Primera edición: diciembre 2015

© Derechos de edición reservados.

Editorial Círculo Rojo.

www.editorialcirculorojo.com

info@editorialcirculorojo.com

Colección Relatos

© Eduardo Rubio Aliaga

Edición: Editorial Círculo Rojo

Maquetación: Germán Fernández Martín

Rev: Juan Muñoz

Fotografía de cubierta: © Fotolia.es

Diseño de portada: © Óscar Gil Raya

Producido por: Editorial Círculo Rojo.

ISBN: 978-84-9126-023-3

DEPÓSITO LEGAL: AL 1526-2015

«Cualquier forma de reproducción, distribución, comuni-

cación pública o transformación de esta obra sólo puede

ser realizada con la autorización de sus titulares, salvo ex-

cepción prevista por la ley. Diríjase a CEDRO (Centro Es-

pañol de Derechos Reprográficos) si necesita fotocopiar

o escanear algún fragmento de esta obra (www.conlicen-

cia.com; 91 702 19 70 / 93 272 04 47)».

A todos aquellos/as que hacen de

cada libro una realidad paralela que

habita en su imaginación.

PRÓLOGO

Me pide mi paisano, Eduardo Rubio Aliaga, que le prologue un libro de relatos que ha tenido la amabilidad de enviarme, previamente, para hacer una valoración de la obra. Deposita en mi una gran confianza al hacerlo, o quizá una responsabilidad, porque al tratarse de alguien a quien no conozco, se hace más laboriosa y profunda, por aquello de buscar sentimientos literarios en un autor desconocido en lo personal.

Con este libro de relatos de varia factura, Eduardo Rubio Aliaga; según firma, se apunta a la larga e intensa trayectoria de autores tomelloseros, que buscan con una opera prima la inmortalidad en la Atenas de La Mancha. Porque Tomelloso es eso, una gran pléyade de autores de narrativa, poesía, pintura de los más diversos estilos, y otras artes, que hacen de esta población manchega, metida a ciudad, un objeto de estudio constante sobre su singularidad artística.

Según deduzco de la lectura de 18 billetes a la realidad, Eduardo es un prototipo de escritor de compleja inventiva que se proyecta sobre muy distintos flancos de la creación literaria. Es fluido en su discurso e inquieto y original en la diversión de sus enfoques. Dispone de un universo literario rico y personal en el que desarrolla una táctica con la que consigue atrapar al lector casi siempre por sorpresa. Esa aptitud de escritor polivalente ayuda a comprender y a aceptar el mestizaje, a mi juicio imparable, en que van a confluir los géneros literarios entendidos como libre experiencia del talento creador.

Estas palabras previas al libro de un escritor novel no son ciertamente necesarias, entre otras cosas, porque el escritor que empieza necesita cometer errores. Como en la caligrafía y en la gramática, en los comienzos de la narrativa es sencillo cometer fallos muy elementales, en buena parte, por las prisas con que queremos situar a los personajes y marcar el punto de acción entre ellos. Es por ello, que quiero expresar mi grata admiración a la obra de Eduardo con el entusiasmo que me produce en un aspecto tan sugestivo como el que despierta el paralelismo de varias narraciones con los relatos clásicos de la literatura inglesa. Invito al lector a revivir tan mágica travesía amparándose en una narrativa intensa y fluida, que a buen seguro, servirá para colmar las pretensiones del autor; sean las que sean.

El autor encuentra en estas historias ambientes para el ejercicio de su condición de narrador que habita en la nostalgia, donde su cometido más evidente es encontrar en la delicadeza expresiva su verdadera dimensión de escritor. Lo consigue con un realismo total, sin ambages, adentrándose en la problemática social, en el amor, en la reivindicación y la lucha, con un estilo propio que emana de una realidad constante.

Habrá quien piense que esa dimensión sea un mal principio para un narrador que se aventura en la prosa con atributos que no corresponden estrictamente a la forma de contar. Yo diré, sin embargo, que se equivocan aquellos que piensan que el talento narrativo antológico no es compatible con el buen resultado de la fabulación a modo de cuento o novela.

Cada género literario reclama, efectivamente, un lenguaje, una forma de contar las cosas, pero a la hora de expresar nuestra sensibilidad sobre el arte de convencer al lector, en cualquier registro de la narrativa, es el autor el que confiere a sus historias la eternidad de su fama cuando está definida en un espacio neutro en el que se hace buen uso de la palabra escrita. No voy a entrar en posiciones críticas frente a un autor novel, ya lo he dicho antes, sino más bien en las claves misteriosas que nos sirven para entender la ingente tarea que Eduardo Rubio Aliaga lleva a cabo como narrador de historias breves, convenciéndonos de su profunda capacidad fabuladora.

El hilo conductor de estos 18 billetes a la realidad no puede ser más actual. El autor trata de convencernos en cada uno de los relatos, y lo consigue, de la rabiosa actualidad en que se mueven los personajes, tratando temas de vital interés, manejándolos a su antojo, sin apartarse un ápice de los cánones puristas de la narrativa clásica. La visión de la realidad, tal y como la percibimos alrededor nuestro y en nosotros mismos, converge en estos dieciocho relatos.

Mientras voy dando sentido a estas palabras escritas, repaso una y otra vez  el manuscrito que tengo delante. Coincido plenamente con su autor en el planteamiento inicial, en la idea que ha querido transmitirnos a todos sus lectores, y le emplazo a que persevere en el camino que se ha marcado. Quizá con el tiempo nos sorprenda con una obra de más enjundia, de más carácter, como son las novelas, porque tienen lo esencial para ello: una buena estructura literaria y las claves que maneja cada narrador de historias.

Espero haber servido a los propósitos que se esperaban de mí, al encargarme tan ardua y divertida tarea. Lo he hecho conforme a mi carácter, experiencia y sinceridad absoluta. Deseo con franqueza, que el éxito colme el trabajo de Eduardo Rubio Aliaga, para en el futuro poder seguir deleitándonos de su imaginación y buen hacer en el manejo de la palabra escrita.

Ismael Álvarez de Toledo

Autor de Diario de una terrorista

y Presidente de la Sociedad

Iberoamericana de escritores.

CLAVADA EN MIS VENAS

Había llorado durante horas. Sus mejillas llenas de rasguños daban a entender su grado de desesperación. Sentado en aquel sillón, de la vieja casa de su madre, era apreciable su mal estado físico. Su delgadez extrema había hecho que su camiseta gris fuese ahora desproporcionada. Unos vaqueros y unas zapatillas llenas de tierra, lo único que llevaba. Hacía una semana que no pisaba ese baño sucio para darse una ducha y mantener su higiene en niveles óptimos, mientras su alimentación también carecía de regularidad. A causa de su estado, los espasmos le hacían tartamudear las pocas palabras que en esos momentos era capaz de pronunciar.

— ¡Déjame, Déjame! —gritaba una y otra vez entre fuertes lloriqueos y tirones de su cabello con más de un palmo de longitud.

Con el recuerdo de una vida normal la desesperación lo hizo caer en las manos de la diacetilmorfina, una compañera tan inocente como traidora. Ésta le había negado la simple visita al funeral de su madre hacía más de un año. Odiaba tener recuerdos de una vida normal. No tener a nadie que llorase por él, ningún amigo al que pedir ayuda. Saber que no tenía nada lo frustraba más aún. Excusas había pocas para llegar a esa situación, ni tan siquiera para pedir auxilio a quien te mata poco a poco.

Harto de soportarlo se dirigió hasta su dormitorio y allí, en el primer cajón de su mesita de noche, la encontró. Quedaban dos dosis. Se las compró a su camello de confianza que tenía desde hacía algún tiempo. Su precio era bastante asequible, después de haberse gastado la poca herencia que su madre le había dejado.

Sentado en las escaleras pensaba como lo haría esta vez. «¿Cuchara o jeringuilla?», pensó.

Estaba demasiado nervioso para inhalar un poco de su narcótico preferido. Tampoco intentaría fumarlo, su impaciencia era inmensa. Poco tardó en romper el plástico de la nueva jeringa. Al menos le proporcionaría la seguridad de no contraer algo que lo acabase de matar del todo.

Su pulso era nulo, y la aguja se pinchaba una y otra vez fuera del lugar exacto (la vena más visible de su antebrazo izquierdo). Eso le dejó alguna que otra marca de más.

Una dosis normal inyectada a su riego sanguíneo era insignificante para olvidar el mono que lo había perseguido durante horas. Sacada la jeringuilla, la segunda dosis banderilleaba su brazo de nuevo. Presionado el émbolo hacia abajo la sangre excedía su volumen de heroína y un placer extremo recorrió su cuerpo. Ya había llegado a su cerebro y eso le producía alguna cabezada de más. Sentado en uno de los escalones se intentaría levantar con dificultad cayéndose en repetidas ocasiones. Con ayuda del alféizar de la ventana se alzó con la poca fuerza que le quedaba. El primer paso provocó las nauseas necesarias para que acabase vomitándose en la ropa y parte del brazo. El segundo paso, sería el de posicionarse frente al pequeño estanque del patio. Él mismo lo construyó para darle algo de belleza al corral antes de embarcarse en aquel infierno.

Sería su última percepción, la de ver un rostro corrompido por la droga que se reflejaba en el agua. Extraño sueño del que despertaría, lleno de angustia, desesperación y muerto de adentro para fuera.

Las lágrimas de la realidad se precipitaron de sus ojos, sin saber que ese día sería el último para ver su imagen reflejada en el agua de aquel estanque. Perdidas todas las fuerzas y desplomado en el suelo, de forma repentina, perdió la vida entre convulsiones. Ningún ser querido, nadie se percataría de aquel cuerpo tirado sobre el suelo durante días. Su querida amiga, heroína, olvidó rescatarle.

Cuál fue la locura que me llevó a dejarte entrar a un mundo que corrompiste a tu antojo.

CORAZONES AUSENTES

Las diez de la noche, tal y como habían quedado en el parque de Monceau. Natalie esperaba impaciente junto a una pérgola en el interior de aquel parque. Él no solía retrasarse, ni tampoco había avisado que llegaría más tarde de lo acostumbrado.

Un gorro protegía su cabeza del intenso frío de París, que por aquellos meses de invierno calaba más de lo esperado. A la vez sus guantes rojos, en conjunto con su gorro, se escondían en los bolsillos de su gabardina. Apenas conocía el callejero de la ciudad y la dificultad con la que había llegado hasta allí era evidente. Su marido apenas hacía lo posible por pasear con ella por las excitantes calles de París. En definitiva, su vida tampoco era un constante alboroto. La monotonía era el plato de cada día y eso no ayudaba a tejer una buena relación de pareja.

Al fin apareció. Ambos salieron del parque en busca de algún taxi que los llevase a la casa de Adrien. Su mujer llevaba fuera de París unos cuantos días por motivos de trabajo, algo que él y Natalie habían aprovechado para tener la oportunidad de estar solos. La detención del vehículo les anunció la llegada a su destino, la esquina de la avenida Treilhard con la calle Mollien. Adrien trabajaba desde hace años como alto cargo en una multinacional dedicada a la publicidad, eso le había permitido comprarse un piso en el centro de París.

Llevaban varias semanas sin verse, y a simple vista parecía haber pasado una vida entera desde la última vez. Los dos tenían cosas interesantes que contar. En lo concerniente a la cena no pararon ni un momento de charlar, reír y alegrarse porque estuviesen una vez más el uno frente al otro. Acabada la cena, Adrien se dispuso a recoger la mesa. Las copas y la botella de vino serían las únicas que quedasen sobre la mesa, una vez todo estuviese recogido.

La interrupción por la llamada de su mujer al móvil provocó el silencio en el comedor. Natalie sin pronunciar palabra alguna caminaba junto a su copa por una de las tantas librerías que adornaban el salón. Con frecuencia sacaba los libros interesada en las historias plasmadas en aquellas páginas como una verdadera amante de la literatura que era. Adrien deseaba terminar con aquella conversación telefónica, ésta no hacía más que incomodar a los presentes.

Terminada la conversación, Natalie abrazó sensualmente el torso de Adrien mientras aún mantenía agarrada la copa que ya andaba por sus últimos sorbos.

— ¿Todo bien?

— Tan solo había llamado para decirme que llegará pasado mañana —contestó Adrien mientras los besos se sucedían una y otra vez por su cuello—. Acaba de comprar los billetes de su vuelo.

—Entonces tendremos toda la noche para nosotros solos ¿no?

—Eso parece…

La conversación se detuvo cuando la mano de Natalie, que andaba por debajo de la camiseta, había descendido tan lentamente que terminó por perderse por el pantalón de Adrien dando a entender su clara intención. Él, aún de espaldas, cogió la copa de vino de sus manos y dada la dificultad del momento era de esperar que la copa se precipitase al vacío haciéndose añicos por la superficie. El intenso beso en aquella mesa del salón ya auguraba como terminaría la noche.

Natalie estrenaba vestido para la ocasión. El rojo destacaba en su totalidad. Incluso aquella prenda dejaba ver parte de sus nalgas, y que Adrien no dudó en sacar provecho. Su mano ya paseaba sin control por su entrepierna fruto de la locura que en aquella casa se estaba llevando a cabo.

Un momento deshizo toda la magia. Natalie harta de intentar mantenerse en pie separó sus labios y haciendo gala de su sensualidad caminó hasta la habitación dejando caer de golpe su vestido que ahora yacía en el suelo. Su cuerpo desnudo se revolvía en los brazos de su hombre hasta llegar a la puerta del dormitorio de Adrien y ver, sin ningún sentimiento de culpabilidad, la cama en la que con frecuencia dormían él y su mujer.

En otra parte de la ciudad la cosa no era muy distinta a lo que ocurría en aquel hogar. En un bar cualquiera a las afueras de la ciudad la música sonaba a todo volumen, en consonancia con la multitud de personas bailando descontroladas fruto de la euforia de la noche. A pocos metros del tumulto de la gente, el servicio de caballeros permanecía ocupado por Fabrice, el esposo de Natalie.

— Por tu alianza en el dedo veo que te gusta hacerlo con jovencitas mientras tu mujer te espera en casa ¿eh?

— Ella ha salido con las amigas esta noche —dijo Fabrice paseando su boca hasta morder la oreja de la muchacha—. Déjame disfrutar un poco.

—  Te veo a menudo por este local y sé que no paras de mirarme. Sabía que estarías deseando que me bajase las bragas en este servicio.

Otra de tantas mentiras se había forjado con una llamada. Carla desde Madrid necesitó tan solo avisar que su avión hacia París, donde la esperaba su marido, se había retrasado. En verdad, desde hacía semanas el avión de vuelta tenía previsto volver el día notificado por ella en la conversación. Su excusa tendría cuando se había pasado en el aseo de la habitación por lo menos una hora.

Consigo prefirió llevarse la lencería que Sergio adoraba cada vez que iba a aquel hotel del centro de Madrid. Sergio era el típico hombre de negocios. Carla lo había conocido en una conferencia de trabajo en uno de sus tantos viajes de empresa. Sus visitas a la habitación de ésta no eran cosa de hace poco, y un año bastaría para ver a aquel hombre en el registro de visitas del hotel.

Con su ropa interior blanca, con más transparencia que color, cogía el teléfono de la mesita, el cual había sonado unas cuantas veces mientras había estado en el baño:

— Señorita Girard, preguntan en recepción por usted. Me comunica que le dé el nombre de  Sergio.

— Dígale que suba a mi habitación, lo estoy esperando —confirmó Carla con rapidez apresurándose a vestirse antes que la visita la pillase a medio arreglar.

— Muy bien.

— ¡Ah! Por favor, ¿pueden subirnos la cena y el champán que pedí hace un rato?

— No se preocupe, el mozo acompañará al señor a su habitación e informaré al servicio sobre su cena —notificó el recepcionista al mismo tiempo que Sergio esperaba con tranquilidad frente al mostrador. Al parecer no era la primera vez que venía a este hotel con calidad de visita.

Unos minutos después su amante aparecía por la puerta con un elegante traje de oficina, que con las prisas acabó amontonado en esa silla frente al balcón con unas vistas perfectas a la Gran Vía.

De vuelta a París, el retrete proporcionaba la estabilidad perfecta para manejar sus cuerpos con frivolidad. Estaba claro que en aquel baño nada importaba. Ni la edad ni la desconfianza a lo desconocido tenían cabida en ese cuchitril, siempre sucio a altas horas de la noche. Una mano se apoyaba en los azulejos de la pared, mientras la otra permanecía enroscada en la espalda de Fabrice, desnuda tras haberse quitado la camisa fruto del calor. Nadie se percató de cuánto tiempo mantuvieron frotando sus cuerpos en aquel aseo cerrado con pestillo.

Las sábanas, por su parte, ya empezaban arrugarse en esa cama que desprendía una pasión oculta. Las fotos del matrimonio, en una de las mesitas, incomodaban de tal manera que Adrien tumbó el portarretratos esperando que la imagen de su mujer y él no interrumpiese nada, porque esta noche la cama sería para su reina en secreto, Natalie. Los labios paseaban cualquier rincón prohibido de sus cuerpos. La escasa luz desprendida por las velas hacía de sus cuerpos pieles doradas que el sudor cubría con el paso de las horas.

Finalizada aquella escena, Natalie se levantó de la cama preparada para recoger su ropa y marcharse como siempre solía hacer, pero hoy no sería esa noche. Eran las tres de la madrugada y sentada sobre la cama miraba a Adrien, esperando hacerse a la idea que lo de esa noche, como la mayoría, tocaba a su fin de la misma manera. Cuando dispuso a levantarse algo la frenó en seco.

— Esta noche me gustaría que durmieses conmigo.

— Tu mujer vendrá mañana —le replicó siendo visible la frustración al pensar en que tanto su marido como la mujer de Adrien estuviesen por medio—.  Además, Fabrice se preguntará que hago si paso la noche fuera de casa.

— Lo sabes perfectamente. Ella no vendrá hasta tarde, y a tu marido poco le importa donde pases la noche —aseguraba Adrien tumbado en la cama con la sábana de cintura para abajo—. Ven conmigo, por favor.

Natalie esbozó una sonrisa mientras sus ojos se llenaban de lágrimas a punto de derramarse al oír como le pedía que se quedase toda la noche con él. Cabizbaja intentaba ocultar su sollozo ante su acompañante, fruto de la emoción. Adrien se acercó frente a ella, y pidiéndole un poco de atención le dijo:

— Nada en este mundo conseguirá separarme de ti.

— Ninguno queremos cambiar nuestras vidas, ni convertirnos en algo que nunca hemos sido.

— Ya, pero comencé a respirar amor desde el día que te conocí —dijo limpiando las lágrimas del rostro de Natalie—. Para mí estas cuatro paredes no son importantes, ni tampoco un simple papel comprometiéndome con nadie.

— No puedo mentirte y tampoco puedo ocultártelo. Cómo decirte lo mucho que te quiero.

Esa noche fuese cual fuese el lugar, el amor era capaz de mutar en múltiples formas. Amores en secreto, cuerpos que se compartían en una habitación de hotel o adicciones a unos besos tras la puerta de cualquier baño. Aquí es donde el amor puede convertirse en el perfecto reflejo de las personas, donde no existen papeles firmados que juren un compromiso eterno ni amores considerados como normales. Aquella noche París se tiñó de pasión.

Amores fugados que decidieron marchar a otros cielos donde hicieron del capricho un secreto urdido en lo oscuro de la noche.

POSTALES DESDE COPACABANA

Ha pasado algo más de un año desde que Scott alcanzase el sueño que siempre había deseado cumplir, el de pasear por aquella playa de Copacabana. Ninguna otra preocupación, tan solo pensar en cómo mataría el aburrimiento.

Desde hacía veintiocho años, Scott había trabajado como encargado de seguridad en un centro comercial de la ciudad de Sheffield, situada en el centro de Inglaterra. Su salario no era una fortuna pero al menos le daba la posibilidad de pagar su hipoteca y los gastos que al cabo de un mes llenaban sus facturas. Todos los días su único objetivo era sentarse en aquella silla frente a una decena de televisores que con el paso de los años había olvidado que seguían allí. Prefería hacer mil cosas antes que prestar atención a esas cámaras. Éstas lo habían ahogado en la rutina.

Soltero y sin compromiso. Vivía solo, pero tampoco podía decirse de él que era una amante de la noche. Apenas tenía dinero para permitirse el tomarse unas copas y la mayoría de su tiempo libre la pasaba dentro de un pequeño apartamento a las afueras de la ciudad. Tanto había olvidado salir de noche que dejó atrás a quien consideraba sus verdaderos amigos, y si los tenía, sus visitas no era muy frecuentes verlas entrar por la puerta de su casa. En fin, tan solo se conformaba con poder echarse algo a la boca, dormir bajo un techo y huir del frío invernal. 

Sus padres habían muerto y él era hijo único, por lo que no tenía nadie en quien apoyarse. Sin embargo, sin comerlo ni beberlo la fortuna llamó a su puerta. Al parecer un pariente lejano, un tal Sir Fellon, había muerto sin ninguna descendencia y parece ser que murió en soledad. Algo similar a la situación tan parecida del pobre Scott. Un lunes cualquiera el abogado de su ya fallecido pariente se presentó ante su puerta con un maletín repleto de papeles. Al parecer, Sir Fellon legó tras de sí una importante suma de dinero que había acumulado con el paso de los años. Sus abogados habían buscado incansablemente algún pariente como dejó escrito el fallecido en su testamento, por lo que Scott de la noche a la mañana se había convertido en el heredero de una inmensa fortuna sin concretar aún. Los primeros números ya apuntaban a varios millones de libras.

