2219 días. ¿Quién eres tú?

Rebeca Grajea de la Torre

Título: 2219 días. ¿Quién eres tú?

© 2015, Rebeca Grajea de la Torre

©De los textos: Rebeca Grajea de la Torre

Ilustración de portada:

Revisión de estilo:

1ª edición

Todos los derechos reservados

Quiero dedicar este libro a mi familia, a las personas que me rodean y me aportan con sus experiencias vitales, otra forma de afrontar la vida.

No puedo ignorar  la evolución que hemos vivido desde el papel hasta el formato electrónico, por eso tengo la obligación de dar las gracias a las siguientes personas ( y disculparme por no poner a tod@s, pero daros por incluid@s): gracias al chino Ts'ai Lun (Cai Lun en pinyin), por inventar el papel, a Bi-Sheng y Johannes Gutenberg (inventores de la imprenta), a Francisco de Paula Martí (inventor de la pluma estilográfica), a John Atanasoff (inventor del primer ordenador), a Douglas Engelbart ( inventor del primer ratón para ordenadores), al norteamericano Christopher Latham, por crear el sistema Qwerty en las máquinas de escribir, que posteriormente se adaptó al teclado para ordenadores, a la UNESCO y la Alianza Global para la Diversidad Cultural, a todas las personas que directa e indirectamente contribuyen a crear, editar, publicar y distribuir la cultura en sus múltiples formatos. Por supuesto a Amazon, por esta oportunidad que brinda, tanto en formato digital como en impreso.

Termino reservando estas últimas líneas para darte las gracias a ti, por invertir tu tiempo leyendo mi libro. Gracias

Índice de contenido

REMEMORANDO                                                                                                                               

EL ENCUENTRO                                                                                                                                 

ABRIL, EL MES DEL AMOR                                                                                                              

SOY LA CHICA PERFECTA                                                                                                               

LOS FINES DE SEMANA                                                                                                                   

EL DIVORCIO                                                                                                                                      

PEDRO, ELPIDIA Y SU FOBIA                                                                                                         

Mª CARMEN, TU HERMANA                                                                                                            

A REY MUERTO, REY PUESTO                                                                                                        

LOS WHO´S                                                                                                                                          

EL EMBARAZO                                                                                                                                   

FP DIRECCIÓN DE COCINA                                                                                                            

YA NO SOY PERFECTA, AHORA SOY EL ANTICRISTO                                                              

EL PRIMER TRABAJO DE ALEJANDRO                                                                                        

¿QUIÉN ERES TÚ?                                                                                                                              

QUIEN BUSCA, HALLA                                                                                                                    

NO HAY PEOR DECEPCIÓN QUE TE MIENTAN CUANDO YA SABES LA VERDAD

REMEMORANDO

3 de agosto de 2014

Rodeada de amigos y familiares, río y sonrío. Hoy cumplo treinta y dos años. Los regalos son magníficos, perfectamente envueltos en colores chillones, de diferentes volúmenes, voy abriéndolos. Se termina la fiesta y vuelvo a casa.

Me acomodo en el sillón del salón, miro hipnotizada la pared blanca mientras acompaso mi mano a la curvatura del lomo de Michy, las caricias le propician un sutil ronroneo, mi gata está empeñada en  imitar el sonido de una moto a punto de arrancar, aunque finalmente acabe gripándose.

Me siento sola, vacía, te extraño tanto. Es el primer año desde hace seis que no estás junto a mí, yo no lo había planeado. ¡Qué raro, formábamos la pareja perfecta de cara a la galería, tan enamorados…!.

Aún no asumo mi nueva situación. Treinta y dos años, soltera y con el corazón herido. Siento tristeza, rabia y nostalgia. Abatida me declaro infeliz.

Miro el móvil y no hay en el buzón, ningún mensaje tuyo, no hay llamadas. No existes en mi vida.

Cierro los ojos y comienzo a vislumbrar el principio de nuestra historia de amor

EL ENCUENTRO

Año 2006

Hoy el día esta nublado creo que va a llover. Es lo que pienso mientras miro por la ventana del edificio Quintiliano. Son casi las 10:15 horas de la mañana, el timbre de inicio de la clase de Filosofía de Derecho, está a punto de sonar.

Permanezco sentada y preparada con mis folios y bolígrafos, a la espera del docente. Conocía a las personas asiduas a esta materia, unos eran de mi promoción, otros no y el resto cursaban otras carreras.

No es que fuese mi asignatura favorita pero si la recuerdo, es por ti.

Jamás olvidaré tu particular forma de entender la moda y ese  maletín de cuero marrón. Llevabas unos pantalones de corte clásico y una camisa a cuadros horrenda, tenías algo de sobrepeso lo que te otorgaba un aspecto más envejecido que no se correspondía con un chico de treinta años.

Yo pensaba, que eras el sustituto del docente, pero cuál fue mi sorpresa que no eras más que otro alumno. Un día te sentaste justo a mi lado, me miraste  y sonreíste sin más.

Suena el timbre de salida, a partir de ese día no faltaste a esta asignatura. Como siempre, venías y te sentabas a mi lado, comenzaste tímidamente a hablar conmigo sobre la asignatura, sobre tu novia, que estabas preocupado porque hacías prácticas en un despacho jurídico y no ibas a poder venir a las clases, pero necesitabas aprobar.

Yo te entendía perfectamente, pues compaginaba mis estudios  universitarios con prácticas por las tardes para completar créditos de libre elección, además los fines de semana tenía dos trabajos, uno de camarera y otro de azafata de eventos.

Me comprometí a pasarte todos los apuntes de Filosofía y así sin más, comenzó nuestra amistad. Recuerdo las primeras citas “como amigos”.

Yo te llevaba las fotocopias a la cafetería tras salir de las prácticas entorno a las 20:00 horas de la tarde. Hablábamos de la Universidad, de nuestros gustos musicales, nos reíamos de los motes que tenían los profesores, y poco a poco fuimos conociéndonos. Una tarde acudiste alicaído. Habías dejado tu relación de cinco años, te desahogaste conmigo.

Por aquel entonces para mí, sólo eras un amigo. Ampliamos las citas estrictamente académicas a los fines de semana. ¡Cómo recuerdo los cafés nocturnos en “El Viajero”!.

8 de noviembre de 2006, nuestra primera cita (como amigos), la propusiste tú, vía sms:

¿Qué tal la semana? Espero que te hayas curado de tu catarro. ¿Por qué no vamos a ver la de Infiltrados de Martin Scorsese? .Tiene buena pinta. Invitación extensible a tus amig@s y sino vamos los dos y punto pelota, ¡je, je! .Ya te contaré la semana que llevo. Un besote.

Acepté y me encantó. Me acuerdo al regresar a casa dentro de tu coche (un Peugeot 206 blanco, al que se le caían los altavoces laterales), el comentario que nos hicimos sobre, cómo nos veíamos en el plano de las relaciones afectivas, tú como el “tito Alejandro” dentro de tu grupo de amig@s donde todos tenían novi@s o estaban casados.

Yo me veía como “Valeria, la loca de los gatos de Los Simpson”.

Navidades 2006-07

Estoy muy contenta, afronto el siguiente semestre sin suspender ninguna de las asignaturas de la carrera. Todo aprobado y finiquitadas las prácticas. He ampliado mi jornada de trabajo pero no me importa. Todo me va genial.

30 de diciembre de 2006, son las 19:00 horas de la tarde, me llamas al móvil para invitarme a un benjamín y celebrar que se acaba el año. Acepto.

A la salida del bar pita un coche, es tu hermana. Ha venido desde Madrid con su recién estrenado marido a recogeros a tu abuela y a ti.

¡Qué breve ha sido nuestro encuentro! Te disculpas por no poder acompañarme a casa, yo no le doy más importancia. Me quedo en el interior del bar, antes de marcharte me propones que nos veamos después de las campanadas en el “Carpe Diem”, a las 2:00 horas de la madrugada. Acepto.

La primera noche del 2007, son la 1:59 minutos, hace frío en Logroño. La zona de bares está a rebosar de gente pasándoselo genial en el cotillón, embriagados de alcohol y tabaco. Allí en la entrada del “Carpe Diem” te espero con mi vestido recién estrenado, maquillada y con el pelo recogido tiritando.

Las 2:10 horas, no apareces. Te llamo al móvil, pienso que te ha podido ocurrir algo que justifique tu ausencia, sin embargo respondes felicitándome el Año Nuevo, te noto por la voz que estás un pelín achispado, no insisto en recordarte nuestra cita y simplemente cuelgo.

3 de enero de 2007, leo tu sms:

¡Feliz año! ¿Qué tal acabó la Nochevieja? ¿Te lo pasaste medianamente bien? Espero que sí. Te deseo que pases un buen año y que todo te vaya bien.

PD: Al final abriremos el negocio de ventas de pisos la semana que viene, ya te daré un toque para tomar algo.

Estaba enojada por el plantón en Año Nuevo, así que en la inauguración del negocio, aproveche para reprocharte a la cara tu falta de compromiso. Te disculpaste conmigo, hicimos las paces. Volvemos a ser amigos.

ABRIL, EL MES DEL AMOR

Nuestras citas de café se volvieron más asiduas, hasta el punto de que ya sabíamos los miembros familiares del uno y del otro.

Tú, tenías una hermana mayor llamada Mª Carmen que trabajaba como psicóloga industrial en Madrid. Estaba casada pero no considerabas a su marido “tu cuñado”, no era santo de tu devoción. Para ti, el verdadero “cuñado” fue el anterior novio de tu hermana, un abogado que tras una decadente agonía marcada por dolores insufribles, falleció por  un cáncer de colón.

El difunto había dejado en la vida de tu hermana a su cocker “Sensei” y un gran vacío emocional.

Vivías con tus padres, tu madre ama de casa (contaba con servicio doméstico), tu padre era empleado público en la Administración General del Estado. Vuestro piso tenía más de 200 metros cuadrados, con un trastero, garaje y una piscina privada

Por mi parte, sabías que tenía un hermano mayor que trabajaba como repartidor de materiales electrónicos, y que vivíamos con mis padres en un piso de 70 metros cuadrados, con dos patios interiores y un garaje.

Mi padre trabajaba en Correos, mi madre era la encargada de una tienda. Teníamos un perro, recogido de la calle como otros tantos que abandonaban, llamado Botijo.

Me decías que yo “ERA TU PROYECTO”, bromeabas afirmando que los pijos como tú, reinsertaban a obreras como yo. Priorizabas el respeto a las personas sin tener presente su status social y económico.

 25 de marzo de 2008

Arranca nuestro primer viaje (como amigos) a Asturias. En principio, íbamos a ir cuatro personas, pero finalmente, viajamos solos, en tu nuevo coche.

Has vendido tu Peugeot 206 blanco y le has comprado a tu amigo Eduardo, su Seat Deportivo tres puertas color azul y con aire acondicionado.

Quedamos en que vienes a buscarme a las 8:30 horas de la mañana a mi casa.

Son las 8:45 horas y enfadada espero en el portal con la maleta. Te veo llegar (a punto estuve de echarme atrás), te recrimino tu falta de puntualidad pero por segunda vez, me pides perdón. Lo haces usando tus encantos y dotes comunicativas. Tienes un don innato para convencerme y reconducir la situación a tu terreno. Tienes  habilidad para engatusarme.

Tus amig@s pensaban, que nos habíamos enrollado en este viaje por tierras asturianas. Nada más lejos de la realidad, no hubo relaciones íntimas, pero sí que desnudamos nuestras almas y nos permitimos entrar el uno, en el corazón del otro.

Abril es un mes imborrable para mí. Me estremezco cada vez que revivo esa cita. Era un sábado, sobre las 22:00 horas de la noche. Me llevaste a la inmobiliaria, en su interior oscuridad, prendiste dos velas y de la nada comenzó a aparecer el contorno de una mesa. Cenamos un par de kebab acompañados por dos jarras de cerveza. Reímos.

Al acabar el último trozo de pastel de chocolate, el silencio se adueñó del momento, la luz de las velas se proyectaba en ti, acentuaban tu mirada, tus ojos verdes brillaban. Las cosas suceden sin más, nos embriagamos de amor, sucumbimos y consumimos el deseo carnal.

Nuestros encuentros posteriores eran intensos, no perdíamos ni un minuto para entregarnos físicamente. Fue “EL MES DEL AMOR”.

Tan dichosos éramos que hicimos oficial la relación, tanto a nuestras familias como a los amigos. Como anécdota, ninguno de los dos recordábamos el día y decidimos que el mes de abril sería nuestro mes-aniversario.

Podíamos celebrarlo cualquier día o todos. Me encantaba la idea de ser originales frente al común de los mortales, que sólo tenían un día oficial de novios.

Verano 2008

Es junio, he aprobado todas las asignaturas del curso. Estoy feliz. Sigo empleada y encima mi corazón está ocupado por ti, una persona detallista, cariñosa, tan atenta. Te quiero.

3 de agosto de 2008, cumplo veintiséis espléndidos años, no puedo quejarme. Disfruto de tu amor plenamente. Me regalas una esclava de plata, un hermoso ramos de flores con una tarjeta donde leo:

“No sabes cuánto me alegro por haber conocido a una mujer tan buena (en todos los aspectos), como tú. Disfruto de cada momento contigo, así que espero que haya muchos más. Te quiero”.

Esa noche me llevas a las Pozas de Arnedillo, nos bañamos. Rematamos la celebración amándonos bajo un manto de estrellas, oyendo de fondo “Unforgettable” cantada por Frank Sinatra y su hija. Decidimos que ésa, será nuestra canción.

SOY LA CHICA PERFECTA

Septiembre  2008

1 de septiembre de 2008, me llamas por teléfono desesperado.

─ ¿Qué te ocurre, Peque?─te pregunto.

Me cuentas que el profesor de Derecho Civil (sucesiones), te tiene ojeriza, que no has aprobado el examen y encima andas alborotado porque has solicitado la “convocatoria de gracia”. No puedes ocultar tu miedo a suspender y no sacarte la carrera, con el agravante de que ya tienes treinta y dos años.

Te pido que te calmes, me sigues explicando que sólo tienes una oportunidad, una última prueba.

─Bien. Pues estudia. Si necesitas tiempo, lo primero son los estudios, no me importa que no quedemos ─te contesto.

Pero ahí no queda la cosa, tu agobio se centra en la condición que te ha impuesto el profesor. Entregar el día del examen el resumen de un libro seleccionado por él y exponerlo oralmente ante el Tribunal Calificador. Percibo ansiedad en tu voz, reconoces tu incapacidad para sacar tiempo.

─No te preocupes ─.Aún queda menos de una semana, lo vamos a lograr─ respondo.─. Céntrate en la teoría que yo me ocupo de tu trabajo ─añado.

Vienes a mi casa con el libro, ¡Dios mío son más de 500 hojas y sólo tengo tres días para leerlo, resumirlo y mecanografiarlo! No me importa. Cojo aire y me tranquilizo.

Pese a que salgo de trabajar después de una intensa jornada de ocho horas seguidas, me meto de lleno con el libro. Leo hasta las 5:00 de la madrugada.

Me duelen los ojos y ya no siento los dedos de las manos de tanto teclear, pero al fin, lo logro. Te entrego el dichoso resumen justo a tiempo. Me lo agradeces con toda tu alma. Verte feliz, me hace feliz, somos felices.

6 de septiembre de 2008, leo en el tablón de la universidad la publicación de la notas del examen de Derecho Civil (sucesiones): 

“Alejandro Vicente de Tomás………. Aprobado (5)”

─ ¡Qué alegría!─exclamo en mitad del pasillo. Menos mal que en ese momento no pasaba nadie.

Este aprobado fue la llave que me abrió las puertas de casa de tus padres. Le hablas a tu familia del favor que te he hecho. Para tu madre, era la chica “PERFECTA”.

11 de septiembre de 2008, recibo este sms tuyo:

No dudes ni por un momento que todo el amor del mundo no bastaría jamás para expresarte lo que siento yo por ti, mi vida. Eres el corazón que bombea la sangre de mis venas, mi cielo, mis sueños y mis anhelos. Te quiero.

Te quiero más que a nada en esta vida, en este mundo y en esta existencia porque no concibo ya una vida sin ti,  sin tus ojos, tu sonrisa, tu cara, tus besos y caricias.

Solo quiero vivir junto a ti, crecer contigo y vivir eternamente este amor que me hace el ser más feliz del mundo.

Te amo.

4 de noviembre de 2008, llaman a la puerta, abro. Un repartidor trae un ramo de flores con una nota tuya que leo:

“Por ser tan especial como eres, porque cualquier día es bueno para acordarse de que quieres a la mujer de tu vida, en fin, porque te quiero”.

Telefoneo a tu casa, oigo tu voz al otro lado del aparato. ─Yo también te quiero─.

9 de noviembre de 2008, estamos cenando juntos.

─Alejandro abre el sobre de una vez, por favor ─te espeto. Ríes y lo vas abriendo lentamente, porque te encanta ponerme nerviosa. Dentro hay una nota donde lees: reserva de un fin de semana para visitar el Moncayo (del 14 al 16 noviembre).

─Es mi regalo para ti, te amo Alejandro─.

En la casa estábamos solamente  tú y yo, con jacuzzi dentro de la habitación, velas encendidas, una bandeja de chocolates y cava. Fue como una luna de miel. ¡Cómo disfruté! Las fotos reflejaban un par de tortolitos. ¡Qué felicidad!

LOS FINES DE SEMANA

Navidades 2009-10

Enero de 2009. Han sido las primeras Navidades que celebramos como “novios oficiales”. Inolvidables.

Te presentas en Nochevieja después de las doce campanadas, vestido con un traje azul, afeitado y perfumado (XS by Paco Rabanne). Eres mi príncipe, me rescatas y nos vamos a visitar a tus padres. Tu familia no duda en hacer gastos extras, pueden permitírselo porque gozáis de un nivel de vida medio-alto.

El piso, está cuidadosamente decorado, como los que aparecen publicados en las revistas, donde la famosa de turno posa alegremente enjoyada y alzando una copa de caro champán francés. El salón, que ocupaba la mitad del piso de mis padres, está presidido por una chimenea marmolada.

Recuerdo cómo me perdía por las habitaciones. Los dos baños me parecían un lujo. Me sentía una princesa. Tú me amabas incondicionalmente y tus padres me aceptaban abiertamente. No creía tener tanta fortuna.

Tu madre, se encarga de hacernos la foto de pareja junto a la chimenea, sonreímos. Inmortalizados, pasamos a formar parte del álbum de “la familia Vicente de Tomás”. Brindamos por un buen año, tus padres y nosotros dos.

Tu hermana no ha venido a pasar las fiestas navideñas a Logroño, aún no sé cómo es personalmente.

Los días 4 y 8 de enero, celebramos los cumpleaños de tu padre y madre respectivamente. Me invitan y nos lo pasamos de lujo. En ambas ocasiones, telefonea tu hermana y los felicita sin más. Se excusa por no poder venir, pese a que los fines de semana ella libra (y cualquier hij@ estaría deseoso de compartir estos momentos irrepetibles en la vida).

Con tu madre, tengo más feeling. Charlando descubro que compartiendo ideas,  somos de la misma opinión en muchos temas.

17 de enero de 2009, salgo como todos los fines de semana a las 16:00 horas de la tarde, me voy a casa y me ducho. Este sábado estoy más contenta porque tus padres me invitan a dormir en vuestra casa, lo que implica que voy a estar más tiempo contigo, dormir en la misma cama.

Mi madre me advierte que no lo haga, que voy a salir escaldada. ¡Qué sabrá ella!

Le respondo que sois una familia unida, cariñosa, que nada malo me va a pasar. Me enfado con mi madre. Sin embargo, ahora tengo que darle la razón, ¡Ojalá hubiese seguido su consejo, ojalá…!

Elpidia, tu madre, es una gran anfitriona. Me agasaja con deliciosos manjares, me abraza y comparte su cariño maternal conmigo. Poco a poco vamos asentando las bases de una relación sólida, entre novia y madre del novio.

21 de enero de 2009, me mandas un sms de madrugada:

Diría me yo, que esta noche os hayáis inspirada bella dama, pues tenéis el verbo fácil, la respuesta pronta y el verso ligero. Me colmáis pues, de halagos y me dais el mayor presente que no es otro que vuestro amor, que a cada instante me acompaña, ya que vuestros besos habré de cobrármelos mañana. Os amo.

Febrero del 2009, nosotros no creemos en San Valentín. Pensamos que el amor se debe cuidar y celebrar diariamente. Aprovechamos el regalo que les hacemos a mi hermano y a su pareja, para ir los cuatro del 20-22 a visitar Isla (Cantabria). Apenas dormíamos, nos desgastábamos ejercitando nuestros cuerpos enlazados. Éramos tan activos, estábamos tú y yo, nuestro mundo.

Nuestras vidas se acomodaron a nosotros, a compartir el tiempo de cada uno con la presencia del otro. Así, durante la semana íbamos a las clases de la universidad pero los fines de semana, yo hacía mi petate y siempre venías sobre las 19:00 horas de la tarde del sábado a buscarme. Ahora tenía dos familias, la propia y la tuya.

26 de mayo de 2009 me envías un sms:

¡Hola, Peque! Te amo mucho. Ánimo que ya falta poco para liberarnos de los exámenes. Te quiero mucho.

PD: No necesito tiempo para saber que ERES LA MUJER DE MI VIDA.

Verano 2009

Junio de 2009, hemos sacado el curso limpio. Somos una pareja enamorada y contamos con el beneplácito de nuestras familias. Estamos hechos el uno para el otro. Todo va sobre ruedas.

5 de julio de 2009, es domingo. Nos vamos de excursión a visitar el nacimiento del Urederra (Navarra). Mi jefe me ha dado fiesta.

A pesar de que me duelen las piernas y desearía estar sentada en el sofá, puede más el amor que siento por ti, y accedo a caminar horas y horas en un día caluroso. Almorzamos los ricos sándwiches que preparas de jamón de York y queso Gouda. Soy feliz, muy feliz.

EL DIVORCIO

5 de septiembre de 2009, es sábado. Llego a tu casa a las 20:00 horas de la tarde, Elpidia está más sonriente que nunca. Encima de la mesa de cristal del salón, hay dispuestos varios platos con jamón ibérico, cecina, queso curado y cuatro copas de vino.

─ ¿Y esto?─pregunto asombrada.

─Valeria hija, hoy es un día especial para esta casa. Mª Carmen se ha divorciado ¡por fin nos hemos librado de ése!─responde Elpidia con aire triunfante.

Perpleja, seguía sin entender nada. Veía como tus padres y tú, poseídos de una felicidad alimentada por un fracaso matrimonial, despellejabais a ese muchacho, lo ridiculizabais.

Tu hermana era libre, estaba soltera. Su revés, era un triunfo para tu familia.

Esa noche, abrazada a ti, pensando en nosotros te pregunté. ─ ¿Siempre vamos a estar bien? ¿Cuánto dura la felicidad? Prométeme que no dejaras que nadie malmeta en nuestra relación. Tú y yo sinceridad absoluta. Si un tercero nos manipula, será nuestra perdición─.

─Tranquila mi vida. Nada ni nadie va a lograr que nuestro amor acabe─ esa fue tu frase.

A raíz del divorcio, Mª Carmen comenzó a venir los fines de semana a Logroño. Elpidia y Pedro también viajaban a Madrid, eran unos padres entregados, apoyando a su hija en el trance postraumático propio de un divorcio.

En realidad, cuando se desplazaban a verla, iban para aprovisionarle de alimentos, prepararle la comida, darle compañía. Incluso sacaban a pasear a Sensei, pobre cocker.

A nosotros, egoístamente nos venía bien que fueran a Madrid, nos encantaba tener la casa de tus padres enteramente para los dos. Fingíamos ser un matrimonio. Oliver, el cocker de tu madre, se quedaba con nosotros.

¡Pobres Sensei y Oliver!, dos preciosos perros, víctimas de dos caprichosas.

Me permito hacer una pausa para hablar de ellos

a)     Por un lado, Sensei, el cocker de tu hermana Mª Carmen.

Se veía que era un perro psicológicamente anulado, triste, abandonado. Cierto es que le proporcionaba la alimentación y atención veterinaria, pero tu hermana no lo colmaba de cariño.

Nunca me ha entrado en la cabeza ¿cómo se puede tener un animal y sacarlo a la calle a deshoras y poco tiempo? O ¿estarse horas y horas delante de la televisión y pasar olímpicamente del perro?

Un día podía tener la suerte de que lo sacase a las 11:00 horas de la mañana, siendo su primer paseo, durante 10 escasos minutos y que el segundo paseo fuese a las 21:00 horas o incluso 22:00 horas de la noche, otros 10 minutos. ¡Qué crueldad! Ahí no quedaba la cosa, tu hermana se había apuntado como voluntaria en una protectora de Madrid, con el solo objetivo, de no costearse una guardería para Sensei en sus viajes de ocio, un coste cero, usando al personal voluntario de dicha protectora. Buenos samaritanos y que merecen mis respectos.

Hay que tener cara, mucha cara para sacar provecho de una entidad sin ánimo de lucro.

b)     Por otro lado, Oliver, el perro de tu madre.

 Oliver fue un regalo de cumpleaños, tanto de tu hermana como de ti, mi querido Alejandro. Por supuesto la ingeniosa idea partió de Mª Carmen. El perro fue comprado a una criadora de cocker, en Navarra, además pagasteis un plus por un certificado de pedrigee.

