© Bebookness, 2016

ISBN: 9788416640379

En un mundo esclavizado por lo material, donde aceptamos sin preguntas que lo real es solo lo que podemos ver y tocar: cuesta creer que nada es lo que parece.

Eric, ateo y práctico, vive una vida sin altibajos en el ático de un abandonado edificio en Barcelona. Sus días transcurren atrapado en sus pensamientos, observando las atormentadas vidas de sus vecinos. Pero un acontecimiento inexplicable empezará a perturbarle sin descanso. Algo o alguien parece querer enviarle un mensaje despertándolo cada noche a la misma hora: a las 3:04 AM. Poco a poco, Éric se sumergirá en una trama llena de sucesos surrealistas y escalofriantes que ni él mismo podrá comprender. Junto a sus seres más queridos intentará hacer frente a sus miedos. ¿Encontrará todas las respuestas a sus preguntas? ¿Será capaz de creer en lo increíble para desentrañar la verdad? A veces solo hace falta abrir los ojos para poder ver la verdad de lo que nos rodea. ¿Qué tienen en común el párroco del barrio, la melodía del Opus de la Muerte y las extrañas muertes que empiezan a ocurrir en el edificio? Éric iniciará un arduo camino hacia su propia Verdad. Pero sin saber que cuando se ilumina la sombra no siempre se puede salir airoso sin más.

Prólogo

Sin darnos cuenta, hemos permitido que un permanente engaño nos encadene; un engaño creado, con insistencia, por nuestra mente. Nos alimentamos de nuestros pensamientos, que viajan incesantemente entre el pasado y el futuro, y distorsionamos la realidad. Nuestra mente nos ha negado el acceso al presente, nos ha desconectado.

Hemos perdido la capacidad de percibir aquello que se escapa de la lógica, alejándonos cada vez más del presente, de la verdad. La mayoría de nosotros solo creemos en aquello que podemos ver, que podemos tocar, pero nada es lo que parece. Nada.

Solo tú puedes decidir si deseas escapar de esta angustiante pesadilla o seguir dando vueltas como una rata en tu rueda de pensamientos.

Solo tú.

CAPÍTULO 1

Nada

Nunca he creído en las casualidades, tampoco en las supersticiones ni en la magia y, mucho menos, en la religión; me da náuseas solo pensarlo. Nunca he creído ni en nada ni en nadie.

¡Maldita sea! ¿Quién me iba a decir que tendría que entrar en una iglesia para alcanzar mi salvación?

Todo empezó hace tres meses, quizás cuatro, no lo recuerdo con exactitud. Lo que sí recuerdo es el silencio que un día llenó cada rincón de mi habitación, cada átomo de mi ser; lo podía oler, tocar; lo oía, parecía que me susurraba...

Era un viernes por la tarde, dos minutos habían relegado al pasado a las tres menos cuarto. Al llegar a casa, en la portería, un escándalo monumental se mezcló con la música que sonaba en mis auriculares. Albert, el adolescente e irascible vecino del segundo –qué digo adolescente… ¡un imbécil!−, había destrozado otra vez, con su jodido patinete, el cristal de la vitrina que adornaba el vestíbulo. Y ya iban tres.

Todo parecía patéticamente normal al cruzar el umbral de la puerta de mi casa; todo estaba exactamente en su sitio: el recuerdo de mi madre, la lejanía de mi hija, mi reencuentro con la soledad. Eché la vista atrás, buscando algo emocionante que me hubiese sucedido durante las horas que tan rápido iban transcurriendo y que los pensamientos no me permitían sentir. Solo encontré la rutina de cada día: las mismas caras, las mismas palabras y los mismos falsos saludos de siempre; las mismas muecas de una forzada sonrisa. Estaba harto de tanta mentira.

Nada me hizo sospechar que esa noche no la olvidaría jamás; que un maléfico plan se cernía sobre mi vida y la de mis seres más queridos; que las personas que estaban a mi alrededor no eran quienes decían ser; que la maldad se arraigaba en lo más profundo de sus almas y solo se sentían liberadas haciendo daño y causando sufrimiento.

Nada me hizo sospechar.

CAPÍTULO 2

El silencio

La especulación y la crisis hicieron desvanecerse los deseos de riqueza de un conocido constructor. Los anuncios con luces de colores se fueron desgarrando a pedazos de las vallas publicitarias que adornaban las calles. El tiempo, la contaminación y el abandono tiñeron cada uno de los edificios, creando una isla de tétricos bloques grises en medio de uno de los barrios más elitistas de Barcelona.

El dinero compró la vida de familias, obligándolas a abandonar sus casas, sus recuerdos. La pobreza trajo nuevos vecinos en busca de refugio en las frías noches de invierno. Vecinos discretos, nocturnos, avergonzados de la suerte que corrían. La sociedad les había dado la espalda. Ya no conducían coches de lujo, sino que empujaban –no sin esfuerzo− carritos vacíos de bienes materiales pero cargados de la desesperación y la tristeza más profunda que un ser humano pueda sentir: la soledad, un peso difícil de arrastrar.

Justo enfrente de mi edificio, en un minúsculo apartamento, las cortinas ocultan la desgarradora situación de una joven pareja −no creo que sean mayores que yo− y sus dos críos. Algunas mañanas coincido con el marido de camino a la oficina, siempre con su mejor traje, una carpeta que deja entrever la fotografía de su currículum, una mirada de esperanza y un paso decidido. A su regreso –a última hora de la tarde–, su mirada se pierde entre los adoquines de la acera, buscando su dignidad; su afligido paso y el desánimo son sus acompañantes.

Por las noches, lo veo recorrer solo las calles en busca de los mejores contenedores de basura: el supermercado de los pobres. Todos los viernes, siempre antes de su regreso, le dejo una caja repleta de comida, caramelos para los críos y un sobre con dinero. Es una caja colmada de esperanza, de ilusión, de ánimos. Sé que le cuesta aceptarlo –como me costaría a mí–, pero su orgullo se arrodilla ante el hambre de sus hijos.

Desde la parada de metro más cercana, once minutos de un solitario paseo me separan de mi casa.

Este es mi barrio; estos, mis vecinos.

La armoniosa arquitectura del edificio en el que vivo te obliga a admirarlo. Arrancadas de las entrañas de alguna lejana cantera, sus graníticas piedras de color negro lo magnifican. Ya han transcurrido 134 años desde que colocaron su piedra angular. En la fachada, dos colosales columnas soportan el peso del tiempo; sobre el pétreo dintel, las manos de un maestro grabaron el año de su construcción en letras romanas.

Aedificavit in MDCCCLXXIX

Un inmortal portón de madera maciza da acceso a un majestuoso vestíbulo. Al entrar, contemplas ensimismado el mosaico de baldosas de mármol blanco que tapiza el pavimento; te percatas entonces de que sus adornos geométricos rivalizan con el propio universo. Cuando crees que la belleza no puede ser superada, tu instinto te alerta de que alguien te está vigilando; el sonido del tiempo de un gran reloj de péndulo te fuerza a mirar al frente. Encima de este, el rostro de un desmesurado sol pagano, tallado en piedra, te observa paciente mientras te da la bienvenida al pasado.

El edificio no tiene ascensor y las escaleras no invitan a subir por ellas, son estrechas y sus escalones, altos, sin apenas iluminación. Nunca lo han reformado. Cuando recorres sus largos y claustrofóbicos pasillos, te llama la atención el collage creado por el yeso al desprenderse, lo que le arranca a pedazos su tonalidad azulada; te das cuenta así de que sus paredes han sido decoradas, año tras año, por el roce de los inquilinos con una ancha y negruzca cenefa. Un penetrante olor a humedad te apremia a acelerar el paso. El centro de los peldaños está desgastado, brilla; no me imagino la cantidad de personas que habrán subido por esas escaleras, acariciando el pasamanos. ¿Cuántas historias habrán oído sus paredes? Secretos, lamentos… ¿cuántos?

Solo tiene cuatro plantas; cada planta, tres pisos, excepto el ático. La mayoría de los pisos están en muy mal estado, no vive nadie, ¡ni las ratas! Solo hay un vecino por planta.

En la primera planta, reside una pareja de ancianos, de una edad más cercana a la muerte que a la vida: más de ochenta años de experiencias, de existencia. No llevan mucho tiempo en el edificio. Es increíble, ha transcurrido más de medio siglo desde que se casaron y todavía se agarran de la mano cuando pasean por el parque. Siempre se sientan en el mismo banco, él la mira mientras le acaricia el pelo y le susurra algo al oído, ella ríe; se miran fijamente a los ojos, es una mirada tierna, dulce. Siguen enamorados.

Comparten su soledad con un gato. Son encantadores… la pareja; su gato me odia, me bufa cada vez que me ve; si pudiese, me arrancaría los ojos. Un pavor me domina cuando lo veo. Siempre me mira fijamente mientras me sigue; creo que puede leerme la mente, por eso no le gusto: sabe que de buena gana le daría una patada. Siempre que me encuentro en la portería con la señora Anita, la anciana, me pregunta si necesito algo. ¡Pobre mujer! Su único ingreso es la miserable pensión que recibe su marido del Estado. Nunca deja escapar la oportunidad para hablarme de su fastuosa vida antes de la crisis, de lo que tuvo y perdió, de su deseo vehemente de recuperarlo. Son muy amables conmigo, diría que me tratan como al hijo que nunca tuvieron.

El inquilino de la segunda planta es un tanto extraño. Su sola presencia me incomoda, despierta recuerdos y sentimientos de mi pasado que no logro ni ordenar y ni ubicar. Don Zacarías, así lo llaman sus devotos, es un representante de Dios, el párroco del barrio. Creo que Dios no tiene un departamento de selección de personal. Lástima, le sería muy útil.

Es un hombre alto, delgado, muy delgado, serio e irritable. Tiene la mala costumbre de clavarte la mirada, de azules ojos, con tanta profundidad que parece que te esté leyendo el alma. Seguro que me ha mandado al infierno en más de una ocasión. Su única preocupación es su cuervo. Sí, has leído bien, su mascota es un cuervo. Es un pajarraco realmente grande; su pico y su tamaño te obligan a respetarlo. Su plumaje es como la sotana de su dueño. No hay ruido que se le escape y lo denuncie con un incesante graznido. No está enjaulado, revolotea suelto por el piso. En alguna ocasión, se le ha escapado y ha entrado en mi apartamento por el patio interior; sigiloso, parecía que me vigilaba. ¡Vaya susto me llevé! Jamás me ha dado las gracias por avisarlo. No me importa, paso de él.

Nunca le he visto vestido de otra manera que no sea con su negra y larga sotana. Su única pincelada de color es el blanco del alzacuellos. No creo que siga ninguna tendencia actual. La sotana le cubre hasta los zapatos. Cuando camina, parece que se desliza, que flota. Su paso es lento, sigiloso, meditado, mientras observa todo aquello que lo rodea, analizándolo, cuestionándolo.

No sé por qué no me gusta, no sé por qué lo odio. Quizás sea por su mirada o su delgadez; quizás, porque, en el fondo, envidio la vida que ha elegido: la ha elegido él, mientras que yo vivo dando tumbos, sin rumbo, perdido.

En alguna ocasión, le he comentado a Sergi, mi mejor amigo, lo intrigante y familiar que me resulta mi vecino. Nunca le he dado mucha importancia, pero Sergi sí, siempre me hace preguntas sobre él, preguntas que siempre se quedan sin respuesta.

En la tercera planta vive Albert, su madre y su perrita. Es una West Highland Terrier; su pelaje es de color blanco puro. Se llama Dana y me quiere con locura; cada vez que me ve, sale disparada hacia mí moviendo su rabito a mil por hora. Es muy cariñosa. La madre de Albert se llama Andrea. ¡Vaya madre! Solo con pronunciar su nombre me estremezco. Lo tuvo que tener muy joven, todavía conserva una figura que te invita a seguir sus curvas. Su sinuoso cuerpo parece música al caminar, sus marcadas facciones te advierten de su severidad, algo que, más que asustarme, me atrae; su mirada, cómo me mira… Las cenizas de un volcán arden en sus pupilas y, cuando me habla, esa voz me hechiza, nunca me entero de lo que dice; mientras me está hablando, mis ojos se van deslizando lentamente entre sus carnosos labios. Me derrite.

Yo vivo en la cuarta planta, en el ático, con mi gato, Flip.

Recuerdo que aquel viernes por la tarde no me encontraba precisamente animado, no estaba para muchas bromas y mucho menos para presenciar discusiones estúpidas. Me fui pitando arriba, no quería malos rollos; necesitaba estar tranquilo, había quedado con Aida, mi hija, en que la llamaría. Aida está estudiando en Madrid y no podría estar conmigo esa noche para celebrar mi cumpleaños. No dejaba de oír la discusión entre el chaval y el párroco por el dichoso patinete. ¡Vaya bronca! Para ser un párroco, tiene muy malas pulgas. Pensé que sería mejor llamar a Aida más tarde, cuando hubiese terminado el alboroto de los vecinos.

Al cerrar la puerta de casa, pude oír que la madre de Albert bajaba por las escaleras con toda la caballería para defender a su hijo. Dana, arrastrada por el nerviosismo de la madre, ladraba sin cesar. ¡Mierda! Me tenía que haber quedado, nunca había visto a Andrea enfadada; me la imagino y me pierdo...

Decidí dejar las cosas del trabajo en mi habitación y bajar a ver el espectáculo… a Andrea.

Fue en ese preciso momento, justo al cruzar la puerta de mi habitación, cuando una corriente de aire recorrió todo mi cuerpo, todos mis sentidos. Era fría, muy fría; me heló, me atravesó.

Reaccioné. ¡Pero si en mi habitación no hay ninguna ventana! De repente se cerró la puerta, de golpe, con un portazo tremendo. La carpeta con los informes del trabajo que sostenía en mi mano se precipitó al suelo. Al inclinarme para recoger los documentos, se hizo un silencio absoluto, no era capaz de oír nada, nada... El despertador se interpuso en mi ángulo de visión, marcaba las 3:04 a.m.

La cama se desvaneció; la lámpara de pie parecía apartarse con discreción; la mesita desapareció; solo existía el despertador. Sus números se hicieron más grandes, los miré con obsesión duramente más de un minuto, hipnotizado, atrapado, esperando a que el tiempo obligase a avanzar al minutero. No lo hizo.

Salí corriendo de la habitación. Andrea y el párroco seguían discutiendo en el rellano, los podía oír. Volví a la habitación. Nada. Silencio. Frío, mucho frío.

Flip se acercó a mí, rozó su pequeño cuerpo contra mi pierna. De pronto, su instinto le obligó a girar la cabeza y clavó su mirada en un punto muy concreto de la habitación. Un hedor repugnante invadió la estancia. Flip arqueó su espalda, erizó todo su pelo y bufó. Un maullido de terror me alertó. Retrocedí unos pasos. Me pareció oír mi nombre, pero no fui capaz de ver nada ni a nadie. Flip, sí.

Ante mis ojos, una sombra que parecía tener consistencia física surgió de la nada, agarró a Flip de su cola y lo arrastró al interior de la habitación. Los surcos de sus garras en el suelo de madera mostraban su desesperación por impedirlo. Su cuerpo fue lanzado al aire. La sombra, con un poder oscuro y endemoniado, comenzó a voltearlo con crueldad de un lado a otro de la estancia. Él se defendió con un maullido gutural, con una intensidad y fuerza propia de una fiera salvaje; fue en vano. Impotente, presencié como Flip lanzaba zarpazos al aire, intentando aferrarse a la vida.

Mi corazón latía con fuerza. La angustia marcaba el ritmo de mi respiración. Un sentimiento de rabia e ira me robó la sensatez. Enloquecido, grité:

–¡Fliiip! Dios mío... ¡Bastaaa! ¡Dejadlo, basta yaaa!

Con la misma brusquedad con que empezaron los golpes, cesaron. Su pequeño cuerpo se desplomó en el suelo.

Me acerqué con cautela y me arrodillé a su lado. Su cuerpo sangraba; su asustada mirada azul lloraba. Su alma se escapaba.

Lo acaricié con cuidado para no hacerle daño. Lloré.

CAPÍTULO 3

El párroco

Pater noster qui es in cælis, sanctificetur nomen tuum, adveniat regnum tuum, fiat voluntas tua, sicut in cælo et in terra. Panem nostrum quotidianum, da nobis hodie, et dimitte nobis debita nostra, sicut et nos dimittimus, debitoribus nostris. Et ne nos inducas in tentationem, sed libera nos a malo. Amen.

Esta fue la primera conversación que tuve con Dios; las demás solo fueron para implorar ayuda. Jamás acudió; jamás volví a conversar con él.

No creo en la Iglesia y mucho menos en los hombres que dicen representar a Dios en la Tierra. Todo me parece una farsa.

Todavía aturdido por lo sucedido en la habitación, me dejé caer en el sofá. Mis pensamientos se perdieron entre las cenefas que sinuosamente decoraban la lámpara del techo; intentaba buscar una explicación lógica a lo que acababa de presenciar, sabía que no la encontraría, pero me resistía a aceptarlo sin más. Apretaba el teléfono contra mi pecho con la intención de llamar a Marie cuando mi móvil –excepcionalmente a gran volumen– me sobresaltó.

La temblorosa y acelerada voz de Sergi me advertía que estaba preocupado. Era la primera vez que lo notaba alterado por algo.

−Hola, Éric, soy Sergi. Bueno, ya lo habrás visto en el móvil, ¿no?

−Sí, Sergi, ya lo he visto en el móvil, ¿qué pasa? –contesté sin reír la gracia de Sergi.

−Calla y escucha. O escucha y calla, lo que se te dé mejor −bromeó mientras soltaba una carcajada con la intención de esconder su nerviosismo−. Necesito verte ahora, tengo algo muy importante que contarte.

–Sergi, no estoy para bromas, no puedo. Ha pasado algo en casa, algo… algo... ¡Joder! Por teléfono no puedo explicártelo. Voy a quedar con Marie en mi casa, necesito hablar con ella y no creo que sea el mejor momento, de verdad, Sergi.

–¡No! ¡Es muy importante! –insistió Sergi subiendo su tono de voz.

–Me pones en un compromiso, Sergi, no sé...

–Éric, por favor, ¡tengo que verte hoy sin falta! –insistió una vez más Sergi.

–Está bien, pásate, pero no muy tarde. ¡Ah!, y sé cortés con Marie, que siempre la sacas de quicio –le pedí, sabiendo que no me haría caso.

–No te preocupes, lo seré, de verdad. Bueno… no te prometo nada… –de nuevo Sergi soltó una pícara carcajada–. Llegaré en quince minutos.

Sergi es mi amigo desde que éramos unos críos; crecimos juntos, estudiamos juntos y compartimos algunos secretos. Es arrogantemente culto, hasta el punto de hacerme parecer un imbécil cuando hablamos sobre algún tema –casi cualquier tema–. Tiene una memoria privilegiada, una capacidad de sufrimiento y fortaleza inhumana; quizás su mente le regaló este don para paliar sus carencias físicas, un regalo que él ha sabido aprovechar.