Pasado un tiempo allí se encontraba, en una playa brasileña con todo lo que había soñado. Preciosas mujeres que con frecuencia asistían a sus fiestas y buscaban un hueco en su inmensa cama. Esas «amigas» lo único que buscaban era un par de billetes o regalos caros para satisfacer sus ganas de sentirse complacidas consigo mismas, pero Scott no esperaba otra cosa. Lo sabía perfectamente. A sus cuarenta y dos años le importaba poco tener una cama hecha de poco sentimentalismo. Al fin vivía la vida como él siempre había querido, sin ninguna atadura y pudiendo apreciar desde fuera la verdadera alegría que sentía. Las fiestas de noche y de día eran constantes en su mansión en primera línea de playa. Los invitados pasaban desde simples chicas que buscaban algo de fama acostándose con el nuevo magnate de la ciudad hasta importantes funcionarios públicos desde el ámbito político al empresarial. En definitiva, su sueño hecho realidad.

Atrás dejaba multitud de recuerdos horrendos por hacer desaparecer de su memoria. Un sueldo tan precario ni para poder viajar un simple fin de semana fuera de la ciudad. Horas y horas de horario laboral para llegar hecho polvo a casa y lo único que hacer fuese su cena, esperando dormir hasta el siguiente día. Sin duda, odió su trabajo. Pero quién encontraría algo mejor en esos tiempos en los que él se había sentido tan explotado. A pesar de todo eso, esa herencia millonaria solucionó su vida. Prefería perderse en cualquier país con un clima que le hiciese disfrutar del presente, aunque sus billetes no hiciesen otra cosa que comprar su felicidad.

Scott vivía una verdadera etapa de bienestar pero ni siquiera sabía cuánto duraría aquello. La fortuna heredada era descomunal. No volvería a trabajar, eso lo tenía claro, y más aún cuando había arrastrado un pasado de humildad en el que luchaba por el derecho de los suyos. ¿Qué más podía hacer Scott ante tanta explotación? Nada. Callarse y sonreír como si su vida, en verdad, fuese un idílico cuento de hadas en el que la alegría afloraba por cualquier rincón. Lo único que deseaba evitar era la palabra despido saliendo de los labios de su jefe. Temblaba a cada llamada a su despacho, fuese cual fuese el motivo.

Pero todo había cambiado, y afortunadamente para mejor. Su vida se convirtió en la de un simple trabajador que tras una suculenta jubilación se perdería en cualquier sitio con tal de disfrutar de sus últimos años en paz y armonía. Y así es, la suerte sonrió a Scott y esa jubilación llegó con antelación, y por supuesto, le permitió cambiar su forma de ver la vida.

Tal vez no lo tendría todo, pero en esta vida no se puede pretender abarcar más de lo que uno puede. El amor llamó a su puerta un par de veces, pero de eso hacía años y la memoria de Scott no alcanzaba tales límites. Simples amores perdidos en el recuerdo de la juventud, pero a estas alturas poco importaba. Había aprendido a vivir en soledad, y de repente una herencia millonaria le permitía ser quien nunca hubiese podido soñar. Él sabía que un par de mujeres guapas y con ganas de dormir junto a un hombre que amasaba millones no traería amor pero tampoco era eso lo que él buscaba.

Dentro de aquel jacuzzi, en su amplio balcón con vistas a la isla de Comandatuba, recordaba todo por lo que había pasado. Aquella vida llena de deudas, dolores de cabeza u horas y horas de trabajo interminable. Unas gafas de sol a la última moda y desnudo dentro de aquella especie de bañera burbujeante. Su cuerpo se difuminaba con las persistentes burbujas saliendo de los lados de la estructura, mientras una caipiriña acompañaba sus vistas al mar. Al mismo tiempo extendía sus brazos a lo largo de las paredes de la pequeña, pero a la vez cómoda atracción acuática. Claramente su gesto de disfrute era visible. Por la parte de atrás, dentro de la vivienda, un par de chicas desnudas se probaban sus nuevos modelitos de bikini. Scott, desde su llegada a Brasil había probado suerte con el mundo de las inversiones. La herencia obtenida no debía ser un simple sueño de un par de años. Se había asegurado su fortuna, probablemente hasta su muerte, ya que las inversiones no le había ido nada mal a pesar de lo nefasto que era para Scott el mundo económico. Pero cuando se tiene un equipo de inversores y personas dependiendo de ti, la preocupación en torno a tu fortuna crece constantemente.

Scott había conocido en una de esas reuniones de inversores al famoso Fabio. Éste era el dueño de una importante agencia de modelos que exportaba estrellas hacia Europa y Estados Unidos. Esas modelos acabarían desfilando en las pasarelas más importantes del planeta. Pero como todos sabemos, para muchos el fin justifica los medios. Las chicas, ahora sumergidas dentro del jacuzzi junto a Scott, no eran más que simples jovencitas sin pasar de los veinte años. Para el protagonista su relación con Fabio hacía posible sacarle algún provecho a esa amistad. Cuando tienes como amigo a uno de los más reconocidos hombres del mundo de la moda, la gente hará cualquier cosa porque la metas en ese mundo y la visita de aquellas chicas no se alejaba mucho de aquella realidad.

Las cosas en aquel balcón habían cambiado para mejor. Las dos bellezas acariciaban y mantenían a tono a Scott, incluso se esforzaban porque esa experiencia no se le borrase con facilidad de la memoria, siempre y cuando tuviesen su merecida recompensa.

Tanto disfrute ya era algo fuera de lo normal cuando comenzó a sonar una sirena de fondo. Sobresaltado abrió los ojos y allí estaba de nuevo. Decenas de televisores llenaban la mesa de control de aquel supermercado. Todo había sido un sueño. Una vez más, éstos le habían jugado una mala pasada. Odiaba dormirse en el puesto de trabajo con el peligro que eso conllevaba: jugarse su puesto, y sin que esta vez ninguna herencia pudiese salvarle el pescuezo.

Aquella sirena lo avisó del momento exacto del cambio de turno, por lo que se dirigió a casa después de unas doce horas en las que ni él sabía cómo pudo haberlas pasado durmiendo. De camino a casa ya volvía a percibir la misma rutina de siempre. Estaría rodeado de soledad y con poco que echarse a la boca, pero tenía que resignarse a la triste vida que le había tocado. Sabía perfectamente que todo lo ocurrido durante el trabajo no era más que un simple sueño, por lo que acabó viviendo en la misma realidad de siempre.

Tras terminar el trayecto en bus desde el supermercado le esperaba otra de esas noches sin tiempo ni para descansar. Una ducha que por la mala calidad del suministro en el edificio alternaba agua caliente y fría. Un par de sándwichs y un refresco. Con un poco de suerte había podido llevárselos del supermercado. Esa acabó siendo su cena. Su vida era un asco, él lo sabía, pero era lo único que tenía. Para él cada noche después del trabajo su vida cambiaba por minutos. Se tumbaría en la cama y terminaría por zambullirse en sus propios sueños. Esos momentos para convertirse en lo que nunca había podido ser.

A partir de entonces su felicidad consistió en entrar por aquella puerta de su apartamento de Sheffield y ver esa cama donde se acurrucaba entre las mantas sintiendo una realidad a corto plazo. Siempre esperando volver a soñar, aunque siendo consciente que sus sueños no eran más que eso, sueños.

Tan ilusoria fue la búsqueda de la diosa fortuna que sin darnos cuenta nos convertimos en siervos de un amo llamado dinero.

ÁNGEL DE ALAS DE VENGANZA

Hoy no tenía más remedio que pasar la noche solo. La última semana había sido demasiado ajetreada. Necesitaba descansar aunque fuese solo por unas horas, sin embargo, esa noche dos prostitutas lo acompañaban en tan triste velada. Su obesidad no era un problema pero no le venía mal perder algunos kilos. La cocaína desaparecía en un abrir y cerrar de ojos entre él y las muchachas. De pronto, a unos metros una carta se encontraba bajo la rendija de la puerta de la entrada. La más avispada de las chicas se levantó para recoger el sobre y llevárselo a su cliente. Agradecido, ofreció otro poco más de esa sustancia blanca que decoraba la mesa.

Intrigado por haber recibido una carta sin destinatario ni remitente, la abrió esperando interesados por algún pedido importante, siempre bajo la discreción. Se equivocó. La carta no informaba de nada bueno, pero tampoco es que se la tomase muy en serio con lo colocado que iba desde hacía un par de horas. Un texto extenso decoraba el papel. El destinatario comenzó a leer.

Querido Gregory:

Llevas siendo mi objetivo todo este tiempo. Lo llevas siendo desde que tuve que enterrar a mi mujer y a mi hijo en aquel cementerio de la calle Bergen Turnpike. Cada noche se hace eterna recordando aquellos cuerpos tirados en el suelo, de esa casa a la que ahora no me atrevo ni a entrar. Tu ansia de dinero no ha hecho nada más que acercarte a mí, a la muerte.

Muchos se refieren a la venganza como algo desastroso en la conciencia de cualquier persona, algo pecaminoso en los pensamientos de los hombres. Incluso clamando venganza se puede perder más de lo que se ha perdido, pero ¿aún puedo perder más? No me queda nada, no tengo a nadie. Tan solo una frialdad recorriendo mis venas esperando cometer lo que tú mismo cometiste.

Seguro que estás sentado en el sofá de tu casa emborrachándote mientras le metes mano a cualquiera de esas sucias putas, creyendo que el único mal rondándote por la cabeza es el de no tener ninguna sustancia para desconectarte de la cruda realidad que tú y los tuyos habéis forjado. Nada en esta oscura ciudad me los podrá devolver, tampoco nada me impedirá terminar lo empezado. No hay a lo que más se tema que a una persona movida por la venganza, la ira y que carece de cualquier sentimiento de miedo a la muerte. Probablemente esta misma mano sea la que apreté el gatillo para introducirte la última bala en ese inflado rostro.

No es el momento para lamentarse de por qué estoy aquí, ni tampoco que espero de esta noche. Saliendo de aquellas tristes cuatro paredes, las gotas de lluvia no paran de deslizarse por mi rostro hasta precipitarse por mi barbilla. La noche está fría, aunque recibo consuelo de esta Desert Eagel sujetada bajo mi cinturón y una petaca de vodka barato en alguno de los bolsillos de mi chaqueta.

Camino tranquilo y decidido en una noche donde el frío conspira junto a la lluvia, donde la muerte se une a la venganza. Las licorerías, los bares e incluso algunos moteles infectados de drogas y prostitutas se agolpan en mi camino. Siente como mis pasos acercan el reflejo de tu muerte. Corre porque mis pasos no descansarán hasta verte nadando en esa mezcla de drogas, alcohol y enfermedades, a lo que tú llamas «sangre».

Fatídico el día que decidiste convertirme en lo que soy.

ÁNGEL DE ALAS DE VENGANZA

(II Parte)

Tras varias horas el vacío cala en su mente. La extraña carta fue recibida entre un mar de risas por la poca preocupación que le había causado. Un par de horas después decidió irse a dormir. Las chicas se habían ido algo colocadas y con el dinero correspondiente por la compañía de esta noche, a pesar de la ausencia de sexo. Con verlas drogarse junto a él era suficiente.

Pasadas las horas no falta mucho para que el sol comience a verse tímidamente desde la ventana. Él yace en esa cama de matrimonio tan vacía como la vida que arrastra desde hace años. Un terror nocturno próximo a un presentimiento le hace levantar los párpados. Intenta incorporarse pero es imposible, un par de esposas lo retienen en la cama. Por un momento piensa que esa pesadilla le ha hecho mearse del miedo en las sábanas, pero pronto se cerciora de su equivocación al identificar el líquido esparcido sobre las mantas. Es más mortal de lo que cree.

Gira la cabeza, guiada por alguna sospecha, hasta el otro extremo de la habitación, donde se sorprende de una presencia aún más horrorosa. Lo observa. El cigarro encendido ilumina el rostro de aquella sombra, ahora reconocida. No cabe ninguna duda que se conocen.

— ¿¡Qué haces aquí!? —pregunta Gregor bastante alterado.

— Sabes perfectamente por qué estoy aquí, no hace falta recordarte cual es la deuda que vengo a cobrarte —contesta aquel rostro iluminado intermitentemente  por el fuego del cigarro.

— ¡Suéltame!

— No vengo con esa intención. Hace tiempo podrías haber evitado todo esto, sin embargo, tu necesidad de control te llevó más allá. Te lo advirtieron en demasiadas ocasiones. Recuerda, antes poseías una vida pero no te bastó, tenías que intentar destruir la mía ¿Consigues darte cuenta? —ríe irónicamente la figura bajo la sombra, viendo como la víctima se intenta deshacer de las esposas—. Ahora me permito gozar de lo que tú deseas en estos momentos, y es un poco de coraje antes de acabar con tu vida.

— ¿Qué coño te crees, acaso no fui consciente de cómo lloraba tu mujer al hundirle una bala a tu hijo, o cuando me contaron como llorabas en su funeral? No hay día que no deje de alegrarme por aquello. Mírame, lo tengo todo. Es imposible contar cada mujer disfrutando en esta cama, cada billete pasado por mis manos y que me ha hecho tener de todo lo que he querido —responde desafiando con la mirada a la figura sentada frente a él.

— Ese ha sido tu problema. El ansia de controlarlo todo a tu alrededor, pretender que todo salga como tú lo deseabas. Destruiste vidas. Diste muerte a quien menos debías. El tiempo te ha puesto en tu sitio. Nadie se pensaba que fueses un despojo social, pero visto lo visto, has acabado por consumir tu propia vida.

— No hubo día de mi arrepentimiento por lo que te hice —presumiendo durante unas distendidas carcajadas.

— Te alegrarás más cuando vuelvas la cara y veas la mierda de vida que has perdido. 

El visitante, levantado de la silla, serenamente enciende el último cigarrillo de la noche. Se consume rápidamente entre miradas, por una parte de venganza, pero por otra de desesperación y miedo. La silueta negra deja caer el cigarrillo a los pies de su víctima.

El fuego comienza a brotar de las sábanas como una fiera incontrolable. Los gritos de desesperación y de dolor se suceden enérgicamente. Segundos más tarde las llamas han invadido la mayoría del cuerpo, ahora yaciendo sobre la cama. Se ha callado. Su cuerpo consumido por el fuego contrasta con el reflejo en los ojos de su asesino. Todo ha acabado. La última imagen será la de un hombre cruzando la puerta por la que había entrando, dejando rastros sobre las sábanas de una vida.

El sol amanece sobre cenizas.

ENTRE PITOS Y FLAUTAS

Ana y Gabriela, dos jóvenes cansadas de la misma rutina de todas las semanas buscaban algo diferente. Se comprendía por las ganas de distraerse que tenían. Querían algo distinto, algo que las hiciese pasarlo bien.

No buscaban la típica fiesta de siempre. Ana continuamente se lo había dicho a su compañera de piso. Pasaba de fiestas aburridas y monótonas. Ambas deseaban divertirse de verdad y guardar en sus memorias algún recuerdo divertido y apasionante.

Gabriela tenía el plan perfecto, pero antes debía de consultarlo con su compañera.

— ¡Ana despierta! Tengo una idea magnífica para alguna de estas noches —le decía mientras levantaba la sábana mostrando su desnudez y apreciando a la perfección su naturaleza de mujer.

Un cuerpo delgado, con una piel ligeramente bronceada y bien proporcionada en cuestión de atributos. Su pelo rubio de mediana longitud cubría a duras penas sus pechos, una noventa y cinco era su talla. A veces, la joven era la delicia de Gabriela.

Su letargo duró un rato hasta sobresaltarse, saltando de la cama como una exhalación después de oír el plan de Gabriela.

— ¡Me encanta! —gritó ilusionada mientras se recogía el pelo en forma de moño, dejando entrever su cuerpo alto y delgado.

Ambas se pusieron a la nueva orden del día: prepararían todo. Tendrían que pensar los invitados de su fiesta y comprar todo lo necesario para que esa noche no fuese ningún fraude.

Sábado, ese fue el día elegido por las dos chicas. El lugar sería su piso, un ático con vistas a una de las playas de Santa Cruz de Tenerife. Tan solo cinco invitados en la lista pero, al parecer, bien elegidos. Jessica, una chica introvertida que vivía en el mismo bloque que las organizadoras. A veces su timidez era considerable con personas del sexo opuesto, pero en definitiva no sería un problema relevante para la consecución del objetivo de la noche. El plato especial lo llevarían Cosme y Lucas, dos apuestos muchachos que trabajan juntos como becarios en un reconocido despacho de abogados de la ciudad.

Todo preparado. Las protagonistas ya se habían vestido, aunque su informalidad en su forma de vestir estaba presente. Preferían no ataviarse demasiado, estarían en su propia casa y no tendrían pensado salir a otro sitio. La música, por su parte, ofrecería un ambiente agradable a los asistentes durante toda la velada.

La primera en llegar, por supuesto, fue Jessica. Una chica formal que no le gustaba llegar impuntual a ningún sitio, y demostrado quedó. Pelirroja, delgada y de mediana altura. 

— Demasiado recatada y formal para la belleza que está hecha —dijo Gabriela.

— ¿Tú crees?

— Al menos eso me hace ver, pero ojalá esté equivocada.

— O sea, ni siquiera sabes si se atreverá —aseguró Ana mientras miraba a su amiga con preocupación—. ¿Crees que se echará atrás?

— No creo, eso es fruto del momento y del vino que tome.

Se presentó frente a las chicas arreglada con unos pantalones de pitillo, unos tacones y una camiseta que no dejaba descubrir nada de escote, a pesar de la delantera que tenía. En el sofá y acomodándose las gafas constantemente en el puente de la nariz, observó cómo no tardarían en presentarse los chicos vestidos sin ninguna consideración en especial. El primero de ellos, Lucas, se presentaría con unos vaqueros normales y una sudadera. La bebida correría por su cuenta, exhibiéndose con dos botellas de un buen vino. El recibimiento dado por  los nuevos asistentes fue el típico, dos besos y sus respectivos nombres.

Todos sentados en la mesa, esperaron a Ana servir la cena. Las conversaciones eran tan agradables que incluso algún piropo saltaba a la tímida del grupo:  

— Hay que decir que menuda compañía, y sobre todo la de Jessica —soltó Cosme sin venir a cuento, acompañado de las risas de los demás, viendo a la chica como se sonrojaba sin más remedio que mirar hacia abajo muerta de la vergüenza.

Los platos se vaciaron rápidamente. En verdad la idea era de una cena ligera y después disfrutar un poco de la noche. Las copas de vino se pimplaban en la boca de los asistentes y la risa floja se transmitía en sus rostros como un virus. Anécdotas, elogios, no faltaba de nada.

Terminada la cena completamente, Gabriela se levantó eufórica, se acercó al equipo de música y marcó la Pista 11. Se trataba de Don´t Stop Me Now de Queen. Las revoluciones aumentaron cuando las chicas, incluso la vergonzosa de Jessica, acudían al centro del salón a bailar. Los chicos, al otro lado del comedor, centraron su atención en que escoger en el mueble-bar. Unos tequilas por cabeza y perfecto. Un mar de risas en la estancia y la música a todo volumen. Como ya se veía venir, la música alta y la poca vergüenza que se tenían ya hizo a Cosme susurrar al oído de Jessica palabras que físicamente ponían alterada a la pobre chica. Incluso el baile alocado precipitó uno de los tirantes de la camiseta de Ana perdiendo el equilibrio por su hombro, dejando medio pecho ante la atenta mirada del otro varón, Lucas.

Las cuatro de la madrugada y todos estaban eufóricos de tanto bailar. Acabaron por sentarse en el amplio sofá para relajarse un poco. Un silencio incomodo, a pesar de la música de fondo, provocó el encendido de la televisión por una de las chicas buscando algún canal que valiese la pena. Su elección fue una cadena que a esas horas tan solo mantenía la audiencia con la emisión de unas cuantas películas X. Todos, sin exceptuar a ninguno, pidieron que se mantuviese el canal.

La película era un completo escándalo. Un afroamericano, director de una escuela, penetraba insistentemente a una joven colegiala con la típica indumentaria, mientras la profesora de ésta se masturbaba desde la puerta observando aquella escena. Contemplar la película no hacía más que mantener callados a los espectadores que ya empezaban a notar como el ambiente se acaloraba.

Excepto Cosme, sentado en uno de los brazos del sofá, el resto permanecían tirados entre los cojines. Ninguno apartaba la mirada del televisor. Sin pensárselo dos veces, Ana giró la mirada y acercándose lentamente unió su boca con la de Jessica, quien se encontraba en la esquina del sofá.

— Me gusta… —susurró Jessica.

Tanto les gusto a ambas que en un par de minutos aún no habían despegado sus labios la una de la otra. Al lado, Lucas recorría lentamente su dedo por el abdomen de Gabriela hasta introducir su mano por su ropa interior. La excitación estaba servida. Beso tras beso, caricia tras caricia, es decir, un derroche sin más. El único sin entrar en la fantasía era el que estaba sentado en la esquina, sin embargo, no tardaría en integrarse a la aventura cuando Ana en su apuesta por el rollo lésbico decidió dirigir también su mano a la entrepierna del joven. La bragueta de su pantalón se bajó rápidamente y acabó por palpar sus testículos, cuando éste aún mantenía en la mano su vaso de ron cola.

Cosme excitado, se despojó de la camiseta y dejó su pantalón entreabierto sacando su miembro para servir a alguna de las invitadas. Su torso era delgado y su piel llena de tatuajes espectaculares. La primera fue Jessica que palpando con su mano, estiraba una y otra vez hasta poder ver su verdadera naturaleza. Su boca acabó hecha una delicia, suave y llena de saliva. No dudaba en introducírselo en su boca una y otra vez. Acompañado de un leve gesto de placer, él comenzó a pellizcar uno de los pezones de la chica, que terminó por quitarse la camiseta ante la molestia causada. Esa noche había decidido no llevar sujetador. Una piel lechosa y unos pezones color rosa caracterizaban su esbelto cuerpo.

