De ilusiones y tormentos

Zoé Fontanil

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, organizaciones, lugares y hechos que se narran son producto de la imaginación de la autora o se usan de manera ficticia.

AVISO DE CONTENIDO: en esta novela se mencionan o tratan temas que pueden ser sensibles para algunas personas. Estos son: asesinato, autolesión, maltrato infantil, suicidio y violencia física, médica, psicológica y sexual. El suicidio es un tema especialmente presente en la historia. Confío en que, sabiendo esto, tomes las decisiones adecuadas para ti respecto a su lectura. ¡Cuídate!

Diseño de portada de MiblArt (miblart.com)

Corrección de Estefanía Carmona (Jacaranda Servicios Editoriales)

Dedicación

A Flavia, por volver a mi vida.

1

Gala no estaba mirando hacia la escalinata cuando el cuerpo de la directora de la Fundación se derrumbó sobre ella. Tenía los ojos clavados en Día, llenos todavía de la esperanza de haber conseguido convencerla de abandonar su venganza y dejar vivir a la mujer.

No necesitó girarse —quizá ni siquiera la habría visto, perdida en la oscuridad de la sede sin electricidad—. Bastó con escuchar el golpe y ver la sonrisa que tiraba de los labios de Día; una sonrisa desconocida, a años luz de los radiantes destellos que solía regalar. Y lo supo: la directora de la Fundación, Gracia Sal Herrero, estaba muerta.

Había llegado tarde.

Otra vez.

Su boca intentó hacer algo. ¿Gritar? Pero el sonido se perdió en su garganta cuando los párpados de Día se cerraron y él se tambaleó hacia atrás. La mano de Gala salió disparada hacia el candelabro encendido que llevaba, salvándolo por poco de caer sobre la alfombra, y el resto de su cuerpo fue detrás para agarrar a Día, que chocó de espaldas con la pared. Lo rodeó con el brazo antes de que se fuera al suelo.

El cerebro de Gala funcionaba a la velocidad del rayo. Tenían que salir de allí. Oía gritos y exclamaciones que provenían de las escaleras: el líder de los Otros dándose cuenta de que una de sus rehenes estaba muerta. Un burbujeo extraño temblaba en el pecho de Día. Gala sopló la vela antes de tirarla al suelo, lo que las dejó en la penumbra. Tras ella, las luces de los móviles iluminaban un cadáver.

Agarró a Día y tiró.

—Tenemos que largarnos. —¿A dónde? La sede estaba cerrada a cal y canto, y ellas dentro—. Día, tenemos que largarnos ya.

Entonces lo entendió. El burbujeo. Aquel burbujeo era una risa. Día soltaba carcajadas ahogadas, llenas de aire y sin sonido. Como si le hubieran contado el chiste más gracioso del mundo y llevase tanto tiempo partiéndose el culo que no le quedara ni una vibración más en las cuerdas vocales.

A Gala le ardió la sangre.

—¡Muévete! Tenemos que…

Que nada. Sus pies trataban de llevarla en direcciones contrarias. Iban a morir. Si las autoridades no habían conseguido entrar a la sede de la Fundación para rescatar a los reyes de España, ellas no conseguirían salir. Ni siquiera podían bajar al primer piso. No había escapatoria.

Y Día seguía riéndose. Gala le cruzó la cara de una bofetada.

—¡Espabila!

Tiró de nuevo de ella. La oscuridad del pasillo. Alejarse de los Otros. Esconderse. Pensar. Tenía que…

La carrera de unos zapatos contra la alfombra, acercándose a toda velocidad hacia ellas, hizo que su corazón se saltara un latido.

No necesitó la luz del móvil para saber que era ella. No había grito en ese mundo que pudiera impedirle reconocer su respiración ni distancia en la que no sintiera el roce de su piel. Si le arrancaran los ojos, aún podría verla. Tenía su huella impresa en el alma desde el primer aliento y todo su cuerpo se estremecía con la seguridad de que, una vez más, habían conseguido encontrarse.

Olimpia le agarró el brazo y esprintó hacia las escaleras.

—¡Moveos!

Gala se aferró a Día, clavándole las uñas en la muñeca. La sombra de Olimpia serpenteó bajo los flashes que iluminaban los escalones, y la comitiva que rodeaba el cadáver gritó. Los había cegado con su síntoma.

—¡Quietos! —rugió el líder de los Otros—. ¡No disparéis!

Olimpia debía de haber anulado el resto de sus sentidos también, porque no reaccionaron cuando pasaron como un vendaval junto a ellos. Gala gritó para advertir a Olimpia: no sabía que la directora estaba muerta. Pero ella saltó sobre el cadáver como si nada.

Sentía que se iba a desencajar el hombro tirando del testarudo cuerpo de Día tras ella. Tropezaron en el último escalón y ambas estuvieron a punto de caer. Una descarga de dolor subió por el talón de Gala.

—¡No voy a dejar que me maten por tu culpa, pedazo de idiota! —resonó la voz de Olimpia en su mente, sin darles tregua.

Corrieron sobre los brillantes suelos de mármol, pies resbalando en las esquinas. El síntoma de Olimpia estaba en todos lados, engullendo cada figura que aparecía en su camino. Los bramidos de Atlas no impidieron que una bala volara hacia donde ellos habían estado. El estallido reverberó en la cabeza de Gala. Solo la confusión y la adrenalina la salvaron de los flashbacks.

«Rápido, rápido, ¡rápido!» era todo lo que se repetía en su mente, y de pronto estaban precipitándose escaleras abajo de nuevo. El sótano. Eso había dicho Olimpia: que se había colado en la sede por un túnel en el sótano.

El giro en la siguiente esquina fue tan precipitado que Gala estuvo a punto de estamparse contra la pared, y Día chocó con su espalda cuando Olimpia frenó en seco. Sin una palabra, abrió la puerta de un armario de la limpieza y arrambló con los cubos y aspiradoras en su camino. Gala la ayudó a mover una estantería llena de productos de limpieza y ella tiró su móvil al suelo y peleó con una losa hasta que consiguió apartarla. Debajo había una trampilla de metal oxidado.

Gala no tuvo tiempo de reaccionar: Olimpia la empujó por el agujero. Rodó por la tierra antes de que Día le cayera encima y se levantó para ver cómo Olimpia, encaramada a las barras metálicas que hacían de escalerilla bajo la abertura, cerraba con dificultad tras ellos. Se bajó de un salto, las apartó de en medio y volvió a agarrar a Gala antes de seguir avanzando en fila.

El aire del túnel era difícil de respirar. Frío, húmedo, polvoriento. A pesar de lo alto de la caída, el subterráneo permitía por poco que Gala caminara derecha. Día, tras ella, tenía que agachar la cabeza. Frente a ellos, iluminados por el móvil de Olimpia, solo se veían metros y metros de paredes y techo de piedra. La sombra de Olimpia cubría la tierra pisoteada.

Ahora que el suelo sobre su cabeza se había comido los gritos de los Otros, los recuerdos de Gala consiguieron abrirse paso. Un susurro se deslizó entre sus labios:

—Olimpia —tragó saliva, empujando el miedo hacia abajo—, ¿cómo has escapado?

La última vez que la había visto, estaba encerrada en una habitación, vigilada por Cam. Gala había conseguido que él la dejara salir a ella para hablar con Luna y aquello había terminado con Luna retorciéndose sobre la alfombra, aprisionada por cristales. Gala no solo no había conseguido convencerla de que tenían que detener su ofensiva contra la Fundación, sino que había atacado a su mejor amiga, aquella a la que había luchado por proteger durante los últimos diez años.

La idea le apretaba la garganta, pero un recuerdo concreto lo hacía con más fuerza: la voz de Luna. «Si le ha pasado algo, yo te lo juro por mi vida: te arrancaré la piel con mis propias manos».

—¿Lo has matado? —murmuró Gala—. ¿Has matado a Cam?

No lo había hecho. Gala no tendría que enfrentarse jamás a esa realidad. No tendría que irse a dormir por la noche sabiendo que alguien que le importaba tanto a Luna ya no existía por su culpa. Porque Olimpia había entrado en la sede para rescatarla. Porque Gala la había dejado atrás con él y no había vuelto a tiempo. Porque…

Era imposible, ¿verdad? Cam era claramente más grande y fuerte que Olimpia: ella jamás conseguiría matarlo. Y menos teniendo él un síntoma tan poderoso… que solo servía para asesinar a la gente de un roce.

Y Olimpia estaba viva.

Y callada.

El corazón le latía con tanta fuerza, con tanta angustia, que Gala apenas se dio cuenta cuando Día se soltó. Ya había dado unos cuantos pasos antes de que su mano la buscara a ciegas tras ella.

—No te separes.

Aún tardó unos instantes en mirar hacia atrás en aquel túnel que se iba estrechando más y más.

—¿Día?

La tierra pareció entrar en erupción.

—¡Día!

Gala se abalanzó contra el muro de plantas que brotaba del suelo. No lo bastante rápido. El brazo se le quedó atrapado en medio, el resto del cuerpo a un lado. Forcejeó hasta que consiguió sacarlo y se lanzó inútilmente a por el agujero, que se cerró en sus narices.

—¡Día! ¡¿Qué coño haces?!

Apenas podía verlo al otro lado de la pared verde, tirado en el suelo. Arañó los tallos con desesperación. Se regeneraban de inmediato.

—¡No tenemos tiempo para esto!

—Tienes razón —le llegó su voz sofocada. Cogía aire con dificultad—. No tenéis tiempo, largaos.

Gala seguía gritando, luchando contra el síntoma de Día. Se quitó el cristal que llevaba al cuello y lo blandió contra las plantas, arrancando savia y la piel de sus palmas. Día ya no le hablaba a ella:

—Tú eres la lista de la relación, Oli. Tienes que verlo. Ya ni siquiera puedes hablar. —Día tosió—. No aguantarás mucho más. Retira tu síntoma, agárrala y largaos.

Aquello hizo que Gala se detuviera. Se volvió hacia Olimpia, quieta a su lado. Su pecho subía y bajaba con pesadez, labios despegados y rostro en blanco. Gala miró al suelo, a su sombra, comprendiendo. ¿Cuánto camino habían recorrido desde lo alto de las escaleras? Y ella seguía estirándola y estirándola, luchando para que no pudieran perseguirlos.

—Olimpia —farfulló, el miedo martilleándole el pecho.

—No voy… a irme con vosotras y, si os quedáis, os matarán.

—¡¡Día, cierra el pico y quita esta mierda!!

Se lanzó de nuevo contra las plantas, pero el filo no consiguió enterrarse en ellas. El aire silbaba entre los dientes de Olimpia a sus espaldas.

—Tú ya sabías que no iba a salir de aquí. Sé razonable, siempre lo eres. —Día dejó escapar algo como una carcajada—. ¿O vas a permitir que muera otra vez?

Algo rozó el brazo de Gala antes de aferrarlo. Se volvió. Y lo vio. En el pozo oscuro de los ojos de Olimpia, iluminado por la linterna, vio que iba a hacerlo.

Iba a dejar atrás a Día.

—¡NO!

Hundió las uñas en los tallos. Dejó de sentir los dedos. Dejó de ver y de oír. Sabía que estaba gritando sus nombres, que estaba moviéndose, o eso creía. La oscuridad se la había tragado y el pánico había estallado, cubriéndolo todo. La voz de Olimpia se abrió paso en esa noche como un relámpago.

—¡Ni en esta vida ni en la siguiente ni en la siguiente! ¡Nunca te lo perdonaré si nos haces morir aquí!

El mundo volvió a Gala como el aire al salir del agua. Tosió, luchó por respirar mientras Olimpia tiraba de ella. Y se dejó arrastrar, tropezando con la tierra suelta, alejándose un paso tras otro de Día, perdiendo de vista el muro verde en la penumbra.

No podía hacer morir a Olimpia allí.

—¡Día!

2

La mordaza de cristal que Gala le había puesto devoraba los gritos de Luna, uno tras otro. La garganta le ardía como si estuviera a punto de desgarrarse y lo único que conseguía hacer salir eran quejumbrosos sonidos nasales.

La sangre le hervía. Cada golpe que daba contra la alfombra sin conseguir abrir una brecha en el vidrio, cada centímetro que arañaba tratando de rodar hacia donde pudieran encontrarla, estaba cargado de ira.

«Todo esto es un error. Necesitamos a la Fundación». Luna levantó las piernas en el aire y las dejó caer con fuerza. El golpe envió una vibración por todo su cuerpo; el cristal no se agrietó. «No lo entiendes».

Las palabras de Gala resonaban en su mente, avivando su odio. Le había dado otra oportunidad, había confiado en ella incluyéndola en el plan de asalto a la sede de la Fundación, la había protegido como una estúpida al descubrirla traicionando a los Otros con Olimpia para que no la mataran. Y Gala…

Luna lanzó otro chillido amortiguado, alzó los brazos al techo y se golpeó la boca con el cristal de las muñecas. Alguno de los dos cedería, tenía que ceder, pero su instinto de conservación le impedía utilizar toda su fuerza contra sí misma. Jamás conseguiría soltarse sola. Gruñendo, se revolcó por el suelo, aunque ya estaba mareada por lo difícil que era respirar con la mordaza tan pegada a la nariz. Levantarse era imposible y la prioridad era volver con el resto. Tenía que regresar al despacho de la directora —desde donde acababan de retransmitir la verdad sobre la Fundación al país entero—, avisar al resto de que Gala los había apuñalado por la espalda, de que había salido corriendo llamando a Día y tenían que…

Su móvil estaba tirado en el suelo linterna hacia arriba, así que no notó que había una nueva fuente de luz hasta que esta dobló la esquina y apareció frente a ella. Luna volvió a gritar, se retorció para ponerse en su camino, hacerla caer y que se rompiera los dientes contra el suelo, pero Olimpia saltó limpiamente sobre ella y siguió corriendo.

Luna se arrastraba con rabia tras ella cuando una imagen le arrancó el aire de los pulmones: Cam. Había dejado a Cam vigilando a Gala y Olimpia para que no escaparan y Gala, al aparecer, había jurado que Cam seguía con la otra, que estaba bien.

Y había mentido.

Con otro aullido, rodó hacia la esquina y la aporreó con los pies. Una descarga de dolor la abrasó y se giró sobre el costado para poder pegarle con los talones. El pulso se le aceleró al notar la primera grieta. Siguió dándole hasta que el cristal reventó. Con una exclamación de triunfo, Luna se levantó. Casi cayó al pisar los restos de vidrio. Recuperó el equilibrio como pudo e inspiró hondo.

Estampó la cara contra la pared.

La golpeó una y otra vez, sin coger aire, sin darse un momento para dudar. Los dientes le dolían y las lágrimas le estallaron en los ojos cuando lo hizo el cristal. El impulso y el dolor la lanzaron hacia atrás y soltó un alarido.

Salió disparada en dirección contraria a Olimpia, la sangre corriéndole por la garganta.

—¡¡Cam!!

Ya no sentía nada, ni el mareo ni el dolor, ni siquiera su pulso en las heridas. Apenas registraba las imágenes parpadeantes que la luz de su móvil —que había pescado del suelo en el último segundo— le devolvía. Lo único en su cabeza era Cam apoyado contra la puerta tras la que estaban encerradas Gala y Olimpia, sus ojos cansados, una mano enguantada…

Y un bulto.

Tirado frente a una puerta abierta, iluminado por un teléfono en el suelo. Inmóvil.

—¡Cam!

Sus rodillas se estrellaron a su lado. Tenía los ojos cerrados y no reaccionó a su nombre ni a los golpecitos que Luna le dio en las mejillas manchadas de sangre. Luna tardó un instante en darse cuenta de que ella misma se las estaba ensuciando. Sus manos estaban cubiertas de rojo, que rezumaban los cortes que el vidrio había tallado en sus muñecas. Sin embargo, el alivio desapareció de inmediato.

Aquella sangre le pertenecía a ella.

El resto no.

Los pies de Luna volaron sobre la alfombra incluso antes de que el pensamiento acabara de formarse en su cabeza. Su cuerpo actuaba por voluntad propia, doblando esquinas a toda velocidad mientras su mente repetía una y otra vez que no había comprobado, que no sabía, que no le había puesto los dedos en la garganta ni le había pegado la oreja al pecho y no sabía si seguía respirando y había sangre y sangre y estaba otra vez en el apartamento de Kitty y Lynx y «tú no, tú no, tú no» y veía el rastro que había dejado el cuerpo de Kitty al arrastrarlo y el pelo viscoso y los espasmos y las manos de…

—¡¡Ámbar!! —chilló Luna.

Se estrelló con tanto impulso contra la barandilla que estuvo a punto de salir despedida al piso inferior. No sabía si estaba allí, solo que no había nadie en el despacho de la directora, pero sí un montón de luces en las escaleras y Ámbar tenía que usar su síntoma para curar a Cam y, si era necesario para conseguirlo, Luna se tiraría por aquella barandilla y tiraría también a cualquiera que se pusiera en su camino.

Por eso no fue hasta que aulló su nombre por segunda vez que registró la situación a su alrededor. A los pies de la escalinata, Namela y otra persona encañonaban a los reyes de España y varias más corrían de un lado a otro en un caos de linternas.

—¡Encontradla! —bramaba el jefe—. ¡Que no os toque, os dejará sin vuestros dones!

Estaba de pie en medio de las escaleras, junto a un ¿cuerpo? Entonces Luna reconoció la ancha figura agachada a su lado y eso dejó de importar. Se abalanzó hacia ella.

—¡Ámbar! ¡Tienes que venir! ¡Cam…!

—¡Luna! —El jefe se giró como un látigo—. Olimpia está en el edificio, busca a… ¡¿Qué te ha pasado?!

Luna cogió a Ámbar del hombro.

—¡Tienes que…!

La frase se le quedó atascada en los labios cuando Ámbar se giró y dejó ver lo que estaba tirado en los escalones junto a ella: Gracia. Tenía los ojos enormes y la boca abierta como un túnel. Una cascada de sangre se había derramado de ella, empapándole la ropa. Ya no corría, pero algo más asomaba por el agujero.

Una hoja.

—Sin respuesta —dijo Ámbar—. Está muerta.

A Luna le importaba una mierda.

Se lanzó a por los ojos castaños de la exoncóloga y la obligó a seguirla. Subió los escalones de dos en dos y oía al jefe llamándola a ella y también a Jaro y a Lynx, pero nada la detuvo. Las manos de su síntoma no soltaron a Ámbar hasta que Cam estuvo frente a ellas.

Ámbar ni siquiera preguntó qué era lo que había pasado antes de actuar. Si lo hubiera hecho, Luna habría estallado. Apenas era capaz de mantener el control ahora: daba vueltas, frenaba y volvía a caminar con los ojos en el cuerpo de Cam. Tenía las pupilas clavadas en los botones de su camisa y no sabía si se movían o si era su propio pulso en la cabeza lo que hacía que le pareciera que cogía aire. Porque ahora la piel de Luna ardía y palpitaba y el mareo había regresado. Notaba su respiración pesada y difícil y, al tirar del cuello de su ropa hacia abajo para no asfixiarse, estaba asqueroso de sangre. Olía a metal.

Jaro apareció.

—¡¿Qué le ha pasado?!

Luna le habría estampado los dientes contra el marco de la puerta. Jaro la empujó para acercarse a Cam y Ámbar, arrodillada junto a él, le bufó como un gato.

—Lárgate. Y llévate a Luna. Me está poniendo de los nervios.

—¡No voy a…! —empezó Luna.

—¿Quieres que lo ayude o no?

Luna cerró la boca con demasiada fuerza. Las encías le dolían de los golpes contra la pared. Jaro apretaba los puños, su mirada incendiada. Ámbar cambió de idea y le dijo a él que se quedara por si necesitaba mover a Cam. Que se quedara quieto.

Las suelas de los zapatos de Luna podrían ser las de sus pies y estar fundidas con el suelo, por la tortura que fue girarse para marcharse.

—El jefe querrá hablar contigo —dijo Jaro entre dientes.

Pero, una vez más, a Luna le importaba una mierda. Tenía sus propias prioridades.

3

Sin los móviles de Gala y Olimpia, Día despertó en la más absoluta oscuridad. No recordaba haberse dormido, pero tampoco le sorprendía. No lo había hecho en toda la noche, asegurándose de que la semilla que mataría a la directora de la Fundación no se perdía en su torrente sanguíneo. Y había utilizado sus últimas fuerzas para levantar aquella pared en el túnel con algunas de las semillas que escondía bajo las gemas de sus anillos.

Lo que le sorprendía más bien era la sensación que tenía de no haber estado inconsciente durante mucho tiempo. Había sido un sueño llano como el mar en calma, sin pesadillas.

Un buen último sueño.

Se puso en pie con torpeza y se dio en la cabeza con el techo. Se la frotó y tanteó el muro con la mano para avanzar. Sus músculos no querían hacerle caso, quejándose a cada paso de lo poco que había descansado. Ella les decía «solo un poco más» y, ahora que daba igual —porque ya daba igual—, se permitía hablarle también a Cruz y decirle «ya falta poco».

Mentiría si dijera que solo le susurraba a Cruz mientras avanzaba como si tuviera los ojos cerrados. Y no tenía ninguna razón para mentir. Ya no. Ahora que había desgarrado las arterias de esa mujer, podía dejar que las palabras se convirtieran en una tromba de agua, arrasando con lo que quedaba de su cordura si querían. Podía soltar una carcajada y pensar que era una suerte que, en vida, ninguno hubiera tenido un comportamiento ejemplar. Si ni la muerte era el fin ni las almas se reencarnaban como los síntomas, al menos estaba segura de que los tres acabarían en el mismo lugar. Sus corazones tenían que pesar lo mismo en la balanza.

A Día le había gustado la vida. Le había gustado lo suave del polen de las flores y el sabor de las especias y el cosquilleo de las miradas en la piel desnuda, pero no le importaba darla por volver a verlos. Por no tener que estar sin ellos.

Sus manos encontraron el principio del túnel y ubicó la escalerilla con los pies. Empujó la trampilla y, al otro lado, tropezó con un cubo y estuvo a punto de caer con un estruendo. Aún conservaba toda la gracia de los buenos tiempos, ¿eh? Solo era porque aquello estaba oscuro como la boca del lobo. Podía oírlos reírse de él, aunque Yun no se reiría. Más bien pondría aquella cara que delataba que estaba conteniendo una carcajada tras sus ojos de chocolate. Era un imbécil. No se merecía gustarle tanto a Día.

Apenas había conseguido llegar a las escaleras que subían del sótano cuando la pillaron. Lo agradeció porque, si hubiera tenido que subir a oscuras, se habría golpeado las espinillas más de una vez contra los escalones. Dos personas armadas la iluminaron y la atraparon, cada una por un brazo y gritando. Día se dejó hacer, algo sorprendida por que no hubieran disparado de inmediato. La estaban llevando con Atlas. Supuso que tenía sentido: la sede estaba sumida en el caos y querían la aprobación de su líder para todo.

Mientras la arrastraban, Día sintió una extraña fuerza atrayéndolo hacia uno de sus captores. Algún tipo de síntoma. Les dijo que no hacía falta y que no pensaba resistirse. Lo ignoraron. Comprensible.

El cuerpo de la directora seguía tirado en la escalinata y Lynx estaba junto a él, hablando con Atlas. Ambos se giraron cuando una de las personas que sujetaban a Día gritó:

—¡Jefe!

A la luz de las velas y las linternas, el rostro del hombre era una máscara indescifrable. A Día se le dibujó una sonrisa en la cara al verlo bajar. El cuerpo le temblaba, deseando convertirse en harapos en una esquina.

—He sido yo —dijo con suavidad. Le habría gustado levantar las manos, que tenía sujetas—. Yo la he matado.

Atlas debía de haber resuelto ese misterio por su cuenta, porque su gesto no cambió. Tampoco era difícil averiguar lo que había ocurrido: Día había jurado matarla y ahora estaba muerta. Claro como el agua del mar una vez la arena caía al fondo del cubo.

—¿Sin rastro de Gala y Olimpia? —preguntó Atlas, y sus secuaces negaron—. Quitadle todo y encerradla. Tres personas vigilando. Decidiremos qué hacer con ella luego.

¿Qué… hacer con ella? Día sintió los asentimientos a sus costados y la sangre se le congeló en las venas. Era obvio qué hacer con ella, ¿verdad? Matarla por traicionarlos. Tenía que ser eso. El pánico la atravesó como un rayo y la boca se le abrió sola para balbucear algo justo en el momento en que una figura apareció en lo alto de las escaleras.

—¡DÍA!

Luna. Bajó a toda velocidad, un borrón tirando de las llamas de las velas. Lynx fue a sujetarla, pero ella lo esquivó y se precipitó hacia ellos con la determinación de una bala. Atlas sí la atrapó.

—¡¿Dónde está?! —ladró Luna, forcejeando. Su cara y ropa estaban cubiertas de sangre, ojos desquiciados. Parecía una bestia salvaje.

—¡Luna, vuelve arriba!

—Juro que te sacaré las tripas. ¡Dime dónde está Gala!

—Princesa —Lynx bajaba los escalones despacio, un gato acechando a su presa—, sube.

—Lleváoslo —dijo Atlas, señalando a Día con la barbilla.

Tiraron y Día se resistió por primera vez. El corazón le iba a toda velocidad. «Decidiremos qué hacer con ella luego». No había nada que decidir y Luna lo sabía.

Era su oportunidad.

—No lo sé —le contestó a ella, que se revolvía como un animal en el agarre de Atlas. Él apartaba la vista de ella.

—¡Vas a decirme dónde está!

—Podría estar en cualquier lugar.

—¡Lleváoslo!

Día lanzó una patada y un codazo. Ninguno acertó. Un golpe en el estómago hizo que se doblara, y la estaban arrastrando lejos.

—¡Luna! —gritó, y entonces lo recordó.

Lo que Gala le había preguntado a Olimpia en el túnel.

—¡¿Cómo está Cam?! —exclamó—. ¡Espero que no fuera muy dura con él!

Los ojos de Luna eran bonitos, pero Día siempre los había preferido castaños.

De pronto, el síntoma de Cruz ahogó a quienes la sujetaban. Día pegó un cabezazo a uno de ellos, que no tenía aire para aullar. La mano de Día salió disparada hacia el arma de su captor. Su dedo rozó el gatillo y levantó la pistola.

Una descarga de dolor le desgarró la columna. La garganta se le partió en un grito, cada uno de sus músculos retorciéndose por los espasmos. Un gancho atravesó los nervios dentro de sus vértebras y tiró de su cuerpo hacia arriba, impidiéndole caer. Su mano seguía aferrada a la pistola. No podía pensar en otra cosa que no fuera llevársela a la cabeza, pero su cuerpo no se movía. Pies clavados en el suelo, rodillas bloqueadas mientras los filamentos de su espina se rompían uno a uno bajo su peso, estallándole en los oídos, en los ojos, en las arterias.

Alguien le dobló los dedos hacia atrás y el arma cayó al suelo. De repente, tenía una mano sobre la boca y un brazo le apretaba las costillas. Manoteó, intentando recuperar la pistola. Solo podía chillar.

Luna también lo hacía.

—¡Lynx, apártate!

—Vas a tener que soltarlo, princesa —la voz junto a la oreja de Día le taladró los tímpanos. Haría que le sangraran los oídos—, porque yo no tengo ninguna intención de hacerlo.

En su agonía, Día ni siquiera podía llorar. La pistola, la pistola, la pistola, la… El pensamiento se esfumó de pronto y el brazo de Día que trataba de alcanzarla cayó muerto. El hueco que le quedó en la mente se le llenó de inmediato.

—Por favor —aulló contra la mano en su boca. Era el último soplo de aire en sus pulmones. Tenía fuego entre las costillas, agua hirviendo en los órganos—. Por favor, por favor…

El dolor desapareció y sus rodillas cedieron. Cayó al suelo con los ojos bañados en lágrimas y el cuerpo se le encogió en un espasmo. Gimoteó, luchando por respirar, y Lynx volvió a sujetarlo. Le tapó los ojos y estampó sus muñecas contra el suelo con la mano que tenía libre.

—Habrías tenido más suerte matándolo tú misma que ordenándoselo —oyó decir a Lynx—. Recuérdalo para la próxima. Cuando uno quiere algo bien hecho…

—¡Luna! —bramó Atlas.

Día estaba en shock. De su boca se desparramaban sonidos extraños, inhumanos. Su corazón trataba de abrirle un agujero en el pecho mientras intentaba procesar aquel dolor que se había esfumado tan rápido como había llegado. Que no era como nada que hubiera sentido en la vida. Que no era como algo a lo que se pudiera sobrevivir.

Apenas fue consciente de cómo, al final, sí le quitaron todo y la encerraron. Tres personas vigilándola. Como si hubiera algo que decidir sobre ella.

4

El túnel siguió estrechándose durante lo que le parecieron kilómetros, el aire viciado cerrándose en torno a ella como la mano de un fantasma. Gala acabó a cuatro patas, gateando detrás de Olimpia y llenándose la cara y las palmas despellejadas de polvo. No habría podido dar la vuelta aunque hubiese querido.

Olimpia no se detenía ni miraba atrás para comprobar que seguía ahí. Ni siquiera hablaba. Hacía mucho que había dejado ir la sombra de la sede, así que debía de poder hacerlo. Simplemente no quería. Y su silencio presionaba las costillas de Gala.

No sabía cuánto tiempo llevaban en el pasadizo cuando Olimpia se paró y abrió una trampilla chirriante junto a ella. El túnel las escupió a lo que parecía una antigua alcantarilla en desuso. Gala no contaba con lo alto de la caída y el talón le ardió al chocar con la piedra. El móvil de Olimpia iluminó las paredes mugrientas y el canalón seco en medio del subterráneo. Sin decir nada, echó a caminar hacia la salida.

Gala entendió entonces por qué Olimpia había aparecido cubierta de arañazos: la entrada estaba tapada por arbustos con espinas. Se notaba por dónde se había abierto paso ella horas atrás. Las ramas se engancharon en la ropa de Gala y la claridad del día le hizo guiñar los ojos. La alcantarilla había desaguado en un río. Los pies se le hundieron en el lodo de la orilla al salir. Los levantó con una mueca. Siguió a Olimpia en silencio mientras ella escalaba el terraplén del que emergía la alcantarilla.

Llegaron a un parque con la hierba perfectamente cuidada y mesas de pícnic vacías. También había columpios y, más allá de los árboles, Gala reconoció el estilo de los edificios. Seguían en el casco antiguo de Deralla. El aire estaba helado y Gala se frotó los brazos. Tan solo llevaba puesto un jersey.

—Límpiate.

Olimpia extendió hacia ella una toallita húmeda que olía a bebé. Debía de habérsela sacado de la pequeña mochila que llevaba. Se estaba quitando la tierra de la cara con otra. Gala la cogió y el perfume le escoció en la palma en carne viva. No se limpió.

—Olimpia…

—Tenemos que coger un tren —cortó ella, haciendo que se le encogiera el estómago.

Se frotó las manos y fue a tirar la toallita a la basura.

—Muévete —siseó al volver—. Tenemos que irnos.

Gala no podía hacerlo. Normalmente se las apañaba para apartarlo todo a un lado el tiempo suficiente para responder a la urgencia, pero había dado de bruces con el límite. En las últimas horas, había escuchado todos los crímenes de la Fundación recitados uno detrás de otro para el país entero… solo para luego darse cuenta de que la necesitaban. De que ese monstruo al que Gala había ayudado a destruir era lo único que los protegía del resto de monstruos. Acababa de abandonar un edificio lleno de cadáveres. Su mejor amiga la había amenazado de muerte, y ella la había atacado con su síntoma. Había fracasado en su intento de salvarle la vida a la directora de la Fundación, perdido la última esperanza. Perdido a…

—Día —balbuceó, lo único que se veía capaz de hacer.

El efecto fue inmediato.

—¡¿Y qué quieres que haga?! —estalló Olimpia en su cabeza.

Olimpia nunca perdía los papeles tan rápido, y el primer impulso de Gala fue dar un paso atrás. La había visto enfadada más veces de las que podía contar. Aquello era diferente.

—¿Qué es lo que quieres que haga, Galatea? ¡Porque he hecho absolutamente todo lo que he podido por ti y nunca es suficiente! ¿Quieres que vuelva ahí dentro y deje que me maten intentando recuperar a alguien que ha escogido abandonarme? ¿Sería eso suficiente? Ah, no, no lo sería porque mi vida no vale nada para ti.

—¿Qué? ¡No…!

—Lo has dejado muy claro.

Gala abrió la boca y la cerró varias veces, conmocionada. No entendía qué estaba ocurriendo, en qué pensaba Olimpia, cómo había dado aquel giro la conversación.

—Olimpia… —empezó.

—¡Me abandonaste! —chilló ella—. ¡Yo estaba arriesgando la vida para ayudarte! Para sacarte las castañas del fuego cuando tú colaboraste con los terroristas, tú te llevaste a Día contigo. Tú no quisiste darte cuenta de la verdad hasta que fue demasiado tarde y permitiste que matara a la directora delante de tus narices. ¡Y me abandonaste! —Los ojos de Olimpia brillaban—. He estado desviviéndome por ti. Lo he hecho todo, ¡todo!, para que esto no acabe como siempre acaba. Para que vivas, para que tengas lo que quieres. Y a ti te preocupa si he matado a Cam.

Los ojos de Gala se ensancharon. Olimpia no le permitió responder.

—Al final me vas a obligar a aceptar que esto sí va a terminar como siempre lo hace. Y no porque esté maldita, no porque esté destinada a la tragedia, sino porque tú siempre vas a escoger cualquier cosa antes que a mí.

Olimpia apenas dejó pasar un segundo tras la última palabra. Giró sobre sus talones y avanzó entre los árboles hacia el interior del parque desierto.

—Muévete —dijo, su voz perfectamente fría y compuesta—. No nos sobra el tiempo.

Gala consiguió reaccionar. Se lanzó tras ella.

—Olimpia, Olimpia —farfulló, cogiéndola del brazo—, espera.

Ella se libró de su agarre con brusquedad y, aunque la acribilló con la mirada, se quedó quieta cuando Gala repitió su «espera».

—Lo siento —murmuró, y todo lo demás se le quedó atascado. Siempre era así. El único momento en que las palabras le salían con facilidad de la boca era cuando estaba enfadada. El resto del tiempo, no importaba cuánto le ardieran en la garganta, no podían salir si no era a empujones desesperados.

Olimpia se cruzó de brazos, esperando el resto, y Gala cerró el puño sobre la toallita que aún tenía. Porque merecía el resto. El jabón burbujeó entre sus dedos.

—Tienes razón. Tú lo has dado todo por mí y yo te abandoné.

La boca volvió a cerrársele y sus manos quisieron salir disparadas hacia Olimpia, retenerla para que no se marchara antes de que pudiera decir el resto. Pese a que consiguió no hacerlo, ella tampoco se movió. Su rostro era una máscara.

—Pero no fue en esa habitación con Cam —siguió Gala—. Yo nunca… No te habría dejado allí si hubiera creído que estarías más segura conmigo. Lo juro, de verdad.

Ella tenía que saberlo. Que cuando Cam las había pillado juntas, su primer instinto había sido protegerla, aunque eso la condenara a ella también. Lo sabía, ¿verdad? La había oído decirle que no dejaría que le pusiera un dedo encima.

Eso no cambiaba la verdad, sin embargo.

—Te abandoné cuando me marché del piso el día que los Otros amenazaron por primera vez a la directora —susurró, estrujando aún más la toallita—. Tendría que haberte escuchado, haberos escuchado a las dos sobre ellos y sobre la Fundación. No lo hice y lo arruiné todo. Lo siento.

La falta de reacción de Olimpia escocía mil veces más que las heridas de su mano al contacto con el alcohol. Gala tragó saliva.

—Pero tu vida me importa. —Se sentía estúpida diciéndolo, y estúpida porque para ella era obvio y para Olimpia no—. Incluso cuando creía que estaba haciendo lo correcto…, no podía dejar de preguntarme si estaba haciendo lo correcto para ti. Me asustaba que los Otros hicieran algo contra vosotros, que os encontraran. Tenía miedo de que te ocurriera algo y yo no pudiera hacer nada. Y cuando apareciste en la sede… Supongo que no lo demostré, supongo que hice que pareciera todo lo contrario, pero…

No tenía cómo seguir. Solo dar forma a esas palabras le ponía la piel de gallina. La aterrorizaba, como si estuviera caminando por un acantilado y pudiera sentir las rocas cediendo bajo la suela de sus zapatos.

Olimpia le dedicó una larga mirada y, como tantas veces antes, Gala creyó que se caería en el pozo de sus iris. Que se la tragaría entera y nunca sería capaz de salir de él. Quizá ese era el precipicio.

Los labios de Olimpia permanecieron inmóviles. Su voz sonó en la cabeza de Gala.

—¿Pensabas en mí?

—Sí —susurró.

Le hubiera gustado tener una respuesta mejor, algo que significara más. No la tenía. Lo único que tenía era vértigo porque no podía cagarla otra vez. No le quedaba nada más. El mundo se estaba haciendo añicos a su alrededor y había perdido a todos sus amigos y todo lo que creía correcto había resultado estar podrido y se sentía tan débil y desprotegida como el primer día sin Yun, cuando su piel estaba en carne viva y el más mínimo roce podía arrancarle un grito.

No quería seguir empujando las palabras. Solo quería encontrar un agujero en el que acurrucarse y lamerse las heridas. Volver a construir las paredes por enésima vez. Sin embargo, entre el murmullo de los árboles perennes agitándose en la brisa, se obligó a abrir la boca.

—Te necesito —murmuró—. Todavía quiero cambiar el mundo contigo.

5

No se había despertado.

Con Día fuera de vista, Luna se libró del agarre del jefe, le explicó a gritos lo ocurrido con Cam y ambos regresaron corriendo a donde Ámbar seguía junto a él en el suelo. Lo único que había cambiado era que alguien había recogido el móvil de Cam y ahora era la luz de las velas la que mostraba la sangre.

Luna quería vomitar. Miró a Jaro, que estaba clavado a cierta distancia. La expresión de su rostro era ilegible y sus dedos temblaban conteniendo un chasquido que iniciaría una llama. Sabía que no podía utilizar su síntoma en aquel edificio cerrado a cal y canto, donde el oxígeno era un bien preciado. Calcinar sus sentimientos como la noche de la muerte de Kitty no era una opción, así que frotaba la yema del pulgar contra la del corazón con una fuerza que podría abrasárselas.

—Ámbar —el jefe sonaba tirante—, ¿qué opinas?

Se aproximaba a la pregunta de la misma forma que lo hacía al cuerpo de Cam, por el costado y guardando la distancia por miedo a que su peso sobre la alfombra hiciera resurgir la sangre que se había tragado.

—Seguid con el plan.

—¿Qué cojones significa eso? —soltó Jaro.

Ámbar no levantó la vista de Cam.

—No os quiero aquí.

—¡No…!

—Jaro —la voz del jefe no admitía réplica—, baja y avisa a Namela y Lynx. Todos al despacho de la directora. Que alguien suba con agua para Ámbar. Es una orden.

Repitió la última frase, muy despacio, cuando Jaro le devolvió una mirada en llamas. Él se marchó y el hombre se volvió hacia Luna con un gesto más suave y una mano firme en su hombro.

—Hay que mirarte esos cortes, vamos. —Cortes. La mención hizo que las muñecas y las mejillas le palpitaran. No se movió—. No puedes hacer nada más aquí. Vamos.

Aunque sabía que era verdad, Luna no quería alejarse. Sus ojos siguieron pegados al tranquilo y manchado rostro de Cam hasta que doblaron la esquina, y entonces se le llenaron de lágrimas. De rabia, de miedo, de frustración.

El núcleo de los Otros —lo que quedaba de él— se reunió de nuevo en el lujoso despacho. No hacía una hora que Luna había obligado a Gracia a vomitar la verdad sobre la Fundación entre aquellas banderas y butacas remachadas. Luna juraría que aún quedaba estancado en el aire el rastro metálico de la bala que había volado un dedo del pie de la reina el día anterior.

O quizá era el olor de la sangre de Cam.

—¡Luna!

Namela atravesó la sala como un borrón de pelo morado hacia ella. La fuerza con que la empujó hacia el asiento no debería haberla hecho caer. El mundo le daba vueltas.

—Tú también —dijo, y su dedo le rozó la mejilla, enviando una descarga de dolor por su mandíbula—. Tienes algo clavado. ¿Cuánta gente hay herida?

—Cristales. —Su propia voz le sonaba lejana—. Solo nosotros dos.

Namela ya se había levantado y estaba revolviendo en los cajones del escritorio de madera maciza. El jefe se asomó al exterior para pedir algo con lo que taparle las heridas. Namela regresó con unas pinzas de depilar y Luna deseó arrancarle la cabeza a Gracia solo por tenerlas. Pero alguien se le había adelantado y ya estaba muerta.

Lynx entraba en ese momento protegiendo una vela con la mano. Luna le enseñó los dientes.

—¡¿A ti qué…?!

—No vamos a hablar de Día ahora —la cortó el jefe—. No es la prioridad.

Lynx se encogió de hombros como si no fuera con él y apoyó el candelabro sobre el escritorio, cerca de Jaro. La llama ganó fuerza. Luna guiñó los ojos cuando Namela escarbó con las pinzas en su carne, tratando de extraer la primera de las esquirlas. Ya había visto antes la expresión de su rostro como Hermana en el CEP: el gesto de un cuidador que está preocupado por el aspecto de una herida y no puede mostrarlo. Luna apartó la mirada.

—La prioridad es qué coño le ha pasado a Cam —soltó Jaro.

—Justo antes de la retransmisión —empezó Luna—, descubrimos a Gala con Olimpia. Dijo que había entrado por un pasadizo secreto. —Cada palabra era una ampolla en su lengua—. Las encerramos y dejé a Cam vigilando.

Una exclamación de dolor interrumpió su explicación; Namela había hundido las pinzas demasiado. Ella murmuró una disculpa mientras retiraba un pedazo de vidrio más grande de lo que Luna había esperado.

Jaro hizo un ruido impaciente.

—Al volver, Gala estaba libre. Dijo que… —Luna se clavó las uñas en las palmas, haciendo arder y cosquillear los cortes de sus manos y muñecas—. Que Cam la había dejado salir, que teníamos que detenernos, que les estábamos haciendo el juego a Por Nosotros. Entonces me atacó y se fue a buscar a Día. Olimpia se fue con ellos también. Cuando conseguí llegar hasta Cam, lo encontré… como lo habéis visto.

—La puta perra de la Fundación.

El jefe reaccionó una milésima de segundo antes de que Jaro cargara hacia la puerta. Lo agarró.

—Quieto. No podemos con ellas.

—¡Y una mierda!

—Olimpia habrá ido directa a Catalina. La Fundación no ha conseguido cazar a esa mujer en veinte años, nosotros no lo haremos en un tiempo que no tenemos. Es una batalla perdida.

—¿Y qué piensas hacer? —ladró Jaro, soltándose con violencia.

Una vez libres, los dedos del jefe se fueron directos a su anillo de casado.

—Aunque se entere, Catalina no contará que la directora está muerta. No quiere sangre, ni siquiera la nuestra, y la habría.

—Sí, si creen que podríamos matar también a los reyes sin aviso, se acabó —intervino Namela, que examinaba la mandíbula de Luna con la linterna de su móvil—. Harán cualquier cosa para recuperarlos. El príncipe es apenas un bebé y la corona tendría difícil sobrevivir a una regencia larga.

El jefe asintió.

—Catalina tampoco hablará del pasadizo. Se lo guardará todo mientras no lo vea estrictamente necesario.

—Muchas suposiciones —comentó Lynx con frialdad.

—La conozco, le tiembla el pulso. Y Día y Gala me dijeron en noviembre que quería detenernos. Si estuviera dispuesta a hacerlo por la vía violenta, habríamos tenido más noticias de ella. Lo único que hizo fue pedírmelo por favor. Que Olimpia sea la única que ha entrado apoya mi teoría. Solo quería recuperar a Gala, la Heredera de la fundadora.

Namela obligó a Luna a sujetar uno de los paños que el jefe había conseguido contra su mejilla y le examinó el brazo. Estaba aturdida por la pérdida de sangre, pero la que le quedaba podía sentirla burbujear como un chorro de aceite quemándose en la sartén. Humeando, listo para abrasar. Para envenenar.

—Aprovecharemos el tiempo que tengamos hasta que lo suelte —continuó el jefe—. Anunciaremos nuestras condiciones para liberar a los rehenes. El público ya tiene la verdad, ahora necesita las posibilidades y, una vez que la bola esté rodando, será imposible detenerla aunque salga lo de la directora.

—Quieres seguir con el plan —dijo Luna. La voz le salió mucho más débil de lo que pretendía. Las pinzas de Namela parecían pellizcarle los nervios—. Y olvidarnos de lo que ha pasado.

—Decidiremos qué hacer con Día después del anuncio —fue la respuesta del jefe.

—Pero no haremos nada con Gala y Olimpia.

—No tenemos…

—¡¡Han intentado matar a Cam!! —estalló. Intentado, conseguido.

—No podemos hacer por Cam nada más de lo que estamos haciendo, Luna.

—Podemos —siseó Jaro—. Podemos sacarlas a rastras de donde estén y abrirlas en canal.

—Justo lo que él querría. —En la voz de Lynx había un tono sarcástico que le dio a Luna ganas de arrancarle los pendientes de cuajo. Él era demasiado inteligente como para mirarla a los ojos—. Cam es exactamente la clase de persona a la que le encantaría que le sacaras las tripas a alguien por él.

Namela agarró a Luna antes de que pudiera levantarse. El esfuerzo de intentar ponerse en pie amenazó con apagarle el mundo. Rechinó los dientes, luchando por meter oxígeno en sus pulmones y no desmayarse. Miró a Lynx con cuchillos en los ojos. Por su tono, porque actuaba como si la muerte de Cam fuera un pequeño inconveniente.

Y porque tenía razón.

—Es suficiente —ordenó Namela, alzando la voz—. Los tres. Luna, Jaro, todos estamos preocupados por Cam. Todos queremos que paguen por lo que han hecho, pero si nos distraemos ahora estaremos tirando todo nuestro trabajo por la borda, así que guardaos vuestra sed de venganza y colaborad. Y tú, Lynx, deja de actuar como un capullo. Ya eres mayorcito para no saber gestionar tus emociones.

Los tres agriaron el gesto y se recogieron como si les acabara de caer una bronca. Una regañina extraña de una ex-Hermana seguía siendo una regañina. Luna odiaba sentirse como una niña del CEP, así que se apretó el paño contra la cara y se concentró en el dolor. No era difícil. Hasta sus talones seguían resentidos de los golpes contra la pared.

El jefe retomó la palabra:

—Seguiremos adelante por ahora. Luego discutiremos qué hacer con el pasadizo.

Nadie replicó. Luna no volvió a abrir la boca mientras el resto se preparaba para contactar otra vez con el exterior de la sede. Namela le impidió levantarse, así que se quedó allí quieta, sintiendo todo su cuerpo hormiguear y palpitar y la preocupación comiéndosela viva.

La electricidad regresó a la sala gracias al generador de emergencia y Luna observó desde su asiento cómo el jefe —fuera del plano de la cámara que apuntaba hacia el emblema de las rosas y la daga de la Fundación— recitaba sus condiciones para dejar libres a los reyes y la directora. El desmantelamiento de la Fundación. No más Inyecciones mortales ni bestias ni CEP ni tatuajes. El fin de la segregación y una garantía real de protección contra el odio. Reparaciones por los daños causados a generación tras generación de portadores.

El fin de la vida tal y como la conocían.

Luna no podía pensar en nada de eso. Solo estaban Cam y lo que le había pasado.

6

Día jamás había tenido la mente tan en blanco. Cada vez que sentía un pensamiento aproximarse, lo aplastaba como a un mosquito y soplaba su cadáver. Si los intestinos del bicho se quedaban pegados a la pared, los raspaba hundiéndose la uña del pulgar en el índice.

No tenía ni sus anillos ni sus pendientes. Ni el aro de la nariz ni los zapatos ni los calcetines ni ninguna de las prendas que habían estado cubriendo su cuerpo. Habían tenido el detalle de dejarle la ropa interior —no sin asegurarse de que no escondía nada—. El resultado era que Día no tenía ninguna planta que controlar. Aun así, si quisiera, aún podría sentir la saliva en las gargantas de las tres personas que vigilaban la puerta de la oscura habitación en que la habían encerrado. No quería.

Se concentró en el frío que sentía, en la piel erizada de sus brazos y piernas. No podía permitirse pensar en ellos, no podía permitirse pensar en la posibilidad de no ir con ellos. Se levantó el esmalte de una de las uñas y la piel del nudillo.

Cuando la puerta del cuarto se abrió, entrecerró los ojos ante la luz de la vela. Al ver a Lynx, el cuerpo de Día quiso contraerse y prepararse para un dolor que no llegó. Él le cerró unas esposas sobre las muñecas y un tirón de la cadena lo obligó a levantarse de la cama. De pronto, Lynx estaba detrás, atándole un trapo en la boca.

—Te estoy haciendo un favor. Tienes la lengua demasiado suelta para tu propio bien.

Lo sacó a empujones de la habitación y dio órdenes a sus vigilantes de parte de Atlas. Le habló al oído:

—Vuelve a provocar a Luna por tu cuenta y riesgo. Me gusta oírte gritar. —Día sintió un escalofrío. Otra vez no. Aquello ni siquiera era un pensamiento, solo uno de sus instintos más básicos hablando—. Aunque confieso que, por cómo me lo pintaste en la fiesta, creía que sería más satisfactorio.

Día supo que aquel era el despacho de la directora por dos razones: era la puerta de la que había visto salir a la comitiva con la mujer hacía unas horas y, cuando entró, el ordenador estaba encendido. La luz de la pantalla se reflejaba en las gafas de una mujer de piel oscura tras él. La única razón para echar mano de las reservas de electricidad era que estuvieran comunicándose con el exterior, y eso lo harían desde la sala más importante del edificio. Por la forma en que el ordenador se apagó y la mujer se levantó para hablar en voz baja con Atlas, acababan de terminar.

Lynx empujó a Día al suelo frente al escritorio y se sentó junto a él con un gruñido. Apoyó la espalda contra el mueble y se sacó un cigarrillo del bolsillo. No lo encendió. La mujer le dedicó una mirada desconfiada a Día antes de salir. Apenas lo notó: solo era un par más entre todos los ojos que estaban puestos en él.

Luna estaba sentada directamente frente a él. Seguía hecha un cristo, con los puños de las mangas y el cuello cubiertos de sangre, pero le habían vendado las heridas. Parecía recién salida de una masacre y eso, unido al odio que destilaba, debería haber sido suficiente para asustar a Día. Tuvo el efecto contrario.

Y ahí estaba. El pensamiento. El corazón se le aceleró, primero con el alivio más salvaje que había experimentado y luego con puro terror. Allí era a donde no quería llegar, donde su mente empezaba a hacer espirales y girar cada vez más y más rápido y no paraba de… y qué pasaba si y qué pasaba si y qué pasaba si no podía ir con ellos y qué pasaba si tenía que quedarse allí y qué pasaba…

No iba a pasar.

Aquella era la última habitación en la que entraría con vida.

No había otra opción.

El chaval de la horrible quemadura en la mejilla —Día era incapaz de recordar su nombre— también la taladraba con el gesto. Muerte fácil. Luego estaba Namela, la mujer del síntoma sobre las aves. Ella le daba la espalda, recogiendo un paño junto a Luna. Al doblarlo, Día escuchó el tintineo de cristales rotos entrechocando. Aunque le costaba creer que Gala le hubiera hecho eso a la que había sido su mejor amiga, eso también jugaba a su favor.

Como el hecho de que no hubiera rastro de Cam.

—Esto es una pérdida de tiempo —dijo el de la cicatriz.

—Tenemos que ponernos de acuerdo sobre qué hacer con Día. —Le sorprendió lo firme que sonaba Atlas. Con todo lo que le había ocurrido a su grupo en las últimas horas, habría esperado que hubiera perdido la energía.

—Cortarle el cuello —escupió— y tirarlo en el sótano con el resto.

—Jaro. —Había un tono recriminatorio en la voz del hombre—. No vamos a precipitarnos. Quizá nos sea útil con vida.

—Su síntoma. —Lynx jugueteaba con el cigarrillo apagado entre los dedos—. No nos sobra la comida y puede hacernos crecer más.

—No está aquí por casualidad —intervino Luna, su voz cargada de bilis—. Es una espía. Tenemos que deshacernos de ella.

—No encontraron nada al registrarla —replicó Atlas—. Para espiar necesitaría una forma de contactar con el exterior.

—Entonces volverán a buscarla.

Namela, que había acercado un asiento junto al de Luna, habló por primera vez:

—No podrán si bloqueamos la entrada del túnel. Y es posible que mantener a Día con vida nos ayude cuando se descubra lo de la directora. Fue él quien la mató.

Día ya no podía parar de pensar. El miedo galopaba libre por sus venas. Balbuceó alrededor de la mordaza y el síntoma de Lynx le arrancó una exclamación.

—Como si eso fuera a importarle a alguien —dijo Jaro al mismo tiempo.

Atlas se volvió hacia Día.

—Suéltala. Quiero oírla.

Lynx obedeció a regañadientes.

—¡Podéis grabarme confesando! —soltó Día en cuanto escupió la tela—. No me necesitáis con vida. Además, sabrán que fui yo al hacerle la autopsia. Tiene una rosa atravesándole el corazón y saben que yo quería matarla…

Un grito se tragó el final de la frase. Las manos esposadas de Día trataron instintivamente de ir a su pecho, donde había sentido la punzada, pero Lynx se las tenía sujetas.

Namela frunció el ceño.

—¿Está… intentando que la matemos?

—¡Es un juego! —gritó Luna—. Está intentando distraernos. Gala fue con ella, ¡siempre ha estado con ella! La han dejado aquí a propósito.

—Luna —dijo Atlas—, haz que nos cuente la verdad. Las preguntas en voz alta.

El pánico cerró la garganta de Día. No. No, no, no. La verdad no. Apretó los párpados con fuerza.

—Eso es una admisión de culpa —oyó decir a Jaro.

—Ábreselos —ordenó Atlas.

Los laterales de unas uñas se le clavaron en los párpados. Trató de apartar la mirada. No pudo: Luna estaba justo delante de él, no había nada más que sus iris azules.

—¿Estás espiando para alguien?

—No. Solía espiar para los Originales en Control. Ya no.

El gesto de Luna se retorció. Olía a sangre.

—¿Por qué mataste a Gracia?

—Juré que me vengaría de ella cuando Cruz se suicidó para que no lo convirtieran en una bestia.

Hubo una pausa. Día oyó a Jaro preguntar de quién hablaba. Apenas lo registró. Solo estaban los ojos de Luna, su piel que enrojecía por momentos, el escozor de las uñas en sus párpados. Y el miedo.

—¿Qué tiene que ver Gala con todo esto?

El síntoma de Luna tiraba con tanta fuerza de la verdad que las palabras le salieron a trompicones:

—Nada. Gala no sabía más que vosotros. Intentó impedírmelo.

—¡¿Entonces por qué sigues aquí?!

—¡Porque pensé que vosotros me mataríais! Obligué a Gala y Olimpia a marcharse sin mí porque ellas nunca permitirían que me pasara nada. ¡¿Por qué no podéis —el síntoma de Luna la había soltado, las palabras le salían de la boca como vómito— cortarme el cuello y tirarme con el resto de cadáveres?! Ponedme a pudrirme con la directora. ¡¿Cómo puede ser que os dé igual?! He asesinado a uno de vuestros rehenes, os he… ¿Y tú? Tienes la cara hecha un maldito proyecto de costura. ¡Han matado a tu novio! ¿No quieres venganza? No puedes pillar a Olimpia. No, no. Es imposible que pilles a Olimpia, pero a mí me tienes justo delante de las narices. Gala me suplicó que parara. Gala no puede soportar otra muerte. Hazme cachitos y mándame por partes. ¡Nunca…!

Todo ese tiempo, Día había estado esperando el dolor de Lynx. Había estado corriendo, luchando por sacar todas las palabras posibles hasta que llegara. Sin embargo, fue el síntoma de Luna el que le cerró la boca.

—Cam —susurró. Sus ojos, enormes, parecían ver más allá de él. No como si no estuviera ahí. No como si fuera transparente. Se habían abierto paso a través de su cráneo a mordiscos y veía por el hueco ensangrentado— no está muerto.

Llegó el dolor.

En medio del grito, Lynx le metió el trapo en la boca y se lo ató con tanta fuerza que podría haberle desencajado la mandíbula. Le estampó la cara contra el suelo y mantuvo la mano en su cabeza incluso después de apagar su síntoma. Los ojos de Día estallaron en lágrimas, sus hombros se sacudían. No por el dolor. Desearía que fuera por el dolor. En ese momento, cualquier cosa sería mejor que lo que tenía dentro.

—Pregúntale por Olimpia y los Originales —dijo Atlas con calma, ignorando todo lo que acababa de oír. Era la persona adecuada. Era la persona ideal para matarla y no iba a hacerlo.

Luna obedeció, arrodillada junto a la cabeza de Día. La mano de Lynx seguía presionándola contra la alfombra.

—No… —Día hipó cuando le soltó la mordaza una vez más— he sabido nada de ellos desde que hablé con vosotros la primera vez. Olimpia apareció de la nada. Fue Gala la que me dijo que estaba aquí.

—Gracias, Luna. Es suficiente.

No iba a hacerlo.

Día gimoteó y se revolvió, intentando suplicar y chillar mientras Lynx lo acallaba de nuevo. Lágrimas de desesperación le rodaban por las mejillas.

La sentencia cayó como una guillotina.

—Día vive. Quiero a Jaro o a Lynx entre los vigilantes en todo momento, turnaos.

7

Gala tenía los nervios a flor de piel en el trayecto hacia el piso de Catalina. La mayoría de los trenes habían sido cancelados de pronto, parecía que la ciudad estuviera haciendo equilibrios sobre la cabeza de un alfiler. Gala se olvidaba de respirar cada vez que veía un edificio quemado por la ventanilla. Lo único que la mantenía entera era la firme presencia de Olimpia agarrada a la barra de metal junto a ella. Y todo lo que le estaba explicando en silencio a través de su síntoma.

En el mes que Gala había estado lejos de los Originales, se habían movido mucho. Tras el asesinato de los jefes de sección de la Fundación, la mayoría de candidatos a tomar sus puestos rechazaron la oportunidad. Aunque hubieran ocultado al público las muertes, ellos sí sabían qué había pasado con sus predecesores y no querían arriesgar sus vidas. Eso había permitido a dos aliados de Catalina empezar a dirigir las secciones de Innovación y Ayuda Social.

Con dos quintos de la cúpula de la Fundación a su favor, Catalina había decidido arriesgarse a reaparecer. Según los textos que Evangelina de Deralla había dejado atrás, Catalina era la guardiana de la Fundación. Tenía derecho a que se la escuchara. Una votación ganada a cuatro contra uno lo había consolidado.

Gala sentía una mezcla de emociones al respecto. Quería alegrarse: cualquier cosa que Catalina hiciera sería mil veces mejor que lo que había estado haciendo la Fundación sin ella. Sin embargo, no veía de qué iba a servir ahora que la verdad sobre la organización había salido a la luz. La Fundación caería… y Gala no podía evitar desear que lo hiciera. Aunque sabía que la necesitaban, aunque sabía que Por Nosotros —que era probablemente el grupo de personas que más despreciaba a los portadores del país— quería acabar con la Fundación, no podía evitar aborrecerla con un odio negro y venenoso.

La visión de la entrada del piso de Catalina fue como un puñetazo en el estómago. Recordaba demasiado bien cómo se había sentido la última vez que estuvo allí. La desesperación, la sangre de Yun bajo las uñas, el deseo cegador de hacer algo por él cuando ya no serviría de nada. ¿Y en qué había terminado ese deseo? Las últimas palabras de Yun resonaron en su cabeza, casi ahogándola: «No puedo hacer una sola cosa bien».

«Yo tampoco, Yun».

Lo único con la fuerza suficiente como para sacarla de su mente fue exactamente lo que ocurrió: los Otros lanzaron un nuevo mensaje al mundo. Gala escuchó en su teléfono las condiciones que pedían para liberar a los reyes y la —ahora muerta— directora, sus ojos abriéndose cada vez más y más.

—Es imposible. No pueden creer que aceptarán.

—No están buscando que acepten —contestó Olimpia—. Buscan que todo el mundo se pare a pensar en qué pasaría si aceptaran.

Un escalofrío recorrió a Gala. Ni siquiera podía imaginarlo; una vida sin la Fundación, sin CEP, sin tatuajes, en la que los portadores fueran como cualquier otra persona. Y la llenó de rabia no poder hacerlo. Quizá se trataba de eso.

Menos de media hora después, la respuesta combinada de la Fundación y el Gobierno estaba en todos lados: necesitaban tiempo. Que les dieran hasta Año Nuevo para discutirlo y a cambio ellos les devolverían el agua y la electricidad en la sede. Los Otros aceptaron.

Gala sintió que podía respirar un poco mejor. Tan solo un poco. Tendrían a los Otros aplacados diez días —si lo hacían. Gala no las tenía todas consigo—, pero aún tenían que enfrentarse a todo lo demás. A los millones de personas que acababan de enterarse de cómo de podrida estaba la Fundación. Gala no sabía cómo reaccionarían. Solo que ella no lo había hecho bien en su momento.

La llegada de Catalina y Sho al piso la distrajo de esa preocupación. Si no hubiera estado todo lo demás, Gala habría estado nerviosa por el encuentro. La última vez que se vieron, Gala le había gritado a Catalina que no había hecho nada por los portadores en veinte años, que le había arruinado la vida a Olimpia y que se alegraba de que no la hubiera encontrado a ella de pequeña. No había sido agradable.

Así que la sorpresa fue enorme cuando Catalina dejó caer el bastón al verla. La cabeza de metal se estrelló contra el parqué con un golpe seco y la mujer se llevó las manos a la boca.

—Dios mío —susurró.

Las manos de Sho salieron disparadas a sus hombros, sujetándola. Sin embargo, pareció un gesto automático más que otra cosa, como si estuviera siempre preparado para evitar que se cayera. Su expresión reflejaba tanta conmoción como la de la mujer.

—Galatea… —empezó a decir.

—Gala —lo corrigió ella misma, sintiéndose un poco estúpida por hacerlo. Simplemente no sabía cómo reaccionar a su reacción. Chocaba demasiado con lo que había esperado.

—Gala —repitió él—, es un alivio que Olimpia consiguiera encontrarte.

Tras sus gafas redondas, sus ojos rasgados se fueron hacia Olimpia, a su ropa manchada de polvo y los arañazos de su piel. Gala se encontraba en el mismo estado y su mirada la recorrió también. Antes de que pudiera decir nada más, Catalina bajó las manos.

—¿Y Día?

—No… —Gala cambió el peso de un pie a otro—. Sigue en la sede.

Viva. Viva. Se negaba a considerar cualquier otra posibilidad.

No sabía cuánta información debería darle a Catalina sobre lo ocurrido y, en un segundo de duda, Olimpia le quitó la palabra:

—Ha matado a la directora, contra la voluntad de los Otros.

Catalina palideció y Sho se quedó congelado con las manos todavía en sus hombros. Los ojos de Gala pasaban de uno a otro a toda velocidad. Catalina había dicho el mes pasado que quería detener a los Otros, y esta era su oportunidad. Sabía cómo entrar a la sede. Podía decírselo a las autoridades, que entrarían, costase lo que costase, si supieran que los Otros estaban apostando rehenes muertos.

El pánico invadió a Gala. Ya no sabía nada. Qué era lo mejor, qué era lo correcto. Si cortar por lo sano la situación, si esperar a que tarde o temprano la muerte de la directora saliera a la luz por sí sola. Lo único que sabía era que, en el momento en el que se supiera, Día estaría en peligro. Y no quería.

Tras lo que pareció una eternidad, Sho se movió de nuevo. Se agachó y le devolvió su bastón a Catalina, que lo miró como si pudiera hablarle a través de sus iris azules. Los del hombre debieron de responderle algo, porque cerró la mano con fuerza sobre la cabeza del bastón.

—Voy a preparar la habitación para Gala —anunció Sho—. Sacaré unas toallas también.

Se dirigió hacia el pasillo y Catalina bajó la vista al suelo un momento antes de recomponerse por completo.

—Olimpia, cuando puedas, ¿le buscarás a Galatea algo que ponerse?

Gala sintió que la mirada de Olimpia se quedaba pegada a ella un instante, erizándole la piel. Entonces asintió y siguió los pasos de Sho. A sus espaldas, Gala oyó una puerta y el grifo de una ducha al abrirse. Se quedó a solas con Catalina.

—¿Vas a contar lo de la directora?

La mujer permaneció quieta un momento y entonces negó con la cabeza. Empezó a desabrocharse el largo abrigo beis que llevaba. Gala soltó el aire que había estado conteniendo. Pero, como había ocurrido con el perdón de Olimpia en el parque, había demasiadas cosas que la atormentaban y el alivio no era lo suficientemente fuerte para hacerle olvidarlas.

—¿Puedo hablar contigo? —le preguntó, incómoda.

Catalina estaba guardando el abrigo en el armario de la entrada. Se giró y Gala tuvo la impresión de que estaba evaluando su aspecto, como había hecho Sho. Sintió calor en las mejillas. Al menos se había quitado ya los zapatos llenos de barro y no estaba ensuciando su brillante parqué y sus alfombras de un siglo de antigüedad.

—Por supuesto —contestó—. Vamos al estudio.

Aquella sala nunca le había traído a Gala nada bueno. Siguió a Catalina por el pasillo hasta allí y evitó mirar la lámpara del techo que sustituía a la que ella había destrozado por accidente con su síntoma. Catalina se acomodó tras el escritorio decorado con figuritas de cristal e hizo un gesto hacia una butaca de cuero envejecido bajo la ventana.

—Siéntate, puedes acercarla.

Gala se sentía demasiado tensa como para sentarse. Aun así, por no llevarle la contraria desde el principio, obedeció. El cuero crepitó bajo su peso.

—Tengo que disculparme —soltó, antes de poder pensárselo—. Cuando Atlas dijo que Por Nosotros se había ofrecido a ayudarles a acabar con la Fundación, me di cuenta de que tenías razón. Es lo único que nos protege de quienes nos odian. —Las palabras le sabían amargas. Las odiaba—. Intenté… Intenté hacérselo ver a Día y a Luna, demasiado tarde. Tendría que haberte hecho caso. Nunca debí irme con ellos, nunca debí haberme llevado a Día y ahora él… Ahora está todo perdido.

Gala apretó los puños, haciéndose daño en la palma que se había herido con el colgante. Sabía que debería lavársela y desinfectársela; no podía tener prisa por hacerlo.

Catalina tardó en contestar:

—He visto muchas noches, y ninguna eterna.

Pero algunas duraban lo suficiente como para que una persona naciera y muriera en ellas, pensó Gala. No lo dijo. No quería discutir con Catalina, todo lo contrario.

—Yo también quiero disculparme contigo, Galatea.

Las cejas de Gala salieron disparadas hacia arriba.

—¿Eh?

—No presté la atención necesaria a cómo te sentías sobre ser la Heredera de Evangelina. Dejé que mis sentimientos me cegaran y te alejé de mí. No es la primera vez que me equivoco con uno de sus Herederos. —Extendió una mano para acariciar una de las figuritas de cristal sobre el escritorio. Un cisne—. Que tú hayas regresado es una bendición.

Gala se revolvió en el asiento, incómoda. «Bendición» era una palabra muy fuerte para referirse a ella.

—También quiero agradecerte que me ayudaras a comprender que no he sido justa con Olimpia. Tus palabras fueron crueles, pero necesitábamos escucharlas.

«Me alegro de que no consiguieras salvarme, porque entonces me habrías destrozado la vida como se la has destrozado a ella al tratarla como alguien que no es. Alguien que, entiéndelo de una vez, lleva siglos muerto y siempre lo estará». Gala se sonrojó de nuevo al recordarlo. Se había pasado.

—Yo solo quería…

—Ayudar a Olimpia.

Gala podía contar con los dedos de la mano las veces que había visto sonreír a Catalina, y aquella parecía más sincera que ninguna otra, con una nota de tristeza en la curva. Algo se retorció dentro de Gala.

—Gracias —repitió Catalina—. Le diste el impulso necesario a Sho para decirme lo que llevaba pensando demasiado tiempo. Si tenemos la oportunidad de ser mejores apoyos para Olimpia es por ti.

Gala no sabía cómo tomarse los cumplidos, así que ella también se sintió agradecida cuando la mujer cambió de tema.

—¿Te ha puesto Olimpia al día de nuestros avances con la Fundación? —preguntó. Gala asintió—. En ese caso, tengo una propuesta que hacerte. Aceptaré tu respuesta sea cual sea, solo te pido que lo consideres.

—Vale —contestó Gala con precaución.

—Quiero que me ayudes a reencaminar la Fundación desde dentro, que te presentes como la Heredera de Evangelina y reclames tu legítimo puesto en ella. Puedes ayudar a acabar con una noche que ha durado demasiado tiempo.

Gala creyó que la sorpresa no la dejaría responder. Sin embargo, las palabras le salieron de inmediato:

—La Fundación no va a acabar con ninguna noche. Que ahora tengas un par de aliados ahí arriba no cambiará la realidad —dijo. Pensó en todas las Hermanas que destrozaban a los niños a su cargo, en las personas que producían y administraban la Inyección, en los empleados de Ayuda Social que incitaban a los portadores desesperados a la prostitución—. No cambiará que solo es el mal menor y que está podrida hasta los cimientos.

—La realidad es que la Fundación son personas.

Pese a que nada parecía haber cambiado en el tono de Catalina, algo en sus palabras hizo que Gala recordara de pronto lo anciana que era. Un escalofrío le recorrió la espalda.

—La Fundación —insistió Catalina— eras tú, eran tus compañeros de Control y tu mejor amiga. Todas las Hermanas que fueron amables contigo, y las que fueron despiadadas también. Los empleados que tienen conexiones en las redes más repugnantes y los que luchan por encontrarle un lugar seguro a los recién salidos de los CEP. Quienes se manchan las manos de sangre y quienes pierden la vida tratando de detenerlos. Todo son personas. Siempre, cualquier organización o sistema, siempre serán personas.

Gala tragó saliva. Había pensado eso antes, cientos de veces en Control. Que ella era la Fundación, que si ella no salvaba a los niños no había otra persona detrás para hacerlo. Y luego que ella era responsable por el dolor causado a esos niños en los CEP.

—Podemos negar que sea así —continuó Catalina—, fantasear con otras posibilidades o caer en la desesperación de que no exista otra alternativa, o podemos ver la esperanza. Si las personas pueden cambiar, el sistema puede cambiar; si no pueden, tenemos la capacidad de sustituirlas. La Fundación tan solo es un esqueleto, un marco de posibilidades, son las personas detrás de ella las que la convierten en un ser vivo, y desearía que tú fueras una de ellas.

Las palabras de Catalina eran tan inmensas, tan tentadoras y tan aterradoras que la hacían sentir mareada. Tenía la boca pastosa.

—Entiendo por qué te marchaste con los Otros, Galatea. Quieres que las personas dotadas dejen de sufrir, está en tu naturaleza querer salvar a los que son como tú. Ahora tienes otra oportunidad de hacerlo.

Gala se obligó a contestar, la voz rasposa:

—¿Cómo sabes que la Fundación sobrevivirá a esto?

—No lo sé —contestó Catalina—. Solo sé que no voy a abandonarla mientras exista la posibilidad de que nos ayude.

El corazón de Gala latía con fuerza. Dudaba que algún día se perdonase a sí misma por haber ayudado a los Otros. Y, aunque la Fundación le provocase un odio visceral, tampoco tenía claro que pudiera dormir si no aprovechaba todas y cada una de las posibilidades que se le presentaran de enmendar su error.

Incluso si eso implicaba abrazar su conexión con Evangelina.

—Lo haré.

8

Arrodillada junto a la cama, Luna contemplaba las líneas de los nudillos de Cam. Arriba y abajo, sobre las venas verdosas y las débiles rayas de sus tendones.

Seguía inconsciente.

Había pasado un día entero y no había despertado. Ámbar había asegurado que no podía hacer nada más por él, que las heridas estaban cerradas y la inflamación calmada, que solo quedaba esperar. Lo había dicho con piel pálida y voz débil y desgastada. Tan solo horas después había regresado para volver a comprobar su estado y aplicar su síntoma a los cortes de Luna. Para entonces, el jefe y Lynx ya lo habían levantado de brazos y piernas y posado sobre la cama en la que descansaba ahora.

Luna había pasado la noche allí, apoyando la espalda contra la mesita y dejando caer el cuello a un lado. Podría haber trepado al colchón y haberse evitado el dolor de músculos, pero la asustaba mover a Cam sin querer. No tenía sentido: Ámbar les había dado luz verde para trasladarlo y el resto se sentaba en la cama; las arrugas en el blanco aún delataban dónde había estado Jaro. A pesar de eso, Luna no podía convencerse de tocarlo. Repasaba su figura desde el suelo, el lento ascenso y descenso de su pecho, su mejilla ahora limpia de sangre, las sombras de sus pestañas… y su mano.

El guante que le faltaba estaba sobre la mesita, junto a la lámpara que habían encendido en cuanto les devolvieron la electricidad. Habían encontrado a Cam así, sin él, prueba de que había planeado utilizar su síntoma antes de perder la consciencia. Fue el jefe quien hizo ese comentario, con un mensaje claro detrás: tened cuidado. Si Cam se había desmayado con sus poderes activados, existía la posibilidad de que siguieran estándolo, de que el más mínimo roce acabara en una tragedia. Luna había observado cómo el resto evitaba aquella mano como metal ardiendo. Nadie se atrevía a tapársela, ni con el guante ni con una manta o un paño. No con la piel desnuda y no con la piel cubierta.

Luna miraba aquellos dedos y miraba cómo todos los rehuían y sabía que no tenía sentido. Cam estaba inconsciente. Los síntomas no funcionaban así: Jaro no prendía incendios en sueños y Lynx no torturaba a nadie mientras dormía. Luna había pasado una noche y la siguiente y la siguiente tirada sobre la alfombra del piso de Kossi junto a Cam y jamás había pensado que podría ocurrirle algo. Sabía que no podía, igual que todos sabían que el síntoma de Cam solo funcionaba piel con piel e, incluso si estuviera activado, bastaría con taparse antes de tocarlo para eliminar el riesgo.

Y, aun así, nadie lo hacía.

Ni siquiera Luna.

