Zoé Fontanil

De cristal y sombras

© 2021 Zoé Fontanil

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Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes, organizaciones, lugares y hechos que se narran son producto de la imaginación de la autora o se usan de manera ficticia.

AVISO DE CONTENIDO: en esta novela hay ejemplos de violencia física y psicológica, maltrato infantil y abuso sexual. Confío en que, sabiendo esto, tomes las decisiones adecuadas para ti respecto a su lectura. ¡Cuídate!

Ilustraciones de Coral Azpiazu
Corrección de Estefanía Carmona (Jacaranda Servicios Editoriales)

A mi tía, que sabía que mentía cuando decía que no quería nada.

Índice

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Epílogo

Agradecimientos

Conecta con Zoé

Sobre la autora

1

—¿Al final te preguntaron cómo clasificarías a un niño?

Gala apartó los ojos de la litera de arriba y miró a Luna. Esperaba verla con el ceño fruncido y ahí estaba. Después de tantos años juntas, era fácil adivinar sus reacciones. Sabía incluso lo que su amiga haría a continuación. Entrecerraría los ojos azules y, sin dejar de trenzarse el largo pelo rubio, diría:

—No. Ya te lo dije, las Hermanas no deciden cómo se clasifica a los portadores.

Gala le dio un toque en el costado con el pie descalzo y ella se retorció y se puso lejos de su alcance, al otro extremo de la cama.

—Las Hermanas no decidís —la corrigió—. ¡Y podéis decir que no estáis de acuerdo con la clasificación de un niño! Lo sé. Lo he visto en tus notas. Podrían haberlo preguntado en el examen.

Luna suspiró. Acabó la trenza y se la pasó por encima de la cabeza como una corona. Llevaba peinándose así tanto tiempo que ni siquiera necesitaba un espejo para que le quedara perfecto. Gala la admiraba por eso. Luna siempre lo hacía todo bien, como tenía que hacerse: no dejaba ni una arruga en la cama al hacerla —y eso que dormía en la litera de arriba—, se cepillaba los dientes durante tres minutos exactos y ningún pelo se le escapaba de su sitio. La cama de Gala llevaba sin tener un aspecto decente desde que las Hermanas habían dejado de revisar su habitación por la mañana al cumplir los diecisiete, y se había cortado el pelo castaño por encima de los hombros como excusa para no intentar siquiera recogérselo. El tiro le había salido por la culata y ahora se le rizaba más que antes y parecía aún más descuidado («Si es que eso es posible», había dicho la Hermana Victoria).

—Las Hermanas deciden —la corrigió de vuelta Luna—. Yo aún no soy una de ellas.

Gala resopló. Le dolía oír a Luna hablar así. Solía hacerlo.

—Es imposible que no hayas aprobado.

Luna bajó la mirada y Gala se incorporó sobre el colchón. Le puso una mano en el hombro.

—Vamos. No hay nadie…

—Estaré bien. No hay nadie más que quiera ser una Hermana —cortó Luna—. Me tendrán que dar el puesto a mí.

—¡Digo que no hay nadie con mejor memoria que tú!

—Fueron cien preguntas tipo test. —Luna se alejó del tema—. Muchas eran básicas, como a qué edad se clasifica y se tatúa a los portadores, cuántos años pasan internados los niños antes de poder establecer contacto con sus familias y cosas así. Pero también había algunas de historia y sobre leyes, como la condena típica por ocultar a un niño portador menor de seis años, o si es mayor.

Gala frunció el ceño. Inconscientemente, la mano se le fue al bulto de su pecho bajo la ropa.

—Eso suena a que me lo deberían preguntar a mí y no a ti.

—¿Y cuántos años son?

—No los suficientes.

Luna despegó los labios, pero no dijo nada. Era una regla no escrita que no se hablaba de eso, incluso aunque Gala sacara el tema. Luna siempre la respetaba. Esa era una de las razones por las que la quería tanto.

La puerta del cuarto se abrió de pronto. El personal del Centro de Educación para Portadores nunca llamaba. La privacidad no era algo con lo que los niños que tenían a su cargo pudieran contar. Un hombre de mediana edad, negro y larguirucho, con el pelo rapado y una oreja cubierta de pendientes entró en la habitación: el Hermano Enzo, el único Hermano del centro. Llevaba el mismo uniforme que Gala y Luna, todo mangas y perneras anchas, espacio extra y cinturones de tela que sujetaban cada cosa en su sitio, pero el suyo era granate.

—Galatea —dijo. Siempre hablaba un poco como si nada tuviera que ver con él—, la Madre quiere verte en su despacho.

Una corriente atravesó la columna de Gala. Se levantó de un salto de la cama, esquivando por poco la litera de arriba. Intercambió una mirada rápida con Luna. «Suerte», articuló ella con los labios. Tenía la preocupación escrita en la cara. Gala asintió con suavidad y salió de la habitación siguiendo al Hermano Enzo.

El primer piso del CEP se asemejaba a una jungla. Una de cada cuatro paredes estaba cubierta de plantas y rompía el patrón cemento-pantalla-cemento. A todas horas del día se reproducían sonidos de pajaritos y agua, y el suelo de grandes losas negras siempre estaba caliente al tacto —Gala nunca había pasado frío dentro de aquel edificio—. Los gritos de los niños corriendo entre las habitaciones y la sala de juegos eran constantes, igual que los empujones y el caos. Si querías sobrevivir allí dentro, o te integrabas en un grupo que te protegiera o te asegurabas de imponer respeto por tu cuenta. De niña, Gala había terminado con los puños hinchados en muchas ocasiones para asegurarse de que nadie quisiera mirarlas a ella y a Luna más tiempo del necesario.

Siguió al Hermano Enzo, rodeando la fuente decorativa frente a su cuarto hacia la galería. En el techo sobre ella había una gigantesca claraboya y la luz del cielo despejado caía por un gran hueco abierto a la planta baja. La barandilla que lo rodeaba era de cristal tintado y lo bastante alta como para que nadie pudiera caerse. Al mirar por el hueco se veía el piano de cola blanco que estaba en la entrada del edificio. Era uno de los pocos muebles que no tenían esquinas redondeadas para evitar que alguien se sacara un ojo por accidente.

El Hermano Enzo se detuvo un momento para dejar pasar a dos niñas que perseguían a una tercera que chillaba y corría con una mano en el cuello. Acababan de tatuarla y las otras querían tocarlo. La Hermana Victoria las habría puesto en su lugar, pero a él parecía darle todo igual. Había que tener un carácter fuerte para que las cosas todavía te importasen si te pasabas las veinticuatro horas rodeado de niños, con un único día a la semana de descanso. Por eso nadie quería presentarse al examen de Hermana.

Mientras subían por las escaleras a la segunda planta —aunque había un ascensor, solo podía utilizarse si tenías problemas de movilidad—, Gala clavó la mirada en la espalda del hombre. Cuando Luna se convirtiese en Hermana, el granate le sentaría bien. El beis de su uniforme actual le quitaba aún más color, porque todo en ella ya era claro.

La última planta, la mitad de grande que las otras dos, parecía un mundo distinto. Allí estaban la sala de tiempo muerto, una de las habitaciones que las Hermanas compartían, el despacho de la Madre y su cuarto. Los niños no podían subir a menos que les llamaran y eso solían ser malas noticias. Si tenías suerte, la Madre te echaría una reprimenda durante un rato y te dejaría ir. Si no, podías acabar en la sala del tiempo muerto el resto del día, o días. Gala había pasado horas allí cuando era una cría estúpida y desagradecida.

En la pared gris junto a las puertas dobles del despacho había un espejo de pie. Nadie te decía que te miraras en él antes de entrar, pero a la Madre le molestaba tener que decirte que te pusieras bien el uniforme. Gala se echó un vistazo rápido mientras el Hermano Enzo llamaba a la puerta. Se rehizo el lazo que le pegaba la camiseta a la cintura y se quitó las legañas de los ojos verdosos. Se pellizcó las mejillas cubiertas de pecas y se mordisqueó los labios para darles color. A Gala nunca le importaba tanto su aspecto como antes de entrar en aquel despacho.

Las puertas dobles se abrieron solas, se cerraron tras Gala en cuanto entró y dejaron al Hermano Enzo fuera. El cuarto tenía el mismo suelo negro, pero en una de las paredes de cemento habían pintado el emblema de la Fundación. Gala siempre evitaba mirar el retrato de la fundadora; aun así, sentía sus ojos de pintura clavados en ella cada vez que entraba. Los pocos muebles que había eran de madera oscura y aspecto antiguo. La luz del ventanal detrás del escritorio dejaba el rostro de la Madre en penumbra y hacía que el morado de su uniforme se viera más pálido de lo que era.

—Galatea —dijo ella—, siéntate.

Al acercarse se la veía con claridad: una mujer blanca, con el pelo corto salpicado de canas y dilataciones en las orejas. Por su tamaño, el escritorio podría haber parecido demasiado grande para ella, pero lo que le faltaba en altura lo compensaba con su gesto y su forma de moverse. Gala apenas había llegado a la silla acolchada frente al escritorio cuando sintió el efecto del síntoma de la Madre en su garganta. A la mujer no le gustaba perder el tiempo en nada.

—Felicidades por tu decimoctavo cumpleaños.

Gala simplemente asintió; sabía que, aunque tratara hablar, no conseguiría hacerlo. Había cumplido los dieciocho el veinticinco de julio y ya estaban en septiembre, pero no se podía esperar de la Madre que felicitara a cada uno de los casi cuarenta niños a su cargo el día correcto.

—Sobre la solicitud que hiciste para formar parte de la sección de Control, ha sido aceptada —dijo, sin rodeos—. Enhorabuena.

Gala abrió los ojos de par en par. Aceptada. Un sonido intentó salir de su garganta sin éxito. La Madre esbozó una pequeña sonrisa. Gala sentía su cuerpo hormiguear. Aceptada.

—Yo misma lo recomendé y les hablé de cómo te entregaste a las autoridades en su día. Es una muestra de compromiso con la Fundación de la que no todos pueden alardear. Tomaste una gran decisión entonces, Galatea, y aquí tienes los frutos.

Gala hizo un esfuerzo por contener la emoción y estarse quieta. El corazón le latía con fuerza en el pecho. Iba a formar parte de la Fundación.

—Estarás en periodo de prueba un mes, pero esperan mucho de ti.

Gala apretó las manos sobre las rodillas y asintió. Daría todo lo que tenía durante ese mes y lo conseguiría. No dejaría escapar aquella oportunidad. Aquel día era su sueño: el día en que podría salvar a más niños de compartir su destino, salvarlos de ellos mismos, salvar a sus familias; el día en el que empezaría a expiar la culpa con la que llevaba cargando diez años y a devolver lo que la Fundación le había dado. Sintió el miedo susurrar contra su piel. No lo escuchó. Nunca volvería a escucharlo.

La Madre abrió uno de los cajones y dejó sobre el escritorio un móvil algo más grande que la mano de Gala.

—Es tuyo. Ya está configurado con tu identidad. Cuando llegues a Control, pídeles que terminen de activar lo que necesites. Te marchas mañana a las nueve. —Torció la cabeza hacia la pared—. Nixus, si Galatea no ha mandado de vuelta su uniforme en tres días, mándale un recordatorio.

Hubo un sonido como el de una piedra al caer en un estanque y la voz de una mujer respondió:

—Entendido. Si el día cinco de septiembre a las cinco cuarenta y tres de la tarde no se espera un paquete de Galatea Hevia, le mandaré un recordatorio. La no devolución de un uniforme en un plazo de una semana se considera un delito por el que se puede establecer una multa de hasta…

—Ya basta —dijo la Madre. La voz calló—. Va siendo hora de que la inteligencia artificial sea lo bastante inteligente como para entender cuándo está hablando de más.

Gala asintió sin saber muy bien a qué. En su mente solo había una frase: «Mañana a las nueve». Le quedaban unas horas junto a Luna antes de separarse indefinidamente. No estaría con ella cuando le dieran el resultado del examen.

Solo el coger el móvil de la mesa y ver la pantalla iluminándose con la daga rodeada de rosas que representaba a la Fundación apartó esos pensamientos. No importaba. Luna lo entendería y estaría bien. Ahora su prioridad era terminar el periodo de prueba con un puesto de trabajo en Control.

—Eso es todo. Puedes ir a despedirte.

Se levantó como si tuviera un resorte y se dirigió con rapidez hacia las puertas, pero estas no se abrieron. Gala se giró, confusa, aunque no tanto como cuando la Madre le devolvió la voz.

—Galatea —dijo la mujer—. He dado la cara por ti. Confío en que no olvidarás de dónde vienes.

Ella se llevó la mano al pecho de nuevo y tocó el colgante escondido bajo la tela beis. Recordaba el día en que la Madre se lo había dado como si hubiera sido ayer. «Esto estaba pegado a tu ropa cuando llegaste —había dicho—. No olvides que le han limpiado la sangre».

Parpadeando para apartar los recuerdos y apretando el móvil en la mano, Gala asintió una última vez.

—Nunca me perdonaría olvidarlo, Madre.

2

Aunque el agua de la fuente le salpicaba la nuca y la espalda, Luna apenas era consciente. Su cerebro estaba concentrado en la mano de Gala sujetando la suya y el calor de sus piernas al tocarse. A pesar de que Gala no era muy dada a muestras de afecto, estaba haciendo una excepción por ella, porque esa sería la última vez que estuvieran así en mucho tiempo… O para siempre, según cómo se mirase. Incluso si ella consiguiera convertirse en Hermana y quedarse, Gala nunca podría volver a pisar el CEP, así que nunca podrían sentarse juntas en la fuente de nuevo. Tampoco podría hacerlo sola si no aprobaba el examen, pero la perspectiva de lo que pasaría si no lo hacía le daba demasiado miedo como para detenerse a pensar en ello esa noche.

—Espero que te pongan en la habitación del segundo piso —estaba diciendo Gala—. Aquí abajo es un infierno.

—No es tan malo.

A esas horas no lo era porque solo los mayores de diecisiete años, que estaban a punto de dejar el CEP, podían estar fuera de sus habitaciones. Las Hermanas eran muy estrictas sobre los ruidos a la hora de dormir, así que lo único que se oía en el pasillo era el agua de la fuente y el ligero zumbido de las luces de neón. El suelo y las hojas de las plantas brillaban en tonos de rosa, morado y azul e incluso el borde de la fuente en el que estaban sentadas era cálido al tacto. No se estaba tan mal, se dijo. Podría sentarse aquí cada noche durante el resto de su vida, se dijo, aunque estuviera sola. El corazón se le encogió.

—Es raro —murmuró— pensar que te vas a ir.

Gala giró la cabeza hacia ella. Luna, que nunca hacía contacto visual con nadie, había desarrollado un instinto para saber hacia dónde miraba la gente por la inclinación de su rostro y de su cuerpo, y para leer sus reacciones y emociones por el resto de movimientos. Gala estaba preocupada por ella.

Luna mantuvo los ojos clavados en el suelo. Siempre había sabido que iban a separarse al dejar el CEP, y ahora que era real el miedo la estaba consumiendo. ¿Qué iba a ser de ella sin Gala? ¿Volvería todo a ser como antes de que ella llegase?

—Para mí también —contestó Gala—, pero nos veremos a menudo. Tú tendrás un día libre a la semana y más te vale tenérmelo reservado a partir del mes que viene.

—Si no me queda otro remedio —se obligó a bromear.

Gala le dio un empujón suave.

—Y cuando tengas tu teléfono me tienes que llamar —dijo—, si es que encuentras un hueco en tu agenda.

—Veré qué se puede hacer.

—Tantos años de amistad y así me los pagas —replicó Gala con una sacudida de cabeza.

Dejó ir su mano para apartarse el pelo de la cara y Luna sintió una descarga de miedo, como electricidad corriendo por sus nervios.

—Estoy preocupada por ti —soltó, sin poder contenerse. Sus mejillas enrojecieron—. No creo que Control sea seguro para ti. No creo que… Todavía estás a tiempo de cambiar de idea, Gala. Quédate y dile a la Madre que quieres trabajar en el CEP, aunque no vivas aquí.

Mientras lo decía, sabía que estaba siendo egoísta y que todo eso la beneficiaría más a ella que a Gala, pero detenerse ahora que había empezado parecía imposible.

—Estoy segura de que aceptaría, y nadie pensaría que no estás haciendo un servicio a la Fundación. Tú ya has hecho más por ella que ninguno de nosotros. No tienes que unirte a las cacerías. Nadie te culparía si te echaras atrás, con tu pasado, y no creo que fuera bueno para ti enfrentarte a eso.

Miró a Gala de reojo. A la electricidad se le había unido una oleada de vergüenza. ¿Qué estaba diciendo? Cualquiera que la oyera…

—Me da igual lo que la gente pensaría de mí —contestó Gala simplemente—. No lo hago por nadie más que por los niños como yo que están ahí fuera. Si les negara mi ayuda solo porque puede ser peligroso, no podría dormir.

En la mente de Luna parpadearon recuerdos de la llegada de Gala al CEP, de las noches en las que la había oído llorar en la litera de abajo. ¿Qué decía de ella que la posibilidad de que más niños pasaran por lo mismo que Gala le pesara menos que separarse de ella? Nada bueno, pero nada desconocido tampoco. Siempre había sabido que era una cobarde y una egoísta, y había deseado la fuerza y la seguridad de Gala. A ella nadie la creería si dijera que le daba igual lo que los demás pensaran de ella; sin embargo, cuando Gala lo decía, no solo sabías que era verdad, sino también que a Gala ni siquiera le importaba si tú pensabas que era verdad o no.

—Además —continuó Gala—. Odiaría trabajar aquí. No tengo lo que hay que tener para cocinar para cuarenta niños a la vez, o para limpiar detrás de ellos. Es mejor que yo me vaya y tú te quedes. Así haremos una cadena: yo encuentro a los niños y te los mando y tú los cocinas a fuego lento.

A pesar de todo, Luna no pudo contener una risa y le pegó a su amiga en el brazo con la mano libre.

—¡Gala!

—¿Qué? —respondió ella, riéndose también—. Me vas a decir que este sitio no parece un horno gigant…

Gala se calló de pronto y giró la cabeza hacia uno de los arcos que unían ese pasillo a la galería central. Allí estaba una chica baja y delgada, con la cara clara y más pecosa que la de Gala, los ojos castaños y el pelo oscuro recogido en dos trenzas que le caían por los hombros. Luna sabía que rara vez lo llevaba suelto porque se había fijado en ella muchas veces, con una mezcla de miedo y admiración.

—¿Qué quieres, Ágata? —le espetó Gala.

Ella dio un respingo. Era imposible no ver por qué Gala imponía respeto al resto de niños del centro. Aunque no era especialmente alta —Luna le sacaba un par de centímetros— y no era la más fuerte del lugar —siempre quedaba segunda en las pruebas de gimnasia—, había algo en su voz y en sus ojos verdosos que parecía decir: «Voy a conseguir lo que quiera. Si estás en mi camino, el problema es tuyo». Si hubiera sido así el día que se conocieron hacía diez años, Luna jamás se habría atrevido a asomar la cabeza desde la litera de arriba y preguntarle si quería ser su amiga.

Ágata dudó un momento.

—No, nada —dijo, y se marchó por donde había venido.

—Qué raro —murmuró Luna cuando dejó de oír sus pasos alejándose—. Su habitación está al otro lado de la galería.

Gala se encogió de hombros y estiró los brazos hacia el techo, desperezándose.

—A lo mejor quería ver a alguien. —Arrugó el gesto—. Ugh, a lo mejor quería ver a alguien.

A Luna se le escapó una risita. La familiaridad de la reacción de Gala era reconfortante. No podía imaginar un mundo en el que no supiera con exactitud qué era lo que estaba pensando. Habían pasado demasiado tiempo juntas y habían llegado a conocerse demasiado bien como para que la distancia importara, se dijo. Lo que tenían nunca podría romperse.

—Horrible —exclamó Luna—. A lo mejor tenía una cita, ¿te imaginas?

Gala le lanzó una mirada.

—No tengo nada en contra de las citas, pero aquí no se pueden tener. Lo que se puede hacer es follar en los baños, y preferiría que me arrancaran todas las uñas de la mano una a una.

Luna sintió algo en la parte baja del estómago al pensar en Ágata haciendo eso.

—Los baños no están tan mal —contestó, solo por ver su gesto.

Gala sacudió la cabeza, murmuró un comentario sobre lo harta que estaba de la gente que no era asexual, y se rio.

Era muy fácil estar allí sentada y reírse con ella; sin embargo, aunque Luna intentó alargar el momento, no pudieron quedarse mucho más tiempo en la fuente. Nadie llevaba mucho equipaje cuando se marchaba de su CEP, porque a los niños no se les permitía tener más que un cajón con objetos personales que les hubieran dado sus familiares y otro con ropa interior —siete pares de calcetines y bragas o calzoncillos y dos sujetadores si era necesario, recordó de sus notas para el examen—. Ni siquiera los uniformes eran suyos; por eso tenían tanta tela y necesitaban los cinturones: no había tallas. Gala no tenía ninguna maleta que hacer porque su cajón de objetos personales, como el de Luna, estaba vacío, pero quería irse a dormir pronto para estar despejada al día siguiente.

Regresaron juntas a su habitación, donde sus otros tres compañeros dormían en literas, y se metieron en la cama. Luna se arropó entre las sábanas y se quedó mirando al techo durante una eternidad, sintiendo el miedo reptar de nuevo en su mente. Se había acabado el tiempo. El próximo sería su último desayuno juntas y, aunque su convicción de que su vínculo no se rompería con facilidad ayudaba, no podía sacarse del pecho la sensación de que nunca volvería a ser lo mismo.

3

—Seguro que has aprobado el examen —susurró Gala al oído de Luna—. He dejado mis datos en la habitación, para cuando tengas tu móvil.

—Galatea.

Gala se separó inmediatamente al oír la voz de la Hermana Victoria. Luna tenía los ojos brillantes, pero asintió, se dio media vuelta y no miró atrás. Tuvo que abrirse paso entre el grupito de niños que se habían reunido en la entrada para cotillear: que alguien se marchara del CEP daba para muchos rumores sobre dónde acabaría. Siempre había entre los adolescentes quien se apostaba el postre a que quien fuera terminaría abierto de piernas en un callejón en menos de medio año. Eran apuestas poco emocionantes: todos eran conscientes de que no volverían a saber nada de la mayoría de sus excompañeros y también que muchos portadores acababan corrompiéndose. Cuanto más alto fuera el número tatuado en su cuello, más probable era.

Gala se volvió hacia la mujer vestida de granate. La Hermana Victoria tenía el pelo teñido de morado y su piel clara estaba mucho menos arrugada de lo que uno esperaría de alguien que tendría unos setenta años. Sus pequeños ojos seguían a Luna con un gesto de asco y Gala se obligó a respirar hondo. Luna estaría bien. Una vez fuera una Hermana, tendrían que respetarla.

—Vámonos —dijo la Hermana Victoria.

Nadie gritó un adiós a su espalda cuando atravesaron las puertas del edificio. No lo esperaba. Gala había perdido la oportunidad de caer bien a alguien al elegir defender a Luna como hiciera falta y poner las normas del CEP por encima de su «lealtad» a sus compañeros. Tampoco había querido ser su amiga nunca. Para un niño pequeño, era lógico ser estúpido y desobedecer a las Hermanas e intentar escaquearse de las tareas. Pero la mayoría no habían superado aquella fase. No parecían tener nada mejor que hacer que pensar en cómo copiar en el siguiente examen de historia, o juguetear con sus síntomas.

O pelearse usando sus síntomas. Esas personas hacían que las uñas se le hundieran en las palmas hasta hacerse daño.

Gala siguió a la Hermana por el camino que llevaba al gimnasio y las canchas, y luego más allá a través de los árboles que rodeaban el CEP. El paseo hasta la valla de alambre se le hizo muy corto. Le costaba creer que esa sería la última vez que estaría en el lugar que había sido su hogar durante tanto tiempo. Aquel invierno sería el primero en años en que no se congelaría al hacer los ejercicios matutinos junto al resto. No más vestirse lo más rápido posible para coger el asiento cerca de la ventana del comedor en verano. La nostalgia la invadió incluso por los momentos en que había trepado aquellos árboles para esconderse de las Hermanas con Luna, por las noches en que se había quedado despierta hablando con ella hasta que un compañero de cuarto se había chivado —y con razón—.

La Hermana Victoria abrió la reja y Gala abandonó oficialmente el CEP.

Solo había atravesado aquella puerta un par de veces en su vida, cuando los habían llevado de excursión a museos o a ver la sede de la Fundación. Otros niños portadores, una vez cumplidos los once años, salían a ver a sus familias durante las fiestas o en ocasiones especiales. Los padres de Gala nunca habían tenido interés en verla. O quizá sí y no podían demostrarlo porque estaban en la cárcel. Ni estaba segura ni importaba, porque nunca habría aceptado.

La estación, si es que se podía llamar así a un andén techado a cada lado de las vías, apareció ante ellas enseguida. Estaba desierta y ni siquiera había asientos bajo el tejado de metal. Los trenes que pasaban por esa zona de las montañas lo hacían en exclusiva para transportar suministros a los CEP y traer y llevar al personal y a los niños de la ciudad. Nadie que necesitara sentarse. Esperaron en silencio junto a las vías. Mientras miraba hacia las montañas que las rodeaban, una idea atravesó a Gala como una corriente: la ciudad que estaba tras ellas y que aún no podía ver era su nuevo hogar.

El tren llegó a las nueve en punto. Era tan blanco y brillante bajo el sol que Gala tuvo que entornar los ojos cuando paró frente a ella y las puertas se abrieron. La Hermana Victoria no dijo nada. Se aseguró de que entraba y no volvía a salir y se marchó. Gala la observó irse con un cosquilleo y entonces se fijó bien en el tren. El vagón estaba vacío en su totalidad salvo por un hombre que, sentado al fondo, miraba su móvil. Llevaba el uniforme gris oscuro de la gente que trabaja en los CEP sin vivir en ellos —jardineros, cocineros, limpiadores—. Gala se sentó cerca de la puerta justo antes de que el vehículo empezara a moverse.

Aunque no era la primera vez que estaba en el tren, su estómago dio un vuelco cuando aceleró. Clavó las uñas en el asiento y entrecerró los ojos, mareada. Al otro lado del cristal, las montañas aparecían y desaparecían a toda velocidad. La luz era como el flash de una cámara que se disparaba una y otra vez.

—Próxima estación: cuadrante 8-17, distrito sureste de Deralla —dijo una voz.

Las ventanas frente a Gala se cubrieron de pronto con la imagen de un móvil. En la pantalla brillaba el logo de unas manos entrelazadas con la palabra «Pr(a)esens» escrita debajo.

—Su viaje está patrocinado por Pr(a)esens, la red social número uno escogida por los españoles —continuó la voz—. Pr(a)esens, tu presencia cambia el mundo.

El anuncio desapareció y Gala abrió los ojos de par en par. Se levantó y fue hacia donde se había reproducido. Ya no había más montañas: el tren bajaba a toda velocidad hacia una ciudad atravesada por un río y su afluente. Su estructura desde tan arriba era increíble.

El casco antiguo se encontraba en la zona en la que se separaban los ríos. Gala había estado allí abajo, donde las avenidas y los edificios parecían un laberinto. Allí estaba la sede de la Fundación. La telaraña de calles se extendía entonces en todas las direcciones, salpicada de plazas y parques, y se llenaba de edificios algo más modernos, de la primera mitad de ese siglo o del pasado. Ambas zonas se consideraban el centro de Deralla y tenían los alquileres más altos de la ciudad, pero terminaban abruptamente y las calles y los bloques de edificios se convertían en una gigantesca cuadrícula de perfección imposible. Gala apenas tuvo tiempo de ver las granjas y los campos de cultivo más allá de la cuadrícula, al este de la ciudad, antes de que el tren bajara demasiado y los perdiera de vista.

Se obligó a despegar la cara del cristal y sentarse. No quería llegar a la primera estación y que todo el mundo se la quedara mirando. El hombre al fondo del vagón ya lo estaba haciendo, divertido. Él también había sido una vez como Gala. No necesitaba ver el tatuaje de su cuello para saberlo: solo los portadores podían trabajar en un CEP, y todos los portadores se habían criado en uno.

El tren frenó y volvió a avanzar un par de veces. El vagón cada vez estaba más lleno de gente. Algunas personas intentaban disimularlo, pero todas observaban a Gala. Ella apretó los dientes y mantuvo la barbilla alta. Se obligó a no quedarse embobada mirando cuando cruzaron el río, ni cuando vio la sombra de un tren en una línea transversal a la suya pasando por encima de sus cabezas.

—Próxima parada: cuadrante 4-17, distrito noreste de Deralla.

Esa era la suya. Lo recordaba, y su nuevo móvil vibró para avisarla. Se levantó y luchó para llegar hasta la puerta. El vagón estaba hasta arriba de gente y, en cuanto se abrió, salió despedida. Gala trastabilló. Casi no pudo apartarse del tren antes de que volviera a moverse y el viento que levantó le echó el pelo a la cara. Resopló. Se lo quitó y miró a su alrededor.

La estación estaba llena de gente que corría en todas las direcciones, con maletines y bolsas de la compra y mochilas escolares. Personas que tiraban de niños, de perros, de bicicletas, que pedían comida a la entrada de la cafetería. Las paredes estaban cubiertas de pantallas con horarios de salida y llegada y anuncios, y en el suelo había líneas de colores que llevaban a los diferentes andenes. Olía a comida grasienta, a tabaco y a perfume. Hacía años que no veía a tanta gente junta y se sintió algo mareada.

—¡Galatea! —gritó una voz a su espalda—. ¡Tú tienes que ser Galatea!

Gala giró sobre sus talones, sobresaltada. Se encontró con una mano llena de anillos extendida hacia ella y la estrechó sin pensar.

—Yo soy Día. Puedes usar cualquier pronombre conmigo.

Gala siguió la mano hasta la persona a la que estaba unida. Día tenía la piel marrón y los ojos grandes y castaños. Los huesos de su rostro y mandíbula estaban perfectamente definidos y sus cejas eran gruesas y estaban tan bien cuidadas que Gala se preguntó si se las acabaría de hacer. De su nariz colgaba un aro dorado y de sus orejas dos pendientes como antiguas monedas gigantes.

—Perdí jugando a piedra, papel o tijeras y me tocó venir a buscarte. Una putada, porque ayer volví de fiesta a las seis —dijo, y se llevó una mano al pelo, que era oscuro y sedoso y no llegaba a rozarle el hombro, para ponérselo detrás de la oreja—. Pensé que lo iba a tener más complicado para saber quién eras. Es increíble lo rápido que se olvida uno de lo horribles que son los uniformes del CEP. El cerebro nos protege de muchas cosas.

—Llámame Gala. Ella —respondió soltándole la mano—. ¿En tu unidad soléis tomar las decisiones importantes jugando a piedra, papel o tijeras?

Día sonrió. Gala siempre había pensado que Luna era preciosa y ella tampoco estaba tan mal, pero nunca había visto a alguien tan atractivo como Día. Parecía la clase de persona que podía tener a quien quisiera cuando quisiera, y que era consciente de ello.

—Ya veo. Así que tenemos a una doña Hay que seguir el protocolo. Le vas a encantar a Maera —dijo, ampliando su perfecta sonrisa—. Y encima crees que venir a buscarte es una decisión importante. Ya me encantas a mí.

Se giró. Sus pendientes tintinearon y Gala llegó a ver el tatuaje en su cuello: FV2. Un poder sobre los seres vivos que no causaba daños irreparables.

—Vamos. No querrás quedarte en ese uniforme para siempre. O llegar tarde a tu primer día, viendo cuáles son tus prioridades.

Le lanzó un guiño a Gala por encima del hombro y se internó en la marea de gente. Gala corrió tras él, con los ojos clavados en la espalda abierta de su colorida blusa. Notó cómo algunas personas se apartaban y la observaban al pasar.

—Puede que necesite ropa nueva —dijo cuando consiguió alcanzar a Día.

Día se rio suavemente y llegaron a la salida de la estación. La calle estaba menos concurrida y Día caminaba más rápido. Gala se puso a su altura. Se podía respirar mejor ahí fuera.

—Respecto a tu pregunta de antes —dijo Día—, sí, tomamos decisiones a piedra, papel o tijeras. Es lo que pasa cuando dejas a un grupo de veinteañeros sin vigilancia.

—¿Juegos infantiles?

Día volvió a sonreír, mostrando un colmillo en punta.

—Exacto.

La cuadrícula de calles era igual de impresionante que desde las montañas. La curvatura de la Tierra y las limitaciones de los ojos eran lo único que impedía ver a kilómetros de distancia por las avenidas principales. Cada esquina estaba marcada con una placa metálica que indicaba el número del bloque de edificios y del cuadrante en el que se encontraban —primero su posición en el eje norte-sur, luego en el este-oeste—. Era imposible perderse. No tenían nada que ver con el casco antiguo de la ciudad, el único lugar que Gala había visitado; allí las calles serpenteaban entre edificios de piedra, con columnas y arcos y decoraciones en las pequeñas ventanas. Se enredaban y terminaban en callejones sin salida, fuentes y plazas. Parecía sacado de un cuento de hadas.

Eso no tenía nada que ver.

Había edificios con paredes como espejos gigantes que brillaban al sol, otros que no eran más que una continua cristalera. Centros comerciales que eran bloques de cemento, con anuncios que se proyectaban sobre el gris. Edificios de pisos cubiertos de escaleras de emergencia oxidadas y ropa tendida. Paradas de tranvía enterradas en grafitis, tapas de alcantarilla abiertas y rodeadas de conos de emergencia, baches en el asfalto de la carretera. La gente pasaba a toda velocidad junto a Día y ella en bicicleta o en patines, saltando de la acera a la calzada y vuelta y cruzando por delante de los tranvías estampados con anuncios de cerveza, robots asistentes y funerarias.

Apenas se veían coches, más que uno de la policía y algunas camionetas de reparto. Gala se sintió un poco decepcionada. Le habían llamado mucho la atención cuando había estado en el centro de Deralla y le hubiera gustado ver alguno más, pero sabía que solo las personas realmente ricas o asociadas al Gobierno o a la Fundación podían permitírselo. No se hizo ilusiones sobre que su nueva unidad en Control tuviera uno.

—Por la cara que estás poniendo —dijo Día—, imagino que no estás acostumbrada a la cuadrícula.

Gala negó con la cabeza. Se estaban acercando a un edificio más alto que los de alrededor, acabado en una pirámide invertida: la sede de un banco. En la fachada sobre la entrada parpadeaban imágenes de niños vestidos de beis jugando al pillapilla y se oía la voz entrecortada de una mujer: «pr…sente y futu… e tus hijos…». Unas personas subidas a un andamio intentaban arreglar la megafonía.

—¿Tu familia no es de por aquí? —continuó Día—. No me digas que eres rica. No tienes aire de rica.

Gala entrecerró los ojos. Trató de decidir si Día se estaba haciendo la tonta para entablar conversación o si no sabía nada de ella. La Madre había dicho que les había hablado de ella, pero era probable que esa información solo la tuviera quien estuviera a cargo de la unidad.

—No —contestó.

Aunque hubiera preferido dejarlo ahí, Día iba a ser su compañera de trabajo. Llevarse bien con ella y con el resto era importante para que la aceptaran en Control y para el trabajo en equipo. Lo mejor sería darle la información justa para que no siguiera preguntando ni desconfiase. Necesitaba ocultar demasiadas cosas como para poder permitirse que alguien lo hiciera.

—Mis padres vivían a las afueras del distrito suroeste —explicó—, junto a los campos de procesadores. Me tuvieron encerrada hasta los ocho años. Nunca había visto la cuadrícula antes.

La pantalla del banco ahora mostraba una entrevista con dos niñas en el mismo campo. Una de ellas parecía avergonzada y la otra no dejaba de asentir con la cabeza y dar saltitos. Ninguna de las dos estaba tatuada aún, así que tenían menos de once años.

—¡Tengo un montón de amigos aquí! —exclamó la niña del vídeo, acercándose al micrófono. Los obreros habían conseguido arreglar el sonido—. ¡Papás, no hace falta que vengáis a por mí!

Día silbó.

—Así que te cazaron y ahora quieres ser cazadora. Admirable.

—Nunca me cazaron.

Día hizo un gesto con la mano como apartando una mosca.

—Yo de ti, me rendiría con el protocolo en esto. Nadie las llama «recuperaciones». Incluso Maera, que, por cierto, es la líder de la unidad, dice «cacerías».

—No —replicó Gala, algo molesta—. Digo que nunca me cazaron. Me entregué yo misma.

Día arqueó las cejas.

—Eso es nuevo —dijo, y se calló.

El silencio no duró mucho. Estaban en el cuadrante 3-18 cuando se pararon frente a un edificio viejo y gris, con pasillos y escaleras en el exterior para acceder a los distintos pisos. Había una puerta de ascensor, aunque a Gala no le inspiró demasiada confianza. De las ventanas en los laterales sobresalían tendales y la colada se agitaba al viento. Gala arrugó la nariz. Olía a pis.

—Hogar, dulce hogar. Por dentro es mejor de lo que parece. No obstante, si no te convence —añadió Día, yendo hacia las escaleras; Gala fue detrás—, cuando empieces a cobrar puedes buscarte un piso sola si quieres. En otras unidades vive cada uno por su cuenta. Nosotros somos poco ortodoxos, pero es que solo somos cuatro y sale más barato. Además, la vida es más entretenida así, si sabes a lo que me refiero.

Gala decidió ignorar su tono y su sonrisa de medio lado.

—Dijiste que sois un grupo de veinteañeros —recordó cuando Día se detuvo frente a una puerta lisa pintada de blanco—. ¿No hay nadie mayor?

—Bueno, tenemos un supervisor. Un tipo majo. Rara vez se le ve el pelo —contestó mientras rebuscaba las llaves en su bolsillo—. Es una broma porque es calvo. Pero, aparte de él, no. —Se encogió de hombros—. Nadie aguanta muchos años haciendo cacerías en Control.

4

Día abrió la puerta del piso y entraron a un pasillo con el suelo de cemento pulido y las paredes pintadas de blanco. A la izquierda había tres puertas. La primera tenía una placa de madera en la que ponía «oficina» y junto a ella había un corcho lleno de papeles y fotos. Escrito en letras brillantes y purpurina rosa ponía «¡Somos un equipo!». Gala no estaba segura de qué era lo que creía que encontraría, pero no era eso.

—¡Espera aquí! —exclamó Día, sobresaltándola.

A Gala no le dio tiempo a quejarse: Día ya había desaparecido del pasillo. Aunque masculló una palabrota, no la siguió. Se cruzó de brazos. Esperó unos minutos. Los descruzó. Contó hasta diez. Se metió las manos en los bolsillos del uniforme. Siguió esperando. Se giró hacia el corcho y se encontró con una foto de Día de hombros para arriba. Estaba sujeta con una pegatina de una estrella y junto a ella había una hoja en la que decía «¡Cosas que nos gustan de Día!». Gala echó un vistazo al pasillo. Se inclinó hacia delante, casi poniéndose de puntillas. Ni rastro de nadie. Se giró de nuevo y leyó la lista, escrita por varias personas: «Cocina genial. Nunca deja la tapa del váter abierta. ¡Hace que la casa huela bien!».

Gala sacudió la cabeza y se apartó del corcho. Todo aquello era cada vez menos profesional. Volvió a cruzarse de brazos, sin saber qué hacer consigo misma. A la gente no se la dejaba así tirada en un sitio nuevo. Avanzó un poco por el pasillo. A la derecha había unas puertas correderas acristaladas que estaban cerradas. Se asomó a los cristales. Al otro lado se veía un salón más grande de lo que parecía posible desde el exterior del piso. Estaba lleno de plantas por las esquinas y sobre la mesita de café. De una pared colgaba una diana de dardos y otra estaba decorada con un mural del océano; pegada a ella había un gran sofá blanco cubierto de cojines y mantas perfectamente colocadas. Junto al sofá, de espaldas a Gala, estaba una persona en silla de ruedas. Su piel era un tono más oscura que la de Día y el pelo negro le caía en cascada sobre el hombro. Estaba acariciando a un gato tricolor sobre su regazo. Gala veía asomar su cabeza.

—¿Te diviertes espiando a mi hermana?

Se giró con un respingo. En el pasillo se encontraba un chico bajo, con cara de malas pulgas y de no haber dormido en semanas. La camiseta a cuadros blancos y negros que llevaba hacía que su piel pareciera dorada.

—No estaba… —empezó.

Él arrugó aún más el gesto, como si le molestara que le hubiera respondido. Gala sintió una chispa de ira, pero no llegó a terminar la frase. Día apareció al fondo del pasillo y revolvió el pelo oscuro, corto y rizado del chico. Él giró la cabeza para lanzarle una mirada vacía de emoción.

—Ah, ¿ya os habéis presentado? —dijo Día, y le puso una mano en el hombro—. Gracias por ahorrarme trabajo.

Gala se forzó a empujar su enfado a un lado y dio un paso adelante, extendiendo la mano. Eran un equipo, pensó haciéndose eco del corcho. No iba a permitir que un mal comienzo se convirtiese en un obstáculo para conseguir su puesto en Control a final de mes.

—Soy Galatea —dijo—, pero todos me llaman Gala. Ella.

—Yun. Él —contestó el chico.

Se quedó mirando su mano sin estrechársela durante un segundo eterno.

—A Yun no le gusta que lo toquen —explicó Día, bajando la voz como si le estuviera contando un secreto.

Aunque Gala bajó la mano rápidamente, el gesto de Yun se mantuvo frío como el hielo. Si tanto le molestaba, podría haberlo dicho él mismo. Los ojos de Gala se fueron a la mano de Día sobre el hombro de Yun y frunció el ceño.

En ese momento, las puertas correderas que daban al salón se abrieron. Quien salió no fue la persona que Gala había visto antes, sino la hermana de Yun. Era obvio que estaban emparentados. Tenían el mismo tono de piel que tiraba al dorado y la misma nariz ancha, aunque ella era un poco más alta y rellena, se había teñido el pelo rizado de azul oscuro y se lo había rapado por encima de las orejas. Gala contó por lo menos media docena de piercings en cada una de ellas y otro en su ceja. Ambos hermanos tenían la misma clase de belleza sencilla y poco llamativa. Eran guapos sin aquel aire inalcanzable que rodeaba a Día.

—Me había parecido oír la puerta. Día, te dije que me avisaras cuando estuvierais llegando.

—Dices muchas cosas —contestó Día—. No esperarás en serio que me acuerde de todas.

—Tú eres Galatea, ¿verdad? Encantada. Yo soy Maera. Ella —dijo, ignorando a Día. Le estrechó la mano a Gala—. Soy la líder de esta unidad y, en nombre de todos, te doy la bienvenida. Estoy segura de que serás una gran adición al equipo.

—Me aseguraré de serlo —contestó Gala, aliviada por ese recibimiento más formal.

Maera sonrió.

—¡Oye, yo también quiero presentarme! —intervino otra voz.

—Perdona, cielo. —Maera se apartó de las puertas del salón.

Los otros tres se apretaron contra la pared para dejar sitio a la persona que Gala había visto antes y su silla de ruedas. El pasillo era demasiado estrecho para los cinco.

—Faltaba —masculló Yun.

—Te he oído, Yun —contestó la recién llegada—. Y sé que fuiste tú quien se terminó mi leche de fresa. Te convendría ser más amable.

Le puso el freno a la silla y se levantó, apoyándose en el brazo que le ofreció Maera. Extendió una mano hacia Gala.

—Corlina. Ella —se presentó—. No le prestes atención a Yun. Estamos muy contentos de que estés aquí.

La sonrisa de Corlina era preciosa y se extendía hasta sus ojos rasgados, decorados con pequeñas perlas. Tenía un lunar en la mejilla y un fino aro en la aleta de la nariz. Su vestido azul pastel con adornos de gasa y la forma en la que se apoyaba en Maera le daban un aire de delicadeza y elegancia. Solo Día era más alta que ella.

—Encantada —contestó Gala devolviéndole la sonrisa.

Corlina se sentó de nuevo y se apartó el pelo del hombro para dejar al descubierto su cuello. La sonrisa de Gala se congeló. Junto al código del cuello de Corlina estaba tatuada la clasificación FC4: un síntoma que afectaba al cuerpo humano y que o atentaba contra el libre albedrío o era capaz de causar daños irreparables o la muerte fácilmente. Era el máximo nivel de peligrosidad y puso todos los nervios de Gala de punta por un segundo. Entonces se forzó a relajar su expresión. Que tuviera un síntoma así no significaba que lo utilizara. Quizá fuera como Luna e hiciera lo correcto.

Aunque nadie era tan bueno como Luna.

—Antes de nada, te enseñaré tu cuarto —anunció Maera—. Ahora no tiene mucho. Puedes ponerlo a tu gusto, si te quedas.

«Si te quedas». Gala apretó los dientes, pero parte de ella se alegró de que Maera tuviera los pies en la tierra.

—Ah, no, ni de coña —intervino Día—. Primero habrá que quitarle ese saco de patatas que lleva puesto. Estaba mirando a ver si yo tenía algo.

Gala alzó las cejas. Así que por eso la había dejado sola.

—Es verdad, pobrecita —dijo Corlina—. ¡Podemos salir de compras esta tarde! ¿Quieres uno de mis vestidos hasta entonces?

Yun suspiró y se dirigió al salón. Cuando pasó junto a ella, Gala vio su tatuaje: PS1. Por muy borde y maleducado que fuera, su síntoma era inofensivo.

—A menos que le prestes tus tetas también, no creo que funcione —señaló Día.

—¿No hay nada más importante que hacer? —cortó Gala, algo molesta—. ¿Trabajo?

Día se rio.

—¿Quieres dejarnos mal al resto?

—Te dejas mal tú sola. No es culpa de Gala que te encante vaguear —replicó Maera, y se volvió hacia Gala—. Por las mañanas no hay nada que hacer salvo papeleo. Tenemos que patrullar algunas tardes, pero las funciones de esta unidad son las comprobaciones de síntomas al cumplir los seis años y las cacerías, y esas se hacen en su mayoría por la noche. No podemos avisar de nuestra llegada y, cuanto más tarde, más probable es que la gente con niños pequeños esté en casa. Te pasaré tus horarios de trabajo enseguida, y en cuanto haya un chivatazo prometedor para una cacería me aseguraré de mandarte, no te preocupes. Me encanta ver a alguien tan comprometido por una vez.

Día resopló y sonrió. Ni siquiera que la regañaran de forma tan obvia le importaba. Corlina frunció los labios.

—Por muy comprometida que esté, no puede salir vestida así —contestó—. Parecerá que se ha fugado.

—Eso es verdad —tuvo que admitir Gala.

Era por eso por lo que no devolver el uniforme era un delito: si hubiera prendas como aquella circulando, dejaría de ser una señal de que alguien no estaba en el lugar que le correspondía. También estaba prohibido entrar en un CEP vestido diferente para evitar que un niño pudiera cambiarse y escapar.

—Te prestaré algo de mi ropa vieja —resolvió Maera—. Puede que a ti sí te valgan los pantalones que me compré al salir del CEP. Ven, te enseñaré el piso. Día, tú coge a Yun e id al supermercado.

—¡Pero que no he dormido! —se quejó Día.

—Que no se os olvide la leche de fresa.

El grupo se disolvió y Gala siguió a Maera por el pasillo mientras le explicaba la distribución del piso. Las puertas de la izquierda eran la oficina, el dormitorio que compartía con Corlina y la de Día en ese orden. Al fondo había un baño y frente a la habitación de Maera estaba el arco que daba a la cocina y el comedor.

—Técnicamente esto son dos apartamentos unidos —explicó, abriendo la puerta de su cuarto. De ella colgaba un adorno en forma de corazón que decía «no molestar»—. Por eso el salón y la cocina son tan grandes y tienes que pasar por ellos para ir al otro lado. Allí están el gimnasio, tu habitación, la de Yun y otro baño.

Así que también tenía que compartir baño con él. Gala siguió a Maera al interior del cuarto y tuvo la seguridad de que quien había decorado la habitación había sido Corlina. Sobre la enorme cama caía un dosel blanco y en ella había más cojines de los que nadie necesitaba. El alféizar de la ventana estaba lleno de figuritas de aspecto delicado y junto a la cómoda, cuya superficie reflejaba el resto del cuarto, había un largo perchero cargado de vestidos y chaquetas de punto de tonos pastel. Maera parecía fuera de lugar con su sudadera negra y su camiseta blanca asomando por debajo. Cuando se agachó junto a la cama, Gala vio unos lacitos azul claro enterrados en sus rizos. Seguro que también eran de Corlina.

—A ver si esta ropa te vale —dijo, sacando una caja de plástico de debajo de la cama. Gala se agachó junto a ella—. Con suerte habrá algo que te guste.

Maera arrugó la nariz mientras sacaba prendas y se las pasaba a Gala. Olían a cerrado. Gala se sintió extraña mientras levantaba las camisetas para mirarlas. Volvió a observar a su alrededor y a Maera y pensó en cómo no encajaba allí y en Día diciendo que los vestidos de Corlina le quedarían grandes del pecho. Gala nunca había pensado en qué clase de ropa le gustaba y tampoco en qué talla le valía o qué cosas le quedaban mejor. Nunca había tenido que hacerlo y habría sido una pérdida de tiempo preguntárselo porque solo podía ponerse el mismo uniforme todos los días. No le hacía mucha ilusión tener que preocuparse por su vestuario, pero algo se revolvió dentro de ella. Luna nunca tendría que pensar en esas cosas, y quizá querría haberlo hecho.

El sonido de una piedra cayendo a un estanque la arrancó de sus pensamientos. No llegó a oír la voz de la inteligencia artificial porque los gritos de Corlina se adelantaron.

—¡¡Maera, hay un mensaje nuevo!!

—¡Voy! —exclamó ella de vuelta. Se levantó—. Tú sigue mirando sin vergüenza. Ah, pásame tu móvil. Te lo termino de configurar en la oficina.

Gala se lo dio, aliviada. El resto no era como había esperado, pero al menos Maera parecía responsable. Sería fácil tenerla como líder.

Cuando salió y cerró la puerta tras ella, Gala echó un vistazo a las pilas de ropa. Empezó a soltar los cinturones de su uniforme y se enfundó una sudadera negra que resultó tener dibujos dorados de dragones en las mangas. A Maera debía de gustarle mucho la ropa recortada, porque, aunque le quedaba bien de hombros y mangas, se le veía la barriga. Escogió unos pantalones de cintura alta que tenían las perneras anchas y le llegaban por encima de los tobillos. Se levantó y se miró al espejo de pie que colgaba de la pared. Le costaba reconocerse. Incluso el tatuaje de su cuello parecía diferente y menos llamativo ahora que no nadaba en beis.

«Confío en que no olvidarás de dónde vienes». Tocó el bulto de su colgante bajo la sudadera y sacudió la cabeza.

Estaba doblando su uniforme en el suelo cuando Maera entró en la habitación con una sonrisa en la cara.

—Buenas noticias —dijo, lanzándole su móvil—. Esta noche tienes tu primera cacería.

