Pablo I. Ramírez

2018

La paz del odio

Título original: 2018 La paz del odio

Primera edición: 2019

Código de registro: 1911192512860

Reconocimiento – NoComercial – CompartirIgual (by-nc-sa): No se permite un uso comercial de la obra original ni de las posibles obras derivadas, la distribución de las cuales se debe hacer con una licencia igual a la que regula la obra original.

ISBN 13

Portada: Victor Pérez Moreno

Obra registrada: Safe Creatives

Dedico esta obra a todos los padres, a todas las madres.

“Antes de juzgar, conoce siempre las dos versiones”

Anónimo

Esta es una obra de ficción, totalmente producto

de la imaginación.

Un mero intento de traer belleza al mundo.

Índice

EL COMIENZO DE LOS COLORES

1-EL ROJO

2-EL AZUL

3-EL PÚRPURA

4-EL PLATA

5. EL AMARILLO

6-EL VERDE

7-EL NARANJA

8-EL MALVA

9-EL CIAN

10-EL CARMESÍ

11-EL BLANCO

12-EL ORO

13-EL MAGENTA

14-EL AÑIL

15-EL NEGRO

16-TORNASOL

17-CODA

Dramatis Personae

Nacho: es nuestro protagonista. Nacido en Málaga vivió su juventud y adolescencia en Torremolinos para posteriormente mudarse a la capital. Hace tiempo que viene trabajando en algunos problemillas de su carácter, como su tendencia a enfadarse más de la cuenta.

Elena: ex pareja de Nacho y madre de Raúl. Tras la separación se lleva a su hijo a San José, pueblo costero de la provincia de Almería.

Raúl: hijo de Nacho y de Elena. Tiene ahora 8 años. Le encanta la Geografía, el Málaga CF, nadar en la piscina, su perro y jugar al Fortnite en la Play 4 Pro.

Laura: cuando todo esto comienza su vida es más o menos normal, dedicada a su relación de pareja y a sus estudios. No le falta carácter y le sobra corazón.

Guille: adolescente de pocas palabras aficionado a las redes sociales digitales. Es un genio de las nuevas tecnologías.

Sara: peluquera superviviente. Algo dominante y no poco obsesiva.

Begoña: enfermera del infierno. Cuando se estresa necesita del sexo.

Gabriel: un psicólogo un tanto peculiar.

Jesús: hermano de Nacho. Él no ve colores pero no le hace falta para llevarse genial con los críos.

Alberto: la actual pareja de Elena y padrastro de Raúl. Es aficionado al consumo de estupefacientes y tiene en ocasiones la lengua demasiado dañina y la mano demasiado larga.

Carlota: canguro de Raúl.

Ana: todos necesitamos una amiga como ella. Nacho es muy afortunado.

Maricarmen y Pedro: padres de Elena, ex suegros de Nacho. Ella es genial y él un poco corto de miras.

EL COMIENZO DE LOS COLORES

Jueves, 13 de noviembre de 1997

Nacho camina solitario y a la deriva por el patio del colegio. Tiene seis años.

La sensación de soledad es asfixiante, como una prenda de ropa incómoda. Ha permanecido callado durante meses, sin dirigir la palabra a nadie y sin recibir la atención de sus pares interesándose por él. La única interacción social es con su tutor, un señor alto de rostro apacible y tono de voz cálido que sin embargo está tan atareado ocupándose de conducir una clase de más de veinte niños que no sabe detectar los signos de depresión infantil que Nacho padece desde hace unos meses.

Las cosas no van muy bien en casa. Su padre no está bien.

De alguna manera, el pequeño Nacho comprende que para construir su propia personalidad ha de romper la barrera del miedo que le impide acercarse a los demás. Necesita salir del cascarón en el que se ha introducido él mismo.

Elige un niño al azar para comenzar a poner en práctica su plan de acción. El chico elegido está agachado clavando una rodilla en tierra atándose los cordones de los zapatos.

Se sienta frente a él y comienza a hablar.

Primero habla de sueños.

Le sorprende su propio tono de voz, seguro, directo. Luego continúa expresando su agrado hacia las clases de inglés y hacia su tutor alabando su comportamiento gentil y su destreza como profesor.

El otro niño levanta el mentón un instante para dedicar una mirada de extrañeza a aquel desconocido que se le dirige a él con tanta familiaridad mientras termina de atarse los cordones.

Nacho percibe el desinterés y los viejos demonios amenazan con hacer flaquear su voluntad quebrando las palabras en su boca. En cambio, modifica su estrategia asaeteando al chaval con preguntas, con la intención de mostrar interés hacia él. Con él siempre ha funcionado e imagina inspirado que con los demás podría también funcionar.

Sólo recibe un silencio ominoso y más miradas de desavenencia que sólo expresan rechazo. Es igual que si hubiera intentado abrir el envoltorio de una Pantera Rosa rompiendo el plástico sólo con la boca sin la ayuda de las manos.

Sin decir nada, el muchacho se incorpora alejándose dándole la espalda, dejando a Nacho solo de nuevo, más confuso y desorientado que cuando empezó, rodeado de chiquillos vociferantes entregados a sus juegos de niños.

A pesar del duro revés, el rostro de Nacho no deja entrever ninguna emoción aunque, por más que quiera negarlo, la experiencia le deja una marca que le durará hasta la adultez. Algo del brillo de sus ojos desaparece temporalmente. Pasará un tiempo antes de que lo recupere.

Nacho no quiere rendirse e insiste un par de veces más esforzándose por mostrarse amistoso y sentir interés por lo que hacen los demás.

Su memoria borraría cada interacción pero sí recordaría el resultado. En cada una de las ocasiones el desenlace sería exactamente el mismo, o con desenlace similar.

Si hubiera sido algo mayor o su temperamento hubiera sido distinto, habría afrontado la experiencia de otra manera. Quizás habría traducido los sentimientos que afloran por aquella derrota enfocando su ira contra algo o alguien. Se habría vuelto caprichoso, irascible, revoltoso con el propósito de llamar la atención de alguna manera juvenil. Se habría entregado al chupeteo de un cigarrillo, a desarrollar actitudes machistas, afiliarse a alguna tribu urbana adolescente, sumergirse en el juego compulsivo de videojuegos o en el ataque proscrito a la nevera para comer compulsivamente, por nombrar alguna de las posibilidades.

Él no. Él es sólo un crío y aún no tiene desarrollados los mecanismos psicológicos suficientes para asimilar aquellos rechazos. O quizás simplemente su carácter es particular y aquella es su manera idiosincrática de adaptarse a su experiencia.

Él se mantiene en silencio, inexpresivo.

Esta estrategia de afrontamiento le produce una reacción psicosomática aguda atacando su estómago. No es tan grave como para no poder llegar a tiempo al servicio. No lo hubiera sido para alguien mayor o al menos para alguien más maduro que él. El pequeño apenas comprende qué le está pasando y cuáles son sus alternativas de comportamiento. Llevado por su ingenuidad infantil, toma asiento en el suelo apoyando la espalda en una de las columnas del patio porticado, sufriendo en silencio el desagradable malestar de estómago que le consume mientras el resto de niños corren disfrutando vitalmente de su infancia.

Su cuerpo reacciona de manera natural.

Repentinamente siente la arcada dominarlo, convirtiéndose en víctima involuntaria de su propio cuerpo en el acto de expulsar de sí el contenido que llena su estómago atormentado.

El proceso de vaciado estomacal es rápido y menos molesto de lo augurado. Crea a su lado un charco de vómito de color amarillento, probablemente parte del almuerzo del mediodía.

Una vez terminado, la calma que lo inunda es la sensación más satisfactoria que ha sentido en toda su corta existencia dibujando una sonrisa aliviada en sus labios.

Cuando toma consciencia de lo que ocurre a su alrededor, es testigo de un cuadro inesperado.

Un corro de asombrados rostros infantiles lo rodea manteniendo con él una apropiada distancia de seguridad. El rango de emociones de sus caras oscila entre el desagrado, el rechazo, hasta el asombro y la mofa.

Divertido constata que ha conseguido sin querer lo que más deseaba. Llamar la atención y el interés de los demás.

En ese mismo instante algo extraño e inesperado ocurre.

El espacio en torno a los niños se llena de colores.

Nacho abre la boca asombrado, sus ojos abiertos como platos de la estupefacción.

Un arcoíris maravilloso con vida propia palpitante llamea en torno a las cabecitas de los niños. Hay Rojos, Carmesíes, Azules intensos, Verdes como una pradera de hierba recién regada por la lluvia, Rosados brillantes, Celestes como cielo de verano, tonos Naranja como el zumo recién exprimido, Amarillos como la flor de la vinagreta. Muchos colores, muchos más, tantos que de tan pequeño el niño aún no sabe aún nombrarlos. La mayoría apenas los reconoce vagamente por haberlos visto en libros de ilustraciones.

Nacho señala vagamente con el dedo índice incapaz de decir palabra, raptada su voluntad por aquella belleza tan celestial y mágica.

—¿Te encuentras bien?

Nacho consigue salir un segundo de su estuporosa fascinación para girarse hacia la fuente de la voz.

Una niña de pelo largo lacio rubio platino lo contempla con una mezcla dibujada en su rostro angelical de compasión y verdadera preocupación. Sus ojos azules como el agua clara lo contemplan inquisitivos y curiosos, sondean su rostro en busca de las respuestas que no llegaban por boca de Nacho.

Nacho siente su corazón dar un vuelco repentino, su estómago llenarse de mariposas.

Conoce a aquella chica. La había admirado de lejos ocultando su infantil enamoramiento que siente por la belleza griega de aquella pequeña sirenita de mar, como en privado gustaba apodarla, alimentando hace tiempo aquellos sentimientos cálidos que le producen observarla.

Ella se llama Elena.

Siente como el rubor asciende a su rostro tornándolo de un Rojo granate.

—¿No lo ves? Los colores… —Consigue decir para así salir de aquel momento de bochorno inesperado.

—¿Qué colores? —Ella mira alrededor sin comprender— ¿Te refieres a su ropa?

—No —aclara Nacho—. Sobre sus cabezas…

—¿Qué dices? —La niña comienza a sentirse recelosa de él—. No hay nada en sus cabezas.

Nacho no dice más. Están allí, puede verlo con sus ojos, como una aparición divina sobre todo ellos. Nacho comprende que la niña no puede verlos como él.

El corro se quiebra ante la presencia de su tutor, el hombre de ojos azulados de bigote pulcramente recortado, la única persona que le ha mostrado algo de comprensión, calidez y cariño.

El adulto le ayuda a levantarse tendiéndole la mano que Nacho acoge agradecido. Él le dedica palabras tranquilizadoras que Nacho sólo escucha a medias.

Los colores han desaparecido y todo vuelve a la normalidad.

Por una parte le produce alivio pues por un momento tiene la infantil idea de que sería muy molesto si siempre tuviese que ver esos colores, mientras que por el otro se siente desvalido y abandonado, como si él hubiera sido un náufrago y le hubieran tendido una tabla de salvación para luego negársela.

No le importa.

Lo que ha ocurrido ha sido mágico. Cuando más sólo y abatido se había sentido en la vida, los colores habían aparecido para ayudarle, para hacerle compañía, para decirle que no estaba solo.

Aquel pensamiento reconfortante le acompañaría todo el día poniéndole de un humor muy feliz.

Ese mismo pensamiento le ayudaría a superar lo que habría de venir.

Los Colores también.

1-EL ROJO

Miércoles, 11 de julio de 2018

23:17 h.

Nacho piensa en su hijo mientras conduce por la AP-7 dirección Málaga a la altura del Higuerón. En el estéreo de su coche la música ruge a todo volumen sonando Selfsteem Leaving, tema de una nueva banda de rock local que se hacen llamar Sadman. Se pregunta cómo estará y qué estará haciendo. Es ya tarde y por la edad que tiene, ocho años, debería estar acostado en su cama, descansando.

Raúl, así se llama su hijo, ya va al colegio. Cursa primer año de educación primaria y aunque no es un curso exigente para él, Nacho le sermonea siempre que lo mejor es ir descansado para disfrutar más de la experiencia de estar en el colegio con sus compañeros y con los profesores. Aunque su madre comparte un criterio general de parentalidad con estilos educativos similares, no es igual de exigente a la hora de seguir rutinas y de aplicar normas disciplinarias mostrándose casi siempre más laxa, permitiendo más caprichos de la cuenta al niño y, en su opinión, realizando una pobre supervisión general de su hijo, dejando que este haga su voluntad las más de las veces, en un proceso que Nacho teme acabe convirtiendo al niño en un pequeño déspota, algo de lo que luego se arrepentirán cuando el niño alcance la pubertad.

Nacho se apuesta consigo mismo a que el niño estará en su cama pegado al móvil jugando al Clash Royale o al Score Hero, viendo vídeos en You tube de sus youtubers favoritos o vete tú a saber qué contenidos inadecuados para un niño de su edad.

Nacho nota como la ira le sube desde las entrañas y antes de que pueda hacerle perder la cabeza aparta los pensamientos poniendo en práctica las técnicas cognitivas que los profesionales le han enseñado.

Nacho y Elena llevan cinco años separados. No viven precisamente una separación cordial sino más bien altamente conflictiva, en una guerra cruenta y enconada que ya dura más de lo que cualquiera podría aguantar, con demasiada gente involucrada en un circo de tres pistas compuesto de familiares, procuradores, abogados, peritos, y jueces que aportan todos su opinión y su juicio en un proceso que no llega a originar soluciones definitivas del agrado de todas las partes, con un menor que ve como sus padres se pelean y discuten por su custodia, con el peligro que ello puede tener para su desarrollo personal y su autoestima.

Nacho experimenta de nuevo las burbujas de la ira flotando hacia la superficie y de nuevo ha de esforzarse por detenerlas.

Nacho está así prácticamente todo el día sumido en una lucha interior que amenaza con consumirlo.

Pero ahora está mejor, mucho mejor. Ha aprendido a manejar su ira, a transformar su odio en sentimientos más manejables, prácticos y beneficiosos para él.

Nacho perdió la batalla reclamando la Custodia Compartida y un juez decidió en sentencia otorgarle un régimen de visitas estándar que, debido a la distancia de las residencias de los padres (ella se mudó a Almería, llevándose con ella a su hijo), queda restringida a un fin de semana con pernocta cada quince días, visitas que no puede siempre cumplir supeditadas al estado de humor de la madre que conforme le conviene las boicotea a su antojo, por lo que él ha denunciado a la espera de que se confirme fecha de la Vista, acumuladas ya cuatro denuncias en cuatro meses.

Nacho concentra su atención en su respiración atendiendo a sus sensaciones para permanecer en el presente, dejando que el agradable acto de conducir por una carretera desierta en una apacible noche de verano lo serene lo suficiente para disfrutar de un breve periodo de paz que lo alivie de las presiones del día.

El indicador de gasolina lleva más de veinticuatro horas encendido y Nacho decide que ha llegado el momento de dejar que la luz ámbar del chivato descanse de su cometido. Como hipnotizado, va leyendo las indicaciones en blanco con fondo azul que anuncian la salida de la gasolinera Repsol a menos de mil metros. Tamborilea con los dedos en el volante dejándose abstraer por la melodía de los coros de Feels like dying de Seether, tonada que el modo aleatorio de la Biblioteca de Música de su móvil ha querido regalarle.

Las plazas de surtidores están todas libres, elige la más cercana a la Caja Nocturna, aproximándose a ella con una conducción suave hasta detenerse por completo estacionando el vehículo. Con gesto ágil acciona el freno de mano dando al contacto del coche para apagar el motor y extraer las llaves. Se palmotea el bolsillo del pantalón para comprobar que lleva encima la cartera y con gesto distraído coge el móvil mientras sale del coche para aproximarse a la Caja.

Son más de las once de la noche y la Estación de Servicio presenta una estampa solitaria, vacía de vida. Las luces anaranjadas de su sistema de iluminación situado en las marquesinas con forma de pirámide invertida, dan la extraña impresión de que camina sumergido en agua en el interior de una pecera.

Nacho comprueba la pantalla de su móvil y salvo notificaciones poco importantes nadie más se ha puesto en contacto con él, ni mensajes, ni llamadas perdidas.

Con aire despreocupado cruza el patio de la gasolinera comprobando que lleva dinero en su cartera. Decide que se gastará veinte euros y que ahorrará el resto para el desayuno de mañana. A la altura del mostrador de la Caja Nocturna, otea en el interior del local a través del cristal de seguridad. Extrañado y ligeramente contrariado pues tiene algo de prisa comprueba que nadie viene a recibirle. La tienda está iluminada y presenta una imagen de pulcritud; sus cabeceras, sotabancos, góndolas, congeladores están todos cargados de sus productos bien alineados, posicionados y presentados con las promociones del momento bien visibles.

Una cabeza asoma en el marco de una puerta al fondo de un pasillo que parece llevar a la trastienda.

—Un minuto, le atiendo. —Suena una voz grave que debe ser la del encargado del turno de noche de la Estación de Servicio.

Nacho asiente sin decir nada. Contempla la noche y los alrededores de la estación vacía que huele a carburante, a aceite y a productos de limpieza del tren de lavado.

Es una de esas noches en las que todo desafortunado que no tenga aire acondicionado en casa va a tener problemas para dormir a causa del enorme calor.

Extrae de nuevo el móvil del bolsillo y lo estudia superficialmente mientras a lo lejos le llega el sonido de una motocicleta que se acerca y que a juzgar por el ruido se trata de una Scooter.

Nacho estudia superficialmente la Scooter y a su dueño mientras ocupa el surtidor junto a su coche desviando su atención luego a sus asuntos. Chequea otra vez el interior de la tienda pero el encargado sigue sin salir.

—¡Puta madre! —El joven de la moto increpa en alto. Nacho se vuelve alarmado hacia el origen del juramento pero sólo ve al muchacho de espaldas con su atención fija en la moto, sin captar nada más digno de su interés.

Se vuelve hacia el cristal de la Caja para golpear un par de veces su superficie a modo de llamada esperando conseguir la atención del encargado que no aparece. Comienza a inquietarle tanta espera. La idea de irse sin echar gasolina se le pasa por la cabeza un segundo pero decide que ya que se ha desviado para parar en la estación puede esperar un minuto más, por lo que vuelve a enterrar su atención en la pantalla plana del móvil revisando su cuenta de Instagram.

—Oye, compadre.

La voz suena inesperadamente a su lado haciéndole dar un respingo conteniendo la respiración del susto. El joven está de pie a apenas un brazo de distancia de él. Algo en su presencia le hace dar un paso atrás llevado por la cautela y la aprehensión. Nacho no sabe especificar qué es lo que resulta amenazador en el muchacho. Su cara desencajada y su mirada con una expresión ida activa todas las luces de alarma en él. Las pupilas de Nacho se mueven inquietas en rápidos zig-zags analizando al personaje que tiene delante. El motorista no debe de sobrepasar en mucho la veintena, de piel morena y corte de pelo rasurado a los lados a lo Cristiano Ronaldo. Viste chanclas, pantalón corto tejano y una camiseta blanca sin mangas, mostrando tatuajes en los brazos de pésimo nivel artístico y menor gusto estético. Del cuello le cuelga un grueso collar que si Nacho no juzga erróneamente es de puro oro macizo. Huele a Polen y en conjunto la estampa del joven le hace pensar en un Merdellón Pastillero.

—Compadre, necesito gasofa pa la moto. ¿Tienes dinero pa dejarme? Me mirao la cartera y no tengo ni un pavo. Necesito 5 pa llegar a mi casa. ¿Tienes?

Hay algo torcido en su expresión. Trata de ser amable pero percibe un claro desprecio dibujado en su rictus, en la manera en la que frunce el labio y en cómo lo mira ligeramente de lado.

Nacho se lo piensa un segundo barajando sus alternativas.

—Compadre, tengo lo justo pa meterle 10 euros al mío. No tengo más. —Por si acaso, no le quita la vista de encima al joven, estudiando cada gesto y cada microexpresión. Por el rabillo del ojo lanza una mirada rápida a la caja que permanece vacía.

La expresión de contratiempo del joven resulta muy aparatosa. Expira el aire de sus pulmones fuertemente pateando el suelo de manera agitada.

—No vea que mierda, compadre. ¿Entonces no puedes dejarme 5, compadre? Tírate el rollo, hombre.

—No puedo macho, ya te lo he dicho. —Nacho se siente cada vez más incómodo esforzándose por controlar su propio temperamento. Una parte de él comienza a interpretar la actitud del joven como demasiado intrusiva, mientras que otra trata de negociar argumentando que simplemente está necesitado, y que probablemente no conoce una mejor educación y maneras que las bruscas que está desplegando.

—Mira que me dejas 5 y tú le pones 5 y los dos llegamos a casa. Yo vivo por ahí por el Arroyo. —Hace un gesto con la mano apuntando un lugar indeterminado detrás suyo—. Que un día te acercas y te lo devuelvo. Estoy por el barrio to el tiempo. Nos vemos fijo. ¿Qué dices?

Nacho comienza a dudar planteándose si darle los 5 euros pero sigue resistiéndose a sacar la cartera delante de un desconocido y ese en particular parece poco de fiar. Aprieta los labios y niega con la cabeza.

—Que va tío. Necesito los 10 pa mañana pa ir a trabajar que tengo madrugón. ¿No tienes a nadie que te acerque la pasta?

El joven comienza a negar con la cabeza en movimientos amplios y bruscos de una manera que recuerda a Nacho un enfermo mental de esos de películas de locos encerrados en psiquiátricos. El güinchi aprieta los labios y mira hacia el suelo como conteniéndose.

—Nove compadre, si lo tuviera no estaría pidiéndote por favor el dinero. Aunque espera… —El motorista realiza una pausa en la que parece pensar algo—. Se ha roto la pantalla de mi Samsung. Déjame tu móvil y llamo a mi colega. Seguro que está despierto a estas horas y se acerca a darme la guita. Anda, pásamelo.

El chico extiende la mano derecha en gesto de petición de una manera que a Nacho le resulta más una orden exigente y apremiante que un ruego. Nacho se lo queda mirando con la desconfianza pintada en su rostro pero en un alarde de autocontrol, trata de dedicar una sonrisa social levantando los hombros en señal de disculpa.

—Compadre, mi móvil es de recarga y estoy sin saldo. Una putada.

El joven comienza a realizar aspavientos con sus brazos de un modo que comienza a parecer amenazante. Nacho aprieta los dientes dando un nuevo paso hacia atrás. “¿Dónde coño está el puto gasolinero?”

—Nove viejo, ¿qué me estás vacilando o qué? ¿Me vas a decir que no a to lo que te pido, o qué?

—Oye, se lo puedes pedir al encargado de la ventanilla, a lo mejor él te puede dejar su móvil —lo dice en tono conciliador. Lanza una mirada a la ventanilla y Nacho se lleva un nuevo susto. En el cubículo ha aparecido un tipo vestido con el mono reglamentario de la estación con los colores de la marca. El tipo lo mira con una mirada ininteligible pero Nacho no tiene tiempo de preguntarse por qué lo mira así. El joven vuelve a increparle y esta vez sube el tono que suena más que hostil.

—Te lo he pedido a ti, coño. Que parece que me estás vacilando hostia, que to lo que te pido parece que fuera un gran favor para ti. ¿Qué pasa, que no te fías de mi o qué hostias te pasa? Que yo tengo más dinero que tú en el banco. Fijo. Que tú eres un birria de mierda y no vas a venir a vacilarme en mi puta cara. ¿Ves estos oros? —Se saca la cadena del pecho y se lo muestra—. Estos oros valen más que tu mierda de coche y en mi casa tengo más. Tengo una cadena con la cara del Camarón en diamantes que valen más que to lo que tú vayas a tener en tu puta vida ¿vale, tío mierda?

—Hostia, no hace falta que te pongas así, que no te estoy vacilando. —Nacho levanta las dos manos mostrando las palmas tratando de mostrarse pacífico pero el joven está claramente trastornado de una manera que ya resulta patológica.

—Y dale. —El joven ha perdido la paciencia—. ¿El pringao va de chulo ahora o qué? ¡Que llevas to el rato vacilándome y al final me vas a cabrear chaval!

—Que no tío que no pretendo nada. Pero, ¿qué te pasa? —Nacho recula volviéndose hacia la ventanilla buscando la complicidad y apoyo del encargado. Al instante se queda congelado contemplando la ventanilla mientras el joven sigue gritándole a su oído derecho en la misma línea de su retahíla anterior. El gasolinero está golpeando frenéticamente el cristal de seguridad y lo mira fijamente con ojos inyectados en sangre berreando palabras incomprensibles.

Nacho nota como el joven le agarra de la camiseta sacándole al instante del estupor. De un tirón brusco tira de él empujándolo lejos de la Caja Nocturna en dirección hacia los surtidores. Nacho trastabilla pero no cae al suelo y en shock se lleva las manos hacia el pecho allí donde el joven lo había agarrado.

—Coño, ¡me has hecho daño! —Suelta un chillido agudo lleno de incredulidad. No le cuadra nada de lo que está ocurriendo; el motorista claramente le ha agredido con malas intenciones y Nacho está seguro de que no ha existido provocación por su parte.

—Hostias cabrón cómo me has puesto. —El joven casi habla en grito comportándose como un maníaco - Serás hijo puta. Te vas a enterar de quién es el Jonathan. Te voy a dar de hostias hasta en el carné de identidad. Se te van a quitar las ganas de volverme a vacilar en tó tu puta vida, cabrón de mierda.

Jonathan le lanza un gancho de derecha pero Nacho consigue reaccionar agachándose a tiempo, pasándole el puñetazo de Jonathan a unos centímetros de su frente. Este pierde el equilibrio y cae hacia adelante. Intenta mantenerse en la vertical poniendo un pie delante pero, aunque lo consigue, sólo alarga la acción y acaba cayendo de bruces.

Nacho se lo queda mirando con la cara totalmente desencajada sin creerse lo que le está ocurriendo. Se vuelve hacia el gasolinero que está aullando de ira en su cubículo mirándolo fijamente apuntándole con un dedo inculpador. “ ¿Le cae espuma blanca de la boca”.

Nacho está inseguro de qué hacer a continuación. Se vuelve a mirar a Jonathan que farfulla con una voz preñada de odio y que ya se está reincorporando. Jonathan mira a un lado y a otro buscando a Nacho que está dando pasos cortos alejándose por el patio de la Estación de Servicio en dirección a su vehículo. Cuando el merdellón lo localiza, se prepara para embestirlo.

—Este hijo puta está loco —murmura Nacho negando con la cabeza incrédulo. Nota que al motorista le cae sangre de la nariz y que su boca echa espumarajos blancos. Reconoce el estado Berserker, identificando al instante el frenesí asesino que domina al otro hombre.

—Pues este hijo puta te va a abrir la cabeza —farfulla el joven acercándosele amenazadoramente—. ¿Que no quieres darme 5 cochinos euros pa que me pueda ir a mi casa a cascármela tranquilo? Ven aquí, mamón, que te vas a enterar.

Nacho no se lo piensa más: con un movimiento explosivo se gira noventa grados y sale corriendo como un galgo despavorido. Jonathan, que no se puede creer la actitud gallina del otro, comienza la carrera en su persecución escupiendo palabras mal sonantes a viva voz llamándolo a gritos.

—Serás moñón. ¡Ven aquí maricona! ¡Serás desgracio!

En un primer impulso Nacho piensa en meterse en el coche y cerrarse dentro pero lo descarta pues duda de ser lo suficientemente rápido realizando las maniobras que eso le exigiría por lo que opta por pasar de largo esprintando hacia el estacionamiento de camiones donde dormitan en tinieblas grandes vehículos de transporte. Nacho supera el primer semirremolque girando a la derecha zigzagueando entre los gigantes de motor esperando despistar a su perseguidor. Por el sonido de los improperios del otro y por sus chancletazos en el asfalto sabe que anda perdido lejos en la oscuridad escuchando su hilo de voz cada vez más lejos. Más calmado, Nacho regresa al coche sin dejar de atisbar en dirección contraria vigilante, preparado para actuar si nota algún indicio de regreso de su perseguidor.

Aproximándose a la altura de su vehículo con un ligero trote, acciona el sistema de apertura del coche y los cuatro intermitentes se iluminan al unísono escuchándose los cerrojos abrirse. Una vez dentro se asegura de cerrar de nuevo. Su respiración es muy agitada. Su rostro está encendido. No deja de agitarse en el asiento palmoteando el volante con frustración. Comienza a golpear el salpicadero y la luna delantera con las manos abiertas rugiendo de manera enloquecida. Golpea infinitas veces el volante dando saltos en el asiento en una explosión de ira incontenida que dura unos minutos.

—Calma. —Consigue recitar superado el cénit de su intensa rabia, su rostro sudoroso, su ojo derecho dominado por un tic irrefrenable—. Calma, calma, calma, respira, respira, respira, Nacho respira, tú puedes. La imagen, recuerda la imagen. Estás en la playa, las olas, Nacho, mira las olas. Recuerda el suave rumor de las olas, respira Nacho, respira.

Alarga las exhalaciones que son muy ruidosas pero que poco a poco se van apagando decayendo su agitación extinguiéndose poco a poco. Nacho realiza una respiración diafragmática cada vez más lenta y su pecho y hombros van relajándose tras cada larga exhalación de aire.

—Respira Nacho, respira —vocaliza en un murmullo quedo, como si recitase un mantra.

Jueves, 5 de septiembre de 2013

23:21h

Elena huye apresurándose por el pasillo alcanzando el salón antes que él, cerrando la puerta anteponiendo el panel de cristal esmerilado entre ambos. Nacho se indigna aún más. ¿Cómo puede pensar que va a hacerla daño? Nunca lo ha hecho, nunca le ha tocado un pelo, ni se le ocurriría. Admite que se agita y que quizás eleve la voz más de la cuenta pero él piensa que está justificado, que es una licencia que ella le ha de permitir pues al fin y al cabo no es él el que hace las cosas mal, sino ella, ella la que se ausenta más de la cuenta de su responsabilidad hacia Raúl para estar de cafés con las amigas, la que se olvida de aplicarle las vacunas o de llevarlo al pediatra, la que está con el móvil chateando con quién sabe quién hasta las tantas de la noche.

Nacho está dolido porque la confianza entre ambos se ha perdido. En su opinión ella es la responsable. No exige que le tenga informado puntualmente de sus idas y venidas, sólo que asuma sus responsabilidades, como hace él, que no abrace esa actitud escapista tan infantil. Nacho sólo quiere que hablen mirándose cara a cara, que dejen las cosas claras. Pero ella insiste en elegir la estrategia del silencio, del enfurruñamiento, de cerrarse por banda resistiendo hasta conseguir su propósito, que sea él siempre el que ceda. Por ese camino, que ya han recorrido cientos de veces, ella siempre hace lo que se le antoja. Nunca aporta aclaraciones, actitud que sólo hace crecer en él la frustración y la impotencia, confundiendo su mente aún más pues los huecos que ella no rellena con sus declaraciones, él los completa en su mente con explicaciones construidas en su delirio ansioso, llegando a menudo a conclusiones que acaban por no gustarle haciendo crecer en él la desconfianza.

Además, durante las últimas discusiones hay algo nuevo en ella, un nuevo comportamiento artificial en su manera de actuar. Parece que realice una interpretación pésima de conejillo asustado, exagerando sus gestos y sus expresiones de pavor, más falsa que Judas, especialmente cuando está su padre o sus amigas delante, lo cual enfurece más a Nacho que no entiende ese comportamiento, a su juicio innecesario y a menudo desproporcionado.

Nacho quiere hablar, que le escuche, que entre en sus malditos cabales de una puta vez.

—Estoy harta, ¿sabes? Estoy harta. Siempre es igual. —Elena habla desde el otro lado de la puerta con un tono de voz estrangulado—. Me prometes que vas a cambiar pero tú no cambias. No puedo más. No puedo más.

—Es tu puta culpa, joder. —Nacho levanta la mano en un puño haciendo el amago de hundir la puerta pero en el último momento se vuelve hacia una pared y la golpea con la mano abierta en una cadencia que parece subrayar sus palabras—. Es que me pones siempre así. Me tienes jodida la vida, mujer. Maldita la hora en la que… El Rojo otra vez. Mi vista la cubre El Rojo y me pierdo, me pierdo…

—Basta ya, Nacho, por favor, basta ya. —Elena chilla y esta vez su tono de pavor parece más real—. Vas a despertar a Raúl. Para ya, por favor.

“Pero, ¿es que soy un ogro o una mala persona?” Sin pensar, agarra un mueble tocador con sus dos manos meneándolo con toda la fuerza de sus brazos. Marcos de fotos caen al suelo con un ruido estrepitoso quebrándose la lámina de cristal dibujando surcos blancos en su superficie, tazas de porcelana de adorno se rompen hechas trizas contra el suelo.

—Ya no aguanto más. —Elena llora histérica y su voz llega más apagada al surgir su hilo de voz desde el hueco de sus dedos—. Mañana me voy a Almería, a casa de mi madre. Me llevaré a Raúl y no lo volverás a ver más en tu vida, lo juro. —Esa última frase ha sonado distinta a las demás. Nacho nota al instante la sutileza del cambio de tono. Mientras que antes el tono era de víctima, plañidero, este último, en un cambio que sugiere a una transformación de personalidad radical como el que experimentaría el Dr. Jekyll, suena a amenaza implacable, hostil, llena de odio; una declaración hecha con toda la intención de dirigir la punta de flecha envenenada allí donde más duele, al punto más débil.

—A Raúl no te lo vas a llevar a ningún lado, ¿me oyes? —De repente los fantasmas de la amenaza le atenazan el pecho haciéndole sentir verdadero miedo—. Raúl es mi hijo y tiene que estar con su padre. No serás tan hija de puta como para encima hacerme eso también.

—Nacho, tú no estás bien. —La imagen de víctima de ella ha desaparecido completamente. Ahora habla Elena la arpía, la manipuladora, la controladora, la ladina, la despiadada y astuta—. Ya lo dijo mi psicóloga que eres un modelo negativo para el niño. Pierdes el control constantemente. Tienes un demonio dentro que te domina. — Elena parece elegir adrede las palabras que más le hacen daño— Un día le harás daño en uno de tus arrebatos y habremos de lamentarlo el resto de nuestra vida. Nacho, no estás bien.

—Eso no va a pasar nunca, ¿me oyes? Jamás le haría daño al niño. —Las palabras de Elena le hieren profundamente y echan leña al fuego de su ira, creándole dudas sintiéndose repentinamente el villano de la historia. “¿Puede en el fondo tener ella razón? ¿Es él el que se equivoca?”.

Nacho se aparta de la puerta, todavía atormentado por la rabia. Nota El Rojo asfixiarlo como nubes de tormenta sobre su cabeza descargando mil rayos y truenos impidiéndole pensar claramente. Estos episodios son cada vez más comunes y más intensos desde que las cosas no van bien en su matrimonio. Es cierto que da golpes a cosas, destroza mobiliario y puede llegar a vociferar a desconocidos o a aquellos familiares que participan de la discusión en el momento más inoportuno pero con Elena es siempre distinto, El Rojo nunca lo instiga a comportarse violenta o cruelmente con ella. Jamás. Elena es su vida, el sentido de su existencia. El Rojo no puede romper ese muro infranqueable, esa defensa última. Aunque Nacho nota que cada vez más va ganándole terreno, haciéndole siempre ir un poco más allá del límite, Nacho sabe que nunca le hará daño. A ella nunca. Por eso su desconfianza le duele más, resultándoles intolerables sus acusaciones en las que directamente infiere que él podría hacerles algún tipo de daño. Eso le vuelve loco.

Nacho expulsa el aire de sus pulmones por las aletas de su nariz indignado y aún con los ojos hinchados e inyectados de sangre da unos pasos alejándose de la puerta desandando los pasos por el pasillo del piso que comparte con ella y con su hijo. Elena, alarmada pues intuye sus intenciones, abre al fin la puerta del salón y sale disparada en pos de Nacho que ya le da la espalda encaminándose hacia las habitaciones.

—Ni te acerques al niño, ¿me oyes? —Elena, como una leona protegiendo a su prole se lanza hacia Nacho agarrándolo del brazo.

La reacción de él al sentir el dolor en el brazo captando la violencia del movimiento de ella es automática de instintiva auto preservación. Da un tirón con el brazo con tal fuerza que sin querer lanza a Elena contra la pared que sigue agarrado a él y que no espera su reacción tan rápida. El batacazo en realidad es leve pero le hace perder el equilibrio y cae al suelo. Nacho no cabe en sí de asombro por lo que acaba de ocurrir. Perplejo se queda mirando como hipnotizado a Elena que a su vez lo mira desde el suelo. El rostro de ella está transformado en una máscara que no reconoce de ira y desprecio hacia él. Ve el fuego que la consume a ella preguntándose donde ha ido a parar la anterior Elena plañidera, la víctima asustada y desvalida, sorprendido por la tremenda transformación. Nacho, que la conoce bien pues ha sido su pareja ya por algún tiempo, sabe que ella está profundamente indignada sintiéndose humillada por haber sido arrojada al suelo con tanta facilidad, cosa que sabe seguro ella se lo hará pagar. Ve el móvil en la mano de ella y sólo tiempo después, cuando se haya enfriado lo suficiente como para procesar lo que ha ocurrido de un modo más sistemático y con mente fría, comprenderá la jugada de ella sintiendo subirle la indignación como lava caliente por la garganta. Pero ahora no, ahora está demasiado sumido en un estado de shock como para asignar significado a las cosas que ve. El picor en el brazo atrae allí su atención un segundo, captando cuatro franjas rojas en carne viva en su antebrazo producto del rifirrafe con ella. Un padre más malpensado o más astuto habría salido corriendo a un centro de salud para solicitar un informe médico con el que defenderse de una futura acusación de violencia dentro de la pareja o a su vez iniciar acusación en tal sentido. Ni siquiera se le pasa por la cabeza semejante idea. A él no. Él es un protector, un padre con la única idea metida en la cabeza de proteger y cuidar de los suyos, no de buscar su mal.

No sabe que hacer así que opta por darle la espalda dejándola allí tirada en el suelo encaminándose hacia la habitación de su hijo. Nacho entreabre la puerta y vislumbra el interior de la habitación. En la penumbra adivina el perfil de la camita en la que el pequeño de algo más de un año dormita ignorante de todo lo que acaba de ocurrir. No quiere hacerle daño y no quiere que le pase nada. Esto no es lo que quería para él. Ha perdido los nervios y se ha excedido, El Rojo ha podido con él y ha estado cerca de hacer un daño real a Elena.

—Nacho, tienes que ir al psicólogo —ella le susurra a distancia prudencial detrás de él—. Esas reacciones tuyas no son normales. No es normal esa violencia por cualquier cosa. Eso te domina, Nacho. Nos estás machacando. Nos vas a perder, vas a perder a tu familia. Tienes que ir al psicólogo.

Él no dice nada. Cierra con cuidado para no despertar al niño. Con gesto esforzadamente impasible pasa junto a Elena dirigiéndose al vestíbulo del piso donde recoge las llaves de una bandejita de plata, abriendo la puerta para salir del hogar. Nacho elige las escaleras y como un especialista de Parkour se precipita por ellas superándolas de cuatro en cuatro, saltando casi de rellano en rellano, bajando los cuatro pisos de su edificio en un santiamén cruzando como una exhalación el vestíbulo del edificio, abriendo el portal de par en par y cruzándolo sin cerrar detrás suya.

Las farolas, que iluminan la calle con una luz turbia amarilla, son los únicos testigos mudos del sufrimiento que se lleva con él.

Miércoles, 11 de julio de 2018

23:46h.

Jonathan golpea frenéticamente la ventanilla del conductor y saca violentamente a Nacho de su meditación. La jerga violenta e inteligible que vomita el joven eriza los cabellos de la nuca de Nacho que rápidamente reacciona metiendo la llave en el contacto, arrancándolo para meter primera acelerando para salir pitando de allí. Por el rabillo del ojo, en mitad justo del cénit de la situación tan surrealista que está viviendo sin poder creérselo, atisba el interior de la caja nocturna de la estación de servicio. El encargado está arrojando objetos contra la pared de cristal, en un arranque frenético que recuerda a la explosión de ira de un orangután enfadado encerrado en su jaula. Nacho es testigo por el espejo retrovisor de como Jonathan lo persigue a la carrera pero pronto lo deja atrás según va metiendo sucesivas marchas acelerando para salir de aquel infierno cuanto antes.

El coche encara el carril de aceleración y suavemente se incorpora a la autovía. Nacho se permite respirar algo más tranquilo según va dejando atrás la gasolinera, sin evitar lanzar miradas preventivas por el espejo retrovisor central para cerciorarse de que Jonathan no le persigue con la moto.

No recorre ni 200 metros conduciendo cuando los faros del coche iluminan lo que parece un accidente. Dos coches están cruzados junto al arcén. Una segunda inspección más atenta no muestra que hayan chocado entre ellos o que siquiera se hayan tocado las carrocerías ni lo más mínimamente. Por precaución, Nacho reduce la velocidad y con una maniobra dubitativa comienza a bordear a los coches por la izquierda cerciorándose primero de que no haya ningún coche por el carril izquierdo que pueda embestirle, preguntándose si debería detenerse para ofrecer su ayuda.

Cuando los bordea, se convierte en el inesperado espectador de una escena dantesca. Iluminado por los faros de los coches detenidos, un hombre de brillante calva vestido de traje ejecutivo golpea con saña un cuerpo inerte tumbado en el firme de alquitrán. El cuerpo es apenas un bulto irreconocible sanguinolento. Se escucha con cada golpe un sonido de chapoteo, como si alguien estuviera dando con un palo a una bolsa de grasa. Nacho no puede apartar hipnotizado su mirada de la escena. El hombre se detiene un instante al sentirse observado. Por un breve instante cruzan miradas y Nacho siente un escalofrío nacer en la nuca extendiéndose por toda la espalda erizando el vello de sus brazos. Lo que percibe en aquellos ojos es un profundo enajenamiento, como si estuviera totalmente disasociado de la obra macabra en la que unos segundos atrás estaba absorto. Como si esta ocurriera en otra parte, como si fuera otro el perpetrador de tal crimen: la viva representación de una frialdad demoníaca y absurda. El hombre rompe el breve momento de trance compartido para volverse hacia el desecho sanguinolento que le espera en el suelo, para arremeter una nueva patada tomando carrerilla.

—Joder, joder. —Inconscientemente se ha inclinado hacia adelante mientras observa con repugnancia y estupor la escena. Los nudillos de Nacho se tornan blancos mientras aprieta el volante.

Nacho acelera con un chirriar de ruedas dejando un rastro de humo gris y marcas negras en el asfalto mientras huye.

El recuerdo del viaje en coche hacia su casa lo rememoraría más tarde como una sucesión de imágenes borrosas de una pesadilla, como un tráiler editado por un técnico audiovisual puesto hasta arriba de estupefacientes de una película de terror de alto presupuesto con música de Metal Noruego enfatizando la violencia de las imágenes.

El tramo de la autovía sólo sería la antesala de lo que le esperaba después. El primer signo de que algo anormal está sucediendo, sin tomar en cuenta el encuentro con Jonathan o la carnicería al final del carril de aceleración, es el color del cielo. Fijando la mirada en el horizonte puede captar flujos cambiantes de tonos anaranjados y rojizos que señalan la existencia de macro incendios. Por todo el lindero de la costa identifica pequeños focos de explosiones, edificios en llamas y zonas repentinamente a oscuras por falta de suministro eléctrico.

Quizás, lo más pavoroso de todo, es contemplar personas corriendo en mitad de la vía, abandonados sus coches de cualquier manera y modo. Una mujer de esplendoroso cabello largo azabache grita con toda la fuerza de sus pulmones ajena al paso de Nacho, persiguiendo a un hombre que a su vez agarra de la pechera de la camisa a otro arrastrándolo hacia el arcén izquierdo, increpándolo con no menos potencia de voz. En el interior de un autocar de lujo cruzado casi perpendicularmente al trazado de la autovía sus ocupantes están enzarzados en una verdadera batalla campal en su interior. En un vistazo fugaz, Nacho es testigo de cómo una mujer de mediana edad de cabello tan blanco como la nieve estampa a otra señora contra el cristal de seguridad de la ventana espachurrando los sesos de su víctima contra este, como el mosquito que revienta contra la luna de un coche en carretera dejando una horrible mancha de sangre. A la altura del aeropuerto encuentra una larga fila de coches zetas de la policía nacional; sus puentes de luces leds azules y blancas fulguran rabiosamente anunciando la presencia de las fuerzas de seguridad, plantando en el corazón de Nacho una fugaz semilla de esperanza, expectativa de seguridad y de restitución del orden. Los vehículos presentan una estampa abandonada con sus puertas abiertas de par en par sin nadie a bordo, sin ningún policía en las cercanías. Nacho reduce la velocidad de su coche sin atreverse a detenerse oteando en las inmediaciones, esperando encontrar a algún agente del orden para preguntarle qué demonios está pasando, pero un mal presentimiento le previene de esperar más tiempo por lo que acelera alejándose sin mirar atrás.

El acceso a Málaga por Ciudad Jardín está lo suficientemente despejado. Llevado por la urgencia de llegar cuanto antes a casa acelera por la pendiente que le lleva a la Avenida de Valle-Inclán. Sin atreverse a quitar ojo más de unos segundos de la carretera, abre su móvil con Touch Id realizando llamadas a Elena que no le coge el teléfono por más tonos que da la llamada. Con Jesús, su hermano, ocurre igual. Dos personas enganchadas las 24 horas a su Smartphone ahora lo ignoran en una clara señal que no puede interpretarse como algo bueno ni presagia nada mejor.

Su visión periférica capta a alguien que lo embiste e impulsivamente. Da un volantazo sorteando a un energúmeno que le increpa propinando fuertes manotadas a la carrocería del coche y a la luna, a la altura del oído. La potencia del golpe del agresor toma desprevenido a Nacho, que nota que el vehículo se bambolea ligeramente necesitando enderezar la dirección corregirla con el volante. Nacho tiene que chequear incrédulo varias veces por el espejo retrovisor para cerciorarse de que ha sido realmente una persona y no otro vehículo o algún animal de gran fuerza el que se ha abalanzado contra él asombrado por la fuerza de la embestida. Preavisado por el incidente deja el móvil a un lado para concentrar los cinco sentidos en la conducción.

La situación en la ciudad es peor, mucho peor.

El arcén estaba poblado de coches con conductores enzarzados en disputas acaloradas, en distintos grados de violencia. Las aceras bullen con peleas, gritos, aullidos de terror, insultos, empujones, involucrando individuos sin diferencia de género, raza o edad enfrascados en combates de altas dosis de brutalidad; hombres con hombres, hombres con mujeres, mujeres con mujeres, mujeres con ancianos, ancianos con niños. Desde las ventanas vuelan piezas de mobiliario que se precipitan contra el suelo reventando en cientos de astillas que hieren a los transeúntes causando feas heridas. Un televisor LG de pantalla plana de 55 pulgadas estalla junto a un hombre que apenas tiene tiempo de protegerse la cara de las virutas de cristal que caen como chuzos de punta en sus ojos. Una mujer en blusa de pijama blanco cruza en un alocado sprint; la ira dibujada en su cara, su ceño fruncido, los dientes apretados y los puños cerrados no son los de un humano normal.

Mientras conduce la mente racional de Nacho trabaja frenéticamente tratando de aportar coherencia a esta pesadilla pero solo acuden a su imaginación ideas disparatadas que acrecientan en él la sensación de que se ha vuelto loco de remate, cediendo brevemente al pánico y gimiendo de desesperanza y terror.

Nacho llega finalmente a su calle encontrando fácil aparcamiento. Como una exhalación sale del coche sin dejar de lado los automatismos, cerrando tras de sí el coche que le responde con el tuit-tuit del cierre centralizado. Camina precavido, lanzando continuas miradas a los edificios. Cada ventana y balcón son bocas iluminadas que llevan al infierno desde los que llegan sonidos de fuertes discusiones airadas, ruidos de golpes, de cosas rompiéndose, en fuerte contraste con la calle que parece relativamente acallada. Algunas sombras furtivas en las esquinas corren como gatos callejeros a la caza de presas atrayendo la atención de Nacho que da un respingo alerta, pero finalmente desaparecen y nada con vida le sale al encuentro.

En la proximidad del portal de entrada de su edificio Nacho se detiene. Hay una silueta recortada oscura sentada en cuclillas en el suelo de la calle. La luz del portal le cae directamente sobre la cabeza afeitada; su rostro velado por las sombras. La silueta se mueve con movimientos rítmicos y leves adelante y atrás. Nacho cree reconocer la figura sintiéndola familiar por lo que camina unos pasos a su encuentro hasta que al fin se detiene advertido por una voz interna que le exige prudencia. Al aproximarse, su ángulo de visión se amplía captando una silueta antes oculta por la persona sentada en el suelo. Es el cuerpo de una mujer en su treintena con el cabello castaño derramado por el suelo de baldosas tumbada en una pose forzada como una muñeca desmadejada sobre un charco de sangre brillante.

Nacho examina aprensivo la escena, contemplando alternativamente la figura de su amigo y la silueta tendida en el suelo. Otea de nuevo a su alrededor, asegurándose de que nadie les ve o que nadie puede acercarse y sorprenderlo por la espalda.

Reuniendo toda la determinación que le queda, sale al círculo de luz del portal y a unos metros de la figura acuclillada se detiene dubitativo.

—Fer, ¿eres tú? ¿Qué ha pasado? ¿Estás bien? —Se arrodilla lentamente extendiendo la mano hacia su amigo.

El rostro de Fer lentamente se vuelve hacia la voz que lo interpela, la luz por fin lo ilumina cuando levanta la barbilla mostrando unos ojos que miran sin ver, perdidos en el dolor de su interior. Es un rostro anguloso de mandíbula cuadrada ahora retorcido por el sufrimiento. Fer es un tío cachas de gimnasio, un tipo duro que ahora lloriquea mojigatamente como una colegiala lastimera.

—Nacho… —La voz de Fer parece llegar desde un profundo pozo sin fin - No entiendo cómo ha podido pasar. Estaba mi crío ahí justo delante de mí. Jugaba con sus juguetes de Star Wars. Yo he tenido un mal día en el trabajo, con esta mierda de dolor de cabeza que no se me ha ido en todo el día. —Gime apretando los dientes mientras una lágrima solitaria surca su mejilla izquierda—. El crío estaba hiperactivo. Por más que le dijeras que se quedase quieto no hacía caso. Cogió el mechero de Isabel y allí, delante de los dos, le metió fuego al puto Kylo Ren. Esas cosas son caras, joder. Le solté una hostia allí mismo. Su cabecita fue a dar contra la mesa y se le abrió una brecha. Su sangre me puso peor. Lo vi todo Rojo. Cogí su cabeza. El niño berreaba. Abrí la puerta de la nevera y la cerré una y otra vez contra su cabecita. —Solloza encogido—. Entonces parecía tener sentido. Parecía un castigo a la medida de su mal comportamiento. ¿Cómo he podido hacer tal bestialidad? —Solloza arrepentido. Se dobla sobre sí mismo y acerca la frente rozando el suelo—. Isabel se lanzó contra mí. Gritaba como una energúmena. La lancé por la ventana. Tiene el cuello roto.

Nacho palidece negando con la cabeza incrédulo. Fer se reincorpora. Parece tener la mirada perdida, murmurando más para sí que para Nacho.

—Estaba la televisión encendida y ponían La Sexta informativos. —Fer masculla hablando consigo mismo, como un anciano con demencia—. Estaba la Helena Resano dando un parte de última hora. No hacía más que llevarse la mano a la cabeza como si le doliera, como a mí. Por lo visto hay una pandemia. Todo el mundo se está volviendo loco. ¿Lo oyes? El mundo se va a la mierda. La Helena esa… Se le transformó la cara repentinamente. Creo que no he visto una expresión de tanto odio en mi vida. Insultaba y despotricaba como una puta del polígono enloquecida totalmente fuera de control. Hicieron falta dos regidores y un cámara para reducirla. Luego comenzaron a lincharse entre ellos en directo por televisión. Es mundial. La mierda esta es a nivel mundial. Se ha ido todo a tomar por culo.

—Fer, ven, —Nacho prefiere no pensar en las implicaciones reales de lo que está oyendo—. Levántate. Vamos a buscar ayuda.

—¿Es que no me has oído? —Fer rechaza el brazo de apoyo de su amigo—. No hay ayuda que buscar. Están todos locos. Como yo. Quizás peor.

—Algo habrá que pueda hacerse. —Insiste Nacho tratando de inspirar la esperanza en su amigo, la misma que él mismo necesita desesperadamente—. Vamos juntos. Alguien habrá que sepa explicarnos qué es lo que está pasando.

—¿De qué vas? ¿Ahora vas de salvador del mundo? —Fer se vuelve hacia Nacho y realiza por primera vez contacto ocular. Su cara comienza a transformarse en un rostro crispado, Nacho ve un fuego inquietante en esos ojos—. Tú, que eras conocido por tu mala hostia, por esos cabreos explosivos que tenían a todo el vecindario inquieto. Hijo puta, me tenías acojonao hasta a mí. Despertabas a mi crío por las noches e Isabel me presionaba para que te dijera algo. Todas las noches la misma historia. Hijo puta. Seguro que tú tienes la culpa de que haya arrojado a Isabel por la ventana. Tenemos que ajustar cuentas tú y yo.

Fer se incorpora. Es un tío imponente y su expresión de pocos amigos no augura nada bueno.

—Fer, tranquilo. —Nacho recula unos pasos hacia atrás extendiendo las manos mostrando las palmas abiertas conciliador—. No eres tú mismo ahora. Tranquilo. Seguro que podemos solucionarlo de alguna manera.

—Esto tenía que haberlo hecho hace mucho tiempo —murmura Fer entre dientes.

Fer embiste como un toro bravo dando un rugido pero Nacho es más rápido y lo esquiva en el último segundo escurriéndose por debajo de uno de sus enormes brazos e inicia un sprint hasta el portal que milagrosamente está abierto superando el umbral. Nacho cierra la puerta de reja y cristal detrás de sí en las narices de Fer que la embiste embebido de un loco frenesí con un sonido grave de choque, a punto de echar abajo la puerta, los goznes rechinan y toda la puerta retumba. El rostro torcido de Fer se aprieta contra el cristal y le mira fijamente mal encarado en una estampa que por un instante recuerda a Nacho la de Jack en la película El Resplandor.

Nacho no tiene la intención de esperar a ver si la puerta resiste. Corre a las escaleras y las sube de tres en tres. Su piso está en una cuarta planta. Su respiración es entrecortada y jadeante. Los últimos tramos de escalera los va haciendo de dos en dos más tranquilo y al alcanzar el rellano encara el pasillo hasta su piso que queda al final de este.

Alguien le espera obstaculizando en parte el estrecho pasillo. Nacho, sorprendido da un salto hacia atrás y se pega contra la pared. Respirando agitadamente estudia la nueva figura que le observa con el ceño fruncido.

Se trata de una anciana erguida delante de él, sus nudillos blancos apretando la empuñadura de su andador.

—Tú. —Es Doña Rosario, la vecina de enfrente. Su mirada es mezquina y torcida, su boca se mueve inquietantemente recordando un agudo brote de discinesia tardía.

—Doña Rosario… ¿Se encuentra bien? —Nacho la observa con desconfianza. Aunque no cree que sea un verdadero rival no quiere subestimarla.

—Tú no eres un hombre —masculla desde una boca sin dentadura postiza—. Escuchaba todos los días cómo tratabas a esa pobre niña y a esa criaturita impotente sin poder hacer nada. Me rompía el alma escuchar esos lloros que ninguna mujer se merece derramar por culpa de una bestia, de un animal… que eso es lo que eres, un animal…

—Señora, usted no entiende, usted no sabe…

—¿Qué tengo que entender —le espeta violentamente casi escupiendo las palabras—. ¿Qué tengo que saber, maltratador?

Doña Rosario le embiste dando un alarido inhumano y justo en ese momento se va la luz. Tras un forcejeo la anciana y el andador caen al suelo. Nacho corre hasta su puerta sin mirar atrás tragándose un arrebato de compasión ahogando también el impulso de ayudarla.

Con gesto ágil introduce la llave en la cerradura de la puerta de su casa y abre de un rápido giro de muñeca. Una vez dentro Nacho da la luz apoyándose jadeante en la hoja de la puerta en el descansillo de su piso. Está muy alterado y su rostro pugna por convertirse en una máscara de ira. Su respiración es fuerte. Expira fuertemente con la boca abierta. Arroja las llaves a un aparador y entra precipitándose en el salón dando a las luces. Corre hacia el balcón y accionando la cinta del recogedor baja las lamas de las persianas hasta al fondo. Repite la misma operación con todas las persianas de la casa, cerrando ventanas, pasando pestillos, asegurando puertas. La última es la de su habitación. Cuando el último resquicio de luz de entre las lamas de la persiana desaparece, Nacho se arroja sobre su cama para taparse con el edredón quedando totalmente oculto bajo él, una silueta temblorosa en la oscuridad.

Hasta que no recobra la calma no asoma la cabeza del borde del edredón y esto no curre hasta pasados veinte minutos. Se acomoda las almohadas para poder apoyarse mientras extrae su móvil y busca en llamadas perdidas el número de Elena rogando al cielo para que esta vez conteste. En la pantalla del smartphone brilla en letras blancas la palabra Elena anunciando que la llamada está en progreso.

—¿Papá, eres tú? —Una voz infantil suena al otro lado de la línea.

—Sí mi niño. —Nacho exhala el aire de sus pulmones en un suspiro de alivio tembloroso—. Soy yo, ¿estás bien?

—Carlota chilla mucho. —Carlota es la Canguro de Raúl. Nacho sabe que sólo cuentan con ella en casos de extrema necesidad. A Nacho le extraña que su madre no esté con el niño. Con creciente aprehensión escucha fuertes gritos de fondo—. Me dan miedo. No quiero que chillen. ¿Quieres hablar con ellos? —pregunta el niño indeciso.

—No, Raúl. —Nacho ha de recordarse que tiene que moderar su propia ansiedad para no intranquilizar a su hijo—. Quería hablar contigo para asegurarme de que estás bien. ¿Dónde estás ahora?

—Estoy en casa, en el piso de arriba en la escalera asomado. Les estoy viendo pelear y dan mucho miedo.

—¿Y dónde está tu madre, por qué no está contigo? —Nacho teme estar atosigando a su hijo con tantas preguntas pero la urgencia por saber es más fuerte.

—Se fue con Alberto esta mañana al hospital. No se encontraba bien —aclaró el niño.

—Raúl, escúchame bien. —Nacho trata de elegir las palabras apropiadas ahogando el impulso por seguir preguntando a Raúl qué es lo que le pasa a la madre—. ¿Te acuerdas de aquella vez que dimos tú y yo un paseo por la playa de Pedregalejo?

—Sí, me acuerdo —responde el menor con una voz ensoñadora.

—Y, ¿te acuerdas del sonido de las olas y de las gaviotas y de cómo estábamos tan a gusto juntos jugando a que no nos pillasen las olas? —El mismo Nacho se sume en su propia sugestión hipnótica recordando vivamente aquel evento lleno de paz y amor en su cabeza relajándose.

—Sí, estábamos muy bien. —Raúl sonreía al altavoz del teléfono—. No me cogían las olas porque yo corría mucho.

—Eso es, tú eras el que más corría —respondió su padre con emoción—. Tú eras el que más corrías, mi niño. Pues eso quiero que hagas ahora. Que corras y te escondas. Carlota y su novio no están bien, están malitos. ¿Entiendes eso, Raúl?

—Están malitos. —El niño parecía asentir con la cabeza al otro lado de la línea.

—Muy malitos —afirmó Nacho subrayando las palabras despacio—. Y no te puedes juntar con ellos porque te pegarían lo que tienen. Por eso tienes que correr y esconderte. ¿Sabes de algún escondrijo en el que poder meterte y que no te encuentren nunca? —Al otro lado se hizo un silencio reflexivo.

—Puedo meterme en la caseta de Urko —respondió el niño dubitativo. Nacho tardó un poco en identificar aquel nombre como el del enorme rottweiler negro de cuatro años y cincuenta kilos de peso, mascota de Alberto la pareja de Elena—. Urko está ahora con tita Lidia y está su caseta vacía. Puedo meterme allí sin que me vean. Puedo coger agua y galletas. Nunca me buscarán allí.

—Sí, métete allí —concedió Nacho que era buena idea—. Que no te vean y pase lo que pase no salgas de allí. Iré a buscarte. Papá irá a buscarte. Tardaré unas horas porque estoy muy lejos pero no te preocupes que llegaré, pase lo que pase, y te sacaré de allí, ¿has comprendido Raúl?

—Sí, papá, vas a venir a buscarme. Tengo que cortar. —La voz del niño suena repentinamente asustada— Carlota está buscándome, está subiendo las escaleras. Tengo que cortar.

—Espérame, voy a buscarte, —Le promete al niño con tono emocionado—. Voy a por ti, ¿Raúl?

Un tono de finalización de llamada le responde. Durante la conversación Nacho se ha levantado y está ahora de pie frente a la cama contemplando la pantalla de su móvil sintiéndose impotente y desdichado hasta que al final decide retirar las telarañas de la duda y el miedo de su cabeza abrazando con determinación el propósito de partir para estar al lado de su hijo, misión que repentinamente lo llena de una energía y vitalidad exultantes.

Del armario de la habitación de invitados agarra una mochila grande e introduce mudas de ropa limpia en ella, un par de deportivas, ropa interior, calcetines, el cargador del móvil. Entra en la cocina y saca de un cajón un par de bolsas del Mercadona y comienza a llenarlas de pan, galletas, un par de botellas de agua mineral, latas de maíz, aceitunas y atún. Luego se acerca a la nevera y extrae de ella jamón y queso, un par de manzanas, tomates y zanahorias. Lo introduce todo en las bolsas mezclando el contenido. Se fija en una botella de Aquarius de limón abierta y la alcanza para abrirla y dar un largo trago hasta agotar su contenido.

Introduce las bolsas en la mochila que le caben hasta completar el espacio de esta. La cierra asegurándola y la acerca al rellano de entrada arrojándola al suelo. Luego corre de nuevo al armario, inspirado por una idea de última hora. Encuentra en el fondo un saco de dormir y una esterilla de color verde. Vuelve al rellano y los arroja junto a la mochila. Tras pensarlo mejor, se agacha para dedicar unos minutos y asegurar el saco y la esterilla a la mochila. De nuevo en pie, se detiene un momento a pensar hasta que una idea ilumina su rostro. Se vuelve corriendo hacia el salón. Rebuscando en uno de los cajones del mueble modular bajo el televisor extrae una caja de cartón con la fotografía de una pistola en su tapa en la que se lee el enunciado: 6mm B.B. Air Model Gun AIRULTIMATE. Es una pistola de aire comprimido. Comprueba el cargador y ve que está llena de balines introduciéndoselo luego detrás en la cintura del pantalón.

En el último segundo recuerda algo. Coge una silla y la acerca a un armario librería y subiéndose a la silla tantea con la mano el altillo hasta encontrar lo que busca. Se trata de un objeto envuelto en una tela que al retirarlo muestra la empuñadura de una katana, una imitación barata, más un objeto de decoración que una verdadera espada japonesa.

Asegurada la mochila y la katana a su espalda, con la pistola de aire comprimido a mano, recoge las llaves del piso abriendo la puerta con la determinación de que, encuentre a quién encuentre, lo apartará de su camino como quien aparta una mosca molesta. Baja las escaleras como alma que lleva el diablo y para su sorpresa el camino se encuentra despejado hasta el vestíbulo del portal del edificio.

Fer le espera fuera, sonríe como un lobo a su presa mostrando sus dientes blancos preparándose para arrojarse sobre ella y abatirla.

—Sabía que volverías…

Nacho extrae la pistola de aire comprimido sin decir nada. La amartilla con un hábil movimiento y dispara a bocajarro apuntando a la cara de Fer dándole de lleno. Este da un grito de dolor y se lleva las manos a la cara, sorprendido. Nacho amartilla de nuevo la pistola y vuelve a disparar, dando de nuevo en el blanco. El picotazo de la bola se escucha como un latigazo en la piel. Repite la operación una tercera vez y una cuarta eligiendo cuidadosamente puntos del cuerpo en los que sabe dolerá incapacitando a su adversario.

Nacho arroja la pistola al suelo sintiéndose como Neo en la película Matrix llevando la mano a su espalda para asir la empuñadura de la katana extrayéndola de la vaina con un gesto rápido y preciso. Sin dar tiempo a Fer de recuperarse le asesta un fuerte golpe en la cabeza con la parte plana que lo envía aturdido al suelo. Sorprendentemente la espada resiste el golpe y no se desarma en su mano. Se inclina sobre Fer aseándole un par de golpes más, todos ellos dirigidos a su cabeza.

Nacho da un paso atrás y busca con la mirada la pistola. La recoge del suelo y oteando atrás por precaución se aleja corriendo buscando su coche. No deja de vigilar mirando a uno y a otro lado, alerta ante cualquier intromisión.

El tuit-tuit del coche lo recibe cuando el cierre centralizado abre las cuatro puertas de su vehículo. Apoya la katana en el costado del coche y abre la puerta trasera arrojando la mochila al asiento. De un portazo cierra la puerta. Coge la espada y la vuelve a envainar introduciéndose en el asiento del conductor arrojándola al asiento del acompañante a la vez que extrae la pistola de la cintura del pantalón asegurándola en el salpicadero, cerca y a mano. Cierra de un portazo e introduce la llave en el contacto.

Con un chirriar de ruedas y olor a caucho quemado Nacho se pierde en la noche.

La ciudad es un caos.

2-EL AZUL

Jueves, 12 de julio de 2018

00:13h

Es una noche de San Juan de locos. Mareas de personas corren como almas llevadas por el diablo. Sus caras distorsionadas, como si se les hubiera ido la mano con la dosis de metanfetaminas. Como si estuvieran masticando limón agrio. Como si les hubieran dicho que la garantía de su móvil caducó el año pasado y que comprar un móvil nuevo les va a costar seiscientos euros. Como si el gobierno hubiera decretado un corralito y nadie pudiera acceder a sus ahorros.

Esas mareas colapsan contra rocas formadas por otras personas que con igual agónica ira responden dolidos por una injusticia intolerable que necesita rápida y violenta reparación y a ella se abandonan con sádico ahínco en explosiones rojas de sangre escupidas al aire como desde la boca de un sifón demoníaco. Huesos blancos quebrantados fuera de sus envoltorios de carne, vísceras y masa encefálica esparcida por el suelo de alquitrán, por las aceras, vistosas obras de arte en los muros, en las farolas, en los laterales de los coches y de los contenedores de basura.

Los gritos son lo peor. Un pandemónium caótico. Una sinfonía del horror, de la locura más extrema, más inhumana. Casi un aullido primigenio, parecido al que emitirían los primeros hombres de este mundo; una mezcla gutural, bronca, amenazante y tan quebrantadora de nervios como el roce agudo de una tiza sobre la superficie de la pizarra, un sonido que produce dentera.

Hombres y mujeres que discuten y que llegan a las manos, que defienden su territorio, que se rifan propiedades por el antiquísimo procedimiento de ver quién es el más fuerte y así resolver la injusticia, llevados por infantiles impulsos de imponer su visión, de imponer sumisión al rival, de imponer por imponer.

Nacho conduce con un ojo puesto en la carretera y otro en el indicador de la gasolina. La luz brilla ámbar desde hace dos días y por más que trata de hacer las cuentas no consigue recordar cuántos kilómetros puede hacer con el depósito de reserva.

Respira agitadamente, sus nudillos blancos las manos apretadas al volante, repite un mantra que aprendió en sus tiempos de terapia: “Inspiro, espiro. Calmo mi mente, templo mi espíritu. Mis pensamientos son míos y elijo estar agradecido. Soy un guerrero; sólo aquí en el presente soy rápido, soy fuerte y tomo las mejores decisiones”. Nacho se esfuerza por pensar en el color Azul para invocar una serenidad que mantenga a raya al Rojo.

Da volantazos ante obstáculos inesperados e ignora recriminaciones airadas expresadas por voces emponzoñadas de rencor y rabia. Su propia ira roja trata de dictar su voluntad susurrándole que lo que debe de hacer es arrollar a quién se le pone por delante pero su parte más racional tiene ya una visión, un objetivo: llegar a Almería lo antes posible evitando cualquier retraso.

Nacho invade en varias ocasiones aceras y las ruedas y la suspensión sufren contra los bordillos pero no es momento de preocuparse por la integridad del vehículo cuando otras urgencias imperan. Varios coches cruzados le impiden avanzar y en un instante toma la decisión de continuar por el sentido contrario. Tiene el tiempo de un simple parpadeo para esquivar a un motorista sin casco que con el rostro distorsionado como el de una bruja de Goya parece desear acabar con su propia vida contra el morro del coche de Nacho, cosa que este evita en el último segundo. Despejado el carril contrario opta por cruzar la mediana tapizada de hierba, setos y de bordillo discreto, maniobra que por un instante hace temer a Nacho que pueda hacerle perder definitivamente el control del coche, pero que tras bandazos diabólicos cual un coche de choque de una atracción de feria, consigue recuperar. Superada la prueba y a unos cautelosos noventa kilómetros por hora, encara la Avenida Santiago Ramón y Cajal para abandonar lo antes posible el Colisseum romano en que se ha convertido la agonizante ciudad de Málaga.

Más adelante, en Jacinto Benavente, Nacho topa con la oportunidad por la que venía rogando desde algunos minutos atrás: varios coches abandonados, sus luces encendidas esperan aparcados a sus dueños con paciencia artificial. Nacho espera que tengan las llaves olvidadas en el contacto. Detiene el suyo a media docena de metros oteando alerta en todas direcciones. Puede escuchar sonidos de broncas, insultos y gritos de angustia y dolor así como cristales rompiéndose o de palos quebrantarse o aceros arrojados al suelo, pero aquella zona parece relativamente libre de gente y tranquila. Con un último arresto se asegura primero que todas las puertas de su coche, salvo la del conductor, estén con el pestillo echado y alargando su brazo hacia el asiento trasero sin perder la vista delantera manotea el asiento del copiloto hasta dar con la katana y sale del coche volviendo a sondear trescientos sesenta grados. Capta grupos de personas, individuos o parejas pero están lo suficientemente lejos para no tener que temer por ellos, al menos no de inmediato.

Corre furtivo medio agachado hasta el vehículo más cercano. Es un Ford Mondeo de color Rojo. La llave está en el contacto y una rápida mirada le indica que tiene el depósito por la mitad. Podría ser una buena opción y decide hacerse con él. Un siseo apagado le eriza los pelos de la nuca e instintivamente da un paso atrás: hay alguien detrás. Está oscuro y no consigue vislumbrar bien a través de la luna sucia de polvo. Reuniendo algo de coraje y con la espada desenvainada sólo hasta la mitad se asoma despacio por el lado del conductor y somete las sombras a un profundo escrutinio. Un niño le devuelve asustado la mirada. De entre siete y once años. Se aprieta contra el asiento trasero y parece temblar, sus manos listas sobre la manija de la puerta estudia a Nacho antes de tomar una decisión.

Nacho considera la situación por un instante. Podría fácilmente asustar al chico para que se vaya, coger el coche y no mirar atrás pero eso supondría muy probablemente una sentencia de muerte para el muchacho. “¿Qué me importa a mí?”.

Otra vez el Rojo. El Rojo dominándole.

Se obliga a concentrarse en la respiración y a hablarse a sí mismo de otra manera. Con un sobre esfuerzo recula sin decir nada para luego cerrar la puerta del coche suavemente. Siente compasión por el crío y por un momento piensa en llevarlo consigo pero piensa que quizás exista un padre cerca y… No piensa claro, prefiere alejarse de allí.

Nacho camina hasta el siguiente vehículo. Se trata de un Toyota Corrolla negro. Piensa al instante que el negro será un color más apropiado para sus intereses furtivos. Esta vez inspecciona el coche desde fuera asegurándose de que no encontrará sorpresas en los asientos traseros. Estos están cubiertos de un contenido variado de ropa, botellas de agua, zapatillas y bolsas de plástico llenas de objetos. El coche tiene el motor apagado y pronto comprueba contrariado que las llaves no están puestas. Golpea con frustración el volante y cuando ya se dispone a abandonarlo un brillo metálico en el suelo del acompañante llama su atención. Bingo, allí están. Las introduce en el contacto y procede a darles medio giro y con nerviosa expectación busca el indicador de gasolina. Su anterior dueño lo había llenado al máximo. Está de suerte. Aquel sería su vehículo, hechos el uno para el otro, amor a primera vista.

De vuelta a su coche y deseando tener ojos en la nuca, agarra la mochila y la pistola. En un arrebato nostálgico y jugándose la vida, desata el Omamori que está sujeto al espejo retrovisor. Se trata de un amuleto japonés que un amigo le trajo como presente después de un viaje a aquellas tierras. El objeto había estado con él en cada viaje en coche que había relazado y siempre le había traído suerte. Esta vez no sería distinto. Dedica un último adiós sentido a su vehículo. Se ha portado bien con él estos últimos años y aunque siente tener que dejarlo atrás no tiene más opciones.

Minutos después el Omamori está listo en el nuevo espejo y sus pertenencias a salvo en el Toyota. Un último escrutinio le convence de que la costa está desierta de moros y notándose algo más animado da al contacto y el motor del coche ronronea como una gatito complaciente. Es un coche automático. Con movimiento suave, casi amoroso, ajusta la palanca en la posición D de Drive y con maniobra suave, casi sin querer llamar la atención, lleva el coche fuera de aquella salita de espera improvisada para encarar una caótica avenida Jacinto Benavente que aunque con algún obstáculo, parece despejada. Esta le llevará a la Ronda Este en dirección a su destino mientras nota que el Azul consigue por fin serenarlo.

Viernes, 10 de diciembre de 2010

Nacho se mira en el retrovisor y no se reconoce. Los músculos de la cara contraídos, sus ojos como idos. Vuelve a sufrir. Está estrujándose la mente para encontrar los argumentos que le permitan encontrar una posición de ventaja y dar fin de una vez a la discusión que ya dura demasiado. Y no es la primera del día. Quiere imponerse porque sabe que tiene razón y no puede creer que Elena insista en rebatirle y llevarle la contraria. Su actitud no hace más que contrariarle avivando las brasas de la ira que anidan en su interior, invitando a que el Rojo lo domine de nuevo. “¿Cómo no ve lo equivocado de su razonamiento? ¿Acaso el alcohol nubla tanto su entendimiento? ¿Es otra vez Elena en su actitud infantil, ciega a toda razón, contraatacando para defender su pequeño ego?”.

—Ya estás otra vez con lo mismo. —El tono de Nacho es amargo lleno de frustración.

—Eres tú el que está siempre con lo mismo. —Elena cruza sus brazos a la altura del pecho en señal de enrocamiento obstinado.

—Joder Elena, le estabas rozando las tetas mientras le hablabas. ¿Cómo no se iba a pensar que querías algo?

—Yo no estaba haciendo nada malo —exclama Elena sibilante clavando la barbilla en el pecho cerrando sus ojos—. Sois los tíos que siempre me malinterpretáis.

—Sí, la culpa es siempre de los tíos —bufó Nacho con ironía—. También fue culpa de Esteban, cuando le pillé agarrándote el culo a dos manos.

—¿Es que no te vas a olvidar nunca de eso, verdad? —El tono de dolor en Elena es marcado—. Me lo vas a estar restregando siempre toda tu vida, una y otra vez.

—Sólo te pido que uses un poco más la cabeza —le replicó él tratando de sonar un poco más conciliador—. Cuando pruebas el alcohol no te mides.

—No he bebido tanto —responde ella enfurruñada—. Apenas un par de cervezas.

—Un par de cervezas, el Gin Tonic que te ha invitado Paco y los dos chupitos de tequila —enumera él en el zénit de su incredulidad—. Por no hablar de los rayones de coca que te has metido.

—¿Pero qué dices? —Elena estalla ofendida— ¡Estás chalado! ¿De qué rayas de cocas me hablas? ¡Vete a la mierda!

—Te he visto cómo te ibas al lavabo con el alemán —apunta Nacho acusador—. Los dos sabemos qué haces cuando te vas al servicio con el alemán.

—Mira, ¡estoy harta! —exhortó ella elevando la voz—. Todos no hacéis más que decirme lo que tengo que hacer. Era mi día libre y quería divertirme. Para. Quiero bajarme. Me siento mal y estoy harta de discutir.

—¿Qué pare? ¿Aquí en mitad de ninguna parte? —cuestionó casi escandalizado por lo absurdo de aquella proposición—. Te llevaré a casa y allí te das una ducha fría.

—¡He dicho que pares coño! Para joder, déjame ahí. —Elena golpea con rabia el salpicadero con las manos abiertas y luego comienza a darle patadas con sus pies calzados con zapatos de punta. Uno de estos golpes deja una fina línea en el cuero gris del salpicadero y alarmado Nacho maniobra el coche para acercarlo a una acera mientras acciona las luces de emergencia.

—Joder Elena, me vas a estropear el coche. —Nacho trata de agarrar las piernas de ella para evitar que siga dañando el salpicadero—. Ya estás con el subidón de la coca y se te está yendo la cabeza, ¿te vas a controlar ya de una vez, por favor?

—Puto imbécil —le insulta ella agriamente apartando las manos de él encogiendo sus piernas para que no le toque—. ¿Me estás llamando yonki por un par de rayas? ¿Quién te crees que eres? ¿Un puto santo? ¡Vete a la mierda! No te quiero ver. ¡Déjame en paz! Elena agarra su bolso y se apea del coche cerrando con un portazo. Sin mirar atrás, encara el boulevard con un dosel de palmeras y de farolas de mortecina luz amarilla, alejándose con un taconeo irregular y el caminar de una persona que está claramente bajo la influencia del alcohol o el cansancio.

Nacho, corroído por la indignación comprueba el espejo izquierdo y su punto muerto con un rápido giro de cuello comprobando que nadie le viene por la izquierda. En osco y contrito silencio mete primera para con rabia acelerar mientras levanta el pie del embrague, produciendo un violento chirrido de ruedas y de motor que ruge haciendo eco a su indignación. De un golpe rápido quita las luces de emergencia y aprieta luego con las dos manos el volante mientras dirige el morro de su Seat Ibiza azul turquesa por la avenida sin atreverse a mirar atrás, nublada su cabeza con pensamientos de frustración y de ira. El orgullo hace digna presa de su ánimo pero un atisbo de razón se acaba imponiendo y en la siguiente rotonda pone intermitente a la izquierda y en suave maniobra realiza un cambio de sentido para volver al lugar de la separación. La avenida es de dos carriles para ambos sentidos y aunque atisba con cierta ansiedad la acera opuesta, su escrutinio no es preciso y no da con su novia, por lo que continúa por la avenida hasta dar con una nueva rotonda que le permite regresar por el sentido contrario. Nacho, sitúa el coche en paralelo con la acera, reduciendo la velocidad mientras otea a lo largo del boulevard sin ver nada ni a nadie, notando crecer un sentimiento funesto en su interior.

—¿Dónde coño está esta mujer? —murmura contrariado.

Detiene el coche junto al borde de la acera accionando de nuevo las luces de emergencia. El indicador palpita en naranja mientras con gesto preocupado alcanza su Nokia que reposa junto al encendedor eléctrico. No hay llamadas perdidas ni mensajes. Con dedos ágiles enciende el aparato y teclea el botón verde de llamada. No necesita mirar para saber que la última llamada que realizó fue a Elena. El teléfono suena una primera vez. El tono de llamada se repite así hasta seis veces pero nadie responde. Mientras espera con una creciente inquietud, sus inquietos ojos repasan ávidos la escena nocturna de la calle hasta que algo llama la atención de Nacho. Un objeto tirado en el suelo que a la luz de la farola adquiere un tono verde agua le recuerda al bolso de Elena. En un alarde de autocontrol pues está a punto de ponerse a gritar producto de la mezcla de ira e inquietud que siente, Nacho apaga el coche, poniendo el freno de mano retirando las llaves del contacto para salir no sin antes asegurarse de que ningún coche viene detrás para arrollarlo.

Nacho mira a uno y otro lado. La calle está totalmente vacía y aunque quiere gritar el nombre de su novia, reprime el impulso hasta haber comprobado que el objeto se trata en realidad del bolso de Elena y no de otra cosa. Con una corta carrera se acerca y a mitad de esta, está seguro de que efectivamente es el bolso de su novia: el contenido de este está esparcido por el suelo, aunque no de la manera en la que estaría si simplemente se hubiera caído. Es como si alguien hubiera revuelto en su interior y en su urgencia por encontrar algo hubiera desechado el resto de objetos dejando que cayeran a su antojo. Pudo ver un par de juegos de llaves, cleenex, tampones sueltos, su kit de maquillaje, su agenda, pero no su cartera.

—¡Elena!, ¡Elena! ¡Elena, responde! ¿Dónde estás? —Nacho grita ya su nombre temiéndose lo peor.

Con movimientos rápidos, Nacho recoge el contenido del suelo y lo vuelve a introducir en el bolso mientras echa rápidos vistazos a uno y otro lado. Es como si la situación le estuviera sobrepasando y necesitase poner un poco de orden antes de poder continuar y tomar una decisión. Con el bolso en la mano se deja llevar por el impulso de salir en su búsqueda mientras grita su nombre. Son las 4 de la mañana y la calle está desierta pero alguien tendrá que salir a ayudarle. Justo cuando va a iniciar la carrera, algo llama su atención poderosamente. Allí, en el hueco entre unos setos bien recortados hay un cuerpo tumbado en el suelo. Conteniendo la respiración corre hasta él pues ha reconocido los dibujos del vestido de Elena. Cuando llega, descubre un panorama desolador: el rostro de su novia está lleno de sangre que mana de la nariz y se da cuenta que signos de un mal golpe en su cara comienzan a quedar marcados. Un rápido chequeo de su cuerpo no delata otros signos de violencia. Con premura, Nacho se arranca parte de su camiseta y a modo de apósito lo coloca en la nariz de su pareja mientras acomoda su cabeza bajo la palma de su mano izquierda. Elena está inconsciente.

—¡Socorro, ayuda! ¡Necesito ayuda, por favor! —Nacho repite la llamada de socorro con el máximo volumen que le permite su voz. Espera que algún taxi nocturno pase por la avenida y pueda parar a ayudarle, o quizás un coche de policía en su guardia o algún otro festejante en su camino a casa.

—¿Qué pasa? ¿Qué ocurre? ¿Necesitas ayuda?

Sin saber cómo, una figura oscura surge de la nada. Nacho no puede decir cómo pudo llegar a pensar que se encontraba totalmente sólo en el boulevard cuando de repente aquella persona le está hablando casi respirándole por detrás del hombro. Su primera reacción es de alarma e inconscientemente se encoge ante la presencia del extraño pero inmediatamente supera su inicial recelo sintiéndose agradecido por su presencia.

—Es mi novia —explica él hablando muy rápido juntando las palabras—. Ha debido de caerse o le han robado, no lo sé. Tiene un golpe en la nariz y se está desangrando. Padece hemofilia y tengo que mantener la herida tapada. Necesito que nos lleve al hospital ahora mismo. ¿Puede usted conducir mi coche?

—Claro. Vamos, te ayudaré a meterla en el coche —responde el extraño en actitud solícita.

—Gracias. Agarre por ahí. —Indica Nacho señalándole los tobillos de ella—. Mi coche está ahí mismo a unos metros.

Los dos hombres introducen a Elena en el asiento trasero y la acomodan como pueden. Nacho rasga otro trozo de su camisa y tira al suelo del coche el anterior empapado de sangre roja para sustituirlo por el nuevo mientras se sitúa junto a la cabeza de Elena para reposarla en su regazo. El extraño corre al asiento del conductor y tras acomodarse el asiento y los espejos retrovisores, arranca el coche, que ruge con el bramido de su motor lanzándose hacia la boca de la noche en busca de ayuda médica.

Jueves, 12 de julio de 2018

00:40h

Es un milagro. Nacho es la única persona con el suficiente control sobre sí mismo como para conducir un vehículo. Decenas de vehículos hacen el pasillo a Nacho, aparcados y abandonados de cualquier manera con los motores y las luces encendidas. Algunos, los menos, parecen simples juguetes olvidados inmaculados de golpes, mientras que la mayoría quedan empotrados los unos con los otros. Un Mini Cooper ha desaparecido bajo la panza de un camión Renault Kerax tipo volquete, mientras que un Citroën Picasso parece copular a la manera de los caballos con un Renault Clío. Un autocar Daybus —seguramente el que realiza la conexión Madrid - Málaga – Marbella—, arde en lo alto de una pequeña loma. Seguramente se salió de la carretera, quizás acosado por un conductor irritado o por un pasajero insatisfecho. Un camión Reanult Gamme con el logotipo de Seur en su costado, descansa sobre un tapiz de hierros torcidos de lo que pudieron haber sido un Volkswagen Sharan y un Peugeot 306 Coupé pero están tan irreconocibles que bien pudieran ser otros modelos.

Sus conductores, los supervivientes, corren con armas improvisadas en las manos y combaten como escoceses hambrientos de libertad salidos de la película de Braveheart. Ignoran a Nacho a su paso, demasiado ocupados en ajustar cuentas con los más próximos, pero algún conductor aislado lo mira torcido lanzándole tapacubos o lo que encuentra a mano, seguramente disconforme con que Nacho vaya cómodamente sentado al volante de un buen coche y él esté bloqueado en la carretera, o molesto por cualquier razonamiento esperpéntico que en ese momento pudiera tener. “¿Acaso la ira irracional necesita razones?”, piensa Nacho.

Un flashback del pasado acude a la mente de Nacho como un destello, una conversación con su psicólogo, Gabriel, un año atrás:

Los adultos se siguen enfadando como si ese comportamiento funcionase, como si la infelicidad funcionase. En el fondo les encanta estar enfadados. Decía Eckart Tolle que al ego le encanta estar cabreado porque en ese estado se infla. Es el recurso de las personas que se sienten insignificantes, que a ojos del mundo no son nada pero cuando se enfadan parecen que pueden llegar a ser algo. Al ego le chifla eso, ser algo, ser alguien, delante de los demás, llamar la atención, decir al mundo: ¡Mirad qué poderoso soy! El ego lo disfruta. De una manera inconsciente las personas enfadadas lo disfrutan. —Gabriel casi reía comentando aquel concepto—. Incluso las personas tienen la creencia de que si se quejan o se irritan eso va a cambiar algo el mundo o que Dios los va a compensar enviándoles cosas buenas para hacerlos más felices.

<<“Entonces, toda esta ira debe de ser un verdadero festín para todos esos egos”, reflexiona él >>.

Nacho acelera anticipándose a cualquier ajuste de cuentas, dibujando eses o maniobrando con mano firme. La entrada a Málaga no es un mejor lugar en comparación con la propia ciudad y Nacho comienza a comprender que costará algo más que unas horas de viaje poder cumplir su promesa.

Circulando por la Ronda Este superados varios puntos calientes de violencia, la carretera inesperadamente se despeja y por unos minutos de lo más surrealistas, Nacho tiene la sensación de haber tenido una horrible pesadilla, casi seguro de que ninguno de los últimos acontecimientos han tenido lugar salvo en su mente febril y enferma.

La sensación se acrecienta aún más cuando sin poder creer lo que ve, comienza a reducir de velocidad, permitiendo así a su agotada mente procesar la información visual que sus febriles ojos le envían: a unos doscientos metros hay un control de carretera de la Guardia Civil.

Unos hombres vestidos de uniforme portando linternas tácticas cono Led Lenser azules le hacen indicaciones para que reduzca velocidad guiándolo al final de una cola de coches estacionados junto al quitamiedos. Sin saber qué hacer, conduce lentamente por el caminito de conos dejándose cegar por las luces intermitentes dispuestas en barreras de carretera y por los focos azules de los puentes luminosos de los coches de los agentes de seguridad del estado que le esperan al final del camino acotado. Las señales de los guardias civiles se hacen más demandantes y su vieja programación lo domina, reaccionando automáticamente siguiendo las órdenes de la autoridad, preguntándose una vez más si no habría bebido esa noche y ahora tendría que temer no superar la prueba de alcoholemia o de estupefacientes. ¿Cuánto era la multa? Si era muy gorda ese mes le iba a costar pasarle la pensión a Elena y otra vez estaría de morros con él. Le chantajearía de nuevo con no poder ver a Raúl, maldita sea. ¿Le quitarían el coche y tendría que pedir un taxi para volver a casa? Mañana necesitaría el coche. A su jefe no le iba a gustar que no tuviera vehículo.

—Apague el motor, ponga el freno de mano y baje del vehículo —ordena el agente con tono adusto.

—Perdone agente, ¿no me pide el carné y los papeles?

—Le he dicho que apague el motor, lo asegure y baje del vehículo. Con las manos donde pueda verlas. —El agente adopta un tono de voz aún más impositivo que no admite réplica.

—¿Puede decirme lo que está ocurriendo? Todo es de pesadilla… una locura. —Nacho hace lo que le ordenan adoptando un tono de voz servil, buscando el contacto ocular con el agente notando que este le rehúye.

El guardia civil se limita a responder con un gruñido mientras le hace señas con la mano para que se apresure.

Nacho está confuso. Cansado y agotado por los nervios tiene la intuición de que algo sigue igual de mal que en su pesadilla pero aún no sabe qué es. El hombre uniformado le empuja para que avance y sumiso se obliga a caminar para evitar otro empellón del agente de seguridad de carreteras. Este le guía hacia un grupo de personas, rodeados de más policías que forman una impenetrable y desalentadora cadena que los aprisiona. Se trata de un grupo heterogéneo: mujeres y hombres maduros de distinta condición social, jóvenes de variopinta tendencia en moda, niños, personas mayores, curritos, turistas, desempleados, moteros, incluso un par de conductores de una ambulancia del 061, un conductor de camión de la basura y ahora él. Todos tiene en común algo: están como desorientados, amilanados por la situación, confusos, como si hubieran despertado recientemente de un sueño, de una pesadilla, como si dudasen de su propia salud mental.

De los agentes del orden uno de ellos destaca. Es un hombre alto, corpulento. Camina como una pantera a punto de saltar sobre la yugular de su presa. Lleva el pelo corto cuidadosamente engominado con la línea a la izquierda. De frente ancha y mandíbula cuadrada, labios huidizos torcidos en un gesto cruel. Sus ojos son dos puntos negros brillantes que parecen taladrar a la persona sobre la que su mirada se posa. Estos sondean a Nacho, como el cazador a la presa y este nota como se acobarda bajando la mirada.

—Se ha acabado el caos. Yo soy la ley el orden y ahora vais a hacer lo que yo os diga.

Viernes, 10 de diciembre de 2010

Un poco más tarde.

—Es mi novia. Ha recibido un golpe en la nariz. Padece de hemofilia y necesita asistencia cuanto antes.

—Tranquilo, ya nos hacemos cargo nosotros. Nos harán falta factores de coagulación. Avisa a Juana. —Dos enfermeras, una de mediana edad y otra más joven con la ayuda de un tercer enfermero, acomodan a Elena en una camilla con ruedas, que empujan luego a velocidad endemoniada y suficiente pericia por el atiborrado pasillo del área de urgencias.

La sala de espera está repleta de sujetos que lo observan con una mezcla de indiferencia y desidia. Se trata de un conjunto variopinto de gitanos, amas de casa en bata, ancianos jubilados, jóvenes fiesteros con camisas con manchas de vómito, niños prepúberes con tos seca, y barrigudos - bigotudos desaseados de mirada torva. Nacho no quiere perder de vista a su novia y sin dejarse amilanar por el alto y uniformado hombre que obstaculiza el pasillo por donde se aleja la camilla toma impulso para sortearlo pero es la poderosa garra en su brazo de un médico que lo detiene antes de que pueda siquiera reaccionar.

—Necesito que vengas conmigo y me ayudes a cumplimentar el papeleo. Será sólo unos minutos. —El hombre en bata blanca lo mira como quien mira a un indeseable.

—Pero… —Nacho trata de encontrar las palabras que le permitan resultar convincente pero estas no acuden a su mente.

—La chica está siendo atendida. Ven. —El médico con un brazo corta el camino que lleva a Elena mientras que con el otro indica el camino.

El médico le conduce a una pequeña habitación de apenas unos seis metros cuadrados. Nacho contempla con anhelo el pasillo por el que se han llevado a Elena y por un instante considera seriamente salir corriendo en pos de ella pero el buen sentido gana el juego de poder y decide seguir dócil al hombrecillo de bata blanca. La habitación es austera, con una silla para el médico y otras dos frente a una mesa en el que reposa una torre de ordenador y una pantalla de plasma. También hay una camilla preparada y estanterías con artículos médicos de primera urgencia. Con pesadez, Nacho toma asiento en una de las sillas y con mirada baja espera la entrevista.

—¿Nombre de la paciente? —El profesional acerca sus dedos índices al teclado a la espera de la respuesta.

—Elena Cano Almendros.

—¿El suyo?

—Nacho José Campos Vidal.

—¿Edad?

—Ella 20 años. Cumple en diciembre. Yo 21, en abril.

—El DNI no lo tendrás por ahí, ¿verdad? –Sondea el médico mirándolo de reojo.

—¿El de ella? Tengo su bolso. Debe de estar por aquí. —Nacho rebusca el contenido del bolso y encuentra la cartera. El DNI está donde suele ponerlo. No puede evitar fruncir el ceño al anotar mentalmente que los 150€ que tenía Elena ya no están. Elena había recibido esa misma tarde un cobro de unas comisiones como vendedora y asesora de una línea nueva de cosméticos y ahora ya no quedaba nada. Mientras rebusca encuentra el antiguo cartucho de carrete de película fotográfica negro con tapón gris que Elena utiliza para guardar sus cosas. Frunce el ceño aún más. Nacho pensaba que Elena hacía tiempo que había dejado esa costumbre cuando él se lo imploró, pero parece que no ha sido así.

Asegurándose de que el médico no pueda ver qué está haciendo, Nacho abre el porta carrete examinado su interior. Su contenido es un par de bolsitas de plástico con una sustancia blanca que al momento reconoce como cocaína. Habría allí por lo menos unos 40€ de pollo. “Quizás no es para ella”. Nacho trata de convencerse reprimiendo su ultraje. Quizás es para Silvia, su amiga. Sabía que Silvia no era capaz de comprar por ella misma y que solía pedirle a Elena que se citase con los camellos. O quizás es un regalo del alemán. Un incentivo como parte del cortejo que había tenido lugar bajo sus mismas narices esa misma noche. O quizás…quizás no tenía que darle más vueltas y ya ella se lo explicaría cuando tuviera oportunidad. El caso es que debían quedar unos 110€ del dinero de la comisión y no aparecían por ningún lado. ¿Cuánto había gastado esa noche? ¿Unos 10€? El taimado del dueño del bar solía invitar a Elena. Siempre con esa sonrisa encantadora y ese brillo lujurioso en sus ojos que apenas podía ocultar. La inocencia personificada y una mente de estratega: un personaje con doble cara. Seguramente su camello, ahora que caía en la cuenta.

Entonces, ¿dónde estaba el resto del dinero?

—Aquí tiene. —Nacho extiende el documento de identidad al médico.

—Perfecto. —El profesional se inclina hacia adelante entrecerrando sus ojillos detrás de sus gafas para leer el número y teclearlo en su PC—. Ahora, cuéntame, ¿qué es lo que ha ocurrido?

Nacho abre la boca para contarle lo ocurrido y luego vuelve a cerrarla. Por un segundo considera mentir o simplemente acortar la historia pero luego es su verdadera naturaleza la que gana el pulso. A él siempre le ha parecido la verdad más creíble.

—Mi novia y yo peleamos. Quiso bajarse del coche sin escucharme y tuve que dejarla ir porque si no me habría destrozado el salpicadero. Mi primera intención fue dejarla allí porque estaba muy molesto con ella, ya se pillaría un taxi para volver a casa, pero volví a por ella. La perdí de vista unos cinco minutos, no creo que fuera más. Cuando llegué vi su bolso tirado en el suelo y ella estaba a unos metros detrás de unos setos, por eso no la vi al principio nada más llegar. Le sangraba la nariz. Este tipo me encontró y me ayudó a traerla…

—¿Quién? —le interrumpe el médico. Su cara es una máscara fría.

—No sé, no le conozco. —Nacho se encoge de hombros—. Debe de haberse ido ya seguramente. Ella es hemofílica. Tengo dudas de si se inyecta su tratamiento, ella es poco constante con sus cosas. Hace tiempo que no hablamos de eso.

—¿Y hace mucho que es tu novia? —El médico continúa escrutándolo inmóvil como una gárgola de catedral.

—Año y poco. —A Nacho le sudan las palmas de las manos y se frota las manos en la pernera de sus pantalones.

—¿Y os peleáis mucho?

—No mucho. —La pregunta descoloca un poco a Nacho que no comprende el camino que está tomando la conversación—. De vez en cuando. Como todas las parejas, supongo. ¿Por qué me mira así?

—No le miro de ninguna manera —niega el médico en tono monocorde sin cambiar un ápice su actitud de inquisidor—. ¿Han ingerido alcohol o tomado drogas?

—Me he tomado dos cañas. Ella sí ha bebido bastante. —Una sombra de sospecha comienza a extenderse en el corazón de Nacho—. ¿No irá a poner ahí que la he pegado o algo así, verdad? Porque no es la primera vez que veo esa mirada en alguien y le advierto que yo no soy de esos. Puede preguntárselo a ella en cuanto salga de la inconsciencia. Ni en mil vidas se me ocurriría levantarle una mano.

En ese momento llaman a la puerta con tímidos golpes y alguien entreabre la puerta. Una enfermera dedica una rápida mirada a Nacho y luego la posa en el médico que la mira interrogante.

—Doctor Gutiérrez, ¿puede salir un momento? —El tono de la enfermera no oculta un matiz de tensión que pone aún más nervioso a Nacho.

—Claro que sí —responde en tono profesional aséptico—. Discúlpeme, no será mucho el hombre se embotona la bata blanca y rodea la mesa para salir.

—¿Qué ocurre, qué está pasando? —Nacho amaga por levantarse del asiento pero la mano del médico en su hombro ataja su intención.

—No se preocupe. —El mismo tono aséptico y neutral—. Ahora mismo vuelvo.

Nacho contempla inquieto al hombrecillo en bata blanca. Tiene una escasa cabellera bien recortada y le asoma una isla de cuero cabelludo rodeada por una corona entrecana que brilla por el sudor a la luz del neón. El hombrecillo cierra la puerta tras de sí y Nacho se queda sólo. Está molesto por la actitud del médico: está seguro de que cree que ha sido él que la ha golpeado dejándola en tal estado. Aún está bajo los efectos del shock de adrenalina y no deja de pensar en rebatir a aquel enano pomposo, ultrajado por el aire de suficiencia y frialdad con el que ha estado interrogándole.

Nacho consigue olvidarse un instante preocupado por el bienestar de Elena, preguntándose qué es lo que habrá podido pasar para que él la encontrara en tal estado. Su mente vuelve al cartucho de carrete con las drogas. Si le pillan con eso encima le va a caer una buena, sumado a las insidiosas sospechas del médico de posible maltrato. Si aquello no se aclaraba pronto podría verse en problemas. Con la mano metida en el bolso sosteniendo con palma sudorosa el cartucho, considera por un instante la posibilidad de arrojarlo a la cesta de basura que vislumbra bajo la mesa, o quizás dejarlo olvidado en una de las estanterías: seguramente para cuando dieran con él, él ya se encontraría lejos. Su estómago se contrae ante el pánico de realizar el movimiento y ser sorprendido por el médico. No querría ser sondeado por aquel extraño comportamiento.

Cuando al fin se ha decidido y está a punto de iniciar la acción la puerta se abre y entran a la habitación dos policías nacionales.

—¿Señor Campos? —Un agente con gorra lo mira desde arriba con expresión indefinida en la cara—. ¿Sería tan amable de acompañarnos a la comisaría? Ha sido denunciado por violencia de género.

—¡Yo no he pegado a nadie y mucho menos a mi novia! —Nacho está al borde del ataque de histeria—. Se lo he intentado explicar al médico pero no me cree. Han debido de robarle y la han golpeado mientras no estaba con ella… ¡Suélteme y escúcheme haga el favor!

—Acompáñenos y no oponga resistencia. —Los agentes agarran a Nacho con manos fuertes como pinzas de acero—. En comisaría podrá contarnos mejor lo que ocurrió. Existe testigo que nos dice que usted la golpeó. Venga con nosotros, no lo haga más difícil.

—¿Testigo? ¿Qué testigo? —Nacho siente un destino aciago reptar lentamente hacia él como una serpiente a punto de morder—. ¡Si no había nadie allí más que nosotros! Además, ¡ese testigo miente! ¡Yo no golpeé a mi novia, joder! ¡Por favor, tienen que creerme! ¿Dónde está su testigo? ¡Les está mintiendo en su propia cara! ¡Qué descaro! ¿Quién es?

En ese mismo instante Nacho se queda pálido tras la súbita e inesperada comprensión de lo que está ocurriendo y de lo que va a sucederle inexorablemente. Atisba más allá de los hombros de los policías que ya comienzan a reducirle al extraño que le ayudó a traer a Elena al hospital. Su expresión complacida es una mezcla de avidez y malicia. Su labio inferior ligeramente contraído en una sonrisa torva, como saboreando una victoria, festejando una broma privada, vil y malvada.

El sujeto, de rostro anodino y gris, fácilmente olvidable, le había hecho caer en la trampa. Probablemente era el perpetrador del robo y de la agresión y ahora se la endosaba a él, ingenuo y confiado.

—¡Ha sido él! ¿No lo ven? —Nacho chilla impotente tratando de zafarse de los policías para arremeter contra el villano—. ¡Ha sido él, él la ha robado, él la ha agredido!

Nacho es obligado a llevar las manos a su espalda donde le ponen unas esposas. Lo sacan en volandas sin miramientos y conducido fuera del edificio ante la mirada reprobadora de las almas grises que ocupan la sala de urgencias del Hospital Carlos de Haya.

—Por favor… —Gime Nacho rindiéndose finalmente a cruel revés del destino.

Jueves, 12 de julio de 2018

00:50h

El uniforme de policía lo pone en alerta notando como su cabello se eriza en la nuca y el estómago se le contrae en un puño. La chispa de un antiguo recuerdo flamea en su memoria consumiendo cualquier otro análisis racional, relegando a las sombras los acontecimientos de las últimas horas. El policía parece notar aquella ondulación de su ánimo. Con la parsimonia de una ola que se acerca a la orilla, camina hasta la altura de

Nacho, manteniendo sus pulgares en el cinturón en pose de supremacía, sus labios apretados en una amenazadora línea.

—Tú, el nuevo, ¿cómo te llamas? —le increpa con voz autoritaria no exenta de amenaza.

—Nacho. —Trata de mantener dignamente sus ojos en la misma línea de los ojos de su interlocutor pero sin parecer desafiante, aunque tampoco sumiso. A Nacho no le gusta parecer sumiso ante nadie.

—Nacho, señor. —Le escupe el policía acercando su rostro al de Nacho.

—¿Qué? —La respuesta lo desconcierta inseguro de las posibles consecuencias de si lo que ha entendido es lo que el otro ha dicho.

—Toda pregunta que te haga la responderás terminando con la palabra Señor. Hemos de comenzar a dejar clara la jerarquía y esto va para todos los demás también —dijo elevando la voz y dirigiendo su chorro a uno y a otro lado de la fila.

—Pero… usted es un agente de las fuerzas de seguridad del estado, ¿verdad? —La confusión y el cansancio comienzan a causarle un efecto de despersonalización y desrealización alejándolo de la realidad, dejándolo en un estado apocado y cauteloso—. ¿Esto no es un puesto de control de alcoholemia?

—Pero hijo —El policía adopta un tono de peligrosa condescendencia—, ¿En qué agujero has estado metido las últimas seis horas que no sabes lo que le pasa al mundo? —Su tono arrogante es punzante, como un latigazo en la piel. La línea de personas comienza a murmurar agitándose, contemplando con recelo a los guardias civiles y en dirección a la ciudad que desde la distancia casi parece apaciguada, como una mascota acurrucada en su cesta, inocente y dormida—. ¡Eh, silencio por ahí! No quiero el más mínimo desorden. Vamos a estar todos aquí quietecitos y vamos a acatar las órdenes que yo diga. Vamos a comenzar a cumplir la ley y se ha acabado ya el desorden público y la rebeldía. Este país tiene una Constitución y unas leyes que todos ustedes se han estado pasando por el forro de los huevos por culpa de la actitud indisciplinada y pasiva de los regímenes del orden y de los políticos corruptos. Pero eso ya se ha acabado. Ni siquiera sueñen en procesos judiciales interminables, defendidos por abogados de mierda que se han estado riendo de la ley en la propia cara de la justicia con jueces vendidos y corruptos, untados por políticos de parapléjica moral. Para nada —dijo subrayando cada sílaba posando su mirada alternativamente en las asustadas personas que lo contemplan como si de un poderoso mentalista hipnotizador se tratase y los tuviera en profundo trance—. Nosotros somos la ley y a partir de ahora las cosas van a ser como deben de ser…

Una flor de luz anaranjada destelló y como el led Rojo de un televisor fue claramente visible en la oscura estampa de la montaña que bordeaba la carretera. Luego llegó el sonido de la explosión y como el chasquido de unos dedos sirvió para sacar a Nacho del estado de entumecimiento y de semi trance en el que se encontraba.