Por otro lado, los gemidos eran constantes. Ana y Gabriela se proporcionaban placer mutuo. La lengua rozaba constantemente los labios carnosos y húmedos de la compañera. Gabriela era la típica chica de apariencia mediterránea. Una estatura normal, pelo moreno y un cuerpo bronceado todo el año. Su tatuaje en las lumbares, en forma de alas de ángel, daba morbo a su desnudez. El otro chico que se había cambiado de pareja, esta vez con la rubia del grupo, mordía cualquier zona prohibida entre sus mulos. Una y otra vez levantaba la cadera de la joven como si se le fuese a escapar, intentando llegar un poco más al fondo de la cuestión. Lucas no esperó ni un momento y tirando su ropa interior cerca del sofá penetró bruscamente a la chica. Muerta de placer agarraba la tapicería del mueble esperando resistir tanto ajetreo de golpe.

Gabriela sola y sin saber qué hacer, corrió a su habitación y con la gracia que la caracterizaba traía a su compañero de soledad. Un consolador negro de importantes dimensiones. Costaba pensar que eso cupiese.

La escena no paraba y ya hacía rato del primer orgasmo de la pobre Jessica, agitada por las penetraciones de Cosme. Después de un rato mirándole con cara de pocos amigos, perdió el equilibrio y cayó de cabeza al cojín justo al lado del sofá, recibiendo aún la energía transmitida por su amigo.

Lucas y Ana gozaban. Gabriela, por su parte, jugaba con su juguete dejando unos gemidos en la estancia que se confundían con los de cualquiera de los presentes. Su longitud se perdía en ocasiones en su interior. El complemento de sus dedos era placentero, y más cuando a su lado una de ellas abría la boca para ofrecerles cabida. La mirada de Gabriela a Cosme lo decía todo. Jessica había decidido descansar un momento, por lo que el chico aprovecharía para lanzarse a por Gabriela. A ella le encantaba el sexo oral y lo demostraba. Su trasero cerca de la posición de Lucas le hacía olvidar todo. Rehusó a Ana y se centró en la morena. Los dos becarios de aquel buffet de abogados se asegurarían en ofrecerle placer a quien se encontraba entre los dos.

— Vamos chicos, hacedlo por favor —pedía Jessica con un tono a media voz. 

— Nos gusta —se refería Ana a ella y a su compañera.

Ese fue el momento en el que los dos colegas fundieron sus morros el uno con el otro durante un buen momento, buscando cumplir el deseo de sus compañeras.

— ¿Satisfechas? —preguntaron al mismo tiempo que los muchachos reían por la expectación causada en torno al sofá.

Tras un buen rato, el cuerpo de Gabriela se veía enfrascado en dos frentes diferentes. Su piel quemaba. Su compañera, envidiosa de aquella escena, acarició el cuerpo de Cosme para agarrarlo esperando interrumpir la felación que llevaba a cabo la morena del grupo. Ella lo apartó y dejándolo sentado se puso sobre él. La boca abierta de Jessica daba la idea del gusto proporcionado al ver esa imagen tan morbosa.

Entre risas la orgía seguía. Esta vez, entre las dos chicas que entre besos y más besos se penetraban constantemente el juguetito que había revolucionado la juerga. Lucas, en el suelo, agarró a Gabriela y se colocaría con el único fin que la postura del sometido saliese lo mejor posible.

Las horas pasaban, y la mesa del salón no quedaba desapercibida. Botellas de Tequila, Bourbon y Barceló. Envoltorios de preservativos por el suelo, y los que aún no se habían usado ofrecían compañía a las botellas en la mesa. Los lubricantes no faltaban, en cualquier momento podrían necesitarse. Todo eso vislumbraba lo bien que se había preparado la velada.

Los gestos de Ana y la vecina lo decían todo. El salón estaba lleno de gemidos y ganas de seguir. Las chicas se prestaban ayuda para penetrarse el consolador cuantas veces fuera preciso. Cosme observaba pero no participaba. Lo único que podía hacer era trabajarse así mismo, al mismo tiempo que admiraba el derroche lésbico frente a él. No podía ocultar sus gestos de placer al verlas disfrutar.

Él estaba cerca. No obstante, Ana se acercó y dijo:

— Ahí no. Termínate aquí.

— ¿No te importa? —advirtiendo del poco tiempo que disponía antes de eyacular.

— Todo lo contrario, nos excita.

Ambas se agacharon para degustarlo a la vez que lo compartían. Durante un buen rato Cosme mantuvo cara de no aguantar más hasta que Jessica esperando el final masturbó con rapidez al chico. Pendientes de los gestos del muchacho sentían más cerca su llegada. Finalmente no aguantó más. Su semen se esparció por los alrededores. Las metrallas blanquecinas salieron disparadas del pene del muchacho repartiéndose por una amplia línea en el suelo. Descargado, caería sobre la alfombra extenuado y satisfecho. Con respecto a las chicas, ellas mismas seguirían hasta terminar con lo que habían empezado. Aquella escena había dejado más deseos en el aire, a pesar de haber tenido algún orgasmo de más.

Lucas lleno de energía agarró en el suelo a Gabriela y la lanzó contra el sofá. Un cara a cara enérgico. Cada pierna por un lado y su cuerpo en medio. Mostraba su torso moreno, pectorales algo trabajados y unos brazos potentes que eran su único apoyo en aquella postura. El pelo de la chica molestaba demasiado. Aun así, no fue impedimento para que se besasen con fuerza fruto de la adrenalina que se estaba descargando en el momento. El rostro de la chica hacía ver el goce palpado en el ambiente.

Una de las últimas canciones que sonaban en el CD daba un toque rockero a la fiesta. Lucas la levantó y la colocó a cuatro patas en un lado del sofá, agarrada en uno de los brazos de éste. El chico arremetía con fuerza. Con su brazo por el abdomen de la joven y la imagen de sus cuerpos unidos daba una sensación salvaje a sus movimientos. Los gemidos se sucedían con energía y las tensiones aumentaban. El cuello de la joven sujetado por el chico hacía prever que pronto se llegaría al éxtasis, y así fue. Unas fuertes sacudidas a sus cuerpos y se zanjaría el asunto con los dos cayendo desplomados del cansancio.

Sin ninguna excepción, todos en torno al sofá descansaban agotados. Había demasiada confianza para que todos se quedasen a dormir allí desnudos. Ni tan siquiera había fuerzas para levantarse y apagar la luz. Ninguno de ellos tenía ganas de hacerlo. El equipo de música ya había dado por finalizado su recital y quedaba en silencio después de haber escuchado el disco entero. Al día siguiente ya pensarían en recogerlo todo o repetir si fuera preciso, pero preferían disfrutar del presente, Carpe Diem.

No hay razón alguna por la que no desnudes tu cuerpo y permitas a las sensaciones invadir tu interior porque los seres humanos no somos más que eso, marionetas controladas por nuestros placeres.

UNA PUERTA A LA ETERNIDAD

El vehículo se detuvo ante el frenazo de su conductor. Dentro el individuo admiraba atentamente el horizonte pensando en cuál sería el próximo paso que debería de dar. Inmersos en la estación de lluvias, los cultivos se elevaban hasta la cintura de los agricultores que hablaban sin parar de sus temas, sin percatarse en ningún momento del vehículo detenido en uno de los lados del camino que conducía al famoso bosque de Alseide.

Se dispuso a salir abriendo la puerta bruscamente. Su indiferencia era desbordante, tanto que otro automóvil que circulaba en la misma dirección se vio obligado a dar un volantazo para evitar un accidente. El protagonista ni tan siquiera se inmutó. Ni una sola palabra que saliese de su boca para referirse a su error o tan siquiera excusarse de él.

Al cerrar la puerta se percató de la presencia de un par de agricultores que lo observaban intrigados. Desconfiados y a la vez con una actitud un tanto curiosa, se acercaban por la tierra labrada con sus aparejos buscando alguna palabra o curiosear con aquel tipo plantado en el camino. Antes que se acercasen más, él prefería proseguir el camino que ya había planeado. Tras una veintena de pasos su mano fue a dar a uno de sus bolsillos para sacar el móvil, y después de observarlo unos segundos lo dejó caer al suelo. Lo mismo ocurrió con su otro bolsillo de dónde sacó un par de llaveros de los que prescindió rápidamente. El colgante y su cartera tuvieron la misma suerte que el resto de sus posesiones.

Los agricultores miraban con desconcierto, a unos cincuenta metros, la andadura de aquella persona extraña para ellos que iba dejando caer todo lo que tenía por el camino. Prefirieron no acercarse más, no fuese a ser que se tratase de algún enfermo mental. Dada la suerte de algunos se le podría cruzar un cable y dejar sin vida a dos pobres ancianos como ellos. A pesar de eso, la curiosidad llamó a la puerta de uno de ellos.

— ¡¡Joven!! ¿Está bien? —gritó uno de los agricultores—. Podemos echarle una mano en lo que necesite.

Ni un solo gesto de interés a las palabras del agricultor. Prosiguió su marcha sin ninguna intención de entretenerse en cuestión alguna. Así mismo, los ancianos miraban extrañados a ese joven con sudadera y vaqueros que caminaba en dirección al que llamaban bosque de Alseide. Acabarían por desistir en llamar la atención del viandante y proseguir con sus conversaciones típicas del día a día.

La caminata cada vez lo hacía aproximarse más a aquella inmensa agrupación de árboles. Una ráfaga de viento azotaba con fuerza su espalda. El cielo se cubría de un color grisáceo y espeso, provocado mayormente por la acción del viento. Sin duda alguna, era la antesala a una tormenta, a pesar del perfecto día de primavera que había hecho hasta ese momento. La tempestad se avecinaba, por lo que con desinterés agarró la capucha de la sudadera y siguió su camino observando el cielo como se llenaba de nubes.

Tan solo unos minutos fue lo que tardó hasta llegar a la antesala del bosque. Parado ante los primeros árboles y aguardando unos segundos hasta cerciorarse que estaba en lo correcto prosiguió la marcha.

Troncos y más troncos de árboles que se prolongaban desde el suelo hasta el cielo varios metros. Con el silencio en el ambiente era más fácil disfrutar de cualquier motivo por poco relevante que fuese. En medio del espesor daba vueltas sobre sí mismo admirando cada una de las características de ese lugar. Desde un grupo de mariposas saliendo espantadas de un matorral hasta un colibrí batiendo sus alas en busca de su alimento en la flor más dulce. Era inútil intentar divisar el cielo, las copas de los árboles cubrían toda la vista hacia arriba, mientras esa pequeña ausencia de luz proporcionaba un toque mágico al entorno.

Comenzó a andar con prisa motivado por la curiosidad, admirando cualquier cosa que habitase en aquel inhóspito lugar. A pesar que las plantas, en muchas ocasiones, dificultaban el paso. No importaba, ya que la dirección era cuestionada y elegía con frecuencia el rumbo por el que desviarse. Tras un ajetreado paseo por el interior del bosque él no tenía duda alguna de haberse perdido, sin embargo, estaba más interesado en otros asuntos más insignificantes que el de saber donde estaba.

Empezaron a escucharse pisadas a su espalda. Tras asegurarse de donde provenían aquellos sonidos centró la mirada en unos matorrales de donde venían esas señales. Lentamente sobresalió el cuerpo de un animal de un arbusto. Un lobo. Se trataba de un lobo de pelaje blanco como la nieve. Tras detenerse, ambos fijaron sus miradas durante un instante. El animal no esperó ni un momento para comenzar la carrera hacia el protagonista, y tan solo con rozarle buscó la huida más allá de donde se encontraban. No le quedó otra. Le había llamado demasiado la atención por lo que se vio obligado a perseguirlo como un niño pequeño. Aquello desembocó en una larga disputa entre el espesor de la vegetación durante varios minutos, para evitar así, que el lobo se le perdiese de vista.

Todo acabó en un pequeño descanso  para los dos corredores. La zona era un claro del bosque. Un círculo cubierto de hierba baja, rodeada de árboles y más árboles. Parecía mágico, y más aún cuando el primer trueno estremeció los alrededores. El ambiente carecía de luz y la simple fugacidad de un rayo proporcionaba un destello impresionante a sus ojos. El lobo sentado frente a él se apoyaba en sus patas delanteras, entretanto fijaba su mirada de nuevo en el visitante. Las primeras gotas ya caían en su capucha al igual que en los alrededores, fruto de una lluvia característica de la primavera. Las miradas de los dos contrastaban con la lluvia recorriendo el rostro del protagonista, dejando caer gota tras gota de su barbilla.

La singularidad del lugar lo llevó a contemplar en las cercanías a una veintena de lobos que rodeaban la pequeña explanada sin sobrepasar los últimos árboles. Llenos de curiosidad admiraban al extraño que había plantado sus pies dentro de aquel bosque. Por más que se voltease para observar los alrededores no veía más que cánidos salvajes acercándose. Su nuevo amigo había desaparecido. En su lugar, aún más desconcertante, una atractiva mujer bailaba frente a él llena de sensualidad. Semidesnuda, tapada únicamente por un tela blanca que transparentaba sus pechos y su cintura. La provocación llamaba a la puerta del huésped. Su cabello castaño se movía intensamente de un lado a otro provocado por sus desplazamientos bruscos. Poco le importaba la visita que en ese momento estuviese teniendo, tan solo tenía conciencia para su espectáculo y nada más.

Giraba apoyada en un solo pie elevando los brazos hacia el cielo. Sus movimientos eran lentos, agradables, incluso podría decirse que proporcionaban un toque mágico. No tardaría en acompañar al baile con una preciosa voz unida al sonido de fondo de la lluvia.

Los animales asistían de público y el baile incitaba al pecado a cada movimiento que realizaba la bailarina. Cuando el protagonista dio el primer paso fue detenido por esa voz tan dulce:

— Otros ya habría huido del bosque.

— No veo por qué debería de hacerlo —contestaba el extraño con firmeza por la desconfianza que causaba su extraña visita.

— Tienes valentía al presentarte en mi bosque y plantarte frente a mí, así como si nada.

Hubo un momento de silencio cuando la bailarina se detuvo y atendió a las palabras del joven.

— Eres una ninfa ¿no?

— Sí, soy Alseide, la guardiana de todo lo que concierne a este bosque —expuso la ninfa mientras rodeaba al huésped intentando ver algo que hubiese perdido de vista antes—. Ahora intentarás escapar del bosque ¿verdad?

— No tengo intención alguna.

Los ropajes se pegaban a la pálida piel de la mujer, al mismo tiempo que se acercaba al protagonista lentamente con una ligera sonrisa. Extendiéndole la mano al joven, le dijo:

— Te gustará este lugar...

El forastero, lleno de confianza y sin dudarlo, aceptó la invitación de su ahora nueva compañera. Ambos caminaron bajo el aguacero a la espesura del bosque.

A partir de ahí poco se sabe del paradero de aquel hombre que caminaba indiferente, mientras su coche permanecía aparcado en el camino en dirección al bosque de Alseide. Tampoco nadie pudo alcanzar a comprender el por qué realizó aquel viaje sin retorno de la mano de aquella extraña mujer. Algunas personas cuentan que vivió en aquel lugar mágico alejado de la más sórdida de las realidades. Otros, sin embargo, relatan que alcanzó la eternidad al lado de los de su misma condición y que su alma quedó impregnada en cada árbol, en cada forma de vida, en cualquier rincón de aquel mágico bosque. Al fin, la joven ninfa había encontrado a su compañero de juegos para el resto de la eternidad.

Huéspedes de un universo donde las almas encuentran su consuelo a años luz de la razón.

COMPARTIREMOS SUEÑOS

Era la rutina de los últimos meses. Andreu Martorell se despertaba con la certeza de que hoy volvería a ser un día ajetreado. En efecto, la llamada del comisario minutos después le daría la noticia de tener que presentarse cuanto antes en comisaría para dirigirse con sus compañeros a la Plaza del Carmen, en el centro histórico de Valencia. Los ciudadanos se habían movilizado y hacían falta algunos efectivos por si a los de arriba se les antojaba dar la orden de cargar contra ellos. Todo era cuestión de si los asistentes tendrían que correr entre golpes y detenciones.

La llamada a Joan, su hermano menor, lo hizo sentirse aún peor. Cada mañana lo llamaba para preguntarle si hoy estaría en alguna de las movilizaciones. La intención de advertirle del peligro era correspondida con la negativa del hermano a prescindir de la lucha por conseguir sus derechos como estudiante. Era triste ver a su hermano en urgencias mientras cosían su brecha en la cabeza, terminando de escupir la sangre de la boca después de perder algún diente que otro, provocado por los golpes de las porras.

La situación de su hermano mayor no era muy diferente. Un obrero en paro sin más recursos que el de haber llevado media vida trabajando. Dos hijos, y una esposa que hacía lo imposible por encontrar cualquier trabajo temporal. Era la forma en la que esperaban algún beneficio y así evitar que las mensualidades de la hipoteca se retrasasen más tiempo. Lo importante era regatear al desahucio.

Andreu ayudaba en lo que podía. Su condición de funcionario lo dotaba de tranquilidad respecto a su salario. Le permitía poder ayudar con lo que pudiese  a sus hermanos, aunque la hipoteca, los gastos y el coche consumían la mayoría del sueldo. A pesar de ello, se esforzaba por ayudar a Joan con la matrícula de la universidad. Este año se había incrementado el doble. Si no fuera por él no hubiese habido otra manera de pagar sus estudios. A su hermano mayor lo apoyaba con cualquier dinero destinado a pagar la guardería de su hija pequeña, el bus del mayor hasta el colegio o simplemente prestando ayuda en encontrarle alguna oferta de trabajo.

Terminado el desayuno se dirigió a la comisaría donde lo esperaban todos sus compañeros. Al llegar los vestuarios estaban hasta los topes. Chalecos, rodilleras, cascos, botas; todo lo necesario por si la carga se efectuase esa misma mañana. La mayoría de ellos se quejaban y tenían que acatar órdenes, aún a sabiendas que alguno de ellos tenía algún familiar en la calle o conocido sufriendo en pésimas condiciones. Como en todo grupo de personas siempre hay algún rezagado con pensamientos un tanto extremistas, y ese era Antonio. Un joven sin ninguna mala experiencia en la vida, y tal vez, ningún problema económico ni nada parecido. No tuvo más que acabar por reírse al pensar en su desahogo con los manifestantes, exclamando con satisfacción: «la porra ya está caliente». Tal vez su concepción cambiase cuando se encontrase frente a él con familiares en alguna carga policial de cualquier protesta.

Tras prepararse los uniformes para el día todos subieron a los furgones, aparcados frente a la comisaría, listos para salir a las cercanías del lugar indicado. El viaje fue corto. Callejearon hasta la calle de Roteros junto a la Plaza del Carmen. Allí todos bajaron al unísono de los furgones policiales y tras la orden del comisario comenzaron a formar un anillo de contención en torno a la manifestación.

Esta vez, la concentración era bastante mayor. La plaza estaba saturada y todos los integrantes del cuerpo de seguridad hablaban de los pocos efectivos que eran para tanta gente. El comisario avisaba que Valencia estaba soportando varias manifestaciones el mismo día, al igual que todo el país. La preocupación se disipó al llegar el resto de efectivos. Ante tales circunstancias frente a ellos un compañero dirigió unas palabras a Martorell:

— Fíjate como está la situación. Cada día hay más de una manifestación por ciudad.

Sin embargo, la atención de Andreu estaba más pendiente de lo acontecido en la plaza que en las palabras de su compañero. Tras una hora de mantener la posición y ningún altercado ni nada parecido, su atención quedó fijada en un joven a punto de hablar para una multitud que esperaba escucharle. Subido sobre una estatua, ya había empezado a transmitir sus palabras cuando el protagonista dejándose llevar decidió guardar la porra en su cinturón y prescindir del casco que portó con seguridad sobre su brazo. Caminaba hasta el punto de reunión cuando uno de sus compañeros le advirtió:

— No seas loco.... ¡Quédate aquí!

— Tranquilo, solo quiero oírle —aclaró el protagonista mientras caminaba hacia el gentío.

Los indignados se quedaban absortos al ver a un policía nacional acercarse sin casco y sin ninguna intención de atacar a nadie. Él se abrió paso entre la masa hasta acercarse lo suficiente donde la gente no dejaba de mirarle con intranquilidad. La cara del personaje reflejaba un gran enigma mientras su mirada no se apartaba de la figura de aquel hombre. Incluso una conversación que nada tenía que ver terminó tras un fuerte chistado del agente, demostrando la atención prestada al mensaje del indignado.

Una vestimenta algo desastrada y unas rastas hasta la mitad de su espalda, el interés de Andreu crecía mientras el portavoz comunicaba al resto de personas su mensaje:

No queremos más que poder ver la televisión sin que intenten inculcar ideología alguna. Contrarios a la privatización de hospitales y áreas médicas que supongan un atentado grave para la sanidad pública y al pago de la misma. Una política que dé la oportunidad de participación libre donde el pueblo pueda estar representado en su totalidad, sin engaños y de forma eficiente.

Nos negamos a actuar con violencia o cualquier acto que conduzca a ello, al igual, rechazamos las cargas realizadas por los cuerpos de seguridad con el fin de acallar las voces de aquellos que lo han perdido todo, que ven su futuro peligrar u otros que luchan por un ideal en común defendiendo sus intereses de forma pacífica.

La posibilidad para hacer de nuestros colegios, institutos o universidades públicas centros de educación competentes en todos los ámbitos posibles. No es justo que jueguen con los sueños de las personas, en un país manchado por la desilusión y la desesperación de la población de no saber qué pasará o qué será de cualquiera de nosotros el día de mañana.

Molestos con un modelo económico pendiente de los de arriba, sin dar importancia a aquellas personas que verdaderamente mueven la actividad económica en un país, los ciudadanos.

Cansados de campañas electorales que lo único que buscan son votos para gente sin valores. Dolidos por promesas que nunca se cumplieron. Contrarios a perder la dignidad como pueblo al aceptar que se nos trate como marionetas de los más poderosos.