Este perro es víctima de las personas que cosifican a los seres vivos ¿por qué hago tal afirmación? Porque años más tarde me confesaste el verdadero motivo de este regalo: “hacer que tu madre saliese a la calle por sí misma”. Error, grave error. La realidad era otra, muy muy diferente.

Oliver salía en su primer paseo 1 hora por la mañana, a partir de las 8:00 horas, gracias a que tú, mi amor, eras el único de esa casa que te apiadabas del pobre animal. No soportabas verle ansioso por querer salir a la calle, para hacer sus necesidades. El amor por los animales era otro rasgo de ti, que me provocaba más admiración.

Tu padre, venía cansado después de una jornada diaria (desde las 7:00 horas hasta las 15:00), metido en el despacho. Además de la gran carga de trabajo que trasladaba en su maletín para continuar en su casa, se veía obligado a tener que salir a deshoras con Oliver. Lo sacaba a regañadientes porque no se enfrentaba a tu madre y prefería tragar. La destinataria del regalo (o sea tu madre), su legitima propietaria, jamás sacaba a su perro.

PEDRO, ELPIDIA Y SU FOBIA

Un día te pregunté─ ¿Por qué tu madre nunca saca a Oliver? Cuando voy a tu casa tampoco veo que vaya sola a la calle. Las veces que sale, siempre lo hace en compañía de tu padre, de Lupe (la mujer del servicio doméstico) o con nosotros─.

Tú, mi amor, compartes la vida de tu madre conmigo para poder explicar y justificar su fobia.

Elpidia de Tomás, nace en Logroño en el seno de una familia con posibles. Su padre, un afamado abogado era cariñoso con ella en contrapunto a la madre, una mujer fría, distante y exigente, que constantemente la atormentaba psicológica y físicamente.

Tu madre es la tercera de un total de seis hijos. Su infancia fue agridulce, apenas oía correctamente por ambos oídos. Por entonces, en 1952, en España no se contaba con tantos adelantos en el campo de la medicina. Su sordera le marcó su infancia. Iba más atrasada en los estudios, aprendió a leer los labios de las personas como mecanismo de supervivencia.

Es cierto que no pasó necesidades, las niñeras de la familia se encargaban de sus cuidados. Fue lo que se dice una flor de estufa.

Su aspecto grácil y su amabilidad se complementaban con su instinto de supervivencia, su fortaleza por integrarse en una sociedad logroñesa circunscrita a un círculo de personas con altos cargos, poder e influencia.

Conoce a Pedro (tu padre) en un sarao privado oyendo The Mamas & the Papas. Lo gracioso es que se fijaron el uno en el otro, porque ambos coincidieron en el atuendo, los famosos pantalones a cuadros blancos y negros.

Pedro es su primer y único amor. A él se entregó completamente. Su educación sexual era tan primitiva, prohibitiva y errónea. Elpidia desconocía la sexualidad de las personas, no conocía el placer del orgasmo y ni siquiera qué era la masturbación. Todo este novedoso mundo lo averiguó junto a Pedro. Aprendió cómo se ama.

Por aquel entonces, los viajes a Francia eran constantes, en España no se recetaban las pastillas anti-baby. Eran fervorosos creyentes del catolicismo pero de cara a la galería. En privado, su matrimonio no compartía la visión de recibir los hijos que Dios quisiera enviarles, más bien Pedro y ella limitaban los pedidos del “Milagro de la Vida”, pero gozaban mutuamente de la procreación.

Pedro Vicente era hijo único, su padre fue un militar que había combatido en la División Azul, luchando en el bando de Franco. Estuvo en  Rusia y también en Marruecos. Fue un brillante estudiante, nunca padeció miserias ni penalidades. Tuvo todos los caprichos que cualquier niño, en aquella época, deseaba.

Elpidia y Pedro se casaron. Recorrieron media España, porque a menudo Pedro era destinado de provincia en provincia.

Así, viviendo en Madrid, nace Mª Carmen un 30 de enero de 1974. Dos años después, naciste tú, el 17 de marzo de 1976 pero en Logroño, donde tu padre obtuvo por fin, una plaza fija.

Tu nacimiento fue para tu madre felicidad a la par que tristeza. Una semana antes de tu alumbramiento, fallece su padre de cáncer. Un golpe duro para Elpidia que se ve compensado por ti, por tu llegada a este mundo. Por eso te llamas Alejandro, en honor a tu difunto abuelo materno.

Vuestra infancia transcurrió en La Rioja porque toda tu familia se traslada definitivamente a Logroño. En esta ciudad riojana, vuestra enseñanza se desarrolló en colegios privados, recibiendo una educación al alcance de pocos bolsillos.

Tu madre padeció anorexia- depresiva, es una mujer emocionalmente frágil. Sale reforzada, motivada por la idea de no dejaros huérfanos. Incluso se anima y aprueba el carnet de conducir, circulando con vosotros por la ciudad.

Tú mismo me explicas que un día sin más, tu madre acentúa su fobia y desde entonces, es incapaz de salir a la calle sola. Le da miedo, según os dice la causa que justifica su miedo es la sordera. Para Elpidia su casa es su refugio, su reino.

Me apena y no lo comprendo muy bien, es incoherente que una mujer se encierre y genere a su familia una dependencia.  Y lo digo con conocimiento.

Mi tío es sordo y se coloca como Elpidia aparatos para poder escuchar el entorno. Pero mi tío, a diferencia de tu madre, se enfrenta al mundo solo, trabaja, sale a la calle y no nos obliga ni condiciona a que nuestras vidas deban girar alrededor de la suya.

─ ¿Nunca ha ido con tu padre al psicólogo?─te pregunto.

─No, en mi casa todos hemos aprendido a vivir con la fobia de mamá─ es tu respuesta.

Elpidia ya sabe por ti que conozco su fobia. Yo le propongo de buena fe ayudarla, pero mi intención caería en saco roto.

Mª CARMEN, TU HERMANA

Navidades 2009-10

Diciembre del 2009, son las primeras Navidades en las que tu hermana y yo, por fin nos conocemos en persona. Tu madre me invita a pasar la Nochebuena en familia. Si por ella fuese, me adoptaría para toda la vida.

─Somos la excepción al tópico de que la suegra y la nuera se deben odiar─ dice entre risas Elpidia. Yo río. Es cierto, somos uña y carne. Compartimos confidencias, cocinamos juntas, jugamos. Somos amigas.

Son las 21:00 horas de la noche del 24 diciembre, estamos sentados y de etiqueta. Tus padres presiden los extremos de la mesa de cristal decorada para la ocasión, tu hermana está justo enfrente de tu abuela paterna, a la derecha de ésta su cuidadora Ángela, y en el extremo opuesto tú, y frente a ti, yo.

La cena transcurre con una calma tensa pero yo sólo tengo ojos para ti, soy plenamente feliz. Siento que vivo inmersa en un cuento perpetuo de princesas y príncipes, donde el amor siempre triunfa ante cualquier adversidad.

Ingenua, me olvidé de tener presente que en todas las historias de fantasía, hay algún personaje retorcido, malvado, con inquina. En la nuestra, la envidiosa, rencorosa y maquiavélica resultó ser “Tu hermana”.

Por eso, merece un capítulo especial

Mª Carmen Vicente de Tomás, madrileña de nacimiento. Su niñez y adolescencia transcurren en Logroño. Es una persona caprichosa, egoísta, materialista, acostumbrada a satisfacer todo sus antojos sin percatarse en el esfuerzo que cuesta ganarse el pan de cada día. En valorar el precio de las cosas. 

Todo lo que ella pedía, le tenía que ser dado sin rechistar. Sus padres nunca le pusieron límites a sus constantes abusos. Así si la niña quería una moto, pues moto tenía. Que se le encaprichaba estudiar en Salamanca y vivir en un piso, pues nada sus padres se sacrificaban y la colmaban. Ropa de marca, perfumes caros, coche…….etc. Ese carácter dominante, frívolo se reflejaba en su comportamiento.

En mi opinión, es la reina del engaño. Sabe manipular la verdad, chantajear emocionalmente a todos, pero especialmente a sus padres. Es detestable. No se parecía nada a ti, mi querido Alejandro. Cada vez que me acuerdo de tu hermana, me entran náuseas. Eráis como los hermanos de la Biblia “Abel y Caín” (hijo bueno, hijo malo).

Otro rasgo de Mª Carmen era su repulsiva forma de comer, acaparaba todo. No dejaba títere con cabeza. Sagaz, no compartía con nadie. No me extraña que estuviera gorda y que el Almax fuese un salva-amigo para su pobre estómago.

Nunca tuvo detalles (espontáneos) de agradecimiento ni con su familia y por supuesto, menos conmigo. Sólo regalaba en fechas que coincidían con cumpleaños, navidades..., porque sabía que siempre iba a recibir una contrapartida de regalos muchos mejores y más caros que los suyos.

Ella iba a su bola. Jamás olvidaré sus célebres frases: ¡Mamá, tráeme esto, cómprame lo otro!, ¡Papá, me bajas a Sensei, me compras tabaco!, ¡Alejandro, arréglame el ordenador, llévame a Madrid los libros!

Cada vez que Mª Carmen, iba a casa de sus padres, ellos envejecían. Tu hermana “la explotadora”, abusaba conscientemente.

El agradecimiento, la humildad eran virtudes que no poseía. ¡Sí, era y es una tirana!

Podría escribir un libro entero sobre las argucias de tu hermana para no colaborar ni ayudar.

Cómo olvidar nuestras conversaciones en aquellas Navidades 2009-10.

Tu hermana divorciada, por tanto soltera, quería mantener su status dentro de vuestra familia, ser y mantenerse en el centro, por encima de vosotros y por supuesto de mí. Al fin y al cabo yo era un tercero.

Recuerdo que no tuvo reparos en decirnos a la cara y enfrente de todos, que no nos besáramos ni abrazáramos delante de ella porque lo estaba pasando muy mal (para dramatizar su película lloraba desconsoladamente). A mí no me enterneció porque le calé. Sobre todo pensando en el trato que le dispensaba al pobre Sensei.

Me aliviaba tener la seguridad de que tú, mi amor, te enfrentabas a ella para que no introdujese su veneno en nuestra relación. Además, teníamos a nuestro favor la total confianza de tu madre.

De momento Mª Carmen, ibas perdiendo en tus ganas de destrozarnos la vida. Sólo de momento.

A REY MUERTO, REY PUESTO

7 de marzo de 2010, tu hermana viaja a Irlanda con una amiga. Pasan un fin de semana. 15 de marzo de 2010, es sábado, tu hermana os hace una breve visita. Su estancia se prolonga hasta el domingo, día que retorna a Madrid.

Los fines de semana que ella venía a Logroño, yo prefería no ir. Habíamos decidido que era mejor, así, evitábamos a esa diablesa.

¡Qué ingenuos!, Mª Carmen ya había empezado a trazar un plan por las buenas o malas artes, para fulminar lo que tú más querías…. ¡o sea, a mí!

Partiendo de que tus padres se entregaban totalmente a ella, Mª Carmen jugaba siempre con esta baza. Tú, eres un rival, no te considera hermano, no te quiere. En realidad, no le importa hacerte daño, sólo le interesa fomentar su alter ego. Lo malo es que no podía deshacerse tan fácilmente de ti, de momento.

Pero yo, yo soy para ella un objetivo franqueable, un medio para lograr su propósito. Si lograba expulsarme del seno de vuestra familia, mataba dos pájaros de un tiro, por un lado se libraba de mí y por el otro te hundía emocionalmente a ti.

En todo este tiempo voy encajando el funcionamiento de tu familia. Así, por un lado, estábamos nosotros: nos amábamos, confiábamos mutuamente el uno en el otro, entre nosotros no había secretos. Tu madre y yo nos llevábamos genial. Los tres éramos una piña.

Sufríamos cuando Elpidia lloraba y compartía con nosotros su angustia, desesperación por el mal comportamiento que tenía Mª Carmen. No era capaz de enfrentarse a su hija. Era débil, siempre será débil con ella.

Esta injusticia agravaba mi animadversión hacia tu hermana. Ninguna de las dos teníamos una relación abierta, ambas sabíamos soportarnos en un mismo espacio pero éramos conscientes de que no nos apreciábamos. Nuestra relación era silenciosamente hipócrita.

Y fue precisamente la indiferencia, el recurso que Mª Carmen usó a su favor.

Ese mes de mayo ella conoce a Luis Pardo Pérez, un cuarentón catalán divorciado, padre de una niña pre-adolescente.

Elpidia me cuenta visiblemente emocionada, que como todos los días a las 20:00 horas, su hija le ha llamado por teléfono. La nota feliz.

Resulta que su amiga Ana le ha presentado a un tal Luis, un médico forense que vive en Irlanda, pero que se encontraba en Madrid para pasar unos días de descanso y visitar a amigos. Según Mª Carmen, Luis es una persona habladora, atenta y detallista.

Elpidia sigue narrando la conversación telefónica que había mantenido con su hija.

─ ¡Fíjate si es tan atento, que Mª Carmen hablándole de Pedro y de mí, le ha contado que a mi marido le encantan esas galletas de mantequilla que elaboran en Escocia, y en cuanto a mí, los bombones de menta!─.Además, este fin de semana, Mª Carmen va a venir a visitarnos, así aprovecharemos para ir juntas a la peluquería a teñirnos el pelo─ añade con una sonrisa de oreja a oreja.

Es domingo por la tarde, tu hermana ya se ha ido y aprovecho para hacerte una visita.

Tu madre me recibe feliz, me saca una enorme caja de bombones de menta y me ofrece para que elija. Le doy las gracias, escojo uno y me limito a sonreír.

A solas mi amor, tú y yo sabemos que se trata de otra estratagema de tu hermana. Te da asco y yo te consuelo.

Hablando te digo que este tipo de situaciones se producen porque calláis y no os enfrentáis a tu hermana, ni tus padres ni tú. Ella campa a sus anchas.

Abril 2010 nuestro mes

15 de abril de 2010, llaman al timbre. Eres tú. Subes con un enorme ramo de flores. Estás tan guapo. Me besas enérgicamente.

─ ¡Felicidades hoy es nuestro segundo aniversario!─.vociferas.

Me río porque la semana pasada yo te había regalado un reloj y ya habíamos festejado nuestro segundo aniversario. Somos felices.

Leo la postal que viene dentro de una caja de trufas de la pastelería Iturbe. Me tienes tan mal acostumbrada ¡tantos detalles, tantos mimos!, que me convierto en una adicta a tu compañía, quiero pasar horas y horas junto a ti.

La postal decía:

“Gracias por estos dos años llenos de cariño, pasión, ternura, risas y alguna que otra lágrima. Gracias por tu ayuda, tu apoyo en los momentos difíciles y tu compañía en los felices.

Espero y deseo que la travesía de la vida siga siendo a tu lado y tenerte toda mi vida como amiga, compañera, amante, pareja, mujer y como la gran persona que eres. Te quiero, mi niña.”

Alejandro Vicente de Tomás.

Verano 2010

Desde junio hasta agosto, Sensei, el perro de tu hermana va a estar bajo el cuidado de todos vosotros. Mª Carmen viaja a Irlanda con el pretexto de mejorar su inglés. Ese fue el mejor verano para el pobre can, recibía amor por tu parte, no estaba solo y salíamos juntos todas las tardes con los dos perros. Todos parecíamos felices.

Tu hermana llamaba diariamente a las 20:00 horas de la tarde ni un minuto antes ni un minuto después, únicamente hablaba con tus padres para contarle lo bien que Luis se estaba portando con ella. En definitiva, quería venderlo como una buena persona, forzar las virtudes del tal Luis.

Al regresar a España, sólo os dio las gracias. Casualmente los detalles fueron: una gran caja de bombones de menta, otra de galletas de mantequilla para tus padres y una botella de cerveza irlandesa para ti. Para mí nada. ¡Y todos eran de parte de…. Luis!

A principios de septiembre Luis, decide pedir un traslado a España para ocupar una plaza vacante en el Hospital Gregorio Marañón, en Madrid. Y se va a vivir al piso con Mª Carmen. Elpidia monta en cólera.

─ ¿Qué te pasa?─ le pregunto. Llorando amargamente me cuenta que no le gusta ese tal Luis y menos para su hija.

─ Apenas lo conoce de unos meses y lo mete a vivir en su casa─ dice iracunda. Tampoco le gusta la forma, en que os trata Luis, cada vez que visitáis a vuestra hija en Madrid. Me lo describe del siguiente modo:

─Cuando Pedro y yo conducimos desde Logroño a Madrid, llegamos al   parking subterráneo del piso de mi hija. Y cuál es la sorpresa que nadie nos recibe, nosotros no somos tan jóvenes para cargar tanto peso pero no nos queda otra que subir poco a poco nuestros equipajes. Mi hija se limita a saludar y darnos un par de besos antes de regresar con esa ameba a su dormitorio, meterse en la cama y continuar viendo películas pirateadas del ordenador. El tal Luis, ni siquiera se digna a levantarse, simplemente nos hace un  ademán. Es parco. Ninguno de los dos nos ofrecen nada de beber ni de comer. La nevera está prácticamente vacía. Sólo encontramos en los armarios, algunas latas de comida preparada. Por eso, siempre que vamos, llevamos comida y bebida de casa. Las veces que salimos los cuatro a comer fuera, Pedro generoso, paga las comidas y cenas de los restaurantes. Luis sólo responde a los estímulos que ordena mi hija. Mi marido saca a Sensei y yo me paso todo el día cocinando lo que Mª Carmen me trae del supermercado. Sinceramente Valeria, me aburro con ellos. Os echo de menos a Alejandro y a ti. Odio a Luis, es un aprovechado sólo se ocupa de traer comida precocinada o por encargo y la tonta de mi hija es la que paga la hipoteca del piso, la luz, el agua, los impuestos, el alquiler del garaje, el coche, a la señora que le limpia la casa y por supuesto, la comida a medias con ese oportunista. Y no te creas que es un adonis, todo lo contrario, es feo, gordo, cheposo, con las manos pequeñas que parecen las de un cerdo. Y siempre lo encuentro leyendo libros de autoayuda. Me duele ver lo desgraciada que va a ser mi hija. Espero que se canse y rezo para que no tenga ningún hijo con ese adefesio. Yo finjo junto a Pedro delante de nuestra hija, porque no tengo el suficiente valor de encararme y decirle lo que pienso de su pareja. Pero por suerte, os tengo a vosotros, mi querida Valeria y mi amado hijo, Alejandro. Con vosotros soy feliz, confío y me divierto mucho. Siempre tan atentos me ayudáis con la compra, sacáis a Oliver, regáis las flores y me hacéis compañía. Sobre todo os preocupáis de que a Pedro y a mí no nos falte de nada. Os quiero a los dos─ finaliza Elpidia emotiva.

LOS WHO´S

Navidades 2010-11

30 de diciembre de 2010, abro el buzón de mi casa y extraigo del interior una carta tuya dirigida a mí. Subo corriendo por las escaleras del portal, meto la llave en el ojo de la cerradura apresuradamente, abro la puerta, la cierro. Entro rápida en mi habitación, enciendo la lámpara de la mesa y me siento en la silla.

Coloco la carta con sumo cuidado, es un tesoro, es tan valiosa viniendo de ti. Está cerrada y lacrada. Tiene el sello familiar paterno. Un sello que sólo tú lo heredaste de tu abuelo. Lo guardas con orgullo.

En numerosas ocasiones me has contado que el día que nazca nuestro primer nieto se lo regalarás. ¡No sabes cuánto imagino ese día!, sonrío y espero que así suceda.

Cojo el abrecartas, mientras lo paso por el extremo del sobre oigo el crujir del papel al abrirse, dejando al descubierto una hoja escrita. La leo:

Espero que esta carta la recibas con todo el amor con que transcribo estas palabras. Gracias mi vida, mi niña, mi cielo. Gracias por estar junto a mí en todo momento, en los buenos y sobre todo en los malos, por hacer que los malos se diluyan rápido con tu compañía, tu apoyo, tu comprensión. Gracias por haberme elegido como compañero de viaje en esta complicada travesía que es la vida y por hacerla más manejable. Te quiero por cómo eres, con tus grandezas y tus imperfecciones, con tus nervios y tus agobios, tus dudas y tus enfados. Te quiero porque eres auténtica, transparente, todo sentimiento y enseguida abres tu corazón a quien quiere mirarlo. Te quiero porque eres de confianza y familiar, también alegre, bromista y conservas tu independencia sin que ello suponga un aislamiento. El mejor regalo que puedo darte es mi amor eterno o al menos hasta que me llegue el momento de marcharme y convertirme en otra cosa. Eres el mejor presente que mis hadas pudieron traerme, y si existiera el tejido del destino, sabría que la hilandera te puso a mi lado porque tenía que ser así. Tú eres mi hilo. Contigo quiero formar una familia, evolucionar, crecer, madurar, envejecer y mientras, seguir amándote como te amo. Gracias por haber nacido y haberme entregado tu corazón, yo te  entrego como mi más valioso presente el mío, no sólo en esta carta sino en alma, en espíritu, en cuerpo, ad eternum.

Gracias mi vida, mi niña, mi tesoro. Te amo.

Alejandro Vicente de Tomás

Es 31 de diciembre, faltan tres minutos para que retransmitan las doce campanadas desde la madrileña Puerta del Sol. Estamos en casa de tus padres, en el salón, sentados con nuestras copas de cava llenas de doce uvas peladas y sin pepitas. Aguardamos tus padres, tu hermana, su pareja y nosotros dos. Los perros se han quedado encerrados en la cocina.

La cena ha transcurrido bañada de lisonjas, amor e hipocresía endulzada con buenos deseos para el año 2011. Tu madre cuenta con nuestra complicidad, me abraza y elogia públicamente mis virtudes y encantos. Tu hermana esboza una media sonrisa pero sus narices se hinchan más y más. Su mirada es fulminante.

Aún no ha logrado su propósito de desbancarme y enaltecer a su pareja.

Luis un cuarentón, no muy hablador permanece inmóvil, mimético. Se refugia tras Mª Carmen. Es un tipo con poco espíritu, se mueve menos que los ojos de Espinete. Únicamente hace el vago esfuerzo de activar sus cuerdas vocales para explicarnos que profesa políticamente las ideas republicanas.

Sus padres habían fallecido y tenía tres hermanos mayores que él. Por desgracia, uno de ellos, fallecido recientemente el 9 de mayo de 2010, debido a una enfermedad neurodegenerativa. La relación familiar no era muy buena, se encontraba inmerso en un proceso judicial contra sus dos hermanos por las ventas de unas tierras y una masía que formaban parte del caudal hereditario.

Para sus hermanos el precio era bueno y suficiente, no así para Luis que codiciaba un precio mayor.

En mi opinión, era un republicano convencido pero de boquilla, un pesetero. Pues su filosofía de vida se basaba en coger de los demás pero le dolía apoquinar de su bolsillo.

Toda la información que conocía sobre la vida de este tal Luis era porque me llegaba vía la madre de Alejandro, mi querida Elpidia.

Nunca tuve la ocasión de conversar directamente con él, porque el susodicho Luis no mostraba interés alguno en hablar conmigo. Por eso, al final le puse el mote del “Doctor Who”, porque no sabía realmente quién era.

¡Feliz año 2011! Exclama por el altavoz de la televisión el presentador Ramón García. Reímos, brindamos, me miras, ¡qué bello eres! Nos besamos. Tus besos me saben a gloria. Eres mi vida, me siento fuerte y protegida. No me abandones nunca, no me dejes.

El Doctor Who y tu hermana se van a acostar, son un par de aburridos. Sin embargo, nosotros salimos a celebrar en plena nocturnidad el Año Nuevo por los bares, tomamos varias copas con los amigos. Estamos a gusto en nuestra burbuja de amor, nuestra pasión.

Son las 2:00 de la madrugada y me sacas del bar.

─ ¿A dónde vamos?─ te pregunto chispada. Ríes y pones esa mirada pillina que conozco.

─Tú confía en mí, déjate llevar ─respondes.

Vamos caminando por las calles de Logroño apenas alumbradas por las farolas, te percatas de que tengo frío y me colocas suavemente tu abrigo. ¡Qué gusto! Llegamos a un hotel. Has reservado una habitación. Subimos. Esa noche no dormimos. Fue maravillosa, inolvidable.

Tumbados en la cama, extasiados de amor aprovechando una tregua, saqué del bolsillo de mi abrigo una cajita. Te la entregué y la recibiste con asombro.  Eran “los niños”, un medallón de plata con dos caras. Te pedí que los guardaras con recelo, pues ibas a ser el padre de mis hijos. Te emocionaste y prometiste que cumplirías tu palabra. Volvimos a amarnos aún más intensamente.

Son las 7:00 horas de la mañana, es uno de enero del 2011, desayunamos café con churros y nos dirigimos a casa de tus padres. Llegamos entorno a las 8:30 horas, abres la puerta con sumo cuidado para no molestar, y allí estaba el Doctor Who viendo un partido de tenis postrado en el sofá del salón.

Ese partido duró hasta las 12:00 horas del mediodía. Mientras, el pobre Sensei, esperando y desesperando porque alguien lo sacase para hacer sus imperiosas necesidades.

Me cabreaba ver cómo pasaban olímpicamente del perro, una durmiendo como una morsa y el otro alienado con la televisión. Tú mi querido Alejandro decías con impotencia que no podíamos hacer ni decir nada.