Aquello no era un control de la guardia civil.

Las últimas horas no habían sido una pesadilla.

Aquel policía no estaba en sus santos cabales y tenía que salir de allí como fuera, antes de que el Rojo amenazase con dominarle. Lo notaba como una vocecilla burlona tratando de martillear sus defensas con ideas de ultraje, de injusticia, viendo injurias y oportunidades de venganza en cada gesto, en cada mirada, en cada tono de voz de aquel petulante hombre uniformado de negro. Su ego quería disfrutar de una explosión de rabia para deleitarse e inflarse con ella.

—Joder, ¡no puedo más! —Uno de los guardias civiles, un muchacho de no más de veinticinco años con un ridículo bigote en un rostro por lo demás barbilampiño, rompió el aparente orden marcial de los agentes hablando en tono disconforme sin dirigirse a nadie en particular—. ¿Quién coño ha puesto a este de jefe? Ni siquiera es de los nuestros…

El hechizo se había roto para alguien más que para Nacho y con regocijo comienza a ser testigo de cómo los ánimos se caldean también entre los civiles. Varios de ellos parecen haber despertado de un mal sueño o demasiado antes de su hora. Con miradas hoscas buscan a alguien a quien hacer pagar su mal descanso.

—Cállate Daimiel. —Otro guardia civil a espaldas del primero le increpa incómodo.

—Que me calle, ¿por qué? Estoy diciendo lo que estáis pensando todos.

—Que te calles, hostias —sisea el segundo agente que no pierde de vista al Policía Nacional que viendo la insubordinación de los civiles al final de la fila ha ido allí a imponer de nuevo su autoridad vociferando con una voz que hiela la sangre en las venas, como la siente el niño que escucha la voz del padre y teme una gran reprimenda.

—Pero si es verdad. Jorge debería estar al mando que para eso es el jefe de esta unidad.

—O te callas o te callo —amenaza cerrando los puños. Nacho nota la transformación del guardia civil y por primera vez capta un aura rojizo color sangre sobre su cabeza.

—¿Qué pasa por ahí? ¿Qué tipo de insurgencia estáis ahí mascullando? —El policía, que ya regresa de su inspección al final de la fila, se echa la mano a la pistolera mientras por el rabillo del ojo vigila a los civiles dedicándoles una hilera de dientes apretados y un labio fruncido que recuerda el amenazador morro de un lobo—. Parecéis furcias de puticlub cuchicheando en las sombras.

—Yo paso. —Otro guardia civil se sale de la fila y sin mirar atrás se dirige a la hilera de coches patrulla con aire decidido y despreocupado. Es un hombre barrigudo, de unos cincuenta y poco, de pelo canoso y bigote con numerosas hebras grises—. Mi familia me está esperando y seguro que me necesitan más que aquí.

—¡Usted! —El policía nacional lo increpa con una voz grave imprimiendo una autoridad que no admite réplica ni insubordinación. Se escucha un ligero click cuando el seguro de la pistolera queda libre—. Está cometiendo una grave infracción al abandonar su puesto en horas de servicio. Vuelva a su posición o me obligará a tomar medidas. Le abriré un expediente disciplinario cuando todo esto acabe.

—¿Cuándo todo esto acabe? —El tono es de completa mofa—. No sé qué es esto. —Señala extendiendo los brazos abarcando a todos—. Ni usted tampoco. Lo que sea es más poderoso que usted y no va a acabar mañana. Ni pronto, de eso estoy seguro.

—Esta es una segunda advertencia. —El policía se muestra imperturbable al tono de insubordinación—. Vuelva a su sitio y cumpla con su deber.

—Usted no es mi superior. —El otro agente se encara ya con el policía. Instintivamente Nacho usa su talento captando un aura extraña cubriendo a las dos personas notando la aprehensión creciendo en su interior—. Y no puede llamarme al orden. Aparte esa mano y no se atreva a usar ese tono de soberbio conmigo, no le va a servir de nada.

Ya había visto algo similar esa noche y por primera vez enlaza los dos hechos.

En la gasolinera.

Antes de que comenzara a actuar como un loco también había visto una sombra sobre el motorista, sobre Jonathan. Aquel hombre ya no era él y algo terrible estaba a punto de ocurrir

Sin esperar respuesta y gracias al parapeto que le concede la oscuridad que tizna de negro sus movimientos el agente saca su arma y un cañón relampaguea un instante reflejando un furtivo haz de luz. Lo siguiente es un fogonazo blanco y el estruendoso sonido de un disparo.

Nacho da un respingo como todos los demás y sólo después de unas décimas de segundo, puede procesar la imagen periférica de lo que parece una sandía al reventar contra el suelo y ser levemente consciente de una sensación de calidez en la mejilla izquierda.

Seguramente restos de la sandía en su cara.

Incrédulo, el terror dilata los ojos de Nacho al analizar mejor los hechos.

No había ninguna sandía cerca que él supiera.

La imagen de una cara con una abertura de bala del tamaño de una rosquilla le saca de su error. El cuerpo cae inerte al firme con el ¡plof! de un saco de cemento arrojado desde un camión.

Lo siguiente que ocurre es que la presa que sobre todos imponía el policía queda libre y como el conejo que ve el cordel de su trampa romperse sale huyendo, los civiles se abandonan a un amplio abanico de posibilidades conductuales: algunos se arrojan contra los guardias civiles quizás agraviados por el trato indigno recibido, aunque la gran mayoría opta por la huida furtiva impacientes por poner metros entre ellos y aquel espectáculo de violencia institucional.

Sábado, 11 de diciembre de 2010

8:11h.

Mientras Nacho clava su mirada en la pared vacía que tiene delante, su mente le trae la melodía de Insomnia. La inquietante voz de Maxi Jazz le recita quedamente I cant get no sleep en una letanía repetitiva e insidiosa. Se encuentra sólo en una celda de reducido mobiliario: un par de camas de literas de armazón de metal y sencillos jergones, un pequeño lavabo y un sumidero sifónico en una esquina como única alternativa para aliviar sus necesidades.

Un sonido de cerradura metálica le saca de su ensimismamiento y unos pasos acercándose por el pasillo lo ponen en alerta medio incorporándose del jergón para recibir a su visitante.

—¿Es este? —Detrás de las rejas Nacho distingue tres siluetas entrecortadas en las penumbras. Por alguna razón no han dado a la luz general y la única luminosidad llega de una habitación del fondo del pasillo.

—Este. —Son tres policías vestidos de uniforme oficial. Lo contemplan con las manos metidas en sus cinturones y algo en su manera de hablar da muy mala espina—. Lo trajeron Miguel y Javy a eso de las cinco. El muy cabrón le ha dado una paliza a su novia que casi se desangra porque encima la pobre padece de hemofilia.

—¿Hemofilia? ¿Qué coño es eso? —pregunta el otro volviéndose a su compañero.

—La enfermedad genética esa que impide que la sangre coagule. Si no llega a ser por los servicios de asistencia médica, la chica la palma.

—Hostias qué cabrón. —El tercero participa por primera vez de la conversación. Habla entre dientes y da la impresión de estar bastante enfadado—. Esta inmundicia hace que se me revuelva el estómago. Para estos gusanos la cámara de gas. Sin juicio ni nada. O la castración. Se acababa la violencia de género en dos días, te lo juro.

—Ya te digo –concede el segundo—. Míralo. Con esas pintas. Si es que no puede ser otra cosa. Y con ese tatuaje en el cuello. Escoria. Me están dando ganas de entrar ahí y darle lo que se merece.

—Pues por mí no te cortes. —Es el primero. Su tono de voz denota que está sonriendo, quizás anticipando con deleite lo que va a ocurrir a continuación—. No sólo voy a mirar para otra parte sino que estoy pensando en echarte una mano para darle un escarmiento. Se le van a quitar las ganas de pegar a otra mujer en su vida.

—Pues vamos allá. —El tercer policía busca las llaves de la celda en sus bolsillos—. Sacad las porras mientras abro.

—¿Qué van a hacer? —Nacho se incorpora de un salto enseñando las palmas de sus manos mostrando a las claras su estado inerme—. Oigan que esto es un malentendido, que yo no he pegado a mi novia.

—Su novia dice. —Su tono es cruel, burlón—. Ven para acá. Levántate, puto maltratador. —Los tres policías están dentro de la celda con él, lo tienen acorralado—. Contra la pared. ¡Ahora!

—Por favor, no me hagan nada. —Nacho se encoge anticipando el golpe—. Soy inocente. Mi novia se lo contará. Por favor. Por favor. Basta.

Nacho se echa al suelo y aunque uno de los policías trata de obligarlo a incorporarse, este se hace un ovillo protegiendo su cabeza con sus brazos. Los policías agreden repetidas veces a Nacho golpeando con las porras de goma su costado derecho que queda al descubierto. Nacho grita sorprendido del daño que producen aquellas porras. Ante los aullidos de dolor y los lloros de histeria, los policías se detienen después de casi un minuto de violencia.

—Anda venga, vámonos, que este ya tiene suficiente —sugiere el primer policía apartándose de Nacho.

—Sí. Seguro que ya no tendrá más ganas de abofetear a ninguna mujer. —El tercer policía asiente satisfecho con su obra lectiva—. ¡Ahí tienes, cabrón! Te acordarás de nosotros la próxima vez que estés delante de una mujer. Las mujeres son intocables, ¿Me escuchas, bestia? ¡Intocables!

—Como se te ocurra denunciarnos o hacer alguna mención de esto en internet, en las redes sociales te juro que cogeré tu foto del archivo, haré mil copias y las repartiré entre todos los compañeros de Málaga y cada vez que te vean te harán la vida imposible, así que más te vale que te estés calladito que aquí no ha pasado nada. ¿Me has entendido, niñato? —El tercer policía libera su garra del cuello de Nacho y sin añadir nada más le da la espalda despreciativo.

Nacho llora gimoteante mientras aprieta los dientes para no gritar por el punzante dolor de su costado mientras escucha el sonido de la puerta de su celda cerrarse y el mecanismo de la cerradura al pasarle la llave.

Nacho recibe asistencia médica más tarde. Un silencioso enfermero le aplica el tratamiento como un autómata y con voz monocorde le da unas indicaciones sobre las dosis de los antiinflamatorios que ha de tomarse. Con gesto vago se despide con la promesa de que regresará más tarde para comprobar sus progresos.

Nacho pasa 72 horas en la celda.

Nadie vuelve a molestarle.

Jueves, 12 de julio de 2018

00:53h

Nacho teme por su vida más que nada y a pesar del entumecimiento general que siente como una toalla mojada sobre él, sabe que puede convertirse en blanco de las trayectorias de los proyectiles y que ha de quitarse de en medio cuanto antes. En estos momentos es un involuntario jugador con muchos números para recibir un incómodo agujero de bala en el cuerpo. Todavía conmocionado, consigue reaccionar agachándose dando cortos pasos laterales al tiempo que sus retinas recogen como láminas impresionistas de Arte Pop las escenas de violencia que se suceden.

El policía es un diestro tirador y abate con dos rápidos disparos al agente de la Guardia Civil que cae con un gemido de impotencia en una ridícula cadena de movimientos que en nada recuerda a los estudiados y teatrales movimientos que se ven en las películas. El policía se vuelve mientras estudia la escena de civiles huyendo en desbandada con el rostro torcido en una expresión de contrariedad y disgusto con la pistola alzada en la mano el cañón humeante apuntando al cielo. Nacho comprende que está cavilando sobre si disparar a quemarropa para imponer el orden, posponiendo su intención analizando las alternativas.

De repente, sus miradas quedan trabadas durante lo que para Nacho son unos segundos eternos en los que algo ocurre en el espacio interior psicológico de ambos. Por un instante, tiene la impresión de estar contemplando un espejo que le devuelve una imagen distorsionada de él mismo y siente que al otro le pasa lo mismo.

El momento de sorpresa pasa rápido. En el caso del policía es como si la sombra del aleteo de una bestia demoníaca velase sus ojos acerándolos mientras que Nacho vuelve a su posición subjetiva, recobrando su intención de huir y salvar la vida.

Nacho queda congelado al ver al policía dirigirse a él con paso parsimonioso mientras adelanta su mano para ponérsela encima acortando metros sin que Nacho pueda hacer nada, atrapado por el influjo de su mirada como en una pesadilla en la que los movimientos ocurren con una desesperante lentitud.

El Rojo, que habita siempre en Nacho agazapado esperando la primera oportunidad que surja para poder manifestarse, hace presa en su ánimo como una respuesta natural de supervivencia al sentirse amenazado. Nacho lo nota como la sensación previa al vómito del sabor de la bilis subiendo por su garganta, como la lava del volcán elevándose como la levadura, instantes antes de la primera violenta erupción. Los puños se cierran crispados, el cuello se pone rígido como un manojo de cables de acero, la vena de la frente engorda como un macarrón en agua hirviendo, su mente se agudiza centrando el foco en la fuente de la amenaza para neutralizarla o eliminarla.

Algo lo golpea en el hombro arrojándolo al firme de alquitrán de la carretera.

Dos guardia civiles con los rostros totalmente crispados de odio y furia, uno de ellos el joven Daimiel, y un civil placan a su adversario delante de él como si fueran alocados jugadores de rugby y el otro un jugador contrario en acción de ataque portando el balón. Nacho contempla incrédulo los luminosos ojos del policía que a pesar de la acción violenta que sobre él aplican no dejan de establecer contacto. Los músculos y los tendones se marcan rígidos por el esfuerzo en el cuello y los brazos y sus dientes apretados son la viva expresión de una tenacidad fanática, luchando por levantarse obsesionado con terminar la acción que su febril mente hubiese programado.

Nacho, que ha salido del trance Rojo milagrosamente volviendo a la normalidad, no quiere quedarse a contemplar el desenlace de aquella lucha titánica y como animado por resortes, corre en pos de su vehículo rezando al cielo porque las llaves sigan en el contacto.

Un joven obeso de largas greñas le increpa y trata de ponerse en medio de su trayectoria pero sin dilación lo aparta de un buen empellón enviándolo al suelo sin miramientos.

Un treintañero canijo da patadas a un hombre en sus cuarenta ataviado con el uniforme de Mercadona que gime en el suelo mientras una chica vestida de prendas hippies con flequillo cortado al estilo Borroka con rapadillo detrás de las orejas salta sobre el canijo mordiéndolo en el cuello.

La capacidad de sentir compasión está ya apagada en Nacho.

Él ya no es un héroe.

Ya ha perdido demasiado tiempo y Raúl puede estar en peligro.

Tiene algo que hacer, tiene una misión y quiere cumplirla no importa el qué ni el cómo.

Manotea nervioso la manija de la puerta hasta que consigue abrirla y de un portazo la cierra tras de sí. Busca en la oscuridad el botón de cierre y lo asegura en cuanto da con él. Las llaves están en el contacto y dóciles ante su manipulación ponen en funcionamiento el coche que ronronea con ese sonido tranquilizador de las cosas que funcionan tal y como deben de funcionar cuando tienen que funcionar. Coloca la palanca en modo Drive y quitando el freno de mano comienza la acción de dirigir el coche lejos de aquel pandemónium de almas quebradas.

Unas manos palmotean el cristal del lado del conductor junto a su cara con urgencia. No es un palmoteo violento, de exigencia o de imposición. Es de petición de ayuda. Nacho no quiere mirar pero algo lo urge a hacerlo, como un sexto sentido, una intuición que le obliga, o su vieja amiga la compasión que aunque él lo piense a veces —lo había hecho ni treinta segundos antes—, nunca queda dormida o apartada del todo.

—Ayuda, por favor. Por favor. —Una cabellera voluminosa enmarca un rostro femenino de labios contraídos por el miedo y profunda actitud implorante—. Llévenos con usted. Somos dos. Somos inofensivos. Por favor. —Sus ruegos son sinceros sin segundas intenciones. Detrás de ella la figura de un muchacho de unos dieciséis años se retuerce sumido en dudas. Es un chico flacucho de aspecto lánguido. Nacho piensa que en caso de problemas sólo tendría que elevar un poco la voz para que aquel chico quisiera buscar un agujero en el que esconderse. Está rodeado de un aura Amarillo. Un aura de cobardía. En ella en cambio, fluctúan el Púrpura y el Naranja de un modo que le atrae al instante convenciéndole de que no hay nada malo que deba hacerle temer de ellos notando la compasión decidir por él.

—Entrad, rápido. —Nacho realiza las acciones con la extraña sensación de no ser él mismo, como si su voluntad fuera la de otro. Presiona el botón que anula el cierre de las puertas y con un cosquilleo en la nuca asiste inválido al momento en el que los dos desconocidos entran en su coche, el chico en el asiento de atrás del lado del conductor y la chica en el del copiloto tras haber sorteado el morro del coche de una rápida carrera.

Prefiere no inspeccionar más detenidamente a sus pasajeros dejándose llevar por la sensación de estar haciendo lo correcto aunque esto le dé un poco de miedo.

Acelerando elude en precisas maniobras el bloqueo de los coches patrulla. Nuevos disparos irrumpen en la noche estruendosamente y los tres improbables compañeros de viaje se encojen de miedo en el coche. Nacho, con los nervios crispados, espera rindiéndose al momento en el que una bala rasgue la luna trasera y se inserte en su nuca o en la de alguno de sus nuevos compañeros de viaje.

Pero nada de esto ocurre y sí en cambio la oscuridad de la carretera les engulle. La radio está en marcha y una melodía de una canción de Buena Vista Social Club suena de fondo con la voz de Compay Segundo narrando la historia de Juanica y Chan Chan.

La canción le gusta pero Nacho siente el impulso de apagarla.

—No, por favor. —La mano de ella toca la suya levemente de un modo casi sumiso, tentativo—. Déjala. Me hace bien. Me calma.

Nacho la mira, estudiando sus ojos. No hay nada malo en ellos. No hay ninguna locura. Miedo, quizás, pero no locura. Y algo de ternura. Eso lo induce a un estado solaz y de consuelo agradable.

Nacho asiente y deja que Compay siga a lo suyo mientras él conduce, vigilando alerta la carretera.

Inconscientemente, Nacho hila auras de tono Azul envolviéndolos a él y a sus acompañantes ayudándolos a disipar los temores alejando los monstruos de la noche.

3-EL PÚRPURA

Viernes, 20 de mayo de 2011

Las cosas importantes dan miedo al principio. Las cosas valiosas cuestan esfuerzo conseguirlas. Cuestan esfuerzo mantenerlas. Y sufrimiento. Pero, ¿vale la pena, el esfuerzo? ¿El sufrimiento?

Nacho cavila intranquilo sobre estas cuestiones mientras trata de seguir la conversación del grupo que ríe ajeno a pensamientos trascendentales disfrutando de una velada de hora tardía un viernes por la noche en la terraza de un pub de la Nogalera en Torremolinos.

Gotas de condensación perlan el vidrio verde de la cerveza Alhambra que consume a abstraídos sorbos. Elena ríe un poco más lejos, sentada a otra mesa junto a un par de amigos demasiado solícitos. Nacho no puede escuchar de qué va la conversación pero por los gestos intuye que ya ha salido el tema de su escote.

Por millonésima vez se pregunta si Elena es consciente del efecto que ejerce sobre sus amigos varones y si ingenuamente toma aquellos comentarios picantes como parte de una conversación normal entre adultos.

Nacho, de alguna manera, no puede dejar de admirarla.

Admira la inteligencia con la que torea a la gente, cómo llega a manipularlos, cómo les hace morder el anzuelo y luego cómo pícaramente se ríe de ellos dejándolos con ganas de más, con la miel en los labios.

En un recóndito lugar de su ser la encuentra sexi por comportarse de aquella manera.

Aquellos chicos piensan que tienen alguna oportunidad pero lo que no saben es que ella es suya. Ese secreto le otorga un oscuro placer, cierto solaz, cierta satisfacción. Pero esa parte es una parte muy, muy pequeña.

Sabe que se trata de un juego peligroso.

En su opinión, Elena cruza la línea demasiadas veces indiferente a su presencia, faltándole al respeto.

Su juego es el de ser una diva, una diva que se expone pavoneándose delante de su público, un público compuesto exclusivamente por varones (Elena no suele llevarse muy bien con mujeres), fingiendo estar disponible en el mercado, solamente para su propio y secreto divertimento, por la necesidad del halago, del flirteo, de sentirse deseada o querida, o por razones que sólo una mujer puede conocer.

Un juego en el que Nacho es cómplice obligado, involuntario, prisionero del deseo y de algo más.

—¿Qué pasa, perdido? —Una cara conocida que inspira en Nacho un cálido sentimiento de amistad le sonríe pícaramente desde lo alto.

—Hola Ana. —Nacho carraspea incómodo por haber sido extraído de sus pensamientos de manera tan brusca e inesperada—. ¿Qué tal estás?

Los amigos se besan en las mejillas siguiendo el obligado protocolo social. Ana dedica una dulce sonrisa a su amigo de la cual nunca llega a tener noticias pues su mirada ha huido furtivamente a inspeccionar cómo evoluciona el teatrillo de seducción. La chica percibe el ánimo de su amigo tomando buena nota de hacia dónde vuela su mirada.

—¿Qué? —Ana toma asiento a su lado y pide una bebida al camarero—. ¿Todavía estás colado por la niña esa? —El tono de Ana es desdeñoso, deseando aguijonear la moral de Nacho—. Esa es de otra liga, tío. No tienes nada que hacer.

—Umm —Nacho gruñe, secretamente complacido. Nadie conoce aún su secreto—. No creas. Ella y yo conectamos.

—¿Por qué a todos los tíos os gusta esa? —Cuestiona Ana imprimiendo un leve tono de ultraje en sus palabras— ¡Por favor! ¡Pero si medio grupo ha compartido ya babas con ella! Es más zorra que las gallinas.

—Un poco zorra sí que es. —Nacho golpea el hombro de Ana en un gesto de reproche no exento de cariño—. Tú tampoco eres Sor Ana del Convento de las Inmaculadas que digamos.

—Puede… —Ana sonríe siguiendo el juego de Nacho—. Pero no me voy abriendo de piernas por ahí con el primero que pasa.

—Ella tampoco —corrige él poniéndose serio—. Eso son sólo habladurías. No seas tan injusta. No puede evitarlo, es una seductora. Sé que sólo os toleráis mutuamente —añade cambiando de tercio—. Mira que erais las mejores amigas. No lo entiendo.

—Éramos. Tú lo has dicho. —Aunque habla de algo que evidentemente le trae malos recuerdos a su memoria hiriéndola, su ánimo no oscila ni un ápice, manteniéndose burlona—. Y eso de que nos toleramos… lo has dicho muy suave.

—Además, ¿cómo sois tan duras las mujeres las unas con las otras? Los tíos no vamos puteándonos entre nosotros porque hemos ligado con tal o cual.

—Sí. —Estuvo ella de acuerdo—. Los tíos, si folláis, sois unos fenómenos dignos de medallas. Las tías si largamos de eso, somos unas putas.

—Yo admiro a las mujeres así —murmura él compartiendo su opinión—. Abiertas, decididas, que saben lo que quieren.

—Tú eres diferente —dice ella acercando su cabeza a la de él—. Hay muchos tíos por ahí que cuando conocen a una tía que ha follado más que ellos se acojonan y se echan para atrás. Ninguna mujer quiere quedarse sola, Nachito, y si saben lo que les conviene no van diciendo por ahí abiertamente lo que hacen.

—Esos tíos son débiles e inseguros —denuncia él despectivo—. A mí una mujer más experimentada que yo no me da miedo.

—Olé tú, Nachito —alaba ella dando un sorbo a su cerveza fría que un camarero acaba de ponerle delante—. La mayoría no son como tú.

—No me llames Nachito, Aniuska —ronronea él con una media sonrisa.

—Me gusta que me llames Aniuska, me parece cariñoso —responde ella en cambio. Ana le pone ojitos y Nacho prefiere recular a tiempo antes de que se piense algo que no es. Ana suspira y se hunde en el asiento sólo un poco antes de recuperar la compostura buscando el paquete de cigarrillos y el encendedor en su bolso.

—¿Todavía no has dejado esa mierda de vicio? —pregunta Nacho, aprovechando la oportunidad para aguijonear a su amiga.

—¿Y a ti qué coño te importa si fumo o no? —pregunta ella desaparecido ya el tono burlón.

—Eres mi amiga. Me preocupa. —El tono es burlón pero el gesto torcido de su amiga le convence de que no ha de seguir más por ahí. Nacho piensa qué decir para salir del paso pero su mente se queda en blanco.

—Tu amiga no deja de mirar en nuestra dirección —refiere Ana en tono que trata de resultar indiferente.

—¿Qué dices? —pregunta él cogido por sorpresa por su aseveración.

—Pues que quiere aparentar que no, pero cuando tiene la oportunidad de que no se le note demasiado, bien que deja caer una miradita hacia aquí —explica ella en un tono de estar explicando algo verdaderamente obvio.

—¿Tú crees? —Nacho se hace el indiferente—. Debes de estar equivocada.

—No soy tonta, Nacho. —Ana adopta una postura seria—. Me he dado cuenta de cómo te mira y de cómo arrima las caderas cuando te abraza al saludarte. Ya sabes, para ver si arrimando la cebolla se pone algo duro ahí abajo.

—¿Hace eso? No me había dado cuenta. —Ahora que lo piensa ella tiene razón, lo cual le complace ocultamente.

—Sé que andas con estos descerebrados de aquí —dice haciendo el gesto con un dedo señalando a su alrededor—. Pero tú nunca has sido tonto. Sabes que soy tu amiga y que a mí no me engañas. Lo sabes.

—Eres la mejor. —Nacho extiende una mano para acariciar el hombro de ella dedicándole una sonrisa dulce.

—Qué estúpido eres. —Ana da una buena pitada a su cigarrillo. Sus ojos se cierran en dos rendijas que dejan escapar un brillo de peligrosa inteligencia—. Esa es un elemento. Quizás te tenga en sus redes y no te hayas dado cuenta. Si te caza a ti en lugar de a otro del barrio habrá demostrado por primera vez tener algo de mollera bajo esas extensiones de choni que me lleva ahora. Sí, está muy buena y tal. Es la más guapa y cuando quiere es la más dulce de todas las tías que haya conocido alguna vez, pero el tío que se quede con ella será un infeliz para toda su vida.

—Arriesgada afirmación esa que haces. —Nacho distorsiona su voz haciendo una imitación mala de una voz de dibujos animados tratando de poner un toque de humor que suavice el aire lúgubre que está tomando la conversación—. Ni que fueras una vidente. ¿Me dices la quiniela de este finde?

—¿No te das cuenta? —Ana mira directamente a los ojos de su amigo subrayando la seriedad de sus palabras—. Debajo de esa fachada hay una chica muy infantil, muy insegura y asustadiza. Además, es una mimada, caprichosa. El hombre que esté con ella, si no le da lo que quiere, ella le dará carpetazo en las narices pasando página tan fácilmente como tú o yo nos tomamos estas cervezas.

—¿Y qué mujer no fue alguna vez la niña mimada de su papá? —Añade él entregándose a argumentos aleatorios cuando la incomodidad le impide responder algo con suficiente coherencia—. Todas estáis un poco zumbadas. —Continúa guiñando un ojo haciéndose el payaso. Está profundamente incómodo.

—Las mujeres damos asco, Nacho. —Su voz suena avinagrada—. En cuanto a fuerza física somos unas debiluchas y desde el momento que tenemos la regla estamos marcadas por nuestro reloj biológico, jodidas por encontrar a alguien antes de que se nos pase el arroz. Necesitamos mucho cariño, muchos cuidados. Pero los de esa son de otro tipo. Ella está defectuosa. Esa niña es mala.

—No lo es y no la conoces tanto como crees. —Nacho se cierra en banda entrecruzando sus brazos a la altura del pecho. Nacho conoce a Ana. Saben que cuando ellos hablan no hay que tomar en serio más de la mitad de sus palabras, es la piedra angular sobre la que se apoya su fabulosa relación, pero Nacho no está dispuesto a permitir que hablen así de Elena.

—Conozco esa mirada de Aries cabezón tuya —murmura ella apaciguándose—. No te rompas los cuernos por ligártela. Perderás el tiempo y malgastarás tu vida. —Su tono es de advertencia pero Nacho decide no responder centrando su atención en los fugaces tonos verdes que despide su botella reflejando las luces de neón del bar—. Con suerte para ti uno de esos gilipollas con los que está ahora se la llevará a la parte de atrás de un coche, le hará un bombo hipotecando su vida, encadenado a esa calamidad hasta que el juez los separe.

—Ahora de vidente has pasado a echar males de ojos. —Nacho decide no tomar en cuenta las palabras de ella. La quiere demasiado—. Vaya bruja estás hecha.

—Sé que te gusta y creo que tú también le gustas algo. —Continúa Ana ignorando su comentario—. Te voy a decir una cosa: si tú me gustases yo no estaría tonteando con ninguno delante de ti, al menos no de esa manera tan poco elegante que tiene ella de hacerlo. Me parece eso una brutal falta de respeto. Eso es estirar el chicle demasiado y se va a romper. —Ana balancea su cabeza en gesto de negación—. No voy a decir nada malo si la chica folla por ahí. Follar cuando podemos follamos todas y eso está bien. Lo que no es de encargo es ir por ahí de hembra alfa así de esa manera tan descarada. Con más castigo para ella si está por ti como me lo parece que lo está. Eso que hace ahora es de persona poco honesta. De puta. De algo peor: de puta chiflada.

—Ella es así… —Nacho la defiende condescendiente—. Es su manera de ser, no puede evitarlo.

—Eso no se hace Nacho. No se hace. Es de niñata insegura. De todos modos —Ana suspira—, como te digo, hoy el premio se lo lleva otro. Mírala.

Eso no va a pasar, piensa Nacho, pero no lo dice.

Fugazmente su mirada se cruza con la de Elena, que efectivamente no deja de vigilarlo desde que comenzase la conversación con su ex amiga Ana, a pesar de que las atenciones de sus oyentes han escalado en intensidad los últimos minutos tratando de ganar sus favores en un postrer y desesperado intento.

Nacho piensa divertido que debería jugar más veces a este juego de ponerla celosa. Es una pena de que sea tan noble, tan honesto… tan tonto.

Elena sonríe seductoramente supuestamente ante un comentario de la persona que tiene a su lado. Pero no es por eso por lo que sonríe.

Esa sonrisa es para Nacho.

Ana no lo sabe, al igual que el resto de la pandilla, pero Nacho y Elena llevan manteniendo relaciones desde hace más de seis meses en secreto a petición de ella.

Esa noche, más tarde, Elena dará largas a sus admiradores con promesas evasivas y como si de casualidad se tratase, manipulará la situación para quedarse a solas con Nacho, el cual, después de esperar estoicamente toda la noche aparentando una sociabilidad que no siente la recibirá con los brazos abiertos para tomar el premio de su pasión.

Esa noche, en los asientos traseros de un Volkswagen Polo, la pasión de ambos los abrasará y concebirán sin planificarlo a Raúl dando razón a los oscuros vaticinios de Ana.

Jueves, 12 de julio de 2018

01:10h

Las estrellas más radiantes llevan ya tiempo titilando y junto con Marte son mudos e inopinados testigos del apocalipsis.

El cuentakilómetros digital rara vez marca más allá de los 50 kilómetros por hora. Nacho mantiene una presión leve sobre el pedal de aceleración tentado a pisarlo hasta el fondo pero se reprime bajo riesgo de llevarse por delante alguno de los innumerables obstáculos que abarrotan la carretera. Turismos, camiones, furgonetas y ciclomotores están estacionados, volcados, dejados sin atención de cualquier manera junto a los arcenes y en los carriles, cruzados bloqueando el trazado de la vía o son simplemente gurruños de goma, metal y vidrio. Hay por doquier restos de la carga de vehículos de transportes como lavadoras, frigoríficos, palés con cajas de alimentos, percheros con ropa de la temporada de otoño o coches de kilometraje cero encerrados en sus jaulas de metal galvanizado del tráiler portacoches. Algunos supervivientes sumidos en diversos estados emocionales desde el shock estuporoso hasta el más elevado estado de excitación maniático caminan como entes perdidos entre la inmundicia buscando un objetivo nuevo sobre el que volcar su ira dedicando miradas de desconfianza y rencor al Toyota ocupado por tres desconocidos que pasa junto a ellos sin detenerse. Algunos cadáveres yacen abandonados como juguetes rotos, algunos desmembrados, otros con el pecho hundido, el cráneo aplastado contra el firme, piernas dislocadas, cuellos rotos, ojos en blanco o abiertos de par en par congelados en un último rictus de dolor, sufrimiento y pavor.

Ante cada nuevo esperpento visual Nacho y sus acompañantes apartan la mirada manteniendo un silencio incómodo sólo aliviado por la melodía de una canción de London Gramar que suena a bajo volumen. Nacho aún no ha hablado gran cosa con ellos, demasiado ocupado en agarrar el volante concentrado en la tarea de avanzar como un caracol por la A-7, pero ya conoce sus nombres.

Ella se llama Laura y él es Guille.

—Creo que me he hecho daño. —Hace rato que el efecto analgésico de la adrenalina ha desaparecido y Nacho nota un dolor punzante en el costado que apenas le permite respirar sin sentir cómo el dolor se irradia a ese lado arrancándole quejas y gruñidos.

—¿Cómo? —La voz de Laura suena apagada. Está tensa, encogida de terror en su asiento, sus ojos desorbitados miran sin ver a través de la luna del coche. Es prácticamente la segunda vez que escucha la voz de Nacho esa noche y aún le resulta poco familiar y extraña.

—En la huida —explica él gruñendo a causa de una nueva punzada incómoda—. Debí de hacerme daño con algo. Estoy sangrando.

Oír hablar de sangre saca a Laura finalmente de su ensimismamiento.

—Déjame ver. —Su tono revela algo de su falta de disposición por ver sangre pero aun así da la luz para tener mejor visibilidad e inquisitiva se inclina sobre Nacho inspeccionando donde él le indica. Laura da un respingo echándose hacia atrás golpeando su hombro izquierdo contra la puerta del copiloto—. Joder, tienes el costado derecho empapado de sangre.

—¿Puedes levantarme la camiseta y decirme si es grave? —Su humor se ensombrece disgustado por el revés que resultaría desangrarse de aquella manera.

—No creo que pueda, la sangre me da un pánico tremendo. Si me la quedo mirando un segundo más me desmayaré, estoy segura. —Alerta ella.

Nacho chasquea los labios con fastidio reprimiendo a tiempo el comentario cruel que le ha acudido a la mente. Por nada del mundo quiere echar el coche al arcén pero un análisis de la situación le revela que no le quedan más opciones. Además, comienza a sentirse algo mareado, inundado por una devoradora sed y por una sensación atroz de agotamiento.

—Pararemos un momento aquí. Necesito verme la herida —informa él finalmente.

Nacho elige un sitio junto al quitamiedos derecho en una zona que a priori parece más despejada de amenazas que el resto dejando el motor en marcha en previsión de que tengan que salir huyendo de nuevo. Las luces de posición le incomodan, no quiere que nadie pueda divisarles desde lejos pero piensa que de momento no tiene otra opción.

La camiseta blanca es ahora un trapo húmedo de color negruzco, lo que le hace soltar una queda maldición. Intenta retirar la tela pero esta se ha pegado a su piel resultando muy doloroso, amenazando con abrir de nuevo la herida. Sorprendido por la macabra raja que tiene en el costado no puede más que preguntarse cómo se habrá hecho aquello. Tiene rasgada la camiseta con una sonrisa completa en la carne desde el costado derecho hasta el comienzo del vientre.

—¿Te duele? —Sondea ella sin poder mudar su expresión de aversión en su rostro.

—Molesta, pero puedo aguantar. —Su voz suena contenida como de quien resiste un gran dolor—. ¿Puedes pasarme la botella de agua que está junto a mis cosas? Ahí, junto a la mochila.

—Toma. —Ella le extiende la botella—. ¿Qué vamos a hacer?

—Hay un hospital en Torre del Mar. —Guille, que se ha inclinado para interesarse por la salud de Nacho, estudia con cierta fascinación la herida desde detrás de los cristales de sus gafas, sus labios entreabiertos. El muchacho sostiene su móvil en alto apuntando a la herida pero ni Nacho ni Laura se percatan de eso.

Nacho considera la nueva información. Cree recordar la ubicación del lugar con cierta precisión. Mentalmente visualiza la salida al Centro Comercial del Ingenio, rotonda a la derecha bajando por la avenida en curva hacia la izquierda, cruzar una nueva rotonda para después atravesar una nueva avenida jalonada de edificaciones de pisos, hasta dar con un edificio público de ladrillos blancos y frontal verde, anunciando con letras rojas la palabra URGENCIAS en uno de sus frontispicios.

—Será muy peligroso. —Medita en voz alta—. Torre del Mar debe de ser un caos, igual que Málaga.

—Tienes que hacer algo. —Laura es consciente de la gravedad que supone aquel tajo—. No me atrevo a mirar pero tiene pinta de ser muy fea esa herida.

Nacho aprieta las mandíbulas mientras piensa, incapaz de no estar de acuerdo con Laura. Ya sabe que va a necesitar algunos puntos de sutura pero duda que el personal del hospital esté en plan solícito para hacerle la cura que él necesita. Tendrá que hacerlo él sin duda. Quizás una farmacia de guardia sería suficiente pero duda de que tengan todo lo necesario para la operación que ha de realizar. Descarta realizar una búsqueda en el móvil y decide que conducirá hasta el hospital, deteniéndose si encuentra antes la farmacia.

—Vamos, pongámonos en marcha. —Nacho quita el freno de mano inspeccionando los espejos antes de salir—. Quizás encontremos una farmacia antes.

La noche fenece.

Jueves, 23 de junio de 2011

—Esto es un tío que dice: “Me voy a bailar a la pista de Braille. Querrás decir la pista de baile. No, no, ¡de Braille! Es que voy muy ciego…”.

Nacho rasga las cuerdas de una guitarra improvisando libremente mientras sonríe como eco al último chiste de su amigo Fran. La hoguera crepita intensamente arrancando destellos brillantes a los ojos del grupo de jóvenes que acuclillados o sentados en torno a ella beben de sus vasos de plástico charlando en voz alta. Es la noche de San Juan y la playa rebosa abarrotada de gente. Nacho ataca la melodía de Come as you are de Nirvana, aislándose del bullicio, parapetándose en la música de los intentos de los demás por iniciar una conversación con él o de hacerle partícipe de su superflua sociabilidad.

—Van a dar las doce. —Elena se arroja en la arena junto a él poniéndolo perdido con una sonrisa pícara en sus labios y en sus ojos—. ¿Vienes al agua con nosotros?

—Voy ahora. —Nacho le dedica una mirada reprobatoria no exenta de humor mientras se limpia la arena de los muslos—. Déjame guardar la guitarra.

—Anda, ¡levanta, que llevas una torrija encima que vaya! ¡Cómo no te des prisa lo único que meterás esta noche será la guitarra en el estuche, vamos! —Ella se aleja corriendo con un aleteo de su pareo volviéndose a medias para guiñarle un ojo.

Nacho sonríe metiéndose prisa sin dejar de captar la sonrisa maliciosa y seductora de su chica. Nacho da una última pitada a un porro que le pasan en el último momento y con una sonrisa de satisfacción sigue los pasos de Elena marcados en la arena. Admira su sinuosa espalda, la cabellera rubia cayendo en lenguas doradas hasta la cintura, se solaza con el sonido de sus carcajadas de complicidad junto a sus amigas.

Dos chicos de torsos desnudos musculosos pasan junto a ellas. Uno de ellos palpa atrevido la nalga derecha de Elena la cual se revuelve como una serpiente.

—¡Estúpido! —increpa ella audiblemente molesta—. ¿Por qué no te pillas un huevo contra la puerta de un frigorífico y me dejas en paz? ¡Cretino!

—¿Qué pasa, guapa? —El interpelado no claudica contraatacando con lo que él considera un argumento final para dejarla rendida a sus pies—. ¿Has visto mis abdominales? A que molan, ¿eh?

—¡Quítate de mí vista, sobrao! —Elena da la espalda a los muchachos altiva. Sus amigas dedican miradas de asco a la pareja de chicos mientras se alejan de ellos, que más que mostrarse desanimados, parecen más envalentonados por la reacción de las mujeres.

El Rojo.

El corazón de Nacho bate cada vez más fuerte como si un ejército de mil soldados marchase al son de música militar. Sus pupilas se dilatan y la vena de su frente se hincha como una manguera por la que corre agua a presión a punto de reventar. Los poros de su piel se dilatan y la humedad de su piel aumenta un 80% acentuando los reflejos de la hoguera en su cara que parece tornarse roja por instantes; sus rasgos marcados cincelándose en acero. Sus cejas bajan, sus párpados inferiores se tensionan, al igual que sus labios, que se estiran como goma de mascar adquiriendo un color pálido.

Nacho da dos pasos acelerando para tomar impulso saltando con los dos pies por delante abalanzándose sobre el más cercano de los chicos que le da la espalda interceptando al muchacho a la altura del coxis. Nacho, que a pesar de su fiebre rabiosa calcula con precisión la fuerza del golpe, asiste satisfecho al crujido de huesos y el grito de sorpresa que arranca a su víctima. El otro, que ve volar a su amigo unos metros cayendo estrepitosamente en la orilla, se vuelve hacia Nacho que ha caído en el suelo convirtiéndose en espectador incrédulo de la escena incapaz de reaccionar, sus brazos caídos a ambos lados del tronco, pusilánime. Nacho se incorpora como un rayo para asestarle un gancho de derecha que impacta de lleno en su mandíbula, escuchándose el crujir de esta al romperse, como el sonido de madera al astillarse. El muchacho cae hacia atrás como un roble recién hachado, sus piernas estiradas rígidas, los brazos en cruz. Nacho se arroja sobre este bloqueando sus brazos con el peso de sus piernas y sin contemplaciones dirige sus puños hacia la nariz del chico en rápida sucesión de golpes.

Un revuelo se crea alrededor. Las jóvenes chillan y se apartan ante el espectáculo de ver la sangre que brota de la nariz del chaval como la gaseosa de un sifón. Varios muchachos gritan formando un coro en torno a Nacho y aunque algunos animan ávidos de sangre, la mayoría aúlla de pánico, recordando las escenas pictóricas de El aquelarre de Goya y el Grito de Munch, mezcladas surrealistamente con un gusto exquisito para lo pavoroso.

Cuatro pares de brazos apartan a Nacho del muchacho que yace inconsciente; tan largo es en la arena. Nacho escupe saliva, su frente arrugada como el decimosexto borrador de un mal ensayo.

—Llévatelo, tío. —Fran ladra las órdenes en rápida sucesión—. Nacho la ha vuelto a liar. Si le pilla la pasma esta vez no se salva de cumplir unos días en Alhaurín. Llévalo a casa del Andrés. Luego nos vemos allí.

Fran hace señas agitadas para que los amigos se lleven a Nacho, mientras él retrocede hacia el corro formado por las chicas que gesticulan histéricas llevándose las manos a la boca o agitándolas en el aire con sus rostros compungidos para calmarlas y acordar lo que van a decir si la pasma les pregunta qué ha ocurrido.

A Nacho y a sus rescatadores se lo traga una muchedumbre curiosa y agitada que transita por la playa como hormigas desorganizadas a las que se les ha retirado su bocado, indecisas sobre qué trayectoria tomar.

Lunes, 15 de septiembre de 2014

Nacho está sentado en una banca de madera en la sala de vistas del Juzgado de Primera Instancia número 5 de Fuengirola.

Lo juzgan por Violencia contra la Pareja.

Está rígido como un palo, las manos sobre las perneras de sus pantalones, los pies separados equidistantes en el suelo. Da una impresión extraña, vestido de traje, en contraste con su cabeza rapada al cero y su ceño fruncido. Un único pendiente en su oreja izquierda, un pequeño diamante, detalle aún más fuera de lugar en su intento por dar una imagen formal, conforma la única licencia de rebeldía. Una corbata de color azul concienzudamente planchada anudada al cuello con nudo tudor representa un dudoso pendón del buen gusto, oda sarcástica a la buena presencia o la recta moralidad.

Nacho mira al frente fijamente.

El juez, un cuarentón de ojos inteligentes operados de miopía, cabello teñido de castaño oscuro para ocultar sus canas, escruta su cara con genuina curiosidad. El juez espera una actitud desafiante, porfiada, agresiva u hostil. Quizás simplemente maleducada o torpe, al menos reivindicativa o en alguna medida vil. En cambio, el acusado se muestra impertérrito, tranquilo incluso, manteniendo una serenidad envidiable, casi inapropiada para el perfil psicológico que se le presupone.

El juez ojea de nuevo el expediente. Lo que ve le sigue sin cuadrar. Algo le chirría. Como la nota a destiempo que inoportuna al experto director de orquesta y busca disgustado al desafortunado músico que interpreta fuera de tono o compás.

Certificación en Educación Secundaria Obligatoria. Superadas las pruebas de acceso a Educación Superior. Ningún antecedente de rebeldía escolar. Ninguna falta de asistencia. Informe positivo en comportamiento firmado por sus tutores escolares y ratificado por el director del centro. Notas con media de notable. Matrículas en las asignaturas de Literatura, Lenguaje, Historia Contemporánea y Educación Física. Informe positivo del orientador Escolar. Informes médicos correctos. Pruebas de tóxicos negativos. Ningún antecedente penal. Carnet de Conducir en regla. No constan detenciones, multas de tráfico ni retenciones por conducción en estado de ebriedad.

Sigue sin ser congruente nada de lo que lee con la persona que tiene delante y el motivo de la vista.

El juez suspira.

Un testigo continúa testificando lo que a su entrenado oído le suena a sarta de exageraciones, giros inventados y mentiras.

Atento a cualquier cambio en la entonación del testigo, el juez repasa de nuevo sus notas.

De padres divorciados. Padre con antecedentes de consumo de alcohol.

Esto ya toma un cariz diferente, reflexiona levantando la vista un instante para estudiar al testigo que continúa respondiendo las preguntas tendenciosas del letrado de la acusación.

Hijo único. Padre abandona núcleo familiar contando el acusado con 17 años de edad. No pasó manutención alguna. Madre trabaja en el sector de cárnicos como operaria. Clase social media baja. Viven en zona deprimida de Torremolinos con los medios justos. El acusado, que realiza prueba de acceso a la universidad obteniendo buena nota, abandona los estudios y obtiene un título de Guardia de seguridad Privado, ejerciendo desde entonces en Centros Comerciales mayormente, actualmente en Hotel Resort de la Costa de Mijas con un contrato de 6 meses.

El juez vuelve a observar a Nacho y este vuelve a quedar impresionado por su postura casi de budista Zen, imperturbable a las graves acusaciones que varios testigos vuelcan sobre él. Su letrado, en cambio, pareciera que estuviera a punto de perder un vuelo al Caribe, agitado como las alas de un avispón. Si los motivos se acumulan y la sentencia resulta acusatoria, el chaval no volverá a ejercer como guardia de seguridad, o muy probablemente tendrá muchos problemas para hacerlo, piensa el juez.

El letrado de la acusación toma la palabra.

—…Su señoría, a los hechos ya mencionados me gustaría añadir a la lista de pruebas la siguiente documentación. Se trata de una recopilación de denuncias interpuestas contra el acusado entre los años 2007 y 2011. Los denunciantes son distintas personas, la mayoría vecinos del barrio del acusado. En su mayoría son denuncias por agresiones violentas. En esta, por ejemplo, el acusado golpeó repetidas veces a un adulto de 21 años contra el poste de metal de una señal de ceda el paso en vía pública. En esta otra lanzó una de las mesas de la terraza de un bar sobre unos menores de entre 15 y 17 años que esperaban en la parada del autobús. Esta que tengo ahora en las manos es de las más violentas: golpeó con saña repetidas veces la cara de un motorista con su propio casco. Como pueden ver, trae un informe médico forense con fotografías. La cara de la víctima quedó llena de moratones. Puede apreciarse el terrible traumatismo ocular que le ocasionó en el ojo derecho, el cual estuvo a punto de perder. Se recogen en el informe fracturas de cartílago de la nariz además de pérdidas de seis piezas dentales. En esta otra denuncia, el acusado realizó una atrape a su víctima dejándola sin sentido. La escena tuvo lugar delante de los hijos menores del denunciante, con la gravedad añadida del trauma psicológico para los menores.

Nacho vuela con las alas de la memoria a los hechos que casan con las denuncias mencionadas por la letrada de la parte demandante. Nítidos fotogramas, con su base rica de sonidos y sensaciones, son evocados y aunque no recuerda bien el proceso por el cual se transforma en esa fiera descontrolada. Vagamente consciente de que El Rojo tiene algo que ver con eso, sí rememora los motivos de sus actuaciones, lo que le hace respirar con la consciencia tranquila.

El adulto de 21 años era Jorge, el hijo del kioskero. El muy hijo de puta regalaba chucherías a niñas menores para atraerlas al callejón detrás del bar de Pepe, donde las arrinconaba para enseñarles la polla. Silvia, la sobrina de su amigo Dani, acudió a él, sus ojos empañados en lágrimas de frustración y enojo, para contárselo. Y no, no actuó inmediatamente después, sino que esperó a encontrar la oportunidad que probase ciertas las revelaciones de Silvia. Actuó solo valiéndose de una cómplice involuntaria. Sabía que Raquel, la hija de nueve años de los Periáñez, rondaba a menudo el Kiosko.

Hacia allí la envió con cinco euros para comprar gusanitos, barritas de regaliz Rojo y nubes.

Raquel fue una golosina demasiado jugosa que Jorge no pudo rechazar.

Nacho recuerda con fascinación morbosa el puñado de mechones de cabello y sangre pegados en el poste de metal. No recuerda cómo lo hizo. Sólo recuerda a los vecinos separándolo de Jorge a tiempo evitando que lo matase.

Lo de los chicos de la parada de autobús fue una historia menos horrenda. Eran un grupo de marroquíes que traficaban con hachís y se hacían pasar por los amos del barrio. Nacho no es xenófobo. De hecho, uno de sus mejores amigos es un chico de etnia gitana, Ramón, muchacho por el que siente una profunda veneración, y de vez en cuando charla con hombres de color en el parque de enfrente de su casa. Los admira sin reservas. Nacho no cree que él mismo pudiese abandonar su país para ser inmigrante en otro país que no lo quiere y que lo rechaza.

No tiene nada contra los marroquíes pero aquellos chicos no se comportaron con la adecuación y con el respeto debido. Ante sus propios ojos, dos de ellos comenzaron a llamar puta y zorra a una muchacha, simplemente por llevar un pantalón vaquero corto muy ceñido que dejaba al aire parte de sus nalgas. Si sólo hubiera quedado en eso quizás no habría pasado nada y él ni hubiera intervenido, pero uno de los muchachos, no contento con las descalificaciones humillantes, desgarró el top de la joven mostrando al aire su seno izquierdo.

Para Nacho fue demasiado.

La mezquindad que percibe en el acto del chico y su posterior sonrisa torcida y su carcajada le superan. Primero se asegura de que la muchacha, que está muy indignada llorando abrumada por el bochorno y la impotencia, se aparta. Luego arroja sobre ellos todos los quintos de cerveza que hay sobre la mesa de la terraza del bar en la que está compartiendo su tiempo de ocio con sus amigos. Los quintos aciertan a dos de los desgraciados, a uno en mitad del esternón mientras que a otro le abre una fea brecha en la cabeza. Luego agarra con ambas manos la mesa con la rúbrica de Coca-Cola (Blanco sobre Rojo) en su superficie, para elevarla por encima de su cabeza, embistiendo con ella a los marroquíes que angustiados e impotentes la contemplan cernirse sobre ellos sin capacidad para reaccionar. Una de las patas de la mesa se introduce en la boca de uno de los chicos, el que había desgarrado el top a la joven, rompiéndole los dientes incisivos frontales y lacerando parte de su lengua. El resto del recuerdo lo conserva como velado por una bruma Roja infranqueable.

Sus amigos lo contuvieron a tiempo de que la cosa acabase aún peor.

Esas fiebres de ira eran siempre enfocadas hacia agresores o a sus enemigos.

Nacho jamás levanta un dedo a sus amigos.

Ellos lo saben y por eso es relativamente fácil calmarlo. Nacho tampoco disfruta con la violencia y jamás se recrea sobre sus enemigos caídos. Simplemente no se detiene hasta que la bruma roja lo abandona o alguno de sus amigos lo aparta de la acción.

Lo del motorista sí consigue hacerle apretar los labios, amenazando con quebrar su estampa trabajada de serenidad.

Pelayo era el vecino del quinto del edificio donde vivía Elena, mientras que ella vivía en el sexto. Una tarde de sábado coincidieron en el ascensor. Él se arrojó sobre ella y no dejó de sobarla hasta que el ascensor paró en la planta de la calle. Luego, el muy canalla, se fue de allí, impune, como si nada. Ni siquiera la advirtió de que no dijera nada a nadie, seguro de que era intocable, que nada le pasaría. Pelayo era un hombre fortachón de gimnasio, tres años mayor que Nacho. Cuando el Rojo le domina, Nacho no atiende al propio instinto de conservación. No hay enemigo demasiado fuerte o numeroso.

Elena no se lo contó hasta tres días después. Nacho había notado una fluctuación en los colores del aura de su por entonces mejor amiga, por lo que esta no pudo ocultarle por más tiempo la ingrata experiencia.

De nuevo, Nacho actuó con cierta calculada premeditación.

Sólo Fran le acompañaría. Fran estaba al corriente de lo sucedido y, aunque no aprobaba los métodos de Nacho, sí comprendía la intención: el perpetrador de tal ignominia merecía una represalia. La labor de Fran sería la de contener a Nacho en caso de que perdiese tanto el control que estuviese a punto de matar a Pelayo.

Nacho lo arrinconó contra su moto en el parking de la Bolera, una noche de viernes en pleno invierno sin apenas coches circulando en las cercanías. El empuje de Nacho era tal que ni siquiera la corpulencia del otro pudo nada contra él. Nacho sólo utilizó sus puños. Pelayo introdujo el detalle del casco en la denuncia, quizás como maniobra para mantener algo intacta su imagen de hombre duro conservando algo de su dignidad: un joven que pesaba casi treinta kilos menos que él lo había tumbado. ¡Y de qué manera!

Lo del padre de familia fue un episodio especialmente doloroso para él. Aquel hombre era el vecino de su tía Amaya y vivía en el bajo del edificio que tenía un patio interior al que daban las ventanas de habitaciones del resto de vecinos de la comunidad. Nacho solía preferir estudiar en el piso de su tía, por ser este de común (al menos hasta entonces) más tranquilo y fue durante el mes que estuvo preparando las pruebas de acceso a estudios superiores cuando fue involuntario testigo del maltrato que ese padre de familia dedicaba a sus tres hijos menores.

Tarde sí y tarde también, escuchaba sus gritos, de voz ronca castigada por el consumo de tabaco, ascender por el cuello del patio interior hasta el tercero en el que se encontraba Nacho afanándose por concentrarse en sus apuntes. Los niños chillaban desconsolados. Lo peor era cuando los encerraba durante horas en el patio interior. Nacho se veía obligado a escuchar sus quejumbrosos lamentos durante horas. Los vecinos llamaban continuamente a Asuntos Sociales pero por alguna razón desconocida la situación no mejoraba. Al contrario, no dejaba de empeorar.

Sólo hizo falta que Nacho se cruzase con aquel villano en el descansillo para que el Rojo lo dominase. Este le dedicó una única mirada torcida de reojo. En sus pupilas vio hiel, como culebras saliendo de estas, apuntando con sus lenguas emponzoñadas a un Nacho estudiante que sólo deseaba ocuparse de sus propios asuntos. Contenía un hedor a orina y sudor que echaba para atrás y sus modales eran los de un alcohólico desquiciado. El desgraciado empujó con el hombro a Nacho soltándole un improperio, exigiéndole prioridad en el paso. Nacho lo empujó contra la pared, forcejearon y consiguió hacerle una presa cortándole la respiración hasta que el miserable hincó la rodilla perdiendo la consciencia. Nacho mantiene la foto fija de los tres menores, dos niños y una niña, contemplándole con una mezcla de alegría contenida, triunfo mal disimulado y profunda liberación. Después de aquello, los menores se mudaron a vivir con los padres de su difunta madre.

Martes, 17 de octubre de 2017

Nacho está de nuevo sentado en el banco de madera en una sala judicial. Elena está sentada en otra banca a apenas un par de brazos de él. Ahora es una completa extraña para él, una desconocida que no contenta con ignorarle quiere hacer de su vida un castigo mayor. Ha solicitado una Modificación de Medidas con la única intención de apartarlo de Raúl definitivamente.

—¿Se ratifica en el informe que usted ha hecho? —la juez sondea a la perito psicóloga que con las manos detrás de la espalda retorciendo sus dedos anudándolos y desanudándolos, permanece erguida delante del micro. No es precisamente la imagen de la confianza y de la credibilidad.

—Me ratifico… bueno. ¿Me permitiría acercarme al estrado para comprobar que se trata de mi informe y no el de otro profesional? —pregunta la psicóloga vacilante.

—Por supuesto. —Accede la juez—. Acérquese. —La perito psicólogo, una mujer de treinta y muchos, de aspecto juvenil, cabellera larga y morena que le cae en una cascada de tirabuzones sobre su espalda, vestida con un estilo algo rancio y formal, da un paso para acceder a la tarima. Los tacones la traicionan dando un traspié que casi la hacen caer sobre la representación del ministerio fiscal pero haciendo gala de reflejos rápidos consigue apoyarse con ambas manos en la mesa recobrando al instante la completa verticalidad.

—Perdón… —Consigue balbucear abochornada.

—No se preocupe —responde átona la señora juez—. ¿Es este su informe?

—Sssí… —responde tras hojear la última hoja del documento con su rúbrica impresa en ella.

—De acuerdo. —Zanja la jueza—. Regrese a su sitio para declarar. De nuevo, ¿se ratifica en su informe?

—Me ratifico —responde la perito dando muestras aún de sofoco acomodándose en la silla junto al micro. Una pequeña cámara en el techo justo encima de la juez está registrando todo lo que ocurre.

—No hace falta recordarle que cualquier falta a la verdad puede tener consecuencias penales para su persona —informa la Juez—. Ahora, por favor responda las preguntas que le va a formular el letrado de la parte demandada. Adelante.

—Sí, con la venia señoría. —El abogado, un cincuentón de papada exuberante, dedica una mirada poco amigable a la perito psicóloga por encima de sus gafas de montura de pasta. Su toga presenta una mancha blanca a la altura del hombro. Su cabello encrespado a la altura de la nuca y los pelillos sobresaliéndole de su nariz le dan un aire de genio loco o de obsesivo de las teorías conspiratorias—. Señorita perito, usted, en su informe, parece recoger el historial violento del demandado pero, sin embargo, en el análisis psicológico que realiza del sujeto no hace mención, o lo hace muy de pasada, a este respecto. ¿Cómo justifica usted que este señor, que le ha abierto la cabeza supuestamente… no a dos o tres personas sino a más como así insiste en apuntar el letrado de la parte demandante, de la manera más brutal y espantosa posible, teniendo aterrorizado a la mitad de su vecindario, no recibe la etiqueta de un trastorno…qué se yo, que desconozco las etiquetas que ustedes los psicólogos manejan… de violento agresivo? ¿De psicópata?

—Sí. —La psicóloga se lleva un dedo a la cara para recolocar sus rancias gafas color púrpura, sonriendo tímidamente al inquisidor—. Verá. Tanto la evaluación psicológica como conductual del Don Ignacio nos ayudan a descartar los diagnósticos más preocupantes. Don Ignacio es un joven inteligente, social e incluso afable, buen miembro de la comunidad y un gran apoyo para su familia, contando con una importante red de apoyo social compuesta por amigos y familia extensa. Se maneja con ajustada responsabilidad y en su trabajo se conduce con cautela y diplomacia. El trato directo con esta persona revela que es sensible, muy creativo, buen conversador, capaz de mostrar la empatía necesaria con la persona con la que trate.

—Pero entonces. —Interrumpe el pez globo con toga—. ¿Cómo se explican esas explosiones de ira? No lo entiendo, sinceramente…

—A eso quería llegar si usted me permite. —La psicóloga, pequeña ratoncita, es en realidad una loba disfrazada de carnerito—. Don Ignacio no presenta ninguno de los rasgos definitorios de una trastorno de personalidad antisocial, esto es, no es frío, todo lo contrario, muestra calidez en el trato, sobre todo con su hijo menor, al que profesa una profunda adoración. No es nada manipulador de las relaciones sociales, sino que es una persona generosa y comprometida con las personas importantes de su entorno, adaptado social y laboralmente. Aunque es cierto que existen numerosas denuncias, en todas ellas los motivos de su comportamiento fueron razonados en su momento y en el razonamiento de las sentencias absolutorias se encontraba como fondo el dudoso comportamiento del resto de las personas implicadas. Y lo más importante, Don Ignacio presentaba remordimientos por su conducta, además de la intención de iniciar comportamiento compensatorio. Don Ignacio no puede ser encasillado en ninguno de los recuadros diagnósticos aunque sí podemos afirmar que tiene un problema de control de los impulsos, con el matiz del alto componente situacional.

—¿Componente situacional? —La juez la contempla inquisitiva.

—Sí. Quiero decir que esta conducta es menos ocurrente de lo que se le presupone. Para que Don Ignacio tenga una explosión de ira han de darse una serie de circunstancias, de premisas… O condiciones previas que en realidad son muy raras de que ocurran todas.

 —¿Podría explicarnos mejor en qué consiste esto de la falta de control de los impulsos? —Pregunta la juez interesada por el curso de la declaración mientras el abogado hace como que ojea sus apuntes relamiéndose de satisfacción por las respuestas que ponen tan bien a su representado.

—Desde luego, su señoría. —La profesional se pasa las manos por su falda varias veces estirando las minúsculas arrugas que sólo ella capta—. El comportamiento de Don Ignacio probablemente es el producto de un aprendizaje anclado en sus procesos neurológicos. Por así decir, el cerebro del periciado sufre un rapto emocional en situaciones en las que percibe que se está cometiendo una injusticia. Su sistema límbico, mediante un proceso hormonal muy complicado de describir, inhibe el área prefrontal cerebral, aquella parte encargada de tomar decisiones juiciosas anticipándose a posibles consecuencias negativas de sus actos que pueden causar perjuicios a su persona o a otros. Simplemente no puede pensar y actúa en lo que él cree que es una “renivelación” más justa de las circunstancias.

—¿Nos está diciendo que el demandado es o se cree una especie de vigilante o superhéroe de película que, cada vez que algo no le gusta, actúa sin pensar contra supuestos villanos de cuentos de cómics? —Ataca la letrada de Elena que no sale en sí de su ultraje—. Para esa tarea ya están los agentes de seguridad del estado, su señoría. ¿Qué modelo estará teniendo un menor con semejante padre que utiliza la violencia como medio para resolver sus problemas? Por no mencionar el peligro al que está expuesto si este señor de repente pierde los estribos embarcándose en una empresa heroica dejando desatendido al menor… O aún peor, si este señor decidiera que su propio hijo también merece semejante trato.

—¿Podría Don Ignacio llegar a mostrarse violento con su propio hijo? —la juez dedica una mirada de reojo de advertencia a la letrada por hablar fuera de turno.

—Lo descarto absolutamente, su señoría. —Su afirmación es tajante—. Es un mecanismo protector de los más débiles. Jamás lo enfocaría a su entorno más íntimo, mucho menos hacia su propio hijo. No sólo eso, sino que encuentro que, en presencia del menor, Don Ignacio es capaz de controlar sus impulsos, postergándolos e incluso inhibiéndolos, como si su hijo fuera un factor moderador del estrés, una defensa contra este.

—No ha ocurrido así si tenemos en cuenta los informes médico-forenses de Doña Elena. —La juez, que en realidad comienza a simpatizar con la perito, la ataca para probar una vez más su coherencia—. En ellos están recogidas las pruebas de maltrato físico: moratones en brazos y piernas además de las marcas de dedos en el cuello.

—En el informe que constaba en el expediente, el equipo psicosocial de los juzgados de Málaga del área de Violencia de Género, en sus conclusiones, dejan la puerta abierta insinuando cierta manipulación de las pruebas, además de obtención de ganancia secundaria en las manifestaciones de Doña Elena. —La psicóloga resulta incisiva. De repente, la de la mirada acerada es ella. La ratoncita reta al león. El león adopta una postura defensiva haciendo como que estudia sus notas—. Me inclino a pensar que en esta historia hay más de lo que sabemos o de lo que ambas partes manifiestan.

Nacho capta un aura intensa en torno a la psicóloga. Esta se extiende hacia la Juez que automáticamente adopta una postura de alerta, interesada intensamente por el asunto que se está debatiendo.

El aura es de color Púrpura, de la riqueza, de la ambición, del liderazgo.

La juez tomará un decisión siguiendo el consejo de la perito.

4-EL PLATA

Jueves, 12 de julio de 2018

01:28h

—Un hospital sería uno de los últimos lugares a los que me acercaría en una hecatombe zombie —murmura Nacho mientras camina cauto sondeando cada esquina oscura, cada sombra.

—No estamos en una hecatombe zombie, por Dios… —Reniega Laura mientras Nacho estudia la fachada del Hospital Regional de la Axarquía.

Abandonar la autovía no ha resultado ser una tarea sencilla, mucho menos adentrarse tanto en el núcleo urbano. Dejaron el coche aparcado junto a un Fosters Hollywood por decisión de Nacho al concluir que el tránsito por las calles de la ciudad era imposible a causa de la gran cantidad de obstáculos que lo bloqueaban. Caminar, aunque los dejaba muy expuestos, era la única opción viable. Si lo hacían con cautela y muy furtivamente podrían pasar inadvertidos. Además, la ciudad parecía dormitar, silenciosa y amansada como una fiera después de haberse dado un festín. Nacho concluyó que podrían lograrlo.

Cuando se le insinuó a Guille que tenía que salir del coche se echó en posición fetal en el asiento de atrás, cerrando los ojos, permaneciendo quieto como un conejo muerto, en un gesto bastante elocuente de lo que pensaba de los planes de los otros dos. El adolescente de pocas palabras, delgaducho, con brackets, no quería ir con ellos y no quería saber nada de lo que estaba ocurriendo. Laura le susurró una dulce promesa de que volverían más tarde a por él, acariciando con ternura los rizos cobrizos de su nuca. Nacho se lo quedó mirando estudiando el contorno de aquel cuerpo que ahora era apenas un borrón oscuro a través de la luna de la puerta trasera.

No había considerado detenidamente hasta ahora por qué había dejado a aquellos dos extraños acompañarle.

Recordaba el aura de Laura pero, aparte de un tono Amarillo impreciso, no tuvo tiempo de inspeccionar en profundidad la de Guille. Ahora que podía verla claramente captaba un torbellino amansado de colores. El chico estaba paralizado de miedo y no había una pizca de ira en él. La amalgama de tonos no era del todo negativa: el muchacho mantenía una dura lucha interior. Debía haber sido un chico bastante callado, sumiso, introvertido, quizás bastante pasivo también, en definitiva demasiado buena persona.

Nacho asiente para sí.

Quizás no sería de gran ayuda y muy probablemente se convertiría en una carga tarde o temprano pero desde luego no supondría una amenaza para su vida. No le gustaría tener que dejarlo atrás pero no dudaría en hacerlo llegado el caso si este lo demandase.

Iniciaron la caminata a pie tratando de hacer el menor ruido posible como felinos nocturnos. Nacho llevaba la delantera eligiendo los rincones más oscuros para no ser vistos. Corría a un ligero trote con cuidado de no abrirse la herida, comprimiéndola con una mano y ejerciendo presión taponándola como podía. Escuchaban atemorizados los sonidos de discusiones mantenidas a viva voz que provenían de las bocas iluminadas que eran las ventanas y los balcones de los edificios; personas desgañitándose en tonos que expresaban todos los matices de la furia junto a sonidos de peleas, de objetos quebrándose y de otras cosas más que Nacho no conseguía identificar y que prefería no esforzarse por hacerlo.

Nacho inspeccionó a su alrededor para percatarse que se encontraba sólo. Alarmado echó la vista atrás para buscar a su compañera. Laura permanecía en cuclillas junto a unos contenedores de reciclaje, las manos fuertemente apretadas contra los oídos, sus ojos cerrados fuertemente, el rostro una máscara de angustia. Con cautela, Nacho volvió sobre sus pasos hasta donde se encontraba la mujer y con la mayor delicadeza que pudo reunir posó sus manos sobre los de ella tratando de transmitir calma.

—No lo soporto. —La escuchaba murmurar por lo bajo—. Tanto odio me consume. No puedo. No puedo.

—Sí puedes, tranquila. —Nacho adoptó el tono más dulce que pudo componer—. El truco está en tomar distancia de lo que está ocurriendo a tu alrededor.

—¿Tú puedes hacer eso? —Ella abrió los ojos para escudriñar a su compañero—. No sé cómo podrías. El odio está por todas partes. Se siente. Se escucha. Me oprime. Me aplasta.

—También hay amor —afirmó él tratando de imprimir ahora confianza en sus palabras—. Viajo a Almería por amor, por tener de nuevo a mi hijo entre mis brazos. Busca pensamientos de amor. —Instruyó él—. De alegría y gozo. Agárrate a ellos. Son tu tabla de salvación.

—Ahora no consigo recordar ninguno. —El tono de desesperanza era evidente en ella—. Es como si mi mente fuera una pizarra, negra y vacía.

—¿Tienes familia? —Sondeó él tratando de ayudarla—. ¿Novio… amigos?

—Tenía antes de todo esto —musitó con los ojos abiertos como platos, como si se preguntase ahora qué sería de ellos y descubriese que probablemente no les estaría yendo mucho mejor que a ella—. Ahora no lo sé.

—Pero los recuerdas, de eso estoy seguro… —Nacho insiste.

—Mi madre… la mujer más tierna y buena del mundo… —Sus ojos comienzan a cambiar y un fulgor distinto brilla en ellos. Sus manos comienzan a bajar al regazo y su postura se relaja repentinamente ajena a todo lo que ocurre a su alrededor, raptada por una imagen de su cabeza.

—Eso es. Piensa en tu madre. Por muy duras que sean las circunstancias a nuestro alrededor nosotros decidimos cómo reaccionamos a ellas, nosotros dominamos nuestros estados internos. —Nacho estudia la cara de ella y es testigo de los cambios paulatinos que se van obrando casi milagrosamente. Una sombra desaparece del rostro de la chica que vuelve a recobrar el control sobre sí misma.

—¿Eres psicólogo o algo así? —Laura se vuelve a él sondeándolo con curiosidad con unos ojos que ya no muestran tanta desesperación.

—No soy psicólogo pero he conocido a algunos. —Nacho sonríe amargamente, sonrisa que ella no ve en la oscuridad—. ¿Tienes fuerzas para continuar?

—Ahora sí. Vamos.

Pasaron junto a una farmacia pero esta estaba cerrada, la persiana metálica echada. Junto a ellos veían pasar a personas que corrían. Algunas aullaban enfurecidas y otras simplemente corrían por su vida. Un sexto sentido avisó a Nacho urgiéndolo para que se escondiera bajo la marquesina de la parada de un autobús y sin permitirse un segundo de duda agarró a Laura del brazo tirando de ella para esconderse. Notó como una energía estática en el ambiente crecía por instantes, percibiéndola como unas manos reptando por su cuello decididas a estrangularlo.

Apenas un minuto después, la pareja se convirtió en incrédulos testigos de un fenómeno extraño. En mitad de la calle, una riada de cientos de personas corrían en dirección Este. La individualidad de cada miembro aparecía enturbiada por la misma expresión en su rostro, una mezcla de furia y odio, mezclada con fría determinación. Nacho se asustó sólo de pensar qué tipo de infamia estarían planeando y decidió que lo más seguro era estar lo más alejados de ellos posible.

—No había visto antes a tantas personas juntas desde que comenzó esta locura —susurra Laura, su voz salpicada de miedo.

—Yo tampoco —susurra él—. Creía que era un todos contra todos, pero ya veo que no. Habrá que extremar las precauciones. No quiero ni pensar lo que nos habrían hecho de habernos topado de frente con ellos.

—¿Por qué has tenido que mencionarlo? —Laura se queja en tono afectado—. ¡Esa idea espantosa me tiene paralizada! —Laura lloriquea y un temblor visible domina su cuerpo.

—Perdona, fallo mío. —Concede él—. Piensa también que si hay grupos como esos, también habrá más grupos como el nuestro.

—¿Qué quieres decir? —Laura ejerce de autocontrol para dominarse retirando las lágrimas de sus ojos con gesto decidido levantando la mirada.

—Nosotros somos amor y ellos locura. —Nacho reflexiona en voz alta compartiendo sus pensamientos con ella—. Tengo una misión, encontrar a mi hijo. No podré hacerlo si no curo ésta herida. —Señala con un gesto a su costado—. Si vas a acompañarme necesito que te mantengas firmes en tus convicciones, tu mente clara de pensamientos negativos y tu corazón limpio. ¿Podrás hacerlo?

—¡No lo sabía! Espera… —Ella parece confusa—. Lo has mencionado antes pero creo que aún no lo había procesado. ¿Dónde está tu hijo?

—En Almería. En San José. —Nacho inspecciona la calle atento a cualquier cambio en las sombras que le de mala espina, incapaz de decidirse aún de abandonar la seguridad que ofrece su escondrijo.

Laura abre los ojos como platos y permanece unos instantes en silencio, reflexionando. Ha dejado de temblar y un aura de serenidad comienza a inundarla. Nacho puede notarlo aún en la oscuridad.

—Mi pareja desapareció ayer por la tarde. —Laura adopta un tono confidente—. Fue de los primeros que vi volverse loco. Estábamos en un vivero en Campanillas eligiendo plantas para un parterre del hotel en el que trabaja. Él es jardinero. Se puso a discutir con uno de los que atendían quejándose por algo relacionado con la tierra que vendían en sacos. No tenían suficientes fosfatos… ¿Te imaginas? —Laura suspiró. Sus manos se apretaban en torno a la mano derecha que Nacho le había tendido.

A través de ellas Nacho asistió a un extraño suceso.

Laura había estado sentada en el vagón de una trepidante montaña rusa emocional subiendo y bajando alocadamente sin control pero ahora, paulatinamente, estas emociones se iban calmando, sus pulsaciones haciéndose más rítmicas y regulares.

—No tenían la cantidad apropiada de fósforos. —Continuó narrando ella con sus ojos iluminados visionando claramente el pasado reciente—. No dejaba de repetirlo. Traté de calmarlo pero me dio un codazo y caí de espaldas. ¿Sabes qué hizo? Se volvió hacia mí y lo que vi en sus ojos se me aparecerá en sueños el resto de mi vida. Había un odio profundo en ellos, una maldad que nunca antes había visto. Me llamó puta. Me encaró y me reprochó sin venir a cuento aquella vez que tuve un lío en Italia en mi viaje de Erasmus. ¡Joder, ni siquiera estábamos juntos por aquel entonces! Creo que se iba a abalanzar sobre mí pero el pretendiente le recordó que el número de unidades de fósforo era al que correspondía a la calidad de la tierra que él quería comprar. —Laura miraba sin ver, sumergida en un mundo de sensaciones a las que Nacho sólo podía acceder por empatía—. Joder, comenzaron allí mismo a darse de hostias. Mi chico es jardinero y está fuerte pero aquel tipo debía de cargar sacos de tierra todo el día porque también daba hostias como panes.

—¿Qué hiciste? —Nacho comprendió intuitivamente que para la salud mental de Laura aquellas confesiones eran necesarias por lo que optó por escuchar pacientemente.

—¿Que hice? —Laura tenía una sonrisa avinagrada en el rostro—. Allí tirada en el suelo, estaba congelada de miedo por lo que había visto. Caí entre unas macetas de arcilla, de esas grandes para jardineras y cubre macetas. Pasé desapercibida para el resto pero allí todos se habían vuelto lunáticos. Coño, parecía aquello un puto debate del Sálvame Deluxe, ¿sabes lo que te digo? Todos hablando en alto, a gritos, intercambiando insultos. Me quería ir de allí y en cuanto tuve la posibilidad me escabullí. No lo he vuelto a ver ni a saber de él. Lo he llamado quinientas veces. Me cogió el móvil una vez y me gritó como si yo fuera la causante de toda su mierda, pero la conversación no duró mucho, dejó el móvil encendido y pude oírle discutir con su madre. No sé cómo lo logró pero salió vivo de allí. —Laura volvió a perderse en cavilaciones. Nacho notaba la urgencia crecer en su interior, repentinamente apremiado por llegar al hospital cuanto antes y curar su herida pero también comprendía que aquella epifanía debía completarse. Aguantaría un poco más—. Él era la única persona que tenía en el mundo. Mis padres fallecieron de cáncer hace un par de años y él era el único que cuidaba de mí. Ahora ya no está. —Sus ojos comenzaron a llenarse de lágrimas y sus labios se estrangularon en una expresión de pena—. Y ahora está pasando esto…

—Llora si quieres. —Invitó él—. Desahógate. Sácalo todo.

—No. —Laura se recompone en un segundo, incorporándose pesadamente junto a Nacho que la ayuda a levantarse—. Joder, no. Vamos a curar tu herida y luego iremos a por tu hijo. Ya lloraré más tarde. Otro día.

Media hora después están bajo la marquesina del hospital.

Las luces están encendidas y da una apariencia de normalidad, salvo por pequeños detalles que no pasan desapercibidos al escrutinio de los jóvenes. El lugar aparenta estar desierto y no se escucha nada salvo aullidos lejanos en la noche, el run run de algún motor de aire acondicionado, además de la constante vibración de las luces de neón, en ese zumbar inquietante con picos irregulares de tensión. Hay manchas de sangre esparcidas por el suelo y algunas columnas del frontispicio podían haber estado firmadas por el mismo Jason Pollock. Dos ambulancias permanecen aparcadas la una junto a la otra con las puertas del conductor y copiloto abiertas haciéndose compañía mutuamente como dos viejas arrugadas compartiendo chascarrillos. Una maleta de primeros auxilios yace tirada en el suelo con todo su contenido desparramado en derredor. Nacho reacciona y sin dejar de estudiar la puerta de entrada y los alrededores se acerca a inspeccionar el maletín, deseando cerrar ese capítulo incómodo de su viaje angustiado por la seguridad de su hijo Raúl.

—Mierda —exclama Nacho contrariado.

—¿Qué pasa? —pregunta Laura acercándose por detrás.

—He encontrado lo necesario para ponerme los puntos, pero mira. —Señala Nacho con el dedo una mancha importante en el suelo—. El Betadine está ahí reventado y el asfalto se lo ha tragado. Alguien debe de haberlo pisado.

—¿No hay agua oxigenada, alcohol… o algo así? —Laura busca con la mirada en los restos esparcidos por el suelo comprobando también el interior de las ambulancias sin encontrar nada.

—No. —Niega él soltando un gemido leve cada vez más molesto por el dolor de la herida—. Además… quizás me convendría tomarme algún antibiótico. No quiero que esta mierda se me infecte y luego las fiebres me dejen tieso. Vamos a tener que entrar.

—Hay mucha sangre por aquí… —Laura se lleva la mano al brazo insegura.

—Quédate si quieres aquí fuera. —Nacho comprende y comparte su aprehensión—. Ya entro yo.

—No. —Niega ella con la cabeza—. Si he llegado hasta aquí todo el camino te seguiré hasta el final. Además, creo que se me ha quitado el miedo a la sangre. Si después de ver tanta aún no me he desmayado ya nada podrá hacerlo. Vas a necesitar ayuda con esos puntos, o ¿pensabas hacértelo tú?

—Creí que te daría miedo ver mi herida —confesó él sintiéndose exhausto a la vez que encantado por recibir su ayuda.

—A la mierda, ya no.

—Vamos. Con cuidado —previene él—. La sala que buscamos no debe de estar lejos de la entrada. Allí tendrán todo lo necesario para una situación de urgencia.

Domingo, 14 de marzo de 2010

Nacho nunca ha comprendido la obsesión de los demás por hacerse adultos con tanta prisa.

El alcohol, por ejemplo.

En su caso personal, su consumo no ejerce sobre él un cambio tan drástico. No se desinhibe especialmente, ni le procura bienestar alguno. El primer trago a menudo le hace retorcerse de disgusto sentándole mal al estómago. Ni siquiera tiene buen sabor. Al contrario, sabe a…le recuerda al pegamento, como cuando hacía manualidades en primaria trabajando con cola y por un descuido se llevaba una mano a la boca. Daba entonces un respingo por el mal sabor, frunciendo los labios, encogiendo la nariz apretando los ojos de desagrado.

El alcohol le hace sentir cansado, asociándolo con la hora de irse a dormir, para nada con pasarlo bien, la diversión o la juerga.

El tabaco es otro ejemplo.

Los demás fuman, imitando inconscientemente los manierismos de los adultos, los gestos con los dedos, con las manos mostrando las muñecas, esa manera de entrecerrar los ojos cuando se da una pitada al cigarrillo, la misma manera al exhalar el humo, al darle toquecitos para que la ceniza se desprenda, jugar con el paquete, extraer uno, pedir fuego, hacer cobertura para impedir que el viento apague la llama, sonreír, conviniendo con el resto la complicidad del acto.

Nacho aparta su vaso de plástico a un lado dejándolo en el suelo. Chicos y chicas danzan la danza del botellón mientras que él juguetea con un paquetito en sus manos buscando a Elena con la mirada entre la muchedumbre allí reunida. La había visto no hacía ni dos minutos con Priscilla rellenando de hielo un vaso de litro con Coca – Cola y ron.

Tiene planeada una jugada arriesgada y le cuesta trabajo encontrar el coraje para llevarla a cabo.

Tabaco y alcohol.

El hedor que deja en la boca la mezcla de los dos es repulsivo, como a pestilencia de huevos podridos. Sólo lo tolera en Elena. Ella es fumadora empedernida (un signo de su debilidad de carácter, de su deseo de pertenecer al grupo, de ser aceptada) y aficionada a la cerveza. Su aliento, en esas ocasiones, recuerda a la fetidez de agua de cloaca pero eso a Nacho no le importa. Elena es su vida, la diosa que llena de magia sus días. A ella se lo tolera todo, se lo aguanta todo, cada minucia de ella le sabe a gloria, a bendición divina. Bebe de sus besos como si se tratase del néctar de frutas más sabroso del universo. Sabe que cada vez que introduce la lengua en aquella boca entra en contacto con su saliva portadora del hediondo mejunje resultado de sus vicios pero en el éxtasis del roce amoroso nada de eso importa, sus besos le encienden consumiéndolo en brasas de pasión por los que se despierta cada mañana.

Allí está ella.

—¡Elena!, ¿puedes venir un momento? —la llama haciéndole gestos con la mano invitándola a acercarse.

—No. Ven tú. —Ella niega juguetona. Le sonríe picarona haciéndose la dura para luego sacarle la lengua en un gesto de burla infantil.

—¿Y tu copa? —pregunta ella sondeando sus manos con la mirada—. ¿Te sirvo otra?

—Está aquí, aún tengo. —Señala él al suelo donde ha dejado su vaso—. Ven quiero darte algo.

—¿Darme algo? —Elena sonríe deleitada ante la perspectiva de una sorpresa. Exhala el humo de su cigarro y baja la mirada hasta las manos de Nacho donde intuye que le espera su premio.

—¿Sabes qué día es hoy? —le pregunta en tono de compartir una confidencia.

—Hoy es viernes —responde ella con ánimo de boicotear su juego deleitándose con sus propias bromas.

—Aparte de que sea viernes. —Elena ríe encantada con su ocurrencia. Elena, cuando sale, nunca habla en serio—. Hoy, más o menos hace un año, terminaste tu rehabilitación superando la lesión de rodilla.

—¿Es verdad…? ¿Cómo puedes acordarte? —A Elena le brillan los ojos y comienza a emocionarse. Da saltitos de alegría. Jóse, Miguel y Macarena, que estaban cerca y han escuchado el comentario, se acercan a abrazarla felicitándola. El resto no tarda en unirse y dan saltos junto a ella. Nacho sonríe y espera pacientemente a que todos se calmen. Los ojos verdes de Elena, como dos ascuas de Jade o como dos volcanes en erupción, no pierden de vista a Nacho entre tanta algarabía. Luego, cuando se ve libre, se abalanza sobre Nacho abrazándolo como a su salvador.

—No lo olvidarías nunca porque estuviste hasta el final, mi fiel amigo. —Aplica un sonoro beso en su mejilla derecha—. Nunca me abandonarás, ¿verdad? —susurra ella a su oído con sus labios tentadoramente cerca del cuello de él.

—Verdad. —Nacho mantiene el abrazo unos instantes que parecen eternos y cuando la presión al fin se afloja, le dice—: Toma, he querido hacerte un regalo.

—A ver… —Elena deshace en un santiamén el pequeño envoltorio y como si estuviera manipulando algo muy delicado o muy preciado, toma entre sus elegantes dedos de manicura cuidada, una pequeña cadenita de plata, en cuyo extremo pende una figura que representa un delfín también de plata.

—Delfinita. —Elena sonríe emocionada mientras da vueltas a la figurita delante de sus ojos, admirándola—. En el agua me sentía completa, una persona entera. Conseguía olvidarme de lo mal que lo estaba pasando. Tú me llamabas Delfínita… —Paulatinamente su rostro va cambiando, como si fuera muy consciente de que todos la miran, sintiéndose cohibida de repente—. Ven. —Elena toma a Nacho de la mano y lo aparta del grupo. Dedica un par de chanzas a sus amigas, prometiendo un pronto regreso.

Nacho sabe lo que está ocurriendo y aunque quiere impedirlo nada puede contra su diosa.

Reprime una sensación de disgusto. Se hace el remolón para permanecer a la vista del resto pero ella lo lleva con mano firme hasta detrás de un camión de reparto.

Hay mucha gente en el paseo marítimo y su grupo lo ha perdido ya de vista. ¿Por qué hace siempre eso? ¿Acaso piensa que consigue engañar al grupo y que este no sospecha de sus sentimientos? ¿Por qué seguir ocultándolo a la vista de los demás?

Elena le sonríe tiernamente atrayendo al joven hacia ella, presionando sus labios fuertemente contra los de él.

Siempre a su manera, siempre su voluntad. Ocultos al resto de miradas viviendo la relación en la absoluta clandestinidad como terroristas del amor, furtivos.

Luego ella le guiña un ojo y se aparta de él, corriendo de regreso con el resto de la pandilla. Ve su esbelta figura dar saltos gráciles hasta sus amigas que le ofrecen un pitillo, fuego y el vaso de litro con el kalimotxo.

Ve el sutil gesto de ella guardando la cadenita en su bolsillo izquierdo del pantalón vaquero.

También ve la mano de un musculitos posarse en el talle de ella en un gesto demasiado íntimo para su gusto.

Jueves, 12 de julio de 2018

01:37h

Resulta sobrecogedor contemplar el vestíbulo de entrada del hospital. Por alguna razón incongruente con las circunstancias salvajes del momento, la sala se encuentra intacta, impoluta de signos de desorden, inmaculada en cada detalle.

La pareja sufre un repentino e intenso Deja Vù. Más propiamente un salto atrás en el tiempo o un fuerte sentimiento de desrealización. Durante unos breves instantes, sus mentes los confunden, convenciéndolos de que todo ha sido un sueño o una mala pesadilla.

Todo ha estado bien desde el principio, nunca ha pasado nada malo. Ha sido todo una broma.

Casi esperan que, con toda normalidad, alguien surja a su encuentro en recepción para preguntarles sobre el motivo de su visita. Los segundos se alargan y nada de eso ocurre, devolviéndoles duramente a la realidad.

El lugar se encuentra desierto y silencioso.

Con cautela, se aproximan a las puertas abatibles de color Rojo que permanecen cerradas haciéndose mutuamente el gesto con el dedo índice apretado contra los labios, significativo de mantenerse en silencio. La puerta abatida les revela un pasillo, igualmente desierto, pero perfectamente iluminado, que se extiende como una cinta jalonada de puertas a ambos lados.

Un sonido, como el ulular de un búho, les hace detenerse congelados tiesos como cables de cobre por la impresión. Nacho, con un brazo autoritario, empuja el pecho de la mujer haciéndola retroceder hasta la seguridad de la pared. Se aprietan ambos contra ella como si quisieran que esta les tragase, ocultándolos. Con los ojos dilatados por la alerta, escudriñan cada rincón del lugar prestando oído a cada ruido por ínfimo que este pueda parecer. El único sonido que les llega es el de sus propios corazones desbocados, por lo que, Nacho, transcurrido casi un minuto, da la señal para continuar.

Unos pasos a la derecha les conducen a una nueva puerta de un color beige. Mientras Laura vigila en ambas direcciones, el joven la abre con sigiloso cuidado, asomando la cabeza como una tortuga fuera de su caparazón oteando su interior en busca de amenazas. Reconoce en el interior una camilla ubicada en el centro y varios armarios y estanterías atiborrados de enseres médicos. No hay nadie.

Con rapidez furtiva ambos se introducen para luego cerrar la puerta tras de sí.

—Me he cagado viva, ¿qué habrá sido eso? —sisea Laura agitada.

—Ni idea y no quiero saberlo. —Nacho mantiene una expresión neutra—. Espera, voy a trabar la puerta con algo. No quiero que nos sorprendan en mitad de la operación. — Nacho recurre a una silla cercana y como tantas veces ha visto en las películas, la sostiene contra el picaporte colocándola en ángulo de 45 grados haciendo de tope.

—La operación… —Laura ríe quedamente el chascarrillo mientras, tomándose el brazo derecho con la mano izquierda, estudia indecisa las estanterías y los aparadores—. ¿Has puesto tú alguna vez puntos a alguien?

—Me los han puesto a mí en más de una ocasión —hablan en tono casi inaudible entre ellos, amedrentados por las circunstancias—. No tiene mucha ciencia. No es como construir un cohete y lanzarlo a la luna.

—No, seguro que no. —Conviene Laura dubitativa—. Mira, Betadine.

—Perfecto. —Asiente satisfecho el joven—. Ven, ayúdame a levantar la camiseta con cuidado.

—Vale. —En el momento en el que ella se dispone a ejecutar la acción, un nuevo aullido lejano les hiela la sangre. Estáticos como postes levantan las cabezas como conejillos asustados para escuchar los sonidos de la noche. Alguien esprinta en el pasillo y su jadeo pronto se pierde en la lejanía—. Esto no va a ser fácil —murmura ella cuando todo ha pasado.

—Ya lo sabíamos antes de venir aquí —afirma Nacho inconmovible—. Venga, sigue, quiero terminar cuanto antes.

La camiseta acaba cediendo no sin cierta resistencia. En el proceso, el joven compone involuntariamente muecas de dolor esforzándose por no emitir una sola queja que pueda atraer la atención de alguien indeseado.

Laura estudia con admiración al joven un instante. Al siguiente, ha de controlar sus propios jadeos ante la visión de la herida. Se trata de una fina línea que recorre el costado derecho por encima de la cadera. Al retirar la tela de la camiseta comienza a sangrar profusamente hasta que Nacho se apresura a hacer presión con ambas manos, ejerciendo de pinza sobre la herida hasta cerrarla deteniendo momentáneamente la desanguinación.

Con diligencia Laura rasga el envoltorio de toallitas antisépticas y armada con una limpia con cuidado los contornos de la fea abertura que es la herida de la cual asoma carne color carmesí. No contenta con el resultado, alcanza una botella de alcohol sanitario aplicándolo generosamente teniendo cuidado de no verterlo directamente sobre la herida. Este surte efecto inmediatamente disolviendo la sangre coagulada pegada a la piel resultando más sencilla retirarla con la toallita. Ignorante a los espasmos de dolor del joven, apura el gesto al máximo para ser cuidadosa. Luego aplica generosa Betadine a la propia herida hasta cubrirla entera.

—La parte fácil está lista —murmura ella inspeccionando con aire crítico su trabajo—. Ahora viene el turno de los puntos y yo no he puesto uno en mi vida.

—No te preocupes —afirma él posando el móvil en la superficie de metal de una mesa—. Te he preparado un vídeo de Youtube en el móvil para que te lo empolles.

—¿Estás de coña? —pregunta ella sin ocultar su asombro.

—Claro que sí. Te he tomado el pelo todo el tiempo. Nunca he tenido la intención de ponerme yo mismo los puntos. —La sonrisa de Nacho no oculta el sarcasmo, pero sólo dura el tiempo de un parpadeo—. Mira. Esas cosas de ahí se llaman Steri-Strips. —Laura toma entre sus manos unos paquetitos con el logo de 3M impreso en ellos—. Son como tiritas, pero más fuertes. Probablemente no sean las apropiadas para este tipo de heridas pero, aunque seguro que es muy fácil coser una herida, no pienso quedarme aquí más tiempo del necesario. Acércamelas, me las pondré yo mismo. Tú has pinza con los dedos. Mantén cerrada la herida lo que puedas. Por cierto. —Nacho modula su tono de voz, suavizándolo—. Agradezco que hayas superado la fobia a la sangre. Sin ti, esto hubiera sido infinitamente más complicado.

—No era una verdadera fobia —responde haciendo un gesto de quitar importancia a algo—. Parece que no conozcas a las mujeres. Nos gusta exagerar. ¿Cómo se ponen estas cosas? Ah, espera, ya veo. Esto es muy fácil.

La operación les lleva cerca de la media hora. Acaban el trabajo aplicando sobre los puntos unas gasas reforzándolas con un fuerte vendaje que rodea el vientre del joven como un corsé blanco. No contento con la cura y el vendaje, Nacho se aplica la vacuna antirrábica y por precaución digiere unos antibióticos que ha encontrado en un cajón.

—Tendrá que valer. —Decide finalmente bastante satisfecho con el resultado. Sólo quiere buscar un sitio en el suelo para echarse y dormir—. Voy a meter todo esto en esta bolsa. Tendré que hacerme algunas curas en los próximos días, rehacer el vendaje, tomar antibióticos unos días… va la cosa para largo —Se lamenta.

—Vale, pero vayámonos de aquí cuanto antes. Comienzo a tener un mal presentimiento.

No bien ha terminado de decir las premonitorias palabras cuando un nuevo sonido les hiela la sangre, sobrecogiéndolos. Se trata claramente de gemidos rítmicos de placer emitidos por una mujer, lo que les pone a ambos los vellos de la piel de punta. Se buscan mutuamente con la mirada manteniendo el contacto unos segundos, sus pupilas dilatadas por la sorpresa. El uno ve en el otro reflejados en la cara los mismos pensamientos.

—No puede ser —susurra Laura.

—Alguien está jodiendo cerca de aquí —afirma Nacho incrédulo y divertido a partes iguales.

—Pero… con todo lo que está pasando, ¿quién se atrevería? —Laura se lleva la mano a la boca negando con la cabeza sin poder creérselo.

—Me da la impresión de que lo que sea esto, nos afecta a todos de una manera diferente — determina Nacho reflexionando sorprendido por la conclusión a la que ha llegado. « ¿A qué me recuerda todo esto? » Nacho tiene un fugaz pensamiento que sin embargo no cuaja del todo al distraerse cuando algo llama poderosamente su atención.

Pasos rápidos de extraños suenan al otro lado de la puerta que da al pasillo. Nacho apaga la luz de la habitación en un impulso quedando súbitamente en penumbras. La luz de emergencia que indica la salida es la única fuente de iluminación en la habitación.

—No nos queda otra que utilizar esa puerta. —Apunta Nacho con la barbilla.

—Pero esa puerta nos lleva al interior del hospital, fuera de la salida… y cerca de los salidos. —Se lamenta Laura que comienza a ponerse cada vez más nerviosa.

—Mira. —Nacho señala a la ranura de debajo de la puerta—. Alguien ha apagado también la luz del pasillo. Quizás estemos atrapados. Con suerte no saben que estamos aquí. Si actuamos con sigilo, caminamos en cuclillas y agachados podamos salir de aquí sin que nadie note nuestra presencia. Además, los que estén follando seguro que están atrayendo toda la atención en este momento. Ven, sígueme.

Con más confianza de la que siente, Nacho acciona el picaporte para abrir y asomarse la rendija de la puerta.

No hay moros en la costa.

Con un gesto de los dedos indica a Laura que se agache para salir. La sala a la que acceden resulta ser una habitación dedicada a oficinas de administración.

Allí pueden escucharse con más nitidez los sonidos de la fornicación.

Una voz, cuya propietaria es sin duda una mujer susurra palabras obscenas en la oscuridad, manteniendo una cháchara con componente altamente sexual que resulta incongruente en el contexto de un hospital. Muy a su pesar, la pareja no puede evitar sentirse atraídos por aquel misterio cada vez más intrigados por la escena que está teniendo lugar en una sala no tan lejos de donde gatean furtivos.

—Es como si grabasen una porno aquí cerca —refiere Nacho cada vez más intrigado.

—Cállate, joder. Nos van a descubrir. —Laura trata de chistar a Nacho, la ansiedad distorsionan las facciones de su cara.

Sin saber cómo, logran acceder al fin al pasillo principal situándolos a media centena de metros de la puerta de salida. El pasillo permanece en penumbras también, como comprueba Nacho al inspeccionar ambas direcciones. De una de las puertas que jalonan el pasillo surge una luz tenue, azulada y lúgubre. Están seguros de que allí es dónde está teniendo lugar la acción, repentinamente consumidos por la curiosidad.

—¿Y si echamos un vistazo a ver qué ocurre? —Nacho nota un extraño poder que ejerce una misteriosa atracción sobre él cada vez más impotente incapaz de resistirse.

—¿Estás loco? Esos están echando el polvo del fin del mundo y yo me quiero ir de aquí. —contesta Laura iniciando el movimiento de salir de allí.

—No vais a ir a ninguna parte. —Una voz varonil les sorprende desde su espalda arrancando de Laura un gritito de sorpresa y un siseo a Nacho. Tres hombres vestidos con batas blancas les cierran el paso a la puerta de salida. Uno de ellos, un veinteañero largo con barba hirsuta negra e incipiente calvicie, extiende hacia ellos sus manos mostrándoles sus palmas a modo de gesto disuasorio—. No hasta que ella lo diga.

Los tres hombres los observan con cierta determinación, amenazantes. Sin añadir palabra, comienzan avanzar hacia ellos obligándoles a retroceder hasta la habitación, cosa que hacen sin perder de vista sus manos, alertas de que tengan armas o se dispongan a ejercer violencia contra ellos.

En un silencio incómodo, la pareja hace caso, reculando sin oponerse. Por un momento están determinados a salir corriendo pero pronto son disuadidos cuando otros dos hombres, vestidos también con batas (a uno incluso le cuelga del cuello un estetoscopio), aparecen surgidos desde la sala, taponando la posible vía de escape.

Los ojos de Nacho se mueven firmes estudiando la situación, ligeramente entrecerrados mientras nota como El Rojo comienza a tomar protagonismo. Su mandíbula se cierra, los dientes crujen, las orejas se elevan un par de milímetros. Los músculos de su espalda se tensan. Los músculos de los brazos acumulan volumen y sus puños se cierran. Todo en él recuerda a un animal a punto de saltar sobre su presa.

Pero el mecanismo no llega activarse del todo.

A pesar del aire amenazante del personal sanitario, estos no prolongan la acción resolviéndola en hostilidad, sino que sus movimientos son prácticamente lentos, hipnóticos, apaciguadores. Un escrutinio más preciso de los ojos de sus captores revela que estos están vidriosos, dominados por un brillo peculiar, mióticos, como bajo el efecto del consumo de fármacos.

Ese solo instante de duda le hace perder un tiempo precioso. Antes de que se dé cuenta, se encuentra en la sala, repentinamente atrapado por el espectáculo que tiene lugar en su interior.

Han colocado varios aparatos de diagnóstico electrónicos contra las paredes. Sus luces de Led Azul son la principal iluminación de la sala. También hay linternas de luz azul colocadas estratégicamente creando un ambiente íntimo y sobrecogedor. Varios jóvenes, que Nacho cree identificar como jóvenes residentes, yacen desnudos tumbados en una esquina contra la pared adoptando poses antinaturales. Parecen obnibulados, ausentes, sudorosos y exhaustos. Sus ojos vidriosos, parecidos a los de un animal disecado, miran sin ver, como muñecos de una cría tirados en el suelo de la habitación de juegos, la escena que tiene lugar sobre una camilla en el centro de la estancia.

Una enfermera, que ronda los cuarenta años, copula con un sujeto mostrándoles su perfil. Tiene la camisa desabotonada de la que sobresale unos generosos pechos sudorosos que botan arriba y abajo en el vaivén de la acción. Monta a un hombre que yace tumbado gimiendo de placer, su cabello rubio pajizo empapado de sudor. La mujer clava las uñas en el velloso pecho del macho. La manera de montarlo es rítmica, implacable, agresiva, casi brutal. En la mente de Nacho surge una intensa imagen inspirada en lo que está viendo: un demonio súcubo fornica con su víctima para extraerle su esencia vital y así hacerla suya, dejando seco al pobre desafortunado.

Por el suelo hay esparcidos cartones de medicamentos, en lo que aparenta una orgía de pastillas de diversos colores. Las mesitas de instrumental de metal también están llenas a rebosar de estas cajas.

Nota como Laura se estremece a su lado, incapaz de apartar la mirada enclavada en la diabólica enfermera.

Esta, mientras realiza el acto, susurra frases en una cadencia diabólica que los mantiene hipnotizados pendientes de su caótica retahíla.

—¿Te gusta, papaíto? Dime que sí, guapo. Esto es lo que querías todo el tiempo, ¿verdad, salido de mierda? Cuando me mirabas por encima de la blusa y me hacías esas insinuaciones constantemente, sin importarte si me podían indignar o molestar. ¿Es lo que querías, verdad? Voy a exprimirte, te voy a dejar seco. Métemela, cabrón, que eso es lo único que querías. Yo no era una persona para ti, ¿verdad? Sólo un par de tetas, un culo bonito que no perdías de vista cuando creías que no miraba. Así… así… métemela toda dentro de mi. Dame placer, cabrón, dale placer a tu ama, hijo de puta…

Nacho consigue apartar la mirada para estudiar con cautela al resto de residentes.

Sus captores se han apartado a un lado.

Parecen aturdidos, confusos, agotados hasta la extenuación. Uno de ellos, el más cercano, colapsa ante sus propios ojos cayendo al suelo. La expresión perdida de sus ojos le reafirma en la hipótesis de que ha entrado en parada cardiorespiratoria. Por más que lo intenta, Nacho quiere imprimir fuerza a sus piernas para salir de allí pero se encuentra tan fascinado con la situación que no puede hacer nada.

Laura se encoge, echándose al suelo. Nacho, alarmado repentinamente consigue reaccionar a tiempo para acuclillarse a su lado para ver qué le ocurre a su compañera. Consternado, consigue ver la mueca de satisfacción que compone un residente que se ha sentado pesadamente a su lado. Su cara, en una expresión bobalicona enmarcada por una media melena de cabello rubio melocotón, sonríe con unos labios gruesos en una mueca torcida de los cuales comienza a sobresalir espumarajos blancos. De su mano cae una jeringuilla con aguja hipodérmica.

—¡Hijo de puta! —Estalla Nacho—. ¿Qué mierda le has metido?

Se dispone a arremeter contra el hombre cuando este comienza a tener lentas convulsiones, poniéndose rígido como un poste.

Ultrajado y nervioso, Nacho se reincorpora para tratar de tomar algo de perspectiva, cuando se da cuenta de que alguien lo observa fijamente.

Los ojos oscuros de la enfermera clavan en él sus ojos inyectados en lujuria, sus labios estirados en una mueca de esfuerzo mezclada con ira. Comienza a aumentar el ritmo de sus caderas en un frenesí constante, como el trotar de un caballo o los pistones de un motor de combustión. Cada arremetida de pelvis coreada por un rápido jadeo de la mujer hace que el hombre bajo ella vibre respondiendo, recibiendo su empuje como golpes de un taladro. La camilla tiembla con cada arremetida. Ella comienza a gritar con cada golpe de cadera hasta que el clímax llega recibiéndolo con un grito de Valkyrya bestial que dura unos intensos segundos a través de los cuales quita los ojos de encima a Nacho, el cual es incapaz de apartarlos a su vez.

El silencio irrumpe inesperado. El pecho de la enfermera sube y baja en frenéticos jadeos que van disminuyendo de ritmo poco a poco.

Su mirada lo tiene atrapado, como si de un hechizo se tratase.

Transcurre un par de minutos hasta que la enfermera al fin normaliza su respiración.

Con parsimonia, se vuelve hacia su amante. Este yace abatido, consumido entre temblores. La mujer alcanza una jeringuilla retirando la protección de la aguja hipodérmica y con precisión la clava a la altura de la arteria carótida, presionando el émbolo hasta el final imprimiendo el contenido transparente en la corriente sanguínea del infeliz. Con movimientos gráciles y precisos, casi elegantes, la mujer baja de la camilla posando sus pies desnudos en el suelo gris. Mira a Nacho y toma aire llenado el pecho para luego soltarlo en una larga exhalación.