Se sentía como una traidora porque lo era. Podía adivinar cuál sería la reacción de Cam si se enterara, la forma en que sonreiría y entrecerraría los ojos como si así pudiera engañarla y hacerle creer que era una sonrisa genuina, de las que le trepaban hasta los párpados. Jamás diría nada, jamás se lo echaría en cara porque: «Están acostumbrados a que, si me quito los guantes, sea para algo. Es culpa mía, en realidad». Fingiría que sí, pero nunca se recuperaría de ese golpe. Nada volvería a ser lo mismo entre ellos.

Cada vez que lo pensaba, Luna extendía los dedos hacia él. Le había pedido a Ámbar que hiciera lo mínimo con sus heridas y guardase energía, así que incluso el movimiento más pequeño escocía. Las muñecas le ardían al acercarse a la mano de Cam hasta casi rozarla. Nunca llegaba a hacerlo.

No sabía qué le pasaba, por qué se comportaba así. El miedo la consumía. Era su síntoma y era la sangre y sus párpados inmóviles y era todo lo que la había aterrorizado en la vida, abriendo sus fauces y enseñándole lo que había dentro. Los golpes de la Hermana Victoria y los gritos de los niños, los disparos y las uñas que le acariciaban el interior de los muslos en sueños. Eran las grietas en la voz de Cam al susurrar: «lo único en lo que puedo pensar es en por qué cojones tuve que nacer». Era la soledad.

Era la muerte.

Siempre era ella, congelándole las venas, obligándola a correr, trepar y arrastrarse en cualquier dirección con tal de alejarse de su sombra. Huyendo de ella había dejado que la pisotearan, había tragado y callado y había cometido el peor error de todos, que le había costado a Cam una hermana y a ella la persona que le había hecho abrir los ojos. Toda su vida, dominada por la muerte.

Y de pronto estaba allí, la Parca, sentada en el espacio que Jaro había ocupado, sonriendo. ¿Por qué no iba a hacerlo? Llevaban años bailando su canción, ella y Cam. Podía imaginarlo: lo que sería para un ente todopoderoso doblegarse a la voluntad de un niño, estar contenido entre los pliegues de las palmas de alguien que renegaba de ti. Claro que la Muerte le susurraba al oído. Claro que sacudía su lengua envenenada, le lamía los labios y le decía que era suyo.

Algo borboteó dentro de Luna, la voz de Día regresando a ella: «Han matado a tu novio». Luna había deseado arrancarle la cabeza; lo habría intentado si no fuera porque la presencia de Lynx a su lado era una promesa oscura. Una sabandija como Día no tenía derecho a hablar sobre la vida de Cam. Como si pudiera saber…, como si tuviera algún tipo de poder sobre ella. Como si Luna fuera a permitir que aquellas palabras fueran ciertas.

Ya no era un borboteo, era una ira negra como el carbón y como la sombra de la Parca sentada sobre la cama, tan tranquila y tan segura de que había llegado el día en que añadiría la de Cam a la lista de almas que se consumían en sus tripas.

Como si Luna fuera a aceptarlo.

Luna, que tenía escrito en los iris el destino de cada persona con la que se cruzaba; cuyo poder estaba tan alejado de lo humano que había hecho olvidar al mundo que tan solo era una niña, cuyo poder era tan terrorífico que parecía justo suprimirlo a golpes cuando su dueña no levantaba un palmo del suelo. Luna, que la noche anterior había jurado sobre aquella misma cama que salvaría a Cam de las garras que la Muerte tenía eternamente extendidas hacia él. Luna, cuya voluntad era ley.

Dejó caer los párpados, tan solo un momento. Podía sentir el frío y oler la podredumbre y, si contenía el aliento y escuchaba con la suficiente atención, oía aquel susurro: «mío, mío, mío, mío». Suyo. Claro.

Una sonrisa salvaje corrió por sus labios.

—Suerte intentando quitármelo.

Pasada la eternidad, Cam abrió los ojos con un tosido y una violenta sacudida de costillas. Sus dedos desnudos seguían entrelazados con los de Luna.

9

Las primeras horas que Día había pasado sin los pendientes de la madre de Cruz había conseguido ignorarlo. Quieto, no oía su ausencia. Pero era imposible pasar tanto tiempo sin moverse y ahora se llevaba las manos a las orejas y se apretaba los lóbulos y la vista se le desenfocaba. No se los había quitado desde que Cruz se los dejó. Tenía los tirones al dormir y el tintineo al girar la cabeza como recordatorios. Pruebas tangibles de su pasado y de los objetivos que lo mantenían a flote cuando el paso de los meses pretendía emborronarlos.

Pero ya no los tenía. Ni pendientes ni objetivos, así que lo intentó otra vez.

Se taponó la entrada de la garganta con su propia saliva y esperó. Diez, treinta, sesenta segundos hasta que los pulmones le ardieron. Su nariz trató de coger un aire que no podía pasar. La boca se le abrió. Toda su atención estaba puesta en el síntoma de Cruz. Que no cediese. Que no lo traicionase. Los ojos se le humedecieron, el corazón le martilleaba en el pecho desnudo y sus músculos lucharon contra algo que él mismo estaba haciendo.

No había aire que sonara en su garganta. Se hundió las uñas en las palmas. Tenía fuego en las costillas. No podía pensar, no podía suplicar, no podía decirse a sí misma que no se rindiera. Los ojos se le iban hacia atrás y lloraban. La visión empezó a oscurecérsele… Y se le escapó.

Día cayó de bruces contra el suelo, resollando. El pulso le iba tan rápido que creyó que vomitaría. Cerró los párpados y se echó a llorar, esta vez de verdad. La saliva se le resbalaba y empapaba las tablas de madera. Cada inspiración dolía más que los segundos sin oxígeno. Su cuerpo se sacudía patéticamente entre sollozos.

No podía hacerlo. En el instante en que empezaba a perder la consciencia, el síntoma dejaba de funcionar. Ya lo sabía, no solo porque hubiera sido una de las primeras cosas que hizo en cuanto lo dejaron solo tras su «juicio», sino también porque era lo lógico. No podías matarte con tu propio síntoma por la misma razón por la que era imposible aguantar voluntariamente la respiración hasta morir. Pese a que había sabido que era inútil, la decepción y la desesperación se le salían por los ojos.

—Por favor. —Lloriqueó y tosió. Se retorció sobre sí mismo, rodando por el suelo en un ataque de tos que ardía como limón en una herida—. Por favor, no quiero más.

Como respondiendo a su súplica —aunque era casualidad, lo sabía, lo sabía— el olor de la tierra húmeda le llenó la nariz. Recién arada, secándose bajo el sol del verano. Un recuerdo que podría pertenecerle, pero que estaba segura, como estaba segura de que la marea subía y bajaba, de que no era suyo.

Se golpeó la cara con las manos, arañándose como si así pudiera librarse de ello, y luego las dejó caer. Sus nudillos chocaron con la bacinilla de metal que estaba en la esquina. Con el dolor corriéndole por el brazo, Día la miró a la luz de la lámpara de la mesita. Al menos no se había volcado.

Volvió a considerar la posibilidad de ahogarse en su propia orina. Algo le decía que no lo conseguiría: su cuerpo tomaría el control en el último segundo y la sacaría de allí. Y aquello era algo a lo que tenía muy claro que no quería sobrevivir.

También se había planteado agujerearse la vejiga desde dentro. El problema era que sonaba como una muerte muy lenta y demasiado dolorosa como para no gritar y llamar la atención de sus vigilantes, que la curarían y la salvarían porque les era útil.

Estaba condenado a no morir.

No podía evitar pensarlo y no podía evitar llorar y querer reventarse la cabeza contra las paredes. No tenía nada por lo que seguir adelante, más que para sufrir y desangrarse por todos sus huecos y esperar a que la vida le arrancase un órgano más. Una vez más.

Tan solo quería morir.

Miles de oportunidades parpadeaban en su cabeza, todas ellas perdidas. Podría no haber abandonado nunca su carrera de modelo y habría acabado muriendo de una sobredosis o algo igual de miserable. O haberse tomado peor la muerte de Cruz y haberse tirado por la ventana justo al enterarse. Podría haber saltado de la azotea durante el velatorio de Yun, o dejado que los secuaces de Amón lo convirtieran en un colador, o haber robado todos los analgésicos que le recetaron a Gala para su herida de bala. Haberse marchado con Gala y Oli y… No. Ellas no solo habrían impedido que se matara. La habrían convencido de vivir. Vivir, vivir, vivir otra vez para acabar en el mismo sitio, pero peor porque cada vez le quedaban menos órganos a los que la esperanza podía aferrarse y llevarse con ella al ser arrancada de cuajo.

Las de muerte no eran las únicas oportunidades que inundaban su mente, tan solo las menos dolorosas. Estaban todas las vidas que podría haber tenido. La forma en que podría haberle suplicado a Cruz que olvidase todas las injusticias del mundo y se quedara con él. Incluso si era egoísta, incluso si no tenía ningún derecho a hacerlo y era un sinsentido pedirle algo así a alguien como él. Incluso si… Incluso si ya no podía imaginar qué clase de futuro podrían haber tenido, porque estaba demasiado lejos, porque ya no recordaba el sabor de sus labios y su risa le sonaría extraña si volviera a oírla.

Todo lo que había hecho, todo lo que había perdido, por alguien cuya voz ya no podía conjurar.

Ojalá aquello fuera lo más doloroso.

Aquello y no esa otra película en la que, al notar por primera vez sus sentimientos hacia Yun, cogía y decía: «¿Sabes qué? Cruz habría querido que me lo tirara». Esa versión de sí mismo podía pensar en Yun así, como si las palabras no significaran nada y no le aplastaran las costillas. Mandaba a la mierda a Catalina y le decía a Yun que se iban a vivir a la costa. Siempre era la costa. Y Yun se pasaba toda la vida quejándose del sol y el salitre y los gritos de los niños en la playa; y Día comprando conjuntos a juego para los dos y horneándole bizcochos de fresa que jamás serían lo suficientemente buenos para él porque era imbécil.

Día apenas notaba ya la diferencia entre llorar y no llorar, y no fue consciente de que había dejado de hacerlo hasta que la puerta se abrió y la luz del techo se prendió con un chasquido.

—¿Te diviertes, preciosidad?

Las tablas del suelo crujieron junto a Día cuando Lynx posó un plato sobre la mesita y apagó la lámpara.

—No me hagas perder el tiempo y come. Aquí apesta.

Claro que apestaba: llevaba un día entero allí. Día se incorporó como pudo; no quería arriesgarse a llevarle la contraria a Lynx.

—Feliz día de la lotería, por cierto —dijo Lynx—. ¿Tienes boletos?

La cabeza le pesaba una tonelada y la grave voz de Lynx era una tortura. Se sentó sobre el colchón desnudo y miró su comida: dos polvorones envueltos en papel blanco y azul y… unas fresas.

Podría vomitar.

Si no comía y Lynx intentaba obligarle, probablemente lo haría. Día cogió aire y se forzó a alcanzar una de ellas. Las había hecho crecer ella misma: Lynx le había traído unas fresas de la cocina que empezaban a pudrirse y de ahí había sacado plantas nuevas. A pesar de que la falta de luz y sustrato eran una amenaza de muerte constante para ellas y solo estaban seguras junto a Día, no se las habían dejado cerca por la misma razón por la que las fresas de su plato estaban… peladas. Lynx les había quitado el rabo y la capa superior de pepitas con un cuchillo.

Día se forzó a masticar la fruta. No le sabían a nada más que a desesperación.

—¿Por qué haces esto? —preguntó cuando consiguió tragar la primera. Le bajaba como una bola por el esófago—. Impediste que Luna me matara y luego al resto también. Y ahora esto. Déjame morir y ya.

No conseguía poner ninguna emoción en sus palabras. No le quedaban fuerzas después de su intento de asfixia. Apenas había dormido desde que la habían encerrado: le asustaban las pesadillas que se le dibujaban tras los párpados.

Lynx no respondió, tan solo señaló los polvorones con la barbilla. Su expresión estaba vacía. Los pendientes dorados de sus orejas, cejas y labios brillaban a la luz de la lámpara sobre la cama. Tenía que haber aprovechado el regreso del agua y la electricidad para afeitarse, porque los límites de su perilla estaban perfectamente marcados.

Día aplastó el dulce con cuidado antes de abrirlo. Olía a sésamo. No tenía esperanzas de hacer que Lynx cambiara de idea, pero no podía no intentarlo:

—No puede merecerte la pena cabrear a Luna por esto —continuó. Masticó despacio, sintiendo cómo se le pegaba al paladar—. No es alguien a quien quieras cabrear.

Lynx soltó una carcajada. El estómago de Día no dejaba de hacer ruido. Se terminó el primer polvorón con dificultad. Tenía la boca seca y necesitaba un vaso de agua.

—Sí que te ha causado impresión la princesita. Tendrías que haberla visto cuando la sacamos del CEP. No asustaba a un crío en pañales. —Le lanzó una mirada que decía que estaba tardando demasiado en seguir comiendo—. Luna es lista y sabe que hago lo que me conviene cuando me conviene. Si coincide con lo que ella quiere, bien. Si no, mala suerte.

—Bueno, ¿y por qué quieres esto? —murmuró Día—. Deja que me muera, ¿qué puede importarte? Os haré crecer cincuenta kilos de fruta. Dame una naranja y tendréis para desayunaros un zumo hasta que se os acabe el oxígeno del edificio, si eso es lo que necesitáis de mí. Solo quiero que después me matéis o me dejéis morirme.

—Suenas patético.

—Puedo sonarlo más, si es lo tuyo.

Le sostuvo la mirada a Lynx mientras masticaba con cuidado el segundo polvorón, que sabía a cacao. Él no cambió un ápice su expresión, la boca en una línea recta. Los pensamientos de Día se movían con lentitud, pesaban casi tanto como su cuerpo agotado. Si no conseguía convencer a Lynx, quizá podía intentarlo con Jaro otra vez…, aunque él casi ni le había respondido cuando había entrado a traerle la bacinilla y comprobar que estaba entera.

Le sorprendía que le quedaran fuerzas para asustarse. Se le acababan las opciones, quizá ya no le quedara ninguna, y el miedo le agitaba la respiración.

—Es Kitty.

—¿Eh? —balbuceó Día. El papel del polvorón crujía un poco entre sus dedos. Por alguna razón, le temblaban.

—Kitty no quería que la palmaras. Por eso no te voy a dejar.

Día juntó las cejas. Kitty. Tan solo habían pasado unas horas juntos, asesinando a dos de las jefas de sección de la Fundación, antes de que ella muriera apuñalada.

—Creía que lo único que había dicho de mí era que estaba pudriéndome —contestó Día.

Lo recordaba a la perfección, a pesar de los agujeros que el cansancio abría en su mente. Día no había podido evitar preguntarle a Lynx por ella en la fiesta de Navidad porque Kitty, en esas horas juntos, le había reñido por cortarse los dedos y le había dicho que… No le había dicho nada, en realidad. Había sido Día por su cuenta quien había imaginado en su tono la promesa de que las cosas mejorarían. Había estado así de desesperado. Era así de patético.

—Técnicamente —Lynx cambió el peso de una pierna a otra—, lo que dijo fue que le recordabas a Cam.

La sorpresa espabiló un poco a Día, que notó aquel tono —aquella forma de hablar y actuar en la que había trabajado toda su vida— deslizarse dentro de su boca como miel.

—¿Y tú lo tradujiste como que estaba podrido?

—Y no me equivoco.

—Es una forma interesante de hablar de un muerto.

—Cam está vivito y coleando —replicó Lynx—. Acaba de despertar y tienes suerte de que lo haya hecho. No quieres que tenga que volver a ponerme entre Luna y tú.

En eso tenía razón. Aun así, Día se guardó el dato.

—Entonces es una forma interesante de hablar de un amigo.

—Cam es un buen tío. —Lynx ni se inmutó por la acusación—. Es fácil trabajar con él. Un gran artista y leal como un perro viejo. Si lo tienes guardándote las espaldas, puedes estar tranquilo. Pero eso no cambia que esté lleno de mierda y que su forma de pudrirse sea la peor de todas. Miente, engaña. Al menos tú vas de frente. Con él nunca sabes si está realmente bien o si estás a diez minutos de encontrártelo en un charco de vómito en el baño. Y eso destroza a la gente. Es veneno. Kitty siempre estaba preocupada por él. Siempre se ponía nerviosa cuando tardaba en contestarle a los mensajes y me arrastraba a verle en medio de la noche con alguna excusa. Como si me la fuera a creer. —Soltó aire por la nariz, casi una risa—. Kitty nerviosa era insoportable y siempre era por él. Su hermanito de pega al que le gustaba su propia sangre. La única persona por la que dejaba de pensar con la cabeza.

Las palabras de Lynx tenían un sabor particular y Día no necesitaba tenerlas en la boca para reconocerlo.

—O sea, que tienes celos de él —señaló—. Un hombre hecho y derecho como tú. A mí me daría un poco de corte admitirlo.

Una lenta sonrisa se extendió por los labios de Lynx y Día supo que había cazado su intento de provocarle. El fracaso drenó la poca energía que había recuperado. No quería jugar. No quería enredar y manipular y buscar el mejor ángulo como siempre hacía. Solo quería un descanso. Solo quería parar.

Lynx puso la mano en la esquina de la mesita de noche y se inclinó sobre Día.

—Ahora mismo —susurró con un filo en la voz— envidio a cualquiera que todavía tenga a alguien vigilando que no se hunda. Él incluido. Y, si eso te parece penoso, te regalo un extra: te envidio más a ti. Jaro y Luna están bien, pero nada puede compararse con tenerme a mí detrás.

Los ojos de Día ardían.

—Quien le importaba a Kitty de verdad era Cam —dijo Día, porque siempre lo hacía. Porque su lengua la había sacado de casi tantos sitios como en los que la había metido. Porque era lo único que tenía y estaba desesperada—. Preocúpate por él. Si es como tú dices, necesita toda la ayuda posible. Nosotras solo nos cruzamos una vez, yo no significaba tanto para ella como para que pierdas el tiempo conmigo.

—Para tu desgracia, ya te he escogido a ti. —La sonrisa de Lynx no desapareció—. Si no querías interesarme, no haber tenido los huevos de matar a la directora delante de mis narices, preciosidad. Hora de recoger lo sembrado.

10

El jefe quería verlos a todos en la biblioteca. Luna recibió el aviso de Jaro mientras vigilaba la puerta del baño en el que Cam se estaba aseando —aunque la alegría con la que había reaccionado al enterarse de que volvían a tener agua corriente podría parecer excesiva para alguien que acababa de alejarse del borde de la muerte, Luna lo entendía—. Llamó para avisarle y esperó junto a Jaro a que saliera. Ninguno de los dos dijo nada en ese tiempo, procurando no alterar el precario equilibrio que su relación había alcanzado de golpe. Habían llegado a un acuerdo silencioso en las últimas horas: lo importante era que alguien tuviera un ojo siempre puesto en Cam; si estaban de acuerdo en eso, sus rencores por el pasado y diferencias de opinión podían esperar.

Luna acarició la mejilla recién afeitada de Cam cuando salió y notó cómo los ojos de él se iban a las marcas que los cristales habían dejado en las muñecas de Luna antes de volar a las de su rostro y luego a Jaro.

—Os agradezco la preocupación —dijo, creyendo que Jaro estaba allí para tomarle el relevo a Luna vigilándolo—, pero hacéis que me sienta como una pelota.

—¿Quieres una patada para completar la experiencia? —contestó el chico.

Cam soltó una risita nerviosa y le lanzó una mirada suplicante a Luna, que le explicó lo que estaba ocurriendo en realidad. Los tres se dirigieron al encuentro del jefe. Pasaron delante de la habitación en la que tenían encerrado a Día y les dedicaron un saludo a sus vigilantes. Estaban jugando a piedra, papel o tijeras y Luna los censuró con el gesto, haciendo que se cuadraran. Aunque ni Día ni los reyes habían hecho amago de escapar, no podían bajar la guardia, especialmente ahora que sabían de la existencia del túnel subterráneo —cuya localización le habían sacado a Día—.

La biblioteca estaba en el segundo piso y, al poner un pie en ella, daba la sensación de que las estanterías que cubrían las paredes se cerraban sobre ti para devorarte. Las alfombras se tragaron sus pasos hacia una de las muchas mesas de madera, en la que el jefe conversaba con Namela y Ámbar. Lynx estaba apoyado contra el radiador bajo una de las ventanas selladas por placas de metal. Luna sintió envidia al instante: la sede no acababa de calentarse por muchas horas que hiciera que les habían devuelto los suministros y tenía los huesos helados. Él se acercó al resto al verlos. Eran los últimos en llegar.

—¿Cómo estás, hijo? —preguntó el jefe.

Cam le dedicó una sonrisa y luego otra a Luna cuando movió una silla para él. Mientras Jaro se sentaba a su lado, ella se quedó de pie tras él, una mano en el respaldo. Lynx tampoco tomó asiento.

—Estoy bien, solo un poco cansado. Gracias otra vez, Ámbar.

—Es mi trabajo —respondió ella.

—Quiero dártelas de todas formas.

—¿Y tú, Luna? —intervino Namela.

El aspecto de sus heridas el día anterior debía de haber causado una gran impresión en ella, porque le preguntaba cada vez que la veía. Tampoco se le escapaba la atención del jefe sobre las nuevas cicatrices de su mejilla y mandíbula. Luna asintió y le dio también las gracias a Ámbar.

—¿Para qué estamos aquí? —dijo Lynx, casi solapándose con ella.

—¿Tienes algún sitio mejor en el que estar? —contestó Jaro.

El jefe se puso a dar vueltas a su anillo distraídamente y Luna se tensó, intentando adivinar el tema de la reunión. Ya no tenían que preocuparse por el agua y las fuentes de luz, y tenían la comida que quedaba de la fiesta de Navidad y las provisiones de emergencia de las cámaras blindadas del sótano. No contaban con otro mensaje del exterior en varios días y lo único que podían hacer era esperarlo, así que ¿para qué necesitaba al núcleo de los Otros reunido?

Luna no tenía la esperanza de que fuera sobre Día, Gala u Olimpia; esos temas parecían zanjados. Al despertar, Cam había acabado de aclarar lo ocurrido con ellas. Gala había dicho la verdad: él la dejó salir para que pudiera hablar con Luna. Si no hubiera abierto la puerta, Gala no habría atacado a Luna, y Olimpia no habría podido aprovechar la oportunidad para noquearlo. Enterarse de aquello no había hecho que Luna se enfadara con él. Solo había aumentado su rabia hacia sí misma por haberlo dejado solo y con Gala por haberlo engañado, por haberse aprovechado de su buen corazón.

—Aparte de nosotros siete, Día y los reyes —dijo el jefe—, solo quedan cinco personas aquí. He mandado al resto por el túnel. Algunos volverán con provisiones y se marcharán otra vez.

Ámbar y Namela no parecían sorprendidas por la noticia, así que debían de saberlo ya. El resto tenía la incredulidad pintada en la cara. El hombre no les dio tiempo a asaltarle con preguntas antes de soltar la siguiente bomba:

—Os he reunido para sugeriros que hagáis lo mismo. —Los barrió con la mirada a los cuatro—. He pasado los últimos veinte años luchando para estar aquí ahora. Este no es el final del camino. Es un hito en la historia de este país y nada de esto habría sido posible sin vosotros, sin vuestro trabajo y, sobre todo, sin vuestros sacrificios. Nunca tendréis la recompensa que merecéis por lo que habéis hecho, ninguno la tendremos, pero ahora tenéis la oportunidad de decidir que ya habéis dado suficiente. El túnel os la ofrece y yo os invito a que la toméis.

—¿Estás diciendo que…? —empezó Cam.

—Que abandonéis los Otros. Lynx es quien está en una mejor posición, porque las autoridades no lo buscan y su cara nunca ha estado en las noticias ni en internet. Vosotros tres tendréis muy difícil llevar una vida normal aquí, así que podéis ir a mi apartamento, recuperar el acceso a la cuenta de emergencia y utilizar el dinero para marcharos a otro país.

Su mirada pasaba de Cam a Jaro, que debían de saber de qué cuenta estaba hablando. Seguía jugueteando con su alianza.

—Quiero que tengáis la mejor y más larga vida que podáis y que seáis felices. Si estuviera en mi mano, los cuatro huiríais de aquí, pero la decisión es vuestra. Siempre ha sido así.

Lynx fue el primero en contestar:

—No —dijo a secas, como si no requiriera explicación.

—No he llegado hasta aquí para largarme ahora —respondió Jaro—. Y no voy a irme del país.

Luna no podía ver el rostro de Cam desde donde estaba. Solo vio cómo bajaba la cabeza y tiraba sin fuerza de las puntas de los dedos de sus guantes.

—Sabes que no puedo, jefe.

Todos los rostros excepto el suyo se volvieron hacia Luna, incluso los de Namela y Ámbar —que, Luna supuso, ya debían de haber rechazado aquella oferta antes—. Luna rascó con el dedo el respaldo del asiento de Cam, ceño fruncido y corazón latiéndole rápido. Marcharse, huir con Cam, tener una vida normal, feliz, larga. Sabía que seguía siendo una opción aunque él acabara de decir que no. Lo veía en la forma en la que el jefe la estaba mirando, pidiéndole sin palabras que desequilibrara la balanza e hiciera que el resto se lo replanteara.

Sin embargo, por mucho que una parte de ella le gritara que dijera que sí, que agarrara a Cam y se lo llevara a un sitio donde nadie los conociera y él pudiera dejar que el sol dibujara manchas en sus manos desnudas, no podía hacerlo. Como había dicho Jaro, no había llegado tan lejos para rendirse sin terminar el trabajo, y no podía olvidar la rabia que la había alimentado desde que había abierto los ojos al mundo. No iba a huir mientras los portadores como ella siguieran naciendo para que el resto les escupiera a la cara y se manchara las manos de su sangre.

Y no iba a abandonar España, pensó, tensando la mandíbula, mientras Gala siguiera allí. El jefe podía decir lo que quisiera sobre que era imposible encontrarla; Luna no iba a descansar hasta que pagara. Si hubiera sido solo la traición, quizá habría sido capaz de odiarla en silencio y dejar que aquel mismo sol que calentaría las manos de Cam tiñera las cicatrices que ahora le recorrían la piel a ella. Pero no era solo eso. Cam había estado a punto de morir por culpa de Gala y Luna no descansaría hasta que se arrepintiera.

—No voy a irme.

Sus dedos se cerraron sobre el hombro de Cam. El jefe no ocultó la decepción en su rostro; tampoco la resignación.

—En ese caso, tengo otra propuesta que haceros a los cuatro —dijo tras unos instantes—. Ahora que todo el mundo sabe que Por Nosotros nos ofreció su ayuda contra la Fundación, el partido tendrá problemas. Es una oportunidad de oro para darles el golpe de gracia. Aunque acabar con la organización no cambie la ideología de sus simpatizantes, sí les quitará poder.

—¿Cómo? —preguntó Jaro.

—Quiero que Cam, Luna y tú os encarguéis de algunos de los candidatos de su lista, uno detrás de otro, de forma que no pueda hacerse pasar por accidentes o casualidades. Mientras tanto, Lynx va a conseguir unas pruebas que terminarán de destrozar la reputación del líder del partido. Queremos que tengan una cabeza débil a la que nadie se atreva a sustituir por miedo a las consecuencias.

Lynx soltó aire por la nariz.

—O sea, que quieres que salgamos de aquí de todas formas.

—No podemos —dijo Luna—. Tenemos que estar aquí cuando haya que abrir la sede.

Ese era el plan. Sin sus síntomas, sería imposible que no atraparan o mataran a todas las personas que quedasen en el edificio en cuanto desactivaran el sistema de seguridad que lo había convertido en un búnker y los mantenía a salvo. Y tendrían que hacerlo llegado el momento para liberar a los reyes.

—Podéis volver antes de que eso ocurra. Hasta entonces, que estéis aquí no beneficia a nadie. Ahí fuera podéis marcar la diferencia.

—Cuantas más personas haya en el edificio, menos durarán las provisiones —señaló Namela.

—Y vosotras no tenéis ninguna intención de salir —gruñó Jaro, que tenía que estar viendo lo mismo que Luna. Aunque no dudaba de que el jefe considerara que ir a por el partido era una buena idea (a Luna también se lo parecía), era obvio que además estaba recortando el número de decisiones que tenían que tomar para abandonar los Otros. No regresar una vez fuera de la sede era mucho más fácil que marcharse de ella.

Namela le dedicó una pequeña sonrisa.

—Nuestros síntomas no son los ideales para esa misión.

—Cam no puede quedarse aquí —intervino Ámbar, lo que provocó un escalofrío a Luna e hizo que él levantara la cabeza—. Ha estado inconsciente demasiado tiempo. No acabará de recuperarse sin descansar y comer bien, y aquí no puede hacer eso. No nos sobran provisiones. Si se queda, será a costa de su salud y no estará en buenas condiciones para utilizar su síntoma cuando sea necesario.

Jaro se había girado hacia Cam. Sus dedos se aferraban con fuerza al reposabrazos de su propio asiento.

—Saldremos.

—Tienes razón —dijo Luna al mismo tiempo, e intercambió una mirada con Jaro al ver que se habían solapado.

Cam murmuró un «está bien» y su mano enguantada trepó por su hombro en busca de la de Luna. Tan solo se la acarició un instante. El jefe no se molestó en esconder el alivio en su rostro y se volvió hacia Lynx, esperando su respuesta. Él se había sacado un cigarrillo en algún momento y ahora le daba vueltas entre los dedos.

—Me llevo a Día conmigo.

—¿Qué? —Luna estaba segura de que lo había oído mal.

La atención de Lynx estaba en el jefe y solo en él.

—Es mi condición —dijo Lynx—. Lo tomas o lo dejas.

—¿De qué cojones vas? —soltó Jaro.

—Dijiste que no podíamos matarlo porque ayudaría con el agua y la comida —siseó Luna—. ¿Y ahora te lo quieres llevar?

Lynx y el jefe parecían estar teniendo una conversación sin palabras. Namela los contempló un instante antes de decir:

—Ahora tenemos agua corriente y podemos conseguir comida de otras formas. No necesitamos a Día aquí.

—Es otra boca que alimentar —apostilló Ámbar.

Luna boqueó. ¿De verdad iban a ponerse de su parte? Al menos Jaro estaba tan cabreado como ella. Atravesaba a Lynx con la mirada.

—Es nuestro prisionero. No puedes hacer lo que te dé la puta gana con él. ¿Para qué lo quieres?

—No es asunto vuestro —contestó Lynx, sin apartar la vista del jefe.

—¡Lo es! —exclamó Luna—. ¿Qué piensas hacer si escapa y le cuenta a todo el mundo que Gracia está muerta y hay una entrada secreta? Nos vas a condenar a todos.

—No escapará.

Cam se revolvió en su asiento y murmuró:

—No creo que Día sea un peligro. Lynx puede manejarla.

Luna puso los ojos como platos.

—¿Cam?

—Me importa una mierda si puede manejarla —dijo Jaro—. No tiene ningún motivo para llevársela. No va a ayudarle en la misión. No hay nada que hablar.

Lynx había dejado de juguetear con su cigarrillo. Su rostro era una máscara de calma.

—Es mi condición —repitió—. A menos que creas que no he sacrificado lo suficiente, jefe.

Luna sintió a Cam tensarse bajo su mano al tiempo que la vena en el cuello de Jaro se hinchaba.

—No te…

—Jaro. —El jefe cortó el contacto visual con Lynx por primera vez—. La decisión está tomada, por mayoría. Lynx, puedes llevártela. Confío en que te asegurarás de que no me arrepienta.

No pareció que la resolución hiciera especialmente feliz a Lynx, que ni varió su gesto ni le dio las gracias. Jaro todavía trató de discutirlo un poco más, pero no consiguió nada. Luna se mantuvo callada, concentrada en el efecto que la mención velada de la muerte de Kitty había tenido en Cam.

—Lynx, os conseguiré billetes de tren cuanto antes —dijo el jefe—. Es un viaje largo. Hablaremos en privado sobre los detalles. Vosotros tres podéis marcharos en cuanto queráis. Podéis esperar a que alguien regrese por el túnel y nos diga en qué condiciones está, quizá Cam deba descansar un poco más antes de atravesarlo. —Sus labios se curvaron ligeramente, aunque no era una sonrisa alegre—. No paséis la Nochebuena aquí. Cuqui y Kossi querrán veros.

Los nombres transformaron la actitud de Cam y Jaro. Luna también sintió un chisporroteo de alegría al pensar en encontrarse con ellos de nuevo; otro cuando Cam giró la cabeza para regalarle una sonrisa.

—¿Van a quedarse con Kossi? —preguntó Lynx.

—Si él está de acuerdo, espero que lo hagan. Si no, Cam y Jaro saben cómo entrar a mi apartamento, porque por desgracia el estudio de Cuqui ya no es una opción. —El jefe decidió ignorar el tono acusador de Lynx. Jaro no le dio esa oportunidad de retractarse.

—Si tienes un problema, soy todo oídos.

Lynx no se amilanó.

—He sido muy claro sobre el problema desde que apareció.

Era cierto. Luna recordaba perfectamente a Lynx echando a Kossi de la sala antes de hablar de asuntos importantes de los Otros; no se fiaba de él por no ser portador. No habían tenido ningún conflicto abierto en el tiempo que Lynx había pasado en el piso tras la muerte de Kitty, pero eso no significaba nada: se había relacionado con el resto incluso menos de lo mínimo necesario en esos días.

Luna quiso llamarle la atención, decirle que el hecho de que Kossi le hubiera dejado poner un pie en su casa a pesar de cómo le trataba era prueba de lo mucho que le importaban Jaro y los Otros. Sin embargo, no dijo nada. El ambiente ya se caldeaba lo suficiente solo con ellos dos discutiendo como para meterse ella también. Ayudó al resto a asegurarse de que la conversación acababa allí.

Pronto dieron la reunión por terminada. Ámbar, Namela y Jaro se marcharon a relevar a quienes estaban vigilando a Día y los reyes y Lynx se quedó atrás para ultimar detalles con el jefe. Luna se estaba marchando con Cam cuando el jefe la llamó. Ambos se giraron y el hombre le hizo un gesto a Cam para que siguiera adelante. Luna se acercó.

—¿Qué pasa?

Él le puso una mano en el antebrazo y le indicó a Lynx que era una conversación privada con una sola mirada. El otro resopló y se alejó.

—Cometiste un error al no delatar a Gala, Luna —dijo, y Luna se tensó como las cuerdas de un violín—. Yo también me equivoqué al permitir que ella y Día formaran parte de esta misión y no prestar atención a tus reservas al respecto, y Cam lo hizo al confiar en ella. Pero eso no significa que ninguno de los tres tenga la culpa. Somos las víctimas en esta situación, y buscar culpables entre las víctimas siempre es un error, ¿entiendes?

—Nunca culparía a Cam.

No dijo nada respecto al resto. Una sonrisa alcanzó los ojos burdeos del jefe.

—Siempre me ha gustado tu sinceridad —dijo—. Lo que quería decirte es que sé que esto no volverá a repetirse. Sabes que Cam es un hijo para mí, y sé que está a salvo junto a ti. Yo no tengo ninguna duda de que tomarás las decisiones correctas, no las tengas tú al actuar.

11

Habían pasado dos noches desde que los Otros habían contado la verdad sobre la Fundación. Dos noches de disturbios. Contenedores ardiendo, oficinas de Ayuda Social arrasadas y decenas de detenidos.

Dos noches de esperar la reacción de la Fundación a las noticias de que la Heredera de la marquesa de Deralla quería reclamar su legítimo puesto en la cumbre. Catalina se lo había hecho saber a Gala al día siguiente de su decisión. Si no habían respondido de inmediato era porque estaban demasiado ocupados discutiendo las condiciones de los Otros y lidiando con la debacle.

En un clásico movimiento, habían decidido no reconocer nada. Habían aprovechado que Gracia había dicho que «los directores de la Fundación» eran los responsables de la creación de las bestias para fingir que la cúpula vigente no tenía ni idea de nada. A fin de cuentas, los actuales jefes de sección llevaban dos meses en sus puestos y la subdirectora tan solo era eso, la subdirectora.

Gala entendía por qué actuaban así —admitir que habían cometido crímenes de ese nivel era muy mala idea si no querían a la comunidad internacional encima—, pero saber que era necesario no evitaba que la sangre le hirviera. La forma en que fingían escandalizarse y daban sus condolencias a las familias de las víctimas mientras hacían a un lado las acusaciones sobre cómo funcionaban los CEP hacía que quisiera reventarse el puño contra la pared. También el hecho de que el Gobierno les estuviera cubriendo las espaldas, asegurando que estaban convencidos de que el resto de la Fundación era inocente y soltando patrañas cada vez que estaban delante de la cámara. De nuevo, tampoco podían hacer otra cosa. Olimpia se lo había explicado: siempre habían estado al tanto de la situación con las bestias. Si trataban de abandonar el barco ahora, la Fundación se aseguraría de que se hundieran con ellos demostrando que estaban implicados.

Ser consciente de hasta qué punto el sistema estaba podrido estaba haciendo mella en Gala. Cada vez tenía más dudas de que intentar salvar la Fundación fuera lo correcto. Quizá todos estarían mejor si el mundo ardiera, como querían los Otros. Quizá, como había dicho Luna, los portadores eran lo suficientemente fuertes para renacer de entre las cenizas.

Pero sus propias palabras llegaban para frenar aquel pensamiento: «¿A cuántos portadores estás dispuesta a dejar morir?».

La falta de dirección clara la estaba destrozando, así que lo agradeció cuando la tarde del veintitrés de diciembre Olimpia llamó a la habitación que le habían dejado. Supo que era ella incluso antes de abrir. En sus primeros encuentros, la fuerza de sus Ancestros había sido suficiente para que Gala perdiera el control de su síntoma cada vez que se veían. Tras pasar un tiempo juntas, el tirón se había aflojado, apretando tan solo de vez en cuando y con menos violencia. Y ahora las cosas habían vuelto a cambiar. Desde que se habían reencontrado, Gala era perpetuamente consciente de la presencia de Olimpia. Como los polos opuestos de dos imanes, siempre que la distancia entre ellas se acortaba, Gala no podía hacer otra cosa que moverse. Sabía cuándo Olimpia pasaba por delante de su habitación porque el vello de los brazos se le erizaba y sentía que el estómago le saltaba como al caer de la rama de un árbol.

—Vamos —dijo Olimpia al entrar—. Catalina quiere que hoy vengas con Sho y conmigo.

—¿A dónde?

—A la comunidad.

No presionó aunque no supiera de qué estaba hablando. A esas alturas estaba acostumbrada a que Olimpia la arrastrara de un lado a otro sin explicarle nada. Además, cualquier cosa sería mejor que pasar otro día pegada a las noticias.

Recogió el abrigo que Catalina le había prestado. Toda la ropa que llevaba era suya. Su cuerpo se parecía más al de Gala que el de Olimpia, por lo cual Gala daba gracias: si hubiera tenido que ponerse una de las minifaldas de Olimpia probablemente se habría desintegrado.

Sho las estaba esperando en la entrada con un paraguas en una mano y el móvil en la otra. El brillo de la pantalla se reflejaba en sus gafas. Levantó la cabeza.

—¿Estáis listas? Dan lluvia.

Estaba diluviando para cuando llegaron a la estación de tren. El suelo del vagón estaba mojado por los paraguas que entraban y salían. Un pequeño robot-fregona se paseaba de un lado a otro secándolo. Gala levantó los pies para que pasara. Toda su atención estaba puesta en los avisos que se proyectaban en las ventanas del tren sobre los disturbios, entremezclados con anuncios de perfume y juguetes.

Al bajarse a las afueras del distrito noreste, Gala se sorprendió de lo cerca que estaban de la iglesia abandonada en la que se había reunido tantas veces con Olimpia. ¿Sería así como se la había encontrado ella?

Salieron de la cuadrícula en un autobús. Seguía lloviendo con ganas, pero el viento no intentó darle la vuelta a sus paraguas cuando se bajaron en una zona con calles llenas de curvas y edificios marrones y grisáceos de pocos pisos. Guirnaldas luminosas se enroscaban en los árboles desnudos de la acera. A Gala le desagradaba la ausencia de los omnipresentes raíles de tranvía junto a ellos.

—¿Volvemos en el de las siete? —preguntó Olimpia.

Sho comprobó la hora en su móvil.

—El de y media.

Olimpia asintió y echó a andar. Sho impidió que Gala fuera detrás.

—Nosotros vamos por aquí —dijo, señalando en la dirección contraria.

—¿A dónde va?

—Tendrá cosas que hacer.

Gala hizo un esfuerzo por no sentirse traicionada por el abandono y arrancar los ojos de la espalda de Olimpia. Siguió a Sho. Quitando lo confuso de las calles de fuera de la cuadrícula y la presencia de algunos coches más de los que solía ver, el lugar no tenía mucho de especial. Un pequeño parque, apartamentos con bajos comerciales, un supermercado. Había un cierto aire de tranquilidad bajo la lluvia.

—Catalina compró varios edificios en esta zona cuando se estaban construyendo —explicó Sho.

—¿Varios? —graznó Gala—. Pero ¿cuánto dinero tiene?

—Fue la marquesa de Deralla después de Evangelina.

Olimpia ya se lo había dicho en una ocasión. Aun así, le parecía una locura.

—Evangelina le dejó todo lo que pudo en su testamento —continuó Sho— y más tarde la hacienda del marqués pasó a ella porque murió sin que se le reconocieran hijos.

—Eso fue hace doscientos años.

—La riqueza atrae más riqueza.

Gala no podía negarlo cuando tenía la prueba delante. Observó con más detenimiento los edificios, preguntándose cuáles serían suyos.

—¿Y para qué los quiere?

Sho pareció sorprendido.

—¿Olimpia no te lo ha contado?

—A Olimpia le encanta hablar y no responder a ninguna pregunta —bufó Gala, lo que le sacó una pequeña risa al hombre, que le hizo un gesto para que cruzaran a la acera de enfrente.

—Se los alquila a las familias de los niños a los que ayudamos a esconder de Control. —Aunque no había nadie en la calle para oírlos, Gala se tensó—. Muchas de ellas trabajan aquí también. La idea era crear una pequeña comunidad, una red de apoyo… Vamos a parar aquí un momento, si no te importa.

Se refería a una panadería cuyo escaparate estaba lleno de turrones y polvorones. En cuanto se acercaron, el móvil de Gala vibró para informarle de la oferta del día. Sho empujó la puerta e invitó a Gala a pasar primero. Ella localizó el paragüero y echó un vistazo a las bandejas con distintas hogazas y bollos. A esas alturas del día había huecos vacíos entre ellos. Olía a pan y azúcar.

La puerta se cerró a sus espaldas con el tintineo de una campana y Gala observó con curiosidad un árbol de navidad montado con varias barras.

—¡Buenas tardes! ¿En qué puedo…?

Gala levantó la mirada hacia la mujer pelirroja que acababa de salir de la trastienda y ella enmudeció. Gala despegó los labios, confusa. Su cerebro trabajaba a toda velocidad, estudiándola, tratando de recordar dónde la había visto antes. Por su cabeza pasaron mil rostros en un segundo.

Entonces un niño de unos cinco años salió de detrás de ella con una enorme sonrisa, y aquella cara Gala jamás podría olvidarla.

Era la que había visto en su primera cacería en Control.

Los recuerdos regresaron de golpe: el piso lleno de moho, el niño que no reaccionó a la crema que debería haber activado su síntoma, las mujeres que aseguraban que su hijo era normal, como ellas, y la primera vez que había sentido la presencia de Olimpia en su vida.

Gala boqueó. La mujer parecía a punto de pegar un chillido. El pequeño estaba diciendo su versión de «¿en qué puedo ayudarles?» y ella lo agarró por la espalda del suéter para atraerlo hacia sí. Balbuceó algo y todo su cuerpo se tensó, pero no se movió. Gala tampoco lo hizo. Estaba paralizada.

—Buenas tardes.

La madre se volvió hacia Sho y parpadeó.

—¿Sho?

—Veníamos a por el pan con semillas de amapola.

—Ah…

Devolvió los ojos a Gala, cargados de miedo. Mantenía una mano de hierro en su hijo, que se quejaba. No se movió ni un milímetro.

—Sí —pronunció la sílaba muy despacio, como si creyera que Gala no podría verla si no hacía movimientos bruscos—, el que le gusta a Catalina, ¿verdad?

—Gala es la Heredera de la fundadora de la que hemos hablado —dijo Sho.

A pesar de que parecía imposible que los párpados de la panadera se ensancharan más, lo hicieron. Dejó ir al niño. Él corrió a encaramarse a un escalón tras el mostrador y sugerirle a Sho cinco tipos de pan mejores que el que había pedido y que había ayudado a hacer. Su madre dio un paso vacilante hacia Gala.

—Oh, lo siento muchísimo. Creía que…

Se tapó la boca y entonces se abalanzó sobre ella, ojos brillantes. Agarró las manos de Gala, que retrocedió de la sorpresa. Casi chocó con el árbol de pan. La otra no la soltó.

—No tenía ni idea, no me lo dijeron —explicó atropelladamente—. Muchísimas gracias. Muchísimas gracias por ayudarnos, de verdad. Y pensar en todas las cosas que dijimos sobre los portadores. ¡Debiste de creer que éramos unas personas horribles! Estábamos tan equivocadas... Muchas gracias por darnos una oportunidad para cuidar de nuestro bebé de todas formas. Tenemos que darte las gracias de alguna manera. Tesoro, ve a llamar a mami. ¿Quieres una tableta de turrón? Es casero.

El niño se apresuró hacia la trastienda a por su otra madre. Gala estaba segura de que seguía bloqueada, así que se sorprendió a sí misma tanto como a la mujer cuando se libró de su agarre y salió corriendo de la panadería.

Atravesó la carretera a la carrera. La lluvia la caló de inmediato. Le daba igual, y le daba igual parecer estúpida y no tener ningún sitio al que ir. Lo único en lo que podía pensar era en alejarse.

Frenó al final de la calle. El pulso le latía como si hubiera corrido una maratón, pero no era por el esfuerzo. Se agarró a una farola para respirar. El metal estaba frío y chorreaba agua.

Al rato, la lluvia dejó de caer sobre ella y levantó la cabeza hacia Sho, que sujetaba un paraguas negro. Bajo el otro brazo llevaba una bolsa que debía de tener el pan dentro. Le ofreció el paraguas que se había dejado en la panadería. Ella lo tomó y lo abrió sin mediar palabra.

—No sabía que os conocíais —dijo Sho.

—No me conoce. No sabe quién soy. Cree que ayudé a Olimpia a salvar a su hijo. No lo hice. Si fuera por mí, ese niño estaría…

Se atragantó con las palabras. En un CEP, a merced de Hermanas que le enseñarían a odiar a todos los que eran como él, que cobraban por destrozar a los portadores más peligrosos. Estaría tatuado, estaría atrapado. Lejos de sus madres, con una brecha en su relación que nunca podría sanar.

—Las personas estamos llenas de puntos ciegos —continuó Sho al ver que no iba a seguir—. Algunas cosas solo las entendemos con el tiempo y otras nunca las llegaremos a ver. Al final, lo único que podemos hacer es escoger lo que creemos que es lo mejor en el momento y confiar en no arrepentirnos. Eso es lo que tú hiciste.

Gala apretó el puño alrededor del mango del paraguas.

—Y sí me arrepiento.

—Si actuaste con la mejor intención, tienes que conseguir consolarte con eso. Es la única forma de vivir con uno mismo.

Gala no respondió, más molesta con las palabras de Sho de lo que podía explicar. Sacudió la cabeza.

—Voy a dar un paseo por mi cuenta —dijo.

Sho asintió.

—Tienes mi móvil.

12

Caminar siempre ayudaba a Gala a despejarse y al cabo de un rato lejos de la panadería y de Sho se sentía más estable. Echó un vistazo a los edificios que la rodeaban. Se había cabreado con Catalina al enterarse de que llevaba años escogiendo a portadores a dedo para salvarlos. Aún le parecía injusto…, pero no podía evitar que la aliviara saber que al menos alguien tenía una oportunidad. Que un niño que ella podría haber condenado tenía una oportunidad.

Pasó junto a un instituto cerrado a cal y canto. Los muros que lo rodeaban estaban cubiertos de carteles de fiestas de Año Nuevo. 2090, los últimos diez años del siglo XXI. Gala se preguntó si todavía quedaba alguien emocionado por la perspectiva.

¿Llegaría la Fundación a ver su cumpleaños número doscientos? Gala se obligó a sí misma a desear que lo hiciera. Se dio cuenta de pronto de que, a pesar de que lo había estudiado, no recordaba la fecha exacta en la que Evangelina había muerto. A esas alturas hacía doscientos años ya debería haberlo hecho. La Fundación no se había formado hasta el año siguiente a su fallecimiento.

Se alegró de su ignorancia. Significaba que nadie se lo había recordado. Y, sobre todo, que su síntoma no lo había hecho. Habría odiado sentir algo de parte de Evangelina en el aniversario de su muerte.

Aquello la llevó a pensar en que iba a reconocerse oficialmente como su Heredera y se le revolvieron las tripas. Nunca había querido serlo. Por suerte, al doblar la esquina del instituto, vio un parque que la distrajo por completo. Era pequeño, separado del centro por la carretera. Árboles desnudos, una mesa de pimpón pintarrajeada y Olimpia.

Estaba sentada de piernas cruzadas sobre una de las mesas de picnic techadas cerca del pimpón. Su abrigo negro se extendía a su alrededor como un charco, como su propia sombra, que envolvía también al chico sentado frente a ella. Sus manos pálidas parecían brillar en la oscuridad de las de Olimpia. Tenían los ojos cerrados.

A Gala debía de encantarle quedar de estúpida delante de Olimpia, porque hizo amago de dar la vuelta antes de que notara su presencia. Como si el tirón de estómago no la hubiera alertado de su cercanía un instante antes de verla. Como si no fuera a avisarla a ella también. Ni siquiera sabía por qué quería irse: solo se había puesto nerviosa al verla.

Olimpia abrió los ojos y la miró directamente. Gala dio un paso adelante antes de quedarse quieta, sin saber si acercarse o no. ¿A qué venían esas dudas? Estaban en paz, no tenía razones para sentirse así de insegura. Debía de ser su síntoma enredando. Olimpia le soltó las manos al chico y le dijo algo. Él se quedó atrás y bajó los pies al banco de la mesa de picnic mientras ella cruzaba la calle a paso rápido con su paraguas.

—¿Dónde está Sho?

—No sé. Me separé de él hace un rato.

—¿Seguro?

—¿Seguro qué? —dijo Gala, y entonces conectó los puntos. Lanzó una mirada suspicaz al chico del parque, preguntándose qué había interrumpido que Olimpia no quería que Sho se encontrara—. ¿Qué estabas haciendo?

Olimpia dio un paso a un lado, como si así pudiera evitar que Gala lo viera. Lo cierto es que lo hacía perfectamente por encima de su cabeza.

—Intento ayudarle.

—¿Ayudarle con qué? ¿Quién es?

Olimpia se lo pensó un momento antes de contestar.

—Una de las primeras personas sin tatuar de Catalina. Los recuerdos de uno de sus Ancestros no le dejan vivir, son traumáticos. Tiene pesadillas todas las noches desde que se manifestó su síntoma por primera vez a los cinco años, y flashbacks mientras está despierto.

Gala abrió la boca y volvió a cerrarla, horrorizada. Miró de nuevo al chaval. Lo poco que Gala conservaba de sus Ancestros ya había sido suficiente para amenazar su cordura de pequeña: no podía imaginar el infierno que él estaba viviendo.

—Sabemos que es por la Herencia —añadió Olimpia, repentinamente cortante—. Cuando desactivo su síntoma duerme bien.

—¿Es así como lo ayudas? —Gala se sorprendió. Todavía faltaba bastante para la noche—. ¿Cuánto tiempo dura?

Las veces que lo había hecho con ella no había notado el momento en que sus poderes habían regresado. No tenía ninguna referencia.

—No. —Olimpia le sostuvo la mirada—. Estoy intentando librarle de su síntoma para siempre.

El corazón de Gala dio un vuelco. Juraría que había sentido su propio síntoma revolviéndose ante la idea, y se llevó la mano al colgante. Sólido.

—¿Puedes hacer eso? —susurró, fascinada.

—Estoy intentándolo —replicó Olimpia, con un ligero desafío en la voz— y voy a seguir haciéndolo, así que no te molestes en tratar de impedírmelo.

—¿Qué? ¿Por qué iba a impedírtelo?

—No puedes hacerlo —espetó Olimpia, siendo de todo menos de ayuda.

—¡Que por qué iba a querer hacerlo! —Agitó la mano que no estaba sujetando el paraguas, incapaz de explicar con palabras lo ridículo que le parecía—. ¿Por qué iba a querer que alguien sufra cuando podría no hacerlo?

—Le gritaste a Catalina que era una hipócrita y la odiabas por construir este sitio. —Olimpia hizo un gesto a su alrededor.

—¡Pero eso fue porque…!

Oh. Gala se calló. A lo mejor Olimpia tenía razones para esperar una mala reacción de ella, después de todo. En el fondo, lo que estaba haciendo con el chico era lo mismo que Catalina: escoger a una persona a dedo para ayudarla a ella y no a otras. Gala creía que se había dado cuenta de lo estúpida que había sido al alejarse de los Originales. Resultaba que solo había rascado la superficie de su idiotez.

¿Qué creía, que no se debía ayudar a nadie solo porque no se podía ayudar a todo el mundo? Porque ya había comprendido que la idea de «ayudar a todo el mundo» era mucho más compleja y presentaba muchos más problemas de los que creía. Si no se podía hacer con un chasquido de dedos, solo quedaban dos opciones: salvar a quien pudieras o no hacer nada. Y Gala había escogido la primera opción una y otra vez. Había querido rescatar a Luna de la Fundación y llevarse a Día y Yun de Control. Había elegido dejar a Luna atrás en la sede para tener a Día y Olimpia, y luego a Día para tenerla a ella.

La hipócrita era ella.

—Ya —murmuró—. Tienes razón.

Pese a que ya se había disculpado con Catalina antes, quería hacerlo otra vez. Se había quedado corta.

—Espero que consigas ayudarle. La verdad es que… —la lluvia contra su paraguas sonaba más alto que la voz de Gala— tu síntoma es increíble. Y las cosas para las que lo usas también lo son. Mucha gente te debe… mucho.

Gala clavó la mirada en una alcantarilla cercana. La vergüenza le calentaba las mejillas. No solo por el halago que había querido hacerle, también por lo mal que se había expresado. «“Mucha gente te debe mucho” —repitió por dentro—. Bravo, gran demostración de vocabulario».

Olimpia no comentó su torpeza y tardó unos instantes en decir:

—Gracias.

Se quedaron en silencio. El único movimiento era el de la cortina de agua a su alrededor, y el del corazón de Gala en su pecho. Apenas había sido consciente de que se le había acelerado el pulso hasta entonces. De nuevo, no tenía ninguna razón para haberse puesto tan nerviosa —ni para hacerle ese cumplido repentino a Olimpia— y quiso apartarlo a un lado. Le echó la culpa a la extraña interacción de sus síntomas.

—¿Catalina sabe lo que estás intentando? —preguntó.

Sabía la respuesta —por eso temía que Sho la descubriera— y le sorprendió que Olimpia se dignase a contestar con algo más que una mirada de exasperación. Más aún que no hubiera nada de molestia en sus palabras. Que sonaran tan vulnerables.

—Catalina ama los síntomas, jamás lo aprobaría. Y no soportaría la idea de que usara los poderes de su hermano para hacerlo.

—No voy a decirle nada. —Gala torció los labios, pensativa—. Aunque, si consiguieras hacerlo, tendría muchas… implicaciones. No sé qué sería lo correcto.

Siendo realistas, en la inmensa mayoría de futuros cercanos posibles sería mejor no tener un síntoma que tenerlo. Si Olimpia pudiera quitarlos, la forma más clara de ayudar a los portadores sería hacerlo. El problema no solo era que sería imposible que Olimpia se ocupara de todos los portadores del planeta —habría que decidir a quién ayudar y a quién no—. Además, Gala no podía evitar preguntarse si eso no sería rendirse. ¿No estarían dejando ganar a quienes los odiaban? ¿Y no perderían cosas extraordinarias al hacerlo? Porque ahora que lo había pensado, no podía dejar de ver lo increíble que era el síntoma de Olimpia. Todos los que la rodeaban. Y pensar en su desaparición le encogió el corazón.

Eso si desaparecían. Quizá los síntomas que Olimpia quitara buscarían a otro usuario como lo hacían cuando el actual moría. En ese caso solo estaría pasando la «carga» de una persona a otra. Y tendría el permiso de la primera, no de la segunda.

A Gala empezaba a dolerle la cabeza.

—Yo tampoco lo sé —admitió Olimpia.

Gala jamás habría imaginado que oiría a Olimpia reconociendo algo así, y sintió calidez en el pecho. Porque se lo había dicho a ella y porque no era la única que se sentía perdida ni la única que no veía por dónde podían perderse.

—Espero que… —y ya se estaba poniendo nerviosa otra vez. «¿Quieres parar?»— podamos descubrirlo.

Ni siquiera se vio capaz de añadir el «juntas». Aquello era ridículo. Casi quería derretir su colgante, como si así pudiera escarmentar a su síntoma.

Olimpia le dedicó una larga mirada. Larguísima.

—Yo también —acabó diciendo.

Gala esbozó algo que esperaba que pareciera una sonrisa y dio un paso atrás. Necesitaba largarse de allí y al mismo tiempo su cuerpo se resistía.

—Vuelve con él —dijo—. Me aseguraré de que Sho no se acerque.

13

Pese a que habían acabado lanzándole algo de ropa y una manta, y que la calefacción del edificio volvía a funcionar, Día no podía dejar de tiritar. Se apretaba y apretaba entre la tela, se enroscaba sobre sí misma con todas sus fuerzas y su cuerpo se sacudía y sacudía. No sabía si era de frío, si era de miedo, si era de cansancio, si era de las pesadillas de las que se despertaba jadeando y llorando y a punto de vomitar.

Aun así, sentía la mente particularmente clara. Por muy consciente que fuera de que incluso esa sensación de lucidez podría ser parte de una alucinación de su cerebro destrozado, no podía hacer nada al respecto. Solo podía confiar en estar pensando bien de verdad.

Calculaba —por la comida que le habían traído y las veces que había usado la bacinilla— que habían pasado dos días desde su conversación con Lynx sobre Kitty y Cam —debía de ser Nochebuena—, y no había parado de darle vueltas desde entonces. Lynx había dicho que tenía suerte de que Cam siguiera vivo porque no quería encontrarse en una situación en que él tuviera que ponerse entre Día y Luna de nuevo. Pero era un farol.

Luna era el cerebro que los había llevado hasta la directora de la Fundación y los reyes. Lynx había logrado imponerse porque ella no había contado con su oposición; Luna no volvería a cometer ese error. Si conseguía provocarla lo suficiente, Lynx no podría detenerla una segunda vez. Y enfadarla era fácil.

Solo tenía que llegar hasta Cam.

Era el plan perfecto. Tanto que sentía un extraño burbujeo parecido a la alegría en el estómago al pensar en ello. Enfrentarse a Cam era matar o morir, y matar era morir. Lo difícil era salir de aquel cuarto y encontrarlo y Día estaba vislumbrando su oportunidad.

Por lo que veía cada vez que abrían la puerta, sabía que ya solo había dos personas vigilándola, y que no siempre una de ellas era Lynx o Jaro. Cuando ellos no eran parte de la pareja, oía voces amortiguadas que se callaban en cuanto uno de ellos se acercaba a comprobar el estado de Día. Aunque no había alcanzado a leer bien ninguno de los tatuajes de sus vigilantes, le parecía haber visto un par de doses. No garantizaba nada —ella misma tenía un dos en el cuello—, pero era una buena señal. Si actuaba rápido y conseguía una buena distracción, la probabilidad de salir ilesa de su rango de alcance no era cero. En un apuro, podría usar el síntoma de Cruz contra ellos. Lo evitaría mientras pudiera, eso sí: estaba demasiado cansada y las pocas energías que tenía las iba a necesitar para Cam.

Solo hacía falta un murmullo de voces al otro lado de la puerta y una distracción. Y en ese momento tenía ambos. Día dejó caer la manta y se levantó de la cama con el cuerpo vibrando de la anticipación, de todo lo demás, para hacerse con su arma. Algo dentro de él quería disculparse por lo que estaba a punto de hacer —con sus vigilantes, con los Reyes Magos, con su tatarabuela o quienquiera que estuviera observando sus acciones desde las alturas—. La sensación era casi graciosa y lo ayudaba a ignorar el otro pensamiento que le mordisqueaba los sesos: que Kitty quería a Cam como a un hermano y ella iba a intentar matarlo.

—Lo siento —murmuró. Necesitaba tener las palabras en la boca, aunque le revolvieran el estómago—. No puedo aguantar más aquí.

Dedos en torno al metal, Día se acercó a la puerta. Respiró hondo a través de las náuseas y cerró los ojos un momento. Encontrar a Cam era un problema para el futuro, ahora tenía que salir. La puerta no estaba bloqueada; lo sabía porque nunca oía llaves ni forcejeos antes de que se abriera. Giró el picaporte.

Era la primera vez que Día intentaba escapar y solo el movimiento fue suficiente para desconcertar a sus vigilantes un segundo, que era todo lo que Día necesitaba para abalanzarse hacia el pasillo dos pasos y girar sobre sus talones.

Alcanzó a ver un destello de comprensión y horror en el rostro de uno de ellos antes de que la bacinilla saliera volando en su dirección. El otro estaba demasiado lejos. Día soltó un taco y lanzó sus contenidos hacia él con el síntoma de Cruz. Esprintó. Los gritos inundaron el pasillo a sus espaldas.

Día voló por el corredor. No importaba no saber a dónde iba. Lo único que importaba era alejarse de allí antes de que se recuperaran del asco y reaccionaran. Dobló la esquina más cercana a toda velocidad para enfrentarse a un nuevo pasillo vacío.

O así debería haber sido. Al girar, no encontró un camino desconocido y despejado, sino una figura que se aproximaba. La sorpresa se disolvió tan rápido en el rostro de Lynx que podría no haber estado nunca allí. Sus cejas se arrugaron en un gesto de pena, pero en sus labios había una sonrisa ladeada.

—Oh, preciosidad, tienes la suerte en el culo.

La garganta de Día se partió en un grito y sus rodillas cedieron ante el dolor. Lynx lo agarró por la parte de atrás del cuello del jersey y tiró, ahogándole. Día pataleó con torpeza, plantó un pie y estuvo a punto de retorcérselo al levantarse para tratar de aliviar la presión que el jersey ejercía sobre su garganta. Intentó soltarse y, en un último y estúpido acto de desesperación, alcanzó la saliva de Lynx.

El dolor la golpeó como un rayo, arrancándole otro chillido y haciendo que se mordiera la lengua. Lloriqueó. La boca le sabía a sangre y Lynx no dejaba de arrastrarla de vuelta. Doblaron la esquina y Lynx se paró un instante ante el espectáculo.

—Qué puto asco.

Uno de los vigilantes de Día estaba vomitando sobre la alfombra y la peste se mezclaba con la del pis en el aire. El otro tenía una mirada asesina cuando los vio regresar.

—Acércate y desearás estar comiéndote su mierda —le advirtió Lynx y soltó a Día—. Tú inténtalo otra vez si tienes cojones. Tienes dos segundos para limpiar esto. Uno.

Día tiró de la orina a su alrededor con el síntoma de Cruz y la devolvió a la bacinilla caída en el suelo. No podía hacer mucho más por sus carceleros que secarlos, y probablemente les quedarían manchas en la ropa y una textura extraña en el pelo. Sus gestos de odio no se relajaron, aunque la amenaza de Lynx sirvió para que no le pusieran la mano encima.

Lynx hizo un gesto hacia la puerta abierta y se volvió hacia Día. La duda duró apenas un parpadeo en la mente de Día, pero fue suficiente para que Lynx le soltara otra descarga de dolor. Día gimoteó, recogió la bacinilla y se arrastró de vuelta a su prisión.

Lynx cerró tras ellos.

—Tres a cero —dijo.

Día se dejó caer sobre la cama. Todo el cuerpo le temblaba con algo que ahora estaba seguro de que no era frío: una mezcla de pánico y desesperación que le daba ganas de vomitar.

—¿Qué quieres de mí? —farfulló, ojos llenos de lágrimas y clavados en el techo—. Déjame.

Ya sabía la respuesta y Lynx no se la repitió. En su lugar, dijo:

—Si te consuela, nunca tuviste ninguna oportunidad. Luna, Cam y Jaro se largaron hace horas. Están fuera. Feliz Nochebuena.

Día tragó bilis. Al empujarla hacia abajo, otra cosa ocupó el espacio en su boca: una carcajada. Se llevó las manos a la cara y luego a la barriga cuando empezó a dolerle de la risa. No podía ser, todo estaba contra él. Giró sobre el colchón sin poder parar de reír, sin poder respirar, hasta que una arcada lo sacudió. Consiguió contener el vómito y resolló, incorporándose.

Lynx no reaccionó a su ataque.

—Pasado mañana tengo algo que hacer fuera y tú vas a venir conmigo.

Se quedó congelado, sus náuseas y respiración agitada olvidadas por un momento. Fuera. Lynx iba a sacarlo de la sede, donde no podría tenerlo vigilado como allí. Después de todo, sí debía de estar lúcido, porque la máscara cayó de inmediato sobre su cara.

—Sorprendentemente considerado por tu parte avisarme con tanta antelación —dijo, con toda tranquilidad.

No podría arreglar con facilidad el daño que sus demostraciones de desesperación habían hecho, pero podía trabajar en ello, en hacer creer a Lynx que no pasaría nada si bajaba la guardia un instante ahí fuera. Podía actuar y darle a la lengua. Podía distraerlo.

—Te estoy dando tiempo para mentalizarte. Vas a venir conmigo —repitió— y vas a ser mi sombra. No te quiero a más de dos metros de mí ni donde no pueda verte.

—Dos metros. —Día juntó las manos frente a él y las separó unos pocos centímetros, ladeando la cabeza—. ¿Sabes lo que dicen sobre el rango de alcance de los síntomas? Pues en mi experiencia no andan tan desencaminados.

Lynx no reaccionó. Siendo sinceros, le habría decepcionado si hubiera caído en una provocación tan pobre.

Día ya sabía que el alcance de su síntoma era muy superior a dos metros —lo había visto utilizarlo en la fiesta, y la primera vez que lo había usado contra ella estaban más lejos—; tener la información concreta, sin embargo, cambiaría las cosas. No podía soñar con matarse mientras el síntoma de Lynx estuviera sobre el tablero: el dolor era cegador y le impediría pensar en nada más. Era una rendición inmediata.

—Podemos hacer esto por las buenas o por las malas —dijo Lynx.

No cabía duda sobre cuál era la decisión correcta, y no solo porque no quisiera que Lynx volviese a torturarlo. Tenía que ganarse su confianza.

—Que sea por las buenas —contestó.

14

Luna, Cam y Jaro abandonaron la sede la tarde de Nochebuena. Lynx no se presentó para la despedida y Luna casi se alegró. Verlo la obligaría a pensar en que en dos días él pasaría por ese túnel con Día, y Luna tendría que hacer uso de todas sus fuerzas para no preguntarle con su síntoma si seguía siendo tan fiel a los Otros como hacía parecer. Sería más por rabia e incomprensión que porque lo dudase y también sería muy mala idea: no quería más peleas de las necesarias con él.

Así que lo apartó de su mente y se centró en Namela y el jefe, quien atrajo a Cam hacia sí en un abrazo.

—Cuídate, hijo.

—Y vosotros.

No intentó abrazar a Jaro —el gesto del chico le decía a Luna que no lo habría conseguido—, pero sí le puso una mano en el hombro y le dijo que no olvidara abrigarse, como si un resfriado fuera lo peor que podría pasarle. Namela aprovechó para estrechar también a Cam.

—Cuando las cosas se calmen —le dijo, soltándolo—, tienes que acabarme el tatuaje.

Cam se rio.

—¿Has cambiado de idea sobre el tercer ojo? —Le hizo un gesto a Namela para que se remangara—. ¿Cuánto hace que lo hicimos? Quizá sea mejor repasarte los otros dos para disimular la diferencia.

Namela le mostró el par de ojos de su antebrazo, uno de ellos sin iris ni pupila y el otro con tres de cada. Cam le tocó la piel con las manos enguantadas y Luna abrió la boca.

—¿Ese se lo hiciste tú? —preguntó. Él se volvió, sorprendido—. Siempre me llamaba la atención en el CEP.

Una lenta sonrisa se extendió por el rostro de Cam, que habló al mismo tiempo que Namela.

—Fui al estudio uno de mis días libres —explicó ella.

—¿Lo dices de verdad? —dijo él—. Pues al principio yo había pensado que fueran tres, dos vacíos, ¿ves? Por eso este tiene tres iris y no solo dos. Pero Namela no me dejó.

—Un artista incomprendido —comentó Jaro, poniendo los ojos en blanco.

Como de costumbre, Cam ignoró la broma a su costa.

—Aún tenemos hueco para el tercero. Te lo hago como regalo de Navidad, no me dejes cobrarte.

Luna estaba tan enternecida por el entusiasmo de Cam que ni siquiera se dio cuenta de que el jefe se le había acercado hasta que la abrazó. Estuvo a punto de dar un respingo.

—Cuídate tú también.

Se lo devolvió con torpeza. Aparte de Cam —y de Gala al despedirse en el CEP—, nadie la había abrazado en años. Era extraño encontrarse con un cuerpo mucho más grande que el suyo; no sabía dónde poner los brazos.

—Ahora marchaos —dijo el jefe una vez la dejó ir—. Les desearé a Ámbar y al resto una feliz Navidad de vuestra parte.

Eso fue todo. Los tres se dirigieron al pasadizo y lo recorrieron en fila india. Luna miró con recelo los restos marchitos del muro vegetal no muy lejos de la entrada. Habían abierto un agujero en el centro con unas tijeras de podar y los tallos hechos pedazos seguían en el suelo. El túnel se estrechaba cada vez más y sus pulmones no agradecían aquel aire cargado, así que Luna dio gracias en silencio cuando Cam, que gateaba frente a ella, anunció que veía la trampilla.

Los ayudó a Jaro y a ella a bajar del túnel a la alcantarilla abandonada con la que conectaba y pronto se encontraron en un parque desierto. La tarde era tan fría que a Luna le dolió inspirar hondo, pero estaba tan contenta de estar al aire libre que no le importó. Localizaron los baños públicos y se adecentaron como pudieron. No querían que los estragos que el pasadizo había causado en su aspecto llamaran la atención en el tranvía. De todas formas, todo el mundo en la calle parecía demasiado preocupado por sus compras de ultimísima hora como para que ellos atrajesen su interés.

Era extraño. La ciudad parecía normal, ocupada con las fiestas como podría estarlo cualquier año. Sin embargo, aquí y allá se cruzaban con pruebas de que no lo era: calles cortadas, bancos con vigilancia extra, escaparates reventados donde una manifestación debía de haberse vuelto violenta, los edificios que los Otros habían quemado como parte del plan de Luna para evitar que los bomberos llegaran demasiado rápido a la fiesta de Navidad. El contraste con los villancicos que sonaban en la megafonía del tranvía resultaba surrealista. Luna tarareó uno para sí mientras observaba el paisaje.

En un pacto silencioso que le añadió minutos a su trayecto, evitaron pasar por delante del estudio de tatuajes de camino al piso. Luna estaba segura de que le dolería el pecho al verlo de lo mucho que lo echaba de menos; no quería imaginar cómo se sentiría Cam, que había vivido en él diez años. Además, acercarse no era seguro. Aunque ya había pasado más de un mes desde que el vídeo en el que Cam hablaba de su infancia había dado vueltas por internet, la gente a la que había tatuado no lo habría olvidado. Era poco probable que se encontraran a nadie rondando el edificio en Nochebuena, pero más valía prevenir.

Llamaron al portal de Kossi —rezando en silencio por que estuviera en casa— y subieron. Cuando el ascensor se abrió, Luna apenas logró ver un destello del piso abierto antes de que Kossi se abalanzara sobre ellos. Sobre su novio, en realidad. Chocó con él con tanta fuerza que su espalda golpeó la pared del ascensor y este se tambaleó peligrosamente. Solo los reflejos de Cam lo salvaron de ser arrollado, y salió corriendo para sujetar la puerta del piso y evitar que se quedaran encerrados fuera.

—Lo sabía —balbuceó Kossi—. Sabía que ibas a volver.

Por la forma en que se aferraba a él, estaba mintiendo. Luna casi esperaba que Jaro se lo quitara de encima con una palmada en la espalda y un comentario cargado de suficiencia. Sin embargo, enterró el rostro en su hombro y dejó salir un suspiro tembloroso. Su respuesta se perdió en el jersey de Kossi.

Por mucho que Luna quisiera alejarse, su mano en el sensor era lo único que impedía que las puertas se cerraran con ellos dentro, así que estaba forzada a quedarse cerca. Pegó la espalda a la pared en el exterior del ascensor y miró a Cam en busca de apoyo. Se lo encontró con cara de ir a echarse a llorar, vista clavada en el reencuentro. Al notar a Luna, sacudió una mano frente al rostro y soltó una risita avergonzada.

Jaro y Kossi acabaron separándose y, en cuestión de dos minutos, estaban discutiendo sobre la cena. Kossi había planeado celebrar la Nochebuena con su familia y Jaro se negaba a dejarle cancelarlo. Tras intervenir en favor de Jaro, Cam y Luna echaron a suertes quién se duchaba y se quitaba los restos del túnel y el encierro primero.

—Pero date prisa —refunfuñó Luna cuando Cam se lanzó hacia el baño.

Él le guiñó el ojo como respuesta. En el tiempo que tardó en asearse, Kossi se rindió con la condición de que celebraran juntos al día siguiente.

—Y Cam tiene que hacer rollos de canela.

En una perfecta sincronización, Cam salió en ese momento del baño, dejando escapar una ola de vapor.

—A sus órdenes —contestó. Luna lo apartó del camino y él se rio—. ¿Desde cuándo eres tan violenta?

Ella echó el pestillo tras de sí.

—¡Búscame algo que ponerme!

—Y tú lo haces —le dijo Jaro a Cam al otro lado de la puerta—. ¿También te saca a pasear con correa?

Luna alcanzó a oír la respuesta de Kossi antes de abrir el grifo:

—La relación a la que aspiro.

Incluso con el pelo húmedo, Luna se sintió cuatro kilos más ligera al salir de la ducha. Fuera, se encontró a Jaro listo para su turno y a Cam pegado a un enchufe con el móvil en la oreja. Kossi estaba en la cocina, envuelto en un entrechocar de platos mientras les sacaba «la vajilla bonita» para la cena.