Cuando era solo un niño, Sergi sufrió un grave accidente de tráfico. Las cicatrices de las operaciones se dibujan en su delgado cuerpo. No le gusta hablar sobre aquello, pero en una ocasión me contó que, cuando salió disparado del asiento de atrás y atravesó el parabrisas, fue consciente en todo momento de lo que estaba sucediendo. Me contó que el tiempo se detuvo; pudo sentir cada golpe que su pequeño cuerpo recibía, oír los impactos del vehículo contra el muro de protección de la carretera y hasta oler la gasolina que, peligrosamente, iba cubriendo el asfalto. Pudo ver como su madre perdía la vida, mientras que su padre se aferraba a ella. Me explicó que, cuando perdió el conocimiento, su alma emprendió un viaje sin retorno. Desde unos metros de altura, no sabe por qué, miró hacia abajo y vio su cuerpo sin vida en medio de la carretera, su padre lo sujetaba entre sus brazos mientras miraba al cielo y suplicaba. No soportó ver a su padre destrozado, no quiso abandonarlo. Regresó. Cuando despertó en el hospital, la mitad de su cuerpo ya no le obedecía. Fue el precio que tuvo que pagar por una segunda oportunidad. Jamás se ha arrepentido.

No lo dudé ni un momento, inmediatamente después de hablar con Sergi marqué el número de Marie. No había terminado de sonar el primer tono cuando su voz respondió. Parecía que estaba esperando la llamada. No la dejé hablar, la interrumpí y la supliqué que viniese a mi casa lo antes posible. Marie no contestó, guardó silencio y colgó.

Durante unos minutos permanecí sentado en el sofá. No sé por qué me asaltó la idea de que la muerte podría no ser el fin y que quizás mi hija Aida tuviese razón cuando me explicaba que, en ocasiones, las almas se quedan atrapadas en nuestro mundo; que hay seres malignos ávidos de su pureza que se apoderan de ellas, arrastrándolas a la oscuridad para atormentarlas y esclavizarlas con el fin de manejarlas a su antojo y causar el mal. Me niego a aceptarlo, no puede ser.

Decidí organizar el apartamento –con la intención de alejar la pesadilla que saturaba mi cabeza–, estaba hecho un caos. Marie no soporta verlo desorganizado, dice que la altera. A mí también, pero no siempre gano la batalla a la pereza.

Mi apartamento es un regalo de alguien a quien nunca he conocido; de alguien de quien apenas me han hablado; de alguien a quien odio con toda mi alma: mi padre.

Mi madre, que en paz descanse, apenas me hablaba de él, quizás por el odio que sentía hacia mi padre y los sentimientos que afloraban en su corazón cada vez que lo hacía. Siempre esperaba, paciente, a mi cumpleaños para recordarlo. Después de felicitarme por un año más en este miserable mundo e insistir en que me perfumase con la colonia que me acababa de obsequiar –la misma que siempre regalaba a mi padre–, se dirigía al viejo gramófono para, con suma delicadeza, posar la aguja sobre los surcos del desgastado disco del Adagio for Strings de Barber. A continuación, me agarraba delicadamente de la mano y me invitaba a acompañarla y sentarme junto a ella en el sofá.

Mientras sujetaba una copa llena de sentimientos, su mente regresaba al pasado. Con cada sorbo, brotaba un recuerdo; con cada sorbo, añoraba oír la voz de su marido; con cada sorbo, una lágrima recorría su mejilla. Con tristeza en sus ojos, me iba acariciando la melena mientras la comparaba con la noche y me decía lo mucho que me parecía a él. Me explicaba que mi templanza, testarudez y perseverancia eran un regalo de mi padre; que mi generosa estatura se la debía a él, al igual que el mar embravecido de mis ojos y mi desafiante mirada. Mi madre siempre me decía, mientras inspiraba profundamente –quizás para que la fragancia de mi colonia le acercarse más a él– que, aunque mi rostro parecía tallado en mármol, detrás de él se escondía un hombre lleno de bondad, tierno, cariñoso. Creo que en ese momento no me hablaba a mí, sino a mi padre. Un nostálgico beso de despedida en mi pequeña nariz la devolvía al presente.

Cuando cumplí dieciocho años, mi madre me invitó a acompañarla a un despacho de abogados. Al llegar, nos atendió un hombre muy mayor; por cómo saludó a mi madre supe enseguida que no era la primera vez que se veían. Seguramente gestionaba los asuntos financieros de la familia. Nos acompañó a un despacho que impresionaba, parecía el escenario de una serie policíaca: asientos de piel, muebles antiguos, libros y libros sobre derecho. Se tiene que estar muy formado para engañar a la gente. El hombre nos señaló, con la palma de su mano extendida hacia arriba, un sofá; no pasaban desapercibidos los botones que geométricamente repartidos por su tapizado de piel blanca lo aprisionaban, dándole un aspecto mullido y elegante. Nada más sentarnos, una mujer se acercó a nosotros y, después de saludar a mi madre, nos ofreció un pequeño aperitivo acompañado de cava. Mi madre, muy educadamente, lo rechazó. Yo no, tenía hambre y sed.

A los diez minutos, entró un hombre en el despacho. No dejaba de acariciarse la portentosa barba con los dedos, describiendo un círculo desde su bigote hasta la perilla, con una leve pausa al llegar a la comisura de la boca. Infundía respeto. Se dirigió a mi madre con amabilidad; hacia mí, no. Me miró a los ojos y, después de pronunciar mi nombre alto y claro, me entregó un sobre color sepia. Las esquinas, con una tonalidad casi negruzca, indicaban que hacía bastantes años que el sobre había sido cerrado. Unas palabras escritas a mano con tinta roja en el centro del sobre atrajeron mi atención.

Nam meus filius Éric

No hizo falta que me lo tradujesen; estudié cuatro años latín, obligado. Mi madre me dijo que era la letra de mi padre. Me entraron ganas de tirarlo.

Abrí el sobre y leí el escrito a toda velocidad. Tuve que leerlo tres veces, no daba crédito a lo que estaba leyendo. Se lo entregué a mi madre, ella lo leyó y me preguntó si había algún problema.

¡Pues claro que había un problema! Acababa de heredar una gran fortuna.

Durante muchos años no toqué ni un céntimo, ni los títulos, ni las propiedades. ¡Nada! No quería tener nada que tuviese que ver con mi padre. Pero a los treinta años, al separarme de mi mujer y quedarme tirado, acudí al despacho de mi abogado para tramitar el papeleo de una de las propiedades que heredé: el ático.

Cuando me instalé, enseguida supe que mi padre había estado viviendo en el apartamento. Encontré varios documentos y anotaciones en diarios hechas por él. Estaba exactamente tal como él lo abandonó. Viejo, austero y polvoriento, me consta que los pocos muebles que dejó tenían un gran valor. Mi habitación es sencilla: una cama de hierro forjado, un armario del siglo XVIII, un velador y un orinal de porcelana son mis inertes compañeros. Me siento cómodo, no necesito nada más. Parece que haya vivido toda mi vida en el ático.

A los quince minutos exactos llamaron a la puerta. Así es Sergi, puntual, estricto. Sergi se disculpó por el tono que había utilizado cuando me llamó por teléfono; le quité importancia, quería que fuese directo al grano. Le costaba hablar, le faltaba el aire. Al estrecharle la mano para saludarlo, noté que estaba sudorosa, temblaba.

Le ofrecí algo para beber. Había guardado celosamente una botella de Macallan de dieciocho años para alguna ocasión especial, pero, tras lo sucedido, pensé que sería un buen momento para abrirla. No recordé que Sergi jamás bebía alcohol; por supuesto, rechazó la copa. Le traje una coca-cola, su bebida preferida.

Sergi no tardó en preguntarme sobre lo que me había sucedido esa tarde. Aunque deseaba contárselo para que su mente analítica lo negase y me diese una respuesta racional, le contesté con el silencio de un generoso sorbo de whisky. Quería esperar a que llegara Marie para explicárselo a los dos. Justo cuando el líquido dorado terminó de recorrer mi garganta, llamaron a la puerta. Mientras iba hacia la entrada, me pregunté cómo era posible que hubiese llegado tan pronto: Marie vivía en la otra punta de la ciudad.

Marie y Sergi se saludaron con un leve asentimiento de cabeza. Sergi, como siempre, haciéndose el graciosillo, levantó su cabeza con cierto aire de superioridad, exagerando el gesto, mientras una pícara sonrisa surgía de la comisura de sus labios; esto no le hizo la menor gracia a Marie.

Ella se acercó a mí. Sonrió. Sus dedos acariciaron mi cuello; me besó y un escalofrío recorrió mi ser. Su despeinada melena le tapaba parte del rostro. Una cruz cristiana se dejaba entrever bajo su traslúcida blusa blanca, que con sus fugaces destellos iluminaba su rostro; sus tejanos eran su piel. Estaba preciosa.

Sergi seguía sus movimientos con ojillos de lince, cauteloso, para que ella no se percatase; sabía que Marie no tendría compasión con él si le pillaba mirándole el trasero. No era la primera vez que Sergi observaba de esa manera a Marie. Al principio me molestaba, ahora no. Sergi nunca ha estado con una mujer. Él me cuenta alguna batallita de vez en cuando. Le dejo que me la explique con entusiasmo, le hago preguntas y exageramos juntos. Al final de su historia, me mira fijamente, con ojos humedecidos: sé que me pide perdón por mentirme; yo guardo silencio y le doy unas palmadas en su espalda mostrando mi admiración. Me entristece, me duele, por eso le permito que su mente recorra el cuerpo de Marie.

Sergi esperó a que Marie se sentara para informarnos del detectivesco trabajo que había realizado. Lo primero que hizo Sergi, mientras se sentaba pomposamente en la silla, fue comentar que ahora entendería por qué me había pedido, hacía ya varios meses, que le dejase varias fotografías de cada época de mi vida. A continuación, extrajo unas fotografías de la carpeta que había traído bajo su brazo. Le costó desplazar la goma con su mano izquierda, medio paralizada por el accidente. Marie y yo estábamos ansiosos, la contraposición entre la velocidad en sus palabras y sus torpes movimientos no ayudaba a calmarnos. Con sumo cuidado, como si se tratase de obras de arte, Sergi iba colocando las fotografías sobre la mesa mientras nos miraba para comprobar si éramos capaces de resolver el misterio.

Lo único que pude reconocer en las fotografías fueron los edificios que aparecían en ellas: la escuela donde estudié de pequeño, la iglesia del cuartel donde cumplí el servicio militar y la universidad.

Al ver nuestra incapacidad para averiguar nada e impacientado por nuestro silencio, nos fue señalando un rostro en cada una de las fotografías. Para nuestra sorpresa, nos entregó una lupa. No hice comentarios, así es Sergi, tan meticuloso, tan profesional como siempre. Marie me miró fijamente, pensé que se iba a partir de risa, pero no, estaba seria, demasiado seria, algo no iba bien.

Fue entonces cuando pudimos comprobar que, aunque las fotografías habían sido tomadas con muchos años de diferencia, en todas ellas aparecía la misma persona, pero seguíamos sin poder identificarla.

Miré a Marie, esperando una respuesta, pero ella guardó silencio. Sergi prosiguió relatándonos sus averiguaciones –cambiando su tono de voz para darle cierto aire de intriga–. Le había pedido a su padre que ampliase una de las fotografías en su despacho. A continuación, muy lentamente –con la intención de crear más expectación– nos fue mostrando la ampliación.

Esta última fotografía ampliada sí que fue reveladora. En ella aparecía la figura de un hombre apoyado en la puerta del claustro de profesores de la universidad.

–¡Joder! Es él. Está mucho más joven y sin barba, pero… es él. ¿Cómo puede ser, Sergi? Mira, Marie, ¡¿te lo puedes creer?! –exclamé sorprendido.

Marie no contestó. Su rostro no mostraba sorpresa, pero sí preocupación.

–No lo sé, Éric, pero es él, no cabe la menor duda –contestó Sergi, quien se hacía las mismas preguntas que yo.

No había salido de mi asombro, de mi incredulidad, cuando Sergi me agarró de la mano; sin duda, quería que le prestase atención. Todavía no había terminado.

–Éric, eso no es todo. Informé a mi padre de todo este asunto, sobre la coincidencia de que este señor apareciese fotografiado en los mismos lugares que tú. También él se sorprendió muchísimo; cree que no puede ser una casualidad.

El padre de Sergi, don Andreu, es socio fundador de un importante bufete de abogados; es un hombre muy astuto. Por lo que me ha explicado Sergi, asesoran a Gobiernos de varios países. Un día, decidí indagar y encontré varios artículos en la hemeroteca de un diario de gran tirada; parece que el despacho está muy bien relacionado: los artículos reseñaban los éxitos abogadiles en importantes litigios internacionales. En alguno de ellos, aparecía la fotografía de don Andreu con personalidades mundiales, incluso con el mismísimo papa.

El sonido de los dedos de Marie, golpeando rítmicamente la mesa, atrajo mi atención. Un golpe seco sobre el mueble despegó a Sergi bruscamente de su silla unos centímetros.

Sergi, con la voz entrecortada, siguió hablando. Parecía algo asustado por la reacción de Marie ante lo que acababa de narrar; no dejaba de mirarla, buscando su aprobación para poder continuar.

–Hace una semana, mi padre se llevó las fotografías a su oficina en el Vaticano. Ya sabéis que son clientes de su bufete; si no lo sabíais, ya os lo he dicho –Sergi no dejaba escapar una oportunidad para soltar alguna coletilla y hacerse el gracioso, algo que siempre conseguía–. Hoy ha regresado del viaje con un informe y, aunque receloso al principio, al final me permitió leerlo –Sergi guardó silencio durante unos segundos con la intención de hacerse el interesante–. Os puedo decir que eran unos documentos oficiales, con el sello del Vaticano estampado en el sobre. Además, una fotografía acompañaba al informe.

Parecía que los ojos de Sergi iban a desprenderse de un momento a otro. Sin embargo, no era yo quien lo observaba, sino Marie.

–¿Has traído el informe? –le pregunté sin esconder mi curiosidad.

–No, lo lamento, mi padre no me ha dejado; me dijo que le pondría en un gran compromiso si alguien se enteraba de que lo hacía público.

–¿Y qué decía? ¿De quién es la foto del clip? ¡Dime! –Sergi había conseguido sacarme de quicio.

–El informe detallaba la vida de este misterioso señor y las empresas y organizaciones en las que ha trabajado. La fotografía era de él y, lo más importante, fue tomada en el mismo cuartel donde tú hiciste la mili –sentenció Sergi.

Esto no podía estar pasándome a mí. ¿Cómo es posible que lo olvidase? Coincidí con él cuando realicé el servicio militar, era el párroco del cuartel. Recuerdo cómo nos metíamos con él: lo insultábamos, nos reíamos de él en su propia cara y hasta le escupíamos por la espalda. Me acuerdo de cómo me miró en una ocasión, como si yo fuese el instigador de todo. Me hizo sentir mal, muy mal, un sentimiento de culpabilidad me recorrió el alma. Sus ojos me persiguieron durante meses. Dejé de incordiarlo.

–¿Pero qué leches significa todo esto? –me pregunté a mí mismo en voz alta.

–No lo sé, Éric, no lo sé... pero debes tener mucho cuidado: parece que te ha estado siguiendo durante toda tu vida. Según el informe, su verdadera profesión no es precisamente representar a Dios en la Tierra –contestó Sergi con un tono de voz serio.

–¿Quién es ese hombre, Sergi? ¿Es don Zacarías?

Las fotografías que nos había mostrado Sergi despertaron mis recuerdos, recuerdos que almacenaba en el rincón más profundo de mi memoria con la única intención de olvidarlos. La fotografía del claustro de profesores de la universidad rebobinó mi vida hasta mi época de estudiante universitario. Presté atención a las lentas imágenes que fueron apareciendo en mi cabeza y pude ver cómo nuestras almas se cruzaban ocasionalmente por los pasillos de las aulas: él giraba levemente su cabeza para mirarme discretamente, nunca me dirigió la palabra. Don Zacarías era el asesor del rector.

CAPÍTULO 4

Marie

Mon amour, il y a n'y a pas une autre femme dans le monde qui te désire si adrement...

Mi sueño, mi deseo, mi lujuria, mi perdición: esa es Marie.

Marie vivió en Francia durante más de quince años. No sé dónde nació, no sé su edad, nunca me lo ha dicho, no quiere. Juega conmigo, siempre lo hace.

Marie es un alma libre, dueña de sus pensamientos y actos; dice lo que piensa, hace lo que dice. No sé por qué está conmigo, no sé por qué soporta mis estupideces. Dice que no me quiere, que en otra vida fuimos amantes, lo mismo que en esta.

Sus raíces africanas la envuelven en un halo misterioso, salvaje, puro. Te puede mirar durante minutos, como un felino, sin decir ni una sola palabra. Siempre se adelanta a mis pensamientos. ¿Es posible que pueda leerme la mente? No, es imposible.

Marie es una mujer increíble. Desde el mismo instante en que la ves de lejos y observas, cautivado, cómo se va acercando hacia ti, un cosquilleo recorre tu cuerpo. Es una melodía de piano, fresca, llena de vida, mil gotas de sentimientos te van tocando el alma. Al pasar por tu lado, tratas en vano de detener el tiempo; cuando se aleja y te das la vuelta para volver a observarla, descubres que su figura es perfecta. Ves cómo su cuerpo se contonea al caminar, como si siguiese algún extraño ritmo de una antigua danza cuyos tambores golpean con fuerza con cada paso. Tus pensamientos se alejan del presente.

Marie mantiene una relación muy especial con los animales, dice que puede comunicarse con ellos. No me gusta que hable de esa manera, pienso que está loca. Pero algo sucedió en una preciosa tarde de primavera, algo que hizo cambiar mis sentimientos hacia Marie. Habíamos quedado para pasear, para hablar. Decidimos ir al parque de la Ciudadela, a Marie le recordaba a París.

Después de un largo paseo, entre risas y miradas de complicidad, nos tumbamos en el césped, mirándonos el uno al otro. Marie me acariciaba la mejilla mientras me sonreía, todavía tengo grabado el recuerdo de sus ojos en mi retina, transmitiendo paz, amor, pasión.

No había mucha gente en el parque. Ella me hizo mirar una mariposa que revoloteaba cerca de nosotros. Marie me confirmó que sería un buen augurio que se acercase a nosotros, a lo que contesté, mientras me reía, que podíamos esperar sentados. Sin pensárselo dos veces, me miró frunciendo el ceño; parecía enfadada, pero una pícara sonrisa delataba que tramaba algo. Alzó la mano, miró unos instantes a la mariposa y, en cuestión de segundos, esta se había posado en sus dedos. Era espectacular, azul.

¿Cómo un insecto tan frágil puede crear tanta fascinación en las personas? Ella me miró, sonreía, era feliz.

–¿Ves? No ha sido tan difícil conectar con ella –me dijo mientras acercaba la mariposa para que se posase en mi mano.

–Marie, ha sido casualidad, tarde o temprano se iba a acercar a nosotros, no hay nadie más en el parque –le contesté, mostrando mi incredulidad sobre lo sucedido.

–¿Tú crees? –respondió retóricamente.

–Sí, ¡lo creo! –le contesté con firmeza.

–Tú crees, tú crees... –replicó Marie con ironía.

De repente, Marie se levantó. Por un instante, pensé que se marchaba, que me dejaba tirado, pero no, Marie no es de esas. Extendió sus brazos y dirigió su mirada al cielo mientras susurraba unas extrañas palabras. Yo no era capaz de entender nada de lo que decía, pensé que me iba a entrar la risa. Pasaron varios minutos, miré alrededor para comprobar si alguien nos estaba observando, empecé a sentir vergüenza ajena. Al levantarme para pedirle que parase de una vez, oí que unos niños se acercaban muy alborotados hacia nosotros mientras gritaban:

–¡Corred! ¡Corred! ¡Mirad cuántas!