Las 3:00 de la madrugada del día 2 de enero de 2011, suena el teléfono de la cocina de casa de tus padres. Nos despertamos y preguntamos a la vez

─ ¿qué ocurre?─.

Acaba de fallecer tu abuela paterna. Tu hermana, histérica, acompaña a tu padre a la casa de la finada. Tu madre prepara café, va a ser una noche muy larga.

Recuerdo la escena en la cocina, tu madre, tú y yo entorno a tres tazas de humeante café sentados en silencio pero acompañándonos. El Doctor Who en la habitación leyendo sus libros de autoayuda, sin hablar, sin ayudar en nada. Tu madre no lo soportaba decía que era “esféricamente misántropo” y descaradamente un aprovechado.

3 de enero de 2011, tu madre me pide que le ayude en los preparativos del entierro de la fallecida, por desgracia nos oye tu hermana. Aún veo su cara y la manera tan cortante con que alzando su voz dijo ─ ¡Mamá, Valeria no puede ayudarte, no conoce a nuestros familiares y amigos, yo en cambio sí!─. Tenía razón.

La abuela descansa en paz, ya la han incinerado y ha recibido santa sepultura.

Tus padres están agotados emocionalmente. Ahora tocaba ir a ordenar las cosas que la difunta había dejado en el piso de Logroño. Tarea que os correspondía únicamente a tus padres, a tu hermana y a ti.

No habían pasado ni tan siquiera veinticuatro horas desde el enterramiento de tu abuela, rememoro cómo la avariciosa de Mª Carmen deseaba rapiñar. Con la excusa de recoger unos documentos al piso me propuso delante de tus padres que la acompañase, que aprovechando el viaje podíamos tirar ropa y otros cachivaches.

En esa ocasión yo no piqué, no caí en su trampa.

Simplemente me limité a responder que yo no era la persona idónea para tal propuesta. Elpidia, tu madre, me doy las gracias de corazón por el gesto tan noble y aprovechó para pedir encarecidamente que si quería acompañaros a reordenar el piso. Cosa que hicimos los cuatro la semana siguiente sin que tu hermana se dignase a venir para ayudaros. Simplemente dejó órdenes dadas de que si encontrábamos un retrato del dibujante Forges (que fue amigo de vuestro abuelo paterno), se lo reservaseis a ella.

17 de enero de 2011, recibo un sms tuyo:

Gracias mi vida por tu apoyo, tu compañía en la salud y en la enfermedad. Espero que los nervios que me provoca la convivencia en casa por culpa de mi hermana y su codicia se me vayan pasando. Te quiero.

EL EMBARAZO

17 de marzo de 2011, hoy celebramos tu cumpleaños con tus padres en su casa. Te preparo una tarta como postre (la tarta “New York” hecha con una base de bizcocho, queso y confitura de frambuesas). Te encanta como cocino.

Estamos felices, aunque es una felicidad agridulce. No podemos ocultar que estamos algo alicaídos. Somos dos enamorados, tú acabas de cumplir treinta y cinco años y yo tengo veintinueve. Ambos recién licenciados, ninguno de los dos trabajamos. Intentamos prepararnos las oposiciones a justicia pero no aprobamos. Somos fuertes.

Tu madre está contenta porque ya no tiene que soportar a su suegra. Elpidia me confiesa el martirio que tuvo que pasar con la madre de Pedro, simplemente porque a la difunta no le gustaba la mujer que su único hijo había elegido como esposa. Me cuenta que cuando estaba embarazada de Mª Carmen, le llevó a una habitación y le mostró una cicatriz que cruzaba de extremo a extremo la circunferencia del vientre, una cesárea. Prosigue diciéndome que a veces callaba y tragaba por no darle un disgusto a su marido. Elpidia se presentaba ante su suegra como una mártir.

Me promete que jamás me hará pasar por el infierno que ella tuvo que soportar. Que conmigo era distinto, nos queríamos.

Ese fin de semana tomándonos un café, me cuentas mi amor, mi vida, que tu hermana les ha pedido dinero a tus padres para pagar las cuotas del préstamo hipotecario del piso. Que lo estaba pasando mal. A tu hermana le habían despedido del trabajo en febrero. Recuerdo cómo nos pidió ayuda para que formalizásemos un escrito legal, en concreto ese favor se lo hice yo. Se trataba de solicitar a la empresa la recuperación de datos personales de un portátil, todavía estoy esperando a que se haga efectiva la invitación de una cena en Madrid. Tu padre le animó para que montara su propia empresa como “Freelance” y así comenzó su nueva aventura. De nuevo volvía a ser el centro de atención, tus padres se volcaban en ayudarla.

Recuerdo la rabia con que me lo contabas, no entendías cómo podían olvidar todos los feos, el egoísmo y el abuso, cómo podían estar tan ciegos. Continúas hablando enfurecido acerca de la entrada del piso de Madrid, unos tres millones de las antiguas pesetas, un dinero que tus progenitores le dieron a Mª Carmen.

─ ¿Y a ti?─ pregunté.

─ A mí me han dicho que dispongo de ese dinero para cuando lo necesite. Pero materialmente no lo tengo─ dijiste.

Prosigues contándome que la boda de tu hermana fue por todo lo alto, desde el vestido de novia, los anillos, convite, flores, reportaje gráfico, el autobús y el viaje de novios a África lo pagaron íntegramente tus padres. Siempre se lo pagan todo.

Terminas afirmando que en esta ocasión, le dejaron a Mª Carmen unos  2000 €.

A mí me chocaba que el Doctor Who, conviviendo con ella bajo el mismo techo, cobrando un sueldo como médico forense no ayudase a tu hermana. Esa actitud extraña en él también te escamaba a ti, mi querido Alejandro.

La relación entre tu madre y tu hermana era tensa. Elpidia callaba, tragaba porque no quería tener conflictos con su propio marido. Para Pedro, su hija es y será siempre su ojo derecho. Durante esta etapa, las visitas a Madrid por parte de los padres de Alejandro se sucedían los fines de semana en que el Doctor Who viajaba a Cataluña para ver a su hija.

Eso sí, tus padres no volvían contentos, tu madre lloraba, se cabreaba y se desahogaba con nosotros. Nos sentíamos impotentes, no podíamos hacer otra cosa más que consolarla.

Yo ya no aguantaba ese binomio odio-amor entre madre e hija. Tampoco soportaba verte en el centro del huracán, en tu propia casa.

Decidimos buscar juntos un empleo. Recorriéndonos todos los polígonos, echando currículum en persona, a través de webs, por correo. Y nada de nada. Elpidia nos dice que tengamos paciencia. Estamos hundidos, alicaídos.

El piso de tu abuela necesita urgentemente reformas. Tú me sacas a relucir que en cuanto encontremos un trabajo, vas a reclamar los tres millones de las antiguas pesetas a tus padres para iniciarlas.

¡No puedo creerlo, sólo estábamos sujetos a la condición de encontrar un puesto de trabajo, para vivir los dos independizados!

─ ¿Pero estás seguro que el piso es para que vayamos a vivir los dos?─ te pregunto.

─Pagaremos sólo los gastos de luz, agua, nada de alquiler─ me respondes.

─Además mi madre lo ha dejado claro, ese piso es para mí y para ti─ añades efusivamente.

Yo, te confieso que no quiero vivir de gorra como hace el Doctor Who con tu hermana.

─Sólo deseo trabajar y formar una familia contigo─ te digo reafirmándome.

Abril del 2011, es el mes de nuestro aniversario. Estamos tristes, no logramos buscar un empleo. No lo celebramos.

28 de mayo de 2011, vienes a mi casa, termino mi petate. Tienes el semblante serio y te sientas en el borde de mi cama.

─ ¿Qué ocurre Alejandro?─ te pregunto asustada.

─Valeria, esta mañana se han presentado en casa de mis padres, mi hermana y el Doctor Who. Hemos comido y el postre se nos ha atragantado. Mi hermana está embarazada─ me respondes.

Normalmente la noticia de un embarazo es bien recibida, pero en este caso no. Mª Carmen, mi verdugo, estaba ya concluyendo su plan para dejarme “out” del núcleo familiar.

Esa tarde llegué a casa de tus padres y el Doctor Who y tu hermana se abalanzaron sobre mí para decirme lo que minutos antes ya sabía. Les di la enhorabuena. Recuerdo que les escribí mi correo electrónico en una libreta para que me enviaran las ecografías y poder estar en contacto. Nunca recibí directamente nada de ellos.

El desarrollo de la gestación fue más parecido a una enfermedad. Constantemente la rutina consistía en: varias llamadas diarias de Mª Carmen describiendo minuto a minuto desde sus náuseas, miedos, el estreñimiento, la pesadez, etc… era aburrido.

Tus padres pasaron a ser los “Mayordomos” de ella, fieles servidores de esa villana. Mª Carmen sabía muy bien hilar fino, tocar la fibra sensible y chantajearles usando a su bebé. Era repulsiva.

Nosotros mientras tanto seguíamos pateándonos las calles de la ciudad, en busca de una oportunidad laboral. Sólo queríamos ser felices, sólo eso.

Con la noticia de la llegada de un nuevo miembro, la lucha entre tu madre y tu hermana pasó a ser una tregua.

Navidades 2011-12

Tus padres han ido a Madrid a pasar la Nochebuena y Nochevieja con el Doctor Who y tu hermana. Faltan pocas semanas para que alumbre a un niño. Ya sabemos el nombre, se llamará “Teodoro” como tu abuelo paterno. ¡Qué casualidad!, por supuesto quien ha elegido el nombre del retoño es Mª Carmen.

Tu padre no puede ocultar el orgullo de tener un nieto que portará el nombre de su amado padre. Y no duda en gastarse todo el dinero en comprar la habitación para el bebé, ropita, complementos. Todo por cuenta del futuro abuelo paterno, Pedro Vicente.

Por otro lado, Elpidia no disimula su particular conflicto emocional, como futura abuela quiere estar presente y ver la carita de su primer nieto. Pero antes de partir, nos confiesa a ti y a mí que no le apetece compartir espacio con el padre de la criatura, al que apoda Sherk, afirma que le repugna.

Para aliviarle ese trance, le hemos regalamos una cajita de cartón serigrafiada con dos perros disfrazados de Papá Noel, en el interior van  bombones de licor. Reímos los tres.

─Os voy a echar de menos, mis niños ─.dice tu madre entre lágrimas.

─Céntrate en tu nieto y disfruta ese momento inolvidable ─.le digo a ella.

Es 31 de diciembre de 2011, cenamos con mis padres, tomamos las doces uvas y recibimos el año 2012. Regresamos temprano a casa de tus padres, Oliver nos recibe con gimoteos y moviéndose alrededor de nuestras piernas, ansioso y feliz por vernos. Salimos los tres a la calle, jugamos en el césped con el perro. Subimos a casa y hacemos el amor.

1 de enero de 2012, son las 7:30 horas de la mañana, preparas la mesa con café y churros. Desayunamos y oímos de fondo la retrasmisión del Concierto de Año Nuevo de Viena.

─Algún día iremos─. Me dices.

─Me encantaría─. Te respondo.

3 de enero de 2012, acaba de sonar el telefonillo de la cocina, son tus padres. Bajamos en ascensor, Oliver, tú y yo para recibirles entre abrazos y besos en la plaza del garaje. Les ayudamos con las maletas. Han regresado porque tu padre tiene trabajo acumulado y quiere depurarlo cuanto antes en casa. Además tu hermana aún no ha dado a luz. Elpidia nos relata que está insoportable y encima le irrita ver la pasividad de Sherk, el futuro padre de la criatura.

8 de enero de 2012, celebramos el cumpleaños de Elpidia, le regalamos un par de zarcillos de resina, le encantan. Me quedo a dormir contigo. Disfruto tanto de tu calor y de cómo me rodean tus brazos enredándose con mi cuerpo. Concilio pronto el sueño. Te quiero Alejandro. Esa misma noche, suena el teléfono, llaman desde Madrid. ¡Mª Carmen está de parto!

9 de enero de 2012, estoy en mi casa desayunando ajena a todo. Son las 12:05 horas, nace Teodoro mediante cesárea. Tus padres viajan a Madrid, exuberantes. Ya eres tío. Te felicito. A mí desgraciadamente nadie me comunica el nacimiento, ni tu hermana ni el Doctor Who.

Esa tarde te hago una visita, pues te has quedado sólo en casa con Oliver. Me describes el nacimiento de tu sobrino, finalmente pese a las iniciales complicaciones se encuentran en perfecto estado, la madre y el hijo.

De repente suena el teléfono, llaman desde Madrid, es tu padre, quiere hablar contigo.

─ ¿Por qué Valeria aún no le ha felicitado a tu hermana?─.pregunta enfadado.─ Mª Carmen está triste porque no ha recibido la felicitación de su cuñada─. añade .

Gracias a Dios reaccionas y le respondes que yo no sé nada, que porqué narices Luis (el padre del recién nacido), no se había dignado en comunicarme la feliz noticia. Tu padre calla. Y milagrosamente el  10 de enero de 2012 tu hermana me manda una foto del bebé.

La realidad es que Mª Carmen estaba fuerte, cada vez me iba empujando al abismo. Como ejemplo ilustrativo: las ecografías y las fotos del bebé se las enviaba a Alejandro pese a que tenía mi correo electrónico, y tú, mi amor me las renviabas a mí. Estaba claro que yo no pintaba nada.

No le interesaba compartir su maternidad conmigo, sólo fingía delante de tus padres, diciendo frases como ¡Mira a la tía Valeria, Teodoro! ¿Valeria quieres bañar al bebé? Era puro teatro.

El 30 de enero, tus padres viajan a Madrid con el pretexto de celebrar el cumpleaños de tu hermana, pero en realidad, quieren ver a su nieto. Cosa normal y razonable.

Pese al mal comportamiento de Mª Carmen conmigo, decido limar asperezas en un intento por que nuestra relación sea más cordial. Le hago un retrato a carboncillo de la única foto que tengo de Teodoro y le escribo unas palabras amables, simulando que soy el bebé.

Elpidia se encarga de dárselo personalmente. Mª Carmen, me agradece el gesto mediante un escueto sms.

Los espectáculos del “Gran Circo” se quedaban cortos en comparación a las visitas a Logroño  de “Mª Carmen  y sus Shows”.

Necesitaba cuatro personas para lavar a un bebé, tus padres, el Doctor Who y ella. Ni que decir los ciscos que se preparaban a la hora de alimentar al niño, para este simple proceso Mª Carmen recurría al Doctor Who o a Elpidia, quien sujetaba al bebé mientras ella le daba el potito. ¡Qué escena!

Estaba 24 horas encima del retoño, no dejaba que Elpidia y Pedro fumasen dentro del piso por temor a que Teodoro enfermara. Era una real estupidez teniendo en cuenta que el piso tenía más de 200 metros cuadrados y sobre todo, cómo podía exigir tal petición cuando durante los nueve meses la propia Mª Carmen fumaba, quizás si ella lo hacía no había peligro para su propio hijo. Teodoro apenas veía la luz del sol, la madre temerosa visualizaba peligros por todos los lados, era un niño burbuja.

Agosto 2012

Todavía no hemos encontrado un puesto de trabajo.

Tomamos un café y me cuentas que tu hermana, ahora apodada por ti “La Show-woman” te saca de quicio. No soportas ver cómo fagocita a tu madre y  malintencionadamente, usa como chantaje a Teodoro para lograr beneficios que redunden en ella.

Me cuentas que Mª Carmen se ahoga en un vaso de agua, pide constantemente ayuda, pero no es un auxilio sino un abuso enmascarado. Tus padres sin rechistar cumplen todas y cada una de las órdenes de esa cruel explotadora.

Deseas que tu sobrino trate a tu hermana la mitad de mal que tu hermana trata a tus padres.

Teodoro se convierte en un valor seguro para hacer y deshacer. Tu hermana es poderosa, tiene a tus padres comiendo de su mano.

Quieres independizarte y vivir conmigo. Yo te pido que tengas paciencia y aguantes los envistes de Mª Carmen. Te amo Alejandro.

2 de agosto de 2012, es de noche, hemos quedado mi madre, tú y yo en la Plaza del Mercado, son las 21:45 horas. Hace unos días madrugaste para ir a recoger a la Oficina de Turismo de Logroño, tres entradas gratuitas para visitar La Torre de Santiago el Real. ¡Qué detalle! Es maravillosa.

No tenemos trabajo pero nos tenemos el uno al otro. Te amo.

3 agosto de 2012, es mi cumpleaños recibo un sms tuyo:

Peque, te quiero una jarta, mucho, muchísimo ¡Felicidades! Estas guapísima, eres una mujer maravillosa y una compañera “de viaje genial”. Y espero que el próximo cumple lo podamos acabar juntos, mi niña, mi vida.

FP DIRECCIÓN DE COCINA

Septiembre 2012

En vista de que la situación laboral es precaria en Logroño, hablamos y planeamos como futuro cursar juntos un grado de formación profesional, en concreto Dirección de Cocina en la Escuela de Santo Domingo de la Calzada.

Compartimos la idea con nuestras familias y no se oponen. Echamos la instancia fuera de plazo.

Han publicado la lista de admitidos y te han descartado. Te ayudo a formular un recurso, estoy decidida a hacer lo imposible porque entres conmigo. Resuelven denegándolo. Asumes el resultado, te rindes.

Yo no quiero hacer esta formación profesional sin ti. Son dos años. No quiero.

Me animas a que lo curse, tú seguirás buscando trabajo mientras tanto, con el objetivo común de vivir juntos. Incluso barajas la posibilidad de montar un negocio con lo que yo aprenda. La sola idea de que sea verdad, me anima. Compro el juego de cuchillos y la funda obligatoria. Estoy emocionada.

7 de septiembre de 2012, tus padres han ido a Madrid a ver a su nieto. Aprovechan que el Doctor Who ha viajado a Cataluña para cumplir con el régimen de visitas, impuesto por sentencia judicial, tras divorciarse de su primera mujer está obligado cada quince días, a pasar un fin de semana junto a su hija.

Por nuestra parte, estamos encantados de estar solos, hablamos de cómo me va a ir en la Escuela de Hostelería, de los platos tan ricos que voy a preparar para mi familia y para tus padres. Somos felices, aún hay esperanza.

9 de septiembre de 2012, suena el teléfono de la cocina, descuelgas y es tu madre, te dice que van a llegar sobre las 15:00 horas de la tarde y especifica que no preparemos nada de comida. ¡Qué extraño!

Siempre que  volvían de Madrid uno de los detalles que más apreciaban era precisamente que les dejásemos preparado algo de comer.

Son las 15:15 horas, llaman al timbre, son ellos. Les ayudamos a subir el equipaje. Están diferentes.

Recuerdo que vinieron serios, tomaron un café con nosotros, no dijeron nada y simplemente nos sentamos en el sofá del salón a ver una película.

Sobre las 20:30 horas, me llevaste a casa, me despedí de ellos como habitualmente lo hacía. Empiezo el 17 de septiembre de 2012, ¡que nervios!

14 de septiembre de 2012, telefoneo a tu casa, me respondes. Me encanta oír tu voz. Te explico, que voy a haceros una visita por la tarde para enseñaros el estuche que me había comprado con los juegos de cuchillos. Quería compartir ese momento con tus padres.

Cojo el autobús, la línea 5 urbana. Llego al portal de casa de tus padres, llamo y me abres. Subo por el ascensor hasta llegar al piso once. Pulso el timbre y oigo a Oliver ladrar histéricamente. Abres la puerta, me reciben con un beso y acto seguido acaricio al perro para calmar su ímpetu y alegría.

Me adentro por el piso, cruzo un largo pasillo y abro la puerta de la salita. Tu padre sentado en el sillón fumando y leyendo la prensa, me saluda con un gesto. Tu madre, postrada en su mecedora con los auriculares colocados para poder escuchar su programa favorito “Sálvame Diario”, me dice hola.

Entre anuncio y anuncio, Elpidia y Pedro me prestan breve atención. Me limito a mostrarles el juego de cuchillos y explicarles el nombre y la función de cada uno de ellos, no muestran gran interés. Acabada la explicación retoman sus actividades. Me despido de ellos.

Damos una vuelta con Oliver por el parque y aprovecho para preguntarte─ ¿Les ocurre algo conmigo?─. Me respondes ─ ¡No, lo normal Valeria, cada vez que van a Madrid vuelen agotados, ya verás cómo en un par de días se recargan!─.

Esa respuesta tuya me tranquiliza.

Ya he comenzado las clases en Santo Domingo de la Calzada, tengo que madrugar a las 6:30 horas de la mañana para poder asearme, desayunar y caminar hasta la parada donde un autobús pasa a recoger a los alumnos a las 7:00 horas.

A las 8:15 horas llego a la Escuela de Hostelería, justo para poder acomodarme, pues las clases se inician a las 8:30 y acaban a las 15:00 horas. Salvo los martes y jueves que terminamos a las 17:00 horas de la tarde, porque damos servicio, es decir, preparamos platos que se venden.

Aún no conozco a nadie y por eso utilizo el autobús. Llego a Logroño a las 16:30 horas de la tarde y los días de servicio a las 18:30 horas.

Gente nueva, no quiero fastidiarla. Voy a aprovechar bien las enseñanzas sobre cocina, gestión de higiene, pastelería, formación y orientación laboral y sacar la mejor nota del curso.

Quiero vivir contigo, lo hago por ti.

24 de septiembre  de 2012, te llamo al móvil ─Hola Peque, ¿Cómo te encuentras, ha habido suerte con algún trabajo?─.

─ ¡Nada de nada, mi niña!─.respondes con desánimo.

Te cuento mi primera semana de Escuela y te pido un favor. Necesito fotocopiar cuatro hojas a color, pero no tengo impresora con tinta de color y el plazo límite para entregarlas es este jueves.

─Sin problema-.respondes.

─Eres un encanto. Te quiero Alejandro─ .te digo.

Quedamos el miércoles 26 en tu casa a las 17:30 horas.

26 de septiembre de 2012, me subo al autobús línea 5, son las 17:15 horas de la tarde, voy con tiempo suficiente a nuestra cita. En el bolsillo llevo el pendrive para imprimir las cuatro hojas a color.

De repente suena mi móvil, sé que eres tú por la melodía (es el grupo AC/DC y la canción Thunderstruck), descuelgo y me dices que te espere en la marquesina de Vara de Rey.

Acabo de bajarme del bus, vienes a mi encuentro.

─ ¿Qué ocurre Alejandro?─.pregunto atónita.

─Nada, bueno…..sí, resulta Valeria que he hablado con mi madre acerca de las fotocopias a color y…. perdona… hasta a mí me resulta ridículo lo que te voy a decir, sinceramente estoy flipando. Me ha dicho que sólo las puedes hacer este fin de semana, cuando vengas a casa─ .respondes.

─Alejandro, pero le has explicado que las necesito antes del jueves, o sea, antes de día 27, que es la fecha límite. No entiendo nada─ te explico confusa.

─Valeria, no sé qué le ocurre, he intentado razonar con ella, pero nada de nada, al final ha enfurecido, está irascible desde que volvió de Madrid, pero por otro lado ya sabes que es ciclotímica.─.me dices.

─Alejandro, no comprendo, hazme las fotocopias y no le digas nada, no la agobies─ .te pido encarecidamente.

─ Pero, mi amor, entiende que desgraciadamente vivo con ella, estamos bajo el mismo techo y tengo que respetarla porque me mantiene. No puedo arriesgarme a hacer algo que sé que le va a molestar─ .admites.

─ ¿Tú te estas escuchando, Alejandro? Tienes treinta y seis años y me estás diciendo que debes obediencia a tu madre hasta el punto de tener que pedirle permiso para que te autorice a imprimir cuatro asquerosas fotocopias a color, sólo porque la impresora la ha pagado ella. ¡Es un sinsentido!─.grito en mitad de la calle.

─Tristemente así es Valeria. O acato sus órdenes o a cambio recibo constantes reproches y discusiones que me vuelven loco, sí lo sé, no gozo de libertad. Entiéndeme mi amor, es su casa, tengo que aguantar sus cambios de humor, su miedo a salir sola, las peleas que tiene con mi hermana y sus posteriores reconciliaciones. Toda la falsedad generada en esa casa. ¡Maldita España, ojala tuviera un empleo!─.exclamas.

Entre el agobio que tengo por entregar a tiempo las malditas fotocopias y la sorprendente e ingrata negativa de tu madre. No te respondo, me doy media vuelta, voy en busca de una fotocopiadora.

Necesito las puñeteras fotocopias a color.

Noto tus brazos por la espalda, me paras y me dices que te dé el pendrive, que vas a subir a casa y lo vas a imprimir a espaldas de Elpidia aprovechando que está conectada al programa diario de Jorge Javier Vázquez.

Te espero en una cafetería próxima a tu casa, me pido una tila para atemperar los nervios. Mientras soplo la taza para enfriar la infusión, mi mente va a mil por hora, estoy enfadada con tu madre.

No entiendo ese repentino cambio de actitud conmigo. Estoy tan rabiosa porque me doy cuenta que Elpidia, con su hijo tiene el suficiente coraje de enfrentarse a él por cosas nimias e irrisorias, sin embargo, agacha la cabeza con la pérfida de su hija.

No lo soporto más. Tomo la decisión de no ir más fines de semana a casa de  los padres de Alejandro se acabó eso de ser la señorita de compañía de Elpidia, que lo sea su querida hija, a la cual le da todo y no le exige nada.