—No hace falta, de verdad —estaba diciendo Cam al teléfono—. No, no he dicho que no quiera… ¿Sabes qué es eso? Manipulación emocional. Y eso no es algo de lo que deberías estar orgullosa… Si no querías que lo aprendiera, no habérmelo enseñado. Ya. Sí, que sí, vale, haz lo que quieras. Yo también te quiero.

Y colgó.

—Cuqui viene a cenar —anunció con un soplido y una sonrisa mal disimulada—. A menos que acabe dándole pena su novia.

Luna estaba segura de que se la daba, pero que nada podía importarle más que reencontrarse con Cam sabiendo que podría no haber regresado de la sede. Horas después, observó cómo se fundían en un abrazo. Cuqui ni siquiera había soltado las bolsas que traía y, cuando se separaron, Cam se quejó del golpe que le había dado en los riñones. Cuqui lo ignoró.

—¡Luna! Estás muy guapa. Me encanta ese vestido. ¿Te puedes creer que este caradura me dijo que no viniera? Seguro que quería estar solo contigo.

—Vivo aquí —señaló Jaro—. Y mi novio también.

—¡Ay, cielo, tú también estás guapísimo! ¿Ya se ha ido Kossi? Me habría gustado saludarle. ¿Dónde dejo esto?

Cuqui entró como un torbellino en la estrecha cocina. Cam se volvió hacia Luna y susurró:

—Tiene razón.

—¡Cam!

—¡Que tiene razón con que estás muy guapa! Vosotras queréis que me rinda, ¿verdad?

Luna fingió una mirada de desconfianza antes de sonreír. Llevaba puesto su vestido azul marino con mangas de encaje, el mismo que había escogido para ir a la Galería Ambulante con Cam en octubre. Aunque seguía quedándole un poco corto, le sobraba tela como no lo había hecho entonces. Esos pocos días malviviendo de las provisiones de la sede debían de haberle hecho perder algo de peso.

Podría recuperarlo con facilidad aquella noche. Cuqui había aparecido con comida para una semana, parte de ella robada de la cena que había sido su plan original, parte comprada y preparada a última hora. Tras apartar las cajas de mudanza que llevaban sobre la mesa desde que cerraron el estudio y examinar «la vajilla buena», Luna decidió que servir sería su responsabilidad y solo suya.

—Seguro que los platos eran de su abuela, como la alfombra —fue la respuesta de Luna a las quejas de Cam de que no le dejaba ayudar—. No quiero que se descascarillen.

—Lo sé, yo tampoco. Tengo cuidado.

Luna miró a Jaro. Aunque la conversación no parecía importarle lo más mínimo, le dio lo que quería:

—Sí que eran de la abuela. Todas las cosas horribles de esta casa eran de la abuela.

Cuqui los entretuvo con cháchara mientras Luna los rodeaba de sopa, tostas, croquetas, varios rollos recién sacados del horno y una calabaza rellena que pesaba tanto que le preocupó no ser capaz de cargarla. Solo tras una pequeña discusión aceptó la ayuda de Cuqui para devolver los platos a la cocina al terminar. En cuanto estuvieron a solas —y haciendo más ruido del necesario con los cubiertos— la mujer se le acercó para susurrarle:

—¿Qué os ha pasado? Esas cicatrices, y Cam está…

—Sí —la interrumpió con la mayor suavidad que pudo. No quería oírlo, ya sabía que Cam tenía mal aspecto—. Confié en la persona equivocada. No volverá a ocurrir.

Y tampoco lo dejaría pasar.

Al decirlo, los ojos querían llenársele de lágrimas de frustración, así que parpadeó para evitarlo. Cuqui apretó los labios y esbozó una sonrisa tensa.

—Lo importante es que estáis aquí ahora. —Algo en su expresión le recordó a Luna de pronto que ella también había sido parte de los Otros, que sabía lo que había, y su siguiente pregunta lo subrayó—: ¿Qué quiere el jefe de vosotros?

—Por Nosotros… —empezó. Cuqui apartó su respuesta con la mano y Luna se lo pensó un momento—. Quiere que aprovechemos para huir, que… tengamos una vida normal lejos de aquí.

Cuqui suspiró. Seguía haciendo ruido con los tenedores para ocultar su conversación.

—¿No es horrible conocer a alguien tan bien? Y Cam dijo que no, ¿verdad? Nunca se ha permitido tener una vida normal, por mucho que la quiera. E imagino que Jaro no quiere dejar a Kossi atrás y él tiene a su familia aquí.

Luna se sorprendió. Jaro no había dado esa explicación, pero ahora que lo decía y que Luna había visto su reacción al reencontrarse… Miró hacia la pared que las separaba del salón. Se los oía hablar de la ridícula cantidad de cosas que habían comido.

—¿Querrías que Cam se marchara? —susurró—. ¿Aunque eso significara que no pudieras verle?

—Es mi hijo. —Luna nunca la había oído utilizar esas palabras y sintió un escalofrío ante la intensidad con la que las pronunció—. Le he dado diez años de mi vida, le daré todo lo demás y cualquier cosa con tal de que sea feliz. Nada me importa más.

Luna asintió. Cuqui la dejó a solas con el lavavajillas abierto y, para su sorpresa, regresó un par de minutos después. Le plantó una bolsa de brillante cartón rojo delante.

—Feliz Navidad.

Confusa, Luna se secó las manos.

—¿Para mí?

—Claro, tonta, ábrelo.

—Pero…

Cuqui hizo un gesto exagerado para que se callara y luego señaló a la pared, indicando que Jaro y Cam la oirían. Luna se hizo con la bolsa con dedos inseguros y lanzó un par de miradas más a Cuqui, a las que ella respondió con asentimientos de cabeza. Dentro había una cajita de terciopelo oscuro que contenía una simple pulsera dorada.

—¿Qué? ¿Por qué? No, no puedo aceptarla.

—¿Me vas a obligar a devolverla? Vamos, póntela.

Acabó poniéndosela ella misma, usando sus uñas a rayas rojas y blancas para manipular el cierre.

—¿Te gusta?

A Luna no le salían las palabras. Cuqui no debía de esperarlas, porque apenas le dio un segundo de margen antes de abrazarla. La pulsera se deslizó y le hizo cosquillas a Luna cuando alzó los brazos para devolverle el gesto. Era tan consciente de ella que el movimiento le erizó la piel.

—No tengo nada para ti —balbuceó al separarse.

—Ni lo quiero. —Volvió a sonreírle y salió de la cocina exclamando—: ¿Queréis vuestros regalos ahora o esperamos a después del postre? He traído tarta.

—¿Tarta? —Cam soltó un quejido—. Podrías haberlo dicho antes.

Luna oía sus comentarios y risas como si estuvieran a kilómetros. No podía apartar la vista de la pulsera: los brillos que la luz del techo le arrancaba cuando giraba la muñeca, la manera en que la cadena atravesaba el fantasma de uno de los cortes. Algo le presionaba el pecho de forma dolorosa, algo que le subía por el esófago y sabía como aquellas horribles natillas que les daban a los niños portadores a los que no llamaban a casa por Navidad, como el vacío en el cajón en el que deberían haber estado sus pertenencias en el CEP. Los ojos se le llenaron de lágrimas y se tapó la boca y la nariz con la mano para que no la oyesen llorar. No quería arruinarles la diversión siendo una exagerada.

Le costó varios minutos —más el proceso de poner un lavavajillas entero— recuperarse lo suficiente para salir. E, incluso así, cuando Cam se volvió hacia ella con el alivio escrito en el rostro, creyó que volverían a escapársele las lágrimas.

—Dime que me ayudas a terminarme esto —dijo, señalando la porción de tarta en su plato con el tenedor—. Cuqui me quiere matar.

—¡Si no te he puesto nada! Deja de quejarte. El trozo de Luna es este.

Cuqui se quedó hasta que, pasada la medianoche, Kossi regresó con una bolsa de regalos y quejándose de que su tío le había obligado a quedarse a probar todos los licores que había coleccionado durante el año.

—Si no despierto mañana, aseguraos de que Jaro llore. Cam…, no, Luna, te lo encargo. Quiero que llore hasta que se le caigan los ojos.

—Os dejo a los jóvenes con la fiesta —se despidió Cuqui—. No molestéis a los vecinos. Feliz Navidad.

A juzgar por los gritos y los canturreos hasta las tres de la mañana, los vecinos tenían mucho más aguante que ellos. Para entonces hacía rato que Jaro y Kossi se habían encerrado en la habitación y Cam y Luna estaban tirados entre almohadas sobre la alfombra del salón, apenas alumbrados por las luces navideñas al otro lado de la calle. Cam estaba de costado, acariciándole la mejilla a Luna con el pulgar mientras ella luchaba por no dormirse.

—De hecho —empezó Cam de pronto, como si no hubieran estado en silencio hasta entonces—, Cuqui me ha dado un regalo para ti. Dijo que me lo guardara hasta que estuviéramos solos.

—¿Eh?

—Estaba debatiéndome sobre si debería mirar qué es, teniendo en cuenta que ha decidido que es de mi parte. —Se levantó y fue con la linterna de su móvil a donde estaba su ropa para rebuscar en los bolsillos—. Al final no lo he hecho, así que no me responsabilizo. No he tenido nada que ver.

A Luna se le escapó una risa a través del cansancio.

—Suenas preocupado.

—Estoy preocupado, y tú también lo estarías si la conocieras la mitad que yo.

Cam posó la linterna en el suelo antes de entregarle a Luna un sobre con un árbol de Navidad estampado. El sueño le pesaba demasiado como para dudar, así que metió la uña bajo la solapa y lo rasgó con cuidado. Dentro no había ningún papel. Al agitarlo, algo pequeño cayó sobre su palma abierta. Luna lo observó a la luz y abrió los ojos de par en par, completamente despierta. Era parte de su pulsera: un dije circular y dorado con una nota musical grabada en una cara y una «L» en la otra.

La letra la dejó sin aliento casi tanto como la corchea. Aquel no había sido un regalo comprado en el último momento, como no lo habían sido el de Cam ni el de Jaro. Cuqui se había preparado para las fiestas como si —contra todo pronóstico— su familia fuera a llegar de una pieza a ellas.

Como si Luna fuera parte de ella.

Y eso no era todo.

—Le hablas de mí —susurró.

La nota grabada podía ser una coincidencia y, en cuanto las palabras le salieron, temió en lo más profundo que lo fuera, que Cuqui no tuviera ni idea de lo mucho que le gustaba cantar o del hecho de que su síntoma había escogido a un cantante tras otro.

—¿Qué? Claro. Tú has visto todo lo que ella me cuenta a mí de su novia, ¿cómo no iba a…? Luna, ¿qué te pasa? ¿Está bien? ¿Qué es?

Luna apretó el puño sobre el adorno, impidiendo que lo viera. Se volvió hacia él.

—¿Qué era lo que ibas a decir? —murmuró.

—¿Que cómo no iba a hablarle de ti? —sugirió—. Siempre nos lo hemos contado todo. ¿Te molesta?

Luna sacudió la cabeza despacio y bajó la mirada. Incluso si no hubiera tenido un nudo en la garganta, no le habría dicho que lo que le había llamado la atención era que la comparara con la novia de Cuqui. Abrió la mano y le dio a Cam la pieza. También le entregó la pulsera y extendió el brazo hacia él. Después de mirarla con ojos curiosos, él puso el adorno en su sitio y se la abrochó.

—Tendré que disculparme por pensar mal de ella. Es muy bonita —dijo, tanteando el ambiente.

Luna asintió y se tumbó sobre las almohadas, la muñeca justo frente a su rostro. Cam apagó la linterna y se acostó junto a ella. Acarició la pulsera con dedos ligeros; se había quitado los guantes para dormir.

—¿Quieres contármelo? —susurró.

Luna le sostuvo la mirada y pensó por primera vez en meses en cómo él no se la apartaba, como si no tuviera la más mínima duda de que estaba a salvo. La presión en su pecho aumentó.

—¿Alguna vez te has sentido tan feliz que dolía?

Despacio, Cam ensanchó los ojos. Sus labios no sabían si lo que querían formar era una sonrisa o una curva triste. Asintió con la cabeza y extendió un brazo hacia ella, obligándola a acercarse. Olía a pasta de dientes y champú. Luna se deslizó hasta que pudo pegar la frente a su pecho y dejó caer los párpados.

Estaba a punto de quedarse dormida cuando la voz de Cam vibró contra su piel:

—Gracias por quedarte conmigo mientras estaba inconsciente.

Luna se aferró a un puñado de la sudadera de Cam. Se había quedado con él, sí, pero también le había traicionado al temer su síntoma.

—Hice menos de lo mínimo.

—Con todo el respeto, creo que la que cuenta aquí es mi opinión —bromeó Cam. Sin embargo, la nota de tensión en su tono le advirtió a Luna de que había algo más. No se equivocaba—: Jaro me contó lo que ocurrió con Día.

Luna frunció el ceño sin despegarse de él.

—¿El qué?

—Lo que dijo cuando la interrogaste, que no había huido porque tenía la esperanza de que la matásemos por habernos quitado a la directora. —Hizo una pausa—. Lynx también vino a hablarme de ella. Fue bastante explícito sobre lo que creía que querías hacerle.

—Nos traicionó.

—Lo sé. No… No te estoy juzgando, perdona. Es… —Cam suspiró, frustrado, y Luna se separó para mirarle—. No sé si lo que quiero decir es egoísta y me estoy volviendo un poco loco dándole vueltas —añadió, esbozando una sonrisa.

—Me gustaría que lo dijeras.

Las comisuras de los labios de Cam cayeron y volvió a acariciarla como había estado haciendo antes. El sueño había impedido que Luna comprendiera hasta entonces que le estaba tocando las marcas de los cristales.

—Si lo hubieras hecho, no diría nada. Lo que le debíamos a Día por su ayuda dejamos de debérselo cuando mató a la directora —empezó—. Pero cuando Jaro me contó eso… Supongo que es un poco hipócrita por mi parte querer que no muera, ¿verdad? Es solo que no quiero que seas tú. No puedo explicarlo, no quiero que tú lo mates.

Luna tardó unos instantes en responder. Lo oyó tragar saliva y la mano que la estaba rozando se detuvo. Una sola palabra daba vueltas en su mente. «Hipócrita», no querer que Día muriera como suplicaba hacerlo.

—No tienes que explicármelo.

Luna tomó su mano y lo obligó a entrelazar meñiques con ella.

—Si Día muere, no habré tenido nada que ver con ello. Es un trato.

El rostro de Cam se derritió. Luna habría dado el mundo por el alivio con el que la miraba ahora, habría sacrificado cualquier cosa por quitarle tan solo una de sus preocupaciones. Pero no era eso lo que estaba haciendo. La sangre de Día siempre había sido un sustituto de la que realmente quería en las manos.

15

La mañana de Navidad, Gala estaba sentada en una esquina de la cama con doseles de Olimpia. No tenía ninguna razón para estar allí. Tan solo estaba nerviosa porque el día anterior Catalina había regresado al piso con la noticia de que la Fundación quería hacerle una prueba a Gala para demostrar que era la Heredera. En Navidad. Debían de estar tomándoselo muy en serio si iban a trabajar en Navidad.

¿Qué tenía que ver aquello con su presencia en el cuarto de Olimpia? Gala no lo tenía claro, pero algo tendría que ver. Acompañarla después del desayuno había sido su primer instinto y se sentía un poco más tranquila así, observándola mientras se maquillaba junto a la ventana. Estaba utilizando un espejo de mano de aspecto antiguo e ignorando el de pie que tenía al lado y que a Gala le parecía mucho más conveniente. La forma en que se aplicaba un producto tras otro y volvía a colocarlos sobre el alféizar era casi hipnótica. Lo metódico de sus movimientos ayudaba a Gala a distraerse de lo que se le venía encima.

Los nervios no solían poder con ella. Sin embargo, no podía quitarse del cuerpo la inquietud que le provocaban las implicaciones de lo que estaba haciendo. Sí, su síntoma era suyo y había sido de la marquesa de Deralla antes. Eso no debería significar que ella tuviera derecho a un puesto en la Fundación. No quería que lo significara, aunque supiera que era beneficioso para ella. No quería que la vieran como una sustituta de Evangelina. Peor, que vieran a Evangelina en ella. Gala solo era Gala. Nunca había querido ser otra cosa.

—¿Crees que esto es buena idea? —murmuró, antes de darse cuenta de que lo estaba haciendo.

Olimpia había acabado con sus pestañas y estaba escogiendo un lápiz de labios, acercándose uno tras otro a la ropa y los párpados.

—Catalina no te pondría a su alcance si pensara que vas a correr peligro.

Gala sintió calor en las mejillas. Claro que era eso lo que Olimpia creía que le preocupaba: que la encerraran o le hicieran daño. Era lo lógico. El miedo que realmente tenía, el que le provocaba reconocer en voz alta que aquella mujer y ella estaban conectadas, era irracional. Ya lo había hecho antes. No iba a cambiar nada.

No corrigió a Olimpia: le avergonzaba demasiado la verdad. Murmuró un asentimiento y jugueteó con el móvil en sus manos, bloqueándolo y desbloqueándolo para ver la hora varias veces. Casi las once; enseguida tendrían que salir.

Se preguntó cuánto tiempo tardarían en volver. Todos parecían contar con tener una comida de Navidad. Olimpia sin duda se estaba preparando para ella —quizá un poco temprano para el criterio de Gala—: en el colchón junto a ella había dos vestidos negros, uno corto y de terciopelo y otro más largo. ¿Cuál acabaría poniéndose? La idea de regresar después de la prueba para averiguarlo le dio algo firme a lo que agarrarse.

Olimpia se había decidido por un pintalabios oscuro y le estaba dando una capa de brillo. Gala no se dio cuenta de que se había quedado embobada contemplándola pegar y despegar los labios en el espejo hasta que Olimpia giró la muñeca y la reflejó a ella. Dio un respingo y fingió interés en su teléfono.

Por suerte, Sho llamó en ese momento a la puerta para llevársela. Vestía un jersey rojo y blanco con copos de nieve y el coletero que sujetaba su siempre recogido pelo oscuro era rojo también. Ya la noche anterior Gala se había sorprendido por su espíritu navideño. Lo había visto muy orgulloso de sí mismo cuando Catalina se había maravillado de lo bonito que era el envoltorio de su regalo. Demasiado brillo y cintas para Gala, pero le había parecido algo que Corlina haría y le había puesto triste.

—Irá bien —dijo Olimpia inesperadamente.

—Más nos vale —masculló Gala.

Le pareció que Olimpia iba a sonreírle. La impresión se fue tan rápido como había venido.

Gala abandonó el piso con Sho y Catalina, un nudo en el estómago y la extraña sensación de que estaría más tranquila si Olimpia hubiera llegado a sonreír. La hizo a un lado. El trayecto hasta el distrito noroeste fue eterno y demasiado corto al mismo tiempo. El tren estaba casi vacío, lo que le daba a Gala vista plena de los anuncios que corrían por las ventanas. Entre la publicidad de bombones y turrón se colaban noticias sobre las declaraciones de la Fundación. Al mirar su móvil se encontraba con la misma situación.

Buscando algo más con lo que distraerse, sus ojos dieron con el tatuaje en el cuello de Sho, que tenía su también navideña bufanda sobre el regazo. «PS1». ¿Le había dicho alguna vez qué significaba? Estaba bastante segura de que no.

Contuvo su impulso de preguntar. No era la pregunta más educada que hacer. Aunque, ¿por qué no debería serlo? Los síntomas no eran algo de lo que avergonzarse, eran… increíbles. Lo sabía. Tenía que empezar a actuar en consecuencia.

—¿Qué hace tu síntoma? —se forzó a decir en un murmullo.

Catalina, al otro lado de Sho, la miró con curiosidad. Él, en cambio, no pareció opinar nada de la pregunta.

—Puedo leer las emociones de las personas que me rodean.

Gala decidió que había estado mejor sin saberlo.

El laboratorio estaba en un edificio bajo y alargado con el emblema verde de la sección de Innovación en la fachada. Dentro los esperaban para guiarlos hasta una sala en el sótano que olía a desinfectante. Las luces eran tan intensas que amenazaban con quemarle las retinas.

Aunque Gala ya sabía que la subdirectora estaría allí —que varios de los jefes de sección lo estarían—, no estaba preparada para estrecharle la mano. Quería escupirle a la cara y decirle que no estaba allí para ayudarla. Que no eran aliadas por mucho que ambas fueran portadoras y quisieran evitar la destrucción de la Fundación. En su lugar, forzó una sonrisa y dejó que le presentaran a las otras tres personas de la sala.

El nuevo jefe de la sección de Ayuda Social —un hombre con la piel morena y una barba canosa y cuidadosamente recortada— saludó a Catalina con un abrazo y un susurrado: «Qué gran día, qué gran día». Parecía creer que Gala era lo más maravilloso que había visto en la vida, y ella esquivó su abrazo para tenderle la mano. Tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no soltarle: «tú y yo no nos conocemos de nada» mientras lo hacía. Sabía que estaba un poco más irascible de la cuenta. No podía evitarlo. Odiaba cómo la miraba.

Ser educada con la jefa de Educación fue incluso más difícil. La mujer llevaba puesto un pin rosa con el emblema de la Fundación rodeado por un lazo púrpura del mismo tono que el uniforme de las Madres, y tenía el mismo aire de tener una regla metida por el culo que la Madre de su CEP. Debía de haberlo sido antes de ocupar su nuevo puesto. ¿A cuántos niños había enviado al matadero? ¿A cuántos había incitado a sus Hermanas a acosar? Ser consciente de lo mucho que ella había venerado a su Madre solo avivaba su rabia contra esta. La ex-Madre tampoco parecía contenta con la existencia de Gala. Imaginó que ella había votado en contra de aquello.

La última mujer, mucho más joven y con la piel tostada, era la encargada de aquel laboratorio. Guio a Gala con una enorme sonrisa hasta una silla que le recordó a la que tenían en la enfermería del CEP para cuando iba el dentista. Hizo un ruido desagradable bajo su peso.

—El procedimiento es sencillo e indoloro —explicó. La clara ilusión en su voz revolvió el estómago de Gala. ¿No podía esperar profesionalidad ni siquiera de ella?—. Mediante el uso de reminiscencia…

—¿El uso de qué?

O no notó el filo en la pregunta de Gala o decidió ignorarlo. Se separó de ella para abrir un armarito con puertas de cristal. Gala jugueteó con sus dedos en un intento de tranquilizarse. Pensando con la cabeza, no quería contrariar a aquellas personas. Los nervios le estaban jugando una mala pasada.

—Reminiscencia. Una sustancia alucinógena que nos ayudará a conectar con las vivencias de tus Ancestros. —Regresó con un blíster de pastillas blancas y lo posó en una repisa anclada a la silla de Gala—. Perderás la consciencia durante unos minutos. Con una dosis como esta, entre dos y cinco. Utilizaremos mi síntoma para, por así decirlo, retransmitir tus sueños. Repetiremos el proceso las veces necesarias para comprobar tu conexión con Evangelina de Deralla, o la falta de ella. Tan solo los aquí presentes seremos testigos directos, pero, a petición de la subdirectora, se nos tomará declaración al terminar y esta quedará registrada para su posible uso en un futuro. ¿Tienes alguna pregunta?

Con desconfianza, Gala miró el «PS1» tatuado en su cuello y luego el blíster.

—¿Cuáles son los efectos secundarios?

—Náuseas, confusión, debilidad, pérdida de la sensibilidad en los dedos y sequedad bucal. En raras ocasiones, migrañas y fiebre. Todos ellos deberían desaparecer en un corto periodo de tiempo. Algunas personas han declarado tener una sensación incrementada de conexión con sus síntomas y Ancestros. Aumento de las capacidades, sueños, déjà vu… No más allá de las veinticuatro horas posteriores a la administración de la droga. ¿Alguna otra duda?

Gala negó con la cabeza y la mujer le tendió su móvil. En la pantalla, un documento explicaba con palabras mucho más enrevesadas lo que le acababa de contar. Le dio también un lápiz digital.

—Al firmar nos das tu consentimiento para proceder con la prueba y te comprometes a participar en ella.

No quería. No soportaba las miradas emocionadas del resto ni la idea de adentrarse en la mente de Evangelina. Firmó de todas maneras. La mujer le dedicó una gran sonrisa y continuó pasando el teléfono para que los demás firmaran su papel como testigos. Después, sacó una de las pastillas y se la ofreció a Gala.

—Acuéstate y colócatela bajo la lengua. Hará efecto en pocos minutos.

Oh, no quería hacerlo. La reminiscencia pesaba una tonelada en su mano. Se la metió en la boca antes de cambiar de idea.

La encargada del laboratorio no mentía sobre los efectos secundarios. Gala luchó por controlar su pánico a medida que los dedos empezaron a hormiguearle y el mundo dejó de ser estable. Perdió el conocimiento.

—No vas a mantener esta conversación conmigo.

El oído de Gala fue más rápido que su visión. También su cerebro y, para cuando la mujer apareció frente a ella, ya sabía que se trataba de Catalina. Su voz no había cambiado.

—No vas a mantener esta conversación con nadie —insistió, con un filo helado que sí le era desconocido—, ¿me has entendido?

A Gala le bastó un vistazo a la melena corta de Catalina y a su sobrio vestido para darse cuenta de que estaba en el siglo equivocado. No porque supiera nada de historia de la moda, sino porque ya la había visto con ese aspecto antes, en una fotografía junto a dos niños que eran los Ancestros inmediatos de Olimpia y suyo. Se la había enseñado el día que la conoció.

—Tú sabías que esto iba a ocurrir.

Gala no tenía control sobre sus labios. Su voz no era suya: más grave, temblorosa y llena de rabia. Le dolía el pecho como si estuviera a punto de explotar.

—Siempre lo has sabido —continuó, y bajo la furia había desesperación—, y has dejado que ocurriera.

—Yo —contestó Catalina, pronunciando con cuidado— os he criado como hermanos.

Una sonrisa salvaje se extendió por el rostro de Gala.

—Al menos reconoces tu culpa.

Gala salió de la visión como si su Ancestro la hubiera escupido. Ahogó una exclamación y jadeó, llevándose una mano al colgante bajo la ropa. El cristal seguía intacto, sólido. Su corazón martilleaba contra él.

La encargada, que la había estado tocando, se separó. Gala la ignoró y se giró con la velocidad de un látigo hacia Catalina. Mala idea. Hundió las uñas en su asiento para no caerse. Catalina estaba pálida como un muerto. Apoyaba todo su peso en su bastón e, incluso así, daba la impresión de que se caería si Sho no la estuviera sujetando.

—¿Qué cojones era eso? —resolló Gala, y cerró la boca para contener una arcada.

—Parece que hemos conectado con el Ancestro incorrecto —señaló la de Innovación—, pero la presencia de Catalina es prometedora.

La ilusión no había desaparecido de su rostro. Al contrario, hasta se había vuelto más intensa. La subdirectora y el jefe de Ayuda Social estaban algo más perplejos y el gesto de la ex-Madre se había torcido en una mueca.

—¿Catalina? —insistió Gala.

Pese a que se tomó un momento para recuperar la compostura, apenas le salió un hilo de voz:

—No podía imaginar que recordaríais tanto de vuestras vidas pasadas. Nunca fue mi intención poneros en esa situación.

Pensaba que no recordarían que habían estado enamorados. Gala ya no estaba segura de qué era lo que amenazaba con hacerla vomitar.

—Catalina —llamó la encargada mientras sacaba otra pastilla del blíster—, ¿puedes situar el recuerdo en el ciclo de la Herencia?

—Era el primer Heredero tras la marquesa, el último antes de Galatea. —La mano le temblaba ligeramente sobre el bastón—. Falleció no mucho después.

Gala abrió los ojos de par en par. La otra mujer asintió.

—Excelente, entonces solo podemos ir hacia atrás. —Apuntó a Gala con otra reminiscencia—. Cuando estés lista. En concentraciones tan bajas no hay riesgo de sobredosis.

Ponerse la pastilla debajo de la lengua fue mucho más difícil la segunda vez. Tuvo que apretar el puño y recordarse una y otra vez por qué lo hacía antes de acercársela a los labios. «Necesitamos a la Fundación —se dijo—. Puedo hacer que deje de ser el mal menor, puedo hacer algo para que sea buena». Y cuanto antes se la tomara, antes terminaría todo y podría volver a casa y… ¿Qué había estado a punto de pensar? La comida de Navidad. Eso.

Cerró los ojos y se la metió en la boca.

La ropa tiraba de ella como si quisiera mantenerla anclada al suelo y con la espalda recta. Gala no había llevado nada tan voluminoso en la vida y, sin embargo, su cuerpo se movía en gráciles círculos sin que le importara cargar con kilos y kilos de tela. El mundo a su alrededor giraba en música de violines, altísimos techos y cuerpos engalanados.

—Si ha venido a insultarme…

Aquella voz era distinta, más aguda y contenida. También estaba recorrida por un hilo de rabia.

—Nada más alejado de mi intención.

Los pies de Gala pararon de girar para dejarla frente a su pareja. Él la miraba con un brillo curioso en sus ojos azules, como si no pudiera creerse la acusación.

—He venido para ofrecerle un consejo.

—Sea cual sea el asunto, puede discutirlo con el marqués.

Siguiendo el baile, Gala dio una nueva vuelta sobre sí misma. Al frenar, se encontró con que él había dado un paso más de los que debería. Hizo amago de apartarse, pero se quedó congelada cuando él se inclinó hacia su oído.

—¿Quiere decir que su marido está al tanto de sus actividades nocturnas?

La salida fue igual de violenta que la primera vez. Gala se incorporó tan rápido que golpeó a la encargada. Las manos le temblaban. Al volverse hacia Catalina, ella se estaba tapando la boca. Tenía los ojos húmedos. Sho la miraba con preocupación. El estómago de Gala amenazó con enseñarles el desayuno.

—¿Era tu hermano? —preguntó con voz ronca.

Como si no lo supiera. Había visto aquel rostro en la fotografía que Olimpia le había dado al poco de conocerse. Lo había visto en sueños. Los iris como el cielo, clavados a los de Catalina, el pelo como la noche. Lo sabía. Cada célula de su cuerpo lo sabía, por la forma en que parecía vibrar. Apretó su colgante con fuerza.

Catalina asintió.

—No quiero saberlo —la cortó Gala cuando fue a añadir algo. Le dirigió un gesto asesino a la de Innovación—. ¿Hemos terminado?

Ella parecía querer seguir. A Gala le hizo pensar en un buitre, deseoso de alimentarse de los restos de las vidas de sus Ancestros. Sin embargo, era tan consciente como Gala de que su pareja de baile había dicho que el marqués era su marido. No cabía duda. Se volvió hacia la subdirectora con una pregunta en el rostro: ¿seguían escarbando o lo daban por bueno? A la mujer le costó encontrar las palabras:

—Creo que podemos confirmar que era la fundadora.

16

Las náuseas y el hormigueo desaparecieron tan rápido como la encargada del laboratorio había prometido. Sin embargo, Gala seguía sintiéndose enferma. Vulnerada, tensa, furiosa. Las horas que pasaron dando sus testimonios no ayudaron.

Escuchar las distintas versiones de lo que había vivido tampoco. La subdirectora dijo que el primer Ancestro de Gala estaba enfadado por algo que le había pasado a su hermano, la ex-Madre que el hermano de Catalina había acusado a la marquesa de prostituirse, el de Ayuda Social se había preguntado en voz alta si lo que habían estado bailando era un vals. Gala odiaba saber que la primera estaba equivocada, dudaba que la segunda tuviera razón y no se imaginaba dónde tenía la cabeza el último para preocuparse por eso.

Solo quería salir de allí, y tenía que quedarse a hablar con la subdirectora en privado sobre cómo se mantendrían en contacto y agradecía su colaboración. Gala tuvo que obligarse a decir que quería lo mejor para la Fundación y volver a estrecharle la mano.

Se sentía como una quemadura fresca. El más mínimo roce le daba ganas de chillar. Estuvo a punto de hacerlo con Catalina cuando, una vez en la calle, intentó explicarle lo que había oído en las alucinaciones.

—No —escupió—. Ni son mis vidas ni son mis secretos. No quiero saber nada.

Por suerte, Catalina no empujó.

Se había hecho demasiado tarde para la comida y Sho insistió en que deberían buscar algo de comer antes de regresar al piso. Gala entendía que estaba preocupado por ellas —sobre todo por Catalina, de quien no se había separado veinte centímetros desde la primera visión—. Aun así, no pudo evitar lanzarle una mirada airada. Solo quería acabar con aquella mañana —ahora tarde— cuanto antes. Y ya se habían perdido la comida de Navidad. Y no sabía por qué narices le molestaba tanto, teniendo en cuenta que estaba acostumbrada a las celebraciones del CEP, que apenas podían considerarse celebraciones.

El empleado del restaurante de comida rápida parecía estar teniendo la misma Navidad de mierda que ella. Gala intentó consolarse con que al menos ella no tenía que llevar puesta una diadema con cuernos de reno. Eso solo consiguió empeorar la situación. Le hizo pensar que, si noviembre no hubiera ocurrido, Día y Corlina estarían metiéndoles el espíritu navideño en vena a Maera, Yun y ella. No había pasado las fiestas con ellos —y ya nunca lo haría—, pero tenía la seguridad de que habría sido así. Un árbol sobrecargado de espumillón, tiras de luces colgando de todas las ventanas y un gorro de Papá Noel plantado en la cabeza cuando uno menos lo esperara. Yun lo odiaría. Debía de haberlo odiado.

Cambió el enfado por una palpitante amargura y preocupación. Con la barriga llena, volvieron a casa y Gala se encerró en su habitación. Tenía el mismo aire antiguo que el resto del piso. Una alfombra con motivos de caza bajo la cama doble coronada por un cabecero tallado. Sobre la cómoda y el pequeño escritorio había fotografías más modernas, botes de colonia, velas y algunos libros.

Se dejó caer sobre la cama y se frotó la cara con fuerza. Corlina estaría bien, en un vestido bonito en la otra punta de la ciudad. Maera… Tenía que creer que se estaba recuperando de la ruptura y la muerte de su hermano en algún sitio. Pero era imposible que Día estuviera bien, si es que estaba. Gala gimoteó, levantándose. Tenía que buscar otra cosa que hacer.

Su móvil vibró.

Gala no creía en ninguna fuerza superior —no más de lo que la existencia de la Herencia le obligaba a creer—. Sin embargo, al ver el nombre de Día en la pantalla, estuvo a punto de hacerlo. Las milésimas de segundo que tardó la aplicación en abrirse le parecieron eternas.

Un mensaje: «Día está entero».

Gala se quedó sin aliento. Sus dedos volaron sobre el teclado, preguntando quién escribía, dónde estaba, si tenía pruebas, si podía ver a Día. La persona que tenía el móvil de Día las ignoró: «Lo tomo prestado un rato». Y: «Te lo devolveré mejor de lo que me lo dejaste».

No respondió a ningún mensaje más. Pese a que la frustración trató de ganar terreno, no tenía nada que hacer contra el alivio. Día estaba bien. ¿Qué conseguiría mintiendo sobre eso? «Te lo devolveré».

Gala salió disparada de la habitación. Su mano intentó ser educada y llamar por su cuenta a la puerta de Olimpia, pero ya estaba entrando.

—¡Olimpia! —chilló—. ¡Día está viva!

Olimpia no se sobresaltó por la repentina entrada de Gala. Tenía que haberla sentido acercarse —igual que Gala había sabido que ella estaba en su cuarto— y continuado rebuscando entre las prendas de su armario. El grito de Gala sí le llamó la atención. Se giró, percha en mano, y en ese momento todo se detuvo.

Fue como regresar a la habitación infantil en la que se habían visto por primera vez, cuyas ventanas habían explotado con el cruce de sus miradas. O a la noche en el club del 4-16, cuando la visión de Olimpia había prendido fuego a su piel y reventado todas las copas a su alrededor. Ahí estaba de nuevo: aquel anhelo que tenía la fuerza necesaria para romperle las costillas, que no parecía un deseo sino una necesidad asfixiante, y que estaba tan alejado de las sensaciones que Gala podía reconocer como suyas que hacía que sintiera que su mente iba a fracturarse.

Ahora era peor. Los restos de la reminiscencia en su sistema habían traído de vuelta más que la desquiciante necesidad de acercarse a Olimpia. En un parpadeo, sus ojos habían cambiado de color al azul del cielo y Gala estaba luchando contra el impulso de alzar la barbilla para mirarla.

Gala se encogió sobre sí misma, tapándose la boca con la mano. Se hundió las uñas en las mejillas, tratando de usar el dolor para despejarse. «Olimpia tiene los ojos oscuros. Olimpia es más baja que yo. Olimpia…». Su otra mano arañó su ropa en busca del colgante. El corazón le iba a toda velocidad, bombeaba en sus oídos. «Es solo la droga. No es real, pero no eres tú. Es la droga, solo es eso, tú estás bien, cuerda, siempre lo has estado».

—¿Estás…?

—¡No me…! —gritó Gala, sin separar la vista del suelo. Estaba temblando—. No entres en mi cabeza.

La sombra de Olimpia se retiró. Pasaron un minuto en silencio. Gala luchaba inútilmente por calmar su respiración. «Estás bien, no estás loca, es la droga». Notó la sombra serpenteando una vez más hacia ella.

—¡No!

Olimpia chasqueó la lengua y de pronto la tenía delante. Gala trató de apartarse. La otra fue más rápida y le agarró el brazo.

Todo desapareció. El torbellino que se había liberado a su alrededor regresó a su caja y Gala parpadeó, perpleja. Aún tardó un poco en levantar la mirada hacia Olimpia: iris oscuros, nada que la obligara a mirar por encima de su cabeza.

Olimpia la soltó y preguntó con un gesto si ya podía usar su síntoma para hablar. A Gala le sorprendió entender la pregunta con un movimiento tan vago. Asintió.

—No me meto en la cabeza de nadie y lo sabes. No seas ridícula, ¿quieres?

Gala farfulló algo. Ni siquiera ella sabía qué intentaba decir. Su cuerpo y su mente habían dejado de aullar de forma demasiado repentina y el silencio la tenía desorientada. Miró y volvió a mirar a Olimpia de reojo. Seguía siendo ella y nadie más.

—¿Qué has hecho?

—Inutilizar tu síntoma.

—Corta la conexión con los Ancestros —murmuró Gala, más para procesarlo que por otra cosa. Eso era lo que Olimpia hacía con el chico de la comunidad—. ¿Cómo has sabido lo que pasaba?

Olimpia puso cara de que la respuesta era obvia y no se dignó a dársela. Recogió la percha que había tirado sobre la cama al acercarse, examinó la prenda y volvió a guardarla en el armario. Gala la observó descartar una percha tras otra —debía de estar pensando en la próxima fiesta—, tranquilizándose un poco. Las alucinaciones no iban a volver. Por lo menos mientras durara el efecto del síntoma de Olimpia. Sin embargo, los pensamientos de Gala se negaban a dejarla en paz.

—Tuve una visión de nuestros últimos Ancestros. Catalina los crio como si fueran hermanos…

—Y se enamoraron —interrumpió Olimpia.

—¿Lo sabías?

—Lo sé todo. —Tiró de una manga rosa y ladeó la cabeza, considerándola—. Catalina se culpa por lo que pasó aunque sea consciente de que habría acabado en tragedia de todas formas. Siglo pasado, años treinta, cuarenta. Incluso si ella no los hubiera presentado al mundo como hermanos, habrían tenido que pasar toda su vida escondidos, fingiendo que no se amaban.

El corazón de Gala dio un vuelco.

—¿Crees que no había otra opción?

Olimpia abandonó la prenda y se volvió hacia ella.

—La muerte nunca es la única opción —dijo.

«Falleció no mucho después».

«Siempre mueres joven, de todas formas».

—No quiero saberlo —soltó Gala, conteniendo un escalofrío.

—Entonces no preguntes.

—No era eso —empezó, pero una idea la golpeó con la suficiente fuerza como para frenarla. ¿Qué había dicho Olimpia en el parque sobre cómo terminaba siempre Gala? Muerta. Y escogiendo cualquier cosa antes que a ella. ¿Quería decir que su Ancestro había escogido morir antes que enfrentarse a la situación en la que estaban él y su «hermano»?

Gala apartó el pensamiento todo lo lejos que pudo. No consiguió librarse del todo de la inquietud.

—No era eso —repitió. Y el pulso se le aceleró—. Quiero decir, ¿crees que no tenían otra opción que enamorarse?

La expresión de Olimpia era indescifrable.

—Esos sentimientos estaban grabados en su alma. Si fuera sencillo ignorarlos, dudo que hubieran escogido el camino que siguieron. ¿Acaso no estás de acuerdo?

Una punzada de dolor la atravesó. ¿A santo de qué? Olimpia no decía nada que no supiera ya: las vidas de sus Ancestros habrían sido completamente diferentes si no fuera por sus síntomas. Las suyas también. Si no fuera por la Herencia, Gala no estaría en esa habitación.

Supuso que a lo que quedaba de su Ancestro dentro de ella no le haría mucha gracia oír que no habrían querido estar con él si no fuera por la influencia de Evangelina…

Pero.

Gala intentó manipular su colgante, luego la ventana y luego el espejo de pie junto al armario. Nada ocurrió. Su síntoma no había regresado. Entonces… ¿de dónde venía aquello?

—No, no lo habrían hecho —contestó despacio, confusa—. Tienes razón.

17

Ariadna Ramiro, que ocupaba el segundo puesto en la lista electoral de Por Nosotros, tenía una opinión particular sobre la Fundación. Cuando el resto de miembros del partido hablaba del dinero que el gobierno invertía en ella, solían decir que era una vergüenza y un gasto innecesario, un insulto hacia los no portadores que pagaban sus impuestos y no recibían nada a cambio. Ramiro, además de eso, defendía que, si se le iba a dar todo aquel dinero, la Fundación al menos debería usarlo bien y no como lo hacía; que la sección de Innovación debería enfocarse en avanzar en la detección temprana de síntomas en el útero —como se hacía «con otras anomalías»— para dar más opciones a los padres.

Si estuviera en las manos de Luna decidir quién moriría ese día, sería ella.

No lo estaba. En realidad, ni siquiera sabía si tendrían la oportunidad de librarse de alguien y su frustración aumentaba a medida que los minutos pasaban y la entrada del edificio del centro de Deralla en el que estaba reunida la cúpula del partido se llenaba de periodistas. No era que no se lo hubiera esperado. La prensa estaba sedienta de declaraciones y no dejarían pasar la oportunidad de empujar un micrófono contra la cara de los dirigentes de Por Nosotros; y ellos no solo no habían tratado de esconder el encuentro: lo habían publicitado. Si era para apaciguar a sus votantes —diciéndoles que se estaban poniendo manos a la obra con la crisis que había causado que el partido intentara aliarse con los «enfermos»— o porque sabían que sería imposible mantenerlo en secreto, Luna no lo sabía.

Pero, incluso habiendo previsto que podría haber demasiadas cámaras alrededor como para actuar, Luna no podía evitar cerrar los dedos con fuerza en torno a la mano desnuda de Cam en el bolsillo de su abrigo. Él le dirigió un gesto de comprensión del que Luna solo llegó a ver los ojos. Las mascarillas, bufandas y capas de ropa gorda que llevaban para reducir las probabilidades de que los reconocieran no llamaban la atención en el cúmulo de cuerpos que no paraba de crecer. Hacía un frío horrible y, mientras esperaban el final de la reunión del partido, varios periodistas estaban apoyados en la furgoneta de un canal de noticias aparcada no muy lejos de la entrada, aprovechando el calor residual del motor.

Un revuelo entre las cámaras y cables los alertó de que un coche con cristales tintados se aproximaba por la estrecha calle. Tuvo problemas para pasar con la furgoneta y acabó de atraer la atención de los pocos viandantes a los que el enjambre de periodistas no había interesado lo suficiente como para detenerse.

Luna analizó la situación. Las bajas temperaturas les ponían las cosas difíciles porque Cam tenía menos piel que tocar. Con esa cantidad de gente, podría causar un alboroto con su síntoma y confiar en que, en el caos, nadie notara que le plantaba la mano en la mejilla a una persona y esta caía muerta… Pero si una cámara lo captaba se habría acabado, y había demasiadas —ya no solo las de los periodistas, también los móviles de la gente que se paraba— como para que Luna pudiera hacer contacto visual con todos sus dueños.

Cam tuvo que llegar a la misma conclusión, porque se inclinó hacia su oreja.

—Mañana.

Al día siguiente había anunciado un mitin de Por Nosotros en el recinto en que solía celebrarse la feria de muestras de Deralla; ese era su próximo objetivo. Luna odiaba la idea de presentarse en un sitio tras otro simplemente confiando en que la oportunidad surgiría, en lugar de planear los golpes con cuidado como lo habían hecho hasta entonces. El problema era que no tenían tiempo para eso. Ya era veintiséis de diciembre y tendrían la respuesta de la Fundación antes de Año Nuevo.

Luna apretó los labios y asintió. Cam le devolvió el gesto antes de dirigir su atención de nuevo al edificio pintado de verde oscuro. Luna lo estudió en busca de algún cambio en su actitud, algo que revelara que se alegraba de que hubiera que abortar la misión por hoy.

Sabía que Cam no quería matar a los de Por Nosotros. Lo único que aliviaba la enorme culpa que Cam sentía al utilizar su síntoma era la Herencia, la promesa de que parte de la persona a la que había asesinado no había muerto y tendría otra oportunidad. Los de Por Nosotros no eran portadores, así que no tenía ese consuelo.

La noche anterior, Luna había intentado decirle que se lo merecían, a lo que él solo había contestado: «Lo sé». Sus ojos habían añadido: «Eso no cambia nada». Ella se había rendido. Cam ya le había dicho que no importaba qué crímenes hubieran cometido sus víctimas porque se consideraba igual a ellas; no le haría cambiar de opinión esa noche.

—Si pudiera hacerlo yo… —había continuado.

No podía. Había considerado todas las posibilidades. Forzarles al suicidio no tendría el mismo impacto que un asesinato, matarlos con sus propias manos era demasiado peligroso y obligar a otra persona a hacerlo también entrañaba sus riesgos. Las manos de Cam y su práctica para no dejar huellas dactilares tras de sí eran la apuesta más segura.

—Lo sé —había repetido él, y en esa ocasión su sonrisa tenía algo de genuino.

Las puertas del edificio se abrieron.

Un par de vigilantes de seguridad intentaron despejar el camino para la dirigencia del partido. El poco éxito que tuvieron se esfumó en cuanto el líder, Ezra Cortés, puso un pie en la calle. La pequeña multitud se arrojó hacia él y soltó al aire una cacofonía de preguntas:

—¿Cómo va a responder a las acusaciones?

—¿Está pensando en dimitir?

—¿Es cierto que el partido financió el golpe de la fiesta de Navidad?

—¿Cree que podrán recuperar la confianza de los votantes?

Cortés se negó a contestar. Se abrió paso entre los periodistas con la mirada al frente y tapando las cámaras con la palma de la mano, directo hacia el coche. Consiguió entrar con ayuda de uno de los vigilantes, pero el vehículo no arrancó: se iban a llevar a alguien más. Luna se volvió hacia la puerta para ver al hombre que ocupaba el puesto siguiente a Ariadna Ramiro —el que sería la atracción principal del próximo mitin— abandonando el edificio con la vista clavada en el coche.

Estaba ya en él cuando Ramiro apareció, protegida de arriba abajo del frío con un abrigo blanco como la nieve y guantes y bufanda rojos. Los periodistas se lanzaron hacia ella. Luna se preparó para verla marcharse también. Sin embargo, apenas había pisado la acera y el motor del vehículo rugió. El conductor aceleró, obligando a los viandantes a apartarse a golpe de claxon, y desapareció por las sinuosas calles del centro.

Por un segundo, el silencio se adueñó de los presentes. Los micrófonos se detuvieron en pleno vuelo y todo el mundo miró hacia donde el ruido del coche se desvanecía. El líder del partido acababa de abandonar a su mano derecha y no había otra forma de interpretar las facciones desfiguradas de ella: la mujer había creído que se la llevaría a ella también. En su lugar, la había dejado a merced de la prensa. Y de Luna y Cam.

Una sonrisa relampagueó en el rostro de Luna al tiempo que las preguntas explotaron a su alrededor. ¿Es que se había opuesto a Cortés? ¿Le había pedido que renunciara? ¿Había problemas en el paraíso? Un hombre como una montaña apareció detrás de Ramiro, le puso una protectora mano en el hombro y se abrió paso a empujones entre los periodistas: su marido, noveno o décimo en la lista del partido.

Luna y Cam no necesitaron palabras para ponerse de acuerdo y sortear la marea de cuerpos. Luna se había estudiado las calles alrededor del edificio la noche anterior buscando la mejor vía de escape, así que sabía por dónde ir para acabar delante de la pareja si seguían la ruta del coche. Había una parada de tranvía en la calle de al lado, pero los políticos no querrían esperar: la prensa se los comería vivos en cuanto frenaran.

Arrastró a Cam hasta el escaparate de una tienda de muebles de segunda mano cerrada por las fiestas, plantó el dedo en el cristal y le preguntó si no creía que aquel sofá de terciopelo rosa sería perfecto para el salón. Cam hizo su parte a la perfección llevándole la contraria y dejando que discutiera con él. Aunque nadie les estaría prestando atención, cuanto más disimularan que estaban esperando a que la pareja pasara, mejor.

El zumbido de las preguntas que se aproximaba se mezcló con gritos. El marido estaba ladrando a los periodistas que los dejaran en paz. Necesitó nombrar a tres de sus abogados para que el primero de los reporteros se retirara; el resto renunció antes de que se les acabara la calle. Luna observó de reojo hacia dónde giraban, terminó su discusión con Cam, y fueron detrás de ellos.

El frío —y quizá también el ambiente agitado de la ciudad— mantenía a la mayoría de los vecinos dentro de sus hogares. Los pocos comercios abiertos no atraían a la suficiente gente como para que Luna pudiera causar una distracción lo bastante grande, que pudiera ocultar el asesinato. Necesitarían un lugar sin testigos, sin cámaras…

Un parque.

El corazón se le aceleró al notar el cambio de dirección. Los jardines estaban rodeados con una valla de hierro forjado, y seguramente eran un atajo para llegar a donde fuera que se dirigieran, porque no redujeron el paso al entrar. Con sus senderos de gravilla y laberintos de setos recortados, no era la clase de sitio al que la gente llevaba a sus niños ni a sus perros. No había nadie.

Luna se obligó a mantenerse a una distancia prudencial, ignorando la emoción que la recorría. Esa bruja que tanto fantaseaba con evitar el nacimiento de más portadores podría seguir soñando en el infierno. No iba a salir de ese parque y su marido… tampoco.

La inquietud se agitó en el estómago de Luna. Miró a Cam, que tenía la vista fija en la pareja. Se habían separado y la brusquedad con que movían los brazos bastaba para entender que estaban discutiendo sin necesidad de oír sus palabras. Pasaron junto a enormes árboles y estatuas de leones hacia un estanque en el centro del parque. Por mucho que estuvieran peleándose, no iban a tomar caminos distintos.

Cam tendría que matarlos a los dos.

—Cam —murmuró, sin poder evitarlo.

Él tuvo que leer sus dudas en aquella sílaba, porque le levantó el pulgar con disimulo. «¿A cuánta gente ha matado? —preguntó una voz en la cabeza de Luna—. Es solo uno más». Pero no lo era. Había algo en los ojos de Cam que se le clavó como una espina, algo que le resultó familiar y la aterrorizó… Unido al hecho de que Cam no había actuado todavía cuando podría haberlo hecho. Porque no quería hacerlo, porque lo enterraría aún más en aquel sitio oscuro del que no había conseguido salir tras la muerte de Kitty. Se arrepentiría, se odiaría, desearía no estar allí.

—¡¡Te he dicho que no lo sé!! —gritó Ramiro a unos metros de ellos, junto al muro bajo que rodeaba el lago—. ¡¿Qué quieres que haga?!

Luna no iba a permitirlo.

Salió disparada hacia la pareja. Añadió un grito al sonido de la gravilla bajo sus pies, forzándolos a volverse. Solo tenía órdenes para uno de ellos, y él no había acabado de girar la cabeza, no estaba mirando a Luna más que por el rabillo del ojo, cuando ella las clavó en sus pupilas.

El hombre se quedó paralizado durante un parpadeo y entonces se lanzó hacia su esposa. Sus manos se cerraron como un cepo sobre su garganta. Ella ahogó una exclamación. No tuvo tiempo siquiera de tratar de quitárselo de encima antes de que Cam pasara como un vendaval junto a Luna. De pronto estaba frente a ellos y con un latigazo de las muñecas tocó sus sienes desnudas.

Las rodillas de Ramiro cedieron de inmediato. Las manos de su marido seguían asfixiándola, músculos congelados en el último instante de vida, y lo arrastró con ella. O lo habría hecho si Cam no lo hubiera placado con el hombro, enviándolo contra el muro del estanque. La fuerza del impacto, unido al peso del hombre, fueron suficientes para que volcara y el cadáver cayó al lago con un estruendo.

El agua salpicó a Cam, que no reaccionó. Respiraba con fuerza, plantado junto al cuerpo de la mujer. A Luna le dio la impresión de que estaba mirando la sonrisa fácil que había esbozado con sus últimas fuerzas. Tras unos segundos que le parecieron eternos, Cam sacudió las manos a los lados, se encogió de hombros y levantó la cabeza hacia Luna. Él también sonreía, achicando los ojos.

—Los muros están pensados para el tamaño de un niño —dijo.

Luna asintió despacio. Cam pescó sus guantes de los bolsillos de su abrigo y los dos se alejaron de allí lo más rápido posible. Para cuando el sonido de las sirenas rebotó en el laberinto de calles del centro de Deralla, hacía mucho que habían abandonado el parque.

18

Al día siguiente de la prueba, Gala y Catalina estaban de camino a una reunión de la cúpula de la Fundación cuando se enteraron de las noticias:

—Aún no se conocen los resultados, pero todo apunta a que la sangre no es humana. La policía sospecha que pertenece a dos perros cuyos cuerpos se han encontrado en las proximidades del CEP.

La periodista en el móvil de Gala hablaba sobre la imagen de una calle cortada. Una agente de policía estaba al teléfono junto a la acera manchada de oscura sangre mientras, al fondo, un grupo de personas intentaba echar un vistazo. Ya se habían llevado los cadáveres de los animales.

—El personal del CEP ha confirmado que los atacantes no entraron en el recinto. Aseguran que solo ha sido un susto y todos los internos están a salvo. Las grabaciones de las cámaras de seguridad están siendo revisadas por las autoridades.

La segunda vez que Gala vio la sábana colgando de las rejas exteriores del CEP no fue mejor que la primera. Las enormes letras rojas que rezaban «ASESINOS», la salpicadura que corría y goteaba sobre el asfalto, como si hubieran tirado un caldero contra el blanco. Gala no sabía cómo podía salir tanta sangre de dos perros y se encontraba mal solo de pensarlo.

—Dos personas ya han sido detenidas.

Bloqueó el móvil, sintiéndose enferma y con el corazón acelerado. Se giró hacia Catalina, que mantenía neutra su expresión.

—Se va a poner muy feo —susurró Gala.

La frase se quedaba corta. Una bola de miedo crecía en su garganta y aquel comentario era lo único que podía hacer para intentar contenerla. Las fiestas habían conseguido que los disturbios nocturnos perdieran fuerza, todo parecía haberse relajado un poco. Pero con los niños no se jugaba.

—Sí —fue la única respuesta de Catalina.

Tenían que hacer algo.

No hacía cinco minutos desde que salieron de la estación en el casco antiguo de Deralla cuando se cruzaron con un enjambre de periodistas rodeando la entrada de un edificio. La fachada verde estaba recorrida por un cartel amarillo con el logo de Por Nosotros. Gala cruzó la calle solo para alejarse.

—La dirigencia del partido se ha negado a hacer declaraciones sobre las acusaciones de los Otros —explicó Catalina. La reacción de Gala no la había pillado desprevenida—. Hoy tienen su primera reunión oficial tras las fiestas.

Gala esperaba que la prensa los hiciera trizas.

Su atención no aguantó mucho en Por Nosotros. Al llegar al edificio en que se reunía la cúpula de la Fundación, se encontraron con que varios metros de cinta y conos cortaban la calle alrededor. Gala tardó un momento en darse cuenta de que el bajo del edificio tenía un hueco. Unos obreros cargaban con el vidrio que debería haber estado ahí hacia la parte trasera de un vehículo aparcado enfrente. Estaba dañado como si algo hubiera impactado con él, y los hombres maldecían su peso entre nubes de vapor.

Catalina pasó junto a ellos sin prestar mucha atención. Así que ya lo sabía.

—¿Cuándo fue? —preguntó Gala.

—Amanecieron así.

La sangre en aquel CEP del distrito suroeste era lo único que los había salvado de salir en primera plana, entonces.

Los guardias armados de la entrada comprobaron sus identidades antes de dejarlas pasar. A pesar de que sabía que tenía permiso para estar allí, Gala se tensó con la cercanía del móvil sobre su tatuaje. Si no habían actualizado la base de datos lo suficientemente rápido, solo saldría que era una fugitiva de Control. Por suerte, lo habían hecho.

Las escoltaron hasta una sala de reuniones con una enorme mesa de cristal en el centro y paneles de madera oscura en las paredes. Contra cada una se estaba proyectando el emblema de la Fundación. Catalina le indicó que se sentara en una de las mullidas sillas beis que rodeaban la mesa.

Frente a cada asiento se encontraban un micrófono y un vaso de agua. Junto a algunos había una plaquita metálica con un título grabado: sección de Innovación, de Educación… Había más del doble de asientos que de divisiones de la Fundación.

El de Ayuda Social saludó a Catalina antes de ocupar su sitio. Pronto se acomodaron también la subdirectora y la ex-Madre a la que Gala había conocido en el laboratorio. Iba acompañada de una mujer algo más joven y con pinta de no haber dormido. No era la única que no había venido sola: el corpulento hombre que se colocó tras la placa de Control tenía una acompañante con la misma expresión severa que él. El nuevo jefe de Innovación le hizo un gesto a Catalina antes de acercar su silla a la mesa. Con él y un representante del Gobierno, estaban todos.

La subdirectora dio comienzo a la reunión. Gala tardó un par de minutos en darse cuenta de que no iban a hablar de lo que había ocurrido en el CEP. Planeaban seguir con su agenda, discutiendo qué podían ofrecerles a los Otros a cambio de los rehenes y qué no. La pilló tan por sorpresa como lo que salió por la bocaza del jefe de Control en cuanto la subdirectora se calló:

—Negociar con terroristas es una vergüenza. La Fundación no ha sobrevivido durante dos siglos a base de ceder frente a nuestros enemigos.

—Nuestros enemigos —replicó el de Ayuda Social de inmediato— son quienes quieren dañar a los portadores. Los Otros son terroristas, no son nuestros enemigos.

La subdirectora intervino antes de que el otro pudiera contestar.

—Agradecería que dejáramos de tener esta conversación cada vez que nos reunimos. Está zanjada —espetó—. Hemos acordado por votación negociar con ellos, y eso es lo que vamos a hacer.

El de Control no se rindió.

—Gracia jamás aceptaría esto.

—Gracia tiene un trapo en la boca y una pistola en la sien. No creo que queráis imitarla ahora mismo.

Todas las cabezas en la mesa giraron hacia Gala. Ella le sostuvo la mirada al jefe de Control.

—¿Esta es la famosa Heredera? —dijo él, rompiendo el contacto visual como si hubiera decidido que Gala no merecía su tiempo—. Es una cría.

—Que una cría tenga más cabeza que tú no te deja en buen lugar.

Gala sabía que no debería entrar al trapo en los primeros diez minutos de la primera reunión en la que le permitían estar, pero no podía evitarlo. Aquel hombre tenía el mismo aire que su supervisora de unidad, aunque hablara con mucha más naturalidad que Azalea. Una persona a la que le encantaba estar en el pedestal, que creía que les hacía un favor a quienes estaban a sus pies solo por reconocer su existencia. Sabía que le hablaría de trabajo durante un velatorio. Hacía que la sangre le hirviera. Más aún porque era consciente de los años que había pasado soñando con estar en el bando de aquella gente.

—Los Otros consiguieron imágenes de las bestias, las mataron y pusieron las grabaciones en todas las pantallas del país. Se hicieron con documentos oficiales, información y testigos de los asesinatos mediante la Inyección. Todo ello bajo las narices de Gracia. ¿Y tú te preocupas por lo que pensaría ella de hablar con los terroristas? No habría nada que negociar si ella no hubiera sido una incompetente y no se hubiera dejado atrapar por…

Gala se frenó por poco antes de decir «una cría». No conocía los detalles de lo que Catalina había contado sobre ella. Aun así, estaba bastante segura de que el hecho de que había estado con los Otros y sabía quién había atrapado a Gracia no formaba parte del paquete.

Una vena se había hinchado en el cuello del jefe de Control. Gala no le dio el instante que necesitaba para ponerse a gritar.

—Y me alegro de que fuera tan estúpida, porque lo que la Fundación ha estado haciendo es repugnante y odio cada segundo que os habéis ido de rositas. Era hora de que alguien sacara vuestra mierda a la luz —escupió—. Y espero que ninguno de vosotros vuelva a tener una noche de descanso en su vida.

El de Control no fue el único que estalló. La ex-Madre estampó la mano en la mesa, haciendo temblar los vasos de agua, y chilló algo sobre el respeto y que quién se creía que era. Gala apenas podía entenderla con los gritos del hombre. La subdirectora se unió a los golpes sobre el cristal, llamando al orden, y el jefe de Innovación intentó ayudarla sin éxito. Las acompañantes del de Control y la de Educación se miraban la una a la otra con los ojos como platos, y el representante del Gobierno parecía estar a punto de sacar palomitas. Catalina permanecía inmutable.

—Galatea tiene razón. —Gala entendió al de Ayuda Social de milagro—. Esto es una oportunidad de rectificar los errores que llevamos años arrastrando.

—¡Autodestruyéndonos! —El jefe de Control se puso en pie de golpe—. ¡Si hacemos lo que nos piden…!

—¡La Fundación es lo que mantiene en pie a este país! —interrumpió la ex-Madre—. ¡El sistema colapsará!

Gala también empujó su silla hacia atrás.

—¡El sistema ya está colapsando! ¿En qué planeta vivís para pensar que tenéis otra opción que no sea ceder a las peticiones de los Otros?

—¡Silencio, silencio, sentaos!

Nadie hizo caso a la subdirectora. El de Control apuntó un dedo hacia Gala y ella tuvo que hacer uso de toda su fuerza de voluntad para no estampárselo contra la mesa.

—No tienes ni idea de lo que estás hablando y no tienes ningún derecho a abrir la boca en esta sala. Solo eres una mocosa que se cree especial por ser la Heredera de la fundadora y no voy a permitir que…

Una grieta relampagueó por el centro de la mesa con un estruendo helador. Todos se alejaron del cristal lo más rápido que pudieron con una exclamación, pero esta no se rompió. Las únicas que no se movieron fueron Catalina y Gala. Esta posó los dedos con cuidado sobre el vidrio, sintiéndolo pulsar bajo su tacto. Clavó la mirada en el jefe de Control.

—Antes que la Heredera de nadie —siseó—, soy una portadora. Y soy una niña escondida por sus padres, una graduada de un CEP y una excazadora de Control. Y cuando digo que estáis siendo estúpidos lo digo como todo eso. —Señaló hacia las ventanas a la espalda de la subdirectora—. Lo que hay ahí fuera es una olla a presión a punto de explotar y vosotros la estáis dejando al fuego. Está en vuestra mano apartarla. Ya os han roto los cristales, es cuestión de días que os rompan el cuello también.

Nadie replicó de inmediato y Gala supo que había pulsado el botón correcto. El público no sabría que los antiguos jefes de sección habían sido asesinados por los Otros, pero sus sucesores sí. Y, una vez lo peor había ocurrido, la posibilidad de que se repitiese se volvía mucho más real.

—Estamos haciendo lo que podemos con la contraoferta para los Otros —dijo el de Innovación tras unos largos segundos. Casi parecía estar disculpándose—. Los cambios que piden son inmensos, es difícil ponerse de acuerdo sobre qué es factible.

—No hablo de los Otros. —Gala empezó a cerrar las grietas en la mesa. Se deshizo también de los rayones que había tenido antes en la superficie, dejándola como nueva—. Os estoy diciendo que tenéis que hacer algo antes de responderles si queréis seguir aquí para poder hacerlo.

El jefe de Ayuda Social fue el primero en acercarse de nuevo a la mesa.

—¿Qué sugieres?

Había un brillo en sus ojos que decía que le gustaba cómo se estaba desenvolviendo la reunión. Gala miró de reojo a Catalina para comprobar si ella sentía lo mismo. Su expresión era tan tranquila como ilegible mientras daba un sorbo a su vaso de agua.

—Soltad a los niños. —La respuesta le vino de inmediato, sin siquiera pensarlo—. Tenéis que dejar que los padres que quieran sacar a sus hijos del CEP lo hagan, y tenéis que hacerlo ya. La mayoría los habrán tenido en casa ayer, y después de una visita siempre hay casos de gente que intenta quedárselos. Especialmente después de Navidad. ¿O me equivoco? —Lanzó una mirada retadora al jefe de Control, que apretó la mandíbula. No podía llevarle la contraria: ambos conocían los datos—. Ahora que todos saben lo que pasa en los CEP, cualquiera con un mínimo cariño por su hijo lo querrá fuera. Tenéis suerte de que hayan empezado con vandalismo y no hayan pasado directamente a no devolver a sus hijos o a rescatarlos por sus propios medios. No la tendréis durante mucho más tiempo. Se los van a llevar, así que mejor que les deis permiso para hacerlo antes.

A Gala no le sorprendió que fuera la estúpida de la ex-Madre la que respondió:

—Los CEP no pueden cerrarse así como así. El…

—No estoy diciendo que los cerréis —la cortó.

Aunque deseaba que fuera así. Lo deseaba con todas sus fuerzas, que todos los niños fueran libres como aquellos a los que los Originales habían ayudado, como siempre deberían haberlo sido. Sin embargo, había aprendido la lección. No iba a conseguirlo todo ya, pero podía conseguir algo.

—Dejad que quienes quieran llevárselos se los lleven por ahora.

—Una vez que los tengan no los devolverán.

«Lo cual debería decirte algo», pensó Gala con rabia.

—Vosotros decidís a qué problema os queréis enfrentar. Por mucho que los niños en los CEP no tengan teléfonos, a estas alturas todos sabrán lo que está ocurriendo aquí fuera. ¿Cuál es la ratio de internos por Hermana? Si decidieran que quieren salir, ¿cuánto les costaría hacerlo?

El silencio regresó a la sala. El de Ayuda Social asintió de forma casi imperceptible. Gala sentía un cosquilleo de rabia y emoción en las puntas de los dedos. Los había callado. Las palabras no la habían traicionado: la rabia era el combustible perfecto.

La subdirectora tomó la palabra.

—Jefes de sección, Catalina, ¿votos a favor de permitir la salida temporal de algunos de los internos de los CEP?

Verla levantar la mano hizo que el corazón de Gala se acelerara. Los únicos que no la imitaron fueron los de Control y Educación.

—Cuatro votos a favor, dos en contra —anunció, con voz cansada—. Discutamos los detalles.

19

Fue Lynx quien despertó a Día de la pesadilla y ella agradeció que las lágrimas que habían bañado su rostro en el sueño no hubieran rodado también por sus mejillas reales. En cambio, el olor de la sangre de Yun y el rastro metálico de las balas parecían haberse quedado atascados en su nariz.

Lynx traía unas esposas, así que Día supuso que ya era veintiséis. Se dejó atar y se colocó la máscara sobre los restos de la pesadilla. Una tirita demasiado pequeña para el tamaño de la herida, el pegamento adhiriéndose a la carne abierta y prometiendo un desgarro a la hora de arrancarla. Una infección.

Día sentía las piernas inestables al alejarse de la habitación en la que llevaba días encerrada. Sus pensamientos, en cambio, se mantenían firmes gracias a ese adhesivo.

—Quiero mis pendientes —dijo mientras bajaba la escalinata principal tras Lynx. Él lo sujetaba por la cadena de las esposas. Al no obtener respuesta, insistió—: No quiero que mis cosas se queden aquí. Algunos de esos anillos valen una pasta, ¿sabes? El sueldo de un mes en Control.

—Dependiendo de cuánto me toques los cojones, me pensaré devolvértelos.

—¿Los tienes?

Día estudió la mochila que Lynx llevaba a la espalda, la escaneó con su síntoma y sintió las semillas que aún quedaban encerradas bajo la gema falsa de uno de los anillos. Normalmente no habría tenido que esforzarse para notar su presencia: el hambre y el cansancio le estaban pasando factura. Sintió el suelo un poco más firme y tuvo ganas de reír.

—¿Nunca te han dicho que es de mala educación revisar las pertenencias de una dama?

Lynx no respondió. Ignoró a las dos personas con las que se cruzaron de camino al sótano. En el armario de la limpieza, encendió la linterna de su móvil y obligó a Día a pasar delante y meterse en el pasadizo.

Avanzaron en fila por el túnel hasta lo que quedaba del muro de plantas que Día había creado. Estaba seco y mustio por la falta de agua y luz y tenía un hueco en medio, obra de unas tijeras de podar. Lynx le pegó un empujón cuando estaba pasando. Si el túnel no hubiera sido tan estrecho, habría caído al suelo. Chocó con la pared de piedra, las esposas hundiéndosele en las muñecas.

—Au —protestó. Se habría reordenado el pelo si tuviera las manos libres. Se lo quitó de la cara con una sacudida de cabeza, con cuidado de no darse con el bajo techo—. ¿Era necesario?

Lynx la obligó a seguir avanzando.

—Para que no se te ocurra llevarte un recuerdo.

Día le reconocería que era concienzudo en su trabajo. Casi le sorprendía que no hubiera considerado la posibilidad de que tuviera algo escondido en los anillos, visto que había pensado en todo lo demás. Hasta le había pelado unas fresas. ¿Cuánto tiempo habría pasado dándole vueltas a las formas en que Día podría intentar matarse? Uno esperaría que alguien involucrado en una revolución de aquel calibre tendría cosas más urgentes en las que pensar y, sin embargo…

La respuesta la golpeó con tanta fuerza que estuvo a punto de frenar en seco. Miró por encima del hombro a la figura encorvada de Lynx. Él le devolvió un gesto helado que decía que mantuviera la vista al frente.

—No veo por dónde voy —se quejó—. Mueve el móvil.

Siguió avanzando. La boca le sabía amarga, como si le hubiera subido la bilis por el esófago. Lo único que había subido era la idea de que para Lynx no había nada más importante que lo que Kitty habría querido. Nada de lo que él quisiera, de lo que el mundo a su alrededor le exigiera, tenía prioridad sobre los deseos que le había supuesto a una muerta.

Y Día lo entendía. Lo entendía como no había entendido nada en la vida: el no poder dejar de hacer cosas por alguien que ya no podía recibirlas. Le dolió comprender que iba a quitarle lo que quería darle a Kitty, pero dolía más haberse quedado sin cosas que darle a Cruz y preguntarse si, si pudiera volver atrás, no se habría guardado alguna para sí. Y, mientras siguiera vivo, seguiría preguntándoselo.

Recorrieron el túnel, primero agachados y luego a gatas. Las esposas la obligaban a avanzar con una horrible lentitud.

—Es culpa tuya. Si me hubieras soltado, ya estaríamos fuera —dijo, como si Lynx se hubiera quejado. Él no había dicho nada desde la pared—. Aunque, claro, así tú tienes más tiempo para disfrutar de las vistas.

Le pareció que el sonido que oyó detrás era una risa; no habría puesto la mano en el fuego por ello.

Al llegar a la trampilla, las manos atadas de Día se convirtieron en un problema aún mayor. Lynx tuvo que reptar junto a él para abrirla. Día apenas podía respirar entre su cuerpo y la pared y recibió más de un codazo. Cuando Lynx consiguió salir, agarró la cadena de sus esposas y se lo llevó consigo. Día cayó de costado —no muy mal— y sus quejas no obtuvieron respuesta.

La luz del atardecer era cegadora. Después de tanto tiempo en el túnel, Día apenas podía abrir los ojos. Si la cabeza no le doliera ya, estaba seguro de que le habría provocado una jaqueca.

Subieron por el terraplén junto al río hasta un parque. El largo abrigo que llevaba puesto había sido una molestia en el túnel. Ahora le parecía poco para combatir el frío. Lynx lo llevó detrás de un árbol y le liberó las muñecas. Se guardó las esposas en la mochila.

—No hace falta que lo diga.

Lynx tenía razón: Día no tenía ninguna intención de rebelarse. Giró las manos, recorridas por líneas rojas. El mundo estaba de pronto lleno de posibilidades: la hierba, el rocío, sus anillos y el bulto que había notado bajo el jersey de Lynx cuando se habían apretujado en el pasadizo. No llegaría a tener que arrancarse la máscara. No tendría que volver a hundir los dedos entre las costillas astilladas de Yun y no tendría que escoger la opción más dolorosa para ir con él.

Lynx lo cogió de la mano y Día fingió asombrarse.

—¿Antes del matrimonio?

Sin soltarlo ni dirigirle la palabra, Lynx avanzó por las calles del centro de Deralla como si tuviera la ruta escrita en la palma de la mano. Día vio contenedores quemados y escaparates sujetos con cinta adhesiva y luces navideñas de extremo a extremo de las avenidas.

La Estación Central de Deralla apareció ante ellos tras la caída del sol. Se trataba de un edificio enorme, con columnas, arcos y vidrieras decorando la fachada. El reloj en lo alto indicaba que eran pasadas las ocho y viajeros con maletas entraban y salían de su boca abierta. Nada parecía haber cambiado desde que Día había llegado a Deralla por ella al poco de cumplir los dieciocho años.

Lynx se detuvo antes de entrar y se sacó un móvil del bolsillo. Día no se dio cuenta de que era el suyo hasta que lo encendió y se lo dio. En la pantalla había un billete de tren. No uno cualquiera: un trayecto nocturno de larga distancia.

—¿Qué más cosas mías tienes?

El teléfono tenía menos batería de la que recordaba y ninguna notificación. Lynx debía de haberlas borrado todas recientemente, además de usarlo para comprarle el billete. Día hizo amago de salir de la aplicación y se llevó un pinchazo. Lynx ignoró su exclamación de dolor y volvió a cogerle la mano.

—También tengo alguna de Gala —dijo Lynx.

Día alzó las cejas e intentó sacarle más información sin éxito.

La estación estaba bastante concurrida. Maletas de todos los tamaños rodaban por el suelo pulido, rodeando el enorme árbol con decoraciones doradas en medio de la entrada. Sobre las cabezas de los viajeros colgaban banderas de Europa, España y el municipio de Deralla, y también guirnaldas de luces parpadeantes.

