentáronle un hombre sordo y mudo, suplicándole que pusiese sobre él su mano para curarle.

33. Y apartándole Jesús del bullicio de la gente, le metió los dedos en las orejas, y con la saliva le tocó la lengua.

34. Y alzando los ojos al cielo, arrojó un suspiro y díjole: EFFETA, que quiere decir abríos.

35. Y al momento se le abrieron los oídos, y se le soltó el impedimento de la lengua, y hablaba claramente.

37. Veritas

Universidad de Harvard, Massachusetts (EEUU)

Lunes, 31 de enero de 2011, 17:55h.

Cinco meses y cinco días antes.

Styrbjorn Ljunberg se plantó en la entrada de uno de los edificios principales del campus; gran parte de la arquitectura predominante la marcaba un claro estilo colonial americano. Columnas blancas o grises se encargaban de engalanar bloques de un predominante ladrillo visto, grandes puertas y amplios ventanales los acompañaban en esta larga travesía, que miraba con descaro como se aproximaban los cuatrocientos años. Había estado allí en infinidad de ocasiones, pero nunca se paró tranquilamente a observar. La noche, que llegaba implacable junto al durísimo frío invernal, característico de esas latitudes, no invitaba a quedarse parado como un pasmarote por demasiado tiempo. Pese a llevar un apropiado chaquetón gris azulado de Peuterey, forrado por un reconfortante cuello de pelillo, y con el que llegaría sin dudarlo hasta Canadá si fuese necesario. Pero algo le hizo detenerse aquella fría tarde, y levantar su mirada, la leyenda de aquel centro educativo, permanecía grabada a fuego en un enorme muro, rezaba una única palabra: Veritas. Cada sílaba descansaba en libros, sobre el escudo rojo-púrpura; una sencilla corona de laurel les rodeaba, bajo el cual, un pergamino se desplegaba, para dejarnos adivinar el origen en siete letras góticas: HARVARD. Lejos quedaban sus años de formación allí, y a pesar de que tampoco le dio demasiada importancia en su día, hoy parecía que aquel maldito emblema quisiera decirle algo.

VE-RI-TAS del latín: verdad. En una de las universidades más prestigiosas del mundo era algo más que eso. Suponía la base desde donde se sustentó su leyenda, cuna del conocimiento y la sabiduría, de la investigación y el progreso. En la mitología griega se conocía por Aletheia, y en la romana por Veritas. Era una diosa, hija de Saturno y madre de la Virtud. Se creía que moraba en un pozo sagrado debido a su carácter esquivo. Su iconografía hoy en día, puebla todo el mundo, representada generalmente como una joven virgen de blanco inmaculado. Podemos descubrirla en estatuas, cuadros, monedas y representaciones de cualquier índole, así como en museos y edificios oficiales. Pero suele frecuentar lugares dedicados a impartir justicia, generalmente ataviada con vendas en los ojos, una balanza, a modo de contrapeso entre el bien y el mal, y una larga y poderosa espada con la que se suponía ejercería la justicia de la verdad.

Qué falta harían algunas de esas diosas hoy en día en esta sociedad, cada vez más podrida.

Comenzó, resuelto, a subir los escalones grises de granito que proporcionaban acceso al imponente edificio; su mente continuaba dándole vueltas a la palabra de turno, VERITAS… y todo el significado que acarreaba para ellos. Pronto las tornas cambiarían, estaba dispuesto a hacer todo lo necesario por ella, por la verdad. Se jugaría la vida si fuera necesario, pero el mundo debería conocerla; la Humanidad llevaba largo tiempo viviendo una gran mentira, urdida por unos pocos poderosos, que nos tenían sumidos en la más absoluta oscuridad. Pronto, muy pronto saldría a la luz toda la verdad…

Serían cerca de las seis de la tarde cuando concluía su última clase del día, y en la que unos pocos “afortunados”, alumnos de último curso de doctorado, en un ciclo especial de física avanzada, disfrutaron de su presencia. Para el aforo, con el que solían contar los cursos especiales de doctorado, entre ocho y diez personas, doce a lo sumo, en su clase se congregaba una auténtica multitud, cerca de veinticinco alumnos matriculados, aunque hoy sólo acudieron diecinueve. Con los años, parecía crecer su leyenda, y todos querían escuchar a este anciano, que pese a enorgullecerse de conservar una mente lúcida, junto a unas ganas locas por seguir trabajando, físicamente tenía muy presentes las limitaciones de su edad.

Una fugaz visión de la persona que inspiró su vida para siempre le recordó que habían pasado casi setenta años de su primer y único encuentro. En aquellos momentos supo, sin lugar a duda, que se encontraba ante el hombre más sorprendente que la Humanidad fuese a conocer jamás. Una mente tan perfecta y brillante que se adelantaba a su tiempo, y lo más destacable, ansiosa por seguir adelante aunque, desgraciadamente, en el cuerpo de un anciano de ochenta y seis años. Hoy él, salvando las distancias con semejante coloso, se encontraba en la misma tesitura. Ochenta y seis años y tanto por hacer… Con el tiempo pudo corroborar que esas primeras sensaciones tras el encuentro, no eran el fruto de un adolescente fácilmente impresionable. La madurez, los estudios realizados con su legado y la perspectiva que le otorgaba su visión actual confirmaban que tuvo la suerte de conocer, en persona, al mayor genio de la historia de la humanidad.

Tal vez la mirada de asombro, con la que sus estudiantes acudían a cursos y seminarios, descartada la evidente admiración por escuchar a todo un premio nobel, ya que no era el único que ostentase tal galardón en Harvard, le hacía intuir que el final rondaba al acecho. Era difícil expresarlo, pero aquellos muchachos de una manera cómplice parecían vislumbrar lo mismo que él, de otra manera, no comprendía esas ansias por asistir a sus clases. Quizás en unos meses, alguno de esos jóvenes, podría alardear con orgullo, que estuvo presente en las últimas clases impartidas en Harvard, por el famoso profesor Richard Duncan. Quién sabe –se dijo encogiéndose de hombros. –Igual era solo admiración, y puede que la demencia senil le jugase una mala pasada llevándole permanentemente a un estado paranoico.

Richard recorrió, junto a su inseparable portátil y de manera pausada, alguno de los interminables pasillos que conducían directamente a su despacho. El camino era el mismo, pero tenía la desagradable sensación de que, cada día que pasaba, la distancia aumentase. La siguiente a la derecha y, en apenas treinta metros, llegaría por fin a su destino. Su ordenador, con independencia del lugar, siempre le acompañaba, era innegociable para él. Y es que jamás se consideró un genio ni un iluminado, más bien un currante algo preparado, siempre pensó que los éxitos solo se podrían conseguir en la vida trabajando, trabajando y trabajando. Recordaba una frase del genial pintor español Pablo Ruiz Picasso: Cuando me llegue la inspiración, que me encuentre trabajando. Su equipaje lo completaban varios cuadernos, bolígrafos, calculadora y unas extrañas reglas. A lo largo de sus años, había trabajado en horas y lugares de lo más insospechados, de los cuales, independientemente de los resultados obtenidos, se sentía tremendamente orgulloso.

Una vez giró a la derecha pudo divisar cómo, en la puerta de su despacho, un hombre le esperaba. Alto, de aspecto serio, constitución fuerte y elegantemente vestido. Pero, destacando por encima de cualquier otro calificativo, un rubio abrumador en su cabellera le confirmaba que, puntual como siempre, Styrbjorn Ljunberg ya estaba allí. Aparentaba ser el director general de una importante multinacional, y en el fondo, podría considerarse que su cometido era parecido, aunque las circunstancias y el “producto” que vendían era de lo más peculiar.

A ambos les unían un sinfín de vínculos intelectuales, la pasión por los conocimientos físicos, y sus aplicaciones electrónicas y mecánicas. El estudio de las ondas de radio, electromagnéticas y eléctricas. Materias más particulares, como la pasión por la numerología. Pero, y sobre todo, su mayor obsesión se concentraba en el maravillosos universo asociado a la electricidad, abarcando todas sus fases, generación, control, almacenamiento, distribución y consumo. Juntos habían desarrollado infinidad de proyectos en los últimos años. Sty era, pese a su juventud, todavía no llegaba a los cuarenta, un auténtico portento. En el aspecto personal, sin embargo, eran como el agua y el aceite, sin absolutamente nada que ver, y no sólo por los casi cincuenta años que los separaban. Puede que debido a esa diferencia de edad, Richard lo hubiese casi “adoptado” como si de un hijo se tratase, ya que nunca se planteó formar una familia, Sty se convirtió en lo más parecido que pudo encontrar. Le divertían sus algaradas, un marcado carácter extrovertido, los chistes que le acompañaban, y sobre todo sus salidas de tono siempre tan inapropiadas. Y aunque en más de una ocasión, tuvo que reprenderle por sus actos, posteriormente y en la soledad de su despacho, cuando el aburrimiento y la monotonía se apoderaban de él, no podía evitar reír al recordar alguna de sus más “ilustres” actuaciones. Admitía que la llegada de Sty a su vida, fue un soplo de aire fresco, una chispa de alegría a sus más que probables últimos años de vida. Pero ante todo, cabía destacar que Styrbjorn, era una buena persona. Un tipo especial y diferente a los demás, desprendía esa especie de karma diferenciador, que simplemente se tiene o no se tiene, sin más. Atesoraba las mismas y férreas convicciones que él setenta años atrás, cuando su vida quedó marcada para siempre, sacrificada en pos de un bien común mayor, asumió sin vacilación. Sty era descarado, pero inteligente, decidido y valiente, sin ser un loco, representaba el futuro. Todas sus esperanzas recaían sobre en él, y muy pronto, probablemente antes de lo que imaginaba, debería asumir ciertas decisiones que podrían cambiar el destino de la humanidad.

Una sonrisa iluminó el rostro del anciano profesor, recordando una de esas rocambolescas historias junto a Sty. No lo recordaba con precisión, pero debió suceder hacía unos cinco años. Un acto organizado por la ONU en la ciudad de Nueva York, sobre el cambio climático, y al que acudió invitado, en calidad de experto en la materia, para dar una serie de conferencias sobre la posibilidad del sostenimiento energético global, de manera limpia y eficiente. Styrbjorn se prestó para acompañarlo. En la posterior recepción con personalidades de todo el mundo, y tras saludar al embajador ruso en EEUU, acompañado de su bellísima mujer, todavía la recordaba bien, ¡cómo olvidarla! Al bueno de Sty no se le ocurrió otra cosa que comentarme en perfecto sueco: “Profesor, vaya culo que tiene la rusa”, con tan mala pata, que el destino anterior del diplomático y su distinguida esposa fue la ciudad de Estocolmo. El susodicho había sido embajador ruso en Suecia durante más de siete años, motivo por el que tanto él como su esposa habían llegado a dominar el sueco a la perfección. ¡Vaya metedura de pata! Cinco años después, los gritos de aquel hombre todavía resonaban en su cabeza, y recordó, con una sonrisa, que estuvieron al borde de organizar un incidente internacional… Era algo habitual en Sty, no distinguir si se encontraba en un evento, en el que se debía cumplir con el más estricto de los protocolos, o tomando una copa en una discoteca de Saint Tropez. Pero así era él, para lo bueno y para lo malo, nunca comprendió toda la parafernalia que rodea a las diferentes clases sociales; para él, todas las personas eran solo eso, personas, y como tales debían ser tratadas, sin distinciones de ningún tipo. En fin –suspiró– toda esa mezcla de circunstancias y peculiaridades eran en suma Sty, puede que debido un poco a todas ellas, le cogiera ese cariño tan especial, sentimientos paternalistas, que nunca supo muy bien cómo afrontar.

En cuanto Styrbjorn divisó al profesor, acercándose a paso lento hacia él, salió rápidamente a su encuentro para darle un fuerte abrazo. Se conservaba prácticamente igual que cuando le conoció, hacía quince años, en la Universidad de Uppsala (Suecia). Richard refunfuñaba constantemente acerca de su vejez: “ya te darás cuenta Sty, los años no pasan en balde”. Pero él lo veía tan vigoroso como siempre, el porte y la elegancia del clásico profesor de “college” inglés de los años cincuenta, permanecía inmutable en aquel hombre. Hoy en día, gran número de sus jóvenes colegas de profesión no le daban la más mínima importancia a la vestimenta, y se podía ver a eminencias calzando unas chanclas, bermudas y camiseta de tirantes mientras asistían a una conferencia. Para Sty, significaba una de las mayores aberraciones de la Humanidad. La elegancia y el buen gusto, desgraciadamente, se perdieron para siempre. Pero jamás en el profesor, que era un bohemio refinado. Sus trajes o americanas, principalmente de colores otoñales en esta época del año, solían combinarse de manera impecable con camisas claras. Las obligatorias corbatas, de tela en invierno y seda en verano, siempre estaban presentes con un característico y finísimo nudo windsor. A veces combinaba, americanas con jerseys finos de pico o chalecos. Y cuando la ocasión lo requería, guardaba algunos modelos especiales de auténtico postín, azul marino o de imperceptible raya diplomática, los cuales lucía junto a corbatas mucho más sobrias y elegantes. En innumerables conversaciones salía a relucir la denostada elegancia, pero en su vida, él sólo había conocido un verdadero y auténtico “dandi”, el profesor Richard Duncan. Y es que, poder ostentar semejante etiqueta con soltura, implicaba algo más que vestir elegantemente y de manera apropiada según la ocasión, simbolizaba el refinamiento, la educación y poseer un elevado nivel cultural, características afines al profesor. A todo aquel halo de sofisticación, había que sumarle el que Richard era un hombre de una altura considerable, no tanto como él, pero debía andar cerca, característica sin duda llamativa para su época. Siempre delgado y manteniendo una forma física envidiable. Su frondosa cabellera, de la que alardeaba satisfecho; semejante mata de pelo canoso, antaño negro zaino, como sus enormes y penetrantes ojos. Unas perennes gafas en su rostro le otorgaban al conjunto un aire mucho más interesante. Gracias a Dios, las lentes usadas por el profesor habían evolucionado desde Uppsala hasta aquí. No comprendió cómo aquel distinguido caballero nunca cuajó una relación seria con mujer alguna, de joven debió ser un mozo muy apuesto, aunque pensándolo bien, su propio caso discurría por el mismo sendero. La carga que habían aceptado llevar no les permitía centrarse en aspectos que pudieran distraerles de su cometido, la responsabilidad que implicaba, era demasiado grande como para involucrar a seres queridos a los que estarían exponiendo a un peligro innecesario. ¡No! No era momento para perder el tiempo con estupideces; en un futuro, si los acontecimientos transcurrían como él pensaba puede que...

–¡Profesor, que alegría! –alzó la voz Styrbjorn para rodearle con sus enormes brazos.

–Por Dios, Sty –exclamó el profesor. –Como me abraces así un par de veces más, vas a conseguir matarme.

–Pero qué dice, profesor, está usted fuerte como un toro.

Ambos se miraron y tras un segundo se echaron a reír.

Era agradable tener a Sty cerca, le hacía sentirse un poco más seguro. Y es que no sabía si sus recientes inquietudes estarían fundadas, o simplemente eran las elucubraciones de un viejo chocho ya.

–Pasa, creo que tenemos que ponernos al día –el Profesor le dio una palmadita en la espalda a Sty mientras abría la puerta de su despacho. –Esta vida casi monacal de Harvard me tiene completamente aburrido, a ver si me cuentas algo divertido en la cena.

–Tampoco hay nada reseñable –sonreía Styrbjorn.

–Seguro que después de una buena botella de vino, algo se te ocurrirá –le retó el profesor. –Por cierto, ¿qué tal el viaje?

–Perfecto, ese Falcon es cojonudo, deberíamos haber comprado el avioncito antes.

–No tienes remedio Sty, entra y siéntate, voy a dejar los bártulos.

Hacía algunos años, las “excentricidades” de Sty causaron no pocas discusiones dentro de la organización; gran parte de sus miembros las consideraron excesos o caprichos de un niñato. Pero el tiempo demostró, con creces, que todas y cada una de sus decisiones, por muy absurdas que pareciesen, iban encaminaban a alcanzar un sencillo objetivo, hacerles más fuertes, independientes y capaces, aspectos en los que en definitiva no flaqueaban sus enemigos. Si querían tener alguna oportunidad, deberían continuar con su política de discreción, aunque llegado el momento, no les vendría nada mal, disponer de algunos medios a su alcance.

–¿Quieres tomar algo? –le preguntó Richard.

–Gracias, beberé un vaso de agua, ya me encargo yo de cogerlo.

El despacho del peculiar profesor, pese a los vanos intentos del rector porque renovase su mobiliario, aumentando así las comodidades, sin perder por supuesto su esencia, lo que era innegociable para Richard, permanecía exactamente igual con el paso del tiempo. Su aspecto era el mismo que hacía cincuenta años, y si añadimos a esto que cuando se le asignó al profesor, era uno de los más antiguos del campus, con una importante reforma pendiente, nos podemos hacer una idea de que entrar en la estancia era casi como realizar un viaje al pasado. Su tamaño era desproporcionado, cerca de cien metros cuadrados, disponía incluso de una pequeña biblioteca privada, sus interminables muebles de madera, con tres metros de altura y repletos de manuscritos, se alzaban desafiantes hasta rozar el techo. Nadie sospecharía, en aquel antiguo lugar, que algunos de los mayores avances científicos de la Humanidad, se engendraron entre esas cuatro paredes, aunque la gran mayoría ni siquiera habían salido a la luz. El suelo permanecía cubierto de madera, que junto a armarios y escritorios, se repartían de manera anárquica por toda la habitación. Dos enormes ventanales le proporcionaban una generosa luminosidad y acceso visual a los cuidados jardines del campus. Presidiendo la estancia, una mesa de reuniones con elegantes sillas a juego, y como no podía ser de otra manera, repleta de papeles por ordenar. Un elegante escritorio de caoba, que debió llegar a la universidad en sus orígenes, y donde el profesor solía buscar la inspiración en momentos complicados, se ubicaba frente a la biblioteca, orgulloso de ser haber sido partícipe en muchos de los volúmenes, que integraban la preciada colección. Para finalizar, una enorme pizarra de fondo negro, dividida en dos secciones, ocupaba uno de los laterales.

–Aunque no me vendría mal un buen café –comentó Sty según entraba en lo que él denominaba “el museo”. –Se está volviendo usted un rácano con los años, seguramente no haya estrenado la máquina que le regalé…

–¿Una máquina de café? ¿Estás seguro? –contestó el profesor haciéndose el despistado. –Voy a tener que hablar con los muchachos de Fedex …este país es un desastre…

El profesor dejó el portátil sobre su mesa, se quitó la americana, y aprovechó para aflojarse un poco el nudo de la corbata. Poco después, los dos se encontraban sentados frente a frente, en un par cómodos sofás, que parecían recogerlos en sus regazos. Sty encontró finalmente la máquina de café, y no dejo pasar la ocasión para estrenarla. El aroma de un tueste perfecto embargó el lugar. Junto a dos tazas blancas que aguardaban sobre una pequeña mesa de cristal, Sty colocó una jarra llena de agua y un par de vasos. Ambos estuvieron departiendo durante más de media hora sobre asuntos que tenían pendientes acerca de la sociedad matriz, la AFD (Asociación de Físicos para el Desarrollo). Los diferentes proyectos parecían avanzar según los tiempos previstos. Patentes, experimentos, nuevos desarrollos, etc. Con la llegada de Styrbjorn, la AFD se había profesionalizado hasta llegar a niveles desconocidos hasta la fecha, los ingresos se multiplicaron, y como consecuencia más plausible, proyectos de cooperación en zonas subdesarrolladas se incrementaron. Su carácter audaz, sobrados conocimientos en economía, múltiples contactos y sus constantes viajes alrededor del mundo habían propiciado este salto cualitativo.

De unos años para acá, Richard comenzó a despreocuparse por las cuentas que, debido a las complejas transacciones económicas internacionales, cada vez entendía menos. Su final se acercaba de manera inexorable y trataba de emplear su mente en otros menesteres, que en un futuro serían fundamentales. Además confiaba plenamente en Styrbjorn.

–Bueno, Sty, veo que “el negocio” marcha de maravilla –interrumpió el profesor. –Por otra parte, creo que eres consciente de que estos asuntos me resultan de un sopor infernal, que con los años va a peor.

–No se preocupe profesor, “el negocio”, como ha comentado antes, va viento en popa –sonrió Sty irónicamente ante las ocurrencias de Richard. –No creo que deba reprenderme nuevamente por la maravilla que he dejado aparcada en el aeropuerto de Logan. De hecho, comienzo a pensar que el aparato se nos está quedando pequeño…

Sus miradas cómplices volvieron a cruzarse, antes de comenzar a reír.

–Le hago un somero resumen, profesor. Tenemos más de ciento ochenta patentes en vigor. –Styrbjorn, ante las indirectas del profesor, trató de ir directo al grano. –Como bien sabe usted, nuestras principales fuentes de ingresos provienen de no más de veinte, aparte de unos cien modelos de utilidad que actualmente están siendo empleados por grandes multinacionales y algún gobierno en diferentes proyectos. Para mantener nuestros actuales niveles de ingresos, de cara al futuro, contamos con más de doscientos desarrollos en el horno, listos para llevar a la mesa –bromeaba Sty. –La idea es ir sacándolos en los próximos años, según queden obsoletas algunas tecnologías, aunque en estos momentos de crisis, todo se ralentiza. Ya sabe lo que dicen, no hay mal que por bien no venga… Por lo que tengo un montón de equipos de diferentes empresas sacando adelante proyectos de campo y estudiando sus posibles aplicaciones: Sudamérica, África, Oriente Medio y Sudeste Asiático, principalmente.

–¡Qué barbaridad! –dijo asombrado Richard. –Veo que tienes la organización bajo control. La verdad es que yo siempre fui un desastre para estos temas, y cuando John Baker se nos fue para siempre, me sentí perdido. Como bien sabes, él fue quien organizó las bases de este tinglado financiero, el cual, si no fuese por ti, no creo que hubiese sido capaz de poner ahora mismo en pie. Siempre he sido un bicho raro, una rata de laboratorio, rodeado de libros, impartiendo clases y conferencias; ese es mi hábitat natural y donde me siento cómodo; fuera de ahí soy solo un pobre viejo –concluyó con un profundo suspiro.

–¿Pero qué dice, profesor? No estaríamos en tan privilegiada situación, si no fuera por aquellos primeros avances e investigaciones, gracias a su esfuerzo y trabajo. Nosotros sólo hemos tenido que echar más leña al fuego de una locomotora en marcha. Un tren que crece en notoriedad internacional gracias a usted –le rebatía entusiasmado Sty. –Por otro lado tengo que reconocer que la labor del profesor Baker fue realmente impresionante, y lo más asombroso de todas sociedades, fondos de inversión, cuentas en paraísos fiscales, fundaciones, fondos fiduciarios, pequeñas empresas de ingeniería, etc., es que se articularon hace ¡sesenta años! Al final la AFD recibe un donativo de aquí y otro de allá, con lo que a duras penas “subsiste”, algo increíble. Una obra de arte societaria y financiera, digna de estudio en universidades de todo el mundo. Si no fuera porque es material de carácter estrictamente confidencial, deberíamos presentarnos nuevamente al nobel, esta vez en la rama de economía. Seguro que nos lo concederían otra vez, profesor, y sería el tercero ya.

Mientras Richard Duncan reía con las estúpidas ocurrencias de Sty, recordaba con cierta nostalgia los años en los que comenzó esta bonita e incierta travesía. Era solo un chaval, y posteriormente, la inestimable ayuda de su amigo John Baker. Doctor en Economía por Harvard y toda una eminencia en fiscalidad y derecho internacional, terminaron por ir tejiendo, una cada vez más enrevesada tela de araña en todo el mundo. Hoy en día sería imposible desenredarla. Sociedades y más sociedades de todo tipo, interpuestas, vehículos, ficticias, durmientes, ongs, centros de investigación, empresas de toda índole… Era increíble estar al tanto de que cientos, puede que miles de personas en todo el mundo, no tuviesen ni la más remota idea de para quién trabajaban realmente. La llegada de Sty terminó de ponerle la guinda a un perfecto pastel. Cuentas y depósitos en Luxemburgo, Suiza, Islas Caimán, Gibraltar, Marbella, Londres, Frankfurt, y por supuesto también aquí, en casa. Chicago, Boston, Nueva York… Seguir aquellos rastros hubiese resultado del todo imposible. Siempre se preguntaba acerca de lo que pasaría con todo ese dinero, si algo terrible les sucediese a los dos, el resto de miembros de la AFD disponían únicamente de unas nociones acerca del complicado entramado. Entendía que el dinero permanecería años olvidado en cuentas repartidas por todo el mundo. Seguro que algunos de esos banqueros que tan amablemente les atendían, no les iban a echar mucho en falta…

–Por cierto Sty, tenías razón –le confirmaba el profesor entretenido. –El café que hace esta máquina es delicioso. Deberías venir más a menudo a visitarme.

–Seguro que puede agenciárselas con algún alumno un poco “pelota”, al que no le importe preparárselo; nos saldrá más barato que tener que mover el avión –le respondió Sty forzando severidad en su rostro. –El mismísimo Juan Valdés podría venir a servirle el café y aún así nos saldría más barato.

Ambos volvieron a reír.

–Me alegra que vengas por aquí de vez en cuando Sty, aparte por supuesto de por el café, puedo desconectar y reírme un rato escuchando las barbaridades de un loco.

–¿Un loco? Mmmm quizás, pero no tonto, profesor –argumentaba el sueco. –No se equivoque…

–Resumiendo un poco, empiezo a tener un hambre voraz –cambió de tema el profesor Duncan. –¿Con qué nivel de ingresos habremos cerrado el ejercicio del año 2010?

–No estaría seguro, todavía estoy esperando algunas cifras. Mañana me llaman de Ginebra para confirmar unos datos y…

–Aproximadamente, Sty –le interrumpió el profesor. –Un número por encima… ¿cuánto?

–Profesor, ¿hace cuántos años no se interesa usted ni lo más mínimo por esta clase de cifras? –preguntó Styrbjorn seriamente, inclinando su cuerpo hacia delante.

–No lo sé, Sty ¿por qué?

–Cinco o seis años más o menos, ¿no, profesor? –volvió a interpelar Styrbjorn.

–Sí, puede ser…

–Deje ese vaso sobre la mesa. ¿Está usted bien sentado?

–Me estás empezando a asustar, Sty –replicó Richard impaciente mientras terminaba el vaso de agua, y lo depositaba sobre la mesita que tenía enfrente. –¿Algo va mal?

–Profesor, a falta de concretar algunos flecos, tal y como le he comentado –continuó Styrbjorn con cierta formalidad –los ingresos del ejercicio 2010 ascenderán a poco más de seis mil millones de dólares –concluyó mirando a los ojos al profesor.

–¡¿Queeeeee?! Que, que… dices. No puede ser.

–Lo que está usted escuchando, seis mil millones de dólares. Si continuamos cumpliendo los planes estratégicos, de aquí a cuatro o cinco años, podríamos doblar o triplicar esa cifra, quién sabe.

El viejo profesor comenzó a palidecer, a pesar de no ser realmente consciente de las cantidades expuestas, únicamente sabía que se trataba de cifras astronómicas. Terminó de aflojarse la corbata para deshacerse definitivamente de ella, y a continuación dejarse caer sobre el sofá. Sus ojos se encontraban perdidos en el infinito.

Styrbjorn, al contemplar la escena, se levantó súbitamente del sofá para acercarse al profesor.

–¡Profesor, profesor! ¿Se encuentra bien? –Le agarró la mano preocupado. –Voy a traerle un poco más de agua, no se mueva de aquí.

Sty se dirigió a grandes zancadas hacia un viejo escritorio de madera donde, sutilmente camuflada, se encontraba una pequeña nevera. La abrió para coger una botella de agua mineral.

–Beba un poco, profesor y recuéstese sobre el sofá, le vendrá bien. Voy a ir a por una toalla húmeda.

–No, no será necesario –susurró como buenamente pudo Richard –estoy bien “hijo”, estoy bien.

El profesor hizo caso a su pupilo, y tras beber un poco de agua fresca se recostó sobre el sofá, agarró la mano de Sty para volver a susurrarle al oído:

–Lo conseguimos, lo conseguimos, estamos preparados –le repetía una y otra vez.

–¡Sí, profesor! Estamos preparados. –Un desbordante entusiasmo brotaba a raudales de los labios de Styrbjorn. –Creo que deberíamos…

Inmediatamente fue consciente de que no era el momento apropiado para atosigar al profesor con sus absurdos y suicidas planes de futuro.

El distinguido profesor Duncan, investigador de reconocida talla mundial, permanecía recostado sobre un antiguo sofá luchando por recuperarse del “shock” que supuso oír aquella cifra de sopetón. Y no solo por la ingente cantidad de dinero en sí, la cual no terminaba de ubicar correctamente. Era consciente de distancias explicadas en años luz, sabía cuál era el comportamiento de los protones en el imponente colisionador de átomos del CERN, y podía cuantificar la energía liberada por uno de estos brutales choques. Pero el dinero le abrumaba, le sobrepasaba, y en lo más profundo de su corazón lo odiaba, a pesar de ser perfectamente consciente de que era un mal necesario con el que había que convivir. No, la cifra no era la única razón que provocó aquella conmoción, había sido el miedo, el vértigo de vislumbrar cómo los frutos de toda su vida luchando llamaban a la puerta.

Recordó vagamente los orígenes de esta locura hace setenta años, en los que un puñado de dólares le parecían una auténtica fortuna. Y aunque las cifras aportadas por Sty eran enormes, seguían siendo como un insignificante insecto a los ojos de… algunos poderosos. Grupos que, manipulando, ostentaban orgullosos el quorum establecido durante siglos. Alguien tendría una posibilidad, ¡por fin! Deberían jugar bien sus cartas. Solo esperaba no haberse equivocado con aquel “muchacho” que intentaba socorrerlo.

–Sty, ya empiezo a encontrarme algo mejor –dijo algo más calmado Richard.

–Tómese su tiempo, profesor.

–No, no, estoy mejor, en serio –insistió Richard. –¿Por cierto, qué hora es?

–Son cerca de las 19:00 horas. Las 18:49, exactamente.

–Bueno, creo que tendremos que celebrar estas buenas noticias, ¿no te parece?

–Lo que usted diga, profesor.

–Supongo que conocerás algún sitio elegante a donde llevar a este anciano a cenar.

–Conozco varios emplazamientos muy apropiados. Y no debe preocuparse, prometo traerlo de vuelta temprano. –Styrbjorn volvía a sonreír. –El primero está en la 51th, entre la sexta y la séptima, Le bernardin, un lugar fabuloso. También podemos optar por ir al número once de Madison Avenue, el Eleven Madison Park Restaurant, espectacular y con un diseño digno de la city. O si le parece mejor disfrutar con unas bonitas vistas al parque, está Per Se, en Columbus Circle, entre la 57th y Central Park West. Todos cuentan con tres estrellas Michelín, lo que significa garantía de éxito si hablamos de aspectos culinarios.

–Un momento, un momento… creo que todos esos restaurantes de los que hablas están en… Nueva York, ¿no es así?

–¿Y para que cree que tenemos un maravilloso avión estacionado en el Aeropuerto Internacional de Logan? Ya le he dicho que prometo traerle de vuelta temprano.

–De lo que no hemos hablado es de los gastos generados en el ejercicio. Igual deberíamos replantearnos el restaurante –dijo irónicamente el profesor.

–Profesor, tendré que revisar esos gastos, pero creo que… nos lo podremos permitir.

Ambos volvieron a reír, los dos sabían que todos los gastos generados por la AFD no llegarían ni a un ridículo tres por mil de la cifra de ingresos.

–Ayúdame a levantarme –le pidió el profesor tendiéndole su mano a Sty. –Creo que empiezo a ver con claridad.

Sty ayudó al profesor a incorporarse, recogió su documentación y apagó su ordenador portátil, Richard hacía lo mismo. El profesor apagó las luces, cuando de repente y antes de salir del despacho, se echó una mano a la cabeza.

–¡Qué desastre! Me olvidaba de mi chaqueta. –Por una vez el profesor se permitía ir sin corbata, el prescindir de su elegante americana, hubiese resultado del todo inimaginable.

Entró de nuevo para ponerse una americana forrada, más que de sobra preparada para soportar el frío invierno, en elegante marrón oscuro, y aprovechó para coger sus guantes de piel y enfundarse una reconfortante bufanda de lana. Justo antes de salir, introdujo su mano en el bolsillo derecho de la chaqueta, para cerciorarse del roce de varios objetos de aspecto metálico, que siempre llevaba consigo. Miró al despachó y sonrió con aire de tristeza, sería su última noche allí. Sty aún no sabía nada, pero lo tenía más claro que nunca, había llegado el momento.

Definitivamente salió del despacho para cerrar con llave, tratando a su vez de contener las emociones que le embargaban, Styrbjorn no debía percatarse.

–Veo que está dispuesto a no resfriarse esta noche, profesor –comentaba animosamente Sty viendo al profesor envuelto por aquella tremenda bufanda.

–Deja de reírte, y a ver a dónde me llevas esta noche. Creo que últimamente te gusta frecuentar lugares demasiado modernos, sabes que yo soy más sencillo.

–No se preocupe profesor, pero de todas maneras, habrá que probar un poco de todo en esta vida, ¿no está de acuerdo?

Ambos caminaban juntos nuevamente, como dos personas normales que salen del trabajo después de una larga jornada, buscaban la salida por aquellos legendarios pasillos, impregnados de conocimiento a lo largo de trescientos setenta y cinco años de historia, tratando de pasar desapercibidos. Cuando Sty miró de nuevo al profesor, pudo comprobar que una desconcertante sonrisa no se borraba de su rostro.

–Por favor, le ruego que se quite esa maquiavélica sonrisa de la cara, está empezando a asustarme…

38. ¡¡Taxi!!

Ciudad de Marbella (España)

Viernes, 29 de julio de 2011, 22:02h.

Veinticuatro días después de la muerte del profesor.

2.º día de “La Semana”

Después de tres llamadas sin éxito, y esta última con siete tonos a cuestas, Miguel se disponía a colgar el teléfono. Lo más probable es que Isabel no estuviese demasiado contenta, no solo por el plantón, encima le acababa de dejar con la palabra en la boca, algo le hacía pensar que tendría que sacar de la chistera más que una romántica cena para reconducir aquel desaguisado.

–Venga, venga… descuelga –farfullaba Miguel corriendo por la calle.

Lo cierto es que necesitaba estar con alguien y no conocía a nadie mejor que ella. Iba a colgar, pero dejó que sonase una vez más… Por fin escuchó cómo se descolgaba el teléfono, antes de que ella pudiese decir una palabra Miguel comenzó a hablar aceleradamente.

–¿Isabel? ¿Isabel? ¿estás ahí?

–Sí, estoy por aquí, ¿qué te pasa? ¿A qué viene tanto jaleo? –respondió ella tranquilamente.

–Perdona, pero se me ha hecho tarde. Voy corriendo a casa, necesito darme una ducha… –el ritmo era tan acelerado que las palabras se llegaban a pisar unas a otras –…en media hora estaré listo, te lo prometo, es que…

–Miguel, pareces un chiquillo de quince años –Se empezó a reír Isabel. – Sabía con seguridad que no ibas a estar a las diez. La que acaba de salir de la ducha soy yo, ahora estoy arreglándome tranquilamente, si te parece bien te recojo en media hora en tu casa –le propuso. –Seguro que te viene mejor así.

–Eh, yooo… perfecto –Miguel volvía a encontrarse totalmente fuera de juego, no sabía cómo narices lo hacía, pero parecía que todo el mundo pudiese sorprenderle hoy.

–Una cosa más… –añadió Isabel empleando un tono de lo más sensual –…que supiese que te ibas a retrasar no te exime de invitarme esta noche a cenar, espero que me sorprendas.

Al final se había montado una película en su cabeza, que resultó no ser para tanto. Iba acelerado a todas partes y como le dijo Isabel, parecía un niñato de quince años, tenía que parar un momento. Como siguiese por el mismo camino se acabaría volviendo loco. Le vendría bien salir a cenar esta noche, y siguiendo los consejos de Sty: “Relajarse & Disfutar”. Además, en unas horas debía tomar la que aparentemente sería la decisión más importante de su vida, aunque no tuviese la más remota idea de qué se trataba. A partir de ahora lo único que ocuparía su tiempo sería tratar de cumplir con el reto que le lanzaba Isabel.

–Isabel, te garantizo que esta noche difícilmente la vas a olvidar –le prometió Miguel adoptando un papel cargado de misterio.

–No hace falta que te pongas el listón tan alto, sabes que no soy tan exigente –contestó Isabel. –Pero si cumples, prometo recompensarte… Esta vez, la dulce voz de Isabel hizo vibrar hasta el teléfono.

–En… yo, esto… Media hora, ¿ok? –consiguió balbucear torpemente Miguel.

–Media hora, cariño, un beso –se despidió ella colgando el teléfono.

Miguel seguía aturdido, últimamente deambulaba enganchado, como nunca lo estuvo en su vida, por aquella chiquilla. Y es que, así era como él la veía a pesar de tener cerca de veintiocho años, no eran simplemente los diez años de edad que les separaban, era una fascinante ingenuidad que la envolvía, una dulzura angelical que le tenía completamente cautivado.

Se dio prisa en llegar a su casa, su reloj al abrir la puerta de su apartamento marcaba las 22:22 ¿tendría esto algún significado? Se acabaría volviendo un paranoico, y la única realidad allí presente es que disponía de escasos ocho minutos para darse una ducha, afeitarse y ponerse guapo para la ocasión. Tarea prácticamente inalcanzable, aun suponiendo que Isabel se retrasase, la noche iba a costarle cara –pensó resignado– aunque la causa merecía la pena.

Buscó algo de música para animarse un poco, ¡qué diablos! ¿No estaba ya de vacaciones? El último disco de David Guetta sería perfecto para la ocasión, y los primeros acordes, comenzaban a sonar de fondo en su apartamento. Se detuvo frente al espejo del baño antes de entrar en la ducha, y observó su cuerpo desnudo durante algunos segundos, estaba orgulloso de que, pese a sus casi treinta y ocho años de edad, se mantuviese en plena forma. El deporte era fundamental en su vida, pero hoy le tendría que perdonar aquel pequeño desliz, no había tiempo para sus flexiones y abdominales de rutina.

El reloj marcaba ya las 22:45h. Isabel lo esperaba abajo desde hacía diez minutos. David Guetta concluía su breve pero intensa sesión de música disco que le ayudó a levantar la moral. Tras ponerse sus mocasines clásicos de verano, echarse un poco de colonia, y pararse nuevamente delante del espejo, esta vez para darse el último retoque, se encontraba listo para afrontar una noche especial. Antes de salir de casa, cogió las llaves, cartera, teléfono móvil, y echó un vistazo dentro del apartamento por si se olvidaba algo, manías que parecían de viejo, pero totalmente justificadas por su cabeza atolondrada y sus continuos despistes. No sería la primera vez que se dejaba las llaves puestas en la cerradura, y luego se las viese canutas para entrar en su propia casa.

Después de comprobar que todo se encontraba en orden, bajó corriendo las escaleras para, nada más salir por el portal, ver cómo Isabel le esperaba al lado de su Toyota Prius color negro. Estaba tan contenta con su coche nuevo, que parecía tuviese un Porsche. Con solo una mirada supo que Isabel brillaba impresionante esa noche. Un espectacular vestido de diseño abrazaba su cuerpo, y que para alguien como él, con gustos más clásicos, le pareció ligeramente corto; si acortaran la falda tan solo un centímetro, le habría dado un infarto allí mismo. El vestido era una auténtica obra de arte, adornado con brillante pedrería de colores, donde predominaban diferentes tonos sobrios como base, a destacar grises, blancos y negros, todo ello se aderezaba con sutiles incursiones en burdeos y rojo pasión, que a su vez aportaban al caótico conjunto, un equilibrio ejemplar. La prenda culminaba con un suave escote barco y manga larga suelta. Como colofón a las interminables piernas de Isabel, que parecían no tener fin, unas elegantes sandalias negras de hebilla. Si Leonardo da Vinci hubiera pasado por allí, no dudaría en parar el tiempo para inmortalizar a la reencarnación de Helena de Troya. Con aquella melena rubia al viento, esos ojos verdes, y un sutil bronceado en su tersa piel, tras horas de “duro trabajo” en las playas de Marbella las últimas semanas. Una combinación simplemente abrumadora.

Y pensar que él se había llegado a plantear si los mocasines de ante azul, regalo de la propia Isabel, serían demasiado elegantes para la ocasión. Volvía a darse cuenta de que seguía siendo un cateto. Lo que podría hacer esta chiquilla si se cumplía su sueño y acertaba la lotería; estaba seguro de que en la tienda de Louis Vuitton de Marbella estarían encantados.

Miguel se fue acercando a Isabel desde un lateral, ella aguardaba de pie pensando en sus cosas, y ni se dio cuenta, y cuando estuvo justo a su lado, casi tan cerca que podía sentir su cuerpo, apartó delicadamente su pelo para besarla en el cuello.

–Buenas noches, cariño, ¿llego tarde? –preguntó Miguel mientras saboreaba con sus labios aquel manjar.

A Isabel la llegada de Miguel le pilló por sorpresa, tenía que admitir que no estuvo nada mal…. Se giró para comprobar una cómplice sonrisa en su cara. Tras besarle dulcemente en los labios le susurró al oído:

–Creo que vas a tener que hacer algo más para compensar esto, y lo sabes. Aunque tengo que reconocer que el comienzo promete…

Las sensaciones que despertaba esa mujer eran una montaña rusa, lo más impactante, es que solo había sido capaz de verlo tres semanas atrás.

–¿Hace falta que cojamos el coche? –se interesó Isabel.

–No, creo que lo mejor será que lo dejes por aquí, iremos en taxi –le dijo Miguel. Vamos a ir a un lugar especial, beberemos buen vino, brindaremos con champagne y no creo que sea aconsejable coger el coche de vuelta.

– Me encanta tu plan –reía ella animada. – Veo que estás realmente arrepentido…

–Vamos a intentar disfrutar de lo que queda de día, mañana quién sabe dónde podremos estar, Ginebra, Nueva York, Melbourne… ¿Quién sabe?

–¡Qué dices! ¿Te has vuelto loco? No paras de decir tonterías –le “recriminaba” Isabel mientras se reía con las excentricidades de Miguel.

–Además, hoy empiezan mis vacaciones. Todo el mundo no hace más que recordármelo, y parece que el único que no termina de enterarse soy yo, así que vamos a celebrarlo. Después de cenar iremos al Lugano Bar Lounge a saborear un “Tom Collins”, así que… sí, lo mejor será que dejes el coche aparcado por aquí.

–¿Un “Tom Collins”? Estás de lo más raro –volvió a decirle Isabel.

–Por cierto, desde hace unas horas sé que los objetivos de la oficina para todo el año, a partir de la semana que viene estarán finiquitados –le explicó tremendamente orgulloso Miguel.

–¡Venga ya! –exclamó Isabel. –¿Tu amigo el sueco? ¡Enhorabuena!

Isabel se acercó a Miguel para darle un fuerte abrazo y luego un beso. Si alguien era consciente de la dificultad que entrañaban los duros objetivos que año tras año se fijaban implacables, sin duda era ella.

–Cojo el bolso, cierro el coche y nos vamos, ¿ok?

Isabel se inclinó ligeramente hacia el interior del coche para coger un pequeño bolso de mano negro, con adornos en plata, tan elegante como el resto del conjunto. Miguel quedó anonadado mirando nuevamente cómo aquel vestido, más parecido a una obra de arte, dejaba su espalda totalmente al descubierto. Isabel se dio la vuelta, y tras cerrar el coche, guardó las llaves en su pequeño bolso.

–Ya está, ¿a dónde vamos? –se dirigió nuevamente a Miguel.

–Antes tienes que responderme a una pregunta –Miguel empleó la mayor solemnidad posible en sus palabras.

–Dime… –Isabel andaba un tanto desconcertada.

–¿De dónde has sacado semejante maravilla? –Miguel señalaba el traje. –Parece diseñado para ti.

–Jajaja, me estabas asustando. Es uno de mis últimos caprichos, un diseño de la firma Balmain, llegó esta misma semana a una boutique de Puerto Banús y no he podido resistirme, ya me conoces –trató ella de quitarle importancia, aunque sabía que le quedaba de maravilla.

–Lo único que sé es que los tipos de Balamanain son idiotas.

–Balmain, se llama Balmain, es una firma francesa muy prestigiosa, no seas cateto –trataba ella de encauzarlo en el mundo de la moda, sin mucho éxito.

–Me da igual cómo se llame o de dónde sean, son idiotas. Deberían haberte regalado el traje –insistía seriamente Miguel. –Más aún, deberían pagarte por llevarlo…

Ambos rieron mientras caminaban por la Avenida Principal, en busca de un taxi. Por supuesto, Miguel no tenía la más mínima idea de lo que era Balmain, aunque suponía que el trajecito habría costado una pasta. Para cualquier otra empleada del banco, sería un lujo inalcanzable, pero Isabel, disponía casi íntegramente de su sueldo para disfrutarlo, ni siquiera pagaba un alquiler, vivía en una casa propiedad de su familia en Marbella, la cual disfrutaba de una situación más que holgada. Eran una familia adinerada de Sevilla y su padre, solía pagar a su única niña, la pequeña de la casa, muchos de sus caprichos. Sin ir más lejos, el coche nuevecito en el que acababa de llegar, a pesar de lo cual, Isabel nunca quiso abusar, podría haber elegido un coche mucho mejor, y no lo quiso, prefería disfrutar de otro tipo de caprichos y depender lo menos posible de su familia, aunque en muchas ocasiones no fuese tarea fácil.

–¡Idiotas! Los de Balmain son ¡Idiotas! –gritaba Miguel por la calle como un niño chico, realmente empezaba a relajarse.

Ambos siguieron caminando, ahora por la calle Bembola, hacia una velada perfecta, ninguno se percató cómo a cierta distancia varias miradas seguían cada movimiento.

–¡Taxi!

39. Dos colosos observan

Cerca de Port Elizabeth (Suráfrica)

Jueves, 2 de junio de 2011, 19:46h.

Un mes y tres días antes de la muerte del profesor.

Nunca terminaba de sorprenderle aquel impresionante país, a pesar de llevar años visitándolo. El todoterreno negro que lo recogió, hacía treinta y cinco minutos, en el aeropuerto de Port Elizabeth, se dirigía por la N.2 rumbo al Centro de Aprovechamiento de Energías. Unas discretas siglas en la parte trasera del mismo eran su único distintivo: AFD.

Cuántos años, cuántos sacrificios y cuánta gente brillante empleada, pensó mientras seguía maravillándose, al descubrir, a través de su ventanilla bajada, la reserva natural de Gamtoos River Mouth. La realidad se empequeñecía ante semejante regalo de los dioses.

Todos estos años de esfuerzos para alcanzar, por fin, tan deseado punto de inflexión. Hoy sería el día, en apenas unas horas lo podrían comprobar, y como era ya una tónica habitual, deberían hacerlo en el más absoluto secreto, escondidos como si fuesen ratas a exterminar… pronto toda esa mierda se iba a acabar.

El Centro de Aprovechamiento de Energías se situaba entre dos reservas naturales, la citada de Gamtoos River Mouth, que nacía ante la atenta mirada de dos colosos, el océano Índico y el Atlántico, y la de Van Stadens Wild Flower. La inmensa finca de cuatro mil ochocientas hectáreas propiedad de una “fundación amiga” era el lugar idóneo donde poder campar a sus anchas sin demasiadas intromisiones.

Tras pasar bajo un desgastado cartel, en el que casi de manera imperceptible se podía leer Centro Experimental para el Aprovechamiento de Energías, entraron en el complejo. Tenía su gracia el nombre, cuándo diablos esta sociedad dejaría de experimentar, para comenzar a implantar de una puta vez… tranquilo Sty, se repetía una y otra vez, el momento está cerca.

En un pequeño altiplano se situaban varios de los edificios principales del Centro, todos de aspecto sencillo, chapa metálica blanca con un pequeño techo rojo prefabricado. Coordinando las operaciones Irina Lebedeva, la penúltima “adquisición” del profesor Richard Duncan, antes de conocer a un estrafalario sueco al que reconducir. Tras ellos se abría un enorme desierto que tarde o temprano se tendría que ocupar.

Irina debía haber firmado un ventajoso pacto con el diablo, porque, pese a sus cuarenta y seis años de edad, su belleza no menguaba ni un ápice con el paso del tiempo. Casi un metro ochenta constituían una voluptuosa figura de mujer, un precioso cabello negro como el carbón coqueteaba con llegar a la cintura, y era el contrapunto perfecto de una piel lechosa como la de un bebé. Tras sus ojos verdes, intensos y penetrantes se escondía el secreto, no solo de una mente privilegiada, sino de una investigadora excepcional. A pesar de haber sufrido una dura infancia –el gobierno de la antigua URSS tuvo que hacerse cargo de ella siendo una niña–, logró superar los innumerables obstáculos que le puso la vida, para licenciarse en la prestigiosa Universidad de Minsk, dentro de lo que ahora se conoce como Faculty Radiophisics and Computer Technologies. Dos especialidades que encajaban a la perfección en la mayoría de proyectos desarrollados por la AFD en todo el mundo, Ingeniería y Física Electrónica.

Styrbjorn aprovechó para estirar brazos y piernas al descender del coche. Este se detuvo en un pequeño aparcamiento de tierra molida a la falda del montículo. Rudimentarios palos y simples chamizos de paja servían como refugio a los vehículos. Inmediatamente pudo ver cómo Irina alzaba la mano para, desde unos cien metros de distancia, saludarlo amigablemente. Su atuendo era el apropiado para un lugar así, llevaba un casco blanco de obra, junto a una bata abierta del mismo color, un par de botas apropiadas para caminar en el campo y una carpeta en la mano derecha, donde parecía comprobar una serie de datos mientras charlaba animadamente con dos técnicos que vestían sendos monos de color verde botella. A pesar de la indumentaria de faena, estaba preciosa, como siempre.

Tras despachar lo más rápido que pudo a los dos operarios, Irina Lebedeva descendió por una improvisada escalera, incrustada sobre la misma tierra, y que bordeaba el desnivel donde se encontraban las naves de trabajo. Un sinfín de trabajadores iba y venían aceleradamente de un lado para otro.

–¡Qué sorpresa! –se abalanzó Irina para darle un fuerte abrazo a Sty. –No pensé que llegases a tiempo.

–¿Y perderme esto? –respondió Styrbjorn. –Por nada del mundo, hoy será un día importante para todos nosotros.

–¿A qué hora saliste de Tinduf? –se interesó Irina.

–Mmmmm… serían las tres de la tarde más o menos –Sty, con pinta de despistado, se rascaba la barbilla con la mano derecha.

–Parece que el pájaro vuela rápido –comentó Irina en clara alusión al jet privado. –Igual es imprudente cubrir ocho mil kilómetros en menos de cuatro horas, podríamos levantar sospechas.

–No te preocupes, Irina, el control del aeropuerto argelí reflejó mi salida a las doce de esta mañana, por lo que mi plan de vuelo está inmaculado.

–¿Cómo van las cosas por aquí? –decidió cambiar de tema Styrbjorn. Veo mucho ajetreo.

–Estamos a punto de realizar la prueba definitiva.

Ambos cruzaron una cómplice mirada, nadie de los allí presentes tenía la más remota idea de qué iba todo esto.

Hace unos años la AFD, a través de su fundador y premio nobel el profesor Richard Duncan, llegó a un acuerdo con el gobierno sudafricano, para mejorar la eficiencia de las obsoletas centrales hidroeléctricas del país, comenzando por la cercana presa de Kouga, antiguamente conocida como presa de Paul Sauer, en la ciudad de Patensie, la cual era uno de los principales sustentos de agua para la ciudad de Port Elizabeth. La construcción está funcionando desde 1979, y con 81 metros de altura era una de las mayores en el sur del continente.

Para un selecto grupo, con sus conocimientos y medios técnicos, no fue difícil aumentar la producción eléctrica de manera oficial en un 40%, sin apenas inversión y con un similar consumo de agua, algo que sin duda dejó a los representantes del Ministerio de Energía tan sorprendidos como satisfechos. Un incremento de eficiencia superior sería demasiado llamativo. Lo que nadie sospechaba es que, con los ensayos preliminares, consiguieron amplificar la potencia energética, en más de cien veces la actual. Pronto, si no los mataban a todos en el intento, los modelos energéticos globales tal y como los conocíamos hasta ahora, cambiarían para siempre. Aunque todo esto era la parte sencilla del proyecto, ahora venía lo difícil…

El salto de agua se situaba a unos setenta kilómetros del centro de operaciones, donde un sencillo sistema de cableado enviaba el exceso de energía a una subestación eléctrica. Hoy, de manera “oficial”, aprovecharían dichos sobrantes de producción para alimentar varias aldeas colindantes, todas ellas aisladas y con escasos medios, lo que formaba parte de un ambicioso plan del gobierno, para hacer llegar recursos eléctricos a zonas tradicionalmente más desfavorecidas. El objetivo era llevar luz de calidad y sin cortes inoportunos al 99% de la población sudafricana antes del año 2020.

Una espesa vegetación convertía en un auténtico placer el respirar el aire puro que les rodeaba; Styrbjorn e Irina caminaban hacia el edificio principal del complejo, situado a unos quinientos metros del aparcamiento. Este, pese a tener un aspecto externo similar al del resto de las naves, paredes blancas y un techo de color adobe, era el único edificio con estructura de hormigón. Sty miraba a Irina con cierta mezcla de ternura y nostalgia, lejos quedaban los años en los que entró en la AFD y entre ellos, pese a los casi diez años de diferencia que les separaba, surgió algo difícil de expresar, duró poco, y ambos entendieron que sería lo más cerca que estarían de conocer el amor. Sus estrictos compromisos impedían que pudieran avanzar, y en el fondo era mejor así. Styrbjorn, casi sin darse cuenta, acarició la mano a Irina, que al notar el cariñoso gesto, le miró sonriendo.

–¿Crees que lo conseguiremos? Ocho mil kilómetros es una distancia enorme –dudaba Irina.

–Él nunca falló, jamás tuvo que repetir la prueba de un invento que tuviese finalizado y lo sabes. Si la documentación que tenemos bajo custodia y con la que llevamos años trabajando es correcta… –Styrbjorn paró un segundo para suspirar –..creo que finalmente hemos conseguido descifrar las fórmulas que nos desconcertaban. Si es así, si conseguimos implantar el modelo que ideó el maestro en su cabeza, ciento veinte años atrás, me temo que los problemas a partir de ahora no serán ni el medio ni por supuesto las distancias.

40. Alta cocina

Ciudad de Marbella (España)

Viernes, 29 de julio de 2011, 22:51h

Veinticuatro días después de la muerte del profesor.

2.º día de “La Semana”

El taxi, un Mercedes C220 blanco con su luz verde encendida, paró delante suya, parecía que en aquella ciudad ni los taxis se librasen de cumplir con un estricto protocolo del lujo. Miguel abrió la puerta a Isabel para que entrase ella primero.

–¿Dónde van los señores? –preguntó amablemente el taxista.

–Al restaurante Calima, por favor –le indicó Miguel mirando con una cómplice sonrisa a Isabel.

–Inmediatamente, señor.

–¿Vamos a cenar al restaurante Calima, Miguel? –preguntó Isabel sorprendida.

El restaurante Calima era uno de los centros culinarios de mayor prestigio del país, y su cocinero, Dani García, una de las mayores promesas a nivel internacional.

– Veo que realmente estás arrepentido de tus continuos retrasos…

–Un día es un día, y para mí, hoy puede que sea el más importante de mi vida; tengo todo lo que pudiera desear al alcance de mi mano y nadie me impide hacer lo que quiera, mañana… ¿quién sabe lo que nos deparará el mañana?

–Lo que he dicho antes, desde que mantienes esas reuniones con tu “amigo” el sueco, estás desconocido… –le recordó Isabel –…pero tengo que reconocer que algunos cambios han sido para mejor. No todos los días se cena en un restaurante con dos estrellas Michelín.

El taxi salió por la Avenida de la Rivera para, tras dejar atrás la Avenida de las Naciones Unidas, incorporarse a la antigua carretera Nacional 430 en dirección a Málaga. En escasos cinco minutos, que pasaron volando, dejaron a un lado el Bulevar del Príncipe Alfonso Von Hohenlohe; prácticamente habían llegado. Isabel seguía encantada con aquel Miguel Barrat, notaba en él algo diferente desde hacía unas semanas, pero por el motivo que fuese lo veía feliz, como si le hubiesen quitado un enorme peso de encima.

–Ya estamos aquí, son 19,45 euros, caballero –le informó el taxista. –¿Le hace falta un recibo?

–No, muchas gracias, aquí tiene. –Miguel le entregó un billete de veinte euros de su cartera –Quédese con el cambio –Parecía empezar a cogerle el gusto a eso de las propinas, pensó.

Isabel le esperaba fuera. Eran cerca de las once de la noche, y a pesar de encontrarse en Marbella a final del mes de julio, era algo tarde para llegar a un restaurante, aunque Miguel albergaba esperanzas de que pudiesen cenar tranquilamente.

–Este día de locos me ha abierto el apetito –susurró Miguel cogiendo la mano de Isabel para entrar.

–Supongo que habrás reservado, ¿no? No se puede llegar a un restaurante así por las buenas.

–¿Reservar? Bueno algo así creo que hice hace tiempo… Tú, tranquila.

–¡¿Queeee?! No me lo puedo creer, al final acabaremos en cualquier sitio –dijo Isabel algo resignada –¿Pero sabes qué te digo? Que me da igual, lo único que quiero es pasar esta noche contigo.

Miguel estaba disfrutando con todo este numerito que se había montado.

Entraron en un espacio cuidado hasta el último detalle. Suelo de pizarra negro, paredes blancas decoradas por enormes cuadros dorados, incrustados en las propias paredes, y que hacían un bonito contraste con sus marcos negros. La zona era prácticamente diáfana salvo por un par de columnas de teja negra; sus mesas parecían seguír un estricto orden militar. Techos altos, de los que pendían diferentes lámparas con cientos de minúsculas bombillas, que generaban una agradable cantidad de luz. Sobre las mesas una decoración exquisita, pequeñas macetas de color rojo púrpura, daban cobijo a unas exóticas plantas con grandes hojas verdes y flores de similar tonalidad a la maceta que les albergaba. Pero lo mejor esperaba en el exterior tras unos ventanales que cubrían una de las paredes comenzaba una preciosa terraza, desde donde se divisaban, tras enormes palmeras, la playa. Preludio de la inmensidad que los acompañaba, el mar Mediterráneo.

Isabel estaba impresionada, si Miguel intentaba hacer de ese día algo especial, sin duda lo estaba consiguiendo.

El restaurante estaba abarrotado, bastantes personas esperaban al último turno que comenzaba a partir de las once. Siguieron allí disfrutando de las vistas y la decoración vanguardista, cuando ambos escucharon una voz dulce tras de sí. Al volverse pudieron observar a una elegante mujer con una carpeta en la mano.

–Señores, buenas noches –les saludó amablemente. –¿Tienen ustedes reserva para las once?

–Algo parecido –respondió Miguel.

–¿Perdone? ¿No le he entendido? –añadió la mujer extrañada.

–Dígale a Dani García que está aquí Miguel Barrat; vengo a cobrarme una antigua apuesta, él sabrá a qué me refiero –le explicó tranquilamente. –Y pídale disculpas por no haberle avisado antes, pero llevo unas semanas de locura.

La amable señorita permanecía de pie con la boca abierta; no estaba acostumbrada a este tipo de excentricidades, más propias de una estrella de Hollywood, aunque lo habitual en estos casos era que el gabinete de prensa les avisase con antelación. Lo de hoy era totalmente novedoso. Por supuesto, no tenía la más remota idea de quién era ese Miguel Barrat, pero no sería ella quien se jugase el puesto, haciéndole un desplante a un posible amigo del jefe. Lo más probable es que en cinco minutos la parejita esperase un taxi en la puerta con una amable excusa; tenía que reconocer que por lo menos habían sido educados.

La cocina de un restaurante que contaba con dos estrellas Michelín era aparentemente un caos, más de veinte personas trabajaban allí. Le llevó un momento encontrar a Dani García en plena ebullición, por lo que decidió esperar mientras supervisaba unos platos, antes de que los camareros partieran con ellos raudos hacia la sala.

–Dani, disculpa –le interrumpió ella cuando detectó una oportunidad. Hay un señor que pregunta por ti, no sé si lo conocerás, se llama Miguel Barrat y está en el restaurante con una preciosa mujer, dice que viene a cobrarse una antigua apuesta y que lamenta no haberte avisado con más tiempo. ¿Sabes quién es, o a qué se refiere? –preguntaba intrigada. –El restaurante está abarrotado, puedo excusarte y decirle que…

–¡Qué cabrón! –exclamó el afamado Chef dando una sonora palmada. –¿Que Miguel Barrat está aquí? Creí que no vendría nunca, –soltó una sonora carcajada – ¿Dónde está?

La amable señorita no podía dar crédito, aquel hombre tenía razón. Casi sin darse cuenta acompañaba a Dani al salón principal, ahora lo único que esperaba es no haber sido brusca o maleducada con Miguel y la chica que le acompañaba.

Miguel pudo ver a lo lejos, inconfundible como siempre, a Dani García. Era lo suficientemente grande como para no pasar desapercibido, pelo moreno rapado al cuatro o al cinco, junto a unas cuidadas patillas y sus características gafas de pasta negras. Siempre que habían coincidido vestía de manera informal, y encontrárselo ahora en su salsa le resultaba chocante, con aquella bata blanca inmaculada parecía un cirujano.

–¿Qué hace por aquí Miguel Barrat? ¡Creí que no vendrías nunca! –le preguntó Dani antes de darle un fuerte abrazo –¡Que alegría!

–Perdona por no haberte avisado antes pero…

–¡Tonterías! Estás en la casa de un amigo, y no hace falta avisar –cortó el chef de raíz aquellas excusas baratas.

La que ahora sí que estaba sorprendida era Isabel, que observaba la escena con asombro. Miguel conocía a Dani García, uno de los grandes de la gastronomía española, reconocido cocinero con dos estrellas Michelín, y auténtica alma del restaurante Calima. Más que eso, parecían amigos de toda la vida, por lo menos se quedó tranquila respecto a tener que buscar un lugar alternativo donde cenar.

–Bueno, Miguel, veo que no estás solo –le sonreía Dani mirando a Isabel.

–No, ya te dije que únicamente vendría cuando tuviese alguien especial con quien compartir una velada, y esta preciosa señorita es la razón de mi presencia hoy aquí. Se llama Isabel –presentaba Miguel a su acompañante.

–Encantado, Isabel, espero que disfrutéis hoy aquí –la saludó afectuosamente Dani con un par de besos.

–Por favor, prepara una mesa en un lugar privilegiado a nuestros invitados –dio orden el chef dirigiéndose a la amable señorita. –Miguel es el responsable directo de la última reforma de este local; cuando todos los bancos nos cerraron la puerta hace tres años, Miguel perseveró en su apuesta por nosotros, y trabajó duro hasta conseguir sacar adelante un préstamo de vital importancia, no quiero que le falte de nada.

–Así se hará –contestó sumisa la responsable de sala.

Tras las presentaciones y una breve charla, Dani García les acompañó a su mesa, que se encontraba junto a uno de los enormes ventanales, desde allí podían disfrutar con la espectacular postal que les brindaba el lugar. Antes de excusarse por tener que atender sus quehaceres con el restaurante a tope les indicó, inflexible, que no debían preocuparse por elegir, ya que no les llevarían la carta; únicamente debían preparar sus sentidos de cara a saborear un menú degustación especial. Prometió reunirse con ellos para tomar una copa de champagne antes de que se marchasen.

–No sabía que tuvieses este tipo de contactos –dijo una intrigada Isabel.

–Ya ves, soy una caja de sorpresas… –Miguel sonreía satisfecho. –Lo cierto es que hace un tiempo Dani se encontró en una situación financiera complicada, justo en el peor momento de los últimos años, final de 2008 principio de 2009. Todas las puertas se le cerraban. Fueron meses de duras negociaciones con el departamento de riesgo, pero finalmente conseguimos sacar adelante una complicada operación. Hoy, gracias a Dios, el tiempo me ha dado la razón y el grupo empresarial liderado por el chef, es un excelente cliente –le contaba la historia por encima. –Gracias a compartir esos momentos difíciles surgió una bonita amistad, hace tiempo que le debía una visita, de hecho, parte de los fogones de ahí dentro creo que todavía son propiedad del Banco…

La amable señorita apareció de nuevo para comprobar cómo ambos reían, y eso le tranquilizó. No parecían molestos con su actitud seria y de cierta incredulidad de antes.

–Disculpen –interrumpió discretamente. –Les traigo el “menú degustación especial” que tendremos el gusto de servirles. En un instante acudirá nuestro sumiller, y tratará de aconsejarles respecto a alguno de nuestros mejores vinos para acompañar la cena. Mi nombre es Sofía, y estoy a su entera disposición para lo que necesiten.

–Muchísimas gracias, Sofía, intentaremos disfrutar de la velada, si no, igual tengo que llevarme los fogones… –continuó Miguel con la broma.

–Disculpe, no le he entendido.

–Era una broma, Sofía, muchas gracias por todo –concluyó Miguel tratando, al igual que Isabel, de contener una carcajada.

Sofía se alejaba sin dejar de darle vuelta a aquellos dos, igual no había sido buena idea enviarles al sumiller, mandarles un poco de agua hubiese venido mejor.

Sobre la mesa les dejaron un par de elegantes cuartillas de color gris verdoso, con letras en elegante dorado.

–Bueno, vamos a ver qué cenaremos hoy, ¿no? –añadió alegremente Miguel, mientras sostenía en sus manos la única carta posible que tendrían a su alcance.

– Qué barbaridad, Miguel, ¿a qué hora vamos a salir hoy de aquí? –comentó “asustada” Isabel. –¿Y qué diablos es el Pipirrana nitro de bacalao?

– Yo me quedo con los Niguiris de Quisquillas de Motril… –ambos volvían a reír desinhibidos.

Sin que apenas se diesen cuenta apareció por allí otro elegante personaje con una especie de taza de plata colgando de su cuello, o era el sumiller o un freak andaba suelto en el restaurante.

La noche empezaba bien, Miguel se había propuesto que fuese una velada inolvidable. En el recuerdo quedaba ya su extraña reunión con Styrbjorn, pero tenía la sensación de que hubiese sucedido hace años.

Para no perder los hábitos del lujo, un flamante taxi color blanco, concretamente el modelo S60 de Volvo, regresaba hacia Puerto Banús por la antigua carretera N-430. Tras una maravillosa cena, en la que habían degustado veinte platos, una excelente botella de vino Viña Pedrosa, añada del 2004, con denominación de origen de la Ribera de Duero, Excelente cosecha, caballeros, aún recordaban las palabras del refinadísimo sumiller. A la hora de brindar se decantaron por un champagne Krug. Conducir el coche de vuelta hubiese resultado del todo imposible, ahora se alegraban por optar moverse con taxis, pese a las insistencias del chef Dani García en llevarles personalmente, lo consideraban un abuso, además eran cerca de las 02:30h y solo quedaban ellos en el restaurante. Quedaron en volver a cenar nuevamente, esta vez en casa de Miguel, y este se encargaría de preparar la velada. Nada más salir del restaurante ya estaba arrepentido, acababa de invitar a cenar a su casa a uno de los chef más prestigiosos de España y puede que del mundo, con dos estrellas Michelín a sus espaldas. Esperaba que fuese la primera y única consecuencia de los síntomas de su incipiente embriaguez.

–Ha sido una noche perfecta, muchas gracias, Miguel –cuchicheó sensualmente Isabel en el oído de Miguel, aprovechando la ocasión para darle algún que otro bocadito en el lóbulo de la oreja.

–¿Ha sido? ¡La noche no ha hecho más que empezar! –replicó Miguel “indignado”.

–Jajajaja ¿Estás bebido, cariño?

–Un poquito… puede que sí, pero ahora vamos a ir a tomarnos un par de “Tom Collins”. ¡La mejor bebida del mundo! –proclamaba Miguel a los cuatro vientos.

–Por favor… –le indicaba Miguel al taxista –…déjenos lo más cerca posible de la cafetería Lugano en Puerto Banús.

–Estás fatal –reía Isabel.

A las tres de la madrugada, la cafetería Lugano, como él la conoció hacía unas horas, sencillamente no existía. La transformación del local era sustancial, ahora se encontraban frente a un abarrotado Lugano Lounge Club. Cuatro “armarios empotrados” con riguroso traje oscuro vigilaban la entrada, y una interminable fila de gente esperaban pacientemente su turno para poder acceder a uno de los locales de moda. Dentro de lo que cabe algo normal siendo el viernes de uno de los fines de semana más importantes del verano marbellí. Isabel le cogió de la mano para sugerirle que fuesen a otro lugar más tranquilo. Quizás fuese lo mejor, ya estaba un poco mayor para esas aglomeraciones, le hacía ilusión tomarse ese “Tom Collins” con Isabel, pero… otra vez sería.

Antes de dar la vuelta, Miguel pudo divisar al camarero que les atendió esa misma tarde, esperó unos segundos a que pasase cerca de la puerta para tratar de llamar su atención. Este inmediatamente pudo reconocer a Miguel, su indumentaria había cambiado algo, el chico llevaba un pinganillo en su oreja y le hizo pensar a Miguel que controlara la situación más que un simple camarero. Pasó con agilidad entre los porteros y salió del local para saludarlo.

–Buenas noches, señor, me alegra verle por aquí nuevamente, ¿está esperando para entrar? –se interesó el joven.

–La verdad es que sí, pero visto el lío que hay no sé si ir a otro sitio, ya vendré otro día –se excusó Miguel, no quería ponerle en ningún aprieto.

–¡De eso nada! Vengan conmigo, les buscaré un sitio tranquilo.

Aunque por la tarde estuviese atendiendo algunas las mesas, debía ser uno de los encargados del local. Miguel agarró fuertemente a Isabel de la mano y ambos lo siguieron; este, según llegaron a la entrada hizo una señal a los porteros, que rápidamente apartaron la cinta de uno de los postes separadores, en menos de dos minutos y, tras sortear un sinfín de obstáculos y personas, estaban en un pequeño reservado de la terraza. El sitio, ubicado en una esquina de la planta superior era perfecto, desde allí se divisaba todo el puerto deportivo, Miguel sacó cincuenta euros de su bolsillo y se los entregó al joven.

–¿Dos “Tom Collins”, señor? –preguntó sonriendo.

–Por supuesto.

–Ahora mismo le acercan su bebida, si necesitan cualquier cosa no duden en llamarme.

–Muchas gracias por todo –Miguel, con un sutil gesto, le indicó que ni se le ocurriese traer el cambio.

Por primera vez en mucho tiempo, Miguel comenzaba a sentirse libre, y aunque sabía que probablemente mañana tendría que pasar por la oficina, ahora mismo no quería pensar en ello, simplemente se estaba dejando llevar, tras disfrutar de una soberbia cena. Se encontraba en un lugar privilegiado, tomando una copa junto a la mujer más maravillosa que hubiese conocido jamás. Quizás esta reciente percepción de su entorno se aproximase a las palabras de Sty.

Pasaron un buen rato en el que se dejaron llevar por la música, el ambiente del lugar y la mezcla explosiva de ginebra, azúcar, limón y soda. Tras apurar sus copas, se despidieron amablemente del joven, que los acompañó de nuevo hasta la puerta de salida y se dirigieron andando hacia la casa de Miguel. La calle era un hervidero de gente, ambos estaban algo cansados y caminaron abrazados durante unos diez minutos aproximadamente. Al llegar no hizo falta insistir para que Isabel se quedase esa noche, simplemente era lo que marcaba la lógica tras una velada casi perfecta, el amanecer del día siguiente les pertenecía todavía a los dos y debían vivirlo juntos. Ella cogió una pequeña maleta de viaje del coche y ambos subieron en el ascensor. La última planta del edificio, donde se ubicaba el apartamento se les antojaba una distancia insalvable.

Miguel abrió la puerta para, de forma caballerosa, dejar entrar a Isabel primero; esta optó por quitarse sus sandalias de tacón y dar los primeros pasos descalza, ese sutil gesto, fue el acto más sexy que Miguel había presenciado en su vida, tal vez por su sencillez, por la explosiva mezcla de alcohol, o puede que por el impresionante traje de Balmain que dejaba su espalda totalmente al descubierto. El resultado era evidente, comenzó a sentirse tremendamente excitado.

Isabel, distraída en sus cosas, y totalmente ajena a la reacción que acababa de provocar en Miguel, continuó su camino casi de puntillas. Se giró, para ver cómo Miguel permanecía inmóvil bajo el quicio de la puerta, algo que no dejó de hacerle cierta gracia.

–¿Qué haces ahí como un pasmarote? ¿Vas a entrar? –le preguntó ella. –Estás en tu casa.

Ella se giró nuevamente para continuar, cuando escuchó un portazo tras de sí.

–Por cierto, Miguel, esos “Tom Collins” que hemos tomado están…

No le dio tiempo a terminar la frase, cuando notó la presencia de Miguel abrazándola fuertemente por la espalda, y tras girar su cabeza con cierta brusquedad la besaba con una pasión desmedida. La reacción de Miguel le cogió desprevenida, quizás por eso le estuviese gustando tanto. Miguel nunca se había comportado así; sus relaciones siempre transcurrieron de manera delicada. Isabel no sabía el por qué de… ¿qué resorte habría tocado para provocarle de esa manera?

Las manos de Miguel fueron subiendo lentamente desde sus piernas hasta alcanzar sus pechos, los cuales apretó con fuerza, mientras sus labios se entremezclaban sin descanso. Isabel no pudo sostener más su pequeña maleta y la dejó caer sobre el suelo, suponía un estorbo innecesario en esos momentos. Miguel le sujetó fuertemente el pelo con su mano izquierda, y con la derecha entró por debajo del precioso vestido de Balmain, ante la atenta mirada de un sinfín de pedrería de colores. Comenzó a tocarla suavemente y los jadeos entrecortados de Isabel confirmaban que estaba en el punto adecuado, pero iba alargar un poco más este momento, disfrutando con sus reacciones. Ella cerró los ojos y apretó sus senos con firmeza, sentía cómo se aproximaba el placentero momento de alcanzar un orgasmo pero… Miguel dejó de tocarla, aunque no soltó su pelo fuertemente cogido con la mano izquierda y continuó besándola esta vez por el cuello. Sin apenas se diese cuenta, el vestido de Isabel yacía en el suelo del salón y la mano derecha se entretenía quitándole la única prenda que aún llevaba de cintura para abajo, Isabel contribuyó sumisa con un par de suaves movimientos de sus piernas que contribuyeron a que se deslizasen hasta el suelo, ella misma le ahorró trabajo y con un hábil chasquido de dedos en su espalda se desprendió del sujetador, ahora aguardaba totalmente desnuda. Las ventanas correderas que daban acceso a la terraza permanecían abiertas de par en par, y una refrescante brisa marina entraba a raudales, pero en aquellos momentos no le importaba lo más absoluto que alguien pudiese ver su escultural cuerpo desnudo, ni mucho menos el frío, ya que lo único que sentía era un calor asfixiante. Miguel volvió acercarse, aunque en esta ocasión comenzó con cierta parsimonia, tendría que llevarla otra vez a ese punto, pero ahora lo haría in crescendo. Isabel se dejó llevar nuevamente por sus sentidos, cerró los ojos e intentó controlar a duras penas su respiración, estaba disfrutando de ese momento. Tras varios minutos, comenzó a experimentar un interminable y maravilloso orgasmo, fue lo mejor que había experimentado jamás.

Isabel consiguió al fin respirar hondo un par de veces, y estabilizar el latido de su corazón. Se giró, y comenzó a desnudar a Miguel, seguía tremendamente excitada y casi le arranca la camisa, no reconociéndose a sí misma, pero una extraña fuerza le impedía parar. En menos de un minuto, se encontraban los dos desnudos sintiendo sus cuerpos piel contra piel. Parecía, por los latidos del corazón, acelerando nuevamente, que fuesen a salirse de sus cuerpos en cualquier momento. Las manos de Miguel se perdían tras la espalda de Isabel abrazándola con fuerza, al cabo de un rato, subieron a la altura de sus pechos para sentirlos bajo sus manos, lo cual provocó en Isabel enormes escalofríos. Desde que Miguel “asaltara” a Isabel, no dejaron de besarse apasionadamente. Isabel mantenía sus manos en las prietas nalgas de su amante, lo que no hacía más que incrementar su ardor, una de ellas pasó casi desapercibida delante para comenzar a acariciarle, Miguel parecía fuese a explotar de placer. Isabel prosiguió suavemente arriba y abajo, controlando la situación, mientras bajaba el ritmo frenético con el que había comenzado aquella maravillosa locura. Inició una serie de estimulantes besos por el cuello antes de susurrarle al oído. “Ahora me toca a mí…”

Estuvieron casi una hora haciendo el amor, fue la experiencia sexual más pura y placentera que jamás hubieran tenido ninguno de los dos. Isabel, cayó dormida como un tronco cerca de las cinco de la madrugada. Pero Miguel no podía conciliar el sueño, puede que la adrenalina hubiese despertado a todas las neuronas de su cerebro; el caso es que llevaba quince minutos dando vueltas en la cama, pensando en cientos de cuestiones.

41. Un halo de esperanza

Campo de refugiados en la provincia Tinduf (Argelia)

Jueves, 2 de junio de 2011, 21:44h.

Un mes y tres días antes de la muerte del profesor.

Tras un día casi infernal, en los que volvieron a rozar los cuarenta grados centígrados de temperatura, la noche traía una suave brisa que invitaba a salir. Tampoco se extrañaba demasiado, ya que vivía en una de las zonas más inhóspitas de la tierra. Junto a su pequeña casa de ladrillo visto, una de las más antiguas del lugar, el viejo Altahay se disponía a disfrutar de esos breves instantes, antes de cenar unas pocas lentejas que sobraron del guiso de la mañana, acompañado con un poco de pan, cortesía de innumerables ONG, organismos internacionales, Cruz Roja y Media Luna Roja, voluntarios y ni sabía ya cuántos pasaron por allí a lo largo de los años. Se decía pronto, pero llevaban desde 1976, treinta y cinco años de exilio expulsado de su casa, su tierra, su país… y lo más sangrante, olvidados por una sociedad podrida, en la que las prioridades del mundo occidental eran acceder al último modelo del Iphone. Lejos quedaron también los primeros años de resistencia al quedar abandonados, a su suerte, con la salida del estado español de su última colonia, el Sahara occidental, incumpliendo las directrices de descolonización impuestas por la ONU. Tampoco les guardaba ningún rencor, por esa época Franco acababa de morir y el país era un auténtico caos. El tiempo demostró que fueron capaces de llevar a cabo una transición modélica, pero entre 1975 y 1978, España vivió momentos convulsos y el Sáhara era un “marrón” del que poco o nada podían ganar. Como consecuencia Mauritania, pero sobre todo Marruecos, se apresuraron a recoger las últimas migajas de lo que antaño fue un gran imperio. Gracias a Dios, encontraron refugio en la vecina Argelia.

Sentado sobre un pequeño escalón de tierra, Altahay se recostó sobre la puerta de madera, pintada en color azul, que daba acceso a su casa. Miraba alrededor para comprobar cómo las calles, por llamarlo de alguna manera, comenzaban a cobrar vida a estas horas. Las edificaciones alrededor eran similares a la suya, casas simples con una sola planta, paredes gruesas de ladrillos rojos y adobe, chapas metálicas para improvisar algunos tejados, con muy pocas y diminutas ventanas; era la única manera para combatir un asfixiante calor.

Altahay se encontraba física y mentalmente cansado, después de tanto tiempo pocos recuerdos bonitos conservaba de su vida, pero este precioso anochecer, traía consigo unas extrañas pero sin duda buenas vibraciones.

–¡Abuelooooo, abuelooooo! –gritaban dos chiquillos corriendo hacia él agitando sus brazos.

Los gritos le despertaron de sus amargos pensamientos, devolviéndole una sonrisa impagable.

–¡Abueloooo, abueloooo! –seguían revoloteando los dos chiquillos de cuatro y cinco años junto a Altahay.

–Mis niñooos –El abuelo abrazaba a sus nietos haciéndoles cosquillas como si de un oso se tratase.

Al cabo de quince minutos de carreras y juegos, los tres volvían a estar sentados en el escalón de la puerta, mirando las primeras estrellas. Los dos niños preguntaban sin parar al abuelo, la pequeña Hayat tenía cuatro años y era más callada e introvertida, su hermano Sifaw en cambio, todo un torbellino. Ambos lucían la habitual piel morena de su pueblo y un bonito pelo castaño con rizos.

–¿Seguro que ya habéis cenado? No quiero que vuestra madre me “regañe” de nuevo –les decía sonriendo Altahay.

–Que siiiiii, abuelooooo –respondía inmediatamente Sifaw.

–Y tú qué dices –preguntaba ahora a la menor de los hermanos.

–Un tazón de leche con cereales, abuelo, enterito –asentía con la cabeza Hayat.

El abuelo sonreía, la sociedad les había abandonado a su suerte, dejando que se perpetrase uno de los mayores abusos de la humanidad en tiempos de paz, sin embargo, tenían que agradecer que por lo menos les mantuviesen con vida, el cuidado de las organizaciones con los niños era si cabe mayor.

–¡Abuelooooo, abueloooo! ¿Para qué son todas esas bombillas? –preguntaba de nuevo Sifaw.

–Supongo que algún día todas estas calles se iluminarán, y así nos dará igual si es de día o de noche.

–¿Y eso es posible abuelo? –se interesaba incrédula la pequeña Hayat.

–Claro que sí, pequeña, aunque no creo que aquí sea posible todavía. –Las últimas palabras de Altahay llevaban un poso de amargor.

–¿Por qué, abuelo? ¿Por qué? –La curiosidad del pequeño Sifaw parecía no tener fin.

En el campo de refugiados de Tinduf se calculaba una población de unas doscientas mil personas, divididas en cuatro campamentos o wilayas. Cada una adquiría el nombre de una de las cuatro ciudades principales del Sáhara occidental: El Aaiun, Ausered, Dajla y Smara, donde ellos se encontraban. Dentro de cada wilaya, se conformaban diferentes núcleos menores de población llamados darías. Sus nietos, refugiados de tercera generación, nunca habían conocido su patria, ni por supuesto cómo era una ciudad moderna de hoy en día.

A lo largo de treinta y cinco años, Altahay había visto danzar por allí a muchísimas personas tratando de aportar recursos y ayuda de toda índole. Siempre fueron bien recibidos: Médicos sin Fronteras, Cruz Roja, ACNUR, Unicef… alimentos, mantas, medicinas, material escolar. Pero lo sucedido a lo largo de las últimas semanas en la wilaya de Smara era realmente curioso. Una organización internacional llevaba semanas instalando por todo el campamento una serie de extraños postes con luces, ¡algo inaudito! Los cables terminaban en la tierra pero después no había nada. Nadie entendió semejante absurdo, allí no había preinstalaciones eléctricas para albergar un sistema de alumbrado. Las pocas luces que rompían la noche provenían de generadores locales en las casas, y estos empleaban pequeños motores de gasoil, además de antiguas lámparas de gas y algunas fogatas aprovechando la poca leña que por allí se podía conseguir. Pero colocar farolas por las calles era un gasto inútil, lo que hacía falta era comida, medicamentos y más recursos para obtener agua. ¿Cuánto dinero se habrían gastado en semejante pantomima?

–¿Por qué abuelo, por qué? –continuaba incansable Sifaw.

–Porque aquí todavía no estamos preparados para recibir esa luz –respondió seriamente el abuelo.

El viejo anciano Altahay, al ver la cara de decepción de sus pequeños, se frotaba su pronunciada calva donde solo se salvaban unos pocos pelos valientes de color blanco, a ambos lados. Puffff a ver cómo le doy la vuelta a esto –pensó.

–Os voy a contar una bonita historia –comenzó el abuelo.

Sifaw y Hayat tenían los ojos como platos observando atentamente a su abuelo, y tras lo que pareció ser una breve decepción, volvía a resurgir en ellos la ilusión propia de los niños, infinita.

–Desde el día en que nacemos, todos nosotros quedamos señalados para siempre: algo muy sencillo pero tremendamente importante marcará nuestras vidas, las personas que más nos quieren en este mundo, nuestros padres, eligen un nombre que nos acompañará en nuestro viaje.

Altahay hizo una pausa para disfrutar con la cara de asombro y admiración de sus nietos. –En nuestra cultura, esos nombres están cargados de un enorme significado. ¿Lo sabíais?

Ambos meneaban la cabeza de izquierda a derecha sin decir nada.

–En mi caso, Altahay significa guerrero audaz, que ataca de frente. Mi nombre ha ido ligado al desarrollo de mi vida hasta el día de hoy.

–Tú fuiste un guerrero, ¿verdad, abuelo? –Sifaw estaba entusiasmado.

–Algo así, algo así… –contestaba más para sus adentros que a su propio nieto, con la mirada perdida en el horizonte.

El abuelo siguió aturdido durante varios segundos, y los recuerdos de los años de lucha volvían a su cabeza.

–Sigue, abueloooo, sigueeee –insistía ahora la pequeña Hayat.

Lo cierto es que había conseguido captar su atención.

–¡Hayat! –pronunció intencionadamente el abuelo mirando a su chiquitina y despeinando de manera cariñosa el alborotado pelo de su cabeza –significa Vida, una vida entera que te queda por recorrer, y muchas más que deberás traer a este mundo; el futuro está en ti, Hayat. –La chica, con la boca abierta, parecía no mover ni un músculo de su cuerpo.

–Y yooooo y yooooooo, abueloooo –se impacientaba su hermano.

–¡Sifaw! –miró fijamente a su nieto agarrando con fuerza su hombro –significa Rayo de Luz, y en ti recae la esperanza de un futuro mejor.

Ambos estaban encantados con la historia de sus nombres, y se sentían importantes.

–Pero cuando se desea algo con todas tus fuerzas, al final puede que se haga realidad “Rayo de Luz” –continuó diciendo el abuelo a su nieto Sifaw.

–Abuelo, quieres decir que si… todas esas luces se iluminarían…

–Solo tienes que desearlo con todas tus fuerzas, y puede que algún día…

–Venga, Sifaw, venga –le alentaba ahora su hermana.

Altahay sonreía abrazado a sus dos mayores tesoros en este mundo; durante unos minutos había olvidado dónde estaba. El pequeño Sifaw cerraba los ojos con fuerza una y otra vez, azuzado por una fe inquebrantable.

De repente, sucedió algo inexplicable: todos los postes de iluminación colocados a lo largo y ancho del campamento en las últimas semanas, serían cientos, comenzaron poco a poco a iluminarse. El viejo Altahay se levantó a duras penas de su improvisado banco palideciendo por momentos, ahora el niño parecía él. La luz era tan potente que llegó a cegarle los ojos durante los primeros segundos.

–¡Lo conseguí, abueloooo, lo conseguí! –Sifaw gritaba y corría alrededor.

–¡Vivaaaa, vivaaaaa! –la pequeña Hayat daba saltos de alegría a su alrededor.

Miles de personas se agolpaban en las calles gritando de alegría y lanzando vivas al aire. Las lágrimas brotaban de los ojos cansados de Altahay, aquellos a los que llamó “estúpidos” y que trabajaron duramente las últimas semanas, habían conseguido no sabía muy bien cómo, y poco le importaba en esos momentos, hacerle sentir por primera vez en treinta y cinco años de exilio que se encontraba en una ciudad de verdad y no en un campo de refugiados. Durante unos breves y maravillosos segundos era simplemente un ciudadano más, y eso para él era el regalo más bonito que nadie le podía dar.

Al cabo de un par de minutos, y tal como había llegado, la luz fue descendiendo hasta desaparecer.

–¡Lo conseguí, abuelo, lo conseguí como tú dijiste! –El pequeño Sifaw seguía emocionado y tiraba del pantalón de su abuelo tratando de llamar su atención.

–Lo sé, hijo mío –contestó entre lágrimas Altahay.

–Abuelo… ¿por qué lloras?

42. La lotería

Ciudad de Marbella (España)

Sábado, 30 de julio de 2011, 04:58h.

3.er día de “La Semana”

Le resultaba imposible conciliar el sueño; eran casi las cinco de la madrugada y Miguel Barrat tenía los ojos abiertos de par en par, demasiadas emociones para un solo día. Se giró lentamente en su cama, para comprobar cómo Isabel dormía plácidamente, lo de quedarse allí esa noche no estaba del todo planeado, por lo que tuvo que optar entre dormir con su maravilloso y carísimo traje de Balmain, o un estupendo conjunto formado por unos boxer celestes con una camiseta blanca. La miraba una y otra vez pensando que era increíble. Aquella mujer, le aportaba clase a cualquier trapito que se pusiese, evidentemente el conjunto prestado de ropa interior más camiseta, le quedaba a ella infinitamente mejor.

Miguel se levantó de la cama sin hacer casi ruido; buscaba algo que ponerse, tratando de aprovechar la escasa claridad que entraba de las luces de la calle. Únicamente llevaba puestos unos pantalones cortos de pijama y no quería coger frío, las noches en Marbella, daba igual la época del año, siempre tendían a refrescar. Salió del cuarto dejando la puerta entornada, no quería que su pequeña se pudiera despertar, no sin antes echar una última y furtiva mirada a su cama. Se dirigió hacia la cocina para beber un vaso de agua, tenía la boca seca y sentía un ligero mareo, la mezcla de bebidas alcohólicas que llevaba encima comenzaba a hacerse notar: vino, champagne y para finalizar el día un delicioso “Tom Collins”, ¡qué gran descubrimiento! Pero la realidad es que le habían dejado tocado. Notaba que ya no era un universitario, cuando podía salir de fiesta tres o cuatro días por semana, y en unas pocas horas estaba listo para funcionar. Decían las leyendas urbanas que tomarse una cerveza de golpe quitaba el efecto de la resaca, ¡valiente estupidez! Desde luego, él no se iba a tomar una cerveza a palo seco ni por todo el oro del mundo.

Abrió la nevera, y optó por coger la botella de agua junto a un vaso, se dirigió al salón donde se lo llenó hasta arriba, para a continuación tomárselo de un trago, pensó que si el contenido hubiese sido una cerveza, probablemente tendría que salir corriendo al baño para vomitar. Volvió a servirse otro vaso, mientras caminaba hacia un lateral del salón. En una mesa junto a la pared del fondo descansaba su ordenador de sobremesa, espacio que junto a un par de muebles, dos estanterías y una cajonera usaba a modo de oficina improvisada. Aunque intentaba ir a la oficina si tenía que trabajar, siempre trató que su casa fuese ese pequeño refugio, donde poder abstraerse de toda esa mierda del día a día, y su pequeña oficina casera, solo un espacio para disfrutar escuchando música, viendo películas, documentales, usar internet o aprovechar el Skype para hablar con su familia en Australia.

Se sentó delante del ordenador, haciendo un poco de hueco entre tanto desorden para su mayor tesoro en aquel momento, un refrescante vaso de agua. Encendió el equipo y mientras esperaba a que las aplicaciones arrancasen, se recostó para volver a pegar un buen sorbo del vaso.

Seguía con tantísimos frentes abiertos que prácticamente se había olvidado de la conversación que mantuvo hacía unas horas con Styrbjorn; eso era lo fascinante de Isabel, conseguía evadirle. Quedaban pocas horas para tomar una importante decisión sobre, no sabía muy bien qué. Por supuesto a ella no le contó nada, el día de hoy había sido para disfrutarlo plenamente, salir a cenar, tomar una copa, divertirse y hacer el amor; una velada perfecta.

En la pantalla ya empezaba aparecer toda esa retahíla interminable de sucesos previos a que el equipo estuviese por fin operativo: antivirus, conexiones a la red…, igual alguno de sus primos estuviese en línea para hablar con ellos, en esa época del año la diferencia horaria con Melbourne era de ocho horas más. Miró un reloj que tenía en la mesa, marcaba las 5:04, sin casi darse cuenta sumó instintivamente ambos números 5+4=9.

– ¡Nueve! –dijo sorprendido –Tres veces tres.

Se acordó de las propiedades aritméticas que le explicó Sty, inmediatamente sacó una calculadora del cajón para comprobarlo personalmente. Empezó a teclear:

3 x 3 = 9; el número de referencia, tres veces tres.

9 x 3 = 27; sumando 2+7= 9

27 x 3 = 81; suma 8+1= 9

81 x 3 = 243; 2+4+3= 9

243 x 3 = 729; 7+2+9= 18; sumando nuevamente, 1+8=9

– ¡Siempre nueve! Pero esto no va a quedar aquí, seguiremos un poco más.

729 x 3 = 2.187; 2+1+8+7= 18; 1+8 otra vez 9

2.181 x 3 = 6.561; la suma 18; otra vez 9

6.561 x 3 = 19.683; sumados 27; 2+7 igual a… 9

– ¡Maldito cabrón! Sty estaba en lo cierto.

Aquello no podía quedar ahí, por lo que siguió multiplicando y luego sumando, multiplicando y sumando, y siempre el mismo resultado, 36, 27, 81… iba ya por 1.162.261.467 y siempre se cumplía la regla, multiplicó este número nuevamente por tres, antes de darse por vencido, el resultado: 3.486.784.401; aquellos números sumaban 45; 4+5=9. Otra vez nueve, los números nunca perdían su valor de referencia, su origen, el “mágico” y omnipotente número tres.

Una extraña sensación de vértigo invadió su cuerpo, al recordar aquellos letreros luminosos, la cuenta mojada del café Lugano escrita por Styrbjorn…

*  *  *

Situación de Miguel unas horas antes. Saliendo de Puerto Banús

Eran las 21.58 h, y Miguel se había quedado petrificado, no podía ser cierto lo que estaba viendo con sus propios ojos, enfrente de sus narices y con grandes luminosos. Al otro lado de la calle se encontraban varios establecimientos, bares, restaurantes, tiendas y en medio de todos ellos un local de apuestas y loterías, justo a escasos diez pasos de él. Su nombre: “Los números de la suerte de…” Un nombre nada original para un local de apuestas, tenía gracia y hasta cierto gancho, dejando en suspenso el nombre del afortunado, en encontrar allí los números que cambiasen su vida. Al lado, había un restaurante “Miguel brasería, carnes y pescados a la parrilla”. El impacto fue brutal al leer la cartelería de ambos lugares:

Los números de la suerte de…

Miguel

No tenía ningún sentido. Acto seguido sacó de uno de sus bolsillos un papel algo mojado y sobre el que estaban escritos una serie de números, bajo una reseña similar a la que acababa de leer, la cual le hacía permanecer totalmente paralizado.

“Los números de Miguel Barrat”

“3-21-12-33-27 / 1-2”

Solo faltaba que la brasería se llamase “Miguel Barrat” para volverse loco de remate. El pulso le temblaba y las manos no paraban de sudarle, como si el subconsciente intuyese que estaba a punto de zambullirse de lleno en algo desconocido para él. Bajo aquel luminoso se podía ver anunciado, a bombo y platillo, el mayor bote en la historia de la Lotería en toda Europa, la nada despreciable cantidad de ¡doscientos cuarenta millones de euros! No era para menos tanta algarabía. Los locales como el citado, a pesar de ser finales de julio estarían haciendo su agosto.

Miguel había sido un buen estudiante, suponía que no a la altura de Styrbjorn Ljunberg, pero si en algo había destacado a lo largo de sus, para él interminables, cinco años de carrera universitaria, fueron las materias relacionadas con la Estadística. La consideraba la única asignatura con la que realmente disfrutó, de hecho tuvo la oportunidad de, tras finalizar sus estudios, comenzar a trabajar como profesor asociado en el departamento de Estadística y Econometría de la Facultad de Ciencias Económicas y Empresariales de la Universidad de Sevilla. No es de extrañar que le ofrecieran un puesto, con tres matrículas de honor, únicas en su expediente, logradas todas en asignaturas de esta índole. Desde entonces, unos quince años atrás, jamás volvió apostar a esta clase de estúpidos juegos, en los que si había alguien que ganaba seguro era el organizador. Se convirtió en un acérrimo detractor de los mismos. Existían más probabilidades de morir por el impacto de un rayo cualquier día soleado de que le tocase la lotería. Ya era más que suficiente los impuestos que pagaba al Estado, como para tener que contribuir semanalmente con un puñado de monedas a engrosar sus arcas. Isabel, en cambio, era toda una fanática de este tipo de apuestas, y pese a las muchas charlas documentadas que trató de darle al respecto, incluso con excelentes comparaciones, era como hablarle a una pared. En el fondo envidiaba esa maravillosa ingenuidad; ella soñaba que algún día su vida cambiaría, y pese a los innumerables, casi infinitos fracasos semanales, renovaba su ilusión con una fuerza inusitada. Miguel anhelaba poder albergar sentimientos similares pero su férreo pragmatismo se lo impedía.

Lo máximo que se permitía era dejarse llevar, casi de manera obligatoria, una vez se acercaba el mes de diciembre, por la locura colectiva que invadía el país y participar así del sorteo de Navidad; con décimos de todo tipo que pasaban por sus manos, era imposible abstraerse de ello. Desde siempre había enviado sin falta algunos boletos a su familia en Australia; más le valía si no quería perder el cariño de su única y lejana familia.

El caso es que en medio de la calle permanecía un estupefacto Miguel, sin apenas moverse. Miró su reloj: 21:59. Faltaba un minuto para cerrar la posibilidad de apostar. Lo sabía perfectamente, ya que más de un viernes había tenido que acompañar a esas horas a Isabel, corriendo como locos, buscando un local como el que tenía enfrente, rozando esta los síntomas de un ludópata.

Allí estaba solo como casi siempre, solo frente a su destino intentando reaccionar.

*  *  *

Apartamento de Miguel en Marbella, 5:00h de la madrugada

Recordaba cómo se quedó petrificado delante de aquellos luminosos, y cómo finalmente se llenó de valor para entrar en el local y preguntar por el sorteo. A pesar de que el dueño le indicó que a esa hora las apuestas acababan de cerrar, él le entregó los números y le insistió en que lo intentase; el hombre un tanto incrédulo, no tenía ganas de discutir y le hizo caso. Era su trabajo y lidiaba a diario con este tipo de perfiles, tampoco le importó demasiado, era viernes por la noche y se iría a su casa en breve.

–A veeeer, deme esos números, pero le repito que la máquina lo va a rechazar –comentaba aquel orondo señor, poco acostumbrado al deporte por lo que se podía observar.

–Inténtelo, por favor, no tiene nada que perder –insistía Miguel irreconocible.

Miguel se sorprendió por una reacción tan impulsiva, él no era así, aborrecía ese tipo de apuestas.

–Vamos a ver: “3-21-12-33-27 / 1-2”. Ahora le daré aquí y me lo rechazará –seguía parloteando seguro de sí mismo aquel buen hombre.

Tras un rato esperando, Miguel comenzó a impacientarse.

–¡Oiga, oiga! ¿Se ha realizado la apuesta?

–Llevo más de diez años trabajando con los sistemas de apuestas telemáticas… –le contestó –…y jamás me había pasado esto.

–Pero… ¿se ha realizado la apuesta? –Miguel se subía por las paredes.

–Sí, sí, se ha realizado su apuesta, de hecho, una vez ha salido el resguardo la máquina… se ha bloqueado –dijo incrédulo.

Miguel recordó, entonces, que cogió su boleto y lo guardó no sabía muy bien dónde, para mientras llamaba insistentemente a Isabel, salir corriendo hacia su casa; acababa de dejarla con la palabra en la boca. Se levantó para mirar la ropa con la que llegó a su casa tras la reunión con Sty, no tuvo tiempo ni de recogerlo un poco y aún seguía tirada en las inmediaciones del baño. Comenzó por los bolsillos de la americana y nada, en los del pantalón tampoco, ¡maldita sea! Dónde estaría aquel papelillo, ¿los bolsillos de detrás del pantalón?…. ¡Efectivamente! Ni se acordaba de haberlo guardarlo allí, pero entre su despiste habitual y las carreras que llevaba en el día, era normal.

Allí estaban sus “números de la suerte” junto al mágico número tres, su amigo. ¡Qué locura! En dos minutos dejaría de jugar a la lotería para siempre, fuese cual fuese el resultado, aunque pensándolo bien, con doscientos cuarenta millones de euros en su cuenta, no le importaría tener que hacer ese sacrificio. No sabía por qué, pero volvía a estar realmente nervioso, comenzaba a entender esa desbordante ilusión que sentía Isabel con cada apuesta, aunque ahora dormía profundamente en su cama como si de un bebé se tratara. Esa ilusión se renovaba semanalmente pese a no tocarle prácticamente nada; empezaba a comprender el lado amable de aquella quimera semanal, soñar no costaba nada, era bonito.

Miró de nuevo aquel boleto que sostenía con cierto desdén en sus manos, en el mismo indicaba claramente la fecha y el tipo de sorteo. El grabado oficial del organismo que gestionaba los sorteos en España, destacaba en la parte superior: Loterías y Apuestas del Estado; en la parte inferior su correspondiente código de barras. Que no jugase nunca, no significaba que desconociera el aspecto de un billete de lotería, no era imbécil, además hablábamos del sorteo con mayor repercusión, tanto por sus enormes premios como por el hecho de que se jugaba simultáneamente en varios países de Europa. Una vez delante del ordenador, inició internet para entrar en la página oficial del sorteo, vamos a ver, vamos a ver… comenzó a buscar en la web ¡aquí está! Movió el cursor hacia el enlace y… “click”. Esperaba ansioso a que se abriera la página para olvidar aquel estúpido asunto y retomar la normalidad. Aunque en el fondo de su ser, una pequeña esperanza parecía llamar a su puerta. Ya estaba ahí, vamos a ver… los números premiados del sorteo del viernes eran:

- 5 - 8 -22 -44 -46 / 10 – 11.

¡Vaya por Dios! Por un lado se sentía algo decepcionado, era extraño pero tenía que reconocer, que por una vez en su vida había percibido esa emoción. Pero como dictaba la lógica y las leyes de la estadística, no había acertado ni un solo número, le hubiese gustado tener a Sty delante para que le explicase el significado, basándose en la numerología de aquel sorteo. Parecía que tras las emociones acumuladas, el cansancio hacía mella en él, y sin nadie conectado al Skype su tiempo frente al ordenador se acababa. Se levantó para volver a la cama, cuando cayó en la cuenta de que se dejaba el ordenador encendido.

–¡Si seré estúpido…!

Todavía con la papeleta en sus manos volvió a sentarse, echó un vistazo de refilón a la papelera debajo de la mesa, próximo destino de aquel trozo inútil de papel. Estaba a punto de apagar el ordenador y romper su “boleto de la suerte” en mil pedazos, cuando la página oficial de las Loterías y Apuestas del Estado llamó su atención. El papel empezaba a rasgarse y no sabía bien por qué, pero se lo pensó dos veces. Era evidente que no acertó ni un solo número, pero tenía que comprobarlo nuevamente. ¿Serían estas las reacciones típicas de un jugador? Miró nuevamente la página y:

- 5 – 8 -22 -44 -46 / 10 – 11.

–Correcto, ¿te quedas más tranquilo Miguel? –se dijo a sí mismo –y ahora a dormir.

Se disponía a apagar definitivamente el ordenador y a deshacerse de ese absurdo papel, cuando creyó ver algo extraño en la pantalla, antes no se había fijado bien: sorteo del viernes 22 de julio de 2011. ¡Nooooo! Estaba viendo el resultado de la semana anterior. El cansancio, le tenía más despistado de lo habitual o definitivamente era el tío más idiota del lugar. Otra vez los nervios, ¿sería posible? Doble dosis por un sorteo de lotería. Vamos a quitarnos esto de en medio definitivamente, Miguel. Abrió correctamente, ahora sí, los resultados para el día de ayer, viernes 29 de julio de 2011. Delante de sus narices aparecieron de golpe los números ordenados:

3 – 12 - 21 - 27 - 33 / 1 – 2.

Se quedó un tanto sorprendido ya que algunos números le sonaban, ¿le habrían tocado algunos eurillos?, Isabel se iba a morir de envidia. Igual hasta podría irse en primera clase a Australia para estar todo el mes con su familia. Volvió a coger su boleto y miró detenidamente los números.

-“3-21-12-33-27 / 1-2”

Fue repasando los números uno a uno, pero, pero… no puede ser, no puede ser, no, no ¡NO PODÍA SER! Se dirigió a buscar en la página web los acertantes por categorías, para confirmar que… que acababa de ser el único acertante del mayor sorteo de lotería de la historia celebrado en Europa. ¡Madre mía! ¡Madre mía! ¡No puede ser cierto! No sabía qué hacer, puede que lo lógico hubiese sido saltar de alegría, chillar, llamar a tu familia, no sé. Pero él no podía ni moverse, un sudor frío le recorría todo el cuerpo, y prácticamente no podía articular palabra. Había estado a punto de romper aquel papel en mil pedazos… no sabía qué más pensar, no podía… ¡Doscientos cuarenta millones de euros! Cuarenta mil millones de las antiguas pesetas. Era consciente por su trabajo de la cantidad ingente de dinero de la que estábamos hablando. Quizás por eso se encontrase en estado de shock.

Sus brazos empezaron a languidecer, no tenía apenas fuerza, y de su mano derecha, donde sostenía el resguardo premiado, se escapó el papel. Ya lo cogería, ahora tenía que recuperarse como fuera, de nada le serviría si tras desplomarse se abría la cabeza contra el suelo. Se estaba mareando seriamente y no encontraba fuerzas para llamar a Isabel. Trató levantarse torpemente, objetivo que logró a medias para dirigirse a trompicones al sofá, tras un último esfuerzo casi titánico consiguió tumbarse, para notar cómo su mente poco a poco se le iba, todo se nublaba alrededor, se estaba desmayando…

–Dos-cien-tos cua-ren-taaaa mill-ooo-nes de euu-rooosss… –pudo balbucear antes de terminar por…

43. Gabriel

Cerca de Port Elizabeth (Suráfrica)

Jueves, 2 de junio de 2011, 02:43h.

Un mes y dos días antes de la muerte del profesor.

Todo el mundo dormía en el Centro Experimental para el Aprovechamiento de Energías, todos menos uno. Las pruebas resultaron un éxito sin precedentes y en consecuencia era el momento de poner en marcha su plan. Todavía no lo sabía, pero una persona esperaba una llamada que lo cambiaría todo; probablemente había temido ese momento durante toda su vida, rogaba por que no fuera cierto, pero en lo más profundo de su alma un creciente miedo casi olvidado resurgiría con fuerza.

Caminaba oculto entre la maleza, ayudándose únicamente de una pequeña linterna y de su magnífica capacidad de orientación, debía llegar sin levantar sospechas al edificio principal, miró el reloj que llevaba en la muñeca izquierda: Las 02:43h, cinco horas menos en Nueva York, las 21:43h. Si sus datos eran correctos, alguien trabajaba a estas horas en uno de sus edificios de Manhattan.

Ocho minutos más tarde todo estaba preparado, en sus manos nueve números que muy pocos conocían, ese teléfono le proporcionaría acceso directo a una de las personas con más poder del planeta, el tiempo de esconderse se iba a terminar. Nosotros disponíamos también, de medios sofisticados a nuestro alcance y era el momento de comenzar a utilizarlos. Cuando se procede a iniciar una guerra, el acceso a cierto tipo de información es crucial. Sin embargo, esta guerra no iba a ser para nada convencional…

En el 101 de Park Avenue esquina con la 45th se erigía uno de los tantos rascacielos que plagaban la ciudad de Nueva York. Pero hoy algo diferente pasaría allí. A las 21.52h un teléfono comenzó a sonar en uno de los elegantes despachos que albergaba la última planta, situada en el piso cincuenta. Tras varios tonos alguien, por fin, se disponía a descolgar.

La inconfundible voz de una persona poderosa, segura de sí misma, y quién sabe si algo desconcertada ante una enorme sucesión de números y símbolos que plagaban la pantalla de su teléfono privado, sonó inconfundible en su auricular.

–Diga…

Por supuesto, saboreó unos interminables segundos sin contestar, tenía que iniciar un peligroso juego, en el que los primeros movimientos serían cruciales. Su interlocutor estaría confundido y habría que exprimir al máximo esa ventaja. Tras esos breves instantes, escuchó de nuevo a su interlocutor, esta vez empleando un tono bastante más irascible.

– ¡Digaaaaa…!

Esa noche había luna nueva, por lo que la oscuridad se alzaba en pleno apogeo. Sentado confortablemente en una silla, contemplaba a través de la ventana los curiosos presagios que se mostraban ante sí. Disfrutó de esos breves segundos en los que todavía podía echarse atrás, mientras los primeros gestos de debilidad de su enemigo se hacían patentes. No, sin duda no iba a ceder ahora, el juego comenzaba de nuevo.

–Buenas noches, señor Waltkins –contestó seriamente.

Nadie pudo ver la sonrisa de inmensa satisfacción que marcaba su rostro, llevaba mucho tiempo esperando ese momento…

44. Buenos días

Ciudad de Marbella (España)

Sábado, 30 de julio de 2011, 05:17h.

3.er día de “La Semana”

¿Qué hora sería? Miguel Barrat no tenía ni idea de dónde estaba, qué había pasado, ni tan siquiera si era de día o de noche, seguía aturdido y un intenso zumbido rugía en su cabeza. ¡Dios, qué mareo! Volvió a cerrar los ojos un instante, necesitaba controlar su respiración. Al cabo de casi un minuto los abrió de nuevo, una tenue luz penetraba desde la calle, lo que le permitió tener una visión aproximada del lugar, giró levemente su cabeza para echar un vistazo alrededor, el resto de su cuerpo parecía no responder, de momento. Pudo comprobar que se encontraba en su apartamento. ¡Sí! Sin lugar a dudas estaba allí, ese era su sofá. Debía haberse desmayado, pero… ¿por qué? Observó cómo la desagradable luz de su ordenador penetraba en la oscuridad de la estancia, y unos inconfundibles zapatos de mujer reposaban en el suelo. ¡Isabel! Su indisposición parecía ir a menos y comenzaba a recordar. Ayer salió a cenar con ella, tras lo cual decidieron tomar unas copas en Puerto Banús y finalmente llegaron a su apartamento, el resto se lo podía imaginar viendo aquel par de elegantísimos zapatos, pero… ¿Qué hacía él allí tendido? De repente vio en el suelo un pequeño papel un tanto arrugado y…. Todo volvió a su cabeza, fue como un mazazo. ¡LA LOTERÍA! Dios mío ¡Doscientos cuarenta millones de euros! El resguardo permanecía en el suelo tirado como un vulgar desperdicio.

Debería ser paciente y esperar unos segundos, todavía no podía articular palabra, y el intentar moverse, era por el momento una tarea inalcanzable. Se conformó con mantener la calma, solo esperaba no haber caído con fuerza y que el golpe le hubiese producido aquella parálisis.

–Calma, Miguel, calma, en cinco minutos todo esto habrá pasado –se decía para sus adentros intentando tranquilizarse.

–Mañana estaré riéndome con Isabel de este estúpido incidente, seguro.

–Respira hondo, tranquilo…

–Venga, cuenta hasta tres y abre los ojos otra vez –una sonrisa se esbozó en su cara al escuchar lo de contar hasta tres, eso era buena señal. El sentido del humor se mantenía intacto, y qué mejor que contar hasta tres, aquel maldito número le había hecho multimillonario de un plumazo.

–Allá vamos. Uno, respira hondo Miguel. Dos, inspira con fuerza y… Tres, espira y… abre los ojos nuevamente.

Parecía que funcionaba, se encontraba mucho mejor, empezó a sentir sus extremidades y el terrible zumbido de la cabeza parecía remitir. Qué alivio. Seguiría tumbado un rato antes de intentar lo más difícil, levantarse. Tras los pocos minutos despierto, comenzaba a ver mejor en aquella escasa luz.

Una sombra cerca del ordenador llamó su atención, no podía ser. ¿El golpe le haría ver cosas?, pero no, aquello, lo que diablos fuese estaba ahí y se movía, tenía que ser ella, ¡sí, Isabel! Al no verlo acostado, se habría levantado a buscarlo, o simplemente habría ido a beber agua, como hizo él anteriormente, sí sería Isabel, empezaba a encontrarse paranoico. Sacó todas las fuerzas que pudo acumular para llamarla.

–¡Isabel, Isabeeeel! –intentó gritar, aunque aquello más que un grito era un suave susurro. Se sentía impotente.

Otra silueta apareció por la ventana de la terraza, y otra más junto al baño. ¡No! No era Isabel, el pánico se estaba apoderando de él, ¿quiénes eran esas personas? ¿Qué hacían en su casa? No podía moverse y apenas hablar. ¿Qué iban a hacer con ellos? En esos momentos deseó con toda su alma que aquello fuese solamente un sueño, una terrible pesadilla. Cerró los ojos con fuerza…

Abrió nuevamente los ojos, para ver como una de aquellas siluetas, se acercaba lenta pero decididamente hacia él, ni aquello era un sueño, ni él se encontraba en condiciones de poder hacer nada al respecto. Aquel hombre vestía por completo con ropas oscuras, sendos guantes en sus manos y un pasamontañas cubriendo su rostro, la forma en la que se movía rezumaba seguridad, evidentemente y muy a su pesar, no debía ser la primera vez que se encontrase en una situación de parecidas características.

Cuando estuvo a escasos veinte centímetros de Miguel, lo observó con cierta curiosidad, inclinando ligeramente su cabeza como si algo le extrañase. Pese a llevar su rostro cubierto, unos potentes ojos negros se clavaron en él, parecía que fuesen a juego con el resto del conjunto. Miguel apenas la vio, pero una mano se acercaba rápidamente a su rostro; sin darse cuenta, notó un potente golpe impactando en su mejilla. El dolor recorría toda su cara, si necesitaba alguna prueba de que recuperaba los sentidos, aquella había sido inapelable. El hombre se giró para informar voz alta:

–¡Estiar diesrpierjto! –su acento le delataba, era evidente que no eran españoles, probablemente de Europa del Este…

Otro de los allí presentes se giró y dio una orden concisa a los demás.

–¡Está bien, incorporadlo! –la orden sonó contundente, y a pesar de su origen foráneo, su castellano en este caso parecía perfecto.

Parecía estar al mando ya que obedecieron rápidamente. Miguel estuvo realizando el servicio militar en España, perteneció a la última generación de este país en tener que “cumplir con la patria”. Los escasos conocimientos adquiridos hacía casi veinte años, indicaban claramente la formación militar de sus acompañantes. Ese tipo de órdenes, el tono empleado, la eficiencia al obedecer y la férrea disciplina solo se aprende en el ejército, y lo más importante, ¡nunca se olvida!

No sabía muy bien de dónde habían salido, pero otros dos individuos aparecieron de golpe, al igual que el primero, perfectamente uniformados. Se colocaron delante del sofá para incorporarlo súbitamente. Todavía no se encontraba recuperado y, pese a permanecer sentado, a duras penas conseguía mantener el equilibrio. El bestia que inicialmente se acercó a él, volvió a propinarle otro bofetón en la cara, el impacto casi le hace ponerse en pie.

–¡Ya está! –gritó duramente “el jefe”.

No sabía si aquello sería buena o mala señal, lo cierto es que aquella mala bestia se apartó, por lo que de momento obtenía un ligero margen.