5

Para cuando la Hermana Namela vino a buscarla, Luna llevaba todo el día encerrada sola en su cuarto. Mentiría si dijera que era por otra cosa que por miedo. En la habitación, la ausencia de Gala se notaba, como un fantasma de hielo junto a ella, pero siempre podía fingir que ella entraría en cualquier momento por la puerta y se tiraría en la litera de abajo. Fuera no habría forma de no afrontar que se había ido y nunca volvería, porque todo el mundo lo sabía y cuchicheaba sobre ella. Si salía, tendría que enfrentarse a las miradas y descubrir cómo la tratarían a partir de ahora, así que, aún sabiendo que era inevitable, estaba retrasándolo todo lo posible.

—¿Estás aquí, Luna?

Luna dio un bote en la cama y casi se golpeó con el techo.

—¡Sí, sí! —exclamó, bajando de la litera a toda velocidad.

La Hermana Namela era la favorita de Luna, seguida por el Hermano Enzo. A ninguno de los dos parecía importarle nada que no fuera hacer su trabajo y ella nunca trataba a Luna como un bicho raro, aunque quizá fuera porque había llegado al CEP hacía pocos años. Era una mujer baja y regordeta que no podía tener más de cuarenta. Su piel cálida estaba cubierta de tatuajes. A Luna siempre le había llamado la atención el par de ojos en su antebrazo: uno de ellos no tenía ni iris ni pupila y el otro tenía tres de cada uno.

—La Madre quiere verte —le informó.

Luna abrió los ojos de par en par y asintió. Los labios se le habían pegado y la boca se le secaba más y más con cada paso que daba detrás de la Hermana Namela. No creía haber hecho nada malo, pero eso nunca se sabía. ¿Y si era sobre el examen? ¿Le iba a dar su nota?

No podía preocuparse por la gente que la miraba mientras atravesaban la galería. El pánico estaba empezando a consumirla. ¿Qué sería de ella si no podía convertirse en Hermana? Durante años, se había tranquilizado pensando en que nadie quería ser Hermana, así que tendrían que darle el puesto incluso a alguien bueno para nada como ella. ¿Qué pasaba si se había estado engañando a sí misma? No había plan B. Nunca conseguiría un trabajo para la Fundación sin la recomendación de la Madre, y ella nunca se la daría. Fuera de la Fundación nunca contratarían a alguien con su síntoma. No tenía una familia que la quisiera de vuelta y no podía… No podía contar con que Gala la ayudara. No solo no ganaría suficiente dinero, sino que Luna no podía soportar la idea de seguir siendo una carga para ella. Si no conseguía convertirse en Hermana, terminaría… Terminaría…

La Hermana Namela la dejó al llegar en el segundo piso y Luna tuvo que parar a tranquilizarse delante del espejo junto a las puertas. Se aseguró de que sus trenzas estuvieran bien sujetas y se recolocó la parte de arriba del uniforme.

—Buenas tardes, Luna —dijo la Madre cuando entró en su despacho.

Luna notó su voz desaparecer, como siempre que la Madre se dirigía a ella. Se clavó las uñas en las palmas de las manos y parpadeó para aliviar el escozor de sus ojos. Lo odiaba, lo odiaba, lo odiaba con todas sus fuerzas. Ella no quería hablar, no tenía intención de interrumpir a la Madre ni molestarla. No había necesidad de callarla a la fuerza y, aunque sabía que lo hacía con todo el mundo, parte de Luna creía que la Madre detestaba su voz y lo había hecho especialmente desde el incidente del piano.

—Siéntate.

Luna obedeció y apretó las manos sobre su regazo para evitar que temblaran; habían empezado a hacerlo otra vez el día anterior, pero aún era leve. La Madre tenía el mismo gesto serio de siempre: era imposible adivinar qué era lo que iba a decir.

De pronto, Luna oyó las puertas del despacho abrirse de nuevo y se volvió, confusa. De pie en medio de la sala estaba una chica pequeña con el pelo oscuro trenzado: Ágata.

—Siéntate, Ágata —ordenó la Madre.

Ella se acercó y el cerebro de Luna empezó a echar humo: ¿por qué estaba ahí? ¿La había acusado de hacer algo? ¿La reunión no iba sobre el resultado del examen? ¿La había acusado de hacer trampas en la prueba? Si ese era el caso, ¿cómo iba a defenderse, si la Madre le había arrebatado la voz…? Aunque sabía que su palabra no tenía ninguna credibilidad.

—He puntuado vuestros exámenes y ambas habéis obtenido la misma nota —dijo la Madre. El mundo se ralentizó. Luna se giró hacia Ágata, abriendo la boca. ¿«Vuestros exámenes»? No podía ser—. Pero en este CEP solo podemos emplear a una Hermana más en este momento.

La vida se escapaba de entre las manos de Luna. «No puede ser», se repitió. Nadie quería ser Hermana. Nadie más que ella. Esa era la única razón por la que iba a conseguirlo.

—La ley indica que en esta situación ambas tenéis el mismo derecho a ese puesto. Entenderéis que esto es un problema, a menos que una de vosotras quiera pedir un traslado.

Cuando Luna notó que Ágata negaba con la cabeza, lo hizo también, aturdida. Si habías estudiado en un CEP, tenías derecho sobre otras personas de otros centros a un puesto en él. Si pedía un traslado, no había garantías de que hubiera otro CEP con huecos disponibles que nadie de la casa quisiera ocupar. Podría quedarse en un limbo durante años, sin lugar al que ir, sin sueldo, y cuando por fin hubiera un hueco, podría acabar en cualquier sitio, en la otra punta del país, donde sería imposible visitar a Gala.

Cada latido del corazón le retumbaba en todo el cuerpo.

—Me lo temía —continuó la Madre—. He estado reflexionando y he decidido tomar una medida excepcional y poneros a ambas en periodo de prueba durante un mes. El puesto será de la que demuestre ser de mayor utilidad en ese tiempo. La otra quedará en lista de espera para un traslado. Si cambiáis de idea y queréis pedirlo voluntariamente, informadme. En unos días os presentaré como Hermanas ante el resto. Ya podéis iros.

«Obedece», se dijo Luna. Asintió y alcanzó la puerta antes que Ágata. Si quería sobrevivir, si quería evitar terminar tirada en la calle, tenía que obedecer, ser rápida, ser eficaz, ser útil. La garganta y los ojos le ardían. No podía hacerlo, pero tenía que hacerlo, y también tenía que llegar a su habitación lo antes posible.

—¡Luna, espera!

Frenó en medio de las escaleras como si una pared se hubiera materializado frente a ella. No se giró. «No es a ella a quien tengo que obedecer», pensó, aunque estaba demasiado aturdida como para reaccionar a ese pensamiento. Ágata la alcanzó y Luna bajó un par de escalones más para poner distancia entre ellas. Pareció dolida.

—He intentado encontrar la forma de decírtelo. Sabía que tú también querías ser Hermana y no quería que sintieras que era una puñalada por la espalda, pero no sabía cómo acercarme a ti.

Luna parpadeó al recordar cómo Ágata había llegado la noche anterior cuando estaban en la fuente.

—No tenías que avisarme de nada —contestó.

La forma en la que Ágata le hablaba, como si fueran amigas, la desconcertaba. Tampoco sabía cómo actuar respecto a que intentara hacer contacto visual con ella. Nadie hacía eso, y Luna nunca miraba a nadie que no fuera Gala a los ojos. Incluso con ella, lo evitaba siempre que podía. La Hermana Victoria le había enseñado a no hacerlo a base de golpes y lógica pura: «¿Apuntarías a cada persona que se dirige a ti con una pistola? Responde». La respuesta era no, así que Luna miraba a cualquier parte del rostro de la gente, salvo sus ojos —y su entrecejo, porque daba la sensación de estar mirando a los ojos—.

—Sí, sí tenía —aseguró Ágata. Descendió un escalón hacia Luna, solo uno, y bajó el tono—. Quiero disculparme contigo por todos estos años. Siento no haber hecho nada cuando el resto se burlaba de ti. Nunca pensé que te lo merecieses.

La boca de Luna se secó. No sabía qué responder, aunque sí lo que habría dicho Gala: algo sobre cómo, si creía que no se lo merecía, debería haber intervenido, que las disculpas no arreglaban los platos rotos. Pero ¿ella? Ella ni siquiera sabía si estaba de acuerdo con que no se lo merecía.

—Quiero hacer las paces —continuó Ágata, al ver que no respondía—. No quiero juegos sucios ni que nos peleemos por la plaza solo porque la Madre nos haya puesto a la una contra la otra en esto. Tú serías tan buena Hermana como yo y ambas lo merecemos, y el trabajo no se beneficiaría de que nos saboteáramos, ¿no te parece? ¿Crees que podríamos ser amigas?

Extendió la mano hacia ella y Luna la miró, pensando en mil cosas a la vez: ¿Ágata había pensado en sabotearla? ¿Creía realmente que ella sería una buena Hermana? ¿Podía fiarse de ella? «Amigas». La palabra era tentadora. Sin Gala, Luna no tenía a nadie en quien confiar; junto a ella solo quedaba el espectro de su ausencia, de hielo y agujas. No había en este mundo algo que Luna necesitara más que una amiga, aunque fuera su rival.

Tragó saliva y subió un escalón para estrecharle la mano a Ágata.

—Amigas.

6

Maera ayudó a Gala a colocarse en el brazo la banda azul celeste que la marcaba como una agente de Control. No había un uniforme que tuviera que llevar: con aquello era suficiente. Horas antes, cuando Día y Yun habían vuelto de la compra, Día había silbado al verla con la ropa vieja de Maera.

—Mucho mejor —había dicho.

Ahora estaban los cinco en la cocina, que era enorme y tenía cuatro salidas: dos al salón, una al pasillo de la entrada y otra al pasillo en el que estaba la habitación de Gala, que no tenía más que una cama y un simple armario.

—Lista —anunció Maera. Gala sonrió al ver la silueta blanca de la daga y las rosas en su brazo—. Recuerda ponértela siempre que estés trabajando, y también llevar tu móvil. Nada más salir del CEP es difícil acostumbrarse a tenerlo encima, pero lo necesitarás si tienes que identificarte y para que podamos localizarte.

Gala asintió.

—No me creo que pasara tantos años sin uno —comentó Día.

Estaba sentada a la larga mesa del comedor, que parecía un gran trozo de tronco de árbol al que le habían puesto seis patas negras. Aunque era lisa y brillante, se veían los nudos en la madera. Día también tenía puesta su banda azul y tenía los codos apoyados en el tablero mientras miraba su móvil. En la pantalla había una foto de la cena que acababan de comer y que ella había preparado. Gala había tenido que admitir que el corcho no mentía: Día cocinaba muy bien. Mucho mejor que los cocineros del CEP.

Junto a ella, la mesa estaba cubierta de rotuladores de colores, purpurina, pegamento y pegatinas de Corlina. Durante la cena había estado interrogando a Gala sobre su cumpleaños, su signo del zodiaco, su altura, su grupo sanguíneo, su color favorito y mil cosas más, y antes le había sacado una foto contra el acuario que había en el salón.

—Yo casi no me acuerdo ya de cómo era —añadió Corlina.

Había dejado de reunir información para el corcho para cargar el lavavajillas. En la encimera de acero inoxidable junto a ella había una pila de platos sucios, sartenes y varios vasos. Para hacer hueco a los platos habían tenido que apartar tarros de todos los tamaños llenos de especias y diminutas macetas con hierbas olorosas.

—Tenemos que marcharnos ya —dijo Maera, y le dio un toque a Día en el hombro—. Venga, levanta el culo.

—Mucha suerte en tu primera cacería, Gala —dijo Corlina con una sonrisa.

Gala se la devolvió y Día se puso en pie.

—¡Chao, Yun! —gritó.

Yun se había largado en cuanto terminaron de cenar. A Gala no le sorprendió.

—Sabes que no te va a oír —contestó Maera, y Día se encogió de hombros.

Salieron del piso. La noche era agradable, lo suficiente cálida como para no llevar abrigo. A Gala le pareció que fuera olía aún más a pis que antes. O quizá se había desacostumbrado. Como había supuesto, no tenían coche, así que los tres tuvieron que montar en tranvía. Gala notó cómo la gente desviaba la mirada de ellos y se callaba. La banda de Control hacía que te tuvieran respeto y se apartaran para dejarte paso, pero eso no era por lo que Gala luchaba aquella noche.

Se bajaron en un cuadrante cercano al centro de la ciudad. Siendo miércoles, había poca gente en la calle. Solo el sonido de los anuncios holográficos proyectados en las fachadas de los edificios y los pitidos que avisaban de la llegada de los tranvías rompían el silencio. En esa zona había muchos menos grafitis y la carretera estaba mejor cuidada.

—No es un barrio de portadores —explicaba Maera—. Es probable que la familia del niño no lo sea tampoco. Apenas tenemos información porque fue un chivatazo anónimo de una vecina.

—¿Qué dijo? —preguntó Gala.

Fue Día quien respondió:

—Déjame adivinar: ruidos extraños. Siempre son ruidos extraños.

—Y gritos de la familia, cada vez más —añadió Maera—. Al parecer, no ha visto al niño salir de casa en una semana, cuando antes iba todos los días al colegio y al parque por las tardes.

—Las vecinas cotillas son mis favoritas.

—Su síntoma acaba de despertar. —Gala ignoró a Día—. Y no sabe cómo controlarlo. Estarán intentando reprimirlo, de ahí los gritos.

Grandes periodos de la infancia de Gala habían desaparecido de su mente, pero recordaba aquellos primeros días como si acabaran de pasar, intensas manchas de color flotando en un mar en blanco. Los cristales rotos, las lágrimas y la voz de su padre repitiéndole que solo eran pesadillas. Que dejara de preocuparse. Que ella era tan normal como su hermano.

Maera asintió.

—Eso creo yo también.

Llegaron al edificio que les habían indicado. El portal tenía espejos por todas partes y un suelo increíblemente brillante, y hasta un portero que les dejó subir al ascensor cuando se identificaron. «No es un barrio de portadores», había dicho Maera. No hacía falta jurarlo. Tenía que ser de los más caros de la cuadrícula.

Se bajaron del ascensor en el sexto piso y una mujer pelirroja en pijama les abrió la puerta.

—Buenas noches, señora. Soy Maera Pardo, líder de la unidad L37 de la sección de Control de la Fundación, y estos son mis compañeros: Día y Galatea, que está en prácticas. Sentimos interrumpirla a estas horas de la noche, pero nos gustaría hablar con usted. ¿Podemos pasar?

El miedo parpadeó en los ojos de la mujer. A pesar de que intentó ocultarlo, la voz le tembló cuando se apartó y abrió la puerta del todo.

—Claro, por supuesto, adelante —contestó, y se giró un momento hacia el pasillo que tenía detrás—. ¡Cariño, han venido unos agentes de Control!

Gala cerró la puerta de entrada tras de sí. El interior de la casa, aunque algo anticuado, parecía tan inalcanzable como el exterior del edificio. Tenía brillantes suelos de madera y techos pintados con lo que creyó que eran escenas bíblicas. Gala procuró no quedarse mirándolas.

—Mi esposa estará aquí enseguida —estaba diciendo la mujer, que caminaba marcha atrás delante de ellos—. ¿Por qué no se sientan en el salón?

—Muy amable —contestó Maera—. Traiga a su hijo también, por favor.

Gala bajó los ojos a las paredes y frunció el ceño. Acercó los dedos a un punto oscurecido a la altura de su hombro, pero no llegó a tocarlo.

—¡Ah, cuidado! —exclamó la mujer al verla—. Tenemos un problema de moho horrible, horrible. Hemos hablado con el casero al respecto y todavía no nos lo ha arreglado.

Con un gesto de asco, Gala se apartó. Los cuatro llegaron al salón y se sentaron en unos sofás oscuros y rectangulares. Gala localizó más puntos cubiertos de moho en las paredes mientras la mujer, nerviosa, les ofrecía bebidas.

Una mezcla de emoción y rabia hacía espirales en el estómago de Gala: la mujer escondía algo. Ella y su esposa estaban ocultando a un portador. Gritaban a su hijo e intentaban forzarlo a reprimir su síntoma, que les estaba provocando un problema de moho. Ahora no era grave, pero podría acabar afectando a la estructura del edificio y poner en peligro las vidas del niño, las madres y el resto de la gente que vivía allí. Todo por el egoísmo de aquellas mujeres.

Gala se forzó a separar las uñas de la palma de su mano. Esa era la clase de situación que había querido encontrar, y ahora tenía el poder de ponerle fin: salvaría a las madres y al niño de sí mismos.

La esposa, una mujer con el pelo corto teñido de rosa, era mejor actriz y traía al niño de la mano. Verlo confirmó la teoría de Gala sobre que su síntoma debía de acabar de despertar: tendría unos cinco años. Los síntomas se manifestaban como muy tarde a los seis.

—¿En qué podemos ayudarles, agentes? —dijo la mujer.

—Ninguna de ustedes es portadora, ¿es eso cierto? —preguntó Maera. Fue por pura cortesía, porque ambas tenían el cuello al descubierto y ningún código en él. Negaron con la cabeza—. Deben saber que su hijo está en una edad en la que los síntomas pueden manifestarse. No tenemos constancia de que se le haya hecho un registro hasta ahora, así que estamos obligados a hacerlo.

—Ninguna de las dos lo somos —insistió la mujer pelirroja—. Y nadie en nuestra familia inmediata lo es.

—Se equivoca, señora —intervino Día—. A pesar de lo que se diga, los síntomas no tienen componente genético, o ninguno que se haya demostrado todavía. Cualquiera puede tenerlos, independientemente de su historial familiar.

Gala se volvió hacia él, sorprendida. Estaba sentado con la espalda recta y tenía un gesto calmado pero firme. Parecía otra persona, alguien mucho más cercano a lo que Gala esperaba de un agente de Control. Debía de ser la influencia de Maera. O se estaba luciendo.

—Lo que quiere decir —contestó la esposa con un ligero tono de reprimenda— es que no hemos notado ningún comportamiento extraño en él. Nuestro hijo es normal.

Maera le dedicó una sonrisa amable de la que Gala no habría sido capaz. Para relajar la mandíbula, se repitió que aquellas mujeres no eran portadoras y tampoco tenían familia que lo fuera. No entendían lo que significaba. No creían que su hijo fuera peligroso. No entendían hasta qué punto o en qué estaban siendo egoístas.

—No dudamos de su palabra —respondió Maera—, pero es nuestro trabajo comprobarlo. Como le digo, estamos obligados por ley. De la misma forma que ustedes están obligadas por ley a notificar a la Fundación en caso de que su hijo sea portador para que pueda ser internado en un Centro de Educación para Portadores. Son conscientes de ello, ¿verdad? ¿Están seguras de que su hijo no ha manifestado ningún síntoma?

La mujer pelirroja había perdido el control del miedo en sus ojos por completo. Abrió la boca. La otra la calló con un gesto.

—Estamos seguras.

—Bien, entonces, si no les importa, nos gustaría hablar con el pequeño a solas —continuó Maera, y miró al niño—. ¿Podemos hablar un rato, cielo? Luego te daré un caramelo. De hecho, te daré uno ahora y otro luego.

Maera extendió una mano hacia Día, que se sacó un caramelo del bolsillo. Le dio el dulce al niño. Él miró a sus madres. La del pelo rosa le cogió la golosina y se la devolvió sin el envoltorio.

—Ve con ella, cariño —le dijo.

Maera sonrió de nuevo cuando consiguió cogerle la mano al niño.

—Día, quédate con ellas —ordenó—. Gala, ven conmigo. Trae el maletín.

La pelirroja abrió los ojos de par en par, clavándolos en el maletín negro que habían traído y que descansaba en el suelo. Gala lo cogió y se puso en pie, dispuesta a seguir a Maera hacia el pasillo. Antes de hacerlo, pensó en cómo estaba actuando con las madres y dijo:

—No se preocupen. No hay nada aquí que pueda hacerle daño.

No resultó muy tranquilizador para ellas, pero Gala vio el gesto de aprobación de Maera. Salieron del salón y Maera le pidió al niño que las llevara hasta su habitación. Antes de cerrar la puerta del cuarto, Gala oyó la voz de Día:

—¿Su hijo ha estado acudiendo al colegio con regularidad?

El dormitorio estaba lleno de juguetes y las paredes tenían un mural de un campo con flores y pequeños insectos. Algunos tenían luces y parpadeaban como luciérnagas. El problema de moho era especialmente agudo en ese cuarto. ¿Quién dejaría a su hijo dormir en un sitio así, a menos que él fuera quien lo estaba causando?

Maera se arrodilló frente al niño y Gala la imitó.

—Tienes un cuarto muy guay —dijo Maera—. ¿Lo has pintado tú?

Él se rio, pasándose el caramelo de un lado a otro de la boca. Sacudió la cabeza con fuerza.

—Fue mami —contestó—. Yo la ayudé.

—Lo hiciste muy bien —comentó Gala—. Eres todo un artista.

—¡Gracias!

—¿Sabes lo que son los síntomas, cielo? —preguntó Maera, yendo al grano—. ¿Te lo han enseñado en el colegio?

El gesto del niño se apagó al instante y asintió con gravedad.

—Son poderes, como los de los superhéroes.

—Exacto. Mis compañeros y yo tenemos poderes como esos. Día, la persona que está hablando ahora con tus mamás, puede hacer que salgan las flores, como las que están en tu pared. ¿Tienes tú algún poder así?

Él negó con la cabeza.

—¿Hay algo que tú puedas hacer que tus amigos del cole no?

Volvió a negar.

—¿Te han pasado cosas raras estos días? —intervino Gala—. Como que aparezcan cosas cerca de ti que antes no estaban ahí. —Nada. Gala señaló a una de las manchas de moho de la pared—. ¿Y eso?

Era obvio que el niño estaba inquieto. Sus madres le habrían dejado muy claro lo que tenía que decir y lo habrían asustado con lo que pasaría si decía la verdad. «No podrás volver a vernos —le habrían dicho—. No podrás regresar a casa». Gala reconocía el miedo del niño. Lo sentía en sus huesos.

—Mamá dice que no lo toque.

—Porque es muy asqueroso, ¿verdad? —Maera puso cara de asco—. Pero necesitamos que lo toques, aunque solo sea con un dedo. Así, ¿ves? No pasa nada. Luego te puedes lavar las manos. No se lo diremos a nadie y te daremos otro caramelo, como te prometí.

A pesar de que no parecía muy seguro, se acercó a la pared. Posó un dedo sobre la mancha de moho.

Y no pasó nada.

Gala le lanzó una mirada a Maera, que había torcido el gesto. «La crema», articuló con los labios.

—Muchísimas gracias —le dijo al niño—. Lo has hecho muy bien. Ahora mi compañera te va a poner una crema en la mano, ¿vale? Tú no tienes que hacer nada. Solo queda esto. En cuanto terminemos, puedes lavarte las manos y volver con tus mamás.

Gala abrió el maletín y sacó un diminuto tarro de crema de él. Era una forma infalible de comprobar si alguien era portador o no y se usaba para clasificar a los niños en los CEP. En el viaje de ida, Maera le había informado de que ellos lo usaban como último recurso, porque podía provocar reacciones alérgicas. Gala supuso que había mentido a las mujeres al decir que no había nada que pudiera hacerle daño a su hijo. Se enfundó la mano en un guante de plástico y abrió el tarro. El contenido era blanco y parecía inofensivo, pero provocaría que se desatara cualquier síntoma. El corazón de Gala se aceleró al tomar un poco con el dedo. Se repitió a sí misma que no pasaba nada: llevaba guantes.

Extendió la crema en el dorso de la mano del niño. Maera alzó la mirada hacia las paredes. Gala la mantuvo clavada en la piel del niño un momento, luego la levantó también. Contó hasta diez. Nada.

—¡Muy bien! —exclamó Maera—. Eso era todo lo que queríamos. ¿Por qué no vuelves al salón y le pides a mamá que te ayude a lavarte las manos? Lávatelas muy bien, ¿eh?

Al niño le faltaron segundos para salir corriendo de la habitación. Maera resopló y ayudó a Gala a quitarse los guantes y descartarlos. Se roció la mano con la que había tocado el moho con alcohol desinfectante y lo devolvió al maletín.

—¿Cómo puede ser? ¿Cómo ha fallado?

—Nunca falla —respondió Maera—. No puede fallar. Si ese niño fuera portador, habría habido una reacción. Funciona con todo el mundo.

—Es imposible. Es obvio que ese niño es portador. ¿Has visto a las madres? ¿Y todo este moho?

Maera se puso en pie.

—Es raro —admitió—, no imposible. Quizá estén ocultando otra cosa. Un asunto de drogas, por ejemplo, pero eso no concierne a nuestra unidad. Volvamos con Día.

Gala habría protestado, si no fuera porque Maera era su superior. Y tenía razón. No solo por la crema: si ese niño fuera el causante del moho, al tocarlo no habría podido evitar reaccionar a él. Era muy pequeño y no estaba entrenado para hacerlo.

De vuelta en el salón, se encontraban Día y la mujer pelirroja. La otra debía de estar en el baño con el niño.

—Hemos determinado que su hijo no es portador —anunció Maera—. Muchas gracias por su colaboración.

Lo que pasó por el rostro de la mujer fue sorpresa, sin duda. Gala sintió una chispa de ira. Esa mujer creía que su hijo tenía un síntoma. Lo tenía y ella lo sabía. Los estaban engañando de alguna manera, pero ¿cómo?

—Espero que den constancia de ello —dijo la mujer.

—Por supuesto —contestó Día, sin mostrar ninguna emoción—. Es nuestro…

Algo atravesó a Gala tan repentinamente que no oyó el final de la frase de Día. El corazón le dio un salto en el pecho. Giró sobre sus talones hacia el pasillo. Sus ojos volaron en todas direcciones. Estaba iluminado y vacío por completo, pero…

—¿Hay alguien más aquí? —soltó, volviéndose hacia la mujer—. ¿Hay alguien más en la casa?

Ella dio un respingo y balbuceó una respuesta a la que Gala no prestó atención.

—Con su permiso, voy a echar un vistazo —dijo, lanzándose hacia el pasillo.

Tampoco escuchó lo que Maera respondió. Había alguien más en la casa. Lo sabía con la misma seguridad que se sabe cuándo es de día y cuándo es de noche. Regresó a la habitación del niño. Miró debajo de la pequeña cama, abrió el armario. Vacío. Revisó el dormitorio de las madres. Vacío. El estudio. Vacío. Se encontró con que Día estaba inspeccionando el baño en el que la madre había estado lavando las manos al niño. Tampoco había nadie. Lo mismo en la cocina. No podía ser.

—¿Ocurre algo? —preguntó Maera con tranquilidad cuando los dos volvieron.

—Nada —contestó Día, al mismo tiempo que Gala sacudía la cabeza.

Tenía un nudo en el estómago. Aquello no estaba bien. Maera casi tuvo que empujarla fuera de la casa tras despedirse de las mujeres. Ya en la calle, no pudo contenerse.

—No puede ser cierto —insistió—. ¡Hasta a ella le sorprendió que dijeras que el niño no era portador! ¡No están diciendo la verdad!

—La gente hace cosas raras cuando cree que la estás acusando de algo —contestó Día. Su careta de agente ideal se había esfumado y estaba utilizando el móvil como espejo para arreglarse el pelo—. Prueba a decirle a alguien que sabes con quién estuvo la noche anterior. Se asustará aunque estuviera con su abuela.

—¡Pero la gente que vive en edificios como estos no tiene un problema de moho así! Maera, por favor, dime que no te lo crees.

Ella apretó los labios.

—Ese niño no es portador —afirmó. A Gala se le cayó el alma a los pies—. Pero es raro, y tú crees que no estaban solas. Mantendremos un ojo puesto en la zona, por si están escondiendo a alguien. Eso sí, no te quedes atascada pensando en esto, Gala. A veces los vecinos mienten y se señalan los unos a los otros. Son cosas que pasan.

7

Por mucho que Maera le pidiese que no le diera vueltas, Gala no podía dejar de pensar en el fracaso de su primera cacería. Maera había dicho que había hecho un buen trabajo con las madres y el niño, pero eso no era suficiente. Gala sabía que les habían engañado y tendría que haber sido capaz de descubrirlas. Le había fallado a aquel niño y se había fallado a sí misma.

Aquella convicción no cambió cuando volvieron a contactar con la vecina y ella informó de que el niño había vuelto a salir de casa regularmente. Había algo raro y Gala se sentía impotente y frustrada. Se levantaba cada día con dolor de cabeza por apretar los dientes mientras dormía.

La falta de trabajo en los días siguientes tampoco ayudó. Se sentía como un animal encerrado dando vueltas en su jaula, pero se lo guardó para ella todo lo que pudo. Se adjudicó muchas de las tareas de la lista pegada al frigorífico para mantenerse ocupada. Fregó los suelos, reconfiguró el robot aspirador para que entendiese de una vez la disposición del piso, dio de comer a los peces, ayudó a Maera a limpiar el acuario, sacó brillo a la bañera que ahora compartía con Yun e incluso pasó un paño por todas las hojas de las plantas del salón para quitarles el polvo.

Ahora que sabía que la razón por la que el piso parecía un jardín botánico era el síntoma de Día, Gala miraba a las plantas con recelo. También a Día, y no solo por su uso liberal de su síntoma. Desde la cacería, no le había visto mover un dedo. Salía todas las noches, y al despertar por las mañanas Gala veía fotos de fiestas y conciertos en su perfil de Pr(a)esens y leía mensajes que había mandado a las tantas por el grupo del piso —presuntamente borracho—. No limpiaba nada hasta que Corlina le perseguía por la casa. Lo único que hacía era cocinar y, por muy bien que lo hiciera, la cocina siempre acababa hecha una mierda. Era un vago, y Gala no soportaba a los vagos.

Yun era más de lo mismo. Desaparecía durante horas en el gimnasio o en su habitación y, cuando estaba en el salón, o estaba absorto en una partida de ajedrez contra sí mismo o se dedicaba a lanzar dardos a la diana que había en la pared sin prestar atención al resto.

Era incluso peor que Día, porque al menos Día respondía si Gala le hablaba. Yun la trataba como si no existiera la mayor parte del tiempo. No le pasaba las cosas que le pedía a la hora de la cena y la interrumpía como si no estuviera diciendo nada. Solo cuando se encontraban cara a cara y no quedaba otra le respondía, y entonces era como si le quedaran pocas palabras en stock y no quisiera gastarlas en ella. Le hacía hervir la sangre y cada día era más difícil no demostrarlo.

La tarde del sábado, llegó a su límite.

Corlina y Maera habían salido a patrullar y Día estaba en su cuarto. Yun era el único que permanecía en el salón, lanzando dardos como de costumbre, como si ella no estuviera allí sentada sobre la peluda alfombra con una enorme pila de ropa para doblar al lado. Lo único que rompía el silencio entre ellos era el toc, toc, toc de los dardos clavándose en la diana.

No era difícil para Gala saber de qué miembro de la unidad era qué prenda. Si era de color pastel, tenía que ser de Corlina. Maera y Yun siempre vestían en tonos de negro, blanco y gris, y Día de colores joya: intensos rojos, azules, verdes y púrpuras que complementaban su piel. Gala agarró uno de sus tops, o al menos creía que era un top. La ropa de Día estaba llena de aberturas y tirantes y lazos que se enredaban en la lavadora.

Toc. Gala le dio la vuelta a la maraña de tela, intentando entender lo que tenía en las manos. ¿Eso era el cuello? ¿O era la manga? Toc. Lo sacudió delante de ella, esperando que la gravedad la ayudase. No funcionó. Resopló. Trató de seguir el camino de una de las tiras de tela hasta donde se unía a la parte principal y se encontró con un nudo. Toc. Metió las uñas para deshacerlo. Le dio tres vueltas más a todo. ¿Cuál era la necesidad de que fuera tan complicado? ¿Cómo se vestía Día por las mañanas? Toc, toc. Para cuando consiguió desenredarlo y doblarlo, Gala tenía los brazos cansados y estaba de mal humor.

Alcanzó un pantalón que tenía que ser de Yun. Toc. Nadie más se ponía tanta ropa a cuadros blancos y negros. Había oído a Corlina decir que aspiraba a convertirse en un tablero de ajedrez. Con la prenda en la mano, lanzó una mirada a la espalda del chico. Toc. Iba a quedarse tan tranquilo jugando mientras Gala le doblaba la ropa como si fuera su criada. Gruñó y cogió una chaqueta de punto de color azul pastel con botones perlados. Frunció el ceño, examinándola de cerca. Tejido entre la tela había un pelo anaranjado. Encontró otro negro. Toc. Pensó en el gato negro, blanco y naranja que había visto en el regazo de Corlina cuando llegó. No lo había vuelto a ver. Había acabado dándolo por virtual, pero aquello eran pelos de gato.

Toc. Gala escuchó un dardo más clavarse en la diana y sus músculos se tensaron. Levantó la cabeza.

—Yun —gruñó. Él la ignoró—. Yun.

Toc. Apretando los dientes, agarró un par de calcetines hechos una pelota y se los lanzó. Eran suyos después de todo. Rebotaron contra su espalda y rodaron por el sofá. Él se giró, molesto, como si no fuera quien se estaba comportando como un gilipollas.

—¿Qué?

—¿Hay un gato aquí? —soltó Gala.

Él arqueó las cejas.

—Un gato —insistió Gala, sacudiendo la chaqueta de Corlina en un puño—. Esto está lleno de pelos de animal. ¿Hay un gato aquí?

¿Le había hecho gracia la pregunta? Gala sintió el calor de la rabia en su estómago.

—Algo así —contestó Yun.

—¿Es un gato callejero?

Ahora lo vio con claridad en su rostro: diversión. Se acercó a la diana y recogió los dardos que estaban en ella.

—Es el gato de Schrödinger —dijo, y le dio la espalda de nuevo—. A veces es, a veces no es.

—¿Qué?

No hubo respuesta. Toc. ¿Qué coño significaba eso? Toc. Sus dedos se cerraron con más fuerza sobre la chaqueta de Corlina y entonces la tiró al suelo y se puso en pie. Atravesó la habitación a zancadas y le quitó los dardos que tenía junto a él. Ni siquiera se paró a ver la reacción de Yun. Se volvió hacia la diana, que no tenía ni un dardo en el centro, y lanzó tres uno detrás de otro. Toc, toc, toc. Un enjambre en el centro de la diana.

Se giró hacia Yun, sus ojos echando chispas. Estampó el resto de dardos en el sofá junto a él.

—Si vas a perder el tiempo todos los días —siseó—, al menos hazlo con algo que se te dé bien.

Salió como una tormenta del salón, atravesando la cocina hacia la habitación de Día. Golpeó la puerta con los nudillos hasta que oyó su débil voz al otro lado y entró.

El dormitorio de Día hacía que le dolieran los ojos. Había demasiadas cosas y todo parecía ocupar más espacio del que el cuarto podía ofrecer: el biombo de madera en una esquina, la enorme cama cubierta de mantas de lana con patrones geométricos y tantas almohadas y cojines que apenas se veía el colchón. Macetas de todos los tamaños se desbordaban de las mesitas y cubrían el suelo. Había ropa y brochas de maquillaje y anillos y minerales tallados por todas partes. Incluso del techo colgaban móviles y cristales que debían de reflejar la luz por las mañanas.

Día se incorporó sobre sus hombros en la cama con gesto de sorpresa. No llevaba camiseta.

—¿Qué pasa? Parece que vayas a matar a alg…

—¿Hay un gato en esta casa? —interrumpió Gala.

—Más o menos.

—¡¿Pero qué significa eso?!

Día parpadeó.

—El gato es Maera. Ese es su síntoma. No lo usa tanto, pero a Corlina le gusta tomar el té con música clásica con ella en su regazo, y cuando Corlina se soba, se queda delante del acuario durante horas. Le gusta mirar los peces.

Un «oh» se escapó de los labios de Gala y sintió un escalofrío. ¿Maera usaba su síntoma así? No había esperado eso de ella.

—¿Puede convertirse en animales?

—No. Solo en ese gato. ¿Se puede saber qué te ha pasado?

—Nada —masculló—. Yun es imbécil.

Esa no era la palabra que quería usar. Día dejó salir una risita y se dejó caer sobre la cama.

—Hay que acostumbrarse a él. Es un gusto adquirido —contestó, y cuando Gala se giró para marcharse añadió—: Cierra al salir.

De vuelta en el salón, Yun ya no estaba allí y Gala sintió un pinchazo en el estómago. No se sentía mal por él. Aun así, no debería haber hecho eso. Se sentó a terminar de doblar la colada. ¿Y si Yun se lo contaba a su hermana? Sus asuntos personales no deberían influir en la decisión de mantener a Gala en el equipo o no, pero… Suspiró. Ojalá pudiera hablar con Luna; por muchas veces al día que comprobara su teléfono, no había ningún mensaje suyo. La Madre no debía de haberle dado un móvil todavía.

Con el paso de los minutos, la inquietud de Gala aumentó. Tanto Día como Maera usaban sus síntomas con regularidad. ¿Y si Yun lo hacía también? Gala aún no sabía cuál era y no se había preocupado porque era un uno, inofensivo, pero quizá debería hacerlo. Los síntomas clasificados como psicológicos afectaban a la mente de las personas, sus recuerdos, sus emociones, su percepción. ¿Y si decidía usar su síntoma contra ella por rabia? ¿Y si tenía acceso a sus pensamientos? Un miedo helado la invadió. Si descubría… Entonces la echarían de Control inmediatamente.

El miedo mantuvo sus músculos tensos el resto del día y seguía sintiendo que pisaba terreno pantanoso cuando la tarde del domingo atravesó el pasillo hacia la habitación de Día.

—Sí, sí, claro.

La voz de Maera se oía al otro lado de la puerta de la oficina. Gala siguió adelante. Durante la comida, Día había insistido en que le enseñaría a usar Pr(a)esens porque lo estaba haciendo mal y así nunca conseguiría seguidores. A Gala no podían importarle menos los seguidores pero tenía curiosidad por lo que Día podría decirle.

—Galatea…

Tuvo que parar al oír su nombre. Aunque sabía que no debía, miró en todas direcciones y dio un paso atrás, acercándose a la puerta.

—Sí, lo entiendo… Yo creo que está haciendo un buen trabajo. —Una sonrisa se extendió por el rostro de Gala—. No ha habido ningún problema con ella.

—No es buena idea escuchar detrás de la puerta.

Gala dio un respingo. Todo su cuerpo se tensó. Yun estaba apoyado en la pared del pasillo. Tenía una cucharilla en la boca y un yogur de fresa en la mano.

—¿Quieres dejar de aparecer de la nada? —soltó Gala, aún sobresaltada.

Se mordió la lengua en cuanto lo hizo. Yun se sacó la cucharilla de la boca y la miró como si fuera lo más interesante que había a su alrededor.

—Si quieres escuchar, se oye mejor desde la habitación. Tendrás que pensar en una excusa por si te pillan, como que querías ver los vestidos de Corlina. Eso se lo creería.

—¿Qué? —contestó Gala, cogida por sorpresa.

—La acústica de este piso es rara.

Gala no pudo decir nada más porque la puerta de la oficina se abrió de pronto. Maera parpadeó al verlos, pero no pareció sospechar nada. Agarró el brazo de Gala.

—Qué bien que estés aquí —dijo, tirando de ella hacia la oficina—. El supervisor está al teléfono. Quiere hablar contigo.

—¿Qué? —repitió Gala, incapaz de decir algo más coherente.

—Aquí la tiene —fue lo último que dijo Maera antes de desaparecer y dejarla a solas con la imagen proyectada del supervisor sobre la pared blanca.

El hombre, tal y como había dicho Día, era calvo y muy pálido y llevaba puesto un traje sin corbata. Tenía líneas de expresión junto a sus finos labios y sus ojos grisáceos. Gala enderezó la espalda. Trató de sacudirse el encuentro con Yun, pero el miedo le mordisqueaba la piel. La había pillado espiando.

—¡Así que tú eres Galatea! —exclamó el hombre—. Muévete un poco hacia la derecha, ¿quieres? No puedo verte bien.

Los ojos de Gala volaron por la pared hasta que vio el diminuto brillo de la cámara y se puso delante, justo frente al escritorio negro que ocupaba la mayor parte del cuarto. Aparte de él, solo había un par de archivadores de metal de aspecto anticuado y una cantidad obscena de macetas.

—Mucho mejor. Ah, tenía muchas ganas de conocerte. —Hizo una pausa, como si acabara de darse cuenta de algo—. Una pena que no hayamos podido hacerlo antes, pero, ya se sabe, la vida como subjefe de área es muy ocupada.

—Por supuesto, señor —contestó Gala, al darse cuenta de que quería que respondiera.

Él asintió con énfasis.

—Exacto, no hay un segundo de descanso. Ya me gustaría pasarme por ahí más a menudo, sí. Me lo digo constantemente: «¡ojalá tuviera tiempo para ir a ver a esos chicos en persona!». Pero me quedo tranquilo sabiendo que Marea está al cargo. Una mujer muy eficiente. Siempre lo ha sido.

Gala se esforzó en mantener un gesto neutro y volver a asentir. Debía de tener muchas unidades a su cargo. Era fácil confundirse con un nombre.

—Bueno, cuéntame. ¿Qué tal te estás adaptando a tu nuevo puesto? Mm… —Frunció el ceño, mirando a algo más allá de la cámara—. ¿Por qué me sales de este color aquí? Debe de haber un error… Tendré que preguntarle a mi secretaria. Nunca me aclaro con estos nuevos programas.

—A lo mejor es porque aún no se me ha nombrado oficialmente, señor —adivinó Gala—. Estoy en prácticas.

El hombre alzó las cejas.

—¡Oh, sí, claro! Estás a prueba, claro, claro —repitió, todavía mirando más allá de ella—. Sí, tienes razón, aquí me sale. Los jóvenes lo sabéis todo. Yo ya me estoy haciendo mayor. En mis tiempos usábamos dinero en efectivo y teníamos un carnet de identidad, ¿sabes? Ahora con el móvil… —Sacudió la cabeza y frunció el ceño—. Cierto, cierto, estás a prueba… Le diré a Marea que me mantenga informado sobre ti. No es que desconfíe, claro, pero el trabajo de Control es crucial para la sociedad, ya lo sabes, y tu sueldo se paga con los impuestos de los ciudadanos. No podemos permitirnos pesos muertos. Sería deshonesto.

—Estoy aquí para cumplir con mi papel y devolver a la Fundación la vida que me ha dado —aseguró Gala—. Lo daré todo para ser útil a la sociedad.

El supervisor ya no la estaba escuchando y tenía los ojos entrecerrados, concentrados en otra cosa. Gala sintió una punzada de rabia. ¿Es que a nadie en esa unidad le importaba nada? Se riñó a sí misma de inmediato por pensar así. El hombre tenía que estar muy ocupado con asuntos de la Fundación. No podía esperar que le prestara atención a ella cuando había cosas mucho más importantes.

—Claro, excelente —murmuró—. Em, dile a Marea que me llame… No, ya la llamaré yo. Ha sido un placer conocerte.

—Igualment…

La imagen del hombre desapareció de la pared. Gala apretó los dientes. Primero la cacería, luego Yun y ahora había perdido la oportunidad de impresionar al supervisor.

«No podemos permitirnos pesos muertos».

Gala tampoco iba a permitirse convertirse en uno.

8

Era lunes y todos los niños, las Hermanas, la Madre e incluso el resto de personal del CEP estaban reunidos en la entrada, alrededor del piano y de cara a las escaleras, donde se encontraban Luna y Ágata. Luna habría deseado saltarse toda la ceremonia y pasar al día siguiente como si no hubiera ocurrido nada extraordinario, aunque ni siquiera ella podría haber fingido que no había nada raro, por mucho que le hubiera gustado. Sentía el peso de su nuevo móvil en el bolsillo y cada vez que veía su uniforme de refilón, al pasar delante de un espejo o al levantar la mano hacia su rostro, el granate hacía que tuviera que pararse y mirar de nuevo.

Hacía ya media hora que estaban ahí quietas, delante de todo el mundo. Lo sabía porque la pantalla sobre la puerta de entrada siempre mostraba la hora y lo que se suponía que tenía que estar pasando en ese momento. En un día normal anunciaría que estaban en horario de clases, pero ese rezaba: «Ceremonia para las nuevas Hermanas Ágata y Luna». Luna tenía que esforzarse en no removerse, y no era la única. Nadie estaba cómodo, ni siquiera la Madre. Si no hubiera un protocolo que seguir, ella habría despachado el asunto en diez minutos. Por suerte, Ágata y ella ya habían jurado sobre la Constitución y el texto con el que se había creado la Fundación —una mezcla de escritos de la fundadora, la marquesa de Deralla, y de su testamento que su marido había compilado a su muerte—, así que debían de estar a punto de acabar.

—… que en vuestro corazón podáis acoger a estos niños como si fueran de vuestra propia sangre —estaba diciendo la Madre, harta de estar allí— y no os acongoje la pena cuando los vínculos deban cortarse. Recordad que ahora servís a un bien superior a los individuos, a vosotras mismas y a todos nosotros. Sobre vuestros hombros tenéis el futuro de la convivencia y la paz entre portadores y no portadores en nuestra sociedad. Con estas palabras, doy la bienvenida a la Hermana Ágata…

La Madre dio una palmada y el resto de asistentes se unieron; primero las Hermanas y luego los niños. Los más pequeños parecían contentos de poder hacer ruido y empezaron una competición para ver quién aplaudía más fuerte, mientras que los adolescentes lo hacían extremadamente despacio, como si eso fuera a retrasar el momento de volver a clase. Luna aplaudió también y Ágata le lanzó una sonrisa fugaz que no se esperaba.

—… y la Hermana Luna —concluyó la Madre, cuando las palmadas cesaron.

La primera persona que Luna notó que no aplaudía fue la Hermana Victoria, quien ni siquiera miraba ya hacia las escaleras. El estómago de Luna se revolvió al ver que la Hermana Margo —una mujer de cuarenta y pico años, muy alta, con la piel tostada y el pelo castaño rapado por un lado— tampoco estaba aplaudiendo, y la Hermana Lavanda —la más joven de todas, con el pelo pelirrojo larguísimo y mechas rojo oscuro— había dejado de hacerlo al ver a las otras. Que el Hermano Enzo y la Hermana Namela sí estuvieran aplaudiendo no fue suficiente para evitar que los niños mayores dejaran de hacerlo también. Luna vio una sonrisa burlona en algunos rostros con los que había compartido clase. El frío se extendió por sus venas y los aplausos se detuvieron por completo.

—Con esto concluye la ceremonia —anunció la Madre—. Volved a vuestras clases. Hermana Luna, te veré en mi despacho en diez minutos.

A Luna le faltaba el aire. La Madre se dio la vuelta y subió las escaleras, mientras el resto de Hermanas empujaban a los niños hacia las aulas como pastores dirigiendo a un rebaño. Luna oyó los cuchicheos de los adolescentes, pero no pudo procesar lo que decían. Tampoco podía moverse; sus pies parecían hechos de roca maciza. ¿Había llegado a pensar que las cosas cambiarían una vez tuviera su uniforme granate? A pesar de que el dolor de su pecho le gritaba lo contrario, quería creer que no, que no era tan estúpida.

—Qué hijos de puta.

El murmurar de Ágata junto a ella rompió el hechizo y pudo moverse de nuevo. La miró, atontada.

—Los críos que dejaron de aplaudir, digo —aclaró Ágata, y en su rostro se dibujó una sonrisa maliciosa—. ¿Crees que podríamos encontrar una excusa para castigarlos?

—T-tengo que ir con la Madre —respondió Luna.

No quería que Ágata hablase de ello. Ojalá no hubiera dicho nada; ojalá todo el mundo fingiera que no había pasado. La humillación era suficiente sin que le recordaran que había sido pública. Subió las escaleras a toda velocidad hasta el segundo piso.

«La gente como tú debería estar encerrada. Siempre lo he pensado». El recuerdo retumbó en su cabeza al pasar junto a la sala de tiempo muerto. Se paró y ocultó el rostro entre las manos. Aunque sabía que la Hermana Victoria la detestaba, no había esperado que la desacreditase de forma pública. La Madre no lo había impedido —¿por qué iba a hacerlo?—, y las Hermanas Margo y Lavanda se habían unido a ella. ¿Cómo iba a salir de esa? Era imposible que fuera ella la que se quedase en ese CEP a final de mes.

Se arrastró hasta el despacho de la Madre. Si fuera más valiente, si fuera Gala, diría que esperaba que la Madre la echase en ese mismo momento, pero Luna no quería enfrentarse a lo que pasaría cuando estuviera fuera del CEP. Haría cualquier cosa para quedarse, rogaría si era necesario; prefería vivir de rodillas.

—Comprueba tu móvil, Hermana Luna —fue lo primero que la Madre dijo cuando las puertas se cerraron.

Antes de que terminara de pronunciar su nombre, el teléfono de Luna vibró. Lo sacó del bolsillo de sus pantalones sin poder evitar quedarse mirando el granate un segundo extra.

—El dosier que acabo de enviarte es de un niño que se unirá pronto a este centro. He decidido ponerlo a tu cargo. Te ayudará a conseguir méritos para evitar el traslado.

Durante una milésima de segundo, Luna vio un rayo de esperanza. La Madre le estaba dando una oportunidad; quizá estaba descontenta con el comportamiento de la Hermana Victoria y el resto, pero no había querido llamarles la atención delante de los alumnos. Entonces vio la edad del niño brillando en la pantalla: dieciséis años. Un portador que había conseguido eludir a la Fundación durante dieciséis años, sin entrenamiento ni disciplina.

Aquello no era un rayo de esperanza, sino una sentencia de muerte.

9

La primera vez que Gala salió a patrullar por la zona lo hizo con Día y Corlina. Maera tenía mucho papeleo que hacer y, cuando salían del piso, estaba arrastrando a Yun a la oficina con ella. A Gala se le pusieron los pelos de punta al verlo, pero de momento Yun no parecía haberle dicho nada sobre ella.

Quedaban pocas horas para el anochecer y de los tranvías y las estaciones no paraba de salir gente que volvía del trabajo. Algunos bares ya estaban abriendo y frente a ellos pequeños robots humanoides con ojos y boca de luces led daban las gracias a cada persona que pasaba. Gala comprobó que acercarse significaba recibir una notificación en el móvil con un vale de descuento para el bar en cuestión.

—Esta hora es un infierno —se quejó Corlina, que se había puesto unos guantes resistentes para agarrar las ruedas de su silla—. Todo el mundo saca a pasear a los perros.

Gala no habría entendido cuál era el problema si tres perros no se hubieran puesto ya en su camino para oler a Corlina. Uno incluso le había gruñido. Los dueños habían tirado de las correas al ver la banda azul en su brazo.

—¿Qué quieres que hagan si hueles a gato? —contestó Día, que parecía estar divirtiéndose.

—¿Y qué quieren que haga yo? —gimoteó Corlina—. ¡Es obvio que no soy un gato!

Un grupo de gente que bajaba de un tranvía pasó a su alrededor como un banco de peces al evitar una roca. Gala prestó atención a cada cuello que vio, buscando tatuajes. Estaba intentando hacerse una idea de en qué cuadrantes y barrios vivían más portadores. Aunque había visto mapas demográficos al respecto, quería verlo también a pie de calle. Además, tampoco tenía mucho más que hacer.

—¿Hay algún sitio al que tengamos que ir?

—No realmente —contestó Día.

—Las patrullas son un rollo —añadió Corlina—. Nunca pasa nada.

Gala se alegró de que pensara lo mismo que ella. No lo dijo.