Tristes al ver una sociedad en la que el gran motor del país, el ciudadano, es el verdadero desamparado y perjudicado por las políticas de unos pocos, de injustas preferencias a los bancos, y de tratar a la economía como un aspecto superior a cualquier valor moral y ético.

A pesar de esto, nosotros que nos hacemos llamar pueblo, somos quien verdaderamente importa aquí. Debemos acabar con esto y dar una solución a favor de los intereses de los ciudadanos de a pie.

¿Quién nos devolverá nuestros hogares? ¿Quién nos hará recuperar la ilusión de ver algo mejor?

Concluido el discurso, Andreu se abrió paso cabizbajo y pensativo acerca de lo oído algunos pasos atrás. Tras aparecer de entre la multitud fue sorprendido por el comisario que le preguntó alterado:

— ¡Qué hacías allí dentro! No podemos mezclarnos con ellos.

— Comisario Contreras, en el caso de efectuarse alguna carga contra los manifestantes, me gustaría quedarme al margen —decepcionado, dejó caer a su superior.

— Andreu, si por mi fuera no abríamos venido y yo sería el primero que estaría movilizado por nuestros propios derechos pero, aunque las cuestionemos, son órdenes de los de arriba.

Asintió y se colocó de nuevo en la fila de agentes mientras veía como la gente gritaba y reivindicaba los derechos que a todos les habían sido privados. Estudiantes, funcionarios, inmigrantes, desempleados, ancianos, acampados, incluso era posible ver a niños junto a sus padres. Todo captado por los ojos del protagonista, no hacía más que hundirle en la más grande de las reflexiones. Comenzaba cuestionarse el por qué estaba allí y si en verdad defendía el estado de derecho como decían aquellos políticos de los que tanto nos avergonzamos ahora.

Tres horas de sentada dieron como resultado una plaza abarrotada de indignados expresándose pacíficamente como ocurría a diario. La poca presencia policial frente a la multitud encendió la alarma y la inseguridad crecía para alcaldes, concejales o aquellos dependientes de la política. La llamada al comisario Contreras fue tajante. La orden estaba dada: «despejar la plaza, ¡Qué la manifestación vaya terminando ya!». La policía estaba informada de lo sucedido pero ningún compañero se daba por aludido e intentaba evitar ser el primero que iniciase la carga. Por más órdenes dadas al jefe, éste se daba cuenta de lo que pensaban sus subordinados. No era de extrañar, ninguno daría el primer paso si ni siquiera estaba de acuerdo con ello. El disparo de una pelota de goma de alguno de sus compañeros, por la parte de atrás, encendió la chispa y la alarma en la multitud de manifestantes. Llenos de valor los indignados corrieron hacia los guardias. Los compañeros ya estaban preparados para la carga cuando el confuso del grupo, en un acto de lucidez, guardó de nuevo su porra ante la confusa mirada de sus compañeros y abandonó la fila. Caminaba hacia la multitud que se dirigía hacia él. Cuando el gentío se encontraba a dos pasos de él, el policía alzó las manos dando a entender su actitud de concordia viendo pasar a todos los participantes de la marcha como si nada, rozándole mientras caminaban en dirección opuesta.

Puede ser. Algún ideal encontraría eco en su interior pero, ese mismo día, él fue uno más de aquellos muchos que ven un futuro más allá del ambiente grisáceo en el que viven. Porque juntos comparten sueños que no pueden esperar más.

El conocimiento de la realidad es lo único que puede despertar nuestra conciencia.

DELICIA MORTAL

¿Otorgarías a tu vida una interesante experiencia? Una decisión un tanto peligrosa si desconoces sus límites ¿no crees?

La ciudad era totalmente desconocida para mí, aunque proveniente del sur, cualquier cosa me impresionaría. Era interesante ver Madrid rugir de noche, y más aún, cuando lo desconocido se convierte en atractivo. Aparentemente la ciudad parecía inofensiva, a veces, incluso dulce. Pero las personas nos guiamos por lo agradable sin mirar más allá de lo que nos está permitido ver.

Finalmente unas copas nos llevaron a aquel antro del que hoy sigo sin recordar su nombre. Al fondo de un callejón, parecía haber sido colocado allí para darle misterio, sin embargo, en su interior la gente bailaba descontroladamente y ella con un tirón de manos me sugirió perder el control con aquella música. Bailar no era una de las más brillantes de mis aficiones, pero no veía el inconveniente, estaba en Madrid.

— ¿Quieres pasarlo bien? —decía con una mirada que tentaba hasta al propio diablo—. Pues bésame.

— ¿Qué es?

— Lo llaman Freddy Fat Cat. Te gustará…

Tal vez fue ella o el roce de sus labios quienes me incitaron a ello. Sin dudarlo, acerque mis labios mientras su lengua me deslizaba ese fruto prohibido que se deshacía lentamente en mi boca, como si de un caramelo se tratase. Era un tripi, una de las muchas drogas psicotrópicas existentes. Un fino cartoncillo mojado por unas cuantas gotas de LSD, una droga sintetizada por Hoffman allá por 1938.

Las luces incidían violentamente en mis ojos, entretanto yo me veía obligado a huir de esa extraña sensación que rondaba mi cabeza. Ella se acercó alegrándose que me estuviese divirtiendo en aquel lugar, pero algo extraño rondó mi cabeza. Fue entonces cuando decidí frotarme la cara con las manos y ver en mi mente una explosión que me mantuvo absorto durante un par de segundos. Era imposible aguantar más aquella situación. Intenté huir al baño a lavarme la cara pero nunca pude alcanzarlo, así que volví al lugar inicial.

No fue difícil encontrarla. Su larga cabellera se movía de forma alocada, a la vez que su ropa empapada por el agua de aquellos cañones que caían sobre la multitud le otorgaba un toque más sensual a su figura, incapaz de mantener por un momento quieta. Seguro que no era nada nuevo cuando dejándose llevar por el ritmo deslizó su dedo de forma ascendente hasta los labios de aquel joven. Sin duda alguna, yo no captaba el mensaje de tan perfecta insinuación. Antes de ser demasiado tarde decidí pasar a la acción y con un fuerte tirón de su cabello un impulso me llevó a recorrer todo su cuello, al mismo tiempo que me comunicaba que ya era hora de salir de aquel antro.

Un suspiro salió de mi boca al disfrutar de un simple soplo de aire fresco. Pero poco después se desvaneció toda alegría. Era imposible, los coches se paraban a una velocidad infinitamente reducida, la gente agolpada a la salida de ese extraño lugar reía a carcajadas como si por un par de monos estuviese hecha mi cara. Al frente no fue muy distinto lo que vi, de nuevo la explosión se dirigía con más fuerza que nunca hacia mí, pero incluso cerrando los ojos y abriéndolos no se desvanecía y la amenaza era mayor cuanto más se acercaba, lo que me limitaba a creer que eso no era una simple fantasía.

Mis pasos hacia atrás me llevaron a chocarme con una dura pared de hormigón que me desencantó de aquella alucinación. De nuevo desapareció a mi vista y no podía llegar a la conclusión de cómo había llegado su chaqueta a mis manos, que dejaba arrastrar una de sus mangas por el suelo. A mi lado una figura que no parecía diferenciarse de mis mismos síntomas me ofrecía un cigarrillo. Hablaba constantemente pero de forma incoherente. Sinceramente, esa conversación no era el punto de atención en ese momento ni tenía intención de serlo bajo ningún concepto. Decidido y sin mirar a los ojos de aquel hombre pronuncié un seco «adiós», dejándole con la palabra en la boca.

Seguidamente caminé hacia el final de la acera, junto a un semáforo. Por un momento no pude mantenerme en pie y apoyado en dicho soporte noté como me quemaba por dentro una extraña sensación, era el preciso momento de desconectar de la realidad. Me vi inmerso en una fantasía en la que nunca tenía que haberme sumergido.

Sentí una gran angustia cuando me vi rodeado de una imponente cortina negra. La oscuridad desaparecía poco a poco, situándome de nuevo junto aquel poste ofreciéndome un cierto equilibrio. No había nadie a mi alrededor ni tampoco a cientos de metros a la redonda. Es más, me consideraba la única persona con vida en toda la faz de la Tierra. Caminé unos pasos para situarme en el centro de la acera y notar un viento que azotaba con violencia, que sin embargo, no complicó mi estabilidad. No tardaron en caer unas finas gotas de lluvia de un cielo imponentemente negro. De pronto el ambiente comenzó a despedir un fuerte olor a azufre y el cielo se tiño de negro, convirtiendo esas gotas de agua en rojas gotas de fuego que caían levemente sobre la superficie. Mi vista no tuvo otra elección que mirar hacia el cielo y divisar con claridad varias figuras que volaban en círculos.

No sé lo que eran pero algo me empujaba a alejarme de allí. Esas criaturas descendían cada vez con más rapidez hacia mi posición y emitiendo un agudo chillido no me daban otra opción que taparme las orejas con tal de no volver a oírlos. Uno de ellos descendió situándose frente a mí, sobre el semáforo. Era imposible pronunciar cualquier palabra.

Su complejidad era bastante imponente, portando unas alas extendidas hasta darme cuenta de la envergadura de ese ser. Sus estrechos brazos acababan en unas grandes garras que movía con violencia, dejándome más intranquilo de lo que ya estaba. Mi error fue mirar su rostro dándome cuenta de su carencia de ojos, sin embargo, su gran mandíbula se abría de forma casi pasmosa desatando un grito que me lanzó al suelo. Asustado, me veía indefenso ante aquella situación. Decidí levantarme y correr hacia la entrada de la discoteca en la que estuve hacía unos instantes. En aquella carrera algunos de esos seres volaban a ras de mi cabeza, no entendiendo que pretendían hacer conmigo.

Afortunadamente, la puerta estaba abierta pero no cambió mucho la situación. La discoteca estaba vacía y la pista de baile quedó descubierta mientras todavía sonaba esa música tan psicodélica y las luces proporcionaban unas manchas de colores que recorrían las paredes del local. Por otra parte, las criaturas desaparecieron y poco a poco fui descendiendo los escalones de la entrada para acceder a la pista. Sentada junto a un pilar se encontraba una joven fumándose un cigarrillo. Su cara era extremadamente pálida y me miraba seriamente. Mirando hacia los alrededores de la pista la discoteca se llenaba de personas, todos me observaban fijamente, que como la primera chica se caracterizaban por un rostro pálido. La situación me llenaba de inseguridad, agachando la mirada para ver como la pista se volvía transparente, apreciando un foso bastante profundo de donde salía una pequeña luz. Era inquietante, pero esa luz me dejaba perplejo y me impedía pensar en otra cosa.

La luz crecía y se hacía más intensa hasta observar que subía con suma rapidez hasta mi posición. La explosión cargada de fuertes llamaradas ascendía dejándome absorto, impidiendo cualquier respuesta, que para mi sorpresa acabó por alcanzarme.

Conseguí volver gracias a una voz un tanto familiar, alguien que me había llevado a esa situación.

Tumbado sobre un sofá y aturdido, pero sabía que aún no había terminado todo. Frente a mí ella aprovechó un momento para servirse una copa de ron y sacar un cigarrillo. No me hizo falta ni mirarla para preguntarle cómo había llegado hasta allí. Aunque ella se reía, yo era incapaz de extraer de la memoria aquel episodio anterior a mi vuelta a la cordura. Decidí incorporarme y dirigirme hacia la ventana.

— ¿Cómo he llegado hasta aquí?

— No deberías de comerte tanto la cabeza en preguntarte que ha pasado —me contestó con dulzura abriendo mi camisa y buscando la forma de recorrer mi piel con sus manos—. Mejor dime que has visto.

— No sabría explicarlo…

El roce de su mano por mi rostro fue seguido de un aliento que recorría todo mi cuello y me vi incapaz de soportar. No era dueño de mí. Mi boca recorría todo su rostro mientras mi mano agarraba con fuerza su pierna que consiguió entrelazarse en mi cadera. Por suerte, su dormitorio no quedaba lejos de la ventana del salón. Nuestras manos buscaban cada botón que impidiese ver nuestra verdadera naturaleza. Sus uñas arañaban mi pecho mientras nuestras bocas se enlazaban en una sola, dejándonos caer en la cama. Apreciable su gusto por la ropa interior negra, pero admirable la rapidez con la que desnudó sus pechos. Mis manos no dejaron de acariciarlos en ningún momento. Sobre mí, su cuerpo reposaba de forma nerviosa e incluso su melena cayó de tal manera, que pude sentir su roce en mi piel. La temperatura de la habitación no dejaba de subir pero eso me importaba poco mientras lo hacíamos.

Tan solo la distracción de mi mirada fue suficiente para adentrarme de nuevo en el foso de aquella locura producida por esa horrible sustancia. Las paredes del dormitorio adquirían una tonalidad roja, tal vez causada por el calor soportado en la habitación. Esa leve distracción, a veces desaparecía con la posibilidad de un ligero sentimiento de placer en pleno acto y correspondido a la joven con un enérgico beso, muestra de mi impulsividad. Todo lo que veía se intercalaba con ligeros gemidos, y en mi caso, solo podía ser causado por el placer.

Lo que yo recuerdo de aquella noche estuvimos en lo mismo. El sexo era nuestro único entretenimiento en esos momentos, pero mis visiones no desaparecían. Cansados de una noche extraña en la que el sexo y las drogas tuvieron un protagonismo casi exclusivo, ella me sugirió el quedarme a dormir. No veía por qué no, mañana desaparecerían todos los efectos y podría marcharse sin más.

El joven cuerpo desnudo de mi nueva amiga dormía a un lado de la cama con una tímida sábana sobre sus piernas. Decidí ir a la cocina a pesar del dolor de cabeza, pero las náuseas ahora se hacían insoportables. Las paredes seguían manchadas de rojo, pero la idea era la de identificar «eso» que escurría por las paredes. Mi mano se bañó en esa fuente de líquido rojo, en efecto, era sangre. Retrocedí unos pasos ante la situación de verme rodeado de litros y litros de sangre que caían deslizándose por las lisas paredes del pasillo.

Intenté buscar lo más rápido posible la cocina. Un poco de agua me vendría bien, aunque aquella botella se habría acabado si no fuera por aquel sonido que se sucedía tras las paredes. Algo negro acarició el techo de la cocina proveniente del pasillo. Volvió, esa extraña criatura asomaba una de sus garras mientras caminaba por las paredes. Su desconfianza la llevó a situarse sobre la puerta fijada en mí, aunque ese ser careciese de ojos. No tardé en reaccionar. La botella cayó junto a mis pies y partiéndose en pedazos decidí correr a la habitación donde al menos me encontraría acompañado y en algún caso seguro. En el trayecto a la habitación las paredes ya habían desembalsado una importante cantidad y mis pies se sumergían entre más de dos palmos de sangre. Ella seguía durmiendo y las alucinaciones terminaron por desaparecer. Me quedaría toda la noche y a la mañana siguiente me replantearía lo absurdo de esta horrible experiencia.

Sobre la mesita una caja de cigarrillos me incitaba a distraerme con el humo del tabaco. Apoyado en la ventana mi cigarro se consumía hasta el punto de quemarme los labios. Una vista al frente por la ventana, hacia al fondo de la ciudad, atrajo la misma lamentación. Aunque creyese lo contrario, se que volvería. Las criaturas de las que huía volaban en un cielo oscuro bañado por la noche, iluminándose por el fuego que manaba del suelo. El miedo me invadió. Aún así la explosión continuaba y esta vez hacia mí, como de costumbre. Aquella imagen de fuego se me echaba encima y sin más dilación decidí dejar de huir.

Sentí una sucesión de recuerdos, miedos, ilusiones y obsesiones guardados en mi mente y que ahogaron mi cabeza hasta dejarme caer sobre la cama sin consciencia. Afortunadamente, era el final de una larga noche.

Hoy el panorama es muy distinto. Mis ojos ligeramente entornados me muestran una habitación totalmente iluminada y todo en su sitio. El dolor de cabeza aún continúa pero no hasta el extremo de anoche. Recuerdo todo, hasta el más mínimo detalle. La chica, el fuego, la discoteca, son recuerdos en mi cabeza incapaces de desvanecerse. Sin embargo, si lo de ayer no fue otra de mis ilusiones producidas por la droga que ingerí, me gustaría saber el por qué me encuentro sobre una cama cubierta de sangre y un cuerpo desnudo que yace a mi lado. Su rostro me muestra unos ojos totalmente abiertos fijados en mí con una sensación de miedo. Es la propia cara de la muerte. El único recuerdo que soy incapaz de extraer de mi memoria. Ahora me pregunto:

¿Ha valido la pena tal experiencia que, sin embargo, me ha costado tan caro? Algo en mi interior me dice que sí.

EN ALGÚN LUGAR DE WHITECHAPEL

Las doce y media de la tarde y el sonido del despertador retumba por toda la habitación. Es demasiado lógico echar la vista a mí alrededor y ver cada pieza de ropa colgando de una silla o tirada en el suelo de la forma más ruin. Me río y me digo a mí misma: «Lo que hace la diversión».

Para ser claros lo conozco poco o simplemente nada, pero aún sigue su brazo echado sobre mi barriga.

Ayer fue una buena noche, y si mis cálculos son ciertos, este chico también lo pasó muy bien pero está demasiado dormido para saber que debería vestirse y salir pitando de mi casa, o juro que lo echaré a patadas de estas cuatro paredes.

— Deberías despertarte, se ha hecho tarde —le advierto.

Parece mentira. Su desinterés le hace darme la espalda para no oír mis palabras y dedicarse a lo suyo, a dormir.

— ¡Oh! Pobre angelito. Tendrás algo por hacer ¿no? Porque yo sí.

— Te espero aquí en la cama… —contesta mientras agarra mi preciada almohada como una simple muñeca de trapo.

Su camisa no es de mi gusto y paso de falsas sonrisas, no quedándole otra que oír mi última advertencia. Al mismo tiempo le lanzo su ropa:

— ¡No tengo tiempo de ver como duermes en mi cama!

Hoy me siento con energía y nada me pondría de mejor humor que levantarme de la cama, con apenas una camiseta y unas bragas, intentando esconder aquello que las paredes de mi pequeño templo han visto tantas veces. «¿No entiende? ¿Su tiempo de diversión ya ha pasado hace unas horas, por qué no se va?», pienso.

Sonrío siempre al sentarme en esta butaca con ganas de tocar alguna de mis canciones en el piano en esta esquina del salón y hacer que las notas salgan disparadas a la calle, esperando que alguien las entienda. El único fin es divertirme cada mañana cuando el aburrimiento llama a la puerta, cuando hasta los lunes me parecen más bonitos.

Dejémonos de familiaridades, ambos hemos venido a pasar un buen rato, pero ya acabó. Cada uno de nosotros tiene asuntos que atender.

— Gracias —dirijo agradecida con un beso, aun pareciéndome poco lo que eso me consigue decir de aquel chico—. Nos vemos.

Si fuera posible algún grado de formalidad me obligaría a permanecer sentada mientras canto sin alzar mucho mi voz, y así evitar el enfado de cualquiera de los vecinos del número veinte de  Goulston Street. Solos, mis dedos continúan con una melodía más alegre que la vida misma, y ya ni siquiera mis piernas encuentran asiento en está butaca. Me mezclo con la perspectiva de verme levantada bailando mientras presiono cada una de las teclas que conforman el ritmo. Y sintiéndolo mucho, mis vecinos se morderán la lengua porque pienso dejar al timbre, las voces o el ruido golpeando la puerta y acompañando mi canción.

En efecto, soy aquella chica que canta a contralto cualquiera de las canciones si se presenta la ocasión, en ese barrio de Whitechapel. Cualquier persona con algo de cabeza me diría en estos momentos: «¡¿Qué haces montando este ruido y en ropa interior, cómo si no pudiese haber suficientes vecinos mirando desde sus casas?!». Por favor, déjenme de cosas absurdas que no valen para nada si no están hechas para mí.

Nadie se imagina lo que me llena ver a Abdul, el dependiente del todo a cien de la esquina, abrir la tienda con ese ritmo en el cuerpo. Todas las mañanas oye mis canciones y es capaz de olvidar lo triste que es vivir lejos de casa. También en la mesa del bar, unas tostadas y dos cafés son acompañados por un matrimonio que simplemente mueven el pie al compás. Hace tiempo me extrañaba pero ahora me doy cuenta por qué la señora Nesbitt siempre sale a barrer la calle a esta hora, esperando lanzarme un beso desde ahí, y yo aquí con mi piano correspondiendo con una sonrisa de agradecimiento.

Saber de alguien lógico con mi forma de vida sería aceptar que las mañanas durante todo el año seguirán perteneciendo a la primavera, y que cada día lo podré inventar a mi manera y disfrutarlo cuanto desee. No me equivoco al decir de no aceptar cánones, restricciones ni guías llevándome por un camino, que no está hecho para mí. Tal vez no esté hecha para este mundo o el mundo no esté hecho para mí. Yo suelo optar por la segunda opción.

«Algún día», siempre me digo lo mismo, pero hasta ese día Sarah Laughton no dejará de esperar desde este balcón cualquier sonrisa que me diga que todo anda bien.

La felicidad es el punto máximo de la perspectiva que le damos a nuestras vidas que, a su vez, es el producto de la libertad que tenemos para mostrarnos al mundo tal y como somos, sumado a la capacidad de coexistir pacíficamente en el medio con individuos que no tienen el mismo tipo de felicidad.

PAYASOS

Imposible de haber lugar más deprimente en la ciudad que aquel oscuro bar. Pocos clientes, su espacio no daba para más. Cerca de las dos de la madrugada en el local tan solo quedaban cuatro personas. Anthony jugaba en la mesa de billar situada en una de las esquinas, alumbrada por una tenue luz en el sitio exacto del juego y acompañado por Evans, un fumador empedernido al que perseguía una horrible tosera. El camarero pasaba la bayeta una y otra vez por toda la superficie ante la atenta mirada de Jeremy, sentado frente a la barra del bar. Era su quinto whisky de la noche y por lo visto no tardaría en pedir la sexta copa.