¿Habrían acudido a robarle aquel boleto de lotería? Si era así, ¿para qué tanta parafernalia? No, no podía ser. O simplemente aquello había sido un terrible error, y aquellos tipos buscaban a la persona equivocada. Estaban en Marbella, concretamente en Puerto Banús, allí vivían cientos de personas importantes y ricas. Su mente trataba de pensar a toda velocidad; el dinero bien poco le importaba ahora, tenía que mantenerse tranquilo, intentar colaborar y puede que saliesen vivos de este malentendido, se sorprendió al pensar más que nunca en Isabel, haría todo lo necesario para, por lo menos, salvarla a ella.

El que parecía ser a todas luces “el jefe” se acercó, a ambos lados se situaron los dos que le habían incorporado y su amigo el animal, el que le había golpeado en dos ocasiones, se colocó detrás del sofá. Era el más corpulento del grupo y percibir su presencia ahí detrás no le tranquilizó en absoluto, todos le miraban atentamente. No estaba seguro, pero parecía que un quinto hombre vigilase desde la terraza. ¿Cuántos habría en total? ¿Y para qué tantos? No se habían preocupado ni tan siquiera de inmovilizarlo ¿Tan seguros estarían de él?

Aquel tío, el “jefe”, se sentó con una inusitada calma delante de él, y aprovechó la pequeña mesa que había frente al sofá. Lo observaba de arriba abajo cuando algo inquietó a Miguel, llevó su mano derecha hacia la espalda y sacó del pantalón con toda la parsimonia del mundo una pistola semiautomática para dejarla sobre la mesa.

Una nueva sensación de pánico se apoderó de él, la situación tomaba un cariz peligroso y a aquellos tipos parecía que no les importase demasiado; puede que le pegasen un tiro para luego irse a desayunar tranquilamente un chocolate con churros. “El jefe” se quedó nuevamente mirándole a los ojos y comenzó a hablar.

–¿Tienes miedo? –le preguntó con cierta amabilidad.

–Sí –a Miguel le costó la misma vida pronunciar aquel monosílabo, notaba cómo las gotas de sudor recorrían su frente.

–No tenemos mucho tiempo, si colaboras esto acabará rápido y no os pasará nada –volvió a decir “el jefe”.

Miguel simplemente asintió con la cabeza, no sabía qué más podría decir. Por lo menos, le acababan de confirmar que si colaboraba no les pasaría nada, por lo que conocían la presencia de Isabel en el piso.

–Tranquilo, la chica está bien –comentó “el jefe” como si nada. –Seguirá dormida un buen rato.

El rostro de Miguel en estos momentos bien podría haber sido confundido con el de un cadáver; notaba que la sangre fluía con dificultad por su cuerpo, y palidecía por momentos. “El jefe” introdujo su mano derecha en un bolsillo del pantalón y sacó una pequeña llave. ¡No podía ser cierto! Era una llave perteneciente a las cajas de seguridad del banco. Alargó la mano y le entregó la llave a Miguel.

–Toma. ¿Sabes qué es esto, Miguel? –el tono empleado era mucho más directo.

¡Sabían su nombre! De nuevo Miguel volvía a sobrecogerse, aquello descartaba de un plumazo que estuviesen allí por error. Miguel tomó la llave, sabía que pertenecía a su entidad y concretamente a su oficina, la miró mientras meditaba la respuesta, al girarla pudo ver el número identificativo de la misma, el número… “3” ¡Noooo! Era la llave de Styrbjorn; se la había entregado personalmente aquella misma tarde, y de nuevo la tenía en sus manos. Sty le agradeció el favor que le había hecho, transmitiéndole a su vez que el contenido depositado en dicha caja era de un enorme valor sentimental… Debería ser más que eso para que alguien se tomara tantas molestias. ¿Qué habría sido de Sty? ¿Estaría vivo?

–¡Dime, Miguel! –exclamó su interlocutor muy cabreado. –¡No tenemos todo el jodido día!

Aquel tipo parecía perder la paciencia y no tenía pinta de que le gustara esperar.

Miguel aún no se encontraba recuperado al cien por cien, tendría que hacer un esfuerzo. Tragó saliva y se dispuso a contestar lo más diligentemente que en su lamentable estado se podía permitir.

–Es la llave de seguridad de una caja fuerte perteneciente a la oficina donde trabajo.

–¡Eso ya lo sé! ¿crees que somos estúpidos, Miguel? –le soltó “el jefe” mirando a sus compañeros.

Volvió a coger tranquilamente su pistola, mientras todos los allí presentes se echaban a reír con el último comentario, todos menos, por supuesto, Miguel. Era evidente que esos “amables caballeros” no estaban en Marbella de vacaciones sino que querían el contenido de la caja, por eso tenían aquella llave y estaban en su casa. Trataría de explicarles al detalle y de la manera más convincente posible los mecanismos de seguridad del Banco, quizás consiguiese disuadirles en su empeño. Miguel volvió a inspirar con fuerza antes de comenzar nuevamente a hablar.

–La llave que me habéis entregado, pertenece a la caja de seguridad de un banco, la caja número tres de la oficina de Puerto Banús, la oficina de la que soy director desde hace cinco años. Supongo que os interesará saber los sistemas de seguridad tanto de la misma, como de la oficina.

–Chico listo –volvió a decirle irónicamente aquel individuo.

–En lo que a las cajas se refiere… –continuó Miguel –…se abren con tres llaves; dos de ellas se encuentran en cajas fuertes separadas. Cada una de esas cajas se abre con una clave asociada, que una vez introducida tiene un retardo de quince minutos; yo tengo acceso a una de esas llaves y el responsable administrativo de la oficina a la otra. Todas las cajas individuales de seguridad, a una de las cuales pertenece esa llave, se encuentran dentro de otra enorme caja fuerte, la cual se abre únicamente con un código que nos envían diariamente por mail. Desde el viernes por la noche hasta el lunes por la mañana esta se bloquea, y por supuesto con su retardo de quince minutos. La señalada caja fuerte se ubica en el sótano de la oficina –Miguel daba explicaciones ante la atenta mirada de “el jefe”. –En un compartimento de seguridad que goza de sus propias alarmas, conectadas tanto a nuestra central de seguridad como al departamento de Policía Nacional, el cual tiene la oficina central de Puerto Banús en la misma plaza donde se ubica mi oficina.

Tomó un poco de aire después de hacer hincapié en este último comentario, parecía que su intervención estaba siendo escuchada atentamente por un público totalmente ensimismado.

–En lo que respecta a la oficina bancaria en sí, tiene un sistema de seguridad conectado a nuestra centralita, que se activa y desactiva mediante un código del que disponemos todos los trabajadores. Si alguien accediese a horas poco convencionales, o por alguna circunstancia saltase la alarma, se produciría una llamada; una amable señorita requerirá la identificación de la persona que responde junto a un nuevo código de seguridad; si nos equivocamos, en menos de dos minutos debido a la cercanía, varias patrullas de policía nacional aparecerían en escena, y estos sí que no preguntan códigos de seguridad ni nada, detendrían a todo el mundo y luego ya verían qué ha pasado. Si por alguna negligencia la policía tuviese que intervenir no siendo necesario, ya se encargaría el Ministerio del Interior de multar al banco.

–Y nosotros no queremos que multen al banco. ¿Verdad, muchachos? –Todos menos Miguel volvieron a reír.

Creía que su exposición sobre la seguridad bastaría para que abortasen aquella absurda misión, pero Miguel comenzó a tener serias dudas sobre su seguridad y la de Isabel, aquellos tipos estaban riendo como si nada.

En esos momentos su misterioso interlocutor miró hacia atrás, en el quicio de la terraza había otro hombre, Miguel creyó verlo antes y efectivamente estaba allí. No llevaba la misma indumentaria seudomilitar. Pantalón oscuro, relucientes zapatos negros de cordones y una camisa blanca bajo una americana, su rostro también permanecía en el anonimato gracias a un pasamontañas. Aquel “misterioso caballero” asintió con la cabeza antes de girarse y desaparecer.

Acto seguido el “jefe” se levantó, introdujo nuevamente su arma en la parte trasera del pantalón y ordenó de una manera tajante.

–¡Nos vamos!

Con un sencillo chasquido de sus dedos señaló a uno de sus hombres, este se acercó rápidamente, “el jefe” le transmitió una serie de instrucciones en su idioma natal, por lo que Miguel, pese a tenerlos a menos de un metro de distancia, no entendió absolutamente nada. Parecía que se hubieran olvidado de él.

–Miguel, nos vamos –se dirigió finalmente a él “el jefe”.

–Perfecto, espero que los datos que he proporcionado les sean de utilidad. Le juro por lo que más quiero, que jamás diré nada de lo acontecido hoy aquí.

–Nos vamos, tú también, ¡rápido! –le indicó de manera concluyente.

–Pero… pero hacen falta dos llaves más para abrir las cajas y… los sistemas de seguridad, la policía, conseguiréis que nos maten a todos –Miguel trataba desesperadamente de concluir con aquella locura.

“El jefe” se acercó lentamente a Miguel, lo cogió de su camiseta y procedió a levantarlo bruscamente del sofá.

–Si no quieres que le pase nada a ella, vístete inmediatamente, no tenemos todo el día, espero no volver a repetirlo –las amenazas junto con la entonación de su voz no dejaba lugar a dudas. –¿Has entendido, Miguel?

Miguel asintió dócilmente con su cabeza. Utilizó la ropa de la noche anterior para vestirse, antes de salir observó cómo uno de aquellos hombres se quedaba en la casa, estaban utilizando a Isabel para que no hiciese ninguna tontería. Echó una última mirada para recordar aquel apartamento que puede no viese más. La angustia comenzó a apoderarse de él, con solo treinta y siete años y tenía toda la vida por delante… ¡Maldito Sty!

Su amigo el gorila, que tan sutilmente le había golpeado en dos ocasiones, iba tras de él y le empujó para que fuese caminando. Su última visión del piso resultó como un fogonazo, pero estaba seguro, un billete de lotería premiado con doscientos cuarenta millones de euros se ocultaba justo al lado de la papelera, si lo hubiesen llegado a saber… después de todo, si Isabel vivía se convertiría en la mujer más feliz sobre la faz de la tierra…

¡Maldito Styrbjorn! –seguía maldiciéndose Miguel.

45. Vuela

Maryland (EEUU)

Jueves, 28 de julio de 2011, 09:57h.

1.er día de “La Semana”

Eran cerca de las diez de la mañana y en Ocean City comenzaban a verse los primeros jubilados dando sus clásicos paseos matutinos. En la orilla, algún perro suelto corría mientras su amo vigilaba desde la distancia, aprovechando así para leer su periódico, por lo demás, poco movimiento. Era un jueves tranquilo de julio, así que de las aglomeraciones típicas del fin de semana nada se sabía. Lo cierto era que el día se había levantado con un buen viento, por lo que la estancia en la playa no era muy agradable, excepto para un apasionado de los deportes de vela.

En el agua se podía divisar, a lo lejos, una única tabla de windsurf. Claudia Green navegaba desde hacía cuarenta y cinco maravillosos minutos, disfrutando de unos nada desdeñables quince nudos. Tenía que exprimir el tiempo al máximo, las previsiones indicaban que a media mañana, el viento comenzaría a descender. Con una vela Gaastra modelo Phantom de siete metros y una tabla F2 Silver Pfeil de 130 litros, aprovechaba para hacer slalom de fondo. Las olas más marcadas con rompientes no paraban de soltar espuma, y la suave brisa cargada de sal golpeaba amablemente en su cara, fundiéndose con los primeros rayos de sol que comenzaban a calentar de verdad. La sensación de velocidad flotando, casi, sobre un océano Atlántico, que ese día se veía más azul que nunca, le hacían sentirse libre como el aire que impulsaba sus alas.

No se lo podía ni creer, ayer a las ocho de la tarde todavía estaba en la oficina. El último año y medio fue una auténtica locura, y pese a quedarle dos semanas para disfrutar de unas merecidas vacaciones, necesitaba estos tres días de permiso como el comer. Se había propuesto disfrutarlos a tope: sol, playa, navegar todo lo que pudiese y salir con las amigas. ¿Había algún plan mejor? Aunque ayer optó por escaquearse de lo último, eran las once y cuarto de la noche cuando aparcó el coche y quitó las llaves del contacto, no sin antes dar un pequeño suspiro. –Puffff – estaba muerta, no solo por las dos horas y media de coche desde Washington, la mayor parte del tiempo conduciendo de noche, sino también por el último fin de semana de problemas, en el que había tenido que cubrir la baja de su… jefe, tutor, supervisor o como diablos lo quisiesen llamar. Le daba igual, era un auténtico capullo, y en breve dejaría de soportarlo, pero ahora no era momento de pensar en él.

Con una buena excusa por teléfono, no sin algunos reproches de sus amigas – “¡Eres una cobarde!” –consiguió evitar una noche que no le hubiera aportado nada, además, por el tono de sus compañeras de andanzas se percató de que estaría en una desventaja considerable en copas, si se incorporaba a la fiesta. No, mañana sin duda sería otro día y estaría al cien por cien. Además en esos momentos necesitaba otros alicientes: olas y viento. Sabía que al día siguiente por la mañana podría disfrutar de ambas.

Tras deshacer la maleta, bajar el material para navegar y ponerse cómoda vistiendo unos sencillos shorts y camiseta blanca, pudo centrarse en lo principal: preparar una deliciosa ensalada, a base de lechuga, atún, maíz, zanahorias, tomates y queso, por supuesto bien aliñada con aceite de oliva, vinagre de Módena y sal. Era una fanática de las ensaladas, no es que fuera vegetariana ni mucho menos, pero podría vivir a base de estas durante un largo periodo sin ningún tipo de problema.

La bonita casa de madera blanca, situada entre Caroline Street y la S. Baltimore Avenue, se encontraba a menos de cincuenta metros de la playa y desde cualquier rincón de la misma, uno se impregnaba de los aromas característicos del mar. Salió a un bonito porche donde poder disfrutar tranquilamente de su cena. En una bandeja junto a cubiertos, servilletas blancas de papel, y un vaso, llevaba un bol transparente de cristal, como si de un tesoro se tratase, cargado hasta arriba de condumio, junto a una botella de agua mineral; se moría de hambre. La noche refrescaba un poquito, por lo que completó su reducida vestimenta con unos calcetines blancos de deporte; en su camiseta blanca se podía observar un simpático dibujo de tres tiburones sonriendo, todos en bañador con sendas tablas de surf, gafas de sol, calaveras tatuadas, incluso uno de ellos, el tiburón martillo portaba orgulloso un diente humano al cuello en un bonito colgante. Bajo los escualos se podía leer: “Here comes… Trouble” no dejaba de tener su gracia. Lo cierto es que muchos desconocían si hacía surf, windsurf, kite surf… Para la mayoría de las personas se trataba de actividades similares, unos chavales algo descerebrados jugándose el tipo. Evidentemente, ninguno de los que hablaban de manera tan despectiva experimentó la sensación de bienestar y libertad que ella sentía encima de una tabla. El mundo se detenía por momentos bajo la inmensidad del océano y los problemas se difuminaban entre las olas. Vuela, Claudia, vuela y escapa de todo esto…

¡Uaaaauu! Claudia gritaba tras saltar una ola que la había llevado a casi diez metros de distancia.

46. El paseo

Ciudad de Marbella (España)

Sábado, 30 de julio de 2011, 05:26h.

3.er día de “La Semana”

Apenas se tardaban cinco minutos de su casa a la oficina, Miguel no sabía cómo cojones pretendían entrar allí, a las cinco de la madrugada, y burlar los sistemas de seguridad a escasos cien metros de una comisaría. La policía en España no se andaba con tonterías, menos si cabe en la Costa del Sol, acostumbrados a lidiar con toda clase de mafias y organizaciones criminales, si no lo mataban aquellos bestias lo haría cualquier unidad de intervención, eso igual le podría dar una oportunidad a Isabel.

–No vayas a hacer ninguna tontería, chico –le amenazó “el jefe” agarrando con fuerza su brazo.

Al salir del portal se dividieron en dos grupos, en primer lugar avanzaba el “jefe”, junto a él y su amigo el gorila, que a unos cuatro o cinco metros parecía no perderle de vista. Otros dos hombres se mantuvieron a una distancia bastante prudencial, por un momento dudó si realmente les acompañaban o simplemente se quedarían vigilando los alrededores.

Con un sencillo movimiento “el jefe” se quitó el pasamontañas, no hubiese sido muy normal salir a la calle con semejante disfraz, suponía que el resto habría realizado la misma maniobra. De todas maneras intentaría mirarlos lo menos posible, sabía que una vez vistos los podría identificar, por lo que si no querían testigos solo habría una solución posible.

–Vamos a entrar por el edificio de oficinas y accederemos al banco por tu despacho, ¿está claro, Miguel? –inquirió seriamente “el jefe” – Posteriormente, desconectarás las alarmas y procederás a contestar la llamada de seguridad que sin duda harán, dado la hora de entrada en la oficina, no quiero ninguna estupidez –volvió a repetirle.

–No se preocupe, no voy a hacer ninguna idiotez –contestó Miguel sin mirarle todavía a la cara.

–Eso espero, y ella también lo espera así, no le falles Miguel…

Camino de la oficina se cruzaron con varios grupos de jóvenes que volvían de Puerto Banús, algunos con síntomas visibles de embriaguez. Era normal ese ajetreo. En la Plaza Antonio Banderas, donde se ubicaba la oficina bancaria, había un importante aparcamiento; a esa hora cerraban las terrazas del puerto y la gente buscaba nuevos destinos donde continuar la fiesta. Varias discotecas a las afueras satisfacían con creces las necesidades de sus clientes. Era el primer fin de semana fuerte del verano y se notaba, pasarían desapercibidos entre aquel gentío. Incluso un par de preciosas chicas se acercaron a ellos, para ofrecerles invitaciones de una discoteca, no muy lejos de allí en coche.

Disfruta en Marbella del Cielo Azul, así se llamaba la discoteca. El cielo azul. Amablemente Miguel les dio las gracias y comentó sonriendo que intentarían ir. Aquel gesto parece que no pasó desapercibido para “el jefe” que le miraba asintiendo ligeramente con la cabeza, con lo que, por desgracia, acababa de verle la cara. Para su sorpresa, aquel tipo debería tener más o menos su edad, y su aspecto no era en absoluto como se hubiera esperado, más bien parecía el protagonista de una serie juvenil. Un esmerado corte de pelo que chocaba frontalmente con el estilo militar, un tono mezcla de rubio y castaño se amontonaba desordenado en su cabeza, llevaba unas cuidadas patillas, dentadura perfecta y una sutil cicatriz junto a su ojo izquierdo, terminaban por conferirle un ligero aire de chico malo. Ninguna de esas dos llamativas relaciones públicas de la discoteca El Cielo Azul se hubiera imaginado jamás que su última invitación había ido a parar a las manos de un ex-militar de élite y su “secuestrado” de la noche. Realmente parecían dos amigos de marcha por Marbella.

Un minuto después se encontraban a escasos cinco pasos de la entrada al edificio de oficinas. “El jefe” le miró seriamente, y Miguel, como si este le acabase de enviar una orden telepática, sacó las llaves de su bolsillo.

–Hay cámaras de seguridad, y un vigilante en la puerta de acceso, ¿qué hacemos? –preguntó Miguel.

–No te preocupes, tú dedícate a hacer tu parte, del resto nos encargamos nosotros.

Una vez dicho esto, “el jefe” introdujo su mano en un bolsillo para extraer un sencillo objeto de color negro. Miguel pensó por un momento que iba a sacar allí mismo un arma. El aparato tendría el tamaño y la apariencia de un Ipod, a primera vista Miguel pensó que se trataría de un teléfono móvil.

–Abre la puerta, Miguel –ordenó.

–Voy, voy…

Según introdujo la llave, observó como su compañero de andanzas apretaba un botón de aquel extraño aparato, acto seguido accedieron al hall; “el jefe” se quedó algo rezagado sujetando la puerta de entrada al edificio. Miguel se adelantó para hablar con el responsable de seguridad cuando… ¡No! ¿Qué hacía Antonio allí? Él siempre trabajaba en el turno de mañana, se llevaban muy bien, incluso algunos días se habían tomado una cerveza juntos.

–Hola, Antonio, buenas noches –saludó Miguel de manera natural.

–¿Qué pasa, Miguel? –respondió algo sorprendido el conserje. –¿Qué se te ha olvidado hoy por aquí?

Antonio le hablaba mientras golpeaba una serie de monitores que tenía delante.

–¡Qué mierda de aparatos, Miguel! Te he visto por las cámaras mientras abrías la puerta, pero de repente nada… –Seguía golpeando los monitores como si a base de golpes fuese a solucionarse el problema.

–Voy a mi despacho a recoger las llaves de casa, vengo del puerto de tomar unas copas y no sé dónde diablos las habré dejado.

–Eres un desastre Miguel, y un día vas a perder la cabeza.

–Por cierto, ¿qué haces esta noche tú por aquí? –se interesó Miguel.

–Ya ves, los dos compañeros de seguridad que hacen las guardias de noche no están, uno de vacaciones en el pueblo de su mujer, en Jaén, y el otro de baja; tuvo un accidente de tráfico y estará algunos días fuera de servicio. Me ofrecieron cubrir algunas noches mientras solucionaban el problema y acepté encantado, ¡me están pagando las horas extra al doble!

La puerta finalmente se cerró y entraron sus dos acompañantes, Antonio les miró un tanto extrañado, suponía que vendrían con Miguel pero…

–Vienen conmigo, Antonio, son un par de amigos –Miguel habló antes de que Antonio pudiera siquiera preguntar.

En ese momento pudo ver la cara del bestia que le golpeó en su apartamento, este espécimen sí que producía terror. Era desproporcionadamente corpulento, en su apartamento no pudo apreciarlo con claridad. Llevaba la cabeza completamente rapada, varias cicatrices en su rostro llamaron poderosamente su atención y parte de su cuello parecía haber sufrido alguna especie de quemadura.

Y sin tiempo a decir nada más, vio cómo “el jefe” apretaba nuevamente un botón de aquel extraño aparato apuntando directamente al conserje, acto seguido Antonio se desplomaba pero sin llegar siquiera a tocar el suelo. Miguel se sorprendió de la agilidad de aquel hombre tan corpulento, en un ágil movimiento impidió que el pobre de Antonio se partiera la crisma.

–¡Antonio, noooo! –gritó Miguel.

–Tu amigo Antonio está bien, y lo seguirá estando si, como has dicho, no haces ninguna estupidez, él se quedará vigilando mientras esperamos al resto. Tú y yo vamos entrando en la oficina, dale las llaves –le indicó “el jefe” señalando a su compañero. –Rápido, Miguel.

Un inconsciente Antonio quedó recostado detrás de la recepción, y un nuevo conserje al que Miguel acababa de entregarle las llaves de entrada al edificio ocupaba su puesto, aquellos tipos iban muy en serio. Ambos se dirigieron rápidamente hacia la puerta de entrada al banco.

Miguel, siguiendo las instrucciones, procedió a abrir. Según entró al banco encendió una luz, y se dirigió como una flecha hacia la alarma para desconectarla.

–Bien, Miguel –le felicitó “el jefe”. –Mientras esperamos la llamada de la central de seguridad, puedes ir haciendo todo lo necesario para abrir las cajas fuertes…

No había terminado la frase, cuando el teléfono comenzó a sonar, parecían funcionar bien las medidas de seguridad.

–Contesta, Miguel, no quiero ninguna estupidez –le ordenó seriamente. Y tu amiga supongo que tampoco…

– “Riiiing” “Riiiiing”...

–No te preocupes, todo saldrá bien –le aseguró Miguel.

Dejó que sonara una vez más, sabía que a partir de la quinta señal podrían colgar y todo se complicaría.

–¿Diga? –contestó Miguel como si fuera un martes a las doce de la mañana.

–Le llamamos de la central de seguridad, le voy a realizar una serie de preguntas; contésteme brevemente. –Una voz femenina sonaba imperturbable al otro lado. –En primer lugar, indíqueme su nombre, apellidos, y cargo en el banco.

–Miguel Barrat Romero, soy el director de la oficina.

–Perfecto, señor Barrat, indíqueme el código de seguridad de la oficina.

–6561

–A continuación, la palabra clave de seguridad.

–“Sombrilla”.

–Buenas noches, señor Barrat –finalizó aquella educada señorita antes de colgar el teléfono.

Miguel hizo lo propio, colgó también y miró al “jefe”

–Ya está, voy a ir poniendo en marcha los retardos de las cajas fuertes que se pueden abrir.

–¿Sombrilla? –le preguntó extrañado.

–Sí. Sombrilla, hace unos meses era hamburguesa, y anteriormente frigorífico –le explicó Miguel con una pequeña mueca. –Cuanto más absurdas mejor.

–Jajajaja –comenzó a reírse “el jefe”.

Miguel, que no sabía si eso sería bueno o malo, esperaba sinceramente que lo primero, le devolvió la sonrisa para bajar rápidamente hacia el sótano, tenía que cumplir con su cometido lo antes posible. Desactivar las alarmas pertinentes, y abrir la caja fuerte donde se encontraba su llave maestra, que se empleaba para acceder a las cajas de seguridad de los clientes. Pero a pesar de eso, hacía falta la llave de Marcos Galván, y no disponía de acceso a la misma, tampoco tenía la clave que enviaban diariamente por mail, desde el viernes a las 23.59h, permanecía cerrada hasta el lunes a las 8.00h. No entendía nada, jamás podrían abrir la caja de Styrbjorn.

Arriba, “el jefe” aguardaba con una sonrisa en la boca recordando lo absurdo de aquellos nombres, era increíble cómo, con toda la tecnología punta de la que disponían a su alcance, casi ciencia ficción para cualquier persona de la calle, ciertos elementos les sobrepasaban en un entramado de seguridad, y aquellas aristas siempre venían propiciadas por las personas que participaban de él. “Sombrilla…” Dos golpes secos sonaron en la puerta, suponía que ya estarían ahí.

Miguel tardó poco más de un minuto en ejecutar todo cuanto estaba en su mano, a pesar de dejar meridianamente claro que no se podría hacer más, ahora subiría para tratar de explicar nuevamente hasta dónde podían llegar, no sabía si no lo habían entendido, o que simplemente les importaba una mierda, igual no estaban allí por la llave de Sty. ¡Qué estúpido era! ¿Lo estarían entreteniendo por otra razón? Pero si era así ¿para qué…?

Santiago Abad conservaba algo de su antaño pelo moreno a ambos lados de su cabeza, y su calva por esas fechas del año reflejaba un moreno envidiable; una prominente nariz terminaba de perfilar un rostro inconfundible, y puede que, gracias a ella, nunca fuese elegido para desarrollar una misión de incógnito. Su metro sesenta y ocho de altura dificultaba más todavía su intento de pasar desapercibido, y los años lejos del gimnasio le hacían parecerse cada día más al tan ansiado jubilado que esperaba a la vuelta de la esquina.

*  *  *

Santiago se fumaba tranquilamente un cigarro, aprovechando cinco minutos de descanso. A sus sesenta y dos años de edad, había aprendió a analizar las cosas desde otra perspectiva, y sobre todo con mayor tranquilidad. Esa noche le tocaba turno de guardia en la comisaría, y desde hacía unos años, en España quedó totalmente prohibido fumar en edificios oficiales. Parecía que fue ayer cuando le trasladaron a Marbella, mañana hacía veinte años de eso. Cómo habían cambiado las cosas en todo ese tiempo, pensó. En el fondo le daba igual, lo único en lo que pensaba era que tras más de cuarenta años trabajando, solo le faltaban un par de añitos más y estaría jubilado, no era mal destino acabar su carrera profesional en la Costa del Sol, pero además de descansar quería viajar con su mujer, lo tenía más que merecido; se recorrería España de norte a sur, disfrutaría de su país, su belleza, monumentos y, sobre todo, de su gastronomía.

Absorto en sus planes de jubilación, apuraba las últimas caladas de su cigarrillo; debería haberlo dejado hacía tiempo pero era incapaz, le juró a su mujer que su último cigarro se lo fumaría el día de su jubilación junto con sus compañeros, y ahí se terminaría uno de sus pocos vicios. Antes de apagarlo se quedó un segundo observando la plaza, eran cerca de las cinco y media de la madrugada, pero un considerable número de personas rondaban todavía por ahí, le separaba un abismo con las guardias que realizaba en otros meses del año. Daba gracias a Dios, que desde los cincuenta sin patrullar por las calles, su trabajo había derivado en labores más administrativas, aunque nunca bajaba la guardia. Ser policía nacional implicaba convertirse, de por vida, en un objetivo para cualquier descerebrado que anduviese suelto por ahí; hoy en día el no tener que estar en la calle le ahorraba la parte más desagradable y peligrosa de su trabajo.

La noche estaba resultando tranquila, únicamente dos denuncias por robo, y un conato de pelea en el puerto que no llegó a mayores. Pero esos días nunca acababan bien, su dilatada experiencia se lo recordaba una y otra vez. Una mezcla muy peligrosa se agitaba en la coctelera, días llenos de fiestas, el calor del verano, mucha gente, desmesuradas ganas de divertirse y, sobre todo, bien aderezado con alcohol y drogas. Su instinto de “perro viejo” le indicaba que algo extraño estaba a punto de suceder, lo presentía y no sabía muy bien qué.

Se disponía a entrar en la comisaría, cuando a lo lejos pudo distinguir al director de la única oficina bancaria que se hallaba en la plaza, Miguel Barrat parecía caminar junto a un amigo; era normal, el “chico” no tendría más de cuarenta años y hacía una noche perfecta para salir a tomar algo y quién sabe si conocer a alguna mujer porque, además, estaba soltero. Conocía a Miguel prácticamente desde su llegada a Puerto Banús, coincidió con el único intento de robo a una oficina bancaria en años, pobres idiotas, el atraco no duró ni cinco minutos. ¿A quién se le ocurre robar un banco que está frente a una comisaría de policía? Miguel se mostró muy colaborador en todo momento, le ayudó a redactar algunos informes, y su declaración resultó fundamental para volver a encerrar a aquellos dos estúpidos, no todo el mundo actúa con la misma entereza ante una situación comprometida. Desde entonces mantenían un trato de lo más cordial, era un buen tipo, incluso algunos días desayunaban juntos.

Ambos se dirigieron hacia la puerta del edificio de oficinas por el cual también se accedía al banco; levantó la mano para saludarle pero este no debió verle.

–¡Qué diablos! –dijo Santiago. –Vamos dentro, te espera una larga noche.

Subió las escaleras, al llegar a la puerta de acceso algo le impulsó a mirar de nuevo, una persona más entraba tras ellos; solo pudo verlo de espaldas, su aspecto era imponente, parecía un hombre extremadamente corpulento y su vestimenta era predominantemente negra. ¿Iría todo bien? Santiago Abad subió rápidamente a su despacho situado en la segunda planta de la comisaría, desde allí disponía de una mejor vista de la plaza, y pudo comprobar cómo se encendían las luces en la parte superior de la oficina bancaria. En su interior tenía la sensación de que pasaba algo fuera de lo normal. Siguió mirando por la ventana para ver cómo otros dos hombres, uno de ellos, trajeado, entraban en el edificio. Inmediatamente descolgó el teléfono.

–Señor, creo que puede suceder algo extraño en la oficina bancaria de la plaza –informó Santiago Abad a su superior.

–Voy hacia su despacho, estoy allí en un minuto –contestó seco el teniente Guzmán.

El teniente Javier Guzmán era un excelente policía perteneciente a la nueva escuela, y a pesar de ser veinte años más joven que Santiago, mantenían una excelente relación, y ambos se respetaban mutuamente.

En menos de un minuto, el teniente apareció por la puerta de su despacho. Javier Guzmán era un hombre corpulento, debía medir cerca de un metro ochenta; un enorme bigote castaño que cubría su rostro le confería un aspecto peculiar, asemejándole más a un policía del régimen franquista. A pesar de su apariencia era un oficial más que adaptado a los nuevos métodos policiales, manteniendo un gran respeto hacia veteranos como Santiago y al trabajo realizado por su generación en momentos complicados, como fue la transición española.

–¿No tendremos otro par de “yonkis” intentando atracar el banco y, en este caso cuando se encuentra cerrada la oficina? –comentó el teniente según entraba en el despacho.

El teniente no es que rehuyese el peligro, sino que a veces salía a buscarlo de frente; parecía estar deseando que saltase una chispa para entrar en acción. Ambos tenían puntos de vista opuestos en lo que influía el momento de la vida en que se encontraba cada uno.

–Teniente, acabo de ver a Miguel Barrat entrar en la oficina acompañado por lo menos de un par de hombres.

–¿Y…? ¿acaso no es el director de la oficina? –preguntó el teniente Guzmán.

–Sí, sí, pero… no sé, aparte de la hora que es…, no sabría explicarle, pero me ha parecido ver algo fuera de lo normal, el aspecto del segundo hombre que los acompañaba era… no lo sé, era… siniestro.

–Este hombre, Miguel Barrat, me has contado en numerosas ocasiones que es un auténtico desastre, ¿no es así? –le preguntó el teniente –Se olvida las llaves de su casa o del coche por todas partes. –Guzmán se acercaba a la ventana para observar él mismo cómo se encontraba la situación.

–Sí, lo sé, probablemente no ocurra nada, pero he tenido un mal presentimiento –añadió Santiago levantándose de su silla para mirar por la ventana junto a su teniente.

–Hay luz en la oficina –indicó el teniente señalando al banco.

–Efectivamente –le confirmó Santiago.

–¿Qué quieres hacer? ¿Solicitamos un operativo?

Santiago se empezó a encontrar algo presionado; era consciente de las consecuencias de solicitar un operativo, era algo muy serio movilizar otros compañeros, incluso fuerzas de intervención, localizar y despertar a algún juez, al delegado del Gobierno, al capitán… no, no iba a montar semejante follón por una inquietud.

–No creo que sea necesario, teniente.

El teniente cogió el teléfono que estaba encima de la mesa y se lo dio a Santiago.

–Llámalo –dijo seriamente. –No nos podemos permitir que esté pasando algo delante de nuestras narices; llámalo –volvió a insistirle.

Santiago abrió uno de los cajones de su despacho y buscó entre un montón de tarjetas desordenadas la de Miguel Barrat, vamos a ver por dónde andas Miguel… ¡Allí estaba!

–Ten un poco de tiento –le aconsejó Javier Guzmán. –Si llegase a encontrarse en un aprieto…

El teniente tenía razón, si realmente pasase algo fuera de lo normal en la oficina, su llamada podría colocar a Miguel en una situación bien jodida. Santiago marcó el número ante la atenta mirada de su teniente.

En el banco comenzó a sonar el teléfono nuevamente, “el jefe”, extrañado, bajó rápidamente la escalera con un terminal inalámbrico en la mano; encontró a Miguel en la zona de atención a los clientes. Su cara reflejaba el mismo asombro. “El jefe” le acercó el teléfono.

–¡Contesta! –No hizo falta que le recordase que no hiciese ninguna estupidez.

–Sí, ¿dígame? –respondió Miguel.

–Buenas noches, Miguel, soy Santiago Abad, estoy de guardia en la comisaría y he visto luces por allí, ¿cómo va todo?

–Bien, va todo estupendamente; supongo que te habrá parecido extraño por la hora –le dijo Miguel.

–Por la hora, y por la extraña compañía… –puntualizó Santiago, sin querer ahondar más en el tema.

Un punzante escalofrío recorrió de golpe el cuerpo de Miguel, desde la comisaría habían visto la secuencia de entrada al edificio y empezaban a sospechar. Aquella llamada confirmaba que no tenía todas consigo, tenía que quitarles esa idea de la cabeza como fuese, ya que de lo contrario podrían presentarse veinte agentes armados en la puerta.

Miguel sacó fuerzas de no sabía bien dónde y contestó a Santiago Abad.

–¡Ah! Son amigos míos, estábamos tomando algo por el puerto, celebrando que hoy empezaban mis vacaciones, recordé entonces que no había mandado los cierres del primer semestre del año, así que les pedí que me acompañasen mientras enviaba unos mails. Con toda la gente que hay en la calle… –continuó Miguel –…he preferido entrar por las oficinas. De todas maneras, muchísimas gracias por tu interés. Me tranquiliza saber que os tengo ahí cerquita.

–De nada Miguel, para eso estamos –contestó Santiago no muy convencido con la historia.

–Me gustaría visitar a mi familia en Australia, pero a la vuelta de mi viaje desayunamos un día sin falta –le propuso Miguel.

–Perfecto, Miguel; disculpa pero te tengo que dejar, por aquí hay mucho trabajo, ya sabes cómo son de complicadas estas noches.

–Un abrazo, Santiago.

–Un abrazo, Miguel y… cuídate –Santiago colgó el teléfono.

Mierda, ¿qué habría querido decir con el “cuídate”? ¿no le habría conseguido engañar?

–¿Quién era? –le preguntó “el jefe” con cara de no muy buenos amigos.

¡Joooderrr! ¿Qué le decía ahora? No tenía tiempo para inventarse una bonita historia y tampoco quería mentir pero… si les contaba que la poli acababa de llamar, no creía que se lo tomasen nada bien, de todas maneras ya se lo había advertido y…

–¿Quién era? –insistió sin demasiada paciencia.

–Llamaban de la comisaría de Policía Nacional que hay justo enfrente, han visto gente entrar, luego las luces encendidas y les ha parecido extraño –contestó seriamente Miguel.

No tenía ningún sentido mentir, podían comprobar el número de la última llamada y le habrían descubierto.

–Has actuado correctamente, Miguel, debemos darnos prisa.

Acto seguido, le arrebató el teléfono inalámbrico de las manos y se acercó a la escalera para gritar algo en su idioma.

Miguel se quedó petrificado, sentía como si acabase de salvar un match point en la mismísima final de la Copa Davis, pero este partido continuaba y su objetivo estaba claro, salvar su vida y la de Isabel pero no sabía si resistiría más emociones como la provocada por la última llamada.

Tras la potente voz de “el jefe” se escuchó movimiento en la planta de arriba, había más personas en el edificio; a continuación, Miguel pudo apreciar las características pisadas al bajar las escaleras. De repente se encontraba de frente con dos hombres, probablemente hubiesen estado en su casa hacía poco tiempo, detrás parecía acompañarles alguien más, al cabo de unos segundos pudo verlo con claridad…. ¡No podía ser!

–¡Noooo! –gritó Miguel. –¿Qué haces tú aquí?

En la segunda planta de la comisaría de la Policía Nacional de Marbella, el agente Santiago Abad y su teniente Javier Guzmán acababan de colgar el teléfono;, ambos seguían mirando a través de la ventana de aquel despacho, cuyo mobiliario pedía urgentemente una reforma.

–¿Qué le ha parecido? –preguntó Santiago para romper el hielo.

–No lo sé, no lo sé –el teniente movía la cabeza de un lado a otro. Parecía una explicación convincente, además nos hemos cerciorado de que efectivamente era él. Pero el tono de su voz, a pesar de hablar de manera correcta, denotaba algo de nerviosismo.

–Yo también tengo mis dudas, señor, algo no cuadra –volvió a insistir Santiago.

–Efectivamente, son más de las cinco y media de la madrugada, no es que sea una hora habitual para mandar un mail por muy urgente que sea; ¿por qué no lo manda mañana por la mañana?, ¿por qué hace que le acompañe tanta gente? Si yo me encontrase en una situación similar, igual le pedía el favor a un amigo, mientras el resto nos esperan a que nos volvamos a incorporar a la fiesta, sería más lógico, ¿no? –continuaba con sus divagaciones el teniente Guzmán.

–Sí, Javier, sería lo más lógico –le dio la razón Santiago.

–No, algo no cuadra en toda esta historia.

–¿Y qué hacemos, teniente? No vamos a solicitar un operativo para que finalmente sean cuatro niñatos borrachos haciendo el tonto.

–No, no soy ni tan imbécil ni tan atrevido, pero usted y yo nos vamos a dar un paseo, vamos a esclarecer toda esta mierda.

–¿Qué?

–Que coja su arma y el resto del material, compruebe que está en perfecto estado, y vamos a dar un paseo por la plaza. ¿No ha entendido la orden? –El teniente miraba fijamente a los ojos a Santiago, la orden no dejaba lugar a duda.

–Perfectamente, señor, eso haré.

–Subo a mi despacho y bajo a recogerle en cinco minutos, usted no pierda de vista la oficina –le dijo señalando por la ventana.

El teniente salió como una flecha del despacho, camino de las escaleras; Santiago se quedó solo, mirando a través de la ventana, ausente y desconcertado. Tras más de doce años sin patrullar, se disponía a salir a la calle para no sabía bien qué, pero el mero hecho de tener que volver a llevar su pistola cargada y dispuesta le causaba el mayor de los respetos. ¿Por qué no se habría callado esa maldita bocaza? Como le pasase algo, su mujer sí que lo iba a matar.

Allí seguía como un pasmarote, sin perder detalle del banco, cuando escuchó unos pasos acercándose; no habían transcurrido ni dos minutos.

–¿Sigue todo igual? –preguntó ansioso el teniente Guzmán.

–Sin movimiento –le respondió Santiago sin dejar de mirar por la ventana.

–Parece que la noche está de lo más agradable, aprovechemos para dar un paseo –comentó irónicamente Guzmán.

Ambos comprobaron sus armas, transmisores, esposas, munición… y cruzaron sus miradas un segundo, antes de asentir con la cabeza y salir del despacho.

47. Stormy Blue Mica

Maryland (EEUU)

Jueves, 28 de julio de 2011, 10:07h.

1.er día de “La Semana”

Claudia volaba con su tabla; la playa quedaba ahora a su derecha y a la izquierda solo la inmensidad del océano Atlántico. El viento soplaba con fuerza desde su espalda, por lo que navegaba en empopada a todo lo que da, la playa concluía y tras la desembocadura de la Bahía de Way, comenzaba un paraíso natural, una inmensa zona virgen sin chiringuitos ni sombrillas, solo dunas, vegetación…

Cuando se disponía a disfrutar de semejante espectáculo, por enésima vez a lo largo de la mañana, observó cómo una persona desde la orilla hacía grandes aspavientos con sus manos; debía de llevar un rato pero ni se había percatado de su presencia, de hecho, la vio de casualidad. Alguna de las chicas no podría seguir durmiendo la mona de la noche anterior... Apuró cien metros antes de soltar con un suave movimiento el arnés de la botavara, para iniciar la maniobra de trasluchada. Una vez tuvo la playa a su izquierda y el viento en contra, comenzó a ceñir en dirección a la orilla.

Una chica alta y delgada esperaba al borde, por nada del mundo hubiese metido los pies en el agua a esas horas de la mañana, ya había supuesto un esfuerzo importante levantarse de la cama. Emma conocía a Claudia desde hacía casi diez años, estudiaron juntas en la universidad de Princeton, y esos duros años de sacrificio juntas, cuajaron una sincera amistad a pesar de no tener prácticamente nada en común. Emma envidiaba la predisposición de Claudia hacia el deporte, ella era incapaz siquiera de intentarlo, ahí estaba navegando desde vete a saber la hora. ¡Qué tía! –pensó.

Claudia ya se había bajado cerca de la orilla y se disponía a salir a pie, con su tabla y la vela; no le vendría mal un pequeño descanso. Ya se percató de la presencia de Emma, alta y delgada como un palillo, era inconfundible, llevaba recogido con una coleta su larguísimo pelo castaño. Una vez pisó tierra firme se acercó para darle un abrazo, tenía un montón de ganas de verlas a todas.

–¡Ni te acerques a mí! –gritaba riéndose Emma. –¿Quieres que coja un resfriado?

–¡Qué dices! El agua está buenísima, deberías darte un baño. –Sin que Emma pudiera reaccionar dio un salto para abrazarla.

–Aaah, que perraaaa… –maldecía Emma tratando de zafarse.

Pero tras unos segundos, Emma olvidó el frío y ambas se abrazaban efusivamente; llevaban meses sin verse.

Emma observó de nuevo a su amiga Claudia de arriba abajo, estaba empapada, pero seguía igual que siempre, morena con el pelo corto y un cuerpo de atleta, no es que fuera bajita, Claudia mediría un metro sesenta y cuatro o sesenta y cinco centímetros, pero al lado suyo, con más de un metro ochenta, parecía una chavalita.

–¿Desde qué hora llevas ahí? –preguntó Emma con cierta curiosidad.

–Tempranito, desde la nueve y diez más o menos. –Claudia giraba su mano de izquierda a derecha simulando el movimiento de girar el pomo de una puerta. –Tenía que aprovechar este viento.

–Así que te habrás levantado a…

–A las ocho en punto ya me estaba preparando un café.

–¡Tú estás loca!

Ambas comenzaron a reírse.

–¿Y vosotras? ¿Qué tal anoche? –Claudia preguntaba mientras sacaba el mástil de la tabla.

–Muy bien, te perdiste una buena, nos lo pasamos genial y por supuesto te echamos muchísimo de menos. –Emma giró su cabeza tiernamente a un lado para dar más énfasis a su frase. –Llegamos casi a las cuatro de la madrugada.

–Lo sé pero estaba muerta, llevo unas semanas de locura y necesitaba descansar.

–Estás perdonada… por esta vez.

–Prometo no faltar a la próxima, ¿a las cuatro has dicho? –exclamó Claudia aprovechando para evadir el tema del trabajo. –No me enteré de nada.

–Fuimos buenas chicas y no hicimos mucho ruido. –Emma le guiñó su ojo derecho.

–Ya me contaréis detenidamente… no me fío ni un pelo de vosotras –¿Habría algún chico en la casa…?

–No seas mal pensada, estamos las cuatro solas, nada de tíos.

–¿Y qué haces aquí, con lo que te gusta dormir? –volvió a preguntar Claudia.

–¿Que qué hago aquí? ¡Serás cabrona! –le recriminó riéndose Emma. Tu teléfono no para de sonar desde hace una hora, te habrán llamado como cuarenta veces, y así es imposible dormir. –Emma llevaba unos pantalones cortos, y de su bolsillo derecho sacó un pequeño Nokia. –Aquí tienes.

–¡Mierda! –soltó Claudia a bocajarro. –Se me olvidó apagarlo.

–Por lo menos me invitarás a desayunar, ¿no? Ya es imposible que me vuelva a dormir otra vez.

–¡Claro! Después de una hora navegando vuelvo a tener un hambre voraz –añadió Claudia encantada con la idea de desayunar con su amiga, y secando sus manos para coger el teléfono.

–A ver, a ver…

Esperaba que no fuese nada urgente, pero cuando comenzó a ver las llamadas se confirmaron sus peores sospechas. Más de veinte eran de la oficina, casi todas de su jefe, y otras tres más de una compañera con la que se llevaba bastante bien. ¡Joooder! Esta le había mandado un sms:

Doyle está como loco intentando localizarte y no para de preguntar por ti. Por lo visto le han llamado los jefes para que acuda a una reunión importante contigo. ¿…? Yo le he dicho que no tenía ni idea de dónde te habías ido por tus “mini-vacaciones”. Llámale en cuanto puedas. Un beso.

¿Una reunión importante con los jefes? ¿Doyle preguntando por ella? Ese capullo no le había hecho ni puto caso en seis meses, y ahora, justo los únicos días que tenía libres, surge una reunión ineludible. No se lo podía creer.

Emma se dio cuenta al instante de que algo no iba bien. La expresión de su rostro no dejaba lugar a duda.

–Es de la oficina, ¿verdad?

–Sí –Claudia asentía resignada con la cabeza –pero se van a tener que esperar media hora más, tengo que invitar a una amiga a desayunar, ¿no? –Claudia volvía a sonreír.

El coche de Claudia estaba en un inmenso aparcamiento al final del paseo marítimo, al lado de una gran noria que se colocaba allí todos los veranos. Y a pesar de haber una enorme cantidad de vehículos estacionados, el peculiar color metalizado de un Mazda 6 Wagon llamaba la atención sobre el resto. A Claudia, pese a las constantes bromas de las amigas, le encantaba su elección. En el concesionario le explicaron que el color elegido era el “Stormy Blue Mica”. ¿Qué color era ese? De lejos parecía morado oscuro, aunque se asemejaba más a un tipo de azul según uno se acercaba, en fin… “Stormy Blue Mica”. Tras recoger todo el equipo, y guardarlo de manera meticulosa en su flamante modelo tipo ranchera, más propio de una familia numerosa, pero en su caso perfecto para trasladar el equipo de windsurf, se dispusieron a caminar hacia una bonita cafetería, que se encontraba a cinco minutos de allí y que contaba con unas preciosas vistas al mar. Era absurdo no recoger la tabla y la vela, sabía con total seguridad que en cuanto se pusiese en contacto con el idiota de Doyle, tendría que regresar a Washington. ¿Quién diablos querría verla precisamente hoy?

Mientras caminaban hacia la cafetería charlando tranquilamente se percató de que tenía un hambre atroz, y es que casi una hora navegando con quince-veinte nudos soplando, conseguían sacarle el apetito a cualquiera. Se tomaría un zumo de naranja enorme, unos huevos revueltos con bacon, salchichas y pan tostado, para terminar con unos donuts de chocolate; por supuesto, no iba a escatimar algunas tazas de reconfortante café con leche.

–Ya te lo dije en su día, debiste aceptar la oferta de aquel Banco de inversión –Emma sonreía, sabiendo que Claudia jamás hubiese aceptado ese trabajo. –Un gran sueldo, tu despacho en Park Avenue y viajes por todo el mundo. Pero tú te empeñaste en llevarme la contraria y al final, tan cabezota como siempre, te saliste con la tuya.

Claudia sonreía con los “reproches” de su amiga.

-Ya estás viendo lo que tiene tu nuevo trabajo –continuó Emma con el sermón. –El día menos esperado, sin importar la hora tendrás que salir corriendo. Y es que en el fondo todavía no me lo creo. ¡Dios mío! Estoy hablando con toda una agente especial del FBI.

48. Un poco de fe

Ciudad de Marbella (España)

Sábado, 30 de julio de 2011, 05:39h.

3.er día de “La Semana”

En frente de sus narices, rodeado de hombres armados y mucho más asustado que él, se encontraba Marcos Galván, su segundo de a bordo en la oficina y responsable administrativo de la misma. Al instante comprendió el miedo en los ojos de Marcos; si él estaba preocupado por su vida y la de Isabel, ni se imaginaba por lo que estaría pasando aquel hombre, casado y con tres hijos. Miguel Barrat comprendió que aquellos tipos iban en serio. Si de algún modo pudiesen acceder a la cámara acorazada, tendrían las tres llaves para abrir la caja de seguridad número tres, y su contenido estaría a su entera disposición.

–¿Cuánto falta, Miguel? –preguntó “el jefe”.

–En cuanto Marcos introduzca los códigos de la caja fuerte donde guarda su llave maestra, quince minutos.

–Pues no se hable más, ¡andando!

Dio orden a dos de sus hombres, para que acompañasen a Marcos y a Miguel al sótano, y acto seguido volvió a desaparecer de nuevo por las escaleras rumbo a la primera planta.

–Miguel, tienen a mis hijos y a mi mujer retenidos. –Marcos comenzó a hablar angustiado, tenía la cara desencajada.

–Lo supongo, también a Isabel. Vamos a hacer todo lo que nos pidan, Marcos, y puede que en media hora todo esto haya sido solo un mal sueño. –Al propio Miguel le sorprendió la entereza de sus palabras.

–¡A calliarj! –exigió uno de los hombres que los acompañaba.

Poco después, la caja de Miguel estaba a punto de abrirse, a la de Marcos le quedaban unos diez minutos. El tiempo pasaba lentamente y presentían que los próximos, si no eran los últimos minutos de su vida, se les iban a hacer eternos.

El agente de policía nacional Santiago Abad y su teniente, Javier Guzmán, bajaron por las escaleras las dos plantas que separaban el despacho de Santiago de la recepción. Allí el teniente dio instrucciones claras a otros dos agentes, les explicó que salían a dar un paseo por la plaza ya que observaron alguna posible anomalía en la oficina bancaria.

–Tengan sus walkie talkies operativos y sus armas cargadas. En caso de que se produjese algún incidente, que uno se quede aquí y dé la voz de alarma.

La cara de los dos era un poema, cuando les quedaban apenas treinta minutos para acabar su turno, se les presenta esta complicación. Ambos entendieron lo que tendrían que hacer llegado el momento, los habían entrenado para ello y el teniente no era un oficial que se anduviese con tonterías, más les valía dar la talla si la situación se ponían fea ahí fuera, en caso contrario, tendrían que vérselas con toda una institución en la Policía Nacional como Javier Guzmán.

–Sí, señor, ¿está seguro de que no quiere que les acompañemos? Aunque sea uno por lo menos.

–¡No! Quédense aquí alerta. ¿Han entendido?

–¡Sí, señor! –respondieron al unísono.

–Vamos, Santiago –le invitó a acompañarle el teniente volviéndose a su compañero. –Estos muchachos… –comentaba entretenido el teniente saliendo por la puerta.

Santiago hubiese preferido en esos momentos ser uno de esos chavales, y quedarse atento en la comisaría, pero ya no había marcha atrás y desde el mismo momento que cruzaron el umbral de la puerta debía estar concentrado al cien por cien, un pequeño error en caso de producirse los “fuegos artificiales” podría significar su jubilación anticipada.

*  *  *

Por fin abrieron la caja de Marcos; “el jefe” apareció unos segundos antes, parecía que llevase los tiempos previstos al milímetro. Miró las tres llaves en su mano, para acto seguido dirigirse con ellas en dirección a la cámara acorazada, al pasar junto a Miguel le dio un golpecito en la espalda.

–Buen trabajo, Miguel.

¿Buen trabajo? ¡Sería cabrón! Los tenían secuestrados contra su voluntad, reteniendo a sus seres queridos bajo amenaza. Ahora quería ver cómo diablos tenían pensado abrir la cámara. Una zona que se blindaba automáticamente sin marcha atrás desde el viernes a las 23.59h, hasta el lunes a las 8.00h. Si lo fuesen a volar con explosivos necesitarían una cantidad tan importante de ellos, que no sabría si derribarían el edificio antes que reventar la caja. No, con explosivos sería inviable, la explosión se escucharía hasta en Málaga.

–Sígueme –indicó amablemente “el jefe” únicamente a Miguel. –La vida de muchas personas está en tus manos, nos queda muy poco, Miguel, así que espero un último esfuerzo por tu parte, ¿de acuerdo?

–Lo que haga falta, pero ya te he dicho que no sé cómo…

–Acompáñame –le cortó secamente “el jefe”.

Una vez ambos se encontraron frente a los códigos de seguridad que abrían la cámara, “el jefe” sacó de nuevo el extraño aparato que usó para entrar al edificio y que fundió los sistemas de grabación de las cámaras del edificio.

–Solo hace falta un poco de fe, Miguel… –le recitaba sonriendo.

Debió accionar algún mecanismo del aparato, porque acto seguido un fuerte chasquido dejó la oficina totalmente a oscuras por unos segundos, junto al chasquido notó una leve vibración, tanto en el suelo como en el ambiente. En apenas diez segundos volvía la luz; “el jefe” se situó junto al aparato donde debía introducirse el código de seguridad, y apretó con el dedo índice de su mano derecha un botón verde en el que se podía leer la palabra OPEN. Uno, dos, tres y… La puerta se abrió. Miguel se quedó con la boca abierta, al tipo únicamente le faltó decir. ¡“Ábrete, Sésamo”! ¿Qué tecnología habrían usado para realizar semejante milagro?

–¿Ves, Miguel? Un poco de fe –volvió a recordarle “el jefe”, parecía que le estuviese leyendo el pensamiento.

Pero Miguel era perfectamente consciente de que para abrir esa cámara acorazada hacía falta algo más que un poco de fe…

–Toma, Miguel, abre la caja número tres –le dijo entregándole las tres llaves.

Miguel abrió la caja y sacó el contenido de la misma, compuesto por los tres objetos metálicos que Sty le dejó en su día para su custodia, ¿qué otra opción tenía? Inmediatamente fue a entregárselos.

Este le miró atentamente y de nuevo con una sonrisa en la boca le dijo:

–Llévalos tú, Miguel, nos fiamos de ti.

–¿Qué…? –respondió Miguel incrédulo. –Yo… yo no quiero que…

–Esta parte ha terminado, Miguel, Marcos podrá volver a su casa con su familia, pero tú deberás llevar esos objetos, son de un incalculable valor. No queremos que tus amigos de la comisaría de enfrente estén esperándonos ahí fuera y que por error recibiesen un tiro, cualquiera de nosotros somos prescindibles, pero el tesoro que llevas encima es único. Supongo que a ti nadie te va a disparar –le expuso “el jefe” unos hechos que parecían irrefutables.

Miguel volvía a palidecer, esos tipos estaban ponderando, con una naturalidad asombrosa, los riesgos de un posible tiroteo a la salida, no eran estúpidos y sabían que Miguel no sería blanco de los agentes.

–No pongas esa cara, Miguel, lo estás haciendo muy bien; en unas horas todo habrá terminado. Y para tu tranquilidad te diré que, llevando ese objeto encima ninguno de mis hombres te disparará jamás. Ese es ahora tu único seguro de vida. ¡Vámonos! No perdamos más tiempo

Por primera vez en toda la noche, vislumbraba a una persona humana y no a un militar férreamente entrenado. Pero algo no cuadraba cuando volvía a reiterarle que no le iban a disparar, ¡qué alivio! Ya no sabía qué pensar. Solo quería salir de allí y abrazar a Isabel. Nunca hubiese imaginado un primer día de vacaciones así.

–¡Vamos, Miguel! En breve amanecerá, no nos queda mucho tiempo –le reiteró.

*  *  *

En la otra punta de la plaza, el agente Santiago Abad y el teniente Javier Guzmán, ambos con el uniforme de verano, pantalón azul marino y camisa blanca de manga corta aparentaban caminar tranquilamente, pero sus miradas estaban enfocadas en la oficina bancaria.

–¿Alguna novedad? –masculló el walkie del teniente.

–No, sigan en sus puestos –ordenó a los jóvenes agentes que aguardaban en la comisaría.

El número de personas había disminuido considerablemente, eran cerca de las seis de la madrugada, y todo el que hubiese querido continuar la juerga estaba ya lejos de allí. En breve amanecería y el tipo de fauna que rondarían los alrededores cambiaría por completo.

–Mire, teniente, ¡se han apagado las luces!

Ambos se prepararon ante cualquier novedad que pudiera acontecer, pero en cuestión de unos segundos que a Santiago le parecieron horas, las luces volvieron a encenderse en la oficina.

–Falsa alarma, siguen ahí dentro, Santiago, tendremos que esperar un poco más.

–Eso parece, teniente.

–Lo cierto es que lleva demasiado tiempo ahí dentro para simplemente tener que mandar unos mails, ¿no? –el comentario del teniente llevaba un sutil doble sentido, lanzándole así una graciosa pulla a su agente.

–Eso parece, por lo visto hay gente por ahí más torpe que yo con la informática, mi teniente.

Ambos rieron lo cual les alivió, y es que empezaba a palparse la tensión acumulada, la broma llegó como agua de mayo. Numerosas broncas recibió el agente Santiago Abad, a consecuencia de su torpeza a la hora de redactar algunos informes para enviarlos por mail, algunas de ellas del mismo teniente.

Pasaron apenas unos minutos cuando la luz en el interior del banco se apagó nuevamente. Ambos policías se miraron y no hizo falta decir nada más. Parecía que ahora sí. Se colocaron a una distancia prudencial de la puerta de salida, unos cincuenta o sesenta metros, siempre fuera de su campo de visión. La plaza era grande y tampoco querían levantar sospechas.

Por la puerta de la entidad comenzaron a salir varias personas, una de ellas el director de la oficina Miguel Barrat, a su izquierda caminaba Marcos Galván, el interventor de la misma. Tras ver a Marcos allí, a Santiago no le quedó ninguna duda de que algo raro pasaba. Un hombre ordenó a otros dos que acompañasen a Marcos hacia la derecha, dirección a la Avenida de la Rivera, Miguel en cambio se dirigió en línea recta junto a su acompañante, rumbo al centro de la plaza. Santiago distinguió al hombre corpulento, este les seguía los pasos a una distancia prudencial. Se habían formado dos grupos y cada uno optaba por una dirección. ¡Coño! No eran suficientes efectivos y solo podrían encargarse de uno por el momento. Santiago buscó a su teniente y este asintió con la cabeza, seguirían únicamente a Miguel, Javier Guzmán aprovechaba para dar las últimas órdenes desde su walkie.

–Quiero a un hombre fuera con su arma preparada ¡ya! Den inmediatamente la voz de alarma.

Santiago ya se dirigía andando hacia Miguel, lo tenía a unos diez metros cuando sus miradas se cruzaron, Santiago alzó la mano izquierda para saludarlo, la derecha palpaba disimuladamente la culata de su revólver, tras de sí a unos quince metros el teniente Guzmán.

A Miguel le dio un vuelco el corazón al ver a Santiago saludándole amigablemente a diez metros de distancia. ¡Mierda! Aquí se va a liar…

“El jefe” tranquilo, sentía como la situación seguía bajo control. Observó a dos de sus hombres situados a unos cincuenta metros, junto a las puertas de salida de la comisaría. El agente que saludaba a Miguel no había separado la mano derecha de su revólver reglamentario; a unos quince metros, un oficial armado le seguía y pronto aparecerían uno o dos más por la puerta del cuartel general de la Policía Nacional en Puerto Banús. Para su mayor tranquilidad, Goran Dragiceviç le escoltaba con órdenes precisas. Goran era un portento físico, nunca fallaba. Si todo iba según lo previsto nadie tendría que morir allí, en cambio si algo se torcía la situación se pondría muy fea…

–Hola, Miguel, ¿qué tal todo? ¿Conseguiste mandar esos mails? –Se interesó el agente Abad a pocos metros de distancia.

–Sí, sí… no veas qué fastidio –contestó Miguel con cierta dificultad, al ver que “el jefe” se llevaba las manos a los bolsillos.

–¡Las manos arriba donde pueda verlas! –el policía Santiago Abad gritaba con fuerza blandiendo amenazador su revólver y apuntando directamente al acompañante de Miguel. –¡Las manos arriba he dicho, joder!

A unos metros, el teniente Guzmán desenfundaba ya, con su mano derecha, una semiautomática para apuntar en la misma dirección, en la izquierda sostenía un pequeño walkie talkie cerca de su boca sin parar de gesticular, en esos momentos dos agentes salieron corriendo de la comisaría portando sus armas en la mano…

“El jefe” con una parsimonia asombrosa levantó sus manos, la izquierda vacía y en la derecha el aparato usado en anteriores ocasiones. Giró la cabeza a la izquierda para mirar a Miguel, le guiñó un ojo y volvió a repetirle las mismas palabras de la oficina mientras sonreía…

–Hay que tener fe, Miguel…

Acto seguido y pese a tener las manos alzadas, Miguel pudo ver cómo accionaba un botón, y de repente… La onda, vibración, o lo que carajo fuese, adquirió tal envergadura que lo tiró de golpe contra el suelo, debía ser cien veces más potente que la que percibió en el sótano de la oficina. Los chasquidos que comenzaron a sentirse esta vez eran enormes y no uno ni dos, sino cientos. La plaza quedó completamente a oscuras en un segundo. Al levantar la cabeza se dio cuenta de que no era solo la plaza, un efecto dominó estaba dejando sin luz a todo Puerto Banús.

Difícilmente se podía ver algo en aquella oscuridad. Unos destellos en la oscuridad parecidos a rayos eléctricos le aclararon. “El Jefe” estaba junto al agente Santiago Abad; este se retorcía en el suelo de dolor y quedó inconsciente, no terminaba de asimilarlo cuando otro rayo hizo lo propio con el oficial que le acompañaba, en un segundo dejaron a los dos fuera de juego. ¿Quiénes eran esos tíos?

“El jefe” miró a su amigo el gigante, que se encontraba ya detrás de Miguel:

–Encárgate de él ¡rápido!

Miguel no tuvo tiempo ni de respirar, cuando sintió una especie de descarga en su cuerpo que prácticamente le hizo desvanecerse, si no cayó de bruces contra el suelo de la plaza, debió ser únicamente porque alguien lo sostuvo antes. Notó cómo languidecía, pronto habría perdido el conocimiento y parecía que lo sacaban de allí corriendo… ¿A dónde lo llevarían? ¿Qué sería de Isabel, Marcos y su familia? Le quedaba el consuelo de que por lo menos alguien lo había intentado, aunque ahora mismo no supiese si, por su atrevimiento, se encontraban vivos o muertos…

49. De vuelta a la oficina

Maryland (EEUU)

Jueves, 28 de julio de 2011, 11:48h.

1.er día de “La Semana”

El Mazda 6 Wagon “Stormy Blue Mica” volaba por la US 50 W Ocean Gateway como nunca. Claudia Green raramente excedía los límites de velocidad y desde que superó las pruebas de acceso del FBI, era algo impensable para ella, pero la urgencia mostrada por el impertinente de su jefe, le hicieron cambiar de chip. Por primera vez, si le paraban o llegaba alguna multa, tendría que alegar que se encontraba en misión oficial; una ligera sonrisa asomó desde su mejilla izquierda, más por lo que pensaría su amiga Emma que por ella misma, se la imaginaba emocionadita si fuese con ella en el coche y se tuviese que identificar. En el fondo era como una niña, pero conservaba otras cualidades incalculables, como una gran sinceridad, la lealtad y el cariño, siempre pensó en lo afortunada que fue al conocer a alguien así, tan diferente a ella y tan increíble como persona…

Pero en estos momentos las palabras de Doyle retumbaban todavía en su cabeza:

–¿Cómo que estás en Ocean City?

Casi le da un infarto.

–Tienes que venir inmediatamente para Washington.

Desde el 10 de diciembre del año pasado, fecha en que se graduó junto con otros doscientos sesenta y cuatro compañeros, en lo que era la 243 promoción de la Academia, situada en Quantico (Virginia), no le había sucedido nada relevante. NADA. Solo aguantar a un veterano, que de mala gana admitió quedar como niñera al cargo de una novata pija de Princeton, que en pocos meses se marcharía a la división financiera y que se olvidaría para siempre de como él decía: Los tíos que realmente combaten el crimen. Y en el fondo odiaba admitir que no le faltaba razón. ¿Qué diablos hacía ella allí? El director de la academia no paraba de regalarle los oídos aludiendo a su gran potencial, y que debería conocer previamente el funcionamiento de varias divisiones claves en la organización, cómo, por supuesto, era la división criminal. Pero ¡joder!, para ella se quedaban los seis mesecitos que llevaba. No se graduó con un excelente expediente para aguantar un carcamal.

–El responsable de toda la División Criminal del FBI se ha puesto en contacto con el jefe, quieren conocerte –fueron las primeras palabras coherentes que pronunció tras los gritos iniciales. –En cuanto se ha enterado que no estás aquí casi me mata.

–Salgo para Washington en quince minutos, en dos horas y media estaré en las oficinas.

–¿Qué aeropuerto hay cerca de allí? –se interesó Doyle.

–¿Qué?

En ese preciso instante, Claudia Green sintió que algo gordo pasaba, ¿iban a mandar un avión oficial del gobierno para recogerla? No podía dar crédito.

–¡Claudia! ¡Los aeropuertos más cercanos! –gritaba Doyle al no escuchar nada al otro lado del teléfono.

–Ehhh… aquí está el Ocean City Airport, y a las afueras de Salisbury hay dos, el Salisbury-Ocean City Wicomico Regional Airport y el Bennett Airport –respondió algo desconcertada.

–Te llamo en quince minutos –fueron sus últimas palabras antes de colgar el teléfono.

Claudia no sabía si estar más nerviosa por ver a alguien como Doyle tan nervioso –su jefe era un tipo duro donde los hubiese, que a diferencia de ella había servido durante largos años en el ejército, antes de pasar al FBI–, o por ser consciente de que se estuviese planteando la posibilidad de desplazar un avión gubernamental para recogerla.

En menos de cinco minutos el teléfono comenzó a sonar de nuevo, como no podía ser de otra manera, era Doyle. Durante un breve instante pensó en las consecuencias de no responder… Sin duda, aquel tipo duro sufriría un colapso.

–¿Sí, Doyle? –contestó finalmente Claudia.

–Puedes venir en coche, te quiero aquí en menos de tres horas.

–Salgo inmediatamente para allá… –Pero nadie escuchaba ya al otro lado del teléfono.

Sin duda, las órdenes quedaron meridianamente claras. De eso hacía ya casi una hora; una cosa es que pensase que su responsable directo durante ese maldito primer año fuese un imbécil, y otra muy distinta que desobedeciese una orden directa, en tres horas debía estar en el edificio situado entre la 601 y la 4th, sede del FBI en la ciudad de Washington DC y no había nada que pensar al respecto.

50. La fuga

Ciudad de Marbella (España)

Sábado, 30 de julio de 2011, 05:59h.

3.er día de “La Semana”

Una furgoneta negra frenó después de un impresionante derrapaje delante de la comisaría de policía de Puerto Banús; justo a la puerta de la misma yacían otros dos agentes inconscientes, casi en el acto las puertas se abrieron y en menos de un segundo saltó dentro de la misma Ante Cincareviç, un hombre de aspecto realmente joven pero que, pese a ello, lideraba de manera incuestionable aquella compleja operación.

–¿Nos vamos, jefe? –le preguntó Nemanja al volante.

–¡No! –exclamó. –Falta Goran, viene con nuestro hombre. ¡Luka, Pedrag, preparaos para ayudarle!

Allí no se discutía ni una orden, les iba a todos la vida en ello.

Inmediatamente se escucharon fuertes pasos acercándose. Goran Dragiceviç, el enorme compañero de faena, apareció entre la oscuridad corriendo con Miguel al hombro, como si de un saco de patatas se tratase, Luka y Pedrag bajaron para introducir al hombre semiinconsciente en la furgoneta. Goran accedió a la misma con un salto felino, la agilidad que derrochaba contrastaba con su impresionante aspecto físico. Parecía recién salido del videojuego Battelfield 3.

Una vez estuvieron todos dentro, Ante golpeó fuertemente el lateral de la chapa dos veces.

–¡Nos vamos, Nemanja!

La furgoneta salió derrapando nuevamente por la Calle Benábola dirección a la Autovía del Mediterráneo. La operación de escape había durado apenas cinco o seis segundos, sin casi tiempo de cerrar las puertas, tuvieron que hacerlo en marcha.

Tras de sí dejaban una estampa absolutamente desoladora. Varios agentes de policía nacional yacían inconscientes sobre la plaza, el conserje del edificio donde se ubicaba la entidad bancaria no había corrido mejor suerte. Oficina que había sufrido un asalto en toda regla, pese a contar con unas medidas extraordinarias de seguridad, incluida una cámara acorazada a prueba de bombas y lo último en códigos encriptados. Puerto Banús padecía un cortocircuito eléctrico sin precedentes en la ciudad, el apagón llegaría hasta Fuengirola con toda seguridad, los responsables de la compañía eléctrica se tendrían que emplear a conciencia si querían arreglar semejante desaguisado, tardarían horas en restablecer la normalidad. Por no hablar de que varias personas habían sido retenidas contra su voluntad, uno de los cuales permanecía con ellos.

El objetivo justificaba sobradamente los medios y los posibles daños colaterales, la operación tenía un único objetivo; claro y sencillo, y no por ello menos complicado o peligroso, debían conseguirlos al precio que fuese y ponerlos a buen recaudo. Toda la operación se había diseñado en pos de aquellos pequeños objetos metálicos, que cabían en la palma de una mano y aparentemente carecían de valor.

Las órdenes eran precisas por lo que no tenían tiempo que perder, algo gordo se avecinaba y debían estar alerta para lo que durante tanto tiempo se habían estado preparando, antes que ellos lo hicieron sus padres y antes de estos…

–Al aeropuerto y rápido, vamos con algo de retraso –volvió a indicar Ante Cincareviç a Nemanja con la furgoneta enfilando ya la autovía. –El resto a prepararse, tenemos veinte minutos. –Las palabras de Ante eran ley de obligado cumplimiento.

Todos asintieron sin rechistar. La ropa militar, armas, pasamontañas, chalecos antibalas, etc., sobraban allí. En veinte minutos debían parecer un grupo de jóvenes y adinerados turistas acompañados por su escolta.

–¡Despertadlo! –indicó Ante tras casi quince minutos. –Estamos llegando al aeropuerto, espero que la descarga no fuese demasiado potente –dijo mirando seriamente a Goran.

–La que usted me indicó –contestó el gigante casi avergonzado.

Miguel notó un golpe en su cara y lo que parecían unos gritos retumbando de fondo en su cabeza, el sonido le llegaba difuminado, intentó abrir los ojos sin recordar nada. Todo parecía nublarse a su alrededor, una pequeña luz de fondo y tres cabezas parecían observarle, pudo apreciar entonces como una mano se acercaba rápidamente hacia su rostro hasta golpearle con dureza.

–¡Migiel, Migiel! Miegiel, ¿mi scucha? –le gritaba una figura enorme ante sus ojos.

Su cara le resultaba tremendamente familiar, sabía que lo conocía de algo pero… ¿de qué? Levantó la mano tratando de indicar que se encontraba bien, no quería que le volviesen a golpear. Y como si de una descarga eléctrica se tratase Comenzaron a volver las imágenes. ¡No podía ser! ¡No había sido un sueño! Su “amigo”, el animal que tenía enfrente tratando de reanimarlo, era el mismo que le golpeó en su apartamento hace unas horas. El banco, la plaza, el agente de policía Santiago Abad, el apagón y… otra vez la enorme mano del gigante se alzaba para golpearle como un martillo pilón, parecía el deporte nacional y empezaba a estar harto. Miguel cerró los ojos e inspiró para sacar fuerzas de donde no quedaban.

–¡Ya está! ¡Estoy bien! –gritó desesperado, mientras alzaba sus manos para protegerse lanzando una desafiante mirada.

Este, sorprendido, bajó la mano y se giró hacia una pequeña ventana metálica, del mismo color negro de la furgoneta en la que viajaban para golpearla, comunicaba con el frontal de la misma. La parte trasera parecía recién salida de la fábrica, diáfana salvo cuatro o cinco cajas de metal que hacían de improvisados asientos. El gorila masculló unas palabras en un idioma totalmente incomprensible para Miguel.

La ventana se abrió para ver de nuevo “al jefe” mirándole de arriba abajo.

–Buenos días, Miguel, todo va según lo previsto, en breve esto habrá acabado –le explicó amablemente.

Giró la cabeza para dirigirse al gigante con cara de asesino.

–¡Goran! ¿Has escuchado a nuestro invitado? Ya está bien. ¿Qué es lo que te pasa?, ¿no tienes modales? –le “recriminó”.

–Perdónale, Miguel, pero es un poco burro –continuó diciéndole a Miguel con una amable sonrisa.

No sabía si esos reproches eran auténticos o volvían a reírse de él en su cara, porque lo de “invitado” sonaba a coña. Lo que no dejaba de sorprenderle era ver a un “chaval” con aspecto de protagonista de serie juvenil, al más puro estilo Gossip Girl, dándole órdenes a todo un salvaje de dos metros y ante las cuales, este no hacía más que asentir con la cabeza dócilmente, sin replicar lo más mínimo. La escena no dejaba de resultar algo peculiar, aunque le otorgaba al tal “jefe” el mayor se sus respetos. Miguel pensó que tenía que aprovechar la aparente amabilidad, para buscar respuestas o una salida a aquella locura:

–Pero… ¿cuándo habrá acabado esto? Ya tenéis lo que buscabais, ¿no? –replicó Miguel algo aturdido.

–Te equivocas, Miguel, lo tienes tú…

–Es cierto y os lo entrego ahora mismo, ya no hay policías por aquí, me podéis dejar donde queráis y yo…

–Te equivocas nuevamente, hacia donde nos dirigimos habrá más policías, Miguel.

–Y… ¿a dónde vamos, si se puede saber?

–¡Cómo no va a poder saber nuestro invitado a dónde vamos! –Todos rieron al unísono.

Miguel desechó falsas esperanzas sobre la marcha, era el único de la furgoneta que no se estaba riendo como si le acabasen de contar un chiste. Quedaba más que confirmado que estaban jugando con él delante de sus propias narices.

–Vamos al aeropuerto de Málaga, Miguel.

–Al, al… aeropuerto, pero ¿y yo qué pinto allí?

–¡Vamos al aeropuerto y punto! Se acabaron las preguntas, ¿entiendes? –Parecía que se había acabado el compadreo.

–Sí, por supuesto.

La ventana volvió a cerrarse y Miguel trató de recostarse sobre uno de los laterales de la furgoneta, su cuerpo se encontraba reventado por el cansancio, al que se le acumulaba el estrés vivido durante las últimas horas. Su “amigo”, el “animal”, no dejaba de mirarlo con una pícara sonrisa en la cara nada tranquilizadora; si esa era la manera de demostrarle su amabilidad, no lo estaba consiguiendo en absoluto. Junto a él, sentados a derecha e izquierda, otros dos hombres completaban “el cártel”. Probablemente serían los mismos de la noche anterior, aunque ahora podía ver sus rostros, algo que no le tranquilizó. Haberles visto la cara a todos podría ser nefasto en cuanto a su posible libertad, y es que podría identificarlos ante las autoridades llegado el momento. Ambos tenían la tez oscura al igual que su pelo, los dos se decantaban por un corte similar, cercano a llevar la cabeza rapada. Ambos disponían de un físico corpulento, aunque sentados al lado de su colega parecían dos pichoncitos; para finalizar se intuían tatuajes y heridas de guerra en brazos y cara, esos hombres tenían el aspecto de haber “trabajado” en alguna misión internacional de “paz”. Pero lo que más le sorprendía era la inmensa tranquilidad con la que afrontaban la situación, lo podía ver en sus penetrantes ojos, negros también. No, aquellos hombres no tenían nada que ver con los dos imbéciles que intentaron atracar su oficina hace cinco años, por lo que el resultado, en consecuencia, era bien diferente. Lo único bueno es que Isabel puede que todavía durmiese plácidamente en su cuarto sin enterarse de nada. Ahora mismo todas sus esperanzas estaban depositadas en ella.

Lo que no le terminaba de quedar claro era cómo diablos se pasearían tranquilamente por el aeropuerto, un lugar plagado de policías nacionales y guardias civiles. Por si no fuese suficiente, el aeropuerto de la Costa del Sol era el clásico lugar que las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado marcaban con una X en grande, por ser lugar de llegada y salida para mafias de toda Europa. En esas fechas, entre finales de julio y principio de agosto, estaría atestado de gente. Después de los altercados de esa misma madrugada, el país entero estaría en alerta, y con varios agentes heridos o muertos la presión sería brutal. En cambio, a esos tres tiparracos que tenía enfrente se les veía a años luz de estar nerviosos, solo les faltaba sacar una baraja de cartas y pedirle que les acompañase a jugar unas partiditas. Miguel se sorprendió por el cambio radical en la indumentaria de sus acompañantes, ni rastro de ropas oscuras, botas, ni por supuesto los pasamontañas, y excepto el gorila, el resto parecían salidos de una noche de fiesta en Pachá. Haría falta algo más que un lavado de cara para engañar a la policía nacional –pensó.

Miguel notó que la furgoneta aminoraba la velocidad, y aunque no podía ver nada desde su posición porque la parte trasera no tenía ninguna ventana exterior –de no haber sido por un pequeño fluorescente el trayecto lo habría realizado en la más estricta penumbra–, intuía que llegaban a su destino; tras un par de giros y después de sortear algunos badenes, la furgoneta se detuvo por completo. Pudo escuchar cómo se abrían las puertas delanteras y bajaban un par de hombres además de “el jefe”, conversaban entre ellos de manera distendida cuando de repente se escucharon dos golpes secos, Goran se preparó para actuar, Miguel recordó su nombre al verlo de cerca; este realizó la misma operación y golpeó la chapa en dos ocasiones de manera consecutiva. Las puertas se abrieron desde el exterior y una gran claridad penetró en la furgoneta, estaba amaneciendo, por lo que no debía de haber pasado más de media hora desde que perdió el conocimiento en la plaza. ¿Qué hora sería? –se preguntó– ¿Las 6.30, las 7.00?

Lo cierto es que no estaban exactamente en la zona comercial del aeropuerto. Miguel conocía como la palma de su mano el edificio que albergaba la terminal, había estado allí en cientos de ocasiones, y ahora únicamente podía divisarlo en la distancia. No cabía ninguna duda de que se encontraban muy cerca del aeropuerto, alrededor se situaban varios hangares.

–Miguel, vamos a coger todos un avión, en el “todos” por supuesto te incluyo a ti, cuando estemos en el aire podremos contarte algo más, de momento hasta aquí te puedo decir –Ante parecía querer explicarle el plan de vuelo.

–¿Y si me niego? –contestó desafiante Miguel.

Tras escucharse se arrepintió pero ya era demasiado tarde, no había sido buena idea chulear, pero una vez soltado iba a ver qué pasaba.

Un terrible silencio se creó entre ellos, Ante Cincareviç quedó sorprendido, por lo visto tenían razón respecto a Miguel, ese chico sin duda tenía un gran corazón. Aunque aquella contestación denotaba una mezcla de estupidez y desesperación. Lo miró fijamente y tras unos interminables segundos, se acercó cogiéndole cariñosamente por su hombro izquierdo; esa reacción, en absoluto violenta, provocó en Miguel un profundo terror.

–Miguel, no vas a hacer nada de eso –comenzó a hablar Ante con cierta parsimonia. –Primero porque lo único que ahora mismo separa tu vida de la muerte es un simple chasquido de mis dedos. Aunque en el fondo creo que serías capaz de sacrificar tu vida por alguien realmente especial, lo cual me provoca el mayor de los respetos hacia ti. Así que sabiendo que valoras más la vida de varias personas que dependen ahora mismo de lo que hagas, entre ellos el director administrativo de tu oficina, Marcos Galván, toda su familia y sobre todo… una preciosa chica rubia que duerme ahora mismo como un angelito en tu apartamento –Ante se detuvo un segundo en ese punto. –No, Miguel, no te negarás. ¿Con quién crees que estás tratando?

–Yo… lo siento, haré lo que se me pida –susurró cabizbajo Miguel.

–Por cierto, mi nombre es Ante Cincareviç –le saludó estrechándole la mano, una reacción inverosímil tras amenazarle de muerte un momento antes.

¡Mierda! Otra vez había quedado como un gilipollas, pero ¿por qué lo mantenían allí todavía? ¿Por qué le decía su nombre y le daba la mano? ¿Serían nombres falsos? O puede que fuese la manera de decirle: “Oye, acabas de firmar tu sentencia de muerte, chaval.

–¡Vamos, rápido! –alzó la voz Ante Cincareviç mirando alrededor. –No quiero ninguna estupidez.

Miguel se preguntaba cómo cojones iban a salir de allí en un avión, tendrían que pasar algún tipo de control y, sobre todo, acababa de caer en que no llevaba su documentación, igual no estaba todo perdido.

El heterogéneo grupo caminaba decididamente hacia lo que a todas luces parecía una terminal, aunque algo más reducida. Se encontraba apenas a cincuenta metros de un pequeño parking medio vacío donde estacionaron la furgoneta. Miguel supuso que pasarían allí los controles para los aviones privados que operaban en el aeropuerto de Málaga.

–Por cierto, Miguel… –le dijo Ante Cincareviç con aire despistado –…vamos a Ginebra. ¿Conoces Suiza?

–¿Qué? ¿Suiza? Ehhh, no, no he estado nunca en Suiza.

–Te va a encantar, Suiza es un lugar precioso –Ante sonreía despreocupado cuando le propinó a Miguel un golpecito en la espalda.

Cualquiera que hubiese visto aquella escena antes de acceder al pequeño edificio, juraría que eran amigos de toda la vida. Miguel seguía sin entender nada. ¿Suiza?, ¿Ginebra? ¿No era allí dónde tenía que ir Styrbjorn hoy? Esos tipos habían aparecido la noche anterior con su llave para robarle aquellos extraños objetos y ahora se dirigían a Ginebra. ¿Qué habría sido de Sty?

En esos momentos se dirigían hacia otra zona del aeropuerto. Entraron en la nave que tenía dos plantas; la superior debía de albergar algunas oficinas, la planta baja en cambio, se encontraba organizada de manera similar a la de cualquier aeropuerto, pero a menor escala e infinitamente más sencillo, apenas dos o tres mostradores, una puerta proporcionaba acceso a una lujosa sala de espera que ahora se encontraba desierta, y una pequeña zona de embarque junto a un detector de metales custodiada por dos policías nacionales. En aquel sitio no había lugar para agobios ni enormes colas por las que perder tu vuelo, de hecho, los únicos allí presentes en esos momentos de la mañana eran una resultona azafata que se encontraba en la sala de espera y la pareja de policías perfectamente uniformados, que en cuanto vieron a Ante Cincareviç se acercaron a saludarle amistosamente. Uno era bastante mayor que el otro. Miguel volvió a quedar desconcertado, por lo visto nadie sospechaba de nadie allí… ¿?

–¿Qué tal la noche marbellí? –preguntaban los afables policías.

–¡Estupendamente! –respondió elocuente Ante –siempre es un placer venir por aquí, estoy pensando seriamente comprarme una casita en Puerto Banús.

–No se arrepentiría usted, se lo digo yo –fanfarroneaba el mayor como si fuese un experto en el sector inmobiliario de lujo.

–Por cierto, ¿se van ya? ¿Tan temprano? –se interesaba ahora el agente más joven.

–Sí, por lo visto ha habido un apagón a eso de las seis de la mañana y se acabó la fiesta, una pena.

–Eso hemos oído; se ha producido un gran corte eléctrico en la zona que ha llegado hasta Torremolinos, todavía están intentando arreglarlo.

–¿Por dónde habéis estado? –volvió a insistir con gran interés el más joven.

Por fin algunas preguntas –pensó Miguel. –Igual hacían dudar a Ante y surgía una oportunidad.

–Primero hemos cenado en el restaurante Calima, el del prestigioso chef Dani García, un lugar fantástico que cuenta con dos estrellas Michelín ni más ni menos; optamos por deleitarnos con el menú degustación, ¡exquisito! Recomendación de nuestro amigo español Miguel Barrat –Ante levantó su mano señalando a Miguel. –Luego, tras brindar con champagne nos dirigimos al Café Lugano de Puerto Banús, donde tienen los mejores “Tom Collins” que he probado jamás, se los recomiendo –Ante miraba de reojo a Miguel.

–Tendré que ir a tomarme un par de ellos –respondía el joven policía ensimismado con la historia.

–Y para terminar… –Ante sacó una tarjeta azul de su bolsillo y se la entregó.

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–Mmm… un sitio precioso –le confirmó el policía.

–Y unas mujeres preciosas también…

Todos allí reían. Miguel fingía de la mejor manera que pudo, pero se había quedado petrificado, conocían sus movimientos de la noche anterior al detalle, quién sabe cuánto llevarían siguiéndole los pasos; Ante Cincareviç acababa de relatar su noche con Isabel al detalle. Se esfumaba delante de sus narices la última posibilidad de evitar subir a ese avión, esos agentes no tenían ni la más remota idea de lo que había pasado realmente. Lo único positivo que sacaba en claro de esa conversación que, atónito, acababa de presenciar, era que los agentes que intentaron ayudarle en la plaza poniendo en juego sus vidas probablemente se encontrarían sanos y a salvo, no se imaginaba esas risas con cuatro agentes muertos a escasos kilómetros de allí.

–Bueno, vamos a trabajar un poco –interrumpió el agente de mayor edad buscando algo debajo de un pequeño mostrador –volvéis a Ginebra, ¿no?

–Exacto –respondía Ante muy relajado.

–Ya han llegado algunos, supongo que seréis el resto –el agente encontró lo que buscaba, y sacaba con gran parsimonia un folio de una carpeta azul con el logotipo de la Policía Nacional, dorado, rematado sutilmente con una bandera de España. –A ver, a ver… aquí hay una persona más, un español… Miguel Barrat… Romero –comentó leyendo con unas gafas puestas.

–Sí –dijo Ante mirando a Miguel. –Está aquí, viene con nosotros.

–Pues si me podéis facilitar los pasaportes, y para ir avanzando vais pasando por el detector de metales –les sugirió.

Miguel no tenía su pasaporte encima, lo sabía. ¡Se iba a librar por esa estupidez!

–¡Vaya por Dios! –exclamó Miguel. –Creo que no tengo mi pasaporte –Miguel fingía una terrible desazón por su estúpido descuido, en su interior estaba radiante de felicidad, tuvo que contenerse para no comenzar a gritar de alegría allí mismo.

–Qué despistado eres –reía Ante – Miguel, mira en tu chaqueta, creo que lo cogiste antes de salir de casa – le guiñó un ojo al terminar la frase.

Miguel introdujo su mano en su americana y palpó un documento… ¡Mierda! Allí estaba. ¿Cómo…? ¿Cuándo…? El mundo se le vino encima.

–Mi compañero ha ido a recoger las armas de fuego de los escoltas, que permanecieron bajo nuestra custodia en la armería a vuestra llegada, os acompañará al avión y allí os hará entregará de ellas –el tono empleado en este caso por el veterano agente era algo más serio.

–No hay ningún problema, siempre es un placer colaborar con las autoridades españolas.

¡Esto era de locos! No solo habían pasado los controles sin ningún tipo de problemas, para mayor escarnio, un policía les acompañaría hasta el mismo avión con las armas y allí se las entregaría personalmente. Miguel conocía por encima la estricta reglamentación española respecto a la tenencia de armas de fuego, quedaba terminantemente prohibido llevarlas en territorio español sin unos permisos, que se concedían de manera muy excepcional. En la mayoría de los casos, dichas autorizaciones eran exclusivas para guardaespaldas de dirigentes de otros países en visita oficial o importantes personalidades, y en la mayoría de los casos estos escoltas eran miembros de las policías de sus respectivos países, por lo que los trámites solían ser más sencillos. En caso contrario, las armas se entregaban en el aeropuerto, quedaban bajo custodia en una armería y a la salida del país se devolvían.

La situación era de locos, se decía una y otra vez Miguel meneando su cabeza. El grupo se dirigía ahora hacia el hangar número trece, acompañados de un policía nacional, que portaba una caja metálica y que no paraba de parlotear de lo más entretenido, con las historias de Ante Cincareviç. Ahora discutían afanadamente sobre quién tenía mejor culo, si las españolas o las italianas… ¡ERA DE LOCOS!

Un imponente avión de unos ocho metros de altura y más de veinte de largo les esperaba. Los primeros rayos de sol parecían reflejarse sobre el particular color blanco de forma singular. El resultado, un reflejo dorado que casi lo cegó. En uno de sus laterales pudo leer en elegantes letras negras Falcon Dassault 7-X. Nunca vio un avión que se asemejase tanto a un pájaro, el exagerado morro parecía observarlo de reojo, haciendo las veces de punta de lanza del aparato, como si estuvieran en una justa medieval. La dimensión abarcada por las alas era espectacular, debería recorrer los veinticinco metros de punta a punta, ambas ascendían con una ligera pendiente para acabar el último tramo con un ángulo de noventa grados hacia arriba. Los motores, tres nada menos, se ubicaban en la parte posterior del avión, entre la cola con la clásica forma de T invertida y el fuselaje, uno a cada lado y el tercero sobresalía de lo que parecía una aleta de tiburón. Toda una serie de elementos que le proferían al jet un aspecto ágil, pero de lo más agresivo.

A los pies de la escalerilla de acceso esperaban dos jóvenes con el pelo bien cortado, pantalón oscuro, camisa blanca de manga corta, con unos discretos distintivos de color negro y dorado que lucían en mangas y pecho, característicos de la aviación civil y grandes gafas de sol.

–Señor Barrat… –le estrechó la mano el primero –…es un placer tenerlo a bordo.

–Ehh… yo… muchas gracias –Miguel pudo ver la cara de estúpido que tenía en el reflejo de las Ray Ban de cristal visto. Tampoco estaba acostumbrado a que los pilotos de un vuelo lo recibiesen en las escaleras del mismo.

–No se preocupe por nada, señor –añadía el otro dándole la mano también. –El vuelo a Ginebra con las condiciones meteorológicas que tenemos hoy, será como dar un paseo en bicicleta por el campo. Si luego le apetece pasar a la cabina estaremos encantados.

–Lo haré –contestó Miguel agradecido.

–Sin duda, nuestro invitado tendrá unas ganas enormes de maravillarse con un vuelo desde la cabina, creo que con estos dos fanfarrones no te vas a aburrir –interrumpió Ante Cincareviç, sonriendo de manera sutil a los pilotos. –Vamos subiendo, Miguel, es un poco tarde.

Miguel subía ya las escaleras escoltado, como siempre, por su inseparable “amigo” Goran; atrás quedaban esos dos pilotos departiendo animadamente con Ante, el policía nacional, y otros dos hombres que estaban organizando una serie de maletas, además de sus últimas esperanzas de escapar de aquella locura.

Miguel nunca antes habia viajado en un avion privado y lamentaba que las circunstancias no fuesen diferentes. Una guapísima azafata, delgada, con un sedoso pelo castaño y una sugerente sonrisa de niña buena, capaz de provocarle un infarto a más de uno, les esperaba subiendo una pequeña escalinata. ¿Qué haría esta dulce chiquilla entre semejante grupúsculo de criminales? Suponía que la pobre no tendría la menor idea, sería feliz pensando que llevaba a un grupo de niños ricos de aquí para allá. Miguel, para acceder a la cabina, tuvo que agacharse ligeramente por precaución ya que la puerta debería medir poco más de un metro ochenta centímetros y tampoco era demasiado ancha, ¿entraría el animal que le seguía los talones por ahí?

–¿Desea tomar algo antes del despegue, señor? –la suave voz de la azafata le sonó en esos momentos a música celestial. –¿Un zumo, café, agua, alguna infusión, una copa de Champagne…?

–Yo… eh, no, muchas gracias… –Miguel se rascaba la cabeza pensativo, tantas preguntas le habían pillado por sorpresa. –Bueno, un poco de agua no estaría mal –rectificó en el último momento.

–Perfecto, ahora mismo se la llevo, puede acomodarse donde usted prefiera, el avión dispone de once plazas equivalentes a una lujosa primera clase de cualquier compañía comercial –la azafata indicaba amablemente con la mano derecha el acceso a la zona del pasaje.

Un primer vistazo le bastó para comprobar que la joven no exageraba, asientos de cuero beige totalmente equipados, muebles de madera de nogal, televisores individuales de plasma, y una decoración exquisita. Miguel desconocía que en un avión pudiera haber elegantes cuadros o plantas exóticas… El síndrome turista no existía en un lugar así. En una mesa les esperaba una fuente de fruta fresca con uvas, piña, melocotón, kiwi, ciruelas, rodajas de sandía y melón.

–Muchas gracias, señorita –contestó Miguel adentrándose en la cabina.

–A usted, señor Barrat, ahora mismo le acerco el agua, ¿cómo la quiere?

–¿Qué?

–El agua, que cómo la quiere: con gas, sin gas, con un poco de hielo picado y limón, en…

–Sin gas, sin gas –Miguel empezaba a estar abrumado –me la puede traer en la misma botella y bien fría si es posible.

–No hay problema.

La simpática azafata sonreía con las respuestas, el elegante uniforme estilizaba más si cabe su delgada figura, parecía divertirse viendo a aquel pobre cateto que tenía enfrente. Se notaba a la legua que no había subido en su vida a un avión de similares características.

Miguel notó la inmensa mano de Goran sujetando su hombro, llevaba grabada en su cara la misma irónica sonrisa de la furgoneta.

–Aquí, Migiel –le indicó “amablemente” un asiento.

Miguel se sentó en el segundo asiento del lado derecho; este miraba hacia la cabina, enfrente se acomodó su inseparable amigo, que no paró de observarle y de sonreír.

¿Cuánto costaría semejante maravilla? No tenía ni la más remota idea. Y no solo permitirse el lujo de comprarlo, sino cubrir los gastos que genera, como carburantes, seguros, personal, revisiones…. ¿De dónde sacarían el dinero? ¿Para quién trabajaban? Podrían ser capos de alguna mafia del este de Europa, no se le ocurría alguna idea mejor. El joven “jefe” Ante Cincareviç, podría ser alguien más allegado al núcleo de poder; sus modales, su forma de hablar indicaban, dejando a un lado la formación militar, una excelente educación. Recordó en esos momentos la lotería, doscientos cuarenta millones de euros… ¿Podría haberse comprado él un jet similar?

–Aquí tiene su bebida, señor Barrat… –las finas manos de la azafata le entregaron su botella de agua fría junto a una servilleta de tela –…en cinco minutos iniciaremos las maniobras de despegue.

Miguel, absorto en sus pensamientos, no se percató de la silenciosa llegada de la azafata. Miraba a través de la ventana situada a su derecha; el sol avanzaba imparable desde el este, un gran día se avecinaba en la Costa del Sol.

Puede que aquel piloto tuviese razón con lo de dar un paseo por el campo ya que el despegue fue extremadamente suave. Nada que ver con los vuelos comerciales a los que estaba acostumbrado, con los clásicos 747, 787 o 737 de Boeing, o si tocaba un Airbus, el A320 y el A340. El avión se deslizaba como una pluma impulsada por el delicado soplo de una brisa; tuvo la extraña sensación de que no pesase, y la velocidad a la que se desplazaba era impresionante, esa maravilla debía estar a mitad de camino entre un caza de combate y un avión convencional. Pero lo que ahora le preocupaba era saber qué pasaría con él. Los objetos seguían en su chaqueta.

–¡Miguel! –la voz de Ante Cincareviç llegó por su espalda y resonó en su cabeza como un taladro, sintiendo el miedo en lo más hondo de sí. –Te esperan, ¡vamos!

Miguel observó a Goran, que permanecía impasible en su asiento y asentía con la cabeza como dando su consentimiento, por supuesto con aquella sonrisa que le producía escalofríos y que parecía decir: “Puedes irte, de momento…”.

Antes de que pudiera levantarse, la azafata pasó con una bandeja hacia la zona posterior del avión, con una jarra metálica de café recién hecho y otra blanca con leche caliente, repostería y un par de botellas de agua fría.

Ante Cincareviç caminaba delante; la zona donde había permanecido durante el despegue no tendría más de seis o siete metros de longitud, y a su alrededor estaban varios de los hombres que habían participado en el asalto del día anterior, y que ahora lo ignoraban por completo. Un par de ellos dormían y otros dos en cambio parecían entretenidos; el primero se afanaba tecleando en un ordenador portátil, el otro ¡leía un libro! Algo que le resultó chocante para el concepto que tenía de esos bestias. Todos andaban distraídos con sus quehaceres, todos menos uno… Miguel giró la cabeza para comprobar que el gigante Goran seguía con la mirada clavada en su espalda, casi lo podía sentir. Este, para su sorpresa, levantó la mano y la movió a ambos lados despidiéndose. ¿Sería su final?

Cincareviç golpeó suavemente una puerta de madera antes de pasar.

–Espera aquí –indicó tajante.

Miguel ni se había percatado de que hubiese otra sala en el avión, al subir pudo observar la puerta al fondo, pero estaba tan nervioso que ni se imaginó que…

–Pasa, Miguel –le dijo en este caso amablemente Ante Cincareviç, dejando la puerta abierta.

La sala era algo menor que la anterior, unos cuatro o cinco metros de largo. A su derecha, y perfectamente acoplado en la pared, un sillón en el que cabrían holgadas dos o tres personas. A su izquierda había dos elegantes asientos enfrentados y separados únicamente por una mesa de madera plegable, en este caso empleada por la azafata para colocar el desayuno; estos se veían bastante más cómodos, la decoración y el nivel de confort era similar, empleando en este caso cuero blanco para forrar los asientos y el sofá.

Cuando quiso darse cuenta, Ante había salido ya de la sala; solo quedaban allí la azafata y él. Alguien le esperaba sentado tranquilamente mientras leía el Financial Times.

–¿Desea algo más, señor? –le preguntaba la azafata una vez servido el desayuno en la mesa.

–Nada más, muchas gracias; si me disculpa, un amigo me espera –contestó doblando su periódico.

¡No podía ser! Esa voz, esos gestos… eran totalmente reconocibles para él. Miguel no se lo podía creer…

–¡Señor, señor! ¿Le ocurre algo? ¡Señor! –La azafata comenzó a asustarse al ver la reacción de Miguel. –Siéntese, por favor, está usted blanco.

Miguel a duras penas consiguió sentarse.

Hola, Miguel, creo que tenemos muchas cosas de las que hablar…

51. En la capital

Washington DC (EEUU)

Jueves, 28 de julio de 2011, 14:39h.

1.er día de “La Semana”

La sede local del FBI en Washington DC tenía el aspecto de una fortificación del siglo pasado más que de un edificio de oficinas, un aspecto rudo que se acentuaba por sus enormes piedras de color gris. Lo que quedaba claro es que aquello no era Manhattan, y cinco plantas eran más que suficientes, similar al resto de edificios de la calle.

Doyle, prácticamente, ni miró a la agente Claudia Green cuando esta apareció por la segunda planta; un simple vistazo de arriba abajo acompañado de un seco:

–¡Vamos! Nos están esperando.

Parecía haber dado su visto bueno al improvisado “look” compuesto por: unos vaqueros oscuros, manoletinas marrones con algo de tacón y una improvisada camiseta blanca, acompañada por una americana fina color crema. Sabía que no iba acorde para el nivel de gente que vería pero… demasiado para el tiempo del que dispuso y el lugar donde la habían pillado.

Doyle era un tipo que realmente impresionaba a quien no lo conociese. Serio, metódico e implacable, Claudia se consolaba sabiendo que no era la única en sufrirlo; cientos de criminales a lo largo de los años tampoco lo olvidarían fácilmente. Un metro ochenta y cinco de altura, moreno de piel y de cabello, bigote cerrado y cuarenta y ocho años muy bien llevados, aunque el rostro no mentía y dejaba claro que los años no pasan en balde; para culminar la estampa una pequeña cicatriz en la frente y otra en el cuello… recuerdos de grandeza.

Cuando se dio cuenta, estaba siguiendo a su jefe por los pasillos como un perrito faldero, parecía que se hubiese propuesto llevarla sudando a la reunión. Casi corriendo alcanzó el ascensor, ya la esperaba dentro.

–¡Vamos! No tenemos todo el día –Doyle ya tenía marcado en el ascensor la quinta planta.

Era la segunda frase del día desde que llegó a la oficina, y todo lo que estaba escuchando era: correr y correr.

–Está usted muy elegante, señor –le dijo Claudia con una sonrisa en la boca, propiciando así un giro de ciento ochenta grados.

El comentario le salió del alma, lo cierto es que en más de seis meses nunca había visto a Doyle tan elegante. Traje oscuro, camisa blanca y corbata azul, parecía que se hubiese peinado cuidadosamente el cabello, cosa rara en él, normalmente lo llevaba algo desaliñado, ya que un pelo tan duro y compacto difícilmente se le alborotaba.

–Menos guasa, Green –Doyle sonreía también.

El rostro de Claudia se iluminó satisfecho; parecía que por primera vez en meses había una cierta comunicación entre ellos. Por un momento en aquel inmenso ascensor con capacidad para doce personas, ambos olvidaron por qué estaban allí, y con quién se iban a reunir.

52. Explicaciones

Espacio aéreo español

Sábado, 30 de julio de 2011, 07:51h

3.er día de “La Semana”

La azafata cerró la puerta tras de sí, no sin antes de cerciorarse de que Miguel se encontraba bien. Llegó a pensar, por su aspecto, que necesitarían cambiar el plan de vuelo para aterrizar urgentemente.

Miguel permanecía ahora más desubicado que nunca, si es que eso era posible dadas las circunstancias que le rodearon las últimas horas. No se lo podía creer, pensaba que la persona que se encontraba enfrente estaría retenida en cualquier parte, muerta o quién sabe. Pero nada más lejos de la realidad, tranquilamente leía el periódico dispuesto a devorar su desayuno.

–Buenos días, Miguel, noto cierta sorpresa en tu cara al verme –comenzó este a hablar como si no ocurriese nada. –Por cierto, ¿quieres desayunar?

Era inaudito, llegados a ese punto Miguel estaba a punto de explotar.

–¡¿Que si quiero desayunar?! ¿Sabes por lo que he pasado desde las cinco de la madrugada? ¿Que si quiero desayunar? –gritó Miguel encolerizado.

Ante Cincareviç apareció inmediatamente en la estancia escoltado por el enorme Goran Dragiceviç. Su interlocutor alzó el brazo confirmándoles que la situación estaba bajo control y les ordenó que se marchasen. La azafata, desde una esquina del avión, observaba la escena algo desconcertada.

Por un momento Miguel había olvidado dónde y sobre todo con quién compartía vuelo, pero la ira se apoderó momentáneamente de él y no pudo reprimirse.

–Tranquilízate un poco Miguel –trató de calmarle. –Sé perfectamente por lo que has pasado. Aunque no me has visto, yo he estado allí desde el primer momento supervisando toda la operación.

Miguel comenzó a recordar al hombre que daba las órdenes al “jefe” desde su terraza… ¡Era él!

–No hemos tenido otra opción, asuntos de vital importancia, muy por encima de nuestros intereses personales, requerían de una actuación rápida y hemos tenido que ponernos manos a la obra –concluyó sin dar más explicaciones.

Miguel seguía escuchando estupefacto; acababa de comprobar que la opción de gritar desesperado era inviable.

–Además, no te quejes tanto, al final vas a conocer Ginebra, ya te lo dije ayer…

¡Maldito Styrbjorn! Mascullaba por dentro Miguel, a punto de explotar.

–Tomaré un café con leche, Sty –fueron las primeras palabras coherentes de Miguel, en lo que parecía iba a ser una larga conversación.

–Creía que no ibas a decir nada, Miguel –Sty levantaba una jarra metálica cargada de café recién hecho sobre la taza de Miguel. –¿Un poco de azúcar? –preguntó.

–Sí, por favor.

Tras un largo silencio…

–Creo que debes tener un montón de preguntas –comenzó a hablar Sty recostándose sobre su cómodo asiento.

Miguel tenía la sensación de haber sido importunado por un superior a horas intempestivas para una reunión, Sty, en cambio, tras haber engullido de un bocado un par de cruasanes, disfrutaba de un reconfortante café en su sillón, como si nada de esto hubiese pasado.

–Es cierto, parece que finalmente conoceré Ginebra… si antes no me tiráis del avión –insinuó Miguel de un modo sarcástico.

–¿Pero qué dices? Espero que te hayan tratado bien.

–Puede que tengamos diferentes conceptos sobre lo que consiste en tratar bien a una persona –el tono de Miguel volvía a subir peligrosamente.

–Como te he dicho antes, hay asuntos que están por encima de nuestras decisiones personales –Sty dejó el café en la mesa y se inclinó hacia delante, adoptando una enorme solemnidad. –Tu vida o la mía no valen absolutamente nada si la equiparamos con la misión que se nos encomendó hace años y de la cual, quieras o no, acabas de comenzar a participar hace unos días.

–Me importa una mierda todo eso –Miguel estaba al borde de sobrepasar su límite. –¿De qué estás hablando? La vida del responsable administrativo de mi oficina, Marcos Galván, y la de toda su familia, Antonio, el conserje del edificio, el policía nacional Santiago Abad, sus compañeros y, por supuesto, Isabel. Mi vida dices… Hace tiempo que perdí la esperanza por mi vida, pero no por la de ellos. Personas con sus ilusiones, un futuro y sueños por cumplir. No hay nada tan importante que justifique andar por ahí matando y reteniendo gente a vuestro antojo y contra su voluntad. ¡Nada!

Sty volvía a recostarse en su poltrona sonriendo, meneaba la cabeza de un lado a otro.

–Miguel, Miguel, Miguel… –decía con cierta desaprobación –…veo que no has comprendido… Todas las personas de las que hablas están perfectamente –continuó Sty. –No puedo negar que alguno sufra durante algunas horas un desagradable dolor de cabeza, tú has sentido algo parecido hoy en dos ocasiones, aunque a menor escala. Pero por lo demás, esta misma tarde podrían jugar un partido de tenis si quisieran.

–¿Cómo sé que eso es cierto? Yo mismo vi con mis ojos…

–¿Qué viste, Miguel? –le interrumpió Sty. –Cómo sufrían una descarga y se desplomaban, nada más. ¿Cuál habría sido la situación en el aeropuerto con cuatro policías nacionales muertos la noche anterior? –Las conclusiones no dejaban lugar a duda.

–Pero…

–Marcos Galván está con su familia descansando, cuando se levante por la mañana no recordará absolutamente nada. Y la chica por la que tanto te preocupas, supongo que seguirá durmiendo plácidamente en tu cama, podríamos llamarla ahora mismo, pero no creo que sea una buena idea despertarla, ¿verdad?

–Eh…

–Te prometo que en cuanto lleguemos a Ginebra llamaremos a quien estimes oportuno para que te quedes más tranquilo.

Las palabras de Styrbjorn sonaban convincentes, pero no terminaba de creerlo, a fin de cuentas, allí se encontraba él contra su voluntad.

–Por cierto, no te preocupes por su reacción al despertar; le dejamos una nota escrita en el ordenador que se quedó encendido –le explicó Sty.

–¿Una nota?

–Sí, algo más o menos convincente del estilo de que tenías que partir urgentemente a ver a tu familia a Melbourne por asuntos de importancia y tal y tal y cual… Tú sabes –Sty aprovechaba el receso para saborear su café.

¡El ordenador! Efectivamente anoche, antes de que pasase… estaba viendo…

–¿Y qué hay de mí? –volvió a la carga Miguel. –Cómo justificas que unos encapuchados entren en mi casa, me golpeen, me saquen bajo amenaza para forzar una caja de seguridad del Banco, y que tras darnos a la fuga en Puerto Banús, evitando un tiroteo, siga aquí secuestrado –la pregunta era directa y sin lugar a posibles justificaciones.

–Hombre, secuestrado no creo que sea la palabra más apropiada –se justificaba sin mucho éxito Sty. –Lo de los golpes se lo tienes que perdonar a Goran, en el fondo es buen tipo pero no controla bien su fuerza...

Sty parecía estar disfrutando con la historia, y eso volvía a colmar nuevamente el vaso de la paciencia en Miguel.

–¡No has contestado a mi pregunta! ¿Qué cojones hago aquí? –preguntó tajante Miguel.

–Eso lo tienes que contestar tú, Miguel.

–¿Qué?

–Creo que ayer llegamos a un acuerdo comercial, ¿o no lo recuerdas?

–¿La oferta para cambiar el mundo? ¿Me estás hablando de eso? ¿Y esta es tú idea de empezar a cambiar el mundo? Secuestros, extorsión, asesinatos, sabotaje…

Styrbjorn, con cierta parsimonia, sacó un pequeño papel de la chaqueta y lo dejó encima de la mesa, en el mismo se podía leer claramente:

“Los números de Miguel Barrat”

“3-21-12-33-27 / 1-2”

Miguel permanecía inmóvil sin saber qué decir. De nuevo con inusitada calma Sty extrajo un pequeño boleto de lotería arrugado con la misma serie de números escrita.

–¡Enhorabuena, Miguel! Tengo que felicitarte, ¿no? Este documento se supone que es tuyo –Sty señalaba el billete premiado.

Miguel seguía estupefacto, juraría que lo vio por última vez en el suelo de su apartamento junto al ordenador…

–La pregunta ahora la hago yo –comenzó a hablar el sueco. –Cómo alguien que odia este tipo de apuestas, un estudioso como tú de las ciencias estadísticas, finalmente se arranca a probar… ¿tanto te impresionó mi pequeña charla sobre la numerología? –Styrbjorn sonreía curioso.

Tras unos incómodos segundos, Sty continuó.

–¿No pensarías en serio que te habían tocado doscientos cuarenta millones de euros así porque sí? No me digas que me he equivocado contigo.

–Yo… pensé que era realmente extraño, pero…

–¡Pero la diosa Fortuna llamó con fuerza a tu puerta!. No seas necio, Miguel. –se rió con ganas Sty – Todavía te recuerdo allí de pie como un pasmarote mirando el establecimiento de las apuestas, parecía que no fueses a entrar nunca en aquel local. Joder, tuvimos que improvisar algo sobre la marcha, el sorteo estaba cerrado ya.

–¿Me estás diciendo que habéis manipulado la lotería para que…?

–¿Recuerdas cuando ayer hablamos sobre las propiedades y los distintos usos de los números primos? –preguntó Sty cambiando de tema y dejando a Miguel con la palabra en la boca.

–Puffff, creo que sí.

–¿Te suena lo que dijiste respecto a la posibilidad de que alguien descubriese las propiedades de los grandes números primos y así pudiese desglosar la factorización de los mismos?

–Mmm… –Miguel fruncía el ceño tratando de recordar –creo que comenté que estaría muerto antes de que pudiera… ¿sabéis el comportamiento de los números primos?

–No, Miguel, el misterio que envuelve a los enigmáticos primos seguirá de momento sin respuesta. Pero… y si te dijese que un legado de mayor importancia está en nuestras manos, y que el futuro de toda la Humanidad depende de ello, ¿qué me dirías?

–No lo sé –respondía Miguel incrédulo. –Te diría seguramente que estoy hablando con un loco, pero en las circunstancias actuales, ya no sé muy bien dónde acaba la locura y empieza lo razonable –Miguel apuró su café y dejó la taza sobre la mesa de madera.

–Miguel, creo que ayer fui lo suficientemente sincero cuando te hice una oferta, y me parece que tu respuesta ha sido igual de clara. ¿Por qué crees que vamos a Ginebra? ¿Piensas que vamos de turismo?

–¿Me sigues hablando de ayudarte a cambiar el mundo?

Miguel volvía a estar convencido de hablar con un perturbado, no tenía la menor idea de cómo este excéntrico pero inteligente sueco, acompañado de una pandilla de mercenarios iba a cambiar el mundo. Y lo más importante, ¿qué diablos pintaba él en todo esto?

–El acuerdo quedó claro y tus actos posteriores no hacen más que confirmar mis expectativas sobre ti –continuó Sty. –Algo en lo más profundo de tu interior está pidiendo a gritos salir, ¿no lo notas?

–No sé de lo que me hablas, Sty –Miguel jugaba nervioso con la servilleta entre sus manos.

–Lo sabes perfectamente. Lo sentiste cuando aplazaste la reunión con los responsables de recursos humanos del banco, o cuando te saltaste a la torera toda la normativa de seguridad, para guardar unos pequeños objetos que te entregó un cliente sin firmar un solo papel. Sabes a lo que me refiero, ¿verdad? Esa sensación que te hizo sentir un poco más libre.

Sin duda esos pequeños actos de rebeldía le había proporcionado un importante “subidón” de adrenalina, que le hicieron sentirse más independiente, y la suma de todos ellos le empujaron a soltarse en su relación con Isabel pero… ¿cómo diablos podría saber eso Sty?

–Bueno, dejémonos de charla absurda, Miguel, aquí hay algo que creo es tuyo –Styrbjorn miraba el boleto premiado de Lotería que ahora mismo descansaba sobre la mesa. –Tú, en cambio, tienes algo que nos pertenece a nosotros. ¿Hacemos un trato?

Miguel no sabía qué clase de trato podría hacer, retenido en un avión por un grupo de profesionales a sueldo, armados hasta los dientes.

–Te escucho –la respuesta de Miguel sonó de lo menos convincente.

–Este dinero es tuyo, lo has ganado en buena lid –de nuevo un comentario sarcástico –y conociendo la misión que me gustaría encomendarte no querría privarte de los medios necesarios para desarrollarla, y menos aún sin una más que merecida recompensa. Como has podido comprobar, hemos optado por una forma de pago poco habitual, pero así no levantaremos sospechas con movimientos entre cuentas.