Vuelves con las fotocopias y te pides un corto de cerveza, te explico mi determinación. La secundas y me dices que así se dará cuenta de quienes somos los que la ayudamos, y quienes por la contra, refiriéndote a tu hermana, los que abusan de su confianza.

Tú también estas harto de ser ninguneado.

28 de septiembre de 2012, recibo un sms tuyo:

Peque, quiero que sepas que cada vez me cuesta más separarte de ti y espero que esta mierda que nos ocurre se solucione pronto, porque me quiero ir de una puta vez a vivir con el AMOR DE MI VIDA, eres lo más bonito del mundo. Tranquila con la cocina, ojalá estuviera ahí contigo, mi vida. Disfruta, aprende que ya me enseñarás.

Te quiero.

Estas últimas semanas nuestras conversaciones son entorno a tu madre.

Ella te ha preguntado porqué de repente he dejado de ir a su casa, tú le has dicho que tengo muchísima carga de trabajo. No le has contado la verdadera razón.

Te reprocho tu cobardía.

Finalmente hablas con ella y le dices que el verdadero motivo de mi ausencia es el tema de las fotocopias a color.

A partir de entonces, tú mi vida, te conviertes en el mediador o intermediario entre tu madre y yo.

¡Qué fraude! Elpidia ni siquiera es capaz de hablar por teléfono conmigo o en persona. Me decepciona. Todo este embrollo lo ha creado ella. Nunca hubiera querido que pasase algo así.

 Todo era maravilloso.

YA NO SOY PERFECTA, AHORA SOY EL ANTICRISTO

1 de octubre de 2012, recibo un sms tuyo:

Peque, gracias por estar en mi vida. ¡Semper Fidelis!

Cuando te digo que eres la mujer de mi vida, no lo digo por decir sino porque lo siento con todo el corazón.

Te querré para siempre.

Octubre, este mes fue un antes y un después en nuestras vidas

Llevas quince días notando un hormigueo en tu brazo izquierdo. Te acompaño al médico de cabecera de la compañía Asisa, tienes sanidad privada porque tu padre te paga mensualmente este servicio.

El médico desvía tu caso al traumatólogo, aparentemente no aprecia rotura ni disfunción alguna del hueso ni a nivel muscular. Volvemos al médico de cabecera y esta vez, te deriva al neurólogo.

Te receta corticoides, para remitir la sensación de cosquilleo y rellena un volante de autorización para que te practiquen un Tac. El resultado del mismo, que aparentemente no ven nada raro.

No te convence su diagnóstico y decides, pese a que odias al Doctor Who, consultarle lo que te está sucediendo y pedirle opinión profesional.

Tu hermana se vuelca con tu caso e insiste al Doctor Who que haga todo lo posible para ayudarte. Quiere triunfar en el objetivo por encumbrar a su pareja ante los ojos de tus padres. La oportunidad……… se la has brindado tú, mi querido Alejandro.

Mi trasero estaba ya preparado para recibir la patada desde arriba.

20 de noviembre de 2012, viajas sólo a Madrid, el Doctor Who te ha concertado una cita con un neurólogo prestigioso de la Clínica Gregorio Marañón. Me envías un sms:

Peque, salgo ahora a Madrid, ya te cuento esta noche. Estoy leyendo la historieta que me has escrito, gracias por ser capaz de hacerme reír.

Te quiero mi vida.

21 de noviembre de 2012, recibo un sms tuyo:

Ya me han hecho la punción lumbar y el viernes a las 8:30 de la mañana tengo cita para que me hagan la resonancia magnética, así que genial porque volveré el mismo viernes por la tarde noche. Los médicos son muy amables y el hospital es la leche de moderno.

Te quiero mucho mi niña.

PD: Mi hermana como siempre haciendo el show con mis padres.

Estas en Logroño, es domingo y quedamos en una cervecería para charlar. Estoy preocupada por tu salud, pero lo disimulo delante de ti. Me cuentas en qué consisten todas las pruebas y entre risas me reiteras que tu hermana sigue haciendo su show particular de hija cariacontecida, pero que la tienes calada.

Desgraciadamente, porque me duele saber por ti, que el Doctor Who para Elpidia es la mejor persona del mundo, ironías de la vida. Pasa del odio al amor. Lo detestas, te pones serio porque afirmas que es injusto el modo de comportarse de Elpidia con nosotros.

Te beso y desvío la conversación hacia otros temas porque no quiero que te alteres, no quiero que sufras.

Navidades 2012

Es diciembre, he sacado la mejor nota de clase. Pero no me satisface plenamente, mis pensamientos están centrados en la situación tan desoladora con tu familia, la incertidumbre sobre el estado de tu salud. Quiero que todo se resuelva positivamente y volvamos a ser felices.

4 de diciembre de 2012, recibo un sms tuyo:

Peque que sepas que esta mañana me ha llamado el neurólogo desde Madrid y que lo que tengo no es un tumor, aunque sí un brote de Esclerosis Múltiple que habrá que tratar. Te quiero mi vida, llámame en cuanto puedas y te doy más detalles.

Acabo de leer y releer el mensaje, perpleja no reacciono. Esa mañana disimulo en clase de cocina, quiero huir, quiero reunirme contigo. Las horas se eternizan, un minuto parece una hora y una hora un siglo. Son las 17:30 horas te llamó al móvil y hablamos.

(Una pequeña aclaración: Desde que mi relación con Elpidia es nula, no llamo al fijo de casa de Alejandro, por lo que nos comunicamos del siguiente modo: Alejandro me llama con el teléfono fijo a mi casa, o a veces, uso el bono de 50 minutos de llamadas gratuitas, cortesía de Telefónica, para hablar con él por el móvil. Los sms son nuestro medio más usado).

─No me gusta el medio que has empleado, un mensaje y una llamada telefónica para decirme el resultado de las pruebas. ¡Qué poco tacto! Son las típicas malas noticias que es mejor decirlas en persona.─ le explico a Alejandro enfurecida.

Tienes Esclerosis Múltiple. Nueva palabra para mí, una enfermedad desconocida. Casualidades de la vida, el verano anterior había recibido como regalo tuyo, una camiseta de Kukuxumusu.

El dibujo era un grupo de ranitas verdes, alegres que saltaban para meterse en un vaso de agua medio lleno de agua. Era una camiseta para colaborar con la ARDEM (Asociación Riojana de Esclerosis Múltiple), odio esa camiseta.

No sé por dónde empezar. Necesito información. Estoy desorientada, tengo que sacar fuerzas de flaqueza, no quiero verte derrumbado.

Recuerdo ese amargo momento donde me abrazabas y llorabas como un niño buscando refugio, una solución, tienes miedo. Yo no puedo contestarte, no soy médico.

Enciendo el ordenador y me conecto a la web de FELEM (organización sin ánimo de lucro sobre personas con Esclerosis Múltiple), pincho en la pestaña titulada ¿Qué es la Esclerosis Múltiple? Leo:

La esclerosis múltiple (EM) es una enfermedad del sistema nervioso central (SNC) en el que se diferencian dos partes principales: cerebro y médula espinal. Envolviendo y protegiendo las fibras nerviosas del SNC hay un material compuesto por proteínas y grasas llamado mielina que facilita la conducción de los impulsos eléctricos entre las fibras nerviosas.

En la EM la mielina se pierde en múltiples áreas dejando en ocasiones, cicatrices (esclerosis). Estas áreas lesionadas se conocen también con el nombre de placas de desmielinización. La mielina no solamente protege las fibras nerviosas sino que también facilita su función.

Si la mielina se destruye o se lesiona, la habilidad de los nervios para conducir impulsos eléctricos desde y al cerebro se interrumpe y este hecho produce la aparición de síntomas. Afortunadamente la lesión de la mielina es reversible en muchas ocasiones.

La EM no es ni contagiosa, ni hereditaria, ni mortal.

Existen varias formas de evolución de la esclerosis múltiple:

·           Forma remitente-recurrente (EMRR). Es el tipo más frecuente y afecta a más del 80% de las personas con EM. En las fases iniciales puede no haber síntomas, a veces incluso durante varios años. Sin embargo, las lesiones inflamatorias en el SNC ya se están produciendo, aunque no lleguen a dar lugar a síntomas. Los brotes son imprevisibles y pueden aparecer síntomas en cualquier momento -nuevos o ya conocidos- que duran algunos días o semanas y luego desaparecen de nuevo. Entre las recidivas no parece haber progresión de la EM

·           Forma progresiva secundaria (EMSP), cuando el grado de discapacidad persiste y/o empeora entre brotes, se considera que estamos antes una EM de tipo secundaria progresiva. Puede aparecer después de una fase recurrente-remitente del proceso y se considera una forma avanzada de la EM. Entre un 30 y un 50% de los pacientes que sufren inicialmente la forma recurrente-remitente de la EM, desarrollan la forma secundaria progresiva. Esto se da tras un período de tiempo que depende de la edad de inicio y que suele ocurrir entre los 35 y los 45 años. La EMSP se caracteriza por una progresión continua con o sin recidivas ocasionales, remisiones poco importantes y fases de estabilidad.

·           Forma progresiva primaria (EMPP). Es menos frecuente y sólo afecta al 10% de todos los pacientes con EM. Se caracteriza por la ausencia de brotes definidos, pero hay un comienzo lento y un empeoramiento constante de los síntomas sin un periodo intermedio de remisión. No hay episodios tipo recidiva, ni periodos de remisión, sólo fases de estabilidad ocasionales y mejorías pasajeras poco importantes.

·           Forma progresiva recidivante (EMPR): Es una forma atípica, en la que hay progresión desde el comienzo, pero a diferencia de los pacientes con EMPP, éstos muestran brotes agudos claros, con o sin recuperación completa. Los períodos entre brotes se caracterizan por una progresión continua.

Existe otra forma sobre cuya existencia real hay gran controversia, la Esclerosis Múltiple benigna: se caracteriza, como su nombre indica, por tener tan solo una recidiva inicial y, posiblemente, solo un brote adicional y una recuperación completa entre estos episodios. Pueden transcurrir hasta 20 años hasta que se produzca una segunda recidiva, por lo que el proceso únicamente progresa de forma limitada.

La EM benigna sólo se puede identificar como tal en aquellos casos inicialmente clasificados como EM recurrente-remitente, cuando a los diez o quince años del comienzo de la enfermedad, la discapacidad es mínima.

La controversia mencionada más arriba se refiere al hecho de que, aunque de manera dilatada en el tiempo, estos pacientes, en su mayoría, acaban progresando y experimentan deterioro cognitivo. Aproximadamente el 15% de los casos clínicamente diagnosticados de EM.

Al terminar la lectura me siento un poco más aliviada y me aferro de entre todas las modalidades, a la Esclerosis Múltiple benigna, e incluso creo en la posibilidad de que tu propio organismo destruya la enfermedad. No quiero ni acepto que la enfermedad me separe de ti. No y no.

Te llamo para tomar un café. En la cafetería te propongo un reto con el fin de que no te obsesiones y levantarte el ánimo.

Lo primero, te dejo claro que no pienso abandonarte, que no me importa estar contigo, te amo y quiero ser tu apoyo.

Te sugiero la idea  de ir juntos a las sesiones de terapia que se imparten en ARDEM. Vamos a vencer y por ello, cada vez que tengas revisión, sino hay brotes nuevos o un empeoramiento lo celebraremos con dos cervezas. Y cuando desaparezca total y absolutamente la dichosa enfermedad me pagarás una cena.

Te ríes, me haces feliz y aceptas mi reto pero excluyes del mismo el que vayamos a la Asociación. No quieres ir, no quieres recibir ayuda. No lo entiendo pero lo respeto, no estás en tu mejor momento, no quiero agobiarte.

También me pides que guarde el secreto, que no cuente en nuestro entorno de amigos y conocidos la enfermedad. Lo respeto.

10 de diciembre de 2012, suena el teléfono de mi cuarto, es tu hermana. Me llama para darme ánimos. Se brinda a ser el hombro donde puedo llorar y desahogarme siempre que lo necesite, e insiste en preguntarme cómo he recibido tu enfermedad.

Le agradezco desde el respeto su ofrecimiento y le hago saber que en esta ocasión eres tú y no yo quien necesita toda la atención, calma, comprensión y cariño.

En fin, ¡Dios nos libre de los bien intencionados que nos previenen por querer hacernos el bien!

Las Navidades están próximas. Yo soy la mejor alumna del curso, aguanto porque tú eres mi inspiración. Cocino pensando y visualizando nuestra casa, nuestra familia, disfruto de los elogios que parten de ti hacia los platos que elaboro. Te adoro, no me dejes nunca.

Soy casi feliz porque no quiero que te vengas abajo cuando padeces las crisis o brotes que la Esclerosis te provoca, me tranquiliza saber que eres consciente de que estoy junto a ti.

Hablo contigo sobre la relación distante entre tus padres y yo, sobre todo con Elpidia. A mí me duele, tú me dices que ella está dispuesta a olvidar. Yo te digo que le transmitas que para mí es agua pasada. Solo quiero paz, te conviene tener armonía por tu enfermedad. Nos besamos.

Tarde noche, estamos cenando un bocata  y aprovechas una pausa entre bocado y bocado para decirme:

─Valeria he hablado con mi madre sobre vosotras y para ella todo está olvidado. Habéis enterrado el hacha de guerra.─

─ ¿De veras?─.pregunto perpleja.─ Ya era hora, tenía tantas ganas de volver a llevarnos bien, es que fue una estupidez ─.termino diciendo y me acabo el bocata con una sonrisa que expresaba satisfacción.

Me invitas a tomar café con tu madre pero como tiene fobia a salir a la calle, me sugieres sino tengo inconveniente alguno en que la cita sea en su casa. Te respondo que no es problema.

25 de diciembre de 2012, son las 18:00 horas, estoy nerviosa. Vienes a buscarme en tu coche y conduces hasta tu casa. Estás ilusionado, parece que las aguas vuelven a su cauce. Llamamos a la puerta del piso, abre tu madre.

Le felicito las fiestas navideñas, les doy un beso tanto a ella como a tu padre, pero no encuentro un ambiente de reconciliación y paz sino que asalta una sensación no grata, una tensión no resuelta.

Tomo la iniciativa y empiezo una conversación sobre temas triviales, su nieto, Oliver, el tiempo….etc. De repente, Elpidia trae a colación la necesidad de hablar de lo sucedido entre nosotras, el tema de las fotocopias.

En mi cabeza se activa el modo “defensa” mientras pienso ─ ¿Pero no estaba todo olvidado? Bien, me temo que es todo una encerrona─.

Me pide que hablemos a solas, le digo que en esta historia somos tres los implicados, su hijo que es quien hace de intermediario, ella y yo.

Nos dirigimos a la salita cruzando el largo pasillo. Me siento como una detenida que está a punto de someterse ante una Tribunal Inquisitorio donde la sentencia está prejuzgada de antemano, y no vale defensa alguna, ni pruebas de descargo. Culpable del delito de desobediencia a Elpidia.

Entramos en la salita, me siento en el sofá pero me indica que me levante y dispone una silla de madera situada enfrente de una mesa redonda. Delante se sientas ella y a mi derecha Alejandro. Y así comienza su juicio contra mí:

Con semblante serio, los ojos inyectados de ira, eleva la voz gradualmente a cada intento fallido en que deseo intervenir. Su exposición acerca de los hechos, comienza así: diciendo que le molestaba mi actitud a la hora de buscar empleo. No entiende que fuese con su hijo a los polígonos, para ella los novios no deben ir juntos a buscar empleo.

Por otro lado, en relación con las fotocopias de color, afirma que soy lo suficiente mayorcita para ir a una fotocopiadora y pagarlas. Y sobre todo, dice con vehemencia, que es imperdonable que no me dignase en llamarla cuando todos nos enteramos de que Alejandro tenía Esclerosis Múltiple. Así termina su largo, hiriente e incoherente alegato.

Ahora me toca mi turno de defensa:

En primer lugar, le dejo bien claro que en relación con la búsqueda conjunta de empleo tiene una concepción equivocada. Que dos personas vayan a un mismo lugar, no indica que en sus frentes se anuncien que son novios. Claro está que ella, desde su piso, desconoce el funcionamiento de esta cruel vida. Le explico que por suerte, ella disfrutaba de una situación cómoda, holgada teniendo todas sus necesidades básicas cubiertas con creces, poseyendo un poder económico medio-alto. Y que su supuesta fobia a salir sola le impedía ver el mundo en su extensión. Sigo mi exposición diciéndole ¡qué puedo esperar de una persona que vive enganchada a los programas de televisión, sobre todo a “Sálvame Diario o Deluxe”!

Segundo, respecto al tema de las fotocopias, le llamo egoísta y chantajista. Mis argumentos se basan en que son cuatro malditas hojas a color que necesitaba entregar entresemana. Además ella sabe que no tengo impresora de color. ¡Qué pronto se había olvidado de todos los favores que yo le había hecho desinteresadamente, el primero fue, regalarle mi top color vino para que fuese conjuntada con un vestido a una boda y no se preocupase de hacer el ridículo!

Le exclamé, que por supuesto podía permitirme pagar las copias, pero no comprendía que ella siempre alardease de ser una persona solidaria, de ayudar al prójimo, en fin de buena samaritana y me restringiese el uso de la fotocopiadora al fin de semana. Como tampoco entendía que me hiciese carísimos regalos y se opusiera a que hiciese las fotocopias. Y por supuesto, flipaba comprobar cómo podía negarle a su propio hijo de treinta y seis años el acceso a la impresora.

Reconocí que le estaba agradecida por sus cuidados y atenciones que hasta ese momento había tenido conmigo, pero no aceptaba su instinto materno-enfermizo por intervenir en decisiones de personas adultas.

Estaba harta de que tanto a Alejandro como a mí nos tratase como adolescentes. No soportaba tantas mentiras, me dolía ver que nos avasallaba, cuando lo único que hacíamos era acompañarla, apoyándola en sus confrontaciones con la exigente y descarada de su hija.

Ya no reparaba en los buenos momentos, en cómo disfrutábamos con tareas como cocinar, regar, hacer la compra, conversar en el salón, salir los tres a pasear y sobre todo la compañía, todos los puñeteros fines de semana, restando tiempo a mi relación con su hijo. No asimilaba que el Doctor Who o como ella lo llamaba Sherk, ahora era el mejor, el bueno. Continúo hablando y le digo que tanto su hija como su pareja, pasan olímpicamente de ella, aparentemente se preocupan de su bienestar, porque sacan beneficio de la situación, pero la realidad es “que no la quieren”. Que es una cobarde que prefiere tragar, callar en este circo montado alrededor de su desunida familia. Familia por decir algo.

 También, le pido que me explique porqué en su momento no se dignó a llamarme para hablar conmigo y aclarar lo de las estúpidas fotocopias. Ella me responde que en todo caso, era  yo quien debería haberla llamado y pedirle explicaciones.

Callo y pienso (sigue sin bajarse del burro, el tema de las hojas no es el verdadero motivo de su distanciamiento conmigo, pero claro no va a reconocer que su hija ha intervenido para que cambie su opinión acerca de mí. Elpidia ya está intoxicada por su hija, coaccionada u obligada a elegir entre su nieto y yo. La respuesta obvia: la sangre tira, elige a su nieto).

Alzo la voz y le llamo liante, sí cuentista porque si Alejandro me había dicho que ya estaba por su parte olvidado todo el tema de las fotocopias, motivo por el cual había venido para tomar café ¿A qué puñetas viene que ahora estemos discutiendo acaloradamente, sacando lo peor de ambas? Es ilógico.

Alejandro permanece callado, viendo cómo nos enfrentamos su madre y yo por defender nuestras irreconciliables posturas. Callado como siempre, pasivo omites participar.

Veo la cara desencajada de Elpidia y termino mi intervención sacando a relucir la enfermedad de mi querido Alejandro:

Aclaro que si bien es cierto, que esta enfermedad es recibida como una jarra de agua fría, ella no tenía ningún privilegio sobre mí, no podía reprocharme que no le llamase alegando simplemente que por ser los padres de Alejandro devenía en mí, la novia, la obligación de telefonear.

Le contesto que yo estaba dolida asimilando qué era eso de la Esclerosis Múltiple, pero sobre todo, estaba enfadada con ella (previamente) por su pasividad e indiferencia en solucionar el tema de las fotocopias. Repruebo su modo de actuar ¿Por qué ella no podía llamarme a mí y preguntarme cómo estaba, cómo había recibido la enfermedad de su hijo?

Me defiendo diciéndole que el status de novia o padre no redunda en privilegio alguno, ni yo soy menos que ella ni ella más que yo. Ambos somos personas.

No tiene derecho a machacarme, condenarme y colgarme el san Benito de mala, por no telefonearle. Le achaco la suerte de que su primer y único amor, el que ahora es su esposo goce de salud, el haber tenido una familia y envejecer junto a él. Yo aún no he podido disfrutar con su hijo de una vida en común.

Finalizo diciéndole con efusividad que no me desvalore por ser la novia, que tengo corazón, sufro y me da rabia que Alejandro tenga Esclerosis Múltiple, pero no voy a abandonarle. Antes de callar mis palabras, le digo a Elpidia que mi intención, al venir, era reconciliarnos, no echarnos más mierda, pero veo que es una rencorosa que quiere quedarse por encima de todos. Actúa como la reina de corazones del cuento de “Alicia en el país de las maravillas”.

Que su fobia a salir a la calle sola, en realidad es una excusa para que su familia esté pendiente de ella, los esclaviza y encima tiene cosificado al perro, le da igual los sentimientos de los demás.

Eres una egoísta, compras con regalos caros las voluntades ajenas. Tan cobarde, que no eres capaz de enfrentarte a tu hija, con la cual rivalizas por ser eso, la reina. Y cuando las verdades no te vienen bien o no quieres oírlas ni asumirlas, te limitas a manipular, a cortar cabezas para seguir creando tu propia historia.

En tu caso, tienes una hija que continuamente te chantajea con tu nieto, y la sangre tira más, aunque en el fondo sepas que estás cometiendo una injusticia. Yo ya no te sirvo y sacrificas un peón en tu particular guerra familiar.

Acabada mi defensa, Elpidia se levanta llorando y abre la puerta de la estancia gritándome ─ ¡Eres una hipócrita!─.Se dirige a su habitación y monta el show con su marido de mujer afligida, débil.

Me levanto, me siento insultada, vejada, difamada y vilipendiada, no lo aguanto más. Me voy de este maldito piso infectado de engaño, patrañas, guerras e intereses.

Tú, Alejandro simplemente te limitas a acompañarme.

La calle Vara de Rey está oscura, no funciona el alumbramiento público, caminamos. Suena tu móvil, es tu padre. Hablas con él y cuando cuelgas me dices que te ha dicho que si podríamos volver. ─ ¡no, mil veces no!─.te respondo, no me fío, no quiero que me vuelvan a insultar, me siento herida, defraudada.

─Tienes toda la razón, Valeria─.me dices. Muestras la indignación y el enfado hacia tu madre, afirmas que está mal de la cabeza.

Nos tomamos una amarga cerveza y ambos damos por perdido todo intento de reconciliación. Te reafirmo que tu hermana y su maquiavélico plan es una realidad triunfante para ella.

Ahora vivo en el ostracismo.

Nochevieja 2012-13

Tú, sufres un infierno oyendo como tu madre diariamente te resalta mis defectos, siendo testigo de los abrazos, besos que tu hermana dispensa y de lo excesivamente bien que acogen al Doctor Who, que sigue en su dinámica de pasar olímpicamente de tus padres. Se limita a ser una prolongación de Mª Carmen. El Doctor Who no entabla conversaciones con Elpidia, simplemente ocupa un espacio por ser la pareja de su hija.

A ti Alejandro te molesta, y pese a que intentas razonar con tu madre no cambia nada de parecer. Te sientes mal por todo lo acontecido.

Tu hermana ha hablado contigo, te cuenta que para vuestra madre, ninguna pareja es lo suficientemente buena y te da el pésame por lo ocurrido entre tu madre y yo.

Pese a que te duele ver el daño que se ha generado por parte de tu madre, me quieres por haber intentado reconciliarme y demostrar mi humildad. Yo también sufro.

De repente el cuento de princesas se torna en una pesadilla.

Mi amor, quieres huir de ese infierno pero no tienes trabajo, no puedes. Tu madre lo sabe, te tiene a su merced. Me cuentas el ultimátum de ella: va a respetar tu relación conmigo pero oficialmente no quiere saber nada de mí. Tu padre se adhiere a la decisión. Otra injusticia más.

Pedro y yo no teníamos problemas, es más, él debía haberse mantenido neutro o al menos haber oído la versión de ambas partes. Pero prefirió aceptar ciegamente la versión irrealista de su esposa Elpidia.

Me relatas la actuación de tu hermana: Abrazos y besos (empalagosos) de ella y del bebé, son una constante para con tus padres. Se muestra más cariñosa, zalamera y ha logrado hechizarles. Disimula y simula, es pura fachada. Trafica con los sentimientos como buena artera que es.

27 de diciembre de 2012, viajamos a Santo Domingo de la Calzada, te invito a ver una exposición de un Belén Napolitano y por supuesto entramos a visitar la Catedral donde se hizo el milagro del gallo y la gallina. Nos hacemos fotos, nos besamos y juramos que nadie va a poder con nosotros.

Me prometes que vas a reintentar hablar con tu madre, hacerle entrar en razón, poner las cartas sobre la mesa, desvelar todos los secretos y mentiras para descubrir el pastel y mostrarle que no ha obrado bien conmigo, que soy inocente de toda culpa.