— ¡Anda! Ponme otra copita de Whisky —dijo refiriéndose al camarero.

Cansado por la amplia jornada el camarero le sirvió sin rechistar. Los ojos del cliente no se desviaban del recipiente bajo ninguna circunstancia. Aun servido, estos seguían clavados en el cristal que por tantas bocas había pasado desde la apertura del garito. Allí nadie pronunciaba palabra alguna, ni siquiera los dos jugadores de billar intercambiaban palabras. Nadie hablaba ni tampoco había intención de hacerlo. Todos ellos, incluso el dueño del negocio sabían desde hace tiempo lo triste de aquel lugar. Nada nuevo por contar, tan solo las penas de unos cuantos borrachos que siempre acababan siendo los mismos clientes del bar.

Sin embargo, algo perturbó el silencio del lugar. La puerta se abrió de golpe y una mano guió bruscamente las cortinas hacia uno de los lados. Abierto el paso, el bar tuvo dos nuevos huéspedes. Un hombre algo misterioso, vestido con un costoso traje y lleno de relojes, collares y anillos de oro. Su acompañante era una preciosa mujer, pero rápidamente el resto de asistentes se dieron cuenta que era una prostituta. Todos en el bar observaban a la extraña pareja, mientras el tipo pedía cambio al camarero para la máquina tragaperras. Todos menos Jeremy, que estaba concentrado en su whisky, observan la escena.

Aquel hombre llevaba gastado más de cincuenta euros en la máquina sin haber recibido ningún premio. Esa noche la suerte no estaba de su lado. La presión y tanto dinero gastado lo frustraron. La chica que lo acompañaba comenzó a besarle el cuello, sin embargo, él saltó de la silla de forma violenta golpeando la mano de la joven.

— ¡¿Qué haces?! —gritaba aquel desconocido ante las miradas distraídas del resto de clientes— ¡Se te olvida qué te pago para hacerme caso, no para molestarme!

— Pensé que te gustaría…

— Las furcias como tú no piensan —le contestó a la joven empujándola hacia la salida del bar—. ¡Largo de aquí!

Cuando la muchacha había desaparecido, el tipejo quedó de pie frente a la puerta sin saber qué hacer. No dudó en dirigirse a la barra y sentarse a dos sillas de distancia de Jeremy, el cual apartó la mirada un momento de su copa para ver a su nuevo vecino de barra. A nadie le importaba quien era, todos eran clientes de un bar. Allí todos perdían su condición social.

— ¿Qué te pongo? —preguntó con desinterés el camarero.

— Un brandy y lo que deseen estos señores –anunció con voz alta y entre risas—. Corre de mi cuenta.

Ninguno de los presentes se vio atraído por la invitación y ni siquiera apartaron la mirada de sus respectivas actividades, a pesar del anuncio de una copa gratis. El nuevo se sentía como si le hubiese hablado a la pared y el camarero sirvió tan solo una copa. Fue en ese momento cuando Jeremy abandonó su lugar y se sentó junto a él diciéndole:

— En este bar las invitaciones las vemos como algo fuera de lo normal, pero aceptaré tu buena fe.

— Veo que al menos hay gente verdadera en este bar.

— Todos somos interesantes. Aquí cada uno tiene su historia, simplemente nos gusta ahogar las penas en nuestro propio alcohol.

— Pues pide lo que quieras, hoy no te faltará compañía.

Jeremy no dudó ni un segundo y pidió otro de sus whiskys. El bar seguía como de costumbre, lo único que había cambiado fue una charla en la barra rompiendo el silencio del establecimiento.

— Eres una persona importante por lo que veo —afirmó Jeremy repasando de arriba a abajo con la mirada a su nuevo amigo.

— Lo soy. Tengo varios clubes por toda la ciudad y el dinero no me cabe en los bolsillos. Tengo mujeres a todas horas: algunas prostitutas de confianza u otras simples jovencitas buscando pagarse sus estudios con un par de billetes a cambio de revolcarme con ellas. Una mansión donde vivo y las chicas que me acompañan. Nadie duda en seguirme porque donde voy siempre salgo ganando.

— Ya veo, pero aquí cada uno es como es. Siempre podrás vernos lamentarnos de ese triste pasado. Yo, en particular, paso mis días ahogado de alcohol —afirmó fríamente observando el whisky que colmaba su vaso.

— Tuviste que ser alguien en el pasado ¿Cierto?

— Por supuesto. Era dueño de una importante multinacional, lo tenía todo. Cada día llegaba a mi casa con miles de euros de ganancias. Los bancos me llamaban para que eligiese donde meter tanta fortuna, incluso los amigos afloraban hasta por debajo de las piedras.

— ¿Y dónde está la pena? —intrigado opinó el hombre que derrochaba su fortuna esa noche convidando a un extraño—. Vivías en un mundo de rosas, como un rey.

— Todo se acabó viniendo abajo. La empresa comenzó a registrar pérdidas, era algo normal. Creía que el problema se podría solventar, pero no fue así. Las acciones cayeron demasiado y en unos meses mi empresa había perdido el prestigio que durante tantos años me había costado alcanzar. Fue ahí donde todo cambió radicalmente. Mi mujer huyó con el dinero que me había encargado de ahorrar para los dos en caso de la quiebra definitiva de la empresa. Más de veinte años con aquella mujer y acabó dándome aquella puñalada trapera. Pero tampoco supuso mucho, aún me quedaban las chicas que hacían cola por un poco de mi fama empresarial, pero nada. Perdí a mis amigos, la mayoría en las altas esferas de la sociedad. Al final mi empresa terminó quebrando pero pude quedarme con algo de dinero para subsistir y aquí estoy desde entonces, el principal cliente de la botella más cara de whisky de este bar.

— Sin duda, una historia bastante triste, pero deberías de haberlo tenido más controlado. Mírame a mí.

— ¿Crees qué no lo hice? —reía a carcajadas por la ignorancia de aquel comentario—. Si pensases un momento lo que me ocurrió te darías cuenta que te está ocurriendo lo mismo. Llevas una vida de lujos, te permites cambiar de fulana si no te hacen sentir nada. Guardas en tu garaje una bonita gama de deportivos, algunos de ellos tan solo como muestra cuando los que llamas amigos visitan tu casa. Te engalanas con oro de veinticuatro quilates y todo eso para qué.

— Hasta ahora no me he quejado de la vida que he llevado.

— Aún estás ciego por la vida que arrastras, pero ¿qué harás cuando te des cuenta? El amor que nadie te ha dado lo solventas con cualquier prostituta a la que puedes pagar un par de euros ¿Qué sentirás cuando descubras a los que durante todos estos años has considerado tus amigos, y ahora no son más que hienas entorno a la delicia de tu fortuna? ¿O pensarás en todo lo que has sido cuando te derrumbes en un pobre hombre vagando de bar en bar en busca de alguna copa para hacerte sentir bien?

A cada palabra Jeremy se trababa con frecuencia a causa del balbuceo por la ingesta de tal cantidad de alcohol. Su acompañante agachaba la cabeza a cada verdad que soltaba por esa boca y en las cuales se veía identificado cuanto más avanzaba la conversación.

Harto de tanta charla anunció su necesidad de ir al servicio, pero fue allí donde observándose en el espejo se dio cuenta en lo que de verdad se había convertido. Un hazmerreír sin sentimientos que había desprovisto de lo verdaderamente necesario en la vida. A la salida de aquel servicio la partida de billar aún seguía su curso, sin palabra alguna se limitaban a beber, fumar y a jugar toda la noche si fuera preciso.

A la vuelta, Jeremy se encontraba recostado a la barra con el brazo proporcionándole buen acomodo para su cabeza. El nuevo huésped bebía su copa con el único sonido del choque de las bolas de billar o el del camarero colocando los vasos en las estanterías. No podía olvidar lo que el amigo, ahora postrado en la barra, le había hecho pensar.

Sin terminarse la copa, se levantó de la silla y no tardó en deshacerse de todo lo que lo acompañaba. Los colgantes de oro, pulseras, relojes y algún anillo fue de lo primero que se deshizo para acabar dejándolos sobre la barra del bar. También los acompañó una cartera repleta de dinero y sus numerosas tarjetas de crédito. Tan solo hicieron falta un par de minutos. Se limitó a introducir en los bolsillos de la chaqueta de Jeremy todo de lo que se había deshecho, viendo la cartera asomar por uno de los bolsillos de su gabardina.

— Gracias  —dijo agradecido despidiéndose de su excepcional consejero, y que dejó de ver cuando salió del bar definitivamente.

Aquel individuo había entrado aquella noche lleno de gloria y recibió la enseñanza más importante de su vida. Sin duda alguna, le hizo cambiar la visión de todo lo que lo había rodeado hasta el momento. Cualquiera de los presentes habría pensado lo mismo, pero la noche continuó sin ningún acontecimiento importante. Sin embargo, él no volvería a despertar jamás. Tan solo el camarero al percatarse de su muerte, una hora después, pudo observar la nota que había escrito cuando su amigo se había ausentado un momento para ir al baño. En aquella servilleta arrugada podía leerse: «Vivimos en un mundo de payasos».

Si en alguna ocasión somos capaces de mirar atrás y ver nuestra estupidez y adoración a lo absurdo, nos daremos cuenta hasta que punto hemos sido merecedores de revolcarnos entre la mierda.

BESOS DE CARAMELO

Hacía ya tiempo que los días dejaron de parecerme sorprendentes y la rutina se pegaba a mí como única amiga, tal vez al oler desde lejos mi soledad.

Unos metros más abajo de mi casa se encuentra el supermercado al que suelo ir cada martes. Sinceramente, no era una cosa de otro mundo, tan solo contaba con veinte pequeñas estanterías, una carnicería, una pescadería y en el centro una frutería de autoservicio.

La lista de la compra empezaba a arrugarse dentro de mi monedero a causa del uso dado, pensando que mi alimentación era una rutina constante.

Aún dentro y a pocos metros de la salida del establecimiento, una de las dos bolsas de plástico que mantenía se abrió dejando caer al suelo todo lo que había comprado. Las manzanas rodaban hasta toparse con la pared y las latas en conservas se habían dado buen un golpe, pero no tuvieron desperfecto alguno. Lo que sí me preocupó fue el aceite que empezaba a derramarse de la botella y extendido en el suelo se mezcló con el zumo de piña, también abierto por la superficie de la tienda. Nadie puede imaginar mi vergüenza de aquellos momentos. Enrojecida y nerviosa ante tal situación, me agaché y extendí los brazos para intentar separar la comida del charco formado.

De pronto y sin saber qué hacer con la comida, aún en el suelo, dos pies se posicionaron frente a mí. Unas zapatillas y unos vaqueros se encontraban ahí, sin yo saber por qué. La vergüenza me impedía mirar a otro sitio que no fuese el desastre provocado, sin embargo, su insistencia lo hizo ponerse de cuclillas y ofrecerme una bolsa nueva.

No pude evitar mirarlo quedándome pasmada durante un momento. Su mirada de compasión era tan grande que era incapaz de quejarme de lo poco que me gustaba que se compadeciesen de mí, pero era normal después de lo que había provocado.

— Parece que necesitas ayuda…

— Muchas gracias, pero creo que podré yo sola.

— La comida desperdigada por todo el suelo no dice lo mismo —reía el chico al admirar el desastre a ambos lados, prestándome su ayuda para limpiarlo cuanto antes.

— Qué vergüenza ¡Por Dios!

—  Al menos tienes suerte porque aquella manzana un poco más y decide salir por la puerta del súper —refiriéndose a la fruta que había rodado tanto que se encontraba al otro lado, a varios metros de donde todo había empezado.

Hay que reconocer que el chico tenía su gracia, y tampoco podía disimular lo divertidos que eran sus comentarios. En ellos se notaba perfectamente su intención de quitarme esa timidez que me producía ser el centro de atención. Tras un corto silencio y ya erguidos, dijo con una bonita sonrisa en la boca:

— Éste es el momento en el que debería decir que a todos nos ha pasado alguna vez ¿no?

Ese comentario me llegó tan adentro del corazón que no podía negarle una sonrisa. Nadie había conseguido en mucho tiempo que mi mirada se encendiese a cada palabra dirigida.

Aún sigo preguntándome como lo hizo, pero fue imposible negarme a ese café. Fue en esa cafetería situada frente al supermercado con las nuevas bolsas en el suelo, pero esta vez sin nada roto. Charlábamos mientras cada palabra que salía de su boca me levantaba más y más el interés hacia él.

Demasiado tarde para pensarlo porque me enamoré del muchacho como hacía mucho tiempo que no lo hacía de nadie. Pero lo más gracioso de todo es que tras presentarnos su nombre se quedó perdido en alguna parte de mi mente, fruto del flechazo que aún me tenía en las nubes.

Todavía me cuestionaba que hacía en aquella mesa sentada con un desconocido, pero tan solo en unos cuantos minutos sentí conocerlo como si hubiésemos pasado una vida entera juntos. Ese rato que habíamos previsto acabó convirtiéndose en una hora. Desgraciadamente se me pasó volando. En algún momento mi ilusión tenía que darse por concluida, y fue justo ese momento en el que decidimos levantarnos y él, amablemente, pagó la cuenta después de rechistarle un buen rato.

De nuevo agarré las bolsas de la compra con el inconveniente que ahora la bolsa chorreaba agua y, esta vez, por el pescado congelado que había traído desde el supermercado.

— Hoy debo estar quedando como una patosa —refunfuñé de lo colorada que estaba.

— Simplemente piensa que has elegido un mal día para hacer la compra, nada más.

Caminamos unos metros donde ambos teníamos que despedirnos y, tal vez, ese sería el último momento que lo volviese a ver. Estaba obligada a preguntárselo si de verdad quería llevarme un buen recuerdo, a pesar de la vergüenza que me producía hacerle tal pregunta:

— Perdóname, pero esto no suele pasarme todos los días. Me he pasado todo este rato pensando en lo bonito que esto me estaba pareciendo que he olvidado cuál era tu nombre.

Un silencio se apoderó de los dos y yo comenzaba a pensar en mi metedura de pata, pero esta vez hasta el fondo.

— No te preocupes —susurró acercándose y dándome un beso imposible de borrar en años.

Ese beso me supo a caramelo. Fue tan placentero como tocar el cielo y al mismo tiempo pasarme una eternidad recordando ese sabor pegado a mis labios. Sin pronunciar ninguna palabra más me dirigió una amplia sonrisa y emprendiendo la marcha se perdió a lo lejos por una de las calles. Mientras yo caminaba hacia mi casa con un bonito recuerdo, a pesar de saber que sería difícil que lo volviese a ver.

Sin embargo, ha pasado más de un año desde aquella escena del supermercado que tanto me ha marcado. Dicho mercado quedó en el olvido cuando decidí mudarme a un piso de mayor espacio hace ya un par de semanas. Como aquel día, todos los martes me dirijo al supermercado más cercano a llenar la cesta de la compra, y lo peor de todo es que hoy, como toda mi vida, me toca hacer la compra a mí sola.

Quién pensaría que por romper una simple bolsa encontraría al hombre de mi vida. ¿Habría alguna oportunidad de poder volver a llamarlo por su nombre, antes que el olvido se topase con su imagen en mi memoria? Pensándolo fríamente dejaría caer todas las bolsas al suelo y crearía la situación más retorcida porque él volviese a aparecer para presentar su rostro frente a mí, pero sintiéndolo mucho no necesito más bolsas rotas ni más charcos de aceite, ni tampoco ningún zumo esparcido en el suelo. Ahora sé que es el hombre que duerme junto a mí y me susurra su nombre a la oreja cada mañana para que no lo olvide jamás.

Cuando el día se acabe y la noche oscurezca la distancia que nos separa, pensar en ti es lo único que me hará soportar esta soledad.

CADENAS DE CRISTAL

Mi habitación era el único lugar en el que me encontraba a salvo de todo lo que ocurría fuera de aquellas paredes. A mis ocho años, el miedo me invadía a la hora de salir por la puerta de la habitación. Mi temor era frecuente en los últimos meses, a pesar de estar acostumbrado a oír sentado desde mi cama los constantes sollozos de mi madre.

Ese día la discusión duró poco. Tras media hora, la puerta de entrada al piso en el que vivíamos se cerraba entre voces ofensivas y malsonantes dando paso a un silencio desolador. Asegurándome que todo había acabado, caminé en su busca. Sin embargo, a la mitad del pasillo ya oía sus lamentos mientras se responsabilizaba una y otra vez de su comportamiento.

Mi cabeza asomaba por el marco de la puerta evidenciando la tristeza ante la situación que me había acostumbrado a ver. Los últimos meses se habían convertido en lágrimas para mi madre. Tumbada en la cama acabó por notar mi presencia fuera de la habitación. Con un gesto de fortaleza se limpió las lágrimas y extendiendo su brazo pidió mi compañía durante el mal trago que estaba pasando.

Despacio pasé a la habitación de mis padres observando todo lo que allí había ocurrido, pero tan solo un par de papeles y un perfume roto permanecían tirados por el suelo. No me atrevía a decir palabra alguna, por lo que me acerqué a ella y le di un beso en su mejilla magullada por los golpes, húmeda por las lágrimas derramadas. Acurrucado a su lado, sus brazos se extendían a mí alrededor en un abrazo tan fuerte que era imposible que oyese las lágrimas y la desesperación tras la triste actuación de mi padre.

Al día siguiente, me dirigía a la escuela como cada mañana. Mi madre siempre solía acompañarme hasta el colegio, pero sabía perfectamente que se avergonzaba cada vez que salía a la calle con algún rasguño visible. Nada más salir por la puerta mi vecina me paró un momento antes de bajar las escaleras. Gloria era una mujer de avanzada edad que vivía frente a mí, y con la cual mi madre tenía una relación bastante buena desde hacía algún tiempo.

— Hola, Gonzalo... —dijo la vecina abriendo la puerta como si hubiera esperado a propósito mi salida hacia el colegio—. ¿Todo bien por casa?

— Sí.

Se agachó frente a mí hasta ponerse a mi altura y se sacó del bolsillo de su bata una decena de sobres de cromos de fútbol que tanto me gustaba coleccionar.

— Los he comprado para ti —dijo Gloria mientras se agachaba a mi altura—. Pero, solo serán tuyos si me haces caso en una sola cosa que te pediré.

— ¿Y qué quiere que haga?

— Cuando sientas miedo escóndete en un lugar seguro, cierra con llave y no permitas que entre nadie.

— ¿Por qué quiere que haga eso? —contesté con intriga después del consejo que me dio.

— Porque no quiero que nada malo te pase, y porque si no lo cumples, yo misma subiré y me llevaré estos cromos —me advirtió con una sonrisa, mientras me frotaba el pelo como si fuera un perro.

— Está bien, lo haré.

Cogiendo los cromos de su mano le dediqué una sonrisa de agradecimiento por el regalo que me había dado a cambio de esa promesa, la cual no entendía por muchas vueltas que le diese.

Al final de las clases mi abuelo me esperaba en el patio de la escuela. Su cara se llenaba de pena cada vez que me observaba, y agachaba su mirada hacia el suelo producto de la tristeza. Al menos podía comprender el por qué estaba así. Aquella tarde tocaba quedarme en casa de mis abuelos, pero con la sorpresa que al llegar allí, mi madre sentada en una silla hablaba con mi abuela mientras ésta le intentaba disimular los golpes de la cara con un poco de maquillaje. Mis abuelos ya sabían desde hace tiempo cual era la situación, pero la negativa de mi madre a querer acabar con esto los llenaba de impotencia.

— Hija, no tienes por qué aguantar esto –afirmaba angustiada mi abuela viendo los rasguños en la cara de su hija.

— Simplemente es una mala racha, ya llegarán tiempos mejores —contestó mi madre.

— Tu padre y yo estamos cansados de saber si pasarás más tiempo llorando por el amor de un hombre que te está destruyendo —gritó mi abuela llorando a la vez que sujetaba la cara de su hija, esperando que la mirase fijamente para entender la desesperación por la que pasaba toda la familia—. ¡Tal vez llegue a ser demasiado tarde!

Aún recuerdo que mi abuelo me sentó sobre sus rodillas en aquel sillón de cuero. Era su sitio preferido del salón en el que leía y veía la televisión. Ambos mirábamos como mi abuela curaba los moratones del rostro de mi madre y cumplir el deseo de ésta, evitar que los conocidos murmurasen de aquello que ya se llevaba oyendo desde hacía tiempo.

Mi abuelo ante tal teatro, se dirigió con la mirada decaída a mi madre y pronunció:

— Piensa en Gonzalo…

Esas tres palabras hicieron mella en el corazón de mi madre. No pudo evitar arrojar dos lágrimas que corrieron el maquillaje recién puesto.

Desgraciadamente, una tarde de tantas otras la realidad se recrudeció más de lo esperado. Comimos solos, ya que mi padre se había ausentado durante más de un día. Sin embargo, los ruidos y las voces me sobresaltaron de la cama durante mi descanso tras la comida. Mi padre había llegado y la tranquilidad se tornó en miedo y desesperación.

No podía evitar oír todos esos insultos que le dirigía pero cuando los cuadros de la estantería comenzaban a hacerse añicos, mi curiosidad por el estado de mi madre me hizo abrir la puerta de mi habitación para observar lo que ocurría al fondo del pasillo. Mi mirada se nublaba de lágrimas contenidas al ver como mi padre le propinaba una paliza dejándola tirada en el suelo ahogada en llanto, entretanto los insultos eran cada vez más ofensivos.