Me quedé de piedra, sin habla. Miré a Marie, ella seguía con la mirada perdida en la infinidad del cielo, pronunciando esas extrañas palabras, sus ojos brillaban. Los niños se pararon a mi lado, me miraron y me preguntaron:

–¿Son vuestras?

No contesté, no sabía qué decir. Un centenar de mariposas se habían posado en los brazos de Marie. Marie se giró, nos miró y se acercó a nosotros. ¡Dios, las mariposas la seguían!

–Tomad, son para vosotros. Jugad con ellas, pero no les hagáis daño –les dijo Marie a los niños.

Fue lo más maravilloso que jamás he visto. Los niños reían, gritaban, saltaban, habían enloquecido. Nos dieron mil veces las gracias y se fueron mientras jugaban con las mariposas por todo el parque. No tengo palabras para explicar lo que sentí en ese momento. Marie me abrazó con fuerza. No pude más, rompí a llorar: no sabía quién era Marie, no lo entendía, tenía miedo. Marie me susurró al oído: «Tranquille, mon amour, n’aies pas peur de ce que tu ne connais pas». Me cogió de la mano, haciéndome sentir a través de ella, y me guio hasta casa. No fue el mismo camino de siempre. No, no lo fue.

El olor a césped inundaba mis pulmones; podía oír el sonido de la hierba al pisarla; los pájaros del parque nos observaban, sentía sus miradas. Seguía llorando, no podía hablar. Marie me miraba, sonreía. «Tranquilo», me dijo, «siente la vida, no tengas miedo, Éric».

Las personas de la calle ya no eran las mismas, era capaz de percibir en sus rostros su alegría, su tristeza. Me partió el corazón sentir que el alma de una chiquilla lloraba porque había perdido a su madre. Mis lágrimas eran un torrente en mis mejillas, no podía contenerme. Marie me apretó la mano con más fuerza, me miró y lloró conmigo. Era demasiado para mí. Me soltó la mano. La miré. No pude pronunciar ni una sola palabra, un nudo en la garganta me lo impedía.

Llegamos a casa. La luz del sol entraba sin permiso por la ventana, acariciando todo lo que tocaba, robando la oscuridad de cada rincón que alcanzaba. Mi casa era diferente, no la había visto jamás con esos ojos: cada objeto, su olor, su luminosidad, todo era distinto. Marie me llevó a la habitación. Un intenso olor a incienso la envolvía. ¿Cómo podía ser? Con ella todo es posible.

El tiempo dejó de existir. Nuestros cuerpos y sentimientos se perpetuaron en el presente.

Marie se dirigió al equipo de música, sus dedos buscaron entre mis discos el Aria de Yanni –su pieza preferida–. Con delicadeza, lo extrajo de su funda y dejó que la frecuencia de sus notas y voces vibrasen con nuestras almas.

Me acerqué a Marie por detrás y besé su cuello, perdiéndome en un torbellino de sentimientos. Ella se giró, cogió mi mano y me sentó en la cama. Me secó las lágrimas con sus dedos y me acarició el pelo mientras se arrodillaba delante de mí; me besó, mi cuerpo temblaba... Marie se levantó, se fue desnudando sin apartar su mirada de mis ojos, jamás había visto esa mirada, su brillo iluminaba mis sentidos. Su cuerpo de ébano parecía esculpido por un ángel. Me abrazó, podía sentir su respiración, el latido de su corazón, su ritmo desconectó mi mente, me embrujó, tomó las riendas de mi alma. Sus besos recorrieron mi ser: con cada beso, con cada caricia, mi corazón latía con más fuerza. Me desnudó con tanto cariño, con tanta dulzura, con tanto amor... Sus labios me permitieron sentir su calor, su pasión. Marie acarició mi pecho, su energía me fue invadiendo lentamente, sus sentimientos eran los míos; su fuerza era mi fuerza. Me amó, me hizo suyo, la sentía con tanta intensidad… Perdí el control sobre mí, sobre mis lágrimas. Éramos un solo ser, fundidos, amándonos. Le susurré al oído: «te quiero Marie, te quiero…».

Y el universo vino a mí.

CAPÍTULO 5

La llave

No habíamos terminado de procesar la intrigante información de Sergi cuando Marie nos sorprendió levantándose sigilosamente de la silla. La fuerte presión de su dedo índice contra sus labios enmudeció el ático. Sus movimientos felinos al dirigirse hacia la puerta indicaban que el peligro merodeaba cerca de nosotros. Con cautela aproximó su oído a la madera mientras nos alertaba con la palma de su mano extendida. Milimétricamente, fue girando su cabeza para mirar a través de la mirilla, acechando a la presa. Su ojo se encontró con un rostro al otro lado del umbral. Bruscamente, retrocedió.

A los pocos segundos, escuchamos unos pasos: alguien huía, un portazo nos hizo reaccionar.

Me quedé atónito. Necesitaba respuestas, pero cada vez tenía más preguntas.

Marie regresó junto a nosotros. Nos observó durante un instante y, con el semblante serio, nos susurró que a partir de ese momento debíamos tener mucho cuidado: nos estaban vigilando. Sergi, con cierta incredulidad, le preguntó si había visto quién era; Marie le respondió que solo pudo ver la silueta. Sergi se burló de ella y comentó irónicamente –en el momento menos oportuno– que tener un oído y unos ojos como una lechuza no le había ayudado mucho. Marie no se cortó un pelo y le replicó que, si quería, podía ponerle los suyos tan grandes como los de ella. Sergi hizo la intención de contestarle, pero no se lo permití; la conversación se estaba acalorando y sabía que no acabaría bien.

La actitud tan misteriosa de Marie estaba empezando a preocuparme.

Marie me agarró de la mano y me preguntó sobre el estado de Flip. Yo todavía no le había explicado nada de lo ocurrido, pero daba igual, Marie no necesita explicaciones, ya conoce las respuestas. Se levantó y se fue a buscarlo.

Flip estaba muy asustado. Una aparición fantasmagórica había intentado matarlo. No había salido de su escondite desde lo acontecido esa misma tarde, no se dejaba acariciar, tenía miedo, ¿pero de qué?

Marie regresó al salón con Flip en sus brazos. Pobre animal, había recibido una paliza brutal. No puedo decir por parte de quién o de qué, solo que presencié impotente los golpes que recibía sin piedad.

Marie le limpió las heridas mientras Flip le lamía la mano. Cuando terminó, lo sujetó con sus manos y lo miró fijamente a los ojos durante unos segundos. Flip no se movió, se mantuvo inmóvil pese al dolor de las heridas. Marie le volvió a acariciar las orejas y le dejó marchar.

–Se recuperará –dijo secamente Marie.

–¡¿Pero qué narices le ha pasado a Flip?! –preguntó muy alterado Sergi.

Marie se levantó del sofá en busca de una silla, la acercó y se sentó frente a nosotros. Inclinó su cabeza, ocultó su rostro y colocó su mano sobre mi rodilla –la fuerte presión de sus dedos me advertía que quería que le prestase atención–. A continuación, con un ahogado tono de voz, nos dijo que ya no estábamos solos, que había empezado. No supimos a qué se refería. La indomable curiosidad de Sergi no tardó en despertar.

–¿Pero qué es lo que ha empezado? –Se atrevió a preguntarle Sergi, quien perdía la paciencia al ver que no obtenía respuesta alguna de Marie–. Marie, observo que contigo es bastante difícil conversar, ¿no? –Sergi estaba cansado de tanto secretismo.

–Sergi, déjalo ya, no insistas –le contesté, sugiriéndole que haría cabrear a Marie.

Estaba claro que Marie sabía algo y no lo quería compartir con nosotros, al menos, por ahora. Quizás pensaba que no estábamos preparados todavía.

A continuación, Marie actuó como si no hubiese pasado nada –lo que me molestó y me sacó de mis casillas– y cambió de tema. Pasó a interrogarme.

–Éric, sé que me has llamado porque te están pasando cosas que no entiendes. Sé que hoy ha sucedido algo inexplicable en tu casa. Por favor, quiero, necesito, que me cuentes todo, desde el principio.

–¡Está bien! Cuanto antes terminemos con todo esto, antes iremos a celebrar mi cumpleaños.

–¡Ostras! Es verdad, es hoy –exclamó Sergi.

–No, mañana –respondió secamente Marie.

–Me refería a la celebración, listilla… –contestó irónicamente Sergi sin saber que se la estaba jugando.

Decidido a poner punto final a esta historia, empecé a relatarles lo que me estaba atormentando desde hacía meses.

–La verdad es que no sé por dónde empezar... Creo que lo mejor será que vaya al grano. No sé por qué, pero me levanto cada día de madrugada, no puedo dormir, me es imposible.

–¿Por qué? ¿Qué te pasa? ¿Tienes pesadillas? ¿Te agobia algo? –me torpedeó Sergi con una batería de preguntas.

–¡No! Bueno, sí… ¡No lo sé! –respondí sin tener muy claro todo lo que me había preguntado Sergi.

–¿Estás agobiado por el trabajo? ¿Es por el percebe, perdón, por la rana de tu jefe? ¡Otra vez! Deberías hablar con él, soluciónalo. Bueno, mejor no… con personas de esa índole es mejor no conversar –bromeó Sergi, con la intención de calmar los ánimos.

Marie y yo no pudimos contener la risa al llamar Sergi rana a mi jefe.

–No, Sergi, no es Gustavo, hablé con él hace meses y le dejé las cosas claras; ese tío es imbécil. Es un maleducado que no sabe hacer la o con un canuto. La verdad es que no sé qué me pasa, llevo así tiempo, demasiado tiempo...

–¿Por qué no vas al médico? Conozco a uno muy bueno, es amigo de mi padre. Si quieres, hablo con él –me sugirió.

–Ya he ido al médico, Sergi. Me han hecho un montón de pruebas, ¡parezco un colador con tantos análisis! Los médicos dicen que es porque soy un animal de costumbres, ¡no tienen ni puñetera idea! No saben por qué me levanto de madrugada, hay que fastidiarse.

–¿Éric, siempre te levantas a la misma hora? –me preguntó Marie.

–No siempre miro la hora, pero, cuando miro el despertador, al levantarme o al volver del lavabo, son exactamente las tres y cuatro minutos, por eso te he llamado, Marie. La misma hora que marcaba el despertador esta misma tarde cuando ha comenzado el ataque a Flip, ¡la misma maldita hora! Las 3:04. Sé que os parecerá una tontería o una puñetera casualidad, pero me he fijado que, cuando miro mi reloj, cuando veo uno al pasear por la calle o si aparece en la pantalla del televisor, siempre marca la misma hora, las 3:04.

En ese preciso momento, Flip apareció. Sin apartar su mirada de Marie, fue directo hacia ella, subiéndose de un salto en su regazo. Marie guardó silencio. Fijó su mirada en mi gato y él, en ella; los ojos de ambos se alinearon. Flip los tenía más azules que nunca, los de Marie entraron en erupción. Ella comenzó a murmurar algo en voz muy baja –esto ya lo había presenciado–. Aguanté un minuto observándolos, no más. ¿Es posible que mi gato le estuviese explicando a Marie lo que había sucedido? ¡De locos!

Fui a la nevera a buscar una cerveza, le di un trago y me encendí uno de mis puritos Cohiba, lo necesitaba.

Al regresar les expliqué lo que había presenciado esa condenada tarde: la discusión en la escalera, el silencio en la habitación, el frío atravesando mi alma, la hora que marcaba el despertador cuando Flip recibió la paliza de un ser espectral –las 3:04–. Al terminar, mientras los tres guardábamos silencio, mi equipo de válvulas empezó a sonar de repente a todo volumen. Nadie lo había conectado. Bajé inmediatamente el volumen. ¡Vaya susto! Marie y yo nos miramos y reímos; Sergi permanecía serio.

–¿Cómo has conseguido ese CD? –preguntó nervioso.

–Pues me lo habrás regalado tú, ya sabes que solo tengo la música clásica que tú me regalas –le contesté mientras me reía.

–Es que, es que... –tartamudeó Sergi, su rostro indicaba que no estaba para bromas.

–Sergi, por Dios, ¿te pasa algo? –le pregunté.

–¡Pues claro que me pasa algo! –contestó, sorprendiéndonos con su elevado tono de voz–. Es el tercer movimiento del concierto para violonchelo, el opus número 34 en mi menor de August Lindner; pertenece a una colección privada y tiene un valor incalculable. La tarantela que está sonando jamás ha sido grabada, ¡solo está escrita la partitura!

Sergi guardó unos segundos de silencio e inspiró para coger fuerzas para lo que nos iba a decir.

–Esa obra está maldita, por eso no la han grabado nunca. Siempre que lo han intentado, la muerte ha sido el final de todos los directores de orquesta. La llaman el Opus de la Muerte. Por eso es imposible que suene en ningún sitio, nadie quiere tocarla. ¡No puede existir!

Sergi empezó a temblar sin lograr apartar la mirada del equipo de música. Estaba realmente asustado.

–¿Estás seguro, Sergi? –preguntó Marie.

–¡Pues claro que lo estoy! –contestó indignado.

–Parece que lo sabes todo, ¿no? –replicó Marie.

–Pues sí, de música clásica sé bastante más que tú... –contestó con soberbia.

–¡Basta ya! No empecéis como siempre, parecéis el perro y el gato –irrumpí para poner fin a la discusión.

–Sí, será lo mejor –sentenció Marie mientras clavaba sus ojos en los de Sergi.

Sergi tiene una debilidad, aunque él prefiere llamarlo pasión, algo que me cuesta bastante entender. Es adicto a la música, pero no a cualquier música, solo a la clásica. Es una puñetera esponja, absorbe todo aquello que lee, que escucha; notas, partituras, títulos, nombres, fechas..., todo, ¡absolutamente todo! No sé lo que se gasta al mes en música, pero estoy convencido de que es una gran suma de dinero –aunque no creo que sea un problema, su familia es una de las más acaudaladas de Barcelona–. Cuando habla de su última adquisición lo hace con tanto entusiasmo, con tanta pasión que creo que va a llegar al éxtasis.

No quise incitar más misterio, pero recuerdo que mi madre me había hablado de esa partitura; pertenecía a mi padre, era su movimiento preferido. Mi madre me contó que, a menudo, la tarareaba en su sillón, le ayudaba a relajarse. Yo nunca la encontré entre sus papeles.

Marie se levantó y se dirigió hacia Sergi, por un momento pensé que le iba a sacudir. A Sergi le cambió el semblante, creo que se acongojó de verdad; su mirada me suplicaba ayuda, pero Marie pasó de largo, iba directa al equipo de música. Abrió el reproductor, estaba vacío, no había ningún CD. Lo cerró, no dijo nada, una vez más guardó silencio.

Totalmente desconcertado, Sergi se puso las manos en la cabeza al mismo tiempo que la giraba de un lado a otro, mordiéndose los labios, negando la posibilidad de que estuviese ocurriendo de verdad. Marie permaneció en una quietud absoluta durante unos segundos, concentrada, ausente. Para mi sorpresa, preguntó por mi hija.

–¿A qué hora llega tu hija, Éric?

–A ninguna, ¡está en Madrid! –en ese momento recordé que no la había llamado.

–No, te equivocas, ¡viene hacia aquí! –respondió tajantemente Marie.

–No me lo puedo creer... –dudó Sergi.

Llamé inmediatamente a Aida. No hubo respuesta. Su móvil estaba apagado.

–¿Dónde está mi hija? ¿Le pasa algo, Marie? ¡Dime! –le grité con toda mi fuerza.

–No te preocupes, Éric, está bien... Voy a buscarla –contestó Marie.

–¿Pero adónde?

Marie no respondió, abrió la puerta y marchó.

La incredulidad de Sergi ante lo que acababa de suceder le obligó a inspeccionar el equipo de música con la esperanza de encontrar algún CD. No lo encontraría. Yo estaba desconcertado, demasiadas cosas sin sentido a la vez, y ahora mi hija venía desde Madrid, sin avisar, o eso decía Marie. ¿Le habrá ocurrido algo?

Aida no es mi hija, es mi sobrina. Tenía siete años cuando mi hermano y su mujer decidieron hacer solos un viaje a Brasil. Buscaban reencontrar el amor que un día les unió y que la estupidez del ser humano dejó que se les escapase. Nunca regresaron. Un trágico accidente de avión les arrebató la vida. Aunque yo era muy joven, me hice cargo de Aida. La quiero como si fuese mi hija, me llama papá. Me recuerda a mí cuando tenía su edad: llena de vida, de ilusión, de fuerza. Es decidida, valiente, nada ni nadie puede pararla. Disfraza su madurez bajo una apariencia de inocencia. No es bueno que le preguntes, no es nada aconsejable. Su sinceridad se oculta tras una sonrisa y sus respuestas te dejan sin sentido. Sus palabras son claras y concisas. Como una arquera, apunta allí donde te hacen reaccionar, donde más duele, al alma. No es una mujer débil, esconde su carácter como un gato esconde sus garras. Si te despistas o te pasas de la raya, te lanza un zarpazo que no olvidarás en tu vida. Aida puede ver el futuro, sentir y ver cosas que nosotros no podemos, que no entendemos. Jamás hablamos sobre ese tema, sabe que no me gusta. La familia tampoco le pregunta, es tan exacta en sus predicciones que da miedo. Me parece, aunque me lo esconde, que ahora tiene novio, ya es una mujer, ¡cómo pasa el tiempo! Dieciocho años…

Decidí ir a comprar algo para picar y algunas cervezas; después de todo, teníamos que celebrar mi cumpleaños.

–Sergi, bajo al badulaque a comprar algo para esta noche. Por cierto, ¿por qué no llamas a tu padre y le preguntas sobre la partitura de Lindner? Quizá sepa algo, puede que la hayan subastado y se haya grabado en algún estudio privado, no sé...

–Sí, me parece buena idea, ahora mismo le llamo y se lo pregunto, seguro que no tiene nada mejor que hacer –añadió con ironía–. Aprovecharé para avisarlo de que hoy llegaré tarde. Por cierto, no olvides comprar coca-cola.

–Más bien dile que no llegarás... –los dos nos reímos.

Lo que ninguno de nosotros se podía imaginar es que no íbamos a llegar a ninguna parte esa noche.

Justo al terminar de comprar recibí una llamada de Sergi. Alguien había llamado a la puerta mientras Sergi estaba allí solo. No tardé en regresar a casa.

–Sergi, ¿estás bien? Joder, tienes una herida en la frente, ¿qué ha pasado?

–Pues no lo tengo muy claro, la verdad, todo ha pasado tan rápido... Estaba sentado en el sofá, fumando, pensando en la dichosa tarantela, cuando me pareció oír unos pasos que se acercaban a la puerta. Me acerqué a ella sin tanto misterio como Marie –explicó Sergi con su típico sarcasmo y con la intención de restarle importancia a lo que acaba de pasar–, por si podía ver quién era. Miré a través de la mirilla y pude ver una figura negra, pero justo en ese maldito momento golpearon la puerta. ¡Me pegó un susto de muerte! Sin pensármelo dos veces, abrí e intenté alcanzarlo, pero escapó corriendo escaleras abajo. Ya sabes que no puedo correr bien, vaya, que no tengo el récord mundial de velocidad –bromeó–. Tropecé y me caí por las escaleras. No es nada, estoy bien, de verdad. Mira, esto es lo que encontré delante de la puerta al regresar.