¡Qué ingenua fui, al creer tus palabras mi querido Alejandro! (Posteriormente he comprobado que tus promesas eran papel mojado. Pues cada vez que traía a colación el tema de tu madre y tus intentos por un acercamiento, tu desviabas el tema y lo obviabas).

28 de diciembre de 2012, recibo un sms tuyo:

Peque, ayer me lo pasé muy bien. Te quiero.

PD: Luego te grabaré el disco de canciones navideñas. Besos.

1 enero 2013, son las 01:00 horas llegas a mi casa, bajo a la calle. Me esperas dentro de tu coche. Arrancas y nos vamos al piso de tu abuela. Abres la puerta y me indicas que espere en el salón. ¡Qué emoción!

Regresas y me coges de la mano, caminamos hasta la habitación del fondo a mano derecha. Abres la puerta y veo una estancia iluminada con velas y en el centro un colchón, una habitación preparada para amarnos.

Pones música de fondo y pausadamente me acaricias, me besas y te siento dentro de mí. Eres dulce y atento, nos olvidamos del entorno, desnudos frente a frente, hay amor.

9 de enero de 2013, suena el teléfono de casa, eres tú, estas enfadado. El ambiente familiar es hostil cuando algo o alguien me menta. Pero el motivo de tu cabreo ha sido la propuesta de tu hermana.

Me explicas, que hoy Teodoro ha cumplido su primer añito y que si yo quería, podía subir para verle, eso sí, en el descansillo del portal y a una determinada hora, todo a espalda de Elpidia.

Obviamente no hubiera aceptado rebajarme, no tengo porqué ir a hurtadillas como si fuese una ladrona. Te respondo que da igual, que no me afecta (aunque sí me duele, pero te lo oculto por tu salud, no te conviene alterarte).

Para más inri, los regalos de Navidad que Mª Carmen me ha comprado, te los das a escondidas, sin que lo sepan vuestros padres, y te pide que bajo ningún concepto se entere vuestra madre. ¿Por qué actúa con tanto secretismo, si es una mujer adulta?

Estaba claro, porque había tal maraña de engaños y embustes, a los cuales desgraciadamente no puedo dar respuesta, pero sí intuir.

Pienso que Mª Carmen apoyaba abiertamente a su madre en esa locura por degradarme y calificarme como “el Anticristo”, lo que le impedía agasajarme públicamente siendo inadmisible que  actuara contra sus propios actos.

Vamos: “que no vea tu mano derecha lo que hace tu mano izquierda” (la discreción).   ¡Era y es una artista del enredo y la artimaña!

EL PRIMER TRABAJO DE ALEJANDRO

19 de marzo de 2013, estás en San Pedro desde las 06:00 horas de la mañana, hoy tienes que ingresar todo el día porque tienes revisión. Como en anteriores veces, prefieres ir solo. No quieres que te acompañe. Al día siguiente me envías un sms:

Te debo una birrita mi vida, aunque hay algunos matices, la conclusión es positiva.

Te quiero mucho morenaza, guapa.

Abril 2013, nuestro mes de aniversario como novios pasa imperceptible. No hay celebraciones. Tengo un examen de cocina. Que ganas de acabar, se me hace eterno sin ti, mi amor. Únicamente recibo el 8 abril un sms tuyo:

Mucho ánimo mi vida. Como dices tú, es el sacrificio a los dioses para que al final nos salga algo. Mientras tanto, tu quédate con lo bueno, que estás aprendiendo y que con un poco de suerte en unos meses estamos trabajando o en otro lugar.

Te quiero.

La situación que vivimos ahora es la siguiente: yo estudio Dirección de Cocina en Sto. Domingo de la Calzada, yendo entre semana de 8:00 horas de la mañana hasta las 17:00 horas de la tarde.

Nuestros encuentros se han visto reducidos drásticamente a los sábados (de 19:00 a 21:00 horas, salvo que cenes con mi familia y entonces se alarga hasta las 23:00 horas) o domingos (18:00 a 20:00 horas).

No hay más posibilidades porque me dices, pese a que tienes 37 años recién estrenados, que en tu casa hay un horario y debes acatarlo para no confrontarte con tu madre.

Apenas tenemos intimidad, no recuerdo el placer de sentirte. Nuestra relación se limita a hablar vía telefónica.

Nuestra moral anda minada. Sufres constantemente los ataques de tu madre, oyes de su boca que soy una mentirosa, que mi objetivo es: “que la odies, separarte de tu familia, que soy una haragana y me he aprovechado de todos ellos, una gorrona, tragaldabas y una desgraciada”.

Cada vez que te oigo sufro porque no es cierto todo lo que Elpidia dice acerca de mí. Me difama gratuitamente, sale impune y me da coraje, bueno me jode su insensibilidad, no se da cuenta que no beneficia para nada la salud de su hijo, un enfermo de Esclerosis Múltiple, que necesita asimilar su enfermedad en un entorno de paz.

Elpidia es consciente de que sus hirientes comentarios le duelen a Alejandro, pero ella no se para a pensar en el flaco favor que le hace, simplemente reafirma que en toda esta historia, la víctima es ella.

Yo te escucho Alejandro, y con los escasos recursos que tengo, intento que el tiempo que pasas conmigo sea alegre, te ofrezco mis bondades y paciencia, pues te amo y quiero lo mejor para nosotros.

11 de abril de 2013, recibo un sms tuyo:

Peque, mis padres se van a Madrid, me quedo solo. Prepara el petate para estar conmigo.

Te amo mi niña.

Es una propuesta agridulce. Por un lado, ardo en deseos de estar con Alejandro, pero al llegar al piso me inunda una sensación de nostalgia por todos los recuerdos (buenos y malos) acaecidos.

Tengo que ponerme un gorro para evitar que aparezcan restos de mi cabello dispersos por el piso, porque estas advertido por tu madre que a su regreso va a inspeccionar rincón a rincón, todas las estancias con el único fin, de cerciorarse de que no he estado. No disfruto nada. Te dejo claro que no me parece bien estar en una vivienda donde su propietaria me detesta, además no quiero causarte más problemas ni ansiedad.

Será la última vez que visito ese piso.

11 de mayo de 2013, es el cumpleaños de mi hermano. Como detalle, nos ha invitado a pasar un sábado en Santander visitando la Isla de la Magdalena, en plan parejitas. Como viene siendo habitual, tanto su novia como él, se niegan a que  nosotros paguemos, saben que estamos desempleados. ¡Cuánta generosidad por parte de ellos!

Ese día nos lo pasamos genial, hubo besos, abrazos, risas. Somos felices, nos olvidamos de tu familia, tu enfermedad, de nuestra situación precaria y de nuestra soledad.

Verano 2013

6 de julio de 2013, arrancas tu coche, vamos a Soria a visitar el Parque Natural de La Laguna Negra. He aprobado con Sobresaliente el primer curso de Dirección de Cocina, ya sólo me quedan seis meses de teoría y tres de prácticas.

Tú no trabajas pero has decidido tomarte la vida de otra manera.

Por un lado, le has pedido a tu madre que cese temporalmente en su obsesión por mí porque no te beneficia para tu Esclerosis, parece que te ha dado una tregua.

Yo sonrío y callo, pero sigo sin entender que no logres resolver esta crisis entre tu madre y yo.

Eres optimista y crees que pronto vas a encontrar empleo y en cuanto eso suceda, tienes pensado que vayamos a vivir al piso de tu abuela. 

Durante el trayecto hacia la Laguna Negra, recapacito lo escuchado. Ese piso es de tus padres, bien, si ellos no me pueden ver ni en pintura, menos aceptaran que viva con su hijo en el susodicho domicilio.

Estoy ausente, no te atiendo, me preguntas ─ ¿qué te pasa Valeria?─. Te explico lo del piso.

Sorprendentemente, me contestas que si ellos se oponen a que vivamos juntos, nos iríamos de alquiler, dado que le reclamarías los tres millones de pesetas que tienes a tu favor. Me reconfortas, pero a medias. No las tengo todas conmigo.

Hablamos del futuro, no te engaño cuando te dejo claro que no estoy dispuesta a rebajarme y disimular con tus padres que nos llevamos bien, de fingir como hacen el Doctor Who y tu hermana, tanto si tenemos hijos como si no existen. No va con mi forma de ser, huyo de la hipocresía, ninguna de las partes disfrutaríamos de esos momentos. Ellos tienen  derecho como abuelos a relacionarse con sus posibles nietos, pero no conmigo.

Es duro, lo sé. También dejo una puerta abierta a una reconciliación, pero con la condición impuesta a Elpidia de que reconozca reunida toda su familia y por supuesto yo, su error y se sincere, diga la verdad, reconozca que su hija está metida en el ajo. Siendo así yo la perdonaría.

Dejada clara mi determinación, te pregunto si vas a ser lo suficientemente fuerte para aguantar, me respondes que sí, que me quede tranquila, que tengo tu apoyo, porque eres consciente de la injusticia obrada conmigo por parte de tu madre. Nos besamos, eres un hombre íntegro sin dobleces.

6 de agosto de 2013, después de conocer que te han hecho una entrevista para trabajar como “captador de socios en Logroño” para una asociación sin ánimo de lucro, que centra su actividad en refugiados de conflictos bélicos internacionales, te  envío un sms:

¿Hoy qué celebramos? Que te van a contratar seguro por ese piquito, postín y galantería innata. El compromiso por ayudar a desfavorecid@s. Te quiero Alejandro, tengo un buen presentimiento, que sepas que siempre estaré apoyándote.

Besotes.

Te han contratado, tu trabajo consiste en captar socios, tu sueldo va por objetivos. Como mínimo estas obligado a alcanzar veinte socios mensuales si quieres conservar tu puesto. Estas asegurado por una jornada diaria de cinco horas (bien por la mañanas o por las tardes) de lunes a viernes.

Realizas la captación de fondos para proyectos humanitarios, en la categoría face-face en Logroño.

Esta organización se estructura de la siguiente manera: Anabel es la Directora, por debajo se encuentra Naomi la coordinadora de equipos en la Delegación de La Rioja, después los captadores rotatoriamente son nombrados Jefes de equipo y por último los captadores.

Estamos contentos, trabajas. Reconocemos que es precario y momentáneo.

Al principio, cumples tu jornada estrictamente (cinco horas), pero no alcanzas el mínimo para seguir en tu puesto. Comienzas a agobiarte, no quieres que te despidan. Amplias tu jornada a más de 10 horas e incluyes los sábados.

Te enteras por tus nuevos compañeros que si haces más socios del mínimo exigible cobrarás más, y si eres Jefe de equipo, se añadirá a tu sueldo 200€. Ambicionas y sueñas con ascender dentro de este empleo a Director de proyectos.

Me cuentas que en el equipo al que perteneces, la mayoría de las integrantes son féminas solteras. Me propones que silenciemos a modo de juego nuestro noviazgo, acepto, me hace gracia, no veo la malicia.

Sin ser consciente comienza tu metamorfosis.

La situación entre nosotros pasa a ser la siguiente: diariamente hablamos treinta escasos minutos por teléfono, me dices que tu madre te ha prohibido terminantemente usar el teléfono fijo para hablar conmigo.

Reacciono resignándome sin más, pero internamente me escama que una persona de treinta y siete años se deje castigar infantilmente, por su mamá.

La tregua ha finalizado, según me comentas sigue torturándote (en definitiva gobierna tu vida). Tu táctica es callar para que no te afecte a tu estado mental. No avivo el fuego, solo lamento por lo que estás pasando.

En mi cabeza eres un mártir. No veo todavía ese lobo que habita en la piel del cordero, ¡maldita seas Alejandro!

No supe interpretar que tu madre ejercía sobre ti, cierto poder, debido a que siempre fuiste su doncella. Te estrenas en el mercado laboral con treinta y siete añazos, como captador de socios. Nunca antes habías trabajado, porque ella te pagaba todos tus caprichos, a cambio de que agacharas la cabeza y cumplieses su mandato. Eras su marioneta, un pusilánime, un timorato. Sufres el complejo de Edipo.

Por otro lado, solo hablas de tu trabajo. Criticas a tus compañeros, odias tu trabajo por momentos sí por momentos no. Cada día te comprendo menos.

Nos vemos únicamente los domingos en mi casa de 18:00 a 20:00 horas, me siento como una monja de clausura literalmente. Nos limitamos a ver capítulos de series americanas, no hablamos de proyectos en común. Reiteras tu trabajo, me rallas.

Empiezo a generar animadversión hacia esa organización sin ánimo de lucro, siento que te distancia de mí. Deseo que no llegues al mínimo de socios para recuperarte. No recuerdo cuando hicimos el amor por última vez.

Pese a que estoy desesperada porque esta situación acabe, aguanto por ti.

Te envío ofertas de empleo cuyo trabajo no va por objetivos, sino con un salario fijo mensual.

Ahora tienes WhatsApp, me pides que haga igual que tú. No puedo, no tengo un trabajo estable, no puedo hacer gastos innecesarios. Además, te explico que no es necesario ese servicio para vernos, que antes de la tecnología, ya  existían los novios y matrimonios.

En fin. No me escuchas, solo quieres captar socios.

Esta semana no vamos a vernos, la Delegación Central, en Madrid, os ha premiado con un fin de semana pagado, a toda la Delegación de La Rioja por haber sido los que más socios habéis captado.

Pese a que a mí me cuentas a regañadientes que no te apetece ir con tus compañeros, comentario que aprovecho para proponerte ir juntos y canjear el viaje-regalo que te hicieron mi hermano y su novia, me contestas ¡que no! y te vas con ellos.

Navidades 2013-14

Hasta ahora he sacado todo Sobresaliente. Me he acostumbrado a hablar contigo por teléfono. No salimos juntos, pues nunca tienes tiempo pero si múltiples excusas:

·           La primera de todas: “el trabajo te tiene absorbido porque es muy difícil hacer socios”. Además compartes conmigo los planes de la organización. No dudas en pedir a mi familia y a mí que nos hagamos socios para salvarte el mes. Te comprometes a pagarnos los meses de obligada permanencia. Luego descubriría que a mi hermano no le diste el dinero prometido, mentiroso. Tampoco te dio vergüenza solicitar que te hiciera el  Power point de Siria, agotando las dos horas de nuestro domingo. Aún estoy esperando esa cena de agradecimiento que espumaste por tu boca. Incumplidor.

·           La segunda: era mí preferida, “tu madre. Según tú, desde que trabajabas entresemana por las mañanas y tardes, ella  estaba irascible contigo porque se sentía abandonada”. Me la presentabas peor que la Gestapo. Y tonta de mí, te creía.

·           La tercera: “tu enfermedad”. Me explicabas que la Esclerosis te dejaba para el arrastre, cansado, sin fuerzas. Y yo me apenaba y sacrificaba mi juventud sin salir contigo. ¡Que incrédula!

En ese momento creo todas y cada una de tus excusas, pienso que estás haciendo un gran esfuerzo pero también comienzo a cansarme de tu actitud.

¿QUIÉN ERES TÚ?

Año Nuevo 2014

Enero del 2014, es Año Nuevo. No hemos celebrado nada, las veces que te he invitado a casa con mi familia, te has disculpado por lo que al final, he desistido. Me duele y molesta el tiempo que dedicas a tu trabajo.

Comienzo a sospechar de la veracidad de tus argumentos, me parece increíble que todos los meses la organización os recompense. El  premio consiste en un fin de semana para todos los que trabajáis en la Delegación de La Rioja.

No entiendo que destinen ese dinero a pagaros todo un fin de semana de ocio, cuando precisamente su actividad consiste en que captéis socios para ayudar a refugiados, y así te lo hago saber ¿no sería mejor destinar esa cantidad económica a su causa, salvar vidas? No respondes, te limitas a reír.

Comienzas a distanciarte de mí, lo noto por tus comportamientos. Las pocas veces que mendigo verte, se producen en la calle y descubro un Alejandro sonriente, enérgico, para nada abatido por tener Esclerosis, y muy amigable con sus compañeras.

Detalles como una pulsera de goma con los colores de la bandera de La Rioja, me mosquean. Te pregunto por su procedencia y me respondes que es un regalo de tu compañera Maribel, sin más.

Sonríes pero no te sigo el juego, no lo veo claro, quizás por el intento fallido de regalarte una pulsera con nuestras iniciales, la cual aceptaste pero guardaste en un cajón para siempre.

También te has dejado crecer una poblada barba, tú que siempre te afeitabas porque odiabas el picor que te producía el vello en tu rostro. Y tus gustos musicales dan un giro de ciento ochenta grados, recuerdo que compartíamos horas y horas escuchando Rockfm, sin embargo, en la radio de tu coche suena la estruendosa música comercial de Megastar.

24 de enero de 2014, recibo un sms tuyo:

Peque, aunque ayer no te llamara, te quiero mucho. Salí contento pero cansado del trabajo. Hoy te llamo  y hablamos un poquito para quedar en vernos mañana.

No me llamas ese día, no quedamos y por tanto no nos vemos.

15 de marzo de 2014, faltan dos días para que cumplas treinta y ocho años. Te llamo a tu móvil con la esperanza de que me aceptes la llamada.

Espero y lo intento tres veces más.

─ ¿Qué vas a hacer por tu cumple?─.te pregunto.

Con cierta prisa por zanjar el asunto me dices que pospones la celebración, porque primero lo vas a celebrar el domingo con tus padres. Ya que el 17 cae lunes y ya es laboral.

─Pero, el sábado podíamos celebrarlo con mi familia, si tú quieres, Alejandro─ te propongo.

─Lo siento Valeria, pero no va a poder ser, curro todo el día y quiero recuperar energías─.me respondes.

Mis padres, mi hermano, su novia y yo, te hemos comprado una radio (200€) para tu coche, tal y como nos lo habías indicado, mi querido Alejandro.

Para quedar bien, compras dos bandejas de pasteles, una para mis padres y otra para mi hermano y su novia, las dejas el 17 de marzo al mediodía en mi casa y das por concluido tu cumpleaños.

Tomo la iniciativa y sobre las 20:00 horas de la tarde del 17 marzo, me acerco a la Gran Vía, lugar donde operas en la captación de socios. Te felicito y te beso en la boca. Acabado el momento me respondes que te da vergüenza que tus compañeros nos vean besándonos. Me recuerdas que oficialmente no soy tu novia.

Me enfado, no me agrada tu comentario. Te ríes y tras aceptar tu regalo (la radio de 200€) me acompañas hasta la marquesina del bus.

Caminamos deprisa alejándonos de tus compañeros, cuyas miradas me producen escalofríos, ellos saben algo de ti que yo desconozco, sonríen y me inquietan. No me ha gustado tu manera de comportarte conmigo, Alejandro.

No esperas a que venga el autobús para despedirnos, simplemente me depositas en la marquesina, te das media vuelta y regresas a tu puesto.

Es 19 de marzo 2014, son las 7:00 horas, estoy vestida y hoy es mi primer día de prácticas en cocina. La jornada acaba a las 16:00 horas, de lunes a viernes. Además, tengo que terminar un proyecto que debo presentar el último día de prácticas en Sto. Domingo de la Calzada, en concreto, el 19 junio a las 18:30 horas.

No me veo en una cocina, creo que no he acertado en la elección, echo de menos mis códigos jurídicos, mi sueño de ser funcionaria de justicia.

Sí, pese a ser el mejor expediente de la promoción 2012-14, tengo claro que no voy a trabajar en este sector dirigido por “piratas-explotadores”, un sueldo mal pagado y jornadas de catorce horas diarias. Lo peor los fines de semana y festivos que se trabaja hasta veinte horas. No es lo mío.

Nuestra relación sentimental es casi inexistente (sobre todo, por tu parte). Siempre estás ocupado y las pocas veces que pasamos juntos, no nos entendemos, discutimos. No recibo sms cariñosos como los de antes.

Sigo enamorada de ti y justifico tus actos y omisiones. Te justifico subconscientemente.

Cierro los ojos a la realidad.

Abril 2014

Abril (el mes de nuestro aniversario), pasa inadvertido porque no celebramos nada. Simplemente destacan dos acontecimientos al cual más penoso.

Por un lado, el concurso de la Escuela de Hostelería.

Decido presentarme en la categoría de aperitivos, estoy nerviosa, nunca me he presentado a este tipo de eventos. Te pido ayuda, necesito seis copas cocteleras. Sé que tú tienes. ¡Sorpresa!, en vez de prestarme las tuyas me regalas un juego. Disfrutamos probando mi aperitivo.

Tal es el entusiasmo que experimentas, que te ofreces a subirme y acompañarme a Sto. Domingo de la Calzada si salgo preseleccionada.

2 de abril de 2014, te telefoneo. He sido preseleccionada y tengo que participar este viernes 4. Me felicitas. Te pongo a prueba para ver si cumples la promesa de ir conmigo. Te explico que mi hermano se ha ofrecido a llevarme en su coche. Te parece bien y comienzas a hablar de ti y de tu mundo pro-refugiados.

No soporto que faltes a tu palabra, te recuerdo tu promesa. Me pides perdón y te justificas diciendo que ese viernes es laboral y vas mal de socios.

¡Ah!, pero esta es la mía, ya no me callo y te rebato. No acepto tu perdón, me has defraudado, apenas nos vemos. Te explico que me hacía ilusión compartir momentos como éstos, cómo lo hacen las “parejas enamoradas”. Sigo hablándote y te hago ver que, aunque exista el perdón, no te da derecho a hacerme daño constantemente.

Me embalo y continúo disparándote: tu contrato solo cubre cinco horas de lunes a viernes, sin embargo tú haces más de 10 horas de lunes a sábado. Las personas trabajan pero disfrutan de la vida, cuando  acaban su jornada sacan tiempo para sus parejas porque lo que realmente desean es estar con ellas.

Te echo en cara que cuando te conocí estudiaba, tenía dos empleos y pasaba ratos contigo. Termino anunciándote que no te preocupes, que mi hermano me subirá en su coche. Tú me vuelves a pedir perdón, me cuentas que estas agobiado porque no llegas al mínimo, que es cierto que este empleo te tiene obsesionado, pero no quieres perderlo para no volver a estar atrapado por tu madre. Quieres vivir independientemente.

Me propones que si yo quiero, pedirás ese viernes libre para que subamos los dos. Mi querido Alejandro me apeno de ti, no me gusta seguir discutiendo y estoy cansada de tus excusas. Te digo que no es necesario. Finalmente mi hermano y yo subimos. Concurso y gano.

Son las 21:00 horas, estamos celebrando mi triunfo, cenando pinchos en “La San Juan y en La Laurel”.

Te apuntas a la invitación, no pareces cansado, te miro, me besas y me felicitas. Te pavoneas y elogias mi aperitivo, tu compañía no me resulta del todo incómoda pero me desconecto de ti cuando aludes a la organización pro-refugiados.

 Empiezo a no saber quién eres.

El otro acontecimiento tuvo lugar el 22 de abril de 2014.

Estoy en la fila del Teatro Bretón de los Herreros, vengo a canjear las entradas para la obra “Hécuba”. La han suspendido porque la actriz Concha Velasco debe someterse a una intervención quirúrgica de urgencia. Guardo el dinero de las entradas.

Sin embargo, nunca más iremos juntos al teatro.

El miércoles 23 abril me llamas para decirme que el viernes 25, vas a viajar a Santander a captar socios. Te creo. Aunque más tarde descubriré que nunca viajaste a esta ciudad, sino que te pasaste un fin de semana en San Juan de Luz (Francia) con tus compañeros de trabajo. ¿Por qué me mentiste?

Mayo 2014

1 de mayo de 2014, el día del trabajador. Tengo fiesta, hoy no voy a las prácticas. Son las 11:00 horas de la mañana, llegas en tu coche, me monto. Ha partido de ti la idea de pasar el día en Navarra.

Primero, has decidido que cada uno por separado llevemos bocatas.

Segundo, me has dicho que sea yo quien elija el destino, bien, opto por ver el Castillo de San Javier. Negativo, me limitas a 20€ de gasolina.

─Entonces, donde prefieras tú─. te respondo contrariada.

Me llevas por sitios que aparecen en el GPS de 300€ que mi familia te regaló por petición tuya, en las Navidades del 2012. Enciendes la radio (la de 200€), suena Megastar, es rallante y te atusas tu barba.

No hablamos, sólo escucho tu trayectoria exitosa como captador de socios, y a la vez reflexiono sobre nuestra relación. En algún punto la misma se perdió o tú la abandonaste. ¿Por qué seguimos oficialmente como novios?

Tengo la sensación de que no entiendes mis sentimientos, no me escuchas pese a que estoy a tu lado, desparezco para ti. Siempre solíamos estar juntos pero siento que te pierdo, parece que eres tú el que dejas marchar nuestro amor. No puedo creer que vaya a ser nuestro final.

Visitamos una iglesia, no recuerdo su nombre porque no te presté atención, en su interior caminamos ausentes, por separado.

Te fotografío sentado en el borde de un pozo de piedra, solo. Miro por el objetivo de la cámara y pienso ¿quién es ese extraño, donde estás Alejandro?

Retomamos la ruta, circulamos por campos verdes de trigo. Me aburro soberanamente. Hay un apartadero en la carretera con mesas de piedra. Frenas, detienes el coche. Bajamos y nos sentamos enfrente, no nos besamos, no sonreímos. Simplemente te escucho parlotear.

Me explicas que la Directora de Proyectos se ha despedido recientemente y te ha propuesto cofundar, junto con otros tres compañeros de la misma organización pro-refugiados, una Fundación para mejorar la calidad de vida de los menores en situación de alto riesgo de desnutrición en España. En concreto son Pedro, Naomi y Maite.