—Podríamos pasarnos por el mercado. Quizá haya ladrones. —A Día parecía hacerle ilusión la posibilidad—. No me vendría mal leche de coco para la cena.

Pero ¿era por los ladrones o por la cena?

—¿Deberíamos hacer la compra mientras…?

—Oh, sí. —Los ojos de Corlina se iluminaron—. ¿Vas a hacer curry? A ver si está hoy la señora de los aceites. Se me ha acabado el de jojoba y tengo las uñas hechas un asco.

Corlina giró repentinamente hacia la derecha. Gala la siguió, frustrada. Por allí se alejaba su oportunidad de trabajar. Intentó relajar el cejo, pero Día ya la había pillado.

—¿A qué viene esa cara? Parece que has chupado un limón. ¿Es que no te gusta el curry?

—No, es que… —Gala rebuscó en su mente. No quería que se molestaran con ella—. ¿Qué problema tiene Yun conmigo?

Los pendientes de Día tintinearon cuando se volvió para mirarla, arqueando las cejas. Hasta Corlina giró la cabeza hacia ella.

—¿Yun?

—¿Yun otra vez? —dijo Día al mismo tiempo—. ¿Es que tienes algo por él?

—¿Qué? ¡No!

—Oh, no, Gala. —Corlina sacudió la cabeza—. Ni siquiera creo que le gusten las mujeres.

—Claro que le gustan —replicó Día.

—¿En serio? Como no le he oído hablar de nadie desde su ex…

—La gente es bi, Corlina.

—De todas formas, es mala idea, Gala. Yo le quiero mucho, pero…

—Pero jamás te lo podrías tirar —cortó Día—. No pretendo ofender. No tienes ninguna posibilidad con él.

—¡Que no me quiero tirar a Yun! —Varias personas que pasaban se giraron para mirar a Gala—. ¡No me quiero tirar a nadie!

Hubo una pausa. Día asintió.

—Mejor.

Corlina parpadeó y se sonrojó un poco.

—Perdona, ¿entonces qué es?

—Lo que quería decir era —Gala intentó calmarse— que qué problema tiene conmigo. Es frío y me ignora. Y, cuando no, siento que se está burlando de mí.

—Ah. —Corlina se rio—. Si eso es tener un problema, Yun tiene un problema con todo el mundo. Puede que lo tenga independientemente de cómo definas «problema». No le gusta mucho la gente.

—¿Estás segura de que te ignora? —intervino Día—. ¿O solo le estás hablando desde la derecha?

—¿Desde la derecha?

Corlina volvió a reírse.

—Cariño —contestó entre risas—, no oye nada del oído derecho. Completamente sordo de un lado, y tampoco oye muy bien del otro.

—Si quieres que te entienda, es mejor que te pongas delante, donde te pueda leer los labios.

La sonrisa de Día decía que estaba intentando no reírse también. Gala abrió los ojos de par en par. Empezaron a arderle las mejillas.

—¡¿Y nadie pensaba decírmelo?! ¿Y no signáis? ¿Ni tiene audífonos? ¿Se suponía que deduciría todo eso yo sola?

—Sí los tiene, pero solo se los pone cuando sale a trabajar.

—Pero ¿por qué?

Fue Corlina la que respondió. Imitaba el gesto de hartazgo y el tono de Yun a la perfección:

—«Es más fácil aguantaros cuando no os oigo hablar constantemente». Vuelve a Maera loca, con todo lo que…

—No lo dice en serio —le dijo Día a Gala—. Yun tiene un sentido del humor un poco retorcido, pero no es cruel. No se los pone porque no está acostumbrado y los ruidos le hacen sentir incómodo. Perdió la audición del lado derecho de muy pequeño y entonces sí que no tenía audífonos.

—¿No se encargaron de eso en su CEP? —Gala arrugó el ceño.

Las discapacidades no eran raras entre los portadores y a los niños discapacitados que había conocido les habían proporcionado todo lo que necesitaban. Las Hermanas estaban obligadas a saber signar con fluidez y se esperaba que los niños tuvieran nociones básicas de lengua de signos también.

El rostro de Día se ensombreció un segundo. Solo uno.

—Yun no entró en el CEP hasta los diez años.

La boca de Gala se abrió sola. La cerró de inmediato. ¿Diez años? El frío le erizó la piel. El tiempo que había pasado en el sótano de la casa de sus padres, la humedad que le calaba los huesos, los meses sin sentir la luz del sol sobre su piel, el peso de saber que no existía para nadie más, el terror que le helaba las entrañas al oír que alguien llamaba a la puerta. Eso era lo que había sentido hasta los ocho años. Yun lo había sentido durante dos más.

—¿De verdad? —murmuró, sin querer.

Quizá lo había juzgado con demasiada dureza.

—Sí. Yun tenía diez años y Maera once cuando su madre los entregó. Te lo puedo confirmar: estábamos en el mismo CEP —contestó Corlina, en un tono más ligero que aclaró su mente. Maera había pasado por lo mismo que él y era mucho más amable. Haber sufrido no le daba carta blanca para tratar a la gente así—. Llevamos juntos desde entonces, aunque Maera y yo no empezamos a salir hasta que ella tuvo dieciséis y yo dieciocho. No te dejes engañar por la actitud de rayo de sol de Yun. Lo conozco bien y no le caes peor que el resto del mundo.

«Cuando su madre los entregó». No «cuando los cazaron». Gala quería preguntar al respecto, pero llegaron al mercado y la conversación se desvió hacia la cena de esa noche y los posibles ladrones.

—¿Ves eso? —Corlina señaló hacia unas barras metálicas en la entrada del mercado con la barbilla—. Son sensores que comprueban que lo que te llevas concuerda con lo que has pagado. No son muy precisos, así que si pagas algo en un puesto es probable que puedas llevarte alguna cosa pequeña más sin que lo detecten.

Gala las estudió, entrecerrando los ojos, y Día se rio.

—Nos sueltan al mundo como bebés recién nacidos, ¿eh?

Gala se apartó de las barras. No quería parecer un bebé recién nacido, aunque no había dejado de sentirse como uno desde que salió del CEP. Todo era nuevo. Todo era extraño. Necesitaba que le explicaran las cosas más básicas de cómo funcionaba el mundo. Solo sabía utilizar su móvil porque era similar a las tabletas que usaban en clase en el CEP y se sorprendía cada vez que el aparato interactuaba con el mundo exterior por su cuenta, como cuando recibía las ofertas de los bares.

Trató de no mostrar su fascinación por el mercado, pero era difícil: todo llamaba su atención. El lugar era una gigantesca plaza techada, con claraboyas aquí y allá. Decenas de puestos de fruta, jabones, pequeñas artesanías y ropa creaban laberínticos pasillos atravesados por gente cargada con bolsas de tela. Los dueños de algunos puestos gritaban para anunciar su mercancía, otros ofrecían muestras gratis y otros parecían indiferentes a la situación. Gala vio a un par de personas echando una cabezada.

El sitio no daba la impresión de ser muy seguro. No se encontraban en el mejor barrio y el mercado estaba lleno de portadores. La caótica mezcla de olores y el suelo húmedo espolvoreado de hojas de verduras y basura no ayudaban. Gala hizo una mueca al sentir que las suelas de sus zapatos se pegaban al pavimento. Corlina, en cambio, parecía perfectamente contenta, a pesar de que debía de ser desagradable pasar las ruedas por allí. Se paraba delante de cada puesto de ropa, sonreía a los dueños y lo examinaba todo con ojo crítico. Día también estaba despreocupado. Cuando pasaron por delante de un puesto de flores, Gala contempló con aprensión cómo acariciaba un ramo de rosas mustias y estas se refrescaban bajo sus dedos. Le guiñó un ojo a la chica que lo atendía y le dedicó una sonrisa pícara. Ella dio un respingo e intentó regalarle el ramo, pero Día lo rechazó y siguieron andando. Gala miró atrás y vio a la chica hablando con agitación al oído de la persona que llevaba el puesto de al lado. Ambos lanzaban miradas nerviosas en su dirección y se separaron al notar a Gala.

—¿Dónde estará la señora de los aceites? —preguntó Corlina—. Juro que hace más de un mes que no viene. No sé qué va a ser de mí si no aparece.

Un grupo de portadores en sus veintes pasó en dirección contraria.

—Celestes. Traidores —oyó murmurar Gala.

El tono de repugnancia la hizo girarse hacia ellos mientras Día y Corlina seguían adelante. La mayoría se apresuraron a alejarse. Solo uno le devolvió la mirada y lanzó un escupitajo al suelo.

—¡Eh, tú! —exclamó la señora del puesto de al lado del chaval.

Gala, sintiendo la sangre hervir, fue hacia él, pero la gente que pasaba se interpuso y él desapareció.

No pudo intentar buscarlo.

—¡Sois todos unos estafadores! ¡¡Ladrones!!

¿Ladrones? Gala se giró hacia los gritos. Era imposible ver al hombre que los estaba soltando. Todos los clientes a su alrededor se habían quedado quietos. Empezó a abrirse camino entre la muralla de carne. Algo estalló contra el suelo.

Cristal.

El mundo de Gala se detuvo.

Otro cristal se rompió. Aunque no podía verlo, lo sentía en sus huesos. Cada milésima de segundo. El objeto precipitándose hacia el suelo, impactando contra él, las esquirlas alzándose en el aire y volviendo a caer, arrastrándose en todas direcciones hasta que la fricción las frenaba. Los dedos de Gala hormigueaban entre los dientes del miedo que trataba de dominarla.

Alguien chocó con ella: Día.

—¡Paso, abran paso!

La cortina de personas se abrió. Corlina estaba ahora junto a ella. Los ojos de Gala volaron por el espacio frente a ellas: la mujer del puesto gritando por la policía, los cristales en el suelo, la botella rota en la mano del hombre, las filas y filas de botellas en el puesto, llenas de un líquido amarillento. Aceite. Charcos ambarinos extendiéndose por el suelo. Gala los contempló con el mismo pánico que si fueran escarlatas, de sangre.

Era el puesto de aceite que Corlina estaba buscando. Intentó aferrarse a ese pensamiento. A más pensamientos lógicos. Los ojos del hombre estaban inyectados en sangre. Drogas. Sangre resbalando por su chaqueta. De romper las botellas.

Día y Corlina trataban de hablar con el hombre, pero Gala apenas entendía lo que decían. Algo sobre la autoridad, sobre que se detuviese, sobre que se calmase. Casi no podía respirar. «No lo hagas. No lo hagas. No lo hagas». No podía permitir que esto le pasara ahora. No podía dejar que la descubrieran. Necesitaba quedarse en Control. Necesitaba quedarse. Quiso apartar los ojos del cristal. No pudo: estaba por todos lados.

Estaba en las manos del hombre. Se lanzó hacia Día, que lo esquivó. Era lento, torpe. O eso le parecía a Gala. Día agarró la muñeca del hombre y la botella se resbaló entre sus dedos. Gala abrió los ojos de par en par. No podía oírla caer otra vez. No. Tenía que aguantarlo. «Quieta». Todo estaba sucediendo a cámara lenta. El hombre se revolvió, levantó una pierna. Seguía gritando. Iba a girar para pegarle una patada a Día.

—¡Sucios portadores!

No llegó a hacerlo.

Corlina soltó la rueda de su silla y giró la muñeca. El hombre frenó. Por una milésima de segundo, estuvo congelado en el aire. Entonces se precipitó hacia delante. Se oyó un crujido. Había plantado una pierna para no caerse, pero no lo había hecho en un ángulo natural. Pegó un grito desgarrador que heló la sangre de Gala. Los murmullos a su alrededor cesaron, solo se oían los alaridos del hombre.

—¿Sucios portadores?

En la voz de Corlina había un filo que hizo que Gala la mirara con los ojos desorbitados. Su rostro estaba retorcido en una fiera mueca que Gala jamás habría esperado de ella. De pronto, el hombre cayó al suelo sobre el charco de aceite. No, no había caído, se había tirado.

—No somos nosotros los que estamos sucios.

—¡Suéltame! ¡Mi pierna, mi pierna! ¡¡Suéltame!! ¡Tú! —escupió el hombre, girando la cabeza hacia Gala y Corlina. Jadeaba, y su rostro estaba perlado de sudor y aceite—. ¡Pedazo de zorra, suéltame! ¡Sal de mi cuerpo!

—Tranquilícese, por favor —dijo Día con calma. Volvía a ser la persona que había sido en la casa del moho—. Y no insulte a mi compañera. Le recuerdo que está hablando con la policía.

Día se acercó, pisando un cristal. El sonido puso la piel de gallina a Gala. «Ha terminado», se dijo a sí misma. Nada más iba a caer, aunque sus ojos volaban hacia las botellas al borde del puesto contra su voluntad. Día se agachó junto al hombre. Él lanzó los brazos hacia atrás, alzándolos pocos centímetros sobre su espalda, sin dejar de gritar:

—¡¿La policía?! —repitió. Lágrimas de dolor salían a borbotones de sus ojos, pero su rostro era pura ira—. ¡Vosotros no sois la policía, enfermos! ¡¡Soltadme!! ¡¡Suéltame, pedazo de zorra!! ¡Me ha roto la pierna!

—No está rota —contestó Corlina.

Fue al oír su tono que el aturdido cerebro de Gala comprendió la situación. Corlina solo estaba dando un dato, no defendiéndose. Porque podría haber estado defendiéndose. Porque ella era la que le había hecho eso a ese hombre, usando su síntoma. Seguía con la muñeca girada. Debía de ser su punto de manejo.

—Solo se le ha dislocado la rótula. Se la recolocaré, si es lo que quiere.

—¡Aléjate de mí! ¡Monstruos, enfermos! —Día suspiró y se sacó unas esposas de la chaqueta mientras el hombre chillaba. Gala ni siquiera sabía que las llevaba encima—. ¡No sois la policía! ¡¡Esta señora ha intentado estafarme, y os ponéis de su parte y me agredís!! ¡Tendríais que estar deteniéndola a ella!

—No es ella la que ha destruido propiedad privada y tratado de apuñalar a un agente de Control, señor —contestó Día mientras le ponía las esposas.

—¡¡Vosotros no podéis detenerme!! —insistía el hombre—. ¡No soy portador! ¡No tenéis ningún poder sobre mí! ¡Estáis agrediendo a una persona normal!

—Si deja de gritar… —Día sacudió la cabeza—. No se preocupe por eso. Le llevaremos ahora mismo a la comisaría de policía. ¿Contento? —Se dirigió a Corlina—. ¿Puedes hacerte cargo hasta allí?

La mano de Corlina temblaba un poco. Ella sonrió. No había rastro de la emoción salvaje que le había desfigurado el rostro hacía unos minutos.

—Si luego me empujas a casa —contestó.

—Trato. —Día ignoró al hombre, que seguía gritando—. Gala, nos vemos en el piso. Entérate de lo que puedas para rellenar el informe. Comprueba si es cierto que han intentado estafar a este hombre. ¿Ve? —le dijo a él—. Le tenemos en cuenta. ¡El resto de ustedes, dispérsense! El espectáculo ha terminado.

10

Gala no podía dormir. El incidente en el mercado le había dejado los nervios de punta y llevaba ya un par de horas tirada en la cama con los ojos abiertos de par en par y la mano sobre el pecho. Apretaba el colgante con fuerza, lo soltaba y lo volvía a apretar. Sólido. Sólido. Sólido. El cristal no se amoldaba a sus dedos. Podía respirar hondo. No había perdido el control en el mercado. No lo estaba perdiendo ahora.

Eso era lo único a lo que podía agarrarse. Había estado tan cerca de hacerlo, tan cerca de perderlo todo… Y el miedo la había congelado. No había sido capaz de intervenir como Día y Corlina.

Día. Gala había pensado que era una vaga que no se tomaba las cosas en serio, pero su actuación, tanto en la primera cacería como en el mercado, había sido rápida y eficaz. Aunque en su tiempo libre no fuera responsable, hacía su trabajo mucho mejor que Gala. Le debía más respeto.

Y no había sido la única persona a la que Gala había juzgado mal. El grito del hombre al sentir su pierna desencajarse se repetía en su mente, erizándole la piel. Corlina había cogido a una persona y la había manipulado como si fuera un muñeco atado a unas cuerdas. Una persona que estaba consciente, hablaba y gritaba de dolor. Y luego había sonreído.

Gala no podía culpar a los clientes por sus gestos de horror cuando ella y Día se marcharon, ni a la mujer del puesto de aceite por no haber querido contarle a Gala lo que había pasado con el hombre ni por tener escrito en el rostro que quería que Gala se marchase lo más rápido posible.

Sí se culpaba a sí misma. Había sido una ingenua y había creído que Corlina tendría la misma integridad que Luna, cuando nadie más la tenía. Los portadores usaban sus síntomas. Eran rosas con espinas. Tenían poderes con los que el resto solo podía fantasear, pero lo retorcido de aquella naturaleza los empujaba a usarlos para cosas con las que nadie debería soñar. A propósito, o por accidente. Por eso Control era necesario. Por eso las cacerías y los CEP eran necesarios. Por eso Gala estaba allí y tenía que luchar por quedarse allí, porque ella también había sido Corlina.

El móvil de Gala vibró en el alféizar de la pequeña ventana junto a la cama. Aún no tenía una mesita de noche y el cuarto seguía tan desnudo como cuando llegó, salvo por una funda de cama de flores que Corlina le había dado. Se alzó sobre los codos y lo cogió. Abrió los ojos de par en par al ver la cara de Luna en la pantalla. En un segundo, la solicitud estaba aceptada y estaba llamándola. Al ver su rostro iluminado por las familiares luces de neón del CEP, uno de los nudos de su estómago se desató.

—¡Luna! —exclamó—. Estaba esperando a que me llamaras. Guau, el uniforme granate. ¿Hace cuánto que lo tienes?

Luna se rio y una sonrisa se extendió por el rostro de Gala. No había nadie más como ella. Ningún otro portador con la bondad y la fuerza de voluntad para luchar contra su naturaleza que Luna. Se apoyó en la pared.

—Pensé que a estas alturas ya te habrías olvidado de mí —bromeó Luna.

—Bueno, ¿te has olvidado tú de mí? ¿Cuándo te nombraron? Sabía que bordarías el examen. Nadie es tan listo como tú.

—Esta mañana —contestó ella. Hizo una pausa—. Me han puesto en una habitación del primer piso. Una para niños, en realidad, porque hay huecos.

Gala nunca había visto algo así, pero Luna se le adelantó antes de que pudiera responder:

—¿Qué tal te está yendo en Control?

En la mente de Gala parpadeó su primera cacería, la impotencia, la frustración. Oyó las botellas estrellándose contra el suelo del mercado y se llevó una mano al colgante. Sólido. Oyó también las palabras de Luna: «Nadie te culparía si te echaras atrás, con tu pasado, y no creo que fuera bueno para ti enfrentarte a eso».

—Todavía no he tenido mucho que hacer —dijo con rapidez—. ¿Y a ti?

—Ágata está aquí —soltó Luna. A Gala le dio la sensación de que eso era lo que había querido decir desde el principio—. Es una Hermana ahora.

—¿Ágata?

—Me dijo que quería que fuéramos amigas.

Gala arrugó el ceño. No se fiaba un pelo de Ágata. Que no hubiera acosado activamente a Luna no significaba que fuera mejor que el resto. Nunca había movido un dedo para evitar que sufriera.

Gala no culpaba a la gente por horrorizarse ante el síntoma de Corlina y tampoco podría hacerlo si se tratase del de Luna, pero su amiga no merecía que la tratasen como un monstruo porque podría actuar como uno. Estaba mucho más cerca de ser normal que Corlina, que Maera, que Día, que ella misma. Si no fuera por el tatuaje en su cuello, nadie sabría que era diferente al resto.

—Tú concéntrate en tu trabajo —fue lo que Gala respondió. Por mucho que no quisiera herir sus sentimientos ahora que parecía tan contenta con tener una nueva amiga, tampoco quería alentarla a acercarse demasiado a Ágata—. Esos niños no se van a cocinar solos.

Luna se rio con suavidad. La broma no había suavizado el golpe del todo. Giró la cabeza repentinamente y la cámara se agitó.

—Tengo que dejarte —susurró—. El Hermano Enzo viene a dormir. Llámame cuando hagas tu primera captura. Estoy segura de que será pronto.

—Claro —contestó Gala, decepcionada—. Te llamaré. Y nos escribimos.

Luna la saludó con la mano y la llamada se cortó. Gala dejó caer el móvil sobre su cama y se frotó la cara. Ojalá hubiera podido quedarse un rato más. Mierda. Necesitaba cambiar de actitud y dormir.

Se obligó a sí misma a ponerse en pie y salir del cuarto. Al fondo del pasillo se distinguía la silueta de la gigantesca planta que bloqueaba la entrada al piso que no se usaba. La única luz salía por las rendijas de la puerta del baño. Yun debía de estar dentro. Gala notó que la puerta de su habitación estaba entreabierta, pero no estaba de humor para fisgar. El día le pesaba una tonelada sobre los hombros.

Yun salió del baño, iluminando el resto del pasillo y dejando escapar una nube de vapor de la ducha. Dio un respingo al verla. Gala dudaba haberle visto exteriorizar tanto una reacción hasta entonces. Tenía una toalla de secarse el pelo en la mano y estaba en ropa interior. A cuadros blancos y negros. A Gala le habría hecho gracia si el resto del cuerpo de Yun no hubiera estado allí. Bajo las cicatrices de cirugía de su pecho, sobre su marcado abdomen, había otra cicatriz, mucho más grande, roja y rugosa. Una quemadura. Era como si alguien hubiera apoyado algo al rojo vivo en su piel y lo hubiera arrastrado hacia su costado. Se le secó la boca.

—Pensaba que solo merodeabas por el pasillo de nueve a seis, en horario de oficina—dijo Yun.

No hizo ningún gesto para esconder su cuerpo y Gala se obligó a reaccionar. Día había dicho que leía los labios. Dio un paso hacia la luz del baño.

—Me han cambiado al turno de noche —contestó. Le pareció que Yun contenía una sonrisa—. ¿Tú sueles ducharte a la una de la mañana?

—De hecho, sí. —Se frotó el pelo con la toalla una vez más y la lanzó hacia el baño—. Todo tuyo.

Gala oyó el clic del seguro de la puerta de su habitación cuando se metió. Se quedó mirando un segundo, pero luego sacudió la cabeza y entró en el baño. El calor y el vapor eran asfixiantes. El espejo estaba empañado. A Yun debía de gustarle el agua hirviendo… El vello se le erizó. No podía pensar eso después de haber visto esa cicatriz. No sabía cómo se la había hecho. Tampoco hacía falta. Un portador que no entraba en un CEP a tiempo siempre tendría una historia de terror detrás.

Recogió la toalla que Yun había tirado al suelo para limpiarlo y sintió algo cálido en su estómago. Día y Corlina tenían razón: Yun no tenía nada en contra de ella. Se había burlado de ella, sí, pero parecía haberle agradado su respuesta. Solo era parcialmente sordo y le gustaba ser borde con la gente. Podía trabajar con eso. Y había más, pensó mientras limpiaba un círculo en el espejo y abría el grifo para lavarse la cara. Luna también tenía razón: pronto haría su primera captura. No había nada de lo que preocuparse. Ni siquiera por Ágata. Estaba contenta de que Luna tuviera a alguien con quien estar. Ella tampoco estaba sola ahora. Todos eran muy amables y comprensivos con ella, y le explicaban lo que no entendía sobre el mundo. Una alegría y seguridad que no había sentido desde que se había separado de Luna la invadía.

Terminó de lavarse la cara y puso un poco de orden en el baño. Yun siempre dejaba un caos tras de sí, con geles y cremas y cuchillas de afeitar en el lavabo. Al menos bajaba la tapa del váter, pensó, sin poder contener una risa. Se preguntó si eso estaría escrito en el corcho. Si no, tendría que hacerlo ella misma.

Tenía una mano en el picaporte cuando escuchó las voces al otro lado. Pegó la oreja a la puerta. Era Maera.

—Por favor, Yun, te necesito. Tengo que quedarme con ella.

—Es la una de la madrugada —contestó él.

—Y tú estás despierto.

—Gala también está despierta. Mándala a ella.

Oyó las bisagras de la puerta y un golpe seco. Maera debía de haber puesto el pie para que su hermano no pudiera cerrar.

—Sabes que no la puedo mandar sola. —Hubo una pausa—. ¡Dios, pon un poco de tu parte, solo por una vez!

Gala alzó las cejas, sorprendida. Nunca había visto a Maera perder la compostura, ni siquiera ese poco. «Vuelve a Maera loca, con todo lo que…». Gala deseó que Corlina hubiera terminado la frase.

—Mandaré a Día también —continuó Maera, bajando el tono—, pero no puede ir él solo. Sabes que tiene que haber al menos dos agentes presentes en una cacería. Por favor, Corlina tiene espasmos por lo de esta tarde. No puedo dejarla sola.

Gala no entendía por qué Maera le estaba suplicando a Yun. Era la líder de la unidad. Si ella decía que fuera, él tenía que ir. No obstante, la palabra «cacería» la llamaba más que el misterio. Tiró de la cadena y salió, dispuesta a fingir que no esperaba encontrarlos.

—¿Maera?

Ella se giró. A su espalda, Yun miró a Gala como si supiera que había estado escuchando, pero no dijo nada.

—Ah, Gala. Era verdad que estabas despierta. —Maera volvió a su tono normal—. Acaba de llegar un aviso de unos temblores.

—¿Un terremoto?

Maera sacudió la cabeza.

—Está temblando una sola casa. Puede que sea un niño.

—Déjame ir —soltó Gala, casi antes de que terminara.

Maera se giró hacia su hermano.

—¿Irás con Gala y Día?

Para sorpresa de Gala, Yun aceptó.

11

La casa de los temblores estaba en un cuadrante muy al este, el 2-20. Allí había menos farolas y los edificios eran más bajos, y algunos tenían aspecto de ir a derrumbarse en cualquier momento. Había solares vacíos rodeados de muros semiderruidos empapelados con carteles políticos; una decena de imágenes de la cara del líder del mismo partido gritaron a Gala desde debajo de unos grafitis: «¡A esto lo llaman igualdad!», «¡Cada cual a su lugar!», «¡Vota a Por Nosotros!». Gala había oído hablar de ese partido mientras estaba en el CEP: cada vez ganaba más apoyos, e incluso escaños en el parlamento. Gala los miró con cierta inquietud.

—Pensaba que era un barrio de portadores —dijo.

Caminaba a un lado de Día y Yun estaba al otro. La mayoría de las ventanas de los edificios tenían las persianas bajadas y la noche era silenciosa. Los tranvías ya no circulaban por allí a esas horas y la estación de tren en la que se habían apeado estaba lejos de la dirección que les había dado Maera.

—Lo es —contestó Día. Ella también había visto los carteles y había torcido el gesto—. Pero van a por los no portadores que solo pueden permitirse vivir aquí. Es fácil convencer a alguien que lleva años sin trabajar de que es culpa nuestra porque nos quedamos con todos los empleos para los que no se necesita estudiar.

—Es una zona excelente para pasear —comentó Yun—. Nunca sabes si el cuchillo vendrá por delante o por detrás.

—¿Quieres más emoción? —contestó Día. Gala notó que se había puesto a la izquierda de Yun y giraba el rostro hacia él para hablarle, incluso ahora que llevaba los audífonos—. Considera la posibilidad de que te lo clave yo por el costado. Maera me dijo que te negabas a venir. Sé que te gusta que te rueguen, pero no le hagas eso a tu hermana cuando Corlina se encuentra mal.

—Asegúrate de clavarlo entre costilla y costilla —fue lo único que dijo Yun.

Día sacudió la cabeza y le frotó la nuca. Él le dio una palmada en la mano como si intentara matar a un mosquito.

—¿Corlina está bien? —preguntó Gala.

—Su síntoma la consume mucho y hemos abusado de él hoy —contestó Día—. Una noche de mimitos y mañana estará como nueva.

Gala sintió un escalofrío. Aunque Corlina hubiera hecho algo horrible, no pudo evitar lamentarlo por ella al oír la palabra «consumir». Reconocía aquella sensación; era lo que había sentido hacía diez años: como si su cuerpo hubiera estado lleno de electricidad y alguien hubiera clavado una pajita en su carne y le hubiera sorbido la energía de las venas y los órganos hasta que cayó al suelo del salón entre cristales. Había escuchado los gritos como si estuviera bajo el agua. Apenas había podido mantener los ojos abiertos para ver la nube de esquirlas flotando sobre ella.

Había una razón por la que los portadores tenían una esperanza de vida menor, por la que se hablaba de ellos en términos médicos, por la que el hombre del mercado los había llamado enfermos: lo estaban.

Una pequeña aglomeración apareció ante ellos. La mayoría llevaba pijama, como si acabaran de sacarlos a rastras de la cama. Había niños que lloraban y perros que sus dueños agarraban por el collar. Se habían amontonado en la acera al otro lado de la calle de un edificio blanquecino con la pintura agrietada… No, no era la pintura: el bloque entero estaba resquebrajado, y una raja atravesaba el asfalto frente a él.

Los murmullos de la gente aumentaron cuando vieron llegar a Día, Yun y Gala. No había bomberos ni policía, pero Gala tampoco se extrañó. Era lógico que ellos fueran los primeros a los que mandaran al lugar: descubrir quién había hecho eso era la prioridad.

Día silbó, echando un vistazo al edificio.

—Potente —comentó. El grupo de gente aún no podía oírlos—. Quien haya sido ha usado mucha energía. No debería ser difícil localizarlo.

Gala asintió. Esa era su oportunidad: a aquella gente sí la salvaría. Los tres terminaron de acercarse y Día los presentó y pidió la colaboración de todos para resolver la situación cuanto antes, calzándose su actitud de trabajo. Los vecinos aseguraron que no quedaba nadie en el edificio y que nadie se había marchado, aunque Gala no tenía claro que pudieran fiarse. Nada les garantizaba que no se hubieran puesto de acuerdo para esconder a alguien.

Dispuesta a salvar todos los obstáculos y conseguir información, Gala se sumergió en el grupo. Se esforzó en mantener un tono amable y calmado, como había visto hacer a Maera. Revisó los tatuajes de todos los adultos para ir descartando. Un síntoma con ese poder tenía que haber sido clasificado con un tres o un cuatro, así que escaneó con su móvil los códigos de todas las personas con esa clasificación, como Maera le había explicado que se hacía. Revisó las fichas sobre los portadores con cuidado, pero ninguno había podido ser el causante.

Tenía que ser un niño.

Siguió avanzando entre la gente, buscando a uno. Pasó junto a Día, que le estaba preguntando a una anciana si era la primera vez que sentían temblores así. Yun estaba hablando con un hombre que sujetaba a una niña de menos de dos años. La niña se aferraba a un peluche con forma de conejo y se estaba quedando dormida en brazos de su padre.

—¡Son las dos de la mañana! ¡Claro que está cansada! —exclamaba él.

La gente había empezado a separarse en pequeños grupos y a diseminarse por la acera y la carretera. Los ojos de Gala se posaron en dos personas sentadas junto a una farola. Una de ellas trataba de tranquilizar a un perro gris que no dejaba de ladrar y la otra tenía a una pálida niña de unos cinco años en brazos. La niña estaba dormida, a pesar de los ladridos del perro junto a ella.

Gala se dirigió hacia allí. Hizo contacto visual con la persona que sujetaba a la niña, pero ella apartó la mirada de inmediato, giró la cabeza y extendió una mano hacia el perro. Tenía la actitud de un alumno que no quería participar en clase cuando pedían voluntarios.

—Disculpen —dijo Gala al llegar—. ¿Son los tutores legales de esa niña? ¿Les importaría que les hiciese unas preguntas?

—S-Sí, soy su madre —respondió la mujer que la tenía en brazos. Aunque intentó adoptar una postura menos relajada, fue imposible. Ella era muy flaca y la niña pesaba demasiado—. Él es mi hermano —añadió, señalando al hombre que sujetaba al perro.

Gala la creyó: tenían la misma nariz aguileña y pelo castaño. Él se puso en pie con rapidez y Gala le hizo un gesto de reconocimiento, pero se volvió hacia la madre. Se agachó para no resultar tan intimidante. Los ladridos del perro le retumbaban en el oído. El hombre no se lo llevó, como Gala había esperado. No estaba dispuesto a alejarse de su hermana.

—¿Es posible que su hija sea portadora?

Gala realizó todas las preguntas de rigor, informó a la madre de las consecuencias de ocultar a un niño portador de la Fundación y le pidió que despertara a la niña para que pudiera hablar con ella. Solo consiguió negativas. La mujer, cada vez más nerviosa, intentó inútilmente despertar a su hija llamando su nombre y tirándole del brazo.

—Está bien, no se moleste —acabó diciendo Gala. La electricidad corría por su cuerpo. Era ella. No cabía duda. Alcanzó el maletín negro y lo abrió—. Con su permiso, voy a aplicarle esta crema a su hija para comprobar que no tiene ningún síntoma.

La madre balbuceó un «de acuerdo» y Gala se puso los guantes. Con la crema en el dedo, miró a su alrededor. Localizó a Día y le hizo un gesto que esperó que entendiese: era probable que la tierra volviera a temblar. Él asintió e indicó al grupo con el que estaba hablando que se alejase más del edificio agrietado.

Gala tomó la mano de la niña inconsciente y extendió la crema por su palma. Se preparó para el temblor.

No llegó.

Los labios de Gala se despegaron. Dejó caer la mano de la niña. Nada. Absolutamente nada. Pero no podía dejarla allí, no podía abandonarla. Era imposible que esa niña no fuera la causante de los terremotos, igual que era imposible que el niño del otro día no hubiera causado el moho. La crema no funcionaba. Tenía que ser eso. Miró el tarro. Miró sus guantes. Tenía que asegurarse y comprobarlo en ella misma no era una opción. Miró a la madre. «PS2». No. Miró al hermano. «PC1». Un síntoma con poder sobre el cuerpo humano, incapaz de hacer daño. ¿Se podría percibir a simple vista? Solo tenía que…

Algo atravesó a Gala. Una sensación conocida: la misma que había sentido en la casa del moho. Había alguien más ahí.

Y no solo estaba ahí.

La estaba mirando.

Gala se puso en pie de un salto y se lanzó hacia el edificio agrietado a la vez que se arrancaba los guantes de las manos y los tiraba al suelo. Oyó a la mujer gritar detrás de ella. No entendió lo que le dijo. Había dejado el maletín atrás, pero eso no importaba. Lo único que importaba era la repentina seguridad de que aquella presencia era la misma que había sentido en su primera cacería, y que era la causante de que aquel niño siguiera en peligro, de que sus madres lo estuvieran. No iba a permitir que eso se repitiese. Si aquella niña que estaba tirada en el suelo bajo la farola era una portadora, no dejaría que nadie le robase su derecho a crecer en un CEP y vivir sin culpa ni miedo ni vergüenza.

El portal del edificio estaba abierto. La persona estaba dentro. No sabía cómo, pero estaba segura de que la habían estado mirando desde una ventana del primer piso. Localizó las escaleras y las subió de dos en dos, sin pensar en que el lugar entero podía estar a pocos segundos de derrumbarse bajo sus pies. Encontró otra puerta abierta. Gala sentía la adrenalina correr por sus venas. Tenía razón ahora y había tenido razón en la otra casa.

—¡Sé que estás aquí! —gritó a la oscuridad del apartamento.

No había ni una sola luz encendida. Solo las farolas a través de las ventanas le permitían ver las grietas en las paredes y los jarrones que habían estallado contra el suelo. Cerámica, no cristal. Se asomó con cuidado a una habitación tras otra, con todos los músculos en tensión: un baño, una cocina, un diminuto salón.

—Sal con las manos en alto —dijo, entrando en la que tenía que ser la habitación de la niña. Había peluches tirados por todas partes—. Te lo ordena una agente de Control.

La colcha de mariposas de la cama estaba arrugada en el suelo. Gala la rodeó para aproximarse a la ventana. Su corazón dio un vuelco: era esa. Desde ahí se podía ver el lugar donde había estado ella hacía tan solo unos minutos.

—Una agente de Control —escupió una voz a sus espaldas—. Es cierto que no eres más que otra perra de la Fundación.

Gala apenas tuvo tiempo de girarse antes de que la figura le saltara encima. Se golpeó la cabeza contra la pared, esquivando por poco la ventana. El sabor de la sangre le estalló en la boca. Gala apretó los ojos y ahogó una exclamación de dolor. Intentó golpear a la figura, pero entonces consiguió ver su rostro.

Era una chica negra de su misma edad. Tenía el pelo recogido en dos moños en lo alto de la cabeza, rodeados de clips de estrellas y lunas. Su rostro era todo grandes ojos oscuros y largas pestañas. Cuando los miró, el corazón de Gala se saltó un latido. Algo destelleó en su mente, demasiado rápido como para identificarlo.

Y la ventana del cuarto estalló.

La chica alzó un brazo cubierto por un abrigo de borreguito rosa para protegerse de la lluvia de cristales. Era la oportunidad de Gala de tomar el control, pero su cuerpo no respondió, abrumado por la explosión de sensaciones de las miles de esquirlas en el aire. Al bajar el brazo, la otra tenía un hilo de sangre resbalando por la mejilla y una sonrisa salvaje en los labios. Se abalanzó hacia Gala y le aplastó las muñecas contra la pared.

—Sabía que eras tú, Galatea.

Gala abrió los ojos de par en par: no era ella la que había hablado. La voz había sonado justo frente a Gala, pero la chica no había movido los labios. Miró en todas direcciones sin dejar de intentar soltarse de su agarre de acero. La cabeza le palpitaba y se sentía mareada. Podía notar su colgante derritiéndose y pegándose a su piel bajo la ropa. Estaba a punto de entrar en pánico.

—No te molestes. Aquí solo estamos tú y yo.

Seguía sin mover los labios. Un síntoma. La idea era un rayo de claridad en el caos de la cabeza de Gala. Necesitaba verle el cuello. Entender la situación. Sus muñecas seguían aprisionadas. Gala dejó caer su peso, pillándola por sorpresa, y le pegó un rodillazo en la pierna. Estaba libre. Se lanzó hacia la ventana rota.

—¡Día! —chilló al exterior.

Sintió una punzada de dolor en la pierna. Los cristales a su alrededor habían empezado a flotar y formaban un torbellino en torno a sus talones. «No. No. No. Para». Un movimiento centelleó en su campo de visión. Esquivó el puñetazo de la chica y retrocedió. Estaba entre la pared y la cama. Atrapada. Apretó los dientes y se lanzó hacia ella con toda su fuerza, dispuesta a tirarla al suelo, pero ella se apartó, le agarró el brazo, se lo retorció y se lo puso a la espalda.

—Muévete una vez más y te lo desencajo.

Gala jadeó y se dobló sobre sí misma. Ahogó un grito de dolor. El hombro le ardía como si sus músculos fueran a deshilacharse. Se quedó quieta, mirando al suelo con ojos desorbitados. Su contrincante, que le había parecido de su misma altura, llevaba unas enormes botas con plataformas de plástico transparente llenas de purpurina. Alrededor de sus pies estaban los restos de la ventana. Habían vuelto a caer al suelo. Ni siquiera… Ni siquiera los sentía.

—Escúchame bien, Galatea. —Decía su nombre como si se lo estuvieran arrancando a la fuerza—. Estoy dispuesta a hablar contigo. A diferencia de los perros como tú, puedo ser compasiva. Incluso te diré mi nombre: Olimpia. Es un gesto de buena fe.

La mente de Gala se había aclarado de pronto. El colgante se había despegado y lo sentía balancearse en su cadena. Notaba la sangre caliente resbalarle por la pierna y por el labio, donde se había mordido.

—Sé que ahora no quieres hablar conmigo, pero acabarás queriendo —continuó Olimpia—. Te equivocas de lealtades. Aléjate de esos niños y déjamelos a mí. Si aún no estás completamente podrida, deja de ponerte en mi camino para que pueda salvarlos.

La rabia estalló en las venas de Gala, prendiéndole fuego. ¡¿Salvarlos?! Por su culpa había un niño ahí fuera que no tendría la educación que se merecía. No jugaría al aire libre con otros que eran como él. Nunca tendría la seguridad de que tanto él como su familia estaban a salvo.

Hizo amago de moverse, pero Olimpia le dio otro tirón del brazo y le arrancó un grito de dolor.

—Tú deja de ponerte en mi camino —ladró Gala— o te romperé el cuello.

—¡¿Gala?!

Era la voz de Día, que venía desde fuera del piso. Una sonrisa fiera se extendió por el rostro de Gala: Olimpia no tenía a dónde huir. Por un momento, ella no respondió ni se movió un milímetro. Entonces su voz sonó tan cerca como si le estuviera susurrando al oído:

—Me encantaría que me dieras una excusa para hacerte lo mismo.

La presión de su brazo desapareció de pronto. Gala se irguió y… se quedó clavada en el sitio, el corazón martilleándole en el pecho. La habitación estaba vacía.

12

De pie al borde de las vías del tren, las piernas de Luna temblaban. La habían mandado allí sola; lo cual era lógico, porque ahora era una Hermana, pero parte de ella se sentía como una niña que se había escabullido del patio del recreo. Se preguntó cuánto tardaría en acostumbrarse a su nuevo puesto, y si para entonces ya estaría con un pie fuera del CEP y su nombre en la lista de traslados.

Se balanceó adelante y atrás, mirando hacia las montañas. Gala estaba allí abajo, detrás de ellas. Quizá debería haberle explicado la situación con Ágata. Se había dicho que no quería hacerlo para no preocuparla —lo cual era cierto—, pero la vergüenza también había jugado su papel. Gala había estado tan segura de que iba a conseguir ese puesto… Era la única persona en su vida que había creído en ella, y se había equivocado.

Alejó esos pensamientos de su mente a fuerza de repetirse a sí misma los pasos que tenía que seguir en cuanto llegara el nuevo niño a su cargo, todo lo que le diría y le preguntaría. Aún estaba creando escenarios imaginarios en su cabeza cuando el tren apareció, brillando con fuerza bajo el sol. Con dedos nerviosos, comprobó rápidamente que su peinado estaba en su sitio y que su uniforme granate estaba bien atado y se acercó a donde la puerta iba a abrirse. No quiso meterse la mano en el bolsillo para comprobar que la pistola eléctrica que le habían dado seguía ahí. Le hubiera gustado olvidar su existencia —o que nunca hubiera estado allí, en primer lugar, porque la Madre no hubiera considerado que podría necesitarla—, pero la realidad ineludible era que la persona que estaba a punto de bajarse del tren tenía todas las papeletas para ser peligrosa.

Las puertas se abrieron por fin y el chico saltó al andén. Se había puesto el uniforme durante el trayecto y a Luna le sorprendió comprobar que lo vestía a la perfección: había atado los lazos de los cinturones con cuidado y alisado la tela de debajo lo más posible. El beis de la ropa contrastaba con su piel y la hacía parecer más oscura de lo que ya era en manos y cuello. Este no lucía ningún tatuaje y, aunque era lo lógico, Luna se sintió intranquila. No había forma de calcular cómo de peligroso era ese niño que la miraba con la barbilla alta y los oscuros ojos entrecerrados.

Luna dio un paso hacia él. Se había preparado para ese momento; solo tenía que decir lo que había ensayado.

—Buenos días, Jaro —dijo, y deseó con fuerza no haberse equivocado con el nombre—. Yo soy la Hermana Luna. Puedes tratarme de «ella». Estoy aquí para…

—Ahórratelo —cortó—. Ya sé para qué estás aquí. Me vas a llevar al CEP, ¿no?

El chico pasó junto a Luna y se dirigió al sendero por el que ella había venido. Luna se quedó mirándolo con incredulidad, demasiado conmocionada para moverse. Él dio un par de pasos más y entonces se volvió hacia ella.

—¿No me vas a guiar? ¿O esperas que encuentre el camino por mi cuenta?

Luna sintió una chispa de enfado; muy débil, pero suficiente como para hacerla moverse y alcanzarlo. No la dejó caminar por delante de él. Eso jugó en ventaja de Luna, que sintió que recuperaba algo de su autoridad al comprobar que no solo era un poco más bajo que ella, sino que, además, a pesar de que había intentado dejarse crecer la perilla —o, quizá, precisamente por eso—, Jaro aún no se había librado por completo de su cara de niño. Dijera lo que dijera su actitud, Luna era la superior allí.

—Tu nombre es Jaro, ¿verdad? —preguntó mientras caminaban por la senda entre los árboles que llevaba al CEP. Estaba decidida a regresar al guion que tenía preparado—. Eso es lo que he leído en la ficha. ¿Es así como quieres que me dirija a ti?

—Preferiría que no te dirigieras a mí en absoluto.

Luna forzó una sonrisa.

—¿Y qué hay de tus pronombres? Siempre podemos actualizar los datos. Lo más importante para mí y el resto de las Hermanas y el personal del CEP es que tu estancia sea lo más cómoda y provechosa posible.

—¿Tratáis a todos así o me has visto cara de estúpido, Hermana?

Pronunció la palabra como si fuera una burla, pero al menos se había referido a sí mismo en masculino, lo que confirmaba los datos de Luna. Le había dado lo que buscaba sin pretenderlo.

—Y deja de hablarme como a un niño pequeño —continuó él—, solo eres dos años mayor que yo.

Luna sintió que se sonrojaba. ¿Tanto se notaba que ella misma acababa de graduarse del CEP?

—Lo tendré en cuenta. Y dirígete a mí como Hermana Luna, no Hermana —se obligó a responder. Su voz tembló y una sonrisa tironeó de los labios de Jaro. Luna se aclaró la garganta—. Ahora estamos yendo al gimnasio. Allí te espera un experto para evaluar tu síntoma. Luego recibirás tu tatuaje.

Había preparado todo un discurso sobre el tatuaje: cómo no era un tatuaje normal, sino un código especial que solo se podía leer con una tecnología creada por la Fundación; que no se deformaba con el tiempo como los tatuajes normales; que era doloroso, pero duraría menos de media hora y en un par de días dejaría de tener molestias… Sin embargo, decidió que era probable que Jaro ya supiera todo eso y no quería darle la oportunidad de echárselo en cara. Además, si no lo sabía, por Luna podía quedarse sin saberlo nunca.

Atravesaron la reja metálica que rodeaba los terrenos del CEP y caminaron un poco más entre los árboles antes de que las canchas para hacer deporte y el patio de recreo, rodeados de hierba cortada a la perfección, aparecieran frente a ellos. A la vista estaban también las paredes onduladas del edificio principal y el bloque de cemento que era el gimnasio.

En una de las canchas estaban reunidos los niños de seis a once años, que saltaban en el sitio y agitaban los brazos arriba y abajo, imitando los movimientos de Ágata. Al ver pasar a Luna, le hizo un gesto y le sonrió antes de regresar a los niños.

—¡Cinco más! ¡Contad conmigo: uno…!

Luna no pudo evitar devolverle la sonrisa, aunque ella ya no estaba mirando.

—Qué tierno —comentó Jaro—. ¿Es tu novia?

La sangre corrió de nuevo al rostro de Luna.

—La vida privada de las Hermanas no es de tu incumbencia.

Él le dedicó una mirada larga, las cejas bajas. Luna giró la cabeza, nerviosa.

—Es una pena. Me habrías caído mejor si hubieras estado metida en un tórrido romance con una de tus compañeras de trabajo, pero veo que eres tan insípida como pareces, Hermana.

La boca de Luna se abrió. Intentó buscar una respuesta, o la fuerza para decirle alguna de las que ya tenía —que era su superior y le debía respeto, que si volvía a dirigirse a ella de esa manera lo mandaría a la sala de tiempo muerto—, sin éxito.

Llegaron a las puertas de cristal del gimnasio. Al otro lado se veía el suelo de goma y el escritorio que habían trasladado para la ocasión. Sabía que, aunque no se veían, la camilla y los utensilios para el tatuaje estaban allí también. Se giró hacia Jaro. Se alegró de no poder entrar con él.

—Entra. Ahora evaluarán tu síntoma. Por seguridad, no se me permite acompañarte.

—Lo pillo —contestó él, abriendo la puerta—. Nadie quiere tu trabajo y no pueden arriesgarse a que te mate por accidente.

Desapareció antes de que Luna pudiera reaccionar; al menos, esa fue la excusa que se puso para no responder. No sabía cuánto del temblor de sus piernas se debía a su nerviosismo. Se sentó en uno de los bancos que estaban pegados a la pared del gimnasio y sacó su móvil: no podía estar dentro, pero podía —y debía— ver lo que sucedía. El hombre que iba a hacer la evaluación, vestido de pies a cabeza con un traje protector que no dejaba ver su rostro, indicó a Jaro que entrara en el cubículo transparente que habían montado en medio del gimnasio, de unos diez metros de largo y ancho.

Luna no necesitaba que hubiera sonido para saber que le estaba pidiendo que le explicara su síntoma, porque eso era lo que habían hecho con ella al cumplir los once años. En su caso, eso, unido a la información que habían proporcionado sus padres, había sido suficiente para que la clasificaran. Con Jaro no fue tan fácil. Bien porque él se había negado a responder o porque el experto quería asegurarse, tuvo que acercarse al pequeño dispensador que estaba colocado en una esquina del cubículo y frotarse las manos con la crema blanquecina que había en él. Luna apretó los labios, preparándose para el resultado, y contó hasta diez.

El dispensador estalló en llamas. La fogarada se alzó hasta el techo del gimnasio como un pilar. Jaro dio un paso atrás y se cruzó de brazos, observando el fuego. Luna abrió los ojos de par en par al ver que el incendio no remitía tras unos segundos. El dispensador debería ser ignífugo, no debería haber nada que alimentara las llamas. Un sudor frío le recorrió la espalda cuando Jaro se acercó a ellas y sopló como si fueran velas de cumpleaños para apagarlas.

Luna tragó saliva y bloqueó el móvil. Un portador que había vivido tanto tiempo en el exterior sin entrenamiento, que había conseguido esconderse tan bien y que tenía la actitud de Jaro hacia el CEP era malo. Pero que, además, tuviera esa clase de poder y esa facilidad para utilizarlo…

Se levantó y empezó a pasear adelante y atrás hasta que notó que unos niños que se dirigían a la cancha cuchicheaban sobre ella. Volvió a sentarse, con la cara ardiendo y ganas de llorar. ¿Por qué tenía que pasarle eso? La Madre le había dado una carga imposible de levantar y ella tenía que saberlo. Luna era una inútil. Nunca había sobresalido en nada, por mucho que Gala insistiera en que sí; nunca había sido buena en clase ni en los deportes ni había sido capaz de hacer amigos. Y, cuando creyó que había encontrado aquello en lo que era buena, lo suficientemente buena como para que el resto de niños la mirara con algo que no fuera malicia, la propia Madre la había hecho caer en su error. Si sabía que Luna no servía para nada, ¿por qué la había puesto a cargo de Jaro? Tenía que ser por su bien. Tenía que haber pensado que enfrentarse a esa situación la haría más fuerte, pero Luna se rompería bajo su peso.

Y lo peor era que ni siquiera podía rendirse. Podía resignarse a los gritos de las Hermanas sobre sus notas; a ser la última a la que escogieran para el equipo en clase de gimnasia y en el recreo; a no tener con quien hablar, solo a Gala —se sentía una desagradecida al pensar eso—; a cantar entre susurros en la ducha. Sin embargo, rendirse con Jaro significaría no tener un techo sobre su cabeza en octubre.

—¿Has visto, Hermana? Ahora sí que somos hermanos de verdad.