–Bueno, primero tu herida. Déjame ver… Es una herida superficial, nada importante, traeré algo para limpiarla.

Mi cabeza no dejaba de dar vueltas a lo ocurrido. ¿Quién podía saber que Sergi estaba solo en casa y que no le podría dar alcance? ¿Nos estaban espiando? ¿Qué quería decir Marie cuando nos dijo a Sergi y a mí que ya no estábamos solos?

La misteriosa visita había dejado en la entrada una oblonga cajita de madera de unos trece centímetros de largo y cuatro de ancho. Su desgastado color azulado mostraba el inmensurable paso del tiempo; su tapa daba cobijo al rostro de un sol tallado en una gema de color amarillo y sus rayos se iban transformando en una melena que cubrían la cajita en su totalidad. Parecía tener vida, era preciosa. Un cierre metálico protegía su interior. Abrí la caja cuidadosamente. No estaba vacía. Saqué una llave de su interior y la observé detenidamente desde distintos ángulos. No debía de medir más de diez centímetros. Fabricada en hierro negro, unas pinceladas anaranjadas indicaban que el óxido se estaba apoderando de ella. Varios surcos en los bordes adornaban su cuerpo cilíndrico. De uno de los extremos nacía un anillo en forma de óvalo plano; de unos tres centímetros de ancho, el interior del anillo lo adornaba un hueco en forma de corazón. En el otro extremo tenía una paleta con el sistema de apertura en forma de te, que sin duda permitirían activar las levas de alguna cerradura. No podía dejar de preguntarme por qué nos la habían dejado. ¿Qué abriría esa llave?

CAPÍTULO 6

Sangre

El padre de Sergi estaba embarcando con destino a Zúrich. Le dio instrucciones a su hijo para que pudiese recabar información sobre la partitura. Le facilitó un número de teléfono con prefijo francés y un nombre. Intentamos contactar con el señor Armand Broussard, pero nos fue imposible. Su secretaria nos informó de que estaba en una reunión importante y no nos podía atender. Sergi derrochó encanto y con un perfecto acento francés consiguió que la secretaria nos facilitase la dirección de correo electrónico del señor Broussard. No tardamos en redactar un email solicitándole información referente a la partitura del opus número 34 de August Lindner.

Justo cuando pinchamos en el icono de enviar, escuchamos unos gritos en la escalera. Reconocí esos gritos: eran de Aida.

Obedecí al impulso más primario que un ser humano puede sentir: el miedo. Salí disparado, escaleras abajo, gritando el nombre de mi hija. Cegado por la ira, empuñé mi paraguas dispuesto a lo que fuese. Mi cabeza era bombardeada con imágenes terribles. La madera del pasillo cedía al ritmo de mis violentos y apresurados pasos. Sergi me escoltaba con unas tijeras en la mano. Su cara estaba descompuesta, aterrorizada, pero aun así me seguía.

Cuando llegué a la segunda planta me detuve. Mi descompasada respiración me ahogaba, el corazón golpeaba impetuoso en el pecho con la intención de escaparse. Al final del sombrío y estrecho pasillo se encontraba Marie sujetando entre sus brazos a Aida. Con un nudo en la garganta, llamé a mi hija. Ella se giró hacia mí mientras una ligera brisa que entraba por un cristal roto de la ventana apartaba su negra y ondulada melena de su rostro. Pude ver como la tristeza se derramaba en sus lágrimas de miel por su tez blanca. Corrí hacia ella.

Solo la voz de Marie me hizo reaccionar.

–Tranquilo, Éric, no ha pasado nada, Aida está bien –dijo Marie.

–¿Y los gritos? ¿Por qué gritabas? ¿Qué ha pasado, Aida? –pregunté angustiado.

–Papá, estoy bien, de verdad...

Entre lágrimas y alegría por volver a vernos, nos abrazamos. Hacía casi un año que no nos veíamos. Tenía tantas ganas de saber qué regalos le estaba dando la vida… La observé durante unos segundos que fueron eternos. Cada año que transcurría se parecía más a mi hermano; sus expresiones, su pícara sonrisa que se torcía simpáticamente hacia la izquierda, sus desmesurados ojos, que te invitaban a entrar en un mundo de bondad, la salvaje espesura de su negra melena. Volver a verla fue un duro regreso al pasado, pero también un regalo para el presente.

Sergi, movido por su insaciable curiosidad, hizo la pregunta que todos nos hacíamos:

–¡¿Qué leches ha pasado?! –preguntó Sergi bruscamente.

Aida nos mostró su mano: las yemas de los dedos estaban manchadas de sangre. Con un leve gesto de su cabeza nos señaló la puerta de mis vecinos. Un charco de sangre se escapaba del interior del piso por la rendija de la puerta. Golpeé con los nudillos el débil contrachapado de madera, pulsé insistentemente el timbre, pero no contestó nadie. Aida me cogió del brazo y me dijo:

–Es tarde papá, ya no están entre nosotros.

–No puede ser, hija, no puede ser... –contesté, negándome a aceptarlo.

Insistí una y otra vez. Grité el nombre de Andrea; no hubo respuesta. Los cuatro nos miramos, me temí lo peor. Insistí una vez más, con tanta fuerza que la puerta cedió. No estaba cerrada, algo la obstaculizaba. Sergi y yo empujamos la puerta y conseguimos abrirla lo suficiente para poder entrar. Los cuerpos de Andrea y su hijo yacían en el suelo. La cabeza de la madre retorcida en un giro imposible descansaba sobre un charco de horror; de su boca seguían brotando palabras de sangre que se perdían por las ranuras del suelo de madera y su brazo extendido con la muñeca fracturada intentaba alcanzar a su hijo para ayudarlo. Albert permanecía inerte, sentado en la esquina del salón, mirando con los ojos colapsados en sangre a su madre; la boca abierta y un brutal golpe en el pecho indicaban que le habían dejado sin respiración.

Marie les tomó el pulso mientras miraba a mi hija. Aida negaba con la cabeza. Estaban muertos. Habían intentado escapar, el pomo de la puerta estaba teñido de miedo y desesperación. Las paredes salpicadas de pequeñas y macabras gotas de sangre decoraban una escena terrorífica. Parecía como si les hubiesen suspendido en el aire y golpeado brutalmente. Había algo más que fluido adherido a las paredes y al techo. Una muerte tremebunda.

–¿Cómo es posible que no hayamos escuchado nada…? Tenemos que llamar inmediatamente a la policía –dije.

–Espera, papá, todavía están aquí, entre nosotros, quieren hablar conmigo.

Aida entró en la habitación de Andrea. Quise pararla, pero Marie me lo impidió.

–Déjala, Éric, ¡sabe lo que hace! –me espetó Marie.

Los ojos de Sergi se salían de sus órbitas y el miedo humedeció sus pantalones. Yo no dejaba de mirar el rostro de Andrea: la desesperada mirada hacia su hijo reflejaba el miedo en sus ojos; la rigidez en sus músculos faciales, su lucha por sobrevivir. Era difícil aceptar que una mujer tan bella estuviera muerta; que hubiera sido asesinada de una forma tan cruel. Varias imágenes de Andrea vinieron a mi cabeza: su sonrisa, sus gestos, los besos de despedida que regalaba a su hijo cada mañana cuando se iba al instituto, sus lágrimas cuando discutía con su exmarido –todavía lo quería–. Siempre que me encontraba enfermo se volcaba en mí, me cuidaba y me traía un plato de comida. Cuando me enfadaba con Marie siempre tenía un sabio consejo que regalarme. ¿Tiene que ser ahora que no está cuando me dé cuenta de todo lo que ha hecho por mí? ¡Qué imbécil he sido!

Aida interrumpió mis pensamientos devolviéndome al presente.

–Papá, tenemos que salir de aquí lo antes posible. Están muy cerca, me lo ha dicho Andrea. Tenemos que huir de este edificio como sea; si no, seremos nosotros los próximos.

–¿Has hablado con Andrea? ¿Cómo, Aida, cómo? –pregunté sorprendido y con cierta ironía.

–Ya lo sabes, Éric. Sabes perfectamente que Aida puede comunicarse con los muertos. ¿Por qué lo sigues negando? ¿Te asusta porque no lo entiendes? –me contestó Marie muy enfadada.

–¡Está bien! No quiero hablar sobre esto ahora, pero sí me gustaría saber, Aida, por qué has venido a Barcelona, así, de repente, sin avisarme.

–Papá, no te enfades, por favor. He venido porque llevo días sin poder dormir. Sueño cosas muy extrañas. Cada noche, en mis sueños, una imagen irrumpe de repente y me despierta. Papá, siempre estás presente en ellos. Siempre apareces despierto de madrugada y a la misma hora; siempre a las 3:04; siempre sentado en tu cama, llorando.

–Es cierto, Aida, es exactamente lo que me pasa… –la interrumpí angustiado por lo que estaba narrando.

–¿Y qué sueñas? –preguntó intrigado Sergi.

–En el sueño, aparece mi padre sujetando dos fotografías, una en cada mano.

–¿Y de quiénes son esas fotografías? –interrumpió de nuevo a Aida.

–Si le dejas terminar, quizás nos enteremos todos, ¿no? –le contestó bruscamente Marie.

Aida permaneció unos segundos en silencio. Su mente se debatía entre si debía relatarnos el sueño o no; ella sabía perfectamente que ese sueño se haría realidad. Inspiró y prosiguió.

–En el sueño sujetabas dos fotografías, en una de ellas aparecía Marie y en la otra, yo. Las dos teníamos el rostro cubierto de sangre. Las observabas mientras llorabas sin saber qué hacer. Pero, papá, ayer fue diferente. Ayer soñé con el mundo de los muertos y de los espíritus. No podía ver nada, una tempestad de densas tinieblas me lo impedía y un repugnante hedor no me dejaba respirar. Tenía mucho miedo, lloré como una niña, estaba muy asustada. Un ínfimo resquicio de luz en la oscuridad del sueño me permitió ver como, de la nada, iban cayendo unas pequeñas fotografías, mientras una voz gutural me susurraba unas extrañas palabras que no pude comprender. Parecían salidas de un ritual. Justo cuando las fotografías estaban a punto de tocar el suelo, empezaron a formar un círculo mientras se teñían de sangre. Papá, en esas fotografías aparecían nuestros rostros: primero, Sergi; luego, Marie; después tú, papá; en la siguiente, yo y, por último, una que estaba en blanco. No aparecía nadie en ella, era como si esa persona no existiese.

En ese preciso momento, Aida hizo una pausa para guardar silencio y mirar a Marie. Marie no respondió, solo hizo un gesto de negación mientras agachaba –avergonzada– la cabeza. Aida le dijo que debía decírmelo cuanto antes. En ese momento no entendí a qué se estaban refiriendo, pensé que sería algo irrelevante. Pero me equivoqué, esos gestos y esas palabras tenían más importancia de la que me podía imaginar: una vida estaba en juego. Aida continuó hablando:

–No puede ser nada bueno, no puede serlo… Creedme, por favor. Por eso he venido sin avisar. Lo siento, papá –respondió Aida con lágrimas en sus ojos.

–No te preocupes, hija. Es cierto, Aida, llevo meses despertándome a la misma hora. Después de lo que acabamos de ver, está claro que el destino nos está jugando una mala pasada. Voy a llamar ahora mismo a la policía.

–No hay tiempo, papá, ¡tenemos que irnos ahora mismo! ¡Ya están aquí! –nos suplicó Aida.

–¡¿Pero quién?! –preguntó nervioso Sergi.

Cuando nos disponíamos a salir del piso de los difuntos, escuchamos un aullido. Era Dana, la perrita. Marie fue corriendo a buscarla y la trajo entre sus brazos. Ya no era blanca, su pelo estaba teñido del color del horror, de la muerte. Dana lloraba la pérdida de sus dueños, ¡pobre animal!

–Escuchad, he oído ruidos, parece que alguien viene hacia aquí –nos susurró Sergi.

El crujido de la vieja madera de los peldaños nos advertía que alguien subía apresuradamente. Aparté a Aida, a Marie y a Sergi, y los coloqué detrás de mí. Miré a través del ojo de la escalera, por donde pude distinguir dos siluetas. No alcanzaba a ver quiénes eran, pero sí que se dirigían hacia nosotros.

–Esperad –dije con la intención de ver claramente quién subía.

–No, papá, ¡vámonos ya!

Eran la señora Anita y su marido.

–No os preocupéis, son los ancianos del primero –dije para que se tranquilizasen.

–Papá, no son lo que parecen, ¡tenemos que irnos ya! No los esperes, por favor...

Al oír las palabras de angustia de Aida, no nos lo pensamos dos veces. Los cuatro corrimos hacia el ático. Los ancianos aceleraron su ritmo, miré hacia atrás, los teníamos muy cerca. ¿Cómo podían subir tan rápido? Sergi apenas podía avanzar, estaba paralizado por el miedo. Miré a Sergi y calculé el peso de su famélico cuerpo –podría con él–. Lo subí a mi espalda y comencé a correr tan rápido como pude hacia el apartamento. Justo al cerrar la puerta, la golpearon; dejé caer a Sergi del susto, pero no dijo nada, no se quejó, estaba bloqueado, ausente.

–No abras la puerta, papá, no la abras –me suplicó Aida.

–Haz caso a Aida. ¡No la abras, Éric! –gritó Marie.

Era la primera vez que percibía el miedo en el rostro de Marie. Los ancianos insistían una y otra vez, golpeando la puerta mientras me llamaban.

–Éric, somos nosotros, no tengas miedo. Abre la puerta.

CAPÍTULO 7

La tormenta

Un trueno hizo parpadear la luz de las bombillas. Diez minutos más tarde, las primeras gotas de lluvia se deslizaban por la ventana. A los pocos segundos, la fuerza de los impactos contra el cristal amenazaba con destrozarlo. Siempre que el cielo descargaba su tristeza con ímpetu, se iba la luz. Cansado de que se repitiese la misma historia cada vez que llovía, compré un generador. Jamás pensé que me fuera a ser tan útil.

Los insistentes golpes de las gotas de lluvia marcaban el ritmo de nuestros pensamientos. Nuestras neuronas se interconectaban a una velocidad inusitada, procesando la información, recorriendo cada rincón de nuestro cerebro, buscando una salida a esta dramática situación.

No recuerdo las veces que deambulé por el salón sobre mis propios pasos. No recuerdo las veces que analicé las posibilidades que teníamos de escapar de ese infierno. No lo recuerdo… Pero sí recuerdo que siempre llegaba a la misma conclusión: no saldríamos vivos del ático.

No podía quedarme parado esperando a que entrasen por la puerta, no lo podía permitir. Tenía que hacer algo y urgentemente, el tiempo no jugaba a nuestro favor.

La lluvia de pensamientos cesó. Una idea irrumpió bruscamente en mi mente, las neuronas habían encontrado algo. No esperé a analizar si daría resultado, me bastaba con saber que quizás existía una posibilidad, remota, pero, al fin y al cabo, una posibilidad. Actué.

–Sergi, prepara el generador, en cualquier momento se irá la luz.

–¿Dónde está? –preguntó Sergi.

–¡En el trastero! Dentro del embalaje, es una caja roja. ¡Date prisa! Cuando lo hayas instalado, conecta la lámpara de pie del salón y el portátil. Comprueba si el señor Broussard ha contestado al email. ¡Corre! –le grité desesperado sin ser consciente de que Sergi tiene casi paralizada una de las piernas debido al accidente.

–¿Habéis visto mi móvil? –pregunté ansioso.

–No, ¿dónde lo has dejado? –respondió Aida.

–Pues... ¡lo llevaba encima! Se me ha tenido que caer al ayudar a Sergi. Tiene que estar en la escalera, voy a buscarlo.

–¡No! Éric, no salgas, ninguno de nosotros debe salir –Marie me sujetaba la mano con la intención de retenerme.

–Por favor, papá, haz caso a Marie: no salgas –me suplicó Aida.

–Pero, Aida, ¡tenemos que llamar a la policía!

–El mío se ha roto cuando me has dejado caer, lo llevaba en el bolsillo de atrás –Sergi mostró su móvil destrozado por el impacto.

–Yo no tengo, ya lo sabes –dijo Marie.

–Y tú, Aida, ¿el tuyo? Dime que lo llevas encima...

–No, papá, se ha quedado abajo, en la escalera, junto con todas mis cosas, lo siento.

–No pasa nada, hija, no pasa nada.

No podía pensar con claridad: la paliza a Flip; la muerte de Andrea y su hijo; las fotografías de mi infancia en las que aparecía don Zacarías; las siniestras notas de la tarantela. Preguntas sin respuesta atormentaban mi mente. ¿Estaba pasando todo esto de verdad? ¿Cómo podía ser posible? ¿Por qué?

Barajé todas las posibilidades, pero no los riesgos, eran demasiados. Tenía que ceñirme a mi plan: tenía que salir del ático y encontrar mi móvil; si no contactaba con la policía, estaríamos perdidos. Sabía perfectamente que no me lo permitirían, por lo que no me quedaba más remedio que deshacerme de ellos; tenía que distraerlos para poder actuar.

Recordé que, cuando entré a vivir en el ático, al organizarlo, encontré varios documentos de mi padre. Entre sus papeles hallé un plano que parecía del edificio o del barrio –me alegré de no haberlos tirado–. Era la excusa perfecta y quizás nos ayudaría a salir de esta trampa. Le rogué a Marie –con la intención de que se alejase de mí– que fuese a buscarlo a mi habitación. Le indiqué –vagamente– que lo encontraría en una carpeta de piel negra dentro de uno de los cajones. Cuando Marie se dirigió hacia la habitación, le pedí a Aida que me trajese un vaso de agua fresca de la nevera para tomarme una aspirina. Con Sergi fue más fácil, estaba distraído instalando el generador.

No me detuve a pensar si hacía lo correcto. Fui directo hacia la puerta, agarré el pomo, respiré profundamente y la abrí. La oscuridad era la dueña del edificio. Mis pupilas se dilataron para que los ojos pudiesen escudriñar cada rincón del rellano de la escalera; no era capaz de ver nada, ¡mierda! Con los primeros pasos empecé a sudar, el corazón se aceleraba sin control, parecía que estaba en una carrera, me faltaba el aire, el tiempo... El instinto me obligó a detenerme, mis sentidos se pusieron en alerta, escaneando cada rincón que me rodeaba. El olfato se activó. Un olor a muerte tensó mis músculos. Noté una presencia, una sigilosa pisada me puso en guardia; su aliento me advirtió de su peligrosa proximidad, no me atreví a mirar quién estaba conmigo, observándome.

Una voz me paralizó. No parecía de una persona, era como de un animal, profunda, desgarrada, me llamó por mi nombre. No me dio tiempo a mirar a mi derecha. Un cuchillo atravesó mi hombro. Caí arrodillado al suelo. Grité. No sé por qué miré hacia arriba, no sé por qué fui en busca del horror. Su delgada figura se imponía ante mí como una colosal y pétrea columna. Una larga y grasienta melena cubría parte de su cadavérico rostro sin apartar su endemoniada mirada de mí; la espuma que salía por la comisura de sus labios me aterrorizó. Una siniestra sonrisa dejó entrever sus esperpénticos dientes. Un punzante y afilado grito, que provenía de la primera planta, marcó el inicio de mi fin. Era la anciana, ¡hija de puta!

–¡Destrózalo! ¡Acaba con él!