Me sorprende que vayas a compartir un proyecto con Pedro, dado que siempre habías manifestado el odio que le tenías. Aunque, no sé qué pensar de ti, Alejandro. Para no ser santo de tu devoción, recuerdo cómo un domingo que habíamos quedado para ver una película, llegaste a nuestra cita con una hora de retraso. Te disculpaste y me dijiste el motivo.

Resulta que habías llevado en tu coche al tal Pedro a Calahorra y por eso te demoraste. Increíble. Lo que realmente te atrae de Pedro son sus contactos, en particular un mejicano supuestamente millonario.

Me da vértigo tantas incoherencias, si una persona tiene un amigo millonario, como es el caso de ese Pedro, carece de sentido lo que a continuación voy a explicar. Un día Alejandro recibe una llamada a su móvil, es Pedro pidiéndole 500€ para pagar una multa de tráfico. Obviamente Alejandro amablemente le dice que no dispone de esa cantidad.

Bien, si yo tengo un amigo millonario se lo pido a él y no a un compañero que tiene el mismo trabajo precario que yo. En fin, si me pinchan no sangro.

Todavía el boom estaba por llegar en mi vida.

En cuanto a esa Fundación, el objetivo era llevar a cabo varios proyectos (desde comedores para niños, centros para que jueguen, orientación laboral para personas desempleadas mayores de 45 años…).

Tú te llenas la boca explicándome que dentro de la entidad vas a ocupar el cargo de administrativo legal y vocal. Además, si sale adelante y hay suficiente financiación quieres colocarte un sueldo entre 1200€-1800€.

Reacciono con estupor y comienzo exponiendo mi opinión ante tanta barbarie. Me parece loable la causa pero no alcanzo a entender la esencia de crear una Fundación en Logroño, teniendo presente que en España ya contamos con muchísimas Asociaciones y Fundaciones desde hace décadas y que funcionan correctamente. Además, las Administraciones Públicas, otorgan cada año partidas económicas de millones de euros para tal fin.

Desconfío de tu proyecto, me huele a una figura aparentemente legal pero inmoral, de desviar dinero a fines diferentes de la realidad para la cual se constituye la fundación, desgraciadamente no dispongo de medios para probar mis sospechas.

Es cierto que las Fundaciones pueden contratar personal asalariado, pero me escama que sin ponerla en funcionamiento, te asignes para ti ese sueldo, sobre todo en un país inmerso en una gran crisis económica.

Te acuso de querer enriquecerte sin pegar un palo al agua. Te enfadas.

Te recrimino que es tu problema, eres mayorcito, sobre todo te dejo bien claro que no quiero saber nada más de un proyecto que me parece turbio, cuya naturaleza se asemeja más a las organizaciones “pantallas”, cuya actividad “fantasma” contribuye a encubrir delitos como el blanqueo de capitales, cohecho, estafa, delitos contra la Hacienda Pública…

Y lo que es peor y me deja perpleja es que venga de ti. Que te brindes a formar parte de algo deshonesto, nauseabundo y repulsivo. Estoy desencantada contigo.

Arrancas el coche, silencio en nuestro retorno. Llegamos a Logroño, son las 17:00 horas, aparcas y me indicas que me baje. Abro la puerta, no hay beso.  Camino hacia mi casa, pienso que vas a venir detrás de mí como antes lo hacías, cuando nuestros enfados duraban apenas una o dos horas. Pero no sucede,  aceleras y te veo marchar delante de mis narices.

Son las 20:00 horas, te envío un sms:

Me duele en el alma que ya ni siquiera me entiendas y huyas sin darme explicación alguna.

Suena mi móvil, a las 21:00 horas, recibo tu respuesta:

He preferido irme para no discutir más, reflexionar lo que me has dicho y dejarte a ti también que pienses en lo que te he dicho.

Esa noche no puedo conciliar el sueño, y te mando un sms entorno a las 3:30 horas, de la madrugada:

¿Has reflexionado ya? Tengo arritmias y aguardo conversar contigo Alejandro. No puedo dormir porque te echo de menos, te quiero mi vida, la sola idea de no compartir mi existencia contigo, hace que me sienta muerta en vida, eres el hombre que elegí para fuese el padre de mis hijos, quiero envejecer junto a ti.

Como en todos las dedicatorias de nuestros regalos “formar juntos el imperio Peque”. Te quiero desde lo más profundo de mí ser, de mis entrañas.

Necesito abrazarte y Dios sabe que mis sentimientos son puros. No te cambio por nada ni por nadie, yo soy para ti y tú eres para mí.

2 de mayo de 2014, recibo un sms a las 10:00 horas de la mañana:

Peque, qué bonita eres. Yo también te quiero pero habíamos perdido algo y no estaba seguro de mis sentimientos. Aunque es seguro que te sigo queriendo.

No alcanzo a entender muy bien el mensaje, pero como veo las palabras “te sigo queriendo” me aferro a que hemos solucionado nuestras diferencias.

Estoy completamente obnubilada.

Sábado 3 de mayo de 2014, no puedes quedar conmigo porque ya me has explicado que a partir de ahora, vas a compaginar el proyecto de la Fundación con tu empleo de captador. Por lo tanto, vas a estar ocupado, me dejas bien claro que continuamente te reunirás con los co-fundadores.

Inocentemente te pregunto si es posible planificar y buscar un hueco para poder vernos.

Te noto molesto ante la oferta que te hago. Respondes bruscamente que tengo que tener paciencia y ser consciente de que de lunes a sábado vas a trabajar mañanas y tardes, y el resto de tiempo libre, lo vas a dedicar a viajes, encuentros, reuniones para la Fundación. Incluso de madrugada, que no me extrañe saber que puede ocurrir que un viernes a la 1:00 horas de la madrugada viaje a Zaragoza, por ejemplo, con Anabel para hablar con empresarios interesados en la Fundación.

Concluyes que los inicios de los proyectos son así. No me convence tu argumento, es un sin sentido. Nada ha cambiado entre nosotros, vuelvo a preguntarme ¿Tú quién eres, dónde quedo yo?

No quiero perderte, evito discutir, no me sublevo, callo, me someto y acepto tus condiciones.

Me autoengaño y te envío sms a media mañana:

Buena suerte con el bodeguero, pero haz un esfuerzo y si estas libre, queda conmigo para charlar un ratito en persona, entre beso y beso, que todo bien organizado se puede.

Un beso.

Raudo y veloz suena mi móvil, con tu respuesta:

Qué bonita eres Peque. Gracias por tu apoyo. La verdad es que no creo que pueda pero mañana te prometo que soy todo tuyo, para charlar, hablar, besarte, abrazarte, etc.

Sigo queriéndote mi niña.

Yo insisto, mendigo una cita contigo y vuelvo a enviarte un sms por la tarde:

Anda mi vida, seguro que la reunión ha terminado o queda poco. Nos vemos un poquito jope, que tengo necesidad de darte abrazos.

Con todo lo sucedido lo estoy pasando mal sin saber apenas de ti.

 Te quiero.

Al día siguiente, sobre las nueve de la mañana, recibo un sms tuyo:

Peque, lo siento pero acabo de llegar a casa ahora mismo, desde Alfaro, de hablar con el inversor. Como te dije sabía que no iba a poder que no es lo mismo que no querer. Mañana te veo por la tarde.

Yo también te quiero, así que deja de pasarlo mal sin sentido por favor.

PD: Estoy cansado por la Esclerosis, así que me recupero con una siesta y te veo, aunque sea un ratito, después de las 19:00 horas.

Son las 20:00 horas no apareces, estoy en mi casa. Suena el timbre de la puerta, abro, eres tú. Te disculpas por no haber venido antes, pero es que tenías que reunirte con Pedro para hablar de la Fundación. Una reunión urgente e inesperada, que ha tenido lugar a las cuatro de la tarde.

Internamente recapacito, no sé en qué clase de persona te estas convirtiendo o si simplemente estas dejándote mostrar cómo eres en realidad. Un mentiroso patológico.

Sencillamente me confundes deliberadamente, en el sms que me habías enviado se supone que estabas echándote la siesta porque estabas cansado, para posteriormente tú mismo me cuentas que has tomado un café con Pedro.

Es incoherente, interiormente me planteo ¿Por qué me maltratas psicológicamente, por qué juegas con mis sentimientos?

Te pido que te vayas de mi casa, no tengo porque mendigar tu tiempo. En tu escala de valores, me colocas detrás de tu amigo o compañero Pedro, prefieres disfrutar más tiempo sin mí que conmigo. Noto en tu rostro el sudor de la culpabilidad. Evito tus besos me siento infravalorada por este extraño Alejandro, que ha adquirido la hiriente costumbre de insultar continuamente a mi inteligencia. Estas cada vez más lejos de mí.

Desde ese domingo no hemos vuelto a hablar (ni por teléfono, ni vía sms y mucho menos en persona). Yo no sé cómo hacer para que nuestros encuentros confluyan en un punto común.

9 de mayo de 2014 recibo un sms tuyo:

Ya he llegado a Logroño. 2 socios y reunión de la Fundación. Mañana hablamos. 

Te quiero.

Leo varias veces tu sms, no sé de qué me estás hablando. Mi instinto me pone en alerta, parece que respondes a otra persona, tu subconsciente te la juega.

Me sereno y respondo a tu sms:

Me alegro, descansa mi vida. Que sepas que eres lo mejor que esta vida me ha dado. Te quiero.

PD: Mañana quedamos para vernos en la Protectora de Animales y pasear a Run. Si no puedes, avísame.

Me contestas: ok, mañana estoy contigo.

10 de mayo de 2014, por la mañana, como todos los sábados, voy a la Protectora de Animales para pasear perros. No apareces. Esta noche mí hermano ha invitado a la familia a cenar, tú también estás invitado. Vamos a celebrar su cumpleaños.

Los regalos los he elegido yo, tú sólo te has limitado a pagarme la mitad del valor de los mismos. Empiezo a sentirme incómoda con tu pasividad, ya no te molestas en contestar ni mis llamadas ni los sms. Sencillamente me ignoras.

Son las 18:00 horas, te envío sms:

Imagino que estás sacando al perro de tu madre, de nuevo te has olvidado que habíamos quedado esta mañana. No es necesario que me pidas perdón, tristemente no entiendo este desinterés. A nadie le gusta que le dejen plantado, ponte en mi lugar.

Me telefoneas apenas pasado cinco minutos desde que te envío el mensaje, quieres quedar para charlar.

Nos vemos sobre 18:45 horas, en el Parque del Rey Don Felipe VI (de reciente construcción) donde se ubica el soterramiento de la estación de tren en Logroño. Efectivamente apareces con Oliver, el perro de tu madre.

Te acompaño hasta el domicilio de tus padres, te escucho.

Estas frio, serio. Me cuentas que desde hace tiempo no te sientes bien, saber que padeces Esclerosis Múltiple te ha afectado al modo de ver la vida, pero lo que te atormenta es nuestra relación en el futuro.

No afrontas que vivamos juntos, tengamos hijos y que tus padres no puedan visitarlos. A medida que te oigo, acrece mi incredulidad. Te dejo bien claro que eres consciente del daño que nos ha hecho tu madre con sus paranoias, que parte de la culpa es tuya por no enfrentarte a ella y transigir.

No comprendo tu repentina flaqueza con respecto a nosotros.

Insistes en que hable con tu madre, pero te recuerdo lo sucedido el 25 diciembre y te respondo que no. En todo caso es ella la que debe disculparse.

Cambias de tema, me dices que has vuelto a fumar. Me descolocas, me duele ver que nuestro amor se tambalea sin solución de continuidad. No voy a doblegarme ante tu madre.

¡Qué pronto has olvidado tu papel en esta historia!

Yo siempre he sido franca y clara y no voy a consentir que nadie me vilipendie. La intención de tu madre es separarnos y lo está logrando.

Cada vez estoy más segura que las fotocopias fueron un pretexto, que la verdadera razón sólo ella la conoce (en concurso necesario de la cómplice de t hermana).

Subes al piso y dejas al perro, te espero en la calle. Antes de ir a cenar con mi familia, me invitas a una cerveza.

Estamos tensos, sonríes, pero a mí no me hace ni puta gracia lo que estoy viviendo, gesticulas hasta lograr que tu cara sea la de un auténtico gilipollas, y desencajarme. No me divierto, no sé de qué hablar, no sé quién eres. Tras un trago de cerveza sacas tema de conversación, me explicas que estás buscando piso para independizarte este mes de mayo.

Te escucho, pienso nuevamente que voy a presenciar un nuevo capítulo de las “Fantásticas historias de Alejandro” o “Alejandro y sus embustes”. Comienzas tu triste historia, vives en un piso con una madre ciclotímica a la que no soportas, tu situación es insostenible, no aguantas sus desvaríos y tampoco ver el cariño que se procesan tu hermana y ella. Quieres largarte de ese piso.

─ ¿Dónde vas a vivir?─ te pregunto.

─Tranquila, tengo a mis súbditos compañeros que están buscándome pisos en el centro de Logroño, que tengan dos habitaciones y un precio de alquiler económico─ me respondes.

─Gracias por contar con tu novia─ .añado irónicamente (a la vez que internamente veo claro que ya no forma parte de tu vida)

Te acercas a mí y me susurras ─Valeria, no creas que me he olvidado de ti. Si quieres buscarme piso, encantado. Que sepas que primero viviría yo sólo hasta que tú encontrases un trabajo.─ me explicas sonriendo.

Yo no sonrío, no eres la persona de la que me enamoré. Mi Alejandro hubiera planeado una vida en común conmigo, compartido la búsqueda de pisos.

─ ¿Por qué no te has ido antes de casa de tus padres?─ te pregunto.─ ¿Por qué ese interés repentino en huir?─añado.

Me contestas que ya tienes treinta y ocho años, que eres un adulto y no aguantas que nadie dirija tu vida, pero que el verdadero motivo, me confiesas, es que yéndote de casa, tus padres van a mover lo del piso de tu abuela.

Cada vez me das más pena, descubro a un Alejandro manipulador, fariseo e infantil. No sé cómo manejar esta situación, no reacciono.

Cenamos con mi familia. Eres el único de todos los presentes que repites plato, sin tener en cuenta que tanto mi hermano como su novia han hecho esfuerzos para ahorrar un poco de dinero, y poder celebrar el cumpleaños.

Desgraciadamente mi hermano está en paro y su novia trabaja para pagar la hipoteca del piso. Rememoro tu cumpleaños, me dan arcadas ver lo tacaño que eres, no hubo celebración por tu parte, solo una simple bandeja de pasteles.

Constantemente me besas, tus besos no me transmiten dulzura. Observo que de vez en cuando, te levantas de la mesa para leer los mensajes de WhatsApp, que suena cada dos por tres. Te excusas diciendo en voz alta

─Estos del trabajo, qué pesados son.─

Algo no me cuadra, me repito a mí misma, nadie de la mesa le ha pedido explicaciones. Como un flash traigo a mi mente la frase que aprendí en Derecho Romano “Excusatio non petita, accusatio manifesta”. Se traduce como “quien se excusa, se acusa”. Y comienzo mi análisis interno:

Últimamente me pides perdón o te excusas por algo sin ser acusado de ello previamente, has cambiado tus horarios habituales, la forma de vestir y recibo regalos inesperados de ti. Adornas, justificas tus salidas y llegadas, pones cara de bueno, reniegas de la vida por lo injusta que es contigo. Sospecho que en realidad me estás engañando. Preparas el terreno para no darme explicaciones.

No eres sincero conmigo, pues la verdad viene siempre en línea recta y sin obstáculos, no necesita ser precedida con un ─Perdona cariño, pero….─ ¿por qué pides perdón poniendo esa cara de cordero degollado?─ lo primero que pienso es que me ocultas algo.

Fin de la velada, prefieres irte sólo a casa y rechazas el ofrecimiento que te hace mi padre de acercarte en coche.

Al día siguiente, 11 de mayo de 2014, me invitas a ir al piso de tu abuela.

Está cerrado  e inundado de polvo. Te muestras cariñoso, me hablas de que vas a visitar un posible piso mañana por la mañana, me propones acompañarte. Acepto. Te pregunto si tendré copias de las llaves del piso, respondes que no crees que sea posible.

Precipitadamente me besas y te insinúas, me preguntas si deseo tener relaciones contigo, que decida pronto porque tienes algo de prisa. Te desnudas, veo poblado de vello tu pecho. Te percatas de mi gesto y sin ni siquiera haber empezado mi pregunta, te adelantas a la respuesta. Me  dices que ya no te depilas porque la crema te provoca rojeces en la piel. No me lo creo. Por una milésima de segundo no quiero amarte pero sucumbo por necesidad, por volver a sentir tu cuerpo. Sin embargo, no eres tú.

Voy averiguando que no eres el de antes, me penetras directamente, no hay caricias, nada de preliminares, ni palabras, solo empujas fuerte. No gozo. Eyaculas. Te vistes y me apremias a que abandonemos pronto ese lugar. Lo sé, ya no me deseas, me has usado para correrte sin más. Es la última vez que te sirves de mi cuerpo.

12 de mayo de 2014, hemos quedado para ver el piso de alquiler en la calle San Antón a las 11:00 horas, no sé porque acudo. Aún no me he recuperado del mal sabor de ayer. Te veo, no nos besamos. Caminamos uno al lado del otro sin cogernos de la mano. Hablas de que vuestra Delegación ha sido nuevamente premiada con un fin de semana, en concreto vais a ir del 16 al 18 de mayo. Te felicito sin entusiasmo.

Vemos el piso, me encuentro fuera de lugar. No te convence las características del piso, pero me atacas diciendo que la razón es por mis constantes gestos de desaprobación.

¿Cómo? No puedo creer lo que oigo, yo no he hecho nada ni tan siquiera he mentado palabra. Aguanto y no te reprocho, pero ojalá en ese momento te hubiera mandado a la mierda.

Tengo la sensación de que no soy Valeria, sino una mujer sumisa, cobarde, temerosa. Tengo que reaccionar.

18 de mayo de 2014, hoy he decidido pasar el día visitando Pamplona, sobre todo la zona donde cada año tiene lugar la salida de los encierros. El trayecto tiene una longitud de 850 metros, discurre por el casco viejo de la ciudad.

La carrera asciende por empinadas cuestas, dobles curvas en ángulo recto, estrechas y sombrías calles, pendientes e incluso se interna en un túnel por debajo de los tendidos de la plaza de toros. Todo ello, rodeada de las antiguas murallas y las puertas medievales de la ciudad.

Los corredores discurren primero por la cuesta de Santo Domingo, encajonada en su primera parte entre paredes verticales de piedra. Los toros salen de un corral situado en un antiguo baluarte de la muralla. Continúan por la Plaza del Ayuntamiento-Mercaderes, es un tramo más llano, luminoso donde hay que tomar una ligera curva a la izquierda al comiendo de la calle Mercaderes.

Prosigue la calle más famosa, larga y sombría con una ligera cuesta arriba, es la Estafeta. Su comienzo junto a la calle Mercaderes es espectacular, con una curva en ángulo de 90º a la derecha, en este lugar las caídas al suelo de los toros son las imágenes que cada año se retransmiten en los telediarios.

El último tramo del encierro, luminoso y el único que presente una suave pendiente hacia abajo es el de Telefónica-callejón-plaza de toros. Los corredores y toros ya están cansados, atraviesan una zona sin edificaciones, tras pasar Telefónicas se va cerrando en un embudo del callejón hasta pasar por debajo de los tendidos de la plaza de toros y llegar al ruedo pamplonés.

Me fascina el entramado de calles del encierro, los olores que las pastelerías y cafeterías desprenden. Continuo la visita y me detengo ante la imponente fachada neoclásica de la Catedral de Santa María ubicada en una plaza con idéntico nombre, hoy la entrada al museo es gratuita. El interior del templo es de estilo gótico, la nave central de 28 metros de altura alberga el sepulcro de Carlos III de Navarra y su esposa Leonor de Castilla. Recorro el Museo Catedralicio y Diocesiano. Las diferentes estancias me embriagan.

Antes de regresar a Logroño hago una parada en el obrador artesano de “Casa Vidaurre” en la calle Estación, 3 Olite. Data desde 1910  hasta la actualidad, su especialidad son las “tortas de Txantxigorri”. Compro varias cajas para mi familia y para ti Alejandro.

Son las 21:00 horas y emocionada te envío un sms:

Aún no hemos salido de Navarra, no voy a poder estar contigo porque llegaré a Logroño sobre las 22:00, minuto arriba minuto abajo. Pero te he cogido una sorpresa.

Te quiero mi vida.

Me respondes con otro sms:

Okis. Tranquila que yo estoy en casa cansadito. Hemos llegado esta tarde del viaje de fin de semana con los del trabajo. Ya hablamos mañana, que me toca un día duro de curro, ya te contaré.

Besos.

Me sorprende la prontitud de tu respuesta y como una tonta me ilusiono y pienso, si no tendré yo la culpa, si soy una exagerada y veo fantasmas donde no los hay, imagino infidelidades como una persona celosa. Continúo ciega por ti.

Lunes 19 de mayo de 2014, acabo de salir de las prácticas y contenta decido enviarte un sms:

¿Te apetece quedar a las 20:00 u 20:30 en la cervecería de siempre? Y así hablamos un rato, ya que no nos hemos visto en todo el fin de semana.

Besos.

A los pocos minutos suena mi móvil, leo un sms tuyo:

No puedo Valeria, estoy currando. Haciendo números. Además tengo que ir con mi padre al piso de la abuela, porque nos espera el albañil. A la noche te llamo y hablamos.

No contesto. Paro y releo varias veces mi nombre. Valeria, Valeria, Valeria y Valeria. ¿Por qué de repente me llama así y no Peque? ¿Estará enfadado? No tiene sentido, no he hecho nada ofensivo. No me gusta, no comprendo, me ansío, no quiero pensar en rupturas. Por favor reacciona Alejandro.

Tampoco alcanzo a entender qué tiene que ver el piso de tu abuela, si vas a vivir de alquiler. Estoy perdida, siento escalofríos por todo mi cuerpo, creo que te estás acostumbrado a mentirme descaradamente.

20 de mayo de 2014, te envío un sms en un intento desesperado de reconquistarte:

Piropo (eres el primer pensamiento del día y el último picante de la noche), objetivo (estimular tu vena romántica y que te sientes feliz junto a mí), fin (que te enamores cada día más de mí, que sonrías), armas (puro amor y humor, je, je). Te quiere tu Peque. Recompensa (esa la dejo en tus manos…).

A última hora de la noche recibo un sms tuyo:

Lo siento Valeria no haber podido hablar contigo ayer, mucho pero mucho, mucho trabajo. Y esta tarde a fuego a por más socios. Esta noche te llamo y hablamos.

Leo y me desesperas. Te respondo inmediatamente con sms:

El mensaje no era para que te sintieras mal, sino todo lo contrario, esperaba un sms tuyo con cariño, como los que antes me enviabas o cómo las notas que me escribías alegrándome y haciéndome sentir la mujer más feliz.

Y no sms formales y encima, en vez de Peque me llamas Valeria. No creo que exija imposibles.

Nada ni una respuesta ni llamada de ti, Alejandro. Tu comportamiento dista mucho de un enamorado.

Hace tan sólo una semana que habíamos hablado, aparentemente parecía que nuestra pequeña crisis iba a superarse, pero no sé quién eres. Me produces estrés, dañas mis sentimientos, me estás abandonando y siento el desamparo en mi piel. Tengo que actuar.

Al día siguiente, decido tomar la iniciativa y verte en persona. Son las 17:30 horas voy con mi perro Botijo y me encamino hacia la calle Portales. Te espero sentada en un banco frente a la cafetería donde todas las tardes, tus compañeros y tú, tomáis café antes de ir a captar socios a la Gran Vía. Sales de la cafetería, me ves y simplemente te limitas a hacerme dos gestos, uno de saludo y otro de espera (lo normal en una pareja de enamorados, hubiera sido que te acercases y me besases). Ya empezamos mal.

Te acercas tras dejar a tus compañeros que se adelanten unos metros, te doy un beso, te sorprende mi visita. Estás raro, soso. Saco de la bolsa las tortas que compré en Pamplona y las aceptas, sin más.

De pronto, me miras y sin tacto alguno me sueltas en mitad de la calle que quieres hablar conmigo, pero te gustaría hacerlo este fin de semana, aunque desgraciadamente te tienes que ir a Vitoria para hacer socios con tus compañeros.

─ ¿Qué pasa, no me asustes Alejandro? Dime lo que es. ─te digo atemorizada.

Hablas y sin tapujos me abofeteas cuando por tu boca sale como una bala la frase prohibida: “Valeria he conocido a una chica, que me la ha presentado una compañera”.

No, no y no. Siento caer, me mareo, mi cuerpo entra en un submundo, lloro y aflora un dolor en el pecho que hasta ahora no había padecido: la infidelidad y traición. Me siento insultada, mi corazón alberga rabia, nostalgia, soledad. Es una coctelera de varios ingredientes y ninguno de ellos tiene buen sabor.

Acto seguido, intentas justificarte diciéndome que estás hecho un lío porque quieres luchar por salvar lo nuestro. Que la duda estriba en que tu madre y yo intentemos una reconciliación. Que vas a hablar con ella si yo estoy dispuesta. Y aprovechándote de la herida que acabas de producirme, acepto.