¿No levantar sospechas? ¿Comprendería Sty el concepto de “No levantar sospechas”? Acababan de dejar sin luz a media Costa del Sol, además de manipular el mayor sorteo de la historia de la lotería en Europa, siguiendo con un asalto nocturno a un banco, con algún encuentro desafortunado con las autoridades españolas, en los que dejaron unos cuantos heridos o muertos a su paso, a lo que habría que sumarle una serie de secuestros… y ahora, para continuar con su línea de no llamar la atención, se desplazaban en un impresionante jet privado.

–Depositaremos el boleto premiado en un banco en Suiza, a cambio te harán un suculento anticipo en una cuenta de la entidad, nada a tu nombre, parte te lo entregarán en efectivo y el resto en cheques, tarjetas de crédito o como tú prefieras. La garantía de la entidad será este papelito que descansará en una lujosa caja fuerte.

–Y a cambio, ¿qué debo hacer? –Miguel no entendía el trato.

Sty sonreía observando a Miguel desconcertado por completo. Su plan discurría por los cauces previstos.

–Sencillo, Miguel, debes mantener los objetos unos cuantos días más, puede que dos semanas a lo sumo. Necesito de ese pequeño margen para atar algunos cabos sueltos –concluyó finalmente Sty con la propuesta. –¿No estabas de vacaciones? Pues aprovecha para hacer turismo, disfrutar de los servicios exclusivos que ofrecen los mejores hoteles de Europa, puedes ir de compras… no lo sé, tanto dinero puede dar mucho de sí.

–¿Solo eso? –exclamó Miguel incrédulo. –¿Me estás diciendo que me vaya unos días de turismo por Europa, con la única preocupación de disfrutar y mantener estos pequeños objetos bajo mi custodia? ¿A cambio de doscientos cuarenta millones de euros? ¿He entendido bien?

–No dudaba de que así lo harías, eres un tipo listo –Styrbjorn miraba a los ojos a Miguel, sus manos permanecían entrelazadas apoyadas sobre la mesa.

Algo no le cuadraba a Miguel después de haberse visto sin apenas esperanza, con la muerte acechándole irremediablemente y ponderando que, debido a sus decisiones, otras personas podrían sufrir. Ahora se encontraba, aparentemente, fuera de todo peligro. Le aseguraban que todos estaban bien y que a cambio de llevar consigo unos pequeños objetos metálicos, le iban a entregar ¡doscientos cuarenta millones de euros! Obtenidos de una manera más que sospechosa.

–No entiendo nada –continuaba diciendo Miguel. –Primero me entregas los objetos para que los guarde en el Banco, y tras un mes fuera montas todo este tinglado para sacarlos. ¿Por qué no llegaste el viernes por la mañana para llevártelos? ¿O esperar al mismo lunes?

–No te has enterado de nada. Nadie sabía que estaban bajo tu custodia, ese es el motivo de que no firmase documentación alguna; salvo nosotros y Marcos Galván nadie más está al tanto, lo que significa que mientras permanezcan contigo estarán a salvo.

–¿A salvo? ¿De quién?

–¿Recuerdas al profesor Richard Duncan, verdad?

–Por supuesto, tras su muerte debiste partir de inmediato a Bolonia, fue el detonante de que tenga esto en mi poder –Miguel extrajo de su chaqueta los tres pequeños objetos metálicos, los cuales depositó a propósito sobre el premio de la lotería.

–El profesor sospechaba desde hacía meses que algo fuera de lo normal ocurría a su alrededor –Sty continuaba con su historia observando de reojo los tres valiosos objetos. –Yo le tachaba de viejo chiflado, pero el tiempo le dio la razón. Sospechaba que en la AFD (Asociación de Físicos por el Desarrollo) alguien pudiese haber desvelado secretos; ambos éramos conscientes del peligro que ello implicaría.

–¿La AFD? –preguntó Miguel extrañado –¿No hablamos de una agrupación de físicos, sin ánimo de lucro, encaminada a desarrollar proyectos, aprovechando sus conocimientos, en zonas del tercer mundo? ¿Quién querría hacerles algo?

–Te equivocas, Miguel, eso es justo lo que nosotros queremos que todo el mundo piense. Richard montó la AFD, hace sesenta años, una impecable fachada que nos diese cobertura para dar rienda suelta a otra serie de investigaciones. La AFD controla un sinfín de empresas de ingeniería y es propietaria de centenares de patentes distribuidas por todo el mundo. De la matriz cuelgan cuentas, sociedades de capital riesgo, participaciones en empresas, etc. Miguel, las cuentas de las empresas que mantienen saldos en tu entidad están controladas en última instancia por la AFD. Sigilosamente, durante todos estos años, nos hemos preparado acumulando dinero, influencias, poder y sobre todo desarrollando las ideas del legado que recibimos en su día; ese maravilloso legado descansa en estos tres pequeños objetos –la enorme mano de Sty los cubrió a modo protector. –Nuestros enemigos, los de toda la sociedad, son temibles. Controlan los designios de todos nosotros desde hace décadas, si queríamos tener una oportunidad por pequeña que fuese, deberíamos estar preparados.

Miguel seguía perdido, ahora resultaba que la AFD era la fachada de un sinfín de empresas, cuentas corrientes, participaciones y sociedades interpuestas. Por otro lado, ¿de qué legado hablaba Sty? Y lo más asombroso… ¿a quiénes podría temer esta gente? El resto del pasaje no tenía pinta de amedrentarse con facilidad.

–Supongo que estarás haciéndote un montón de preguntas sobre lo que te acabo de contar y, en definitiva sobre qué es esto y cuál es su valioso contenido –las tres piezas estaban ahora en las manos de Sty. –Una vez comprendas estas dos cuestiones no hará falta explicarte a quién le interesaría que nunca se conociese su existencia.

Sty miraba a través de su ventana, en esos momentos el avión sobrevolaba la cordillera de los Pirineos, frontera natural entre España y Francia, y la estampa era extraordinaria; a pesar de encontrarse en pleno verano, algunos picos aun conservaban algo de nieve en sus copas. La cordillera de los Pirineos, en el año 218 AC, fue el primer obstáculo de entidad al que se enfrentó el gran Aníbal Barca, en su cruzada contra la todopoderosa Roma. Qué sorpresas depara el destino, pensó.

–Recientemente leí en una revista científica –comenzó a hablar un ausente Sty –que acababan de descubrir una nueva tribu de indígenas en la selva del Amazonas, concretamente en una pequeña extensión entre Perú y Brasil. ¿Conocías la noticia?

–No tenía ni idea –respondió Miguel sin saber a dónde quería llegar Sty.

–Cuando desde el helicóptero se acercaron para fotografiarlos, observaron que desde unas rudimentarias chabolas, algunos individuos salían con la cara pintada, taparrabos, y palos con forma de lanza, los cuales esgrimían amenazantes; uno de ellos portaba un arco con flechas llegando apuntar hacia el helicóptero –Sty masajeaba su barbilla con la mano derecha mientras desgranaba su historia. –Se cree que no serán los únicos grupos tribales por descubrir, que a día de hoy no hayan tenido contacto alguno con el mundo exterior.

–No sabía nada al respecto –dijo un escéptico Miguel. –Me parece una historia fascinante.

–Aquí estamos los dos surcando los cielos a unos mil kilómetros por hora, sobrevolando la cordillera de los Pirineos como si nada… –Sty continuaba su historia con el mismo aire distraído –…y mientras tanto, sigue habiendo personas en este planeta que viven aisladas, que no saben ni conocen de la existencia de los móviles o de internet, la televisión o la radio, ni por supuesto lo que es una hipoteca, un supermercado o tener que hacer mil números para llegar a final de mes. Sus sensaciones, al ver el helicóptero, serían muy parecidas a lo que experimentarían ciertos indígenas de la pequeña isla de Guanahaní, hoy conocida como Isla de San Salvador, el doce de octubre de 1492 al ver, en el horizonte, cómo unos extraños seres desembarcaban de una carabela llamada La Pinta. Cristóbal Colón pisaba por primera vez con sus hombres suelo americano.

Miguel estaba seducido por la historia, parecía extraída de un libro de Julio Verne. Desconocía la existencia de grupos humanos aislados del exterior. Pero ¿para qué le contaba aquella rocambolesca anécdota? ¿A dónde querría llegar Sty?

–Muchas veces me pregunto quién estará mejor… –comentó Sty dubitativo. –La única diferencia entre esos indígenas y nosotros es que la gran mayoría nos hemos podido beneficiar de coexistir muy de vez en cuando con grandes genios, los cuales, con sus visiones arriesgadas e innovadoras nos han proporcionado saltos en la evolución cualitativos y evidentes. Esos indígenas puede que dispongan de arcos y flechas mejores que los de sus vecinos, porque generaciones atrás hubo un miembro de la tribu que experimentó con maderas diferentes. Quién sabe –Styrbjorn se encogía de hombros. –Hoy en día disfrutamos de innumerables avances que, a su vez, nos proporcionan una serie de comodidades impensables tan solo unos pocos cientos de años atrás – Sty hizo un pequeño receso y respiró hondo. –Cabría destacar la que propició el mayor salto evolutivo de la Humanidad, en el menor intervalo de tiempo que jamás hayamos conocido. –Sty bebió agua y esperó a que transcurrieran unos más que estudiados segundos para continuar –Hubo una persona hace no tantos años que nos trajo la luz. Sí, Miguel ¡la luz! –enfatizó. –Al alcance de la mano con solo pulsar un interruptor nuestras ciudades se iluminaron, nuestras casas se calentaron, nuestros electrodomésticos funcionaban. Ya no había que limpiar el suelo, de eso se encargaba una aspiradora, ni lavar la ropa, ni ir a comprar todos los días al mercado porque la comida no se conservaba adecuadamente, disponíamos de frigoríficos y congeladores. La electricidad llegó a nuestras vidas casi sin darnos cuenta y hoy en día no podríamos vivir sin ella. Siempre hay un loco, Miguel, un pionero, un visionario, un Cristóbal Colón que se arroja a la inmensidad del mar sin esperar nada a cambio. Luego… luego viene todo lo demás…

Styrbjorn permaneció unos largos segundos en silencio, mirando a través de la ventana. Ahora sus ojos se clavaron en Miguel; sostenía los tres objetos metálicos sobre la palma de la mano.

–Qué dirías si te hablase de innovaciones como la Inteligencia Artificial, transmisión inalámbrica de materia, manipulación del clima a nuestro antojo, la posibilidad de inducir terremotos o la capacidad de fotografiar la mente humana, igual que hoy en día retrato un bonito atardecer en la playa con un clic. O cuál sería tu reacción si comentáramos acerca de provocar la invisibilidad en los cuerpos, la generación ilimitada de energía desde cualquier lugar a nuestro antojo, así como su transmisión y almacenamiento sin límites y sin ningún tipo de cables o aparatos…

Miguel no creía lo que estaba escuchando, este hombre estaba loco de remate.

–No lo sé, pensaría que acabas de salir de un cine de ver la última película de Spielberg.

–Esa era la respuesta que esperaba, Miguel. Todo esto te suena a ciencia ficción, ¿verdad? Y ahora te pregunto de nuevo, ¿qué crees que pensarían esos indígenas al ver un aparato enorme suspendido en el cielo por unas aspas que producen un ruido infernal? Igual nosotros también somos un poco “indígenas”. Nuestra mente se niega a aceptar ciertos aspectos que desconoce, por eso necesitamos que de vez en cuando surja alguien y nos indique el camino. ¿Cómo crees que reaccionaría una persona en la Edad Media al contarle que si le falla su corazón le podemos abrir en canal como a un cochino, sacarle el órgano defectuoso e introducirle el de otra persona ya fallecida? No creo que durásemos vivos mucho tiempo contando por ahí semejantes herejías; la horca o la hoguera serían sin duda nuestro destino. Tampoco hay que retroceder tanto en el tiempo; hace doscientos años era inimaginable el control genético, que satélites enviados por el hombre gravitasen alrededor de la tierra, o que tan solo pulsando una tecla de un aparato que cabe en la palma de la mano, se pudiese mantener una videoconferencia en tiempo real, con otra persona que se encuentre en la otra punta del planeta, o incluso en el espacio exterior. ¿Por qué dudas, Miguel? En un futuro no demasiado lejano se podrán desarrollar órganos nuevos a partir de células madre, los avances en nanotecnología son impresionantes, y quién sabe si conseguiremos colonizar otros planetas. ¿Por qué no, Miguel? ¿Por qué no abres un poco esa mente encorsetada y dejas de decidir por tu cuenta respecto a lo que es y no es posible?

En el fondo Styrbjorn tenía razón, nos aferrábamos a lo conocido y siempre costaba aceptar los cambios, aunque una vez implantados, se asumían como cotidianos, pasando un tiempo relativamente corto. Pero el mero hecho insinuado por Sty respecto a que seríamos incapaces de vivir sin electricidad, provocó en Miguel una indescriptible sensación de fobia, se identificó plenamente con dichas afirmaciones. Nunca se lo había planteado, quizás a nadie le interese que alguien se pare a pensar sobre semejante disparate, simplemente la luz estaba ahí cuando se la necesitaba o se pulsaba un botón, se enchufaba un cable y listo. Pero el mero hecho de imaginar un posible corte definitivo del suministro eléctrico le provocó un escalofrío.

–¿Qué me dirías si te contase que todos esos avances que tú consideras de ciencia ficción existen?, y algunos desde hace más de cien años –Styrbjorn miraba fijamente a un incrédulo Miguel.

–¿Qué?… pues no, no lo sé…

–Todos ellos bajo un mismo denominador común, la firma del mismo loco visionario. Pero ya que te cuesta tanto abrir la mente, qué me dirías sobre otros avances, de los que estoy seguro tendrás conocimiento y beben de la misma fuente –se dispuso Sty a enumerar. –Ya hemos hablado de la capacidad de transmitir la electricidad en grandes cantidades y a través de enormes distancias; en este caso se consiguió gracias a la corriente alterna. O cómo no hablar de uno de los mayores avances en comunicación en la historia de la humanidad, la radio y todos sus derivados como el control remoto. Otro gran invento sería el radar, hoy en día vemos normal usar navegadores, Google maps o cualquier tipo de localizador en nuestra rutina diaria. Igual te suenan los motores de inducción eléctricos, o motor asíncrono; prácticamente invariable desde sus orígenes, este tipo de motores se sigue utilizando para casi todo, ya sea en grandes industrias, coches eléctricos o cualquier tipo de electrodomésticos, los rayos X con todas sus aplicaciones, los fluorescentes y bombillas de consumo eficiente y duración casi ilimitada. Evidentemente a la sociedad de hoy en día no le interesa que los productos duren para siempre, lo rentable es que se desgasten, se puedan romper o pasar de moda, y así se nos vendan más. ¿Qué me dices, Miguel?

–Hombre, los adelantos de los que hablas me suenan bastante más.

–Hubo una persona pionera en el estudio y generación de energías verdes y sostenibles. Creador de la primera gran planta hidroeléctrica del mundo, nada más y nada menos que en las cataratas del Niágara, y cuyo primer generador comenzó a funcionar el 15 de abril de 1895. En sus orígenes producía suficiente electricidad como para cubrir las necesidades del veinte por ciento de la población de los Estados Unidos. ¿Qué te parece, Miguel? Impresionante, ¿no?

–La verdad, no sabía que hace… –Miguel hacía cálculos en su cabeza –¡ciento dieciséis años! Se pusiese en marcha una planta hidroeléctrica de semejante envergadura en las cataratas del Niágara.

–Podría seguir durante horas… Aparatos de despegue vertical, transmisores de aumento, transformadores de oscilación, radiotelescopios, impulso gravitacional atómico, robótica, sistemas de propulsión electromagnéticos o el deflagrador eléctrico para motores de gas. ¿Sabes qué es un deflagrador eléctrico para motores de gas, Miguel?

–No tengo ni la más remota idea –contestó rascando su cabeza algo despistado.

–Pues está incorporado en más de seiscientos millones de vehículos de todo el mundo. Seguro que tienes un coche, Miguel, ¿a que no me equivoco?

–Pues… claro que sí, quién no tiene un coche hoy en día.

–Pues estoy convencido de que tu coche tiene uno de esos, si no, dudo de que pudieras ir a ningún lado con él… Todo el mundo lo conoce como “motor de arranque”.

Miguel dudaba ante semejante despliegue inventivo, no tenía ni idea respecto a la existencia de semejante portento, de lo que estaba seguro es de que jamás estudió en el colegio o en la universidad la existencia de alguien así, por el contrario lo recordaría. Pero algunos detalles no le cuadraban, la autoría de muchos de los inventos nombrados por Styrbjorn se atribuían a distintas personas.

–Estoy impresionado Sty, pero…

–No hace falta que continúes, Miguel –le interrumpió deliberadamente Styrbjorn. –Sé perfectamente la pregunta que viene a continuación… la autoría de muchos de los grandes avances científicos que te acabo de enumerar pertenecen a personas diferentes. ¿Me equivoco?

–No, estás en lo cierto.

Miguel comenzaba a preguntarse en ese avión que si esa historia de poder fotografiar el cerebro no era ya una realidad…

–Siempre se ha dicho que el verdadero padre de la electricidad fue Thomas Alva Edison –decía resuelto y seguro de sí mismo Miguel –por no hablar del inventor de la radio, el italiano Guglielmo Marconi, o los rayos X, que creo que fueron descubiertos por un alemán, Mmmmm ¿cómo se llamaba…?

Styrbjorn Ljunberg observaba atentamente a Miguel planteando una serie de cuestiones, y aunque previsibles y conocidas más que de sobra para él, escucharlas tantos años después no dejaba de resultar tremendamente doloroso. Siempre las mismas injusticias, siempre la misma retahíla, una y otra vez, una y otra vez…

–Röntgen –puntualizó adusto Styrbjorn –Wilhelm Conrad Röntgen. El ocho de noviembre de 1895 produjo radiación magnética en ciertas longitudes de onda, las cuales son conocidas hoy en día como rayos X. Fue premiado con el nobel de Física en 1901 por dichos logros.

–¡Eso! Röntgen –dio una palmada Miguel como si estuviese en un programa de la tele, percatándose al segundo de que habría parecido un imbécil –pero… es cierto, ¿no? Estamos hablando de personas distintas.

–Veo, como no esperaba menos de ti, que estás perfectamente aleccionado según el sistema educativo existente en los países occidentales –las palabras sonaron con cierta resignación. –Dentro de unos minutos comenzarás a hacerte un montón de preguntas sobre el mundo en el que vivimos, o como diría yo, el mundo en el que nos dejan vivir.

Sty meditó brevemente antes de continuar, dejando entrever cómo una enorme sonrisa se dibujaba en su rostro; iba a disfrutar de ese momento.

–El “gran” Thomas Alva Edison, padre de la electricidad como tú le acabas de llamar, era poco más que un pobre desgraciado.

–¿Cómo va a ser Edison un…? La electricidad, las bombillas…

–¿La electricidad? –volvió a interrumpirle maleducadamente Sty. –Te voy a contar una historia acerca del mitificado Thomas Alva. En un rato iremos con su amigo Marconi, no te preocupes, hay tiempo para todos. Thomas Alva Edison… –dijo despectivamente –…“el mago de Menlo Park” como le llamaban algunos imbéciles del momento, alentados sobre todo por la prensa, intentó, en 1882 llevar la electricidad a algunas casas de la ciudad de Nueva York, empezando por la del todopoderoso John Piermont Morgan, más conocido por todos como J.P. Morgan. Trabajando en banca estoy seguro de que ese nombre te sonará…

–Sí, JP Morgan es uno de los mayores bancos de inversión a nivel mundial –contestó satisfecho Miguel.

–Efectivamente, pues allá por 1882, “El mago” instaló unos enormes generadores en la mansión del magnate que producían un ruido desproporcionado, malos olores, incluso algunos animales quedaron chamuscados al acercarse al calor de las máquinas. El resultado, una mísera e inconsistente luz al domicilio de J.P. Atraídos por el “avance” otros millonarios de la época se quisieron sumar al carro, más por esnobismo que por una necesidad real. Y tras dos años de gastos ingentes, líneas imposibles de cableado soterrado o extendiéndose como una tupida tela de araña sobre las casas, siendo en innumerables ocasiones el hazmerreír de la ciudad, ya que la red era tan densa, que en algunos puntos no permitía siquiera ver la luz del sol. ¡Qué numerito! –Ahora reía animoso Sty al imaginarse la escena. –Lo dicho, que tras ¡dos años! “El Mago” consiguió llevar “electricidad” a la friolera de 508 domicilios con un total de 10.164 lámparas… como ya te he comentado, once años después, los inventos de otra persona consiguieron generar suministro eléctrico estable para el veinte por ciento del país. Pero todo el mundo recuerda al gran Thomas Alva. – El desprecio pudo sentirse nuevamente al pronunciar el nombre de Edison.

–Respecto a los grandes avances tecnológicos podríamos decir que hay dos tipos de personas… –continuó Sty –…los realmente grandes crean algo innovador, útil, y totalmente novedoso de la nada. Podríamos denominar a ese tipo de personas como genios. Las otras en cambio toman prestado un poquito de aquí, cogen otro poco de allá y al final mejoran lo que ya existía. ¿Cómo denominaríamos a esas personas? –preguntaba Styrbjorn. –No lo sé, puede que… “Magos” –Se respondía irónicamente en clara alusión a Edison. –Al genio del que te he hablado antes se le llegan a atribuir más de setecientas patentes que contribuyeron a no menos inventos o avances técnicos. ¿Sabes cuantos inventos realizó el grandioso Thomas Alva Edison a lo largo de su vida? “El Mago de Menlo Park”, el padre de la electricidad… –La repulsa brotaba en Sty por los cuatro costados al pronunciar el nombre de Edison.

–Pues… no lo sé, mmmm ¿cuarenta? ¿cincuenta? –respondió Miguel algo asustado, tampoco quería que le pegasen un tiro por defender a Edison.

–¡¿Cuarenta o cincuenta?! –reía a carcajadas el sueco.

–Si mañana te levantases inspirado, y te fueses a la oficina de patentes española, acabarías de empatar con el gran Thomas Alva en número de inventos.

–¿Un solo invento? –preguntaba Miguel escéptico. –¿Me estás diciendo que Edison a lo largo de toda su vida solo patentó un invento?

–Nooooo. Edison tiene más de dos mil patentes a su nombre, la mayoría de ellas adjudicadas vilmente tras el trabajo abnegado de equipos enteros. Pero solo existe un invento suyo al cien por cien, una “magnífica” contribución al despegue tecnológico mundial.

–Pues…. No lo sé ¿Las bombillas incandescentes? –Miguel no sabía qué decir.

–Ojala, eso hubiese sido algo digno. No señor, la aportación de este señor, del gran Mago de Menlo Park a la Humanidad es… –Sty disfrutaba con su escueto público, aunque en esos momentos preferiría tener un teatro lleno… –¡El Fonógrafo! Dispositivo más común para la reproducción de sonidos, lo que posteriormente pasó a llamarse tocadiscos… con todos mis respetos, no creo que el fonógrafo haya sido el detonante del cambio evolutivo en los últimos años en el planeta.

Miguel no sabía ya qué creer. El caso es que si todo lo expuesto por Sty era cierto…

–Te has quedado sin palabras, Miguel.

–No lo sé, me cuesta mucho creer lo que acabas de contar.

–Puedes comprobarlo por ti mismo, no vayas a pensar que estos datos están ocultos y que hace falta investigar en profundidad para encontrar la verdad; cuando tengas cinco minutos, abre tu ordenador, conéctate a internet y tú mismo podrás verificar los datos.

–Pero, si eso fuese cierto… ¿cómo es posible que durante tantos años…? –se resistía Miguel a creer.

–¿…que Edison fuese…. Cómo diría yo… mmmm, un poco patán no significa que también fuese estúpido. Toda esta calaña suele tener un don para los negocios. Thomas Alva era un fuera de serie para identificarlos y explotarlos al máximo, el trabajo duro de investigación se lo dejaba a otros. Edison, entre otros muchos logros empresariales creó una empresa de electricidad en el año 1890, la “Edison General Electric Company”, un par de años más tarde, en el 1892 se fusionó con la “Thompson Houston Company”. El resultado de ambas se conoció como… –Styrbjorn, durante un segundo, dejó en suspenso la respuesta… – General Electric. ¿Te suena?

–¿General Electric? –preguntó Miguel.

–Exactamente, uno de los mayores conglomerados empresariales a nivel mundial, un gigante con facturaciones estratosféricas año tras año desde su fundación. ¿Sabías que General Electric es la única empresa que sigue cotizando ininterrumpidamente en el índice Dow Jones Industrial desde su creación en 1896?

–No, no… tenía ni idea –balbuceó Miguel.

–Algunos disfrutan junto a la diosa Fortuna, gozan de amigos poderosos e instituciones que protegen un legado. Otros en cambio cayeron en el más absoluto de los olvidos –Sty miró de nuevo hacia el cielo –pero para eso estamos aquí, las injusticias no duran eternamente.

¿Sería cierto que uno de los fundadores de la mayor empresa en facturación mundial durante muchos años fuese Thomas Alva Edison? Por otro lado, las argumentaciones de Sty parecían coherentes, si fuesen ciertas empezaría a comprender el temor por “los enemigos” de los que le habló anteriormente. Pero… ¿quién sería el loco del que hablaba Styrbjorn? ¿Quién era ese genio sin parangón?

–Creo, si mal no recuerdo, que mencionaste también al gran “Willy” Marconi, pionero y descubridor de la radio –Styrbjorn retomaba el hilo de la conversación con palabras cargadas del sarcasmo habitual.

–No me dirás ahora que Guglielmo Marconi no fue el verdadero descubridor de la radio –Miguel usó deliberadamente el nombre correcto de pila de Marconi, le pareció una falta de respeto lo de “Willy”. Además, ya metidos en faena, no estaba de más picar un poco a Sty.

–¡Claro que sí, hombre! –Sty se reía. –Ni más ni menos que recibió el nobel por ello en 1909.

Miguel, como venía siendo la tónica habitual, seguía desconcertado. Si el sueco tuviese razón, realmente estaría tirando por tierra el sistema educativo implantado en el mundo occidental.

–El 12 de diciembre del año 1901, de infausto recuerdo para algunos, el señor Marconi, usando catorce patentes pertenecientes a…. –un largo silencio se apoderó nuevamente de la sala –…realizó una transmisión inalámbrica a través del océano Atlántico, concretamente desde Cornualles hasta Terranova, tres mil trescientos sesenta kilómetros de distancia, para únicamente enviar la palabra “M” en código Morse. Todo un “logro” que rápidamente dio la vuelta al mundo. Nadie reparó en ese momento que hacía más de quince años el inventor de todas esas patentes ya las había probado con éxito. Pero ¿a quién le importaba? Ya teníamos los héroes a los que asignarles sus hazañas. En esta vida, Miguel, siempre hay vencedores y vencidos; imagino que en esos desalentadores momentos nuestro amigo debió comenzar a comprender en qué bando se encontraba.

–Pero en el colegio, en la universidad, en los libros de Historia… –Miguel se negaba a aceptar lo que comenzaba a resultar evidente.

–En el año 1943 se hizo un mínimo de justicia y la Corte Suprema de los Estados Unidos cedió finalmente los derechos de la invención de la radio a nuestro amigo. Por desgracia, aquel ínfimo gesto no sirvió para demasiado; nuestro compañero no vivió para conocer ese pequeño acto en el que se resarcía un poco su honor. Algo vergonzoso para quien nos entregó tanto y pidió tan poco a cambio… pero a pesar de la rectificación de hace casi setenta años, aún no se estudia en los libros de Historia, ¿por qué? –volvía a preguntarse Sty encogiéndose de hombros. –¿A quién le importa? Ya teníamos nuestros héroes –repetía como si de la rima de una canción se tratase.

–Respecto a Roentgen… –continuó con sus explicaciones Sty –…sin duda el más respetado de la terna que has sacado a debate, compartió información de gran valor con nuestro amigo, descubrimientos alcanzados por este, años atrás, como las radiografías, a las que llamaba “sombragramas”. En este campo cabría destacar que fue el primero en advertir que los rayos X no eran inocuos, pero… ¿a quién le importa eso, Miguel?

Styrbjorn aprovechó un pequeño receso para abrir una botella de cincuenta centilitros que reposaba en la mesa. El cambio brusco de temperatura con la nevera provocaba innumerables gotas que impregnaban el plástico exterior, y eso que el aire acondicionado rugía a toda mecha manteniendo los veintidós grados centígrados.

–No entiendo nada, Sty, tu historia dejaría a nuestro sistema educativo por los suelos –contraatacaba Miguel. –Entenderás que me cueste creer semejante historia. ¿Cómo es posible que una persona que inventase lo que acabas de mencionar no se conozca? –la expresión de incredulidad en el rostro de Miguel era evidente.

–Así es, Miguel, bienvenido al mundo real, bienvenido a nuestra vida en la que otras personas deciden por ti qué es lo que debes y qué es lo no debes saber.

–No me lo creo, no me lo creo… –Miguel movía su cabeza de izquierda a derecha tratando de aferrarse a algo. –Me niego a pensar que gobernantes de todo el mundo y de manera deliberada, se sienten para decidir borrar de la memoria colectiva de la Humanidad el recuerdo de alguien que hizo tanto por nosotros. No puede ser…

–No seas tan ingenuo, Miguel –le interrumpió nuevamente Sty. –Los gobernantes de todo el mundo no se sientan en secreto dentro de una sala de la ONU para conspirar sobre los temarios que se estudiarán en colegios y universidades, ni sobre qué se debería añadir o suprimir de ciertas enciclopedias, las próximas ponencias sobre energía en los centros de investigación… probablemente ellos sean los primeros pardillos en toda esta historia. Ni mucho menos, algo así se va cuajando lentamente, de una manera delicada, casi sutil, pero a su vez manteniendo la constancia y sin perder nunca el objetivo final, en definitiva, hay que ser implacable. En primer lugar se trata de socavar tu credibilidad; posteriormente te ahogan financieramente, y por último terminan por hundirte en la más absoluta de las soledades, y en unos años pasas de ser una persona de cierta relevancia a todo un freak. Y en la penumbra de tu despacho te preguntas una y mil veces: ¿cómo ha pasado esto? ¿cómo he llegado aquí? –La dureza en las palabras de Sty reflejaba su rabia contenida. –Al final sacas fuerzas de flaqueza y tratas una y otra vez de levantarte para pelear algo más, “¡no se lo voy a poner tan fácil!” te repites para darte ánimo, pero… es como luchar contra los elementos. Y tras largos años sin pena ni gloria, que pasan volando, un día te levantas y sin casi darte cuenta eres un anciano olvidado, con un grupúsculo de seguidores tan denostados como tú, y sin más esperanza o futuro que desear una muerte medianamente digna –los humedecidos ojos de Sty corroboraban sus sentimientos.

–Gracias a Dios… –continuaba Styrbjorn –…esos últimos años escondían momentos de brillante lucidez y comprensión del entorno. No se marcharía sin intentarlo por última vez; el futuro de su legado ya no dependería de él nunca más, otros se encargarían de intentarlo, otros tendríamos que luchar por ello. Y aquí nos tienes tratando de cambiar el mundo, Miguel.

Miguel enmudecía por momentos, hacía tiempo que había olvidado por completo su situación actual, el secuestro, el asalto al banco, la manera de llegar hasta allí, incluso la incógnita respecto a la situación de... Se sentía insignificante, la crónica de Styrbjorn le tenía cautivado.

–No lo tenemos fácil, Miguel, no te voy a engañar –Sty lanzó un suspiro de resignación –pero tampoco creo que sea tarea de unos pocos “privilegiados”, por eso necesito gente que realmente quiera cambiar el rumbo, personas que sientan que algo falla, que noten desde lo más profundo de su ser un cosquilleo que les incite a rebelarse. Como hablamos hace unas semanas en Marbella, necesito esa mezcla de pasión e ingenuidad que alberga un chaval de quince años, no creo que haya otra manera para intentar cambiar el mundo.

–Yo… pero… ¿cómo? ¿quién? ¿qué legado? –las preguntas de Miguel eran infinitas, se acumulaban una tras otra y no sabía por dónde empezar. –Y sobre todo, ¿a quién le importa? ¡A mí me importa! –añadió indignado.

Styrbjorn sonreía orgulloso, parecía no haberse equivocado con Miguel, una persona sencilla, como tantas otras, que rondaba por ahí, pero con un enorme corazón y ganas por cambiar las cosas. Puede que finalmente le hubiese subestimado y tuviese una oportunidad.

–Creo que si alguien merece una explicación, ese sin duda eres tú –Sty bebió un poco de agua fría para tratar de aclarar sus ideas.

–Te escucho –indicó Miguel irguiéndose en su sillón.

–Una terrible tormenta de verano acechaba un pequeño pueblo de la actual Croacia allá por el año 1856, curioso presagio de las nuevas épocas por llegar. Ese 10 de julio, en nuestro perenne desconocimiento, el futuro de toda la humanidad cambió para siempre. Un bebé pasaba sus primeras horas en el mundo bajo el abrigo de su madre, ingeniosa e inteligente mujer de la cual aprendió a no rendirse jamás. Años más tarde, a la corta edad de cinco años, un terrible suceso marcó su vida para siempre, su hermano mayor fallecía en un desafortunado accidente montando a caballo. Nunca sabremos a ciencia cierta si fue una macabra coincidencia del destino, pero casi simultáneamente comenzaron a desarrollarse las cegadoras visiones y los universos paralelos en su mente, algunas tan potentes que le provocaban desfallecimientos, incluso semanas en cama bajo paños fríos tratando de reducir las enormes fiebres. Y es que nunca debió ser fácil albergar semejante mente en un cuerpo tan débil como el nuestro. Tras unos años entre varias ciudades europeas finalmente se decidió a dar un salto que sin duda marcaría su vida, y el 6 de junio de 1884 llega a la ciudad de Nueva York con un reducido equipaje y su primer gran invento bajo el brazo, el motor de corriente alterna descubierto un año antes en una de las múltiples visiones que acompañaron su vida. Hoy en día, casi ciento treinta años después, dichos motores son imprescindibles en nuestras vidas y apenas han experimentado cambio alguno –Sty comprobó que los ojos de Miguel permanecían abiertos como platos. –Sus primeros años en la ciudad fueron complicados, y es que trabajar con uno de los mayores embusteros de la historia no debió ser fácil para alguien como él, y tras ser víctima de varios engaños, finalmente desistió en su tarea de trabajar para Thomas Alva… Edison.

–¿Me estás diciendo que nuestro amigo trabajó con Edison? –preguntó intrigado Miguel.

–Algo parecido, en las relaciones con Edison todo era más sencillo –le respondía sonriendo. –El trabajo lo hacía siempre uno. La gloria, el reconocimiento y por supuesto los suculentos beneficios económicos derivados del mismo se los llevaba el grandioso Mago de Menlo Park, puede que por eso le llamasen el Mago –divagaba Sty ahondando más si cabe en su sarcasmo.

–Así que se conocían, ¿no es así? –insistía Miguel, ávido de curiosidad.

–Nuestro amigo trabajó en París en una de las empresas de Edison, en su periplo desde Europa a Nueva York; junto a su escueto equipaje portaba una sencilla carta de recomendación dirigida a Thomas Alva, escrita personalmente por el responsable de la fábrica de París, y en ella se podía leer lo siguiente:

Conozco a dos grandes hombres; usted es uno de ellos, el otro es este joven.

–Puede que el señor Batchelor, involuntariamente, eso sí, sentase las bases de una de las más acérrimas enemistades que han existido jamás. La prepotencia de Thomas Alva nunca le dejó admitir a alguien tan superior cerca, y el orgullo y la dignidad de nuestro amigo le llevaron a cavar zanjas por Manhattan antes que seguir aguantando las impertinencias de semejante imbécil. ¿Te lo imaginas? El mayor genio que ha existido en la historia de este planeta, en sus años de juventud y apogeo, con cientos de ideas en su cabeza por desarrollar ¡estuvo cavando zanjas en medio de la calle! ¡Increíble! Y todavía nos autodenominamos seres inteligentes o superiores. ¡Si seremos idiotas!

–No conocía que Edison tuviese un antagonista –Miguel se rascaba la cabeza tratando de asimilar toda aquella información –pero… si lo que cuentas es cierto, ¿cómo diablos desarrolló todos esos inventos de los que hablas? –preguntó nuevamente –¿Cavando zanjas?

–Gracias a Dios, esa situación fue temporal, y tras varios años consiguió ahorrar algo de dinero y sobre todo gracias a los primeros inversores, los cuales no tardaron en salir huyendo despavoridos al escuchar las ideas de aquel loco. Pero el destino le había reservado una sorpresa. Le puso en bandeja una excelente oportunidad para darse a conocer entre un selecto elenco de oyentes; la recién creada AIEE (Instituto Americano de Ingenieros Eléctricos) celebró un acto el 15 de mayo de 1888 en la Universidad de Columbia. A pesar de las enormes expectaciones generadas por aquel joven extranjero de aspecto extravagante, la conferencia resultó impactante… “Tengo el placer de poder traer ante ustedes un nuevo sistema de distribución y transmisión de energía a través de corrientes alternas y de cuya superior adaptabilidad estoy seguro que dejaré constancia”.

–La brillante exposición le generó tantos adeptos como acérrimos enemigos, así de miserable es la condición humana; entre estos últimos cabe destacar Elihu Thompson, fundador de la Thompson-Houston Electric Company, y el cual llevaba años investigando para alcanzar algo similar, por supuesto, sin ningún éxito. ¿Recuerdas la empresa, Miguel? –le preguntaba Sty. –La Thompson Electric es la que junto a la empresa de Edison formaron posteriormente General Electric.

–Pero lo más importante de aquella conferencia se tradujo en el primer socio industrial de relevancia, el señor George Westinghouse. Junto a él encontró los primeros medios para desarrollar innumerables proyectos. Nadie supo en esos momentos que también participaría en decisiones que le llevarían a la ruina final en su vida.

–Pero… –interrumpió un desesperado Miguel –¿De quién estamos hablando?

Miguel, pese al halo de misterio del relato, seguía convencido de que al escuchar un nombre le sonaría de algo, se negaba a pensar que alguien de tanta relevancia fuese un absoluto desconocido.

–Paciencia, Miguel, paciencia –Sty sonreía ampliamente sabedor del interés de Miguel por su historia. –En los años posteriores llegaron el desarrollo de la corriente alterna, los motores de inducción, o el asombro mundial con la iluminación de la exposición universal de Chicago en 1893, por más de ciento ochenta mil bombillas propias, a través de generadores de corriente alterna que daban electricidad a todo el complejo. Pagaría millones por ver la cara de Edison cuando entró en el recinto por primera vez, no sé cómo no le dio un infarto allí mismo. En pleno apogeo llegó el encargo de la mayor obra de ingeniería que se hubiese conocido jamás, dominar una de las fuerzas más brutales de la naturaleza: las cataratas del Niágara. El 15 de abril de 1895 se puso en marcha el primer generador de otros nueve que llegarían posteriormente para producir la electricidad necesaria para abastecer las necesidades de la quinta parte del país. Pero para entonces, y cuando todos se maravillaban de sus logros, él se centraba en otros proyectos infinitamente más ambiciosos, los objetivos a conseguir eran enormes, y no había tiempo de regodearse con éxitos pasados. Puede que, sin saberlo, esa magnífica obra y las posibilidades que de ella se derivaron, fuesen su sentencia de muerte, ya que aunque para él solamente era un pequeño paso hacia avances que serían trascendentales, otros en cambio, al degustar los suculentos placeres, en forma de beneficios económicos, de semejante pastel, comenzaron a no querer ver más allá, ¡para qué! Los réditos por generar y vender la energía comenzaban a ser como una mina de oro; gente muy poderosa invirtió enormes cantidades de dinero en proyectos como los del Niágara; compraron minas de cobre en todo el mundo, fábricas de metal, madera, etc., y es que la energía, además de generarla, había que transportarla también, por lo que si se controlaba la generación, distribución y suministro… no hace falta ser muy listo, ¿verdad, Miguel?

–No entiendo nada, si podían aportar nuevas ideas, esos hombres serían ahora más ricos y hoy todos viviríamos mejor –Miguel fruncía el ceño buscando explicaciones.

–Te equivocas nuevamente, Miguel. Nuestro amigo, años más tarde, en el 1899 se trasladó a Colorado Springs, y comenzó a experimentar en nuevos avances, y poco después consiguió con éxito asombroso la transmisión inalámbrica de electricidad, tanto por el aire como a través de la tierra. Como bien decía él: “Ambos conductores de energía perfectamente válidos”.

–¿Qué dices? ¡Eso es imposible! –replicó Miguel algo indignado.

¿Quién se creía Sty que era él? ¿Un niño de guardería al que se le podía distraer con un cuento infantil?

–Me estás diciendo que hace más de cien años que se descubrió que la transmisión de energía sin necesidad de cables es posible y todavía hoy…

–No has escuchado nada, ¿verdad? –el cabreado ahora era Styrbjorn. –¿A quién le interesaría este sistema? Los cableados eléctricos ya empezaban a poblar la geografía mundial, hoy en día el problema se ha agravado hasta el infinito, sería impensable erradicar semejantes telas de araña. Nuestro amigo empleaba en sus primeros experimentos de Colorado Springs bombillas, las cuales colocaba en el suelo. Al conectar un generador a varias millas de distancia, estas se iluminaban como quien enciende el interruptor en la cocina de su casa. Ni un solo cable, y de repente… ¡Bum! –Sty dio una fuerte palmada y por sorpresa, provocando que Miguel diese un respingo sobre su asiento –¡Magia!

–No puede ser, no puede ser… –volvía a repetir una y otra vez Miguel como un papagayo.

–No me extraña el pavor que se apoderó en los grandes industriales de la época al enterarse de la noticia. Este es el preludio de una conferencia en 1891 en la que había ido adelantando las líneas de sus nuevas investigaciones: “Las posibilidades que abre la investigación moderna son tan vastas que hasta el más incrédulo debe sentirse confiado en el futuro. Existe la posibilidad de obtener energía, no solo en forma de luz, sino de potencia motora y de energía de cualquier otra clase directamente del medio que nos rodea.”

–¿Entiendes ahora, Miguel?

Miguel asentía sin poder articular palabra, y su rostro retomaba su palidez habitual. No terminaba de creerse que existiera una persona así, esta historia parecía el guión de una película de ciencia ficción. Si el verdadero dominador de la energía, el que consiguió someterla y encauzarla para que hoy en día todos disfrutásemos de ella, continuó con su trabajo más allá para generarla en cualquier lugar y trasmitirla así sin cortapisas de ningún tipo… no hacía falta ser un lumbreras para darse cuenta. Era evidente que una vez montado el sistema, algo así ya no interesaba.

- “Todo a nuestro alrededor gira, todo se mueve, la energía lo llena todo. Tiene que existir alguna manera para que podamos aprovechar toda esa energía de forma más directa. Y entonces, con la luz obtenida del ambiente, con la energía derivada de él, con cada forma de energía obtenida sin esfuerzo, a partir de una fuente eterna e inagotable, la Humanidad avanzará a grandes zancadas”.

–Todas estas frases son suyas, Miguel, su objetivo final no era ganar unos míseros dólares, como creo que el periplo de su vida dejó patente, ni los reconocimientos, galardones o premios. Su meta era conseguir, a través de sus ideas, “sus arcos y sus flechas”, un salto exponencial en la humanidad, y aunque en parte lo consiguió como jamás se hizo, se quedó muy lejos de sus expectativas. Imagínate un mundo en el que todos nos pudiésemos beneficiar de tener acceso libre, gratuito e ilimitado a las energías limpias. Piénsalo, Miguel… –Sty aprovechó la pregunta para inclinarse hacia delante y fijar su mirada en los ojos de Miguel –…para sacar agua de un pozo en un diminuto poblado de África no haría falta conectar un motor a ningún generador o complicado sistema eléctrico, si quisiéramos calentar una casa en Siberia o enfriarla en pleno agosto en Sevilla, no necesitaríamos nada, no sería necesario llevar engorrosos cables para cargar nuestros aparatos electrónicos o teléfonos móviles, y por supuesto no tendríamos que emplear ningún tipo de combustible para desplazar un vehículo, un barco o… ¡un avión! –Styrbjorn alzaba los brazos con una pícara sonrisa mientras señalaba a su alrededor, hacia el avión en el que se desplazaban.

Ahora sí que Miguel estaba a punto de sufrir un colapso cardiaco.

53. Los jefes

Washington DC (EEUU)

Jueves, 28 de julio de 2011, 14:45.

1.er día de “La Semana”

El agente especial Doyle Frietman, con más de veinte años de experiencia en el FBI, tras los que acumulaban innumerables logros y reconocimientos en lo que sin duda era una exitosa carrera combatiendo el crimen, golpeó de manera timorata, casi como si de un niño se tratase, la puerta del responsable del Bureau en la capital del país.

– Toc, Toc, Toc…

–¡Adelante! –se pudo escuchar de forma alta y clara desde el interior.

Claudia, a diferencia de su rudo jefe, no se encontraba tan nerviosa, algo intrigada sí, pero el comportamiento de su superior le empezaba a inquietar. ¿A qué venía tanto misterio?

El despacho de la quinta planta era lo bastante amplio como para disponer de tres espacios bien diferenciados: la habitual mesa de trabajo junto a una auxiliar, ambas cargadas de papeles hasta arriba, una pequeña mesa redonda de reuniones con cinco sillas, y por último un par de elegantes sofás de un sobrio color canela con una mesa de cristal en medio. Toda la estancia adecuadamente enmoquetada, además de contar con las banderas oficiales, placas honoríficas con menciones especiales, y los habituales cuadros con el presidente del país o el mítico J. Edgar Hoover, primer director de la agencia en año 1932. Contaba con unas excelentes vistas gracias a sus tres enormes ventanales, dos de ellos situados a la izquierda, según se accedía daban a la cuarta avenida, desde donde se podía ver el National Building Museum con su característico color arcilla. La tercera de ellas, situada al fondo y aprovechando la ubicación en una esquina del edificio, proporcionaba una privilegiada perspectiva de la restaurada Judiciary Square con sus sobrios jardines.

Dos hombres se levantaron de la mesa de reuniones; inmediatamente pudo reconocer, con un traje gris claro y su característico aspecto achaparrado, a Owen James, jefazo supremo del FBI en Washington. No mediría mucho más de metro sesenta, pelo canoso y un aspecto de bonachón que sin duda llegaba a confundir. Como cualquier hombre con un cargo similar en la organización, había sido un tipo duro; debido al paso del tiempo y a sus cerca de sesenta y cinco años, el rostro antaño en constante ebullición hoy comenzaba a reflejar cierta relajación. El otro era un tipo mucho más joven, debería tener la misma edad que Doyle, y no tenía la más remota idea de quién pudiera ser; su porte denotaba una mayor distinción: pelo escrupulosamente cortado, traje oscuro de finísima raya diplomática, impecable corbata roja y estilosos zapatos negros de cordones tan relucientes que una se hubiera podido maquillar allí mismo.

–Usted debe ser el agente especial Frietman –se interesó amablemente el aristocrático responsable de la división criminal del FBI en todo el país.

–Sí, señor –Doyle no sabía qué más decir, casi se cuadra allí mismo rememorando sus tiempos en el ejército –

El campechano Owen James se acercó a Doyle y le saludó cariñosamente.

–Buenas tardes, Doyle ¿cómo van las cosas por ahí fuera? –estos eran los términos usados comúnmente para hablar de los problemas en la calle.

–Bien, señor, vamos manteniendo a la gente a raya.

Ambos sonreían más relajadamente, sin duda aquel veterano palpaba la tensión que emanaba de su hombre y trataba de relajarla un poco.

–Usted, sin duda, debe ser la agente Green –ahora Owen James, se dirigía a Claudia estrechándole la mano.

–Sí, señor –contestó Claudia de la mejor manera posible.

En seis meses allí había visto o coincidido con el jefazo en varias ocasiones, pero no había tenido el gusto de intercambiar un saludo con él; jamás imaginó que sería en su despacho.

–Os presento a Clive Sanders –introdujo Owen James alzando su mano –responsable de la división criminal de investigación.

–Señor –asintió Claudia Green con la cabeza educadamente.

Claudia, con tanto formalismo, prácticamente ni se había percatado de que otro hombre, con un aspecto impecable permanecía de pie, justo detrás de la mesa de Owen James, mirando a través de la ventana. Había tres hombres en el despacho.

–El señor Sanders tiene algunos asuntos que despachar conmigo, por lo que tendrás que acompañar al señor Marcus Traith al 935 de Pennsylvania Avenue –le indicó el bueno de Owen.

Un incómodo silencio se hizo en la estancia, Claudia no sabía qué decir, ¿el 935 de Pennsylvania Avenue? Esa era la dirección del cuartel general del FBI en todo el país; se encontraba apenas a diez o quince minutos andando, había estado allí en varias ocasiones para resolver algunos papeles, pero… no podía creer el nombre que mencionó el jefe. Además del jefazo del FBI en Washington “Owen James”, y del responsable de toda la División Criminal a nivel nacional, “Clive Sanders”, el tercer hombre de la estancia era ¡Marcus Traith!

Cuando casi no podía ni reaccionar, el hombre de la ventana caminaba ya en dirección a ella; tendría una edad similar a la de Owen James y el mismo pelo canoso, sin embargo, el aire desprendido en sus pasos era casi aristocrático. Alto, delgado y con un imponente traje azul marino de chaqueta cruzada, aderezado con un pañuelo blanco en el bolsillo tipo pach.

– Agente Green, realmente debe ser alguien especial, llevamos todo el día esperándola –la sutil forma en pronunciar las palabras eludía cualquier reproche, sin embargo…

–Señor, yo… –piensa Claudia, piensa, joder…

–No hay tiempo para eso, debe acompañarme –le cortó de manera tan exquisita que prácticamente ni se notó.

Ante sí tenía a uno de los hombres más poderosos del FBI, conocido por todos como “uno de los seis” y no es que se tratase de algún término mitológico, aunque dentro del FBI fuese algo similar. La responsabilidad del Bureau de Investigación recaía sobre su director y un director asociado, los dos hombres más relevantes dentro de la organización, reportaban directamente al secretario de Estado de Justicia, y este al presidente del país. El caso es que tras esos dos altos cargos se encontraba un escogidísimo grupo de seis hombres que gestionaban otras tantas divisiones internas: los directores ejecutivos o Executive assistants. Una de las de mayor importancia era la que sin duda llevaba manejando de manera brillante el archiconocido Marcus Traith. Responsable de la división criminal, informática, de respuesta rápida ante emergencias, operaciones internacionales y la oficina de coordinación legal. Nadie gestionaba tantas divisiones ni tenía tanta gente a su cargo como él.

–Agente Doyle, espero que haya hecho un buen trabajo con la agente Green –comentaba en voz alta Marcus Traith mientras se dirigía hacia la puerta como si de un espejismo se tratara.

–Ehhh... Yo, señor… –trataba de responder Doyle cuadrado como un estandarte.

–Vamos, señorita, no estará esperando a que role el viento de nuevo a su favor –comentó sarcásticamente el Executive assistant desde la puerta del despacho .

Sin duda, su mañana de windsurf en Ocean City ya había circulado por la oficina, y es que por suerte o por desgracia su “empresa” no era del todo convencional. Claudia permanecía de pie como un pasmarote en medio del despacho sin saber cómo actuar. Ya estaba lo suficientemente intrigada al pensar que el jefazo en Washington, Owen James, y todo un responsable de la División Criminal quisieran conocerla. Pero tenía que reconocer que esta inesperada visita la empezaba a desbordar.

Buscó algo de ayuda con una cómplice mirada a Doyle y al que al fin y al cabo era su máximo responsable, Owen James; ambos asintieron con la mirada sin decir una sola palabra más, Claudia entendió que no querrían volver a darle una orden que todos acababan de escuchar de un superior.

–Buenas tardes, señores, seguiremos en contacto –acto seguido Marcus Traith abrió la puerta y comenzó a andar a grandes zancadas por los pasillos que conducían al ascensor.

Claudia, sin apenas darse cuenta, volvía a seguir a alguien aceleradamente por los pasillos, aunque en este caso ese hombre ostentase un rango infinitamente superior al de Doyle. Resultaba extraño que la primera vez que llegaba a empatizar con su jefe directo todo se ponía patas arriba, no sabía cómo reaccionaría este después, al fin y al cabo era él quien debería elaborar un informe de evaluación al finalizar el año…

El mismo ascensor en el que subió apenas cinco minutos antes la llevaba de nuevo al vestíbulo.

–A mí también me gusta navegar… –comentó Marcus Traith como si no fuese él el que hablase –…eso sí, de manera mucho más relajada. Siempre que puedo escaparme, que desgraciadamente no suele ser muy a menudo, aprovecho para dar un paseo con un precioso Deheler 41.

–Mmmm, qué bonito –sonreía Claudia, aunque no se le ocurrió qué otra cosa decir.

Habría parecido una estúpida con aquella respuesta, conocía los Deheler a la perfección, navegando en ellos en innumerables ocasiones, preciosos barcos de vela con un exquisito toque de diseño francés. Y lo único que se le ocurre decir, cuando uno de los hombres más influyentes de toda la organización inicia una conversación con ella es: “Mmmm, qué bonito”. Lo cierto es que, por la actitud del señor Traith llegó a dudar de que ni siquiera la hubiese escuchado.

Un hombre que aguardaba en el vestíbulo los seguía a una distancia prudencial, mientras se comunicaba por un pequeño transmisor en su solapa; al salir a la calle Claudia pudo distinguir una flamante limusina del modelo Cadillac One en color negro junto a la acera, era el vehículo oficial por excelencia empleado en todo el país, seguro, resistente, buen motor y sobre todo, cien por cien americano. La puerta trasera del mismo estaba abierta y otro hombre corpulento esperaba junto a ella mirando de izquierda a derecha. En esos momentos puede que se percatase de con quien estaba realmente. Dos compañeros se encargaban de proteger la vida del director ejecutivo. Suponía que si existiese una lista similar a la famosa difundida desde hace años por el FBI “Ten Most Wanted” elaborada por los malos, sin duda Marcus Traith estaría en ella.

–Usted primero –indicó amablemente el director extendiendo su mano.

–Gracias, señor –contestó Claudia.

–Al J. Edgar Hoover, Arthur –indicó el jefe antes de introducirse en el vehículo.

Los dos agentes, después de una última comprobación visual, se introdujeron en el vehículo para poner rumbo al cuartel general del FBI en los Estados Unidos. El J. Edgar Hoover Building, situado en el 935 de Pennsylvania Avenue, a escasos cinco minutos en coche de allí.

Claudia Green llevaba más de media hora esperando en un enorme recibidor de la última planta, y es que el J. Edgar Hoover Building era algo peculiar, soportado sobre potentes pilares de granito que parecían querer emular las bases sobre las que se asentaba la organización, seis alturas, más una enorme planta baja de un sobrio gris ocupaban la manzana entera, pero cuando el edificio parecía acabar, una extensión surgía de la parte posterior del mismo, con vistas a la 10th y a la E Street Northwest, proporcionándole al mismo una nueva dimensión. En la planta noble se ubicaban los despachos de todos los peces gordos, y solía ser el lugar elegido para mantener las reuniones de más alto nivel, donde se tomaban decisiones que afectaban al futuro de todos. Por supuesto, nunca había estado allí, de hecho, se quedó bastante sorprendida cuando una agente especial, como era su caso, tuvo que pasar un segundo control de seguridad, la entrada al edificio era un trámite rutinario, sin embargo, al acceder a la séptima planta tuvo que entregar su arma y pasar por un moderno detector de metales.

–Aguarde aquí un momento, agente, en seguida la llamarán.

Era la siguiente frase que escuchaba de boca de Marcus Traith desde que le transmitió su pasión por la navegación. En el momento en que entró en la limusina comenzó a hablar por teléfono sin parar.

Esa larga espera le recordó que no probaba bocado desde las diez y media de la mañana, y pese al suculento desayuno que había colmado más que sobradamente sus necesidades, comenzaba a notar un runrún en su estómago que no tenía intención de cesar.

–¿La agente Green? –susurró una voz de mujer a su espalda.

Claudia estaba tan absorta viendo diferentes cuadros que colgaban de las paredes, con reseñas de acontecimientos memorables en el Cuerpo, fotos de personajes relevantes y diferentes edificios repartidos por todo el país, que ni se dio cuenta de que alguien más estaba allí.

Una atractiva joven rubia con voz angelical la devolvió a la realidad. Vestía elegantemente sin llamar la atención, falda gris por encima de las rodillas, camisa blanca de manga corta con un sutil escote y zapatos de tacón negro.

–Sí, soy yo –respondió Claudia.

–Acompáñeme, por favor, la están esperando –le indicó amablemente con un gracioso gesto de su mano.

Tenía cierta gracia escuchar eso de que la esperaban, sobre todo cuando en ese mismo instante hacía cuarenta y cinco minutos de reloj que deambulaba por la sala. En el fondo se lo tenía bien merecido, a este tipo de gente no le gusta que una novata como ella les hiciese esperar todo el día; puede que le estuviesen devolviendo la moneda por su osadía de hoy. Mientras abandonaba la estancia para seguir a la que suponía sería la secretaria personal de Marcus Traith pensó en sus palabras… ¿la están esperando? ¿quién más habría aparte de…?

Andaba y andaba, esta vez siguiendo a una guapa muchacha rubia; era la tercera vez en el día que se sentía como un perrito faldero cuando, de repente, se encontró en otro moderno hall que rezumaba aires de emplazamiento oficial por los cuatro costados. Banderas en una esquina, un enorme cuadro de J. Edgar Hoover y otro del actual presidente del país, varias mesas de oficina situadas a la derecha, cuatro o cinco hombres de seguridad no paraban de mirarla, un par de ellos de pie ante una puerta y otros dos sentados en un sofá que había en un lateral.

No podía ser… una inmensa placa delante de la puerta no dejaba lugar a duda. El escudo oficial del FBI, que podría dibujar con los ojos cerrados, fondo azul con bordes dorados y las siglas grabadas del departamento de
Justicia en la parte superior y las del Bureau abajo, trece estrellas doradas y la bonita leyenda Fidelity, Bravery, Integrity … FBI. Sobre la misma un nombre grabado y un cargo…

Stanley J. Gray - Director of the Federal Bureau of Investigation

Claudia se encontraba de pie ante la mismísima puerta del director del FBI; como pueden cambiar las cosas en unas pocas horas pensó, a las nueve de la mañana volaba sobre su tabla F2 dibujando olas en el océano Atlántico, y ahora…

–Agente Green… –volvió casi a susurrar su acompañante con la puerta abierta –…puede pasar.

54. El secreto mejor guardado

Espacio aéreo francés

Sábado, 30 de julio de 2011, 08:39h.

3.er día de “La Semana”

Miguel Barrat seguía sentado en un cómodo asiento del impresionante Falcon Dassault 7-X en el cual volaban rumbo a Ginebra. Sobre una pequeña mesa situada enfrente, una botella de agua cerrada y los restos desordenados de un ligero desayuno que tomaron hacía unos minutos y casi abandonado un pequeño boleto de lotería del que prácticamente se había olvidado. A pesar de que ante los ojos de cualquiera parecería una jornada relajada de trabajo, Miguel seguía petrificado, sin apenas mover ningún músculo de su cuerpo, puede que se sintiese más que nunca como aquellos indígenas del Amazonas. La historia que acababa de escuchar de primera mano era increíble, Styrbjorn afirmaba la existencia de un auténtico portento que vivió entre los siglos XIX y XX, que transformó el mundo tal y como lo conocíamos, su legado sigue presente hoy en día en cualquier parte, desde la radio y la electricidad, hasta los motores eléctricos usados en la mayoría de utensilios o el motor de arranque de un vehículo, desde los rayos X al radiocontrol, presente en la robótica, los fluorescentes, la nanotecnología, las energías renovables… En sus orígenes todo parecía estar, en mayor o menor medida, tocado por la varita mágica de este desconocido. Aunque lo realmente asombroso llegaba por otra serie de aplicaciones hasta ahora desconocidas para “salvajes” como él, control del clima, viajes al espacio, contacto extraterrestre, capacidad para provocar terremotos, transmisión de energía sin uso de cables, generación de la misma de forma ilimitada limpia y sin esfuerzo, inteligencia artificial, fotografiar la mente humana, invisibilidad de los cuerpos, transmisión de materia… Puffff… quizás fuese demasiado para asimilar en menos de una hora. Las aplicaciones de toda esta serie de descubrimientos sería infinita, pero lo que en esos momentos le preocupaba a Miguel eran las últimas frases que había escuchado de los labios de Styrbjorn:

Imagínate un mundo en el que todos nos pudiésemos beneficiar de tener acceso libre, gratuito e ilimitado a las energías limpias. Piénsalo Miguel. Para sacar agua de un pozo en un poblado de África no haría falta conectar un motor a ningún generador o complicado sistema eléctrico, si quisiéramos calentar una casa en Siberia o enfriarla en pleno agosto en Sevilla, no nos haría falta absolutamente nada, no haría falta llevar engorrosos cables para nuestros aparatos electrónicos o teléfonos móviles, y por supuesto no necesitaríamos ningún tipo de combustible para desplazar un vehículo, un barco o… ¡un avión!

La insinuación de volar en un aparato que no emplease carburante de ningún tipo le producía pavor. Y aunque llevasen una hora volando sin apreciable dificultad desde que partieron del aeropuerto de Málaga, dejando atrás la inmensa cordillera de los Pirineos, un profundo terror agarrotaba sus músculos.

–¿Qué te pasa, Miguel? –preguntaba un entretenido Sty. –Cualquiera diría que has visto un fantasma.

Miguel intentaba hablar, pero no conseguía articular palabra, se sentía ridículo.

–Tranquilo, Miguel, el avión no se va a estrellar, podríamos estar volando durante días y no pasaría nada –soltó finalmente Styrbjorn recostándose en su asiento para mirar por la ventana como si nada.

–¿Me… me… estás insinuando que este avión no usa ningún tipo de combustible? –Miguel no pudo conseguir disimular el miedo en su voz

–¿Insinuar? –De ningún modo, Miguel, lo estoy afirmando, este precioso aparato únicamente ha usado combustible en los vuelos de prueba realizados por la compañía Dassault Falcon, una vez se nos entregó el aparato se realizaron una serie de “sencillas” modificaciones para no malgastar recursos de manera absurda –Sty hablaba como si contase una excursión de sus últimas vacaciones. –¿No has visto lo cara que está la gasolina, Miguel? –Jajajajaja…

De manera instintiva, Miguel se agarraba fuertemente a su asiento, aunque rápidamente comprendió que si el aparato se venía abajo de nada le serviría semejante audacia, por momentos iba pareciendo más ridículo.

–Pero… si eso fuese cierto… ¿cómo? …

–Es muy sencillo, Miguel, como acabas de oír, en la naturaleza hay fuerzas inmensas sin descubrir o apenas aprovechadas por nosotros; la fuerza de la gravedad es, sin duda, una muy poderosa, a la cual en este caso debemos “engañar”, pero existen otras fuerzas descomunales como el magnetismo, uno de los grandes olvidados de esta sociedad. Los campos magnéticos están ahí, se pueden usar, manipular y sobre todo aprovechar para algo más que pegar un bonito souvenir a la nevera de nuestra casa…

–¿Gravedad? ¿campos magnéticos? ¿estás loco?

–No todo es tan sencillo, Miguel –continuaba sonriendo Sty. –Habrás observado un extraño brillo en la chapa del avión cuando te has subido, ¿no es así?

–Esto… yo… sí. ¿Pero y eso qué tiene que ver ahora?

–Cientos de miles de pequeñas “células fotovoltaicas”, infinitamente menores a las empleadas hoy en día en la industria solar, y con una capacidad de generar energía cientos de veces superior, cubren el avión, a simple vista son casi indetectables, pero tanto al amanecer como al atardecer le proporcionan ese singular brillo. Es bonito, ¿verdad?

–Eh… sí, pero… –un perplejo Miguel no sabía qué contestar.

–Bueno, no estamos aquí para hablar sobre cómo viajamos o del precio de la gasolina –las interrupciones de Styrbjorn se estaban convirtiendo en la tónica habitual. –Estamos por algo de mayor relevancia, estamos aquí… por él.

¿Por quién? –se preguntaba Miguel una y otra vez, ¿no serían invenciones de Sty?

–Pero si existió alguien tan increíble como quien tú dices, por mucho que intentasen borrar su memoria de la faz de la tierra, debería sonarme su nombre.

–Noto en tus palabras cierta incredulidad, Miguel –y es que el pero si existió alguien… de Miguel, no le sentó demasiado bien a Styrbjorn, –Más si cabe cuando te acabo de explicar que eres uno de los primeros en volar en un avión que no necesita ningún tipo de combustible fósil. Un poco de fe…

Miguel volvió a sorprenderse al escuchar de nuevo: Un poco de fe… Eran las mismas palabras empleadas por “el jefe”, Ante Cincareviç, en diferentes ocasiones la noche anterior. En esos momentos tuvo la certeza de estar siendo partícipe de un plan mayor perfectamente orquestado. Pero… ¿quién estaba detrás de todo aquello? ¿cuál era su objetivo? Y sobre todo ¿qué pintaba él, un simple director de oficina de una entidad bancaria, en semejante tinglado?

–¿Quién? –pregunto exasperado Miguel. –Un nombre, Sty, necesito un nombre. –Las palmas de las manos abiertas de Miguel se juntaron, no sabía muy bien si en señal de súplica o de clara exigencia de respuestas.

Sty miró fijamente a los ojos negros de Miguel en busca de respuestas, sabía perfectamente por lo que estaba pasando, no debía ser fácil asumir, en un rato, que se vive en una sociedad totalmente manipulada por unos pocos, que hacen y deshacen a su antojo, y que el resto somos meros obreros que cumplimos fielmente con nuestro cometido diario, con cada vez menos capacidad para pensar y sobre todo para tomar decisiones libremente. El rostro casi desesperado de Miguel buscaba respuestas, necesitaba respuestas, desgraciadamente no las encontraría bajo un nombre que con suerte habría escuchado alguna vez. En muchos casos conocer la identidad de… generaba más dudas si cabe. Tendría que continuar con su labor de asimilación de la realidad.

Sty volvió a asomarse nuevamente por la ventana para mirar el cielo, tenía claro que si podía haber alguien mirando cómo se iban desarrollando los hechos, sin duda sería él. Pronto se empezaría a hacer justicia. Tras unos segundos en los que Miguel no dejó de observarlo inquieto, se dispuso finalmente a revelar el secreto:

–Nikola Tesla o, como se diría en su idioma natal, Никола Тесла.

–¿Qué? ¿Cómo has dicho que se llamaba? Nicola ¿qué? –Miguel no tenía la más remota idea de si hablaba en serio, o Sty acababa de sacar un nombre más o menos exótico de la chistera.

–Nikola Tesla –le repitió Sty vocalizando cada sílaba lentamente. –Has escuchado bien, Miguel.

–No me suena de nada –Miguel volvía a mover su cabeza de izquierda a derecha.

–Después de todo lo que te acabo de explicar, ¿acaso te extraña? El nombre es lo de menos, y aun así, sería tan importante conseguir grabarlo en la memoria de todos… –Sty, con los ojos cerrados, se aferraba a sus pensamientos, mientras frotaba con la mano derecha su frente arrugada.

Miguel no había escuchado ese nombre en su vida, y sin embargo, no sabía por qué extraña razón lo comenzó a recordar como si siempre hubiese estado allí agazapado, esperando una señal para salir… Nikola Tesla, Nikola Tesla, Nikola Tesla repetía una y otra vez. Si la fascinante historia de su vida narrada por Styrbjorn fuese cierta, se quedaron cortos al nombrarlo como uno de los más grandes genios de la historia de la humanidad. ¿Cómo podrían haberlo borrado de la memoria colectiva de todo el planeta? Los “enemigos” de los que hablaba Styrbjorn debían ser poderosos, pero en esos momentos Miguel, más que sorprendido, estaba indignado y no hacía más que preguntarse una y otra vez ¿por qué nos lo arrebataron? Él había sido durante muchos años partícipe de ese engaño, y no le hacía ninguna gracia parecer un borrego. No tenían ningún derecho a hacerlo, su legado nos pertenecía a todos. ¿Cómo alguien con ideas tan maravillosas puede ser apartado, arruinado, silenciado? ¿Por qué? ¿Por qué?

–¿Por qué? –gritó Miguel casi sin darse cuenta.

Sty contemplaba orgulloso las primeras reacciones de Miguel según iba encajando las piezas del complicado puzle. Si las esperanzas depositadas en él se confirmaban, no podría reaccionar de ninguna otra manera.

–La avaricia no tiene límites en el ser humano, Miguel, somos capaces de lo mejor, pero sin duda también de lo peor. El poder, el control de los recursos naturales, el dinero… –Sty parecía morderse los labios en una clara señal de rabia e impotencia. –Cualquier explicación que tratásemos de buscar sería absurda.

–Pero ¿cómo pasó? ¿cuándo? Y ¿por qué? –insistía Miguel una y otra vez.

–Como te expliqué antes, los objetivos de Nikola Tesla eran mucho más ambiciosos que montar una simple central hidroeléctrica, por enorme que pareciese en su día, o mostrarnos a todos una vez producida la energía eléctrica, la capacidad de distribuirla a enormes distancias con la ayuda de sofisticados sistemas, ni tan siquiera ser capaz de domarla en motores de inducción. Eso era únicamente el principio de un plan mayor. En 1901 comenzó lo que debería haber sido el principio de una nueva era en la humanidad… –la solemnidad de las palabras se reflejaba en el rostro de Sty –…y aunque trató de mantenerlo en secreto, lo que pudo ser el comienzo del mayor salto evolutivo en la historia, se quedó en solo eso, en una bonita historia…

–Pero… ¿qué pasó exactamente? –la curiosidad de Miguel comenzaba a alcanzar cotas hasta entonces desconocidas para él.

–Ciento cincuenta mil asquerosos dólares, Miguel, esa cantidad fue la responsable de todo lo que vino después, siempre el sucio dinero está detrás de las mayores injusticias, y a pesar de su nauseabunda reputación, en nuestra sociedad es tan necesario como el aire que respiramos, hasta para el mayor de los genios que ha conocido la Humanidad. Ciento cincuenta mil dólares, Miguel…

–En 1901 sería una cantidad de dinero nada desdeñable –Miguel trataba de hacer cálculos en su cabeza.

–Sin duda, pero hablamos de importes irrisorios para cierto tipo de personajes, como nuestro “amigo” John Pierpont Morgan… –el desprecio manaba a borbotones con cada letra de su nombre –…y que sin duda será recordado como uno de los tiburones financieros más agresivos que se haya conocido jamás. La sociedad encargada de poner en marcha dichos proyectos quedó enterrada para siempre desde el mismo día en que se firmó su constitución. Y es que J.P. Morgan, con esa primera aportación inicial se aseguró el cincuenta y uno por ciento de la misma, incluidas todas las patentes tanto actuales como las futuras por el desarrollo de su actividad. Si al final la cosa salía mal, una hábil cláusula incluida en el contrato le garantizaba salir indemne. En ella se indicaba claramente que, bajo ningún concepto, se podría hacer pública su participación en la empresa.

–No entiendo por qué un empresario de éxito y con gran visión para los negocios decidiría invertir una cantidad de dinero, por insignificante que resultase en tan abultado patrimonio, en un proyecto que de antemano tenía pensado hundir; me cuesta creerlo –las dudas volvían a surgir en Miguel.

–Muy sencillo, J.P. era un auténtico trilero, y jugaba a muchas bandas a la vez. ¿Quién crees que estuvo detrás de los desarrollos radiofónicos futuros con Marconi? ¿El crecimiento de General Electric? Y así cientos de negocios. Si las nuevas ideas de Tesla salían bien, él tenía el control, si se iban al garete nada le implicaría. Y si como sucedió finalmente los proyectos de un lunático ponían en peligro el estatus actual, independientemente de los beneficios que generasen a la Humanidad, los enterraría para siempre.

–¿Qué proyecto era ese que pretendía cambiar el mundo y que por unos miserables ciento cincuenta mil dólares nunca se llegó a conocer? –Miguel creyó hacer la pregunta clave otra vez, pero…

–En 1901 Nikola Tesla estaba eufórico, por fin sus planes de futuro comenzaban a ver la luz. Con la inestimable ayuda de su socio J.P., adquirió unos terrenos en Long Island a un financiero de la época, James S. Warden, de ahí el nombre del famoso proyecto… Wardenclyffe. Allí se ubicaría la primera de una serie de torres similares a lo largo y ancho de la tierra y que nos proporcionarían un sistema perfecto de comunicación inalámbrica.

Miguel no sabía qué más podría escuchar en aquel peculiar encuentro. Como todo desde hacía un tiempo le sonaba a fantástico. La torre Wardencliffe… Se encogió de hombros y se dispuso a seguir escuchando.

–Por otro lado, el sistema permitiría la transmisión inalámbrica de enormes cantidades de electricidad. Por el cielo a través de la ionosfera, y de la corteza terrestre –continuó Sty. –El 11 de diciembre, con un Nikola Tesla eufórico, comenzaron las obras de esa primera torre, pero desgraciadamente cinco días antes, el 6 de diciembre, Guglielmo Marconi realizó una “tremenda hazaña” que maravilló al mundo, empleando para ello, por supuesto, las patentes de Tesla. Y nuestro amigo J.P. comenzó a dudar.

–¿Sistema de comunicación inalámbrica perfecto? ¿En el año 1901? ¿A qué te refieres exactamente con eso?

–Hoy en día, ciento diez años después, disfrutamos por fin de algo similar –Sty volvía a sonreír satisfecho con sus respuestas –telefonía móvil, emails, internet, sistemas de navegación, o la famosa nube donde guardar y compartir archivos.

–Me estás diciendo nuevamente que hace más de cien años…

–Algo parecido, sí. Mientras tanto el mundo entero observaba embobado cómo se transmitía la palabra “M” en morse… ¡Seremos imbéciles! – Sty suspiraba nuevamente –Nos ha costado muchos años cambiar esta situación…

–¿Qué? ¿Cambiar esta situación? ¿Nos ha costado? ¿Qué quieres decir con “Nos ha costado”?

–Muchas de las patentes o desarrollos de los últimos años, aunque nadie lo sepa, llevan implícito el sello de… él. Esta batalla es muy larga y las espadas siguen en todo lo alto.

–¿Cómo diablos tenía pensado realizar semejante hazaña hace más de cien años?

–¿Sabes qué es una manguera, verdad, Miguel? Y por supuesto conocerás su funcionamiento.

Miguel jamás se había sentido tan estúpido. ¿Una manguera? ¿a qué venía eso ahora? Styrbjorn acabaría por volverlo loco.

–¿Que si sé lo que es una manguera? ¿Que si conozco su funcionamiento? –la incredulidad de Miguel no tenía límites. –Que acabe de descubrir mi condición de borrego a lo largo de toda mi puñetera vida no significa que sea tonto del culo –Sty reía de nuevo.

–Me alegra saberlo, Miguel, no esperaba menos de ti –un gesto simulando aplaudir acompañaba la frase de Sty. –Nikola Tesla desarrolló un sistema conocido como la bobina de Tesla, con el que experimentó a lo largo de su vida obteniendo éxitos notables. Su funcionamiento es bien sencillo, la electricidad entra en un circuito como el agua lo hace en una manguera, y tras un recorrido en espiral a lo largo de, en este caso una torre, la salida se produce por un conducto menor, el efecto es similar al de una manguera cuando se coloca al final de la misma un difusor de boquilla y se abre un grifo de agua. La electricidad se desborda multiplicada, difuminándose alrededor. En el caso de Wardencliffe hablamos de una construcción de noventa y cuatro metros de tamaño, cincuenta y siete metros en el exterior y treinta y siete bajo tierra. El efecto producido es bestial. Podríamos hablar con seguridad de una de las mayores “mangueras” del planeta

–Sty sonreía con la ingeniosa comparación.

–¿Y eso no es peligroso? Son cantidades enormes de electricidad a nuestro alrededor.

–En absoluto, Miguel, la electricidad ya está alrededor nuestra de manera permanente, de esta manera únicamente la canalizamos con la forma apropiada para nuestro beneficio. Nikola Tesla era perfectamente consciente de los peligros derivados para nuestro organismo; ya fue el único en su día que advirtió sobre los peligros de una exposición continuada a los rayos X. No, Miguel, él mismo estuvo toda su vida en permanente contacto con la electricidad, realizando impresionantes demostraciones en las que era atravesado por descargas eléctricas de cien mil voltios, y gozaba de una salud envidiable. Murió a los ochenta y seis años de edad.

–¡Cien mil voltios! –exclamó Miguel. –¿Cómo diablos puede una persona ser atravesada por una corriente de cien mil voltios y no chamuscarse viva?

–Los seres humanos somos conductores eléctricos perfectamente válidos, simplemente hay que saber de qué forma se le da a la electricidad.

–¿Y la torre se terminó? ¿comenzaron las pruebas? ¿qué pasó con el proyecto? –Miguel se dio cuenta de que tenía miles de preguntas por hacer.

–La torre jamás fue terminada, J.P., desconfiado por unos hipotéticos beneficios que parecía no iban a cristalizar cortó el grifo el 15 de julio de 1903 a la desesperada, Nikola intentó poner en marcha el sistema ofreciendo un sobrecogedor espectáculo que dejó impresionados a los vecinos de la zona. Un sinfín de rayos apocalípticos poblaron el oscuro cielo de la noche en Long Island. El fin se hallaba cerca, ya que ante la situación límite en que se encontraba, y quizás preso de verse ante el abismo de la ruina total, Nikola Tesla se sinceró con J.P. transmitiéndole el fin último de su proyecto: distribución eléctrica a todo el planeta en la palma de la mano, como el aire que respiramos, libre e ilimitada…

–¡Dios mío! –exclamó Miguel imaginándose el resto de la historia.

–Supongo que tras salvar el amago de infarto que debió experimentar uno de los hombres más poderosos del planeta, comprendió que aquel lunático era ante todo muy peligroso, lo suficiente como para mantenerlo con vida a toda costa, para conseguir defenestrarlo hasta el olvido. La filantropía sin duda no estaba en la agenda de J.P.

–Y la torre, ¿sigue todavía en pie?

–En 1906 el proyecto agonizaba, sin futuro ni esperanza. En 1916, Nikola sucumbió a la más dolorosa de las bancarrotas, un año más tarde, el cuatro de julio de 1917 la torre fue destruida, tratando así de erradicar cualquier recuerdo del que hubiese sido el mayor avance tecnológico en la humanidad, y punto de partida para avances inimaginables –Sty respiró con amargura antes de continuar –sin embargo, los edificios adyacentes continúan en pie, y lo más importante, las raíces del proyecto, treinta y siete metros bajo tierra, sólidos y fuertes, se mantuvieron con el tiempo, como la memoria que jamás podrán borrar. Wardencliffe era únicamente un paso más en un bonito camino que, por desgracia, nadie más supo entender.

Miguel comenzaba a entender la historia en su conjunto, y como el ser humano, siempre capaz de lo mejor y por supuesto de lo peor, demostraba una vez más su total ineptitud.

–Es el sino de este tipo de genios –continuó diciendo Sty –incomprendidos, apartados, frustrados… Deben pasar cientos de años para que, tras varias generaciones, seamos conscientes de nuestra torpeza. Vincent Van Gogh, acabó su vida a los treinta y siete años de edad tras dispararse con un revólver en el pecho, excluido y desquiciado, y sus cuadros se venden por millones de euros hoy en día. Ludwig Van Beethoven sufría trastornos bipolares; un carácter irascible y una acentuada sordera al final de su carrera le llevó a un estado en el que se llegó a plantear el suicidio, nadie duda hoy que Beethoven es uno de los mayores genios que ha habido a lo largo de la historia. Ambos tuvieron enormes problemas económicos a lo largo de su vida. Increíble, ¿verdad? –asentía Sty más que preguntaba. –Así podríamos nombrar cientos de casos similares. Y nuestra sociedad, confundida ante tanto talento, tiende a etiquetarlos como gente rara y punto. Estos trastornos son conocidos como el síndrome de Asperger y con este se etiqueta a innumerables genios como Einstein, Darwin y, por supuesto, Nikola Tesla. En el caso de Tesla, algunos de los síntomas de esta “enfermedad” están llevados al extremo, como su especial sensibilidad a los ruidos o llevar el perfeccionismo al límite. A lo largo de los años las fobias y manías se fueron incrementando, no podía soportar ver pendientes colgados en las orejas de las mujeres, el tacto de los melocotones, o el contacto carnal de cualquier tipo; jamás estrechaba la mano a nadie. Y es que para alguien así no debe ser fácil vivir rodeado de ineptos como nosotros.

No dejaba de tener cierta gracia escuchar a una persona con varias carreras en las mejores universidades del mundo, másters de todo tipo, doctorados y conocimientos en multitud de idiomas, autodenominarse un inepto. Miguel se preguntó dónde quedaría ubicado él en ese rango.

–A diferencia de otros, Nikola Tesla supo canalizar sus capacidades, a pesar de las dolorosas visiones que sufrió hasta el final de sus días. A lo largo de su vida, jamás hubo que corregir un ápice ninguno de sus inventos tras probarlos. Una vez tenía la idea en la cabeza, la desarrollaba probándola una y otra vez; ¿qué mejor banco de pruebas podría existir? Solo cuando consideraba que era el momento apropiado, la ponía en práctica en el mundo real. Su universo paralelo llegó a ser tan perfecto que en algunas ocasiones, siendo joven, tuvo que reclamar la ayuda de sus hermanas para poder discernir entre ambos… Nikola acabó los últimos años de su vida alojándose en hoteles de Nueva York sin poder pagarlos, y dejando cajas con anotaciones a cambio de las facturas pendientes. Su único sustento lo constituía una pequeña pensión recibida del gobierno yugoslavo y alguna que otra ayuda de la compañía Westinghouse, la cual no se podía permitir la vergüenza de que uno de sus mayores valedores, que convirtió la empresa en una de las más poderosas del país, deambulara arruinado por la ciudad de Nueva York. Eso no estaría bien visto, riesgo reputacional creo que lo llaman ahora –una maquiavélica sonrisa se dejó entrever en el rostro de Sty. –Lo que nunca perdió Tesla fue su inmensa capacidad para crear de la nada, aunque a partir de entonces quedara en un maravilloso tintero, a la espera de que alguien decidiese continuar la historia donde él la dejó. –Sty miró los tres objetos metálicos situados sobre la pequeña mesa que los separaba –eso sí, nunca perdió su porte, elegancia y dignidad, aunque una ciudad de incesantes cambios como Nueva York le dejó, en los últimos años de su vida, desactualizado, pareciendo un ser salido de otra época, más si cabe en una persona de unos dos metros de altura, mirada penetrante y una voz profunda e hipnotizadora, a lo que habría que añadir una obsesiva fijación por un número…

–¡El número tres! –dijo Miguel como si de un examen se tratase, faltó levantar el brazo con el índice hacia arriba antes de contestar.

–Efectivamente, Miguel, el misterio que envolvía el número tres no pasó inadvertido para alguien como Nikola Tesla que, con su marcado carácter obsesivo trató siempre de dormir en habitaciones de hotel cuya numeración fuese divisible por el tres, durante sus últimos días en el Hotel New Yorker descansó en la 3327.

Miguel casi sin darse cuenta había cerrado un segundo los ojos y hacía números en su cabeza…. 27 entre 3 son 9 y…

–Mil ciento nueve, Miguel –la voz de Styrbjorn no dejaba lugar a la duda. –No me puedo creer que después de todo lo que te he contado sobre Nikola Tesla estés comprobando si el número 3327 es divisible por tres.

–No me negarás que sería todo un descubrimiento… –contestó Miguel sonriendo por primera vez en mucho tiempo.

Sin apenas darse cuenta, el tono de la conversación volvía a ser distendido, parecía que estuviesen desayunando tranquilamente en Puerto Banús, como en su primer encuentro.

–Pero todas esas manías y fobias fueron acrecentándose con los años Miguel, lo que añadido a su situación cada vez más precaria, y como hemos hablado antes, a una falta de total de empatía por las relaciones personales y empresarialmente relevantes, acentuada por la pérdida de varios de sus amigos y colaboradores más íntimos, como George Westinghouse, el multimillonario John Jacob Astor, propietario del famoso Hotel Waldorf Astoria y fallecido en el Titanic, o su íntimo amigo el escritor Mark Twain, hicieron que se aislase cada día más. La historia del lunático solitario apenas hubo ni que trabajarla.

–¿Mark Twain? El autor de Las Aventuras de Tom Sawyer.

Sty asentía tranquilamente con la cabeza, y Miguel volvía a quedarse fuera de juego por enésima vez. ¿Cuántas personas más quedaban por salir en esta rocambolesca historia?

–Una de las fotografías más famosas del prestigioso autor literario se hizo en el laboratorio de Nikola Tesla; Mark Twain sujeta una bombilla encendida con la mano en medio de la oscuridad. No tienes más que poner en Google: “Mark Twain Light” y ahí la tienes. Al cabo de los años, y tomando el negativo por completo pudo observarse, analizándolo a fondo, cómo a la izquierda, parece asomar una sombra detrás del escritor. Mark Twain y Nikola Tesla aún no sabían que su amistad quedaría sellada para siempre en aquella maravillosa fotografía.

¿Cuántas cosas debería buscar en internet una vez tuviese un ordenador delante?

–Treinta años antes de esa fotografía, las maravillosas aventuras de Tom Sawyer ayudaron a un niño en la vieja Europa a superar largos periodos de enfermedad debido a extraños desmayos, fogonazos y visiones desconcertantes. La imaginación del escritor resultó fundamental de cara a desarrollar la mente más prodigiosa que hayamos conocido, y curiosidades del destino, años más tarde, este les unió para siempre.

–Qué bonita historia, al final no todo fueron sinsabores.

–Sí, aunque Mark Twain murió en el año 1910, treinta y tres años antes que Nikola Tesla. Sin duda, los últimos años de su vida debieron ser terribles: solo y olvidado mientras el mundo entero disfrutaba de un incipiente desarrollo y un bienestar generado por él. ¡Qué incoherencia! –exclamó Styrbjorn. –Viviendo de la beneficencia y rogando por que no le echasen del último hotel donde se alojaba. Lamentable…

Miguel seguía tan impresionado por la historia de Nikola Tesla como por su final. Era tan asombroso e inadmisible que semejante talento concluyese sus días entre nosotros de manera tan injustificable. En esos momentos sintió vergüenza de su condición humana.

–Pero no te preocupes, Miguel, el tiempo coloca a todo el mundo en su sitio. Existen personas que creen poseerlo todo y no tienen nada, NADA –recalcó. –¿Conoces o has leído a los antiguos filósofos griegos, Miguel? Sócrates, Platón, Aristóteles, Pitágoras, Parménides…

–Puffff, no mucho –comentaba rascando su cabeza ligeramente inclinada, mientras con un ojo cerrado trataba de recordar. –Lo que estudié en el colegio y poco más.

–Es una pena, Miguel. La Filosofía es una ciencia fundamental, nos analiza como personas y trata de buscar un significado a nuestro alrededor, sin duda, una luz en esta oscuridad, un atisbo de esperanza. Si hoy en día te parases para leer un poco Éticas de Platón y no te revelase quién lo ha escrito, ni mucho menos cuándo, podrías llegar a pensar que el autor es contemporáneo. En esos momentos te das cuenta de que en el fondo no hemos cambiado tanto.

–Lo apuntaré en el To do de cosas para hacer en mis vacaciones –Miguel lo apuntaba simbólicamente en el aire.

–Pero si hubo alguien que ridiculizó las comodidades innecesarias a las que nos aferramos, sin duda, fue el gran Diógenes, discípulo de Antístenes, que impartía sus conocimientos en el famoso Gimnasio a las afueras de Atenas y que a su vez fue discípulo de uno de los mayores mitos del pensamiento humano, Sócrates. Diógenes el cínico vivía en la calle y dormía donde podía, generalmente en una gran tinaja en la calle, comiendo a veces los desperdicios de los demás y vistiendo ropa harapienta. En cierta ocasión un compañero le aconsejó:

Si hubieses aprendido a adular al rey no tendrías que comer esas gachas.

–¿Sabes lo que le respondió Diógenes?

–No tengo la menor idea –masculló Miguel.

–Pues Diógenes dijo:

Si aprendieras a comer esas gachas no tendrías que adular a ningún rey.

–¡Qué grande! Harían falta algunos Diógenes hoy en día –Miguel retomaba el interés por una nueva historia.

–Hay innumerables anécdotas sobre él; se comenta que deambulaba de día por las calles de Atenas con una lámpara encendida, su objetivo: encontrar un hombre honesto.

Ambos reían, parecía que la conversación, momentáneamente, hubiese dado un giro hacia aires más amables.

–Uno de los mayores conquistadores de todos los tiempos como fue Alejandro Magno ¿sabes quién fue el gran Alejandro, verdad, Miguel?

–Por supuesto, una cosa es que no lea recurrentemente a Platón y otra que no conozca a Alejandro Magno –sonreía Miguel.

–Alejandro, tras completar la ardua tarea de unificar Grecia, y antes de poner rumbo a lo que sería su gloriosa campaña en Persia, desvió dos días sus ejércitos para conocer personalmente al famoso filósofo del que todo el mundo hablaba: Diógenes. Una vez estuvo ante su presencia se presentó con el porte que le otorgaba el ser una de las personas más poderosas de la tierra: ¡Soy Alejandro el grande! Diógenes alzó la vista medio traspuesto, ya que andaba recostado en una pared tomando el sol y contestó: Yo soy Diógenes, el cínico sin inmutarse. El omnipotente Alejandro, sorprendido ante la situación dantesca de aquel hombre le dijo al anciano que cualquier cosa que necesitase él se lo proporcionaría, que pidiera lo que anhelase, sueños a los que cualquier rey rico jamás pudiera aspirar, el gran Alejandro se lo brindaría…

–¿Y qué contestó el gran Diógenes? –Miguel seguía intrigado el hilo de la conversación entre Alejandro Magno y Diógenes.

–Diógenes alzó la vista y contestó tranquilamente: Puedes apartarte, me privas de los maravillosos rayos de sol, no necesito nada más.

–¿Cómo? ¿Eso le contestó? No puede ser cierto.

–Alejandro se apartó tal y como le había pedido, se fue de allí impresionado, algunos clamaban por la insolencia de aquel anciano pidiendo una reprimenda ejemplar, pero Alejandro inmediatamente los disuadió: Este hombre es fiel a sus principios, sin duda os digo que si no fuera Alejando, me gustaría ser Diógenes. Su destino también quedaría sellado en ese único pero intenso encuentro; años más tarde aquel anciano moría en la ciudad de Corinto, el mismo día en que Alejandro nos dejó para siempre en la bella Babilonia. El gran Diógenes nos enseñó una bonita lección, olvidada hoy por todos nosotros, y es que no necesitamos tanto para ser felices.

Miguel acababa de escuchar una de las más bellas e impactantes historias de su vida. Styrbjorn no dejaba de sorprenderle, en este caso con los filósofos griegos, no se lo esperaba en absoluto, más si cabe viniendo de un hombre de ciencias.

–No hace falta ser un portento para intentar cambiar el mundo –hablaba seriamente Sty. – Cada uno puede tener su cometido ¿entiendes? Y toda ayuda será bien recibida, Miguel, siempre que esté hablando con la misma persona que hace unas semanas en Marbella…

–¿Yo…? –profirió Miguel. –No sé qué decir ni por supuesto en qué podría ayudar.

–El profesor Duncan optó por un camino bien diferente, escasas personas implicadas, todas con un enorme talento, máxima discreción, y una labor a largo plazo, en la que se trataría de ir sembrando poco a poco una semilla de esperanza en las generaciones venideras, y sin duda desarrolló su cometido a la perfección, tanto con su trabajo, publicaciones, como sobre todo en sus clases y conferencias. Hace unos días estuve en Bolonia y pude observar ese brillo cargado de ilusión en los ojos de una joven italiana rubia, de ojos claros y aspecto angelical. El viejo lo estaba logrando a pesar de que, como acabo de comprobar al contarte la historia de Tesla, queda mucho por hacer.

–Sin duda, habría que incluirlo con los debidos honores, en todos los libros de historia de donde deliberadamente han intentado quitarlo –aseveró Miguel.

–Ojalá eso fuera tan sencillo… supongo que no te sonará el Instituto Smithsoniano.

–En absoluto –contestó Miguel. –Si estuviésemos jugando al trivial, debería irme a casa ya, porqué no he acertado ni una pregunta.

–Es un centro de investigación y educación administrado y financiado por el Gobierno de los Estados Unidos. Además de poseer museos, un innumerable patrimonio cultural y de difundir sus conocimientos a través de diferentes revistas y publicaciones. La Smithsonian Institution ejerce un enorme poder e influencia. Una de sus publicaciones más relevantes es el libro Smithsoniano de los inventores, en el que se habla de los Edison o los Marconi de turno, pero… ¿y Tesla? Omitido por completo. Increíble, verdad, pero otro de los volúmenes de semejantes “divulgadores” se denomina: El Comienzo de la edad eléctrica, en el cual aparecen citados expresamente más de cuarenta contribuyentes a la ciencia de la electricidad, por supuesto Thomas Alva aparece en innumerables ocasiones, muchas de las cuales con foto incluida. ¿Sabes cuántas veces aparece el nombre de Nikola Tesla en dicha publicación?

–No lo sé, una, dos…

–Ni una sola vez en todo el libro. Como te he dicho el libro se llama El Comienzo de la edad eléctrica. ¡Es acojonante! Puede que al doctor Bernard S. Finn, guardián y primer autor de semejante pantomima le concedan el nobel también –clamaba Sty al cielo.

–Si lo que me estás contando es cierto, esto es, esto es… ¡Indignante! –se exaltaba ahora Miguel.

–Puede que después de tantos años algo esté cambiando en el ambiente, y los enormes esfuerzos del profesor estén generando sus frutos, al final una semilla de esperanza parece asomar. Te contaré una bonita historia al respecto –Sty se recostaba nuevamente en su sillón.

–El 1 de julio del año 2010, hace poco más de un año, el presidente de los Estados Unidos dio una conferencia en la American University School of Internacional Services. Barack Obama reconocía el papel indispensable de los extranjeros en el desarrollo del gran país que es hoy en día los Estados Unidos de América, y cómo se han beneficiado del talento llegado de fuera. Qué puede decir alguien que ha vivido en sus carnes el sueño americano tan de cerca, y hoy en día es presidente de esa poderosa nación. En su ponencia disertó acerca de la ventaja competitiva desarrollada gracias a las aportaciones de personajes como: Albert Einstein con sus conocidos logros científicos, Andrew Carnegie y su poderoso consorcio empresarial U.S. Steel, o Sergey Brin y su más que conocido por todos Google, pero entre esos destacados emigrantes que un día llegaron a Estados Unidos, con sus maletas bajo el brazo en busca de un futuro mejor quedaba un nombre que añadir… los inventos de un tal Nikola Tesla.

–¿En serio? –trató de corroborarlo Miguel. –El mismísimo Obama habló de Tesla reconociendo su trabajo, sus aportaciones para el desarrollo de los Estados Unidos y en consecuencia el de toda la Humanidad, en un acto público. Después de lo que acabo de escuchar sería una gran noticia.

–Fue algo que nos pilló a todos por sorpresa y que sin duda pondría nerviosas a muchas personas. Por otro lado, supongo que, pese a que el presidente se encontraba en una universidad, las caras de los asistentes debieron ser para grabarlas. Estoy seguro de que el noventa y nueve por ciento de los allí presentes no habían escuchado el nombre de Nikola Tesla en su vida. Y es que ¿quién no ha oído hablar de Albert Einstein, Google o U.S Steel? Pero ¿Tesla? Puede que como mucho a alguno le sonase a unidad de medida, como los hercios o el vatio, pero poco más.

–¿Estás diciendo que una de las unidades de medida aceptadas a nivel internacional usa el nombre de Tesla?

–Lo de aceptadas internacionalmente es un decir, aquí el bueno de Obama tiene una tarea pendiente, y es que solo hay tres países en todo el mundo cuya legislación no ha aceptado el sistema internacional de medición: Liberia, Birmania y los ya mencionados Estados Unidos.

–Liberia, Birmania y ¡Estados Unidos! Nunca pensé que los Estados Unidos compartiesen semejante honor –reía Miguel.

–Nikola Tesla, pese a conseguir el mayor desarrollo mundial con la electricidad, fue un pionero en comprender y desarrollar las poderosas fuerzas implícitas en el magnetismo –Sty volvió a alzar sus manos y mirar a su alrededor, en clara alusión al avión en el que se encontraban.

Miguel, al recordar aquello, volvió a sentir un escalofrío por su cuerpo, ¿serían ciertas las insinuaciones de Styrbjorn respecto a ese avión?

–El TESLA es una unidad de densidad de flujo magnético e intensidad de campo magnético –le indicó Styrbjorn.

Un pequeño teléfono blanco hábilmente camuflado junto a uno de los brazos del sillón de Sty comenzó a sonar, Miguel ni se había percatado de su presencia, casi por intuición miró a su izquierda para comprobar que en su asiento había un modelo exactamente igual.

–Sí –contestó seriamente.

–Estamos en posición para solicitar el aterrizaje cuando nos indique –Sty reconoció inmediatamente la educada voz del piloto.

–Manténgase en posición quince minutos, y después solicite permiso para aterrizar.

–Así lo haremos, señor.

Sty volvió a colocar el teléfono inalámbrico en su sitio.

–¿Ya estamos en Ginebra? Ha pasado poco más de una hora desde que…

–Estamos preparados para aterrizar… –le interrumpió Sty –…pero esperaremos quince minutos, tampoco queremos llamar demasiado la atención con planes de vuelo exprés.

–¿Qué quieres decir? –Miguel se volvía a devanar los sesos –¿Qué distancia hay desde Málaga aquí?

–Exactamente mil trescientos setenta y dos kilómetros.

–No puede ser –el cálculo era bien sencillo. –¿A qué velocidad puede ir este trasto?

–Ya te he comentado que es mucho más ligero y aprovecha cierto tipo de fuerzas más poderosas que la combustión de cualquier derivado del petróleo… Pero no tenemos tiempo para eso ahora, Miguel, en quince minutos vas a tener que tomar la decisión más importante de tu vida.

Los ojos nerviosos de Miguel Barrat se cruzaron con una mirada segura, fría y penetrante...

55. Cambio de vuelo

Washington DC (EEUU)

Jueves, 28 de julio de 2011, 15:44h.

1.er día de “La Semana”

La puerta se cerró tras de sí, y la agente Claudia Green se encontraba a solas en un despacho enorme –quién le iba a decir que echaría de menos a su jefe Doyle– cuya estructura era similar al del despacho del responsable en Washinhgton DC Owen James, pero en este caso magnificado. Un claro ejemplo era uno de los laterales, tras una preciosa mesa de reuniones ovalada de madera color nogal, con capacidad para doce personas, se suspendía una pantalla de plasma que calculaba tendría unas sesenta pulgadas, no sabía dónde podría ubicar semejante aparato en su pequeño apartamento.

Stanley J. Gray asumió el cargo de director del FBI poco antes de los atentados de 11-S, por lo que sus comienzos no fueron nada fáciles; desde entonces la organización se había modernizado a una velocidad impresionante. Era sencillo, nuevos enemigos, nuevas tácticas para luchar contra ellos. En breve haría diez años al frente de la organización, convirtiéndose así en el segundo hombre con más antigüedad al cargo de una de las instituciones más importante para los Estados Unidos; inalcanzables eran los más de treinta y dos años y diez meses de J. Edgar Hoover al frente, a los que habría que añadirle otros diez años más como responsable del Bureau of Investigacton (BOI), antecesor del actual FBI.

Con un excelente expediente académico, entre los que figuraba un doctorado en derecho por la universidad de Princeton, añadido a su brillante pasado militar, Stanley J. Gray combatió demostrando gran valentía en diferentes conflictos que avalaban su currículum sobradamente. Algunas de las más altas condecoraciones militares así lo corroboraban. Sin duda, era el hombre indicado para liderar “la punta de lanza” en esta nueva lucha contra los enemigos externos e internos del país.

Stanley J. Gray permanecía sentado tras su mesa; absorto con un expediente entre sus manos, parecía no haberse percatado de la presencia de la joven Claudia Green en su despacho, junto a él, dos de sus hombres de plena confianza. De pie a su lado se encontraba Marcus Traith, uno de los seis jefazos de la organización, responsable de acompañar a Claudia hasta allí y con el que mantuvo algo parecido a una conversación sobre barcos de vela una hora atrás. En uno de los dos, aparentemente, cómodos sillones de cuero negro situados frente al director, pudo reconocer al inconfundible Kurt Freed, subdirector de la agencia. Lo vio por primera vez el 10 de diciembre de 2010, ya que acudió a la graduación de su promoción, en donde clausuró el acto con una pequeña charla. Kurt, a diferencia del director, era un hombre de la casa, no debería tener más de cuarenta y cinco años, a lo largo de los cuales se había hecho a sí mismo a base de trabajo, sacrificio y echarle unos cojones de campeonato en la calle. Mantenía el aspecto físico de un pasado militar brillante, también. Pelo rapado casi al raso y un finísimo bigote que le proporcionaba el aspecto de un cabo chusquero, su indumentaria no era en absoluto tan elegante como la del director. Vestía una camisa blanca, americana azul marino y pantalones oscuros, aderezando el conjunto una corbata bastante hortera en tonos grises.

–Agente Green, acérquese por favor –ordenó tan educadamente como siempre Marcus Traith.

Kurt Freed, subdirector del FBI y hombre duro de la organización, no paraba de mirar de arriba abajo a la agente Green como si fuese a pasar revista a un pelotón de combate.

Claudia estaba, esta vez sí, impresionada. Se encontraba con el director del FBI en su despacho, junto a dos de los hombres más poderosos e influyentes de la agencia. Por encima de ellos, únicamente el secretario de Estado de Justicia y el mismísimo presidente del país. Puffff, una gota de sudor comenzó a descender lentamente por su frente.

–Tengo asuntos urgentes que atender, les dejo a solas, señores –tras pronunciar estas palabras Marcus Traith se dispuso a salir por la puerta con los mismos aires aristocráticos con los que se movía.

Mierda –pensó Claudia –el señor Traith parecía un buen tipo, algo snob pero una buena persona, ahora estaba a solas con el número 1 y el número 2 de la organización, si se lo cuentan esta mañana no se lo hubiese creído.

Casi un minuto después de la salida del despacho de la única persona conocida, Claudia seguía de pie sin decir ni una palabra, manos atrás y mirada seria al frente. Podía sentir la intensa y penetrante mirada del subdirector que parecía le fuese a taladrar la cabeza.

–Agente Green, no se quede ahí como un pasmarote, puede sentarse –comentó con aires despistados más propios de un anciano jubilado, el director Stanley J. Gray, sin perder de vista el expediente de su mesa. –Señor –contestó educadamente Claudia mientras obedecía sin rechistar.

Llevaba unos segundos sentada con ambas manos juntas entre las rodillas, tenía el aspecto de una niña buena sentada en el despacho de la madre superiora, tras haber cometido cualquier fechoría. ¿Y ahora qué?

–Bueno, veo que ha estudiado Economía en Princeton –rompió de nuevo el incómodo silencio el director Stanley J. Gray.

–Sí, señor –Claudia no supo qué más decir.

–Un expediente excelente. ¿Cómo es que no está trabajando para una gran multinacional? Estoy seguro de que ofertas no le debieron faltar. –El director levantó la cabeza y por primera vez la miraba fijamente a los ojos.

–¿Señor? –dudó durante unos segundos Claudia ante la extraña pregunta.

–Me ha escuchado perfectamente, agente Green –le interpeló más serio.

–Hubo algunas empresas que llamaron a mi puerta, señor… –comenzó a hablar Claudia de la manera más diplomática que pudo –…pero no tenía ganas de pasar el resto de mi vida trabajando para que unos pocos poderosos sigan engrandeciéndose a costa de trabajar quince horas al día durante el resto de mi vida.

–Esas multinacionales pagan muy bien a sus directivos –argumentó el director.

–Le puedo garantizar, señor, que mis necesidades básicas se satisfacen con muchísimo menos.

–¿Has oído eso, Kurt? Todavía sigue quedando por ahí gente joven con vocación –comentaba el director en tono mucho más jovial.

El director continuó ojeando un par de páginas más, sin duda debía de ser su expediente. Mientras, Kurt Freed sonreía por primera vez desde que entró por la puerta.

–Yo también estudié en Princeton… –puntualizó Stanley –…aunque eso fue hace muchos años –añadió con cierta nostalgia.

Claudia seguía atenta en su asiento, casi sin mover un músculo de su cuerpo, esperaba no haber quedado demasiado pedante con sus explicaciones, pero era la realidad, así lo sentía y así actuó en consecuencia.

–Primera en la promoción número doscientos cuarenta y tres del FBI, por delante ni más ni menos que de doscientos sesenta y cuatro compañeros –continuaba leyendo con unas gafas rojas de pasta el director –tercera en las pruebas de tiro sin experiencia militar previa, quinta en las pruebas físicas siendo la primera mujer a gran distancia de la segunda, y por supuesto, primera en las pruebas de conocimiento. Enhorabuena, agente Green, nos alegramos de tener a gente como usted entre nosotros.

–Ehhhh, yo… muchas gracias, señor –contestó algo abrumada Claudia.

–Veo que, con muy buen criterio, estará su primer año destinada en la División Criminal de Washington.

–Así es señor, el director de la academia creyó que sería bueno que aprendiese…

–Excelente elección… –le cortó Stanley –…no nos gustaría tener a alguien con tantas capacidades metida en un triste despacho de la división financiera desde el primer día de su graduación, ya habrá tiempo para eso.

Por lo visto debía ser la única en aquel lugar que pensaba que perdía el tiempo en la División Criminal.

–Estoy leyendo por aquí… –señalaba con el dedo uno de los folios del expediente –…que tiene ascendencia italiana, si no fuese por su nombre, jamás lo hubiese imaginado… –dejó el director la frase en suspenso.

–Sí, señor, mis abuelos por parte materna eran originarios de Roma, aunque mi madre nació en los Estados Unidos –respondió Claudia. Hace algunos años que I nonni como se denomina en italiano a los abuelos –aclaró– decidieron retornar a Roma para disfrutar de su jubilación.

–Sin duda, buena elección –afirmaba con su cabeza S. J. Gray.

Claudia ni se imaginaba que dispusieran de un informe tan elaborado, no llevaría ni un año en la organización pero… ¿qué diablos se pensaba? Trabajaba en el FBI.

–¿Qué tal su italiano? Aquí pone que es usted bilingüe –se interesó el director.

–Sí, señor, creo tenerlo controlado, desde muy pequeña siempre hablé con mi madre y mis abuelos en italiano. Cuando terminé mis estudios en Princeton, hice un curso de postgrado en la Universidad de la Sapienza en Roma.

–Eso es magnífico. ¿Has escuchado Kurt? –añadía en un tono neutro el director.

No había altibajos en las palabras de Stanley J. Gray, ningún tipo de énfasis que en algún momento de la conversación le hiciese sospechar, Claudia andaba más desconcertada que cuando entró por esa puerta, prácticamente se habían limitado a repasar su expediente…

El director del FBI cerró la carpeta que tenía delante, y tras cruzar una imperceptible mirada con su hombre de confianza, se recostó en su asiento y apartó las gafas de pasta roja de su cara para sostenerlas con su mano izquierda.

–Llevará sin duda un año agotador agente Green –dijo ahora. –Preparar unas duras pruebas de acceso, veinte semanas en la academia de Virginia y seis meses en la división criminal aquí en la capital.

–Sin duda, señor, pero creo que ha merecido la pena –la respuesta sonó algo “pelota” lo que provocó cierto sonrojo en sus mejillas.

–Veo que en unos días tenía usted pensado tomarse unas más que merecidas vacaciones.

–Así es, señor…

–Viernes 12 de agosto –interrumpió en este caso y para su sorpresa el subdirector Kurt Freed –Vuelo 1537 de American Airlines de Washington a Roma, con salida a las 23:15 horas del Aeropuerto Internacional de Dulles y llegada al día siguiente a las 16:10 horas al Aeropuerto de Fiumicino.

–En efecto –confirmó los datos sorprendida Claudia.

–No se preocupe por nada, agente Green –continuó hablando el subdirector en un tono algo prepotente, confirmando así la primera impresión que le causó al verle. –Sus billetes del día doce de agosto han sido cancelados, en unos días le abonarán en su cuenta corriente el dinero que pagó por ellos.

–No ponga esa cara, tenemos una sencilla misión para usted –trató de reconducir la situación Stanley empleando un tono algo más diplomático. –Sale hoy mismo para Roma con idéntico itinerario, agente Green, vuelo de American Airlines con salida a las 23:15 horas del Aeropuerto Internacional de Dulles.

El subdirector Kurt Freed sacó de un portafolios situado en el suelo junto a su asiento una carpeta gris con el emblema del FBI en el centro, bajo el cual pudo leer únicamente dos frases, la primera en letras grandes y color rojo no dejaban lugar a duda, TOP SECRET.

Bajo el distintivo que indicaba el rango de alto secreto de la documentación se transcribía un nombre… Profesor Richard Duncan.

56. La decisión más importante de mi vida

Espacio aéreo suizo.

Sábado , 30 de julio de 2011, 08:51h

3.er día de “La Semana”

Miguel Barrat Romero miraba por la ventanilla situada a su izquierda cómo sobrevolaban la ciudad de Ginebra a la espera de aterrizar. Allí estaba sentado en un jet privado, después de conocer uno de los relatos más increíbles de la historia, que encerraba una de las mayores injusticias cometidas por la Humanidad, y en la que todos, en mayor o menor medida, habíamos participado. Su caso, el de la mayoría de las personas, un pecado venial provocado únicamente por el desconocimiento, pero una vez puesto al corriente de la realidad se sentía un auténtico hipócrita. Indirectamente había concurrido a la miseria y al odio alimentado por unos pocos a lo largo de los años, y a su vez se beneficiaba de las comodidades generadas por una mente privilegiada, que un día soñó que se podía cambiar el mundo sin buscar nada a cambio, lo arriesgó todo en el intento, y a pesar de las innumerables barreras con las que se encontró, en parte lo consiguió.

¿Por qué él? Se preguntaba una y otra vez sin respuesta; en el fondo se consideraba un tipo de lo más normal, a los treinta y siete años de edad no se caracterizaba por haberse comportado de una manera alocada o salvaje. Su vida apenas se salía de un guión preestablecido, en su día fue un buen estudiante, metódico y responsable en su trabajo y en general una persona más bien introvertida en sus relaciones personales. El caso es que desde que se sentó por primera vez con aquel peculiar cliente sueco de casi dos metros de altura, aspecto rudo y vestimenta impecable, una mezcla que no le hacían pasar desapercibido, su vida dio un vuelco. Las últimas veinticuatro horas habían sido esquizofrénicas, comenzando por una noche inolvidable con Isabel, en la que por primera vez en toda su vida, había conseguido desinhibirse y ser él mismo con una mujer, hasta la posterior locura de acontecimientos desencadenada con su secuestro, posterior robo al banco, altercado con las autoridades y fuga… momentos en los que temió seriamente por su vida y, sobre todo, por la de algunas personas cercanas y que le importaban más que él mismo. Ahora, y pese a la distendida conversación que mantenía con Sty, no las tenía todas consigo, en la sala de al lado había seis mercenarios perfectamente adiestrados para acabar con su vida en menos de un suspiro, tenía que reconocer que su situación parecía haber mejorado sustancialmente, si no ¿para qué tantas molestias? Pero distaba mucho de encontrarse relajado, la mirada del gigante Goran Dragiceviç sonriéndole no le podía dejar indiferente.

–¿Cómo hemos llegado a esta situación? –rompió el hielo Miguel. Quiero decir, ¿qué es lo que pasó en esos últimos años de destierro que propició finalmente que, setenta años después, estemos hablando en este avión privado sobre el mayor genio de la historia, sobre las injusticias posteriores y, sobre todo, de las consecuencias que ello provocó?

–¿Crees en Dios, Miguel? ¿Crees en la existencia de algo o alguien superior que de momento no podemos controlar?

–Sin lugar a dudas, tengo fe en que estamos aquí por alguna razón que se nos escapa.

–Libre albedrío, libre albedrío… –recitaba Sty una y otra vez.

–¿Libre albedrío?

–Sí, Miguel, el libre albedrío o la libre elección es lo que nos diferencia, y lo único que de momento nos mantiene independientes. Podrán extender su poder hasta casi el infinito pero jamás podrán controlar nuestra libre elección, por pequeña que esta sea. Miles, millones de personas autónomas… –Sty sonreía satisfecho. –Una de esas pequeñas casualidades es la que tras más de setenta años nos ha hecho estar aquí sentados. Y un nuevo guiño del destino quiso poner el libro indicado en manos de un chiquillo de Fredericktown, un pequeño pueblo de Kentucky, un niño que iba encaminado a convertirse en un genio, y que tras las primeras páginas comenzó a maravillarse con la fascinante historia de un viejo loco al que nadie creía ya. Poco después, un adolescente de dieciséis años soñaba con cambiar el mundo, y el Instituto de Bardstown, localidad cercana a su pueblo, se le quedó pequeño; sus ansias de conocimiento y su enorme capacidad le llevaron directo a la Universidad de Columbia en Nueva York, beneficiándose de una beca concedida a ciertas personas con un talento extraordinario. Los días antes de su llegada a la gran ciudad apenas pegó ojo, y no por entrar a formar parte de un selecto grupo de superdotados tutelados por el gobierno de los Estados Unidos, ni por su traslado a la mayor urbe, en esos momentos, del planeta, el centro económico y financiero mundial, aspectos secundarios para él. Estaba alterado, inquieto y por momentos paranoico por una sencilla razón, y es que cabía la posibilidad de que conociera personalmente al genio que inspiró su vida… Una escueta nota de su agenda le indicaba todo lo necesario, habitación 3327 del Hotel New Yorker.

–Estamos hablando de… ¿el profesor Richard Duncan? –preguntó Miguel.

–Efectivamente, Miguel, libre albedrío… desde su llegada a Nueva York a finales de 1942 no faltó a su cita diaria en el Hotel New Yorker. Conocer a la persona que inspiró su vida bien merecía algunos sacrificios, poco le importaban los comentarios vertidos sobre su creciente locura. Su insistencia tuvo finalmente premio, y una lluviosa tarde de diciembre pudo conocer personalmente al gran Nikola Tesla. Lo que pasó realmente aquella tarde nunca lo sabremos ya, pero algo en ese chaval inspiró por última vez al genio, quizás pudo ver en esos ojos puros, sinceros, cargados de ilusión y ganas de luchar, la chispa que a él le habían arrebatado. La visita del joven Richard Duncan debió ser un precioso rayo de luz, más si cabe debido a que las visitas que solía recibir Nikola Tesla los últimos años, y alentado por algunos periodistas sensacionalistas, iban tomando un cariz más freak. Por fin alguien rebosante de esperanza, un amante de su trabajo, deseoso por continuarlo, inteligente, con un futuro prometedor, y sin ninguna vinculación que lo relacionase con él, salvo esa visita, y que pudiera provocar que lo hundieran en el futuro. Estoy seguro de que esa noche Nikola Tesla no durmió organizándolo todo; sabía que no disponía de mucho tiempo, como más tarde se demostró, pues en apenas unas semanas, el 7 de enero de 1943 nos dejó para siempre. El joven Richard Duncan no comprendió cómo tras la reunión más impactante de toda su vida, Tesla nunca más lo recibió, pero sus preguntas pronto tendrían respuesta. Un mozo del hotel le entregó una carta, y al leerla comprendió que su vida nunca sería como se había imaginado, y la ingente tarea que asumía con orgullo. En esos momentos Richard dejó de ser un chaval para siempre.