En ese instante el tiempo se colapsó. El dolor me recorrió el alma, la sangre tiñó mi camisa. Con la mano izquierda sujeté el cuchillo, apreté, los dedos se cortaban, sangraban. Noté como el ser torcía el cuchillo dentro de mí mientras escuchaba mi nombre en su voz. El ser fue extrayendo el cuchillo. No tenía prisa, disfrutaba. Alzó la mano con la intención de clavármelo de nuevo, pero esta vez el objetivo no iba a ser mi hombro. No podía moverme, estaba paralizado por el miedo, era incapaz de reaccionar. La imagen de Marie apareció en mi mente, me estaba hablando:

Éric, levántate, reacciona. Tienes que ser fuerte. No tengas miedo, estoy contigo... ¡Lucha!

La rabia y el odio me obligaron a levantarme. Con los ojos inundados en lágrimas por el miedo, le agarré de los hombros y le asesté un certero cabezazo, percatándome de que, por unos segundos, su cuerpo pareció desvanecerse. Me quedé perplejo, paralizado. Mi cara se humedeció con la espuma de su boca, ¡qué asco, joder! Noté que el filo del cuchillo peinaba mi frente, lo golpeé una y otra vez. Era en vano. El frío del metal me desgarró, penetrando en mi costado; intenté separarme, pero era imposible, tenía una fuerza descomunal. Era mi fin. Escuché que alguien se acercaba por mi espalda, parecía que se arrastraba.

–¡Aparta, Éric! ¡Apártate!

Incliné la cabeza hacia un lado. Se escuchó un golpe seco, un crujido. Sergi le había reventado la cabeza con el generador. Ante nuestra mirada de incredulidad, el ser desapareció delante de nuestros ojos. Con la ayuda de Marie me arrastraron al interior del piso, cerraron la puerta y me sentaron en el sofá.

Aida corrió hacia mí. Con una sangre fría propia de un soldado me hizo un torniquete en el hombro mientras me miraba fijamente a los ojos. No dijo nada, no hizo falta: las lágrimas en su rostro hablaban por ella. Limpió la herida del costado y la taponó con un trapo. Me vendó los dedos cortados y humedeció mi frente. El miedo no me lo pudo curar.

Sergi estaba en estado de shock, su mirada se perdía en una maraña de sentimientos: había matado a alguien. Marie no dejaba de acariciarme, lloraba. Yo no apartaba la mirada de la puerta, no iba a permitir que entrasen, no iba a permitir que hiciesen daño a mi hija.

Miré a mi alrededor, no tardé en darme cuenta de que estábamos atrapados, incomunicados; nos habían enjaulado, éramos sus presas y harían con nosotros lo que quisiesen. ¡Desgraciados!

Busqué una salida. Abrí con decisión la puerta corredera que daba a la terraza; los cristales de la puerta vibraron y miré hacia abajo: era demasiado alto y nos verían bajar, nos atraparían uno a uno. Rápidamente me dirigí a la ventana que daba al patio interior y aparté una estantería metálica, que utilizaba de despensa, sin importarme que los alimentos cayeran al suelo y los frascos de cristal se rompiesen en pedazos. Era imposible, una vez abajo, quedaríamos atrapados. Retrocedí sobre mis pasos y fui directo a la única salida que quedaba: la puerta. La observé durante unos segundos. La descarté.

Todos guardábamos silencio, parecía que nos estábamos preparando para aceptar nuestro destino, nuestra muerte.

La luz de un relámpago iluminó nuestros desencajados rostros y activó la amígdala como señal del peligro que nos acechaba. Era una señal de alerta a nuestros sentidos y el sudor en las manos solo consiguió estimular el pánico. La puerta del miedo se abrió, paralizando nuestra mente y nuestro cuerpo.

Fui hacia la ventana y la abrí. Dejé que la lluvia refrescase mi rostro. Miré al cielo y lo busqué: Dios tampoco nos iba a acompañar esa noche. Daba igual, conversé con él, le supliqué, le imploré...

Un trueno nos recordó que todavía estábamos vivos. La luz nos dejó.

CAPÍTULO 8

Las velas

Solo cuando el ser humano está al límite de sus fuerzas; solo cuando se ahoga en un océano de dolor y desesperación; solo cuando cree que su vida y la de los suyos están en peligro; solo entonces es capaz de conocerse a sí mismo y de acometer el acto más bondadoso o el más atroz. Así es el ser humano, un animal.

Marie y Aida bloquearon la puerta con el armario de madera maciza del salón, la mesa de roble de patas gruesas y las sillas más robustas que encontraron.

–Esto solo nos dará algo de tiempo –les dije con cierta resignación.

–¡El suficiente! –respondió Aida.

Miré a Aida, reconocí esa voz, su tono, su desafiante mirada. Ella sabía todo lo que iba a pasar. Tenía que saberlo.

–Aida, tú puedes ver el futuro, tú sabes lo que nos va a pasar, ¿verdad? –le pregunté.

–Papá, no es tan fácil.

–¿Cómo que no? Aida, tú aciertas siempre.

–Acierto porque las personas no hacen nada por cambiar su destino, porque se aferran al dolor, al pasado. No hacen nada por afrontar sus problemas, ni lo intentan. No saben que con sus pensamientos, con sus deseos, pueden crear un nuevo futuro; no lo saben, no quieren saberlo.

–¿Hija, qué va a pasarnos? Dímelo, por favor.

–¿De verdad quieres saberlo?

–¡Sí! –respondí con rabia.

Marie y Sergi me miraron, no estaban seguros de querer conocer el futuro; yo tampoco lo estaba.

–Está bien. Si es lo que quieres... ¿Tienes velas, papá? Necesito cuatro, una por cada uno de nosotros.

–Sí, te las traigo ahora mismo –respondí.

Cogí la linterna y fui a buscarlas a mi habitación. Aida nos hizo sentar en el suelo, formando un círculo. Colocó las velas en el centro y nos indicó que debíamos darnos las manos: de esa manera crearíamos una zona de energía.

Aida cerró los ojos, inspiró y espiró, tres veces, tranquila, preparándose, alejándose. Guardó silencio durante un largo minuto, parecía ausente, estaba en otro mundo, su mundo. Invocó a nuestro Creador:

Dios de nuestros corazones, Dios de nuestra realización.

Creador de todas las cosas vivientes en todas partes y padre del género humano, suplicamos tu presencia aquí y ahora.

Llena nuestras mentes con tu divino esplendor y carga este templo con vibraciones de poder cósmico para que podamos sentir y comprender la grandeza de tu sabiduría y tener una manifestación de tus leyes.

Para la mayor gloria de tu reino y el desarrollo de la conciencia inmortal de Adam, el Hombre.

¡Que así sea!

Al terminar, Aida pronunció una frase en hebreo, hizo una breve pausa inspirando profundamente y la repitió en castellano. Lo que sucedió a continuación me hizo comprender que no conocía a mi hija. No lo olvidaré en mi vida.

השם, יוצרינו, מדריך את תודעתינו אל החכמה כנרות המאירים את החדר

Dios, nuestro Creador, guía nuestras mentes hacia la sabiduría como las velas iluminan la habitación.

Sergi y yo nos miramos, estábamos pasmados. Las velas se habían encendido solas. Toqué la llama con las yemas de los dedos para comprobar que no era una ilusión. Me quemé.

Durante unos segundos, la alargada luz de la masa en combustión de la ardiente mecha me ofuscó la razón. En nuestras pupilas se reflejaba el rojizo y ondulante movimiento de la llama. Nos hipnotizó.

Los ojos de Aida se abrieron lentamente; nos observó uno a uno, detenidamente, nos estaba reconociendo, no era ella. Estaba preparada, en trance. Mientras Aida permitía que se adueñasen de su conciencia, noté que Sergi me apretaba la mano con fuerza. Le miré: sus ojos estaban desencajados, no sabía si por incredulidad o por pavor de lo que su cerebro estaba asimilando ante lo sucedido. Le devolví el apretón y le hice un guiño para que fuese fuerte. Ni se inmutó.

Estas fueron las palabras que pronunció Aida, nuestro futuro.

El ave negra con tres graznidos os alertará. De la presencia de cuatro seres os avisará. ¡Cuidado! Muy cerca estarán. La puerta destrozada será. El miedo os paralizará. El de azules ojos, con fuerza, a la que habla agarrará; protegerla querrá, la última vez que entre sus brazos la tendrá. Un ser por la puerta entrará. El primero de cuatro será.

El que caminar no puede sobre él se lanzará. Tres pasos no dará que el ser le golpeará, sus entrañas desgarrará, nunca más hablará... Sangre por su boca derramará. Fulminado caerá, muerto estará. El de azules ojos su muerte llorará. La de oscura piel surgirá, protegeros querrá. El mismo poder que ellos tendrá, al primero de cuatro destrozará.

Marie suplicaba a Aida con la mirada que no revelase nada sobre sus poderes. Temía que me asustara y que me alejase de ella. Aida no contestó, no podía, no era ella.

El segundo y el tercero entrarán. Sus fuerzas igualadas serán. A su amor y a la que habla protegerá, al de azules ojos con sus labios besará, despedida será. Un poder sobrenatural demostrará; de nada servirá: la muerte el resultado final será...

Aida empezó a llorar, le temblaban las manos, la voz. Mi pecho ardía, mi alma se desgarraba.

La de oscura piel con el segundo luchará. A la que habla y al de azules ojos el tercero atacará. Protegerlos ella querrá, su fin será... Al segundo eliminará, el tercero con ella acabará. No volveréis a verla nunca más.

–No puedo continuar, no puedo, Marie... –dijo Aida, mientras su rostro reflejaba la angustia por la que estaba pasando.

–Aida, tranquila, no te preocupes por mí. Continua, por favor, necesito saber quiénes o qué son: necesito estar preparada –le suplicó Marie.

Aida hacía un gran esfuerzo por mantenerse entera; tuvo que ser muy duro relatarnos tanto dolor, ella lo estaba sintiendo. Aida continuó, se sumergió, desapareció...

El cuarto entrará. El de azules ojos a la que habla soltará. A ellos se enfrentará. Su fuerza excepcional será, pero solo a uno herirá. Ellos lo destrozarán. Su vida dará, su hija lo presenciará. La que habla su verdadero poder conocerá, pero ya tarde será. El Creador con vosotros se reunirá.

Aida estaba sufriendo, era demasiado. La hice volver, no podía verla en ese estado, no podía.

–Ya está, hija, ya está. Vuelve, ya ha pasado. Estoy aquí, contigo. Tranquila.

Ojalá no le hubiese preguntado nada. Aida no dejaba de llorar. La abracé con todo mi amor. ¡Joder! No podía perderla.

Aida se secó las lágrimas, se incorporó, nos miró y sentenció:

–Esto es lo que nos sucederá si no hacemos nada, ¡tenemos que hacer algo ya! –gritó Aida con rabia y determinación.

Las palabras de Aida me hicieron reaccionar, entender y aceptar que nada es lo que parece, que la realidad es un espejismo. No es lo que nosotros creemos o fabricamos con nuestro raciocinio y con la intención de evadirnos, de ocultar la verdad.

Me es muy difícil entender todo lo que hacen Marie y Aida, se escapa de mi comprensión. Sé que todo esto es real porque lo he visto con mis propios ojos, pero me cuesta aceptarlo. Soy un imbécil. No puedo, no quiero creer que algo o alguien controla nuestras vidas, que somos unas marionetas. Pero ese día me quedó claro que, en este mundo, hay algo más; algo que la mayoría de nosotros no podemos ver ni entender. Hemos perdido la capacidad de conectar con lo más profundo de nuestra esencia. Estamos obsesionados con lo material, dejando de lado lo espiritual, transformándonos en unos seres miserables.

Nos obsesionamos en creer en algo superior para que guíe sabiamente nuestros pasos, para que nos dé esperanza, para que perdone nuestros crueles actos. ¿Cuántos dioses hemos creado? ¿Cuántos nombres les hemos dado? ¿Cuántas guerras y sangre hemos derramado por ellos? Quizás cada uno de nosotros seamos un dios. Nosotros creamos todo lo que nos rodea y nosotros lo destruimos.

Incliné mi cabeza sobre mis rodillas y la apoyé entre mis manos. No quería que me viesen el rostro; estaba abatido, desesperado.

Marie regresó de la cocina, me traía algo para comer y beber. Había perdido mucha sangre, tenía que recuperar fuerzas. Fue al dejar la comida en la mesa cuando me fijé en la fecha de caducidad que indicaba el envase de un yogur: 03/04. No podía dar crédito a lo que estaba viendo. No cabía ninguna duda, alguien me estaba mandando una señal o quizás una advertencia. ¿Pero cuál?

CAPÍTULO 9

La danza

No valoramos lo que tenemos hasta que lo hemos perdido o estamos a punto de perderlo. Solo en el momento de su pérdida nos damos cuenta de lo insignificantes que somos, de los errores que hemos cometido, de las estupideces que hemos dicho, de lo que podríamos haber hecho en lugar de quejarnos, de las veces que hemos pedido perdón en lugar de decir te quiero... Solo entonces es cuando un vacío te llena el alma, cuando tus pensamientos te van corroyendo, el arrepentimiento te devuelve las patadas que tú has dado y la desesperación es tu único camino, un camino que te lleva directo al abismo de la locura.

Una cosa sí que tenía clara y entendía a la perfección: no iba a permitir que nada ni nadie nos hiciese daño, no iba a permitir que nadie robase la vida a las tres personas que más quería en este mundo, a mi única familia. Decidí no hacer caso a la razón y dejé que la locura se apoderase de mi mente. Solo un loco tomaría la decisión de salir del ático para ir a buscar a los ancianos con el único objetivo de acabar con ellos. Aida, Marie y Sergi intentaron impedírmelo, pero sus intentos de persuadirme no dieron resultado, había tomado una decisión.

Con el miedo metido hasta las entrañas, un cuchillo en el bolsillo y mi palo de golf del número 5, mi preferido, bajé dispuesto a superar mi hándicap. La oscuridad y un penetrante olor a carne quemada se habían adueñado del edificio. Una vez más, busqué con desesperación mi móvil en el rellano de la escalera; no lo encontré. Pude oír una siniestra y gutural melodía que me paralizó y me hipnotizó. Un grupo de personas entonaban extrañas palabras en voz baja, parecía un ritual.

Me quité los zapatos y fui bajando las escaleras con muchísimo cuidado de no hacer ningún ruido, pegado a la pared, palpándola para poder orientarme. Al llegar a la segunda planta tropecé con la mochila de Aida. Busqué su móvil, pero no estaba. Lo habían cogido, nos habían aislado del mundo. El viaje al infierno fue eterno. No podía imaginar lo que mis ojos presenciarían.

Me escondí al lado del reloj de péndulo, me pegué a él como si fuese su propio barniz, sin respirar, horrorizado por el atroz espectáculo que estaba presenciando. Un gran círculo de tiza adornaba el suelo de la entrada del edificio. No podía ser verdad. Parpadeé varias veces con el deseo de que, al abrir los ojos, esa imagen hubiese desaparecido; pero no, seguía ahí. Pude ver a la anciana acompañada de su marido y de otras cuatro personas que danzaban alrededor del círculo; sus pasmosos movimientos parecían guiados por el mismísimo diablo. El fulgor del fuego que ardía en el centro del círculo me permitió percatarme de la exagerada estatura de las cuatro personas y de que sus cuerpos parecían difuminarse con sus movimientos en el espacio para volver a su estado sólido cuando la anciana pronunciaba la palabra muerte. No cabía duda: uno era el ser que me había atacado. El cabrón seguía vivo, ¡¿cómo podía ser si desapareció delante de nuestras narices?!

Dentro del círculo habían dibujado una gran estrella de cinco puntas, palabras en un idioma que no pude reconocer y símbolos extraños que rodeaban cuatro nombres: los nuestros. Un reguero de sangre recorría el círculo. Habían degollado a varias ratas y esparcido su sangre en él. Para mi asombro, la anciana echó los cuerpos inertes de las ratas en el fuego, avivó las llamas y susurró nuestros nombres; mientras, el chillido de una de las ratas, todavía viva, penetraba en lo más profundo de mi cerebro. Mis piernas flaquearon, me temblaban.

No lo pensé dos veces, alcé el palo de golf y apreté los dientes con la única intención de morder el miedo mientras me dirigía a ellos cegado por la ira, decidido a dar mi vida si fuese necesario. ¡Joder! No vi al gato de los ancianos cruzándose en mi camino. Tropecé con él y me estampé contra el suelo. El maullido del gato los alertó. ¡Puto gato!

Desde el suelo me veía tan vulnerable... Mi valor huyó. Al verme tirado, como una presa fácil, los ojos de los seres del círculo de tiza se encharcaron en sangre y una mueca de satisfacción apareció en sus rostros. Estaban tan sorprendidos como yo, eso me dio ventaja. Me levanté antes de que diesen un paso y a toda prisa empecé a subir por las escaleras. No podía ver nada, tropezaba una y otra vez con los escalones. El tenue resplandor de luz blanca, que aterradoramente arrojaban sus velas, se aproximaba cada vez más. ¡Joder, iban a cogerme!

Al llegar al segundo piso, una mano me agarró con fuerza el hombro, me temí lo peor.

–Éric, tranquilo. Soy Sergi.

–¿Pero qué diablos haces aquí? ¡Están subiendo, tenemos que huir!

–¡Lo sé, joder! ¡Corre, Éric!

Sergi encendió una linterna y pudimos orientarnos. Al final de la segunda planta nos estaban esperando Marie y Aida. Habían bajado un arsenal de trastos. Sergi y yo, como dos locos, empezamos a lanzarlos hacia abajo con todas nuestras fuerzas. Pudimos escuchar un grito al impactar el candelabro de plata contra uno de ellos. Aida y Marie subieron al ático y nosotros las seguimos inmediatamente. Bloqueamos la puerta. Nos habíamos salvado, pero solo Dios sabía hasta cuándo...

Los tres me miraron, no me dijeron nada, no me preguntaron. Tenían miedo de conocer la verdad. Decidí no explicarles lo que acababa de presenciar en el vestíbulo del edificio. Era lo mejor. Tampoco había tiempo para disculpas y explicaciones. Empecé a dar instrucciones para acabar con todo aquello.

–Sergi, rápido, coge el email que ha enviado el señor Broussard.

–Éric, solo se ha impreso una parte. Tuve que desconectar el generador cuando se estaba imprimiendo y el portátil se cayó al suelo. He intentado conectarlo, pero no funciona, se ha roto. Lo siento, no se me ocurrió otra manera de ayudarte.

–No pasa nada, Sergi. Da igual, léelo.

Sergi carraspeó para aclarar su garganta y comenzó a leer el email.

Estimados Éric y Sergi:

Os ruego que leáis atentamente este correo y, por favor, no lo interpretéis ni lo cuestionéis, no tenéis tiempo.

Si en vuestro email me preguntáis sobre la tarantela de August Lindner es porque el momento ha llegado. Vuestras vidas corren peligro, tenéis que abandonar el ático lo antes posible.

Debéis salir por el patio interior del edificio. Una vez estéis en él, encontraréis el acceso a un túnel que os llevará directos a la iglesia. Allí os estará esperando el párroco, don Zacarías; él os dará las respuestas a todas vuestras preguntas.

Es muy importante que cojáis la…

El email no estaba completo, pero era lo suficientemente claro para saber que teníamos que salir de allí urgentemente, como fuese.