Me pides que no llore más, me besas varias veces, pero estoy confusa. Te ruego que hablemos, pero tajantemente respondes que tienes que irte a captar socios, te alejas y me dejas plantada con mi perro.

Y allí, en mitad de Portales rodeada de personas, acabas de romperme el corazón.

El regreso hasta mi casa se hace eterno, cada vez el dolor que siento es más agudo, no puedo creer que me esté pasando a mí. Llamo a mi hermano, quien presto no duda en hacerme compañía. Le explico lo ocurrido, me abraza pero no me siento mejor. Para mi hermano eres un hijo de la gran puta.

No acepto que me seas infiel, sollozando repito constantemente ¿Por qué tu Alejandro? ¿Por qué me haces esto, si lo único que he hecho es quererte? ¿Por qué tu familia me odia, si nunca les hice nada malo? 

Esa misma tarde, con los ojos hinchados, el corazón asestado y el espíritu minado, decido que debo hacer frente al fin de nuestra desgastada y desgarrada relación. La infidelidad es insalvable.

Te envío un sms:

Mañana quedamos a las 21:00 horas en el piso de tu abuela para recoger mis cosas. Por favor, tráeme el medallón de los “niños”, así te tomas tu tiempo, te aclaras y reflexionas desde tu propia conciencia.

Apenas tengo apetito y no puedo dormir, solo lloro y lloro. Ha pasado un día. No tengo ganas de hacer prácticas de cocina, pero debo ir y disimular mi tristeza. No es fácil. Odio la cocina y te odio a ti Alejandro.

Hoy es 21 de mayo, aún no me has respondido, por lo que te envío otro sms:

Alejandro por favor respóndeme, quiero mis cosas.

Tu sms es distante, antipático y chulesco:

Me dijiste que a las 21:00 horas, te recuerdo que antes tengo que trabajar.

Leo tu mensaje y pienso ¡eres un estúpido!

Son las 21:00 horas, te estoy esperando en el portal del piso de tu abuela.

Le he pedido a mi hermano que me acompañe con su coche.

Te veo aparecer y lo primero que haces es reprocharme que haya venido mi hermano, me dices que has traído el coche con la intención de  ayudarme en el traslado de las cosas. No respondo, internamente pienso (yo no sé quién eres, no me fío de ti).

Empezamos por el trastero, me pides que sólo entre yo. Está bien, acepto tus condiciones. Intento serenarme, allí están apiladas nuestras cosas. Teníamos tantos proyectos, ahora no son nada, ya no formaremos nuestro imperio.

Comienzo a rescatar mis cosas, quiero acabar pronto y marcharme. La pena duele mucho y no sé el tiempo que debe pasar para volver a encontrarme bien.

Tú quieres hablar conmigo. ¿Hablar de qué, para qué? Yo lo tengo claro. Tienes dobleces y no eres un hombre digno de compartir tu vida junto a mí. Ya no vas a seguir haciéndome una desgraciada, se acabó el enclaustramiento.

Te pido que me devuelvas el medallón de los niños. Y te derrumbas ante mí. Lloras amargamente, me coges de la mano. Internamente grito ¡suéltame! Me abrazas, me siento incómoda. Déjame libre. Hablas conmigo, te escucho. Todavía las heridas son recientes, todavía ejerces una especie de dominación invisible sobre mí.

No tengo la suficiente fortaleza para en ese momento haberte plantado cara, haberte escupido cada uno de los martirios a los que en estos últimos meses me habías sometido, encararme a ti, recoger todo lo mío y olvidarte para siempre. Estaba hundida, no veía las cosas claramente.

Sé que estas fingiendo, acaba pronto tu deplorable espectáculo del egoísta enamorado arrepentido, que no me quiere pero no me deja libre. Comienzas tu discurso contándome que tienes la sensación de que soy yo la que me he cansado de ti en estos últimos meses, que te duele la pelea que hubo entre tu madre y yo.

Te gustaría intentar un acercamiento de las dos. Continúas tu sermón, afirmas que tienes miedo a sufrir un brote por la enfermedad y quedarte en silla de ruedas. No quieres ser una carga para mí.

Por último, desgañitándote me dices que te molesta que te envíe constantemente ofertas de trabajo y desvalore tu actual empleo de captador.

Ente sollozos, mientras te respondo, alzo mi visión hasta alcanzar tu mirada, tus ojos verdes están fijos en mí, me asustan, parecen propios de un perturbado. ¿Quién eres tú? No me gustas desconocido, desvarías y disfrazas la realidad.

Reúno una pizca de valor y entereza para afrontar tus alegatos y reconducir la situación de tu mundo fantástico a la lógica realidad. Comienzo abordando el latoso tema de tu madre, te replico que estoy cansada del temita, yo no generé el problema, nunca hice nada malo y es algo que ambos lo sabemos a ciencia cierta.

Además, estaba olvidado por mi parte, pero tu madre fue quien insistió y huelga recordar el fatídico veinticinco de diciembre en casa de tus padres.

En cuanto a tu enfermedad, vuelvo a insistir que si en el momento en que te la diagnosticaron no te abandone, ¿por qué iba a hacerlo ahora? Termino hablándote del tema laboral.

 Me sorprende lo que acabo de escuchar, yo no lo desvaloro, sólo observo que estás supeditado a un empleo que te obliga a dedicarle diariamente más de ocho horas, de lunes a sábado con el agobio de tener que hacer todos los meses un mínimo de veinte socios, para conservar tu puesto. No tienes vida más allá de esta organización pro-refugiados.

Carece de lógica elogiar un trabajo que te esclaviza. Si comparas las horas que inviertes con el sueldo que recibes, es un trabajo mal pagado y precario.

Sigo explicándote que mi intención cuando te enviaba ofertas de empleos con sueldos mensuales fijos y no por objetivos, era porque creía que tú te merecías algo mejor.

No me replicas nada de lo que acabas de oír. Sigo buscando entre tantas cajas. Me vuelves a interrumpir, esta  situación empieza a ser violenta e importuna. De nuevo, en vez de mandarte a la mierda o pedirte que me dejes en paz, como una zombi atiendo tu súplica.

Me pides “tiempo” para reorganizar todas las ideas, para aclararte. Antes de que continúes, te interrumpo y gritándote te echo en cara la infidelidad. Te pregunto el nombre de ella, contesta que se llama Yesica, es más joven que yo. Pero me reconoces que no hay nada entre vosotros dos, que me olvide de ella.

Retomas tu estrategia del pobre confuso, me dices que desde hace un tiempo no te reconoces. Irónicamente te respondo ¿Cuánto tiempo necesitas, un día, una semana, un mes o un año?

─No lo sé Valeria. ─responde un Alejandro aparentemente compungido.

─ ¿No sería mejor que juntos como pareja superásemos este bache?─Insisto.

Dices que no, que es algo de tu cabeza, que por más que intentase ayudarte me daría contra un muro yo solita. No te entiendo. Aumenta mi amargura que se traduce en un mar de lágrimas. Me siento infeliz. Me parece surrealista ¿Estoy soñando? Finalmente no veo otra salida y te doy tiempo. No cojo nada salvo el medallón de los niños.

Regreso a casa, mi familia ven mi sufrimiento, he perdido absolutamente la alegría, estoy deprimida. De repente, he envejecido y apenas concilio el sueño. Para colmo debo disimular ante la sociedad, me cuesta sonreír, no hablo, no tengo ilusión por nada ni por nadie. Encima no me sale trabajo, me siento una fracasada, siento que me has hecho perder seis años de mi vida. Tengo ganas de acabar Dirección de Cocina, tener el título y olvidarme de él para siempre. Echo de menos mi mundo jurídico, mi sueño de funcionaria.

Me duele el alma, me sangra el corazón. Quiero a mi Alejandro, quiero mi felicidad, pero sé que ha muerto, ya es irrecuperable. Vivo entre tinieblas. No tengo ilusión. Hablo sola y te pido que vuelvas, mi amor, que vengas junto a mí.

Me siento sola, desamparada, me he acostumbrado a ti. Lloro, me hundo. No telefoneas, no tienes comunicación conmigo. Esta incertidumbre me está matando.

Empiezo a investigar y saber qué significa que una pareja “te pida tiempo”. Tecleo la búsqueda y abro un vídeo de la mexicana Lucy Serrano, psicóloga y terapeuta individual de pareja. Comienza su explicación así:

¡Hola, bienvenidos!, qué gusto me da, que estés aquí acompañándome en una nuevo video-charla. El tema del día de hoy, se basa en la siguiente frase que hemos escuchado con frecuencia, que le dice una persona a la otra dentro de la relación de pareja. ¡Necesito tiempo!

Tiene muchas interpretaciones esa frase. Puede uno entrar en un estado total de pánico, cuando le escucha decir y bueno ¿De qué se trata? ¿Está tratando de terminar conmigo pero no se atreve a decirme directamente y pone como pretexto que necesita tiempo o espacio?

O ¿ya hay una persona que me suple y tampoco mi pareja se atreve a hablarme con toda la claridad que el caso merita, por temor a que yo arme un escandalito de celos o un drama de telenovela?

O ¿Realmente estará siendo sincero y este tiempo va a servir para reflexionar, para ver si nos extrañamos? Inclusive para restructurar la relación.

Si se fijan esta frase es muy ambigua y sí, pueden generar muchas confusiones, muchos miedos, mucha incertidumbre.

De nada sirve si tu pareja te pide un tiempo, que tú le empieces a decir, bueno y porqué y para qué, y a qué se debe, y dime la verdad.

Si tú estás presionando cada vez más y más, de hecho te vas a ver cómo una persona insegura, celosa, fastidiosa y pueden inclusive con tus mismas actitudes reforzar la frase “ya ves porque necesitamos un tiempo, es que ya las cosas no pueden seguir así”.

Generalmente, quien ama más o quién está más aferrado o es más co-dependiente trataría de luchar  por retener a la pareja y sentiría pánico absoluto de darse ese tiempo, puede creer que a través de ese tiempo, las cosas se van a enfriar.

Si ya ahorita, están en conflicto o ya empieza a haber algo de indiferencia, la lógica sería: ¡No! si le doy tiempo, pues menos va a querer regresa conmigo.

Pero bueno, vamos a procurar hacer un análisis centrado, sensato, lógico.

No puedo hablar por todo el mundo, o sea, tengo mucha experiencia como psicóloga en la conducta humana pero tampoco tengo una bolita de cristal, ni puedo de antemano predecir lo que en cada caso significa esa frase, porque se trata de algo único e individual.

Pero sí puedo dar algunos lineamientos generales. Si a ti te piden tiempo, primero que nada, escucha. Y acuérdate que no es matemático, no digas cuanto tiempo, un mes, dos meses, una semana o un año. Puedes escuchar y decir: “Bueno yo no sabía, que tú te sentías axfisiad@ en la relación, yo no tengo ningún inconveniente si esa es tu decisión, a que nos demos un tiempo, pero sí me gustaría antes de eso, saber qué eran las cosas que más te molestaban de nuestra relación.

Para que durante ese tiempo, yo también las reflexione, yo también piense, medite cómo iban las cosas entre nosotros.

Si tu pareja se abre y te cuenta un poquito de que es lo que requiere, bueno eso te puede tranquilizar.

Si te da pretextos, que a veces los sentimos, nos damos cuenta cuando es un pretexto como: “Tengo mucho trabajo, estoy presionado, tengo que estar haciendo varios viajes, éste pues la verdad eres muy demandante y no siempre puedo estar ahí para ti, cada vez que tú lo necesites”

No nada más juzgues a tu pareja como una persona insensible, que no está tomando en cuenta tus sentimientos y todo lo que has aportado a la relación.

Si no también, insisto “también” porque es multifactorial analiza tu propia conducta, tal vez, sí abrumaste a tu pareja, le empalagaste, se te notaba la desesperación de retenerlo a toda costa. La forma más digna de contestar a “vamos a darnos un tiempo” sería después de hacer la pregunta que acabo de mencionar: “bueno está bien, vamos a darnos ese tiempo”, pero nos la estamos jugando.

Igual ese tiempo nos va a servir para que reflexionemos y restructuremos las cosas que no funcionan en nuestra relación o igual ese tiempo nos va a servir para darnos cuenta que ya está muy deteriorada la cosa entre nosotros.

Tienes que ser valiente y tienes que aceptar ese proceso.

Si te piden un tiempo, con cualquier pretexto, con cualquier mentira y después tú te enteras no tanto porque hagas de detective sino porque alguien te llegue con el chisme o por Facebook, no falta la manera en que tú puedas más o menos percatarte en que pasos anda tu pareja, si te das cuenta que ya sus intereses están en otro lado, no le reclames.

Porque si te pidió un tiempo y tú sales con tu escenita de que ¡ah, para eso querías el tiempo, para salir con otro persona!, no tiene caso, simplemente toma nota y date cuenta que  pues, esa persona no te quería lo suficiente, no tenía interés y no tuvo la valentía para hablarte con toda claridad.

Es el momento ya no de estarte quedando esperando en un sofá hasta que al otro se le ocurra marcarte, sino que tú digas adiós.

Pero no se lo digas directamente a él o a ella, sino que tú tomes esa decisión.  Si tus reflexiones te llevan a darte cuenta que en efecto, la relación ya se estaba volviendo algo muy absorbente, muy asfixiante, que se celaban mutuamente. Yo creo que este tiempo va a servirles para que la relación se equilibre

.

La pareja es muy importante pero ya sabemos que no es el centro de nuestra vida, forma una parte nada más, no es nuestra prioridad. Una relación sana conlleva un equilibrio entre las áreas de amigos, familias. Bueno, más o menos estas son algunas de las líneas generales. Nos vemos en otro vídeo-charla.

Cierro el vídeo. Hubiera deseado quedar en persona contigo, caigo en la cuenta que es sábado 24 de mayo, estás en Vitoria hasta el domingo. No puedo más, te envío un sms con la esperanza de que el tiempo que me has pedido no sea para tontear con esa tal Yesica:

Alejandro, aunque me has pedido tiempo y yo te lo doy, sólo deseo que halles la luz, que sepas que puedes hablar conmigo, que no estás solo, que estoy junto a ti.

Pasa la mañana y no me respondes. Desesperada te envío otro sms:

Mi vida, si te atormente lo de tu madre, habla con ella. Pues todo este sin vivir parte de ella, no te lo calles, habla con la verdad y el corazón, dile lo mismo que me dices a mí, que te duele que no nos llevemos bien cuando el motivo fue una estupidez por su parte, sin sentido alguno. Callar para evitar un daño, ya ves que no funciona, pues no eres feliz y le das vueltas, siendo contraproducente para tu Esclerosis.

A las tres horas recibo un sms tuyo:

Gracias Valeria. Puedes estar segura de que también hablaré con mi madre. Quiero analizarme y buscar una solución dentro de mí, pero sé que he recuperado la confianza contigo.

Gracias por tu paciencia. Un beso.

Termino de leer tu mensaje, no me siento aliviada. Mi sospecha sobre tu infidelidad va cobrando cada vez más sentido, creo que te estas riendo de mí. Estas jugando conmigo. La persona con la que quería compartir mi vida se ha esfumado.

Me siento desgraciada, pequeña, débil. Sufro desvelos, cierro los ojos y creo que todo es una pesadilla, que en cuanto los abra todo volverá a ser como antes. No es así.

Despotrico contra  esta perra vida por obligarme a beber tragos amargos y difíciles de digerir. No encuentro explicación alguna que consuele mi penar.

Envidio al mundo. Todos disfrutan felizmente de sus parejas, yo sin embargo, no tengo a nadie, no voy a formar una familia. Me duele. ¿Acaso no tengo derecho a tener a mi lado a una persona bondadosa, leal, trabajadora y que me quiera?

Estoy perdida. Recapacito y llego a la conclusión de que no me quieres. Que en realidad estás flirteando o coqueteando con esa tal Yesica, que las excusas dadas en el trastero del piso de tu abuela sólo eran artimañas para ganar tiempo, para tenerme retenida, llorando por las esquinas y a tu merced.

Y en caso de que el nuevo rollito no saliera adelante, continuar divirtiéndote conmigo.

Eres detestable, te odio miserable.

QUIEN BUSCA, HALLA

Para verificar mis sospechas, te preparo una encerrona y por desgracia me confirma el dicho popular de que “quien busca, halla”. Yo quería buscar la verdad y por muy dolorosa que fue, la encontré.

Así que, pese a mi estado lamentoso emocionalmente, auné fuerzas para enfrentarme a ti, Alejandro.

Es martes 27 de mayo de 2014, he quedado en la Gran Vía con mi hermano a las 19:00 horas. Llego con suficiente tiempo como para ejecutar mi plan. Es sencillo pero efectivo. Consiste en enviar un sms a tu madre para corroborar una de tus últimas mentiras, se supone que ibas a hablar con ella para que nos reconciliásemos. El contenido decía:

Hola Elpidia soy Valeria. He decidido enviarte este mensaje porque siento de veras que el orgullo nos cegara, que discutiéramos por tonterías. Si sopeso el tiempo llego a la conclusión que el enfado no ha merecido la pena, ambas sabemos que ninguna de las dos somos malas personas, simplemente cometemos errores. Yo te hablo con el corazón, además de sufrir las dos, también lo está tu hijo (el amor de mi vida).

Gracias por leer este mensaje, escrito con sinceridad.

Enviado. Me alivia.

Sé que estoy haciendo lo correcto, cada vez me siento menos atada a tus tretas. Acto seguido te telefoneo con la intención de decirte lo que acabo de hacer, no obtengo respuesta, por lo que te envío un sms:

Hola, espero que esta noticia te allane el camino a la luz. Te llamaba porque solo quería que supieses que le he enviado un mensaje a tu madre desde el corazón, para apoyarte en tu mediación hacia nuestra reconciliación. También quería asegurarme de que tu madre no había cambiado de número de móvil.

Un saludo Alejandro.

Miércoles 28 de mayo de 2014, son las 15:00 horas, estoy en mi descanso de prácticas comiendo. Suena mi móvil, es un mensaje de Elpidia:

Recibí el mensaje, como tu querías Alejandro lo ha leído. Deseo como siempre, de todo corazón que te vaya muy bien en tu vida.

Termino de leerlo, este mensaje me confirma que tú, mi querido Alejandro no tenías interés alguno en hablar con tu madre para arreglar las cosas. Me estabas mintiendo. Cobarde, infantil, mentiroso.

Sin perder un minuto más te envío un sms:

Buenas tardes Alejandro, espero que estés mejor. Quisiera pedirte desde la calma ir a por mis cosas del piso. Vamos poco a poco requilibrando la situación, así pues, esta tarde a las 18:00 horas te espero. Por favor, confírmame que vas a ir.

Contestas con otro sms:

Buenas tardes Valeria. Me es imposible quedar, puesto que tengo que trabajar mucho. Lo único que puedo hacer es quedar contigo, el viernes por la mañana.

Te envío un sms:

¡Oh, vaya! Pues no puedo porque estoy de prácticas. Pero mira te doy dos opciones, la primera: quedamos hoy cuando acabes de trabajar (sobre las 21:00 horas) o la segunda: llámame y nos ponemos de acuerdo. Gracias.

29 de mayo, hoy es el día de apertura del PRIMARK en el Centro Comercial Berceo. Acabo de salir de las prácticas y me dirijo a casa, suena mi móvil. Eres tú, recibo tu voz con un acento poco amigable. Lo primero que haces es echarme un rapapolvo por incumplir mi promesa.

─ ¿Cuál?─.te pregunto.

─La de darme “tiempo”─.me dices.

Acto seguido me acusas de pasar olímpicamente de ti, de que no me importa tu salud, me recuerdas que ayer estuviste todo el día ingresado en el hospital para una revisión del estado de tu enfermedad. ¡Ah, por ahí sí que no paso! Te interrumpo para aclárate que sí te llamé, que en tu registro de móvil hay un sms y una llamada perdida. Callas, cada vez estás más acorralado, el cazador cazado. Me siento loba no cordera.

Te recrimino que eres tú, quien pasa de mí porque no me quieres. Al final confiesas tu pecado vilmente, me dices que no puedes estar por pena con alguien que no vas a continuar esta farsa. Literalmente recuerdo la frase “Valeria, desde hace un mes he conocido a una chica por WhatsApp, y sí es Yesica”

Iracunda te respondo que lo sabía, te llamo mezquino, ruin, fraude, miserable. Grito que soy oro molido para ti, sigo explotando todo la mierda guardada dentro de mí, te considero un desgraciado, te auguro infelicidad porque eres un cobarde, nunca vas a cuajar con una chica mientras meta las narices tu madre.

Termino la conversación sugiriéndote que no salgas con esa chica si tienes temor a quedarte en una silla de ruedas por tu Esclerosis, que lo mejor que puedes hacer es permanecer soltero, no amargando vidas de jovencitas. ¿Tú sabes querer? Y por cierto, te espero en el piso de tu abuela. Cuelgo.

Son las 18:30 horas de la tarde, en estos momentos se inaugura PRIMARK y yo clausuro nuestra relación oficialmente.

Allí estás esperándome dentro del piso, obviamente de nuevo me acompaña mi hermano y su coche. Me pides que suba sola. Abres la puerta del piso con semblante serio. Ya no lloras como la anterior vez. Te miro, me repugnas.

Comienzo a rastrear las habitaciones, en busca de mis cosas.

─ ¿Por qué te llevas todo?─.me preguntas.

─Porque forma parte de la indemnización por daños y perjuicios por los cuernos que me estas poniendo. Lo que más siento es que no puedes devolverme el tiempo que me has robado en estos seis años─. Respondo serena, ya no me quedan lágrimas ni en la recámara.

Te encaras conmigo y me dices que no te has acostado con ella, que soy  yo la que quiero poner fin a la relación. Que para ti no ha sido fácil, que has luchado por nosotros durante dos años, enfrentándote a tu familia. Me río, simplemente no te creo, te invito a que te calles, no quiero oírte, déjame descansar.

Son tantas las cajas acumuladas, que me dices que porque no vuelvo otro día, que tienes trabajo. Me da igual tu vida. Son mis cosas, es a mí  a quien has roto el corazón con mentiras. No te contesto y sigo haciendo acopio de los objetos. Ya he acabado. Punto final a esta tormentosa relación. Recupero el status de soltera. Ahora eres un desconocido.

Cierro el maletero del coche de mi hermano, déjame ir, no quiero hablar contigo (pienso). Sin embargo, me preguntas por las prácticas de cocina.

─Bien, gracias ─.contesto.

Continúas explicándome que no estas a gusto en la Fundación porque tus  compañeros van por libre, sobre todo Anabel ¡Qué carajo me importa a mí! Medito mientras te oigo. Impido que sigas contándome nada, excusándome con que tengo prisa. Tú te despides sellándome dos besos en mis mejillas y preguntándome si  puedes llamarme un día para tomar café. Te contesto con ironía y sarcasmo que: ¡sí, claro que sí, por supuesto!

En realidad no me apeteces quedar contigo, empiezo a sospechar que te falta un hervor, has perdido la cordura.

Ahora me toca enfrentarme a la realidad, sin ti. Tengo claro que no te quiero, pero el cerebro me bombardea constantemente con burlones recuerdo. Lloro. Me siento melancólica, mustia. Cada día que me levanto y salgo a la calle, es una victoria, una pequeña superación personal. Voy piano a piano.

Me cuesta explicar a las personas nuestra ruptura. Revivir tu indiferencia, tu abandono, tu infidelidad es acuchillar nuevamente la cicatriz endeble de mi corazón sangrante. Las horas pasan lentamente, disimulo mi tristeza.

La vida sigue, no se detiene porque yo sufra.

11 de junio, recibo un mail tuyo:

Hola Valeria. Buenas tardes. Todo lo ocurrido me ha hecho pensar bastante. ¿Qué tal las prácticas? Sé que acabas la semana que viene, así que espero y deseo de todo corazón que te hayan ido muy bien.

Si te parece quedamos un día para tomar un café y charlamos un rato. Si no te apetece o no quieres lo entenderé.

Me he portado muy mal contigo y lo sé. Lo siento de veras y te pido perdón de corazón.

Que sepas que al final me mudo a Varea. Espero de verás que te vaya bien, con las buenas noticias que me ibas a contar, que al final no me contaste.

Un beso.

Leo y releo tu mail. No puedo perdonar una mentira realizada a conciencia, eres culpable de haber jugado con mis sentimientos, de mi dolor y mi penar. Hablo con mi familia, me sugieren que me perdone a mí misma y te perdone, aunque parezca una incoherencia, me dicen que es la única manera de que te olvide de mi vida, de que pase página. Reflexiono, necesito recapacitar todo lo acontecido en tan breve espacio de tiempo.

De momento no puedo perdonarte.

Vuelvo a leer el mail. ¿Quedar para un café, para charlar de qué?  Me imagino la escena y la represento en voz alta: ¡hola Alejandro! quería agradecerte todas tus mentiras, la manera en que me has utilizado, la traición a la confianza depositada en ti. Me encanta saber por boca tuya, que estas tanteando a una jovencita, pero a la vez puedes recurrir a la tonta de Valeria, aunque no me quieras, puedo servirte de entretenimiento para desfogarte conmigo sexualmente. Te encanta manejar mis sentimientos, me cuidas divinamente, asegurándote de que me quedo en casa, pese a mis treinta y un años, que no salgo con otras personas, que te aguardo como las damiselas a sus caballeros andantes.