Pero los viajeros no estaban solos ni acompañados únicamente por el personal de las tiendas y la seguridad de la estación. Allá donde Día miraba veía un agente de Control o de la policía, porras colgando de la cintura, cruzados de brazos o hablando por teléfono. Día supuso que un ataque terrorista ya les parecía demasiados ataques terroristas y por eso tenían las estaciones vigiladas. Solo las que tenían más tráfico, supuso, o los controles de seguridad harían que la ciudad entera fuera con horas de retraso.

—Vamos a tener un problema —señaló.

Había un control para acceder a los andenes y estaban escaneando los códigos de todos los portadores que pasaban. A lo mejor Lynx estaba limpio a ojos de las autoridades, pero Día estaba de mierda hasta el cuello. No le sorprendería si saltaban quince alarmas y su cara aparecía en rojo en todas las pantallas de la estación si acercaban un móvil de Control a su tatuaje.

Lynx siguió avanzando como si nada. Día solo se dio cuenta de su ligero cambio de dirección en el último momento porque sus piernas chocaron. La mujer con la banda celeste a la que se aproximaron apenas les dirigió la mirada mientras terminaba con la persona que estaba frente a ellos y le permitía el paso.

Día sería estúpido si no confiara en el criterio de Lynx a esas alturas, así que no opuso resistencia cuando él hizo que pasara delante. Levantó los brazos para que la mujer lo cacheara e inclinó la cabeza para darle mejor acceso a su tatuaje. Nada ocurrió y la agente le dio vía libre hacia los andenes. La mujer tampoco reaccionó al arma bajo el jersey de Lynx, a pesar de que Día la había notado de inmediato al juntarse a él en el túnel.

Se le escapó una sonrisa mientras caminaban al otro lado del control. No silbó porque sabía que se llevaría un chispazo.

—¿Por eso había que esperar hasta hoy? —comentó—. Sois un verdadero peligro.

Tan peligrosos como Catalina, comprendió de pronto: ella también tenía los contactos necesarios para conseguir algo así. Día había oído hablar de los Otros durante años. Rumores, sobre todo, a través de Oli, a quien le gustaba estar al corriente de todas las sombras que se movían por Deralla. Sin embargo, nunca se había parado a pensar que ellos y los Originales estaban al mismo nivel. Si Catalina hubiera decidido mancharse las manos con drogas y sangre en lugar de con inversiones e infraestructura, serían dos gigantes compitiendo por el territorio. La ciudad tenía suerte de que no fuera así.

Lynx lo guio hasta un banco con enchufes y pusieron a cargar sus móviles mientras él fumaba y esperaban al tren. Este llegó pasadas las nueve y no tuvieron problemas para encontrar su habitación: una alargada cabina ocupada enteramente por unas estrechas literas. Una puertita daba a un armario con hueco para tan solo dos perchas y un pequeño espejo.

Día se dejó caer sobre la litera de abajo. El colchón era finísimo.

—Duermes arriba —dijo Lynx, posando la mochila en el suelo.

—Vaaale. —Día se trenzó un mechón de pelo para quitárselo de la cara. Le molestaba tenerlo sucio del túnel—. A la hora de dormir, subo. Tendré que cenar algo antes, ¿no? No serás tan cruel como para dejarme sin comer.

—Era más fácil estar contigo cuando solo lloriqueabas.

—No recuerdo haber sido nunca así —contestó Día, esbozando una enorme sonrisa.

Pasaron por la cafetería del tren en cuanto estuvieron en marcha. Día se comió su sándwich con toda la calma del mundo. En parte por contrariar a Lynx, en parte porque su estómago no quería aceptar nada, como si dijera «¿ya para qué?».

De vuelta en la cabina, Día saltó sobre la litera de abajo. El síntoma de Lynx le dio una pequeña punzada. Ella soltó una exclamación y se negó a moverse. Lynx no dijo nada mientras se ponía a rebuscar en el interior de su mochila. Sacó una sudadera desgastada y se quitó el jersey que llevaba puesto, regalándole a Día un plano de la banda que cruzaba su espalda y sujetaba su arma. También de una curiosa colección de cicatrices y rastros de quemaduras circulares que no le interesaban.

—¿Para mí no tienes pijama? —preguntó.

La única respuesta que obtuvo fue una ceja arqueada. Día chasqueó la lengua e hizo un espectáculo de quitarse los pantalones. La calefacción estaba puesta y prefería no meterse en la cama con algo que había arrastrado por el túnel. La ropa interior era su mejor opción.

—No te enamores —le dijo.

Pensaba que ignoraría el comentario como hacía con la mayoría, pero Lynx contestó:

—Soy arromántico.

Día se encogió de hombros y se tiró del jersey.

—Entonces no babees.

—Ya te he visto en calzoncillos. Y dudo que ganaras mucho incluso sin ellos.

El mismo Día no estuvo seguro de si su indignación era parte de la actuación o real.

Lynx terminó de reorganizar su mochila, la apoyó junto a la pata de la cama y se volvió hacia él.

—Te doy dos segundos. Uno.

Día se levantó y trepó al colchón de arriba. Dejó caer las piernas por el borde.

—También podrías pedirme las cosas por favor, ¿sabes? No te mataría tratarme como a una persona, teniendo en cuenta que somos compañeros de viaje. Hablando de, ¿a dónde vamos?

Lynx se acomodó en la litera y apagó la lámpara del techo. La única luz entraba por debajo de la fina puerta de plástico de la cabina. Los ojos de Día tardarían un rato en acostumbrarse.

—Si no sabes leer el destino en un billete de tren, no puedo ayudarte —contestó Lynx.

—Cambio la pregunta: ¿a qué vamos? ¿Cuál es el plan? Suele ser buena idea que todas las partes estén al tanto del plan.

Al no obtener respuesta, Día empezó a balancear las piernas. El mueble estaba anclado a suelo y pared, así que no se movía, pero sí crujía bajo el movimiento. Una punzada de dolor le atravesó la planta del pie con la suficiente intensidad como para hacerle ahogar un gemido. Se agarró con fuerza al borde del colchón y se negó a rendirse.

—No pienso dejarte dormir hasta que me respondas —le informó, sin dejar de columpiarse—. Y, por cierto, se me da increíble el papel de damisela en apuros. Si quieres te lo enseño. Hazme daño otra vez. Debe de oírse todo a través de estas paredes.

Oyó a Lynx moverse abajo.

—Vamos a visitar a la familia de Ezra Cortés y a conseguir algo de información.

No sonaba molesto por la amenaza, sino todo lo contrario y, si a Día se le diera peor calar a la gente, le habría sorprendido. No era el caso. Lynx era la clase de persona que quería que le plantaran cara. Lo había comprendido en la fiesta de Navidad: solo tras comprobar que Día permanecía impasible ante sus amenazas se había dignado a estrecharle la mano y colaborar con ella. No respetaba a nadie que no se atreviera a desafiarle y, además, encontraba diversión en la oposición. Más que un lince, era un perro al que le gustaba jugar al tira y afloja y quería que alguien hiciera fuerza al otro lado de la cuerda para entretenerse.

—¿Al líder de Por Nosotros? —dijo—. Qué respuesta más críptica.

—Déjame tranquilo y por la mañana tendrás los detalles.

—¿Qué vamos a hacer con la información?

—Pasársela a alguien que se la pasará a la prensa rosa.

—¿A quién?

Él no respondió y Día dio un bote en el colchón, haciendo que la litera crujiera. Se aclaró la garganta.

—¿Qué te suena mejor, «auxilio» o «socorro»? «Socorro» suena más natural, pero «auxilio» tiene un aire refinado que me puede. ¡Auxilio, este caballero se está propasando conmigo! ¿Sabes lo que te quiero decir?

—Byte —dijo Lynx—. Tengo entendido que os conocéis.

Pese a que Día nunca había oído ese nombre, no tardó en comprender de quién se trataba. Tenía la misma temática que «Glitch» y había sido a través de elle que Gala y Día habían conseguido contactar con los Otros en noviembre.

—Sí, nos conocemos.

La voz le salió estrangulada y a Lynx no se le escapó.

—Escúpelo.

Había una amenaza en su tono, la misma de siempre, aderezada con un detalle no pronunciado: que ambos sabían que, por mucho que Día jugase, ella tampoco quería arriesgarse a gritar tan alto que la oyeran fuera.

Día tragó saliva.

—Tuvimos negocios el mes pasado, eso es todo —se obligó a decir—. Le pedí que me consiguiera papeles para marcharme a Francia. Entre una cosa y otra, no llegué a recogerlos. Una pérdida de dinero.

—¿A Francia?

—Está cerca y es el país del romance y las baguettes. ¿Quién puede decirle que no a una baguette?

—¿Acaso sabes francés?

Lynx parecía haber descartado las posibles complicaciones que hubiera visto en que Día y Glitch se conocieran y se había unido a la fingida despreocupación. Había una nota de burla en su voz y Día se aferró a ella como a un clavo ardiendo. Cualquier cosa salvo pensar en Yun y la floristería y el salitre y los gritos de los niños en la playa.

—Habría aprendido —replicó—. Es fácil.

—Sí, solo tienes que hablar como si tuvieras una flema en la garganta.

—Perdona, pero el francés es una lengua muy sexy.

—Si te pone que te escupan en la boca.

—Estás intentando que me avergüence y no lo vas a conseguir —señaló Día.

Llevaba el suficiente tiempo en la oscuridad como para distinguir el brazo de Lynx en la penumbra cuando lo extendió hacia su mochila. Sacó las esposas de ella y se levantó de la cama. Indicó a Día que acercara la muñeca.

—¿Ahora quién tiene un fetiche? —dijo Día.

Lynx lo ató a la barra que estaba ahí para impedir que cayera de la cama mientras dormía y volvió a tirarse en la suya.

—Voy a dormir —le advirtió— y tú me vas a dejar en paz.

Día fingió molestarse y se tumbó, no sin antes darles un tirón de protesta a las esposas. No cerró los ojos. No iba a dormir. No iba a volver a verle las costillas a Yun.

Aunque no tenía todos los detalles del plan de Lynx, tenía suficiente como para saber que aquel momento era uno de los más prometedores que tendría. Lynx estaba cansado, creía que Día no tenía nada con lo que utilizar su síntoma —había secado su botella de agua a conciencia después de terminársela en la cafetería—. No volvería a tener la guardia tan baja.

Mientras esperaba a que se quedara dormido, consideró la posibilidad de perforarle la vejiga y los órganos internos, matarlo y luego suicidarse. Lo descartó enseguida. Era posible que Lynx tuviera los reflejos lo suficientemente rápidos como para atacarla en el instante en que notara algo. Y, aunque no fuera así, gritaría mucho. Demasiado. Se revolvería y la torturaría, y Día tenía que quitarle la pistola. Era posible que alguien irrumpiese en la cabina antes de que lo consiguiera.

Su otro plan no estaba libre de riesgos, pero al menos solo había dos personas en la ecuación.

Día agudizó el oído y trató de separar la respiración de Lynx de los ruidos del tren. Era imposible. Se conformó con esperar y esperar lo que le pareció una eternidad. Entonces se asomó por el borde de la litera. Lynx estaba tirado encima de las sábanas de costado, sus largas piernas encogidas para caber en la cama. Era poco probable que estuviera acostado sobre el lado del arma.

—Lynx —susurró Día. Si seguía despierto o eso lo despertaba, diría que tenía que mear.

Lynx no respondió ni dio señales de haberlo oído. Insistió una vez más antes de volver a acostarse. Bien. Cogió aire. El corazón se le había acelerado y le costó esperar un rato más en silencio.

Estiró su síntoma hacia la mochila, buscando el anillo con las semillas. Hizo que una de ellas germinara y los diminutos tallos se escurrieron entre los objetos hacia el pequeño agujero sin cerrar de la cremallera. Se paró al llegar ahí. El siguiente paso era más complicado. Necesitaba mover la sudadera de Lynx y, aunque la falta de frío en la cabina ayudaba, todavía era muy posible que lo notara y se despertara. Tenía que encontrar la mezcla perfecta de cuidadoso y rápido.

Se asomó una vez más para tener un mejor control de lo que hacía. Sacó los tallos por el hueco y los engrosó. La visión de la planta moviéndose hacia Lynx le subió el pulso a la garganta. Empujó la ropa de Lynx muy despacio hacia arriba y consiguió atrapar la pistola.

Tiró.

El arma subió hasta su mano tan rápido que le hizo daño donde la golpeó. Lynx despertó, pero Día ya le había quitado el seguro y la sujetaba con tanta fuerza que el relieve de la culata se le quedaría tatuado en la mano esposada.

Si le quedara el tiempo suficiente.

Pegó la sien al cañón y apretó el gatillo.

20

Día apretó el gatillo. Una. Y otra. Y otra vez. La última vez que lo hizo, sus ojos se encontraron con el rostro de Lynx. Se había levantado y lo observaba con las cejas ligeramente arqueadas.

—Ni siquiera has parpadeado al disparar. —Fue a tomar el arma de las manos temblorosas de Día—. Estás fatal, preciosidad.

Los dedos de Día estaban enganchados a la culata, su piel pegada a ella para siempre. No tenía sentido que Lynx pudiera soltarlos sin esfuerzo. Se los miró. Le extrañó no poder ver el músculo ensangrentado y palpitante.

—Con esta vamos cuatro a cero —dijo Lynx.

Se sacó unas balas del bolsillo del pantalón y se las enseñó antes de cargar la pistola. La aseguró y volvió a guardársela en la funda en torno a su abdomen. Día apenas estaba siguiendo el movimiento: los extremos de su mente se habían quedado enredados en las palabras de Lynx como pelo enmarañado en un cepillo. ¿No había dicho algo similar en Nochebuena, cuando lo pilló intentando llegar hasta Cam?

Un extraño burbujeo salió de la garganta de Día.

—¿Estás…? —Aquel ruido otra vez—. ¿Estás contando las veces que me impides matarme?

Solo cuando Lynx se rio comprendió que lo que le estaba saliendo de la boca a ella también era una risa. Su vida era una broma.

—¿Cuál es tu puto problema? —Apenas podía hablar entre las carcajadas—. Tienes que estar de coña.

La risa se le hizo añicos entre los dientes y estaba llorando. Hundió el rostro en las manos, que se sacudían como nunca lo habían hecho, como si jamás hubiera llegado a utilizar el síntoma de Cruz y su cuerpo no pudiera soportar la carga. El silencio de los pendientes que no le colgaban de las orejas quiso arrancarle un grito.

Había cosas que podía entender.

Le había pedido mucho a la vida. Había querido tener dinero y tener fama, y luego había querido sentarse junto a alguien que lo veía de verdad y había querido merecerse lo que había recibido de él, y había querido salvar a alguien y también que el universo le concediera un único instante de felicidad antes de dejarlo todo atrás.

Lo entendía. Había sido arrogante, había querido cosas que no le correspondían, que nunca habían estado hechas para él. Había deseado en lo más profundo de su corazón ser feliz y eso estaba fuera de su alcance. Lo entendía.

Pero morir.

¿Cómo podía ser eso demasiado pedir? Incluso si se merecía el sufrimiento, incluso si se merecía estar sin ellos porque nada de lo que había conseguido lo había hecho jugando limpio… Ni su trabajo como modelo ni su puesto en Control ni sus contactos ni su ropa ni su dinero. Ni siquiera Yun le había entregado su corazón sabiendo dónde lo ponía. Todo era picardía y astucia y tesoros robados a desconocidos con la mano menos larga y la lengua menos brillante.

Incluso así.

¿No podía el universo cerrar los ojos, tan solo un segundo? ¿Permitir una última injusticia? Dejarle marcharse, marcharse, no obligarle a seguir arrastrando aquel cuerpo lleno de agujeros y permitirle apoyar la cabeza en su regazo una vez más. Para siempre.

Seguía llorando y las tripas le dolían como si la hubieran apuñalado. La base de las palmas clavada en sus ojos era una presión horrible de la que se negaba a librarse. Aun con ella, notó que Lynx había encendido la luz. No paró. No miró hasta que las esposas hicieron clic en su muñeca al soltarse.

—Das pena.

Le agarró el brazo y tiró con tal brusquedad que Día se libró por poco de golpearse la cabeza contra el techo y luego contra el suelo. Apenas consiguió apoyar un pie en la escalerilla al bajarse y Lynx lo empujó hacia su cama. Del impacto contra la pared no se salvó, pero fue suave.

Despatarrado sobre el colchón, en ropa interior y con la cara embadurnada de lágrimas y mocos, Día le dirigió una mirada oscura. Se sentía hecho de dolor y una rabia espesa que no conseguía arder.

—No seas tan mal perdedor —dijo Lynx—. Es patético.

El comentario le provocó otra carcajada a Día. Se agarró las costillas y enterró la cara en las sábanas. La boca le sabía como si se hubiera despellejado la garganta, como si estuviera de nuevo en las pesadillas y la sangre del aire se le condensara en la lengua. Siguió riéndose contra la cama en algo que era medio risa medio lloriqueo incluso cuando notó el peso de Lynx hundiéndola.

—Eres peor que una montaña rusa.

Un sonido junto a su cabeza le erizó la piel y Día levantó la mirada. Las cejas se le enarcaron: Lynx estaba barajando unas cartas. Lo hacía con una maestría hipnótica, los naipes de bordes desgastados volando entre sus manos tan rápido que era imposible apartar la mirada de ellos. Eran alas de colibrí, tan veloces y tan cerca de su rostro que el aire agitaba los cabellos que se habían soltado de la pequeña trenza junto a su oreja.

—¿Sabes jugar a la brisca?

Día no se había dado cuenta de que las lágrimas se le habían secado y había torcido el cuello para apoyar la cabeza y seguir contemplando sus manos. Tenía una cicatriz blanquecina en una de ellas y los tendones se le marcaban al doblar los dedos sobre las cartas. Usó los codos para incorporarse.

—¿Te llevaste una baraja a secuestrar a los Reyes de España? —soltó.

Era obvio que no era recién comprada y dudaba que la hubiera encontrado en la sede. A Día le sorprendió no volver a reírse. ¿De dónde había salido este chaval?

—No es diferente a cuando Kitty y yo la sacábamos en los ratos libres en el club. ¿Sabes o no?

No tenía sentido mentir o intentar buscarle la lógica a una situación tan surrealista, así que Día asintió y abrió espacio entre ellos para que Lynx pudiera repartir. Hacía años que no jugaba y su mente aún estaba demasiado entumecida por el dolor como para concentrarse. Perdió y siguió perdiendo.

A la tercera partida, las derrotas le picaban en la piel y podía pensar con más claridad, solo porque toda su atención estaba puesta en los naipes. Aun así, Lynx ganó por tantos puntos que le pidió que parara de contar antes de terminar. En la comisura de los labios del otro había una sonrisa de superioridad.

—Siete a cero.

Lynx se había sacado un cigarrillo y jugueteaba con él como había hecho en la sede. No podía fumar en el tren. Lo sujetó entre los labios mientras volvía a barajar. Posó el mazo entre ellos y le dio una ligera descarga a Día bajo las uñas cuando fue a cortarlo como le había pedido en las otras partidas. Ella chasqueó la lengua y sacudió la mano. Lynx se sacó el cigarro de la boca y sonrió.

—¿Lo hacemos más interesante?

Día lo estudió un instante.

—Ya estoy casi desnudo y creía que no ganaría mucho sin calzoncillos —contestó—. Aunque, si vas a reconocer tu error, estoy dispuesto a escucharte.

Lynx amplió su sonrisa. Había algo peligroso en ella, pero eso se aplicaba a todo lo que tenía que ver con él.

—Tengo que reconocer que la velocidad a la que pasas de tener una crisis nerviosa a ser una zorra petulante es sorprendente.

—Gracias, es uno de mis muchos talentos.

Decir que se ponía la careta rápido sería mentir. Esa máscara —como ninguna otra de las que tenía— se había fundido con su piel con el uso, hasta el punto de que a veces no sabía dónde terminaba la carne y empezaba el plástico. Dejarla caer sobre su rostro era agradable y seguro después de tener las entrañas al aire.

—Si igualas el marcador —dijo Lynx—, te dejaré matarte.

Día se quedó congelado. Buscó la trampa en los ojos ambarinos de Lynx. Había dejado de sonreír.

—¿De verdad?

—Te mataré yo mismo, si quieres, rápido e indoloro. Solo tienes que conseguir empatar. —Le dio una vuelta al cigarrillo—. El trato se rompe si me tocas los cojones durante esta misión o vuelves a intentar suicidarte. Sé que tienes miedo a sobrevivir a lo peor, o ya habrías hecho algo con tus intestinos y ese control sobre el agua. Hazte un favor y no me obligues a enseñarte a qué deberías temer en realidad.

La había calado.

—¿Cómo sé que cumplirás con tu palabra? —preguntó con cuidado.

Lynx alargó el brazo hacia la mochila. Las plantas que Día había hecho crecer desde ella ya estaban mustias. Lynx sacó una bolsita y cortó el tallo que sobresalía de la abertura. Los anillos y pendientes de Día cayeron junto a la baraja, repiqueteando unos con otros.

—Ponte el septum antes de que se te cierre.

—Tiene años. Está curado.

—Una suerte.

A pesar de las órdenes de Lynx, lo primero que tomó fueron los pendientes de la madre de Cruz. Su peso familiar tirándole de los lóbulos fue como un pinchazo de morfina. Se colocó el aro dorado en la nariz y los anillos en torno a las heridas a medio cerrar que se había hecho con ellos. Ladeó ligeramente la cabeza para escuchar el tintineo de los pendientes. Se sentía un poco más pesado que antes.

—No lo sabes —contestó Lynx a su pregunta, por fin—. Es un trato.

Día contempló la mano que le ofreció y, tras un segundo, se la estrechó.

21

Jaro y Kossi estaban viendo las noticias cuando Cam y Luna regresaron al piso después del asesinato. No habían hablado de lo ocurrido: Luna no había sabido cómo enfrentarse a su fracaso con palabras y solo había tratado de quitarle un guante a Cam una vez estuvieron lejos de la escena del crimen para cogerle la mano. Él no se había dejado, aunque le había dedicado una sonrisa por el intento.

—¿Pasa algo? —preguntó Cam al verlos a los dos en el sofá, pendientes del móvil de Jaro.

—La Fundación ha dicho que los padres pueden llevarse a sus hijos de los CEP si quieren —contestó este—. A partir de mañana, durante un tiempo indefinido.

—La gente está flipando —añadió su novio.

La cabeza de Luna la lanzó en dos direcciones distintas: a ver lo que estaban mirando ellos y a comprobar que no tenía mensajes del jefe. Ninguno. La Fundación tenía que estar actuando por su cuenta, al margen de la discusión sobre las condiciones.

—Están intentando apaciguarnos —dijo entre dientes.

Se habría alegrado de ver a los niños libres si no fuera demasiado lista como para hacerlo. Aquello era solo temporal, una forma de calmar los ánimos para que los portadores dieran un paso atrás. En cuanto recuperaran un mínimo de control de la situación, los encerrarían a todos de nuevo. Lo único positivo era que quizá habría padres que habrían decidido esconder a sus criaturas para entonces; si todavía no las habían tatuado, tendrían alguna posibilidad.

Jaro estaba de acuerdo con ella. Cam apenas dijo nada y la atención de Luna regresó a su estado de ánimo enseguida y no volvió a desviarse de él en lo que quedaba de día. Apenas le dedicó un pensamiento a Lynx cuando Jaro, llegada la hora de la cena, comentó con un filo de rabia que ya debía de haber salido de la sede. Lo que hiciera con Día no podía importarle a Luna: Cam llevaba horas callado, solo abriendo la boca si era absolutamente necesario, y con una expresión que borraba de su rostro cada vez que notaba los ojos de Luna en él.

No podía engañarla. Si no fuera imposible, habría jurado que estaba oyendo sus pensamientos, dando vueltas en espiral, cada vez más abajo, más oscuro, más desesperado… Por esas ratas. Por esas personas que ni siquiera merecían llamarse así. Cam no se soportaba a sí mismo, no soportaba su vida. Hacía que la sangre de Luna ardiera, el incendio apenas consiguiendo abrirse paso entre la bruma helada del miedo que le llenaba el corazón. Tendría que haber actuado más rápido, haber impedido que fuera él quien los matara. Tendría que… Tenía que hacer algo ahora.

No sabía qué. Cam vivía demasiado convencido de las segundas oportunidades y temía que, al intentar llevarle la contraria sobre lo que significaba la muerte de aquella gente, solo consiguiera que se reafirmara en lo que ya creía. Así que llegó la hora de tumbarse a su lado en la penumbra del salón y todavía no se había atrevido a decirle nada.

Notar que aún llevaba puestos los guantes le desgarró el corazón. Tras pensárselo —¿estaba insistiendo demasiado?, ¿lo estaba obligando a hacer algo que no quería?—, tiró de las puntas de los dedos. Él se dejó hacer y evitó que Luna se alejara una vez los hubo posado sobre el sofá. Le puso las manos en las mejillas, le dio un beso rápido en los labios y pegó su frente a la de ella, dejando caer los párpados. Luna suspiró, aliviada. No solo la estaba acariciando, le estaba tocando la cara.

El alivio no duró. Al pasar un brazo por su costado, Luna notó la tensión en su cuerpo, lo ligero de su respiración, como si estuviera conteniéndola para no molestarla. Una punzada atravesó el pecho de Luna.

—¿Crees que…? —murmuró Cam al cabo de un rato.

Se calló de golpe. Debía de haber querido sonar tranquilo, pero el dolor había abierto una raja en su voz y había cerrado la boca nada más notarlo. Luna apretó los labios, sintiendo otro pinchazo entre las costillas. Sin pensarlo, lo besó.

Cam respondió al beso de inmediato, como si fuera una cuerda lanzada al vacío por el que había estado cayendo, dedos volando hacia su nuca y por su pelo e invitándola a acercarse más y más. En su aliento quedaba un recuerdo de la pasta de dientes y en sus labios, del tiempo que había pasado inconsciente, sin una gota de agua. Raspaban y a Luna no le importaba porque le recordaba al arañazo de sus dientes.

Apenas se dio cuenta de que había pasado una pierna sobre la cadera de Cam. No lo habría registrado si él no hubiera colado un brazo entre su cintura y la alfombra y la hubiera levantado. De pronto estaba encima de él y las manos de Cam le estaban recorriendo la espalda. En una dirección sobre la ropa y a la vuelta se habían colado bajo ella.

No había nada en Luna que quisiera apartarse de él, ni la más mínima vocecilla, y ser consciente de ello solo hacía que su cuerpo vibrara aún más. De ansias, de deseo, de pensar, de saber, de notar todo lo que estaba ocurriendo entre ellos y todo lo que podría ocurrir.

Por eso necesitó reunir todas sus fuerzas para separar los labios del cuello de Cam y sentarse sobre su estómago, una mano firme sobre sus costillas para que mantuviera la distancia. Los dedos le latían y podría haber sido el pulso acelerado de Cam o el suyo.

Apenas podía verle con la luz de las farolas. Aun así, sabía que estaba estudiándola en busca de una explicación. Luna sentía la boca repentinamente seca porque no tenía claro cómo dársela. No habían vuelto a hablar de lo que había pasado la noche de la fiesta de Navidad, y era cuando Luna había aprendido la lección que se estaba forzando a aplicar ahora: «No lo distraigas de sus problemas así». Acabaría mal y Cam solo se sentiría peor.

—¿Estás bien? —susurró él.

Luna sintió su amago de incorporarse.

—Sí.

Él soltó aire y le acarició el muslo con ligereza.

—Estaba pensando —continuó Luna. Lo había sacado de su cabeza un momento, no iba a dejar que volviera a ella—, ¿cuáles han sido tus mejores Navidades?

Cam tardó un instante en procesar la pregunta. Entonces se rio y se frotó la cara y el pelo, haciendo que el corazón de Luna saltara a pesar de que no había sido la risa más genuina.

—¿En eso estabas pensando? Déjame que recuerde.

Luna, sintiéndose un poco victoriosa, se reacomodó. Las piernas le tiraban de tenerlas dobladas a ambos lados de las caderas de Cam. Él se tensó bajo ella y cogió aire.

—Ya —murmuró—. ¿Te importa bajarte?

Luna se quitó como si le hubiera dado un calambrazo y se disculpó. Él negó con la cabeza, con una nueva risa baja que recorrió a Luna.

—No me molestas, solo me distraes.

Ella se mordió el interior de la mejilla e hizo un esfuerzo por buscar el rostro de Cam en las sombras y no apartar la mirada de ahí.

—Eh… Conocí a Jaro unas Navidades. No fueron las mejores en su momento, pero en perspectiva es un recuerdo al que le tengo mucho cariño.

—Es extraño pensar que antes no os conocíais —susurró Luna.

—¿Verdad? Pues Cuqui y el jefe se tomaron como toda una operación especial el juntarnos. —Una sonrisa se formó en su voz, provocándole un aleteo en el pecho a Luna—. Cuqui lo comparó con meter un perro en casa cuando ya tienes un gato. Se pasaron meses hablándonos al uno del otro por separado hasta que el jefe decidió que los cuatro cenaríamos juntos una Nochebuena. Vinieron a casa y ¿sabes qué fue lo primero que dijo al verme?

Luna sacudió la cabeza, incapaz de contener la curva de sus labios.

—Subió detrás del jefe y yo estaba esperando arriba de las escaleras con Cuqui. Me miró, puso esa cara, ya sabes qué cara pone, miró al jefe y dijo: «¿este?». ¡«Este»! Resopló y me ignoró el resto de la noche.

La risa mezclada en la indignación de Cam era contagiosa. Aunque no lo hubiera sido, Luna no podría haberse sentido más feliz.

—Y es peor porque esto fue en el 83. Yo tenía… —contó con los dedos— quince años y él once. ¡Once! Era un niño. No levantaba un palmo del suelo y tuvo la osadía de sentirse decepcionado conmigo en los primeros cinco segundos de conocernos.

A Luna le sorprendieron las similitudes con su propia historia al conocer a Jaro. Aunque a ella no la había ignorado, sí había dejado claro desde el principio que Luna no le impresionaba ni tenía nada que le interesara. Y ella también había sentido que la diferencia de edad y posición entre ellos hacía que su comportamiento fuera más sangrante.

Luna había creído que ella y Jaro habían empezado con mal pie por la situación en la que se encontraban. Resultaba que Jaro siempre había sido así.

—Hasta el último momento antes de que llegaran, Cuqui me estuvo recordando que Jaro estaba en una situación muy mala y que fuera amable y empatizara —continuó Cam—. Yo creía que podría manejarlo.

—Y puedes.

Le costaba imaginar a alguien a quien Cam no pudiera manejar. Tenía una paciencia infinita para todos los conflictos que se le planteaban. Luna no lo recordaba reaccionando con nada que no fuera calma a un ataque personal o una broma a su costa.

—Ahora sí —dijo Cam—. Entonces era mucho más… volátil. Al principio solo podía pensar en partirle los dientes cada vez que lo veía. No estoy orgulloso, solo era un niño, pero fue así. Cuqui y el jefe creyeron que tendrían que rendirse con nosotros.

—¿Y por qué no lo hicieron?

—Supongo que sabían que nos necesitábamos el uno al otro. Además, el jefe apenas podía ocuparse de Jaro y Cuqui era la persona en la que más confiaba para cuidar de él. Eran inseparables hasta que aparecí yo para quitársela.

—¿Jaro no… tenía a nadie más?

Que una familia rompiera con un niño portador internado en un CEP no era raro. Ese no podía ser el caso de Jaro, que se había entregado a propósito con dieciséis años para investigar a Luna. Entonces ¿qué había pasado?

Cam negó con la cabeza.

—Sus padres eran muy amigos del jefe, parte de los Otros. Se encargaban de sus asuntos en el suroeste, sobre todo. Él los ayudó a alejar a Jaro de Control cuando su síntoma se manifestó. Los quería mucho.

—Murieron —dijo Luna en voz baja, maldiciéndose a sí misma por haber llevado la conversación por ahí.

—Los detuvieron por tráfico de drogas y los asesinaron al poco de entrar en la cárcel. A los dos el mismo día. El jefe cree que fue una venganza contra él, incluso su detención. —Cam suspiró—. Decidió hacerse cargo de Jaro en su lugar y él acabó viviendo a ratos con el jefe, a ratos con nosotros. Al principio fue horrible, pero luego nos acostumbramos el uno al otro. Iba al instituto todos los días, ¿sabes? —añadió, queriendo quitarle peso a lo que acababa de decir—. Cuqui me obligaba a acompañarlo y recogerlo a la salida.

Luna nunca había pisado un instituto y la idea de ir y volver de clase a casa cada día la fascinó.

—Como en las películas —dijo.

Cam abrió los ojos de par en par y se giró sobre el costado hacia ella. Incluso con la poca luz de las farolas, vio el brillo de ilusión en sus ojos. Luna volvió a sonreír.

—¡Como en las películas! —repitió él—. Creo que Cuqui quería ponerme los dientes largos para ver si me animaba a ir a clase, el jefe podría haberlo apañado. Le habría salido mejor si Jaro no se quejara tanto de sus profesores y los otros adolescentes.

Luna lo había tenido de alumno y estaba segura de que las quejas no solo salían de él. No dijo nada, deleitándose en lo feliz que parecía Cam recordando todo aquello, sin rastro de la nube negra. Después de todo, Luna había hecho la pregunta perfecta; se sentía orgullosa de sí misma.

Cam se acercó un poco más a ella, como si fuera a contarle un secreto.

—A esos dos —dijo, señalando hacia la puerta de la habitación de Jaro y Kossi. Luna siguió su dedo— los junté yo.

—¿Qué?

Él sonrió, complacido por su sorpresa.

—Un día fui a buscarlo y me lo encontré hablando con Kossi. Me llamó la atención porque Jaro no soportaba a ninguno de sus compañeros. Le pregunté y me dijo que era de otro curso y que se le había acercado para ofrecerle ayuda con las clases. Jaro no necesitaba ninguna ayuda, créeme, pero le dije que por qué no le decía que sí e intentaba hacerse su amigo.

—No lo hizo —adivinó Luna.

—Claro que no, habría sido demasiado razonable. Al día siguiente, salió un poco antes que Jaro y fui a darle las gracias de su parte por ofrecerse. Creo que ya me había visto antes con él, porque no le extrañó.

Luna recordaba a la perfección el comentario que Kossi había hecho la noche que se conocieron sobre cómo Cam estaba más guapo cada día. Estaba segura de que lo había visto.

—Le dije que no se tomara a pecho su actitud, que era así con todos. Y él —a Cam se le escapó una risita— me respondió que le recordaba a uno de los gatos de sus abuelos, que siempre le bufaba a todo el mundo y era imposible de contentar.

—Suena bastante parecido.

Cam le sonrió y rozó su pulsera con los dedos.

—El mes pasado volvimos a hablar de esto y me dijo que aquel era su gato favorito porque no dejaba que nadie más que él lo acariciase y, cito, «el idiota» siempre aprovechaba cuando se descalzaba para meterle bolitas de comida en los zapatos como regalo. Las similitudes son innegables.

Luna no dijo nada a pesar de que no acababa de verlas.

—El caso es que empezó a esperar a Jaro al salir de clase —dijo Cam— y él lo aceptó. Pasaron varios meses así y yo estaba contento de que hubiera conseguido un amigo, aunque siempre que le preguntaba por él me decía que era un incordio. Hasta que un día lo vi. No es que ocurriera nada. Se estaba despidiendo de Kossi y vi la mirada que tenía… y me dio un poco de miedo.

—¿Miedo?

—De que no le correspondiera y le rompiera el corazón. Además, Kossi no es portador y no sabía que Jaro lo era. Vivir con mentiras es parte de lo que somos, pero me asustó que se sintiera así por alguien que podría odiarlo si supiera la verdad.

No necesitaba la gravedad en su voz para saber que hablaba de Jaro tanto como de él mismo. Lo entendía como entendía el dolor que había sentido hacía meses al pensar en lo que Gala diría de ella si supiera que estaba utilizando su síntoma.

—Así que decidí tomarme en serio mi papel de hermano mayor y aproveché un día que Jaro tuvo que volver a entrar a por su paraguas para hablar con Kossi. Me inventé que Jaro me había dicho que le gustaría invitarle a casa y no lo había hecho porque nuestra madre tenía un síntoma peligroso y no quería incomodarle. Pensé que si salía mal era mejor así.

Cam bostezó y siguió acariciándole la pulsera. Señaló a Luna con una sonrisa burlona al ver que se le había pegado el bostezo. Ella le atrapó el dedo y frunció el ceño.

—Sigue.

—Pues… Kossi se enfadó por cómo trataba a su madre y le puso verde. Si no hubiera estado tan nervioso, creo que me habría echado a reír. No sabes lo mucho que se indignó porque ¿cómo podía Jaro pensar que él sería cruel con la persona que lo había traído al mundo o adoptado o lo que fuera? Supongo que no pasamos por hermanos biológicos. —Cam se rio por la nariz—. Ese día me di cuenta de que Kossi lo miraba exactamente igual, al menos hasta que hice que se enfadara con él.

Luna sacudió la cabeza.

—Liante.

—Fue por una buena causa. Lo arreglé diciendo que en realidad era yo el que estaba preocupado por su reacción y que, si de verdad no le importaba, debería pedirle salir porque creía que a Jaro le gustaba.

—Me sorprende que Jaro no intentara matarte.

—Me incineró las tostadas cada mañana durante dos semanas al enterarse, y eso que ya llevaban un tiempo juntos. Inmerecido, si me preguntas. Solo paró porque Cuqui lo amenazó con restar de su paga la fortuna que se estaba gastando en pan de molde.

Cam volvió a reírse y una sonrisa fácil y llena de recuerdos se le quedó dibujada en los labios y la mirada. Su mano pasó de la muñeca de Luna a las cicatrices sobre su mejilla. Ella bostezó de nuevo.

—Deberíamos dormir —dijo Cam—. Mañana tenemos que madrugar.

Toda su aura cambió al pronunciar esa frase, la alegría que habían cultivado arrasada en un instante. Si tenían éxito, al día siguiente Cam tendría sobre los hombros la muerte de otro candidato de Por Nosotros. Luna le dio la razón con el corazón en un puño y se estiró para darle un beso al que él respondió con una sonrisa medio vacía.

En cuanto Cam cerró los ojos, la mente de Luna se puso a trabajar a toda máquina. Para cuando su respiración se volvió pesada, ella ya había tomado una decisión. Se deslizó con cuidado y sorteó las almohadas sobre la alfombra hasta la puerta de la habitación. Pegó la oreja para escuchar antes de llamar con un nudillo. No hubo respuesta. Entró de todas formas.

Jaro se incorporó de golpe, alertado por el levísimo ruido de las bisagras. El movimiento sobresaltó a Kossi.

—¿Qué…?

—Shh.

Luna cerró con cuidado, pero no se movió. La poca luz que se colaba por la persiana a medio bajar no le daba la seguridad necesaria y no quería tropezar y causar un estruendo que despertara a Cam.

—¿Qué quieres? —gruñó Jaro, y Kossi le dio un golpe sin ganas en el brazo.

—¿Estás bien, Luna? —preguntó él con la voz pastosa.

—Jaro, necesito hablar contigo.

—No son horas.

Jaro se llevó un empujón y lo devolvió.

—Es sobre Cam —dijo Luna.

Aquello hizo que frenara en seco y encendiera la lamparilla de noche. Luna entrecerró los ojos ante el brillo, apenas distinguió a Kossi tanteando el suelo en busca de la parte de arriba de su pijama. Jaro ya estaba fuera de la cama.

—¿Qué le pasa?

Luna se llevó un dedo a los labios para que bajara el tono y lanzó una mirada nerviosa a la puerta.

—No puede seguir haciendo esto —susurró, acercándose al colchón. El suelo estaba despejado, no había habido peligro—, lo está destrozando.

Por su gesto, Jaro entendió al instante de qué estaba hablando. La mirada de Kossi pasaba de uno a otro, tratando de comprender la situación.

—No voy a dejar que venga mañana —continuó Luna—. ¿Vendrás conmigo?

A Jaro podría encantarle criticarla, pero durante el rescate de Namela de la prisión había seguido su plan al dedillo y había sabido reaccionar rápido cuando las cosas se habían torcido. Podían trabajar bien juntos si tenían un objetivo común y dos tenían más probabilidades de éxito que uno.

Jaro aceptó y entonces algo cruzó su rostro.

—Va a estar Paredes, ¿verdad?

Martín Paredes, el tercero de la lista y el hombre con el que el líder de Por Nosotros había huido en coche aquella mañana. Luna asintió. Kossi alzó las cejas despacio.

—¿Te refieres al de Por Nosotros? ¿El de…?

—Asegúrate de que Cam no interfiere —dijo Jaro, y volvió a meterse en la cama.

Apagó la luz antes de que Luna llegara a la puerta. Ella se deslizó de nuevo junto a Cam, que se revolvió un poco. Luna inspiró hondo y, aunque una vocecilla dentro de ella trató de detenerla, le acarició la mejilla hasta que abrió los ojos.

—Lo siento —le susurró.

Posó con todo el cuidado la orden en lo más profundo de sus pupilas, asegurándose de que no se levantaría hasta pasado el mediodía. Él frunció el ceño, aún casi dormido, ajeno a lo que acababa de hacer.

—¿Eh? —farfulló—. No tienes nada de lo que disculparte.

22

Día y Lynx llegaron varias horas antes del amanecer del veintisiete de diciembre y lo primero que Día notó al salir de la gran estación de cristal y acero fue el olor a mar. Lejano, imposible de ignorar. A pesar de que había sabido a dónde iban, no pudo evitar quedarse congelado un instante. Lynx exigió una explicación con la mirada.

—Crecí en la costa. Se veía el mar desde mi habitación del CEP.

Y no había vuelto a ver las olas desde que cogió ese tren a Deralla a los dieciocho. Imaginó su rugido, el aire salado arañándole la piel. El vello se le erizó. «El océano —le llegó la voz de Cruz— es distinto cuando el agua se mueve para ti». Día nunca debería haber tenido la capacidad de comprobarlo. Nunca había querido tenerla. Pero, si hubiera podido abrir esa floristería en la Riviera Francesa con Yun, estaba seguro de que habría acabado haciéndolo.

Sintió que iba a vomitar, que le faltaba el aire y la brisa que le agitaba el pecho no era salada. Estaba podrida, infectada y llena de gusanos como lo que quedaba de los tres. De sus cuerpos, de las vidas que podrían haber tenido, que en realidad no eran más que sueños imposibles. Las piezas de aquel universo jamás habrían encajado de esa manera: en todas las combinaciones, al menos uno de ellos se quedaba atrás. Habían estado condenados desde el principio. Que el puzle hubiera terminado revelando la peor imagen posible solo era un detalle que el mundo le había dedicado a Día para que supiera que era tan especial como siempre había deseado ser.

—Mala suerte —contestó Lynx.

La descarga que le dio no solo la obligó a coger aire: le recordó que no tendría que seguir en ese puzle para siempre. Lynx le había ofrecido una salida. Para cuando los ojos se le habían cerrado involuntariamente en la cabina del tren, el marcador estaba ocho a dos. Día tenía la esperanza de jugar mejor ahora que había acumulado algunas horas de sueño. Lo cierto era que le había sorprendido despertarse y encontrar a Lynx durmiendo sentado contra la pared junto a él. Habría esperado que lo echara a patadas de su cama en lugar de conformarse con la esquina.

También había esperado pesadillas que no habían llegado.

No era mucho. No era nada: una promesa y una noche sin muerte en las manos; pero era más de lo que había tenido en semanas. Le permitía respirar. Le permitía volver a decirse: «Solo un poco más. Ya casi hemos terminado». Y seguir adelante, pensar en otras cosas que no fueran formas de arrancarse la vida antes de que esta volviera a arrancarle algo a él.

Lynx había reservado una habitación de hotel cerca de la estación. Dejó la mayoría de sus cosas en ella y cumplió con su palabra de terminar de explicarle a Día el plan mientras ella se aseaba. Como prueba de que planeaba hacer todo lo contrario a tocarle los cojones a Lynx durante la misión, Día le sugirió algunos cambios que él aceptó.

Por un momento, fue como estar de nuevo en noviembre, ayudando a Kitty a cargarse a las jefas de Educación y Control. Por un momento, en lo único en lo que pensó fue en cómo conseguirle a Lynx el móvil de una de las Hermanas del CEP en el que estaba internado en secreto el hijo del líder de Por Nosotros.

El CEP en cuestión estaba en un acantilado junto al mar. La zona estaba delimitada por un muro de a saber qué siglo y unas vallas modernas que lo aislaban del resto de la ciudad. Era uno de esos CEP bonitos de los que la Fundación podía presumir: un castillo remodelado rodeado de verde y agua.

Día y Lynx se apostaron lo más cerca posible de la entrada a los terrenos del CEP. No fue difícil pasar desapercibidos: las primeras casas —bajas y pintadas de colores para servir de atractivo turístico— estaban prácticamente pegadas a ella. Lynx compró tabaco en un estanco y se apoyaron contra la pared exterior a esperar. Tenían unas vistas perfectas de la puerta metálica y de unos obreros levantando la acera.

El sonido de la maquinaria hacía vibrar los huesos de Día. Lo aprovechó para acercarse a la oreja de Lynx y preguntar:

—¿Cómo supisteis que su hijo es portador?

Lynx dio una calada al cigarrillo antes de responder. Los dedos tenían que estar congelándosele.

—Nació, pasaron seis años y Cortés se divorció y se marchó a Deralla. La madre tiene la custodia y él no ha vuelto a pisar la ciudad. Blanco y en botella.

—Horchata.

Lynx le dedicó una larga y harta mirada a la que Día respondió con una sonrisa.

—El jefe se interesó hace unos años —continuó—. La madre se apartó de la vida pública y nadie ha visto al crío desde entonces. Imposible averiguar a qué colegio va. Eso es porque está aquí. Este es el CEP que corresponde al barrio en el que vivían antes de que su padre se largara.

—Más te vale. —Día se frotó las manos—. Tenerme aquí fuera con este frío roza el maltrato. —Lynx le sopló el humo a la cara y ella lo apartó con un gesto teatral—. Tú sigue añadiendo cosas a la lista.

No tenían forma de saber cuándo o si una Hermana saldría del CEP esa mañana. El centro era lo suficientemente grande como para que, de normal, ese fuera el día libre de por lo menos cinco de ellas. Sin embargo, habían visto las noticias: en unas horas un montón de niños tendrían permiso para abandonar el centro. Quién sabía lo que estaba pasando ahí dentro.

También era cierto que aquel sitio parecía menos afectado por el clima político. En su camino al CEP, Día había visto carteles de manifestaciones y pintadas en una oficina de la sección de Ayuda Social de la Fundación, pero ningún signo de violencia como en Deralla. Tenía sentido: Deralla era la ciudad con mayor porcentaje de población portadora de España, además del hogar de la Fundación y donde se estaban cometiendo los actos terroristas.

Donde habían amanecido con la noticia del asesinato de dos candidatos de Por Nosotros. La prensa rosa estaba de fiesta con su teoría de que el hombre había asfixiado a su esposa y luego se había tirado al lago para ahogarse. Día sabía que no había ocurrido así aunque no se hubiera molestado en preguntarle a Lynx al respecto.

Tuvieron suerte. La chica salió pasado el amanecer. Iba envuelta en un informe abrigo granate, con la barbilla enterrada en una bufanda del mismo color. Debía de rondar la edad de Día, con la piel oscura y el paso corto y rápido.

—Por fin —susurró Día, que estaba seguro de que se le iban a atrofiar las piernas si se quedaba esperando una hora más en el frío.

Lynx dio una última calada a su cigarro, las brasas brillando en el aire helado, y lo pisó. Esperaron a que la Hermana se alejara un poco antes de ir detrás de ella.

En realidad, era pronto para cantar victoria. Podrían seguirla y no encontrar la oportunidad de llevar a cabo su plan. Aunque, en ese caso, Día estaba bastante seguro de que Lynx revertiría a su idea original de cargársela y quedarse con su móvil. La forma en que la miraba le decía que no tenía ningún respeto por los de su profesión. Se preguntó cómo habría sido su CEP.

La suerte decidió sonreírle también a la Hermana, que se dirigió a la estación de tren más cercana. Lynx le dedicó una mirada de advertencia a Día en cuanto entraron.

—La falta de fe ofende —respondió ella antes de separarse de él.

Se metió en los baños para portadores. Salvo por el hombre con el que se cruzó en la puerta, estaban vacíos. Día se inclinó hacia el espejo sobre la línea de lavabos. Necesitaba unas pinzas de depilar para sus cejas.

Apenas había terminado el pensamiento cuando la Hermana irrumpió en el baño. Se lanzó, pálida como un muerto y agarrándose la tripa, hacia uno de los cubículos. No logró alcanzarlo. Día hizo una bola con su saliva y la lanzó con fuerza contra su campanilla. La chica cayó de rodillas junto al váter un instante antes de vomitar. La puertecilla se cerró detrás de ella. La oyó toser y tener un par de arcadas más.

Tiró de la cadena al cabo de un par de minutos y salió. Evitó mirar a Día, claramente avergonzada por el espectáculo, y fue hacia los lavabos. Por desgracia para ella, no habían acabado.

—Hermana —dijo Día, juntando las cejas—, ¿necesitas algo?

Ella negó con rapidez, aún sin mirarlo. Parecía tener mucha prisa por lavarse las manos y hacer gárgaras.

—Debe de haber un virus estomacal por ahí, mi hermano estuvo fatal la otra noche —aseguró Día mientras rebuscaba en los bolsillos de su abrigo—. ¿Quieres un caramelo de menta?

Con eso consiguió que se girara hacia él. Esbozó una sonrisa tímida y, en el momento en que abrió la boca para responder, Día la hizo vomitar otra vez. La pilló tan por sorpresa que la chica ni siquiera pudo volverse hacia el lavabo. Día se apartó de un salto para que no le salpicara y soltó una exclamación.

La Hermana balbuceó algo, mortificada, antes de tener otra arcada. Se tiró junto al retrete de nuevo. Esta vez, Día la siguió e impidió que la puerta se cerrara.

—Madre mía, ¿estás bien? —Le sujetó la bufanda mientras ella se sacudía. Al mismo tiempo, metió la mano en el bolsillo de su abrigo y le cogió el móvil sin que se diera cuenta—. ¿Quieres que avise a alguien?

Hizo que se atragantara con su saliva, aunque el olor del vómito le estaba haciendo la mitad del trabajo provocándole nauseas. Comprobó el teléfono de la Hermana. Tenía el desbloqueo facial activado. Se lo guardó en su propio bolsillo y le dio a ella unas palmaditas en la espalda.

—Voy a avisar a alguien, ¿vale? —dijo, haciendo amago de levantarse.

—No, no… —La Hermana tosió—. No hace…

Día sonrió para sí y atrapó la saliva que caía por la garganta de la chica. La estampó contra las paredes de su esófago y estómago y ella se quedó paralizada. Palideció aún más y ahogó una exclamación aterrorizada. Día imaginó que debía de sentirse como tener un animal vivo dentro.

—Espera, siéntate —la apresuró Día—. Siéntate aquí.

—Estoy… estoy…

Hiperventilando, sudando, temblando. Teniendo un ataque de pánico. La mitad era predisposición y la otra mitad trabajo. Día la obligó a sentarse contra la pared del cubículo.

—Estás bien, respira. Respira conmigo.

La puerta de los aseos se abrió y Lynx hizo el espectáculo de sorprenderse y acercarse.

—¿Pasa algo? ¿Necesitáis ayuda?

—No, estamos bien. Cierra los ojos, Hermana, respira hondo. —Día le pasó el móvil frente a la cara en cuanto lo hizo—. Solo se ha mareado. Los cambios de temperatura, seguro. La calefacción en invierno es terrible.

Le pasó el teléfono desbloqueado a Lynx, que dio una respuesta no muy convencida antes de encerrarse en el cubículo de al lado. Le acarició la espalda a la Hermana mientras contaba para que inspirara y espirara con él. Tuvo que revolverle el estómago una vez más y hacerla vomitar para ganarle tiempo a Lynx.

Al terminar, Lynx tiró de la cadena y volvió a asomarse a donde estaba Día.

—¿Aviso a alguien de la limpieza, al menos?

—Ay, si no te importa… —contestó Día—. Sentimos molestar.

—No hay problema.

A Día le estaba costando no reírse al ver a Lynx tan servicial. Permitió a la Hermana encontrarse mejor. Para cuando llegó el hombre con el cubo de la fregona, ya estaba recuperando algo de color. Ella misma pudo responder a las preguntas medio preocupadas medio molestas del limpiador sobre su estado.

—¿El móvil este del suelo es vuestro?

Día comprobó sus bolsillos mientras se ponía en pie y negó con la cabeza.

—¿Es tuyo, Hermana?

Ella ahogó una exclamación al comprender lo que era y se levantó con la ayuda de Día. Él se aseguró de ser quien le devolvía el móvil a la Hermana para justificar cualquier huella a la vez que ella le daba las gracias mil veces al hombre.

Salieron juntos de los aseos. La chica aún tenía mal aspecto, pero estaba lo suficientemente bien como para volver a avergonzarse por la situación.

—No sé cómo agradecértelo —empezó.

Día chasqueó la lengua y sacudió la mano, quitándole importancia.

—Es lo de menos. —Pensó en Lynx y le dedicó su mejor sonrisa a la muchacha—. A todos nos crio una Hermana, ¿no?

23

No fue hasta la mañana siguiente que Luna comprendió por qué Jaro se había interesado en comprobar que el tercero de Por Nosotros estaría en el encuentro. Era obvio, en realidad, tan solo había estado demasiado centrada en asegurarse de que Cam no se mancharía las manos de su sangre como para pararse a pensar en por qué Jaro en especial querría hacerlo: Paredes era el fundador y principal financiador de la mayor plataforma en contra de los matrimonios mixtos entre portadores y no portadores. Uno de a los que más les gustaba decir que los síntomas eran genéticos.

Cam seguía dormido cuando Jaro y Luna abandonaron el piso y se dirigieron hacia el distrito noroeste. La última y única vez que Luna había estado en aquella zona de la ciudad había sido en su cita con Ágata y el peso de ese recuerdo hizo que se encontrara mal por mucho que trató de apartar sus pensamientos de él.

El recinto en el que iba a celebrarse en mitin estaba hasta arriba de seguridad. Había incluso un coche de policía aparcado cerca y cada persona que entraba tenía que pasar por un detector de metales y retirar su bufanda y abrigo para enseñar el cuello. Luna no alcanzó a ver a ningún portador, pero supuso que, si encontraban a uno, lo echarían.

No era un problema. Un par de órdenes sirvieron para que los colaran por donde accedían el personal y los miembros del partido, luego se unieron al río de público. El pabellón en el que iban a darse los discursos era una estructura techada, abierta al aire y con pilares de metal que Luna adivinó que normalmente no estaba allí, pegada a la puerta de entrada de uno de los edificios del recinto. Sobre el escenario había un simple podio y, tras él, un fondo amarillo con el logo del partido que se repetía una y otra vez. Era cegador.

Luna y Jaro se abrieron paso hacia él como pudieron en la marea de cuerpos. Luna sentía su mandíbula tensarse cuanto más pensaba en la cantidad de gente que había allí. Se colocaron tras la línea de cámaras de la prensa y esperaron. No podían hacer otra cosa, Jaro con los brazos cruzados sobre el pecho y Luna barriendo el público con la mirada en busca de alguien que diera señales de haberlos reconocido pese a lo cubiertos que iban.

El líder del partido no iba a hablar. A pesar de todo, no eran estúpidos y no querían arriesgarse a la reacción del público ante el hombre que presuntamente había estado dispuesto a colaborar con los Otros. Eso no hizo más fácil ni más corto el tiempo que pasaron escuchando los discursos. Luna estaba haciendo un esfuerzo sobrehumano por enterarse de lo mínimo posible y no permitir que aquello de lo que no podía evitar enterarse le nublase la mente. Jaro, en cambio, parecía desprender calor solo con su rabia. Llegado un punto, Luna tuvo que llamarle la atención sobre el odio que rezumaba su gesto. Lo último que necesitaban era que alguien sospechara de ellos. Jaro la acribilló con la mirada, pero acabó por seguir su ejemplo y poner la cara en blanco. Cada segundo que pasaba, Luna se alegraba más de que Cam no estuviera allí.

Para cuando, más de hora y media después, salió por fin el tercero de la lista, a Luna no le quedaba ningún remordimiento por haber utilizado su síntoma con él sin permiso. El hombre se desvió de la diatriba que tendría preparada para hablar sobre los CEP, el caos en el que la Fundación iba a sumir al país con su nueva medida, la vergüenza que era que niños en edad escolar abandonaran el colegio, el peligro que suponía que estuvieran fuera sin haber recibido la educación suficiente para saber reprimir sus poderes. Luna escuchaba contradicciones en cada una de sus palabras, en su tono, como si estuviera columpiándose de un mensaje a otro sin control y nadie en el público notase el arco, ojos cerrados hasta que alcanzaba lo más alto y tocaba vitorear.

No se dio cuenta de la tensión acumulada en sus músculos hasta que por fin se calló. Tocaba actuar. Se habían colocado lo más cerca posible de las escaleras del escenario y se abrieron paso hacia allí tan rápido como pudieron; gran parte de los votantes debían de haber ido a escucharle solo a él, porque en cuanto se alejó del podio empezó a haber movimiento a los pies del escenario. Luna llegó hasta la valla que mantenía las escaleras despejadas y alzó las manos y gritó al paso del hombre, que saludaba a los flashes de las cámaras como si fuera una estrella de cine… O se oliera su pronto ascenso al poder y estuviera extremadamente contento consigo mismo. A Luna no le sorprendería un pelo que fuera él quien había movido los hilos detrás de la ruptura entre el líder y su mano derecha.

Era una pena que no fuera a recoger los frutos de su trabajo.

Luna tenía un plan B por si no conseguía que la mirase con tanta facilidad, pero Martín Paredes le regaló medio segundo de sus ojos grisáceos y con eso fue suficiente: «Necesitas usar el baño que está junto a la entrada y te vas a quedar ahí media hora».

Jaro y ella no necesitaron media hora para llegar hasta allí. Dos personas del tamaño de una puerta estaban vigilando los aseos, redirigiendo a todos los que se acercaran, y Luna les ordenó entrar también. Podría haberse limitado a hacerles mentir sobre lo que habían visto, pero había aprendido su lección en la cárcel y no volvería a dejar ni un cabo suelto.

Tres veces repitió: «No te muevas ni grites»; y entonces le hizo un gesto a Jaro.

Estallaron en llamas.

24

Luna apestaba a humo y carne quemada. O eso sentía; nadie les había dirigido ninguna mirada extraña en el trayecto de regreso al piso de Kossi, así que el olor no debía de ser para tanto. Era su mente asqueada por la idea de tener partículas del candidato de Por Nosotros pegadas a la ropa y el pelo la que exageraba la situación.

Mientras subían en el ascensor, se quedó mirando a Jaro, debatiéndose. Él arqueó una ceja al notarlo.

—¿Qué?

A pesar de su tono, Luna se forzó a decir:

—Has hecho un buen trabajo.

Era cierto. Calcinar a alguien estaba lejos de ser la manera más limpia de asesinar y con Cam habrían corrido menos riesgos, pero la habilidad de Jaro había salvado los posibles obstáculos. El fuego había sido tan focalizado, intenso y contenido que habían conseguido abandonar el recinto antes de que descubrieran el humo.

Luna se arrepintió de haberle hecho un cumplido en cuanto él contestó:

—Lo sé.

Se concentró en los números que ascendían, irritada. Para su sorpresa, justo antes de que se abrieran las puertas, Jaro volvió a hablar.

—Tú también —dijo, como si le estuviera costando años de vida.

Entraron con las llaves; Kossi había salido y acababa de dar el mediodía, así que Cam todavía estaba bajo la influencia de Luna. Seguía tumbado donde lo habían dejado antes del amanecer, usando su brazo doblado como almohada a pesar de que estaba rodeado de ellas, la luz del sol calentando su oscuro pelo.

Luna se quedó embobada mirándolo un instante, lo suficiente como para que Jaro se adueñara del baño. Él también debía de tener aquel olor fantasma rondándole la nariz. Luna se resignó, se quitó el gorro, la bufanda y el abrigo. Algunos de los pisos del edificio tenían balcón; ellos solo tenían un tendedero de aspecto endeble al otro lado de la ventana de la cocina. Sacó el móvil del bolsillo del abrigo, lo posó en la encimera y colgó la ropa para airearla.

Una vez hubo terminado, se sacó la goma de pelo que llevaba en la muñeca junto a su pulsera y se hizo un moño. Jaro siempre tardaba una eternidad en la ducha y acababa de oírla abriéndose, así que necesitaba hacer algo para sentirse más limpia mientras esperaba.

Al girarse para salir de la cocina, dio un brinco.

—Cam.

Él estaba en el arco que la conectaba con el pasillo de la entrada. Había cambiado los pantalones con los que dormía por unos vaqueros y tenía la duda escrita en el rostro. Se revolvió el pelo —su mechón rebelde se negó a abandonar su sitio— y se aproximó a Luna más de lo que ella se esperaba. Le puso una mano pesada en el punto en que se unían su cuello y su hombro.

—¿Por qué? —dijo, y no era una pregunta real, no era duda; era tristeza.

Sus dedos le presionaban los músculos, inquietos, en una ola, primero en unos puntos y luego en otros. A pesar de que sabía que no intentaba hacerle daño, y no se lo hacía, la estaba poniendo nerviosa.

Luna tragó saliva. Su instinto, los años de costumbre, le decía que apartase la mirada, que mintiera, que no reconociera sus verdaderos deseos en voz alta. Aunque no serviría de nada fingir que no entendía de qué estaba hablando, necesitó reunir todas sus fuerzas para evitar la tentación.

—No… puedo quedarme sentada mientras esto te consume. —Los ojos empezaron a escocerle de pronto—. Aquella vez en octubre, cuando Kossi nos contó lo de esa asesina de portadores y la gente que traficaba con puntos de manejo, te dije que si no eran portadores yo me encargaría de ellos. Fue una promesa. Solo estoy manteniendo mi promesa.

Cam dejó caer las pestañas, el dolor parpadeando en su rostro. Seguía apretando el hombro de Luna, el pulgar en el hueco sobre su clavícula.

—No quiero que cargues con eso por mí. Por eso no te dejé hacerlo ayer, no quiero… —Juntó las cejas, no la miraba—. Sé que es inevitable, estando conmigo, con nosotros, que hagas cosas como estas, pero desearía que no fuera así. No soporto la idea de que te veas a ti misma como una mala persona.

—No lo hago.

Cam alzó la cabeza. La media verdad le hormigueaba en los labios a Luna. Se la diría entera, le diría que no le importaba ser una mala persona, un monstruo, si no creyera que a Cam le pesaría.

—No me… duele deshacerme de esa gente. A ellos no les dolería deshacerse de mí, de ti, de todos nosotros. Es lo que quieren, que no existamos, que no lleguemos a nacer siquiera. No es algo con lo que cargue, me alegro de haberlo hecho.

Cam no iba a encontrar ninguna mentira en sus ojos porque no las había en lo que había dicho, pero el tinte desesperado con que los inspeccionaba en busca de ellas le hacía querer contarle el resto, abrirse por completo a él. En lugar de ello, le dio otra verdad:

—Incluso aunque me doliera, lo haría por ti.

Cam hizo un ruido que cayó a medio camino entre un suspiro y un gimoteo y la rodeó con los brazos. Sintió sus labios donde antes había estado escarbando con los dedos.

—¿Qué he hecho para merecerte?

—Mereces algo mejor.

El pelo de Cam le cosquilleó en la oreja cuando negó.

—No quiero nada mejor.

Luna cerró los ojos para que la mezcla de tristeza y pura felicidad no se los humedeciera. Creía con todo su ser que ella no era lo que Cam merecía. No podía serlo alguien que no sabía qué hacer ante sus deseos de muerte, que no podía avanzar recto y solo se tambaleaba, que le escondía secretos sobre su pasado, sobre su presente. Y, sin embargo, no podía evitar alegrarse al oír que a quien quería era a ella. Ella, ella, ella y ni siquiera una versión mejor de ella.

«Porque no sabe que mientes».

«Cállate».

Sentirse egoísta no era nada nuevo. Y, pese a que tampoco era nada fácil, negarse a Cam —incluso si era por su bien— era demasiado difícil. No quería hacerlo. No lo haría. Le devolvió por fin el abrazo y sintió cómo sus músculos se relajaban bajo su tacto.

Cam levantó la cabeza de su hombro y se separó tan solo un poco antes de volver a acercarse, su nariz casi juntándose a la de Luna. Aunque no se rozaban, en la oscuridad de sus párpados Luna era consciente de su cercanía: una mezcla de su calor y su aliento y de aquella forma mágica en que, en ocasiones, podías saber que algo estaba allí sin tocarlo ni verlo.

Luna abrió los ojos despacio y estos acariciaron la curva de su cuello, las hojas de tinta dibujadas en su oreja y la línea de su mandíbula hasta su boca. El aire casi estático de la cocina pesaba en los centímetros entre ellos, el sonido del agua de la ducha era lluvia al otro lado de una ventana. Se encontró con su mirada. No era limpia, no era transparente. Un poco más roja de la cuenta, como si él también hubiera intentado contener las lágrimas, y un poco menos despierta, como si no quisiera enfrentarse a toda la realidad y hubiera escogido aceptar una única parte de ella, solo durante un ratito.

Luna lo entendía.

Cam llevó las manos a su rostro y ella volvió a dejar caer los párpados, concentrándose en el calor de sus yemas contra sus mejillas, aún frías del exterior. Cedió ante la leve presión, girando la cabeza, y alzó los brazos hasta la nuca de Cam cuando sus labios se encontraron: primero el ala de una mariposa y luego dedos hundiendo las teclas de un piano en una balada.

Luna suspiró contra su boca, notando su pulsera entre su muñeca y la piel de Cam, y lo vio en su mente. La diferencia entre el pálido interior de su antebrazo y el tono dorado de Cam, el metal brillando bajo la luz del mediodía que entraba por la ventana, el roce de los eslabones contra la primera de sus vértebras y la corchea acariciándola. Se preguntó si él podría sentir el relieve, si también registraría hasta el más pequeño detalle de aquel beso, que era lento y cálido y estaba lleno de huecos hacia los que su mente fluía como si fuera agua. El pulgar junto a la comisura de sus labios, los dedos que habían empezado a bajar por su cuello, siguiéndole el pulso, la cercanía de sus piernas y el peso del brazo de Cam doblado sobre su pecho.

En un baile, uno daba un paso hacia delante y luego lo hacía el otro. Adelante se convertía en atrás en el arrullo de la música, todos acababan en el mismo sitio. Parte de Luna quiso seguir la tradición, fingir que estaban en un gran salón, que las luces titilaban y lo que sentía en las costillas era la baja vibración de la cuerda frotada. Sin embargo, no respondió así al paso de Cam, que probablemente solo intentaba acercarse un poco más, juntarse un poco más para oír —igual que deseaba oír ella— el leve chasquido de los botones de sus pantalones al encontrarse. En su lugar, se dejó llevar por el movimiento, las suelas de sus zapatos hallando una baldosa tras otra hasta que su espalda dio con la pared.

Clic.

El frío de los azulejos se le colaba a través del jersey, también el calor del cuerpo de Cam pegado al suyo, porque, aunque hubieran perdido la oportunidad de bailar y ya no quedara a dónde retroceder, había dado un paso más. Cam se separó un instante para tomar aire en una inspiración temblorosa y Luna hundió una mano en su pelo, atrayéndolo de nuevo hacia sí. Volvió a encontrar su boca, su lengua y la cálida espiral que el sonido de sus labios al colarse entre los suyos hacía rotar en su vientre. Solo duró un momento. Cam trazó una línea por su mejilla, provocándole un escalofrío al rozarle el lóbulo de la oreja en su camino hacia la garganta. El frío de la cocina lamió el rastro que había dejado tras de sí, haciendo que la piel se le erizara y deseara el refugio del cuerpo de Cam. Bajó los brazos, los coló entre los de Cam en busca de su cintura y sintió que se derretía en la sensación de los labios de Cam en su cuello.

El aire la abandonó de golpe, en un pequeño jadeo, al sentir la presión de sus dientes. Sus dedos se clavaron en la ropa de Cam y él lo repitió antes de regresar a su boca y empujarla contra la pared en un beso que era igual de intenso, pero un poco más rápido y un poco más hambriento.

Luna lo sentía también: la urgencia en sus yemas al buscar el borde de la tela y trepar por la espalda tatuada de Cam; la inquietud de sus piernas, que de pronto querían engancharse a sus caderas y apenas se conformaban con apretarse contra sus muslos. «Cógeme, cógeme, cógeme, levántame». No le daba voz porque no quería arriesgarse a perderse un segundo de los sonidos que vibraban en la garganta de Cam.

Su mente corría más que ella y no sabía cómo estaba allí, retenida entre él y los azulejos, dejando una mano atrapada entre sus cuerpos al deslizarla sobre la línea de vello que bajaba desde el ombligo de Cam; y al otro lado de la cocina también, sentada en la encimera con la boca de Cam recorriendo ese mismo camino en ella.

Tampoco supo qué provocó que la fantasía se hiciera añicos.

Habría sido más fácil de procesar, menos como una puñalada por la espalda, si Cam le hubiera desabrochado los pantalones o si hubiera colado su mano entre sus piernas. Sin embargo, no había ninguna causa aparente para que su corazón empezara a bombear pánico por todas sus venas. Los dedos de Cam seguían en el hueco de su cintura, sobre su ropa, y firmes en el punto donde la había mordido. No se movían un centímetro y eso era lo peor. Porque, en medio del «para, para, para, corre» en que se transformó de pronto su monólogo interior, tuvo la seguridad de que Cam estaba intentando evitar justo aquello. Que había decidido quedarse quieto para asegurarse de que no cruzaba ningún límite. Y, de alguna forma, había ocurrido igual.

Luna se separó demasiado rápido y se golpeó la cabeza con la pared. Cam abrió los ojos de par en par, soltándola y haciendo amago de ayudarla cuando los de Luna se humedecieron.

—¿Estás bien?

El coscorrón le dolía, pero el repentino pánico le impedía frotárselo y no era lo que amenazaba con hacerla llorar. Tampoco era del miedo en sí de donde brotaban las lágrimas. Era de la traición.

—Sí —fue más un gañido que una palabra—, perdón.

Se suponía que aquello no iba a volver a ocurrir. No lo había hecho en la sede, teniendo la mirada de Cam en su pecho desnudo y sus labios en su ropa interior, y tampoco la noche anterior al apoyarse en sus caderas y sentir…

El recuerdo le provocó una oleada de náuseas y terror que la obligó a girar la cabeza hacia el arco de la cocina para poder respirar. Demasiado cerca, demasiado cerca. Se habría apartado si no siguiera paralizada de cuello para abajo, y se habría odiado a sí misma por hacerlo. Se odió a sí misma incluso siendo Cam el que puso distancia entre ellos.

Luna apretó los dientes y parpadeó, forzándose a recomponerse.

—Es que… —balbuceó.

Es que nada. Él no había hecho nada, había sido ella la que había convertido el beso en aquello. No tenía ninguna forma de justificarse. En el momento justo para cubrirla, la ducha se cerró y oyeron el chirriar de los aros de la cortina.

—Jaro —dijo.

Que tardaba en arreglarse tanto como en ducharse y todavía tardaría un rato en salir. Cosa que Cam sabía, igual que sabía que Luna estaba mintiendo y que aquello que había en sus ojos era el mismo miedo que había visto antes en mil ocasiones en las que no había nadie para pillarles.

—Tienes razón —concedió, haciendo un claro esfuerzo para calmar su respiración sin que se notara demasiado que necesitaba hacerlo.

Apartó la mirada para recolocarse los pantalones y la sudadera y le dedicó una pequeña sonrisa tranquilizadora a Luna. Ella seguía ahí quieta y el pánico empezaba a disolverse, pero lo estaban sustituyendo una tristeza y una desesperación asfixiantes. «Díselo, díselo, díselo, explícaselo». Su lengua parecía de cartón. «No dejes que piense que es culpa suya, que no piense que es una mala persona, que no crea que no quier-querías eso».

—Cam —farfulló.

Sobre la encimera, el móvil de Luna vibró de forma tan inesperada que ella dio un respingo. Cam también debió de oír el suyo en el salón, porque giró la cabeza hacia allí. Un mensaje que recibían ambos a la vez podía ser de varias personas, y ninguna a la que debieran ignorar. Fueron cada cual a por el suyo. Jaro se les adelantó gritando desde el baño:

—El jefe os quiere para algo.

El mensaje era una especie de sopa de letras y números a la que Luna aún estaba intentando encontrarle el sentido cuando Cam regresó a la cocina. Estudiaba la pantalla de su teléfono con el ceño fruncido.

—¿Me dejas ver? —le preguntó a Luna.

Abrió las notas de su móvil y se puso a teclear, levantando la mirada hacia el mensaje en el de Luna cada poco y contando con los dedos.

—Dice que tú y yo tenemos que ir a esta dirección mañana a las diez de la noche —tradujo, señalando lo que había escrito. Sonrió ante la confusión de Luna—. ¿Te explico el código? Es fácil. Las filas somos cada persona en el núcleo de los Otros, en orden de edad de menor a mayor. En este hay ocho, así que estamos todos. Las letras y los números del mensaje están en la posición en la que estarían las vocales del nombre. Mira, la primera fila es la de Jaro. En la segunda y cuarta posición hay una C y una L. —Las indicó con el dedo—. Cam y Luna. Podría ser Lynx, pero no tendría sentido porque él no está aquí. Luego viene tu línea. Segunda y cuarta posición, un tres y un dos. Después la mía y… la de Kitty. Juntos formamos 4-16. El portal 3 del bloque 2 del cuadrante 4-16. ¿Lo ves? Luego van la fecha y la hora.

—¿No dice para qué es?

Cam negó con la cabeza y le dedicó otra sonrisa. Luna no podía dejar de pensar en lo que habría tras ella.

—Supongo que lo averiguaremos cuando lleguemos —dijo Cam.

25

Gala no había visto a la Fundación ser tan eficiente en la vida. El primer grupo de niños salió la noche del veintisiete de diciembre, menos de treinta y seis horas después de la decisión original.

Nada más tomarla, habían mandado el aviso a todos los CEP del país para que se pusieran en contacto con las familias. Gala y Catalina se habían pasado el resto del día en aquella sala de conferencias. Cada vez que llegaba una duda desde los CEP se iniciaba una nueva discusión. Sobre si los niños menores de once años, que no estaban tatuados, podían salir. Si debían dejar que los internos hablaran con sus familias antes de que estas decidieran. Qué deberían hacer si alguien que no era el tutor legal de un niño quería hacerse cargo de él.