Ahora que puede apreciarla de frente, repara en su cuerpo casi perfecto. Toda ella brilla cubierta de una pátina de sudor que cubre su piel lustrosa inmaculada de imperfecciones, a la vista dura como la magra carne de una yegua. Sus pechos cuelgan robustos. Sus pezones, dos óvalos perfectos, apuntan hacia él como dos astas de bandera, firmes y tiesos. Su sexo está rasurado. De él aún brota líquido vaginal mezclado con restos del semen del hombre, deslizándose sinuoso por sus muslos musculados perfectamente depilados.

Nacho toma aire, repentinamente dominado por una lujuria antinatural. Casi en estado de trance nota como su pelvis presiona involuntariamente hacia adelante mientras que una palpitante erección comienza a asomar por debajo de sus pantalones vaqueros.

La mujer lo examina con una media sonrisa burlona dibujada en sus labios. Inclina la cabeza hacia un lado, como si escuchase unas palabras solo audibles para ella, o quizás en un gesto muy consciente, mostrando las venas de su cuello, exponiéndolas al macho en gesto de sumisión o vulnerabilidad. Sea como sea, esto tiene un efecto palpable en Nacho que se ve preso de sus pulsiones animales al instante.

Indiferente al peligro da un paso hacia adelante.

Su corazón late cada vez más deprisa y su pecho aumenta su diámetro con cada nueva bocanada de aire que los llena.

La mujer susurra palabras incomprensibles en un tono seductor e hipnótico, sus ojos brillan como dos fogatas salvajes carmesíes. Su mano derecha se eleva y con gesto casi dominante la posa sobre el hombro de Nacho que al instante nota la fuerte presión atrayente que ejerce sobre él. El rostro de él se transforma adoptando la agresiva máscara de un animal y con gestos violentos comienza a desanudarse el cinturón y bajarse la cremallera. La mujer se vuelve rápida y usando las dos manos empuja el cuerpo inerte que aún yace en la camilla. La mujer hace muestra de una fuerza impropia en una persona de su peso, los tendones se marcan en sus brazos y espalda, su cuello es un ramillete de cables de acero. El cuerpo cae como un peso muerto y el sonido que hace casi saca del estado hipnótico a Nacho, recordándole durante un rápido segundo el aleteo del pájaro de la muerte que sobrevuela sobre él, pero la mujer es más rápida volviéndose hacia él para mostrarle sus poderosos atributos femeninos, sus labios húmedos entre abiertos, su cuello robusto, insinuante, atractivo. Nacho la empuja contra la camilla y ella responde sentándose sobre ella agarrándose férreamente con las manos, abriendo las piernas colocándole la derecha en su hombro para mostrarle la abertura de su sexo aullante, lista para recibirlo. Nacho está totalmente inhiesto y, como el semental en las primeras tentativas, busca a ciegas hasta que ella lo guía precisa con una mano. Su sexo está caliente, dilatado y jugoso, confortable como el hogar. Un oscuro frenesí lo domina. Su pelvis parece tener voluntad y deseos propios, moviéndose rápido como la aguja de la tejedora eléctrica.

Sus ojos dilatados vagan erráticos como los ojos de un borracho, distantes a toda estimulación, hasta que una forma familiar rasga tímidamente el velo de su mente raptada por la pasión. La mujer presenta un tatuaje en el brazo izquierdo. Tiene la forma de un brazalete que circunda su bíceps. Son delfines azules formando una trama.

La rasgadura en su consciencia se ensancha, repentinamente alarmándolo. La mujer, distraída en la acción, ignorante del pequeño cambio en la actitud de su amante, pone sus manos en el cuello de este entrelazando sus dedos, acercándose un poco más a él. En este mismo gesto casual, una cadenita de eslabones plateados resbala por su piel brillante cubierta de perlitas de sudor para posarse entre sus enormes pechos. La visión de Nacho se ve atraída por el objeto que cuelga engarzada a la cadenita.

Es la efigie de un delfín. Un delfín de plata.

El hechizo se rompe bruscamente y el frenesí desaparece. Como con la ira, realiza sus rutinas para recobrar el control sobre su persona. Capta por el rabillo del ojo el cuerpo del médico desnudo tirado en el suelo desmadejado. Su rostro está congelado en una máscara de muerte. Si no tiene cuidado, correrá su misma suerte.

Nacho, dominado por un gran sentimiento de rechazo y asco, extrae su pene del coño de la diabólica enfermera y antes de que esta pueda reaccionar, la golpea sin miramientos a la altura del oído izquierdo con total contundencia.

En el último instante, constreñido por su natural bloqueo a golpear a cualquier mujer, abre el puño y decide golpear con el antebrazo. El golpe igualmente pilla por sorpresa a la mujer que cae estrepitosamente por el otro lado de la camilla, dando su cabeza contra el suelo en un fuerte sonido de un melón al reventarse.

Nacho decide no examinar el resultado de su acción, ligeramente arrepentido por su brusquedad. No puede pensar con claridad así que decide postergar cualquier juicio de la bondad o no de su acto para un momento posterior. Con gestos rápidos y precisos, se ajusta el cinturón y la cremallera. Examina levemente las constantes vitales de Laura para encontrar un pulso débil pero firme. Tomándola con la fuerza de sus brazos la levanta con cuidado de no abrirse la herida que seguramente ya sangra bajo el vendaje y con paso presuroso abandona la sala para adentrarse en los peligrosos confines del hospital, fija la idea en la mente de huir de allí.

Sábado, 15 de octubre de 2011

Nacho presiona el pulsador de la cisterna del inodoro arrojando los restos del papel higiénico al cubo de la basura de acero inoxidable. En silencio ocupa su lugar junto a un hombre robusto que en su lado del lavabo ya termina de refrescar su cara con agua. Nacho introduce las manos debajo del grifo y el agua fresca humedece su piel llevándose por el desagüe la suciedad junto con algunos momentos desagradables del día o al menos eso desearía Nacho. En rápidos gestos imita al desconocido usuario del lavabo echándose agua sobre la cara. Nacho llena los carretes de aire soltándolo en una lenta exhalación al tiempo que contempla la imagen que le devuelve el espejo, un reflejo muy desdichado de sí mismo.

Abre la puerta del baño encarando las escaleras que lo llevarán al vestíbulo del centro comercial.

Nada más salir y localizar a Elena, nota que algo no va bien.

Para empezar, no esperaba encontrársela acompañada.

Un joven, media cabeza más bajo que Elena, vestido con camiseta ajustada marcando músculos corte de pelo de 26 euros engominado con medio tupé, sonrisa de anuncio de blanqueamiento de dientes charla con ella animadamente, los pulgares colgando de sus bolsillos, tranquilo, confiado en sí mismo.

Elena en cambio adopta su pose típica de mala leche. Está incómoda o disgustada por algo. Hasta en dos ocasiones mira atrás en dirección a los lavabos. Sus ojos buscan inquietos por encima del hombro como el oteador que vigila el horizonte para evitar una emboscada. No puede verle porque en lugar de ir a los lavabos del nivel del parking ha ido a los del cine y su vector de aproximación es distinto.

«“Me oculta algo que no quiere que sepa”».

Su primer impulso es acelerar el paso y llegar a su encuentro pero luego una voz interior le aconseja aminorar y prestar oído a lo que ocurre.

Pero él no quiere escuchar porque ya ha visto demasiado y no quiere sentir más.

—…tu amiga luego nos llevó a casa en su coche. Te tienes que estar cachondeando de mí, no puede ser que ya no te acuerdes. —El chico sonríe autosuficiente siguiendo el juego seguro de que la otra trata de tomarle el pelo en una especie de broma.

—No sé de qué me hablas, niño. —El tono de ella no es de broma—. ¿Por qué no juegas a un juego muy divertido? Coges tu cara y la apartas de mí junto con la de tu amigo y os quitáis de mi vista.

—Ah, ya te capto. —Al joven se le cambia un poco la cara al ver aproximarse a Nacho. Sus ojos se entrecierran, amenazadores como los de un lobo hambriento, o los de un hombre peligroso despechado—. Aquí viene tu novio. Que no se entere de lo juguetona que eres.

—Hola. ¿Te conozco? —Nacho ha captado el tono hiriente utilizado por el otro y comienza a envalentonarse.

—No son nadie, Nacho. Y ya se están marchando. —La mirada de Elena es la de una loba que protege a los suyos y no admite réplica.

—Me voy, claro que me voy —dice el otro en tono disgustado—. Me voy a ver una película más interesante que esta.

Los dos jóvenes toman su camino juntando cabezas para comentar entre ellos. El joven guapo de anuncio se vuelve una última vez dedicando a la pareja una mirada burlona. Nacho sólo la capta a medias puesto que teme que si la aprecia en toda su dimensión pueda perder la cabeza y rompérsela al otro.

—¿Quiénes eran? Ese te hablaba como si te conociera —pregunta Nacho sintiendo unos celos que experimenta como agujas aguijoneándole el estómago o como papel de lija levantándole la piel dejándosela en carne viva.

—No son nadie, ya te lo he dicho. —Ella está empecinada en zanjar el episodio, la piel de su cara estirada hacia atrás en una expresión de profundo mosqueo.

—Pues no tiene ninguna lógica lo que me dices con lo que acabo de ver. —Nacho comienza a enfadarse ensombreciéndosele la cara.

—Joder, Nacho, ¡tienes que saberlo todo! —Ella se vuelve para encararlo desafiante y amenazadora.

—Todo no… —Comienza Nacho a esgrimir argumentos de defensa con la incertidumbre de si seguir por ahí o no.

—Son unos tíos que se ligó Silvia. —Ella finalmente abdica soltando una rápida explicación que sin embargo no acompaña con una sincera mirada a los ojos de él—. Yo estaba con ella y por eso me recordarían. Se han creído con el derecho a saludarme. Eso es todo.

—¿Y no podías haberme contado eso desde el principio? No es tan grave… —bufa él aún no contento con sus palabras presintiendo la mentira bailoteando en los bordes de su declaración emitida precipitadamente.

—Joder, yo que sé… —Ella niega con la cabeza repetidamente, sus ojos buscan una rápida salida al embrollo y a Nacho que no se le escapa nada de su actitud no hace más que desazonarlo más—. No quería contártelo… porque es un secreto de Silvia…

—A mi Silvia me importa un pimiento. —Casi ladra él—. La que me importa eres tú…

—Déjalo ya, ¿vale? No vayamos a discutir también por esto.

Nacho calla. Elena está muy nerviosa y ya sabe por experiencia que continuar por ese camino sólo les va a llevar a más malos rollos. Nacho aparta los pensamientos que le gritan que allí se esconde gato encerrado. Ella está demasiado nerviosa para los hechos que le ha confesado. Mentalmente, recoge cada una de aquellas voces y los sentimientos que les acompañan y los arroja a un cubo vacío y sin fondo en lo más profundo de la parte de atrás de su cabeza, como tantas veces ha hecho, siempre para mantenerse cuerdo y en equilibrio.

Para poder seguir amándola.

«“¿Me corresponde ella a mí como yo la correspondo a ella?, se cuestiona por enésima vez algo abstraído, todavía algo ofuscado por el episodio». Su mirada es atraída por la cadenita de plata con el delfín engarzado, antes muestra de su amor, ahora recuerdo de una traición fantasma. Nunca probada, nunca confesa.

«“Nacho, respira, respira. Amar a esta mujer no es fácil pero tú eres fuerte, tú puedes”». Llena los pulmones y expulsa en largas exhalaciones el aire por la boca.

«“No, no puedo. Empiezo a no poder”, piensa Nacho, respondiendo a su propia voz interior».

5. EL AMARILLO

Viernes, 13 de julio de 2018

07:45h

Nacho alarga la mano agarrando el móvil y liberándolo con el Touch Id activa la aplicación WhatsApp abriendo la ventana del primer chat de su lista.

ELENA

últ. Vez hoy a las 3.31

Raúl, Stas ahí? Stas bien?

7:45

Tu papá ha tenido problemas

7:45

Tardaré más de lo que pensaba en llegar

7:45

Pero stoy en camino

7:45

Stas bien?

8:15

Spero q sí…

8:17

Acuérdate de contestar sólo por escrito

8:17

ELENA

En línea

Papá?

14:16

Stoy bien

14:16

He ncontrado un sitio

14:16

N la caseta de Urko

Nacho recibe un archivo fotográfico adjunto en el que se ve un selfie de Raúl. Aparece en primer plano con el pelo apelmazado pegado a su frente y churretes de color marrón surcándole la mejilla derecha. Aunque el aspecto general es descuidado, sus ojos brillan con un brillo inusual rebosantes de energía.

14:16

La canguro y su novio se han ido

14:16

Cogí el móvil como me dijiste

14:16

Tengo miedo

14:17

Raúl, gracias a dios!

14:17

Stas bien scondido? T veo muy bien! No hables con nadie,

no confíes en nadie en cuanto pueda iré para allá

14:17

Mira com estoy yo.

Nacho se hace un selfie y lo envía a su hijo. La foto muestra su tren superior desnudo y parte del inferior. Él está en la cama tumbado de costado, mostrando a cámara en primer plano las gasas y vendajes que cubren su herida.

14:18

Wolaaa papá! ¿Duele?

14:18

Cdo llegarás?

14:18

Saldré para buscarte en cuanto pueda

14:18

Coge lo q necesites, comida ropa, sobre todo agua has d estar preparado para una espera larga, pero sobre todo no te dejes ver por nadie, stan todos malitos

14:18

Pero la casa está vacía, no creo q haya nadie. Puedo

meterme dentro y cerrar la puerta

14:18

No, quédate allí. Hazle caso a tu padre y sal sólo

lo justo. Podrían volver y encontrarte

14:19

No puedo ir ahora a por ti. No puedo explicarte

porqué. Confía en que iré a por ti y q staremos

los dos bien. Confías?

14:19

Confío, papi. Ven cuando puedas. Tengo

miedo. Hay ruidos raros ahí fuera

14:19

Papi me queda 37 de batería

14:19

Apaga el móvil. T sabes la contraseña

de mamá? T escribiré mañna a esta misma hora

14:19

Es mi nombre. Vale, mñna lo enciendo.

Adiós papá.

14:19

Adiós mi niño, t quiero

14:20

—¿Has conseguido hablar con tu hijo? —Laura entra en la habitación y se sienta a los pies de la cama contemplando a Nacho con ansia expectante—. ¿Qué te ha dicho?

—Está bien —asiente él aún sin lograr ahuyentar las sombras de preocupación de su cara—. Ha encontrado un sitio donde esconderse. Es un chico muy listo, sabe cómo cuidar de sí mismo. Puedo confiar en él en que aguantará hasta que yo llegue.

—Claro que sí. —Ella trata de sonar convincente y animosa—. Ya verás cómo consigues volver a verlo.

—Estoy convencido de que sí —afirma rotundo—. Tenemos que irnos cuanto antes.

—No hasta que se cierre un poco la herida. —Laura inspecciona el vendaje—. Casi te desangras llevándome hasta el coche. Acuérdate que Guille tuvo que conducir porque tú te desmayaste y el pobre chico no ha conducido ni un segway en su vida. Casi nos matamos.

—Ya estoy bien, puedo conducir. —Asegura él sin lograr reprimir a tiempo la contorsión de su cara ante una nueva ráfaga intensa de dolor.

—Tú dices que estás bien pero el mundo ahí fuera está hecho un puto desastre. Es una jungla y si no estás a tope no durarás ni dos telediarios y lo sabes —Le advierte ella.

—Joder, ahora eres Julio Iglesias. —Nacho le dedica una mueca sarcástica pero sabe que ella tiene razón.

—Voy a convertirme en el negro de la polla de Whassap como no te lo tomes en serio. —Hace gestos con el dedo admonitoriamente—. No estás en condiciones para enfrentarte a las turbas o a esos zombis malnacidos con falta de autocontrol emocional. Si tenemos que salir corriendo o defendernos, tú les harás el trabajo desmayándote y yo no podré hacer nada para ayudarte.

—Debe haber algo que podamos hacer para recuperar el tiempo perdido. —Nacho está claramente enojado con su suerte—. No soporto estar aquí sin hacer nada mientras mi hijo me espera escondido en la caseta de un perro. ¡Por Dios, voy a volverme loco con tanta tensión!

—Haz las cosas bien, Nacho. —Le recuerda Laura ahora con ternura—. Parece que pierdes el tiempo pero en realidad lo estás ganando. Hazlo bien.

—¿Qué pasa, peña? —Una voz femenina y risueña les interrumpe—. ¿Alguna noticia del renacuajo? ¿Ha contestado los wasapps? —Por el rabillo del ojo Nacho capta a Guille escabulléndose fugaz por el pasillo—. «“¿Nos estaba grabando con el móvil o me lo ha parecido a mí?”, se pregunta Nacho abstraído antes de volver el foco de su atención a su nueva visitante».

Sara entra sin pegar en la puerta tornando a incómoda la energía de la habitación. Laura tuerce el gesto pero los mechones de su melena caoba caen sobre su cara ocultando su expresión a la vista de la nueva intrusa. En silencio, con movimientos poco naturales se levanta de la cama y sin decir nada abandona la habitación. Sara no parece darse cuenta o decide ignorarla, sus ojos brillantes fijos en el rostro de Nacho que consigue dibujar una media sonrisa amistosa al tiempo que baja la mirada con el deseo de ocultar la desconfianza que le produce aquella chica.

La muchacha tiene un aura tumultuosa y compulsiva. Los colores cambian a cada rato en composiciones que rompen los equilibrios cromáticos. Es una proyección del alma de la chica y esta debe de ser un caos. Una energía inestable, impredecible. El negro no llega a dominarla por lo que no resulta del todo amenazadora pero, aun así, el Amarillo es el más claro vencedor. El Amarillo inspira en Nacho varias cosas. Guille estaba dominado por un Amarillo terroso, apacible, que le inspiraba docilidad, falta de voluntad. En cambio, el Amarillo de Sara es exuberante, ladino, cambiante y sólo le inspira desconfianza, mostrándole un alma taimada, con doble intención.

Pero Sara les ha salvado la vida. Por eso están allí.

—Bueno, ¿qué? ¿Vas a responderme? —La muchacha toma asiento en la cama junto a Nacho, sus ojos estudiando expectantes el rostro de él.

Nacho consiguió llevar milagrosamente a Laura al coche, recibidos por un asustado Guille que apenas reaccionó a abrirles la puerta para dejarles entrar. Nacho aseguró a Laura en el asiento del copiloto pero cuando se disponía a entrar en el del conductor un vahído se lo llevó por completo haciéndole perder la consciencia sumiéndose en la oscuridad.

La siguiente imagen que consigue rememorar es la de Guille, congelado como una estatua de hielo frente al volante, sus dedos engarfiados en torno a él sus nudillos blancos de tanto apretar. Nacho toma vidriosa consciencia de los acontecimientos: Guille ha reventado el coche contra una señalización indicadora de direcciones y del motor surge un humo blanco que no augura un buen estado del motor del vehículo. Está tan débil que no consigue articular palabra ni iniciar movimiento. Una tremenda sed lo atormenta, su boca es como un estropajo seco y sus brazos están tan pesados que es como si los tuviera atados a pesas de mil kilos.

Un rostro se aprieta contra la luna del pasajero. Unas manos de dedos largos y finos terminados en manicura de uñas postizas largas de colores dibuja surcos en el cristal sucio. Nacho consigue captar una media sonrisa satisfecha a través de uno de los surcos. Los labios carnosos atractivos expresan astucia, duplicidad, libidinosidad. Le recuerda al gesto satisfecho de las arañas de los dibujos animados al atrapar a su presa en la red.

—Tranquilos. Ya estoy aquí. Sara va a cuidar de vosotros, pequeños pajaritos perdidos. —Logró apenas comprender las palabras de la mujer antes de desvanecerse de nuevo.

—Todo bien. Raúl está a salvo. —Nacho se remueve incómodo en la cama—. Sólo quiero ir a por él. Eso es todo.

—Pero tío, ¡claro que sí! —Sara compone una amplia sonrisa entrecerrando los ojos en los que brilla un inquietante fulgor—. En un par de días, cuando la herida haya curado más, podrás ir a por él. Al chaval no le va a pasar nada, ya verás. Me dijiste que tenía seis años, ¿verdad? Jo, yo con seis años ya me hacía de comer sola. Mi madre nunca estaba y si no espabilaba me moría de hambre, y no sabes las cornadas que da el hambre. ¡Anda que no espabilé ni na! Me cogía las latas de alubias con tomate, me las abría con el abrelatas y me las preparaba en la cacerola al fuego. Hoy en día los críos tienen abrefácil en las latas y vitro en las cocinas. Yo encendía el gas y con las cerillas, prendía el chisme y mírame, nunca me pasó nada. Estará bien. De mientras, estaremos bien todos aquí. Tú, yo, la pijilla y el mequetrefe ese que no sabe conducir —refiere haciendo un gesto vago en dirección a la habitación adyacente—. Menudo melón que casi os mata. Esta casa tiene la mar de cosas y las despensas están llenas a rebosar por lo que no nos va a faltar de nada que llevar al estómago. Mira, para entretenernos tenemos la Wii y la Play 4. Tienen un superordenador ahí atrás en un despacho, ¡el internet aún funciona! Podemos bajar mil películas. Hay cartas del Uno, ajedrez, damas, un parchís o si eres de los que les gusta leer, los dueños de esta casa tenían una biblioteca enorme. Creo que el hijo era otaku porque tiene la habitación llena de colecciones manga. Vaya, que no nos vamos a aburrir. Y si con eso no basta, siempre podemos… —Sara posa una mano en el muslo de Nacho y con movimiento lento pero progresivo va recorriendo su largo camino hacia la entrepierna, hasta que Nacho reacciona y la detiene a sólo un centímetro de su sexo.

—Con la herida como la tengo no estoy yo para estas cosas… —Nacho, que no llega a sonrojarse del todo, reacciona cauteloso ante la provocación de ella.

—Jodeeeer, claro que no, ¡me olvidaba! —Sara retira rápida la mano como si la apartara de una serpiente venenosa—. No quiero que te pongas a sangrar en mitad de la faena. Eso no me pone, precisamente. Aunque quizás sí, me recuerda que eres un chico duro. Un chico que se mete en peleas. Umm, como siga me voy a poner toda mojada.

—¿No te parece que hace muy poco que nos conocemos para tener este tipo de conversaciones? —Nacho habla en tono conciliador sin pretender herir a la mujer.

—¿No te estarás escandalizando, verdad? —Ella sin embargo reacciona algo ofendida—. ¿No serás de esos estirados o demasiado tímido para estar lo suficientemente cómodo con sus necesidades sexuales?

—Lo que quiero decir es que apenas te conozco y que quizás esté yendo la cosa demasiado rápida. —Él modula su voz para que suene divertida tratando de quitar hierro al asunto—. Algo agresiva, ¿no?

—¿Demasiado rápida para qué? ¿Agresiva? —Ella cruza los brazos en el pecho molesta. Los colores se arremolinan en su aura y Nacho recula unos centímetros alerta—. ¿Es que no te has enterado? ¡El mundo se ha ido a la mierda y ya no existen las normas! Tampoco hay ya un mañana, que digamos. No quiero ser yo la que rompa la burbuja en la que te has metido pero será mejor que despiertes de una vez. Ya no existen normas, ya no hay nada demasiado rápido o demasiado lento. Podemos rehacer el mundo como nos venga en gana, establecer las bases de la realidad como queramos que sean, y lo que es yo, no pienso volver al machismo de antes, a ese mundo patriarcal de mierda. Pienso establecer una nueva feminidad, una poderosa, una que tome la iniciativa y que lleve el control. ¿Qué me dices? ¿Qué masculinidad quieres para ti? ¿Una en la que te sientes amenazado por mi fuerza? ¿Vas a ser un pelele débil? No durarás ni dos días en el nuevo mundo.

—En el viejo y en el nuevo mundo una herida del tamaño de una boca de buzón es una buena excusa para pedir que le dejen tranquilo a uno. —Nacho muestra las palmas de las manos para alcanzar una tregua— ¿Por qué no te haces un dedillo tú misma en un rincón y esperas a que esta cosa se cure? Es sólo una sugerencia.

—Eres un borde gilipollas, ¿lo sabías? —Sara susurra, sus ojos dos rendijas en las que las pupilas apenas son visibles.

—No eres la primera que lo dice. —Nacho está cansado y hace un rato que no mide bien sus palabras—. Oye, no quiero parecer desagradecido. Nos has salvado la vida y te lo agradezco, pero ahora necesito dormir quince horas seguidas y que me dejen tranquilo. Mi hijo está solo, rodeado de peligros y sólo puedo pensar en que quiero estar con él. Cuando esté con él y todo esté bien, quizá consideraré el tema sobre mi masculinidad y el sexo. Ahora esos dos asuntos son lo último en mi lista de prioridades.

—Borde y aburrido. —Repentinamente la energía de ella cambia en un abrir y cerrar de ojos. Sólo un instante parecía a punto de saltar sobre él para despedazarlo y ahora en cambio se encoge de hombros relajada mostrándose indiferente—. Está bien, me voy. Quizás revises tus prioridades antes. Estaré por aquí. Hasta luego, borde de mierda.

—Hasta luego, mi salvadora. —Nacho consigue lo que quería, que Sara le dedique una sonrisa complacida antes de desaparecer más allá del marco de la puerta y cerrarla tras de sí.

—Hasta luego, pequeño pajarito perdido. —Le llega la voz burlona de ella desde el pasillo. La manera en la que ella pronuncia la palabra “pajarito” hace que se le ericen los vellos de la nuca a Nacho. La actitud de la muchacha recuerda a Nacho el viejo cuento popular Hansel y Gretel, concretamente a la bruja relamiéndose sólo de pensar en cocinar y zamparse a los pobres críos.

Sábado, 14 de febrero de 2015

—Elena, ¿dónde coño te has llevado a mi hijo? —Nacho está sentado en una silla en el comedor de su casa. La casa está vacía cuando no debería de ser así y él debería estar jugando con su hijo como le corresponde por el acuerdo que ha llegado con Elena. La sensación de sentirse traicionado le produce mareos y apenas puede contener su frustración y la tensión en su tono de voz. Aprieta tan fuerte su teléfono al oído que si imprimiera un poco más de fuerza el teléfono reventaría en su mano.

—Nacho, ¿qué quieres? Déjanos tranquilos. Ya te lo dije, estamos con mi familia. —Nacho percibe la tensión también en la voz de Elena. Puede escuchar las voces de sus padres de fondo, concretamente a su padre que le dice que corte la llamada.

—Joder, Elena. No veo a Raúl desde el jueves y sabes que hoy me correspondía a mí. Estaban saliendo las cosas bien después de lo de la última vez y ahora me haces esto. Quiero ver a mi hijo. También es mi hijo. ¿Dónde estáis? Quiero ir a verle. —A pesar de las circunstancias Nacho se esfuerza por sonar comedido y controlado, no quiere torcer aún más las cosas con ella y desea confiar en que ella entrará en razón.

—Ya te dije que mis padres han venido desde Barcelona a verlo y no puedes estar con nosotros, no insistas. Sabes que a mi padre no le caes bien. —La voz de ella es casi implorante. No se atreve a cortarle el teléfono y quiere que sea él el que vuelva a ceder atendiendo a las razones que expone, como si estas fueran de un orden superior de lo que es razonable.

—Me importa una mierda lo que opine tu padre de mí. Yo sólo quiero estar con mi hijo y que mi hijo esté con su padre. Dime dónde estáis. Prometo no crear problemas, sólo quiero estar con él. No te imaginas lo injusta que estás siendo conmigo y la humillación e impotencia que siento. —Aunque sus palabras son duras él modula su voz con éxito para no resultar del todo demandante o impositivo sino conciliador y dialogante.

—Nacho, no insistas, por favor. Si vienes esto se va a convertir en un infierno, ya sabes como es mi viejo. Raúl está bien, está con sus primos. El lunes podrás verle. —Elena está nerviosa atrapada en el dilema moral. A Nacho le sorprende que una parte de ella admita que se está comportando como una cabrona pero los compromisos a los que ella se ha atado deben de ser superiores que la voz de su consciencia.

—Sabes que el lunes trabajo y no voy a poder disfrutar con él. Hoy tenía planes de ir al Zoo de Fuengirola, comer por allí y pasear con él. Joder, ya podías al menos haberme avisado con antelación. O podías habérmelo dejado un rato esta mañana antes de salir de casa. Siempre haces lo que quieres. Te crees que somos muñequitos a tu disposición, que puedes hacer lo que te dé en gana con la gente, cuando y como quieres, sin pensar en las consecuencias ni en los sentimientos de los demás. —Nacho usa ahora un tono implorante y a la vez acusador habiendo traspasado el límite de su exasperación.

—Voy a colgar, lo siento —responde ella tras unos segundos de silencio. Su voz ahora es neutra, indiferente.

—Ni se te ocurra hacerlo. Como me cortes voy directo al cuartel a denunciar que has secuestrado a mi hijo. —Nacho le advierte casi a voz en grito. Se siente realmente desesperado, ultrajado, vendido.

—No serás capaz. —Elena lo confronta fría como un iceberg.

—Mira, sólo te pido que me dejes ver a mi hijo. No dirigiré la palabra a nadie de tu familia, te lo prometo. Lo que me has hecho es una completa canallada, más cabrona no se puedes ser, pero no voy a tenértelo en cuenta si me dejas ver a mi hijo. —Nacho se la juega a su última carta y espera tenso la respuesta que no llega del otro lado de la línea.

—Mira, te llamo en un rato, déjame pensármelo. Y oye, eres un exagerado de mierda. Por no ver a tu hijo un fin de semana no te va a pasar nada. —Elena contraataca indignada y molesta. Luego corta la llamada.

—¿Qué no me va a pasar nada…? —Nacho contempla impotente la pantalla del móvil que le indica que la llamada ha finalizado. Ofuscado se levanta dando paseos por el comedor mientras farfulla maldiciones argumentándose y contra argumentándose a sí mismo las razones por las que sabe que tiene razón y por las que defiende que Elena le está troleando de la manera más sucia utilizando a su hijo, indiferente a las necesidades del niño más preocupada en salirse siempre con la suya e inclinar la balanza de poder hacia su extremo, a su conveniencia más absoluta.

El móvil vuelve a sonar a los diez minutos y Nacho se arroja hacia él como si esta fuera a interrumpirse si dejase un solo tono de llamada más.

—¿Sí? —pregunta Nacho al otro lado de la línea.

—Nacho. —Escucha la voz de Elena, una voz adusta y tajante como la de una profesora estricta.

—¿Dónde estáis? —pregunta él a quemarropa.

—¿Me prometes que no la vas a liar? —La voz de ella se quiebra sólo ligeramente como si ya supiera que iba a lamentar su decisión dando a Nacho un inesperado hálito de esperanza.

—Sólo quiero ver a mi hijo. Tu familia es invisible para mí.

Ruido blanco. Elena está pensando.

—Estamos en el chiringuito de Paco, en la terraza. —Ella suspira abandonándose a su suerte.

—De acuerdo, voy para allá.

—Como me hagas arrepentirme de habértelo dicho te vas a acordar de mí toda tu vida. —Su amenaza es proferida en el tono más duro que Nacho jamás le haya escuchado a Elena alguna vez.

—Ya voy a acordarme de ti toda mi vida. Tengo un hijo contigo. —Nacho pulsa el botón de fin de llamada.

Hace un día espléndido en la provincia de Málaga. Uno de esos días de febrero de los que pocas poblaciones en el mundo pueden jactarse, con el cielo de un profundo azul añil sin un solo trazado de blanco en su inmensidad. Las decenas de viandantes que dan vida al paseo marítimo recuerdan una estampa de mitad de verano luciendo prendas ligeras y coloridas, torsos desnudos, tops de bikinis y relampagueantes gafas de sol. En Fuengirola, las bicicletas en la playa también son para el invierno y padres concienciados con la seguridad hacen que sus hijos lleven llamativos cascos de diseños futuristas con adhesivos reflectantes e incluso cromados, mientras que patinadores primerizos sortean con sonrisas bobas impresas en sus caras a las parejitas de finlandeses, daneses, ingleses y suecos septuagenarios que caminan ajenos a la amenaza adolescente sobre ruedas. Runners vestidos de licras futuristas con trazados fluorescentes corren a distinto ritmo, los cables de sus auriculares de diseño en blanco y negro bamboleando a la altura del pecho y abdomen sudando indistintamente, sus ojos escaneando al resto de los viandantes. Algunas hamacas están colocadas en la arena con sus colchones de dibujos floridos en verde y rojo bajo la sombra de las sombrillas de paja y algún bañista arriesgado se sumerge hasta el torso en las más que probables frías aguas del mediterráneo, entretenida visión para aquellos que pasean en la orilla mojándose únicamente los pies, con pantalones arremangados hasta las rodillas portando sus zapatos en las manos.

Nacho apenas atiende a lo que le rodea, su mirada fija en su objetivo. Respira algo más tranquilo porque sabe que va a encontrarse con su hijo y sólo una leve sombra empaña el cielo despejado de su mente que pronto se precipita a apartar relegándola a las cavidades más profundas de su consciencia.

El encuentro con Elena y su familia es frío como no puede ser de otra manera. Están todos sentados a un grupo de mesas unidas en la terraza a la sombra del toldo retráctil del chiringuito. Su visión periférica le revela la posición del abuelo, en una esquina más alejada, mientras que la madre de Elena está situada en el extremo opuesto, sentada dando la espalda a Nacho. Nacho es levemente consciente del duro escrutinio del resto de comensales pero los ignora repentinamente aliviado por la imagen de su hijo que con las manos empujando la mesa separa la silla de esta con un chirrido nada más verlo para levantarse de un salto y correr a su encuentro.

—¡Papi! —chilla la jovial voz del niño que apenas cuenta con tres años de edad.

—¡Chiquitín! ¿Cómo estás? ¿Has terminado de comer? —Nacho lo acoge entre sus brazos notando sus propias piernas temblar por la emoción, una emoción indescriptible que él apenas puede explicarse.

—¡Estaba comiéndome un espeto de sardina con limón! —responde él construyendo bien la frase. Para su edad tiene un lenguaje muy desarrollado.

—¡Ese es mi hijo! Pero termínalo que yo te espero por aquí en el paseo. —Nacho le indica que vuelva a sentarse mientras le señala con el pulgar dónde lo estará esperando.

—¡No, papi, quiero estar contigo! —El niño se agarra a la pernera de su pantalón vaquero negando efusivamente con la cabeza.

—Hazle caso a tu padre, venga ve. Termina que yo estoy ahí mismo. —Nacho le insiste con voz paternal, dulce pero tajante.

—Bueno papi, me lo como muy rápido. ¡Ahora vengo! —El niño cede a su autoridad obediente.

Nacho sonríe fascinado por ver a su hijo pequeño corretear de vuelta a la silla junto a su madre y sólo se le tuerce un poco el gesto cuando percibe las miradas duras del abuelo y tíos del crío. Nacho convierte su rostro en una máscara impenetrable e inconmovible se da la vuelta para alejarse unos pasos, lo justo para no perder de vista a su hijo. Se permite interesarse por su entorno pero no pasa de ser un superficial escaneo, su mirada nerviosa se desvía continuamente hacia la mesa.

Sólo pasan cinco minutos y el chirrido de la silla vuelve a llamar su atención llenando su mundo la imagen de su hijo corriendo otra vez hacia él.

Padre e hijo dejan el paseo para adentrarse en la arena sin dejar de parlotear de los incidentes de la semana. El niño es una ametralladora de anécdotas, esforzándose por expresar su infantil visión del mundo mientras que el padre corea con risas admiradas sus ingenuas invenciones e imaginativas recreaciones. Se sientan cerca de la orilla y Nacho improvisa un juego en el que construyen con las manos un edificio aprovechando la variada materia prima que la marea del mar ha dejado olvidado en los labios de arena de la playa.

La burbuja de felicidad se rompe antes de lo que ambos hubieran deseado. La abuela les llama a ambos desde el borde del paseo marítimo. Nacho reprime un sentimiento de fastidio y aunque está tentado a ignorar la llamada, cede finalmente, disuadido ante la nítida imagen que se representa en su mente, la de Elena histérica y el abuelo haciéndose el sargento.

—Nacho. —Maricarmen usa un tono algo chillón pero reconociblemente conciliador—. El niño no se ha tomado el postre. Es helado y se está derritiendo.

—Venga Raúl, vamos a tomarnos el postre.

—Pero papi, ¡el castillo no está terminado! —El niño no levanta la vista, encabezonado con ignorar la voz que le aparta de su padre. Nacho nota una cuchillada de compasión en su corazón que le desgarra por dentro y de nuevo valora la insurrección por un instante. Finalmente la fría razón impera.

—Lo terminamos luego. Puede esperar a que te termines el postre, no te preocupes. —El niño es obediente y se levanta sin decir nada. El rictus de disconformidad es evidente en su rostro pero no dice nada. En silencio toma la mano de su padre y vuelven sobre sus pasos al chiringuito.

—Nacho, ¿has comido algo? —Maricarmen, la abuela del niño, pregunta en un tono que pretende ser diplomático, casi amistoso. De sus dos suegros, ella siempre fue su principal apoyo, la menos cegada, la que mejor conocía a su propia hija. La rodea un agradable tono Púrpura, que hace que al instante a Nacho se le caiga su escudo defensivo.

—Ni un solo bocado —dice suspirando notando un retortijón de hambre en el estómago—. Pero no quiero poneros en un compromiso, Maricarmen, gracias, además de que no sé si es buena idea. Ahora mismo voy a comprar un bocadillo por ahí mientras Raúl se termina el postre.

—Anda, cállate tonto —replica ella—. No es un compromiso y además, después de la faena que te ha hecho mi hija es lo menos que puedo hacer por ti.

—¡Sí, papi, di que sí!¡Ven! —El niño se suelta de la mano del padre antes de que este pueda reaccionar y corre hasta una silla libre que arrastra sin preguntar si esta libre a los comensales de la mesa de al lado para situarla junto a la silla, exigiendo a una de sus tías que haga espacio.

—¡Raúl…! —Consigue articular en un grito ahogado, que la prudencia consigue acallar antes de tiempo—. Maricarmen, de verdad, no creo que sea buena idea. A Elena no le va a gustar y a tu marido aún menos.

 —Esos dos no hacen más que meter la pata —le comenta como si compartiese con él una confidencia—. No pienso consentir o ser cómplice de este comportamiento chiquillesco. Vas a comer algo con tu hijo y aquí no va a pasar nada.

—¡Ven papi, siéntate aquí!

Nacho casi nota como sus piernas se mueven solas encaminándose hacia el asiento libre, totalmente consciente de la mirada de alarma y ofuscación de Elena que los contempla a ambos de hito en hito. Cuando él se sienta el silencio se extiende como la mantequilla de untar por toda la mesa. Raúl comienza un parloteo mostrando al padre unos pequeños juguetes de plástico coleccionables que le han regalado que según comenta son robots japoneses articulados que pueden unirse formando un robot mayor, parloteo al que Nacho se sumerge agradecido de tener algo que lo distraiga del ambiente hostil que se respira. Maricarmen pide un plato limpio para Nacho y cuando el camarero servicial dispone uno junto con cuchillo, tenedor y servilleta enfrente de él, la abuela se apresura a servirle restos de paella de la paellera.

—Esto es ultrajante —murmura alguien en voz lo suficientemente audible para que todos la escuchen.

—Papá —advierte Elena.

—Ni papá ni leches. —Suelta en un ladrido—. No entiendo por qué he de compartir mesa con un maltratador de mujeres. Este hombre te ha pegado, quedando impune.

—Pedro, haz el favor de bajar la voz. Estás haciendo el ridículo. —Maricarmen mira fijamente a su marido previniéndole de que haga alguna estupidez.

—Esta vez no, Maricarmen. —Niega el otro claramente enfurecido—. Esto se pasa de verde oscuro. Este hombre ha dejado marcas a tu hija que claramente eran hostias dadas con un puño cerrado. Una mujer no tiene la fuerza para dejarle esas marcas y ella misma no puede habérselas hecho, así que tiene que ser él, joder.

—No creo que sea el momento de hablar de estas cosas. —Maricarmen responde con tirantez—. Tienes a tus nietos delante así que haz el favor de controlarte un poco.

—No me da la gana de controlarme. Este hombre no se va a sentar a mi mesa ni se va a comer el arroz que yo voy a pagar. Por mis cojones que no va a hacerlo. —El hombre van enrojeciendo contrariado por la resistencia ofrecida por su propia mujer.

—Nacho, por favor. —Elena implora en un siseo.

—Ya me voy, no se preocupe. Ha sido una mala idea. —Nacho se levanta de la mesa apretando los labios conteniendo su disgusto.

—¡No te vayas, papi! —Raúl comienza a llorar mientras se agarra al bolsillo del pantalón de su padre.

—Elena. —Nacho se dirige a su ex pareja—. Me llevo a Raúl a dar un paseo. Cuando terminéis dame un toque y te lo traigo. —Elena está muda, estupefacta, sin capacidad de reacción.

—No te vas a llevar a mi nieto a ningún lado, te digo. —Su ex suegro pone las dos manos sobre la mesa en claro gesto de advertencia—. Estamos de visita la familia un fin de semana y vamos a disfrutar de nuestro nieto su abuela y yo. Puto egoísta, ya podrás verlo tú otro día. —El hombre está rojo granate. Destellos de colores que no auguran nada bueno parpadean en torno al hombre, que aunque mayor, destila bastante fortaleza, la suficiente para trasladar a actos lo que su mente ya está urdiendo por lo que Nacho toma de la mano a su hijo y sin decir nada ni dispuesto a amilanarse por las amenazas comienza a dar pasos retirándose.

El abuelo, que ya está medio levantado de la silla, se incorpora como movido por resortes, recordando el ataque de una cobra. Sus piernas cortas se mueven con la precisión de un tenista profesional o de un artista marcial, sorteando la silla en la que está paralizada su hija y el estrecho hueco que queda con la silla de los comensales de una mesa adyacente, espectadores ojipláticos de lo que está ocurriendo justo al lado de ellos. Nacho es consciente del revuelo que se sucede a su espalda pero prefiere no volverse esperando evitar encararse con el viejo.

El caos explota a su alrededor. Ve a Maricarmen con el rostro desencajado por la angustia elevar las manos mostrando las palmas como si tratase de parar un tren de mercancías con el solo gesto. Su boca dibuja una “o” y comienza a chillar con voz aguda. Las tías y tíos de Raúl se levantan al unísono con motivaciones distintas. Mientras unos dirigen la vista a un punto indeterminado a la espalda de Nacho, otros le increpan a él palabras que apenas distingue entre el jaleo. Nota al instante como una mano fuerte, como de cableado de acero, le agarra del brazo y trata de zarandearlo. Ahora son varios los brazos los que lo tienen agarrado pero Nacho se muestra imperturbable sin cejar en su empeño de avanzar indiferente al agarre llevándose a Raúl de la mano. Es cuando se da cuenta de que están tirando de él y este chilla como a un cerdo que están destripando cuando comienza a reaccionar. Se vuelve para presenciar el rostro desfigurado de ira del abuelo, los ojos inyectados en pequeñas venillas de sangre, los ojos de un ex alcohólico violento. Nacho es rápido y de un manotazo impide que las zarpas del viejo hagan verdadera presa sobre el niño, aupándolo hasta resguardarlo en un abrazo protector. Elena consigue eludir a su padre colándose entre ambos y con un ruego dibujado en sus ojos extiende las manos para tomar a Raúl entre ellos. Nacho se lo entrega y lamentándose de haberse acercado comienza a girarse para irse sin mediar más palabras. Su ex cuñado le increpa y nota repentinamente unas manos nudosas y fuertes que le agarran del cuello desde el lado.

En un movimiento casi displicente del brazo, nada violento, un simple gesto de espantar un mosquito molesto, Nacho levanta el codo girando el hombro hacia atrás en círculo para quitarse de encima aquellas garras.

El codo golpea directamente en la cara del abuelo.

Todo ocurre muy rápido para que Nacho pueda ser del todo consciente. Por el rabillo del ojo ve como el hombre cae, ante la mirada incrédula de su mujer y de sus dos hijos que no pueden reaccionar a tiempo para ayudarle, y se da contra el pico de la mesa, seguido de un ruidoso estruendo de platos y vasos caer al suelo y hacerse trizas. El ojo izquierdo del hombre cuelga de la cuenca vacía en carne viva sujeto apenas por el nervio óptico, una visión horripilante que hace que la sangre abandone el rostro de todos los que le rodean, produciendo desmayos en varias mesas vecinas. El hombre reacciona llevándose la mano a la cara, tapando la horripilante visión de su rostro mutilado.

Los sanitarios del SAMU ya se están llevando al padre de Elena a la ambulancia. Nacho se ha sentado en un banco mientras espera a que la guardia civil se lo lleve a él también. Hace un rato que la tía Pili se ha llevado a los niños, incluyendo a Raúl que se despidió entre lágrimas inconsolables, y los nervios se han calmado un poco.

Está completamente abatido, estupefacto, asombrado de cómo se han sucedido los hechos.

Se pregunta por qué ocurren las cosas en el mundo.

Las cosas malas.

Se pregunta por qué las desgracias le persiguen a él aunque no las provoque, o al menos tiene la intención de no provocarlas, manteniendo un talante comprensivo, pronto a ceder y conciliador.

Piensa en el azar, en la suerte, en la mala suerte.

Analiza cada escena de lo que ha ocurrido y piensa en las mil variables más lógicas de lo que podría haber ocurrido, de lo que debería haber sucedido. Está seguro de que no fue brusco, de que sólo quería desembarazarse del hombre y salir de allí dándole la espalda sin responder a sus provocaciones. El hombre era más bajo que él y lo normal hubiera sido que hubiera golpeado al aire pero no fue así. Pedro estaba saltando sobre él en ese momento, recibiendo el codazo en todo el ojo. ¿Por qué se estaría abalanzando sobre él aquel estúpido descerebrado? ¿Qué creía que estaba haciendo, o qué esperaba conseguir con ese comportamiento? ¿Qué bicho lo habría picado o qué demonio lo había dominado?

Pero ocurrió así, simplemente.

También pensó en que podría haber caído de muchas formas diferentes, la mayoría sin mayor trascendencia para su integridad física. La menos probable era dándose con el saliente de la mesa justo en el ojo en un ángulo que acabaría sacándoselo de la órbita. Podía haber caído sobre la silla, o haber sido agarrado por su hijo que estaba junto a él. Se preguntó en cuántos mundos paralelos el hombre simplemente no habría recibido el codazo ni se habría caído de aquella manera tan desafortunada. Estaba seguro de que lo que le había ocurrido a él era una broma divina y que el suyo, su mundo, era el único en un millón en el que había sucedido tal desenlace.

Apretó las mandíbulas resentido.

Él sólo trataba de ser una buena persona, un buen padre. Sólo había querido ver a su hijo. La próxima vez se comportaría como un cabrón y dejaría suelta su ira.

Ser bueno no servía para nada.

Elena terminó su declaración delante del oficial. Antes de irse, le dedicó una mirada intensa, mezcla de miedo, repulsa, indignación, odio y una leve inclinación de sus cejas que él tan bien conocía y que expresaban “te lo advertí”.

Nacho desvió la mirada clavándola arrepentido en el suelo.

6-EL VERDE

Lunes, 16 de julio de 2018

14:38h

Nacho ya camina despacio de una habitación a otra de la casa mata de Macharaviaya notando como el dolor no es el mismo que los primeros días. Finalmente tuvo que admitir que no estaba en condiciones de coger el coche cediendo a las demandas de Laura y Sara de posponer el momento de salir.

Los días se le hacen interminables, inquieto por salir de una vez camino de San José pero ha de admitir por otro lado que la situación no es tan mala. Dos o tres veces al día chatea con su hijo lo que le pone de mejor humor tranquilizándolo.

El chico es un muchacho despierto con una fortaleza y capacidad de adaptación que sorprenden a su padre. Se ha pertrechado con todo lo necesario para subsistir y para algo más que subsistir. La caseta del perro que es bastante amplia está ahora llena de latas en conserva de atún, maíz y aceitunas, bolsas de pan integral, embutido, galletas y frutos secos que ha rapiñado de la despensa de su madre. Tiene agua en abundancia pues hay un surtidor con manguera cerca. No contento con eso ha rescatado alargadores enchufando un pequeño televisor conectado a una consola para poder jugar a videojuegos siempre con los auriculares puestos para que nadie le escuche. El alargador tiene multiplicador con lo que siempre tiene cargado el móvil que ahora lleva siempre a su lado. Para él toda esa situación sólo es una oportunidad para dedicar más tiempo a su mayor pasatiempo, jugar al Fortnite, que por alguna razón tiene aún sus servidores activos con jugadores online. Nacho no se lo explica pero tampoco indaga mucho demasiado en eso con su cabeza sobrecargada ocupada en otras movidas.

En casa los cuatro juegan a juegos de mesa o de consola, ven antiguas películas de DVD en la televisión gigante o simplemente languidecen en silencio tirados en el sofá disfrutando del aire acondicionado rehuyendo el abrasador calor costeño que asola las calles.

Guille, móvil en mano casi siempre, saca fotos y hace videos de todo lo que ocurre. Al principio su comportamiento despierta algo de desconfianza en Nacho pero luego lo deja correr cuando el chico consigue inmortalizar varios momentos graciosos de la convivencia en la casa que luego visionan juntos partiéndose de risa o manteniendo la respiración de anticipación por alguna escena de tensión. Hay videos de ellos cocinando y quemando sartenes que bullen en llamaradas de manera inesperada casi quemándole las pestañas a Sara. En otro, Sara trata de hacer el pino e incapaz de mantener el equilibrio cae sobre una estantería que al romperse arroja al suelo todo su contenido en una cómica cascada que casi la sepulta. En otra ocasión Guille acompaña a Sara y Laura a la calle en una exploración arriesgada en busca de provisiones y han de salir huyendo perseguidos por airados desconocidos en un episodio que erizó los vellos de punta a todos.

A todos no.

Sara corría alegremente echando miradas desafiantes hacia atrás sin parar de reír señalando a sus perseguidores con burla dedicándoles muecas.

Grababa otras escenas más mundanas y triviales en las que los cuatro simplemente yacían dormitando la siesta captando la cámara el momento en el que Sara ponía las manos de Nacho en sus pechos bajo la camiseta o conversaciones intrascendentales en el baño o en el salón. Guille se mantenía siempre correcto y en general respetaba bastante la intimidad de sus compañeros. No buscaba el mal gusto ni era un simple voyeur, limitándose a plasmar lo que veía. Nunca se guardaba los vídeos para él, mostrándoselos a los demás que se divertían con ellos animándole a continuar con su afición. Guille sonreía satisfecho contento de que les gustase lo que él hacía pero nunca decía nada, nunca hablaba, nunca excedía las cuatro palabras en una conversación y, por supuesto, nunca era el protagonista de sus videos.

En cambio Sara acapara casi todas las conversaciones eclipsando a una Laura que cada vez más la contempla con el ceño fruncido asombrada de que existiera un ego tan grande que cupiese en aquella casa. Asiste imperturbable al juego de seducción que se lleva con Nacho. Quizás lo único que le molesta es su descaro y que en ocasiones se comporte de manera tan lasciva y provocadora estando Guille y ella delante dejando a las claras que ellos dos no existen para ella, punto que no ceja en recordarles en cualquier momento que se le presenta.

Nacho, que está más ocupado en pensar en su hijo asiste a aquel asedio con actitud displicente, o más bien condescendiente, considerándolo una mera distracción en momentos divertida, nada tediosa. A Laura también le molesta que Sara se arrastre de esa manera por un hombre con total falta de dignidad, aunque, por lo que comienza a comprender conociéndola un poco más cada día, Sara simplemente no piensa cejar hasta conseguir lo que se proponga. Seguramente es una de esas chicas que cuando consigue su objetivo se olvida de esa persona dejándola tirada para de esa manera reequilibrar la balanza de dignidades.

Definitivamente Sara no es de su agrado, no es alguien en quién ella confiaría jamás ni querría a su lado. No comprende como Nacho no siente el mismo rechazo que ella. Imagina que quizás para los hombres es distinto. Sara no es una mujer del todo guapa pero sabe cómo sacarle partido a su cuerpo. Tiene caderas anchas y cintura estrecha, su delantera adornada por dos grandes óvalos de no menos de tres mil euros el conjunto, junto con unos labios que al entreabrirse aprietan a la imaginación. Y algo más, una piel tan suave y tersa que no parece ni real. Toda una irresistible tentación para cualquier hombre con pene, piensa Laura con desprecio mientras se esfuerza por concentrarse en el plato de espagueti carbonara que tiene delante.

—¿Quieres dejar de hacer ese ruido tan desagradable? —La voz chillona y desagradable de Sara los saca a todos violentamente del silencioso ritual del almuerzo—. Pareces un cerdo comiendo. Haces tanto ruido que los zombis esos te van a escuchar ahí fuera y van a venir a desparramar nuestros sesos por toda la mesa.

—¿De qué ruido hablas? —Laura reacciona como si la increpada hubiera sido ella, indignada por la forma de hablar de la mujer a su amigo.

—De ese. —Sara señala con el índice indicando a todos que callen un segundo—. No me digas que no lo escuchas. Es como sonido de ratones caminando por las canaletas, de uñas arañando cristal. ¡Me pone los nervios de punta!

—Pero, ¿a qué te refieres? ¿Tú escuchas algo? —Se vuelve a preguntar a Nacho buscando su complicidad.

—Yo sólo me escucho las tripas, del hambre que tengo. —Él prefiere no entrar en un juego que le hastía y que no va a llegar a ninguna parte—. ¿Por qué no vemos los Simpsons todos tranquilos comiendo en silencio? Un rato de paz para comer sería un regalo.

—Lo mismo digo yo —responde Sara—, pero va a ser imposible si el niño no deja de hacer ese ruido al masticar. Mira, ¡ahí está otra vez! Oye, niño, deja de hacer eso otra vez, me estás volviendo loca.

Guille deja de masticar escondiendo la mirada clavando la barbilla en el pecho, sosteniendo lo cubiertos en sus manos. La mata de pelo rubio cae sobre sus ojos ocultándolos al resto. Nacho contiene la respiración mientras observa el aura del muchacho. Esta se mantiene tranquila, un tono Amarillo plácido, suave. El chico no dice nada. El de Sara, a pesar de la rabia contenida, sigue igual, un torbellino de colores inestable e impredecible.

—No le hables así. —Defiende Laura a su amigo—. Él no hace nada para molestarte. Es su manera de comer.

—Pues es una manera de comer de cerdos —responde Sara hosca—. Dile que para comer en esta mesa ha de comer con la maldita boca cerrada.

Guillermo no aguanta más. Con movimientos silenciosos recoge sus cubiertos y el plato con los espaguetis y sin decir nada se levanta de la mesa para ir a la cocina. La mirada recelosa de Sara lo persigue pero este le ignora, los hombros encogidos, defensivo. Nacho capta el temblor que domina sus brazos y un arrebato de compasión le oprime el pecho. Nacho piensa que debería hacer algo y a tenor de la mirada que Laura le echa, ella piensa lo mismo. Sus miradas sostenidas en la del otro como en un duelo de pistoleros. Finalmente ninguno de los dos se atreve a desenfundar. Laura tuerce el rostro en un gesto de indignación y sin decir nada recoge su plato también para seguir los pasos de Guille. Nacho quiebra la línea de sus labios al escuchar el ruido de los platos al chocar contra la madera maciza de la encimera de la cocina, pero elige no mencionar nada permaneciendo callado.

—¡Uhm! Un poco de calma y tranquilidad, ¿no te parece? —Sara suspira exagerando el gesto—. Y encima solitos, tú y yo. Estaremos mejor sin esos dos.

—El chaval no ha hecho nada para merecer ese trato que le has dado. —Nacho elige un tono suave para reprocharla.

—¿He sido brusca con él? —pregunta ella haciéndose la inocente—. A lo mejor me he pasado un poco. Pero es que soy muy sensible a esos ruiditos. Es como mi padre, todo el día absorbiendo los mocos de la nariz, esos movimientos con las manos, los chasquidos con los labios, cliqueando el bolígrafo todo el puto santo día,… Esos gestos tan poco naturales, superficiales de perdedor. De puto perdedor… no como tú. Tú eres fuerte. Esos brazos tan marcados que tienes… Harías feliz a cualquier mujer, te lo aseguro.

—Yo también he escuchado su masticación, pero no era nada tan malo como para ponerse así. —Nacho ignora su último comentario tratando de reconducir la conversación.

—Oh, bueno. Ya no importa, ¿verdad? Y dime, esa cicatriz en la ceja, ¿Cómo te la hiciste? —pregunta ella con una apacible sonrisa en su boca de melocotón.

—Alguien que masticaba como Guille me partió la ceja cuando le llamé la atención sobre ello —responde él levantando una ceja.

—¡Estás loco! —La muchacha ríe a carcajadas estentóreamente. Hay un tinte histérico en esa risa, forzado, roto. Nacho de repente es consciente de que camina sobre una cuerda floja y se promete jugar sus cartas con cuidado—. Eso me gusta de ti. Me haces reír, cabrón.

—Oye. Terminemos de comer, ¿vale? —Nacho querría un par de minutos de silencio—. Luego podemos hacer algo.

—¿Hacer algo? Eso suena muy bien. —En un gesto apenas perceptible la punta de su lengua humedece su labio superior en un movimiento seductor.

Martes, 17 de julio de 2018

16:47h

—¿Bicicletas? —pregunta Laura sin comprender a dónde quiere ir a parar Nacho.

Sara ha salido en una de sus expediciones diarias nadie sabe a dónde y Guille juega a la consola en el piso de arriba. Nacho se acerca a Laura sentándose a su lado en el chaise long y aunque sabe que nadie puede oírle no puede evitar hablar en cuchicheos, tan fuerte es el temor de ser descubierto por Sara.

—Sí —afirma él antes de explicarse mejor—. Hay nada menos que tres bicicletas Cube Reaction GTC de cuadros de carbono abajo, en el garaje. Son unas bicicletas buenísimas. He comprobado la presión de los neumáticos y están todas bien. Estaban algo flojas pero encontré un bombín en una mochila que estaba junto a ellas. Están impecables, listas para salir corriendo con ellas.

—Y la bicha esa, ¿vendrá también con nosotros? —Laura cruza los brazos a la altura del pecho, su gesto torcido temiendo la respuesta de él.

—He dicho tres bicicletas. —Él niega con la cabeza para alivio de Laura—. Esa chica está loca. Nos tenemos que librar de ella como sea.

—Pues bien que te la beneficias cuando puedes. —Le acusa ella reprochándolo.

—Es la única manera en la que se calma un poco —responde él ignorando la actitud de ella—. Hay algo raro en ella. No pierde el control como los otros pero está claro que no hay nadie al volante en su cabeza. Es peligrosa. Le tengo miedo.

—¿Miedo? ¿Estás asustado de esa… enana? —Laura aprovecha aquel giro para burlarse de él aunque en el fondo sabe que no hay nada que reprocharle en ese sentido porque es cierto que Sara da miedo—. No tiene medio palmo la chiquilla.

—No. La subestimas. —Nacho le dedica una mirada de advertencia—. Es muy lista, una arpía sin escrúpulos. Hay algo que no sabes de ella.

—¿De qué hablas? —pregunta ella repentinamente intrigada.

—No debería haber sacado el tema. —Nacho recula arrepintiéndose de haberse ido de la lengua.

—Ahora me lo cuentas —responde ella en tono de demanda—. ¿Qué ha pasado?

—Hace un par de noches, mientras dormíais, sorprendí a Sara colándose en la habitación de Guille. La cabrona le bajó las sábanas y el pantalón del pijama. Estaba a punto de bajarle el slip cuando entré en la habitación. Llevaba unas tijeras de podar en la mano.

—Esa puta zorra loca. —Laura se lleva las manos a la cabeza dando paseos circulares cortos y rápidos por el cuartito con una profunda indignación pintada en la cara.

—No, no es lo que piensas. —Trata él de calmarla—. Era algo más infantil que eso. Quería cortarle las gomas de los slips, o al menos eso fue lo que me dijo cuando la sorprendí y le pedí explicaciones. Ya sabes que Guille es tan despistado que por las mañanas va por ahí en gayumbos hasta que se lo decimos. Quería que se le cayeran y fuera en pelotas sin que se diera cuenta para reírse de él. Era una maldita broma, una especie de pequeña venganza por los ruiditos esos que hace cuando come, ya sabes, lo que le molesta tanto. Estaba tan flipada que la única manera que se me ocurrió para hacerla desistir de su empeño fue llevármela a la cama. Fue la primera vez. Funcionó tan bien que al día siguiente casi estuvimos tranquilos, sin peleas ni movidas.

—Le hiciste un buen trabajo —dice ella en tono irónico.

—¿Me estás juzgando? —Nacho comienza estar ya molesto con las pullitas.

—Perdona, no era mi intención. —Ella cambia totalmente de registro adoptando un tono más comprensivo y amistoso—. Hay algo en todo esto que me da mucha rabia.

—Sabes muy bien que dependemos de ella hasta que me recupere del todo. —Razona él dedicándole una mirada intensa— La casa, la comida, las medicinas. Por alguna razón los zombis se apartan de ella. Ella camina entre ellos sin que la molesten. Si para que estemos bien me la tengo que zumbar pues es lo que hay. No necesito que nadie me juzgue.

—No, tienes razón. —Laura eleva las manos mostrando las palmas pacificadora—. Perdona, no pensaba lo que decía. Es que no soporto estar en manos de esa zorra. Me siento encerrada. Nos controla, nos vigila. Ayer quise asomarme a la terraza y me cogió del cuello empujándome de vuelta a la casa. Es fuerte la hija de puta. Me siento impotente. Quiero irme de aquí, cuanto antes.

—Lo sé, y yo también —responde él más relajado satisfecho de que exista entendimiento entre ambos—. No dejaría que esta loca estuviera cerca de mi hijo ni un solo minuto. Nos iremos y la perderemos de vista. Yo estoy casi recuperado. Un par de días más y tendré las fuerzas suficientes.

El ruido de la cerradura de la puerta principal al abrirse les alerta. Laura se levanta del sofá y abandona el salón sin añadir más.

—¡Hola, pajaritos! ¿Me habéis echado mucho de menos? —La voz de Sara es jovial y cantarina—. Traigo aquí el almuerzo. Os vais a chupetear los dedos. Voy a haceros una paella que os va a dejar sin sentido, ya veréis.

Sábado, 21 de febrero de 2016

10:05h

Elena lo había conseguido. Se había quedado con la custodia de Raúl. Nacho daba vueltas a la idea mientras notaba crecer en su interior la rabia mezclada con la frustración. Pero no era momento de dejar que la rabia roja lo tomara, lo dominase y volviera a perder el control de sus impulsos.

La profesional psicóloga le había indicado que tomase asiento a la larga mesa. Esta estaba repleta de juguetes para niños de distintas edades. Puzles de Bob Esponja, Hot Wheels, Barriguitas, cubos de construcción, legos, muñecas de distintos tamaños y cabellos de distinto color con vestiditos rosas de Hello Kitty, o Barbies. Las paredes estaban decoradas con pósteres de dibujos animados Disney, Scooby Doo, Las Supernenas, Los Simpsons, Toy Story e incluso Heidi sonreía desde un pequeño cartel pegado en un armario.

Su hijo Raúl entraría de un momento a otro por la puerta y sería la primera vez que vería a su hijo en seis meses. Ella se había ocupado de no dejarlo verlo, alegando que no lo haría hasta que el juez dictase sentencia.

Él lo intentó, siempre de buenas.

Primero confió en que ella entrase en razón y se lo dejase ver para tomar un helado o un paseo por el parque cerca de casa. Ni siquiera le abrió el portal del edificio, pidiéndole casi a gritos que se fuera bajo amenaza de llamar a la policía si no lo hacía.

Ya no podía hablar con ella por teléfono. Hacía unas semanas que había cambiado de número. Consiguió su nuevo número a través de su hermana pero en cuanto recibió el primer mensaje, al día siguiente cambió por segunda vez de número y de operador, cerrando esa puerta de comunicación.

Contaba con que la madre hiciera de enlace pero esta también desapareció. Nacho la disculpó; no querría verse en medio de aquel tiroteo llenándose de sangre de aquella absurda carnicería.

Forzar el encuentro tampoco fue buena idea. Cuando Elena lo vio en el Mercadona dio media vuelta y casi salió corriendo, metiéndose en un coche, presuntamente de un amigo al que no reconoció, pues nunca lo había visto con los del grupo.

Desesperado, pasó los días más negros de su vida. La orden de alejamiento restrictiva estaba establecida en unos doscientos metros. Era consciente de que cada vez que lo intentaba se arriesgaba a recibir denuncias, denuncias que por otra parte llegaron igualmente, aun cuando los agentes de seguridad nunca llegaron a pillarle con las manos en la masa, más astuto que ellos.

Los días eran horrorosos. Sólo, durmiendo de nuevo en casa de su madre, su cabeza ahogada de preocupaciones, de rencores, de voces culpabilizadoras, sufriendo la agonía de la noche oscura del alma en una época de su vida en la que además no le quedaban amigos, amigos sinceros en los que apoyarse. Cuando pensaba en ello, en la carencia de amistades, se cuestionaba si era culpa suya, demasiado enfocado en arreglar las cosas con Elena, en mantenerse a flote asegurándose de mantener la boca lo justo para respirar por encima de la superficie del agua. ¿Acaso no había sido siempre así? Siempre luchando, peleando por la relación, dejando de dedicar tiempo a los amigos. ¿Acaso podía recriminarles algo? Fue él quien decía siempre que no a los planes, el que formulaba excusas, el que no proponía planes o se encontraba a menudo indispuesto para todo. Ahora no podía llamar ni tan siquiera para concertar una cita, para tomar un café o una copa, para contar con un amigo, con un oído en el que volcar toda la mierda que se le había venido encima.

No, lo haría todo él, sólo, de la única manera que razonaba que podían hacerse bien las cosas. Con todo, reconoció que no estaba del todo solo. Miguel continuaba a su lado, su amigo de la infancia, el único con suficiente perspectiva y objetividad como para conocer toda la historia, no juzgarla y además sabía siempre qué decir, cómo decirlo y cuándo decirlo. Sin él, probablemente, se habría hundido hacía mucho tiempo.

Pero la victoria de Elena no fue completa, él no iba a darle esa satisfacción.

Encontró un punto en el muro del colegio desde el cual observar a su hijo jugar durante la media hora del recreo. Nacho adaptó su propio horario para que no pasase un día sin que él estuviera en ese lugar bajo la sombra del naranjo oteando el rectángulo del patio escolar, encontrando solaz en ese momento robado a la imposición de su ex pareja. No sólo eso, también era un lugar estupendo para verlo dejar el colegio a su salida a las 14:30, momento sólo empañado al taparle la divina visión de su hijo la silueta de su abuelo o de ella.

La primera semana no se atrevió a llamar a Raúl, consolándose simplemente con verlo, de tenerlo más cerca, confirmando que su hijo se encontraba bien, feliz y activo por el patio jugando con sus amigos al fútbol. Lo observaba reír con sus pares, colaborar con ellos. Su corazón se derritió al comprobar el gran corazón de su hijo, su capacidad de compasión cuando el niño animaba a otros más tímidos e introvertidos a unirse a los juegos, comportándose como un líder formando la línea de defensa con estos chicos animándolos a combatir duramente contra la ofensiva del equipo contrario, celebrando con ellos la posterior victoria.

De menor estatura, risueño, siempre sonriente, extrovertido, vivaz, curioso, con un fondo bonachón, había algo en él que atraería la mirada de cualquier persona, no sólo de un padre enamorado. Era la forma en la que hacía uso del espacio, de cómo dirigía a chicos mayores que él, el tono de voz seguro, con el comentario rápido y el chiste audaz.

Sus ojos marrones enormes fueron los responsables de que a la mitad de la segunda semana, algo familiar llamase su atención. Quizás fue el relampagueo de un virote de sol en unas gafas que conocía muy bien y que le eran familiares. Nacho temió por un momento perder del todo ese coto de intimidad proscrito y consideró la posibilidad de salir huyendo, agacharse para impedir que el niño lo reconociera pero, cuando sus miradas se cruzaron, Nacho quedó prendado por el hechizo que su hijo ejercía sobre él, demasiado tarde para poder reaccionar a tiempo. El niño lo sorprendió con su reacción, corriendo hacia aquel lado del muro con una sonrisa que hubiera fulminado de golpe a cualquier incauto con gran sensibilidad. Por supuesto, se alegró de verlo, pasando los deditos por entre el enrejado para rozar con ellos las manos de su progenitor. Quedaban únicamente cinco minutos del recreo pero fueron los más productivos para ambos, intercambiando chascarrillos, anécdotas y chanzas con la soltura y la complicidad de dos seres humanos que comparten un vínculo que ningún odio o rencor puede romper. Nacho se aseguró que la conversación nada tuviera que ver con los conflictos, el proceso judicial o la mala fe de su madre, defendiéndola en cambio ante el chico, que sonreía con media sonrisa, quizás más consciente de todo lo que su propio padre estaba dispuesto a reconocer o considerar, sólo alertado por el ligero brillo pícaro de sus ojos de niño. Al final, surgió de Raúl mantener en secreto aquel encuentro, haciendo prometer a su padre que no se lo diría a nadie, compromiso que Nacho aceptó más que satisfecho, asombrado por el grado de madurez del crío. Raúl corrió al interior del colegio al límite de lo permitido, ondeando su manita a modo despedida y un “hasta mañana”. Nacho encaminó sus pasos hasta donde estaba su coche como flotando en una nube de rutilante felicidad. En su vida de nubes oscuras una brecha de cielo azul divino se había abierto.

Aquel espacio íntimo que compartía con su hijo también contribuyó a que pudiera conservar su salud mental haciendo más llevadero el día a día. Un faro en la oscuridad que evitaba que su quilla de rumbo perdido diera contra las rocas. Ese rato junto a él le recargaba las pilas, llenándolo de esperanza, la justa y suficiente para aguantar un día más.

Seis meses. Estaba nervioso. Le costaba admitirlo pero así era. Le sudaban las manos, sus dedos tamborileaban en la mesa, la pierna derecha no dejaba de dar botes y pensaba que había suspirado al menos tres veces en cuatro minutos, al tiempo que notaba cómo se ponía Rojo y la temperatura ascendía en aquella mediana habitación.

La puerta al fin se abrió apareciendo bajo el dintel la psicóloga con una sonrisa profesional, congelada en un mohín insulso. Detrás de ella apareció Raúl, callado, incómodo en su piel, cohibido. La madurez con la que se había comportado los últimos meses quedaba barrida por su inocencia. Era un niño muy pequeño. Ni siquiera al verlo mudó el gesto y solo cuando la psicóloga cerró la puerta dejándolos solos, se permitió una ligera sonrisa acercándose para devolverle el abrazo que Nacho le ofrecía.

—¿Cómo está mi rey? —preguntó Nacho con voz dulce.

—Estoy bien. ¿Por qué tenemos que vernos aquí? Es un lugar feo. —El niño mira a su alrededor con aire crítico, casi ofendido.

—Bueno. —Nacho invita a su hijo a sentarse juntos a la mesa de juegos—. Como mamá y papá no nos hemos puesto de acuerdo pues le hemos pedido a un señor, que se llama juez, que haga de árbitro entre nosotros. Ya sabes, como en el fútbol. ¿Te imaginas que pudieran hacerle faltas todo el rato a Duda y que nadie pitara falta? Hace falta un árbitro para poner orden y eso es lo que ha hecho el juez. De momento a mí me han dado tarjeta roja y no me puedo ni quedar en el banquillo a ver el partido. Sólo tú sabes que me asomo a verlo de vez en cuando desde el corredor que lleva a vestuarios.

—Entonces, ¿esto qué sería? —pregunta Raúl mirando los juguetes con recelo.

—Algo parecido al descanso. —Improvisa su padre—. Nos dejan quince minutos para poder preparar el resto de los cuarenta y cinco minutos de juego

—Vale —responde el niño encogiéndose de hombros adelantando el labio inferior en gesto de aceptación.

—Eso. —Aprueba Nacho—. Mira, me han pedido que te haga una cartulina con nuestros mejores momentos. —Nacho desenrolla una cartulina extendiéndola en la mesa apartando los juguetes.

—Ala, ¡que chulo! —El agrado del menor es genuino.

—Sí, mira. —Nacho está encantado de su reacción suspirando de alivio por dentro—. He puesto fotos de cuando vimos la nieve en Sierra Nevada, de cuando estuvimos en el Selwo y de…

—¡De cuando me enseñaste a montar en bicicleta! —Señala el niño una foto de sí mismo en bicicleta de dos ruedas junto a su padre sonriendo a la cámara una sonrisa con dientes de leche—. Y aquí está Puntito, y la abu.

—¿Qué te parece? —pregunta Nacho al niño—. Lo mío no son las manualidades pero he de decir que no me ha salido nada mal, ¿eh?

—Te ha salido muy bien, me gusta mucho —asegura el niño complacido—. Yo también he hecho algo para ti. Es una carta.

—Anda, ¿y qué pone? —Nacho siente un el corazón darle un vuelco en el pecho del sentimiento que casi le supera—. A ver… Papá, te quiero mucho y siempre te querré, eres el mejor. Jo, me encanta, ¿Y qué has dibujado aquí? —Hay un dibujo adjunto que Nacho inspecciona con una media sonrisa.

—Somos tú, yo, Puntito y mi bici —explica el niño señalando las distintas figuras.

—Jeeeesúusss, no sabía que tuviera una napia tan grande. ¡Y esa frente!, ¿de verdad la tengo así? —Nacho se hace el ultrajado mientras abraza con un brazo al niño.

Miércoles, 9 de marzo de 2016

16:25h.

En la mesa de color verde alguien había tallado un corazón. En su interior estaban escritas las siglas P y R. Nacho pasó los dedos sobre el relieve, pensativo, admirando la ironía de encontrar tal símbolo en un aula llena de hombres con el corazón roto, mientras se lamenta una vez más por tener que estar allí, perdiendo el tiempo, preguntándose qué estaría haciendo ahora su hijo.

Eleva la vista, repentinamente atraída su atención por un cambio de tono del orador, un psicólogo de aspecto pulcro con gafas sobre el puente de la nariz, pelo entrecano y frente rugosa. Un proyector ilumina la pantalla que queda a su espalda en la que se leen las palabras HABILIDADES DE AUTOCONTROL Y GESTIÓN DE LA IRA en letras mayúsculas y fuente Arial de color Azul. La voz tiene un cariz profundo, agradable, casi hipnótico. Habla con la parsimonia de alguien acostumbrado a disertar delante de un público desinteresado y ocioso, casi con elegante resignación, como el que vierte agua sobre cubos sin fondo.

Nacho otea a su alrededor encontrando un panorama desolador para cualquier orador, un panorama de hombres ociosos y aburridos, de pies moviéndose inquietos bajo las mesas y dedos tamborileando sobre las superficies lisas de la madera. Nacho nota crecer una repentina admiración por el esforzado hombre, que ante tan estéril campiña de tierra árida aún se esfuerza con ahínco en plantar las semillas del cambio.

El hilo introductorio de la exposición del profesional consigue rasgar su apatía y su mente se entretiene en el análisis de sus palabras.

—La palabra emoción proviene del latín movere, que significa movimiento. Las emociones promueven en nosotros recursos para adaptarnos a los cambios de la vida. Nos mueven, por así decir, para ayudarnos a adaptarnos a un entorno continuamente cambiante y que a menudo supone una amenaza para nuestra integridad. Sin ellas seríamos máquinas insensibles guiadas por programas de creencias inflexibles y rígidos. Cada emoción tiene una función en particular. La depresión, por ejemplo. Cuando estamos tristes nos apartamos del resto del mundo para ahorrar energía, nos recluimos para recomponernos, sondeamos en nuestro interior en búsqueda de una solución a aquello que nos preocupa. Tiene una función social también. Ante el lloro del niño la madre acude a cuidar de sus necesidades de alimento y atención. Ante un familiar o un amigo triste mostramos empatía y acudimos a dar nuestro apoyo en forma de oídos para escuchar o un hombro en el que llorar. La alegría en cambio nos vuelve más prosociales, ayudamos a los demás con mayor ahínco, somos más creativos, más inteligentes. En definitiva, las emociones están a nuestro servicio para ayudarnos a cubrir nuestras necesidades más íntimas, más básicas. —El hombre se vuelve hacia la pizarra y en mayúsculas con rotulador negro escribe la palabra IRA—. ¿Para qué sirve la ira? La ira surge ante la percepción de una injusticia, o cuando nos impiden el logro de un objetivo que anhelamos. ¿Qué necesidad busca cubrir? La necesidad más básica es la de la auto preservación, la preservación física y la psíquica, es decir, la del ego. El ego es el sistema psíquico encargado, entre otras cosas, de mantener el equilibrio interno de la persona. Es extremadamente susceptible si no madura correctamente, y es proclive a enrabietarse si sus necesidades no son cubiertas cuando y del modo que exige. Entre sus necesidades prioritarias está mantener todo bajo su control pues lo contrario le produce ansiedad, otra emoción básica cuya función es prepararnos para el ataque o la huida ante una amenaza de nuestra vida. Pero volvamos al ego. —El hombre realiza una pausa llevándose una mano a su cabello ordenando sus ideas—. ¿Qué necesita? Necesita sentirse arropado, querido, admirado, respetado, sentir su orgullo intacto. Lo que más temen las personas es sentirse rechazadas, humilladas, avergonzadas. Es un miedo ancestral. Hace ochenta mil años ser rechazado por sus iguales podía significar la muerte. Imagínense al hombre de las cavernas. Ser rechazado por sus compañeros de caza significaba ser retrasado en la jerarquía social de la tribu, contar con una porción menor de alimento, carecer de poder para ser aceptado por una compañera y así procrear. El rechazo de una mujer para el hombre es una dura prueba y es fácil que el ego responda revolviéndose para restaurar un equilibrio que le corresponda, que le resulte el apropiado. La ira pone en marcha un complicado proceso fisiológico, en cuyo transcurso el lóbulo prefrontal se inhibe. Nos impide pensar. Nos vuelve estúpidos, presas impotentes de nuestro instinto de preservación, de nuestras oscuras necesidades. Cuando la ira explota, es como el orgasmo, no hay marcha atrás.

El comentario produce algunas carcajadas lo que denota que son ya algunos los que siguen con interés las palabras del disertante.

—Pero las emociones no surgen solas o aleatoriamente —prosigue el profesional satisfecho de la reacción del público—. Uno no se despierta un día y decide que quiere enfadarse así porque así. No. Son las creencias las que median entre los sucesos que vivimos y las emociones que sentimos. Es la manera que tenemos de percibir las cosas que nos suceden la que influirá en las emociones que tengamos y finalmente en la manera en la que nos comportamos. Es la charla interior. —El hombre se lleva los índices a la cabeza señalándola—. La conversación que ocurre en nuestra cabeza, la que controla nuestros destinos, por eso es muy importante ser conscientes del contenido de esa cháchara interior, cuales las creencias sobre la que se sustenta. Por ejemplo, si defiendo la firme creencia de que una mujer ha de quedarse en casa y realizar las tareas de la casa, cuando sepa que ha pasado la tarde con sus amigas tomando café, o quizás charlando con algún hombre desconocido desatendiendo sus labores, esto sucederá en contra de vuestras creencias y entonces la percepción de una injusticia será instantánea. “¿Qué se cree esta?” Os diréis. —El hombre adopta el lenguaje no verbal de un marido ultrajado —. “Tendría que estar en casa, tendría que tener la comida hecha, tendría que ser razonable”. Razonable, claro está, bajo nuestro propio criterio —advierte él saliendo de su papel de marido cabreado—. Lo que precipitará la reacción emocional consiguiente, produciendo la más que probable reacción en forma de comportamiento o conducta. ¿Se imaginan cuál? Desde la más leve forma con una sanción verbal, o la más extrema, en forma de la violencia física.

—¿Qué pasa cuando es ella la que te impide ver a tu hijo con excusas inventadas? —Una voz aprovecha la pausa para formular la duda que a todos ronda la cabeza—. ¿O cuando se hace heridas en los brazos o se golpea la cabeza contra un muro para luego denunciarte a la policía exagerándolo todo delante de su familia para hacerte quedar como el malo de la película? ¿Cómo tenemos que interpretar esas ofensas? —Un murmullo de aprobación recorre las filas de hombres.

—¿Justifica cualquiera de esos actos el que un hombre, cualquier hombre, más fuerte físicamente que su compañera, haga uso de la fuerza para encontrar compensación o igualar el marcador? —responde el psicólogo con una pregunta. El silencio contrito se apodera de todos.

—Yo nunca le puse una mano encima a ella —salta uno de las filas más alejadas del púlpito hablando en murmullos resentidos—. En cambio ella sí me pegó a mí. Ella es la que debería de estar aquí, y no yo. —Varias son las voces que secundan sus palabras hermanándose con él y durante unos minutos comparten sus historias, la mayoría parecidas como dos gotas de agua, iguales o parecidas en argumentos y motivaciones.

—Cada historia es única en su contexto —puntualiza el psicólogo retomando el control de la clase elegantemente—. Dedicarnos a analizar cada una de ellas nos llevaría un tiempo del que no disponemos, además de que tampoco es el propósito de este curso del manejo de la ira. —Su público responde con bufidos disconformes y hombros caídos de impotencia—. No crean que no comprendo su malestar pero comprendan que tampoco me posicione, ni de su parte ni el de sus ex parejas.

—No —murmura alguien en las primeras filas en tono profundamente amargo—. ¿Para qué? No hay justicia.

—Justicia. Ahí lo tienen. —Señala el psicólogo—. La percepción de su ausencia es lo que más les arde por dentro, alentando un repertorio de comportamientos que tienen como objetivo restablecer el equilibrio de las cosas, justificando cualquier acto e intención, legal o ilegal. Pero yo les digo que sus cabezas les engañan, exageran los hechos, los hacen peores de lo que de verdad son.

—Mi mujer contrató a un sicario colombiano para quitarme de en medio —relata un hombre de aspecto prematuramente envejecido aunque no debía de llegar a la treintena—. ¿Estoy exagerando si me parece que pienso que la mujer perdió la cabeza y que se merecía que la empujara por las escaleras abajo?

—¿Arrojarla por la escalera sirvió para algo? —pregunta el psicólogo—. ¿Sirvió para arreglar la ofensa que le hizo? ¿Solucionó el problema?

—¿Ofensa? Era más que una ofensa —responde el interpelado sus ojos ligeramente inyectados en sangre—. Atentó contra mi vida. No se me ocurrió otra manera mejor para responder a su comportamiento.

—Pero, respóndame; ¿sirvió para algo? —reitera el profesional su pregunta sin dejarse desviar.

—Una multa de dos mil euros y este curso de mierda. —La camarilla rió la gracia.

—¿Cómo llegaron a esa situación, para empezar? —Algo en el lenguaje corporal del profesional cambió de manera que a Nacho le sugirió algún tipo de premeditación por su parte, como una jugada planeada de antemano, como un pescador que lleva varias horas a que la presa picase el anzuelo y que al fin lo conseguía premiada la espera tediosa. El eludido se vio repentinamente en la trampa y lejos de sentirse incómodo o cohibido toma aire para comenzar su narración.

—Verá —comienza el hombre alisándose las arrugas del pantalón o quizás secándose el sudor de las palmas—. Arancha y yo nos quisimos con locura. Tuvimos un bonito romance. Yo quise que ella lo tuviera todo: la primera cita perfecta, el primer beso perfecto, regalos de San Valentín, por sus cumpleaños, las Navidades… todo. Alfombras rojas para ella y su familia a la que también procuré cortejar debidamente y bandeja de plata para ella en todo lo que se me ocurría. Una vez escuché a una amiga de mi madre decir que los hombres no cuidábamos los detalles; pues yo me propuse ser aquel hombre que cuidase de todos y cada uno de los detalles. Sus amigas decían de mi que era el hombre perfecto para ella y su madre me tenía como al hijo que nunca tuvo y así me llamaba, su hijo. La relación iba bien y nos queríamos. Ella trabajaba de vez en cuando en la peluquería de su hermana y yo me deslomaba en la empresa de su padre con las grúas. En tiempos de antes de que la burbuja inmobiliaria reventara había mucho trabajo y yo cobraba bien, más que bien. Nos dábamos nuestros festivales y compramos un piso en Mijas, Las Lagunas, que prácticamente pagaba yo puesto que ella dejó de trabajar diciéndome que quería niños. Yo también quería ser padre y parecía el momento perfecto para hacerlo así que nos lanzamos a por el niño. Entonces cambiaron muchas cosas. Llegaba reventado a las diez cada noche y ella me decía: “Ahí tienes el niño que también es tuyo”. Yo lo hacía con gusto, porque era mi niño, pero su actitud me parecía inapropiada. La veía a ella metida a todas horas en el ordenador y pegada al móvil. No se me ocurrió que pudiera tener un amante. Pensaba que Arancha no sería de esas y, sinceramente, ni se me ocurrió. Sólo después de hablar aquí con los compañeros y ahora, a la distancia, pudiera ser que los tuviera. No lo vi así entonces. El caso es que ella mostraba insatisfacción general con la vida y se me hacía difícil complacerla en todo lo que me pedía por más que me esforzaba aunque ella no lo viera así. No escatimé en gastos para tener la casa que ella quería y cómo la quería y no contenta con eso, me convenció para meterme hasta en tres préstamos de esos de consumo para viajar y para un coche que puse a su nombre. Yo no hacía más que discutir con ella; que si sólo tenemos un ingreso en esta casa, que si los intereses son altos, que también tenemos la hipoteca de la casa, mientras que ella argumentaba que yo tenía buen trabajo, que lo recuperaría pronto y que me quitaría los préstamos enseguida. Nos fuimos con unos amigos a Tailandia. No digo que no estuviera mal, que sí que lo disfruté. Pero es que vivíamos a un nivel que no nos lo podíamos permitir y parecía que yo era el único que sabía verlo. —El hombre se toma una pausa mientras sus ojos miran hacia adentro escarbando atrás en su memoria—. En esa época también dejamos de mantener relaciones. Me hacía sentir como un violador o un pervertido, siempre detrás de ella tratando de iniciar la cosa. En una ocasión me llamó bruto, que si no sabía encenderla. ¿Encenderla? ¿Pero qué es eso? Si en casi quince años de matrimonio había sido rozarla con un dedo y ella se ponía más caliente que una perra. ¿Y ahora me decía eso de no encenderla? Pues que me enseñara ella que yo ya no sabía qué más hacer. Y bueno, me volteaba la cabeza. Por lo visto yo tendría que saberlo, en ese estilo tan de las mujeres que quieren que les leamos la cabeza y sepamos qué necesitan todo el tiempo. Hasta me compré un libro para aprender a tocar a las mujeres, pero más me hubiera valido gastarme el dinero en aprender a tocar el piano porque igualmente no me dejaba tocarla así que no pude aplicar lo que leía. Tampoco teníamos piano. —Se encoge de hombros consciente de la ironía—. Lo mismo era. Ella usaba el sexo para controlarme. Como a los perrillos. Si pedía el dichoso préstamo tenía sexo durante un mes. Si le compraba el coche teníamos sexo otro mes. No la culpo a ella de sus problemas, quiero que me entiendan —advierte conciliador—. Ni ella se entendía a ella misma. Funcionaba a impulsos. Estaba infeliz y a mí me tenía loco sin saber qué hacer. En esa insatisfacción que la dominaba, que ahora sé por el psicólogo que es que no se quería a ella misma con ese estrés, pues tenía la mano muy larga. Se ponía de los nervios y llegó a agredirme. Me abofeteó dos veces en la cara y una vez me dejó el brazo morado de tantas hostias seguidas que me dio. Parecía un contador de billetes de lo rápido que pegaba, plaf, plaf, plaf, así, seguidos en el brazo. Yo no podía ir por ahí diciendo que mi mujer me pegaba porque eso no era de ser un hombre. —De repente parecía más pequeño allí sentado en su banco avergonzado—. Ahora sé, desde que estoy aquí, que es más común de lo que pensaba, pero por aquel entonces me sentía totalmente avergonzado, como no tener polla o tenerla chiquitita. ¡Vamos, que no era un hombre! Luego la cosa empeoró cuando la construcción bajó y la empresa de grúas tuvo que cerrar con impagos. Me quedé en el paro. Aunque me pasaba medio día por ahí en la cola y buscando trabajo entre los conocidos, el otro medio me lo quedaba en casa escuchando a la otra meterse conmigo llamándome vago e inútil. Lo estoy resumiendo mucho para no aburrirles pero no dejo de maravillarme con las sutilezas que tenía la cabrona para decir lo mismo de la manera más dolorosa pero parecer que no había hecho nada y quedarse de rositas, dándole la vuelta a todo para que yo pareciera el malo de la historia. Ella era siempre la víctima de la relación por hache o por be. Es cierto que yo eché más mierda al asunto fijándome en otra. —Comparte no sin cierta humildad—. Aquí el psicólogo me ha enseñado a no excusarme con argumentos ilógicos e irracionales pero es que, dígame a mí, con lo que tenía encima, tener de repente a esta buena señora que me trataba como a un rey, pues me dejé camelar y con mucho gusto. Era mi escape, me daba toda la vida. Y como soy tan torpe pues me pilló y no lo pude negar. ¡Para qué me dejé pillar! —Se auto cuestiona en tono amargo—. Tuve que vivir con una fiera, un basilisco horroroso que no me dejaba de recordar lo cabrón que había sido con ella día sí día también. Un día me topé con la otra en la feria. Sólo hablé tres minutos con ella, para explicarle un poco lo que había pasado y por qué no podría hablar más con ella. Pues la otra me vio y la que me lio fue chica. Por más que le expliqué el motivo de hablar con ella no me creyó. Allí delante de todos me soltó un galletón que creo que hasta se me calló un empaste o dos. Ni siquiera entonces le puse una huella encima. —El hombre negaba triste con la cabeza—. Tres meses después, con la relación ya a punto de irse al traste, harto de escucharla despotricar contra mí llamándome inútil e imbécil… Por cierto, señor psicólogo. —El hombre hace un aparte—. Según la definición de maltrato psicológico que nos dio el otro día, ¿no habría sido eso un caso de libro? No responda, déjelo. —Hace el gesto con la mano de dejarlo ir—. El caso es que ya bastante descreído con la relación y falto de ilusión en ella, me puse hurgar sus cosas. Encontré en el ordenador conversaciones enteras con otros pollos que no conocía y con un ex novio suyo de la época de Verano Azul y Chanquete. Las fechas de esos mensajes eran de hasta dos años atrás algunas y de hasta cinco otras. Mira, a la siguiente que me alzó la voz le solté una hostia con la mano abierta quedándome más a gusto que uno que encuentra retrete después de tirarse cuatro horas aguantándose las ganas de cagar. Lo demás ya os lo imagináis —añade encogiéndose de hombros medio aceptando su fortuna—. Denuncia y San Benito de maltratador, que así nos tiene la prensa, los medios de comunicación y las redes sociales que sólo ponen “hombre pega a mujer” o “hombre mata a mujer”. No te cuentan todo lo que ocurrió antes o te explican qué llevó a ese desenlace. ¿Sabéis qué? Me la suda —El hombre eleva los hombros para luego relajarlos soltando un suspiro—, no voy a pelearme con una sociedad entera que opina que sólo una parte es la víctima y la otra un criminal. No quieren comprender ni complicarse la vida y están contentos sólo con poner etiquetas simples y sencillas y así limpiar rápidamente sus consciencias. Pero de nuevo, no quiero juzgarla. —El hombre abandona su tono amargo—. Aquí el psicólogo me ha enseñado a quitarme el odio y el rencor. Sólo veo ahora a una persona, un ser humano que sufría por lo que fuera, que yo no tuve control en todo lo malo que ocurría y no en todo se me puede atribuir la culpa sólo a mí. Ahora solo espero que ella sea feliz con su vida y que me deje a mí tranquilo. Sólo quiero ver a mis hijos y que ellos aprendan a hacerlo mejor que su padre. Ahora tengo que pagar tres créditos de consumo, mi parte de la hipoteca, la manutención de dos hijos y el piso de alquiler al que me he tenido que mudar porque mi mujer se ha quedado con el piso que decoró con mi dinero. Ay, ¡espera! Que el psicólogo también me recordó y me ha convencido que cuidar de la casa y de los niños también es un trabajo aunque no sea remunerado. Vale. De acuerdo. En eso ella cumplió con su parte con creces. Que sea feliz. ¡Ala!, ya me ha sacado usted mi historia. Ahora sáquesela a otro.

—En el proceso de querernos a nosotros mismos también aprendemos a empatizar con los demás, a ponernos en su sitio, a caminar en sus zapatos —asiente el psicólogo satisfecho—. Cuando aprendemos a tener compasión por nuestros propios actos errados nos damos cuenta de que los demás también se equivocaron y podemos compadecernos de ellos. Hemos de dejar de ver nuestras historias de manera unilineal, darnos cuenta de que, como en un buen libro hay muchas subtramas. Está claro que tu ex pareja también tenía su sufrimiento personal privado que desconocemos. ¿Podemos juzgar a alguien sin conocer su propia historia contada por ellos mismos? Estoy seguro que compartir con nosotros todas esas experiencias te ayudará a deshacerte de ese rencor mohoso que solo creaba humedades incómodas en tu interior.

El tema dio para un buen rato de discusión que a riesgo de caer en un intercambio denso o pesado como un ladrillo, desvarió en comentarios jocosos de buen humor. El psicólogo puso los ojos en blanco ante el último comentario con tintes picantes para luego volver sobre sus notas y continuar con su exposición.

Viernes, 11 de marzo de 2016

16:35h.

—Muy bien. Podemos empezar. —El profesional mira sus notas una vez más antes de elevar la vista interrogante—. ¿Estás cómodo?

—Supongo que sí. ¿Qué tengo que hacer? —Nacho echa un vistazo a la consulta en penumbras del psicólogo intrigado por lo que va a ocurrir a continuación. Le resulta un lugar agradable en el que se siente confiado y seguro, en el que se permite bajar un poco sus defensas.

—Nada en realidad, sólo quedarte ahí sentado, relajado. —Gabriel, el psicólogo, regula de nuevo la luz ajustándola hasta quedar satisfecho. El lugar es tranquilo y silencioso. Sólo se escucha el ronroneo del aparato de aire acondicionado y alguna ocasional voz del exterior que sin embargo suena atenuada y distante.

—Relajado —murmura Nacho—. Si supiera lo que es eso.

—Oh —exclama Gabriel cauteloso—. Seguro que sabes lo que es. Seguramente recuerdas algún momento de tu infancia en el que el tiempo parecía ir lentamente cuando nada importaba más que el momento presente. Pusiste alguna vez un árbol de Navidad. Te echaste la siesta una calurosa tarde de verano. Te quedaste adormecido escuchando el constante repiqueteo de la lluvia en la ventana. Alguien te arropó una noche de invierno y notaste esa sensación de confort y seguridad que te hacía cerrar los ojos. Como ahora. Cierra los ojos y escucha mi voz. Mi voz te acompañará y estará siempre contigo. Escucha el rubor del tráfico fuera de esta habitación, mientras vas notándote cada vez más relajado, más y más calmado. Te das cuenta del taconeo en el pasillo mientras vas entrando en un estado de trance cada vez más profundo. Notas tu ritmo de respiración cada vez más lento. El aire entra y sale lentamente y al exhalar vas notando como te vas adormeciendo, cada vez más cansado, más y más relajado, disfrutando de este estado un poco más. Notas un hormigueo en las extremidades, calor en las piernas y en las manos, al tiempo que casi puedes notar tu sangre circulando por tus venas y tu corazón palpitante a un ritmo cada vez más pausado y, mientras tanto, vas entrando en un estado de trance más y más profundo, y te das cuenta de las motas de polvo a tu alrededor cómo se congelan en el aire revoloteando cada vez más lentamente mientras el tiempo se condensa y cada segundo se ralentiza convirtiendo los minutos en horas, los horas en años y te das cuenta de que te gusta este estado en el que te encuentras y disfrutas un poco más, eligiendo a cada instante introducirte en un estado de trance cada vez más y más profundo. Muy bien, mientras permaneces en este estado de trance y escuchas mi voz te propongo que me permitas dirigirme a tu subconsciente. ¿Crees que me está escuchando y que quiere hablar conmigo.

—Sí. —La voz de Nacho es meramente un susurro.

—Muy bien, estupendo —asiente el psicólogo—. Imagínate que flotas hacia atrás en el tiempo y vas retrocediendo imaginándote una línea del tiempo que se extiende hasta el mismo momento de tu nacimiento. Quiero que le pidas a tu subconsciente que te lleve flotando hacia algún momento fundamental en tu vida, un momento clave en la formación de tu carácter y personalidad, quizás el inicio de estos arranques de violencia. Vas flotando y flotando, dejándote llevar, notándote calmado, a gusto, disfrutando de este momento, seguro de que mi voz irá contigo haciéndote compañía, recordándote que nunca estarás solo. Flotas semanas, meses, años atrás en breves instantes. Quizás necesites dar saltos, sondeando las miles de experiencias que están almacenadas en las alacenas de tu memoria. Ve tranquilo y deja que tu subconsciente te lleve allí dónde más lo necesitas. Quiero preguntar antes… ¿Le parece bien a tu subconsciente indicarte el momento preciso en el que tuvo comienzo tu agresividad, el origen de tu ira?

—No está muy seguro —responde Nacho tras un largo silencio.

—¿Cómo podrá estar del todo seguro? ¿Qué necesita? —Sondea el profesional. Su voz es profunda, incisiva.

—Dice que aún estoy demasiado consciente, que recordaré… algo doloroso. Que aún no estoy preparado. —La voz de Nacho suena lejana.

—Nacho es un varón adulto —afirma el psicólogo—. Su psique está perfectamente formada para afrontar lo que haya de encontrar. Tiene todos los recursos disponibles para él y además…

—¿Además? —La voz parece preguntar con avidez.

—Además… necesita hacer esto por su hijo. —La sentencia del psicólogo resulta definitiva.

—De acuerdo. Adelante. —La voz pierde el tono dubitativo reafirmándose en su intención de continuar. Los ojos de Nacho se mueven inquietos tras sus párpados, su respiración es regular y profunda.

—Estupendo —expresa su satisfacción el psicólogo casi en un susurro quedo—. Vas flotando a una distancia prudencial de tu línea del tiempo y te sitúas por encima del lugar, del exacto punto donde una versión más joven de ti mismo hubo de enfrentar una experiencia que te marcaría para el resto de tu vida. Quiero que vayas allí y veas lo que viste, escuches lo que escuchaste y sientas lo que sentiste.

Nacho no escucha las últimas palabras del terapeuta. Está ya allí y todo resulta tan real que se sorprende a sí mismo pensando que lo irreal es la consulta del hipnotista y que aquello es lo verdadero.

Es un niño otra vez jugando en las calles de los pisos de la Marcha Verde de Torremolinos donde vivía y creció. Juega al fútbol con sus amigos, a algunos de los cuales no ha vuelto a ver desde hace diez años.

Están Juanjo y Juan Miguel, y Dani, Tote, el Urraca y Migue. El balón es uno de esos tan viejo que los parches octogonales han desaparecido quedando a la vista las costuras y su superficie gris. Pero esos detalles estilísticos no importaban entonces, sólo importan la funcionalidad y aquel balón era todo lo perfecto que unos chavales de barrio podían desear. A Nacho le llena de un extraordinario gozo contemplar aquella escena, sorprendido de que aquello estuviera enterrado en algún lugar de su memoria y que pudiera producirle tantos sentimientos tan intensos, llevándole a añorar aquellos primeros años de su niñez, tan llenos de dicha y felicidad.

Salvo un detalle…

Su madre le llama. Está allí plantada con dos bolsas del Continente en cada mano y una barra de pan bajo el brazo. Un pitillo hace equilibrios en sus labios y su mirada intensa y el tono de voz le urgen a hacerla caso al instante. Le dice que busque a su padre, que pronto será la hora de comer. Pero él no quiere ir a buscarlo. Sabe dónde lo encontrará y no quiere volver allí. Pero su madre es insistente y no sólo eso, su voz no esconde su sufrimiento emocional y repentinamente Nacho siente ira.

Nacho es sólo un niño y los niños han de jugar, tener una vida sencilla bajo la protección de sus padres y no al revés. Nacho cierra la barbilla fuertemente y encoge los hombros, tenso. Sus ojos son dos rendijas, sus cejas entornadas en uve.

Nacho se detiene en el umbral. En el dintel hay un cartel en el que se lee Bar Oasis. Desde donde permanece de pie, escucha claramente las risas de los parroquianos, la voz del noticiero de la TVE1 del televisor y la musiquilla de la máquina tragaperras. Nacho vuelve la cabeza a la derecha para ver a lo lejos a sus amigos, despreocupados jugando, viviendo sus vidas de críos mientras que él tiene que hacer de guardián, de correveidile de sus padres. Adelanta un pie algo reticente pero se ordena ponerse en movimiento y supera el marco de entrada.

Su padre está allí. Sostiene un vaso de tubo al que le queda un culo de un líquido anaranjado. Este lo ve inmediatamente. Sus ojos hinchados están rojos. Sus labios están torcidos en una mueca semejante a una sonrisa. Su brazo derecho, flaco como una pajita, se sostiene apenas de la barra grasienta y húmeda del bar.

—Mi hijo…

El hombre da un paso hacia él y ante el divertimento de la clientela resbala y cae al suelo aparatosamente con tan mala fortuna que bajo su peso el vaso de tubo se hace añicos en mil pedazos, algunos de sus trozos dispersos afilados se clavan en los brazos de pajarillo del hombre, rasgando la carne, cercenando arterias de las cuales fluye una sangre de un intenso color carmesí. El hombre, es apenas consciente de lo sucedido. No ha notado el dolor y antes de desmayarse se reincorpora levemente para mirar de nuevo a su hijo, dibujando de nuevo sus labios una sonrisa ebria, bobalicona.

—Estupendo. —El hipnotista dirige con seguridad la experiencia—. Ahora, lentamente, quiero que te desplaces flotando, alejándote de la escena, y que te poses por encima de ella a una distancia en la que te encuentres cómodo. Mientras haces eso, quiero preguntarle a tu subconsciente cuáles son los recursos que necesitas para afrontar esa situación. Tal vez recuerdes a alguien que te sirva de modelo, alguien que posee esos mismos recursos que le vendrían bien a tu Yo Niño. Incluso mejor que eso: Nacho, en su Yo Adulto, cuenta ya con muchos de esos recursos, los aplica cada día en su trato con otros adultos, cuenta ya con la experiencia suficiente con la cual contar.

—Existe alguien… —murmura Nacho.

—Estupendo. —Anima el psicólogo—. Quiero que te imagines que esa persona imaginaria que has elegido revive la situación en tu lugar desde el mismo principio de la escena hasta el final y mientras lo haces te propongo que observes la escena tratando de ver lo que verías, escuchar lo que escucharías, experimentando tranquilo cualquier situación que pueda acudir a ti.

Nacho observa como le piden.

Ha elegido a un viejo conocido suyo. Se trata de un personaje de su imaginación, un antiguo guerrero mitológico vestido de armadura y yelmo con una espada brillante asegurada al cinto, sólo que esta vez, el guerrero de larga melena castaña oscura anudada a la nuca viste ahora unos pantalones sencillos de lino negro y camisa blanca de la misma tela que deja a la vista parte de su musculado pecho. El guerrero eleva la vista para cruzarla con él guiñándole un ojo a modo de reconocimiento.

El guerrero revive la escena, sólo que él actúa de manera pausada y tranquila, confiado y seguro de sí mismo. Cuando llega el momento de encontrarse con su padre, sus reflejos son rápidos y antes de que caiga al suelo el guerrero lo atrapa sujeta entre sus fuertes brazos. La manera de sostenerlo es delicada, llena de compasión. El guerrero no tiene miedo alguno y a pesar de que su figura es de una poderosa fortaleza no usa su fuerza para castigar al hombre o reconvenirlo sino que su mirada está preñada de cariño, de sentimiento de protección, todo compasión, todo amor.

Nacho se sorprende pues no espera tal reacción.

Había anhelado en su fuero interno que el guerrero retorciese el brazo del hombre que era su padre, que le recriminase su comportamiento inmaduro, que lo conviniese a rectificar su comportamiento, a abandonar su adicción al alcohol, a adoptar una vida de rectitud. En cambio, el guerrero ofrece su hombro para que el hombre se apoye en él, pasando su enorme brazo sobre el cuerpo más débil de su padre y con paso medido emprende el camino de regreso a casa.

Nacho está conmovido hasta lo indecible y nota una lágrima resbalando por su mejilla.

—Estupendo —continúa el psicólogo—. Ahora quiero que vuelvas al inicio de la escena y que esta vez revivas la escena desde tus propios ojos, añadiendo los recursos de esa persona imaginaria, como si fueran tuyos. Verás la escena, escucharás la escena y sentirás la escena como si estuvieras allí mismo.