La voz de Jaro la sobresaltó. Se puso en pie, parpadeando rápido para calmar el ardor de sus ojos. Jaro no reaccionó a que hubiera estado a punto de llorar; no por compasión, sino porque ya se estaba burlando de ella de otra manera. Tenía la cabeza ladeada y mostraba el tatuaje fresco de su cuello: FE4. Un síntoma que afectaba a los elementos —al fuego— capaz de infligir daños irreparables o la muerte con facilidad.

—A mí también me han dado un cuatro.

13

Gala golpeó el saco de boxeo con todas sus fuerzas. Ya no le quedaban muchas. Apenas había podido dormir al regresar de la cacería y cada escaso segundo de sueño había sido ligero y retorcido. Había nadado entre cristales, ojos castaños y azules, música de violines y espejos que no le devolvían su reflejo. Se había levantado temprano con el corazón pesado, un dolor de cabeza punzante y la ira hirviéndole en las venas y se había dirigido al pequeño gimnasio que se encontraba junto a su cuarto; por eso ahora estaba cubierta de sudor y con todos los músculos gritando.

Quería poder pensar con claridad. Quería librarse de la rabia y del miedo. No estaba funcionando. Su mente hacía espirales y se hundía cada vez más en la oscuridad. La ventana había estallado. Su síntoma se había salido de control. Y eso no era lo peor.

—¡Si estabas aquí!

La puerta del cuarto se había abierto y Corlina estaba allí. Se había puesto un vestido rosa muy escotado y un colgante en forma de mariposa. También se había dibujado unas diminutas alas de mariposa en el rabillo del ojo, pero bajo todo ello todavía se la notaba cansada del día anterior.

Gala se volvió hacia ella, resollando.

—¿Me estabas buscando?

—Estamos todos en la cocina, desayunando y hablando de lo de anoche. Pensábamos que estabas dormida.

Gala ya se había quitado los guantes de boxeo y se dirigía hacia la puerta. Corlina se apartó para dejarle paso.

—¿No quieres ducharte antes? Podemos esperarte.

Era una forma amable de decir que debería hacerlo, pero a Gala no podía importarle menos. Si estaban hablando de lo que había ocurrido, tenía que estar allí. Sabía lo que estarían diciendo, lo que ella misma estaba pensando.

Con Corlina detrás, corrió hacia la cocina.

—Te lo he dicho: revisamos el edificio entero dos veces. —Era la voz de Día—. No vimos a nadie.

Maera, Yun y ella estaban sentados desayunando, como Corlina había dicho. En la mesa había migas y restos de tostadas y mermelada y diversos cartones de zumo y leche.

—No estoy loca —soltó Gala al llegar.

Eso se había repetido con cada puñetazo aquella mañana, y todo el camino de vuelta desde el 2-20. Era difícil y asfixiante saber que tanto en la casa del moho como la noche anterior había actuado guiada por un conocimiento que no podía tener —el de que Olimpia estaba allí—. No le había preocupado. No había dudado un segundo de su cordura hasta que Olimpia se desvaneció y tuvo que enfrentarse a la pregunta en la oscuridad del cuarto infantil: ¿y si estaba ocurriendo otra vez?

—Ella estaba allí —insistió—. La vi con mis propios ojos.

Maera y Día levantaron la cabeza, sorprendidos. Yun, que no tenía ningún plato delante, solo dio un sorbo a su taza de café negro como el carbón y puso cara de desagrado.

—Tienes un aspecto horrible —comentó Día.

—Pero ¿has dormido algo? —preguntó Maera justo al mismo tiempo.

—Le he dicho que le vendría bien una ducha. —Corlina, detrás de ella, acercó su silla a la mesa, frente a un vaso de zumo de naranja a medio beber—. Ha estado todo este rato en el gimnasio.

—Sé lo que vi. —Gala apretó los puños a ambos lados—. Me peleé con ella. Es ella quien ha estado interfiriendo en las últimas cacerías.

Maera endureció su expresión y gesticuló hacia la silla que estaba junto a ella.

—No dudo de que vieras a alguien, Gala —Su tono era conciliador—. Solo quiero entender qué es lo que pasó. ¿Por qué no te sientas y nos lo cuentas con tranquilidad? Come algo.

Alcanzó un plato y un vaso limpios y los puso delante de Gala, que se sentó pero no fue capaz de relajar los músculos. Los sentía tan tirantes como si estuvieran a punto de partirse.

—Estaba hablando con una madre sobre su hija. Estaba segura de que ella era la que había causado los temblores, porque estaba inconsciente —explicó. Maera intentó pasarle el cartón de zumo. Gala lo rechazó y Maera le llenó el vaso de todas formas—. La crema no funcionó con ella. Fue igual que con el último niño. Entonces…

«No lo digas». Si les explicaba que había sentido la cercanía de Olimpia, podía olvidarse de que la creyeran en todo lo demás. Y necesitaba que la creyeran, o no podría creerse a sí misma. Disimuló el silencio bebiéndose el zumo. Tampoco podía contarles por qué había explotado la ventana.

—Pensé que todavía podría haber alguien escondido en el edificio —continuó—. Y me encontré con ella.

Se le aceleró el corazón al recordar el momento en el que la había mirado a los ojos. Había tenido la sensación de que… Ni siquiera sabía de qué, y eso no ayudaba.

—Nos peleamos. Me dijo que se llamaba Olimpia y que había venido a salvar a los niños portadores. Dijo que dejara de intentar capturarlos. Cuando oyó la voz de Día, desapareció de pronto, como si nunca hubiera estado allí —terminó de carrerilla.

La expresión de Maera se endureció aún más. Día se había puesto serio, como si estuviera de servicio, y Corlina había alzado las cejas.

—¿Seguro que desapareció? —preguntó Corlina—. ¿No saltaría por una ventana?

—Yun estaba abajo. —Día lo señaló con la barbilla—. La habría visto.

Aunque Gala no sabía qué aspecto tenía ella misma, estaba claro que no podía ser mucho peor que el de Yun. Lucía unas ojeras enormes y sus ojos sin vida se clavaban en lo que le quedaba de café. Se preguntó si estaría entendiendo lo que decían. No llevaba los audífonos ni les estaba leyendo los labios.

—Tiene que ser portadora —dijo Maera— y su síntoma le permite teletransportarse. ¿Pudiste ver su tatuaje, Gala?

—Eso es lo raro. —La mirada de Gala estaba fija en el zumo—. No lo vi, pero no creo que ese sea su síntoma. Cuando hablaba, oía su voz sin que ella moviera la boca.

—¿Provoca alucinaciones? —preguntó Corlina.

—No lo sé.

Maera se llevó una mano a los labios, pensativa. Gala sintió un ligero alivio; parecía estar tomándola en serio.

—Su síntoma es lo de menos —intervino Día—. Dijo que estaba salvando a los niños, o sea, que tiene que ser ella la que oculta a los verdaderos portadores y monta una escena para que prestemos atención al niño equivocado.

Gala no tenía una explicación mejor, así que no dijo nada a pesar de que el razonamiento no la convencía del todo.

—¿Vamos a avisar al supervisor? —preguntó Corlina.

Gala lanzó una mirada a Maera. Por suerte, ella sacudió la cabeza. Si le avisaban, podría encargar a otra unidad que investigara al respecto. Gala sabía que era irracional, pero para ella aquel era un asunto personal. La llegada de Olimpia no solo le impedía ayudar a los niños, sino que amenazaba con arrastrarla de vuelta a su infancia. Gala no permitiría que nada ni nadie la devolviera a aquel lugar, en el que ni siquiera ella misma confiaba en su juicio. El precio que había pagado para salir de él había sido demasiado alto.

—Puede que esté loca —dijo Maera. Gala sintió una punzada antes de comprender que se refería a Olimpia—. No deberíamos molestarla sin antes comprobar que es un verdadero peligro. Quizá tenga algo en contra de Control y dijera todo eso para provocar a Gala.

Gala contuvo el impulso de defenderse. No había sido solo palabrería.

—¿Y cómo lo comprobamos? Lo único que tenemos es su nombre.

—Tiene que estar en contacto con los padres de los niños de alguna manera —contestó Maera—. Si descubrimos cómo…

El sonido de una lata al abrirse la interrumpió. Yun había sacado una bebida energética de algún lado y se la estaba bebiendo con la cabeza para atrás. El café seguía en su taza. Corlina pareció asqueada.

—¿Cómo te puedes beber eso tan de mañana?

—Déjale, a ver si se despierta de una vez—contestó Maera.

—Te va a dar un infarto —le dijo Corlina a Yun cuando por fin bajó la lata.

Él alzó una ceja perezosamente.

—Siempre dices lo mismo y nunca cumples con tu palabra.

Día le quitó la lata de la mano a Yun y la balanceó para comprobar que aún quedaba algo antes de llevársela a la boca.

—Que sean dos infartos —dijo, alzando la lata por encima de su cabeza para que Yun no pudiera quitársela.

—No tenéis remedio —refunfuñó Corlina.

—Danos un respiro. Ayer no volvimos a casa hasta las c…

Yun le pegó un puñetazo en el estómago y Día se dobló. Consiguió recuperar la lata, que ya estaba vacía. La plantó en la mesa y le dedicó una mirada incendiaria a Día, que le devolvió una sonrisa juguetona.

Gala trató de redirigir la conversación.

—Tenemos que encontrar a los niños antes que Olimpia —le dijo a Maera.

Ella suspiró y asintió.

—El problema es que no tenemos los datos de todos los niños de la zona a nuestra disposición. Solo nos avisan cuando un niño cumple seis años o cuando ocurre algo extraño. Podría pedirlos, pero dudo que me los dieran sin una buena razón y, aunque los consiguiera, sería eterno.

—Ella tampoco tiene esa información —dijo Gala—. Debe tener otra forma de encontrar a los padres.

—¿Por qué no hablas con Ópalo, cariño? —intervino Corlina—. Hace poco me dijiste que se llevaron a su hija. Si esa Olimpia está entrando en contacto con los padres, puede que ella haya oído algo.

A Gala no se le escapó la reacción contrariada de Yun.

—¿Quién es Ópalo?

—Una amiga de la infancia —acabó diciendo Maera tras una pausa—. Sus padres y su hija son portadores.

Si era una amiga de la infancia y no era portadora, solo podía significar que se habían conocido antes de que Maera y Yun entraran en el CEP. Eso despertó en Gala una mezcla de curiosidad y celos. Ella había estado aislada, con sus padres y su hermano como única compañía, desde que su síntoma se había manifestado por primera vez. Ni siquiera había considerado la posibilidad de que otros portadores escondidos de la Fundación pudieran haber tenido una vida diferente a la suya, mejor.

Pero no era así, pensó, recordando la quemadura de Yun. Ningún portador podía vivir una buena vida a espaldas de la Fundación, con amigos o sin ellos.

—Le pondré un mensaje —decidió Maera—. A ver si podemos ir a verla esta tarde. Gala, Día, Yun, vosotros podéis tomaros el día de descanso. Lo necesitáis.

—¡No! —exclamó Gala. Sintió su cara arder cuando Maera la miró y bajó el tono—. Déjame ir con vosotras.

—Necesitas…

—Iré a echarme una siesta ahora mismo. Por favor, no voy a quedarme tranquila hasta que resolvamos esto. Yo podría haberla atrapado.

Maera negó con la cabeza. Para sorpresa de Gala, Día intervino:

—Para una vez que alguien tiene tantas ganas de trabajar, deja que vaya. Yun y yo nos las apañaremos para pasarlo bien sin ella.

—Tenéis que descansar, no pasarlo bien. Ya sé que eso lo hacéis a la perfección —gruñó Maera. Luego suspiró y dejó caer los hombros, pero no dijo lo que Gala deseaba oír—. Aunque aprecio tu entusiasmo, Gala, no puedes hacer un buen trabajo en las condiciones en las que estás. Ve a descansar. Si Corlina y yo descubrimos algo de interés, te doy mi palabra de que te mandaré a investigarlo.

14

Cuando Maera y Corlina regresaron de ver a Ópalo, los otros tres se encontraban en el salón. Día estaba despatarrado en el sofá, mirando el móvil y tarareando como solía hacer mientras cocinaba. Solo levantaba la cabeza para mover una pieza en el tablero de ajedrez holográfico con el que él y Yun estaban jugando. Yun estaba cruzado de piernas con el pelo revuelto de la siesta y reñía a Día por saltarse las reglas. Gala, sentada al borde de uno de los sillones, sentía que estaba a punto de volverse loca. A pesar de que había dormido unas cuantas horas y la cabeza ya no le dolía, la impaciencia le impedía sentirse mejor.

Saltó como un resorte al oír la puerta del piso abrirse. En el pasillo, Corlina, que parecía cansada, la saludó con una sonrisa. Maera estaba dejando sus llaves en el llavero junto a la puerta.

—¿Qué tal? ¿Habéis descubierto algo?

—¿Habéis traído regalos? —dijo Día desde el salón.

—De hecho, tenemos algo —contestó Maera.

Sus ojos brillaban con determinación y Gala sintió una descarga de energía por todo su cuerpo. Maera acarició el pelo de Corlina.

—Cielo, tú ve a descansar. Yo se lo cuento.

Corlina no se quejó y se dirigió hacia su habitación. Maera la siguió con la mirada hasta que cerró la puerta del cuarto tras ella y entonces pasó al salón. Gala regresó a su sitio al borde del sillón, apretando las manos con fuerza. Con aire agotado, Maera se dejó caer en el sofá donde estaban los otros dos, pero su rostro no había perdido el fuego.

—Ópalo reconoció a Olimpia. Se acordó en cuanto mencionamos su nombre.

«Incluso te diré mi nombre: Olimpia. Es un gesto de buena fe». Una sonrisa crispó los labios de Gala. Debería habérselo pensado un poco antes de demostrarle a Gala su «compasión».

—Una de sus amigas había oído hablar de ella, aunque Ópalo nunca la ha visto. Suele frecuentar un club nocturno aquí, en el distrito noreste. Asegura que puede evitar que Control se lleve a cualquier niño portador.

—Que puede salvarlos —masculló Gala, cuyos nudillos estaban poniéndose blancos de tanto apretar—. ¿Y nadie la ha delatado?

Día, que se había incorporado, ahogó una risa. Yun permanecía pendiente del tablero de ajedrez, como si la conversación no fuera con él.

—Ni la delatarán —dijo Día—. Gala, no puedes ser tan ingenua. ¿Por qué iban a hacerlo?

—La ley…

—La gente a la que amas siempre te va a importar más que la ley —la cortó—. Si alguien les da a esos padres la posibilidad de evitar que se lleven a sus hijos sin consecuencias, se van a limpiar el culo con la ley.

—Además —intervino Maera, antes de que Gala pudiera responder—, me dijo que la mayoría de la gente piensa que está loca. Pero esto fue hace meses, antes de que la hija de Ópalo ingresara en un CEP.

—Cuando se corra la voz de lo que pasó con esos dos niños —comprendió Gala—, más gente la creerá. Sabrán que ha sido ella y, si Día tiene razón —añadió, lanzándole una mirada. A pesar de que no le gustaba cómo lo había dicho, no podía decir que estuviera equivocado: mucha gente no entendía por qué la ley era la que era—, más gente acudirá a ella.

—Exacto, por eso te voy a mandar al club esta misma noche —dijo Maera—. Necesito que descubras qué es lo que se dice de ella, si alguien tiene alguna idea de cómo lo hace, cuál es su síntoma o si es realmente ella quien está detrás de esto, para el caso. Y, si está allí, necesito que la captures.

Gala se aseguró de no sonreír de más, con la emoción corriéndole por las venas. Esa misma noche eliminaría el problema de raíz. Olimpia no volvería a hacer daño a nadie y Gala no tendría que volver a dudar de sí misma.

—Puedes confiar en mí.

Maera sonrió y entonces se giró hacia su hermano.

—Y tú, Yun. Sé que me estás escuchando. Tú vas a ir con ella.

Día alzó las cejas y Gala torció el gesto.

—¿Qué? ¿Por qué? —dijo—. ¿Por qué no Día?

—Oh, gracias —contestó Día, sorprendido—. Eso, Maera, ¿por qué no Día?

—Porque siempre mando a Día a todos lados, y nunca a Yun.

—No me importa ir en su…

—No —cortó Maera—. Digo que queremos ir de incógnito. Nadie conoce a Gala, pero no puede ir sola, así que el siguiente en la lista es Yun. A ti es fácil reconocerte, sobre todo en un club nocturno.

—Hay un poco de argumento en tu acusación —replicó Día, apuntándola con un dedo.

Maera lo ignoró.

—Yun, vas a ir con ella.

Él todavía no había apartado la vista del tablero.

—Ya te he oído —contestó.

—Entonces responde.

Ahora sí levantó la mirada y la movió hacia Gala. La comisura de sus labios se alzó casi imperceptiblemente.

—Guay, nos vamos de fiesta. ¿Te va a vestir Día?

—¿Qué? No.

Día dio una palmada y se puso en pie de un salto. Sus pendientes tintinearon. Parecía llevarlos las veinticuatro horas del día, siempre los mismos. Más de una vez su tintineo la había alertado de que se acercaba.

—Oh, sí. Ya has oído a Maera. Hay que ir de incógnito. ¿Dónde está el club? ¿En el 4-16?

—Sí —contestó Maera.

—Lo sabía. Es el hogar de todos los asuntos turbios. Si vas así vestida, llamarás la atención, y necesitas confundirte con el entorno. Ya tengo en mente varios conjuntos.

—¿Y yo no tengo nada que decir? —exclamó Gala.

Día ya la había agarrado de la muñeca y tiraba de ella para levantarla. Gala miró a Maera, desesperada. Ella solo suspiró.

—Es una misión de incógnito.

—¡Lo que yo he dicho!

—¡Me sacas una cabeza! —se quejó Gala. Lanzó una mirada de odio a Yun, que había regresado a su juego—. ¡Es imposible que me valga tu ropa!

Nada de lo que dijo sirvió para detener a Día, que la arrastró hasta su habitación y empezó a tirarle una prenda tras otra a la cara, cada cual con más colores y menos tela que la anterior.

—Nada de esto te quedaría bien —murmuraba, revolviendo en el cajón de su cómoda—. Eres demasiado blanca.

—Em, ¿gracias? —contestó Gala, mientras levantaba con recelo un arnés de cuero negro.

—No te angusties. Nadie le dice que no a un vampiro por su piel de marfil. Al menos, yo no lo haría.

—¡No soy tan pálida!

Día rebuscó un poco más y se levantó con un revoltijo de tela blanca y verde esmeralda en la mano. Su rostro se había puesto serio y Gala se tensó.

—¿Qué pasa?

—Sé que no te convenzo —dijo, y una sonrisa traviesa trató de curvarle el labio—, pero si alguna vez necesitas hablar, recuerda que existo.

Gala entrecerró los ojos. ¿Por qué le estaba diciendo eso? ¿Intentaba sacarle información? ¿O es que se había dado cuenta de algo?

—Gracias —tanteó.

Hubo un silencio tirante y entonces Día se rio y le lanzó la ropa que tenía en la mano. Gala la atrapó al vuelo.

—Lo pillo. Venga, pruébate eso.

Señaló el biombo de la esquina y Gala se abrió paso hacia él entre el caos de ropa frente a la cómoda.

—¿Quién tiene un biombo en su habitación? —masculló.

No solo eso: en la madera había diminutos agujeros que creaban dibujos, y parte de él estaba delante de la ventana.

—Alguien que entiende las posibilidades que ofrece mejor que tú, claramente.

A Gala se le escapó una risita, aliviada por que Día no insistiera en la conversación que había intentado mantener. Se peleó con la ropa que le había dado. No era más fácil entender por dónde meter los brazos y las piernas que cuando tenía que doblar la colada.

—¿Es que no has visto las fotos que subí el otro día? —añadió Día—. A veces no sé para qué me esfuerzo.

—Tengo la sensación de que no era yo quien querías que las viera.

—Perspicaz.

Gala salió de detrás del biombo tirándose de la ropa. No tenía muy claro que se la hubiera puesto bien. Día se llevó una mano a la barbilla y asintió, admirando su obra. Se apartó para que pudiera verse en el espejo de pie que estaba apoyado en la pared. Gala estudió su reflejo con el gesto torcido. El top blanco solo le tapaba el pecho y uno de los hombros. Los pantalones verde esmeralda eran anchos en las perneras y luego se estrechaban tanto que Gala no podía creer que no se le marcase la ropa interior. La cintura se deshacía en tirantes que se cruzaban en su barriga desnuda y por la parte baja de su espalda.

—Te queda genial y ahora tus ojos parecen más verdes. Soy un genio.

—Y modesto —cuchicheó Gala, mirándose desde todos los ángulos.

—Los pantalones te quedan un poco largos, pero con unos tacones…

—Oh, no, eso sí que no —cortó—. Te recuerdo que vamos a trabajar. ¿Quieres que me rompa un tobillo si encontramos a Olimpia?

Aunque ella había llevado aquellas plataformas enormes cuando se enfrentaron. Y aun así se había movido con la gracia de una pantera. Un calor inesperado subió a sus mejillas.

—Vale, vale —contestó Día, poniendo los ojos en blanco—. ¿Te vas a dejar hacer el pelo?

—No.

Día chasqueó la lengua. Gala fue hacia la puerta, pero él la agarró del brazo. Al volverse, se encontró con una mirada intensa en sus ojos castaños.

—Vigilarás a Yun por mí —dijo, su voz algo ronca. Era una afirmación y no una pregunta.

Gala pensó en el chico: su mirada fría, su tono indiferente, la forma cortante en la que respondía a todo el mundo, y, sobre todo, a Maera. Le costaba pensar que necesitase que alguien lo vigilase. O que él aceptase ser vigilado por nadie.

—Estará bien —contestó—. Te preocupas demasiado por él.

Día la soltó y sonrió. Una sonrisa amarga.

—Más de lo que crees.

15

Gala había esperado que Yun estuviera de mal humor toda la noche. O que diera alguna señal de necesitar que lo vigilaran, como había dicho Día. Sin embargo, desde que habían salido del piso, parecía ¿contento? Había una pequeña sonrisa en sus labios y se movía con una energía que Gala no había visto en él.

—Una parte interesante de la ciudad —comentó de pronto, lo que la descolocó aún más.

—¿Ah, sí?

Habían tomado un tranvía hacia el sur y estaban en el límite de lo que se consideraba el distrito noreste, no muy lejos del centro. Los edificios a su alrededor brillaban con luces de neón y la gente entraba y salía de bares riéndose, gritando y abrazándose. El móvil de Gala no paraba de vibrar con descuentos e invitaciones para las discotecas más cercanas y el aire olía al aceite reusado de los puestos de comida callejeros. Cada vez que pasaban por una calle que iba de norte a sur, Gala podía ver una franja oscura que interrumpía el pasillo de luces de los edificios: el río Teria. La brisa traía el olor acre del agua.

—Puedes conseguir cualquier cosa por aquí. Si tienes dinero para pagarlo.

—¿Cualquier cosa?

Le pareció que Yun sonreía, aunque él miraba hacia los edificios, los carteles y las cortinas de luces parpadeantes. De vez en cuando Gala pillaba el destello del tubo transparente que salía de su oído, pero el aparato negro al que estaba unido se perdía en su pelo oscuro.

—¿Sabes que hay gente que compra sangre de portadores? Cuanto más fresca, mejor se paga.

Gala le lanzó una mirada.

—Ya, claro.

—¿No me crees? —contestó él. Ahora sí estaba sonriendo—. Es verdad. También se trafica con puntos de manejo. Y hace un par de años pillaron a alguien con más de veinte tatuajes de portadores en su casa. Habían curado las tiras de piel como si fueran cuero y fabricado un cojín con ellas. En el juicio dijo que lo había comprado aquí. Ya hecho, claro.

A Gala se le revolvió el estómago. Los puntos de manejo eran lo que usaban algunos portadores para controlar sus síntomas. Pensó en la muñeca retorcida de Corlina en el mercado. Una imagen de los ojos azules de Luna, flotando en un tarro en la casa de alguien, parpadeó en su mente. Se sintió enferma y dio gracias en silencio por que ella fuera a estar siempre segura en el CEP.

—Como si fuéramos animales —murmuró—. Trofeos de caza.

¿Quienes se creían con derecho a limpiarse el culo con la ley eran conscientes de que la Fundación era lo único que se interponía entre los portadores y esa gente?

—Pero los rumores que más interesan por aquí son sobre las bestias —continuó Yun, que parecía estar disfrutándolo—. Una gota de información y puedes hacerte de oro.

Gala resopló, aunque tenía un nudo en la garganta. No podía mirar los carteles de los locales de la misma manera. Era imposible saber lo que ocurría dentro.

—Eso es solo una leyenda urbana.

Por un segundo creyó que Yun le diría que no, que sabía a ciencia cierta que las bestias existían igual que sabía todo lo demás. No fue así.

—Puede ser.

Ya estaban cerca de la dirección que les había dado Maera. Sabiendo la reputación del barrio, le asqueaba, pero no le sorprendía, que Olimpia frecuentara un sitio así.

—Hoy estás muy hablador —comentó Gala, intentando sacudirse el fantasma de lo que acababa de contarle—. Normalmente solo te diriges a mí para burlarte.

Ahí estaba. El local no era diferente a ninguno de los de alrededor. El escaparate era de vidrio esmerilado y dejaba pasar las luces pulsantes del interior. Junto a la puerta se encontraba un hombre con una mano metálica y cara de aburrimiento. Gala imaginó que estaba allí para aceptar sobornos, porque había una placa que avisaba de que al colocarte delante de la puerta dabas tu consentimiento para que se leyera tu edad de forma automática.

—¿Eso hago? —preguntó Yun.

Subió el escalón de la entrada. Un segundo después, la puerta se abrió hacia un lado y se cerró detrás de él. Gala lo siguió. Notó su móvil vibrar en el diminuto bolso que Día le había dado y la puerta se abrió para ella también.

Se encontró en un corto pasillo con puertas marcadas como «solo para el personal» y otras que daban a los dos aseos: uno para los portadores, marcado con la daga de la Fundación, y otro para el resto. Yun ya había seguido adelante, hacia donde el pasillo se abría a una sala de la que Gala no podía ver el final entre las luces y sombras, el humo y los cuerpos. A lo largo de una de las paredes había una barra de bar que se curvaba sobre sí misma. Una persona no portadora con la camisa desabotonada y la frente perlada de sudor agitaba cócteles y hablaba con los clientes a gritos por encima de la música. Sobre la barra colgaban copas bocabajo y las estanterías tras ella estaban hasta arriba de botellas.

Tanto cristal. Tan frágil.

Gala se sacudió la punzada de miedo y corrió para alcanzar a Yun, que se estaba desabotonando la camisa blanca que llevaba. Sobre ella tenía puesto un arnés que Gala estaba segura de que era el mismo que había visto en la habitación de Día. No podía culparlo por querer desvestirse; hacía mucho calor allí dentro y la cantidad de gente no ayudaba. La tela pegada a su pecho y caderas la estaba matando.

—¿Cuál es el plan? —gritó.

El rostro de Yun se había crispado un poco por el ruido. Aun así, una sonrisa burlona se dibujó en sus labios.

—¿Plan? —repitió.

Hizo amago de alejarse, pero Gala gruñó y puso un brazo en su camino. Escaneó el lugar con la mirada. Los únicos muebles eran la barra del bar y las hileras de sillones contra las paredes. El centro de la sala era un mar de gente. Ningún punto de referencia.

—Separémonos —dijo, cuando Yun la miró. Habló más bajo al caer en que Yun no necesitaba oírla tanto como verle los labios—. Tú en esa dirección, yo en esta. Nos vemos aquí en diez minutos. Si la encontramos, iremos juntos a por ella.

Yun no hizo ninguna señal de haberla entendido, solo se alejó en la dirección que le había indicado. Se movía entre la gente como una serpiente, aprovechando cada hueco para evitar tocar a nadie. Gala alzó las cejas. El contacto físico debía de desagradarle más de lo que había creído.

Gala sacudió la cabeza y se lanzó en la dirección contraria. Si Olimpia estaba allí, tenía que encontrarla. La idea hizo que el corazón se le acelerara y le doliese. Hacía menos de veinticuatro horas que la había visto por primera vez, pero solo pensar en ella la sacudía hasta sus cimientos. Era como una espina clavada en su carne, una herida infectada, hinchada y supurando.

Se abrió paso entre los cuerpos que bailaban y bebían. A través de las luces estroboscópicas le llegaban fragmentos sueltos de la sala: hielos, pendientes, flashes de piel húmeda por el sudor, tatuajes, cuerpos enredados en los sillones. Clavaba la mirada en cada piel oscura que veía, sin éxito. Las dudas no tardaron en asaltarla. ¿Seguro que aquel era el lugar? La mayoría de la gente allí no parecía en edad de tener hijos que pudieran haber manifestado un síntoma. ¿Cuántos años tendría la amiga de Maera? Sintió una punzada repentina. Era posible que les hubiera mentido, que les hubiera dado la dirección incorrecta. Nadie había delatado a Olimpia, ¿por qué iba a hacerlo ella? Aunque su hija ya estaba en un CEP, ¿por qué iba a…?

Estaba allí.

Gala frenó en seco y tragó saliva a la vez que sentía su respiración acelerarse. El corazón le bombeaba con fuerza. Giró sobre sí misma despacio, escaneando la sala de nuevo. Sabía que estaba allí. Podía sentirlo. Otra vez.

Entonces la vio, cerca de la pared, acompañada por una figura más alta que ella: Olimpia. Gala sabía que debía girarse antes de que la descubriera, regresar a la entrada y encontrar a Yun. Pero no podía. El corazón había empezado a latirle en los oídos, amortiguando la música. Todo se ralentizó. Las luces seguían pulsando, cambiando de color, excepto donde Olimpia estaba. En la pared, alzándose sobre la persona que la acompañaba, había una sombra alargada que no desaparecía ni cambiaba. Y ella, Olimpia, llevaba puesto un top de rejilla que dejaba ver la piel de su cintura y sus brazos y su clavícula. Y su cuello. La noche anterior no había visto ningún tatuaje porque no lo tenía. No era portadora.

Todo cambió en segundos. Gala notó por primera vez una puerta en la parte trasera de la sala: una salida de emergencia. Miró de nuevo a Olimpia, y ella le devolvió la mirada. Como había sucedido la noche anterior, algo brotó en la mente de Gala, pero esta vez no se redujo a un destello. Estalló como un géiser y la golpeó con la fuerza de la marea, tratando de arrastrarla con ella. Hacia ella. Hacia Olimpia. Un calor irrefrenable y claro como el agua nació en su estómago y subió por su pecho y su cuello y llegó hasta sus ojos con la intensidad suficiente como para nublarle la vista. Y, cuando lo hizo, un vaso explotó.

Gala cogió aire. Los cristales cayeron al suelo cubiertos de cálida sangre. La sintió resbalar por su superficie como una gota de sudor deslizándose por su propia espalda. Un chillido cortó el aire, seguido de más estallidos, y Olimpia sonrió. Se lanzó hacia la salida de emergencia. Gala salió disparada tras ella. A su alrededor los vasos seguían reventando, la gente gritaba. La música se detuvo en el momento en el que Olimpia empujó la puerta, que se cerró con un portazo tras ella. Una punzada atravesó el pecho de Gala: su colgante le cortaba la piel. Un mensaje salió de los altavoces, pero Gala no podía entenderlo. Había demasiadas cosas a su alrededor, lacerando sus sentidos con su intensidad. El calor, el latido de su corazón, cada una de las esquirlas que arañaban el suelo y las suelas de sus zapatos, de los zapatos de cada persona en aquel local, la sangre resbalando por su piel y su mente.

El anhelo.

Alcanzó la puerta y se abalanzó contra ella con todas sus fuerzas, trastabillando al otro lado. Estaba fuera del edificio, en un estrecho callejón húmedo. Sus pies resbalaron cuando se lanzó hacia delante y saltó sobre las bolsas de basura tiradas en el suelo, pero el callejón terminaba en una reja de metal y se estrelló contra una puerta que no cedió. Jadeando, la sacudió. Era alta, no había por dónde escalarla y la parte de arriba estaba cubierta de alambre de espino. Un grito de frustración rompió su garganta y cayó sobre sus rodillas con la visión borrosa. La había perdido. Otra vez. Había desaparecido como si nunca hubiera existido.

«Dime la verdad».

El corazón quería salírsele del pecho. Estaba segura de que si bajaba la cabeza podría vomitarlo.

«No pasa nada porque se te cayera el vaso, mi niña, pero mentir no está bien».

Sus dedos atraparon su colgante, que se deformó bajo su agarre como si fuera de plastilina.

«Ha sido solo tu imaginación. El espejo está entero, ¿ves? Ha sido una pesadilla. ¿Quieres que mamá vaya a dormir contigo?».

Se puso en pie, tambaleándose. Tenía sangre en las manos. Las palabras le daban vueltas en la cabeza.

«Mamá y papá nunca te habrían dado un síntoma. A los niños con síntomas se los llevan lejos, y nosotros nunca dejaríamos que te llevaran».

Tenía que volver dentro. Reunirse con Yun. Tenía que pensar en una excusa.

«Tú eres perfectamente normal, Gala, ¿ves? Como tu herm…».

La voz de su padre se apagó. Había algo tirado en el suelo del callejón. Una pequeña bolsa de terciopelo rojo. Del cierre colgaba una nota garabateada: «Galatea». Abrió los ojos de par en par. Las manos le temblaron al recogerla y abrirla. Si la tocaba, era real. Tenía que ser real. Dentro había un móvil y… un papel. Lo sacó. Solo tenía escrito un código de barras. Para leerlo con el móvil, comprendió, como en un sueño. Le dio la vuelta. Era una fotografía antigua, muy antigua. En el margen había escrita una fecha emborronada de la que lo único que distinguía era el mil ochocientos del principio.

—¿Qué…? —murmuró.

Su corazón dio un vuelco y soltó la fotografía como si quemara. La contempló balancearse hacia el suelo, con ojos desorbitados y sofocada como si hubiera estado bajo el agua. «Estás perdiendo la cabeza —se dijo, el miedo galopando por sus venas—. Estás loca. La gente cuerda no reacciona así ante una fotografía». Se acuclilló despacio, sus rodillas como bisagras oxidadas, y se obligó a recoger la imagen y enfrentarse a aquel rostro una vez más. Aunque había más gente en la foto, solo la veía a ella: sentada en el centro de la imagen, una mujer diminuta con el pelo claro. La imagen podía estar en blanco y negro, pero Gala sabía que sus ojos eran castaños. Había visto ese rostro una y otra vez en sus excursiones al casco antiguo, en el despacho de la Madre en el CEP; en sus pesadillas, salpicado de sangre. Ese nombre había sido el primero que había aprendido a decir y reconocer, después del suyo y el de su hermano, antes incluso que el de sus padres, que entonces solo eran Papá y Mamá.

Aquella mujer era Evangelina, la marquesa de Deralla. La fundadora.

Gala podía obligarse a seguir sujetando la fotografía, no a mirarla a ella. No reconocía a ninguna de las otras personas, pero sus ojos se quedaron pegados a un hombre con el pelo oscuro de pie a poca distancia de ella. «Azules», pensó de pronto, sin entender por qué. Un leve olor a rosas llegó hasta su nariz.

—¿Limpiando el suelo?

Gala dio un respingo. Sus manos se pelearon con su bolso y empujó la fotografía y la bolsa con el móvil a su interior. Se puso en pie como pudo. Yun estaba junto a la puerta del club.

—Estaba… —balbuceó.

—¿La sangre es tuya?

Gala bajó la mirada al corte de su pecho, mareada. El borde del top de Día estaba manchado.

—Sí, creo que sí.

Yun miró a su alrededor, frunciendo el ceño. Su pelo se había rizado aún más con la humedad y la piel visible de su pecho brillaba.

—¿Ha desaparecido otra vez?

—¿La viste? —soltó Gala, dando un paso hacia él—. ¿Viste a Olimpia?

Yun arqueó una ceja.

—Viniste aquí detrás de ella, ¿no?

—Sí —murmuró.

Quizá sí iba a vomitar después de todo. ¿Él la había visto o no? ¿La había visto alguien que no fuera ella? ¿La había visto ella? Pero Olimpia tenía que haber estado allí. Había dejado esa bolsa con su nombre detrás. Había… Y la fotografía…

Sin decir nada más, Yun se volvió y abrió la puerta. Le dedicó una mirada interrogante al notar que Gala no se movía. Ella se pellizcó la pierna y se apresuró a entrar detrás de él. El club parecía un lugar diferente: habían encendido las luces y la gente se estaba marchando. La persona que había estado detrás de la barra barría ahora el suelo junto a otras dos. El sonido le puso la piel de gallina a Gala, pero los cristales no la siguieron a su paso.

—Estoy seguro de que me han cobrado de más por todo esto —comentó Yun, levantando miradas de odio.

Toda la fuerza y la energía de Gala se habían ido por el desagüe. Cada paso le dolía. No podía soportar esas miradas. Sin pensarlo, trató de agarrar el brazo de Yun para sacarlo de allí lo más rápido posible. Él saltó y se apartó cuando sus dedos rozaron la manga de su camisa. Gala abrió la boca.

—Lo…

Pero Yun se había adelantado hacia la salida y solo lo alcanzó ya en la calle. Los pensamientos de Gala se movían con la velocidad y la consistencia de una mermelada deslizándose por una cucharilla. Yun había pagado por los vasos. Los vasos que habían estallado por su culpa. Yun sabía que había perdido el control de su síntoma. O pensaba que lo había hecho como una distracción. No. Lo sabía. Tenía que saberlo. El miedo se abría paso por su mente. Él lo sabía. Y se lo diría a su hermana.

—Una noche interesante —dijo Yun.

Era el final.

16

Luna había pensado que no habría un segundo en que no tuviera que estar pegada a Jaro, pero, al día siguiente de su llegada, al comprobar su horario en el móvil, vio que se le había asignado la gimnasia matutina de los niños de seis a once años, igual que a Ágata el día anterior.

En ese momento en el CEP había treinta y cinco niños. Solo dos de ellos eran menores de seis años, diecinueve tenían entre once y diecisiete —incluyendo a Jaro— y solo uno estaba en su último año, lo cual dejaba a Luna con trece niños a los que vigilar durante tres cuartos de hora. Era intimidante, pero, al menos, no era Jaro, y los niños pequeños no la verían como una de ellos, sino como lo que era, su profesora y superior. Tenía que aprovechar esa oportunidad.

Eran las nueve de la mañana y el aire estaba fresco cuando Luna consiguió reunir a todos los niños en la cancha. Olía a hierba recién cortada y al rocío de la lluvia que había caído durante la noche, y el suelo aún estaba un poco mojado.

—¡Tened cuidado, no os resbaléis! —avisó a los niños mayores, que se habían puesto a correr y a perseguirse los unos a los otros mientras Luna comprobaba de rodillas que los zapatos de los más pequeños estaban bien atados antes de empezar—. ¡Eh, eh, nada de tirarse del pelo! ¡Lali, suéltale la coleta! ¿Te gustaría que te tiraran de la coleta a ti?

Luna se puso en pie de un salto y fue a separarlas, aunque la otra ya se había puesto a chillar y llorar a pleno pulmón. Al verse venir las consecuencias de sus actos, Lali se puso a llorar también.

—Hala, hala, las dos estáis bien. —Luna les acarició la cabeza—. Lali, pídele perdón y seamos amigas otra vez, ¿vale?

Se giró al oír un grito y vio que otro grupo estaba jugando a tirarse de los cinturones los unos a los otros. Antes de que Luna pudiera siquiera reprenderlos, la niña a la que Lali había atacado le tiró de la coleta en venganza y las dos echaron a correr chillando.

—¡Eh! —gritó Luna—. ¡¡Volved aquí!! ¡¡Y vosotros, parad!!

Apretó los dientes al ver que nadie le hacía el más mínimo caso. Miró ansiosamente hacia el edificio principal, a sabiendas de que alguien tenía que estar observándola —si no la Madre, alguien que luego la informaría del resultado—. Inspiró hondo y sacó el móvil. Lo dejó en el suelo y este proyectó el holograma de un gran conejo antropomórfico que bailaba sobre sus patas traseras. Se dirigió hacia el grupo de niños más pequeños, les recolocó los cinturones y los plantó delante del conejo.

—Es la hora de la gimnasia —les dijo—. ¿O es que queréis que os deje sin recreo hoy?

Ellos negaron con la cabeza, abriendo los ojos como platos.

—¿Qué se dice? —insistió Luna.

—Lo siento —murmuró uno, y el resto se le unió con timidez.

—«Lo siento», ¿qué?

—Lo siento, Hermana Luna.

—Muy bien. Sois muy buenos —dijo ella, y sintió que un peso se le aflojaba en el pecho—. Haced caso al señor Conejo. Voy a por el resto.

Estaba bien. Tenía controlados a cuatro, le faltaban nueve. La clave estaba en no perder la cabeza, no dejar que la superaran. Eran niños y ella era una adulta; no tenían ningún poder sobre ella si ella no se lo daba, se dijo a sí misma mientras se dirigía hacia los otros. Una vocecita en la parte de atrás de su mente no paraba de decir que todo eso sería más fácil si hubiera tenido algún entrenamiento práctico sobre lo que era cuidar de niños y no solo teórico, pero sabía que no era más que una excusa para su incompetencia; Ágata tenía la misma experiencia que ella y los había tenido comiendo de la palma de su mano.

—¡¡Es hora de hacer gimnasia!! —exclamó—. ¡¡No de jugar!!

Ni siquiera la miraron. Parecían pollos sin cabeza, corriendo por la cancha, gritando y riéndose; pasaban por delante de Luna como si no existiera. Ocurrió lo que Luna había predicho: uno de ellos resbaló, cayó y chilló, y se levantó la pernera para mirarse la rodilla raspada. El corazón de Luna dio un vuelco y corrió hacia él.

—¿Estás bien? —preguntó, casi tirándose de rodillas a su lado—. Déjame ver eso.

De pronto, sintió un tirón a la espalda. Se giró. Lo primero que vio fue que ya no había nadie junto al señor Conejo: los niños habían escapado, y uno de ellos acababa de desatarle el lazo de la espalda y aflojado la parte de arriba de su uniforme. Empezó a arderle la cara. Se puso en pie, olvidándose de la rodilla del niño y atando la tela de nuevo con movimientos bruscos.

—¡¿Quién ha sido?! —gritó. Varios niños estaban riéndose y tapándose la boca. Los que aún no se habían enterado seguían persiguiéndose—. ¡Que lo diga ahora mismo, o tendré que castigaros a todos!

Luna esperaba que al menos se señalaran los unos a los otros, pero ni siquiera parecían un poquito asustados de ella. Miró a sus pies, donde el niño de la herida seguía gimoteando. ¿Y ahora qué? Aunque no quería hacerlo, no le quedaba otra opción.

—¿Queréis que llame a la Hermana Victoria?

Luna no pensaba llamarla de verdad —estaba dando clase, además—, pero debería ser efectivo como amenaza; todos los niños le tenían miedo a la Hermana Victoria, y con razón. Por un segundo, dejaron de correr y Luna pensó que lo había conseguido. Entonces Lali dio un paso adelante.

—No te hará caso —declaró—. A la Hermana Victoria no le gustas.

—¡Eso! —exclamó otra niña.

Luna intentó contener su reacción, no dejar que la sorpresa y la oleada de miedo que se alzaba dentro de ella se reflejaran en su rostro. ¿Había dicho eso delante de los niños?

—Lali, ¡no mientas!

Luna se dirigió hacia ella, dispuesta a cogerla y llevársela a la sala de tiempo muerto si era necesario, pero ella echó a correr. Cometió el error de correr detrás. Alguien gritó el nombre de Lali, animándola, y el resto lo coreó. Envalentonados, empezaron a reírse, a tirar de la ropa de Luna y a ponerse en su camino, impidiéndole alcanzar a la niña. No era que fueran más fuertes que ella, era que no podía arriesgarse a hacerles daño.

Con la sensación de que la garganta y los ojos le ardían, Luna frenó en seco en medio de la cancha, con los niños rodeándola y Lali sacándole la lengua a lo lejos. Apenas la veía ni podía creerse que esto le estuviera pasando a ella. Giró sobre sus talones. Tenía que salir de allí. No sabía si para pedir ayuda o para no ponerse a llorar de la impotencia delante de ellos, pero tenía que alejarse lo más rápido posible.

No la dejaron. Cinco niños se plantaron denle el hueco de la reja que rodeaba la cancha e impedía que se salieran los balones, cortándole el paso. Agarró a uno y lo levantó en el aire para apartarlo. Más niños llegaron corriendo a cubrirlo, y otros tiraron del uniforme de Luna. ¿Cómo podían unos seres tan pequeños ser tan inteligentes y tan crueles? Habían visto sus debilidades y se habían lanzado a por ellas como perros a por un hueso.

Despacio, posó al niño en el suelo y se alejó de la entrada. No podía ganar. No podía hacer lo que Ágata había hecho con tanta facilidad el día anterior. No podía hacer nada. Recogió el móvil del suelo, apagó el holograma y siguió alejándose, un paso tras otro. Los niños se habían quedado callados, esperando a ver qué hacía. Ella no iba a hacer nada. Escogió una esquina de la cancha y se sentó en el suelo. Levantó la mirada vagamente hacia los niños y dejó que siguiera subiendo por la hierba verde a su alrededor, el edificio principal y el cielo con su patrón desigual de nubes grises. Todo parecía lejano, como si hubiera ocurrido hacía mucho tiempo y estuviera recordándolo desde su húmeda esquina en la ciudad. ¿Había tenido alguna posibilidad de no acabar así? Desde el momento en que había nacido, desde el momento en que había visto en los ojos horrorizados de su padre que su síntoma se había manifestado, había estado destinada a ser una paria de la sociedad, despreciada incluso por la gente más parecida a ella. «A la Hermana Victoria no le gustas». Ella tampoco se gustaba a sí misma.

Llegó un punto en el que bajó la mirada del cielo y vio que los niños se habían puesto a hacer sus ejercicios solos, saltando en el sitio, alzando los brazos, tocándose los pies con los dedos como si nada fuera de lo normal hubiera ocurrido. Miró el móvil; era la hora. Se levantó, se sacudió la ropa y fue hacia los niños.

—Hora de ir a clase —dijo.

Y todos la siguieron en fila india hacia el interior del edificio. No era que no respetaran las normas; era tan simple como que no la respetaban a ella. Eran lo suficientemente listos para saber que no era buena idea llegar tarde a clase, y también que podían hacer todo lo que quisieran con Luna sin consecuencias.

Los dejó en sus respectivas aulas y se dirigía a su próxima obligación —cuidar de los menores de seis hasta la hora de la comida— cuando algo le tocó la espalda y dio un respingo, todos sus músculos tensos. Se giró para encontrarse con el gesto de sorpresa de Ágata.

—No quería asustarte —dijo ella.

Luna sacudió la cabeza despacio. Sentía que no le quedaba energía o, más bien, ganas de utilizar la que tenía.

—No pasa nada.

—¿Comemos juntas hoy?

—¿Eh?

—Tengo clase con los mayores ahora —dijo. Ya iba en dirección al aula—. ¡Comamos juntas!

La puerta de la clase se cerró tras ella y la entrada del edificio quedó vacía excepto por un hombre de uniforme gris oscuro que pasaba la fregona junto al piano. Luna parpadeó. A través de las puertas que estaban a la derecha se oían las voces amortiguadas de los niños y las Hermanas dando clases. Al pasar frente al pasillo que conducía a la enfermería, pensó vagamente que quizá debería haber llevado al niño a que le desinfectaran la rodilla.

Subió las escaleras al primer piso hacia la habitación en la que tenían a los niños pequeños, que estaba junto a una de las salas de juegos y el dormitorio que Luna había compartido con Gala, pasando la fuente. Apartó ese pensamiento de su mente con resquemor y tomó el relevo de la Hermana Namela, que tenía una clase que dar.

Las losas del suelo de la sala habían sido cubiertas por blandas piezas de puzle de colores y había cuatro camas convertibles en cunas envueltas en colchas de dinosaurios y estrellas. Había también un cambiador sobre una cómoda, un humidificador, un par de tronas y peluches. Olía a polvos de talco y colonia para bebés.

Nunca habría pensado que cuidar de unos niños de dos y tres años sería relajante, pero era mucho mejor que lo que había vivido en la cancha. Estos niños no tenían nada en contra de ella. Lo más probable era que ni siquiera lo entendiesen si tratara de explicarles por qué el resto sí lo tenía. Lo único que les importaba de Luna era si ponía voces graciosas al contar cuentos y si era una buena paciente a la hora de jugar a los médicos.

Tirada en el suelo mientras el mayor intentaba hacerle cosquillas, sintió que las lágrimas venían a ella otra vez. Por ella, y también por el niño, porque le había visto jugar con los pequeños remolinos de aire que a veces se formaban a su alrededor, porque en ocasiones el viento golpeaba con más fuerza contra la ventana cuando se acercaba. Dentro de ocho años, ¿le darían un tres o un cuatro? Podría sacar el aire de los pulmones y ahogar a alguien sin problemas. ¿Se alejarían de él sus compañeros en un día de viento? ¿Le meterían la cabeza en el agua para ver si conseguía respirar? «Al menos él no tendrá problemas para encontrar un trabajo, aunque tenga un cuatro en el cuello —quiso consolarse—. Siempre habrá alguien que necesite un poder sobre el aire».

A la que nadie necesitaba era a ella.

La Hermana Lavanda entró en el cuarto a las dos en punto para relevar a Luna y dar de comer a los niños, trayendo con ella un ligero olor a frutas. Pasó como un borrón de pelo rojo junto a ella, levantó al más pequeño en el aire y lo sentó en una de las tronas sin decir nada. Antes de salir del cuarto, Luna murmuró una despedida a la que ella no respondió.

Bajó al comedor del CEP, una enorme sala a la izquierda de la entrada ocupada por filas de largas mesas de madera con los bordes redondeados. Grandes ventanales daban al césped del exterior. Solo la parte superior de las ventanas más cercanas al alto techo se abrían, de forma que era imposible que ningún niño las alcanzara, ni siquiera subiéndose a una mesa —para abrirlas hacía falta una escalerilla de mano—.

Luna no había olvidado lo que Ágata le había dicho sobre comer con ella, pero al verla agitando una mano desde una de las mesas más pequeñas, reservadas para las Hermanas, se dio cuenta de que tampoco había acabado de creerse que se lo hubiera dicho de verdad.

Se abrió paso entre los niños que buscaban dónde sentarse y los empleados vestidos de gris oscuro que servían sopa de verduras en los platos. En la mesa de Ágata no había nadie más; el resto de las Hermanas estaban en otras mesas o desperdigadas entre los niños para asegurarse de que se mantenía el orden. A Luna le daba escalofríos recordar los días en que no le había quedado más remedio que sentarse en una mesa vigilada por la Hermana Victoria, que no te dejaba levantarte hasta que no hubiera ni una miga en tu plato. Una vez más, intentó animarse a sí misma con la perspectiva de que eso ya no volvería a pasarle ahora que era una Hermana. El consuelo cada vez le servía de menos.

—Aquí estás. Pensé que me ibas a dejar plantada —dijo Ágata cuando Luna se sentó frente a ella—. ¿Qué tal? Estabas con los bebés, ¿verdad? A mí todavía no me ha tocado, pero espero que sea mañana. Son tan graciosos, con esos mofletes y las manitas rechonchas…

—Sí —contestó Luna con un hilo de voz. Alguien se acercó a servirles la humeante sopa—. Son monos, supongo.