Para cuando Gala puso un pie en la calle, la situación era: cualquier niño podía salir, fuera cual fuera su edad; solo si sus tutores legales se negaban a acogerlos podían dejarles intentar contactar con otras personas; y para abandonar el CEP necesitaban que un adulto declarara oficialmente que se responsabilizaba de ellos. Podían ser familiares o —en el caso de los adolescentes mayores— amigos o parejas, siempre que pudieran demostrar una conexión previa con ellos.

Gala tenía sentimientos encontrados. Por un lado, la tranquilizaba lo meticulosos que habían sido con las condiciones. Por otro, habría preferido que les quedaran vacíos que permitieran que más niños huyeran. Habría querido poder firmar por cualquier adolescente desconocido con un cuatro en el cuello que no tuviera a nadie más, solo para que no tuviera que seguir ahí dentro. Sabía que ellos eran los que tenían menos probabilidades de que alguien los rescatara.

Pasó la noche dando vueltas en la cama, pensando en lo rápido que todo había cambiado. Hacía tan solo unos meses se estaba enfadando con Día por decir que las personas a las que amabas estaban por encima de la ley. Ahora deseaba poder evadirla por gente a la que ni siquiera conocía. De alguna forma, pensó, los amaba a pesar de no conocerlos. Solo porque eran como Luna. Solo porque eran como ella y como Olimpia, Día y Yun, como Maera y Corlina y todas las personas junto a las que había querido estar.

Apenas durmió. Tampoco lloró aunque los ojos no dejaran de arderle por lo equivocada que había estado, por la forma en que su camino se había separado del de Luna y porque no sabía dónde estaba Día y sabía demasiado bien dónde estaba Yun.

Salió de la cama por la mañana con la cabeza hecha un bombo. Las noticias de la desbandada de los CEP deberían haber sido las únicas trompetas que tronaran en su oído. O al menos deberían haber sonado lo suficientemente alto como para que no se oyera nada más. Pero no.

No llevaba media hora en pie cuando se enteró de la muerte de tres políticos de Por Nosotros: Martín Paredes, Ariadna Ramiro y el marido de esta. El primero quemado vivo en los baños del recinto ferial de Deralla, los otros dos en el parque de Catalina, uno en el lago y la otra en el camino junto a él. No había detenidos.

—Han salido —murmuró Gala para sí mientras desayunaba. Tenían que ser los Otros. Podría haber tenido dudas si hubiera sido solo la pareja; el cadáver calcinado era una prueba demasiado obvia como para ignorarla.

Olimpia, que entraba en ese momento en la cocina, la miró como si la decepcionara pero no le sorprendiera que Gala estuviera hablando sola. Le quitó el móvil y leyó el titular con una pasada desinteresada de los ojos.

—Podrían haber escogido otro sitio, la peste a cerdo tardará semanas en irse.

A Gala le hubiera gustado decir que no se acordaba de que a Olimpia le encantaba aquel parque. En realidad, la noche que habían pasado juntas en él, tratando de hacer funcionar el síntoma de Gala, era lo primero que la noticia le había traído a la mente. «Toda mi vida he sabido que el agujero que tenía dentro tenía tu forma».

Olimpia pasaba el pulgar por la pantalla demasiado rápido como para estar leyendo.

—Al menos los peces están bien alimentados.

Le devolvió el móvil a Gala, rozándole las puntas de los dedos durante un mísero instante, y la mirada de Gala se fue detrás de ella. La contempló poner el tostador con la mente muy lejos de allí. Solo regresó a la Tierra cuando Olimpia la miró por encima del hombro, como si hubiera sentido que la estaba observando. Gala giró la cabeza y cerró la mano con fuerza en torno al teléfono.

—Quiero ir a la estación esta noche.

Le salió un gallo al decirlo y clavó los ojos en su tazón de cereales. ¿Podría ahogarse en él?

Olimpia plantó un bote de mermelada en la mesa frente a ella.

—Contaba con ello.

El tren proveniente de los CEP de las montañas que rodeaban Deralla iba a llegar a la estación del cuadrante 8-17 a las nueve de la noche. Gala podría haber escogido esperar frente a cualquier CEP de la ciudad. Se habrían ahorrado más de una hora hasta el límite del distrito sureste. Pero Gala se había criado en las montañas y, aunque había odiado a prácticamente todos sus compañeros por meterse con Luna y había acabado a puñetazos en un par de ocasiones, no podía evitar sentir una conexión. Quizá incluso llegara a ver a alguno de ellos.

Por suerte, Olimpia no le llamó la atención sobre su sentimentalismo ni se quejó del viaje. Gala se alegraba de no haber tenido que pedirle que la acompañara.

Llegaron a las ocho y media y la estación estaba hasta arriba. La mayoría había decidido que bajarse en la primera parada posible era lo mejor: hacerse con la libertad cuanto antes, no fueran a querer quitársela. Gala había imaginado que sería así. También había supuesto que habría muchos curiosos, como ellas. Lo que no había adivinado era que entre la multitud se encontrarían a gente con sudaderas amarillas y que sus móviles vibrarían con panfletos de Por Nosotros al entrar.

—¿Esta gente no tiene ningún instinto de supervivencia? —siseó Gala, eliminando el que acababa de llegarle.

—Saben lo que hacen —contestó Olimpia junto a ella—. Mucha gente tendrá miedo de esto, de soltar a miles de portadores en la ciudad, muchos de ellos sin tatuar y por lo tanto invisibles. Y los que sí están marcados son adolescentes. —Hizo una seña para que se acercaran a los baños—. No me extrañaría que alguien decidiera torcer la situación. Usa la cabeza por una vez y no te separes de mí.

«¿Por eso has venido?», pensó. No lo dijo en voz alta. Se mantuvo junto a ella sin mediar palabra mientras el tiempo pasaba y la estación se llenaba más y más. Gala estaba segura de que habían superado el aforo. Aun así, los agentes de Control que había localizado entre la multitud no hacían mucho al respecto. Los trenes que llegaban de otras rutas y sus pasajeros abandonando el edificio aumentaban y disminuían la presión en un patrón, como un corazón contrayéndose y expandiéndose. En el aire flotaba un murmullo que era más bien un clamor. Se mezclaba con el olor de la comida del bar, de los perfumes y el sudor de cientos de cuerpos.

El tren no llegó a la hora y los minutos de retraso fueron eternos. La tensión volvía el ambiente tan denso que costaba respirar. En lugar de oxígeno, los pulmones se le llenaban de preguntas. ¿Y si no aparecía? ¿Y si la Fundación se había echado atrás sin avisar? No podían ser tan inconscientes…, ¿verdad?

Gala se giró hacia Olimpia y se quedó con las palabras en la boca. Estaban demasiado lejos de los andenes para ver nada, pero no hacía falta. La muchedumbre se agitó como un estanque en el que habían tirado una piedra. El volumen de los murmullos creció. De pronto, eran exclamaciones y gritos y por encima de las cabezas empezaron a aparecer pancartas con nombres garabateados. Los niños a los que venían a recoger.

La gente se puso a empujar para abrirse paso y Olimpia trató de arrastrar a Gala hacia el hueco vacío de los aseos. Ella se libró de su agarre y se internó aún más en la multitud. Necesitaba verlo. Al menos un uniforme, al menos un tatuaje fresco.

—Galatea —siseó Olimpia en su cabeza.

La primera fue una chica a la que no podía quedarle mucho para salir del CEP. Tenía los ojos clavados en una de las pancartas y avanzaba a codazos con una mezcla de miedo y emoción en el rostro. Luego vislumbró a una pareja que lloraba a mares junto a dos niñas pequeñas. A un anciano con un tatuaje arrugado en el cuello con una criatura envuelta en beis aferrada a la pierna. Un chico golpeó a Gala al lanzarse a los brazos del que debía de ser su hermano mayor. Los ojos de Gala leían cada código que veía asomar por encima del uniforme: uno, tres, dos, uno, uno. «Dame un cuatro», pensó.

El primer disparo podría haber sido cualquier cosa. Una pancarta desplomándose tras cumplir con su deber. Una bandeja de la cafetería, el crujido de las vías bajo el peso de un nuevo tren. Incluso un petardo de celebración en el exterior de la estación.

Gala podría haberlo confundido con cualquier cosa, si no se hubiera encontrado de pronto en la calle en noviembre. El frío, el escaparate de la tienda vestido de Navidad, el coche.

Con el segundo, los gritos estallaron a su alrededor. Gala estaba paralizada con la sangre en las manos, la suciedad en la acera, los fragmentos de baldosas reventadas. Los golpes de la multitud olían a ropa quemada. Piel desgarrada.

El tirón de Olimpia le abrasó el brazo como una bala. No entendía lo que le decía, a pesar de que tronaba en su mente como lo había hecho la mañana en la que tendría que haber huido de Control. Solo oía el corazón de Yun bajo sus palmas, el mordisco de sus uñas esmaltadas en las muñecas.

El chasquido del cristal le reverberó en los huesos. Fue consciente —como no lo era de que sus pies se estaban moviendo, arrastrados por la estampida— del instante en que la bala impactó contra la gigantesca pantalla y la rajó. Debería haber sido capaz de reaccionar a tiempo.

Pero no lo hizo. Los horarios de llegada reventaron en chispas y el vidrio voló sobre la multitud. Olimpia volvió a gritar su nombre, como si supiera lo que estaba a punto de hacer. No consiguió retenerla. Gala se lanzó hacia donde había estado la pantalla, abriéndose camino contra la corriente.

Aunque los disparos se habían detenido, la multitud no lo hacía. Las puertas de la estación no estaban preparadas para dejar salir a tantas personas de golpe y el edificio era un caos de gente tratando de correr en todas las direcciones y no consiguiéndolo. Los agentes de Control gritaban a la masa y por teléfono. Gala pegó un codazo al que intentó detenerla y se escabulló antes de que pudiera agarrarla. Sentía los cristales pisoteados, las esquirlas enredadas en pelo. Sobre todo, sentía la carne en la que se habían hundido.

Su síntoma fue lo único que le permitió localizar el cuerpo que se encogía contra la pared, bajo lo que quedaba de la pantalla de los horarios. Lo iban a aplastar. Era un milagro que no lo hubieran hecho todavía. Gala tiró de la pantalla entera más cercana, que seguía reproduciendo publicidad en medio de la vorágine. Hizo flotar dos finas paredes de vidrio para contener el tumulto y se tiró junto a la persona herida.

Gala no la oía gimotear en medio del fragor. Todo su cuerpo se estremecía. Barrió las esquirlas del suelo y la obligó a tumbarse sobre su espalda. Bajo la chaqueta abierta, su camiseta amarilla estaba empapada de sangre. La visión de los cortes, de los que aún tenían fragmentos clavados y los que eran peores, los que solo vomitaban líquido, estuvo a punto de noquearla. Los golpes contra las paredes que había levantado parecían dañar sus propios brazos. No sentía su mano acercándose a una de las heridas. Solo estaba la bufanda enrojecida de Yun, la vibración de sus últimas palabras en las costillas. El mundo giró peligrosamente.

«Esto no va a pasarte otra vez». La severidad de su propia voz en su mente fue como un caldero de agua fría. Consiguió coger aire. Su síntoma lanzó a un lado los cristales más finos en su cuello y mejillas, haciendo brotar decenas de gotas de sangre como picaduras de aguja. Sus dedos fueron a la tela amarilla y la apartaron. La mayoría de los fragmentos que habían conseguido atravesarla habían llegado a la piel con poca fuerza y Gala los quitó sin pensar. El problema era el que se había alojado junto al ombligo. No quería imaginar lo que pasaría si lo arrancaba, pero la carne en torno a él se desgarraba contra el filo entre las sacudidas de dolor. Tenía que hacer algo.

Se detuvo en el último instante, pensando que se desangraría. Si se deshacía del cristal, se desangraría y Gala estaría limpiándose la sangre de debajo de las uñas durante días, semanas, toda su vida. No volvería a ver amarillo sin carmesí ni piel pálida sin oler el óxido. Aquel sabor se le quedaría en la lengua hasta que dejara de sentirla para siempre.

«Sabes lo que tienes que hacer». No dejarse arrastrar por el miedo.

Gala derritió el vidrio sobre la herida, fundiendo los bordes con la piel y deteniendo la hemorragia. Un ruido de alivio se le escapó de la garganta. Solo tenía que esperar a que llegaran las ambulancias y entonces quitaría el cristal y podrían tratar la herida como se debía. Por ahora no se iba a desan…

El puño llegó de la nada y envió a Gala directa al suelo. Un relámpago de dolor le abrasó el labio y su cabeza chocó con una de las paredes que había levantado. Consiguió rodar y apartarse de la trayectoria de la bota de milagro. La cara le palpitaba con fuerza y todo giraba demasiado rápido como para que supiera hacia dónde tenía que moverse.

Fue repentinamente consciente de la sombra bajo su cuerpo, como si tuviera textura y no fuera incorpórea, y Olimpia apareció como un fogonazo negro y rosa. Clavó el codo en el estómago del atacante de Gala y lo remató con una patada, lanzándolo hacia la multitud. Él, que iba vestido como la persona a la que Gala había estado intentando ayudar, cargó contra ellas.

Se detuvo de pronto. Toda la estación pareció hacerlo durante un instante, arrollados por el síntoma de Olimpia, sus sentidos anulados. Ella ya había pescado a Gala del suelo antes de que regresaran los gritos y los ahora ciegos y aún más desesperados empujones.

—¡Páralo! —chilló Gala, trastabillando detrás de ella a través de la marea de cuerpos. Olimpia la agarraba con la suficiente fuerza como para desencajarle el hombro si daba un paso en falso, y el mundo seguía sin ser estable—. ¡Habrá heridos!

Gala ya no sentía la sombra de Olimpia. Tan solo había sido un parpadeo en su consciencia. Aun así, supo que había retirado su síntoma por la reacción de la muchedumbre. Su desconcierto les dio la oportunidad de llegar hasta la puerta y pisar la calle.

26

—Galatea es incapaz de seguir instrucciones simples o consultar las posibles consecuencias con su cerebro antes de actuar. Nihil novum sub sole.

Esa fue la única respuesta de Olimpia a la pregunta preocupada de Sho a su entrada al piso. Catalina estaba ya en la cama, agotada tras asistir aquella mañana a otra reunión de la Fundación a la que habían decidido que era mejor que Gala no fuera. Olimpia no había aflojado su agarre de hierro sobre el brazo de Gala hasta entonces —ni siquiera en el tren— y no parecía tener ninguna intención de hacerlo ahora. Siguió arrastrándola por el pasillo. Cuando por fin la dejó ir, Gala casi se tragó el escalón del baño y, por consiguiente, el lavabo frente a él.

—Escupe —ordenó Olimpia.

La saliva de Gala estaba mezclada con sangre y sintió un latigazo en la boca al inclinarse sobre la pila. Al mirarse al espejo, maldijo para sus adentros. El puñetazo le había abierto el labio. Estaba hinchado como si le hubiera picado una abeja. De alguna forma, ardía incluso más ahora que lo había visto.

Olimpia se marchó mientras ella se acercaba un dedo al destrozo. Se tiró del labio con cuidado para ver la herida que le había hecho el colmillo.

—Mierda —murmuró.

Volvió a escupir, a pesar de que no le estaba quitando el sabor metálico de la boca. Solo conseguía hacerse más daño. Se limpió la sangre de la cara. Al menos no había manchado el jersey prestado de Catalina.

Olimpia reapareció detrás de ella y le tendió un vaso. Su rostro era una hoja en blanco con una mancha de exasperación en el centro. Un gesto familiar. Gala cogió lo que le ofrecía y el inesperado sabor de la sal le pinchó el corte, provocándole un respingo. Se obligó a pasarse el agua salada y tibia por delante de los dientes antes de echarla.

Le quitó el vaso de las manos y medio la guio medio la empujó hacia el váter para que se sentara sobre la tapa. Abrió el armarito junto al lavabo. Gala alzó las cejas al comprender que estaba sacando el botiquín. Aún más cuando la obligó a alzar la barbilla con un dedo y le acercó un algodón húmedo.

—No tienes por qué… —empezó. El picotazo del antiséptico la calló.

—¿Crees que no lo sé? —Olimpia ignoró su mueca de dolor y volvió a presionar—. Cierra el pico.

Gala obedeció. Pese a que intentó portarse mientras le limpiaba el labio, no podía evitar estremecerse. Olimpia respondía hundiendo el nudillo para que levantara más la cabeza. Gala sentía el fino anillo plateado de su segunda falange y el relieve de las decoraciones de su uña, y mantenía la vista en el techo del baño.

Un nuevo pinchazo hizo que apretara los párpados. Al abrirlos, pestañeó para apartar el fantasma de la luz de la lámpara atrapado en su retina. Azul, amarillo y verde hasta que lo único que tuvo delante fue el rostro de Olimpia. El enojo había desaparecido de él sin dejar nada tras de sí. Si no fuera por los toques del algodón en su labio y el ocasional aleteo de sus pestañas, podría haber estado dormida.

Gala no quería quedarse mirándola. Sobre todo, no quería que ella la pillara observándola como aquella mañana. Pero ni Olimpia parecía notarlo ni Gala era capaz de volver a concentrarse en el techo.

El brillo del maquillaje en su boca y párpados. La ligera sombra de las motitas de rímel que habían caído sobre su piel a lo largo de las horas. La textura del pelo recogido en sus moños, los cabellos que se habían rebelado ante el caos de la estación. Aunque no debería ser posible a esas alturas del día, Gala creía oler su perfume de fresa. Las piernas de Olimpia rozaban sus rodillas sin ritmo, sin dar ninguna explicación de por qué a veces estaba más cerca y a veces unos milímetros más lejos. Una vocecita en lo más profundo de la mente de Gala susurraba sobre cuánto podía haber que limpiar en su labio realmente, cuánto mejor no sería ponerle hielo para reducir la hinchazón. Gala no la escuchaba.

Había algo denso en el aire. No como en la estación, no una pesadez que le impedía respirar. Le recordaba a los últimos instantes antes de quedarse dormida, cuando todas las preocupaciones se difuminaban y dejaba de molestarle que hiciera demasiado calor o demasiado frío o que los cordones del pantalón se hubieran quedado atrapados bajo su peso. Por un segundo, todo estaba bien, y Gala se preguntó si no estaría soñando después de todo.

—Solo a ti podría ocurrírsete ayudar a alguien de Por Nosotros —dijo Olimpia—. Si no supiera que sigues viva gracias a mí, diría que me sorprende que no hayas conseguido que te maten todavía.

Gala espabiló como si Olimpia hubiera chasqueado los dedos junto a su oído. Se sonrojó, maldiciendo en silencio la conexión entre sus síntomas. Gala ya estaba ayudando a salvar la creación de Evangelina, podía dejarla en paz con Olimpia… Porque era eso, ¿verdad? Sintiéndose incómoda, abrió las piernas para apartarlas de las suyas.

—¿En qué cabeza cabe pegarme por intentar ayudar? —gruñó, alejando la mirada de Olimpia.

—En la tuya también cabría si no la tuvieras llena de serrín.

Gala se revolvió. No le gustaba tener a Olimpia entre las piernas, pero tampoco tenía otro sitio donde ponerlas.

—No soy la idiota en esa situación.

El apaño que había hecho en la herida con los vidrios habría sido muy sencillo de retirar con su síntoma. Sin él, sería doloroso y un problema para los médicos. La rabia por la estupidez que había sido atacarla le impedía sentirse culpable: se lo habían buscado con su odio. Sin embargo, la culpabilidad la atacó por otro flanco: Luna. Esperaba que los Otros le hubieran quitado los cepos de cristal con cuidado, que le hubiera dolido lo menos posible.

Atacarla de esa manera había sido una medida desesperada y errónea. Por mucho que, incluso ahora, no se le ocurriera una alternativa, sabía que era de las peores cosas que podría haber hecho. Hacerle daño cuando tan solo unos minutos antes estaba a punto de echarse a llorar diciéndole a Cam lo mucho que le debía, cómo jamás se perdonaría haberse ganado su odio. Aunque Gala aún no estaba segura de cómo había ocurrido eso, cada día lo veía más claro. Había sido gilipollas toda su vida. Había odiado los síntomas, desconfiado de los portadores, lamido el culo de la Fundación. A Gala también le asqueaba esa versión de sí, y era la única que Luna conocía.

Gala apretó los puños, furiosa consigo misma. Olimpia fue a tocarle el labio de nuevo y ella se levantó de golpe.

—Necesito hielo —bufó, dejándola sola en el baño.

27

Hacía mucho que Día no se sentía tan bien. Aquella había sido una actuación de diez. La Hermana jamás sospecharía lo que había ocurrido y no podía negar que le hacía ilusión la idea de que Ezra Cortés fuera a tragar mierda gracias a él.

Siguió a Lynx el resto del día de buen ánimo. A la hora de la cena, la arrastró hasta un lujoso restaurante con un acuario en el techo y cubertería dorada… solo para atravesar una puerta para el personal y dejarla a cargo de una mujer con la piel morena y el largo pelo teñido de blanco que tenía un tres tatuado en el cuello. Lynx le habló a la mujer de los síntomas de Día y se marchó para reunirse con a saber quién —los intentos de cotillear fueron infructuosos—.

Día disfrutó del tinte azulado de la sala bajo el acuario y de la conversación. Lynx regresó una hora después y la encontró reclinada sobre el reposabrazos del sofá mientras jugueteaba con uno de sus anillos y tomaba notas mentales de la rutina de cuidado facial de su niñera.

—¿Te has divertido? —le preguntó Día a Lynx.

—Menos que tú.

Agarró a Día por el brazo. Él se despidió con la mano.

—¡Me apunto lo del aloe!

A Día le costó bastante insistencia que Lynx aceptara quedarse a cenar en el restaurante.

—Si cierras la boca cinco minutos —acabó diciendo él—, puedes pedir lo que quieras.

Regresaron junto a la mujer, que se rio y miró a Día con picardía y complicidad cuando Lynx tuvo la gracia de «aceptar la invitación después de todo». Cenaron en una sala reservada sobre la que Día vio pasar un tiburón y varias medusas. Otra persona se les unió a la mesa y atosigó a Lynx con preguntas poco discretas referentes a quién sustituiría a Atlas si lo atrapaban. Lynx le ofreció poco en materia de respuestas y redirigió la conversación al caos que —según las últimas noticias— se había producido en una estación de Deralla hacía unas horas. Ya había detenidos.

Después de la cena, regresaron a su habitación de hotel. Día había olvidado el olor a «bruma marina» del ambientador y el horrible patrón de conchas de las paredes. Mientras Lynx se ponía de pie en su cama para tapar el detector de humo del techo, se tiró en la suya y se desperezó. A pesar de que ya era pasada la medianoche, sentía que aún tenía energía para rato.

Entonces oyó el chasquido del mechero.

Fue una coincidencia. Día lo sabía. Había oído ese sonido mil veces antes, decenas tan solo en el tiempo que llevaba ahí fuera con Lynx, y no había pasado nada. Fue casualidad que sí ocurriera algo ahora, pero parte de Día quería creer que no. Quería aferrarse a la idea de que tenía algún control sobre lo que había en su interior; de que, si no volvía a acercarse a un encendedor, el olor dulzón del perfume que solía llevar años atrás tampoco volvería a llenarle la nariz. Todo sería muy fácil si el clic del metal fuera lo que había traído consigo aquella sensación que se le derretía en los dedos, si tuviera asociado el chasquido y el sabor del tabaco a Cruz y aquellas sensaciones fueran tan solo el resultado del trauma entretejido en sus neuronas.

No lo eran.

Día jadeó, ojos clavados en el techo azulado del cuarto, manos muy lejos de allí. Enterradas en su propio pelo, en su cintura, arañando aquella manta tirada sobre la cama de Cruz. Jamás podría confundir esa textura, y sabía que lo otro que sentía era a sí mismo como sabía que la primera vez que se sintió en los recuerdos de Cruz estuvo a punto de perder la cabeza.

No estaba lejos de perderla ahora. Porque junto a aquellas sensaciones venía también un recordatorio: nunca se libraría de ellas. Esos fantasmas siempre la perseguirían, se le aparecerían cuando quisieran, sin detonante ni causa. Y jamás podría saciar aquellas ansias que le llenaban el pecho porque pertenecían al pasado y a otra persona. No podría asirlas y apartarlas porque no estaban al alcance de sus dedos. Nunca podría calmarlas.

Deseo, alegría, amor. Daba igual cuál de ellos fuera: lo desgarraban de la misma forma porque la desconexión entre lo que era y lo que debería ser era insoportable. Donde aquellas emociones deberían haberlo acariciado, envuelto y mantenido a salvo, arrancaban de cuajo sus defensas y calcinaban sus huesos. Vaciaban su mente de todo lo bueno que pudiera haber acumulado y la llenaban de pústulas, heridas que no llegaban a sanar porque los recuerdos del síntoma de Cruz no dejaban de hurgar en ellas con dedos infectados.

Una risa ardiente le burbujeó en el pecho. Oh, no, se negaba a vivir para seguir viendo cómo se le pudría la carne.

Se quedó muy quieto, dejando que solo aquella risa baja y ligera lo moviera, hasta que los fantasmas se esfumaron: fuera de la vista hasta que el universo volviera a cansarse de dejarlo respirar. La historia de su vida.

Se incorporó sobre el colchón. Lynx la estaba mirando mientras fumaba; su pequeño espectáculo no parecía haberle afectado. Día esbozó una sonrisa.

—Juguemos a las cartas.

Lynx soltó humo muy despacio, considerando a Día. Entonces se levantó a por la baraja y se sentó junto a ella. El sonido de los naipes en sus manos limó el filo de los pensamientos de Día, el rápido choque del cartón le susurraba que había una salida, igual que se lo había susurrado a sí misma en el pasado.

El «solo un poco más» que lo había mantenido en pie antes de la muerte de la directora le abría las vías respiratorias ahora. O lo hizo durante la primera partida, durante la segunda. Con cada carta que caía, cada giro de muñeca que movía los puntos al lado de Lynx, el nudo se apretaba. Los minutos pasaban y el sabor en su lengua se volvía cada vez más amargo, la cabeza cada vez más caliente, los ojos más difíciles de levantar. Pesaba, pesaba. La rabia y la frustración pesaban una tonelada sobre su nuca, hacían que los dientes le dolieran de apretarlos.

—Once-dos —anunció Lynx al terminar de contar las cartas.

Lo dijo muy despacio, sin apartar la vista de Día. De hecho, ella sentía que no había dejado de mirarla ni siquiera mientras sumaba, como si supiera que tenía un pie sobre el límite y estaba a punto de pasarlo al otro lado.

Y tenía razón.

El tapón de la botella que estaba en la mesita reventó. El agua salió disparada como un látigo hacia Día, porque no podía ahogarse, no podía cerrarse la garganta, pero la suficiente presión le rompería la piel.

Lynx ya estaba en medio. El agua cayó muerta en la almohada cuando los nervios de Día estallaron de dolor. Todo se volvió blanco, un incendio ardiendo en las cuencas de sus ojos. Día no llegó a gritar antes de que Lynx se le tirara encima y lo aplastara contra el colchón. Una mano sobre su boca, la otra en su garganta. Lo sabía, sabía que se la rajaría si él no se la protegía.

Día trató de luchar contra el dolor en sus brazos para quitárselo de encima. La descarga fue tan potente que creyó que perdería la capacidad de sentir nada que no fuera aquella agonía. Lynx hundió los dedos en su mandíbula para que no pudiera moverla y morder. Día solo sabía que se le salían las lágrimas porque lo veía borroso. Su mente no podía procesar la sensación del llanto ni nada que no fuera aquello.

Lynx se inclinó hacia su rostro, reduciendo la intensidad del dolor solo lo justo para que Día pudiera pensar, para que los gimoteos consiguieran formarse.

—Tenemos un trato, preciosidad. —La presión en su garganta aumentó con la cercanía de Lynx, pero estaba tan lejos de ahogarle, tan lejos del cepo de hierro que tenía en la boca…—. Tú decides si me tomo esto como un desliz.

Día intentó no llorar, intentó no cerrar los ojos. Lynx le dio unos instantes antes de decidir que no iba a contestar y atravesarle el estómago con su síntoma. Día chilló bajo sus dedos.

—¿Puedo confiar en ti o tengo que hacer que te mees encima para quedarme tranquilo?

Fue tan solo un pinchazo, una advertencia en la pared de su vejiga, y fue suficiente para que Día apretara los párpados y negara con la cabeza lo poco que el agarre de Lynx se lo permitió.

—Me parecía.

Lynx levantó su síntoma del cuerpo de Día y lo dejó hiperventilando. No se apartó de él ni le quitó las manos de encima. Se quedaron así todo el tiempo que le costó a Día convencer a sus pulmones de que el peligro había pasado. Entonces tragó saliva y abrió la boca, sus labios rozando la palma de Lynx.

—Mátame.

Salió tan débil y amortiguado por la carne que la única explicación para la respuesta de Lynx era que hubiera adivinado lo que había dicho.

—Gáname —contestó.

Ahora podía sentir las lágrimas amontonándose contra los dedos de Lynx y deslizándose hacia sus orejas. Las tenía empapadas.

—Mátame —repitió—. No quiero seguir jugando.

Lynx le sostuvo la mirada antes de soltarla con aire tentativo. Día se quedó quieta bajo él, notando el frío y la liberación donde había estado su piel. Segundos más tarde, Lynx se sentó sobre la cama. Día siguió sin moverse.

—No necesitas morir —acabó diciendo mientras se sacaba la caja de cigarros del bolsillo. El último que había encendido estaba aplastado en la mesita entre sus camas—. Vas a estar bien.

Día estalló.

—¡No quiero estar bien! —gritó—. No quiero estar bien, quiero revolcarme en mi propia mierda y quiero ahogarme en ella y quiero que me mate.

El chasquido del mechero le sacudió la espina.

—Vas a estar bien —repitió Lynx, con el cigarro entre los labios.

—¡¿Para qué narices voy a querer estar bien?! —No era consciente de haberse incorporado, pero ahora estaba cara a cara con él—. La última vez que estuve cerca de estar bien maté al hombre del que estaba enamorado. ¡La vez anterior, mi novio se suicidó! ¿Para qué voy a querer estar bien? —repitió en un siseo. Novio, novio, novio, ni siquiera lo había sido—. No quiero estar bien. No quiero estar aquí. No quiero pasar por todo esto otra vez. No quiero levantarme, no quiero sacudirme el polvo. ¡Estoy hasta los cojones de sacudirme el polvo! Estoy cansado y me merezco un puto respiro.

Día resolló, los pulmones volvían a arderle. ¿Cómo podía ser tanto pedir? Las lágrimas le resbalaban por las mejillas como lava hirviendo.

—Si la gente tuviera lo que se merece —dijo Lynx tras unos instantes—, ni tú ni yo estaríamos aquí.

La tranquilidad con la que lo dijo, todo él, su postura relajada mientras daba una calada al cigarrillo, sus ojos paseándose un momento por el techo, hizo que Día quisiera estrangularle.

—La vida es una perra y seguirá siéndolo —continuó Lynx—, gajes del oficio. No puedes rendirte a la primera de cambio.

—A la primera…

—Vas a estar bien —repitió Lynx, interrumpiéndolo.

—¡¿Tú me has escuchado?! ¡Que no quiero estar bien! Y no me importa lo que tú pienses. ¡Que me estoy rindiendo a la primera…! No tienes ni idea de las cosas…

—Te he escuchado, preciosidad. —Día tuvo que usar todas sus energías para no abalanzarse contra él cuando volvió a cortarle—. Te he escuchado más de lo que tú me escuchas a mí. Es inevitable, teniendo en cuenta que eres incapaz de cerrar el pico. Vas a estar bien.

Era como hablar con la pared. Día se hundió las uñas en las palmas para no usarlas contra él. No quería volver a pasar por aquel dolor, no tenía fuerzas.

Lo único que lo sostenía era su rabia y, sin nada contra lo que poder dirigirla, notó cómo se desmoronaba. Aunque rechinó los dientes, intentando aferrarse a ella, su cabeza cayó. La enterró entre las manos mientras se arañaba y las lágrimas brotaban sin control.

—He pasado los últimos cinco años de mi vida buscando la forma de matar a la directora de la Fundación, he fantaseado con sus tripas cada segundo durante cientos y cientos y cientos de días. Cuando Yun murió, reventé a patadas la cara de su asesino, le rompí las costillas y le arranqué el párpado con su propio sudor. Y disfruté de cada instante, pero nunca he odiado a nadie como te odio a ti ahora mismo.

No era una amenaza. No podía serlo, envuelta en gimoteos y sollozos y mocos. Era patético, una serie de resuellos con sabor a desesperación. La rabia venía en oleadas.

—Y odio a Kitty —jadeó, consciente de lo que estaba arriesgando—. Odio habérmela cruzado y que la imbécil decidiera que me parecía a Cam y odio que tuviera que contártelo y odio que tú seas tan hijo de puta que nadie más que ella pudiera soportarte. Si fueras capaz de dejar de jugar a ver quién tiene más poder y no actuaras como si todo el mundo fuera el enemigo, quizá alguien más te querría y podrías llevar su muerte como una persona normal en lugar de obsesionarte con un comentario de pasada que hizo sobre mí y que no significó una mierda para ella.

Día escuchó cómo Lynx se reía por la nariz.

—Ya. ¿No sería bonito?

La rabia la abandonó por completo, dejándola en un charco de lágrimas. Lynx la dejó llorar como solía hacerlo, sin una palabra. Durante los siguientes minutos, Día se sumió tanto en el llanto que no notó que Lynx se había acercado hasta que su voz sonó justo al lado.

—Día.

La palabra le recorrió las vértebras, erizándole la piel. Era la primera vez que lo llamaba por su nombre, y sonaba diferente a como el resto lo decía. Alzó la cabeza para encontrarse con su rostro.

—Vas a estar bien —repitió, dejando que el humo del tabaco flotara entre ellos. Le sujetó la barbilla con la mano libre cuando Día resopló y trató de apartarse, obligándolo a mirarle—. La única razón por la que estás aquí es que forzaste a Gala y a la otra chica a abandonarte, tú lo dijiste. Ellas te quieren.

Los ojos de Día se deslizaron hacia la punta del cigarro, que brillaba mientras se consumía. Lynx le dio una pequeña sacudida para recuperar su atención.

—El mundo te adora —dijo—, puedes tener a cualquiera comiéndote de la palma de la mano con esa lengua. Puedes torear a cualquiera como me toreas a mí. Puedes tener todo lo que quieras y lo tendrás.

La voz de Día salió en un susurro tembloroso:

—No quiero nada más que…

Esta vez fue el movimiento de Lynx lo que le impidió acabar la frase. Le dio una calada al cigarrillo y, en lugar de sujetarlo a un lado como había estado haciendo, lo acercó a la boca de Día. Se lo puso entre los labios, rozándoselos brevemente con los dedos.

—Tienes miedo. Quieres algo que no sea dolor.

La mano que le sujetaba la barbilla se deslizó por su mejilla entre el humo que se le escapaba de la boca. La otra le recorrió el pelo, colocándoselo con cuidado detrás de la oreja empapada de lágrimas. Le rozó el pendiente, que tintineó con demasiada claridad.

—Vas a tenerlo —dijo, posando los dedos en su piel.

Sus ojos, su tono de voz seguía tan duro y frío como el hielo, pero su tacto cargaba con una ternura que hizo que temblara entero. Porque era disonante e incomprensible. Porque Día no recordaba la última vez que alguien lo había sujetado así, su cuerpo y su alma. O porque lo recordaba demasiado bien. Porque le pesaba demasiado saber que Yun nunca llegaría a hacerlo.

Día cogió aire, el sabor lejano y familiar del cigarrillo entre sus labios los mantenía estables cuando nada más lo era. El pulgar de Lynx trazó un lento arco en su pómulo.

—Es una promesa —dijo.

28

Lynx dejó que Día durmiera hasta más allá de las dos de la tarde. Despertó sintiendo que la noche anterior había sido una alucinación. Supo que no había sido así porque había caído redondo sin lavarse los dientes y tenía en la boca el regusto pasado del tabaco.

Se levantó al baño. La puerta estaba entreabierta y la luz encendida. Lynx se estaba afeitando —no debía de llevar tanto tiempo despierto— y le dedicó una mirada a través del espejo.

—Empezaba a pensar que iba a tener que tirar tu cadáver por el váter, preciosidad.

La nota burlona escondida en el frío de su tono le quitó a Día parte de una presión en el pecho que no sabía que tenía. Alcanzó uno de los cepillos desechables del vasito junto al lavabo y empujó a Lynx a un lado. No pensaba decir una palabra hasta que su lengua dejara de estar pastosa.

Se quedaron un rato en silencio mientras Día se cepillaba. Lynx aclaró la cuchilla bajo el grifo y luego se lavó la cara. Volvió a mirar a Día, que se sentía un poco más despierto. El intenso sabor a menta le estaba despejando las vías respiratorias.

—¿Es que nunca te llegó la pubertad? —dijo Lynx, alcanzando una toalla.

Día sonrió alrededor del cepillo. Quizá, como a Lynx, le gustaba demasiado jugar. Escupió y se enjuagó la boca.

—De hecho, nací perfecto y destinado a no tener un pelo fuera de su sitio. —Se acarició la mejilla. El gesto de Lynx le dijo que se estaba ganando que usara su síntoma, lo que le hizo ampliar su sonrisa—. Láser. Si llego a saber que te quitaba el sueño, te lo habría explicado antes, mis disculpas.

Un trallazo le sacudió la mano. Día siseó y la meneó, chasqueando la lengua. Se giró hacia la puerta, por la que Lynx acababa de salir.

—Nada te impide responder como una persona normal, ¿lo sabías? —Se frotó el dorso a pesar de que el síntoma de Lynx nunca dejaba rastro, lo que lo hacía perturbador y difícil de procesar para la mente humana—. ¡Aprende a decir las cosas!

—Aprende a cerrar la boca —contestó él con calma desde la habitación.

Día le sacó la lengua aunque no pudiera verla. Echó el cerrojo a la puerta para ducharse. Se quedó mirando el agua un momento antes de entrar, dudando. Se mordió el labio y el interior de la mejilla. Empujó el agua con el síntoma de Cruz hacia la pared, despacio. Nada ocurrió, nada regresó. Cogió aire y lo soltó en un suspiro tembloroso. Se puso bajo el chorro.

«Tienes miedo».

Lynx tenía razón. Nunca había tenido más miedo en su vida. Y era extraño, porque estaba seguro de que todas sus pesadillas se habían hecho ya realidad. Pensó que, por lógica, no debería quedar nada que temer. Le dieron ganas de reírse. Al frotarse el cuerpo sentía las costras y la piel dañada entre sus dedos, ligeros pinchazos de dolor. Precisamente porque todas sus pesadillas se habían materializado sabía que podrían volver a hacerlo. Que nunca estaría a salvo mientras siguiera respirando. Y que las consecuencias de sus decisiones jamás se desvanecerían con el amanecer.

Terminó de ducharse y se secó. Al ponerse los pendientes, el tintineo lo devolvió de inmediato a la noche anterior. La forma en que Lynx le había apartado el pelo, las cosas que había dicho.

Día se quedó paralizado un instante. Aquel sonido nunca le había hecho pensar en nada que no fuera Cruz. Lo que sentía ahora en el estómago, en cambio, no era por él. Era una sensación que había tenido antes, en aquel hotel del centro de Deralla, con Kitty. La extraña seguridad de que no iba a quedarse solo otra vez.

Una sonrisa temblorosa y salvaje le tiró de los labios mientras se vestía. La chica que no iba a dejarlo solo estaba a tres metros bajo tierra.

Se alegró de haberse pillado a sí misma en esa línea de pensamiento.

Se colocó los anillos. Ahora entendía mejor la relación de Kitty y Lynx. La noche anterior había tirado una moneda al aire al decir que nadie más que ella lo aguantaba: tan solo lo sospechaba y él se lo había confirmado. Tampoco era difícil de adivinar. Lo que no había sido tan sencillo de comprender hasta que Lynx le había puesto el cigarrillo en la boca era por qué ella sí quería estar con él.

Ahora estaba tan claro que dolía: Kitty había sido la excepción. La persona a la que el perro rabioso no mordía. Con la que, cuando lo hacía, era solo jugando. Día también había sido la excepción y, de alguna forma y hacía mucho tiempo, también había sido el perro. Sabía lo que se sentía, lo reconocía ahora en su estómago. El estar arropado, el haber sido elegido.

Algo voló hacia ella en cuanto salió del baño. Lo atrapó por instinto: una pequeña botella de alcohol del minibar. Día la examinó. Le faltaba un trago.

—Hace años que no bebo —dijo.

Ya no tenía nada que esconder, ningún secreto que pudiera poner sus planes en peligro si se iba de la lengua. Para empezar, no le quedaban planes ni razones para alejarse del peligro, y la botella pesaba en su mano como una promesa. Los surcos de la tapa se le hundieron en los dedos al desenroscarla, escribiendo: ¿No solía estar bien, estar lejos? ¿No hacía que doliera menos?

—Te vas a arrepentir, borracho hablo más. —Lynx le dirigió una mirada significativa a la diminuta botella—. Años —repitió—, y no he desayunado.

Día le dio un trago, pero al ir a bajarla una mano opuso resistencia. Lynx mantuvo la botella inclinada contra su boca, obligándolo a seguir bebiendo. Un hilillo se le escapó por la comisura de los labios. Cuando por fin lo dejó ir, Día tosió.

—Burro. —Se limpió con un dedo. La garganta le ardía horrores entre el alcohol y la tos—. Aprende a decir las cosas.

—Te voy a llevar de compras.

Día alzó las cejas y le lanzó la botellita de vuelta. Se aclaró la garganta de nuevo, intentando librarse de la sensación de que se le había ido por mal sitio.

—¿No vamos a volver a Deralla?

—Dice una de las personas más buscadas de la ciudad. Precisamente tú deberías ser el último en querer volver.

—Y tú el primero en querer hacerlo. Todos tus amiguitos están allí.

Lynx se rio. Se subió a la cama para destapar el detector de humos.

—Jaro y los tortolitos son capaces de ocuparse de Deralla. Has visto las noticias.

—¿Las hay nuevas?

Lynx lo ignoró.

—Mi trabajo estaba aquí y lo he hecho. Byte está avisado. —Se bajó de un salto del colchón—. El jefe no me necesita fuera de la sede, y yo no me meto en sitios de los que creo que no podré salir.

—Te metiste la primera vez —señaló Día.

Lynx le dedicó una sonrisa lobuna.

—Y salí. ¿No es cierto, preciosidad?

Fue hacia la ventana y la abrió. Día dudaba que pudiera librarse del olor a tabaco de la habitación. Se apoyó contra la pared para observarlo. No tenía ninguna razón para analizar las motivaciones de Lynx respecto a los Otros ni iba a servirle de nada, pero era un hábito difícil de quitarse y no podía evitar sentir curiosidad.

—Quedan tres días para Nochevieja —dijo Lynx—. Vamos a buscarnos algo que ponernos.

Mientras hablaba, se sacó la pistola de debajo del jersey. Echó un vistazo a la recámara y volvió a guardársela y colocarse la ropa. Se agachó junto a su mochila para coger algo.

—A menos que quieras seguir con esas pintas —añadió, dándole un repaso con la mirada.

Día estaba harto de tener esas pintas.

Lynx lo mantuvo lejos del mar. Fue consciente de ello al principio de la tarde, durante la comida y en las tres primeras tiendas. Y no creía que fuera casualidad. De hecho, estaba convencido de que lo estaba haciendo a propósito, de que recordaba el tono que había utilizado al decirle que había crecido en la costa. Era mala idea juguetear con ese pensamiento, así que a partir del cuarto comercio se alegró de que el alcohol lo sustituyera con otros.

Cada vez que pisaban la acera a la salida de una tienda, Lynx lo obligaba a dar un trago de otra botellita que se había llevado del minibar. A la quinta, Día le ahorró el trabajo de pasársela y se la quedó.

La calle comercial se desplegaba a su alrededor como un sueño y, aunque en dos ocasiones la visión de un niño con un tatuaje en el cuello la devolvió a la realidad, enseguida volvía a dar vueltas en el tiovivo de anuncios, terciopelo y lentejuelas. Decenas de probadores. La espalda de una blusa verde esmeralda que enseñaba hasta la última de sus vértebras —«El frío solo existe en tu mente»—, un vestido que brillaba como el granate del anillo más caro de Día —«Me lo regaló mi mánager, yo era su favorito. Él nunca se lavaba el coño»—, unos pantalones con cortes hasta las caderas.

—Cuando tenía dieciséis, le hice unas aberturas como estas a un uniforme del CEP porque era tan soso que me daba dolor de cabeza. Luego convencí a un chico de la habitación de al lado de que dijera que había sido él. En mi experiencia, lo único más fácil de poner de tu parte que un chaval adolescente es un sexagenario. Por en medio tienen más criterio, aunque tampoco tanto.

Cada prenda se ganaba una mirada. Salían con las manos vacías y Lynx lo guiaba a la siguiente tienda. A Día se le dibujaba una sonrisa con cada risa silenciosa que sus historias le arrancaban a Lynx. En el fondo adoraba que no se callara. Lo sabía. Nadie podía resistirse a sus encantos.

Arrastró a Lynx a un probador y le lanzó todas las prendas que le recordaban a lo que había llevado en la fiesta de Navidad. Luego mejoró el atuendo. Lo vistió de blanco. Se rio y sacudió la cabeza. Lo vistió de negro para que sus ojos y su pelo y todos sus pendientes dorados brillasen.

—A los doce, una chica mayor consiguió colar una botella de vodka en el CEP al regresar del funeral de su abuelo. Podía volver las cosas invisibles. Fue la primera vez que me emborraché. Nos pillaron, y mejor, porque una de mis amigas tenía once y la iban a tatuar a la mañana siguiente. Mala idea. No me castigaron porque siempre había sido un niño bueno y me creyeron cuando dije que me habían obligado. Además, lloro muy bien.

La siguiente vez que parpadeó era de noche y estaba haciendo rebotar uno de sus anillos baratos contra la mesa pegajosa de un bar y gritando al verlo entrar en el vaso. Ahora Lynx le daba coba.

—Todavía no me has contado a qué edad empezaste a ser una zorra —dijo junto a su oído para que lo oyera por encima de la música y el ruido del local.

—Define «zorra». —Día jugueteó con las puntas de su pelo, se rio de la historia antes de empezarla—. La primera vez que chupé una polla tenía trece. En mi CEP había una piscina de agua de mar y la dejaban abierta por la noche. Supongo que por si alguno quería ahogarse, visto lo visto. Siempre me acuerdo del agua salada cuando alguien tiene un sabor un poco… —Chasqueó los dedos un par de veces, buscando la palabra—. ¿Sabes lo que te digo? —Imaginó que Lynx sabía exactamente lo que decía y dejó de buscar—. Tener una dieta equilibrada es importante, en nuestro CEP no había de eso. Si es en el otro sentido, a los cuatro conseguí que dos niños le robaran a la profesora los caramelos que guardaba como recompensa y luego me chivé de ellos. No quería los caramelos, solo me caían mal y quería que los riñeran. Yo no me acuerdo. Sé que pasó porque me lo contó mamá. Se lo dije al volver a casa y se lo calló porque según ella yo iba a llegar lejos.

Lynx se rio, alcanzó uno de los vasos y lo llevó a los labios de Día.

—Era en los dos sentidos.

Entre trago y trago, historia e historia, Lynx contaba sus victorias a la brisca.

—Doce.

—Trece.

—Catorce a dos.

Las cartas volaban por la mesa, pero a Día no le salían las cuentas de cuánto valía cada figura.

—Odio las matemáticas. Enséñame a barajar así.

A Día se le daba bien llorar a voluntad, actuar, cocinar y convencer a la gente de hacer lo que él quería. Mal, cantar, sumar cartas y recordar cómo tenía que colocar las dos mitades del mazo para que no hubiera naipes al revés al juntarlas.

Se mudaron de bar. Día se acurrucó contra el costado de Lynx, le agarró el brazo. Apoyó la cabeza en él y la torció para mirarle el rostro.

—Vaaa —le dijo y chasqueó la lengua—, no seas así. Va, venga…

Lynx le empujó la frente hacia atrás con dos dedos para que se despegara de él. Día se separó y apoyó el codo en la mesa. Le acercó una bebida a Lynx.

—Porfi.

Él suspiró y le dio un sorbo. Pese a que Día estaba tan allí como en cualquier otro sitio, no se le pasó que estuvo a punto de escapársele una sonrisa al posar el vaso.

—¿Qué quieres que te cuente? —cedió Lynx.

—Algo sobre ti. No, dime, dime qué problema tienes con las Hermanas.

—No puedes emborracharme lo suficiente, preciosidad.

—Tu inca… capacidad para abrirte a los demás te acabará pasando factura —contestó Día, señalándolo con un dedo.

—Estás desperdiciando tu oportunidad.

—Vale…, entonces cuéntame algo de alguien a quien conozca. Un cotilleo. O alguien a quien no conozca. No, cuéntame por qué te caen tan mal tus amigos que no quieres volver con ellos. Cam ya lo sé, es porque estás celoso. Es comprendible, está bueno, aunque no es mi tipo. Luna imagino que es porque…

—Jaro no tiene integridad.

Día parpadeó, esforzándose en enfocar a Lynx entre las luces del local.

—¿Y tú sí? —Se le escapó una risita—. Espera, Jaro, el de la cicatriz. ¿No le sacas como… ochenta años? No puedes ser tan duro con él, es un bebé.

—Nueve —aclaró—. Tiene diecisiete y no está en posición de ser un crío. El resto me toca los cojones lo mismo permitiéndole actuar así.

Día intentó hacer cuentas mentalmente y se rindió de inmediato. Dejó caer la cabeza sobre la mano.

—Pensaba que era más joven, tiene cara de niño. —Se esforzó en redirigir sus pensamientos—. ¿Qué hace?

—Está saliendo con un chaval que no es portador. Vive con él. Cam y Luna estarán apalancados en su salón. Le cuenta cosas. Sabe demasiado y el jefe y todos los demás lo ven con buenos ojos. No puedes estar metido en esta mierda y codearte con alguien que saldrá perdiendo si tú ganas. Es un conflicto de intereses. Es una puta gilipollez y nos pone a todos en peligro. Llevo diciéndolo desde el principio, pero nadie me va a escuchar hasta que pase.

Lynx dio otro trago a su bebida. Sus músculos se habían tensado. Día frunció el ceño y se frotó los ojos, intentando despejarse un poco.

—Odias a la gente sin síntomas.

—No hacerlo sería hipócrita. —Una sonrisa violenta se dibujó en su rostro—. Y un insulto hacia mi inteligencia y todo lo que he visto. Ellos nunca me han tratado como a una persona. A ninguno de nosotros. No merecen compartir nuestras vidas. No merecen respirar el mismo aire que nosotros.

La rabia hervía en la voz de Lynx, en cada línea de su cuerpo. A pesar de eso, la curva de sus labios no había desaparecido.

—Lo que Jaro hace es una vergüenza y una sentencia de muerte. Me importaría una mierda si no fuera a llevarnos a todos detrás de él. —Los nudillos se le estaban poniendo blancos en torno al vaso—. El jefe y su obsesión con el amor. Amor… Tiene diecisiete, quiere que le coman la polla. Y estoy harto de que eso sea problema mío.

Lynx se calló y se humedeció los labios. Día esperó un poco antes de abrir la boca. Intentó pronunciar lo más claro posible, con algo de éxito.

—¿Qué te hicieron?

La lengua de Lynx pasó una vez por sus dientes y su sonrisa adquirió otro tono.

—No lo suficientemente borracho.

Día hizo un ruidito de protesta y se dejó caer sobre la mesa. En ese momento no podía importarle lo sucia que estaba. A Lynx pareció divertirle.

—Sé que me has mirado mientras me cambiaba. No te hagas el estúpido.

Lo había hecho. Y había visto todas aquellas cicatrices. No le habían sorprendido, sabiendo el bagaje que Kitty y él tenían. Tampoco le sorprendía que Lynx insinuara ahora que quienes más placer encontraban en el dolor de un portador eran las personas que no lo eran. Había visto muchas cosas. El odio de Lynx no le parecía irracional.

—Cuéntame otra de tus tiempos de modelo —dijo Lynx.

Día lo hizo. Y otra y otra. Y varias horas después, descubrieron una cosa más que se le daba fatal: dejar que lo cargaran a la espalda de vuelta al hotel.

—Deja de moverte.

El aliento de Lynx formaba nubes a su alrededor.

—Pero es que mira esas luces. —Día señaló salvajemente—. ¿Qué le pasa a ese reno? ¿Cuántas patas tiene?

Todavía estaba canturreando un villancico cuando Lynx la dejó caer en su cama. Botó sobre el colchón y se rio aunque estaba algo mareada.

—¿Te lo has pasado bien, preciosidad?

Fue vagamente consciente de que Lynx se había quitado el jersey y le estaba viendo las quemaduras otra vez. ¿Quién fumaba después de aquello? Tenía que ir con el síntoma ser sádico y masoquista al mismo tiempo. Día rodó, buscando el lado fresco de la almohada sin éxito. Hacía mucho calor. Debían de tener la calefacción al máximo.

—Eh, responde.

Abrió los ojos después de un parpadeo largo y la cara de Lynx estaba justo delante de la suya. Día extendió un dedo hacia ella. Lynx lo esquivó.

—No recuerdo la pregunta, señoría.

—Que si te lo has…

Pasado bien.

¿No estaba bien, estar lejos?

¿No hacía que doliera menos?

—Sí. —Día se sonrió—. Sí.

—Mañana mejor.

29

Desde el beso en la cocina, Luna no había parado de pensar en la verdad. Eran agujas moviéndose en su estómago, las partes romas rozando las paredes de forma tan solo un poco desagradable hasta que recibía un picotazo inesperado del otro extremo. Había una razón —muchas razones— por la que no le había contado a Cam su historia con Ágata. Ahora empezaba a dudar de qué era peor: decirle que había asesinado a alguien que le había gustado o seguir rompiendo el voto de sinceridad que había hecho con él hacía meses. Era incapaz de decidir y la estaba volviendo loca, así que lo agradeció cuando llegó el momento de acudir a la cita del jefe y tuvo que concentrarse en eso.

Una máquina debía de acabar de pasar limpiando la calle, porque el asfalto estaba encharcado. Las luces de navidad y los neones de los locales del 4-16 se reflejaban en el agua y parecían flotar. Luna sacó la mano del bolsillo del abrigo de Cam al llegar a la entrada del local que el jefe había indicado. Pese a que solo había estado en un club nocturno una vez —tras matar a las bestias del vertedero—, el ambiente le resultó familiar. La única diferencia con aquel era que en ese había menos mesas y más gente bailando.

La información que les había dado el jefe era muy escasa. Ni siquiera sabían para qué estaban allí en concreto; Luna había acabado suponiendo que quería que se reunieran con alguien en su lugar. Decidieron que, con lo poco que tenían, su mejor opción era acercarse a la barra en la que preparaban las bebidas y dejar caer el nombre de Atlas. Ese era el que el jefe daba más a menudo y, si tuvieran que referirse a él de otra manera, Cam estaba seguro de que se lo habría hecho saber.

La chica que preparaba los cócteles no pareció entenderles. Una persona inclinada sobre la barra, en cambio, les hizo un gesto para que la siguieran hasta una puerta en la parte posterior del local. Llamó a ella de una forma muy específica con la que Luna hizo el esfuerzo de quedarse.

Al otro lado había unas escaleras que desembocaban en una sala ocupada por sofás y sillones de terciopelo y mesas en torno a las que se amontonaban pequeños grupos que charlaban y reían bajo las luces rojizas. También había otro bar y varias plataformas con barras de striptease. Nadie les estaba prestando demasiada atención a las bailarinas. Luna solo lo hizo lo justo para notar que sus movimientos no acababan de cuadrar con la música baja que llenaba el sótano.

En el sofá que ocupaba el lugar central se encontraban dos mujeres negras no portadoras, una de ellas en un vestido ajustado y con el pelo colgando en cientos de finas trenzas, y la otra trajeada y rapada. Había algo en su aura que hacía que el resto de personas a su alrededor parecieran irrelevantes, como si las luces les apuntaran directamente. Luna desconfió de ellas al instante.

La de las trenzas giró la cabeza cuando aparecieron y los abalorios dorados que las decoraban brillaron. Signó una pregunta a la que la otra mujer dio voz:

—¿Quiénes sois?

—Venimos en nombre de Atlas —contestó Cam.

La del traje lo tradujo con las manos. La otra torció el gesto y los miró de arriba abajo con ojo crítico antes de indicarles que se sentaran en el sofá frente a ellas. A Luna su actitud le causó aún peor impresión y se pegó a Cam en el asiento.

Luna había estudiado lengua de signos como alumna en el CEP y para prepararse para su examen de Hermana, así que lo único que no entendió de lo que signó la de las trenzas antes de que su compañera hablara fueron sus nombres.

—Yo soy Esmeralda, ella, y esta es mi mano derecha e intérprete, Zafiro, ella.

Los ojos de Esmeralda, ligeramente rasgados, se clavaron en Cam. Lo estudiaron un momento y Luna la examinó a ella de vuelta.

—Ya sé quién eres. —Zafiro esperó mientras Esmeralda ladeaba la cabeza, aún observando a Cam—. Uno de los sicarios de Atlas, el del síntoma mortal sin tatuar. También eres el del vídeo del mes pasado.

El tono de Zafiro no era especialmente amable, como no lo eran los movimientos y la expresión de Esmeralda. Aun así, Cam sonrió.

—Bueno, lo de «sin tatuar» es discutible —bromeó. Enseñó las manos enguantadas en un gesto tranquilizador—. Solo venimos a escuchar y opinar, los Otros no tenemos nada contra ti. Porque eres quien ha sustituido al Príncipe del Infierno, ¿verdad? Este solía ser su local, estuve aquí hace unos años. —Señaló a una de las bailarinas—. No he caído hasta que he visto las barras.

A Luna le habría sorprendido —hablaban del hombre al que Gala y Día habían asesinado y para el que Kossi había trabajado— si toda su atención no hubiera estado puesta en Esmeralda. Esta dio un asentimiento seco cuando Zafiro terminó de traducir las palabras de Cam, y echó un vistazo a Luna y a su tatuaje.

—¿Y qué hay de ella?

Luna sintió una punzada de rabia; odiaba que la gente hablara como si no estuviera presente. La contuvo y dejó que Cam respondiera en tono ligero:

—Mi mano derecha. —Le tocó la pierna—. También escucha y opina, y se acordará de la conversación mejor que yo por la mañana. ¿De qué era de lo que querías hablar?

—Habría querido presentarme y ofrecerle mis respetos a Atlas, lo primero.

Luna se preguntó si pensaba que no había dejado claro ya que no era a ellos a quienes quería ver. También si de verdad había creído que el jefe en persona acudiría a la cita, teniendo en cuenta la situación en la que estaban. Sabía que se había encerrado en la sede. ¿O es que correrían rumores de que había salido y quería comprobarlos?

—Se los transmitiremos —dijo Cam en cuanto fue evidente que la mujer quería una respuesta antes de continuar.

—Lo segundo, quería proponerle un acuerdo del que ambos nos beneficiaríamos, pero es un asunto sobre el que solo puede decidir él.

—Si nos explicas qué clase de acuerdo tienes en mente, se lo haremos saber directamente —ofreció Cam.

Tenía mucha más paciencia que Luna, que ya estaba más que cansada de su actitud. Esmeralda ni siquiera le había dedicado otra mirada. Había decidido que Cam era la única persona a la que merecía la pena dirigirse, e incluso él parecía apenas merecerla para ella.

El mareo que le estaba provocando la doble vía por la que recibía los mensajes no ayudaba a su humor, así que Luna dejó de mirar las manos de Esmeralda y se limitó a escuchar a su intérprete. Prefería no perder de vista sus ojos de todas formas.

—Una unión —acabó diciendo—. Su gente, mi gente. Manteniendo las jerarquías, por supuesto.

—Entiendo.

A Esmeralda no le agradó la escueta respuesta de Cam. Como si ella estuviera dándoles algo mejor.

—La situación no va a dejar de escalar. Tenéis que saber que la Fundación no dará la respuesta que queréis a vuestras condiciones. Cuando estalle la guerra, nos querréis de vuestra parte.

—Veo en qué nos beneficiaría a nosotros —dijo Cam. Estaba siendo generoso—. Pero ¿qué ganaríais vosotros de la unión?

—Lo mismo que vosotros.

Luna entornó los ojos y Cam esbozó una sonrisa suave.

—¿Que es?

—Solo hay dos formas en que esto puede acabar: o caen ellos o caéis vosotros. Os ayudaremos a que sea lo primero y a cambio todos nos beneficiaremos de la caída del sistema. Creía que era obvio. ¿Me equivoco?

—Lo que es obvio —soltó Luna— es que tú no eres portadora y lo que saques de esto nunca será lo que sacaremos nosotros. También es obvio que piensas que somos demasiado estúpidos como para darnos cuenta de eso. ¿Me equivoco?

Esmeralda tardó un instante en recuperarse del impacto de descubrir que Luna seguía allí y en empezar a signar algo con movimientos bruscos. Cam habló por encima de ella:

—Lo que quiere decir —pese a que su tono seguía siendo calmado, la sonrisa había desaparecido de su rostro— es que, cuando cae una estructura, hay que construir otra y puede que nuestros intereses no coincidan.

Esmeralda atravesó a Luna con la mirada, prendiendo fuego a sus venas. Se dirigió a Cam:

—Traer prejuicios a la mesa no es forma de negociar entre iguales, que entiendo que es lo que queréis ser.

—Porque tú no has traído los tuyos, ¿no? —replicó Luna.

La rabia se adueñó del rostro de Esmeralda. De nuevo, Cam se le adelantó, poniéndose en pie. Luna lo imitó y se dio cuenta de que todo el sótano les estaba prestando atención, cuerpos tensos y alerta.

—Creo que será mejor que demos la conversación por terminada —anunció Cam—. Ha sido un placer conoceros. Le transmitiremos tus respetos y tu mensaje a Atlas, Esmeralda.

—Estáis cometiendo un error —tradujo Zafiro cuando ellos ya se estaban alejando hacia las escaleras.

Luna se volvió hacia ella. Cam le sujetó el brazo sin mucha fuerza, más un aviso que un intento de detenerla.

—¿Nosotros estamos cometiendo un error? —dijo Luna—. La que necesita nuestra ayuda eres tú y no al revés. ¿Crees que no nos damos cuenta? Eres la sustituta de un hombre que no lleva muerto ni dos meses. No importa si te escogió él o asesinaste a la siguiente persona en la línea, es demasiado pronto como para que te hayas hecho con el control completo de un territorio de este tamaño. Quieres apoyarte en nosotros para asegurar tu puesto y porque necesitas la protección. —Esmeralda apretó la mandíbula y Luna la miró con desdén—. Serías una carga, no una aliada. No hay nada que puedas hacer por nosotros que no podamos conseguir por nuestra cuenta.

Luna buscó los dedos de Cam y fue a marcharse, pero la voz de Zafiro volvió a alcanzarles antes de que llegaran a las escaleras.

—Probadme —tradujo. Luna y Cam se giraron—. Puedo demostrar que os seré útil. Pedidme lo que sea y lo haré.

Luna comprobó con satisfacción que había dado en el clavo: Esmeralda tenía una mezcla de rabia y derrota en el gesto —a diferencia de su intérprete, no se había levantado del sofá—. Luna estuvo a punto de girar sobre sus talones y dejarla sin respuesta. Cam tenía la intención de hacer lo mismo, por el pequeño tirón que le dio a su mano. Sin embargo, una idea llegó a la velocidad del rayo.

Soltó a Cam para acercarse. Se sacó el móvil del bolsillo, buscó la foto que Gala tenía puesta en su viejo perfil de Pr(a)esens y se la mostró a Esmeralda.

—Encuéntrala —dijo.

El jefe había dicho que era imposible hacerlo mientras estuviera bajo la protección de los Originales. Comprobaría si era verdad. La posibilidad de dar con ella hervía con tal fuerza que Luna estuvo a punto de perderse el cambio de expresión de la mujer. Por suerte, Cam ya estaba detrás de ella para notarlo.

—¿La conoces? —Cam había deducido quién era sin ver la foto.

—No.

Luna no se lo creyó. Esmeralda estaba signando para preguntar quién era cuando se quedó congelada a medias. Empezó una frase nueva. Zafiro, confusa, tradujo:

—Asesinó al Príncipe.

—¿La quieres muerta? —adivinó Luna, su mirada conectada con la de Esmeralda. Quizá le era leal al hombre y quería venganza. No se le ocurría otra explicación a su reacción.

Obtuvo un asentimiento.

—No lo hizo sola —dijo Luna—. ¿Sabes quién fue la otra? ¿También quieres matarla?

—Sí.

Luna dejó ir su mente y se produjo un silencio mientras Esmeralda trataba visiblemente de entender por qué había dicho todo eso. Luna notaba la tensión de Cam tras ella: quería decir algo, pero ni podía hacerlo delante de ellas ni era necesario que lo hiciera. Luna recordaba su trato sobre Día.

—Si quieres negocios con los Otros —dijo— la encontrarás y nos la traerás viva, y a la otra la dejarás en paz. Te arrepentirás si le pones la mano encima.

30

Gala no creía haberse ido a dormir tranquila ni una sola noche desde que había salido del CEP. Aquella no fue una excepción. Al día siguiente la Fundación acabaría de elaborar su propuesta para los Otros y solo quedaría la aprobación definitiva del Gobierno. El problema era que todavía quedaba una medida sobre la que votar: los tatuajes. Los Otros habían pedido su eliminación y la cúpula de la Fundación estaba dividida. Los jefes de Innovación y Ayuda Social, siendo parte de los Originales, estaban de acuerdo. Catalina también —a Gala le habían dado voz y no voto—. El de Control, la de Educación y la subdirectora, en cambio, se oponían.

Después de la larguísima reunión de esa mañana, Gala creía que la subdirectora podía haber sido disuadida, pero no las tenía todas consigo. Tenía muy pocas consigo. Y los tatuajes eran donde empezaba todo, lo que señalaba a los portadores como diferentes en la multitud. Necesitaban librarse de ellos.

Al regresar al piso y preguntarle a Olimpia con la boca pequeña… Era muy consciente de lo mucho que buscaba últimamente la opinión de Olimpia. Peor, de que buscaba que ella tuviera una opinión que la tranquilizara. La confundía y la avergonzaba un poco y, si Olimpia le llamara la atención al respecto, tendría que tirarse por la ventana. Por suerte, no lo había hecho. Lo único que había dicho al preguntarle había sido:

—Ganaremos la votación. —Como si cualquier otro resultado fuera impensable.

—¿Cómo estás tan segura? —había dicho Gala.

—¿Acaso me he equivocado alguna vez?

—Sí.

Que Gala pudiera contarlas con los dedos de una mano no significaba que nunca hubiera ocurrido. Olimpia solo le había dirigido una mirada cortante como respuesta.

Por muy segura que estuviera ella, Gala no dejaba de darle vueltas. Por eso estaba despierta cuando Olimpia pasó por delante de su habitación. Un escalofrío la recorrió de cabeza a pies, erizándole la piel. Se frotó los brazos y se giró en la cama. Aún no sabía a qué venía aquella repentina sensibilidad a la cercanía de Olimpia y le molestaba. La hacía sentir vulnerable, como si sus cuerpos estuvieran rozándose continuamente. La sensación le resultó tan arrolladora que estuvo cerca de no conectar los puntos al oír el ruido de la puerta abriéndose.

Saltó del colchón. La dirección en la que había sentido a Olimpia no era en la que se iba al baño y la puerta de la cocina nunca estaba cerrada. Se lanzó tan rápido hacia el pasillo que se clavó el picaporte y resbaló en una esquina. Hizo el suficiente ruido como para que Olimpia frenara con un pie ya fuera de la casa.

—¿Qué haces? —soltó Gala, e hizo una mueca. El labio aún no se le había curado del puñetazo y le dolía al hablar.

La luz de la entrada estaba encendida. Olimpia llevaba una mochila y el pelo envuelto en un pañuelo negro en lugar de en sus típicos moños. Gala ni siquiera se planteó que fuera a salir por motivos normales: no llevaba plataformas.

—Vuelve a la cama —respondió Olimpia.

Gala atrapó la puerta antes de que pudiera cerrarla.

—¿A dónde vas?

—Tengo un trabajo que hacer.

Gala bajó la voz. No sabía cuánto se oía de un apartamento a otro.

—¿Un niño?

El ascensor llegó en el momento en que Olimpia negó con la cabeza. Gala se apresuró a bloquear el sensor con su cuerpo para que no pudiera bajar. Olimpia le dirigió una mirada de cansancio.

—Voy contigo —dijo Gala.

Pese a que lo afirmó, en el fondo estaba pidiendo permiso. Si no, se habría metido en el ascensor con ella directamente en lugar de bloquearlo.

—No te necesito.

—Eso lo tengo bastante claro —replicó.

Quizá incluso sería una molestia para ella. Bueno, más de lo que lo era en una situación normal. Aunque no sabía qué era lo que iba a hacer Olimpia, una voz dentro le chillaba que no la dejara ir sola. Que sería peligroso y ya había perdido a Yun, a Maera y Corlina y a Día. A Luna. No podía permitir que Olimpia se fuera sola. No tendría nada si no regresaba. La idea hacía que se sintiera por dentro como cuando se descolgaba de la rama de un árbol en el CEP y parecía que sus órganos no querían caer con ella.

—Voy a ir —insistió, aún sin moverse—. Seguiré tus instrucciones.

Olimpia se tomó su tiempo para responder. La luz del ascensor iluminaba su rostro desnudo de maquillaje y formaba un círculo perfecto en sus iris oscuros.

—Como si fueras a ser capaz. —Olimpia puso los ojos en blanco—. Ve a por tu abrigo y algo para cubrirte la cara.

Gala corrió. No se planteó la posibilidad de que la dejara tirada. Olimpia podía ser muchas cosas: arrogante, dura, todo lo contrario a amable, ocasionalmente cruel —a Gala se le ocurrían bastantes—; pero nunca le había mentido. Cambió la camiseta con la que había estado intentando dormir por una sudadera con capucha, agarró una braga para el frío y para taparse, se calzó las botas y regresó junto a Olimpia. Se envolvió en el abrigo en el ascensor.

—¿A dónde vamos?

Olimpia no tenía que preocuparse por que nadie la oyera:

—A asegurarnos de que el jefe de Control no pueda votar mañana.

El hombre vivía en un ático en el límite entre el distrito noreste de la cuadrícula y el centro de Deralla. Era un dato público. Así era la ley: cuanto más alto el cargo en la Fundación, más transparente tenía que ser quien lo ocupaba sobre sus ingresos y propiedades. Gala jamás olvidaría a Yun amenazando a su antiguo supervisor con utilizar esa información si le ocurría algo a Día mientras estaba «secuestrado». No había parpadeado al hacerlo y arriesgarse a perder su trabajo, pero se había negado a que Gala se sacrificara para recuperar a Día. Solo entonces había comprendido que ella significaba algo para Yun. Que tenía un amigo.

Y no había podido salvarlo. Igual que no había podido proteger a aquel bebé estrangulado por su padre, que no había podido cuidar de Luna ni evitar que Día se separase de ella.

Gala sentía presión en el pecho a medida que se acercaban al edificio. Ahora que Olimpia le había contado el plan en el camino de ida, entendía por qué había aceptado llevársela. Sería difícil arruinarlo si no lo hacía a propósito. Mientras se quedara junto a Olimpia, no tenía por qué entorpecer nada.

Plantado frente al portal se encontraba un hombre enorme y trajeado que debía de estar congelándose: un guardaespaldas. Con todo lo que estaba ocurriendo, Gala imaginó que acabarían encontrándose a varios más esa noche. Olimpia y ella se cubrieron los rostros en una esquina antes de acercarse, por las posibles cámaras. El síntoma de Olimpia ya estaba bajo sus pies.

Un instante después, el hombre frunció el ceño, echó un vistazo al portal acristalado a su espalda y sacó su móvil. Apenas tardaron un segundo en responderle.

—¿Pasa algo ahí dentro? He oído un ruido.

Tuvo que recibir una respuesta negativa. Cambió el móvil por un cigarrillo y lo encendió. Gala miró a Olimpia, intentando comunicarle en silencio que todo aquello era innecesario. Podía abrir un agujero en el vidrio de la entrada mientras ella lo ocultaba. Olimpia estaba concentrada en el vigilante. Gala se rindió. De todas formas, era poco probable que Olimpia fuera a cambiar ni un detalle de su plan original.

Esperó menos de un minuto a que ella hiciera alucinar otra vez al hombre. El nuevo ruido debió de ser mucho más intenso. El guardaespaldas sacó las llaves del portal sin consultarlo, dejando caer el cigarrillo prendido al suelo.

—¡¿Qué ocurre?! —exclamó.

Gala y Olimpia se colaron por la puerta abierta. La sombra de Olimpia ya se había extendido también hacia su compañero. Estaba plantado junto al ascensor y miraba al primer hombre como si se hubiera vuelto loco.

—¿Qué ocurre de qué?

Tomaron las escaleras. El edificio tenía más de quince pisos. Olimpia mantuvo a los vigilantes ajenos al ruido de sus pasos con su síntoma hasta el tercero. Luego lo recogió y subieron en silencio: el sonido del ascensor podría alertar a alguien y probablemente tendría una cámara de seguridad para comunicarse en caso de emergencia.

Gala llegó al último piso con la respiración pesada. Tan solo había un apartamento allí arriba, guardado por una tercera persona. La idea era repetir la jugada con ella. Sin embargo, antes de que Olimpia pudiera hacerlo, el ascensor se abrió con un ding. Gala dio un brinco. El hombre del portal no debía de haberse quedado tranquilo al comprobar que todo estaba bien abajo y había subido.

Olimpia le hizo un gesto a Gala para que retrocediera mientras los guardias hablaban. Cuando uno de ellos llamó con los nudillos al piso, Olimpia la agarró del brazo. Su sombra se coló bajo la puerta. En el segundo en que esta se abrió, revelando al jefe de sección en ropa de andar por casa, las dos corrieron al interior. El hombro de Gala rozó al de Control, pero él ni se inmutó, envuelto en la alucinación de Olimpia. Aun así, el pulso se le aceleró.

La vivienda tenía más ventanas que paredes. Estaba lo suficientemente alta como para no preocuparse por los vecinos. La ciudad se extendía al otro lado de los cristales, las farolas como luces de navidad en un árbol. Sobre ella, un manto de nubes y amarillenta contaminación lumínica.