Nacho es un niño de nuevo, pero esta vez lo inunda una seguridad y confianza con la que antes no contaba. Camina de manera distinta, respira de manera distinta e incluso su mirada tiene un cariz distinto, un brillo diferente en los ojos. Su voz suena con un toque diferente de madurez cuando se dirige a su madre para tranquilizarla. Nacho percibe con agrado el cambio obrado en el lenguaje corporal de su madre, repentinamente más relajada, su mirada preñada de un sentimiento de agradecimiento. No duda un instante al atravesar el arco de entrada del bar y cuando ve a su padre no nota punzada de dolor y de injusticia. Ve a su padre y este le ve a su vez. Nacho se adelanta y toma el vaso de la mano lerda de su padre mientras que con la otra le sostiene tomándole de un brazo.

—Vamos a casa, padre. —El hombre muestra un poco de reticencia al principio pero ve algo en la cara de su hijo que le convence y sin más oposición, se deja llevar.

—Estupendo —susurra el hipnotista en un siseo—. Una vez más, retorna al inicio. Esta vez quiero que imagines que las otras personas involucradas actúan con la misma entereza y madurez, con los mismos o parecidos recursos con los que tú ya cuentas. Comienza ahora. Vívelo con intensidad, en primera persona.

Nacho ve a su madre. Ella le da la mano y juntos acuden a buscar a su marido y padre al bar. Su padre espera junto a la barra y en lugar de un vaso de tubo sostiene un botellín de agua mineral. Su sonrisa es plena, dichosa de ver allí a su familia, a quien acude a recibir extendiendo sus brazos para abarcarlos a los dos en un abrazo cariñoso.

Nacho nota una sensación de calma que se extiende por todo su cuerpo como una onda liberadora. Su pecho se estremece de la emoción y un gimoteo débil suena en su garganta.

—Estupendo —repite quedamente el psicólogo—. Quiero que vivas intensamente este momento, un poco más. Te dejaré disfrutar de este instante unos minutos más, adelante. —Un silencio largo se extiende entre ambos en los que Nacho disfruta de su experiencia hasta que Gabriel decide dar por terminado el ejercicio—. Estupendo. Ahora quiero que te desplaces flotando moviéndote libremente por la línea del tiempo y traigas contigo esos buenos momentos, esa estupenda lección que has aprendido, esos nuevos recursos que has obtenido, a tu presente, a este mismo instante. Quiero que integres esa lección en ti, en quien eres tú hoy en día. Reflexiona sobre cómo sería tu vida hoy si las cosas hubieran sucedido así. Ve un poco más allá. Ve al futuro, seis meses a partir de ahora. ¿Cómo será tu futuro? ¿Cómo será de distinto?

—Veo un futuro brillante, con más luz —murmura Nacho, su voz casi incrédula—. Veo esperanza. Veo… otros colores. Colores cálidos, pastel… colores suaves, brillantes…

—Eso está muy bien —asiente satisfecho el profesional—. Trae esa esperanza contigo… esos colores, de nuevo al presente… disfruta de todas esas sensaciones, deja que llenen tu cuerpo y tu alma. Te dejaré con ello unos minutos… Muy bien, estupendo. Voy a contar hasta tres y a la cuenta de tres despertarás sintiéndote estupendamente, lleno de energía y vitalidad, optimista y satisfecho, con muchas ganas de hacer cosas, abierto a las posibilidades que la vida tiene guardadas para ti. A la cuenta de tres despertarás por completo, totalmente alerta ante la orden de despertar.

Uno… vas despertando, abandonando el estado de trance poco a poco, notas tus pies, tus piernas hasta las caderas activarse…

Dos… más y más despierto, cada vez más próximo a la vigilia, notas tu cuerpo, abdomen pecho tronco, brazos, cuello, cada vez más despierto…

Tres, despierta.

Despierta.

Viernes, 11 de marzo de 2016

17:45h.

Nacho rechaza la invitación a un cigarrillo que le ofrece el psicólogo pero acepta la oportunidad de dilatar el tiempo antes de regresar a casa para disfrutar de la cálida caricia en su cara de un sol de día de primavera. El silencio entre los dos le parece en ese instante el mejor regalo, la mejor muestra de calidez entre dos seres humanos. No puede evitar que sus labios ensayen una tenue sonrisa y que sus ojos se cierren degustando ese momento.

En su fuero interno la hipnosis no le ha parecido gran cosa y sigue pensando que no servirá para nada pero no puede dejar de admitir que ha sido una experiencia distinta, sobrecogedora. Además, hacía años que no pensaba en su padre y aún más, había olvidado por completo las innumerables veces que había tenido que ir a por él encontrándolo siempre borracho, malhumorado o ausente. Siempre decepcionándolo, humillándolo, traicionándolo. Quizás la hipnosis no iba a marcar un antes y un después en su vida, pero sospechaba que algo había hecho, algo era distinto, aunque no sabía qué.

Desde luego, se sentía estupendamente, renovado, limpio… nuevo.

Repentinamente se sorprende apreciando la presencia del psicólogo y su compañía, abrumado por la confianza que siente por aquella persona, un sentimiento a menudo ajeno, que difícilmente prende en su interior hacia desconocidos, siempre con la armadura puesta, con la distancia de un brazo presta para acentuar los límites con otras personas.

Salvo con Elena. Con Elena era siempre… tan natural.

Los colores.

—Gabriel —comienza Nacho titubeante—. ¿Puedo llamarte Gabriel?

—Puedes atreverte a hacerlo —responde el psicólogo imperturbable con un cariz burlón en la voz.

—Hay algo de lo que nunca hablo con nadie. Es una especie de secreto siniestro. —Nacho compone una sonrisa tímida—. A veces he pensado acercarme a la iglesia y confesarme ante un cura, pero… siempre pensé que me tomaría por un loco o algo peor.

—¿Siniestro? Has llamado mi atención. —El psicólogo apaga su cigarrillo en un trozo de papel de aluminio que trae consigo, lo cierra y luego lo arroja a un cubo de basura cercano—. No soy cura. Una vez pensé vestir los hábitos pero los votos me echaron atrás al instante. Me pareció una vida con demasiados sacrificios. Si quieres, puedo escucharte en confesión igualmente, si yo te valgo. Sé algo de locos. Y de cosas siniestras.

—No sé si es la hipnosis o qué es lo que es. Quizás hoy me he quitado una carga de encima y estoy preparado para quitarme otra.

—Pues adelante, dispara. La Junta paga la sesión de terapia.

 —No sé por dónde empezar. —Nacho estudia el suelo y sus pies, inseguro de cómo plantear el tema—. A ver, ¿es normal que pueda ver colores… alrededor de las personas? ¿Puede hacer eso alguien?

—¿Colores? —La extrañeza se dibuja al instante en el rostro del psicólogo—. ¿A qué te refieres? ¿Ves borroso? ¿Manchas en el área visual? ¿Cómo luces destellantes? ¿O más bien sonidos que se convierten en colores?

—No, no, nada de eso —niega Nacho efusivo—. Es más bien como un aura de color alrededor de las personas. A menudo es un solo color pero la mayoría de las veces cambia en la misma persona. Parece que depende del día... o más bien del estado emocional, de su intención. Hay algunos tonos que tienen significados que ya consigo comprender pero la mayoría no tengo ni la menor idea de qué significa. ¿Habías oído algo igual antes… en tu profesión?

—No creo que la APA, la Asociación Psiquiátrica Americana, haya registrado antes nada igual. Por mi parte es la primera noticia que tengo. ¿Y dices que puedes verlo en todas las personas? ¿Ahora, por ejemplo? ¿Puedes ver auras rodeando a toda esta gente? —pregunta apuntando con el dedo a los transeúntes de la acera ocupados en sus propios asuntos personales.

—No, no funciona así. Tengo que esforzarme, concentrarme, como cuando entrecierras los ojos para poder ver mejor de lejos. Me resulta más sencillo con las personas con las que me relaciono, o con alguien con quien estoy hablando.

—¿Estás viendo colores en este instante ¿Quiero decir, ¿ves colores rodeándome a mí? —El ceño del psicólogo está ligeramente fruncido, mezcla de incredulidad y escepticismo.

—Sí, claro.

—¿Y me vas a decir qué ves? —El psicólogo pregunta con interés.

—Son colores agradables. Sobre todo cálidos, pastel. Rosados, anaranjados, colores melocotón.

—Colores melocotón… qué decepción. —Gabriel sonríe pero no puede fingir que aquello comienza a parecerle interesante.

—No, ¡qué va!, es bueno. —Nacho se apresura a explicarse bien—. Son colores que asocio a tranquilidad, estabilidad, a justicia, a compasión. ¿No estarás riéndote de mí, verdad?

—Para nada. Lo encuentro la mar de interesante. —El psicólogo borra su sonrisa adoptando una postura profesional—. Había pensado que podía ser algún tipo de trastorno del nivel de conciencia o algún desajuste neurológico que te afecta a nivel sensorial. No creo que estés en este momento puesto de LSD. ¿No te ocurrirá en el transcurso del consumo de estupefacientes, verdad?

—He probado algún porro —admite Nacho pensativo—. Algo de pastillas y coca pero sólo eventualmente en alguna fecha especial, o con amigos en alguna fiesta, nada con asiduidad. Y desde luego nada desde que soy padre. Además, veo los colores en cualquier momento y lugar. No tiene nada que ver con drogas.

—Había que descartarlo —refiere el psicólogo reflexivo—. Tampoco creo que sea producto de estados carenciales; alimentación inadecuada, te veo bastante lozano, deshidratación, mucho tiempo bajo el sol, inhalación de tóxicos, falta de sueño o sueño intermitente, narcolepsia…

—Yo me siento bien y no tengo nada de eso. No sé ni qué es eso de la narco…

—Narcolepsia —vocaliza el psicólogo con precisión—. Está claro que no padeces de ninguno de esos estados ni he visto nada raro desde que te conozco. Concluyo entonces que se trata más bien de algún tipo de talento, de habilidad.

—¿Cómo un superpoder? —pregunta Nacho tras un tiempo de procesar lo que ha escuchado.

—O como una bendición de Dios.

—Menos mal. —Nacho suspira visiblemente—. Ya comenzaba a pensar que podía ser una maldición, un don del demonio.

—En realidad no importa de quien provenga —dice el profesional encogiéndose de hombros—. Lo que acabará por definir su polaridad será el modo en el que lo utilices, para el propósito para el que sirva.

—Esto me acojona tío, es muy raro, ¿no te parece? —Nacho se lleva las manos a los brazos como si tratase de contener un escalofrío.

—Comprendo que tengas miedo pero te aconsejo que te relajes, que lo aceptes. Es parte de ti, eres tú mismo y tendrá algún propósito que ahora desconoces pero que seguro te será revelado en su momento.

—Hablas como el puto Charles Xavier y te lo pareces un poco. —Nacho comenta con humor.

—Gracias por el cumplido. —El psicólogo sonríe halagado—. No lo sabes pero soy un friki de los cómics de La Patrulla X, me encantaban en mis tiempos. Pero no, estoy hablando en serio. Sea lo que sea eso no tiene por qué ser anormal, todo lo contrario. Algunos tienen talento para jugar al fútbol, para las matemáticas o para volar un avión. Tú tienes eso. Como el resto de los talentos, tendrás que aprender a utilizarlo. Mejorarás con la experiencia, mediante ensayo error, poco a poco. Experimenta con él, mira hasta dónde puedes llegar o qué uso puedes darle. Puede ser una ventaja para ti y algún día puede que para la humanidad.

—Hablas otra vez como el Profesor X —murmura aunque paladea cada palabra que le ha dicho conforme con el mensaje que le llega.

—Esto me está recordando una peli, El Protegido de Michael Night Shiamalan —refiere el psicólogo.

—No la conozco. ¿Alguien ve colores en la gente, como yo? —pregunta esperanzado pensando ya en bajarla por Torrent para verla cuanto antes.

—No exactamente. —Rechaza el psicólogo negando con la cabeza—. Va sobre un tipo que tiene problemas para aceptar su talento y sufre un proceso de adaptación hasta que aprende a utilizarlo y luego lo usa para hacer el bien a los demás. Puede que te venga bien verla.

—La buscaré, gracias.

—Piensa en lo que te he dicho, nada más. —El psicólogo está dando por zanjada la conversación—. Ven de vez en cuando a visitarme, hablaremos más sobre ello. Ahora tengo que irme. Cambiando de tema. Casi has terminado el curso de Violencia de Género. El viernes de la próxima semana firmaré tu parte de asistencia como completado y te daré el certificado. Los del juzgado no te darán más molestias. Y una cosa más. Acéptame el consejo y aléjate de la bruja de tu ex. Esa tía es venenosa y no suelo decir estas cosas, créeme. Suerte con la Modificación de medidas. Nos vemos.

—Adiós. Y gracias. Nos vemos. —Nacho estrecha la mano que le ofrece el psicólogo a modo de despedida. Luego extrae de su mochila su dispositivo MP3 colocándose los audífonos blancos en los oídos mientras se aleja de allí. La primera canción de la lista es Today, de Smashing Pumpkins, estribillo que tararea mientras sube el volumen encaminando sus pasos hasta la estación de tren de Málaga Centro.

7-EL NARANJA

Jueves, 19 de julio de 2018

09:01h

El cielo presentaba un arrebatador color Azul esa mañana, tan perfecto en su homogeneidad que chocaba incongruente con el caos que se vivía en la tierra. Nacho pedaleaba haciendo avanzar su bicicleta a velocidad de paseo en cabeza del pelotón, seguido por Laura y cerrado por Guille quien, como de costumbre, conducía su bicicleta conservando su mutismo característico mientras que con el móvil grababa el paseo enfocando a sus amigos y al paisaje.

Recorrían una carretera de dos carriles en ambos sentidos en algún punto cerca de Torre del Mar. El arcén estaba comido por las hierbas resecas y apenas medía unos centímetros de tierra gris, la línea continua blanca cuarteada mostraba heridas negras de alquitrán. Unas colinas de color pastel pajizo con extrañas hendiduras verticales formaban una pared a la izquierda mientras que a la derecha comenzaba a ser visible el dibujo de un trazado de carreras para karts. Un kart estaba abandonado cruzado en medio del trazado, la pintura rojiza de su chasis desvencijado descascarillado con trazas de óxido. A lo lejos, en dirección al mar, un pequeño bosquecillo de cañas de azúcar rodeaban a pequeños caserones blancos abandonados.

A Nacho le inquietaba el pesado silencio que se respiraba, inquieto esperando en cualquier momento que alguien se abalanzase contra ellos molesto por cualquier nimiedad, simplemente porque existían o porque iban montados en bicicletas de marca.

—¿Cómo vais? ¿Queréis parar para descansar un rato? —pregunta torciendo el cuello para ver a sus amigos sin detenerse.

—Yo puedo seguir un rato más —afirma Laura que parece estar disfrutando del paseo.

—Y Guille, ¿tú qué?

—Guille va bien —responde Laura por él que simplemente ondea el móvil en una señal poco clara.

—Guille, coño. Puedes hablar por ti mismo alguna vez y darle vacaciones a tu secretaria —rebuzna Nacho desdeñoso.

—La secretaria no necesita vacaciones. —Laura frunce el ceño—. Guille hablará cuando esté preparado. Guille, no dejes que Nacho te meta presión. Y tú, matón de colegio, déjale tranquilo.

—Soy el paladín de su independencia —replica Nacho en tono burlón—. Sólo quiero animarlo a salir de su caparazón. No puede depender siempre de ti, y lo sabes.

—Lo sé —admite ella—. Es sólo temporal. De momento, hasta que coja más confianza.

—Vale, no me meteré más con él —promete Nacho—. Es buen chico. Me cae bien. Quizás porque no habla nada. Igual si comienza a hablar soltaría gilipolleces y comenzaría a caerme como el culo, quien sabe.

—Guille no ha soltado nunca una gilipollez —explica Laura concentrada en la carretera—. Es muy listo, ¿sabes? Tímido, introvertido pero es un genio en sus cosas. Es fascinante oírle hablar de las cosas que le gustan, le pone pasión y ganas. Yo nunca he sentido nunca algo así por nada y le envidio en eso.

—Me cuesta imaginar eso que dices. —Nacho suspira secándose las gotas de sudor de la frente. Comienza a hacer calor. Diría que te lo estás inventando.

—Para nada. Dale tiempo. Te sorprenderá —asegura ella.

—Bueno. Cambiando de tema. Si no fuera por las prisas que tengo por ver a mi hijo me iría ahora mismo a la playa a darme un baño. Maldito calor. Voy a derretirme en cualquier momento.

—Quizás no sería mala idea desviarnos a la playa —refiere Laura tentativa—. Si seguimos este camino acabaremos cruzando el centro del pueblo. Allí siempre se ponen las cosas peor y hay más de esos zombis por ahí.

—¿Y crees que será mejor en la playa? Estamos en pleno julio. En julio suelen estar a reventar por esta zona.

—¿En plena hecatombe zombi o lo que mierda sea esto? —pregunta Laura incrédula—. ¿Crees que estarán disfrutando tumbados en la arena tostándose al sol dándose bañitos refrescantes?

—Pues ahora que lo dices, no parece probable, ¿verdad? Igual no es tan mala idea

—responde él dubitativo.

—Será solo hasta dejar atrás el pueblo. Luego podremos subir de nuevo a la autovía

—propone Laura.

—¿Por qué no subir ahora? Estamos cerca del acceso, si no recuerdo mal.

—¿Y que la loca esa nos encuentre allí? —responde ella casi en voz chillona—. Ya viste como se subía al Rover conduciéndolo como una conductora de carreras de fórmula uno para alcanzar la ronda de Málaga en nuestra persecución cuando picó en nuestra trampa y se tragó que nos habíamos escapado en el Toyota tal y como planeaste. Esa zorra loca estará camino de Almería recorriendo la carretera en ambos sentidos durante un buen tramo.

—¿Tú crees? —Nacho repasa las imágenes de los últimos acontecimientos. Realmente ver a Sara desquiciada conduciendo fue toda una impresión.

—No me escuchas, Nacho —le reprocha Laura reconviniéndole—. Esa chica estaba mal de la cabeza. Está enganchada contigo y hará lo que sea por recuperarte.

—¿Te diste cuenta de cómo los zombis no se molestaban con ella? Era extraño. —Nacho rememora como todas aquellas personas enfurecidas con las que ella se cruzaban se apartaban nada más verla. Nacho siente un escalofrío subirle por la columna.

—Es lo que más me preocupa —murmura ella sin dejar de pedalear—. Es como una supervillana de cómic y ese es su superpoder. La cabra loca es la reina de los zombis, puede ir y venir sin que la molesten mientras que a nosotros nos arrancarían la cabeza como no andemos alerta. No tenías que haberle contado tanto. Ahora buscará a tu hijo también.

—Estás paranoica, no hará eso —rechaza él molesto—. Está un poco majara pero pronto se le olvidará todo, sobre todo cuando se encapriche con otro, cosa que no ocurrirá más pronto que tarde.

—No conoces a las mujeres, Nacho. No tienes ni idea —refiere ella entre dientes.

—No sabes nada, Jon Snow. No sabes nada —repite para sí Nacho en una retahíla las palabras de Ygritte.

Miércoles, 16 de marzo de 2016

16:53.

Nacho, como el resto de asistentes al Curso del Control de la Ira, escuchaba sumido en sus propias reflexiones internas experimentando una amplia gama de sentimientos encontrados.

El psicólogo observaba desde el púlpito a toda la clase calibrando las distintas reacciones, satisfecho con lo que veía.

—No entiendo lo que me ocurría. —Un hombre en sus treinta con gafas graduadas de montura de titanio departía dirigiéndose a su audiencia—. Simplemente se me iba la cabeza. Ella me pedía que le ayudase en algo, por ejemplo con el ordenador. No dejaba de hablar todo el rato, ella lo sabía todo. Trataba de explicarle algo básico y no sólo no me escuchaba sino que decía que lo hacía mejor. ¿Pero es que no veía que intentaba ayudarla? No me dejaba, me hacía sentir como un inútil y algo automáticamente cambiaba en mi cabeza y me tenía amargado todo el día. Sólo tenía ganas de reventarle la cabeza contra la pared. Si no fuera por mi hija pequeña alguna vez lo habría intentado, os lo juro. Me hubiera quedado de lo más tranquilo. ¿Es normal tener pensamientos de querer lanzar a alguien por la ventana? No lo creo. Yo los tenía. No me siento muy orgulloso de mi mismo y por Dios que probablemente estaba loco de remate. Gracias al cielo que me protege que no hube de lamentar nada.

—En ese estado de la mente. —El psicólogo aprovecha la pausa para introducir su contenido—. Lleno de frustración, es habitual que esta se ponga en modo ataque-huida. O atacamos la fuente de la amenaza o huimos de ella. En modo ataque es normal tener pensamientos que incitan a la hostilidad. Es nuestra capacidad de autocontrol la que inhibe nuestros más fieros instintos. Son estados pasajeros producidos por la percepción de la existencia de una amenaza. De repente, nuestra mente considera como verdaderos pensamientos que cualquier otro comprendería que son irracionales. En ese momento justificaríamos hacer daño a alguien, cuando en un estado de calma y autocontrol nos daríamos cuenta de la irracionalidad de esa pretensión, ¿verdad? ¿Te parece que es la mejor solución cuando tenemos un problema con alguien, hacerle daño?

—¡Claro que no! —niega el otro con efusividad—. No creo que lo que hiciera fuera tan malo como para merecer realmente un castigo físico. Desde luego, reventarle la cabeza contra la pared hubiera sido pasarse tres pueblos.

Su comentario hace reír a la sala.

—Gracias por tu participación y por compartir con nosotros tus dudas y temores —premia Gabriel al participante—. Me gustaría que hablase ahora alguien que ya lleva entre nosotros más de un mes y que aún no ha abierto la boca. Es algo tímido pero esta misma mañana me ha dicho que ya está preparado para compartir con nosotros lo que su cabeza guarda. Nacho, cuando quieras.

—Bueno, eh… Hola a todos. —Nacho, que ya se esperaba la mención a su participación no puede evitar el gesto de limpiarse las palmas sudorosas en la pernera de su pantalón vaquero.

—Hola —responde el grupo casi al unísono.

—Llevo casi un mes escuchando vuestras historias y si no he hablado antes era porque no sabía por dónde empezar o qué compartir exactamente. Os veo llorar, reír y yo lo flipo, la facilidad que tenéis para abriros.

—No, Nacho, no es sencillo para nadie —le corrige el profesional—. Hablar es importante. Cuando hablamos hacemos físicos los fantasmas que no tienen forma en nuestra mente. Cuando les damos forma podemos comprenderlos mejor, afrontarlos mejor. Algo con dimensiones puede ser abordable. Además, también es importante cómo y qué historia nos contamos. Son las historias que nos contamos las que nos ascienden y elevan o las que nos hunden en los pozos más profundos. ¿Quieres contar tu historia?

—Esto no es fácil para mí —asiente Nacho componiendo una tímida sonrisa bajando la mirada—. Es una historia larga y complicada y no toda quiero revelarla aún. Pero sí llevo unos días dándole vuelta a algo. Hay algo que quiero sacar de mí. A lo mejor no es importante o es absurdo mencionarlo pero… por un algún lado habré de comenzar y creo que este es buen comienzo. Haber… bueno. Creo que siempre he tenido mi carácter, no lo voy a negar. No quiero que sirva de excusa de mi comportamiento y a estas alturas tampoco voy a pedir redención. No. Hice lo que hice y punto. Espero aprender de mis actos y sobre todo espero haber logrado mayor autocontrol. Si alguien me hubiera dicho hace un año que estaría ante un grupo hablando de mis problemas me hubiera reído en su cara. Tampoco era mucho de psicólogos —admite dedicando una rápida mirada a Gabriel—, pero ahora he de decir que me alegro de estar aquí y haber trabajado con un psicólogo. Ahora lo recomendaría sin lugar a dudas, me ha ayudado mucho. Bueno, a lo que iba. Elena, mi pareja. Bueno, mi ex. Perdón, es el hábito. —Sonríe abochornado—. Ella, mi ex, puedo decir que mantenía hacia mí mucho cariño, un cariño que se encendía por la gran atracción sexual que teníamos. Había mucha química, ya me entendéis. Cuando nos conocimos, ella tenía pareja. Yo llegué a conocerlo e incluso llegué a apreciarlo. Con Elena fue una locura casi desde el principio. La atracción era asfixiante entre ambos y aunque yo me esforzaba por mantenerme a distancia el azar o el destino creaba a menudo situaciones en las que era muy difícil eludir esa realidad. Nos hicimos muy amigos, confidentes. Hablábamos horas y horas, lo compartíamos casi todo. Así supe que las cosas no iban bien con su pareja. Su sufrimiento me llenaba de compasión, me unía más a ella. El caso es que una cosa llevó a la otra. Ella me prometió que todo había terminado y claro, nos liamos. Aunque no me mintió tampoco hizo honor a toda la verdad. A veces pienso que jugó a dos bandas conmigo. Ella aún seguía pensando en el otro. Veréis. Ella y yo comenzamos algo pero me hizo prometer que no se lo diríamos nadie y entonces yo hice lo que me pedía. Pensé que necesitaba tiempo pero ahora sé que no se había olvidado del otro. Así de simple. No tuvo valor para decírmelo y comenzamos con una mentira. Yo ya estaba demasiado enganchado a ella, la quería, no podía echarme atrás, ni quería. Atrapado. Yo era de algún modo consciente de lo que ocurría. Ella me llegó a confesar que se había visto también con el otro aunque todo era muy ambiguo. ¿Quedar? ¿Cómo? ¿Se liaron, tuvieron sexo? Tampoco quería saber los detalles. Comprendía que nuestra relación no era completa, no exigía fidelidad, por lo que yo no tenía derecho a sentirme celoso. Por mi parte, también me reservaba mi pequeña parcela de autonomía. Tenía una amiga, una muy buena amiga. Con ella no sentía tanta atracción, aunque si una gran lealtad y mucho, mucho cariño. Ni que decir tiene que Elena sabía de esta amistad y que la odiaba. Elena le tenía unos celos terribles que, como yo era tonto, no supe explotar en mi beneficio, para variar. Bueno, que me enrollo. El caso es que mi amiga y yo... pues eso, nos acostamos. Y lo que son las cosas, Elena se enteró. No me preguntéis cómo pero ella sumó dos y dos. Me acorraló. Me preguntó a quemarropa: ¿te la has tirado? Yo dudé un instante. Aquello había ocurrido como seis meses antes. Entonces vivíamos aquella ambigüedad en la relación. Ahora estábamos mejor y ya parecía que había más compromiso aunque ella seguía sin querer contar a nadie lo nuestro. Me planteé mirarla a los ojos y mentirle directamente, decirle que por supuesto que no. Pero entonces una voz asquerosa y absurda, me insinuó en mi mente una pregunta: ¿quieres comenzar una bonita relación con una mentira? Soy un tío por lo demás buena gente, ¿sabéis? Pues me dije que no, que no quería comenzar con una mentira, así que se lo confesé. Tíos, el mayor error de mi vida. Teníais que haberla visto. Se le cambió la cara. Sus facciones expresaron un odio y un rencor que hizo que mis piernas se convirtieran en mantequilla. Dejó de hablarme y no me dirigió la palabra en todo el día, malhumorada. Al cabo de dos horas comenzaron los lloros desconsolados y me llamó traidor. Traidor, imaginaos. A mí se me rompió el alma. El peor día de mi vida. Después de seis horas de mierda alguna bombilla se le encendió en la cabeza. Reconoció que dadas las circunstancias ella no tenía ningún derecho a haberme reclamado nada pues al fin y al cabo ella misma fue la que impuso las reglas sin establecer una relación formal a tiempo. Se recompuso y volvimos a estar juntos. Pero el mal ya estaba hecho. De repente, el celoso fui yo. Ella había descubierto mi vergüenza y ella podría hacerme lo mismo en cualquier momento. Comencé a imaginarme que ella, que tenía ahora más poder sobre mí, me haría lo mismo, y se tiraría a su ex, justificándose en que yo lo había hecho primero, no sé si me seguís. —Las cabezas asintieron animándolo a continuar—. Me sentí vulnerable. Me sentí ninguneado. Mi autoestima quedaba rota y pisoteada. Enganchado a ella irremisiblemente mientras que ella en realidad seguía sin tenerlo claro conmigo, sin estar dispuesta a anunciar al mundo que estábamos juntos. Ella, además, era de ese tipo de persona que necesita la atención de los demás, especialmente de los hombres. Siempre rodeada de hombres. ¡Qué pequeño e insignificante me sentí! Me volví loco y, entonces, el Rojo, como yo lo llamo, la ira, me invadió, se apoderó de mí. Pero nunca, nunca contra ella. Contra ella no, a ella nunca le haría daño. Pero contra los demás… sí, contra los demás, me pasé una barbaridad. Todo el que se atrevía a ponérseme en mi camino se llevaba una hostia o dos. Y las repartía bien. Quince años practicando Jeet Kune Do. Soy un máquina. —Nacho teatraliza algunas técnicas de artes marciales y boxeo arrancando las risas de su audiencia.

—Uff, Nacho —interviene el psicólogo cuando las carcajadas cesan—. Debes de haber soltado una buena carga con todo eso que nos has narrado. Puedo ver el dolor en tu rostro y hablo por todos cuando te digo que simpatizamos contigo. ¿Qué crees que ocurrió? ¿Por qué obraste como obraste?

—Bueno, después de las charlas con vosotros. —Nacho comienza a responder titubeante—. Lo que he aprendido aquí, ahora me doy cuenta de que no me quería lo suficiente. He comprendido que para tener una relación positiva con alguien primero uno ha de quererse a uno mismo. Como tú dijiste. Repito todos los días el mantra que nos enseñaste: “Gracias, lo siento, me perdono, me respeto y me amo”. El Hopponoppono. —El grupo ríe coreando la chanza que todos comparten.

—El amor y el respeto por uno mismo es la base de todo —asiente Gabriel encantado con la declaración de Nacho.

—Totalmente de acuerdo, ahora lo comprendo, ahora lo veo con perspectiva —asiente él vehemente—. No creo que ella se quisiera tampoco a sí misma pero vaya, que lo primero era yo y no lo supe ver. Creía que mi relación con ella era todo mi mundo, todo lo que me procuraba validación como persona. Pensaba que ella era la única persona que podía darme el amor que necesitaba y ahora, gracias a ti y a vosotros, he cambiado de idea. Creo que el amor que necesito ha de venir de mí mismo. Sobre todo porque mi hijo necesita que su padre se quiera a sí mismo. Siempre traté de hacer las cosas bien, lo juro. Me salieron torcidas pero… me perdono.

—Eso es perfecto. —Aplaude el psicólogo—. Tu experiencia puede servirnos a muchos de aquí también, ¿verdad? —Muchos asienten—. Estupendo. Antes de continuar quiero que parlamentemos un poco más con nuestros inconscientes. Como sabéis, el inconsciente corresponde con vuestras experiencias y aprendizajes grabados en lo más profundo de vuestra mente, es ese lado automático, muy sabio, que sabe más sobre nosotros que nosotros mismos. Tiene una voz muy potente en nuestro comportamiento y aunque a menudo no comprendemos sus intenciones hemos de convencernos de que siempre quiere lo mejor para nosotros mismos. Lo que ocurre, es que como ha de mantener nuestro equilibrio interior y este es muy precario, quiere mantener a todas nuestras partes contentas y satisfechas y eso es muy complicado, manteniendo un equilibrio precario. Es lo que pasa cuando por ejemplo queremos amar a alguien pero también queremos mantenernos fieles a nosotros mismos. Menudo follón. El inconsciente encuentra soluciones de compromiso. Como en tu caso, Nacho. No responde a tu naturaleza mentir pero también necesitabas esa independencia: fuiste infiel entrecomillas pero alguna parte dentro de ti estaba incómoda por ese entrecomillado: por eso se “fue de la lengua” y le contaste lo de la canita al aire con tu amiga “sin quererlo”. Quizás tu inconsciente pensó que era mejor desvelar ese secreto y comprendía que lo mejor para ti era la reacción de ella y la ruptura que al final traería todo esto. Era lo mejor. Pero en fin, que pierdo yo mismo el hilo, perdonad. —El psicólogo se lleva una mano a la cabeza buscando las ideas que se le han ido—. Como os decía, iniciemos el protocolo para hablar con él. Cerrad los ojos. —Los asistentes se echan para atrás en sus asientos cerrando los ojos—. Llevad vuestra atención a vuestra respiración. Seguid su ritmo. Tomáis aire y notáis este como se escapa con la exhalación. Pedid a vuestra mente que os lleve a un instante en el que os encontrabais calmados, en paz con vosotros mismos. Probablemente erais capaces de atender a algunos sonidos tenues que os rodeaban, quizás notabais el roce de la ropa en vuestra piel, e incluso más allá, los latidos de vuestro corazón, las palpitaciones en vuestro cuello, una sensación agradable de bienestar en vuestra mente. Vuestra respiración se hace cada vez más calmada, más tranquila, plácida, las exhalaciones largas y profundas con cada una de ellas os sentís cada vez más y más tranquilos. Estupendo. Quiero ahora, que cada uno de vosotros realice una sencilla pregunta a su yo inconsciente, una pregunta sencilla pero poderosa. ¿Cuál es el siguiente paso que he de dar para sentirme mejor, para estar bien? —El psicólogo permite algunos instantes de silencio antes de continuar—. El inconsciente se revela mediante señales sencillas. Quizás se os revele la respuesta mediante una imagen, la melodía de una canción, una palabra o una frase completa. Quizás simplemente con una sensación en vuestro cuerpo, una concreta que vosotros asociáis con algo, algo de vuestro lenguaje personal, único y privado. La respuesta no tiene por qué llegaros ahora, ni siquiera hoy. Quizás en unas horas o después de un buen sueño, la siesta u ocho horas de buen descanso. Más de uno se despertará mañana con su respuesta. Quizás no sea la que os gusta. Será vuestro ego, vuestro yo consciente el que se sienta amenazado y se ponga a la defensiva. Os aconsejo que os dejéis llevar. Tened confianza en vosotros mismos, y sobre todo, respetaros a vosotros mismos. Recordad: “Gracias, lo siento, me perdono, me respeto y me amo”.

—Gracias, lo siento, me perdono, me respeto y me amo —repiten todos más o menos a la par.

Viernes, 18 de marzo de 2016

19:33.

Nacho, que se dispone a abandonar el centro de terapia, ve en una esquina a Gabriel que ya da largas caladas a su pitillo. Animado, se acerca a saludarlo.

—¿Qué, Nacho, cómo va eso? —le pregunta el psicólogo.

—Bueno, con nubes y claros —responde Nacho dubitativo.

—Entonces tan bien como al resto. Yo estoy igual, por ejemplo —responde el psicólogo de buen humor.

—Pero, ¿tú no eres psicólogo, no deberías estar de puta madre siempre? —tantea Nacho burlón.

—Claro que sí, todo el tiempo —admite con un claro matiz irónico en la voz—. También leo la mente y las controlo cuando quiero. Hoy he controlado siete mentes antes de desayunar.

—Seguro que todo el mundo os vacila con lo mismo tocándoos los cojones —comenta Nacho entre dientes.

—No lo sabes tú bien. —El psicólogo suspira acomodándose mejor en su propio asiento—. Aparte de que estamos bien todo el tiempo al licenciarnos nos dan un detector de mentiras. ¿No te lo he dicho? El mío lo tengo metido por el culo, por si te lo preguntabas.

—Todo mi respeto hacia el ramo de la psicología. —Nacho levanta las manos en tono conciliador.

—Gracias hombre.

—Oye, cambiando de tema…

—Sí claro. En mi momento del cigarrillo también trabajo, como no. —El psicólogo, que lo ve venir, lo aguijonea seguro que puede tomarle el pelo.

—Joder, perdona. —Nacho recula sintiendo que puede haber ofendido a Gabriel

—Era broma, hombre. Dispara. —Gabriel suelta una carcajada encantado consigo mismo.

—Joder, no te pillo nunca, con esa cara de póker que pones siempre. —Nacho suspira aliviado.

—Mira, eso sí que lo aprendí en la facultad. Pero fue jugando al Mentiroso y no estudiando las materias —responde el psicólogo sus ojos ensoñadores quizás contemplando en su mente tiempos mejores.

—Estamos de humor hoy —Le reconviene Nacho en tono afectuoso.

—Sí, mira, estoy jocoso hoy. El humor puede ayudarnos a centrarnos en lo práctico, en lo objetivo. Ideal para salir de estados negativos

—Es que estaba pensando… —comienza Nacho—. Eso de quererse a uno mismo. En este mundo ¿crees que es posible?

—Bueno, eso depende. —Gabriel adopta una postura pensativa—. Si hablamos del mundo físico, el material, estamos jodidos. En ese mundo sobrevivir es la máxima prioridad y tal y como están diseñadas las cosas se sobrevive a base de competir con los demás, trabajar duro para conseguir cosas como el poder, el status, la validez social, dinero, prestigio, etc. Es una lucha encarnizada a muerte y todos son competidores. Si te gusta el juego pues lo juegas y punto: luchas peleas y puedes o no conseguirlo. A mí particularmente nunca me ha gustado ese juego de poder, de luchar por la atención y el afecto de los demás a partir de conseguir cosas materiales. Hay gente que lo flipa y lo juega como si le fuera la vida en ello. No digo que esté mal pero si no se te da bien, no eres bueno, te falta talento y además te falta la capacidad, pues estás bien jodido. No puede conseguirse todo en la vida. Además, para mí es un juego que nunca acaba porque el hombre nunca está satisfecho. Siempre querrá más: más amigos, más fama, más atención, más poder, más de todo. Así es muy difícil amarse a uno mismo y a menudo amar realmente a los otros.

—Joder, qué mal lo pintas.

—No he terminado con mi disertación, espera. —El psicólogo lo aplaca un poco—. Luego está el plano espiritual, el humano. Son los valores que nos elevan, que nos hacen mejores. La misericordia, la piedad, la compasión, la empatía, la familia, el trabajo, la lealtad, la nobleza… todas esas cosas que sabemos muchos por los libros pero que nos cuesta adoptar como forma de vida real. De boquilla decimos que sí, que tenemos valores, pero ¿a qué le dedicamos realmente nuestro tiempo, nuestras energías físicas y emocionales? A perseguir el poder, el dinero la atención de los demás, olvidándonos de la amistad, la familia, de nosotros mismos, de la salud por ejemplo. En ese mundo sí se puede, quererse a uno mismo, abrazando esos valores, esos altos estándares. Yo lo intento. Todos los días.

—Es muy difícil —apostilla Nacho algo desanimado.

—Lo es. —Muestra su acuerdo el psicólogo—. A mí me gusta mucho el deporte. El fútbol, el tenis. Fíjate por ejemplo en los grandes deportistas. Es innegable que tienen talentos, destrezas además de ser unos portentos físicos entrenando sus cuerpos cada día preparándose para la competición. Pero con eso solo no se puede ganar. Los verdaderamente grandes tienen también temperamentos morales; son grandes competidores, respetuosos con las normas, con el oponente, son caballeros, honorables, humildes y fuera de la competición demuestran compasión, buen carácter, afables…son humanos. Me vienen a la cabeza unos Iniesta, Torres, Xavi Hernández de la selección, Rafael Nadal y Federer en tenis. Creo que esta gran verdad se puede extrapolar a la vida misma. Poder, tener, ser alguien no es suficiente. Hace falta algo más. Quererse y respetarse a uno mismo escudado en los grandes valores. El Amor, Nacho, el verdadero Amor, el Amor con mayúsculas.

—Pero escucha —replica Nacho—. Esos deportistas que has mencionado, ¿ya eran así antes de ganar o una vez que estaban arriba les era más fácil mostrar esa humildad que mencionas, y quererse a sí mismos?

—Ya eran así o, al menos, lo eran en potencia —afirma el psicólogo con rotundidad—. Llegar arriba y mantenerse allí cuesta. Requiere un compromiso con la propia misión de vida. Eso y tener fe en los propios valores. No importa lo que pase, siempre…

—Quererse y amarse a uno mismo —termina Nacho la frase por él—, quererse y amarse a uno mismo…

Jueves, 19 de julio de 2018

10:15h

—El mundo se ha ido a la mierda —Laura murmura para sí.

—A mí me parece que estábamos haciendo un buen trabajo para irnos a la mierda, incluso antes de todo esto —comenta Nacho pedaleando a buen ritmo—. Es algo así como un poco de justicia poética. Nos lo merecíamos.

—¿Tú también? —exclama ella airada—. Por dios, otra alegría de la huerta. ¿Pero es que nadie estaba contento con su vida de antes?

—¿Por qué lo dices? O más bien, ¿por quién lo dices?

—Mi novio estaba quejándose todo el tiempo de todo —refiere Laura en tono quejumbroso—. Todo le parecía mal. Me tiraba el santo día escuchándole… que si su madre, que si su padre… que si el tráfico, el gobierno. Era un cansino negativo.

—No sé si lo digo por quejarme gratuitamente, pero es la verdad, o así lo creo. —Se muestra Nacho tajante.

—Venga comienza, dale —le anima Laura burlona—. Enumera la lista que te dejó el mundo de agravios. ¿Por cuál vas a empezar? ¿El gobierno, tal vez?

—Pues iba a empezar por el clima, si me lo permite su excelencia —le responde bromista.

—¡Ah, el clima, que original! ¿Qué eras, de Greenpeace? ¿Un eco-defensor? —le aguijonea Laura.

—Yo siempre reciclaba.

—Toma, ¡y yo! —salta Laura.

—No todo el mundo lo hacía —argumenta Nacho. Nota la camiseta pegada al cuerpo por el sudor. Antes de continuar inhala profundamente deleitándose con el aromático olor del campo—. Pero no me refería a eso. Mira, el cambio climático era ya una realidad. En Málaga hace al menos diez años que ni el verano es verano ni el invierno es invierno. Lo mismo comenzaba el verano en abril que los últimos años no hacía acto de presencia hasta entrado julio. Lo mismo hacía un calor abrasador en junio que no te metías en el mar a comienzos de julio. Ausencia de lluvias o lluvias torrenciales. Cosas extrañas que no vivía cuando era un enano y tenía doce años. La polución del tráfico, la industria, la construcción desenfrenada en las costas. ¿Y qué hacían nuestros gobernantes? Mirar para otro lado. Corruptos robar a destajo. Ni la UE, ni la ONU, ni los EEUU ni su puta madre. Nadie hacía lo suficiente. Seguro que todo esto es una reacción del planeta para defenderse de los microbios que somos. Apuesto a que con tanto tifón y tanto terremoto una brecha se abrió en algún lado y de ella salió un gas espantoso que en lugar de matarnos nos ha vuelto más majaras de lo que éramos. Como si fuera un ser vivo, el sistema inmune de la tierra nos ha hecho esto. ¡Fijo que sí!

—¿Y ese argumento de que peli es? Creo que no la he visto. —Laura le saca la lengua.

—Mi abuelo decía que, de joven, la gente solía silbar por las calles y que sonreía más a menudo. —Nacho ignora a su amiga continuando con su digresión—. ¿Tú veías a alguien sonreír por la calle? Yo si veía a alguien sonriendo automáticamente me daba por pensar que le faltaba un tornillo. Yo me daba unos buenos madrugones para ir a trabajar y por las mañanas sólo veías a personas grises que no sonreían. Caminaban con la mirada baja, gacha, con la mirada metida hacia dentro, hacia sus penurias, sus historias personales, encerrados en una carrera de ratas en un laberinto. ¿Y conducir? Ahí era cuanto más notabas la mezquindad de la gente. Todo el mundo sabe que se circula por la derecha, ¡pues nadie lo hacía! Todos, como gilipollas, circulando por la izquierda al límite de velocidad sin ceder el paso, por poner un ejemplo. Luego estaban los que iban todo follados y se te ponían detrás casi rozándote el culo sin darte tiempo a echarte a un lado flasheándote las luces; los que iban pisando huevos por el carril de la izquierda y no se quitaban ni a tiros. ¿Qué creían que hacían sino provocar un accidente? Y todavía pensarían que estaban haciéndolo bien. En fin, que podría seguir así tres días seguidos y no pararía ni para comer.

—¿Y crees que están mejor las cosas así como están ahora? Antes al menos teníamos una oportunidad de hacerlo mejor. Ahora ya no tendremos esa oportunidad —se lamenta Laura—. Entraremos en otra edad oscura y no quiero ni imaginar lo que nos espera. Las cosas podían haber estado mejor pero también había muchas cosas buenas y joder, no nos merecíamos esto porque un político capullo quería crear puestos de trabajo permitiendo construir urbanizaciones en la costa sacando provecho en el proceso o porque un conductor despistado se olvidase de pasarse al carril de la derecha después de conducir sólo un rato por el de la izquierda. Mierda, no nos lo merecíamos.

—Está bien —concede él relajándose—. Sólo me quejaba un poco por deporte. Lo que no me negarás es que la dramática disminución que ha sufrido el censo de población en todo el mundo le va a sentir al planeta divinamente.

—Cretino morboso. —Laura se escandaliza y hace como que va a propinar una patada a Nacho perdiendo momentáneamente el equilibrio.

—¡A ver si te caes! —Nacho la pincha con una sonrisa—. Era broma mujer. Aunque me estoy acordando de aquella peli, la de Will Smith, Soy Leyenda. Nueva York invadida por leones y gacelas y otros bichos, hierba verde de pasto por todas partes, el aire más puro.

—Pues yo tengo en mente The Walking Dead —continúa Laura con su versión—. El gobernador aterrorizando a todo el mundo en plan cacique o señor feudal, imponiendo el derecho de pernada, mujeres violadas a diestro y siniestro.

—Y yo soy el negativo —murmura él burlón.

—Hablo en serio. Eso es lo que pasará si no se crea un nuevo orden pronto. Un orden bueno.

—Te prometo que en cuanto encuentre a mi hijo nos ponemos juntos a crear ese orden bueno tuyo. De momento, a mí ahora todo eso me importa un carajo. Sólo quiero llegar hasta mi hijo.

—Lo encontraremos, ya verás —asegura Laura.

—Cambiando de tema. ¿Sabes lo que más echaré de menos? La música. La buena música, nada de esa mierda de Reggaeton.

—¿La buena música?

—Sí, la buena. Rock duro, el buen Grunge, el Stoner, el Rock Metal —La voz de Nacho suena ensoñadora—. Ya puestos ni reggae ni dub, ni pop rancio. El buen rock rabioso. Lo que daría por escuchar un poco de Kyuss o de Tool ahora, o de Pearl Jam. Pero de los primeros discos, no de la mierda aburrida rancia que hicieron después.

—¿Y esa es la buena música? —bufó Laura casi ofendida—. Eso es pura morralla, chaval. Portyshead, Maroon 5, Madonna, U2, Morcheeba, Chambao, ¡Muse!

—¡Ay, por Dios! —replica él desdeñosamente—. Por lo menos no has mencionado a Camela.

—¿Sabías que eres un puto engreído? —Laura clava en él una mirada glacial.

—No tengo la culpa de tener mejor gusto que tú para la música —comenta Nacho en tono sardónico—. Que tú y que el resto en esta parte del mundo.

—Pues yo daría un reino por bailarme una de Rihanna.

—¿Qué es eso? —pregunta Nacho en tono inquisitivo.

—¿Qué es qué? —El tono preocupado de Nacho advierte a Laura que ya no continúa con la conversación trivial—. Anda, es verdad, no lo había visto. No lo sé. Parece…

—Es gente, ¿no?

—Eso parece. Pero, ¿qué hacen?

—Ni idea. No parece comportamiento de zombi, ¿verdad?

—Yo ya no sé qué es normal y qué no lo es —zanja Laura casi en un murmullo.

La conversación los había sumido en un ligero trance, impermeables a los estímulos del camino concentrados en su extraña digresión a dos. Su pedaleo los había adentrado en el pueblo desde el sur dejando atrás pequeñas naves industriales desvencijadas, chalés de paredes pintadas a la cal, edificios altos de apartamentos turísticos y terrenos amurallados cubiertos de pajiza hierba y de arbustos de bajo talle. El paseo marítimo había comenzado precedido por unas pequeñas rotondas circulares, una carretera para coches de dos carriles en dos direcciones y una amplia acera desierta cubierta de restos de basura, mobiliario urbano destruido, hamacas y sombrillas rotas jalonado por chiringuitos de aspecto fantasmal, sus puertas de acero echadas en la mayoría de los casos.

Lo que consiguió sacarles de su obnubilación fue la bizarra estampa que tenía lugar en la orilla de la playa.

Cientos, casi miles de personas permanecían sentadas con las piernas cruzadas en la arena.

La mayoría estaba sentada a solas, manteniendo unos metros de distancia con sus vecinos como cuando los bañistas plantan su sombrilla para marcar el territorio, mientras que otros permanecen sentados en parejas o pequeños grupos de tres y cuatro personas. Sus rostros de ojos cerrados encaran la calma ondulación de las olas del mar que emiten ese sonido relajante al besar la orilla del roce de granos de arena, de piedrecitas y cantos rodados.

Parece una masiva concentración de personas en un acto único de meditación.

Se respira un total silencio que casi irradia algún tipo de paz, sensación tan alienígena en los últimos días y en los últimos episodios de sus días.

Los amigos guardan silencio sin dejar de pedalear, con el único sonido de las cadenas de sus bicicletas y de las bolitas de los rodamientos como coro al extraño cuadro que se dibuja delante de ellos. La escena se repite decena de metros tras decena de metros con pocas diferencias. Nadie habla o emite algún sonido, todos situados en dirección a la bruma del horizonte.

Nacho, superada la alarma inicial, detiene su bici, secundado por Laura y Guille que entre una mezcla de asombro y cautela dejan vagar sus miradas posándola aquí y allá inspeccionándolo todo. Guille sostiene en alto su móvil captando la escena recorriendo el perfil de la costa con su objetivo. Nacho no deja de inspeccionar los alrededores a su espalda en un comportamiento fruto de su instinto de supervivencia, al tiempo que regresa en su chequeo a la franja de la playa salpicada de personas.

—Esto no puede ser real —comenta más para sí mismo que para los demás.

El silencio bailotea unos instantes largos. Los sentimientos de cautela, regocijo e incredulidad los mantiene paralizados, inseguros de cómo responder ante la improbable escena que se presenta ante ellos.

—¿Qué hacemos? —pregunta Laura insegura.

—No estoy muy seguro. —Nacho casi puede escuchar el sonido de su corazón en su pecho, martilleándole el oído como el aviso o la premonición de una calamidad a punto de ocurrir, como el sentido arácnido de El Hombre-Araña.

8-EL MALVA

Jueves, 19 de julio de 2018

10:21h

—Nacho, ¿a dónde coño vas? —le pregunta Laura con ansiedad.

—No pasa nada, tranquila. —Aplaca él, en apariencia tranquilo.

Nacho está dominado por la intriga.

Inconsciente de ello, se ha apeado de la bicicleta abandonándola en el suelo. Sortea de un salto la barandilla y camina absorto hacia el enorme grupo de personas que medita sentada abarrotando el litoral hasta donde alcanza la vista. Sus pies, calzados con deportivas, dejan un rastro deleble en la arena de la playa.

La imagen de por sí es lo suficientemente impactante. Pero no es la causa del estado de shock que Nacho experimenta. Una aureola de color Malva envuelve a cada uno de los individuos creando en la distancia una onírica nube de precioso color cercano al Púrpura que como una niebla matutina emborrona sus siluetas sintiéndose atraído por la cualidad bizarra de semejante evento. El color Malva es un color que rara vez aprecia en el contorno de las personas.

Es simplemente inusual.

Es un color de paz, de serenidad, de recogimiento interior, de consciencia espiritual y de verdad, colores que Nacho ya pensaba que nunca volvería a ver en su vida, mucho menos en las circunstancias actuales en las que se halla el mundo.

Nacho sortea las primeras filas internándose entre ellas experimentando la sensación de haber atravesado la linde de un bosque frondoso. Inspecciona cada rostro con avidez hallando en todos la misma expresión de calidez y de paz, de profunda concentración, de estado avanzado de meditación. Meditan sujetos de todo tipo, clase y condición: hombres, mujeres, niños, jóvenes y mayores; locales y extranjeros; con sobrepeso, de cuerpos curtidos por el ejercicio físico y delgados; de rostros ingenuos, neutrales o sabios; de color de piel blanco, tostado, amarillo o negro; vestidos con prendas caras, de saldo o con harapos andrajosos; amas de casa, ingenieros, banqueros, taxistas, cerrajeros, mozos de almacén, comerciantes o empresarios. Allí, hasta donde alcanza su vista, se repite la misma escena. Tiene la impresión de que todo el pueblo ha bajado a la orilla del mediterráneo a aplacar sus emociones sumiéndose en la meditación profunda. “¿Cómo se han puesto de acuerdo? ¿Es esto posible?” Piensa Nacho sin dejar de buscar.

—Es un poco siniestro. —Comparte Laura en tono quedo.

—Para nada. —Nacho niega con la cabeza—. Es bueno. Toda esta gente ha conseguido templar sus nervios. Lo más asombroso es que lo hayan conseguido en armonía como grupo.

Laura no quiere replicarle limitándose a observar insegura a su alrededor. Cuando Guille llega a su altura lo atrae hacia sí abrazando su brazo izquierdo reconfortándose en su presencia, su ceño fruncido en un permanente signo de consternación y suspicacia.

La brisa marítima les trae el sonido de risas apagadas y golpes sordos, como de melones al ser reventados contra al suelo.

—¿Qué es eso? —Laura otea a su alrededor buscando el origen del sonido.

—No lo sé. —De repente Nacho nota crecer una sensación ominosa en su interior. Algo en esas risas no le agrada del todo—. Vayamos a investigar. Está por allí, más adelante.

—No creo que sea buena idea. Este sitio me da mala espina. Vámonos mejor, por favor —refiere ella en tono implorante.

—Espera. —Nacho insiste—. Quizás es alguno de estos que ha despertado. Necesito saber cómo lo han conseguido. Volved a las bicicletas y esperadme allí.

—No, mejor estemos todos juntos —propone ella sintiéndose menos valiente que él—. Vamos, quiero irme de aquí cuanto antes.

Las filas de practicantes de meditación crean calles bien delineadas y con paso pesado avanzan por una de ellas pendientes de las reacciones de los silenciosos anfitriones que no parecen inmutar sus expresiones, extáticos como estatuas inconscientes de su paso.

Los tres, con Nacho encabezándolos, sortean un espacio cubierto de hamacas y sombrillas, tras el cual un espectáculo dantesco impacta fulminante en sus rutinas paralizándolos en el sitio.

Tres muchachos, entre los diecinueve y los veinticinco, de aspecto atlético, cabellos rapado en los laterales con efecto fade y la zona de arriba ligeramente más larga con tupé en la zona central vestidos con pantalones cortos, chanclas y camisetas baratas de Pull and Bear o Inside. Portan estacas en las manos (restos de alguna hamaca desvencijada) y caminan como recolectores locos entre huertos de tomate destrozando todo a su paso. Tras ellos, desde la linde del paseo, ven dibujada un sendero caprichoso de caos de manchas de sangre por el suelo, de cabezas abiertas como melones de temporada, de brazos y piernas torcidos de forma inverosímil o de costillas hundidas en el pecho. Gaviotas y canes compiten ya por los restos sanguinolentos dándose un festín de carne humana.

Congelados por el pánico, los tres amigos asisten paralizados al pantagruélico espectáculo.

—¡Hostias! Para, para, para, que este es mío —ladra la orden uno de los asesinos inconsciente de tener ahora audiencia—. Este es el maricón de la pollería del centro. ¡Qué ganas le he tenido siempre a este hijo de puta! No dejaba de mirar a mi hermano y luego cuando le preguntabas directamente de qué iba con tanta miradita mariposona se hacía el longuis. Pero yo sé que lo que le va a este es comer pollas y que le agranden el agujero del culo. Esta va por mi hermano. Quita, hazme espacio.

El joven recula unos metros recordando el ritual de un futbolista que se prepara para chutar una falta directa. Fija los pies en paralelo a una distancia más ancha que la distancia de los hombros separando ligeramente los brazos del cuerpo hinchando el pecho tomando aire para luego soltarlo en una rápida exhalación. Ante los ojos incrédulos del grupo de Nacho el joven da tres rápidos pasos hacia el indefenso que permanece senado en el suelo propinándole una horrible patada a la altura de la nuca. El hombre pareció desarmarse como un muñeco de trapo sin emitir un solo gemido, dando con la cara al suelo caliente de arena entre las carcajadas de los jóvenes que parecen encontrar aquello muy divertido jaleando al ejecutor de la pena para que dé aún más rienda suelta a su macabra creatividad. El joven tiende la mano a uno de sus amigos haciéndole el gesto de que le pase la estaca cuyo extremo de feo pico afilado ya está cubierto de sangre. Se acerca al cuerpo inerte que en nada ha mutado su postura después de recibir tan tremendo golpe permaneciendo en la misma exacta postura que cuando cayó.

—Acércame esa piedra. —El muchacho señala un canto rodado blanco—. Le voy a clavar la estaca en la nuca, como si sacrificara a un ternero. Este ya no va a chupar más pollas.

—Podíamos obligarle a que nos chupe la verga. —Otro muchacho con camiseta sin mangas roja comparte su idea con una macabra mueca de satisfacción en su cara—. Seguro que le gusta.

—Seguro que te gusta a ti, maricón —le acusa el primero—. Anda, trae pacá la piedra y échate a un lado que este es pa mí. Estoy vengando el recuerdo de mi hermano.

El joven fija la estaca con el extremo afilado contra la nuca del desgraciado y con la otra mano golpea el extremo del madero con la roca. Un chorro de sangre se proyectó hacia arriba regando la cara del ejecutor que después de superar la sorpresa, comienza a reír con carcajadas siniestras, su boca y dorso de la cara izquierdos bañados en el líquido carmesí dándole el aspecto de un lunático de pesadilla.

—Venga, que ya te has entretenido bastante tú con ese. Busquemos a otro —dice el tercero de los macarras, un joven de torso ancho y piernas de pajarillo.

—Mira, ¿este no es el socorrista de la playa de Periana? —pregunta camiseta sin mangas roja—. ¿Qué coño hace aquí?

—Eso digo yo, ¿qué coño hace aquí? —espeta el primero de los macarras.

—No, no es él —niega piernas de pajarillo—. Pero se le parece un puñao. Este es igualito con sus músculos. Seguro que se creía alguien por tener esos brazos, ligándose a las putita tontas del gimnasio.

Camiseta sin mangas roja se acerca al muchacho objeto de sus comentarios y agachándose junto a él pone su propio brazo a la altura del suyo comparando ambos bíceps.

—¡Já! Yo tengo más que él —suelta en una risotada.

—Tú no tienes una mierda —rebuzna burlón piernas de pajarillo— Ese te gana un pulso con la izquierda, chaval.

—Vete a la mierda —bufa camiseta roja sin mangas—. ¡Oye! —Se le iluminan los ojos con un brillo cruel— ¡Toca placaje!

—¡Placaje, placaje! —corean los otros dos.

—Apartaos chavales, que me toca a mí —dice piernas de pajarillo haciendo espacio con sus brazos.

—¡Dale, tío! —anima el primer macarra—. Tumba a este cabrón y que no se vuelva a levantar. A este hijo de puta, túmbalo, machácalo. ¡Saco de mierda, grano de pús, vejiga de pís! ¡Joder, mata a este hijo de puta!

Piernas de pajarillo da unos pasos tomando distancia. Flexionando las rodillas, adopta la postura de un jugador de fútbol americano preparado para embestir a su oponente. Comienza a hacer un ruido gutural con la garganta, muy bajo al principio pero incrementando el volumen coreado con un sonido similar emitido por sus compañeros. En su punto álgido, con un rugido, el joven proyecta con sus piernas su cuerpo hacia adelante abalanzándose sin piedad brutalmente sobre su presa impactando a la altura del pecho dando los dos cuerpos en el suelo levantando una nube de arena. Los otros macarras jalean su satisfacción alzando los brazos por encima de sus cabezas estallando en risas, acudiendo a ayudar a su amigo que se levanta con una sonrisa llena de satisfacción macabra.

—Le has dado lo suyo, chaval —asiente el primer macarra—. Ese no se vuelve a levantar.

De repente, los tres jóvenes mantienen un silencio cómplice observando con atención el cuerpo tendido en el suelo. Este no mueve un músculo aunque claramente perciben que sigue vivo pues su bajo vientre se mueve ligeramente con la respiración. Luego sondean a su alrededor. Todo sigue igual. Más que personas parecen estatuas de mármol insensibles a su entorno. Los jóvenes se miran unos a otros y luego rompen a reír.

Nacho tiene una repentina comprensión de su comportamiento. Como ellos, ese grupo se ha topado de casualidad con la improbable escena de todas aquellas personas meditando en comunidad. Atraídos por lo extraño de esa conducta, se han internado en la playa. Cualquiera que fuera el mal que ha puesto del revés al mundo también les ha afectado a ellos y sus mentes turbadas han fecundado la idea de ejecutar sin criterio a diestro y siniestro a aquellas personas que no devuelven el golpe ni responden a la agresividad. Las víctimas sumisas ideales para los amantes de la violencia gratuita.

Como Nacho, aquellos jóvenes siguen sin creerse esa escena de paz y meditación.

—¿Apaleamiento? —Camiseta roja sonríe siniestro a sus camaradas.

—Sin piedad —murmura piernas canijas aún más siniestramente.

Los tres jóvenes toman en las manos sus estacas de madera rodeando el cuerpo postrado formando un triángulo en torno a él. Nacho y su grupo contemplan dubitativos por lo que van a hacer las espaldas de dos de ellos, el tercero oculto por sus compañeros.

Por un instante, todo es silencio en la playa, sólo roto por el desagradable sonido de fondo de las gaviotas y los perros regodeándose en su festín de carne.

A una señal inaudible para Nacho, los tres comienzan a clavar sus estacas brutalmente en el cuerpo del desgraciado, subiendo y bajando como pistones de un motor, arrastrando con cada subida de estaca restos de carne, vísceras y sangre que riegan a los ejecutores que gruñen esforzadamente en fuertes jadeos sumidos en la macabra acción.

Los tres amigos dan un respingo. Laura aparta la vista clavando su rostro en el cuello de Guille, el cual, su rostro una máscara neutra, sostiene su móvil —que llevaba en modo cámara incluso antes cuando montaban en bicicleta—, enfocándolo al funesto espectáculo. Nacho se lleva la mano a la boca incapaz de reaccionar, incapaz de responder a la apagada voz de su consciencia que le reprende por no poner en movimiento sus pies alejándose de allí.

Después de unos largos instantes los ejecutores se arrojan al suelo, agotados por el derroche físico dejando escapar carcajadas de satisfacción que hielan la sangre a los inesperados espectadores. Camiseta roja sin mangas se derrumba sobre otra persona que medita cerca y con total desconsideración se acomoda en el cuerpo de aquel forzándolo en una postura antinatural.

—Puto cabrón —reflexiona en alto el primer macarra—. Seguro que se lo merecía.

—Uff. Descansemos un rato, estoy molío. Darle a la gente lo que se merece cansa un huevo —ruega piernas de pajarillo soltando un suspiro.

—Y que lo digas, hermano. —Muestra su acuerdo primer macarrra.

—¿Mira? Hay alguien ahí, ¿qué hacen mirando? —Camiseta roja sin mangas señala al grupo y comienza a reincorporarse lentamente.

A Nacho le lleva un momento darse cuenta de que se refiere a ellos aturdido como está por lo que acaba de presenciar. Nota el miedo recorrerle el cuerpo haciéndole temblar las piernas. Consigue recular medio paso hacia atrás consciente de repente de que huir no puede ser una opción realista puesto que Laura o Guille serían fáciles presas para aquellos zumbados.

—¿Qué coño hacéis ahí mirando? ¿Quiénes sois? —espeta el primer macarra ya en pie avanzando hacia ellos.

—No queremos problemas. —Consigue articular Nacho mostrando sus palmas abiertas —Como a vosotros, nos ha parecido extraño esta gente aquí y hemos venido a ver qué eran. Ya nos íbamos. Adiós.

—Esperad, coño —instruye primer macarra—. No tan rápido. Venid aquí un momento, quiero saber quiénes sois.

—De verdad, que ya nos íbamos. Laura, Guille —susurra Nacho en un volumen que espera sea inaudible para aquellos hijos de mala madre—. Vámonos.

—Que no os vayáis, he dicho, joder. Hablemos un rato. Seamos amigos.

Los otros dos jóvenes se incorporan veloces como serpientes atacando y abriéndose a izquierda a derecha los rodean acercándose peligrosamente. Nacho se da cuenta de que estos tíos están de adrenalina hasta el tejado, sus miradas inyectadas en sangre dejan a las claras sus intenciones: no van a cejar hasta hablar con ellos.

Nacho se siente encerrado, señal para que el Rojo le domine. Pero no ahora. Ya no.

Cuando están a apenas un par de metros de ellos su presencia les parece más terrorífica aún: sus ropas, brazos, piernas y rostros llenos de sangre húmeda y reseca mezclada con arena; su caras desencajadas como si estuvieran bajo los efectos de alguna droga y sus brazos musculosos con venas palpitantes sobresaliendo a punto de estallar les dan en conjunto una imagen aún más aterradora. Aunque uno de ellos es más bajo incluso que Guille, los otros dos son al menos medio palmo más altos que Nacho, de hombros cargados con horas de gimnasio o trabajos duros a sus espaldas. Una ola fétida mezcla de sudor y sangre casi marea a los tres amigos que permanecen quietos sin hacer un movimiento.

Nacho mantiene su mirada inalterable fija en los ojos de sus captores.

—¿Quién es ella, tu novia? Es guapa la moza —pregunta piernas de pajarillo.

—No, no es mi novia —responde tentativo Nacho—. Somos amigos. Te dig…

—Eso está bien. Estás muy buena, tía —continúa el otro dirigiéndose directamente a Laura.

—Apártate y no me toques —sisea Laura apartando la mano del otro que ya se disponía a tomarla del brazo.

—No veas, pero ¡si es una leona! —Ríe piernas de pajarillo entre dientes.

—Bueno, ¿por qué coño nos estabais espiando sin decir nada? —interviene primer macarra— ¿Qué sois de los que os gusta mirar y grabar con los móviles para luego subirlo al Instagram?

—Eso es lo que hacían seguramente, nos estaban grabando con los móviles para luego chivárselo a la policía. Pues que sepáis que nadie os va a prestar puto caso, que la policía ya no existe o son incluso peores que nosotros así que ya podéis meteros los móviles por el culo con vuestro vídeo de mierda.

—Ya te lo he dicho. —Nacho utiliza un tono conciliador—. Nos extrañó toda esta gente y cuando llegamos aquí os vimos a vosotros. No hemos grabado nada. —Nacho mira de reojo a Guille que sutilmente ha guardado el móvil en su bolsillo—. Y sólo hemos llegado cuando estabais terminando con ese.

—Está mintiendo como un cabrón. —Le acusa camiseta oscura sin mangas—. Por lo menos nos estaban mirando desde que desnudamos a la vieja gorda esa y le clavamos astillas en las tetas caídas. Venga, pedazo de mierda, traed para acá los móviles ahora mismo.

Nacho está preocupado. Las sombras Negras como la boca profunda de un pozo de sus auras revolotean inquietas sobre sus cabezas augurando una reacción impulsiva de un momento a otro. Nacho está congelado repentinamente dominado por el miedo. Esto antes nunca le hubiera ocurrido pero, desde que tuvo a su hijo y gracias a las charlas de concienciación del psicólogo que le ayudaron a tamizar su ira, ha dejado que la parte más vulnerable de su carácter controle sus impulsos. Hace tiempo que está domado por la tibieza.

—Que no tenemos los móviles, cojones ya. —Sale Laura airada, dominada por su propia indignación, inconsciente quizás del peligro que se cierne sobre ellos pero incapaz de entregarse sumisa—. Como te atrevas a tocarme un solo pelo te juro que te vas a enterar. Nosotros nos vamos, anda, y vosotros seguís a lo vuestro. Lo que sea la mierda que estéis haciendo.

—Mira la leona. —Las carcajadas hacen que sus pechos se muevan arriba y abajo—. Cuidado, José, que esta te arregla a ti las cuentas.

—Esta a mí no me arregla ná, como no sean los bajos de una buena mamada. —Sin previo aviso agarra del brazo a Laura tirando haciéndola perder el equilibrio dando ella con el culo en el suelo de arena arrancándole un grito producto más de la sorpresa y la indignación que por la dureza del golpe— Así te quiero ver, ponte de rodillas.

—Oye, mirad, esto no es necesario —interviene Nacho alarmado—. Nos vamos y os dejamos de molestar. Esto no es necesario.

—Tú te callas, maricón —advierte camiseta roja. Luego se vuelve señalando a Guille— ¿Ese crío va a dar problemas o se va a quedar quieto ahí como un imbécil? —pregunta señalando a Guille que se había quedado tieso con los hombros encogidos junto a una sombrilla congelado de pánico su cara tornándose del cariz de la leche cortada—. No quiero tener problemas luego con él. Le rebano el pescuezo ahora y me ahorro los problemas. Aviso.

—No te va a dar ningún problema, te lo prometo. —Nacho consigue al fin reaccionar poniéndose entre el agresor y Guille—. Mi amigo es incapaz de matar a una mosca, mucho menos de defenderse a sí mismo.

—Más te vale que no se mueva. Riki —advierte piernas canijas—. ¿Qué vas a hacer con la pija esta? La veo un poco anoréxica y el culo lo tiene escurrío.

—Ya veremos —reflexiona en alto primer macarra—. Lo que quiero, para empezar, es que me muestre un poco más de respeto que yo no le he faltado al suyo —dirigiéndose ahora a Laura, cuyo rostro va tornando de la sorpresa e impotencia a otro de indignación y enfado haciendo temer a Nacho alguna nueva reacción inconsciente y poco meditada—. Que solo te he dicho guapa y te has puesto de un borde que ni mi hermana me responde así.

—Me has tirado al suelo, so bruto. —Comienza mientras trata de incorporarse torpemente apoyándose con las manos.

—Te quedas ahí y no te levantas hasta que yo te lo diga. —El joven posa una garra sobre la cabeza de Laura empujando hacia abajo obligándola a hincar de nuevo las rodillas en la arena perdiendo el equilibrio cayendo de bruces sobre una persona que medita, rodando ambos por el suelo.

Laura comienza a gemir a punto de llorar. Nacho, ultrajado por la imagen de su amiga humillada, reacciona al fin abalanzándose sobre el joven, el cual es más rápido que él golpeándole en la mejilla duramente con el reverso de la mano. Nacho casi pierde la consciencia. Aunque no cae de primeras, trata de mantener el equilibrio reculando torpemente hacia atrás para ser agarrado por Guille en el último momento, con tan poco acierto y con tan flojo agarre que ambos caen al suelo entre dos hamacas a la sombra de una sombrilla. A Nacho le da vueltas la cabeza viendo las estrellas, lo que no le impide ser consciente de la conversación que tiene lugar a pocos metros.

—Esto me la está poniendo dura —comenta primer macarra—. Román, pon a cuatro patas a la putilla esta y bájale los pantalones. Ahí, contra la hamaca. Me duelen los huevos de amor y los voy a vaciar en el culo de esta. Luego vais vosotros y os corréis en su cara y se la dejáis como la radio de un pintor. Vosotros dos. —Se vuelve hacia Nacho y Guille—. No mováis ni un músculo que como me cortéis la corrida os vais a enterar, bolsas de mierda.

Laura comienza a chillar como una posesa mientras entre dos la fuerzan a bajarle los pantalones obligándola a adoptar la postura del perrito. Como no se deja, dos de ellos la sostienen a la fuerza mientras el tercero se baja ya las bermudas meneándose el pene para darle consistencia dibujada en su cara una sonrisa cruel y despiadada. Piernas de pajarillo no para de reír toqueteando las nalgas desnudas de Laura y en un arrebato creativo canalla, introduce un dedo forzándolo en el interior de la vagina de Laura para luego extraerlo e introducírselo en la boca,

—Ah, sabe a gloria su coñito —exclama el bastardo—. Está aún un poco seco pero he notado que va mojándose. A la perra esta le va la marcha.

—Ya verás cómo se moja ahora cuando se la meta —afirma primer macarra—. Todas las tías son lo mismo. Todas “no quiero, no puedo” pero al final a todas les gusta una buena polla en el coño. Trae pa’cá.

La visión de Nacho se aclara fijándose el foco mientras el Rojo finalmente va dominándolo revirtiéndolo a su viejo yo airado y violento. Entonces ocurre algo que frenó en seco su transformación.

De repente, todo su campo de visión se torna de un Malva brillante e intenso, casi doloroso de ver lo que obliga a Nacho a poner el dorso de la mano derecha a modo de visera entrecerrando los ojos para poder atisbar mejor lo que sucede a su alrededor.

Lo que antes había sido una estampa de meditación y de recogimiento, una masa de personas calmadas entregadas a la meditación, ahora se ha transformado en una turba silenciosa que se mueve rápida y mortífera sin mudar la serenidad de sus rostros. Ante sus retinas incrédulas, cientos de manos se alargan en dirección de los tres jóvenes imperturbables antes sus berridos de queja, maldiciones y amenazas. Con inusitada brutalidad, arrancan del tronco la cabeza de piernas canijas que apenas emite un borboteo ahogado por el sonido de tejido y huesos al desgarrarse. La masa desmiembra a los tres canallas uno a uno, brazos, piernas, cabeza, dejando los deshechos en el suelo allí donde caen en el sitio. La impresión que da a Nacho toda aquella ejecución y la manera casi mecánica en la que se mueven aquellas personas es de que se trata de autómatas, de robots sin voluntad sometidos a una voluntad externa, como una colonia de hormigas o como un enorme animal formado por cientos de partes con una sola consciencia, carente de emociones, de voluntad, de intención.

Laura acude a ellos ágilmente levantándose los pantalones, su cara retorcida en una mueca de espanto, lágrimas como puños resbalando por sus mejillas blancas de pomelo. Nacho la agarra obligando a todos a incorporarse rápidamente empujándolos hacia atrás reculando lentamente sin perder de vista a aquella turba tan peligrosa. No han alcanzado ni unos metros de distancia cuando la turba acabó su trabajo, quedando repentinamente inertes.

Como uno solo, voltean todos sus cuellos para posar sus miradas vítreas en ellos.

A Nacho se le para el corazón en el pecho conteniendo unos segundos interminables la respiración. Están rodeados por cientos de ellos que los observaban sin un solo rictus de algún tipo en sus rostros. No podrían huir de aquella.

Sin previo aviso, bajan las miradas y a paso lento como si estuvieran dormidos caminan calmadamente dirigiéndose cada uno hasta su sitio correspondiente para volver a tomar asiento en la postura del loto, sus rostros encarando al horizonte dibujando las ordenadas filas. Sólo uno de ellos permanece de pie, observándolos con una expresión distinta, mezcla de interés inquisitiva y vieja sabiduría. Su figura se recorta muy delgada contra el hiriente cielo Azul, su rostro alargado de piel curtida, ojos azules y pelo ralo blanco.

—Os invito a uniros a nosotros. —Su voz suena nítida y cristalina como el sonido de bronce de un gong—. Abrazad la consciencia absoluta, el regalo del presente.

Por alguna razón a Nacho aquel personaje le eriza los cabellos de la nuca. Sin decir nada, haciendo uso de un gran esfuerzo de voluntad pues nota algún tipo de influjo poderoso por parte de aquel hombre que lo atrae con fuerza casi irresistible, se obliga a agarrar a sus compañeros dándole la espalda caminando en dirección a las bicicletas.

Ha sentido antes muchos tipos de miedo pero aquel, por extraño y quizás por nuevo, se convierte en la sensación más terrorífica que ha sentido en su vida.

Desandando sus pasos de regreso a las bicicletas, Laura se vuelve hacia Nacho y entre lloros producto de la ansiedad le propina sonoros sopapos que él recibe con estoicidad dispuesto a asumir la culpa de lo que ha ocurrido consciente de la necesidad de desahogo de ella.

Guille revisa la pantalla de su móvil. Traga saliva fascinado por el material tan asombroso que ha conseguido. Con un rápido y ágil teclear lo sube a la red.

Jueves, 19 de julio de 2018

14:42h

Nacho bebe agua de una botella de plástico que ha requisado en un bar que encontraron abierto y desocupado el cual han convertido en su refugio temporal. Pasa la botella a Guille que la recibe con un cabeceo de agradecimiento dándole un sorbo largo después de limpiar metódicamente la boquilla con el faldón de su camiseta, la cual tiene probablemente más mierda que la saliva de Nacho.

Nacho observa a Laura en silencio sin quitar el ojo de la puerta preparado para cualquier eventualidad o sorpresa. Está preocupado por cómo estará encajando lo que acaba de ocurrir. Él mismo se siente muy indignado y algo impotente por no haber sido de más ayuda impidiendo la brutalidad de aquellos zafios. No está seguro si hablar para interesarse por su estado o mantener un poco más el silencio. El rostro de ella está cubierto por dos cortinas de cabello largo castaño por lo que no puede adivinar cuál es el estado mental de la muchacha.

Guille ofrece tímidamente el agua a Laura que lo rechaza con un manotazo sin decir nada. Guille se encoge ligeramente y sin decir tampoco nada se sienta a un metro de ella en el suelo abrazando sus piernas descansando su frente en sus rodillas con la botella de agua a su lado.

Nacho se sienta también a su lado con la mirada clavada en el suelo sin saber cómo actuar. De repente, Laura reacciona e inclinándose hacia él comienza a darle manotazos fuertes en el brazo de Nacho, el cuál desprevenido sólo acierta a levantarlos protegiéndose.

—Es tu culpa, joder —le espeta ella en tono acusador—. Si me hubieras hecho caso y te hubieras quedado en el paseo eso no hubiera ocurrido.

—Tienes razón, Laura. —Nacho permite que ella se desahogue con él y sin hacer nada para detenerla recibe estoico su castigo.

Laura para finalmente y aún enfurruñada se sienta de nuevo cruzándose de brazos. Ve la botella de agua y de un manotazo la alcanza para darle un buen sorbo. Nacho puede ver entonces los ojos de ella que están vidriosos con lágrimas.

—Lo siento. —Se disculpa Nacho—. De veras. Tenía que comprobar de qué se trataba aquello. Fui un incauto y os puse a los dos en peligro.

—No es tu culpa —afirma Laura contradiciéndose a sí misma ahora—. Me dijiste que me podía quedar atrás y tampoco te hice caso.

Nacho no sabe qué decir cogido por sorpresa por el giro de su actitud.

—No estamos seguros en ningún lugar —murmura Laura. Su rostro es una máscara de ira e indignación—. Si estamos juntos tenemos más posibilidades pero no tenemos la total garantía de salir impunes de todo. Ahora, con lo que está pasando, no la tenemos.

—Quizás —propone Nacho—. Si hubiera observado desde la distancia… si me hubiera contenido un poco…

—Muchos “Y si…” —niega con la cabeza Laura—. No. No es tu culpa y me he comportado como una niñata infantil. ¿Me perdonas por haberte golpeado?

Nacho la observa casi boquiabierto tomado por sorpresa por aquella muestra de humildad inesperada. Laura lo mira apretando los labios en señal de arrepentimiento y él la reclama para darle un abrazo fundiéndose durante un largo minuto en un abrazo que sana a ambos en sus heridas personales. Cuando se separan Laura presenta mejor cara y consigue dibujar una leve sonrisa con los labios.

—Me gustaría haber hecho más —asegura Nacho—. Jamás hubiera dejado que esos bestias te hicieran algo. El tío aquel me dio una buena hostia y vi las estrellas pero cuando me hubiese recobrado les habría dado la del pulpo, te lo juro.

—Lo sé, Nacho. —Ella se limpia las lágrimas de las mejillas—. Lo importante es que no ha pasado nada y no tengo nada de qué lamentarme. He de ser fuerte y voy a salir de esta, olvidarme.

—Tendremos más cuidado a partir de ahora —asegura Nacho asintiendo con la cabeza buscando también la mirada de Guille, el cual asiente también desde su esquina.

—Lo tendremos —asiente Laura—. ¡Oh, Dios mío! Ya me siento mejor. —Suelta un largo suspiro—. No ha pasado nada, no ha pasado nada —repite asintiendo—. Gracias al cielo que estoy bien, que todos estamos bien.

—Admítelo —bufa Nacho—. Darme esa paliza te ha sentado estupendamente.

—Ha sido genial. —Ambos ríen a carcajadas tapándose rápidamente las bocas con las manos para no hacer más ruido del necesario—. ¡Ah, qué bien me siento ahora!

Guille les graba y cuando la pareja ve la cámara del móvil comienzan a hacer carantoñas, muecas, sonreír mostrando exageradamente los dientes mostrando el dedo medio, desafiantes. Guille asiente satisfecho y con dedos ágiles sobre la pantalla táctil prepara el vídeo para subirlo primero a Instagram, luego a su cuenta de Twitter, Snapchat, Facebook y Twitch. Cuando ha terminado, es espectador encantado de cómo las cifras de likes comienzan a acumularse. Con un sentimiento de deleite y dicha, tiende al móvil a su amiga Laura.

—¿Qué es? ¿Nuestro vídeo? —Laura toma el teléfono entre sus dedos y con una sonrisa curiosa estudia la pantalla. Su sonrisa se desvanece poco a poco al ritmo del progreso al que comprende lo que está viendo—. Nacho, mira esto.

Nacho junta su cabeza con la de Laura para ver también la pantalla del móvil. La aplicación que se muestra es Instagram, no encontrando nada especial de interés en un principio. El vídeo que se repite en bucle es el de él y Laura sonrientes mirando a la cámara, el mismo que no hace ni unos instantes acababan de grabar.

—¿Cómo es posible? —balbucea Nacho incrédulo. Tras inspeccionar más a fondo la pantalla se da cuenta de que el vídeo ya ronda los diez mil likes y que los comentarios se van sumando al timeline bajo el vídeo—. ¿Esto es de ahora? Quiero decir, ¿esto está ocurriendo ahora?

Guille asiente con una tímida sonrisa bajando sus ojos, incapaz de sostener la mirada de Nacho debido a su timidez.

—Espera, que hay más. —Laura ha abierto la aplicación de Twitter—. La cuenta de Guille @GuilleTheXMa tiene cerca de 3m seguidores. Siguiendo su timeline ve que también está lleno de vídeos de ellos.

Con los dedos temblándole, pulsa en el vídeo anterior al más reciente y antes de que pueda reaccionar la pantalla se llena con la imagen de los tres chulos playa golpeando a inocentes, instantes antes del desafortunado encuentro con ellos. Laura rápidamente quita el vídeo levantando la mirada acusatoria a Guille, el cual recula de repente alarmado por lo que ve en los ojos de Laura.

—¿Has subido también esto? —pregunta en un tono de voz bajo y amenazador—. ¿Lo grabaste todo?

Guille asiente despacio, sus ojos alertas ante la reacción de ella.

—¿También la parte en la que me intentan…? —Guille se apresura a negar con la cabeza—. Laura, armándose de valor, pasa para adelante el vídeo, casi al final. Los últimos fotogramas son de cuando Nacho recibe un jab en la barbilla y cae sobre Guille en la arena.

—Hostias —exclama Nacho— menudo soplamocos. He caído redondo. ¿Cuántos visionados tiene? ¿29.7m? No está mal. Soy famoso. —La última frase la pronuncia en tono casi de shock.

—Sí, pero… —Laura revisa exhaustivamente Twitter sin poder creerse lo que está viendo—. ¿Quiénes son estas personas? ¿Acaso esto, lo de los zombis, no está ocurriendo en todo el mundo como pensamos? ¿Hay gente libre de esta cosa?

—Supongo que sí —murmura Nacho comprendiendo las dimensiones de lo que Laura insinúa—. Si hay gente aún en las redes sociales eso significa que esto no es a nivel mundial. —Nacho suspira echándose hacia atrás en el suelo notando la esperanza inundarle refrescante como brisa de primavera—. No estamos solos.

Guille murmura algo a Laura.

—¿Qué ha dicho Guille? —pregunta Nacho levantando la cabeza.

—Guille tiene razón —dice Laura—. No hay españoles. Llevo un rato inspeccionando los perfiles de la gente que hace comentarios y la mayoría escriben en inglés o en un idioma rarísimo. También hay latinos; argentinos o chilenos pero no hay españoles de España. Ni uno.

—¿A ver? Déjame ver. —Laura le ofrece el móvil y Nacho lo toma ansioso. Rebusca en Instagram y ocurre lo mismo. Ningún español. Reconoce el idioma de algunos de los que dejan comentarios; se trata del finlandés y algo que parece noruego. Cuando traduce los comentarios los textos que abundan son de incredulidad, de ánimo, de desconcierto, de confusión. Algunos especulan acusando los vídeos de montajes o de fakes mientras que otros expresan su horror y rechazo, abundando en general un sentimiento compartido de incertidumbre y temor. A tenor de lo que extraen de los comentarios de argentinos estos hacen alusión a grandes catástrofes en el centro y el norte del continente americano pero ignoran la causa de estos incidentes tan graves pues en su país aún no se nota la ola de rabia y sólo pueden hacer vagas suposiciones.

Nacho les lee los comentarios y juntos pasan tres horas inspeccionado las redes sociales de Guille.

—¿En qué piensas? —Laura pregunta a un Nacho que lleva unos minutos perdido en sus cavilaciones. Continúan sentados en el suelo del bar tras la barra reponiendo fuerzas para el siguiente tramo del viaje.

—¿En qué pienso? —pregunta a su vez Nacho—. En nada. En rallaeras sin sentido.

—Cuéntamelas —anima Laura.

Nacho no comienza a hablar seguidamente sino que clava sus ojos en el techo ordenando sus ideas antes de empezar.

—Pensaba en lo complicado que es… era… ser auténtico en la vida real —comienza titubeante—. Más incluso con las redes sociales por medio, siempre pendientes de la aceptación y validación de los demás. Estaba pensando en la metáfora de las formas geométricas que me acabo de inventar. Imagina que las personas fueran algunas círculos, otras cuadrados, triángulos o rectángulos. Los círculos buscan círculos, los triángulos, triángulos y así sucesivamente. Si sólo fuera eso sería hasta sencillo encontrar a tus amigos, a tu media naranja. Pero como existe la presión social a la homogeneidad, a la “normalidad” pues venga… ¿está de moda ser triángulo? ¡Pues todos triángulos! Y así se forman los líos que se forman. Están los que se esfuerzan toda una vida por ser lo que no son. Luego están los que por pudor, complejos, vergüenza, humildad o lo que sea pues no son verdaderamente ellos mismos… y mil movidas más que añaden capas y más capas de dificultad al asunto. Al fin encuentras a alguien que te gusta, ¿no? Os gustáis, comenzáis una relación de pareja, noviazgo, se casan o no… y tienen un niño. Pero claro, luego de rascar, pues de eso se trata la convivencia, resulta que tú eras un cuadrado y ella un círculo, no existe compatibilidad ninguna. Comienzan a tirarse los tiestos y se separan. No es tan fácil porque tienen un hijo en común y si ya es difícil conocerse a uno mismo cuando tienes a tu familia al completo pues mira tú ahora la movida de descubrir qué eres en una familia desestructurada. Pobre crío. —Nacho suspira—. ¿Y los padres? Los padres a hacerse la puñeta peleando por la custodia del crío. Y yo me pregunto, ¿para qué tanto odio, tanta inquina, tanta rabia? ¿Para qué tanta lucha por destrozar al otro y apartarlo del niño? ¿Qué es lo que quieren o qué es lo que esperan conseguir enfureciéndose? ¿No se dan cuenta de que el que lo sufre todo es el niño? ¿Qué es el niño al que se le fastidia la vida? —Nacho está Rojo de disgusto. Se apresura a respirar para regular su estado emocional y no vuelve a hablar hasta que está más tranquilo—. Los niños, como leí alguna vez en algún sitio, deberían traer todos un gran cartel bajo el brazo que dijera: “Tratar con cuidado, contiene sueños”.

—Me encanta esa frase —susurra Laura.

—Resumiendo —suspira otra vez Nacho—. Yo no quiero esforzarme más a ser lo que no soy. Si soy círculo, pues eso es lo que soy. Respetando a los demás, me limitaré a ser yo mismo. ¿Que no encajo, que no gusto a los demás, que no me aceptan? Me la suda. Yo solo quiero estar con mi hijo.

—¿Te das cuenta de que todo eso ahora ya no importa, verdad? —Inquiere Laura.

—Ese mundo ya no existe, de acuerdo —asiente Nacho—. Pero cuando encuentre a mi hijo pienso comenzar a construir un mundo en el que exista más tolerancia, más respeto al prójimo, todas las formas geométricas viviendo en armonía.

—Sí que te rallas, Nachito —bufa Laura con una sonrisa burlona en sus labios.

—¿A que sí? —Sonríe Nacho—. Es tu culpa, por preguntar.

Guille, que no ha perdido comba y ha grabado la conversación, la sube a la red con el nombre de “Digresión de las formas geométricas” con ubicación en algún lugar cercano al Rincón de la Victoria y los hashtag #pensamientosapocalipis #apocalipsis #Love #zombis #Life #instagood #friends #andaluciazombis #andaluciawalkers #horror #buscandoaraúl y otros veinte más.

9-EL CIAN

Domingo, 26 de marzo de 2017

20:50

—Papi, ¡qué corto se me ha hecho el fin de semana! —exclama Raúl desde su silla de coche para niños—. ¿Por qué no le decimos a mamá que me quedo contigo esta semana? Si se lo decimos en tono bajito y ponemos cara de buenos seguro que nos hace caso y no le importa que me quede un poco más contigo.

—Mala idea —responde Nacho mientras maniobra evitando un coche aparcado en doble fila buscando un lugar seguro donde dejar el coche—. Si se lo pedimos le dará un patatús, canijo. Se pondrá como la de Frozen enfadadísima y lo congelará todo a su paso. A mí también se me ha hecho corto, pero no te preocupes que el martes me paso a por ti a las cuatro y media, acuérdate.

—Vale papi. —Raúl responde en tono quedo.

—Acuérdate el martes de traerte los deberes, los libros y todo lo que te haga falta que luego la profe se lo dice a la mami y ella enfada si no los hacemos. —Le instruye Nacho como quien recita una vieja tonada memorizada que ha repetido cien veces.

—Vale papi, me traigo la libreta donde me apunta la seño los ejercicios que tengo que hacer y lo hacemos juntos, pero muy rápido para luego ir a patinar. ¿Vale, papi?

—Lo primero es lo primero, los deberes y luego los patines, aunque no sé si dan lluvia para este martes. A lo peor tendremos que quedarnos en la biblioteca otra tarde —dice Nacho.

—¡Hala, no! —Raúl alarga la última vocal en tono preocupado—. Antes me auto suicido que quedarme toda la tarde en la biblioteca.

—¿Eso qué es que te auto suicidas? —Nacho sonríe la ocurrencia del niño—. Que te suicidas a ti mismo ya suicidado? —pregunta pinchando a su hijo—. Acuérdate que la última vez lo pasamos muy bien jugando a las cartas del Uno con aquellos chicos. O podemos ir al bar a merendar churros calentitos con chocolate. Tú tranquilo que algo montaremos para que no nos aburramos.

—¡Es verdad! —exclama Raúl más animado—. Me gustan las cartas del Uno. Mira, ya está aquí la casa de la mami. Me quiero quedar hoy contigo. No me quiero ir con la mami.

—Ya lo hemos hablado antes, canijo. —Nacho siente ese pinchazo en el pecho cada vez que escucha a su hijo decir eso, obligándose a pronunciar las siguientes palabras que le duelen en la boca—. Vives con mamá y tú y yo nos vemos los días que hemos marcado en el calendario. Has de hacerle caso a tu madre y ser bueno con ella. Ahora cuando la veas le das un abrazo gigante y me dices a mi adiós con la manita. El martes nos vemos. Ya verás que cuando quieras darte cuenta estamos otra vez juntos, como si no hubiera pasado el tiempo.

—Bueno, papi. —El niño responde con voz apagada, desconsolado.

—Espera que busque un sitio donde detener el coche y te ayudo a bajarte de la sillita y a coger la mochila.

Nacho otea la zona sin encontrar rastro de Elena o de algún miembro de su familia. Mira el reloj y ve que faltan cinco minutos escasos hasta la hora pactada. Con volante suave dirige el coche hacia la rampa de abertura de la puerta del garaje del edificio de Elena. Un rápido vistazo le convence de que la calle está abarrotada de coches aparcados y otros en doble fila ocupando los huecos que ya conoce para dejar el coche.

De un rápido golpe enciende las luces de emergencia de su Polo para levantar la palanca del freno de mano y poner las marchas en punto muerto. Sale del coche con movimiento ágil volviendo la cabeza hacia un lado y otro pendiente de si hay algún coche que quiera entrar en el garaje consciente de que está impidiendo el paso. Raúl se deja hacer paciente observando como su padre le quita los arneses liberándolo de la sillita extendiendo sus bracitos hacia él para que lo levante en volandas para ponerlo luego en el suelo. El pequeño se echa a un lado cooperador, gran conocedor ya de la rutina que viene a continuación. El padre abre la puerta trasera del maletero alargando la mano para hacerse con una mochila pequeña azul con la efigie de Spider-Man en Rojo en su frontal, cerrando la puerta luego con un sonido seco. El cielo está gris encapotado y algunas gotas de lluvia caen perezosas dando pequeños besos a Raúl en su rostro, que lo eleva para ver como su padre abre un paraguas amarillo para protegerlos a ambos.

—Parece que no viene nadie. —Comparte Nacho sus pensamientos en voz alta—. Voy a llamar a tu madre para decirle que estamos aquí…

La puerta gris metálica del garaje emite un gemido mecánico al comenzar a abrirse y Nacho chasquea la lengua en señal de fastidio. Esperaba que Elena hubiera llegado antes para poder retirar el coche y ahora tendrá que dar otra vuelta o simplemente maniobrar para dejar que el coche salga.

Cuando ya está a punto de decirle a Raúl que ha de meterse de nuevo en el coche, Nacho se detiene estupefacto en el gesto de abrir la puerta.

Subiendo la rampa están Elena y su madre, acompañadas por el nuevo novio de Elena, los dos hermanos de ella y algunos tíos y primos. Le apuntan a él y a su hijo con las cámaras de los móviles con el flash encendido e incluso uno de ellos lleva una cámara digital en ristre más apartado del resto capturando toda la escena. Todos vienen con cara de pocos amigos.

—¡Tú, dame ahora mismo a mi hijo! —espeta Elena en un ladrido.

—¿Se puede saber qué es todo esto, para qué es todo este tinglado que has montado? — Consigue preguntar Nacho notando la manita de Raúl apretada contra la suya.

—Tú ya sabes por qué es todo esto. —Elena ondea un dedo casi en su cara—. ¿Quién te crees que eres? Mi hermano me contó las malas formas como le trataste que le tiraste la mochila del niño. Me voy a asegurar que ya no montes pollos con el niño delante, ¿me has oído? Ni uno más.

—Le expliqué a tu hermano que las asas de la mochila estaban rotas y se le caía al niño todo el rato, que no se preocupase que en mi casa ya tenía ropa del niño y todo lo que le hace falta. Fue tu hermano el que perdió los papeles. ¿Sabes que con los nervios empujó sin querer a tu hijo y se dio un golpe en la cabeza con la puerta del coche? – Nacho, estupefacto por la sorpresa, paralizado por el trato injusto e indignado por la mentira de su ex cuñado, comprendía ya a qué venía todo eso.

—Déjate de mentiras que mi hermano cuenta otra cosa, que lo amenazaste y lo insultaste delante del niño. —El rostro de ella es una máscara de furia. Está cerrada a escuchar y no va a negociar su versión de la historia con él—. Nacho, tú siempre igual, arreglándolo todo con amenazas. Pues ya puedes tener cuidado que pienso grabar cada vez que te lleves y traigas al niño y como te pases un pelo te denuncio y no vuelves a ver al niño más, ¿está claro? Ahora entrégamelo y vuelve por dónde has venido.

—Pero, ¿eres consciente de lo que estás haciendo delante del niño? —Nacho se siente profundamente indignado por la actitud agresiva de ella y por mostrar tal falta de respeto, lo cual sólo va a socavar la imagen que de sus padres tiene el niño, creándole seguramente una profunda inseguridad, todo con el beneplácito de ella—. El niño no se merece esto, Elena.

—Lo que no se merece es un padre violento como tú, Nacho —contraataca ella—. Ya terminó la orden de alejamiento así que no me des otra excusa que te monto otra denuncia y otra noche en el calabozo como no espabiles. Y tienes que ingresarme la manutención los primeros cinco días del mes, que este mes no lo hiciste hasta el once. Estoy harta, Nacho. Raúl necesita un buen padre, uno que asuma las responsabilidades también y cumpla con ellas. Me dijeron que terminaste el curso anti ira pero ya veo que ha sido una pérdida de tiempo; a la primera que te llevan la contraria levantas el puño, Nacho. Mi hermano dice que ya no va a ayudarme más en los intercambios y yo estoy trabajando y mi madre también. Haz el favor la próxima vez de comportarte o te juro que te monto otro juicio y te quito al niño. Ahora vete.

Nacho considera una réplica fría y cortante acompañada de una larga explicación para corregir las mentiras que probablemente el hermano de Elena ha vertido en sus oídos ávidos de razones para quitarle el niño, para echar más leña al fuego del odio que los separa. Ve los flashes de luz blanca que le ciegan y ve el brillo de los ojos asustados e implorantes de su hijo, parapetado detrás de los brazos protectores de su abuela. Todos esperan algo, quizás que pierda de nuevo el control demasiado confiados en que su mala fama le juegue una mala pasada dándoles una razón grabada en vídeo para desterrarlo del todo, de las pocas migajas que le han dejado como padre para ver a su hijo, escupiendo en su papel de padre, relegado a canguro fines de semana alternos y martes y jueves por la tarde, sin poder estar presente en el baño de por la noche, la cena o en el momento de ir a la cama, negándole el privilegio de despertarlo cada mañana como su padre hizo algunas veces en sus lagunas libre del alcohol, todo lo que se prometió que haría alguna vez como padre, usurpado de él por el capricho, el miedo y la decepción.

Nacho contempló repentinamente sereno los profundos ojos de Elena y vio en ellos su intención, un temblor de ojos traicionó su puesta en escena.

Como si eso le hubiera hecho falta a él.

Guiado por los consejos de su terapeuta, Nacho lleva tiempo experimentando, sondeando las auras de colores de las personas que le rodean y allí había una extraña mezcla que le alertaba de algo falso, de una trampa infame. Respiró hondo para luego soltar el aire lentamente manteniendo inexpresiva su cara mientras da cortos pasos hacia la puerta del conductor de su coche, siendo levemente consciente de que un coche está detenido con el motor en marcha esperando para entrar al garaje.

—Vendré el martes a por Raúl a las cuatro y media. Le traeré la merienda. Trae a quien quieras y graba cuanto quieras, no voy a darte más problemas.

Sin decir nada más se introduce en el coche para encender el motor maniobrando alejándose de allí notando el pulso de su corazón acelerado y gotas perladas de sudor deslizándose por su frente y cuello.

Jueves, 19 de julio de 2018

17:32h

—¿Has mirado bien si hay alguien? —Laura pregunta en un susurro, sus ojos zigzagueando alertas preparada ante cualquier eventualidad. Su corazón ha recibido demasiadas sorpresas los últimos días y siente que la vieja Laura ha muerto o desaparecido, sustituida por otra versión lista para hacer lo necesario para sobrevivir—. No me gustaría que nos pillasen robando.

—No parece que haya nadie en casa. Las puertas estaban abiertas de par en par —añade Nacho mientras busca concentrado paseando su escrutinio por la encimera de la cocina sin éxito—. Busca en estos tarros. A veces la gente deja sus llaves en sitios así. Espera, puede que en el salón. Quizás en ese mueble encuentre algo.

—Aquí. —Guille señala una pequeña caja de cartón con ilustraciones en una mesita aparador de cristal que está apoyada contra una pared bajo una ventana.

—Guille ha cantado bingo —exclama Nacho en un susurro contenido—. Las llaves del coche son mías. Laura, estaría bien que pillaras agua. Mira a ver si tuvieran botellas de agua mineral. Si no las hubiera, llena esas botellas.

—Tienen Coca–Cola.

—Por eso. Tira esa mierda por el fregadero y limpia bien las botellas antes de llenarlas. Yo de mientras voy a ver en qué condiciones está el coche y preparar la salida. Guille, ayuda a Laura.

Nacho, llave en mano, abre con cuidado la puerta que da al garaje. Tampoco quiere sorpresas innecesarias, siempre convencido de que alguien va a saltar sobre él en la próxima esquina oscura. El garaje está silencioso, en penumbras. Había pertenecido a algún tipo ordenado y perfeccionista, probablemente alguien con mucho tiempo libre o que aspiraba a tenerlo. Hay un caballete de trabajo hecho de madera y todas las herramientas están colgadas en un tablón pegado a la pared, siguiendo un orden escrupuloso por utilidad, uso y tamaño, fáciles de coger a la distancia de un brazo. Hay también un set de pesas con su banco forrado en goma negra, una bicicleta estática, una pelota enorme y azul de Pilates, varios pares de bicicletas de paseo B-Twin y una cara bicicleta de carretera marca Trek, un equipo completo para practicar Kite–Surf de la marca Airush en color verde agua y unas cuantas tablas de Snow marca Jones Snowboard Flagship apiladas pulcramente.

Impresionado, Nacho contempla en silencio aquella pequeña cueva de oro del deportista extremo, repentinamente sacudido por un sentimiento encontrado al pensar que el mundo donde todos aquellos objetos procuraban felicidad ahora ya no existía. Los ignoró para acercarse al BMW Serie 1 de tres puertas color Rojo intenso que dormitaba silencioso en su plaza como una bestia que hibernara esperando la primavera.

Nacho deja escapar un silbido de admiración maravillándose con el acabado sport del coche pasando suavemente las yemas de sus dedos sobre la inmaculada carrocería. El coche abrió sus puertas ante la cercanía de la llave electrónica recibiendo a Nacho con un pitido y un pestañeo de las luces de emergencia. Abre la puerta del conductor y casi con veneración toma asiento en la plaza tapizada de piel blanca. Sin duda es un modelo bastante nuevo pues el olor característico de fábrica aún da la bienvenida.

Por un momento Nacho se siente como un niño con zapatos nuevos.

El cuadro eléctrico al dar el contacto le informa que el depósito está a la mitad. No se atreve a arrancarlo aún pues quería hacer antes otras comprobaciones. Sale del coche aproximándose a la puerta del garaje. Se trata de un modelo eléctrico también con lo que supone el mando está en el coche, probablemente en el salpicadero. Efectivamente, lo encuentra en uno de los compartimentos junto con un paquete de Cleenex mentolados y chicles sabor sandía, nuevos sin abrir. Luego sale del coche cerrando con dulzura la puerta regresando por donde ha venido, encaminando sus pasos hacia la puerta principal de la casa. La puerta del garaje no da a la calle directamente sino a un pequeño patio interior que da a una enorme puerta enrejada. Oteando en silencio el exterior, paseó su mirada calle arriba y abajo esperando sorprender a quienquiera que estuviera agazapado o vigilándolo. El silencio es absoluto, como el de una misa de muertos, sólo entrecortado por el silbar apagado del viento o el crepitar del fuego en un incendio a lo lejos. Prueba varias llaves del juego que ha encontrado colgado en un llavero en el vestíbulo y con sumo cuidado de no hacer excesivo ruido prueba una a una hasta que da con la buena. Sin dejar de vigilar su espalda, abre de par en par la reja asegurándola para que un golpe de viento no la abriera en el momento más inoportuno. Con una carrera rápida, se acerca a la calle para otear de nuevo, satisfecho de no ver a nadie, libre el camino de salida. Vuelve a entrar en la casa cerrando tras de sí.

—Estamos listos. —Laura lleva en bolsas del Mercadona varias botellas de Coca–Cola llenas de agua. Una de ellas aún tiene su líquido original, lo que le valió a Nacho un resoplido sarcástico, devolviéndole Laura una mirada desafiante que no admite reproches ni consideraba pedir disculpas. Guille en cambio sí lleva un pack de seis botellas de agua Lanjarón bajo el brazo y una bolsa con comida en el otro.

—Pues vámonos. —Los guía hasta el garaje, baja las escaleras en tres rápidas zancadas y abre presto la puerta trasera del coche para que ellos carguen allí las cosas. Se había olvidado comprobarlo antes llevándose una impresión al ver un equipo de buceo completo empacado para que cupiera allí. Hay un traje marca Tecnomar, escarpines, cinturón de plomo, gafas, red para capturas y todo lo demás—. Mierda. Venga Laura, ayúdame a quitar todo esto. Espera. —Nacho sostiene el cuchillo y el fusil Cressisub en cada mano—. Esto nos podría hacer falta. Déjalo ahí, el resto déjalo donde quieras.

Nacho y Laura dan un respingo asustados al escuchar a sus espaldas un grito estrangulado de alegría. Al volverse encuentran a Guille que sostiene en alto un par de arneses de pecho con montura para cámara deportiva y en la otra una cámara Go Pro Hero nuevecita aún en el interior de su envoltorio de plástico. Sonríe como un crío con zapatos nuevos.

—Una Go Pro —rezonga no exento de humor Nacho—. ¡Lo que Guille necesitaba ya para hacer sus películas y acabar de convertirnos en YouTubers famosos!