Aunque no le apetecía hablar, se reprendió a sí misma por sonar tan desinteresada: Ágata era su única oportunidad de tener compañía en todo el CEP. Por suerte, a ella no pareció importarle su humor. Se inclinó hacia delante en la mesa, sus trenzas castañas colgando peligrosamente sobre su plato.

—Hoy tuve clase con el niño ese nuevo, Jaro —susurró, y Luna se sintió enferma. ¿Significaba eso que le tocaría a ella al día siguiente?—. Vaya personaje. No tiene ningún respeto.

Luna dejó de revolver la sopa y la probó; podría ser mejor.

—Se nota que ha estado en la ciudad todos estos años —respondió.

—Y que lo digas —exclamó Ágata—. Se cree mejor que nadie. Se hacía el distraído todo el rato, pero cada vez que le preguntaba se sabía la respuesta. Quiere quedar de interesante.

Eso le hizo sentir un poco mejor. Al menos no era así solo con ella y Ágata compartía su misma opinión de él, claro que mal de muchos…

—¿Y qué tal te fue con la gimnasia? —preguntó Ágata, que agrió el gesto al probar la sopa—. Son como pequeños demonios, ¿verdad?

Luna posó la cuchara de nuevo en el plato y estudió a Ágata, que estaba concentrada en apartar los trozos de zanahoria a un lado. ¿Se estaba burlando de ella? Aunque no podía ser; no podía saber lo que había ocurrido. Estaba dejando que la amargura que sentía la consumiera. Ágata solo estaba siendo amable y preguntándole por su día, como cualquier amiga lo haría.

—Fueron imposibles conmigo —contestó, incapaz de contar lo que había ocurrido por vergüenza.

—Uf, sí, hacen lo que les da la gana, pequeños demonios —repitió—. Pero no hay que desesperar. Al final, solo son niños, y nosotras Hermanas. Podemos con ellos.

Luna asintió y hasta sintió que una diminuta sonrisa intentaba salir. Oír a Ágata hablando en plural era reconfortante y la hacía sentirse menos sola y a la deriva. Las dos estaban en el mismo barco. Estaban incluso enfrentándose a los mismos retos la una detrás de la otra. Podían ayudarse, saber qué era lo que vendría después por lo que le asignaran a la otra. Debería hablarle más de los bebés y preguntarle más sobre la clase con Jaro, para estar preparada.

—Luna —llamó Ágata antes de que pudiera preguntar. Su rostro brillaba con una fuerza que la sorprendió—. ¿Tienes planes para tu día libre?

—Eh… —balbuceó.

Había evitado pensar en el día libre. No quería decirle a Gala de ir a verla para no distraerla de su trabajo ahora que estaba a prueba, y porque sentía que se desharía en lágrimas de desesperación si volvía a estar con ella. Así que estaba condenada a pasar su único día sin trabajo encerrada en su cuarto rompiéndose la cabeza por no saber qué iba a ser de ella.

—¡Genial! —exclamó Ágata, como si le hubiera dado una respuesta—. Estaba pensando, ¿te apetecería tener una cita?

Luna abrió los ojos de par en par y casi dejó caer la cuchara en el plato. La sangre subió corriendo a sus mejillas.

—¿Cómo una cita?

—Una cita conmigo —insistió, asintiendo con la cabeza—. ¿Quieres? Una de mis primas tiene una pastelería en el distrito noroeste y me ha dicho que me pase cuando quiera. Nos hará descuento. ¿Te apetece?

Luna despegó los labios y su cerebro decidió volverse aún más contra ella, recordándole lo que Gala había dicho en su última noche en el CEP: «aquí no se pueden tener citas. Lo que se puede hacer es follar en los baños». Su cara estaba en llamas, pero Ágata no podía estar refiriéndose a una cita cita, ¿verdad? Quería decir salir como amigas.

—¿Quieres?

El «sí» de Luna sonó a respuesta y a pregunta. Ágata sonrió.

—¡Genial! El sábado entonces.

—Mi día libre es el domingo… —empezó a decir Luna.

—Ah, pues cámbialo al sábado.

17

La Madre sí les estaba asignando la misma tarea a la una detrás de la otra. Al despertar al día siguiente, en el horario de Luna aparecía marcada una clase con el grupo de Jaro para la tarde. Tenía también otra notificación que la avisaba de que habían aceptado su petición de cambiarle el día libre de aquella semana al sábado. Ambas le provocaban una tirantez similar en el estómago, aunque nunca lo admitiría para no sonar ridícula. Ella misma no sabía por qué se sentía así; la clase con Jaro era intrínsecamente aterradora, pero ¿la cita? No debería ponerle tan nerviosa como lo hacía, y eso que todavía no había decidido si era una cita como amigas o no. Parte de ella esperaba que el sábado Ágata no se presentase y se riera de ella por creer que lo había dicho en serio. ¿Cómo iba a querer que pasasen tiempo juntas?

Sin embargo, tanto a la hora del desayuno como durante la comida Ágata la llamó para que se sentase con ella y parloteó con alegría sobre los bebés y se quejó del resto. Esa mañana había estado haciendo de ayudante para la Madre en un entrenamiento de los síntomas de los más pequeños. Desde los seis a los once años la práctica era crucial, no solo para asegurarse de que aprendían a mantenerlos bajo control, sino también para que la clasificación que se les diera fuera adecuada. No querían confundir un dos con un tres porque el síntoma estuviera subdesarrollado cuando se les tatuó.

—¿No te parece espeluznante a veces? —murmuró Ágata, tan bajo que no la habría oído si no hubiera estado sentada tan cerca de ella—. Hoy les estaba hablando a los críos del alcance de los síntomas, ya sabes, cómo los que no necesitan contacto pueden afectar a cosas que están muy lejos si están bien entrenados y todo eso, y para demostrarlo fue pidiendo que se alejaran cada vez más de ella. —Ágata sacudió la cabeza ligeramente—. Estoy segura de que podría silenciar el comedor entero sin pestañear.

Luna sabía desde hacía años que el síntoma de la Madre tenía un alcance increíble; la había hecho callar mientras bajaba las escaleras hacia el primer piso cuando ella estaba en la entrada junto al piano. Era la persona ideal para ayudar a los niños a aprender a controlar sus síntomas.

Luna aún recordaba su paso por el entrenamiento. Cada portador era diferente y se relacionaba con su síntoma de una forma única, así que la preparación también variaba de persona a persona. Luna nunca había tenido problemas para controlar su síntoma, así que lo que había aprendido en esas clases había sido a no utilizarlo nunca, a enterrarlo lo más posible dentro de ella hasta casi olvidar cómo se usaba o qué se sentía al hacerlo. Habían pasado más de diez años desde la última vez.

La idea de tener que ayudar a la Madre al día siguiente le cerró el estómago y no pudo terminarse la comida. ¿Sería capaz de hacer algo bajo la mirada de la Madre, después de todos sus fracasos?

Necesitaba que la clase con los mayores saliera bien.

Mientras recorría los pasillos del CEP arriba y abajo después del almuerzo, vigilando que los niños que habían dicho que iban a echar la siesta la estuvieran echando de verdad, que no hubiera peleas en las salas de juego, que quienes estaban estudiando por su cuenta en las aulas no estuvieran hablando, repasó en su cabeza la clase que tenía que dar. Debería ser fácil: una clase de historia no necesitaba mucha colaboración por parte de los alumnos, solo que se estuvieran callados y tomaran apuntes de lo que estaba diciendo. El problema podría estar en conseguir que hicieran eso, pero no sería como con los pequeños, con los que no se podía razonar. En ese grupo todos tenían de quince años para arriba, todos deberían ser conscientes de lo importante que era que la Madre los viera con buenos ojos. De ello dependía que salieran del CEP con una recomendación suya, lo cual les abriría las puertas a trabajar para la Fundación. Incluso si al principio eran revoltosos o irrespetuosos, la lógica funcionaría con ellos y, si no lo hacía, las amenazas harían su trabajo.

Excepto, quizá, en el caso de Jaro. Él entendía demasiado poco del mundo como para tener miedo. Por eso se había pavoneado de que le hubieran dado el grado de máxima peligrosidad potencial por su síntoma, porque no comprendía las dificultades que eso le traería en el futuro. Sus sentimientos hacia él se ablandaron un poco. Si sentía pena por el bebé con el síntoma sobre el aire, al que le esperaba un destino de sufrimiento desde que nació, debería sentir pena por Jaro, que caminaba hacia ese destino con los ojos cerrados.

—Buenas tardes, chicos —dijo Luna al cerrar la puerta del aula y dirigirse a la tarima al frente de la clase—. Esta primera hora después de comer es horrible, ¿verdad? Pero vamos a quitárnosla de en medio con ánimo, que ya casi es viernes.

Aunque ninguno de los nueve adolescentes sentados en las filas de escritorios grises con esquinas redondeadas respondió positivamente a su intento, al menos tampoco lo hicieron negativamente. Un par de ellos tenían cara de acabar de levantarse de una siesta, otros leían algo en su tableta o miraban con desgana hacia las ventanas, Jaro incluido.

Luna conectó el móvil a la pizarra electrónica y lo posó en el escritorio que estaba sobre la tarima, que solo era un poco más grande que los otros.

—Como ya sabéis, esta es nuestra primera clase juntos —dijo—, pero continuaremos donde lo dejasteis ayer con la Hermana Ágata. Estuvisteis hablando de los años 2020, ¿verdad? Antes de empezar, ¿me recordáis algunos sucesos importantes de la década?

Nadie respondió; ya esperaba eso, porque nadie respondía nunca a ese tipo de preguntas en clase. Tampoco hacía falta, porque era ella quien tenía el poder allí. «Al final, solo son niños, y nosotras Hermanas».

—Senda, ¿se te ocurre alguno?

Senda, una chica de piel olivácea y pelo castaño oscuro muy corto, apartó sus intensos ojos verdes de la ventana y se apoyó la mejilla en la mano. Luna nunca había tenido mucho contacto con ella antes de ser Hermana, pero de Ágata y su expediente había deducido que era buena idea señalarla a ella primero. A pesar de que no solía colaborar en clase, era inteligente y quería ir a la universidad y estudiar medicina. Le convenía salir con una recomendación del CEP, aunque que su síntoma no fuera capaz de dañar a otras personas ya fuera una ventaja.

—Mm, ¿la epidemia de ébola? —contestó, sin ganas.

—Cerca. —Luna sonó aliviada—. Eso fue la década anterior. Pero también hubo una enfermedad importante, ¿a alguien le suena?

Silencio. Luna forzó una sonrisa, pasando los ojos por la clase e intentando decidir a quién preguntar a continuación.

—Vamos, ¡lo visteis ayer mismo!

Una mano se levantó y la sonrisa de Luna fue genuina por un segundo, el segundo que tardó en darse cuenta de que era la de Jaro. «Dale una oportunidad», se dijo a sí misma. Desde el día en que le habían tatuado, se había afeitado su proyecto de perilla y se había rapado el pelo al dos. Lo hacía parecer un poco mayor.

—¿Sí, Jaro? ¿Alguna idea?

—No, ni la más mínima idea, Hermana —contestó. Luna evitó fruncir el ceño. ¿No había dicho Ágata que siempre sabía la respuesta a todo?—. Pero tengo una pregunta.

—Adel…

—¿Por qué tenemos que estudiar esto? —la cortó—. En la vida real, saber todo eso no me va a servir de nada. Cuando mis hijos se estén muriendo de hambre porque algún cerdo no quiere contratarme por ser portador, ¿les van a dar de comer mis conocimientos sobre una pandemia que ocurrió hace décadas?

Luna se dio cuenta de que había abierto la boca y la cerró de inmediato. Jaro tenía una sonrisa en los labios y el resto de alumnos se habían vuelto hacia él. La mente de Luna iba a toda velocidad. Se estaba intentando burlar de ella otra vez, por eso había dejado caer que sí sabía la respuesta. No podía darle lo que quería, pero tampoco tenía claro qué era eso.

—No tienes hijos, Jaro, y con suerte no los tendrás en muchos años. De poco te sirve preocuparte por eso ahora, ¿no te parece?

Jaro se cruzó de brazos sin dejar de sonreír.

—Es una forma de hablar, Hermana, una situación hipotética.

—Y siempre será hipotética —contestó Luna—. La Constitución prohíbe la discriminación hacia los portadores. Nadie puede negarse a contratarte por tu síntoma y, si lo hacen, la Fundación intervendrá a tu favor. No tienes que preocuparte por eso.

El corazón le latía con fuerza al pronunciar esas palabras. Aunque era verdad, en muchas ocasiones las empresas encontraban otras justificaciones para no contratarte y conseguían sortear la ley. Todo el mundo lo sabía o lo intuía, por eso tanta gente quería un puesto de trabajo en la Fundación, puestos a los que solo los portadores podían acceder.

—Pero lo que preguntabas es para qué sirve estudiar historia, ¿verdad? —añadió para evitar que respondiera—. Podemos aprender de ella y no cometer los mismos errores que nuestros antepasados.

Jaro ahogó una risa.

—No es posible que creas eso, Hermana. ¿O es solo una respuesta bonita?

Luna sintió sus dedos crisparse. Un murmullo recorrió la clase.

—Hermana Luna —lo corrigió, con la mayor suavidad que pudo—. Y, sí, de verdad…

—Entonces —interrumpió Jaro, poniéndose en pie—, deberías mirar a tu alrededor.

Luna abrió los ojos de par en par y le ordenó que se sentase. Él habló por encima de ella:

—¿No se está repitiendo la Historia? —exclamó. Plantó un pie en su silla y se subió a ella—. La forma en la que los portadores vivimos…

—¡¡Jaro, bájate de ahí ahora mismo!! —gritó Luna.

Él ya estaba dando su pequeño discurso desde encima de su escritorio. El cuchicheo del resto se había convertido en exclamaciones y risas en voz alta. Luna atravesó la clase a zancadas, llevada por la rabia.

—Bájate. Ya —siseó cuando llegó hasta él.

Jaro bajó la mirada con una sonrisa de suficiencia. Luna odió verlo por encima de ella.

—Oblígame, Hermana. ¿No es para eso para lo que estás aquí?

Chasqueó los dedos y una llama se encendió en el aire. La ira de Luna tembló y el miedo se alzó sobre ella al recordar la columna de fuego que había quemado el techo del gimnasio. ¿Iba a…?

—Hermana Luna.

La sangre de Luna se congeló al oír la voz a sus espaldas. Venía de la puerta que había junto a la pizarra y que conectaba con la otra aula. Se giró para ver a la Hermana Victoria. Tras ella, toda su clase estaba girada hacia la puerta y se inclinaba para ver qué estaba pasando.

—¿Sí, Hermana Victoria? —contestó Luna, con un quiebro en la voz.

Notó a Jaro bajarse de la mesa y volver a sentarse con calma, y toda su piel se puso de gallina.

—Es una norma básica y simple que tus actividades no deberían interferir con las mías, y tu ruido está distrayendo a mis alumnos. Si tu trabajo te supera, deberías hablar con la Madre y no hacerme perder tiempo de clase para recordarte tus obligaciones. Tenlo en cuenta en el futuro —dijo, y cerró la puerta.

18

Gala no contó la verdad sobre lo que había ocurrido en el club.

Eran pasadas las cuatro de la mañana, la cabeza le latía y tenía el cuerpo entumecido y un escozor punzante en el pecho. Dijo que habían encontrado a Olimpia y habían intentado atraparla, pero ella había desaparecido. No habló de la bolsita del callejón. No sabía por qué. No mencionó los cristales.

Y Yun tampoco lo hizo.

Dejaron que pensaran que Gala y Olimpia se habían peleado y de ahí había venido la sangre. Se fueron a dormir.

Los siguientes días pasaron cubiertos por una extraña niebla para Gala. Todo parecía borroso, sus sentidos embotados solo eran capaces de percibir tensión y alarma. Lavó la sangre de la ropa de Día mirando por encima del hombro cada poco, esperando a que alguien apareciera y la señalara con el dedo. «Sé que eso no te lo hizo Olimpia. Te lo hiciste tú». Escondió la bolsita en su cuarto lo mejor que pudo. Aunque sabía que debería enseñársela a Maera, no podía hacerlo. No podía pararse a pensar en por qué no lo hacía. Las dos explicaciones que podía darse eran igual de aterradoras: o no lo enseñaba porque le aterrorizaba la idea de que, cuando fuera a buscarlo ya no estuviera allí —porque nunca había estado allí—, o porque era lo único que le aseguraba que Olimpia realmente existía y no podía permitir que se lo quitaran. La última no la habría asustado tanto si fuera la única verdad, pero no lo era. Gala no quería perder la bolsita porque Olimpia se la había dado, y se sentía unida a ella de una forma que estaba más allá de la lógica y la razón, como si fuera algo que había perdido hacía mucho tiempo y por fin hubiera vuelto a ella.

Gala sabía que caminaba por un terreno resbaladizo. Dejándose llevar por el miedo, se estaba traicionando a sí misma y a la niña que había sido y a la que le había jurado que no volvería a ser una cobarde. Debía enfrentarse a Yun y preguntarle por qué no la había delatado todavía. Debía contarle a Maera la verdad. Eso habría sido lo correcto.

La echarían de Control, porque un portador como ella, que no controlaba su síntoma, no debería andar suelto por la calle; menos, en Control.

Y no podría ayudar a ningún niño.

Siempre se había justificado a sí misma así cuando escondía la verdad en el CEP. Le había dicho a la Madre que se negaba a utilizar su síntoma después de lo que había hecho para ocultar que no podía utilizarlo, todo con la esperanza de que en el mundo exterior su trabajo compensase sus mentiras.

Se aferraba a que las compensara ahora, mientras pasaba las horas en el gimnasio para alejarse del resto y evitar que se le escapase algo que la delatase. Si podía ser de utilidad a los niños que estaban ahí fuera, lucharía por estar allí.

Era viernes por la noche cuando el aviso llegó. Corlina había llamado a Gala para que la ayudase a poner la mesa, a pesar de que no la necesitaba. Solo había querido comprobar que estaba bien. Lo veía en su gesto.

—Deberías tomarte un día de descanso. —Corlina estaba doblando una servilleta de tela para que pareciera una flor—. Sudar tanto no puede ser bueno. Vas a quedarte seca.

—Estoy bien —replicó Gala, repartiendo cubiertos por la mesa—. Bebo mucha agua.

No lo estaba. No había dejado de sentirse enferma desde la noche del club. Había perdido el control de su síntoma dos veces en dos días y, aunque no había durado mucho, había sido suficiente para destrozarla. Apenas le quedaba energía y sus manos aún temblaban un poco, pero quedarse quieta y descansar no era una opción.

Corlina posó la flor-servilleta sobre el plato de Maera y cogió otra de su regazo. La dobló una vez y la tiró sobre el de Yun. Había vuelto a comerse sus yogures de fresa.

—De todas las cosas preocupantes de Gala—intervino Día, que canturreaba mientras freía algo en los fogones—, ¿te preocupas por que sude? Sudar es bueno para la piel. Ayuda a abrir los poros. Yo intento sudar todos los días.

—No hay nada preocupante en mí.

—Claro que sí. ¿Te has visto la cara? Pálida como un cadáver. Necesitas que te dé un poco el sol. Y creo que tienes más pecas que antes.

—¡Si me diera el sol me saldrían más! —se quejó.

Corlina se volvió hacia Gala y entrecerró sus ojos rasgados como si quisiera comprobar lo de sus pecas.

—¿Tú crees? —murmuró—. A mí me parece que está igual. O quizá esa es nueva…

Gala se giró y fingió recolocar los vasos. Si creían que ella era pálida, tendrían que ver a Luna. Al menos Gala se ponía morena en verano. Luna se quemaba de inmediato y nunca cogía color. El estómago se le encogió al pensar en ella.

—Gala, pásame una fuente —pidió Día, y continuó canturreando.

Día debía de adorar cantar, porque la oía hacerlo mientras fregaba, tendía, cocinaba, se duchaba e incluso cuando estaba a solas en su habitación. El problema era que solo acertaba una nota por casualidad. No habría sido tan malo si Gala no estuviera acostumbrada a oír el dulce susurro de la voz de Luna en la ducha de al lado. Ella tenía la voz que esperarías de un ángel, pero no la usaba a menos que no hubiera nadie más a su alrededor, e incluso entonces la reducía a un murmullo.

Gala le acercó la fuente a Día, que la cogió con la mano que tenía libre y fue sacando las verduras en tempura una a una del aceite. El pulso le temblaba un poco y Gala agarró la fuente para estabilizarla. Sin dejar de cantar, Día le dirigió una mirada interrogante. Gala la soltó y regresó con rapidez a la mesa.

Tanto pensar en Luna le estaba afectando. El temblor de Día le había recordado a los que sufría ella crónicamente y no había podido evitar intervenir. Se sacó el móvil del bolsillo y le escribió un mensaje. Hacía once días que se habían separado. ¿Habría tenido un ataque en ese tiempo?

De pronto, una voz que provenía del pasillo se unió a la canción de Día. No la mejoró. Maera entró en la cocina con las manos entrelazadas frente al pecho y cara de estar dando todo lo que tenía. Día posó la fuente y se giró hacia ella a la vez que hacía un gesto amplio con el brazo. Sin palabras, se repartieron la voz principal y los coros.

Gala se giró para ocultarles su gesto. No sabía si estaba a punto de reírse o de llorar. Eran malísimos. Buscó la mirada de Corlina, que también parecía horrorizada y doblaba servilletas a toda velocidad.

Vio algo moverse por el rabillo del ojo. Yun había entrado por el arco que daba al salón y se había quedado mirando a Maera y Día. Su gesto decía que esa era una de las razones por las que no se ponía los audífonos en casa, e hizo que una sonrisa tirara de los labios de Gala, que sintió por un momento que el peso sobre sus hombros era más ligero. Él alzó una ceja hacia ella, alcanzó el respaldo de su silla y se dejó caer justo cuando la inteligencia artificial anunció que había llegado un mensaje a la oficina.

Maera se calló y salió corriendo de la cocina. Día chasqueó la lengua, cogió la fuente y la posó en la mesa cerca de Yun.

—Faltaba la mejor parte.

—La parte en que termina ha estado muy bien —contestó Yun, y se metió un cacho de tempura en la boca.

—¡Espéranos al resto! —chilló Corlina.

Día agarró la muñeca de Yun antes de que pudiera coger otro. Le lanzó una mirada incendiaria, pero su boca estaba torcida en una sonrisa. Gala se aguantó la risa y se sentó. Lo doméstico y ordinario de la escena casi le hizo olvidar a Olimpia y la bolsita escondida bajo su colchón.

Entonces Maera irrumpió en la sala.

—¡¿Estáis vestidos?! —exclamó, agarrándose al marco de la cocina—. Hay un aviso de un niño portador en el cuadrante de al lado. Si salimos ya, podemos…

—Llegar antes que ella —completó Gala, que se puso en pie de un salto.

En menos de media hora, ella, Maera y Corlina estaban llamando a la puerta del quinto piso de un edificio de ladrillo junto a un parque infantil. La mano de Gala se sacudía levemente, agarrada al asa del maletín. Era lo único que quedaba del cansancio que había sentido hasta ese momento. La adrenalina se había librado de todo lo demás. Esa era la oportunidad que había estado esperando. Conseguiría poner a ese niño en un lugar seguro.

Un hombre alto, rubio y con una barba espesa les abrió la puerta. Gala se aventuró al interior mientras Maera aún estaba explicando quiénes eran.

—¡Eh, qué…!

No había tiempo que perder en formalidades y el hombre dejó la frase a medias cuando comprendió lo que estaba pasando. Los ojos de Gala volaron por el lugar: una casa pequeña, sin distinción entre la cocina y el salón y apenas amueblada. La nevera hacía un ruido raro y la encimera y la estrecha mesa del comedor, arrimada a la pared, estaban cubiertas de juguetes, chaquetas y platos sucios. Olía a humedad y a algo guisado.

—¿Quién…?

Una mujer con la piel marrón claro y el pelo rizado recogido en un moño medio deshecho dio un bote al verla y se puso delante de la trona que estaba junto a la mesa. Demasiado tarde. Gala ya se había fijado en el niño que estaba sentado en ella.

—Buenas noches, señora. Somos agentes de la unidad L37 de Control —dijo tan rápido que se tropezó con las palabras.

Aunque no sentía a Olimpia y ella no parecía estar allí, no podía saberlo. Inclinó la cabeza para ver al niño de nuevo, pero la mujer dio un paso a un lado. Gala forzó una sonrisa. La mujer estaba aterrorizada. Lo veía en sus ojos. Tenía las manos a la espalda.

—¿Me permitiría ver a su hijo? —preguntó.

Alguien agarró a Gala por el brazo.

—Gala, compórtate —le siseó Maera al oído, lo que envió un escalofrío por su espalda.

La soltó y le pidió al padre que le enseñara el resto de habitaciones de la casa. Corlina apareció detrás de Gala, que no se dio la vuelta. Ya había enfadado a Maera, no iba a perder al niño de vista ni un segundo. La madre no estaba ayudando. Los dedos de Gala ardían de ganas de soltar el maletín, agarrar al niño y salir corriendo con él antes de que Olimpia pudiera condenarlo.

—¿M-mi hijo? —repitió ella.

Miró con desesperación al hombre, a quien Maera se estaba llevando hacia la puerta junto a la nevera. El niño detrás de ella chilló y el rostro de la mujer se puso ceniciento. ¿Se creía que eran estúpidas y no habían notado que estaba ahí? El plástico amarillento de la trona sobresalía detrás de sus caderas.

—Creemos que su hijo podría estar manifestando un síntoma —intervino Corlina—. No suele ocurrir cuando son tan pequeños, pero siempre hay casos. Cada niño es único, y los portadores también.

—N-no, él… Él no… —balbuceó ella.

El bebé lloraba ya a pleno pulmón. Suficiente.

—Con su permiso —dijo Gala.

Antes de que la mujer pudiera reaccionar, la esquivó y se lanzó a por el niño.

—¡No! —chilló la madre.

Con un grito, empujó a Gala, que trastabilló y se golpeó la espalda con la encimera de la cocina. Sintió una descarga de dolor y hubo un estruendo de platos que resbalaban y reventaban contra el fregadero. Una punzada de pánico la atravesó y se giró justo a tiempo de salvar un vaso.

—¡Apártese ahora mismo del bebé! —exclamó Corlina.

Su voz estaba cargada de horror. Gala no entendió por qué hasta que se dio la vuelta de nuevo. La madre había levantado al niño de la trona. Su cara estaba empapada y de un rojo vibrante, pero no era solo por el llanto. En su mejilla había una quemadura reciente y enfurecida, supurante, la piel a su alrededor se pelaba y se hinchaba.

—¡No, no es…!

La madre alargó una mano vendada hacia Corlina, que ya había levantado su propia mano y torcido la muñeca. La mujer quedó petrificada. Entonces ella misma extendió al niño, que no dejaba de llorar, hacia Gala.

Maera salió de la habitación en la que estaba con un portazo.

—¡¿Corlina?!

—¡Sujétalo! —chilló ella.

Maera ni siquiera se paró a entender la situación. Agarró el brazo del padre, que salía de la habitación detrás de ella, y se lo retorció a la espalda como Olimpia le había hecho a Gala. Él no intentó defenderse. Tenía los ojos desorbitados y había palidecido.

Gala fue a coger al bebé.

—¡No! —gritó la madre, aún bajo el control de Corlina—. ¡Quieta!

Pero Gala ya lo tenía. El peso en sus brazos, la cercanía de su llanto, la llenaron de alivio durante un segundo. Lo tenía. Lo había hecho. Después de tantos años soñando con aquel momento, por fin había llegado: había salvado a un niño que era como ella había sido. Correrían al hospital. Le curarían la quemadura y al día siguiente amanecería en un CEP. Aquel era el principio de una vida nueva para él, y también para ella: la vida que siempre había deseado.

Entonces el bebé le tocó el cuello.

El dolor, blanco y abrasador, arrasó su piel, y un chillido atravesó su garganta. El peso del niño desapareció de pronto y se llevó una mano al cuello, jadeando.

—¡Gala…! ¡Quédese quieto!

Maera estaba junto a ella, apartándole la mano y examinándole el cuello.

—Es una quemadura —murmuró—. Tenemos que…

—Se lo dije, ¡se lo dije!

Gala gimoteó. La sorpresa le impidió contenerlo, pero el dolor era menos intenso ahora que el niño no la estaba tocando. Estaba en los brazos de su madre de nuevo. Corlina debía de haberla soltado un segundo en la confusión. El padre seguía de pie frente a la puerta de la habitación, rígido y silencioso como una estatua.

—El tatuaje —balbuceó Gala.

—No lo ha tocado —aseguró Maera en un susurro rápido. Se giró hacia la madre—. ¡¿No tienen un botiquín?!

La mujer murmuró algo sobre el baño y Maera salió corriendo mientras ella repetía una y otra vez que se lo había dicho y que no era lo que parecía.

—Señora, cierre la boca o se la cerraré yo —siseó Corlina, que volvía a retenerla con su síntoma. Su voz tenía el mismo filo feroz que en el mercado—. Estaba escondiendo a un portador de la Fundación y ha agredido a una agente.

—¡Estaba protegiendo…!

—Ha dejado que su hijo se haga daño a sí mismo. Le veo las cicatrices en el cuello. Las tendrá para siempre. No tiene nada de lo que sentirse orgullosa.

—¡Mi hijo…!

—¡Su hijo tiene suerte de que hayamos llegado antes de que lo matase! —estalló Gala. El corazón le latía en la quemadura y la garganta le abrasaba. Se encaró con la mujer, que dio un paso atrás—. ¡¿Sabe lo que les pasa a los portadores que no van a un CEP?! ¡¿No se lo ha dicho su marido?! —escupió, señalando hacia el hombre. Ella no tenía ningún tatuaje, pero él sí. Se lo había visto al entrar—. ¡Nunca aprenden a controlar sus síntomas! ¡Cualquier día su hijo se levantará con la piel quemada hasta el hueso y morirá de una infección! ¡¿Es eso lo que quiere?!

—¡Gala! —exclamó Maera, que había regresado con el botiquín.

—¡Prefiere destrozar la vida de su hijo para siempre antes que renunciar a tenerlo en casa durante unos años! —continuó con la voz ronca. El labio de la mujer temblaba. Mejor. Que lo viera. Que lo entendiera—. Y se dirá que es por amor, porque lo quiere más que a sí misma, pero no. Eso no es amor. No es más que puro egoísmo.

Maera le agarró el hombro y la hizo retroceder.

—Suficiente, Gala. Hablaremos luego —masculló. Sin soltarla, se volvió hacia la mujer—. Señora, tanto usted como nosotras estamos obligadas por la ley a que ese niño ingrese en un CEP esta misma noche, ¿lo entiende? Mi compañera la soltará ahora y les dejaremos unos minutos para que se despidan. No los desaproveche intentando resistirse.

La mujer parecía a punto de vomitar. Asintió con la cabeza despacio y Corlina relajó la muñeca. En cuanto pudo moverse de nuevo, acunó al bebé para que dejara de llorar. Lágrimas resbalaban por sus propias mejillas, aunque tenía que saber que era culpa suya. Nada de aquello habría ocurrido si hubiera avisado a las autoridades de inmediato al descubrir que su hijo era portador. Pero ahora todo había acabado. En cuestión de minutos el niño estaría a salvo. La mujer caminó lentamente hacia su marido y ambos desaparecieron tras la puerta de la habitación.

Gala se encogió cuando algo le rozó la quemadura en el cuello. Maera la estaba limpiando con un paño frío. El dolor la aguijoneó.

—¿Estás bien? —preguntó Corlina, ansiosa—. ¿Necesitas ir al hospital?

—Estoy bien —jadeó. Se llevó una mano a la boca, mareada. Se forzó a respirar hondo—. Es el shock.

—Tendría que haberlo visto venir —murmuró Maera—. Es que al ver la quemadura, pensé que…

—Todas pensamos lo mismo —interrumpió Corlina. Levantó una mano temblorosa hacia su novia y le acarició el brazo—. Tú con más razón. No puedes culparte.

Maera presionó el paño húmedo de nuevo contra el cuello de Gala.

—Dios santo —susurró. Gala no podía verle la cara, pero su voz era inestable—. Menos mal que él no está aquí.

Una imagen parpadeó en la mente de Gala: la cicatriz del abdomen de Yun. No pudo evitar girarse y una descarga de dolor abrasó su piel. Habían sido sus padres quienes le habían hecho eso a Yun.

De pronto, un grito desgarró el aire. El paño frío cayó al suelo y Maera y Gala se lanzaron hacia la habitación, con Corlina detrás.

—¡No! ¡No, no, no! —chillaba la mujer—. ¡No, mi niño, no!

La puerta chocó contra la pared con fuerza, rebotó y golpeó el brazo de Gala. No lo sintió. No podía procesar nada que no fuera la imagen que tenía frente a ella. El padre de pie junto a la cama de matrimonio, con las manos sacudiéndose delante de él. La madre gritando y llorando, hecha un ovillo sobre el colchón, con su hijo en brazos. El bebé no lloraba.

—No lo entiendes… —balbuceaba el hombre—. Tienes que entenderlo…

La mujer gritó y se abalanzó contra él, dejando caer al niño sobre las sábanas. Gala consiguió reaccionar. Saltó a la cama y lo agarró. Su cara estaba incluso más roja que antes. Tenía el peso de un muñeco.

—No, no, no, no, no… —farfulló Gala, dándole palmaditas en la mejilla sana al bebé.

—¡Hijo de puta! ¡Mi niño, es mi niño, MI HIJO!

Maera gritaba mientras intentaba separar al hombre y a la mujer. Corlina gritaba también, algo sobre una ambulancia. La sangre de Gala le latía en las orejas. No, no, no. Le agarró la mano al niño. No se quemó. Como en un sueño, presionó su garganta con dos dedos.

—No tiene pulso —murmuró—. Está…

—¡HAS MATADO A MI HIJO!

Gala levantó la cabeza. Maera tenía a la mujer sujeta por la espalda. Ella le lanzaba patadas, intentando soltarse. El padre estaba completamente quieto. Le resbalaba sangre por el labio. Gala no era capaz de leer su expresión. Una de sus manos seguía sujetando la del bebé.

—No lo entiendes —repitió el padre—. Es lo mejor para él.

Con horror, Gala lo comprendió. Una sonrisa. Eso era lo que estaba haciendo el hombre: sonreír. Una alegría febril se había apoderado de su rostro.

—No puedo permitir que se lo lleven —continuó, ampliando su sonrisa, entre los gritos de su mujer. Sus ojos estaban clavados en el vacío—. Es mejor así. Es mejor que esté muerto. Volverá, s…

Sus palabras se ahogaron en un gorgoteo. Se llevó las manos a la garganta. Gala no entendió lo que ocurría hasta que Maera chilló el nombre de Corlina. Ella estaba de pie, agarrada al marco de la puerta, su muñeca retorcida a su costado. Los ojos le brillaban por las lágrimas y contorsionaba el rostro en una mueca de odio.

—Para alguien que cree que estamos mejor muertos —resolló—, pareces muy desesperado por respirar.

—¡Suéltalo! ¡No puedes hacerlo!

Gala contempló cómo la cara del hombre se ponía cada vez más y más roja, como la del bebé junto a ella. La mujer ahora pateaba con más desesperación. ¿Para ayudar a su marido o a Corlina? Por un segundo, Gala se preguntó por qué debería Corlina detenerse. Ese hombre acababa de asesinar a su propio hijo, a un bebé. Había dicho que estaba mejor así. ¿No estaría él también mejor así?

«Volverá».

Gala saltó de la cama y arremetió contra Corlina. Ella chilló y ambas cayeron al suelo con un ruido sordo. Gala rodó para quitarse de encima y sintió un tirón abrasador en el cuello. Los ojos se le llenaron de lágrimas.

—¡Corlina! —exclamó Maera.

—¿Estás bien? —jadeó Gala.

Corlina se alzó sobre sus codos. Tenía la muñeca recta: había soltado al hombre. Un espasmo le recorrió el cuerpo y sus brazos cedieron. Gala se tiró hacia ella y consiguió poner las manos antes de que se golpeara la cabeza. La ayudó a tumbarse de lado, un caos de imágenes en su mente. Le apartó el pelo oscuro de la cara. Sus ojos estaban rodeados de negro y las lágrimas habían arrastrado el maquillaje de sus mejillas. Se sacudió otra vez. «Es solo por su síntoma —se dijo—. Mantén la calma».

Maera aterrizó de rodillas junto a ellas.

—Cariño, está bien —murmuró.

Fue a tocar a Corlina, pero se detuvo a sí misma en el acto y se alejó como acababa de hacerlo Gala. Había que dejarle espacio para respirar. Cuando Gala aceptó que Maera iba a ocuparse de Corlina, volvió a oír lo que estaba ocurriendo en la habitación. Gateó hacia la puerta y se puso en pie como pudo, aferrándose al marco.

La mujer sollozaba con la cabeza apoyada en el hombro de su marido y le golpeaba mecánicamente el pecho con el puño. Él, respirando con dificultad, tenía la mirada clavada en el cuerpo del bebé sobre la cama.

—Está detenido —dijo Gala, con un hilo de voz. Una sirena se oyó a lo lejos: la ambulancia a la que Corlina había llamado para un muerto—. Por ocultación de un menor portador y por… homicidio.

Se llevó una mano a la boca y salió corriendo hacia la cocina. Vomitó sobre los platos rotos del fregadero.

19

Ágata sí se presentó el sábado, y lo hizo incluso con un peinado diferente al que solía llevar; se había rizado el pelo y le caía en suaves bucles sobre los hombros. Luna tuvo un momento de pánico al pensar que quizá debería haber hecho algo especial con su aspecto, pero la idea de la cita le había parecido tan surrealista entre todo lo que estaba pasando que no había penetrado en su mente.

Ágata no solo acudió a la pequeña estación de tren, sino que tampoco se burló de Luna por hacerlo ella también. Fue ahí cuando el concepto de «cita» empezó a calar y siguió hundiéndose, hasta llegar a sus huesos durante el viaje. Hacía años que Luna no salía del CEP y mantuvo la cabeza girada hacia la ventana la mayor parte del trayecto, tanto por curiosidad por el paisaje como para ocultar que la cara le ardía, sentada junto a Ágata. ¿Cómo se suponía que tenía que actuar? ¿Debería responder de alguna manera al hecho de que sus piernas se estuviesen tocando, o fingir que no se había dado cuenta? Por suerte, Ágata no parecía molesta por su actitud, ni hizo ningún comentario sobre el temblor que recorría su cuerpo. Luna, en cambio, no pudo evitar pensar, aunque solo fuera con una minúscula parte de su cerebro, que había estado temblando mucho los últimos días y que eso nunca era buena señal. El resto de temas que bullían en su cabeza empujaron esa preocupación al fondo con rapidez.

Cuando se bajaron en una estación del distrito noroeste, tan cerca del límite entre la cuadrícula y el centro que podía ver las calles convertirse abruptamente en sendas retorcidas, pensó en Gala. Ella estaba en el distrito noreste, en la pinza que formaban el río Miraula y su afluente principal, el Teria. Podría coger un tren o un tranvía e ir a verla, podría abrazarla. No habían pasado dos semanas desde que se habían visto la última vez, pero sentía que habían sido meses.

—¡Ah, mira, es ahí! —exclamó de pronto Ágata, y la agarró del brazo—. ¿Ves ese cartel? En el tercer piso.

Sin embargo, Luna no estaba allí para ver a Gala. Estaba allí porque tenía una cita. Su primera cita, de hecho. Levantó la mirada hacia donde señalaba Ágata, un cartel vertical con un trozo de tarta de fresa y el nombre «Dulces recuerdos». Siguió a Ágata al interior del edificio y al ascensor, que apestaba a ambientador de vainilla.

Por suerte, el olor a vainilla, coco y chocolate de la pastelería de la prima de Ágata no era artificial. El local era alargado, con suelos que imitaban la madera clara, un gran ventanal a un lado, expositores con pasteles de todas las formas y colores al otro y pequeñas mesas blancas de forja en medio. Cada silla tenía un cojín con un estampado floral diferente y sobre las mesas había cubiertos atados con lazos rosas. Ágata saludó con energía a una mujer que estaba cortando un pedazo de tarta arcoíris de uno de los expositores y ella le sonrió de vuelta y señaló con la barbilla hacia el fondo del local. Junto a la puerta y en el centro de la sala había muchas mesas desocupadas, que era obvio que no eran para ellas; todos los clientes con tatuajes en el cuello estaban sentados al fondo.

Se dirigieron hacia allí y se sentaron en una de las únicas mesas libres que quedaban. Un par de clientes les echaron un vistazo, pero devolvieron su atención a los postres que tenían delante. Puede que fueran las primeras Hermanas que veían desde que habían dejado el CEP. La idea hizo sentir cohibida a Luna.

—Uf, hacía meses que no salía—exclamó Ágata—. Me estaba volviendo loca.

Sacó el móvil y escaneó el código grabado en la mesa para mirar la carta. Luna la imitó y contuvo el aliento al ver los precios de los pasteles. Tendría que haberlo imaginado de un barrio tan cerca del centro. No era que no pudiera permitírselo —una Hermana tenía muy pocos gastos al no tener que preocuparse por las comidas o el alojamiento en el CEP ni poder ponerse ropa que no fuera el uniforme—, pero había pensado que ahorraría hasta fin de mes, por… lo que pudiera pasar. «Esta puede ser la última vez que tengas dinero para un pastel en tu vida», susurró una voz en su cabeza. La idea le asustaba demasiado como para considerarla. Con el ceño ligeramente fruncido, fue deslizando el dedo por las imágenes de la carta. ¿Era necesario poner las calorías de todo justo al lado?

—Mis padres me dijeron que fuera a verlos el primer día libre que tuviera —continuó Ágata—, pero esto cuenta como ir a ver a la familia, ¿verdad? Además, tenía muchas ganas de pasar el día contigo.

—¿Por qué? —murmuró Luna.

—¿Por qué? —repitió Ágata, incrédula.

Luna se sonrojó al comprender que lo había dicho en voz alta. Bajó la mirada y seleccionó la misma tarta de arcoíris que había visto cortar a la prima de Ágata.

—Bueno… —Ágata, por una vez, parecía tímida—. ¿Tú no querías pasar el día conmigo?

—No, sí, ¡sí, claro! —balbuceó Luna—. Claro que quiero. Es solo que eres la única persona que podría querer hacerlo conmigo. Quiero decir —aquella no había sido la mejor elección de palabras, o quizá le estaba dando demasiadas vueltas—, nadie más en el CEP parece quererme allí.

Ágata sonrió. Su rostro era muy dulce cuando sonreía y unos hoyuelos aparecían en sus mejillas pecosas. Un pequeño robot rectangular se acercó a su mesa y la cúpula transparente que tenía en la parte superior se abrió para dejarles coger sus pasteles.

—Fijo que no es verdad —aseguró Ágata, hundiendo el tenedor en su pastel de crema.

Luna probó su tarta: todas las capas sabían igual, a pesar de que fueran de distintos colores. Le gustaría creer a Ágata, pero era imposible. La Hermana Victoria no se había tomado ninguna molestia para esconder que quería que Luna se largara, hablando mal a los niños de ella e insinuando que su trabajo la superaba. Y las Hermanas Margo y Lavanda, aunque no hubieran dicho nada, tampoco querían que se quedara. Nadie quería que lo hiciera.

E, incluso si alguien quisiera, cada vez parecía más imposible. Jaro estaba decidido a impedirlo y acabar con ella, por mucho que Luna hubiera intentado darle el beneficio de la duda. Había estado equivocada sobre él, comprendió de pronto, cuando había creído que se comportaba así porque no sabía lo que le esperaba en el mundo exterior. En la última clase había dejado muy claro que sabía cómo lo tratarían por su síntoma. Entonces, ¿por qué…?

—Pero, aunque fuese verdad que nadie más te quiere —continuó Ágata—, siempre me tienes a mí.

Luna esbozó una sonrisa, aliviada.

Mantuvo esa pequeña sonrisa durante el resto de la cita y escuchó a Ágata hablar durante horas sobre los niños del CEP, su propia familia y como ella era literalmente la única portadora y durante las Navidades todas sus tías se quejaban de que se presentara a la cena vestida con el uniforme, como si pudiera hacer otra cosa, y cómo su hermana mayor acababa de casarse con el sobrino del alcalde de Deralla. Luna no dijo mucho, pero tampoco le importaba. No era como si ella tuviera algo que decir y Ágata era una fuente inagotable de opiniones y chismorreo. ¿Sabía que los padres de la Hermana Lavanda la habían obligado a presentarse al examen de Hermana porque no había conseguido entrar en la universidad? ¿No le parecía increíble que hubiera gente a la que le preocupara que Nixus escuchara todas sus conversaciones? Como si alguien fuera a tomarse la molestia de espiar cómo les gritaban a sus hijos para que no llegaran tarde al colegio.

Cuando regresaron al CEP, el sol ya se había hundido tras las montañas, tiñendo el cielo de naranja. Luna sentía los nervios a flor de piel mientras atravesaban las canchas hacia el edificio principal, preguntándose cómo se suponía que debía despedirse de ella, o dónde iban a hacerlo.

—Creo que pasaré por mi cuarto antes de la cena —decidió decir.

No tenía nada que hacer allí, pero pensó que sería lo más seguro. Podría escribir a Gala, aunque quizá no debería decirle que había estado en la ciudad y no había ido a verla. Sintió una punzada de culpabilidad. El día anterior ella se había tomado la molestia de escribirle para preguntarle por sus espasmos.

—Te acompaño.

El pulso de Luna se aceleró, aunque tenía sentido: la habitación de Ágata estaba en el mismo pasillo que la suya, solo separadas por unos baños. Seguro que era eso lo que quería decir. No obstante, cuando llegaron a la puerta de Luna, Ágata se paró.

—Eh… Me lo he pasado muy bien hoy —susurró Luna, con una mano temblorosa en el picaporte. Quería chillarle a su cuerpo que se estuviera quieto—. Gracias.

—Yo también —contestó Ágata, con una sonrisa.

Luna se la devolvió y abrió la puerta, a falta de algo más lógico que hacer. Su habitación era casi igual a la que había compartido con Gala, con literas y cajoneras grises. Las de las Hermanas tenían camas individuales, pero no había suficientes en ese momento porque había una Hermana extra: ella. Habían trasladado temporalmente al Hermano Enzo allí para disimular la situación.

Luna dio un paso al interior de la habitación y se quedó congelada.

—¿Pasa algo? —preguntó Ágata, asomándose por su costado. Luna hizo amago de salir del cuarto y cerrar, pero Ágata ya lo había visto—. ¿Qué es eso?

—Nada. No lo sé —farfulló.

Ágata ya se había abierto paso al interior del cuarto y se había hecho con el sobre cerrado y a su nombre que estaba en la cama. El mal presentimiento de Luna se confirmó cuando Ágata lo abrió y sacó la nota de dentro, frunciendo el ceño.

—«Lárgate» —leyó y sacudió el papel para mirarlo por el otro lado—. ¿Qué es esto?

Lo extendió hacia Luna, como exigiéndole una explicación. Luna lo agarró como pudo y lo miró. «Lárgate». Solo ponía eso. ¿Qué más iba a poner? ¿Una firma? Tampoco era necesaria.

—¿Has estado recibiendo cosas como esta? —soltó Ágata. Le arrancó la nota de la mano, sobresaltándola—. ¿Quién te las manda? ¿Por qué no me lo has dicho? ¿Desde hace cuánto?

—N-no.

Luna intentó recuperarla. Quería romperla y tirarla por el váter. Ágata no se lo permitió. Se sentía morir entre el temblor de sus manos y el ardor de sus mejillas y de sus ojos. ¿Por qué no paraba? ¿Por qué tenía que darle tanta importancia? Solo quería deshacerse de ello y olvidarlo.

—¿Este es el primero? —insistió Ágata—. ¿Estás segura?

Luna asintió, y por un momento tuvo la esperanza de que Ágata lo dejaría estar —«Bueno, si es el primero, no pasa nada»—, pero lo que respondió fue lo peor que podría decir.

—Hay que contárselo a la Madre. No puede permitir que haya gente amenazando a sus Hermanas…

—¡No! —exclamó Luna—. Ni siquiera es una amenaza…

—¡¿Y qué más da que no lo sea?! ¡Tiene que averiguar quién lo ha hecho!

—No vas a molestar a la Madre con esto. Está muy ocupada.

—¡Entonces al resto de Hermanas! Iré a preguntarles ahora mismo.

Luna abrió los ojos de par en par y agarró el brazo de Ágata antes de que pudiera alcanzar la puerta. No podía permitirlo, no podía dejar que Ágata fuera de una Hermana a otra con la nota. No podría soportarlo, y los niños acabarían enterándose, y el poco respeto que todavía se le tenía en el centro se iría por el desagüe.

—¡¿Se puede saber cuál es tu problema?! —estalló Ágata—. ¡¿Es que te da igual?! ¡Es un asunto serio, Luna!

«¡Es que lo vas a empeorar!». Pero no podía decirle eso, no podía permitir que se enfadara con ella; era el único apoyo que tenía en kilómetros a la redonda, su única amiga, la única persona que quería pasar tiempo con ella.

—Sé quién ha sido —respondió.

El gesto de Ágata se relajó un poco.

—¿Lo sabes?

Luna asintió con la cabeza, enseñándole el papel. Fuera cual fuese el resultado de explicárselo, sería preferible a que se paseara con él por todo el CEP.

—¿Ves cómo está emborronada la tinta hacia este lado? —dijo, señalando con el dedo—. Esto lo ha escrito una Hermana zurda.

—Podría ser un niño.

—No, este papel tiene el membrete de la Fundación, así que es del despacho de la Madre, y ella nunca se lo daría a un niño. Fue una Hermana, y las únicas zurdas son la Hermana Margo y la Hermana Victoria. La Hermana Victoria nunca entregaría una nota emborronada, ni siquiera una como esta. Además, es mayor y escribe mucho más en papel que el resto, así que su letra no sería tan irregular. Ha tenido que ser la Hermana Margo.

Ágata parpadeó, arqueando las cejas.

—Pareces una detective.

Antes de que Luna pudiera darle las gracias, Ágata agarró la nota y salió corriendo por la puerta.

—¡Ágata!

Luna se lanzó detrás de ella. Los niños que atravesaban la galería hacia sus cuartos se pararon a mirarlas. Ágata estaba subiendo las escaleras al segundo piso de dos en dos, dirigiéndose hacia la habitación que las Hermanas Margo y Victoria —y, técnicamente, Enzo— compartían.

—¡Ágata, espera! —susurró Luna, agarrándola por la manga antes de que pudiera llamar a la puerta—. No merece la pena…

La puerta se abrió de pronto y reveló a la Hermana Margo, que se alzaba como una torre sobre el pequeño cuerpo de Ágata. La mitad de su cabeza que no estaba rapada la recorrían varias trenzas castañas. Frenó en seco, sorprendida.

—Hermana Ágata —dijo, ignorando a Luna—, ¿querías algo? La Hermana Victoria está en la lavandería…

—Sí, quería algo —espetó Ágata, y le plantó la nota en el pecho—. La Hermana Luna y yo queremos una explicación. Sabemos que has sido tú la que ha escrito esto.