Apartando la mirada del exterior, Gala siguió a Olimpia hacia el amplio espacio que hacía las veces de salón. Los sofás, aterciopelados y de un tono mostaza, estaban colocados en L en torno a una mesa de café. Una chimenea falsa brillaba en varios colores y, sobre ella, estaba pausada lo que a simple vista parecía una comedia romántica navideña. Gala se giró hacia la espalda del jefe de Control, que seguía hablando con los guardaespaldas. El plano pausado le hacía pensar en algo que Corlina se entretendría viendo. Y aparentemente Sho. Quizá todos los hombres por encima de los cuarenta sentían debilidad por la Navidad y ella acababa de enterarse.

Olimpia revolvía en su mochila, arrodillada junto a la mesita. Estaba cubierta de tazas sucias, blísters, pañuelos usados empujados a un lado, una funda de gafas y el mando de una consola. Gala volvió a mirar al hombre. Aquella no era forma de vivir.

Olimpia dio con lo que buscaba: un vial lleno de líquido transparente que vació en la taza de la que evidentemente estaba bebiendo el jefe de sección. Se levantó justo en el momento en que él cerró la puerta de la entrada. Le hizo una seña a Gala para que se acercara a ella y se alejaron un poco. Todo el suelo del piso estaba oscurecido por su síntoma.

El hombre se tiró en uno de los sofás y quitó la pausa de la película. Si le daba un sorbo a su bebida, el trabajo habría acabado. No lo mataría, solo lo dejaría lo bastante mal como para no poder acudir a la votación al día siguiente. Eso permitiría a la subjefa de sección —a quien uno de los aliados de Catalina había atraído a su lado— sustituirle.

Gala entendía ahora por qué Olimpia había estado tan segura de que ganarían la votación. Sin él, daría igual si habían conseguido convencer a la subdirectora o no. Gala tenía que confesar que le sorprendía que Catalina hubiera decidido amañar el resultado y más aún hacerlo así. Le sorprendía para bien. Si el plan hubiera sido asesinar al jefe de Control, se lo habría pensado. ¿Mandarlo al hospital, en cambio? Se lo había buscado.

Gala sonrió al verle extender la mano hacia la bebida. Salir del edificio sería mucho más fácil que entrar. Ahora que podían abrir las puertas desde dentro, Olimpia solo tenía que hacerles creer que seguían cerradas.

Gala ya había dado la partida por ganada cuando él se detuvo, taza en los labios. Aunque no le vio la cara, supo de inmediato que algo iba mal. Sin beber, echó un vistazo a la habitación. Gala se volvió hacia Olimpia. Ella tenía toda su concentración en el hombre. Mil posibilidades parpadearon en la mente de Gala: Olimpia había movido algo de la mesa y él se había dado cuenta, había olido el veneno, había notado que la temperatura de la bebida había cambiado…

O todo lo contrario: Olimpia estaba usando su síntoma para hacerle creer que todo estaba normal, pero se había confundido en un detalle y las había delatado. La primera vez que Olimpia la había llevado al piso de Catalina, había modificado lo que Gala veía para que no supiera regresar y había dicho que le cansaba pensar en qué enseñarle. Su síntoma tenía que requerir muchísima concentración, por mucha práctica que tuviera. Podía haber cometido un error.

Fuera cual fuera la razón, el jefe de Control dejó la taza y se levantó. Olimpia voló. Se abalanzó sobre él a un paso del sofá. Lanzó un codazo a su garganta, enviándolo contra la mesita, que se hundió bajo él. Las tazas reventaron contra el suelo. Olimpia saltó sobre la ahora inclinada espinilla del hombre.

El sonido fue horripilante.

Él bramó. El síntoma de Olimpia ya no estaba por todo el piso, sino concentrado en él. No la veía y sus intentos de devolver el golpe fueron inútiles. Ella le agarró el brazo y lo hizo crujir.

Todo había ocurrido tan rápido que Gala no había tenido tiempo de reaccionar. Entonces la puerta del piso se abrió de golpe y su primer instinto fue gritar el nombre de Olimpia, avisarla.

No sirvió de nada.

El cuerpo de Olimpia salió volando a través de la habitación. Gala chilló. Abrió un agujero en el ventanal un instante antes de que el impacto la destrozara. El guardaespaldas volvió su síntoma contra Gala. Dio igual. Ella ya estaba corriendo hacia el cristal detrás de Olimpia. El hueco se la tragó antes de cerrarse y la fuerza invisible solo le dio el último empujón hacia el vacío.

La intensidad de la caída le aplastó los órganos. El viento aullaba en sus oídos y no podía respirar. Mantener los ojos abiertos era casi imposible, pero tenía que encontrar a Olimpia. Tenía que pararla y tenía unos segundos y su cerebro no paraba de repetir que acababa de tirarse de un decimoséptimo piso e iba a estrellarse contra el suelo y aquellos eran los últimos instantes de su vida y que no serviría de nada frenarse con las ventanas que pasaban a toda velocidad a su lado porque la colisión la haría papilla.

Entonces vio a Olimpia.

No importaba lo que su cerebro dijera. Gala tiró de los cristales junto a ella sabiendo que iba a funcionar porque tenía que hacerlo. Porque había visto la ventana de su habitación en Control deshacerse como mantequilla bajo sus manos, había sentido mil veces su colgante derritiéndose sobre sus costillas. Si el vidrio podía volverse líquido contra su voluntad, también iba a hacerlo ahora.

Su confianza resultó ser fachada. En el último instante antes de que Olimpia se encontrara con la lengua de cristal que frenaría su caída, Gala cerró los ojos. Los cerró y esperó su propia muerte medio segundo después.

El golpe sacudió sus huesos y le habría arrancado un grito si hubiera tenido aire en los pulmones. Pero no la mató. El vidrio cedió bajo su peso como un chicle que había empezado a endurecerse. Gala abrió los ojos para ver a Olimpia tirada a un par de metros, todo su cuerpo sacudiéndose con su respiración, y la calle desierta cuatro pisos bajo ellas.

Gala había reaccionado más rápido de lo que jamás se habría creído capaz, y volvió a hacerlo. Hizo que el cristal las envolviera como una gigantesca mano transparente que las soltó en el balcón del piso del que lo había robado. Lo devolvió a las puertas correderas, rezando por que los dueños no estuvieran en casa o solo hubieran sentido la brisa.

Una vez estuvieron a salvo, colapsó. Cada uno de sus músculos temblaba, su corazón parecía a punto de estallar. No era capaz de coger aire. Sus ojos volvieron a buscar a Olimpia y apenas fue consciente de que se había lanzado hacia ella hasta que la maceta en su camino cascó. La cerámica se le clavó en las piernas cuando la rodeó con los brazos, atrayéndola hacia sí.

Olimpia se agarró a ella con desesperación, como si aún tuviera el abismo bajo los pies y ella fuera la cornisa que impedía que cayera. Gala hizo lo mismo. Los pulmones le ardían. Abrió la boca y solo consiguió que saliera un balbuceo. Ni siquiera sabía qué quería decir. Olimpia respondió hundiéndole los dedos en la espalda con la suficiente fuerza como para hacerle un cardenal.

En el aire helado de la noche, Gala cerró los ojos y dejó caer la cabeza sobre el hombro de Olimpia. Estaban vivas. Estaban juntas.

31

Cuando regresaron de la reunión con Esmeralda, Luna y Cam se encontraron a Jaro y Kossi en el sofá, con una película pausada y discutiendo sobre si lo correcto era echar antes la leche o los cereales. Luna no entendía de dónde había surgido el tema ni llegó a enterarse, porque lo único en lo que podía pensar era en meterse en la ducha. Sentía que el ambiente del local se le había pegado a la piel. Así que, después de dar su opinión y decirles que no habían sacado nada del encuentro, se encerró en el baño.

Se recogió el pelo porque, por mucho que quisiera, no era razonable lavárselo otra vez después de haberlo hecho el día anterior para quitarse el olor a humo. Fue difícil no ponerse directamente bajo la alcachofa y dejar que la mojara entera.

Sus pensamientos se fueron a Gala, a la posibilidad de que Esmeralda se la trajera. Una mezcla de rabia y dolor ardió en su tripa y se frotó las cicatrices de las muñecas —ahora desnudas sin su pulsera—. Tanteó el lugar en que sabía que tenía una en la mejilla. Aunque todavía no se había acostumbrado del todo a ella y necesitaba las yemas de los dedos para encontrarla, llegaría el día en que la vería en su cara incluso en sueños. Jamás se iría. Se quedaría con ella como la puñalada y la imagen de la Muerte junto al cuerpo de Cam.

Luna había adorado a Gala como si fuera el sol que le daba la vida. Durante años, solo había querido ser lo suficientemente buena para ella. Pero la Luna a la que Gala quería era una versión estéril y triste que no creía que mereciera nada y temía su propio poder tanto como el resto lo hacía. Luna lo sabía. Lo había sabido. Entonces ¿por qué le dolía como si fuera una sorpresa que Gala la hubiera atacado al decirle que ella no era eso? Que no tenía miedo, que sabía lo que hacía y que merecía un mundo mejor y estaba dispuesta a luchar por él.

La idea de que alguien a quien había querido tanto no solo le hubiera dejado aquellas cicatrices, sino que también hubiera ayudado a la persona que casi le había arrebatado lo mejor que le había pasado en la vida era insoportable. No era justo, no lo quería y no lo aceptaría.

Luna respiró hondo, intentando deshacerse del nudo que se le había formado en la garganta mientras se enjabonaba. Una ligera sonrisa le curvó los labios al oír a Cam reírse a carcajadas en el salón y se decidió a terminar rápido para volver con él. El día de pronto le pesaba demasiado y solo quería acurrucarse a su lado sobre la alfombra. Su compañía era tan reconfortante que ni siquiera se había planteado subirse a dormir al sofá en todo aquel tiempo, por muy incómodo que pudiera ser estar en el suelo noche tras noche.

Se alegraba tanto de que no hubiera muerto que sintió que iba a echarse a llorar al pensarlo. Aquella podría ser toda su vida: salir de la ducha y meterse bajo la manta con él, o salir de debajo de la manta con él y meterse en la ducha. Podría… tener una vida normal. La idea le provocó un escalofrío incluso bajo el agua caliente. Como el jefe había dicho: huir y tener la mejor y más larga vida que pudiera.

Sin embargo, daba igual lo tentador que fuera o cuánto lo deseara para Cam —«Nunca se ha permitido tener una vida normal, por mucho que la quiera», había dicho Cuqui—, no podía abandonar los Otros. Todavía no. De momento tenía que apañárselas para tener la mejor vida posible allí, para que Cam la tuviera…, para ser exactamente lo que él merecía.

«Alguien que no le miente cuando le prometió que no lo haría».

—¡Cam! —gritó, antes de cambiar de opinión—. ¡Cam!

Ya había cambiado de opinión. El miedo le pegó un mordisco: iba a destrozar la poca paz que pudiera haberle dado librándolo de los asesinatos de Por Nosotros, iba a…

—¿Necesitas algo?

«No».

—¿Entras? —dijo Luna, tan bajo que le sorprendió que la oyera.

La corriente pasó con él. No debería significar nada, era como funcionaban las cosas: el aire frío entraba y movía el caliente y hacía que se te erizase la piel. Sin embargo, sí significó algo. De pronto estaba congelada y bajo sus pies había juntas de baldosas en lugar de la lisa bañera. El sonido de los pasos de Cam, tan conocido, se le clavó como cuchillas.

—Quieto.

No había pensado decirlo, la palabra salió por voluntad propia y tuvo un efecto inmediato en Cam y en ella misma. Estaba perdiendo el control, su cabeza dando vueltas tan rápido que se sentía mareada, y ser consciente de ello era lo peor. Se suponía que no se lo había contado por su bien, no porque a ella le aterrorizara tanto enfrentarse a la verdad en voz alta que tan solo decidir hacerlo la pusiera en ese estado.

No debería estar detrás de la cortina queriendo echarle y envolverse en una toalla hasta fundirse con ella. Necesitando protegerse de alguien que jamás debería haberle dado miedo. ¿Por qué había decidido hacerlo de esa forma, metida en la ducha? ¿Había sido de verdad porque tenía miedo a cambiar de idea si se tomaba un momento para vestirse? ¿Qué intentaba demostrar?

—Como una estatua —contestó Cam.

Pese a que era una respuesta ligera, casi una broma, la pronunció con todo el cuidado, sin duda leyendo el pánico en la voz de Luna. Ella apretó los párpados, arrepentida.

—¿Estás bien? —preguntó Cam tras unos segundos de silencio—. ¿Te has hecho daño? Si necesitas…

—¿Puedes quedarte un rato? —lo interrumpió.

Se mordisqueó el interior de las mejillas, ojos aún cerrados. Su estómago odiaba lo que acababa de decir y quería que se hiciera una bola en la esquina. Ella se negaba a concedérselo.

Cam se tomó un momento para contestar.

—Claro.

—Puedes… sentarte si quieres.

El retrete estaba junto a la bañera y la tapa crujió bajo el peso de Cam.

—Cierro aquí, ¿vale? —avisó antes de terminar de correr la cortina de la ducha tan rápido que Luna no llegó a ver su mano.

El silencio volvió a instaurarse entre ellos. En la cabeza de Luna solo sonaba «cuéntaselo, cuéntaselo, cuéntaselo», pero ella nunca había tenido que arrancarse a sí misma una tirita —las Hermanas del CEP siempre lo hacían de golpe y sin avisar— y en su cuerpo pesaban el frío y las manos de Ágata. No tenía la fuerza necesaria. No consiguió despegar los labios. Al poco, Cam dijo:

—No cojas frío, puedes seguir duchándote. Yo no me muevo de aquí.

Extendió la mano hacia el grifo a pesar de que ya había terminado. Parecía más fácil de hacer que todo lo demás. Aun así, le costó. Más aún frotarse los brazos para acabar de quitarse el frío. El movimiento le revolvía el estómago.

—¿Cantas algo? —preguntó Cam tras un rato.

Luna no había conseguido hacer mucho por limpiarse —o limpiarse más—, solo estaba allí. La petición la sacudió por dentro: esa canción no.

—¿El qué?

—Mm… Esa de las vidas del gato. No recuerdo cómo se llama. —Se puso a tararear y Luna cerró el grifo para poder oírle. Cam le puso un poco de letra—: No me importaría tener tantas como un gato, si fueran para estar a tu lado…

A Luna se le escapó una risita que ni ella misma se esperaba.

—Ya sé cuál dices.

—¿Te estás riendo de mí? —dijo Cam.

—No.

—¡Lo estás haciendo! Ahora cántala dos veces para que te perdone.

Luna lo hizo y la música consiguió relajarla lo suficiente como para que el agua la hiciera entrar en calor. Las fuerzas comenzaron a regresar a ella. Cuando terminó y Cam aseguró que la perdonaba por su crueldad, lo soltó:

—Tengo que hablarte de algo. —Quizá eso no contaba como soltarlo. El pulso se le había acelerado y el pánico había cubierto su voz—. Llegamos a un trato sobre que seríamos sinceros y no lo he estado siendo. Lo siento.

Hubo un silencio.

—Está bien —dijo Cam. No consiguió que no se le notara la tensión—. ¿Me lo vas a contar ahora?

—Es… —La garganta le tiraba, intentando cerrarse e impedirle hablar—. La… Mi primer beso fue en el CEP.

No sabía por qué empezaba por ahí. ¿Era relevante siquiera? Quizá pensaba que, si no hubiera sido así, las cosas habrían sido diferentes, o quizá estaba dando vueltas para no decirlo, o quizá…

—Ella era muy guapa y muy… Siempre la había mirado pensando que jamás se fijaría en mí, porque solo era yo. Pero me dijo que le gustaba y me besó, pero yo estaba llorando y solo quería estar sola, pero no quería hacerle daño ni que se alejara de mí porque no tenía a nadie más.

Pero, pero, pero. Esa era toda la historia: una madeja de peros que le cortaba la respiración y estrangulaba lo que debería haber sido un sueño hecho realidad.

«No te está entendiendo. Nada de lo que dices tiene sentido».

—Así que la besé. Y me acosté con ella. —Luna abrió los ojos de par en par, clavados en las gotas pegadas a la bañera—. Muchas veces. No puedo explicártelo, no sé cómo explicártelo. Quería hacerlo, pero no quería hacerlo. Quería que ella estuviera contenta y que estuviera conmigo porque me gustaba y porque me rompía el corazón oírla llorar cuando le decía que no. Quería, pero a veces sentía que me ahogaba y no me la podía quitar de encima. Me gustaba —repitió, y sabía que era verdad y que la razón por la que no podía dejar de aferrarse a ese dato era que hacía que el resto se volviera incomprensible para ella—. Una noche me estaba duchando y ella apareció. Y yo no quería. Intenté decírselo, pero tenía miedo. No… Utilicé mi síntoma para que se apartara y ella me dijo que yo era un monstruo. Y entonces yo creía que lo había usado sin querer, quería creer que había sido sin querer, pero no lo fue.

Tragó saliva. La vista se le había desenfocado. Podría estar en aquella bañera, la sombra de la cortina sobre ella, o podría ser la puerta esmerilada de las duchas del CEP.

Cam permaneció callado durante una eternidad en la que Luna solo sintió el frío y el latir de su pulso en los dedos.

—Por eso tienes miedo —dijo al fin.

Luna no estaba preparada para dar una respuesta. La confesión había salido a toda velocidad, las palabras tropezando las unas con las otras. Ahora que había parado, no sabía cómo volver a unir los sonidos.

—A veces —murmuró— estando juntos creo que me estoy ahogando otra vez. No eres tú, nunca has sido tú. No quiero que… pienses que eres tú.

—Es ella.

Luna asintió como si pudiera verla, siendo consciente de que no podía, solo porque no se veía capaz de dar el sí.

—¿Fue Gala?

—¿Qué? ¡No! Gala y yo no…

—Fue la Hermana de los ojos castaños y el pelo oscuro, pequeñita y con muchas pecas.

Cam recitó la descripción como si fuera una oración que se había aprendido de memoria hacía años, y un escalofrío recorrió la columna de Luna. Él lo sabía desde el principio. Se lo había dado en bandeja al decir que no tenía a nadie más: Luna siempre había tenido a Gala, así que tenía que haber sido después de que ella se marchara del CEP, tenía que haber sido mientras era Hermana. Cam había nombrado a Gala porque era la pregunta que se atrevía a hacer, la que le daría la respuesta a la que no quería formular. Luna había hecho lo mismo, meses atrás, al acusarle de asesinar a la Hermana Margo cuando de quien quería hablar en realidad era del bebé que controlaba el viento.

—Ágata —susurró Luna—. La recuerdas.

—Intento recordar a las personas que he matado.

Luna no podía leer nada en aquella afirmación, ni dolor ni sarcasmo ni arrepentimiento. La voz de Cam estaba vacía como el silencio y aquello la aterrorizó, porque lo que estaba diciendo era la razón exacta por la que no le había hablado de Ágata antes, y su falta de reacción la dejaba a ciegas.

—No puedes sentirte mal por hacerlo —balbuceó—. No te lo permito.

¿Permitírselo? Como si ella tuviera alguna autoridad, como si pudiera dictar los sentimientos de Cam. Se apretó las manos con tanta fuerza que se hizo daño, sentía que todo lo que tenía intentaba escapársele entre los dedos.

—Hiciste lo que tenías que hacer, que es lo que siempre haces, y no quiero…

—Luna, espera, para.

—Ni siquiera estábamos juntas, me dijo que era un monstruo y se lo contó al resto de Hermanas y me animaron a suicidarme. No significa nada para mí que la mataras.

—Luna —la cortó de nuevo—, no, Luna, hablo en serio. No es…

—¡No! —exclamó, sorprendiéndose a sí misma—. Voy a decirlo y vas a dejarme decirlo. Me alegro de que la mataras.

Ahí estaba.

—¿Tú sabes…? ¿Sabes…? Me despierto de las pesadillas y digo «al menos está muerta, al menos no tengo que estar con ella nunca más». Y me da igual. Me da igual que tuviera familia y que tuviera amigos y que yo tuviera la culpa y que ella no mereciera morir. Me parece bien ser un monstruo. Nunca he sido más feliz que siéndolo, no tengo ningún remordimiento. Ni por esto ni por nada.

Paró para coger aire, tragó saliva y se abrazó a sí misma, uñas clavándosele en los brazos. Lo estaba diciendo. Iba a decirlo todo.

—Pero tú no lo eres. Y si no puedo convencerte a ti de que no lo eres, tienes que entender que a mí no me importa lo que hagas o lo que hayas hecho, yo jamás te miraré así. Nunca vas a ver eso en mis ojos, ¿vale? —Al mencionarlos, se le llenaron de lágrimas. Pese a que había atravesado toda su historia sin llorar, por la de él no podía cruzar—. Me da igual que mates portadores o no portadores. Me daría igual si me dijeras que prefieres matar cachorritos. Ningún animal significa más para mí que tú, ninguna persona lo hace. Y no existe un crimen que puedas cometer que yo no pueda perdonarte.

Se humedeció los labios, consciente de que iba a pisar terreno pantanoso.

—La noche que Kitty murió, creí que iba a tener que utilizar mi síntoma contigo para forzarte a quedarte conmigo. Me pregunté si me perdonarías el haberte impedido ir con ella y me dio tanto miedo que no lo hicieras que quizá te habría dejado marchar si lo hubieras intentado —dijo—. No puedo guardarte rencor por nada de lo que has hecho o harás. La idea de que tú me lo guardes a mí es demasiado dolorosa, y soy un monstruo, pero nunca contigo. No quiero serlo contigo.

Ya estaba, lo había dicho, no quedaba nada más dentro de ella. La idea la mareó y apoyó la mano en los azulejos, que estaban helados. Casi sin darse cuenta, la estaba deslizando hacia abajo y todo su cuerpo con ella hasta que estuvo sentada en la bañera. Tenía la carne de gallina.

—¿Has terminado? —murmuró Cam al rato.

Luna asintió una vez más antes de comprender que tenía que responder en voz alta.

—Sí.

La cortina de ducha se agitó y una toalla blanca apareció en el campo de visión de Luna.

—Me gustaría que salieras. No tienes por qué hacerlo si no quieres.

El brazo de Luna no alcanzaba la toalla. Se puso en pie a duras penas para cogerla y se cubrió con ella. No tenía ningún sentido quedarse allí dentro, así que descorrió la cortina. Cam seguía sentado sobre la tapa del váter, piernas abiertas y manos en las rodillas. Parecía que sus brazos eran lo único que lo mantenían erguido. Al girarse hacia ella, tenía los ojos rojos. Por lo demás, su gesto era un misterio para ella. Uno que volvió doloroso el latido de su corazón.

Luna salió de la bañera con cuidado. Hacía tanto que había cerrado la ducha que sus pies apenas dejaron huella en la alfombrilla. Tras un momento, Cam extendió los brazos hacia ella. No se movió más. Esperó a que Luna diera un paso hacia él antes de envolverla en un abrazo.

Apenas duró un segundo. Un instante tenía sus manos en la espalda y su cabeza en el pecho y al siguiente la había soltado. Alcanzó la ropa que Luna había dejado al lado, junto a la lavadora, y la empujó contra ella. Luna tuvo que reaccionar rápido para que la ropa interior no se cayera al suelo.

—¿Puedes vestirte? Cierro los ojos. No, espera.

Se quitó la sudadera que llevaba puesta, de un tono amarillo pastel, y se la cambió a Luna por la que ella había planeado ponerse para dormir. Luna lo miró con desconcierto.

—¿Por qué?

—Por favor.

Cam se giró para que ella pudiera quitarse la toalla y se puso la otra sudadera, que de todas formas era suya también. Luna se apartó y lo observó, aún confusa. Despacio, se vistió y volvió a acercarse.

Cuando Cam la abrazó de nuevo, comprendió por qué le había hecho el cambio: estaba temblando. Temblaba tanto que no entendía cómo podía estar de pie, cómo podía no haberse dado cuenta antes. Cam podría ser lo único que la mantenía en el sitio. No era de frío y él debía de ser consciente de ello, pero lo único que podía hacer por ella era intentar que entrara en calor y su ropa tenía el suyo pegado a la tela.

—Luna, no sé… Joder. —Levantó la cabeza para mirarla a los ojos—. ¿En qué momento…?

La frustración se adueñó de su rostro y apoyó la frente en su pecho. Tenía los dedos hundidos en su espalda.

—¿Qué haces consolándome? —le dijo a su ropa—. ¿Cómo puedes pensar en consolarme? Mierda, ¿tú te has…? ¿Tú has escuchado lo que estabas diciendo? Joder —repitió—, no hagas eso, por favor.

Por mucho que Luna lo hubiera oído soltar tacos antes, no habían sido tantos ni tan seguidos, y empezaba a ponerse nerviosa.

—Cam.

—Dame un minuto.

Se lo dio. Cam no levantó la cabeza. Sus manos dejaron de presionar la espalda de Luna y se agarraron a la sudadera. Ella, que había dejado caer los brazos a los lados, los levantó con timidez a los hombros de Cam. Estaba demasiado mareada e inestable como para entender qué era lo que estaba pasando.

—Gracias —dijo Cam con la voz raspada— por contarme todo esto y por preocuparte por cómo me afectaría. Significa mucho para mí. —Luna notó el ligero movimiento de su cabeza al tragar saliva—. Solo me duele que actúes como si lo importante aquí fuera yo cuando tú eres la que está sufriendo. Tú eres la que pasó por… todo eso.

Cogió aire y al dejarlo salir susurró otro «mierda».

—No digas que fue tu culpa y que no merecía morir. No pienses eso.

—¿Crees que merecía morir? —La sorpresa le arrancó las palabras. Cam no pensaría algo así, no lo pensaba de nada ni de nadie.

Cam soltó algo que podía ser la mitad de una risa o de un sollozo. Luna hizo amago de apartarse para mirarle y él la sujetó con fuerza en el sitio, su frente apoyada en sus costillas.

—Creo que será mejor para mí no preguntármelo en lo que me queda de vida, eso creo.

Se calló y el baño quedó sin un ruido. Luna ni siquiera podía oír sus pensamientos. No creía haber escuchado un silencio como aquel. Llevó una mano al pelo de Cam. Enterró los dedos en él, acariciándoselo. El movimiento acabó recordándole al latido de un corazón, extendiéndose y contrayéndose a su propio ritmo. No echaba de menos las palabras. Era algo tranquilizador que lo único que tuviera su atención fuera la diferencia de textura entre las raíces y las puntas del pelo de Cam, que habían sido decoloradas demasiadas veces. Se preguntó si podría señalar el lugar concreto en que se separaban usando solo sus yemas, sin necesidad de que sus ojos le dijeran dónde el negro brillaba de forma distinta bajo la luz amarillenta del baño.

—¿Qué puedo hacer —susurró Cam— para ayudarte?

—Quédate conmigo.

Esta vez estuvo segura de que lo que se escondía en su aliento era una risa.

—Pídeme algo difícil.

—¿Me das un beso? —murmuró Luna.

Esa petición no debería afectarle al pulso de esa manera. Necesitaba saber que la perdonaba. Por haberle ocultado todo aquello y por la forma en la que había acabado contándoselo.

Cam alzó la cabeza. Tenía líneas rojas en los ojos y marcas húmedas bajo ellos.

—Luego me dejas el móvil —dijo con una sonrisa triste—. Necesitas que te descargue un diccionario.

Tomó su rostro entre sus manos y tiró de ella con suavidad hacia abajo. Cuando sus labios se encontraron, le rodeó la cintura, obligándola a dar un diminuto paso más hacia él. Las lágrimas empezaron a rodar por las mejillas de Luna. Cam se separó y se las limpió.

Luna se sorbió la nariz.

—Lo siento.

—No tienes nada que sentir. Excepto juzgarme así de mal. Espero que no creas de verdad que no quiero besarte todo el rato.

Luna se encogió de hombros como pudo y él sonrió, sacudiendo la cabeza. El brazo bajo sus rodillas pilló por sorpresa a Luna. Ahogó una exclamación al verse de pronto sentada en su regazo. Se agarró al cuello de Cam por miedo a caerse en la bañera, aunque la tenía bien sujeta.

Luna se rio en cuanto se vio estable y buscó sus labios otra vez. No los encontró. Cam puso unos centímetros entre ellos, su gesto repentinamente serio.

—¿Puedo hacerte una pregunta sobre lo que me has contado? Quiero que seas sincera. —Luna asintió—. ¿Alguna vez he cruzado la raya? La otra noche en la sede…

No hizo falta que terminara la frase. Luna sintió cómo se le calentaban las mejillas y negó. Quería dejarlo ahí. Se obligó a hablar porque le había pedido sinceridad.

—Me alegro de que no pasara nada —murmuró— porque creo que te habría pesado en la conciencia. —Cam asintió. Parecía estar estudiando cada palabra—. Pero, si no hubiera sido así…, habría querido seguir.

Cam le sostuvo la mirada, buscando rastros de mentira en ella. Aunque sabía que era eso lo que estaba haciendo y que no tenía nada que ocultar, la intensidad con la que la observaba le dio ganas de taparle los ojos con la mano.

—Vale —dijo él por fin—, gracias.

Luna esbozó una pequeña sonrisa y trató de besarlo de nuevo. Cam la frenó poniéndole un dedo en los labios. A ella se le escapó una risilla intranquila.

—Me estás poniendo nerviosa.

—Te quiero.

Luna abrió los ojos de par en par. Las lágrimas regresaron a ellos. Le costó un par de intentos responder:

—Yo también te quiero.

32

Gala lanzó otro par de calcetines enrollados hacia la cesta en la que solía estar la manta del salón. Encestó. Hacía rato que se había quedado sin colada que doblar y eso era todo lo que podía hacer para distraerse. Aunque las noticias seguían proyectándose sobre la pared de enfrente, había acabado quitándoles el sonido. Estaban hablando de los niños fuera de los CEP y los detenidos por el incidente de la estación, que se había saldado sin muertos pero con varios heridos. Gala estaba lo bastante nerviosa incluso sin oírlas.

Alcanzó los últimos calcetines junto a ella en el sofá. Volvió a encestar. Cuando se levantó para recogerlos le pareció sentir la mirada de Olimpia en ella, pero, al girarse, ella seguía tan inmersa en su libro como antes. Emma, según el lomo, y no le quedaba mucho para terminar. Era raro verla leyendo fuera de su habitación. La explicación lógica era que quería estar lo más cerca posible de la entrada, como Gala. Sin embargo, algo muy dentro de Gala creía que era para estar junto a ella, que llevaba actuando así las últimas doce horas.

Era una estupidez. Lo cierto era que no había habido muchas ocasiones en que Olimpia pudiera haberse alejado de ella desde la caída de la noche anterior. Tras recuperar el aliento, habían atravesado la casa en cuyo balcón habían aterrizado y esquivado a la policía y la ambulancia para regresar al piso. Les habían contado lo ocurrido a Catalina y Sho, que las estaban esperando despiertos. El fracaso del plan original podría tener consecuencias. Gala y Olimpia habían tenido cuidado de taparse la cara y el pelo —y el tatuaje de Gala—, así que incluso si revisaban las grabaciones de seguridad, sería difícil identificarlas. El síntoma de Olimpia no estaba registrado. Ella misma no lo estaba. Aunque encontraran huellas suyas, no les llevarían a ningún lado.

El problema era el síntoma de Gala. El de Control no lo había visto: estaba muy ocupado con sus huesos rotos y Gala había cerrado el agujero en la ventana tras ella por instinto. El guardaespaldas era otra historia. Dependiendo de lo que hubiera visto y cómo lo hubiera interpretado, podría darle a su jefe lo que necesitaba para conectar los puntos hasta Gala. Con suerte, el hombre estaría demasiado drogado para hacerlo rápido. Luego sería cuestión de cómo se lo tomaran los otros jefes de sección —al menos, los que no estaban con los Originales—. Y de si podía demostrar que lo de la ventana había ocurrido como el guardia decía. ¿Tendría cámaras dentro del apartamento?

Lo precario de la situación la habría estresado más si la sensación de éxito no hubiera invadido su cuerpo. Les concederían a los Otros la eliminación de los tatuajes. Era imposible que el de Control pudiera presentarse a la votación después de aquello.

Y, lo más importante de todo, le había salvado la vida a Olimpia.

En lugar de irse directa a la cama después de hablar con Catalina y Sho, Olimpia había revoloteado en el pasillo entre la puerta de Gala y la suya. La había mirado a través de las pestañas. Había abierto la boca y, por un instante, Gala había creído que usaría su voz real y la idea había hecho que su corazón diera un vuelco. No fue así.

—Gracias —escuchó en su mente.

Solo era una palabra, pero nunca había creído que Olimpia acabaría teniendo razones para decírsela. Nunca había creído que sonaría sincera. Gala no pudo siquiera balbucear una respuesta. Tan solo asintió y la observó meterse en su cuarto y cerrar la puerta.

Después de eso, Gala se había echado en la cama con el pulso acelerado y mirado el techo hasta que el cansancio pudo con ella. Se había despertado tarde y Olimpia se había unido a ella en la cocina para tomar un café. Gala se había preguntado si era casualidad que le apeteciera uno justo entonces, cuando había estado despierta para despedirse de Catalina y Sho un par de horas antes —Gala había decidido no ir con Catalina a la reunión la noche anterior—.

Y allí estaba ahora, cuestionándose si Olimpia estaba leyendo en el salón por ella o se lo estaba imaginando todo. Era lo último, claro. Y ser consciente de ello no le hacía sentir demasiado bien porque… Gala sintió un pinchazo en el pecho. Posó los calcetines en la pila de la colada y se giró hacia Olimpia.

—¿Puedes…? —empezó. Olimpia levantó la mirada hacia ella y se le secó la boca—. Apágame el síntoma.

—¿Crees que tiene un interruptor?

—Sabes a qué me refiero —bufó, agitando el brazo hacia ella.

A pesar de que le había ofrecido la mano con plena consciencia, el tacto de Olimpia en el dorso la sobresaltó. Tenía los dedos más suaves de lo que era lógico. El colgante de Gala dejó de responder a ella.

—¿Para qué? —dijo Olimpia.

Por suerte, preguntó después de hacerlo y no antes. Gala no tenía ninguna explicación que pudiera darle y balbuceó algo incomprensible justo en el momento en que sonaron las llaves en el cerrojo. Salvada por la campana. Olimpia cerró el libro de golpe y las dos estaban en la puerta antes de que esta terminara de abrirse. Sho se estaba quitando los guantes y Catalina se apoyaba en su bastón un poco más que de costumbre.

—¿Ha salido? —soltó Gala. Los nervios intentaron estrangularle la voz.

Lo único que salvó su estómago de caer al suelo fue la más diminuta de las sonrisas en la comisura de los labios de Catalina. En aquella casa eran alérgicos a mostrar sus emociones en la cara. Irónico, teniendo en cuenta el síntoma de Sho.

—Cinco a uno —respondió—. La subdirectora votó a favor.

La única que lo había hecho en contra había sido la de Educación. Lo habrían conseguido incluso si el de Control hubiera estado presente, pero a Gala no podría haberle importado menos en ese momento. La felicidad y el alivio que sentía eran demasiado intensos. No pudo contener una exclamación de emoción.

Tampoco el impulso de girarse hacia Olimpia, a tan solo un paso de ella, y abrazarla.

Olimpia dio un respingo de la sorpresa y Gala se quedó paralizada un instante, procesando la situación. Nunca había sido de dar abrazos. Podía contar con los dedos de las manos las veces que había abrazado a Luna, y habían estado juntas diez años. Sin embargo, aquel le había salido de forma automática, como si no hubiera nada más lógico en el universo que acercarse a Olimpia… Y su colgante seguía sin responder.

Oh.

Oh, no.

Gala se separó de inmediato, ardiendo entera. Catalina las estaba mirando, Gala hizo un gran esfuerzo por no saber si Olimpia la miraba a ella también. Sho debió de notar que las emociones habían cambiado, porque redirigió la situación.

—Tan solo hace falta la aprobación definitiva del Gobierno. Cuentan con poder transmitirles la oferta a los Otros mañana, un día antes de que acabe el plazo. Lo harán de forma pública. Los Otros filtrarían la información de todas maneras, así que prefieren adelantarse.

Él no tenía permiso para estar en la reunión, así que Catalina tenía que habérselo dicho. Gala intentó centrarse en la magnitud de la situación. Se odió a sí misma por no poder apartar los pensamientos de Olimpia. Su mente daba vueltas cada vez más rápido y solo frenó en seco al oír a Sho decir que tenía que irse a la comunidad a mirar una gotera que había salido en el centro social.

Sho. Él podría ayudarla.

Gala ya estaba prácticamente diciendo que iría con él cuando le llegó la voz de Olimpia.

—Ven —le dijo. Gala casi dio un bote en el sitio, su sombra solo la tocaba a ella—, tengo trabajo y quiero que lo entretengas.

Fue.

Olimpia se separó de ellos en la parada del autobús y no habían avanzado dos calles antes de que Gala se plantara, vibrando de los nervios. Sho frenó a un paso de ella y le dirigió una mirada inquisitiva.

—Sho —graznó—, ¿estoy enamorada de Olimpia?

Él abrió la boca. Volvió a cerrarla.

—¿Me lo estás preguntando?

—Tú lees las emociones de la gente —insistió Gala, que en ese momento era más emociones que persona—. ¿Estoy enamorada?

Sho alzó las cejas. Se sacó las manos enguantadas de los bolsillos y se las frotó. Al hablar le salían volutas de vapor.

—Bueno, el amor es un sentimiento, no una emoción. No sabría decirte exactamente…

—Pero sabrías decirme algo.

Sho seguía pasmado.

—Puedo decirte que estás más tranquila cuando estáis juntas, más alegre. Lo que significa eso solo lo puedes saber tú. ¿Por qué…?

—Ya —lo cortó Gala. Se sentía arder—. Sí, gracias, vamos a ver la gotera.

Sho no insistió, Gala supuso que porque era plenamente consciente de la crisis que estaba teniendo.

El centro social era un edificio bajo y gris, con las ventanas decoradas con pegatinas de copos de nieve y estrellas. El interior también reflejaba las fechas: un árbol de plástico con regalos falsos al pie se alzaba bajo una claraboya. Justo debajo de ella había un cubo rojo lleno hasta la mitad de agua.

El centro estaba un poco más frío de la cuenta para resultar agradable y eran los únicos allí salvo por la mujer que se ocupaba de él. Sus pisadas resonaban en el techo. Gala dio un paseo alrededor mientras Sho y ella discutían sobre la gotera —habría sido incapaz de estarse quieta—. Al parecer no era la primera vez que salía y nunca habían conseguido sellarla del todo.

Gala curioseó las puertas abiertas. Un par de salas de estudio, otra con un pequeño escenario y decenas de sillas, un cuarto de juegos infantil con nubes pintadas en las paredes. Aquí y allá había carteles anunciando talleres en cuartos cerrados con llave. Gala se acercó a un corcho colgado junto a una puerta con un nudo en el estómago. No podía evitar pensar en el del piso de Control. Aquel tenía clavadas fotos de charlas, horarios, una invitación para unirse al grupo de Pr(a)esens del centro y un recordatorio de la fecha en que se seleccionaría al ganador del sorteo de Navidad organizado por los vecinos.

Ni siquiera el recuerdo de las chinchetas de colores de Corlina en el corcho pudo distraerla por completo. ¿Estaba enamorada de Olimpia? Hasta entonces había achacado todo lo que su cercanía le hacía sentir a su síntoma, y estaba segura de que los restos de Evangelina sí tenían un efecto en ella. No solo por aquel sexto sentido para detectar su presencia que no dejaba de cambiar; también estaba el deseo. El calor. La forma en que a veces la quería… físicamente. Una sensación que le ponía los pelos de punta y que sabía a ciencia cierta que no le pertenecía y que —justo porque sabía que no venía de ella— le desagradaba.

Pero, igual que sabía que algunas cosas venían de Evangelina, ahora tenía que enfrentarse a la idea de que a lo mejor no todas lo hacían. Porque Olimpia había desactivado su síntoma y las había sentido de todas formas. Dos veces. Y porque, en lo más profundo, sabía que había una gran diferencia. Era imposible confundir lo que era suyo con lo que no lo era. Eso le suponía un gran alivio: estaba cuerda, se distinguía a sí misma de los restos de otras personas que tenía dentro. También le suponía una gran angustia:

Estaba enamorada de Olimpia.

—¿Gala?

Dio un brinco al oír la voz de Sho y regresó a la entrada. La mujer había desaparecido. A Gala le llegaban sonidos de cajones abriéndose y cerrándose de una sala abierta. Sho se estaba abrochando el abrigo.

—Vamos —dijo. Se volvió hacia la fuente de los ruidos—. ¡Nos marchamos! Me llamas cuando te den el presupuesto definitivo.

—¡Feliz fin de año! —respondió la mujer, aún fuera de la vista.

Gala se encontró en un instante de claridad y miró su móvil, tensándose. Olimpia le había dicho que retrasara a Sho lo más posible y solo habían pasado media hora allí. Se apresuró detrás de él hacia la salida.

—¿Qué pasa con la gotera?

Sho le abrió la puerta para que pasara primero.

—Va a ser imposible que venga nadie hasta el día dos. —Sho se encogió de hombros con su calma habitual—. No creo que la arreglen antes de Reyes, son malas fechas.

Gala asintió, buscando a toda velocidad alguna forma de retenerlo. No conocía la zona lo suficiente. Si echaban a andar, era poco probable que se diera cuenta si se estaban acercando demasiado a donde Olimpia estaría intentando quitarle el síntoma a ese chico.

—Em —dijo—, ¿te importaría…? ¿Crees que podríamos hablar?

Sho se detuvo. Gala imaginó que pensaba que querría hablar de lo de Olimpia. No quería. O sea, sí quería. Quería que le dijera si Olimpia también estaba más tranquila y alegre a su lado o lo que fuera, pero caería muerta al suelo antes de terminar la pregunta. Y ahora no podía parar de pensar en lo que había dicho sobre sus Ancestros, sobre que era imposible no enamorarse. ¿Significaba eso que ella lo estaba? Oh, no. ¿Significaba eso que solo lo estaba porque Gala era la Heredera de Evangelina? La idea le dio una horrible punzada.

Claro que no tenía por qué ser así. Ella no se sentía así solo por el síntoma de Olimpia. Había muchas otras razones. Tenía un gran corazón, había dedicado toda su vida a ayudar a los portadores. Era muy inteligente y, aunque quizá le gustase demasiado el sonido de su propia voz, lo cierto era que tenía una voz muy bonita y estaba justificado. Hacía cosas maravillosas con su síntoma y sin él; se necesitaba una habilidad increíble para hacer lo que hacía en minifalda y plataformas. Y era guapísima…

Oh, no.

—Claro —acabó respondiendo Sho, ajeno o no a la situación en la cabeza de Gala. Señaló a su espalda—. ¿Prefieres que nos sentemos dentro? Hace frío.

Desanduvieron el camino. Sho avisó a la encargada del centro de que habían vuelto y abrió con unas llaves la puerta de lo que parecía un pequeño estudio de arte. Había caballetes y mesas manchadas de colores y las paredes estaban cubiertas de dibujos. Algunos parecían hechos por niños, otros eran muy avanzados. Olía un poco a pintura y era la sala más luminosa de las que Gala había visto.

Sho cerró detrás de ellos y se hizo con un taburete. Gala lo imitó. Apoyó el brazo en la mesa alta junto a ella y rascó los restos de pintura de la madera. Tenía marcas de lápices y rayones profundos. Sho esperó con paciencia a que hablara. Se sentaba muy recto, casi tanto como Catalina.

—Eh…

Gala trazó una de las rayas con la uña. No podía preguntarle por Olimpia. Simplemente no podía. El problema era que tenía que preguntarle algo.

—¿Por qué decidió Catalina guardarse lo de la directora? —dijo. Aunque había agradecido que lo hiciera, era una decisión extraña.

Si le sorprendió el tema, Sho no lo demostró. Desvió la mirada hacia las ventanas y empujó sus gafas despacio sobre el puente de la nariz.

—El líder de los Otros. Lo has conocido, ¿verdad?

—Atlas.

—Cuando éramos jóvenes se llamaba Loto.

—Catalina dijo que trabajaba para la Fundación y la ayudó a huir —recordó Gala.

Sho asintió.

—Nos abandonó poco después y Catalina nunca ha podido superarlo. Aún cree que existe la posibilidad de que recapacite y quiere protegerlo. —Volvió a apartar la vista—. Quizá te parezca infantil que deje que sus sentimientos la afecten así en una situación tan grave. No puedo decir que yo esté de acuerdo, tampoco que no lo entienda. Viviendo tanto tiempo como ella, la sensación de pérdida tiene que ser constante. No debe de ser fácil aceptar que la vida te quite a alguien incluso antes que la muerte.

—¿A ti no te importa lo que le pase?

—Me importa —admitió—. Eso no significa que las cosas sean como Catalina las ve. Cree que yo sería más feliz si Loto volviera con nosotros, pero ha pasado demasiado tiempo. No queda nada que se pueda salvar de nuestro matrimonio.

Gala casi se atragantó.

—¿Matrimonio?

—¿No te lo ha dicho Olimpia?

—¡Que no me cuenta nada! —replicó Gala, sonrojándose solo de pensar en ella—. ¿Estabais casados?

—Aún lo estamos, legalmente. —Sho frunció el ceño un poco—. En realidad, Olimpia no nos conoció juntos; fue antes de que vosotras nacierais. Es curioso, él siempre insistía mucho en que quería una niña, a mí nunca me importó tanto.

Sho debió de darse cuenta de que lo estaban arrastrando los recuerdos porque lo dejó ahí. Gala arqueó las cejas.

—Creía que Catalina y tú… —Gala repasó toda la información que tenía—. ¿No compartís habitación?

No caía en que hubiera más que la de Catalina y las dos que ocupaban Olimpia y ella. Entre eso y que eran inseparables, Gala había asumido que estaban juntos.

—Porque Día y tú necesitabais un lugar donde dormir —contestó él simplemente.

—¿Estoy ocupando tu habitación? —exclamó—. Puedo irme a…

—No te preocupes, no nos importa. —Sho le restó importancia con un gesto—. Es normal que creyeras que somos pareja. Siempre he estado enamorado de ella, siempre he querido estar junto a ella, fuera en los términos que fuera. Nunca lo he ocultado ni de ella ni de Loto.

Gala recordaba las palabras de Catalina al decir que era arromántica —y asexual—, así que se hacía una idea de que tenían una relación particular. Intentó imaginárselos a los tres juntos y no lo consiguió.

—Me preocupa lo que pasará cuando salga a la luz —confesó, regresando a la directora—. Y cómo reaccionarán los Otros a la oferta de la Fundación.

Sho volvió a asentir.

—Pase lo que pase, nos aseguraremos de que Olimpia y tú estéis a salvo. Catalina está preparada para sacaros del país si es necesario. —Los labios de Gala se despegaron de la sorpresa—. A Día también, si conseguimos dar con él.

Gala recordó el mensaje que había recibido desde su móvil: «Te lo devolveré». ¿Cuándo? ¿Cómo?

—Día… —La puerta estaba cerrada. Aun así, bajó la voz todo lo que pudo—. Vosotros no lo visteis, es imposible que no sepan que fue él quien la mató. Viva donde viva, seguirá teniendo el tatuaje. Algún día se lo leerán.

Sho cabeceó de nuevo.

—Piensa que Catalina también tiene uno —señaló. Y, a diferencia del de Día, era llamativo a simple vista por antiguo, pensó Gala—. Con los contactos y el dinero suficiente se pueden conseguir muchas cosas que no deberían ser posibles.

Sho se llevó las manos al pelo y empujó la goma de su coleta hacia su cabeza.

—Sé que no te llevas bien con las injusticias, Gala, y hay pocas cosas más injustas que la riqueza —dijo—. Espero que puedas aprovecharla a pesar de todo.

Gala no sabía qué responder a eso. La verdad era que aceptaría casi cualquier cosa que hiciera que Día estuviera a salvo. Era difícil lidiar con su propia hipocresía y parecía que cada día tenía que hacerlo más.

Alcanzó su móvil en un movimiento distraído. Iba a eliminar las notificaciones de spam cuando un titular le hizo abrir los ojos de par en par.

—¿Qué na…?

Nunca había desbloqueado tan rápido su teléfono. Ignoró las preguntas de Sho y pasó el pulgar a toda velocidad por la pantalla. Normalmente no le prestaría atención a la prensa rosa. Aquello, en cambio, era demasiado grande como para ignorarlo. ¿El hombre que era la cara de Por Nosotros, con un hijo portador secreto? El artículo tenía varias fotografías del chico —les importaba una mierda poner fotos de un menor sin su consentimiento, estaba claro— y comparaciones con los rasgos de su padre. También imágenes de la exmujer del político intentando alejar a los paparazis de su casa.

—Está acabado —murmuró Gala, sintiendo un cosquilleo.

Primero pedía ayuda a los portadores y luego resultaba tener un hijo que lo era. Lo segundo no decía nada de él. No, de hecho, lo decía: decía que había repudiado a su propia sangre por tener un síntoma. Pero no sería esa la conclusión a la que sus votantes llegarían. Pensarían que tenía familia portadora, enferma, porque ese era el discurso que él mismo avivaba, y que era un error de la naturaleza.

—Pobre niño. —Sho estaba mirando su propio móvil ahora—. Nadie merece que su padre reniegue de él.

—Está mejor sin él —gruñó Gala.

No quería imaginar cómo habría sido la vida de ese chico si su padre no se hubiera alejado de él. Tampoco necesitaba hacerlo. Los padres de Gala no odiaban a los portadores —no con ese veneno con el que los de Por Nosotros lo hacían— y solo con el leve desagrado que sentían hacia ellos ya le habían abierto unas heridas a Gala que tan solo ahora empezaban a sanar.

El niño no había perdido nada al no tener a su padre en su vida. ¿Él, en cambio? Era irónico. Su rechazo hacia los portadores no solo había arruinado su familia, también había acabado por destrozar su carrera, que estaba basada precisamente en ese rechazo.

Gala recordó de pronto a la persona herida de la estación, que habría tenido que pasar por un montón de dolor para quitarse aquellos cristales de los que ella podría haberse deshecho con facilidad. Pese a que los portadores eran los que más perjudicados salían de las creencias de esa gente, estaba claro que no eran los únicos que lo hacían. La idea se le revolvió dentro de forma desagradable. No quería sentir pena por ellos. Sin embargo, era difícil no hacerlo.

—Parece que… —empezó Sho.

Su móvil comenzó a vibrar y, al ver quién era, se cortó y respondió de inmediato.

—¿Todo bien? —A pesar de lo rápido que había reaccionado, su tono era calmado. Gala contuvo a duras penas el impulso de inclinarse adelante para ver si podía oír. Sus ojos se movieron como si estuviera leyendo en lugar de escuchando—. Cojo a Olimpia y volvemos.

Colgó y se puso a teclear rápidamente. Gala no alcanzó a ver lo que ponía, solo que era para Olimpia.

—¿Qué pasa?

Sho se bajó del taburete.

—Glitch ha llamado a Catalina. —Ya estaba en la puerta y Gala se apresuró tras él—. Alguien te está buscando.

33

Luna se despertó en medio de la noche con la lucecita del móvil brillándole en la cara. Su mano salió disparada hacia él, pero se relajó de inmediato al ver que solo era spam sobre el escándalo del líder de Por Nosotros. Iba a darse la vuelta y volverse a dormir cuando cayó en que en el salón había más luz de la que debería. Giró la cabeza hacia la cocina iluminada. No se oía nada. ¿Se la habían dejado encendida? Con un gruñido, se quitó el brazo de Cam de encima y se levantó.

—¿Luna? —dijo él. O eso adivinó ella que aquel balbuceo significaba.

—Shh.

Sintió a Cam revolverse detrás de ella mientras atravesaba el campo de minas que era la alfombra sembrada de cojines. En parte debía de seguir dormida, porque no se dio cuenta de que aún tenía el móvil en la mano hasta que tanteó la pared de la estrecha cocina en busca del interruptor. La figura de Jaro la sobresaltó.

Estaba sentado sobre la encimera junto a la ventana, mirando por el cristal con una mano aferrada con una fuerza innecesaria a su teléfono y la otra ardiendo. A pesar de que ya se lo había encontrado así en una ocasión, apenas pudo contener una exclamación de sorpresa. Casi le había apagado la luz.

Jaro se volvió hacia ella solo un momento y apagó las llamas. Luna estaba demasiado cansada como para fingir que había ido a la cocina a por agua en lugar de porque se hubiera equivocado.

—¿Qué haces aquí? —dijo con la voz ronca, ojos entrecerrados ante el brillo de la lámpara sobre sus cabezas.

—Es mi cocina.

Luna resopló. Se dio la vuelta para marcharse, su mente ya en la manta calentita que compartía con Cam, y chocó contra este. Cam aprovechó para ponerle una mano en la espalda y no dejarla alejarse.

—¿Qué os pasa? —susurró.

—Nada, Jaro está en su cocina.

Luna agarró la sudadera de Cam e hizo amago de llevárselo de vuelta al salón. La respuesta de Jaro la detuvo:

—Kossi no ha vuelto.

Cam miró la hora en su móvil: pasada la una. Ya era treinta de diciembre, a la Fundación se le acababan los días para responder.

—¿A qué hora terminaba? —preguntó.

—A las diez.

Cam, aunque intentó buscar alguna explicación —lo habían obligado a quedarse más tiempo, había perdido el tren—, intercambió una mirada con Luna que le dijo que estaban pensando lo mismo. Ellos eran los únicos que sabían que Kossi había estado trabajando para el Príncipe del Infierno hasta su asesinato. Lo había escondido de Jaro —no quería que supiera en lo que se estaba metiendo para pagar el piso que compartían— y era posible que la situación se estuviera repitiendo.

—No contesta al teléfono —dijo Jaro. Por eso estaba sujetándolo como si quisiera romperlo.

La mano de Cam se deslizó por la cintura de Luna.

—Vente al salón. Veamos algo mientras le esperamos.

Luna estaba segura de que Jaro rechazaría la oferta, así que no pudo evitar alzar las cejas al verlo bajarse de la encimera. Tenía que estar muy desesperado para dejar que Cam lo arropara de esa manera.

No habían pasado ni cinco segundos cuando oyeron las llaves en la puerta principal. Jaro se enderezó de golpe, dando un paso adelante, y los hombros de Cam se relajaron.

Luna fue la primera en darse cuenta de que algo iba mal. Al sonido de la puerta abriéndose no le siguió el de pisadas, sino un extraño zumbido como el de decenas de moscas revoloteando.

Pero no eran moscas.

Eran abejas.

El enjambre entró en el piso como un huracán. No decenas, cientos, quizá miles de insectos salieron disparados hacia ellos en un vendaval ensordecedor. Luna las tenía encima antes de entenderlo. Chilló, los picotazos abrasándole la piel. La nube de cuerpos vibrantes no le dejaba respirar, no podía abrir los ojos. Manoteó, tratando de librarse de ellas, y los aguijones le agujerearon las manos.

El fuego se abrió camino a través de sus párpados.

—¡¡Habitación!! —rugió Jaro entre la confusión—. ¡A la habitación!

El pasillo estaba en llamas. Las abejas heridas chocaban contra las paredes y prendían el papel, las que se habían librado de la bola de fuego se lanzaban en todas direcciones. Una mano se cerró sobre la muñeca de Luna y de pronto estaba corriendo con Cam hacia la habitación. A sus espaldas alguien aulló. Jaro los apartó de su camino en cuanto pusieron un pie en el cuarto, saltó por encima de la cama y abrió la ventana de un tirón.

Al segundo siguiente se había tirado por ella. Cam empujó a Luna hacia allí, gritando algo que, entre los bramidos del exterior del piso, el rugido de las llamas y el shock no entendió hasta que tuvo una pierna fuera: «balcón».

Jaro la atrapó al otro lado. El pie de Luna alcanzó de milagro la barandilla del balcón de los vecinos de abajo y él tiró de ella con brusquedad, arrancándola del alféizar al que sus manos se aferraban desesperadamente.

Luna se estrelló contra un tendal plegable y se levantó justo a tiempo para ver cómo Jaro ayudaba a Cam a bajarse. Luna agarró el tendal y lo blandió contra la puerta acristalada del balcón una y otra vez. El cristal no dejaba de crujir.

—¡Mierda!

No necesitó girarse para entender qué había hecho gritar a Jaro: el enjambre. Se habían dejado la puerta de la habitación abierta. Cam lanzó una maceta contra el vidrio de la puerta y acabó de reventarlo. Atravesaron el piso de los vecinos a la carrera.

Las abejas a sus espaldas estallaban en llamas, igual que las cortinas, la alfombra. Todo era fuego, gritos, el olor a quemado y el humo que le abrasaba los ojos y le cortaba la respiración. Alcanzaron la puerta principal y dieron un portazo. Luna se lanzó hacia las escaleras.

Apartó de un manotazo la planta de plástico en el alféizar del ventanuco que había allí y pegó la cara al sucio cristal. En la calle había dos coches, uno de la policía y otro con el emblema de Control en el capó. La única entrada del edificio estaba rodeada de agentes. Estaban atrapados.

Cam y Jaro ya estaban a su lado. Una columna de fuego incineró uno de los vehículos.

—¡Quieto! —gritó Cam—. ¡Lo necesitamos para huir!

—¡No podemos salir!

Jaro tenía razón. El coche vomitó a dos personas en llamas sobre la acera. Los agentes alrededor corrían y gritaban de un lado para otro, pero no estaban desesperados. Estaban dando órdenes. Tenían extintores y la mitad de la cuadrilla seguía vigilando la entrada, armas en alto, cuerpos cubiertos hasta las manos que las sujetaban.

Sabían exactamente a quién se enfrentaban.

Estuvieron menos de un minuto en la escalera. En ese tiempo, el cerebro de Luna tuvo la oportunidad de registrar todo lo que estaba pasando, todo lo que podría estar a punto de pasar. Los gritos que venían del piso superior, donde los agentes que habían iniciado aquello seguían en llamas. Las abejas, el humo y las voces que empezaban a llenar el edificio, la salida bloqueada. Y no había posibilidades.

La mano de Luna salió disparada hacia Cam, porque solo había una cosa que tuviera más clara que el hecho de que estaban perdidos: no iba a permitir que él lo estuviera también. Sus ojos buscaron a Jaro en una fracción de segundo. Podrían no entenderse en nada más en aquel universo, pero sabía que aquello lo comprendería con una sola mirada. Cam tenía una oportunidad —quizá la más diminuta que había existido jamás—. Él no estaba tatuado, él podía esconderse en el caos aunque solo fuera un instante y aprovecharlo.

Antes de que Luna terminara de girarse hacia Jaro, la puerta del apartamento del que habían salido se abrió con un estruendo y una familia de cuatro salió chillando.

El mundo se detuvo un instante para que las piezas del puzle encajaran, y Luna sonrió.

—Sí podemos —susurró.

Esos cuatro no fueron los únicos que abandonaron su hogar entre aullidos. Los pisos seguían abriéndose uno detrás de otro mientras Luna y el resto volaban escaleras abajo. Los vecinos estaban aterrorizados. Luna veía confusión y pavor en cada mirada con la que se cruzaba… antes de que se esfumaran por completo bajo su síntoma.

Los habitantes del edificio los seguían como una avalancha de zombis. La escalera no era lo suficientemente ancha para todos ellos. Al llegar al final, Luna aplastó a Cam y Jaro contra la pared con los brazos y dejó que una oleada pasara por delante de ellos. Se fundieron con la masa.

El portal estaba abierto. Luna apenas veía a los agentes entre el tumulto. Lo estrecho del espacio hacía que el puñado de familias a las que Luna había atrapado con su síntoma parecieran una multitud. Se oían aullidos a sus espaldas en las escaleras. El resto del edificio también trataba de huir del fuego.

Los agentes de la entrada vociferaban órdenes, intentando que los vecinos se hicieran a un lado. Luna tiró del brazo de una mujer y lanzó su síntoma contra sus ojos marrones. Ella se abalanzó sobre uno de los policías. Él se la quitó de encima de una patada y su caída reverberó por toda la sala.

El portal explotó en gritos. Quienes estaban conscientes se abrieron paso a codazos, provocando una estampida, y empezaron los disparos de aviso. La corriente de cuerpos arrastró a Jaro, Cam y Luna hacia la salida.

Luna se aferró por poco a la muñeca de Cam. Los bramidos de la policía intentando detenerles vibraban en su cráneo. Buscó a Jaro. La lámpara sobre sus cabezas estalló en llamas y Luna echó a correr.

Todo su séquito se desparramó por la acera helada y llena de luces y chillidos. Era un río desembocando en el mar y columnas de fuego brotaban del suelo junto a ellos. De los agentes, de los extintores, alzándose como géiseres desde las baldosas, haciéndolas reventar. Pedazos volaban a su alrededor, el sonido se perdía entre los disparos.

Uno de los vecinos cayó al suelo a su lado agarrándose la pierna justo en el momento en que Jaro empezó el incendio en el segundo coche. Las puertas del vehículo se abrieron de golpe y los agentes que estaban dentro se alejaron a la carrera. Ya había extintores apuntando hacia allí cuando Jaro apagó el fuego y los tres se separaron de su escudo de carne para abalanzarse al interior.

Balas acribillaron las puertas. El cristal junto a Luna se agrietó con un chirrido y Cam pisó el acelerador.

34

Perder a la policía y los agentes de Control fue relativamente fácil: Jaro había calcinado su otro coche hasta dejarlo inservible. Se alejaron lo más posible del edificio y las sirenas y entonces bajaron y atravesaron un bloque tras otro a la carrera. Luna apenas podía respirar, el pecho le abrasaba y los ojos le lloraban. Cam tampoco debía de ser capaz de hablar, porque la agarró para obligarla a doblar una esquina.

Las siluetas de un parque infantil se alzaron ante ellos. Se internaron entre los árboles y las estructuras de colores, donde no podía haber cámaras apuntando, y se encerraron en la caseta de madera que eran los baños. Luna se dejó caer contra la pared, luchando por recuperar el aliento. Los otros dos hicieron lo mismo, Cam apoyado en la puerta y Jaro sacándose el móvil del bolsillo para que tuvieran algo de luz. No se les ocurriría prender la del techo.

Solo tras un par de minutos Luna empezó a ser consciente de su cuerpo. Sus calcetines rotos y ensangrentados de su encuentro con el asfalto, el palpitar de su cabeza, el escozor que rodeaba las picaduras de abeja en sus manos y rostro. El hormigueo. Se le estaban hinchando, la piel se le estaba durmiendo.

Jaro se echó a toser y se tiró frente a uno de los váteres. Luna oía sus arcadas, pero no parecía que nada que no fuera saliva estuviera saliendo. Notó el golpe cuando la espalda de Jaro chocó con la pared del cubículo al dejarse caer al suelo. Su aliento era un silbido tembloroso y desesperado.

Cam se tambaleó hacia él. Era el que mejor estaba de los tres, el que no había llegado a usar su síntoma. Estaría bien pronto y no tendría ningún remordimiento; la idea pareció hinchar los pulmones de Luna.

Apenas podía ver la silueta de Cam agachado junto a Jaro. Luna se sacó el móvil del pantalón de chándal en el que había estado durmiendo y encendió la linterna. Se miró las manos. Tenía un aguijón clavado entre el pulgar y el índice. Recordaba de sus estudios que, si a un niño le picaba una abeja, era mala idea apretar porque podía soltar más veneno, así que se lo sacó con las uñas, mordiéndose el labio ante el dolor.

Se levantó como pudo para echarse agua y mirarse al espejo. Si había más aguijones, tenía que quitárselos. Tan solo tenía cuatro picaduras en cara y cuello. Habían parecido cientos en el piso. Se las lavó, golpeando una y otra vez el dispensador de jabón hasta que decidió que estaba realmente vacío. Al menos el frío ayudaría con la hinchazón.

—Cam —llamó.

Aunque Jaro seguía tirado en el suelo, respirando con fuerza, lo peor había pasado. Cam se separó de él y dejó que Luna escarbara en su garganta para sacarle un aguijón, el único que se le había quedado. En cuanto lo consiguió, lo envolvió en un abrazo. Hundió los dedos en su espalda y sintió a Cam hacer lo mismo.

—Eres increíble —susurró Cam junto a su oído, tan rápido y con tan poco aliento que Luna apenas lo entendió.

Luna sonrió. Debería haber sido difícil con todo lo que le dolía, pero la adrenalina y el orgullo de haber conseguido sacarlos de la encerrona hacían maravillas. Cam la dejó ir y se volvió hacia Jaro.

—Deja que lo haga Luna —le dijo, al ver que él también se estaba intentando quitar un aguijón—. Tiene las uñas más largas.

Ella se metió en el cubículo con él y cerró la tapa del váter. Jaro tan solo tenía una picadura en la cara, en la mejilla que no tenía la cicatriz, y otra en las manos. Hizo un ruido cuando Luna metió las uñas.

—Celestes de mierda —siseó. Luna le pidió más luz a Cam—. Eso era un tres.

Luna estaba de acuerdo. La gente les tenía el suficiente miedo a las abejas como para que quien hubiera evaluado el síntoma de aquel agente le hubiera puesto un tres. Especialmente existiendo gente alérgica a la que podría matar con facilidad.

Jaro se llevó la hinchazón, ya vacía, a la boca. Luna le empujó la cabeza a un lado sin muchos miramientos para asegurarse de que no tenía más.

—Traidores —masculló Jaro.

Fue aquella palabra, unida al hecho de que ya no tenía la urgencia de retirar las fuentes del veneno, lo que congeló a Luna. Aún tenía la mano en el cuello de Jaro, y Cam tuvo que notar su cambio de expresión, porque la luz de su móvil se movió.

—¿Luna?

—Abrieron con las llaves —susurró.

—¿Qué?

Soltó a Jaro y se puso en pie.

—Abrieron con las llaves de Kossi —repitió. Las palabras se desbordaban por su boca—, que no pueden tener si nadie se las ha dado. Ha desaparecido, no te contesta. Sabían dónde estábamos.

Luna no quería saltar ahí. No quería que su cerebro vomitara toda aquella información, aquella conclusión, que le cayera sobre el pecho como ácido. Pero lo hacía y Jaro ya se había levantado para encararla.

—Te recomiendo que te replantees lo que estás diciendo.

—Sabían quiénes estábamos. Estaban preparados para nosotros, no hay otra forma de que lo supieran.

—Eres una zorra.

Cam se puso entre ellos con un «eh, eh, eh». Luna ya estaba contra la pared del cubículo y solo la mantuvo en su sitio. A Jaro lo empujó hacia la otra, obligándolo a dar un paso atrás. Se quitó la mano de Cam de encima con brusquedad.

—¿Y tú qué? —escupió Jaro.

Hubo unos instantes de silencio antes de que Cam respondiera.

—Llámalo —murmuró—. Pon el altavoz.

Jaro parecía estar a punto de prenderle fuego. Luna agarró a Cam en actitud protectora, él la rechazó y le llamó la atención a Jaro con un gesto. Él relajó tan solo un poco la expresión y salió del cubículo para coger el móvil de donde hacía de lámpara junto al lavabo. Los otros dos lo siguieron.

La llamada no llegó a dar un pitido.

—Lo sentimos —anunció una voz femenina—, el usuario no permite llamadas entrantes desde este…

El pulgar de Jaro salió disparado hacia la pantalla antes de que la frase pudiera terminar. Había palidecido. Nadie hizo nada por un momento. Entonces Cam lo intentó desde el suyo. Las manos le temblaban.

—Lo sentimos…

—Ha sido él.

La voz de Luna era tan inestable como los dedos de Cam. Quería sentir rabia, quería enfadarse y romper todos los espejos y que las esquirlas le abrieran los puños, pero el dolor que sentía no ardía. Era frío y le dejaba los párpados y la boca abierta para que se congelaran, para que se atrofiaran como lo harían tras horas bañándose en el hielo.

—Nos ha traicionado —susurró.

Jaro se le tiró encima. Luna chocó con la fila de lavabos, una descarga de dolor relampagueó por su espalda. Cam se lanzó hacia Jaro antes de que ella pudiera defenderse. Lo agarró contra su pecho con un brazo y le tapó los ojos con la otra mano, protegiéndolo de Luna.

—¡Parad, quietos!

—¡Suéltame!

—Tranquilicémonos un poco, ¿vale? No saquemos conclusiones precipitadas.

—¿Precipitadas? —murmuró Luna, sin moverse—. No hay otra explicación.

Al ver que Luna no iba a lanzarse a la pelea, Cam descubrió los ojos de Jaro y aflojó su agarre. Él se libró de una sacudida. A pesar de que no hizo amago de acercarse a Luna, Cam se puso entre ellos.

—Es posible que lo hayan detenido —sugirió con calma—. Y se lo hayan sacado a la fuerza.

—¡Él no les ha dicho nada! —exclamó Jaro.

—¿Cómo podrían haberlo encontrado? —dijo Luna. Las palabras seguían cayendo, planas y pesadas—. Ninguno de nosotros sale nunca de casa con él. Nunca nos han visto juntos y él no ha hecho nada ilegal. No tenían ninguna razón para buscarle. Ha tenido que ir a Control por su cuenta, darles las llaves del piso y decirles cómo protegerse de nosotros. Tenían extintores. Tenían la piel y los ojos tapados.

Luna dio una inspiración temblorosa.

—Esmeralda sabe que Cam está fuera de la sede y conoce su síntoma, pero no sabe cómo funciona el mío ni que Jaro está con nosotros. Solo Kossi. La única otra persona que sabe dónde estamos es Lynx…

—Lynx no nos ha traicionado —interrumpió Cam.

—Ni siquiera puede haber sido él —continuó Luna con un hilo de voz—. No tiene llaves. Solo tenemos nosotros y Kossi.

—¡Te ha dejado meterte en su casa! —gritó Jaro—. ¡Te ha cocinado, te ha limpiado, te ha dejado dormir en su salón y te ha escondido de los celestes!

Luna dirigió su mirada vacía hacia él.

—Y después nos ha vendido. Me ha vendido a mí, te ha vendido… a ti. Ha vendido…

A Cam.

—No tiene por qué. —Cam se frotó la frente con fuerza—. No tiene por qué habernos traicionado. Es posible que lo hayan torturado para sacárselo.

—¡Cam! —exclamó Jaro.

—Ha tenido que ser él. No… No creo que haya otra explicación.

Luna apenas escuchaba sus palabras. En su mente solo resonaban el eco del dolor entre las sílabas de Cam y la lógica. Si lo estuvieran torturando, no le devolverían el teléfono para que los bloqueara. Y los de Control no los habrían bloqueado ellos mismos, habrían aprovechado la llamada para intentar localizarlos. Si Kossi siguiera con ellos, le habrían obligado a coger el teléfono y fingir para engañarlos. No lo tenían. Kossi había ido, había dicho lo que sabía y le habían dejado marcharse. No le soltarían sin más después de torturarlo y, si estuviera en el hospital, bloquearlos no sería su prioridad.

En la fría y afilada luz de los móviles, Luna lo vio, en la mirada de Cam: él mismo comprendía que su teoría no se sostenía. Y dolía. Luna solo había visto aquella expresión en su rostro la noche de la muerte de Kitty.

Luna deslizó la vista despacio hacia Jaro.

—¿Qué es lo que sabe? —preguntó—. ¿Gracia, el túnel?

Cam se derrumbó sobre los lavabos. Se llevó las manos al rostro y se puso a balbucear tan bajo que Luna no lo entendió. ¿Estaría rezando? Luna no había llegado a saber si eran oraciones lo que había pronunciado mientras Kitty se desangraba.

—Sabe… —masculló Jaro—. Solo sabe que se puede salir.

Luna registró la información en la parte de atrás de su mente, el resto del espacio estaba ocupado por Cam. Por la curva de su espalda y las lágrimas que no veía y que sentía rodando por sus propias mejillas, abrasándole las picaduras.

Ni siquiera podía ir hacia él. Ni siquiera podía envolverlo entre sus brazos ni dejar que él hiciera lo mismo porque no había forma de reparar aquello. Porque daba igual lo que hicieran, siempre llegaría una cosa nueva para aplastarlos contra el suelo. Luna lo había visto toda su vida: el silencio en su garganta cuando por fin había conseguido cantar, los gritos de «monstruo», la voz del jefe al otro lado de la línea, los cristales en sus muñecas. No podía salvarse, no podía salvar a Cam.

O quizá sí.

La idea nació en las plantas ensangrentadas de sus pies y trepó por cada centímetro de su piel hasta que toda ella estuvo erizada. Y también dolía. Como si le hubieran abierto las costillas y obligado a meter la mano y arrancarse su propio corazón, a despellejárselo capa a capa. Ahora las lágrimas corrían a toda velocidad por su rostro y sus labios seguían abiertos, pero nada salía de ellos. El ruido era un alivio para una garganta que se desgarraba y ella no lo tendría.

—Cam —murmuró.

Él levantó la cabeza. Luna alzó las manos a sus mejillas, hinchadas y calientes de las picaduras de abeja, y dio un paso entre sus piernas.

Cam no reaccionó al beso, conmocionado como estaba. Sus labios se rozaron como la brisa y él se separó. La miró a los ojos, como siempre lo hacía, porque nunca había tenido miedo de ella. Luna sintió que iba a hacerse pedazos y solo deseaba aferrarse a él y no soltarse y acariciar todos sus tatuajes y preguntarle por todos ellos y pedirle todas sus historias y todas sus sonrisas y pasar los dedos por su pelo y saber saber saber si realmente podía notar la diferencia entre las puntas y las raíces con los ojos cerrados.

Deslizó una mano al interior del bolsillo de sus pantalones. Dio un paso atrás.

—¿Luna?

Ella se volvió hacia Jaro, que estaba demasiado confuso por la repentina muestra de afecto como para esquivar su mirada. Le dejó la misma orden que a Cam.

—Luna, ¿qué pasa? —insistió Cam.

Claro que sabía que algo iba mal, que algo había cambiado. Lo habría sabido aunque Luna no le hubiera robado los guantes del bolsillo.

Luna se obligó a girarse hacia él.

Se obligó a darle una última sonrisa y un:

—Te quiero.

Y se obligó a salir por la puerta, sabiendo que no podían seguirla.

35

Alguien preguntaba por Gala en los bajos fondos de Deralla. Glitch no había dado nombres, aunque Gala estaba segura de que los tenía. Tampoco los necesitaban. Dudaba muchísimo que tuviera nada que ver con el jefe de Control —tenía poder, no necesitaba arrastrarse por ahí abajo para conseguir información sobre ella—. Maera podría estar buscando venganza por lo que había ocurrido, pero sería raro para ella hacerlo así. Eso solo dejaba a los Otros.