—Apuesto a que esa es su idea —comenta Laura inspeccionando los arneses—. Querrá que nos pongamos estas cosas para grabar todo lo que ocurra ¿verdad, Guille?

Guille afirma vehemente moviendo la cabeza arriba y abajo.

—¡Ni de coña! —rebuzna Nacho mirando torcido la Go Pro como si contemplase a una serpiente—. Anda, métela ahí, que nos vamos.

Guille arroja los arneses al maletero pero se queda la Go Pro llevándosela con él haciéndola arrumacos como si fuera su bebé.

Cuando están todos listos sentados en sus asientos, Nacho da el contacto no sin cierto sentimiento de aprehensión ante la posibilidad de que el coche no arranque pero el motor ronronea satisfactoriamente. La puerta del garaje se abre con su lento movimiento mecánico, agrandándose la rendija de luz hasta dejar el camino expedito a la calle. Nacho aprieta suavemente el acelerador metida la segunda marcha y el coche abandona el garaje como una gran nave interestelar que zarpase del muelle de una estación espacial en Alpha Centauri.

—La costa es un caos. Estará lleno de locos. —Laura no suena muy convencida.

—No. Volvemos a la A-7. Me la jugaré todo allí. Allá vamos y sea lo que Dios quiera.

El acceso a la autovía no queda falto de escenas grotescas a la par que espeluznantes. La gente corre persiguiendo o siendo perseguida y más de una vez Nacho ha de pisar frenos a fondo pues no miran por sus vidas cruzándose en el camino del coche. Cuando escuchan el chirrido de las llantas dibujar franjas negras en el suelo se vuelven incluso airados, con sus miradas inyectadas en ira que rápidamente son raptadas de vuelta a los asuntos que les tuvieran ocupados, creando quizás una lista de injurias que han de ser vengadas por orden de importancia. Ven a un niño de no más de once años escupir en la cara a su padre increpándole duras palabras de acusación mientras este yace de rodillas en el suelo en pose implorante, lágrimas como puños resbalando por sus barbudas mejillas. Asisten a carreras de motos en las que las personas que van de paquetes esgrimen palos o barras de metal con las que tratan de agredir a sus competidores, acertando el trío de amigos a ser espectadores de cómo un golpe acierta a levantarle a uno la tapa de los sesos como si fuera el techo descapotable de un coche deportivo dejando al aire expuesto el cráneo blanco visible. Nacho hubo de echarse a un lado y detenerse para permitir que Laura pudiera vomitar parte de lo que había ingerido como snack poco antes de salir.

Nacho, en una suerte de conductor de rallies, acelera y frena sorteando cada obstáculo. Su corazón en un puño. Sólo comienza a respirar un poco cuando encara la rampa de acceso a la autovía, la cual aparece libre de toda pesadilla.

La larga cinta de la carretera se extiende dividiendo en dos el campo malagueño. Ésta no está tampoco exenta de obstáculos. Topan con coches estacionados, algunos en mitad de la vía, abandonados como los juguetes de un niño. Camiones de transporte, autobuses, grandes trailers y vehículos de todo tipo, lo que impide que Nacho pueda acelerar al máximo manteniendo una carrera media de unos sesenta kilómetros por hora.

—Es un milagro que no esté cortada —comparte Nacho con sus mudos acompañantes—. A este paso todavía no veré a mi hijo en tres días más.

—Ojalá compartiese tu prisa ahora —comenta Laura—. Tengo el estómago tan revuelto que creo que mi estómago está haciendo ahora twerking… y no es nada sexy. Así que cuanto más lento vayas, mejor.

Un silencio austero se extiende entre ellos. Nacho, concentrado en la carretera, deja divagar su mente ahondando en temas que le preocupan, su hijo Raúl siempre en el trasfondo de sus pensamientos.

—Sé que es una pregunta extraña —comienza Nacho—, y que no tiene nada que ver con todo esto, pero me interesa tu opinión.

—¿De qué se trata? —pregunta Laura ensimismada, su vista fija en el horizonte.

—Tú quién crees que es más importante para tener un hijo, ¿un padre o la madre? Quiero decir, ¿quién te parece a ti que sea fundamental para concebir?

—Mira que eres, bobo. ¡Pues los dos! Aquí, salvo la virgen María, de toda la vida han hecho falta dos para tener un hijo.

—Entonces, ¿por qué se considera más importante a una madre a la hora de conceder la custodia de los hijos menores? ¿Por qué hay tan pocos padres con la custodia y son ellos los que tienen siempre las visitas? ¿Es mejor una madre por ser mujer?

—Hombre, no creo que por ser mujer se sea mejor madre, lo que pasa que la costumbre es que la madre se ha ocupado siempre más de los cuidados de los niños mientras el hombre estaba fuera trabajando —explica Laura en tono condescendiente—. En mi familia siempre ha sido así. No me imagino a mi padre trabajando y luego llegando a casa para ser el primero en preparar de cenar, bañarnos, ponernos la ropa de dormir y preparar la del colegio del día siguiente… o estar listo para llevarnos al baile en mi caso o al karate a mi hermano… todo eso con una sonrisa, dándonos besitos de amor y palabras de ternura. Son cosas que las hace más una madre que un padre, creo yo. Los padres leen el periódico en su butacón, tienen cara de pocos amigos y gruñen en lugar de decir te quiero. Todo muy básico.

Guille, acomodado en el asiento trasero sin participar en la conversación, sostiene en alto el móvil apuntando a sus amigos.

—Pero eso ha cambiado —reflexiona él en voz alta—. Yo le cambiaba los pañales, lo llevaba al parque, le preparaba los bocatas de salchichón y el Cola Cao. Incluso le leía cómics de Flash Gordon por las noches. ¿Qué dio más derecho a Elena para tener la custodia completa de Raúl cuando ni siquiera el juez nos conocía de nada? Simplemente ignoró mi propuesta y como quien sirve una hamburguesa del McDonalds (panecillos, lechuga, tomate, queso, carne, ¡ala!) estableció que la madre se quedaba la custodia y el padre visitas estándar. ¿Quién dijo que eso tenía que ser así para todos los padres? ¿No puede un padre demostrar que tiene competencias para cuidar de su hijo y que además puede y quiere hacerlo para que al menos se lo tomen un poco en cuenta y se considere seriamente la custodia compartida?

—Uff —suspira Laura—. Me imagino el trabajo del pobre juez; tener que investigar, pareja por pareja, quién sabe ser padre y quién no. Creo que es una conclusión más o menos lógica. A ver, las madres por ser mujeres tienen más sensibilidad a las necesidades de un niño. ¿Cómo lo explico? Los niños nacen del seno materno y…

—Ten cuidado con cómo vas a continuar… —advierte Nacho un poco molesto, harto de escuchar la misma retahíla una y otra vez.

—Espera… —dice Laura—. El vínculo que tiene una madre con su hijo no es el mismo que pueda tener un padre con el suyo.

—¿Qué estás diciendo? —Nacho se siente herido— ¿Qué como el padre no ha parido a su hijo no puede tener un vínculo con él igual de importante que el que tiene la madre? ¿No serás tú también una de esas que relega el papel del hombre a simple proveedor de semen?

—Bueno, cálmate, ¿eh? —Laura se reposiciona incómoda en el asiento del copiloto. Ella también comienza a sentirse molesta por la dirección que está tomando la conversación—. Has de reconocer que el bebé está en el útero de la madre durante nueve meses y que luego comparten el parto, una experiencia tan grandiosa como dolorosa. Tendrás que reconocer que compartir tanto ha de marcar algún tipo de diferencia. Es un vínculo mágico irrompible y que dura toda la vida.

—¿A sí? Y si es tan mágico, ¿cómo explicas que haya personas que por circunstancias de la vida rompen sus relaciones con sus madres renegando de ellas para siempre? ¿O los huérfanos que las pierden y luego se recuperan de su pérdida y son criados por terceras personas, o incluso por instituciones? El embarazo y el parto son eventos exclusivos de hijo y madre, pero, ¿sabes lo que te digo? Una vez que nace el niño, esa personita sólo necesita amor y atenciones y no discrimina de quién las recibe mientras que sea el amor y las atenciones apropiadas. Mira esas personas que han crecido con dos padres… o dos madres, criados por sus abuelos, por sus tíos… ¡por desconocidos! No se puede basar la importancia de una madre simplemente por haber parido al niño. A los hechos me remito. Y me niego a pensar que los padres solo cumplimos un estúpido papel en toda esta historia. No es sólo los tres minutos de estar apretando sudorosos (porque encima somos nosotros los que hacemos más de la mitad del trabajo) y soltar la carga. Es cómo el chiste aquel. ¿Cómo era? ”Si alguien mete una moneda en una máquina expendedora de refrescos y sale una lata… ¿De quién es la lata, de la máquina o del hombre?” —Nacho está visiblemente enfadado y no mide sus palabras—. Estamos ahí para proteger, para supervisar, nos ocupamos de todo y algunos hasta tenemos que soportar carretas y carretillas. ¡Hija de puta, Elena, lo que tuve que aguantar de ella!

—Oye, espera. ¿Pero qué dices? —Laura salta casi en voz en grito—. Yo en el sexo me esfuerzo un montón. Tampoco os deis tanta importancia en el sexo los tíos ¿eh? Que no sois para tirar cohetes la mayoría.

—Vale, Morgan. Tú te lo curras un montón —dice él sardónico—. A lo que me refiero es por qué o de dónde sacan el argumento esas madres para apartar a los padres de sus hijos diciendo que son “sus hijos”. ¡No son de su propiedad! ¡No son exclusivamente suyos y mucho menos son objetos o “cosas” sobre los que imponer un sentido de propiedad o posesión, vamos creo yo!

—Pues yo lo comprendo —asevera en tono cortante Laura, claramente molesta por el camino que está tomando la conversación—. Tú no eres madre y no puedes entenderlo.

—No soy madre, ¡soy padre! ¿Sabes? ¡Soy Padre! PADRE —grita él sacado de sus casillas.

—Oye, a mí no me grites, ¿te enteras? —Laura eleva también la voz ofendida—. Y la conversación se ha acabado, no quiero hablar más contigo de esto. Además, comenzaste haciendo una pregunta trampa, como si tuviera que haber alguien más importante, el padre o la madre. Hacen falta los dos, ¡coño!

Nacho nota como el Rojo trata de dominarlo aturdiéndolo para controlarlo. Antes nunca era consciente de ello y siempre acababan mal las cosas pero gracias a su entrenamiento y la experiencia de los años el simple hecho de reconocer la presencia del Rojo es casi suficiente para poner en marcha los mecanismos que le ayudan a superarlo. Los nudillos se tornan blancos apretando el volante y este pensamiento activa su respiración profunda y los mantras que lo convierten en un simple observador de los sucesos, tomando distancia de la escena, revistiéndose de los recursos necesarios para alcanzar la calma como el pensamiento de gratitud, el perdón, la auto aceptación y el amor propio. A partir de la quinta exhalación vuelve a sentir como el Rojo desaparece como el humo del tabaco disolviéndose en el aire.

Lo único que le queda es la frustración por tener que aceptar planteamientos tan obtusos sobre un tema que a él le parece que tiene una dimensión e importancia mucho mayores.

Jueves, 10 de marzo de 2005

12:05

Nacho contempla concentrado el tablero de ajedrez. Percibe como el corazón le palpita en el pecho por los nervios, que le traicionan nublándole la razón dominado por la expectativa de ganar la partida, una partida que ha estado muy reñida sin claro vencedor desde su comienzo. Rafael es un maestro jugando con sus caballos pero Nacho se ha asegurado de sacrificar sus alfiles para arrebatarle su mejor arma. Aun así, Rafael ha hecho estragos en sus filas a base de peones bien posicionados y alfiles valerosos.

En torno a la pareja de jugadores el aula es un caos de adolescentes jugando y hablando en voz alta. El profesor de Ética no ha venido hoy encontrándose en el hospital visitando a su madre moribunda y el instituto no ha encontrado sustituto a tiempo por lo que la clase de 1º de B.U.P. letra C dedica la hora a jugar a juegos de mesa, al hockey con el borrador de la pizarra, a compartir chismes o, algunos afortunados, a jugar con móviles que sus padres les han comprado para tenerlos controlados y que ellos usan para enviar SMS a los amigos o llamar la Línea Caliente para reírse con los compañeros.

—Nacho, eres más lento que el Chiquito caminando como el Conde Mor. ¡Mueve ya, carajooorrrr! —exclama Rafael anticipando la victoria.

—No uses tu mierda Jedi para desconcentrarme. Esta vez no te va a ayudar —murmura Nacho sin apartar la mirada del tablero, concentrado.

—No nombres en vano a la venerable orden de los Caballeros Jedi, guardianes de la paz y la justicia de todo el universo —dice Rafa burlón—. Seguro que eres un maldito Sith. Juegas como uno de ellos. Todo el mundo sabe que Nacho abrazó hace tiempo el lado oscuro de la fuerza.

—Cállate y déjame pensar…

Apenas ha terminado la frase cuando el revuelo que les rodea aumenta en grados de tensión sacándolos a ambos bruscamente de su pequeña burbuja de rivalidad. Los dos amigos se miran un segundo mutuamente y luego pasean la vista por el aula. Los compañeros se levantan de sus mesas o abandonan las actividades que les mantenía ocupados y como una turba salen corriendo hacia la puerta de salida.

—¿Qué pasa? —Logra formular la pregunta Rafael a una niña que está recogiendo sus cosas a toda prisa para seguir al resto.

—Marta ha entrado y desde la puerta ha dicho que en el D se están peleando. ¡Van todos a ver qué ocurre! ¡Están todos llenando los pasillos para ver qué pasa!

—¿Vamos a ver nosotros? —pregunta Rafael excitado

—¿Y la partida? —pregunta Nacho con ojos interrogantes asegurándose de no mirar de reojo a su torre traicionándose, la cual está lista para hacer el primero de tres jaques que le llevarán a una exultante victoria sobre su eterno rival ajedrecístico. O al menos eso piensa él.

—¡A la mierda la partida! —exclama Rafael mientras que con el dorso de la mano empuja las piezas al suelo sin dar tiempo de reacción a Nacho que horrorizado contempla impotente el impulsivo gesto de su amigo.

—Hijo de…¡puta! —le impreca a la espalda de su amigo que ya sale corriendo en pos de la puerta—. ¡Sabías que te iba a dar una paliza!

—¿Paliza? ¡Y una mierda! —Rafael le espera bajo el marco de la puerta haciéndole el gesto de la peseta—. Ven ya, llorica, o nos perderemos lo que sea que esté ocurriendo.

Nacho se levanta y corriendo va en persecución de su amigo que tiene dibujada una sonrisa burlona en sus labios y un brillo malicioso en sus ojos. Nacho quiere alcanzarle para darle una buena colleja en la nuca. Al menos le ayudará a desahogar parte de la frustración que siente por la faena que le ha hecho aquel villano.

En cuanto alcanza el pasillo Nacho percibe algo inusual en el ambiente experimentando vivamente la sensación de estar adentrándose en un sueño o en una pesadilla. Advierte la realidad crepitar como la llama de una vela. Desde algún punto inespecífico más adelante provienen olas de energía en un pulso rítmico como el de la sangre circular por una vena. Las siente contra su rostro como si alguien estuviera abanicando aire sobre él. Nota también como los estudiantes que corren por el pasillo van poco a poco ralentizando su paso, sus rostros ensombreciéndose a cada latido, sus ojos apagándose como si alguien corriese un velo opaco sobre ellos dejando sólo el brillo maligno de una luz intensa como un astro sol justo en el centro de sus pupilas. En ellas Nacho capta un profundo mal que comienza a hacerle sentir incómodo, asustándole.

Tres chicos comienzan a discutir a viva voz escupiéndose mutuamente al tratar de imponer sus voces, las venas de sus cuellos claramente marcadas. Dos muchachas se lanzan a tirarse del pelo cayendo al suelo prometiéndose destinos innombrables evocando un odio profundo y visceral. Un chico propina un cabezazo en la nariz a otro que comienza a sangrar como si se hubiera abierto un grifo. Algunos simplemente se llevan las manos a la cabeza gritando y chillando tan agudamente que Nacho al pasar junto a ellos tiene que taparse él mismo los oídos para no dañárselos.

Nacho continúa avanzando como empujado por una fuerza oculta y apremiante, sus ojos abiertos como platos notándose inestable a punto de romperse a cada momento conmovido por el espectáculo caótico que lo rodea.

Por si todavía la escena no ha tomado suficientes tintes surrealistas, Nacho comienza a captar colores automáticamente por todas partes rodeando a los adolescentes y a los profesores. Sobre todo domina el Rojo en ellos y un Negro profundo e insondable que como manos oscuras parecidas a garras de ave depredadora van saltando de persona en persona agitando en ellos un odio y una ira sin igual, que por alguna razón indescifrable no consigue operar sobre Nacho el cual sigue avanzando sin que nadie le roce un pelo.

Nacho atraviesa el umbral del aula de 1º D. Allí dentro parece que hubiera pasado un tornado arrasando con todo. Jóvenes adolescentes se gritan y se agreden los unos a los otros. Maite, la profesora de Física y Química, sangra de varias heridas que alguien le ha hecho en la frente. Forcejea con varios alumnos que la increpan palabras ininteligibles, sus rostros transformados en máscaras de ira, sus rasgos tensos estirados salvajemente como los de bestias asesinas.

En el centro de aquel Maelstrom se agita una joven tumbada en el suelo en posición fetal de la cual parece emanar todo ese caos. Es la que más grita con un aullido agónico que expresa a la vez ira y miedo.

El corazón de Nacho da un vuelco al reconocerla.

Se trata de Elena.

La conoce desde E.G.B. y siempre ha estado enamorado desde la primera vez que puso sus ojos sobre ella. Su amigo Marco se la presentó una mañana en el patio del colegio jugando juntos al mate unos minutos durante la media hora de recreo. Recuerda que su belleza le pareció tan deslumbrante que ni se atrevió a cruzar miradas con ella para que esta no notase su zozobra interior, refugiándose rápidamente en el acto de darle dos besos en las mejillas, dirigiéndose luego a hablar con otra persona para no alimentar más su agitación interna ni un segundo más.

Elena está allí.

Su cabello rubio oculta parte de su rostro enterrado en el suelo. Nacho no sabe qué hacer arrodillándose posando sus manos en la espalda de la muchacha, casi esperando que ese toque sea suficiente para dar fin a esa pesadilla sin nombre.

No ocurre nada, por supuesto. Simplemente nota la tensión del cuerpo de Elena y esa energía inagotable que sigue palpitando como un corazón impulsando al exterior ondas de odio y aberrante fuerza maligna.

—Elena —susurra indeciso—. Elena, estoy aquí. Soy Nacho. Detén esto, por favor.

Nada cambia.

El sufrimiento de Elena lo trastorna llenándolo de una compasión que lo ahoga por dentro haciéndole sufrir. Sólo desea su bienestar, acabar con su sufrimiento de una vez por todas, y con aquello que hace que sus compañeros se transformen en locos de atar.

Entonces, como si una voz le hubiera susurrado al oído la solución, sabe qué hacer.

Cierra los ojos concentrándose en su respiración y cuando se siente más calmado, visualiza en la pantalla de su mente el color Cian. El Cian es un color que tiene siempre la facultad de sedarlo, de tranquilizarlo. Mientras hace eso, imagina también que ese color surge como una luz de su pecho viajando por sus brazos y sus dedos saltando al cuerpo de Elena.

El efecto es inmediato.

Elena deja de gritar abruptamente. Su cuerpo irrumpe en temblores y ella comienza a sollozar, al principio quedamente, aumentando luego de intensidad. Nacho la rodea para levantarla retirando dulcemente el cabello de su rostro. Ella cierra con fuerza sus ojos y de sus lagrimales brotan lágrimas enormes como puños, sus labios fruncidos en un gesto de impotencia, tristeza y sufrimiento.

—Elena, mírame. Todo ha terminado, todo ha terminado. —Nacho siente la calma a su alrededor extendiéndose el silencio por todo el aula y por todo el centro escolar. Nacho, prácticamente inconsciente del acto, comienza a besar suavemente las mejillas de la joven dejándose llevar por el impulso de apretar a Elena contra su pecho tratando de reconfortarla y de borrar de ella todo rastro de dolor.

Jueves, 19 de julio de 2018

19:10h

La autovía A- 7 es una carretera plagada de viaductos dobles y sencillos que discurren a gran altura del suelo superando cauces de ríos, barrancos y enlaces de otras carreteras. Nacho los contempla como puntos calientes de posibles problemas notando crecer en su interior un sentimiento de peligro que lo mantiene agitado y de mal humor. Especialmente peligrosos le parecen los túneles lamentándose ahora de haber elegido la autovía y no haber vuelto a la carretera de la costa.

Han superado con éxito cada tramo y aunque no han tenido pocos encontronazos con otros usuarios molestos con cualquier pequeña actitud o gesto, sí han sabido sortearlos sin verse sometidos a confrontaciones directas. El túnel de Torrox ha sido una travesía tranquila despejada en todo su largo. Él ya había hecho ese recorrido en varias ocasiones visitando a Raúl pero se había olvidado por completo de la cantidad de lugares en los que fácilmente se exponía a un gran peligro echando de menos con nostalgia los tiempos en el que reinaba la cordura y aquel era un tranquilo paseo en coche.

El túnel de Capistrano es una boca negra dibujada en la ladera de la colina. La autovía cruza el Alto de San Juan atravesándolo de parte a parte en un recorrido que por el sentido que llevan tiene una longitud de cerca de un kilómetro.

Incluso Laura siente un presentimiento.

—Nacho para. ¡Para! —le advierte casi en grito.

Nacho detiene el vehículo frenando suavemente, dejándolos a apenas una veintena de metros de la linde oscura del túnel. Nacho nota como los cabellos de la nuca se le erizan. Al escudriñar aquella negrura tan insondable se siente como un astronauta incauto al borde de un horizonte de sucesos de un agujero negro antes de ser absorbido por él. Casi jura que puede sentir cómo alguien les observa desde el interior apreciando que Laura también lo ha sentido como él. Percibe más que ve la agitación de Guille que desde el asiento trasero agarra fuertemente con las manos el reposacabezas del asiento delantero. Con todo, Nacho se atreve a preguntar haciéndose el envalentonado.

—¿Qué pasa?

—No te irás a meter por ahí, ¿verdad? —cuestiona ella en tono de aviso.

—¿Y por qué no? Ya hemos cruzado otros túneles. Y los que nos quedan. —Nacho hace el gesto con la mano de “muchos”.

—Joder Nacho, ese sitio da miedo. Los otros túneles aún tenían las luces pero este las tiene apagadas y me da muy mal rollo.

—Pondré las largas —propone él. Le pueden más las ganas de llegar cuanto antes que el instinto de preservación—. Este túnel no es el más largo, no llega al kilómetro por este lado. Para cuando quieras darte cuenta lo habremos dejado atrás.

—¿Y no podemos volver y coger cualquier salida? Podíamos dar un rodeo o bajar a la carretera de la costa. Si la recorremos un tramo no creo que pasara nada.

—No digas tonterías, Laura —dice él en tono de fastidio—. Eso nos hará perder mucho tiempo. Además, no sabes lo que nos podemos encontrar en la costa. Acuérdate de lo que vimos en la playa. Esa carretera es de un carril para cada sentido. Seguro que está taponada por mil sitios.

—Me da mucho miedo este lugar, Nacho. Por favor —implora ella una vez más.

Nacho no dice nada durante un minuto. Es innegable que comparte con Laura un sentimiento ignominioso sobre aquel lugar pero por otra parte se resiste a dejarse llevar por el miedo, azuzado por el sentimiento de urgencia por llegar y salvar a su hijo Raúl. Suspira exhalando audiblemente, hasta que encuentra en él la fuerza necesaria para tomar una decisión.

—Mira Laura. Yo voy a cruzar por aquí —habla lentamente—. Si queréis sois libres de bajaros aquí mismo y continuar vuestro camino por vuestra cuenta. Os puedo dejar el coche y yo seguiré a pie. No quiero dejaros tirados, ya encontraré otro medio de transporte para continuar.

—Eres un cabrón, Nacho —sisea incómoda—. No se trata de eso. Ahí hay algo malo. Lo noto aquí, en la boca del estómago. Hazme caso, por favor.

Nacho mete segunda y acelera sin decir nada avanzando al encuentro de la boca del túnel la cual da la sensación de abalanzarse hacia ellos para tragárselos como una gran bestia Lovecraftiana.

Nada más entrar, ha de desacelerar a riesgo de empotrarse contra una ambulancia que se encuentra cruzada a pocos metros. Nota como Laura se agarra fuertemente a la manilla de su puerta y que Guille suelta un gruñido de sorpresa. Consigue maniobrar para rodearla y continuar. Las puertas de la ambulancia están abiertas de par en par y sólo ante la pasada del haz de los faros del coche creen ver a alguien agazapado en su interior, pero pasa tan rápido que no consiguen reconocer a nadie. Por lo que incumbe a Nacho le importa un pepino si hay alguien o no, lo único que quiere es salir de allí cuanto antes. Los faros iluminan los contornos del túnel mostrando a pocos metros más vehículos detenidos lo que obliga a Nacho ir dibujando eses para superar los obstáculos ocultando la visión de lo que se encuentra más adelante. Sombras se remueven inquietas en el interior de los vehículos pero estas se ocultan espantadas escondiéndose del alertado escrutinio de los tres viajeros que contienen la respiración en silencio sintiendo los nervios a flor de piel.

Dos fogonazos de luz blanca en el túnel seguidos casi instantáneamente por sendas explosiones como disparos de arma les hacen dar un gran respingo en sus asientos disparando metafóricamente sus corazones a la luna delantera. Los estallidos en el interior del túnel son ensordecedores y por unos instantes sus oídos se quejan de dolor sumiéndolos en la confusión notando un zumbido molesto. Nacho, en el caos, se da cuenta de que tampoco ve nada. Las luces del salpicadero siguen encendidas pero más allá, nada.

En el exterior sólo hay oscuridad.

Siente el miedo dominarle amenazando con dejarlo en un estado de inútil catalepsia incapacitante. Comienza a manotear los mandos del coche tratando de reanimar las luces y sólo entonces capta el mensaje del panel que le indica algún tipo de problema con alguna lámpara del coche. En un arrebato de inspiración manotea bruscamente las luces de emergencia y estas al encenderse dan vida al túnel que de manera intermitente y con luz anaranjada revela a sus ojos lo que acontece a escasos metros del coche.

Nacho siente como si una mano le presionase el cuello.

Divisa a una veintena de sombras apurarse en su dirección saltando por encima del capó del coche o sorteándolo a grandes zancadas hasta que nota una presencia a la altura de la luna de su puerta.

Quiere reaccionar rápido y accionar el abre puertas para bloquearlas pero el extraño es más rápido. La puerta del conductor se abre y al segundo siguiente nota como dos pares de manos lo agarran fuertemente tirando de él extrayéndolo bruscamente del asiento, dándose cuenta tarde de que ha sido un error no haberse puesto el cinturón de seguridad que hubiera dificultado la maniobra a sus opresores. Escucha a unos metros chillar a Laura que forcejea con alguien al otro lado y a un jadeante Guille que también lucha por su libertad. Quienes los han abordado tan hostilmente permanecen en silencio sin emitir palabra, sólo sus jadeos, sus fuertes respiraciones y su opresivo olor a orina y sudor los señalan como personas de carne y hueso pero más allá de ello parecen sombras viles que recuerdan a Nacho a los Nazgul del libro de El Señor de los Anillos, o quizás más a las sombras recreadas en la película de Peter Jackson.

—¡Soltadme, hijos de puta! ¡Soltadme ahora mismo! —Nacho consigue reunir un poco de su sentido de supervivencia y espíritu de lucha pero ellos son más y lo tienen completamente inmovilizado—. ¡Laura!, ¿estás bien? ¡Laura, responde! ¿Qué nos vais a hacer?

—¡Silencio, pajarito! Y deja de moverte así o te harás daño otra vez. No creo que quieras que se te abra de nuevo la herida, ¿Verdad, cabrón?

Nacho siente una oleada de aprehensión al reconocer la voz que le increpa. Laura y Guille, cerca de él, también se tensan en un silencio tenebroso.

—¿Se te comió la lengua el gato, pajarito? ¿No te alegras de verme? ¿Yo sí me alegro de que no veamos de nuevo.

Nacho tuerce el cuello en la dirección de la voz. Reconoce fácilmente la silueta de Sara visible de manera intermitente a la luz de emergencia recortándose contra la oscuridad aún más impenetrable del fondo del túnel. Apenas distingue la expresión de su rostro pero puede imaginar por su tono de voz que en su cara probablemente hay dibujada una sonrisa jactanciosa de anticipación, de horrenda alegría y torcida satisfacción, como el gato que se relame contemplando la presa entre sus garras peludas, impotente y asustada. Trata de zafarse pero sus opresores lo tienen atrapado con presa de acero, incapaz de quitárselos de encima.

—Estaba segura de que no habías llegado muy lejos, algo me lo decía. Sabía que aquí te pillaría. —Nacho percibe en torno a ella el huracán de emociones, los colores rondando sobre ella mutando a una velocidad de ruleta rusa girando, presentándola como aún más inestable de lo normal. Esto no hace más que acrecentar su preocupación—. Acercádmelo aquí, mis queridos amigos. Subidlo conmigo.

Ella permanece de pie sobre el techo de un coche. Sus secuaces lo suben a fuerza de músculo hasta donde se encuentra, poniéndolos a ambos cara con cara, apenas unos centímetros los separan hasta el punto de que puede sentir su aliento en la cara, cegado por el revuelo de colores que se agitan sobre ella.

—Mi pequeño pajarito —musita ella en un tono parecido al ronroneo de un gato—. ¿A dónde querías tú volar lejos de mí? Nadie me deja, ¿te enteras? Nadie me abandona. Yo abandono a los demás y nadie me abandona a mí. ¿Qué haces tú con esa pija todavía? ¿No te dije que te traería problemas? Mírate ahora dónde te encuentras. ¿Te la has follado? Dime, ¿te la has tirado ya? —Su tono de voz esconde la promesa de una reacción violenta si la respuesta no es de su agrado.

—Claro que no —afirma Nacho. Su voz temblorosa como la consistencia de una gelatina.

—¡Pues claro que no! —grita exultante Sara, triunfadora—. ¿Cómo se me ocurriría que tú y ella…? Pero, entonces… ¿por qué saliste huyendo sin decirme nada? ¿Qué me estás ocultando? Y con ella… ¿no te gustaba follar conmigo? Yo creía que sí…

Nacho no sabe qué decir y su silencio altera aún más a Sara que comienza a aullar las palabras.

—Sólo puede ser que te fueras porque tuvieras algo con esa zorra. Pero, ¿quién te crees que eres, que conmigo no te basta? ¿Me follaste, me utilizaste y luego te aburriste de mi hijo de puta? ¿Quién hace eso a nadie? ¿Qué tipo de monstruo hace eso a alguna persona, por el amor de Dios? Utilizas a las personas como si fueran objetos sin valor, las usas y luego las dejas olvidadas tiradas por el suelo. ¿A cuántas más ilusas les has hecho lo mismo? —Sara niega con la cabeza— ¡Me importan una mierda las otras! ¿Me lo has hecho a mí y yo creía que entre ambos había algo…

—Pero si tú misma hablaste del amor libre… —Consigue farfullar Nacho algo desorientado por las declaraciones de ella, consciente de que la mujer está cada vez más fuera de sus casillas.

—¡Eso te lo puede soltar cualquier mujer para probarte, gilipollas! —ladra ella escupiendo saliva en el rostro de Nacho—. ¿Es que no conoces a las mujeres, joder? ¡Decimos eso para poneros a prueba pero lo que de verdad queremos decir es que queremos que sólo nos ames a nosotras, cabrón de mierda! ¿Cómo coño te creíste eso? ¿No te parece que una mujer necesita sentir algo más para abrirse de piernas? ¿Me estás llamando puta, so cerdo? —Sara aúlla y es tal la malignidad que brota en ese rugido que la sangre de Nacho se congela en las venas—. No sé qué voy a hacer contigo. ¡Me has abierto el pecho, has cogido mi corazón y lo has tirado a un Pipican, cabrón! ¡Eres inhumano! Cómo odio los tipos como tú que se creen que pueden ir por ahí haciendo lo que quieren con princesas como yo. ¡Yo soy una mujer real, cabrón, una de verdad, entera y digna… y vas a sentir mi cólera, te lo aseguro, voy a reventarte las pelotas para que ya no las puedas usar más y a tu amiguita voy a hacer que todos estos putos zombis descerebrados se la follen, la violen y luego la desmiembren para mi placer!

—Ella no te ha hecho nada y tú sabes el verdadero motivo por el que salí corriendo —Se atreve a responder Nacho—. Mi hijo.

—La gran mayoría de los padres varones pasan de sus hijos y a mí me toca uno que tiene al suyo en un pedestal, como lo más importante de su vida. —Sara toma el rostro de Nacho entre sus manos fijando duramente sus ojos en los de él. Nacho percibe la intensidad de su mirada, la tensión en su frente, el ceño fruncido. Por un momento siente algún tipo de fuerza insidiosa que trata de colarse en su mente y alarmado sabe que es ella tratando de hacerse con su voluntad—. ¿Por qué los otros tíos caen tan fácilmente y tú en cambio te me resistes? ¿Por qué nunca puedo tener lo que más quiero?

Pero Nacho ya no la escucha preparando el contraataque. Piensa como salir de allí y una vez más se le ocurre acordarse del el color Cian. Lo imagina intensamente en el tapiz de su mente proyectándolo hacia fuera desde el ojo de su mente enfocándolo en la figura en penumbras de Sara, visualizando como este color la baña por completo, esperando que el efecto sea el mismo que ya obtuvo una vez.

—¿Qué estás haciendo? —Sara pregunta en un tono que exuda horror—. ¿Qué coño me estás haciendo en la cabeza? ¡Sal de aquí, sal te digo!

Sara suelta un revés con el dorso de la mano impactando violentamente en la mejilla de Nacho dejándolo casi noqueado, haciéndole perder la concentración por un instante. Es espectador de cómo Sara se lleva las dos manos a la cabeza, su rostro contraído en una máscara de repulsa, asco y miedo.

Esto tiene un efecto inesperado en las sombras que los rodean. La presa de sus captores se reduce, manos lerdas comienzan a separarse de él. Un hombre de mediana edad con bigote y una enorme panza prominente gruñe algo y con rabia empuja a Sara del techo del coche la cual da una horrible voltereta chocando duramente en la caída contra el asfalto. El sonido que emite es el de un saco de patatas contra el suelo. Estupefacto Nacho sólo contempla impotente cómo Sara permanece tirada en el suelo sin realizar segundas consideraciones sobre el estado de su salud. Nacho reacciona a tiempo para dar un salto hasta el suelo corriendo hasta el último lugar en el que recordaba haber visto a Laura encontrándola sentada en el suelo abrazada a Guille.

—¡Laura, Guille, subid al coche! ¡Ya! —Agarrándolos con fuerza ignora la veintena de personas que les rodean y que ya comienzan a enfrentarse los unos con los otros. Los conduce hasta las puertas del acompañante y del asiento trasero, hecho lo cual corre dando la vuelta para introducirse en él cerrando de un golpe asegurándose de que el seguro se activa en las cuatro puertas. El coche ha estado en marcha todo aquel tiempo. Se apresura a ponerse el cinturón y con celeridad pone la segunda marcha acelerando aventurándose por el túnel con la poca visibilidad que le dan las luces de emergencia.

—Laura, ¡la linterna, usa la linterna! —Laura actúa con rapidez activando la linterna del móvil imitándole Guille que ondea su móvil delante de él también. Al pasar junto al lugar donde ha caído Sara, Nacho capta la fugaz imagen de los ojos de ella siguiéndole fijos en él preñados de ira y odio y de un miedo atroz que aun la domina. Ambos jóvenes comparten un cruce de miradas. Ve en ellos la promesa de una venganza brutal y salvaje.

La luz al final del túnel se abalanza hacia ellos y cuando al fin atraviesan el umbral al exterior, los tres sienten como un enorme peso oscuro desaparece de sus corazones.

Hasta que no recorre tres kilómetros Nacho no detiene el coche para perplejidad de sus amigos que no dicen nada. Pone el coche en punto muerto quitándose el cinturón de seguridad para salir del coche. Su corazón y respiración están tan agitados que teme estar al borde de un ataque de pánico.

La visión del sol, y las vistas del mar a lo lejos ejercen un influjo sobre él, calmándolo poco a poco.

De alguna manera, aunque fueran las palabras de una loca, lo que Sara le acaba de decir cala profundamente en él creando en su interior una gran incomodidad que lo sume en profundas e inquietantes dudas. ¿Había sido cierto que la había utilizado y que luego, al dejarla, le había hecho tanto daño rompiéndole el corazón?

La nueva singularidad de sus circunstancias le hacen cuestionarse todo, toda su vida, su propia moral, su comportamiento. Al borde del fin del mundo, tan cerca de la muerte, todo le parece importante, de suma gravedad.

Siente lástima por Sara.

10-EL CARMESÍ

Viernes, 20 de julio de 2018

13:22h

ELENA

últ. Vez ayer a las 20.44

Raúl, Stas ahí? Contesta. Cómo estás?

13:22

Raúl?

Canijo, estás?

13:24

ELENA

En línea

Holaaa estoy bien

19:45

Papi he podido encerrarme dentro de la casa. Ahora estoy con otro niño, mi vecino Oscar. Tenemos mucha comida y agua. Jugamos a la play tod el dia. La gente está loca ay fuera. Aveces tenemos miedo

19:46

Raúl, cariño, me alegro leerte, estab preocupado

T llevas bien con ese Oscar? No está malito como el resto?

19:46

Nooo, está bien como yo

Aveces grita pero se le pasa rápido

Cuando pierde al fifa

Pero normalito

Dónde estás papá?

19:51

Hemos parado a repostar en una gasolinera.

Creo que estoy cerca de la Herradura

Siento que tu padre esté tardando, hijo

Es más complicado de lo que imaginaba llegar

19:52

Stas mu lejos!!!

Bueno papi tú llega cuando puedas

Aquí estoy bien puedo esperarte

Echo de menos a mami

19:54

Raúl, donde te dijo papi Alberto q llevaba a la mami cdo se puso malita?

T acuerdas?

19:58

No se

Espera un momento, Alberto trajo unos papeles

19:58

Hospital de poniente Almerimar

20:03

Seguro q pone Almerimar?

20:05

Foto archivo adjunto

20:07

Aquello no tiene el menor sentido. No tiene lógica ninguna. El Hospital de Poniente está a unos ochenta y cinco kilómetros de San José y Nacho supone que al municipio de Nijar le correspondería algún otro hospital o centro de salud más cercano por lo que no entiende la elección del Hospital de Poniente.

Consternado, Nacho se encoge de hombros negando incrédulo con la cabeza, pero, efectivamente, la foto que le ha enviado su hijo corresponde a un informe médico de dicho hospital. En él se diagnostica, sin profundizar en los detalles, a la paciente de Trastorno Psicótico en fase aguda y se recomienda su derivación a la Unidad de salud Mental del área de Almería.

Nacho comienza a desempolvar un antiguo recuerdo que finalmente arroja algo de luz sobre sus dudas ¿Acaso los padres de Alberto no vivían en Almerimar?

Eso podría ser una explicación.

Pero, ¿por qué dejar a Raúl sólo con su canguro y no llevárselo con ellos, dejándolo quizás al cuidado de los padres de él? Las implicaciones de aquella pregunta comienzan a torturarle mientras nota que vuelve a enfadarse culpando a Elena y a Alberto de cuidadores irresponsables.

Hasta que comprende súbitamente y de golpe recibe todas las respuestas. Todas.

Seguramente habrían salido precipitadamente llevados por la urgencia que supone un ataque. Él sabe bien cómo funciona aquello puesto que lo ha vivido en un par de ocasiones con anterioridad.

Eso…cuando Elena está mal.

Sabe de la locura que puede ser eso.

Su memoria lo conduce por caminos tortuosos de sus recuerdos arrancándole escalofríos que le recorren el cuerpo produciéndole sudores fríos, alterado profundamente por una mezcla de miedo y aprehensión que se apresura a tratar de disipar cambiando de pensamiento, ayudado de las técnicas que le enseñara su psicólogo.

Realiza varias respiraciones profundas centradas contando hasta seis, retiene el aire en su interior dos tiempos y luego lo expulsa durante otros siete tiempos.

—¿Estás bien, Nacho? —Laura entra en el coche cerrando su puerta poniéndose el cinturón de seguridad—. Parece que te hayan dado una mala noticia.

—No. Estoy bien. Ya estoy bien. —Nacho abre los ojos y despacio coloca sus manos sobre el volante del coche. Respira un par de veces antes de atender al móvil de nuevo. Revisa los últimos mensajes de Raúl contestando los relevantes para darle de nuevo las mismas instrucciones de todos los días; mantener el móvil cerca y estar atento a él. Ahora está en casa y puede recargar la batería sin problemas. Eso es genial, así podrá estar más en comunicación con él.

Se percata de que Laura habla con Guille agradeciéndole que no insistiera en sondearle, consciente de que aún le debe una respuesta racional puesto que es evidente que algo le preocupa.

—Hay cambio de planes —anuncia a sus amigos. Laura y Guille se vuelven hacia él con interés, a la expectativa—. Haremos antes una parada en el Hospital de Poniente. Está en Almerimar, un pueblo cerca de El Ejido a unos cuarenta kilómetros de Almería. Allí está mi ex.

—¿Tu ex? ¿Qué me estás contando? —Laura flipa— ¿No íbamos a por tu hijo y ahora vamos a por tu ex? Creí que habíais acabado mal y que no querías saber nada de ella.

—De eso nada ha cambiado —responde él—. Lo que ocurre es que tengo grandes razones para sospechar que ella tiene algo que ver en toda esta movida.

—¿A qué movida te refieres?

—A todo esto de los zombis, la ira que los domina a todos —Nacho hace el gesto con las manos de señalar en derredor.

—¿Tu ex tiene algo que ver con eso? —Laura no entiende nada, no pudiendo evitar una sonrisa socarrona—. ¿Es una científica que estuvo expuesta a radiación gamma en un experimento fallido y desde entonces se convierte en Hulk, sólo que los que se ponen verde y se cabrean además de ella son los demás?

—Digamos que ella es diferente —suspira Nacho.

—¡Ostras! Esa parece una historia interesante. ¡Cuenta! —Laura se vuelve interesada hacia él. Guille sostiene su móvil y apunta a Nacho expectante.

—Sólo digo que tengo la sospecha de que ella tendría algo que ver. —Nacho fija la mirada delante reticente a contar nada más.

—Perdona mis dudas pero eso ha sonado de lo más pretencioso. —Laura adopta un tono comedido consciente ahora de la seriedad del rostro de Nacho—. Siempre he pensado que esto se debe a un experimento de avanzada tecnología de guerra del gobierno norteamericano, de los rusos o de los chinos pero que una chica de Almería haya liado todo este pifostio nunca se me había pasado por la imaginación.

—Es de Torremolinos…

—¡Pero nos lo vas a contar o qué! —exclama Laura. Guille lo contempla con los ojos como platos. Ahora su aura es un revuelo de colores que expresan incertidumbre a la par que excitación.

—Lo de los chinos parece más probable, desde luego —concede Nacho, sus ojos vidriosos atrapados en el pasado— Lo que ocurre… a ver, no sé cómo empezar.

—Por el principio, Nacho, por el principio.

Nacho les cuenta lo que sucedió aquella primera vez en el Instituto, el mismo día que la relación de amistad entre ambos comenzó. No había sido consciente hasta ahora, o no había pensado mucho en ello, pero ambos se habían complementado desde el principio. Ella lo necesitaba a él y él la quería a ella. No les refiere nada sobre su talento captando los estados emocionales de los demás a través de los colores que los rodean, eso prefiere guardárselo para sí mismo de momento. Él había sabido mantenerla a raya, calmándola en sus arrebatos de ira impidiendo que aquellas burbujas malignas, como ella las llamaba, se sucedieran.

Se pregunta ahora si todo aquello había tenido algo que ver con sus propios arrebatos de ira. Suponía que él mismo también tenía motivos para dejarse llevar por la rabia y que todas aquellas explosiones de rabia habían tenido un porqué, una razón y un contexto que los propiciara pero siempre le habían asombrado su fuerza y cómo lo arrastraban a él hacia tantos problemas haciéndole sentir impotente cada vez que estos sucedían. Nunca antes había pensado de esa manera y, de todos modos, ahora ya no importaba, todo aquello era agua pasada y ahora se sentía agradecido pues hacía tiempo que había aprendido a controlar todos aquellos impulsos.

Comparte con ellos la sospecha de que todo el caos que viven ahora podía ser el resultado de otra burbuja maligna, una de proporciones bíblicas, prácticamente globales. Concluye que si cuando apenas tenía dieciséis años Elena fue capaz de que todo un Instituto perdiera la cabeza —hecho que fue reflejado en la prensa y la televisión de toda España, sin que se llegase a saber nunca qué o quién lo produjo tildándose finalmente de una simple rebelión estudiantil, quizás iniciada por la instigación a la huelga contra la guerra ¿o era por la violencia machista?, hecho que sin embargo meses después quedó borrado de la memoria colectiva de manera misteriosa—. ¿Qué no sería capaz de conseguir ahora que era una adulta?

—No recuerdo nada de eso —refiere Laura neutra—. Recuerdo que en mi instituto la liamos una vez porque queríamos mejoras en la educación pero no fue nada espectacular y por supuesto la prensa ni se interesó por nosotros ni nos hicieron puto caso. ¿Y dices que eso ocurrió de verdad?

—Como te lo estoy contando —sostiene Nacho con vehemencia—. Nadie recordaría nada después, sólo Elena y yo, y nosotros nunca dijimos nada. Creo que Elena sólo mantenía un vago recuerdo de todo, de esos episodios, así que supongo que yo fui el único que supo lo que de verdad ocurrió. Y ahora vosotros también lo sabéis.

—Conseguiste calmarla, ¿cómo? —pregunta Laura tratando de imaginarse lo que él les está contando.

—Supongo que lo aprendí de mi madre. —Nacho es consciente de que camina por arenas movedizas—. Acariciar la nuca calma a cualquiera. Así. —Nacho extiende una mano para acariciar la nuca de Laura y suavemente desliza sus yemas en un ritmo lento por su piel.

—¿Sólo eso? ¿En serio? Nos estás tomando el pelo. —Laura reacciona incrédula.

—Te lo juro. —Nacho aparta incómodo su mano y su mirada, algo avergonzado por la mentira que les ha intentado meter desviando los ojos al exterior del coche—. Suponiendo que esto sea lo mismo que aquello, que se le parece un montón… esto no habría sucedido si aún hubiera estado con ella. Tuvo más arranques como aquel pero no llegó a más porque yo siempre estuve allí, siempre cerca de ella para detener la burbuja a tiempo. Supongo que no debimos nunca terminar la relación —suspira Nacho incapaz de dejar de recriminarse sus actos del pasado.

—Esto no es tu culpa, Nacho —afirma Laura con voz dulce—. No seas duro contigo. Además, aún está por probarse tu teoría. Puede que todavía sea culpa de los chinos.

Nacho asiente levemente poco convencido de su razonamiento y palabras de apoyo. Su mente, sin que él pueda hacer nada para evitarlo, da de nuevo un salto al pasado dando vida a hechos que creía olvidados.

Jueves 4 de agosto de 2011

16:02

Elena había conocido a un muchacho llamado Sebastián en su trabajo como camarera de sala en un restaurante de Puerto Marina. El tal Sebas era un activista del movimiento de los indignados, un tipo siempre pendiente del teléfono, de su cuenta de Twitter y de Facebook, que llenaba los oídos de todo aquel que tuviera un momento e interés en escucharlo de palabrería anarquista revolucionaria.

Nacho sospechaba que el trabajo de Elena tenía muchas horas libres en las que el maitre no estaba para controlar a su personal por lo que Sebas tuvo tiempo de compartir sus ideales con ella. Las conversaciones entre Nacho y Elena habían cambiado de hablar sobre moda, lo desagradable que era su jefe o los problemas con su madre, a pasar a hablar ahora de la crisis, la mafia política, la corrupción, las pésimas decisiones económicas de José Luís Rodríguez Zapatero y del incipiente movimiento del 15 – M y de la #spanishrevolution. Nacho dio la bienvenida en un principio a este cambio pues él mismo tenía sus ideas y gustaba de compartirlas con Elena, pero pronto llegó a arrepentirse pues había algo fanático y extremo en la manera de debatir de Elena, una gran indignación que en opinión de Nacho comenzaban a adquirir tintes surrealistas y que iban a algo más que la simple exposición de ideas.

Sebas no dejaba de hablar de convertir todas esas manifestaciones de ideales en acciones, por lo que propuso a Elena y a otros más coger el Daibus para ir a Madrid a acampar en la Puerta del Sol. Los dos dejaron el trabajo entre gritos a su empleador de fascista explotador, comepollas de PPPSOE.

Ya en el paro no perdieron el tiempo y fueron a comprar los tickets de bus a su oficina en la Avenida de los Manantiales en Torremolinos.

Esto contrarió a Nacho, enfureciéndolo.

Con ella en paro su sueño de irse a vivir juntos se posponía y no podía evitar culparla por aquella decisión que a él le parecía una gilipollez. Pero, como siempre, era un hombre enamorado y cuando ella le propuso ir con ellos abandonó cualquier sentimiento de reproche, accediendo. Se lo planteó como una escapada guión aventura con su pareja, realizarían su parte del papel social con el resto del movimiento indignado y de paso se aseguraría de ponerle los puntos sobre las íes a Sebas para dejarle claro cuál era su lugar.

La realidad fue totalmente distinta.

Sebas era un diablo carismático con una verborrea impresionante. No paraba de hablar, ni cuando chequeaba su Twitter para hacer nuevos follows, saludar o contestar a los followers, retwitear cualquier hashtag del #15m, #democraciarealya, #nolesvotes, #acampadasol, #spanishrevolution o cualquier cosa que pusiera una # seguida de algo que a él le interesase. Nacho no podía negar que el chaval tenía su carisma y comprendía la fascinación que Elena sentía por él. Sebas empleaba ese mismo magnetismo con él, mezcla de miradas atractivas, sonrisas enigmáticas, palabras dulces y una actitud melosa que en Nacho sólo hacía pensar en querer probar cosas saladas.

Nacho sonreía retribuyéndole socialmente por convencionalismo sólo hasta un determinado punto, pasado el cuál Nacho se sumía en un silencio hosco tratando de evadirse de toda aquella historia, reventando por dentro por querer mandar a la mierda a aquel tipo, evitando su impulso a fuerza de convencerse de que era amigo de Elena y era lo que ella quería. Por su parte, Elena le dedicaba de vez en cuando miradas de aviso levantando sus finas cejas con promesas de futuros mosqueos si no se contenía.

Por otro lado, Nacho no podía dejar de sentir cierta admiración por su pareja, la manera en la que luchaba por sus convicciones defendiéndolas con tanta vehemencia. No recordaba haberla visto antes tan ilusionada con algo. Sólo esto era suficiente para que Nacho pasara por el aro, curioso por saber dónde acabaría todo aquello.

Por supuesto, ninguno de ellos acampó en la Puerta del Sol. Elena era demasiado comodona para dormir al raso o en tienda de campaña y haciendo uso de sus contactos y de familia que tenía viviendo en Madrid alojó a todo el grupo.

Ella y Nacho tenían alojamiento en un piso en la zona de Vallecas. Cogían todos los días el metro en Miguel Hernández en la línea azul y subían hasta Tirso de Molina o Puerta de Atocha para luego continuar caminando hasta Sol en lo que pronto se convirtió un ritual diario.

Nacho nunca conoció a tantas personas de tan distinta índole e idiosincrasia como durante aquellos días. Escuchó más que habló a personas de todas las clases, edades, de distintas procedencias y con distintas ocupaciones. No sólo hablaron del movimiento sino de verdaderas historias de sufrimiento, de superación, movidas personales y sociales muy fuertes.

A Nacho le sorprendía la facilidad que tenían las personas para hablar de sí mismas y de sus problemas. Cuando le preguntaban a él no sabía qué contestar. Se encogía de hombros y sonreía disculpándose. Tenía sus problemas, por supuesto, pero no le parecían importantes comparados con los de alguien que había perdido su casa y su familia por la crisis. Por genuina humildad, le avergonzaba hablar de ellos, además de que pensaba que no eran de la incumbencia de nadie, coherente con su talante, por lo demás privado, defensor de su intimidad personal.

Nacho nota su camisa pegada al cuerpo por el sudor y se pregunta por enésima vez que temperatura hará. Acompaña a Elena y al resto en las manifestaciones pacíficas que se suceden en la capital ese día. Corren de un lado a otro como llevados por la urgente necesidad de estar en todas partes gritando a todo pulmón las injusticias del país. A eso lo llaman “vivir el momento histórico” y Nacho piensa que prefería estar en la playa de la Carihuela dándose un bañito fresco más que estar “viviendo el momento histórico”. La masa canta y jalea al grito de “Democracia ya” y otras proclamas. Nacho otea en derredor preocupado por la cantidad de gente que les rodea. De momento, todo está en calma pero hacía un par de días la policía había ocupado el punto de información de Sol desalojándolos siendo un momento de máxima tensión temiendo una verdadera revuelta. Nacho está preocupado por la seguridad de Elena y por la propia pero ella parece vivir despreocupada, más llevada por las demandas del presente que por pensar en su propia seguridad. Por eso mismo es Nacho el que permanece siempre alerta, siempre sondeando las auras de las personas y de los grupos, alerta a las señales de peligro para agarrar a Elena y salir corriendo.

Nacho, poco dado a compartir su punto de vista sobre el movimiento o lo que está ocurriendo, sí se animó a debatir con Sebas y un grupo de extremos la noche anterior en la asamblea de Gran Vía.

—La policía está comprada por los fascistas. Dale una porra a un hombre y se creerá con el derecho a utilizarla. No sólo con el derecho… ¡se creerá incluso con el deber de utilizarla y además lo hará! —Un chico Catalán de aspecto desaliñado, greñudo y ojeroso, debatía así con voz fanática gritando casi en la cara a Nacho que calmo esperó a que terminase para tomar la palabra. Captó las pupilas del hombre dilatadas y se preguntó si no habría tomado un excitante o drogas para aguantar aquellos días. Su rostro daba miedo, estirado y contraído como un animal a punto de embestir. Nacho sólo percibió un Rojo mezclado con un Negro, los dos tamizados de ondas alargadas, aún en los límites de lo tolerable.

—Nosotros nos manifestamos pacíficamente. Son ellos los que nos violentan provocándonos y luego pasa lo que pasa —argumentó otro chico, su amigo, más bajito de pelo rizado.

—A eso me refiero. —Consiguió al fin Nacho meter palabra, una veintena de extremos e indignados escrutándolo con ojos enfuriado. Sebas permanecía al fondo observándolo de reojo lleno de reproche, pues sabía lo que se avecinaba ahora, mientras hacía que atendía las palabras de una fervorosa Elena que le imprecaba algo en tono ansioso—. No es una manifestación pacífica si los manifestantes insultan a la policía o los provocan realizando actos que son claramente premeditados para hacerles responder. ¿Qué tiene de intencionalidad pacífica ir con una máscara o con el rostro tapado, si no es para hacer algo fuera de la ley y así no ser identificado? He visto a algunos de los manifestantes empujar a los agentes, darles collejas, hablar de sus madres y no precisamente para bendecirlas, y lo peor, los he visto quemar contenedores de basura, estropear mobiliario urbano y arrojar ladrillos a la policía que arrancaban de las aceras.

—Todo eso está justificado por el estado de rebeldía. Ante la injusticia el pueblo ha de manifestarse y si hace falta, hacer uso de esas acciones. ¡Son actos de rebeldía! —A Nacho casi le llegaban a la cara los espumarajos de aquel fanático loco—. ¿Y no sabes que muchos de esos enmascarados de los que hablas son la misma policía vestida de paisano para frustrar la manifestación pacífica?

—Imagino que eso ha ocurrido de verdad —aseveró Nacho sin perder el hilo de sus pensamientos—, aunque no creo que todos sean de la policía y si acaso han ideado esa estratagema es porque se os ve el plumero a la legua, chavales. ¿Qué hacéis sino sólo seguir al alborotador animándolo para ir luego todos detrás de él como borregos sin mente?

—Al opresor se le ha de responder con su misma violencia, ¡Si no, no escuchan!

—¡Entonces no lo llames manifestación pacífica y llámalo por su nombre: violencia callejera! ¡Sois un grupo de maleantes llevados por un sentimiento de frustración e ira que os pierde! Actuáis como una masa sin cerebro, violenta, sin dirección, que sólo le motiva enfrentarse al supuesto enemigo: la policía, el estado, el gobierno… lo que sea.

—Ten cuidado con lo que dices aquí, chaval. Puede que no te guste el modo en el que te vamos a responder.

—Déjame que te explique lo que es una manifestación pacífica y pacifista. —Nacho ignoró la amenaza llevado por su propia vehemencia, convencido por otra parte que ninguno de los allí presentes tenía los suficientes arrojos como para enfrentársele pues él mismo ofrecía un aspecto imponente—. Necesitáis leer a Ghandi y a Martin Luther King, ¡esos sí que sabían manifestarse pacíficamente y más que ninguno de los aquí presentes tenían motivos para estar más que cabreados con el sistema! La lucha de los afroamericanos en Estados Unidos era una verdadera disputa del bien contra el mal. Se enfrentaban a siglos de sometimiento, de esclavitud y de racismo. La suya sí era una causa justa. Hacían masivas manifestaciones, marchas de cientos de personas y cuando llegaba la policía entrelazaban sus brazos los unos con los otros y cantaban góspel o canciones de unión sin enfrentarse a la policía. ¡Y en aquella época sí que eran violentas las fuerzas de seguridad y no se tenían tan en cuenta los derechos civiles, no como ahora! Los manifestantes eran repelidos con mangueras de agua presión o se atacaba a las personas con perros de presa. Entonces moría la gente en las manifestaciones, pero ¿sabes qué hacían? En cuanto había el menor signo de violencia la manifestación se dispersaba, sólo para volver a unirse al día siguiente. Así hasta que consiguieron lo que buscaban. ¡Eso sí que es una manifestación pacifista!

Del grupo inicial sólo le escuchaban ya un par de personas que con miradas oscas se despidieron de él con gestos ofensivos. En cambio, consiguió reunir a otro tipo de personas más interesada en lo que decía y un buen rato estuvo platicando con ellos sobre el libro de Luther King JR “Porque no podemos esperar”, ante el resoplido de Sebas que se perdió entre la multitud para seguir con la asamblea.

Nacho comprueba en una aplicación móvil el tiempo y este refleja cerca de los treinta y cinco grados. Piensa que la cifra era incorrecta pues la percepción es de unos grados más, o quizás lo que ocurre es que el ambiente está demasiado seco. Han comido unos bocadillos para merendar y siguen caminando por el centro con el movimiento. Son ya pasadas las diez de la noche y los pies comienzan a quejarse molestos por las exigentes caminatas de los últimos días.

Por la experiencia de días anteriores, Elena no considerará volver a casa por lo menos hasta las once pues quiere estar en todas las asambleas y reuniones, así como en las manifestaciones. Esa noche todo parece apuntar que llegarán aún más tarde pues están rodeados por cerca de cuatrocientas personas en la puerta del edificio oficial del Ministerio del Interior. Esta noche Sebas se muestra especialmente turbio y a Nacho le preocupan las oscilaciones en el tono de su aura por lo que intenta avisar a Elena varias veces de que no es buena idea estar allí, dándole todos los argumentos que se le ocurren sin llegar a decir las verdaderas razones de sus motivos. Todas caen una a una ante el muro de su impetuosidad y sólo cuando Elena lo llama cobarde y quejica, Nacho se muerde el labio desistiendo, pensando ya en diseñar un plan b.

Están hombro con hombro con el resto de manifestantes justo delante de las puertas y Nacho en actitud protectora desliza ambos brazos en torno a su chica para crear el suficiente espacio para que nadie la roce, no dejándose empujar por los de atrás que presionan hacia adelante. Ella está totalmente absorbida por las reclamaciones de los manifestantes, cantando y gritando, a veces insultando de manera soez hasta el punto que incluso sonroja a Nacho. La gente levanta los puños en alto, sus bocas se mueven estentóreas, las pancartas, carteles, banderas son ondeadas en un dibujo caótico y todo aquello sume a Nacho en un estado casi hipnótico, peligroso, alarmado por el estado de excitación de la masa, preocupado también por la mirada, mezcla de miedo y excitación en estado de alerta de los cuerpos de seguridad que hacen barrera para no dejarlos invadir el edificio.

—Joder, ¡Me han tocado el culo! —Elena grita molesta y airada dando un respingo volviéndose bruscamente hacia un lado midiendo con la mirada a los hombres que tiene más cerca—. ¡Hijo de puta! ¿Quién ha sido?

—¿Qué te han tocado el culo? —Aquello saca momentáneamente a Nacho de su ensimismamiento—. ¿Qué dices?

—Lo que te digo —afirma Elena que ya ha elegido a alguien como víctima de sus acusaciones dedicándole una mirada amenazadora que advierte que le va a extraer el corazón del pecho—. Alguien me ha tocado el culo y la mano venía de ahí, seguro. Ni que estuviéramos en un concierto, ¡hostias!

—A mí no me mires —responde el aludido, un joven de veinte pocos años, con rastas y barba de tres días—. Que yo me he vuelto a mirar cuando te he oído gritar. Para mí que ha sido uno de los guardias civiles. Ese estaba a tu lado cuando te has quejado.

—Joder, otra vez —Elena comienza a revolverse e incluso a Nacho le cuesta contenerla o mantenerse cerca de ella.

Nota como su indignación crece y que con su actitud va creando un efecto en las personas de su entorno que comienzan a revolverse inquietas. Es entonces cuando Nacho nota la primera palpitación extraña en el ambiente pero aunque el fenómeno lo siente como familiar no sabe concretar a tiempo de qué se trata. Varios policías y agentes se acercan y empujando tratan de abrir un poco más el perímetro de seguridad.

—A ver, por favor —gritan en tono de exigencia—. ¡Váyanse un poco para atrás, están sobrepasando el margen establecido de seguridad!

Elena, al estar de las primeras en la linde del grupo de manifestantes, recibe un empujón a la altura de los pechos. Nacho es un espectador privilegiado y aunque está convencido de que el agente no tuvo la intención de hacer daño – Nacho percibe sólo a un hombre estresado tratando de hacer lo mejor posible su trabajo – está también seguro de que le ha tenido que doler a Elena. Sabe que Elena está en periodo pre menstrual y que suele tener los pechos sensibles en ese estado. Elena se cruza los brazos en torno a sus pechos a instante seguido y Nacho nota como el rostro de Elena se retuerce de un dolor agudo, apretando los dientes cerrando sus ojos fuertemente.

Aprovechando que se ha despejado un poco el terreno pues los manifestantes reculan un metro, uno de los guardias civiles comienza a arrancar algunos carteles y notas que los manifestantes habían puesto durante todo el día en la verja arrojándolos al suelo con evidente desprecio. Algunos manifestantes cercanos a la escena y que contemplan ultrajados su proceder le gritan increpándolo, haciendo él oídos sordos continuando con su tarea de despeje de la verja. Sebas, que también se encuentra entre los primeros de las líneas de manifestantes y es el más cercano al guardia civil, alarga la mano y en un acto totalmente inconsciente e irrespetuoso le arranca la gorra de su cabeza. El agente se vuelve dibujada en su rostro una gran incredulidad a medias de una gran indignación, enfrentándose a los manifestantes con gesto hostil. Un superior suyo que ha seguido toda la escena al instante grita órdenes a sus hombres para que disuelvan la manifestación. Los agentes responden en el acto arremetiendo empujando con escudos sus porras en ristre.

Nacho sólo es consciente de todo esto a medias, más pendiente del estado de Elena que de lo que ocurre a su alrededor. Intuitivamente, inicia la retirada llevándose a Elena de allí pero ella no es de mucha ayuda siendo una carga retorciéndose en espasmos de dolor mientras que los manifestantes empujan desde todas direcciones, reaccionando hostilmente cuando notan a Nacho empujarles a ellos hacia atrás cuando ellos quieren estar delante.

Una perturbación en el espacio, procedente de Elena choca contra Nacho como una onda expansiva transparente que no tiene efecto alguno en su cuerpo pero sí en su cabeza. Las señales de alarma se agitan como locas en su cabeza y al instante nota como el Rojo lo llena todo y a todos.

Pero no, no es El Rojo.

En Elena nace un halo Carmesí intenso, como sangre recién derramada bajo una luz Led Blanca que parece tener vida y voluntad propias. El Carmesí sondea directamente en los ojos de Nacho y este percibe como su sangre se congela en sus venas.

En el segundo siguiente todo se transforma en un caos.

La ira los posee a todos y ya no son personas (tendederos, estudiantes de filosofía, programadores, futuros emprendedores, comerciales) sino bestias sin razón dirigidos con el único propósito de destruir y de matar. Nacho lucha contra su propio impulso a dejarse llevar y es su instinto protector y su afecto por Elena los que impiden que sus barreras cedan al horror. Desesperado, agarra a Elena por la cadera con un brazo y con el otro va apartando a la gente en su lento avance. Por algún motivo milagroso en torno a ellos se crea rápidamente un pasillo como el que crea el tráfico ante las luces y sirena de una ambulancia lo que facilita su avance.

Necesita actuar rápido, si no las consecuencias podrían ser desastrosas.

Se aleja todo lo que puede consciente de que si hay un centro de aquel desconcierto lo lleva consigo en brazos pues nota las palpitaciones de la burbuja maligna proceder del cuerpo de su pareja, la cual no deja de chillar en un tono agudo tan ensordecedor que hace daño los oídos de Nacho. No tiene muchas más opciones y además no desea prorrogar aquel dolor ni un segundo más así que cuando está lejos del jaleo, posa con cuidado a Elena en el suelo entre dos coches inclinándose hacia ella para inspeccionar su cara un segundo.

Lo que ve lo deja mudo de horror rasgando su corazón por dentro y hundiendo su espíritu. Es como si alguien hubiera pasado el pulgar sobre el rostro de Elena emborronando sus facciones de la realidad. Si le hubiera dado un segundo pensamiento se habría hundido en ese justo instante y muchas personas habrían muerto esa noche pero a tiempo pone orden sobre su persona haciendo uso de una fuerza de voluntad que desconocía que tuviera obligándose a cerrar los ojos y a concentrarse.

Posa sus manos en los hombros de ella y sin más dilación comienza a tejer zarcillos de color Cian que van extendiéndose en su mente proyectándose a todo su cuerpo para alcanzar sus brazos y manos y pasar al instante al cuerpo de Elena. Imagina vívidamente como los zarcillos Cian se convierten en ríos que se extienden por la tierra inexplorada del cuerpo de Elena ocupándola entera para luego convertirse en manchas cada vez más grandes salpicando cada recoveco que queda sin cubrir hasta llenarlo por completo y luego extenderse aún más allá de las fronteras de su cuerpo, derramándose por toda la calle y el espacio subjetivo creado por Nacho, como una burbuja gemela a la maligna, su gemela y su contraria.

Cuando sabe que el proceso se ha completado, Nacho abre los ojos y suspira de alivio al ver de nuevo el rostro de Elena, un rostro confundido, dolorido y desorientado, pero un rostro de un ser humano al fin y al cabo, el rostro de la persona que más adora. Consciente del silencio a su alrededor sólo roto por sirenas lejanas y apagados comentarios aislados de algún manifestante que sale confuso de su estupor, Nacho comprueba que la lucha ha acabado tan drásticamente como había comenzado.

Tomando a Elena en brazos la levanta y con la cabeza gacha y en actitud protectora mirando de reojo a quien estuviera cerca, la conduce a la boca de metro más cercana alejándola del lugar asegurándose que forman grupos con otros manifestantes en su huida para garantizar que nadie o ninguna cámara los hubiera grabado identificándolos como los posibles responsables de aquel suceso.

Para la historia aquella fue una desafortunada carga policial que tuvo como consecuencias más graves trece manifestantes y siete policías heridos. Como ya había ocurrido en el pasado, nadie tuvo el menor recuerdo de lo sucedido creándose una laguna en sus memorias que ninguno tuvo la ocurrencia de rellenar con detalles de lo sucedido. Los medios y prensa que estaban en el lugar haciendo seguimiento de la manifestación también cayeron bajo el influjo de la burbuja maligna. Las cámaras de seguridad sólo recogieron cuarenta y siete segundos de nieve estática antes de volver a grabar a tiempo real y aunque desde estratos políticos y de seguridad superiores se exigió una investigación del suceso, la lista de prioridades con todos los eventos históricos que se sucedían era tan larga que nunca se llevó a cabo quedando en el olvido.

Elena tampoco tuvo ninguna constancia de que ocurriera nada. Esa noche experimentó mareos y ni siquiera la medicación que solía paliar sus dolores tuvo ningún efecto. Todavía no lo sabía pero ella estaba embarazada.

A la mañana siguiente imploró a Nacho que comprase tickets del autobús para volver cuanto antes a Málaga.

Sábado, 21 de julio de 2018

09:46h

La jornada de viaje es muy productiva y avanzan dejando atrás más kilómetros que la suma de todos los días juntos desde que iniciaron el viaje. Para alborozo de Nacho la travesía les lleva a alcanzar Motril sin apenas incidentes. En la concurrencia de las autovías de la A-7 con la A-44 que lleva a Granada y que más tarde se une a la A-92 dirección Almería, Nacho opta por la carretera de la costa que les llevará hasta Almerimar y que gracias a las obras del último decenio se convierte en una más que decente opción para estar allí en menos de dos horas si todo va bien y no surge ningún imprevisto.

La visión de la costa clama a la compasión de las almas sensibles.

Columnas de humo negro salpican los núcleos urbanos por los que transcurre el viaje. Si apagan el reproductor de CDs pueden escuchar el rumor de miles de personas bramando enfurecidas como con una sola voz. Si el tramo de la autovía transcurre por una zona alta con visibilidad, Laura es capaz de divisar grandes masas de personas desplazándose destruyendo a su paso coches, mobiliario urbano o enfrentándose a otros grupos combatiendo con las manos vacías en modo Berserk como si de vikingos o ejércitos de distintos señores feudales de la edad media se tratase.

La autovía no está falta de actividad tampoco. Nacho se ve obligado a maniobrar en ocasiones frenéticamente para evitar disputas en mitad del carril. Conductores enajenados hacen carreras picados unos con otros. No es rara la ocasión en la que sobrepasan a esos mismos conductores minutos más tarde para encontrárselos víctimas de un grave accidente esparcidos sus cuerpos destrozados por el asfalto yaciendo sobre grandes manchas de sangre, aceite, restos de chatarra, fuego y vidrios rotos.

—Estamos cerca, lo noto —anuncia Nacho apuntando con el dedo un punto más adelante a su derecha—. La señal informa de la salida de Almerimar a un kilómetro. Nacho detiene un momento el coche en el arcén.

Hace al menos diez kilómetros que percibe la abrumadora fuerza de la onda expansiva de la Burbuja Maligna golpeándole rítmicamente como las olas del mar besando la orilla. Aunque estas no consiguen perturbar su mente casi las percibe físicamente como las frecuencias graves de un instrumento de percusión o los sonidos sub-graves reproducidos por un altavoz Subwoofer.

Elena, sin duda, está cerca.

—No lo aguanto un segundo más. —Laura se remueve en su asiento como si le hubieran introducido un hielo o algo peor y asqueroso por el cuello de su camisa. Nacho no se había percatado de ello antes pero sus amigos presentan un aspecto poco saludable, sus ojos extraviados y la piel de sus caras blancas como la leche cortada—. No avances más por favor, estoy en el límite de lo que puedo soportar.

—Tenéis mal aspecto. ¿Estáis bien? —pregunta Nacho receloso.

—Para nada. Creo que tengo náuseas. Voy a salir. —Laura acciona la manija de la portezuela y sale al exterior llevándose las manos a la cabeza. El aire de aquella zona sopla constante haciendo que su larga cabellera morena revolotee libre dispersando zarcillos de pelo desordenadamente al viento.

Nacho tiene que admitir que a él mismo le está costando continuar. No puede ni imaginar la clase de suplicio que para ellos tiene que estar resultando estar tan cerca. Con un repentino sentimiento de convicción pone el coche en punto muerto apagando el motor bajando del coche.

—No es necesario que vayamos todos. Con que vaya yo es suficiente. —Realiza su declaración de intenciones a nadie en particular, su mirada fija en el horizonte, en dirección a la más que probable localización de Elena. De todos modos nadie está en condiciones de discutirle nada, sus amigos sufren en silencio.

Nacho inspecciona los alrededores constatando que aquel lugar es suficientemente seguro para ellos, no divisando a nadie en la costa que pudiera resultar una amenaza. Laura se ha sentado con las piernas cruzadas en el suelo de gravilla del arcén. Quedaros aquí. Estaréis bien. Volveré en una hora. —Laura sólo puede asentir en silencio, su rostro oculto tras la cortina de sus cabellos.

Nacho comienza a caminar por el arcén y sólo vuelve la cabeza para inspeccionar a sus amigos cuando lleva recorridos unos quinientos metros. El coche es una forma roja y sus amigos un par de manchas negras borrosas.

Delante de él en el horizonte, un halo Carmesí oscuro bailotea haciendo cabriolas en una danza macabra. Nacho tiene miedo.

11-EL BLANCO

Sábado, 21 de julio de 2018

10:10h

Nacho camina despacio como si tuviera cadenas sujetas en los tobillos, cada paso el arrastrar de un bola de preso, inquieto, atrapado por el terror. Sin razón aparente, su mente comienza a tararear el estribillo de una vieja canción de La Frontera, Juan Antonio Cortés. La melodía se le repite insidiosa “Nunca di mi brazo a torcer…” mientras vigila con incertidumbre sin apartar la vista del halo Carmesí que como el parásito de Alien que cubre el rostro de Kane en la peli Alien, El Octavo Pasajero, se cierne por completo sobre la estructura del edificio del Hospital de Poniente.

Una vez más, recurre a su talento e imagina una burbuja de color Cian que lo envuelve protegiéndole del insufrible influjo de la gran Burbuja Maligna. Gotas perladas recorren su frente, su rostro se cubre de arrugas de tensión mientras trata de planificar sus siguientes pasos.

No las tiene todas consigo: recuerda vívidamente los hechos durante la manifestación en Madrid. Allí se acojonó tanto que estuvo a punto de perder el control dramáticamente. No quiere ni pensar en las posibles consecuencias que hubiera tenido haber fracasado aquella vez, lo cual le recuerda que tampoco tiene que pensar en las posibles consecuencias de un fracaso ahora.

Como otras veces, las palabras de Gabriel, el psicólogo, se imponen a aquellas turbulencias mentales ayudándole a recobrar un poco la serenidad. Concentra su atención en la respiración y en el esfuerzo de crear la burbuja Cian manteniéndose en el presente sin ninguna otra consideración sobre lo que está ocurriendo o lo que tiene delante, lo que facilita en un porcentaje apreciable su tarea.

Pero su concentración no es perfecta. No puede evitar controlar de reojo aquel enorme halo Carmesí que aparenta realmente estar vivo, como una animal irracional o un organismo de algún tipo con propósitos e intenciones. Nacho juraría que al sentirlo a él aproximarse, la Burbuja Maligna ha intensificado su influjo depravado en su dirección. Tiene la sensación como de unos dedos largos que tantean su escudo de protección, palpándolo, buscando puntos débiles a través de los cuales penetrar. Alarmado por esa idea, Nacho intensifica aún más la barrera tejiendo nuevos hilos de colores en tramas nuevas que nunca había probado antes, reparando en que las tentativas de la Burbuja Maligna Carmesí se vuelven aún más violentas emitiendo ondas de energía embravecidas que chocan como olas contra el rompeolas quebrándose contra el escudo que resiste bravamente y que, sin embargo, comienza a presentar pequeñas fracturas como vetas de ríos en un mapa.

Inesperadamente, el ataque cesa.

Nacho siente el impulso de caer hacia adelante llevado por la inercia pero consigue mantener el equilibrio en el último instante. Aquel cese repentino de hostilidades no hace más que aumentar aún si cabe su suspicacia, percibiendo algún tipo de voluntad calculadora que sólo se guarda el as en la manga para aprovechar más tarde la oportunidad que una víctima confiada por una fácil primera victoria le otorgue. Anticipando el reinicio de hostilidades con un ataque renovado e inesperado, Nacho se precipita a reparar su escudo obligando a sus piernas a seguir caminando, calculando sus posibilidades previendo cada vez más un desenlace trágico a aquella arriesgada aventura.

La rotonda se perfila delante de él y a su izquierda el edificio público toma forma, tan cerca que ya puede leer claramente la palabra Hospital en lo alto de una de sus fachadas. El halo Carmesí permanece ahora calmo, como una enorme nube cumuliforme inalterable a las corrientes en chorro de viento que se han levantado y que muy probablemente a más altura son aún más fuertes.

Fuera como fuese está dispuesto a entrar y ya le falta nada para llegar.

Pero el camino a la entrada no está expedito.

Desde ambos brazos de la rotonda ve una muchedumbre de personas que avanzan hacia él en silencio con actitud sombría, ceños fruncidos y miradas preñadas de profunda locura. Nacho se ve dominado por el estupor y la incredulidad. Son en su mayoría personas africanas, probablemente trabajadores de invernadero del mar de plástico almeriense. Hay algo en su lenguaje no verbal, en sus ojos de mirada errática enclavados en aquellos rostros de tez negra que paraliza de miedo a Nacho. Por un momento piensa en el odio acumulado de siglos del continente africano contra las injusticias de la colonización europea y el egoísmo del hombre blanco, una salvaje energía primaria que no conoce muro que la detenga.

Nacho intuye que su talento nada podrá contra aquella masa que ya comienza a trotar extendiendo en el aire sus manos en su dirección, como si ya quisieran agarrarlo para descuartizarlo en trozos pequeños.

Ese único pensamiento es suficiente para que reaccione al fin. Milagrosamente sus piernas no le fallan y al instante siguiente se ve a sí mismo huyendo en un ágil sprint por su vida. Nacho tiene la intención de deshacer el camino andado por lo que dirige sus zancadas A-389 arriba en dirección a la salida de la autovía yendo en dirección contraria. Por el rabillo del ojo, capta a un par de hombres de color en el carril en dirección Almerimar que con espantosa rapidez van ganándole metros. “Soy un iluso si pretendo competir en una carrera contra unos africanos”. Este pensamiento casi le hace desfallecer.

Está muerto.

El tanteo de unos dedos a su espalda le hace reforzar el paso apretando los dientes, gimiendo de miedo. Esquiva con soltura un par de coches cruzados en la calzada pero pronto anticipa su fin más adelante: hay un tráiler cruzado en la carretera y la turba va poco a poco rodeándole cerrando sus posibles salidas.

Sus opciones son nimias.

Golpea duramente con el hombro el lateral del tráiler revolviéndose para encararse contra la turba que le acecha. Han detenido su carrera a unos diez metros de él y ahora avanzan lenta pero inexorablemente. Su estampa recuerda a Nacho una vieja fotografía en la que aparecían un grupo de africanos practicando algún tipo de ceremonia vudú a la luz de una fogata, sus rostros distorsionados en gestos de locura, despertando en él viejos temores que en su niñez le impidieron más de una noche la conciliación del sueño.

—¡Venid, hijos de puta! ¿A qué esperáis? ¿Queréis mi sangre? ¡La tendréis pero me llevaré por delante a muchos de vosotros, os lo juro! —Escupe espumarajos blancos, sus ojos inyectados en sangre.

Nacho está Granate, sus venas a punto de reventarle en su frente y su cuello. Levanta sus brazos cerrados en puño manteniendo la guardia Jeet Kune Do por delante de él adoptando la postura de combate que tan familiar tras diez años de práctica. Mira desafiante enfrentándose a sus miedos pero la ausencia de todo rastro de algún tipo de cordura en aquellos ojos endemoniados sólo le reafirma su muerte inminente.

Allí ve el odio puro hecho materia en nuestro mundo.

Reconoce la inutilidad de su gesto heroico y como hipnotizado se queda mirando sus puños cerrados y sus brazos en guardia. Son unos brazos fuertes, sin duda, pero en aquella pelea no tienen nada que hacer. Abandona su postura de combate para adoptar otra erguida, más relajada, casi indiferente, apática, y con inusitado esmero se dedica al estudio de sus puños cerrados.

El círculo de hombres y mujeres dominados por la Burbuja Maligna se ciernen sobre él cada vez más cerca, apenas dos metros de asfalto los separan. Si Nacho hubiera reparado en ello, quizás habría pensado en el vídeo musical Thriller de Michael Jackson, cuando en la escena final del baile los muertos vivientes se ciernen sobre su atractiva e indefensa víctima.

Abre sus manos y observa sus palmas abiertas. «“¿Podría una palma abierta ser más fuerte que un puño cerrado?”, se pregunta lánguidamente cada vez más distanciado de la escena, rindiéndose a la completa aceptación de su destino».

Piensa en el Amor, en el Amor del mundo.

Como diapositivas saltando una detrás de otra, es espectador involuntario de las visiones que inundan la pantalla de su mente: recuerda un abrazo de su madre; una mirada de orgullo dirigida a él de su propio padre cuando él contaba apenas cinco años; la sonrisa de su hermano hablando entusiasmado sobre El Hobbit de J.R.R. Tolkien; bailando irreverentes con sus amigos de instituto una vieja canción de Los Celtas Cortos, El alquimista loco, en una caseta de puretas en la feria del Arroyo de la Miel; pequeños gestos de amor de cien personas de su vida.

Y, por supuesto, acude a su recuerdo Elena. Sus ojos prendidos en sus labios ante la anticipación del primer beso, luego la oscuridad al cerrar los ojos, la intensa gloria del roce de la piel de su labio contra los suyos.

El Amor inspira, por primera vez, el Blanco.

Su mente se llena de un Blanco intenso que más que verlo lo siente como un poderoso orgasmo que hace que todo su cuerpo se estremezca como dominado por fuertes energías ante las que nada puede hacer. En aquel profundo estado de aceptación y de Amor puro, entre lágrimas de gratitud y felicidad, como había hecho antes con otros halos de color, proyecta hacia fuera El Blanco, visualizando una potente luz que en un haz intenso lo irradia todo.

No sabe cuánto tiempo ha transcurrido.

Es ligeramente consciente de que se encuentra de rodillas y que tiene los ojos cerrados. Los abre con un parpadeo cauteloso, rogando al cielo por no encontrarse un coro de rostros ceñudos con ansias asesinas. Lo primero que capta su atención es el halo Carmesí: este tiene ahora un cuarto de su tamaño original y aunque su color es intenso semejando una herida abierta en el cielo, parece menos amenazante que antes.

Los hombres de color siguen allí. Están tumbados en el suelo o sentados en actitud reflexiva. Sus caras son rostros pacíficos, sus rasgos faciales relajados expresando distintos niveles de armonía y concordia, sosiego y serenidad.

Aquello es sin duda un milagro.

Con gesto tembloroso se incorpora despacio evitando emitir un solo sonido o expresar el mínimo gesto amenazador y que aquel sortilegio mágico que obra sobre el más del centenar de personas que allí se congregan, se rompa fortuitamente.

« “¿He hecho yo esto?”, se pregunta admirado por aquella improbable hazaña».

—Nacho, hermano, ¿eres tú? —Una voz tranquila y familiar le sobresalta, sacándole de su estado de estupor paralizado.

—¿Jesús?

Jueves, 10 de abril de 2014

17:42

—Estoy bien, Nacho, no te preocupes por mí. Ahora lo más importante es que puedas ver a tu hijo —afirma Jesús colocando una taza de leche con Cola-Cao en el lado de la mesa de su hermano tomando asiento enfrente de él con su propia taza entre sus manos. Le preocupa su hermano, Nacho no tiene buen aspecto.

—Pero, ¿cómo que no me preocupe por ti, después de todo por lo que has pasado? —Nacho exclama casi en tono ofendido aceptando agradecido la taza de té a la que echa un par de cucharaditas de azúcar de fructosa.

Los hermanos están sentados a la mesita de la cocina del piso de su madre. Es el lugar en el que los hermanos siempre se reúnen para hablar de sus cosas. El olor a canela, jengibre, especias y a hojitas de té que siempre tiene el lugar ejerce en ellos de esencia estimulante para abrir el corazón al otro.

—Mi juicio es dentro de tres meses —informa Jesús, su mirada perdida en la superficie oscura del contenido de su taza—. No han encontrado nada y no van a encontrar nada. Todo va a ir bien. La prima lleva mi defensa. Confío en ella.

—Pero tu vida, tu trabajo en el colegio, el voluntariado en el hospital… todo. —Nacho insiste en tono ultrajado.

—Ese cabrón ha jodido mi vida ahora que ya la tenía casi como yo la quería —afirma Jesús mordiéndose los labios—. Aun no me lo creo… pero ya estoy otra vez con mis problemas y lo mío. ¿Ya has podido hablar con Raúl? ¿Has podido verlo?

El color del aura de Jesús es el más bello que Nacho hubiera visto nunca en una persona. Tiene tonos dorados y recuerda los colores del amanecer más increíble que la naturaleza jamás haya imaginado. Quizás influye el hecho de que Jesús fuera su hermano y la persona que más quería en el mundo después de su propio hijo. Nacho sigue sin extraer claros significados a los colores que ve. Simplemente basándose en lo que le hacen sentir, concluye que aquellos colores significan algo bueno.

Jesús es la persona más natural del mundo.

A sus ojos, la más auténtica con diferencia. Y la única que arranca de Nacho verdaderas carcajadas. Jesús es el tipo de persona que no necesita esforzarse por resultar gracioso o ingenioso para hacer que los demás suelten unas buenas risas. Es su manera de narrar historias —de una manera simple y sencilla— que resulta desternillante a oídos de personas ávidas de pasar un buen rato. También tiene muchos talentos especiales, como su prodigiosa memoria: recordaba hasta la última estrofa de todas las canciones que escuchaba. Lo mismo daba que fueran fragmentos de películas o gags de humor. Es capaz de imitar a la percepción, adoptando los acentos y matices vocales, los gags de Martes y Trece y de los Morancos, de una manera tan convincente que si cerrases los ojos podrías creer que tienes a los verdaderos artistas delante: “Encarna de noche para todos los amigos de España, dígame… ¿Encarna?... Vamos a ver amiga sorda de la noche, vamos a ver, directamente al pueblo Encarna de noche, pregúntaselo a Encarna… ¿Por favor, me pone con Encarna de Noche?... Encarna de Noche directamente puesta… ¿Encarna?... ¡Sí!”. Ese oído hiperdesarrollado le permite ser capaz de interpretar cualquier melodía en prácticamente cualquier instrumento musical. En casa, herencia de la abuela materna, tenían un piano de pared donde Jesús interpretaba (sin haber recibido instrucción previa jamás) melodías completas de Mecano (Hijo de la Luna era su predilecta), Blanco y Negro, bandas sonoras como Carros de Fuego, Super Detective en Hollywood y el tema principal de la película El Piano, todas herencia de su madre, muy aficionada a estas melodías que ponía una y otra vez en casa. Fue por él que Nacho, siendo bastante más joven que él, se aficionó a las bandas de música rock de los 90. Con él escuchó por primera vez el disco Ten de Pearl Jam. Uno de sus mejores recuerdos con él incluía un equipo estéreo, los altavoces escupiendo a todo volumen el himno generacional Evenflow, seguido de In Bloom de Nirvana mientras ellos dos imitaban el rasgueo de guitarras con dos viejas raquetas de tenis Slazenger, dando saltos encima de las camas en su habitación. La lista de bandas que heredó de él era interminable; Alice in Chains, Soundgarden, Stone Temple Pilots, Temple of the Dogs, The Smashing Pumkins y tantos otros… Todo un regalo en su adolescencia por el que le estaría eternamente agradecido.

Como las desgracias vienen a pares, mientras en casa Nacho y su madre luchaban con el problema de alcohol de su padre, Jesús perdió la movilidad en las dos piernas. Se encontraba realizando el servicio militar obligatorio en la base de Armilla, en Granada. Él se presentó voluntario con el propósito de poder servir menos tiempo. Le quedaba sólo un mes cuando un compañero, al que le dio una crisis psicótica aguda producida por consumo de cannabis, agarró su Cetme y comenzó a disparar indiscriminadamente hasta agotar el cargador antes de que cinco chicos del pelotón pudieran reducirlo. Gracias al cielo no hubo de lamentar la pérdida de vidas humanas pero una de aquellas balas perdidas se alojó en su médula espinal a la altura de las vértebras lumbares, produciéndole una paraplejia condenándolo de por vida a una silla de ruedas y a cuidados especiales. Tras años de fisioterapia y rehabilitación médica, consiguió un grado de autonomía apreciable. Cualquier sueño de dedicarse a la música o al espectáculo quedó relegado a un segundo lugar.

En ese sentido, al menos, no hubo de lamentar una gran pérdida porque la vocación de toda su vida había sido la enseñanza, a lo que dedicó todo su esfuerzo sacándose la carrera de magisterio, ocupando plaza por discapacidad posteriormente en un instituto de educación secundaria en Tolox, Málaga, tras aprobar las oposiciones con buena nota. Aunque hubiera podido tener una brillante carrera en la educación pública, Jesús siempre había tenido algo de espíritu antisistema por lo que renunció a su plaza incorporándose a la enseñanza privada, donde, según él, tenía mayor espacio de maniobra. Allí era donde realmente podía dar rienda suelta a su verdadero talento; él era mágico con los niños y los jóvenes.

Él era uno de ellos.

Mientras el resto de personas maduraban y se convertían en adultos olvidando lo que era ser niño, él seguía muy unido a su naturaleza infantil por lo que le era muy sencillo conectar con ellos, y ellos lo adoraban a su vez. Respondían ante él como si lo conocieran de toda la vida, adquiriendo simpatía y familiaridad instantánea al primer cruce de miradas. Nacho sostenía la teoría de que Jesús era capaz de encontrar al adulto que había en los niños dotándolos de una gran dignidad a su relación con ellos, dignidad que todo niño apreciaba correspondiéndolo feliz.

El entorno de familiares y amigos cercanos a Jesús aceptaban con naturalidad aquel extraño prodigio: niños que no dirigían la palabra a ningún adulto compartían bromas en cuestión de segundos con Jesús; niñas asustadizas ante la presencia de hombres acostumbradas a esquivar su contacto se echaban en el regazo de Jesús para escucharlo hablar contemplándole con infantil adoración; niños reservados, tímidos, inhibidos o poco sociables recobraban la alegría sólo al escuchar su tono de voz cálido y amigable.

Pero esto mismo podía resultar chocante e inexplicable para personas profanas no acostumbradas a que un adulto se tomase tal interés en unos niños que no fueran los suyos. Nunca antes le había causado esto problema alguno, pero Nacho tenía el temor, en algún recodo oculto de su mente, que tarde o temprano podría tener alguna consecuencia desagradable para él.

A causa directa de ello Jesús había pasado quince días en prisión.

—Raúl está bien, Jesús —afirma Nacho tajante quitando importancia al asunto—. Hace tres meses que Elena no me deja verlo. Yo voy a su guardería y a veces consigo verlo un segundo desde una ventana. Pero lo mío puede esperar, joder, Jesús, ¡Has estado enchironado en Alhaurín!

—He estado en prisión. —Jesús vocaliza las palabras notándolas raras en su boca al decirlas—. Mi suerte no deja de sorprenderme.

—Mamá ha pasado los peores días de su vida —refiere Nacho en voz monocorde—. No gana para sustos con nosotros dos.

—Ya he hablado con ella y parece más calmada. —Jesús asiente—. Es fuerte, saldrá sin duda de esta. Tampoco es culpa nuestra… las cosas que nos pasan, ¿no, Nacho? —Jesús trata de darle un deje burlón a sus palabras consiguiéndolo sólo a medias.

—Un juez decidió que yo sí que tenía la culpa —dice Nacho hundiéndose un poco más en la silla.

 —¡Bah! —niega Jesús desafiante—. Un Juez, ¡vaya labor! Un tío, o tía, que caga sentado en el wáter y se limpia con papel higiénico como el resto de los mortales, decidiendo en asuntos fundamentales de la vida de los demás abalado simplemente porque se ha tirado de ocho a quince años quemándose las pestañas estudiando de leyes. ¡Pobres diablos! No dejes que su decisión cambie el concepto que tienes de ti mismo. Yo creo en ti y en todo caso la culpa en los asuntos de pareja es de los dos, siempre es de los dos.

—Sí, bueno, vale —admite Nacho—. Y tú, ¿qué? Esos cagones pueden volverte a enchironar por el resto de tu vida por algo que no hiciste y que no eres.

—Pederasta, ¡Dios! —Jesús se lleva una mano a su cabello echándoselo para atrás.

—¿Cómo, por el amor del cielo, te has metido en este berenjenal? —pregunta Nacho incrédulo—. Eres mi hermano mayor y te tengo por un tío cabal, pero algo ha debido sucederte para que se te fuera el asunto de las manos.

—¡Me tendieron una trampa! —Jesús se lamenta en tono lúgubre, su mirada clavada en su vaso de leche con Cola –Cao, contenido al que daba vueltas con la cucharilla de un modo hipnótico—. Ese tío estaba podrido por dentro, lleno de rencor.

—¿Qué tío? Empieza por el principio —exige Nacho a su hermano.

Jesús mantiene un silencio cerrado, su mandíbula apretada, signo de que está teniendo lugar una dura lucha en su interior.

—Está bien. —Jesús finalmente transige a abrirse—. Nacho, tú sabes que desde que estoy en silla de ruedas no tengo mucho éxito con las mujeres.

—Pero, ¡si todas te adoran! —afirma Nacho abriendo sus brazos a ambos lados.

—¡Sí, joder, me adoran! —prorrumpe de repente, su rostro transformado en una acalorada máscara de furia que rápidamente se desvanece—. Me adoran como adoran a su perrito o como se adora a un peluche adorable, pero ni se quieren follar a su perrito ni por supuesto se van a follar a su peluche.

—Pero… —Consigue decir Nacho.

—No sienten atracción por mí, Nacho y yo necesito que se pongan cachondas conmigo, que me deseen como cualquier hombre querría sentir. ¡Sentirme un hombre completo y no el puñetero Charles Xavier aquí postrado en esta silla de ruedas de mierda! ¿Entiendes? —explica Jesús, su cara una máscara de sufrimiento.

—Sí, pero ¿qué tiene que ver con…? —Nacho no puede evitar sentirse algo incómodo con las declaraciones de su hermano.

—Ahora voy a eso. —Le apacigua él para de seguido continuar con su narración—. Me metí en páginas webs de chats, en foros y cosas de esas. La mayoría eran stripers que a la primera de cambio me enviaban fotos de ellas, supuestamente, desnudas. Supuestamente digo porque en una ocasión recibí la misma foto de dos usuarias distintas. Al final era todo un bulo para redirigirme a sus páginas de web cams y pagar por verlas bailar o enseñar las tetas. Como porno no estuvo mal, un tiempo.

—¿Y…? —Nacho sonríe ante la idea de su hermano poniéndose cachondo delante de una chica webcam.

—Mira Nacho —dice Jesús algo exasperado—. Tenía ganas de experimentar y me metí en webs de gays, lesbianas, trans y cosas de esas.

—Ajá. —Nacho asiente. Siempre le pareció que su hermano era de opciones sexuales más abiertas, por lo que no le sorprende demasiado aquel giro de la historia.

—¿No dices nada? —pregunta Jesús ligeramente sorprendido.

—Pues no —dice Nacho encogiéndose de hombros—. Eres mi hermano mayor y si crees que tienes secretos para mí, siento romperte la ilusión de esta manera tan brusca: tenía mis sospechas. Por otro lado, eres mi hermano y mi amor por ti es incondicional.

—Te quiero tío. —Sus ojos brillan húmedos pero su autocontrol es férreo, no permitiéndose romper en lágrimas—. El caso es que había una sala dedicada a menores y ya sabes mi predilección por los niños.

—Los adoras —asiente Nacho.

—Pero tú sabes que no de esa manera… ya sabes, sexual. —Jesús niega vehemente con la cabeza.

—No se te ocurriría jamás ponerles un dedo encima, lo sé —afirma Nacho de nuevo en tono tajante—. Sí creo que obtienes de ellos el amor que nuestros padres no supieron darnos, pero eres de lo más inofensivo.

Jesús se lo queda mirando un instante en silencio, quizás sorprendido de que su hermano sepa tantas cosas de él, algunas de las cuales apenas ahora, con la adultez, comienza a reconocer de sí mismo.

Siempre había sabido que Nacho era muy listo, más de lo que algunos podían siquiera imaginarse.

—¡Pero si te masturbabas pensando en Rachel Green, de Friends! —Ambos prorrumpen en risas histéricas y Jesús derrama parte de la leche en la mesa.

Serio otra vez, Jesús alcanza un trapo para limpiar la superficie de la mesa y luego lo arroja al fregadero.

—No recordaba haberte contado eso pero sí, es cierto, me ponía palote con Jennifer Aniston —declara Jesús con un divertido brillo en sus ojos.

—Puto Brad Pitt —murmura Nacho.

—Puto Brad Pitt. Mira que dejarla por Gwyneth Paltrow… —Jesús suspira para tomar aire de nuevo y continuar—. En aquella sala me abordó un tipo, Pitufláutico01, y fue de lo más directo. Ahora que lo pienso, no me dejó ni respirar. Él declaró su preferencia por los menores y me habló de su colección de millones de fotos de menores desnudos o en poses manteniendo relaciones sexuales con adultos. Te juro que nunca le pedí ni una sola foto. Él me las enviaba pero, tal como me venían, las rechazaba. Supongo que él se pensaba que me la cascaba con ellas. No sé qué pasó, Nacho. Afirmó que tenía catorce años y aunque debería haber sospechado que mentía no podía evitar sentir que aquel era un niño perdido. Tú sabes cómo soy para esas cosas. Estuve débil, tenía mis necesidades, me dejé llevar, quise ayudarle, apiadarme de él, leerle y estar con él para hacerle sentir que no estaba solo en el mundo. Nada absolutamente sexual o siquiera remotamente cercano a ello. Pensé que en algún nivel conectaba con Pitufláutico01. Todo fue una fantasía mía. Menudo imbécil que soy. Mi ansia de amor me traicionó. — Jesús vuelve a suspirar lentamente, sus ojos perdidos en los episodios de su propia vida.

—¿Sólo eso? —pregunta Nacho, como esperando algo más.

—Sólo eso. —La pregunta atrae a Jesús de nuevo a la realidad—. El capullo es un colombiano, seguramente un amargado cabrón en sus cincuenta, aburrido de su vida que se creerá que está realizando una labor heroica haciéndose pasar por pederasta para cazar a delincuentes. Me denunció acusándome de pederasta a la Brigada de investigación Tecnológica en Madrid y estos no tardaron en presentarse en mi casa de Málaga. Me pusieron las esposas y me sacaron de mi propia casa como a un criminal. Increíble —murmura Jesús negando con la cabeza ofendido por la injusticia—. En mi caso lo tuvieron fácil, sólo tenían que empujar mi silla de ruedas, estaba totalmente a su merced. Se quedaron con mi pc, mi portátil de trabajo y los discos duros que han investigado confirmando que, como te decía al principio, no había nada raro en ellos. Mi heavy metal, mi colección de pelis de los 80, mis libros de Calibre y, si acaso, habrán flipado con la carpeta en la que tenía las fotos artísticas en pelotas que me hice con aquel fotógrafo amigo tuyo.

—Pablo, sí. —Recuerda Nacho con una sonrisa.

—Se llevaron también las dos cajas con tus CDs que dejaste allí antes de mudarte con Elena —afirma Jesús dando después buena cuenta de su Cola-Cao.

—Que les aproveche mi porno asiático, hijos de puta —refiere Nacho en tono de pulla.

—Joder, sólo espero que luego de no encontrar nada no me acusen injustamente de pirateo de películas y así camuflar su cagada, justificándose haberse tomado tantas molestias, ¿sabes lo que te digo? —refiere Jesús medio en broma medio en serio.

—No serán tan hijos de puta —afirma Nacho asombrado ante tal grado de posible hijoputismo.

—¿Sabes? —le confía Jesús—. Me llevaron preso dos agentes de la brigada que son los que me estuvieron interrogando todas esas horas, no sé cuántas serían. Uno era mayor, cerca de los sesenta y el otro era de nuestra edad, más o menos. Tenía pinta de gustarle el heavy metal, como a mí. Pues el tío fue todo simpático al final. Hasta se disculpó por todo lo que me habían hecho.

—¿Reconoció que se habían equivocado? Eso es raro —comenta Nacho encantado con tal posibilidad.

—Rarísimo —asiente Jesús—. Y en prisión la verdad que no me han tratado mal. Los guardias hasta me tenían simpatía, te lo prometo. —El comentario arranca una carcajada a Nacho que puede fácilmente imaginarse la escena: Jesús con su adorable carisma hablando con todos, contando chistes, haciendo imitaciones o simplemente siendo él mismo, con esa forma de ser tan natural de la que difícilmente no se encariñaba uno.

—Bueno, ¿y qué vas a hacer ahora? —pregunta Nacho tornándose serio de nuevo—. En el colegio, ¿te readmitirán?

—Esto no ha acabado, Nacho —refiere Jesús con tono de pesar en su voz—. Va para largo. Aún no es oficial y ya me han dicho que pasarán meses antes de que todo esto se olvide. Todavía queda que un juez dicte sentencia. —Jesús realiza una pausa antes de continuar—. Me voy a ir, Nacho. Aún no sé dónde, quizás a Jaén con el entorno de nuestras primas, o a Madrid y doy el salto a la gran capital.

—Pero todavía no te irás, ¿verdad? —pregunta Nacho con un brillo desvalido en sus ojos. Necesita de su hermano.

—No. Queda la sentencia absolutoria. Unos meses todavía. Y tú, ¿qué? —Cambia Jesús de tercio— ¿Cómo va lo tuyo?

—Pues… Elena está enfadada conmigo porque nuestra relación no ha funcionado y me culpa a mí, y a mi supuesto mal genio —comenta Nacho en tono amargo—. Ha tomado la ruptura como una especie de competición entre nosotros, como siempre ha hecho cada vez que nos hemos peleado, pero esta vez en plan a lo bestia, y utiliza a Raúl como premio, ¿sabes? Es como si quedarse con la custodia del niño fuera ganar en la ruptura, como si tuviera que haber un ganador y un perdedor. No entiende que esto es sólo entre los dos, que el niño es tanto suyo como mío y que debería de quedar al margen de esta… de esta supuesta guerra de la que yo totalmente me desmarco... sólo quiero ver a mi hijo y ser su padre, un buen padre…

En ese instante suena la melodía del móvil de Jesús, que educadamente se disculpa para contestarlo pues es una llamada importante. Se trata de la prima Marta, su abogada que le lleva el caso. Le llama al menos una vez al día para tenerle informado de los pequeños avances en los juzgados.

Nacho escucha interesado el primer minuto pero luego su mente comienza a naufragar dirigiéndolo, como muy a menudo esos días, a las profundidades de sus problemas personales, su reciente ruptura con Elena y la dolorosa ausencia de su hijo de dos años.

Miércoles, 11 de julio de 2018

16:33 h

Jesús lleva de vuelta en Málaga sólo cuatro meses. Una oferta que no pudo rechazar de la escuela Ave María le convenció de dar fin a su temporada de destierro. Si bien al principio de todo el asunto tras la última vista ante el juez pasó un tiempo sin hacer nada en tierra de su familia en Jaén, el hecho de que la cuenta del banco comenzase a ver más telarañas que efectivo le impulsó a buscar trabajo en la escuela pública. Se mudó a Madrid donde se empadronó y sólo tres meses más tarde le llamaron para realizar su primera sustitución en un instituto de San Sebastián de los Reyes, trabajo que compaginaba con turnos en la Fnac de Callao como administrativo, puesto que consiguió gracias a la obra social de su banco.

Fueron años duros y felices para él. Casi nadie hubiera dicho que aquella experiencia hiciese mella en su carácter; al contrario, Jesús fue más él mismo que nunca.

De lo que más se lamentó aquellos años fue haber interrumpido abruptamente su voluntariado en el área de Oncología del Materno Infantil de Málaga, sintiéndose incluso culpable pues, a algunos niños con los que trabajó como voluntario y con los que creó importantes lazos de amistad, no volvió a verlos jamás.

En el fondo, él sentía que los había decepcionado, que los había traicionado.

Por eso, casi lo primero que hizo en cuanto amarró su puesto como docente y encontró piso donde vivir, fue acercarse a saludar a sus antiguos compañeros y darse un paseo por la planta para saludar a los nuevos niños.

Jesús, después de su accidente en Armilla, pasó mucho tiempo en el hospital llegando a ver crecer en él un interés por ser médico, pero un año en la Facultad de Medicina le convenció de que no era lo suyo, matriculándose de nuevo en otra carrera al año siguiente no muy lejos de allí, en Magisterio. Como era natural en él, hizo amigos, algunos de los cuales mantendría más allá de su deserción de las filas de los matasanos como él los llamaba, y fue uno de ellos, Luís, quién le propuso este voluntariado, del que se enamoraría irremediablemente a la semana de estar en el área de Oncología Infantil.