–Marie, mira el plano y dime si aparece alguna salida en el patio interior. Sergi, busca todas las sábanas que encuentres en mi habitación, las ataremos y bajaremos por ellas hasta el patio –espeté.

–Éric, ya lo he mirado antes, no aparece ninguna salida en el plano, tampoco he visto ningún túnel –comentó Marie.

–¡Da igual! Bajaremos al patio, no tenemos otra salida. Aida, prepara dos mochilas, nos llevaremos a Flip y a Dana, no los dejaremos aquí.

–Sí –respondió Aida.

–Marie, ayuda a Sergi con las sábanas, yo clavaré algunas maderas en la puerta, quizás eso nos dé algo de tiempo.

Fui a la cocina, busqué otra linterna y cogí tres cuchillos más. Cuando tuve los cuchillos en mi mano, me detuve un instante a pensar si llegaría el momento de utilizarlos, de matar. Me estremecí.

Los cuatro, como soldados antes de la batalla, nos pusimos a realizar las tareas que acababa de asignar. Nuestros cuerpos cumplían las órdenes que recibían del cerebro con determinación, pero nuestro subconsciente hizo aflorar el mismo sentimiento de tristeza y terror en cada uno de nosotros. Me visitaron algunos recuerdos que creía olvidados por el paso del tiempo: me vi jugando de pequeño con Sergi y en mi primera borrachera con mis amigos. También recordé la ilusión de conocer al padre que nunca tuve; la primera vez que me enamoré; a mi madre; el nacimiento de Aida, era tan pequeñita…; mi primer beso a Marie.

Mientras preparábamos nuestra salvación nuestras miradas se fueron encontrando. Las apartábamos rápidamente, agachando la cabeza, con la intención de escapar de ese presente, pero se cruzaban el tiempo suficiente para ver que, aunque nuestros rostros estaban disfrazados con una máscara de valor, nuestros ojos estaban inmersos en un charco de lágrimas, las más tristes de nuestras vidas. Estábamos a punto de perderlo todo, incluso a nosotros mismos.

Sin entender cómo ni por qué, una imperiosa necesidad de evadirme, de huir a otra realidad, me invadió. Pude percibir que Marie sentía lo mismo que yo, que estaba dentro de mis pensamientos. Me giré, ella me estaba observando. No dije nada.

Me dejé llevar a un mundo desconocido para mí. Marie guiaba mis actos, lo sabía, pero confié en ella. Los dos nos levantamos y asentimos con la cabeza, no hicieron falta palabras. Ella se dirigió a mi habitación a coger velas para hacer un gran círculo en el salón. Aida la acompañó; no preguntó, ya lo sabía.

Fui directo a mi equipo de música. Sergi, sin preguntarse por qué lo hacía, abrumado por los acontecimientos, me siguió. Ajustó el amplificador para que sonase a la perfección. Los dos buscamos la canción que siempre bailábamos en los cumpleaños para pedir un deseo, The Nothing Song de Chicane. Esta vez, el deseo se tenía que cumplir porque los cuatro deseábamos lo mismo: ¡vivir!

Pulsé el play, Sergi subió el volumen al máximo y, sin pronunciar ni una sola palabra, nos agarramos de las manos, rodeamos el círculo de velas y dimos un paso al frente, adentrándonos en él. Era nuestro refugio, necesitábamos creer que dentro del círculo estaríamos a salvo.

Guiados por el sonido de los tambores y por la esperanza, nos pusimos a dar vueltas siguiendo las velas. Los primeros pasos eran lentos, torpes y sin ritmo, pero, poco a poco, la adrenalina comenzó a recorrer nuestros cuerpos; los vasos sanguíneos se contrajeron; nuestras pupilas se dilataron y nuestros pulmones empezaron a consumir el oxígeno de la habitación a gran velocidad; los latidos de nuestro corazón irrumpían con fuerza en el pecho. Nuestra mente se fue liberando al compás de la percusión, nuestros movimientos se fueron compenetrando, siguiendo el ritmo de la música, de nuestro destino. La adrenalina se adueñó de nosotros y dio la orden a nuestra mente de luchar, de sobrevivir.

Marie alzó los brazos y empezó a cantar. Pronunciaba palabras incomprensibles para nosotros, aunque las fuimos repitiendo hasta que nuestras voces se hicieron solo una.

Era una danza a la vida. No estábamos solos, nuestras sombras se movían al capricho del sinuoso movimiento de la luz de las velas; eran nuestras parejas de baile, quizás del último.

Y el cuervo, con tres graznidos, nos alertó.

CAPÍTULO 10

El túnel

El cuervo había cumplido con su cometido. Sus tres graznidos nos alertaron. Los estábamos esperando.

Todo ocurrió deprisa, muy deprisa. Inspiramos profundamente y, sin pensarlo dos veces, nos dirigimos hacía la ventana. Comprobamos minuciosamente que las sábanas estuviesen bien sujetas e introdujimos a Flip y a Dana en las mochilas. Los animales estaban paralizados por el miedo, podían percibir el terror en nuestros rostros; sus orejas agachadas y sus miradas perdidas delataban que habían dejado su destino en nuestras manos. No podíamos fallarles.

Miré hacia abajo desde la ventana que daba al patio interior. Casi quince metros nos separaban de la vida o la muerte, los quince metros más largos de mi vida. Las dimensiones del patio eran muy limitadas. Calculé que no tendría más de cinco metros cuadrados; apenas cabríamos los cuatro. Estaba cubierto por una gruesa capa de basura, cartones y prendas de ropa abandonadas a su suerte al escaparse de las torpes manos que las tendieron. Un pequeño mueble parecía decorar el nauseabundo patio, impidiéndonos ver cualquier posible escapatoria. Un hedor de descomposición removió mi estómago, aquello era un vertedero.

Aida fue la primera en descender por las sábanas. En su espalda llevaba a Flip, que, pese a las heridas sufridas en el ataque, no se quejó, ni un solo maullido. Mientras descendía y se alejaba, pensé en la posibilidad de no volver a verla jamás, pero borré inmediatamente de mi mente esa realidad, no lo iba a permitir. Metí prisa a Marie para que bajase a continuación con Dana. Marie se negó, quería ser la última. Insistió con cierta violencia. Quizás estaba nerviosa o quizás sabía que ella era la más fuerte y que solo ella podría retener a esos seres si aparecían antes de lo esperado. Me negué rotundamente y la obligué a bajar. Me besó. Aunque enfadada y murmurando palabras que no alcancé a entender, se fue deslizando por las sábanas. Parecía que ya lo había hecho antes, su fuerza y agilidad eran sorprendentes. No podía perderla, Marie lo era todo para mí. Todo.

Sergi no podía bajar solo. Las operaciones en su brazo y en su pierna le habían robado la fuerza y la destreza necesarias para el descenso. No lo dudé ni por un momento: con él a cuestas, en mi espalda, empecé a bajar. Habíamos preparado una improvisada polea con unos muebles y las cuerdas de tender la ropa para que resultara más fácil. Marie, desde abajo, sujetaba la trenza de cuerdas que habíamos amarrado a la cintura de Sergi. Agarré firmemente las dos sábanas con la esperanza de que soportasen nuestro peso.

El primer desgarro de la tela, al ceder por nuestro peso, coincidió con un grito ensordecedor de Sergi. Desde que lo conozco, siempre me ha sorprendido su capacidad de concentración y análisis, y en ese momento no iba a ser diferente. Su cabeza no había parado de dar vueltas al email del señor Broussard. Sergi había descifrado la palabra que faltaba en el texto:

Es muy importante que cojáis la...

–¡Tenemos que volver! –gritó desesperado.

–Pero, Sergi, es imposible, están a punto de entrar; sería un suicidio –le contesté.

–Si no volvemos, nos atraparán aquí, ¡como a las ratas! ¡No tendremos escapatoria! Tenemos que volver como sea –insistió Sergi.

Continué bajando, no podíamos regresar, era cuestión de minutos que destrozasen la puerta y accediesen al interior del ático.

–¡Joder, Éric! ¡¿Qué haces?! ¡La llave, Éric! La llave tiene que abrir alguna puerta, ¡seguro! –gritó encolerizado al ver que no regresaba al ático.

Justo en ese preciso momento, Aida nos indicó que mirásemos al suelo. Al apartar los escombros había descubierto algo: detrás del mueble se hallaba la puerta que nos daría la libertad. Era una trampilla de metal incrustada en el suelo. En ese momento entendí que ese mueble no estaba ahí por casualidad; durante años había estado ocultando la trampilla, esperándonos. Todo había sido perfectamente planificado, estaba convencido.

Fue entonces cuando vimos claro lo que Sergi nos quería decir. La trampilla estaba cerrada. Un candado antiguo y oxidado la protegía como un guardián, asegurándose de que no sería abierta por cualquiera. Eso era lo que nos quería decir el señor Broussard. Teníamos que haber cogido la llave que nos habían dejado tan misteriosamente en la puerta.

Los primeros golpes contra la puerta del ático nos hicieron retroceder unos pasos. Nuestros músculos se tensaron como las cuerdas que nos habían sujetado al descender; nuestros corazones palpitaron al ritmo del miedo. Los seres ya habían llegado y querían entrar. Era imposible volver.

El silencio se adueñó del edificio. Un frío sobrenatural heló el tiempo, el miedo nos paralizó. De repente, el cuervo salió por la ventana del piso del párroco. Su descontrolado vuelo se dirigió hacia nosotros mientras batía enloquecido sus alas y graznaba sin cesar; tuvimos que agacharnos para que no nos golpease. Remontó su vuelo y desapareció.

No nos había dado tiempo a reaccionar cuando un tremendo impacto contra la puerta nos obligó a mirar hacia el ático. Buscamos la ventana, esperando que la puerta resistiese. Con la respiración contenida, para nuestra sorpresa, vimos como Marie dejaba la mochila con Dana en el suelo y comenzaba a trepar por las sábanas a una velocidad que no era propia de un ser humano. Estábamos atónitos.

Justo antes de que entrase por la ventana, un papel se desprendió del bolsillo de su pantalón. Ella reaccionó instintivamente extendiendo su brazo para intentar cogerlo al vuelo. No pudo. Su mirada siguió su lenta pero segura caída hasta que el suelo paró su flemático descenso. Marie me miró y me dijo: «Lo siento, Éric…».

Rápidamente me dirigí a coger el documento. Era el resultado de un laboratorio. Marie estaba embarazada. Mis dedos se entrelazaron en mi pelo, tirando de ellos con fuerza. La desesperación no me permitió pronunciar ni una sola palabra, solo un grito mudo lleno de angustia, de impotencia. Las lágrimas empañaron la imagen de Marie.

No me había dado tiempo de respirar, de suplicarle que regresase, cuando Marie desapareció en el ático. Inmediatamente vimos como su mano asomaba por la ventana y dejaba caer la llave. Fue en ese instante cuando tuve claro que Marie había estado tramando algo durante todo este tiempo. La caja con la llave se encontraba en la otra punta del piso. Yo la había guardado en un cajón, era imposible que Marie hubiese ido a cogerla y regresado en segundos. Eso solo quería decir una cosa: Marie llevaba la llave encima, sabía que la necesitaríamos.

Pudimos oír más golpes contra la puerta; la madera crujía, la puerta cedía. Grité una y otra vez a Marie para que volviese. Marie no contestó. En ese momento, escuchamos un estruendo brutal: habían conseguido derribar la puerta.

–¡Baja! –le grité exasperado–. ¡Baja, Marie, rápido! ¡Marie, por favor, baja! Todavía puedes. ¡Por favor! –le grité impotente una vez más.

No hubo respuesta de Marie. No bajó. Asomó su rostro por la ventana y, con su cuchillo, cortó las sábanas: no quería que pudiesen alcanzarnos. Me miró, se despedía. Desesperado, grité.

–¡Nooo!

Marie sabía que nos cogerían si dejábamos las sábanas atadas, por eso las cortaba, por eso había subido.

Aida, entre sollozos, me agarró el brazo y me arrastró hacia la trampilla. Los seres habían conseguido entrar y Marie iba a dar su vida por nosotros. Marie sabía que, si no los retenía, nos atraparían a todos. Mi mente se debatía entre la idea de ir a ayudarla o salvarnos, pero no sabía cómo subir, no sabía cómo ayudarla. Sergi abrió la trampilla y me obligó a entrar. No quería, no podía abandonar a Marie. Mientras bajaba, miré hacia la ventana, sabía que no la volvería a ver.

Aida y Sergi cogieron las mochilas con Dana y Flip, y rápidamente bajaron por la escalerilla de madera que daba acceso al túnel. Esta no tenía más de siete roñosos peldaños. Algunos tornillos de fijación se habían soltado, no sé cómo pudo aguantar nuestro peso. Al cerrar la trampilla, pudimos oír, en la distancia, la desgarrada voz de la anciana que gritaba con crueldad.

–Matadla, ¡matadlaaa!

Mi corazón implosionó, mi alma se desgarró, mis rodillas cedieron ante el dolor. Atormentado, lloré.

–Venga, papá, tenemos que continuar. Marie es muy fuerte, escapará, ya lo verás –me dijo Aida mientras me abrazaba.

Miré a mi hija y confié en sus palabras. Solo ella podía saber el final, solo ella. Me aferré a esa idea para poder continuar.

Sergi fue el primero en encender la linterna. Fue entonces cuando pudimos apreciar cómo la luz se perdía en la oscuridad del túnel. Era interminable.

Su estrechez aprisionaba el frío y la humedad, no debía de medir más de un metro sesenta de alto y el suelo era muy irregular, lo que nos obligaba a caminar en fila, medio encorvados. Nuestros pasos eran torpes y desequilibrados. Teníamos que apoyar las manos en las embarradas y resbaladizas paredes para no caer. Parecía que había sido excavado por una persona.

Enseguida nos percatamos de que algo nos acariciaba mientras se cruzaba entre nuestros pies. Aida enfocó al suelo y pudimos ver como estaba infestado de ratas. No hicimos ningún comentario, las ratas eran nuestro menor problema en esos momentos. Aceleramos el paso y continuamos avanzando entre los chillidos de las ratas al pisarlas.

Al recorrer unos setenta metros, nos dimos cuenta de que estábamos agotados, nos faltaba el aire, no había ventilación y el oxígeno escaseaba. Fue entonces cuando escuchamos un ruido que parecía provenir de la otra punta de la larga y angosta cavidad en la que nos encontrábamos. Un efímero resplandor iluminó lo que parecía el final del túnel; era imposible calcular la distancia. Los oscilantes movimientos de la luz indicaban que alguien venía directo hacia nosotros.

No avanzamos más. Retrocedimos unos pasos para escondernos, aprovechando una leve curva del túnel. Apagamos nuestras linternas y nos cubrimos con unos cartones que encontramos apoyados en la fangosa pared del asfixiante corredor. Estaban humedecidos e impregnados del orín y los excrementos de las ratas. Un olor extraño fue enturbiando nuestros sentidos, nos mareaba; era una mezcla de olores que elaboraban un perfume realmente vomitivo. Cogimos nuestros cuchillos y esperamos al acecho, con la temerosa esperanza de que fuese alguien con buenas intenciones. Ilusos. El pánico se adueñó de nosotros.

En apenas unos segundos, una figura se plantó delante de nosotros. No era muy alta. Cuando pronunció sus primeras palabras, nos percatamos de que era alguien muy joven.

–¿Éric, eres tú? He visto vuestras linternas, sé que estáis ahí.

–¿Quién eres tú? –le contesté desde la oscuridad, temiendo la respuesta.

–Soy Israel, he venido a ayudaros en nombre de don Zacarías.

Por su corta estatura y su atuendo, me pareció un monje pequeño, pero, cuando se acercó, pudimos apreciar con más detalle que vestía una túnica negra con una sobrepelliz blanca. Nos quedamos perplejos: un monaguillo, un niño, había venido a salvarnos.

La inocencia y la juventud de su rostro no podían esconder el terror que reflejaba su mirada.

–No tengáis miedo, seguidme, por favor. No nos queda mucho tiempo.

No había terminado de pronunciar esas palabras cuando escuchamos un gran estallido. Los seres habían conseguido reventar la trampilla. ¿Quería decir eso que habían matado a Marie?

–¡Corred, deprisa! –nos espetó Israel.

Israel era un chico con mucho valor, más del que me podía imaginar. Dejó que lo adelantásemos para quedarse el último, mientras nos animaba a correr más y más deprisa. Sergi no podía seguir ese ritmo, su esfuerzo era mucho mayor que el nuestro, estaba agotado.

Podíamos oír los gritos de los seres, cada vez más cerca. Israel se detuvo.

–Seguid vosotros, yo los detendré –nos dijo Israel con una seguridad abrumadora–. Aida, quédate conmigo, te necesito –le ordenó a mi hija.

–¡Sí! –contestó Aida sin pensárselo.

–¡¿Pero estáis locos?! Sois unos críos, van a destrozaros. No podéis quedaros aquí. ¡Venga, seguid corriendo! –les grité desesperado.

–Papá, corre, vete con Sergi, todo irá bien. ¡Corred hasta el final! –gritó Aida.

Cogí las mochilas con los animales, apoyé el brazo de Sergi en mi hombro y empezamos a correr tan rápido como nuestras piernas y el estrecho túnel nos permitían. A los pocos metros pudimos ver una luz. Me detuve. Parecía proceder de una puerta abierta y no estaba muy lejos, era por donde había entrado Israel. Le dije a Sergi que continuase solo y le di las mochilas con los animales. Yo tenía que volver a por Aida e Israel.

Cuando me giré pude ver unos pequeños orificios en la pared a un palmo del suelo. Estaban por todo el túnel y cientos de ratas salían de ellos. Parecía que huían de algo. Al dar los primeros pasos, noté que el suelo comenzaba a encharcarse y mis pulmones inhalaron un familiar y penetrante olor. Me estaba mareando, un líquido emanaba de los agujeros. Me agaché y me impregné los dedos en él. Cuando lo olí supe enseguida que era gasolina. Un mal presentimiento me invadió. Corrí hacia ellos, me temí lo peor.

Al llegar a su altura los vi arrodillados, sus frentes se tocaban, agarrados de las manos con sus dedos entrelazados. Estaban pronunciando unas extrañas palabras. Ese cántico me era familiar, lo había oído en otra parte. ¡Sí! Eran las mismas palabras que Marie había utilizado para atraer a las mariposas aquel día en el parque. Parecían agotados, mareados por el olor, a punto de perder la conciencia.

Enseguida pude ver cientos, quizás miles de ratas pasando entre nosotros, dirigiéndose hacia los seres, portando la muerte en sus afilados dientes. En cuestión de segundos, unos gritos invadieron el túnel. Aida e Israel estaban guiando a las ratas hacia ellos para que los devorasen vivos.

Me agaché para ayudarlos a que se levantaran. Cuando los tuve entre mis brazos, al incorporarme para huir, me topé de bruces con uno de los seres. Medio cuerpo lo tenía en carne viva, no le quedaba piel. Las ratas le seguían mordisqueando, arrancándole pequeños pedazos de carne con cada mordisco; pero él no se inmutaba, no sentía dolor. Clavó sus ojos en mi corazón. Supe que me iba a asestar una puñalada. Solté bruscamente a Aida e Israel. Solo me dio tiempo a retroceder unos centímetros, los necesarios para que el puñal me desgarrase únicamente la camisa. Al no acertar de pleno, el ser perdió el equilibrio. Gracias a su propia sangre y a la gasolina, resbaló y se golpeó la cabeza; quedó aturdido. No podía desaprovechar esa ventaja. Lo golpeé con la linterna hasta que dejé de sentir mi brazo por la fuerza de los impactos contra su rostro.