–El profesor Richard Duncan conoció personalmente a Nikola Tesla… ¡Increíble! –Miguel no salía de su asombro.

–Dedicó los años posteriores a formarse, primero en la universidad de Columbia y posteriormente en Harvard, para tratar de avanzar, bajo el más estricto de los hermetismos, en las tareas de investigación justo en el punto donde se quedaron en enero de 1943. Paralelamente fue rodeándose de un pequeño grupo de personas altamente cualificadas que le ayudasen en la tarea. Lo cierto es que el profesor Duncan era un desastre con los números, y ahí entra la labor del amigo y profesor de Economía en Harvard, John Baker, cofundador de la AFD y responsable del complejo sistema de sociedades desarrollado.

Libre albedrío, seguía resonando de fondo en la cabeza de Miguel, es increíble las vueltas que da la vida.

–La superioridad tecnológica, partiendo desde el punto en que lo dejó Nikola Tesla, era simplemente abrumadora. Desde ese punto hemos venido desarrollando patentes y modelos de utilidad que se venden cuidadosamente a diferentes empresas o países. Otros proyectos son todavía demasiado avanzados y los usamos únicamente en nuestro beneficio… –nuevamente Sty señaló a su alrededor –…o en proyectos secretos en países en vías desarrollo, siempre bajo un paraguas que nos ofrece una asociación sin ánimo de lucro como la AFD. Inversiones como la electrificación de un pequeño poblado, llevar agua a una aldea, etc. A día de hoy, y pese a contar con alguna de las mentes más privilegiadas del planeta, hay partes de su trabajo que aún no terminamos de comprender…

–Pero… cómo alguien con enemigos tan poderosos conscientes de sus ideas permitieron que un chaval de dieciséis años entrase en su habitación y se llevase semejante documentación.

–Veo que no conoces la última gran falacia de esta vergonzosa historia –añadía Sty entrelazando los dedos de sus manos.

¿Todavía había más? Miguel no daba crédito, ya lo habían defenestrado, hundido, avergonzado, arruinado y casi desterrado de esta sociedad, no podía creer que después de muerto… ¡Cobardes!

–El episodio que te voy a contar a continuación es uno de los actos más ruines que te puedas imaginar, orquestado en la sombra por cierto tipo de personajes despreciables, sin duda nerviosos porque algunos documentos pudieran ver la luz, y con la colaboración vergonzosa del gobierno de los Estados Unidos de América. El mismo día de su muerte, el FBI encargó a la OAP (Oficina de Propiedad Extranjera), la incautación y posterior puesta bajo el más estricto de los secretos todos los documentos pertenecientes a Nikola Tesla, ya fuese en el Hotel New Yorker, o donde diablos hubiese un papel escrito por él. Creo que ha sido la primera orden de busca y captura no referida a un ser humano. Cientos de agentes movilizados buscando notas, cuadernos y anotaciones. La pregunta es que si Nikola Tesla era ciudadano norteamericano de pleno derecho desde el treinta de julio de 1891, país en el que desarrolló todo su trabajo y el cual se benefició infinitamente de sus inventos y patentes, ¿por qué la OAP? Cuando el sobrino de Tesla, Sava N. Kosanovic, embajador de Yugoslavia en Nueva York, llegó a la habitación no quedaba nada.

–¡Qué vergüenza! –Miguel sentía una creciente repulsa ante semejante actitud.

–¿Qué pasó con esos papeles? ¿A dónde fueron a parar? ¿Quién tuvo acceso a ellos y para qué? –preguntaba Sty en voz alta.

–Nadie lo sabe, es un secreto de estado. En el año 1952 devolvieron “todo” el material al sobrino de Tesla, quien lo envió a Yugoslavia y sirvió de base para el museo en memoria de Nikola Tesla que existe desde 1955 en Belgrado, y que dos años después albergó para su descanso las cenizas del maestro. Un mínimo consuelo para alguien tan grande.

–¿“Todo” el material dices? –Miguel hizo hincapié en el “todo”.

–Tampoco nos preocupa en exceso –sonreía Sty. –Probablemente, y tras años de miseria, Tesla intuyó los primeros movimientos, bastante obvios, de sus enemigos, y en consecuencia estaba preparado. Muchos de los bocetos o cálculos que dejó en papel eran incompletos o caóticos, ya que él empleaba principalmente su cabeza para desarrollarlos. Además llevaba treinta años guardando toda la información relevante en un lugar seguro…

Miguel, incrédulo, volvió a escrudiñar con la mirada a Styrbjorn, el cual sonreía tranquilamente; acto seguido Miguel fijó su atención durante unos segundos en los pequeños objetos metálicos que descansaban sobre la mesa para posteriormente clavar sus ojos en los de Sty, buscando en ellos respuestas a sus preguntas. Styrbjorn Ljunberg asentía ligeramente con la cabeza…

–Miguel, has tenido durante todos estos días, bajo tu custodia, el que posiblemente sea el objeto más valioso del planeta –Styrbjorn habló sin inmutarse.

–¿Me estás diciendo que los últimos años de su vida, el mayor genio de la humanidad se dedicó a ir guardando toda la información relevante en estos tres pequeños objetos que tenemos delante? –Miguel no consiguió sacarle palabra a Sty, que simplemente sonreía, satisfecho –pero… ¿qué son? ¿cómo funcionan? ¿cuándo los desarrolló…? –insistía Miguel.

–Miguel, tienes ante ti el primer pendrive de la historia, con una ventaja sustancial sobre algunos desarrollos que llegaron posteriormente y que todos conocemos. Este sencillo ingenio no necesita ningún hardware para ser utilizado, ni por supuesto tener instalado un software apropiado para trabajar con él; tampoco son necesarios cables ni enchufes para cargarlo, este aparato funciona siempre, da igual que estés escalando el Himalaya o atravesando el desierto del Gobi. ¿No es maravilloso, Miguel?

Sty sacó de un bolsillo algo parecido a un teléfono móvil, similar al usado durante la noche anterior por Ante Cincareviç, al tocar sobre la pantalla, todas las ventanas comenzaron a descender hasta que unos pequeños focos fueron la única luz que iluminaba la cabina, su intensidad comenzó a descender hasta dejarlos casi en la penumbra. Styrbjorn alargó su mano izquierda para tomar los tres objetos, posteriormente guardó la pequeña bola en su mano derecha y, con un rápido movimiento, Sty soltó sobre el pasillo del avión los otros dos objetos metálicos con forma circular y aspecto de brazalete de mujer. Para asombro de Miguel ninguno cayó al suelo, ambos se mantenían suspendidos en el aire uno dentro del otro, se podía observar que por un lado se atraían pero al acercarse demasiado se repelían, el caso es que no sabía muy bien por qué, pero aquellos malditos objetos se mantenían en el aire.

–Magnetismo, Miguel, atracción y repulsión… en un perfecto equilibrio.

–¿Cómo es posible? –consiguió preguntar un incrédulo Miguel.

–Como te he explicado anteriormente, existen poderosas fuerzas en la naturaleza aún por explotar.

Sty cogió ahora la pequeña bola que guardaba en su mano derecha, se levantó de su asiento y la soltó delicadamente en el eje vertical de los objetos suspendidos. Habría apenas un metro de distancia y la pequeña bola caía a plomo hasta que… algo maravilloso sucedió, los tres objetos se movían en perfecta armonía suspendidos en el espacio. La diminuta bola giraba sobre sí misma a una velocidad brutal, en medio de los dos círculos que se mantenían alrededor arriba y abajo con elegante parsimonia como si de los anillos de Saturno se tratase. Miguel estaba con la boca abierta. Styrbjorn comenzó ahora a acercar sus manos, sin llegar a tocarlos, los objetos reaccionaban en un sentido y en otro según quería este. De la pequeña bola comenzó a proyectarse una pequeña luz blanca pura, limpia e intensa como jamás habría imaginado, que iba in crescendo hasta difuminarse en todas direcciones.

–Observa, Miguel –Sty extendía su brazo señalando la pared que separaba los dos compartimentos de la cabina como si del mismísimo Cristóbal Colón se tratase.

Miguel se giró y pudo ver una serie de proyecciones, parecidas a las antiguas diapositivas que le ponían de pequeño en el colegio, pero con una claridad infinitamente mayor; discurrían ante sí cientos de imágenes, bocetos, dibujos, hojas llenas de cálculos con anotaciones…

–Cuánto tiempo hace de… –trató de buscar respuestas Miguel.

–Los primeros modelos los desarrolló a principios de 1890.

–¿1890? –Miguel no se lo podía creer.

–Aunque en sus orígenes debió albergar ideas diferentes para estos pequeños, el tiempo le llevó a utilizarlos para guardar su legado. El 25 de agosto de 1893, en la Exposición Universal de Chicago y ante la presencia de un numeroso público entusiasmado –cambió de tema Sty– Tesla realizó diversas demostraciones en las que, entre otras cosas, iluminaba fluorescentes con sus propias manos, encendía dispositivos eléctricos a distancia y como colofón... Una enorme bola de bronce comenzó a elevarse ante la mirada atónita del respetable, quedando suspendida en el aire; posteriormente cientos de esferas con aspecto plateado y de menor tamaño comenzaron, como por arte de magia, a orbitar alrededor simulando un enorme sol como si de un sistema de lunas y planetas se tratase. El espectáculo fue impresionante, las historias sobre semejantes hazañas recorrieron el mundo entero, y a pesar del esfuerzo por ocultarlas, todavía hoy hay quien las recuerda.

–¿Pero cómo lo hacen? ¿Cómo se mantienen?

–Te lo explicaré de forma sencilla. Los objetos, mediante un “sofisticado” proceso, adquieren una carga magnética única y particular; estos reaccionan de diferente manera ante objetos similares, como son el resto de piezas del conjunto o muy diferentes, como somos nosotros.

–¿Y cómo consiguió ir metiendo toda la información en esa minúscula canica?

–Eso, amigo mío, es un pequeño secreto que el gran Nikola Tesla nunca desveló, de hecho hay más ejemplares similares, pero esta maravilla es única e irrepetible, y su contenido… el regalo más importante a la Humanidad.

Sty realizó la maniobra a la inversa, en primer lugar retiró la pequeña bola, tras lo cual las dos circunferencias volvieron a quedar suspendidas, una dentro de la otra, acto seguido las volvió a coger para dejarlas nuevamente en la mesa sobre el boleto de lotería premiado.

–¿Entiendes ahora lo que nos estamos jugando con todo esto, Miguel?

Miguel volvía a estar sin habla, ya ni se acordaba de las veces que había experimentado esta sensación en apenas una hora. Tenía ante sus narices una documentación, por la que los países más poderosos del mundo no dudarían ni un segundo en hacer lo necesario para obtenerla.

–Necesito que me des una respuesta, Miguel; en cinco minutos vamos a aterrizar en el aeropuerto de Ginebra y no habrá marcha atrás. ¿Qué hacemos? … ¿tienes ganas de cambiar tu vida de una vez por todas o… te vuelves a Marbella a seguir trabajando? En poco más de dos horas puedes estar de regreso a tu oficina para continuar con tus quehaceres diarios, y tratar de olvidar este incidente para siempre, aunque… no creo que te resulte fácil.

Sty conocía la respuesta que le daría Miguel desde hacía semanas, casi desde la primera conversación que tuvieron en la cafetería de Puerto Banús, a pesar de ello debía esperar su contestación.

–O comienzas a echar una mano de una puta vez… ¿qué me dices?, ¿puedo contar contigo? No tenemos todo el día.

Miguel se encontraba otra vez entre la espada y la pared, aunque en este caso sus sensaciones eran contradictorias; por un lado tenía en la palma de la mano retomar su vida normal, regresar a Marbella y recordar este suceso como la más impresionante historia que viviría jamás, y por otro estaba aterrado, y no por el grupo de paramilitares de la sala de al lado, y sentía el vértigo que se experimenta al borde de un precipicio… La decisión que tomase marcaría el resto de su vida. Si finalmente decidía saltar, lo único que le esperaba era un terrible vacío y quién sabe si una caída fatal. Sabía perfectamente cuál era la decisión correcta, no tenía catorce años, y sin embargo, algo en su interior le decía que… ¡NO! Pero, ¿por qué? Tenía una buena vida, un excelente trabajo bien remunerado, una chica con la que empezaba a compartir algo más que algunos besos y caricias a escondidas, y por supuesto unos ahorros que le permitirían afrontar tiempos futuros holgadamente. Sin embargo, desde hace más o menos un mes, su perfecto castillo de naipes se venía abajo, se sentía vacío, como si algo fallase. Todo esto era una mierda. ¡Maldito Styrbjorn!

–¿Qué pasa con los tipos de ahí afuera? –Miguel señaló la puerta por la que había entrado.

–¿Ante Cincareviç y sus muchachos? –respondió haciéndose el sorprendido Sty.

–¿Sus muchachos? Yo no les llamaría exactamente así, alguno podría servir como imagen de portada del Battlefield 4.

–Supongo que lo dices por el bueno de Goran –contestaba riendo Styrbjorn.

–¿El bueno de Goran? ¿Estamos hablando del mismo bestia que no me ha quitado el ojo de encima en toda la noche?, ¿el que casi me arranca la cabeza de un guantazo?

–No seas exagerado, mírate la cara, no tienes ni una marca.

–¿Que no sea exagerado?

–Simplemente ha realizado su trabajo, y muy bien por cierto –apuntillaba Sty. –¿Sabes que Goran Dragiceviç al que tú llamas “el bestia” tiene un doctorado en Química por la Universidad de Yale, en Estados Unidos? –Sty miraba entretenido la posterior reacción en la cara de Miguel.

–¿Qué? –Miguel llevaba sus manos a la cara y volvía a cerrar los ojos desconcertado.

Parecía que Sty dejaba lo mejor para el final, ahora resulta que ahí fuera se congregaba un grupo de eruditos.

–No estamos totalmente solos, Miguel, hay un lugar en este planeta donde nada ni nadie podrá destruir el legado de Nikola Tesla, los que fueron sus vecinos, sus amigos, sus… compatriotas nunca le abandonarán. Gran parte del dinero que se ha ido generando con los años va destinado a una serie de pequeños pueblos, en los que aparentemente se desarrollaba una vida normal, pero en su mente solo ha existido una fijación, estar preparados una vez llegado el momento. Richard lo mantuvo en secreto hasta hace poco, quizás cuando intuyó que algo se avecinaba, ya que él tampoco estuvo a favor de emplear cierto tipo de métodos.

–Pero cómo unos aldeanos de pueblos perdidos de la antigua Yugoslavia se pueden permitir…

–El dinero abre todas las puertas que puedas imaginar, Miguel; deberías saberlo bien, trabajas en un banco.

Lo de “trabajas en un banco” sonó a ironía. Puede que Sty estuviese usando sus últimas bazas para convencerlo de… no sabía todavía muy bien qué.

–Todos esos chicos decidieron libremente consagrar su vida a un único objetivo, como hicieron antes sus padres, debían estar preparados llegado el momento. Pero en sus aldeas, como tú las llamas, es complicado recibir un adiestramiento apropiado, por lo que gracias a ciertas “becas” obtienen los medios para realizar una serie de estudios en lugares más acordes con lo que se espera de ellos. Cambridge, Oxford, Yale, Columbia, Princeton… posteriormente con dinero, estudios y alistándose voluntariamente en algún cuerpo de élite donde continuar con la formación militar, es sencillo obtener una doble nacionalidad con la que poder moverse más cómodamente por ahí… No habrás pensado que tratas con un grupo de garrulos descerebrados, ¿verdad?

Sí algo le había quedado claro a Miguel en las últimas horas es que estaba rodeado por gente que sabía perfectamente lo que se tramaba.

–¿Por qué yo? –la pregunta de Miguel era concluyente.

–Hay varias razones, aunque como suele pasar en estos casos, estamos aquí por un cúmulo de casualidades. Hace un mes cuando me comunicaron la muerte del profesor Richard Duncan me encontraba en Marbella, no tenía ni mucho tiempo ni por supuesto muchas opciones, sabía perfectamente que no había sido un accidente, y debía hacer algo aunque fuese a la desesperada, antes de llevar de nuevo las aguas a su cauce y descubrir de dónde podían haber salido las filtraciones. La seguridad de todos estaba en juego. El tiempo me ha dado la razón, cuando nos sentamos por primera vez tuve una corazonada contigo, sentí que el destino me había puesto allí por alguna razón.

El avión comenzó a descender rumbo al aeropuerto internacional de Meyrin, situado en plena ciudad de Ginebra.

–Miguel Barrat Romero… –Sty empleó su nombre completo– ¿qué me dices? ¿puedo contar contigo?

Miguel observaba nuevamente por la ventana cómo el impresionante lago Leman, frontera natural entre Suiza y Francia pareciese que fuese a engullir lo que desde las alturas se intuía como una preciosa ciudad, puede que entre tanto azul encontrase la respuesta…

–Yo…

57. A dormir

Washington DC (EEUU)

Jueves, 28 de julio de 2011, 23:01h

1.er día de “La Semana”

La agente especial del FBI Claudia Green se acomodaba en su lujoso asiento de primera clase, del flamante Boeing 787-8 de American Airlines. Dirección: Roma Fiumicino. Quedaban quince minutos para la hora exacta de despegue, las 23:15h. Negaba con su cabeza una y otra vez, y es que no se lo terminaba de creer, apenas trece horas antes navegaba en Ocean City.

–Abróchese el cinturón, por favor, en cinco minutos iniciaremos las maniobras para tomar pista de despegue –le indicó amablemente el sobrecargo del avión.

Tras cumplir con las estrictas medidas de seguridad de la aviación civil, se asomó por la ventanilla para observar cómo una noche cerrada se había apoderado de la capital del país. Lo cierto es que no perdía con el cambio, se iría a Italia con los billetes pagados y volando en primera clase, Stanley J. Gray, director del FBI, gran luchador contra el despilfarro absurdo a lo largo de todo su mandato alegó, casi excusándose, que no tuvieron otra opción, dadas las fechas en las que nos encontrábamos. Por otro lado tenía carta blanca para, una vez cumpliese con unas sencillas comprobaciones en la ciudad de Bolonia, comenzar sus vacaciones.

Reportaría únicamente con el subdirector de la agencia, correo directo, línea telefónica segura, claves especiales, carta de gastos…

–Señorita, por favor –alzó la mano Claudia al paso de una joven azafata.

–Dígame, señora –le contestó de manera educada aunque precipitadamente; se notaba que en breve despegarían.

–¿Podría traerme una almohada antes de despegar por favor?

–Por supuesto.

Sacó de su bolsillo una pastilla de valium y tras abrir una botella de agua mineral se la tomó; mañana pensaría en el por qué de muchas cosas, ahora mismo solo necesitaba una cosa, dormir.

Casi a la misma hora, dos hombres se volvían a reunir, tras un interminable día de trabajo, en el 935 de Pennsylvania Avenue, en la ciudad de Washington DC, cuartel general del FBI.

–¿Quieres una copa, Kurt? –casi dio por sentado Stanley J. Gray abriendo una botella de whisky de malta que tendría la misma edad que la chica que volaba dirección a Italia.

–Por qué no –contestaba encogiéndose de hombros el subdirector.

Ambos degustaron sus copas sentados sobre unos cómodos sofás en el despacho del director, situado en la séptima planta del edificio. Durante varios minutos no cruzaron una sola palabra, simplemente disfrutaron de aquel pequeño oasis en el desierto.

–¿Crees que hemos hecho bien, Stan? –preguntó ahora Kurt Freed.

–No lo sé, Kurt, pronto lo sabremos –añadía Stanley girando su copa, tratando así de oxigenar algo el contenido de la misma.

–Este whisky es excelente –dijo el subdirector tras un sorbo. –¿De donde coño lo has sacado?

–Me lo dio el presidente –indicó Stan sin inmutarse. –Por lo visto fue un regalo del primer ministro escocés por su reelección.

–Una pena que al presidente no le guste el whisky –sonreía Kurt.

–Una pena, sí, señor.

58. El depósito

Ciudad de Harare, Zimbabwe.

Jueves, 28 de julio de 2011, 02:02h.

1.er día de “La Semana”

Las noches eran largas en el hospital, más si cabe cuando hoy en día uno tenía que estar para lo que hiciese falta, de nada servía haber sacado una brillante especialidad en medicina forense por el University London College Hospital. La decisión tomada hacía un par de años, cuando acababa de cumplir los cuarenta, fue muy dura, pero sentía en el fondo de su corazón que su país necesitaba gente como él para tratar así de ir cambiando poco a poco la situación actual.

Desde hacía un par de semanas la ciudad volvía a estar peligrosamente tranquila; el gobierno había endurecido la situación en las calles, y apenas había un par de atrevidos que se aventurasen a atravesar de noche Harare para acudir a la zona de urgencias del hospital. Podían ser arrestados, o incluso algo peor. Así estaban las cosas en Zimbabwe, ni más ni menos.

Su primera paciente, una mujer embarazada con fiebre alta y vómitos a las 22:05h, casi cuando comenzó su turno de urgencia, en quince minutos estaba ingresada y bajo observación; había camas de sobra. Cerca de la 01:00 entró el segundo, un joven de dieciocho años con fractura en su pierna derecha, y múltiples contusiones tras caer de la moto. Hacía una hora de eso por lo que dio instrucciones a las enfermeras de avisarle si entraba alguien más por la puerta, aunque dudaba que eso fuese a pasar.

–Voy a mi despacho a repasar alguna documentación, les ruego me avisen si entra alguna urgencia –Mashama, tras quitarse sus gafas de pasta se tocó los ojos en clara señal de cansancio.

–No se preocupe, doctor, puede irse a descansar un poco –le dijo una jovencísima enfermera.

El doctor Mashama Bhehana era un tipo más bien bajo y algo rechoncho, su cabeza totalmente rasurada parecía reflejar las escasas luces de los pasillos del hospital. Llevaba una lata de coca-cola bien fría en su mano derecha, habitual compañera en sus largas noches de guardia. Ahora caminaba tranquilo con su bata blanca por los vericuetos que comunicaban la zona de urgencias con su despacho, situado junto al depósito de cadáveres, y el cual por desgracia volvía a estar atestado. Si le quedaba algún consuelo es que con el nivel actual de ocupación de la morgue su trabajo era indispensable. Valiente consuelo –pensó.

Cuatro hombres perfectamente uniformados, ropas oscuras, guantes y pasamontañas para ocultar su rostro, esperaban a unos ciento cincuenta metros de las puertas del principal hospital de Zimbabwe, situado en el centro de su capital, la populosa ciudad de Harare, que con su área metropolitana llegaba casi a los tres millones de habitantes. Un decadente cartel blanco con letras en azul indicaba el lugar: Parirenyatwa Hospital

El edificio de cuatro plantas de altura, con un aire serio y monótono, parecía más un bloque de pisos en un barrio humilde que un hospital. Ladrillo rojo visto, con los pilares pintados de color ocre marcando las separaciones entre habitaciones, todas con una única ventana, en la distancia le otorgaban el aspecto de edificio prefabricado con uniformes rectángulos colocados unos sobre otros.

Uno de los cuatro miró su reloj y respiró hondo, el reloj marcaba las 01:58h. Llegar hasta allí a estas horas de la madrugada no había resultado tarea fácil, como tampoco lo sería salir. Si se encontraban con una de las múltiples patrullas del ejército o la policía que vigilaban las calles, no sería sencillo explicarles su cometido. Prefería no tener que llegar a ese punto, todo debía salir a la perfección.

Con una rápida comprobación de sus armas junto con el resto del material, certificó que todo estaba en su sitio. Miró a sus hombres y asintió con la cabeza, todos hicieron lo mismo, y en apenas unos segundos se movían con extremada rapidez y sigilo por los alrededores del Parirenyatwa Hospital.

Una mesa metálica de color gris junto a un antiguo flexo que iluminaba tenuamente varios papeles desordenados eran su única compañía. Mashama Bhehana apuró el último trago de su lata de coca-cola mientras repasaba el informe que debía entregar la mañana siguiente al responsable de la policía. Cuando se disponía a cerrar la carpeta, algo pareció moverse delante de él, se levantó nervioso y miró alrededor sin poder ver a nadie.

–¡Quién anda ahí! –gritó mientras descolgaba el teléfono de su mesa.

De repente tenía ante sí a un tipo enorme que le miraba directamente a los ojos. ¿De dónde habría salido? Su rostro estaba oculto tras un pasamontañas, y vestía ropa negra de aspecto militar. Por un segundo el doctor pensó si no habría hecho mejor en quedarse en Londres, aunque no dio tiempo para más. Un sonido rompió el silencio de la estancia, era similar al chasquido de una pequeña descarga eléctrica. Mashama Bhehana se desplomó sobre su mesa.

–¡Doctor, doctor! ¿Se encuentra bien? –Mashama escucho la suave voz de una mujer de fondo –¡Doctor!

Por fin consiguió abrir los ojos, yacía boca arriba en el suelo, seguía un poco aturdido y tenía un fuerte dolor en la cabeza.

–¿Dónde estoy? –preguntó desconcertado.

–Está en su despacho –le explicó la jovencísima enfermera que ayer hacía su turno de guardia en el hospital. –Le hemos intentado llamar en varias ocasiones, pero su teléfono parecía descolgado, hace un rato nos hemos comenzado a preocupar y me he decidido a venir.

–¿En el hospital? –continuó preguntando mientras se llevaba la mano a la cabeza para comprobar que un pequeño bulto crecía junto a una brecha con sangre ya seca.

–Claro, doctor, el Parirenyatwa Hospital –contestó la enfermera extrañada.

–¿Parirenyatwa Hospital? ¿En Harare, Zimbabwe…? –Mashama estaba recordando.

–Sí –la enfermera comenzó a pensar que el golpe debió de ser mayor de lo que creyó inicialmente.

–¿Qué hora es? –el doctor se levantó de golpe, sin llegar a controlar un ligero tambaleo.

–Cerca de las 06:00h.

Mashama Bhehana caminaba a toda velocidad hacia la puerta del depósito de cadáveres, y sacó del bolsillo de su bata un manojo de llaves que usó para abrir la puerta.

La joven enfermera le seguía a unos metros con cierta preocupación. El sonido metálico de las llaves del doctor al golpear el suelo retumbó en toda la estancia, cuando entró tras él se quedó con la boca abierta. Aproximadamente una decena de puertas estaban abiertas y dentro no había ningún cuerpo.

59. Los hombres del Este

Afueras de Port Elizabeth, Suráfrica.

Viernes, 29 de julio de 2011, 23:55h.

2.º día de “La Semana”

Era una noche apacible pese a que en el hemisferio sur se encontraban en pleno invierno, el mercurio apenas alcanzaba los once grados centígrados, y el penetrante olor a sal traído por una suave brisa empapaba sus fosas nasales. Un juego de niños para alguien que se crió en la pequeña ciudad de Ruse, al norte de Bulgaria, donde los inviernos se alargaban durante cuatro meses, en los que la temperatura mínima rondaba los cinco grados centígrados bajo cero, acompañados de una intensa humedad, que venía marcada por la frontera natural con Rumanía, el majestuoso e interminable Danubio.

Gregor carraspeó su garganta, miró su reloj y escupió al suelo.

–Greg, ¿entramos ya? –comentó una ronca voz a sus espaldas.

–Esperaremos cinco minutos –respondió contundente sin dignarse a dar la vuelta.

Nadie respondió, sus órdenes no se cuestionaban. Greg, como le llamaban sus hombres, se debatía entre un sinfín de posibilidades y su mirada se perdía en el horizonte. Con los años se había vuelto un poco maniático y odiaba los números impares; creía que eran portadores de malos augurios, esperarían a las 00:00h. La noche permanecía en la más absoluta de las penumbras durante unos interminables cinco minutos, las ramas de los árboles y el mar de fondo fueron una sencilla melodía que alivió la tensa espera. Y es que el día no había sido elegido al azar. 29 de julio de 2011, luna nueva.

–Vamos –ordenó sin vacilaciones.

Cinco hombres parecieron salir de la nada tras de él para comenzar. El negocio del crimen y la extorsión iba viento en popa, lo que comenzó con algún encargo esporádico pasó en poco tiempo a convertirse en recurrente. Su hermano Iván le ayudó a conformar una extensa red de contactos y grupos con los que colaboraban. Pero su hermano mayor no estaba hoy con él. Iván permanecía en Europa para completar la otra parte de su último e insólito encargo, aunque sin lugar a dudas tremendamente lucrativo.

Frente a ellos, y tras lo que parecía una frágil valla de seguridad se podía leer en un desgastado cartel: Centro Experimental para el Aprovechamiento de Energías. Gregor no entendía nada. ¿Por qué aquel centro de energía situado en el culo del mundo y con unas medidas de seguridad paupérrimas? Aunque por el precio que le iban a pagar, bien poco valía la vida de aquellos miserables científicos. En fin, les podían dar a todos por el culo, si algún pobre desgraciado se cruzaba en su camino iría directo a un hoyo.

Gregor se rascaba su prominente mata de pelo negro, y carraspeó de nuevo para escupir un poco más lejos esta vez antes de comenzar a hablar de nuevo:

–No olvidéis los explosivos y los detonadores –dijo mirando su muñeca izquierda. –Son las doce en punto y tenemos sesenta minutos exactos para dejarlo todo preparado y salir de aquí, así que… ¡andando, señoritas! –su voz retumbaba siniestra en la oscuridad.

Todos comenzaron a caminar hacia la puerta principal. Una vez estuvieron frente a ella, Gregor volvió a echar un vistazo alrededor, y aunque no divisó a nadie algo le inquietaba, tenía la extraña sensación de que no estaban solos.

60. Las vacaciones

Ciudad de Turín, Italia.

Sábado, 30 de julio de 2011, 22:35h.

3.er día de “La Semana”

Y pensar que hace menos de veinticuatro horas su máxima preocupación era pasar el sábado en la oficina, hasta que fuera necesario, con el objetivo de concluir el trabajo atrasado. Miguel Barrat caminaba ahora por las tranquilas calles de Turín; hacía una noche estupenda, los termómetros se negaban a abandonar los veinte grados centígrados; nadie se podría imaginar con aquella agradable sensación que los Alpes estuviesen tan cerca. Turín era una ciudad tan sorprendente por su belleza como por el gran desconocimiento que de ella existía, jamás se le pasó por la cabeza empezar su viaje allí si no es porque Sty insistió: ¿Quieres conocer Italia? Empieza por su cuna, empieza por Turín. Aquellas palabras le sorprendieron, al principio pensó que sería una excusa para quitárselo de en medio cuanto antes, pero cuanto más recorría la ciudad, más parecía sumergirse en una extraña sensación que lo absorbía, parecía estar bajo una especie de embrujo que escapaba a su conocimiento.

Al entrar a la Piazza San Carlo, llamada así en honor a San Carlo Borromeo, desde la Via Roma, pudo contemplar la inmensidad de la misma, una útil guía turística que le habían facilitado en el hotel corroboraba con datos lo que observaba con sus ojos, ciento sesenta y dos metros de largo por setenta y seis de ancho para conformar así un total de ¡Doce mil setecientos sesenta y ocho metros cuadrados! Dos interminables edificios del siglo XVII, que se elevaban sobre inmensos pórticos delimitaban el perfecto rectángulo. En el centro se erigía una imponente estatua ecuestre dedicada a Emanuele Filiberto, duque de Saboya y príncipe del Piamonte en el siglo XVI. Se acercó como cualquier turista más, guía en mano, para apreciar al gran Emanuele Testa di ferro; al darle una vuelta pudo percatarse de que el acceso a la plaza por la Via Roma se encontraba escoltado por dos iglesias exactamente iguales, eran casi gemelas. La Chiesa de Santa Cristina a la izquierda y la Chiesa de San Carlo a la derecha. La sublime iluminación del entorno le hizo dudar, ¿soñaba o aquel lugar existía realmente?

Pero ya tendría mañana tiempo de hacer turismo; en las últimas cuarenta horas apenas había dormido dos y los efectos del cansancio comenzaban a hacerse patentes. Cuando se disponía a enfilar de nuevo la Via Roma para regresar al espléndido hotel de cinco estrellas Principi di Piamonte, cuya soberbia suite de casi cien metros cuadrados corría por cuenta y gentileza de una entidad bancaria suiza, algo le retuvo. Nada más girar la cabeza a su izquierda reconoció unos toldos blancos con sobrias letras en azul cielo. Recordaba vagamente la historia del nacimiento del Martini, el vermú más famoso del mundo, en la ciudad de Turín, incluso vio un sorprendente documental en la televisión que desgranaba los hechos, y todo comenzó justo en aquel lugar. Unas treinta mesas con elegantes manteles del mismo azul de las letras conformaban una coqueta terraza, los tres toldos integrados casi de manera sutil en otros tantos pórticos no dejaban lugar a duda: CAFFÈ TORINO RISTORANTE. La suite podría esperar media hora más, ¿por qué no disfrutar de una copa?, al fin y al cabo tenía que celebrar que probablemente fuese millonario en unos días, que conocía a la mujer más increíble del mundo y, sobre todo, que estaba vivo.

–Buona será –se dirigió a Miguel un refinado camarero.

–Buenas noches –respondió Miguel en español.

–¿Spagnolo? –se interesó.

–Correcto –asentía Miguel con la cabeza.

–¿Quiere un mesa, señor, o prefiere tomar algo en la barra? –preguntó ahora il camariere en un precario español.

–Agradecería poder sentarme en una mesa, he tenido un viaje largo y complicado hasta llegar aquí –contestó animoso Miguel.

–Acompáñeme, por favor –le indicó cordialmente con su mano derecha.

Andaba maravillado por lo que, más que a un Caffè, se asemejaba a una estancia de cualquier palacio real, techos altos decorados con frescos, y pomposas lámparas, pequeñas mesas de mármol, una enorme barra de madera a su izquierda y espejos a su alrededor generando una desproporcionada amplitud. Los camareros parecían sacados de otra época donde la distinción y el buen gusto eran la nota predominante, chaleco y pantalón oscuro, camisa blanca y pajarita. Entrar en aquel lugar era como volver al siglo pasado, caminaba fascinado por el local pensando que si tratase de contarle a aquel hombre, de unos cincuenta años, calvo, con gafas y que tan distinguidamente le acababa de atender su rocambolesca aventura, pensaría que trataba con un esquizofrénico. Puede que llevase toda su vida trabajando en aquel lugar.

En la parte opuesta de la plaza, dos hombres observaban cada movimiento de Miguel; llevaban tiempo haciéndolo.

–¡Mierda! –espetó el más alto mientras escupía al suelo.

–Tranquilo, habrá que esperar a que salga, esto será un trabajo fácil.

A Miguel todavía le resultaba increíble estar allí sentado. Sobre una coqueta mesita cuadrada con mantel de hilo burdeos, reposaba la tradicional bebida italiana. El vermú originario de Turín, a diferencia de su archiconocido “hermano”, ascendido al estrellato gracias al agente 007, se servía en vaso ancho junto, generalmente, a una rodajita de naranja. La bebida de nuestro agente secreto del celuloide, en cambio, solía presentarse en una característica copa, en la que el cristal tenía una larga estructura que se estrechaba a medida que se acercaba al pie y se ensanchaba a la altura de su boca; engalanando el conjunto una inconfundible aceituna descansaba en el fondo, o permanecía ensartada en algún adorno o palillo, junto a una rodajita de limón. Sin duda, el recipiente para degustar ciertos cócteles lo marcaba el más estricto de los protocolos, y por supuesto, hablar del vermú en la ciudad que lo vio nacer eran palabras mayores. El contenido del recipiente, en ambos casos, solía llenarse hasta dos tercios de su capacidad.

Se recostó sobre la silla de madera, tomó un buen sorbo y respiró hondo. En su cabeza aún resonaban las últimas palabras de Styrbjorn en el avión, como si hubiese pasado un siglo desde aquello: ¿Qué me dices, Miguel, puedo contar contigo? Igual acababa de cometer una auténtica locura al haber aceptado, seguramente la mayor en toda su vida, pero algo en el fondo de su ser le empujaba a salir de una vida monótona y que en absoluto le llenaba. Durante las últimas semanas surgió una chispa que le impulsaba irremediablemente hacia lo desconocido.

Desde ese momento todo fue demasiado deprisa. Primero, en Ginebra, donde le pareció asombrosa la naturalidad con la que se depositaba en una caja fuerte un documento por valor de doscientos cuarenta millones de euros; si en su oficina entrase un cliente con semejante ingreso, puede que su corazón no lo hubiese soportado. Luego, directos a Turín, donde se despidió de Sty por el momento, asuntos urgentes relacionados con la AFD le requerían: “No me falles” le dijo sonriendo. ¿Qué significaría eso? Que pasase unos días desapercibido de turismo por Italia, o que tratase de mantenerse con vida, esperaba sinceramente que fuese la primera de las opciones. Un flamante Lexus negro propiedad del Hotel Principi di Piamonte le esperaba en el aeropuerto. Un hotel de cinco estrellas enmarcado en un edificio de diez plantas sobrio y con presencia. Las habitaciones, con todas las comodidades inimaginables, no perdían de vista el lujo que desde sus orígenes acompañó al establecimiento. Eran las dos de la tarde y lo primero que hizo al llegar a la habitación fue llamar a Isabel.

–¿Sí? –contestó extrañada Isabel al ver un prefijo de Italia.

–Espero no haberte despertado –bromeó Miguel.

–¡Migueeeel! Al ver este número tan largo no sabía quién eras –contestó alegre como siempre Isabel. –He visto tu nota escrita en el ordenador al despertarme por la mañana, eres un cielo.

Miguel, en esos momentos, no supo qué contestar. ¿Qué dejarían escrito en el ordenador? No se terminaba de imaginar a Goran, el armario empotrado de dos por dos, escribiendo una nota romántica en un documento Word.

–¿Por dónde andas? –se interesó Isabel.

–Ahora mismo estoy en Turín, tengo que resolver unos problemas con uno de los principales clientes de la empresa textil de mi familia; ni mi tío ni mi primo podían venir desde Melbourne y me ofrecí a echar una mano.

–¿Y eso? Siempre te has mantenido totalmente al margen de la empresa familiar.

Isabel tenía razón, desde que su familia emigró a Australia y reactivaron allí el negocio familiar, continuando así con una tradición centenaria que las difíciles circunstancias vividas en España en los años ochenta estuvieron a punto de llevar al traste, nunca había hecho demasiado caso. Su padre siempre se mantuvo al margen con un escueto diez por ciento del negocio, y Miguel tampoco le prestó demasiada atención tras la muerte de este; sabía que la cosa iba bastante bien, y de vez en cuando tenía la opción de recibir unos suculentos beneficios que siempre decidía reinvertir en el negocio. Para él era mucho más importante la relación personal con la única familia que tenía en el mundo que un dinero al que tampoco consideró nunca como propio.

–Ya ves, en el fondo comenzaban hoy mis vacaciones, y tampoco ha sido mala idea cambiar un sábado de oficina por Turín –contestó Miguel.

–Tengo una mala noticia que darte –comentó Isabel fingiendo estar apenada.

–¿Qué ha pasado? –Miguel pensó que habría algún problema en el banco, nada serio, pero trató de ponerse todo lo serio que pudo, a Isabel le encantaban estos jueguecitos.

–Tendré que esperar una semana más para hacerme millonaria, he vuelto a lograr una proeza, no acertar ni un número en el sorteo de la lotería de esta semana. Deberían darle algo a quien, semana tras semana, consiguiera esta hazaña, seguro que no es nada fácil ¿verdad? Alguien tan apasionado por la estadística como tú tendría que saberlo. –La voz de Isabel sonaba como la de una niña chica a la que le acaban de quitar su muñeca preferida. –Pero no pierdo la esperanza, esta tarde volveré a hacer mi apuesta semanal.

–La verdad es que tantas semanas seguidas sin acertar ni un solo número… tienes razón, deberías plantear la solicitud –dijo Miguel. –No tienes nada que perder.

–Jejejeje –ambos se reían con la “desgracia” de Isabel. –Por cierto, muy gracioso por tu parte dejarme en el ordenador abierta la página oficial del sorteo. ¿Sabes que hay un único acertante? –continuó Isabel con el tema. –Se ha llevado todo el bote, doscientos cuarenta millones de euros. Seguro que el muy cabrón ni lo sabe todavía…

Miguel sonreía al otro lado del teléfono, dudó por un momento en contárselo, Isabel no tenía ni la más remota idea de lo que había pasado la noche anterior, quizás eso fuese lo mejor. El sorteo en estos momentos era lo de menos para él, en apenas unas horas su vida había dado un vuelco, y una nueva perspectiva marcaría su escala de valores. Comprendía lo maravilloso que era volver a escuchar esa voz tan dulce y sensual, esas bonitas ilusiones, esa sencilla ingenuidad. ¡Estaba viva y perfectamente!

–No hables así de la gente, podría haberme tocado a mí, y he aprovechado por fin para fugarme con otra mujer –continuó Miguel con la guasa.

–¡Jajajajajaja! –Isabel reía al otro lado del teléfono –Si no has jugado a la lotería en tu vida.

–De todas maneras miraré en mi cartera por si acaso… –concluyó Miguel. –Por cierto –cambió de asunto radicalmente– me tienes que hacer un pequeño favor.

–Dime.

–Encárgate del apartamento los días que vaya a estar fuera, si quieres puedes llevarte tus cosas y quedarte por allí.

La proposición, viniendo de parte de Miguel, era un paso adelante de relevancia en su relación; él era extremadamente reservado a la hora de… avanzar. Bajo la simple invitación a “cuidar” de su casa, había algo más. Isabel lo sabía y se quedó sorprendida.

–¿Qué me dices? Parece que te hayas quedado muda.

–Sabes que me encanta tu casa, está en pleno Puerto Banús, cerca de la playa, los bares y sobre todo las tiendas. ¿Estás seguro de lo que dices? ¿Tienes pensado cómo me vas a echar de aquí cuando vuelvas? –las preguntas de Isabel por un lado le quitaban hierro al asunto, pero por otro le lanzaban un órdago importante.

Miguel notó cómo le daba un vuelco el corazón, jamás se había planteado vivir con alguien, compartir cada rincón, cada confidencia… Un cosquilleo recorría su espalda. Estaría preparado para…

–Ya pensaremos en eso cuando vuelva –restó importancia Miguel al comentario que acababa de enseñarle un precipicio tan desconocido como apetecible para él. –Además, si todo va según has planificado, en breve serás multimillonaria y no querrás estar en mi humilde casita.

–Puede que así sea. ¡Anda! –se sobresaltó Isabel.–

–¿Qué pasa?

–Llego casi una hora tarde, he quedado con las niñas en la playa, solo una noche en este apartamento y ya estoy peor que tú.

–Ok, pásalo muy bien y acuérdate de no romperme nada.

–Te llamo esta noche y hablamos ¿vale?

–Cuando tú quieras.

Miguel ya iba a colgar el teléfono cuando escuchó nuevamente la inconfundible voz de Isabel.

–Una última cosa, Miguel.

–¿Sí?

–Lo de anoche fue increíble, creo que te voy a echar mucho de menos estos días.

Miguel permanecía al otro lado del teléfono con un nudo en la garganta, sin poder compartir lo que había sufrido la noche anterior, en la que durante innumerables ocasiones se acordó de ella, temiendo por su vida.

–Para mí también lo fue, eres increíble, gracias a ti estoy descubriendo sentimientos que nunca pensé pudieran aflorar.

–Un beso enorme, Miguel.

–Otro para ti, pásalo muy bien.

Tras las últimas palabras, lo único que se escuchaba era el tono continuo y uniforme de un teléfono descolgado. Ante sí un desierto desconocido en el que no paraban de brotar oasis cargados de sentimientos.

En el CAFFÈ TORINO Miguel seguía cómodamente sentado, saboreando un delicioso vermú; sus pensamientos evocaban una y otra vez la conversación con Isabel, no podía olvidar a alguien que, peligrosamente, comenzaba a ser la persona más importante de su vida. Apuró el último trago de su copa, dejó diez euros sobre la mesa y se dispuso abandonar aquel legendario local.

–Buona notte, signore –su amable camarero le esperaba con la puerta abierta.

–Buenas noches –contestó Miguel sonriendo.

¿Qué haría mañana? ¿Y pasado mañana…? No tenía ni idea. Solo había algo que desease más que sábanas limpias y una almohada bien mullida en una cama donde dormir un día entero, y era poder disponer de un portátil con buena conexión a internet; lo primero que haría sería buscar en Google “Mark Twain Light” No terminaba de creerse la historia de semejante genio, transmisión inalámbrica de energía, manipulación del clima, teletransportación de materia, inteligencia artificial y un largo etcétera. ¿Habría existido realmente semejante genio? El caso es que su nombre no se le borraba de la cabeza: Nikola Tesla. Comprobó con sus manos que en el bolsillo derecho de la chaqueta conservaba los objetos que le entregó Sty. Según salió del Caffè Torino comenzó a andar hacia la derecha para tomar la Via Roma en dirección al hotel.

En el lado opuesto de la plaza dos hombres esperaban ansiosos ese preciso momento.

–Ya está fuera –dijo el primero.

–Acabemos con esto cuanto antes –respondió el fornido Ivanov, que sin duda llevaba la voz cantante.

Ambos comenzaron a avanzar a grandes zancadas en dirección a Miguel; las vestimentas oscuras les ayudaron a pasar desapercibidos en la penumbra de la plaza, y con el bullicio de gente nadie apreció que lo que portaban aquellos dos turistas en sus manos no eran cámaras de fotos, sino berettas semiautomáticas.

Miguel habría andado apenas veinte pasos bajo los soportales de la Piazza San Carlo cuando escuchó fuertes pisadas de alguien corriendo hacia él por su espalda, por el sonido debería tratarse de alguien enorme, y no tuvo casi tiempo de girarse cuando el grito de una mujer en medio de la plaza rasgó el aire, no hacía falta ser demasiado inteligente para comprender que algo no iba bien.

EPÍLOGO II

Afueras de la ciudad de Nueva York (EEUU)

Finales del año 1906, cinco y cuarto de la tarde.

Llevaba varios días solo en su laboratorio, o lo que quedaba de él, ya no había nadie más allí, y tampoco los culpaba, no tenía ya ni un centavo con que pagarles. Su única compañía eran los pocos aparatos que estaban pendientes de embargar. Prácticamente no comía, y dormir era un lujo inalcanzable, solamente conseguía conciliar el sueño unas pocas horas aquí o allá.

Definitivamente, su último gran proyecto, aunque para él significase simplemente un pequeño paso hacia delante en objetivos de mayor envergadura, estaba muerto, cortado de raíz. El sistema que hubiera proporcionado a la humanidad los medios para un avance desconocido hasta entonces, se quedaría en nada.

Energía libre, limpia, inagotable y sin necesidad de cables para todo el planeta, simplemente a nuestra disposición en la atmósfera y en la tierra, ambos conductores perfectamente válidos para su transmisión. Y eso era sólo el punto de partida para logros mayores como la transmisión de todo tipo de ondas, imágenes, incluso partículas.

Por lo visto, esas ideas no agradaron demasiado a ciertas personas poderosas y con intereses muy significativos en la incipiente industria de la electricidad en todas sus fases. Desde su generación, posterior distribución y sobre todo el lucrativo negocio que supondría su venta. Eran incapaces de vislumbrar las posibilidades futuras.

Puede que la culpa fuese suya, después de tantos años preguntándose el porqué de los elementos, se daba cuenta de que nunca se preocupó por cierto tipo de cuestiones como el dinero, las relaciones de poder, o la publicidad… No tenía ni siquiera tiempo para malgastar dos o tres ratos al día para dormir, ¿cómo dedicar un minuto a semejantes estupideces? El bien sin duda más preciado y menos valorado era el tiempo, tiempo para descubrir lo que los demás no podían ver aunque se esforzasen en intentarlo, tiempo para desarrollar sus ideas en su mente, y finalmente tiempo para crear de la nada y así hacer del mundo en el que vivimos un lugar un poco mejor.

Pero ahora era consciente de la importancia en este mundo de esos accesorios, imprescindibles para el viaje, puede que la sociedad en la que le había tocado vivir no estuviese preparada para ciertos avances aún. Sin duda, alguien dentro de unos cientos de años, al mirar atrás reconocería estos errores con claridad, más nos valdría por el bien de todos.

Se encontraba cansado, decaído y sin rumbo. Se levantó nuevamente para dirigirse con andares pesados hacia un ventanal de su despacho, situado en la segunda planta del edificio anexo a la obra principal. Cruzó sus manos tras de sí y alzó la cabeza para maravillarse una última vez con aquel prodigio; en el exterior se erguía orgullosa una inmensa torre de cincuenta y siete metros de altura que hacía ridícula la construcción donde se encontraba, lo que no se veía eran los más de treinta metros que se escondían bajo tierra. Cientos de pensamientos se le agolparon en la cabeza, no pudo reprimirse y, rodeado por una cruel y desoladora soledad, una lágrima recorrió su mejilla. No era por él, el tiempo para la autocomplacencia estaba saturado, sentía pena y desazón por tantas personas, por tantas generaciones que tendrían que sufrir desgracias y escasez a lo largo de los años únicamente por la avaricia sin límite de unos pocos.

Y es que lo habían ido desgastando poco a poco, ahogándolo económicamente, desacreditándole con todos los medios a su alcance, se encontraba aislado y totalmente defenestrado. No, él no podría conseguirlo ya; esta simple conclusión le había costado años de una angustia insoportable, pero una vez asumida la momentánea derrota el camino se hacía mucho más llevadero. Otros tendrían que hacerlo en su lugar, aprenderían de sus errores, se aprovecharían de su conocimiento, y tendrían que dar los pasos adecuados para que, puede que en un futuro no muy lejano, tuviesen una oportunidad. Personas capaces y cargadas de ilusión, esperanza y ganas de luchar, en él no quedaba ni un ápice de estas cualidades ya.

Aunque ahora no tenía tiempo de buscar a su caballero blanco, debía utilizar todas las fuerzas que aún le quedaban en terminar su nuevo trabajo tras aquel giro inesperado que había dado, por desgracia, su vida. No sería fácil, después de toda una vida cargada de apasionantes hallazgos.

Se giró nuevamente para mirar hacia el interior del laboratorio, donde llevaba semanas trabajando en la más estricta soledad; los últimos rayos de sol del atardecer, aunque tenues, todavía iluminaban la estancia. Sobre la mesa tres pequeños objetos metálicos que, como por arte de magia, quedaban suspendidos a escasos centímetros de la tarima; esta noche completaría las últimas pruebas, y mañana abandonaría aquel lugar para siempre. Le esperaba una nueva vida basada en su subsistencia, y la discreción para alimentar su nuevo proyecto. Podrían robarle el presente, pero el futuro… el futuro le pertenecía.

PARTE III

El futuro me pertenece

61. Alguien escucha

Aeropuerto de Port Elizabeth, Suráfrica.

Sábado, 30 de julio de 2011, 16:32h

3.er día de “La Semana”

El joven Vlada aguardaba al lado de una furgoneta Mercedes Vito blanca, era su primer trabajo y pese a estar más que preparado, los nervios de ese “primer día en la oficina” eran inevitables. Sus labores nada tendrían que ver con realizar informes o salir a vender seguros de hogar por ahí. Probablemente su vida estaría en peligro muy pronto aunque poco le importaba eso ahora; su vida era prescindible y ciertos legados vitales de cara al futuro de la humanidad no.

Miró su reloj para comprobar que habían pasado dos minutos de las cuatro y media de la tarde; pronto se levantaría el telón de una peligrosa escenificación en la que, quién sabe si se dirimiría el futuro de todos. Ajenos a cualquier cambio, cientos de personas entraban y salían de la terminal de llegadas, saludaban a sus seres queridos o cogían un taxi. Qué alegría poder estar inmerso en aquella absurda felicidad, algunas veces llegó incluso a envidiar esa ignorancia. Déjalo ya, Vlada, se dijo meneando la cabeza.

A treinta y cinco mil pies de altura un imponente Falcon Dassault 7-X se disponía a iniciar sus maniobras de aterrizaje en el aeropuerto sudafricano, nadie podría imaginar que el trayecto Turín-Porth Elizabeth, de aproximadamente nueve mil kilómetros de distancia, lo cubriría en apenas cuatro horas. Era una de las ventajas de viajar a África, con los contactos adecuados y el dinero necesario por delante, un plan de vuelo se podía ajustar a medida. En la parte posterior del mismo, Styrbjorn Ljunberg no paraba de darle vueltas a la cabeza, en horas puede que todo acabase… El sutil golpeo de unos nudillos en la puerta le devolvió a la realidad.

–Adelante –autorizó Sty.

Entró en la estancia un joven, su vestimenta sugería que había disfrutado de las bondades nocturnas en la ciudad de Marbella.

–Estamos llegando al aeropuerto –informó.

–Perfecto Ante, ¿todo preparado? –se interesó Sty.

–Sí –respondió seriamente Ante Cincareviç.

Sty admiraba a aquellos hombres, darían su vida sin dudarlo un segundo por preservar la memoria de su compatriota Nikola Tesla, el legado más importante de la historia estaba en juego, y les importaban una mierda los gobiernos, las multinacionales o cualquier grupo de poder, las fuertes convicciones inculcadas a fuego desde que eran niños hicieron mella en ellos de una manera feroz. Ante Cincareviç guió la operación con minuciosa perfección, solventado los imprevistos surgidos de manera brillante. No debió ser fácil encontrarse con varios policías armados esperando en la plaza de Puerto Banús al salir del banco.

–¿Qué opinas de nuestro hombre? –le preguntó ahora Sty.

–No lo sé –dijo Ante encogiéndose de hombros. –Parece un buen tío, pero…

–¿Pero?

–Solo deseo que todo salga bien y que pase desapercibido mientras nosotros aguantamos los golpes.

–No lo sé, Ante, es difícil de expresar pero tengo una corazonada con Miguel –meditaba Sty en voz alta. –El día que asesinaron a Richard yo me encontraba en Marbella y recurrí a él, cada día que pasa pienso que no fue una casualidad. Esos ojos pedían a gritos salir de una rutina que acaba por matarte, y yo me vi abocado a tomar una decisión que en circunstancias normales hubiera sido una locura.

–No lo permitiremos, Styrbjorn, no dejaremos que el trabajo del mayor genio de la historia caiga en manos ajenas –el semblante de Ante carecía ahora de sentimientos. –Esos miserables decidieron enterrar en vida a un hombre en soledad, no les dejaremos que oculten su legado para siempre.

–Eso nunca pasará… –confirmó Sty con la misma seriedad –…caiga quien caiga.

Ante asentía con la cabeza, sabía que Styrbjorn pese a su perfil de físico brillante y considerado una de las personas de máxima confianza del profesor Duncan, no era el clásico físico al uso. Sty era como ellos, se alistó voluntariamente en el ejército para aprender técnicas de combate, y de paso poner en marcha diferentes experimentos secretos en zonas de lo más inhóspito, odiaba más incluso que ellos a los poderes preestablecidos en la sociedad, que manipulaban a su antojo cualquier decisión que nos afectase. No, Styrbjorn no se iba a echar atrás, no se asustaría y llegaría hasta las últimas consecuencias. Ambos hombres cruzaron una sonrisa cómplice antes de que Ante se girase para abrir la puerta de nuevo.

–¡Ante! –llamó de nuevo su atención Sty antes de que saliese.

–¿Sí? –preguntó este girándose.

–Tienes un aspecto ridículo con esa ropa de diseño, no creo que sea la más apropiada para lo que nos toca ahora –le sugirió “seriamente” Sty.

Ante Cinçarevic se miró de arriba abajo para comenzar a reírse, y Sty hacía lo propio sentado en su sillón.

Ambos, pese a las risas que acababan de surgir, intuían que estaban ante los últimos momentos de calma que precede a la tempestad.

Todos caminaban decididos hacia la puerta de “Salida”, tenían menos de cuatro horas para poner un sofisticado plan en marcha, Ante Cincareviç caminaba delante con dos hombres, uno a cada lado, tras de sí a unos metros de distancia Styrbjorn Ljunberg al que seguían de cerca otros tres. Una gran furgoneta blanca en la que se podía leer Centro Experimental para el Aprovechamiento de Energías en pequeñas letras junto a las puertas, les esperaba a unos veinte metros de la parada de taxis. Un joven atlético, de aproximadamente un metro ochenta y cinco centímetros de altura, rubio con el pelo corto y ojos celestes les aguardaba. Vestido con pantalones grises y camisa blanca tenía todo el aspecto de un chófer de ruta.

El joven Vlada pudo divisar de inmediato a su jefe; Ante Cincareviç caminaba decidido con dos maletas de tela negra en cada mano. El aspecto juvenil de Ante con su pelo mezcla de castaño y rubio algo desaliñado podría llevar a engaño, pero tras esa fachada se escondía uno de los militares más duros que había conocido jamás. Junto a él caminaban varios de sus compañeros, los reconoció al instante, algunos, amigos de la infancia. Hoy todos estaban muy lejos de casa, pero la guerra no entiende de palabras como hogar.

–Buenas tardes, Vlada –saludó de manera distante Ante Cincareviç.

–Buenas tardes, señor –respondió Vlada cogiendo las maletas para guardarlas.

A ambos les parecía ridículo semejante pantomima, pero la función acababa de empezar y desde ese preciso momento cada uno iba a interpretar un más que estudiado papel.

Una vez estuvieron todos acomodados en el vehículo, Vlada se giró e hizo un sencillo gesto, la mano izquierda señalaba el espejo retrovisor, su mano derecha simulaba un teléfono junto a su oreja. Styrbjorn y Ante volvieron a cruzar una cómplice sonrisa.

A un par de kilómetros del Centro Experimental para el Aprovechamiento de Energías dos vehículos todo terreno esperaban ocultos en un pequeño camino forestal.

–Ya están aquí, Greg; ¿quiere escuchar lo que dicen?

Gregor, tras escupir de nuevo al suelo poniendo cara de pocos amigos, apagó su cigarro, respiró hondo y aceptó unos auriculares enormes que uno de sus hombres le ofrecía.

62. Una dulce visión

Ciudad de Turín, Italia.

Sábado, 30 de julio de 2011, 23:05h.

3.er día de “La Semana”

Un potente golpe tiró a Miguel contra el suelo, sus manos se llevaron la peor parte aunque no pudieron evitar el choque de la cabeza contra el asfalto, quedó algo aturdido y tumbado boca abajo en la esquina de la plaza donde se extinguían los soportales, sin saber qué sucedía exactamente. Alrededor ya no se escuchaba un solo grito aislado, la Piazza San Carlo era un caos, cientos de personas corrían despavoridas en todas direcciones. Tras realizar un enorme esfuerzo consiguió darse la vuelta para comprobar, al tocar su frente, que sangraba en abundancia.

Entre el bullicio pudo distinguir potentes ruidos metálicos que retumbaban en sus oídos, eran… ¡Disparos! ¡Mierda! Volvía a estar con el agua al cuello, cómo podía haber sido tan ingenuo. ¿Le habrían dado?

Delante se erigía una enorme figura disparando sin parar, este se giró un momento cambiando el cargador de su arma; al comprobar que Miguel estaba semiinconsciente sentado contra una pared, se acercó hacia él.

–¿Estias bienj, Miguel? –preguntó en su torpe español.

Atónito, Miguel asentía con la cabeza, el gigante Goran Dragiceviç le sonrió y volvió a la carga; quién, si no, podía haberle arrojado a cinco metros de distancia, aunque lo que estaba claro en este caso es que no quería liquidarlo ¿Por qué habría hecho eso? ¿Y qué hacía Goran aquí? Juraría que fue el único que se bajó del avión en Turín.

El golpe parecía ser de mayor envergadura de lo que pensó inicialmente y todo se nublaba alrededor, en esos momentos de trance entre el sueño y la realidad unas delicadas manos tocaron su frente, alzó la mirada para corroborar que debería estar dormido. Una diosa morena de ojos color avellana apartaba su cabello de la herida, parecía iluminada por un halo brillante a su alrededor y le miraba con la ternura de una madre ¿Estaría en el paraíso? Miguel cayó fulminado.

–¡Goran! –gritó una mujer que acababa de llegar junto a Miguel.

–¿Sí? –se giró un segundo tras dejar de disparar.

–Se ha desmayado, tenemos que sacarlo inmediatamente de aquí –le indicó. –Nemanja nos espera.

La mujer sacó de su bolsillo un pequeño dispositivo, miró a Goran y lo activó, tras fuertes chispazos, tanto la Piazza San Carlo como las calles adyacentes se tiñeron de negro.

–Cógelo, yo te cubriré –ordenó la mujer.

Goran volvía a tener a Miguel en su hombro y corría escapando de la plaza. Los gritos y la algarabía inicial se habían transformado en el más lúgubre de los silencios, el único sonido eran las sirenas de fondo acercándose al lugar.

Giraron nuevamente a la derecha, para salir por la Via Vittorio Alfieri. De un subterráneo emergió una furgoneta negra, y en menos de cinco segundos ya estaban fuera de allí.

–Vamos a las afueras, Nemanja, hay que buscar un lugar tranquilo donde no llamemos la atención y podamos reorganizarnos.

–Perfecto –contestó conduciendo hacia el norte.

Con su beretta automática en la mano, Ivanov apuntó decididamente a su objetivo, lo tenía a menos de quince metros, con el pulso firme y su puntería infalible no podía fallar. Hacía tiempo que los nervios ante situaciones similares se los dejaba a otros, evidentemente no era la primera vez que disparaba a un hombre.

De repente un disparo retumbó en toda la plaza, una señora al verlo comenzó a gritar histérica y San Carlo se tornó en una anarquía. Pero… no podía ser, había errado, algo o alguien se interpuso en su trayectoria en el último instante.

¡Buuum! Un nuevo disparo sonó, esta vez no era él quien apretaba el gatillo, y sin embargo, su arma cayó contra el suelo, la bala le habían rozado en el hombro.

Los primeros disparos sueltos dieron paso a un intenso tiroteo, en el que las balas silbaban cortando el aire por toda la plaza. Su compañero repelía el ataque; él, tras recoger su pistola y salir corriendo buscando un lugar donde guarecerse hacía lo propio. ¿Qué cojones había pasado? Y ¿de dónde habían salido esos tipos? Era inaudito.

Tras un interminable minuto descargando plomo, la Piazza San Carlo quedó completamente a oscuras. Alguna bala habría impactado en un generador de la misma. Por un lado estaba furioso, lo que a priori era una sencilla y lucrativa misión se había tornado en catástrofe, pero tenía que dar las gracias por estar vivo, la bala que le rozó el hombro estuvo cerca de perforarle el pecho. Por otro lado, gracias a esta penumbra, podrían escapar fácilmente de allí, las sirenas de los Carabinieri se acercaban inexorablemente.

–¿Está bien? –preguntó su compañero. –Parece que esté herido.

–Sí, sí, solo ha sido un rasguño –le contestó tocando el hombro lastimado.

–Jefe, ¿de dónde han salido esos tíos?

–No lo sé, pero lo averiguaremos –mascullaba serio Ivanov. –Aprovechemos esta tregua para irnos, ¡vamos!

Ambos guardaron sus armas y se dieron la vuelta para salir corriendo de la plaza por la Via Giovanni Giolitti, tras la cual bajaron por Via Carlo Alberto en dirección al sur de la ciudad. Su hermano Gregor se pondría furioso al enterarse de los hechos, pero le importaba una mierda, Gregory, como solo él lo llamaba, poco podría hacer, se desplazó a Sudáfrica con un grupo de hombres de confianza para completar la otra parte de la misión. En esos momentos, lo único que importaba era salir rápidamente de allí, nadie podía esconderse eternamente, tarde o temprano acabarían el trabajo.

Nemanja conducía dirección norte, recordaba una zona llena de naves industriales al entrar en la ciudad, sería un lugar perfecto para ocultarse a la espera de tomar una decisión. De momento la consigna era clara: golpear, replegarse y esperar. Aunque lo que ahora les inquietaba era conservar la reliquia, el tiroteo fue intenso y les cogió por sorpresa, pareció ver a su amigo Goran correr con dificultades al subirse a la furgoneta.

Dejaron a su izquierda el imponente Palazzo Reale, recuerdo de los reyes de antaño, los Saboya, siguió recto hasta Corso Novara donde giró a la izquierda, para afrontar una de las calles principales de la ciudad, la Via Bolonia, que les conduciría directos a cruzar el río Po. Del amenazante sonido de las sirenas nada se sabía. Según se alejaban del centro, las edificaciones se iban transformando en las casas típicas de la campiña italiana. En escasos quince minutos se esfumaron los acogedores soportales renacentistas, las espléndidas plazas, las bonitas iglesias, los palacios de ensueño y, por supuesto, las torres de modernas oficinas propias de una gran ciudad. Antes de cruzar un sobrio puente que no debería tener más de cincuenta años comenzó la interminable Strada di Settimo. Pronto las parcelas diáfanas llenas de verde hierba se mezclaban con enormes naves industriales y fábricas, llegaban al lugar apropiado.

En la parte posterior Angiça trabajaba sin parar, tras tapar rápidamente con una venda la herida en la frente de Miguel, trataba ahora de frenar la hemorragia de Goran; este se quitó un chaleco negro pero no pudo hacer lo mismo con una camiseta blanca empapada en sangre, la movilidad en su brazo izquierdo era nula y Angiça tuvo que cortársela con unas tijeras; el torso desnudo del gigante serbio era impresionante, los músculos rivalizaban entre ellos.

–Túmbate, Goran, voy a ver qué tienes –le dijo Angiça tratando de ocultar su nerviosismo.

Angiça Cincareviç conocía a Goran desde hacía más de veinte años, se crió en un pueblo cercano al suyo, y su hermano Ante, mucho antes de asumir la responsabilidad de esta misión de vital importancia, fue un chiquillo más, que jugaba al fútbol en un pequeño campo a las afueras, y otro de esos chicos, al que nunca se le dieron bien los deportes, era ese grandullón que ahora no paraba de sangrar por su espalda.

Al tratar de cubrir a Miguel, la bala que iba destinada a este había entrado en la parte izquierda de su espalda bajo el omoplato, y aunque Angiça no tenía unos amplios conocimientos en cirugía, tampoco era la primera herida de bala que veía en su vida. La cosa no tenía muy buena pinta, lo único positivo es que no debió de perforar ningún órgano vital, en caso contrario, Goran ya estaría muerto.

–Tranquilo, grandullón, vamos a tratar de curar este pequeño rasguño –intentaba Angiça transmitir un poco de ánimo, mientras luchaba por taponar la hemorragia.

–Creo que este rasguño acabará conmigo –contestó Goran impasible y ya en su idioma.

–¿Pero qué dices? No quiero volver escuchar ni una vez más semejante idiotez.

–Ya somos mayorcitos, Angiça, y tampoco es la primera vez que entramos en combate, he hecho lo que tenía que hacer y no me arrepiento.

–Voy a desinfectar esto y a cortar la hemorragia –dijo intentando de cambiar de tema. –En cuanto lleguemos a un sitio apropiado trataremos de extraerte la bala.

Goran cerró los ojos aguantando un inmenso dolor, no era la primera vez que lo hacía, había sido el sino en su vida desde que nació. Probablemente miraba con orgullo y por última vez al sufrimiento que acompañaba a su pueblo.

Angiça se afanaba, torpemente, en tratar de arreglar un desaguisado sin muchos visos de esperanza, las lágrimas brotaron de sus ojos, aunque finalmente se contuvo. Trató con todas sus fuerzas de evitar derramar una sola lágrima en presencia de aquel pequeño grandullón, que con seis años tropezaba al intentar darle a un balón y que allí tumbado sabía mejor que ella que el aliento se le esfumaba. No sería digno de él.

El ambiente nocturno de las calles del polígono industrial, aquel sábado de verano, era algo siniestro. Algunas prostitutas campaban a sus anchas buscando clientes ávidos por satisfacer sus placeres más obscenos, camellos de poca monta y algún chulo oculto vigilando su preciada mercancía. Sin lugar a dudas, Nemanja les llevó al emplazamiento adecuado donde poder ocultarse por unas horas sin levantar sospechas.

Comenzó a callejear con la furgoneta por las calles secundarias, comprobando que la suciedad y la falta de luz era la nota predominante, en primer lugar giró a la derecha en Corso Lombardía, y tras avanzar unos cien metros, la segunda calle a la izquierda llamó su atención, un pequeño cartel desgastado por el moho indicaba la entrada en la pequeña Via Umbría, ese sería un lugar perfecto. Giró nuevamente para introducirse en la calle que no tendría más de setenta u ochenta metros. A la izquierda un pequeño muro gris de apenas un metro setenta de altura, tras el que pudo observar coches amontonados en enormes pilas, lo que parecía una gigantesca chatarrería, poco después un edificio gris de dos plantas sin absolutamente ningún detalle que lo embelleciese ocupaba el resto de la parcela, entre los cientos de automóviles esparcidos también pudo distinguir camiones, autobuses, motocicletas y un par de avionetas. A la derecha una gran construcción de ladrillo visto que se dividía en cuatro naves rectangulares perfectamente adosadas, cada una con su entrada para vehículos pesados en color blanco, y otra puerta idéntica en un lateral pero de tamaño “estándar” para el acceso de personas. Los bloques disponían únicamente de un ventanal tan feo como falto de limpieza. Al finalizar la calle, una valla roja cortaba el acceso a una nueva parcela en la que el único edificio, sin más altura que la planta baja, parecía abandonado.

Apagó las luces para así conducir lentamente hasta el final de la calle y allí, tras dar la vuelta, detuvo la furgoneta.

–Hemos llegado –advirtió golpeando la chapa metálica que separaba la zona del conductor de la parte de carga.

–Perfecto –respondió la suave voz de una mujer.

Miguel Barrat notó los golpes metálicos sobre su cabeza, y comprendió entonces, muy a su pesar, que no se encontraba en el paraíso, aunque sus últimos recuerdos le proporcionaron un placentero sueño: una bella mujer sacada de una historia mitológica apartaba con delicadeza el pelo de su frente. Abrió los ojos para comprender que la dura realidad acechaba de nuevo. Una vez más se encontraba frente a su amigo Goran, este, sentado frente a sí, le miraba sonriendo.

–¿Cómo estiás, Miguiel? –le volvió a preguntar.

–Creo que bien –contestó Miguel con cierta dificultad mientras palpaba su frente.

–Solo ha sido un golpe –una voz de mujer sonó a su izquierda.

Miguel giró la cabeza para comprobar que sus visiones no fueron parte de un sueño. Ningún halo dorado iluminaba su rostro esta vez, solo contaba con la ayuda de la tenue luz de un fluorescente, más que suficiente para descubrir a una bellísima mujer que observaba su venda con cuidado. Una recogida melena color azabache acompañaba a preciosos ojos avellana sacados de un cuento que perforaban los suyos. No podía ser verdad. ¿Qué haría allí semejante hermosura? ¿Tan fuerte había sido el golpe?

–Llevas los objetos ¿verdad? –se interesó la mujer.

–Sí, están a buen recaudo –Miguel introdujo la mano en su chaqueta para comprobar que seguían ahí.

Goran y la mujer se miraron satisfechos, un enorme suspiro salió de las fauces del gigante.

–Esojs objetios sion más imporjtantes que tu vida Miguiel, cuídalos –una sonrisa amable brotaba de un rostro temible.

Miguel no entendía nada, las palabras de Goran eran tan agradables como sorprendentes, pero manaban cargadas de nostalgia, ¿por qué? Inmediatamente se percató de que su brazo derecho permanecía inmovilizado, y una camiseta, antaño blanca, yacía en el suelo de la furgoneta empapada de sangre. Aparte del fuerte golpe en la cabeza, solo tenía una pequeña brecha, esa cantidad de sangre no podía ser suya. Goran se recostaba herido, todo comenzaba a cuadrar, la salida del Caffè Torino, el tiroteo… ¡había salvado su vida!

–Estás, estás… ¡herido! –se asustó Miguel.

–¿Estoij? –se extrañó Goran señalando su hombro. –Es un piequeño contriajtiempo sin imporjtancia.

–Pero…

–Sioloj importa prieservarj el legado –cortó seriamente Goran. –¿Has entiendidoj?

Miguel asentía mudo con la cabeza.

–Eriejs un buen tipo, Miguiel, confiajmos en ti.

Nemanja descendió de la furgoneta para inspeccionar alrededor, no sabía por qué, pero un fuerte olor a café tostado impregnaba el ambiente. Tras una primera ojeada supuso que los edificios no tendrían unas sofisticadas medidas de seguridad, y al ser sábado por la noche disminuía ostensiblemente la probabilidad de que se topasen con personal trabajando. Se dispuso a volver a la furgoneta cuando un pequeño chasquido rompió el silencio, rápidamente echó la mano a su pistola, aunque sin llegar a sacarla. A unos cinco metros se encontraba una mujer extremadamente delgada y de pelo rubio, aunque al apreciarlo más cerca juraría que era una peluca. El vestuario indicaba sin lugar a dudas su profesión, zapatos rojos de enorme tacón, shorts blancos y una especie de camiseta-sujetador color negro de dudosa utilidad, ya que dejaba al descubierto bastante más de lo que tapaba. Los complementos eran terribles, un bolso minúsculo color amarillo chillón, enormes pendientes dorados y un falso collar de perlas.

–Ciao, bello –insinuó con un “sutil” beso de sus labios.

Nemanja ni tan siquiera contestó, la presencia de aquella fulana era un severo contratiempo, había visto tanto a la furgoneta como a él. Habría que hacer algo al respecto.

–¿Buscas compañía, guapo? Puedo satisfacer todos tus deseos. –Esta vez simulaba pellizcarse con sus dedos los pezones, la imagen era dantesca.

–No, simplemente he parado para descansar cinco minutos –contestaba Nemanja tratando de pensar.

La prostituta se acercaba demasiado, llegando a situarse a menos de treinta centímetros de su cara. El espeso maquillaje camuflaba una cara demacrada probablemente por las drogas. Ella alargó su brazo para tocarle la entrepierna, pero él en ningún momento perdió la concentración, su mano izquierda trataba de apartarla, mientras la derecha seguía en la parte trasera de su pantalón sujetando con fuerza su arma.

–Vamos, no seas tímido, estamos solos…

–Noooo –apartó con fuerza a la chica, que cayó al suelo.

–¿Qué haceeees? ¿Estás loco? –las palabras sensuales se transformaron en gritos. –Aquí se viene a follar y si no quieres, ¡largoooo!

Un hombre apareció inmediatamente por la esquina de la calle alertado por la algarada de su chica. ¡Joooder!, lo que nos faltaba –pensó el joven Nemanja. –Ya no había tiempo para ir a otro lugar, tendrían que solucionarlo allí mismo.

En el interior de la furgoneta Angiça levantó la mano y todos enmudecieron, los ruidos del exterior alertaron sus sentidos, algo pasaba.

–Miguel, ¡quédate aquí! –ordenó seriamente.

Incluso con aquella formalidad, y pese al golpe en la cabeza, a Miguel le pareció igual de sublime, incluso más que antes.

–Ti acompañoj –Goran trataba de levantarse.

–¡No! –puntualizó Angiça. –Estás herido.

Un hombre delgado y de menor estatura que la “Julieta” que intentaba seducirle, debería rondar el metro sesenta, avanzaba decidido hacia él, suponía que si esta se quitaba los “glamurosos” zapatos de tacón rojos se igualaría en altura con su “Romeo”. El aspecto desarrapado del personaje no inspiraba demasiada confianza: pantalones vaqueros negros, zapatillas de deporte rotas y una camiseta de tirantes blanca, dejando a la vista unos escuálidos brazos llenos de tatuajes desdibujados. Esas zonas de la ciudad solían estar controladas por criminales rumanos o búlgaros de poca monta, y este tipejo encajaba a la perfección con el perfil.

La actitud tranquila de Nemanja debió frenar los primeros impulsos del chulo que paró a dos metros de distancia; el mísero ni se detuvo un segundo para ayudar a levantarse a la chica, toda esa escoria le producía el mayor de los desprecios.

–Fuera –amenazó. –Si tu no comprar, ¡fuera!

–No –contestó tranquilamente Nemanja.

En vez de retroceder hacia la furgoneta, que se encontraba a su espalda orientada hacia la salida, Nemanja dio un paso al frente. Su actitud comenzó a desconcertar al chulo, más acostumbrado a lidiar en este tipo de incidentes con los habituales puteros asustadizos, algunos incluso de buena familia. El tonto de hoy era diferente, para empezar desprendía el típico aroma de exmilitar, corpulento, veinte centímetros de altura les separaban y sobre todo, encontrándose en un lugar oscuro y desconocido no se había amilanado, todo lo contrario, avanzaba hacia él.

–¡He dicho que fuera! –gritó ahora esgrimiendo una pequeña navaja en su mano derecha.

Nemanja se vio tentado a sacar su arma y pegarle un tiro allí mismo, pero acto seguido se relajó un poco, soltó su mano de la fría culata para mantenerla enfundada, no le hacía falta para reducir a semejante payaso, avanzó de nuevo hacia él con los dos brazos a media altura y agudizando sus sentidos, el desgraciado comenzó a blandir el cuchillo al aire mientras retrocedía. Nemanja pretendía acabar rápido cuando de repente… ¡PLAS!

Alguien apareció por su derecha pegado a la pared para asestarle al chulo un golpe terrorífico a la altura de su oreja izquierda, el suelo retumbó en la pequeña Via Umbría al chocar la cabeza del chulo contra el asfalto ¡cloc!

Goran Dragiceviç tras el esfuerzo realizado por el golpe se desplomó de rodillas en el suelo, pese a tener una bala en el cuerpo y la abundante pérdida de sangre, dejó grogui con un certero bofetón a su oponente, sin duda era una de sus especialidades.

–¡Goran! –apareció corriendo Angiça al verlo desplomarse. –Encárgate de estos dos y busca un lugar donde poder descansar –ordenó a Nemanja. –Tenemos que sacarle la bala rápido, ha perdido mucha sangre.

Nemanja asintió con la cabeza, miró a su izquierda para cerciorarse de que a unos tres metros yacía en el suelo, inmóvil, aquel tipo. Ahora su gélida mirada se clavó en los ojos de la prostituta, que permanecía sentada con la boca abierta tras la escena que acababa de presenciar, el hombre podría esperar, estaba convencido de que no iría a ningún lugar. Nemanja sacó, ahora sí, su pistola y se dirigió con paso firme hacia ella. La mirada de la mujer mostraba el miedo en sus ojos, un profundo terror la atenazaba de tal manera que no podía gritar ni apenas moverse.

Miguel contemplaba atónito la escena desde la furgoneta, comprendió entonces que Goran jamás tuvo intención de hacerle daño, todo lo contrario acababa de arriesgar su vida, que en estos momentos pendía de un hilo, por preservar la suya.

63. Ira y fuego

Port Elizabeth, Suráfrica.

Sábado, 30 de julio de 2011, 16:59h.

3.er día de “La Semana”

Hacía un par de horas que los últimos operarios habían salido del Centro Experimental para el Aprovechamiento de Energías, situado entre las reservas naturales de Gamtoos River Mouth y la Van Stadens Wild Flower. Una furgoneta Mercedes Vito blanca atravesó la puerta principal para dirigirse a un rústico aparcamiento de tierra con improvisadas marquesinas construidas con madera y chamizos de caña. Tampoco era necesario mucho más.

Durante el trayecto que iba desde el aeropuerto se mantuvo deliberadamente una nítida conversación sobre la trascendental reunión que tendría lugar dentro de unas cuatro o cinco horas, y a la que acudirían todos los miembros de la AFD. En ella se iba a debatir el futuro de la organización y sobre todo quién y dónde guardaría los objetos que contenían la información más valiosa del planeta. Durante los últimos cinco minutos de recorrido se pudo sentir cómo una calma tensa invadía el ambiente, el aire fresco de la exuberante naturaleza que los rodeaba ayudó a rebajar la tensión. Vlada dejó el coche en medio del descampado que hacía las veces de aparcamiento, el lugar no había sido elegido al azar, era una de las pocas ubicaciones donde no alcanzaban las cámaras de seguridad del complejo.

Todos se reunieron alrededor de Sty, y esperaron a que este comenzase a hablar:

–Vlada, tú estuviste aquí ayer, cuéntanos.

–Eran seis hombres –comenzó a hablar bajo la atenta mirada de Ante Cincareviç. –El que dirigía claramente la operación era corpulento y tenía una espesa mata de pelo negro. Entraron en el complejo a las doce en punto, y tardaron aproximadamente una hora en salir. En ese intervalo de tiempo se acoplaron a nuestros sistemas de vigilancia, colocaron transmisores en los diferentes vehículos, y explosivos en varios de los edificios del complejo, la mayor parte de ellos en el que alberga la sala principal de reuniones.

–¿Eran buenos? –se interesó Ante.

–Se podría decir que no eran malos, aunque algo rudimentarios, a veces se movían como un grupo de matones.

–¿Cuál es tú opinión? ¿Alguna agencia gubernamental?

–Creo que no, todos sabemos cómo trabajan los servicios secretos de los principales países, algunos de nosotros hemos participado o colaborado en nuestra época en misiones de este tipo y sinceramente, no creo que fuesen un grupo de élite de ningún gobierno.

–No podemos confiarnos –puntualizó Sty. –En algunas ocasiones se emplean grupos externos para hacer el trabajo sucio y si las cosas se ponen feas aparece la caballería.

–De todas maneras… –continuó Vlada –…los únicos aparatos electrónicos “sofisticados” que hemos detectado en treinta kilómetros de distancia están siendo utilizados por ellos, actualmente ubicados a unos dos kilómetros de aquí.

–Perfecto –concluyó Styrbjorn. –Tendremos que contar únicamente con ellos, y jugar con la ventaja de que esperan encontrarse con un grupo de físicos.

–Una última cuestión –interrumpió Vlada.

–Habla –le autorizó Sty.

–Las cargas explosivas están acompañadas de gran cantidad de metralla, llegado el momento esto podría suponer un problema.

–Sustituiremos esa metralla por gasolina, no quiero dejar pruebas –concluyó Styrbjorn mirando a Ante. –Hoy todo este complejo se irá al garete, es un pequeño sacrificio que deberemos asumir.

Tras unos segundos en los que parecían asimilar las últimas palabras de Styrbjorn, Ante Cincareviç comenzó a hablar a sus hombres:

–Como bien sabéis nos estamos jugando mucho más que nuestras miserables vidas en todo este asunto, cada uno sabe perfectamente lo que debe hacer, no quiero el más mínimo error.

Los seis hombres que escucharon a Sty y ahora a Ante asentían con una fe ciega, y aunque en sus ojos se podía intuir una cierta inquietud no existía atisbo de miedo. Cada uno salió decidido hacia un lugar del complejo, no tenían demasiado tiempo.

–¡Vlada! –llamó Ante a su compañero.

Este se dio la vuelta y regresó hacia la zona de la furgoneta donde permanecían de pie tanto Styrbjorn Ljunberg como Ante Cincareviç.

–Has hecho un buen trabajo –le felicitó Ante.

–Muchas gracias, pero no creo que sea para tanto –contestó sonriendo ya sin cámaras que les grabasen.

–Joder, Vlada, me alegro mucho de verte.

Ambos se fundieron en un afectuoso abrazo.

Sty contemplaba la escena lamentado tener únicamente siete hombres allí con él, pero las circunstancias le habían obligado a tomar una decisión complicada, no se fiaba de que alguien hubiese podido relacionarlo con Miguel Barrat.

–A partir de ahora queremos que vean lo que a nosotros nos interesa –le dijo Sty a Vlada.

–Por supuesto, señor, está todo preparado –contestó antes de alejarse.

–Buen muchacho este Vlada –comentaba Sty solo en presencia de Ante Cincareviç.

–El mejor, es un hacha con la informática y controla a la perfección todos los avances que se han venido desarrollando durante los últimos años. Si quisiera, los tipos de ahí fuera podrían ver al presidente Kennedy participar en la reunión de esta tarde.

Ambos volvían a sonreír.

–¿A qué hora llega, señor? –preguntó Ante.

–Sobre las 20:00h, al aeropuerto de Port Elizabeth.

–Por lo que tendría que estar en el complejo, aproximadamente a las 21:00h.

–Entiendo que sí –Sty asentía con la cabeza.

La mano de Sty permanecía en su barbilla mientras giraba ciento ochenta grados sobre sí mismo, echando un último vistazo a aquel lugar engullido por un entorno paradisiaco. Analizaba las posibles consecuencias de lo que iba a suceder.

–Podría ir Vlada al aeropuerto –los pensamientos de Sty sonaron en voz alta. –Creo que el papel de chófer despistado lo interpreta a la perfección.

–Me parece bien, pese a su juventud es uno de los mejores –respondió Ante sin dudar.

–He visto el afecto que os profesáis. Puede que esté expuesto a un riesgo mayor, ¿no te importa? –se interesó Sty.

–Conozco a Vlada desde que era un niño y yo solo un chaval, siempre ha habido una fuerte vinculación entre ambas familias. –Ante hizo un pequeño receso antes de continuar. –¿Sabes algo, Sty? Somos unos privilegiados, probablemente un puñado de gente en todo el mundo está en conocimiento de la verdad, en consecuencia somos también el último bastión, la última esperanza para cambiar el rumbo de esta sociedad, no como todos esos borregos de ahí fuera, únicamente preocupados por un sinfín de banalidades puestas a su disposición, como si de un self service se tratase –Ante observo cómo Vlada se alejaba hacia el edificio principal antes de continuar hablando. –No, no me importa, y estoy seguro de que a él tampoco. Es un honor estar hoy aquí y, acabemos todos vivos o muertos, habrá sido un placer haberlo intentado.

Sty asentía orgulloso con la cabeza, pensaba exactamente igual que esos hombres.

La voz de Vlada sonó nítida por los interfonos que todos llevaban acoplados en sus pabellones auditivos.

–Tenemos vía libre.

–Ante, encárgate tú de los cuerpos –concluyó Sty antes de separarse caminando hacia la furgoneta, tenía algunas llamadas importantes por hacer.

Siguiendo las instrucciones de Ante Cincareviç, dos de sus hombres comenzaron a sacar, una por una, diez bolsas mortuorias negras de un almacén, debían colocar los cuerpos en la sala de reuniones justo sobre las cargas explosivas. En todas las bolsas se podía leer una inscripción:

Parirenyatwa Hospital – Harare, Zimbabwe.

El joven Vlada conducía de nuevo hacia el aeropuerto; los preparativos de bienvenida les habían llevado algo más de la cuenta por lo que iba con algo de retraso, miró el salpicadero de la furgoneta donde un rudimentario reloj de manecillas indicaba las 20:19h. Tenía que haber estado en la terminal de llegadas a las 20:00h. ¡Mierda! Gritó mientras pisaba con fuerza el acelerador.

Irina Lebedeva llevaba más de diez minutos esperando junto a la parada de taxis, una pequeña maleta de mano era su única compañía, no tenía pensado pasar allí más de uno o dos días. Lo cierto es que le sorprendieron las urgencias aducidas por Styrbjorn para mantener una reunión de la AFD. Desde la muerte del profesor Richard Duncan todo se convirtió en una auténtica locura, Sty estaba manejando a su antojo la organización cosa que no le agradaba en absoluto, además de ocultar, más si cabe, el legado del gran maestro Nikola Tesla. Ella pensaba que nos encontrábamos ante una oportunidad excelente para que la información contenida en el mismo, de vital importancia para toda la Humanidad, viese la luz. Estaba cansada ya de tanto viaje por países subdesarrollados, de pasar los años oculta en campamentos cochambrosos de todo el mundo, de pasar hambre, frío y calamidades, justo todo aquello que pretendían erradicar de un plumazo, ¡qué contradicción! Pero había que ser discretos, lo escuchó una y mil veces, siempre la misma cantinela: “Irina, no debemos llamar la atención”. Llevaba veinte años así y no veía coherencia para asumir decisiones correctas a corto plazo. ¡Por Dios, estábamos en el siglo XXI! –pensó. –Era el momento de ser valientes, era el momento de dar un paso adelante y negociar con los grandes grupos energéticos.

Una furgoneta blanca giró derrapando a lo lejos, inmediatamente Irina pudo distinguir en uno de sus laterales las siglas AFD.

Vlada casi se estrella, precisamente, con la señal que prohibía circular a más de treinta kilómetros por hora. A unos cincuenta metros pudo divisar a una preciosa mujer, alta y esbelta. Frenó en seco al llegar a su altura para bajar rápidamente de la Mercedes Vito.

–¿Irina Levadeva? –preguntó Vlada.

–Yes –respondió algo sorprendida, no estaba acostumbrada a ver vehículos del centro de aprovechamiento de energías derrapando por el aeropuerto.

–Sorry, but…

–No problem –zanjó Irina.

Lo último que le faltaba después de casi un día de viaje y dos vuelos de seis y diez horas, respectivamente, era escuchar una serie de absurdas excusas de un joven chófer, al cual parecía que se le iba a salir el corazón del pecho. Irina se enfundó sus nuevas Ray Ban Wayfarer con montura roja y cristales verde botella, agarró su pequeña maleta y se dispuso a entrar en el vehículo.

Vlada abrió la puerta lateral de la furgoneta para que Irina se pudiese acomodar, y voluntarioso se prestó a llevarle la maleta; esta no puso ninguna objeción. Vlada trataba de disimular su sorpresa según guardaba en la parte trasera de la Mercedes Benz la pequeña bolsa de viaje, que por lo visto era el único equipaje que llevaba encima, pese a los cuarentaitantos años que debería tener, su belleza era digna de admiración. Sedoso pelo negro sobre piel blanca impoluta, y unos ojos verdes que derretirían a cualquiera, desgraciadamente ocultos ya bajo sus gafas de sol.

¡Céntrate, Vlada! Nos estamos jugando mucho para andar pensando en gilipolleces, se dijo a sí mismo antes de cerrar las puertas de la furgoneta y dirigirse al asiento del conductor.

–En media hora llegaremos al centro –le indicó Vlada en voz alta y clara según dejaban atrás el aeropuerto.

–Lo sé –contestó secamente Irina extrañada por semejante afirmación. –No es la primera vez que vengo aquí. ¿Eres nuevo, verdad? –preguntó ahora Irina en un tono más amable.

–Sí, señora, hoy es mi primer día –Vlada fingía un cierto nerviosismo, se sorprendió a sí mismo por sus capacidades interpretativas, una cualidad hasta ahora totalmente desconocida para él.

–¿Cómo te llamas?

–Vlada, señora.

–¿Por eso los nervios al llegar tarde al aeropuerto? –se interesaba ahora Irina algo más relajada ya.

–No, señora, el señor Ljunberg me insistió en reiteradas ocasiones la importancia de llevarla puntualmente, pero un accidente me retrasó de camino al aeropuerto y…

–¿Solo eso? –sonreía Irina. –No te preocupes Vlada, yo hablaré con el señor Ljunberg cuando lleguemos.

–Pero la reunión habrá empezado ya, todos los miembros han llegado. Usted es la última que recogemos –reiteró Vlada alto y claro.

–¿Qué dices? La reunión era mañana.

–Por lo visto, el señor Ljunberg la había adelantado un día, creo que iban a empezar cuando salí del complejo.

–¡Esto es inaudito!

Su indignación crecía exponencialmente con las explicaciones de aquel joven, no solo le hacían desplazarse desde la otra punta del mundo, sin saber muy bien el porqué, sino que, ignorándola por completo, adelantaban la reunión, y para colmo se tenía que enterar por boca de un simple chófer.

Vlada pudo ver por el espejo retrovisor cómo Irina sacaba un pequeño aparato negro similar a un teléfono móvil; un mero conductor se hubiese sorprendido, pero él sonreía, a lo largo de su vida había usado instrumentos similares en multitud de ocasiones. El guión seguía su curso.

–¿Sty? –gritaba casi Irina. –¿Qué diablos pasa?

Vlada escuchaba atento la mitad de la conversación mientras conducía. Sabía que no sería el único que lo haría.

–¿Y cuándo diablos pretendías avisarme?

–¡Por Dios! Eso es una excusa vergonzosa.

–¿Y a qué se debe tanta urgencia, si puede saberse?

Irina seguía furiosa, las últimas palabras estaban cargadas de cierta ironía.

–¿Que el dispositivo está aquí? ¿No lo habías guardado en una caja de seguridad?

–¡No! Creo que es peligroso, después de lo que pasó con el profesor Duncan… puede que no haya sido una buena idea.

Vlada observó cómo la conversación concluía con malas formas, por lo que a su parte se refería no había nada más que hacer, salvo llevar a Irina al complejo y esperar.

A unos kilómetros de distancia, un sueco de casi dos metros de altura y aspecto amenazador terminaba una conversación, y seis hombres lo observaban atentamente.

–Todo está en marcha –dijo seriamente. –Preparaos.

Vlada paró la furgoneta frente a una valla metálica de color hueso, a su izquierda un hombre joven y con el pelo algo desaliñado salió de una sencilla caseta de seguridad, les saludó para, a continuación, abrir. La furgoneta blanca accedía al complejo con Irina observando la escena desde su asiento; era el segundo hombre que no conocía, dos de dos, pensó, tampoco hacía tanto tiempo que dejó Sudáfrica por última vez, apenas unas semanas. La vestimenta tampoco era la más utilizada por este tipo de empleados, camiseta y pantalón negros, y unas botas del mismo color, más finas y de apariencia más cómoda que las clásicas militares. En fin, tampoco le dio demasiada importancia.

Ante Cincareviç cerró la valla sin mucho esmero por su parte, esperaban visita y sería absurdo negarles la entrada. Se montó en un todoterreno gris, y comenzó a seguir la furgoneta de Vlada a cierta distancia.

Styrbjorn Ljunberg esperaba de pie en medio del aparcamiento; ese pequeño claro era el lugar perfecto para tender una emboscada. Situado en un punto bajo, era uno de los pocos lugares del complejo con escasa vegetación. Su oportunidad para desaparecer al alcance de la mano. Hoy saldrían de allí todos muertos, muertos pero libres.

Vlada aparcó el coche en el lugar decidido con anterioridad, una esquina que no entorpecía a los tiradores, no había apagado el motor cuando la puerta lateral se abría, Irina salió como un rayo en dirección a Sty. No era asunto suyo. Vlada sacó la llave del vehículo, se quitó la camisa blanca y abrió la guantera, de donde sacó un chaleco antibalas, que se acopló sin ningún problema, una pistola semiautomática y dos cargadores, comprobó la misma y volvió a colocarse su camisa blanca de chófer encima del chaleco, la tela era lo suficientemente gruesa como para que no se distinguiese lo que llevaba bajo ella. Se guardó la pistola en la parte trasera de su pantalón, y el cargador de repuesto en uno de los bolsillos. Antes de salir de la furgoneta se santiguó en tres ocasiones.

Irina caminaba decidida hacia Sty, el cual parecía ignorar deliberadamente su presencia mirando hacia el infinito, y las maniobras de preparación del joven “chófer” pasaron totalmente inadvertidas para ella.

–¿Te has vuelto loco? –preguntó indignada.

–No lo sé, dímelo tú –la mirada de Styrbjorn seguía perdida.

Qué lejos quedaba el último encuentro en Porth Elizabeth hacía dos meses, parecía que hubiesen pasado años de eso, y que un enorme muro tan invisible como infranqueable les separase.

–Pero ¿qué dices?, sabes que Richard no aprobaría este comportamiento, esta temeridad –Irina sacó a la palestra al profesor Duncan.

–Igual a Richard le hubiese gustado estar hoy aquí –contestó duramente Sty mirando a los ojos a Irina. –Pero la realidad es que no está.

Un todoterreno gris apareció en el aparcamiento estacionando al lado de la furgoneta blanca, Irina, en medio de la acalorada discusión, tampoco se percató de su presencia, ni de que Vlada aguardaba con su maleta a una distancia prudencial.

–No entiendo a dónde quieres llegar con eso de lo del profesor, Sty. Tenemos una oportunidad magnífica para intentar cambiar las cosas, pero no podemos hacerlo solos, y tampoco podemos exponernos así, no debemos permitir que el legado de alguien tan extraordinario pueda caer en manos ajenas –argumentaba de manera vehemente Irina. –Creo que ha llegado el momento de darle un nuevo rumbo a las cosas.

–¿Y en quién vamos a confiar, Irina? –preguntaba seriamente Sty. –¿En aquellos que decidieron enterrar a un genio al que previamente engalanaron como un pobre demente?, ¿en aquellos que han ocultado su vida y memoria a lo largo de todos estos años?

–Las cosas han cambiado en los últimos años, Sty, las grandes multinacionales tienen su accionariado atomizado, la toma de decisiones ya no es solo de unos pocos, hay consejos de administración, juntas generales de accionistas. Podríamos recabar apoyos políticos…

–¿En quién vamos a confiar? –volvió a interrumpir Styrbjorn. –¿En aquellos pocos poderosos que amasaron su ingente fortuna a base de apropiarse de las ideas de otro, aquellos que… –Sty hizo un breve inciso –…no dudarían un segundo en vernos a todos muertos y el legado oculto para siempre?, ¿aquellos que… mataron al profesor Duncan?

–¿Qué dices? Tú mismo nos explicaste que el profesor sufrió un infarto.

–Irina, si algo no ha cambiado en los últimos cien años es que el grupo de personas que manejan los hilos de este asqueroso mundo siguen siendo los de siempre. Mismo perro con diferente collar.

Irina quedó atónita ante las explicaciones de Sty. Parecían dirimir el futuro de la organización, ajenos a la reunión que debía celebrarse ya con los pocos miembros que componían la AFD.

–¿Cómo puedes haber sido tan ingenua… Gabriel? –Las palabras de Sty cayeron como una losa.

Pero… ¿cómo? Era imposible que… Irina comenzó a sudar descompuesta.

Una Chrysler Voyager color negro frenaba a unos metros de las puertas del centro para el aprovechamiento de energías de Port Elizabeth, dos hombres se bajaron del vehículo, sendos pasamontañas cubrían sus rostros, el primero se dirigió a lo que parecían los cables de una pequeña cámara que cubría el perímetro de acceso; una vez bloqueó los circuitos levantó su dedo pulgar, el otro se acercó hacia la valla de acceso para observar cómo un triste candado era lo único que les impedía acceder, sacó una beretta semiautomática, le acopló un silenciador y procedió a volar el ridículo sistema de seguridad. Vaya porquería, esto va a ser un juego de niños –pensó.

La operación no duró ni un minuto, ambos subieron rápidamente al monovolumen; este avanzaba sin ningún impedimento por un bacheado camino de tierra. Todos llevaban el rostro oculto, todos menos uno. A Gregor no le gustaba ocultarse, más aún cuando era consciente de que todos los que hoy viesen su rostro se encaminaban sin remedio al Hades. La oscuridad comenzaba a ganarle terreno a un lánguido atardecer, y los únicos sonidos que se escuchaban aparte del motor, eran las hojas de los árboles meciéndose en la lejanía y cómo las furiosas olas del mar arrojaban en la lejanía toda su ira contra la costa. Habría unos dos kilómetros de distancia hasta el complejo de edificios, y la concentración era máxima entre sus hombres, no iba a permitir la más mínima relajación, nunca lo había consentido, y hoy, por muy sencillo que fuese el asalto, tampoco.

–Ahí están –indicó el conductor observando el pequeño aparcamiento a unos doscientos metros.

–Quiero tener en menos de diez segundos todo bajo control, la sorpresa es fundamental en estos casos –sonó la ronca voz de Gregor, mientras este comprobaba por última vez su pistola y un teléfono móvil con el que activaría los detonadores colocados la noche anterior.

Antes de frenar a unos veinticinco metros de distancia del lugar donde discutían acaloradamente dos miembros de esa extraña organización de físicos, la tenebrosa voz de Gregor resonó de nuevo en el interior.

–No quiero un puto disparo sin mi autorización. ¿Ha quedado claro?

Todos asentían, a nadie allí se le pasaría por la cabeza contravenir una orden directa de Greg, si en algo apreciabas la vida.

Un vehículo tipo monovolumen, usado normalmente por taxistas y padres de familia numerosa, se acercaba a gran velocidad hacia la explanada, Irina seguía tan impactada por las últimas palabras de Styrbjorn, GA – BRI - EL, que apenas se percató. Sty en cambio miraba al frente con calma. ¿Faltaría alguien más a la reunión?

Ante Cincareviç miró a Sty, este asintió levemente con la cabeza, y avanzó unos metros hacia el vehículo que acababa de frenar con una mano alzada dando el alto.

–¡Esto es una propiedad privada! –gritó Ante contundente.

En un suspiro cinco hombres perfectamente uniformados, vestimenta militar y pasamontañas le encañonaban con sus fusiles de asalto, Ante Cincareviç se vio rodeado.

Segundos después descendió de la Chrysler Voyager con cierta parsimonia otro hombre, este, a diferencia del resto mostraba abiertamente su rostro, tenía la tez morena al igual que su frondoso cabello, constitución fuerte aunque sin ser demasiado alto, vestía unos vaqueros oscuros, zapatos negros de sport y una camisa blanca con varios botones abiertos, lo que dejaba al descubierto un pecho poblado y varias cadenas de oro. Estaba claro quién llevaba la voz cantante.

Ante arrojó una pistola al suelo y alzó sus manos, ya solo le encañonaban dos hombres, el resto se dirigían rápidamente hacia donde se encontraban Sty, Irina y Vlada.

–¡Al suelo! –gritó uno de los encapuchados alzando su arma.

Ante procedió a obedecer sin rechistar, ambas rodillas se hincaron en el suelo mientras sus manos se colocaban a la altura de su nuca.

Gregor avanzaba satisfecho, sus órdenes se cumplieron a la perfección, a unos pocos metros observó de rodillas lo que parecía ser todo el equipo de seguridad del complejo: un pobre chaval con el pelo revuelto. Un mal día para currar –pensó–. A unos veinte metros estaban dos hombres y una mujer, al primero lo habían visto salir del complejo varias veces conduciendo una furgoneta blanca, sería el muchacho de los recados, los otros dos pájaros tenían aspecto de llevar el cotarro. Andaba con paso firme hacia ellos dos cuando al pasar junto al guardia de seguridad, lo tenía a unos cuatro metros a su derecha, sin apenas mirarlo levantó su arma y disparó dos veces. Ante Cincareviç cayó boca abajo fulminado.

Vlada, de manera instintiva estuvo a punto de llevarse las manos a su espalda en busca del arma, pero Sty con un suave gesto de cabeza le indicó que no hiciese nada. Acababan de disparar casi a bocajarro a Ante. Tenía ganas de gritar, de sacar su arma y acabar con esos hijos de puta uno por uno volándoles la tapa de sus miserables sesos, la adrenalina se le disparaba por el cuerpo y sin embargo debía permanecer sin hacer nada. Se hubiese cambiado sin dudarlo por su jefe. Pero… ¿entraría dentro de los planes diseñados por Ante el sacrificarse? ¿Qué hacían allí parados?

Gregor no tuvo la deferencia de mirar a su víctima, comprobó que dos de sus hombres permanecían al lado del guarda, alzó su mano señalando con el móvil al resto de personas, y estos abandonaron el cuerpo inerte, del que comenzaba a brotar un ligero reguero de sangre, y se dirigieron a reforzar la posición de sus compañeros. El disparar a alguien de antemano, cuando uno necesita obtener cierta información, siempre ahorraba mucho tiempo de cara a un posible interrogatorio, que todos los allí presentes supiesen desde el primer minuto con quién se estaban jugando la partida.

Irina temblaba aterrada, jamás había visto un arma de cerca, y mucho menos cómo disparaban contra un hombre arrodillado e indefenso, sin embargo, Sty permanecía sereno e impasible. Sus ojos miraban fijamente al único hombre que avanzaba hacia él.

Gregor se detuvo a dos metros de lo que parecía ser su principal objetivo, dos hombres situados a izquierda y derecha les apuntaban, otros dos se situaban a espaldas de ellos; junto al chófer había otro más; Gregor observó alrededor satisfecho, la situación parecía estar bajo control.

Greg pudo intuir el terror en los ojos de la preciosa mujer, conocía esa sensación desde hacía mucho tiempo, convivía con ella desde pequeño. Sería una lástima matar a semejante bombón. En otra época se hubieran planteado violarla, pero el montante que les pagaban por el encargo de hoy era lo suficientemente relevante como para no cometer estupideces. Era sencillo, recuperar el objeto y matarlos a todos. El hombre que acompañaba a semejante belleza le tenía desconcertado, un tipo que debería rondar los dos metros de altura, con un pelo exageradamente rubio y a pesar de llevar una camisa blanca holgada, se podían distinguir unos brazos perfectamente esculpidos en el gimnasio en los que destacaban un sinfín de tatuajes de colores. Lo más inquietante es que, pese a los disparos iniciales, no le había quitado la mirada de encima en ningún momento, ¿tendría que cargarse a un par de ellos más para que este gigantón se relajase?

–¿Quién está al mando aquí? –preguntó Gregor.

Irina se cargó de valor y fue a dar un paso al frente, pero inmediatamente Sty la paró, alzó su mano y comenzó a hablar.

–Yo –respondió sin titubeos.

–Muy bien, grandullón –continuó hablando Gregor. –Necesitamos esto –sacó un folio con una fotografía de los objetos arrebatados al profesor hacía un mes –y os puedo garantizar que la paciencia no es una de mis virtudes.

–¿Y la clemencia? Está entre tus puntos fuertes, chiquitín –Sty dio un paso al frente situándose a un metro de su oponente.

Todos los hombres, ante el movimiento de Sty, alzaron sus armas, y un par de ellas se situaron a menos de treinta centímetros de su cabeza.

Irina se quedó de una pieza al ver la reacción de su compañero. Conocía a Sty desde hacía bastante tiempo, su participación voluntaria en campañas militares, aunque pensaba que eran más una excusa para probar ciertos avances científicos en condiciones hostiles. Ella tenía la exclusiva sobre esa faceta de chulo que le rodeaba, podría escribir un libro al respecto si se lo pidiesen, pero lo de hoy superaba con creces sus expectativas, desconocía que llegase a esos límites de incoherencia.

Gregor se subía por las paredes, ¿quién cojones era este imbécil? ¡Sería insolente! Si algo cabreaba a Greg sobremanera desde que era un niño es que le vacilasen sobre su altura y, con los años aprendió a compensar su metro sesenta y siete con una tremenda mala leche. Debería llenarle la cabeza de plomo por bocazas, pero por mucho que desde lo más profundo de su ser una voz le gritara incesantemente: “Mátalo, Greg, mátalo” respiró hondo y se contuvo.

–No sé si tienes los cojones de un toro o eres un imbécil de puta madre… –Gregor usaba una jerga de lo más barriobajera –…pero te puedo garantizar que mi clemencia con la gente que no colabora es igual de exigua que mi paciencia –continuó cambiando a un registro de lo más culto. – Lo que también te puedo asegurar es que, en cuanto tengamos el objeto en nuestro poder, tienes mi palabra de que nos iremos de aquí sin más, en cinco minutos todo este asunto puede ser un mal recuerdo. ¿Qué me dices grandullón?, ¿vamos a colaborar?

Sty continuaba mirándolo fijamente sin ceder ni un milímetro. ¿Cómo llegaba un hombre a convertirse en ese montón de basura? Sabía de la colocación de explosivos por todo el complejo la noche anterior, y que en cuanto tuviesen el objeto en su poder los matarían a todos, pero ahí seguía tan tranquilo esperando que unos pobres desgraciados cumpliesen su parte para liquidarlos. ¿Cuánto le habrían pagado? Suponía que bastante, si no fuese así, tras su chulería todos hubiesen saltado sobre él.

–Yo te doy esa reliquia si tú me dices quién te envía. ¿Tenemos un acuerdo… chiquitín? –volvió a puntualizar Sty.

Sty se percató de que menospreciarle con lo de “chiquitín” no le agradaba lo más mínimo, por lo que seguiría metiendo el dedo en la llaga hasta conseguir sacarle de sus casillas.

La furia crecía hasta límites desconocidos para Gregor, comenzó a pensar que hablaba con alguien que no estuviese bien de la cabeza, a lo largo de tantos años dedicándose al negocio de la extorsión, jamás conoció a un tipo que ante una situación tan poco favorable se comportase así de desafiante. Pero qué cojones le importaba a él todo eso, en el fondo le daba igual la información que les pudiera facilitar si gracias a ello conseguía ese extraño objeto, que por cierto también le importaba una mierda.

–Realmente no sabemos muy bien quién nos envía –retomó Gregor la conversación. –Deben ser gente muy poderosa por lo que pagan. Nos dijeron que este objeto les pertenecía y que debían recuperarlo como fuese.

–¿Nada más? –insistió Sty.

–Sabemos que la gente que nos contrató son americanos, y se mueven por la ciudad de Nueva York –respondió Gregor. –¿Te vale, grandullón?

Irina notó cómo el corazón se le encogía, Sty tenía razón: “Los mismos perros con distinto collar”. ¿Cómo podía haber sido tan ingenua?

–Creo que buscáis esto –Sty introdujo su mano en uno de los bolsillos del pantalón.

Todos los hombres, ante el movimiento de Sty, volvieron a dar un paso al frente, dos de los encapuchados colocaron los cañones de sus fusiles tan cerca de la cara de Styrbjorn que este podía oler el metal, pero Greg lanzó un grito al aire.

–¡Daaaa!

Ante el cual todos retrocedieron.

Sty tenía en la palma de su mano tres pequeños objetos metálicos, su forma, tamaño y color coincidían con los del dibujo. Cogió primero los dos aros con forma circular y los soltó en el aire.

Sería imbécil, iba a romperlos. Greg iba a recriminar la nueva estupidez del insolente cuando… no podía ser… ambos objetos no llegaron a rozar el suelo, se mantenían flotando a un metro de altura, el menor permanecía como insertado en el de mayor tamaño.

Tomó ahora la pequeña bola de su mano izquierda y la dejó caer sobre los otros dos.

Greg no podía creer lo que veían sus ojos, la que permanecía ahora quieta en el medio era la pequeña bola metálica, que no sería mayor que una canica, las dos circunferencias giraban a gran velocidad alrededor de la misma, como si de un sistema solar en miniatura se tratase. ¿Qué diablos era eso? ¿Cómo podrían flotar en el aire?

–¡Nooooo! –gritó Irina desesperada. –¡No se lo puedes entregar!

Todos los hombres se habían quedado medio hipnotizados con los objetos levitando, y el grito de la mujer terminó de provocar un pequeño desconcierto general, momento que aprovecharon Vlada y Sty para sacar en un fugaz gesto sus armas. Ahora ambos apuntaban directamente a uno de los hombres, Vlada al que tenía a la izquierda y Sty directamente a la cabeza del que llevaba la voz cantante.

Inmediatamente todos volvieron a alzar las armas, Gregor maldecía aquella estupidez, se había confiado y una pistola le apuntaba directamente a la cabeza a menos de medio metro de distancia, no volvería a pasar. Aunque la ventaja seguía siendo claramente suya, los objetos estaban al alcance de su mano, todos los miembros de la organización AFD o como diablos se llamase, permanecían reunidos en uno de los edificios del complejo; los vieron llegar horas antes a través de sus pantallas, y tenía la sala hasta las trancas de titadine. La única diferencia es que dos hombres armados trataban de salvar sus vidas, más por el fruto de la desesperación que por un acto racional. Ellos seguían siendo seis.

–Tengo que comunicarte que yo tampoco me caracterizo por ser el adalid de la paciencia… chiquitín –dijo sarcásticamente Sty.

–Baja ese arma o todos moriréis –respondió Gregor amenazante –tenemos lo que andábamos buscando, así que nos iremos con ello por las buenas o por las malas, vosotros decidís.

El hombre encapuchado que apuntaba al chófer maldecía su suerte, un estúpido descuido y ahora un tipo le amenazaba de muerte; era el más inexperto del grupo y sus manos comenzaban a sudar, y no quería morir por el capricho de un criminal sin escrúpulos, dudó unos segundos, pero finalmente apretó el gatillo…. Vlada cayó a plomo en el suelo, el tiro había sido certero y a bocajarro.

Sty escuchó el disparo, podía distinguir perfectamente el sonido más fino de un fusil del golpe hueco típico de una pistola semiautomática. Los gritos desesperados de Irina confirmaron sus peores augurios, habían matado al muchacho sin dudarlo. Jamás cedería su posición, menos si cabe en este momento. Su arma continuaba apuntando firme al responsable del grupo.

Gregor escuchó el disparo y en cuanto vio la escena estuvo a punto de explotar, había dejado bien claro que nadie disparase sin su autorización expresa, ¡Nadieee! Justo cuando un arma le apuntaba a él directamente a la cabeza se le ocurre a semejante gilipollas abrir fuego, una cosa tenía clara, aquel estúpido tenía las horas contadas. Gracias a Dios, todos los demás permanecieron tranquilos manteniendo sus posiciones, y lo más importante, el grandullón que tenía enfrente no se puso nervioso, si hubiese sucedido lo contrario, ahora mismo los dos estarían muertos también.

–¿Qué has hecho? –preguntó Sty encolerizado.

–No he sido yo –trató de justificarse. –Uno de mis hombres se habrá puesto nervioso, ha sido un terrible accidente –contestó tratando de reconducir la situación. –Podemos arreglar esto todavía, confía en mí.

Nunca fue un gran actor, pero intentaba mentir lo mejor que podía, la situación era extremadamente delicada y su vida estaba en juego.

El arma que apuntaba a su cabeza comenzó a descender, Sty miró desolado a su izquierda, el cuerpo sin vida del joven Vlada yacía en el suelo, jamás se lo perdonaría, creyó tener todo bajo control y ahora ese chico estaba muerto.

–Jamás permitiré que os llevéis nada de aquí… –dijo Styrbjorn –…y por supuesto, tampoco voy a permitir que salgáis vivos. Sois escoria.

Gregor volvía a estar perplejo. Definitivamente este tío estaba como un cencerro, acababa de bajar el arma y aprovechaba para insultarnos. Esto iba a terminar ya, se hacía de noche y tenían que coger un vuelo.

Pero en esos momentos el grandullón volvió a hablar:

–Abran fuego –únicamente dos palabras que partieron serenamente de su boca, casi como si de un susurro se tratase.

¿Queeee? Todos se miraban extrañados. Gregor no entendía nada, ¿estaría pidiéndoles que acabasen con él? ¿Quién se creía? Aquí las órdenes las daba únicamente él.

Cinco disparos sonaron al unísono como si de uno se tratase, un potente silbido cortó el aire para culminar su funesto recorrido en varios impactos secos. Casi al instante todos los hombres que acompañaban a Gregor caían al suelo sobre enormes charcos de sangre.

Gregor observaba desconcertado alrededor, certeros disparos fulminaron en un instante a todos sus hombres, y estos cayeron como una escalera de naipes contra el suelo. Trozos de huesos, restos de masa encefálica y grandes cantidades de sangre perteneciente a los cinco cuerpos inertes cubrían el albero. La cara de Gregor estaba asquerosamente empapada en sangre y restos humanos. Nuevamente su amigo el grandullón volvía a apuntarle directamente a la cabeza.

–Habéis cometido un enorme error viniendo aquí –le indicó Sty.