Jesús no es consciente de que sus puños están cerrados en torno a los reposabrazos de su silla de ruedas y que tiene los nudillos blancos.

Sus antiguos compañeros de Medicina, Luís y Javier, están enzarzados en una conversación sobre los visitadores médicos y las compañías farmacéuticas que en su inicio era totalmente inocua.

Los tres se habían encerrado en una habitación de Consulta desocupada en la que gozarían de cierta intimidad durante al menos veinte minutos. Derivaron al sexo como hacían a menudo y Javier comenzó a detallar su reunión con una visitadora médica de lo más caliente, una Milf (Mother I Would Like To Fuck) impresionante de escote casi hasta el ombligo, labios exuberantes rojos y piernas convenientemente cruzadas para mostrar media pechuga.

—¿Cuánto tardó en darse cuenta de que sólo eres un Médico de Familia, perdiendo definitivamente el interés en ti? —pregunta socarronamente Luís mientras busca en los armarios su cajetilla de tabaco, un mechero y un cenicero.

Javier se interrumpe bruscamente indignado y Jesús se convierte en testigo incómodo de como la media sonrisa jactanciosa que había tenido mientras hablaba de la visitadora se quiebra, tornándose en un rictus amargo, de quién degusta unas sabrosas lentejas y topa con el ajo oculto. Para Jesús es un zasca en toda la boca, inoportuno y totalmente inapropiado, fuera de lugar. Los tres saben del mal rato que pasó Javier al obtener tan baja nota en el MIR, teniéndose que ocupar de su recién creada familia con un bebé de pocos meses cuando apenas tenía veintiún años.

—¿A sí? Claro, como los anestesistas folláis más, ¿no es eso, Luís? —pregunta mordaz un Javier visiblemente molesto.

—Admítelo, hombre, aquí, delante de nuestro amigo Jesús —continúa Luís ignorando la pulla del otro—. Los médicos de familia sois lo más parecido a un enfermero que hay en todo el hospital, ¿No es cierto? Lo más bajo, de lo más bajo, de lo peor.

—¿A qué viene esto ahora…? —Jesús pregunta anonadado por el giro tan extraño e hiriente que está teniendo la conversación. Aquello no tiene ninguna gracia. Se lleva la mano a la frente, que nota sudorosa. ¿No tenía hace un rato la sensación de que aquella habitación era más pequeña de lo normal, aplastante? ¿Y no se habían vuelto los ojos de sus amigos dos bolas opacas oscuras, tornándose sus rostros máscaras de crispación?—. Venga, chicos no sé de qué va esto pero estáis parando ahora mismo…

—Jesús, deja que responda a tu “amigo” —Le para los pies Javier—. Los médicos de familia son la base sobre la que se construye todo el sistema hospitalario. Primero han de pasar por mí en la mayoría de los casos antes de llegar a ti…

—¿Sabes lo que pienso? —espeta Luis entre dientes—. Que todas las especialidades, absolutamente todas, sienten compasión por vosotros y que se ríen partiéndose la caja a vuestras espaldas. Os llaman «Recetaaspirinas». Al fin y al cabo, ¿qué es lo que hacéis? Recetáis cuatro resfriados sobrecargando las urgencias y derivando polladas que en la mayoría de los casos podríais simplemente demorar quitándoos de encima a los enfermos y no jodernos a los verdaderos profesionales que luego tenemos que vérnosla con ellos en una inútil pérdida de tiempo y de recursos. Tantos años de carrera para acabar tan indignamente. ¡Patético!

—¡Te vas a enterar de lo que es…! —Javier, cuyo rostro progresivamente ha ido adquiriendo distintos tonos Granate el cual más intenso según avanzaba Luis en su ataque, se lanza hacia su amigo con intenciones claramente homicidas.

Jesús impulsa su silla para ponerse en medio tratando de intermediar entre ellos, agarrando a cada uno por su bata blanca para separarlos. Jesús tiene mucha fuerza en sus brazos (trabajados en gimnasio, acostumbrados a hacer duros y difíciles esfuerzos tras años de independencia postrado en una silla de ruedas) tirando de ellos haciéndoles perder el equilibrio separándolos.

—¿Qué cojones os pasa? ¿De qué coño va todo esto? ¡Parad! —exige Jesús componiendo el tono de voz más imperativo que es capaz.

Cuando levanta la mirada para encararlos no está suficientemente preparado para lo que presencia a continuación. Las caras de sus amigos presentan una imagen brutal, la piel estirada hacia atrás, sus ojos bolas luminosas relampagueantes rebosantes de la ira más pura e irracional que jamás hubiera visto, sus dientes quebrándose ante la fuerte presión de sus mandíbulas que ejercen sin darse cuenta de ello.

La sangre de Jesús se congela en sus venas, paralizado, sólo puede ser espectador de aquel horror incapaz de moverse sin saber qué hacer.

Javier sin aviso previo le suelta un fuerte golpe con el reverso de su mano derecha que impacta en la barbilla levantada de Jesús el cual recibe la hostia totalmente desprevenido saliendo impulsado con la silla hacia atrás quedando su cabeza en un ángulo exagerado tocando casi con la nariz su hombro derecho.

Con creciente pánico se da cuenta impotente como su consciencia se diluye rápidamente a la inconsciencia sin que pueda hacer nada para detener aquella locura.

12-EL ORO

Jueves 12 a domingo 15 de julio de 2018

La penumbra más espesa recibe a Jesús cuando abre los ojos. Durante unos segundos incómodos la desorientación le domina incapaz de determinar dónde se encuentra o qué hora es. Cuando sus ojos se acostumbran al fin a las tinieblas puede identificar el contorno del mobiliario que viste la habitación restituyéndole de golpe toda la memoria.

Está en la consulta dónde había presenciado la discusión entre sus dos amigos.

Nota un chasquido seco en la mandíbula que le hace rememorar la bofetada de Javier. El brusco sopapo le había apagado las luces de su consciencia, no así las de la habitación, de eso está seguro, incapaz de imaginar la razón de por qué están apagadas ahora. “¿Qué ha ocurrido?” Recobrando un respetable grado de control de sus facultades, decide que un primer movimiento lógico será prender la luz y evaluar en qué situación se encuentra.

Lleva las manos a los aros propulsores de su silla para impulsarla un par de metros hacia la puerta bajo el supuesto de que allí encontrará el interruptor pero cuando sólo ha avanzado unos centímetros la silla colisiona con un inesperado obstáculo. En la penumbra, Jesús pueda captar un leve contorno gris oscuro en el suelo que no sabe identificar pero cuya blanda textura hace sospechar lo peor advirtiendo como el pánico repta sinuoso por su pecho para anidar allí, rechazándolo al instante con decisión, no dispuesto a verse impedido anulada su capacidad para generar un pensamiento estratégico centrado en encontrar soluciones. Opera la silla para recular y luego maniobra con agilidad fiándose de apurados cálculos mentales para sortear un obstáculo que apenas intuye en la oscuridad. La silla vuelve a topar con más trabas hasta que finalmente ha de resignarse aceptando que las pequeñas dimensiones de la habitación, y lo que fuera que estuviera cruzado en su camino hacia la puerta, limitan su maniobrabilidad reduciendo sus opciones.

No deja que aquello lo desaliente así que acciona el freno de la silla y a fuerza de brazo desciende hasta posar su trasero en el frío suelo. Con la habilidad adquirida por la práctica durante años, posiciona sus piernas rectas en paralelo y con un impulso del brazo izquierdo, como un gimnasta artístico en caballo con arcos haciendo un molinete, gira sobre sí mismo apoyando las caderas contra el suelo creando una base estable sirviendo sus brazos de apoyos. Con una pericia que sorprendería a un observador casual, Jesús se impulsa con sus musculados brazos hacia adelante. No ha avanzado ni medio metro cuando con desagrado su mano izquierda palpa lo que en un primer momento identifica como un charco de algún líquido glutinoso como el engrudo en el que resbala desestabilizándose notando un latigazo en el antebrazo. Con disgusto, tantea a ciegas buscando alguna superficie en la que desembarazarse de aquella sustancia que le produce repugnancia limpiándose con el lateral de una encimera obligándose a no detenerse a considerar las pavorosas conclusiones que se insinúan tenebrosamente escarbando por su mente como lombrices ciegas.

Aquel dominio mental no le dura mucho cuando su mano derecha roza lo que no puede ser otra cosa que un cuerpo frío, identificando sin lugar a dudas al tacto la bata de algodón de un médico residente. Obligándose a reprimir sus escrúpulos, inicia una cautelosa inspección del cuerpo palpándolo empezando por el tórax para ir subiendo hacia la cabeza. Mientras que el pecho permanece espástico, el cuello tiene la inequívoca rigidez de la muerte. Este diagnóstico le arranca un chasquido de su lengua y una rápida exhalación de desesperación. Desalentado hasta la lágrima continúa la exploración hasta alcanzar la cabeza y allí donde debería de haber una cara, no hay nada. Jesús retira rápidamente la mano alarmado dominado por fuertes temblores convulsos de asco. Con un movimiento brusco se aleja del cadáver dando con su espalda en la encimera, en la que se apoya unos instantes para recobrar la calma.

Superados los primeros minutos de tensión y llevado por la urgencia harto ya de su estado de impotencia y visibilidad limitada, anadea hasta la altura de las piernas del sujeto postrado e inicia el tránsito obligado sobre aquel cuerpo desconocido gateando sobre él irreverente. Con un zigzagueo rápido llega hasta la pared estirándose contra ella manoteando hasta dar con el interruptor accionándolo.

La luz irrumpe al instante. Deslumbrado por el tajante cambio de luminosidad, se lleva la mano limpia a los ojos para hacer de visera y con creciente tensión inspecciona el cuerpo inerte que ocupa el centro de la habitación. Aquella horripilante visión le arranca una exclamación que ahogó rápidamente con las dos manos.

Un varón en bata blanca y pantalones vaqueros deslustrados yace sobre un irregular charco de sangre seca.

Hay manchas marrones allí donde Jesús ha posado su mano dibujando haces en el suelo y otra más en la encimera blanca. También hay gotas de sangre y rastros de ella salpicando gran parte del suelo, algunas más en la mesa de consulta e incluso en el techo de láminas de yeso blanco. Una horrenda oquedad tan grande como una mano sonríe burlona a Jesús desde lo que debería haber sido un rostro humano. Quedan piezas dentales, restos de sesos, tejido conjuntivo y muscular y la pared de la faringe expuesta de una manera antinatural.

Jesús cierra los ojos fuertemente derrotado por la gran pérdida que le supone la muerte de su amigo, deseando tomarse un respiro de aquella pesadilla digna de una escena de la película Saw. Aquel gesto no tiene el menor éxito pues su mente le regala una imagen nítida con la que no pierde un solo detalle, captando en ella incluso los restos de la impresora que han servido de arma homicida para crear tal carnicería.

Varios minutos después, con los nervios más calmados y parte del duelo superado, abre los ojos para encontrarse de nuevo con aquel horror. No necesita leer el nombre escrito en la tarjeta identificativa ajustada a la bata para saber que es su amigo Javier. Supone que la contienda se ha salido de madre pero no puede ni imaginar cómo, en la vida, aquella disputa insignificante podía haber tenido aquel desenlace tan sanguinario y violento.

Necesita salir de allí y pedir ayuda. Probablemente llamar a la policía y hacer declaración. “Menudo marrón”. Solo de pensar en tener que dar testimonio en contra de un amigo le dan ganas de vomitar. Sin duda, Luís, tendría que responder por sus actos.

Se encuentra en el dilema de tener que recurrir de nuevo a su silla que está encajonada al otro lado del cadáver. Podría llegar a ella bordeando la mesa de consulta alcanzándola por el otro lado. Se da cuenta de que cuando estuviera sentado en ella estaría como al principio. No podría salir salvo que moviese el cuerpo y con ello estaría alterando las pruebas del escenario del homicidio.

Estirándose, alcanza la manilla de la puerta para tratar de abrirla forcejeando un poco con ella hasta que escucha el click del cierre, empujando la hoja para poder asomarse al otro lado. Al contemplar la desoladora escena que le espera casi siente quebrarse algo por dentro, los últimos hilos de esperanza deshilvanándose lentamente.

El pasillo le devuelve la mirada como la negrura de un pozo sin fondo o el final de un abismo insondable. Un denso silencio sólo interrumpido por alaridos lejanos, parece tener vida propia gritándole injurioso que él es allí el indeseado. Luces de led blanca iluminan un pasillo, por lo demás desierto de personal o usuarios, poblado por material de hospital cubriendo el suelo de un modo anárquico; camillas cruzadas o tumbadas, pijamas, batas y ropa de cama, papel higiénico, carpetas médicas y folios, lo que hace pensar en un tornado que ha irrumpido por allí arrasándolo todo a su paso.

Jesús echa su espalda sobre la pared necesitado de unos minutos más para respirar y ordenar sus ideas. Aquella movida tan surrealista comienza a parecerse al cuelgue de un raver pasado de rosca de pastillas en pleno brote psicótico agudo de proporciones épicas.

Aquello cambiaba sus prioridades ciento ochenta grados.

Lo de Javier tendrá que esperar. Necesita resolver qué está pasando allí y de qué forma puede él ayudar. Probablemente hay más gente que, como él, se encuentra perdida o quizás incluso necesitase ayuda urgente. En esta línea de pensamiento se perfila en la pantalla de su mente una serie de escenas dramáticas en las que los niños de la planta de oncología infantil alzan sus manos en gestos de súplica de ayuda, sus ojos preñados de terror.

Aquel pensamiento le dota de dirección y probablemente lo salva de la pérdida de la cordura. Lleva un rato notando como una insidiosa fuerza incursora alienígena a su voluntad trata de ahuecar un espacio en su mente apropiándose de ella, urgiéndole a dejarse dominar por una viscosa rabia que, como un oscuro chapapote, amenaza con cubrir su consciencia.

Rehuyendo la desconcertante ansiedad que le produce aquella idea llena su mente de prioridades urgentes, centrando sus esfuerzos en seguir un plan que como una película en Ultra High Deffinition se perfila espontáneamente en la pantalla de su mente.

Sin miramientos, empuja el cuerpo hacia un lado evitando en lo posible mancharse de la sangre ya coagulada despejando su acceso a la silla a la que trepó encaramándose a ella. Liberándola del freno, imprime fuerza a los aros de propulsión con las manos deslizándose fuera de la habitación hacia el pasillo. Su mente está funcionando a cien por hora ya en modo supervivencia. Revisa de su memoria los planos del hospital y esta rápidamente le dibuja una ruta que lo conducirá primero al ascensor más cercano y luego a la planta de Oncología. Sin querer precipitarse dirige su silla con cautela a través del pasillo sorteando cubos de basura, ropa de cama, una TV LCD, carritos de medicamentos, cajones de archivadores, puertas descolgadas de sus marcos y restos de basura que hacen pensar a Jesús en aquellas imágenes de televisión de Tailandia tras el terremoto de 2004 en el océano Índico. Encuentra un porta sueros y sirviéndose de él forcejea con una camilla y su jergón que alguien ha dejado cruzados en un ángulo forzado e inverosímil. La camilla cae con un estruendo que produce eco en los techos de los pasillos de una manera ominosa que incluso lograr erizar el vello de la nuca.

Jesús se queda rígido, repentinamente convencido de que el alboroto ha despertado a una bestia dormida que ahora se incorpora de su lecho en su cubil ávida de sangre encaminándose furtiva en su dirección. Sonidos de golpeteos, arrastrar de pies y siseos extraños ascienden hacia Jesús desde algún punto inconcreto delante de él. Jesús permanece petrificado contando los latidos de su corazón sosteniendo con fuerza el porta sueros protectoramente delante de su pecho. De uno de los vestíbulos de una habitación cinco puertas a la izquierda a veinte metros de la posición de Jesús, una figura humanoide surge agitando caóticamente los brazos en el aire avanzando hacia él de un modo antinatural y rígido. Sus piernas dos palos tiesos, lo que evoca en la mente de Jesús a un caminante. Aquello, piensa histéricamente, lo convierte a él en un Rick Grimes malagueño en silla de ruedas, imagen evocadora que casi le arranca carcajadas descontroladas de lunático.

Es un hombre de mediana edad que viste bata sanitaria verde, lleva gafas que le cuelgan precariamente de una oreja y una cabellera voluminosa blanca tras una generosa frente lisa y brillante. Hay algo de opacidad en los ojos de aquel hombre por lo que Jesús es incapaz de dilucidar si le miran fijamente manteniéndole la mirada o simplemente miran sin ver.

En cualquier caso, lo que reflejan es una inconfundible ira primaria incombustible.

El hombre suelta espumarajos blancos por la boca en sincronía con los extraños siseos reverberantes y sin embargo no llega a articular palabra reconocible alguna. Jesús lleva hacia atrás el extremo del porta sueros preparándose para descargarlo sobre la jeta del hombre en cuanto se ponga a distancia de golpeo.

En el último instante el hombre vacila deteniendo en seco su carga llevándose las manos a la cabeza.

Jesús es testigo de un súbito cambio en todo el lenguaje corporal del sujeto, recordándole a alguien que hubiera despertado de una pesadilla desorientado, confundido y avergonzado. La rigidez de su cuerpo desaparece instantáneamente. Sin dedicar una sola mirada de inspección a Jesús, el hombre se introduce en el lavabo de caballeros que por casualidad se encuentra a mano, desapareciendo de la vista de Jesús que queda de nuevo sólo en el pasillo, levemente consciente de que su corazón galopa en su pecho como un caballo desbocado y que su respiración agitada resuena como un fuelle.

Perplejo, es consciente de que enarbola aún el porta sueros como un espartano enarbolaría su lanza. Se obliga a bajarlo apoyándolo cruzado en los reposabrazos de su silla, dándose instrucciones mentales para calmarse. La puerta del ascensor se perfila a una decena de metros y animado por la visión de ver su objetivo tan próximo se impulsa hasta llegar a su altura y dar al pulsador. La suerte quiere que las puertas correderas se abran al instante y que esté vacío. El ascensor es un cubículo alargado y espacioso por lo que no tiene problema de maniobrar dentro de él. Sin más dilación presiona el botón de la planta.

El estado de la planta de Oncología es similar a la anterior. La impresión de Jesús es que ha tenido lugar una estampida de Ñus y que allí no queda nadie. Con cierto alivio constata que al menos allí no hay víctimas. Que no hubiera rastro de ningún niño, le hace mantener vivas las esperanzas de que estos han sido rescatados de la que fuera la situación de alarma o amenaza que ha puesto patas arriba el hospital.

Jesús se detiene un segundo pegando el oído para tratar de establecer la ubicación de cualquiera persona que se hallase cerca, pero aparte de sirenas o alarmas de coches activadas en la lejanía nada hace pensar que alguien habitase en la planta. Para cerciorarse recorre el pasillo echando un ojo al interior de cada habitación con la que topa a su paso sin hallar señales de vida. El puesto de control de enfermería se halla también desierto y una rápida inspección de la habitación de suministros y de la sala de curas no revela nada distinto. La sala de juegos aparece algo desordenada pero en general es la menos afectada por el caos general.

Ni una sola alma queda allí.

Con un suspiro, considera que acababa de quemar una etapa de su plan de rescate y ahora tendría que decidir qué paso dar a continuación, inundado de una mezcla de alivio y de desazón a partes iguales por sentirse repentinamente inútil, de nuevo confuso y desorientado.

« “Espera”».

No ha revisado bien todas las habitaciones. Hay una que permanece cerrada y que no recuerda haber comprobado. Se impulsa hacia ella y ya a la altura de la puerta echa un ojo a las anotaciones de un informe colocado en la pared junto a un carrito de medicamentos que sorpresivamente permanece intacto y en su lugar.

«“Esta habitación, ¿No es la de…?”».

El informe anuncia que su ocupante es un niño inmunodeprimido no reanimable, lo que significa que el paciente se encuentra en las últimas etapas de su enfermedad.

Con máxima cautela empuja la puerta hacia dentro e introduce medio cuerpo para examinar la habitación. En la cama yace un niño acostado iluminado por la luz que da de una pequeña lamparita de escritorio ajustada a una barra de acero del cabecero de la cama articulable. Está tapado con la sábana hasta el pecho y dormita inquieto gimiendo en voz queda.

Es Ismael.

Jesús ha pasado largas tardes con él jugando a videojuegos o a juegos de mesa junto a otros niños. Entre ellos había nacido una relación especial que de haber tenido más tiempo se habría estrechado convirtiéndose en una bonita amistad. Jesús nota como el corazón le da un vuelco sintiendo la urgencia por acercarse a él e interesarse por su estado. El hábito le recuerda que primero ha de tomar las adecuadas medidas de asepsia por lo que retrocede hasta el carrito para apropiarse de un par de guantes y una mascarilla, ataviado ya de bata apropiada, la que siempre le entregan al entrar en planta, completando el protocolo.

Ismael es un muchacho de apenas doce años que ha sido diagnosticado de leucemia linfoblástica aguda y aunque ha tenido un desarrollo positivo de la enfermedad con más de un alta en el pasado, las recidivas le han jugado malas pasadas. Por decisión médica lleva ya interno unos meses en estrecha observación. Jesús ha sido testigo impotente de cómo su estado ha ido deteriorándose sin que los médicos pudieran hacer nada y ahora presenta una apariencia estropeada con aspecto algo famélico, los pómulos más marcados de la cuenta, las cuencas de los ojos ligeramente hundidas y una fea palidez general.

Jesús lo contempla en silencio sin atreverse a tocarlo o abrir la boca. Aunque su apariencia es la de un enfermo, Ismael es un joven bien agraciado con un innegable atractivo que la enfermedad es incapaz de borrar y que se diría que incluso llega a acentuar. En la contemplación de su amigo, Jesús nota como su espíritu se conmueve. El niño sueña moviéndose agitadamente dormido en lo que Jesús juzga debe de ser un mal sueño por lo que se arriesga a tomar una de sus manos para despertarlo.

—Ismael —llama en voz suave y cálida—. Despierta, Ismael.

—¿Suso? —El niño abre los ojos parpadeando intranquilo. Con el ceño fruncido estudia a Jesús para luego inspeccionar la habitación con lo que Jesús identifica un sentimiento de recelo—. Estaba teniendo una pesadilla horrible. Había un hombre oscuro que me vigilaba desde la puerta del cuarto de baño y que me susurraba que me iba a hacer “cosas”. Unas sombras malas y rojas se me iban acercando alargando sus garras hacia mí. Estaba acojonadísimo. ¿Qué haces aquí? ¿Qué hora es? ¿Dónde está mi padre?

—Es tarde sí —admite Jesús—. No he visto a tu padre pero no debe de andar lejos. ¿Cómo te encuentras? ¿Tienes hambre?

—Estoy bien. Tengo un poco de sed. —Jesús se apresura a abrir un paquete de vasos de plástico estirilizados llenándolo con el contenido de una botella de aluminio con agua sanitizada. Acciona los mandos para que la sección delantera de la cama articulada se levante ochenta grados.

—Con cuidado. —Le ayuda a beber en cortos y medidos sorbos acomodando la pajita en sus labios, haciendo pequeñas paradas para darle tiempo a beber—. Te veo estupendo, tío. ¿Has estado inflándote a vitaminas o qué?

—He estado tres horas en el gimnasio y como nuevo.

—¿Ah, sí? ¿Qué tocaba hoy? —pregunta Jesús divertido por la respuesta del chaval.

—Pectorales y brazos. He destrozado las máquinas. —El niño muestra sus bíceps.

—No lo dudo. Arnold Schwarzenegger está temblando en California temeroso de que le quites el número uno de los mejores fisioculturistas del mundo.

—Ese es un pardillo comparado conmigo. —Rechaza burlón Ismael.

—Ya te digo. Le hemos tenido que decir a Rodrigo que espante a todas tus admiradoras porque estaban colapsando la entrada del Materno —afirma Jesús en tono serio.

—¿Estaba alguna buena? —pregunta el niño con brillo en los ojos.

—¿Buena? Estaban todas tremendas. —Jesús dibuja en el aire con los dedos el contorno de una mujer 90 – 60 – 90—. Les doy nueves y dieces. Tías de portada de la revista FHM.

—¡Jolín! Que cabrón el Rodrigo, ya podría haber dejado pasar alguna para que la conociera, ¿no? —El niño realiza un mohín disgustado.

—Tiene una agenda con todos sus números de teléfono. Me ha dicho que luego te la pasa.

—¡Ah, bueno! Entonces vale —dice Jesús aplacando a su amigo mientras chequea el estado de la bombona—. Veo que tienes la bombona de oxígeno al diez por ciento. Voy a ir a suministros a pillarte una nueva. ¿Por qué no me dejas el móvil y llamo a tu padre mientras tú te ves algún episodio de Fullmetal Alchemist con tu portátil? Estoy de vuelta en cero coma.

—Toma. —Accede Ismael mientras le tiende un móvil LG— ¿Dónde está el enfermero? ¿No debería cambiármelo él?

—Por lo visto han convocado una reunión y están en otra planta liados —le miente Jesús improvisando—. Me ha pedido que lo haga yo. La contraseña es la misma de siempre, ¿no?

—Sí.

—Venga, ahora vuelvo. —Jesús se despide apretando cariñosamente el brazo del niño.

Marcos y Ana son los padres de Ismael. Ana lleva un apretado horario laboral como magistrada de los juzgados de Málaga. Es su ocupación la que procura el sueldo que permite que Marcos pueda ocuparse exclusivamente de su hijo cubriendo los dispendios que la Seguridad Social no puede cubrir, como caros viajes a hospitales con visitas a profesionales en Nueva York, Chicago e incluso de París. Marcos es un padre entregado en cuerpo y alma a su hijo. Su ausencia no hace más que hacer crecer en Jesús las sospechas menos alentadoras.

En el puesto de control de enfermería y suministros encuentra una bombona lista para usar. La acomoda en su regazo y asegurándose antes de que está lo suficientemente lejos de la habitación de Ismael opera sobre el móvil buscando el número de teléfono de Marcos en la App Teléfonos encontrando el primero de la lista de Llamadas a “Papi”. El teléfono da cinco tonos de llamada sin éxito. Jesús cuelga antes de que salte el buzón de voz. Prueba tres veces más con igual resultado. Finalmente opta por dejar un mensaje en el buzón de voz. Prueba también con Ana y con otros teléfonos pero el resultado es siempre el mismo.

Tomándose un respiro para reflexionar atisba por el rabillo del ojo el teléfono del puesto de enfermería animándose a probar varios números de planta al azar. El teléfono suena ininterrumpidamente pero nadie lo alza. “El demonio se los ha llevado a todos”. Comienza a sentirse como Will Smith en la peli Soy Leyenda, sólo en un mundo vacío de almas. “Pero, entonces, ¿dónde acechan los engendros? ¿Les reconcome el rencor en escondites cubiertos de penumbras rehuyendo la luz del sol? ¿Esperan pacientes la llegada de las horas más oscuras de la noche para luego salir de caza a atacar a sus víctimas” Intrigado por estos pensamientos, se desembaraza de la bombona de oxígeno un momento conduciendo su silla a la habitación más cercana para asomarse a la ventana que da el exterior.

El mundo, sin duda, no está bien.

La Avenida de los Ángeles tiene un aspecto tan desolador que da la impresión de que una turba futbolera de Champions League hubiera pasado por allí destruyéndolo todo. Vehículos y mobiliario urbano hecho trizas llenan las calles y aceras. Reconoce formas de personas yaciendo en el asfalto adoptando posturas grotescas sintiendo pavor cuando un grupo de sombras esprinta de lado a lado de la calle de una manera que evoca en Jesús a los zombis enrabietados de la película 28 días después dando un brinco involuntario de miedo. El contorno del horizonte nocturno fluctúa en la noche con llamaradas anaranjadas.

No es sólo el hospital: Málaga es una ciudad en guerra.

Con un diagnóstico más claro de lo que está ocurriendo, ignorante aún de las causas pero con el suficiente conocimiento para calibrar sus opciones, regresa sobre sus pasos recogiendo la bombona de oxígeno deslizándose hacia la habitación de Ismael que yace en el lecho con el portátil en su regazo.

—¿Cómo va eso, nano? Ya estoy aquí —informa Jesús componiendo la mejor sonrisa que puede tratando de ocultar su inquietud interior para no asustar al niño.

—Has tardado mazo —dice Ismael—. ¿Te has hecho una paja por el camino o qué?

—Me he entretenido un rato con Susana, la enfermera. —Sigue Jesús la broma—. Me ha confesado que los tíos en silla de ruedas hacen que se le mojen las bragas chorreando Coca – Cola y nos lo hemos montado un rato en la sala de curas. ¿Celoso?

—Uff, ¡qué buena está Susana! —Chasquea Ismael los dedos de su mano izquierda—. ¡Qué melones tiene!

—Son más manzanas que melones —opina Jesús.

—Son peras, peras dulces. —Trata de zanjar el niño haciendo el gesto con las manos de abarcar dos pechos del tamaño de peras en el aire.

—Peras dulces. Estamos de acuerdo. —Jesús ajusta la bombona de oxígeno de recambio asegurándose de que la válvula arroja la lectura correcta—. Esto ya está. ¿Cómo estás?

—Estoy óptimo. —Ismael muestra los dos pulgares en alto.

—Óptimo está bien. ¿Necesitas ir al baño? —Ismael desvía la mirada componiendo un gesto de incomodidad que Jesús sabe interpretar al instante bajando involuntariamente la mirada hacia la zona baja de Ismael.

—Muuuyy bieeeenn —dice Jesús con un silbido—. ¿Tenemos la botella llena, no? Deja que te la cambie.

—La botella ha rebosado, Suso. —El niño está claramente avergonzado—. No me han dado una nueva desde ayer por la mañana.

—Vaya, entiendo. —Jesús chasquea la lengua reconociendo interiormente cuál podría ser la razón de que no le hubieran cambiado la botella de orines decidido a seguir manteniéndole el secreto—. No es culpa tuya, nano, no te preocupes. ¿Nos damos un baño entonces? ¿Qué me dices?

—Yo en el baño no me meto ni loco. —Ismael niega, el terror dibujado en sus ojos—.Está ese tío ahí… la sombra.

—Tuviste una pesadilla, Isma. Deja que te lo demuestre. —Jesús maniobra deslizándose en el cuarto de baño—. Aquí no hay nadie, es tu imaginación. Por no haber no habrá ni el más mínimo microbio de lo esterilizado que está. Mi cuarto de baño tiene más vida que este. ¿Lo hacemos?

Ismael se inclina un poco oteando el interior iluminado del cuarto de baño aún dubitativo.

—Venga, va —afirma finalmente amenazando con reírse a carcajadas ante las carantoñas cómicas que le hace Jesús.

El proceso de hacer el traslado les lleva algo más de veinte minutos dadas las circunstancias limitantes. No es la primera vez que Jesús lava a Ismael y ambos están familiarizados con el protocolo llegando a alcanzar una apreciable eficiencia en su ejecución. Jesús fue siempre tajante desde el principio con aquellos que habían puesto en duda su capacidad para llevar a cabo semejante tarea dejando claro que no aceptaría la ayuda de nadie, contando con la complicidad y aquiescencia del menor que tomaba todo aquello como un entretenimiento y parte de su rutina diaria.

—Suso. —Ismael contempla ensimismado las pequeñas burbujas de jabón sentado en el plato de la ducha mientras Jesús le frota la espalda.

—¿Qué? —Jesús enjabona abundantemente intrigado por el cambio de humor que nota en el chico.

—¿Crees que algún día… ya sabes… estaré con una tía? Esto… tú sabes.

—Con una y con más. —Jesús suspira de alivio. Esperaba una pregunta relacionada con sus padres, pregunta que temía no sabría aún cómo responder—. Rubias, morenas… de todos los colores. Asiáticas, como a ti te gustan. Una buenorra hot koreana.

—Y que sea Gamer —Se apresura Ismael a apuntar.

—Que le dé al Call of Dutie —asiente Jesús.

—No sé tío. —El chico vuelve a encorvarse hundiendo los hombros—. Mis padres no me dicen nada pero se lo veo en los ojos. No estoy bien. Estoy cada vez peor. Y es curioso, cuanto más enfermo estoy más cachondo estoy. ¿Por qué será eso? Estaría como los monos todo el día dándole a la zambomba.

—Te entiendo, tío. —Jesús habla en tono dulce, con tacto—. Te digo de todos modos que luego el sexo no es nada del otro jueves.

—Me lo dices para tranquilizarme. —El niño hace mohines.

—¡Qué va! Te lo digo en serio. —Jesús compone su mejor voz en tono serio—. La primera vez raramente es estupenda o para tirar cohetes. Estás ahí no muy seguro de qué o cómo tienes que hacerlo, temeroso de que ella se dé cuenta y te vea torpe. Se pasan unos nervios que lo flipas.

—Pero luego mejora, ¿no? —pregunta el niño.

—¡Oh, sí, luego mejora! —Jesús asiente con vehemencia—. Pero vaya que tú de eso ahora no te preocupes. Cuando te pongas bien y seas mayor ya tendrás tiempo de estar por ahí con las periquitas. —Jesús comienza a enjuagar el cabello del chico quitándole el jabón de los ojos—. ¿Sabes? Eres un tío con suerte, todo el mundo te cuida y te quiere. No he visto en mi vida padres más entregados a un hijo. Hay muchos niños que no tienen ni eso. Niños que no han conocido un verdadero cariño de sus propios padres. Eres un mimao, ¡mírate! Portátil, tableta, Netflix, un ejército de enfermeras guays pendientes de ti y una doctora superchula y supersimpática.

—La Reme es una crack —reflexiona el muchacho con una sonrisa soñadora en sus labios.

—Y por si fuera poco, ¡te pasas todo el día jugando a la play!

—Lo peto al Call of Duty y al Fifa, ¿verdad Suso? —Los ojos del niño brillan con ilusión—. El otro día vino ElGen de los Giants y me dijo que yo podría ser uno de ellos.

—¿De los Giants? —pregunta Jesús incrédulo—. ¡Sería la leche!

—Es verdad lo que dices, la vida se ha portado bien conmigo. —El niño parece más calmado—. Mis padres son lo mejor.

—Son lo mejor, Isma, lo mejor. —Jesús termina de aclarar el jabón con agua—. Toma, ve secándote y espérate aquí que cambie la ropa de cama. Me lleva un minuto.

Jesús ajusta la gafilla nasal a la nariz del niño e inspecciona todo una segunda vez asegurándose de que no se ha olvidado de nada. Ismael le dedica una mirada de agradecimiento soltando un largo suspiro en el que Jesús capta el sufrimiento por el que está pasando el niño.

Con un escueto “buenas noches” Jesús se desliza haciendo malabarismos en la cama contigua que Ana había pedido que habilitasen para que ellos pudieran pernoctar con su hijo. Acomodándose en ella apaga las luces, quedándose quieto mirando fijamente el techo todavía ligeramente aturdido por los acontecimientos del día. Piensa en su hermano y en su sobrino. Por primera vez cae en la cuenta de que no ha comprobado ni una sola vez su móvil, recordando al instante que no lo lleva encima ni tampoco en su silla, concluyendo que aún seguirá en la mesa de la sala de consultas en la que presenció la disolución de la amistad de sus antiguos compañeros de medicina con tan cruento desenlace. Con un suspiro aparta la idea de bajar a la planta a buscarlo, preguntándose cómo les irá a ellos rogando al cielo porque se encuentren bien. Realiza un rápido repaso de las personas importantes para él prometiéndose que en cuanto pueda hará por saber de ellos. Mientras tanto, asume feliz el cuidado de su amigo Ismael, contento por tener algo que le da un sentido y significado en aquellas horas tan oscuras en las que el mundo parece irrevocablemente haberse vuelto loco de atar.

Con ese último y feliz pensamiento, su mente se desliza a un profundo descanso blanco sin sueños.

Ismael tiene un despertar tempranero.

Ruega implorando que sólo sea su imaginación pero el chico claramente tiene un tono de palidez más blanco en su cara que la noche anterior, sus pómulos ligeramente más marcados. « “Quizás la luz del día es la culpable y no favorece al crío” reflexiona Jesús para convencerse». El muchacho compone la mejor de sus muecas felices comportándose como si no pasara nada lo cual arranca un destello de admiración en Jesús por la valentía que demuestra el chico. No obstante a Jesús, que es un avezado observador con años de experiencia, no se le pasa por alto un pequeño brillo en lo más profundo de sus ojos que no es otra cosa que miedo. Jesús no permite que su desazón se refleje en sus ojos o en su tono de voz devolviendo al niño su mejor mueca cómica y desenfadada.

Se afana por preparar un desayuno para los dos presentándolo con la máxima profesionalidad, no parando de hablar en todo momento contando historias picantes, chismes y chistes de gusto dudoso que sin embargo deleitan a ambos manteniendo a su amigo activo y atento apartando lejos de su mente las preocupaciones al respecto de su frágil salud.

El resto de la mañana la pasan viendo series por internet y Netflix. Jesús propone ver episodios de series de comedia pero cuando se hace evidente que a Ismael le duele todo con cada carcajada optan por tragarse la segunda temporada de Stranger Things, episodios que hacen las delicias del menor permitiendo a Jesús desmarcarse en ocasiones con la excusa de que ya la ha visto para así explorar el resto de la planta manteniendo un ojo vigilante de lo que ocurre fuera del hospital.

Jesús es consciente de que Ismael no puede únicamente vivir de sus cuidados sino que necesita a un médico. El móvil de Marcos, padre de Ismael, tiene el número privado de Reme, su doctora, en la lista de favoritos. Llama cada minuto y medio durante más de veinte minutos hasta que desiste rendido a la evidencia de que sólo le contesta la voz que le invita a dejar un mensaje en el buzón de voz.

Delante del ascensor considera realizar una incursión por las otras plantas del hospital y buscar a algún médico. Ya no importa si no es de la especialidad que requiere

Alguien con título le basta.

Sin darle un segundo pensamiento se adentra en el cubículo y aprieta el botón de la planta justo inferior a la de oncología. Cuando las puertas correderas se retiran al llegar a su destino Jesús no puede evitar dar un respingo. Los cadáveres carbonizados de una mujer y tres hombres lo contemplan acusadores, como si él hubiera tenido la culpa de que hubieran acabado con tal horrendo fin. La cara descarnada de uno de ellos parece sonreírle como compartiendo una broma siniestra. Junto a ellos hay una pequeña botella de alcohol etílico. Jesús no puede ignorar la conclusión de que aquello ha sido más que intencionado, probablemente perpetrado con ánimo homicida.

Un sonido aislado como de algo arrastrándose más allá del campo de visión de Jesús lo alerta y sin dejar que la curiosidad lo domine en su impulso por investigar, presiona otro botón rogando porque la puerta se cerrase rápidamente.

La siguiente planta presenta un estado lamentable como el resto de las que lleva vistas pero al menos esta vez ningún espectáculo le da la bienvenida desanimándolo. Inspecciona a ambos lados del corredor decantándose por el menos accidentado el cual permite mejor su tránsito por él.

Cada habitación, cuarto, cuartito o sala aparece abandonada recordándole a Jesús un antiguo relato de Stephen King el cual trata sobre un avión en el que en pleno vuelo desaparecen el noventa y cinco por ciento del pasaje incluyendo pilotos y tripulación de cabina. Si Jesús no recuerda mal, los supervivientes consiguen aterrizar sólo para encontrar un aeropuerto vacío de almas en el que todo es gris, desierto de vida. Los protagonistas concluyen que habían atravesado algún tipo de portal que les ha llevado atrás en el tiempo unas cuantas horas, siendo ahora espectadores de un mundo que fenece devorado por temibles criaturas que se alimentan de los restos de un mundo muerto. ¿Habría él retrocedido en el tiempo atravesando uno de esos portales y el mundo sólo permanece ahora ocioso en un compás de espera antes de la llegada de aquellos monstruosos devoradores? La idea le hace estremecerse incómodo maldiciéndose por la iniciativa de su imaginación maliciosa que le traiciona en el peor momento.

En ese momento una señora de mediana edad que se embotona la rebeca con gesto nervioso surge de las sombras de una sala de espera.

—¡Ah, doctor, al fin! —Jesús es consciente de que él viste una bata de residente, entendiendo al instante el error de la mujer—. Llevo no sé cuánto tiempo esperando a que alguien me atienda. Mi hija tiene una tos horrible que no se le quita desde hace días y aquí nadie nos dice nada. ¿Cómo puede estar tan mal el sistema sanitario que deja a sus usuarios esperando días? ¡Es inadmisible!

Jesús otea en tensión el interior de la sala de espera donde la mujer le indica por gestos. Los ojos de Jesús se abren como platos por el terror. Una niña que no tendría más de once años permanece tumbada sobre tres sillas dispuestas en fila. Sus brazos quedan atrás fuera de la vista en una postura forzada. La boca de la pequeña está taponada con lo que parece un pañuelo de seda negro de mujer y sus ojos abiertos de par en par están exentos de la luz de la vida, opacos como los de una vaca después del sacrificio. Jesús regresa la mirada a la mujer, supuesta madre, y ve en ella todos los indicios de la enajenación mental, poniéndosele los vellos de la nuca de punta. Algo en el brillo de los ojos de la mujer le produce un intenso escalofrío obligándose a recular alejándose de ella.

—¿A dónde va, doctor? ¿Es que no me ha escuchado lo que le estoy diciendo? ¡Maricón en silla de ruedas! ¡Hijo de puta bastardo! ¡Voy a denunciar a todo este hospital de mierda empezando por usted y pienso ir al cementerio a cagarme en la tumba de todos sus muertos!

Aquellos ojos de pesadilla parecen cruzarse con los suyos sin verlo realmente y sólo arden consumidos por un odio y una rabia animal sin fondo. Entre chillidos inconexos la mujer se abalanza sobre Jesús agarrándolo de la camisa salpicando su cara de espumarajos de saliva. Sorprendido por su inesperada reacción Jesús sólo puede agarrarla a ella de los brazos a la defensiva tratando de quitársela de encima superado por una fuerza física que no corresponde con aquel prototipo de señora ama de casa. La silla se desliza hacia atrás llevada por el impulso haciendo que la señora caiga hacia adelante momento que Jesús sabe aprovechar retirando los brazos de la mujer que cae en plancha dándose un buen morrazo contra el suelo. Jesús no espera a interesarse por la salud de la señora y con una hábil maniobra gira la silla ciento ochenta grados impulsándola con toda la fuerza de sus brazos en dirección al ascensor. La mujer continúa soltando berridos propios de la matanza de un cerdo con una potencia de pulmón tal que produce incluso daño en los oídos de Jesús.

Este llega a la altura del ascensor encontrándoselo cerrado.

Al llamarlo casi instantáneamente las puertas comienzan a abrirse.

Una última mirada para cerciorarse de que no tiene a la señora encima es suficiente para convencerle de que la señora aún no ha acabado con él. Con la boca chorreándole sangre va levantándose trabajosamente sin quitar ni un ápice su mirada de encima de él. Si su mirada hubiera podido lanzar lanzas afiladas para ensartarlo allí mismo ahora estaría empalado.

Jesús entra al ascensor dando por terminada su misión de exploración pulsando el botón de la planta de oncología.

Con la respiración agitada de un corredor asmático aterriza en la planta de oncología. Las manos le tiemblan y hasta que no transcurre una buena media hora no desaparecen los temblores.

Algo abatido se desliza hasta el puesto de control de enfermería y allí rebusca en la neverita una botella de agua mineral.

Se da cuenta ahora de la insensatez que ha supuesto su incursión en búsqueda de un médico. Si le hubiera ocurrido algo a él Ismael se quedaría solo y entonces sí que tendría un gran problema.

Decide que se quedará con él protegiéndolo a la espera de que alguien, sus padres, los médicos o el puñetero ejército de tierra del estado español, venga en su rescate, rogando al cielo que quién venga lo haga cuánto antes.

En uno de sus turnos autoimpuestos de labores de vigilancia oteando el exterior, Jesús es víctima impotente de cómo un hombre con lo que parecen unas tijeras de jardinero persigue a transeúntes ocasionales para acosarlos, clavándola en la espalda o pecho si tiene la menor ocasión. No contento con eso, usa las largas y afiladas hojas para realizar sádicos y horribles cortes en sus caras, como un Eduardo Manostijeras del infierno.

Decide entonces bloquear los ascensores como medida preventiva así como las puertas de seguridad a ambos extremos de la planta. En el caso de que ellos mismos necesitasen salir al exterior con urgencia por alguna alarma, ha habilitado uno de los ascensores para tener un acceso rápido previendo cada paso para facilitarlo anticipándose a cualquier dificultad que pudieran encarar.

Después de almorzar y aprovechando la larga siesta del menor, dedica el tiempo a hacer planes. Encuentra una mochila de excursionista en una de las habitaciones de los niños. Está lleno de enseres útiles y él la aprovisiona aún más con algo de comida y agua, colocándola justo cerca del ascensor de huida. Piensa en hacerse con un arma pero lo descarta al instante tratándose de un hospital concluyendo que con el portasueros sería suficiente de momento como arma disuasoria. Aunque él está postrado en una silla de ruedas permanece relativamente confiado en su destreza para defenderse mediante puñetazos, arañazos y dentelladas si hace falta.

Realiza varias llamadas: al 112, 091, 092, 080 e incluso a Protección Civil pero aunque la línea da tono, nadie se pone al otro lado. Marca incluso otros números que recuerda de memoria, muy pocos, pues en la era de los smartphones ya no es necesario sabérselos. El resultado es el mismo. Nada.

Al fin de su siesta Ismael lo reclama.

Durante veinte minutos charlan un poco de trivialidades hasta que el niño le pide que encienda la Play 4 para jugar online al Fortnite. Aunque la red Wifi muestra señal, el juego carga todos los protocolos llegando a la sala de inicio correctamente, el mensaje de “Buscando Emparejamiento” se dilata más de lo normal, cosa extraña pues en un día normal el “Emparejamiento” no llevaría más de unos segundos. El dúo espera contemplando la pantalla haciendo rimas tontas para entretenerse hasta que finalmente Ismael se cansa de esperar proponiendo jugar al Fifa uno contra uno. Jesús teme que el muchacho se haga más preguntas de la cuenta, sobre todo que comience a hacérselas a él pero el crío simplemente habla animadamente a pesar de su aspecto agotado sin darle importancia a las ausencias o los cambios de rutina diarios.

Esa mañana había preguntado por sus padres y Jesús dilató la respuesta unos segundos considerando si comenzar a decirle la verdad, que algo raro estaba ocurriendo con la gente y que no sabía qué era, que estaban solos en la planta y muy probablemente en todo el hospital. Nunca llegó a decir nada porque Ismael rápidamente cambió de tema liberando a Jesús de aquel dilema, lo que le arrancó un trémulo suspiro que esperó fuera lo suficientemente bajo para que Ismael no se diera cuenta de su alivio.

Jesús nota como el muchacho baja varias veces la mirada subrepticiamente y que se detiene bruscamente al hablar cuando se da cuenta de que va a sacar algún tema que no conviene, realizando extrañas piruetas y artificios para salir del hoyo aparentando normalidad. Por ejemplo, Jesús hizo algo torpemente atendiendo los cuidados del menor, algo que su enfermero encargado hacía de otra manera y mejor. Cuando el niño iba a responder irritado a punto de llamar a Jorge, cambió de idea en el último instante dulcificando sus facciones, tomando fuerzas para explicarle a Jesús el proceder adecuado. Esto encendió las sospechas en Jesús que se lo quedó mirando estudiando su cara seguro de que algo se le estaba pasando.

Entonces tuvo la intuición certera de que el niño había visto o vivido algo, algo de lo que no quería hablar.

Algo malo, muy malo.

Era por eso probablemente por lo que no insistía en reclamar a sus padres o al enfermero.

Esta certidumbre, que aunque no pudiera probarla estaba seguro de que era así, subió los grados de compasión que sentía por aquel niño. El niño estaba en la fase terminal de una horrible enfermedad que le iba drenando poco a poco la vida. Sabía que estaba solo en el mundo y aún tenía fuerzas suficientes para componer su realidad aceptándola, luchando hasta el final para defender con dignidad sus últimos minutos en aquel planeta, en aquella vida que en suerte le había tocado vivir.

Con una excusa inventada, Jesús se deslizó fuera de la habitación y cuando estuvo seguro de que estaba a suficiente distancia permitió que las lágrimas brotasen de sus ojos en quedos sollozos.

—Suso, estoy cansadísimo. —Jesús lleva un buen rato haciendo como que juega competitivamente al Fifa permitiendo que el niño le endose una goleada de 6 a 1. De todos modos ambos están de acuerdo de que la mejor alineación del Málaga C.F. no tiene mucho que hacer contra la mejor del Real Madrid. Ismael manipula torpemente su mando que se le cae porque sus manos apenas pueden sostenerlo.

—¿Tienes fiebre? —Jesús aplica el dorso de la mano en su frente, notando algo de temperatura alta aunque todavía en los límites de lo esperable.

—Lo que estoy es harto de estar en esta cama. ¿Por qué no nos vamos de juerga tú y yo? ¡Vámonos a la discoteca, tío! Yo invito a los chupitos de licor de manzana, tú le entras a las tías y me las presentas.

—Menudo escuadrón de ligones haríamos tú y yo —responde Jesús divertido por la ocurrencia—. Tú con el porta sueros, la bolsita de suero fisiológico colgando y la sonda en el brazo con la bata abierta por detrás. Y yo en silla de ruedas.

—Seríamos imbatibles —responde el niño soñador—. Todas querrían saber nuestra historia, de dónde nos conocimos y cómo nos hicimos amigos. Nos haríamos novia el mismo día y saldríamos siempre juntos. Vosotros, como sois viejos…

—Vete al peo —espeta Jesús cariñosamente.

—Como sois viejos —insiste Ismael encantado de picar a su amigo—, tendríais que ir a la hora Junior de la disco y no podríais beber alcohol. En lugar de restaurantes de mayores iríamos a los burguers y al Fosters.

—El Fosters me gusta —asiente Jesús.

—Pero os daría igual porque seríamos los superamigos del mundo entero. Después de cada polvo que echemos…

—¿Hablas así de mal por mi culpa? —Jesús compone una cara escandalizada—. ¡Dios mío, he creado un monstruo!

—Calla, repipi —dice Ismael mordaz—. Después de cada polvo nos llamaríamos para contarnos como habían sido.

—Sin dar demasiados detalles… —avisa Jesús levantando una ceja.

—Sin dar detalles —asiente conforme el menor—. Y menos yo porque mi novia estaría infinitamente mejor de todo que la tuya.

—Seguro —bufa Jesús—. ¿Qué tía Hot querría estar con un tío en silla de ruedas como yo?

—Nos daríamos puntuaciones como en los concursos de mates de la NBA —continúa el niño ignorando el comentario de su amigo.

—Yo siempre te daré nueves y dieces, por supuesto —comenta Jesús en tono chulesco.

—Sí, sí, y yo también, yo también. Va a ser la bomba.

Ismael da muestras de haber despertado un poco y esta vez su sonrisa es real. Jesús tiene una idea y mientras continúa escuchando parlotear al niño sin que este se de cuenta pone un paquete de pañuelos desechables de papel a su alcance situando también la papelera para que el niño pueda verla. Enciende la tableta realizando una búsqueda en modo de navegación privada de un par de páginas webs de webcams que conoce. Por alguna razón las salas están vacías así que opta por ir a lo seguro tecleando en la búsqueda You Porn. Tiene una ligera idea de lo que podría gustarle al chaval así que confía en su instinto.

—Mira —dice mostrándole la tableta al menor.

—Hostia pu… —El niño sonríe de oreja a oreja y sus ojos brillan con picardía, repentinamente más vivo y con mejor aspecto que las últimas diecisiete horas. —Mi padre me mata si me ve eso y no creo que aquí aprueben el porno. Además, ¿cómo lo has conseguido? ¡Pensaba que la tableta tenía el filtro parental puesto!

—Tu padre me dio la clave para que pudiera usar la Tablet mientras tú dormías o jugabas a la Play. Te he hecho una búsqueda pero tú puedes buscar el video que tú quieras. Te lo coloco así para que puedas verlo sin necesidad de… espera, a lo mejor se puede ver en la pantalla grande de la tele… —Jesús enciende la tele y tras unas gestiones la pantalla muestra el contenido de la tableta—. Pues sí.

—¡Toma! Eres la máquina Suso, ¡eres total de lo más! —El niño casi da saltos en la cama de alegría.

—Yo me voy a coger tu portátil, si no te importa —informa Jesús señalando sutilmente con la mirada los pañuelos desechables—. Me voy al puesto de control de enfermería.

—¿Tú también te la vas a cascar? —pregunta el niño con una sonrisa mordaz—. ¿Y Susana qué?

—Ya finalizó su turno… ya sabes. —Jesús se encoje de hombros continuando con el papel que se había inventado para la ocasión—. Ahora toca un cinco contra uno en la intimidad.

—Vale. ¡Somos Bros de pajas! —exclama el niño encantado.

—Bros de pajas… —Jesús suelta una carcajada—. ¡Tú sí que eres auténtico, tío!

—Píllate papel higiénico si quieres del baño —comenta el niño con naturalidad.

—En el puesto tengo. —Jesús hace un gesto de la mano negando—. Vuelvo en una hora. ¡Apunta bien y no manches la ropa de cama que la he puesto nueva de hoy!

—¡Y tú no me manches el portátil! —advierte el niño fingiendo seriedad. Que luego si mi padre lo ve tendré que inventarme una mentira y él me las pilla todas siempre.

Jesús conduce su silla fuera de la habitación y dedicando una última sonrisa cómplice a su amigo entorna la puerta para darle intimidad. Se desliza en silencio por el pasillo ahora despejado hacia el puesto de enfermería donde abandona el portátil en la mesa. Como un fantasma se dedica a vagar por los corredores atento al silencio, debatiendo consigo mismo en tono quedo como si fuera un viejo amigo, hasta que al final las emociones pueden con él doblándolo en dos de pena comenzando a llorar a lágrima viva tapando su boca con sus dos manos para que los sollozos no sean tan audibles, traicionado por el vacío corredor que parece llevar su eco a las esquinas más alejadas de la planta.

Después de una cena que consiste en latas en conserva y algo de ensalada que Ismael apenas ha degustado, mantuviesen una breve charla en la que Ismael le explica cosas sobre el mundo Fandom y los Otakus. Cuando Jesús nota que se le caen los ojos de sueño le propone ver una película para dormir. Mientras Ismael elige entre la oferta de Netflix, Jesús curiosea la tableta.

—¡Películas de los ochenta y de los noventa, menuda joya! ¿Qué es esto? —Jesús muestra la tableta al niño. La carpeta está llena de archivos Avi—. No puede ser tuyo.

—¿A ver? Ah, sí, son películas que puso mi padre para cuando me aburriera poder verlas —comenta el niño indiferente encogiéndose de hombros.

—¿Y ya has visto alguna? —pregunta Jesús con una medio sonrisa bobalicona en los labios encantado leyendo los títulos de las viejas películas que le traen innumerables recuerdos.

—¿Estás de coña? —bufa el menor—. ¡Son de cuando mi padre era pequeño! La mitad se ven como borrosas con un sonido horroroso. Yo no veo nada que no esté en HD.

—¡Mira el crío caprichoso! —exclama Jesús acusador—. ¡Pero si aquí hay verdaderas joyas! ¿Habrás visto “E.T.” por lo menos!

—¿Esa del extraterrestre pequeñito? —El menor mira arriba a la izquierda sondeando en el recuerdo—. Esa sí. Estuvo bien.

—Estuvo bien —repite burlón las palabras del niño—. ¡Es la caña, chaval, admítelo!—exclama Jesús animado—. Vaya buen gusto tiene tu padre: Calles de fuego, Cuenta conmigo, Lady Halcón, ¡La historia interminable!

—Esa también la vi con mi padre. —El niño recupera algo de interés inclinándose para ver mejor la pantalla de la tableta que sostiene Jesús—. La princesa es la chica más guapa que nunca he visto, te lo juro.

—Willow, Los inmortales… —Jesús menea la cabeza de un lado a otro por el asombro.

—¿Esa de qué va? —pregunta Ismael—. Suena bien. Me gustaría ser un Inmortal de esos.

—Va de tíos que se decapitan la cabeza los unos a los otros.

—¡Ostras! —exclama el niño despierta totalmente su curiosidad—. ¡Ponla!

—Quita, quita —niega Jesús—. Quiero que te duermas, no que te excites más de la cuenta. Si eso la vemos mañana. Y esta, ¿la has visto?

—¿Exploradores? —Lee el niño—. No, ¿de qué va?

—Va de unos muchachos que construyen una nave siguiendo unas instrucciones que se les aparecen en sueños enviadas por extraterrestres… ¿La vemos? Esta sí puede ser más apropiada para que te quedes dormido y descanses.

—¿Está guay? —sondea el niño dubitativo.

—Está chulísima —asegura Jesús afirmando con la cabeza—. Venga, la ponemos, que a mí también me apetece mucho verla otra vez.

El brillo escéptico de los ojos de Ismael según avanzan en el metraje va tornándose en un brillo soñador encandilado con la historia de Ben, Wolfgang y Jason.

Sólo cuando los créditos comienzan a desfilar por la pantalla Ismael no cede al sueño.

Cuando Jesús apaga la luz, la última imagen que queda grabada en sus retinas es la de su amigo soñando con una media sonrisa en sus labios.

Ismael no prueba bocado en el desayuno y sólo concede en beber con pajita un batido de leche y galletas que le ha preparado Jesús siguiendo sus instrucciones. En el baño, el muchacho apenas defeca unas heces muy diluidas que preocupan a Jesús.

Jesús lo limpia con un trapo húmedo sin levantarlo de la cama y tras un rato de cháchara, en el que hace de improvisado pinchadiscos poniendo en YouTube videos musicales de sus artistas Heavy Metal favoritos, le narra historias de sus ídolos haciendo rápidas traducciones de las letras de las canciones explicándole su significado hasta que Ismael le ruega ver “Los Inmortales” en la pantalla grande de su Smart TV.

Jesús crea un ambiente de cine para su amigo apagando las luces disponiendo pequeños tuppers con patatas fritas, chocolatinas y dulces que ha encontrado en una bolsa dentro de una maleta olvidada de algún usuario de la planta.

Visionan Los Inmortales y se lo pasan en grande haciendo comentarios en cada escena de humor, de acción frenética o de miedo que les inspirase lo suficiente. Al rostro de Ismael regresa algo de luz, y aunque su respiración es la de un anciano de noventa años en sus últimas, el muchacho se esfuerza sin dar muestras de que le pesase, todo lo contrario, se le ve disfrutar como nunca.

Después de Los inmortales, Jesús sugiere continuar con Regreso al Futuro. Sólo hacen un pequeño descanso de media hora mientras Jesús prepara otro almuerzo a base de batidos para continuar con Los Cazafantasmas.

Tras la siesta de Ismael, Jesús nota que el muchacho tiene un poco de fiebre y que su voz es incluso más ahíta que antes pero, aparte de los rasgos marcados de su rostro, la palidez y el hundimiento normal de las cuencas de sus ojos Ismael presenta un estado de ánimo envidiable. No deja de soltar, con la cadencia de un rifle semiautomático, chistes e historias verdes que inventa y que hacen el deleite de su amigo.

Su vitalidad dura poco, por lo que propone a Jesús que hiciera de nuevo de maestro de eventos y festejos/encargado de la proyección audiovisual dejándole que le sorprenda con otra película de cine.

Para la sesión de tarde Jesús elige La princesa prometida que realmente entusiasma al muchacho, que no deja de elogiar la belleza de Buttercup y de repetir la frase de Íñigo Montoya: “Tú mataste a mi padre, prepárate a morir”.

Jesús está encantado con el recibimiento de aquellas películas por parte de su amigo. Ya eran viejos clásicos incluso para él y uno a menudo muestra recelo a lo antiguo hasta que se lo presentan en condiciones. Jesús mantiene un fantástico recuerdo de todas ellas porque eran las favoritas de su padre. Atesora en su memoria los recuerdos de sus visionados como de los mejores momentos de su vida; aquellas tardes de sábado y de domingo, mucho antes de los problemas de desempleo, alcohol y las palizas a su madre, cuando todo brillaba con luz propia y eran una familia casi feliz en las que los cuatro permanecían repantingados en el sofá y su padre les traía aquellos DVds convenciéndoles de que merecían la pena, a pesar de la insistencia con la que se oponían ellos hambrientos de producciones de más actualidad. Luego, como ocurría con Ismael, quedaban fascinados y eran ellos quienes obligaban a su padre a volverla a poner, el cual cedía con una media sonrisa de satisfacción y un brillo en los ojos que decía “Os lo dije”. De alguna manera, Jesús sentía que le trasmitía un mágico legado a su amigo y esto le hacía feliz.

Para la sesión nocturna Jesús ha reservado la guinda, la traca final del día: Los Goonies.

Ismael prácticamente no despega los ojos de la pantalla ávido de las aventuras de los muchachos de los Muelles de Goon fascinado por la historia de los piratas y de Willy El Tuerto (Jesús cae en la cuenta por primera vez en aquel visionado de la película de que en la escena en la que encuentran el mapa en el desván y Bocazas comienza a traducirlo, puede leerse perfectamente Guille el Tuerto, concluyendo entonces que Willy no era italiano, como hacía pensar en todo momento el doblaje, sino español).

—Suso, ¡quiero ser un Goonie! —exclama el niño levantando una cimitarra pirata imaginaria.

—Bienvenido al club, nano —asiente Jesús satisfecho—. Todos hemos querido ser un Goonie alguna vez.

—Esta noche quiero soñar que soy uno de ellos, que vamos en bicicleta, las chicas se enamoran de nosotros y encontramos tesoros, solo que esta vez huimos de los Fratelli en el barco pirata El Inferno y nos llevamos todas las joyas, las monedas y las esmeraldas.

—Ese final me hubiera gustado verlo —afirma Jesús también soñador.

—Oye Jesús.

—Dime Ismael —pregunta Jesús levantando una ceja.

—Ayer, cuando dijiste todas las cosas por las que debía de sentirme agradecido, te olvidaste de una muy importante —refiere el niño en tono solemne.

—¿Ah, sí? ¿cuál? —pregunta Jesús en tono dulce.

—Tu amistad, Suso —afirma el niño contemplándolo con unos ojos enormes llenos de luz—. Eres el mejor amigo que he tenido o que tendré nunca. Estos son de los momentos más felices de mi vida. Los recordaré por siempre.

Jesús se lo queda mirando atónito sin saber qué decir. No hace falta decir nada pues Ismael cae al instante rendido y él jamás hubiera escuchado su réplica. Jesús no puede evitar que sus ojos se le llenen de lágrimas de la emoción desviando la cara en un arranque de timidez innecesario pues ellos dos son los únicos que están en la habitación e Ismael ya duerme.

—¡Suso, Suso! —la voz de Ismael expresa apremio.

Jesús se reincorpora alarmado de la cama destapándose la sábana mirando de un lado a otro desorientado. La llamada de su amigo lo ha despertado y el sueño aún lo tiene en sus brazos acunándolo.

—¿Qué pasa, Isma? —pregunta Jesús somnoliento—. ¿Está todo bien?

—Ven Suso, tengo que decirte algo. —El niño tiende una manita hacia él reclamándolo.

Jesús, que siempre tiene a mano el móvil de Ismael, comprueba la hora y este marca las tres y cinco de la mañana. Todavía somnoliento maniobra con cuidado para sentarse en su silla de ruedas y un poco más despejado rodea su cama para acercarse a la vera del muchacho.

—¿Qué pasa Isma, qué tienes, qué te ocurre?

Se había olvidado dar a la luz y en la oscuridad palmea hasta encontrar el interruptor de la pequeña lamparita de cama que al instante crea un íntimo círculo de cálida luz. Desconcertado se percata de que Ismael sigue profundamente dormido, sus ojos moviéndose frenéticamente bajo los párpados en lo que considera se trata de la fase de movimiento ocular rápido. Jesús menea la cabeza incrédulo pues debe de haber soñado que Ismael le llamaba.

Encogiéndose de hombros, se dispone a volver de nuevo a su cama.

—Suso, eres maravilloso, maravilloso. —Ismael vuelve a susurrar y Jesús de la sorpresa se queda totalmente quieto sin moverse atento a las palabras de su amigo proferidas en un tenue hilo de voz no falto de una intensidad que impacta a Jesús profundamente—. Suso, brillas como un ángel, como un ángel dorado. Tu aura brilla en Oro, Suso. Eres Oro.

Jesús sigue escuchando confuso por si Ismael continúa hablando pero el niño deja de murmurar, su respiración rítmica. Jesús roza la frente de Ismael asustándose al notar que el niño arde y que todo su cuerpo es como una estufa.

Acojonado por su amigo nota como el miedo amenaza con someterlo pero a tiempo realiza una par de respiraciones profundas para tranquilizarse y analizar la situación. Él no es médico y el diagnóstico que pudiera hacer de lo que está ocurriendo sería muy pobre en el mejor de los casos. No obstante ha sido voluntario varios años, lo suficiente para saber algunos truquillos de enfermeros.

Rápidamente se aproxima al mueble de medicamentos abriendo el cajón donde sabe que encontrará lo que busca. De un salto regresa y tras comprobar que aplicará la dosis adecuada sin excederse se atreve a pinchar el contenido de una jeringuilla en la bolsita de suero fisiológico observando como el líquido transparente se mezcla con el suero. Luego corre rápidamente a buscar compresas frías. Había preparado varias guardándolas en el frigorífico en anticipación de aquella posibilidad y con ellas en el regazo regresa para inmediatamente ir aplicándolas en la frente del niño.

La hora transcurre lenta pero él va venciendo el sueño a fuerza de voluntad, asegurándose de que siempre hay una compresa fría en su frente comprobando con ansiedad las mediciones del termómetro a cada instante hasta que estas bajan a un treinta y siete y medio aceptable. Aquella cifra surte un efecto reconfortante en él por lo que se dice a sí mismo que no pasará nada si acomoda un momento su cabeza junto a la de Ismael mientras coge su mano derecha para sentirla en la suya.

Un oscuro sueño extiende sus alas sobre él.

Jesús despierta sorprendido por la luz que entra por la ventana de bien entrada la mañana. La rigidez de todo su cuerpo le hace maldecirse por su descuido al quedarse dormido en tan mala posición, convencido de que las contracturas le estarán dando molestias todo el día, hasta que recuerda que se encuentra en un hospital donde seguramente podría conseguir cualquier medicamento para paliar el dolor. Se despereza unos instantes estirándose como un gato alzando los brazos hasta que vienen a su memoria los acontecimientos de la noche.

Al instante de posar los ojos sobre su amigo se da cuenta de algo. El rostro del niño tiene una paz sobrenatural y etérea. Sus rasgos están ahora relajados libres de la tensión que estos expresan habitualmente producto de los dolores que sufre en silencio. Algo en su cara evoca en Jesús obras pictóricas clásicas del renacimiento de Cristo y la Virgen María, su quietud, el solaz y sosiego que le inspiran al contemplarlos.

Jesús no se atreve a tocarlo y mudo de congojo con el corazón en la garganta se limita a contemplarlo sobrepasado por el acontecimiento vital al que está siendo enfrentado.

Con timidez alarga una mano y como si esta flotase en sueños en un profundo estado de disociación es espectador de como los dedos índice y corazón presionan un punto en el cuello buscando el pulso.

No lo hay.

Para buscar un segundo dato de contraste comprueba también el pulso dos centímetros por debajo de la base del pulgar en la muñeca confirmando su aprensión.

Ismael ya no está con él.

Se da cuenta entonces de que en el transcurso de aquellos dos días se ha ido preparando inconscientemente para aquello, preparado para lo inevitable. En lugar de quebrarse acepta con integridad la partida de su amigo.

Posa una mano en su frente y otra en su pecho, despidiéndose de él como lo hacen los verdaderos amigos, con sentimiento, compasión y amor. En todo aquel entramado de emociones complejas que van turnándose en su corazón Jesús también se siente feliz y agradecido de verlo liberado de la terrible carga de aquella enfermedad. Piensa que ya es libre y que ahora le espera una mejor existencia, una existencia repleta de mujeres dieces coladas por Ismael, videojuegos, mangas y cómics, de buena música y de buenas películas. Una en la que llegue a ser padre, en la que disfruta de todas las experiencias que su última vida le ha negado.

Ruega por él al cielo y al final sí derrama algunas lágrimas, sobrepasado por la abrumadora intensidad de todo.

Al principio considera dar un funeral vikingo a su amigo prendiendo fuego a su habitación rodeado de sus más preciadas pertenencias, en honor a otro de sus gustos favoritos, su amor incondicional por la serie Vikings y su predilección por todo lo que tuviera que ver con la cultura Vikinga. Pero luego lo reconsidera a la luz del argumento de que el sistema antiincendios se activaría inmediatamente o de si este al final no se activaba supondría la pérdida de millones de euros en recursos médicos que usuarios en el futuro, cuando aquella locura terminase, podrían disfrutar. Jesús no quiere privar a nadie de una adecuada atención médica destruyendo aquellas instalaciones. El Materno sería el mausoleo perfecto para su amigo, como las pirámides lo fueron para los antiguos faraones. Además, siempre podrían regresar sus padres de cualquiera que fuese el agujero en el que se habían metido aquellos días. Reencontrarse con lo que quedaba en aquel mundo de Ismael les ayudaría en su despedida final. Tampoco quería negarles aquello.

Jesús echa un último vistazo a todo lo que deja atrás. Asegura la mochila con todo lo que necesitaría a su silla y blandiendo el porta sueros en su mano derecha entra en el cubículo del ascensor desbloqueando la puerta. Su primera parada será la planta de las consultas para volver a recoger su móvil. Lleva encima el móvil de Isma en caso de prevención pero necesita sus contactos.

Con cautela y haciendo el mínimo ruido recorre el pasillo hasta la habitación y sin prestar más atención de la cuenta al despojo que es ahora su antiguo amigo encuentra el móvil donde lo había dejado. La pantalla le informa de más de veinte llamadas perdidas así como otros tantos mensajes de Whatssap y por el Messenger del Facebook. En ese momento no se detiene a considerar por qué los únicos que han tratado de ponerse en contacto con él son su hermano y su sobrino. Muerta su madre y su padre en paradero desconocido, ellos son su única familia.

La batería está al siete por ciento y no tiene a mano ningún cargador para su iPhone, ninguno que estuviera a la vista allí y el del LG de Isma no le serviría. Puede leer algunos mensajes de Nacho pero estos están incompletos. Analiza un segundo sus posibilidades preguntándose si la carga de energía le daría para leer alguno y finalmente se arriesga. La App se abre directamente y raudo revisa sus mensajes.

El móvil muere en sus manos no sin antes recabar la información que necesitaba. Su sobrino se encuentra bien y Nacho va a su encuentro en San José, Almería.

Allí iría él también.

Jesús supera las puertas de salida de Urgencias del hospital y preparado para cualquier eventualidad otea a un lado y al otro deseando en ese momento que Dios le hubiera dado al hombre también la función sensorial al ojo del culo.

Allí, en la rampa, le espera un Mercedes E Coupé en gris metalizado totalmente nuevo con las portezuelas abiertas. La tapicería de piel parece llamarle como las sirenas a Ulisses.

Sin dejar de estar vigilante se aproxima cauto y con satisfacción comprueba que aquel modelo era automático aunque duda que pudiera jamás arrancarlo considerando que aquel modelo se encendería muy probablemente con una llave digital.

Pero la suerte le acompaña. Un Smartphone S 8 permanece olvidado en su soporte junto al volante.

Jesús sonríe.

Aplicando el seguro de su silla da un salto al asiento del acompañante y confiando aún más en su suerte toca la pantalla táctil del móvil, encendiéndose mostrando la App de Near Field Communication que permanece activa. Jesús acciona el contacto y el coche le da la bienvenida con un afable ronroneo de motor.

Su sonrisa se ensancha aún más.

De regreso a su silla arroja la mochila al asiento del acompañante cerrando sin hacer ruido la portezuela. Aplica el seguro a la silla para apearse y con hábiles gestos la pliega arrojándola afanosamente en el asiento trasero, para luego también cerrar la portezuela de aquel lado. Rompe el porta sueros en dos partes y a fuerza de brazo trepa al asiento del conductor. Ambos extremos servirían para el acelerador y el freno.

No necesitara ir a ciento veinte. Con conducir a unos… setenta y cinco kilómetros a la hora es suficiente para llegar a San José.

Llegaría, llevase lo que le llevase.

13-EL MAGENTA

Sábado, 21 de julio de 2018

10:49h

—¡Jesús! ¡Eres tú de verdad! —Nacho trata de incorporarse pero las piernas le fallan en el último instante cayendo hacia adelante llegando a tocar con los dedos el apoyapiés izquierdo de la silla de su hermano, momento en el que pierde la consciencia.

Cuando al fin despierta se encuentra en el asiento de un autobús en movimiento. Por la ventana ve transcurrir el paisaje familiar del mar de plástico de Almería enmarcado por el horizonte del verdadero mar, el Mar Mediterráneo en cuya superficie riela con destellos dorados el reflejo del sol.

Apoyado en el respaldo del asiento justo delante del suyo un muchacho de no más de doce años con el pelo revuelto rubio sobre sus ojos lo observa en silencio con una expresión incierta en su rostro. Otro muchacho más, este con un peinado moderno rapado a los lados y engominado por arriba con el pelo hacia atrás, se incorpora también para mirarlo con unos ojos grandes no exentos de cierta dureza.

—¡Suso, tu hermano está despierto! —exclama el primer crío dirigiendo la voz a algún punto más adelante del autobús.

Al escuchar de boca de aquel chico el diminutivo del nombre de su hermano evoca de golpe el reencuentro y todo lo sucedido con anterioridad.

—Nacho, ¿cómo estás? —Laura es la primera en llegar sentándose en el asiento vacío a su lado.

—¡Laura, también estás aquí! —Nacho suspira de alivio—. ¿Y Guille?

—Sí, estamos los dos aquí —confirma ella tranquilizándolo—. Estamos bien. Al rato largo de dejarnos apareció este autobús lleno de chavales, dos adultos y ese chico en silla de ruedas. Ocurre algo raro… —Laura adopta un tono de confidencia susurrando—. Luego te cuento.

—Nachete, ¿cómo te encuentras? —A Jesús lo sostiene un joven que debe rondar los veinte años largos. Viste chándal deportivo con un escudo de algún Club deportivo en su torso izquierdo y a juzgar por el volumen de sus brazos estos dan apariencia de ser poderosos.

—No puedo ni levantar los brazos —explica Nacho con el estupor en su rostro mirando fijamente a su hermano—. ¿Cómo es posible? Quiero decir…

—Yo todavía no lo comprendo, sinceramente —niega Jesús también sorprendido—. Nos cruzamos con tus dos amigos y aunque normalmente habría dado la instrucción de seguir de largo algo me decía que no estaban como los demás, ya sabes, reventados de la cabeza. Decidí parar y preguntar si necesitaban ayuda. Laura me contó lo de su amigo Nacho e insistió en que teníamos que ir a por ti, que corrías mucho peligro. En ese momento no uní aquel nombre contigo, ni se me ocurriría pensar que tendría tanta suerte de dar con mi hermano tan pronto. Estuve a punto de no hacerle ni caso pero… había algo… no sé explicar… algo en aquel hospital que necesitaba ver con mis propios ojos… y entonces fue cuando topé contigo.

—Menuda carambola afortunada —exclama Nacho con un suspiro negando con la cabeza aún de incredulidad.

—¿Qué había en ese hospital, Nacho? —Jesús parece preocupado—. ¿Por qué te dirigías hacia allí?

—Elena estaba allí —responde nacho quedamente bajando los ojos.

—¿Elena, tú ex estaba allí? —Jesús sigue sin comprender.

—Sí. Es largo de explicar. —Nacho parece hastiado.

—Creí que te dirigías a San José a por Raúl —comenta Jesús aún confuso—. Leí los mensajes del móvil y por eso estoy aquí. Salí a buscaros a ti y al peque.

—Gracias tío. —Nacho suspira largamente antes de continuar—. Sí, iba a por Raúl pero era importante antes pasar a por Elena. Ella… no está bien y me necesita.

—Ya sé que no es asunto mío —comienza Jesús sabedor de estar caminando sobre aguas movedizas—, y sabes que no soy de los que critican a los demás pero esa tía es una zorra y ya va siendo hora de que cierres ese capítulo de tu historia y avances hacia adelante.

—No lo comprendes, Jesús —le reprocha suavemente Nacho—. Hay muchas cosas que no te he contado. Es importante… para todos, que acuda en rescate de Elena. Sólo necesito descansar un poco y volveré allí a intentarlo.

—Un poco tarde ya para eso —niega Jesús con la cabeza—. Aquel hospital tenía algo malo y todos comenzábamos a sentirnos realmente mal. Notaba como el odio purgaba por dominarme y di la orden de salir por piernas de allí. De eso hace más de una hora. Estamos de camino a San José y hace un rato que pasamos por Almería.

—¡Joder! —exclama Nacho encendido de impotencia—. ¡Tengo que volver allí cuanto antes tío! ¡Es importante!

—Y volverás. Si como dices es tan importante, volverás. —Trata de calmar Jesús a su hermano inseguro de estar diciendo lo correcto—. Te acompañaré si hace falta pero ahora no puede ser. Este autobús está lleno de críos y hasta que no los ponga a salvo no puedo ayudarte. Soy responsable por ellos.

—Los críos son tu responsabilidad pero no la mía —afirma Nacho tajante—. Bájame aquí mismo. Ya me buscaré la manera de llegar yo solo sin ayuda.

Nacho hace amago de levantarse del asiento pero sus esfuerzos resultan infructuosos.

—Nacho, Nacho, ¡espera! —Jesús planta sus manos en el pecho de su hermano para aplacarlo— ¡Mírate, pero si no te puedes tener ni en pie! No sé qué leches hacías con todas aquellas personas cuando te encontré pero parecía que el mismísimo Bruce lee se hubiera enfrentado a todas ellas como en la peli el Furor del Dragón. Solo faltaba que hubiera aparecido allí mismo Chuck Norris. Estás como si te hubiera pasado por encima toda una ganadería de toros de San Fermín y así no vas a ningún lado. Te quedas aquí y cuidaremos de ti.

—Pero tengo que ir… —implora Nacho quedamente.

—Nacho, atiende a razones —interviene Laura—. Vayamos primero a por Raúl y luego vuelves a por Elena. Estamos ya muy cerca de San José. No puede ser más difícil rescatar a Raúl que rescatar a Elena. Además, cada minuto que pasa Raúl puede estar amenazado por un peligro mayor.

Nacho no tiene más fuerzas para seguir contra argumentando sus razones y apenas con el último hálito de fuerzas que le resta antes de caer rendido al sueño pide algo de beber dominado por una sed brutal.

Martes, 10 de diciembre de 2013

14:22h

Al término de la excedencia maternal, Elena volvió a su trabajo como comercial de una importante marca de ropa con sede en el centro de Málaga capital. Su jornada de trabajo era de unas seis horas que ella misma gestionaba con libertad adaptando su horario a sus preferencias personales y aunque lo lógico en aquel momento hubiera sido adaptarlo al cuidado y necesidades de su hijo neonato, Elena comenzó a comportarse de un modo errático e imprevisible, con extraños accesos de agresividad y actitud turbulenta. Delegaba en su mayor parte los cuidados en su abuela y se ausentaba con el pretexto de reuniones inexistentes de trabajo o compromisos sociales de los cuales nunca hablaba o soltaba prenda alguna.

La división de roles parentales dentro de la pareja sucedió de una manera casi tácita entre los dos. A Nacho nunca le pesaba ocuparse de su hijo por muy duro que hubiera sido la jornada laboral. Como a Jesús, su historia pasada de convivencia conflictiva y la ausencia de su propio padre hizo de él que adoptara unas actitudes de fuerte aceptación de compromiso parental y no permitía que nadie más que él se ocupara de actividades tan básicas como bañar a su hijo, cambiar pañales o preparar biberones si hacía falta. Esto ocasionó algunos roces con la abuela materna la cual trató en un principio acaparar, con la aquiescencia de su hija, el cuidado del menor pero hubo de recular ante la insistencia de Nacho al establecer firmes y claros límites a este respecto.

Cosa distinta era lo que ocurría durante las ausencias de Nacho. En aquella época se dedicó durante un tiempo a trabajar de roadie y técnico de sonido y luces para una empresa organizadora de eventos y conciertos. Recorría toda Andalucía en bolos de artistas nacionales importantes. Elena hacía gala de una actitud permisiva y la abuela se ocupaba de prácticamente todo, en una actitud que comenzó a fomentar roces en la pareja que podía llegar a discutir acaloradamente tratando de esclarecer la definición de lo que significaba ser un buen padre y una buena madre. Nacho se mostraba irreductible en ello y esto para Elena significó un desgaste, pequeño al principio pero que fue creciendo poco a poco sin que lo advirtiera su pareja tan centrada en su trabajo y en los cuidados del pequeño causando reacciones contrarias a las que Nacho esperaba: una desatención cada vez mayor de sus obligaciones, abrazando un estilo de vida desapegado distanciándose de aquello que cuestionaba su autoestima debilitándola aún más.

Elena comenzó a naufragar acosada por su propia dura autocrítica, abrumada por las demandas de la maternidad que no acababan nunca y por la marcada ausencia de una pareja abstraída en su obsesiva visión de una parentalidad perfecta e imposible.

Cumplía con el mínimo de su papel. Pasaba largas tardes tomando café con las amigas y los fines de semana, sobre todo aquellas tardes en las que Nacho no estaba en casa para criticarla. Salía de fiesta por el centro de Málaga o por las discotecas de los polígonos en un intento errado por reclamar para sí un coto de libertad que en realidad no hacía otra cosa que aumentar la insidiosa sensación de que lo estaba haciendo cada vez peor, aumentando la ansiedad que la iba corroyendo por dentro puesto que en el fondo Elena no era una mala madre, todo lo contrario. Elena era afectuosa y atenta los ratos que permanecía ocupada en el cuidado de su hijo. Simplemente dedicar el cien por cien de su tiempo al niño no era su máxima prioridad.

Continuas llamadas de Nacho preguntando por su paradero cuestionando su comportamiento prometían largas y tensas discusiones a su regreso de los bolos distanciando cada vez más a la pareja cuya relación se iba a pique si nada lo impedía antes.

Nacho, en un giro inesperado de actitud para Elena, dejó de atosigarla dando un paso atrás. Se recordó a sí mismo que una relación se basaba en el amor y la confianza. Recordó los tiempos en los que lo que le hacía feliz a él era hacerla feliz a ella. Cada día, se acercaba a ella o le escribía un mensaje de texto preguntándole qué cosa podía hacer por ella aquel día para hacerla más feliz.

—Haz la colada y cuando termine el programa cuélgala en el tendedero.

¿Qué puedo hacer por ti hoy para hacerte feliz?

—No juegues a la Play y ve a hacer la compra.

¿Qué puedo hacer por ti hoy para hacerte feliz?

—Acompáñame en los recados. Espérame mientras me hago las uñas.

¿Qué puedo hacer por ti hoy para hacerte feliz?

—Haz los platos. Haz la cena.

Elena se limitó a pedirle cosas mundanas no comprendiendo el verdadero significado de la pregunta o el potencial de todo su poder, deseando que Nacho dejase de hacerle aquella pregunta absurda cada día, sintiéndose al principio más desolada e infeliz si cabe, enfrentada cada día a su propia mezquindad incapaz de esforzarse por mantener la relación a flote, más ahora que tenían un hijo en común. Nacho dejó de llamarla los viernes por la noche cuando estaba de fiesta, o de hacerle imposible las mañanas de resaca, notando crecer en su interior la culpabilidad.

Cuando finalmente comprendió el gran beneficio que para sus vidas estaba teniendo aquella pregunta, fue demasiado tarde.

Elena llegó a expresar entre lloros desconsolados sus dudas sobre sí misma, sobre su capacidad para ser madre, reconociendo que la convivencia con ella podía ser un infierno, por lo que no podía comprender como Nacho seguía allí cada día y no se iba corriendo con otra.

—Porque te quiero. Te quiero.

Nacho comenzó a pedirle pasar más tiempo con ella; acompañarla a hacer recados cuando su trabajo se lo permitiera; a quedar para desayunar juntos antes del trabajo; a bañar juntos a Raúl; a pasear empujando el carrito en el parque; a compartir un almuerzo juntos al menos una vez cada semana.

Fue en el último de aquellos almuerzos cuando Nacho hizo el más indeseado de los descubrimientos.

Habían tenido una pequeña discusión por algo sin importancia y como venían haciendo desde hacía un tiempo por acuerdo entre ambos, cuando la cosa se ponía demasiado candente prometiendo aún más discusiones futuras, uno de los dos abandonaba el apartamento para pasar la noche fuera en casa de un familiar o amigo hasta que se enfriaban lo suficiente para retomar la convivencia.

Esa tarde, más calmado, Nacho llamó a Elena conciliador pero ella no atendió la llamada. Volvió a intentarlo una hora después con el mismo resultado.

Más tarde, cuando eran las nueve y Nacho estaba acostando a Raúl, Elena llamó. Su voz era el tono más dulce que jamás Nacho le hubiera escuchado. Era un tono de voz comprensivo, caluroso, dulce como el almíbar, acaramelado hasta el punto de miel. Hicieron las paces e incluso proyectaron planes juntos de escapadas o cosas que hacer con Raúl. Ella estaba cansada y prefirió pasar la noche en casa de su madre, prometiendo que al día siguiente se verían.

Aliviado por el tono de la conversación, seguro de que ahora sí podría conciliar el sueño, se arropó entre las sábanas, no sin sentir un inespecífico sentimiento de que algo no había encajado, no había ido del todo bien durante la conversación telefónica. Algo en aquel tono tan dulce lo había alertado pero no supo identificar el origen de su aprehensión.

A las dos de la mañana se despertó agitado, la vista clavada en el techo totalmente desvelado. Una profunda certeza le golpeó con la brutalidad de una bala de escopeta en la cabeza.

Elena le había sido infiel la tarde anterior.

Han quedado a las dos en el bar de Encarna. Allí sirven menús baratos de siete euros con bebida, café o postre incluidos y como se trata de una vieja conocida de ambos reciben siempre un trato caluroso sintiéndose en familia.

Elena ha ido directa al trabajo y Nacho se ha ocupado de Raúl toda la mañana, dejándolo a la hora del almuerzo en manos de la abuela para que se lo cuide un par de horas.

Nacho, con el terrible peso de su intuición en el corazón acude a la cita con la esperanza de que todo hubieran sido imaginaciones suyas pero al instante de cruzar miradas con ella Nacho sabe que ha pasado algo. La sonrisa de Elena no es natural, medio torcida, y sus ojos se desvían inquietos, escondiéndose del escrutinio directo de su pareja. El primer impulso de Nacho es desechar sus locas ideas y decirse que se está engañando a sí mismo. Da a Elena un rápido beso en los labios aparentando normalidad y aunque sus dedos se tocan un instante Nacho no puede evitar el impulso inconsciente de retirarlos antes de que se entrecrucen del todo.

Ella no dice nada.

—¡Mira! Toca lentejas hoy —exclama fingiendo una grata sorpresa—. Voy a pedirle extra de chorizo y esta noche te echaré a cuescos de la cama.

—No si antes te echo yo con los míos —él continúa la broma—. Aunque tampoco tengo mucha hambre. Voy a pedirme ensalada de primero. ¿Entramos y nos sentamos?

—Venga. ¿Cómo ha ido la mañana en el trabajo? —Nacho no pasa por alto que Elena presenta unas ojeras oscuras bajo los ojos y que estos están algo rojizos. Elena ha estado llorando.

—La colección de invierno se está vendiendo muy bien y ya nos están apretando con la de primavera —comienza ella a comentar clavando su mirada en el bolso haciendo como que busca algo en él—. Pero he echado un vistazo al libreto con las prendas que vienen y hay algunas que no se las vendería ni a mi peor enemiga. ¡Horrorosas!

Nacho espera a que continúe pero Elena se sume en un silencio incómodo mientras arranca la miga de una hogaza de pan haciendo bolitas con ella.

—Menos mal que tú sólo tienes que venderlas —responde burlón Nacho deseando animarla para que siga hablando ella y así pueda dejar de escuchar su propia voz interior que lo tortura duramente—. Cuando te regalen alguna pues te pones las que mejor te queden y el resto se las regalas a tus primas. Esas no le hacen asco a nada.

—Esas canis se ponen lo que sea. —Sonríe ella.

La broma de Nacho surte algún efecto pero no dura lo suficiente.

Él considera sus opciones. Si Elena consigue recomponerse él no le preguntará nada. Lo hará así por su hijo. Lo hará por los tres. Comprende que Elena está pasando por una mala etapa de su vida y ahora que las cosas han empezado a ir mejor él no echará por tierra todos sus esfuerzos y todos los avances que han tenido el último mes. Sólo necesita que ella haga algún otro comentario que los distraiga a ambos, un par de sonrisas sinceras y quizás así se sentirá con fuerzas como para cogerle de la mano, apretársela con fuerza y darle un beso en la mejilla. Pero Nacho percibe en ella crecer la culpa y una lucha interna que la está destrozando por dentro a la par que crece en sí mismo el impulso por saberlo todo, por conocer la verdad, por saber quién es él y qué han hecho, enfureciéndose también porque ella haya sido tan débil por haberle traicionado justo ahora.

—Nacho, yo… —Ella comienza con la voz quebrada.

—Te has acostado con alguien. —La interrumpe incapaz de aguantarse un segundo más.

—Sí. –Irrumpe a llorar quedamente, lágrimas de culpa y de profundo arrepentimiento. Ni siquiera está sorprendida de haber sido descubierta, más bien aliviada por el destape de su pecado.

—Hija de puta —susurra Nacho. Su furia libre, abiertas las esclusas de par en par de su corazón, pero todavía lo suficientemente consciente de que están en un lugar público en el que no puede ser él mismo del todo manteniendo el autocontrol—. Menuda… puta! Hija de puta, ¡zorra! —Elena permanece en silencio con la mirada gacha aguantando la tormenta, las lágrimas resbalan por las mejillas, quizás conforme con aquel castigo verbal—. ¿Quién ha sido? ¿Alberto, no es así?

—Sí, con él. —Elena se limpia las lágrimas con el dorso cerrado de la mano, captando el detalle de las uñas de perfecta manicura en color Rojo cereza que Nacho siempre ha adorado y que a partir de aquel momento se convertiría por azar en símbolo de infidelidad y traición.

De nuevo, Elena ni le pregunta cómo Nacho puede tener tanta certeza de todo.

—Pero, ¿cómo…? Creí que habías dejado de verlo hacía tiempo. —Está profundamente enojado, sus ojos vidriosos de ira clavados en ella—. ¿Él no estaba en Sevilla?

—Volvió hace unos seis meses. —Ella parece una estatua de hielo, inexpresiva, congelada en su vergüenza—. Me lo encontré en la discoteca. Me pidió el teléfono y tonta de mí se lo di. Me lo encontraba siempre, íbamos a los mismos sitios. Una amiga se lió con uno de sus amigos. Me llamó ayer. Yo estaba confusa y dolida por nuestra pelea.

—¿Dónde...? Quiero decir…

—En su casa. Tiene un apartamento propio… —Nacho se da cuenta de que si la presiona un poco le contará hasta el más ínfimo detalle pero de algún modo prevé el terrible castigo que sería para él saberlo todo conteniéndose de caer ante la tentación.

—Hija de puta —repite entre dientes sintiéndose arruinado por dentro.

Perplejo piensa que quizás debería estar enfadado con Alberto también pero no deja de considerar que la responsable de todo aquello es Elena. Si Elena había hecho aquello para él sólo podía significar una cosa y es que ella ya no estaba enamorada de él, lo que suponía el fin de la relación. Entonces a su desprecio se une el miedo a perderla para siempre, por lo que reúne todo el autocontrol que le queda rehaciendo su compostura lo suficiente para poder pedir a Encarna los platos del menú.

Encarna enarca una ceja pero prefiere no preguntar nada y tomar la comanda rápidamente. Nacho se propone acabar el almuerzo posponiendo toda reacción emocional o toma de decisiones a cuando esté lejos de allí.

Mientras que Elena apenas prueba bocado, Nacho come atacando cada plato con saña, engullendo agresivamente mientras sus ojos prendidos por un infierno personal miran fijamente delante suyo realizando cálculos analizando la situación tratando de buscar alguna solución a su ego dañado, a su corazón agredido, encarar racionalmente la realidad de que ambos comparten un hijo de apenas un año.

En tal caos su mente es aún capaz de considerar argumentos compasivos y perdonarla no le parece entonces una opción tan remota.

—Vas a llamarlo y a decirle que no lo vas a volver a ver. —ordena Nacho en tono que no admite réplica—. Después del trabajo vuelves directa a casa y te vas a ocupar de tu niño y aquí no ha pasado nada. Mañana me voy a Córdoba y estaré cuatro días fuera por trabajo. Cuando vuelva todo será como antes.

Esas fueron sus palabras pero ninguna de ellas estaba siendo fiel a los designios de su corazón.

Su corazón sabía mucho más que él.

En Córdoba, encerrado en la habitación del apartamento que compartía con sus compañeros, lloró a lágrima viva enterrando su cara en la almohada repitiendo estas palabras hasta quedar dormido.

—No puedo, no puedo. He perdido el amor, he perdido el amor. Para siempre.

Sábado, 21 de julio de 2018

12:47h

—¿Ves algo? —Nacho imita a su hermano haciendo visera con su mano derecha estudiando la gasolinera. Todo le parece aparentemente tranquilo sin nadie en las inmediaciones ni en la propia gasolinera—. ¿Por qué tantas precauciones y simplemente no haces que entre el autobús y repostamos?

—Si fuera tan fácil… —Se lamenta Jesús—. Ayer por la mañana hicimos una parada para entrar en un Día y pillar algo de comida y agua. Estaba abierto y todo parecía cuestión de entrar, llenar unas cuantas bolsas y seguir camino. Pues no. Nada más bajar del autobús un loco se nos acercó chillando que si habíamos aparcado en zona para carga y descarga y que no podía entrar con su camión por nuestra culpa. Tenías que haberlo visto. Vino con una barra de acero y… ¿Has visto los golpes que tiene el autobús ahí en el lateral derecho? Los hizo ese tipo. Los niños chillando de miedo y yo en mi silla de ruedas impotente. Menos mal que entre Carlos y el conductor consiguieron reducirlo y quitarle la barra, no sin antes recibir Pedro un buen golpe, de ahí la gasa blanca en su cabeza. Las cosas no van ahora como antes. Hay que ir con pies de plomo.

—¿Por qué no mandas a alguien que explore? —sugiere Nacho—. Así, si ve algo o a alguien pues da aviso y nos preparamos.

—También probé eso —asiente Jesús—. Por alguna razón que desconozco los adultos cuando se alejan de mí, pierden el control y desfasan. Había cuatro adultos la primera vez que encontré el autobús. El entrenador y otro preparador físico además de Carlos y Pedro. Pensaron igual que tú, se adelantaron haciéndose los héroes y lo que sea que domina a las personas, los dominó a ellos también. Simplemente no volvieron. No les conté nada a los chavales para no asustarlos pero ví a su entrenador antes de irnos. Le salían espumarajos por la boca y se autolesionaba los brazos con un tenedor que vete tú a saber de dónde pilló, quizás del suelo. Hice que todos salieran corriendo de vuelta al autobús.

Nacho inspecciona en derredor contemplando fijamente a los adultos. En torno a ellos y a los niños flota un aura de color Magenta que tiene la consistencia de una fina niebla que da la impresión que en cualquier momento pudiera disiparse. Los adultos recuerdan a alguien que hubiera ingerido calmantes. Sus movimientos expresan torpeza y poca resolución, sus miradas apagadas y vidriosas. Los niños sí aparentan más naturalidad y si parecen apocados es más a causa del miedo y la cautela que del Rojo. Puede captar el aura maligna del Rojo tratando de apoderarse de aquellos infelices pero por alguna razón, el Magenta hace de capa impermeable y nada ocurre.

Lo más interesante es constatar que aquel Magenta tiene como fuente a su propio hermano y él no parece ser consciente de ello. Jesús hace como de proyector de una película protectora o campo de fuerza. Probablemente por eso Laura y guille se habían recuperado en su presencia superando la dura prueba de estar tan cerca de la Burbuja Maligna, reflexiona Nacho impresionado por sus conclusiones.

Ahora que lo piensa, él mismo había ejercido quizás una benigna influencia sobre Laura y Guille, de ahí que no hubieran perdido el control también en todo ese tiempo.

—Déjame intentarlo a mí —dice Nacho en tono resuelto—. Yo parezco tener algún tipo de inmunidad contra esa cosa y no me pasará nada.

—Calla, tonto, si sigues sin apenas tenerte en pie —rechaza Jesús de plano—. De todos modos ya me he decidido y vamos a entrar. Veinte minutos sin señales de nadie me parecen suficiente garantía de seguridad. Vamos.

Pedro dirige el autobús hacia la zona habilitada de repostaje siguiendo las instrucciones de Jesús conduciendo a no más de veinticinco kilómetros por hora, todos atentos a cualquier señal de la presencia de alguien extraño y hostil. Cuando llega, aplica el freno de mano pero hasta que Jesús no se lo indica, no apaga del todo el motor. Jesús indica a los niños que vigilen por la ventana desde sus asientos en absoluto silencio. Nacho no ve a nadie y aunque en el interior de la tienda de la gasolinera todo está patas arriba ningún alma asoma acechante para saltar sobre ellos.

—De acuerdo. Pedro, a la caja. Carlos al surtidor. —Jesús dirige a los adultos como si fuera el capitán de un escuadrón militar.

—Suso, tengo ganas de bajar a mear. —Un niño africano se acerca a Jesús con expresión implorante.

—Yo también —dice una vocecita desde más atrás en el autobús.

—Y yo —corea otra.

—Y yo —Y otra más.

Los rostros de los pequeños se asoman anhelantes con signos de la tensión por aguantar los orines, su súplica brillando en sus pupilas.

—¿Por qué no lo dijisteis antes? —pregunta Jesús dejando entrever sólo un atisbo de fastidio—. Aquí es peligroso hacerlo. ¿No podéis esperaros a que paremos y lo hagáis luego en un arcén?

—Yo quiero hacer… —El niño baja los ojos, avergonzado, pero Jesús capta al momento el mensaje.

—Yo les acompañaré —intercede Laura—. Guille vendrá conmigo y nos aseguraremos de que todo vaya bien ¿Verdad, Guille? —El chaval rubio asiente sin decir nada como de costumbre.

Más de una decena de críos baja del autobús y el resto aprovecha para estirar las piernas bajo la crítica mirada de Jesús que contempla como todo su sistema de seguridad se va al garete. A Nacho le parece muy divertido todo aquello preguntándose desde cuando su hermano es un hombre tan responsable, tan líder como ahora. Él mismo necesita estirar las piernas y dejar que el intenso sol de Almería le dé un poco en su cara. Deben de estar en torno a los veintiocho grados de temperatura, una temperatura singular en pleno verano acostumbrado a estar abrasándose otros años en la misma época.

Jesús acaba bajando también del autobús anadeando por el suelo hasta llegar a su altura. Cuando Nacho está a punto de ofrecerse para ayudarle a ponerse de pie Jesús niega con la mano.

—Nacho… —No hace falta que Jesús añada más, él también los ha visto: cinco figuras vestidas de blanco se aproximan a ellos con paso resuelto y tranquilo. Forman una línea casi perfecta caminando a la par en una sincronía que recuerda la disciplina militar. Nacho, que ha apretado su mandíbula por la tensión preparándose para cualquier eventualidad, comienza a relajarse al percibir sobre ellos una poderosa aura Magenta que los envuelve como el guante a una mano. Aquellas personas dan una apariencia de frescura que resulta insólito.

—Buenos días —saluda el que parece el líder, un hombre alto en sus cuarenta largos con una barba con las puntas blancas y cabello gris al viento—. O buenas tardes, pues ya son pasadas las doce del mediodía.

—Buenas tardes —responde Jesús en su mejor tono educado—. Necesitábamos repostar gasolina. Si la gasolinera es suya tenemos dinero y podemos pagarla. No somos ladrones.

—Oh —exclama el hombre—. No se preocupen por eso y tomen toda la gasolina que necesiten. Mi nombre es Andrés, Andrés Sahagún. Aquí todos somos hombres de paz. Mi compañero José fue el primero en verlos y nos dio aviso de que podían ser ustedes personas de Amor y Paz y que podrían estar necesitados de ayuda.

Nacho y Jesús intercambian una mirada recelosa. La de Jesús no está exenta de desconfianza pero al percibir la confianza en la de Nacho se anima a seguir un curso de acción amistoso.

—No somos personas hostiles ni queremos el mal a nadie —explica Jesús—. Como usted mismo puede comprobar el autobús está lleno de críos y sólo somos cinco adultos.

—Eso nos pareció y nos congratulamos por este afortunado encuentro. —El hombre extiende los brazos mostrando la palma de sus manos vacías, recordando un predicador, un hombre religioso—. Nuestro padre y guía espiritual ya nos avisó de que encontraríamos a más personas de Amor, designándonos la tarea de encontrarlas e invitarlas a nuestro hogar donde estarán más seguros. Sin duda este es uno de esos casos. Estos niños que son un regalo del cielo no pueden estar vagando por estas tierras del demonio. Por favor, acompañadnos, venid con nosotros. Vivimos en una hacienda apartada de las principales carreteras. Allí hay alojamiento, comida y agua y todos son hombres y mujeres de Paz y Amor con lo que no estarán más seguros en ningún lugar como allí con nosotros. Nuestro padre estará feliz de recibirles.

—¿Su padre? —pregunta Nacho confuso—. ¿Se refiere a Dios?

—Oh, no. —El hombre ríe con una carcajada dulce exenta de maldad—. Nuestro Guía es el Maestro Juan. Él es el que nos mantiene alejados del mal y nos protege. También les protegerá a ustedes y a los suyos.

Carlos y Pedro, que han escuchado la conversación y se han acercado, parecen por primera vez desde el primer encuentro, más despejados, en posesión casi completa de sus voluntades. Sonríen felices y lágrimas de alivio surcan sus mejillas. Jesús no pasa por alto aquella señal que toma como prueba de que puede confiar.

—¿Tú qué opinas? —Jesús se vuelve hacia Nacho en susurros.

—Me parecen buena gente. —Se vuelve hacia Andrés que lo observa paciente con las manos entrecruzadas a la altura del vientre—. ¿Dónde está esa hacienda?

—Al norte de Níjar, no lejos de aquí. Si se sirven acompañarnos estaremos allí en menos de hora y media.

—Además está cerca de San José —recalca Nacho—. Muy bien, iremos con vosotros.

Sábado, 21 de julio de 2018

14:10h

Tras dejar el autobús en una extensa explanada en la que hay también aparcados una veintena de turismos, furgonetas, una camioneta de reparto y varios 4x4, son conducidos por un sendero a través del campo en el que la silla de Jesús tiene serias dificultades para transitar. Ven a lo lejos un muro pintado en cal blanca que se pierde como una cinta hacia el norte y cerca de allí pastan tranquilos caballos, burros, cabras y vacas en total pacífica convivencia.

El recinto es aún más grande de lo que aparenta desde fuera.

Hay invernaderos de plástico pero también hay huertos al aire libre a los que no parece faltarles el suministro de agua. Nacho identifica naranjos y limoneros, además de decenas de personas vestidas de blanco afanadas en sus distintos quehaceres, ninguno ocioso.

La hacienda la componen casi una decena de edificaciones de planta baja y un par más grandes con primera y segunda planta, diseminados en una amplia extensión de tierra comunicados por largos pasillos adoquinados con setos verdes plantados. Llegan tras superar un gran portalón a un gran patio central, también adoquinado con una fuente de azulejos en su centro cubierto de parras de uva, donde todos se detienen un momento para saludarlos y darles la bienvenida efusivamente.

—Os presento al Maestro Juan —anuncia Andrés cuando de entre el gentío una figura alta se abre camino hacia ellos con zancadas largas y poderosas. Es un hombre en su mediana edad de mandíbula cuadrada y cabello rizado con bucles canosos. Presenta un rostro bien afeitado y piel muy curtida, alguien acostumbrado a las inclemencias del tiempo, de buena figura, brazos potentes y torso ancho.

—Bienvenidos amigos —exclama con vozarrón de toro—. Bienvenidos a la Hacienda Segunda Oportunidad. No me lo podía creer cuando Andrés me llamó comunicándomelo pero ahora que lo veo con mis propios ojos puedo decir que es verdad, increíble pero verdad. Venid aquí, muchachos, venid y saludadme. —El hombre extiende los brazos abarcando a varios de los pequeños a la vez mientras les revuelve el cabello en señal de afecto—. Es maravilloso que hayan superado estos muchachos la dura prueba del Odio. Son pocos los niños que no caen víctimas de sus mayores. ¡Esto realmente es un milagro!