A duras penas podíamos avanzar por el resbaladizo y estrecho túnel. Caíamos una y otra vez al suelo. Nos aferrábamos con las uñas a las paredes y nuestros pies se hundían en el fangoso charco de gasolina y mierda. Corrimos sin mirar atrás. Los gritos de los seres acercándose nos daban fuerzas para continuar.

Mientras nos dirigíamos hacia la puerta, pude escuchar que Israel balbucía unas palabras, se estaba ahogando. No podía entenderle con claridad, teníamos que llegar lo antes posible a la salida. Los chillidos de los seres nos advertían que estaban cada vez más cerca. Noté que la mano de Israel me apretaba con fuerza. Entendí que lo que quería decirme debía de ser muy importante. Miré hacia atrás y alumbré con la linterna para calcular la distancia que nos separaba de los seres. Me la tenía que jugar. Solo dispondría de unos segundos para detenerme e intentar descifrar lo que me quería decir Israel. Lo consiguiese o no, tendríamos que seguir corriendo si no queríamos que nos alcanzasen. Aceleramos todo lo que pudimos el paso con la intención de sacar más ventaja. Enseguida supe que no lo conseguiríamos.

Miré por última vez atrás y paré. Acerqué mi oído a los labios de Israel y le pedí que se tranquilizase, que respirase, que se calmase para que le pudiese escuchar claramente. El pobre chico estaba con un hilo de aire; aun así, inspiró profundamente para intentar pronunciar con claridad. Fue en vano, no pudo decir nada, se ahogaba.

Me incorporé. Ya no volví a mirar atrás, corrimos y corrimos hacia la puerta.

CAPÍTULO 11

La verdad

El ser humano fluye por realidades que personalizamos cada uno de nosotros. Nos engañamos para poder sobrevivir. Seleccionamos solo aquella parte de la realidad que nos interesa, transformando lo que nos molesta, lo que nos asusta. De esta manera, vamos creando la película de nuestras vidas. Entre engaños y mentiras engendramos una ilusión que nos aleja cada vez más de la evidencia, de la aceptación de qué y quiénes somos.

Rechazamos todo aquello que pone en peligro nuestras vidas y creencias, que nos incomoda. No hacemos ni el más mínimo esfuerzo por entender y admitir que quizás estemos equivocados. Nos da miedo, un miedo que se apodera de nosotros y guía nuestras vidas, nos aísla y nos encierra en una burbuja que no nos permite sentir y ver la otra realidad, la no material. La verdad.

Quizás haya llegado el momento de despertar, de dejar de buscar afuera y mirar en nuestro interior; dejar de viajar en el tiempo con nuestros pensamientos y comenzar a vivir aquí y ahora.

Con el corazón exaltado por un furioso y agotador delirio, casi asfixiados, conseguimos llegar al final del túnel.

Sergi nos estaba esperando. Sujetaba una antorcha encendida en su mano. Su rostro, en sinuoso movimiento por la luz de la llama, se mostraba a capricho del fuego, que iluminaba sus ojos saturados de miedo e ira. Sergi no me defraudó, supo asociar el olor que despedía el túnel con los artilugios que se encontraban en la estancia. Su flequillo estaba chamuscado; los dedos y la boca mostraban signos de su peligrosa cercanía con el calor del fuego: la torpeza de sus manos le había obligado a prender las cerillas con la boca. Justo al entrar nosotros, Sergi lanzó la antorcha lo más lejos que pudo. Un río de fuego avanzó impetuoso hacia los seres. Sergi cerró la puerta y la bloqueó con unas barras de hierro que estaban apoyadas en la pared. Nos miramos. Enseguida entendimos que todo había sido cuidadosamente planificado. Un pequeño portón, protegido con una gruesa chapa de hierro a ambos lados, dejaba atrás el infierno del túnel, dando paso al habitáculo en el que nos encontrábamos. Las paredes eran de un blanco celestial iluminador. A los lados del portón, en lo alto del muro, había dos boquetes taponados con dos piezas de metal. Se podía oler la combustión de la gasolina a través de ellos. Dos soportes de hierro forjado flanqueaban la pared de enfrente; uno estaba vacío, el otro sostenía una antorcha. Incontables cerillas quebradas en el suelo indicaban los infructuosos intentos de Sergi por encender la antorcha. Bidones vacíos de gasolina descansaban sin orden en el suelo.

Una sombría iluminación asomaba tímidamente por el umbral de una desmedida puerta de madera maciza. Nos inducía a adivinar que nos encontrábamos en la antesala de una construcción mucho más grande.

Con delicadeza, sacamos a Flip y a Dana de las mochilas. ¡Pobres animales! Con sus lametones nos daban las gracias por haber conseguido escapar con vida; parecía que lo hubiesen entendido todo. Flip no dejaba de rozar su cuerpecillo entre mis piernas y Dana se comía a besos a Aida mientras un incesante movimiento de su cola mostraba su alegría.

Justo en el preciso momento en que nuestros rostros mostraban la satisfacción por haber logrado sobrevivir a esa pesadilla, pudimos oír unos pasos que se acercaban. Por un momento pensé que podría ser Marie, deseaba que fuese ella, que hubiese podido huir, que hubiese podido salvarse. Fue Israel quien, con sus palabras, me trajo de vuelta a la realidad.

–No os preocupéis, es don Zacarías. Ahora lo veréis –dijo mientras tosía e intentaba recomponerse.

¿Que no me preocupase? No podía dejar de pensar en Marie. Quería volver al ático, tenía que saber qué había sido de ella, necesitaba saberlo. Su rostro era lo único que quería ver.

Los pasos de don Zacarías se detuvieron a escasos metros de la entrada al habitáculo. Su alargada sombra y su jadeante respiración lo delataban. Su voz seca nos invitó a entrar. El túnel era un pasadizo hasta la mismísima iglesia.

Aida me agarró de la mano y, mientras la sujetaba con cariño, me dijo que fuese paciente con él, que lo escuchase, que hiciese un esfuerzo por entenderlo. No supe comprender qué quería decir Aida hasta que tuve delante de mis narices a don Zacarías. Se había afeitado. Su rostro me sobresaltó. Su mirada ya no era la de un inquisidor, era una mirada tierna, me atrevería a decir que hasta familiar. Algo me turbó, no podía ser, era imposible... Don Zacarías no apartaba la mano de su costado derecho, parecía herido. Torpemente nos guio por la iglesia hasta el altar. Había preparado varias sillas para que nos pudiésemos acomodar. Indicó a Israel que le acercase la sede presidencial que se encontraba detrás del altar. Israel le trajo su sillón y él lo acercó a mi silla; se sentó a mi lado. Una silla quedó vacía, la de Marie.

El olor a incienso elevaba la inefable unión del alma con Dios. La débil sombra entre la luz y la oscuridad no permitía percibir dónde empezaba una y acababa la otra, sumiendo la iglesia en la parte más oscura y cruel de la historia de la religión. Una tenaz corriente de aire obligaba a la llama de un gran cirio que sostenía un candelero de oro a danzar a su antojo, dando vida a las piedras de las columnas.

Mientras observaba la silla vacía, no pude evitar que mi rostro reflejase el dolor por Marie. Don Zacarías se percató y apoyó su mano en mi hombro. Lo miré con respeto, pero ásperamente aparté su mano. No me lo pensé dos veces, dejé que toda mi angustia, dolor y rabia se descargasen sobre él.

–¡Bien, señor párroco, ya estamos aquí! ¿Nos puede explicar qué coño está pasando?

–Papá, tranquilízate, déjale hablar, por favor... –me suplicó Aida.

–Déjalo, Aida, es normal que se sienta abrumado por los acontecimientos –dijo don Zacarías sin inmutarse.

–¿Cómo sabe el nombre de mi hija? ¡¿Cómo lo sabe?! –le instigué, sin obtener resultado.

Todos se alteraron al ver que yo perdía los nervios, hasta Flip y Dana se escondieron al verme en ese estado; todos excepto él, don Zacarías. Su mirada era imperturbable. Él no se acobardó y bruscamente se puso en pie. Solo Sergi y yo nos percatamos de que por la herida del párroco se iba derramando lentamente su vida. Él apretó su mano mientras sus ojos se cerraban y sus dientes mordían en vano el dolor. Mis sospechas se confirmaron: don Zacarías estaba muy malherido.

A continuación, nos indicó que guardásemos silencio y que no le interrumpiésemos. Respiró profundamente para coger fuerzas y comenzó a relatarnos la historia más increíble que había oído en mi vida.

–Éric, no me queda mucho tiempo. Sé que te estás haciendo muchas preguntas y sé que ansías conocer las respuestas, pero te pido, por favor, que no me interrumpas. No te preocupes, seré conciso. Lo primero que debes saber es que yo lo sé todo sobre ti, absolutamente todo. Te he estado siguiendo desde el mismo día en que naciste. Fui tu maestro en primaria, tu tutor en el instituto y el párroco del cuartel donde cumpliste el servicio militar. Seguí tu aprendizaje en la universidad como adjunto del rector y ahora estoy aquí para explicarte qué está pasando y quién soy.

Indignado por lo que acababa de oír, intenté interrumpirlo, pero un gesto súbito con la palma de su mano me invitó a guardar silencio y a continuar escuchando.

–Éric, no viniste a vivir al ático por casualidad. De todas las propiedades que heredaste, solo el ático ha estado disponible durante todos estos años; era una invitación a que te instalases en él, era la única manera de poder vigilarte, de poder protegerte. Sé perfectamente que durante los últimos meses no has podido conciliar el sueño; sé que algo en tu interior no te dejaba y sé que te levantabas siempre a la misma hora, a las tres y cuatro minutos de la madrugada. Lo sé porque instalamos cámaras de vigilancia en el edificio y en tu apartamento. Perdóname por hacerlo, solo quería protegerte.

No podía dar crédito a lo que estaba oyendo, mi cabeza lo negaba, pero todo coincidía, todo era verdad.

–Debes saber que, desde hace ya muchos años, trabajo para una organización que lucha contra las injusticias y la barbarie de este mezquino y avariento mundo. Sé que te parecerá absurdo e incluso paranoico, pero ni te imaginas los seres que habitan en esta tierra, cuyos deseos son únicamente destruir, amasar riquezas y alcanzar el poder. Desde terroristas hasta políticos sin escrúpulos, pedófilos, organizaciones criminales, asesinos, violadores y sectas que creen que con sus sacrificios invocarán al Señor de las Tinieblas. Quizás te haga reír o te parezca patético lo que te estoy contando, pero debería asustarte. Existen personas que creen firmemente en el Mal, que le han entregado sus vidas y sus almas. No te pido que lo entiendas, solo que pienses en ello; que pienses en el mundo en el que vives, en el que vivimos, para que puedas comprender por qué he actuado de esta manera. Aunque creo que, después de lo que has visto esta noche, lo entenderás todo mucho mejor.

Mientras hablaba, los movimientos de sus manos manchadas de sangre acompañaban sus palabras, dando fuerza y credibilidad a su narración, y restando importancia al insignificante hecho de que se estaba muriendo. Cuando el cansancio se hacía patente y su respiración parecía apagarse, dejaba caer el brazo izquierdo, permitiendo que su reloj Patek Phillippe se deslizase hasta alcanzar la muñeca. La forma de óvalo lineal de la caja le daba una personalidad única. Su esfera de color azul contrastaba con la intensidad del rojo de una gota de sangre en el cristal, que, como una siniestra señal, nos recordaba que se acercaba la hora de su inevitable cita con la muerte.

–Cuando naciste, una organización contactó conmigo en uno de mis viajes a Francia. Fue allí donde conocí a don Armand Broussard. El señor Broussard no contactó conmigo por mi dinero ni por mi posición. No, no fue por eso, Éric. Él fue la persona que me dio a conocer esta realidad. No te mentiré. Al principio, al igual que tú estás haciendo ahora mismo, me negué a aceptarlo, hasta me reí, todo parecía tan absurdo… No quería saber nada de semejantes idioteces. Pero el señor Broussard me explicó, con toda clase de detalles, los terroríficos planes de una secta. No podía dar crédito a toda la información que mi mente recibía; no podía ser cierto, era imposible, una locura. Me negué a aceptarlo. El señor Broussard me contó que los seguidores de esa secta creían, y creen, que la llegada del Mesías es inminente. A través de la Kabbalah, de la numerología, creyeron descifrar la fecha de nacimiento del nuevo Mesías. Para impedirlo, tomaron la sangrienta decisión de localizar y asesinar a todos los hombres del planeta que hubiesen nacido en una fecha y en una hora concreta: el día y la hora en que fue asesinado nuestro Señor Jesús. Lo más escalofriante e increíble de esta historia es que, en todo el mundo, solo había nacido un niño que cumpliese exactamente con esos requisitos.

Don Zacarías guardó silencio. A duras penas podía respirar. Mientras se sentaba, agotado, le pidió a Israel que trajese una botella de whisky y un trapo limpio. Ya no podía disimular más. Al apartar su mano, un chorro de sangre brotó de su herida. Se estaba desangrando, se estaba muriendo. Con sus manos temblorosas impregnó el trapo de whisky y taponó la herida. Aprovechó para que un largo trago se deslizase por su garganta, buscando fuerzas para poder continuar.

Aida e Israel ya se habían percatado del estado de don Zacarías, los dos estaban llorando. Aida me miraba, quería decirme algo, pero no podía. Sergi registraba en su mente cada una de las palabras del párroco; buscaba un indicio que le confirmase que mentía, que todo era falso. No encontró nada.

Don Zacarías continuó:

–Para tu información, Éric, para que puedas encajar todo este maldito puzle, debes saber que la organización, tras años de investigación, averiguó que ciertas fuentes grecorromanas enseñaban que Jesús tomó la última cena, la Pascua, un martes. Esta valiosísima información nos llevó a determinar que Jesús no murió realmente un viernes, sino un miércoles, el mismo día de su arresto por mandato de Poncio Pilatos, por lo que los datos de la muerte de Jesús que siempre ha proclamado la Iglesia no eran ciertos. Descubrimos que, según el Evangelio de San Mateo, el día en que murió Jesús se sintió un gran terremoto; también pudimos averiguar que, según los evangelios sinópticos, durante la crucifixión emergió una gran oscuridad que duró tres horas, desde las doce del mediodía hasta la Hora Nona; es decir, las tres en punto de la tarde, la hora de la muerte de Jesús. Toda esta información fue analizada por geólogos y científicos de la organización, y resultó ser cierta. Parecía imposible que el nacimiento de alguien coincidiese exactamente con la muerte de Jesús, pero solo lo parecía. Toma, Éric, léelo, es tu partida de nacimiento.

Don Zacarías me entregó un documento. Lo cogí de muy mala gana, lo estaba arrugando de rabia, no quería leerlo, no quería saber nada de esa historia, ¿qué tenía que ver conmigo? Sin embargo, por respeto a ese pobre hombre moribundo y la mirada de incredulidad de Sergi por todo lo que había narrado el párroco, lo leí.

Después de leer las tres primeras líneas, miré fijamente a don Zacarías. Su abatido rostro no pudo contener su pena. Lloraba.

Ese documento nombraba a mis padres: doña Elisabet y don Zacarías. No podía ser verdad, era imposible.

Sergi me arrebató el papel de las manos, estaba ansioso por leer las inquietantes palabras del documento que me habían dejado mudo. La partida de nacimiento no solo indicaba quiénes eran mis padres, sino también los datos de mi nacimiento. Yo, Éric, había nacido un miércoles, un 3 de abril a las 15:00 h.; el mismo día y hora en que Jesús fue asesinado. Hoy, a las tres en punto de la tarde, cumpliría 33 años, la misma edad que Jesús al morir.

Fue entonces cuando pude ver con claridad el significado de las señales que habían estado apareciendo durante todos estos meses: la hora que siempre aparecía en mi reloj cuando lo miraba, la fecha de caducidad del envase del yogur y la hora que marcaba el despertador cada noche que me desvelaba, las 3:04. Estos números no eran otra cosa que la fecha de mi nacimiento: el día 3 del mes 4, el 3 de abril. Eran una advertencia que no supe ver. ¡Qué necio!

No podía dejar de mirar a don Zacarías, a mi padre. Entré en estado de shock. Mis ojos vidriosos me impedían ver su rostro con claridad, mi respiración acelerada y compulsiva me estaba ahogando. Sentimientos de rabia, pena y amor golpeaban con fuerza mi pecho. Recuerdos y sentimientos de mi infancia empezaron a ordenarse y ubicarse: la imagen de mi padre agarrándome con fuerza de la mano cuando íbamos a jugar con el balón; yo, mirando hacia arriba para escuchar atentamente sus consejos para ser un gran jugador; cuando por las noches los ruidos de la vieja casa me asustaban y él acudía a mi habitación para tranquilizarme, durmiendo a mi lado.

Cuando don Zacarías vio que me había calmado y estaba empezando a entenderlo todo, o eso parecía, continuó narrando su historia, mi historia, la realidad que yo no había sabido ver: la verdad.

–El señor Broussard contactó conmigo porque averiguó quién era ese niño y sabía perfectamente que su padre daría su vida para defenderlo. No se equivocaba... Gracias a mi amistad con el obispo de Barcelona y los contactos de la organización, conseguimos que la diócesis a la que pertenece esta iglesia me permitiese hacerme pasar por el párroco, con la intención de protegerte sin levantar sospechas y poder tener acceso a la iglesia.

»Supongo que querréis saber quiénes son las personas que os están siguiendo, quiénes quieren acabar con vuestras vidas. Esta misma mañana, el señor Broussard me llamó para informarme de que los ancianos, los que te han estado mostrando tanto cariño durante estos años, pertenecen a la secta. No sabemos cómo pudieron averiguar nuestros planes, pero lo hicieron. Debo reconocer que han hecho un buen trabajo, nunca sospeché de ellos, ¡desgraciados! –mi padre no pudo contener la rabia hacia los ancianos–. Tuve que actuar precipitadamente, por eso os dejé la caja con la llave, por si las cosas se complicaban. No podíais escapar por la puerta del edificio, la estaban vigilando, hubiese sido una muerte segura. La señora Anita y su marido son unas pobres almas que, por dinero, cayeron en las garras de la secta. Con la crisis, perdieron toda su fortuna, su prestigio, su posición… Lo perdieron todo. Sus ansias por recuperar su opulenta vida anterior facilitaron mucho las cosas a la secta y, una vez en ella, sus mentes fueron alimentadas con miedo, con codicia y con la creencia de que Satanás existe, hasta que su voluntad fue anulada.

Para sorpresa de todos, Sergi interrumpió a mi padre.

–¿Pero quiénes son esos seres que acompañan a los ancianos? ¿Por qué tienen tanta fuerza? ¿Son reales? ¡¿Qué mierda son, joder?!