La curiosidad me jugó una mala pasada al verme junto a la puerta contemplando aquella escena. Pero aún permaneciendo mudo y aguantándome las lágrimas, no evitó que él se diese cuenta de mi presencia.

Tan solo una simple mirada de mi madre, allí tirada en el suelo, me hizo sentir el mayor miedo que nunca en mi vida había sentido. Corrí sin pensármelo dos veces hacia el cuarto de baño. Al mismo tiempo, él intentaba agarrarme dios sabe para qué. Una vez dentro cerré la puerta con pestillo, evitando así que lo desagradable hiciese su presencia en el único sitio a salvo de la casa.

Los golpes cada vez eran más fuertes y temía porque la puerta no resistiese. Allí me encontraba, sentado en la bañera llorando desconsoladamente sin nadie que me salvase de ese espanto que me invadía en esos momentos.

Me aterrorizaba pensar que algo malo le había pasado a mi madre y que si abría la puerta haría lo mismo conmigo. Al cabo de unos minutos, otro golpe más fuerte se oyó al otro lado de la casa. La puerta principal se vino abajo tras la insistencia de dos policías. Con la puerta abajo, entraron como dos ángeles al infierno que mi padre había creado minutos antes.

Los golpes a la puerta del aseo cesaron cuando anunciaron su entrada:

— ¡Policía!

Minutos después, y habiendo dejado el llanto a un lado, esperaba oír algo tras esa puerta. Finalmente distinguí la voz apagada y triste de mi madre.

Abierta la puerta, se dirigió hacia mí dándome un abrazo que me decía que todo había acabado. Ella me sostenía en brazos cuando vi los cromos que la vecina me había regalado, en ese momento, repartidos por el suelo del pasillo. El recuerdo de lo que me dijo aquella señora, tal vez me había salvado de algo mucho peor de lo que podría haberme ocurrido esa tarde. Miré al otro lado de la ventana del baño y allí estaba Gloria. La emoción se apreciaba en su cara, mientras una leve sonrisa me decía que lo de hoy era ver convertida la esperanza en realidad.

Lo último capaz de recordar es ese monovolumen cargado hasta los topes de maletas en su parte trasera. Habían pasado varias semanas desde tal desagradable suceso, y se podría decir que mi madre ya adquiría un sonrisa verdadera y no la ironía a la que todos estábamos habituados. Antes de subir al coche me advirtió acerca del largo viaje que nos esperaba, pero que a pesar de ello me acabaría encantando el lugar.

Empezaba a cerrar los ojos fruto del cansancio de tanta aventura, a pesar de la fascinación producida al admirar tantos paisajes a través de la ventanilla. En la radio empezó a sonar la canción favorita de mi madre, en el olvido durante los últimos meses. Ambos nos miramos y automáticamente ella subió el volumen hasta que la melodía conseguía mezclarse con su voz. Su amplia sonrisa me hacía ver que la alegría se presentaba llamando a la puerta de esta pequeña familia.

El viaje concluyó después de tres largas horas. Ella decidió aparcar el coche cerca de una playa desierta. Yo nunca había visto el mar. No tardé en bajar del coche, quitarme las deportivas y dirigirme a pisar la arena para sentir las primeras olas que llegaban a la orilla. Allí, tendida frente al mar con un bonito vestido verde, ultimaba con esmero los últimos detalles del castillo de arena que juntos habíamos construido. En ocasiones, las olas del mar arrasaban parte del castillo, pero con un alegre gesto lo volvía a construir rápidamente, sin importarle cuanto tiempo y esfuerzo le llevaría volver a levantarlo.

Fue el día más feliz de mi infancia, y dudo que ella no pensase lo mismo. Fue un día en el que celebraba con satisfacción una nueva vida, que construíamos con ilusión como si de un castillo de arena se tratase.

Pero han pasado diez años desde que pisé esta playa por primera vez, y si no me equivoco su apariencia no ha cambiado mucho.

Sentado frente al mar, aún consigo recordar aquellos malos recuerdos que aún, a día de hoy, se nublan en mi memoria. A cada momento la veo y podría pensar en aquella mujer de mirada perdida, derramando lágrimas de porcelana entre las sábanas de una cama más fría que el hielo. Una persona a la que robaron sus sueños y vendieron un cuento con un triste final. Una dama privada de libertad y de esperanzas que habían muerto por dentro. Pero no, mi memoria es capaz de recordarla como una mujer que comprendió que de nada valía llorar. Una luchadora que escapó de su jaula y rompió esas cadenas de cristal. Una madre que volvió a sonreír mientras cantaba en una playa cualquiera.

Pisar la arena de esta playa me hizo comprender lo importante de escapar de quien cierra tu libertad, de dar aquellos besos a una princesa pidiendo un poco de luz en tanta oscuridad, incluso recordar esa figura al otro lado de la ventana fue la que me hizo comprender que callarse no es una solución, y que tan solo una palabra puede espinar al más hermoso corazón.

Por sueños que aún están por brillar, por princesas que nunca dejaron de luchar.

SABORES AMARGOS

Recuerdo que aún rondaba cerca de los ocho años. El día había amanecido despejado y desde la ventana conseguía oír a cientos de personas dirigirse hacia el centro del pueblo. 

Mi madre rebosaba alegría, provocada principalmente por la llegada de mi padre tras dos años fuera de casa. Había oído hablar de mi abuela que el hambre masacraba a toda España, pero lo cierto es que en muchos pueblos del país el hambre se notaba, pero era más fácil echarse algo a la boca. El desayuno de aquel día fue extraordinario. Un buen vaso de leche y un par de tostadas restregadas con tomate, como le solía gustar a mi madre.

Camisa, unos tirantes y unos pantalones cortos era lo mejor que encontré en el armario, concretamente la ropa de los domingos. Una vez listo observaba a mi madre desde la puerta de su habitación como se engalanaba para ese día. Esos dos años sin mi padre habían pasado factura. Su delgadez era visible, y no es que fuese por la ausencia del cabeza de familia, pero el hambre también hacia lo suyo. Me parecía raro verla con un vestido tan oscuro y tan triste, pero era la moda de aquel entonces. Estaba acostumbrado a ver a mi madre llevar puestos vestidos alegres y de una decena de colores, pero aquel día no trataría de eso.

Cantaba alegremente mientras se colocaba sus pendientes favoritos, a pesar de dormir al otro lado de la habitación Francisco, mi hermano de tan solo año y medio. Desde que partió mi padre aún no había conocido al pequeño de la casa.

— Manuel ¿Qué haces ahí en la puerta?

— Nada, ya me he vestido —respondí apoyado en el marco de la puerta y con la intriga acerca de lo que ocurriría hoy—. Madre, ¿está segura que hoy vendrá?

Ella no podía evitar ocultarme que no había recibido ninguna noticia de él desde su marcha, además de estar a expensas del azar sobre si mi padre aparecería o no.

— Aunque no sabemos nada de tu padre, él no se ha olvidado de nosotros. Seguro que está bien y volveremos a estar todos juntos como antes y ahora con Francisco —aseguraba al mismo tiempo que me daba un beso en la frente, intentando hacer olvidar mi preocupación.

Sin duda alguna, la fortaleza de mi madre durante aquellos tiempos había sido increíble y más aún dependiendo de la suerte conseguía mantenerse firme, aunque yo mismo sabía la cantidad de noches que se las pasaba llorando pensando en lo peor.

Ya eran las doce de la mañana y las campanas de la iglesia repicaban constantemente ante algún acontecimiento importante en el pueblo. Nuestra conversación terminó en el momento que se oyó la primera campana. Con Francisco en brazos, cogió su bolso y me pidió que la siguiese. Al parecer había que ir hasta la plaza.

En cuanto salimos por la puerta de la casa la gente caminaba a toda prisa hacia el centro del pueblo. Niñas pequeñas junto a sus madres, ancianos, o incluso un cojo con un cigarrillo en la boca intentando andar lo más deprisa posible.

La vecina no tardó en pararla un segundo y desearle suerte. Agradecida, no esperaba otra cosa y las prisas nos hicieron continuar la marcha andando lo más deprisa que nos permitía el cuerpo.

Una vez en la plaza del pueblo la cantidad de gente era increíble, todos se reunían en torno al ayuntamiento, donde se encontraban presentes los más influyentes del municipio. Entre esos, podía verse al nuevo alcalde Don Eusebio, al dueño de la fábrica de zapatos, Don Antonio, o a la pareja de terratenientes, el señorito Antonio y su esposa Carmina. A pesar de todo era imposible reconocerlos, eran demasiados. Varios hombres vestidos de uniforme militar completaban la reunión y otros muchos a los que ni siquiera conseguía ver bien.

El resto de la plaza se encontraba plagada de gente que buscaba un sitio para ver la llegada. Cuanto más me acercaba a la primera fila más recordaba a una procesión de semana santa, sobre todo, cuando vi al cura del pueblo bendiciendo el día junto a las autoridades. El sacerdote había llegado nuevo haría unos diez meses. El anterior cura, el padre Ramón, había sido asesinado frente a las puertas del cementerio, y en su lugar, pusieron al actual párroco.

De pronto todo empezó. La música se oía a cientos de metros de la plaza. Un estilo de música a la que me había acostumbrado en los últimos dos años a oír constantemente. Era música de marcha militar. Los primeros aplausos de los asistentes se sucedían a la misma vez que aparecían los primeros soldados que comenzaban a pasar al interior de la plaza.

Las columnas se contaban por cientos de soldados y las banderas nacionales ya daban su entrada por la calle principal. Al grito de «Arriba España» las autoridades saludaban con el brazo levantado a las tropas que para ellos habían salvado a España. Algunos espectadores seguían el saludo, y otros más bien, se avergonzaban o simplemente se dirigían hacia las últimas filas para evitar ser vistos como gente poco comprometida con el nuevo estado.

Se podía ver de todo. Mientras tanto, soldados y más soldados marchaban al ritmo del compás de la marcha militar. Los primeros en aparecer fueron los lisiados de guerra. Pude ver como a la entrada de estos muchas madres tapaban los ojos de sus hijos para evitar que viesen escenas que no serían fáciles de olvidar, pero no fue el caso de la mía. Mi madre siempre me decía una y otra vez que nadie me tapase los ojos para dejar de ver la realidad tal y como era. Entre aquellos mutilados podían verse a varios oficiales, tal vez, ascendidos por su discapacidad y valor en combate, otros tan solo arrastraban la pena de una guerra que les había dejado una secuela que nunca podrían borrar. «Pinín», el quiosquero del parque al que cada mañana mis amigos y yo nos dirigíamos para comprar cualquier tontería con la que divertirnos por las tardes, ahora caminaba con la cabeza gacha y sin mirar a nadie. Posiblemente sus ojos se clavaban al suelo o a su pierna perdida a causa de alguna bomba.

Las filas de los lisiados y oficiales pasaron rápidamente y dieron paso a los soldados rasos, aún más numerosos. Mi madre llevaba, desde que empezó el desfile, asomando la cabeza y con la mirada clavada en cada uno de los soldados que pasaba con la intención de encontrar la figura de mi padre en alguno de aquellos militares. Pero nada, ni rastro de él.

Los minutos pasaban y no aparecía. Las primeras lágrimas de preocupación ya caían de su cara, a la vez que me agarraba fuerte de la mano a causa de su dolor. Algunos conocidos después de ver un poco del desfile, acercándose, lamentaban la triste pérdida. El dolor se hacía aún más agudo.

Pero mis ojos consiguieron identificar a un hombre entre las filas. A pesar del tiempo que llevaba sin verlo no me fue difícil reconocerlo, era mi padre. Sus ojos nos miraron con un vacío tan grande como los de la propia muerte. Estaba desnutrido y con una delgadez muy pronunciada, nada distinto que el resto de soldados rasos. Entendí aquella sonrisa que nos dirigía, falta de sentimiento y con la que estuvo a punto de derramar alguna lágrima recordando lo vivido. Ella, era imposible que no contuviese la emoción ante la sorpresa y le mandaba saludos cogiendo la mano de Francisco, aún desconocido para él.

Unos metros más al lado, mi amiga Rocío acompañaba a su madre que cayó de rodillas llorando desconsoladamente. Ellos no corrieron la misma suerte que nosotros. Un suboficial se acercó a su madre y le notificó la muerte de su marido, el cual no sobrevivió a causa de una enfermedad en los últimos meses de la guerra.

Horas más tarde, los cuatro volvíamos a comer juntos. En ningún momento el tema sobre sus vivencias en estos dos años había salido a la luz, y no hacíamos otra cosa que comentarle todo lo que había ocurrido en el pueblo y en nuestras vidas durante este tiempo. Una de ellas, el pequeño Francisco, que mi padre no paraba de besar y de decir lo guapo que era.

Aquella tarde hubo una visita inesperada, mi tío Carlos. Frente a la puerta, se sostenía en un bastón que hacía de apoyo a una cojera producto de un disparo en la rodilla. No cabía duda, venía a ver a mi padre. Ambos no se habían visto desde el estallido de la guerra.

— Veo que has regresado sano y salvo —dijo mi tío Carlos con una voz seria, pero a la vez tímida.

— Me alegro de verte —contestó mi padre—. Gonzalo me ha contado que te escondiste de los nacionales después de escapar del frente.

— Mis hijos y Gonzalo me llevaban todo lo que necesitaba cada semana.

— ¿Y tu pierna?

— Un disparo en Madrid. Me destrozó la rodilla, y aunque puedo caminar tendré que servirme del bastón toda la vida. Pero a pesar de la vergüenza que me produce reconocerlo, el miedo hizo que temiese perderlo todo.

— Nunca fuiste, ni serás un cobarde para mí.

— Te lo agradezco —correspondiendo a su hermano, al mismo tiempo que mi padre sumido en la emoción se abalanzó sobre él y se fundieron en un abrazo atrayendo a toda la familia a la puerta de la calle. Al igual, la mayoría de vecinos esperaban ver el reencuentro de dos hermanos que había separado la guerra.

A pesar de un par de años los horrores no desaparecieron de su mente y en ocasiones mi curiosidad me hacía verlo llorando en alguna parte del corral. Los recuerdos de la guerra no se disipaban con facilidad de su cabeza y con tan solo salir a la calle podía sentir la vergüenza de haber participado en una guerra que no había dejado más que hambre, muerte y familias rotas por dos ideologías que habían castigado a España.

Los pensamientos se amontonan en mi cabeza al recordar aquel hombre que no resistió el sentimiento de culpabilidad. Un enfermo de posguerra llorando por las paredes del antiguo psiquiátrico nacional de Leganés. Un centro habilitado, en la ciudad madrileña, con el objetivo de internar a los enfermos mentales de la Guerra Civil. Allí pasó sus días mientras las visitas de la familia se hacían cada vez más escasas, y donde terminó muriendo torturado por los recuerdos de una triste historia.

Culpables de una historia sin sentido.

EL TESORO DE ELENA

¿Cuántas veces nos encontramos frente a la persona a la que amamos y nos preguntamos si hemos acabado acariciando las estrellas? ¿Y si os despertarais una mañana admirando la vida que siempre habíais soñado? Pues hoy es ese día.

No hay prisa por levantarse de la cama, pero mis ojos se abren al percibir los primeros rayos de luz por la ventana. No hay día que maldiga olvidarme las persianas subidas y despertarme con todo el sol pegándome en la cara, pero hoy prefiero que sea así. No tengo nada de sueño. Solo me queda esperar a algo que me saque de la cama. Imposible, hoy no.

Él aún duerme, agarrado a la almohada y con cara de niño pequeño. Si se viese en un espejo en este momento se moriría de la vergüenza. Nadie compensa mi alegría de tenerle aquí a mi lado. Pensar que he pasado tanto: tantos amores tontos, tan malos ratos o simplemente cosas insignificantes, y aquí está, caído del cielo como una estrella llenando mi universo.

Irremediablemente lo amo. A estas alturas sería una grosería no decirle cuanto lo quiero como primera frase del día, pero siempre se adelanta con un beso y un «te quiero» cada mañana saliendo por la puerta para trabajar. No quiero despertarlo, prefiero mirarle el resto del día.

No hago más que extrañarme. Hay tanto silencio en sus labios. No hay momento en el que no pare de hablar, de bromear con todo el mundo que lo rodea, o de derrochar alegría por donde pasa. Su sonrisa está impuesta de por vida en su rostro. Afortunadamente no hay nadie a quien no se la pegue, y eso solo lo hace aún más especial.

Admirarlo solo me hace recordar esa sensación de nuestro primer beso. Sentimientos que afloran con la mirada. Un inolvidable «¡sí, Quiero»! con un testigo tan entrañable como la luna y un escenario tan perfecto como la arena.

Me hace ser feliz y no hay día que no me sienta agradecida. Tanto silencio en la habitación y sin nada que hacer me aburre. No pretendo despertarlo de ese sueño tan tranquilo que tendrá, pero tengo ganas de acariciar su espalda desnuda. Para los pocos días que consigo levantarme antes que él, no está de más dedicar unos cariños a mi marido.

Ya empiezan a oírse ruidos por la casa, era de esperar. Ya me extrañaba tanto silencio reinando a nuestro alrededor. La puerta se abre lentamente mostrando la cabeza de Pochi, sostenido por Clara, es su peluche favorito. Detrás de ella pasa Gonzalo para terminar colocándose junto a su hermana, frente a su padre. Lo estamos adorando.

— ¿Mamá, le podemos dar los regalos ya? —pregunta Clara con insistencia.

Clara tiene tres añitos, es nuestra hija pequeña y desgraciadamente ha sacado la impaciencia de su padre. Gonzalo, con cinco años, es el mayor. Rebelde sin causa, aunque hoy respeta el sueño de su padre. Bendito sea el cielo.

— Clara, tu padre está durmiendo —susurro esperando no levantarle.

— ¿Cuándo vamos al campo? —insiste Gonzalo—. Quiero ver a los primos.

Contestaría a mi hijo si no irrumpiera en la habitación Kiara. Ésta se abalanza sobre la cama con una alegría que la caracteriza. Kiara es la mascota de la familia, una perrita que es la diversión de los niños durante todo el día. Es inevitable, no deja de abalanzarse sobre mí deseándome los buenos días para luego sentarse a los pies de la cama cansada de tanto ajetreo.

Difícil que no pasase. El rey de la casa ya empieza a abrir los ojos. Como todos los años, el verano está a punto de acabar y siempre se celebra; es su cumpleaños. El día lo pasaremos en el campo con la familia y sus amigos. No puedo evitar mi risa irónica por el miedo a que decida coger la barbacoa en la fiesta. Afortunadamente hay algo más que celebrar…

No me cuesta coordinar a los niños esperando su despertar del todo.

—  ¡Felicidades! —chillamos todos los presentes. Incluso Kiara, contribuye con algún que otro ladrido.

El ver a los niños metidos en la cama de un salto, contrasta con la incapacidad del padre de no poder guardarse la alegría que tiene por vernos a todos ahí. Me quedo embobada viendo como disfruta de los niños, cuando me mira y acercándose con un beso me dice: ¡Te Quiero! Otra vez pierdo el honor del primer puesto. En fin, yo creo que este despertar lo resume todo.

La insistencia de los niños por querer que su padre viese los regalos, choca con mi orden de no ver ni un palmo de papel de regalo hasta la fiesta de esta noche. El anfitrión, al fin levantado, anuncia:

— ¡Quiero comer! Tengo un hambre que probablemente me echaría a la boca a dos niños que tuviese a la vista.

Coge a los niños, cada uno de un brazo, y entre risas se marcha.

— ¿No te vienes a desayunar? —pregunta.

—  No tardaré en ir…

Me quedo sola entre estas cuatro paredes, por lo que me da por levantarme y caminar descalza hacia el balcón y ver la playa como cada mañana. Es aquí donde pienso que todo junto a él me va bien. Nada puede arrebatarme a mi familia ni la felicidad construida desde hace tantos años. Ojalá cada mañana sea como ésta y pueda escribirlo en mi diario como haré todas las mañanas a partir de ahora.

En fin, no me quiero imaginar cómo irá el día. Conociéndolo algo gracioso ocurrirá. Aunque esbozo una cierta sonrisa de alegría porque no sé los saltos que pegará cuando le hable de mi embarazo.

La vida está hecha de momentos y tan solo uno de ellos me ha hecho darme cuenta de todo cuanto quiero.

GEERT KÖLLER

La esquizofrenia fue la principal causa por la cual, Geert Köller, había pasado los últimos tres años en el centro psiquiátrico de Maria-Hilf en la ciudad de Colonia, al oeste de Alemania. Todos se quejaban de esa vida arrastrada años atrás y que tanto le costaba soltar. Una persona hipersensible decían los expertos. Por otra parte, la profesión de escritor lo había sumido en la locura. Fue aquella novela que comenzó cuatro años atrás la causante de no haber sabido distinguir fantasía de realidad, dejándola inconclusa a raíz de su ingreso en el centro. Aquel borrador sobre el escritorio le había hecho experimentar cualquier cosa que hiciese percibir sensaciones extraordinarias y que tan solo se centraba en plasmar en aquella novela.

Hacía dos meses que se encontraba en su hogar, había vuelto. Al parecer su mejora era apreciable y Susanne, su mujer, hacía tiempo que extrañaba al Geert verdadero e hizo lo posible por devolverlo a su casa.

Una noche, la pareja había terminado de cenar cuando una visita inesperada tocaba el timbre anunciando su llegada. No era nada menos que su amigo Frederick Seiffert. Éste había sido su compañero en la carrera de medicina durante años, su fiel amigo y un gran apoyo en su vida. Se conocían demasiado y Frederick esperaba volver a verlo después de tanto tiempo.

La sorpresa fue tan grande que el anfitrión se vio servido de una copa esperando una conversación con el rey de la casa. Desde hacía años se había quedado en eso, en un simple recuerdo.

— Comenzaba a extrañar tu amabilidad y estas conversaciones hasta altas horas de la madrugada —reía ante la agradable sorpresa que le producía el ver de nuevo a su amigo.