Gregor permanecía inmóvil, tantos años viendo morir a todo tipo de personas y sin embargo era la primera vez en su vida en la que realmente tenía miedo. Comprendió entonces esa sensación que tantas veces infligió a sus víctimas, entendió esa extraña mirada que tanto le inquietaba al presentir cómo el final se aproxima inexorable. Pero el miedo es un extraño compañero de viaje, y en su caso la mezcla se antojaba explosiva. Pronto los hilos que atenazaban su cuerpo se fueron soltando, comprendió que si tenía que dejar este asqueroso mundo lo haría defendiéndose, se acordó durante un segundo de su hermano Iván, esperaba que hubiese tenido más suerte en Turín. Hasta siempre…

Una explosión de proporciones apocalípticas a la que siguió una gigantesca bola de fuego arrojó a todos contra suelo. Gregor quedó sorprendido, tanto por la onda expansiva como por la capacidad incendiaria de los explosivos, creía no haber colocado cargas tan potentes la noche anterior pero… ¡qué diablos! Lo que pretendía ser una maniobra evasiva estaba resultando mejor de lo esperado. Una enorme cantidad de polvo, restos de vegetación, madera y metal pertenecientes a los edificios que acababan de desintegrarse le impedían ver claramente. Greg se levantó y comenzó a correr hacia la Chrysler Voyager, tendría solo una oportunidad y lo sabía, pensó por un momento en haber rematado a ese rubio prepotente, le hubiese encantado, pero el lugar debía estar atestado de francotiradores, no podía malgastar ni un segundo, esa estupidez le hubiese costado probablemente la vida, tenía que correr y escapar, correr y escapar.

Styrbjorn se levantó aturdido del suelo, Irina hacía lo mismo a su izquierda, ¡Mierda! No se acordó de que Vlada llevaba los inhibidores de los explosivos. Y el miserable al verse acorralado decidió activar los detonadores. Sty trataba ahora ver entre una espesa niebla de polvo y fuego, a lo lejos alguien corría. Apuntó y comenzó a disparar.

Gregor corría todo lo que podía pese a que el aire era irrespirable, había alcanzado casi su vehículo cuando los disparos comenzaron a llover alrededor, vamos, Greg, dos metros nada más.

Styrbjorn comenzó a toser, la visión era prácticamente nula, y el calor asfixiante.

Gregor abrió la puerta del conductor y se refugió tras ella, escuchó de dónde procedían los disparos, apuntó y vació su cargador. Subió al coche, arrancó y aceleró girando el volante. Se agachó nuevamente al notar cómo varios disparos impactaban contra el vehículo, pero ya enfilaba el camino de salida y las balas golpearían la chapa. Vamos, Gregor, estás fuera, creían que ya te tenían pero no, eres el hijo de puta más escurridizo que hay sobre la faz de la tierra, se decía tratando de darse ánimos.

Sty continuaba disparando casi a ciegas; a pesar de que una ráfaga de disparos le acababa de devolver el fuego, el sonido de un vehículo arrancando le ponía en lo peor, ese maldito cabrón iba a escapar. ¡No lo podía permitir! Cuando se disponía a correr detrás del mismo, unos agónicos sollozos, casi imperceptibles, llamaron su atención.

Gregor terminó de girar y avanzaba ya hacia la salida del parking, después, dos kilómetros por un camino de tierra y escapar. Ya casi estás…

Irina gemía en el suelo, varios impactos de bala acribillaron su cuerpo, los intentos por taponar las heridas eran en vano, una nube de polvo la cubría y no podía ver a nadie, notó como el aire se le escapaba de las manos y pidió ayuda:

–Sty… –musitó.

–Estoy aquí –respondió la voz más maravillosa que jamás hubo escuchado. –No te preocupes, te pondrás bien –le dijo tratando de cogerla por el cuello y debajo de las piernas para incorporarla.

–Un punzada de dolor la hizo estremecerse. –Déjame morir aquí.

–¡No! –respondió Sty. –Cometiste un error, pero juntos reconduciremos la situación, no pienso dejarte marchar, ahora no.

El viento conseguía disipar algo el polvo. En esos momentos Styrbjorn pudo ver a Irina y cómo jamás tendría tiempo de reconducir nada, entre seis y ocho impactos de bala la hacían desangrarse, el imbécil que huía descargó su arma contra el blanco equivocado. ¡Maldita sea!

Irina apretó con fuerza la mano de Sty, estaba inmóvil en el suelo y las lágrimas se deslizaban por su rostro.

–Solo quedas tú, no nos falles. –La dulce voz de Irina se perdía para siempre.

Varios hombres armados pasaron corriendo junto a Sty. Uno de ellos paró.

–¿Le han dado? –preguntó.

–Sí –respondió Sty sin mirar. –¡Cogedle! –ordenó furioso.

Uno de ellos se dirigió rápidamente hacia el todoterreno que aparcó Ante al llegar, el resto volaba en dirección al camino de salida del centro.

–Aguanta, por favor, no te puedes ir –suplicaba Sty.

Irina le miró por última vez con una dulce sonrisa que le reconfortó, acarició su mano y se despidió…

–Lo siento –fueron las últimas palabras de Irina.

La mano de Irina se soltó blandamente y sus ojos quedaron fijos en el infinito. Sty la besó en la mejilla y cerró sus ojos.

Gregor enfilaba ya los primeros metros del camino, estaba eufórico, apenas dos mil metros le separaban de la salida, y la visión comenzaba a mejorar, la brisa del mar comenzaba a disipar la nube de polvo, sonrió y pisó a fondo el acelerador. Bien hecho, Greg, bien hecho, se decía una y otra vez. Pero como si de una visión se tratase, algo apareció en medio del camino. ¡No podía ser! Le había disparado en dos ocasiones al llegar al parking y él mismo vio cómo cayó al suelo fulminado.

Había recibido dos impactos de bala, uno en su hombro derecho, del que sangraba en abundancia y que incluso le hizo perder el conocimiento durante unos segundos, el segundo a la altura del corazón golpeó duramente contra su chaleco antibalas, si no llega a ser por él ahora mismo estaría muerto, pero no lo estaba. Ante Cincareviç levantó su mano izquierda y apuntó con firmeza, un vehículo de unos dos mil kilos avanzaba a unos ochenta kilómetros por hora directo hacia él, pero no iba a permitir que aquel desgraciado saliese de allí con vida.

Gregor pisó el acelerador todo lo que pudo, observó que el guarda de seguridad se movía torpemente, su brazo derecho estaba herido y colgaba flácido. Sin embargo, el tipo se posicionó en medio del camino y alzó una pistola con el izquierdo apuntándole directamente. No le daría tiempo, estaba a solo veinte metros.

Le faltaban las fuerzas, Ante tenía la furgoneta encima y estaba a punto de desplomarse otra vez, vamos tienes que intentarlo ¡Vamos! …. Efectuó dos disparos y se arrojó a la cuneta.

Dos fogonazos que casi le deslumbran; lo tenía prácticamente encima pero había conseguido dispararle, Gregor notó un frío helador por todo su cuerpo, no era la primera vez que le disparaban. Parecía evidente que estaba perdiendo sangre. ¡Joooderrr! Estaba a punto de conseguirlo, ¡maldito cabrón! Tuviste que rematarlo cuando yacía desarmado en el suelo. Los sentidos comenzaron a fallarle y Gregor se vio al volante de un inmenso trasto sin rumbo fijo, eso fue lo último que…

Ante se levantó a duras penas del camino y alzó la vista, la Chrysler Voyager negra perdió el control a unos quinientos metros y fue directa a empotrarse contra un árbol a la izquierda del camino. ¡Sí! Le había dado. Acto seguido se desmayó.

Varios hombres armados aparecieron corriendo, y al instante frenó un todoterreno.

–Luka, el jefe está herido –informó uno de los hombres al que bajaba del todoterreno. –Tenemos que llevárnoslo.

Sty permanecía junto a Irina tratando de asimilar lo que allí había pasado; su soberbia les había arrastrado a un cúmulo de imprevistos que ya no tenían solución. En cualquier ecuación en la que una de sus variables dependiese del comportamiento humano los resultados siempre tendían a descontrolarse. Y es que el comportamiento humano siempre es impredecible.

El todoterreno regresó al aparcamiento a toda velocidad con varios hombres, tenían que actuar rápido ya que los efectos del incendio se extendían a pasos agigantados. Al no poder contar con Ante, Luka asumió el mando.

–¿Qué ha pasado? –preguntó Styrbjorn.

–Ante le ha dado, señor, le disparó mientras escapaba y estrelló su furgoneta contra un árbol… –contestó. –…pero el jefe está herido, hay que sacarle de aquí.

–Llama al resto, nos tenemos que ir todos de aquí –contestó Sty. –Llevad al jefe en la Mercedes Vito, podréis intentar cortar la hemorragia allí. Recoged también los cuerpos de Irina y de Vlada, merecen un digno final.

–¿Qué hacemos con estos? –dijo señalando a los hombres muertos en el suelo con pasamontañas cubriendo sus rostros.

–Deshaceos de ellos –contestó Sty sin ningún atisbo de sentimiento. –El fuego será su final, no deben reconocerlos.

Luka asentía seriamente.

–Hay que limpiar esto de pruebas –insistió Sty.

–Perfecto, pero… nos falta uno –contestó Luka en clara alusión al accidentado.

–Nos encargaremos de él cuando salgamos de aquí.

En apenas dos minutos, las órdenes de Styrbjorn se habían cumplido a la perfección, Ante Cincareviç recibía los primeros auxilios en la parte posterior de la furgoneta, que ya se ubicaba junto al todoterreno en la salida del aparcamiento; el fuego avanzaba rápido y las autoridades no tardarían en llegar. Todos los casquillos de balas, las armas o cualquier símbolo identificativo habían sido retirados. Los cuerpos que yacían en el suelo fueron rociados con gasolina. Irina y Vlada envueltos en sábanas y posteriormente introducidos en bolsas mortuorias de la manera más respetuosa posible.

–¡Nos vamos! –ordenó Sty.

Los dos coches comenzaron avanzar por el camino hasta llegar a la altura de la Chrysler Voyager, únicamente habían avanzado quinientos metros. Luka y Sty se bajaron del todoterreno para encargarse del último de los… ¡Noooo!

–¡No hay nadie!

Ambos sacaron sus pistolas y comenzaron a buscar en todas direcciones, pero la noche y la espesa vegetación hacían casi imposible el trabajo, un reguero de sangre cruzaba el camino y se alejaba de allí en dirección a un acantilado donde rompía el océano.

–Vamos a por él, estará malherido –dijo Luka.

–No tenemos tiempo… –contestó Sty– …deshazte del vehículo.

64. La inoportuna pareja

Ciudad de Turín, Italia.

Sábado, 30 de julio de 2011, 23:55h.

3.er día de “La Semana”

Forzar las cerraduras de la última nave fue coser y cantar, gracias a la crisis disponían de un sinfín de naves abandonadas, disponiendo así de un lugar espacioso donde poder refugiarse mientras decidían qué hacer con los dos pobres desgraciados que yacían maniatados e inconscientes en la parte trasera de la furgoneta, pero para eso deberían esperar la llamada de Sty. Su prioridad ahora era bien sencilla: tratar de salvar la vida de Goran.

Lo que debió de ser una de sala de reuniones sirvió como quirófano improvisado, con la ayuda de todos consiguieron colocarlo sobre una consistente mesa ovalada, Nemanja trajo un sinfín de material médico y unos flexos que colocó estratégicamente para que no faltase luz y que, por supuesto, no llevaban enchufes, ni los conectó a ninguna fuente de energía. Miguel ni preguntó, después de viajar en un jet propulsado por… no sabía bien qué, lo de los flexos era lo de menos.

Tanto Angiça como Nemanja se colocaron una bata verde, guantes de látex, y una mascarilla, Miguel se quedó impresionado ante semejante despliegue. Al retirar las vendas de la herida, esta comenzó de nuevo a sangrar en abundancia, Miguel estaba a punto de vomitar.

–Aquí no nos sirves de nada, sal ahí fuera y vigila a esos dos –indicó seriamente Angiça con unas pinzas de extracción en su mano derecha sin mirarlo siquiera.

Comprendió inmediatamente la indirecta, cerró al salir y comprobó, tal y como le ordenaron, que los susodichos dormían profundamente, Miguel entendió que seguirían igual durante horas, no tenía ni idea de qué les habrían administrado para dejarlos así y tampoco le importaba demasiado. Se apartó de la furgoneta y encontró, debajo de una escalera metálica que ascendía a las antiguas oficinas, el lugar perfecto. Se arrodilló para comenzar a vomitar, arrepintiéndose de lo que tendría que haber sido un delicioso Martini, sin más.

A Miguel le costó unos segundos comprender su situación actual al abrir los ojos; estaba en un polígono industrial a las afueras de Turín, palpó con la mano su cabeza para comprobar que seguía cubierta por una venda ligeramente ensangrentada. Lo último que recordaba era su patética imagen de rodillas vomitando, luego debió derrumbarse. Se incorporó en un antiguo sofá, al entrar en la nave lo vio en una zona que debió ser utilizada como sala de espera, pero el sofá estaba ahora a los pies de la escalera.

Observó alrededor sujetando la cabeza con sus manos, todo le daba vueltas y no tenía la más remota idea del tiempo que llevaría dormido; se sentía avergonzado, no sólo no pudo ayudar, sino que se convirtió en un estorbo. Súbitamente recordó el encargo de… Se levantó del sofá para salir corriendo hacia la furgoneta, si aquellos dos no estaban todavía allí le iba a dar un infarto. Afortunadamente pudo verlos exactamente igual que antes, no se movieron ni un milímetro. ¡Qué alivio! –pensó –…para algo que tenía que hacer...

Entonces oteó en varias direcciones para finalmente centrar su mirada en la antigua sala de reuniones, que sirvió de quirófano improvisado, sus luces permanecían encendidas pero faltaba el movimiento frenético de la noche anterior. La bella mujer hablaba con Nemanja y sobre la mesa… ¡Noooo! Una manta cubría el enorme cuerpo inerte de... No podía ser cierto.

La puerta finalmente se abrió y ambos salieron, Miguel permanecía de pie como un pasmarote desde hacía cinco minutos sin saber qué hacer.

Angiça pasó secándose las ensangrentadas manos con una toalla húmeda, miró a Miguel y le dijo fríamente:

–Tenemos que hablar.

No entendía nada. ¿Hablar? Y Goran ¿qué había pasado con él?

–Y… Goran? –preguntó temiéndose lo peor.

–Goran tenía una hemorragia interna, conseguimos extraerle la bala, pero ya era demasiado tarde, su cuerpo no aguantó más.

–Está, está… ¿muerto?

–Sí.

El día anterior, en Marbella, ese gigante había producido en él un profundo temor, sin embargo, esa misma noche no dudó interponiéndose en la trayectoria de una bala que llevaba su nombre. Sus últimas palabras resonaban ahora en su cabeza: Eres un buen tipo, Miguel. Confiamos en ti.

–Vamos, no tenemos todo el día –insistió la mujer.

Nemanja iba de aquí para allá recogiendo y guardando material en algunas bolsas de tela negra. La mujer le esperaba sentada en la parte trasera de la furgoneta ignorando por completo la presencia de la prostituta y su chulo, ambos inmovilizados allí mismo. ¿Qué les ha pasado a esta gente? ¿No tenían sentimientos? Un compañero suyo acababa de morir delante de sus narices, y parecía ser el único afectado.

–¿Has descansado, Miguel? –se interesó ella por su estado.

–Ehhhh… Sí –contestó algo avergonzado.

–Ese sillón fue lo mejor que encontramos –le comentaba la mujer.

El rostro de Miguel se tornó color bermellón, acababa de comprender cómo llegó al sillón, debió desvanecerse tras vomitar y…

–No entendemos por qué diablos te han seguido –comenzó a hablar Angiça. –La estrategia diseñada por Styrbjorn parecía funcionar, pero esos tipos armados aparecieron de la nada en la Piazza San Carlo y todo se fue a la mierda. Por lo menos ignoran que portabas el legado de Tesla, en caso contrario hubiesen intentado capturarte con vida.

–¿Y qué vamos a hacer?

–Tenemos que irnos de aquí cuanto antes; Styrbjorn ha sufrido un ataque similar en uno de los centros de experimentación que la AFD tiene en Sudáfrica, con la gran suerte de que estaban preparados para ello y se ha podido repeler.

–¿Sty está bien?

–Él sí, pero han muerto varias personas, y hay otro herido grave –la voz de Angiça llegado a este punto se quebró por un momento.

En esos momentos apareció Nemanja con un sobre blanco y una bolsa que entregó a Angiça. Esta abrió el sobre, en su interior había una serie de documentos, parte de los cuales compartió con Miguel. Pasaporte, permiso de conducir y un par de tarjetas de crédito. Todos, documentos oficiales en los que figuraba su fotografía bajo el nombre Rodrigo Eviart. Miguel los miró estupefacto.

Acto seguido sacó de la bolsa varias prendas de ropa nueva, una camisa de cuadros en tonos azules, un pantalón vaquero Diesel algo desgastado y unas zapatillas de sport color azul marino con unas bandas en color rojo.

–Pruébatela Rodrigo, creo que es tu talla –comentó la chica con algo de sorna. –No vamos sobrados de tiempo.

Nemanja ya se había cambiado de ropa, y aguardaba con una bolsa de plástico vacía, tenían que deshacerse de cualquier resto de la noche anterior. Angiça se quitó la ropa sucia y ensangrentada para entregársela a Nemanja, en esos momentos, y únicamente durante unos segundos, permaneció con un sujetador y unas bragas negras más parecidas a la típica indumentaria deportiva de mujer que a una ropa interior sexy; aprovechó el intervalo para limpiarse con otra toalla húmeda que le acercó Nemanja. Miguel comprobó ruborizado que tras esa bonita cara se escondía también un escultural cuerpo. En menos de un minuto, y como si de una maravillosa visión se tratase, Angiça se atusaba el pelo vestida con unos vaqueros oscuros, camiseta blanca de manga corta con unos bonitos dibujos abstractos de colores y unas manoletinas negras. Se asemejaba a cualquier chica recién salida de casa para ir de compras con las amigas. A pesar de no tener el pelo excesivamente largo, se lo recogió en una cola alta.

–¿A qué estás esperando ahí como un pasmarote? –le preguntó ella de lo más natural.

–Perdón, ya voy.

Miguel, avergonzado nuevamente, terminó de cambiarse con absoluta indiferencia de los allí presentes.

Nemanja guardó las bolsas de plástico con la ropa de la noche anterior, apartó en una esquina de la furgoneta a los bellos durmientes sin emplear para ello ninguna delicadeza, y sacó una nueva bolsa de PVC negro, en este caso no era como las normales que habían usado anteriormente, sino que era enorme y una resistente cremallera la surcaba de lado a lado. Un escalofrío le recorrió la espalda a Miguel: que parte del material que llevaban fuesen bolsas funerarias le terminó por descolocar.

Al cabo de unos minutos Nemanja salió de la sala que usaron para intentar salvar a Goran; se acercó a la furgoneta para arrancarla, y dio marcha atrás hasta que las puertas de la parte trasera de la misma quedaron muy cerca de la estancia.

–Miguel, ayúdame.

Si creía que lo de ayer fue desagradable estaba equivocado, todavía quedaba por superar el peor trago, el tipo que debía estar metido en esa bolsa era él, y sin embargo el hombre que la ocupaba entregó su vida sin dudarlo para salvar la suya. Las proposiciones de Styrbjorn para intentar cambiar el mundo, por lo visto eran muy serias, al punto de tener que jugarse la vida en el intento. Pero, ¿quién dijo que luchar contra los poderes preestablecidos fuera sencillo? No lo vio hasta ese preciso momento, pero ahora lo tenía claro. Ahora sí, le gustaría tener a Sty delante para transmitirle su rabia, se sentía como un mosquito volando contra un huracán, pero haría todo lo posible para cambiar esa situación.

Entre los tres, y a duras penas, consiguieron transportar el enorme cuerpo de Goran Dragiceviç. Una vez depositado en la parte de atrás de la furgoneta, guardaron unos eternos segundos de respetuoso silencio, tras los cuales Nemanja dijo unas palabras en su idioma y todos se santiguaron, aunque ambos hicieron el gesto de la cruz al revés que los católicos. ¿Orígenes ortodoxos?

Nemanja conducía y junto a la puerta, con la ventanilla bajada, se sentó la mujer, que permanecía desde hacía un rato sin hablar. Miguel era consciente de que debían irse con urgencia pero, ¿a dónde? No se imaginaba conduciendo una furgoneta con un cadáver de dos metros metido en una bolsa y dos hombres maniatados por las campiñas del norte de Italia, desde luego que esas no eran las vacaciones planificadas por él.

El reloj de la furgoneta marcaba las 07:17, y los primeros rayos de sol iluminaban una fresca mañana. Era impresionante el cambio que daba aquel lugar del día a la noche.

–¿Dónde vamos? –preguntó Miguel.

–Nemanja llevará a Goran a casa, por el camino se deshará de esos dos –comentó sin inmutarse la mujer, su mirada seguía perdida en el horizonte.

–¿Deshacerse de ellos?

–No te preocupes por ellos –sonreía ella. –Simplemente despertarán con un insoportable dolor de cabeza en alguna carretera secundaria a varios kilómetros de Turín.

La furgoneta avanzaba a gran velocidad por las estrechas calles del polígono, el potente olor a café molido se intensificaba, Miguel era consciente de que en Italia se veneraba el café, pero ¿qué sería eso? Le hacía recordar que se moría de hambre y que mataría por un café. A izquierda y derecha comenzaban a alternarse de nuevo parcelas llenas de vegetación con zonas urbanizadas, giró a la izquierda por la Strada di Settimo, realizando el camino de ayer a la inversa. ¿Regresarían al centro de Turín?

–Y nosotros entonces… ¿dónde vamos? –se interesó Miguel.

No había terminado la pregunta cuando la furgoneta frenó y aparcó en el lateral. ¿Habría hecho algo mal? ¿Por qué paraban?

–Tú y yo nos bajamos aquí –la mujer abrió la puerta y se apeó de la furgoneta.

Miguel alzó la mirada y pudo ver a su derecha un enorme concesionario de coches. Todas las marcas, nuevos, seminuevos, de ocasión. Venta y alquiler.

65. Descanso truncado

Playa de Los Hampton, Nueva York (EEUU).

Sábado, 30 de julio de 2011, 16:35h.

3.er día de “La Semana”

Eran las cuatro de la tarde y los potentes rayos de sol a esa hora iban decreciendo, una suave brisa procedente del océano Atlántico se deshacía en el ambiente rebajando el calor actual. Paul Waltkins disfrutaba de su lujosa villa, primera línea de playa en uno de los lugares más exclusivos del mundo. Apenas a ochenta kilómetros de la oficina, en su helicóptero tan solo diez minutos.

La casa era de las más impresionantes del lugar, que tratándose de Los Hampton eran palabras mayores. Diseñada por un prestigioso arquitecto de Nueva York, cumplía con un estricto ritual de líneas rectas y chorros de luz corriendo a raudales gracias a enormes ventanales, proporcionando así una amplitud inusitada. Pragmatismo y confort eran las funciones básicas aducidas por su creador. Tres alturas en las que el blanco inmaculado de la fachada era el color predominante. La parcela contaba con más de treinta mil metros cuadrados con un mimado césped royal green, y en donde había una lujosa piscina, una pista de tenis, con su correspondiente gimnasio y una zona habilitada para barbacoas. En uno de los extremos se erigía una pequeña casita de invitados, y algo apartado del resto del complejo un pequeño helipuerto.

Sentado a una discreta mesa de piedra junto a un porche de amplios sillones, sofisticadas sillas y algún puf de neopreno beige, Paul Waltkins degustaba una botella especial de ginebra Brockmans que le envió un amigo desde Londres. Cincuenta mililitros de licor con una porción justa de hielo servida en vaso ancho, cerrar los ojos y disfrutar de un exquisito sabor. Odiaba todas las mariconadas que rodeaban a la ginebra hoy en día, por lo visto cierto tipo de personas llegaban a profanar este bravo elixir con más de cuatrocientos años de historia con sirope de fresa, ¡niñatos! Paul sentía el paso del aguardiente debidamente rebajado descender por su garganta.

Era uno de los mejores momentos del día, las tardes se convertían en un viaje a otra época, a un pasado más tranquilo y por supuesto mejor. En esos momentos de tranquilidad y recogimiento familiar, aprovechaba para aparcar por unas horas los trajes que tan incómodos le resultaba llevar últimamente, una camisa blanca con tres o cuatro botones desabrochados, conjuntaba a la perfección con su último bañador azul marino hecho a medida y unas zapatillas blancas que dejó junto a los desproporcionados ventanales que daban acceso a uno de los salones de la casa; el placer de andar descalzo era incalculable para él.

El momento era perfecto, en unas horas aquella terrible pesadilla habría pasado y por fin cerrarían ese capítulo para siempre. Maldito cabrón –pensó. – Ese lunático yugoslavo intentó mantener vivo su legado después de muerto, sería cabezota. En fin… pronto volvería al papel que le habían asignado, ese genio olvidado que perdió el norte, con más parte de leyenda que de realidad, un recuerdo más frágil que un suspiro.

Remí conducía a toda velocidad por la Montauk Point State Pkwy. Frenó el coche justo en la puerta de la residencia que los Waltkins tenían en Los Hamptom; las instrucciones fueron explícitas, nada de interrupciones en todo el fin de semana, pero allí estaba él saltándose a la torera una orden directa.

Paul Waltkins conocía demasiado bien a su responsable de seguridad como para no darse cuenta, al verlo correr por el jardín con un teléfono en la mano, que las cosas no iban como habían planificado; su cara desencajada le hizo temer lo peor. Paul comenzó a toser con el impacto que supuso la visión de su guardaespaldas, el último trago de su preciado elixir se desvió por el camino equivocado y casi acaba con él. La plácida tarde finalizaba de golpe para una de las personas más poderosas del planeta. Una frase le rondaba en su cabeza desde que este maldito asunto comenzó y no le dejaba dormir. “El presente es de ustedes, pero el futuro, por el que tanto he trabajado, me pertenece”.

Maldito cabrón, se encargaría personalmente de que jamás se apoderase ni del pasado, ni del presente, ni mucho menos del futuro que tanto anhelaba. Lo borraría de los libros de historia.

Pero la dichosa frase, tranquila y serena, seguía repitiéndose una y otra vez…

Walter Hayes se sobresaltó al ver la llamada de Paul Waltkins, pensaba que pasaría unos días en la playa alejado de los negocios, algo debía ir mal.

–¿Paul? –contestó dudando.

–Walter, las cosas se han torcido –escuchó la voz seria y gastada de Paul. –Hay que reconducir la situación como sea, nos jugamos demasiado, además de nuestro prestigio en el consejo.

–¿Dónde estás?

–Vuelvo a Nueva York, estaré en el 101 de Park Avenue en quince minutos, nos vemos allí.

Tras colgar el teléfono, Walter se levantó para salir camino de las oficinas lo antes posible.

Un majestuoso helicóptero Buyer negro con dos finas bandas doradas que cruzaban su chapa, sobrevolaba la costa atlántica del estado de Nueva York rumbo a Manhattan. En su interior se palpaba el nerviosismo, el teléfono de Remí iba a estallar.

–No me importa lo que cueste, ¡sáquenlo de allí! –gritó furioso Paul Waltkins. –Lo queremos vivo.

–Sí, señor –asentía un sumiso Remí.

Como si eso fuera sencillo, las explosiones habían provocado un incendio de proporciones faraónicas, y medio departamento de bomberos de Sudáfrica trataban de contener el desastre, la otra mitad debían dirigirse al lugar. La policía con el ejército incluido campaban a sus anchas por todo el lugar.

–Tenemos que saber qué ha pasado, lo tenemos que sacar de allí vivo. ¡Vivoooo! –gritaba una y otra vez desesperado Paul Waltkins.

La luz de un despacho de la planta cincuenta del 101 de Park Avenue, a las 21:50 de la noche permanecía encendida, en la soledad de un edificio prácticamente vacío.

Paul Waltkins, tras recabar información, comenzó a valorar la situación con un nuevo cariz; las noticias finalmente no eran tan desastrosas como en principio llegaron a pensar, y gracias a un golpe de suerte se podría reconducir la operación. Es cierto que varios hombres, encargados de limpiar ese maldito centro de experimentación secreta, habían muerto. Pero sinceramente le importaban una mierda esos mercenarios, es su trabajo y son conscientes de los peligros a los que se exponen, el mundo no se resentiría demasiado con su pérdida.

El responsable de la operación, en cambio, seguía vivo, y todos los miembros de la AFD estaban muertos. Todos menos uno, ese maldito cabrón portaba el preciado objeto, pero el tal Gregor se vio cara a cara con él y lo podría identificar, era un tipo desafiante con melena rubia y de enormes proporciones; les desgranó su descripción, un hombre de peculiar apariencia para ser un erudito, su cuerpo parecía estar repleto de extraños tatuajes. Del tipo de Turín poco se sabía, si seguía vivo o muerto le daba igual, y de su conexión real con la asociación tampoco había noticias, de momento había escapado.

Pero cuando todo parecía perdido se interceptó una llamada realizada desde el aeropuerto de Port Elizabeth. El lunes por la noche, el hombretón rubio quedó con “su hombre” para entregarle el objeto. ¿Tendrían un comprador? ¿Sería ese personaje y su gente un grupo de mercenarios que se les habían adelantado? No debían permitirlo, y con todos los miembros de esa maldita secta fulminados, la prioridad era quitarlos a todos de la circulación. La ciudad de Bolonia sería de nuevo fiel testigo de un final que nunca debió alargarse más de lo necesario.

Remí discrepaba respecto a quién debía encargarse de la operación.

–Recapacite, señor, tenemos una nueva oportunidad y puede que sea la última, vamos a poner al frente de este asunto a… –trataba el jefe de seguridad hacer entrar en razón a su jefe.

–Está bien, está bien, me duele reconocerlo, pero creo que tiene usted razón –era prácticamente imposible ver al todopoderoso anciano reconocer un error. –Hágale una oferta, tiene doce horas para contestarnos, pero nada de hacer las cosas por su cuenta como un lobo solitario, necesitamos a Gregor y a sus hombres, él es el único que ha visto a nuestro hombre.

–Perfecto, señor.

–Vámonos a casa, mañana nos reuniremos a primera hora para perfilar los últimos flecos.

Walter Hayes se excusó, al día siguiente tenía un importante compromiso familiar, de todas maneras tampoco era necesaria su presencia.

Según abandonaron el despacho de Paul Waltkins, Remí sintió un leve escalofrío y casi al instante un acto reflejo le hizo llevarse la mano al arma, el instinto le hacía dudar de que todo fuese bien. Walter y Paul iban hacia la salida hablando tranquilamente, pero él no se fiaba, volvió a encender la luz del despacho y echó un vistazo, hizo lo mismo con varias estancias de la planta. Su mano sujetaba con fuerza la culata de su pistola sin llegar a sacarla, no quería asustar al viejo. Tras recorrer el pasillo de arriba abajo desistió de sus paranoias y bajó la guardia.

–¡Vamos, Remí! ¿Qué estás haciendo? –Paul llamaba su atención en la distancia.

–Perdone, pero me había olvidado… –apareció Remí algo acelerado.

–Qué lástima, ¿ya estás con pérdidas de memoria? No sé quién es el viejo aquí –le interrumpió Paul.

Walter y Paul se reían animosos. Era acojonante cómo esos dos carcamales, elegantes, y aparentemente respetables decidían sobre la vida y la muerte de las personas solo por preservar sus propios intereses, y luego se iban tranquilamente a dormir con una sonrisa en la boca. Con los años no terminaba de acostumbrarse. Pero a Remí no le preocupaban los comentarios jocosos de su jefe, una creciente sensación que no sabría describir le inquietaba, percibía que no estaban solos…

66. La estrategia

Alrededores de Port Elizabeth, Suráfrica.

Sábado, 30 de julio de 2011, 22:02h.

3.er día de “La Semana”

Los vehículos regresaban por la N.2 Road rumbo a Port Elizabeth. Una enorme llamarada se podía distinguir a kilómetros de distancia, pronto medio país estaría movilizado tratando de controlar el fuego. Sty miraba nuevamente por la ventanilla de la furgoneta, temía por la vida de todos menos por la suya, era consciente de que no sería la primera vez que lo intentasen, le quedaba el consuelo de haber “eliminado” de un plumazo a casi toda la organización. Recordó brevemente la última conversación mantenida con James Bell, el miembro de mayor edad de la AFD y decano de la misma tras la muerte del profesor Richard Duncan. Fue la última llamada que realizó desde su avión seis horas atrás, antes de aterrizar en Port Elizabeth, y probablemente la más importante.

–Buenas tardes, James ¿por dónde andas? –comenzó hablando Styrbjorn.

–Supongo que en algún lugar entre Nueva York y Sudáfrica, por lo visto aquí debajo no hay más que agua –respondía animoso, pese a sus recién cumplidos ochenta años, James tenía un excelente humor.

–Tengo algo importante que comunicarte –dijo seriamente Sty.

–Te escucho, chico –era una manera cariñosa con la que se acostumbró a llamarle hace años.

–En cuanto llegues a Port Elizabeth debes coger el primer vuelo de vuelta a Nueva York.

–Pero, ¿qué estás diciendo? Vengo desde San Francisco, no tengo edad para semejantes viajes ya.

–Lo sé, James, lo sé, y lo siento, pero esta tarde probablemente intenten acabar con todos nosotros, el profesor Duncan solo fue el primero y no dudarán hasta eliminar esta amenaza.

–Si sabías que esto podía pasar, ¿por qué nos has hecho venir a todos desde lugares tan dispares? Ahora nos tendremos que volver por el mismo camino.

–Todos no –puntualizó seriamente Sty.

–Estás insinuando que…

–No lo estoy insinuando, lo sé.

Las líneas de teléfono quedaron mudas, aunque ambos permanecían allí. James Bell sintió una profunda desazón, él fue partícipe de los orígenes de la organización, maravillándose con los primeros avances, con la posibilidad de poder, algún día, cambiar realmente el mundo. Los continuos sacrificios en la sombra y los valores imprimidos por el contenido de aquellos simples objetos metálicos. Eran tan pocos que le costaba creer las afirmaciones de Styrbjorn,

–¿Estás seguro? –James necesitaba confirmarlo.

–Me duele tanto como a ti, pero sí –la respuesta no dejaba lugar a duda. –Únicamente uno de los miembros de la organización no ha recibido mi llamada hoy. He querido que tú seas el último en enterarte, y te pido, como le he pedido al resto, que no hables con nadie en estos dos días.

–Espero que sepas lo que haces, no podemos permitir que caiga en malas manos.

–Lo sé, nunca permitiré eso.

–Yo soy un viejo ya, Sty, pocas fuerzas me quedan para iniciar esta especie de guerra, pero ahora entiendo las intenciones de Richard al entregarte el legado.

–No debes preocuparte por nada, James, creo tener un plan para hacernos desaparecer a todos. Esta noche, si todo va según lo previsto, los miembros de la AFD estaremos oficialmente muertos, y no volveremos a tener que preocuparnos por nada.

–¿Cómo piensas “matarnos” a todos?

–Eso es tema mío, James –respondió Sty. –Lo cierto es que nadie sabe realmente qué es la AFD. Conocían a su fundador, el afamado premio nobel Richard Duncan, y que se investigaban punteros avances científicos, desarrollando así proyectos en diversos países subdesarrollados, pero del resto de los miembros activos nada se sabía. Esta noche desapareceremos para siempre.

–Ten mucho cuidado, chico, no queremos perderte –la frase sonaba casi a despedida, James conocía sobradamente el valor de Sty, lo que le hizo preocuparse. ¿Estaría pensando en sacrificar su vida?

–Lo mismo te digo, James… –espetó Sty animadamente –…en breve estaremos decidiendo qué rumbo tomar tras estos incidentes. No olvido ni olvidaré que tenemos una misión que cumplir –el discurso era el del auténtico líder de la organización. –La verdad debe conocerse…

–La verdad debe conocerse –el anciano James Bell repetía la frase que sustentaba toda su lucha.

Llevaba tantos años con ella en la cabeza que apenas podía dormir, sabía que moriría sin cumplir su cometido. La juventud portaba la esperanza, la esperanza del cambio, Richard se lo recordaba constantemente:

“Ellos completarán nuestro trabajo, ellos son la vida, el futuro, la alegría y, ¡sí, señor! Esa bendita ingenuidad de con solo desearlo mover montañas. No seas tan incrédulo, James” –le repetía una y otra vez. –“Los muros caerán, la inmensa fuerza de la ilusión por un futuro mejor los derribará. Se equivocan al pensar que nosotros somos el enemigo, son ellos mismos. La juventud es inagotable, insaciable, y no se puede luchar contra ella. Nuestro futuro reside en ellos, y nuestras esperanzas también. Tarde o temprano las montañas se desplazarán y la verdad saldrá a la luz, esa luz que jamás debieron arrebatarnos volverá”

James se emocionaba al recordar las palabras de su amigo el profesor Richard Duncan; solo hacía un mes de su marcha y lo echaba tanto de menos…

–Prometo compensarte estos incómodos vuelos, James… –dijo Sty bromeando –…conozco un restaurante en Puerto Banús fabuloso.

James Bell sonrió ante las ocurrencias de Sty.

–Cuídate, chico, espero tu llamada en un par de días.

–Así lo haré –respondió Sty.

Styrbjorn Ljunberg dejaba el teléfono en la pequeña mesita que tenía enfrente. Su avión se dirigía a Port Elizabeth, no paraba de darle vueltas a la cabeza antes de que la llamada de Ante Cincareviç a la puerta le devolviese a la realidad.

En el asiento de la primera clase 3.A del vuelo 1827 de British Airways se recostaba un anciano delgado, con el pelo canoso y buena presencia que se dirimía en un mar de dudas: ¿habría llegado su final?, ¿tantos años luchando no habían servido de nada…? Pese a las últimas bromas con Sty, las noticias eran demasiado duras para asimilarlas de golpe. Primero el profesor Duncan y ahora…

–¿Se encuentra bien, caballero? –una amable azafata se interesó por él al verlo pálido.

–Necesito un poco de agua, por favor –contestó educadamente James Bell. –Solo un poco de agua.

Era un superviviente y no iba a terminar así. Gregor se arrastraba por la maleza tratando de ocultarse, una de las balas casi le rebana el pescuezo pero únicamente le arrancó un trozo de cabellera, la otra debió alojarse a escasos centímetros del corazón, lo sabía por una sencilla razón, seguía vivo. Un terrible dolor no fue impedimento para taponar esa herida y seguir avanzando, tenía que salir de allí pronto o sería pasto de las llamas, tambaleándose sacó fuerzas de flaqueza, desconocidas hasta ese instante por él, para casi alcanzar la puerta de acceso a la finca. Una vez divisó cómo dos vehículos se alejaban del complejo se recostó contra un árbol, sacó un teléfono vía satélite de su bolsillo derecho e hizo una llamada.

A más de trece mil kilómetros de distancia un teléfono similar comenzó a sonar:

–¿Cómo ha ido? –respondieron –¿Tienen el objeto en su poder? –escuchó una voz con un ligerísimo acento francés.

Gregor, exhausto, respiraba con dificultad y apenas podía articular palabra. Vamos, Greg, un último esfuerzo. Respiró hondo tratando de tomar el oxígeno suficiente para lo que sería un esfuerzo titánico, Vamos, Greg.

Únicamente tres palabras salieron de su boca antes de volver a perder el conocimiento.

–Sáquenme de aquí…

El teléfono cayó al suelo sin colgarse, la llamada permaneció abierta.

Acceder al aeropuerto, a pesar de llevar dos cadáveres de equipaje no fue difícil. Ahora permanecían todos en un hangar propiedad del Centro Experimental para el Aprovechamiento de Energías a la espera de tomar una decisión.

Sty deambulaba nervioso de un lado para otro dándole vueltas a lo que acababa de pasar, por muy bien que se planificase una operación siempre había factores que no se podían controlar. ¡Mierda! Y en este caso a los dos muertos habría que sumarle que uno de los asaltantes escapó con vida. Pero no era eso lo que le preocupaba ahora mismo, ni siquiera la herida de Ante Cincareviç, la cual parecían tener bajo control antes de pasar por las manos de un especialista. No, lo que ahora mismo tenía a Sty desconcertado era la situación en Turín. ¿Cómo diablos habrían seguido a Miguel? ¿Y cómo lo habían relacionado con él? Los únicos que conocían sus planes eran los hombres de Ante, fieles hasta derramar su última gota de sangre, como ya estaban demostrando, primero Vlada y por las noticias que le transmitió Angiça, Goran se encontraba en una situación crítica. No, ellos no podían ser.

De momento Miguel y los objetos permanecían a salvo, Angiça buscaba un lugar discreto donde refugiarse y pasar la noche a la espera de órdenes. Había que reorganizarse y analizar el siguiente paso, puede que no volviesen a tener otra oportunidad como la de hoy… o puede que sí. Sty salió corriendo.

Una pequeña sala del hangar fue habilitada para ofrecerle a Ante los primeros auxilios, ahora descansaba en ella tranquilamente. Styrbjorn entró como alma que lleva el diablo, Ante irguió su cabeza para ver a Sty jadeando. Pese a la sangre perdida y el cansancio acumulado era incapaz de conciliar el sueño, si por él fuese se levantaría de esa cama improvisada para desenfundar las armas ahora mismo.

–¿Qué pasa? ¿Fuego otra vez? –preguntó Ante sin hacer el más mínimo gesto por incorporarse.

–Los transmisores, los transmisores –repetía Sty.

–¿Qué te pasa? No entiendo nada.

–Siguen colocados los transmisores en los vehículos, ¿no? –preguntó ansioso Sty.

–Sí, Vlada tenía que encargarse de quitarlos una vez saliésemos del centro, por lo que supongo que seguirán puestos –contestó Ante con amargura.

–¡Magnífico! –gritó Styrbjorn.

–¿Magnífico? –Ante estaba perplejo. –Debemos inhabilitarlos ya, podrían localizarnos.

–No te preocupes por eso, el avión tiene unas potentes cargas electromagnéticas activas para bloquear las señales, por lo que jamás podrían saber nuestra ubicación ni lo que decimos, sin embargo… –Styrbjorn puso en su rostro un gesto maquiavélico –...podríamos permitir durante unos minutos que la señal de radio de esos micros salgan libremente de aquí. Con suerte todavía habrá alguien escuchando.

–¿Y por qué íbamos a querer algo así? Y aún queriéndolo, ¿cómo sabes que alguien escuchará todavía?

–Tenemos la oportunidad de volver a anticiparnos, puede que sea la última ocasión de pillarlos por sorpresa –le explicaba Sty. –Respecto a tu segunda pregunta, creo con total seguridad que alguien analizará cualquier material que obtengan, se están jugando demasiado en este asunto como para no hacerlo.

–¿Y a dónde diablos vamos a ir? Esta gente lo controlan todo: empresas, gobiernos… Además no creo que cometan el mismo error de enviar a semejantes chapuceros. Los próximos serán profesionales de verdad, ese tipo de gente que no ves hasta que los tienes delante de tus narices, y para entonces no puedes hacer nada.

–Tenemos que intentarlo, Ante, además creo conocer la ciudad y al hombre perfecto –sonreía Sty. –Tengo que hacer un par de llamadas y nos iremos de aquí –Styrbjorn volvió a salir de allí tan rápido como había entrado.

Ante cerró los ojos y siguió peleando por dormir un poco. ¿A dónde diablos tendría pensado que fueran ahora?

Sty corría por el hangar, puede que les quedase una oportunidad. Si existía una persona incorruptible, dura, y con un poder férreo sobre una zona ese era él. No cedería ante nadie ni se dejaría impresionar por ningún político baboso. Eso es, buscaría jugar una nueva partida para desaparecer con la ventaja de campo en, como él decía “Mi ciudad”, su ciudad… Bolonia.

Eran casi las doce de la madrugada y, a pesar de la magnífica noche de sábado que el cielo les regalaba, un agotado Roberto Moretti regresaba ahora a su casa. Por mucho que se empeñase en cortar, siempre acababa pringando. Un grupo de maleantes a los que llevaban siguiendo hacía tiempo, fueron detenidos in fraganti atracando una joyería de la Galería Cavour, y entre las detenciones, traslado a los juzgados, declaraciones, posteriores interrogatorios, etc.: las doce de la noche. Estos malditos criminales no entendían de horarios ni de fines de semana.

Sacó las llaves del coche y en la distancia pulsó el botón para abrir: Beeeeeep y los cuatro intermitentes de su Alfa Romeo 159 parpadearon al unísono. Guardó su portafolios marrón en el maletero para dirigirse a la puerta del conductor y, tras abrir la puerta se sentó frente a un pequeño volante con aires deportivos, todas las funciones básicas se integraban en él: radio, teléfono, el navegador… una maravilla. Los coches ya no eran como los de antes, suprimida la clásica llave metálica que al girarla accionaba el motor de arranque, este modelo empleaba un botón: Start/Stop. Los avances parecían sucederse imparables y notaba como se quedaba atrás.

No le había dado tiempo de apretar el dichoso botón cuando su teléfono comenzó a sonar, no se lo podía creer. Si el desgraciado que llamaba no tenía una clara justificación lo pagaría caro. Su pantalla se llenaba de números y símbolos ilegibles para él, y esto qué sería ahora –pensó. –¿Una broma? O es que definitivamente se quedaba obsoleto sin saberlo, jamás se encontró frente a un número tan extraño e interminable, pero el teléfono seguía sonando.

–¿Pronto? El comandante Moretti al habla –contestó.

–Comandante, perdone que le moleste a esta hora, pero tenemos un asunto urgente del que hablar –una voz serena se escuchaba al otro lado del teléfono.

El comandante se devanaba los sesos pensando en quién diablos sería, el caso es que la voz le resultó tremendamente familiar.

–¿Con quién hablo? –preguntó contundente Roberto, no tenía tiempo para jueguecitos a esas horas de la noche.

Sty sonreía, no se había equivocado de hombre ni de ciudad, tendrían una última oportunidad, y qué mejor escenario para vengar la muerte del profesor Duncan que la misma Bolonia.

67. Café Molido

Región del Piamonte, Italia.

Domingo, 31 de julio de 2011, 08:05h

4.º día de “La Semana”

Algo aturdido, Miguel Barrat se disponía a bajar la ventanilla para disfrutar, junto al paisaje que los acompañaría, del frescor matutino. Una hermosa mujer conducía el Audi A3 blanco que alquilaron hacía cinco minutos. En otras circunstancias la escena parecería sacada de un sueño y él sería un afortunado.

–Miguel –rompió ella el incómodo silencio. –¿Conoces Bolonia?

–No –respondió confundido.

–Es una ciudad preciosa, te encantará.

Por lo menos ya sabía hacia dónde iba.

–¿Y el hotel de Turín? –preguntó Miguel.

–Eres un hombre de negocios importante, puedes llamar para cancelar tu estancia aduciendo un viaje de urgencia –le argumentó sin inmutarse. –Que te guarden las pertenencias y alguien pasará a recogerlas, no les des ninguna dirección.

–Perfecto.

A Miguel le gustaría desgranar a lo largo de la mañana los encantos del Piamonte, aunque de momento se tendría que conformar con el polígono industrial donde se ocultaron la noche anterior. Se sorprendió nuevamente con la transformación de sus calles en apenas diez horas.

A pesar de comprender que su vida pendía de un hilo, ahora mismo le importaba una mierda, por lo menos no tenía ni un horario ni un jefe al que reportarle diariamente lo que hacía; sentía por primera vez en toda su vida que era libre.

Sus dudas por fin se disiparon respecto a los potentes olores matutinos cuando las señales de tráfico indicaban la incorporación en breve a la Autostrada Torino-Milano. A su derecha, una enorme fábrica con un edificio de oficinas anexo albergaba la respuesta, un enorme letrero lo corroboraba: LAVAZZA Italy´s Favourite Coffe. Sobre el fondo gris de las naves se podían observar originales dibujos y letras de diferentes formas y tamaños: Ristretto Deca Moka Espresso Lungo Capuccino Americano…

–¿Te apetece un café? –preguntó algo cortado Miguel.

–Por supuesto, me muero de hambre, ¿tú no? –el tono de voz sonaba por primera vez de lo más natural. –Si te parece bien podemos parar en el primer Autogrill que encontremos.

–Sí… me parece bien.

El ambiente parecía haberse distendido de un plumazo. Aunque para culminar el mito que comenzaba a rodear a aquella mujer, un ligero acento balcánico le proporcionaba un toque de lo más sensual. El Audi enfilaba ya una de las autopistas más transitadas de Europa, con tres carriles en cada sentido y un intenso tráfico de mercancías, aunque ese primer sábado de agosto nadie lo hubiese jurado.

–¿Puedo saber cómo te llamas? –Miguel dudaba si debería saberlo.

–Esperaba esa pregunta hace tiempo –contestó con un pícara sonrisa.

Miguel volvió a ponerse rojo como un tomate.

–Yoooo… no sabía si…

–Me llamo Angiça –interrumpió ella. –Angiça Cincareviç.

–¿Cincareviç? –Miguel se acordó de “el jefe”, Ante Cincareviç.

Finalmente se armó de valor y preguntó:

–¿Tienes algo que ver con un tal Ante Cincareviç? El viernes por la noche…

–Sí –volvió a interrumpirle. –Es mi hermano. –La voz de Angiça se resintió.

Miguel comprendió al instante, su hermano estaría en Sudáfrica con Sty, Angiça le explicó que hubo varios muertos y un herido, ¿Qué suerte habría corrido Ante? De momento optaría por no sacar el tema de nuevo. El vehículo avanzaba inexorable rumbo a la vieja Bolonia a la velocidad máxima permitida en esa clase de autopistas, ciento treinta kilómetros por hora. Miguel, a lo largo de su vida escuchó tantas historias sobre esa mítica ciudad… Porticada hasta el infinito, cuna de la universidad occidental más antigua del planeta, palacios, fuentes, plazas e iglesias centenarias, y sobre todo sus archiconocidas torres enfrentadas desafiando la gravedad, finalmente iban a encontrarse.

Nemanja conducía la furgoneta negra en soledad por la carretera provincial SP 124. Hacía más de media hora que dejó a Miguel y Angiça para cumplir sus órdenes: en primer lugar deshacerse de los dos impresentables que llevaba de equipaje, luego debía regresar a casa con Goran; su amigo se había ganado más que merecidamente un digno final y, sobre todo, descansar.

Era temprano aún, las manecillas del reloj rozaban las ocho de la mañana y la carretera secundaria por donde se encaminaba, tenía un escaso tránsito, algo que consideraba habitual siendo sábado por la mañana. A su alrededor un océano verde bañado por los dorados rayos del amanecer cubría hasta donde alcanzaba su vista, la estampa era maravillosa. No pasaron ni dos minutos cuando divisó el lugar perfecto para su cometido, a unos quinientos metros había una edificación solitaria y medio derruida que en su día debió albergar una casa rural, pero hoy solo resistían varios muretes y los restos de un tejado luchaban contra la gravedad. Ese sería el lugar perfecto. Puso el intermitente a la derecha, aunque por el tráfico de la zona, pensó que se lo podría haber ahorrado, no se veía un coche en kilómetros, giró la furgoneta y accedió a un camino abandonado de tierra, tras doscientos metros de lo más incómodo se encontraba por fin ante la casa abandonada. Maniobró para dejar el vehículo orientado hacia la salida y bajó con la pistola en su mano derecha. Nemanja no se fiaba demasiado, dio un par de vueltas alrededor comprobando que nadie anduviese por allí.

–Ciaooo! ¿Hay alguien ahí?

Gracias a Dios nadie contestó, lo último que necesitaba ahora mismo era encontrarse con un grupo de tres o cuatro okupas violentos de los que se tendría que encargar de nuevo; no era la niñera de nadie. Guardó el arma en su espalda para dirigirse rápidamente hacia la parte trasera de la furgoneta.

Cogió primero a la mujer, seguía medio inconsciente, atada de pies y manos, con una venda de tela negra en sus ojos. Tras apartar unos trozos de madera, la sentó apoyada en la pared que mejor pinta tenía, regresó para hacer lo mismo con su compañero y colocarlo junto a ella. Él parecía comenzar a deshacerse de los efectos del potente somnífero.

–¿Dónde estoy? ¿Dónde estoy?... –preguntaba una y otra vez asustado.

Nemanja aprovechó para enfundarse un pasamontañas en la cabeza y tras endosarle un par de bofetones al chulo para terminar de despertarle, les quitó las vendas a ambos.

La mujer lo miró aterrada, no recordaba absolutamente nada de las últimas horas y al despertar se veía maniatada en una casa abandonada con un hombre apuntándole directamente a la cabeza. Por si fuera poco, un inmenso dolor le martilleaba la cabeza. A su izquierda y parecía que en las mismas lides se encontraba su chulo y amante, ambos controlaban una pequeña zona de un polígono industrial de Turín, explotando a cuatro o cinco chicas. La expresión de sobresalto de este superaba con creces la suya.

–¿Qué hago yo con vosotros dos? –se decía Nemanja en voz alta.

–Déjanos, por favor –suplicaba el hombre. –No haremos nada que…

–¡Calla! –No tenía tiempo para escuchar estupideces, y menos, provenientes de semejante escoria. –Ten la dignidad de permanecer en silencio, como hace ella.

Tras unos breves segundos pensando, que para aquellos dos debieron ser los más largos de su miserable vida, Nemanja bajó el arma, dio media vuelta y se dirigió a la furgoneta, cerró las puertas, se sentó al volante y salió de allí a toda leche.

El polvo del precario camino hasta la carretera permanecía flotando cuando hombre y mujer maniatados se miraron con cierto alivio; ambos seguían vivos, que no era poco dadas las circunstancias. Tras más de una hora ayudándose el uno al otro consiguieron deshacerse de sus ataduras, él se llevó la mano al mentón, lo tenía claramente inflamado y un par de premolares aguantaban de manera precaria, se preguntaba una y otra vez con qué diablos se habrían golpeado. No hubo grandilocuentes gestos de alegría ni abrazos, tampoco es que fuesen amigos, mantenían una estricta relación “comercial” en beneficio de ambos. Un simple “Estás bien” fue más que suficiente.

Los dos salieron caminando de la casa con ciertas dificultades, cuando un potente golpe de sol les hizo cubrirse los ojos; ambos comprendieron al ver su vestimenta que la idea de hacer autostop era inviable. Alrededor solo había campos hasta donde se perdía la vista, ni casas habitadas ni restos de ningún pueblo. Con los bolsillos vacíos su única esperanza estaba en la carretera que se abría paso a unos doscientos metros. Con el sol golpeando con fuerza en la espalda y los mareos que no remitían el pequeño tramo se les hizo eterno.

Al salir a la carretera comprobaron que, tras cinco minutos esperando, ni un solo vehículo pasó por allí, en la lejanía divisaron una pequeña señal de tráfico, era la primera buena noticia desde que despertaron con la siniestra silueta de un cañón apuntando a su cabeza. Cruzaron la carretera y comenzaron a andar hacia ella, pero si andar por un camino de tierra había resultado penoso, el calor del asfalto sin duda era mucho peor.

Ambos resoplaron una última vez, únicamente se encontraban a dos metros de distancia aunque el contenido de la señal daba al otro lado, por lo que tendrían que rebasarla para, ojalá, indicase una aldea cercana, o quién sabe, puede que no estuviesen tan lejos de casa; venga, unos pocos pasos más y lo descubriremos. Al descubrirla ambos se quedaron de piedra, dudaron si el fuerte calor de julio acabaría con ellos.

      TORINO 38 km      

68. Vuelta a los orígenes

Estación de Ferrocarril Bologna Centrale, Italia.

Lunes, 1 de agosto de 2011, 09:31h

5 .º día de “La Semana”

Los altavoces de la antigua estación de Bolonia anunciaban la llegada, puntual como siempre, del “frecciarossa”. Italia se había sumado hacía unos años a las innumerables ventajas que aportaba disponer de una red de trenes de alta velocidad uniendo sus principales ciudades. De Roma Termini a Bologna Centrale en poco más de dos horas, quién se hubiese imaginado semejante proeza allá por el 1859, año en el que fue inaugurada la estación.

El capitán Benito Barbieri comenzaba a estar un poco harto de hacer de “chófer”; esta vez le tocaba acompañar a una agente especial del FBI. Aunque no tenía muy claro qué cojones hacía en Italia, el comandante Moretti le transmitió que la “compañera” simplemente se desplazó para corroborar en persona los datos de la investigación sobre la muerte del profesor Duncan, pero él tenía sus dudas al respecto; lo cierto es que la desgraciada muerte del profesor hacía unas semanas no le había traído más que quebraderos de cabeza y por si no fuera suficiente, desde entonces el comandante estaba de lo más raro. En fin, dos semanitas y se iría de vacaciones con su mujer y sus dos hijos, las excelencias del mar Adriático le esperaban, y se consolaba con no haber tenido que desplazarse al aeropuerto.

Desde su llegada a Roma Fiumicino el viernes por la mañana, Claudia Green no había parado un segundo. Sin apenas tiempo de parar en el hotel a darse una ducha ya andaba por la embajada revisando todo tipo de documentación que disponían respecto al profesor Richard Duncan. La colaboración tanto del gobierno italiano como del cuerpo de los Carabinieri había sido ejemplar. Por lo visto, el presidente de la República acudió en persona a la que, por desgracia, fue la última conferencia del afamado profesor.

Una vez revisado el informe comprendía menos su presencia allí. La policía dispuso un sistema de vigilancia impecable y nada le hacía sospechar de algún acontecimiento “extraño”. El corazón de un anciano de ochenta y seis años dijo basta. De todas maneras no iba a ser ella la que contradijese una orden directa de Stanley J. Gray, todopoderoso director de la agencia gubernamental más famosa del país más poderoso del mundo. Preferiría estar navegando con su tabla y su vela, pero los jefazos la querían en Italia revisando papeles y haciendo algunas preguntas de rigor, así que no había ningún problema; ella siempre le buscaba el lado bueno a las cosas y en esta ocasión no sería difícil encontrárselo, qué diablos. ¡Estaba en Roma!

Ya le habían organizado una reunión en Bolonia con el comandante Roberto Moretti, responsable de los carabinieri en la región de la Emilia Romagna y máximo responsable, tanto de la protección del profesor en Bolonia como de la posterior investigación tras su muerte, por lo que tras varias horas de trabajo en la embajada, comenzó un fin de semana de relax en el que aprovecharía para verse con antiguos compañeros de la Universidad de la Sapienza y estar con sus abuelos.

Claudia comenzó a ver por su ventanilla cómo el bonito paisaje, hasta ahora compuesto de árboles, alguna casita de campo y frondosa vegetación, comenzaba a transformarse en ladrillo y cemento, materiales característicos de una gran ciudad. La dulce voz de fondo que se oía dentro del moderno tren confirmaba sus sospechas. “En un minuto llegaremos a la estación de Bologna Centrale, muchas gracias por viajar con trenitalia, y…” Y el mismo rollo de siempre. Se levantó para coger un portapapeles donde llevaba toda la documentación que le facilitaron en la embajada y una pequeña maleta de viaje, de color verde claro con unos pequeños adornos florales en uno de los laterales, era lo más serio que encontró en su casa de Washington, todo lo demás eran modernas mochilas de estilo surfero. En cuanto se levantó, y como si de un acto reflejo se tratase, buscó su arma durante un segundo antes de volver a darse cuenta de que no llevaba, estaba en otro país, pero no terminaba de hacerse a la idea, todavía, de ir desarmada. Si todo iba bien, mañana mismo volvería a Roma a pasar algunos días más.

Benito pudo ver a lo lejos una chica morena con el pelo corto, más bien una media melena sin recoger, y no muy alta. Vestía unos vaqueros claros y una discreta camiseta gris, le acompañaba una pequeña maleta verde y algo parecido a una carpeta azul. La joven miraba a un lado y a otro buscándole, era el momento de, como le dijo el comandante, ser caballeroso con una colega de otro país, un país amigo.

–Agente Green? –preguntó Benito en un torpe inglés.

–Sì, sono io, capitano Barbieri suppongo –contestó Claudia, sin embargo, en un perfecto italiano con acento romano.

–Parla italiano? –el capitán andaba sorprendido.

Claudia asintió con la cabeza sonriendo, disfrutaba al ver la cara de sorpresa de la gente, por lo visto no era muy común ver a una americana hablando un excelente italiano por allí.

–L´accento è… –volvió a interesarse Benito, mientras le indicaba amablemente con la mano el camino hacia el coche –È di Roma? –No estaba acostumbrado a encontrarse con agentes del FBI, y mucho menos con ese característico e inconfundible tono de la capital.

–È una lunga storia –le contestó Claudia siguiéndole hacia un todoterreno negro mientras reía abiertamente…

Al final, pensaba el gruñón del capitán Barbieri, que tampoco sería tanto sacrificio acompañar a esa simpática chica a la comandancia, parecía una buena tía.

La Comandancia de los Carabinieri se ubicaba en un bonito edificio-palacete al otro lado de la ciudad, el mismo no tenía nada que ver con las oficinas del FBI en Washington. Pasaban las diez de la mañana cuando el capitán Barbieri salió del despacho de su jefe y le indicó que podía pasar.

–El comandante la espera. Ciao Claudia é stato un piacere –se despidió amablemente Benito, casi de manera irreconocible para como era el capitán en realidad.

–Ciao Benito, grazie di tutto –hizo lo propio la agente especial Green.

Sin duda, el comandante debía ser un tipo serio a quien le gustaba guardar las distancias, pero sobre todo intuía que no le agradaría que viniesen de fuera a repasar su trabajo. En la embajada de Roma ya le facilitaron algunos datos sobre el “temido” Roberto Moretti; sus años de lucha encarnizada en Nápoles le convirtieron prácticamente en una puta leyenda. Tendría que andarse con cuidado.

–Pase agente, por favor, siéntese –se escuchó desde el umbral de la puerta.

El despacho del comandante no podía alardear del más mínimo lujo, con un vistazo rápido pudo comprobar la “decoración”. Cuatro muebles antiguos, todos de madera, un ordenador tras una mesa principal de trabajo que le resultaba chocante en aquella estancia, y una alfombra algo gastada ya bajo la mesa principal, el suelo que se dejaba ver en el resto de la estancia era parqué deteriorado por el paso del tiempo.

–Comandante Moretti, sono Claudia Green, un piacere –prefirió omitir lo de agente especial del FBI, no creía que viniese a cuento allí.

–Ya me ha comentado el capitán Barbieri que es usted medio italiana –decía animosamente el comandante mientras alargaba su mano para estrechársela.

–Algo así –respondió con una sonrisa Claudia.

El comandante era un tipo que sin duda impresionaba a primera vista, de barba cerrada y mirada penetrante, compensaba su falta de altura con un aspecto rudo. Al ser el primer carabiniere que veía con traje y corbata le otorgó la autoridad que sin duda ostentaba. Una pequeña máquina de café último modelo llamó su atención entre tanta reliquia; ubicada sobre un antiguo mueble de madera color cobrizo, puede que fuese la única concesión que se permitiese aquel militar. Y es que, pese a que el cuerpo de los carabinieri era al cincuenta por ciento fuerza militar y policial, tras la primera impresión al conocer al todopoderoso Roberto Moretti, no tuvo dudas de hacia qué lado se inclinaba su balanza.

–¿Quiere un café? –se interesó el comandante tratando de romper el hielo. –Tenía mis dudas al principio, pero he de reconocer que esta pequeña maravilla… –dijo acercándose a la máquina de café –…es el mejor regalo que me han hecho en mi vida. Le estaré eternamente agradecido a mi hijo mayor por ella. Todas las mañanas a primera hora me proporciona el único momento del día de tranquilidad y sosiego.

–Muchas gracias, comandante, pero ya me he tomado un par de ellos en el frecciarossa, por hoy estoy más que servida –respondió Claudia agradecida.

El comandante Moretti quedó desconcertado cuando le informaron de la visita de un agente especial del FBI tras la muerte del profesor Duncan; que apareciese por allí un mes más tarde del desgraciado suceso era más sorprendente aún, pero cuál no sería su sorpresa cuando el servicio de información le proporcionó un informe de la agente Claudia Green. El que hubiese estudiado un año en la Universidad de la Sapienza en Roma, y que sus abuelos de nacionalidad italiana viviesen aquí facilitó el trabajo a los chicos. Pero la presencia de la jovencísima agente justo allí le hacía replantearse ciertos aspectos. Dios mío, esa chiquilla solo llevaba siete meses en el FBI. ¿Qué hacía una brillante estudiante de Economía de Princeton revisando los datos de una extraña muerte? Aunque lo de extraña solo estaba al alcance de unos pocos. ¿Para qué estaría realmente en Bolonia? Y lo más importante, ¿sabría ella algo o sería una marioneta en manos de… de quién? Pronto se enteraría.

–Bueno, agente Green, usted dirá. –El comandante le indicó atentamente con su mano que tomara asiento. –Ha venido usted desde muy lejos.

Roberto aprovechó para sentarse justo al lado de Claudia, quería evitar que una mesa de oficina marcase distancias entre ambos.

Claudia respiró hondo y trató de disimular, tenía que poner en marcha la estrategia que diseñó con Kurt Freed, subdirector de la agencia y a quien tendría que reportar directamente, que le insistió una y otra vez que su visita, para no levantar sospechas, debía parecer algo casual.

–En primer lugar me gustaría felicitarles por cómo se encargaron de proteger al profesor desde que llegó a Bolonia y, por supuesto, por la investigación tras su muerte, así como por la colaboración para agilizar los trámites de repatriación. –Claudia pensó que sería bueno comenzar con algunos cumplidos.

–No hay nada que agradecer, estoy seguro de que ustedes hubieran hecho lo mismo –añadía Roberto casi sin inmutarse.

El comandante siguió mirando a Claudia directamente a los ojos, le había hecho una pregunta, y de momento no obtenía respuesta, mal asunto.

–Lo cierto es que la semana que viene hay un congreso en Roma, organizado por la Interpol, sobre crímenes fiscales al cual voy a asistir en representación del FBI; algunos de mis superiores parecían interesados en que, ya que venía a Italia unos días, me acercase un día a Bolonia para corroborar en persona cualquier información sobre el profesor –Claudia aparentaba una total calma, tratando de que sus palabras sonasen convincentes.

El comandante, tras esta sarta de mentiras, fue el que corroboró que sus colegas americanos volvían a intentar jugar con una carta guardada bajo la manga, no sería la primera vez que le ocurría en su más que dilatada carrera. La historia del congreso en Roma organizado por la Interpol para combatir el crimen organizado era cierta. El dinero era en innumerables ocasiones el flanco desde donde atacar a este tipo de mafias. Muchas de las detenciones y posteriores encarcelaciones en su lucha contra la camorra se vieron gracias a delitos fiscales. Pero no se creía una mierda de las palabras de esa chica, algo inusual parecía revolotear alrededor y los hechos cada día le daban más la razón.

–Ya me preguntaba yo qué hacía una brillante estudiante de Princeton tan lejos de casa –puntualizó el comandante con una pícara sonrisa en la cara.

Roberto Moretti comenzaba a maniobrar con pericia, y con su primer dardo parecía haber dado en el clavo; el gesto de sorpresa en Claudia no dejaba lugar a la duda.

Claudia no pudo disimular su sorpresa al escuchar la frase del comandante; pensaba que nadie haría caso a una colega del FBI que acudía a revisar cierta documentación, pero se había equivocado.

–La información del caso está, desde el primer día, a total disposición de la embajada –continuó el comandante.

–El viernes estuve en Roma revisando…

–¿Qué ha venido a hacer aquí, agente Green? –preguntó directamente Roberto sin que su semblante se inmutase.

–No le entiendo, comandante, ya le he explicado que debido a un congreso de la Interpol…

–No me creo una mierda –la interrumpió seriamente. –Se lo vuelvo a preguntar otra vez y espero que me responda, no me gusta que un “colega” se aproveche de nuestra hospitalidad mientras nos oculta información. –Se produjo una clara inflexión en el tono del comandante.

Claudia no sabía qué responder, la amabilidad y las buenas palabras quedaban atrás. ¿Qué hacía? ¿Qué decía ahora? Jodidos jefazos, ahora estarían sentados en un cómodo sillón en Washington.

–Aunque viendo su expresión se me plantea otra duda, y es que probablemente ni usted sepa qué hace realmente aquí –siguió diciendo el comandante al no obtener ninguna respuesta. –Sus jefes la han enviado para ver si consigue sacar algo más de lo que aparentemente es una muerte natural, están buscando algo pero no han dicho el qué –la entonación más relajada hacía entrever que la conversación retomaba nuevamente senderos más agradables.

Claudia Green estaba metida en un callejón sin salida; tuvo la sensación de que sus superiores la habían arrojado a los lobos, y frente a sí tenía al más viejo de la manada, que se relamía los colmillos ante un corderito tierno e indefenso.

–Le daré un consejo agente Green. Si se siente mal, engañada, defraudada o manipulada, no se lo tome tan a pecho, aprenda de esta situación. Porque, no le quepa a usted ninguna duda, a lo largo de su carrera se verá así en más de una ocasión. Yo lo hago constantemente con mis subordinados –concluyó con una maquiavélica sonrisa que a duras penas se vislumbraba entre esa barba tan poblada.

–Con todos mis respetos, comandante, pero me gustaría tener acceso a la investigación que continuó desde el día de la muerte del profesor. –Eran las primeras palabras de Claudia en un rato, y con ellas parecía quitarse cierta presión.

–Sin duda la tendrá, agente –Roberto se recostaba en su asiento. –Estamos elaborando un informe recopilando una serie de datos hasta ahora desconocidos por la embajada. Las entrevistas a los empleados del hotel, revisiones de las cámaras de seguridad, y un exhaustivo análisis tras la autopsia. Será la primera en tener acceso a un montón de datos nuevos. Lo que haga con esa información será decisión suya.

Tras unos segundos en silencio el comandante Moretti continuó hablando.

–¿Cómo se siente ahora?

–¿Queee… cómo me siento? –Claudia Green no entendía la pregunta.

–Va a disponer de información antes que nadie, en su mano está el decidir con quién la comparte y cuándo lo hace.

–No sé para usted, pero en mi caso la decisión es muy sencilla.

–Por otro lado… –Roberto siguió entretenido con su estrategia –…acaba de ser consciente de que sus superiores le ocultan datos de vital importancia en este desgraciado suceso, ¿y sabe lo más importante? Ellos ignoran que usted lo sabe. Enhorabuena, agente Green, puede que acabe de darle la vuelta a la tortilla –espeto el comandante de lo más coloquial.

Sin duda, la posición en la que se encontraba esta joven agente era complicada –pensaba Roberto. –Acababa de descubrir que la enviaron para una bonita representación, bailando como una marioneta la música que otros hacían sonar, pero parecía una chica lista. El comandante carburaba a toda velocidad, puede que finalmente consiguiese poner a esta agente del FBI de su lado y, como casi siempre, sacar algo positivo de lo que aparentemente no lo era.

–A pesar de estar preparada para luchar contra la delincuencia organizada desde la perspectiva económico-fiscal, su currículum así lo indica, tengo entendido que sus primeros meses en la Agencia Federal Americana están discurriendo en el departamento criminal de la ciudad de Washington. ¿No es así? –se interesó Moretti.

–Efectivamente.

–Entiendo que sus superiores la tienen en alta estima y querrán que reciba una apropiada formación antes de acabar metida en un despacho.

Este tío es un fuera de serie –reflexionaba Claudia. –O eso, o se tiró durante toda la mañana colgado del teléfono con alguno de sus superiores. Si no era así, no entendía nada.

–¿Ha estado ya en alguna situación comprometida? ¿Se ha visto obligada a usar su arma reglamentaria? –preguntó el comandante.

–Yooo… todavía no –respondió una dubitativa Claudia.

–Lo suponía –negaba resignado el comandante con la cabeza. –¿Se ha encontrado en la escena de un crimen? ¿Ha visto usted algún cadáver? –continuaba Moretti con su peculiar interrogatorio. De momento no, pero… ¿a qué vienen todas estas preguntas? –trataba de contraatacar.

–Me lo temía, me lo temía… –seguía con su táctica el comandante.

Claudia comenzaba a pasar de la sorpresa a una creciente irritación. ¿Qué cojones era esto?, ¿un examen?

Era el momento de darle un giro radical a la situación, y Roberto se levantó súbitamente de su asiento, casi asustando a Claudia con su movimiento, cogió las llaves de un coche, el teléfono móvil y se dispuso a salir de su despacho.

Claudia no sabía qué hacer, levantarse, esperar a que le dijese algo…

–¡Vamos, agente Green! –alzó su voz el comandante dirigiéndose a la puerta. –Tengo que enseñarle algo que creo que le podría interesar. Acompáñeme ¿o tiene algo mejor que hacer?

69. Punto de encuentro

Ciudad de Bolonia, Italia.

Domingo, 31 de julio de 2011, 12:35h.

4.º día de “La Semana”

Los vanos intentos por transmitirle el encanto de aquella ciudad milenaria quedaron obsoletos al minuto de encontrarse caminando entre un sinfín de pórticos; las sensaciones eran indescriptibles para él. Cada recoveco de sus estrechas calles parecía impregnado por la carga de los sentimientos, emociones y vivencias de generaciones enteras a lo largo de los siglos. Los predominantes tonos ocres sobre calles empedradas le transmitían al conjunto un aroma medieval. Cuando nos referimos al alma de una ciudad, puede que simplemente se trate de ese poso que fuimos dejando poco a poco con los años.

Miguel y Angiça estacionaron el Audi A3 en un aparcamiento público junto a la estación de autobuses, para continuar su camino hasta el centro a pie. El coche no era la mejor opción en el casco histórico de Bolonia. Con solo media hora paseando sin un rumbo fijo y pese al intenso calor la ciudad le había robado el corazón; sin duda, un flechazo a primera vista. Angiça, en cambio, caminaba más tensa, sin perder detalle de las calles, hoteles, monumentos… Si surgían complicaciones servirían como referencia a la hora de tomar una decisión. En el mapa que llevaba entre las manos no cesaban las anotaciones. Miguel en cambio parecía haberse evadido de los tiroteos, carreras, golpes, incluso de la importante misión que lo había llevado hasta allí.

–¿Buscamos un lugar para comer? –sugirió Miguel. –Me muero de hambre.

–Tenemos que buscar un piso que se encuentre bien situado, y luego analizar la ciudad.

–Podemos hacerlo con el buche lleno, ¿no? –volvió a insistir sonriendo Miguel.

Angiça lo miró con cierta ternura, tenía una bonita sonrisa. Nunca hubiese imaginado que su cometido, de cara a preservar el legado del maestro, sería hacer de niñera por las calles de Bolonia. Pero puestos a elegir… Miguel resultaba perfecto, simpático, agradable, educado y era una buena persona, como le dijo Styrbjorn: “tiene un gran corazón, aunque aún no lo sabe”. Parecía haber comprendido el significado de lo que se jugaban y se veía implicado con su cometido. Aunque Angiça dudaba que fuese realmente consciente del alcance de la misión que acababa de aceptar y de las posibles consecuencias en el futuro, en fin… voluntad e ilusión no le faltaban. Además, y por qué no decirlo, el chico era bastante mono.

–No sé si sabrás… –parloteaba Miguel –…que en un bar pueden conocer a quien alquile pisos. Bolonia es una ciudad universitaria y estará plagada de buenas “chozas” acondicionadas para recibir a los estudiantes en septiembre; la oferta en esta época del año para acceder a un piso por unos días tiene que ser bastante amplia.

–Está bien, está bien –cedió Angiça. –Entraremos en el primer bar que tenga aire acondicionado, me estoy asando viva.

–Eso está hecho, encontraremos el sitio perfecto –sonreía Miguel con su pequeña victoria.

Puede que esa bendita ingenuidad que aún desprendía Miguel, pese a los acontecimientos recientes, le ayudasen a evadirse. Las últimas horas apenas había dormido y la acumulación de tensión no sería buena compañera de viaje si se veía forzada a actuar.

Ambos pasaban desapercibidos por las estrechas calles del casco histórico de Bolonia, haciendo incluso una buena pareja. Avanzaron por la Via dell´Orso hasta cruzar la Via dell´Indipendenza, y allí giraron a la derecha, avanzaron unos cien metros más y el nombre de una calle que atravesaba llamó su atención: Via Marsala. A diferencia de algunas calles circundantes, la Via Marsala se caracterizaba por mantener, en gran parte de sus pórticos, auténticos pilares de madera, algunos enormes. Inmersos en una sociedad obsesionada por los avances, donde las edificaciones se levantaban en semanas con materiales prefabricados de lo más sofisticado como paredes de aluminio, piedras sintéticas, revestimientos de polietileno, vidriados estructurales que se integraban en el edificio, goma de pizarra, puertas metálicas, diferentes tipos de plásticos… A Miguel le resultó impactante comprobar cómo en una ciudad europea moderna, troncos de madera natural seguían cumpliendo fielmente con su cometido, siendo soporte principal de una estructura de viviendas.

A unos cincuenta metros de allí Miguel divisó unos toldos de color rojo, y según avanzaron se confirmaban sus primeras sospechas, estaban salvados. En el exterior, utilizando el hueco de dos plazas de aparcamiento, se agolpaban diez o doce mesas perfectamente adecentadas con manteles bermellones a juego con el resto del local; mesas y sillas, para aprovechar el exiguo espacio, se reducían a la mínima expresión. Pese a la tentadora terraza, el calor hacía inviable la posibilidad siquiera de intentarlo.

Dentro se abría un pequeño local con la barra a la izquierda y seis mesitas al fondo, de las que solo estaban ocupadas la mitad. Un grupo de estudiantes cuya ocupación actual era tomarse unas cervezas, un caballero elegantemente vestido que debía trabajar por la zona y lo que parecía, por la enorme cámara de fotos que portaban, una pareja de turistas algo hortera, que vestían pantalones cortos, camisetas de tirantes y sandalias de piel; el tono subido de sus mejillas mostraban que su tolerancia al calor era infinitamente menor que la suya. Gracias a Dios, el aire acondicionado funcionaba a todo rendimiento, para satisfacción de Angiça y alivio de Miguel, que no tenía muchas más ganas de continuar buscando.

–Buona sera, pareja – Escucharon una voz ronca proveniente de la barra

A ambos les pareció raro lo de “pareja” pero sonrieron amablemente. Aquel tipo calvo y algo regordete debía rondar los cincuenta y tantos; llevaba un delantal blanco recién manchado de tomate y una camisa de cuadros con un par de botones desabrochados, y a pesar de la potencia del aire acondicionado, para aquel tipo no parecía suficiente y algunas gotas de sudor descendían por su frente. A Miguel se le vinieron a la cabeza algunas imágenes de la película El Padrino donde un tipo similar cocinaba spaguetti con albóndigas y salsa de tomate. A pesar de la primera imagen, el local era un sitio bastante limpio y el delicioso olor proveniente de la cocina podría hacer que se desmayase.

–Buenas tardes, nos gustaría comer –indicó Miguel.

–Spagnolo? –inquirió la ronca voz.

–Sí –respondió amablemente Miguel.

–Me encanta la Spagna –dijo alegremente. –Pasen y siéntense donde quieran, ahora mismo les atiendo.

–Muchas gracias.

–¿Quieren beber algo?

Miguel y Angiça se miraron, era la primera vez que comían juntos, y aunque no fuese una primera cita, comenzaba a tener cierto parecido, como el clásico ¿qué tomará?

–Para mí una cerveza –contestó Miguel.

–Una birra per il cavaliere, ed para la signora? –preguntó apoyándose en la barra.

–Para mí una botella de agua –respondió Angiça.

–Otra birra para la signora –corrigió Miguel.

Angiça le miró extrañada, pero ¡qué diablos! No pasaría nada por tomar una cerveza, muchas veces su disciplina militar la llevaba a forzar demasiado.

–De acuerdo, una cerveza y una botella de agua sin gas también –insistió Angiça sonriendo.

–Due birre ed un’acqua naturale! –gritó animoso el personaje como si alguien fuese a prepararlo, aunque estaba solo por allí.

Optaron por sentarse en una esquina del pequeño salón, la mesa era de mármol blanco veteado, y sus patas negras, de contundente metal. A primera vista parecía un lugar tranquilo, estarían bien allí. De las paredes colgaba una carga brutal de cuadros repletos de fotos antiguas de la ciudad en blanco y negro, y una pequeña lámpara estilo barroco le proporcionaba la luz justa para generar un ambiente acogedor. No habían terminado de analizar el local cuando apareció de nuevo por allí el simpático personaje con un mantel rojo igual a los de la terraza, dos servicios y la bebida, y tras prepararles la mesa les acercó una carta.

–Mi nombre es Matteo… –les indicó sonriendo –…y hoy tenemos unos tortellini recién hechos que están exquisitos; los pueden tomar in brodo, que se sirven en sopa o si prefieren se los podemos preparar con nata –hablaba rápidamente con un bolígrafo y su libreta en la mano. –¿Sabían que los tortellini son originarios de Bolonia? –les comentó antes de irse a atender otra mesa, parecía, pese a los kilos de más que aquel hombre era hiperactivo.

Angiça y Miguel volvieron a quedarse solos mirando la carta.

–Eso tiene muy buena pinta –Miguel cerró su carta.

–¿El qué? ¿La sugerencia de nuestro “amigo” Matteo? –preguntó y contestó la misma Angiça.

–Yo creo que pediré los tortellini de las dos maneras, me encanta la pasta y estoy muerto de hambre –se reía Miguel, al final fue un acierto parar a comer.

La que se reía ahora era Angiça. Miguel levantó su botellín de cerveza al aire.

–Un brindis –dijo.

Angiça le imitó y se quedó mirándole fijamente, parecía que la moral de la tropa se recuperaba.

–¿Y por qué brindamos? –preguntó Angiça.

–Brindamos porque seguimos vivos, porque estamos en una ciudad preciosa, porque ciertos objetos siguen con nosotros y porque el sol hoy ha vuelto a salir, y cada día que eso pasa nos indica que todavía hay… esperanza –concluyó Miguel chocando su botellín contra el de Angiça mientras la miraba a los ojos.

Esperanza… Angiça, visiblemente emocionada, seguía dándole vueltas a las últimas palabras que acababa de escuchar, puede que Sty tuviera razón con aquel joven con aires de despistado. Puede que fuese lo único que les quedase y lo único que jamás les podrían arrebatar, esperanza…

–¿Ya han pensado qué van a tomar? –la voz ronca de Matteo les devolvía a la realidad de aquella pequeña trattoria.

–Yo tomaré tortellini in brodo de primero, y tortellini con nata de segundo -Miguel le guiñó a su compañera el ojo a la vez que hacía el pedido.

–Jejeje, excelente elección caballero.

Tras casi dos horas de distendida comida, donde Miguel descubrió el origen de uno de sus platos de pasta preferidos, los tortellini, y cómo a los más viejos del lugar les parecía un auténtico sacrilegio no tomarlos en un caldo, con la única licencia de espolvorearlos con queso parmesano. Nadie imaginaría que en ese pequeño local, perdido entre las calles del centro, se elaborasen platos de pasta fresca tan suculentos, pero se encontraban en Italia y la gastronomía era sagrada, casi una religión.

No quedaba nadie en el local, salvo Matteo y ellos dos, sobre la mesa un papel algo arrugado con anotaciones a mano, il conto, 38,50 euros, junto a un par de cafés dobles bien cargados.

Matteo acudió a recoger el dinero, y antes de volver en dirección a la barra con un billete de cincuenta en la bandeja, Miguel lo interrumpió.

–Disculpe, ¿le podemos consultar una cosa?

–Por supuesto, dígame –Matteo giraba sobre sí mismo.

–Nos preguntábamos si usted sabría por aquí de algún piso para alquilar durante dos o tres días, puede que alguno más. No nos gustan demasiado los hoteles, ¿sabe? –hablaba Miguel agarrando con naturalidad la mano de Angiça. –Los consideramos demasiado impersonales.

–Precisamente mi mujer y yo tenemos varios pisos que solemos alquilar durante el curso académico a estudiantes, ahora como comprenderán están vacíos –les explicó sin terminarse de creer la demanda de aquellos clientes que parecían caídos del cielo. Podría significar un dinerito extra en estas fechas de tan poco negocio. –Uno de ellos está en el edificio de aquí al lado, acabamos de reformarlo recientemente. Si tienen interés podemos ir a verlo ahora mismo.

–¿Qué te dije, cariño? –exclamó Miguel. –Íbamos a encontrar un bonito apartamento en Bolonia ¿o no?

Angiça seguía sorprendida por la manera en que se estaba desenvolviendo Miguel. No era sencillo en una situación tan complicada como la que se encontraban, debían desconfiar de todo el mundo y tratar de pasar desapercibidos. Aquella naturalidad con la que afrontó la situación les aportaba una total credibilidad como “pareja”. Pasar por un par de tortolitos era un método de lo más eficaz. Lo desconcertante para ella es que, no sabía por qué pero… se encontraba desconcertantemente cómoda.

–Me parece perfecto –Miguel se levantaba de su silla para terminarse de un trago su café. –Vamos entonces.

–Le traigo la vuelta y…

–¡Por favor! –interrumpió Miguel alzando su mano en clara alusión a la vuelta. –Matteo ha sido un placer degustar por primera vez en mi vida unos auténticos tortellini in brodo y, por supuesto, su compañía.

El propio Miguel se sorprendió de su actuación. ¿Sería el efecto de las tres cervezas que se había tomado ya?

Al abandonar la trattoria distinguieron, a su derecha, una casa de dos plantas de altura que destacaba entre las del resto de la calle por su fachada pintada de color mango, ventanas de madera al igual que los pilares que tanto llamaron la atención de Miguel. Era perfecta, pensó Angiça, ni siquiera necesitaba verla por dentro, no estaban en Bolonia para disfrutar de unos días de turismo, pero tendrían que hacer el papel y subir con el dueño antes de dar su okey.

Matteo se ofreció para ayudarles a recoger el equipaje, aunque después de que Miguel se lo agradeciera encarecidamente en varias ocasiones y le entregara un anticipo de doscientos euros por los primeros cuatro días, el italiano dejó de insistir. La realidad era que su único equipaje lo llevaban puesto.

El apartamento, primero derecha, constaba de unos sesenta metros cuadrados y dos habitaciones, más que suficiente. Al encontrarse en la esquina del edificio disponía de más ventanas de lo normal, lo que proporcionaba una gran luminosidad. La habitación principal disponía de una cama de matrimonio enorme y vistas a la Via Marsala; el otro cuarto, de menores proporciones y con la habitual cama de un metro ochenta por noventa asomaba a la vecina Via Albiroli. Se apreciaba claramente en paredes y techo un reconfortante blanco marfil, debían haber pintado la casa recientemente. Un plato de ducha sustituía a la bañera en el único cuarto de baño, y los muebles de una cocina estrecha y alargada, en colores blanco y negro, parecían a estrenar. Del resto de la decoración, en general, dejaba mucho que desear, una mesa antigua color caoba presidía el salón, junto a unos sillones con apariencia de no ser nada cómodos, uno era gris y el otro marrón claro… en fin, parecían sacados de algún mercadillo. Un mueble marrón arenisca estilo Ikea y con un montón de baldas ocupaba la pared principal, donde el único elemento para llenar aquel vacío era la presencia de un antiguo televisor.

“Quedan los cuadros por colgar y algunos elementos decorativos, teníamos pensado ponerlos en estos días pero…” ¡No se preocupe! Así nos gusta, contestó Miguel sin darle la más mínima opción de llenar el salón de cuadros. No entendía cómo tenían un restaurante decorado con un estilo propio magnífico, y en cambio ese apartamento… Tampoco había que darle más vueltas, lo cierto es que allí se alojaban estudiantes, él lo fue no hacía tantos años y si trataba de imaginarse de Erasmus en Bolonia viviendo en esa casa….

–No está mal, ¿verdad? –preguntó Miguel cuando salió el casero tras dejarles dos copias de las llaves, en el fondo era todo un pardillo a la hora de conseguir un piso franco.

–La verdad… –dudó Angiça –…tengo que darte la razón, primero con la idea de parar a comer, y ahora con la elección del apartamento. –Angiça miraba de un lado a otro –no está nada mal… cariño –concluyó sonriendo.

–No me dirás que la actuación del bar no ha estado bien –añadió pícaro Miguel.

Angiça sonreía pero no le contestó, por lo menos en referencia a lo sucedido en el bar.

–Ahora tenemos que descansar algo, Miguel, me gustaría salir esta tarde a conocer la ciudad, analizar posibles rutas de escape, ver las puntos habituales donde patrullan los carabinieri, posibles edificios abandonados donde escondernos, lugares públicos que suelan estar concurridos, etc.

–Vamos, tu trabajo –replicó Miguel.

–Sí –afirmó seriamente. –No quiero verme corriendo a las dos de la madrugada y, a diferencia de lo que pasó en Turín, acabar por error en una calle sin salida –le aclaró Angiça. –Creo que me serás de gran ayuda, hoy has demostrado que no eres ningún idiota –le soltó aguantando la risa. –Te quiero en planta a las seis de la tarde.

Angiça, sin darle ninguna opción, entró en el cuarto más pequeño de los dos, y cerró la puerta. Miguel se quedó en el salón analizando la estancia, solo y por primera vez en mucho tiempo un pesado e incómodo silencio se le venía encima. La casa debía estar bien aislada, porque pese a los treinta grados de la calle se mantenía en una temperatura más que agradable, un suelo similar al mármol tendría algo que ver en aquel pequeño milagro. Abrió la ventana que daba a la Via Marsala para asomarse a la calle. No tenía sueño y sentimientos contradictorios le perturbaban, y es que tras pasar toda su vida con el corazón cerrado de par en par a cualquier tipo de acercamiento hacia cualquier mujer, unos meses atrás se cruzaba en su vida, por fin, una mujer impresionante, Isabel. Solo ella consiguió despertar esos sentimientos hasta entonces desconocidos para él, y cuando aún trataba de asimilarlo, un precioso ángel de la guarda le salva la vida; tenía grabada la imagen de Turín en su cabeza, dudando si aquello fue un sueño o realidad. Respiró hondo varias veces y resopló, puffff. Tenía que reconocer que la “interpretación” de antes estuvo bien, pero… ¿para qué engañarse? Siempre fue un pésimo actor, no sabía mentir. Parte del paripé que montó en el bar no era tal. La presencia de Angiça a su lado le estaba desorientando. ¿Qué cojones estás haciendo, Miguel? ¿Qué te pasa? No conseguía borrarse de su cabeza esa chica de carácter desenfadado y alegre, en el fondo no era tan diferente a él. En el viaje tuvieron algo de tiempo para conocerse mejor; estudió Economía en la Universidad de Sarajevo para doctorarse posteriormente en Oxford. ¿De dónde salió el dinero? Seguro que Sty tenía la respuesta. Aunque al igual que su hermano Ante, obligaciones mayores la tuvieron alejada de sus conocimientos académicos, debían adquirir otra serie de habilidades para actuar llegado el momento, este momento. Y el destino había querido que en ese momento los uniera. No podía evitar esa inocente sonrisa, su pelo canela, unos preciosos ojos color avellana y cerca de un metro setenta de escultural cuerpo, sin nada que envidiarle al de una saltadora olímpica de pértiga. Las tres horas que tendría que pasar sin ella se le iban a hacer eternas. Cerró las ventanas para regresar al interior del salón, este quedó tenuemente iluminado por los exiguos rayos de sol que conseguían atravesar las rendijas de madera. Miró la puerta por donde se esfumó Angiça y sintió una profunda e irrefrenable necesidad de entrar…

70. La deuda

Ciudad de Nueva York, EEUU.

Domingo, 31 de julio de 2011, 06:49h.

4.º día de “La Semana”

La ciudad de Nueva York se desperezaba tras una animosa noche de sábado, los primeros rayos de sol auguraban otro día caluroso en la ciudad más conocida del mundo. Pero no se encontraba allí ni por turismo ni mucho menos para disfrutar de los innumerables placeres que proporcionaba la ciudad neoyorquina, era algo mayor para todo eso. Únicamente se desplazó por negocios, debía solucionar un error imperdonable. En su dilatada vida laboral nadie dejó de pagarle jamás; una novedad nada agradable al vislumbrar el final de su carrera, y aunque pensó en dejarlo pasar, su prestigio y reputación se hallaban muy por encima de su incipiente agotamiento físico y, sobre todo, mental.

El mismo día que recibió la confirmación, preparó un pequeño equipaje y tomó el primer vuelo de Air France desde el aeropuerto Charles de Gaulle. Sus primeras sensaciones le hacían dudar, ¿sería cierto?, llegó a pensar que se trataría de una broma de mal gusto. Y es que no tenía precisamente una empresa de reformas, en la que se podían aplazar ciertos pagos a gusto del cliente, pero el poder muchas veces nubla la vista, y todos somos humanos, frágiles y… mortales.

Un enorme vaso verde de Starbucks cargado, ni más ni menos, que de medio litro de de café con leche bien caliente era su única compañía. Alzó la vista para desafiar a la torre de cincuenta plantas que le esperaba a unos pocos metros, una de tantas que poblaban esta ciudad. Parecía que pugnasen entre ellas, orgullosas y engreídas, por tocar el cielo con la yema de sus dedos. Recordó en esos momentos la ciudad italiana de su último trabajo, y causa del conflicto. Novecientos años atrás Bolonia debió alardear de torres similares poblando sus calles, hoy en día escasos vestigios quedaban de aquel esplendor. Eran curiosas las señales ante las que nos colocaba nuestro destino, aunque nuestra torpeza en gran número de ocasiones nos impidiese distinguirlas.

El rascacielos de Park Avenue se erigía majestuoso ante la insignificante mirada de un hombre, sobre el umbral de su puerta principal se distinguía en grandes números dorados 101. Era su segunda semana de trabajo, y como cualquier empleado acudía a cubrir la guardia del último domingo del mes, por supuesto ninguno de sus compañeros, encargados de la limpieza en las diez últimas plantas del edificio, se opuso, todos entendieron como algo normal que el nuevo tratase de hacer algunos méritos.

Lo que nadie sospechó es que ese sería su último día, en pocas horas volaría de regreso a París, aunque suponía que no le echarían mucho de menos. Sacó una pequeña acreditación con su foto y se dispuso a entrar en el imponente edificio. Hoy le esperaba un duro día de trabajo.

Casi a la misma hora, Paul Waltkins subía en el exclusivo ascensor con acceso a las dos últimas plantas del edificio, junto a él un hombre elegantemente vestido, alto y estilizado le acompañaba. Remí era una de las pocas personas de su plena confianza, y encargarse de la seguridad de la familia, además de gestionar algunos asuntos espinosos, los cuales trataba de llevar con la máxima discreción lo avalaban.

Dos hombres armados aguardaban en la última planta del edificio, Remí los tenía allí desde las seis de la mañana para cerciorarse de que no hubiese ningún problema, aunque para ellos resultase un trabajo de lo más monótono.

–Buenos días, caballeros –Remí, al pasar frente a ellos, saludó seriamente.

–Buenos días, señor –contestaron al unísono, como si de un coro se tratase.

Paul Waltkins caminaba a una sorprendente velocidad rumbo a su despacho; era increíble la soltura con la que se manejaba a sus casi noventa años. Por supuesto, ni se dignó mirar a los guardaespaldas que vigilaban el hall de la planta principal; caminaba demasiado enfurecido como para percatarse de su presencia.

Llevaba más de dos horas analizando la información del día anterior, y Paul Waltkins se encontraba extenuado. La policía sudafricana continuaba trabajando en lo poco que quedó en pie del Centro para el Aprovechamiento de Energías tras las explosiones y el posterior incendio faraónico. Pero aparecían algunas buenas noticias: por lo visto diez, cadáveres yacían calcinados en la sala de reuniones. Ayer el desánimo se apoderó de él, pero las cosas hoy pintaban con otro cariz bien diferente. Se había propuesto firmemente eliminar a cualquiera que supiese algo de este maldito asunto, y parecían ir avanzando en su cometido. Las malas noticias llegaban por el verdadero dispositivo, seguía en manos ajenas. Un tipo alto, de aspecto duro, lleno de tatuajes y melena dorada escapó del lugar, aunque con sus contactos y semejante descripción no sería difícil dar con él. Por primera vez en semanas vislumbraba un final cercano.

–Remí, ¿tenemos alguna respuesta de tu hombre? –se interesó Paul.

–Creo que aceptará el trabajo, aunque con condiciones –respondió educadamente el guardaespaldas.

Remí esperaba que Paul Waltkins no volviese a encolerizarse, acostumbrado a ordenar y a que se cumpliese su voluntad. Ya le costó convencerlo de que un asunto tan delicado era conveniente gestionarlo por alguien de la talla de… su hombre. Conseguir que reconociese el error de no pagar por completo el trabajo del profesor Richard Duncan ya fue una tarea titánica.

–No hay ninguna condición que negociar, o acepta o se puede ir olvidando. Creo que estamos siendo generosos al darle una segunda oportunidad para demostrar lo bueno que es –comentaba arrogante Paul Waltkins.

–Entiendo, señor –Remí optó por no volver a discutir.

–Si antes de una hora no sabemos nada de él habrá que seguir con el plan inicial.

–Antes de una hora tendré una respuesta –Remí era consciente de que tendría que ser él quien llegase a un acuerdo bajo cuerda, ¡estúpido viejo engreído!

–Nos vamos –dijo Paul levantándose de su mesa de trabajo. –Tengo ganas de descansar un poco, llevamos unas semanas agotadoras.

Remí asentía de pie resignado. Aquel sencillo gesto significaba que el peso de la responsabilidad volvía a recaer sobre él.

Paul Waltkins se enfundó su americana y salió del despacho.

–Vamos, Remí, no tengo todo el día –comentaba en un tono jovial.

Remí caminaba a una cierta distancia “del viejo”, ya que tuvo que guardar las carpetas en un maletín, tiempo en el que le sacó unos veinte metros.

–Vamos para el ascensor –informó Remí a sus dos hombres a través de un minúsculo interfono pegado en la solapa de su americana.

Paul Waltkins giró a la derecha al final del pasillo para encaminarse hacia las principales estancias de la planta, donde a su izquierda se levantaban grandes cristaleras tras las que había un espacio diáfano con innumerables puestos de trabajo. Unos metros más, otro giro a la izquierda y llegaría al hall.

Remí comprobó cómo Paul Waltkins giraba al final del pasillo y lo perdía momentáneamente de vista. Se disponía a acelerar el paso cuando notó un pinchazo en el cuello, quiso darse la vuelta pero las fuerzas le fallaron, una mano sujetó su cabeza desde atrás con fuerza, intentó zafarse pero la tarea resultaba inútil y su energía se desvanecía. –¡No podía ser! –Su orgullo se negaba a acabar así, trató de luchar, pensar en algo mientras se desplomaba. Todos sus esfuerzos fueron en vano, su cuerpo golpeaba contra el suelo.

A Paul Waltkins le pareció escuchar un leve impacto. Qué estarán haciendo estos dos idiotas –pensó. –Lo cierto es que la mayoría de los guardaespaldas que trabajaban desde hacía años para él eran algo limitados, gracias a Dios se cruzó en su vida alguien como Remí. Al girar se topó con un carro de la limpieza en medio del pasillo. Su repentina alegría por irse a casa comenzaba a esfumarse. Creía haber dejado meridianamente claro que nadie subiese a la última planta sin autorización previa, NADIE. Por lo visto, sus órdenes se pasaron por alto, alguien iba a perder hoy su empleo.

–Disculpe, señor –escuchó Paul Waltkins a su espalda en un terrible inglés. –Le ruego me excuse, inmediatamente retiro el carro del pasillo.

–¿Qué hace usted aquí? –le interpeló un iracundo Paul Waltkins.

–Es mi primera semana de trabajo, señor, me dijeron que fuese limpiando la última planta y…

–Ya puede irse de aquí si no quiere perder su empleo –Paul Waltkins esquivaba el carro y seguía adelante. –¡Remí! –Acompaña a este señor a recepción y entérate de quién le ha dejado subir.

Paul avanzaba imparable hacia el ascensor, en su mente un par de ideas: eliminar de la faz de la tierra cualquier atisbo de aquel viejo lunático que vivió en el siglo pasado, y descansar unas horas antes de concluir su cometido. El desagradable incidente que acababa de vivir con un empleado de limpieza quedaba en el olvido.

Tras de sí escuchaba cómo el carro de limpieza lo seguía a una distancia prudencial. Remí acompañaría a aquel pobre desgraciado a salir inmediatamente de allí. Paul sonreía al imaginarse la reacción de Remí, exhaustivo al límite en cualquier aspecto relacionado con la seguridad, cuando descubriese semejante descuido, alguien recordaría este error el resto de su vida.

Paul no se lo podía creer, los dos papanatas que vigilaban en el hall descansaban tranquilamente, cada uno sentado en un sofá, ni le escucharon acercarse. Esto era inaudito, parecía que estuviese rodeado de imbéciles.

–¡Señores! –gritó indignado.

Pero no obtuvo respuesta.

–¡SEÑORES! –Volvió a alzar la voz, esta vez a unos diez metros de distancia.

–No se esfuerce, señor Waltkins, nadie le va a oír.

¿Quién demonios le hablaba a sus espaldas? Al girarse pudo ver al mismo mozo de antes, aunque su inglés mejoraba sustancialmente.

–¡Remí! –Llamó nuevamente a su jefe de seguridad que le seguía sus pasos. –¡Remí!

–Le he dicho que no se esfuerce, Remí descansa también –añadió sin inmutarse el “limpiador”.

Paul Waltkins intuyó que algo no iba bien, esa actitud insolente no era propia de un limpiador. ¿Dónde estaba Remí? ¿Qué quería decir con eso de que nadie le iba a oír? Aquel tipo mediría alrededor del metro setenta y rondaría los cincuenta años de edad, vestía un uniforme verde botella característico del personal de limpieza y mantenimiento del edificio y se acercaba lentamente a él. Bigote cerrado, pelo moreno con grandes entradas que dejaban entrever una enorme frente y unas finas gafas algo pasadas de moda. Aprovechó un segundo para mirar hacia una de las cámaras que sabía que enfocaban hacia la recepción.

–Las medidas de seguridad de este edificio son lamentables, aunque supongo que cuando uno adquiere semejantes estatus de poder llega la relajación y la confianza –recitaba tranquilamente aquel hombre al comprobar cómo su víctima buscaba ayuda en las cámaras.

Paul Waltkins se quedó petrificado cuando comprobó que aquel tipo blandía una pistola en su mano con cierta parsimonia, caminaba hacia él mientras acoplaba lo que parecía un silenciador en la boca del arma. ¿Cómo había llegado a esa situación? ¿Le habría traicionado Remí?

–Y la confianza, señor Waltkins… –continuó con la disertación el extraño personaje –…la confianza mata al hombre…

Esa última frase fue como una puñalada en el corazón, todavía quedaba la esperanza de que desde abajo estuviesen viendo la escena y…

–Deje de mirar a esa cámara; es usted patético. El sistema de seguridad de este edificio está obsoleto, sus hombres visionan ahora mismo una bonita producción propia, concretamente una grabación de la semana pasada, en la que por cierto no pasó nada ni nadie por aquí en horas. ¿Y sabe lo mejor? –sonreía. –Como me ha indicado, sus instrucciones siempre se cumplen, por lo que absolutamente nadie subirá a esta planta sin su permiso. Creo que vamos a tener un ambiente relajado y sin interrupciones –concluyó sarcásticamente.

–¿Qué quiere de mí? –preguntó Paul Waltkins con la escasa soberbia que aún se mantenía a flote.

–¿Que qué quiero de usted? Me sorprende esa pregunta señor Waltkins –contestó a escasos tres metros de distancia. –Le quiero muerto. –Su arma se alzaba apuntando directamente a su frente.

Paul Waltkins tragó saliva, quiso añadir algo pero le faltaba resuello, las piernas le temblaban, el aire alrededor se hacía irrespirable y un manto de angustia le iba tapando. Todas ellas sensaciones desconocidas hasta entonces para él, y es que por primera vez en toda su vida tuvo… miedo.

71. Sábanas blancas

Ciudad de Bolonia, Italia.

Domingo, 31 de julio de 2011, 21:02h.

4.º día de “La Semana”

No supo muy bien cómo, pero finalmente Miguel consiguió reprimir sus impulsos, y a las seis en punto enfilaba, junto a Angiça, la Via Marsala. Hacía tres horas de aquello y tras un largo paseo, en las que aprovecharon para hacer algunas compras por La Via Farini, Galeria del Pavaglione o los alrededores de la Piazza Cavour. Un sinfín de tiendas y boutiques de todo tipo, Isabel se hubiese vuelto loca allí, pero en la situación en la que se hallaban, el pragmatismo era la nota predominante, productos básicos para mantener la higiene personal, ropa interior y en su caso un polo blanco liso, unos vaqueros de oferta sin ninguna excentricidad y una camisa azul marino Fred Perry, el laurel característico de esta marca le transmitió sensaciones positivas, y es que el laurel siempre fue considerado un símbolo de la inspiración divina y la victoria.

La tarde para Angiça había sido tan diferente… Anotando escapatorias, zonas en las que refugiarse, lugares seguros o peligrosos. No paró ni un momento de tomar apuntes en su cuaderno y en los diferentes mapas de la ciudad que había comprado, sin embargo, ninguno le pareció lo suficientemente bueno. Algo que sorprendió a Miguel era ver a su acompañante deteniéndose frente a cualquier centro de transformación que se encontraron. Llegó a pensar que, premeditadamente, siguiese algún tipo de ruta preestablecida. Parecía que Angiça trabajase en el servicio de mantenimiento de la compañía eléctrica de la ciudad de Bolonia. Aunque tras comprobar in situ el desbarajuste montado en Marbella en apenas unos segundos, no tenía ninguna duda de que, llegado el momento, dejarían a oscuras toda la ciudad, y una ciudad como Bolonia en la más absoluta de las penumbras debería ser una auténtica ratonera.

–Habrá que cenar algo –insinuó Miguel sonriendo.

Lo cierto es que, toma de datos aparte, las tres horas en compañía de Angiça estaban resultando de lo más agradable.

–Eres incorregible –contestaba ella terminando de anotar algunos datos en la libreta.

–En la última tienda había una dependienta de lo más agradable, Eugenia se llamaba…

–Ya he visto como intimabas –le interrumpió Angiça.

–No seas tan celosa –Miguel sonreía travieso antes de continuar. –Me recomendó un lugar cerca de aquí, por lo visto es un lugar bastante agradable donde se come de diez.

–No sé por qué, pero no me cuesta creer eso de que se come muy bien… –Angiça seguía absorta con sus anotaciones.

–Se llama Alicé, y por lo visto la selección de antipasti es interminable –insistía Miguel comenzando a tragar saliva.

Angiça se alejó un momento de Miguel siguiendo unos cables enormes que desembocaban en una línea subterránea, se agachó y continuó anotando en su agenda. Tras un par de minutos regresó hacia Miguel; este la miraba embelesado, con un improvisado recogido y esos vaqueros negros ajustados lucía preciosa.

–Bueno, ¿qué haces ahí de pie como un pasmarote? –le inquirió mientras cerraba su agenda. –¿Me vas a llevar a cenar? –concluyó sonriendo.

Aquellos maravillosos ojos color avellana le estaban matando. Algunos estudios decían que en situaciones de riesgo los sentimientos solían desbordarse. Puede que la percepción de ver tu final cerca ayudase a desinhibirlos. Y a pesar de que a su alrededor la gente caminaba ajena a la realidad que les afectaba, hacían sus compras, volvían del trabajo o llamaban a sus amigos para tomar una cerveza, ellos andaban inmersos en una guerra. Una guerra que libraban por todos nosotros, una guerra que comenzó hacía más de cien años, y que la humanidad desconocía. Allí estaban decidiendo dónde cenar y fingiendo una aparente normalidad. La realidad es que eran el último baluarte.

–¡Vamos! –exclamó animosamente Miguel, tratando de evadirse de los problemas que podían acecharles en cualquier momento.

Tras una excelente degustación de platos típicos de la Emilia Romagna y una botella de vino lambrusco, la pareja retornaba, con varias bolsas en las manos, camino de su apartamento en la Via Marsala. Las calles, con la cercanía de la medianoche, comenzaban a quedar desiertas, era domingo, y casi los únicos grupos eran de turistas, suponía que los boloñeses o trabajaban al día siguiente o estaban de vacaciones fuera de la ciudad. Miguel caminaba entretenido tras una excelente velada cuando casi por el fruto del azar… se quedó maravillado.

–¿No tenías tantas ganas de verlas? –le dijo Angiça. –Aquí las tienes.

Ante sí dos torres separadas apenas por unos metros se alzaban desafiando la gravedad e iluminadas con potentes focos desde su base. Qué ingenua arrogancia, pensó; ambas sufrían las consecuencias de su osadía a través de los más que visibles efectos de la inclinación. Más acentuados en la primera de ellas, conocida como la Garisenda que, pese a perder la parte superior, contaba con casi cincuenta metros de altura. Su rival, antaño y eterna compañera, la torre Asinelli, alcanzaba casi los cien metros de altura. Lo realmente increíble es que semejantes observatorios del cielo llevaran allí la friolera de novecientos años.

–¿No dices nada? –le preguntó ella.

–Esto es, esto es… fascinante –contestó finalmente.

La tranquilidad de su pequeño apartamento en la Via Marsala devolvió a Miguel a una incierta realidad. El aparato negro que todos parecían llevar comenzó a iluminarse nada más entrar por la puerta. Angiça contestó al instante.

Miguel abrió las ventanas del salón para que la tenue luz de la calle iluminase la estancia, pensó que el ambiente les ayudaría a tener una conversación más agradable. Él optó por asomarse a la calle y abstraerse con la tranquilidad del silencio.

Al cabo de un rato –desconocía el tiempo que llevaría allí, ¿cinco, diez minutos? Esas calles le estaban enganchando como si de una droga se tratase–, volvió a la realidad, para encontrar a Angiça de pie sosteniendo con ambas manos el dispositivo que aún permanecía iluminado. La expresión apenada de su rostro denotaba que algo no iba bien.

–¿Qué ha pasado? –se interesó Miguel acercándose a ella.

–Mi hermano… –susurró.

–¿Ante? ¿Está bien? –Miguel agarró sus manos.

Por primera vez vislumbró algo diferente a través de esos preciosos luceros color avellana. Por fin afloraban los sentimientos, sus ojos se humedecían y las respuestas no llegaban.

–¿Está bien? –insistía Miguel.

Angiça asintió a duras penas, mientras una lágrima surcaba su mejilla.

–El disparo que recibió en Sudáfrica… –arrancó finalmente –…se complicó. Han tenido que intervenirlo de urgencia, y casi, casi…

A Miguel le sobrepasaba la situación, conocía a una mujer bellísima de frágil apariencia que, sin embargo, demostró ser dura e implacable usando su arma con decisión llegado el momento, o actuando con rapidez e inteligencia en situaciones extremas, una mujer que tras intentar salvar sin éxito a un compañero herido en el tiroteo de Turín, con los escasos medios de los que disponía, depositó su cadáver en una bolsa mortuoria sin prácticamente inmutarse. Pero hoy, quizás por el hecho de relajarse un poco, tras recibir esta llamada se estaba desmoronando. Puede que su límite anduviese cerca, todo el mundo tenía uno. La presión a la que estaría sometida debía de estar matándola, sola y consciente de que un fallo podría significar mandar el esfuerzo, sacrificio y dedicación de tres generaciones al garete.

–Pero… está vivo, ¿no?

–Está en la UCI y su pronóstico es reservado.

–Ante es un tipo duro, seguro que sale adelante, ya verás –Miguel le dio un fuerte abrazo, no se le ocurrió nada mejor.

Se sentía un completo imbécil; hacía unas horas se desvanecía vomitando tras verse ante un hombre herido de bala sangrando a borbotones, ella misma lo invitó a irse del “quirófano” improvisado. ¡Era un estorbo! Y ahora, no sabía bien cómo, pero trataba de consolarla.

–Tranquila, todo va a salir bien –musitaba delicadamente en su oído mientras acariciaba su pelo sedoso.

–¿Por qué estás tan seguro? –preguntó Angiça entre lágrimas, su cabeza descansaba en el hombro de Miguel.

–Puede que porque sea un ingenuo –respondió en primer lugar consiguiendo así arrancar alguna pequeña sonrisa entre un mar de lágrimas –pero también porque como escribieron una vez: Por muy larga que sea la tormenta, el sol siempre vuelve a brillar entre las nubes. Esta tormenta ha durado demasiado, y la luz que espera brillar, iluminará al mundo. Porque esa maravillosa esperanza que nos hace avanzar cada día nos hace mejores personas y nos enseña el camino, que comenzaremos nosotros y en el que confiamos ciegamente que otros continuarán. Esa esperanza es nuestra y nunca nos la podrán arrebatar.

Angiça dejó de llorar y, tras separar su cabeza del hombro de Miguel, lo miró a los ojos como nunca hasta ahora. Aquellas palabras eran lo más bonito que había escuchado jamás, esa esperanza a la que se aferraba Miguel la había llevado a sacrificar todo en su vida. Acarició suavemente su mejilla y le besó.

Miguel, casi sin darse cuenta, tenía a Angiça ante sí, dejándole fulminado con su mirada, pero algo diferente pasó. Su mano derecha se acercaba de manera sutil y le acariciaba la cara, sus labios, como si de un sueño se tratase, besaban los suyos…

Por primera vez, en lo que ya era demasiado tiempo, Angiça se sintió ella misma, libre y desinhibida de todos los factores externos que tanto influían, se dejaba llevar. Su lengua comenzó a juguetear con la del hombre que la abrazaba con fuerza. Del militar disciplinado nada se sabía, en aquel solitario salón solo quedaba la mujer que llevaba dentro.

Los sentimientos se agolpaban en la cabeza de Miguel, no conseguía eludir la culpabilidad al acordarse de Isabel, pero los irrefrenables deseos sexuales le arrastraban sin remedio hacia un, cada vez más morboso, precipicio totalmente desconocido para él. Los primeros besos suaves y cariñosos comenzaron a dar paso a un creciente descontrol, sus manos se deslizaron sobre la ropa de Angiça rozando por casualidad un par de senos perfectos, tan duros como apetecibles, para concluir una maravillosa travesía apretando contra las suyas las piernas de su compañera de viaje.

Un deseo que perturbaba los arrojó al cuarto destinado a Miguel, más amplio y cómodo, aunque tampoco fueron demasiado conscientes de hacia dónde se dirigían. Con el recuerdo de los días pasados, en los que experimentaron de cerca los abismos del infierno, saboreaban placeres cercanos al paraíso.

Los ventanales de madera permanecían abiertos de par en par dejando entrar una más que reconfortante brisa y permitiendo contemplar, sin ningún tipo de tapujos, cómo pausadamente ambos se desnudaban, nadie había que pudiera verlos, aunque poco les hubiese importado ahora. Eran las dos únicas almas sobre la faz de la tierra, así se sentían, dos cuerpos jóvenes que se dejaban llevar por una casualidad.

Sobre una cama revuelta la agresividad tornó nuevamente en una metódica pasión basada en besos y caricias. Miguel saboreaba una tersa piel desde el cuello hasta los tobillos. Los cinco sentidos de ella se estimulaban irremediablemente con cada beso de él. Un camino largo y tedioso le tuvo entretenido de vuelta hasta los orígenes. Ella lo abrazó entonces con fuerza, situados el uno sobre el otro, se detuvo un instante para darse cuenta, tras un suave jadeo, que ya lo tenía dentro. El mundo se paró alrededor, y durante varias horas se olvidaron de quiénes eran y de las causas que les habían llevado hasta allí. Simplemente disfrutaron de los extraordinarios placeres carnales, y al igual que las esperanzas que les movía ciegamente, sintieron que ese momento era exclusivamente suyo y nadie, jamás, podría arrebatárselo.