–Sergi, esos seres no pertenecen a nuestro mundo. Son seres tulpa. Entidades creadas por la mente humana. Solo a través del dominio de una técnica ancestral de meditación que conecta con la mente suprema pueden ser creados. Con el dominio de esa técnica se puede modificar la materia, convirtiendo las sombras en cuerpos físicos, en servidores de Satanás, por eso su fuerza es descomunal, no sienten dolor ni tienen miedo a morir, porque ya están muertos. Son unas pobres almas en pena obligadas a regresar del averno. Todo esto se escapa de mi entendimiento, me supera… No sé cómo la anciana ha podido dominar esa técnica, se requieren años para ello. Solo su desesperación y su afán de poder le pueden haber ayudado a crearlos. Para los extraños fenómenos que han sucedido en tu apartamento, como el ataque a tu gato o la tarantela que sonó en tu equipo de música, tampoco tengo una explicación, al igual que no la tengo para los poderes de Marie, Aida o Israel; pero tened la seguridad de que son reales, muy reales.

Fue entonces cuando caí en la cuenta de que todos los que vivíamos en ese edificio debíamos de estar involucrados en esta pesadilla. No me dio tiempo a preguntar cuando mi padre me respondió:

–Sí, Éric. Andrea pertenecía a nuestra organización. Fue contratada para que te cuidase, para que estuviese a tu lado cuando cayeses enfermo, para protegerte. Lamentablemente, no pudimos protegerlos, ni a ella ni a su hijo. Éric, sé que tu siguiente pregunta está relacionada con Marie y te pido compresión ante lo que vas a escuchar. Debes tener muy claro que Marie estaba enamorada de ti.

–¡Y lo sigue estando! –gritó Aida, con lágrimas en sus ojos y con un convencimiento absoluto.

–Marie es como mi hija, la crie yo, igual que a Israel. Marie fue rescatada de la pobreza más absoluta. Sus verdaderos padres pretendían venderla por unas miserables monedas. Pudimos rescatarla justo a tiempo; solo Dios sabe qué hubiese sido de ella… Con ayuda de la organización, la educamos y recibió formación en Francia. Pronto descubrimos que era un ser muy sensitivo, que en su alma se escondía algo, algo para lo que no tenemos una explicación. Gracias a los contactos del señor Broussard conseguimos que Hernaldo Lozada, un chamán sudamericano, la instruyese en los mayores secretos del hermetismo. Él era el único que podía desarrollar todas sus habilidades. Aunque la he criado, sus capacidades escapan de mi entendimiento. Pero es una realidad. No sé, no sabemos cómo funciona, pero Marie es un ser diferente a todos nosotros. A veces me pregunto si el Señor nos la ha enviado para este propósito. Solo ella es capaz de detener a esos seres.

Mi padre se acercó la mano a la boca con la intención de que no viésemos que escupía sangre.

Un recuerdo de mi infancia regresó al presente. Un recuerdo de las tardes que pasábamos juntos jugando en el parque. Mis ganas de correr tan rápido como mi padre me hicieron caer al suelo. Al mirar mi rodilla y ver como sangraba, me asusté y comencé a llorar. Enseguida busqué con la mirada a mi padre, él venía corriendo hacia mí. Con su pañuelo me limpió la herida sin decirme nada. Solo una sonrisa bastó para que dejase de llorar.

Lo miré y le sonreí; quería ayudarlo como él me había ayudado siempre, pero no podía... Me levanté y lo abracé. Con cariño me apartó de su lado, se disponía a pronunciar sus últimas palabras.

CAPÍTULO 12

Soledad

Me pregunto por qué hemos permitido que los pensamientos dirijan nuestras vidas, que deambulen entre el pasado y el futuro en una autopista sin principio ni fin. No nos damos cuenta de que nos atrapan a cada instante y de que nos hacen sus prisioneros. Nos roban el presente, nos trasladan al pasado con la intención de reparar el daño que hicimos, nos obligan a dialogar con nosotros mismos, como si pudiésemos enmendar nuestros errores. Inmediatamente, sin pedirnos permiso, nos transportan al futuro, buscando una situación hipotética que solucione nuestra infelicidad presente. Entonces comenzamos a vivir deseando situaciones imposibles y basamos nuestra felicidad en acontecimientos futuros. Y aquí ya estamos perdidos, porque, con cada deseo que no alcanzamos, la desidia sustituye a la ilusión; la amargura, a la alegría, y la tristeza, a la felicidad. Nos hace sentir que no valemos nada, miserables, sumiéndonos profundamente en la desdicha.

¿Por qué seguimos deseando, por qué seguimos pensando? ¿Tan difícil es vivir el presente, tan difícil es aceptar lo que tenemos, lo que somos?

Todos guardamos silencio y esperamos a que don Zacarías recuperase algo de fuerzas. No podía dejar de mirarlo, de preguntarme por qué tenía que terminar de esta manera ahora que podía ser el principio de todo. Quizás nunca entendería por qué nos abandonó a mi madre y a mí, quizás nunca entendería muchas cosas; mucho menos, que el destino jugase de esta manera conmigo. Quizás todo tenía una explicación. Quizás…

Me pregunté si a don Zacarías se le escapaba la vida o iba hacia ella. Él continuó hablando:

–Éric, lamento que todo tenga que terminar de esta manera, no es lo que había planeado. Lo siento, hijo… Marie estaba en apuros, eran demasiados, incluso para ella; tuve que acudir en su ayuda y, ya lo ves, me hirieron mortalmente. Éric, recuerda que tienes a Aida y que ella podrá contactar conmigo si alguna vez me necesitas; recuérdalo, hijo.

»Pronto amanecerá. Esta tarde, a las tres en punto, ve al parque, al de las mariposas, alguien te estará esperando. Casi se me olvida… Toma, la he guardado durante todo este tiempo, es para ti. Y recuerda, Éric: debes vivir tu vida, el presente.

Mi padre tomó su último aliento de vida y dejó que su alma emprendiese el camino de regreso a casa. Cerró los ojos e inclinó la cabeza hacia abajo, entregándose a la voluntad del Señor. El sonido que hizo mi padre al golpear las puertas del cielo para que le dejasen entrar retumbó en la iglesia.

Con el dolor oprimiéndome el corazón, ahogándome, abrí el sobre que me acababa de entregar. Era una partitura: la tarantela de August Lindner.

Todos abrazamos a mi padre, a don Zacarías. Todos lloramos su muerte. Un sentimiento de pérdida tomó mi alma, me sentí solo, otra vez abandonado. Me di cuenta de que durante todos estos años había querido a mi padre; aunque mi mente lo relegó al olvido, mi corazón lo tuvo siempre presente.

Nunca me había parado a pensar qué son los sentimientos, por qué sentimos, por qué permitimos que nos hagan tanto daño. Pero ese día comprendí que, si eres capaz de entenderlos y dejarlos a un lado, te liberas. Te abre las puertas al perdón, te ayuda a estar en paz contigo mismo y con los que te rodean. Todo es más fácil.

Me he pasado una vida juzgando, clasificando a los demás según mis criterios sobre qué está bien y qué está mal; sobre qué es verdad y qué es mentira; sobre lo que es justo o no lo es. Pero ya me he cansado de este absurdo juego. Aprender a aceptar es aprender a ser feliz. Empezaré aceptándome a mí mismo. No será fácil.

Aún abrazados a él, pudimos oír un portazo en una de las estancias de la iglesia; provenía de la sacristía. Nos levantamos a la vez, sobrecogidos. Para nuestro asombro, Israel se puso al frente, indicándonos con su mano que permaneciésemos detrás de él. Con nuestros oídos avizores, nos fuimos acercando sigilosamente a la entrada de la sacristía. Una quietud y un silencio absoluto envolvían la estancia. De repente, el penetrante chirrido de unas bisagras nos alertaba: vimos como el pomo de la puerta giraba lentamente. Un rostro cubierto por una capucha asomó cauteloso por la puerta. Todos pegamos un grito, incluso el intruso, mientras retrocedíamos unos pasos.

–Tranquilos, es sor Belén –dijo para nuestra sorpresa Israel.

–Gracias a Dios, eres tú, Israel. ¡Qué miedo he pasado! –dijo sor Belén mientras lo abrazaba.

–Pero, sor Belén, ¿qué hace aquí a estas horas? –le preguntó Israel.

–Don Zacarías me dio instrucciones para que viniese a recogeros al amanecer. Me indicó que os llevase a nuestro convento, allí estaréis seguros. Por cierto, ¿dónde está don Zacarías?

–Don Zacarías ha muerto –respondió con aplomo y tristeza Israel.

–¡Dios bendito! Le advertí que no tenía que enfrentarse a esos seres, se lo dije... –sor Belén no pudo contenerse y rompió a llorar.

Dejamos que sor Belén se recompusiese. Desolada, se acercó al cuerpo sin vida de don Zacarías. Con suma delicadeza, posó sus dedos en su rostro, acariciándolo. Despidiéndose, le cerró las ventanas a este mundo para que descansase en paz. Lo besó antes de cubrirle el rostro mientras rezaba el Santo Rosario. Al incorporarse, su mirada se encontró con la botella de whisky. Nos miró como pidiéndonos permiso, se santiguó, la agarró y le pegó un buen trago. Alzó la mano y nos invitó a acompañarla; todos rechazaron el ofrecimiento menos yo: lo necesitaba.

Sergi, sorprendido por la ligereza de modales de la monja y coaccionado por la estricta educación católica que había recibido, colocó, en un acto reflejo, la punta de sus dedos contra su boca mientras abortaba in extremis una carcajada. Gracias a Dios, le dio por reír y no soltó una de sus frescas.

Sor Belén deslizó delicadamente su capucha hacia atrás, dejando al descubierto su largo y rizado cabello, que, muy elegantemente, había recogido en una coleta. Pese a su generoso peso, era una mujer muy bella. Detrás de sus gruesas gafas de pasta negra escondía unos preciosos ojos verdes, que te regalaban una vivaz y sincera mirada, llena de amor, de compasión. Su tez blanca no hacía más que ensalzar su pureza de alma y entrega a Dios.

–Seguidme –nos dijo cabizbaja y con la voz entrecortada; su paso lento y su cuerpo arqueado indicaban que había comenzado su personal viacrucis por la muerte de mi padre–. No hagáis ruido. Al venir, he oído unos extraños gemidos en el jardín. Al otro lado de la calle tengo estacionado un vehículo.

Sor Belén era muy cauta, no se fiaba, no creía que esos seres estuviesen muertos. Regresamos a la sacristía. En una de las paredes, junto a un gran crucifijo, había un armario, no muy alto, recargado de detalles caprichosos y muy elaborados. Sin lugar a dudas, era por donde había accedido sor Belén a la sacristía. A través del armario, entramos al interior de un lóbrego corredor. Sor Belén encendió una linterna y enfocó directamente al suelo del pasadizo para poder orientarnos. No debía de tener más de treinta metros de largo. La humedad se alimentaba del blanco de sus paredes; sutiles telarañas en las esquinas del techo echaban de menos el cuidado de sus inquilinas. Desde luego no era un lugar muy transitado. El turbado y temeroso movimiento de la linterna de la monja guiaba nuestros indecisos pasos. Al llegar al final del pasadizo, nos esperaba la puerta que nos daría la salvación. Sor Belén sacó de su bolsillo un manojo de llaves: no le costó identificar la que nos daría la libertad.

La introdujo en la cerradura con sumo cuidado, no quería hacer ruido al abrirla. Con el chasquido del último cilindro desbloqueado, empujó suavemente la puerta hacia el exterior.

No la abrió más de medio metro. Sor Belén asomó la mitad de su orondo cuerpo con la intención de asegurarse de que no había nadie al otro lado. De repente, un fuerte puñetazo contra la puerta le hizo retroceder de manera brusca, perdiendo torpemente el equilibrio mientras sus manos se abrían y cerraban, desesperadas, con la intención de aferrarse a la desnuda pared. La gravedad hizo su trabajo y la monja cayó al suelo. La linterna nos hipnotizó, obligándonos a seguirla mientras se desplazaba rodando por el suelo hasta que chocó contra el zócalo. Su luz dejó de iluminarnos.

Con las manos rozando la pared para orientarnos, nos dirigimos hacia la monja tan rápido como pudimos. Un espeluznante alarido nos paralizó, algo se abalanzó sobre ella. No podíamos ver nada, solo oíamos a sor Belén chillando desesperada por defender su vida. Rápidamente buscamos la linterna; al encenderla, pudimos ver como sor Belén sujetaba en su mano un cuchillo, que se hundía en el pecho del atacante una y otra vez, mientras lo insultaba con palabras impropias de una religiosa. Su cara estaba salpicada de pequeñas gotas de sangre. Aida se lanzó sobre ella para sujetarla. Lo había matado. Ahora no era dueña de su ira, estaba fuera de control. Tendría que rezar muchos Ave María para redimir su pecado. Al separar a sor Belén, comprobamos que era el anciano. Incluso con parte del cuerpo quemado y trozos de carne arrancados por los mordiscos de las ratas, había tenido fuerzas para llegar hasta la iglesia.

Todos nos miramos y no nos lo pensamos dos veces; fue Sergi el primero que arrancó a correr hacia el exterior de la iglesia. Sor Belén encendió el motor del vehículo y pisó el acelerador a fondo, los neumáticos derraparon al doblar la primera esquina. No miró ni un solo instante hacia atrás.

Durante el trayecto, mientras mi mente recordaba las palabras de mi padre, en la radio sonó la versión de Raign de Knocking on heavens door y una detonación en mi pecho expulsó todo mi dolor, toda mi tristeza. Aida pudo sentirlo; me agarró la mano para compartir el sufrimiento. Yo la abracé y rompí a llorar como un niño pequeño.

En cuestión de minutos llegamos al convento. En la puerta nos estaba esperando otra monja. Parecía muy nerviosa. Caminaba sobre sus propios pasos en un vicioso bucle de angustia; sus manos sujetaban un rosario, haciendo circular las cuentas entre sus dedos a gran velocidad. El movimiento de sus labios delataba que estaba rezando. Cuando sor Belén la alcanzó, hizo una reverencia.

La madre superiora nos abrazó y nos besó. Nos hizo entrar al convento y esperó a que nos calmásemos para dirigirse a nosotros.

–Tenéis que descansar, mañana os espera un día muy duro con la policía. Pero no os preocupéis, el señor Andreu, tu padre, Sergi, os ayudará. Ayer viajó a Zúrich, tuvo una reunión con el señor Broussard para ponerlo al corriente. Y tú, Éric, tienes una cita a las tres, ¿verdad?

–Sí, creo que sí –contesté muy nervioso.

–Una cuestión más, ¿os han seguido? –preguntó la madre superiora.

–¡Imposible! Ni Fernando Alonso hubiese sido capaz de seguir a sor Belén –soltó sin tapujos Sergi con ácida ironía.

Todos reímos, incluso sor Belén. Ese momento de risas nos permitió desconectar de la realidad, nos hacía falta.

La madre superiora y sor Belén se apartaron unos metros, se quedaron hablando a solas; pude ver cómo se consolaban. Lloraban la muerte de mi padre.

A las doce del mediodía, la madre superiora acudió a mi estancia para despertarme. No hizo falta, no había dormido; la imagen y la voz de Marie me habían hecho compañía. Apenas podía ver en la habitación. Corrí las cortinas para que entrase más claridad por la ventana. Una perturbadora oscuridad lo cubría todo; le pregunté si había empezado a llover. Para mi sorpresa, me contestó con una pregunta: mientras una simpática sonrisa acompañaba sus palabras, inquirió si no sabía que hoy había un eclipse de sol. No dije nada.

Me duché y desayuné con mis compañeros de batalla, incluida sor Belén, que resultó ser una monja muy divertida. Nos invitó a regresar al convento cuando las cosas se hubiesen calmado para hablarnos sobre mi padre, enseñarnos fotografías de él viajando y ayudando a la gente por todo el mundo, y, por supuesto, contarnos la historia de esa secta –al parecer no era el primer enfrentamiento con la Iglesia.

Todos me acompañaron para despedirme. Me abrazaron. Sor Belén lo hizo con tanta fuerza que mis vértebras se recolocaron. Era una mujer muy fuerte y valiente. Al llegar a la puerta de salida del convento, me giré y dirigí mi mirada hacia ellos, solo me había alejado unos metros y ya los echaba de menos.

Aunque la luna había relegado al sol a la oscuridad, las nubes eran las dueñas del cielo y amenazaban con tormenta. Aun así, decidí ir andando hacia el parque, no estaba lejos y me iría bien que me diese el aire. Durante el trayecto, fui observando a las personas que se cruzaban en mi camino, cada una con su historia, cada una con su vida, con sus pensamientos. Me acordé de las últimas palabras de mi padre: «Vive tu vida, el presente». Lo haría, seguro.

Sin darme cuenta, había llegado. Las piernas me temblaban, estaba nervioso, deseaba ver a Marie, quería abrazarla, besarla. La necesitaba. Me dirigí al interior del parque, buscando su rostro en todas direcciones. Pese a conocerlo, la razón se perdió en la frondosidad de sus jardines. Las siluetas de los arbustos me confundían; los movimientos de las ramas de los árboles producidos por la brisa me saludaban; las sombras me acompañaban por un maravilloso laberinto de sentimientos; el aroma de las flores me guiaba. A lo lejos, debajo de un árbol, pude ver una figura que se protegía de las primeras gotas de lluvia. Mi búsqueda cesó. Era Marie.

Corrí hacia ella. Marie estaba de pie, inmóvil. Unas muletas la ayudaban a sostenerse erguida. La delicadeza de su vestido de seda se contraponía con la dureza de los golpes recibidos en su rostro. Estos revelaban el infernal enfrentamiento con los seres; el vendaje de sus brazos, la desesperación por defender su vida; su mirada, el desafío a la muerte. Tuvo que ser muy duro... La acompañaba don Andreu, quien me saludó con un leve apretón en el hombro mientras me guiñaba el ojo y me decía que nos veríamos más tarde. Sin decir nada más, se marchó en silencio y nos dejó sentir a solas el reencuentro. Antes de que se alejase, le dije que Sergi se encontraba bien y que tenía un hijo muy valiente.

Miré a Marie. Ella quiso pronunciar unas palabras, pero la besé en los labios para que guardase silencio. Mis pupilas se dilataron, mi respiración se aceleró y mi corazón volvió a latir. Delicadamente, coloqué mi mano sobre su vientre, deseoso de sentir la vida de nuestro hijo. La abracé mientras girábamos sobre nosotros una y otra vez y, al cielo, grité: «¡Te quiero!».

Marie me hizo un gesto para que mirase a mi espalda. Sor Belén había llegado con una furgoneta. Gesticulaba para llamar nuestra atención, parecía sobresaltada. Apoyé el brazo de Marie sobre mi hombro y nos acercamos. Ella ya venía hacia nosotros todo lo rápido que le permitía su rollizo cuerpo.

–Éric, debéis subir inmediatamente a la furgoneta, algo no va bien. La madre superiora ha aparecido muerta en su celda, tenemos que huir –dijo con voz temblorosa y con los ojos rojos e hinchados, indicadores de que había estado llorando.

Cogí a Marie en brazos y nos dirigimos hacia la furgoneta. Allí estaban Aida, Sergi e Israel, en silencio. Sor Belén encendió el motor y emprendimos la huida. Aida y Marie se miraron fijamente mientras la incredulidad abría sus ojos, parecían desconcertadas. Con un leve movimiento de cabeza miraron hacia atrás, un impulso me hizo mirar a mí también.

Un relámpago iluminó una silueta que surgía de entre los arbustos al final del parque. Era la anciana. El odio de sus ojos nos siguió con rabia, sus gritos nos hicieron estremecer.

–¡Os encontraré, malditooos!

Fin

Agradecimientos

A Marie, Belén, Aida y Sergi,

por ser quienes dicen ser,

por estar donde quieren estar:

a mi lado.