Ellos tenían cosas más importantes de las que preocuparse que ella, así que no emplearían tantos recursos en encontrarla. No había por qué entrar en pánico. Aun así, llegaron a la conclusión de que mantenerse escondida en el piso un tiempo era la decisión más lógica. Gala estaba de acuerdo, por mucho que lo odiara. Sentía que iba de una prisión a otra: el CEP, los hoteles en los que había pasado el mes anterior escondiéndose con Día, la sede de la Fundación y ahora el piso de Catalina.

Gala intentó distraerse al regresar del centro social. Era imposible. Su mente corría en mil direcciones y ninguna le gustaba. De lo que Glitch había dicho, a Luna, a Día, a Olimpia, al jefe de Control y la propuesta para los Otros y los asesinatos de los candidatos de Por Nosotros y, por último, al escándalo de Ezra Cortés y su hijo. Su móvil no conseguía mantenerla entretenida, tampoco la comedia romántica navideña que Sho estaba viendo ni la conversación que Catalina intentó mantener con ella mientras limpiaba su cubertería de a saber qué siglo para la cena de Nochevieja.

Llegada la noche, Gala tuvo que abandonar las distracciones y meterse en la cama. Sabía que tardaría una eternidad en desconectar. También que el sueño llegaría más rápido si dejaba de refrescar las noticias en el móvil. Era más fácil decirlo que hacerlo.

Se levantó al baño a las dos de la madrugada, decidida a no volver a tocar su teléfono hasta la mañana. De esa se iba a dormir. Incluso evitó encender las lámparas en su camino para no despejarse más. Fue por eso que, a la vuelta, notó la luz que se escurría bajo la puerta del cuarto de Olimpia. Se quedó parada un momento, preguntándose si ella tampoco podría conciliar el sueño. ¿Estaría nerviosa por la reacción de los Otros a la propuesta de la Fundación? O quizá solo estaba leyendo. A Gala nunca le había interesado la lectura, pero al ver a Olimpia absorta en una de esas historias no podía evitar tener curiosidad.

—¿Qué quieres?

Gala dio un bote en el sitio cuando le llegó su voz. Habría sentido su presencia. Consideró girarse y marcharse a su habitación. Luego llamó con un toque suave a la puerta de Olimpia y entró. No era que necesitara nada de ella, simplemente no quería que pareciera que se escondía porque la había pillado frente a su cuarto. En parte se alegraba de tener una excusa para pasar.

En el aire flotaba el olor químico de los esmaltes de uñas. Olimpia estaba sentada de piernas cruzadas sobre la cama con una bandeja de madera con patas frente a ella. Estaba cubierta de botes de colores y recipientes con diminutos abalorios. La ventana estaba abierta una ranura y el frío de la noche se deslizaba al interior. Las cortinas se agitaron levemente con el cierre de la puerta.

—¿Sueles pintarte las uñas a estas horas?

Olimpia no levantó la mirada de lo que estaba haciendo.

—Sí.

Gala sintió una sonrisa trepar por sus labios. No fue la punzada de la herida del puñetazo lo que se la congeló en el rostro, sino un recuerdo. «¿Tú sueles ducharte a la una de la mañana?». «De hecho, sí». El vapor y las cicatrices de Yun sobre su ropa interior a cuadros. Un nudo se ató en su garganta, dificultándole la respiración.

—¿Qué quieres? —repitió Olimpia.

—¿Puedo quedarme? —susurró.

No podía volver a la oscuridad de su cuarto. No dormiría, solo vería el ataúd cubierto de flores y hiedra.

Olimpia alzó la cabeza, sorprendida por el cambio de tono de Gala. La estudió un instante. Entonces se escurrió a un lado de la cama con su bandeja, a pesar de que había sitio de sobra antes. Los hombros de Gala cayeron de alivio. Tomó la invitación y se sentó al borde del colchón, una pierna sobre él y el otro pie en el suelo. Observó lo que Olimpia estaba haciendo: colocando pequeñas decoraciones doradas en sus uñas blancas y negras.

—¿Son para Año Nuevo? —murmuró. Técnicamente ya estaban a treinta de diciembre.

Olimpia asintió y Gala sintió una nueva sonrisa intentar abrirse paso, esta vez detenida por el dolor físico. Claro que, mientras ella estaba desgastándose las neuronas dándole vueltas al fin del mundo, Olimpia estaba arreglándose para Nochevieja. No había llegado a verlas juntas, pero era obvio que Día y ella tenían que llevarse bien. También lo habría hecho con Corlina.

—Te las puedo pintar a ti también.

La oferta la pilló desprevenida, y el «sí» fue automático. Olimpia terminó la mano en la que estaba trabajando. La otra todavía no la había tocado y la utilizó para revolver entre sus instrumentos. Le hizo un gesto a Gala para que acercara la suya y ella la colocó incómodamente sobre la bandeja.

—Día diría que hicieras algo para resaltarme los ojos —bromeó para aliviar la tensión. Tensión que solo ella parecía sentir. Olimpia estaba tan tranquila, era ella la que se estaba poniendo nerviosa viéndola acercarle distintos esmaltes y pegatinas.

—Tráeme esa cajita del alféizar.

Gala fue a donde estaba expuesto el maquillaje de Olimpia. Junto a los pintalabios había una cajita de madera decorada con delicados dibujos de pájaros. Al lado se encontraba el espejo que la había visto usar para maquillarse. De cerca parecía muy antiguo.

—¿Este espejo…? —empezó a decir mientras le daba la caja.

—Pertenecía a Evangelina. —Abrió el cierre con la mano libre. Los frascos de esmalte entrechocaron en el interior bajo sus dedos—. Varios de esos libros también, a ella y al marqués. Algunos eran del hermano de Catalina. Ese sillón lo compró ella cuando nuestros últimos Ancestros estaban vivos.

Mientras hablaba, sacaba un botecito tras otro. Los acercó al rostro de Gala, que comprendió que se había tomado en serio lo que había dicho de Día. El corazón se le encogió al pensar que ella también lo echaba de menos y le preocupaba dónde estaría.

Olimpia escogió un esmalte blanco que brillaba verde a la luz de la lámpara. Le dio a Gala una lima de uñas. Ella no recordaba la última vez que había usado una. Normalmente se las cortaba y ya. La sensación de frotárselas le dio grima y le hizo apretar los dientes.

Olimpia siguió contándole de dónde provenían los muebles de la casa, adoptando su tono de poseedora de toda la información del mundo. Gala era más feliz cuando su forma de hablar solo le daba rabia y ganas de poner los ojos en blanco. La sensación de estar atesorando cada una de sus infinitas palabras la estaba poniendo nerviosa.

De tanto en tanto, Olimpia interrumpía el limado de Gala para comprobar si un adorno cabría o no en una de sus uñas. Una vez estuvo satisfecha con el diseño en su cabeza, le quitó la lima y le hizo un gesto para que le diera la mano.

Gala la posó con cuidado en la suya. Un escalofrío escaló por su brazo, erizándole el vello, al rozar la palma de Olimpia con las yemas. La piel era suave y caliente y las líneas que la recorrían, profundas. Gala se arrepintió de inmediato de haber accedido a aquello.

El pincel se sintió helado en comparación con la vena sobre la que descansaba su dedo, a través de la cual creía sentir el pulso de Olimpia. O tal vez era el suyo. Olimpia se inclinó sobre la bandeja. La lámpara arrancaba destellos al pañuelo de seda en el que tenía envuelto el pelo.

—¿Por qué no me dijiste que Sho estaba casado? —preguntó Gala para tener algo que hacer que no fuera mirarla.

—Así que Día tenía razón en lo de que eres una cotilla. —Gala creyó oír una sonrisa en su voz, aunque fuera imposible porque ni tenía una en la boca ni usaba esta para hablar—. ¿En qué te incumbe?

—Habría estado bien saber que estaba dejándole sin habitación —se defendió.

—Fuiste tú la que asumió que era un cuarto de invitados.

—¡¿Y por qué no iba a serlo?!

Las mejillas le ardían. Olimpia pasó al anular.

—¿Cómo es? —preguntó, mojando el pincel en el frasco—. Loto. Lo conoces, ¿verdad?

—¿Ahora quién es la cotilla?

Olimpia no reaccionó a la acusación. Gala repasó las interacciones que había tenido con el líder de los Otros.

—Tampoco llegué a hablar tanto con él. No sabría decirte. Su síntoma…

—Eso ya lo sé. Preguntaba por su físico, nunca lo he visto.

—Es… grande, con bastantes músculos. Tiene los ojos rojo oscuro.

—¿Es guapo?

—¿Supongo?

Olimpia resopló.

—¿Cómo que supones? Es una pregunta simple. ¿Te pareció guapo o no?

—Es que no sé en qué basarme —contestó, ganándose una miradita.

—¿Quién es más guapo, Sho o él?

—¿Sí?

Al principio creyó que había bufado otra vez. Entonces se dio cuenta de que se le había escapado una risa y a Gala se le curvaron los labios.

—No sirves para nada. —Por muy seco que fuera el tono de Olimpia, no la engañó.

—Perdona por no poder ayudarte a visualizar una relación que ni siquiera sabía que existía. La próxima vez que lo vea le sacaré una foto. Seguro que no le importa esperar a que te la envíe para matarme.

—Para lo insulsa que pareces, lo cierto es que tienes una cantidad considerable de gente detrás que quiere matarte. —Olimpia sujetó su meñique con cuidado, torciendo la uña hacia ella—. Es sorprendente.

—Tú inauguraste la lista —dijo. La voz le salió un poco áspera—. Tú sabrás lo que tengo.

Olimpia no respondió. Le pidió la otra mano y empezó con ella, desviando la conversación de nuevo hacia el matrimonio y todo lo que sabía sobre ellos. Que se habían conocido en la Fundación, que los había unido su fascinación por Catalina y su posición como defensora del propósito original de la misma, que ella había sido la madrina en su boda. Habían estado casados cinco años antes de que Loto desapareciera poco después de que la Fundación tratara de asesinar a Catalina. No estaba de acuerdo con la línea de actuación que los otros dos proponían para los Originales.

—¿Te hablaban de él de pequeña?

Olimpia ya había terminado con la primera de sus manos, a la que había añadido diminutas gemas doradas a juego con las suyas. Gala la sentía extraña, algo pesada.

—Solo Catalina. Sho nunca lo menciona.

Se quedaron un momento en silencio.

—¿Cómo se llama tu hermano? —preguntó de pronto Olimpia.

Gala parpadeó, sorprendida por el cambio de tema y porque Olimpia tuviera curiosidad por él. No habría imaginado que siquiera pensara en él alguna vez.

—Adam.

—¿Cómo es?

—¿Físicamente?

—Es tu hermano.

—No nos parecemos tanto. —Gala apartó de su mente la idea de que habían pasado muchos años. Quizá ahora sus caras se parecían más o a él se le había oscurecido el pelo. Hizo un gesto vago hacia su rostro—. En las pecas, pero él tiene el pelo rubio y los ojos marrones.

—¿Tenéis distintos padres?

—No, él salió más a mi madre y yo a mi padre.

Era raro hablar de ellos así, como si fueran una familia normal. O hablar de ellos en general. Las únicas veces que lo había hecho en los últimos diez años había sido en momentos de desesperación.

Sin embargo y para su sorpresa, la inquietud que le traía era mínima. Había algo en el ambiente, en el olor de los esmaltes y la voz de Olimpia que le permitía rodear los recuerdos sin mancharse. Por lo mismo había podido bromear sobre los Otros. Era como una fiesta de pijamas, como cualquier noche tirada bajo la litera de Luna hablando en tono conspiratorio sobre sus compañeros de CEP.

«Estás más tranquila cuando estáis juntas».

—¿Cuántos años os lleváis? —preguntó Olimpia.

—Cinco.

Al decirlo, frunció el ceño. Eso significaba que ya tendría veintitrés. Por mucho que lo intentara, solo podía verlo como el niño de trece años que había dejado atrás. No podía imaginárselo con la edad de Día. Ni siquiera con la suya.

Olimpia no dejó las preguntas y ella lo agradeció. Ahora que había pensado en él —ahora que había conseguido hacerlo sin que la sangre y los cristales rotos la cegaran—, se encontró con que quería seguir haciéndolo.

Habló de cosas que hacía años que no recordaba, otras de las que jamás había llegado a hablar con nadie: su mundo había sido tan pequeño durante tantos años, sus amistades tan pocas durante toda su vida, que nunca había tenido la oportunidad de mencionarlas. Tampoco había tanto. La mayor parte de su infancia eran lagunas y miedo, pero sí había algo que le calentó el pecho. Flashes de carreras por el pasillo huyendo de su hermano después de que la pillara espiándole mientras bailaba en su habitación —aunque Gala se reía y se burlaba de él, siempre le había parecido que lo hacía muy bien—. El estribillo de una canción de una boyband que le encantaba. El desastroso estado de sus zapatos favoritos y las veces que Adam los había pescado de la basura con la ayuda de Gala, que distraía a sus padres. Su costumbre de esconderle los libros del colegio, lo poco que tardaba él en encontrarlos y los momentos en que fingía no poder hacerlo para que sus padres castigaran a Gala.

Gala no sabía cuánto tiempo llevaba hablando. Tampoco tenía claro cómo habían llegado a estar tumbadas con las cabezas en el centro de la cama, ella en la dirección correcta y Olimpia con los pies en la almohada. Había dos manos de distancia entre ellas y, si Gala dejara de mirar al techo, lo haría directamente al rostro de Olimpia. Las piernas le caían por el final de la cama. Habían cambiado la luz del techo por la de la mesita y cerrado la ventana. La bandeja y la cajita con los esmaltes estaban en el suelo.

—Creo que era una pesadilla de hermana —concluyó Gala, manos descansando sobre la tripa.

—Lo eres en todos los aspectos.

Gala bufó. Luego sintió el pinchazo de una sonrisa dibujándosele en el rostro. ¿Desde cuándo apreciaba la forma en que Olimpia se metía con ella?

Otra anécdota de su hermano apareció en su mente. Sin embargo, no fue capaz de decirla al abrir la boca. Esa era diferente. Esa dolía. Le ardía en la garganta, intentando salir, pero no se atrevía a dejarla ir. Era ridículo, un secreto que la avergonzaba y, por mucho que parte de ella deseara dárselo a Olimpia, no quería enfrentarse a su posible reacción. Así que se quedaron calladas un minuto largo hasta que Olimpia rompió el silencio.

—Es extraño —su voz era un murmullo en los oídos de Gala. Se la hizo oír tan bajo y tan cerca, a pesar de la distancia real que las separaba, que le erizó el vello de los brazos— imaginarte como esa niña.

—¿Sí? —Le salió rasposo.

—Sí.

Tardó tanto en continuar que Gala pensó que no iba a decir nada más.

—Haciendo travesuras, engañando a tus padres, molestando a tu hermano solo para divertirte. No suena a ti. Te has vuelto muy recta.

Gala estuvo a punto de responder que era lo normal: de niño eras un trasto y luego madurabas. No lo dijo. Sabía que iba más allá de eso y que Olimpia lo intuía también.

No pudo seguir conteniendo aquello que le arañaba la lengua:

—Adam. —Tragó saliva—. Su color favorito era-es el rosa. Yo no tenía una opinión sobre el rosa en particular. Es solo un color como cualquier otro. Pero desde que pasó aquello, he estado intentando apreciarlo, supongo, intentando que también sea mi favorito porque… Porque no sé si él todavía puede verlo.

Y esa era la razón. Gala no había podido seguir siendo una niña revoltosa porque se había convertido en un peligro. Porque había hecho que las gafas de su hermano reventaran y había nadado en gritos, sangre y cristales. Nunca sabría en qué se habría convertido si su síntoma no hubiera explotado. Si sus padres hubieran aceptado que era portadora, si todos ellos hubieran sabido que no usar un síntoma tenía consecuencias y que estaba conectada a Evangelina.

No se atrevió a girar la cabeza hacia Olimpia por mucho que ardiera en deseos de hacerlo. Quería ver su reacción. Necesitaba saber si le parecía que estaba siendo estúpida en eso como creía que lo era en todo lo demás.

Necesitaba que la respuesta fuera no.

Olimpia no respondió. Al cabo de unos instantes, cruzó el brazo sobre su cuerpo, despacio, y rozó el hombro de Gala con los dedos. Apenas movió la tela de su pijama prestado, apenas fue una caricia, y devolvió su mano a su sitio en la colcha.

Gala sintió que iba a echarse a temblar. Había pasado de puntillas junto a todo y sería ese gesto tan simple lo que la haría derrumbarse. No recordaba haber sido tan sensible antes. No creía haber sido tan débil cuando estaba en el CEP. Ni siquiera en sus primeros y únicos meses en Control. Era como si algo se hubiera roto para siempre dentro de ella la noche que Yun murió en sus brazos, como si sus cimientos se hubieran agrietado y ahora hasta el más mínimo temblor tuviera un poder aterrador sobre ella. Había sobrellevado con más fuerza la desaparición de su mejor amiga de diez años que un roce de Olimpia tras una confesión tonta.

—Háblame… —empezó Gala. Odiaba cómo se sentía—. Háblame de cuando eras pequeña.

Olimpia le concedió su deseo.

No recordaba a sus padres biológicos más que como borrones. Por lo que a ella respectaba, había pasado su vida entera con Catalina y Sho. Se habían mudado más veces de las que podía contar, siempre dentro de Deralla, para proteger a Catalina. Nunca había ido al colegio. Catalina invitaba a amigos suyos a que le dieran clases de matemáticas, biología, lengua e historia todas las semanas. El resto del tiempo lo pasaba entrenando su síntoma, practicando defensa personal con Sho y leyendo.

A pesar de que de vez en cuando se encontraba con hijos de simpatizantes de los Originales, no había llegado a tener amigos de su edad. Pronto ni siquiera había podido jugar con otros niños en el parque porque se comunicaba a través de su síntoma. Se había pasado la infancia y la adolescencia rodeada solo de adultos.

Gala no pudo evitar enfadarse a pesar de que no hubiera nada en la forma de hablar de Olimpia que delatase infelicidad. Era injusto. Y era difícil no pensar con rabia en Catalina y su obsesión con su hermano por haberle quitado tantas cosas a Olimpia. Por haberla dejado, literalmente, sin voz. Gala intentó calmarse recordando que Catalina había reconocido su error, y una sensación cálida la inundó al pensar que había sido cosa suya. Lo había dicho: que si Sho y ella podían tratar mejor a Olimpia ahora era gracias a ella. La idea era como una mullida manta sobre sus hombros.

Siguió escuchando a Olimpia con esa pesada calidez en el pecho. La siguiente vez que mencionó las horas que pasaba leyendo, Gala dejó libre su curiosidad.

—¿Qué tienen los libros?

—¿Qué tienen?

—¿Por qué te gustan tanto?

Olimpia tardó un momento en contestar. En el silencio, el techo desapareció de la visión de Gala, sustituido por los lomos de decenas de libros, títulos pasando uno detrás de otro frente a ella. Sintió el papel en los dedos, las esquinas de las hojas y el sonido que hacían al pasar. Gala cogió aire, perdida en la ilusión que Olimpia estaba creando para ella.

—Mis favoritas —oyó, por encima del leve goteo de la lluvia que sonaba en su mente— son las novelas románticas.

Sus yemas acariciaron portadas suaves, brillantes, y cuero desgastado y enternecido por los años. Esquinas de cartón que se deshacían y se convertían en dientes de león.

—En el momento en que abres una, sabes que los enamorados acabarán juntos. Habrá un final feliz porque así tiene que ser.

Las páginas pasaron una detrás de otra. El ligero aire que levantaban olía a tinta, a antiguo, a la más leve humedad. Los números de los capítulos estaban decorados con florituras, con dibujos de plantas y animales.

—Es una promesa, desde la primera letra hasta la última: todo merecerá la pena. No importa lo que sufran, las veces que el mundo intente separarlas, las personas que están destinadas a estar juntas lo estarán.

Gala despegó los labios. Estaba de nuevo tumbada en la cama mirando al techo, sus dedos no sentían más que la tela de su ropa y la colcha. A su nariz solo llegaban el tenue olor de los esmaltes y aquel que siempre venía con Olimpia, que no era su perfume ni su champú, tan solo la forma en que olían sus sábanas porque dormía en ellas todas las noches.

—Las personas que están destinadas a estar juntas —susurró Gala. El corazón le latía con fuerza, pero no era desagradable. Tan solo pesaba lo justo para recordarle que estaba viva.

—Como nuestros Ancestros —contestó Olimpia en el mismo tono.

Las palabras deberían habérsele quedado atascadas. Deberían habérsele enganchado entre los dientes y haberla obligado a tirar y tirar y romper algunos de sus hilos para sacarlas. Sin embargo, escaparon como un suspiro:

—¿Como nosotras?

—Sí —dijo Olimpia—, como nosotras.

Al girar la cabeza como no se había atrevido a hacerlo antes, Gala se encontró con los ojos de Olimpia. No veía nada en ellos ni en sus cejas ni en el contorno de sus labios. Sin embargo, no era la máscara de indiferencia a la que estaba acostumbrada. Era la calma, era un silencio envolvente en el que podía perderse.

Tanto que había pensado en los iris de Olimpia como pozos oscuros, y no fue hasta ese momento que entendió por qué la reconfortaban, cuando un pozo era húmedo y frío y amenazaba con tragarte y no dejarte salir jamás. Aquella oscuridad debería ser aterradora, pero no lo era porque la miraba a ella de vuelta. Olimpia le devolvía la mirada y daban igual las apariencias: saltaría a las tinieblas sabiendo que sus brazos la recogerían.

—Como nosotras —repitió Gala, y quizá después de todo las palabras sí se le habían quedado atascadas. Solo que de otra forma, balanceándose ante ella, sobre su lengua y en sus oídos para siempre.

Creyó que Olimpia las repetiría. Se quedarían toda la eternidad en aquel baile y Gala no se atrevería a quejarse. No tendría nada por lo que hacerlo, si Olimpia le susurraba una y otra vez que ella era su final feliz.

Sin embargo, no lo hizo. En su lugar, Olimpia se separó del colchón, se apoyó en su antebrazo. Y a lo mejor el siguiente parpadeo de Gala fue más largo de lo normal, como si se estuviera quedando dormida, porque cuando levantó las pestañas tuvo que girar la cabeza hacia el techo para ver a Olimpia. Para observar tan solo un instante sus labios antes de que se posaran sobre los suyos.

Gala dejó caer los párpados. Sus manos abandonaron la colcha por voluntad propia para buscar el rostro de Olimpia, el rizo que se le había escapado del pañuelo y ahora acariciaba su mejilla. Nunca había besado a nadie y el ángulo era raro y había una extraña pesadez en la forma en que estaba tirada sobre la cama. Sin embargo, nunca se había sentido tan en paz, tan… bien. No bien como se sentía cuando conseguía lo que quería o se despertaba para ver un cielo azul perfecto. Bien como… Como estar en el lugar en el que deberías estar. En las coordenadas exactas que tenías escritas en el corazón desde que se te formó mucho antes de nacer, sin que tú fueras consciente de que estaban allí hasta dar con el punto y que todo cobrase sentido. En el aliento de Olimpia, todo cobraba sentido.

El pecho le dolía como duelen las heridas al curarse. Casi podía sentir aquellas letras, aquellos números grabados en las paredes de su corazón, cerrándose y dejándola nueva porque ya no las necesitaba para guiarse. Había encontrado el camino.

Gala abrió los ojos cuando Olimpia se separó. Ella se sentó sobre el colchón y la miró sin decir nada, había recogido su síntoma y la única sombra que proyectaba era la de su cuerpo contra la cálida luz de la lámpara. Quizá Gala debería haber intentado hacerlo, explicarle cómo se sentía y lo que pensaba, pero solo fue capaz de incorporarse y acercarse torpemente a ella para besarla de nuevo.

36

Cada paso sobre la acera era una tortura. Hacía mucho que Luna no pensaba en su intento de huida de los Otros justo después de que se la llevaran del CEP, en la forma en que había recorrido la ciudad esposada en aquel vestido de cóctel. La sensación de sus pies descalzos contra el suelo se lo trajo de vuelta, pero no le preocupaba estar dejando un rastro de sangre tras ella como lo había hecho entonces.

Aquel día había estado aterrorizada. Esa noche no había miedo en sus venas. No había rabia. No había nada.

Miró una vez más el mapa en su móvil. Nunca había estado en aquella zona de la ciudad. Dobló un par de esquinas más hasta ver la silueta de una persona recortada contra la luz que salía de un bar. Iba envuelta en un abrigo largo —debajo del cual Luna estaba segura de que llevaba un pijama— y sujetaba la correa de un perro pequeño que parecía emocionado por el paseo de madrugada.

Saludó a Luna con un gesto silencioso y le tendió una llave desnuda.

—Gracias —dijo Luna, sin más.

—Para eso estamos.

Echó un vistazo al aspecto de Luna, pero no preguntó nada. Ella supuso que cualquiera que viviera en aquel mundo aprendía a respetar una jerarquía —en la que Luna, como la joya de la corona del jefe, estaba por encima— y a no exigir información que no le correspondía. Si hubiera podido, se habría alegrado de que fuera así. Estaba demasiado lejos como para hacerlo.

—Buenas noches —se despidió Luna.

No intentó no cojear mientras se alejaba del «buenas noches» que recibió en respuesta.

No volvió a escribir a Lynx hasta que metió la llave en la puerta del apartamento que había compartido con Kitty. Estaba limpio, ni rastro de la sangre que había cubierto el suelo la última y única vez que Luna había estado allí. Parecía un sitio normal y hacía que Luna sintiera que estaba en un sueño.

Cerró la puerta con cuidado y encendió la luz. Lynx le contestó antes de que pudiera orientarse en el interior: el salón-cocina, la habitación de Lynx, que seguía oliendo un poco a tabaco tras el mes que había pasado fuera. Su mensaje fue corto, apenas un reconocimiento de que había recibido el de Luna, y ella se quedó mirándolo más tiempo del necesario. Si Lynx respondía, tenía que ser real, aunque no lo pareciera. Los ojos le ardían de la luz de la pantalla y los restos del humo.

Buscó la habitación de Kitty. En su camino hacia el armario, casi sin detenerse, tumbó uno de los marcos de fotos que descansaban sobre la cómoda negra, en el que Cam le estaba dando un beso en la mejilla a su amiga. Se hizo con las primeras prendas abrigadas que vio. Si fuera un poco más consciente, si se sintiera más en la Tierra, quizá habría dudado antes de robarle ropa a Kitty.

No lo hizo. El runrún en su cabeza le decía que simplemente siguiera moviéndose. Que daba igual lo que hiciera en realidad.

Salió del cuarto en busca del baño. Lavarse, quitarse la sangre de los pies, limpiarse las heridas. Ignorar los mensajes del jefe porque no necesitaba saber más que que Kossi los había traicionado y que Cam y Jaro ya no estaban. Habría creído que le costaría más, con el dolor palpitante en su cabeza, aplicar el código que Cam le había enseñado para transmitirle la información. Había sido tan fácil como cortar mantequilla. Tanto como recordar lo que Lynx opinaba de Kossi y acudir directamente a él. No había esperado que le consiguiera las llaves de la persona a la que pertenecía legalmente su piso. Tan solo le había contado lo sucedido porque alguien tenía que saberlo y él la creería al instante.

Luna abrió la ducha. Los ojos se le quedaron enganchados a los guantes de Cam cuando resbalaron del bolsillo de sus pantalones al quitárselos, luego a la huella de sangre que sus pies dejaron en la alfombrilla, luego al agua rosa que bajaba por el desagüe. Luego estaba en el suelo y agarrándose las piernas y el cuerpo entero le ardía y escocía mientras gritaba y lloraba y se atragantaba.

Prefería sentir que estaba en un sueño. Tener las venas vacías en lugar de llenarlas de eso que la hacía sacudirse y toser y ahogarse. «Qué has hecho, qué has hecho, qué has hecho». Ni siquiera eran preguntas, solo un cuchillo hundiéndose una y otra vez en su costado. «Qué has hecho». Obligar a Cam y Jaro a no seguirla esa noche y luego huir del país, hacerlo juntos.

Cam tenía que alejarse de los Otros, tenía que encontrar otra forma de vivir y ser feliz, y Jaro tenía que irse con él porque lo quería como a un hermano y Cam no podía ser feliz solo. Luna se disculparía con Cuqui por quitarle a su hijo. Ella lo entendería, ella no querría otra cosa. El jefe también lo haría, porque él mismo lo había dicho. No tendría que disculparse con Kossi por quitarle a su novio.

La sangre que teñía el agua podría venir de cualquier sitio: de sus pies, de las cicatrices de sus muñecas, de su corazón o de la voz que le seguía preguntando por qué por qué o de aquella otra que le decía que tenía que encontrarlo y marcharse con él.

Pero no podía.

Porque había cabos sueltos y tenía trabajo y venganza y deseos que no podía dejar a medias para cruzar la frontera. Y, sobre todo, porque los había obligado a ellos a abandonarlo todo contra su voluntad, y alguien tenía que encargarse de lo que habían dejado atrás.

37

Cuando despertó en la cama de Olimpia, Gala no recordaba haberse quedado dormida. En su mente estaban el olor de la tinta y el papel viejo, la voz de Olimpia susurrándole al oído la historia de uno de sus libros y la pesada calidez del sueño en su estómago. No había rastro del momento en que se había rendido a él.

Por la suave luz que entraba a través de las cortinas, pensó que era por la mañana. Quizá hubiera pasado ya el mediodía: su teléfono se había quedado en su cuarto la noche anterior y no tenía hora. Tampoco la habría mirado si lo hubiera tenido cerca porque, al girar la cabeza, vio a Olimpia. Estaba tumbada de costado, con el brazo debajo de la almohada sobre la que ambas se habían quedado dormidas y respirando con suavidad por sus labios entreabiertos.

Labios que Gala había besado. Parte de ella esperaba sentirse extraña, puede que incluso avergonzada, por lo que había pasado la noche anterior. No había nada de eso. El corazón se le aceleró de forma un poco diferente, más nerviosa que hacía unas horas, pero eso fue todo. Se encontró deseando que Olimpia abriera los ojos y la besara otra vez. Que le recorriera la mejilla y el pelo y el tatuaje del cuello con sus ridículamente suaves manos y presionara su boca contra la suya aunque le hiciera daño y el corte que se había llevado de la estación se quejara.

La lengua le supo un poco metálica al pasarla por la herida frente a su colmillo distraídamente. Olimpia estaba lo bastante cerca como para que Gala pudiera ver la curva de sus pestañas. Una de ellas se había soltado y ahora descansaba junto a su nariz. Necesitó toda su fuerza de voluntad para no extender la mano y quitársela. A pesar de todo, no quería despertarla. Parecía muy en calma.

De pronto, un balbuceo escapó de los labios de Olimpia y Gala alzó las cejas. ¿Estaba hablando en sueños?

—Tú…

Gala soltó aire por la nariz en una risa silenciosa. Entonces el corazón le dio un vuelco: Olimpia estaba hablando en sueños. Con su voz. No la oía desde que se había separado de ella para irse con los Otros y ella la había usado para suplicarle que no se marchase. Gala acercó la cabeza a ella un poco más, queriendo oírla. Sabía que abandonar el piso aquel día había sido una de las peores decisiones de su vida y que se arrepentiría siempre. Pero de pronto lo veía de otra manera. De pronto, no era haber participado del daño y la muerte ni haberle fallado a Día ni haberse enfrentado a Luna. Era el haberse alejado de Olimpia. No entendía cómo podía haberlo hecho y todo su cuerpo ardía en deseos de compensarlo, de aferrarse a ella y no dejarla ir nunca. Quería pegarse a su figura, acariciarle los brazos y la espalda y el pañuelo que le cubría la cabeza. Quitarle la pestaña que se le había caído y prometerle que nunca jamás volvería a alejarse. Pedirle que le dejara oír una vez más aquella voz que nadie oía.

Olimpia murmuró de nuevo, sus dedos crispándose sobre el colchón.

—Evange… No, ven…

Un escalofrío recorrió a Gala de pies a cabeza, erizándole la piel tan lentamente que casi parecía que se estuviera burlando de ella. Todo su cuerpo parecía reírse de ella con la velocidad a la que le permitió deslizarse fuera del colchón. Aunque estuvo a punto de tropezar con la caja de los esmaltes en el suelo, consiguió salir del cuarto sin hacer ni un ruido.

Solo para cruzar el pasillo hacia el suyo y cerrar de un portazo. Se apoyó contra la puerta con el corazón bombeando como loco y la piel pálida, como si la estuvieran persiguiendo.

Evangelina.

Un pinchazo le atravesó las costillas. Evangelina. No ella, no Gala, no Galatea. Evangelina. Ella era a quien Olimpia llamaba, a quien su síntoma necesitaba.

No a Gala.

Se sentía ridícula porque lo había pensado muchas veces, muchísimas veces, y solo había decidido empujar la idea a un lado porque… porque ella sí quería a Olimpia y quería que ella se sintiera igual.

Pero lo que Olimpia sentía era que no podía perderla otra vez, no podía permitir que muriera antes que ella otra vez. Sentía que, si ignorar los sentimientos que estaban grabados en su alma fuera sencillo, habría escogido otro camino.

«Toda mi vida, he sabido que el agujero que tenía dentro tenía tu forma». Gala había pensado en aquella frase más veces de las que jamás admitiría en voz alta. Siempre apartaba su mente de la que había llegado después: «Y, cuando por fin apareces, eres la personificación de todo lo que odio».

Claro que Olimpia no la habría escogido a ella. Claro que no lo hacía ahora.

—¡Olimpia! ¡Gala! —Gala dio un bote al oír la voz de Sho. No pudo dudar antes de abrir la puerta porque añadió—: ¡Están hablando con los Otros!

Gala salió corriendo hacia el salón. Sus calcetines resbalaron sobre el parqué al esquivar a Sho. En la sala resonaba la voz de la subdirectora y Gala habría jurado que podía oír su eco en todos los pisos vecinos. Vestida en un entallado traje negro, hablaba tras un podio y con el emblema de la Fundación a sus espaldas. También lo estaban el presidente, el vicepresidente y los otros jefes de sección de la Fundación.

Gala frenó su carrera agarrándose al respaldo del sofá. Catalina estaba sentada en él, con el pelo castaño recogido en una trenza de raíz; no miraba a la subdirectora. Había entrelazado las manos y llevado los labios a ellas. Parecía estar rezando.

Sho y Olimpia llegaron segundos después. Él cayó junto a Catalina, que levantó la cabeza solo para apretarle la mano y besársela también antes de dejarla ir. El gesto y la voz de la subdirectora distrajeron a Gala lo suficiente como para que le sorprendiera la presencia de Olimpia a su lado. Sus brazos se rozaron y Gala se sintió aliviada por un instante. Al siguiente el corazón se le encogió y se apartó de ella como si quemara.

Notó la mirada de Olimpia en ella y la ignoró. La mujer seguía hablando:

—En este plan a veinte años —decía—, los Centros de Educación para Portadores pasarían primero a ser centros de día en lugar de de internamiento, permitiendo a los niños regresar con sus familias todas las noches y, con el tiempo, los fines de semana. El siguiente paso, en un plazo de diez años, sería la integración de los niños portadores en el sistema estándar, manteniéndolos en clases separadas hasta que, al final, se alcanzara una educación conjunta de niños portadores y no portadores.

Los dedos de Gala apretaron el respaldo del sofá. Veinte años. Ya lo sabía, y sabía que era lo mejor que Catalina y los Originales habían podido conseguir y que probablemente sería más seguro para los portadores que la integración fuera así de lenta y gradual. Aun así, no podía evitar sentirse frustrada.

Se había perdido a la subdirectora diciendo que la Fundación seguiría en pie y que la Inyección no se utilizaría nunca más —las existencias serían destruidas—. Por suerte, había llegado a tiempo para oírle decir que no volvería a tatuarse a ningún portador. Se llevó la mano al cuello, la piel se le erizó y continuó de punta hasta que las declaraciones terminaron y solo quedó esperar.

No tuvieron que hacerlo mucho.

No había pasado media hora antes de que todos los canales reconectaran con la subdirectora y luego con la retransmisión desde la sede de la Fundación. Atlas no apareció en cámara. Sus palabras resonaron sobre las imágenes del emblema de la Fundación en el despacho de Gracia.

Para decirles que no.

La cabeza de Catalina se alzó como un latigazo. La sangre había huido de la de Gala, que oía los latidos de su corazón en las orejas, casi demasiado alto como para oír al líder de los Otros.

—Prometimos que os contaríamos la verdad y eso vamos a seguir haciendo, aunque nos cueste la vida. Los portadores no podremos ser libres mientras la Fundación exista, y nosotros no vamos a ceder por nada menos.

La mano de Catalina buscó la de Sho y la apretó con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. Él estaba quieto como una estatua. Gala no podía mirar a Olimpia para ver su reacción.

—No dejéis que os distraigan. No dejéis que os hagan olvidar lo que han hecho, las personas a las que han matado, las mentiras que han contado, las familias que han roto. No dejéis que escondan los trapos sucios.

Cuando la transmisión se cortó, pasó un instante al rostro pálido de la subdirectora y el presidente antes de que un anuncio de cereales retumbase en el piso. Terminó antes de que Sho apagara la proyección.

El silencio pesaba una tonelada. El pulso de Gala latía demasiado rápido, se encontraba mareada. ¿Y ahora qué?

De nuevo, Sho fue el primero en reaccionar. Puso la mano libre en el brazo de Catalina y dijo, con más calma de la que Gala podría haber reunido en ese momento:

—Le has dado una oportunidad.

Catalina asintió despacio. Aún tardó un poco en girar la cabeza para mirarlas a Olimpia y ella a sus espaldas.

—Necesitamos que la Fundación siga este camino. No podemos permitir que los Otros sigan presionando o se cerrarán todas las puertas. —Gala no sabía si estaba convenciéndolas a ellas o a sí misma. Sintió un escalofrío al intuir lo que se avecinaba—. Tengo que decirles cómo entrar a la sede.

Gala vio por el rabillo del ojo cómo Olimpia asentía.

—Día… —murmuró Gala. Y Luna. Que parte de los Otros hubiera salido de la sede no significaba que no hubieran vuelto a entrar, que ella no estuviera dentro.

—Catalina tampoco quiere hacer esto —intervino Sho, sus ojos fijos en ella—. Ninguno queremos.

—No —susurró Gala—. Lo sé, lo entiendo.

Le gustaría no entenderlo. A pesar de que le gustaría dar patadas y negarse, no podía hacerlo. Todos los resultados posibles eran horribles. Si el Gobierno decidía cortar por lo sano por su cuenta, sin la información de Catalina, mucha más gente moriría intentando rescatar a los reyes. Si no lo hacían, el público podría empezar a rechazar más y más a los Otros y, por ende, a los portadores. Haría más daño que bien. ¿Y si los comentarios incendiarios de Atlas aumentaban más la violencia? ¿Y si los portadores se rebelaban? Luna decía que ganarían. Y a lo mejor ganarían… ¿a qué precio? ¿Y cuánto duraría? No era solo España, era el mundo entero.

Los Otros tenían razón: la Fundación estaba intentando esconder los trapos sucios, querían que la gente olvidara lo que habían hecho. Pero ¿qué más podían hacer? Todas las opciones eran malas. Gala quería arrancarse el pelo. Era demasiado. Todo era más fácil cuando pensaba que la Fundación eran héroes…, y también lo era cuando pensaba que no eran más que villanos.

—Hablaré con ellos —anunció Catalina con resolución y en un susurro.

Sho la ayudó a levantarse y le pasó el bastón. Gala los observó desaparecer hacia el estudio, clavada en el sitio. Un roce en el brazo le hizo dar un respingo.

—Vamos.

Gala se apartó de golpe de Olimpia. La necesidad de juntarse a ella, de abrazarla y pedirle que le dijera que todo acabaría saliendo bien, que estaban cambiando el mundo juntas y era para bien, era tan intensa que podría haberla ahogado.

Pero no podía. No podía refugiarse en ella porque el recuerdo del nombre de Evangelina entre sus labios la quemaba por dentro. No podía soportarlo y no podía verla ahora.

La esquivó y enfiló hacia su habitación.

—Galatea —insistió Olimpia en su cabeza.

—No —soltó ella, un poco demasiado cortante. Cualquiera, y especialmente Olimpia, se molestaría y cargaría si le contestaban con ese tono. Sin embargo, ella no la siguió.

38

El mensaje de Luna había llegado la segunda noche que Lynx había sacado a Día de fiesta. Habían regresado ya al hotel y Día medio abrió los ojos ante el chasqueo de dedos de Lynx.

—Mañana volvemos a Deralla.

Horas más tarde, a Día le sorprendió levantarse tan fresco. Había esperado una resaca horrible, pero no se quejaría de no tenerla. Sí se quejó de la forma en que Lynx lo despertó —tirándole una almohada a la cara— y de la hora que era cuando lo hizo. Ni siquiera lo llamaría «mañana», aquello era el bis de la madrugada.

—Muévete —gruñó Lynx—. Ya dormirás en el tren.

El estómago de Día se revolvió al comprender que aquel vago recuerdo sobre que iban a regresar a Deralla era cierto. No quería volver. Quería pasar otra noche más de bar en bar con Lynx, hablándole de todo y capturando todas sus sonrisas y carcajadas no contenidas. Lejos de todo lo demás, demasiado borracho para todo lo demás.

Claro que así era siempre: lo bueno nunca duraba. No podía hacerlo.

Abandonaron el hotel con unas cuantas pertenencias más de con las que habían entrado, a pesar de que Día tiró a la basura la ropa harapienta con el que había salido de la sede. Era insalvable después de todo el tiempo que la había llevado puesta: ni cinco litros de detergente servirían. Además, preferiría no volver a verla nunca. Se enfundó en el conjunto verde esmeralda que había comprado hacía dos días con el dinero de Catalina y se enfrentó al frío del penúltimo día del año cargando con una bolsa con un atuendo de Nochevieja que —sospechaba— no llegaría a ponerse. No sabía qué era lo que había ocurrido, pero tenía la impresión de que no era bueno ni se habría solucionado al día siguiente para la fiesta.

Al preguntarle a Lynx en la estación de tren, él contestó:

—Luna necesita que vuelva.

—La demostración de compañerismo es inesperada —le pinchó Día.

Lynx esbozó una sonrisa burlona.

—Siempre es un placer ver en directo cómo una relación se va a la mierda.

La mandíbula de Día cayó justo cuando el tren paró frente a ellos y Lynx se puso en pie.

—¿Luna y Cam han roto?

La única respuesta que obtuvo mientras seguía a Lynx hasta sus asientos fue una risa. Día se dejó caer sobre el suyo junto a la ventana, aún pasmado.

—¿Cómo? Si la última vez que vi a Cam tenía pinta de llevar un mechón de Luna en un guardapelo.

Por no hablar de que estaban en medio de una crisis nacional que ellos mismos habían causado, a menos de cuarenta y ocho horas de que el plazo para la respuesta de la Fundación venciera. ¿Cómo se las habían apañado para repensarse su relación en ese contexto? Aunque Día admitiría que hasta las situaciones más extremas solían prestarse a dramas amorosos.

Los últimos pasajeros estaban acomodándose a su alrededor. Lynx la miraba como si supiera algo que ella no —lo cual era cierto— y le divirtiera muchísimo.

—Resulta que el amor es una mentira. Quién lo hubiera dicho.

Día trató de sacarle algo más de información, sin éxito. No había esperado tenerlo, en realidad. Lynx no estaba volviendo a Deralla para consolar a Luna por su ruptura, ni de broma, así que tenía que haber pasado algo grande y no sería algo de lo que pudiera hablar con libertad delante del resto de pasajeros. Insistía más por molestarle que por otra cosa.

Al final decidió echarse a dormir. Hizo de su brazo una almohada contra la ventana y cerró los ojos. Para cuando los abrió, estaban en otra ciudad y tenían que hacer un trasbordo. Con tan poca antelación, Lynx no había conseguido un tren directo.

Como si la hubiera invocado al pensar en ella, la respuesta de la Fundación estuvo a punto de hacerles perder el tren. No había pasado media hora cuando su propuesta fue rechazada. Lynx no dijo nada respecto a ninguna de las dos cosas. Sus dedos tamborilearon junto a la ventana.

A Día le hubiera gustado decir que era el momento histórico que estaban viviendo —o las histéricas conversaciones susurradas entre los pasajeros a su alrededor— lo que la mantuvo despierta durante la segunda mitad del viaje. No era así. A medida que se aproximaban a Deralla, un nudo en la garganta se le apretaba. Le molestaba porque sabía lo que significaba: se había dejado enredar. Un par de buenas noches y una promesa vacía y de verdad había creído que podía tener algo —aunque fuera algo extraño y un poco afilado—. Ahora saber que se acababa le dolía.

Toda su vida había estado desesperado por cariño y atención y era consciente de ello, pero aquello era pasarse incluso para él. Se consoló pensando que al menos volver a Deralla no implicaba separarse de Lynx; seguía siendo rehén de los Otros.

Día puso los ojos en blanco ante sus propios pensamientos y le pegó un mordisco a la barrita de cereales que había comprado. Notó la mirada de Lynx sobre él mientras comía.

—¿Quieres una foto? —acabó diciéndole—. Para ti son gratis.

—Alguien espera en la estación para hablar contigo. Cuento con que te comportes.

—¿Qué? ¿Quién? —Día chasqueó la lengua al ver que no iba a contestar—. Tu manía de dar la información a medias es insoportable.

Durante lo que quedaba de trayecto, Día no paró de darle vueltas a quién podría ser. Aun así, las cejas le salieron disparadas hacia arriba al encontrarse con el pelo azul y los ojos bicolores de Glitch en una estación en la que nunca había estado antes.

—Tengo que admitir que esta combinación de personas me desagrada más de lo que me esperaba —dijo cuando se acercaron, mirándolos de arriba abajo. Estaba envuelte en un gran abrigo azul junto a una escultura de cartón de los Reyes Magos—. Enhorabuena. Sois como un crossover forzado que me veo obligade a consumir.

—De nada —contestó Lynx.

Día resistió el impulso de hablar. Observó a Glitch con precaución. La última vez que se habían visto, Día le había puesto una navaja en la garganta. Elle ni siquiera le echó un segundo vistazo, a pesar de que Lynx había dicho que estaba allí para hablar con él.

—Todavía no he oído un «gracias» —le dijo Glitch a Lynx— por la que he liado por vosotros.

—Es tu trabajo.

Día no había prestado mucha atención al revuelo que la prensa había montado con las pruebas que confirmaban que el hijo de Ezra Cortés era portador, pero estaba segura de que estaba siendo una carnicería. Esperaba que el intercambio que acababa de producirse entre los Otros y la Fundación no lo protegiera de las balas por completo.

Glitch acribilló a Lynx con la mirada.

—Deberías aprender algo de tu jefe, cielo. La amabilidad es una virtud.

Se volvió por fin hacia Día y sacó una pequeña bolsa negra de la bandolera que llevaba cruzada.

—Aquí tienes lo tuyo. —Se la tendió y Día la cogió sin comprender. No pesaba mucho—. Estaba listo a tiempo, otra cosa es que no pasaras a recogerlo.

Lo entendió de pronto. Toqueteó la bolsa por fuera, notando la silueta de un móvil y una carpeta de documentos del tamaño de una agenda: sus papeles para irse a Francia. Todo lo que le había pedido antes de la muerte de Yun. Se quedó congelado un momento y casi agradeció el chispazo del síntoma de Lynx que lo hizo reaccionar.

—Mea culpa —dijo. La metió con la bolsa de ropa que llevaba al hombro y forzó una pequeña sonrisa—. Siento haberte amenazado la última vez que nos vimos.

Glitch sacudió una mano como apartando el comentario.

—Cosas que pasan.

Día decidió no insistir, aunque no se creía de verdad que a Glitch no le importara lo que había ocurrido. Probablemente solo actuaba así porque no quería que afectase a sus negocios con los Otros.

—Con vuestro permiso, me voy. —Glitch se recolocó la bandolera—. No os hacéis una idea de la cantidad de gente que quiere salir de España estos días, y a nadie se le ocurre hacerlo por las buenas. Mejor para mí.

Dicho eso, se dirigió hacia los andenes. Día siguió a Lynx al exterior, donde un par de personas estaban tapando un grafiti en la fachada. Alcanzó a ver la v de la palabra «verdad» antes de que pasaran el rodillo sobre ella.

—¿Por qué le llamaste? —le preguntó mientras cruzaban la calle.

La bolsa le pesaba una tonelada al hombro. Huir. Podía huir, lejos de aquella ciudad que estaba manchada con su sangre, donde cada baldosa podía haber estado bajo sus pies. Pero…

—Imaginé que querrías recuperar tu inversión. —Lynx ni siquiera lo miró—. Además, necesito a alguien dispuesto a aprender francés, porque yo no pienso hacerlo.

El corazón de Día dio un vuelco y estuvo a punto de pararse en medio de los raíles del tranvía.

—¿Vas a huir? —soltó—. ¿Es eso lo que venimos a hacer? ¿Coger a Luna y fugarnos?

—Ya te lo he dicho: no me meto en sitios de los que creo que no podré salir. Pienso largarme antes de que este país se convierta en uno de esos sitios. —Le hizo una seña a Día antes de que girara la esquina incorrecta—. Pero todavía no. Todavía creo en toda esta mierda y hay trabajo que hacer. Me marcharé cuando esté hecho, con Luna o sin ella.

—Pero no sin mí.

Lynx le dedicó una mirada fría y a Día se le dibujó una sonrisa. De pronto, no había «pero».

—Oh, mírate, ¡me adoras! Puedes admitirlo. Todo el mundo me adora, tú mismo lo dijiste.

La punzada de dolor que le atravesó la lengua no sirvió para que se callara.

—¡Eso es un sí! Lo sabía.

Lynx le soltó otra descarga, un poco más fuerte. A Día no le importó lo más mínimo y la sonrisa no desapareció de sus labios. La pesadez que había sentido al ver a Glitch y recordar casi se había esfumado, porque pronto estaría demasiado lejos como para que los recuerdos lo atraparan.

Estaba en las nubes y se dio cuenta con unos segundos de retraso de que Lynx se había detenido en una parada de tranvía. No preguntó a dónde iban, sabiendo que obtendría una media respuesta otra vez.

—Quiero ir a un sitio antes de ir con Luna —dijo Lynx, sin necesidad de que ella le diera entrada.

—Un sitio.

Lynx solo asintió con la cabeza. El colmillo de Día asomó entre sus labios.

—Insoportable.

39

Día no había pisado un cementerio en toda su vida adulta. No había ido al funeral de Cruz. Ni siquiera sabía dónde estaba enterrado: no había querido enfrentarse a nada de ello. Al de Yun tampoco había ido. El velatorio había sido el último momento que había compartido con su cuerpo y, aunque sabía dónde estaban sus cenizas —rodeadas de las de cientos de agentes de Control que habían muerto «de servicio»—, no había sentido ningún deseo de ir a ver su tumba.

Así que la última vez que había estado en un cementerio había sido de pequeño, un uno de noviembre con sus madres, cuando tenía unos cinco años. Tenía un vago recuerdo. Hacía bastante que no se acordaba de ellas, por mal que lo dejara como hijo. No habían tenido una mala relación ni de lejos: lo sacaban todas las Navidades del CEP y, tras graduarse, le habían mandado dinero para que se estableciera en Deralla. Día las había llamado de tanto en tanto —por lo menos una vez al mes— hasta la muerte de Cruz. Entonces había cortado el contacto por completo con ellas y con todas las personas que había conocido antes.

Se preguntó si habrían visto su cara en las noticias —no sabía qué era exactamente lo que habían hecho público sobre el atentado contra la Fundación—, si de alguna forma les habría llegado la información de que había participado en el golpe terrorista, y cómo se lo habrían tomado. Pasar de ver sus fotos en revistas de moda a verlas en los anuncios de criminales buscados tenía que haber sido una experiencia interesante para ellas. ¿Pensarían que esa era la razón por la que había desaparecido? ¿Que llevaba cinco años en las garras de los terroristas? Lo cierto es que no estaba tan lejos de la realidad. No llamaría a los Originales «terroristas», pero había quienes lo harían sin duda.

Tampoco es que importara lo que ellas pensaran. Era consciente de que la única razón por la que le estaba dando vueltas ahora era que no quería enfrentar la realidad de las tumbas y lápidas brotando del cemento a su alrededor. Había tantas que apenas podían abrirse paso entre las cruces y los ángeles de piedra hacia el columbario. En él, los nichos tapados con placas de mármol brillaban bajo el débil sol de diciembre. Muchos de ellos tenían flores de plástico pegadas y sus pétalos se agitaban en la fría brisa.

De pronto, Lynx se agachó junto a uno de los nichos de la fila más baja, su gesto ilegible. Día echó un vistazo. El nombre no le decía nada, pero las fechas grabadas bajo él eran suficiente para confirmar lo que ya sospechaba: 2066-2089, Kitty. No ponía nada más, ni un triste «D.E.P.» y Día se preguntó quién habría pagado por la tumba, que había puesto su nombre de nacimiento y no aquel con el que había muerto. ¿Alguien de su familia con quien las autoridades habían conseguido contactar? Parecía lo más probable.

—¿Es ella? —dijo Día, solo para darle la oportunidad a Lynx de hablar si quería.

Él solo asintió. No abrió la boca durante un largo rato. Cuando lo hizo, su voz sonaba perfectamente estable:

—Quería verla al menos una vez. —Una sonrisa feroz le tiró de los labios—. Por si acaso ya es demasiado tarde para salir.

Por si acababa encerrado en la cárcel de por vida, por si él también moría. Día apartó esas palabras no pronunciadas de su cabeza y se alejó para nadar entre las tumbas a su alrededor hasta que encontró una con un ramo de flores reales. Estaban casi marchitas. Las revivió con una caricia y forzó su crecimiento para que les salieran un par de capullos más y se abrieran. Ninguna de las semillas que le quedaban en el anillo daba flores bonitas.

Cogió una de las recién nacidas y regresó junto al nicho de Kitty. Se agachó al lado de Lynx y la colocó en una esquina, utilizando su síntoma para colar el tallo por el casi inexistente hueco entre la placa de mármol y la pared. Aunque pronto se marchitaría y caería, era mejor que nada.

Lynx no reaccionó. Parecía muy lejos de allí. Día volvió a incorporarse y dio un paso atrás.

—Te espero por allí —dijo. No se molestó en señalar en ninguna dirección, sabiendo que Lynx no miraría. Él ni siquiera asintió.

Día deambuló entre las cruces, leyendo distraídamente las inscripciones. Al cabo de un rato, cayó en que era la primera vez en semanas que no estaba bajo la atenta vigilancia de alguien —ya fuera Gala o los Otros—. Se giró hacia el columbario. Se había alejado lo suficiente como para no ver a Lynx, perdido entre las tumbas.

Siguió caminando hasta un brillante panteón familiar que gritaba «dinero» por los cuatro costados. Se apoyó en él, decidiendo que, si su peso iba a molestar a algún muerto, prefería que fuera a esos. Respiró hondo el aire frío, pensativa.

Lynx la había dejado sola. No solo eso. La había dejado sola en un lugar lleno de plantas, y hacía unas horas le había permitido comerse una barrita de cereales como si nada. El síntoma de Día no afectaría a un copo de avena tostado, pero eso Lynx no tenía por qué saberlo y, con lo cuidadoso que había sido hasta entonces, su comportamiento era llamativo.

Creía que la tormenta había pasado.

A Día se le escapó un ruido que podría haber sido una risa y los ojos le ardieron. Porque tenía razón. Desde la noche en que había compartido su cigarrillo con ella, la desesperación había perdido fuerza en su pecho. Lo odiaba. Odiaba lo fácil que se levantaba siempre solo para caer otra vez. Era una condena, un hígado que se regeneraba solo para que el águila pudiera comérselo de nuevo a la mañana siguiente.

Había habido un tiempo en que se había permitido creer que los picotazos no regresarían para desgarrarle las tripas.

No iba a volver a mentirse a sí mismo así.

Sin moverse del panteón, alcanzó el ramo de flores más cercano con su síntoma. Estaba a un par de tumbas, envuelto en un celofán que crujió cuando los tallos comenzaron a acercarse hacia ella. Una vez estuvo a su alcance, separó una de las hojas y le dio vueltas entre los dedos, observándola. Todavía respondía a su síntoma en la zona en la que había estado unida al tallo.

Hasta entonces, había intentado encontrar otras maneras porque no quería sufrir. Había oído que una puñalada en las tripas era de las formas más dolorosas de morir y solo podía imaginar que sería lo mismo si la cuchillada venía de dentro. Llegados a este punto, sin embargo, había quedado claro que no tenía muchas opciones. No iba a ganar a Lynx a las cartas, no conseguiría quitarle el arma otra vez. Si conseguía hacer el suficiente daño lo suficientemente rápido y se las apañaba para mantenerse callado, Lynx tardaría demasiado en darse cuenta y no podrían salvarlo ni aunque llamara a una ambulancia. Cosa que quizá ni siquiera haría. En el hospital leerían el tatuaje de su cuello tarde o temprano y eso serían muy malas noticias para Lynx. Un sitio del que sería difícil salir.

Tras echarle un último vistazo, Día se metió la hoja en la boca. Su garganta se negó a tragarla. Una arcada le erizó la piel. La contuvo y le dio un par de vueltas con la lengua a la hoja hasta que consiguió pasarla. Forzarla a bajar con su síntoma tenía más probabilidades de terminar en vómito. Dejó que pasara raspándole el esófago por su cuenta y solo una vez estuvo en su estómago empezó a moverla. No podía permitir que los ácidos la destruyeran. Apretó los párpados ante la desagradable sensación al empujarla hacia las paredes. ¿Cómo de rápido podría actuar? ¿Hacia dónde debería ir para asegurarse de que el daño era irreparable? Volvió a cerrar los ojos, mentalizándose, y tomó por última vez el aire frío del cementerio.

Un crujido rompió su concentración.

Había sonado como una piedra bajo la suela de un zapato, y los ojos de Día salieron disparados en busca de Lynx. Su cuerpo se encogió de forma instintiva para esconderse, y la pared del panteón en el que había estado apoyado estalló sobre su cabeza. Antes de que sonara el segundo disparo, Día se había lanzado detrás de la tumba más cercana y el síntoma de Cruz había peinado la zona. Atascó la garganta de la figura agazapada a dos metros de ella, que no era Lynx.

Su cerebro funcionaba a toda velocidad, el corazón latiéndole tan fuerte que dolía. Aun así, no pudo prever ni impedir lo que estaba a punto de suceder.

Chilló de pura agonía. Sus manos volaron a su estómago, dedos sacudiéndose como locos, intentando hacer algo contra aquella lanza hirviente que lo había atravesado.

—Lynx.

Lo que iba a ser un grito salió como un susurro, sus pulmones demasiado ocupados tratando de salvarle la vida como para darle el aire que necesitaba para alzar la voz. A pesar de todo, el dolor se detuvo de golpe, dejando en el aire tan solo los aullidos que no le pertenecían a él.

Día jadeó, se aferró a la lápida para ponerse en pie. Su parte animal quería mirarse la barriga, buscando la herida que le había provocado aquel tormento. Pero a esas alturas tenía demasiada experiencia con el síntoma de Lynx como para confundirlo con cualquier otro dolor. Y él, aparentemente, estaba demasiado familiarizado con los gritos de Día como para confundirlos con los de otra persona.

Lynx llegó por la izquierda y se detuvo entre las tumbas a unos metros de Día, a quien el impacto de todo lo que acababa de suceder le impidió apresurarse hacia allí. Para cuando llegó, Lynx tenía un pie en el pecho de la mujer en el suelo y le apuntaba a la cabeza con su arma, una segunda pistola en su otra mano. Ella había dejado de gritar, aunque seguía gimoteando de dolor.

Lynx le dirigió una mirada rápida a Día antes de devolverla a su prisionera.

—¿Quién eres? —le preguntó, en un tono endiabladamente despreocupado para estar usándolo justo antes de que la espalda de la mujer se sacudiera en un agónico espasmo. Él la mantuvo contra el suelo con el pie—. Tómate el tiempo que quieras para responder.

Ella solo lloriqueó, lágrimas escapando de sus ojos enrojecidos.

—Por experiencia —murmuró Día—, cuesta un poco contestar en esa situación.

—Has hablado mientras te hacía cosas mucho peores —replicó Lynx.

Aun así, debió de disminuir la intensidad, porque la mujer consiguió coger un par de bocanadas de aire. Tenía la vista clavada en el cañón del arma y sus dedos se sacudían a sus costados, crispándose sobre el cemento. Día se fijó en que no era portadora. Tampoco es que fuera fácil utilizar un síntoma para defenderse de Lynx.

—¿Y bien?

Ella apretó los labios y los párpados, temblando de arriba abajo. Parecía estar reuniendo todas sus fuerzas para no responder. O estaba protegiendo a alguien… o le tenía más miedo a las consecuencias de hablar que a las de no hacerlo, lo cual confirmaría que Lynx había dicho la verdad sobre que a Día le había hecho cosas mucho peores. Día no supo cómo sentirse al respecto.

—No me parece la mejor decisión —Lynx se encogió de hombros una vez fue obvio que no iba a contestar—, pero creo en el libre albedrío.

En una fracción de segundo, un chillido desgarró la garganta de la mujer y los ojos se le fueron a las cejas. Todos sus músculos se contrajeron en una sacudida que nadie con una pistola apuntándole a la frente daría por voluntad. Día observó las convulsiones casi animales de su cuerpo durante un par de segundos: eso sí se parecía más a lo que él conocía. Echó un vistazo a su alrededor, aunque, si nadie había aparecido con los disparos y la primera ronda de aullidos, era poco probable que lo hiciera ahora.

Día le dio un golpecito en el brazo a Lynx con el dorso de la mano.

—Déjala hablar.

A pesar de que no habían pasado ni quince segundos, Día estaba segura de que ahora lo haría. Y así fue. Tan rápido como dejó de gritar, estaba balbuceando:

—Me-me ordenaron que lo matara. Solo estaba haciendo lo que me mandaron, por favor…

—¿A él? —Lynx indicó a Día con el pulgar. La mujer asintió con vehemencia—. ¿Y de quién vienen estas órdenes, si no te importa decírnoslo?

Día casi esperaba que se resistiera un poco más. No fue así.

—¡La Reina del Infierno!

—No me suena —contestó Lynx. Algo le dijo a Día que lo hacía solo por asustarla.

Y tuvo éxito. La sicaria gimoteó.

—E-e-es… ¡Se llama…! ¡Ella…!

—Quiere saldar una cuenta conmigo —intervino Día con un hilo de voz— por matar a su predecesor.

—¡Sí! ¡Sí, eso dijo!

Lynx resopló.

—Un poco presuntuoso por su parte pasar de princesa a reina —señaló, dejando claro que había comprendido de qué hablaba tan rápido como Día y que fingir que no había sido teatro. Incluso a través del malestar que se le había asentado en el pecho, Día estuvo tentada a poner los ojos en blanco con una sonrisa.

La mujer balbuceó algo que Lynx interrumpió:

—¿Cómo sabías dónde estaba?

—Tengo su localización. En tiempo real. E-está en mi móvil. Me la dieron, no sé cómo…

—¿Desde hace cuánto? —cortó Lynx—. Dámelo.

Ella rebuscó en sus bolsillos frenéticamente y extendió su teléfono a Lynx mientras decía:

—Unas horas.

Día buscó la mirada de Lynx, sintiendo la sangre caerle a los pies cuando las piezas encajaron. Él no se la devolvió. Cogió el teléfono y se lo guardó.

—¿Quieres preguntarle algo más?

A pesar de que sus ojos estaban en la sicaria, Día sabía que le hablaba a él. Negó y giró la cabeza un instante antes de que Lynx apretara el gatillo. Día se alejó del reguero de sangre y apoyó la bolsa que aún tenía al hombro sobre una de las tumbas. Sacó lo que Glitch le había dado y vació los contenidos con manos temblorosas. Revolvió entre ellos. Nada. Pasó los dedos por la tela de la bolsa y notó el bulto entre las costuras.

Lynx se la quitó de las manos. Se había guardado las dos armas y se sacó una navaja multiusos de la mochila. Al rasgar la bolsa, un aparatito negro de menos de un centímetro cayó sobre el mármol de la tumba. Lynx examinó el localizador a la luz.

—Resulta que no todo el mundo te adora, preciosidad —comentó. Lo dejó caer al suelo y lo aplastó con la bota—. La trama se complica.

—No se complica. —Día revisó de nuevo los documentos y el móvil que Glitch le había dado antes de guardarlos—. Le puse un cuchillo en la garganta. Lo raro sería que me adorara.

Día se frotó la cara. Aunque sabía que no tenía nada que ver con lo mal que se encontraba de pronto, dijo, refiriéndose al dolor que había sentido justo después de los primeros disparos:

—¿Tenías que atacarme a mí también?

—Solo lo extendí por la zona —contestó Lynx, indiferente—. Si no te veo, no te veo. No tengo ojos en el síntoma.

Dejaron el cadáver donde estaba y pasaron por la tumba de Kitty antes de abandonar el cementerio, que estaba a las afueras de Deralla y conectado con la cuadrícula por un autobús cuya parada estaba al final de un sendero. En el trayecto de ida, el conductor los había obligado a escuchar el incesante hilo de noticias sobre el rechazo de la propuesta de la Fundación.

Un pesado malestar se había asentado en el pecho de Día. Intentó apartar su mente de él mientras recorrían el sendero. Solo pudo alejarla lo suficiente como para pensar en la tranquilidad con la que Lynx había torturado a esa mujer, como si fuera más entretenido que otra cosa.

—¿A qué te dedicas cuando no estás cometiendo crímenes? —No consiguió imprimirle la energía que quería a su pregunta.

—Hago piercings.

Día dejó escapar aire por la nariz. Había intentado que fuera una risa, solo le dejó la garganta tirante.

—No te provoca ningún remordimiento hacer daño a la gente, ¿verdad?

Día no lo estaba juzgando, pero el tono de la pregunta hacía parecer que sí, teñido de aquello que le estaba apretando el pecho. No le preocupó demasiado: a Lynx no podría importarle lo más mínimo aunque fuera así.

—Sentirse culpable por algo que tienes que hacer es una manera infalible de joderte la cabeza —dijo, con otra de sus sonrisas lobunas—. A mí no me interesa esa forma de vivir.

Siguieron avanzando hacia la parada en silencio, la gravilla crujiendo bajo los pies de Día. Se guardó las manos en los bolsillos del abrigo. Le temblaban. Antes de que pudieran llegar, Lynx hizo el comentario que había estado temiendo:

—Podrías haber dejado que te matara.

Día se detuvo con la cabeza gacha. Oyó a Lynx pararse también sin decir nada. Ella tragó saliva, pensando en la hoja que seguía en su estómago.

—Sí —susurró. La s se deslizó como una cuchilla por su lengua—, podría haberlo hecho.

Y, sin embargo, en el instante en que había visto su vida en peligro, se había tirado detrás de una lápida para ponerse a salvo. Lágrimas le ardieron en los ojos. Después de todo, no era capaz de arrancarse un órgano que acababa de crecer.

—Dos cosas —murmuró—. Una: no te traerías nada del minibar por casualidad, ¿verdad?

Volvió a tragar saliva y señaló con un dedo inestable a su espalda. Una sonrisa enferma le tambaleó en los labios.

—Dos: si vomito en ese arbusto de ahí, ¿me sujetas el pelo?

40

Al despertar en el piso de Lynx, Luna estuvo a punto de rendirse. Abrió los ojos a un techo desconocido, una cara y unos dedos hinchados y doloridos por las picaduras de abeja y un corazón que se desgañitaba.

Sin moverse un centímetro, con los músculos entumecidos y la boca pastosa, se echó a llorar. No quería estar en la habitación de una muerta. Quería estar en el salón de Kossi con el brazo de Cam sobre el estómago y el cuello agarrotado de dormir en el suelo. El anhelo y la tristeza eran tan intensos que sentía que se estaba ahogando, hipando y cogiendo aire entre sonidos roncos.

Le daba igual lo que ocurriera con la Fundación, con Por Nosotros, con los portadores. No se había unido a los Otros por nada de eso, solo porque podían mantenerla con vida. Y, sí, se había dado cuenta de que el mundo no tenía por qué ser tan injusto y que ella podía hacer algo para evitarlo y había querido hacerlo. Pero a ese precio no. Al mundo podía pasarle lo que quisiera, ella solo quería estar con Cam y ser feliz.

Aún podría hacerlo. Se levantó de golpe sobre el colchón, todo su cuerpo dando un quejido desgraciado. Él y Jaro no podían salir del país sin más; especialmente Jaro, con su tatuaje. Tendrían que ir al apartamento del jefe, acceder a ese fondo de emergencia del que él había hablado y luego conseguir que alguien los ayudara a cruzar la frontera.

Tenían que seguir en Deralla.

Que Luna no supiera dónde vivía el jefe no era un problema. Él se lo diría si le preguntaba. Si le explicaba que tenía que encontrar a Cam y Jaro para marcharse con ellos, quizá incluso les pediría a Ámbar o Namela que la ayudaran.

La idea latía de forma dolorosa en su pecho. Sí. Eso haría. Que le dieran a todo lo demás. Manoteó la mesita de noche, tirando al suelo un paquete de pañuelos y golpeándose los dedos con la base de la lámpara antes de conseguir cerrarlos en torno a su móvil. Le temblaban al desbloquearlo.

Estaba intentando formar el mensaje en clave en su mente cuando le llegó la notificación de que la subdirectora de la Fundación estaba en directo. No pudo no entrar en el enlace. Las lágrimas no le dejaban ver con claridad a la mujer mientras explicaba lo que estaban dispuestos a conceder a los Otros a cambio de los rehenes. Veía todo tan borroso que tardó un rato en reconocer al presidente tras ella.

Al principio, ni siquiera aquellas declaraciones fueron suficiente para acallar los pensamientos de Luna, que no dejaban de buscar la manera más efectiva y rápida de dar con Cam.

Pero entonces empezaron a calar.

Empezó a calar el hecho de que ni siquiera había mencionado a las bestias que ya existían, solo había prometido que se asegurarían de que ningún portador tuviera que sufrir un destino así.

Empezó a calar que los CEP seguirían existiendo, que las Madres que habían firmado papeles para asesinar a portadores seguirían trabajando, que las Hermanas que maltrataban a los niños podrían seguir haciéndolo, y que ellos tendrían que pasar los próximos diez años con ellas.

Empezó a calar que pasarían veinte años antes de que los niños portadores tuvieran los mismos derechos que el resto. Más tiempo del que ella llevaba viva, mucho más del que ninguna criatura pasaba internada en un CEP.

Podría haber ignorado todo eso. Podría haberlo hecho a un lado y ponerse a teclear su mensaje para el jefe: Luna siempre había sido una persona egoísta —y consciente de que lo era— y, a diferencia de lo que había pasado con su cobardía, nunca le había pasado factura. No había tenido razones para dejar de preocuparse primero por sí misma y por el resto después.

Entonces lo recordó. Estaba segura de que lo había estado bloqueando a propósito, porque la noche anterior era perfectamente consciente de las implicaciones de lo que había hecho: había obligado a Cam a marcharse. Él no quería hacerlo. Quería quedarse con los Otros hasta el final, incluso a costa de su bienestar, porque creía en la causa. Recordaba lo que había dicho en el vídeo que había llevado a la muerte de Kitty: «Lo cuento porque no puedo ser el único que ha pasado por esto, pero quizá sí sea el único que puede contarlo. Y mientras no se sepa, no acabará».

Luna apretó los párpados y una lágrima más rodó por su mejilla. No podía hacerlo. No podía quitarle aquello por lo que había luchado durante años y dejarlo en el suelo para que se pudriera y lo aplastaran. Merecía algo mejor que eso. La quisiera o no, Cam se merecía la mejor versión de Luna que pudiera existir.

Sus nudillos palidecieron en torno al móvil a medida que la rabia crecía en su interior. Primero rabia hacia sí misma, por no haberlo convencido por las buenas de marcharse, y también por no ser capaz de ignorarlo y simplemente irse con él. Luego la ira encontró otros objetivos. La Fundación, porque si se hubieran rendido, ella no tendría que hacer nada más. Por Nosotros, porque era el cabo suelto que Luna aún tenía que atar. Kossi, por haberlos engañado y soltado al borde del acantilado con los ojos cerrados.

Luna se levantó de la cama con unas piernas que se tambaleaban y una determinación que lo hacía más de lo que le hubiera gustado. Y, al entrar en el baño y ver las cicatrices de su rostro, su furia recordó a quién más debía anclarse. Quién más había acariciado su corazón para luego hundir las garras en él y lanzarlo contra la pared.

Rebuscó en el armarito de los medicamentos hasta que encontró un stick para picaduras de insectos, aunque no sabía si serviría de algo. Se peinó y se arregló con cuidado, lavándose los dientes con el dedo y echándose cacao en los labios agrietados. Para cuando regresó al cuarto de Kitty, el jefe ya había rechazado la oferta de la Fundación. No le sorprendió lo más mínimo: él jamás los traicionaría de esa manera.

Trató de esperar a Lynx.

La había avisado a las siete de la mañana de que se dirigía a Deralla y calculó que debería llegar antes de las cuatro de la tarde. Sin embargo, no lo hizo y empezó a cabrearse. Sabía que seguía vivo y entero porque leía los mensajes que le mandaba, aunque no respondiera.

Cuando el último de ellos apareció como leído, Luna bufó y decidió que había esperado lo suficiente. Se hizo con una bufanda y un abrigo rojo de Kitty que aún olían a ella —porque cualquier cosa que le robara a Lynx la iría arrastrando— y se guardó las llaves en el bolsillo. Recordó los guantes de Cam justo antes de salir.

No se los había quitado para ponérselos ella, ni siquiera para tener un recuerdo suyo. Lo había hecho como una promesa de que no volvería a necesitarlos, de que podría empezar una nueva vida donde nadie le tuviera miedo. Pero, ahora que estaba sin él, sí los quería para ella. Regresó al baño, donde había abandonado la noche anterior su pijama maltrecho, y los tomó con cuidado. Un escalofrío le trepó por el brazo al ponerse el primero y los ojos volvieron a humedecérsele cuando el segundo tapó la pulsera que Cuqui le había regalado y las marcas rosadas de sus cicatrices. Flexionó y estiró los dedos, sintiendo el material hundiéndosele entre ellos y en los nudillos, mientras las lágrimas caían calientes sobre sus picaduras. Se sorbió la nariz. Su determinación había dejado de tambalearse.

Abandonó el piso y tomó el tranvía. Su objetivo no estaba tan lejos —podría haber ido caminando—, pero ir por la tarde y no por la mañana ya reducía sus probabilidades de éxito, no iba a disminuirlas más tomándose su tiempo para llegar. Se hizo con un asiento. Frente a ella se encontraba una pareja de adolescentes muy callada y cogida de la mano. Todo en ellos destilaba tensión y a Luna no le importó demasiado hasta que, al levantar la mirada para ver cuál era la siguiente parada, sus ojos se quedaron enganchados en la mancha negra que asomaba por encima de la bufanda aflojada de uno de ellos. Un tatuaje de portador.