La suave brisa que entraba por la ventana se tornó en incipiente frío. Debían ser las cuatro o las cinco de la madrugada, lo cierto es que no lo sabía. Hicieron el amor en un par de ocasiones de la forma más apasionada que recordaba, un indescriptible morbo por lo prohibido se mezclaba con los sentimientos de culpabilidad que no dejaban de acecharle. Era extraño, porque Miguel realmente no sabía si había hecho bien o mal. Ambos permanecían abrazados, y lo que acababa de pasar entre ellos, ni mucho menos fue el típico polvo de fin de semana.

Angiça, desvelada por el frío se levantó, las tenues luces de la calle iluminaban su cuerpo desnudo.

–Hola –llamó su atención Miguel tumbado en la cama y medio tapado únicamente por las sábanas.

–Creía que estabas dormido –contestó seriamente.

–No podía dormir.

–¿Y eso? –Angiça recogía su ropa.

–Trataba de asimilar… esto –le respondió Miguel. –Ha sido muy bonito.

–Sí, ha sido muy bonito, pero también ha sido un error –añadió ella.

Miguel no la entendía, ¿a qué venía ahora esa reacción?

–Perdóname, esto ha sido una tontería, y mientras estés bajo mi responsabilidad, no volverá a pasar –Angiça se puso la camiseta y los vaqueros.

–Creo que ya soy mayorcito para…

–No puedo fallarles, Miguel –le interrumpió con las lágrimas a punto de aflorar. –No podemos fallarles.

–Sinceramente, no entiendo nada.

–Tampoco es necesario que lo entiendas, mañana llega Styrbjorn y debemos estar preparados.

Angiça cogió el sujetador de una silla junto a la puerta y se dispuso a salir del cuarto. Al llegar al umbral de la puerta se detuvo, y sin mirar atrás le hizo una última pregunta a Miguel.

–Cómo se llama.

–¿Queeee? ¿Quién? –contestó perplejo Miguel.

–Ella. ¿Cómo se llama?

Miguel observaba a esa preciosa mujer que se le escapaba de entre los dedos, permanecía quieta e impasible y gracias a Dios no le estaba mirando.

–Cómo sabes que hay otra mujer…

Angiça permaneció de pie sin contestar, solo esperaba una respuesta, sencilla y sincera.

–Se llama Isabel –dijo al fin.

La silueta de un cuerpo perfecto se alejaba en la penumbra del salón rumbo a un millón de años luz de allí. ¡Joooder! Serás imbécil...

72. Un fantasma

Ciudad de Nueva York, EEUU.

Domingo, 31 de julio de 2011, 09:31h

4.º día de “La Semana”

Un potente mareo golpeaba en su cabeza. Paul Waltkins abrió los ojos sin ser del todo consciente de si realmente estaba vivo o muerto, una rápida ojeada alrededor le indicaba que, de momento, seguía respirando. Sentado en un sofá de su despacho comenzó a recordar, aunque... ¿cómo diablos acabó allí? Sus últimos momentos de conciencia terminaban con un hombre apuntándole directamente a la cara y tres palabras “Le quiero muerto”. Luego, nada…

–¿Cómo se encuentra señor, Waltkins? –Alguien se interesó por él.

Paul giró lentamente la cabeza, no estaba precisamente para hacer movimientos bruscos, y así descubrir a su interlocutor. ¿Sería Remí? ¿Habría quedado todo en una desagradable amenaza?

–No intente forzar, en unos quince minutos esos incómodos mareos habrán cesado por completo. Le he administrado una dosis muy leve.

Esa voz le era familiar, un hombre con un refinado traje azul marino disfrutaba de las vistas a través de la ventana, como hacía él en tantas ocasiones aprovechando la soledad que le proporcionaba aquel rincón.

–Le felicito, desde aquí hay unas vistas preciosas –continuó diciendo el misterioso personaje –¿Sabe una cosa? De pequeño siempre fantaseaba con ser un distinguido hombre de negocios, vestir un traje de seda, llevar un elegante maletín de trabajo y tener un bonito despacho en la última planta de cualquier rascacielos de Nueva York. –Habló casi en recuerdos –Quién me iba a decir, tantos años después, que por fin llegaría ese momento.

No podía ser, esa voz, ese hombre era, era… el individuo que le apuntó antes. Estaban allí en su despacho y él cambiaba su indumentaria por traje y corbata.

–He creído, señor Waltkins, que sería más apropiado vestir así para nuestra reunión de trabajo –aquel hombre, forzando una falsa reverencia, sonreía entretenido.

–¿Qué reunión de trabajo? –Al potente mareo había que sumarle un creciente desconcierto.

–Creo que tenemos un contrato nuevo que renegociar. Por otro lado, hay otro trabajo, completado con éxito, del que una parte está pendiente de pago. –Aquel hombre se sentó justo enfrente. –Una persona respetable murió por ello, ¿piensa usted que puede decidir a su antojo cuándo se paga y cuándo no? –El tono empleado ahora era más duro.

No… –pensó Paul Waltkins –…Víctor.

Remí se lo advirtió en innumerables ocasiones, pero él nunca quiso escucharle, tachándole incluso de cobarde. Ahora era él, el que permanecía inmóvil en el sofá con la cara pálida, tenía frente a sí a uno de los asesinos profesionales más competentes del planeta. Su arrogancia le impidió ver el peligro. Intentó tragar saliva pero su garganta estaba seca.

–¿Quiere un poco de agua? –se interesó amablemente al ver su gesto Víctor.

Paul Waltkins, una de las personas más poderosas e influyentes del planeta asentía con la cabeza como un tonto sin decir una palabra.

Ambos bebieron un poco de agua, tras lo cual Víctor continuó hablando.

–Señor Waltkins, creo que no hace falta que me presente ya, ¿verdad?

–No –contestó como buenamente pudo Paul.

–Le voy a transmitir mis nuevas condiciones por aceptar este segundo trabajo, y después me iré de aquí. Dejo libremente en sus manos para que tome la decisión que considere oportuna.

–Va a facilitarme una propuesta y… ¿se irá?

–Ha escuchado usted bien.

Paul no entendía. Tras comunicarle sus pretensiones, ¿se iría de allí sin más? No se lo creía.

–En primer lugar, aspecto fundamental de nuestro futuro acuerdo, se deberán ingresar los diez millones de euros que se me adeudan por el trabajo realizado en Bolonia hace un mes –exponía sus condiciones Víctor. –Además se me abonarán otros diez millones por los… ¿cómo los llamaría yo? Mmmmm… –Víctor, pensativo, se frotaba la barbilla –…por los daños morales ocasionados a mi persona.

–¿Veinte millones de euros?

–Ha escuchado usted bien, eso por el trabajo realizado de manera impecable. Por otro lado, si usted quiere que vuelva a encargarme del espinoso asunto que lleva entre manos, mi precio ha subido –aprovechó una pausa antes de decir: Cincuenta millones de euros.

–¡Setenta millones de euros en total! –Se sorprendió por las cifras Paul Waltkins, se podía iniciar una guerra por mucho menos de eso.

–A decir verdad, una parte ya me la deben –contestó sin inmutarse Víctor –y la otra… es decisión suya. Es usted el que quiere recuperar esos malditos objetos y ver a toda esa gente bajo tierra, ¿verdad? –La última frase sonó a amenaza.

Ambos sabían que aquella “disputa” poco o nada tenía que ver con dinero, por enormes que fuesen las sumas expuestas sobre la mesa. Para un multimillonario como Paul Waltkins, era la más frustrante de las humillaciones que jamás le habían infringido, probablemente aquel hombre no supiese que el dinero del que hablaban era calderilla para él, o quizás sí, qué más daba. Lo único cierto es que no se encontraban en aquel despacho solo por eso.

–¿Y si me niego? –preguntó Paul.

–Puede hacer lo que quiera, señor Waltkins, en unas horas yo estaré lejos de aquí y no volverá a verme jamás, ya que si tengo que volver a visitarle, le garantizo que no me verá.

–¿Está insinuando que me pasará lo mismo que a mis hombres?

–¿Sus hombres? –rió Víctor – sus hombres duermen plácidamente, la única consecuencia será que el mareo que sufran al despertar será considerablemente mayor que el suyo –le explicó. –Todos están bien, Paul.

El anciano quedó sorprendido tanto por las afirmaciones de Víctor como por escuchar su nombre de pila.

–Los hombres que trabajan para usted en muchos casos han servido en el ejército, luchado en el frente para preservar una serie de “libertades”. Ahora arriesgan su vida para proteger a gente como usted. No, señor, aquí el único que merece estar muerto eres tú, Paul. –Tras una conversación de lo más educada, las últimas palabras flotaban cargadas de odio y desprecio. –Hace años que mis métodos se fueron tornando más sofisticados, y evito a toda costa provocar daños no deseados.

–De todas maneras… –continuó Víctor –…la única razón por la que sigues respirando en ese sofá, no sabría decir si se debe a una coincidencia o a un milagro. Cuando ayer recibí un documento encriptado solicitando mis servicios, casi no lo podía creer, por un momento pensé que conocíais mi paradero y que se trataba de una trampa, pero he podido comprobar que no era así. No sé qué diablos contienen semejantes aparatos, ni me importa, pero sin duda esa información que andan buscando debe ser realmente importante para ustedes.

El señor Waltkins volvía a tragar saliva, le aterraba la naturalidad pasmosa con la que aquel tipo planteaba sus argumentos. Y es que, como le anticipó, ambos parecían dos hombres de negocio tratando cualquier asunto del día. Desgraciadamente, la posibilidad de acabar asesinado era el tema principal.

Víctor suspiró y volvió a mirar a su derecha, donde se encontraban las enormes ventanas del despacho, se sentía cansado por la situación, agotado de una vida llena de muerte y odio. Respiró hondo y se propuso terminar.

–Mire, señor Waltkins, le voy a hablar con franqueza. –La educación volvía a hacer acto de presencia en la conversación. –Estoy cansado ya, y no solo de gente como usted, estoy cansado por la vida que me ha tocado afrontar, por la sociedad en la que estamos inmersos, por la soledad que llevo arrastrando conmigo desde hace tantos años… –suspiró. –Empiezo a estar harto. Hace mucho tiempo que, como esos hombres que duermen y le protegen, me alisté en el ejército, poco después combatía en un frente pensando que defendía a mi país, pero con los años no tardé en darme cuenta de que toda esta mierda está montada así por gente como usted. Los sujetos como usted manejan los hilos y siempre sacan tajada, los demás… –se encogió de hombros –…simplemente bailamos las canciones que ustedes deciden poner. El caso es que pronto comencé a destacar por ciertas habilidades, al principio fueron misiones esporádicas, luego… luego no sé qué pasó, pero mi vida se fue complicando hasta tal punto de estar muerto, muerto desde hace quince años ya, muerto tras una embarazosa misión para el gobierno americano. Decidieron que lo mejor sería hacerme desaparecer, preferible una baja que un incidente diplomático, así que dicho y hecho, en una semana estaba enterrado en el cementerio de Brooklyn, muy cerca de aquí. Aunque no creo que nadie en quince años me haya llevado flores, señor Waltkins, he tenido tantos alias que ya ni me acuerdo, Nicolás, Alain, Francoise… ya no sé realmente quién soy.

Paul no sabía si que aquel hombre se sincerase con él era bueno o malo, esperaba que no le soltase esa retahíla antes de pegarle un tiro en la nuca.

–Señor Waltkins, tengo que irme –Víctor se levantó de su sofá y miró su reloj –espero noticias pronto–le dijo mientras se acercaba a él.

Verle nuevamente con un arma en su mano no es que le tranquilizase en exceso. Víctor caminó hasta colocarse a su espalda.

–Y por supuesto, no pierda su valioso tiempo en buscarme, serían esfuerzos en vano… –añadió seriamente –…a todos los efectos podría decirse que ha estado hablando con un fantasma.

Un incómodo silencio se apoderó de la habitación, habría pasado un par de minutos desde las últimas palabras que escuchó. Paul se armó de valor para girar sobre sí mismo. Cuando lo hizo comprobó que estaba ¡solo! No había nadie más en la habitación, al mover la cabeza de nuevo notó un ligero picor en el hombro, poco más pudo decir o hacer, estaba cayendo nuevamente en un profundo sueño.

En el asiento 8-A del flamante Airbus A-380 de la compañía Air France, y como cualquier otro hombre de negocios, descansaba Philip Dupont. Las ventajas ofrecidas en la primera clase eran uno de los pocos caprichos de los que aún podía disfrutar, aunque si todo salía según lo previsto, dentro de muy poco podría viajar a su antojo exprimiendo al máximo el lujo a su alcance. Dudaba que aquel viejo miserable se negase a cumplir cada una de sus pretensiones, el dinero no sería ningún problema.

Cerca de las dos y media de la tarde, terminaba de comer un más que aceptable menú; de entre las diferentes opciones que se le ofrecían se había decantado por una ensalada de gambas de primero, y un solomillo con salsa de ciruelas de segundo; pasó del postre para centrarse ahora en un café servido en taza de cristal. Desde la ventanilla situada a su izquierda se vislumbraban algunas nubes blancas, tras las cuales intuía la inmensidad del océano, el mismo océano que cruzó su padre en el año 1944 para participar en una de las más legendarias batallas de la historia: Normandía. Los individuos como Paul Waltkins eran una vergüenza para la sociedad, y para la memoria de soldados como su padre; eran anacrónicos personajes ávidos de poder, y capaces de cualquier atrocidad con tal de no perder ese estatus. Puede que en el fondo mereciese morir, pero todavía no, primero le sacaría más de lo que nunca soñó, y quién sabe si dentro de unos años hacía un último trabajo, en este caso totalmente gratis, únicamente por darse el placer de contribuir a esta sociedad con un gesto altruista y desinteresado.

Trató de evadirse de aquellos pensamientos absurdos que se acumulaban en su cabeza, apuró el último trago de café, algo aguado para su gusto, bajó su ventanilla y colocó el asiento en posición horizontal, disfrutando así de una “mini-cama” en un exclusivo recinto de dos por dos. Nadie le molestaría y tenía seis horas por delante para dormir, una vez llegase a París, dudaba que pudiese dormir más de dos o tres horas en los próximos días. Se tapó con una bonita manta color marrón chocolate diseñada por la marca Louis Vuitton, dejando que el sueño comenzase a acurrucarle, y aún con los ojos cerrados sonreía, sonreía como un chiquillo recordando el miedo en los ojos de aquel viejo todopoderoso y miserable, consciente de que esa sensación le acompañaría hasta el último día de su vida. No baje la guardia, señor Waltkins…–pensó–…cualquier día puede ser propicio para… pero el cansancio le ganó la partida, y el señor Dupont, Víctor, dormía ya profundamente.

Un incómodo zumbido le despertó, a duras penas pudo abrir los ojos, estaba tirado en el suelo boca abajo, aunque lo más importante es que se encontraba con vida. Por primera vez en su vida vislumbró con angustia cómo acechaba su final, fueron sin duda los peores momentos de su vida, pero los dioses eran generosos y por lo visto le brindaban una nueva oportunidad. Se tenía que incorporar como fuese, y tras un esfuerzo titánico consiguió sentarse, su espalda descansaba en la pared; reconocía aquel pasillo, allí fue donde alguien lo abordó, pero… ¿qué hora sería? ¿cuánto tiempo llevaba allí tirado? Y sobre todo… No… ¡Paul Waltkins! Un chute de adrenalina pareció insuflarle el vigor necesario para terminar de levantarse.

Consiguió caminar apoyando su mano izquierda en la pared, la derecha enfundaba su pistola y así, dando tumbos, consiguió avanzar hasta el hall, los efectos de algún narcótico debían estar presentes en su organismo. Tenía que reponerse como fuera.

En el hall sus dos hombres parecían recuperarse de efectos similares al suyo. Logró acercarse a ellos los suficiente como para que le escuchasen.

–¿Dónde está el jefe? –preguntó.

Ambos parecían aturdidos, y le miraban extrañado.

–¿Dónde está el jefe? –volvió a gritar desesperado.

–No lo sé, jefe –contestó uno de ellos desconcertado.

Mierda, mierda. Remí ya corría de vuelta hacia el despacho de Paul Waltkins. Igual hubiese sido mejor que le liquidasen en el pasillo. ¡Mierda!

–¡Señor! –gritaba desesperado por las diferentes salas de la última planta del rascacielos –¡Señor Waltkins!

La puerta del despacho personal de Paul permanecía abierta, Remí recordaba con seguridad haberla cerrado al salir de allí. ¿Estaría con alguien? Alzó su arma con las dos manos, parecía recobrar la fuerza, el insistente zumbido en la cabeza, sin embargo, no cesaba.

–Al despacho del señor Waltkins, inmediatamente –ordenó por el pequeño interfono que llevaba en la solapa de su americana.

No podía esperar a que sus dos hombres apareciesen, quitó el seguro de su arma y súbitamente se lanzó al interior de la habitación, izquierda nadie, derecha nadie, para su sorpresa, Paul Waltkins permanecía sentado en un sofá con los ojos abiertos.

–¿Está bien, señor? –preguntó Remí– ¿Está solo?

Paul Waltkins asentía con la cabeza, ni una sola palabra salió de su boca, permanecía inmóvil con las manos sobre las rodillas y el rostro desencajado.

Dos hombres armados entraron en el despacho, Remí alzó su brazo para indicarles que todo estaba ok, y que saliesen. Caminó hasta Paul y se agachó hasta que estuvieron a la misma altura.

–¿Seguro que se encuentra bien? –volvió a insistir. –Parece que hubiese visto a un fantasma.

Las palabras de su guardaespaldas provocaron un terrible escalofrío que recorrió el cuerpo de aquel anciano, su mirada temerosa se cruzó con la de Remí. Este se sobrecogió al vislumbrar el miedo en los ojos de su jefe, alguien que jamás había tenido que ceder ante nadie. Comprendió inmediatamente lo que allí había pasado, solo había una persona capaz de hacer…

–Ha estado aquí, ¿verdad?

Paul Waltkins asentía con la cabeza, le habían amenazado de muerte, todo el dinero del mundo, las más poderosas alianzas y un ejército de hombres a su servicio no le habían servido absolutamente de nada esa calurosa mañana de julio. Un solo hombre, casi por una casualidad del destino, finalmente le había dejado vivir.

73. Cambio de planes

Ciudad de Bolonia, Italia.

Lunes , 1 de agosto de 2011, 10:19h.

5.º día de “La Semana”

A Claudia Green nunca le gustó la peculiar forma de conducir “made in Italy” en la que el comandante Roberto Moretti sin duda era un experto. Su Alfa Romeo 159 color azul marino se abría paso, sirena en mano, a través de la jungla de asfalto de la capital de la Emilia Romagna. ¿A qué venían esas prisas? Y ¿a dónde diablos la llevaba?

A las puertas del Hospital Policlínico Sant’Orsola-Malpighi un joven agente uniformado vigilaba las puertas del depósito de cadáveres. No debía superar los treinta años de edad, delgado, pelo castaño bien cortito y algo barbilampiño, su cara de pocos amigos parecía revelar que era la cuarta vez en el mes que le tocaba hacer aquella guardia, y aunque absolutamente nadie comprendía por qué el gran comandante Moretti tomaba ciertas decisiones, nadie discutía lo más mínimo. Buscándole el lado positivo, aprovechaba para descansar un poco. Tras una hora de intensa lectura del diario deportivo la Gazzetta dello Sport se levantó a estirar las piernas. Observó unos bonitos jardines que rodeaban el hospital y estiró brazos y piernas a la vez que sus mandíbulas se extendían como las de un caimán para bostezar. No seas tan estúpido y deja de quejarte… –pensó –…o acabarás como el capitán Barbieri. Mira a tu alrededor y disfruta con este precioso lugar donde pasar una mañana de verano y encima te pagan…

Al joven agente, sonriente y distraído con el paisaje, casi le da una embolia al girarse; a un metro y caminando a paso decidido se acercaba don Roberto Moretti.

–¡Comandante! –saludó enérgicamente al estilo militar mientras se cuadraba.

–Agenteee… –contestó casi ignorándolo Moretti.

El gran Roberto cruzaba en esos momentos la puerta de acceso al depósito con una mujer, pero no se relajó hasta que definitivamente lo perdió de vista. Solo daba gracias al cielo porque no hubiese llegado media hora antes.

Claudia caminaba rápidamente tras el responsable de la policía de Bolonia a través de estrechos pasillos del hospital, con la sensación de ir en busca de algo, parecía que todo el mundo le llevase ventaja.

–¿Qué hacemos aquí, comandante? –preguntó al fin Claudia.

–Hemos venido a visitar a un par de amigos –una taimada sonrisa en la cara de Moretti no le auguraba nada bueno.

Por fin llegaron a una sala más grande; Claudia venía prácticamente corriendo y ni se percató de su presencia en medio de un depósito de cadáveres. La estancia llevaba impreso un característico sello lúgubre: enormes armarios plateados con de sus correspondientes habitáculos les rodeaban, en medio de la sala dos mesas para autopsias bajo grandes fluorescentes, el lugar era helador.

–Roberto, siempre vienes sin avisar –comentó alguien a sus espaldas.

Un hombre con bata blanca hacía acto de presencia, su aspecto casi grotesco, no supo si estaba calvo o trataba de salvar su honor con unos pocos pelos valientes que trataban de salvarse de la catástrofe, para completar la estampa unas gafas de culo de vaso y aspecto de viejo loco.

–Ya sabes que siempre me gustaron las sorpresas –soltó un animoso comandante.

Lo que le quedó claro a la agente Green, con aquella notable complicidad, era que esos dos hombres se conocían desde hacía bastante tiempo.

–¿Quién es tu amiga? –ahora la analizaba a menos de un metro de distancia, lo que la hizo sentirse algo incómoda.

–Perdóname, Aldo, soy un desastre, Claudia Green –señalaba con su mano alzada el comandante. –Es una colega americana del FBI, y ha venido a echar una mano.

–¿Una agente del FBI? Qué gran honor, Roberto, si me hubieses avisado me habría puesto más elegante –respondió de manera simpática Aldo. –Agente Green, soy el médico forense Aldo Mora –le extendió la mano para estrechársela.

–Un placer –Claudia notó la mano congelada del forense.

–Supongo que vendrá a conocer a nuestros dos amigos, ¿me equivoco?

–No.

Claudia no tenía ni idea de cómo afrontar aquella rocambolesca situación que se presentaba ante ella. En la academia de Quantico (Virginia), no le habían enseñado nada al respecto, suponía que se aprendería como todo en la vida, a base de palos.

–Pues vamos allá, llevan varios días sin salir –Aldo Mora relataba camino de uno de los armarios.

–Claudia, los dos hombres que vas a ver a continuación aparecieron muertos el mismo día que falleció el profesor. –El comandante habló de manera juiciosa. –Suponemos que murieron pocas horas antes que este.

–No se dice nada al respecto en el informe que tiene la embajada, ¿creen que estas muertes están relacionadas? –se interesó Claudia. –¡Por fin algo de información!

–Solo yo pensaba que podría existir alguna extraña conexión, divagaciones de un hombre mayor… –sonreía el comandante –…pero su presencia en Bolonia, agente Green, no hace más que corroborar mis teorías –aseguró el comandante mirándola fijamente.

Claudia prefirió no comentar nada al respecto, algo que comenzaba a ser habitual esa mañana.

–Comandante, agente Green –el forense Aldo Mora consiguió quebrar un desagradable silencio – Cuando ustedes quieran.

Sobre sendas mesas de autopsia reposaban ya dos hombres desnudos, el primero de mayor envergadura, Claudia no estaba familiarizada en trabajar con cadáveres, y aunque tratase de aparentar normalidad, en el fondo estaba hecha un flan. Escuchaba con atención las explicaciones del profesor Mora sin entender muy bien a dónde querían llegar. Lo único cierto es que aquellos dos tipos de la mesa no tuvieron un final muy agradable.

En el exterior del hospital, y tras la desagradable sesión que acababa de contemplar, el comandante Roberto Moretti comenzó a hablar de nuevo con su flamante invitada del FBI.

–Los hombres que acababa de ver, junto con el análisis del forense Aldo Mora y los datos referentes a su muerte, son estrictamente confidenciales; solo unos pocos hombres de mi plena confianza tienen acceso a ellos. ¿Entiende a dónde quiero llegar?

Claudia respiraba en el exterior del hospital un reconfortante aire puro, tras pasar por una experiencia totalmente desaconsejable.

–No le sigo muy bien, comandante –cada bocanada de aire fresco le devolvía un poco más a la normalidad.–

–A esos dos criminales los liquidó un profesional, alguien preparado, alguien que no dudaría ni un segundo, llegado el momento, alguien que no deja ningún rastro y que como ha podido comprobar, no deja testigos.

–¿Está insinuando que al profesor Duncan…?

–No, simplemente pondero diferentes opciones, investigo todas las posibilidades, las conexiones que puedan existir, y por supuesto… no descarto nada, ese es mi trabajo –Roberto subía a su coche. –Usted debería hacer lo mismo.

Cabría la posibilidad de que al profesor Richard Duncan le hubiese asesinado un… pero ¿por qué? Había revisado hasta el último folio del expediente que hacía referencia a su trágica pérdida, y nada hacía indicar que la muerte no se debiese a causas naturales.

–¿La acerco a algún sitio, agente Green?

–No se preocupe comandante, ya me apaño sola.

–Esta noche tendrá el informe completo, la espero a las diez de la noche en la comandancia –sin acabar la frase el Alfa Romeo se perdía en el horizonte.

A Claudia lo único que le quedó claro es que hoy no regresaría a Roma. Tendría que buscar un lugar donde descansar, y luego se alquilaría una Vespa, la moto era el mejor medio de transporte para una ciudad histórica como Bolonia.

Comenzó a buscar un taxi tratando de asimilar los acontecimientos desde su llegada a la ciudad. El comandante Moretti, un perro viejo, llevaba razón en muchos de sus planteamientos, por no hablar de su situación; enviada allí sin disponer de toda la información, sus responsables no habían dudado en manipularla, en primer lugar, para posteriormente dejarla sola en el camino. La dura realidad le acababa de propinar una sonora bofetada en la cara. Aunque se equivocaban con ella, la habían subestimado, no era la niña buena que en muchas ocasiones aparentaba ser; no señor, eso no iba a quedarse así. La que disponía ahora de información era ella, y llegaría hasta el fondo de toda esta mierda que comenzaba a olerle tan mal.

El Hotel Metropolitan era un coqueto establecimiento emplazado en la Via dell´Orso, una bocacalle de la Via dell´Indipendenza. El lugar se lo recomendó una amiga de Roma que disfrutó de sus comodidades recientemente, y Claudia Green, nada más acceder a la recepción, supo que no se había equivocado. Dos estatuas de pizarra estilo maya parecían darle una solemne bienvenida. Pese a lo reducido del hall, la decoración era exquisita, paredes color marfil, suelo blanco, sillones de mimbre, velas aromáticas y un precioso centro de flores junto al recibidor.

–Buona sera –un saludo protocolario llegaba de un educado caballero.

Debía tener unos sesenta años, y su pelo moreno dejaba entrever las primeras canas. Su pose y educación casaban a la perfección con el entorno que les rodeaba.

–Buona sera –le emuló Claudia intentando estar a la altura. –Me gustaría disponer de una habitación, si es posible.

–Hace cinco minutos, y muy a mi pesar, le hubiese contestado que era totalmente imposible, pero acabamos de sufrir una cancelación de última hora y…

–Me la quedo –le interrumpió rápidamente Claudia con una sonrisa en la boca.

El amable caballero miraba a su nueva huésped entretenido.

–¿No quiere saber usted el precio antes?

–Ya lo he visto a la entrada, ciento ocho euros la habitación individual con desayuno, ¿no es correcto?

–Ese es el precio de las habitaciones normales, pero la Junior Suite cuesta…

–Ooooh –se le escapó a Claudia algo apenada.

Tampoco quería que las facturas se le fuesen de las manos, era su primer viaje oficial, supervisado directamente por los grandes jefazos del FBI, y no quedaría demasiado bien ir pernoctando en suites de cuatrocientos o quinientos euros.

La dulce cara de aquella joven casi le parte el corazón, él mismo tenía una hija de la misma edad, y… ¡qué diablos! Seguramente la Junior Suite se quedaría vacía de todas maneras.

–Se la cobraremos a ciento ocho euros, si es que todavía desea quedarse con nosotros –le dijo aquel amable caballero sonriendo.

–¿En serio? –exclamó Claudia sorprendida, ciento ocho euros era un precio más que razonable.

–¿No quiere ver la habitación?

–¡Qué dice! Me encanta este sitio, creo que me quedaría a vivir aquí.

Ambos rieron.

–Necesito su documentación para registrarla y una tarjeta de crédito –le solicitó educadamente el hombre de la recepción.

–Aquí tiene –Claudia sacó de su cartera la tarjeta y del bolsillo trasero de sus vaqueros el pasaporte.

El recepcionista distinguió inmediatamente un águila bicéfala sobre fondo azul marino, a lo largo de sus años se encontró cientos de veces con pasaportes similares, ni siquiera necesitó bajar un poco la mirada para corroborar el United States of America.

–Disculpe la intromisión, pero ¿es usted americana? –se interesó algo extrañado, tratando siempre de no molestar.

–Sí –Claudia respondía de lo más natural.

–Llevo trabajando más de treinta años aquí, desde que esto no era más que una pensión algo descafeinada, y jamás en toda mi vida encontré un estadounidense que hablase el italiano como usted.

–Era eso –rió Claudia quitándole hierro al asunto. –Mi familia por parte materna son de origen italiano. Siempre me he preocupado por no olvidar mis raíces, en fin, es una larga historia.

–La felicito.

Tras un par de minutos de grata conversación, en los que tuvo que firmar un par de papeles, el cortés recepcionista le entregó una llave antigua junto a un original llavero estilo palaciego, el gusto parecía mimarse en el Metropolitan hasta el último detalle. Claudia ardía en deseos de tomar el desayuno; su amiga le juró que se hubiese llevado a casa la vajilla completa, cristalería y cubertería, en su caso no creía que dejase demasiado bien a la agencia robando platos y vasos en un país extranjero.

–Una última cuestión –dijo Claudia.

–Usted dirá.

–Me gustaría saber si me podrían ayudar con… –continuó algo cortada, no sabía si allí…

–Dígame.

–Dónde podría alquilar una moto, bueno, una vespa –dijo por fin.

–Ah, era eso ¿acaso hay otro tipo de motos que no sean vespas? –le respondió el recepcionista sonriendo.

–No lo sé, igual ustedes no… pero con que me indique un lugar…

–No hay ningún problema –la cortó con la frase a medias. –En menos de una hora tendrá en la puerta una reluciente vespa negra, ¿le gusta en negro?

–Me encanta en negro, desprende estilo y seguridad a partes iguales.

–El coste son treinta y seis euros por día, si le resulta más cómodo se lo cargamos directamente en su habitación –le consultó.

–Me parece perfecto –Claudia no sabía qué más podía pedir.

–Necesitaría únicamente su permiso de conducir.

Al cabo de escasos cincuenta minutos, una reluciente Piaggio Vespa GTS Super de 125cc, cubierta de negro metalizado, salvo por sus espejos cromados en plata y los amortiguadores delanteros en rojo, volaba por las calles de Bolonia. Claudia Green se sentía como si estuviese protagonizando el vídeo musical del exitoso grupo boloñés Luna Pop Vespa especial.

Y qué fantástico dar vueltas con los pies sobre sus alas…

¡Uuuaaaaaauuh! Gritó Claudia mientras abría gas por la Via San Felice, con sensaciones similares a las que experimentaba navegando sobre su tabla en el océano Atlántico.

74. Bienvenido

Estación de Ferrocarril Bologna Centrale, Italia.

Lunes, 1 de agosto de 2011, 18:05h.

5.º día de “La Semana”

Por más que le daba vueltas a la cabeza una y otra vez no conseguía encontrar el fallo. Miguel llevaba desde la madrugada del día anterior devanándose los sesos sin una solución coherente al comportamiento de Angiça. El día de hoy resultó de lo más extraño, mucho sería si dijese que intercambiaron diez o doce frases, la mayoría de ellas respecto a temas mundanos, ya que lo primero con lo que se despachó en el desayuno fue un rotundo:

–Me gustaría que no sacásemos el tema respecto a lo que pasó ayer.

Su opinión, por lo visto, no le interesaba a nadie.

Los dos esperaban en la estación de ferrocarril de Bolonia, un precioso edificio más, que hoy, y en aquella impresionante ciudad, no le llamaba tanto la atención. Esperaban a Styrbjorn como quien acude con el coche a recoger a un amigo para llevarlo a casa. Pero intuía, pese a las evasivas de Angiça, que volvía a suceder algo más.

El tren de alta velocidad conocido como la “frecciarossa”, partió de Roma Termini a las 15:46h y llegó puntual, como siempre, a la 18:07h. En un par de minutos, Styrbjorn destacaría entre una gran cantidad de personas que llegaban de la capital italiana. Su altura a lo que añadir su llamativa melena rubia, y el contraste que producía en un hombre de vestimenta impecable los llamativos tatuajes de sus brazos, hacían de Sty un tipo absolutamente inconfundible.

–Buenas tardes Miguel. –Le saludó fríamente una vez lo tuvo frente a sí –

–Buenas tardes, Sty. –La respuesta de Miguel se producía en similares circunstancias.

A Miguel no le hizo falta indagar más. Desde ese mismo momento, le quedó claro que algo pasaría esa misma noche.

75. Un paseo por la periferia

Barrio de Il Pilastro, afueras de la ciudad de Bolonia, Italia.

Lunes, 1 de agosto de 2011, 18:53h.

5.º día de “La Semana”

El barrio de Il Pilastro, situado en el noroeste de la periferia de Bolonia, era como cualquiera de tantas zonas conflictivas de nuestras ciudades modernas, aunque el resto de la sociedad tendiese a ignorarlas, fingiendo que no existieran. En él se mezclaba una amalgama de personajes de lo más dispar, autóctonos de la zona y todo un abanico multicolor de razas llegadas desde cualquier parte del planeta. Muchos llegaron buscando un futuro mejor para ellos y su prole, con los años mantenían su condición de gente humilde y trabajadora, y sufrían a diario con criminales de poca monta, los cuales hacían negocio a costa del menudeo de la droga: pastillas, cocaína, heroína, hachís…

La parte principal del barrio la conformaba un sinfín de enormes viviendas adosadas casi idénticas, emulando las grandes construcciones soviéticas de la postguerra, con los años el barrio fue creciendo, y bloques de toda clase y condición, terminaron de completar la curiosa anarquía estética de la zona.

El lugar donde se encontraba debía de ser una de los peores. Pintadas en puertas y paredes campaban a sus anchas. Distinguió los restos de un coche quemado recientemente, seguramente por algún ajuste de cuentas, basura en la calle pendiente de recoger, muebles rotos o ropa arrojada en cualquier esquina conferían el variopinto escenario. La mezcla aderezada con el fuerte calor de esos días generaba un extraño olor que se impregnaba directamente en la pituitaria, aunque no llegaba a convertir el aire en irrespirable, lo hacía bastante desagradable.

Tras dar un par de vueltas al edificio donde le esperaban, analizando cualquier pequeño detalle, Víctor se dispuso a llamar al piso en cuestión, le resultó curioso la presencia de dos potentes BMW serie 7 aparcados frente a la entrada al bloque. Un antiguo telefonillo algo desencajado le esperaba, miró los números y marcó el quinto derecha, hubiese preferido un primero, desconocía si esas viviendas disponían de ascensor, aunque jamás entraría en un ascensor de semejante vivienda.

–¿Quién es? –se escuchó una voz amenazante y algo distorsionada por el precario sistema de comunicación.

Sin lugar a dudas, eran los hombres que andaba buscando.

–Mi nombre es Philip Dupont –hablaba de manera parsimoniosa. –Tengo una reunión con Gregor –concluyó.

Tras unos segundos de espera el interruptor comenzó a abrir la puerta. Valiente estupidez –pensó– hubiese abierto esa puerta en menos de diez segundos, pero no era cuestión de ser maleducado en la primera cita.

–¡Suba! –la misma voz desagradable se pronunciaba cuando ya se adentraba en el portal.

Para su sorpresa, un antiguo ascensor con la puerta teñida en verde oxidado presidía la entrada. No tuvo ninguna duda en dejarlo a su derecha y comenzar a subir las escaleras, el negro de la barandilla hace años que debió ir cediendo también al óxido, las paredes, antaño blancas, lucían repletas de manchas y pintadas sin mayor orden ni sentido, y por supuesto la luz no funcionaba.

Desde hacía muchos años trabajaba siempre en solitario, al descubrir aquel lugar recordó muchas de las razones que le empujaron a tomar ciertas decisiones en su vida. Le repugnaba este tipo de gente, matones de medio pelo sin disciplina ni principios, orgullosos de sus golpes de los que hablaban hasta la extenuación, llevándoles no en pocas ocasiones directos al trullo por bocazas. Pero este sería el precio que debía pagar, para comprar su billete al retiro, sería una última prueba a la que someterse antes de alcanzar la tan ansiada paz. Los setenta millones de euros ingresados en sus cuentas de Luxemburgo y Caimán bien merecían este último esfuerzo.

La puerta del piso no es que le diese demasiada confianza, madera antigua totalmente descascarillada; optó por golpear suavemente con sus nudillos, y esperar pacientemente. Esperó casi un minuto, en el que fue analizado en reiteradas ocasiones por la mirilla. Un hombre vestido completamente de negro, camisa, zapatos y pantalón le abrió la puerta; debería rondar el metro ochenta y cinco de altura, complexión fuerte, barba cerrada de color tan oscuro como su profunda cabellera, y denotando sus orígenes, probablemente rumanos o búlgaros, una tez considerablemente morena. El tipo no dejó de analizarlo de arriba abajo.

–Gregor le espera –consiguió decir tras un rato. –Acompáñeme.

Víctor ni siquiera contestó, simplemente le seguía por un estrello pasillo que desembocaba en un desalmado salón de unos veinte metros cuadrados. El lugar era de lo más sórdido, muebles destartalados y suciedad a su alrededor, tazas y platos usados, algunos debían llevar ahí tirados varios días, servilletas de papel en el suelo, un mantel lleno de migas sobre una mesa y ceniceros llenos a rebosar con restos de tabaco y porros de hachís, el olor dentro era casi peor que en la calle.

En la sala, otros tres hombres le observaban, el primero de ellos fumaba un cigarro en un sofá junto a una ventana abierta, y su gran parecido con el que le abrió la puerta le hizo dudar de si serían parientes, exageradamente moreno y de barba cerrada, cubría su torso con una camiseta blanca de tirantes que le dejaban expuestos sus potentes brazos repletos de tatuajes típicamente carcelarios. Los otros dos eran algo diferentes; el primero, bastante alto, lucía un pelo castaño bien cortado, y a diferencia de los otros dos, un rasurado perfecto que le daba un aspecto más serio y profesional, vestía vaqueros y camisa blanca, y permanecía de pie junto al último, que aguardaba sentado tras una pequeña mesa de madera, Gregor intuyó.

–Señor Dupont… –comenzó a hablar el personaje tras la pequeña mesa –…estábamos esperándole, por favor, siéntese.

–Muchas gracias, señor… –dejó la frase abierta, mientras siguiendo sus consejos se “acomodaba” en una incómoda silla de plástico que parecía robada de algún bar.

–Puede llamarme Gregor –le indicó seriamente.

Víctor intuía que el final con semejante grupo no sería de color de rosas, la única razón que los mantenía a todos allí en aparente calma era el dinero. Suponía que a esa banda de criminales, para tragarse su orgullo y soportar a un tío de fuera que viniese a ordenarles, les habrían pagado una cantidad ingente de dinero, nada que ver con sus setenta millones, pero sin duda algo desproporcionado para lo que estarían acostumbrados.

–Te pido disculpas por este desorden, pero debido a la premura con la que hemos tenido que organizarnos, nos hemos visto obligados a tirar de algunos contactos en Bolonia para habilitar un piso franco lo más rápidamente posible –rompió Gregor el hielo. –Si no tienes un lugar donde quedarte puedes…

–No te preocupes por eso –la respuesta de Víctor sonó algo desagradable.

A pesar de que a lo largo de los años tuvo que cobijarse en antros mucho peores, para él era impensable compartir techo en semejante compañía, acentuado con que, además de haberse vuelto con el tiempo un maniático del orden, aquello era una auténtica pocilga.

Greg analizaba algo desconcertado a la persona que le enviaban para coordinar la delicada misión de esta noche, y cruzó varias miradas con su hermano Iván, situado a su izquierda, de lo más esclarecedoras, ambos pensaban exactamente igual. Y es que tras los contratiempos de Turín y Port Elizabeth, y si querían cobrar, les obligaban a tener una “niñera” que los vigilase. Algo que, a estas alturas de sus exitosas carreras, les pareció absurdo. El señor Dupont vestía un pantalón de pinzas gris, zapatos negros de cordones y una camisa blanca, pelo corto moreno con raya a la izquierda, gafas de ver y una desaliñada barba de tres días; aparentaba ser un vendedor de seguros más que un experimentado asesino a sueldo. Además, esta vez no sufrirían el factor sorpresa de los días anteriores, sabían que se jugaban los cuartos con profesionales y estarían preparados.

–Póngame al día –ordenó Philip.

El tono empleado por el señor Dupont no le gustaba lo más mínimo a Greg. Iván hizo un amago de intervenir, pero Gregor levantó la mano e inmediatamente calló.

El tal Gregor debía ser un tipo duro, su aspecto fiero y achaparrado así lo indicaba. Un informe que recibió por mail esta mañana así lo confirmaba, escapó de una situación extrema en Sudáfrica hacía dos días, el brazo en cabestrillo tras recibir un impacto de una bala y restos de magulladuras en su rostro, eran clara muestra de su determinación. Tanto sus gestos como las órdenes que daba a sus hombres denotaban que era un hombre que se hacía respetar. Sería el más bajo de los cuatro que estaban en el salón, Víctor dudó que sobrepasase el metro setenta. Su enorme mata de pelo negro, tenía un buen corte y estaba perfectamente peinada, al igual que el tipo de su izquierda no llevaba barba y vestía de manera más elegante que los dos “primos”, el que abrió y el que fumaba en el sofá, valientes mamarrachos –pensó–. La camisa oscura entreabierta del jefe dejaba ver varias cadenas de oro, otro claro detonante del mal gusto que reinaba allí.

–¿Qué quiere saber? –respondió Gregor haciéndose el despistado.

–No se haga el imbécil, tenemos un negocio importante entre manos –alzó Víctor su voz. –Creo que nos estamos jugando mucho dinero en todo este asunto, así que cuénteme al detalle lo que sucedió en Port Elizabeth, el incidente de Turín, y lo que ha venido aconteciendo a lo largo de esta tarde en Bolonia, quién ha llegado a la ciudad, con quién se ha reunido, cuántas personas los están vigilando, a dónde se han dirigido, si han notado algún comportamiento fuera de lo normal, dónde se han alojado… quiero saberlo ¡T O D O! –gritó.

El hombre del sofá se levantó con los gritos, y su hermano Iván se llevó la mano a su pistola. Gregor tuvo que ordenar de nuevo a los presentes que se calmasen.

–No sé si se dará cuenta pero esta situación es algo incómoda para nosotros… –respondió desafiante Gregor –…no estamos acostumbrados a que nos den órdenes, y mucho menos en este tono.

–Pues cuanto antes lo asimilen, mejor será para todos –concluyó Víctor casi con un susurro, ridiculizándole.

En cuanto antes asumiesen quién estaba al mando, mejor sería para todos, no había ido a Bolonia para conocer amigos con los que salir a tomar unas cervezas.

–Le escucho, Gregor, cuénteme –volvió a insistir el señor Dupont.

Gregor le relató al detalle la operación en Sudáfrica, cómo accedieron la noche anterior al complejo, la colocación de las cargas explosivas, los transmisores de los vehículos, etc. Posteriormente, el asalto, los tiroteos, la inmensa explosión, y su fuga. Después de quince minutos, el hombre alto de la izquierda le contó el tiroteo en la Piazza San Carlo de Turín. Víctor apuntaba sin parar cualquier detalle relevante o fuera de lugar en una libreta negra, sorprendentemente para los asistentes a la reunión, con un bolígrafo Montblanc. A todos les parecía fuera de lugar aquel tipo con pinta de oficinista apuntando notas en un bloc. ¿Qué era eso? ¿Una broma?

Ahora retomaba el relato Gregor para darle los detalles del día en Bolonia, pero antes de que pudiese profundizar, el señor Dupont le interrumpió nuevamente.

–Un momento, hay algunos aspectos que no me han quedado del todo claros –comentaba sin levantar su cabeza de la libreta. –Me dice que colocaron cinco cargas explosivas, principalmente de titadine con metralla, en la sala donde se iba a celebrar la reunión.

–Exacto –respondió Gregor.

–Y por otro lado, la descripción de la explosión, una vez activó los detonadores, es una bola de fuego de magnitudes bíblicas.

–Así fue, el incendio que se generó posteriormente fue enorme.

–¿En la sala de reuniones o en sus alrededores observaron depósitos de combustible, gas o similares?

–No lo recuerdo.

Víctor miraba ahora pensativo hacia el infinito durante unos momentos tratando de asimilar los datos.

–¿Cuántas conversaciones se interceptaron en los vehículos, tras las explosiones y con los sujetos sanos y salvos y con los objetos en su poder? –preguntó Víctor.

Las últimas afirmaciones del señor Dupont le habían tocado los cojones sobremanera a Gregor, no sabía hasta dónde podría llegar su paciencia.

–Tuvimos la suerte de interceptar una conversación esa misma noche –dijo al fin con su característica voz ronca y tras respirar hondo un par de veces para tranquilizarse. –Los equipos permanecieron intactos, pero creemos que debido a las explosiones los transmisores debieron quedar inoperativos. Sin duda alguna, esa transmisión fue un golpe de suerte.

–Entiendo… –zanjó Víctor sin ahondar más en el asunto. –Ahora me gustaría preguntarle a usted –se dirigió al tipo alto situado junto a Gregor –¿Por qué eligieron un lugar amplio y concurrido para abatir a su objetivo?

–No lo sé, ¿Y por qué no? Qué más da –respondió agresivo Iván.–

Todos los allí presentes comenzaron a reír –qué más da… –era la respuesta de aquel zopenco. Tras más de dos minutos en un silencio sepulcral, y solo cuando hacía tiempo que las risas cesaron, Víctor continuó; vista aquella reacción se negaba a rebatir con semejante grupúsculo los métodos a emplear, hubiera sido como hablarle a una pared.

–Continúe Gregor, Bolonia, hoy…

–Gracias a esa llamada supimos la hora de llegada de nuestro hombre a la ciudad. Un tipo rubio enorme viajaría de Roma a Bolonia en el tren de alta velocidad frecciarossa, partió de Roma Termini a las 15:46h y llegó puntual, a la 18:07h, por lo que nos apostamos en la estación para esperarlo.

–¿Y qué?, ¿era él? Usted es el único que lo ha visto, sigue con vida –hacía hincapié Víctor en la sangrante cuestión.

–Sí, era él –confirmó seriamente. –Le esperaban dos personas, una chica joven, de complexión atlética, pelo castaño y que llamaba la atención por su belleza, y otro hombre, uno ochenta y tantos, pelo moreno ondulado y aires despistados. Aunque lo más interesante no era eso. ¿Quiere saber qué era lo más interesante?

–Claroooo, me encantan las sorpresas –Víctor realizaba aspavientos con sus brazos como si de un loco se tratase –Cuéntenme hasta el último detalle –cambió de golpe su pose mirando fijamente a los ojos a Gregor.

La tensión se palpaba en el ambiente, los cuatro tipos duros allí presentes no habían sido ridiculizados de semejante manera en toda su vida, y tampoco es que les divirtiesen cierto tipo de bromas viniendo de un desconocido. Faltaba que saltase una chispa para liarse a tiros con aquel payaso.

–El despistado que esperaba en la estación de Bologna Centrale a nuestro hombre era el mismo que escapó en Turín.

–El mismo que se les escapó querrá decir…

Víctor cerró su cuaderno y se levantó, sobre la mesa había un pequeño transmisor con el que suponía que se debían estar comunicando con los hombres que seguían al objetivo.

Al levantarse el señor Dupont de golpe, todos menos Greg se sobresaltaron.

–¿Cuántas personas tiene siguiéndolos? ¿Siguen juntos? ¿Dónde están ahora? –Víctor hablaba aceleradamente.

–Dos de mis hombres les siguen desde que el rubio llegó a Bolonia, siguen juntos, y ahora están en el centro, de momento no han parado en ningún lugar. –Greg contestó exactamente en el mismo tono que las veces anteriores, no pretendía sobresaltarse ahora.

–Os estáis comunicando por aquí, ¿cierto? –Víctor cogió el walkie que había sobre la mesa.

–Sí

–Que vayan informando de su posición y de cualquier cambio que realicen. –Víctor guardaba su libreta y se disponía a abandonar la casa.

–Y nosotros ¿qué hacemos? –preguntó Gregor desconcertado.

Pero el misterioso señor Dupont ya enfilaba el pasillo andando a toda velocidad.

–Permaneced atentos –respondió con el walkie en lo alto.

La puerta se cerró de un portazo y todos cruzaron miradas en un silencio sepulcral hasta que Greg lo rompió.

–No me gusta nada este tío.

Víctor salió de allí a toda leche, en un minuto conducía su coche de alquiler camino del apartamento situado en la Piazza 20 Settembre. Fue una suerte tener a su disposición el mismo que tuvo allí hacía un mes, la ubicación era inmejorable y a diferencia de la pocilga que acababa de visitar, lo habían reformado recientemente y, sobre todo, estaba limpio.

No podía dar crédito a la cantidad de sandeces que acababa de escuchar, esos cerdos denigraban su profesión. Una bola de fuego de cincuenta metros de alto. ¡Por Dios! Los explosivos fueron manipulados, y luego lo de la transmisión interceptada, “sin duda esa transmisión fue un golpe de suerte” ¡serían imbéciles! Tratáis con profesionales y escucháis lo que ellos deciden. Para rematar la faena… Turín, les faltaba haber ido a una convención de los Carabinieri a pegarle dos tiros al chaval. Víctor meneaba la cabeza de un lado a otro insistentemente, cómo podía ser cierto…

Pero algo no le cuadraba en toda esa historia, ¿Por qué volvían a Bolonia? Todos allí reunidos, dejando pistas y moviéndose abiertamente, precisamente en la ciudad donde murió el profesor Duncan. ¿Se trataría de una encerrona?

Víctor se miró un momento al espejo, debía cambiar su aspecto por unas horas. Ensanchó un poco su nariz, usó una peluca que le dejaba medio calvo, salvo ligeras matas de pelo en los laterales y la coronilla, y elegía unas gafas de aspecto anticuado simulando unas exageradas dioptrías. Se enfundó unas sandalias de cuero, bermudas color beige, una camisa de manga corta de cuadros en tonos celestes, y se colgó una mochila negra de su espalda. Al observar de nuevo el espejo sonrió al ver reflejado ante sí a un auténtico turista con aspecto de pardillo. Antes de salir del apartamento se colgaba en su cuello su enorme cámara, Nikon D4 con objetivo manual de gran angular y control de perspectiva f/3.5D ED. La combinación perfecta.

Las últimas noticias provenían de la Via Francesco Rizzoli, caminaban tranquilamente sin mayores sospechas. La suerte estaba de su lado, al estar allí recientemente, conocía el centro de Bolonia como la palma de su mano, podría llegar a cualquier dirección del casco histórico con los ojos vendados. La Via Francesco Rizzoli era de las principales de la ciudad, perpendicular a la Via dell´Indipendenza. Siguiéndola podías alcanzar las dos torres, dejando a su derecha la grandiosa Piazza Maggiore con todos sus monumentos, fuentes, palacios y catedrales.

–Piazza Maggiore –escuchó por el walkie.

Bingo –se dijo a sí mismo. –Víctor colocó un pequeño transmisor junto al walkie dentro de la mochila de turista empedernido, la señal iba directa hasta un minúsculo receptor en su oreja. No necesitaba hablar absolutamente nada con los dos macarras que hacían las labores de seguimiento.

–Los tres se sientan a tomar algo en uno de los Caffès de la plaza. Nos mantenemos a una distancia prudencial sin perder el contacto visual.

Eso es lo que tenéis que hacer, manteneros a una distancia prudencial, no vayáis a acabar como vuestros compañeros en Sudáfrica –pensó.

Al entrar en aquella plaza tuvo la sensación de sufrir un déjà vu. La recorrió más de cien veces hacía pocas semanas, tanto de día como a horas intempestivas de la noche. Conocía cada monumento, cada historia, cada piedra… Justo enfrente de la Basílica de San Petronio se ubicaba un coqueto caffè, con mesitas metálicas metódicamente ornamentadas con bonitos manteles celestes de tela, algunas flores, y palaciegos azucareros plateados, todo un atrezzo para sangrarle a los incautos turistas cinco euros por una coca cola, aunque tenía que reconocer la diferencia de tomarse un refresco en el bar de tu calle que en la Piazza Maggiore de Bolonia.

Se mezcló con la muchedumbre que señalaba con entusiasmo hacia cualquier elemento fuera de lo normal que les sorprendiese, hacían fotos, o llamaban por teléfono a sus seres queridos; era uno más entre aquel gentío, tras aprovechar esos instantes para fotografiar el Palazzo Re Enzo o a la propia Basílica. Empleó su fabuloso gran angular para captar algunas imágenes, en las que casi por error las mesas del caffè cuadraban a la perfección. No tenía que ser un lince para identificar en una mesa de esquina a tres personas que encajaban con la descripción facilitada por Gregor. En el medio un tipo rubio de grandes proporciones, con el pelo largo y cuidado, y apariencia de cualquier cosa menos de físico, fuerte y con desproporcionados tatuajes de colores. Una chica joven algo menuda si la comparabas con el rubio y, como ya le advirtieron, de una excepcional belleza –una pena que debiera morir–. Por último, un hombre con un espeso pelo moreno que surcaba en una especie de ondulaciones; su cara decía claramente: “qué cojones hago yo aquí”. No se creía que fueran unos posibles compradores del objeto. Estaban allí de comparsa.

–Mesie –alzó su mano Víctor para llamar al camarero.

Se sentó a unas cinco mesas de distancia, no podría escuchar lo que decían, aunque le resultaba irrelevante, y probablemente, como todo aquel paripé, no le sería de gran utilidad.

–Buona será, signore –contestó un amable camarero, vestido con camisa blanca, pajarita y pantalón oscuro.

–Un té verde, por favor –este pobre chico debe estar asándose de calor, pensó.

–Perfecto –respondió mientras salía raudo a cumplir su cometido.

En ese momento el señor Philip Dupont aprovechó para recostarse sobre su nada cómoda silla metálica y repasar sus recientes fotografías, y al cabo de un rato cambió sus gafas de pasta por unas horribles gafas de sol que encajaban a la perfección con su personaje, tras lo cual comenzó a escrudiñar la plaza. No tardó en descubrir a un par de hombres vestidos de negro y con aspecto de criminal; uno de ellos trataba de disimular con torpeza, y sacaba de vez en cuando un pequeño walkie de su bolsillo para decir algunas palabras… lamentable.

–Aquí tiene su té, señor –el camarero le dejaba una bonita taza blanca junto a un papel sobre la mesa, los, 4,10 euros de la cuenta.

–Mercí –respondió dejando cinco euros sobre la mesa y levantando la mano para que no le trajesen el cambio.

–Gracie, signore –se alejó de allí el joven camarero más alegre que unas castañuelas.

Víctor vació dos sobres de azúcar sobre la taza y movió el contenido con fuerza tratando que se mezclase con rapidez. Allí estaban esos dos imbéciles, les faltaba sacar unas banderas y comenzar a ondearlas contra el viento, pensó mientras trataba de saborear un poco de su té de casi cinco euros, pero estaba hirviendo; esperaba que aparte de casi quemarle la lengua, estuviese delicioso.

Llevaba un rato allí tratando de cuadrar las piezas de lo que aparentaba ser un complicado puzzle. No podía ser, era demasiado sencillo y su instinto le advertía de que ahí pasaba algo. Cuando se disponía a levantarse una preciosa mujer llamó su atención; situada en las escaleras de acceso a la Basílica, su moreno de piel era inconfundible, no era la primera vez que la veía. Junto a ella otra cara conocida. ¡Os pillé! Su amigo era “ricitos fortachón”, ambos protegían al profesor Richard Duncan desde su llegada a Bolonia. Él abrió su puerta a la llegada al Hotel Majestic, y ella, cómo olvidarla, era “la morenita” guapa. Sus curiosos ejercicios de nemotecnia volvían a dar resultado, dos carabinieri de la brigada criminal trataban de pasar desapercibidos en la Piazza Maggiore, ¿sería una extraña coincidencia? Suponía que no...

No le hacía falta saber nada más, Víctor caminaba a grandes zancadas por la Via dell´Indipendenza rumbo a su apartamento, la situación acababa de dar un inesperado giro a su favor, nadie le esperaba en la fiesta. Pero el factor sorpresa no duraría mucho tiempo, por primera vez en su dilatada carrera tendría que improvisar y actuar con rapidez. Esta noche sería su oportunidad para escapar de allí para siempre, su única oportunidad.

76. Superhéroes de carne y hueso

Ciudad de Bolonia, Italia.

Lunes, 1 de agosto de 2011, 22:00h.

5.º día de “La Semana”

No quedaba prácticamente nadie en la comandancia a esas horas de la noche, la agente especial del FBI Claudia Green, tras identificarse en un par de ocasiones, aguardaba a las puertas del despacho del comandante Moretti.

En el interior, el propio Roberto, y ante la atenta mirada del teniente Luca Fabbri, concluía una escueta, aunque precisa, conversación con su amigo y prestigioso forense Aldo Mora.

–Roberto, creo que tenías razón: a este hombre lo han asesinado.

–¿Podríamos probarlo ante un tribunal? –La pregunta del comandante era clara.

–Eso ya es más difícil, si tuviésemos acceso al cuerpo para ahondar en los peculiares resultados que nos han llegado hoy… desgraciadamente no está aquí, con las muestras que tomamos hace un mes no creo que fuera suficiente. Al fin y al cabo muchas de las conclusiones son conjeturas mías, y lo cierto es que no sé cómo diablos habrán conseguido desarrollar un compuesto que se evapore casi sin dejar rastro.

–Me podrías repetir lo que has descubierto, si te soy sincero no he entendido un pimiento.

–Jajajaja, ¿te suena una medicina llamada Captopril? –le preguntó el forense.

–Creo que sí, es un medicamento para hipertensos, ¿no?

–Exacto, ¿ves? Después de todo no eres tan torpe como yo pensaba…

–Déjate de tonterías y vete al grano, a estas horas soy capaz de pegarte un tiro –replicó sonriendo el comandante –

–Pues el Captopril, al igual que otros medicamentos similares pertenecientes al grupo de los llamados inhibidores de la enzima convertidora de la angiotensina…

–No te pongas tan técnico, vuelvo a escuchar griego –interrumpía Moretti.

–Esos medicamentos provocan la relajación de los vasos sanguíneos y en consecuencia reducen la presión arterial. ¿Entiendes?

–Voy pillando a dónde quieres llegar. Así que si a una persona que no sufra de hipertensión se le suministra la mierda esta…

–¡Bingo! Y si la persona además es de tensión baja, lo más probable es que sufra un colapso cardiaco. Los restos que hemos conseguido rastrear, y encontrados casi por el azar del destino, eran el equivalente a un Captopril multiplicado por cien. Una bomba.

–¿Cómo cojones pueden conseguir que desaparezca sin dejar rastro?

–Eso es un tema algo más complicado, aunque tengo varias teorías, de todas maneras no creo que entiendas ninguna de ellas –desistió Aldo Mora en el intento de explicárselas a su amigo Roberto. –Lo único cierto es que el tipo o los tipos que andan detrás de esto sabían perfectamente lo que hacían. El compuesto que manejaban, a quién y cómo se lo suministraban, probablemente vía oral o nasal. Y sobre todo, conocían que el cuerpo desde el momento de su muerte, dada la relevancia del personaje, tardaría diez o doce horas como poco hasta llegar a un hospital.

–Muchas gracias, Aldo –concluyó el comandante.

–Ya sabes que me tienes a tu disposición.

–¿Cómo están los otros dos? –se “interesó” Moretti por los dos maleantes que entraron el mismo día.

–Estupendamente, no dan problema ninguno, a ver si me puedes enviar algunos más como esos, ya sabes que andamos escasos de material, y aquí hay muchos estudiantes dispuestos a formarse.

–Esperemos que no –reía el comandante – sería sin duda una nefasta noticia para esta ciudad.

–Qué lástima…

–Buenas noches, Aldo, te llamaré mañana.

–Buenas noches, Roberto, trata de descansar un poco –le aconsejaba su amigo escuchando el tono apagado de su voz.

–Gracias, lo intentaré –se despidió antes de colgar el teléfono.

Aunque ya sabía, por desgracia, que esa noche nadie iba a descansar…

Sobre su mesa había dos informes forenses. Cerró la carpeta de la derecha, donde se encontraban los nuevos datos comentados con Aldo Mora, y la otra se la entregó al teniente.

–¡Fabbri! Adjunte esto al informe del profesor Duncan y abra la puerta, debe haber alguien esperando ahí fuera.

–Sí, señor.

Claudia Green tuvo que contenerse cuando se abrió la puerta, casi suelta una carcajada allí mismo, y es que la persona que amablemente le indicaba que entrase en el despacho del comandante era el doble de Clark Kent en versión italiana. Piel lechosa, gafas negras de pasta con un tamaño considerable, y aires de tímido reportero.

–Buenas noches, agente Green –la saludó enérgicamente el comandante sentado tras su mesa de oficina.

–Buenas noches, comandante.

–Le presento al teniente Luca Fabbri, tras un mes de exhaustivo trabajo por su parte, creemos haber culminado un informe a la altura de las circunstancias.

El teniente Fabbri, ruborizado por los halagos de su comandante, nada habituales y mucho menos en público, no sabía a dónde mirar. Lo último que quería era quedar como un imbécil ante la chica que acababa de entrar, a pesar de no ser ninguna belleza despampanante, era bastante mona y tenía un aire desenfadado que le parecía de lo más interesante.

–Teniente, le presento a la agente especial del FBI Claudia Green –le introdujo su comandante. –Ha llegado desde Washington hace unos días.

Ambos estrecharon sus manos cortésmente, Luca se quedó impresionado, pensaba que la chica sería una compañera de otra ciudad o incluso alguien de la embajada que venía a recoger el informe del profesor Richard Duncan.

–Supongo que la agente Green viene para colaborar en el operativo de esta noche –indicó el teniente Fabbri henchido de orgullo.

El comandante Roberto Moretti fulminó con una mirada a su joven teniente. ¡Sería imbécil! En qué momento se le ocurre, a semejante bocazas, comentar una operación que se llevaba desde la comandancia con el máximo de los sigilos a una compañera, no solo de otro cuerpo armado, sino ¡de otro país!

Luca Fabbri, tras la mirada del comandante, no tenía siquiera saliva en la garganta y aguantaba estoicamente un incipiente carraspeo en la garganta. Tierra trágame, tierra trágame… maldecía su suerte, siempre tan prudente, tan sensato… Eso le pasaba por intentar impresionar a una chica, un arte en el que nunca había destacado.

–Pero qué dice, teniente –trató de quitarle importancia el comandante Moretti al asunto. –Cómo vamos a involucrar a la señorita Green en un asunto local de drogas. Claudia, –continuó con una inusitada amabilidad– está aquí para recoger el informe relacionado con la muerte del profesor, corroborar los datos que necesite con nosotros. Si tras su investigación dispone de algún tiempo libre, deseamos que los dedique a descansar y a disfrutar del país de sus abuelos.

–Eso espero, comandante, la semana que viene comienzan mis vacaciones –corroboró su frase con una inocente sonrisa Claudia.

Y yo me chupo el dedo –pensó Claudia tras hacerse la tonta. Su amigo Superman acababa de meter la pata hasta el fondo, al comandante le faltó levantarse y pegarle un tiro allí mismo, ella tenía en Washington un jefe que, salvando las distancias, podía ser un auténtico cabrón llegado el momento. No le gustaría estar en el pellejo de ese chico, esta noche se estaba preparando algo que por lo visto no podía saber, pero ya estaba harta de ser la última en enterarse.

–De todas maneras es muy tarde ya, comandante… –continuaba Claudia –…y no me gustaría importunarles más.

–No se preocupe, agente, no es ninguna molestia –contestó Roberto.

–Estudiaré la información y si tengo cualquier duda me pondré en contacto con… –Claudia dejó deliberadamente la frase en suspenso.

–Con el teniente Fabbri –aclaró el comandante. –Él es el que ha elaborado el informe y lo tendrá a su disposición para aclararle cualquier asunto –señalaba con la mano a su subordinado. –En el interior obtendrá sus datos de contacto, mail, teléfono, fax… eso no quiere decir…–continuó–…que si por cualquier motivo necesitase hablar conmigo…

–No se preocupe, comandante, ha sido usted muy amable y creo haber abusado ya lo suficiente de su tiempo.

Claudia volvió a estrechar las manos de ambos agentes y salió por donde había entrado.

El comandante se levantó de su asiento y se dirigió hacia donde se encontraba el joven Luca Fabbri; Moretti estaba furioso. El teniente se cuadró como no lo había hecho en su vida, todos sus músculos se tensaron, y debido al sepulcral silencio de la estancia podía escuchar la respiración entrecortada del comandante según se acercaba a él.

–¿Es usted imbécil? –le preguntó con un susurro apenas a medio metro de su cara.

–Esto… Yo…

–¡No diga nada! –vociferó el comandante. –Salga de mi presencia antes de que le pegue un tiro.

–Sí, señor.

El teniente, sin decir ni palabra, se dio la vuelta y se dispuso a salir del despacho con la poca dignidad que le quedaba.

–¡Teniente! –llamaron su atención nuevamente cuando se disponía a cerrar la puerta.

–¿Sí? –contestó con un suave balbuceo.

–¡Prepárese, salimos de aquí en quince minutos! –le ordenó contundente Moretti –Y usted se viene conmigo.

–Sí, señor.

Tras cerrar la puerta respiró aliviado, el jefazo no le dejaba fuera del operativo y, como acordó inicialmente, lo acompañaría en la patrulla. Pufffff, había estado a punto de cargarse su carrera por meterse donde no le llamaban.

Claudia guardó los informes en el compartimento bajo el sillín de su Vespa negra, tenía suerte: entraban justos; se puso el casco integral del mismo color, y arrancó la moto para, aparentemente, irse de allí. Lo cierto es que tras dar una pequeña vuelta a la manzana aparcó detrás de una furgoneta a unos cien metros de distancia de la comandancia. Esperaría allí toda la noche si hacía falta, solo necesitaba que saliese un coche, un Alfa Romeo 159 azul marino, matrícula 1739 MCW; esta misma mañana se había montado en él… Vamos, Claudia. Solo un poco de paciencia.

77. Malas compañías

Barrio de Il Pilastro, afueras de la ciudad de Bolonia, Italia.

Lunes, 1 de agosto de 2011, 22:00h.

5.º día de “La Semana”

Un bonito atardecer languidecía en el horizonte de la ciudad de Bolonia. Las puestas de sol lucían igual en el barrio de Il Pilastro que en el centro, eso sí, las noches adquirían un cariz diferente, bien diferente. El pequeño interfono negro comenzó a sonar en las manos de Gregor.

–Parque de la Montagnola a las once en punto. Mantenga a sus hombres en posición y acudan preparados; la transacción se hará esta noche –las órdenes del misterioso señor Dupont quedaron claras.

–Allí estaremos –contestó brevemente Gregor.

Todos se miraron seriamente, tenían una hora antes de reunirse.

–Preparaos, no quiero el más mínimo error –gruñó Gregor.

Cada hombre salió rumbo a un cuarto sin decir una palabra, cuando Iván enfilaba el pasillo escuchó de nuevo la voz de su hermano.

–¡Iván!

–Dime, Greg –prefirió no emplear en esos momentos el apelativo cariñoso Gregory con el que solía tratarle desde pequeño.

–No sé quién coño es el señor Dupont ni me importa… –susurraba agarrando con fuerza su brazo –…pero es un insolente, nadie nos ha faltado así al respeto nunca. En cuanto todo esto termine lo quiero muerto.

–Me encargaré personalmente –aquello más que una orden era un privilegio.

Ambos se dieron un abrazo y cada uno se dirigió a un cuarto a prepararse.

A las 22:55h de la noche el señor Philip Dupont, tras una reconfortante ducha, recuperó su aspecto inicial, un sencillo bocadillo acompañado de una botella de agua antes de llevar su escueto equipaje al aparcamiento donde dejó el coche. En unas horas pretendía estar de regreso a París.

Cambió su indumentaria por ropa algo más cómoda, unos zapatos negros de sport, y su camisa blanca fue sustituida por un polo azul marino de manga corta que se enfundó encima del chaleco antibalas. El resto, la rutina habitual antes de un trabajo, aunque presentía que usaría su Glock semiautomática más que en ocasiones anteriores, algo que no terminaba de agradarle. Adiós a los potentes somníferos, venenos, cuerdas o cuchillos que tan buenos resultados le habían proporcionado, y es que con el paso de los años había ido desechando las armas de fuego por innumerables razones: eran ruidosas, dejaban multitud de pistas, y lo más grave es que en absoluto resultaban infalibles. Allí estaba Gregor vivito y coleando tras recibir un par de disparos. Su profesión adquirió el estatus de arte durante los miles de años que llevaba practicándose. No, las pistolas no eran de su agrado, pero desgraciadamente esta noche eran más necesarias que nunca.

Una vez comprobó su apartamento antes de salir, cerró la puerta para bajar las escaleras de las cuatro plantas. No tardó en atravesar la Piazza 20 di Settembre, y permaneció de pie en un lugar visible esperando a “su equipo”. Como había intuido, aquel lunes primero de agosto las calles no estaban muy concurridas, en apenas una hora pocos serían los que merodearían por los alrededores.

A lo lejos pudo observar cómo se acercaban los dos potentes BMW serie 7 que aún recordaba aparcados junto al edificio de Il Pilastro donde mantuvieron la primera reunión, no hacía falta ser un lumbreras para saber que Gregor y sus hombres se aproximaban. Los vehículos se detuvieron a la altura de un quiosco de prensa, lugar de inicio de la Via dell´Indipendenza, Gregor conducía junto a su hermano Iván el primer vehículo, detrás los “dos primos”. Bajaron tranquilamente antes de dejar las luces de warning encendidas y se dirigieron a él.

–¿Y ahora, qué? –preguntó algo tenso Gregor.

–A partir de ahora solo daré órdenes yo. ¿Queda claro? –respondió un insolente Víctor.

Los hombres miraron a su jefe que, una vez más, volvió a asentir con la cabeza. Total, en un par de horas estarían buscando un agujero donde enterrar a ese maldito cabrón, qué más daba seguir su juego durante un rato.

–Habla con tus hombres que están siguiendo a los objetivos y explícales la nueva situación –insistió Víctor. –El resto que me acompañe, tenemos que recoger material.

–¿Queeee? –se extrañó Iván. –¿Qué material?

–No sé si terminas de entender quién dirige esto a partir de ahora –se encaró Víctor con Iván tratando de provocarle.

–Lo has entendido perfectamente, ¿verdad, hermano? –trató de calmar la situación Gregor.

Eran hermanos, y aunque no tenían un gran parecido físico, debió suponerlo antes por la forma de vestir, comportarse o hablar; te estás haciendo mayor…

–¡Vamos! –ordenó cruzando la calle.

Tanto Iván como los otros dos hombres de Gregor siguieron al señor Dupont en dirección al pequeño Parque de la Montagnola. El jefe se quedó junto a los coches, aprovechando para transmitir las órdenes a los hombres que continuaban con el seguimiento. Víctor subía por un pequeño desnivel dentro del parque con una agilidad sorprendente para los que seguían sus pasos, conocía bien esa zona, por desgracia hacía un mes tuvo que escudriñar cada palmo del mismo.

–Ya hemos llegado –indicó Víctor deteniéndose frente a una antigua fuente vacía, abandonada y carcomida por el paso de los años.

Iván prácticamente no distinguió la fuente entre la maleza, no entendía bien qué diablos hacían allí.

–Tenemos que coger esas bolsas –señaló Víctor cuatro bolsas negras camufladas bajo un manto de hojas secas. –¡Vamos! No tenemos todo el día.

Los tres hombres se introdujeron en el interior con un pequeño salto, el muro que la rodeaba no debía superar los cincuenta centímetros. Iván esperó a que sus hombres cogieran un par de bolsas para agacharse; en el momento en que se disponían a salir, un sonido conocido y esclarecedor para alguien como el… ¡Psssth! – ¡Psssth! Podría reconocerlo aun estando dormido, dos disparos efectuados con un arma semiautomática con el silenciador puesto, los mismos se escucharon a su espalda tras los que, y casi al unísono, el fuerte golpe seco y contundente de un cuerpo humano al caer a plomo contra el suelo confirmaron sus sospechas. ¡Dios mío! Cómo podían haber sido tan imbéciles… Iván se levantó tratando de llevar su mano a la pistola que llevaba junto al pantalón, pero lo último que vio ante sus ojos fue el cañón de un silenciador. ¡Mierda!… ¡Psssth!

Tras colocar sin ningún reparo los tres cuerpos sin vida dentro de la fuente, el lugar perfecto para que no dejasen aquello pringado de sangre, llamó al último que faltaba:

–Greg, sube un momento a echarnos una mano, estamos junto a una pequeña fuente abandonada.

–Voy para allá –respondió Greg algo molesto, no le gustaba lo más mínimo dejar los dos vehículos en medio de la calle, los maleteros estaban hasta arriba de armas.

Había dado ya un par de vueltas por aquel dichoso parque cuando divisó algo parecido a… ¿una fuente? ¿Será eso? Se dijo un par de veces mientras avanzaba. Miró a izquierda y derecha sin ver a nadie. Una vez alcanzó su objetivo, volvió a escrutar a su alrededor sin suerte. Cogió el walkie y comenzó a hablar:

–Dupont, ya estoy en la maldita fuente –no le gustaban nada estos jueguecitos.

No obtuvo respuesta por el comunicador, la encontró en el interior de la destartalada fuente, su hermano mayor yacía boca arriba con un balazo en la frente. Iván… ¡Noooooo…! Demasiado tarde…. ¡Psssth!

Aquella escoria era un estorbo para él. Probablemente hubiesen intentado liquidarlo antes o después, así que mejor anticiparse. Solo le quedaban dos, pero de momento los quería en su sitio, serían el cebo perfecto.

–¿Dónde están? –preguntó por el walkie mientras descendía.

–Hemos dejado Piazza di Porta Ravegnana y avanzamos por la Strada Maggiore.

La Piazza di Porta Ravegnana era el lugar donde se ubicaban las famosas torres enfrentadas que daban fama mundial a la ciudad. Allí comenzaba la Strada Maggiore, una de las principales arterias del centro, con casi un kilómetro de distancia era enorme, cientos de pórticos la acompañaban, sin duda el lugar perfecto para… cogió uno de los coches, sin importarle lo más mínimo el otro, que dejó allí mismo. La Policía Local tendría trabajo esa noche –pensó.

Avanzó con él por Via dell´Indipendenza hasta llegar a Francesco Rizolli, y allí giró a la izquierda rumbo a las dos torres. Detuvo el BMW a la derecha frente a una parada de motos. Antes de salir del vehículo observó detenidamente alrededor. Ya no quedaban apenas transeúntes en la calle, algunos chavales tomando unas porciones de pizza y cuatro turistas rezagados de vuelta a su hotel.

–¿Cuál es vuestra posición?

–Han girado por la Via del Luzzo, parece que se dirigen a la Piazza di Santo Stefano, les seguimos a una distancia prudencial.

No eran buenas noticias. La Piazza di Santo Stefano era un lugar bastante amplio, aunque un lunes de agosto, a esas horas de la noche… tendría que actuar con rapidez.

–Vamos todos para allá –les explicó para tranquilizarles, aunque nadie le acompañaba.

Víctor, en este caso camuflado bajo el alias del señor Philip Dupont, salió del coche y enfiló la Strada Maggiore.

78. Desenlace

Centro de Bolonia, Italia.

Lunes, 1 de agosto de 2011, 23:35h.

5.º día de “La Semana”

Como hizo siempre, caminaba en solitario junto a la agradable compañía de la noche, tranquila e indiferente.

–El objetivo se ha detenido –escuchó a través del pequeño transmisor.

–¿Dónde están? –se interesó acelerando el paso.

–En la Piazza di Santo Stefano, y parecen discutir.

Víctor sonreía, el cebo ya estaba colocado, su cebo.

–Cuál es exactamente vuestra situación –les preguntó de nuevo rayando lo pesado.

–Estamos apostados en unos soportales, según entra en la Piazza por la Via di Santo Stefano a la izquierda; tenemos una situación inmejorable para actuar, no sabemos cuánto tiempo estarán aquí.

–¡Esperen! –ordenó. –Llegaremos en cinco minutos. No los pierdan de vista ni un segundo.

En ese preciso momento desconectó su walkie, no lo necesitaría más. A unos veinte metros a su izquierda, los dos hombres que reconoció esa misma tarde parecían seguir hablando por sus dispositivos, como acababa de transmitirles sin dejar de mirar ni un segundo a la plaza. Las tres personas a las que seguían, sin embargo, permanecían discutiendo a escasos metros de la entrada al templo.

La Piazza di Santo Stefano recibía su nombre en memoria de San Esteban, y era conocida por su famosa iglesia, que albergaba nada menos que siete iglesias diferentes construidas casi las unas sobre las otras desde el siglo VIII. La plaza le recordaba a un lago en calma al que se accedía por una estrecha avenida, como si de un pequeño afluente se tratase que ensanchaba a partir de la desembocadura. Los solemnes edificios adyacentes, muy altos para albergar únicamente dos alturas manifestaban el lugar noble de la ciudad donde se encontraban. Desprendían sofisticación y elegancia a través de sus fachadas recargadas, lo que se mantenía imperturbable era la estricta disciplina porticada.

La configuración de la plaza era sencilla, iglesia al fondo y edificios a ambos lados, a la derecha del templo un pequeño jardín con cipreses, un árbol nada halagüeño, ya que era comúnmente usado en cementerios de todo el mundo. La plaza continuaba escasos metros más por la derecha, ya que por la izquierda los edificios morían a escasos metros del templo.

La iluminación nocturna era espléndida, grandes focos lanzaban enormes chorros de luz a los edificios y a la iglesia, con lo que el resto de la plaza, olvidada, y la parte porticada permanecía en tinieblas, perfecto para su cometido.

Tenía que ser rápido y aprovechar la ventaja de la que disponía ahora mismo. Miró a los dos hombres que tenía a su izquierda hablando todavía por el walkie, sabía que no tendría otra oportunidad como esta. Veinte metros, diez, cinco, pistola cargada y apuntando, tres, dos, uno, silenciador acoplado… ¡Psssth! ¡Psssth! Ambos cuerpos cayeron a plomo contra el asfalto, el sonido rebotó contra paredes y los pórticos amplificándose, tampoco hizo nada para evitar la brutal caída, su objetivo era bien sencillo, esperaba que comenzara a reinar el desconcierto. No pasaron ni cinco segundos cuando, como si de una sombra se tratase, desapareció.

–¿Qué ha sido ese ruido? –sonó la inconfundible voz ronca del comandante Moretti.

María Costa y el capitán Benito Barbieri se miraron incrédulos, los dos hombres a los que llevaban siguiendo durante toda la tarde cayeron contra el suelo como un par de sacos de patatas.

–No lo sé, señor –contestó el capitán al cabo de unos segundos.

–¡Pues id inmediatamente averiguarlo! O ¿queréis que llamemos al 061? –ordenó furioso.

–Sí, señor.

El comandante se movía de un lado para otro como un león enjaulado; le gustaba controlar este tipo de operaciones hasta el último detalle, los descuidos se pagaban caros. Con los criminales escapando o en algunos casos, si las circunstancias eran peores, con alguien muerto.

Los agentes del cuerpo de los carabinieri María Costa y Benito Barbieri desenfundaron sus armas y se dirigieron hacia donde se apostaban los dos hombres; no habían llegado a su altura cuando un reguero de sangre les aventuraba al desenlace de esos dos.

Efectivamente, los hombres sufrían sendas heridas de bala a la altura de la nuca. Estaban bien muertos.

–Están muertos, señor –informó rápidamente el capitán. –Alguien ha liquidado a los dos sospechosos.

–¿Cómo? –No había tiempo para preguntas absurdas.

–Dos balazos a la altura de la nuca –concluyó Barbieri.

Un escalofrío recorrió el cuerpo de Roberto, presentía su presencia aquí, había vuelto a Bolonia, a su ciudad, sería la única oportunidad de interceptarlo. Pero eso significaba que… ¡Noooooo!

–¡Salgan de ahí! –alzó la voz Moretti. –¿Me oyen? ¿Benito, María? ¡SALGAN DE AHÍ! –gritó sin importarle delatar su posición.

Un golpe certero a la altura del cuello dejó fuera de juego a su amigo “ricitos fortachón” y la guapa agente trató de darse la vuelta con el arma en la mano, pero ya era demasiado tarde.

María escuchó un ruido a sus espaldas mientras vigilaba alrededor, Benito hablaba con su comandante. Al girarse comprobó cómo el capitán caía al suelo, alguien se movió con gran destreza a su alrededor.

Víctor agarró fuertemente por el cuello a la compañera, su piel era suave como la de un bebé. En un movimiento rápido colocó sobre sus fosas nasales un pequeño trozo de tela empapado de éter. Dulces sueños, morenita.

Casi sin que esta se diese cuenta, una sombra se deslizaba ante sí. María pudo notar cómo la inmovilizaban, sus intentos por encañonar a la persona que la atacaba fueron en vano. Un indescriptible terror la paralizaba.

No ganaba nada con matar a ese par de carabinieri; cuantos menos policías muertos, menor sería la intensidad de la búsqueda. En el fondo eran militares como él, profesionales que simplemente realizaban su trabajo, aunque el suyo, por las circunstancias, había cambiado sustancialmente con el paso de los años; puede que su realidad estuviese algo distorsionada al respecto y quizás por el bonito recuerdo de un pasado en el que las cosas eran más sencillas, el respeto hacia otros compañeros, inculcado a fuego en su instrucción, permaneciese en su interior grabado a fuego.

Los dejaría esposados y desarmados, con eso debería bastar. No pensaba estar allí toda la noche. Dejó con bastante cuidado a la chica sentada contra una pared, buscó sus esposas cuando un movimiento llamó su atención… En una milésima apuntaba con su arma al otro policía, un acto reflejo. Fue una decisión dura pero era uno u otro… ¡Psssth! El cuerpo de Benito Barbieri, que se había puesto de rodillas, se vencía hacia atrás por el impulso de un trozo de plomo que le perforó el pecho y se llevó su vida por delante. ¡Mierda! Esto no estaba previsto. ¿Por qué no te has quedado quieto? Era culpa suya, le había golpeado con fuerza contra el cuello y el tipo debería estar grogui, pero ese hombre aparentaba ser extremadamente fuerte. Un fallo de cálculo que casi le cuesta la vida, si no llega a ser por unos reflejos felinos, aunque el error había sido imperdonable. ¡Atento! Se dijo una y otra vez, te estás haciendo mayor.

Terminó de esposar a la mujer cuando reconoció un peculiar sonido ronco a lo lejos delatando su posición. Aunque él no fuese consciente reconocía ese tono a la perfección, pudo comprobarlo in situ en el acto organizado para despedir el año universitario y al que acudió el profesor Duncan. Un hombre duro, achaparrado y con una amenazante barba cerrada daba órdenes sin parar a sus hombres, los cuales obedecían sin rechistar. Consiguió informes del cuerpo de los carabinieri durante su primer trabajo en Bolonia y conocía la estructura de la organización policial en la región. Por un momento se sintió halagado, el mismísimo comandante Roberto Moretti, una leyenda de la policía italiana en la lucha contra la camorra, acudía personalmente a la función. Bienvenido a la fiesta, comandante.

Roberto Moretti se adentró unos metros en la plaza e hizo una señal con su brazo; tras el gesto, la terna que simulaba discutir a la puerta de la antigua iglesia, se adentró en su interior. ¡Mierda! Pensó Víctor, ese movimiento le obligaba a acelerar sus planes si no quería perderlos. Otro hombre, con aspecto más de empollón de biblioteca que de agente de la brigada criminal del comandante Moretti, lo seguía a unos metros; ambos portaban sus armas en la mano.

Luca Fabbri pudo ver que, tras el gesto de Roberto Moretti, los hombres a los que protegían se adentraron en la iglesia de San Esteban, no entendía por qué el comandante no daba la orden de entrar en la plaza a saco. Escondidos a un par de manzanas de allí, aguardaban ansiosos dos grupos de operaciones de intervención, al sur, en un viejo edificio abandonado y en el noroeste usaron un almacén, que normalmente servía a los operarios de limpieza del ayuntamiento; en total, más de cien hombres armados a la espera de una sola orden para entrar, con solo un “Avanti” del jefe y la Piazza se llenaría de policías. Pero el comandante parecía extrañamente obsesionado, en primer lugar, por proteger a toda costa a esos hombres, y lo más peligroso… con el posible asesino. Mientras, no sabían si sus compañeros seguían vivos o muertos, y a pesar de que el capitán Benito Barbieri era un auténtico capullo y nunca se portó demasiado bien con él, en absoluto le deseaba ningún mal; debían protegerse por encima de cualquier rencilla personal que hubiese entre ellos. Pero no le dio tiempo a seguir divagando, las luces de la plaza parecieron comenzar a fundirse a su alrededor, todo daba vueltas y un potente hedor se apoderaba de él.

Roberto Moretti bajó la mano para corroborar desde la distancia cómo Styrbjorn entraba en la Iglesia. Si las cosas se torcían ya sabían lo que tenían que hacer, aunque unas más que estudiadas pisadas aproximándose a sus espaldas le pusieron en alerta, ese no era el teniente Fabbri.

–No lo haga, comandante –escuchó Roberto a sus espaldas. –En cinco minutos esto habrá acabado, yo me habré ido para siempre y usted podrá seguir encargándose de su ciudad.

–No puedo hacer eso, y lo sabe –el comandante, con una maquiavélica sonrisa, agarraba con fuerza su arma –¡Estaba allí!

Deshacerse del joven que acompañaba al comandante fue una tarea sencilla, ni se percató de su presencia, y tras una contundente inmovilización, a dormir. Desgraciadamente sus pasos alertaron a Moretti y no pudo dejarlo esposado, siguió andando rápidamente hacia el jefazo sujetando su arma con las dos manos, no se fiaba ni un pelo de aquel perro viejo.

Por la voz, Moretti intuyó que lo tenía a unos cinco metros a su espalda; tratándose de un profesional tendría complicado sorprenderle, pero puede que si actuaba con rapidez surgiese una oportunidad. Girar, agacharse y disparar en un mismo movimiento, debía intentarlo, un golpe fulgurante.

Víctor observaba atento a su oponente, si las historias que había escuchado sobre él eran ciertas era consciente de que intentaría algo, lo que le hizo no bajar la guardia.

–Créame, no he venido aquí a matarle; baje esa arma y ponga sus manos contra la nuca –comprendió al instante que el honor del comandante le impediría cumplir sus órdenes.

El comandante parecía desconcertado, aparentemente ese tipo no quería hacerle daño.

–Puede que a mí no, pero entenderá que no debo permitir que campe usted a sus anchas nuevamente por mi ciudad. –Roberto puso especial énfasis en estas dos últimas palabras: “Mi Ciudad”. –La última vez que estuvo por aquí dejó tres cadáveres.

¿Cómo podría saber eso? No había dejado ninguna huella, salvo… los dos estúpidos del parque. Creía haber limpiado perfectamente de huellas el lugar, y aunque hubiesen encontrado algo, ¿cómo diablos lo habrían relacionado con el profesor Richard Duncan? Ese trabajo fue impoluto. Sin duda, el oficial que tenía ante sí no se había ganado el puesto como otros muchos lameculos. Tras unos segundos meditando, finalmente le respondió:

–Esos dos imbéciles me atacaron. ¿Qué quería que hiciera? –Víctor sonreía recordando lo ridículo que resultó la escena.

–No puede ir por ahí matando gente cuando le plazca.

–Ellos se lo buscaron, comandante, y sinceramente, no creo que su ciudad haya empeorado tras la pérdida de semejantes elementos –puntualizó Víctor. –En el fondo creo que le hice un favor.

–¿Y qué me dice del profesor Duncan? –siguió el peculiar interrogatorio Roberto Moretti. –Una eminencia en su profesión, premio nobel, y promotor de infinidad de proyectos de desarrollo en todo el mundo.

El silencio volvió a reinar entre ellos, lo que, sumado a la expresión de sorpresa en el rostro de Víctor delataba claramente su culpabilidad. Las últimas afirmaciones del comandante le hicieron sentir incómodo, y empezaba a estar un poco harto de esta absurda discusión que conducía a un callejón sin salida.

–Me da igual lo que…

No había terminado la frase cuando el comandante, en un hábil movimiento, trató de… ¡Pssssht! No fue suficiente. El único eco que se escuchó en la Piazza fue el del silenciador de su Glock semiautomática. Muy hábil –pensó Víctor. –Distraerle y actuar por sorpresa, sabía que lo intentaría y… joooder, casi lo consigue.

Roberto se tambaleaba a duras penas. Notó cómo un frío intenso se agitaba en una coctelera con fuertes dosis de dolor y que le recorría la pierna derecha a gran velocidad, finalmente tropezó y cayó al suelo.

–Buen intento, comandante, sabía que su orgullo le arrojaría al vacío.

El comandante quedó tumbado boca arriba en el suelo, comenzando a sangrar en abundancia por la herida de su pierna pero, a pesar de verse impedido, se aferraba a su pistola con fuerza.

–Es un disparo limpio a la pierna, no lo intente otra vez o me veré obligado a liquidarle. –El ultimátum de Víctor sonó firme e inflexible.

–¿Como ha hecho ya con mis compañeros? –La voz gutural del comandante se entrecortaba por el dolor.

–Están todos vivos menos uno que cometió el mismo error que usted, así que le pido que suelte el arma y no siga su camino.

No podía ser otro más que su capitán. ¡Noooo! Benito, serás cabezón siempre contradiciéndome. ¿Por qué lo hiciste? Maldito bastardo testarudo.

–¡Suéltela, comandante! –su paciencia se estaba acabando. –¡Suéltela!

No tenía casi fuerzas para levantar su arma del suelo, la respiración entrecortada frenaba el riego constante de oxígeno al cerebro, lo que añadido a la pérdida de sangre le impedía pensar con claridad, sus opciones eran escasas pero… no podía acabar allí tirado, humillado y reducido por un asesino a sueldo.

No había luchado durante tantos años para rendirse como un cobarde. Para él su honor, ya fuese vivo o muerto, valía más que todo el oro del mundo. El final no sería así, no en su ciudad.

Víctor, sorprendido, observaba cómo el comandante agarraba de nuevo su pistola y en un torpe movimiento trataba de apuntarle; por un segundo tuvo la impresión de estar viendo una película a cámara lenta. Pero ¿qué hace? ¿Se ha vuelto loco? Lo cierto es que semejante coraje le impresionó, tenía una fe ciega en sí mismo, un valor que rozaba en locura, y unos principios que le impedían ceder. ¡Bravo! Si así es como quiere acabar… Lo tenía a tiro desde el primer momento, no tuvo ni que prepararse. Apunto y…

¡Bang! ¡Bang!

Roberto cerró los ojos al oír los dos disparos. –¡Ya está! Pensó–.

La pistola Glock semiautomática G17 que en tantas veces le había acompañado, produjo un extraño ruido metálico al caer contra el pavimento de piedras. Sus manos tocaron una camisa irremediablemente ensangrentada. ¡Noooo! Una de las balas debió entrar por la axila donde carecía de la protección del chaleco.

El comandante no entendía nada, había escuchado los dos disparos, pero seguía vivo como si de un milagro se tratase, era imposible que un hombre así fallase a menos de cinco metros de distancia sobre un blanco fijo.

A Víctor las piernas le comenzaron a fallar, pero consiguió dar un par de pasos para acabar cediendo junto al comandante, cayó de rodillas a su lado, las pocas fuerzas que tenía lo mantenían erguido, aunque sabía que no sería por mucho tiempo.

Roberto observó la escena perplejo, la pistola que le apuntaba caía al suelo y su enemigo se tocaba el pecho para, tras comenzar a tambalearse, caer de rodillas a su lado. Alguien le había disparado, ¿pero quién? Styrbjorn se refugiaba en la iglesia, y sus hombres estaban muertos o inconscientes, y a pesar de tener cien policías armados que hubiesen dado su vida por tratar de salvarle, todos aguardaban de manera marcial una orden suya para intervenir a varias manzanas de allí.

Una chica joven apareció junto a ellos, una sencilla coleta recogía su corta melena, vestía algo informal, camiseta con unos vaqueros, tampoco era demasiado alta, ni tenía un aspecto fiero, todo lo contrario, daba la impresión de ser una buena persona.

–¿Está bien, comandante? –se interesó una voz femenina.

Probablemente no tendría ni idea de a quién acababa de liquidar.

–¿Agente Green? ¿Qué hace usted aquí? –el comandante estaba flipando, como dicen los jóvenes ahora.

–Yo también me alegro de verle –le dijo golpeando con su pie la pistola del hombre que acababa de abatir.

Claudia no dejó de apuntarle ni un segundo, ella también andaba desconcertada, era la primera vez que disparaba a un hombre, nunca supo si llegaría a hacerlo, pero un inusitado, a la par que desconocido hasta entonces para ella, valor, le dio las fuerzas necesarias para ocultarse, seguirle y finalmente apretar ese gatillo con decisión.

La chica, la chica, se decía una y otra vez Víctor en cuanto pasó ante sí y pudo reconocerla. La vio con claridad hacía escasos minutos tomando un helado en el aparcamiento de motos junto a las dos torres. Algo le extrañó en su mirada, pero el grupo de jóvenes tomando pizza detrás le confundió, pensaba que estarían todos juntos, pero ella en cambio tomaba un helado, estaba sola y… extrañamente se fijó en él. Sería estúpido, la había descartado sin más. Te estás haciendo viejo, pensó antes de extender su mano hacia el comandante Moretti.

–¡Señor! –utilizó un solemne tono militar. –Ha sido un honor.

Roberto se incorporó y quedó sentado a su lado, y estrechó su mano.

Víctor tuvo unos segundos de lucidez, en los que pasaron ante sí tantos acontecimientos de los que se arrepentía, que las lágrimas brotaron de sus ojos. ¿Cómo he llegado hasta aquí? Pensó. Sus últimos pensamientos, como no podía ser de otra manera, fueron dirigidos a su hermana pequeña y sus dos sobrinos, a los que únicamente había visto en tres ocasiones y representaban su única familia, Su querida hermana a la cual protegía como a su vida cuando eran unos niños, y sin embargo, diez años sin hablarse los separaban, quizás fuera mejor así. No se podía creer que fuese el final pero…

El cuerpo de aquel hombre cayó al suelo, Claudia se acercó para comprobar su pulso.

–Está muerto –confirmó.

Roberto Moretti continuaba asombrado mirando a su colega del FBI.

–¿Qué hace ahí parado? –le riñó Claudia. –¿Quiere taponar esa herida? Se va a desangrar.

–Tiene razón –contestó el comandante quitándose la camisa para ponerla a modo de tapón sobre el orificio.

–Creo que puedo decir –le reprochaba con una dulce sonrisa Claudia –que ya he estado en una situación comprometida.

Ambos rieron.

–Despierte al teniente Fabbri, por favor –le pidió amablemente Moretti.

Luca Fabbri se sentía extrañamente mareado, las náuseas se apoderaban de él cuando por fin pudo vislumbrar a través de sus entrecerrados ojos a ¡la chica americana!

–¿Qué hace usted aquí? ¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado? –Fabbri se erguía tan mareado como avergonzado.

–Ya habrá tiempo para eso. ¡Vamos! El comandante necesita de su ayuda.

¡El comandante! ¡Mierda!, casi como por efecto de algún fármaco milagroso, Luca se levantó de un salto y siguió a Claudia hasta Moretti, estaba herido y junto a él yacía un hombre muerto. ¡Lo había conseguido! El comandante había liquidado a aquel asesino implacable.

–¡Fabbri! –ordenó el comandante tratando de que su teniente volviera a la realidad. –¡Fabbri! ¡Céntrese! Avise a los grupos de operaciones especiales, aunque no sé muy bien qué pueden hacer aquí ya –pensó en voz alta. –Que vengan unas cuantas ambulancias, no sabemos el estado de los demás.

–¡Sí, señor! –respondió dispuesto a realizar presto su cometido.

–Un momento, compruebe antes que María Costa está bien y si el capitán Barbieri está realmente muerto, mucho me temo que así es. Acompañe a Claudia a salir de aquí, no la quiero en la escena del crimen. Ni me imagino el papeleo que deberíamos rellenar para justificar que una agente del FBI armada ha estado disparando por la ciudad.

–Entiendo –asentía con la cabeza Luca.

–¡Y recupere su arma, por Dios!

Luca Fabbri, nervioso, se echaba la mano a la ropa en busca de su pistola reglamentaria sin encontrarla; lo último que quería pensar es que la herida del comandante estuviese provocada por su…

–Aquí tienes –sonreía Claudia. –Le faltan dos balas…

–Hace un par de minutos te viste obligado a disparar a este hombre que yace en el suelo –le indicaba el comandante. –Debías protegerme. ¿Has entendido?

–Ehhh… por supuesto, señor –respondió aturdido.

–¡Vamos, Fabbri! ¿O es que quieres ver a tu comandante desangrado en pleno centro de la ciudad?

–¡Sí, señor!

Claudia y Luca salieron corriendo de allí en dirección a la posición de María Costa, después de haber llamado al servicio de emergencias.

–¡Agente Green! –el comandante llamó de nuevo la atención de la chica.

–¿Sí? –Claudia se dio la vuelta, apenas estaba a diez metros de él.

–Muchas gracias, me ha salvado usted la vida –las palabras emocionadas del duro comandante la enternecieron.

–Creí que nunca me las daría –le contestó sonriendo. –Me gusta más cuando me llama Claudia, eso de “agente Green” suena a uno más de sus subordinados.

Las sirenas comenzaba a escucharse a lo lejos, una pícara sonrisa no se le borraba de la cara al comandante Roberto Moretti mientras apretaba con fuerza su herida. Los siguientes días en el hospital no se los quitaría nadie. Realmente esa chica le había salvado la vida con una naturalidad abrumadora, como quien iba a comprar el pan y el periódico por la mañana, seguramente no tenía ni la más remota idea de a quién había abatido. Para su fortuna los jefes de Washington la subestimaron mandándola allí. En breve todo esto se llenaría de policías, ambulancias y un montón de gente haciendo preguntas; él había perdido mucha sangre y no creía poder aguantar. ¡Mierda! Tenía que encargarse de ellos…

Fabbri apareció justo en el momento en el que sus ojos se nublaban.

–Luca, no te preocupes por mí. Tienes que encargarte de que ellos salgan de aquí también –Roberto le señalaba la Iglesia de San Esteban. –¡Rápido! Las patrullas están a punto de llegar y luego todo será más complicado.

El joven teniente corría ahora rumbo al antiquísimo recinto sagrado.

Roberto Moretti se recostó contra el suelo, luchar por mantenerse consciente era inútil, simplemente se dejó llevar hacia un reconfortante sueño.

79. Otro punto de vista

Centro de Bolonia, Italia.

Lunes, 1 de agosto de 2011, 23:30h.

5.º día de “La Semana”

¿Qué mejor sitio podría encontrar tras un día de lo más intenso y agotador? La agente especial del FBI Claudia Green se sentó en su Vespa aparcada junto a la Piazza di Porta Ravegnana a tomar una más que apetecible tarrina de helado compuesta de Fragola e Cioccolato.

–Un po di panna? La amable heladera se dirigía como una flecha hacia una montaña de nata.

–Sì, grazie! –A Claudia le encantaba la mezcla en los helados.

El sol no aplacó su ira en todo el día; solo ahora el bochorno comenzaba a ceder ante una agradable brisa veraniega. Se sentía afortunada degustando un fresco helado artesano ante semejante vista, rodeada de siglos de historia que la contemplaban, y ante sí dos torres inmensas iluminadas desde su base que parecían rendirse a los efectos de la gravedad. Esperemos que aguanten –pensó–por lo menos hasta que termine la tarrina.

Como supuso tras su reunión con Roberto Moretti y su joven teniente, el doble de Clark Kent, el Alfa Romeo 159 del comandante no se hizo esperar, y abandonaba la comandancia a los pocos minutos de haberlo hecho ella. Tras seguirlos por media ciudad a una distancia prudencial, finalmente se detuvieron allí, justo frente al aparcamiento de motos donde ahora se tomaba su helado. Un hombre les esperaba para llevarse el coche de Moretti rápidamente, tanto el comandante como su joven teniente Luca Fabbri parecían tensos, y en un abrir y cerrar de ojos enfilaban la Strada Maggiore, momento que aprovechó para dejar precipitadamente su moto, sin ni siquiera tiempo de poner los seguros; el casco se lo quitó cuando llevaba unos veinte metros siguiéndoles.

Pero, en fin… tras media hora caminando sin rumbo fijo por las calles adyacentes, pensó que tampoco debía inmiscuirse en asuntos rutinarios de la policía italiana. ¿Estaría demasiado susceptible tras las conversaciones matutinas con el comandante? Además, llegado un momento de apuro, ¿qué iba a hacer ella? Regresó hacia su Vespa negra para guardar correctamente su casco en el cajetín bajo el asiento y relajarse unos minutos, disfrutar del entorno maravilloso y tomarse un helado bien frío, sin duda la mejor decisión que había tomado en semanas; estaba realmente delicioso.

Mientras apuraba las últimas cucharadas de la perfecta mezcla de fresa, nata y chocolate, un grupo de jóvenes que pedían porciones de pizza provocó un cierto revuelo. Por lo visto, a sus espaldas se ubicaba uno de los más famosos establecimientos que elaboraban pizza al trancio de la ciudad. Claudia dudaba si regresar al hotel o comprarse otro helado. Pero en ese impasse algo llamó su atención, un nuevo vehículo llegaba a gran velocidad, el rugido del motor indicaba que se trataba de una máquina de potente cilindrada. Cuando lo tuvo a unos veinte metros distinguió el símbolo característico de los BMW. Frenó en seco y de él descendió un hombre que debía rondar los cincuenta y tantos, vestía zapatos negros deportivos, vaqueros oscuros y un polo azul marino; era moreno y llevaba el pelo corto e impecablemente peinado con raya a la izquierda, unas finas gafas de ver, y una desordenada barba no muy profunda.

Su aspecto no era nada extraordinario, todo lo contrario, aparentaba ser un tipo de lo más normal. Sin embargo, al cruzar sus miradas, a Claudia se le heló el corazón; tras esa estudiada fachada se escondía algo siniestro, casi se le cae la tarrina al suelo. Agachó la cabeza y simuló seguir comiendo de un recipiente vacío, cuando alzó la mirada de nuevo ya no estaba… ¡Mierda! Ese tipo no transmitía ninguna sensación positiva, sabía que no era ningún carabinieri, lo sabía. Y sin embargo, había llegado al mismo lugar en el que media hora antes se detuvo el comandante Moretti junto al teniente Fabbri.

Claudia se bajó de la moto y caminó rápidamente hacia donde supuso que se dirigiría el misterioso personaje: la Strada Maggiore. Algo le impulsaba irrefrenablemente a seguirlo, su instinto activó todas sus alarmas desde el momento en que lo vio.

Cuando por fin le localizó comprobó con sorpresa cómo se movía con extremo sigilo y precisión, de repente, tanto lo veía como volvía a desaparecer ante sus narices. ¿Dónde te has metido ahora…? Claudia sintió algo de miedo, fue consciente de que se encontraba sola y desarmada, y seguir de madrugada a un desconocido por las estrechas calles del centro de Bolonia no era lo más recomendable. Unos ruidos provenientes de la cercana Piazza di Santo Stefano llamaron su atención, se armó de valor y salió corriendo hacia allá. En primer lugar tomó la Via del Luzzo para posteriormente girar a su izquierda en la Via Santo Stefano. Al entrar en la Piazza a toda velocidad, nuevas voces a unos cincuenta metros a su izquierda, debería ser más cautelosa, por lo que se introdujo en un portal; allí podría escuchar y aguardar un momento más propicio para… una sombra se movió fugazmente ante sus narices, se dirigía hacia la otra punta de la plaza… ¡Estaba allí! Pasó apenas a un par de metros de ella, pufffff, por los pelos, pensó, estuvieron a punto de chocar. Si hubiese tardado algo más en resguardarse… Durante el intenso segundo, en el que pudo oler su presencia, quedó paralizada por completo, apenas respiraba y sintió cómo su corazón aceleraba los latidos. La sensación fue brutal, estaba temblando. Trató de calmarse y respirar hondo tras ese primer impacto. ¡Vamos Claudia! ¡Tranquila! Aquí pasa algo raro y vas a averiguarlo. Entre los hábiles movimientos del hombre, que parecía más joven, y la mezcla generada por la tenue iluminación del lugar junto a la peculiar “orografía” del terreno, lleno de soportales y zonas porticadas, su tarea sería más complicada.

Cuando reiniciaba la marcha sigilosamente, la inconfundible voz ronca del comandante Moretti la hizo detenerse en seco; este avanzaba hacia el centro de la Piazza con su arma en la mano, y el teniente Luca Fabbri, armado también, lo seguía a unos ocho o diez metros, momento en el que desde su posición pudo divisar cómo aquel hombre se acercaba por su espalda a gran velocidad, la primera reacción fue la de gritar, pero ya era demasiado tarde, Luca yacía en el suelo inconsciente o muerto. Gritar no serviría de nada.

Cuando por fin alcanzó la posición donde yacía Luca Fabbri, tocó la base del cuello con la yema de sus dedos. ¡Estaba vivo! Enfrente el comandante con una herida de bala en la pierna, permanecía en el suelo manteniendo una conversación con aquel hombre, que a su vez no bajaba ni un segundo el arma con la que apuntaba a Moretti.

–¡Suéltela, comandante! –Escuchó Claudia al coger el arma del teniente Fabbri. – ¡Suéltela!

Pese a sus brillantes pruebas de acceso en la academia del FBI, jamás en su vida pensó que tuviese que disparar a un hombre, ¡Jooooder! Ella era economista, y sus planes radicaban en combatir el crimen desde un despacho, grandes fraudes, evasión de impuestos, paraísos fiscales, y toda esa mierda. La realidad, por mucho que te entrenen para afrontarla llegado el momento, nunca es como te la imaginas.

No le conocía de nada, ignoraba si tendría familia, hijos o una mujer esperándole en alguna bonita ciudad de Europa. Igual disfrutaba de entretenidas aficiones, o simplemente le gustaba tomar unas cervezas con los amigos antes de un partido… Era una persona pero ahora mismo todo eso importaba una mierda. La ecuación era infinitamente más sencilla, o ella o él. Y pese a ser probablemente la decisión más complicada que había tenido que asumir en su vida, la respuesta la tenía clara.

El comandante, en un gesto desesperado, trató de moverse desde el suelo, no tendría ninguna opción, acabaría muerto. Ahora o nunca, Claudia alzó su arma, apuntó decididamente y disparó. ¡Bang! ¡Bang! Su pulso en ningún momento se resintió, eran dos tiros certeros, el primero por la espalda a la altura del corazón, y el segundo, tras notar cómo seguramente un chaleco antibalas había detenido su primer intento, bajo el cuello.

El segundo disparo era mortal de necesidad, la pistola de su oponente, con un silenciador incorporado caía al suelo, y este se tambaleó hacia delante hasta caer de rodillas junto al comandante. Claudia avanzó con decisión hasta que la cara del comandante, mezcla de estupor y sorpresa, le indicaron que acababa de ser descubierta.

–¿Está bien, comandante? –se interesó Claudia por su colega.

–Agente Green, ¿qué hace usted aquí? –El comandante la miraba estupefacto.

–Yo también me alegro de verle –aprovechaba para golpear con su pie la pistola del hombre que acababa de abatir.

80. Fe para rezar

Centro de Bolonia, Italia.

Lunes, 1 de agosto de 2011, 23:30h.

5.º día de “La Semana”

En lo que venía siendo la continuación del sinsentido en que se había convertido ese día, ahora Styrbjorn parecía discutir con Angiça en un idioma totalmente incomprensible para él. A sus espaldas, un templo con más de mil trescientos años de historia y siete ampliaciones agrandando la última la leyenda de la anterior. Miguel no entendía nada.

La Piazza di Santo Stefano permanecía relativamente en calma hasta que unos ruidos comenzaron a llamar su atención, Sty y Angiça sacaron sus armas, sin duda una mala señal, y aunque empezaba a acostumbrarse a este tipo de situaciones, lo cierto es que no eran agradables, en este aspecto tenía que reconocer que la vida sedentaria del banco era infinitamente más tranquila.

Un hombre achaparrado de aspecto fuerte y con una profunda barba cerrada avanzaba hacia ellos; en la distancia, alzó su brazo derecho y Sty asintió. ¿Quién era? A una distancia prudencial le seguía otro bastante más joven, alto, de piel lechosa y con gafas. Los dos portaban armas en sus manos.

–Vamos –le dijo Sty. –Ya están aquí.

–¿Vamos? ¿a dónde?, y… ¿quién está aquí? –respondía un incrédulo Miguel.

–Han venido a por el legado. –Styrbjorn señalaba hacia uno de los bolsillos de Miguel. –Les estábamos esperando, esto ya no es asunto nuestro, corresponde al cuerpo de los carabinieri.

–Ese hombre de Cromañón que te ha hecho una señal era un…

–Sí –interrumpió seriamente Sty. –Es el comandante en jefe en la región de la Emilia Romagna de Il Arma dei Carabinieri.

Miguel se percató de que llevaban todo el día haciendo de cebo, dando vueltas por la ciudad como imbéciles, y dejándose ver en lugares públicos para… Eran carnaza.

–¡Vamos! –le recriminó nuevamente Sty mientras avanzaban hacia la puerta del recinto sagrado.

–¿Por qué no me lo habéis explicado antes? –El estado de ánimo de Miguel retornaba a un creciente nivel de indignación.

Tanto Sty como Angiça cruzaron sus miradas y se encogieron de hombros.

–Creímos que sería mejor así –concluyó finalmente Sty sin darle mucha más importancia.

–¿Tú también pensaste eso? –Miguel se dirigía ahora a Angiça.

–Vamos –le contestó dulcemente cogiendo su mano. –Tenemos que irnos.

Tanto el suave tono de voz como la caricia en su mano le devolvieron a Miguel a una dura realidad en la que las incompatibilidades con Angiça se presentaban ante ellos tan enormes como la creciente pasión que germinaba entre ellos.

Una vez accedieron a la iglesia, Miguel volvió a maravillarse con lo que parecía un viaje en el tiempo. El complejo de San Esteban le pareció místico, era conocido también como las Siete Iglesias, por su notable conjunto de capillas, todas ellas unidas por un patio y un claustro. El núcleo originario fue construido en el siglo VIII sobre un templo pagano dedicado a Isis, y la planta arquitectónica era de carácter marcadamente románica, donde los grandes muros y columnas buscaban la solidez para solventar el paso del tiempo, a pesar de que con los años se fueron introduciendo algunos cambios. Sin duda, inmerso como estaba entre ese “montón de piedras”, muchas de ellas milenarias, tuvo la sensación de haber saltado a otra época.

–Toma –le acercaba Sty una pistola semiautomática a Miguel. –Creo que sabes cómo usar esto, ¿no?

–No estoy muy seguro.

–No recuerdas nada de tu instrucción militar.

–Fue hace mucho tiempo y yo…

Sty le dio a Miguel una clase avanzada sobre el uso de armas de fuego, tras lo cual le insistió en que se mantuviese al margen, y no la usase salvo en un caso de extrema necesidad. Su mundo resultaba absurdo e incoherente, y las explicaciones en el manejo de una pistola provenían de un reconocido físico y matemático. ¡Era de locos!

–¿Y ahora qué hacemos? –quiso estar al tanto Miguel.

–Rezar porque todo salga bien –le respondió Sty vigilando el exterior de la plaza. –¿No estamos en un templo? Pues habremos de tener algo de fe. ¿Sabes rezar, Miguel?

–Sí.

–Pues reza por ti y por mí.

–Y cuando termine, ¿qué hacemos?

–Esperar, Miguel, tendremos que esperar…

Habían pasado más de quince minutos desde que accedieran a Santo Stefano, y la tensión se podía cortar con un cuchillo. Miguel pensó en un principio que eso de rezar era una gilipollez, pero el sobrecogedor silencio de la Iglesia del Calvario, con reproducciones del sepulcro de Cristo, le hizo arrodillarse y comenzar a utilizar de una vez por todas las enseñanzas religiosas del colegio. Rezó hasta la extenuación, y cuando no supo qué más rezar aprovechó para volver a empezar, momento en el que un potente brazo lo arrojó contra el suelo. Sty corría hacia la entrada.

La puerta se abrió, y pese a estar tumbado sobre el gélido suelo, Miguel reconoció al hombre que la atravesó. Era la persona que seguía al comandante de la policía italiana. Piel extremadamente blanca, pelo corto moreno peinado con la clásica raya a la izquierda, y gafas de pasta negras, ese tipo parecía recién salido de estudiar en una biblioteca.

–¡Señor Ljunberg!

No terminó de concluir su frase cuando un brazo lleno de tatuajes rodeaba su cuello presionándolo con fuerza, Sty era enorme y no le fue complicado reducirlo.

–¿Y tú quién eres? –preguntó.

Una preciosa mujer apuntaba con su arma directamente a la cabeza del joven oficial.

Luca Fabbri no entendía por qué exponerse tanto por aquellos tipos, parecía que sabían cuidarse muy bien solitos.

–Me manda el comandante Moretti –comenzó a hablar gracias a que la presión en su cuello se redujo ostensiblemente. –La operación ha concluido con éxito.

–¿Y Roberto? –preguntó Sty.

–Está herido, me ha enviado a por ustedes –hablaba algo asustado Fabbri.

–¿Y qué más le ha dicho? –Sty, pese a verlo en la plaza no se fiaba demasiado de ese tipo, ni de nadie.

Luca comenzó a temer seriamente por su vida, era la segunda vez que ocurría en la misma noche. Pero recordó las palabras que le dijo el comandante antes de…

–Manténgase con vida –respondió Luca Fabbri.

–¿Qué? –Sty no entendía lo que quería decir…

– Manténgase con vida, el comandante me pidió que se lo transmitiese.

El brazo de Sty soltó inmediatamente al joven teniente; este comenzó a toser y trataba de recuperar el resuello dando grandes bocanadas. Angiça procedió, tras la reacción del sueco, a guardar su arma. Sty acababa de recordar la frase, fueron las últimas palabras que le dijo el comandante cuando estuvo por primera vez en Bolonia para recoger al profesor Duncan: Manténgase con vida.