— Tienes mucho que contarme, Frederick.

La conversación ya llevaba varias horas de transcurso y las copas que Frederick había tomado provocaron la salida de palabras más sueltas de la cuenta.

— Hace unos días me llegó a la oficina una novela con una temática parecida al relato que estabas escribiendo antes de tu ingreso.

— Puede ser...

— Pero para nada tiene esa maestría como la tuya sobre el papel —razonaba Freddy mientras lo notaba un tanto cabizbajo—. ¿Te ocurre algo, Geert? Te encuentro pensativo de repente.

— Desde que volví del centro me prohibieron explícitamente que siguiese escribiendo ese maldito libro.

— Perdona, no tenía que haber dicho nada.

— Tranquilo, no te preocupes. A pesar de ello no he dejado de escribir, pero en lo referente a la novela se encuentra apartada.

— ¿Susanne sabe que continúas escribiendo?

— Muy a su pesar lo sabe —asintió con la cabeza—. Nunca se perdonaría acabar con algo que ha significado tanto en mi vida.

— Aunque es mi opinión, querido Köller, el terminar esa obra tal vez te pueda liberar de todo eso que mantuviste dentro de tu cabeza durante tanto tiempo ¿no crees?

— No es acabar la novela lo que me quita el sueño, sino la idea de saber que terminar esa historia es acabar conmigo mismo. Mi vida está plasmada en cada página.

Esas palabras produjeron un silencio incómodo, y aparte Frederick no sabía con que contestar esta vez, a pesar de su soltura, producto de las copas servidas por su compañero. Prefirió dejarle tranquilo y olvidar el tema. El mal sabor de boca quedó en el ambiente cuando su amigo decidió finalizar la visita. Quedaba mucho por contar, pero el reloj en la pared daba a entender que ya era demasiado tarde y sería hora de marcharse.

Las tres en punto. La vida de madrugada seguía su curso como si nada. Sin compañía o no, Köller seguiría disfrutando de su velada. Solo en el comedor perdió la noción del tiempo mientras su mirada se perdía por la ventana, dando vueltas a ese vaso conteniendo un par de hielos desechos. Sin pensárselo dos veces agarró su abrigo del perchero y un sombrero de piel, su favorito. Nunca había salido de casa sin ese apreciado sombrero.

Aunque despejada, la noche andaba un tanto helada y la cremallera ascendía con rapidez antes que el frío se calase en el interior de la chaqueta. La luna era lo más monótona posible, nada especial al resto de días.

Se hacía paso entre montones de hojas acumuladas frente a la casa. Tenía que haberlas recogido, pero había estado tan sumergido en sus historias que había dejado el resto de cosas para otro tiempo que ya ni siquiera le importaba. El camino se hacía largo pero era posible divisarlo todo gracias al cielo despejado y a la luz que proporcionaban las estrellas junto a la luna sobre los campos recién arados y bosques decorando el fondo del paisaje. Su caminata lo llevó varios kilómetros de andadura hasta una confluencia de caminos, a un paso de la carretera. Ésta lo llevaría directamente a Glehn, un pueblo cercano al distrito de Colonia, pueblo natal de Geert Köller. Poca gente se atrevía a hacer tal caminata en plena madrugada y menos con el frío que caía aquella noche. Era difícil poder ver a algún viandante por la calles, a esas horas lo único con lo que toparse serían unos cuantos borrachos.

Sus pasos marcaban su rumbo, el número 126 de la avenida Scherfhausen. Una casa echada a perder por el paso de los años. Su fachada era un desperdicio y la cal dejaba desconchones dibujando un paisaje de cemento tras la vasta capa blanca. La llegada al poyete de la puerta principal le había costado algo más de media hora desde su entrada al pueblo. Aún conservaba la llave. Costaba creer que la cerradura aún memorizase su forma.

El interior era desalentador. Cualquiera pensaría que hacía tiempo nadie pisaba esa casa, si no fuese por el extraño individuo sentado frente a la chimenea. Vestido con un abrigo sucio y un gorro bien ajustado, se calentaba frente al fuego que había hecho con uno de los viejos muebles de la casa.

— Creía que nunca más volvería a verte —dijo el individuo sin apartar la mirada del fuego, acercando sus manos para recibir algo de calor—. Desde nuestra salida del psiquiátrico de Colonia separamos nuestras vidas, perdimos el contacto.

— Estaba seguro de encontrarte aquí.

— Vamos, coge esa silla y siéntate junto al fuego, tenemos mucho que contarnos. ¿Aún sigues escribiendo esa novela?

— Sí, pero no consigo darle final. Cuanto más pienso en cómo acabarla más lejos veo el final.

— Tu obra, querido amigo, es la visión de ti mismo, es decir, de tu vida. Nunca olvides que eres tú quien debe darle un final apropiado.

— ¿Cómo lo hiciste tú? Yo aún vivía contigo.

— Tú decidiste encerrar mi recuerdo en esta casa y marchar lejos de mí.

Tras aquellas palabras su compañero de charla había desaparecido, sin dejar prueba alguna del encuentro. Fue la causa principal por la que Geert partiría de nuevo con una nueva idea, aún más clara.

Volvió a su hogar después de haber hecho autoestop por la carretera. La gente del pueblo lo conocía, así que no hubo inconveniente en subirle en coche hasta su casa. Una vez en su hogar, Geert subió al segundo piso para percatarse que todo estaba en orden. Su mujer dormía tranquilamente sin que nada le interrumpiese su sueño, ni siquiera el ruido que hacía su marido, más del debido. Dentro de la habitación se acercó a Susanne y durante un buen rato acarició su pelo hasta terminar por darle un beso en los labios. Abriendo el armario recogió de las perchas su elegante traje que solía ponerse para las ocasiones importantes. Pero esas ocasiones hacía tiempo que se habían descuidado.

Desde que había empezado la noche no había otro objetivo que el de encerrarse en su despacho. Al lado del dormitorio del matrimonio, el despacho siempre acababa siendo el punto de reflexión y de sus locuras. Esa habitación reflejaba su propio ser. No llegaba a los tres metros y medio de largo por dos y medio de ancho. Una estantería soportando años de lecturas y un escritorio tan soso, si no fuera por el famoso borrador que tantos quebraderos de cabeza le había causado.

Sentado frente a aquel escritorio no pensaba en otra cosa. Tan solo en cómo acabar el último capítulo y darle fin a dicha historia. Su mano comenzaba a proyectar la pluma con soltura al ver que las ideas empezaban a tener eco en su mente. Había acabado su libro, esa novela que tanto le había hecho perder en la vida.

Sin andarse con más rodeos y apagando el último cigarrillo, en el cenicero junto al escritorio, desabrochó su chaqueta para que le ofreciese más comodidad. Hizo uso de una pequeña llave guardada en el bolsillo interior de la chaqueta. Esa llave abriría el cajón que desde hace años no se había atrevido a abrir. Una Heckler & Koch USP de calibre 9 milímetros, fabricada en Oberndorf, un regalo de un viejo amigo. En unos segundos el cañón se proyectaba en su sien e instantes después la sangre se esparció por uno de los laterales del despacho.

El silencio acompañando a su cuerpo cubierto de sangre e inmóvil contrastaba con los gritos de desesperación de su mujer. Fue imposible disimular el horrible sonido de aquel disparo. En el escritorio su novela manchada de sangre se mantenía en las últimas páginas, captada por la atención de Susanne. Al fin había acabado su obra, al fin había acabado con su vida.

Piedad para los que reniegan del mañana.

LAS MINAS DE GOIÁS

Las primeras minas de oro de la región de Goiás fueron descubiertas por los portugueses en 1592. A pesar de ello, no fue hasta las últimas décadas del siglo XVII cuando el hallazgo de las vetas más ricas hizo de éstas un negocio lucrativo en el régimen colonial portugués de Brasil.

Hacía más de tres meses que la séptima compañía de arcabuceros de Évora había desembarcado en la joven San Sebastián de Río de Bahía. Desde el primer día los soldados habían gozado de la buena vida que les brinda una tierra desconocida, el Nuevo Mundo, tal y como solían estar acostumbrados a oír. Los periodos de descanso eran ocupados por borracheras, largas noches en los burdeles o siestas mientras disfrutaban del original producto indígena de la zona, el tabaco. Por un par de cascabeles o una simple pandereta conseguían tener, al menos, tabaco para una semana. En cambio su capitán Juan Ferreira, natural de la ciudad de Lisboa, tenía más predilección por la belleza del lugar. No le gustaba pasar el tiempo en tabernas ni prostíbulos para satisfacer sus deseos como hombre. Él prefería disfrutar de paseos por las proximidades de la selva junto a grupos de indígenas. Cuando el capitán no iba acompañado de algún nativo se dedicaba a complementar sus noches junto a la bella mestiza Eluney. De ella hablaban por toda la ciudad, la mayoría rumoreaba que conseguía hablar con sus dioses todas las noches cuando entraba a la selva. Los que ya conocían el lugar y a su gente decían que su brujería hacía que ningún hombre se resistiese a probar su cuerpo.

Pero como todo en esta vida tiene un final, la compañía de Juan Ferreira fue llamada a filas. Los ratos de tranquilidad habían acabado de repente. Desde que llegaron a las Indias habían estado adiestrándose con todo tipo de armas, ya que en el Nuevo Mundo el uso de la espada y del arcabuz era necesario en cualquiera de sus lugares, debido a la habilidad y la rapidez de los indígenas había que saber desenvolverse con facilidad en la selva.

La mañana amaneció un tanto nubosa a causa de la estación de lluvias en la que se encontraban, y el alto cargo de la compañía se encontraba en su despacho como de costumbre, atendiendo las órdenes que llegaban desde Portugal.

— Capitán. Correspondencia desde Braga —anunció el sargento Bruno Costa entrando a las estancias de su superior.

— Al parecer se trata del Coronel Oliveira.

— ¿Malas noticias?

— Según lo que le apetezca pegar tiros y andar durante días por la selva —dijo el capitán con la única posibilidad de cumplir las órdenes exigidas—. Avisa a los soldados. Mañana partimos hacia Goiás.

En cuanto hubo contestación a dicho correo las noticias del sargento Bruno Costa, mano derecha del capitán, cayeron como un jarro de agua fría sobre todos los soldados, la mayoría durmiendo tumbados sobre las hamacas tras una buena comilona.

La compañía entera caminaría por el sendero a Goiás que les habían marcado los afines indígenas del lugar y que las anteriores formaciones se habían preocupado en resaltar de nuevo.

Así es como la primera jornada de viaje se llevó a cabo sin ningún incidente. El camino marcado era visible, además de encontrarse por aquellos lugares zonas donde resguardarse y pequeños asentamientos de los portugueses recién llegados. Los asentamientos desde hacía poco se habían convertido en zonas de explotación de recursos madereros y de caza, un mina de oro para los que pretendían hacer negocio enviándolo a Portugal.

Durante el segundo día de viaje el ambiente cambió demasiado. La  compañía se había adentrado en lo profundo de la selva y la población indígena comenzaba a dar claros signos de hostilidad mientras la presencia de soldados portugueses estaba bajo mínimos. El miedo ya calaba en las mentes de algunos de los soldados, sin embargo, no había ningún ruido más que el de la fauna de aquel lugar.

La caminata, unas horas después, dejó una sorpresa inesperada. Siete indígenas se encontraban apilados, uno encima de otro, a un lado del camino. La curiosidad llamó a la puerta de cada uno de los soldados de la compañía, aunque la mayoría pasaban de largo. Proseguían la marcha viendo como las llamas de la hoguera devoraban los cuerpos inertes. En ese momento, junto al capitán, un joven soldado hizo más caso a su curiosidad que a la cautela. Acercándose a los cuerpos y observándolos durante unos instantes percibió que había algo que llamó su atención:

— Sargento Costa, mientras me había parado a observar esos cuerpos...

— Nadie te había ordenado que detuvieses la marcha —interrumpió el suboficial.

— Pero esos nativos han muerto por alguna causa. Tal vez podamos estar en problemas si continuamos el camino hacia las minas.

— No creo que siguiendo el sendero tengamos problemas. Algún día a esos indígenas les llegará el momento en el que deberán ser civilizados por la gracia de Dios.

— Pero sargento… —replicó ante el problema considerado de alta gravedad por el mozo.

La inquietud invadió a los que oyeron la conversación, incluido el capitán Ferreira, que después de oír al soldado miró intrigado al sargento. Tal vez la preocupación sobre lo que ocurría más delante de la compañía tenía alguna razón, pero no había ninguna causa por la que las tropas portuguesas se ensañasen con los indios de esa forma. Normalmente los grupos militares reducidos como los que se dirigían a las minas de oro aprovechaban y llenaban de animales las provisiones buscando algún buen plato que echarse a la boca durante la expedición, pero ni tan siquiera era de esperar que cometiesen esas atrocidades con los pobladores de la región.

— Soldado, vuelva a su sitio y prosiga la marcha. No hay nada de lo que preocuparse, alguien se habrá estado divirtiendo —decía el sargento Bruno Costa intentando serenar la situación, aunque él mismo era consciente que esos hechos no eran propios de la sensatez humana, pero no podía cuestionar las razones de los altos cargos—. Tendrán verdaderas razones para haber hecho eso.

Ni transcurridas dos horas, el humo invadía cualquier espacio de aire en la selva en ese mismo instante. Era un humo espeso que impedía proseguir la marcha o tan siquiera salvaguardar la integridad de los soldados. La selva era totalmente conocida por los indígenas y el humo podría ser un simple factor que dificultase el protegerse contra tribus hostiles del interior.

El parón duró diez minutos. El capitán Ferreira preveía que no podrían quedarse allí durante más tiempo. Arruinaría la expedición si esperaba a que la humareda desapareciese, ya que por la selva el peligro de emboscada anunciaba que era muy arriesgado quedarse parados. Seguidamente dio una orden tajante que no hubo más remedio que cumplir por cada uno de los que formaban la compañía:

— Caballeros, olvídense de quedarse aquí a que el humo disminuya. Avanzaremos.

— Mi Señor, podemos sufrir alguna emboscada.

— Tendremos más posibilidades de sobrevivir si dejamos esta humareda atrás, en vez de tomar la decisión de esperar —ordenó dirigiendo a la expedición fuera de aquel espeso manto blanco—. ¡En marcha!

El capitán adelantó a toda la compañía seguido del soldado hasta un cerro cercano, de esta manera la compañía se movilizó rápidamente al ver a su capitán actuar con serenitud y valentía.

Sobre la colina, el rostro de cada uno de los militares atraía a la más grotesca de las tristezas. En sus caras ya se podía ver esa mezcla de ceniza y sudor que se restregaban constantemente dejando sus rostros tiznados.

Las lágrimas de varios soldados, entre ellos las de Ferreira, daban entender el horror que habían visto ese mismo día. Cada soldado reflejaba en su semblante la cruda realidad del hombre.

Un vasto poblado era arrasado por las llamas. Nadie conseguía escapar. Las tropas de reconocimiento conforme encontraban un asentamiento destruían todo lo perteneciente a él, y aquello incluía su gente. Los primeros de la compañía pudieron verlo con sus propios ojos. Los arcabuceros disparaban indiscriminadamente sobre los niños y los ancianos que corrían despavoridos intentando resguardarse en la espesura de la selva. Pero las jóvenes apenas podían escapar. El capitán no podía permitirlo. Se dejó caer poco a poco junto con algunos de sus hombres por las paredes rocosas que comunicaban al  poblado. Uno de la patrulla de reconocimiento había dejado su arcabuz apartado y sus armas, buscando la comodidad para tomar a la fuerza a una niña que no llegaría ni a los trece años. Cuando el capitán estuvo lo suficientemente cerca, desenvainó su espada y la clavó justamente en el cuello del arcabucero. No era más que un chiquillo, pero sus acciones eran como las de cualquier hombre al que corrompe la guerra. La joven indígena corrió hacia el interior de la selva y se perdió entre los árboles al poco tiempo.

Pero eso no llevó a ninguna acción aislada. Varios soldados, compañeros del ya fallecido, alertaron de traición y en pocos minutos habían llegado refuerzos en apoyo a aquellos soldados. Una escaramuza entre tropas del mismo ejército provocó que las tropas fieles al capitán Ferreira, y que observaban angustiados las atrocidades que se estaban llevando a cabo, bajasen a prestar socorro a los suyos. Poniendo el fuego por delante, las tropas se masacraban las unas a las otras, pero los soldados de reconocimiento eran escasos y cayeron a las pocas ráfagas que salían disparadas de los mosquetes.

El capitán cargó a un niño a cuestas que encontró llorando en una esquina de una cabaña en llamas, tapando sus ojos intentó evitar que el crío viese lo que los portugueses habían causado en su paraíso. Otros soldados agarraban de la mano al resto de niños buscando incorporarse de nuevo al camino.

Al poco tiempo de proseguir la marcha, el capitán se detuvo dejando caer el arcabuz al suelo.

— La mayoría de nosotros vinimos desde tierras lejanas, buscando una nueva vida. Ninguno de nosotros hemos sido militares de oficio. ¿Quién no era tachado de ladrón, asesino o hereje en el pasado? Aquí se nos ha dado una nueva oportunidad. Yo no pienso ver a esta gente morir el día de mañana, y menos ser el verdugo de unos locos movidos por el ansia de poder. Mi mano no apretará el gatillo que mate a quienes verdaderamente les pertenecen estas tierras.

El capitán no esperó más, cambió la dirección y con ello de objetivo. Adentrándose en la selva se perdió ante la atenta mirada de los integrantes de la compañía. El sargento dolido por el remordimiento aceleró su marcha intentando alcanzar al capitán que ya se había introducido en la espesura de la selva. El sargento divisando su huida se plantó frente a sus hombres, ahora estaba al mando de la compañía.

— ¡Qué vuestra Santa Madre perdone a quien siquiera se plantee seguir arrebatando la vida a estas criaturas del señor! —dijo maldiciendo, entretanto agarraba a uno de los indígenas y lo presentaba ante el resto de los soldados.

— ¿Y qué espera su merced que hagamos fuera de la civilización? —preguntaba uno de los más cercanos al sargento.

— ¡Morir! —voceaban algunos compañeros refugiados entre las filas.

— Tal vez moriréis de alguna enfermedad o por la picadura de cualquier criatura extraña que habite esta selva, pero decidme alguno ¿Podréis vivir con el cargo de conciencia después de haber matado a quien son tan hombres como vosotros, a soportar violaciones sobre las que podrían ser vuestras hijas o tan siquiera a destruir su mundo?  ¿¡Eso esperáis!?

Ninguno era capaz de romper el silencio que aquellas palabras habían mellado la conciencia de esos hombres. Las últimas palabras del sargento fueron:

— Volved al campamento y tal vez consigáis seguir con vuestras vidas llenas de sangre y remordimientos. Seguid al capitán y podréis ser aquellos hombres que se negaron a destruir un mundo que no les pertenecía.

No hubo ni un solo soldado que se quedase rezagado. Todos marcharon al unísono al oír las palabras de Bruno. Podía decirse que sesenta soldados pertenecientes a la infantería portuguesa de las Indias habían desertado, o como el capitán había escrito en una misiva a sus superiores: «Se había producido un cambio de valores en la batalla».

Nada más se supo de aquella compañía. Ni siquiera el coronel Oliveira, encargado del regimiento, que había ordenado una expedición en busca de Ferreira y sus tropas. Como era de esperar, las expediciones hacia las minas de Goiás o al resto de yacimientos de oro, más que expediciones acabaron siendo una mezcla de matanzas y de destrucción de todo lo que suponía lo extraño al mundo civilizado o «bajo la mano de Dios», como los reinos de Castilla y Portugal solían manifestar. A pesar de ello, durante muchos años llegaron noticias sobre los integrantes de la compañía. Los ancianos cuentan historias sobre un grupo de hombres blancos que vivieron en lo más profundo de la selva. Allí se dice que convivieron con los indígenas y que se mezclaron con ellos, casándose y formando familias. Otros por su parte, murieron a causa de enfermedades y picaduras de mosquitos a los que los europeos no estaban acostumbrados. 

Resquicios de una historia en constante cambio donde el ser humano ha sido al mismo tiempo el obstáculo y la planicie que fundamentan nuestros orígenes.

COMPLEJOS DE LA EDAD

Townsville es la típica ciudad de vida tranquila y buen clima al noreste de la costa australiana. Su barrera de coral es conocida por muchos turistas que la visitan año tras año, por no hablar de la Universidad de James Cook, famosa en toda la mitad del país. Pero a pesar de la buena vida y lo agradable de este lugar siempre hay personas fuera del disfrute de esa felicidad.

En un descampado a las afueras de Townsville, junto a las arboledas de Gordon Creek, tres amigos charlaban tumbados sobre cualquier novedad de lo acontecido en sus vidas como solían estar acostumbrados cada día. Superaban la cuarentena de edad, excepto Frank que había cumplido los cincuenta y dos hacía un par de días.

Aquel descampado al sur de la ciudad les ofrecía la tranquilidad que no eran capaces de tener en sus propias casas. Los tres permanecían tumbados sobre la hierba y descalzos. Sus zapatos se amontonaban a un lado, evitando la molestia de su olor. Los agujeros en algún calcetín también eran característicos.

Mantenían una conversación relajada mientras Jimmy, de su paquete de tabaco, ofrecía a sus compañeros un cigarro en lo que tardasen en relatar el día a día de sus tristes vidas. Martin para evitar el mal trago de contar sus pésimas vivencias aceptó la incitación de su amigo. Frank, por el contrarío, rechazó la oferta. Unos meses atrás el médico le recomendó apartarse del tabaco.