Volvió a mirarle la cara: no, definitivamente era demasiado joven como para haberse graduado del CEP. Iba a echarle un vistazo al cuello de su acompañante cuando se llevó la mano a la bufanda y se la apretó. Se había dado cuenta de que Luna había visto el tatuaje. Su otra mano apretó con más fuerza la de su pareja, pegándole un pequeño tirón de aviso al tiempo que palidecía. A pesar de que hasta entonces no habían parecido estar a punto de bajarse, empezaron a colocarse las mochilas que llevaban. Para alejarse de Luna.

Una punzada de dolor la atravesó, aunque supiera por qué era. Su propia mano salió disparada a su cuello y abrió un pequeñísimo hueco entre la bufanda de Kitty y la mascarilla que llevaba puesta. Solo para mostrar el principio del código, no lo suficiente como para que supieran qué clase de síntoma tenía. Ante ese gesto, los adolescentes se quedaron paralizados. Entonces, muy despacio, volvieron a acomodarse. Uno de ellos le dedicó una pequeña sonrisa a Luna, que no se la devolvió y pasó de sentir alivio, a pena, a rabia en cuestión de segundos: esos chicos que ahora estaban fuera del CEP volverían a ser encerrados en uno y ni siquiera estando fuera se sentían seguros porque la gente los odiaba. Y había gente que dedicaba toda su vida a odiarlos y conseguir que otros lo hicieran también.

Luna se bajó del tranvía incluso menos tambaleante que antes. Se aproximó al edificio, que era como cualquier otro en ese bloque: todo metal, esquinas y ventanales. Había seguridad a la entrada, guardias armados con porras y agentes de policía de cuyos cinturones colgaban armas; ninguno portador, por supuesto. Era buena señal: significaba que aún había personas importantes dentro a pesar de la hora. Mirando a ambos lados de la calle y a los viandantes, Luna decidió que se ocuparía de los vigilantes a la salida y los obligó a dejarla pasar.

El ascensor la dejó en la planta en la que se encontraban las oficinas de Por Nosotros. El suelo estaba cubierto por una moqueta anticuada y apestaba a pintura. Dos personas pasaban rodillos amarillo pastel por la pared junto al ascensor, sin duda aprovechando que había menos gente en el edificio. A través de los muros de cristal esmerilado que dividían el espacio a su alrededor, sin embargo, Luna todavía veía figuras trabajando. Tendrían mucho de lo que ocuparse con el escándalo del hijo de Ezra Cortés y los candidatos muertos.

Luna enfiló el pasillo con una actitud que le recordó a un consejo que Jaro le había dado en la cárcel: «Si actúas como que deberías estar en un sitio, es menos probable que te llamen la atención». La diferencia era que, en esa ocasión, Luna no sentía que estuviera fingiendo nada: estaba exactamente en el lugar en el que tenía que estar.

Sus ojos se fijaron en la placa junto a una de las puertas semitransparentes, dorada y con un nombre que le sonaba. Tampoco habría importado si no le sonase; cualquiera que en aquella planta tuviera su nombre grabado en algún sitio era responsable del sufrimiento de los portadores.

Todas las paredes del despacho eran del mismo cristal opaco, pero algunas no se veían tras las estanterías llenas de libros, marcos de fotos y pequeños adornos plateados. A la mujer sentada tras la pantalla del ordenador sobre el escritorio debían de gustarle las antigüedades, por el viejo y brillante abrecartas que descansaba junto a su morena mano, y por la forma de las gafas que escondían sus iris rosa pálido.

Sería mejor si se las quitara.

—¿Quién…? —empezó.

Se calló y dejó sus gafas sobre el escritorio. Durante el instante en que estuvo en completa posesión de sí misma tras ello, el rostro de la mujer se llenó de pánico. ¿Era más avispada que el resto, o quizá había oído rumores? Tampoco importaba.

Sus anillos brillaron cuando tomó el abrecartas con dedos ligeros y se acercó al lateral de una de las estanterías. Entre ella y la pared había un cubo de basura con el que tropezó. Luna se quedó donde estaba mientras la mujer apoyaba el extremo del abrecartas sobre la lisa madera y estampaba la cabeza contra él.

Algo salpicó el mueble. Un ruido extraño. La mujer se tambaleó y cayó de espaldas contra el vidrio esmerilado y luego sobre la moqueta. Luna se acuclilló junto a ella. Gorgoteaba, boqueaba y siseaba como si el metal le hubiera atravesado la garganta y no la cuenca del ojo. La sangre que resbalaba por su mejilla arrastraba una sustancia gelatinosa con ella, también el líquido rosa que había teñido su iris. Del abrecartas solo quedaban a la vista los últimos centímetros.

Cuando parte del contenido de su ojo se le coló en la boca abierta, la mujer intentó gritar. Nada salió. Luna miró la pupila que le quedaba, enmarcada por venas pulsantes.

—Silencio —murmuró, antes de levantarse y cerrar la puerta tras ella.

El despacho junto a aquel estaba vacío y tuvo que caminar un poco más hasta encontrarse con otra persona con su nombre en una placa. Esta estaba de pie junto a la ventana abierta, el aire helado entraba y el humo de su cigarrillo salía, igual que lo hizo su cuerpo. Luna cerró la ventana con un clic y los guantes de Cam cubriendo sus dedos.

Recorrió el pasillo con pies ágiles hasta la siguiente puerta y miró al dueño del despacho a los ojos. Él se levantó y se reventó la cabeza contra la pared esmerilada. Ahí empezaron los gritos.

Pocos al principio. La planta era grande, la moqueta absorbía los sonidos, la gente trabajaba con los auriculares puestos. Alguien llegó corriendo al ver la mancha de sangre a través del cristal y hundió la cabeza en el cubo de agua y lejía que descansaba junto a la entrada de los baños. Luna le puso un pie en la nuca, con cuidado de no mojarse. Quien hubiera estado limpiando fue lo suficientemente inteligente como para no dejarse ver.

Una vez dejó de notar resistencia bajo el pie, Luna le dio una patada al cubo y siguió caminando. La sangre la salpicó cuando una mujer se abrió el cuello con el cristal roto de la foto de Ezra Cortés que aún no habían quitado del pasillo. Estaba segura de que Kitty no habría tenido ningún problema con que su abrigo se manchara así, pero se guardó las manos en los bolsillos para proteger los guantes antes de continuar.

Ahora todo eran gritos. Un hombre apuñalándose con una taza rota, otro lanzando una butaca, cara y pesada, contra una tercera persona que no se levantó. Luna empezaba a sentirse cansada, la mascarilla irritaba las picaduras de su rostro, así que deshizo sus pasos hacia el ascensor. Se asomó para comprobar que la primera mujer había dejado de respirar.

El olor de la pintura le picaba en la nariz, los pintores habían huido. La persona más cercana levantó uno de los cubos y se lo volcó sobre la boca mientras Luna esperaba el ascensor. Al poner un pie en la calle, se giró un momento y luego siguió avanzando con el sonido de los disparos de los agentes de policía de fondo.

41

Día no llegó a vomitar y lo achacó al hecho de que Lynx sí se había llevado una botellita de whisky del minibar. También ayudó que, al subirse al autobús de vuelta a la cuadrícula, se enteraron de que acababa de producirse una masacre en unas oficinas de Por Nosotros en el distrito sureste. Lynx no pareció sorprenderse y, aunque eso no significaba nada en realidad, a Día le dio la suficiente confianza como para confirmar que habían sido los Otros. Se preguntó quiénes de ellos. Se preguntó muchas cosas para mantenerse lejos del rincón oscuro de su mente.

En cierto momento del viaje, Día se dio cuenta de que Lynx estaba usando su teléfono para algo. Más temas con los que distraerse, pese a que Lynx no le dio ninguna respuesta. No fue hasta que se bajaron de un tranvía al sur del río Teria que obtuvo una.

—¿Estamos yendo con Luna?

—No.

El cartel de la parada indicaba en grandes letras parpadeantes que se cancelaban todos los trayectos en el interior de ese distrito, sin duda por las últimas noticias. Día vio pasar dos ambulancias a toda velocidad, sirenas tronando, y, mientras caminaban, le dio la impresión de que mucha gente tenía prisa por llegar a su casa.

—Ya decía yo que esta demostración de compañerismo era impropia de ti —dijo Día—. ¿Cuánto más vas a hacerla esperar? Anoche parecía importante.

El silencio sí era perfectamente propio de él. Día chasqueó la lengua y siguió a Lynx por la avenida, luces en forma de copos de nieve y estrellas colgando sobre sus cabezas. Se les había hecho de noche en el trayecto de vuelta.

Finalmente, llegaron a una plazoleta enlosada que hacía de pasarela entre un edificio de apartamentos y un pequeño centro comercial. En su centro se encontraba una fuente rodeada de bancos, uno de ellos ocupado por un grupo que compartía un cucurucho con churros y se inclinaba en torno a un único móvil. Un furgón-churrería estaba aparcado junto al centro comercial y el dueño cerró la persiana con prisa justo cuando pasaron. Día arrugó la nariz ante el olor del aceite usado.

Lynx se detuvo a varios metros del grupo del banco, del que provenía una mezcla de exclamaciones y susurros. Se soltó uno de los tirantes de la mochila, revolvió en su interior y plantó el móvil de Día en su mano. Antes de que pudiera preguntar, le dio también una bolsita aterciopelada. Pesaba tan poco que podría haber estado vacía.

Arqueó una ceja hacia Lynx antes de abrirla, no fuera a explotar o algo parecido. Su sorpresa no hizo más que aumentar al ver que dentro había una fotografía antigua, con una fecha emborronada que empezaba por mil ochocientos en el margen. En el centro de la imagen se encontraba Evangelina de Deralla, rodeada de gente.

—Esto es de…

—De Gala —cortó Lynx, recolocándose la mochila—. La encontramos entre sus cosas, supuse que querría recuperarla.

Una punzada atravesó el pecho de Día, y no tenía nada que ver con el síntoma de Lynx. Era un dardo envenenado clavándose en su corazón, infectándolo de miedo. Día hizo un esfuerzo por controlarlo mientras volvía a guardar la fotografía en su lugar con cuidado.

—Y me la estás dando a mí porque… —Usó un tono burlón que decía que las acciones de Lynx no tenían ni pies ni cabeza, fingió que no lo entendía, que no oía el aleteo del águila.

—Gala está en camino para llevarte con ella.

—No.

—Me temo que sí, preciosidad.

—No voy a ir con ella.

Quería ver a Gala. Parte de la angustia que crecía con cada segundo en su pecho era de lo mucho que deseaba verlas a ella y a Olimpia. Lo sabía. Su corazón pedía a sus amigas. Pero tan solo era una parte diminuta de él. El resto chillaba porque no podía volver al piso de Catalina, al pasado, a todos los recuerdos y las esperanzas y todo lo que podría haber sido antes de encontrarse de pronto en aquel cubículo con el cadáver de Yun. No podía.

—No puedes obligarme —insistió, sabiendo que podía. Que ya lo estaba haciendo.

Lynx tuvo la decencia de no decir exactamente eso.

—Tú ya no tienes nada que ver con esto.

—Hace mucho que no lo tengo —replicó Día. No le sorprendía que la desesperación no estuviera manchándole la voz. Siempre había sido capaz de mantenerse entera de cara a los demás, otra cosa era que en las últimas semanas hubiera decidido que estaba cansada de hacerlo.

Inspeccionó la mirada ambarina de Lynx. Al menos era fría, al menos no tenía aquel brillo que se le encendía cuando alguien le llevaba la contraria.

—Dudo mucho que a Luna se le hayan pasado las ganas de destriparos a ti y a Gala, y se ve que ahora que no tiene a su amorcito está desatada. No quiero tener que meterme en medio de esa situación, así que no la voy a crear.

—Estoy segura de que Luna tiene otras prioridades ahora.

Lynx no se molestó en llevarle la contraria, sin duda consciente de que incluso Día sabía que eso no era verdad. Que solo lo decía porque no podía quedarse callada y resignarse.

—Soy un hombre de palabra —dijo Lynx. Alguien en el banco soltó una exclamación más alta que antes—. Le prometí a Gala que te devolvería con ella y voy a hacerlo. Sé que te disgusta tanto como a mí cuando actúas de forma patética, así que deja de resistirte ahora que todavía no has cruzado esa línea.

Día le lanzó una mirada incendiaria. Y, a pesar de que tenía razón sobre que no quería sonar patética, soltó:

—A mí me prometiste que nos marcharíamos a Francia.

No era cierto. No había sido una promesa en realidad, y Día esperó que Lynx se lo señalara. Sin embargo, él dio un paso hacia Día e inclinó la cabeza para hablar más cerca de su oído.

—Todo lo que te he prometido lo voy a cumplir —dijo—, pero no puedo hacerlo si Luna te mata o acabas en la cárcel. Así que vas a largarte con Gala, vas a esconderte del mundo como si fueras un crío que debería estar en un CEP y vas a esperar a que vuelva a por ti. ¿Entendido?

Se separó y dejó a Día apretando los dientes. El corazón le latía con fuerza. Se forzó a chasquear la lengua y apartar la mirada.

—¿De verdad habrías cumplido con todas tus promesas? —preguntó. Estaba pensando en su marcador, la palabra de Lynx sobre que la mataría.

Aquella chispa de diversión que antes se había alegrado de no ver en sus iris hizo su aparición y Día estuvo seguro de que sabía a qué se refería.

—Por supuesto, preciosidad. Las Hermanas criaron a un hijo de puta, como tú bien dijiste, pero no a un mentiroso.

Por los labios de Día se abrió paso una sonrisa. Quizá por la sensación de complicidad, quizá porque la parte de ella que —a pesar de todo— siempre se empeñaba en ver el mundo de color de rosa creía que Lynx sí volvería a por ella.

O quizá era memoria muscular.

Lynx le dio una palmadita en la espalda a modo de despedida.

—Tengo tu número.

Día no necesitaba comprobar su móvil para saber que a ella no le había dado el suyo. Por una vez, no le salió ninguna respuesta. Dejó que Lynx empujara contra su palma la botellita medio vacía de alcohol y se quedó quieta en mitad de la plaza, la mirada baja y la garganta ardiendo, mientras él se alejaba.

Tomó aire e iba a buscar un banco para sentarse cuando algo lo agarró del hombro y tiró, haciéndole tambalearse. El aliento de Lynx le rozó la oreja. Casi pudo sentir su sonrisa un instante antes de que se marchara de una vez por todas.

—La baraja está marcada.

42

Catalina aún estaba hablando con la Fundación cuando Gala recibió el mensaje. Y sabía que podría ser una trampa, que —probablemente— los Otros la estaban buscando y ella debería quedarse en el piso, donde era seguro.

Pero no podía no ir con Día.

Tampoco podía esperar ni andarse con cuidado ni pedir ayuda. Eso solo la retrasaría, así que abandonó el piso a escondidas y esprintó hacia la parada de tranvía más cercana. Allí se encontró con las noticias de que todo el transporte público en el interior del distrito sureste había sido interrumpido. La dirección que le habían dado estaba allí, así que su cerebro estaba a dos cosas mientras se aferraba con fuerza a la barra de metal en el interior del tranvía. Primero, cuánto le llevaría llegar andando. Segundo, la docena de muertos en unas oficinas de Por Nosotros que habían detenido el tráfico.

No era la única que estaba pendiente de las noticias. Del vagón le llegaban susurros:

—El mundo se ha vuelto loco.

—Se lo estaban buscando.

—Deberíamos irnos.

Gala echó a correr en cuanto se bajó del vehículo, siguiendo el mapa en su móvil. Por las calles iluminadas por farolas pasaban más coches que de costumbre. Vio a más agentes de policía y de Control patrullando de lo que lo había hecho en su vida. Uno de los últimos llegó incluso a pedirle que se detuviera y a escanear su tatuaje. Gala necesitó todas sus fuerzas para permitirle hacerlo en lugar de escupirle y seguir su carrera. «Estás yendo muy rápido por una zona en la que acaba de haber una masacre, solo está haciendo su trabajo», se dijo. Le tendió el cuello. «Sí, su trabajo de mierda», se contestó a sí misma. Para su desgracia, tuvo que agradecer en silencio su nueva conexión con la Fundación cuando el agente la dejó ir con un simple «¡vuelve a tu casa, no es momento de estar en la calle!», en lugar de esposarla por ser un peligro público.

Al llegar, Gala vio el brillo de los pendientes de Día desde el otro lado de la plaza. Fue casualidad, la manía de Día de ponerse el pelo detrás de la oreja uniéndose a las luces que la rodeaban. Sin embargo, el corazón de Gala quiso sentirlo como una señal. El resplandor de un faro en la tormenta.

Se precipitó hacia la fuente junto a la que estaba sentado sin ver nada más. Sus pasos restallaron contra las losas y vio a Día girarse hacia ella. Se lanzó sobre él casi antes de que acabara de levantarse.

—Guau —dijo Día, atrapándola entre sus brazos—. A riesgo de sonar cliché, ¿quién eres y qué has hecho con Gala? Pensaba que eras alérgica a las demostraciones de cariño.

—La otra opción era un puñetazo.

—Parece que pasar un tiempo sin verme despierta esos deseos en ti —contestó Día, separándose. Gala recordó el puñetazo que había intentado pegarle al reencontrarse después de que abandonara Control. Era como si hubieran pasado años—. Habría que estudiarlo.

Ahora que había un poco de espacio entre ellos, Gala lo inspeccionó de arriba abajo. ¿Qué había estado haciendo mientras estaban separados? ¿Hacía cuánto que había salido de la sede? Pese a que estaba limpio y bien peinado, sus cejas no estaban tan perfectas como siempre y parecía no haber dormido lo suficiente en días. La preocupación le mordía las entrañas, pero no tenía tiempo para ceder a ella en ese momento.

—Tenemos que volver al piso rápido —dijo, agarrándole el brazo—. Hay alguien buscándome.

—¿A qué te refieres?

Abandonaron la plaza y Gala miró en ambas direcciones, recordando por dónde había venido. ¿Sería mejor o peor volver a pasar por delante de ese agente?

—Glitch avisó a Catalina. No dijo quién ni para qué, solo que me están buscando.

Día hizo un ruidito interesado tras ella y se puso a su altura.

—Glitch se entera de todo en esta ciudad. Qué envidia. Me pregunto cómo se las apañará —comentó.

La voz de Día estaba haciendo maravillas por el corazón dolido de Gala. Era un bálsamo. Ni siquiera podía enfadarse por que las hubiera obligado a dejarlo atrás en la sede. Estaba demasiado feliz y aliviada de estar junto a él.

De pronto, Día ahogó una exclamación.

—¡Gala! ¿Y esas uñas? —la obligó a frenar en seco y le plantó una mano en la frente como tomándole la temperatura—. Madre mía, ¿qué te ha pasado mientras no estaba? Así deben de sentirse los padres que se pierden los primeros pasos de sus hijos.

Gala le apartó la mano de un golpe y siguió tirando de él por la acera.

—Dramas —refunfuñó—. Me las pintó Olimpia.

El nombre fue como un corte en la lengua. La perspectiva de reencontrarse con Día la había expulsado de su mente durante un rato. La anticipación y la preocupación por el estado en el que podría estar eran demasiado grandes como para dejar hueco a nada más. Sin embargo, ahora que ya la tenía y que estaba entera, el dolor estaba empezando a colarse en su cabeza de nuevo.

—¿Dejaste que Oli te pintara las uñas? —repitió Día, exagerando un tono agudo—. Es más serio de lo que creía. Ah, eso me recuerda…

Volvió a obligarla a frenar. Gala estaba a punto de pegarle un grito cuando vio lo que le estaba ofreciendo. Era la fotografía que Olimpia le había dado, en la que salían sus Ancestros. Se la había llevado del piso de Control, pero creía que la había perdido para siempre junto al resto de sus cosas en la sede de la Fundación. La cogió, sintiendo la boca seca.

—Gracias —murmuró Gala, guardándosela con cuidado en el bolsillo del abrigo.

—¿Esa es tu cara de «gracias»? Cualquiera diría que acabo de arruinarte el día.

Gala lo obligó a seguir avanzando. Durante el resto del trayecto, puso en práctica una habilidad que hacía mucho que no necesitaba: le tiró a Día migajas de información para alejarlo del tema. Le habló —muy bajito y evitando muchas palabras porque estaban en la calle— de sus experiencias con la cúpula de la Fundación, del incidente de la estación de tren e incluso de su encuentro con el niño de su primera cacería. Día le siguió el juego.

—Ah, por eso tienes esas pintas —fue lo único que comentó respecto a la estación—. Estaba preguntándome a quién sí le habías pegado un puñetazo.

Ya estaban en la calle del piso de Catalina cuando Gala recibió el mensaje preocupado de Sho. Habían tardado mucho en darse cuenta de que no estaba en su habitación. La piel se le puso de gallina al pensar que quizá lo habían notado ahora porque habían resuelto lo de la Fundación. Antes de que Gala pudiera contestar, la estaba llamando. Colgó y corrieron hacia el portal para tocar el timbre del piso.

Al bajarse del ascensor, se encontraron con la puerta abierta. Había esperado a Sho, no que Catalina estuviera con él, pálida y apoyada en su bastón. Gala se sintió horrible: debía de haberles dado un susto de muerte. Se le pasó en cuanto vieron a Día y sus expresiones cambiaron por completo.

—Dios mío —murmuró Catalina.

—¡Sorpresa! —exclamó Día, extendiendo los brazos—. En un inesperado giro de los acontecimientos, estoy viva.

Sho fue el primero en recuperarse del impacto y moverse. Empujó con cuidado a Catalina para que los dejara pasar.

—¿Estás bien? Gala, ¿qué…?

Gala dejó de escuchar por un momento. Se pilló a sí misma buscando a Olimpia y a su corazón encogiéndose de pena al comprender que no había salido a recibirla. Y habían entrado gritando, era imposible que Olimpia no se hubiera enterado de que estaban allí.

—¿Gala?

—Sí, lo siento, tendría que haber avisado de que iba a salir —contestó, aunque no estaba segura de que eso fuera lo que le estaba diciendo.

—¿Dónde está Oli? —preguntó Día.

Sho le echó una mirada a Gala que ella evitó. Fue Catalina la que respondió. Si —como aparentemente hacía Sho— sospechaba que había ocurrido algo, no se notó en su tono:

—Creo que está en su cuarto.

Día hizo un ruidito indignado, pero no comentó nada ni fue a por ella. Gala pensó por primera vez que quizá no solo la estaba evitando a ella.

—¿Qué ha pasado con la Fundación? —dijo Gala, solo para no seguir pensando en Olimpia.

Catalina se dirigió hacia el salón: parecía que quería sentarse. El resto la siguió. A pesar de su obvio cansancio, se sentó con la espalda perfectamente recta en el sofá.

—Hemos llegado a un trato con el Gobierno. Las condiciones ofrecidas a los Otros a cambio de la información para recuperar a los reyes.

—¿Les has dicho cómo entrar en la sede? —dijo Día.

Catalina asintió. Había algo oscuro en sus ojos azules.

—Lo harán mañana.

43

La cocina y el salón del piso de Lynx estaban separados únicamente por una junta de metal entre las baldosas de una y el parqué falso del otro, así que Luna escuchó el chasquido del mechero de Lynx en el sofá a sus espaldas.

—Vaya masacre, princesa. Te quedarías a gusto.

Luna no apartó la vista de la caja de cereales que tenía en la mano. Llevaba un buen rato revisando las fechas de caducidad de todos los paquetes de la cocina —muchas de ellas habían pasado, siendo que nadie pisaba aquel lugar desde noviembre—, con la esperanza de que el tiempo pasara más rápido. Pero la visión de aquella caja en concreto la había atravesado como un puñal: eran los mismos que había visto decenas de veces en la cocina del apartamento sobre el estudio de tatuajes.

Sintió las lágrimas acumulársele en los ojos. ¿Dónde estaría Cam? Tenían que seguir en Deralla, no habían pasado ni cuarenta y ocho horas desde que les había dado la orden. Era la tarde del último día del año. Aquella podría haber sido la primera Nochevieja que pasaran juntos. Debería haberlo sido. Entre las lágrimas, los dedos de Luna se crisparon sobre el cartón.

—Es una pena habérmelo perdido —continuó Lynx.

Luna estalló.

—No habría tenido que hacerlo sola si no hubieras estado desaparecido —ladró.

No había necesitado la ayuda de Lynx para asaltar esas oficinas de Por Nosotros la tarde anterior, pero eso no significaba que no le enfadaran las horas no justificadas que habían pasado entre que su tren se había detenido en Deralla y la llegada de Lynx al piso caída la noche.

—Te equivocas de tío con el que hacer de novia controladora.

Luna plantó la caja en la encimera y se volvió hacia él con fuego en la mirada.

—¿Te parece…?

—Te diré dónde estaba —contestó él de pronto, alrededor de un cigarrillo—. La mujer que se ha quedado con el territorio del Príncipe del Infierno mandó a una sicaria detrás de Día.

Luna se quedó congelada, la sangre bajándole de golpe a los pies. Había olvidado por completo que Lynx estaba con Día. O debería estarlo, porque había aparecido sin él y ni siquiera lo había mencionado hasta entonces. Luna repasó sus recuerdos de la noche anterior a toda velocidad, en busca de manchas de sangre en la ropa de Lynx.

—¿Está bien? —murmuró con la voz ronca, el miedo apretándole la garganta.

Lynx arqueó una ceja hacia ella mientras le daba una calada al cigarro. La respuesta tenía que ser sí, ¿verdad? Lynx se había esforzado demasiado en mantener a Día con vida como para que ahora le diera igual que le hubiera pasado algo. A menos que ya hubiera conseguido lo que quería de ella y no le importara. ¿Podría haberse deshecho del cadáver de Día la noche anterior?

—Está entero —dijo Lynx, soltando humo—. Decidí no traértelo para que no te distrajeras.

El alivio hundió los hombros de Luna… y se vio consumido en cuestión de segundos por la ira. ¿No había sido muy clara con Esmeralda sobre lo que quería y lo que no? Y ella la había ignorado y había intentado hacerle daño a Día.

¿No le había advertido de lo que ocurriría si lo hacía?

—¿Dónde está Día? —preguntó Luna.

—Aunque lo supiera, no te lo diría.

El tono de Lynx solo avivó las llamas de su rabia. Dio un paso hacia el salón con un grito en la boca —Día sabía lo del túnel, sabía que Gracia estaba muerta, lo sabía todo—, pero él le quitó el aire al decir:

—¿Y dónde están Cam y Jaro? —Luna frenó en seco y él esbozó una pequeña sonrisa—. No te metas en mis decisiones y yo no me meteré en las tuyas, princesa.

Al reencontrarse la noche anterior, Luna le había contado al detalle lo que había ocurrido: la desaparición de Kossi, los agentes preparados para enfrentarse a ellos, la huida de la que aún tenía marcas en la piel enrojecida y los pies heridos. También le había dicho que Cam y Jaro habían decidido aceptar la oferta del jefe y abandonar el país; no que hubiera sido bajo sus órdenes. Pero Lynx lo sabía, claro. No era estúpido, por eso no había mirado a Luna a los ojos ni una sola vez desde su regreso.

Luna apretó los labios, sintiendo una emoción oscura y viscosa como el alquitrán subiéndole por el esófago. Acarició por fuera del bolsillo los guantes de Cam y se hizo con su móvil de un zarpazo, comprobándolo por enésima vez en las últimas horas.

Sintió frío.

—Sigue sin contestar.

La sonrisa desapareció de los labios de Lynx, que comprobó su teléfono también. Habían intentado contactar con el jefe, preguntarle qué debían hacer a continuación, y llevaban horas sin respuesta. El sol se estaba poniendo.

—A mí tampoco.

El silencio quedó colgando entre ellos porque un rato sin recibir señales de la sede podía tener muchas explicaciones; horas, en cambio, no la tenían. Deberían tener batería, a menos que les hubieran cortado la electricidad después de rechazar la oferta de la Fundación e, incluso en ese caso, deberían haber sido capaces de avisarles antes de que sus móviles murieran.

Luna tuvo un mal presentimiento.

Abrió Pr(a)esens y se puso a teclear. En menos de un minuto, encontró a gente insultando a todas las cuentas de compañías telefónicas porque las redes en el centro de Deralla estaban caídas.

El móvil estuvo a punto de deslizársele de entre los dedos.

—Tenemos que correr.

44

Día se había asegurado de que dormiría bajando una de las pastillas para el insomnio de Catalina con el último trago de whisky del minibar. Había apartado todos los intentos de reorganización de las camas del piso de Catalina y se había tirado en el sofá, donde había despertado pasado el mediodía del treinta y uno de diciembre con dolor de cabeza y mareado. Otra pastilla la había llevado en brazos hasta que decidió ayudar a preparar la cena de Nochevieja a las cinco de la tarde.

Sentía que hacía años que no cocinaba y agradeció el calor familiar de los fogones. Catalina estaba preparando un plato tan viejo como ella y Día mantuvo la mente ocupada con los complicados pasos y la conversación paralela con Sho sobre las mejoras que tenían planeadas para el centro social de la comunidad de Catalina.

Gala y Olimpia, aunque en casa, no asomaron la cabeza por la cocina, sin duda ocupadas con lo que fuera que estaba pasando entre ellas. Día casi lo agradecía. Por mucho que las quisiera, no quería verlas. Gala había observado lo suficiente a Yun como para que su imagen siguiera grabada en sus retinas y Olimpia estaba enfadada con ella. Lo entendía. Se lo había buscado. No quería lidiar con ello porque le haría recordar por qué las había abandonado en el túnel: para morir. Para huir de todo aquello a lo que ahora tenía que enfrentarse.

A pesar de todo, Día echó en falta su presencia cuando Sho se fue al despacho a atender una llamada y se quedó a solas con Catalina. El plato principal ya estaba listo para meterlo en el horno más tarde y ahora Día estaba colocando salsas en platitos. Catalina se había disculpado por no poder ayudar más y se había sentado a la pequeña mesa redonda junto a la ventana.

Normalmente, Día no tendría ningún problema en quedarse a solas con Catalina. La mujer siempre estaba dispuesta a hablar de su juventud y a Día siempre le habían parecido fascinantes las costumbres y la moda de siglos pasados. Pero sabía por dónde saldría Catalina, y sabía que los efectos restantes de las pastillas en su sistema no harían lo suficiente por ella en cuanto sacara el tema.

Lo cual hizo de inmediato.

—¿Planeas marcharte de nuevo?

Para tener todo el tiempo del mundo, Catalina no solía andarse con rodeos. Estudió a la mujer un momento, sus cansados ojos azules y el moño desordenado en que llevaba el pelo castaño, y sintió un deseo casi asfixiante de levantarse, salir corriendo y no mirar atrás.

Le debía mucho a Catalina y, más allá de eso, le tenía genuino cariño. Pero la atmósfera a su alrededor era opresiva. Estaba cargada de recuerdos. Era exactamente lo que había creído que pasaría al separarse de Lynx, que todo volvería, que estaría frente a Catalina y sentiría el peso de todas las mentiras que había contado a sus compañeros, a sus amigas, a Yun, de su doble vida. Y ya no habría nada que pudiera hacer con aquello. No había lugares a los que redirigir su dolor, no había objetivos, no había nada salvo la imperiosa necesidad de huir.

«Vas a esperar a que vuelva a por ti. ¿Entendido?».

Día alcanzó un vaso del armarito sobre el fregadero. Se sirvió del vino blanco que tenían allí para cocinar y le dedicó una sonrisa a Catalina.

—No tengo casa ni trabajo ni forma de conseguir ninguno de los dos, teniendo en cuenta que soy un criminal buscado —replicó con ligereza—. Ya te he estado chupando la sangre de la cuenta bancaria durante dos meses. La decisión de dejarme seguir haciéndolo es tuya y no mía, ¿no crees?

—Siempre he querido que permanezcas a nuestro lado.

Día estaba segura de que, incluso a través del dolor de cabeza y el aletargamiento, la sonrisa que le dio en respuesta le había quedado impecable, así que se sorprendió cuando Catalina añadió:

—El dinero no me preocupa, Día. Puedes coger el que necesites y buscar un lugar en el que seas más feliz que aquí, donde tengas más oportunidades. Ayudarte a cruzar la frontera no es un problema para nosotros.

La punzada de anhelo fue tan intensa que casi sintió como una traición que la voz no le temblara lo más mínimo al contestar, que su sonrisa se mantuviera en el sitio y sus dedos le apartaran el pelo de la cara con despreocupación. El tintineo de los pendientes de Cruz lo acribilló.

—Siempre has hablado con mucha ligereza de cometer actos ilegales.

—La ley nunca ha estado de nuestra parte —respondió Catalina con seriedad. Tampoco esperaba que le siguiera la broma, rara vez lo hacía—. Hace mucho que dejé de sentirme obligada a respetar aquello que no me respeta.

Día podría haberle dicho que, incluso sin ley de por medio, la mayoría pensaría que matar a gente era algo bastante malo y que los asesinos —que era lo que él era— no deberían irse de rositas. La parte de ella que estaba enamorada de la actuación quería decirlo. La otra le estaba gritando que terminara aquella conversación ya…, y que se largase. Que estaría mejor muerta que pasando un solo minuto más en aquel piso, que estaba haciéndolo otra vez, otra vez, otra vez, aferrándose a algo lleno de espinas que la matarían lentamente por goteo o demasiado rápido cuando le arrancaran ese algo de cuajo. Como Yun. Como su relación basada en mentiras.

Que Lynx no podía darle nada en realidad. Que una promesa como aquella no podía mantenerse.

—Mientras estés dispuesta a dejar que me quede, lo haré —dijo. En su cabeza, sonó como un pedazo de carne cayendo al suelo con un golpe húmedo. Le trajo de vuelta el rostro ensangrentado de Amón chocando contra las espinas del suelo, pinchos hundiéndose en piel machacada y globos oculares.

Catalina le sostuvo la mirada un instante. Día dio un sorbo al vino.

—¿Estás seguro?

—Seguro.

Sho regresó en ese momento. El hombre nunca había sido demasiado expresivo —como Catalina, como Olimpia de manera inevitable, al haberse criado con ellos— y Día no tenía su síntoma para saber qué estaba sintiendo, pero no necesitaba ninguna ayuda para saber que la llamada no había sido agradable.

—¿Loto? —preguntó Catalina al verlo entrar.

Catalina era una persona muy directa con lo que pensaba. Nunca había tenido ningún reparo en decirle a Día lo que significaba para ella. La había oído decirle a Olimpia lo feliz que la hacía que estuviera con ella en varias ocasiones. Las demostraciones físicas de cariño, en cambio, eran mucho más raras en ella. Así que a Día le sorprendió la mano que extendió hacia Sho desde su asiento, como una niña indefensa pidiendo un peluche que no podía alcanzar.

Sho asintió y se puso a su alcance. Le puso una mano en el hombro y con la otra se quitó las gafas y se frotó el rostro antes de volver a ponérselas. Catalina le apretó los dedos en silencio, sus ojos azules bajando al suelo.

A Día le costaba respirar, y apartar la vista de ellos, de aquella escena tan simple y tan dolorosamente íntima, tan solo ayudó un poco. Día sabía bien de quién estaban hablando y lo que implicaba. Loto, el marido de Sho. Atlas, el líder de los Otros. Si la llamada era sobre él, era que ya habían actuado, o estaban a punto de actuar, de entrar en la sede y acabar con todo aquello.

A Día nunca le había servido de nada rezar. Aun así, se encontró haciéndolo por que Lynx no hubiera entrado en un sitio del que no podría salir.

45

El centro de Deralla no se había quedado incomunicado sin previo aviso por accidente, no después de que el jefe rechazara liberar a los rehenes a cambio de aquel insulto de oferta.

Luna y Lynx volaron por la ciudad en dirección a la alcantarilla que conectaba con el túnel de la sede. El corazón de Luna se aceleró al comprobar que la señal de su móvil moría a varios kilómetros del edificio. No había nada más que una cruz en la esquina de su pantalla al llegar al parque junto al río.

Bajaron el terraplén derrapando y a oscuras, las escasas farolas del parque a sus espaldas, y los pies de Luna se hundieron en el lodo helado y resbaladizo junto a la orilla. Había demasiada adrenalina en sus venas como para sentir asco o un escalofrío. Se lanzó hacia la entrada cubierta por arbustos de la vieja alcantarilla.

Lynx la agarró de pronto por el abrigo y casi la hizo caer. El arma que él le había dado y que escondía bajo la ropa se le clavó en las costillas.

—Quieta.

Luna iba a protestar cuando Lynx encendió la linterna del teléfono. Su corazón se saltó un latido.

Huellas.

El barro que rodeaba la entrada del pasadizo estaba lleno de huellas, grandes y pesadas. Movió la luz hacia los matorrales. En la penumbra, Luna no había notado nada raro en la vegetación. Ahora veía el hueco en ella con toda claridad: alguien había entrado sin molestarse en ocultar su paso.

Luna observó las marcas con los ojos muy abiertos, paralizada contra su propia voluntad. Estaban en peligro. El jefe, Namela, Ámbar, todas las personas que siguieran ahí dentro. Tenía que ayudarlos, pero sus pies parecían encadenados al fango. «Te van a matar. Habéis llegado tarde, solo vas a conseguir que te maten. Huye».

Lynx apagó la linterna. Ni siquiera eso fue suficiente para que su cuerpo reaccionara.

—Tenemos que largarnos —dijo, y le agarró el brazo.

Eso sí lo fue.

Luna le asestó un codazo en la tripa y se abalanzó hacia la alcantarilla. El dolor del síntoma de Lynx la atravesó como un rayo, tirándola al suelo. Su rodilla restalló contra el escalón que la separaba del barro. Ella gritó. Consiguió ponerse en pie y saltar el canalón seco, directa a la trampilla que no veía en la oscuridad.

Todo se volvió pesado.

Fue como si, de pronto, el oxígeno a su alrededor se hubiera esfumado y su cerebro la obligara a dormir para reducir el gasto de energía y no morir. Sus rodillas cedieron y solo sus manos en el cemento musgoso impidieron que se rompiera la nariz. La voz de Lynx sonaba muy lejana, no era capaz de mantener los ojos abiertos y sentía que se movía, que flotaba, que todo daba vueltas y…

La descarga estuvo a punto de enterrarle los párpados en el cráneo. Luna chilló, jadeó. Gateó hacia atrás, tratando de alejarse de la trampilla, las piedras sueltas del suelo clavándosele en las palmas enguantadas hasta que apoyó una de ellas en el vacío y aterrizó de espaldas sobre el barro helado. Gritó otra vez, manoteando, y una mano enorme y manchada de lodo le tapó la boca.

—¡Shh!

Luna se arrancó los dedos de Lynx de la cara, notando de pronto que el dolor había cesado. Solo el del síntoma de Lynx. Su piel ardía del frío, lo sentía en los huesos, quemándola a través del abrigo embarrado.

—¿Qué…? —resolló, mirando a la oscuridad de la boca de la alcantarilla.

—Un síntoma. Se han guardado las espaldas.

Luna había llegado a esa conclusión de inmediato; no necesitaba que se lo dijera, pero su cuerpo estaba demasiado alterado por todo lo que había pasado en cuestión de treinta segundos que no era capaz ni de dirigirle una mala mirada.

Lynx también estaba cubierto de barro. Debía de haber caído hacia atrás en cuanto el síntoma lo alcanzó al poner un pie en la alcantarilla. Si no hubieran tenido esa suerte, no habría podido impedir que Luna se durmiera y ahí habría acabado todo. Estarían muertos.

—Levántate. Tenemos que irnos de aquí. Ya.

—No podemos.

Lynx ya le estaba tirando del brazo. Trató de resistirse. Él era mucho más fuerte y su hombro aulló como si fuera a desencajársele.

—¡Suéltame! ¡Tenemos que ayudarlos!

En la mente de Luna parpadeó la tarde de Nochebuena, el jefe abrazándola y pidiéndole que se cuidara, Cam prometiéndole a Namela que terminaría su tatuaje como regalo de Navidad. Namela, que había ido a la cárcel por culpa de Luna. Que lo había arriesgado todo por ella y no le había guardado ningún rencor. Y Ámbar, que les había salvado la vida tantas veces, que había ayudado a Jaro con la quemadura de su mejilla y se había deshecho intentando salvar a Kitty. Y todas las personas que, como ellos, se habían negado a abandonar a los Otros pasara lo que pasara.

Los ojos de Luna se humedecieron.

—¡No podemos dejarlos! —chilló, aún forcejeando.

Lynx seguía arrastrándola por el lodo. Luna no era capaz de plantar los pies. Le soltó un puñetazo en el costado y pegó un grito cuando el síntoma de Lynx le mordió las tripas. El mundo dio una vuelta y de pronto Lynx la estaba cargando como a un saco.

—¡Suéltame!

Pataleó y le golpeó con los puños. Lynx guardó el equilibrio de milagro, y Luna sintió que la garganta se le desgarraba. El dolor fue tan intenso que no podía hablar, no podía coger aire.

—Vas a conseguir que nos descubran y nos maten a los dos.

Luna dejó de tratar de soltarse, sintiendo que se ahogaba, y le palmeó la espalda. Él captó el mensaje o decidió que ya había tenido suficiente y retiró su síntoma. Luna resolló, y las lágrimas se le desbordaron. Para cuando Lynx terminó de subir el terraplén del parque con ella en brazos, estaba llorando a lágrima viva.

Lynx tenía razón. No podían ayudarles y no era miedo a morir, era lógica pura: la única entrada accesible ya no lo era. Habían llegado tarde. Luna no podía soportarlo. No podía haberlo perdido todo en cuestión de cuarenta y ocho horas, no podía estar presenciando cómo todo por lo que había luchado se le deshacía entre los dedos. Sin el jefe, ni siquiera podría cumplir los deseos de Cam. No podría volver junto a él sabiendo que había hecho lo mejor. No le quedaba nada.

Lynx la bajó de pronto. Sus pies aterrizaron mal y cayó de culo sobre la hierba mojada por la escarcha. Se llevó las manos a la cara, desesperada, y las retiró como si quemaran cuando el frío siseó contra su piel ardiente por el llanto. Se las miró con la vista borrosa e hipando. Los guantes de Cam estaban sucios de barro. Un berrido que no consiguió salir le tembló en los labios.

—Levántate —insistió Lynx, pero no intentó forzarla—. Puedes llorar en casa.

—¿Cómo puede darte igual? —dijo, incapaz de apartar la mirada de las manchas en el negro de sus manos.

—Te mueves por tu cuenta o te obligo a hacerlo yo, princesa.

—Lo hemos perdido todo —susurró Luna.

Lynx la agarró del abrigo —del abrigo que era de Kitty y él tenía que saberlo— y la obligó a ponerse en pie. No la soltó, tampoco la miró a los ojos al inclinarse hacia su rostro.

—Estará perdido —dijo, en un tono bajo y afilado— el día que yo me rinda. Hasta entonces, vas a espabilar, vas a mover el culo y vas a terminar el trabajo conmigo.

46

Día intentó vestir a Gala para la cena de Nochevieja. También intentó sacarle qué le pasaba con Olimpia. Habría tenido éxito en ambas si le hubiera puesto el empeño que solía ponerle, pero se rindió sorprendentemente rápido. Eso hizo que Gala, a su vez, intentara averiguar qué tenía en la cabeza. Él apartó sus preguntas con la mano y fue a arreglarse en una nube de cháchara.

Gala quiso sentirse aliviada por haberse librado de que la usara de muñeca. No pudo. Había pasado día y medio desde que había oído a Olimpia llamar a Evangelina en sueños y aún dolía como si acabara de ocurrir. Que Olimpia la llevase ignorando desde el rechazo de los Otros no ayudaba, a pesar de que Gala estuviera haciendo lo mismo. La situación era miserable.

Gala estaba tratando de distraerse poniendo la mesa cuando Sho la llamó. Aunque no le daba buena espina, aceptó hablar con él en privado. Fueron a la habitación que era suya y que Gala ocupaba —se la había ofrecido a Día, que la había rechazado para dormir en el salón—.

Sho se sentó sobre la cama. Gala se quedó de pie junto a la puerta cerrada y él pareció inspeccionar su falta de atuendo festivo. Él llevaba un chaleco azul marino que arrancaba reflejos azulados a su oscuro pelo, que llevaba recogido como siempre.

—¿No te gusta la Nochevieja, Gala?

—Es difícil sentir ilusión por esta.

No estaba de ánimos para charlar. Sho debió de oírlo en su tono —o con su síntoma—, porque abandonó el tanteo.

—¿Qué ha ocurrido con Olimpia?

—Nada.

Sho la estudió un momento. La necesidad de salir de allí hacía que le picase todo el cuerpo.

—Desde ayer solo noto emociones negativas por vuestra parte. Normalmente no me metería, pero antes de ayer me preguntaste si estabas enamorada de ella y la última vez que Olimpia se sintió así fue cuando te fuiste con Loto.

Gala apretó los labios y no dijo nada.

—Solo quiero que Olimpia sea feliz, Gala —continuó al ver que no iba a contestar—. Y tú también. Si queréis estar lejos la una de la otra un tiempo, si eso os facilitaría las cosas, yo lo hablaré con Catalina. Te encontraremos un sitio seguro en el que estar.

A pesar de que sabía que era lo mejor, la idea de alejarse de Olimpia le encogió las entrañas. Las palabras se le escaparon en un susurro antes de que pudiera pensar:

—No quiero dejarla.

—Entonces ¿cuál es el problema? —preguntó Sho con calma.

«Que no me quiere como yo la quiero». Siguió hablando solo para que aquella frase no tuviera la oportunidad de salir de su boca:

—Que no soy Evangelina. Olimpia… La habéis criado sabiendo todo sobre nuestros Ancestros, a ella le importa, le… duele. Todas esas historias del pasado, yo no quiero tener nada que ver con ellas. Nunca he querido. No soy Evangelina, no voy a ocupar su lugar.

—Lo estás haciendo en la Fundación —señaló Sho—. Y has conseguido cosas que querías gracias a ello, ¿no?

—¡No es lo mismo!

—¿Por qué?

—Porque me da igual cómo me vea la Fundación. Me da igual si es mentira.

Podía aguantar que esa gente no la viera por quien era en realidad. Ellos no le importaban y, si saber que la veían como una sustituta de Evangelina hacía que acabase odiándolos, tampoco sería una pérdida. Ya los odiaba de todas formas.

—No creo que nada de lo que Olimpia ha sentido nunca por ti sea mentira, Gala. Ni cuando te odiaba ni ahora que te quiere.

«Te quiere». Debería alegrarse de oír aquello. Sin embargo, lo sintió como un hierro ardiendo sobre la piel. ¿De qué servía que la quisiera, si no era a ella?

—Ella me quiere por mi síntoma y yo… Yo no puedo hacer eso.

Sabía que la frase no tenía sentido, pero no podía articularlo mejor. Simplemente no podía hacer eso. No podía pasarse la vida sabiendo que… Que todo seguía girando en torno a su síntoma, como lo había hecho de niña y de adolescente. Le había costado demasiado dejar de odiar sus poderes. Volvería a hacerlo. Saber que su amor solo era correspondido debido a ellos haría que se pudriera por dentro. Ya sentía que lo estaba haciendo, la garganta llenándosele de algo amargo y ardiente.

—A veces las personas no nos quieren exactamente de la forma en la que querríamos que lo hicieran —dijo Sho—. Eso no significa que valga menos, o que no sea verdadera.

Los ojos se le fueron a la puerta junto a Gala.

—Todos sentimos las cosas de manera diferente —continuó—. Estamos limitados a sentirlas así hasta que otra persona llega con su otra manera de sentir. Se puede aprender mucho de que te quieran como tú no podrías hacerlo.

Hubo un silencio. Gala no sabía cómo contestar. A pesar de que entendía, más o menos, lo que Sho intentaba decir, no estaba teniendo ningún efecto en ella. No se aplicaba a su situación porque Olimpia no la quería a ella. ¿Entendía él eso?

—No puedo hacerlo —repitió.

Al cabo de unos instantes, Sho asintió.

—Queremos que estés aquí. —Se puso en pie—. Pero si decides que preferirías marcharte, dímelo y no habrá ningún problema. ¿Vienes a cenar?

Lo siguió fuera de la habitación. La cena de Nochevieja pasó ante ella como un borrón. No podía saborear la comida. Tampoco podía levantar la mirada de ella, pues tenía a Olimpia en la diagonal, sentada delante de Día y junto a Sho. Catalina presidía la mesa y, aunque contó algunas anécdotas del pasado con Sho, no se la veía muy alegre. A nadie, en realidad. Lo único que impidió que fuera la noche más deprimente que Gala había visto fue el parloteo incesante de Día sobre los distintos platos, su vestido, el vestido de la mujer que iba a dar las campanadas e incluso la gotera del centro social de la comunidad.

Gala recordaba a Día diciendo que hacía años que había dejado de beber. Sin embargo, esa noche su vaso no aguantó dos segundos vacío. Gala vio una copa tras otra desaparecer por su garganta y quiso decir algo, aunque no sabía qué. Podía hacer lo que quisiera.

El problema era que Gala sentía una extraña brecha entre ellos. Le estaba recordando a la impotencia de ver cómo las heridas entre los dedos de Día no conseguían cerrarse y se le revolvía el estómago a pesar de que se había fijado en que casi tenía las manos sanas. No sabía qué hacer porque ni siquiera sabía qué estaba pasando, o si estaba pasando algo.

Y quería preguntarle a Olimpia y quería que la ayudase y quería decirle que todo parecía menos oscuro cuando ella estaba allí.

Terminaron la cena cerca de las once y media y Gala se levantó de la mesa y murmuró algo sobre el baño. Sentía que la cabeza le iba a estallar. Peor, que los ojos empezarían a arderle en cualquier momento. Echó el pestillo tras ella y se lavó la cara. El rastro del moratón y la herida en su labio la lanzó de vuelta al pasado. A los dedos de Olimpia bajo su barbilla, el roce casual de sus rodillas. El olor a antiséptico y fresas, la calma que había sentido al observar su rostro bajo la luz del techo. Nunca volvería a sentirla.

Las voces le llegaron desde el comedor al salir del baño. Día había conseguido que Sho se riera de algo. La idea de regresar hizo que Gala tuviera ganas de vomitar. No quería sentarse a ver las campanadas. No quería un Año Nuevo que no iba a traerle nada mejor que el viejo.

Era el primero que iba a pasar fuera del CEP y no pudo evitar recordar dónde estaba hacía 365 días. En las escaleras junto al piano, todos los niños a los que sus familias no habían recogido mirando la pantalla sobre la puerta de entrada. Luna en su uniforme beis. Sus trenzas, sus ojos azules reflejando una tímida sonrisa. Luna no había creído su promesa de que la siguiente Nochevieja la pasarían juntas también: los calendarios de trabajo de las Hermanas eran infernales.

Gala daría cualquier cosa por haber tenido razón. Cualquier cosa con tal de no estar donde estaba ahora, en un pasillo oscuro escuchando el revuelo de la mesa. Y se sentía desagradecida, porque aquel era probablemente el mejor desenlace que podría haber tenido —Día, Olimpia y ella estaban vivas—. Pero miraba la luz derramándose a metros de ella y no podía evitar pensar en todo lo que había perdido, en los abismos que la separaban de Día, de Luna, de Yun, de Olimpia.

Y, de pronto, una determinación sobrecogedora la invadió. No podía permitir que el año terminara así. Tenía que hablar con Olimpia, decirle cómo se sentía aunque solo fuera para que el abismo fuera un poco más pequeño. Incluso si era igual de doloroso. O más.

Regresó a la mesa.

—Olimpia —dijo, de pie a sus espaldas.

Todas las cabezas se volvieron hacia ella, la de Olimpia la última. Gala ignoró al resto. Se sentía lo suficientemente mal como para que no la avergonzara la situación tan vulnerable en que se estaba poniendo.

—¿Puedo hablar contigo?

Tardó tanto en levantarse de la silla que creyó que no lo haría. No dijo nada. Ni siquiera tenía extendido su síntoma, lo cual hizo que el estómago se le encogiera. Sintió las miradas de los otros tres en la nuca hasta que las dos desaparecieron por el pasillo. Se detuvo con incomodidad delante de la puerta de Olimpia. No sabía por qué había ido hasta allí en lugar de pararse delante de la suya. Había sido automático.

Olimpia le dedicó una mirada fría y se adelantó para abrirla. Gala la cerró tras de sí y, al girarse, se encontró con Olimpia cruzada de brazos. Estaba preciosa. La parte superior de su vestido era un corsé que se deshacía en una cascada de gasa rosada. Tenía los hombros al descubierto y un delicado collar plateado descansaba sobre su clavícula.

Sus párpados cubiertos de brillos rosas abanicaron en dirección a Gala, ojos helados y oscuros como un cuchillo en la garganta, cuando dijo:

—¿Qué quieres?

—Estoy enamorada de ti —soltó Gala, lo más rápido que pudo y apartando la vista para no ver su reacción, a pesar de que sabía que no vería nada en su rostro si Olimpia no quería que lo hiciera—. Pero no puedo hacer esto. No puedo estar contigo porque sé que tú… Sé que es tu síntoma. Sé que… como te sientes por mí, sea como sea, es por la Herencia. Y yo lo entiendo, entiendo que no puedes evitarlo aunque quieras, y no te echo la culpa. Es solo que yo no puedo vivir así.

No fue hasta que terminó que se atrevió a lanzarle una mirada a Olimpia. Y no vio lo que esperaba, sino algo que jamás había visto en ella: desconcierto. Olimpia siempre parecía tener el control de todo, estar al tanto de todo. Sin embargo, solo había sorpresa en su rostro.

—¿Por mi síntoma? —soltó—. ¿Acabas de decir que estoy enamorada de ti por mi síntoma?

—Bueno… —No había dicho que ella estuviera enamorada. Le costaba demasiado la idea de que Olimpia, que era Olimpia, pudiera estar enamorada de ella.

—Es una broma —la interrumpió ella—. Fuiste la primera persona en años con la que hablé sin utilizar mi síntoma, ¿y tú has llegado a la conclusión de que solo me importas por él? ¿Tú sabes…?

—¿Y qué fue lo que me dijiste? —La voz de Gala se rompió. No lo había esperado y el sonido amenazó con hacerla llorar. Sonaba como la persona más desgraciada. Así se sentía—. ¿Qué fue lo que me dijiste? —repitió, un poco más bajo para estabilizar su tono. La garganta le ardía—. Que no podías perderme otra vez. Pero a mí nunca me habías perdido. No estabas hablando de mí, estabas hablando de ella.

Olimpia no respondió, dejando que se hundiera aún más en su tristeza. No iba a negarlo. No podía. Era verdad. Gala no supo que había albergado la estúpida esperanza de que lo hiciera hasta que esta se le hizo añicos entre las manos y las esquirlas le arrancaron sangre.

—Incluso entonces, estabas hablando de ella —murmuró. Igual era lo mismo que Día hacía con sus anillos, raspándose las heridas de los dedos una y otra vez sin poder evitarlo, sin saber por qué lo hacía.

—¿Y cuál es el problema con que hable de ella?

Gala levantó la mirada hacia Olimpia, los ojos enormes, el corazón latiéndole con demasiada fuerza.

—Que yo no soy ella —susurró—. Que quiero que hables de mí.

—Sí eres ella. —La atravesó como un puñal—. Eres ella, yo soy él y todos los portadores somos nuestros Ancestros.

—Lo único que soy es yo.

—No. No, Galatea. No solo eres tú. Eres quien eres por ella.

Notaba que Olimpia se estaba enfadando. Habían estado mil veces en aquella situación: Olimpia llegaba y le decía que todo lo que creía era mentira. Sin embargo, en esa ocasión Gala no tenía lo necesario para enfadarse de vuelta. Solo podía soltar palabras diminutas y llenas de aire.

—No lo soy.

—Si no fuera por tu síntoma, no serías la persona que eres ahora. Tú misma me lo dijiste, que lo que ocurrió con Adam te cambió.

Gala despegó los labios, horrorizada. Aquello era un secreto, era una confidencia que le había hecho. El impacto de que se lo lanzara de vuelta a la cara la dejó sin palabras.

—Evangelina es parte de ti, él también lo es. Y tus padres, y las Hermanas que te criaron, y Luna, y Día, y Yun. —Aunque Gala se encogió al oír su nombre, Olimpia no se detuvo—. ¿O es que eres la misma persona que eras antes de que él muriera? ¿Acaso pasó por tu vida sin dejar ninguna marca?

La voz de Gala salió en un hilo, débil y temblorosa:

—No hables de él.

No así. No poniendo en duda lo que había sido para ella: la primera persona en la que Gala había visto reflejadas sus heridas, la primera persona que le había demostrado que podía confiárselas. Porque quizá había sido Día quien la había empujado a abrirse al resto, pero Yun la había entendido sin necesidad de que lo hiciera. Porque él también lo sentía, sabía lo que era ver todo lo que amabas reducido a cenizas por culpa de un poder que no podías controlar.

—Tú no eres solo tú —continuó Olimpia—. No puedes empeñarte en negarlo cuando me pediste que te pintara las uñas por Día, cuando tú misma me dijiste que tu color favorito es el rosa porque también es el de tu hermano. Eres muchas personas además de ti, en las cosas pequeñas y en las grandes. Y que me eches en cara…

El labio de Olimpia tembló. Fue un movimiento tan ligero que Gala no lo habría notado si sus ojos no se hubieran humedecido de pronto, asustándola. Fue como si un rayo acabara de caerle encima, despertando todos sus sentidos. ¿Estaba haciendo llorar a Olimpia? No podía hacer llorar a Olimpia. Balbuceó algo incomprensible. Ella parpadeó con furia y apretó los puños.

—Que te atrevas a echarme en cara que me importe que seas la Heredera de Evangelina. ¡Cuando lo único que significa eso es que estoy enamorada hasta de las partes de ti que tú odias! —exclamó—. ¡¿Qué es lo que quieres de mí?! Te lo he dado todo. Tienes mi síntoma, me tienes a mí, tienes todo lo que soy y, aun así, no soy suficiente para que me escojas. ¿Es que nunca voy a serlo?

Sus palabras habían perdido toda su fuerza en la última frase. No había acusación, no había rabia, solo un dolor tan profundo que hizo que la piel de Gala se erizara. Aquello que Olimpia le había dicho al salir de la sede regresó a ella con el poder de una avalancha: «Esto sí va a terminar como siempre lo hace. Y no porque esté maldita, no porque esté destinada a la tragedia, sino porque tú siempre vas a escoger cualquier cosa antes que a mí».

Vio a Olimpia girarse como si estuviera a cámara lenta, para marcharse, para rendirse. Y lo cierto es que Gala no lo entendía. No entendía cómo se sentía Olimpia y probablemente nunca llegaría a hacerlo del todo, pero había algo que sí sabía a ciencia cierta.

Su mano salió disparada hacia el brazo de Olimpia para ganarle tiempo a su cerebro para encontrar las palabras, para recordar dónde poner la lengua y cómo se hacía vibrar las cuerdas vocales.

Sin embargo, en cuanto lo hizo, sintió el tirón. Llegó con tanta fuerza que podría haberle arrancado un ruido a su garganta, la influencia de Evangelina. Como si ella también estuviera desesperada por evitar que Olimpia se marchase. Gala apretó los dientes y quiso soltarse, alejarse solo para dejar de sentir aquello que le burbujeaba dentro y que no era suyo.

No lo hizo. No iba a hacerlo. Hundió las uñas en la piel de Olimpia cuando ella intentó soltarse. En sus ojos volvió a ver el mismo brillo que antes, que todavía no había sido capaz de ocultar.

—Eres suficiente para mí —dijo Gala.

El resto… No, no lo entendía, no lo compartía, no significaba nada para ella lo que sus síntomas habían vivido hasta entonces. Pero significaba algo para Olimpia.

—Y si no te escogí en ninguna de nuestras anteriores vidas debe de ser porque he sido una estúpida en todas ellas.

No lo sería en esa. No más de lo que ya lo había sido.

«Estoy enamorada hasta de las partes de ti que tú odias».

Quizá Sho tuviera razón.

Olimpia la miró sin decir nada. La conexión entre ellas aún tiraba, pidiéndole que se acercara, que la rodeara entre sus brazos y se asegurara de que no se alejara un paso más. Y, por una vez, Gala no luchó contra ella.

Al otro lado de la puerta y la ventana sonaron gritos celebrando el nuevo año.

47

Las calles estaban empapeladas con las imágenes de los miembros de los Otros que habían sido capturados en la operación secreta de la noche anterior. Cada pantalla —en los escaparates, en las paradas del tranvía— brillaba con anuncios sobre la liberación de los reyes, que ya habían sido trasladados al mejor hospital del país, y la trágica muerte de la directora de la Fundación. Día había despertado pasado el mediodía y había evitado activamente las noticias y, aun así, había oído por lo menos tres veces los mismos treinta segundos de las declaraciones de la nueva directora. Lo único de lo que se alegraba de haberse enterado era de lo que no se había enterado.

La cara de Lynx no estaba en ningún noticiario.

Si la hubiera visto, habría cogido lo poco que aún le pertenecía y se habría largado sin despedirse siquiera. Descubrió que una parte enfermiza de ella deseaba que hubiera sido así y la acalló, junto con el dolor de cabeza, con lo que quedaba de una de las botellas de licor caro que Catalina y Sho habían sacado pasada la medianoche —sin duda para no pensar en que habían condenado a la persona que más les había importado en el pasado—.

La neblina le permitió llegar al lugar en el que Glitch había querido reunirse sin pensar demasiado en dónde estaba. Aun así, hubiera preferido encontrarse con él en aquellos cubículos de conversación del distrito sureste para alejarse del norte y toda el área que había patrullado tantas veces. Sabía por qué Glitch no quería: Gala y ella habían conseguido asaltarlo en noviembre porque siempre iba allí, y el sureste de Deralla era aún un caos después de la masacre de hacía dos días. Eso no le impedía desear que Catalina hubiera sugerido cualquier otro sitio para el encuentro.

Porque era con ella con quien Glitch había aceptado verse en la trastienda de aquel restaurante de fideos que pertenecía a una pareja de confianza. Habían abierto excepcionalmente para la cena del uno de enero y tan solo tenían tres clientes. El estómago de Día hizo un ruido extraño ante el olor de las salsas y las especias. Mantuvo una conversación superficial con uno de los hombres, que atendía las mesas, antes de pasar a una pequeña sala con unos sofás y pilas de sillas y mesas de terraza en una esquina.

Día no tuvo que esperar demasiado a que Glitch apareciera. Aun así, consiguió dormirse en uno de los sofás antes de que la puerta abriéndose le trajera el ruido de la cocina. Glitch se quedó paralizado un instante al verle. Se recuperó rápido.

—La información más reciente era que habías cortado lazos con Catalina —dijo, su ojo gris completamente inmóvil mientras el azul lo estudiaba—. De hecho, recuerdo haberte visto hace dos días con los Otros.

—Yo también recuerdo haberte visto hace dos días con los Otros —replicó Día, sin molestarse en levantarse del viejo sofá granate. Apoyó el brazo en el respaldo y la barbilla sobre él—, Byte.

Glitch contuvo su reacción a la perfección y se quitó el abrigo. Se sacudió la coleta azul en la que llevaba recogido el pelo a pesar de que no se le había movido al desvestirse.

Día preferiría estar durmiendo, así que fue al grano.

—Sé que me vendiste a la Reina del Infierno, o como quiera que haya decidido llamarse —dijo—, pero avisaste a Catalina de que estaba buscando a Gala. No quieres que los Originales desaparezcan de tu lista de clientes y no voy a ser yo la causante.

—¿Qué es lo que quieres?

Día dejó caer la cabeza ligeramente. El ruido de los pendientes se le clavó en el tímpano.

—De momento, agradecería que no mandaras a nadie más a matarme.

—No pensaba hacerlo, cielo, no tengo nada contra ti —contestó Glitch—. Simplemente me hicieron una buena oferta por tu paradero y yo no tenía ninguna razón para no dárselo. Claro que, quizá, si tú no me hubieras amenazado, me lo habría pensado más. No dirás que no es razonable.

—No puedo decirlo —contestó Día, arrastrando un poco las palabras—. ¿Hay algo que deba saber sobre el móvil y los papeles que me diste?

—No, es un trabajo bien hecho.

—Vale. —Día se estiró y se obligó a levantarse—. Tengo el mal hábito de no callarme ni debajo del agua, así que si se me ocurre algo más que me ayudaría a guardarte el secreto, te avisaré. Feliz 2090.

Se puso el abrigo y abandonó el restaurante. Los minutos que había dormido en el sofá le habían despejado un poco la mente y, mientras caminaba de vuelta al piso, comprendió que aquella voz que le había dicho que todo estaría mejor si no tuviera que esperar a Lynx, aparte de enfermiza, estaba equivocada. Huir no serviría de nada si no tenía a nadie para distraerlo de aquello con lo que cargaba.

Con cada paso era más consciente de ello porque, con cada paso, oía el tintineo de los pendientes de la madre de Cruz en sus orejas. Día había pensado en muchas ocasiones que aquel sonido lo volvería loco, como un gato con un cascabel al cuello. Y nunca le había importado. Pero ahora, oh, ahora. Ahora no podía dejar de pensar que solo era otra de las cosas que se la estaba comiendo viva, como sus recuerdos, como los recuerdos de su síntoma y el olor familiar del piso de Catalina y las calles que había pisado con la banda celeste en un brazo y Yun junto al otro. Se acordaba de la familia que vivía en aquel edificio, habían interrumpido una fiesta de cumpleaños infantil en aquel otro. Y sabía, sabía, que se había sacado una foto con Yun junto a aquella estatua de bronce y aún la tenía en el móvil.

Aún tenía muchas cosas. Las fotografías, todos los detalles que no podía eliminar de su cerebro —sus dedos inquietos, el sonido de los dardos en la diana del salón, el olor de su champú— y las reglas del ajedrez que había aprendido para jugar con él. Aún podría nombrar la tienda a la que había acompañado a Corlina a comprarle una camisa por su decimonoveno cumpleaños. Los signos con los que había hablado con él seguían trenzados en sus músculos y, si cerrara los ojos y se lo permitiera, sus manos trazarían aquel que él había utilizado para hablar de su madre. Para decirle que aún la amaba a pesar de todo lo que le había hecho. Y entonces pensaría que Gala había dicho que Yun estaba enamorado de él al morir y pensaría que, al final, ella era lo mismo que su madre. El mismo veneno. Yun había sobrevivido a él de niño solo para que lo matara cuando parecía estar a salvo.

Las manos de Día se sacudieron en un ligero espasmo en el bolsillo de su abrigo y pensó que necesitaba arrancárselas. Que necesitaba arrancarse todo aquello antes de que lo matara a él también y que tenía que hacerlo ya. Que no aguantaría hasta que Lynx regresase si tenía que pasar los días en aquella cabeza, bajo aquella piel, con aquel…

Tintineo.

Día no se dio cuenta de que estaba en el ascensor del piso de Catalina hasta que este se detuvo y la pequeña sacudida le movió los pendientes. Con la vista desenfocada y las manos temblorosas, le costó acertar con la llave en la cerradura. No había nadie en la cocina cuando entró y se llevó las manos a las orejas. Se las pellizcó. Notó el enganche metálico morderle el lóbulo donde aún tenía una cicatriz de arrancárselo de cuajo para fingir su secuestro con Olimpia.

Se quitó los pendientes con cuidado porque estaba seguro de que se echaría atrás. Llevaban colgando junto a su cuello cinco años y, los pocos días que no lo habían hecho en la sede, había creído que su ausencia se la tragaría viva como un agujero negro. Sin embargo, al verlos en su palma, recordó la primera vez que había sentido su peso en ella. Recordó aquella seguridad asfixiante —antes de que nadie le dijera nada, antes de que nadie supiera nada— de que Cruz estaba muerto porque jamás se habría deshecho de ellos si no fuera así. Y recordó que le había prometido en silencio que ella tampoco lo haría hasta su último aliento.

Los arrojó a la basura y sintió que vomitaría. Y sintió que si pudiera arrancarse la lengua lo haría, pero lo único más que podía arrancarse eran las fotografías de Yun que dejaron de vivir en su móvil con el roce de su dedo; y sus pensamientos, un rato, mientras las pastillas de Catalina consiguieran dormirlo.

Epílogo

La noche que Luna regresó al local de Esmeralda, llovía. Le sorprendía que no fuera granizo, ya que las temperaturas no habían dejado de bajar desde que habían cruzado la línea de la nueva década y la nariz le dolía, pero lo que golpeaba primero su paraguas y luego su abrigo al cerrarlo era agua. Los guantes de Cam impidieron que se empapara los dedos al ajustar la cinta del paraguas. Los había limpiado con cuidado, frotando las costuras con las yemas de los dedos hasta que todo el barro se fue por el desagüe, llevándose con él una marea de lágrimas.

Dejó el paraguas en el cubo de la entrada. Lynx era una sombra pegada a su espalda a medida que avanzaban hacia la parte de atrás de la sala. Aún quedaban algunas decoraciones que no habían retirado de la fiesta de Nochevieja: un gigantesco y plateado «FELIZ 2090», un neón en forma de reloj dando la medianoche tras la barra. Luna se deslizó entre los borrachos hasta la puerta que había cruzado con Cam la semana anterior. No había olvidado la manera en que habían llamado a ella para que los dejaran pasar.

Paralizó con su síntoma a la persona al otro lado. Oyó que Lynx le pegaba un empujón contra la pared. En cuanto se había recompuesto de lo ocurrido en la entrada del túnel, a Luna se le había ocurrido la idea de ir a ver a Esmeralda y él la había aprobado de inmediato. Aunque no la conocía, parecía tener opiniones sobre ella y todos los que estaban bajo su mando.

Luna también las tenía.

Bajaron las escaleras hacia el sótano, que aquella noche brillaba azul como los ojos de Luna. Esmeralda y su intérprete, Zafiro, estaban en el mismo sofá en el que las había encontrado la última vez, hablando con otro par de personas. Si no hubieran estado, Luna habría vuelto una y otra vez.

Esmeralda pareció confusa un momento al verla y reconocerla, los abalorios de sus trenzas reluciendo con el movimiento curioso de su cabeza. Entonces sonrió. Le hizo un gesto a Zafiro, que también se volvió hacia ellos y en consecuencia atrajo la atención de la gente sentada frente a ellas. Luna los ignoró cuando se giraron para mirarles, igual que las mujeres ignoraron sus quejas tras decirles que tenían que dejar la reunión por esa noche.

Tras conseguir que se marcharan, Esmeralda les indicó a ella y a Lynx que tomaran asiento. Luna olía la peste a victoria que desprendía desde donde estaban. Los reyes eran libres, el jefe de los Otros estaba en la cárcel. Lo único que impidió que a Luna se le humedecieran los ojos al pensarlo fue la rabia que le provocaba el gesto de superioridad de la mujer frente a ella. La autodenominada Reina del Infierno había pasado de presa en peligro a ave carroñera. Ya no era ella la que necesitaba la ayuda de una organización más grande, era la que recibía a los desesperados en su palacio. Luna temió cascarse los dientes de apretarlos al sentarse en el sofá frente a ella. Sentía que estaba humillándose a sí misma, pero era necesario.

Incluso los signos se formaban en las manos de Esmeralda cargados de arrogancia, y Luna no pudo obligarse a sí misma a dejarla acabar.

—Teníamos un trato —rechinó, la ira le burbujeaba dentro— sobre las asesinas del Príncipe del Infierno. Ibas a traernos a una de ellas viva.

La mano de Luna se fue distraídamente a su muñeca, donde, bajo el guante de Cam, su pulsera atrapada marcaba líneas sobre las cicatrices de los cristales de Gala. A Esmeralda pareció sorprenderle la dirección de la conversación. La confusión no le duró mucho.

—No estoy segura de que los acuerdos a los que los Otros llegasteis antes de Nochevieja tengan validez ahora —tradujo Zafiro—. Ya no podéis ofrecer lo mismo.

Sentado junto a Luna, Lynx echó aire por la nariz. Ella ni lo miró.

—No —reconoció a regañadientes—, pero tú ya estabas incumpliendo el trato antes de eso. Intentaste asesinar a una de ellas.

Esmeralda no acusó el golpe. Estaba claro que no pensaba que estuviera en ningún tipo de deuda por lo que había hecho. Aun así, se escudó.

—Envié a una de mis mujeres en busca de la correcta. Si decidió actuar por su cuenta a partir de ahí, no es mi responsabilidad. Además, nunca regresó, así que imagino que habrá pagado por sus actos y estará muerta.

Incluso si la sicaria no le hubiera dicho a Lynx que actuaba bajo las órdenes de Esmeralda, Luna no la habría creído. Si no hubiera tenido nada que ver, no sabría lo que había ocurrido y le habría sorprendido la acusación de Luna.

Lo obvio de su mentira solo enfadó más a Luna.

—Imagino —masculló.

Lynx se sacó un paquete de cigarrillos del bolsillo —en los pocos días que llevaban viviendo juntos, Luna casi se había acostumbrado al constante olor a tabaco— y se lo ofreció a sus interlocutoras, que lo rechazaron. Él se puso uno entre los labios y se lo volvió a guardar.

Esmeralda continuó signando.

—En cuanto a los Otros…

Pero Luna solo había querido oír una confesión de Esmeralda, nada más. Asegurarse de que había sido ella la que había puesto en peligro el trato de Luna y Cam sobre la vida de Día. Ya tenía lo más cercano a una que iba a conseguir, así que no tenía sentido seguir con aquello.

—Tú —clavó la mirada en Zafiro, interrumpiendo su traducción. Por el rabillo del ojo, vio a Esmeralda protestar— además de su intérprete, también eras su mano derecha, ¿verdad?

—Sí…

—Bien. —Luna suspiró—. Ahora eres la mía.

El chasquido del mechero de Lynx se lo tragó el disparo.

¡Espero que hayas disfrutado del libro! Si te gustaría saber qué hacían Yun y Día un año antes de conocer a Gala, pincha aquí o visita zoefontanil.com/newsletter para poder leer de forma gratuita De gloria y veneno, un relato exclusivo de la Saga Síntomas.

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Sobre la autora

Zoé Fontanil nació en Asturias en 1998 y se graduó en Estudios Ingleses por la Universidad de Oviedo. Desde los catorce años no ha dejado de escribir historias en las que el amor —entre amigos, familia, parejas, desconocidos— salva el día (o al menos lo intenta). También siente debilidad por los apocalipsis y otras situaciones distópicas. Sus aficiones incluyen decirle a la gente cómo se pronuncia y se escribe su nombre, estudiar japonés, ver películas de terror y chillar cuando dos personajes se cogen de la mano en un libro.

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