–Tengo que sacarles inmediatamente de aquí –se rehizo el teniente.

81. La colazione

Ciudad de Bolonia, Italia.

Martes, 2 de agosto de 2011, 09:30h.

6.º día de “La Semana”

Jamás llegó a pensar que su reducida estancia en Bolonia daría para visitar en dos ocasiones el principal hospital de la ciudad, pero así eran las cosas. El teniente Luca Fabbri la esperaba a las nueve y media en la cafetería. Lo primero que esperaba es que el comandante Moretti se recuperase satisfactoriamente de su herida y por supuesto no verse envuelta en un incidente diplomático. Pero sobre todo, necesitaba respuestas. ¿Quién era el hombre al que mató ayer? El reguero de personas muertas encontradas por la ciudad era interminable, tenían relación con el operativo de seguridad organizado en el día anterior, ¿por qué se había montado semejante tinglado? ¿A qué o a quién protegían? Y lo más relevante, y motivo de su llegada a Italia, ¿tendría algo que ver con la muerte del premio nobel Richard Duncan?

Claudia Green echó un vistazo a su alrededor para analizar la cafetería del hospital que, como casi cualquier lugar público en Italia, con años a sus espaldas, pedía a gritos una reforma urgente. Suelo de losetas blancas y paredes pintadas de color crudo, en las paredes algún marco algo deteriorado de madera con fotografías antiguas de los orígenes del hospital, a su alrededor montones de mesas y sillas metálicas colocadas sin ningún criterio aparente y una enorme barra de cemento adecentada con las mismas losetas que el suelo y un sencillo contrachapado que sobresalía. El lugar estaba a tope, se podían distinguir varios grupos enfundados en sus batas blancas y uniformes verdes característicos de médicos, auxiliares, celadores y enfermeras, que a su vez se entremezclaban con el resto de clientes. No cabía ninguna duda de que se encontraba en un centro de salud.

–Buon giorno, signorina –un estresado camarero con camisa blanca se percató por fin de su presencia –Qué des…

–Caffè Latte –respondió Claudia sin dar tiempo a que le hiciese la pregunta.

Era costumbre en Italia, apasionados del café, que únicamente se “aprobase” pedirlo mezclado con leche por la mañana. A partir de entonces el sagrado elemento debía tomarse solo, solo, solo. A ella, cuando le apetecía un caffè latte una tarde en Roma con sus amigos, aludía a su condición de ciudadana americana para defenderse de los “feroces” ataques de los más puristas.

Claudia había pasado una noche terrible, no se mataba a otra persona todos los días, y por muy despreciable que esta pudiera ser, incluso sabiendo que con su acto preservaba su vida y salvaba a una gran persona como el comandante Roberto Moretti… era complicado. Nada más llegar a la habitación tuvo que ir al baño a vomitar; tras una ducha, sufrió durante más de dos horas, hasta que un cansancio insoportable le ganó la última batalla del día. A las seis y media, y con unas insuficientes tres horas de descanso, se despertó. Nada conseguiría que volviese a conciliar el sueño. Demasiadas preguntas, demasiadas emociones.

–Il suo caffé latte –volvía a la carga aquel camarero acelerado –

–Grazie –trató de responder sin demasiado éxito Claudia, aquel hombre salía corriendo de allí para atender a otro cliente que aguardaba en la barra.

Claudia miraba con cierta indiferencia su café y tras verter sobre la pequeña taza blanca un sobre entero de azúcar comenzó a removerlo con cierta desidia, no tenía nada de hambre. Como ya le advirtieron respecto al desayuno del Hotel Metropolitan, se convirtió en una auténtica delicia, a la vez que tremendamente reconfortante. Decidió comenzar con un zumo de pomelo natural recién exprimido, posteriormente saltaba hacia un delicioso café con intenso olor a moca, su cuerpo no demandaba platos contundentes pese a tener a su alcance una gran variedad, algunos de ellos con la posibilidad de que un chef los preparase sobre la marcha, la mayoría eran a base de huevos. Optó en cambio por una combinación de frutas típicamente veraniegas, algunas de ellas con ciertas connotaciones exóticas, desde el tradicional melón o la sandía, pasando por la piña y el melocotón, hasta acabar con papaya, mango o kiwi. Unas moras aderezaron la suculenta bandeja ofreciéndole un colorido toque final. Finalmente no pudo resistirse a probar una tarta tres chocolates con base de galletas y unos exquisitos pastelitos de frutos secos y coco, su presentación era tan elegante que incluso pensó que tal vez fuesen un objeto decorativo, llegando a rozar la vergüenza al coger un par de ellos. El entorno que la rodeaba terminaba por completar una estancia perfecta; en el interior del hotel se escondía un pequeño jardín, lugar casi inimaginable en medio de la ciudad. La mayor parte del suelo lo conformaban diminutas piedras, a su alrededor unos cuatro o cinco árboles lucían orgullosos entre el césped y diferentes plantas y flores de colores. Por supuesto que no tuvo ninguna duda, pese a lo que parecía una cómoda estancia interior, moderna y cuidada hasta el último detalle, en optar por desayunar al aire libre. Mesas y sillas de un resistente hierro optaban por el blanco inmaculado y parecían algo más incómodas, pero el sacrificio valdría la pena, además el sol a esas horas vespertinas se desperezaba benévolo, permitiendo un pequeño respiro.

–Buon giorno, agente –una conocida voz despertó a Claudia de sus bonitos recuerdos rememorando la colazione en el hotel.

–Buenos días, teniente –respondió ella al ver a su hombre.

–Puede llamarme Luca, si lo prefiere –le indicó alargando su mano para estrechársela.

–Ningún problema, Luca, también puedes llamarme Claudia. –Ella hacía lo propio mientras le saludaba. –Creo será más cómodo para los dos.

El teniente, una vez solventados los momentos de máxima tensión la noche anterior, volvía a parecérsele al mítico alter ego de Superman en la vida real, Clark Kent. Sintió la tentación de comentárselo pero finalmente refrenó sus impulsos.

–¿Quieres un café? –le preguntó Claudia, tratando de romper el hielo.

–No, muchas gracias, aunque te puedas extrañar no me gusta nada el café. –Luca sonreía consciente de sus rarezas.

–¿Y qué tomas para desayunar? –preguntó Claudia intrigada –si no es mucha la indiscreción.

–Normalmente un bol con leche y cereales –contestó sin tapujos –pero no le diré que no a un té con leche –añadió levantando su mano.

Claudia contenía su risa ante ese muchacho con aires de universitario, que parecía recién salido de un examen de la facultad.

El teniente Fabbri miraba embelesado a esa chica menuda y de carácter informal, que tras salvarle ayer la vida, lo tenía cautivado.

–¿Cómo está el comandante? –se interesó Claudia preocupada.

–Está bien, dentro de la gravedad, ya que perdió mucha sangre; anoche fue intervenido de urgencia para extraer la bala, el disparo fue limpio y no había afectado ninguna parte vital, pero la recuperación durará algunas semanas.

–Me gustaría verle –expuso Claudia su demanda, sabiendo que sólo el comandante podría aclarar algunas de las cuestiones que le atormentaban.

–Eso de momento será imposible; está en la Unidad de Cuidados Intensivos, y los médicos le han tenido que sedar para impedir visitas. Tú no le conoces, pero esta misma mañana se despertó vociferando, quería que le soltasen para volver a su despacho.

–Me lo imagino –Claudia sonreía imaginando la escena.

–A pesar de su marcado carácter, el comandante es una leyenda en el cuerpo. Duro con sus hombres, pero siempre en pos del beneficio común, como pudiste comprobar ayer en persona, daría su vida sin dudarlo por salvar la de cualquiera de nosotros. Todos le admiramos y respetamos.

Claudia asentía ante las explicaciones del teniente Fabbri, pero esas palabras no le solucionarían sus actuales preocupaciones.

–Tengo un montón de preguntas que hacerle, creo que me debe una explicación –dijo Claudia cariacontecida.

–Lo sé y te entiendo, el comandante estará eternamente agradecido por tu repentina aparición de ayer –Luca Fabbri optó por bajar la voz –y él también está deseando verte, pero de momento… tendrás que conformarte conmigo –sonrió.

–¿Quién era el hombre al que disparé ayer? ¿Quiénes eran todos esos muertos de los que hablaban los medios de comunicación? ¿Por qué o por quién se organizó semejante operación de vigilancia? –el día anterior Claudia fue consciente, mientras se alejaba de la escena, de cómo una cantidad ingente de policías, ambulancias y grupos de asalto de los carabinieri inundaban San Esteban.

–¿Qué es lo que protegían? Preguntó Claudia y, sobre todo, ¿qué relación guardaban los hechos de ayer con la muerte del profesor Richard Duncan? –Tanto las preguntas como el tono de la agente Green eran claros y contundentes.

–La información que voy a compartir contigo –comenzó a responder el teniente Luca Fabbri –es confidencial y en absoluto oficial. –Tras un largo silencio en el que bebió un poco del líquido que parecía arder en una taza algo mayor que la del café de su colega, continuó –El hombre al que disparaste ayer –deliberadamente no empleó la palabra “matar” –creemos que es un profesional.

–¿Un sicario? –le interrumpió Claudia.

–Algo así, aunque por las sospechas y los casos que barajamos, creemos que debe ser algo más… no sé cómo decirlo, algo más sofisticado. –Puntualizaba Luca. –El comandante cree que puede tratarse de uno de los mejores asesinos a sueldo del planeta –continuó con su historia. –La identidad que llevaba encima era falsa. Hemos buscado huellas y cotejado perfiles con Interpol y no hemos encontrado nada, seguiremos buscando, pero no creo que tengamos suerte, Moretti anda convencido de que así será.

–Un… fantasma –soltó Claudia mientras Luca luchaba por beber de nuevo un sorbo de su té.

–¿Qué asesinatos barajan?

–En primer lugar, los dos pobres desgraciados que el comandante te llevó ayer a ver al depósito, continuando por los cuatro que encontramos anoche en el mismo lugar donde aparecieron los primeros, un par de ellos que aparecieron en los soportales de la plaza, y desgraciadamente un capitán del cuerpo, Benito Barbieri –concluyó consternado el teniente.

Una Claudia boquiabierta sentía cómo con las explicaciones del teniente, disminuía su carga de conciencia por la difícil decisión que tuvo que tomar la noche anterior. Los dos desgraciados que le enseño el comandante en el depósito de cadáveres fallecieron hace un mes, el mismo día que…

–Todos los fallecidos ayer pertenecían a un importante grupo criminal de origen búlgaro que operaba principalmente por Europa –siguió relatando el teniente.

–¿Ajustes de cuentas? –volvió a interesarse Claudia.

–No lo sabemos, aunque creemos que puede deberse a otras razones bien diferentes.

–¿Como cuáles?

–A eso te tendrá que responder el comandante.

–¿Qué o a quién protegían? –no cejaba Claudia en su empeño. –¿Y por qué semejante despliegue?

Aunque viendo el reguero de sangre ocasionado por el tipo de ayer, puede que se hubiesen quedado cortos.

–A esas dos preguntas te tendrá que contestar el comandante también…

–Vaya –suspiró Claudia –iba a ser verdad eso de que me tendría que conformar con usted.

Luca Fabbri sonreía como quien guarda un as bajo la manga.

–No seas tan dura conmigo –sonrió Fabbri. –Quedaba una pregunta por resolver, que sin duda será la más importante para ti, y tiene que ver directamente con tu investigación en Bolonia…

Claudia trataba de descifrar la enigmática sonrisa de Luca Fabbri, estaba claro que el teniente se había levantado hoy de buen humor.

–Las conexiones con la muerte del profesor Duncan –dijo Claudia al fin.

–¡Bingo! –exclamó risueño el teniente.

–¿Hay alguna conexión?

La intriga de la agente del FBI en esos momentos era máxima, ser enviada desde Washington para nada, y volver con algo que contar a los jefazos sería extraordinario.

–Creemos que sí –contestó mientras apuraba el último sorbo de té. –El profesor Duncan no falleció debido a un infarto como indica el flamante informe que tienes en tu hotel. –Luca iniciaba un relato consciente de que Claudia lo observaba con todos los sentidos a flor de piel. –El hombre al que abatiste ayer lo asesinó la misma noche que murieron los otros dos desgraciados del depósito de cadáveres, aunque nunca podremos probarlo –añadió apesadumbrado. –Creemos que, viendo su regreso ayer mismo a la ciudad, buscaba algo.

–Si no pueden probarlo, ¿por qué están tan seguros de que lo hizo él?

–Ayer, antes de tu aparición, y mientras el comandante se desangraba en el suelo, ambos tuvieron una pequeña conversación en la que, entre otras cosas, confesó su participación en la muerte del profesor –le explicaba Luca. –Por supuesto, lo que acabo de contarte, sería negado oficialmente por il arma dei Carabinieri en todos sus estamentos.

Claudia no era estúpida y su mente trataba de carburar toda la información que acababa de recibir. Los datos, como si de una cadena de montaje se tratase, pasaban frente a ella unos detrás de otros sin relación aparente. Un asesino profesional, probablemente de los mejores que hubiera en el mundo, un premio nobel, dos visitas a la ciudad, un grupo de criminales de Europa del Este, el inmenso despliegue de ayer, muertos y más muertos… ¿Para qué mandar a alguien así a matar a un simple profesor de Harvard? Aunque Richard Duncan era mucho más que eso, una eminencia en el desarrollo de energías renovables, además de atribuirle tanto personalmente como a equipos dirigidos o tutelados por él, importantes e innovadores avances en campos de lo más dispar. Claudia se empapó el extenso informe que le facilitaron en el despacho del todopoderoso director de la agencia federal de investigación Stanley J. Gray. La portada en la carpeta que hablaba del profesor era concluyente “Alto Secreto”, lo cual ahondaba en las sospechas de que el profesor no era un clásico maestro de escuela. ¿Espionaje industrial? ¡Material con el que poder desarrollar… vete a saber qué! ¿Por qué el FBI se interesaba en analizar un caso que estaba a priori tan claro? ¿Sospecharían ellos algo? O puede que ya lo supiesen…

–¿Dónde están? –preguntó Claudia de repente.

–¿Qué? –respondió Luca desconcertado.

–No te hagas el despistado, Luca. Ayer te vi entrar en la Iglesia de San Esteban…

–Creí que volverías al hotel –el teniente respondió algo molesto.

–Y eso hice, pero puede que algo más tarde… no pongas esa cara hombre, sé cuidarme solita.

A Luca Fabbri le asaltaban un millón de dudas, Claudia les había salvado la vida, estaban en deuda con ella, y pese a que el comandante le había prohibido hablar de… ellos. En el fondo le había visto entrar en la iglesia.

–Por lo visto, el profesor no llevaba, el día en el que fue asesinado, la información que buscaban, no sabemos de qué se trata –Fabbri aclaraba sus ideas antes de continuar. –Las personas con las que me viste ayer, estrechamente vinculadas al señor Duncan, se prestaron a volver de nuevo a la ciudad por si, como finalmente se demostró, lo intentaban de nuevo… el resultado final ya lo conoces.

–¿Dónde puedo encontrarlos? Tengo que hablar con ellos –insistió Claudia.

–No lo sabemos –el teniente empleaba el tono más ceremonioso que pudo.

–¿Crees que soy estúpida? –le recriminó Claudia –¿piensas que me trague que, después de la que se montó ayer en la ciudad, acompañaste a esos hombres a salir de la plaza, estrechaste sus manos y les deseaste buena suerte antes de volverte? Esperaba más de uno de los cuerpos policías más prestigioso del mundo –Claudia estaba furiosa.

Luca se puso rojo como un tomate, sin duda mentía fatal y esa chica era demasiado inteligente como para engañarla de una manera tan burda.

–¿Acaso piensas que quiero matarles yo misma? ¿Me crees capaz de algo así? ¡Ayer mismo os salvé la vida! –presentaba sus credenciales Claudia, apelando a la sensibilidad del teniente. –Necesito respuestas, solo eso. Y llegado el momento, creo que nosotros también podríamos protegerles.

El silencio volvió a reinar entre ambos, algo que comenzaba a ser habitual.

–Tienes razón –Fabbri sonreía aliviado tras tomar una decisión.

–¿Tengo razón en qué? –Claudia permanecía desconcertada.

–Il arma dei Carabinieri es el mejor cuerpo policial del mundo.

–Yo no he dicho eso –replicó Claudia. –He dicho “uno de los mejores…”.

Ambos comenzaron a reír, no vendría mal alguna carcajada, lo que había comenzado como una relajada charla zozobraba peligrosamente hacia una tensa conversación, al fin y al cabo no eran más que un par de colegas profesionales tratando de resolver un asesinato.

–Por supuesto que sabemos a dónde han ido, desde el momento en que nos pidieron ayuda, y se ofrecieron a colaborar con nosotros hemos realizado un exhaustivo seguimiento, siempre en suelo italiano.

–¿Y dónde están ahora?

Luca Fabbri se debatía entre dos opciones, ambas tan válidas como repudiables; si alguien merecía conocer la verdad, sin duda era Claudia, que tenía razón en una simple cuestión, si hoy estaba allí hablando con ella y tomando un té que casi le achicharra la boca, era gracias a ella. Sin tener ninguna obligación de inmiscuirse, esa chica, con su corta melena, cara de niña y aire desenfadado decidió arriesgar su vida por salvarles.

82. Cambio de rumbo

Via Marsala, Ciudad de Bolonia, Italia.

Martes, 2 de agosto de 2011, 05:15h.

6.º día de “La Semana”

Miguel no paraba de dar vueltas en la cama. Dormir dos horas, pese a la creciente falta de sueño de los últimos días, comenzaba a ser un logro. Lo cierto es que los síntomas de un incipiente cansancio hacían mella en él. Se incorporó y se frotó la cara con sus manos, al verse entre las sábanas revueltas, recordó los bonitos momentos de la noche anterior con Angiça, retozando como dos adolescentes en primavera. Miguel se enfundó unos vaqueros y el polo blanco que compró la tarde anterior y salió del cuarto.

En el salón Styrbjorn aguardaba impasible, permanecía sentado en uno de los incómodos sofás con su pistola en la mesa auxiliar, a menos de un metro de distancia.

–Buenos días, Miguel. ¿Has dormido bien?

–Hace días que no duermo bien, pero creo que estoy empezando a acostumbrarme –respondía resignado.

–Esperemos cambiar esta incómoda situación, y que en unos días puedas dormir a pierna suelta.

Lo cierto es que “esta incómoda situación” como acababa de denominarla Sty, no era nueva para él. Los problemas en el banco, con los siempre exigentes objetivos, lo tenían año tras año exhausto y difícilmente conseguía conciliar el sueño de manera profunda. Mirando hacia atrás con cierta perspectiva, comprendía lo absurdo de dichas preocupaciones.

–¿Qué hacemos ahora aquí? –preguntó Miguel. –¿Y para qué fue toda la pantomima de ayer?

–Imitando al gran Houdini, intento hacernos desaparecer, Miguel, a todos nosotros, como por arte de magia. –Sty hizo un sutil movimiento de manos simulando al de un mago.

–Eso es imposible.

–Qué incrédulo eres, Miguel –Sty volvía a captar la atención de Miguel. –Houdini hizo desaparecer un elefante en el hipódromo de Nueva York en 1918, ante la atónita mirada de miles de personas; más recientemente hay quien ha realizado hazañas similares con grandes edificios, puentes, incluso la estatua de la libertad…

–Sí, pero eran trucos, conseguía desviar la atención de las personas lo suficiente, como para inducirles a una ilusión que nada tenía que ver con la realidad.

–Tú mismo acabas de responderte, Miguel, al igual que el gran maestro de la magia, trataremos desviar la atención de nuestros enemigos para que crean lo que a nosotros nos interesa.

Miguel comenzó a entender, ahora sí, la estrategia de Styrbjorn.

–Esta guerra, de momento, no la podemos ganar en una confrontación directa, y necesitamos volver al más absoluto de los anonimatos mientras seguimos preparándonos para ese momento –continuó Sty. –Ayer solo ganamos un día más –dijo encogiéndose de hombros – puede que dos o tres.

La puerta de la habitación de al lado se abrió para que apareciese ante ellos, como si de una visión se tratase, la bella Angiça. Una tirante coleta recogiendo el pelo acompañaba su serio semblante, camiseta blanca de tirantes y unos vaqueros claros bien ceñidos. Guardó su pistola en el pantalón para mantenerse apoyada en el quicio de la puerta.

–¿Por qué Bolonia? ¿Aquí no fue donde mataron al profesor? – preguntó Miguel.

–Estoy decidido a cambiar las bases de nuestra organización, Miguel –Sty empleó de manera premeditada la palabra “nuestra”. –La metamorfosis comenzó en Marbella el día que murió el profesor, ¿recuerdas, Miguel? –Sty hacía alusión al día que desayunaron juntos. –Richard Duncan se rodeó de gente de un altísimo nivel académico. Eran otros momentos y la prioridad era desarrollar un impresionante legado del que aún hay partes que seguimos sin comprender. Puede que semejante desafío le desviasen del objetivo principal: el futuro. Aunque creo que llegado el final, el viejo despertó, si no, me es imposible comprender cómo se fijó en un tipo como yo –dijo el sueco señalándose con desprecio. –Para cambiar el mundo no necesitamos un puñado de físicos locos, por innumerables y decisivos avances que puedan a llegar a desarrollar. Algunos de ellos, como bien describiste tú, Miguel, de ciencia ficción. Para cambiar el mundo únicamente es necesario… personas, personas con voluntad, ilusión y ganas.

Tras un breve silencio, Styrbjorn continuó hablando.

–Buenas personas que anhelan un futuro mejor para las generaciones venideras, personas que simplemente desean vivir de una manera más natural con el entorno que les rodea, y sobre todo, vivir. Personas que esperan que el trabajo que desarrollan sea en beneficio de los demás, y personas que no necesitan trabajar cincuenta horas a la semana, para sobrevivir a un sinfín de facturas y gastos superfluos que no necesitan, personas que esperan que el mundo sea más equitativo y justo. En definitiva Miguel, personas normales, honradas, nobles, y sobre todo como tú has dicho antes, con esperanza. Volvemos al gran Houdini Miguel, creo que nuestro trabajo consiste en transmitir esa ilusión a los miles, millones de personas en todo el mundo. Hay un futuro mejor, se desarrolló hace más de cien años para ellos, y simplemente se lo arrebataron. Ese futuro es suyo y les pertenece…

–Respecto a la pregunta de ¿por qué Bolonia? Es sencilla –proseguía el discurso de Sty. –Aquí hay una de esas personas, seria e incorruptible, alguien que no se dejaría amedrentar por un superior o un puñado de monedas, cuyos valores están por encima de banalidades materiales.

–¿El… comandante Roberto Moretti? –confirmaba Miguel con su pregunta.

Esa misma noche, antes de llegar al apartamento de la Via Marsala, Sty le explicó cómo se puso en contacto con el comandante tras los incidentes de Turín y Port Elizabeth.

–Él aún lo desconoce, pero entra en mis planes a futuro –afirmó Sty –como espero que otras muchas personas.

–Tenemos que irnos de aquí –interrumpió Angiça. –No creo que tarden en enviar a alguien para buscarnos.

–Estoy pensando, estoy pensando… –Sty retomaba la seriedad en la conversación tras la intervención de Angiça. –No creo que tengamos más que uno o dos días de ventaja –volvía a reiterar.

–Vámonos a Australia –intervino Miguel sintiéndose útil por primera vez. –Mi familia emigró hace años a Melbourne, en septiembre hará veintinueve años. Siguiendo con la tradición empresarial, trasladaron allí sus conocimientos en el negocio textil al por mayor, y con los años fueron creciendo y asentándose.

Miguel percibía por primera vez cómo le escuchaban atentamente.

–Muchos de nuestros proveedores compran lana de oveja a inmensas explotaciones ganaderas situadas en medio del país, fincas de miles de hectáreas situadas en lugares tan inhóspitos como inaccesibles. No creo que tuviésemos problemas en “desaparecer”, el tiempo que fuese necesario, en alguna de esas explotaciones. Además, es prácticamente imposible que algún foráneo llegase por la zona sin que nos enterásemos; los pocos habitantes que hay en dichos lugares son como una familia, y como has comentado antes Sty, difícilmente sobornables, porque… ¿qué se le puede ofrecer a un hombre que no necesita nada?

Una vez más, Styrbjorn miraba a Miguel satisfecho, reafirmándose en sus convicciones sobre él. Cada vez tenía más claro que alguien lo puso en su camino por razones que aún desconocía.

–¿Qué te parece la idea? –Sty consultaba la propuesta de Miguel con una profesional como Angiça.

–Me parece bien –contestó con una ligera sonrisa hacia Miguel.

–¿Dónde tenéis el coche? –preguntó Sty.

–Está en un aparcamiento público, cerca de la estación de autobuses, a unos quince o veinte minutos andando de aquí.

–Pues vámonos. Cuanto antes salgamos mucho mejor –Sty se levantó rápidamente del sillón ante la incrédula mirada de Miguel.

83. Despertar

Ciudad de Bolonia, Italia.

Martes , 2 de agosto de 2011, 10:05h.

6.º día de “La Semana”

La agente del FBI Claudia Green caminaba a toda velocidad de vuelta a su hotel; tenía una llamada importante que realizar y no disponía de una línea segura. Miró su reloj una vez más, en Washington serían las tres de la madrugada pero… no podía esperar. Sacó su teléfono móvil y marcó el número que le facilitaron en el despacho del gran jefe, escuchando al instante como los tonos se repetían, marcaría una y otra vez hasta que se lo cogiesen.

–¿Agente Green? –escuchó Claudia una voz medio adormilada al otro lado. –¿Tiene usted idea de la hora que es aquí?

–Por supuesto, señor –contestó Claudia segura de sí misma.

–¿Está utilizando una línea segura tal como le indiqué? –parecía que el hombre al otro lado del teléfono comenzaba a desperezarse.

–No hay tiempo para eso –aseguró de forma taxativa la agente Green.

El subdirector del FBI, Kurt Freed, dio casi un salto de la cama, salió rápidamente de su cuarto y tras bajar las escaleras procurando hacer el menor ruido posible, entró en un pequeño despacho, que mantenía en la planta baja de su casa a las afueras de la capital, cerró la puerta con llave y volvió a retomar la conversación:

–¿Se ha vuelto usted loca? –gritó enfurecido.

Claudia, pese al largo silencio y el posterior grito no se amilanó lo más mínimo, era consciente de que trataba con una persona de un inmenso poder, hace unos días inaccesible para ella. Pero el tiempo de la sumisión se terminó, la habían arrojado a los lobos sin información, engañada, manipulada y expuesta a jugarse la vida. No señor, no iba a ceder, un poderoso aliado, la razón, caminaba a su lado.

–Podrían haber empezado ustedes por contarme toda la verdad, y no estaríamos ahora con toda esta mierda sobre la mesa –respondió Claudia incluyendo en el mismo saco al mismísimo director del FBI.

Kurt se quedó estupefacto al escuchar los reproches de la agente Green. ¿Habría descubierto algo relevante como para…? Era imposible pero… la llamada a esa hora por una línea no segura, y el tono casi insolente de una simple agente le hacían temer lo peor.

–¿Qué ha pasado, agente? Sea lo más escueta posible en sus explicaciones –especificó el subdirector.

–Pues que, entre otras cosas, aquí nada resulta lo que parece, señor –contestó atropelladamente. –Ayer, y casi sin quererlo, me vi envuelta en una operación policial con ocho muertos, un policía y siete criminales de la peor calaña, y otros dos policías resultaron heridos, entre los que cabe destacar al propio comandante en jefe del cuerpo de los Carabinieri en la región de la Emilia Romagna, y mi enlace en la investigación. –No fue demasiado discreta en sus explicaciones pero comenzaba a estar harta.

–Tienen alguna relación los hechos de los que me informa con la labor a realizar en estos días –insistía Kurt Freed sin mencionar al profesor Richard Duncan ni por asomo.

–Tienen todo que ver, señor –la respuesta era contundente.

Kurt se frotaba la barbilla en el pequeño despacho de su acogedor chalet, situado en un exclusivo barrio residencial a las afueras de la ciudad. A esas horas casi todas las luces permanecían apagadas y las calles en calma. Él, en cambio, algo nervioso, daba vueltas de un lado a otro tratando de buscar una solución. Era plenamente consciente de que si las afirmaciones de esa joven agente eran ciertas, tendría que despertar a Stanley J. Gray, director de la agencia, aunque puede que en aquellos momentos ese fuese el menor de sus problemas. La chica parecía convencida de haber descubierto algo nuevo, pero… ¿y si era un error de novata? Tendría que asegurarse antes de poner en marcha una peligrosa maquinaria sin vuelta atrás…

–Agente Green, ¿es consciente de la gravedad de sus afirmaciones? ¿Está segura? –volvió a preguntarle.

–Mire, señor, no tengo tiempo para gilipolleces, ahora no –le importaba una mierda las consecuencias que podría sufrir por hablarle en semejante tono a un superior. –Anoche me vi obligada a disparar a un hombre a quemarropa, fue una decisión sencilla o él o yo. Si no llega a ser por la cooperación del comandante, estaría ahora mismo bajo custodia y tendría que responder a un montón de preguntas, además del incidente en el que se vería envuelto el FBI, uno de sus agentes armado y disparando por las calles de… –A última hora evitó decir la ciudad, aunque con toda la información que estaba desvelando, si alguien escuchaba al otro lado no le resultaría muy difícil completar el puzle. –Tiene dos opciones, señor, a fin de cuentas usted es el jefe –continuó Claudia –o me manda de vuelta a casa y elaboro un informe sobre lo averiguado hasta ahora, y en unos días podrán ustedes guardarlo junto al resto de carpetas que deben tener sobre este caso –aprovechó para hacer un especial hincapié en el número de carpetas, insinuando que habría información pendiente de compartir con ella –o me facilitan los medios para continuar.

Por muchísimo menos de lo que acababa de escuchar, cualquiera de los altos directores a su cargo en la agencia hubiesen firmado su sentencia de muerte, políticamente hablando. Significaría en el acto el fin de su carrera en la administración. Sin embargo, allí estaba debatiéndose sobre las opciones a seguir ante la crudeza con la que una novata recién salida de la academia le exponía los hechos.

–Entiendo, dadas las horas de la conversación y su nerviosismo, que las decisiones deben adoptarse con la mayor celeridad posible. Diríjase a su hotel, encienda su ordenador y espere instrucciones –fueron las últimas palabras del subdirector antes de colgar.

Claudia paró en seco en medio de la calle y levantó su mano derecha, delante de sus narices se detuvo un taxi. No sabía si lo de recalcarle las horas en las que llamaba y su “nerviosismo”, como hizo el subdirector Freed, eran muy buena señal, seguramente no, pero no le preocupaba en exceso. Ahora se acordaba nuevamente de los consejos de su amiga Emma: “Ya te dije que aceptaras la oferta de aquel banco de inversión. Un gran sueldo, tu despacho en Park Avenue, y viajes por todo el mundo. Pero tú te empeñaste en contradecirnos a todos. Y al final, tan cabezota como eres, siempre te sales con la tuya”. Claudia sonreía cada vez que se lo recordaba.

Kurt Freed abrió el ordenador para repasar un mail encriptado; los códigos de seguridad variaban a diario. Descolgó un teléfono de su despacho, y marcó los datos, tras unos segundos obtuvo línea, los nueve números siguientes se los sabía de memoria, empleados en infinidad de ocasiones a lo largo de los últimos diez años en la agencia, aunque nunca estuvo tan nervioso como en esta ocasión.

–¿Sí? –respondió una voz tremendamente familiar.

–Stanley, tenemos noticias de Bolonia –le informó el subdirector.

–Kurt, ¿sabes la hora que es?

–Perfectamente –contestó.

Esa afirmación, viniendo de alguien como Kurt Freed, le bastaban al director del FBI para hacerse a la idea de que ese día no dormiría más.

–¿Qué sabemos?

–No mucho, llamó desde un móvil y la agente se encontraba bastante tensa. Espera nuestras instrucciones.

–Entiendo –respondió Stanley J. Gray. –Nos vemos en quince minutos en mi despacho.

El teléfono se cortó y Kurt Freed, antes de salir de su casa a toda velocidad, reenvió el mismo mail encriptado a un correo especial habilitado para la agente Green. El asunto quedó lo suficientemente claro: “ESPERAMOS SU LLAMADA EN VEINTE MINUTOS”.

Stanley J. Gray se dirigió al cuarto de baño y, tras enjuagarse la cara y lavarse los dientes, volvió a la habitación donde el traje del día anterior colgaba de una percha. Dadas las circunstancias, no tuvo ningún reparo en volver a ponérselo, ya tendría tiempo de ducharse y elegir otra indumentaria en la oficina. Avisó al equipo de seguridad que hacía guardia y salió rápidamente de allí, a esa hora y sin apenas tráfico le sobrarían uno o dos minutos. Sería cierto que… imposible.

“ESPERAMOS SU LLAMADA EN VEINTE MINUTOS”

El mensaje no podía estar más claro, Claudia usó el programa para desencriptar ficheros que le instalaron en el portátil horas antes de salir de Washington. A las diez y media descolgó el teléfono de la suite y marcó los códigos de seguridad siguiendo las instrucciones recibidas en el mail; junto a su cama permanecía abierta la carpeta con el nombre del profesor Richard Duncan. Un extraño sonido similar a una interferencia fue creciendo hasta que desapareció sin explicación aparente, volvía a tener línea por lo que marcó un montón de números a los que precedía el prefijo de la capital.

–Buenos días, agente Green –Claudia escuchó esta vez una voz mucho más melódica que la del subdirector Kurt Freed.

–Buenos días, señor –contestó ella algo más calmada.

Una cosa era dejarse llevar por un repentino ataque de ira estando en posesión de la verdad, y otra muy distinta continuar premeditadamente en dicha posición sin importarle lo más mínimo con quién hablase. El objetivo principal, llamar su atención, estaba conseguido ¡Y de qué manera! Al otro lado del teléfono el mismísimo Stanley J. Gray, director del FBI, siendo en Washington las cuatro y media de la madrugada. Claudia agradeció no tener una cámara que la estuviese grabando, la sonrisa de satisfacción le salía por la puerta.

–Agente Green, el subdirector Freed se encuentra conmigo, creo que tiene asuntos importantes que contarnos, los cuales no pueden esperar. La escuchamos –Stanley, pese a ser mucho más diplomático que Kurt, no tenía nada que ver con el hombre afable que conoció hace unos días.

Llegados a este punto Claudia barajaba sus opciones; se acordaba del comandante Moretti acaparando información y decidiendo cómo y a quién dársela. ¡Qué cabrón! Tenía que ser inteligente si quería llegar al fondo de todo este asunto sin perder la iniciativa. Transmitir algunos datos pero no todos, si no les contaba nada puede que la semana que viene anduviese buscando trabajo.

–Tengo razones de peso para creer que el profesor Richard Duncan fue asesinado –eso es, directa al grano.

Stanley J. Gray y Kurt Freed se miraron sorprendidos, solo la frase que acababan de escuchar, teniendo la información que ellos dos barajaban, justificaba el madrugón. Aquella chica sin duda era más lista de lo que pensaban.

–Continúe, por favor –insistió el director J. Grey de lo más amable.

–Miembros destacados del cuerpo de los carabinieri, comenzando por su comandante en la región de la Emilia Romaña, vienen realizando investigaciones en secreto sobre este aspecto desde hace un mes.

–¿Podrían probarse los hechos? –preguntó el subdirector Freed.

–Ahora mismo lo veo complicado, aunque si actuamos de manera eficiente en las próximas horas podríamos…

–¿Qué quiere decir con eficiente, agente Green? –volvió a interrumpirla el subdirector algo molesto.

Stanley levantó la mano en su despacho recriminando su actitud, ya habrá tiempo de eso más adelante –pensó.

Claudia respiró hondo y trató de rebajar un poco el tono de su mensaje. La peculiar mezcla compuesta por el tiroteo de ayer, las escasas horas de sueño y los tres cafés que se había tomado esa misma mañana empezaban a jugarle una mala pasada.

–Señor, creo que si me dejan terminar, podrán entender el significado de mis palabras –la voz de Claudia volvía a sonar casi angelical.

La mirada del director casi fulmina a Kurt Freed, que no de buena gana tuvo que excusar su comportamiento:

–Disculpe, agente Green, le ruego que continúe.

–Creo que el motivo de la muerte del profesor se debe a cierta información que este poseía, aunque desconozco de momento de qué se trata –continuó Claudia.

Tras las últimas palabras de la agente especial Claudia Green, en el despacho de la última planta del J. Edgar Hoover Building, en Washington, cuartel general del FBI en todo el país, el silencio se hizo abrumador, casi irrespirable.

–Por lo visto, no encontraron lo que buscaban. El comandante Moretti, en colaboración con un grupo de personas muy cercanas al profesor organizaron ayer, de manera deliberada y pregonándolo a los cuatro vientos, la vuelta a Bolonia de dicho material para una supuesta venta; querían atrapar a los responsables de la muerte del profesor. No sabemos con seguridad lo que pasó, aunque se cree que había diferentes grupos interesados y se mataron entre ellos… ¿están ahí? –preguntó Claudia extrañada.

Stanley J. Gray tuvo que tragar saliva antes de poder responder, permanecía atónito sentado junto a su mesa de trabajo.

–Sí, estamos escuchando, agente.

–Yo, ante mis sospechas, comencé a seguir al comandante Moretti y a uno de sus oficiales lo que me llevó, casi sin darme cuenta, al ojo del huracán. Llegado el momento me vi obligada a cogerle el arma a un policía italiano que yacía inconsciente en el suelo y defender la vida del comandante herido en una pierna. Cuando me quedé sin más opciones me vi obligada a disparar al último hombre, que murió casi al instante.

–¿Sabemos algo de esos hombres? –Kurt Freed comenzó con las preguntas.

–La mayoría eran criminales pertenecientes a una famosa banda búlgara dedicada a la extorsión, tráfico de armas, drogas, etc.

–¿La mayoría ha dicho? –se interesó el director.–

–El hombre que maté fue el responsable de asesinar a los otros seis, parece que actuaba por su cuenta.

–¿Sabemos algo de él? –volvía a preguntar en este caso el subdirector.

–Nada, señor, la policía italiana lleva horas cotejando datos con la Interpol, y de momento, nada. El comandante Moretti sospecha que sea un asesino profesional, y que carezca de identidad real, no me acuerdo como lo llamó… “Un fantasma”.

Antes de que Claudia hubiese terminado la frase, tanto el director Stanley J. Gray, como el propio subdirector Kurt Freed, ya habían repetido esas palabras en su cabeza: “Un fantasma”.

–¿Dónde están los cuerpos? –volvía a la carga el subdirector Kurt Freed.

–De momento en el Hospital Policlínico Sant’Orsola Malpighi.

Kurt tomaba notas en una pequeña libreta; tendrían que conseguir las huellas de ese hombre.

–Pero lo más importante es que las personas que llegaron a Bolonia para actuar de “cebo”, gente cercana al profesor Duncan, acaban de salir del país. Creo que ellos pueden tener la clave de todo este asunto.

–¿Usted los ha visto? ¿Podría reconocerlos? –preguntó seriamente Stanley.

–Sí, señor –respondió segura de sí misma Claudia.

Lo cierto es que los vio a unos cien metros de distancia, de noche y en una situación de un estrés indescriptible, lo más probable es que no los reconociese aunque hubiesen estado desayunando en la mesa vecina en la cafetería de su hotel, pero sabía lo que significaba esa pregunta: si era la única que los conocía automáticamente seguiría en el caso.

–¿Sabe a dónde han ido, o tiene la información para poder localizarlos? – Claudia volvió a sonreír.

*  *  *

El teniente Luca Fabbri subió a la planta de cuidados intensivos donde descansaba su comandante; no fue del todo sincero con Claudia al decirle que no podía recibir visitas, pero Roberto le insistió en que, de momento, no subiese. No tenía claro si era por su orgullo o porque prefería esperar a tener toda la información del caso. El comandante siempre igual –pensó Fabbri. –No podía bajar la guardia ni un segundo.

Lo cierto es que se encontraba en una estupenda habitación individual habilitada ad hoc para su recuperación. El comandante era una personalidad importante en la ciudad, y por allí habían desfilado ya el Sindaco, el Preffetto, o el Questore de la región. Visitas todas ellas nada agradables para Roberto, sí le enorgulleció, en cambio, la llamada del que consideraba su verdadero jefe, el Comandante Generale dell´Arma dei Carabinieri.

La habitación se ubicaba en la cuarta planta del edificio principal, al final de un interminable pasillo; en la puerta, dos compañeros uniformados vigilarían las veinticuatro horas del día, pese a las insistencias de que los mandasen a casa, “No me hace falta nadie en la puerta de la habitación, ¿habéis entendido? ¡No soy ninguna viejecita inválida!”. Gracias a Dios, y tras la llamada de su “verdadero jefe”, como él le llamaba, recapacitó.

No le quedaban más que treinta o cuarenta metros cuando distinguió cómo de la habitación salía un hombre con bata blanca, un puñado de pelos algo grasientos tratando de enmascarar una inevitable calva que ya no se podía disimular, enormes gafas de culo de vaso y marcando con su cuerpo encorvado unos característicos andares, que harían perfectamente reconocible a varios kilómetros de distancia al forense más famoso del país.

–Buenos días, señor Mora –le saludó el teniente cuando se cruzó con él.

–Iba tan distraído que ni se percató de su presencia.

–¡Teniente Fabbri! ¡Qué alegría verle sano y salvo! –respondió de lo más risueño extendiendo su mano.

Luca no sabía si realmente se alegraba de verlo vivo, o si preferiría tenerlo en el depósito del sótano; algunas veces transmitía un perfil tenebroso. Lo único que se mantenía imperturbable en ese hombre era el tacto de su mano gélida.

–Le veo contento –dijo Luca.

–¿Contento? ¡Estoy eufórico! Ayer mismo le dije al comandante que estábamos escasos de cadáveres para investigación y la formación en la Facultad de Medicina. Y al día siguiente ¡bam! –Aldo Mora golpeaba sus manos sin demasiado estilo. –Se presenta aquí el cabrón con nada menos que siete cuerpos. ¡Siete cuerpos!

El teniente Fabbri permanecía atónito ante las explicaciones del forense. No sabía qué decir.

–¡Qué cabrón! –seguía diciendo mientras se alejaba. –Chico, creo que te estaba esperando, no le hagas esperar que no está de muy buen humor, aunque eso tampoco es ninguna novedad. ¡Qué cabrón! –Escuchó por última vez antes de que Aldo Mora enfilase las escaleras.

Los dos hombres que aguardaban en la puerta se cuadraron al ver a su teniente:

–Descansen –les ordenó antes de entrar.

El comandante Moretti, tumbado en su cama, miraba a través de la ventana; su pierna derecha, inmovilizada por completo, se escondía bajo una tonelada de vendas.

–Estoy soñando, o acabo de cruzarme por el pasillo con un tipo eufórico con los siete cadáveres nuevos en su depósito –el teniente realizó un sutil comentario acerca del forense tratando así de distender el ambiente.

–Ese maldito cabrón está como una cabra –el comandante sonreía en su cama.

Sin duda, el comandante Moretti y el forense Aldo Mora se profesaban el mismo cariño.

–Aldo es un grandísimo profesional y, aunque no lo crea, una excelente persona. Pero definitivamente está como una regadera.

Ambos rieron.

–¿Cómo ha ido eso? –el comandante fue directo al grano.

–Muy bien, señor, a la agente Green le hubiese gustado verle, pero salió de aquí corriendo y casi no pude despedirme. Lo último que me dijo fue: Dile al comandante que volveré, aunque solo sea por la satisfacción de ver su cara de nuevo agradeciéndome el haberle salvado la vida. Soltó una carcajada y salió por la puerta de la cafetería.

Malditos yankees masculló sonriendo el comandante entre dientes, siempre tan arrogantes. Pero a la muchacha no le faltaba razón, aunque no tuviese ni la más remota idea de lo que significaba que Roberto Moretti tuviese que agradecerle…

–¿No le habrá dicho usted nada respecto a…? –El tono jovial se esfumó de la conversación, y la mirada del comandante volvía a clavarse en los ojos de un asustadizo Luca Fabbri.

–¿Yoooo…? No, señor –el joven teniente simulaba sorpresa.

Valiente bocazas, pensó el comandante, de todas maneras, ese asunto se les escapaba de las manos, el tiempo dirá si esa chica estaba a la altura de las circunstancias, o simplemente tuvo un golpe de suerte.

Giró nuevamente la cabeza mirando a la ventana. Recordó entonces las razones por las que ayer estuvo a punto de sacrificar su vida… ¡Suerte Styrbjorn!

–No se quede ahí de pie como un mueble de oficina y póngame al día, teniente –ordenó el comandante en su tono habitual.

Pufffff, el teniente Fabbri respiró aliviado, parecía que volvían a la rutina habitual.

84. La tarjeta de visita

Ciudad de Nueva York, EEUU.

Martes, 2 de agosto de 2011, 18:28h.

6.º día de “La Semana”

Un precioso Rolls Royce Phantom gris plata, avanzaba por Lexington Avenue rumbo a la última reunión del día. Por mucho que le entretuviesen, Peter Allen se había propuesto dormir en Los Ángeles esta noche, el resto de la semana tendría que pasarlo en el estado de California. Puede que se debiese a una manía personal pero prefería amanecer en el lugar donde pasaría la jornada. Era una de las muchas ventajas de ser el jefe y por supuesto multimillonario, el tener a su disposición una flota de jets privados facilitaba tomar cierto tipo de decisiones.

Aprovechó el intervalo entre reuniones para llamar a Paul Waltkins; el viejo estaba furioso, seguían sin noticias de Bolonia y se temía lo peor. Peter dudaba de que su creciente interés pudiera hacerles sospechar, pero observaba como, tanto Paul Waltkins como Walter Hayes agradecían el interés del muchacho, viéndolo únicamente como alguien deseoso por ayudar en la organización, que acababa de llegar y quería hacerse notar.

La triste realidad es que los muertos no hacían más que acumularse, y de la “peligrosa” documentación que podría destruirlos a todos nada se sabía. Recordó entonces las palabras de su padre: “prudencia, Peter, prudencia…”. En ese momento se percató de que llevaba el mismo traje que en su funeral. Evitó el estricto negro empleado antaño para guardar riguroso luto, empleando un gris oscuro, el traje era sobrio, elegante y perfectamente apropiado ya que las diferencias con el negro eran inapreciables. Ya hacía un mes de la muerte de su padre y, a pesar de acordarse todos los días, los últimos acontecimientos parecían alejarle del fatídico momento a años de distancia.

Peter Allen notó un pequeño picor en la garganta, llevaba varios días con un incómodo carraspeo que no conseguía quitarse de encima. Al introducir la mano en el bolsillo derecho de su americana, buscando unos caramelos para la tos, se topó con una tarjeta de visita. No recordaba haberse guardado ninguna. Al tenerla entre sus manos los recuerdos de la mañana del funeral volvieron de golpe, puede que el destino le brindase una oportunidad para acabar de una vez por todas con esta pesadilla que apenas le dejaba dormir por las noche…

Inmediatamente descolgó su teléfono móvil, tendría que hacer solo dos llamadas.

–¿Peter? –la voz inconfundible y algo cascada del señor Waltkins se escuchó al otro lado del teléfono.

–Hola, Paul –volvió a saludarle Peter, acababan de hablar hacía veinte minutos.

–Buenas tardes, Peter, seguimos sin noticias, entiendo que estés algo nervioso pero debemos tener paciencia… –Paul Waltkins respondía como el anciano que trata con su joven e inexperto aprendiz.

–Creo que tengo la solución –Peter hablaba con seguridad y firmeza.

–¿Qué dices? –se extrañó Paul Waltkins ante el atrevimiento del joven. –Tenemos que esperar noticias, puede que todo se haya acabado y…

–Si se hubiera acabado ya lo sabríamos –le interrumpió Peter.

–Además… –le argumentó Paul Waltkins –…para tomar una decisión al respecto deberíamos reunir al consejo para…

–No hay tiempo para reunir consejos y lo sabes –insistía Peter. –Cuánto tiempo de reacción tendríamos si hubiésemos fallado, ¿ocho, diez, doce horas…? Puede que con suerte uno o dos días. ¿Y luego…? Nada, los habremos perdido para siempre, lo sabe tan bien como yo.

Paul Waltkins permanecía en silencio, el joven tenía razón.

–¿Hace cuánto tiempo que conocías a mi padre? –Peter apeló al cariño de la familia buscando margen.

–Peter, tú padre, Christopher, era como un hermano para mí –Paul Waltkins llegó a emocionarse recordando a su amigo Christopher.

La estrategia de Peter Allen comenzaba a dar resultados.

–Confía en mí –volvió a insistir Peter.

85. El caso de la vergüenza

Ciudad de Washington, EEUU.

Martes, 2 de agosto de 2011, 04:48h.

6.º día de “La Semana”

En la última planta del J. Edgar Hoover Building, cuartel general del FBI, los dos hombres más poderosos de la organización se miraban desconcertados, los acontecimientos parecían superarles. Habían enviado a una joven agente, recién salida de la academia, a corroborar unos informes sin importancia y de repente les explotaba en la cara el caso más polémico de la historia del FBI.

–¿Cuánto hace de esto? –Kurt Freed, subdirector de la agencia, retomaba la conversación.

–Más de sesenta y nueve años –le confirmaba el director, Stanley J. Gray. –El día 7 de enero, la intervención cumplirá setenta años –Esa fecha permanecía grabada a fuego en la memoria colectiva.

La fatídica fecha fue el pistoletazo de salida a la incautación de un sinfín de documentación que continuó a lo largo de los años. Cualquier papel que tuviese relación con él era susceptible de ser requisado. Se investigó a personas cercanas y de cualquier ámbito, por si tuvieron acceso a cualquier tipo de legado; eminencias en diversos campos de la investigación como el profesor Duncan eran el blanco perfecto, aunque llegase a la ciudad de Nueva York con solo dieciséis años, y meses antes de la muerte de… él. A ambos les producía cierto respeto pronunciar su nombre, conocían la historia a la perfección y eran conscientes del atropello que se produjo de una persona excepcional, un ciudadano americano al que humillaron tras su muerte despreciándolo como si de un pobre inmigrante sin papeles se tratase. Era una vergüenza que un hombre excepcional, que contribuyó tanto al desarrollo de un país, acabase así. Y que el gobierno, con el FBI a la cabeza fuese el principal responsable de semejante fechoría les producía náuseas.

Así funcionaban los grupos de poder o lobbys, como les gustaba autodenominarse, ellos conocían bien a estas camarillas. Pero gracias a Dios, su trabajo era mucho más sencillo. Consistía en defender al país de cualquier amenaza, fuera cual fuese su procedencia.

–¿Crees que realmente alguien tiene a su disposición el trabajo de…? –el subdirector dudó por un momento en pronunciar las palabras.

–Nikola Tesla –contestó Stanley, rompiendo así lo que parecía ser un terrible maleficio, palabras “prohibidas” en la organización, las palabras de la vergüenza. –No lo sé, Kurt, pero debemos averiguarlo, por lo que ha contado la agente Green, hay grupos intentando acceder a una documentación, y sea de Tesla o no, sin duda debe ser valiosa, el reguero de muertos así lo demuestra.

–Van camino de Australia, podemos interceptarlos en Melbourne para…

–¿Y si es una treta, Kurt? –le interrumpió Stanley. –Pueden cambiar su plan de vuelo a última hora y aterrizar en otro país, ni siquiera tienen que cambiar su itinerario con simular una avería les serviría. Podrían saltar del avión en paracaídas, o imagínate por un segundo que ni se han montado en ese avión; no serviría de nada. La única persona que podría identificarlos es la agente Claudia Green.

–¿Qué sugieres que hagamos?

–Tenemos que conseguir que la agente Green llegue a Melbourne antes que ellos.

–Vamos a tener que hacer un montón de llamadas para conseguir algo así.

–Solo una, Kurt, solo una –respondió Stanley levantando el teléfono de su mesa con el número del jefe de gabinete de la Casa Blanca en su mente.

Claudia Green daba vueltas de un lado para otro en su habitación; su equipaje esperaba en la puerta y los gastos generados por la noche de hotel los pagó antes de desayunar. Esperaba nerviosa una llamada, un mail, algo…

La estridente campana de aviso sonaba con fuerza en su portátil, no encontró un ruido más hortera para informar de un mail entrante.

Tuvo que emplear de nuevo el programa que le instalaron en la central para ver el contenido. Nuevos códigos para números y más números. Descolgó nuevamente el teléfono y comenzó de nuevo con la operación.

–Agente Green –respondió inmediatamente el subdirector Freed –por lo que nos acaba de contar, llevamos más de cuatro horas de retraso respecto a sus hombres, ¿es correcto?

–Según tengo entendido despegaron aproximadamente a las seis de la mañana.

–Vamos a poner a un montón de agentes a investigar esos datos; en breve esperamos poder disponer del plan de vuelo exacto, incluso monitorizar el avión en nuestras pantallas gracias al seguimiento vía satélite…–continuó Kurt–…pero lo realmente importante es conseguir que llegue usted antes a Melbourne, agente Green. ¿Tiene usted algún lugar cercano donde alquilar un coche? –preguntó.

–Muy cerca del hotel donde me alojo está la estación de ferrocarril de la ciudad –contestó Claudia sin comprender demasiado bien las intenciones del subdirector.

–Diríjase inmediatamente allí, alquile un vehículo potente y conduzca cagando leches hacia el norte. Base militar de Aviano, junto a la ciudad de Pordenone. Identifíquese en la puerta de acceso, la estarán esperando. Con suerte, a las 13:30 llegará usted, y quién sabe si a las dos pueda estar rumbo a Melbourne.

–Pero eso son seis horas de diferencia, será imposible que…

–Agente Green –cortó en seco Kurt Freed. –Encárguese de hacer su trabajo, nosotros intentaremos, de la manera más eficiente posible, hacer el nuestro.

Claudia, pese a los miles de kilómetros que los separaban, sintió el golpe al escuchar deliberadamente en boca del subdirector la palabra eficiente.

–No se preocupe agente Green –Claudia escuchaba nuevamente la voz del director Stanley J. Gray –coordinaremos desde aquí visados, personas de contacto, colaboración con otros países así como con diferentes organismos gubernamentales…

–Gracias, señor, salgo corriendo de aquí –eran las últimas palabras de Claudia justo antes de colgar.

–¡Claudia! –llamó su atención Stanley J. Gray. La voz del director al pronunciar su nombre de pila portaba un aire paternalista.

–¿Sí, señor? –no supo de qué otra forma responder.

–Mucha suerte.

El teléfono volvió a quedar en silencio.

Hacía una hora que la agente especial del FBI Claudia Green abandonaba la ciudad de Bolonia por la Autostrada 13 en dirección Padova. Su destino final, la base militar de Aviano, lo poco que conocía del complejo es que era una base de operaciones italiana, años después de concluir la segunda guerra mundial pasó a uso de la OTAN, aunque a todos los efectos el único operador del aeródromo eran las fuerzas armadas americanas.

Siguiendo las instrucciones del subdirector Kurt Freed, no escatimó a la hora de elegir vehículo, y no es porque no estuviese contenta con su Mazda 6 Wagon color Stormy Blue Mica. Al analizar la oferta de la empresa de alquiler Avis Prestige no pudo resistirse. Disfrute de un capricho. Era el llamativo eslogan del folleto, así que dicho y hecho, allí se encontraba ella al volante de un maravilloso Porsche Boxter descapotable, modelo automático tiptronic S 2.687 centímetros cúbicos y 240 caballos de potencia... El “bicho” no andaba nada mal y la broma le costaría a la agencia cuatrocientos setenta y tres con dieciocho euros al día.

–Debido al modelo no disponemos una amplia gama de colores a elegir, solo lo tenemos en rojo –le explicó una amable empleada.

–En rojo me va bien –Claudia sonreía, la impoluta tapicería beige también le encajaba pensó después.

Tras bordear la ciudad de Padova y dejar a su derecha la romántica Venecia, se juró volver algún día, tomó la A-27 en dirección Belluno; hasta su destino quedaban unos setenta kilómetros al norte. Los cálculos del subdirector Kurt Freed eran dignos de un brillante matemático, al ritmo que avanzaba en su corcel rojo, a una media de ciento sesenta kilómetros por hora, calculaba que en media hora estaría llamando a la puerta del complejo militar, que sería la una y media de la tarde. ¿Llegaría a tiempo a su destino final…?

86. Ganando tiempo

Aeropuerto de Los Ángeles, EEUU.

Miércoles, 3 de agosto de 2011, 00:58h.

7.º día de “La Semana”

Lo bueno de volar desde Nueva York a Los Ángeles era que se ganaban tres horas. El tiempo era un bien tan efímero que se le escapaba de las manos, si no tuviese que volver repetiría una y otra vez, volando siempre en la misma dirección.

En la gran manzana rozaban las cuatro de la madrugada, sin embargo, en el Aeropuerto Internacional de Los Ángeles la noche no alcanzaba cotas tan elevadas; las manecillas de un reloj cercano no llegaban a la una. Peter Allen guardaba el ordenador con el que había trabajado durante las tres horas y cuarenta minutos de trayecto mientras esperaba que Raúl, su hombre de confianza, le confirmase que podían salir. No le gustaba tratarlo como si fuera un simple guardaespaldas, había demostrado anteriormente con su padre que era algo más que un matón con traje.

Peter comprobó a través de su ventana el ajetreo típico de uno de los aeropuertos con mayor tráfico de los Estados Unidos. No tenía nada que ver desplazarse con cualquier compañía que operase entre dos de las ciudades más importantes del país, a utilizar el jet privado más veloz del planeta. Era como elegir entre un autobús o un deportivo, mientras un vuelo “estándar” de American Airlines podía tardar seis horas en cubrir el trayecto, su flamante Gulfstream 650 G, capaz de alcanzar una velocidad de 0,925 Mach, arrebatándole así el honor de ser el pájaro más veloz en el horizonte únicamente por 0,005 Mach al Cessna Citation X, no llegaba a las cuatro horas. Una maravilla en los continuos retos de superación humanos, conseguida gracias a los nuevos motores Rolls Royce BR 725. Lo cierto es que Gulfstream tenía previsto el lanzamiento mundial de su nueva joya en unos meses. La salida al mercado se anunciaría a bombo y platillo. Pero el ser, a través de diferentes Fondos de Inversión que controlaba su familia, uno de los principales accionistas de la compañía, además de un excelente cliente, le permitía disfrutar de manera anticipada de ese regalo del cielo, y no solo por tener al alcance de su mano volar a más de mil ciento treinta y tres kilómetros por hora. Lo decía por el bien más preciado que conocía. Inalcanzable, intocable, sólo pensar en él y ya se escapaba entre las manos. Lo decía por volver a ganarle otras dos horas al reloj. Aunque en esa batalla, eternamente perdida, sentía como todos los esfuerzos eran en vano.

–Señor, todo está preparado –un hombre fuerte con rasgos de ascendencia mexicana, buena presencia e impecable traje le informó.

–Gracias, Raúl, bajo en un minuto –respondió Peter ausente.

Servicial como siempre, Raúl se acercó para recoger su ordenador y un par de carpetas, su jefe continuaba absorto en sus pensamientos. No había llegado a la escalerilla que bajaba a la pista cuando el teléfono de Peter comenzó a sonar, tampoco le dio demasiada importancia; ese maldito trasto no paraba en todo el día. Bajó y le entregó las pertenencias a una azafata que las guardó, junto con el resto del equipaje, en una berlina de lujo que esperaba junto a la pista.

–Todos en sus puestos, el jefe se dirige al coche –ordenó Raúl por su interfono.

Dos hombres trajeados asentían junto al vehículo, otro más permanecía al volante del potente coche negro con el motor en marcha, la única puerta que permanecía abierta era por la que subiría Peter. Raúl no llegó a coordinar la seguridad de una familia de semejante relevancia por tomarse las cosas a la ligera, daba igual que estuviesen en el aeropuerto de Bogotá o en Los Ángeles Internacional, no permitía el más mínimo error.

–¿Diga? –respondió Peter, algo extrañado, a la insistente llamada.

Tanto por la hora algo intempestiva como por el número, desconocido para él. Salvo algunos familiares, poquísimos amigos y escasa gente de mucha confianza, nadie conocía la existencia de esa línea.

–Creo que tenemos algo, Peter –una voz conocida hablaba al otro lado.

No esperaba noticias tan pronto, solo nueve horas separaban la conversación que mantuvieron por la tarde, justo después de que hablase con Paul Waltkins.

–Acaba de llamarme el presidente…

Peter volvió a mirar su reloj para confirmar que si en Nueva York eran las cuatro de la madrugada, eso quería decir que también eran las cuatro de la madrugada en… ¡Washington!

–¿A esta hora?

–Sí.

Cuando Peter le solicitó un voto de confianza a Paul Waltkins nunca imaginó que su estrategia diera resultados tan a corto plazo. Pese a conocer cómo funcionaban los entresijos de un sofisticado complejo llamado “Estados Unidos”, a fin de cuentas su familia era uno de los principales mecenas del mismo, no era la primera vez que recurrían a “Papá” Estado para conseguir información, llevarse algún contrato o presionar a otros países a fin de garantizar su posición. Además, desde el fatídico atentado del 11-S, el gobierno se dio cuenta de que los mayores avances tecnológicos que generaban una cierta supremacía no garantizaban su seguridad. Se olvidaron de que por muchos satélites que tengas orbitando el espacio exterior, aviones no tripulados, o los mejores medios para identificar voces e interceptar sus conversaciones, si no estás en la calle no tienes nada. La verdadera información se maneja en mercados, bares, centros comerciales… Y cualquier desgraciado puede disponer de información útil. Ya fuese para evitar un atentado, o para anticipar el precio de los limones en el sur de Europa, toda información tenía su valor. Desde ese día, la inmensa red de informadores distribuida por todo el planeta volvió a crecer hasta recuperar la grandeza que nunca debió perder. Agencias gubernamentales, Fuerzas armadas, embajadas, trabajadores de empresas americanas en el extranjero… Todos dedicados en cuerpo y alma a un mismo cometido, conseguir que la información fluyese en el sistema como si de sangre en un organismo se tratase. Cualquiera era susceptible de pasar datos, desde un pastor de Kandahar hasta el ministro de un país. Los servicios eran reconocidos y por supuesto bien pagados. Los años les dieron la razón, los resultados eran evidentes.

Habían pasado más de diez minutos y Peter Allen no asomaba por la puerta de salida del avión. Raúl comenzó a inquietarse, suponía que no debía ser nada grave, pero…

–Voy a subir –indicó al personal –quiero todo listo aquí abajo.

Raúl subió las escalerillas, y aunque tuvo un ligero impulso por llevar su mano derecha al arma que llevaba bajo la americana, finalmente se tranquilizó. Tranquilo no seas paranoico, se dijo.

Peter permanecía sentado en el mismo lugar, un enorme sillón abatible por completo de cuero blanco. Y aunque miraba a través de la misma ventana, su expresión era diferente.

–¿Se encuentra bien, señor? –se interesó el guardaespaldas.

–Nos vamos, Raúl –comentó Peter sentado.

–Perfecto, señor, ya está todo preparado abajo, cuando usted quiera…

–Anúlalo –soltó Peter.

–¿Qué? –Raúl dudaba de la última orden del jefe –Tenemos la semana repleta de…

–Anúlalo todo, nos vamos –por si no le quedaba claro, Peter corroboraba sus palabras. –Que preparen el vuelo lo antes posible.

Raúl aguardaba de pie desconcertado, la última llamada que recibía el señor Allen debía haber influido en su decisión. En fin, tampoco le dio más vueltas, los ricos eran así, tan imprevisibles como egocéntricos. Qué le vamos a hacer, de vuelta a casa.

–Volvemos a casa entonces –Raúl, resignado, se disponía a salir de allí para organizar el repentino cambio de planes.

–No, el viaje será algo más lejos que regresar a casa, Raúl –le informó. –Al este, aunque sean unas efímeras horas, vamos a continuar ganándole la batalla al tiempo –Peter era consciente de que llegados a un punto del Pacífico perderían 24 horas de golpe, aunque su mente trataba de centrarse en la posibilidad que le brindaba el destino…

87. Parches en la ropa

Base Militar de Aviano, Italia.

Martes , 2 de agosto de 2011, 13:31h

6.º día de “La Semana”

La primera valla de acceso al recinto militar, Claudia Green suponía que en el interior habría otro punto de control, cumplía todas sus expectativas. A su izquierda, un sobrio edificio, servía de control para personas; los vehículos en cambio disponían de un carril habilitado para la entrada y de otro para la salida. Entre ambos, una pequeña caseta de chapa metálica cruda techada en rojo que no parecía demasiado contundente. En su interior, dos soldados revisaban las pertinentes documentaciones. A su alrededor contó hasta seis hombres armados con fusiles de asalto patrullando, y otros dos más con pastores alemanes, seguramente adiestrados en la busca de explosivos. Tras el 11-S las medidas de control y acceso a cualquier recinto militar o civil de los Estados Unidos en el extranjero se endurecieron considerablemente. Solo había dos coches delante, por lo que no tardó demasiado en que su flamante Porsche Boxter llegase a la altura de la casetilla; una mujer joven, seria y de raza negra la miró de arriba abajo.

–Buenas tardes, ¿qué desea? –le preguntó en un tono neutro.

–Soy la agente especial del FBI, Claudia Green –Claudia le entregó sus credenciales.

El semblante de la joven militar cambió al instante, y rápidamente levantó su teléfono para informar. Claudia, a un metro de distancia, pudo escuchar con claridad la escueta conversación:

–Ya está aquí.

Una vez le abrieron las vallas, la joven militar salió de la caseta y se situó junto a la ventanilla de Claudia:

–Puede estacionar el vehículo ahí mismo –con su brazo extendido le indicó un aparcamiento situado detrás del edificio principal, situado junto a la entrada. –Una vez allí, apague el motor y deje las llaves en el contacto, nosotros nos encargaremos del vehículo. En seguida vienen a recogerla.

–Muchas gracias –Claudia respondió abrumada, por lo visto, los muchachos de Washington estaban realizando su trabajo de manera eficiente.

Ante una leve señal de la mujer, un par de hombres que patrullaban la entrada, escoltaban el Porsche en su último trayecto de apenas veinte metros. No sabía si el gesto, aparentemente de buena vecindad, la tranquilizaba o, viendo a los amenazantes marines, dudase de las intenciones reales de esos muchachos. Con el pelo prácticamente rapado, sus gafas de sol y armados con fusiles de asalto tenían un aspecto realmente amenazador; se alegraba de que estuviesen en su bando.

Siguió las instrucciones al pie de la letra; no quería que le diesen un tiro por llevarse las llaves del coche por error, esa gente no tenían mucha pinta de razonar. Aprovechó para salir del coche y para estirar las piernas, llevaba dos horas conduciendo bajo un sol infernal, un termómetro cercano marcaba treinta y dos grados centígrados, un calor excesivo para una zona del norte de Italia situada a los pies de los Alpes Cárnicos, por mucho que estuviesen en agosto.

No le dio tiempo de mucho más cuando, a gran velocidad, escuchó cómo se aproximaba un Jeep descapotable de color verde camuflaje. Un hombre de unos cincuenta años, no demasiado alto y con una esplendorosa mata de pelo canoso descendió con sorprendente agilidad de la parte trasera; las condecoraciones se agolpaban exageradamente en su pecho. Los adiestrados muchachos que la escoltaban se cuadraron al unísono para saludar al oficial, el sonido de las botas chocando unas sobre contra otras le resultó ridículo, como si de otra época se tratase, pero hablábamos de las fuerzas armadas de los Estados Unidos, aquí no había lugar para medias tintas, no señor, disciplina férrea.

–¡Señor! –gritaron los soldados.

–Descansen –les devolvía el saludo de forma infinitamente más relajada aquel veterano oficial.

Frente a él únicamente había una joven muchacha que no llegaría a los treinta, menuda, de aspecto risueño y con el pelo muy corto para ser una chica. Tras de ella, un Porsche descapotable rojo; ¿será la agente del FBI que esperaban?, se preguntaba el coronel. ¿Esta chiquilla habría conseguido que el Secretario de Estado de Defensa le llamase personalmente hacía una hora?

Claudia notó cómo el oficial la analizaba, no sabía si sorprendido o decepcionado.

–¿Agente Green? –pregunto alargando su mano.

–Sí –Claudia, estrechándola con decisión, confirmaba su identidad nuevamente.

–Soy el coronel William Reed –se presentó de manera marcial. –Creo que no disponemos de mucho tiempo.

Solo llevaban dos horas juntos, pero a Claudia le produjo un inmenso vacío dejar allí su pequeño bólido rojo –Hasta pronto...

Las grandes avenidas marcaban la distribución de la base, el recinto debía de ser enorme. Las zonas residenciales, con chalets unifamiliares ajardinados se mezclaban con supermercados, zonas deportivas y de recreo. En uno de los extremos divisó diferentes edificios con varias plantas de altura que albergarían la mayoría de las oficinas. Casi sin darse cuenta comenzaron a estar entre un sinfín de aviones, cazas de combate, bombarderos, aviones de transporte, helicópteros…

–Hemos llegado –le indicó el coronel bajándose del vehículo.

Claudia lo seguía a unos metros de distancia dando vueltas sobre sí misma con la boca abierta.

El coronel Reed entró en un barracón y la esperó con la puerta abierta.

–¿Ha comido usted algo? –se interesaba el coronel.

–No, señor… –respondió extrañada Claudia –…pero he desayunado bien.

–Tiene algo de comer y ropa para cambiarse, dese prisa… –le indicó –…le espero aquí fuera.

Pese a que ese coronel no era su jefe ni tenía absolutamente nada que ver con ella, Claudia asintió con la cabeza como si fuera tonta, sin duda, ese hombre se hacía respetar.

El barracón, con forma rectangular, tendría aproximadamente unos doscientos metros cuadrados; había grandes ventanales que permitían entrar la luz y sobre una enorme mesa de madera con sillas a ambos lados, pudo distinguir una bandeja con un par de sándwiches de jamón de York y mantequilla, varios refrescos sin gas, botellas de agua y servilletas de papel. Sobre una de las sillas estaba lo que parecía ser “su ropa”, un mono sorprendentemente de su talla, en color verde lleno de parches, donde se podía leer: Base aérea de Aviano. En un escudo con colores azul y amarillo junto a un dragón alado que volaba triunfante, había un lema: Return With Honor y descendiendo llamaron su atención los mismos colores, en este caso, una espada llameante permanecía envuelta por alas doradas sobre la identificación: U.S. Air Forces in Europe. Junto al mono, un par de guantes del mismo color, botas similares a las de los pilotos de Fórmula 1 y sobre la mesa… ¡un casco negro! El corazón comenzó a latirle con fuerza. Si descartaba la opción de ir en moto a Melbourne… Al salir del cuarto de baño, que se encontraba al fondo del barracón, se miró de arriba abajo y se sintió ridícula; parecía que iba a una fiesta de disfraces. Siguiendo los consejos del militar que le acompañaba se comió uno de los sándwiches acompañado de una botella de agua, la emoción le quitó el apetito. El coronel Reed la esperaba en el Jeep.

–Vamos, agente Green –la apremió el coronel.

La pista de 2.987 metros de longitud permanecía desierta, solo un avión aguardaba junto a varios hombres. El jeep se detuvo a unos cuarenta metros, y mientras ella seguía allí “empanada”, el coronel caminaba ya en dirección al avión.

–¡Vamos, agente Green! –le insistió elevando el tono.

Junto a los pies de un impresionante avión de combate negro, esperaba un hombre vestido con la misma indumentaria que ella, con la diferencia de que a él le quedaba como un traje a medida. Tendría unos cuarenta años, buena planta, pelo castaño algo desordenado, y mirada tranquila.

–Agente Green, le presento al capitán Ray Adams –dijo el coronel William Reed. –Será su piloto.

–Pero… me están diciendo que… ¿vamos a ir en este cacharro? –preguntó Claudia, incrédula.

–No es ningún cacharro, agente Green –le rebatía sereno el capitán Adams. –Es un F-18 Super Hornet F.

–El capitán pertenece a la 31th Ala de Combate de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos –decía con solemnidad el coronel, orgulloso de su hombre. –Además de uno de los mejores instructores de vuelo del país, es el responsable del 555 Escuadrón de Combate, conocido también como el Triple Nickel. Está en buenas manos.

Claudia quedó casi sin aliento; delante de sus narices, uno de los cazas de combate más potentes y temidos del planeta lucía, imponente, 4,9 metros de altura, sus alas abarcaban los 13,6 metros y desde el morro a la cola iban otros 18,3 metros. No se lo imaginaba tan grande.

–Creo que tenemos prisa por llegar a un sitio –le dijo sonriendo el capitán Adams.

–Ehhh… Sí –Claudia respondía aturdida mirando el avión. –Aunque nos llevan seis horas de ventaja.

–No creo que eso sea suponga un problema; esta maravilla puede acercarse a 1,8 mach sin problemas.

–Pero… ¿qué autonomía tiene un F-18? –preguntó Claudia.

–Uno normal puede rondar los tres mil kilómetros.

–Tendremos que parar cinco o seis veces.

–Este es diferente, se trata de un avión de instrucción, por lo que se ha modificado a nuestro interés, la velocidad máxima es algo mayor que la de los F/A 18 Hornet y Super Hornet. Nos gusta ponerles las cosas difíciles a los muchachos en las maniobras de combate. Y respecto a la autonomía de vuelo, ya que no esperamos emplear armamento pesado –el capitán llegado a este punto, sonreía con las insinuaciones –eso nos deja más de ocho toneladas, para añadir combustible a cinco tanques externos de cuatrocientos ochenta galones cada uno, lo que supone añadir unos siete mil quinientos kilogramos de combustible adicional a los seis mil quinientos que cargamos normalmente. De todas maneras, agente Green, un “cacharro” de estos puede repostar en vuelo –el capitán repetía con sorna la singular denominación Claudia dio al avión.

Claudia volvía a asentir con la cabeza; estos militares parecían tenerlo todo bajo control.

–Agente Green… –llamó su atención el coronel –…nos tomamos muy en serio nuestro trabajo, tenemos una orden directa que proviene de los más altos estamentos del país. Debemos llevarla a Melbourne usando todos los medios a nuestro alcance en el menor tiempo posible, y eso es lo que nos proponemos hacer.

Claudia fruncía el ceño envuelta en su peculiar traje ¿Los mayores estamentos del país? Eso implicaba directamente a… ¡la Casa Blanca! Se quedaba corto el comandante Roberto Moretti cuando le insinuó que sus superiores le ocultaban información.

–¿Ha volado antes en un avión de combate? –quiso saber el capitán, muchos agentes del FBI previamente habían estado en el ejercito.

–Ehhh… ¿cómo ha dicho? Y… ¿cómo dijo el coronel que se llamaba?

–Me llamo Ray Adams, pero puede llamarme Ray, y la pregunta era… déjelo, voy a explicarle algunas cosas antes de que se suba al “cacharro”

Claudia se veía inmersa en una cabina claustrofóbica tras el capitán Ray Adams; dos hombres en tierra procedían a dar luz verde para el despegue tras las primeras maniobras, la pista estaba lista y despejada, no había marcha atrás. ¡Mierda! ¡Dónde diablos te has metido!

–Motor uno en marcha, motor dos en marcha –escuchaba Claudia acojonada a través de su casco. –Agárrese fuerte.

El estruendo provocado por los motores fue brutal, y durante unos segundos sintió como si alguien presionase su pecho con una terrible fuerza contra el asiento. Fue como una explosión y en poco menos de cinco segundos Aviano era un recuerdo en la lejanía. En aquellos segundos experimentó la sensación más intensa de toda su vida. Quería gritar, gritar con todas sus fuerzas, pero de momento se conformaría con seguir respirando con normalidad.

Claudia nunca imaginó que atravesar la barrera del sonido generase tal cúmulo de sensaciones. Cualquiera de las montañas rusas que había probado compulsivamente a lo largo de su vida era un juego de niños a su lado. Sin embargo, lo que más la impresionó fue un inmenso disco blanco que se generó alrededor del avión en el momento en que alcanzó la velocidad supersónica. Llegó a pensar que algo fallaba y que todo se iba al carajo.

–¿Qué ha pasado? –preguntaba aterrada.

–Tranquila… –se reía el capitán Ray Adams previendo que esta pregunta llegaría. –Siempre que un objeto atraviesa la barrera del sonido se produce una condensación de vapor de agua a causa de la onda de choque.

–¿Está seguro? Parece que hubiésemos atravesado una puerta que condujese a otra dimensión –dijo Claudia tratando aparentar normalidad, aunque le costase la misma vida hablar.

–El fenómeno se conoce como la singularidad de Prandtl-Glauert, aunque aún existe cierta controversia sobre las causas reales que provocan este fenómeno –concluyó su explicación Ray. –Agárrese fuerte, empieza lo bueno…

Ya habían pasado dos horas desde que una asustadiza Claudia Green comprobaba con sus propios ojos el fenómeno de la singularidad de… como diablos se llamase, y a pesar de estar viviendo una experiencia increíble, hubiese dado el sueldo íntegro de un año entero por tener a su disposición un asiento en clase turista. El F-18, tras cruzar el mar Mediterráneo y Egipto, sobrevolaba ahora suelo de Arabia Saudí, la ruta escogida evitaba cualquier cercanía a países que no verían con buenos ojos un caza estadounidense de paseo. Ponte a explicarle ahora a un operador de control iraní o ruso que es que…

Cuando parecía comenzar a acostumbrarse, un enorme rugido en el cielo volvió a suponer para la agente del FBI un terrible sobresalto, lo que parecía un día soleado se tornó en oscuridad. ¿Y ahora que?

–Vamos a repostar –indicó el capitán. –Durante unos minutos tendremos que reducir la velocidad.

–Perfecto, Ray –contestó Claudia como si su opinión sirviese de algo. –¿Qué es eso? –preguntó.

–Me encanta su manera de denominar a los aviones, trastos, cacharros y ahora, “eso” No sé para que estudié tantos años –el capitán Adams empleaba un tono guasón.

–Parece un Boeing 707, pero mucho más feo con ese gris desgastado –puntualizó Claudia.

–No ha estado mal –reía un entretenido piloto –mucho mejor que llamarlo “eso”. Lo cierto es que le recuerda al clásico 707 porque el fabricante de estos aviones es la misma compañía Boeing, aunque hay gente que lo asemeja más al 720. Lo cierto es que el KC-135 Stratotanker es algo más pequeño, delgado y corto.

Una vez hubieron repostado en el aire, Claudia sumaba una experiencia más a su peculiar viaje marcado por una carpeta y un nombre “Profesor Richard Duncan”, ante sus ojos se desplegaba ahora el imponente océano Índico. No es que fuera una experta en geografía, pero por los datos aportados anteriormente sobre la autonomía del avión, dudaba de que pudieran llegar desde allí a Australia.

–¿Cuánto hay hasta la costa australiana? –preguntaba inquieta.

–Unos nueve mil kilómetros –el capitán parecía impasible.

–No es que sea un genio en matemáticas, pero si antes me ha indicado que este bicho… –el capitán reía nuevamente en lo que comenzaba a ser una tarde de lo más entretenida.

–Perdón, que este avión de combate F/A 18 Super Hornet F, modificado para servir como caza de instrucción.

–¡Muy bien, agente Green! Si ya sabía yo que los chicos del FBI no eran tontos… –la que reía ahora era Claudia, le sorprendía el buen humor de un oficial con semejante historial.

–¿Cree que tendremos que hacer el último tramo a nado, agente? –se adelantó a la pregunta de Claudia el entretenido capitán.

–Espero que no, supongo que habrá algún portaaviones por ahí.

–Jajajajaja, es usted increíble. Un portaaviones por ahí –comentaba Ray Adams incrédulo. –Una cosa es montar a un civil en una caza de combate, sin duda la misión más extraña que he realizado en mi vida, pero si las órdenes vienen del mismo presidente de los Estados Unidos y en juego está la seguridad nacional del país… no deja de ser algo relativamente sencillo. Otra bien distinta es movilizar a la Quinta Flota, algo que no deja de ser un poco más complicado. Y no porque no sea factible, sino porque sus movimientos son infinitamente más lentos. Además del Índico, la Quinta Flota tiene encomendada la misión de vigilancia del Este de África, golfo Pérsico, mar Rojo y mar Arábigo. Como comprenderá están bastante ocupados.

–Ok, ok –Claudia quedó abrumada, “estos militares…” pensó” – entonces… ¿a dónde vamos?

–Vamos a un lugar geoestratégico de vital importancia para el país –le explicó Ray. –Un emplazamiento situado en medio del océano Índico… Vamos a una isla, señorita Green.

–¿Una isla?

–La isla de Diego García, situada a dos mil doscientos kilómetros de la costa india, a tres mil doscientos de la africana y, en nuestro caso, a unos cinco mil kilómetros de Australia.

–Creo que si los cálculos no me fallan seguimos sin llegar a la costa.

–Nuestro estado mayor está realizando las pertinentes gestiones con el ejército australiano, con el que, por cierto, mantenemos una excelente relación. ¿No ha escuchado a nuestro coronel? Nos tomamos nuestro trabajo muy en serio –añadió el capitán sonriendo. –Otro de esos enormes cacharros como lo denominaría usted, nos esperará cerca de la costa australiana. No se preocupe por eso ahora, en menos de dos horas aterrizaremos y tendrá tiempo para descansar un poco, comer algo, o darse una ducha.

Claudia comenzaba a sentirse como un animal enjaulado, y las conversaciones a través de un casco con un tipo que le daba la espalda no eran algo a lo que se fuese acostumbrar, para ella todo esto resultaba muy impersonal, pero el mero hecho de oír la palabra ducha fue como escuchar música celestial.

En medio del inmenso océano Índico se desplegaba una combinación de diferentes estructuras coralinas que culminaba en una cadena submarina. Un trocito de esa cordillera era la isla de Diego García, toparse con ella sería como encontrar una aguja en un pajar, y teniendo en cuenta que “el pajar” tenía el tamaño de un océano, la tarea no era nada fácil. Diego García es un atolón del archipiélago de Chaos, y con una superficie de veintisiete kilómetros cuadrados era el mayor de un grupo de siete. El conjunto total superaba los sesenta y tres kilómetros cuadrados. Siete atolones con cincuenta y cinco islas, cuyo vecino más cercano, a más de quinientos kilómetros de distancia en dirección norte, eran las conocidas islas Maldivas.

Llegaron cerca de las once y una noche preciosa les esperaba. En Italia serían las siete de la tarde y algún desconsiderado estaría llevando su flamante Porsche de vuelta a casa. Las instalaciones que ofrecía la isla incluían un flamante aeropuerto, hangares, viviendas, áreas técnicas, infraestructuras civiles, y para culminar un gran puerto de aguas profundas, aunque una amante de los entornos naturales como ella hubiera cambiado aquella atrocidad de un plumazo. Se encontraban bajo un entorno paradisíaco, grandes plantaciones de coco, arena blanca y aguas cristalinas, le daban ganas de llorar viendo cómo la alargada influencia del hombre alcanzaba hasta los lugares más recónditos del planeta. Hacer windsurf en un lugar así tendría que ser lo máximo.

–En quince minutos podremos salir –la voz del capitán Ray Adams retumbó a su espalda.

Claudia esperaba en una nave junto al aeropuerto desde hacía cinco minutos, dentro de una pequeña sala de reuniones. Llegó tras disfrutar de una reconfortante ducha en uno de los barracones que les habilitaron. Se giró para comprobar cómo entraba el capitán con una taza de café en su mano.

–¿No come nada? –se interesó ahora el capitán. –Nos queda un largo camino hasta Melbourne.

–No tengo mucha hambre –respondía Claudia algo melancólica. –Me he tomado un par de sándwiches y un zumo de naranja.

Sobre una mesa se desplegaba una gran cantidad de fiambres, bebidas de todo tipo, varias clases de pan y alguna bollería, principalmente donuts. El capitán Adams se sentó junto a ella.

–¿En Australia también tenemos bases militares? –preguntó Claudia abrumada por las instalaciones desplegadas en medio del Índico.

–Sí, mantenemos una base allí, es de uso conjunto con el ejército australiano, aunque estrictamente no es para uso militar, se llama Pine Gap, y está en la ciudad del Territorio del Norte, Alice Springs, justo en el centro del país.

–Y si no es para uso “estrictamente militar”, ¿para qué diablos sirve? –siguió indagando Claudia como buen agente del FBI.

–Cómo son los muchachos de la agencia federal… –sonreía el capitán. –Es una base de investigación, seguimiento de satélites… Ya me entiende, uno de esos sitios supersecretos en los que realmente no se sabe qué hay.

–Y ha dicho que está en medio del país, ¿no?

–En efecto.

–¿No nos pillará un poco lejos de Melbourne?

–Sin duda, a unos mil ochocientos kilómetros. En carretera son exactamente dos mil doscientos ochenta y dos –el capitán revisó los datos esperando la pregunta de su curiosa pasajera.

–¿Dónde aterrizaremos este cacharro entonces?, ¿en medio del aeropuerto de Tullamarine? –el capitán Adams se reía ante la ocurrencia de aterrizar su F18 en un aeropuerto comercial. –No estaría nada mal. Vaya numerito –Vamos a aterrizar en la base Williams, perteneciente a las RAFF (Fuerzas Aéreas Australianas). Está situada en Point Cook, Melbourne, a escasos cuarenta kilómetros de su destino, el aeropuerto de Tullamarine. Allí nos esperarán miembros del consulado, policía local, etc., que le acompañarán a donde tenga que ir; mi misión habrá terminado en el momento en que usted ponga los dos pies en el suelo.

–¿No será complicado que autoricen a un avión de combate de otro país aterrizar en una base militar propia? –Claudia no entendía muy bien la operativa en estos casos.

–En el caso de Australia es sencillo, tras la segunda guerra mundial se firmó un acuerdo entre Estados Unidos, Australia y Nueva Zelanda, “ANZUS Treatry”. En el citado texto se considera a los tres ejércitos como uno de cara a la vigilancia y control del Pacífico. Muchas bases en suelo australiano, de acuerdo con el tratado, son de uso conjunto.

Claudia, hasta entonces, desconocía ciertos entresijos sobre el poder que ostentaba el ejército de su país, así como su extensa presencia por todo el mundo, aspecto que, sin embargo, no consiguió quitarle de su cabeza el atropello realizado en la preciosa isla donde se recuperaba de un viaje que resultaría agotador.

–¿Qué opina del tinglado a nuestro alrededor? –Claudia cambiaba de tema.

–¿A qué se refiere?

–A todo, a esta maravillosa isla en medio del Pacífico convertida en un centro militar, conseguido tras expulsar por la fuerza a los nativos del lugar.

–Como comprenderá, puedo tener mi opinión personal sobre algunos aspectos en los que mi país y el ejército del que formo parte afrontan diferentes situaciones, pero no voy a compartirlas con usted.

–Igual no estamos haciendo algo bien, no deberíamos llegar a esto, ¿no cree?

El silencio fue la respuesta del capitán Adams pero Claudia continuó meditando en voz alta.

–Puede que estemos tan obsesionados con seguir siendo la primera potencia mundial que muchas veces nos olvidemos de lo esencial. ¿Y si decidiese no ir a Melbourne? Quizás con ese pequeño acto comenzaría a cambiar las cosas –continuó diciendo.

–Puede que lo que se ha hecho aquí sea una barbaridad, no se lo voy a negar… –se sinceró el capitán –…pero esas complicadas decisiones sirven para mantener un difícil equilibrio en un mundo cambiante.

–Puede que sí, y puede que no hayan servido para una mierda –respondió Claudia indignada.

–No voy a intentar resolver el mundo ahora con usted, lo único que sé es que en quince minutos se va a subir a ese “cacharro” de ahí fuera y la voy a llevar a Melbourne –le señalaba por la ventana el F-18 que varios operarios revisaban de arriba abajo. –Lo que haga a partir de ahí es asunto suyo –concluyó con una sonrisa.

–Sinceramente, no sé qué es lo que haré cuando… –Claudia se quedó meditando.

–Mire, no tengo ni idea del caso que tendrán ustedes entre manos, y tampoco quiero saberlo. Pero estoy seguro de que, llegado el momento, hará lo correcto –la animó con un par de palmaditas en el hombro.

–Eso espero…

88. Buenos días

Espacio aéreo australiano.

Miércoles, 3 de agosto de 2011, 08:45h.

7.º día de “La Semana”

Miguel se frotó los ojos al notar cómo algunos rayos de sol conseguían pasar bajo las persianas. Se estaba convirtiendo en una rutina de lo más desagradable, pero volvía a encontrarse desorientado y sin saber exactamente dónde estaba. Al girar sobre sí mismo comprobó que no había soñado y que viajaba nuevamente en el lujoso Falcon Dassault 7-X. Styrbjorn Ljunberg le observaba, sentado en un elegante sillón de cuero beige, antes de centrar sus esfuerzos en la única ventana que permanecía abierta en la estancia. Miguel recordó el asiento en el que mantuvieron la reveladora conversación rumbo a Ginebra; parecía que hubiese pasado un siglo de aquello y solo hacía cuatro días.

–Buenos días, Miguel –le saludó Sty con la mirada perdida en el horizonte. –Veo que has podido dormir algo.

–¿Qué hora es? –preguntó Miguel algo aturdido todavía.

–Las ocho y cuarenta y cinco minutos.

Qué desastre, recordaba que salieron a las seis en punto de Bolonia y, tras desayunar algo, se acostó. Solo había dormido dos horas.

–Por la hora que me dices, creo que no he dormido lo suficiente, a no ser que consideres que un mísero sueñecito de dos horas sea…

–Jajajaja –se reía Sty.

–¿De qué te ríes? –Miguel andaba algo suspicaz con esa actitud. –Voy a intentar dormir otra vez.

–Son las 08:45 hora local de Melbourne –puntualizó Sty con una enorme sonrisa en la cara –aterrizaremos en media hora.

–¿Queeee?

–Llevas unas dieciocho horas durmiendo a pierna suelta.

Miguel se incorporó del sofá situado frente a los sillones donde le esperaba Sty y se rascó la cabeza. Dieciocho horas no estaba nada mal, aunque pensó que dormiría otras dieciocho sin forzar.

–¿Quieres tomar un café? –se interesó Sty.

–No estaría mal –contestó sonrojado Miguel.

El aterrizaje fue tan suave que Miguel llegó a dudar de si en vez de un avión, el otoño había llegado y descendían en una hoja de castaño buscando el consuelo del verde prado. No terminaba de creerse que estuviese en Melbourne, llevaba meses tratando planificar este viaje, tantos años sin ver a la única familia que le quedaba eran demasiado duros para él. Pero siempre el jodido trabajo, la incertidumbre, el estar localizado… todo eso quedaba atrás.

El jet se dirigió rumbo al hangar número trece; allí tendrían tiempo de organizarse. Sty se lo había recordado unos minutos antes de aterrizar: “Supongo que tendrás que hacer algunas llamadas cuando lleguemos”, y aunque no se lo había transmitido, dentro de esa ronda de llamadas, y una vez solucionada su estancia en Australia, Miguel aprovecharía para hablar con Isabel, llevaba días sin saber nada de ella, y pese a lo acontecido en Bolonia con Angiça la echaba de menos. Querría sentirse culpable, pero la realidad era bien diferente, seguía estando loco por ella y sin embargo, Angiça se mantenía en su cabeza como una dulce pesadilla, todo ello en medio de una situación que podría dirimir el futuro de la Humanidad, y él, devanándose los sesos por dos mujeres. ¡Era de locos!

–Ya hemos llegado –afirmó Sty levantándose de su asiento. –Vamos.

Abrieron la puerta para dirigirse a la escalerilla, Nemanja y Angiça acababan de bajar del avión. Pero algo llamó la atención de Miguel desde su privilegiada posición. Una pequeña puerta que facilitaba el acceso al hangar se abrió, y a través de ella apareció una chica algo menuda, estaba empapada, llevaba unos vaqueros junto a un chubasquero azul marino dos tallas mayor. No tenía pinta de ser una empleada del aeropuerto y se acercaba hacia ellos…

89. Frío y lluvia

Melbourne, Australia.

Miércoles, 3 de agosto de 2011, 09:15h.

7.º día de “La Semana”

Para llegar desde la base Williams en Point Cook al aeropuerto de Tullamarine, había que pasar obligatoriamente por la Western Ring Road. Y allí estaba ella, atravesando la ciudad de Melbourne camino de no sabía muy bien qué ni quién. El día era de lo más desapacible, un frío helador se mezclaba con una ligera llovizna de las que, cuando te quieres dar cuenta, te ha calado hasta los huesos.

Casi se encuentra con un ejército de infantería esperándola ¡qué exageración! Su conversación con los jefes de Washington sin duda fue reveladora. Representantes del Consulado, miembros del Ministerio del Interior australiano, oficiales de los ejércitos australiano y estadounidense, policía estatal de Victoria y por último, algunos miembros de la AFP (Australia Federal Police), el equivalente al FBI en Australia. Poco más y se encuentra allí mismo a Doyle, el cascarrabias de su jefe, reclamándole un informe.

Los estrictos controles de acceso al país, revisión del pasaporte, visados y demás, fueron inexistentes. Simplemente tuvo que bajar del F-18 y despedirse de su fabuloso piloto con lágrimas en los ojos, esos tipos se jugaban la vida por preservar su libertad:

–No sé a qué diablos habrá venido a la otra punta del mundo, agente Green. Sin duda, debe ser importante, lo suficiente como para arruinar mi día de descanso –añadió sonriendo el capitán Ray Adams. –El responsable de la compañía del ejército americano con su cacharro al frente esperan que haya disfrutado usted del vuelo y bla, bla, bla. Todas esas cosas que se dicen en un vuelo comercial.

–Me ha encantado, si se pudiera, repetiría, seguro –respondió emocionada Claudia.

–Será un placer, ya sabe dónde encontrarme –le dijo el capitán.

–Espero que cuando le necesite no se haya escondido en una de esas bases supersecretas.

–No creo que una chica lista del FBI tenga problemas con eso, estoy seguro de que sabrá encontrarme.

–Muchas gracias por traerme, Ray –Claudia le dio un fuerte abrazo.

–Mucha suerte, Claudia –le susurró al oído.

Un gesto de aprecio mutuo y satisfacción por haberse conocido marcaba el rostro de ambos. Claudia ya se alejaba rumbo al coche de la embajada que la esperaba, cuando escuchó de nuevo la voz del capitán.

–¡Agente Green! –gritó a unos veinte metros de distancia –¡Cuídese!

Las últimas palabras del capitán Adams ronroneaban en su cabeza desde hacía quince minutos. Ahora “volaba” rumbo a su destino en un imponente coche negro blindado propiedad del consulado, el Cadillac Escalade aceleraba escoltado por dos vehículos de la policía local y otro más de la AFP. Un amable empleado del consulado no paraba de entregarle papeles para que los firmase, y trataba de explicarle el significado de cada uno de los mismos, pero ella seguía ausente, miraba embelesada a través de su ventana cómo las pequeñas gotas de agua descendían lentamente. En el exterior el día seguía nublado, puede que al igual que sus difusos pensamientos. ¿Qué hacía realmente allí? Creía que buscaba respuestas, pero sobre qué, y lo más importante ¿para quién?

–Ahí está –le señaló con la mano el hombre del consulado –el aeropuerto de Tullamarine.

Claudia miró su reloj sorprendida, pese a ser hora punta en Melbourne, habían recorrido los cuarenta kilómetros que separaban el aeropuerto de la ciudad con la base militar de las RAAF en Point Cook, en apenas veinticinco minutos. Sobre sus vaqueros, una carpeta le confirmaba que un jet privado con salida del aeropuerto Guglielmo Marconi a las seis de la mañana, hora local, y que tras detenerse dos horas en el aeropuerto de Dubai, continuó hasta Melbourne. En estos momentos debía estar solicitando pista para aterrizar. El subdirector Kurt Freed estaba cumpliendo con su parte del trato, y el trabajo para llevarla hasta allí, resultó impecable. ¿Qué iba a hacer ahora? Esperaría a que esa gente bajase del avión para apuntarles con un arma y… ¿qué? ¿Les amenazaría para que le contasen la verdad sobre lo que pasó en Bolonia? Ella no era así. Además debía presuponer por qué estarían aquí. ¿Y si se bajaron en Dubai? ¿O peor aún, si ni siquiera subieron al avión en Bolonia? Estaba allí porque un teniente del cuerpo de los carabinieri, con un enorme parecido a Clark Kent, le facilitó cierta información confidencial en agradecimiento por salvarle la vida. Le prometió regresar a Bolonia para tomarse algo juntos. Maldito Fabbri…–pensó–…como me hayas engañado, juro que regresaré a Bolonia aunque solo sea para matarte.

Los cuatro coches se detuvieron frente a las puertas de la comisaría que la policía mantenía en el aeropuerto. Gracias a Dios, el hombre de la embajada le prestó un chubasquero de color azul marino; le quedaba un poco grande, pero dadas las circunstancias era lo mejor que se pudo permitir.

–Ya hemos llegado, agente Green, la policía local la acompañará a partir de ahora, nosotros la esperaremos aquí.

Claudia asintió, se enfundó su capucha y salió del vehículo. Bajo una repisa, para protegerse de lo que comenzaba a ser una intensa lluvia, esperaban siete hombres, tres vestían trajes de calle, y los otros cuatro llevaban uniforme. Por un segundo se sintió un bicho raro. ¿No había mujeres policías en ese país?

–Agente Green –comenzó a hablar un hombre con el pelo canoso y buena presencia física, que parecía ser el de mayor edad, aunque juraría que no llegaba a los cincuenta. –Soy el agente Lachlan Thompson de la AFP, estoy al frente de esta operación y haré de enlace tanto con las autoridades australianas, como con la policía local del estado de Victoria –añadió, señalando a los cuatro agentes uniformados. –Estos son el agente Murray Walker y Josh Anderson de la AFP. –Los dos iban con traje y corbata.

–Hola –saludó Claudia algo incrédula y algo ridícula con semejante chubasquero, la verdad es que no sabía muy bien qué decir.

–Por parte de la policía local está el teniente Shane Anderson con sus hombres, Kyle, Tyler y Jason.

Ahora mismo, y con el nivel de estrés acumulado en las últimas veinticuatro horas, no se acordaba de ninguno de los nombres, y mucho menos sería capaz de asociarlos a una cara si le volvían a preguntar. Creía recordar que el que llevaba la voz cantante se llamaba Lachlan, con eso le bastaría.

–Su avión acaba de aterrizar –continuó Lachlan Thompson–y se dirige al hangar número trece, es una zona habilitada para aeronaves privadas.

Claudia escuchaba atentamente, mientras escondía las manos en los bolsillos de sus pantalones intentando resguardarlas del frío. Cómo cojones había olvidado que cuando en Italia es verano en Australia arrecia el invierno.

–Tenemos varios hombres camuflados en los alrededores vigilando que nadie entre o salga –Lachlan no paraba de hablar.

–¿Vamos para allá? –Claudia comenzó a impacientarse, no se había recorrido medio planeta para quedarse helada.

–Sí –contestó mirando al resto de hombres –…andando a un buen ritmo no tardaremos más de seis o siete minutos en llegar.

Los hombres de la policía federal se enfundaron sendos chubasqueros negros, en la parte delantera a la altura del pecho y con letras amarillas se podía leer AFP y en su espalda, las mismas letras destacaban en gran tamaño.

La primera parte del trayecto la hicieron por el interior de una de las terminales, mirando a la gente que andaba de un lado para otro acarreando bultos y maletas, y sintió una profunda envidia: hubiese sido maravilloso haber llegado a Australia en otras circunstancias, las playas eran paradisíacas, y las condiciones para hacer windsurf, inmejorables. Era increíble cómo podía seguir pensando en navegar con su tabla y su vela en aquel momento.

Tras caminar unos ochocientos metros envuelta en un desagradable viento húmedo que, pese al chubasquero, consiguió empaparle la cara, llegaron a una zona donde se encontraban más de veinte naves habilitadas para albergar aviones. Todas estaban construidas con una chapa metálica blanca, tendrían unos doce o quince metros de altura, y más de treinta de anchura, la parte superior era abovedada con enormes ventanales, y el frontal de la misma se abría por completo con un moderno sistema con ruedas. Un número 13 de enormes proporciones presidía la puerta principal.

–Agente Green, ya estamos aquí –le indicó nuevamente Lachlan como si ella fuera estúpida.

¿Y ahora, qué? No tenía ni idea de qué diablos iba a hacer. Por lo menos no estaba allí sola.

–Vamos a entrar, ¿quién viene conmigo? –preguntó Claudia.

–Nosotros no podemos entrar –le indicó Lachlan.

–¿Qué? –exclamó ella.

–Estamos esperando una orden judicial que no debe tardar en llegar, esto es una propiedad privada –le explicó. –Debería esperar aquí con nosotros, sus compañeros están de camino, y si ponen un pie fuera del hangar serán nuestros.

Claudia, aturdida, ponderaba las diferentes opciones que tenía ante sí. ¿A quién se referiría Lachlan con eso de “sus compañeros”? ¿Habrían enviado a alguien desde Washington? Lo veía difícil. El caso es que volvía a encontrarse como en Bolonia, sola, sola, sola…

–Voy a entrar –le informó con decisión al agente Thompson.

A estas alturas de la película le importaba una mierda estar sola de nuevo, ya se las arreglaría.

–Tenga –el responsable de la AFP, Lachlan Thompson, le alargó una pistola semiautomática. –Si va a entrar sola ahí, por lo menos vaya armada.

Claudia le sonrió agradecida, aunque no sabía si sería mejor entrar desarmada.

–Si se encuentra en peligro o ve algo sospechoso dispare, eso nos dará la excusa perfecta para entrar sin la orden de registro.

–No dude que si me encuentro en peligro la usaré, aunque espero devolvérsela con el cargador lleno.

Insertada en la enorme puerta que empleaba el hangar para los aviones, pudo distinguir otra de apenas dos por dos, que permanecía entornada. Claudia guardó su pistola, se quitó la capucha del chubasquero y entró…

90. Recuerdos en el olvido

Aeropuerto de Tullamarine, Melbourne, Australia.

Miércoles, 3 de agosto de 2011, 09:51h

7.º día de “La Semana”

Eran cerca de las diez de la mañana y, desconfiado, Miguel continuó bajando las escalerillas del avión; aquella mujer se acercaba caminando con la cabeza algo agachada, por lo que no pudo distinguir su rostro. Angiça y Nemanja se habían percatado de su presencia y la seguían a unos metros de distancia, Styrbjorn la esperaba ya en tierra firme.

Claudia seguía empapada por fuera y por dentro. Después de recorrer medio globo terráqueo en un tiempo récord, consiguiendo para ello que se activasen las autorizaciones con mayor rango del país, allí estaba en pleno aeropuerto de Melbourne sin saber muy bien cómo actuar. Un hombre y una mujer la seguían a una distancia prudencial, ¿Por qué? Lo desconocía. Las últimas palabras del capitán Ray Adams, el piloto de la fuerza aérea estadounidense que dirigió su F-18 rumbo a Australia resonaban en su cabeza, “Cuídese”. Lo cierto es que no sabía quiénes eran esos tipos ni para quién trabajaban, solo tenía una corazonada al respecto, nada más. El aspecto de un rubio cercano a los dos metros que aguardaba imperturbable ante el frío, la lluvia o el viento exterior no la tranquilizaba en absoluto. Vestía unos vaqueros y una simple camiseta blanca de manga corta, dejando a la vista unos musculados brazos repletos de tatuajes de colores representando una extraña simbología. El hombre que la seguía, empleaba principalmente el color negro y tampoco presentaba un aspecto tranquilizador. Ser consciente de que fuera aguardaban unos cuantos agentes armados, no le serviría de mucho; dentro del hangar se encontraba ella sola, y sola iba a solucionar este asunto.

–Buenos días –le interpeló educadamente el enorme rubio a Claudia. –Ahora mismo la acompañamos para pasar el control de aduanas.

Claudia se detuvo a unos tres metros y respiró durante un segundo, la habían confundido con una empleada del aeropuerto. Otro hombre cercano al metro ochenta de altura y aires de despistado bajaba las escalerillas, un pelo moreno bien arraigado hacía unas suaves y características ondas en su cabeza.

Para Miguel, toda esta parafernalia asociada a un vuelo privado, se le escapaba de las manos, pero comprobó cómo Sty le indicaba a la chica que acababa de hacer acto de presencia, que en un momento la acompañarían a pasar el control de pasaportes.

Claudia respiró hondo y se dispuso a decir la verdad, para qué alargar más la película, tampoco tenía muy claro cuánto tardaría Lachlan con todos los hombres de ahí fuera en irrumpir en la nave. “La verdad os hará libres” ya lo decía Jesucristo, se autoconvenció Claudia.

–No trabajo para el aeropuerto –respondió Claudia mirando hacia arriba, aquel tipo debía sacarle más de treinta centímetros.

Sty se quedó mirando a la menuda chica que tenía a unos pocos metros de distancia, ¿quién era entonces? ¿Y qué diablos hacía allí? Una mirada cómplice tanto a Nemanja como a Angiça les hizo ponerse en alerta.

Miguel ya estaba abajo cuando escuchó la respuesta de la chica, tal y como había presentido al verla, algo no iba bien.

–Si no trabaja para el aeropuerto, ¿para quién entonces? –le preguntó Sty tranquilo.

–Soy agente del FBI, vengo siguiéndoos desde Bolonia.

Miguel, Sty y Angiça volvieron a cruzar sus miradas incrédulos.

–Ayer estuve en la Piazza di Santo Stefano –añadió Claudia a lo que comenzaba a ser un más que preocupante silencio.

–¿Cómo sabía que veníamos aquí? –inquirió Sty en un tono algo más duro –…y sobre todo, ¿para qué se ha tomado tantas molestias?

Claudia comprendió con la mirada amenazante, que la verdad la podría hacer libre, aunque también podría acabar con ella, debería ser cuidadosa.

–¿Puedo? –indicó Claudia señalando su chubasquero.

La idea de quitarse el chubasquero le daría algunos segundos de tregua para pensar, además estaba empapada. La idea de colocarse una prenda dos o tres tallas superior a la suya no fue una buena idea.

–Por supuesto –contestó Sty.

Claudia se quitó el chubasquero y lo sacudió un par de veces antes de…

–¡Lleva un arma! –gritó Angiça sacando su pistola y apuntado directamente a la cabeza de la agente del FBI.

¡Mierda! –pensó Claudia, por un segundo olvidó el arma que le entregó el agente Lachlan antes de entrar, sabía que no sería buena idea.

–¿Qué hace un agente del FBI armado en un aeropuerto de Australia? –volvió a interesarse Sty con un tono de lo más sarcástico.

La situación no era sencilla. Tenía que volver a darle la vuelta como fuera. No en vano dos armas le apuntaban directamente a la cabeza.

–¿No creerán ustedes que es difícil para un agente del FBI conseguir un arma en un país como Australia? –Claudia hablaba sorprendentemente tranquila. –Se me había olvidado que la llevaba encima… –explicó quitándole hierro al asunto –…si me permiten…

–Lo haremos nosotros si no le importa ¿agente…? –Sty asintió con su cabeza y Angiça se dirigió hacia ella.

En un segundo Claudia quedó desarmada, ya que, pese al cacheo en profundidad, no encontraron nada más.

–Claudia Green –terminó la pregunta iniciada por Sty. –Soy la agente especial Claudia Green, actualmente trabajo en el departamento criminal de la ciudad de Washington.

–¿Y qué hacía en Bolonia, agente Green? –se interesó Sty. –Está un poco lejos de su ciudad.

–Mi familia es de origen italiano, y pensaron que una pobre novata recién salida de la academia serviría para una misión que en principio iba a ser de lo más sencilla… –comenzó a relatar Claudia ajena al hecho de que dos armas le apuntaban –…pero desde mi llegada a Bolonia todo fue de lo más extraño. Algo no cuadraba y el comandante Moretti se preocupó de abrirme los ojos. La carpeta que me entregaron en Washington sobre la muerte del profesor Richard Duncan comenzó a tener, cada minuto que pasaba, menos sentido.

–¿Quién la envió? –insistió Styrbjorn.

–¿A qué se refiere?

–Sabe perfectamente a qué me refiero, ¿cuánta gente en el FBI conocen los detalles de su misión?

–Solo dos personas –respondió Claudia. –El subdirector de la agencia Kurt Freed y el propio director Stanley J. Grey.

El semblante de Sty cambió por completo, que el FBI estuviese al tanto de las actividades del profesor no era de extrañar. Richard Duncan era un bien demasiado valioso para los Estados Unidos, sus avances en diferentes campos le proporcionaban al país una ventaja tecnológica respecto a otros estados, además de suculentos beneficios económicos y un prestigio educacional con el que alardear por el mundo. Que la agencia pudiese llegar a relacionar la muerte del profesor con… Tesla era otro cantar.

–De momento, y poniendo en riesgo mi carrera profesional, no he proporcionado ninguna información de los datos recabados en mi investigación en Bolonia a mis superiores, a pesar de que el profesor fue asesinado.

–Por qué dice usted que fue asesinado, los informes están claros. El profesor Richard Duncan murió de un infarto –Sty tanteaba a la chica menuda que tenía en frente, pese a su aspecto no se fiaba de ella.

–Tanto usted como yo sabemos que no fue así –Claudia mantenía una cómplice sonrisa en la cara.

Miguel se percató cómo Sty sonreía también, no entendía muy bien por qué, Angiça y Nemanja apuntaban desde hacía un rato con sus armas a esa tal agente Green.

–No sé por qué lo sabrá usted, aunque me consta que así es –continuó Claudia hablando. –En mi caso es muy sencillo, el hombre que abatí en la Piazza di Santo Stefano, se lo confesó así al comandante Roberto Moretti justo antes de… morir.

Styrbjorn no tenía la más remota idea de cómo cojones aquella tía menuda y con cara de niña se había recorrido medio mundo para llegar allí, el caso es que comenzaba a caerle bien, con ese aspecto nadie hubiese pensado que era la persona que apareció entre las sombras la pasada noche en Bolonia. Si era cierto lo que contaba, los tenía bien puestos, y demostró un gran valor salvándole la vida al comandante.

–¿Qué quiere? –volvió a preguntar Sty.

–Como ya le he dicho antes, no me gusta que me manipulen ni mucho menos que me traten como si fuera una estúpida, ya sea el panadero de mi calle o el mismísimo director del FBI, como es el caso ¿Comprende lo que le quiero decir?

–Creo que sí –afirmaba Sty con la cabeza sin saber muy bien a dónde quería llegar.

–Quiero respuestas –volvió a insistir. –Y no se trata de la agente del FBI, se trata de mí, de Claudia Green. Hace unas horas me he jugado la vida, he tenido que matar a una persona para salvar la mía y quiero creer que lo hice por una buena causa. –Claudia miraba hacia abajo pensativa recordando los incidentes de Bolonia, y cómo aquel hombre perdía su última gota de aliento. –Quiero saber por qué uno de los asesinos a sueldo más peligrosos del mundo volvió a Bolonia un mes después de la muerte del profesor Duncan. Quiero saber por qué os seguía… –Claudia miraba ahora fijamente a Sty mientras comenzaba a reclamar explicaciones. –…Quiero saber por qué han aparecido esparcidos por toda la ciudad de Bolonia, los cadáveres de seis de los miembros de una de las bandas criminales más importantes de Europa del Este. Quiero saber por qué los carabinieri montaron semejante operativo ayer. Quiero saber por qué os buscaban todas esas personas, y sobre todo, quiero saber por qué el FBI está tan interesado en todo este asunto, llegando al extremo de consentir que, una auténtica novata como yo, saque de la cama a las tres de la madrugada, a las dos personas más poderosas de la organización, y que estos opten, en vez de expulsarme inmediatamente de la agencia por mi atrevimiento y desfachatez, por seguir mis órdenes a pies juntillas sin que les transmita prácticamente ningún dato relevante.

Miguel y Sty se miraron desconcertados, sin duda eran muchas preguntas, y todas ellas importantes. Si esa chica decía la verdad, realmente se estaba jugando su puesto de trabajo, y quién sabe si algo más.

Un fuerte golpe metálico fue la antesala del posterior caos. Las puertas se abrieron de par en par y súbitamente la nave se llenó de policías armados, la mayoría vestían el uniforme de la policía del estado de Victoria. Claudia observó otro grupo de ellos, que debían haber participado en la operación de vigilancia, ya que vestían la indumentaria típica del personal de mantenimiento de las pistas, las placas colgando del cuello les delataban, por último algunos más, entre los que distinguió a Lachlan junto a sus hombres, de chaqueta y corbata. En poco menos de quince segundos unos treinta hombres armados controlaban el hangar. El rostro palideciendo de los pilotos y la azafata al ser expulsados del avión por siete policías indicaba que aquel incidente les pillaba por sorpresa.

Sty permaneció tranquilo mirando fijamente a la agente Green; aquella pequeña miserable les había tendido una trampa.

–¿Está usted bien, agente Green? –le preguntó Lachlan acercándose a ella.

–Sí –respondió. –Veo que esa orden le ha llegado antes de lo esperado… –añadió de mala gana –…porque nadie ha disparado aquí dentro.

–¿La orden? –trataba de recordar Lachlan.

–La orden de registro, no dijo usted que al ser esto una propiedad privada…

–Ah, se refiere a eso –interrumpió el agente de la AFP. –No, la orden no ha llegado aún, pero acontecimientos recientes justifican sobradamente nuestra presencia aquí –concluyó.

Claudia no entendía nada, justo cuando parecía que se había ganado la confianza de…

– Por cierto ¿y el arma que le entregué? –se interesó Lachlan.

Claudia señaló a la mujer que hacía un minuto le apuntaba a la cabeza, y que ahora mismo permanecía boca abajo en el suelo desarmada y con unas esposas puestas.

Lachlan dio una orden y dos de los hombres que estaban junto a él fueron inmediatamente a recuperar su arma.

–Creo que nuestra entrada ha sido providencial, agente Green –le dijo satisfecho.

–Ehhh… sí… –respondió dubitativa Claudia –…muchas gracias.

–¡Detened a esos dos! –ordenó Lachlan señalando a un tipo rubio enorme junto a otro joven moreno.

Sty fue a introducir su mano en el bolsillo derecho de su pantalón.

–¡No mueva un dedo o le disparo ahora mismo! –gritó Lachlan.

–¡Baje el arma ahora mismo! –Claudia se interpuso con un salto entre el agente de la AFP y el grandullón rubio. –¡Esta gente no hecho nada, por Dios!

Lachlan se quedó desconcertado, parecía que le acababan de salvar la vida a la agente y ahora esta se ponía en medio pero, desde luego, no iba a bajar su arma, ni él ni ninguno de sus hombres, mientras ese tipo no sacase su mano del pantalón.

Miguel agarró el brazo de Sty, este lo miró, y con un ligero movimiento de cabeza le indicó que no hiciese nada. Sty dudó unos segundos, pero finalmente su mano desnuda asomó tras el bolsillo derecho de su pantalón.

–¿Qué le pasa, agente Green? –le recriminó Lachlan. –¿Se ha vuelto loca?

–No –respondió sosegadamente Claudia –…estos señores no han…

–¿No han? –interrumpió Lachlan. –Están armados en territorio australiano, ¿le parece poco?