La mujer tomó el papel y lo leyó con el ceño fruncido. Sus mejillas se encendieron, pero mantuvo la barbilla alta.

—¿Y qué si lo he escrito yo? Todo el mundo lo piensa y tengo todo el derecho a dar mi opinión. No tengo por qué esconderme.

—Pues bien que lo intentaste —replicó Ágata, e hizo que la Hermana Margo se sonrojara aún más—. Si tienes algo que decirle a la Hermana Luna, díselo a la cara y no con una nota cobarde como lo haría una niña recién tatuada.

Los ojos de la Hermana Margo echaban chispas al clavarlos en Luna, que apartó la mirada y se encogió. Había tenido un momento de satisfacción cuando Ágata la había encarado, pero se había esfumado. ¿Por qué no podían dejarlo estar? La Hermana Margo la odiaba, quería que se fuera, vale, ¿quién no se sentía así? Ágata, quizá. Quizá por eso estaba haciendo todo aquello.

—¿Si tengo algo que decirle a la Hermana Luna? —repitió. Aunque Luna tenía los ojos clavados en el cuello granate de su uniforme, sentía su mirada en ella—. Nada que no sepa ya. Sabe perfectamente que este no es su lugar. Un síntoma como el suyo no es apropiado para un CEP. Los niños son especialmente débiles y fáciles de corromper y que esté aquí es un peligro para todos los que vivimos con ella. Si tuviera un mínimo respeto hacia los niños y el resto de las Hermanas, se marcharía antes de que la Madre la eche, que lo hará, porque sabe que ni siquiera puede controlar una clase durante cinco minutos.

«Sabe que ni siquiera puede controlar una clase». Lo sabía. La Hermana Victoria se lo había contado. La Hermana Margo cerró la mano sobre la nota, la convirtió en una bola de papel y se dirigió hacia las escaleras.

—¡Mira quién habla de respeto! —le chilló Ágata.

Ella no se dio la vuelta. Cuando se perdió de vista, Luna giró sobre sus talones y corrió escaleras abajo, no porque quisiera seguirla, sino porque necesitaba llegar a su habitación cuanto antes. Los ojos le ardían y la presión en el pecho le dificultaba respirar. No se detuvo por mucho que Ágata la llamó. Por eso no quería enfrentarse a la autora de la nota, porque tenía razón, porque Luna sabía perfectamente que no debería estar allí, pero no tenía otra opción. Nunca la había tenido.

Ágata metió el pie en el hueco de la puerta de su habitación para impedirle cerrarla.

—Ágata, por favor, déjame sola —musitó Luna.

Ni siquiera intentó cerrar; no podría perdonarse pillarle el pie. Ella se negó a irse y Luna se rindió y se sentó sobre su cama, hundiendo el rostro en las manos. Se oyó el sonido de la puerta al cerrar y su cuerpo botó en el colchón cuando Ágata se sentó a su lado y la rodeó con un brazo.

—La Hermana Margo es gilipollas y una cobarde. No le hagas caso.

Luna no respondió. Con el siguiente parpadeo en la oscuridad de sus manos, las lágrimas rodarían por sus pestañas. Odiaba estar así. Había conseguido no llorar ni una sola vez desde que Gala se había ido, pero la racha estaba a punto de terminar. Tenía que admitir que le sorprendía haber aguantado tanto.

—Esa nota dice más de ella que de ti —continuó Ágata, su mano caliente sobre su hombro—. No merece la pena que te preocupes por esto, Luna. ¿Qué más da lo que piense?

—Que es lo que piensa todo el mundo —se oyó a sí misma decir, sintiendo un pinchazo en la garganta.

—Yo no lo pienso. ¿Yo no cuento para nada?

Sonaba dolida y Luna levantó la cabeza de golpe.

—No, no es eso. Es que…

El rostro de Ágata estaba más cerca de lo que había esperado. Ahora podía ver las pecas más claras que antes se confundían con su tono de piel, y los huecos entre sus pestañas rizadas, y los puntos más oscuros en sus iris castaños. Aturdida, entendió que no solo estaba cerca, sino que cada vez lo estaba más. Y la estaba mirando a los ojos.

—Olvídate del resto —articuló Ágata.

En un segundo, podía ver cada línea de sus labios. Al siguiente, las estaba sintiendo sobre los suyos. Los cálidos dedos de Ágata se cerraron en su hombro, atrayéndola hacia ella. Era dulce, registró Luna, como si el aroma de la pastelería se le hubiera quedado pegado.

Se apartó. Miró a Ágata con ojos desorbitados, y ella le devolvió el gesto como si fuera su reflejo en un espejo. Luna apartó la mirada y la palabra se le escapó de la boca:

—¿Qué?

Se sentía estúpida, porque lo era. ¿Qué clase de respuesta a un beso era «qué»? Pero eso era lo único que su cerebro parecía capaz de producir en ese momento. ¿Ágata la había besado? ¿Después de todo aquello?

Ágata salió de su estado de desconcierto y se llevó una mano a la boca, alejándose de Luna.

—Lo siento. Perdona, lo siento. Pensé que… —Luna contempló con horror cómo sus mejillas enrojecían, preparándose para las lágrimas—. No debería… Pensé que yo te gustaba también. Soy una estúpida, perdona. Tengo que…

Se levantó, con el aliento tembloroso. Se iba a ir.

—¡Ágata, espera! —exclamó Luna, y la voz se le rompió por fin—. No te vayas. No es así.

Tenía las preguntas escritas en el rostro, en el arco de sus cejas. El corazón de Luna palpitaba con fuerza. No era así. No quería que Ágata se fuera. No quería que Ágata pensara de sí misma que era estúpida por querer estar con ella. No era así. Ella era preciosa, Luna siempre lo había pensado, con aquel pelo tan brillante y sus huesos de pajarito. La idea de no volver a tener un día como aquel la abrasaba como hierros al rojo vivo.

—No quiero que te vayas —repitió—. Solo es que no me lo esperaba.

—Te pedí una cita —replicó, con un filo en la voz que la sorprendió.

—S-sí. Sí, tienes razón. Lo siento.

El gesto de Ágata se relajó y ella sacudió la cabeza ligeramente. Se sentó otra vez al lado de Luna, que sintió una oleada de calor y nerviosismo por todo su cuerpo, pero también alivio de saber que no acababa de tirar por la borda su relación. Cuando Ágata la besó de nuevo, no se apartó. Tampoco lo hizo al sentir sus manos y luego todo su cuerpo sobre ella.

20

«Volverá».

La palabra no dejaba de repetirse en la cabeza de Gala. La oía en la voz de un hombre que ahora mismo estaba muy lejos de allí, esperando un juicio en el que sería condenado a más de diez años de cárcel. Tenía que repetirse ese dato a sí misma una y otra vez porque la palabra siempre iba acompañada de una punzada helada. La idea de que alguien escogería asfixiar a su propio bebé antes que permitir que Control se lo llevara a un CEP la atormentaba y la mantenía despierta.

Porque ese hombre había estado convencido de que hacía lo correcto. Porque en la forma en la que había pronunciado aquella palabra Gala había reconocido muchas cosas. Seguridad. Terror. Esperanza. Amor. Y habría creído que era una cuestión de fe descontrolada y pervertida, una tragedia. Pero su instinto gritaba demasiado alto como para permitirlo. No había sido una tragedia accidental, sino parte de un retorcido plan. «Aléjate de esos niños y déjamelos a mí. Si aún no estás completamente podrida, deja de ponerte en mi camino para que pueda salvarlos».

Olimpia.

—Corlina, voy a tener que pedirte que te quedes en casa durante unos días —dijo Maera.

Tenía unas sombras marcadas bajo los ojos y su rizado pelo azul salía disparado en todas las direcciones. Corlina no tenía mucho mejor aspecto, envuelta en su bata rosa con pompones y mirando la taza de té sobre la mesa de la cocina con gesto distante. Cada vez que la levantaba se le derramaba un poco sobre el platillo.

—Me parece justo.

—Castigada sin postre —murmuró Yun.

Tenía los brazos detrás de la cabeza y los pies sobre la mesa. Solo las patas traseras de su silla estaban apoyadas en el suelo. Día, que tenía un bote de esmalte de uñas mostaza delante, le golpeó la pierna con la mano que aún no se había pintado. Se había recogido el pelo oscuro en un moño y un par de mechones que se le habían escapado le enmarcaban la cara. Incluso en esa situación, parecía recién salido de una sesión de fotos, aunque era obvio por las bolsas bajo sus ojos que tampoco había dormido bien aquella noche. Él y Yun no conocían los detalles de lo que había pasado, pero sí lo importante. Al regresar de la cacería, mientras les explicaban la situación, Día le había preparado a Gala una cataplasma de hierbas para su quemadura que la había ayudado más que lo que tenían en el botiquín.

—¿Y ahora qué vamos a hacer? —preguntó Gala.

—Nada —respondió Maera.

—Pero…

—Haremos nuestro trabajo, como siempre.

Los puños de Gala se cerraron bajo la mesa. No debería presionar: Maera ya estaba molesta con ella por cómo se había comportado en la cacería. Aun así, no podía callarse.

—Esto no es como siempre. Seré nueva aquí, pero sé que esto no lo habíais visto nunca. Porque no es normal. Porque la gente no… le hace eso a sus hijos sin un motivo.

—No quería que os lo llevarais —dijo Día.

—¡No es solo eso!

«Mis padres tampoco querían que se me llevaran», pensó, aunque no lo dijo. No podía permitir que pareciera que su propia experiencia la estaba cegando. Y tampoco podía olvidar lo que Maera había dicho sobre las quemaduras del bebé: «Menos mal que él no está aquí». Contuvo el impulso de mirar a Yun.

—Maera, Corlina, vosotras oísteis lo que dijo el hombre —insistió—. Dijo que era lo mejor para él, que volvería.

Maera sacudió la cabeza.

—La gente hace cosas horribles a sus hijos cuando descubren que son portadores. —Su tono era cortante, con un deje de asco y dolor—. Ese niño tenía un síntoma peligroso y su madre tenía las manos quemadas. Es probable que el padre lo odiara y por eso lo mató. Todo lo demás son delirios, cosas que uno tiene que decirse a sí mismo para justificar lo que hace. Lo he visto antes y no será la última vez.

—¡Eso no tiene sentido! —exclamó Gala—. Si lo odiaba, ¿por qué iba a decir que volvería? ¿Y por qué lo diría como si eso hiciese que lo que acababa de hacer estuviera bien? ¿Y por qué no dejar que nos lo llevásemos sin más? ¡No tendría por qué saber nada más de él!

—Sé que tus padres te adoraban, Gala —contestó Maera—, y no entiendes cómo puede ser que ocurran cosas así, pero…

La mano de Gala golpeó la mesa, haciendo tintinear los botes de esmalte de Día.

—¡Mis padres me destrozaron la vida! —soltó, sin poder contenerse. Supo al instante que se arrepentiría en cuanto se callase—. ¡Me importa una mierda si me adoraban o me odiaban! ¡Esto no tiene nada que ver con ellos ni estoy dejándome llevar por mi experiencia! ¡Te estoy diciendo que ese hombre estaba convencido de que su hijo iba a regresar a la vida de alguna manera! Y no soy tan estúpida como para creerme que es casualidad que hayamos vuelto de las tres últimas cacerías con las manos vacías, por razones cada vez más inexplicables, ¡cuando hay una mujer que ha dicho que va a asegurarse de que no nos llevemos a un niño más a un CEP! ¡Olimpia está detrás de esto, Maera! Por favor, párate a pensarlo un segundo.

Efectivamente, se arrepintió en cuanto pronunció la última palabra. No solo por mencionar a sus padres, sino también por gritarle a su superior cuando su puesto pendía de un hilo. El gesto de Maera no se relajó. Corlina y Día la estaban mirando. El silencio fue eterno.

—Siento traicionar a la familia, pero Gala tiene razón.

La boca de Gala se abrió por la sorpresa. Yun, que estaba frente a ella, bajó los pies y plantó los codos en la mesa.

—Espero que no pienses que el hecho de que mamá me adorase me está confundiendo —añadió, mirando a su hermana y esbozando una sonrisa de lado.

El rostro de Maera era una máscara de horror. Murmuró el nombre de Yun, que la ignoró.

—Aquí está pasando algo raro. Para ti también sería obvio si dejaras las emociones en tu habitación. ¿O vosotros no lo creéis?

No apartó la mirada de su hermana. Tampoco hizo falta. Corlina asintió con timidez. Día chasqueó la lengua y sacudió los dedos que acababa de pintarse.

—Sí. Si no es Olimpia, será otra persona, pero alguien ha metido la mano ahí.

—Es Olimpia —aseguró Gala.

Yun se apoyó la mejilla en la mano.

—Subo la apuesta de lo obvio —dijo—. Esa mujer no trabaja sola: hay alguien dentro de Control que la está ayudando.

El primer impulso de Gala fue negarlo. Nadie que trabajase en Control traicionaría a los portadores de esa manera: su deber era protegerlos, defender la ley y la paz. Sin embargo, a cada segundo que pasaba le parecía más lógico.

—Porque ella siempre llega antes que nosotros —completó Día—. Alguien está filtrando información.

Yun debió de juzgar que ya había hablado suficiente, porque solo asintió y volvió a subir los pies a la mesa. Cruzó los brazos sobre el pecho y cerró los ojos. Gala estaba perpleja. Yun había intervenido para defenderla, y tenía razón.

—Acusar a alguien de traición —dijo Maera, que no dejaba de lanzar miradas furtivas a su hermano— es un asunto serio.

—Más seria es la traición en sí —comentó Día, sus labios curvándose en una sonrisa.

El gesto de Maera se crispó. Gala habría reaccionado igual, pero la de Día era una sonrisa vacía y había algo en el lento movimiento de sus dedos al sujetar el pincel que le dijo que no se lo estaba tomando a la ligera.

—Sabes que tienen razón —intervino Corlina—. Por mucho que esa Olimpia pueda ponerse en contacto con los padres en bares, eso no explica por qué siempre parece llegar justo antes que nosotros.

Maera se frotó la cara.

—Lo sé —acabó diciendo. Una ráfaga de emoción recorrió a Gala—. Pero eso no nos ayuda, solo nos pone las cosas más difíciles. No sabemos nada: ni quién es Olimpia, ni por qué hace lo que hace, ni cómo lo hace, ni quién la ayuda, ni cuánta gente está de su lado.

—Pero ahora sabemos que no podemos confiar en nadie —contestó Corlina—. Es más que antes.

—No necesitamos saber todo eso —intervino Gala. El pulso se le había acelerado con la emoción—. Solo necesitamos atrapar a Olimpia. Si tiramos de lo que sobresale de la tierra, las raíces vendrán detrás.

—Me gusta cómo hablas —contestó Día, y agrandó la sonrisa hasta mostrar los colmillos.

Maera se puso en pie, arrastrando la silla.

—¿A dónde vas? —preguntó Corlina.

—A hablar con el supervisor. —Los calló con un gesto antes de que pudieran quejarse—. No le voy a contar nada sobre Olimpia. Voy a pedirle una unidad de apoyo. Olimpia se habrá buscado otro lugar para contactar con los padres. Si queremos cogerla, nuestra mejor baza es hacer redadas en los clubes de la zona, los que sean más populares entre los portadores, y eso no podemos hacerlo solos.

21

Había algo en el peso del cuerpo de Ágata sobre ella que hacía que Luna se sintiera muy lejos, aunque nunca conseguía precisar qué era aquello que le pegaba los ojos al techo o la litera de arriba al sentir el calor de su aliento sobre su cuello. Era extraño, pero inocuo.

De hecho, cuanto más lo pensaba, más sentido le veía. Luna nunca había estado en una situación similar: nunca le había gustado alguien que la correspondiera, ni había besado a nadie de esa forma, ni la habían tocado —ni ella había tocado a nadie— así. Era lógico sentirse algo incómoda cuando una se encontraba en una situación nueva y extraña y no sabía lo que estaba haciendo. Era cuestión de acostumbrarse, y poco a poco lo estaba haciendo: esa mañana de lunes no había dado un respingo al sentir los dedos de Ágata sobre la piel del interior de su muslo. Se le había escapado un suspiro de alivio y había pasado los dedos por el pelo castaño de Ágata, dejando caer los párpados.

No quería que se repitiera lo que había ocurrido el día anterior: no se lo había esperado y había dado un bote por la sorpresa, y Ágata se había estado disculpando durante más de media hora, llorando, hablando de lo horrible que era como persona por haberla tocado, asegurando que esa sería la última vez, que se iría y que todo aquello había sido mala idea. Luna no había podido soportar oírlo, había acabado llorando también y suplicándole que no se fuera, que no la dejara sola. No podría perdonárselo si la única persona que quería estar con ella se largaba porque ella había actuado de forma estúpida. No volvería a hacer algo así.

La presión de los labios y el cuerpo de Ágata contra el suyo en el baño antes del desayuno se había quedado grabada en la mente de Luna. El barullo de emociones que la acompañaba facilitaba y complicaba a partes iguales la tarea de lidiar con los nueve adolescentes del aula. Ayudaba porque era menos consciente de la nube eléctrica que parecía sobrevolarlos, haciendo que los murmullos no se detuvieran nunca y las sillas no permanecieran sobre cuatro patas mucho tiempo. Era un inconveniente porque cada vez que se equivocaba al escribir algo en la pizarra electrónica las risitas aumentaban.

Al despertar, había esperado ver en su horario un entrenamiento de síntomas con la Madre, pero no ocurrió, como no había ocurrido el viernes. La Madre habría cambiado de idea sobre asignarles las mismas tareas a Ágata y a ella; era posible que nunca hubiera estado en sus planes y hubiera ocurrido por casualidad. Aunque la había aliviado, era difícil mantener la sensación de consuelo cuando se encontraba en la misma sala que Jaro, que tenía que admitir que ese día estaba bastante calmado. No estaba prestando atención a las matemáticas, pero al menos no charlaba como el resto de sus compañeros.

—Silencio —insistió por enésima vez, con el mismo resultado—. Había un ejercicio exactamente como este en vuestros deberes. Deberíais saber resolverlo.

Golpeó la pizarra con los nudillos y subrayó las partes clave del problema con el lápiz. Se deslizaba de forma diferente a como lo hacía un bolígrafo sobre el papel, pensó, sin poder evitar acordarse de la nota de la Hermana Margo. «Lárgate». Sus alumnos le decían lo mismo con su indiferencia.

—¡Prestad atención! —repitió, cerrando los dedos con fuerza sobre el lápiz—. Jaro, sal a la pizarra y resuelve el ejercicio.

Un coro de «uy, uy» recorrió la clase y por un momento Luna temió haber cometido un error. ¿Qué haría si se negaba? Pero Jaro se levantó con su propio lápiz y avanzó hacia la tarima sin siquiera mirarla. Luna dejó salir el aliento con disimulo y se cruzó de brazos para observarlo. El silencio se había hecho en la clase, por fin.

Luna frunció el ceño. ¿Por qué se habían callado? Su mirada recorrió la clase. Un par de alumnos parecían estar aguantándose la risa y todos, todos, tenían escrito en el rostro que sabían algo que ella no. Su mente y su pulso se aceleraron. ¿Qué era? ¿Había algo raro en ella? ¿En la pizarra? ¿Qué estaba escribiendo Ja…?

Lo entendió.

—Jaro —dijo. Su voz temblaba ligeramente y se clavó las uñas en las palmas de las manos—. ¿Esa es tu respuesta?

—¿Sí? —contestó él, a medio camino entre una afirmación y una pregunta.

La sangre corría en las venas de Luna cada vez más rápido, cada vez más ardiente. Se volvió hacia la clase.

—Senda —dijo con toda la calma que pudo, y agarró la muñeca de Jaro que sujetaba el lápiz—. ¿Ves algo extraño en la respuesta de Jaro?

La chica alzó las cejas despacio. Todo el mundo se había girado hacia ella. La diversión se había esfumado de algunas caras, en otras se había intensificado.

—Creo que es correcta —contestó ella.

—Oh, sí, es correcta. —Luna no recordaba haber sentido tanta rabia en años—. Pero es curioso, ¿ves, aquí, donde pone que la solución óptima son cuatro personas por habitación? Es muy curioso que Jaro lo haya escrito con tu letra.

A alguien se le escapó la risa y un escalofrío recorrió la espina de Luna.

—Creías que no me iba a dar cuenta. Eso es lo que creíais todos, ¿verdad? Que sería gracioso.

El lápiz que «Jaro» había estado sujetando chocó contra el suelo y su muñeca desapareció de entre los dedos de Luna. Todo su cuerpo desapareció, como la ilusión creada por el síntoma de Senda que era. Luna estampó su propio lápiz sobre el escritorio y atravesó la clase a zancadas.

—Te quiero en la sala de tiempo muerto en cinco minutos —gruñó cuando pasó junto a la mesa de Senda.

Salió del aula dando un portazo y enfiló el pasillo hacia la enfermería en busca de Ágata. Estaba sola con las camillas blancas y los armaritos de medicinas de metal. Una sonrisa apareció y desapareció en sus labios al ver a Luna y comprender que no debería estar allí.

—Cúbreme en mi clase —soltó en cuanto entró, y ya se estaba marchando de nuevo—. Y mete a Senda en la sala de tiempo muerto.

—¿Senda?

La habitación de Jaro fue el primer sitio al que Luna acudió, aunque sabía que no sería tan fácil encontrarlo. Vacía, igual que todas las habitaciones de ese pasillo y la sala de juegos. Volvió a bajar las escaleras a toda velocidad y comprobó la lavandería, el comedor, la otra sala de juegos e incluso se asomó a la cocina. Tampoco estaba en los baños. Salió del edificio. El gimnasio estaba cerrado con llave, la Hermana Margo estaba dando una clase en la cancha. Luna sintió el peso de su mirada sobre ella al pasar y aceleró. En el césped no había ningún sitio para esconderse, así que Jaro tenía que estar entre los árboles que rodeaban el lugar.

Su ira se quemaba y se quedaba sin combustible a cada paso que daba, y lo sabía. La desesperación se estaba apoderando de ella. Si no lo encontraba pronto, no le quedaría nada con lo que hacerle frente. Cada vez se sentía más temblorosa mientras sorteaba los árboles y miraba en todas direcciones.

—Calieeente, templado, uh, frío como el hielo, Hermana.

Luna giró sobre sus talones, alzando la mirada. Jaro estaba encaramado a la rama de un árbol, con la espalda apoyada en el tronco. Jugueteaba con una hoja entre los dedos.

—Ahora sí, ardiendo —comentó él, y la punta de la hoja se prendió fuego—. Me has encontrado.

—Jaro —siseó Luna.

—Ese soy yo.

Giró la hoja entre los dedos, observando cómo la línea ardiente descendía.

—Bájate de ahí ahora mismo y vuelve a clase.

—¿Por qué debería?

—¡Porque vas a seguir las reglas como todo el mundo aquí! ¡No eres especial! ¡No voy a hacer la vista gorda porque acabes de llegar! ¡Bájate, ya!

Jaro dejó caer la hoja justo antes de que la llama le tocase los dedos y la apagó con un teatral chasquido antes de que tocara el suelo. Giró el cuerpo, haciendo que la rama se sacudiera bajo su peso, y buscó la mirada de Luna. En cuanto sus ojos se encontraron, Luna apartó la suya de inmediato, clavándola en los dedos de Jaro sobre la rama.

—¿Evitas mi mirada? —preguntó él, pero ni siquiera la dejó responder—. Me bajaré de aquí cuando me obligues.

—¡Te estoy…!

—No —cortó él—. Oblígame de verdad. ¿Quieres que deje de tocarte los cojones? Bien, oblígame. No entiendo por qué pierdes el tiempo gritándome y enfadándote conmigo cuando es tan fácil como obligarme.

Luna se quedó sin aire, como si la hubiera golpeado. Toda la sangre de su rostro y la fuerza de la ira se esfumaron. A pesar de que él no podía saberlo, estaba convencida de que estaba hablando de…

—¿A qué esperas?

Jaro se inclinó hacia delante sobre la rama, sus nudillos palideciendo. Luna sabía que sus ojos estaban fijos en los suyos, que, si levantaba la mirada, se los encontraría. Apretó los dientes, tratando de respirar hondo. Él no podía saberlo… a menos que alguna de las otras Hermanas se lo hubiera contado.

Pasados unos segundos, él resopló.

—De entre toda la gente a la que odio, Hermana, y es mucha, la clase de persona que tú eres es de la que más rabia me da. Podrías tener el mundo en tus manos, pero prefieres bajar la cabeza y dejar que todos te pasen por encima como si fueras un felpudo. Y luego les das las gracias por limpiarse la mierda de los zapatos en tu espalda.

Un espasmo sacudió los dedos de Luna, que cerró la otra mano con fuerza sobre ellos.

—Yo no…

—Te han hecho una cobarde —cortó él. Extrañamente, había menos asco en su voz que antes—, y me das lástima. Tómate todo esto como un favor que te estoy haciendo. No pararé a menos que utilices tu síntoma conmigo. No me preocupa que te pongan de patitas en la calle por mi culpa, pero a ti debería, porque no tendrás de qué comer. Ahí fuera nadie va a contratar a alguien con un síntoma como el tuyo, aunque, claro, siempre puedes recurrir a nuestra querida Fundación, como tú misma me dijiste, ¿no?

Las palabras estallaron en la boca de Luna con una fuerza que no creía que le quedase.

—¡¿Tú te estás escuchando?! —chilló—. ¡¿Eres consciente de lo que dices?!

Pero hasta ahí llegó la energía. No podía decirle que podría tener el mundo en sus manos y al mismo tiempo que se quedaría sin nada si la echaban del CEP. Que no llegaría a nada si no usaba su síntoma, y que por tenerlo estaba condenada a morir en la calle.

—Sí, te estoy haciendo un favor —repitió—. Uno que nadie te ha hecho nunca, me parece a mí. Cada día tiemblas un poco más, Hermana, ¿o es imaginación mía? ¿Cada cuánto tiempo tienes un ataque? ¿Son semanas o meses? Conozco a alguien como tú, ¿sabes? Es muy conveniente ser la clase de persona que no pierde nunca el control, aunque las convulsiones siempre me han parecido una putada. Claro que siempre podrías librarte de ellas.

A Luna le costaba respirar, pensaba con más dificultad aún. Estaba loco. Estaba completamente loco.

—Son de nacimiento —contestó, sin saber muy bien por qué se molestaba.

—Poético —replicó él.

Lanzó un escupitajo al suelo y la hierba junto a Luna estalló en llamas. Ella ahogó un grito y se apartó de un salto.

—El fuego es de nacimiento, aunque tardara varios años en manifestarlo.

Entonces se descolgó de la rama y aterrizó sobre el parche ardiente, apagándolo. Estaba pavoneándose, burlándose de ella. Era todo un espectáculo. Quería encararlo, pero de su ira quedaba lo mismo que del fuego en la hierba negra y humeante.

—Soy un hombre de palabra. Usa tu síntoma una sola vez conmigo y me convertiré en un angelito.

Y clavó sus oscuros ojos en los de Luna. Por un momento, sus miradas conectaron. Una sola vez. Si lo usaba una sola vez, todo acabaría. Sin su síntoma, no tenía ningún poder sobre ese chico, ni sobre su vida. «Hazlo», ordenó una voz en su mente.

Apartó la mirada. Jaro chasqueó la lengua y se alejó entre los árboles, dejándola sola con su temblor y las lágrimas de impotencia que rodaban por sus mejillas.

22

Maera informó al supervisor de que tenían sospechas sobre tráfico de drogas en una serie de locales nocturnos en el distrito noreste. Él remitió esa información a la policía. Las redadas tuvieron lugar la noche del sábado y del domingo y hubo más de una docena de detenidos. A Gala no le sorprendió que realmente se toparan con drogas, pero tampoco la hizo sentir mejor sobre que no hubiera rastro de Olimpia.

El fantasma de la arteria sin pulso del bebé bajo sus dedos no se iba. El «volverá» de su padre no se iba. Los chillidos de la madre no se iban. La escena se repetía una y otra vez en su mente. Recordaba cada paso que había dado dentro de esa casa a cámara lenta y registraba cada momento en el que haber actuado de forma diferente le habría salvado la vida a aquel bebé. Podría haber juzgado mejor al padre y entonces seguiría vivo. Podría haberse aferrado al bebé cuando le había quemado el cuello y entonces seguiría vivo. Podría haberles dicho a los padres que dejaran la puerta del cuarto abierta y entonces seguiría vivo. Podría haber llegado unos segundos antes y entonces seguiría vivo.

Pero no lo estaba. No lo estaba. No lo estaba. La noche del lunes, tumbada en la oscuridad de su habitación, Gala apretaba los párpados con fuerza, luchando contra las lágrimas que le ardían en la parte de atrás de los ojos. El niño no estaba en un CEP, no estaba entre los brazos de una Hermana, no estaba a salvo. Estaba muerto. Lo único que quedaba de él eran cenizas y la quemadura del cuello de Gala, que deseaba que no desapareciera nunca.

Le había fallado a ese niño de la peor forma posible. Había fallado a todos y cada uno de los niños a los que debería haber protegido desde que había llegado a Control.

Una revelación cayó sobre ella como un rayo, forzándola a coger aire.

Si Gala había tenido una cosa clara en los últimos diez años de su vida, era que solo la Fundación podía salvar a los portadores de sí mismos y del resto del mundo. Solo aquel sistema, entrelazado durante siglos en el tejido de la sociedad, se interponía entre ellos y la gente que los odiaba, los partidos políticos que los consideraban menos que humanos, los vecinos que los señalaban con el dedo y los acusaban de crímenes que no habían cometido, las familias que los repudiaban y los jefes que no les pagaban lo suficiente para vivir de forma digna. Solo la Fundación y el cuidado que ponía en educar a los portadores los mantenía a salvo de la magnitud de sus poderes y garantizaba que nunca tendrían que cargar con la culpa de haber dañado a otras personas con ellos.

Pero la Fundación no había podido hacer nada por ese bebé. Porque Gala era la Fundación. Gala no era una persona cualquiera, era una agente de Control en prácticas. Al fallar a ese niño, al fallarles a todos ellos, los había abandonado por completo. Nadie se interponía entre ellos y el dolor. Los había abandonado, y no había nadie que regresara a por ellos.

El vello de los brazos de Gala se puso de punta. Una sensación como la de una ola al retirarse rodó por su piel, erizándola. El peso del cristal bajo su clavícula comenzó a deslizarse hacia abajo. Gala ahogó un gemido a la vez que notaba algo más en la pared.

—No, no —farfulló.

La ventana sobre su cama goteaba como un pedazo de hielo bajo el sol. El vidrio se derretía, se separaba del marco con lentitud y dejaba entrar el aire y los sonidos de la noche. Gala saltó sobre la cama.

—No, no, no.

Jadeando, plantó las manos en el cristal. Sus dedos se hundieron en él como si fuera plastilina. Un gimoteo se escapó de su garganta. Trató de empujar los bordes de la ventana hacia arriba, tirando, agarrando, manoseándolos con desesperación. Pero el vidrio se le escurría entre los dedos, los cubría, le resbalaba hasta los nudillos.

—Para, por favor, para.

Le ardían los ojos. Las lágrimas luchaban por salir. Solo la mitad inferior de la ventana seguía sólida. Una chispa de ira se encendió en ella al notar que le empezaban a temblar las piernas. Estampó el puño en el cristal y una descarga de dolor le atravesó el brazo hasta el hombro. Dejó salir un quejido.

—Pedazo de mierda —masculló.

La ventana no se había roto. Ni siquiera tenía una raja, a diferencia de su voz. Y las lágrimas comenzaron a deslizarse por sus mejillas igual que el cristal sobre el marco. Se dejó caer de rodillas sobre el colchón. Se llevó los nudillos enrojecidos a los labios.

Quería chillar. Quería golpear el cristal una y otra vez hasta que se doblegara a su voluntad. Así era como debería ser. Ella debería mandar sobre su síntoma y no al revés. Debería ser capaz de devolver la ventana a su estado original. Sin embargo, lo único que podía hacer era encogerse y sentir el cristal como si fuera una parte más de su cuerpo, una parte que absorbía toda su energía como un desagüe abierto. Cualquier otra cosa llamaría la atención del resto, haría que creyeran que estaba loca.

Y quizá lo estaba. Quizá siempre lo había estado. Quizá nunca había dejado de estarlo y por eso no podía controlar su síntoma, por eso veía a alguien que el resto nunca había visto y por eso no podía dejar de pensar en Olimpia ni un segundo. Por eso ella, que no tenía ningún tatuaje en el cuello, hacía que el síntoma de Gala estallara solo con mirarla. Por eso ella, que se entrometía en el camino de Gala, que le impedía limpiar su conciencia, que condenaba a un portador tras otro, que la obligaba a caminar sobre la cuerda floja, siempre preguntándose si había perdido la cabeza, era alguien a quien Gala necesitaba volver a ver. Cuando debería quererla muerta, cuando debería soñar con el momento en que desapareciera de su vida, cuando era cierto que al verla su sangre ardía y el odio bullía en su interior, Gala deseaba volver a verla con una intensidad enfermiza. Olimpia la atraía como un imán. Eso era lo que había sentido en el club. Eso era lo que sentía cada vez que era consciente de que Olimpia se encontraba cerca. Unos ganchos de metal se habían hundido en la piel de Gala y tiraban de ella en su dirección, amenazando con desgarrar su carne si intentaba resistirse.

Y esa era la única explicación: que Luna había tenido razón. Que no podía enfrentarse a todo aquello, que no podía seguir viéndose a sí misma en aquellos niños sin romperse. Que su interior era como los vasos del club. Había estallado por la presión y los fragmentos de cristal habían herido su mente, que no podía sangrar pero sí mostrar esas heridas en comportamientos y emociones ilógicas. Estaba sola y destrozada por dentro, aunque no quisiera admitirlo. Le había dicho a Luna que no podría dormir por las noches si les negara su ayuda a los niños, el problema era que ahora no los estaba ayudando: se estaba convirtiendo en un elemento más de su destrucción.

Se levantó a duras penas de la cama y se dirigió al armario, tropezando con los zapatos que había dejado tirados hacía horas. Sacó la mochila vieja que Maera le había prestado y empezó a empujar camisetas y pantalones dentro. Tenía que irse. Le devolvería todas aquellas cosas a Maera en cuanto pudiera. Quedarse una noche más en aquel piso no era una opción: estaba haciendo daño a los niños que pretendía salvar, y acabaría haciendo daño a alguien más con su síntoma si no se alejaba. Era posible que el resto se enfadara con ella. Los estaba abandonando en medio de una situación cuya gravedad no dejaba de escalar: ya no solo eran dos niños y una chica que hacía correr la voz de que podía burlar a Control, ahora había un muerto y la sospecha de una traición en la Fundación. Aun así, irse era lo correcto.

Se echó la mochila al hombro. En algún momento mientras recogía sus cosas, la ventana había dejado de derretirse. Atravesó la habitación antes de darse cuenta de que no se había quitado el pijama. Estaba peor de lo que creía. Se sentó en la cama para sacar algo que ponerse de la mochila y entonces lo notó: la bolsita. Seguía ahí, bajo el colchón, y ya no podía inventarse más excusas para esconderla. Si iba a largarse en aquella situación, lo mínimo que podía hacer era dejarles al resto toda la información que tenía.

Escarbó bajo la cama hasta que sus dedos tocaron el terciopelo. Al sacar la bolsita y tenerla entre las manos, se detuvo. La curiosidad bullía en ella. No debía hacerlo, pero ¿y si no era nada? No iba a cargar a Maera con el trabajo de investigar si resultaba que era una pista falsa o no llevaba a ningún sitio.

—Nixus, enciende la luz de la habitación —murmuró—. Tranca la puerta.

Gala entrecerró los ojos ante la luz y escuchó el clic del cerrojo. Vació el contenido sobre las sábanas: el móvil y la fotografía. Esta estaba dada la vuelta y tenía una esquina doblada. Respiró hondo. No miraría la fotografía. Cogió el móvil y lo encendió. No había nada en él, ni una sola aplicación, excepto un lector de códigos. Era lo que había imaginado. Tomó la fotografía mientras sentía que el pulso se le aceleraba cada vez más y apuntó al código impreso en ella.

En la parte superior de cada página del documento que apareció en la pantalla estaba el membrete de la Fundación y una simple frase. Recordaba una y otra vez al lector que la divulgación de la información contenida en él estaba considerada un delito por el que se aplicaban penas de cárcel. La sangre se le heló en las venas. Parecía real. Parecía muy real. Ahora era seguro que tenía que contárselo a Maera: podría servir como prueba de que alguien estaba filtrando información de la Fundación. Con ojos desorbitados, comprobó que bajo la daga y las rosas del emblema no ponía sección de Control, sino de Innovación. La fuga de información era mucho más grande de lo que creían. Tenía que…

Una frase pareció saltar de la pantalla. «Llegados a este punto de la investigación, podemos confirmar que los sujetos conservan recuerdos y asociaciones pertenecientes a usuarios anteriores de su síntoma». Al alcanzar el punto final, Gala no pudo detener los ojos. «Tras la administración de la droga, experimentaron alucinaciones que encajaban con nuestras teorías». «Un fenómeno que hemos denominado “Herencia”». «Desconocemos si es común a todos los portadores».

Los dedos de Gala se deslizaban a toda velocidad por la pantalla, aunque sus ojos la atravesaban en diagonal. «Hasta cinco usuarios pasados, que denominamos “Ancestros”». «Fue capaz de señalar la casa concreta». «Las posibles aplicaciones». Y la última frase: «Apoyamos la utilización de esta investigación como prueba a favor del uso de altas dosis de X12SH2 para evitar que se produzca la Herencia», seguida de los nombres y las firmas escaneadas de más de media docena de personas y la fecha del documento: doce de marzo de 2042.

—Casi cincuenta años —murmuró.

Hizo amago de volver al principio del documento, leer todo lo que había pasado por encima. No entendía ni la mitad de lo que había leído. ¿Qué droga? ¿Qué era X12SH2? En el segundo en que el final del documento tocó la parte inferior de la pantalla, se cerró. Intentó abrirlo de nuevo, pero ya no estaba allí. Con la respiración agitada, agarró la fotografía e iba a escanear el código otra vez, cuando vio algo aparecer en la pantalla por el rabillo del ojo. Una dirección, allí, en Deralla. Y un mensaje:

«19 de septiembre a las 17:00 h —O.».

23

Gala sentía el latido de su corazón en todo su cuerpo. En sus dedos en el móvil, apagado, imposible de encender de nuevo. En sus piernas sobre la cama. En sus pies contra el suelo. Su mente era un caos de sonidos e imágenes en el que las palabras que acababa de leer palpitaban como luces de neón.

Conservar recuerdos y asociaciones. Usuarios anteriores. Herencia.

Nada de eso tenía sentido. Ni siquiera sabía si aquel documento era real, por mucho que lo pareciera. Podría haber sido escrito para confundirla. Aunque fuera real, podría no estar entendiéndolo bien. De hecho, entendía muy poco de él. Quizá si hubiera podido releerlo… Pero había desaparecido para siempre. Daba igual. Era una locura, una trampa, un engaño, cualquier cosa menos la verdad. Si lo fuera… Los dedos de Gala se dispararon hacia la fotografía que seguía sobre la cama. Cada vez le costaba más respirar. «Algo que había recuperado después de mucho tiempo perdido».

La mano de Gala sobrevoló la fotografía un instante. Entonces giró. Gala se pegó un tortazo a sí misma en la mejilla y se puso en pie. Si aquello significaba lo que ella creía, sería demasiado importante como para que la Fundación no actuara, no lo tuviera en cuenta a la hora de ayudar a los portadores. El documento tenía casi cincuenta años. En ese tiempo, debía de haberse refutado. Habrían demostrado que no era cierto y por eso Gala nunca había oído nada al respecto.

Aquel pensamiento pulsaba dolorosamente en el caos de su mente. Se sentía confusa y mareada, pero había dos cosas que tenía claras: que todavía tenía que marcharse de Control, y que Olimpia quería verla el viernes.

Guardó el contenido en la bolsita, agarró su mochila y salió del cuarto. El pasillo estaba iluminado por la luz que salía del arco de la cocina, acompañada por la voz de Día:

—Ya hemos bebido suficiente por una noche, ¿no crees?

La respuesta fue algo a medio camino entre un gruñido y un gimoteo.

—No, no te vayas. —Le costó reconocer la voz de Yun en una frase tan desesperada, pero lo era—. No te vayas.

—No me estoy yendo. Mírame. Te estoy diciendo que no me estoy yendo.

Gala parpadeó. No debería escuchar esa conversación. Se dio la vuelta, dispuesta a atravesar el salón.

—¿Sabes por qué te quiero, Día?

El pie descalzo de Gala tropezó con una de las miles de macetas del apartamento y no pudo contener una exclamación. ¡¿Había salido descalza?!

—¿Gala? —preguntó Día desde la cocina, un tinte de sorpresa en la voz—. ¿Eres tú?

Gala maldijo en silencio, consideró sus opciones un momento y regresó hacia la luz. Si Día y Yun estaban despiertos sería imposible salir del apartamento sin que se enteraran. El meñique le palpitaba. Día se encontraba de pie junto al fregadero, con un vaso de agua en la mano y vestida con un pijama de satén rojo. Sus pendientes y el aro de su nariz brillaban dorados a la luz de la lámpara del techo. Yun estaba tirado en una silla, su cabeza descansando sobre la mesa, de espaldas a Gala. No podía ser una posición cómoda.

—Perdón, no pretendía…

—¿Estás bien? —la interrumpió Día, con un gesto de preocupación—. ¿Te está molestando la quemadura?

—¿Sabes por qué? —insistió Yun, que arrastraba un poco las palabras.

—Gala está aquí, Yun.

Le hizo una seña, pero él o no la vio o no le importó, porque siguió hablando:

—Tú nunca me utilizarías como ese pedazo de mierda.

Día suspiró y posó el vaso de agua sobre la mesa. Se sentó a su lado y acarició los rizos oscuros en torno a su coronilla. Gala se había quedado atascada en el sitio, demasiado aturdida por todo lo que acababa de pasar como para decidir si debía irse o no.

—Claro que no. Tu madre…

Dejó la frase en el aire y sus ojos se abrieron de par en par, alarmados. Incluso Gala, que no tenía ni idea de qué estaban hablando, se dio cuenta de que había cometido un grave error.

—Estaba hablando de… —contestó Yun, con un gallo.

—Oh, Yun, no.

—… mi ex.

Yun rompió a llorar. Levantó la cabeza y la enterró en sus manos. Día se frotó la frente y murmuró un «gilipollas» antes de acariciar la arqueada espalda de Yun. Gala jamás habría imaginado que vería a Yun así y sus pies querían marcharse, pero Día dijo:

—Yun, Yun, Gala está aquí.

Chasqueó la lengua y le tomó la barbilla, obligándole a mirarle.

—Para —dijo, signando con la mano que tenía libre—. Gala está aquí.

Ahora sí lo entendió, y giró la cabeza hacia ella. Si necesitaba más datos para comprender que estaba borracho, estaba a punto de dárselos:

—Gala, estás aquí. Qué bien. Te echaba de menos. Me alegro mucho de que estés aquí.

—Eh… ¿sí?

—Es de los que se ponen cariñosos con el alcohol. No se lo tengas en cuenta —dijo Día, que se levantó para cambiarse de sitio a uno donde Yun pudiera verlos a los dos—. O ténselo, si quieres.

—¿Está bien?

Yun juntó las cejas.

—No habléis de mí como si no estuviera.

—Ah, ¿ahora sí me oyes? —preguntó Día con una ligera sonrisa, moviendo las manos una vez más.

—Te oigo perfectamente —refunfuñó Yun, signando también.

Gala no creía haberlos visto nunca signar mientras hablaban, o en ninguna otra situación. Quizá era algo que hacían cuando estaban solos. O borrachos. Esa era la pregunta menos urgente en su cabeza.

—Gala, eh, Gala —la llamó Yun—. Siéntate, ven. Sé sincera conmigo. ¿Te caigo bien? Sí, ¿verdad?

Gala miró a Día con alarma. En cuanto lo hizo se dio cuenta de que era estúpido. ¿Qué iba a decirle Día? Se sentía tan sobrepasada por todo lo que había pasado en los últimos minutos que no podía pensar con claridad. Tampoco tuvo que responder porque, en cuanto se sentó, Yun siguió hablando:

—Me parece muy simpático que siempre pongas la oreja detrás de las puertas. Por eso no le he contado a nadie lo que pasó en el club, lo de que hiciste estallar los vasos. Me sentía muy mal por ti. Sé lo que se siente al no poder parar tu síntoma.

La boca de Gala cayó. El nudo de su garganta se apretó y le cortó el aire. ¿Acababa de…? Sus ojos volaron a Día, alarmados.

—Yun, hay un pequeño fallo en tu plan —dijo Día—. Lo has dicho delante de mí.

Yun hipó y Día le plantó una mano en la frente. Él dejó descansar el peso de su cabeza en ella.

—Estás fatal —murmuró Día, y luego más alto—. ¿Vas a vomitar?

Él negó con la cabeza aún pegada a la mano de Día. Gala retrocedió un paso, pero el brazo de Día salió disparado como un látigo. La señaló con un dedo sin apartar la mirada de Yun.

—Ni se te ocurra. Tú y yo tenemos que hablar.

La sangre se le congeló en las venas. Día no se lo había tomado como un delirio de un borracho. Yun siguió hablando, ajeno a la situación:

—¿Sabes? No la he tocado ni una sola vez. A Gala. Ni una sola vez. Y aun así le caigo bien.

Día chasqueó la lengua de nuevo y por su rostro pasó un fantasma de dolor. Toda su atención, todo su ser, incluso la forma en la que se movía, estaba dirigida hacia Yun. Aunque eso le daba a Gala espacio para respirar, no la tranquilizaba. Cada segundo que pasaba tenía más claro que no debería estar allí, pero no podía irse. Día iría a buscarla a su cuarto y vería la ventana.

—Puedes tocar a la gente, Yun. Lo sabes, ¿verdad? Sí lo sabes. Me estás tocando ahora.

Yun levantó la cabeza y parpadeó con pesadez.

—Es verdad. Gala —volvió a llamarla. Extendió la mano hacia ella, como si quisiera que se la cogiera—. ¿Quieres que te lo enseñe?

—¿El qué?

—Su síntoma. —Día tenía el ceño fruncido—. Yun, te vas a arrepentir por la mañana.

Los labios de Yun se curvaron en un gesto burlón que parecía más propio de Día que suyo.

—¿Vas a hacer que me arrepienta, Gala?

Cada instante que pasaba en la cocina la confundía más.

—No sé de qué…

—Dame la mano.

Dudó un momento más, pero lo hizo. Fue un segundo incómodo. No sabía cómo cogerle la mano, así que intentó hacerlo como lo habría hecho el día en que se conocieron. Él no buscaba un apretón.

No era tan incómodo, en realidad. La mano de Yun era suave y estaba caliente por la fiebre del alcohol. De hecho, era agradable. Era fácil. Una sonrisa se extendió por su rostro sin pretenderlo. Todas las cosas que le habían preocupado antes le parecieron muy lejanas. E insignificantes. La ventana se arreglaría. Descubrirían al traidor. Capturarían a Olimpia. Salvarían a muchos niños. Podría confiar en su percepción de nuevo. Era cuestión de tiempo. Todo saldría bien. Estaba segura de ello. Tan segura que le daban ganas de reír. Puede que se le escapara una risita.

Yun le soltó la mano, sus ojos oscurecidos. Parecía… afligido. Aunque Gala no podía entender por qué. Por sus venas corría alegría pura.

—Tienes para un par de minutos —dijo, con un hilo de voz.

—Pensé que ibas a enseñarme tu síntoma —repuso Gala, que ni siquiera pudo sentirse decepcionada.

Yun volvió a posar la cabeza sobre la mesa. Respiraba irregularmente. Día le frotó el hombro y Gala se alegró de que le tuviera para cuidar de él. Era obvio que se importaban mucho el uno al otro y le parecía muy bonito ver a la gente abrir su corazón así.

—Eso que sientes es su síntoma —contestó Día—. Hace que la gente se sienta feliz. Hasta el delirio, si quiere.

Las palabras llegaron hasta Gala con dificultad, empujando a través de la capa de alegría que la había envuelto. Cuando las comprendió, sintió que algo intentaba revolverse en su interior, otra emoción, pero era imposible liberarse de la red de Yun.

De pronto, él alzó la cabeza, palideciendo. Se levantó tan rápido que lo único que impidió que su silla cayera al suelo fue la mano de Gala. Se agarró al borde de la encimera y vomitó en el fregadero. Gala encontró que el sonido tampoco era tan desagradable y se alegró muchísimo de estar bajo los efectos del síntoma, porque Día retorció el gesto como si hubiera chupado un limón.

—¿No me dijiste que no ibas a vomitar?

Yun tosió y vomitó de nuevo. Día se levantó y fue a frotarle la espalda.

—Podrías haber corrido al baño.

—Lo comparte conmigo —señaló Gala, muy contenta de saber que su váter estaba libre de vómito.

Día le lanzó una mirada, sin apartarse de Yun.

—Me gustas más cuando no estás tan alegre —replicó—. La cocina la compartimos todos.

No le preocupaba demasiado. Tampoco iba a quedarse en el piso. Las arcadas de Yun se detuvieron por fin y una gran cantidad de agua pasó por el fregadero. Día obligó a Yun a hacer gárgaras con un vaso.

—Al baño a lavarte los dientes —ordenó, signando—. Y luego a la cama.

Las lágrimas volvían a correr por las mejillas de Yun.

—Ven conmigo —musitó.

Día ya lo estaba guiando fuera de la cocina.

—Bien. Gala, espéranos en el cuarto de Yun.

—¿Yo?

—La única Gala aquí. Te lo he dicho: tú y yo tenemos que hablar.

Ese fue el momento en que Gala notó que los efectos del síntoma de Yun se estaban desvaneciendo. Algunos pensamientos se escapaban de la red. Yun había dicho que ella escuchaba detrás de las puertas. Y que había visto su síntoma descontrolarse. Y «tenemos que hablar» nunca traía nada bueno.

La verdadera desolación tardó todavía en llegar. Se sentó en un puf negro en la habitación de Yun. Tenía menos cuadros blancos y negros de los que había esperado y estaba muy desordenada. Había ropa y zapatos tirados por el suelo y la funda nórdica gris estaba arrebujada sobre la cama. De uno de los postes del cabecero colgaba el arnés de Día y en la mesita de noche había dardos, una bebida energética abierta y un cactus. No parecía el mejor lugar para tener un cactus.

Oía a Yun lavarse los dientes al otro lado del pasillo. Día le hablaba con voz aterciopelada. Gala no podía entenderla. Ahora sí. El síntoma la había abandonado por completo y a la preocupación y la angustia se les había unido el rechazo. No le gustaban los poderes de Yun. La hacían sentir fuera de sí. Y había algo perturbador en forzar a alguien a ser feliz.

Yun y Día aparecieron por el pasillo. Yun tenía los párpados pesados.

—No quiero dormir —se quejó—. No quiero.

Aun así, no se resistió cuando Día lo guio hacia la cama y le hizo tumbarse. Se meneó fuera de su camiseta mientras Día desdoblaba la funda y la dejó caer al suelo. Se tiró sobre su costado, de espaldas a Gala.