Nacho estudia asombrado a aquel hombre. Él es sin duda la fuente del color Magenta. Emana de él como la luz emana del astro sol. El Magenta lo envuelve todo y a todos y aquí el Rojo permanece ausente, desterrado. Los pequeños le devuelven sonrisas emocionadas. Todos caían embelesados por el carisma y embrujo que emite aquella persona. Nacho puede decir que es inmune a su influencia y puede asegurar que su hermano, así como Laura y Guille, también lo son a decir de la expresión ligeramente recelosa de sus rostros. Los tres lo contemplan con una medio sonrisa educada e incrédula, como quien asiste a un dudoso espectáculo de magia, sin abandonar del todo la suspicacia.

—Este tío es una especie de gurú y esto es una maldita secta —comparte Laura apartándose un poco del resto para no ser escuchada.

—Sí, pero míralos —refiere Jesús—. Son todos felices. Como los invitados a una boda.

—Parece un Gurú sectario, sí —concede Nacho—. Pero es un tío auténtico, no me cabe duda.

—¿Tú también vas a caer en sus redes o qué? —pregunta Laura con ánimo de picar a su amigo.

—Para nada —asegura Nacho—. Lo que quiero decir que este tío no es falso, no es un engañabobos. El tío es real.

—Confío en mi hermano —asegura Jesús—. Jamás se ha equivocado con nadie al juzgarlo. Salvo con Elena.

—Vete a la mierda. —Nacho da un pescozón suave a su hermano en la nuca.

—Lo decía en el buen sentido. Oh… bueno, olvídalo. —Jesús acepta el castigo admitiendo su metedura de pata—. Entonces, ¿crees que estamos a salvo aquí?

—Por el momento sí —refiere Nacho afirmativamente—. Aunque yo no pienso quedarme aquí mucho tiempo. En cuanto esté listo pienso partir a San José.

—Tú debes de ser Jesús. —Ninguno se ha dado cuenta de que el Maestro Juan les observa. Contempla a Jesús con un brillo de interés en los ojos, además de una honesta curiosidad—. Los chavales hablan maravillas de ti y dicen que les salvaste la vida. ¡Hablemos! Pasemos a mi salón. ¿Tenéis sed? ¡Qué digo! Seguro que sí. Hace bastante calor como para hacer una barbacoa y utilizar de plancha el capó de un coche. Venid, acompañadme si sois tan amables.

Acompañan los cuatro al Maestro Juan siguiéndole a través de unos arcos de la fachada llegando a un gran vestíbulo y un pasillo de suelos de mármol color marfil y marrón emperador, todo ostentosamente decorado con enormes cuadros en las paredes de refinado gusto de marcos dorados, espejos de marcos de madera o metal envejecido, techos artesonados de estilo mudéjar, lámparas de techo de diseños extravagantes y amplias salas con mobiliario exquisito que dan la impresión de que nadie con rango menor al de un príncipe mora allí.

—Por favor, poneos cómodos. —Señala un largo sofá rinconero de piel azul—. Ahora mismo nos traen refrigerios. ¡Sentaos, sentaos no seáis tímidos! La vuestra ha debido de ser toda una odisea ahí fuera. Ulises, ya estáis en Ítaca, dejad el arco y la espada, abrazad las comodidades de la civilización. ¡Bien, Jesús! Algo me dice que casi somos almas gemelas. Esos niños describían como a tu lado se sentían seguros, como tu presencia ejercía una influencia tranquilizadora. Eres sin duda un ángel enviado por Dios a esta tierra.

—Bueno —comienza Jesús humilde—. No me considero un ángel, ni mucho menos. De lo que le explican los niños, poco le puedo decir. Es cierto que a mi lado, lo que sea que les pasa a los demás, no les ocurre.

—¡A eso me refería! ¿Acaso no es ese un talento otorgado por Dios o una entidad superior? —replica el gurú.

—Lo pone usted como si todo esto que está pasando fuera obra del diablo y usted y Jesús… —refiere Laura rechazando las consideraciones de lo que Juan insinúa.

—¡Paladines de un Gran poder! —irrumpe el hombre elevando las manos al cielo interrumpiéndola—. ¿Acaso no captan los paralelismos? ¿Acaso más allá de estos muros no existe el infierno sobre la tierra donde deambulan los siervos del maldito? ¿No es este el fin del mundo, el apocalipsis?

—No veo a los muertos levantándose de sus tumbas —contraataca Laura en tono sarcástico—, ni a los cinco Jinetes repartiendo hambre, peste, guerra, ni a la victoria.

—Está bien —cede su interlocutor—. Yo tampoco soy un hombre religioso, ¡Ni siquiera he leído la biblia más allá de unos párrafos! Ustedes parecen personas razonables y puedo hablar de estas cosas. Lo que ocurre es que todo es tan inexplicable que incluso yo he comenzado a creer. Y hasta ahora pensaba que era único en el mundo, al menos hasta que les he encontrado a ustedes… y a Jesús.

—Bueno, ya le dije que no soy nada especial. También siento la tentación de dejarme dominar por la ira, como les pasa a todos los demás. Supongo que yo lucho más fuerte que el resto —explica Jesús encogiéndose de hombros.

—¿Y cómo explica que quien se encuentre junto a usted también logre calmarse? —Juan arrincona a Jesús.

—¿Sabe usted cómo lo hace? ¿Sabe usted lo que realmente está ocurriendo? —pregunta Nacho divertido por la idea de que allí él es el único que parece realmente saberlo.

—No. No, lo admito —responde mostrando pesar—. Estoy en blanco a esas dos preguntas. Pero miren ustedes, la gente necesita respuestas y yo se las doy. Les hablo de la biblia, del pecado y del arrepentimiento. Esto aquí funciona y hemos conseguido crear un entorno de convivencia pacífico en el que todos colaboran. También buscamos a más almas a las que salvar. Ustedes son prueba de ello.

—En realidad no necesitábamos que nos salvase nadie. —Laura deja escapar con cierto tono indignado—. Nos iba muy bien.

—Bueno, aquí seguro que nos irá mejor —ataja Nacho más apaciguador—. Estamos agradecidos por su hospitalidad. —Nacho mira de reojo a Laura advirtiéndole de que sea más amable—. Tener un sitio donde dormir y reponer fuerzas es el mayor regalo y si a cambio podemos hacer algo por vosotros estamos más que dispuestos.

—Seguro que encontraremos algún lugar en el que podáis ser útiles, sin duda. En esta comunidad todos aportan. —El hombre sonríe encantado ante la idea de sumarles a ellos a su Xanadú particular—. Volviendo al tema principal. He visto lo que les ocurre a los hombres y mujeres, como se convierten en monstruosidades dejando de ser lo que eran, perdiendo su humanidad. ¿Qué es lo que les ocurre? ¿Creen que es un arma biológica, están controlados por una tecnología superior? Porque a mí me parece que es la mano del demonio, sin duda.

—Somos mejor que eso, Maestro Juan —quiere ilustrar Laura con un tono más comedido—, como para caer en la superstición cuando nos domina la ignorancia. Seguro que hay una explicación más razonable. —Detiene su mirada sobre Nacho un segundo, el cuál desvía la suya—, que caer en las viejas explicaciones ocultistas.

—Pues si tienen una mejor, me gustaría que me la dieran. En serio. —Juan los escruta a todos con intensidad, recibiendo a cambio miradas rendidas.

—Seguro que tarde o temprano todo saldrá a la luz. —Nacho quiere zanjar el asunto.

Nacho se siente agotado pero nota que lo peor ha pasado y que tras una noche de sueño completa volverá a estar en plenas facultades. Está tumbado en la cama de la habitación a compartir que le han cedido en la hacienda Segunda Oportunidad chateando con su hijo Raúl. Le informa de que se encuentra cerca pero que hasta el día siguiente no podrá acercarse a por él. Raúl comparte con él algunas anécdotas sobre las vicisitudes del día sin entrar en detalle. Él y su amigo parecen estar montándoselo muy bien y eso tranquiliza a Nacho que no deja de sorprenderse por los recursos que tiene su hijo.

—¿No te parece algo extraño, ese hombre? —Laura entra en la echándose en la cama de al lado. Jesús entra tras ella deslizándose con la silla y Nacho puede captar como aquellos dos comparten una mirada, sólo un segundo, lo suficiente para que Nacho la capte.

—Es de fiar. —Vuelve a repetir.

—Es un beato, un gurú sectario —afirma Laura con disgusto—. Seguro que tiene a media docena de esas tías haciendo cola para entrar en su alcoba esta noche para pagarle tributo en carne.

—Probablemente —acepta Nacho—. Pero lo harán por propia voluntad. El tío no es feo.

—No, pero me mira con ansia, con deseo —afirma Laura con cara de disgusto.

—Ah, esa es tu preocupación. —Consigue concretar Nacho.

—Tú tranquila, Laura. Ese tío antes tendrá que pasar por encima de esta silla si quiere algo contigo —promete Jesús.

—Ahí tienes a tu caballero azul montado en su flamante silla de ruedas blanca. —Señala Nacho con una sonrisa burlona—. ¿Qué mal puede pasarte?

Laura dedica una sonrisa cálida a Jesús alargando una mano para posarla cariñosamente en su brazo dándole un ligero apretón.

—La verdad que con vosotros me siento segura. ¿Qué harás tú mañana? —Cambia Laura de tercio, repentinamente inquieta por lo que Nacho hubiera podido captar de ellos dos.

—No he visto guardias ni puertas cerradas con candados —reflexiona Nacho en voz alta—. Saldré a pata y cogeré alguno de esos coches aparcados. Conduciré hasta San José a por Raúl y lo traeré aquí. Luego, ya veremos.

—Antes deberíamos hablar con Juan —propone Jesús—. Él debe de conocer la zona mejor que nosotros y sabrá cómo están las cosas por aquí. No debes de ir a ciegas. Podría pasarte como en Almerimar y topar con una turba o algo peor.

—Adiós Nacho. —Laura hace la señal con la mano de despedida. Su rostro expresa burla amable—. Raúl sólo en el mundo.

—Cabrona —profiere Nacho sin acritud real—. Está bien. Tenéis razón —admite después de reflexionar un rato—. Sondearé luego a Juan. ¿No dijo que estábamos invitados a una fiesta o algo así, más tarde? Allí me enteraré de lo que necesito saber.

Sábado, 21 de julio de 2018

23:20h

El cielo aquella noche asemeja un paño oscuro en el que hubieran derramado miles de diamantes brillantes. A causa de la ausencia de contaminación lumínica la observación del cielo resulta un espectáculo inolvidable capaz de arrebatar el aliento al más sensible.

Para la cena dispusieron largas mesas en el patio central bajo la estructura de parra de uvas, una cena sencilla pero suficiente para paliar el hambre al más exigente, con viandas variadas y vino abundante para regar los paladares sedientos.

Laura y Jesús se habían excusado para contemplar la maravilla del cielo nocturno en algún lugar apartado que les procurara suficiente intimidad. Sus maniobras para que su pequeño idilio no fuera descubierto por Nacho eran más bien torpes, arrancándole una sonrisa el recuerdo de las excusas que habían dado para ausentarse temprano de la cena.

Nacho disfruta de un breve momento de solaz y calma, inhabitual en él siempre su mente empañada de preocupaciones, dando pequeños sorbos de una copa de vino tinto mientras pierde su mirada en el mar de estrellas regalo de aquella noche de verano.

—Precioso, ¿verdad? —El Maestro Juan, que se ha acercado por detrás sigiloso como un gato, contempla el cielo infinito junto a él con una sonrisa satisfecha en sus labios.

—Me quedaría horas contemplando este cielo —asiente Nacho tranquilo.

—Aquí en la tierra no lo tenemos tan claro pero arriba en el cielo definitivamente la luz está ganando la batalla a la oscuridad. —Juan eleva su copa invitando a Nacho a hacer lo mismo—. Que nos sirva de inspiración. —Ambos brindan cruzando miradas asintiendo.

—¿Cree usted realmente en esa confrontación, la del bien contra el mal? —pregunta Nacho tras un momento compartido de silencio—. Siempre he pensado que era cosa de la religión… o de los cuentos, los libros y las películas,

—¿Acaso no lo notas todos los días de tu vida? —habla Juan vehemente—. ¿No lo ves en cada pequeña decisión que tomas a lo largo de tu día a día? Levantarte por las mañanas y decidir estudiar, trabajar o ser amable con tus semejantes… ¡Qué distinto sería el mundo si cada uno decidiera no hacer el bien por los demás! Por poner un ejemplo… Y si no, míranos ahora: lo que ocurre ahí fuera no es otra cosa que personas tomando las decisiones que llevan al mal. Yo digo que es el demonio que los incita y los seduce, pero tú puedes llamarlo como quieras. Llámalo enfermedad mental colectiva, egos descontrolados, dominio mental a través de medios tecnológicos que desconocemos…o un arma biológica nueva. Para mi es el mal con mayúsculas, el mismo demonio. Sin rabo ni cuernos, pero un demonio igual

—Creo que le voy comprendiendo —asiente Nacho cómplice.

—La misma naturaleza es una lucha de equilibrio entre la vida y la muerte. —Juan continúa entre sorbo y sorbo de su copa de vino—. La entropía contra la existencia, la luz y la oscuridad, el Ying y el Yang. Observa aquí mismo, mira a tu alrededor. Estamos prácticamente en el desierto almeriense y la voluntad humana ha construido este pequeño paraíso en el que crecen huertos de tomates, nabos y lechugas; los naranjos florecen y los limoneros dan limones de un sabor incomparable. Bastaría con que se detuvieran los trabajos, nuestra sola ausencia, para que en unos meses todo se echara a perder y el desierto reclamase de nuevo la Hacienda para ella. Un equilibrio constante de pugna entre dos fuerzas.

—Pero hacen falta las dos en confrontación para que exista la vida, creo yo —comparte Nacho su reflexión.

—No hay sombra sin luz, desde luego —asiente el hombre—. Una bicicleta no echaría a andar si no aplicásemos fuerzas contrarias a cada momento en cada pedal alternativamente. ¡Pero basta de tanta charla trascendente! —Juan eleva los brazos al cielo—. Se acerca el mejor momento del día en el que nos relajamos y finalmente podemos ser nosotros mismos. La noche te reserva sorpresas, amigo Nacho, sorpresas que inundarán tus sentidos de exquisito placer. ¡Vamos allá!

Domingo, 22 de julio de 2018

00:46h

Nacho se une a un grupo que desciende por las escaleras charlando animadamente. Han cambiado su vestimenta blanca por ropa de noche fascinando a Nacho la calidad de sus ropas. Las mujeres van con vestidos exuberantes de lentejuelas, cuero negro, gasa y satén sedoso con zapatos de tacones altos mientras que los hombres lucen camisas de algodón de elegante corte y pantalones de tela con zapatos de piel lustrado, detalle incongruente con todo lo que ha visto durante el día; ropas humildes, personas dedicadas a quehaceres rutinarios, un ambiente de disciplina casi militar. Ahora en cambio, los rostros expresan relajación, sus cuerpos informalidad, respirándose un ambiente distendido. Ellas van perfumadas recién maquilladas sus miradas llenas de poder seductor y ellos fuman haciéndose los envarados escrutando a su alrededor con miradas agudas como zorros de la pradera.

Hay también una extraña expresión en sus rostros un brillo peculiar en sus ojos, como un fervor que recuerda a Nacho el mismo que se encuentra en la práctica litúrgica en un evento religioso.

Llega a una sala iluminada con lámparas tenues y cálidas. Una música Chill Out suena en grandes altavoces suspendidos en el techo y hay dispuestas barras de bar con cocteleras y champañeras con botellas en hielo que atienden camareros vestidos con uniforme compuesto de camisa blanca y pantalones negros, serios y serviciales. Detrás de ellos las paredes están repletas de estanterías de aluminio iluminadas en led azul en las que destellan con brillos anaranjados, carmesíes, y plata botellas de primeras marcas de licores.

Un camarero hace una señal a Nacho invitándole a acercarse a la barra. Picado por la curiosidad responde a su gesto.

—Ron Blanco, jugo de lima y granadina. De parte del Maestro.

El camarero le tiende un cóctel en vaso de cristal que ha tomado el color de la granadina. Nacho se queda mirando el vaso perplejo y por un instante le invade la irrealidad.

Pasea la mirada y el lugar toma para él una nueva dimensión.

Se trata sin duda de una sala de fiestas, quizás una antigua discoteca o sala de eventos. Hay una pista de baile en el centro entre columnas de piedra a la que se asciende superando una estrecha escalinata, iluminada por haces de luz de colores mientras que un proyector láser realiza dibujos de luz en el aire y efectos de luz estroboscópica. Los asistentes llevan en su mayoría cócteles parecidos al suyo o vasos de tubo con refresco y licor de los cuales beben en parejas, en grupos de tres, cuatro o cinco personas. Las barras están a rebosar y los camareros atienden sirviendo raudos los pedidos de bebidas que comienzan a colmar la barra de vasos y botellines de cerveza.

Nacho siente una repentina aprehensión pues no puede imaginar un marco peor que las circunstancias actuales en las que el mundo está dominado por una rabia irracional que encima de todo aquello se distribuya entre la gente alcohol, tabaco y quizás otras sustancias, con el gran peligro que aquello conlleva. Busca con la mirada a Juan y lo haya rodeado de un corro de personas que lo contemplan embelesados como si estuvieran adorando a su mismísima Santidad.

Juan disfruta siendo el centro de atención.

La escena en sí misma no evoca más que un grupo de personas disfrutando del momento, no levantan más sospechas por lo que no hay que temer nada. Una inspección más detenida de los gestos y lenguaje corporal de Juan rebela detalles que al principio a Nacho le cuesta descifrar pero que poco a poco va desentramando su significado. Hay lascivia y deseo en aquel hombre, algo animal y básico, primitivo. Parece ejercer un poder sobre hombres y mujeres por igual con un oscuro magnetismo que aunque exento de maldad no por ello deja de resultar menos espeluznante. Nacho inspecciona el espectro de colores y no haya nada que pudiera preocuparle, si acaso le llama ligeramente la atención la cualidad palpitante y más tenue del Magenta que como el latido de un corazón parece emanar sutilmente de la figura de aquel hombre irradiándolos a todos.

Encogiéndose de hombros centra su atención en el cóctel que tiene una agradable fragancia a lima fresca resultándole repentinamente atractivo y apetecible, arriesgándose a darle una oportunidad cediendo a la tentación, complaciente consigo mismo por una vez bajando las defensas.

Al primer sorbo le siguen tres más largos y casi sin darse cuenta acaba su vaso.

Sin sentirse amedrentado pide otro más y este decide tomárselo con más calma.

Un grupo de personas a su lado hace un coro y él se interesa por saber qué están viendo. Todos sonríen como autómatas pero Nacho no es consciente de ello.

Cuando asoma la mirada por encima de los hombros del corro no sabe muy bien interpretar lo que ve.

Parece algún tipo de performance.

Un hombre ha atado una cuerda de un enganche en el techo y comienza a anudar con ella a una muchacha que se presta a ello sumisa. La chica va en paños menores. Su silueta atractiva y femenina deja a la vista de todos sus sugerentes curvas y pechos generosos, notando Nacho crecer en él el deseo por aquella mujer.

El proceso de atarla es laborioso. Las hábiles manos del hombre crean un entramado semejante a una red de araña y la mujer queda finalmente colgando en el aire pendiendo de la cuerda en una postura que no debe de ser cómoda pero que la mujer aguanta estoicamente. Cuando el hombre termina deja su obra expuesta a todos dando un empujoncito balanceándose la chica en el aire como un péndulo.

Justo al lado, en la pista de baile han colocado jaulas de acero. Mujeres y hombres se introducen en ellas, sus cuerpos embutidos en ropas de látex, corsets, sus cuellos con collares de cuero negro. Sus dedos se entrelazan con los barrotes de su prisión y contemplan al público con miradas vacías.

En las columnas de piedra hombres y mujeres por igual se encadenan a ellas mientras otros se acercan a ellos para meterles mano. En las manos de algunos aparecen palas de madera y sutilmente al principio y luego cada vez más fuerte golpean las nalgas desnudas de sus víctimas, las cuales responden a cada golpe con gemidos de placer cada vez más altos.

Entre el gentío y la penumbra en el caos de luces y sombras la mirada de Nacho se queda prendida en unos ojos intensos que lo estudian sin pudor desde el otro lado de la pista.

Hay algo en aquellos ojos que le resulta extremadamente familiar pero no consigue ubicar el recuerdo o el lugar dónde los ha visto con anterioridad.

La mujer, propietaria de aquellos ojos poderosos, avanza grácil hacia él. Todos se apartan de ella como el mar ante la orden de Moisés. Aquella mujer es como una pantera exuberante. Metros a distancia Nacho puede sentir la poderosa energía sexual que de ella emana sintiéndose alarmado y abrumado a partes iguales.

Entonces acude a su memoria el recuerdo.

Había sentido aquel mismo poder en el Hospital Comarcal de la Axarquía donde en una sala de consulta había tenido sexo salvaje con ella.

Sin duda, ella era la enfermera del infierno.

Ella le había reconocido a él también.

La mujer camina con la elegancia y la calma de un iceberg en el mar glacial para ponerse a su altura y durante lo que dura un latido de corazón traba una mirada indescifrable con él antes de pasar a su lado casi rozándolo dándole la espalda. Nacho la sigue con la mirada y congelado de la impresión es espectador de como la mujer se esposa a una de las columnas con el rostro pegado a la piedra. La mujer se vuelve a medias hacia él para dedicarle una mirada incitante, arqueando ligeramente su espalda de fina cintura para resaltar aún más las curvas de sus perfectas nalgas.

Ella sonríe y automáticamente él nota de nuevo aquel influjo poderoso que le niega la razón despertando sus más primitivos instintos.

Pero antes de que pueda hacer nada alguien se le adelanta con decisión.

Juan baja los pantalones casi con violencia a la mujer mostrando la blanca piel de sus nalgas al nuevo corro de ávidos espectadores que se forma en torno a ellos. La mujer lleva un tanga mínimo.

Con la mano vacía, Juan comienza a dar cachetadas a aquella nalga, primero suavemente para de manera rítmica ir subiendo de intensidad hasta que cada cachetada suena como un disparo de pistola.

La mujer sonríe a Nacho mientras de sus labios rosados deja escapar pequeños gemidos que ponen a Nacho los cabellos de la nuca de punta produciendo una exigente pulsión en el bulto entre sus piernas que clama por ser liberado. Gime a volumen cada vez mayor y el público hace eco de los gemidos dando cabezadas de una manera rítmica e hipnótica como los headbangers en un concierto de Metallica.

Un desconocido que puja por estar más cerca de la acción empuja a Nacho ligeramente rompiendo el cruce de miradas sustrayéndolo al instante de aquel hechizo hipnótico. Es consciente entonces de como todos en la sala son espectadores de aquel ritual, sus miradas ardiendo de fervor clavadas en aquel único punto. Nacho decide recular sintiendo un rechazo abrumador por todo aquello, asustado por las consecuencias del inminente resultado de aquel acto de violencia.

Han bajado el volumen de la música y los gritos de Juan y la mujer son devueltos con eco desde el techo. El ritual —pues de eso se trata según concluye Nacho tras analizar lo que ocurre: un ritual de magia, sus dos brujos en el altar invocando a dioses o demonios—, evoluciona in crescendo hasta alcanzar su clímax máximo.

Nacho, de camino a abandonar la sala caminando de espaldas, es testigo confuso de como desde la pareja emana un intenso haz luminoso de color Magenta que durante un parpadeo lo abarca todo.

Ya no se trata de un aura palpitante, ni siquiera de una luminosidad tenue. Se trata de un muro de color brutal que extermina todo rastro del Rojo desterrándolo de aquel lugar apartándolo de aquellas personas.

14-EL AÑIL

Domingo, 22 de julio de 2018

01:53h

Nacho alcanza la barra del bar tambaleante sintiéndose algo aturdido notando una sed monstruosa abrasarle por dentro, en mente únicamente beber agua. La barra está ahora desierta de camareros. Sin pudor entra tras la barra para rebuscar en las cámaras frigoríficas hasta dar con una botella azul de Solán de Cabras la cual destapona bebiendo un largo trago mientras trata de procesar los últimos acontecimientos de los que acababa de ser testigo.

—Nacho, ven. —Juan inesperadamente está a su lado agarrándolo de un brazo tirando de él suavemente—. Quiero enseñarte algo. Únete a nosotros. Lo necesitas. Verás lo liberador que puede llegar a ser.

Nacho apenas sale de su estupor contemplando extrañado a Juan que ahora, a la luz de la nueva información que posee de él, le impresiona como una persona distinta de la que había creído que era.

—Gracias, Juan —consigue balbucear Nacho—, pero me voy ya a la cama. Para mañana quiero estar despejado. He de hacer un viaje.

—¿Te vas? ¿Nos dejas? —Juan expresa una verdadera consternación que casi conmueve a Nacho.

—Me ausentaré durante unas horas —niega Nacho tranquilizador—. Luego volveré, te lo prometo.

—¿Puedo saber a dónde? Es peligroso ahí fuera, ya lo sabes. —Juan se muestra excesivamente paternal lo cual irrita a Nacho ligeramente—. Pueden acompañarte alguno de nuestros hombres. A ellos no les afectará la seducción del diablo, te protegerán.

—No es necesario, de verdad —rechaza Nacho—. Yo mismo me las arreglo bastante bien con lo de ahí fuera. Me dirijo a San José.

—¿A San José? Pero… ¡Eso es imposible! —exclama Juan negando con las manos—. Hay turbas de esos diablos patrullando la zona desde San Isidro a El Viso hasta el Parque Natural Sierra de Níjar. Por lo que yo sé también las hay más al norte. Comenzó ayer por la mañana. Es como si algo o alguien se asegurara de que no pudiera pasar ni un alfiler por ahí.

—Pues es urgente que llegue hasta el pueblo. ¡Mi hijo me espera allí y nada ni nadie me va a detener!

—Es loable tu determinación, pero no creo que puedas hacer nada y yo tampoco puedo ayudarte, amigo mío. —Juan se muestra genuinamente desdichado—. Ninguno de los míos sabe volar.

Domingo, 22 de julio de 2018

10:36h

—Juan, no exageraba —confirma Laura con un silbido—. Es imposible que puedas ir por ahí.

Nacho otea haciendo visera con la mano evaluando sus opciones. Su mirada es fría y analítica, su lenguaje no verbal no rebela nada de sus pensamientos ni de las emociones que le reconcomen por dentro.

El grupo ha tomado prestada una furgoneta para poder llevar la silla de Jesús con ellos. Condujeron hasta la intersección de la A-7 con la carretera de la Diputación Provincial AL-3108 en la cual siguieron un trecho de no más de cinco kilómetro. Siguiendo indicaciones estrictas de Juan torcieron a la izquierda tomando una carretera de tierra ascendiendo luego una colina todo lo que les permitió la furgoneta hasta lo más cerca de su cima, desde la que divisarían con ciertas garantías de seguridad el paso hasta San Isidro de Níjar y la zona circundante hasta los pardos cerros del Parque Natural Cabo de Gata – Níjar.

—Mira, por allí también se ven —señala Jesús en dirección suroeste.

Las turbas, que conforman masas negras visibles en la distancia, marchan dibujando circuitos que a simple vista parecen predefinidos, como si siguieran instrucciones específicas. Ninguna turba se encuentra con las demás quedando su ronda circunscrita a una zona con fronteras invisibles, en tal concordancia que hace recordar a bailarines de danza clásica realizando un ejercicio sincronizado de ballet.

La carretera nunca está desierta y cuando una turba sale de ella otra ocupa su lugar una media decena de kilómetros arriba o abajo, sin contar con los pequeños grupos dispersos que componen bandas de rastreo satélites de las turbas principales cubriendo zonas más amplias a la carrera. Estas rondan de manera aleatoria y su estrecha observación hace imposible predecir con exactitud su ruta, realizando giros inesperados en un baile que resulta imprevisible.

—Podríamos intentarlo más al norte —propone Laura dubitativa—. Yo no tengo ni idea de barcos pero podríamos coger uno e ir bordeando la costa hasta llegar.

—Ya sabemos que las playas tampoco son sitios seguros —murmura Nacho disconforme con su idea—. Si no, acuérdate de nuestro pequeño incidente en Nerja.

—¿Qué pasó allí? —pregunta Jesús curioso.

—Luego te cuento… —le susurra Laura.

—No —niega Nacho con decisión—. Voy a cruzar por aquí, aunque todavía no sé cómo. Raúl no me ha contestado mis mensajes de esta mañana y temo que algo malo haya sucedido. Me necesita ahora. Ya.

—Volvamos a la Hacienda, allí haremos planes —propone Jesús contemplando de reojo a su hermano el cual le preocupa.

—No voy a volver. No puedo volver. Estoy tan cerca… —murmura Nacho a punto de dejarse dominar por la impaciencia.

—No seas un loco —ataja Jesús con su mejor tono de voz de hermano mayor—. ¡No puedes pasar por ahí! ¿Es que no lo ves? Juan no hablaba en broma, vas a necesitar volar para poder llegar a San José.

En ese momento Guille, que también estudia el horizonte en su acostumbrado silencio impávido, tiene lo que cualquier observador casual hubiera interpretado alternativamente como una convulsión epiléptica o una danza folclórica irlandesa. Sus ojos se iluminan buscando alrededor una mirada amiga con la esperanza de que alguien se dé cuenta de que tiene algo que decir, pero, como de costumbre, todos están preocupados por temas trascendentales demasiado abstraídos en el asunto de llegar a San José. Dedica a Laura una mirada preñada de anhelo pero hace unos días que ella no le dedica la misma atención de antes, concretamente desde que conoció a Jesús. Jesús le cae bien, muy bien de hecho, pero aún no ha contraído con él la suficiente confianza como para abordarlo directamente sin miedo.

Ellos discuten un poco más acaloradamente y finalmente convencen a Nacho de que regrese con ellos en la furgoneta.

Guille se muerde los labios cerrando y abriendo las manos haciendo ruido con los nudillos al crujir pero nadie repara en ello.

Sentado en el asiento de atrás de la furgoneta en el trayecto de regreso Guille se muere de ganas de participar en la conversación y compartir con ellos su gran idea. Pero tiene miedo de que la consideren absurda y que a él lo tengan por loco o por un rarito, aún más de lo que ya probablemente piensan privadamente en sus cabezas por mucho que se comporten amablemente con él; siempre con esa condescendencia que en el fondo realmente agradece, pues le permite mantenerse al margen de las cosas siempre y que estas no le hagan daño, o algo aún peor…«“¿Qué podía ser peor que eso?”». Algo abstracto, no del todo definido. No sabe responderse, confuso. Aparta la idea rápidamente para regresar a su agotadora lucha interna.

Capta en los ojos de Nacho que este está dispuesto a hacer una locura. Ya la tiene prevista, de hecho.

Comprende que en cuanto se pierda de vista de la vigilancia de Jesús y de Laura tomará ese vehículo o uno de los otros 4x4 más grandes y se lanzará en dirección de San José sin pensarlo dos veces. Guille mantiene serias reservas de que lo pueda lograr y salir vivo.

Él ha visto como esos enajenados han… de las atrocidades de las que son capaces. Algunas de ellas incluso las ha grabado en vídeo subiéndolas a la red. Prefiere no recordarlo, no pensar en ello, apartarlo de su mente para siempre, para siempre jamás.

Se pellizca en el antebrazo para desviar su pensamiento a la sensación de dolor, antes de que el miedo vuelva a paralizarlo. Nota la ansiedad agarrarle la garganta como unas manos frías y fuertes. Boquea como un pez fuera del agua tratando de articular palabra y llamar la atención de sus amigos pero la timidez y el miedo le impiden hacer nada pues eso pondría el foco de atención de todos ellos sobre su persona y eso es algo que no sabe si será capaz de soportar. «“¿Cómo hacen ellos para tener tanta confianza en sí mismos?”». Hablar libremente con los demás, hacer amigos o tener una simple conversación con cualquier persona para él son actividades inalcanzables, inimaginables, a años luz de este planeta en el que él habita, de esta vida suya, incómodo en su propia piel, una cárcel sin paredes, ni rejas, ni carcelero.

Nacho detiene el vehículo apagando el motor del coche una vez llegan a la hacienda y todos bajan del coche. Laura ayuda a Jesús a subirse a su silla y Nacho, como había anticipado Guille, murmura ininteligible alguna excusa emplazándolos a todos para verse más tarde.

Guille, que ha compensado durante su joven y corta vida su incompetencia brutal para relacionarse socialmente con un gran don para la observación y el descifrado del lenguaje no verbal de las personas capta en Nacho un aura de determinación inquebrantable, una sensación de dirección y propósito absolutas que ya no escucharán más razones en contra que se opongan a su empresa.

Guille consigue elevar su mano extendiendo sus dedos hacia la espalda de Nacho que ya se aleja.

Por un momento, Guille pierde la concentración olvidando la intención con aquel gesto, sorprendido de que haya siquiera sido capaz de llegar tan lejos. Aquel se trata casi del primer gesto voluntario por comunicar en semanas con alguien que no fuera la propia Laura.

Está seguro de poder conseguirlo.

Pero su gesto acaba allí muriendo casi antes de empezar incapaz de traducirlo en algo más. Todos le dan la espalda y sólo unos ojos inquisitivos que los otea furtivos desde lejos es testigo de aquella primera victoria de Guille sobre sus temores, pero esta persona no menciona nunca nada a nadie de ello pues no sabe de la titánica lucha interior del chico.

La mano comienza a temblarle y frustrado vuelve rápido a esconderla para luego llevársela a la boca y morderla fuertemente entre sus dientes dejando escapar un pequeño gemido.

Una lágrima de impotencia dibuja una fina línea húmeda en la mejilla del muchacho.

El gemido se convierte en una queja, la queja en un grito y el grito en un bramido que dura lo que la capacidad de aliento de los pulmones del chico.

—¡Guille, Guille! ¿Qué ocurre? Macho, ¿qué te pasa?

Guille sale de su estado de rabia y por entre las manchas de sus ojos que son como pompas de luz molestas de colores azules y rojas, es consciente de que Nacho está allí con él, que le coge del brazo con delicadeza. Aprieta los dientes moviendo la cabeza frenéticamente de un lado a otro y agarrando del brazo a Nacho comienza a tirar de él.

—Guille, ¿qué quieres? —Nacho muestra verdadera preocupación junto con un pequeño atisbo de hastío—. Habla, tío, no te entiendo qué pretendes.

Guille lo mira a los ojos por primera vez desde que lo conoce con mirada suplicante y luego sale corriendo para detenerse a unos diez metros volviéndose para comprobar si este le sigue. El trío lo contempla con emociones encontradas de duda y extrañeza. Como no comprenden pone en práctica una idea que repentinamente le viene a la cabeza. Siguiendo su impulso corre hacia la silla de Jesús y posicionándose detrás asiendo los mangos de empuje comienza a empujarla.

—¡Pero chico! ¿Qué te ha dado? —exclama Jesús indignado—. ¿Has perdido la chaveta? Loco, ¿a dónde me llevas? ¡Pero mira por dónde vas, que me vas a abrir la cabeza y me la vas a estampar contra el suelo! ¡Nacho, por favor, quítame a este Alonso esquizofrénico de encima! Hazlo tú que como me vuelva yo le voy a dar un guantazo bien dado en toda la cara.

Guille desoye las amenazas y apartando el manoteo desesperado de Jesús lo conduce sin miramientos a toda velocidad por los senderos embaldosados de la hacienda ante el escrutinio atónito de sus moradores que se apartan de ellos entre gritos de quejas o risas ante la inesperada dimensión cómica de la escena. Finalmente Nacho consigue alcanzarlo y dada su mayor corpulencia Guille ha de rendirse por lo que suelta las manillas de propulsión esquivando su atrape sin cejar de correr. Esta vez les hace señas animándoles a que le sigan.

—Quiere que le sigamos —anuncia Laura—. Yo te sigo Guille, venga, llévame a donde quieras. —Guille nota inflamadas sus esperanzas y esta vez, sin mirar atrás confiando en que Laura al menos le seguirá corre frenético llevado de la emoción.

Los conduce a través de unos edificios funcionales de la hacienda, de planta baja y aspecto antiguo. Guille va directo a uno y abre la puerta adentrándose en el local. El lugar huele a moho y a polvo de años. En mitad de la estancia hay algo tapado por una lona negra que inmediatamente llama la atención por su tamaño y por quebrar la homogeneidad del lugar. Se trata de algo nuevo rodeado de cosas antiguas.

Guille se dirige hacia la lona y con mano firme la retira para dejar al descubierto lo que hay debajo. Se trata de una maleta de termoplástico negro considerablemente grande. Guille la abre con presteza mostrando su contenido a sus amigos. El contenido deja atónitos a los tres que la contemplan en silencio sin saber qué decir.

Al fin, abstraído por la belleza de aquella preciosidad de la tecnología aeronáutica, Guille puede hablar sin sentir miedo alguno. Sus palabras surgen fluidas sin trabarse ni una sola vez. Es la primera vez que Nacho escucha su voz y la primera vez que Laura la escucha con aquel tono de completa seguridad y confianza en sí mismo.

—Es un Dron DJI Inspire 2, de los más valorados del mercado. Tiene un cuerpo de aleación de magnesio y aluminio y alcanza una velocidad de ciento ocho kilómetros a la hora, capaz de llegar a los ochenta kilómetros en sólo cuatro segundos. Su autonomía es de veintisiete minutos pero yo puedo hacerle un par de cambios técnicos y creo que seré capaz de sacarle unos siete minutos más. Tiene cámara y podré monitorizar desde aquí tu avance. Podré guiarte entre las masas de zombis y podrás llegar a la casa de Raúl. Puedo hacerlo. Sé que puedo hacerlo.

Nacho alterna su mirada incrédula entre el dron y el muchacho todavía aturdido por la extraña reacción de su amigo, desconcertado también por las grandes posibilidades que ofrece aquel inesperado giro de los acontecimientos, de aquel, no encuentra otra palabra mejor para definirlo, milagro.

Cuando finalmente asimila la información queda impresionado con su amigo volviéndose hacia él para contemplarlo ahora con diferentes ojos. Es entonces cuando tiene una verdadera intuición de las profundas dimensiones de aquel chico callado siempre taciturno, de su verdadero potencial.

—¿Para cuándo crees que puedes tenerlo listo? —le sondea con la incertidumbre de si el chico hablará esta vez superando su timidez patológica.

—Quiero quitarle peso —comienza el chico con la mirada embelesada posada aún sobre el Dron—. Eliminar algunos componentes que no nos van a hacer falta. Además, habrá que recargar sus cuatro baterías. Las condiciones de viento son muy buenas, ya lo he comprobado, así que…al menos tres horas, quizá incluso antes puede estar en el aire.

—Adelante Guille, dale caña —exclama Nacho eufórico y maravillado.

En menos de cinco horas podrá estar con su hijo.

Miércoles, 1 enero de 2014

01:23h

Encerrado en el baño la música se convierte en una homogénea pared de ruido en la que sólo se distingue la cadencia constante de máquina de los golpes de kick que aún consiguen reverberar en el pecho de Nacho con sensible contundencia.

En el interior del cubículo sentado en el wáter, escucha las risas de los festejantes, sus gritos y sus conversaciones ininteligibles dentro del baño.

Nacho respira profundamente dejando vagar su mirada sobre los grafitis, dibujos y pintadas de la puerta sin pararse en ellos, el ojo de su mente enfocado en su interior, en todo lo que le ha sucedido las últimas semanas.

La infidelidad de Elena ha sido como un jab directo a su mandíbula, noqueado y derribado. El sentimiento de ultraje que le produce aquella traición es algo que no puede quitarse de la cabeza.

Ni un solo minuto del día puede apartar su pensamiento de esa historia.

Recrea morbosamente las posibles circunstancias que han rodeado aquella infidelidad pues no conoce los detalles, no sabe cómo ha sido pues ha preferido no saberlo, quizás erróneamente, como ahora reflexiona reconcomido por la rabia. Lo conoce a él de vista y conoce también la fecha. Sabe que ella salió de fiesta por la noche aprovechando que él trabajaba fuera. Sabe por dónde y a dónde habían ido. Imagina dolorosamente a aquel hijoputa poniendo las manos encima a Elena, sobeteándola, comiéndole las tetas, metiéndole la lengua por la garganta y la p…

Nacho grita desgarradoramente dentro del cubículo.

Nadie indaga interesado por saber qué ocurre. Un grito más en una discoteca ahogado por la música.

Ella saboreando su polla mientras se la agarra con la mano moviéndola rítmicamente de arriba abajo, esas mismas manos que él tan bien conoce y que tanto había adorado. Luego ella le pide que la folle abriéndose de piernas para él, su coño húmedo boqueante, expuesto al falo iniesto que de una embestida se abre camino como el cuchillo en la mantequilla. Imagina los gruñidos de él y los gemidos de placer de ella. ¿Habría ella puesto su mano en su nuca como solía hacer con él? ¿Le susurraría al oído “Sí, sí, sí” repetidamente? ¿Se habría tomado él el tiempo suficiente para contemplar su rostro torturado de placer? ¿Habría notado la media sonrisa que ella componía siempre, sus ojos entornados con aquel brillo lascivo en ellos?

Estaba seguro que todo eran síes a sus preguntas.

Nacho no podía vivir con ella. Habían creado juntos una mentira de cara a la familia para justificar que se fuera del apartamento para poder irse al sofá de un amigo. De eso hacía ya más de un mes. En su cabeza pensaba en ella como “La Puta”, como “La Zorra” y aunque sospechaba que estaba siendo muy duro con ella, y seguramente también consigo mismo, su cabeza se rige por sus propias normas y no atiende a razones, sólo a emociones.

Ahora la emoción más poderosa es la ira. Esta ira dicta que ella es una puta, una verdadera puta zorra.

Ya lo ha hablado con ella. Podía perdonarla. Ella le había explicado las razones y su parte racional comprendía su punto de vista e incluso era capaz de justificarlo en cierta medida. Fue incluso capaz de continuar la convivencia unos días sin dejar que aquello le afectara.

Pero aquello no duró mucho.

Otra parte de su mente, la más poderosa, no le permite olvidar y por eso tuvo que irse.

Para no encontrarse con ella, acude a ver a su hijo cuando no está o lo ve con la abuela siempre que puede.

No quiere que aquello afecte a su relación con su hijo.

El niño es aún muy crío por lo que gracias a Dios no se entera de nada, no sufre por la disputas de sus padres.

Cuando su trabajo se lo permite y Elena está ocupada fuera, la madre de ella le permite entrar en su casa para que le de comer, bañarlo, vestirlo, cambiarle los pañales y todo lo que haga falta. Son momentos que le permiten sentirse padre, que lo alivian de su sufrimiento por no poder tenerlo a su lado. Él es consciente de que necesita tiempo para asimilar lo que ha pasado y aún no está seguro de qué ocurrirá con la relación. Por su hijo está dispuesto a continuarla: para él lo más importante es que el pequeño crezca rodeado de una familia que lo quiera y si para ello hace falta que la pareja duerma en habitaciones separadas está dispuesto a hacerlo. Aguantará carretes y carretillas por él. Pero antes necesita que aquella amargada voz de su cabeza se acalle y que deje de torpedearle con aquellas imágenes vívidas que teatralizan hasta el absurdo horrendamente la traición, repitiéndola una y otra vez en su cabeza como los cines repiten la misma película en su primera semana de estreno.

Nacho sale del cubículo aproximándose al lavamanos sin querer contemplar su reflejo en el espejo. Acciona el grifo echándose agua fría en la cara y en el cuello al tiempo que suelta un prolongado suspiro.

Ignorando al tumulto de gente que lo rodea sale del baño adentrándose en la jungla de cuerpos que bailan al ritmo de la música electrónica iluminados por los flashes de focos de colores y efectos de luz láser en la por otro lado penumbra oscura del local. Deambula sin rumbo dejándose mecer por la mecánica cadencia de la música, el hipnotizante influjo de las luces, sumido en un agradable estado etílico.

Ha elegido celebrar la noche vieja solo en una discoteca gay del centro de la Nogalera en Torremolinos, seguro de que allí nadie le reconocerá ansiando el anonimato. Él es un alma perdida, un difunto en su barca camino de la puerta del infierno o vagando cien años por el rio Aqueronte esperando que el guía Caronte se apiade de él y se le lleve por fin al Hades. Lleva cuatro horas consumiendo alcohol encontrándose cerca del punto en el que siente sus emociones casi anestesiadas, contento de haber logrado al menos en parte su objetivo.

Alguien se sitúa enfrente de él interponiéndose en su camino. Ignorándolo conscientemente se echa a un lado para rebasarlo por la izquierda pero el otro se vuelve a interponer bloqueándolo de nuevo. Contrariado y molesto por la inoportuna contrariedad del gesto del desconocido cruza miradas con él para averiguar sus intenciones. La luz del reconocimiento brilla en sus ojos. Se trata de Ángela, una antigua compañera de trabajo de la que no sabía nada desde hacía seis meses. Le sorprende en un primer momento encontrársela allí pero luego, atando cabos de lo poco que sabe de ella, no le parece tan raro encontrársela allí pues ella siempre iba rodeada de chicos con mucha pluma.

Ella le regala una sonrisa atractiva y él trata de componer una propia fracasando en el intento. Ella realiza la mímica con gestos de alguien malhumorado refiriéndose a él. Él se limita a encogerse de hombros. Ella hace pucheros un momento burlándose de él y luego rompe a reír, contagiándolo sólo un poco con su estado de ánimo. Comienza a bailar seductoramente tomándolo de las manos obligándolo a seguirle en el movimiento a lo que él opta por dejarse llevar siendo consciente de la música, deseando que esta le lleve acunándolo implorando que su efecto sea aún más anestesiante.

Ella dibuja palabras que apenas comprende a su oído a las que responde mecánicamente incapaz de elevar mucho más la voz, rota por una noche de gritos de rabia. Nota como ella introduce sus dedos en su boca y al instante paladea un sabor amargo. Su primera reacción es tratar de escupir pero ella se adelanta cerrándole la boca con fuerza.

—Está malísimo, lo sé, pero es lo que necesitas ahora, hazme caso —afirma ella segura de sí misma.

Él la contempla inseguro y desconfiado pero al siguiente instante siente como una emoción de profunda indiferencia lo inunda.

Es la primera vez que toma drogas y su viejo yo, ese que está aliado con su conciencia y que a pesar del alcohol continúa vivo y batallador, le envía un mensaje de alarma desaconsejándole seguir por ese camino de autodestrucción.

Este se diluye con todo lo demás ante la oleada masiva de indiferencia.

Cierra los ojos dejándose llevar con los brazos abiertos a toda nueva experiencia que esté a punto de ocurrir, dispuesto a tener la mejor de las actitudes, al fin capaz de olvidarse del odio y de los recuerdos, ahogados ahora por más estimulación de la que su mente es capaz de procesar.

Las siguientes cuatro horas las pasa bailando sin parar como un energúmeno agarrando entre sus manos una botella siempre llena de agua, notando su mente flotar entre algodones que la hacen más ligera, totalmente rotos los bloqueos, límites e inhibiciones de la mente, trabajando a cien por hora. Aborda a extraños con los que mantiene conversaciones delirantes a gritos. Es abordado por otros que en el éxtasis del amor buscan besos de sus labios que él reparte entre los hombres en dosis pequeñas pero que escancia generosamente entre las pocas mujeres que hay en el local y que están receptivas. En todo momento, Ángela le acompaña doblándose en carcajadas a su lado, como un ángel protector lo guía arrebatándolo de brazos indeseados, malas compañías o de situaciones en potencia conflictivas.

Al final de la noche, cuando el alba anuncia el comienzo del primer día del año, ella lo lleva a su apartamento que dista a sólo diez minutos a pie. Allí, en la cama, aún consumen un poco más compartiendo anécdotas de la noche entre carcajadas histéricas que los hace caer de espaldas al suelo.

Él la atrae hacia su cuerpo disfrutando de la placentera sensación, aumentada por el consumo de sustancias, de pasar su mano por su cadera bajando por detrás hasta acariciar una nalga. Ella arquea su espalda de placer emitiendo un gemido semejante al ronroneo de una gata satisfecha. Luego, con el índice y el corazón acaricia su vientre desnudo subiendo con lentitud y premeditada consciencia de estar haciendo algo prohibido hasta dibujar el contorno de su pecho derecho.

Sus miradas se enfrentan disfrutando ambos enormemente de la anticipación de lo que está a punto de ocurrir.

Sus bocas se buscan y lentamente él mordisquea sus labios jugosos haciéndole cosquillas para luego arremeter con violencia animal introduciendo la lengua en su boca dibujando círculos tratando de llenar con ello el vacío que quizás ella siente y que él también se muere por completar. Luego se detiene volviendo a morder su boca e introducir la lengua pero esta vez con movimientos lentos. La aparta comenzando a desnudarla pasando su lengua por cada hueco de piel apetecible que encuentra, dejando al descubierto un pezón rígido como un mástil rodeado por una aureola rojiza semejante a una galleta maría, un pecho con la medida y turgencia perfectas de proporciones griegas; la delicia de un dios oscuro entregado al placer carnal completo. Cada sensación, cada cosquilleo, cada roce es una pequeña muerte dulce, una resucitación divina, la gloria del cielo en todo su esplendor. Su erección es del todo colosal y los jugos que de ella emana recuerdan una cascada de aguas dulces chorreantes dibujando surcos en sus pantorrillas, que se abren como las puertas del cielo prometiendo el frenesí que luego llega con los movimientos imparables de cada arremetida, que sólo después de más de diez minutos y tres orgasmos de ella finaliza con una sublime explosión de placer con un orgasmo ancestral que llena la mente de Nacho del color Blanco más prístino que jamás antes hubiera experimentado, seguido de unos minutos en los que el sueño se prepara para llevárselo, cubierto de una agradable sensación de agotamiento físico y mental absolutos que para sí hubiera querido para siempre.

Miércoles, 23 de abril de 2014

11:20h

Nacho se precipita fuera del coche como un tornado furioso encendida su cara de un Rojo granate. Los coches ni siquiera se han tocado pero la manera en la que el otro se ha cruzado con él es suficiente para despertar su indignación.

Él iba conduciendo por la Avenida Simón Bolívar pensando en sus cosas. Elena, Nacho no sabía cómo, había sabido de su episodio de consumo y desde entonces se negaba dejarle ver a su hijo, iniciando proceso judicial de reclamación de la custodia completa de Raúl. En el escrito de acusación hacía referencia a este único episodio y se centraba en él para pintar una imagen de Nacho de drogadicto, de persona sin moral, falto de valores y de un padre irresponsable.

Aquella maniobra lo tomó por sorpresa pues jamás hubiera esperado que ella hubiera tenido tanta maldad o que de manera tan premeditada y traicionera usara algo como aquello para desprestigiarle atacando a su persona. Aquello marcaba un antes y un después definitivo en su relación de pareja y ya la reconciliación entre ambos parecía imposible. ¿Qué le había hecho a ella para que se comportara así con él, para que quisiera quitarle a su hijo? Analizaba y buscaba las razones pero no lograba dar con una sola que encajase en toda aquella locura. Había intentado hablar con Elena por teléfono pero le cortaba la llamada o se ponía histérica si se acercaba físicamente a ella, amenazándole con denunciarle por violencia de género, mostrando las uñas de una gata furiosa.

Como siempre que llegaba a una rotonda se había asegurado de circular por ella sin tener a ningún coche cerca. Había llegado primero y se había colocado en el carril interior de la rotonda para circundarla tres cuartos y tomar el carril derecho cuanto antes para seguir circulando por Luis Buñuel. Las normas de circulación exigían que circulase por el exterior y que fuera poco a poco indicando con intermitente su intención de desvío, pero conocía demasiado bien las intenciones y pensamiento del resto de conductores como para jamás practicar semejante maniobra suicida, acostumbrado a que todos fueran a la suya sin permitir su maniobra aumentando aún más el riesgo de accidente.

En este caso Nacho, que comprobaba siempre el espejo retrovisor, captó incrédulo a un Seat León de color Rojo precipitarse en la rotonda por el carril exterior a gran velocidad muy por detrás de él dibujando la rotonda ganándole rápidamente metros hasta situarse a la derecha de Nacho y cruzándose con él cuando se disponía, con el indicador correspondiente encendido, a ocupar el carril derecho y proseguir su camino. El primer impulso de Nacho fue no dejarse intimidar y continuar, forzando quizás el encontronazo, pero la observación de la manera de conducir de aquel loco le dijo que este no iba a frenar ignorando su indicación de ocupar el carril derecho, por lo que al final dio un volantazo siendo testigo impotente de como el Seat lo rebasaba cruzándose por delante suya a unos centímetros de su morro, chirriantes sus ruedas dibujando la rotonda para retomar Simón Bolivar.

Nacho pone segunda en una muestra de rápidos reflejos pisando el acelerador hasta el fondo iniciando la persecución de aquel bastardo con un chirrido de goma quemando el asfalto. Aunque este ya está a bastantes metros por delante la mayor aceleración de Nacho acorta rápidamente las distancias. La suerte quiere que el tráfico le obligue a aminorar su velocidad y aunque el conductor del León debe de ver a Nacho aproximándose por su izquierda no reacciona a tiempo y este se pone por delante suyo poniendo su morro en oblicuo para obligarle a detenerse, a él y a todo el tráfico que les sigue.

Nacho se encuentra de cara con un joven de no más de veintiún años con barba negra y gorra de rapero que lo mira con una mezcla de hostilidad y duda en sus ojos. Del interior del coche sale una música de reggaeton lo que aún lo enciende más, aumentando su ultraje, alimentado por su superior rechazo a aquel estilo musical. Aprovechando que la luna del conductor está bajada del todo introduce sus brazos en el interior del coche agarrando al tipo de la pechera de su ropa tirando de él hacia fuera vociferándole en el proceso su indignación por su forma de conducir, la misma que los ha puesto a los dos en peligro. El niñato ni siquiera tiene puesto el cinturón de seguridad por lo que sale del coche como una salchicha de su envoltorio, arrojándolo al suelo asfaltado de la carretera.

—Puto imbécil cabrón de mierda —le escupe Nacho vociferando—. ¿Por qué no te vas a una isla a vivir, hijo de la gran puta, y allí te construyes un circuito y conduces como te salga de los cojones? —El chico trata de reincorporarse pero Nacho no se lo permite empujándole en los hombros dejándolo otra vez tendido cuan largo era—. ¿Quién cojones te crees que eres conduciendo así como un loco a más de ochenta en una rotonda cruzándote así? Maldito microbio sin cerebro. ¿Te crees que estás jugando al Theft Auto? ¡Aquí hay vidas de personas reales! ¿Me entiendes? Personas que no te han hecho nada, que tienen sus propias vidas cargados de problemas para que tú vengas y se las amargues más. ¡No mereces vivir, pequeña mierda! ¡Escoria! ¿Tú vida no te gusta, no estás contento con lo que tienes? ¡Pues te metes en un puto agujero oscuro tú solo y te quitas la vida allí sin molestar a nadie, pequeño cabrón de los cojones! ¿Me has escuchado, pequeña mierda? ¡Contesta si has entendido lo que te he dicho, pequeña mierda! ¡Contesta! ¿Has entendido? ¡Di algo, mamón!

—Sssí…ssí —consigue el niñato sisear.

Nacho se lo queda mirando un segundo, consciente de repente de lo que está haciendo. Había estado inclinado hacia aquel chico gritándole. Se incorpora erecto contemplando un segundo más su obra, a aquel niño asustado y aplastado como una hormiga, temblando como una hoja y blanco como la leche.

Sin mirar a su alrededor, ignorando los pitidos de claxon de los conductores que ha quedado atrapados por su maniobra, ajeno a la gente que le contempla desde la acera y desde la parada de autobús, se sube en el coche y con las pulsaciones aún a cien acelera saliendo de allí. El semáforo se está volviendo ámbar y él lo rebasa encarando Valle Inclán en dirección al estadio de fútbol.

Viernes, 25 de abril de 2014

13:01h

El semáforo lo recibe en Ámbar a punto de cambiar a Rojo.

Cualquier otro habría acelerado para continuar camino pero es consciente de que algunos ciclistas van a menudo despistados y cruzan por su carril bici sin hacer demasiado caso a las indicaciones del semáforo, sin hablar de los motoristas que apuran y salen pitando cuando el indicador de los peatones se pone en Rojo.

Fue sólo pensarlo y ver como un ciclista circula por su carril bici, ignorante de las señales. Los peatones lo imitan y unos segundos antes de que se le ponga verde para ellos, ya cruzan el paso de peatones de camino a sus destinos.

Nacho mira sin ver. Los peatones suponen una cortina humana en la recta de su mirada. Un par de señoras mayores agarran sus bolsos departiendo con las cabezas pegadas la una a la otra; una quinceañera pega la cara a la pantalla de su teléfono; dos hipsters sueltan risotadas caminando con aire despreocupado; una familia gitana con sus críos revoloteando a su aire en torno a ellos; una estudiante con la carpeta pegada al pecho y el cabello sobre sus cara dejando adivinar el brillo de unos cristales de gafas bajo ellos.

Algún tipo de voz interior lo saca de su ensimismamiento cuando nota que la señal de peatones se torna a Rojo. Nacho pone la segunda y con el motor al ralentí se prepara para ir acelerando poco a poco para salir al cruce.

Una pareja de ancianos de camisas a cuadros, pantalones de tela y pelo cano ralo en sus cabezas casi calvas como bolas de billar esprintan por el paso de cebra apurando los últimos segundos antes de que cambie a verde para los coches. Nacho suelta un gruñido de contrariedad pues el paso de los ancianos es el de una procesión de Semana Santa. Cuando ya tiene espacio para poder maniobrar y superarlos, Nacho ha de frenar al encontrarse a otro personaje inesperado cruzando. Es un tipo en su treintena vestido en chándal con el pelo largo recogido en una coleta en la nuca y una barba rala de tres días. Algo en su mirada desafiante y su caminar de conquistador hace que el Rojo domine a Nacho en un instante.

Nacho pone la marcha en punto muerto accionado el freno de mano apagando y extrayendo las llaves del contacto, todo en un abrir y cerrar de ojos. Acciona la manivela de la portezuela del conductor y sale del coche como una exhalación abalanzándose sobre el individuo infractor de las normas cívicas de comportamiento del peatón en carretera. Por el rabillo del ojo capta como el tipo se lleva la mano a un bolsillo para extraer algo. No le da tiempo.

—¿Quieres cruzar, capullo? —le espeta Nacho en tono hostil—. Ven, que te voy a ayudar yo a cruzar, puto engreído.

Agarra al desprevenido de la pechera y con un tirón brutal arroja al hombre al otro extremo del paso de peatones, hacia la dirección en la que encaminaba el hombre sus pasos, al linde de la acera. No contento con ello, se aproxima de nuevo propinando una patada a la mano alzada del hombre que le apunta con algo. Lo que fuera sale volando y cae al suelo con un ruido metálico cinco metros más allá. El hombre se queja del dolor en la mano. Las señoras chillan en tono agudo y algunos transeúntes elevan las manos al cielo implorándole que se detengan pero cuando el Rojo lo domina ya no es él mismo ni tiene control sobre lo que hace. Coge al hombre por la rebeca del chándal arrojándolo contra el muro de un edificio donde se propone darle la paliza de su vida.

—Nacho, ¡no! —Una voz femenina le grita junto a su oído—. Espera, ¿qué vas a hacer? Deja en paz al hombre.

La voz le resulta familiar, lo distrae de lo que está haciendo un segundo haciéndole dudar una fracción de segundo hasta que la visión de sus puños cerrados le recuerdan lo que iba a hacer, entregándose de nuevo a la tarea hasta que unas manos lo agarran desde atrás haciéndose de nuevo la voz un hueco en su cabeza raptada por la ira.

Está a punto de volverse hacia quien fuera para atizarle también pero en el último instante la visión de un rostro conocido lo extrae del Rojo.

—Nacho, mírame, soy yo, Lucía, tu amiga. —Nacho vuelve a sentirse dominado por la duda y aunque la visión del hombre allí postrado contra la pared lo enciende recordándole el motivo de su frustración, la presencia de Lucía trae algo de cordura a sus agitados pensamientos—. Ven, vamos al coche.

Lucía empuja a su amigo hasta el coche y frente a un coro de caras alarmadas y asustadas lo introduce a la fuerza en el asiento del conductor ante las quejas de Nacho que exige conducir.

—No, conduzco yo. Dame las llaves y vámonos de aquí. —Se impone tajante Lucía dedicándole una mirada seria que no admite réplica, hasta que finalmente Nacho cede.

Lucía mete las llaves en el contacto arrancando pisando el acelerador sin reparar en el color del semáforo girando a la izquierda tomando la vía que asciende llevándolos lejos de allí.

Nacho grita haciendo que los oídos de Lucía se quejen de dolor, las venas de su frente y cuello gruesas como gusanos, su cara púrpura. Nacho arremete con fuerza la puerta del acompañante con el dorso de su puño con golpes que suenan como hachazos asestados al leño.

Una hora después, más calmados, los dos se encuentran en lados opuestos de una mesa de terraza de un bar en frente de sendas cervezas Alhambras. Lucía lo observa serena y compasiva, mientras que él contempla con el ceño aún fruncido al vacío que tiene delante de sí, algo abochornado aunque arisco y testarudo como un asno.

—Nacho, habla conmigo, ¿qué te pasa? —Lucía le pregunta en tono dulce.

—¿Por qué la gente no respeta las normas? —murmura Nacho en tono de lamento—. ¿Tan difícil es pararse un momento y esperar a que tengas la señal en verde para poder cruzar y no andar jodiendo a los que sí cumplimos las normas?

—No es eso lo que te pregunto, Nacho. —Lucía le dedica una mirada que determinación advirtiéndole que no puede eludirla a ella.

—Mira —comienza Nacho reincorporándose hacia a delante para acercarse un poco a ella—, las normas son una lata pero están ahí por algo. Las normas permiten la convivencia pacífica entre personas que no se conocen, son el límite con la anarquía, lo que nos separa de los salvajes. Yo respeto las normas, me gusta ser educado… respetar a los demás pero cuando veo a alguien que no las cumple me lo tomo como un insulto, ¿sabes? Es como si esa persona me estuviera diciendo a la cara que es mejor que yo, que yo soy una mierda y que no merezco el respeto… me vuelvo loco porque entonces pienso, chaval, ¿de qué vas? Si yo quisiera te pasaría por encima y te reventaría el cráneo, soy más fuerte que tú y puedo reventarte pero no lo hago porque soy toda buena gente y creo en el respeto y en los valores de la sociedad. Pero si tú te meas en ellos, te cagas en esos valores, joder tío voy a ir a por ti y vas a querer haber muerto, hijo de puta.

—¿Qué eres, un puto héroe de cómic o qué? —sondea ella en tono de sorna—. ¿El adalid de las normas de la sociedad?

—Soy el castigador. Me como a los malos —afirma Nacho aún con el enfado en los ojos pero lo suficientemente lúcido como para darse cuenta de las chorradas que está diciendo.

—El malo es un tío que cruza el paso de peatones en Rojo… —Lucía suelta un bufido cargado de sarcasmo—. Málaga puede dormir tranquila, Nacho vigila por ella.

Nacho desvía la mirada cruzado de brazos echándose hacia atrás en la silla en gesto de desacuerdo sin poder evitar que sus labios le traicionen la pose con una media sonrisa.

—Me contaron lo que hiciste el sábado —arranca Lucía después de un breve interludio de silencio—. Le abriste a uno una brecha en la frente con un casco de cerveza porque se rio de uno que estaba solo en el concierto… o algo así igual de absurdo.

—Ese tío —comienza a explicar enfurruñado—, estuvo todo el concierto compitiendo conmigo a ver quién estaba más centrado en el escenario delante de la banda que tocaba. Además —continua en tono litigante—, aquel otro tío estaba allí en una esquina sin hacerle daño a nadie a su bola con su cerveza. Es verdad que con sus gafas y su pinta de esmirriado estaba claro que no tenía ni media mierda pero no merecía que nadie se metiera con él.

—Y tuviste que mediar entre ellos y hacer de justiciero —termina Lucía en tono incrédulo.

—Se lo merecía aquel cabrón —sentencia Nacho desviando la mirada.

—Pero esto no es lo que te pasa, ¿Me vas a hablar de ello o voy a tener que sacártelo yo? —Nacho la contempla molesto por su insistencia en abrir heridas que él quiere cerradas. Esta prosigue en tono más suave comedido—. Mira, el barrio habla de ti. La mitad anda de puntillas cuando estás cerca y la otra está a esto —los dedos pulgar e índice están separados menos de un centímetro—, de llamar a la policía y denunciarte en grupo por todo este comportamiento tuyo, que pareces un puto loco. Creo que hay unos pocos que hacen ronda para topar contigo y abrirte la cabeza.

—Que lo intenten. —Nacho sonríe con actitud de sobrada confianza.

—No, Nacho, mejor que no lo intenten porque alguien podría acabar muy mal, tú entre rejas y entonces, ¿cómo verías a tu hijo? —Los ojos de Nacho se oscurecen al instante, como si un velo pesado y opaco los tapase—. La gente se arma de paciencia porque saben lo que está ocurriendo y se compadecen de ti pero su paciencia se acerca al límite y lo que los separa de cruzarlo es un estrecho paso cada vez más pequeño.

Un silencio incómodo los sume a ambos en la privacidad de sus pensamientos.

—No sé qué hacer Lucía —acaba por confesar Nacho, mostrándose vulnerable ante ella—. Estoy perdido y no sé lo que me pasa.

—Yo sé lo que te pasa —aventura Lucía en un tono bajo obligando a que Nacho se aproxima a ella mostrando interés no sin cierto brillo de aprehensión destellando en sus ojos marrones—. Estás enamorado del odio, de la paz del odio, Nacho. Has caído presa de la seducción de la ira y cada vez que te abandonas en sus brazos crees que te ayuda en algo pero es todo lo contrario, cada vez te hundes más en la miseria.

—¿La paz del odio, qué es eso? —Nacho pregunta barajando ya él mismo la respuesta que anticipa.

—La paz del odio, Nacho. Cuando uno odia y vuelca ese odio en algo o alguien, esa persona vive un pequeño lapsus de paz interno pero que dura muy poco. La persona anda perdida en ese laberinto enrevesado buscando otras excusas y razones para explotar en ira y volver a experimentar ese breve episodio de paz al que se vuelven adictos, pero como siempre es tan breve, la satisfacción es muy poca, la persona insiste una y otra vez en el mismo camino equivocado con la esperanza y con la idea errónea metida en su cabeza de que si da rienda suelta a su odio se verá al fin recompensado o liberado de lo que odia, de lo que le produce la ira. Pero eso nunca es así. El odio sólo se mata con amor, Nacho, con amor y con compasión. Necesitas perdonar porque si no, ese veneno que quieres que los demás se tomen en realidad te lo estás administrando a ti mismo en pequeñas dosis que te van a destruir lentamente, poco a poco. Necesitas perdonar. Perdona a Elena, la pobre no sabe lo que hace y además tú eres responsable en parte porque sabías dónde te metías. ¡No lo niegues! Pero, sobre todo, perdónate a ti mismo y deja de sentirte como si fueras culpable o como si hubieras hecho algo mal porque no lo has hecho o, si lo hubieras hecho, igualmente has de ser compasivo contigo mismo porque no puedes ser perfecto y es normal que te equivoques. Todos lo hacemos, y tratamos de aprender de nuestras equivocaciones.

Los ojos de Nacho van cambiando de brillo y esta vez la luz de la comprensión es la que los ilumina.

—Había olvidado que estudiabas psicología… —comenta Nacho nada más venirle el recuerdo de aquel hecho, después de estar un rato rumiando aquel concepto tan fascinante.

—Chico —se excusa Lucía en tono de humor—, aún estoy en cuarto pero ya me queda poco. —Lucía le dedica una ancha sonrisa mientras da un sorbo a su botellín de cerveza—. De todos modos eso no lo aprendí en la facultad.

El aura de Lucía es de un color Añil maravilloso. Nacho no sabe interpretar qué quiere decir aquel tono; no es un tono que apareciera muy a menudo en las personas, pero está seguro de que, tratándose de Lucía, se trata de algo muy bueno. Lucía es probablemente la persona, después de su hermano Jesús, más inteligente y bondadosa que conoce.

—¿De dónde te lo has sacado? —pregunta Nacho tratando aún de descifrar el significado del Añil.

—Oye, que el concepto es muy serio, ¿eh? —asevera Lucía poniéndose seria otra vez.

—Sí, sí, de verdad que me ha gustado mucho… y te doy la razón. —Nacho toma aire y suelta un largo suspiro—. Creo que he de admitir que necesito ayuda. Lo necesito por mi hijo. Me buscaré un loquero bueno y barato.

—Eso no creo que exista. —Ríe Lucía—. Bueno, chaval, me tengo que ir. Prométeme que te perdonarás y que ahogarás tu ira.

—Te lo prometo, buscaré una solución. Yo pago la ronda. —Niega Nacho con la cabeza cuando ve que Lucía echa mano al bolso para buscar la cartera—. Me has ayudado mucho, gracias.

—Eso me gusta de ti, Nacho, siempre sabes reconocer cuando te equivocas y además siempre das las gracias. Esa flexibilidad de carácter que tienes va a salvarte.

—Soy un tío educado, ya te lo dije. —Lucía compone una mueca de burla poniendo los ojos en blanco—. Y de verdad, ¿dónde encontraste eso de la paz del odio?

—En YouTube, Nacho. Todo está ahí.

Nacho ríe la gracia asintiendo con la cabeza repetidamente.

Domingo, 22 de julio de 2018

17:22h

Guille ha cumplido con su promesa y en menos de tres horas tiene al dron volando sobre sus cabezas.

Es todo un experto piloto de drones. Las cosas que puede hacer, las maniobras y la precisión con que lo pilota son casi mágicas, de puro genio.

Guille instruye a Nacho sobre cómo bajarse una aplicación de móvil en la que puede acceder a la cámara del dron y ver en este lo que el dron enfoque. Al principio le cuesta un poco atender a las claves de una visión cenital del terreno pero siguiendo las explicaciones de Guille va rápidamente comprendiéndolo e incorporándolo a su repertorio de aptitudes.

La App incorporaba un pequeño chat que envía mensajes instantáneos por lo que Nacho estará en continua comunicación con Guille. Cualquier cosa que él no viera, Guille se la comunicaría o le daría instrucciones exactas sobre cómo moverse por el terreno evitando las masas furiosas.

Jesús insiste en que antes de partir prueben un poco el sistema. Los hermanos casi se pelean porque Nacho está demasiado excitado como para atender a más retrasos.

Recita sus mantras, respira y cede como ha de ser pues es lo que más le conviene.

Al rato ha de admitir que su hermano tiene razón. No es nada fácil avanzar y el sistema resulta más complicado de lo que había supuesto. Laura se ofrece para hacer de mujer rabiosa en una explanada que Nacho tiene que superar sin ser descubierto.

Esta lo encuentra nueve de diez intentos.

—Tienes que ser más paciente y hacer más caso a Guille —instruye Laura muerta de risa tras el séptimo intento.

Nacho nota crecer la frustración pero no ceja hasta ir afilando sus aptitudes cogiéndole el tranquillo a ir avanzando, mientras que con el rabillo del ojo va comprobando la posición del dron en el aire y la imagen del móvil con su propia posición marcada en ella con un simbolito Rojo, idea de Guille usando un software de detección de figuras en movimiento.

—Este dron seguramente se compró para realizar tareas de vigilancia —explica Guille afanado en la pantalla de configuración del dron en su mando de radio control—. Está equipado con una cámara de seguridad de alta resolución FHD 1080 con estabilizador de imagen que garantiza unas imágenes muy nítidas compensando el movimiento del dron. Los veré antes de que ellos te vean a ti. Te avisaré con tiempo de sobra.

—Llévate algo de ropa de camuflaje —propone Jesús—. Puede hacerte faltas. Algo de color pardo.

—Si tuviera la capa élfica de Frodo y Sam —suspira Nacho con anhelo.

—Sí. —Está de acuerdo Jesús—. Esto es como cruzar Mordor, solo que en lugar de arrojar el Anillo Único al Monte del Destino vas al encuentro de tu hijo.

—Toma —dice Laura—. Llévate este plástico. Es opaco y con él podrás cubrirte. Es de un invernadero. Te echas al suelo te cubres y listo.

—Servirá.

Una hora después jadea bajo ese mismo plástico a la espera de que el dron regrese tras el recambio de batería. Como habían previsto, el avance es arduo y lento, con continuos parones en los que Nacho se esconde en zanjas, detrás de pozos o muros, bajo pequeñas lomas, entre arbustos pajizos por el sol, matorrales o arbustos espinosos, tumbado en lechos de riachuelos secos, entre montones de basura, correteando furtivo entre hileras de invernaderos, atravesando llanos, sorteando cerros y cortijos manteniéndose cerca de la AL-3108 como referencia pero no tan cerca como para ser descubierto.

Guille ha mejorado la autonomía del dron pero aun así esta no pasa mucho más de la media hora de vuelo por lo que corriendo regresa a la base, la cual han improvisado lo más al sur de la hacienda que pudieron sin exponerse a la visión de personas no gratas. El proceso lleva en total unos siete minutos pero, como en ocasiones el avance queda estancado a la espera de que se despeje el camino, el dron puede estar estático en el aire más de una hora, necesitando cambiar baterías un par de veces en el transcurso de esta.

Nacho se come las uñas de los nervios y de la impaciencia cuando esto ocurre. Se ve obligado a esconderse en cualquier sitio y esperar pendiente de la pantalla de su móvil observando la pequeña masa oscura que son los enfuriados y que a veces en sus rondas parecen caminar a paso de tortuga, como si supieran que por ahí anda él, olfateando el aire como perros de caza atentos a cualquier cambio en el aire, a cualquier pista que los condujera hasta él para despedazarlo.

Cuando al fin la zona se despeja, Nacho recoge el plástico con cuidado de no hacer ruido. En varias ocasiones algunas de las turbas apenas transitan a una decena de metros de él mientras gatea conteniendo la respiración esperando no ser sorprendido.

Hasta en un par de ocasiones dos rezagados se cruzan con él. Con uno de ellos casi se tropieza de bruces. Es cuando, antes de que el caminante airado pueda reaccionar, Nacho proyecta un halo de color Blanco puro y el enfuriado automáticamente cae sobre su trasero con la mirada confusa llevándose las manos a la cabeza desorientado como si hubiera despertado de una horrible pesadilla. Nacho sale corriendo para dejarlo atrás cuanto antes. Al rato tiene que tranquilizar a Guille y a los demás que impotentes asisten a estos encontronazos con sus corazones sumidos en puños sin poder hacer nada más que comerse las uñas de los dedos de la mano. Nacho zanja el asunto diciéndoles que se encuentra bien asegurándoles que no tendrá problemas.

Nacho comienza a considerar que tarde o temprano tendrá que hablar con su hermano sobre el asunto de los halos de colores y sobre su habilidad para usar esos colores para calmar a los enfuriados. Laura y Guille ya deben de sospechar algo pues han visto ya muchas cosas extrañas.

El dron levita una decena de metros por delante de Nacho abriendo el camino. Cuando algo alarma a Guille, Laura escribe rápidamente o simplemente el dron asciende vertiginosamente, lo que es señal para Nacho de que ha de encontrar refugio cuanto antes. Cada vez que esto ocurre el corazón de Nacho da un vuelco, al borde del colapso de nervios.

El motor del dron aúlla como un Banshee y este sonido alerta a las turbas que levantan la mirada confusa al cielo alarmados por el sonido, lo que da tiempo suficiente a Nacho para esconderse. Los zombis no consiguen mantener mucho la atención en estímulos auditivos por lo que pronto se olvidan del dron y continúan su camino.

Esa vez Nacho no ha encontrado mejor lugar que entre los arbustos a sólo un brazo de distancia del arcén de la carretera. Por una rotura del plástico puede ver claramente los rostros enfurecidos de los miembros de la turba y casi nota como una sensación térmica de calor provenir de ellos que, junto a las calurosas temperaturas de aquel día de verano en pleno julio, amenaza con hacerle desmayar.

En la turba hay niños también, muy pocos, que otean alrededor con enfurecida intensidad y a estos Nacho los teme más pues sus sentidos son más agudos, como perros de presa salvaje. Cierran los puñitos a ambos lados de la cadera y aprietan tanto los dientes que regueros de sangre roja caen de las comisuras de sus labios junto con una espuma blanca abundante. Berrean en tono sordo y constante, un sonido que no promete actos de bondad.

Guille, al ver comprometida la posición de su amigo da una pasada rasa con el dron atrayendo la mirada de la turba que la sigue con la mirada preñada de rabia en su vuelo por el despejado cielo azul, consiguiendo atraer su atención lo suficiente para que la turba descerebrada corra en su dirección sin echar cuenta de que se encuentra fuera de su alcance.

Nacho suspira lleno de alivio mientras da un corto sorbo a la botella de plástico con agua que ha traído consigo. Tiene el suficiente sentido común como para esperar que el dron regrese. Tras unos tensos diez minutos, el dron vuelve a flotar por encima de la cabeza de Nacho a la espera de que este se prepare para seguirle. El camino delante de él está totalmente despejado, aunque aún incierto.

Tras otro par de horas, llega hasta el Pozo de los Frailes encontrándolo oportunamente desierto. El pequeño pueblo de casas bajas es un pueblo totalmente fantasma, considerablemente intacto y libre de los actos destructivos de los enfuriados.

El dron flota tranquilo en el aire meciéndose suavemente delante sin emitir apenas un sonido, dando la impresión por un momento a Nacho de que se encuentra dentro de un sueño agradable. Los continuos chequeos visuales al móvil no alertan de ninguna turba más patrullando los alrededores y sólo el campo almeriense es testigo mudo de su paso por sus tierras acompañado del canto de cigarras o grillos, el danzarín vuelo de insectos, los saltos de sorprendidos saltamontes o chicharras, pájaros cantando abstraídos en sus propios asuntos e incluso una vaca pastando observándolo pacífica con su mirada bovina exenta de inteligencia.

Al fondo, entre pequeñas lomas, reconoce el contorno de su objetivo.

San José.

15-EL NEGRO

Domingo, 22 de julio de 2018

19:10h

San José es un pueblo costero de edificios bajos encalados cuyo diseño responde a necesidades funcionales más que a un verdadero sentido de la estética o el orden racional. De carreteras principales estrechas de un carril para cada sentido, jalonado de tiendas de productos de consumo vacacional, pequeños supermercados, restaurantes y bares, con pequeños parques para niños y plazoletas. Resulta inquietante observar el lugar, casi de constante masificado de turistas o al menos bullendo de vida con su población local, ahora desierto sin una sola alma a la vista

Nacho corre sudoroso escoltado por el dron que zumba en lo alto y que probablemente está apurando los últimos minutos de batería. No ceja de escrutar cada esquina, cada cruce o rotonda, intersección de calles, parques, plaza, cada puerta abierta o ventana en cada casa o edificio de las inmediaciones, seguro de topar con alguna persona poseída por lo que fuera que estuviera volviendo locas a las personas. Todo permanece desierto, como si la alarma por algún tipo de desastre biológico, alguna fusión nuclear que hubiera ido mal, hubiera obligado a toda la población a abandonar el lugar.

Nacho tiene un flashback sintiéndose por un instante como Eduardo Noriega en aquella película de Alejandro Amenábar, Abre los ojos, caminando por la Gran Vía de Madrid, el único ser vivo del planeta. Aquel pensamiento inquieta a Nacho pues no puede por menos que preguntarse una vez más cómo estará Raúl. Tiene la inquietante certeza que lo que fuera que se ha tragado a la población también se lo ha tragado a él. Esto sólo le anima a imprimir más velocidad a sus piernas tratando de apartar aquel pensamiento aciago de su cabeza, sin llegar a desembarazarse de aquel sentimiento tan ominoso que susurra que algo va mal, muy mal.

Notando el cansancio comenzar a dominarle, encara la cuesta que conduce a la casa mata en la que vivía Elena con su hijo. Va contando con creciente ansiedad los números de las viviendas según avanza por la calle algo totalmente innecesario pues conoce de memoria la ubicación del lugar.

La fachada de la casa aparece ante su vista vestida de cal blanca, los marcos de las puertas y ventanas vestidas con cenefas de color verde jade. La verja de entrada se encuentra abierta. De dos en dos supera los escalones que conducen a la puerta de entrada. Esta cede al empujarla con la mano dejándole el paso expedito al interior.

Contiene la urgencia que le presiona a llamar a gritos a su hijo permaneciendo allí de pie en el vestíbulo con la cabeza ligeramente entornada prestando oído al inquietante silencio que reina en aquel lugar. No deja de tener aquel opresivo presentimiento de que algo va mal y sospecha que ponerse a poner gritos precisamente no va a mejorar su situación. Es algo que nunca ha comprendido de las numerosas películas de terror que ha visto: ese momento en el que el protagonista, a menudo una chica de buen ver o un chico de color insignificante para la trama principal, entra un lugar, tenebroso y en penumbras, y comienza a preguntar si hay alguien, delatando en ese mismo instante su posición ofreciéndose vulnerable al posible agresor el cual siempre acaba atrapándolo acabando con su vida. Pobre e ingenuo personaje insignificante.

Nacho inspecciona de manera sistemática cada habitación comenzando por la cocina. Son evidentes las señales que indican que alguien ha habitado allí recientemente; platos y vasos sucios con restos orgánicos de comida, restos de harina y pasta por el suelo, residuos de un vaso roto barrido de manera precipitada arrojados contra el zócalo del armario.

El salón está hecho unos zorros: el sofá tiene sus partes modulares descompuestas repartidas de cualquier manera por todo el lugar; el contenido de cajones en el suelo arrojados al suelo; un portátil en estado de suspensión con la luz led encendida anaranjada posado en una mesa llena de envoltorios de galletas, dulces y vasos con culos de leche sin beber.

Nacho sale al patio pues espera encontrar allí a Raúl. Un cable alargador blanco enchufado a una toma de corriente cercana conduce en dirección hacia la caseta del perro.

Perdiendo la cautela esprinta hacia allí.

En su interior encuentra cojines y almohadas, la Play 4 y un pequeño televisor, un IPad y el teléfono móvil pero no hay rastro de Raúl. Nacho encuentra el móvil enchufado al cargador que está en el multiplicador. La pantalla responde a su toque y al encenderse puede ver sus propios mensajes sin leer hasta fecha de día y medio antes. Esta noticia le arranca un gemido de temor. Es mucho tiempo sin que el niño haya comprobado el móvil. Está tentado a deshacerse de su cautela y comenzar a vociferar su nombre pero un sexto sentido le contiene un poco más. Aún no ha comprobado el piso superior ni el desván.

Retomando su actitud precavida, camina sin hacer ruido hasta la escalerita que lleva al desván. Este es un cuartito pequeño lleno de cajas de cartón, de estanterías para vinos y abrigos de invierno colgados de una barra. Desecha la posibilidad de encontrarlo allí y continua su inspección subiendo de puntillas las escaleras hasta el segundo piso.

Su respiración se corta abruptamente, deteniéndose congelado de terror llevándose la mano a la garganta a causa del pavor. En el suelo hay huellas de deportivas impresas de sangre seca que provienen desde la habitación de Raúl.

—No, no, no, no, no, no.

Nacho gime deseando cerrar los ojos para no ver lo que ya teme que va a presenciar. Las piernas le flaquean conteniendo la respiración. Nota también que sus manos tiemblan al empujar la hoja de la puerta para ver lo que hay en el interior. Encuentra un charco de sangre coagulada en el suelo y unas piernecitas de niño embutidas en pantalón de pana caqui, uno de sus pies libre del zapato aún en sus calcetines azul marino, el otro con unas deportivas rojas.

Olvidando el horror, sus ojos anegados de lágrimas, se abalanza al encuentro del cuerpo para acogerlo entre sus brazos estrechándolo como quien se agarra a su propia vida.

El cuerpo está rígido y frío.

Los sollozos convulsionan su cuerpo y regueros de mocos caen de sus fosas nasales, su boca anegada de baba.

Ha llegado tarde. Ha llegado muy tarde.

Permanece abrazado al cuerpo de su hijo con las rodillas hincadas en el suelo durante diez minutos, incapaz de dejar de llorar o de moverse.

Cuando puede reunir la suficiente fuerza de voluntad, separa el pequeño cuerpo de su pecho para inspeccionar a su hijo. Su rostro está lleno de sangre, sus pelos largos pegados a su cara en pegotes duros. Tanteando comprueba que tiene la parte del cráneo izquierda hundida y que aparece quebrada como la cáscara de un huevo.

Nacho se limpia como puede las lágrimas, el moco y la baba de su cara para poder ver mejor. Quiere contemplar el rostro de su hijo muerto por última vez aunque eso le parta el alma. Al ver mejor el rostro del pequeño la sorpresa colapsa su capacidad de proceso mental. Confuso, alarga la mano para asir la sábana de la cama que está al lado y comienza a limpiar el rostro del niño.

Aquel niño no es Raúl. No sabía quién es pero no es Raúl. Nacho comienza a jadear fuertemente de alivio respirando salvajemente lleno de esperanza de nuevo ante aquella revelación.

No es Raúl.

Con cuidado, deposita el cuerpo de nuevo en el suelo y como puede se las compone para recobrar todo su ánimo y fuerza de voluntad. Necesita tener la mente serena y despejada pues su niño puede todavía necesitar su ayuda y él mismo necesita estar al cien por cien.

Escruta el resto de la habitación y nada parece indicar que Raúl pueda estar cerca. Inspecciona en el armario pero allí tampoco lo encuentra. Contempla de nuevo el cuerpo apiadándose por aquella víctima, rezando un pequeño Padre Nuestro por aquel alma inocente. Luego registra el resto de habitaciones de aquella planta con resultado igual de negativo.

En la cama de matrimonio de Elena encuentra un top Rosa que le resulta vagamente familiar y que sin embargo no asocia a Elena. Lo toma entre sus manos encontrando restos de sangre seca. Incluso el olor le es familiar pero no consigue ubicarlo. Lo descarta al instante para continuar la búsqueda.

Desconcertado barajando en su mente posibilidades como un torbellino sobre la posible ubicación de su hijo se dispone a bajar las escaleras cuando un sonido en la planta inferior lo pone en estado de alerta. Alguien está en la cocina y por el ruido que hace debe ser alguien a quien no le importa que sepan de su presencia despreciando toda cautela. Nacho desciende despacio preparado ante cualquier eventualidad, listo para inundar de Blanco todo el lugar si fuera necesario.

Pisa el rellano y como un felino se aproxima a su presa encarando el pasillo. Justo cuando espera sorprender a quien fuera el extraño este sale al pasillo deteniéndose en seco al detectar la presencia de Nacho.

—Tú —murmura Nacho.

—Pajarito —Sara tiene una presencia desmejorada, esquelética, el pelo sucio pegado al cráneo, sombras negras bajo los ojos, unos ojos que brillan con una intensidad de fuego fatuo, cargados de una locura sin igual—. ¿Qué te parece? Yo buscándote y eres tú el que viene a mí. A todo esto, ¿cómo has conseguido superar las patrullas de mis muñequitos? Es imposible que… ¿Y has visto ya el regalito que te he dejado arriba? Espero que te guste, cabrón.

Sara, se había confundido.

Aquel no era su hijo.

Pero eso daba igual en cuanto comprende el verdadero propósito oscuro de la mujer.

Nacho se lanza sobre ella con un bramido salvaje tratando de agarrarla por el cuello pero ella es endiabladamente rápida esquivándolo lanzándose contra su cara con las uñas para tratar de arañarle. Nacho la empuja contra el suelo y ella le agarra haciéndole perder el equilibrio cayendo sobre ella. Nota como la pelea también tiene lugar a nivel mental sintiendo oscuros zarcillos Negros tratando de penetrar en su cabeza para tomar el control. Él contraataca con un Blanco puro que sirve de barrera pero que tampoco puede traspasar la suya de un Negro profundo como la vacía inmensidad del espacio oscuro. Aprovechando que su peso la tiene a ella inmovilizada la golpea en su cara con el codo con rabia impactando en su pómulo izquierdo y en su mandíbula.

Un ruido a su espalda lo alerta pero no reacciona a tiempo pues una decena de manos lo agarran de la camiseta tirando de él hacia arriba. Los enfuriados braman enrabietados y amenazan con despedazarle allí mismo si no actúa rápidamente.

Una oleada Blanca impacta en ellos dejándolos confusos y lacios, cayendo al suelo como títeres a los que hubieran cortado los hilos.

—¡No! —grita enojada Sara desde el suelo—. ¿Cómo puedes hacer eso a mis pretendientes, pedazo de subnormal? ¡Me estás arruinando el día, tan bonito que lo estaba teniendo! ¿Quién coño te crees que eres? ¡Hijo de puta!

Nacho se vuelve hacia Sara con la intención de atraparla y hacerle pagar pero ella se escurre como un ratón y veloz en dos saltos llega a la puerta escapando a la calle.

—¡Me has hecho daño, payaso! ¡Joder! Cuando ya te tenía y te estabas cagando como una jibia, ¿Vas y haces ese puto abrakadabra tuyo? —le grita desde fuera en un tono chillón que expresa toda la frustración que siente, toda su rabia—. No eres más fuerte que yo, ¿me oyes? ¡No puede hacer lo que yo hago¡ ¡Son míos, solo míos! ¡Soy mejor que tú y te ganaré!

—¡Eres una puta asesina loca, Sara! —le espeta al tiempo que inicia su persecución—. ¡Has perdido la cabeza, estás montada en el tren de la locura! ¿Y sabes una cosa? La vía del tren va a dar a un acantilado al que vas sin remedio a darte una dura hostia contra el suelo. Tengo que detenerte antes de que hagas daño a más gente.

—¡Vete a la mierda, cabrón! ¡Nadie me rechaza a mí, nadie rechaza a Sara!

—¿Papá?

Las palabras son emitidas en un quedo susurro que cualquier otra persona que no hubiera sido un padre jamás habría escuchado. Pero Nacho es un padre y aquella es la voz de su hijo.

Con sus ojos amenazando con irrumpir de nuevo en lágrimas, Nacho olvida a Sara dándose la vuelta como impulsado por un fogonazo de pólvora, él una bala lista en la recámara.

Su hijo se asoma desde las escaleras del desván. En sus ojos riela una luz de miedo mezclada con esperanza. En ellos pudo ver el sufrimiento por el que el pequeño había pasado.

Llevado por un impulso de amor, ansia y sentimiento protector Nacho se lanza sobre él abrazándolo con una fuerza salvaje y a la vez una dulzura sin igual, como el que recoge el objeto más frágil y adorado del mundo. El pecho de Nacho convulsiona llenándose de un calor y de un amor primigenios, absolutamente glorioso, el fuerte amor de un padre por su hijo, un lazo de amor que dura toda la vida, para siempre.

—Raúl, mi vida, mi amor, ¿estás bien? Ya estoy aquí, ya estoy. Todo va a ir bien. Te quiero, te quiero como nada en el mundo, te quiero, te quiero muchísimo y ya no me voy, no te dejaré, todo va a ir bien mi pequeño, los monstruos de mí se apartan, no pueden contra mí, mi vida, mi niño, mi todo.

Nacho palpa el cuerpo de su hijo para comprobar que no tenga ninguna herida ni nada roto y sólo cuando se asegura de que todo está correcto se permite un suspiro.

—Estoy bien, papá. Sólo tengo mucha hambre.

Nacho pasa una mano cariñosa por el cabello del niño y se pone de pie llevando en brazos a su hijo.

—Veamos qué hay en la cocina —le dice tranquilizador mientras lo conduce hacia allí.

—¿Esa mujer mala, no volverá? —pregunta el niño en un hilo de voz.

Nacho echa un vistazo fuera. No hay nadie a la vista. Sara debe de haber controlado de nuevo a todas aquellas personas y se las ha llevado con ella. Estaría cerca, preparando alguna nueva maldad pero esta vez no le pillará desprevenido. Toma aire llenando los pulmones y al expulsarlo crea una barrera de luz blanca en torno a la casa. El aura brilla como un amanecer creando una burbuja a su alrededor donde de momento estarán a salvo. Necesita pensar en ello conscientemente para mantenerlo pero cree que puede hacerlo mientras prepara algo de comer para Raúl.

—Que lo intente si quiere. Se llevará una paliza —responde a su hijo.

—Esa mujer mató a mi amigo —comienza a explicar el niño—. Creo que iba a por mí porque cuando lo golpeaba decía mi nombre. Me asusté y me escondí en el desván para que no me viera. Allí no tenía comida, solo un botellín de agua. Pasé mucho miedo.

—No pienses ahora en eso —le invita su padre con voz dulce—. Ya está aquí tu padre que se va a encargar de todo a partir de ahora.

Al llegar a la cocina encuentran dos bolsas llenas hasta los topes de comida. Las bolsas no habían estado antes en su primera inspección del lugar. Eso es lo que debía de estar haciendo Sara cuando llegó, piensa Nacho, trayendo provisiones. Parece que tramaba residir allí, quizás para esperarle a él.

—Mira qué regalito nos ha dejado esa —comenta Nacho alegremente—. Nos vamos a comer su comida, ¿qué te parece?

—Me parece que se merece que nos quedemos con ella. —Muestra el niño su acuerdo con él—. Por mala.

—A veces el dicho “Donde las dan las toman” es completamente válido, di que sí.

Nacho llena una mochila con las cosas de Raúl; algo de ropa, el cepillo y la pasta de dientes, su tableta, sus medicamentos, sus vasos de plástico de colores, un chalequito y su libro de historias favorito. En una bolsa de plástico introduce una botella de agua y la cantimplora de plástico de Raúl llena de agua. Añade galletas Príncipe y fruta para el camino.

Han cocinado algo de pasta con atún y tomate para comer y durante la frugal comida Raúl le ha puesto al día de lo que había ocurrido el día y medio que no había sabido de él. El otro niño era un vecino amigo suyo que por alguna razón no estaba afectado por la rabia. Buscó refugio junto a él cuando le vio desde su propia ventana introducir la Play en la caseta del perro. Nacho recuerda entonces que Raúl ya le había hablado de él aunque no le prestó demasiada atención entonces.

El niño había estado muy asustado acudiendo a él entre temblores de terror y sólo cuando Raúl lo tranquilizó pudo contenerse algo y contar lo que le había sucedido. Sus padres habían intentado acabar con él pero este se había escondido debajo de su cama de matrimonio, eludiéndolos. Pronto algo más llamó la atención de sus progenitores y probablemente estos salieron a la calle o quizás pelearían entre ellos y el más fuerte acabaría con el débil. Como fuera, el niño no salió de su escondrijo hasta que escuchó a Raúl en la otra casa.

Cuando Sara llegó, Raúl jugaba a la Play en la caseta del perro como le había dicho su padre, mientras que el otro chico, que se había sentido demasiado seguro demasiado pronto, no había tomado ninguna medida de precaución prefiriendo quedarse en la habitación de Raúl jugando al ordenador.

Allí debió de encontrarlo Sara y allí le golpeó la cabeza con algo contundente.

Quiso la fortuna que los cascos inalámbricos de Raúl se quedasen sin batería en ese mismo instante y en el proceso de quitárselos escuchó los chillidos del chico.

Raúl salió para saber qué había pasado y cauteloso se metió en la casa. Escuchó sonidos de golpes fuertes como cuando su madre quitaba el polvo a la alfombra con una raqueta de tenis. Raúl se asustó de aquella voz y quiso salir de allí. No pudo volver a la caseta porque había más gente en casa y la opción del desván era la que más cerca le quedaba a mano así que bajó en dos saltos y se escondió entre una par de cajas debajo de los abrigos.

—Papa, no veas qué calor pasé allí. Estaba todo sudoroso. —Nacho, que había bajado buscándolo sin encontrarle recordó que la sensación térmica era curiosamente mucho menor allí abajo, de hecho hasta hacía algo de frío, lo que explicaba por qué el niño no había muerto de deshidratación y de calor—. Luego no podía salir porque esa mujer no se iba de la casa. Tampoco me atrevía a salir a por el móvil y al rato me quedé dormido.

Nacho, con su hijo agarrándole fuertemente la mano izquierda listos para salir, otea la calle desde el marco de la puerta principal en busca de alguna señal de peligro.

Todo está desierto y anormalmente en silencio, igual que como cuando llegó. Busca en el aire pero tampoco encuentra ningún rastro del dron. Esto le preocupa aún más pero prefiere no pensar en ello.

El coche de Elena está allí, un Wolkswagen Polo de color Rojo modelo del año dos mil. Nacho supone que, como Sara ya sabía que estaba allí, la cautela y el estilo encubierto ya no serán necesarios. Además, ahora sabía a lo que se enfrentaba y se creía capaz de poder con ello.

Llave en mano los dos entran en el coche. Nacho pone en marcha el motor encontrándose el depósito lleno para su mayor alivio. El coche circula sorteando el millón de obstáculos que hay en la carretera, preguntándose si al final coger el coche no iba a ser más que un desafortunada elección.

Salen de San José y encaran la AL-3108 camino de Níjar. Nacho se permite suspirar de alivio atreviéndose a soñar con que saldrá de aquella ileso con su hijo, eludiendo otra confrontación con Sara.

Pero no. Ella le ha estado esperando.

En el horizonte, a unos quinientos metros obstaculizando el camino de salida, una pared de personas les espera recordándole un ejército de la película Braveheart listos para recibir al ejército británico. “¿Tendrán preparadas largas estacas para detener el avance de la caballería, en este caso el avance del Polo?” Se pregunta esto porque en un primer momento su primera intención es poner a aquel vehículo a su máxima velocidad dispuesto a arrollarlos. Descarta al instante la idea. Sabe que no se apartarán y además corren el riesgo de tener un grave accidente poniendo en peligro la vida de su hijo.

—Mierda —murmura Nacho por lo bajo aminorando la velocidad levantando el pie del acelerador.

—¿Qué pasa, papá? ¿La mujer mala? —pregunta Raúl incorporándose, acomodándose mejor para poder ver lo que tienen delante.

—Siéntate bien Raúl y no te quites el cinturón hasta que yo te lo diga. Quizás tengamos que bajarnos del coche e ir a pie. Espera a que te dé la orden.

Nacho entrecierra los ojos buscando a Sara entre la multitud pero no puede distinguirla del resto. No importa, sabe que no debe de andar lejos.

En ese momento el dron aparece con su zumbido peculiar. En cuanto sus amigos interpretan la situación de peligro el dron comienza a hacer maniobras alocadas e impulsivas. El dron da varias pasadas con el ánimo de espantar a aquella turba pero los zombis permanecen inamovibles por la amenaza que viene del aire. Sara tiene bien atadas a todas aquellas personas.

Tras considerar sus opciones, sabe al instante lo que ha de hacer.

Le molesta profundamente poner en riesgo la vida de su hijo pero sospecha que si se embarca en una huida a ciegas será incluso peor. Eso es lo que Sara quiere, que le entre el pánico dominado por el miedo cometiendo alguna estupidez que le haga a ella las cosas sencillas.

No le iba a dar esa satisfacción.

—Raúl, escucha. —Nacho, con el vehículo ya detenido, se vuelve hacia su hijo mirándolo a los ojos—. Mírame.

—Sí, papá. —Raúl contempla a su padre concentrado, atento a sus palabras.

—Voy a salir y tú vas a quedarte en el coche. Cuando salga vas a cerrar las puertas apretando este botón. —Señala el botón del cierre centralizado—. Y no vas a abrir a nadie que tenga mirada de loco, ¿entiendes?

—Pero, ¿tú a dónde vas a ir?

—No me voy muy lejos. —Trata de calmarlo Nacho—. Tengo que hablar con la mujer mala y arreglar las cosas. Si me pasase algo, tú no te preocupes que luego vendrá tito Jesús a buscarte.

—¿Tito Suso está aquí? —pregunta el niño brillándole los ojos, la sonrisa jovial en sus labios.

—Sí, está cerca —asiente su padre—. Pero, ¿has entendido todo lo que te he dicho?

—Sí, papá. —El niño mueve la cabeza en señal de asentimiento.

—Pues quédate aquí. Ahora vuelvo.

Nacho abre la puerta saliendo del coche cerrando tras de sí. A través de la luna del coche constata como su hijo sigue sus instrucciones accionando el botón del cierre centralizado. Las cuatro puertas se cierran con un sonido eléctrico tranquilizador.

Nacho no está muy seguro de lo que va a pasar a continuación. Por un instante tiene miedo pero no deja que este asome por su cabeza lo más mínimo, atajándolo con un pensamiento que al instante llena de Blanco su mente apartando todas sus preocupaciones.

Avanza delante del coche unos metros en pos de la turba que lo espera y, deteniéndose desafiante, la contempla a los ojos a la espera de que su rival haga un movimiento.

—¡Ahora no eres tan chulito! ¿Verdad, Nacho? —La voz de Sara surge desde algún lugar de detrás de la turba. Ella, inteligente, no se deja ver.

—Sara, sal. Hablemos. —Nacho no tiene pensada su estrategia. Por una parte quiere machacarle el cráneo como ella había intentado hacer con su hijo y por el otro siente compasión por ella. Probablemente no es ella misma, poseída también como el resto—. Sara, no eres tú misma, ahora lo sé. Tú eres una buena persona, la persona que conocí en aquella casa, la que nos rescató y nos ayudó cuando lo necesitamos. La chica que podía ser dulce y reflexiva, la que tenía buenas ideas y se reía por cualquier cosa. Esta Sara de ahora, no es ella. Tienes un problema y yo puedo ayudarte.

—Claro que tengo un problema. Mi problema eres tú —espeta las palabras casi como si escupiera—. Me dejaste tirada, ¿recuerdas? Me prometí que te lo haría hacer pagar. Aunque quizás esta vez me he pasado tres pueblos cargándome al pequeñajo, ¿no? ¿Tú que crees? —Sara suelta una risotada malévola y luego suena apagada, como si se hubiera tapado la boca.

—Es muy desproporcionado, desde luego, pero si me dejas ir no te lo tendré en cuenta. Quiero ayudarte, de veras. —Nacho tuerce el gesto. No quiere corregirla y decirle la verdad—. Negociemos. ¿Qué quieres tú?

—¿Qué coño te pasa? ¿Mato a tu hijo y te lo tomas tan normal? A no ser… ¡Espera un segundo que aquí hay gato encerrado! —El silencio se hace unos segundos. Nacho chasca la lengua maldiciéndose por haber sido tan evidente y no haber jugado bien sus cartas—. No era tu hijo, ¿verdad? ¿Verdad? ¿Y quién era ese pobre desgraciado?

Nacho prefiere no contestar para no darle más pistas, incapaz de ejecutar alguna estrategia que le saque del atolladero como aparentar exageradamente tribulación. Su mente está colapsada por la tensión del momento, bloqueado.

—Seguro que el renacuajo se escondió en algún lugar cuando yo llegué. —Sara comienza a reírse deleitándose en sus dotes detectivescas segura de estar acertando—. ¿Está en el coche, Nacho? ¿Está en el coche, verdad? ¡Está en el coche, está en el coche! —Sara eleva una octava su carcajada jactanciosa totalmente encantada consigo misma—. Míralo, ¡lo veo! ¡Hola, cariño!

—¡Deja al niño en paz! —Nacho, enfurecido consigo mismo y más con aquella psicótica mira desafiante tanteando el corro de personas con su escrutinio revisando el lugar desde donde proviene su voz—. ¿Por qué haces todo esto, Sara? ¡Sal y da la cara!

—¿Te crees que estoy loca? —“Como un puto cencerro” piensa Nacho— ¿Y abandonar ahora mi posición de ventaja? ¡Anda y vete a cagar! —Sara suelta otra risotada escandalosa—. Para tu información —comienza a explicar—, cada vez que me enamoro y me rechazan lo paso fatal. Sólo quiero que esos tíos sufran como yo sufría. Si supieras la de cosas horribles que he hecho. Antes incluso de todo esto que está pasando ahora. Nunca había asesinado, menos a un niño! No, nunca había llegado hasta tan lejos… El caso es que me gustó hacerlo —Sara parece relamerse en sus palabras—. Resultó ser… muy satisfactorio. —Sara suena ahora calmada y eso preocupa a Nacho que teme algún tipo de jugada—. Ahora tengo esto, esta cosa, este poder —dice, elevando la voz—. Puedo tener al que quiera. ¿Por qué no te puedo tener a ti? No lo entiendo.

—Con ese odio que sientes no puedes tenerme. No me tendrás nunca. Ni a mí, ni a nadie de una manera que sea verdadera —replica Nacho a la pared de personas que lo contemplan fieros—. Sólo puedes conseguirme con amor.

—¿Con amor? —pregunta socarrona Sara—. El amor es un invento de las películas. Eso de niña guapa encuentra a niño guapo, se casan y comen perdices felices para siempre es un bulo tan grande como mi culo. ¿Y qué pasa con las que no somos tan guapas? ¿El amor no es para nosotras? Tenemos que esforzarnos más; ala y píntate, ten bien el pelo, no cojas kilos, vístete a la moda, cómprate unas tetas… ¡Hice todo eso y solo atraje a cabrones que me utilizaron! ¿Dónde está el amor y la felicidad? Parece que no lo merecía. ¡Pues no me importa! Que se metan el amor por donde les quepa. Ahora todos caen rendidos ante mí y me besan los pies.