De entre los tres, Jimmy era el típico desempleado al que los problemas lo habían desbordado. Divorciado y con una hija, no veía su futuro con mucho optimismo. Tan solo obtuvo unos cuantos contratos basura en el último año, pero ni eso conseguía aumentarle la ilusión. Martin, sin embargo, lo tenía todo. Trabajaba como montador en una fábrica de coches de la ciudad y tenía una casa, mínimo para vivir él y su mujer. Pero hacía meses que la simple decisión de desnudarse delante de su esposa le suponía un mal trago, por lo que la relación con Emilie, su mujer, iba en picado. El viejo Frank, por su parte, pasaba malos momentos al igual que sus amigos. Con la edad la piel comenzaba a arrugarse más de lo debido, la barriga se desprendía de su abdomen y el pelo se caía a un ritmo sorprendente. Unido a esto, hacía más de un año que no había estado con ninguna mujer y lo reflejaba como un simple juguete tirado por el suelo, pintando éste más en la sociedad que él.

Una triste rutina compartida por los tres. Vivir sus vidas durante el día y a la llegada de la noche encontrarlos en algún bar o tumbados en algún descampado sin nada mejor que hacer que lamentarse de sí mismos.

— Deberíamos conocer gente y abrirnos un poco ¿no? —propuso Jimmy levantándose de la hierba esperando algo de interés por parte de sus compañeros.

— ¿Bromeas? —cuestionó Martin mirándole como si su propuesta fuese la más absurda del planeta.

— No, Martin. Leí en una revista de psicología que socializarse hace que canalicemos nuestros problemas.

— A mí no me hace falta conocer gente nueva. Lo que me hace falta es canalizar toda esta grasa que tengo en el cuerpo.

— Los he llegado a ver más gordos que tú.

— Será en la tele…

— ¡Vamos! Salir un poco y divertirnos nos vendrá bien —aportaba Frank a la disputa, esperando zanjarla lo más pacíficamente posible.

A la tarde siguiente todos andaban por sus casas sin nada mejor que hacer. Jimmy permanecía tumbado en el sofá durante horas con la vista perdida en la emisión de la típica serie televisiva que había visto dios sabe cuánto. Martin respiraba tranquilo. Emilie se había ido a trabajar y su marido tenía la oportunidad de andar semidesnudo por la casa evitando la vergüenza de ser visto. Un espejo de cuerpo entero en el recibidor le reflejaba su más horroroso complejo, a la vez que se decía a sí mismo:

— Y luego me dirán que no estoy gordo, pero si solo hay que mirarme, parezco una preñada a punto de dar a luz.

Era la imagen con la que todos los días se enfrentaba y de ningún modo era capaz de hacer desaparecer.

El más viejo de los tres se preparaba para su ansiada noche. Una hora para arreglarse no era muy normal en él, pero tras la pérdida de media hora en analizarse el cabello y preocuparse al ver tantos pelos en el lavabo era fácil de entender su pérdida de tiempo.

La noche había comenzado de la peor manera posible para Jimmy. A pesar del encuentro de los tres, sus dos amigos andaban refunfuñando e incluso replanteándose si en verdad seguirían con aquello. Más que verlo como una buena idea les empezaba a parecer una tontería.

— Jimmy, ¿de verdad piensas en seguir con esto?  —le preguntó Martin.

— No sé si será buena idea, no estamos hechos para estas bobadas —acompañó Frank con su reflexión a la oposición de su colega.

— ¡Dejaos de tonterías! ¿¡Qué ha sido de mis dos amigos que no se iban a sus casas hasta echarlos del bar!?

Ya era la una de la madrugada cuando después de dar varias vueltas por el centro, visitando varios pubs de la zona en busca de algo de ambiente, toparon con él. Cherry´s Club era el nombre de la discoteca, imponente por su fachada perdida en las alturas. La entrada plagada de jóvenes daba una gran inseguridad a los protagonistas, básicamente porque eran los únicos que tal vez pasaran tan siquiera de los treinta años.

Sin pensárselo mucho, entraron en aquella discoteca llena de lujo en las decoraciones y una excitante juventud que se plasmaba en cada rincón. Las sonrisas ya asomaban en las caras de satisfacción de los tres maduritos del lugar. Para ellos era el paraíso. Cientos de chicas jóvenes bailaban alocadas, y eso les alegraba la vista.

Había pasado mucho tiempo desde la última vez que habían bailado y se vio a la hora de pedirse una copa y quedarse rezagados en un rincón del local mirando como el resto de la gente se divertía. Sin embargo, ellos ni siquiera se decidían a moverse, con flexionar el brazo para echar un trago de su bebida era suficiente.

El más lanzado del grupo, Jimmy, se abalanzó con su vaso en la mano sobre un grupo de chicas que aparentaban haber entrado hacía poco en los treinta. Tres chicas que más que sentirse atraídas por ellos se divertían por su compañía. Tanto ajetreo desembocó en la barra, en esos momentos atestada de gente. Jimmy hizo hueco a una ronda de chupitos para el grupo, incluidas sus nuevas amigas.

Al tercer chupito que Frank dejaba caer por su garganta comenzaban a resonar las carcajadas alrededor. A un lado de la barra, junto a ellos, un grupo de jóvenes que no andarían muy lejos de los veinte años de edad se mofaban de Frank.

— ¡Cómo traga el viejo!

— ¡Qué a esas edades no es bueno el alcohol! —se mofaba otro joven acompañando la burla del pobre Frank.

— Vosotros deberíais estar esperando en la calle a vuestros papás para que os lleven a casa e iros a dormir pronto  —saltó Martin con el único objetivo de defender a su amigo por medio del sarcasmo.

— ¡Ya salió el gordinflón! —exclamó el joven más orgulloso.

— ¿¡Me estás llamando gordo!?

Ofendido, Martin no tuvo reparo en lanzarse hacia el chico que le había faltado el respeto. Sin pensárselo dos veces, Jimmy y Frank se unieron a la pelea y comenzaron a involucrarse de tal manera que minutos después ya se había formado un tumulto de espectadores alrededor del suceso. Demasiados golpes y varios rotos en las camisas cuando los porteros de la discoteca decidieron intervenir.

Uno de los encargados de la seguridad del local decidió echar a los «maduritos» a la calle, mientras el grupo de jóvenes los increpaban desde el interior.

Horas más tarde ya había amanecido y acabaron por dar varias vueltas por el centro, evitando volver a sus casas con la vergüenza de haber quedado en evidencia contra unos niñatos. Andaban callados entre la gente que a esas horas se dirigía a sus trabajos o a sus respectivas tareas diarias. Jimmy se paró repentinamente, en lo que él consideraba el nacimiento de una buena idea.

—  ¿¡Y ahora qué te pasa, Jimmy!? —gritaba enfadado Martin ante su impaciencia de llegar cuanto antes a casa y olvidar aquella horrible noche de una vez.

— Ya lo tengo.

— Te adelanto… No pienso volver a hacer caso a ninguna de tus ideas.

—  El problema está solo en nuestras cabezas, ¿no os dais cuenta? —afirmó Jimmy con sorpresa ante el planteamiento que le había surgido de la cabeza en cuestión de segundos.

— ¿Y ahora qué se supone que le pasa a nuestras cabezas?

— No nos hemos querido dar cuenta hasta ahora, porque si lo hubiésemos hecho tú te habrías dado cuenta que queriéndote un poco más no te sentirías así de mal con tu físico ni rechazarías a Emilie cada vez que te quiere tocar; y tu Frank, aún hay mujeres buscando la milésima parte de lo que eres tú y que por más que se te caiga el pelo, las arrugas te salgan a montones o que seas un viejo, siempre habrá alguien esperando a una persona como tú.

Sin meditarlo, Jimmy se quitó la camiseta y abriendo la hebilla de su cinturón dejó caer sus pantalones, acompañados de su ropa interior.

— ¿Qué haces? —preguntaba Martin a la vez que reía a carcajadas viendo la escena que el graciosillo del grupo estaba montando.

— Hacedme caso y sentíos como lo que de verdad sois.

La gente conmocionada miraba hacia ese grupo de hombres caminando totalmente desnudos por aquella calle de la ciudad de Townsville. Alguna gente los calificaría como perturbados, otros esperarían que pronto fuesen encerrados en un psiquiátrico, pero lo que pocos entendieron aquel día fue a esos hombres seguros de sí mismos y que al entenderse habían aprendido a ser felices.

¿Para cuándo un mundo sin complejos?

INVIERNO DE AMOR

Mi nombre es Santiago Abellán, dueño del bar «La Mesta», situado en pleno casco antiguo de Salamanca. Cualquiera pensaréis que la historia relatada a continuación trata sobre mí, pero estáis muy equivocados. Tanto tiempo tras la barra nunca me proporcionó tantas sensaciones como las que aquel año inundaron mi interior.

Para empezar desde cero es necesario remontarnos a principios de abril de 1997, unos días antes de la festividad de Semana Santa. Ante la inmensa cantidad de gente que esa semana abarrotaría mi local decidí contratar a una camarera de apoyo. No buscaba algo de otro mundo, tan solo que hiciese bien su trabajo. Al final encontré a la ideal, Carolina. Una chica cercana a la veintena de edad, delgada y morena, es decir, su cuerpo carecía de errores de fábrica. Si mi juventud me hubiese brindado la posibilidad no dudaría en haber echado el guante a aquella muchacha, pero en fin, es lo que tiene el paso de los años mientras admiras como van pasando tus trenes. A pesar de su escasez de currículum parecía capaz de realizar sus tareas con alegría y sin rechistar, es más, incluso le encantaba su trabajo. Una chica increíble. Su capacidad para atraer a la clientela era tan grande que decidí ponerla tras la barra sirviendo a jóvenes y ancianos agolpados y dispuestos a pedir una simple copa con tal de ver a esa preciosidad de mujer. Pero muchos como yo, que estamos años en este tipo de negocios, sabemos que la gente atrae a más gente y pronto La Mesta se convirtió en el bar de moda de la ciudad castellana.

Durante esas fechas tantos beneficios obtuvo el negocio que decidí ampliar su contrato. A la chica se la veía contenta, y por supuesto, era agradable con todo el mundo aunque pidiesen cualquier tontería.

Un sábado cualquiera, un grupo de jóvenes apareció por el local. Rondaban la misma edad que ella. Se presentaron a las tantas de la noche esperando una copa para continuar su fiesta de madrugada. A uno de los chicos no paraban de replicarle que debería de estar buscándose novia y dejar de ir en flor en flor como siempre había estado haciendo hasta entonces. Las collejas y las gracias se dirigían a Hugo, ese era su nombre. Un muchacho muy apuesto, ligera barba y un cuerpo atlético muy característico, aunque resaltaba su cierto apego por la bebida ya que las copas caían una detrás de otra. Yo en aquel momento me encontraba limpiando las mesas del comedor esperando la hora de cerrar, pero ahí estaba, pendiente de la conversación intentando entender algo. Carolina y Hugo se dirigían miradas que dejaban ver más de lo que en verdad podía verse.

        — ¿Te quedarás hasta tarde trabajando?

— No lo creo. No tardaremos en cerrar esta noche —reía la chica—. Muy interesado estás en saberlo ¿no?

No quedaba nadie en el bar, tan solo Carolina y el chico que había conocido aquella noche. Decidí darle un voto de confianza y dejarle las llaves esperando que a su ida cerrase el local y mañana volviese al trabajo como debería ser. No se despegaban el uno del otro, y ambos bailaban al ritmo de la música cuando sus bocas se unieron en un apasionado beso. Fue cuando decidí dejarlos solos.

Al día siguiente vino apurada de tiempo al trabajo, con la misma ropa del día anterior. Me imaginaba donde había pasado la noche, sin embargo, ella ofreció una explicación:

— Siento mi retraso —dijo resoplando al hacer su entrada en el establecimiento. —He pasado la noche fuera y el transporte urbano no es muy puntual que digamos.

No me importó su ausencia por un par de minutos. Su vida privada era cosa suya, lo único que no permitiría sería su falta al trabajo. A pesar de ello, no volví a ver al chico hasta un domingo por la tarde cuando su jornada laboral terminaba y decidió venir a por ella. Se les veía muy unidos, incluso sus manos se entrelazaban mientras caminaban juntos por la calle Brocense en dirección a la Plaza Mayor.

Mi confianza con la chica había progresado tanto que en un par de meses ya me comentaba su relación con Hugo.

— ¿Qué tal con ese amigo tuyo, ese tal Hugo?

— Al principio pensaba que era como los demás  —sonreía al pensar en su nuevo compañero, al mismo tiempo que secaba las jarras de cerveza acumuladas en el fregadero—. Pero resulta ser el típico chico adorable, cariñoso y que piensa más en hacerte sentir bien que en sí mismo.

— Parece como si te hubieses topado con tu hombre ideal, ¿no?

— Ha conocido muchas mujeres, pero nunca había probado un amor verdadero.

Esos detalles eran los que decían que Carolina, aparte de belleza tenía más sentimientos de los que creía. Un par de días desde esa conversación volvía del bar después de hacer balance. Necesitaba reponer todo aquello que faltase en el almacén, y allí pude verlos. Se encontraban cenando tras el escaparate de un restaurante cualquiera, ambos vestidos de gala. Una cena romántica. La belleza de ella era infinita y el porte de Hugo haría enamorar a cualquier mujer que se cruzase por su camino. Se les veía inseparables. Vivían bien el amor y parece que les daba suficiente para derrocharlo en público cada vez que era posible verlos juntos.

El día menos pensado ocurrió todo. El bar estaba hasta los topes y la bebida junto a las tapas se esfumaba en las manos de los otros camareros. Ella no daba abasto con tanto ajetreo, y por supuesto, varios hombres acercaban sus labios a su oreja para robarle unos minutos de su tiempo. Me resultó familiar aquella escena.

Fue después de cerrar el bar cuando me encontraba colocando barriles dentro del almacén, listos para ser usados al día siguiente. Sería absurdo dejar al bar sin provisiones de cerveza. Con la puerta entreabierta pude observarlo todo. La vista me ofrecía una panorámica de todo lo que acontecía en el bar. Carolina se desentendió rápidamente de ciertos amores. La misma canción que disfrutaron ella y Hugo hace unos meses, ahora sustituía a éste por otro chico, al cual desconocía y ni me interesaba saber de quién se trataba. La misma escena, la misma pasión, pero con algo distinto. Esta vez Hugo veía desde la puerta aquella escena. Su resignación fue tremenda al presentarse frente a la mujer que amaba, ahora en manos de otro hombre. Nadie se percató de su presencia y ni dejó tiempo para ello. Después de varios minutos abandonó la entrada como alma que lleva el diablo. No podía dejar de compadecerme del pobre muchacho, pero no podía hacer nada.

Tal sería su desesperación que me lo encontré sentado en la acera, un día de diciembre de aquel mismo año, junto a la puerta de La Mesta. Hacía dos días que no sabía nada de Carolina, y yo siendo su jefe, tampoco podía proporcionarle ninguna información razonable de por qué no volvió a su puesto de trabajo. No dio ninguna explicación, tampoco advirtió de su ausencia.

— ¿Tú eres Hugo, verdad? —pregunté reflejando mi lástima por el muchacho— ¿Se puede saber qué haces aquí, hijo mío?

— Necesito hablar urgentemente con ella.

— Lleva un par de días sin aparecer por el bar, y dudo mucho que lo haga. Desde que cobró su sueldo no la he vuelto a ver.

— No importa, la esperaré. Tarde o temprano aparecerá por aquí. —insistió mirando a otro lado e introduciéndose las manos en los bolsillos de su chaqueta. Claramente no estaba dispuesto a marcharse—. Es imposible que se haya podido olvidar de mí de la noche a la mañana.

— Deberías marcharte a casa, Hugo. Hace frío y esta noche se avecina una buena nevada, no creo que sea el momento ni el lugar para volver a verla.

— Éste fue el bar donde nos conocimos. Volverá.

— Martirizarte por esa chica no te servirá de nada, lo único que harás será empeorar las cosas. Sabes que no volverá, al menos esta noche.

Era imposible convencerlo. Mi comentario dejó la conversación inacabada cuando ni tan siquiera se dignó a contestarme. Bruscamente apartó la mirada y dio por concluida la conversación. Por mi parte, me vi compasivo con aquel muchacho y previendo el frío de la noche y lo tozudo que era el chaval, me quité la chaqueta diciéndole:

— La necesitarás…

Las siete de la mañana. Ya levantado me disponía a abrir las ventanas de mi casa, a unas calles del negocio. Observé todo lo que había nevado e incluso a esas horas seguían cayendo copos de nieve. La navidad ya asomaba la cabeza y el frío del interior de la meseta calaba con fuerza dicho invierno. Me tomé mi tiempo para dirigirme al local. Nada más llegar a las cercanías ni rastro de Hugo, al parecer había seguido mi consejo y desistió en su idea de esperarla cuando ambos sabíamos que nunca volvería.

La nevada fue impresionante y las máquinas aún no habían pasado para despejar la calle. La nieve cubría medio metro y era difícil caminar si no era introduciendo la pierna hasta la rodilla. Unos pasos antes de llegar a mi destino me topé con algún obstáculo y caí sobre la nieve. Era el sitio exacto donde hablé por última vez con el joven. Esperándome lo peor comencé a retirar la nieve como podía, y unos minutos más tarde allí estaba. Hugo había estado esperando toda la noche la llegada de la chica, que nunca apareció por la puerta del bar. Murió de frío y sepultado bajo una capa de varios centímetros de espesor. Conforme las lágrimas se precipitaban de mis ojos el frío las congelaba. No podía creérmelo.

Es aquí donde me di cuenta que el amor puede convertirse en una medicina capaz de curar todos los males, pero también en la de coger forma de la peor de las enfermedades. «Amor», una simple palabra que puede hacerte subir a lo más alto en cuestión de segundos o cuatro letras capaces de conducirte a la más vasta de las locuras, incluso al extremo de la muerte. Nada es lo que parece ni algo viene a significar siempre lo mismo, pero lo que aquella vivencia me permitió comprender fue la poca importancia que le damos a la razón, porque es lo que vivimos cuando se tratan de temas del corazón.

No te pedí que llamases a mi puerta, nunca te permití hospedarte en mis adentros, como nunca te dejé erradicar mi existencia.

EPÍLOGO

En estas últimas páginas me permitiré, con permiso del lector, hacer una pequeña síntesis del recorrido que ha llevado el relato desde sus orígenes hasta la actualidad. El cuento ha sufrido esos vaivenes de la literatura, dentro de la narrativa, que ha llevado a considerarlo en muchas ocasiones un tipo de escrito poco elaborado, destinado a un público joven fuera del entendimiento adulto o ante esa predilección en contra que la mayoría de las veces ha dado como ganador al género novelesco. Esa es la equivocación que de forma generalizada se ha instaurado en las últimas décadas. Fue durante el siglo XIX cuando este tipo de narraciones adquirió un auge ensordecedor dentro de la literatura a nivel mundial, donde las revistas literarias o las antologías llenaban sus páginas de relatos de gran variedad y de procedencia tan diversa que era un hecho que se había instalado como un nuevo género literario. Pero la verdad es que la narrativa breve, a pesar de su apoyo institucional en certámenes literarios u obras colectivas que todos los años colman los anuncios literarios, el consumo de este tipo de composiciones, a nivel del simple lector, ha sido poco valorada en España, a diferencia de Hispanoamérica donde ha supuesto un ámbito muy prolífico y con mucha más tradición. A partir de aquí, estas palabras son un intento de rescatar esa tradición del relato breve que tanto estimuló el mundo literario en Europa y aproximarlo a los nuevos tiempos en busca de esas aportaciones que permitan confluir y evolucionar al relato en una historia que transmita una experiencia letal en esa breve extensión que lo caracteriza.

Una antología donde confluyen diversos elementos rescatados de la tradición del relato o incorporados con el fin de representar esa superación al tiempo. Una temática completamente realista en cada uno de sus rincones en los que podemos encontrar mezcladas diferentes vertientes como pueden ser el realismo fantástico junto a ligeros toques de romanticismo que se aglutinan en cada una de las páginas, por no olvidar en muchas ocasiones un cierto grado de pesimismo hacia la realidad. Mi intención en estas narraciones, que considero puede verse fácilmente si nos paramos a buscar la intencionalidad y los recursos utilizados, es la de centrarse en la mayoría de las ocasiones en ese concepto del yo frente al resto del mundo, un mundo donde se muestra la verdadera desdicha de la realidad dentro de un conjunto de elementos que permiten a sus personajes sobrevivir en unos ambientes tan conflictivos, gracias a la transmisión de una sensibilidad fácilmente perceptible por el lector. A esto he de añadir la justificación de esa mencionada problemática plasmada en estas páginas a base de crítica social, económica o política, junto a otros como el amor y sus múltiples facetas o como puede ser la impronta de esa originalidad que caracteriza a la vida teñida en muchas ocasiones de decadentismo y superación de los males que se presentan.

Ante esta percepción, los últimos años han sido de una buena recuperación del relato dentro del ámbito español, caracterizada por la influencia hispanoamericana y tradición anglosajona. Para ello y para que este género narrativo breve no decaiga es necesario comprender su naturaleza, sus objetivos y la intencionalidad de hacernos comprender en pocas páginas una historia con tan buen sabor como podría hacerlo cualquier otro género y entender de algún modo que muchos escritores inician su vida artística en un ámbito como es el del cuento, el cual debemos considerarlo como se considera al cortometraje frente al largometraje, un inicio y un todo al mismo tiempo totalmente extrapolable al ámbito literario que nos atañe.

ÍNDICE

Prólogo

Clavada en mis venas

Corazones ausentes

Postales desde Copacabana

Ángel de alas de venganza

Entre pitos y flautas

Una puerta a la eternidad

Compartiremos sueños

Delicia mortal

En un lugar de Whitechapel

Payasos

Besos de caramelo

Cadenas de cristal

Sabores amargos

El tesoro de Elena.

Geert Köller

Minas de Goias

Complejos de la edad

Invierno de amor

Epílogo             