—¿No te da vergüenza desnudarte delante de una señorita? —le pinchó Día.

—Te encantan los hombres desnudos. Ahora no te quejes.

—Hablaba de Gala, gilipollas.

—Preferiría no ver a ningún hombre desnudo —masculló ella.

—¿Ves? —insistió Día—. Dice que los hombres dais asco. No puedo decir que no esté de acuerdo.

—Yo tampoco.

Fue lo último que dijo Yun. En menos de un minuto estaba respirando profundamente, dormido. Día lo arropó y se quedó al borde de la cama. Le pidió a Nixus que bajase las luces a la configuración «Día». ¿Quién tenía una configuración específica de luces en la habitación de otra persona? Todo se tiñó de suaves tonos anaranjados. Un amanecer temprano.

—Me preocupa que se despierte —dijo Día, justo cuando Gala iba a preguntar por qué se quedaban ahí.

Solo. Le preocupaba que Yun se despertara solo. Gala volvió a sentir que estaba en medio de una situación demasiado íntima en la que no pintaba nada. Si tan solo no se hubiera golpeado el meñique, no tendría que enfrentarse a nada de aquello. No tendría que hablar con Día, no tendría que…

—Ahora que ya se te ha pasado el efecto —Día extendió una mano hacia el cactus sobre la mesita—, tengo que hacerte prometer que nunca le pedirás que vuelva a usar su síntoma contigo.

Gala alzó las cejas. ¿Eso era lo primero que quería decirle? ¿No hablar del descontrol de su síntoma, sino de Yun? Pero le había dicho que se quedase antes de que Yun usase su síntoma con ella, así que no podía confiarse. Querría hablar también de lo que Yun había dicho.

—No tenía ninguna intención —replicó—. No me gusta. Es como…

—Una droga. Te entumece. Te hace sentir bien. —Día retiró la mano. El cactus parecía un poco más alto que antes—. Me alegro de que no te interese. Yun no necesita a más gente así.

Una oportunidad destelló delante de Gala. Solo tenía que distraer a Día, hacerla hablar de otras cosas.

—Como su ex y su madre —adivinó, recordando lo que estaba diciendo cuando entró en la cocina—. ¿Qué le hicieron?

Los labios de Día se curvaron en una sonrisa que no le llegó a los ojos. Tomó uno de los dardos de la mesita y jugueteó con él.

—O sea, que sí que eres una cotilla —dijo. Los hombros de Gala se tensaron—. Creo que me gustas un poco más. Aprovecharse de él, ¿qué iban a hacer? De pequeño, no sabía controlarlo. Lo transmitía a cualquier persona que le tocase. Su madre tenía una vida de mierda y él era lo único que la hacía sentir feliz, solo que no de la forma en que los hijos hacen sentir felices a sus madres.

—Entonces, ¿por qué…? Corlina dijo que su madre los entregó cuando tenía diez años.

El gesto de Día se oscureció bajo la tenue luz anaranjada.

—Porque Yun aprendió a detenerlo. Dejó de usarlo con ella por algo que le dijo Maera, pero eso queda entre ellos dos. Su relación es lo bastante difícil sin que yo hable a sus espaldas. Su madre intentó obligarlo a seguir. A esas alturas ni siquiera lo veía como una persona. Él no lo hizo, así que se libró de los dos.

«Menos mal que él no está aquí». Día tenía razón: había que creer que su madre no lo veía como una persona para explicar por qué le había quemado así. Pero era una persona. Era un niño pequeño. Gala se sentía enferma. Nada bueno les pasaba a los niños portadores fuera de los CEP. Nunca.

—Con su ex fue un poco de lo mismo —siguió Día—. Me encantaría hacerle tragarse sus propios cojones. Por su culpa Yun no usa nunca su síntoma con nadie. Ni siquiera conmigo. Lo que pasa es que a veces tiene… fugas. Es más seguro para él no tocar a nadie. A veces una huella de su síntoma se queda en las cosas que toca y si las coges justo después lo sientes un poco. Puede que te haya pasado alguna vez sin darte cuenta.

Gala no podía estar segura. Estaba pensando en Yun diciendo que entendía lo que se sentía al no poder controlar su síntoma. A lo mejor sí la entendía. El corazón se le encogió.

—Es mi turno de ser cotilla —el tono de Día era grave—: ¿Por qué tienes los nudillos así?

—Golpeé una pared —mintió de forma automática, frotándose la piel roja e hinchada.

—¿Y por qué has estado llorando? Se te nota. —Al ver que no respondía, cambió la pregunta—: ¿Y por qué te ibas a marchar?

Día miró acusadoramente a la mochila que Gala se había quitado al sentarse en el puf. Ella apretó los labios. No había forma de negarlo. Lo único que le quedaba era el silencio.

—Entonces cuéntame qué ocurrió en el club —continuó—. Será por temas sobre los que charlar. Tenemos para toda la noche.

Gala esperó enfadarse con Yun por haberlo dicho. Sin embargo, la ira no llegó. Estaba demasiado cansada. Toda su energía se había quedado en la ventana. Demasiado conmocionada. Demasiado… triste. Su relación con Yun hasta ese momento había sido confusa y mayormente negativa, pero ahora sentía una inmensa pena por él. Era la clase de pena que solo podías sentir por alguien que no era tan distinto a ti. La clase de pena que había impedido a Yun contar su secreto antes.

—Golpeé la pared porque estaba frustrada —decidió decir.

Las siguientes palabras se le escaparon de entre los labios. Había algo en el ambiente de la habitación, en las bajas luces de colores, que le hacía pensar en las noches en el CEP con Luna. Era difícil recordar que no podía decir cualquier cosa.

—Desde que llegué no he podido ayudar a un solo niño. Por eso me voy.

—No llevas aquí ni un mes.

—El periodo de prueba dura un mes.

—Maera le dirá al supervisor que te quiere en el equipo. La he oído hablar de ti y le gustas.

Eso debería haberla hecho sentir mejor. Apretó los puños.

—No importa que Maera me quiera aquí —musitó—. No puedo quedarme. Los niños merecen que la persona que obtenga este puesto sea competente. Sus vidas están en juego. Me da igual… —Se atragantó con las palabras. La garganta le ardía de manera peligrosa—. Yo solo soy una persona. Y soy una adulta. Si no puedo tener la vida que quería por mis propios errores, lo aceptaré. No puedo poner mis deseos egoístas por encima del bienestar de unas personas indefensas. Eso es lo que mis padres hicieron conmigo. Y nunca lo olvidaré.

Hubo un silencio. Gala había agachado la cabeza. La boca le sabía amarga con la verdad. Daba igual cuánto deseara resarcirse, equilibrar la balanza, librarse de la culpa; hacer lo correcto siempre sería lo más importante. Estaría dispuesta a sacrificar su cordura por lo que quería, pero si su estado mental le estaba impidiendo hacer un buen trabajo, entonces tenía que largarse.

—Eso es lo más humano que te he oído decir desde que llegaste —acabó contestando Día.

Gala dejó salir una risa seca.

—¿Eso es un cumplido?

—Te dejo a ti que lo decidas. —Día extendió sus largas piernas y se agarró con las manos al colchón—. Nunca hablas de ti. Parece que lo único en lo que piensas es en el trabajo. Ni siquiera sabría que tu color favorito es el rosa si no fuera por el perfil psicológico que Corlina ha colgado en el corcho. No es que lo demuestres mucho —añadió, señalando con un dedo acusador hacia el pijama de Gala: una vieja camiseta con el logo de una banda que no conocía y unos pantalones de chándal grises que le había dado Maera. Gala no podía creer que al final no se hubiera cambiado.

—¿Tener un color favorito me hace humana?

—No —replicó él—, pero buscar el bien de otra persona por encima del tuyo sí. Y perder el control de tu síntoma te hace humana también. Y mentirme. E intentar distraerme para que olvide lo que dijo Yun. —Esbozó una de sus sonrisas, enseñando el colmillo—. Eres muy lista, Gala. Siempre me das la información justa para que no siga preguntando, sin contarme lo que realmente quiero oír. Podrías engañarme si no fuera un experto en estos juegos.

Gala apretó los dientes. La había pillado. Era probable que la hubiera pillado hacía mucho. Él mismo lo estaba admitiendo: la máscara de despreocupación de Día era eso, solo una máscara.

—¿Y te parece el mejor movimiento admitir que tú también eres un jugador?

Día se rio por lo bajo y sacudió la cabeza.

—Yun me obliga demasiado a menudo a jugar al ajedrez como para no saber que a veces es necesario sacrificar una pieza para ganar.

Se giró un instante hacia Yun, pero él seguía dormido. Gala veía la funda moverse sobre sus hombros con su respiración.

—Gala, ya sé que pierdes el control de tu síntoma y que mientes sobre lo de golpear la pared. Además, te piensas ir, ¿no? Cuéntame lo que pasa y ya. ¿Qué tienes que perder?

Gala mantuvo la boca cerrada.

—Sé que es sobre Olimpia —dijo Día, lo que le provocó una punzada. ¿Cómo…? — y sé que te va a destruir. No me obligues a tomarme esto como una batalla. Quiero que seamos amigas, no enemigas.

—¿Por qué? —murmuró.

—¿Por qué? —repitió—. Porque te veo, porque sé cómo te sientes. Porque sé que estás sola y perdida y necesitas a alguien a tu lado.

La fortaleza de Gala se derrumbó. Día estaba siendo sincera, estaba diciendo la verdad. Lo sentía emanar de ella como si fuera luz. La veía. Era cierto. Y Gala necesitaba a alguien a su lado. En los últimos días, se había sentido más sola que nunca en su vida, más sola que en el sótano de la casa de sus padres. No podía seguir resistiéndose a Día.

—Creo que me estoy volviendo loca —susurró. Fue como abrir las compuertas de una presa, y las palabras le borbotearon en la boca—. Es como cuando era pequeña, cuando mi síntoma se manifestó. Mis padres insistían en que yo era normal, que no tenía ningún síntoma y todo eran imaginaciones mías. Pero yo sabía que había algo mal, muy en el fondo yo lo sabía, aunque no quería aceptarlo porque tenía miedo a que me llevasen. Y ahora sé que hay algo que está mal, y que tiene que ver con Olimpia. Nadie más que yo la ha visto y, cuando la veo, mi síntoma hace que todo explote. Y la primera vez que la vi, me llamó por mi nombre. Dijo: «sabía que eras tú». Fue cuando la ventana estalló, cuando la miré. Y la otra noche, en el bar, pasó lo mismo. En cuanto nos miramos, todas las copas del bar estallaron. Sé que es una locura, sé que las cosas no funcionan así, sé que parece que estoy inventándome excusas para haber perdido el control, pero creo que hay algo en ella. Hay algo en ella que está… conectado a mí. —Le costó coger aire. Era eso. Sí, era eso lo que sentía, los ganchos—. Y creo que ella lo sabe y quiere algo de mí, aunque no sé qué es.

Mantuvo los ojos clavados en los pies descalzos de Día. No se atrevía a levantar la cabeza. No podía enfrentarse a su reacción. Había evitado mencionar las partes que eran más difíciles de creer: el sexto sentido que tenía para saber dónde estaba, el documento irrecuperable en el móvil y la cita. Aun así, sabía cómo sonaba. Sabía que cuanto más asegurabas que no estabas loca, más lo parecías.

—Y tú quieres algo de ella.

La cabeza de Gala se disparó hacia arriba.

—¿Eh?

—Olimpia quiere algo de ti y tú quieres algo de ella.

Gala no entendía nada. Día se inclinó hacia delante, apoyándose los codos en los muslos. Había vuelto a posar el dardo en la mesita.

—Tus padres —dijo con el tono cargado de asco— fueron unos hijos de puta. Te mintieron, te convencieron de que habías perdido la cabeza cuando tenías razón, te aterrorizaron para que no te atrevieras a buscar ayuda e ir a la Fundación. Da igual si lo hicieron porque querían estar contigo: eso es maltrato.

Gala luchó contra las lágrimas. No iba a llorar otra vez, y no delante de Día. A pesar de que no era nada nuevo, nada que no supiera, oírselo decir a otra persona…

—Pero ya no eres una niña —continuó Día—. No dependes de ellos, no tienes que tener miedo. Dices que sabes que hay algo que está mal, pues actúa. Ahora tienes la capacidad de hacerlo. Averigua qué es lo que pasa con Olimpia, porque es obvio que sí está pasando algo con ella.

—¿Lo crees de verdad? —preguntó Gala con un hilo de voz. Odiaba sonar tan vulnerable y desesperada como lo estaba.

Día asintió.

—No te marches. Estando en Control tendrás un mejor acceso a ella.

—No puedo hacer eso. Los niños merecen que haga lo correcto.

—¿Culpas a los agentes de Control que no te cazaron de pequeña o culpas a tus padres?

Gala se echó atrás como si la hubiera golpeado. Nunca lo había considerado. Nunca se le habría ocurrido culpar a los agentes. Día esbozó una leve sonrisa.

—Eres valiosa, Gala. A nadie le importa más ayudar a esos niños que a ti. No puedes ser tan dura contigo misma cuando nada de lo que ha ocurrido es culpa tuya. Has dado lo mejor de ti en todas las cacerías. Eres capaz de hacer lo correcto estando aquí, pero para ello tienes que resolver esto primero, para no acabar volviéndote loca de verdad. Quédate en Control. Los niños te necesitan.

Gala bajó la mirada. Quería creer a Día. No había nada que desease más que creer que su sueño no estaba perdido, que todavía podía ayudar. Sin embargo…

—Tengo que contárselo a Maera —se forzó a decir—. Que he estado perdiendo el control de mi síntoma. Y no me permitirá quedarme. Es su deber echarme.

—No, no se lo vas a contar —declaró Día, y cuando Gala abrió la boca añadió—: Y no va a acabar enterándose porque Yun y yo te vamos a cubrir las espaldas mientras solucionas todo esto. Y vas a hacer lo que sea necesario para solucionarlo, ¿entendido? Me voy a jugar el culo, así que tómatelo en serio.

«19 de septiembre a las 17:00 h —O.». Podría haber ido si ya no formara parte de Control, pero ¿cómo iba a reunirse con Olimpia para hablar cuando se suponía que estaba intentando atraparla? Y sin decírselo al resto. Sería sucio.

—La ley… —empezó.

Día le lanzó una mirada lo suficientemente intensa como para callarla.

—Olvídate de la ley. La ley no puede importarte. No puedes permitir que te importe porque, si quieres hacer lo que sabes que es lo correcto en lo más profundo, si quieres seguir ese camino, es inevitable: acabarás teniendo que romperla.

24

En los días que siguieron al incidente con Jaro no ocurrió nada. No hubo más notas sobre la cama de Luna ni la Madre la llamó a su despacho ni Jaro se alió con ningún otro niño para engañarla. De hecho, Jaro no hizo nada para molestarla, más allá de fingir que no prestaba atención en clase y responder de forma insolente si Luna le regañaba. Pero, cuando se cruzaban, Luna sabía lo que estaba pensando como si lo estuviera diciendo en voz alta: «Cada día tiemblas un poco más, Hermana, ¿o es imaginación mía? ¿Cada cuánto tiempo tienes un ataque?». Una vez al mes, cada dos si tenía suerte, que no solía, y la hora se estaba acercando.

La espera era lo peor: la tensión y la expectativa del dolor, el pánico de las falsas alarmas, cuando los dedos de sus pies se crispaban de pronto, solo para volver a relajarse y regresar a la normalidad. Luna se pasaba los días con un ojo siempre puesto en el reloj, a la espera de la ocasión de estar en su habitación, pasando cada segundo de tiempo libre en ella, atravesando el CEP para ir al baño que estaba más cerca. Todo con la esperanza de que, llegado el momento, tuviera una cama sobre la que caer. El miedo la encadenaba a ese lugar. El miedo a caer de pronto por las escaleras y romperse el cráneo, y también el que venía unido a saber que, cayera donde cayese, si tenía público, no sentiría una pizca de simpatía hacia ella. Quizá estaba siendo una desagradecida. Quizá debería confiar en que Ágata estaría allí, pero la idea le revolvía el estómago. Aunque todo el mundo sabía que Luna no era fuerte ni valiente, no quería que Ágata estuviese presente en una situación tan vulnerable.

La espera no era lo peor.

Cuando la alcanzó, era de noche y Luna estaba sola en su habitación, tirada en la cama; el Hermano Enzo todavía tardaría en venir a acostarse. Las condiciones eran exactamente las que había deseado y por las que se había desesperado durante días y, aun así, sintió que no estaba preparada.

La espalda se le arqueó y restalló como burbujas de plástico bajo los dedos. Luna dejó escapar un ruido y su mano salió disparada hacia el poste de la litera, que usó para impulsarse y quedarse de costado. Sus dedos se cerraron dolorosamente sobre la barra, cada nervio ardiendo contra el frío metal. Tenía que soltarlo, pero todos sus músculos se habían tensado y ya no estaban bajo su control. El corazón le martilleaba en el pecho. No podía mover los brazos, que no dejaban de sacudirse, igual que sus piernas. «Todo está bien». Casi podía oír la voz de Gala junto a ella, a medida que las lágrimas brotaban de sus ojos. Ella siempre había estado allí, aunque ahora estaba muy lejos. «Se pasará en unos minutos». Era cierto. Solo eran unos minutos, unos minutos a cambio de unas semanas, un mes, a pesar de que, cuando todo hubiera acabado, sería como si hubieran pasado horas.

Cerró los ojos, contando los segundos entre las descargas que recorrían su cuerpo. Eso la ayudaba, o eso creía. También pensar en ello como descargas ayudaba. Hacía que, de alguna forma, todo tuviera un poco más de sentido, fuera más racional. Si ella tenía una batería dentro y la energía se conducía hacia el exterior de su cuerpo a través de sus músculos y sus nervios, sacudida tras sacudida, tenía sentido que se sintiera tan cansada después. Tenía sentido que doliese, porque recibir una descarga eléctrica dolía. Las oleadas de agonía que le hacían desear morderse el labio hasta reventarlo para no chillar no eran gratuitas, eran lógicas. Estaba bien. Era lógico. La forma en que sus articulaciones se doblaban y restallaban y los músculos se montaban y parecían retorcerse como un paño húmedo bajo la piel. La sensación de sus costillas al ser incapaces de separarse para dejarla respirar. Los sonidos que salían de su garganta estrangulada. Era lógico, y estaría bien.

«Claro que siempre podrías librarte de ellas».

Cuando todo acabó, Luna respiró hondo y se quedó muy quieta. Estaba bien, porque ahora podía quedarse quieta. Se tumbó sobre su espalda y volvió a respirar.

El Hermano Enzo entró entonces en la habitación y pasó por el eterno proceso de quitarse todos los pendientes que eran demasiado grandes como para dormir con ellos. Luna siguió respirando. Estaba bien. Podía meterse debajo de las sábanas y cerrar los ojos y al despertar ni siquiera pensaría en lo que había pasado. Despacio, se apoyó sobre los codos para liberar las mantas atrapadas bajo su cuerpo.

Un escalofrío la recorrió de pies a cabeza y erizó cada centímetro de su piel.

Se abalanzó hacia un lado para salir de la cama. Las rodillas le fallaron y tuvo que agarrarse al poste de la litera de enfrente para no caer. El mundo se sacudió.

—¿Estás bien? —oyó preguntar al Hermano Enzo, que rara vez preguntaba algo.

Luna jadeó y forzó a sus piernas a dirigirse hacia la puerta lo más rápido posible. Cada paso era como pisar cuchillos. Sus músculos se deshacían en torno a sus huesos, blandos, pegajosos, incontrolables. Tenía una mano en la puerta del baño cuando una nueva arcada la hizo retorcerse. Tragó vómito. Las lágrimas le escocían en los ojos. La junta entre las baldosas del baño le arañó las rodillas a través de la tela del uniforme al caer junto a uno de los váteres.

—Estoy bie…

Una nueva oleada de vómito interrumpió su susurro. Al menos en esa ocasión podía dejarlo salir. Apretó los ojos y las lágrimas le rodaron por las mejillas. No había tenido tiempo de digerir la cena y el contenido de su estómago le raspaba la garganta. Todo estaba bien. Estaba acostumbrada. No moriría. Todo su cuerpo tiritaba y su espalda se arqueó una y otra vez hasta que de su boca solo salió amarga bilis. Una capa de sudor frío le cubría la piel y el olor de su propio vómito le quemaba la nariz. Tanteó casi a ciegas la cisterna en busca del botón. El sonido del agua al caer la tranquilizó un momento. Le hizo pensar que ya había acabado todo.

Por eso la siguiente arcada se sintió como una traición. Agachó la cabeza, el agua de la cisterna salpicando su cara, y tosió saliva.

Contó unos segundos. Trató de respirar, pero se convirtió en un hipido tras otro y rompió a llorar. Apoyó la cabeza en su brazo, que rodeaba la taza del váter, y gimoteó. La cabeza le palpitaba. Los ojos le picaban y le ardían, y al frotárselos con la otra mano solo lo empeoró.

—No quiero… —balbuceó, sintiéndose como una niña pequeña—. No puedo…

Saber que tenía la cara mojada con agua del váter le hacía querer vomitar de nuevo. El abdomen le dolía, y también las costillas donde se había golpeado con el borde de la taza. No podía dejar de llorar.

«Claro que siempre podrías librarte de ellas». Golpeó el váter con el puño cerrado, una y otra vez.

—Estúpido —sollozó—. Eres estúpido, mentiroso. No quiero tus favores, mentiroso. No puedo hacer nada, mentiroso, mentiroso, estúpido.

Luna no podía librarse de aquello. Si pudiera, lo habría hecho. Usar su síntoma no la ayudaría, no la había ayudado nunca en nada. No lo utilizaría. No podría hacerlo aunque quisiera. Hacía demasiados años que ni siquiera pensaba en usarlo.

No supo cuánto tiempo estuvo ahí tirada en el suelo del baño, agarrándose al váter con los músculos rígidos y sintiendo las lágrimas y los mocos resbalar por su piel y humedecer la manga de su uniforme, pero acabó quedándose en silencio y levantándose con dificultad. Con la cabeza embotada, consiguió llegar hasta la fila de lavabos, hacer gárgaras y frotarse la cara con agua y jabón. Sabía que debería ir a la habitación para coger su cepillo y lavarse los dientes. Aun así, lo único que quería hacer era quitarse el uniforme sucio y lavarse, así que se desvistió y se metió en una de las duchas.

El calor ayudó a disolver los nudos de sus músculos. Se sentía algo mareada, pero sus pies estaban bien plantados en el suelo y se permitió cerrar los ojos. Podía tomarse todo el tiempo que quisiera. Estaba bien, y como estaba bien podía quedarse allí todo el tiempo que quisiera. Se pasó las manos por el pelo empapado, desenredándolo con los dedos, y se sorprendió de que ya le llegara más allá de la mitad de la espalda. Cuando estaba seco siempre lo tenía recogido, y en la ducha solía darse demasiada prisa como para fijarse en cuánto le había crecido. No recordaba cuándo había sido la última vez que se lo había cortado. Un peluquero iba el último domingo de cada mes al CEP y pasaba todo el día cortando el pelo de los niños y las Hermanas —aunque algunos se lo cortaban antes por su cuenta. De pequeña, las Hermanas la obligaban a tenerlo como mucho justo por debajo de los hombros, para que fuera más fácil de manejar, pero desde que había podido decidir por ella misma se lo había dejado crecer.

Unas palabras salieron de sus labios mientras se aclaraba el jabón del pelo. Por mucho que lo odiara y quisiera dejar de hacerlo, cantar era inevitable para ella. Había algo en lo más profundo de su ser que le pedía que lo hiciera, le susurraba que había nacido para aquello. Nunca lo admitiría; sonaba demasiado pretencioso para alguien como ella, que ni siquiera era tan buena haciéndolo y cuyo nacimiento no podía haber tenido ningún propósito superior. Sospechaba incluso que había sido un accidente, aunque nunca podría preguntárselo a sus padres porque ellos no habían vuelto a querer verla desde que la habían entregado.

Casi sin darse cuenta, Luna cambió de canción. Ella había llegado al CEP antes de los seis años y entonces había habido una Hermana, cuyo nombre ya no recordaba, que siempre estaba cantando la misma canción. Se la había enseñado a Luna a pesar de que estaba en francés y ninguna de las dos lo hablaba.

—À la claire fontaine, M’en allant promener…

Aquella Hermana había sido la primera en animarla a cantar. Por mucho que parte de Luna quisiera estar molesta con su recuerdo por eso, no podía. Ella había sido de las pocas personas en su vida a las que no les había importado su síntoma y, si cantar había terminado mal para Luna, solo podía ser por su propia culpa.

—J’ai trouvé l’eau si belle que je m’y suis baigné…

No había llegado todavía al estribillo, pero las palabras comenzaron a saberle amargas en la boca. Había estado cantando aquel estribillo en el momento en que la Madre la calló aquel día.

Luna lo recordaba como si hubiera sido ayer, el haber oído a la Hermana tocando aquella canción en el piano y haberse acercado a cantar. Muy bajito al principio y más alto después de que la animase a seguir; era domingo y no había clases, así que no podía molestar a nadie. Luna había apoyado su pequeña mano en el blanco piano como intentando agarrarse a algo que le diera confianza y había sentido el retumbar de la música bajo los dedos.

Su voz se había apagado cuando unos niños mayores que ella se pararon en medio de la entrada y se la quedaron mirando. El día anterior esos mismos niños la habían encerrado en el baño y se habían reído mientras ella lloraba y golpeaba la puerta tratando de salir. «Oblíganos a abrirte, venga, oblíganos», le habían dicho. La Hermana había apartado el pie de los pedales del piano un momento para darle un toque en la pierna y le había hecho un gesto con la barbilla para que siguiera. A Luna le asustaban mucho esos niños, pero le asustaba más decepcionar a la Hermana, así que había seguido cantando y los niños se habían ido… para volver de inmediato con unos cuantos niños más. Estaban escuchando a Luna y, al final, aplaudieron y le pidieron un bis. La Hermana había tenido que explicarle qué significaba eso y había vuelto a tocar el principio de la canción con una sonrisa en los labios. Para entonces incluso algunos de los adolescentes de mayor edad se habían acercado a cotillear. Luna recordaba con claridad cómo uno de ellos había hecho una reverencia exagerada y le había cogido la mano a otro para bailar. Podría haber estado cantando todo el día, podría haberse aferrado a la calidez de su pecho y haber sentido que por fin había encontrado su lugar para siempre, si su voz no hubiera desaparecido de su garganta.

—Il y a longtemps que je t’aime, jamais je ne t’oublierai.

«Esto no es un concierto».

«Necesitas aprender a distinguir un halago genuino de cuando le das pena a alguien».

«Es una vergüenza».

«No hagas perder el tiempo a la gente así».

Luna no recordaba todo lo que la Madre había dicho, pero sí lo suficiente. La Hermana no la había defendido; se había marchado como todo el mundo, dejándola a solas junto al piano. Después de aquello, todo había vuelto a la normalidad. En menos de una semana, ya le habían robado el uniforme del armario y volvía a oír el constante «oblígame, oblígame». La Hermana se había cambiado de CEP poco después de eso.

En la ducha, Luna se mordió los labios y se calló, sintiendo sus ojos arder. No debería haberse puesto a cantar esa canción. Ahora tenía un nudo en el pecho que no se desharía bajo el agua caliente.

—Nixus, baja las luces.

Luna dio un bote en el sitio al oír la voz que venía desde fuera de la cabina de la ducha. Se giró hacia la puerta, que no era opaca del todo y dejaba ver vagas siluetas —para que se supiera cuándo una ducha estaba ocupada incluso si el agua estaba cerrada—.

—¿Ágata? —preguntó, con la voz temblorosa por el llanto que estaba conteniendo.

—La misma.

—¿Qué haces despierta a estas horas?

Apretó los párpados, con la esperanza de no haber sonado demasiado brusca. Le avergonzaba la idea de que Ágata pudiera haberla oído cantar tan alto.

—No podía dormir —contestó ella, tan despreocupada como siempre. Aunque Luna todavía no podía ver su figura, sonaba más cerca—. Me pasé por tu habitación, pero no estabas. ¿Sabías que el Hermano Enzo duerme con la boca abierta? Juraría que lo he visto babear.

—Quería ducharme. Solo necesito un momento. ¿Pasa algo?

Un momento, eso era lo que necesitaba, solo un momento para quitarse de encima el fantasma de la música del piano y de los temblores y entonces estaría bien. En cuanto saliera de la ducha, estaría bien. Ya no le quedaba jabón en el pelo, así que se giró para tocar la pantalla que indicaba la temperatura del agua y cerrarla.

—No salgas, tranquila —respondió Ágata.

En cuanto el agua dejó de caer, la brisa fría del exterior de la ducha rozó la piel de Luna y se la puso de gallina. Supo que la puerta de la ducha se había abierto y, aun así, se sorprendió al encontrarse cara a cara con Ágata cuando se volvió. Llevaba el pelo castaño suelto, como había estado haciéndolo desde su cita en la ciudad, y estaba desnuda. Luna no tuvo tiempo de mirarla antes de que ella la besara, agarrándole los brazos.

—Cuánto vapor —susurró Ágata contra sus labios—. Te duchas con el agua muy caliente.

Luna no sentía nada de ese calor. Su piel seguía erizada, las gotas de agua con las que antes había intentado deshacer los nudos de sus músculos y su pecho le parecían heladas. Las manos de Ágata que ahora bajaban por su espalda eran como cuchillas sobre sus nervios sensibles.

—Necesito una toalla. Me voy a congelar.

El cuerpo de Ágata contra el suyo, la marca de sus labios sobre su hombro, que deberían ayudarla con el frío, de alguna forma lo empeoraban. Luna deseó tener una toalla ahí dentro, incluso una mojada, pero no la tenía; ni siquiera tenía una fuera, porque no lo había pensado, porque era estúpida. Solo quería envolverse en una toalla, aunque no se lo mereciera por no haberlo pensado, ocultar su cuerpo desnudo, aunque eso no tuviera ningún sentido. No tenía ninguna razón para esconder nada de Ágata, y ya era un poco tarde para hacerlo, de todas formas.

—Se me ocurre algo mejor —contestó Ágata.

Una de sus manos terminó de bajar por su espalda y se deslizó entre sus piernas. Luna cogió aire y clavó la mirada en la puerta de la ducha; podía ver el agua condensándose sobre ella en la penumbra. Ese era el momento en el que empezaría a sentir las cosas muy lejos. Solo necesitaba un segundo más.

No ocurrió. Era abrumadoramente consciente de todo, como si los espasmos hubieran intensificado las sensaciones que percibía su cuerpo: el ligero roce de las uñas de Ágata, el frío, su pelo seco y ondulado pegándose a la carne mojada de Luna, su propio pelo adherido a su piel, el frío, la asfixiante presión del cuerpo de Ágata contra el suyo, las juntas de las baldosas del suelo hundiéndose en las tiernas plantas de sus pies, el frío.

—Ágata…

No había planeado decir eso, pero cuando levantó la cabeza hacia Luna y dejó de sentir sus dedos entre las piernas, tuvo un segundo de culpable alivio.

—¿Pasa algo?

Culpable porque, incluso con la poca luz que había en el baño, reconocía el dolor, la ansiedad y la preocupación en los ojos castaños de Ágata —ni siquiera necesitaba mirarlos directamente para verlo—. Sintió todas esas emociones reflejarse en ella misma. No podía hacerlo. No podía rechazarla así. El pensamiento hizo que una punzada de pánico atravesara su pecho, pero no tenía por qué durar mucho, ¿verdad? No era nada que no pudiera aguantar por Ágata, por evitar herirla, por mantener su compañía, por no oír todo lo que diría si le decía que no, por no oírla llorar e insultarse a sí misma.

—No, nada. —Luna forzó una sonrisa débil—. Se me ha escapado.

Eso hizo sonreír a Ágata, que se puso de puntillas para besarla otra vez. El nudo de su garganta estrechándose y las palabras pegándose a su paladar eran un precio bajo que pagar por esa reacción.

Pero el precio siguió subiendo. No podía interpretar aquel papel.

Luna estrechó con fuerza a Ágata y apretó los párpados cuando ella regresó a lo que estaba haciendo, pensando. Pensando. Pensando. Pensando en que debería asegurarse de que todo terminara cuanto antes y esa era la salida más segura a la situación, de la que nadie saldría herido. Eso debería ser fácil. Eso podría ser fácil. El corazón le golpeaba las costillas y le costaba un poco respirar. Eso no tenía por qué ser malo. Ágata no tenía por qué interpretar nada malo. Era probable que hiciera todo lo contrario. Eso era bueno. Solo tenía que relajarse un segundo, pero todos sus músculos estaban tensos, intentando no temblar de frío. Ya había temblado lo suficiente. No podía hacerlo más. Terminar con aquello podría ser fácil, si Ágata dejara de tocarla.

«Oblígame».

Luna cogió aire de pronto, golpeada por la idea.

«No entiendo por qué pierdes el tiempo…».

Cerró los dedos sobre la cintura de Ágata, sus ojos y su garganta ardiendo. Era un pensamiento cruel. Era un recuerdo demasiado cruel para que viniera ahora a su mente a recordarle lo que ella era y la razón por la que nadie más la quería cerca, por la que no podía perder a la persona a la que tenía en ese momento. Pero ella nunca haría algo así. Daba igual lo mucho que le costara respirar, lo doloroso que fuera el roce sobre su piel o la junta de las baldosas bajo sus pies o las uñas o el pelo o el bombeo de su corazón o el miedo o el frío o lo mucho que deseara que dejara de tocarla.

«… cuando es tan fácil como obligarme».

Los ojos de Ágata estaban oscuros de deseo, sus iris casi consumidos por sus pupilas, al encontrarse con los de Luna por segunda vez desde que se habían conocido.

La espalda de Ágata chocó con la puerta de la cabina de la ducha y todo se detuvo.

Luna había creído que el frío que sentía era como el de la muerte respirando sobre su hombro, pero había estado equivocada. Aquello era el verdadero frío, el terror que le congelaba la sangre en las venas. Agachó la cabeza, veloz como el chasquido de un látigo, abriendo los ojos de par en par y jadeando. Los clavó en las húmedas baldosas bajo los pies de Ágata. Por eso, después de un eterno silencio, estaban ahí para verlos empezar a temblar.

—¿Acabas de…?

—¡No! —chilló Luna. Los dedos de sus manos se crisparon. El corazón le corría tan rápido como la mente. Comenzaba a sentirse mareada y la voz se le quebró—: Ha sido un accidente, Ágata, por favor. Yo nunca…

—¡Todo este tiempo! —gritó Ágata—. No me lo puedo creer. ¡He estado defendiéndote de las zorras de las Hermanas, cuando ellas tenían razón! No me lo puedo creer.

—No, por favor, Ágata. No quería…

No podía levantar la cabeza. No quería. No entendía qué era lo que acababa de pasar. Ella no usaba su síntoma. Ni siquiera sabía utilizarlo. Hacía demasiados años desde que lo había hecho la última vez. Ni siquiera recordaba cómo se usaba. No…

Un sonido extraño escapó de la garganta de Ágata, sus pies salieron del campo de visión de Luna y la puerta de la ducha se estrelló contra la pared.

—¡No me lo…! ¡No!

Luna no pudo evitar salir tras ella. Todo su cuerpo se sacudía. Mantuvo los ojos en el suelo. ¿Qué había hecho?

—¡Ni se te ocurra acercarte! —chilló Ágata, con la voz rota. Estaba aterrorizada. De ella. Luna también lo estaba—. ¡No des un paso más! ¡Eres un puto monstruo!

—Ágata, por favor —balbuceó—. Perdóname, yo no quería… Te juro que no quería…

Luna se tapó la boca con las manos, intentando contener los sollozos. Era un monstruo. Sí, lo era.

—¿Perdonarte? Has forzado mi mente. ¡¿Sabes lo que es eso?! ¡Es mi cabeza! —Ágata gimoteó de nuevo, horrorizada—. No te acerques a mí. ¡No te acerques a mí! Nunca.

La puerta del baño se cerró con un portazo y Luna cayó de rodillas sobre el suelo helado, aún con las manos en la boca, cortando su respiración, haciendo que se ahogara en sus propias lágrimas y saliva. No podía ser verdad. No podía ser real, pero cuando su frente golpeó las baldosas y el resto de su cuerpo la siguió, el calor que emanaban era tan real como siempre.

25

«19 de septiembre a las 17:00 h —O.».

Gala miró hacia la ventana de su habitación. Cuando regresó del dormitorio de Yun aquella noche, había vuelto a su estado original, como si no hubiera pasado nada. Pero había pasado. Lo sabía. Igual que sabía que Olimpia existía, que hacía que su síntoma se descontrolara y que tenía una cita con ella en cuestión de horas. Si es que decidía presentarse.

No se lo había contado a Día entonces y tampoco habían vuelto a hablar de ello después. Todo había seguido como si nada hubiera ocurrido entre ellas, o con Yun. A pesar de que él había apartado la mirada de Gala a la mañana siguiente, pronto había regresado a la normalidad. Gala se había preguntado si se arrepentiría de haberle enseñado su síntoma, como Día había predicho. Ella misma no sabía si se arrepentía de lo que había dicho. Parte de ella quería hacerlo, pero, aunque le costara admitirlo, Día la había ayudado a ver las cosas con más claridad, y confiaba en ella para guardarle el secreto.

Se sentía estúpida sentada sobre su cama, mirándose las botas. Sabía que la decisión estaba tomada. Pese a que no tenía claro si algo de lo que había hecho era estrictamente ilegal, imaginaba que, cuanto menos, no era ético guardarse la información que había obtenido del móvil. Además, Olimpia era su enemiga y quería que Gala se presentase a la cita. Hacer lo que tu enemigo quería que hicieras no podía ser buena idea. Y aun así se había puesto las botas militares que había comprado. Negras, bien atadas, listas para correr.

E iba a hacerlo.

Gala salió de su habitación y atravesó el salón hacia la entrada. Pasó por delante de Corlina y Día. Corlina adhería perlas de plástico a sus uñas recién pintadas y Día redactaba un informe sobre la última redada en su móvil. En teoría. A Gala le dio la sensación de que estaba más preocupado por la colocación de las perlas de Corlina de lo que debería.

—Voy a salir. Decidle a Maera que ya le he mandado los papeles que me pidió. Volveré para la cena.

—Claro —contestó Corlina—. Pásalo bien.

—Trae regalos —añadió Día, sin levantar la cabeza.

Los saludó con la mano y salió del piso. Mientras bajaba las escaleras del edificio, volvió a comprobar en su móvil la ruta hacia la dirección que le había dejado Olimpia. Estaba en ese mismo distrito, en uno de los cuadrantes más al este, el 4-20, donde acababa la cuadrícula. Le llevaría un tiempo llegar hasta allí. Se sorprendió a sí misma pensando que aquel iba a ser el lugar más alejado de la casa en la que se había criado en el que había estado jamás.

Lo mejor habría sido coger un tren; sin embargo, corrió hasta la parada de tranvía más cercana. Maera y Yun habían salido a patrullar y prefería no encontrárselos de camino a la estación. Se apretó en el vagón contra un carricoche lleno de bolsas de la compra y sin ningún bebé. No se había puesto la banda de Control, así que nadie le dejaba sitio como lo hacían entonces.

Se estaba acostumbrado muy rápido a todo eso, pensó. A la cuadrícula y los vehículos llenos de gente y las calles atestadas a última hora de la tarde y primera hora de la mañana. Más gente junta de la que había visto nunca en su vida. Al ruido de las obras y al retintín de los anuncios por megafonía, que repetían las mismas frases otra vez: «el cine, como nunca lo habías sentido», «tu presencia cambia el mundo», «por el presente y el futuro de tus hijos».

Todavía no había dejado de prestar atención a esos últimos. Si el anuncio del CEP consistía en portadores adultos hablando de lo mucho que les había ayudado su estancia allí a integrarse en la sociedad, Gala desconectaba rápido. Sin embargo, cuando salían niños con uniformes beis o imágenes de los bosques y las montañas que rodean los CEP, se quedaba embobada mirando y escuchando las voces de los niños y de la narradora hablando de las ventajas de crecer en la naturaleza, lejos de los ruidos y la contaminación de la ciudad. Hacía que sintiera una punzada de nostalgia y la mayoría de las veces sacaba el móvil y le escribía un mensaje a Luna sobre cualquier tontería. Ese día sacó una foto a uno de los anuncios que pasaban por las ventanas del tranvía y escribió «le han puesto tu nombre a una crema solar».

Gala sabía que al llegar al cuadrante podría ver el límite de la cuadrícula, pero una cosa era saberlo y otra vivirlo. Sí, se había acostumbrado muy rápido a la cuadrícula. Girar la cabeza hacia un lado y no ver calles que se extendieran hasta el infinito en esa dirección la descolocó. La ciudad, como un ser vivo, había crecido más allá de los límites que habían planeado los ingenieros y arquitectos que diseñaron la cuadrícula. Aunque Gala aún estaba lejos de las granjas que había más allá, los edificios que le bloqueaban la vista ya se le hacían caóticos y parecían fuera de lugar.

Enfiló una de las calles rectas, aliviada de no tener que meterse en el laberinto al otro lado del límite. No tenía claro que pudiera orientarse allí, ni siquiera con el móvil. Pasó junto a los edificios de apartamentos con fachadas de ladrillo revisando las placas con los números de las calles. El escaparate de una farmacia la informó de que todavía quedaban veinte minutos para las cinco justo antes de dar con la dirección.

Frente a ella había un edificio similar a la mitad de un gigantesco huevo. El recubrimiento de madera solo estaba interrumpido por una franja de vidrieras de colores oscurecidas por el polvo y una cruz oxidada. Lo rodeaban matorrales y tierra pisoteada y una verja de metal. Una iglesia abandonada.

Intentando no parecer demasiado sospechosa, Gala inspeccionó la verja. Había planchas apoyadas por el otro lado y carteles de prohibido el paso y de alquiler cubiertos de grafitis. También había pintadas en la puerta del edificio y envoltorios de chocolate en el suelo, así que debía de haber una forma de poder entrar. No le costó mucho encontrar el punto escondido detrás de un contenedor en el que la verja estaba suelta por la parte inferior. Dar con el momento en el que nadie mirara en su dirección para escabullirse dentro fue más complicado. Habría sido mucho más fácil de noche. Por suerte, la puerta estaba dura, pero no cerrada, y pudo esconderse en el interior de la iglesia en cuanto se coló bajo las rejas.

Gala parpadeó al levantar la mirada. El altísimo techo sobre su cabeza no tocaba las paredes, sino que estaba unido a ellas por unas vigas de madera y la luz del día pasaba entre ellas. La parte superior del edificio debía de ser una claraboya gigante. Sin embargo, ni eso ni las luces de colores que se filtraban a través de las vidrieras eran lo más impresionante. La iglesia no estaba llena de bancos, sino de hilera tras hilera de torres de metal cargadas de cables y procesadores. Estaban apagados. Gala lo sabía bien. Había estado en salas como aquella cuando era pequeña: los únicos sitios que había visitado después de que su síntoma se manifestara. A las afueras del distrito suroeste todos los edificios estaban llenos de superordenadores que almacenaban y recibían información constantemente. El padre de Gala trabajaba revisando y limpiando aquellas salas y la había llevado en alguna ocasión. Era uno de sus recuerdos más claros de la infancia: el calor insoportable y el olor a plástico quemado.

Allí no se sentía nada de eso. Al echar un nuevo vistazo a las torres, Gala comprendió que era una zona de minado ilegal que había acabado abandonada. El estómago se le revolvió. Era irónico encontrarse con aquello cuando había pensado que nunca había estado tan lejos de su antigua casa.

Al avanzar con cautela entre las torres, Gala se hizo una mejor idea de la historia del edificio. Crucifijos tirados en el suelo, cables, grafitis, mantas viejas, envoltorios de patatas fritas y de condones… Había pasado de iglesia a mina ilegal y a picadero. Después de todo, se alegró de no haber tenido que entrar allí por la noche.

El alivio le duró poco. Sintió algo junto a ella que le erizó el vello de los brazos. Giró, esperando encontrarse con Olimpia. No había nadie a su lado. Tragó saliva y levantó la mirada hacia las vidrieras. Intactas.

—Ahórrate los juegos —dijo—. Sé que estás aquí.

—Pensaba que a los perros les encantaba jugar.

Gala giró sobre sí misma, sus músculos tensos. Había oído la voz de Olimpia cerca, pero seguía sin verla. Avanzó despacio entre las sombras de las torres y se encontró a varios metros del altar de mármol de la iglesia. Tras él se alzaba una gigantesca cruz dorada y sentada sobre él estaba Olimpia, bañada por la luz que caía del techo y se reflejaba en la cruz.

Tenía un aspecto similar a la primera vez que se habían visto. Sus botas tenían una plataforma transparente llena de una sustancia multicolor que hacía espirales como una galaxia. Sus piernas, enfundadas en unas medias de rejilla, colgaban del altar. Llevaba un top blanco que dejaba al descubierto una franja de piel oscura bajo sus costillas y el pelo en dos moños en lo alto de la cabeza. La luna y la estrella doradas que colgaban de sus orejas casi le rozaban los hombros e, incluso a contraluz, Gala podía ver su brillo de labios.

No parecía la clase de ropa que te pondrías si esperabas una pelea y, aun así, Olimpia estaba jugueteando con una navaja automática. La lanzaba al aire y la recogía. Escondía y sacaba la hoja cada vez.

—Veo que eres de las que llega antes de tiempo a los compromisos —comentó Olimpia.

Como había ocurrido la noche que se habían conocido, la boca de Olimpia no se movió al hablar, pero Gala apenas se percató. Se había dado cuenta de otra cosa: la navaja con la que Olimpia jugaba era suya. Se llevó una mano al bolsillo de sus pantalones. Vacío. El corazón le dio un vuelco. Eso era lo que había sentido, ¿cómo no había notado la navaja al salir del bolsillo?

—Y preparada —añadió, tirando la navaja al aire una vez más—. O, al menos, lo intentas. Te doy un seis por la intención, que se te queda en un cuatro por ingenua.

Gala apretó los dientes. Aquella navaja era su red de seguridad. Sabía que no debía estar allí, que no debía querer hablar con Olimpia, y lo único que había calmado su culpabilidad era la idea de que obtendría sus respuestas y luego capturaría a Olimpia y la entregaría. Ahora se había quedado sin su arma. Repasó los alrededores con la mirada y maldijo en silencio, buscando algo con que sustituirla. Los procesadores estaban enmarañados en cables. Imposibles de desenganchar. Tenía que pensar ahora que Olimpia todavía no la había mirado y su síntoma estaba bajo control.

—No paras de decepcionarme, Galatea —continuó Olimpia, con un deje de rabia—. No eres tan astuta como me han contado que solías ser. Aunque supongo que tendría que haber olvidado todo lo que me dijeron de ti cuando supe que te habías convertido en una perra de la Fundación.

Atrapó la navaja, giró el cuerpo y la lanzó. El cuchillo atravesó el aire con un silbido y se hundió en la gigantesca cruz tras ella con un ruido seco. Así que era de madera. No estaba demasiado alto como para recuperarlo, si pudiera rodear…

Olimpia se bajó del altar de un salto y desapareció. Gala no tuvo tiempo de reaccionar antes de que apareciera de nuevo frente a ella y sus ojos castaños la atravesaran. El corazón de Gala dio un vuelco. No, no, no. Debía apartarse, o aprovechar el momento para intentar inmovilizarla. Sin embargo, solo podía pensar en las vidrieras. Su mano se disparó hacia su colgante. Olimpia la cazó al vuelo y le clavó las uñas en la muñeca. Durante unos segundos, todo se detuvo. Gala alzó la mirada hacia los cristales, tensando los músculos. Y Olimpia… hizo lo mismo.

La iglesia se mantuvo en completo silencio. No llovieron los restos de la claraboya sobre el techo. Las vidrieras no se derritieron. Fue Olimpia quien lo rompió.

—Parece que te has acostumbrado —comentó, y le soltó la muñeca—. Anticlimático, pero me ahorra trabajo.

Gala tenía los ojos abiertos de par en par. Sus dedos se cerraron sobre el colgante bajo su ropa. Sólido. La había mirado a los ojos y no había perdido el control.

—Tú sabes por qué me pasa esto —dijo, entre un murmullo incrédulo y una acusación.

—¿Y tú no? —respondió Olimpia. Estaba de nuevo sentada con despreocupación sobre el altar—. Has leído los resultados de la investigación que te dejé. Si no, no estarías aquí.

Luchó por mantener los ojos en Olimpia y no levantarlos hacia las vidrieras. No soltó el colgante. La sangre seguía corriéndole a toda velocidad por las venas, ahora cargada de emoción. ¿Era cierto? ¿Era ella la que provocaba que su síntoma se descontrolase?

—Quiero oírtelo decir a ti.

Olimpia arqueó las cejas. Era lo más cercano a la genuina sorpresa que la había visto expresar nunca. No duró mucho.

—Porque nuestros síntomas llevan dieciocho años buscándose y se han encontrado.

—Tú no tienes un síntoma.

—¿Eres estúpida? —El gesto de Olimpia no cambió un milímetro, sus cejas y sus labios en una línea recta—. Que no me hayan marcado como a una vaca no significa que no sea portadora. ¿De verdad has tratado de buscar otra explicación a las cosas que has visto?

—Si eres portadora —respondió Gala, manteniendo el gesto neutro—, entonces explícame tu síntoma.

La comisura de los labios de Olimpia se curvó casi imperceptiblemente. El rostro de Gala la imitó como un espejo. Había valido la pena intentarlo.

—Si fuera tan estúpida —dijo Olimpia—, sería imposible que no tuviera un tatuaje en el cuello, ¿no te parece?

—Lo que me parece es que eso no dice nada de ti. Fueron tus padres los que consiguieron esquivar la ley, no tú.

Ahora lo veía con claridad. Si Olimpia tenía un síntoma, entonces era una niña cuyos padres habían conseguido esconder hasta la edad adulta, que nunca había pasado por un CEP y a la que habían alimentado de mentiras y miedo toda su vida. Por eso creía que los CEP eran malos para los portadores y no lo contrario, y por eso quería impedir que Control se llevase a más niños.

Era como mirarse en un espejo de feria, de los que deformaban tu propio reflejo. Olimpia era ella, lo que habría sido si no hubiera estallado, si no se hubiera entregado a la Fundación. Comprenderlo le despertó una chispa de furia.

—Ni siquiera recuerdo los nombres de mis padres, líbrame del discurso —siseó Olimpia—. Cuanto más te metes en tu papelito de agente de Control, más asco me da mirarte.

—Es mutuo.

Aquella situación era estúpida. Olimpia era un fallo del sistema. Nada más. Un error molesto, odioso, que la enfurecía al ponerle delante el futuro podrido en el que su infancia podría haber desembocado. Y era su deber atacarla, capturarla y llevarla a rastras a la primera comisaría que viera.

Pero no podía.

Gala cerró los puños, plantando los pies con firmeza en el suelo, al sentir los ganchos que tiraban de su piel. «Ve con ella, acércate a ella, quédate con ella», susurraba algo en su cabeza. No era un murmullo suave, no era apacible, sino apremiante y ensordecedor como ningún susurro podría ser, y parecía retumbar en sus huesos y órganos.