La masa de gente se vuelve hacia un punto y comienza a echarse al suelo postrándose para alabarla. Ella permanece de pie con una expresión exultante en su rostro torcido por la locura, sus manos en sus caderas en pose prepotente. Una alfombra de personas postrada se extiende una veintena de metros en torno suya en una muestra de poder absoluto y aterrador.

Por un momento intenso, Nacho siente una gran compasión por ella y de verdad desea salvarla con todo su corazón. Usa esa compasión como fuente de su poder y concentrándose enfoca en ella un halo de luz Blanca finísima que impacta como un cuchillo psíquico directo a su cráneo.

Ella gime de dolor llevándose las manos a la cabeza.

—¡No quiero tu compasión! ¿Me oyes? —Sara gime de dolor arrodillada, momento en el que Nacho aprovecha para crear una oleada de halo Blanco barriendo a todas las personas que la rodean, extrayendo cada gramo de amor que puede reunir de sus recuerdos, su mente tallando la dulce imagen de su hijo, la fuente de su talento.

—¡No, no, no! —Sara grita su voz rota de rabia tejiendo un aullido de desesperanza.

La marabunta de personas, al recobrar la consciencia, se arroja contra Sara atacándola con las manos vacías y pronto no puede verla superada por la oleada de personas. El tumulto va moviéndose, y Nacho sospecha que Sara trata de huir, perseguida por los rostros anónimos de los afectados por su maldad.

De repente la carretera queda despejada y no queriendo desaprovechar la oportunidad Nacho vuelve corriendo al coche para ver a su hijo asomado a la luna delantera observándole con la boca abierta los ojos desenfocados por la incredulidad.

El niño reacciona a tiempo y abre las puertas del Polo.

—Raúl, nos vamos volando, ponte el cinturón —le espeta mientras se sienta prendiendo el contacto del coche.

—Papi, ¿eres un superhéroe? —Raúl consigue formular la pregunta superando su estupor. Sus ojos brillan de admiración.

—Si tú quieres, seré tu Superman. —«“Todos los padres deberían ser un superhéroe para sus hijos” piensa fugazmente».

—¡Sííí! —chilla el niño exultante de felicidad.

Nacho aprieta a fondo el acelerador comprobando por el espejo retrovisor que nadie les persigue.

En el último instante obtiene en el espejo una fugaz imagen de un tumulto de gente luchando encarnizadamente. Le parece captar un brazo volando por encima de sus cabezas del cual brota un chorro de sangre como una cinta Roja.

Miércoles, 26 de julio de 2018

09:03h

Begoña no tenía ya ninguna duda de que aquellos chicos eran los mismos que la rescataron involuntariamente de su propia locura en el Hospital de la Axarquía.

Los había encontrado por fin.

Casi dos semanas antes estaba cumpliendo su turno como interina ayudando en recepción en una tarde rutinaria sin nada especial que hacer, charlando con las compañeras compartiendo cotilleos y hablando de sexo y de penes, su tema de conversación favorito, haciendo gala de su habitual picardía, haciendo carcajearse a las veteranas, las cuales se encendían rojas de vergüenza ante lo atrevido de sus comentarios. Ellas le decían que el rato que pasaban con ella era el más refrescante y cada lunes acudían a buscarla para conocer sus últimas aventuras de sexo sin atadura ávidas de sus historias. Como Pilar le decía, ella les administraba su dosis de porno, una pequeña ilusión para romper la rutina de los lunes, viviendo vicariamente historias que ellas ya no tendrían dadas sus posiciones civiles de casadas.

Eran cerca de las seis de la tarde, una pequeña jaqueca venía importunándola desde el mediodía y el Nolotil no parecía hacer efecto en ella. El hecho de que sus compañeras, todas sin excepción, estuvieran de muy mal humor no mejoraba su ánimo.

Lo que experimentó sería difícil de describir porque fue una experiencia incomparable con ninguna otra que hubiera experimentado en el pasado. Begoña pensaba en ello como una especie de sombra, un velo que tapase sus ojos, o como vivir un sueño en el que tratas de tomar el control pero este transcurre indiferente a tu voluntad. Era ella sin ser ella.

Las disputas comenzaron con un pequeño conflicto sobre que “alguien” no había limpiado después de hacer una cura con recriminaciones cruzadas sobre a quién le habría correspondido hacerlo. Pero la que encendió la mecha fue una discusión por la programación de los turnos rotatorios. En cuestión de segundos aquello se convirtió en una pelea de chonis en la Feria de Agosto de Málaga.

Begoña era más o menos consciente de que algo iba mal y no tenía ningún deseo de participar en aquella historia, así que se escondió en el cuarto de las fregonas y productos de limpieza huyendo del combate.

Los gritos y golpes que se escuchaban fuera eran más de lo que sus nervios pudieron aguantar y como le ocurría cada vez que se ponía nerviosa o se estresaba mucho, sólo tenía ganas de follar. El sexo se metió en su cabeza bombardeándola con imágenes de pollas, de penes con sus venas bien hinchadas y su glande púrpura en su boca, de bolsas de escroto bien depilados, de labios varoniles, de pechos bien formados, de piernas fuertes de hombre, torneadas con gemelos lustrados como el mármol; sintió como se humedecía lubricando tanto que le chorreaba por el tanga bajándole por el pantalón de servicio. Comenzó a gemir sintiéndose tan cachonda que creía que el pecho le iba a reventar a causa de su respiración tan acelerada. Se desabrochó bajándose los pantalones y comenzó a tocarse con los dedos su clítoris masajeándolo con rápidos movimientos circulares y en apenas unos segundos llegó el primer orgasmo como un tráiler de diez ruedas haciéndola convulsionar violentamente doblándosele las rodillas a punto de caer al suelo.

Fue en ese momento que sintió como su mente adquiría una nueva dimensionalidad, como si de alguna manera diese un paso hacia atrás y pudiera verse desde arriba, una sensación mezcla de vértigo y de euforia sin par. De una manera prácticamente intuitiva, supo cuál era su talento y cómo utilizarlo. También fue el momento en el que se convirtió en un monstruo, una bestia llegada de los infiernos.

Pero ella no podía hacer nada, devorada por su propia hambre.

Primero entró en la habitación un hombre de unos cincuenta y pico de años, de barriga oronda cuya camisa apenas entraba en la cintura de los pantalones, pelo ralo blanco, ojos azules grandes. En ese momento Begoña no discriminaba ni mantenía preferencias así que lo atrajo hacia sí y le ordenó que le sobase los pechos.

El hombre no podía hacer nada. Ella era una mantis religiosa dominadora y él su víctima sin voluntad.

Luego le bajó los pantalones encontrándose una verga de considerable tamaño a medio proceso de una total erección y se la introdujo en la boca para succionarla con violencia realizando movimientos adelante y atrás rítmicamente.

Begoña recordaba todo y ahora al rememorarlo sólo sentía un ligero sentimiento de remordimiento mezclado con repulsión, pero en aquel momento se sentía una verdadera Diosa dueña del mundo con un poder superior. Luego se dio la vuelta mostrando su culo al hombre que no tardó en introducirle el pene por el coño bombeando en un ritmo frenético que ella le imprimía. El hombre no duró mucho antes de que una dificultad coronaria le produjera un colapso.

Begoña apartó el cuerpo a un lado con hastío y reclamó mentalmente al siguiente.

Esta vez fue un adolescente que aguantó dos horas antes de entrar en colapso, quizá a causa de la deshidratación.

Ella en cambio se sentía como una rosa.

Luego llegaron un señor trajeado, un friki barbudo y un chico africano en su treintena.

Cuando tuvo total conciencia de su poder, abstraída en el deleite de su uso, convencida de que nadie podría ya hacerla daño, salió de la pequeña habitación para reclamar el Hospital como su reino, sintiéndose una verdadera Reina de espadas, Sarah Kerrigan. Paró un momento para beber agua y administrarse vitaminas y minerales, consciente de que su herramienta era su cuerpo físico y este necesitaba suplementos para todo el sexo que estaba por llegar.

Eligió un lugar que le daba morbo y antes de comenzar reclamó a una decena de hombres, todos entre sus veinte y sus cuarenta años, la mayoría médicos del lugar. Los sometió a todos y como muñecos de una cría de siete años impuso su voluntad en ellos, reclamando sus rabos erectos y su energía varonil para ella sola.

El Mundo era Sexo. Sexo era el Mundo.

Begoña se ruboriza al recordar aquel día notando como los escalofríos recorren su cuerpo como un reflejo del enorme placer que sintió entonces.

Está segura de que ella no le llamó a él, simplemente apareció allí y ella lo deseó. Él, por supuesto, cayó en su red de araña embistiéndola como un semental, sus cuerpos sudorosos, piel contra piel.

Pero había algo distinto en él. Él no era un muñeco como los demás así que rompió su hechizo y la golpeó, no sólo físicamente sino también psíquicamente.

El dolor físico fue grande pero el fogonazo de color que sintió en su cabeza hizo algo en ella.

Perdió el conocimiento y a la hora, cuando al fin lo recobró, se encontró rodeada de cuerpos de hombres desnudos y retazos de memoria de lo que había sucedido.

Era ella otra vez, la misma de siempre. Sentía que aún tenía el talento pero al menos había recobrado la voluntad para tener el control sobre él. Podía llamar a los hombres y someterlos para tener sexo con ellos pero ya no sentía ese hambre voraz que consumía su Yo interior. El Poder ya no la dominaba, ella dominaba al Poder.

Estaba segura que ese chico había sido quien la había liberado. Es como si por un momento sus dos mentes se tocasen y ella estuviera por un segundo en la suya. Sintió su dolor, el sufrimiento de una vida de duros reveses pero también halló una enorme capacidad de amar.

Eso fue lo que la salvó.

Sintió crecer en ella el anhelo de estar de nuevo junto a él, no para someterlo para el sexo, sino para ayudarle en lo que fuera que tuviera entre manos porque otra cosa que también notó fue su fuerte sentimiento de propósito. Él tenía un destino que iba buscando y ella quería ser parte de él.

De alguna manera, ese chico, su sexo, dejaba un rastro claro para ella, así que lo siguió cruzando Málaga hasta Granada, siempre por detrás de él hasta que en cierto momento, sin saber cómo, se puso por delante.

Fue cuando encontró a Juan y a los habitantes de la Hacienda.

Juan también era un hombre con habilidades especiales. Parecía mantener a raya con cierta dificultad aquello que raptaba las consciencias de las personas, en su lucha contra el mal, pero era un hombre débil, lleno de dudas.

Ella, o su talento más bien, supo qué tipo de motivación necesitaba, conocía sus deseos oscuros, sus más profundos anhelos. Juntos comenzaron el rito, ella conduciéndolo a él liberándolo de sus trabas y prejuicios, ayudándole a encontrarse a sí mismo verdaderamente de un modo completo. Fue entonces cuando su poder se triplicó y el Mal abandonó la Hacienda por completo.

Temía que aquel chico, llamado Nacho, ahora lo sabía, sintiera rechazo por lo que ellos hacían pero de alguna manera tenía el presentimiento de que era importante que la primera noche conociera su ritual. Estaba casi segura de que él, de algún modo, comprendería lo que ellos hacían, porque él mismo también, de alguna forma que no comprendía aún, tenía que ver con todo aquello.

Por eso convenció a Juan de que lo invitase.

Juan puso oposición al principio pero siempre cedía ante los encantos y capacidad de persuasión de Begoña. Y no, ella no usaba su poder con él.

Como había anticipado, Nacho se escandalizó manteniendo sus reservas pero encaró todo con mente abierta.

Cuando sus miradas se cruzaron vio el brillo de reconocimiento en sus ojos. Begoña sintió hilillos de escalofrío recorriéndole el cuerpo, con una mezcla de anhelo y miedo al rechazo. Captó en él un vago sentimiento de miedo mezclado con cautela pero nada hacía pensar que hubiera odio o rechazo. Sus reacciones al día siguiente no fueron las de alguien que pensara en salir corriendo porque pensara que estaban locos.

Él comprendía.

Llevaba varios días observándolos a distancia desde que llegaron insegura de cómo dar el primer paso. Reconoció a Laura recordando que también estuvo en aquella sala hacía una semana. Ella también reaccionó con cierta cautela y desconfianza. Pero era mujer y sería su puerta de entrada.

—Hola —saluda Begoña—. Quería daros la bienvenida a la Hacienda y presentarme yo misma. Me llamo Begoña y tú eres Laura, ¿verdad?

—Sí, Laura. Hola. —El tono de Laura es indeciso. Le cuesta mirarla directamente a los ojos frunciendo el ceño. Begoña no se lo reprocha—. Encantada de conocerte.

—Igualmente. Juan me ha hablado mucho de vosotros y ya tenía ganas de conocerte. Sé que lleváis varios días por aquí pero habéis estado muy ocupados en no sé qué cosas que me explicó Juan y no he tenido ocasión de charlar con vosotros. También sé que Nacho, tu amigo, estuvo la primera noche en nuestro… pequeño ritual, ya sabes. ¡Espero que no se escandalizase demasiado!

—Nacho no se escandaliza fácilmente —replica Laura todavía algo recelosa—. El tío tiene un estómago de acero. A mí en cambio creo que me habrían dado los tres ataques.

—Lo comprendo. —Begoña suelta una carcajada natural y fresca, también encantada del hecho que Laura no se cortase al sacarle el tema tan directamente y que le hablase tan francamente—. Entiendo que “nuestro tema” no es para todo el mundo y que, para el que no lo ha conocido nunca, puede resultar chocante.

—¿Chocante? —Laura parece algo más relajada, más curiosa que recelosa por la actitud de su interlocutora desconocida—. Gente dándose de hostias solo por placer. ¡Lo más normal del mundo!

—Bueno…

—Uuupss. —Laura se lleva la mano a la boca expresando verdadera culpabilidad—. Lo siento, creo que he resultado demasiado sarcástica. No pretendía meterme con lo que vosotros hacéis. Opino que todo el mundo es libre y puede hacer lo que quiera, mientras no se coarte la libertad de nadie y se haga por propia voluntad, por mí estupendo.

—Tranquila, no me ofendo. —Begoña continua con su sonrisa natural y sincera, asintiendo comprensiva—. Es como lo pones. La gente se da azotes en el culo, juegan a juegos de sumisión y obtienen placer… es un escape, una manera de liberar tensión que al mismo tiempo excita y da placer. Y ya sabes cómo está el mundo. —Hace el gesto con el índice de llevarlo a la sien y dibujar círculos—. Por raro que pueda parecer desde fuera, es la manera que tenemos en la Hacienda de luchar contra el Mal de ahí fuera… eso que vuelve agresivas a las personas. Es de locos, ¡lo sé!

—Sí. —Laura asiente también con la cabeza—. Nacho nos lo ha explicado.

—Eso es. —“Así que, ¿Nacho se lo había explicado?” piensa Begoña—. Te confieso que el tema de los azotes no es lo que más me pone…

—Ajá. —A Laura se le nota que aquella parte de la conversación la incomoda, pero Begoña necesita ir un poco más allá, espera lograr el efecto que desea.

—He de admitir —Begoña comienza con un volumen bajo, el que se usa para realizar una confidencia—, que lo que a mí me pone es el más sexo convencional con hombres… con muchos hombres… y hubo un tiempo que me encontraba mal, ¿sabes? Mal en la cabeza quiero decir. No podía parar de tener… sexo… cuando toda esta locura comenzó. A la gente le dio por ser agresiva y a mí me dio... por el sexo.

—Oh. —Laura está boquiabierta sin saber qué decir, extrañada de estar teniendo aquella conversación y al mismo tiempo sintiéndose cómoda con aquella mujer tan peculiar, que da miedo e inspira mucha simpatía a partes iguales.

—¡Pero eso terminó! —exclama Begoña apaciguadora levantando las manos mostrando las palmas abiertas en un tono de verdadera felicidad—. Alguien… —Dedica a Laura una mirada llena de significado sondeando la profundidad de sus ojos, segura de captar en ellos la comprensión que busca—. Me ayudó. ¡Terminó con el maleficio, por así decir!

—Eso es… —comienza Laura sin poder evitar sonreír de oreja a oreja—. ¡Fantástico! —¿Qué estaba pasando? ¿Cómo podía caerle tan bien aquella chica si apenas acababa de conocerla? Sobre todo teniendo en cuenta lo que ocurrió en el hospital. De repente tiene la intuición de que toda aquella charla es premeditada con un fin concreto ¿Era aquella su manera de pedirle perdón? Laura está segura de que así es y de repente se siente mucho más relajada.

—Pero dejemos de hablar de cosas serias —afirma Begoña cambiando a un tono más jovial— Oye, ¡tienes un pelo precioso! Debajo de toda esa mugre, claro.

—Joder. —Laura se sonroja—. Ya te digo. Llevo días limpiándome con jabón de las manos y el pelo se queda así reseco y sin vida. ¡Parece sucio!

—Ven. —Begoña la coge de la mano tirando suavemente de ella. Laura se deja conducir sin poner impedimento—. Voy a descubrirte mi mayor secreto, mi tesoro.

Begoña la conduce a su habitación. Laura se queda un momento indecisa en el vano de la puerta pero cuando Begoña abre el armario pierde definitivamente toda reserva hacia Begoña.

—¡No me lo puedo creer! No me jod…

El armario está repleto de artículos de aseo, de belleza y cuidado íntimo femenino: hay champú para el cabello de primeras marcas, geles, cremas para la piel, toallitas, tampones, compresas, limpiadores faciales, reparadores de labios, mascarilla facial, desmaquillantes, cosméticos, exfoliantes, lociones, perfumes,… de todo.

Laura da un grito de alegría y juntas comienza a dar saltitos revolucionadas cogidas de la mano.

Jueves, 26 de julio de 2018

16:07h

En el edificio de dormitorios de la Hacienda la mayoría duerme una siesta pesada después del almuerzo y todo es calma y sosiego. Begoña lleva más de veinte minutos sentada en el suelo junto a la puerta de la habitación de Nacho escuchando a escondidas. Están todos sus amigos en el interior reunidos con él, seguros de que nadie más les escucha. De manera inconsciente, Begoña da pequeños mordiscos a su puño mientras trata de encontrar los arrestos de hacer lo que tiene que hacer postergando el momento totalmente abstraída reflexionando sobre lo que acaba de escuchar.

—¿Te refieres a luces o a colores? —pregunta Jesús consternado en un tono de voz que no oculta su escepticismo.

—Son como colores —reitera Nacho en tono paciente—. Auras de distintos colores. Las veo como tú ves esta cama.

—¿Y por qué no me lo habías dicho antes? —Su tono sigue siendo de duda negando con la cabeza de incredulidad.

—En realidad sí te lo dije —afirma su hermano—. Éramos muy pequeños.

—¿Te refieres…? —Su tono de incredulidad es invariable—. Creí que era parte de un juego, algo irreal, como compartir un sueño o una fantasía, pero nunca me imaginé que estuvieras hablando en serio, ¡Ni en mil años!

—Ya —reconoce Nacho—. La verdad que me daba una mezcla de miedo y de excitación saber que yo podía hacer algo que los demás no podían. Me atemorizaba imaginar lo qué pensarían nuestros padres o qué dirían nuestros amigos. Tampoco es que los viera siempre a todas horas. No creo… —Nacho comienza a dar círculos por la habitación, pensando, mientras sus amigos le siguen con ojos fascinados—. No creo que apareciesen mucho hasta los catorce o quince años y entonces sólo de vez en cuando. Con Elena comenzó a aparecer más pero yo no le hacía caso. Sólo cuando he sido más adulto he comenzado a tomarme en serio esto… y a comprenderlo mejor creo que no hace ni un par de años.

—Sigo sin creerlo —bufa Laura—. Pero tampoco puedo negar las cosas que he visto estando a tu lado. Y lo de San José me pareció un verdadero milagro. Vi a toda esa gente alineada lista para echarse encima de ti y luego a ti haciendo gestos como el Dr. Extraño y ¡Boom!, como un destello fugaz y luego todos abalanzándose sobre Sara. Yo era como: ¿Qué coj…? ¿Qué ha pasado?

—Yo sí te creo —participa Guille en la conversación. Guille sigue sin poder hablar pero ya se atreve con algunas frases cortas. Nacho lo mira dedicándole una sonrisa agradecida que Guille le devuelve feliz visiblemente aliviado de recibir retroalimentación positiva.

—Y dices —continúa Jesús, no sin antes darles un segundo más de camaradería a aquellos dos—, que tienes que ir a Almerimar y rescatar a Elena. Que ella tiene algo que ver con toda esta movida.

—Ya te he explicado lo que pasó en el instituto. Fue así como te digo. —insiste Nacho en dar aclaraciones.

—Yo estuve allí y no recuerdo nada de eso. —Jesús cruza sus brazos delante del pecho y contempla con extrañeza a su hermano.

—Porque “Eso” no quiere que nadie se acuerde de lo que ocurre. —Nacho daría a su hermano todo el tiempo que necesitase para asimilar todo aquello.

—¿Ahora lo llamas “Eso”? —pregunta sarcástico Jesús—. ¿El payaso Pennywise nos hará flotar también?

—No sé más que tú, macho. —Nacho dedica a su hermano una mirada implorante repentinamente agotado de recibir tanta resistencia—. Intenté acercarme a ella el día que me encontraste pero “Eso” – dedica a Jesús una mirada desafiándolo a que vuelva a reírse del término – era muy poderoso. Aquella turba no era como las demás. Esta era más feroz, más irreductible. Allí encontré el Blanco que hizo que quedaran rendidos pero aún así no sé si hubiera salido de allí vivo si no hubieras aparecido tú. Llegaste tú y… —«“Brillabas como el Oro bruñido,” piensa en añadir pero prefiere guardarse el comentario». Irá más lentamente con él, dada su inesperada reticencia a creerle—… conseguiste sacarme de allí y creo que es porque…

—Porque… —Jesús espera su respuesta.

—En realidad no tengo la menor idea. —Se precipita a responder—. El caso es que me vendría bien que me echaras una mano. Contigo creo que podría lograrlo.

—¿Y por qué exponernos de esa manera? —pregunta Jesús mirando de reojo a Laura—. Quiero decir, ya tenemos a Raúl y hemos encontrado este lugar. Que sí, que está lleno de majaras pero al menos no son del tipo peligroso. ¿Por qué jugárnosla?

Nacho comprende repentinamente que Jesús tiene miedo y que aquella mirada que ha cruzado con Laura es más significativa de lo que parece. Jesús no quiere perderla. Rebuscando en los archivos de su memoria sobre su hermano, rememora que Jesús no siempre ha tenido fortuna encontrando y manteniendo a su lado a su media naranja. Quizás ahora la ha encontrado y no quiere perderla.

Nacho llena su pecho de aire y luego lo suelta lentamente mientras reflexiona pensativo.

Está seguro de que no podrá hacer aquello sin la ayuda de su hermano, de que no podrá hacerlo solo.

De repente, la puerta de la habitación se abre dando él un respingo involuntario, sintiéndose como si le hubieran pillado maquinando alguna fechoría.

—Yo iré contigo.

Nacho y el resto de los amigos contemplan en silencio a la persona que ha entrado en la habitación sin ser invitada. Reconoce automáticamente a la enfermera del infierno, la persona a la que inconscientemente había apodado en su cabeza “la concubina de Juan”. Como en rápidos e intensos flashes acuden a su memoria recuerdos de aquel coito brutal que mantuvieron en el Hospital de la Axarquía notando incómodo como una sensación de pudor incómodo amenaza con hacerle sonrojar. Puede apartar a tiempo de su mente aquellos recuerdos aclarándola para fijarse en el presente.

No tanto por sentirse alarmado por la existencia de alguna amenaza real sino más bien llevado por la curiosidad, sondea el aura de la mujer.

No encuentra en ella nada que le incite a preocuparse.

Una tenue aura plateada salpicada de otros matices tornasolados enriquecen la mezcla: pasión, dulzura, inquietud, ansia, ruego, propósito, vitalidad.

Laura había informado al resto del grupo sobre su encuentro con la mujer, «“¿Begoña había dicho que se llamaba, verdad?”». Como ésta la había abordado con intenciones manifiestamente amistosas, borrada de su persona las características que la hicieron parecer tenebrosa en su primer encuentro. Laura había compartido con ellos sus impresiones. Tenía la convicción de que Begoña quería comenzar desde cero con ellos, sin ninguna doblez o segundas intenciones perversas. Nacho había estado de acuerdo con ella.

—¿Cuánto tiempo llevas escuchando? —La sondea Nacho en tono calmo, algo indignado por verse descubierto, sintiéndose vulnerable, ultrajado porque una extraña sepa ahora de su pequeño secreto, certeza que tiene al estudiar su rostro.

—El suficiente —responde cerrando la puerta detrás de ella para apresurarse a sentarse en el borde de la cama junto a Laura, antes de que nadie se decida a echarla de allí—. No te preocupes, no pienso decírselo a nadie, ni siquiera a Juan. Además, tú sabes que yo ya lo sabía desde que…

—Vale. —Se apresura a interrumpirla notando como el bochorno le abruma—. Está bien, lo sabes y no hay más que hacer. De todos modos esta es una reunión privada. Si no te importa nos gustaría seguir manteniéndola privada.

—Lo entiendo pero escúchame un momento antes y luego juzga si todavía quieres que me marche. Creo que puedo ayudarte a arreglar las cosas. Para que lo entiendas mejor quiero compartir con vosotros mi secreto —dice Begoña tratando de anticiparse a Nacho, sondeando las caras de todos los presentes buscando burla, sorna o escepticismo, encontrando sólo fascinación mezclada con confusión.

—¿Tu secreto? —Nacho tiene una idea bastante aproximada de lo que ella va a revelar pero aun así quiere escucharlo de su boca sin anticiparse a conclusiones precipitadas, repentinamente dominado por un sentimiento de fascinación abrumador. También es ligeramente consciente de que Begoña está usando su habilidad, ejerciendo su seducción para ponerlos de su parte, no sintiéndose alarmado al no advertir amenaza alguna.

—Desde el día en el que comenzó todo esto —se detiene repentinamente indecisa, como si volviera a reevaluar rápidamente las posibles consecuencias de la bomba que está a punto de soltar—, puedo manipular a los hombres… y a las mujeres… haciendo que se sientan atraídos por mí. —Begoña pasea la mirada por todos sus interlocutores esperando sus reacciones—. ¿Les has explicado ya lo que hago con Juan? Quiero decir… lo que tú ves cuando… lo hacemos. Ya sabes.

—En realidad no. Crean —comienza Nacho—, algún tipo de aura Escarlata que lo envuelve todo. —Nacho no quita la vista de encima de Begoña, fascinado por lo que está ocurriendo. Siempre había pensado que era único, un bicho raro, eternamente sólo con aquel talento extraño y ahora conocía en persona a alguien con un talento también extraordinario como el suyo, si no cuenta a Sara, lo cual le hace reevaluar toda la situación, reflexionando que son ya tres las personas, que él supiera, con talentos extraordinarios. ¿Tendría aquello alguna razón de ser, algo que ver con todo lo que estaba pasando? Demasiadas preguntas cuyas respuestas se siente incapaz de responder, ignorante de donde hallarlas, de dónde comenzar a buscar. Sería interesante hablar con ella en privado más tarde, decide Nacho pensando para sí, aunque parecía igual o más perdida que él mismo sobre el origen y naturaleza de lo que podía hacer.

—Nos habías dicho que hacían sado maso y que así se liberaban de la ira —dispara Laura en tono acusatorio resentida por haber sido engañada.

—Joder, ¿qué querías que te dijera?. “Oye Laura, cuando Juan y Begoña se dan de hostias fluye de ellos un aura escarlata que cubre a la Hacienda y sus moradores protegiéndolos de lo de ahí fuera. Tienen que hacerlo cada noche para renovar esa energía protectora porque, si no, la Oscuridad los poseerá como al resto”. ¿Me habrías creído si te lo hubiera soltado así, sin más?

—La verdad es que no —concede Laura después de pensarlo.

—Ahora que sabes más de esta movida vudú que te hemos contado puedes hacerte una idea más clara de lo que ocurre. —Trata de zanjar Nacho.

—No te creas que lo entiendo ahora mejor que antes —responde Laura burlona.

—El sado —comienza a explicar Begoña—, es una vía, un canal para conducir mi energía y la de Juan de manera conjunta. Yo también veo ese color escarlata pero ninguno más. Juan dice que ve un color parecido. Tú —señala a Nacho—, ¿es que puedes verlos todos?

—Todos —afirma Nacho arrojándose a la cama junto a Guille para quedarse mirando al techo, repentinamente sintiéndose aplastado por la presión de todos aquellos días—. No sé qué es o de dónde viene, simplemente puedo hacerlo, puedo ver esos colores y yo mismo puedo proyectarlos. Sé que el Blanco asusta a “Eso”. Así batí a Sara. Usé un Blanco prístino para liberar a todas aquellas personas del control al que las tenía sometidas. Lo visteis en la pantalla, el dron estaba allí.

—Lo vimos —concede Jesús.

—Entonces, ¿por qué sigues sin creerme? —pregunta Nacho implorante.

—Te creo, hermano, es solo que…

—Tienes miedo, Jesús. Lo noto en tu aura. Y tienes razón en tenerlo porque “Eso” es poderoso y matará a todo el que se le acerque e intente aplacarlo —recita Nacho en tono neutro.

—Entonces, ¿por qué quieres ir? —pregunta Jesús en un susurro tembloroso.

—Tengo que ir. Elena está allí. “Eso” la tiene atrapada. Creo que ella es la puerta para “Eso”. Sea lo que sea “Eso”, es el verdadero responsable de todo lo malo que está ocurriendo. Además… —Nacho se detiene guardando silencio.

—¿Además? —Begoña le anima a terminar la frase.

—…es mi responsabilidad. ¿Cómo podría salir corriendo sabiendo que puedo pararlo? ¿Tú lo harías, hermano? Sabiendo que puedes mejorarlo todo, ¿tú huirías? Porque yo no puedo. Me siento responsable. Además, tengo un hijo y quiero darle un futuro. Mientras “Eso” esté ahí, no habrá futuro. No —añade después de un lapsus largo sin decir nada—. Voy a ir y voy a acabar con “Eso”. Como sea.

—Y yo iré contigo —dice Jesús soltando un suspiro. Los hermanos chocaron puños mirándose a los ojos. Jesús vuelve a relucir en Oro, lo que alivia a Nacho.

—Y yo también —añade Begoña— puedo ayudaros. Seréis más fuertes conmigo.

—Mientras no te los folles… —añade Laura en un tono pretendidamente en broma. Begoña comienza a reír a carcajadas llevándose las manos a la cara para ocultar su pudor.

—¿Por qué este interés en ir? —le pregunta Nacho sin mirarla—. Apenas nos conocemos y, sinceramente, aún te tengo un poco de miedo desde la última vez que nos vimos.

—Porque tú me ayudaste a salir de aquella pesadilla. —La vehemencia de sus palabras atrae su atención. Se reincorpora de la cama para poder contemplarla mejor de frente—. Porque creo en ti y sé que puedes ayudarlos a todos. Pero no podrás hacerlo sin mi ayuda, estoy convencida de eso.

Nacho se siente profundamente conmovido y aliviado por sus palabras. En el fondo le había dado mucho miedo enfrentarse él sólo a la sombra y ahora tiene, no a uno, sino a dos paladines junto a él. Aquella mujer, Begoña, es la energía femenina, la intuición, la fuerza de una madre, la voluntad férrea de la misma vida. Comprende súbitamente que ella sería un aliado formidable. La necesita.

Un aura Tornasol de destellos bellísimos rodea a Begoña y otro parecido enmarca la figura de su hermano. Sospecha que un aura similar le está cubriendo a él mismo ahora, los tres unidos por un mismo propósito.

—Está bien. —Asiente convencido—. Salimos mañana a primera hora del alba.

Viernes, 27 de julio de 2018

07:23h

Sentado en el asiento trasero del Mercedes de Jesús, Nacho mira por la ventanilla sin ver realmente el paisaje, abstraído en sus propios pensamientos.

La despedida ha sido algo tensa.

A todos les domina un inquietante sentimiento premonitorio, como un aciago desasosiego que anuncia la catástrofe. Laura ha implorado de mil maneras unirse al grupo. Nacho no ahorró saliva en explicarle que ella sería más una carga que una ayuda. Su presencia les habría obligado a él y a Jesús a estar constantemente pendiente de ella haciéndoles malgastar energía y concentración que serían esenciales para combatir a “Eso”. Le recordó lo mal que se había sentido encontrándose a sólo tres kilómetros del foco la primera vez, advirtiéndola que no sería mucho mejor de más cerca.

—Pero cuando Jesús estuvo a nuestro lado sí pude acercarme más. ¡Fuimos a rescatarte! —Quiso Laura recordarle con una expresión de victoria iluminándole la cara, segura de que su argumento sería irrefutable.

—Es cierto —respondió Nacho—. Pero tuvimos que irnos de allí porque la turba se estaba volviendo a reunir y aquello no pintaba bien. Mira Laura, si en un momento dado la cosa no va bien, no me ayudará estar pendiente de ti ni de nadie. Se va a poner muy feo todo y cuantos menos seamos mejor. Sé que quieres ayudar pero allí donde vamos no hay nada que puedas hacer, de verdad.

Laura bajó los ojos asintiendo haciendo como que se rendía a las explicaciones de Nacho, pero este notó un atisbo de señal de disimulo en la manera en la que ella se mordía el labio inferior.

—No me vas a engañar —le advirtió a su amiga—. Sé que no te gusta la idea de quedarte atrás y espero que no se te ocurra ninguna locura, alguna tontería del estilo de seguirnos en un coche o algo así.

—Este país es libre y puedo hacer lo que quiera —respondió desafiante en un tono que sonó más infantil que convincente.

—No, eso ya no es así. —De mala gana Nacho hubo de tomar el papel de adulto—. Hemos sobrevivido hasta ahora porque hemos trabajado en equipo. Esto es ahora igual. Mírate, no estás siendo lógica y piensas más con el corazón que con la cabeza. Sabes perfectamente que vamos los que tenemos que ir.

—Pero —contraatacó Laura—. ¿Por qué no vamos Guille y yo en otro coche…? ¡Con el dron! Podríamos seguiros y vigilaríamos el hospital desde fuera! Si ocurriera algo y todo saliese mal podríamos organizar una partida de rescate. ¡Seríamos el plan B!

—No es mala idea —dijo conciliador—. Pero, sinceramente, si el plan A falla, no creo que el plan B vaya a resultar. Además, necesito que te quedes y cuides de Raúl, sólo me atrevo a dejarlo con alguien de confianza y esa eres tú.

Antes de subirse en el coche, Nacho comió a besos a su hijo prometiéndole que pronto estaría de vuelta, esperaba que con su madre sana y salva. Luego, obediente, el niño fue a darle la mano a una Laura que, aunque estaba molesta por el papel secundario que le tocaba cumplir en el desenlace final de todo aquel viaje, alegró la cara al tener al niño a su lado. En un impulso que debió de sorprenderle a ella misma, se agachó para tomar en brazos al niño que se dejó coger agradecido por la atención, iluminándosele repentinamente el rostro, sonriendo por primera vez durante la despedida. Ambos dijeron adiós con la mano dejando en la retina de Nacho aquella última imagen antes de partir.

Un silencio cómplice reinaba entre los tres.

Jesús conduce sumido en un silencio reservado mientras que Begoña ha bajado la luna de su ventanilla ensimismada en la contemplación de su propia mano mecida por el viento. Si no hubiera sido por el destino improbable que les esperaba, aquel habría sido un viaje más en coche. Tres amigos disfrutando de la carretera una mañana tibia de verano, mecidos por las promesas de las posibles aventuras de un día festivo. El suave ronroneo del motor y el continuo ulular del viento en la ventanilla de Begoña mantienen a Nacho en un apacible estado de ensoñación agradable que hace sus delicias.

De todos ellos, quizás Nacho es el único que sabe lo que le espera, el que más derecho tiene a estar asustado. «“¿Estoy realmente preparado para enfrentarse a aquello? ¿Lo está alguno? ¿Debería de haber realizado algún tipo de preparación previa al enfrentamiento?”». Aprieta los labios, repentinamente incómodo, reconociendo que su plan está en su mayoría basado en presuposiciones y no precisamente en hechos. De todos modos, ¿qué tipo de preparación podría haber realizado? ¿Qué mejor plan podría haber concebido dadas las circunstancias tan extrañas a las que se enfrentaban? Confía que tanto su experiencia en el instituto como más tarde en Madrid sean suficientes. En aquellas dos ocasiones había conseguido ayudar a Elena guiado simplemente por la intuición, apenas consciente de lo que hacía. Esta vez confiaba en que siendo más adulto y más experimentado todo fuera más sencillo. Además, esta vez no estaría solo, reflexiona dibujando con la mirada los contornos de su hermano y de Begoña, ajenos estos a su escrutinio y pensamientos, abstraídos en sus propias meditaciones.

El trayecto está siendo más tranquilo y menos accidentado de lo esperado.

Los enfuriados tienden ahora a concentrarse más en los núcleos urbanos y las carreteras están cada vez más despejadas como confirma el hecho de que llevaran una hora de viaje ininterrumpido, obligados a detenerse únicamente en dos ocasiones para retirar escombros o chatarra despejando el camino con sólo tres encuentros de consecuencias menores con enfuriados, que rápidamente despachan Begoña y Nacho turnándose en el uso de su habilidad.

Nacho puede ser más limpio pero Begoña es más rápida, los dos igual de efectivos.

—Estamos cerca —anuncia Nacho al contemplar en la distancia el foco de la burbuja maligna a la que se acercan ahora rápidamente.

En realidad esta es visible desde kilómetros a distancia pero Nacho ha preferido no usar su talento hasta ahora, disfrutando ensimismado de la contemplación del apacible cielo azul que le regala aquel día, recordando aquellos tiempos en los que era niño, feliz y sin responsabilidades y su padre era el que conducía.

Jesús desliza el coche por la rotonda abandonando la autovía encarando con parsimonia la A-389 dirección Almerimar. Siguiendo indicaciones de Nacho, Jesús deja el coche aparcado en la gasolinera Cepsa para continuar a pie desde allí.

—¿Y por qué no seguir hasta la entrada? —pregunta Jesús mientras se acomoda en su silla quitando el freno de mano—. Tampoco es como si la grúa se vaya a llevar el coche si lo aparcamos mal.

—Llámame tonto si quieres pero prefiero ser cauteloso —responde Nacho en un murmullo—. Entrar todo lo sigilosamente que podamos. Llamar lo menos posible la atención. —«“Aunque eso ya es imposible porque “Eso” ya sabe que estamos aquí”, piensa Nacho».

Nacho contempla la silueta del edificio notando un escalofrío recorrerle el espinazo. La sombra es aún más intimidante que la primera vez. Aquella forma viva parece escrutarle desde las alturas con desprecio, magnífica en todo su esplendor, abominable y malsana, extendiendo sus zarcillos oscuros por la atmósfera hacia todas las direcciones cardinales. Contempla a sus compañeros que le flanquean y a decir por sus expresiones inocuas está seguro que no pueden ver lo mismo que él puede ver. De haber sido así sus rostros habrían expresado pavor, el mismo que amenaza con traicionar su propio autocontrol.

Apartando sus miedos, tratando de ignorar aquella masa informe aterradora, se obliga a dar el primer paso por la explanada de la gasolinera seguido de su hermano y de Begoña.

—Cuidado. —Nacho siente el apretón de la mano de Begoña en el brazo deteniéndose en seco.

Allí, a medio centenar de metros, situados entre ellos y el hospital, espera una pared de cientos de enfuriados alineados dibujando una línea perfecta esperándolos fijas sus miradas asesinas en ellos. Aunque en posición estática, no dejan de agitarse como en pequeñas convulsiones que hace pensar en una corriente eléctrica que pasase por sus cuerpos. A esa distancia Nacho puede intuir sus ojos velados, como cubiertos por películas lechosas blancas u oscuras que cubren sus pupilas, hasta oler el intenso tufo a sudor y excremento que sus cuerpos hieden, aguijoneando sus fosas nasales obligándolo a cerrarlas, rechazando aquella hediondez.

Como si obedecieran una orden que sólo ellos pueden oír, los enfuriados de las primeras filas se precipitan hacia ellos jadeando como bestias infernales extendiendo sus manos ansiosas hacia ellos de dedos esqueléticos terminados en uñas afiladas y quebradas apuntando a sus gargantas.

—Empieza el espectáculo —anuncia Nacho repentinamente dominado por una fría calma asombrado por estar pronunciando aquellas palabras desplegando tal muestra de autodominio—. Mantengámonos juntos y todo saldrá bien.

—Nacho. —Jesús no las tiene todas consigo—. Me acabo de dar cuenta de que no me has dicho qué es lo que se supone que yo tengo que hacer. ¿Es un poco tarde para preguntarte?

—No te preocupes —responde su hermano fija su mirada en los primeros enfuriados que ya recortan distancias—. Déjamelo a mí.

Nacho cierra los ojos para poder concentrarse mejor y en un impulso nacido de la inspiración busca las manos de sus amigos que prestos aprietan la suya reparando al instante en una electrizante energía chisporroteando entre ellos, apreciando como su convicción se tonifica incrementándose su confianza.

Esta vez visualiza un tsunami de luz Blanca que parte de su posición azotando todo a su paso como si de una carga de la línea defensiva de un equipo de fútbol americano se tratase, placando y derribando a los enemigos que caen al suelo como muñecos abandonados de un niño. Cuando su ataque termina con la amenaza principal, hila una gasa transparente de luz Blanca sobre los cuerpos tendidos para así mantener el influjo protector sobre ellos. Es algo que ha aprendido observando a Juan y a Begoña. Es la primera vez que lo pone en práctica resultándole más sencillo de lo esperado.

Repite el proceso tres veces más rechazando las siguientes oleadas que vienen a su encuentro, con el mismo resultado final.

Los tres ni siquiera han sudado más de la cuenta, lo que convence a Nacho de la posibilidad de éxito en aquella empresa confortando su ánimo.

—Asombroso —murmura Begoña observando el resultado del uso de sus talentos combinados.

Aún cogidos de la mano contemplan su magnífica obra experimentando una mezcla de horror y fascinación. Son conscientes de cómo los rostros de los enfuriados son ahora máscaras de alivio y consuelo que contrastan brutalmente con los rostros contorsionados de odio y rabia de su anterior estado de furia, lo que les da un atisbo del sufrimiento y dolor que los retuerce por dentro, no pudiendo por menos que sentir compasión, recitando una plegaria personal apiadándose de los que aún sufren bajo su control.

Cuando Nacho posa las manos sobre los cuerpos para poder retirarlos despejando el paso para la silla de Jesús, los nota tensos, contracturados, como cables de acero al tacto, reminiscencia del estado de rabia anterior.

—Eres el puto amo, hermano —murmura Jesús, su voz estrangulada todavía por el asombro y el miedo.

—Lo que has visto no podría haberlo hecho sin ti. Sin vosotros —rectifica Nacho, notando como las manos le tiemblan descontroladamente obligándose a avanzar retirando cuerpos.

Nota el sudor recorrerle la espalda a mares ahora, consciente de cómo el sol de julio de mediodía cae a plomo castigándolos sin piedad. Los rostros de sus amigos son también máscaras de sufrimiento a causa del calor.

—Algún día me explicarás qué es lo que he hecho yo. —Jesús casi tartamudea.

—Algún día. Prometido.

—Acordándome de lo de tus colores, me he imaginado que yo era Dazzler proyectando luces sobre estos tíos, como hacía ella en los cómics de la Patrulla X combatiendo a Los Cosechadores —explica Jesús, reacio a que se haga el silencio entre ellos—. No sé si ha servido para algo o si te ha ayudado en lo más mínimo.

—No lo dudes —responde Nacho volviendo la cabeza hacia él para dedicarle una sonrisa sincera—. Ha funcionado. Sigue así.

—No os relajéis —advierte Begoña cuyo semblante es toda una máscara de concentración y seriedad—. Intuyo más amenazas ahí delante.

El tránsito por la calzada de acceso al hospital es más tranquilo de lo esperado. Hay grupos de enfuriados que los contemplan con ansia arracimados por las proximidades pero se limitan a clavar sus mirada en ellos sin atreverse a instigarlos, lo que le parece llamativo a Nacho.

—¿No os parece extraña su manera de actuar? —pregunta en un murmullo a sus compañeros—. No es el comportamiento habitual de los enfuriados.

—Yo he pensado lo mismo —comparte Begoña—. Es como si algo o alguien los tuviera retenidos, encadenados como perros, esperando el momento de lanzarlos contra nosotros.

—Yo creo que nos estudian para ver qué hacemos, qué intenciones tenemos —participa Jesús de las especulaciones.

—¿No estaremos yendo hacia una trampa, verdad Nacho? —El tono de sospecha es evidente en las palabras de Begoña.

—El que “Eso” sea inteligente y pueda estar tramando algo está haciendo que me cague en los pantalones —les confiesa Nacho—. Será mejor que no sigáis por ahí y no os comáis tanto la cabeza. Ya me he enfrentado a esta cosa dos veces y no noté nunca que hubiese algún tipo de entidad o inteligencia. Va a ser llegar, cerrar el interruptor de “Eso” y largarnos de aquí cuanto antes cagando leches. Lo prometo.

—Lo que tú digas, tío. —Jesús trata de sonar más calmado sin conseguirlo—. Tírale y acabemos cuanto antes.

Begoña y Jesús siguen a Nacho al interior del hospital. El contraste de temperaturas es allí máximo, al menos diez grados de diferencia con el exterior. El cambio brusco hace que les recorra un escalofrío desagradable llevándose las manos a los brazos para frotarlos tratando de reducir la sensación de frío necesitando unos minutos para aclimatarse. En la penumbra sin luces el único sonido que se escucha es el de las máquinas de climatización del edificio y el ocasional blip de alguna máquina lejana.

Un profundo escrutinio del vestíbulo de entrada del hospital no revela ninguna amenaza.

La cafetería está desierta, así como la recepción y los pasillos. Por alguna razón, el lugar da una apariencia de pulcritud que desentona con el caos y el desorden del exterior. Aquel silencio y aquella calma consiguen bajar las pulsaciones de todos experimentado un inesperado remanso de paz que produce que se miren los unos a los otros gratamente sorprendidos por aquel único momento de verdadero respiro en los últimos veinte días de sus vidas.

Begoña comienza a sollozar quedamente doblándose sobre sí misma, su cabello moreno cayéndole en cascadas.

—Oh, dios mío —musita—. Esto es lo que significa no tener miedo, estar calmada, relajada. Lo había olvidado.

—Yo también. —Jesús está lacio en su silla. Se siente como si se hubiera tomado un Valium y le hubiera hecho un efecto instantáneo.

Nacho en cambio inspecciona a su alrededor con el ceño fruncido. Aquello no era igual a las veces anteriores y esto le escama profundamente poniéndolo en modo alerta, lo que es difícil porque, como los demás, siente el influjo de aquella calma sedante que amenaza con sosegarle hasta el punto de hacerle olvidar su meta.

Nota la fuente muy cercana, la misma tal y cómo la recordaba, aquel voraz vórtice de ira y rabia preñada de rencor y odio, la fuente de “Eso”. Pero hay algo distinto, algo peculiar. No siente el Rojo tratando de dominarlo, no escucha el aullido que lo alienta a destruir, a hacer pagar a los demás su frustración, sino que ahora es como una voz de sirena que seda y calma.

No, algo no va del todo bien.

—Está jugando con nosotros —advierte Nacho al resto—. Es algún tipo de mecanismo de defensa. Avancemos, no os quedéis atrás.

—Oye, Nacho —llama Jesús—. ¿Y si disfrutamos un poco más de esta delicia? Creo que no experimento esta relajación desde que probé los porros en la mili.

Jesús echa la cabeza hacia atrás en la silla sonriendo bobaliconamente, sus brazos cayendo totalmente lacios a ambos lados.

—Pero tío —exclama Nacho—. ¿Qué haces así? ¡Venga, vamos! ¿Pero, qué os pasa? —El mismo Nacho tiene problemas para concentrarse inundado por una apatía alienante y correosa que es como tener un mono molesto golpeándote en la cabeza sin poder quitártelo de encima.

Nacho se acerca a su hermano tomándolo por los hombros dándole un meneo cuyo objetivo es tanto espabilarlo a él como a sí mismo.

—¿Qué está pasando? —Jesús reacciona un poco, como si acabasen de despertarlo de un sueño pesado.

—“Eso” nos está tratando de engañar. —Ve de reojo a Begoña hecha un ovillo en el suelo sollozando quedamente, repentinamente alarmado de la poderosa efectividad de aquella defensa.

—Dame la mano —ordena a su hermano que obedece estirando su mano hacia él con languidez, mientras que él mismo se estira hacia Begoña para tomar la suya.

Como si intentase resolver un difícil problema de matemáticas, trata de imaginar cuál sería el mejor contraataque para salir de aquella y cuando ya piensa que no se le ocurriría nada tiene una inspiración del cielo apareciéndosele la Virgen.

Piensa en todas las veces que alguien le ha juzgado mal o lo ha tratado con injusticia. No sólo a él mismo, sino también a otras personas. Piensa en todos aquellos que han sido hostiles o usado la violencia de alguna manera instrumental para aprovecharse de otros, para someterlos o por el simple placer de hacer daño. Piensa en las actitudes del ego que lo justifican todo para conseguir sus fines egoístas. Piensa en todo aquello que le molesta, que le frustra, que le produce impotencia o que simplemente odia. No le sorprende encontrar el germen de todo en cómo su padre había tratado a su madre y por extensión a sus hijos, cuando estaba borracho y no era él mismo.

Una lágrima solitaria se desliza por su mejilla y entonces aparece el Rojo, su viejo amigo.

Una ira abrasadora hace temblar todo su cuerpo. Parte del esmalte de sus dientes; quiebra ante la dura presión que ejerce su mandíbula al apretar y su cabeza amenaza con estallarle por el dolor. Usa ese Rojo proyectándolo hacia afuera como si arrojase una bomba de humo que lo cubre todo, inseguro de cuál será el efecto que conseguirá. Por alguna inexplicable conexión entre sus neuronas, un recuerdo se proyecta un instante en la pantalla de su mente enfebrecida, el retazo de una charla con su psicólogo:

La ira es una emoción útil como las demás, no hay que denostarla o desprestigiarla. Bien gestionada puede sacarnos de más de un apuro. Lo que hemos de tener cuidado es de no cruzar lo que yo llamo La línea de Kármán. Para el que no lo sepa, La Línea de Kármán es un concepto usado en astronáutica para describir el límite entre la atmósfera terrestre y el espacio exterior y que se estima está a unos cien kilómetros sobre el nivel del mar. Una vez traspasado ese punto, esa línea, ya no se está en la Tierra, sino en el espacio oscuro e infinito. Con la ira pasa igual. Hay un punto de no retorno que si lo traspasamos ya no estaremos del todo controlando nuestro comportamiento. Seremos víctimas de nuestros impulsos primarios de supervivencia: matar o morir. Cuidado de rebasar esa línea. Nada bueno ocurre más allá.

Nacho capta claramente esa línea y cuando está a punto de rebasarla retoma el control obligando al Rojo a retirarse recitando sus mantras enfocando su atención en la respiración regresando al presente.

Nota ahora su mente clara, libre de la alienadora influencia sedante. ¿Cómo les iría a sus amigos?

—Nacho —musita Jesús—. Creo que he visto a papá en mi cabeza. ¿Has sido tú? Esa ira, esa rabia… ¿Era tuya? ¿Cómo has podido vivir con eso todo este tiempo?

Nacho abre los ojos dibujando una sonrisa en sus labios tomando aquel comentario de su hermano como una prueba de su victoria, pero sus ojos se llenan de un nuevo horror al comprobar que instantes después su hermano vuelve a caer en un sopor intranquilo resbalando su cuerpo en la silla. Nacho se precipita a tomar a su hermano entre sus brazos tumbándolo en el suelo. Una inspección rápida de su hermano le convence de que no podrá seguir contando con él. Begoña sigue postrada en silencio, sus ojos vueltos hacia arriba mostrando el blanco de una manera que produce escalofríos a Nacho.

De alguna manera su estratagema le ha servido a él para salir ileso de las defensas de “Eso” pero no ha servido igual para sus amigos.

Da igual. Él continuará sólo si hace falta.

Nacho se obliga a dirigirse a una sala en cuyo vestíbulo un rótulo anuncia Cita previa y otro que anuncia la dirección hacia Consultas externas. En el rellano se detiene intimidado por lo que encuentra allí.

Hay un reguero de cuerpos de personas postrados en el suelo a ambos lados del pasillo dibujando un sendero expedito en el medio. Están aparentemente intactos, sin muestras de violencia. Un escrutinio más atento revela que aquellas personas dormitan placenteramente en un sueño ligero, dando la impresión de que podrían despertar ante el más leve sonido. Vacilante se obliga a caminar entre los cuerpos conteniendo la respiración, atento a la más mínima señal que indique actitud hostil o amenaza.

La burbuja maligna bulle inquieta un poco más adelante. Nacho comienza a armarse con su repertorio de Blancos puros, listo para sofocarla como un bombero sofoca un incendio, notando como los latidos de su corazón dan fuertes aldabazos en su pecho.

Sala tras sala el espectáculo de cuerpos se repite como una copia exacta de la anterior, un sepulcro de cuerpos que comienza a adquirir tintes oníricos bajo la penumbra cada vez más oscura y tenebrosa en la que se mueven formas fantasmagóricas de tonos lechosos flotando por el aire, probablemente algún tipo de ilusión óptica producida por la fatiga y la tensión.

Caminando prácticamente de puntillas, llega al área de diagnóstico por imagen. No necesita comprobar cada puerta. Sabe dónde se encuentra Elena, atraído hacia ella como el pez nota el tirón del pescador tras picar el anzuelo.

Petrificado se detiene en el vestíbulo para inspeccionar el interior de la habitación. La oportunidad de volver a ver a su ex pareja después de tanto tiempo le produce una mezcla encontrada de sentimientos que se hacen físicos en su estómago en forma de fuerte retortijón. Por una parte siente un rechazo aprehensivo rememorando el dolor y el sufrimiento de sus últimas peleas, el sentimiento de traición, de abandono, de injuria, de hostilidad y rechazo. Por otra, nota un amago del viejo sentimiento de cariño y amor, sintiendo los nervios del enamorado que se reencuentra con el objeto de su deseo y afecto después de mucho tiempo sin verse.

Todo ello mezclado con el miedo y con una incertidumbre asesina.

“Eso” mora allí mismo, en la puerta que ha abierto Elena.

Ella está postrada en la mesa del Tac Helecoidal como una Blancanieves de pesadilla. El gantry se ha detenido a la altura del pecho por lo que desde su posición Nacho no puede ver aún su cara. Sólo una pequeña luz led ilumina el cuarto de control mientras el resto permanece en penumbras.

Nacho nota zarcillos como brazos de pulpo tantearle la mente. En un lenguaje alienígena incomprensible “algo” o “alguien” trata de comunicarse con él. No necesita comprender las palabras para captar el sentido y su intención:

¿Quién eres? ¿Qué buscas? ¿Eres bueno o malo? Déjanos en paz. No puedes nada contra nosotros. Eres pequeño, insignificante. Aléjate de aquí.

Nacho aparta de sí aquellos inquietantes zarcillos que como ventosas se han adherido a su cabeza. Avanza al interior de la habitación para acercarse al cuerpo de la madre de su hijo.

El pecho de Elena sobresale hacia arriba, su espalda arqueada de una manera inhumana.

Cuando consigue captar el rostro de Elena a la luz de la linterna de su móvil un escalofrío le recorre la columna vertebral. Reconoce su cabello rubio platino derramado sobre la mesa pero el resto de sus facciones aparecen tan distorsionadas por un profundo gesto de crispación que resultan irreconocibles.

Nacho ha de retirar el foco de luz para no contemplar esa imagen horripilante un segundo más, su corazón encogido de pena por el infierno que padece la que una vez había sido su mejor amiga.

—Elena.

Musita su nombre en un tono de voz tembloroso mientras gravitan sus manos sobre su cuerpo indeciso de posarlas sobre ella, todavía dominado por el rencor y el asco sentidos a causa del estigma creado por el largo conflicto de lucha enconada por la custodia de su hijo, rememorando todos aquellos momentos en los que ella le había injuriado, insultado, o apartado a su hijo de él. Recuerda aquellas innumerables ocasiones en las que, sintiéndose impotente por no poder ver y abrazar a su hijo, lloró lágrimas de frustración y rabia. Acude a su mente la imagen distorsionada que ya tenía de ella, la de una villana de cuento de miedo para niños, la pérfida, ruin y malvada bruja del oeste riendo a carcajadas mostrando sus dientes amarillos, su tez verde, en su cabeza un sombrero de pico de ala ancha negro como su corazón: “No volverás a ver a tu hijo mientras yo siga viva”. Palabras que durante mucho tiempo hicieron eco en su cabeza produciendo andanadas de dolor en su corazón royéndolo por dentro.

Nacho da un paso atrás alarmado por la intensidad de aquellos Negros pensamientos y sentimientos que sólo producen un influjo aún más negativo y que teme podrían alimentar a la burbuja maligna, a “Eso”.

—No, así no.

Toma aire llenando sus pulmones y en forma de suspiro va soltándolo lentamente mientras se concentra. Vence su reticencia y toma finalmente entre sus brazos a Elena, acunándola con delicadeza. Quizás impulsado por la vieja costumbre posa sus labios en su frente plantando allí un beso quedo pero realmente sentido, notando como una antigua barrera se resquebraja como el bloque de hielo se separa del glaciar a causa del deshielo.

Nota al instante su espíritu más ligero. Sorprendido por la intensidad de sus sentimientos rompe a llorar enterrando su rostro en el hueco del cuello de ella. Siente una profunda amargura desolado por todos sus sueños rotos, por lo que no pudo ser, por la familia perdida y por un profundo amor perdido. Piensa en todas las cosas que pudo haber hecho mejor siendo consciente de que entonces no supo qué hacía mal o como poner mejor remedio a sus errores. También recala en los innumerables errores de ella, su impotencia por no poder comunicarse mejor, impotente y frustrado porque el amor no fuera suficiente para colmar el amplio vacío creado con los años entre ambos, dolido porque Raúl no conocería una familia unida, porque no crecería contemplando a sus padres envejecer juntos.

Se asombra de la ternura mezclada de melancolía de aquellos pensamientos y utilizándolos como vehículo para encontrar viejas emociones enterradas evoca cien memorias junto a Elena de la época en la que comenzaron a conocerse, de sus primeros años juntos: de veladas en el paseo marítimo; sentados compartiendo intimidades en las escalera del portal; paseando a su perro en la explanada junto a su casa; sentados a oscuras escuchando música en su viejo coche; de los abrazos, de los besos, de las promesas, de los sueños compartidos, de las risas, de las lágrimas, de las bromas privadas, sus manías, sus temores. Recorre en el recuerdo su cuerpo y vuelve a oler su olor, vuelve a probar el sabor de su boca, escucha la melodía de su voz estando triste, enfadada, apática, alegre, ensoñadora. Vuelve a sentirla como cuando estaba enamorado.

Toda esa energía va acumulándose produciéndole un éxtasis poderoso acompañado de una enérgica vibración que nace en su mismo vientre expandiéndose en amplias ondas que amenazan con partirle en dos. Aquello le produce una mezcla de miedo y excitación abrumadores, encontrándose que camina por terreno inexplorado del uso y potencial de sus habilidades superando largamente en intensidad todo lo que había logrado invocar anteriormente.

Satisfecho del producto de su creación, sondea a Elena buscando la puerta e imbuido de todo aquel poder inicia su ataque para cerrarla. Como en pasadas ocasiones, arroja la luz hacia el punto en el que cree que la encontrará. Siente un haz de luz intensa brotar de todo su cuerpo, un sol, una supernova brillante, el poder de un millón de amaneceres juntos, una luz tan blanca como el primer vistazo al mundo de un recién nacido.

Nacho encuentra tal negrura allí donde dirige su ataque que un abrumador vértigo está a punto de dominarlo echando al traste toda su concentración.

Su luz es brillante, sí, tan brillante como una cerilla encendida en un estadio de fútbol a oscuras.

Entonces algo, “Eso”, sopla sobre su cerilla y en un chasquear de dedos todo es oscuridad.

Nacho siente una onda expansiva que lo proyecta haciéndolo volar como lanzado como un cohete directo a la exosfera. Nota el Negro dominarlo poco a poco, centímetro a centímetro, área de conciencia a área de conciencia. Nota la ira más pura ir consumiéndolo poco a poco sin compasión ni reservas.

Como cubierto por el velo de una pesadilla, ve la Línea de Kármán quedar atrás en un fogonazo, el punto de no retorno, la inmensidad del espacio profundo y oscuro ante sí.

Un odio ancestral del plano más oscuro del universo se convierte en uno con él y Nacho se convierte en un enfuriado más gritándole al mundo su frustración y rencor.

Su grito resuena por las cámaras del hospital y miles de enfuriados devuelven en eco el bramido desde el exterior, como dándole una bienvenida triunfal a la manada.

Esa misma noche se desarrolla un inusual fenómeno astronómico conocido como Luna de Sangre o Luna Roja, el eclipse total más largo ocurrido en el último siglo. A las 21:37h el eclipse lunar alcanza todo su apogeo y el color de la Luna se torna roja como la sangre recién derramada. Cerca de la luna, en el tapiz oscuro del cielo nocturno, el planeta Marte es un punto brillante de color rojizo, espectador desinteresado de los acontecimientos de su planeta hermano.

Mientras la Luna se torna cada vez más Roja, el corazón de Nacho se tizna cada vez más de un Negro umbrío de noche sin estrellas.

16-TORNASOL

Martes, 31 de julio de 2018

13:05h.

—Al fin te encuentro, mi precioso pajarito —musita Sara a escasos centímetros de los labios de Nacho mientras toma su rostro entre sus manos—. ¿Quién te ha cortado las alas, mi pequeño amor? —Su tono es dulce, casi lleno de afecto, ensoñador, reflexivo.

Nacho encuentra su cara pegada a la suya. Los ojos de ella, lagunas profundas de aguas tranquilas, lo inspeccionan curiosos sondeándolo, profundizando en sus propios ojos como dagas afiladas.

—Parece que al fin conectamos tú y yo —sigue musitando en voz queda, íntima, casi sensual—. ¿Lo notas? El vínculo que antes no podía crear ahora está al fin aquí. Hemos conectado.

Nacho es consciente de la verdad de sus palabras. La nota a ella dentro de su mente, como si unas tenazas de acero lo tuvieran cogido en una potente pinza indestructible. Aunque le produce cierto pánico al principio sólo imaginar estar siendo controlado por el talento de Sara, luego se relaja pues hay algo inesperado en aquella unión. No era como lo había esperado; una pesadilla, su voluntad controlada por otra voluntad ajena a la suya, un muñeco esclavo de los deseos e impulsos de una mente perversa. Todo lo contrario. Resulta agradable, incluso estimulante de alguna manera. Como estar enamorado.

—Estás sorprendido. —Ella lee su mente—. No te lo esperabas así de bien. ¿Te gusta? A mí también. Te confieso que yo tampoco me esperaba esto. —Ella frunce el ceño meneando la cabeza de un lado a otro, quizás incrédula por algo que Nacho aún no consigue desvelar.

Es Sara, sin duda, está viva. Su cara, sus ojos, sus manos, su aspecto deplorable, todo igual y sin embargo, todo distinto. Ahora sus ojos no lo contemplan a él sino que parecen sondear su propia alma, como buscando en su propio interior.

—Te buscaba ¿sabes? —Reflexiona ella en voz alta—. Si fueras solo un grano de arena podría encontrarte en un desierto africano en un día de ventisca. Te buscaba… —Su tono es dubitativo—. Y ya no recuerdo porqué motivo. ¿Te odiaba? ¿Buscaba venganza? ¡No lo recuerdo! Sí recuerdo la alegría que sentí al encontrarte, la sensación de triunfo. Luego… me uní a ti. Todo cambió. —Rememora como quien rememora una antigua historia, algo del pasado. Nacho ahora es plenamente consciente, intrigado por lo que está ocurriendo allí, atento a las palabras de la mujer—. Sí, me uní a ti y todo cambió. —Vuelve a posar sus ojos sobre los de él. Su mirada ahora es limpia, nueva. Sana—. ¡Oh, y vi tu alma! ¡Nacho, vi tu alma brillante y pura! ¡Y perdida! Pero ya no… Al instante comprendí que éramos hermanos, que somos uno y ya no pude odiarte.

—Sara…

—Oh, Nacho. —Sara comienza a desmoronarse—. ¡He matado a un niño! —Sara casi cae al suelo pero Nacho la sostiene ayudándola a postrarse en el suelo de tierra—. Le he matado, le he matado, le he matado… ¿Y cuantas cosas malas he hecho más? ¡Oh, Dios mío, oh Dios mío, oh Dios mío, merezco morir!

—Sara. —La mujer está en pleno ataque de histeria encogida en posición fetal dominada por convulsiones. Llevado por la compasión Nacho usa su talento para calmarla surtiendo efecto al instante. Aunque Nacho trata de hablar con ella, Sara se sume en un mutismo cerrado, su rostro pegado al suelo de tierra.

Media hora después todo continúa igual. Ha conseguido arrancarle algunas palabras, monosílabos mayormente, pero Sara sigue negándose a salir de su estado catatónico. Su cuerpo estaba más relajado y su rostro no mostraba emoción alguna pero no parecía mejorar.

Nacho ha inspeccionado a su alrededor estableciendo que se encuentra cerca del hospital. Puede ver el edificio a medio kilómetro. Está rodeado de cactus pita y arbustos de color pajizo en una explanada en mitad de un campo de tierra seca y agrietada. Toda su ropa está sucia de tierra parda y nota su rostro quemado por el sol, sus manos de uñas rotas llenas de sangre y tierra. Tiene la garganta seca, rasposa, la sed lo tortura como un inquisidor de la Santa Iglesia. ¿Cuánto tiempo ha transcurrido desde que se enfrentase a “Eso”? Su teléfono, que aún tiene batería, le muestra que es martes 31 de julio y que es la una y treintaisiete minutos del mediodía. Han pasado cerca de tres días desde que se transformase. Esto le preocupa muchísimo pensando en Raúl y en lo preocupada que debe de estar Laura. ¿Habría intentado el rescate? Rezaba al cielo porque no lo hubiera intentado, no quería pensar en las consecuencias si lo hubiera hecho. ¿Cómo estaría su hermano? ¿Y Begoña? Y lo más importante, ¿Qué haría ahora? ¿Lo volvería a intentar?

—Pajarito. —Sara se incorpora lentamente con una expresión de dolor en el rostro, como si le costase mover el más mínimo músculo—. No soy buena persona, ¿verdad?

—Yo tampoco soy un santo, Sara. Nadie lo es —responde Nacho encogiéndose de hombros.

—Pero, yo he matado a un niño. Quise matar a tu hijo. Lo siento.

—Yo te hice daño. Herí tus sentimientos —reflexiona Nacho en voz alta formulando las palabras con cuidado—. No fui consciente y quizás te usé. Lo siento, Sara.

—Esto es de locos —musita Sara—. Nadie admite sus errores, nadie pide perdón y aquí estamos tú y yo al borde del fin del mundo pidiéndonos perdón.

—Un poco raro sí que es. —Está de acuerdo Nacho—. Pero parece que es lo correcto.

—Sí que lo es —asiente ella—. Sienta muy bien decirlo en voz alta. Ahora que en el mundo sólo hay ira, frustración y odio… decir “lo siento” puede curar. No va a arreglar nada pero al menos es un comienzo.

—Es un fantástico comienzo.

—Nacho. —Sara eleva la mirada para cruzarla con la de él. En su mirada acerada hay una férrea determinación, un propósito irreductible—. Acabemos con esa cosa de una vez por todas y hagámosla pagar por todo lo que nos ha hecho, por todo lo que nos ha quitado. Juntos podremos. ¿Quieres?

—No hay nada ahora mismo en el mundo que quiera más —afirma él al tiempo que tiende su mano ofreciéndosela para ayudarla a levantarse.

Como dos ancianos apoyándose el uno en el otro, caminan a pasitos cortos pero seguros en dirección a la burbuja maligna que se inclina impetuosa sobre ellos amenazante como una tormenta a punto de soltar su peor carga de truenos y rayos sobre el mundo.

Una cinta de humo negro anuncia la presencia de un incendio en las inmediaciones más allá de las lomas. Aunque leve, la pareja de improbables aliados puede oír el incesante crepitar de las llamas devorando arbusto seco. El olor a quemado y el acento tóxico del humo llena sus fosas nasales picando en sus gargantas. El reniego inagotable de las chicharras es el único sonido que se hace escuchar. Nada, humano o máquina, emite sonido en las inmediaciones dando la impresión de que ellos dos son los únicos habitantes del planeta, el hospital un camposanto honrando el descanso de los finados.

Sudorosos y con el aspecto de un par de vagabundos llegan al hospital.

Al abrir la puerta de entrada al vestíbulo principal Nacho vuelve a notar de nuevo aquella paz sedante pero esta vez no le hace efecto alguno, comprobando que Sara también es inmune a ella. El frescor del lugar es como un bálsamo agradable en su cara, como un chapuzón en la piscina en lo más caluroso del verano.

En el vestíbulo se encuentran aún Begoña y Jesús postrados en el suelo tal y cómo recordaba haberlos dejado el día anterior. Nacho se acerca a ellos para comprobar que se encuentren bien. Al menos en apariencia sí lo están, incluso mejor que él mismo. Duermen plácidamente.

—Déjalos —le aconseja Sara—. Ya te ocuparás de ellos más tarde. Esa cosa nos espera, ¿lo sientes? Creo que el hijoputa se ríe de nosotros. Se va a enterar.

—¿Lo entiendes? Quiero decir, ¿entiendes esa jerga rara con la que parece comunicarse? —pregunta Nacho intrigado por las palabras de Sara.

—Llevo con eso casi un mes en la cabeza —le informa—. Éramos íntimos. Ya no.

—Una mirada asesina vuelve a velar sus ojos produciendo en Nacho un escalofrío.

—Pero, ¿qué es, qué es “Eso”? —Nacho es consciente de que susurra para no ser oído por “Eso” lo cual resulta totalmente ridículo.

—Ni puta idea. —Se encoge de hombros—. Un alienígena. No es de aquí, eso seguro. No es la primera vez que hace esto. Ya lo ha hecho antes en otros mundos, en otros planos de existencia, sometiendo a sus seres absorbiendo sus emociones como alimento. Es El Omega de Mundos.

—Pues pareces saber más de lo que decías. —Nacho está temblando de pies a cabeza espantado por lo que acaba de escuchar.

—Joder, no sé. Me ha venido la inspiración así de repente.

—Pues me has dejado acojonado —la acusa Nacho visibilizando la oscuridad más adelante.

—Has de estarlo porque ni una sola palabra que he dicho era mentira. —Su tono es serio—. Esa cosa no está acostumbrada a perder pero esta vez va a recibir una patada colosal en el culo. Aunque creo que no tiene. Da igual. Vamos.

Los dos continúan avanzando cogidos de la mano, gesto que sólo veinticuatro horas antes a Nacho le habría parecido impensable ahora en cambio resulta natural, del todo correcto. Sara aprieta su mano y él le devuelve el gesto tratando de imprimir confianza.

En cuestión de minutos llegan a la sala de Diagnóstico por la imagen sorteando los innumerables cuerpos tendidos en el suelo. Elena permanece tumbada en la mesa del Tac aunque ahora está en una postura distinta. Tiene el cuello girado hacia la puerta y Nacho puede ver el blanco de sus ojos abiertos clavados en él, su boca abierta en un grito mudo.

—¿La conoces, verdad? —sondea Sara.

—Es la madre de mi hijo —afirma asintiendo. De repente no sabe qué hacer dominado por la inseguridad. Allí estaba otra vez y el recuerdo de su anterior fracaso lo tiene paralizado.

—¿Qué te pasa? No te quedes ahí parado. Sabes qué hacer, ¿no? Para eso viniste aquí la primera vez.

—Sí —concede Nacho—. Pero perdí. Eso me derrotó en un plis plas y luego me transformó. Creo que se ha vuelto más poderoso que las primeras veces. No puedo con él.

—Pero, ¿qué dices? No digas tonterías. Ahora está más débil. Según pasan los días será más poderoso pero ahora todavía puedes cerrarlo y dejarlo al otro lado.

—Pero… —Nacho titubea—. No sé…

—¿Te entra el canguelo ahora? —pregunta Sara—. ¡No me jodas Carapapa!

—Sí te jodo.

—Mira, niño. Escúchame. —Sara se vuelve hacia él cogiendo su cara entre sus manos atrayéndolo hacia sí. Los conforman allí una estampa curiosa, ella que apenas llega al metro sesenta y él que supera el metro ochenta—. No sé cómo lo has hecho pero a mí me has ayudado y por eso creo en ti. Cuando conectamos vi en tu cabeza que ya lo habías encerrado antes. Sé que puedes volver a hacerlo, creo en ti y tú tienes que confiar en ti mismo.

—Puedo volver a intentarlo —responde titubeante girándose un par de milímetros para mirar de reojo al lugar donde se encuentra echada Elena sin poder lograrlo al tener la cabeza retenida por las fuerte presa de las manos de Sara.

—¡Nada de intentarlo! —exclama ella—. O lo haces o no lo haces. Algo así no se intenta, se hace y punto. —A ver… —Sara parece meditar un segundo—. ¿Cómo hacía mi psicóloga? ¡Ah sí!

—¿También tenías psicóloga? —pregunta él anonadado contemplándola con ojos abiertos como platos.

—Escucha. Si supieras que puedes hacerlo, quiero decir, que ya sabes cómo hacerlo, como un suponer... ¿Cómo lo harías?

Aquella pregunta despierta en él un proceso de búsqueda de soluciones interno. La maquinaria de su cabeza se pone a funcionar.

«“Suponiendo que supiera hacerlo, ¿cómo lo haría?”»

Pues comenzaría por buscar un recuerdo o una emoción potente que encendiese colores en su cabeza. Había intentado ya con el amor y el resultado, aunque magnífico, no había dado resultado.

A su espalda nota bullir una presencia que se hace cada vez más grande y que eriza los cabellos de la nuca produciendo escalofríos de pavor. “Eso” se está preparando para el combate y quiere dar el primer golpe.

Nacho casi no está preparado a tiempo.

Usando las mismas emociones que ha empleado anteriormente, crea un escudo para protegerlos de la primera embestida que alcanza a la pareja como la onda expansiva brutal de un misil balístico Trident II. “¿Qué ha sido eso, por Dios?” Piensa sin querer emitir en voz alta la pregunta para no perder la concentración. Aunque los ha sacudido, la pareja continúa en pie gracias al escudo creado por Nacho.

Nota a Sara actuando junto a él haciendo frente común. Ella sonríe, en sus ojos una luz extraordinaria que logra inspirar a Nacho. Se admira del coraje de la muchacha. Estaban a punto de morir y ella seguía mostrando una inquebrantable fe en él.

Nacho contempla a aquella persona con nuevos ojos. Durante los últimos días ha sido su archienemiga, ha llegado a odiarla con todo su ser, con un odio que sólo nace de las entrañas. La ha temido, la ha denostado.

Ahora que la contempla con toda su complejidad, en todas sus dimensiones, le parece sin embargo que es un ser infinitamente bello, un ser de luz “Un puñetero ser de luz”

Nota las sucesivas embestidas de “Eso”, la cual más fuerte que la anterior, sintiendo como su escudo se va quebrando poco a poco anunciándole que reventará en mil trozos sino hace algo pronto.

“Eso” está decidido a matarlos a los dos ahora.

—Sí —dice ella.

Nacho no está del todo seguro de qué quería decir aquel “Sí”. Entonces emite un jadeo prolongado de incredulidad mezclado con deleite. Un maravilloso color Tornasol rodea a la pareja con un fulgor indescriptiblemente bello, un color que en sí mismo los contiene a todos. Si en el primer intento de acabar con “Eso” había creado una luz semejante a una Supernova, ahora ellos son la Supernova.

La Supernova Tipo la, la más potente de todas ellas.

Comprende entonces que la emoción que la inspira es el Perdón. El Perdón completo, absoluto, el que proviene del corazón, el que siente ahora hacia Sara.

La perdona, la perdona.

Más importante que eso, se perdona a sí mismo.

Se perdona, se perdona.

Entonces los corazones de ambos sí se unen de forma completa por primera vez henchidos de la más absoluta gloria celestial, elevándolos juntos como dioses en el cielo.

Convencido de que ha llegado el momento, abre el escudo y golpea.

La ráfaga de luz pura sortea las defensas de “Eso” y como un latigazo golpea en el mismo centro de la burbuja maligna, dejándose escuchar un aullido de dolor inhumano que amenaza con reventar los tímpanos de la pareja. “Eso”, una figura oscura informe de proporciones ciclópeas, se interpone entre la puerta y Nacho.

Por primera vez siente su presencia como un ente con inteligencia y con voluntad propias, un ser abominable, egoísta, inmaduro aún en su desarrollo, hambriento de la savia que todas aquellas personas enfurecidas le proporcionan, un ser con un único objetivo y deseo: absorber emociones, absorber mundos.

Y le odia.

Nacho no espera a que reaccionase y pillándolo por sorpresa vuelve a fustigar a “Eso” una y otra vez con nuevas ráfagas de luz que para su sorpresa van haciéndolo recular. Con cada nueva pequeña victoria Nacho se hace más y más grande, la oscuridad cada vez más pequeña. Escucha sus quejas de frustración que cada vez más suenan a aullidos de miedo que reclaman clemencia, una piedad que como concepto probablemente es la primera vez que aquel ser maneja en su mundo.

—Tenías que haber acabado conmigo cuando tuviste tu oportunidad. —Se escucha decir a sí mismo sintiendo la euforia de la victoria próxima, preparándose para asestar el golpe de muerte.

Ve la puerta o más bien la siente, la misma que ya conocía. Sin dilación procede a cerrarla notando por primera vez la presencia de Elena que anda cerca y que lo llama a gritos desde el otro lado pugnando por regresar a su cuerpo haciendo el intercambio con aquel ser.

Vislumbra como un hilo de plata y un haz del mismo color atraviesa la puerta en sentido contrario mientras que la oscuridad es absorbida hacia el otro lado. Es entonces cuando Nacho ve la posibilidad de asestar el golpe definitivo proyectando aquella luz Tornasol que va engullendo la burbuja maligna hasta reducirla a un único punto que desaparece rápidamente por la menguante rejilla del portal.

En el último segundo cuando queda apenas un resquicio de puerta abierta, un ataque llega inesperado, un dardo emponzoñado lleno de ira y sentimientos de venganza que impacta con rabia en la pareja. Nacho, por reacción instintiva crea un escudo para protegerse recibiendo el impacto sintiendo como la potencia del feroz mazazo lo envía volando por los aires varios metros hacia atrás impactando contra la pared del fondo golpeándose duramente en la cabeza haciéndose el silencio a continuación.

Fundido en negro.

Nacho permanece tumbado en el suelo unos minutos aturdido por el impacto. Los ojos le bizquean y no deja de ver destellos en su campo visual que le impiden una visión clara. Se lleva la mano a la zona temporal derecha del cráneo frotándolo en un intento de reducir el intenso dolor que siente sin dejar de quejarse malhumorado.

Se obliga a ganar la vertical cuando está seguro de haberse recuperado con cuidado de no volver a caer sintiéndose inestable. Otea a su alrededor aprehensivo repentinamente por una sensación aciaga de que algo malo ha ocurrido. Sara está cerca de él echada en el suelo. Sus ojos marrones contemplan sin vida el techo de la habitación. Nacho se arroja clavando las rodillas en el suelo junto a ella para tomarla entre sus brazos. Sara es un muñeco desmadejado y su cuerpo adquiere rápidamente la rigidez de la muerte.

—No, no, no, no. ¿Por qué Dios mío? ¿Por qué, por qué? —Nacho comienza a sollozar quedamente acunando a Sara realizando movimientos adelante y atrás en una cadencia lenta—. Por mi culpa, joder, por mi culpa, ¡oh, Sara! ¿Qué he hecho, Dios mío? —Nacho acaricia la tez llena de mugre de Sara. Su rostro está relajado, casi como si hubiera dado la bienvenida al fin en el último momento. Entre sus espesas lágrimas Nacho cree ver una última sonrisa en los agrietados labios de la mujer, lo que trae algo de consuelo a su abatida alma.

—¿Nacho? ¿Estás ahí? —Una voz familiar irrumpe en su dolor recordándole de golpe porqué está allí.

Nacho deja con cuidado y gran afecto a su amiga fallecida de nuevo en el suelo. Con parsimonia se incorpora para darse la vuelta lentamente. Ve a Elena aún postrada en la mesa del Tac llevándose las manos a la cabeza, su cuerpo contraído por cortas convulsiones, sus mejillas bañadas de lágrimas.

Con un suspiro Nacho se acerca a ella tomándola entre sus brazos; los brazos de ella que lo buscan estirados hacia él. Sondea en busca de la puerta o la burbuja maligna pero ya no están, han desaparecido.

Sólo está Elena, sólo ella.

—Ya ha acabado —le susurra al oído—. Todo va a ir bien, ya verás. —Nacho tiene un flashback de las veces anteriores, como un Deja vù intenso. El viejo sentimiento que le impulsa a preocuparse por ella, a protegerla, vuelve intensamente prediciendo su comportamiento futuro, pero esta vez se trata de un sentimiento más maduro, más desarrollado.

No volverían a ser pareja o rehacer a su familia pero el Amor volvería a reinar entre ambos, a cursar sus destinos, como siempre debería haber hecho.

—Nacho, oh Nacho, ha sido una terrible pesadilla. Todo era oscuro como una noche eterna. Creí estar muerta. —Sus palabras son murmullos proferidos un tono máximo de pavor—. Sácame de aquí, por favor Nacho te lo ruego. Llévame a casa.

Nacho la ayuda a reincorporarse de la mesa y pasando su brazo izquierdo por encima de sus hombros deja que ella se apoye en él dando unos pasos de prueba ayudándola a caminar. Ella apenas pesa, delgada y desnutrida como está. Cuando pasan junto a Sara, Nacho se detiene para contemplarla, todavía admirado por la paz que llena su cara, por última vez antes de marchar notando sus tripas contraerse por el dolor y la pena, haciéndose la promesa de que volvería pronto para darle un entierro apropiado.

—¿La conoces? —pregunta Elena con voz cansada que suena a graznido.

—Era alguien muy especial. Una amiga. Si no hubiera sido por ella esta vez no lo hubiera conseguido.

Elena capta la solemnidad de las palabras de él por lo que guarda unos segundos de silencio respetuoso delante del cuerpo de aquella desconocida formulando una plegaria de agradecimiento a su memoria.

Nacho la conduce entre los pasillos del hospital. Los recibe una aturdida masa de personas que parecen desperezarse de un largo sueño, aturdidos sin comprender qué ha ocurrido. En todas aquellas personas con las que cruzan miradas ve lo mismo, pequeñas sombras de una pesadilla que aún les produce escalofríos turbándolos. Ve desconcierto, confusión, desorientación. La mayoría no logra mantenerle la mirada, avergonzados quizás por algún motivo secreto y oculto o quizás asustados por lo que ven en los ojos de Nacho, la mirada de alguien que se ha enfrentado a los fantasmas de su interior y que los ha vencido, conquistándolos a todos.

—Lo lograste. —Jesús se ha reincorporado encaramándose a su silla y cuando Nacho y Elena llegan al vestíbulo lo encuentran consolando a una Begoña que se limpia la cara de lágrimas con las dos manos—. Hola ex cuñada. ¿Cómo estás?

—Mejor. —Elena sonríe a Jesús cálidamente. Elena siempre ha sentido adoración por su cuñado, al único al que no ha sido capaz de gritar o de mentir. —Mucho mejor, ex cuñado. Sólo quiero irme de aquí.

—Vámonos. —Está de acuerdo él.

Cuando salen por la puerta de cristal, Nacho repara en la cámara que Guille le había instalado en el pecho. El led brilla parpadeante indicando que sigue activo, probablemente transmitiendo en directo aún.

—Jesús, Begoña —llama Nacho—. Despedíos vosotros.

—Hasta aquí esta retransmisión. —Jesús adopta su mejor tono de locutor Youtuber, sonando cansado y apático—. Espero que os haya gustado.

—Si es así, dejad un buen me gusta —recita Begoña con voz de fingida alegría—. Y no os olvidéis de darle al botón suscribir y a la campanita para recibir notificaciones de nuevos vídeos. —Begoña muestra el dedo corazón haciendo la peseta a la cámara meneándolo delante de ella.

Nacho repite el gesto de Begoña asegurándose de que se vea bien. Luego levanta la solapa de nylon con velcro que protege el interruptor presionando a continuación el botón Power Off.

17-CODA

Nacho conduce su Seat Ibiza perdido en sus pensamientos por la N-340 a la altura del Instituto Los Manantiales en dirección El Pinillo. En el estéreo de su coche suena su tema favorito de los ya extintos Sadman, Wrong way romantic, aunque está demasiado ensimismado como para disfrutarla esta vez. El verano ya está otra vez aquí con intensidad rabiosa castigando a locales y veraneantes por igual.

Han pasado cinco años en un abrir y cerrar de ojos. Pronto será julio y quinto aniversario de la recuperación de su hijo, el rescate de Elena y el fin de “Eso”. Sus pensamientos bailotean ociosamente mientras maneja el volante con relajada actitud.

El Live Streaming de Guille a través de Twitch había batido todos los records posibles de audiencia con cerca de dos mil millones de suscriptores a su cuenta y cerca de cuatro mil millones de espectadores, prácticamente la totalidad de personas con un teléfono móvil en la mano y acceso a la App de Twitch.

No era un record.

Era todo un acontecimiento épico en la historia del Streaming, en la historia de cualquier retransmisión en cualquier medio de comunicación de masas. Más importante que cuando Armstrong pisó la luna por primera vez; más importante que el mundial de fútbol de España en el 2010; más que una ceremonia de apertura olímpica o que el funeral de Ladi Di o de Michael Jackson.

Sin comparación alguna.

La influencia de la Burbuja Maligna había sido desigual por el mundo.

La zona Euro y el norte de África habían sido las más afectadas. Su intensidad fue menos sentida diluyéndose en la latitud norte a partir del paralelo 60, inexistente su influjo en el Círculo Polar Ártico. En áreas de Finlandia, Noruega e Islandia ni siquiera comprendían que ocurría más al sur, siguiendo con estupor las noticias de la televisión, Twitter y prensa digital.

Una gran mayoría de espectadores de Twitch e Instagram eran de esos países.

A partir del meridiano 40 hacia el este, Rusia, Turquía, Oriente Medio, el influjo fue más bien aleatorio y muy disperso. Individuos o pequeños grupos de personas mostraban un comportamiento errático, extremadamente radical con síntomas de furia, ira o frustración. Numerosos vídeos en YouTube mostraban a personas en plenos ataques de ira, con comportamientos de lo más extraño, auto mutilándose, dándose de cabezazos contra paredes o postes, poniéndose delante de coches en movimiento enfrentándose a ellos no temiendo ser atropellados o simplemente profiriendo insultos y palabras malsonantes en reacciones similares a personas con síntomas de Síndrome de Tourette. En África, según se rebasaba el Ecuador dirección Sur, la historia se repetía siendo inexistente su influencia más al sur de Angola.

En el Oeste, en cambio, las consecuencias fueron similares a las de España, concretamente en Estados Unidos y Canadá.

Por alguna razón, que Nacho sólo podía especular, la Burbuja Maligna se ensañó con los norteamericanos. En los USA, gracias a su segunda enmienda en la Constitución que permite a los norteamericanos portar armas de fuego, el derramamiento de sangre fue similar al de la Guerra Civil Americana. Mientras que en España mayormente se habían liado a puñetazos, en EEUU no se habían andado con mariconadas, disparando a quemarropa a todo aquel que había resultado una amenaza o contrariado en lo más mínimo su voluntad. La mortandad infantil fue la mayor registrada en la historia de cualquier país. Prácticamente no sobrevivió ningún niño, anciano o enfermo. Nadie tuvo piedad con ninguno de ellos, por no hablar del resto de grupos marginados.

Qué decir del odio nacido de la marginación racial. “Eso” había explotado en sus psiques las diferencias. Fue como una chispa junto a un depósito de gasoil, las excusas no eran necesarias para iniciar una pelea y el odio racial se llevó más vidas que el cáncer.

Curiosamente fueron las mujeres las que mejor salieron paradas y los varones los que sufrieron más muertes violentas. Las causas podrían haber sido varias: la mujer era menos propensa a la ira y por lo general más inteligente emocionalmente. Quizás estas variables actuaron como defensas naturales. Por otra parte, quizás fueron las que actuaron con más agresividad. «“¿No fue la Diosa griega Hera la que dijo que no se subestimase nunca el instinto vengativo de una mujer?”». Nacho reflexiona sobre toda aquella parafernalia del poder patriarcal sometiendo a la mujer, sobre el machismo generalizado y la desigualdad. Quizás toda esa presión afloró transformándose en rabia que dirigieron contra los hombres. Y con armas de fuego de por medio, menudo follón.

En México fue más de lo mismo, masacre tras masacre, y sólo su influencia fue leve a partir de Costa Rica, resto de América Central y del Sur, donde vivían la mayor masa de espectadores de la retransmisión por Twitch, mayoría apabullante de suscriptores de las cuentas de Guille. También subieron de aquella zona curiosos vídeos a Snapchat e Instagram con reacciones bizarras de personas, las cuales no pasaban de ser simplemente llamativas o interesantes.

China, India, las Koreas y Japón fueron las grandes beneficiadas de todo aquello. Su distancia geográfica del foco principal y probablemente algo de su idiosincrasia psicológica influyó para mantenerlas al margen. Korea del Sur fue el país con el record de más espectadores, seguido de su homólogo del norte, China y luego Japón. En Japón incluso retransmitieron el capítulo final en las pantallas gigantes de su capital Tokio en sus famosas calles de Ginza y Shinjuku. Crearon mediante arte digital enormes fotografías de diseño al arte de videojuegos en las que se podía ver a Nacho, Laura, Guille, Jesús y a Begoña en poses heroicas, como los personajes de Overwatch o de League of Legends.

Ni que decir tiene que luego serían las grandes potencias que dirigirían el mundo, acabado el imperio norteamericano y desaparecida la hegemonía europea. La ONU, por ejemplo, se convertiría en un organismo títere de los gigantes de oriente y en general, la situación de la defensa de los derechos humanos volvería a un punto de más de cincuenta años atrás, sometidos todos a un capitalismo agresivo y opresor en el que los que manejarían el cotarro serían empresarios de ojos rasgados.

En Oceanía y Australia el dominio de la Burbuja Maligna fue disperso, aunque la teoría que más se extendió es que aquellos países sufrieron algún tipo de sugestión hipnótica adquiriendo la Ira simplemente por imitación y reflejo de sus neuronas espejo. Los efectos no fueron ni tan llamativos ni tan desastrosos como en otras partes del mundo, limitados más a discusiones cotidianas o desencuentros puntuales que no llegaban nunca a las manos o a la violencia, limitada a hostilidad verbal.

El año que siguió al fin de “Eso” fue el de la reconstrucción de aquellas naciones partiendo prácticamente desde cero.

Lo curioso fue que no habían transcurrido ni seis meses cuando todo había quedado olvidado. De una manera paulatina, prácticamente furtiva, los registros históricos en internet fueron cambiando. Ya no se hablaba de la #oladeira, la #fiebreroja, #redfever, #globalwrath, #angryzombies, etc. sino que todos aquellos términos y las subsiguientes narraciones de hechos históricos fueron cambiados por otros eventos explicados por la sucesión de catástrofes naturales. Se hablaba de los terribles tornados en Estados Unidos o el maremoto en Los Ángeles; del espantoso terremoto de Granada de puntuación 7.7 de la escala sismológica de Richter, la erupción de volcanes en México o en Sicilia, lluvias torrenciales eternas en Europa Central o la teoría más extendida, la de la profusión de actos terroristas de células de Hellbolah, Isis o Hamas, mientras que en países islámicos hablaban de un complot judeo-masónico, del FBI, la CIA, de Donald Trump, del Frente Sionista organizado, culpando a la diabólica Israel, país prácticamente desaparecido, hervidero de confrontaciones a causa de la religión e inagotable fuente de energía para “Eso”, de todos los males.

Guille asistió impotente como la voluntad del Gran Hermano eliminaba sus cuentas de Twitter, Facebook, Instagram, Youtube o Twitch así como sus contenidos digitales, como si su Time line en cada una de las plataformas nunca hubiera existido. Su móvil quedó inutilizado perdiendo vídeos y fotos, más de nueve Gigabites de contenidos y ni su pericia como hacker le permitió recuperar ni un solo megabyte de información.

Quedó borrada totalmente de la psique, de la consciencia global humana, todo rastro de lo que había ocurrido.

De todo el mundo salvo de la memoria de sus cinco protagonistas y de Elena. Ellos no olvidaban.

Nacho encuentra fácil aparcamiento junto a un Nissan blanco y un Mercedes Vito. El parpadeo de los cuatro intermitentes Ámbar y el Bip le informan de que su coche está cerrado. Con paso desenfadado se encamina al portal de Elena. La hora del móvil le informa de que ha llegado con tiempo. El griterío de los niños jugando en el parquecito atrae su atención recordándole una línea de la canción Black de Pearl Jam. Mientras mata algunos minutos haciendo tiempo observa a los críos jugar despreocupados bajo la atenta mirada de algunos padres, mientras que otros se entregan al intercambio de chismes sentados en bancos a la sombra del palmeral.

Prácticamente todo el mundo ha perdido al menos a un ser querido y la gran mayoría a más de uno. Al principio todos llevaban el duelo lo mejor que podían, muchos en estado de negación, llevados por la ira o depresivos. El carácter de muchos se avinagró contrito, sumidos en silencios cerrados, cada uno aislado en su dolor. La fase de aceptación nunca llegó realmente pues más rápido llegó el olvido, una adaptación que vista desde fuera impresionaba por irreal, por imposible. No fue exactamente que la alegría por vivir regresara, sino que simplemente todos revirtieron al estado normal, regresando el mismo ritmo de vida como si nada hubiera pasado, los mismos objetivos de vida: los estudios, la carrera, la pareja, la hipoteca, los amigos, las fiestas, las barbacoas, las series echados en el sofá, el pago de las letras del coche y una posterior explosión de natalidad sin parangón en la historia del planeta con cerca de quinientos mil nacimientos al día.

En aquel parquecito habría cerca de diez carritos de bebé y al menos una veintena de niños de entre cuatro y cinco años.

Raúl era de los pocos niños vivos de su rango de edad. Siempre estaba rodeado de adultos y junto con su carácter y su inteligencia por encima de su rango de edad, había madurado más rápido convirtiéndose en un pequeño adulto.

Pensando en Raúl y en el extraño hecho de que sobreviviera tan cerca de la Burbuja Maligna, su mente le llevó el recuerdo de Sara y su prematuro fallecimiento.

Como se prometiera, regresó al hospital para recuperar su cadáver trasladándolo a su Málaga natal enterrándolo en un lugar privilegiado en el cementerio monumental de San Miguel en el cual exigió, valiéndose de la gran notoriedad con la que contaba entonces, se erigiera un panteón especial para su amiga, lugar que se convertiría durante un corto periodo de tiempo en sitio de peregrinaje para multitudes de todo el mundo. Durante un corto tiempo porque el olvido borró también la motivación por la adoración de su recuerdo. Sólo él se acercaba una vez al año para dejar un ramo de flores honrando su recuerdo.

Todavía se conmovía cada vez que repasaba los recuerdos de su corta relación, asombrado de cómo esta había pasado del odio a la amistad en tan breve periodo de tiempo. Rememoró cómo ella se había martirizado tanto por haber sesgado la vida de aquel niño, buscado por aquella razón su muerte como vía de expiación. “¡Qué desperdicio de vida!” Reflexiona Nacho ahora que sabe que las fechorías del mundo habían sido con diferencia más espantosas de las que Sara había perpetrado nunca. En cualquier caso, reserva en su corazón un espacio dedicado al recuerdo de aquella singular y atormentada mujer.

Son ya las once.

Presiona el botón del portero para que le abran la puerta.

—¿Quién es? —pregunta alguien, la voz de Elena.

—Elena, soy yo, Nacho. ¿Me abres?

—Sí, sube.

A Elena le han ido bien las cosas. La recuperación española en muchos sentidos fue un milagro económico sobre todo gracias a la explosión de turismo que recibió la Costa del Sol atraídas por los acontecimientos que aquí habían tenido lugar. Se había vuelto popular el trayecto que llevaba desde Málaga a Almería y muchos aventureros replicaban en sus viajes la peregrinación de la que habían sido testigos a través de Instagram o Youtube, haciéndose selfies en lugares claves y subiendo a la red vídeos cortos imitando aquellos que Guille y compañía habían subido. Como más tarde vino el borrado de memoria, las razones por las que acudían eran distintas, más por el clima, la gastronomía o por visitar los pueblos del litoral aunque de alguna manera la impronta de aquel peregrinaje no desaparecía del todo: los turistas hacían el mismo recorrido aunque no recordaban por qué lo hacían, por una tradición olvidada que sin embargo no podían dejar de repetir.

Elena se compró un ático que compartía con su hijo y con alguna ocasional pareja que compartía su vida brevemente. Ella misma procuraba que la vida de la relación no sobrepasase lo seis meses de media como método de autodefensa. Las razones de aquel comportamiento Nacho las tenía más o menos claras. Cuando Nacho llevó a Elena a la Hacienda de Níjar, ellos dos hablaron mucho de muchos temas, desvelándose muchas incógnitas que habían mantenido a Nacho muchas noches sin dormir. Elena había sufrido violencia de género a manos de su pareja. El consumo cada vez más habitual de cocaína por parte de ambos, los problemas para encontrar trabajo de él y dificultades económicas crearon la atmósfera de conflicto y estrés máximo ideal para que Elena sufriera una profunda crisis detonante de la apertura de la puerta y la entrada al mundo de “Eso”. Elena había adquirido cierta reticencia a profundizar sentimentalmente con nadie, herida que le llevaría aún algún tiempo en curar.

Por si acaso, Nacho siempre andaba cerca de ella.

—¡Hola guapo! ¿Cómo estás? —exclama ella al abrirle la puerta—. Pasa. —Sus ojos brillan con una verdadera emoción por verlo. Los dos se funden en un abrazo que sólo dura unos segundos.

—Muy bien —responde Nacho—. Ya sabes, como siempre. ¿Y tú qué tal?

—Yo de miedo. Te veo estupendo. Esas gafas que me llevas ahora te dan un aire intelectual de lo más sexy.

—A que sí. —Nacho se lleva los dedos a la montura de sus gafas nuevas con gesto modesto—. Me lo dice todo el mundo. Por cierto, te he traído un poco de gazpacho, del que hago yo y te gusta tanto.

—¡Ay, eres un sol! Trae que lo meto en la nevera. Raúl sale ahora mismo. Me estuvo toda la mañana implorando que le dejara darse un chapuzón en la piscina con sus amigos y me ha costado Dios y ayuda del cielo sacarlo de ahí para que estuviera listo a tiempo. ¡Raúl! —llama a gritos su madre—. Tu padre está aquí esperando. ¿No te habrás puesto a jugar un rato a la Play y ahora no tienes la maleta lista, no?

—¡Papá! —Raúl exclama corriendo por el largo pasillo desde su habitación y de un salto se arroja en los brazos de su padre—. ¿A que no sabes lo que he hecho? ¡He batido mi record jugando al Angry Zombie Anhilation!

—¿Cuántas kills? —pregunta Nacho con una amplia sonrisa cómplice.

—¡Veintinueve!

—¡Vaya crack! Anda ve y coge tus cosas que nos vamos. Tita Laura y tito Jesús nos esperan en el Pozuelo y no les quiero hacer esperar.

—¿Os vais entonces de excursión a las playas de Cabo de Gata? —pregunta Elena en tono emocionado.

—Sí. Tengo hecha reserva en un bungalow para tres noches —confirma Nacho—. Vienen Begoña y Guille. Guille trae una cámara nueva con la que dice que lo va a grabar todo para editar videos que subirá a la red. Ya sabes que eres bienvenida.

—Gracias, Nacho, de verdad, pero creo que es algo para vosotros y yo allí no pinto nada.

—Eso no es cierto. —Muestra Nacho su desacuerdo—. Ellos te aprecian.

—Y yo a ellos… pero sabes lo que quiero decir. Es vuestro aniversario, de lo que vivisteis juntos los cinco y creo que la mejor forma de celebrarlo es compartiendo vuestras cosas, vuestros recuerdos. Además, tengo plan de chicas esta noche y no me lo perdería por nada del mundo.

—Como quieras. —Abandona Nacho rápidamente en su empeño—. De todos modos si cambias de opinión me das un toque y te doy las señas para llegar.

—Trato hecho —exclama ella con buen humor—. Por cierto, —Elena cambia el tono de su voz anunciando que el tema es importante—, sé que tienes a Raúl toda la semana pero quería pedirte un favor. A lo mejor es un poco tarde. —Elena se muerde el labio superior contrita.

—¿De qué se trata?

—El viernes se casa mi amiga Conchi. Va a ser un gran bodorrio con muchos niños y actividades especiales para ellos. Ella adora a nuestro hijo y me gustaría llevarlo conmigo si a ti no te importa. Sé que a Raúl le gustaría ir.

—Supongo que no hay problema. —Nacho se encoge de hombros aquiescente— ¿A qué hora quieres que te lo tenga listo?

—Si no te importa le tendré su ropa lista aquí. ¿Puedo recogerlo el jueves por la noche?

—¿Después de la merienda?

—¡Después de la merienda será perfecto! —exclama ella acompañando sus palabras de un apretón del hombro de Nacho—. ¡Te adoro, Nacho!

—Ya, ya —dice Nacho bufando sarcástico de buen humor—. Me lo apunto en la agenda del móvil para que no se me olvide.

—Te compensaré, amor. —Elena planta un rápido beso en su mejilla—. ¡Aquí está el gorrión este!

—¡Hola! —saluda Raúl cargando con una mochila de excursión y su maleta con el resto de sus cosas para la semana.

—¡Nos vamos! —exclama Nacho—. ¡Di adiós a tu madre y prepárate para pasar tres días inolvidables, chaval!

—¡Hasta luego mami! —La madre planta un sonoro beso en la mejilla de su hijo y este pone cara de rechazo fingido sin evitar seguir sonriendo.

—Adiós hijo mío. ¡Pasadlo bien! ¡No seáis malos! —Elena ondea su mano en señal de despedida mientras cierra la puerta de su ático al tiempo que se cierra también la puerta del ascensor en el que ellos bajan.

—¿Qué, chaval? ¿Listo para la aventura?

—Papi, contigo listo para ir donde sea.

—Pues que se prepare el mundo, ¡porque allá vamos!

Padre e hijo llenan el ascensor de sonoras carcajadas y del imparable cotorreo del menor narrando al padre las incidencias de la semana en la que no ha convivido con él.

Agradecimientos

Quiero agradecer a las siguientes personas que han participado directa o indirectamente en la elaboración de esta historia: a mis lectores beta que son, como no, mi madre Mercedes R.V. y mi hermana Sandra I.R. Esta vez les costó un poco más pero igualmente aguantaron como heroínas hasta el final. A Víctor P.M. por las entretenidas charlas delante de un par de buenas sidras de fresa y lima y por su trabajo con la portada. A mi primo Sergio G.R. que me dio indicaciones para hacer más creíbles las partes relacionadas con la medicina y por supuesto por ser una importante inspiración. A Eva D.C. por su labor como correctora del manuscrito y sus aportaciones al texto final. A Susana G., una lectora beta y amiga que se atrevió con el manuscrito y salió viva de su lectura; gracias también por tus comentarios de ánimo y apoyo. A Cristina G.N. también por su apoyo y convertirse en una de las primeras pioneras en visitar las páginas de este libro como lectora beta.

Gracias por leer esta obra

¡Muchas gracias, de corazón!

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Acerca del autor

Pablo I. Ramírez nació en la provincia de Málaga, Andalucía (España) en abril del año 1975. Desde muy pequeño en el colegio sintió predilección por las asignaturas de literatura e historia convirtiéndose en lector voraz de cómics de superhéroes y de novelas de fantasía, los clásicos de aventuras y profundamente fascinado también por filmes de héroes medievales y de piratas. Pronto sintió predilección por las novelas de fantasía épica, de ciencia ficción y de género de terror naciendo en él la urgencia de escribir su propia trilogía de fantasía épica siguiendo los pasos de los grandes escritores que admiraba como J.R.R. Tolkien, Margaret Weiss y Tracy Hickman, Michael Moorcock y de Stephen King, compaginando su andanza literaria con su carrera profesional como psicólogo, licenciado por la Universidad de Málaga y Máster en la Universidad Complutense de Madrid con más de 15 años de experiencia laboral en distintas áreas de la psicología, pero, por más que le impresionen los enrevesados entresijos de la mente humana, lo que finalmente más atrapa a la mente de este autor es una buena historia fantástica con unos buenos personajes que le hagan evadirse un buen rato del mundo real.