Tengo claro que no quiero quedar contigo. Tendrías que escuchar lo bien que te describe la canción de la mexicana Paquita “La del Barrio”, que he memorizado exclusivamente para ti:

“Rata inmunda, animal rastrero, escoria de la vida, adefesio mal hecho. Infrahumano, espectro del infierno, maldita sabandija ¡cuánto daño me has hecho! Alimaña, culebra ponzoñosa, deshecho de la vida, te odio y te desprecio. Rata de dos patas, te estoy hablando a ti, porque un bicho rastrero, aun siendo el más maldito, comparado contigo, se queda muy chiquito. Maldita sanguijuela, maldita cuchara, que infectas donde picas, que hieres y que matas”.

Han pasado exactamente once días desde que leí tu correo, vagabundeo entre nuestros recuerdos en un intento por hallar algo de bondad en ti. Hablo a todas horas contigo desde mi mente, nunca obtengo respuesta, a veces pienso que estoy adentrándome en la demencia.

Hoy, 22 de junio, he tomado la determinación de enviarte un correo. Ya es hora de enterrar a mi querido Alejandro, oficialmente soy una viuda en esta guerra de infidelidades, de conspiraciones, de odio por parte de tu familia, de venganzas.

Los vencidos como yo tenemos que ser fuertes, los vencedores como tu familia y tú ya habréis celebrado con vino el ágape de nuestra infelicidad. Y de esta manera te escribo:

Buenos días Alejandro, en breve va a hacer un mes desde que terminó nuestra relación oficialmente. Bien, este correo es en respuesta al mail del día once de junio. En él me pedias perdón de corazón.

Pues analizando, día a día los seis años de relación más tu conducta hacia mí en estos últimos meses, tu abandono, tu cobardía, tus mentiras y esa tercera persona; Concluyo en que habías inyectado en la herida de mi corazón: el odio, rencor, malestar y soledad.

Pero…sinceramente, ha llegado el momento de responderte y…SI, TE PERDONO DE CORAZÓN PORQUE NECESITO PAZ PARA AVANZAR, DESECHAR EL ODIO, EL RENCOR (creo que eso se lo dejo a la vida, quien te juzgará y ejecutara por tus actos).

Sinceramente, me has hecho un favor porque no creo que mi vida fuera la que tenías pensada para mí. Tengo otro destino y sé que el éxito está ahí.

No merezco a alguien que no me quiera, ni que me respete, que dude (pues la confianza debe ser mutua), ni que sea un cobarde o inmaduro.

Así que por mi parte, sólo me queda que me confirmes que aceptas el perdón que te ofrezco, y poder vivir en paz.

Un saludo: Valeria Torres García

Recibo esa misma tarde tu respuesta:

Buenas tardes Valeria. En cuanto he leído tu correo he decidido contestar para no hacerte perder más tiempo en tu camino al éxito. Tienes razón en que con un enfermo a cuestas no ibas a poder ser feliz quizás.

Realmente no sé a qué te refieres con las mentiras, sólo espero que te vaya bien en tu nueva vida, que seas muy feliz.

Espero que ni Dios ni nadie te castiguen.

Sinceramente no era esta la reacción que esperaba. Te dije de tomar un café y hablar, vernos un rato y tal, pero creo que ya has decidido pasar página.

Te deseo suerte (yo sí, de todo corazón).

Me río, sí desconocido, has perdido el oremus. No tolero tu chulería ni tu incipiente despotismo y te respondo:

Para nada quiero ofenderte Alejandro, creo que no has leído bien el correo, pero te reitero lo siguiente: Te perdono de corazón. No te lo tomes como un ataque a tu enfermedad, todo lo contrario, simplemente por tu culpa no funcionamos como pareja. No te insulto, es la verdad, lo que quiero es tener paz conmigo misma y también contigo. Que nos respetemos como personas. Que incluso nos llevemos bien como amigos.

Has malinterpretado el mail. Que te quede claro que no te deseo mal alguno, ni he mentado tu Esclerosis, además estoy segura de que la vas a vencer. Mis actos hacia ti son bondadosos, ya no sé cómo decírtelo.

Un saludo

1 de julio, acabo de llegar a Logroño son las 12:00 horas. Esta mañana he estado en la Escuela de Hostelería para tramitar la entrega del título de Dirección de Cocina. No lo he podido hacer, el motivo: me han propuesto para algo de unos premios por el mejor expediente en La Rioja. Salgo de ese lugar, cavilando y concluyendo que en realidad, me es indiferente, apenas he  prestado atención a las ofertas para trabajar en diferentes restaurantes. No, mi mundo no es la Hostelería. Estudiar Dirección de Cocina fue una decisión errónea.

Mi padre me anima a que vaya a reciclarme en la conducción de coches, pese a que no logro conseguir un trabajo y no tengo ganas de generar gastos extras, acepto y le agradezco que costee las clases.

La Autoescuela está abierta y me da tiempo a apuntarme, son las 13:15 horas me dirijo al local caminando, pues aunque hace calor la temperatura es agradable.

Ahora dependo de mí misma, me voy repitiendo mientras sorteo a los peatones por las estrechas aceras de la calle. Valeria, si sabes conducir, vas a tener autonomía. ¡A por ello!, me digo emocionada.

A pocos metros de la autoescuela oigo que me llamas, disimulo y te saludo.

Me invitas a tomar un café. En verdad, no quiero, pero acepto. Es incomprensible, pero aún ejerces algún tipo de atadura invisible en mí.

 En ese momento deseo que te sinceres, albergo esperanza en ti. Nos sentamos y comienzas tu discurso. Me preguntas por mis clases de cocina. Te respondo que soy el mejor expediente del curso. Me felicitas.

Sigues hablando entre sorbo y sorbo de la taza, me cuentas que el pasado fin de semana has estado en Logroño, cuidando del perro de tu madre porque tus padres han viajado a Madrid. Tu hermana se ha casado con el Doctor Who.

Que has salido de fiesta nocturna con tus compañeros de trabajo hasta las 2:00 horas de la madrugada. Mientras escucho pienso: ¡vaya, ahora tiene más energía y puede salir de fiesta, cuando estaba conmigo, siempre te excusabas en tu enfermedad o simplemente que estaba agotado! ¡Es increíble! Prosigues y me cuentas que te has trasladado a vivir a Varea en un piso de tres habitaciones por unos 300€ mensuales de alquiler. Que tus amigos, en concreto Beto, Marisa y Miguel, ahora vecinos, te están ayudando con la mudanza.

Estás contento pese a que este mes, sólo has hecho seis socios, pero te da igual si te despiden, aunque estás trabajando duro porque quieres ser Coordinador de equipos en Logroño.

Sigues explicándome que vas a dejar la Fundación porque no estas a gusto, pero lo vas a hacer después de llevar a Anabel (la co-fundadora) ante la Alcaldesa de Logroño para que hable de los proyectos y pida financiación para ellos, y por otro lado, una vez que instes la solicitud del proyecto de la Fundación, para participar en la Fiesta de la Solidaridad de Torrecilla de Cameros. Que vas a pagar un Notario para darte de baja y no aparecer en los estatutos de la Fundación.

Sacas un cigarro y te lo enciendes, has vuelto a fumar pero me dices que lo vas a dejar porque es un vicio caro.

Terminas el tedioso sermón invitándome a ver tu piso. Yo me limito a contestar a todo con el monosílabo: bien.

Interiormente reflexiono, considero que te crees que soy tonta o ingenua, pero la realidad es diferente sino te contesto a tu monologo es, porque sencillamente no me da la real gana.

Primero, para mi eres un hombre indigno, con dobleces, no te soporto, ¿para qué me invitas a café, si tu objetivo era sacarme de tu estupenda y novedosa vida? No te entiendo.

Segundo, no me interesan tus salidas, me crispa saber que de repente, tienes tiempo y fuerzas para irte de juerga, tiempo que no sacabas cuando éramos novios.

Tercero, no tengo claro si eres un mentiroso patológico o compulsivo. Desvarías al decir incongruencias. Si eres un mero captador y sólo haces 6 socios ¿cómo tienes el cuajo de afirmar que te van a ascender por arte de magia a Coordinador de equipos? Baja de la Luna a la Tierra, por favor.

Cuarto, encima para rematar la faena, me cuentas que vas a abandonar la Fundación porque te encuentras fuera de lugar, pero después de llevar a cabo la cita con la Alcaldesa y lo de Torrecilla. Una persona centrada y con dignidad que no se siente valorada dentro de una organización, se da de baja en la misma (y no es necesario pagar a un Notario), pero no invierte energías en concluir actos que beneficien a la misma.

Y lo peor de todo. ¿Qué pintas enseñándome el piso de Varea, en serio crees que voy a ir?

Efectivamente desconocido, no sabes quién soy yo.

Son las 13:45 horas, demasiado tiempo perdido, te doy las gracias por el café me despido de ti, soportando de nuevo dos besos tuyos en mis mejillas, me irritan.

Te despides con esta frase  “adiós cariño”. Ante mi gesto descolocado, te disculpas y mendigando me dices sino me importa que me llames así. Te respondo “me da igual”.

Abro la puerta de la autoescuela, lanzo un suspiro de alivio, por fin me he librado de ti.

Durante dos semanas he conducido y me he sentido libre. Estoy buscando empleo en esta ciudad, pero por ahora sólo aparezco incluida en procesos de selección. Inclusive no he desechado la cocina.

 Aunque no me motiva. Me distraigo poco a poco, con pequeñas cosas como, salir con mi perro Botijo, ir a pasear perros de la Protectora de Animales, tirar apuntes y cachivaches.

He dado el paso y me he actualizado, tengo una cuenta en Facebook, es emocionante. También he reunido todos los recuerdos de mi relación contigo, y ya no eres Alejandro sino el “miserable” y los he guardado en una caja para siempre. Soy más fuerte.

Ya no lloro y he ganado unos cuantos kilos (esta parte la verdad es que no me hubiera importado mantener), pues dentro de un año se casa mi hermano, tengo que caber en el vestido.

Hoy es 7 de julio, se celebra San Fermín, los telediarios emiten los encierros y retransmiten el chupinazo que tuvo lugar ayer desde la Casa Consistorial. La algarabía y la alegría del gentío se palpan incluso a través de la pantalla de la televisión.

Estoy en casa, retiro el plástico que envuelve la novela que he adquirido en la librería Santos Ochoa, se titula “Pacto de Lealtad” de Gonzalo Giner. Leo el argumento de la contraportada que dice:

Poco antes del estadillo de la Guerra Civil, la vida de Zoe Urgazi se desmorona: su marido muere en la revolución asturiana al tiempo que ella descubre su infidelidad; su padre es encarcelado; y ella, sin ningún tipo de ingresos  ni patrimonio, es desahuciada del palacete madrileño donde reside.  Añorando una existencia pasada, Zoe intenta sobrevivir en un país turbulento junto a Campeón, un perro sin estirpe, que le ayudará a sortear los peligros de una guerra injusta.

Tengo ganas de devorar la historia, pero me contengo porque me faltan diez hojas para descubrir al asesino del libro “El misterio del  cuarto amarillo”, obra de Gastón Leroux.

Ensimismada en los libros, de repente suena mi móvil, recibo un sms tuyo:

Hola Valeria. Buenos días. ¿Qué tal te va, has encontrado curro ya? Te deseo mucha suerte con ello. A ver cuando quedamos un día para mostrarte el piso de Varea y tomar un café.

Un beso.

Te respondo con otro sms:

Sigo buscando como cinco millones de españoles, pero me he dado cuenta que odio la cocina, así que retomo las oposiciones de justicia, sin perjuicio de seguir encontrando un trabajo compatible, pero en otro sector.

Gracias por la invitación, pero de momento la posponemos.

Respondes con sms:

Ja, ja, ja, vale Valeria cuando digas. Me alegro de tu decisión, seguro que apruebas porque vales para eso. Ya me dirás. Que sepas que me he hecho voluntario de la protectora de animales para ver a Run.

Te contesto sms:

Que buena noticia, sobre todo para Run. Que tengas una buena jornada Alejandro.

27 de julio de 2014, es domingo. Todavía no he encontrado trabajo, los días son tediosos y rutinarios. Me levanto a las 7:45 horas, desayuno, salgo a la calle con Botijo y al regresar hago las tareas del hogar. Siempre es igual. Vivo atemorizada por mi futuro, tengo miedo a quedarme sola y no poder costearme mi propia existencia. Pese a mis penares, albergo una pequeña luz, una esperanza de mejorar mi vida.

Son las 16:00 horas, de repente suena mi móvil, es una amiga que me cuenta si me interesa trabajar para el dueño de una cafetería en la Calle Doctores Castroviejo. Le contesto que sí. La cita con el dueño es a las 17:30 horas en su cafetería. Voy.

Entro en el negocio y pregunto por el dueño, se acerca un hombre alto, grueso, habla grotescamente. Me explica que en principio el trabajo sería de 20:00 horas a 00:00 los lunes a viernes, los sábados hasta el cierre y los domingos sólo por las tardes.

Que necesita con urgencia una cocinera, su idea es pagarme los festivos en negro y que en una semana me quede con la copla, para estar sola. Le confieso que no tengo experiencia en la cocina ni destreza.

El tipo tiene prisa por encontrar a alguien y me da una copia de su carta, la leo y veo que hay muchos platos por memorizar. Acabo la entrevista con las indicaciones de que tengo que acercarme a las 11:00 horas, bueno recula y me dice que a las 10:00 horas me espera en la cafetería. Acepto.

Es lunes, son exactamente las 10:05 horas, me encuentro frente a la puerta de acceso de la cafetería. Está cerrada. Espero diez minutos y de repente, un chico joven abre el negocio. Entro y me presento como Valeria, sin más preámbulos me dice que él se llama David, que es el cocinero y en teoría hoy es su día de descanso, pero que su jefe le ha dado órdenes para decirme cómo debo trabajar.

Acto seguido me indica que entre en un almacén sucio, lleno de congeladores y estanterías con bebidas alcohólicas, es el supuesto vestuario. Me cambio de vestimentas y me coloco mi uniforme, salgo y el tal David, sin tapujos me dice que tengo que quedarme sola en la cocina, que debo saberme la carta que ayer me facilito el jefe.

Le interrumpo, no tiene sentido, no sé la carta, es poco tiempo ni tan siquiera me sé manejar en la cocina. Al tal David le importa un carajo mi inexperiencia y tajantemente me dice ¡saber o no saber, es problema tuyo!

No, definitivamente no es mi sitio. Me expreso afirmándole que su jefe ya sabía que yo no tenía ninguna experiencia, por lo tanto no hubo engaño por mi parte. Me marcho de ese lugar, no hay formalidad, ni siquiera el jefe ha venido, le ha enviado a un trabajador en su día de descanso. En ese momento reafirmo que la cocina no es lo mío.

Telefoneo a mi amiga para contarle lo sucedido, le doy las gracias y retorno a casa.

Mi cumpleaños

3 de agosto de 2014, abro los ojos, ya he recorrido nuestra historia. Aún me parece un sueño, pero la soledad es más soportable. Ya no sé nada de ti, Alejandro.

Pienso en la consulta de mi dentista, ojalá me hubiese contratado hace dos años, cuando buscaba una chica para atender el mostrador. Ahora todo sería diferente para mí. Ansío que la vida me oferte algo positivo, ya estoy cansada de tanta poca fortuna.

Las oposiciones son muy duras, pero si logro aprobar, tendría resuelta el problema económico, podría subsistir en esta sociedad. Tengo que intentarlo visto el penoso panorama laboral en España.

Año 2015

20 de junio de 2015, son las 10.00 horas, estoy nerviosa. Hoy se casa mi hermano. Me alegro por él, se merece vivir y celebrar su historia de amor. Soy una de las damas de honor, pero eso no me causa gran preocupación, mis nervios se centran en un “clic”. Sí, llevo tres días sin abrir un mail, tengo que aunar fuerzas. Ánimo Valeria.

Introduzco la clave de mi correo electrónico y en un microsegundo (que me parece eterno), se abre el listado. Leo:

Ministerio de Justicia, Orden JUS/2122/2015, de 19 junio, por la que se publica la relación definitiva de aprobados del Cuerpo de Gestión Procesal y Administrativa, sistema general de acceso libre.

Ámbito: Resto de Península y Baleares-Sistema General.

16606715L TOMAS GARCIA, VALERIA (nota final)…………….….201, 20

Lo he logrado, soy funcionaria.

NO HAY PEOR DECEPCIÓN QUE TE MIENTAN CUANDO YA SABES LA VERDAD

En este apartado quisiera expresar y aclararte Alejandro varias cosas.

En primer lugar, ya nunca viajaremos a Andalucía, ni peregrinaremos a Santiago de Compostela. Nunca nos bañaremos en el mar, nuestros hijos no nacerán. No podremos bailar en el salón de nuestra casa, porque nunca existirá.

No iremos a comprar ni cocinaremos juntos, no sentiremos el calor de nuestros cuerpos. No nos reiremos de nuestros chistes ni  volveremos a ver juntos las películas en el cine, ya no adoptaremos a ningún perro. Ya nunca envejeceremos.

No celebraremos nuestra boda celta, no visitaremos Viena, no compartiremos nuestras vidas.

Tú has matado nuestro amor con tus mentiras y has plantado soledad y tristeza en mí.

En segundo lugar, ahora pienso firmemente que el principal responsable de la confrontación entre tu madre y yo, fuiste tú. ¿Cómo puede admitirse que un hombre de treinta y seis años, tenga que pedirle permiso a su madre, para fotocopiar cuatro míseras hojas? Tampoco entiendo que permitieras que tu madre te prohibiese usar el teléfono fijo para llamarme, que le tuvieras miedo. Carece de sentido para alguien racional, normal. Aunque recapacitando, sólo  hay una explicación posible: “¡¡¡Alejandro sufres el complejo de Edipo, en su fase más avanzada!!!”.

Nunca sabré la “verdadera razón” de ese odio repentino de tu familia hacia mí. Lo que sí que me ha quedado claro es que toda tu familia, incluido tú, estáis metidos en una maraña de mentiras, rencores, competitividad insana. No os queréis pero os necesitáis. Es enfermizo.

Os presentáis con una cara frente a la sociedad, pero si ahondasen en vuestra intimidad familiar, se sorprenderían de lo quebradizo de vuestra unión, de vuestras miserias. Ojalá hubiese abierto los ojos antes, ojalá no hubiera perdido seis años de mi vida con un farsante, un infantil, con una familia de cínicos que os divertís haciendo daño a las personas, que os jactáis y celebráis las rupturas sentimentales.

Cómo no me di cuenta que tú eras un vago, un vividor, siempre con tu familia sin pegar un palo al agua, viviendo del dinero que tus padres te asignaban.

No debí permitir que me hicieras callar, ni tragar situaciones irreales como aquella boda en Navarra, donde aconsejados por tus padres, contamos públicamente a tus familiares que estabas trabajando en un despacho jurídico. Nada más lejos de la realidad, todo era mentira.

En tercer lugar, la fobia de tu madre, sinceramente no creo que sea cierta. No me la creo. Mi opinión es que le gusta dominar y se esconde bajo ese miedo a salir sola a la calle. Es un pretexto para justificar ser el centro de atención.

Se presenta como la débil, pero  en realidad os condiciona vuestro tiempo, os obliga a servirla y culminar sus necesidades. ¿Por qué tu padre nunca la llevó a un psicólogo para tratar dicha fobia? Porque era y es más cómodo que su hijo, un inútil, un vago del cual no espera grandes éxitos, se encargue de atender a su esposa.

Siempre te has ocupado de tu madre, antes y durante nuestra relación. Ella te ofrece un nivel de vida medio-alto a cambio de sus cuidados. De ahí tu obsesión por estar todos los fines de semana en casa de tus padres, tenías a tu familia y una novia para complacerte. Todo bajo el mismo techo de la casa de tus padres.

Por eso con treinta y seis años no habías trabajado aún. Tus padres te pagaban todo.

Para ti, ese trabajo precario por objetivos en la organización pro-refugiados simplemente es un pasa-tiempo. Te sirve para que en tu entorno puedas alardear de desempeñar un cargo humanitario, para relacionarte con jóvenes y creer que lo sigues siendo. Además lo penoso es comprobar que sigues fantaseando con ascender dentro de la cúpula de esa organización, cuando sencillamente eres el último mono, un simple captador.

En tu fabulosa y nueva vida, yo soy un obstáculo. El sueldo de captador no da para vivir como hasta entonces lo has hecho, sigues necesitando un colchón económico dotado por tu madre. Por eso, prefieres presentarte ante terceros como un entregado trabajador que contribuye a salvar vidas, con un pequeño detalle que ocultas intencionadamente: “trabajar sí, pero sin renunciar al dinero de tus padres”. Embaucador. ¿Dónde está entonces el sacrificio para obtener ese beneficio? La condición para disfrutar de esa cómoda vida: “es renunciar a mí”.

En cuarto lugar, Alejandro eres un mentiroso y no muy inteligente. Tu estrategia se basa en no mover fichas y esperar a que las cosas vengan. Hasta en eso eres vago. Halagas a las personas para obtener algún beneficio de ellas. Eres mezquino.

Por otro lado, ya no albergo duda alguna en que tu hermana y tu madre, en realidad son tal para cual. Ambas quieren reinar y por eso, constantemente se machacan, por conseguir la única Corona disponible. Nunca seréis una familia (con sentimientos puros de amor, unión, confianza y guarda), tenéis numerosos frentes abiertos.

Tú, Alejandro, eres y serás un desgraciado, un títere, un pusilánime para tu hermana. Tarde o temprano te arrollará y te hundirá. Logrará presentarte como el hijo malvado reputándose ella como la hija buena, la sufridora o salvadora.

En quinto lugar, en cuanto a ti, Alejandro, voy a responderte en relación con el mail del día 22 de junio de 2014, cuando me escribías que “no sabías a qué mentiras aludía, y reconocías haber sido lo más sincero posible”. Eres un fariseo:

a)     Tengo fotos donde apareces con tus compañeros de trabajo en una terraza alegremente. Hasta aquí, podemos pensar que es una situación normal. ¡¡Lo anormal es el día!! Resulta que esas fotos coinciden con la celebración de tu cumpleaños, un domingo 16 marzo. Domingo que se supone estabas con tu familia. Domingo que no podías compartir conmigo. Eres un mentiroso.

b)     Otra mentira se centra en uno de tus múltiples viajes a otras Comunidades Autónomas para captar socios. En concreto, el 25 de abril de 2014, según me contaste a mí, ese día ibas a Santander y volvías. Mentira, tengo unas fotos donde apareces con tus compañeras de trabajo disfrutando de todo un fin de semana en San Juan de Luz. Que yo sepa, esta zona pertenece a Francia y no a España.

c)     Otro engaño más de los que hasta ahora he descubierto, fue el fin de semana del 16 al 18 de mayo de 2014, esos días estabas con tus compañeros-captadores. Lo destacable es que según tú, me dijiste que no tenías buen ánimo, que estabas muy deprimido. Bien, pues cada vez que miro las fotos, pienso en tus palabras. No se te ve triste, sino exultante, por lo que si estando deprimido te divertías así, ¡¡cómo debes pasártelo cuando estás alegre!!

d)     Lo que más me indigna, fue el video que me pasaron de ti con una chica en una cafetería, en el mes de abril. Probablemente sea la tal Yesica. Se os ve muy acaramelados, como una parejita. Te agradezco (cínicamente) que eligieras el mes de abril, que coincidiera con nuestro sexto aniversario. Aniversario que no celebramos.

e)     Por último, me asombra comprobar que “mientes” a tus propios amigos. El día que nos vimos en la calle y me invitaste a un café, me contabas que no salías con ninguna chica, que tus amigos estaban siendo un apoyo para ti, que  ya sabían de nuestra ruptura. Cosas del destino, era mentira, casualmente me encuentro con la novia de tu mejor amigo Beto. Hablando con ella, descubro que todavía no les habías contado nuestro final. Ella se sorprende de lo mal que te has comportado conmigo, pero desgraciadamente, pese a que me da ánimos tú estas rodeado por tus amigos y yo sola. No debí apegarme a tu grupo de amistades, ahora estoy rota y abandonada, no tengo amigos. Eres vil y cruel.

En fin, sé que nunca alcanzaré a conocer todas y cada una de tus mentiras, de tus manipulaciones tortuosas que has llevado a cabo conmigo. Tampoco es sano para mi salud emocional y mental, pensar en, si lo que me dijiste era o no cierto.

Sólo tengo la certeza de que he revisado mi vista, me han diagnosticado miopía, ahora uso gafas. Gafas que me permitirán ver con claridad, y estar alerta ante las flechas del “irresponsable de Cupido”, un tipo temerario que lanza a destajo flechas con los ojos vendados, pero claro, luego no es él quien sufre sus meteduras de pata, se lava las manos, Debería existir una Oficina de Reclamaciones y Quejas, para exigir que le quiten la venda o le retiren la licencia de armas.

Al repasar cada uno de los años vividos contigo, al reflejar esta muestra de nuestra historia de amor, aunque pequeña no por ello menos importante,  se constata y verifica que eres ¡¡UN MENTIROSO!!

Gracias a Dios ya no voy a seguir en tus redes, menos mal que me he librado de ti. No quiero pensar qué hubiera pasado si hubiésemos tenido hijos, hubieran vivido dentro de una familia la separación, el odio, las mentiras y el rencor.

Espero que la vida me presente a un hombre bueno y sincero o me colme de felicidad, aunque no tenga pareja. Sólo quiero disfrutar y reír.

Respiro, sonrío, no lloro.

Soy libre.

Fin.