Claudia observaba cómo aquel hombre de pelo canoso, buena presencia y de carácter afable se esfumaba por momentos, los argumentos se le acababan y quién sabe si acabaría ella misma metiéndose en un lío. Por excelente que fuera la relación entre países, no estaba en casa, aquí las normas las marcaban otros.

Sty, pese a haber renunciado momentáneamente a cualquier intento por cambiar su actual situación, volvía a estar desconcertado ante la reacción de la agente del FBI.

–Le pido, por última vez, que se aparte y nos deje hacer nuestro trabajo –insistió Lachlan.

Claudia trataba de pensar todo lo rápido que podía, cuando las puertas comenzaron a abrirse de nuevo, en esta ocasión unos diez hombres perfectamente trajeados comenzaron a entrar en el hangar. Uno algo más corpulento, de tez morena se acercó a Lachlan, intercambiaron algunas palabras y tras asentir con su cabeza en un par de ocasiones sin perder un segundo de vista a Claudia y a los otros dos se acercó la solapa de su americana a la boca.

–Con su permiso, señor, todo está bajo control, pueden pasar cuando lo estimen oportuno.

El hombre corpulento apretó ligeramente con sus manos un pequeño aparato que llevaba en la oreja derecha para escuchar cómo su jefe volvía a recriminarle por enésima vez:

–Muchas gracias, Raúl, y por Dios deja de pedirme permiso para hablar.

La puerta se abrió de nuevo y por ella pasaron otros cinco o seis hombres más, la mayoría con el mismo cariz de guardaespaldas, sin embargo entre ellos destacaba uno que no era ni tan alto, ni tan fuerte, ni miraba de un lado para otro inquieto. Tenía un cuidado pelo castaño peinado hacia atrás, y un llamativo color de piel lechoso. Su traje, corbata, camisa y zapatos eran infinitamente más elegantes que los de sus acompañantes, y su porte al caminar aclaraba que se trataba de alguien importante. Hablaba animosamente con otra persona algo más alta y con el pelo canoso, la presencia de dos hombres armados delante le impedía ver de quién se trataba. Claudia miraba extrañada la parafernalia que se había montado en un segundo, sería todo a consecuencia de sus llamadas a Washington, y lo más importante ¿Quiénes serían esos dos?

–Buenos días, agente Green –dijo el hombre con el pelo canoso que caminaba junto al de aspecto distinguido. –Tengo entendido que ha realizado usted una extraordinaria labor–, añadió, alargando su mano para estrechársela.

Claudia se quedó sin aliento, casi en estado de shock, no se podía creer que justo enfrente tuviese alargando su mano para estrechársela al mismísimo… Conocía su nombre y por lo visto tenía conocimiento del trabajo realizado hasta entonces.

Styrbjorn y Miguel se miraron alucinados. No había que ser un lumbreras para distinguir a la persona que saludaba a la agente del FBI. Cómo podía ser cierto que tuviesen allí delante a…

–Esto… yo… muchas gracias, señor vicepresidente –contestó finalmente Claudia tartamudeando.

–Su valor y determinación serán recompensados –continuó diciendo el vicepresidente de los Estados Unidos. –Estamos orgullosos de usted.

Claudia permanecía con la boca abierta sin saber qué decir. Ahora comprendía la irrupción en la nave de la policía australiana sin la orden judicial.

–Disculpen estas desmesuradas medidas de seguridad –se dirigió el vicepresidente hacia Styrbjorn y Miguel–pero como comprenderán hay personas por ahí a las que no les caemos demasiado bien.

–No se preocupe, señor –respondió con total naturalidad Sty.

–Lo cierto es que, por más que lo intento, no consigo quitarme a estos chicos del servicio secreto de encima –añadió el vicepresidente sonriendo.

Miguel, en cambio volvía a enmudecer, no creía que después de lo acaecido en los últimos días se viese otra vez desbordado por los acontecimientos.

–¿Disponemos de algún lugar apropiado en el que podamos mantener una distendida conversación? –se interesaba educadamente el vicepresidente.

–Por supuesto –Styrbjorn señaló el avión. –Aunque si desea tomar un café creo que le tendrá que decir a sus muchachos que dejen por un momento libre a la azafata.

El vicepresidente asintió con la cabeza, y tras un leve gesto por su parte tanto los pilotos como la azafata fueron acompañados al avión sin ningún tipo de ataduras.

Styrbjorn y Miguel, acompañados de cerca por un par de agentes, volvían a subir las escalerillas del avión. Miguel sentía cierta desazón en su fuero interno, acababa de pisar el tan ansiado suelo australiano, y de nuevo el destino le llevaba a alejarse de él. Cuando ya alcanzaba la cabina pudo escuchar cómo el vicepresidente amablemente le cedía el paso al otro caballero.

–Peter, después de usted –le indicaba con su mano.

Antes de entrar en el avión miró de nuevo hacia el exterior del hangar, el despliegue era espectacular. Entre policía, servicio secreto y guardaespaldas debía haber unos cincuenta hombres armados allí. Una última mirada a Angiça le alegró el corazón, pese a estar esposada en el suelo le miraba sonriendo. Esperanza…

Angiça sonreía a Miguel, y sin hablarle le transmitía las palabras de la maravillosa noche que pasaron en Bolonia… Por muy larga que sea la tormenta, el sol siempre vuelve a brillar entre las nubes.

Claudia contemplaba impasible cómo toda la comitiva subía al avión, después de un esfuerzo titánico, jugarse la vida y recorrerse medio planeta en un tiempo récord, se quedaba con la miel en los labios. Dudó por un segundo en exigirle al vicepresidente participar en la reunión, pero finalmente recapacitó y se quedó al margen, aguantando cómo el agente Lachlan de la AFP la miraba con desaprobación.

Una chica morena, delgada y no demasiado alta portaba una bandeja de plata a duras penas, el suave traqueteo de las tazas, azucarero, cucharillas y demás utensilios mostraba que sus nervios estaban a flor de piel. Hacía poco más de cuatro meses que una compañera de Alitalia le habló de aquel estupendo trabajo y de lo bien que pagaban, pero nadie le explicó la posibilidad de verse rodeada de un ejército de hombres armados, aparentemente sin ninguna buena intención. Casi le da un infarto.

Un hombre corpulento que vestía traje oscuro y corbata azul le abrió la puerta que daba acceso a la sala del fondo ignorándola por completo.

Un café con leche, un café solo, un té verde, y una botella de agua. Trató de respirar hondo para no tirarle el café hirviendo al mismísimo vicepresidente de los Estados Unidos. Si salía viva de allí, su amiga Lorena no se lo iba a creer, eso sí, esta se la iba a pagar.

En medio de un embarazoso silencio, todos los allí presentes pudieron percatarse cómo aquella chiquilla estaba hecha un auténtico flan.

–Aquí tiene su café, señor –la joven Noemí le acercaba su taza al vicepresidente.

El tintineo constante cada vez que servía hacía la situación más desagradable si cabe.

–Señorita, ¿cómo se llama? –se interesó el Vicepresidente.

–Ennn… ¿yo? –se extrañó la joven.

–En efecto. Creo que es usted la única señorita aquí –añadió de forma amable y educada.

–Me llamo Noemí, señor.

–Por su acento inconfundible, veo que es usted italiana

–Sí, señor, de Sicilia, señor.

–Un lugar precioso –le dijo sonriendo.

La joven Noemí, que lucía un moreno de piel digno de concurso, asentía temblorosa con la cabeza.

–No tiene usted por qué preocuparse, le pido disculpas por la manera de actuar de los muchachos de ahí fuera, pero a veces son algo rudos –trataba de excusarse el vicepresidente. –En breve podrá usted volver a la rutina normal de su trabajo sin hombres armados que invadan su espacio.

–Gracias, señor –le agradecía mientras terminaba de recoger la bandeja.

–Incluso en unas horas, si lo quisiera, podría estar disfrutando de las maravillosas playas de sur de Italia. Tengo entendido que son de las mejores del mundo.

–Si va alguna vez no podrá dejar de repetir, señor –contestaba la joven Noemí con una leve sonrisa que no terminaba de ocultar cierto nerviosismo.

–Le tomo la palabra, habrá que probar –concluyó sonriendo también el vicepresidente.

La guapa Noemí salió de la estancia algo más relajada y con un brillo de satisfacción en sus grandes ojos negros. Tras el susto inicial tenía que reconocer que lo último que esperaba era verse hablando de las playas de Sicilia con uno de los hombres más poderosos del planeta. La puerta se cerró tras de sí.

Miguel seguía nervioso y expectante a partes iguales, pese a que la situación no era demasiado favorable tenía una corazonada, en su mente permanecían grabadas las últimas palabras del gigante Goran minutos antes de morir, esa mirada de Angiça, las historias de Sty… La historia no podía acabar así. Pero ¿quién era ese hombre que se sentaba junto al Vicepresidente?

–¿Qué quieren? –Styrbjorn, en su línea, rompió las hostilidades, directo y agresivo; parecía importarle poco el rango de sus distinguidos invitados.

–Creo que no debemos perder más el tiempo –contestó seriamente el vicepresidente tras beberse de un trago el café, no parecía que se fuese a amilanar fácilmente. –Tenemos conocimiento de sus actividades, de su vinculación con el profesor Richard Duncan y de los acontecimientos de las últimas horas en Bolonia –añadió. –Pero no estamos aquí por eso ni es a mí a quien corresponde…

Tras un breve receso en el que el vicepresidente pareció medir cuidadosamente las siguientes palabras, continuó hablando.

–La familia Allen… –señalaba con la mano a su acompañante –…es uno de los grupos financieros y empresariales más importantes del país, las inversiones familiares, desde hace generaciones, han contribuido de manera notable al desarrollo de los Estados Unidos. Hoy en día continúan desarrollando su labor a lo largo y ancho de todo el planeta, y aunque, como otros muchos grupos, han optado por permanecer en el anonimato, son un pilar básico y fundamental para nuestra sociedad.

Miguel permanecía impresionado por la facilidad de palabra de aquel hombre de pelo canoso y excelente porte, aunque desconocía el objetivo final de las mismas. Eso sí, le hubiese entregado su voto para la reelección allí mismo. Por lo menos acababa de desvelarles quién era su misterioso acompañante.

–Ni que decir tiene que los intereses de la familia Allen, representada aquí por el máximo responsable de la misma, mi apreciado Peter…

En ese momento algo desconcertante ocurrió: el joven Peter Allen alzó su mano, y el vicepresidente de los Estados Unidos, ¡se calló!

–Muchas gracias, John –le sugirió de forma sutil que guardase silencio.

Miguel y Sty se miraron atónitos. Por muy educado que hubiese sido, ¿quién diablos mandaba callar al vicepresidente de los Estados Unidos en una reunión?

–Creo que todos sabemos por lo que estamos ahora mismo aquí –Peter Allen miraba a los ojos a Miguel y a Styrbjorn alternativamente. –Puede que yo sea el único que dude realmente del significado de la historia que les rodea. Para mí ha significado un accidente que ha puesto mi vida patas arriba –Peter optó ahora por descansar su mirada en el infinito a través de una ventana, pese a que ahí fuera no había más que una nave. –Hace unos meses una de las personas que más he querido en mi vida se fue para siempre, y lo que parecían unas maquiavélicas últimas voluntades pusieron al pequeño de siete hermanos al frente de un imperio inabordable. Sus verdaderas razones las desconozco, pero hoy aquí, sentado, empiezo a intuirlas…

Peter echaba de menos no tener un cielo al que mirar para buscar el último consejo de su padre. Paul Waltkins y Walter Hayes no tendrían ninguna duda de lo que habría que hacer llegados a ese ansiado punto, pero él no era ninguno de esos dos viejos miserables carcomidos por el odio, esa maldita avaricia que acaba con las personas. ¿Qué hago, papá?

Sobre la pared del fondo colgaba un precioso cuadro, y a un apasionado del arte como él, no le fue difícil reconocer los trazos únicos del maestro español Joan Miró. Sobre un fondo azul, en el que se distinguían diferentes trazos negros, una espléndida luna llena en la parte superior derecha y círculos concéntricos punteados de un llamativo amarillo, colgando de uno de los hilos negros, se presentaba una impactante mancha de color rojo que sobresalía por su potente color y hacía de perfecto contrapunto sobre el fondo azulado. La obra se denominaba la Danseuse 2 o la Bailarina 2. El esbelto corazón rojo, como si de un sol se tratase, parecía bailar en aquel infinito una delicada sinfonía propia de un equilibrista. Presentía que la perfección podía esfumarse con solo un guiño. Un corazón rojo, repetía Peter una y otra vez… las últimas palabras de la carta de su padre…

Pero sobre todo intenta ser como siempre fuiste, una buena persona con los demás, justa y responsable, llegarán con el tiempo decisiones importantes que tomar, párate un segundo, como yo nunca hice, párate un segundo, hijo mío, respira y escucha a tu corazón, sé que lo harás, y sé que te irá bien.

Creo que estas palabras sí que serán, por ahora hasta que volvamos a encontrarnos, nuestro adiós definitivo. De una cosa sí que estoy seguro, y es que allá donde esté a partir de ahora te echaré mucho de menos.

Cuida de todos.

Te quiere

Christopher Allen (Papá)

Escucha a tu corazón, escucha a tu corazón… Joan Miró se lo acababa de recordar.

–Cuando era un niño soñaba con estudiar Física –volvía a hablar Peter Allen tras el largo silencio mirando de nuevo a Miguel y a Styrbjorn. –Soñaba con descubrir los entresijos del universo, comprender las leyes que marcan nuestros límites y tratar de superarlas. Pero mi padre tenía otras expectativas puestas en mí. Con los años mi pequeña pasión fue quedando relegada a poco más que a una simple afición…

–…¿Saben una cosa? –continuó mirando a los ojos a Styrbjorn. –Yo conocí personalmente al profesor Duncan…

91. La redención

Ciudad de Nueva York, EEUU.

Lunes, 8 de agosto de 2011, 07:05h.

Como cada lunes, John Michael Bryant caminaba por Madison Avenue, rumbo al bufete de abogados donde trabajaba desde hacía más de quince años; fue una elección difícil pero acertada. Una más que brillante graduación en Yale, con el segundo mejor expediente de su promoción, justificaba la inversión de Adams & Baker & Gotfried. Aún recordaba con cariño cómo, cuatro años atrás, le sentaron en la sala de juntas para nombrarle socio del despacho; desde esa fecha sus emolumentos ascendieron considerablemente, lo que le permitió comprar un bonito apartamento cerca de la oficina. Las consecuencias positivas de dicha decisión eran infinitas, una de las más relevantes para él era el poder disfrutar de un agradable paseo de unos quince minutos a diario. Hoy se presumía soleado en Nueva York por lo que las sensaciones se multiplicaban mientras disfrutaba de un café doble con leche.

Adams & Baker & Gotfried era un bufete algo peculiar, especializado en asesoramiento financiero y fiscal, sus principales clientes eran fondos de inversión, sociedades de capital riesgo y empresas algo peculiares como fundaciones o diferentes tipos de instituciones, aunque también contaban con algunos clientes particulares, cada vez menos, siempre de un altísimo nivel económico. Al final todo se reducía a pagar menos impuestos dentro de la delgada línea que marca el inflexible fisco americano, tarea en muchos casos propia más de funambulistas que de abogados o economistas. En su cartera únicamente conservaba un cliente particular, el tránsito a socio del despacho y la jubilación de un compañero provocaron el traspaso. Lo más grave es que no conocía en persona a su cliente, con lo que incumplía muchísimas leyes al respecto. Este “cliente” había ido amasando una gran cantidad de dinero que manejaban en cuentas en el extranjero, y al disponer de la doble nacionalidad francesa y americana, a un despacho con sus recursos, les permitía llegar a hacer auténticos juegos de malabarismo, para cuando las haciendas de ambos países se ponían de acuerdo sobre algún recurso, ya habían presentado siete recursos de apelación, cambiado el dinero de cuentas o países o realizado alguna inversión con suculentas exenciones fiscales. En la mayoría de los casos los recursos acababan traspapelándose.

John Michael Bryant era el clásico ejecutivo de Manhattan, trajes caros, pelo corto engominado, y sin privarse de ningún lujo a su alcance. Mediría poco más del metro ochenta, y cuidaba su cuerpo como si de un regalo de los dioses se tratase. A sus cuarenta y cinco años se mantenía en plena forma, sería un modelo en el que fijarse, para que la directora Mary Harron lanzase una segunda parte de la película basada en la novela de Bret Easton Ellis American Psycho. Aunque en el fondo, una vez desprendido del disfraz, John era un tipo de lo más sencillo. Bebió un trago de su café, justo antes de entrar en el número 46 de Madison Avenue esquina con la 26th. Por más que accediese, un día tras otro, en el imponente rascacielos de cuarenta y dos plantas, parecía que nunca se terminaría de acostumbrar a vivir y trabajar entre rascacielos. Gracias a Dios su oficina se encontraba en la novena planta, odiaba las alturas. Mientras esperaba el ascensor repasaba la agenda de la semana en su Tablet, aunque como cada lunes desde que se hizo cargo de ese extraño cliente, y con el que únicamente mantenía correspondencia electrónica de manera esporádica, esperaba recibir un mail a las siete en punto de la mañana.

Cuando le explicaron el significado del mismo casi le da un infarto, en caso de no llegar automáticamente, se activaba un estricto protocolo por defunción. Las órdenes quedaban claras en un testamento, y el bufete a través del socio responsable, en este caso él, debía poner en marcha una serie de traspasos de manera ordenada de las significativas posiciones del cliente. Durante estos cuatro años y pico nunca falló, y cada lunes a las siete de la mañana el correo electrónico llegaba puntual a su cita, aunque la sensación de inquietud al encender el ordenador se repetía cada semana, y este no sería diferente a cualquier otro.

John M. Bryant saludó a Margaret, su asistente personal, y entró en su elegante despacho con vistas a la 26th. Suelo enmoquetado con tonos beiges, mesas de madera color caoba, y enormes armarios repletos de libros de derecho, jurisprudencia, y reglamentos fiscales de prácticamente todos los países del mundo. Margaret lo siguió con una libreta en la mano, era una señora de unos cincuenta y cinco años de edad que llevaba toda la vida trabajando allí, conocía todos los entresijos del despacho y era portentosa a la hora de solucionar problemas, gracias a ella se podía dedicar exclusivamente a explotar sus virtudes y centrarse en los clientes sin perder el tiempo en estupideces.

–Buenos días, Margaret –la saludó abriendo un poco las ventanas. –¿Cómo ha ido ese fin de semana? –se interesó John encendiendo el ordenador.

–Pues sin nada especial, jefe –Margaret se encogía de hombros.

Margaret no destacaba por poseer unas grandes dotes comunicativas. Y los kilos con la edad le habían ganado la batalla, acentuado más en una persona como ella que no llegaría al metro sesenta de altura, su pelo castaño siempre rizado y peinado al más puro estilo “casco” no la favorecían demasiado. Sin embargo, la eficiencia en su trabajo, inversamente a su belleza personal, crecía con el tiempo. Cuando ella faltaba, el pobre de John Michael Bryant, por mucho estatus de socio del despacho que ostentase, no se hallaba.

–¿Qué tenemos para hoy? –le preguntó John mientras se quitaba la chaqueta para sentarse en su silla.

–Vamos a ver… –contestó repasando la agenda que tenía delante. –A las 08:15h tenemos citada a la familia Rubin, a las 12:00h tiene que estar con los gestores de Romstair de cara a ultimar la salida del Fondo de Materias Primas…

–¡Margaret! –exclamó John. –¿Ha mirado hoy su correo?

–Sí, señor –contestó extrañada.

–¿Y no ha tenido ningún problema?

–No, señor.

–Vaya a su ordenador y mándeme un mensaje ahora mismo.

Margaret salió del despacho sin preguntar a qué se debía tanto nerviosismo, abrió su correo electrónico para enviarle un mail a su jefe, en asunto escribió la palabra “Prueba” y el texto únicamente la palabra “A”.

–Ya está –le indicó desde la puerta.

John permanecía de pie delante del ordenador claramente sofocado. En la bandeja de entrada aparecía el correo de Margaret. Hora de llegada, las 07:16h. Asunto: Prueba.

–Llame inmediatamente a los informáticos –ordenó John.

–¿Pasa algo, señor? –Margaret comenzaba a preocuparse.

–No lo sé todavía, pero vaya cancelando mi agenda para hoy y mañana, invéntese cualquier excusa. –John secaba el sudor de su frente.

–Sí, señor –Margaret cerró la puerta y se dispuso a realizar sus cometidos.

Realmente no sabía lo que había pasado con su cliente, puede que hubiese muerto o igual seguía vivo, pero el halo de misterio que rodeaba esta cuenta siempre le cautivó. John levantó el teléfono y llamó a uno de los socios fundadores del despacho.

–Buenos días, señor Adams –le saludó amablemente John.

–Buenos días, John –la voz del anciano sonaba firme pese al paso de los años.

–No ha llegado el correo –le soltó el joven abogado a bocajarro, tampoco tenía mucho sentido andarse por las ramas con una persona de semejante prestigio.

El señor Adams, pese a sus ochenta y dos años, se mantenía lúcido como si de una enciclopedia de historia fiscal se tratase. Y tras unos segundos en el que el silencio fue lo único que se escuchó, volvió a hablar.

–¿Has comprobado que no sea un error? Este asunto es demasiado delicado como para permitirnos un fallo.

–Estamos en ello, señor…–respondió John –…pero me temo lo peor, en más de cuatro años jamás ha faltado puntualmente a su cita.

–Ya sabe cómo debe proceder –contestó fríamente el señor Adams. –Sea discreto y eficaz, no queremos que nos salpique ningún escándalo. ¿Ha entendido?

–Sí, señor.

–Cuando todo este asunto esté cerrado, le ruego me lo comunique de inmediato.

–Así lo haré.

John colgó el teléfono y se quedó a solas en el despacho. Se dirigió a una pequeña caja fuerte oculta en el último cajón de su escritorio, marcó el código de ocho dígitos y extrajo una documentación. El día había llegado, sería el último lunes de nervios e incertidumbre antes de comenzar a trabajar.

A las seis y media de la tarde, un flamante mercedes se detenía a las puertas de un coqueto chalet a las afueras de Brooklyn; el traje y el intenso calor de los últimos días iba a acabar con él. John apagó el motor y miró hacia la puerta de madera blanca situada tras un pequeño jardín, si los datos eran correctos allí debía estar la persona a la que buscaba. Repasó los datos en su carpeta por última vez antes de bajarse del coche.

El peculiar sonido del timbre, simulando una campana antigua llamó su atención: Ding – Dong y cuando se disponía a probar otra vez, la puerta se abrió; ante sí tenía a una mujer que coincidía con la descripción facilitada, debería tener aproximadamente su edad, unos cuarenta y cinco años, no demasiado alta, delgada y con los rasgos característicos de un pelirrojo, piel blanca, pecas en la cara y un pelo fuerte y rizado.

–Buenas tardes, ¿qué desea? –preguntó ella a la defensiva, como si se encontrase ante un vendedor a domicilio.

–Buenas tardes, supongo que es usted Marié –trataba de confirmar amablemente John.

–¿Y usted? –inquirió ella en un tono serio.

–Disculpe, mi nombre es John Michael Bryant –le explicaba alargándole una tarjeta de visita. –Soy socio del bufete Adams & Baker & Gotfried, y me gustaría hablar con la señora Marié Williams.

–Hablar con la señora Williams ¿sobre qué?

Parecía que la actitud de la señora no facilitaba las cosas, tendría que ser algo más directo, o se tiraría en el porche con el sol pegando en su espalda hasta el anochecer.

–Sobre algo parecido a una herencia –añadió John seriamente. –Es usted la única receptora en una importante transacción económica.

Como suponía, la cara de sorpresa de la mujer era indiscutible.

Marié, pese a no saber de dónde diablos había salido ese elegante caballero, o la información que pudiera aportarle, comenzó a sospechar lo peor.

–Pase, por favor –le indicó con la mano cambiando su actitud. –Estaba preparando un café y algo de comida; en un par de horas entro a cubrir el turno de noche en el hospital de Brooklyn. –John notó que el tono de la conversación cambiaba por completo.

Caminaba detrás de Marié por un estrecho pasillo, con grandes tablones de madera en el suelo y paredes blancas que, conducía a una gran cocina, tradicional en este tipo de casas americanas: de forma cuadrangular, una isla en medio, y una mesa redonda de madera en donde podrían comer, sin apreturas, hasta unas seis personas, junto a una puerta que facilitaba el acceso al jardín en la parte posterior de la casa, de mayor tamaño que el de la entrada.

–Si quiere nos podemos sentar aquí… –dijo Marié –…o si lo prefiere iremos al salón...

–No se preocupe, aquí estaremos cómodos –respondía John dejando sobre la mesa de madera un maletín de piel.

John aprovechó un segundo para mirar a través de la puerta que daba al jardín, parecía un lugar tranquilo y apacible, un hogar en toda regla. ¿Qué extraños vínculos habría entre esa mujer y su cliente?

–¿Y cuál es su especialidad? –cambió de tema John. –Siempre es bueno conocer a gente que trabaja en los hospitales de Nueva York –dijo sonriendo.

–Desgraciadamente no creo que le vaya a servir de mucho, estudié enfermería, y tras la carrera me especialicé en la rama de neonatología –Marié le devolvía la sonrisa. –¿Quiere un café?

–No, muchas gracias, ya he tomado hoy un par de ellos.

–Un té, un refresco…

–Un poco de agua estará bien.

Tras beber un trago de agua, John comenzó a sacar papeles de su maletín, llevaba varias carpetas atestadas de documentación, aunque únicamente dejó dos encima de la mesa, en la primera se podía leer «Children» y en la segunda, «Marié».

–Como ya le he comentado anteriormente, y siguiendo las instrucciones de nuestro cliente, hemos iniciado un protocolo para traspasar una serie de posiciones a su nombre.

–¿Qué cliente? –preguntó Marié.

John cerró el maletín, puso sus manos sobre la mesa y miró atentamente a la mujer que tenía en frente.

–Esperaba que usted pudiera aclararme ese punto.

Tras unos largos segundos de espera, Marié permanecía expectante sin saber qué decir.

–Creo que tiene usted dos hijos, uno de diez y otro de catorce años. ¿Es correcto? –retomaba John la conversación abriendo la carpeta en la que ponía «Children» –Al ser menores de edad, es a usted a quien le corresponde firmar esta documentación, será la garante del dinero que van a recibir, el cual solo podrá ser empleado con un fin.

–Un momento, un momento, ¿qué dinero? –interrumpió Marié.

John buscó, de entre todos los contratos, uno en el que se especificaban las cantidades a recibir por cada niño.

–A ver, a ver… ¡Aquí está! –indicó con su pluma una serie de números impresos en el papel.

–¿Qué? –exclamó la mujer. –¿Cinco millones de dólares?

–Cinco millones para cada uno –puntualizó John.

–Será una broma –Marié permanecía incrédula ante las cifras que estaba viendo.

–No es ninguna broma señora, aunque como le venía anticipando, este dinero solo podrá emplearse en gastos relacionados con la educación de sus hijos –le aclaraba el abogado. –Universidad, cursos, másters, viajes de estudios, manutención, desplazamientos, alojamiento, etcétera. Durante los años que dure su formación se irán aprobando las partidas que sean necesarias.

Marié tenía el café intacto, la noticia le había pillado por sorpresa y todavía no la terminaba de asimilar.

–Aquí, en cambio… –John abrió la carpeta en la que ponía Marié –…está el resto del dinero. –Nuevamente le señaló una cantidad con la pluma.

Marié alzó la vista asustada para, al comenzar a vislumbrar la cifra, encontrarse al borde del colapso de nuevo. Ciento diez millones ochocientos cuarenta y dos mil novecientos veintisiete dólares con cincuenta y cinco centavos. Ahora sí, con toda seguridad sabía quién era “el cliente” al que nadie conocía, y la procedencia de ese dinero.

–No lo quiero –respondió Marié con total seguridad ante la cara de asombro del señor Bryant.

–¿Qué?

–Que no quiero el dinero, se puede volver con los papeles a su despacho de Manhattan. No pienso aceptar ese dinero –le repitió.

John hubiese imaginado cualquier reacción menos aquella; esa mujer quería renunciar a más de ciento diez millones de dólares.

–Señora Williams, esto no es una decisión que le competa a usted, el dinero ya es suyo, y el de sus hijos también. No puede renunciar

–Tendré que pagar una salvajada de impuestos, papeleo, sus honorarios por gestionar el patrimonio, cuentas en el extranjero, problemas con el fisco… No lo quiero.

Marié se intentó aferrar a cualquier excusa para renunciar a un dinero que venía manchado de sangre, estaba segura. Su hermano mayor siempre fue un tipo duro, y cuando eran niños la protegía como si de un tesoro se tratase, pero esas habilidades para imponer su fuerza e inteligencia a los demás, se canalizaron hacia donde no debía cuando entró en el ejército, siempre en primera línea de combate, siempre con la muerte a cuestas… con los años fue sabiendo cada vez menos de él, conocía vagamente que dejó el ejército y que siempre andaba rodeado de una serie de oscuras actividades de las que nunca le habló; de hecho, llevaba cuatro años sin verle.

–Hemos depositado en una cuenta independiente lo que generará de impuestos la operación, y los gastos de nuestro despacho ha sido cobrados holgadamente a lo largo de estos últimos quince años –le aclaró John. –Para nosotros será un placer poner nuestro bufete a su disposición y ayudarla en este engorroso trámite.

Marié seguía meneando la cabeza de un lado a otro buscando una salida a todo este lío, cuando el elegante abogado que tenía delante comenzó a hablar otra vez:

–Puede dejar que este dinero se pudra en una cuenta de un banco, de lo cual los dueños de la entidad sin duda estarían encantados, o disponerlo para otro tipo de fines… –le sugirió John –…sociales, ecológicos, solidarios, educativos… usted trabaja en un hospital, y seguro que está sensibilizada con las carencias y desigualdades de la sociedad hoy en día.

–¿El dinero está disponible en una cuenta corriente?

–Todas las inversiones se encontraban en posiciones más o menos líquidas, desde esta mañana a primera hora se ha procedido a retornar el dinero a cuentas corrientes, entendemos que no más tarde de este viernes tendremos el montante total en esa cuenta –John le volvía a indicar con su pluma un número junto a la cantidad de dinero.

–¿Tiene un talonario de cheques?

–Por supuesto que sí, señora Williams… –contestó John sonriendo al comprobar que la mujer finalmente entraba en razón –…pero antes deberíamos firmar toda esta documentación.

Ciudad de Nueva York, EEUU.

Martes, 9 de agosto de 2011.

La enfermera Marié Williams se “escapó” un poco antes de que terminara su turno de guardia en el Brooklyn Hospital Center, sobre las seis de la mañana, y aunque no pudo dormir, la noche fue de las más tranquilas que recordaba en meses. Una compañera accedió a cubrir su última media hora. Marié dudaba que, con las noticias que acababa de recibir, pudiese conciliar el sueño con facilidad.

Hacía más de dos horas de eso y ahora caminaba de nuevo por la 7th Avenida, en busca del tren que la llevase de vuelta a casa. Su última parada de una más que ajetreada mañana resultó encontrarse en el 333 de esta calle, curioso número pensó sin darle demasiada importancia. Esperaba que tanto su conciencia como la de su hermano encontrasen algo de paz y sosiego.

Marié se detuvo durante unos segundos, no podía continuar andando, todo había sucedido tan rápido que no tuvo tiempo de pensar en que… Miró al cielo y, emocionada, derramó unas lágrimas, no por el hombre en el que se convirtió con el tiempo, casi un desconocido para ella, sino por aquel chico valiente y de vez en cuando algo fanfarrón que la defendía cuando era una niña; unas lágrimas por su hermano mayor: “Descansa en paz”.

*  *  *

De este año no pasa. Linda se había autoconvencido una y mil veces, pero a diferencia de lo que terminaba ocurriendo en el pasado, por primera vez en su vida cumplía sus promesas. La primera, comenzar a cuidarse un poco más; tras un mes comiendo sano y haciendo deporte la balanza le aportaba alegrías a diario, en un mes cuatro kilos menos de peso, por lo que, y a pesar de quedar una larga batalla por delante, se encontraba estupendamente. El segundo propósito y más importante, realizar una buena acción desinteresada por la sociedad, dicho y hecho, hacía un mes que comenzó sus labores como voluntaria en las oficinas que mantenían en Nueva York Médicos sin Fronteras. Su idea inicial era permanecer allí tres meses, hasta que comenzasen las clases en la Universidad de Columbia en septiembre, pero el día a día le resultaba tan enriquecedor en lo personal, que aunque no sabía cómo, estaba segura de que seguiría vinculada y colaborando de algún modo. La labor desarrollada en todo el mundo le ponía los pelos de punta y le demostró que no todo en esta sociedad es codicia, dinero y poder. Hay gente que lo da todo por los demás, que sacrifican sus vidas, sus trabajos, su tiempo, sus ahorros y lo que sea necesario por ayudar a quienes más lo necesitan, puede que este tipo de actos fuesen los que realmente nos diferenciasen de los animales, y es que… ¿qué podría haber más bonito que salvar la vida a un niño que acaba de nacer? Darle al menos una oportunidad, en muchos casos, la más importante y puede que la única que tendría para salir adelante.

Eran las ocho en punto de la mañana y fiel a su promesa de mover el esqueleto, subió andando por las escaleras camino de la segunda planta del edificio situado en el 333 de la 7th Avenida. Los colores blancos y rojos de la organización comenzaban a distinguirse desde la puerta, entró y se sentó tras el mostrador. Su bolso, en el que aguardaba una manzana a que llegasen las nueve y media, quedaba colgado de su silla. Mientras se encendía su ordenador aprovechaba para charlar animadamente con un par de voluntarias. Nunca fue consciente de la cantidad de trabajo y papeleo que genera una organización como Médicos sin Fronteras. Al anticuado ordenador que le asignaron le costaba arrancar, así que comenzó a organizar el correo del día. Era urgente cambiar algunos equipos, pero como era comprensible, la mayoría de los fondos que se obtenían, siempre insuficientes, se destinaban principalmente a comprar medicamentos, ampliar hospitales de campaña, costear el envío de profesionales a zonas en apuros… los ordenadores nuevos podían esperar.

Bancos, bancos, recibos, publicidad, bancos, cartas internas, más publicidad… hasta que un sobre blanco llamó su atención, cerrado y sin sello ni remitente, esa carta se entregó personalmente. Lo único que se podía leer era: A/A Médicos sin Fronteras escrito a mano. Dejó el resto a un lado y lo observó con cierta curiosidad. ¿Sería un donativo? ¡Qué alegría! –pensó. –Algunas compañeras que llevaban más tiempo trabajando le contaron que hacía años recibían multitud de donativos anónimos, pero con el tiempo se perdió esa bonita esencia que implicaba entregar los donativos, por pequeños que fuesen, personalmente en un sobre, casi todo llegaba por vía bancaria. Le transmitieron que la emoción que sentían al abrir cada carta, por minúscula que fuese la aportación, era indescriptible. Un día apareció por la oficina una señora acompañando a un niño de unos cuatro o cinco años camino del colegio y dejaron un sobre bajo la puerta, en el mismo se encontraron una carta escrita de su puño y letra donde explicaba las razones para donar todo su dinero, nada más y nada menos que un dólar y treinta y cuatro centavos, quería que con dicho importe curasen a todos los niños malos que pudiesen. Ese día hasta el más curtido en situaciones extremas en África no pudo dejar de soltar algunas lágrimas. La carta seguía enmarcada a la entrada.

Linda abrió el sobre para comprobar que efectivamente en su interior aguardaba el premio, algunos billetes o quién sabe, quizás un cheque bancario. ¡Qué ilusión! Su primer donativo anónimo. Un ligero cosquilleo recorría todo su cuerpo; sacó el cheque y observo con desconcierto el nombre de la entidad bancaria, de la cual no tenía ni la más remota idea de su existencia. Al repasar el importe… casi le da un síncope. ¡No podía ser cierto! Se recostó contra la silla y trató de respirar, jamás se encontró ante una cantidad similar, no conseguía ubicar en su cabeza esas cifras. Por Dios, ella estudiaba Biología. Tuvo que leerlo tres o cuatro veces antes de llamar por teléfono a la directora de la oficina.

–¡Seeeeñoooraaaa, señoraaaaa…! –no conseguía decir más.

–Dime, Linda –trataba de tranquilizarla. –¿Ha pasado algo?

–Un, un, un… donativo, señora –consiguió soltar al fin.

–Eso es una buena noticia; es el primer donativo que recoges, ¿verdad?

–Perooo… pero… –el corazón le latía a mil por hora. –El cheque es deee… el importeeee… –balbuceaba sin conseguir decir nada.

–Voy para allá –la directora, viendo que la joven muchacha se atascaba decidió colgar el teléfono.

Carol Sandby, directora de la oficina de Nueva York, caminaba sonriendo hacia la recepción; le encantaba ver cómo aquellos voluntarios se emocionaban con cada pequeño avance. Esa ilusión ciega de creer que todo se puede cambiar le recordaban cómo era ella hacía treinta años. Con más de cincuenta y habiéndose pasado más de media vida viajando por todo el mundo, las perspectivas desgraciadamente comenzaban a cambiar, y por eso consideraba tan importante seguir trabajando junto a gente más joven. Según se acercaba a la recepción quedó sobresaltada por la cara de la joven Linda, recostada sobre su silla y totalmente pálida.

–¿Dónde está ese cheque? –le preguntó Carol nada más llegar.

–Aquí –Linda le acercó el papel bancario.

Carol Sandby lo analizó detenidamente…

–¿QUEEEEEE? –gritó sobresaltada.

Tras unos segundos, en los que el estado de shock casi la tira al suelo, se recompuso y fue a sentarse a una antigua silla de la recepción, tenía que tranquilizarse, nadie mejor que ella sabía lo que significaba esa cantidad de dinero, todo el trabajo que podrían desarrollar y lo más importante, las vidas que se podrían salvar. Varios compañeros salieron de sus respectivos lugares de trabajo atraídos por el grito de la directora y se comenzaban a agolpar alrededor de la recepción.

–¿Qué ha pasado? –le preguntaron a Linda.

–Un donativo… ¡Un donativo! –comenzó a gritar saltando y dando palmas.

Había pasado de estar al borde de sufrir una lipotimia a la más absoluta y desbordante felicidad.

Los compañeros, sorprendidos por la reacción de la joven Linda, se miraban sin entender nada.

–¿De qué importe estamos hablando? –volvieron a interesarse varios de ellos.

–¡Setenta millones de dólares! ¡Setenta millones de dólares! ¡Setenta millones de dólares! –no paraba de gritar y saltar.

Todos los allí presentes comenzaron a aplaudir y a abrazarse, dudaba que si a alguno les hubiese tocado la lotería la reacción fuese la misma. La lotería le había tocado hoy a miles, quien sabe si a millones de personas indefensas, desprotegidas, y expuestas a las peores enfermedades que pueden existir, millones de personas desnutridas, desplazadas por conflictos bélicos y víctimas de nuestros propios errores. Hoy la alegría era por todos esos inocentes, aunque ellos aún lo ignorasen. Las lágrimas corrían a raudales en un día que sería inolvidable. Linda lloraba como una magdalena, siempre recordaría esa mañana del nueve de agosto como una de las más bonitas de toda su vida.

92. El informe

Ciudad de Washington, EEUU.

Lunes, 8 de agosto de 2011, 08:55h.

Eran cerca de las nueve de la mañana, y en el edificio situado entre la 601 y la 4th Avenida de la capital, Central del FBI en Washington, una joven agente trabajaba desde hacía más de tres horas frente a su ordenador. Hoy era el día que empezaban sus vacaciones, pero ahora mismo eso era la menor de sus preocupaciones. Desde que llegó de Australia no había dejado de trabajar en el informe que debía presentar hoy a las diez en punto en el despacho del todopoderoso director del Bureau Stanley J. Gray. Casi no durmió en todo el fin de semana, pero el final de aquella rocambolesca historia estaba cerca, ya vería más adelante lo que le depararía el futuro.

–¿Todavía está aquí? –le increpó su jefe Doyle.

–Prácticamente he terminado, señor.

–¿No tenía que presentarse a las diez en punto?

–Sí.

Doyle no tenía ni la más remota idea de qué diablos había ido a hacer su chica a Italia, y realmente tampoco le importaba demasiado, era un hombre serio y disciplinado y jamás se le ocurriría meter las narices en asuntos que no eran de su incumbencia, mucho menos si estos provenían directamente del 935 de Pennsylvania Avenue. El J. Edgar Hoover Building y los directores Stanley J. Gray y Kurt Freed eran palabras mayores.

–Todavía me sobra tiempo para tomarme un café –le respondió Claudia sonriendo.

–¿Qué? Vas a conseguir matarme de un infarto.

Claudia Green volvía a sonreír, lo cierto es que gracias a esta extraña aventura en la que se había visto envuelta, su jefe Doyle, antes un cascarrabias algo desagradable, se había ablandado con ella como un pedacito de pan. Presentía que su evaluación al final de este primer año de prueba en el cuerpo sería excelente, eso le proporcionaría la llave a la división financiera, su verdadera vocación de entrada al FBI, aunque una vez probado, no sabía si echaría de menos la acción de la calle.

Terminó de leer las últimas páginas y se dispuso a imprimir tres copias de los ochenta y un folios que componían el dossier, guardó la documentación en un pendrive y procedió, siguiendo las instrucciones del subdirector Kurt Freed, a borrar todos los archivos de su ordenador.

Eran las nueve y veinticinco y pese a las “amenazas” de su jefe, Claudia se había detenido en un pequeño Starbucks en la esquina de la 5th con la Down St. Northwest para tomarse un café. Para acceder al pequeño local debía bajar unas escaleras, en el interior habría unas cinco o seis mesas. No terminaba de entender en una zona tan poblada de oficinas la escasez de cafeterías. Se sentó junto a un vaso de cartón de medio litro de delicioso y reconfortante café moca, su preferido. La combinación del expreso, leche cremosa, nata y chocolate despertarían a un muerto, y desgraciadamente ella, tras las últimas semanas de estrés y falta de sueño, comenzaba a parecerse a un zombie. Dentro de un enorme bolso llevaba tres dosieres encuadernados, junto al pendrive que, aunque ella solo lo intuyese, pronto pasarían a engrosar la lista de informes clasificados de más alto nivel del país.

El paseo hasta el cuartel general del FBI le resultó de lo más agradable, no era algo normal que en Washington se sobrepasasen los treinta grados, pero llevaban una semana en la que la máxima siempre dejaba atrás la cota de los treinta. A diferencia de la anterior visita, y pese a quedar quince minutos para que dieran las diez en punto, la secretaria personal del director la esperaba en el hall principal del edificio. La recordaba perfectamente, una guapísima rubia, con un elegante vestido que estilizaba su figura y voz angelical. Le solicitó el material, para indicarle amablemente que esperase. Si lo hubiera sabido se habría pedido otro café bien cargado; como viese un sofá por ahí, era capaz de tirarse a dormir.

Cuando comenzó a pensar que lo de esperar había sido una broma, llevaba una hora deambulando por la recepción, la misma voz dulce volvió a llamar su atención.

–Agente Green, la esperan arriba, acompáñeme –le indicó señalando a unos enormes ascensores metálicos.

Claudia se limitó a sonreír, tras lo cual comenzó a seguir los interminables tacones de la educada secretaria. No tardaron más de dos minutos en volver a encontrarse frente a la puerta del director. El mismo recibidor, las mismas mesas a un extremo y la misma placa a la puerta:

Stanley J. Gray - Director of the Federal Bureau of Investigation

La única diferencia era una mayor presencia de hombres trajeados en el recibidor.

–Pase, por favor –le susurró la joven rubia abriendo la puerta.

–Muchas gracias –contestó Claudia lo mejor que pudo.

Tres hombres la esperaban sentados en unos cómodos sillones frente a una pequeña mesa de madera con un cristal. El subdirector de la agencia Kurt Freed, el director Stanley J. Gray que llevaba sus gafas puestas y por último el vicepresidente de los Estados Unidos. Nuevamente se encontraban, la última vez en el aeropuerto de Tullamarine le chafaba su plan cuando estaba a punto de conseguir las respuestas que buscaba. Luego salió del avión y le dijo: “Sígame, agente Green, tendremos que hablar con sus superiores”. A raíz de ahí los acontecimientos se sucedieron demasiado deprisa. Tuvo ganas de decirle que necesitaba quedarse en el hangar cinco minutos más, pero lo cierto es que cumplió las órdenes a pies juntillas.

–Buenos días, agente Green –rompió el hielo el director, pese a seguir leyendo el informe que tenía depositado sobre sus piernas. –Un informe excelente, muy detallado –la felicitaba sin paliativos.

–Gracias, señor.

–Por favor, siéntese –le sugirió Stanley sin levantar la cabeza. –¿Quiere tomar algo, un té, un café? –preguntó.

–No, muchas gracias, señor, he tomado un café de camino aquí –respondió Claudia mientras se sentaba en un sillón.

Claudia miró alrededor, todos llevaban impolutos trajes con sus correspondientes corbatas, ella en cambio unos vaqueros, una camiseta blanca de manga corta con una americana azul marino.

–Kurt, sírvele un vaso de agua a nuestra invitada –Stanley parecía ensimismado con la información contenida en el dossier.

Kurt se levantó para coger una jarra metálica sobre la mesa y un vaso de una bandeja de plata para llenarlo hasta arriba. Se lo entregó a Claudia junto con una servilleta blanca.

–Buenos días, agente Green –le saludó Kurt Freed. –¿Cómo fue el viaje de vuelta desde Melbourne?

–Muy bien, señor, algo cansado, pero bien.

Claudia bebió un poco de agua fresca y mantuvo el vaso entre sus manos.

–Creo que sabrá, agente Green, que todo este asunto que nos ha traído a todos hoy aquí incumbe a la seguridad nacional –Stanley se había quitado las gafas y le hablaba directamente a los ojos.

–Comprendo, señor.

–Sobre la mesa hay una serie de formularios que deberá firmar antes de irse, y en los que bajo juramento, niega cualquier participación en operaciones encubiertas en Italia y Australia. Salvo con las tres personas que hay ahora mismo en este despacho, jamás podrá hablar con nadie de lo que ha sucedido en las últimas semanas. ¿Ha entendido? –El director se inclinó hacia delante y siguió fijando la mirada en los ojos de Claudia.

–Por supuesto.

Stanley J. Gray pareció recostarse otra vez en el sofá, a su izquierda seguía el vicepresidente sin decir una palabra.

–Por último, ¿hay alguna cosa que se le haya pasado poner en el informe, por irrelevante que a usted le parezca? –La mano derecha del director sostenía su cabeza a la altura de la barbilla, dándole a la pregunta un aire interesante.

–No, señor –respondió Claudia sin titubeos. –He incluido en el informe hasta el último detalle.

Todos los allí presentes se miraron convencidos.

–Muchas gracias, agente Green –El director se levantó estrechándole su mano.

Claudia, comprendiendo que su presencia allí llegaba a su fin, se levantó y le estrechó la mano a todos los presentes, previo escuchar un sinfín de halagos a su trabajo y valor.

Claudia regresaba a la oficina algo fastidiada, la sensación de haber sido usada y después tirada como una colilla era abrumadora. No solo se volvía a quedar sin la verdad, se aseguraron de enterrar lo poco que sabía para siempre. Salía de allí con las mismas preguntas por resolver. ¡A la mierda! Se iría tres semanas de vacaciones lejos, muy lejos de allí, se había propuesto compensar su falta de sueño y diversión. Caminando rumbo a la 6th Avenida recordó una de las frases del comandante Moretti: Va a disponer de información antes que nadie, en su mano está el decidir con quién la comparte y cuándo lo hace. Los rayos de sol le golpeaban en la cara sin piedad y Claudia volvía a sonreír… por supuesto que no había incluido todos los datos en ese informe. Donde las dan las toman, director, pensó.

*  *  *

Una vez la agente Claudia Green abandonó el despacho del director del FBI, todos los allí presentes se miraron. El vicepresidente fue el primero en hablar.

–¿Creéis que sabe algo?

–Creo que no, es una buena muchacha –afirmaba seriamente Stanley. –Le espera un futuro prometedor en el FBI, con los años esto acabará siendo una anécdota para ella.

–Eso espero –concluyó el Vicepresidente.

Piazza dei Tribunali, Ciudad de Bolonia, Italia.

Jueves, 11 de agosto de 2011, 21:35h.

La noche acechaba en la capital de la Emilia Romagna, y el comandante Moretti se disponía a ir a su casa, pese a las insistencias de los doctores por la herida de bala en una pierna, en menos de una semana retornaba al trabajo; dos muletas aguardaban junto a la mesa y parecían recordarle que durante un tiempo estarían junto a él. El teniente Luca Fabbri entró en el despacho, llevaba diez minutos esperándole.

–Fabbri, llega tarde –le recriminó el comandante.

–Lo siento, señor, pero creo que tenemos una pista importante sobre los traficantes que operan desde Roma –decía el teniente aceleradamente. He hablado con nuestros colegas de…

–¡Fabbri! –le interrumpió el comandante. –¡Lárguese a casa! Ya seguiremos con esto mañana.

El teniente quedó desconcertado, era la primera vez que el comandante le recriminaba por trabajar.

–Pero señor, tenía pensado acercarle a casa.

–Ya me las apañaré yo solito –contestó Roberto Moretti. –¿No me ha escuchado? ¡Lárguese!

–Ehhh… Sí, señor –el teniente Fabbri estaba cerrando la puerta cuando volvió a escuchar –¡Fueraaaa!

Luca recogió su ordenador con algunos papeles y se decidió a seguir los consejos del jefe. Pensó que estaría hasta tarde trabajando con el comandante en el caso de los traficantes de heroína, por lo que tampoco tenía ningún plan especial para esa noche. El gimnasio cerraba en veinte minutos y el cansancio le quitó de la cabeza la idea de llamar a algún amigo, su casa no estaba lejos de allí, así que optó por dejar su coche aparcado y volver dando un agradable paseo.

Apenas salir de la comandancia regional de los Carabinieri y enfilar la Via Vascelli cuando una Vespa negra casi lo atropella.

–¿Se ha vuelto loco? –gritaba enfurecido el teniente. –¡Deténgase ahí! –le ordenaba al conductor mostrando sus credenciales.

Cuando este se quitó el casco Luca no podía creérselo.

–¿Va a detenerme, teniente? –le preguntó una voz de mujer –¿o va a invitarme a cenar?

Claudia Green sonreía subida en la moto al ver la reacción del teniente.

Luca Fabbri se giró y miró hacia el despacho del comandante; este permanecía en el marco de la ventana observando toda la escena, parecía que todo el mundo se había confabulado en su contra, Roberto Moretti sonreía y alzó su dedo pulgar antes de perderse en su despacho de nuevo.

–Tengo un casco para ti –añadió Claudia sacándolo del maletín que llevaba la moto. –¿Qué pasa con usted? …o me multa o me invita a cenar, pero no se quede ahí parado como un pasmarote.

–El comandante sabía que estabas aquí ¿verdad? –preguntó Fabbri algo desbordado todavía por la situación.

–Ese viejo carcamal… –dijo Claudia señalando hacia su despacho –…es incorregible.

Lo cierto es que el teniente, asimilando lo que acababa de pasar, recuperaba la sonrisa. El comandante Moretti le había largado de su despacho con cajas destempladas porque sabía que la compañera del FBI estaba en Bolonia. Eso era un gran alivio para su trabajo. Aunque, sin duda, lo que más le sorprendía era el ver a la agente Claudia Green. El día que salió corriendo de la cafetería del hospital le prometió volver. Nunca pensó que cumpliría su promesa y menos que sería tan pronto.

–Seréis… –dijo Luca cogiendo el casco que le ofrecía Claudia. –De momento no la voy a multar, señorita…

–Pues vámonos a cenar –Claudia se bajó de la moto y le entregó las llaves. –Esta es tu ciudad, supongo que conocerás algún sitio digno donde llevarme. –Claudia seguía sonriendo pícaramente. –Además, me muero de hambre.

Claudia estaba de vacaciones y rebosaba alegría. Si se tomaba unas cuantas copas de vino Lambrusco puede que acabase hablando con el teniente de su enorme parecido con Clark Kent… Sonreía animosa.

–Conozco una hostería perfecta que te va a encantar –Luca le guiñó el ojo antes de ponerse el casco y arrancar la moto.

93. Fenómenos extraños

Ciudad de Nueva York, EEUU.

Jueves, 22 de diciembre de 2011, 23:05h.

En su espléndido apartamento con vistas a Central Park, Peter Allen optaba por tumbarse en la cama tras una larga jornada de trabajo. Mañana se largaría de allí rumbo a la finca propiedad de su familia en el estado de Nueva York, entre la ciudad de Rochester y la de Siracusa. Era el primer año en el que faltaría su padre en las celebraciones navideñas y como responsable de organizarlo todo, le gustaría que resultase perfecto. Esperaba que las envidias y recelos que surgieron tras el polémico testamento, escrito y firmado a mano por su padre, Christopher Allen, terminasen de una vez. Atrás quedaban duros meses en los que trató que cada uno tuviese su papel en la gigantesca organización, que resultasen útiles y se sintiesen importantes, al fin y al cabo, todos eran hermanos.

En líneas generales estaba satisfecho de cómo acababa el año, y es que no era nada sencillo verse, de la noche a la mañana, al frente de una poderosa organización, pero si de algo se sentía profundamente orgulloso es del acuerdo al que llegó en Melbourne. Todavía recordaba las caras de los miembros del consejo, al presentarse con uno de los dos objetos diseñados por el mismísimo Nikola Tesla, aunque siendo fiel a su predilección por ciertos números, el genio fabricó tres unidades. La primera ya se encontraba en su poder tras la desgraciada muerte del profesor Richard Duncan, la segunda la trajo él directamente de Australia; nadie sospechó que aún quedaba una más, la única que el gran maestro llenó de contenido, la única pieza realmente valiosa.

Su reputación quedaba totalmente salvaguardada, la cara de satisfacción de Paul Waltkins era indescriptible, “¿y están todos muertos?” le volvía a insistir una y otra vez eufórico. Desgraciadamente Peter debía convivir con semejantes alimañas carcomidas por el paso del tiempo. Por mucho que quisieran evitarlo su final se aproximaba, y el futuro no le pertenecía ni a Paul Waltkins ni a Walter Hayes, puede que incluso a él tampoco, y en ese futuro esperaba que las ideas revolucionarias de Tesla trajesen tiempos mejores a la Humanidad. Su familia ya era lo suficientemente rica, tanto como para necesitar equipos enteros de personas para calcular a diario el valor de todos sus bienes. ¿Cuánto más hacía falta? A pesar de la buena acogida producida en “el círculo” tras el gran logro, habló seriamente con su responsable de seguridad para que, usando los medios necesarios, extremase las medidas de prevención y vigilancia sin llamar la atención lo más mínimo. No se fiaba un pelo de esos dos viejos.

Al final, tras este asunto que se presentó como una auténtica hecatombe si salía a la luz, se encontraba un grupo de personas honradas, trabajadoras, y con unos valores excepcionales. En sus objetivos a medio plazo querían implantar una serie de avances científicos que le fueron negados a la humanidad, si con alguien se sentía identificado, era con ellos.

Antes de apagar la televisión, harto de Bloomberg TV, cambió a un canal local. Todos los días de once a doce de la noche se emitía un telediario con un toque original, en el que se abordaban noticias diferentes acontecidas en todo el mundo, además de las habituales que se repetían en el resto de canales. Aquí se tocaban otro tipo de asuntos desde una perspectiva bastante más agradable, como avances tecnológicos, encuentros culturales, novedades cinematográficas o literarias, incluso simpáticas anécdotas que le provocaban que uno se acostase con una sonrisa.

La voz de la interlocutora resonó en su cabeza y le hizo levantarse de la cama como un resorte:

«Hoy en la ciudad keniata de Nairobi se ha producido un extraño fenómeno, y aunque hay varias hipótesis al respecto, lo cierto es que los científicos de la zona se preguntan todavía qué es lo que ha podido pasar»

«Efectivamente, Rita, a las 23:37, hora local, toda la ciudad, como si de un truco de magia se tratase, se iluminó por completo. Los móviles se cargaban automáticamente por las calles, los ordenadores, aunque se desconectasen de la red, permanecían en marcha, y en diferentes barrios marginales de la periferia, donde no hay un suministro eléctrico constante, el efecto fue igual de impresionante: todas sus calles volvieron a iluminarse»

«Lo más sorprendente, Stefan, es que los expertos consultados atribuyen el fenómeno a una tormenta eléctrica sin precedentes, aunque algunos opinan que podría deberse a una fuga de la central térmica que opera en las inmediaciones de la capital africana. La compañía eléctrica responsable en el país todavía no ha emitido un comunicado oficial. Y a día de hoy, lo único cierto que podemos comentarles, es que los afortunados consumidores del servicio eléctrico en Nairobi disfrutaron ayer de tres minutos gratuitos en el servicio eléctrico, que como bien saben ustedes, cada vez está más caro»

«Rita, tal y como se están poniendo las cosas a este lado del charco, no estaría mal disfrutar aquí de alguna tormenta eléctrica de vez en cuando»

«El móvil cargado durante todo el día y sin enchufes ¡eso sería maravilloso!»

«Cambiamos ahora de tema, vamos a centrarnos en asuntos más triviales, cómo la exhibición de patinaje artístico que se celebra todos los años en el Rockefeller Center…»

La televisión continuaba sonando de fondo aunque Peter Allen no escuchase ya; simplemente sonreía en su cama. Recordaba perfectamente la conversación que mantuvo en el aeropuerto de Tullamarine de Melbourne, y cómo, tras un pacto de caballeros, decidieron mantener sus actividades, durante un periodo de unos cinco meses, en el más estricto secreto. Puede que realmente se tratase de una “tormenta eléctrica” en medio de África como insinuaban los presentadores, o puede que…

94. Partir de cero

Norte de Australia.

Lunes, 19 de diciembre de 2011, 13:13h.

Miguel permanecía tumbado en una toalla al sol, era una sensación indescriptible para él disfrutar de un refrescante baño en pleno diciembre, pero esa era una de las innumerables ventajas de encontrarse en las costas australianas durante esa época del año. También ayudó el disponer del dinero suficiente como para comprar una inmensa finca con cerca de ochenta mil hectáreas. La mayor parte se mantuvo arrendada a la explotación ganadera que la empleaba desde hacía algunos años, el resto de la extensión escondía una propiedad que de momento, y según Sty, despreciada por los hombres, continuos movimientos geotécnicos la azotaban en su interior, y en consecuencia… generación eléctrica a la palma de la mano en proporciones ilimitadas. Aquel lugar no dejaba de ser un lugar prácticamente deshabitado donde poder desarrollar en secreto el legado infinito de Tesla.

Isabel, ajena a la realidad que les rodeaba, se bañaba en la distancia envuelta en un bikini negro que le quedaba como un guante. Ese día en especial estaba preciosa, a la altura de cualquier chica Bond. Gracias a Dios no había por allí cerca ningún productor de Hollywood para arrebatársela. ¿Cómo podía pasar tanto tiempo en remojo sin llegar a encoger?

Muy lejos quedaban ya los turbulentos acontecimientos que cambiaron su vida para siempre; estos se difuminaban en el horizonte como si de una desconocida galaxia se tratase. Aún le costaba creerse que se reunieran con el vicepresidente de los Estados Unidos. Pero eso quedaba atrás, hacía unas horas que había hablado con Sty, que viajaba rumbo a Australia tras pasar unas semanas en África. En unos días, y tras cumplir con los meses de “tregua”, acordados con el señor Peter Allen en presencia del vicepresidente, pondrían en marcha toda la maquinaria. Sty parecía emocionado con un experimento a probar en la ciudad más grande del África Oriental, Nairobi.

De lo que no se cansó en estos cuatro meses y medio fue de ir descubriendo todas y cada una de las historias que Sty le contó camino de Ginebra. Recordaba los nervios de esa primera noche frente el ordenador al poner “Mark Twain Light” y descubrir cómo una misteriosa sombra, en la izquierda de la fotografía, le miraba a los ojos, era como si realmente estuviese allí y quisiese decirle: “Hola, Miguel”. Un escalofrío le recorrió el cuerpo, tuvo la sensación de que esa imagen le hubiese esperado toda su vida. El resto se convirtió en el viaje más apasionante recorrido jamás, cada capítulo nuevo en la vida de Tesla era un película de ciencia ficción, tan surrealista como cierta, y su encubrimiento deliberado con el paso de los años, una vergüenza colectiva indefendible.

–¿No te bañas? –la reconfortante voz de Isabel le despertaba de su reciente obsesión.

–Estoy bien al sol –Miguel entreabría uno de sus ojos para contestarle.

–Pareces un lagarto –le dijo mientras sacudía su pelo mojado con las manos. –El agua está buenísima.

–Ya me he bañado un par de veces, y no me gusta pasar el día empapado como un pececito –le rebatía Miguel. –Además en quince minutos tenemos que irnos, Styrbjorn debe de estar a punto de llegar.

–¿Quince minutos? –farfulló Isabel como si de una niña chica se tratase. ¿Nada más?

–Eres incorregible –reía Miguel.

–Pues voy a darme el último baño y ahora vuelvo –Isabel salió corriendo de nuevo hacia la orilla.

Miguel se incorporó para observar cómo aquella belleza rubia, que en el fondo no era más que una niña con un inmenso corazón, se dirigía al agua de nuevo. Aún recordaba la cara de asombro cuando apareció con el Falcon Dassault 7X a recogerla en el aeropuerto de Málaga.

Miguel trataba de atusarse el pelo, como buenamente pudo antes de levantarse para ir recogiendo toallas. Ir con una mujer a la playa era lo más parecido a hacer una mudanza. A unos cien metros les esperaba un todo terreno descapotable para volver a “casa”, por lo más parecido a una carretera que había en kilómetros a la redonda, un camino empedrado.

Norte de Australia.

Lunes, 19 de diciembre de 2011, 22:33h.

El paisaje que rodeaba la casa era digno de la película Memorias de África, a diferencia de lo que se pudiera pensar de una Australia yerma y desértica. Desde su llegada, Miguel no había hecho más que descubrir una frondosa y rica vegetación. La antigua casa al más puro estilo colonial inglés fue reformada y ampliada, y con la inestimable ayuda de Isabel, la decoración de la misma era digna de revista. Tanto en el exterior como en el interior predominaban los colores blancos y los tonos neutros, se reforzaron las estructuras originales de madera, y el verde del entorno que les rodeaba cubría hasta donde alcanzaba la vista; a lo lejos comenzaba el camino de tierra, rodeado de altísimos árboles que conducía, bordeando un pequeño río, a la playa. A dos kilómetros de allí se construyó una pista de mil cuatrocientos metros, distancia más que suficiente para que aterrizase un avión.

Siguiendo la costumbre se instalaron enormes generadores diesel, tanto para aprovechar el agua de los pozos como para proporcionar energía a la casa. Debían guardar las apariencias pese a no necesitarlos. Miguel pudo comprobar en persona que nunca se pusieron en marcha, aun así la energía nunca faltó en el complejo.

Tras subir cuatro escalones de madera se accedía a un acogedor porche, en el que dos enormes sillones de mimbre con mullidos cojines de pluma, incitaban al descanso del viajero.

–Creo que ha llegado el momento de comenzar –le propuso Styrbjorn a Miguel sacando su famoso “teléfono” del bolsillo.

Miguel asintió con la cabeza, Isabel se había ido a la cama a leer y estaban los dos solos disfrutando de una noche perfecta…

A unos dieciséis mil kilómetros de allí un teléfono comenzó a sonar. En la capital de los Estados Unidos eran poco más de las ocho y media de la mañana, y una joven iniciaba como cada lunes su jornada laboral; sería la última semana de un año de aprendizaje más que satisfactorio en la división criminal del FBI en Washington.

Claudia Green miró extrañada el teléfono frente a su ordenador, su puesto de trabajo se ubicaba en la segunda planta del edificio, que disponía la agencia en Washington, situado en el 601 de la 4th Street Northwest. La cantidad de números entremezclados con algunos símbolos, le hizo pensar que la llamada podría venir de los jefazos, o eso o su Blackberry comenzaba a sufrir los últimos delirios de una ajetreada vida a su lado. En fin, solo habría una manera de saberlo…

–¿Diga? –dudaba de que alguien contestase al otro lado del teléfono.

–Buenos días, agente Green –dijo finalmente Sty tras unos estudiados segundos en suspenso.

–¿Con quién hablo? –preguntó extrañada Claudia.

–Creo que lo sabe perfectamente –comentó Sty. –Lleva meses esperando esta llamada.

Claudia Green se levantó de su puesto de trabajo como un resorte y miró alrededor inquieta, como si buscase a alguien.

–¿Sigue esperando esas respuestas, agente? –preguntaba ahora Styrbjorn. –Las respuestas que en su casa le han negado.

–¿Cómo sabe usted eso? –Claudia caminaba aceleradamente hacia un pequeño almacén de material de oficina buscando intimidad.

–Simplemente, lo sé –le aclaró Sty. –Hay verdades que es mejor dejar ocultas para siempre.

Claudia miró a su alrededor y entró en un estrecho cuartillo, en el que a ambos lados se apilaban las cajas de folios y armarios repletos de bolígrafos, cajas de clips, repuestos de tinta para las fotocopiadoras, y un sinfín de material.

–No todo el mundo piensa igual que sus jefes de Pensylvania Avenue, señorita Green –continuó hablando. –Algunos creemos que toda pregunta merece una respuesta, mucho más si quien busca sentido a sus actos acaba de jugarse la vida sin pedir nada a cambio.

Un nudo en el estómago bloqueaba a Claudia que se apoyó en uno de los armarios sin saber qué decir.

–¿Sigue esperando las respuestas a las preguntas que hizo en el aeropuerto de Tullamarine?

–Sí –respondió finalmente Claudia tras un largo silencio.

–Tendrá sus respuestas, agente Green…

La llamada se cortó, Claudia notó que el sudor le brotaba por los nervios. ¡Mierda! –pensó. –Otra vez se quedaba con la miel en los labios. Tras unos primeros momentos en los que seguía aturdida reaccionó. Eres un agente del FBI y te han llamado al teléfono personal. Claudia abrió la puerta y salió disparada hacia su puesto de trabajo, buscó en la intranet de la agencia una extensión, levantó el teléfono y se dispuso a marcar un número.

–¿Diga?

–Soy la agente Claudia Green, de Washington mi número de identificación es el 567412544697 –No era consciente de la velocidad con la que hablaba. –Necesito que localicen un número de teléfono, acaba de llamar a mi teléfono móvil hará cinco minutos.

–Nos ponemos con ello, agente Green –una voz ronca y masculina respondía con bastante tranquilidad.

–Es de vital importancia –Claudia quería ponerle más énfasis.

–No se preocupe, agente –volvieron a tranquilizarla.

Los siguientes cinco minutos fueron interminables. Claudia, ante la atónita mirada de sus compañeros, se levantó y se volvió a sentar como unas quince veces. Finalmente el teléfono blanco de sobremesa comenzó a sonar, en la pantalla la misma extensión que acababa de marcar. Lo cogió con tal fuerza que casi arranca el cable.

–¡Dígame! –los dedos de sus manos apretaban con fuerza un bolígrafo, y sobre su mesa había una libreta negra abierta.

–Agente Green, la última llamada que ha recibido usted en su teléfono móvil nos consta que se produjo ayer a las 22:47h; la llamada provenía de Bolonia, Italia. En el día de hoy, de momento, no ha recibido ninguna…

–¡Eso es imposible! –contestaba desquiciada. –Acabo de mantener una conversación con… ¿pueden comprobarlo otra vez? Puede que hayan cometido algún error.

–Agente Green, todas las llamadas entre móviles dejan un rastro, todas. Este puede ser más o menos complicado de seguir, pero siempre hay constancia de ello. Llevo más de veinte años trabajando en servicios de contraespionaje para el gobierno, colaboramos interceptando comunicaciones con diferentes agencias del país, el servicio secreto, el ejército, policías estatales, la agencia antidroga, y por supuesto el FBI. Los últimos avances en este campo eran inimaginables hace unos años. Es sencillamente imposible que una llamada a un teléfono de un agente federal, con los soportes que llevan aplicados, se esfume en el viento. Imposible. Compruebe en su teléfono las últimas llamadas, agente.

Claudia miró en su Blackberry las últimas llamadas recibidas y… efectivamente se había esfumado, no había nada.

–Muchas gracias y disculpe las molestias –Claudia colgó el teléfono importándole bien poco lo que de ella pudieran pensar.

¿Quién podría manejar una tecnología lo suficientemente avanzada como para burlar los sistemas empleados por el gobierno de los Estados Unidos? ¿Cuánto dinero se podría gastar el país en prevención y en seguridad? ¿Había algo más importante para el pueblo americano que su protección…? ¿Qué alcance tendría la información que deliberadamente le ocultaban? Debería ser de una importancia extrema como para saltarse a la torera cualquier protocolo y mandarla a lo largo de medio mundo persiguiendo… ¿qué? Algo lo suficientemente valioso como para que una novata como ella le gritase a todo un subdirector del FBI sin consecuencias, y para que el mismo vicepresidente del país interviniese. La mente de Claudia carburaba a toda velocidad. Puede que estuviese más cerca de lo que pensaba, y que la primera respuesta a sus preguntas la tuviese delante de sus narices en esa llamada.

Styrbjorn dejó el teléfono sobre una mesita de madera que tenía enfrente y se recostó en los cómodos sillones; tras unos segundos miró a Miguel y sonrió.

–Eres un cabrón –le dijo Miguel riendo también.

–Tenemos a una valiente agente del FBI devanándose los sesos a dieciséis mil kilómetros de distancia –puntualizó Sty. –Supongo que te habrá recordado las sensaciones que experimentaste hace unos meses en Marbella…

–Entiendo que ahora estará intentando localizar esa llamada –Miguel bebía un trago del excelente licor de coco hecho en la zona. –Yo hice lo mismo.

–Lo sé, y no encontrarán nada –hablaba satisfecho Sty. –Los sistemas más sofisticados para detectar este tipo de llamadas empleados por el gobierno americano los desarrollamos hace más de veinte años.

–¿A quién tenemos ahora? –preguntó Miguel.

–Otra joven, Miguel; nosotros nos hacemos viejos, ya vamos irremediablemente camino de los cuarenta. Y como me insistía una y otra vez el profesor Duncan: la esperanza reside en los jóvenes, el futuro está en sus manos, Sty. Nuestro camino, corto y lleno de obstáculos, es solo una parada de un proyecto de mayor envergadura. Nuestra obligación es saber transmitir esa ilusión, la alegría de vivir y las ganas por cambiar el mundo. Hasta hoy nunca había terminado de comprender esas palabras…

A Miguel le hubiese encantado conocer al profesor Duncan, por lo que contaban de él, era un excelente orador.

–Por eso dedicó los últimos años de su vida a sembrar… –continuó hablando Sty, mirando a un despejado firmamento lleno de estrellas –…sembrar semillas de esperanza en miles de jóvenes de todo el mundo. Lo hacía con sus libros, sus artículos en internet, y sus innumerables conferencias. Ahora nos toca a nosotros regar.

Sty cogió de nuevo el “teléfono” y le dijo a Miguel.

–En mi primera estancia en Bolonia hubo una joven que me impresionó. Acompañó al profesor Duncan en su estancia, y quedó profundamente marcada por las palabras de Richard, lo vi en sus ojos. Le agradecí personalmente todo lo que hizo por el profesor, y mirándola fijamente a los ojos le insistí en que no desfalleciese, ya que estábamos a tiempo, aunque, como no podía ser de otra manera, quedó totalmente desconcertada.

–No me extraña –espetó Miguel desde su sillón de mimbre.

–Le comenté que necesitaría gente como ella para continuar la labor del profesor, y que la llamaría… vamos a comprobar si se acuerda de mí y sobre todo si hay más gente por ahí dispuesta a cambiar el mundo…

Eran las 14:45h en la ciudad de Bolonia, y a unos trece mil kilómetros de distancia, la joven Valentina Frasnedi, caminaba envuelta en un grueso chaquetón para protegerse del frío de un invierno que parecía querer adelantarse este año un poco más. Guantes de piel forrados, bufanda y un bonito gorro de lana completaban su atuendo. Curiosamente, en el momento en el que su teléfono comenzó a sonar, volvía andando a su trabajo por la Via Francesco Rizzoli con la imponente imagen de dos torres a sus espaldas. Llevaba semanas sin pasar por allí, ese día recordó cómo el profesor Duncan se empeño en conocerlas antes de irse a dormir…

Miró extrañada como la pantalla se llenaba de números y símbolos alternados. ¿Quién será? –pensó. –Igual es una broma.

–Pronto? –contestó con cierta curiosidad.

–Buona sera, Valentina –la voz cautivadora de Sty retumbó en el teléfono.

EPÍLOGO FINAL

Ciudad de Nueva York (EEUU)

Martes, 22 de diciembre de 1942.

Un joven alto y espigado, de pelo oscuro y mirada inquieta daba vueltas de un lado para otro en su habitación, Richard Duncan apenas había podido conciliar el sueño, y desde las cinco de la madrugada permanecía con sus ojos como platos. A pesar de contar con solo diecisiete años de edad, desde hacía unos meses estudiaba Física en la prestigiosa Universidad de Columbia con una suculenta beca. “Papá” Estado se encargaba de sus gastos, manutención, viajes, alojamiento, material escolar y todo cuanto fuese necesario, y es que, a diferencia de lo que podía pasar en otros países, en los Estados Unidos un joven como Richard era un diamante en bruto al que había que pulir; se buscaban, se mimaban con delicadeza y se potenciaba su talento.

Richard demostró sus condiciones de genio en potencia desde bien chiquitito, simplemente había que canalizar un coeficiente intelectual muy por encima de los estándares habituales. A los catorce años entró a formar parte de un selecto grupo de jóvenes, que a lo largo de todo el país se beneficiaban de unas condiciones excepcionales. Se ponían a su disposición todos los medios técnicos y humanos para que en un futuro devolviesen al país esa ínfima inversión, desarrollando sus especialidades en forma de patentes y avances técnicos o científicos que mantendrían la superioridad tecnológica de los Estados Unidos y en consecuencia les permitiría continuar ostentado orgullosos la hegemonía mundial.

–Creo que estás exagerando un poco –comentaba distraídamente su compañero de habitación.

–¿Exagerando un poco? ¡Hoy es el día más importante de mi vida! –refunfuñaba Richard mientras John Baker reía entretenido con su joven acompañante.

John Baker, a diferencia de Richard, tenía veintitrés años. Concluyó de manera brillante sus estudios de Economía, y ahora se centraba en su tesis doctoral titulada: Caminando hacia una economía global. John no creía en los proteccionismos actuales que encorsetaban los mercados internacionales, pensaba que con los años, un gran número de países competirían en igualdad de condiciones a la hora de “colocar” sus productos, y una vez suprimidas las barreras arancelarias, se impondría una constante carrera por la búsqueda de la distinción, sobre la base del diseño y los avances técnicos, esa competitividad que beneficiaría sobre todo a los consumidores finales. Algunos de sus planteamientos eran considerados una utopía por muchos de sus profesores, anclados en el pasado, pero John seguía convencido de que solo así se podría avanzar realmente.

Cuando el rector le propuso tutelar a un joven de diecisiete años, integrado en un programa de futuras promesas académicas a nivel nacional no se lo pensó un momento. Richard Duncan no era de los más bisoños en acceder a la Universidad, los había incluso con trece y catorce años. La idea del programa de buscar un compañero-tutor era excelente, en demasiadas ocasiones el impacto para un chaval como el caso de Richard, llegado desde Fredericktown, un pequeño pueblo de Kentucky, y que su máxima vinculación a un centro académico se limitaba al pequeño Instituto de Bardstown, aterrizar en una ciudad como Nueva York no era tarea fácil. John se convirtió en sus primeros cuatro meses en un fantástico cicerón del enorme campus de la Universidad de Columbia. El año siguiente partiría rumbo a Massachusetts; la Universidad de Harvard sería su destino para realizar un post grado, y para entonces el joven Richard ya sabría volar solo.

–Yo solo digo que igual se le ha ido un poco la cabeza –John Baker se divertía con la conversación. –Por lo visto, habla únicamente con las palomas del parque, y se rumoreaba que consideraba a una su amor verdadero.

–¡Eso son sólo patrañas! –respondió indignado Richard.

A John Baker le encantaba picar a su joven compañero de habitación. Richard andaba emocionado porque ese día, después de cuatro meses de una perseverancia sin límites, el famoso genio, para muchos venido a menos, Nikola Tesla, por fin lo recibiría en su habitación del Hotel New Yorker.

–Igual deberíamos aprender algo de las palomas –le rebatía Richard. Sobre todo, ser agradecidos con la persona que consiguió que disfrutemos del mayor salto evolutivo en la historia de la Humanidad. Y sin embargo, el señor Tesla, en vez de ser un anciano venerado por todos nosotros, nos hemos limitado a ir olvidándolo poco a poco, despreciándole hasta que… medio arruinado, malvive sus últimos años en una humilde habitación de hotel. ¡Es vergonzoso! –Richard, a sus diecisiete años era todo vehemencia.

–No te pongas así –trataba de reconducir la situación John viendo a Richard rojo como un tomate. –Solo quería picarte un poco.

La admiración que el muchacho sentía por Nikola Tesla era infinita, a lo largo de los cuatro meses de convivencia John Baker lo pudo comprobar casi a diario. Richard lo machacaba con datos, libros, artículos de prensa, documentación de toda índole y descubrimientos, algunos de ellos, de lo más estrambótico, y que John, como buen economista y algo escéptico hacia ciertos avances, no se terminaba de creer. Lo cierto es que, loco o cuerdo, tenía que reconocer que el gran Tesla había influido de manera fundamental en el desarrollo económico e industrial del país; sus patentes en los motores de inducción eléctrica y sobre todo la posibilidad de transportar grandes cantidades de energía a través de la corriente alterna, fueron básicas en el crecimiento espectacular que experimentaron los Estados Unidos en los últimos cincuenta años. No comprendía cómo alguien así pudo terminar como un vagabundo.

–Bueno, Richard, son las siete de la mañana y a consecuencia de tus malditas emociones no he podido pegar ojo en toda la noche –John le soltaba esta débil reprimenda sonriendo. –Me voy a la cafetería a comer algo acompañado de un café bien cargado. Podrías acompañarme a desayunar, no querrás desmayarte justo antes de tu “importantísima” reunión.

–¿Desayunar? –Richard seguía tan centrado en su universo personal, que ni se percató de las doce horas que llevaba sin pegar bocado. –Está bien.

–Por cierto… –añadió John mientras se enfundaba una chaqueta de invierno –…tenemos que discutir eso de que vayas a faltar a tres clases…

–¡A la mierda las tres clases! –gritó Richard encolerizado.

–Anda, vamos a tomar algo –John no paraba de reír.

El reloj indicaba claramente la llegada de las doce de la mañana, era la hora acordada. Sin embargo, el joven Richard Duncan aguardaba de manera paciente en el hall del Hotel New Yorker, situado en el 481 de la 8th Avenida, desde hacía más de media hora. Los últimos quinientos metros, caminando desde la parada del autobús fueron heladores, más que por el frío por una creciente humedad provocada por el cruce de corrientes, entre los principales ríos de la ciudad, el Hudson y el East River. Richard daba vueltas de un lado para otro como si de un león encerrado se tratase; ahora mismo podría describir con los ojos vendados cualquier cuadro, jarrón, o hasta el mínimo detalle de las recargadas lámparas de planta baja.

Un joven moreno, no muy alto, y de piel lechosa, que debía tener la misma edad que su compañero de habitación John Baker, se acercó con el uniforme característico del establecimiento, en el que predominaban los colores rojo y blanco, los botones dorados le añadían un aire de distinción al personal.

–Richard, es la hora –le informó educadamente. –Acabo de hablar con la habitación y podemos subir.

–¿Ya? –Richard, pese a haber esperado este momento durante toda su vida, sentía que su corazón galopaba desenfrenado.

–Puedes venir otro día si lo prefieres –insinuó sarcásticamente el joven del hotel.

Bobi, como todos conocían al chico a pesar de haber cumplido los veinticuatro años, comenzó a trabajar en el hotel cuando tan sólo tenía doce, por lo que llevaba media vida allí. Desde hacía unos meses colaboraba en algunas tareas de la recepción. Aún recordaba cómo el primer día en su nuevo puesto de trabajo se acercó un chico algo timorato; parecía el típico aldeano despistado, y no sin cierta vergüenza, preguntó cómo podría conocer al señor Tesla. Desde entonces perseveró casi a diario en su tarea. Bobi se pasó más de un mes dándole largas al educado muchacho, pues el estado de salud del señor Tesla era delicado, cada vez salía menos de su habitación y prácticamente no recibía visitas, finalmente, se decidió a intentarlo. ¿Por qué no? Igual no le venía mal la visita de un joven admirador.

–Acompáñame –le sugirió Bobi guiñándole un ojo.

Tras subir por uno de los modernos elevadores del hotel, Richard trataba de calmarse caminando por un larguísimo pasillo de la planta número treinta y tres. Cada habitación que dejaba a izquierda y derecha le provocaba un sobresalto, 3318, 3321, 3324, 3326 y… ¡por fin! 3327. Bobi se detuvo frente a la misma y se dispuso a llamar… toc, toc, toc

–¿Señor Tesla? –preguntó. –Soy Bobi, señor.

–Adelante –una voz profunda y cautivadora sonó al otro lado de la estancia, no era propia de un hombre con ochenta y seis años.

Bobi abrió la puerta con una llave y se apartó.

–Si necesitas cualquier cosa ya sabes dónde encontrarme –le indicó amablemente a Richard.

Bobi consideraba algo desproporcionado tratar de usted a un chico de diecisiete años, además lo llevaba viendo casi a diario desde hacía unos meses, por lo que se creó una buena sintonía entre ambos. Bobi llegó a considerar que estaban juntos en esta historia.

–Muchas gracias –respondía Richard abrumado.

–Ya me invitarás a una cerveza cuando tengas edad… –le sonrió Bobi –…además, yo creo –continuó bajando la voz hasta hablar en susurros –que al viejo le vendrá bien la visita de un joven admirador; hace semanas que lo veo alicaído y lo cierto es que, por desgracia, no quedan muchos como tú.

Bobi usaba a veces, y a modo cariñoso, el término “el viejo” para denominar al señor Tesla, por el cual mantenía una enorme admiración además de un cariño especial.

Richard entró en una habitación que no sería mayor de quince metros cuadrados, cuando la puerta se cerró detrás de él. La estancia era de lo más discreta, una sencilla cama a la izquierda, frente a la que se situaba un pequeño escritorio de madera con un espejo y una silla con el mismo estilo colonial, a su izquierda se situaba una ventana entreabierta con la repisa llena de miguitas de pan. No era un lugar digno para semejante portento, para su gusto el cuarto que compartía con John en la residencia universitaria era infinitamente mejor que aquel cuchitril. Lo que más llamó su atención fueron los papeles, los había a cientos, puede que a miles repartidos por toda la habitación, sobre la cama, en el escritorio o amontonados en cajas.

–Adelante, adelante –un anciano que parecía ensimismado con varios de esos papeles sobre el escritorio, le volvió a indicar, con una exquisita educación, que entrara sin miedo –Siéntese.

Richard miró alrededor para cerciorarse de que no había más sillas en la habitación que la que utilizaba en esos momentos el señor Tesla, así que optó por sentarse en el borde de la cama y esperar.

Cuando Tesla giró para observar a su acompañante, no tenía la más mínima idea de que habían transcurrido más de veinte minutos, el tiempo era un incómodo acompañante para él y cuando trabajaba solía perder con facilidad su noción. Sentado en el borde de la cama, a unos dos metros de distancia, había ¡un niño! No debería tener más de dieciséis o diecisiete años. Pese a que Bobi le habló de él en reiteradas ocasiones, nunca llegó a imaginarse…

Los ojos del mayor genio de la historia de la humanidad le miraban de arriba abajo, Richard no se lo podía creer. ¡Se encontraba junto a Nikola Tesla! Richard pudo observar, tal y como le anticipó Bob, que andaba consumido físicamente, a pesar de lo cual conservaba un porte casi aristocrático, vistiendo como un elegante caballero del siglo pasado. Su altura le llamó mucho la atención, y eso que él medía cerca de un metro y noventa centímetros; aun estando algo encorvado por el paso de los años debería superarle en un palmo. Pero sobre todo, y a pesar de sus ochenta y seis años de edad, su mirada le hechizó, todavía transmitía una inmensa fuerza. Richard seguía allí sentado, tan impresionado que no podía articular palabra.

Al observar a aquel joven tímido sentado frente a él, Nikola Tesla sintió una emoción especial e indescriptible. Recordó los momentos en los que un joven similar emigró de la pequeña Smijan en busca de un lugar donde desarrollar sus ideas, recordó aquel chaval lleno de ilusiones que vivía junto al mar Adriático, y que casi se parte las piernas con uno de sus primeros inventos; testarudo como era, nunca quiso hacer caso a su santa madre que finalmente tenía razón, aquel extraño artilugio nunca iba a volar pese a saltar desde la altura considerable que tenía el palomar. Qué lejos quedaba su hogar… Y es que, pese a que su mente permanecía lúcida como el primer día, el débil cuerpo que alberga el intelecto pronto se quedaría sin batería. La sociedad, desgraciadamente, se mantenía en un nivel de subdesarrollo de magnitudes gigantescas. Aunque, arrogantes como siempre, alardeábamos de nuestro progreso. Ese chico tenía su misma mirada setenta años atrás, y aunque el joven Richard no lo supiese todavía, acababa de darle una de las mayores alegrías de su vida. La señal que estaba esperando se presentaba como caída del cielo. Su futuro se sentaba allí enfrente y le miraba directamente a los ojos…

Un Richard eufórico preparaba la maleta en su cuarto. Recordaba con emoción las tres horas más intensas de toda su vida, fue la mejor experiencia que hubiera podido imaginar.

–Ha sido increíble –le repetía una y otra vez a su compañero. –¡Increíble!

–¿Y de qué habéis hablado durante tanto tiempo, si se puede saber? –John le preguntaba curioso.

–No lo sé, de miles de cosas, de física, de la vida, del futuro, de…

–¿Te ha pasado alguna patente con la que nos podamos forrar? –se interesó John.

–Pregunta típica de un economista… –le respondió despectivamente Richard siguiéndole la guasa.

Al día siguiente cogía el primer tren de vuelta a casa, pasaría las navidades con sus padres; hacía cuatro meses que no les veía y estaba deseando abrazarlos. Su cumpleaños era el día seis de enero así que, tras las insistencias de su madre, volvería a Nueva York el día siete.

–¿Estás seguro de que no te quieres venir? –volvió a preguntarle Richard.

–Me encantaría, pero voy retrasado con la tesis –le agradecía nuevamente la invitación John. –Este año mis navidades van a ser de lo más aburridas.

Richard era hijo único, y había descubierto a su hermano mayor a los diecisiete años de edad, pese a que muchas veces conseguía sacarle de sus casillas, había cuidado de él desde el momento en que llegó.

–No sé cómo diablos vas a manejar semejante maleta en el tren… –soltó John a bocajarro –…es más grande que tú.

Los dos compañeros, tras analizar el tamaño de la maleta, se miraron para soltar una sonora carcajada.

Ciudad de Nueva York, EEUU.

Jueves, 31 de diciembre de 1942.

La celebración del fin de año en Nueva York, mundialmente conocida, se alargaba en sus excesos y celebraciones hasta la llegada del amanecer. Sin embargo, en el Hotel New Yorker un joven, muy a su pesar, cumplía el turno de noche. Bobi no conocía otra manera de prosperar en la vida más que con trabajo y sacrificio. Quedaban escasos minutos para el momento culmen de la noche, las doce en punto y la llegada del nuevo año, 1943. Una explosión de júbilo se desbordaría a raudales por las calles, miles de personas descorcharían botellas de champagne, se disfrazarían, inundarían las calles de millones de papeles y adornos de todo tipo, y por supuesto los besos y abrazos se mezclarían con lágrimas de alegría. Era bonito pasar un nuevo año acompañado de la gente que quieres.

El teléfono en la recepción comenzó a sonar; cuando Bobi se acercó a comprobar el número de la habitación no se extrañó lo más mínimo. ¿Este hombre no duerme nunca?

–Buenas noches, señor Tesla –dijo amablemente Bobi. –¿Bajará esta noche a tomar una copa de champagne con nosotros?

Como era tradición en el hotel, todos los empleados que trabajaban en fin de año se reunían a medianoche para brindar. Tesla era ya como de la familia, el dos de enero cumpliría nueve años de estancia con ellos.

–Asuntos de vital importancia me requieren –la potente voz de Tesla se escuchó alta y clara. –Mi tiempo se acaba… necesito que suba un momento –prosiguió tras un breve silencio.

Bobi miró el enorme reloj de madera que presidía el recibidor, sus agujas marcaban casi las doce. ¡Mierda! Se perdería el brindis…

–Subo inmediatamente, señor –pero nadie escuchaba al otro lado ya.

El ascensor era rápido, pero tampoco lo suficiente, y pese a la carrera por el pasillo, Bobi calculó que habrían pasado dos minutos, no le daría tiempo…

–Señor Tesla –insistió el joven recepcionista.

Finalmente, y aunque no obtuvo respuesta se decidió a entrar, Nikola Tesla permanecía de pie junto a la ventana abierta; aprovechaba para esparcir algunas migajas de pan en la repisa. Si el señor Tesla continuaba con esa ventana de par en par, el cuarto, en breve, estaría tan frío como un iglú. Pero no fue eso lo que más llamó su atención, al mirar a su alrededor quedó impactado, por primera vez en todos estos años de convivencia la estancia brillaba reluciente e impoluta de papeles, todos perfectamente apilados en cajas, colocados con el máximo cuidado en las diferentes estanterías o guardados en cajones y armarios. Sobre un diáfano e irreconocible escritorio descansaba un sobre blanco cerrado. Dudó que el señor Tesla estuviese: Inmerso en asuntos de vital importancia. Esas habían sido las palabras exactamente empleadas por él para reclamar su atención, en aquel inoportuno instante.

–¿Señor Tesla? ¿Se encuentra bien? –se interesó preocupado Bobi.

–Perfectamente –Tesla sin girarse, parecía no inmutarse ante la pregunta del joven recepcionista.

–Aquí me tiene, señor, ¿puedo hacer algo por usted?

–Por supuesto que sí, siempre se puede hacer un último favor a este pobre anciano –le contestó serio y algo condescendiente con él.

–¿Un último favor? –trataba de aclarar desconcertado Bobi. –Estoy seguro de que todavía me quedan muchos “favores” que hacer por usted –dijo risueño.

–Lo dudo, me iré en una semana –aseguró Nikola.

–¿Deja el hotel en una semana? –el joven no tenía noticias al respecto.

A Bobi le entristecía la noticia, aunque no le sorprendió demasiado, los últimos cuarenta o cincuenta años del señor Tesla en la ciudad de Nueva York se convirtieron en un periplo sin fin por diferentes hoteles.

–Sí, algo así –respondió girándose, una pícara mueca se dibujaba en su rostro. –¿Ves ese sobre? –le preguntó nuevamente.

–Sí, señor.

–Quiero que lo custodies durante unos días. Nadie debe conocer su existencia.

–No hay ningún problema, señor –Bobi se acercó para guardar el sobre en un bolsillo interior de su chaqueta. –Lo llevaré conmigo.

–¿Recuerdas al joven de la semana pasada?

–¿Richard? Por supuesto, señor –esto comenzaba a parecerse a un interrogatorio.

–Cuando yo me vaya debes entregarle ese sobre personalmente, de manera discreta, nadie puede asociar nunca a ese muchacho conmigo, y mucho menos saber de la existencia de esa carta. ¿Has comprendido? –la penetrante voz de Tesla, llegado a este punto, era heladora.

–Pero señor, desconozco dónde se aloja el joven, lo único que sé es que venía al hotel porque quería conocerle, no sé si volverá y…

–Volverá, el día que me vaya volverá… –Tesla volvía a mirar a través de la ventana.

Tras un minuto en el que Bobi comenzó a sentir cómo los huesos se le congelaban, entendió que la conversación había concluido. Se dio la vuelta para salir cuando escuchó por última vez la cautivadora voz de Tesla, y en esos momentos desconocía que sería la última vez que lo haría:

–Le estoy muy agradecido, es usted un buen muchacho.

–No hay de qué, señor, que pase una buena noche –esa fue la triste despedida entre ambos antes de cerrar la puerta.

Salía algo desorientado por la extraña conversación que acababa de mantener, el frío y la visión de una habitación estéril de papeles le habían dejado algo tocado. Aunque lo más incoherente de aquella situación era ver que la persona que consiguió iluminar las ciudades de todo el mundo, gracias a sus inventos, canalizando las fuerzas de la naturaleza, permanecía recluida en su cuarto como si de un fugitivo se tratase. Nueva York, en cambio, se engalanaba con sus mejores galas, gracias a él, para lucir radiante. Si alguien se merecía disfrutar de aquella fiesta que comenzaba a escucharse por las calles de la ciudad, sin duda era él, Nikola Tesla.

–En fin –se dijo encogiéndose de hombros. –¡Bienvenido 1943! –alzó su mano al aire simulando un brindis y se dispuso a bajar a la recepción, igual con suerte quedaba algo de champagne.

Ciudad de Nueva York, EEUU.

Jueves, 7 de enero de 1943.

El último tren proveniente de Louisville (Kentucky) hacía presencia en las vías de la Grand Central Station, y un enclenque Richard Duncan se las vio y se las deseó para descender con su tremenda maleta al andén. Eran cerca de las diez y media de la noche y tras un día entero de viaje, con varios cambios de trenes, se encontraba tremendamente cansado. Hubiese preferido llegar hacía unos días, pero sus padres se negaron en rotundo, el día seis de enero su “pequeño” cumplía dieciocho años y tampoco le podía a dar ese disgusto a su madre.

No alcanzaba la salida de la estación cuando un escalofrío recorrió su cuerpo; no podría describirlo pero tuvo que detenerse un segundo y sentarse, algo no iba bien, lo presentía. Buscó una cabina de teléfono y tras introducir unas monedas marcaba una serie de números.

–Operadora, con Louisville, por favor –Richard hablaba aceleradamente introduciendo algunas monedas más.

–Un segundo, por favor –escuchó al otro lado.

Tras quince o veinte segundos que se hicieron eternos escucho de nuevo la voz de una señorita algo diferente.

–Louisville, dígame.

–Con el 17 de la Old Fredericktown Bardstown Road por favor.

–Un segundo…

La residencia de sus padres dependía en un sinfín de cuestiones de la ciudad de Louisville y telefónicamente no era diferente, cuando se hacían llamadas entre estados los peajes eran caros, Richard echó sus últimas cuatro monedas mientras esperaba.

–Señor –volvió a escuchar a la amable operadora.

–¿Sí?

–Le paso…

–¿Mamá? ¿Mamá? –preguntaba nervioso una y otra vez Richard.

–¿Hijo? –escuchó la inconfundible voz de su madre extrañada. –¿Ya has llegado a Nueva York?

–Sí, sí… ¿va todo bien por ahí? –no dejaba de insistir Richard.

–Claro, hijo. ¿Cómo ha ido el viaje? –se interesó la madre.

–¿El viajeee? Perfecto, mamá. ¿Seguro que va todo bien? ¿Papá está bien?

–Tu padre está aquí conmigo. Hijo, ¿te encuentras bien?

–Ehhh… sí mamá –Richard respiró aliviado. –Se me acaban las monedas, os llamo la semana que viene…

–Un beso, hijo, cuídate.

–Otro para vosotros.

Richard se quedó sentado sobre su maleta durante un par de minutos antes de ponerse de nuevo en camino, no tenía la más remota idea de lo que acababa de pasarle…

Ciudad de Nueva York, EEUU.

Viernes, 8 de enero de 1943.

John Baker entró en el cuarto de la residencia universitaria para encontrar a su joven compañero con las persianas bajadas y dormido como un tronco. El duro viaje de ayer lo dejó exhausto. Se acercó a una de las ventanas para abrir y que el aire limpio y la luz de la mañana ventilasen la estancia.

–¡Buenos días! –le despertó John. –Pareces un oso invernando –añadió de broma.

–¿Qué hora es? –Richard se frotaba los ojos aturdido.

–Son casi las doce –John comprobaba la hora en un bonito reloj de muñeca, regalo de sus padres al licenciarse.

–¡Venga ya! –replicó Richard incorporándose de la cama. –No me lo puedo creer.

–En primer lugar, muchas felicidades –le dijo John levantando algo más la persiana. –Tendremos que celebrarlo, ¿no?

–Por supuesto –Richard seguía medio dormido, ahora se rascaba los pelos despeinados de su cabeza y algo desubicado todavía.

John se sentó en su cama que aún permanecía con las sábanas en perfecto caos; le miró seriamente y decidió soltar la noticia a bocajarro.

–Todavía no te has enterado, ¿verdad?

–¿De qué? –Richard con los recuerdos de la noche anterior comenzó a asustarse.

–La noticia ha corrido como la pólvora por toda la ciudad… –tras un leve receso John decidió continuar. –Ha muerto… Nikola Tesla ha muerto.

La cara de Richard se transformó, acababa de conocerlo y tenía grandes expectativas en poder conversar con él más a menudo, no se lo quería creer, a pesar de su edad avanzada pudo ver el brillo en sus ojos, la fuerza y la intensidad en la mirada… las lágrimas comenzaron a brotar incontrolables.

–Lo siento mucho, sé lo mucho que lo admirabas y…

–¿Cuándo? –interrumpió Richard. –¿Cuando ha muerto?

–No lo sé, esta mañana llamaron en reiteradas ocasiones a su habitación, llevaban días sin saber nada de él y… lo siento mucho.

Richard secó sus lágrimas y se levantó. En menos de un minuto se enfundaba unos pantalones de pana marrones, sus botas de borreguillo, la camisa de cuadros con la que llegó ayer acompañada de un jersey color verde cacería y se dispuso a salir de allí.

–¿Dónde diablos crees que vas? No vas a solucionar nada saliendo de aquí corriendo –le dijo John.

–Voy a buscar respuestas.

Richard se ajustó una bufanda al cuello, y tras coger un chaquetón del armario salió de allí como una exhalación. Hoy era un día triste, y no solo para él, puede que se completase uno de los capítulos más negros de la historia de la humanidad.

El Hotel New Yorker era un hervidero de gente, curiosos, periodistas, admiradores y lo que más llamó la atención del joven Richard Duncan fue la cantidad ingente de policía. Los había por todas partes, uniformados y vestidos con trajes, sombreros, indumentaria más propia del FBI, pero… ¿qué diablos hacía allí el FBI?

Gracias a un enorme perímetro que mantenían acordonado, aprovechaban para interrogar prácticamente a todo el que entraba o salía. Tenía que ver a Bobi, aunque no sabía muy bien cómo hacerlo sin llamar la atención.

Finalmente se decidió a entrar sin más, ya vería qué excusa ponía si le paraban en la puerta, caminaba con decisión hasta que escuchó:

–¡Muchacho! ¿a dónde crees que vas? –gritaba un hombre a su espalda.

–Quién ¿yooo? –Richard optó por hacerse el sorprendido.

–Sí, tú –un hombre corpulento con traje y corbata se acercaba a él portando una agenda en la mano. –¿Quién eres y a dónde vas? –le apuntaba amenazante con una lapicera.–

–¿Te crees que esto son horas de llegar? –escuchó un reproche saliendo de la puerta del hotel. –¡El jefe está furioso contigo!

Richard reconoció la voz de Bob; este, con el uniforme del hotel se situó a su lado para arrastrarle del brazo hasta el interior.

–¿Trabaja este joven en el hotel? –le preguntó el agente.

–¿Este holgazán? –preguntó Bobi. –Hace una hora que tenía que estar en la cocina, no sé si seguirá conservando su empleo después del día de hoy. –Con un fuerte empujón Bob introdujo a Richard en el hall.

En el interior del hotel la situación era si cabe peor, había policías por todas las esquinas. Richard pudo distinguir varias de las cajas de la habitación de Tesla precintadas y custodiadas por unos seis agentes junto con algunos muebles de la habitación, como la silla y el escritorio de madera.

–Acompáñame –le susurró Bobi al oído.

Tras caminar durante varios minutos por los recovecos más inverosímiles de los sótanos del hotel, Bobi abrió una pequeña puerta que servía de almacén para muebles antiguos en desuso o a la espera de ser reparados; accionó un pequeño interruptor y una solitaria bombilla iluminó deficientemente la estancia.

–¿Qué ha pasado? –le preguntó Richard.

–Llevábamos un par de días sin saber nada de él, y cuando nos decidimos a entrar… ya era demasiado tarde.

–¿Y qué es todo este circo? ¿Qué hace aquí el FBI? –se interesó Richard. –Porque esos hombres de ahí fuera eran del FBI, ¿verdad?

–Son de la OAP (Oficina de la Propiedad Extranjera), una división del FBI, aunque dicen que andan por ahí hombres de las OSS (CIA), del servicio secreto, y del ejército.

–¿Para qué? –Richard comenzaba a indignarse. –¿La OAP? Si Nikola Tesla es ciudadano estadounidense. Sus patentes le han proporcionado al país riquezas y progreso. ¡Es un insulto!

–No lo sé –se encogía de hombros el pobre Bobi sobrepasado por los acontecimientos. –Están incautando todo, Richard, cualquier papel o documento usado por Tesla. Todo.

–¿Queeeé?

–Y no solo aquí, por lo visto hay equipos similares en todos los hoteles donde estuvo alojado anteriormente, el Waldorf Astoria, el Saint Regis, el Marguery, el Hotel Pensylvania y el Governor Clinton…

–Quieren llevarse toda su vida –mascullaba Richard entre dientes con su puño apretado con fuerza. –Miserables.

– Él ya sabía que esto pasaría, lo sabía –dijo Bobi.

–¿Cómo sabes eso?

–El día 31 cubría el turno de noche cuando me llamó minutos antes de las doce. Cuando llegué a la habitación me quedé sobrecogido, por primera vez en los nueve años que llevaba alojado aquí no quedaba rastro visible de los cientos de papeles que normalmente andaban esparcidos por toda la estancia, todos estaban perfectamente ordenados en cajas, estanterías o en diferentes cajones de la habitación… –tras un pequeño descanso Bob continuó su historia. –Me explicó con absoluta tranquilidad que en una semana se iría de aquí, yo pensé que se refería al hotel, pero… como ya sabes, no se refería exactamente a eso. Me dijo que su tiempo aquí se había acabado, y que debía hacerle un último favor cuando tú vinieras.

Una semana desde el 31 de diciembre a la noche del 7 de enero, Richard sintió un profundo escalofrío al ser consciente de que Tesla predijo su final para la noche de ayer, justo cuando él percibió…

–No puede ser –movía la cabeza de un lado a otro Richard. –¿Él te dijo que yo vendría?

–Sí –afirmó Bobi seguro de sí mismo. –Me pidió que no le fallara, que fuera discreto, y que nadie pudiera relacionarte nunca con él.

Richard comenzó a sufrir una mezcla de miedo y curiosidad, toda esa gente armada no ayudaba a tranquilizarle.

–Ese día en la mesa de su escritorio solo había esto –Bobi sacó del bolsillo interior de su chaqueta una carta cerrada. –Me pidió que te la entregara personalmente.

Bobi le entregó el sobre a Richard cumpliendo así con su promesa. Richard miró desconcertado el papel blanco entre sus manos sin saber qué decir.

–Y ahora ponte esto para salir de aquí, creo que cachean a casi todo el que sale del hotel –le alargó un traje de mozo de equipajes un poco desaliñado pero que entre el tumulto serviría. –Te acompañaré fuera. Prepárate para recibir otra bronca –le amenazó sonriendo.

Eran cerca de las doce de la noche y el joven Richard, abrumado, miraba cómo el sobre blanco que le entregó Bob en el Hotel New Yorker permanecía cerrado sobre su mesa. Le quedaba un largo fin de semana para atreverse a descubrir el contenido. Su compañero de habitación, John Baker, tuvo que desplazarse a la vecina Massachusetts para solucionar algunos aspectos de su matrícula, por lo que disponía de todo el tiempo del mundo.

Dudaba de que pudieran irrumpir un centenar de agentes armados en busca de lo que aparentemente era una insignificante carta. Miró el reloj de su muñeca, regalo de su abuelo, para cerciorarse de que marcaba las doce en punto. Las manos le sudaban y el corazón galopaba a rienda suelta… vamos allá.

La primera sorpresa que se llevó fue ver cómo asomaba una pequeña llave dorada con un número marcado, junto a ella una breve reseña que conducía a una dirección muy cerca de allí. Conocía el lugar perfectamente, era una oficina de correos…

Junto a la llave una carta escrita a mano con letra de imprenta.

Ciudad de Nueva York, a treinta y uno de diciembre de 1942.

Querido amigo Richard,

Espero que encuentre apropiado que le considere un amigo. No encuentro otro modo de dirigirme a alguien que, dadas las circunstancias que han rodeado a mi persona últimamente, no hace más que proferirme el más sincero cariño, respeto y admiración, ignorándolas por completo. Créame si le digo que hoy en día es realmente complicado encontrar gente que se acuerden de mí.

Presiento, con una claridad abismal, casi como las visiones que precedían momentos de inspiración, que mi tiempo se acaba. He luchado durante los últimos años de mi vida por limpiar mi nombre de las innobles acusaciones que me tachaban de perturbado, gracias a ellas aprovechaban para enriquecerse a costa de mis descubrimientos y patentes. Mis inventos no tenían otro fin más que contribuir al crecimiento de la Humanidad, nunca busqué enriquecerme a costa de ellos, sin embargo, aquí me ve, arruinado y tratando de sobrevivir a costa de la beneficencia. Aunque poco me importa eso ahora. He tardado ochenta y seis años en darme cuenta de que el futuro, el mío incluido, ya no dependían de mí. Lo descubrí nuevamente el otro día en tus ojos; eran brillantes y desbordaban energía e ilusión. El futuro hace tiempo que no depende de mí, el futuro está en vuestras manos, Richard, depende de vosotros, no permitan que se lo arrebaten como hicieron conmigo.

Junto a esta carta encontrará una llave asociada a un apartado de correos, tras esos números podrá descubrir todo mi legado, el que sospecho estarán buscando afanadamente los miembros del gobierno a lo largo y ancho de toda la ciudad; son únicamente marionetas en manos de los poderosos que han disfrutado arrinconándome, pero darán palos de ciego sin descubrir absolutamente nada. El futuro de la ciencia no les corresponde a ellos administrarlo Richard. No pretendo que descubra ahora que hacer con semejante documentación, sabrá cómo actuar llegado el momento, tampoco me pregunte por qué estoy tan seguro, sencillamente lo sé. Solo me permitiré la licencia de aconsejarle sobre una cuestión más, rodéese a lo largo de esta bonita travesía que comienza hoy, únicamente de personas con una calidad humana excepcional, ignore la inteligencia y los méritos académicos y guíese por su corazón. Algún día, dentro de muchos años, llegará el momento en el que usted comprenderá con la amplitud de la experiencia el contenido de esta misiva, recuerde entonces que el futuro no depende exclusivamente de nosotros. No dependía exclusivamente de mí, como así pasará con usted.

Me gustaría agradecerle, con las que serán mis últimas palabras en este curioso lugar, su amable e inesperada visita en la que no me brindó nada más que alegría y esperanza. La esperanza a un anciano de ochenta y seis años al que apenas le quedaban fuerzas para emprender su último viaje, probablemente el más importante. Es gracioso pensar que al final hasta a mí, el “gran” Nikola Tesla, me ha hecho falta que alguien ilumine mi camino… Gracias a un muchacho optimista y desgarbado con ganas de cambiar este mundo, un joven en el que vi reflejado a aquel chaval que emprendió solo un largo viaje desde Europa, un chico que me enseñó en el último momento que quizás no moriría solo.

Muchas Gracias por traer luz a mi vida.

Su amigo.

Nikola Tesla

*  *  *

El que con los años sería uno de los más influyentes físicos de la historia y premio nobel, Richard Duncan, lloraba desconsolado. Lloraba como el niño que acababa de dejar atrás en un pequeño pueblo de Kentucky, lloraba por el amigo que se le escapaba entre las manos, y sobre todo por el vacío irrecuperable y que jamás podríamos rellenar. Algún día nos daríamos cuenta de nuestro error. Descansa en paz…

¿AGRADECIMIENTOS…?

Si algún valiente se aventura entre estas líneas buscando respuestas, lamento decepcionarle pero no las va a encontrar, ¿o sí…? Aunque reconozco que me halaga, eso sin duda es consecuencia de que el libro le ha generado la suficiente inquietud como para seguir indagando, con eso y el haber contribuido a hacerle pasar un rato agradable, me daría más que por satisfecho.

Lo cierto es que siempre que he leído una novela, llegados a este punto, solía proferir los mismos comentarios acompañados normalmente de un bufido de desapruebo: “¡Qué pesados! Otra vez con los agradecimientos” Incluso llegué a jurar, de manera solemne, que si alguna vez me veía ante semejante tesitura, jamás y bajo ningún concepto, pasaría bajo este patético aro melancólico de los agradecimientos….

Pues dicho y hecho, aquí estoy retractándome públicamente ante todos aquellos valientes que han decidido acompañarme en las últimas líneas de esta bonita locura, que aún no sé bien ni cómo, ni por qué, me asaltó hace casi dos años.

Y es que, ¿Qué sería de todos nosotros sin esos seres tan maravillosos que nos rodean? Amigos, familiares, compañeros de trabajo, conocidos o extraños que un día, sin más, deciden darte algo de ellos sin pedir nada a cambio. Momentos en los que uno se para a reflexionar y piensa. “Oye, igual no está todo perdido, igual queda algo de esperanza en esta sociedad para aferrarse a ella”.

En primer lugar, y cómo no podría ser de otra manera, les doy las gracias a todas aquellas personas que, sin apenas referencias, han cometido otro pequeño acto de locura al comprar este libro, espero no haberos decepcionado, de corazón gracias.

Seguiré por dos de las personas más importantes en mi vida, mis padres, ellos me dieron la vida, me criaron y cuidaron cuando era pequeño, y se preocuparon de entregarme el arma más poderosa para valerme en el futuro, una buena educación. Jamás imaginasteis que me embarcaría en un proyecto similar, y me alegro de haberos sorprendido, gracias.

Mis hermanos, los de verdad y los “de mentira”, Marta, mi pequeña editora, Nono, mi community manager, Luis mi ayudante y “distribuidor”, Vale, mis ojos en Bolonia, y todos esos buenos críticos que leyeron un manuscrito en construcción y me dieron fuerzas para seguir adelante con cada llamada, cada mensaje, es imposible poneros a todos, pero soy un afortunado de teneros a mi lado.

Gracias también a todos esos amigos y a muchos currantes de este maravilloso gremio que me han dado buenos consejos, y me han ayudado en este, a veces, tortuoso camino, desconocido para mí, habéis sido, y nunca mejor dicho, mi luz en el camino, algunos incluso sacrificando tiempo, y dinero en un proyecto que era una incógnita, Reyes, mi correctora Marisa (prometí que te mencionaría), Chule, Borja, mi ilustrador Javier, Tati, Jaime y todo el equipo de Lumen Gráfica, Esther, Agustina y Tere. Gracias a todos por enseñarme tanto.

A los que, intercediendo por mí, se han “arriesgado” a llamar a alguien, han pedido un favor, o hicieron el esfuerzo por intentar abrirme una puerta, gracias a todos, mención especial a Fernando, Carlos, Mario y Antonio.

Cómo olvidarme de mi familia en toda su extensión, primos, tíos, abuelos que ya no están, espero que estéis orgullosos de mí, aquí tengo que acordarme de mi tita Mamen, gracias por cuidarnos tanto.

Para finalizar, y prometo dejaros tranquilos hasta próximas entregas. La persona que ha estado siempre a mi lado en estos dos años de insomnios, desvelos, y me ha acompañado en esta montaña rusa. Mª Jesús, perdóname por estos meses de “locura” y gracias por hacerme tan feliz. Y mis hijos: Guillermo, eres el mejor regalo que me hayan hecho jamás, y respecto al que viene en camino qué decir… Te esperamos con los brazos abiertos.

Pero alguien marca este libro de principio a fin, alguien que inspiró esta historia y que diseñó un futuro mejor, a cambio de morir olvidado por todos nosotros, desterrado como un demente. Un visionario, un genio, un loco muy cuerdo y ante todo una gran persona. Este libro va dedicado a él de principio a fin, a su memoria y a lo que debió ser. Si entre todos consiguiéramos resarcirle, aunque sólo fuera un poco, creedme, será un gran logro.

Los hay que no pierden la esperanza y siguen luchando por mantener su nombre vivo. Gracias por tu inspiración y por tu esfuerzo: http://theoatmeal.com/comics/tesla Y nos brindan la posibilidad de ser partícipes: http://theoatmeal.com/blog/tesla_museum

In Memoriam N.T. 1856-1943.

Table of Contents

PARTE I

1. Las dos Torres

2. Rumbo a la rutina

3. Paseando por Bolonia

4. Insólita llamada

5. Cruce de caminos

6. Un poco de cariño

7. Protocolo e ilusión

8. La reconfortante noche

9. Grand Majestic

10. Alguien curiosea

11. El funeral

12. Peregrinaje al pasado

13. Diseño y vanguardia

14. La conferencia, un halo de esperanza

15. Inesperado reencuentro

16. El fisgón

17. La carta

18. Punto de inflexión

19. Vistas al parque

20. El desencadenante

21. Primer encuentro

22. Il capo

23. La entrega

24. Policlínico

25. Lealtad

26. Sosiego y Paz

27. El apagón

28. Duelo de titanes

29. Acento francés

30. El último adiós

31. ¿Por qué yo?

32. Camino a la hostería

33. Repudiado

34. Ginebra, azúcar, limón y soda

35. Ciudad de reyes

36. Números para un contrato

EPÍLOGO I

PARTE II

37. Veritas

38. ¡¡Taxi!!

39. Dos colosos observan

40. Alta cocina

41. Un halo de esperanza

42. La lotería

43. Gabriel

44. Buenos días

45. Vuela

46. El paseo

47. Stormy Blue Mica

48. Un poco de fe

49. De vuelta a la oficina

50. La fuga

51. En la capital

52. Explicaciones

53. Los jefes

54. El secreto mejor guardado

55. Cambio de vuelo

56. La decisión más importante de mi vida

57. A dormir

58. El depósito

59. Los hombres del Este

60. Las vacaciones

EPÍLOGO II

PARTE III

61. Alguien escucha

62. Una dulce visión

63. Ira y fuego

64. La inoportuna pareja

65. Descanso truncado

66. La estrategia

67. Café Molido

68. Vuelta a los orígenes

69. Punto de encuentro

70. La deuda

71. Sábanas blancas

72. Un fantasma

73. Cambio de planes

74. Bienvenido

75. Un paseo por la periferia

76. Superhéroes de carne y hueso

77. Malas compañías

78. Desenlace

79. Otro punto de vista

80. Fe para rezar

81. La colazione

82. Cambio de rumbo

83. Despertar

84. La tarjeta de visita

85. El caso de la vergüenza

86. Ganando tiempo

87. Parches en la ropa

88. Buenos días

89. Frío y lluvia

90. Recuerdos en el olvido

91. La redención

92. El informe

93. Fenómenos extraños

94. Partir de cero

EPÍLOGO FINAL