Y no estaba solo. La mente de Gala, las voces que sí le pertenecían a ella, tampoco le permitían hacer lo que debía. Necesitaba saber. Estaba desesperada por saber, y Olimpia sabía. Nunca podría hacer lo correcto si no sabía, si no entendía qué era lo que estaba pasando. Si sabía, era posible que nadie más volviera a estar en peligro por su culpa, ni ella ni nadie a su alrededor.

—¿Qué es lo que quieres de mí? —preguntó, luchando por mantener su voz estable contra el tirón—. ¿Por qué me pediste que viniera?

—La primera vez que nos vimos te dije que acabarías queriendo hablar conmigo y yo estaría dispuesta a hacerlo. Has venido hasta aquí sin el resto de la camada, así que creo que quien quiere algo de mí eres tú.

—Quiero la verdad. Quiero saber quién eres y por qué sabías quién era yo y por qué me dejaste esa foto y el móvil en el club.

—Ya te lo he dicho, y te dejé el móvil para ahorrarnos la mitad de esta conversación. O eres extremadamente terca o estúpida o no te leíste el informe. Te di esa foto porque tiene casi doscientos años y parte de ti sale en ella. Yo también salgo, pero incluso tú tienes que haberte dado cuenta de eso ya.

«Parte de ti sale en ella». Gala aguantó el aliento, no se atrevía a dejar surgir las emociones. Era muy tarde. Se había presentado allí porque tenía esperanza.

—El informe tiene casi cincuenta años —se obligó a decir—. Si eso de la Herencia fuera real, todo el mundo lo sabría a estas alturas.

—Terca, entonces —contestó Olimpia—. La Herencia es real y es la explicación de todo lo que ha ocurrido entre nosotras. Puedes tomarla, o puedes volverte loca buscando otra. No la encontrarás.

Gala tragó saliva.

—¿Qué es lo que explica?

«Lo explica todo. Explica por qué sentías sus ojos como si te estuviera mirando desde el cuadro. Explica por qué estallaste aquel día». Eso era todo lo que quería oír, pero no podía…

Olimpia se reclinó, agarrándose con las manos al borde del altar.

—Hasta el momento en que naciste. Veinticinco de julio del setenta y uno. El mismo día que yo. Nuestros síntomas se han encarnado tres veces que se sepa, y las dos últimas lo hicieron exactamente el mismo día, en esta misma ciudad. En el momento en el que naciste y tu síntoma entró en tu cuerpo, el mío se buscó a otro bebé recién nacido que ocupar. Puede que ocurriera al revés —añadió con… ¿amargura?—, pero lo dudo mucho.

—Hablas como si tuvieran voluntad propia.

Olimpia chasqueó la lengua, o así sonó en los oídos de Gala, como cuando Día lo hacía. Seguía sin mover los labios.

—Me es indiferente si es suya o son los restos de la voluntad de nuestros Ancestros. Es un debate insustancial. Nuestros síntomas se encarnaron al mismo tiempo porque querían encontrarse, y yo personalmente quería encontrarte también. Por eso sabía quién eras y por lo otro tu síntoma reacciona cada vez que nos vemos, para llamarte la atención sobre mí.

—El tuyo no lo hace al verme a mí.

—Porque yo sé cómo usarlo. Siento el tirón igual que tú, pero sé mantenerlo a raya.

Fue la palabra «tirón» la que le quitó el aire a Gala. No había forma de que Olimpia supiera cómo se sentía, a menos que lo estuviera sintiendo también. A menos que estuviera diciendo la verdad.

—Estamos conectadas porque nuestros síntomas se conocían en otra vida —dijo Gala, casi sin creerse que estuviera diciendo eso, pero sintiendo la emoción vibrar por todo su cuerpo y sus palabras—. ¿Quiénes eran, entonces?

«Dilo. Por favor, dilo».

Olimpia inspiró visiblemente y alzó la mirada al techo.

—¿Dices en serio que no lo sabes? —Por un instante, su aire de arrogancia desapareció. Solo fue un instante—. Te va a encantar. Te sonará Evangelina, la marquesa de Deralla a finales del siglo diecinueve, por la fundación que lleva su nombre. Esa eras tú. Y yo soy la Heredera del gran amor de su vida.

26

La marquesa de Deralla. La fundadora. El eco de la voz del narrador del documental resonó en su mente: «La creadora del sistema que doscientos años más tarde sigue velando por el bienestar de los portadores de todo el país». Aquella frase era uno de los fragmentos que conservaba de aquel día, junto con la presión del muelle del viejo sofá contra el muslo, el sabor azucarado de los cereales en la boca, el destello de las gafas de su hermano y la sensación nauseabunda de estar terriblemente enferma. Aquellas palabras eran lo último que había oído antes de perder el control.

—Era verdad —musitó Gala.

Era verdad. No estaba loca. Nunca había estado loca. No por creer que los espejos se rajaban a su paso, no por saber que no había tocado el vaso que había caído al suelo, no por las ráfagas de emoción que la sacudían al ver retratos de la fundadora en la televisión, no por haber tenido la seguridad de que aquel día no habría ocurrido si no hubiera sido por el documental.

Olimpia hizo un gesto extraño y Gala comprendió que había hablado en voz alta.

—¿Eres la Heredera del marqués? —preguntó, a través del caos de su mente.

Olimpia entornó los ojos.

—Si hubiera querido decir el marqués, habría dicho el marqués. Él no tiene nada que ver aquí. Estoy hablando de su amante.

Todo tenía sentido. Cada pequeña cosa inexplicable de la vida de Gala, cada secreto, acababa de revelarse ante sus ojos, y ella ardió de furia. ¿Por qué nunca lo había sabido? ¿Por qué nunca le habían dicho que eso era posible? ¿Por qué había tenido que pasar por todo aquello, por qué había tenido que hacer daño y mancharse las manos de sangre, cuando no era necesario, cuando podría haberse evitado si lo hubiera sabido? Y, por si fuera poco, por si su síntoma no le hubiera arruinado la vida, por si no hubiera sido suficiente que nunca se hubiera dejado controlar, que la hubiera obligado a vivir en la cuerda floja, mintiendo y ocultando en el CEP, rezando por que cada cosa que rompía se arreglase sola o por que el destrozo fuera justificable por un accidente, ahora descubría que era una correa en torno a su cuello y sus sentimientos con el poder de tirar de ella contra su voluntad. Y lo hacía hacia una persona que era arrogante y fría, que pronunciaba su nombre con asco, que la había amenazado con dislocarle el hombro la noche que se habían conocido, que había arruinado las vidas de tres niños inocentes. Una persona que la enfermaba.

—Es mutuo —respondió Olimpia, que había leído su expresión e imitaba lo que ella misma había dicho.

—Si todo esto es verdad y la Herencia existe —se forzó a decir Gala—, ¿por qué nadie lo sabe?

—Lo saben, la Fundación lo sabe perfectamente. Fueron ellos los que financiaron la investigación y han invertido más dinero del que puedas soñar en encontrar formas de burlar la Herencia.

¿Burlarla? ¿Había una forma de librarse de aquello, de cortar la conexión entre ella y la fundadora?

—¿Qué quieres decir?

—Es imposible predecir qué va a recordar alguien de las vidas anteriores de su síntoma —explicó Olimpia—. Podría no ser nada, podría ser una persona o el lugar en el que se criaron. O podría ser la razón por la que lo asesinaron. La Fundación lleva más de cincuenta años intentando descubrir cómo asegurarse de que los portadores de los que se deshacen no puedan pasarles sus conocimientos a otras personas después de muertos. Ese era el objetivo de la investigación que leíste. ¿Te suena el X12SH2? Lo solemos llamar la Inyección, para que sea más fácil. Si se administra en pequeñas dosis, provoca tumores y la muerte al cabo de unos meses, nada sospechoso en una autopsia. Pero, cuando la dosis es alta, la cosa cambia: la persona no muere. De hecho, nunca se ha visto morir a una de forma natural después de la Inyección. Es posible que sean inmortales, aunque yo creo que solo viven mucho más que los humanos corrientes —añadió—. Es bueno para la Fundación porque, sin muerte, no hay Herencia. Lo único que tienen que hacer es mantenerlas encerradas el resto de sus vidas para asegurarse de que no se van de la lengua; y lo tienen fácil, porque la Inyección deforma el cuerpo humano hasta impedir el habla. Si vieras a una de esas personas, difícilmente adivinarías que en algún momento fue humana. Bestias, las llaman por ahí.

Una punzada atravesó a Gala. Las bestias eran una leyenda urbana. Una leyenda que hablaba de seres con carne humana que corrían a cuatro patas y gruñían como animales. «Una gota de información y puedes hacerte de oro», había dicho Yun sobre ellas la noche del club. Gala no había creído que pudiera haber algo de verdad en aquella historia.

Ni podía creerlo ahora. La realidad regresaba a ella después de la conmoción.

—La Fundación no mata a portadores —contestó, y se sintió tan estúpida como si estuviera afirmando que el cielo era azul. Era obvio. Por un momento, había olvidado quién era Olimpia y las cosas que creía. Las mentiras en las que basaba todo lo que hacía—. En España ni siquiera hay pena de muerte, y la Fundación está al margen del poder judicial.

Olimpia volvió a entrecerrar los ojos.

—Me gustaría pensar que lo dices de broma, pero estoy aprendiendo a no sobrevalorarte. Va siendo hora de aceptarlo, Galatea: la Fundación está corrupta hasta los cimientos y se libra de cualquier persona que se atreva a mover un dedo contra ella o a saber demasiado. ¿Que por qué nadie sabe que la Herencia existe? Porque no conviene. Porque si los portadores lo supieran, podrían sentirse unidos a su historia y acompañados por todos los demás portadores, que son los únicos que comparten esa experiencia con ellos. Podrían gustarles sus síntomas y todas las cosas que les permiten hacer, y podrían replantearse su posición en la sociedad. ¿Por qué tenemos que ser ciudadanos de segunda? ¿Por qué tenemos que soportar que nos marquen como al ganado y que nos arrebaten a nuestros hijos y nos hagan suplicar por empleos que nos llevan a la miseria? Nunca se sabe cuál será la primera pieza de dominó que caiga, pero la Herencia tiene potencial para serlo, porque la gente cambia cuando encuentra una explicación a qué hay después de la muerte. Y una vez que cae la primera pieza, la destrucción es imparable.

—Y eso es lo que quieres —contestó Gala, casi abrumada por el rechazo que sentía—. Destruir la Fundación.

Ante su asombro, Olimpia separó sus brillantes labios y dejó salir una carcajada. Por un segundo, la ira de Gala se vio superada por la fascinación de haberla visto abrir la boca por primera vez. Esa fascinación la enfadó aún más. Olimpia suspiró y sacudió la cabeza.

—¿Cuántos puntos te quité antes por ingenua? Esto no es una novela, Galatea. Yo no soy la villana que quiere ver el mundo arder solo por el placer de contemplar las llamas. Entiendo mucho mejor que tú por qué la Fundación es necesaria. Y tú no eres la heroína de la historia: eres una traidora. Tú y todos los demás perros habéis traicionado a vuestros hermanos persiguiéndolos, atrapándolos y obligándolos a agachar la cabeza y servir. Por eso, mientras sigamos necesitando a la Fundación, me conformaré con salvar al mayor número posible de niños de caer en sus garras y, si por el camino os llevo a alguno de vosotros por delante, no me quejaré.

Gala había oído suficiente. ¿Y había creído que ella era la loca, cuando Olimpia soltaba toda esa mierda y creía que estaba perfectamente cuerda y que tenía razón? Aunque debía de haber una explicación para que la Herencia fuera un secreto, estaba claro que no la iba a sacar de ella. Todo su cuerpo se tensó, la sangre hirviendo en sus venas, y sus labios se curvaron para mostrar sus dientes.

—Salvar a los niños —repitió, una calma helada en su voz—. Te ha quedado muy bonito el eufemismo para hablar de portadores que asesinan a sus propios hijos. Pero supongo que eso te da igual, ¿no? ¿A quién le importa un bebé muerto o dos, si volverán, si sus síntomas volverán a encarnarse?

—No sé a qué te refieres.

—Ah, ¿no? ¿No sabes a lo que me refiero? Qué raro. ¡¡Me refiero a todos los niños a los que has salvado!! ¡¿O es que ya ni siquiera te acuerdas de ellos?! ¿Cuánto tardará en pudrirse la piel del niño que duerme en una habitación llena de moho? ¿Y la niña que provoca terremotos? ¿Cuándo se quedará atrapada entre los escombros de su casa? ¡¿A cuánta gente crees que se llevará con ella, Olimpia?!

—Esos niños están mejor en sus casas, con sus familias, que en uno de esos putos criaderos para portadores.

«No puedo permitir que se lo lleven. Es mejor así. Es mejor que esté muerto».

Gala temblaba de rabia.

—Estás podrida —escupió—. ¿Perra de la Fundación? Aquí la única perra eres tú. Tienes que disfrutar lamiéndote la sangre de las manos como un chucho.

Olimpia parpadeó muy despacio, con calma. Una vena se había hinchado en su cuello.

—Ah, porque tú las tienes limpias, ¿verdad?

El corazón de Gala se saltó un latido bajo el peso de su colgante. El peso de la culpa.

Se abalanzó hacia Olimpia, pero ella estaba preparada. La plataforma de su bota impactó contra el pecho de Gala, arrancándole el aire de los pulmones. Sus piernas trazaron un arco en lo alto y aterrizaron al otro lado del altar. Gala esquivó el mármol, dispuesta a alcanzar a Olimpia antes de que se recuperara de su pirueta. El cuchillo seguía clavado en la cruz. Se lanzó a por él y lo soltó de un tirón. Entonces Olimpia le agarró el brazo. Otra vez.

La mejilla de Gala se estrelló contra el altar y el labio le estalló de dolor. La navaja desapareció de su mano. Olimpia tiró de ella, obligándola a levantarse, y sintió un frío afilado en el cuello.

—Ya sabes cómo va esto —dijo a su espalda, sujetando el filo contra su piel—. Ahora es cuando me amenazas con romperme el cuello. Perro ladrador…

—Cierra la puta boca —jadeó Gala.

La ira no la dejaba pensar con claridad. No habría dicho eso, si no. Esperó que Olimpia se burlara de su comentario. La navaja presionó con más fuerza sobre su cuello y creó una sangrienta muesca en su piel.

—Cierra tú la boca, Galatea. He intentado hacerte entender por nuestro bien, pero empiezo a estar dispuesta a mandarlo todo a la mierda y afrontar las consecuencias de quitarte de en medio. Detén las redadas. Deja ir a los niños. No me provoques.

—¿Quién está provocando a quién? —contestó Gala, empujando a un lado el miedo nacido del hilo de sangre caliente que le rodaba por el cuello.

Apoyó todo su peso en un pie y lanzó una patada hacia las piernas de Olimpia. Aunque el impacto fue mucho más leve de lo que le hubiera gustado, bastó para soltarse y que Olimpia dejara caer el cuchillo, que golpeó la fina alfombra roja que cubría el suelo con un ruido seco. Gala giró a la vez que lanzaba un puñetazo.

A la nada.

Abrió los ojos de par en par. Se agachó por instinto, pero nada la golpeó. Agarró el cuchillo del suelo y retrocedió; pegó la espalda a la pared junto a la cruz. No la vio reaparecer.

—¡Olimpia!

Su grito reverberó contra las paredes de la iglesia, entre las torres de metal. La voz de Olimpia llegó a sus oídos tan inexplicablemente como siempre:

—Si no conociera mi suerte, diría que no volveremos a vernos.

Gala se precipitó hacia delante. Corrió entre las hileras de procesadores, buscándola, y abrió la puerta de la iglesia de par en par.

Olimpia había escapado. Otra vez.

27

—Súbelo, Día —dijo Maera.

Día, que estaba tirada en el sofá y controlaba el proyector desde su móvil, subió el volumen de la entrevista. Ni él ni Yun prestaban atención al programa, el tablero de ajedrez holográfico entre ellos. Corlina estaba en el suelo, escribiendo algo en una libreta sobre la mesita de café con un bolígrafo con un pompón en el extremo. Maera, que había decidido dejar pasar el comportamiento de Gala en la última cacería, la había llamado cuando el programa había empezado. En otra situación, Gala lo habría visto con gusto, pero ahora se sentía revuelta.

—Según el nuevo censo —estaba diciendo la entrevistadora, vestida con un traje blanco que contrastaba con su piel marrón—, Deralla es el núcleo de población con mayor número de portadores por kilómetro cuadrado de nuestro país. ¿Qué opina al respecto?

Sentada en un elegante sofá rojo frente a ella se encontraba una mujer blanca de unos cincuenta años, con ondulaciones de peluquería en el cabello castaño, algunas canas y una sonrisa de dientes blanquísimos. La americana gris que llevaba dejaba ver el tatuaje de su cuello.

La directora de la fundación.

—No puedo decir que me sorprenda —contestó, en un tono ligero que hizo reír con suavidad a la entrevistadora—. Deralla siempre ha sido el corazón de la Fundación, desde su nacimiento. El hecho de que tantos portadores decidan trasladarse a nuestra ciudad es una muestra de la importancia y el impacto de nuestro trabajo, y me enorgullece. Los portadores nos sentimos seguros y aceptados aquí, tal y como deberíamos sentirnos en cualquier punto del globo. Por desgracia, esto todavía no es así, pero tengo confianza en el futuro.

La entrevistadora asintió. Gala deseó que esa fuera la última pregunta. No tuvo suerte. Sus emociones eran un caos y oír hablar a la directora de la Fundación no ayudaba. Estaba enfadada con su síntoma y con la fundadora. Aliviada porque no estaba loca, e incómoda con la Fundación porque la Herencia tenía que ser real y ellos lo mantenían en secreto. Frustrada porque no entendía por qué y porque no había podido sacárselo a Olimpia y porque no había podido capturarla. Culpable por haber hablado con ella y haberlo ocultado, y por sentirse enfadada e incómoda y por no querer oír la entrevista cuando la directora apenas las concedía.

—Hablando de orgullo —continuó la mujer—, el mes que viene la Fundación espera recibir un nuevo galardón, el Premio Príncipe de Asturias a la Concordia, por su labor de protección de los derechos humanos y la paz. Debe de ser muy emocionante que su trabajo reciba un reconocimiento como ese, felicidades.

—Muchas gracias, aunque no me puedo llevar el mérito por este galardón, ni por ninguno de los otros que hemos recibido en los años que he estado en el cargo de directora. Desde la sección Central confiamos en que cada uno de los trabajadores del resto de secciones de Ayuda Social, Control, Educación e Innovación sea consciente de que este es un logro común en el que cada uno de ellos ha jugado un papel clave. —Gala vio por el rabillo del ojo cómo Maera asentía con la cabeza y apretaba con cariño el hombro de Corlina, que había hinchado el pecho—. Aún queda mucho trabajo por hacer, pero estoy segura de que nuestra fundadora estaría orgullosa de lo lejos que hemos llegado en materia de reconocimiento y respeto de los derechos de los portadores de este país. La colaboración del Gobierno de España y el Ministerio de…

La imagen desapareció de la pared. Las chicas se giraron hacia Día.

—¡Día! —exclamó Maera.

Gala le dio las gracias a Día en silencio y se sintió un poco más culpable.

—¿Qué? Está dando vueltas y dará el mismo discurso en la ceremonia. Es una pérdida de tiempo escucharlo dos veces. —Día se levantó del sofá y dio una palmada—. Además, habrá que ir a celebrar. A lo mejor nos suben el sueldo.

Yun se rio.

—Y a lo mejor nos regalan un plato conmemorativo con nuestro nombre escrito en purpurina.

—¡Sí! —exclamó Corlina, por encima de Yun—. Abrieron ese restaurante vietnamita tan elegante en el 2-16 el mes pasado. Podríamos ir esta noche.

—Coge una chaqueta —zanjó Día—. Vamos a comprarnos ropa para estrenar. Gala, tú también. No vas a ir con esas pintas.

—Oye, ¿qué tienen de malo mis pintas? —espetó.

—Eh, frenad —intervino Maera—. Entre las dos tenéis ropa para vestir a un regimiento. Y, Día, deja de meterte con la ropa de Gala, que te recuerdo que la mayoría era mía. Además, ¿qué vais a celebrar si hace meses que se anunció lo del premio?

—No te sigo —contestó Día, que le estaba acercando su silla a Corlina.

—¡No tenemos nada que celebrar! Y no nos van a subir el sueldo.

—No, con esa actitud seguro que no.

Maera se cruzó de brazos y puso su gesto de líder de unidad, el que no cedía ante ninguna réplica.

—No vamos a celebrar nada. Toca salir a patrullar. Día, Corlina y yo.

A pesar de que hubo unas cuantas protestas y ruidos de angustia y alegaciones de que Corlina seguía «castigada sin trabajar», Maera se mantuvo firme. Gala podía sentir el orgullo y la energía que emanaban de ella. Ojalá pudiera sentirse así también.

Maera pastoreó a Día y Corlina por la casa hasta que estuvieron listas para la patrulla y fuera. Gala aún oyó a Día quejarse una última vez de que no tendría nada que ponerse esa noche antes de que se cerrara la puerta tras ellos. Regresó al salón, dispuesta a atravesarlo hacia el gimnasio, pero Yun se lo impidió.

—¿Qué te pasó en la cara en realidad?

Gala frenó en seco. En el tiempo en el que el resto se había preparado para salir, el tablero de ajedrez había desaparecido, y Yun estaba tirado en el sofá con un puñado de dardos junto a él. A Gala le daba la impresión de que Yun no podía estar mucho tiempo con las manos quietas. La posición de su cuerpo al lanzarlos a la diana le recordaba vagamente a esa pintura tan famosa de la creación de Adán. Si Adán hubiera llevado un crop top a cuadros blancos y negros.

Yun volvió la cabeza hacia ella, prueba de que sí que quería una respuesta. Gala había explicado sus heridas y el moratón que le había salido en el pómulo por el golpe contra el altar diciendo que había tropezado y caído en una calle en obras. Corlina había refunfuñado sobre las obras mal señalizadas y se había apresurado a traerle hielo del congelador. Gala sospechaba que Día no la creía, pero le valía con que Corlina lo hiciera y que su seguridad convenciera a Maera. No había esperado que Yun fuera a llamarle la atención, y menos que lo hiciera cuando no había nadie más que ellos allí, como si estuviera preocupado por ella.

—Una pelea —contestó Gala con cautela, y signó.

No había hablado con Yun sobre lo que pasó la noche que había estado borracho ni sobre la promesa que Día hizo en su nombre. Confió en que el gesto le recordaría que ella había visto a Día signar para él y había oído a Yun decirle a Día que la quería y también que quería caerle bien a Gala. Ambos conocían una debilidad del otro, compartían una complicidad.

Yun le echó una larga mirada al movimiento de sus manos.

—Perdiste —dijo.

—Sí.

—Cuando eres la única que recibe los golpes es una paliza, no una pelea.

Se sostuvieron la mirada unos segundos y entonces Yun esbozó una sonrisa torcida. Gala echó aire por la nariz en una risa silenciosa. Sí, eran cómplices.

—Tendrás mucha experiencia en eso, enano.

Yun alzó las cejas, pero la sonrisa no desapareció.

—Muy original —comentó. Alcanzó uno de los dardos y se lo ofreció a Gala—. Juega. Pasar las horas en el gimnasio tampoco te está sirviendo de mucho.

En secreto, Gala se alegró de que Yun quisiera que se quedase. Recogió todos los dardos que estaban clavados en la diana y se unió a él. Era un alivio que ni él ni Día parecieran tener intenciones de traicionarla. Saber que estaban de su parte aligeraba el peso de sus hombros, que había vuelto a incrementarse tras la conversación con Olimpia. ¿Qué razón podía tener la Fundación para ocultar lo que sabían de la Herencia? ¿Y con qué objetivo alguien filtraría esa información? Por mucho que Olimpia dijera que no quería acabar con la Fundación, Gala no era tan estúpida como para fiarse. Todo aquello era muy grande y debería contárselo a alguien, pero no podía hacerlo sin desvelar el resto de sus mentiras y… «La Fundación se libra de cualquier persona que se atreva a mover un dedo contra ella o a saber demasiado». Era imposible, pero ¿y si…?

Incluso perdida en sus pensamientos, Gala hacía una diana tras otra. Siempre había tenido buena puntería. De pequeña solía jugar con Luna a intentar tirar las piñas de los pinos del CEP a pedradas. Aunque a Luna no se le daba mal, nunca había conseguido superar a Gala. Lo mismo se podía decir ahora de Yun. Gala le dedicó una sonrisa de suficiencia cuando volvió a acertar y Yun gruñó por lo bajo.

En ese momento, Nixus les avisó de que había llegado un mensaje al piso. Gala se levantó y se dirigió hacia la oficina. Dudaba de que Yun fuera a atenderlo, pese a que debería ser él quien lo hiciera si era importante.

Y era importante. Al leer el mensaje en la tableta, Gala sintió rabia hacia sí misma. ¿Qué hacía preocupándose por lo que Olimpia había dicho o no había dicho? ¿Por la Herencia y las razones de la Fundación para ocultarla? Tenía que centrarse.

Comprobó el mapa de la ciudad. Mientras estaban de patrulla, todos tenían que activar la localización de su móvil y Gala podía ver a Maera, Corlina y Día como tres puntos de luz en las calles. Demasiado lejos. Gala apretó los puños y dejó la tableta. Corrió de vuelta al salón.

—Yun. Yun —insistió, plantándose delante de la diana—. Era un aviso, de un niño, y el resto está lejos.

—Sí que es una situación desafortunada.

—Tenemos que ir. Sabes que no puedo ir sola. Tienes que venir conmigo.

—Es mi tarde libre —replicó él—. Y tiene que haber dos agentes en las cacerías, y tú no lo eres.

—Es en este mismo cuadrante y el resto tardaría demasiado en venir. Olimpia se nos adelantará otra vez.

—¿Eso ha dicho Maera?

Gala hizo una pausa y se enderezó. Todo lo demás daba igual. Tenía que hacer lo que tenía que hacer, tenía que salvar a ese niño de la zumbada de Olimpia.

—No se lo he dicho.

Yun la miró con ojos curiosos.

—¿Ahora actúas a espaldas de mi hermana? ¿Al margen de la ley? —preguntó. Gala no tuvo que contestar. Yun se impulsó y se puso en pie de un salto—. Suena interesante.

En cinco minutos, Yun estaba al tanto de los detalles del aviso, habían cogido el maletín y se habían puesto las bandas de Control —y Yun sus audífonos— y estaban fuera. Una molesta vocecita le insistía a Gala en que tendrían problemas cuando el resto volviera, pero otra mucho más urgente le decía que corriera. Atravesaron las calles a la carrera, asustando a toda la gente con la que se cruzaban: unos agentes de Control con tanta prisa no podían significar nada bueno.

Se detuvieron delante de un edificio casi idéntico al suyo, igualmente viejo y gris con las escaleras en el exterior y la colada tendida en la fachada de forma permanente. Gala llamó con insistencia al timbre de una de las puertas del primer piso, sin molestarse en intentar calmar su respiración. Tenían que haber llegado antes que ella, o al menos antes de que pudiera largarse.

Un hombre con una espesa barba que le recordó desagradablemente al último padre con el que había lidiado abrió la puerta. Las palabras de Gala salieron en tropel:

—Buenas tardes, somos agentes de la unidad L37 de Control. Yo soy Galatea y este es mi compañero Yun. Tenemos sospechas sobre que el niño que vive en esta casa podría ser un portador. Con su permiso, vamos a entrar.

Aunque el hombre no les dio permiso, Gala se abrió paso igual. Le pareció oír una risita de Yun a sus espaldas. Había un carricoche en la entrada y el niño en cuestión, con la piel tostada y el pelo rizado, estaba jugando en el suelo del salón con una cantidad desorbitada de peluches. Tenía las mejillas coloradas de llorar y una tirita con dibujitos pegada al brazo.

Había sido su pediatra quien había dado el aviso después de vacunarlo. Su familia, tailandesa y china, solía enviarle golosinas que ella ofrecía a los niños que pasaban por su consulta. El niño había leído los envoltorios en ambos idiomas con fluidez y la pediatra había asumido que los había aprendido de su padre, pero él se había quedado en blanco y visiblemente incómodo cuando le preguntó al respecto, y se había marchado corriendo después de aquello.

—¿Es su hijo? —preguntó Gala—. ¿Hay alguien más a su cargo?

—Sí, es mío. Eh… —El hombre hizo amago de impedir que Yun se acercara al niño antes de pensárselo mejor—. Mi novio, pero está en el trabajo.

Gala asintió. Algo pasó junto a su pierna. El niño había venido corriendo y se había agarrado a la pierna de su padre. Yun se paseaba por el salón, mirando los cuadros de las paredes como si no tuvieran trabajo que hacer.

—Yun —le regañó Gala.

Él suspiró y se acercó a regañadientes. Se agachó frente al niño, que se escondía detrás de su padre.

—¿Ha notado algún comportamiento extraño en su hijo? —preguntó Gala—. Si lo ha hecho, le recomiendo que nos lo diga antes de que lo descubramos por nuestra cuenta.

No podía dedicarle ni la mitad de su atención al padre. Estaba demasiado ocupada agudizando los sentidos en busca del rastro de Olimpia. ¿Y si ahora que su síntoma se había acostumbrado a ella y había dejado de descontrolarse había perdido también la capacidad de detectarla? Y había otro problema: el síntoma del niño no se podía demostrar con la crema. Sería difícil de probar si el padre insistía en negarlo y ponía excusas. Acabarían pillándolo, claro, pero podrían tardar días en demostrar más allá de toda duda que no había forma de que el niño entendiese todos esos idiomas.

—Sí…

El hombre parpadeó. No había sido él quien había hablado, sino el niño. Estaba respondiendo a Yun, que le hablaba en lengua de signos.

—Porque me porté bien —contestó el niño, alzando la barbilla.

Gala creyó entender que Yun le preguntaba si le darían algo a él también si era bueno, pero se estaba emocionando tanto que no podía estar segura. Yun era un genio.

—¿Tiene familiares cercanos sordos? —preguntó Gala al padre, que había empezado a sudar—. La lengua de signos no está en el currículum de las escuelas para niños no portadores hasta los siete años.

—El crío es un portento —comentó Yun, a la vez que se ponía en pie—. Estará orgulloso.

El hombre, que parecía haberse quedado paralizado, se rompió. Agarró a su hijo en brazos y se echó a llorar, abrazándolo con fuerza. No era la reacción que Gala esperaba y le costó un momento recomponerse.

—Le he hecho una pregunta, señor —insistió.

Yun había vuelto a alejarse para mirar los cuadros, pero Gala no podía enfadarse con él. El hombre gimoteaba, tapándose el rostro con la mano libre, y su hijo no paraba de llamarlo, alarmado.

—Lo siento, lo siento —sollozó—. Es verdad, Didi tiene un síntoma. Nos dimos cuenta el mes pasado. Mi pareja tenía puesta una grabación de una ópera en italiano y él lo entendió todo. Ninguno de los dos hablamos italiano ni nada que no sea español. No pensamos que fuera un síntoma peligroso.

—Si la ley distinguiera entre síntomas peligrosos o no peligrosos, sería discriminatoria —contestó Gala—. Estaba obligado a notificarlo de todas maneras. No hacerlo es un delito.

Al darse cuenta de que estaba ahogando a Didi, el hombre relajó su agarre, sin soltarlo.

—Lo siento mucho, por favor. Estoy realmente arrepentido.

«Déjalo pasar. No te lleves a mi hijo», era lo que le estaba diciendo. Gala no tenía ninguna intención de dejar al crío allí. Volvía a sentir aquel cosquilleo en los dedos que le decía que lo agarrara y saliera corriendo. Pero esta vez se lo llevaría de verdad: el padre había confesado y, si Olimpia estuviera allí, ya habría actuado. Era su momento.

Una bombilla se le encendió. Luchó contra ella un segundo, dos, tres. No debería hacerlo. Era ilegal, inmoral. Aunque ya estaba haciendo algo ilegal, había un salto abismal entre fingir que era una agente de pleno derecho y lo que acababa de pensar.

«Olvídate de la ley. La ley no puede importarte».

—Tenemos que llevarnos a su hijo a un CEP. Esa es la ley. Además, su hijo será más feliz rodeado de otros portadores como él y recibirá una educación excelente. Yo misma salí de mi CEP hace menos de un mes y sé que estaré agradecida mientras viva por el tiempo que estuve allí. Y no será una despedida para siempre: podrá venir a visitarles durante las fiestas.

Gala evitó mencionar el hecho de que eso no pasaría hasta que tuviera once años, cuando estuviera tatuado. No iba a mentirle, pero tampoco iba a tirar piedras a su propio tejado.

—¿Llevarme? —repitió el niño.

El padre sorbió por la nariz, intentando tranquilizarse.

—A un colegio, Didi. Estas personas te van a llevar a un colegio para que hagas amigos como tú. —Se dirigió hacia Gala—. ¿De verdad estará bien? Es un niño muy tímido.

—Se lo digo de corazón: es lo mejor para él. —Le dedicó la sonrisa más tranquilizadora que pudo y el hombre asintió—. Le diré lo que haremos. Mi compañero se irá con Didi para que pueda coger su juguete favorito de su cuarto para llevárselo al CEP y usted y yo nos ocuparemos de la parte legal del asunto. Puede darle luego otro objeto sentimental que quiera que conserve, un recuerdo de usted y su pareja.

Él volvió a asentir. Parecía que era lo único que era capaz de hacer. Dejó a su hijo en el suelo y le pidió que llevara a Yun a su habitación y le hiciera caso, y los dos desaparecieron por el pasillo. Gala y el hombre se sentaron a la pequeña mesa circular junto al salón.

—¿Quiere un café? —preguntó él. Era evidente que no sabía cómo comportarse. Jugueteaba con las manos.

—Voy a ser clara con usted —cortó Gala. Quería acabar con aquello lo antes posible. No le gustaba lo que estaba a punto de hacer ni el hecho de no tener a Didi vigilado, aunque estuviera con Yun—. Ha confesado que hace un mes que sabe que su hijo es un portador y ni lo notificó a la Fundación ni tenía intención de hacerlo. En una situación normal, tanto usted como su pareja podrían acabar en la cárcel.

—En una… ¿situación normal?

Gala se inclinó hacia delante y bajó la voz. El hombre estaba aterrorizado. Bien.

—Estoy dispuesta a hacer la vista gorda. Diremos que fue usted quien nos llamó, firmará un documento que diga que ha entregado a su hijo voluntariamente y yo también lo haré.

La boca del hombre se abrió.

—¿Me está pidiendo un soborno? —balbuceó, y luego se sonrojó. Debía de haberse dado cuenta de que era una estupidez decir eso en voz alta.

—No —replicó Gala. El pulso se le aceleraba—. No lo haré a cambio de dinero. Lo único que le pido es un favor. Estoy segura de que tendrá otros amigos que sean padres en este distrito, de la guardería o del parque. Hable con ellos y pregúnteles si les suena una mujer que se llama Olimpia. Si sabe de quién le estoy hablando, no me lo diga. No necesita meterse en más líos. Necesito que ella sepa que fui yo, Galatea, de la L37, la que se llevó a Didi, ¿entiende?

—¿Quiere… que le haga llegar un mensaje? ¿Solo eso? ¿Y no iré a la cárcel?

—Solo eso. Si no es usted, alguno de sus amigos habrá oído hablar de ella. Haga correr la voz de que fui yo, ¿entendido? Y nadie sabrá lo que ha ocurrido de verdad.

El hombre estaba confuso, pero lo suficientemente asustado de las consecuencias de sus actos como para acceder y darle las gracias a Gala una y otra vez por no presentar cargos. Firmaron los papeles y Gala le permitió unos minutos a solas con su hijo para despedirse de él. Aunque estaba casi segura de que el hombre no le haría nada al niño, ella y Yun se quedaron al otro lado de la puerta entreabierta de la habitación.

Se llevaron a Didi junto con un peluche de una cebra y una cadena de oro con un anillo del padre colgando del cuello. Gala lo aupó en brazos, aunque pesaba más de lo que parecía, y cargó a Yun con el peluche. No iba a permitir que nadie le quitase a ese niño, que por suerte no se había puesto a llorar. Pensaría que volvería enseguida con su padre y él le habría prometido algo a cambio de portarse bien.

Yun hizo amago de girar en una calle. Gala siguió adelante.

—La oficina está por ahí —dijo él.

Gala lo sabía perfectamente. Se había estudiado el protocolo de pe a pa. Tenían que dejar a Didi en una oficina de Control, donde le harían pasar un pequeño examen médico y se asegurarían de meterlo en el próximo tren al CEP que tuviera huecos libres.

—No vamos a la oficina —replicó Gala.

Yun volvió a caminar junto a ella.

—Soy todo oídos.

—Dijiste que actuar a espaldas de la ley sonaba interesante, ¿no? Nos llevamos a Didi al piso. —Se dirigió al niño—. Sé que papá te dijo que te vamos a llevar al cole, pero antes tenemos que hacer otra cosa, ¿vale?

—Un secuestro —comentó Yun—. Qué emocionante.

Gala lo fulminó con la mirada, aunque Didi no les prestaba atención a ninguno de los dos. Se había metido el anillo de su padre en la boca, lo que le hacía parecer más pequeño de lo que era. No se molestó en quitárselo: era imposible que se lo tragase con esa cadena.

—No me he quejado —dijo Yun.

Eso era cierto, pero no decía nada bueno de él que estuviera tan dispuesto a ser cómplice de un delito sin ni siquiera preguntar cuál era el objetivo. Gala se encontró con que tampoco le sorprendía.

—La parte emocionante —explicó de todas formas— es que Olimpia va a venir a buscarlo.

28

Era domingo y la hora de la siesta y Luna estaba en la enfermería, haciendo inventario de los medicamentos y deshaciéndose de los que estaban caducados. Habría sido su día libre si no hubiera vuelto a pedir que se lo cambiaran para pasar tiempo con Ágata. En su lugar, había pasado el sábado encerrada en su habitación, sin poder salir de la cama. Ni siquiera se había presentado a la cena: no podía soportar la idea de verla después de pasarse todo el día repasando una y otra vez lo que había ocurrido en la ducha. Luna nunca había querido hacer daño a Ágata, nunca había querido usar su síntoma. Ni siquiera habría pensado en usarlo si no fuera por Jaro, pero no podía consolarse escondiéndose detrás de él; había sido ella la que lo había hecho, aunque no hubiera querido que ocurriera.

Luna estaba contando por segunda vez las cajas de antibióticos cuando olió el humo. Pensó que se lo estaba imaginando. Solo al notar que el olor no desaparecía, sino todo lo contrario, dejó caer una de las cajas al suelo y se precipitó hacia la puerta de la lavandería, que estaba justo en frente. Ninguna de las lavadoras había sufrido un cortocircuito. ¿Qué…? Su corazón dio un vuelco. Regresó corriendo a la enfermería vacía y se lanzó hacia las ventanas. Pese a que no se veía nada, el olor entraba por las rendijas abiertas. Aplastó la mejilla contra el cristal y entonces lo vio: la columna de humo elevándose en el límite de su campo de visión.

—¡Fuego! —chilló.

Voló por el pasillo sin dejar de gritar. Golpeó todas las puertas y solo frenó al llegar a la alarma de incendios junto a la puerta principal, trastabillando. La activó. El ruido de la alarma le taladró los oídos, se alzó y retumbó en la galería, y el caos se desató. Las puertas a su alrededor empezaron a abrirse, los niños y el personal del CEP desparramándose en la entrada. Luna estaba paralizada junto a la alarma. ¿Qué tenía que hacer? ¿Cuál era el plan de evacuación para la planta baja? Tenían que salir. Eso era lo que había que hacer. Salir por la puerta principal. Pero ¿y si el incendio estaba fuera y no dentro? ¿Dónde estaba el incendio? La Hermana Victoria daba órdenes a gritos, tratando de organizar a los niños para hacer recuento, y la Hermana Lavanda corría hacia los baños.

—¡Hermana Luna!

La Hermana Namela estaba bajando las escaleras con uno de los bebés en brazos. Un torbellino de niños pequeños corría tras ella. El Hermano Enzo cargaba con el otro bebé y con un niño que no dejaba de llorar.

—¡El gimnasio! —vociferó la Hermana Namela, intentando hacerse oír por encima de la alarma—. ¡Comprueba el gimnasio! ¡El gimnasio!

El gimnasio. ¿Había alguien en el gimnasio a esa hora? Luna abrió la puerta principal. No debería haberlo hecho. Una oleada de niños la siguió al exterior, ignorando los gritos de la Hermana Victoria.

—¡Esperad! —chilló Luna.

Todos se quedaron quietos. Luna no necesitó ni un segundo para comprender que no había sido por ella. Una nube de humo negro desgarraba el azul impecable del cielo y se arremolinaba como una tormenta. Los árboles más allá de las canchas se habían convertido en una columna de fuego y el viento arrastraba cenizas y hojas en llamas.

Uno de los niños gritó y regresó corriendo a la puerta de entrada. El resto lo siguió, abriéndose paso a empujones entre los que luchaban por salir.

—¡Quedaos dentro!

Luna no sabía si eso era lo que debían hacer; el pánico le latía en las venas y no podía recordar nada de lo que había aprendido sobre evacuaciones, pero el edificio parecía más seguro que el exterior. Se lanzó hacia delante, atravesando a la carrera el espacio entre el edificio principal y el gimnasio. Abrió la puerta: vacío. Eso la tranquilizó y le permitió pensar con un poco más de claridad. No debía de haber nadie en el exterior —o habrían avisado al ver el fuego— y había pocas cosas que se pudieran quemar entre los árboles y el edificio principal; podrían aguantar hasta que llegasen los helicópteros de los bomberos. La Madre los habría avisado ya.

—Has tardado, Hermana.

Luna pegó un alarido al oír la voz de Jaro y dio un salto atrás. El chico estaba apoyado en la reja de la cancha, brazos cruzados sobre el pecho y rostro alzado hacia el cielo oscurecido en un gesto despreocupado.

—¡Jaro, vuelve dentro!

Aunque debería haberlo hecho mucho antes, fue mientras pronunciaba esa frase que lo entendió todo. Jaro golpeó el suelo con un pie y otra columna de llamas se alzó al fondo y devoró un nuevo árbol.

—¿Cuánto crees que tardarán en llegar los bomberos? —preguntó—. No mucho, ¿verdad? Es una suerte que el edificio esté rodeado de asfalto. Como mucho se quemará ese césped de ahí.

—¡Madre! —aulló Luna, abalanzándose hacia la entrada—. ¡Hermana Victoria! ¡Her…!

Una barrera de fuego apareció justo frente a ella, brotando del asfalto como un géiser. Luna chilló y se llevó una mano a la boca; sentía el corazón a punto de salírsele del pecho. Un paso más y habría muerto.

—Es una pena que no sea un fuego normal —continuó Jaro—. Ni siquiera estoy seguro de si los bomberos podrían apagarlo. ¿Tú qué crees?

Las llamas se alzaban más de dos metros e impedían a Luna ver la entrada del edificio… y todo lo demás a su alrededor, porque se estaban cerrando en un círculo en torno a ella y Jaro.

—¡Para esto! —exclamó, y rompió en una tos.

—Prefiero que lo pares tú —contestó Jaro, despegándose de la reja.

El olor y los vapores del asfalto quemado estaban mareando a Luna. Tosió de nuevo. Oía los gritos de los niños más allá de la pared de fuego. La cabeza le palpitaba.

—¡Jaro, esto no es un juego! ¡Apágalo ya! ¡Alguien va a salir herido!

—¿Y de quién sería la culpa?

Jaro avanzó un par de pasos hacia ella con el gesto terriblemente calmado y el fuego a la espalda de Luna reflejado en las pupilas.

—Oblígame.

Luna ya lo estaba mirando a los ojos, hipnotizada por el horror y la luz de las llamas. Pero nada ocurría. Nada estaba ocurriendo. Su síntoma no estaba funcionando. Lo único que podía pensar era que no era posible. Nadie podía hacer algo así solo por ella, solo para hacerle daño, solo para obligarla a usar su síntoma. No sabía si las lágrimas y el ardor de sus ojos se debían al humo.

—No vas en serio —musitó—. No harías daño a unos niños. No lo harías.

Jaro alzó las cejas despacio.

—Hermana, cuando uno quiere algo, tiene que estar dispuesto a hacer sacrificios.

Y chasqueó los dedos. Al otro lado de la barrera, un alarido de dolor desgarró el aire, seguido de una oleada de gritos de alarma. Luna se abalanzó contra Jaro y lo agarró por los hombros con los ojos desorbitados y el cuerpo temblando.

—¡Páralo! —gritó, sacudiéndolo con desesperación y tosiendo—. Páralo, Jaro, por favor. Páralo, haré lo que quieras.

Su rostro parecía tallado en piedra.

—Ya sabes lo que quiero.

—¡No puedo hacerlo! —Las piernas de Luna cedieron y sus manos no consiguieron sujetarse. Sus rodillas chocaron contra el suelo, pero ella mantuvo los ojos clavados en los de Jaro—. Te lo juro. Por favor, páralo. Páralo. Seguiré esforzándome. No les hagas daño, por favor. Solo son niños. Solo eres un niño.

Un músculo en la ceja de Jaro se crispó. Su mirada seguía fría como el hielo entre las asfixiantes llamas y el humo.

—¿Todavía no lo entiendes? Solo hay una forma de parar esto, solo hay una razón por la que lo estoy haciendo. ¿Lo estás intentando, dices? Déjame que te ayude un poco más.

Luna lo vio levantar la mano para chasquear los dedos otra vez como si ocurriera a cámara lenta, cada milímetro de la piel de las yemas de sus dedos rozándose a una velocidad dolorosa, alargando el sufrimiento. Un grito escapó de sus labios. Ella quiso cerrar los ojos, pero regresaban sin remedio a los de Jaro, consumidos por el fuego. «Para —pensó de nuevo—. Para. ¡Para! ¡PARA!».

Un sonido de succión llenó el aire y terminó en un ridículo ¡pop! Luna giró la cabeza despacio. El asfalto tras ella humeaba, igual que los árboles más allá de la cancha. Una decena de personas estaban petrificadas en la entrada del edificio.

El fuego se había extinguido.

La tos de Jaro atrajo la atención de Luna de nuevo.

—Gracias, Hermana —jadeó—. No habría podido mantener tanto fuego un minuto más.

Cerró los ojos y cayó al suelo.

29

No importaba cuánto tiempo hubiera pasado, cuántas veces hubiera subido a un niño a la sala de tiempo muerto o hubiera ido al despacho de la Madre sin que fuera porque se había metido en un lío, Luna seguía sintiendo que estaba fuera de lugar cada vez que subía al segundo piso. Había un aura helada allí arriba, a pesar de que en el CEP siempre hacía calor.

Luna sentía que llevaba ese frío con ella, pegado a la espalda como un fantasma. Lo llevaba sintiendo desde que el fuego se apagó a su alrededor. Se habían llevado a Jaro —que no estaba inconsciente pero sí demasiado cansado para moverse— y lo habían encerrado en la sala de tiempo muerto, donde seguía. Habían atendido las quemaduras que el chasquido de dedos provocó a la Hermana Namela, avisado a los bomberos de que la emergencia estaba resuelta e informado de que necesitaban a un equipo que se librase de los árboles calcinados para evitar que cayesen e hiriesen a alguien por accidente; llegarían a la mañana siguiente por una de las carreteras a través de las montañas que ya solo se utilizaban en situaciones así. Habían cercado la zona y mandado a los niños de vuelta a sus cuartos y las salas de juego. Luna había contemplado todo eso pasar. Había contribuido a que todo eso pasara, con la mirada distante y escalofríos que subían y bajaban por su espalda como la marea. Se sentía muy lejos de allí, tanto que ni siquiera se asustó cuando la Madre la llamó a su despacho. Ni se alegró al entender para qué era.

—Has hecho un excelente trabajo, Hermana Luna. No ha habido heridos ni daños materiales importantes. Te lo agradezco en nombre de todos.

Hacía unas semanas, hacía unos días, Luna se habría echado a llorar al oír esas palabras. ¿Significaba eso que no la expulsaría? ¿Significaba eso que no acabaría en la calle con su nombre al final de una lista de espera? Ahora solo asintió y se retiró cuando la Madre le hizo un gesto.

Los mismos pensamientos pasaban por detrás de sus ojos una y otra vez, sin llegar a despertar ninguna emoción. Su síntoma era grotesco, atacaba el punto más vulnerable de la gente sin que la otra persona pudiera hacer nada al respecto, violentaba su mente, quebrantaba el espíritu humano. Si había una verdad en el mundo, era que las personas actuaban por voluntad propia. Podías intentar forzarlas a actuar, chantajearlas, extorsionarlas, manipularlas, mentirles hasta hacerles creer que estaban haciendo lo que querían hacer mientras te servían, pero, al final, el último movimiento siempre era suyo. Siempre se podía actuar de forma diferente, siempre había opciones, por limitadas que fueran.

Luna no dejaba lugar a opciones. Podía forzar a cualquiera a decir y hacer lo que quisiera. Podía obligar a su padre a traerle otra galleta como la primera vez que utilizó su síntoma, podía obligar a una persona a mentir, a hacer daño a quien más quería, a hacerse daño a sí misma, a quitarse la vida, a crear otra. Era un poder tan alejado del reino de lo humano que la mera existencia de Luna era blasfema incluso para ella.

La única posibilidad de salvación estaba en no hacer nunca uso de ese poder. Quizá eso no había cambiado cómo la gente la trataba, no había impedido que le recordasen que era sucia y peligrosa y un monstruo, pero había sido una fina barrera que protegía el corazón de Luna de esas verdades. Ahora la muralla había caído. Ella misma había abierto un primer agujero y luego Jaro se había asegurado de que Luna acabara de destruirla hasta los cimientos. Aunque podría culparlo a él y le habría gustado hacerlo, Jaro no era Luna: con él sí se podía elegir.

Luna se encontró a sí misma intentando recoger las piedras de su muralla del suelo y acercándose a Ágata durante la cena. Ella había estado evitándola los últimos días, saliendo de una sala en cuanto Luna entraba en ella o girando la cabeza si no podía huir. Hizo lo mismo cuando Luna entró en el comedor y se aproximó a la mesa que compartía con las Hermanas Margo y Lavanda.

—Hermana Ágata —la llamó, a pesar de todo—. ¿Puedo hablar contigo?

Ella se negó a mirar a Luna, igual que sus compañeras de mesa. Luna pensó que no hacía falta, porque nunca miraba a la gente a los ojos para ahorrarles problemas. Recordar que sí era necesario porque había roto su juramento con ella y con Jaro le provocó la primera punzada de dolor en horas.

—No —contestó Ágata, la cabeza girada en la dirección opuesta a Luna.

—Por favor, solo será un momento. No voy a…

—Hermana Luna —cortó Ágata, su voz afilada—, no me interesan tus mentiras ni tus disculpas baratas de agresor arrepentido. Lo repetiré una última vez: no quiero hablar contigo, aléjate de mí.

—De… De acuerdo —balbuceó Luna, y fue a marcharse, pero la voz de la Hermana Margo se lo impidió.

—Si de verdad te arrepintieras, te asegurarías de que nunca vuelva a pasar.

—Voy a aseg…

La Hermana Margo colocó la mano sobre el cuchillo que descansaba junto a su plato. El gesto habló lo suficientemente alto como para que Luna cerrara la boca.

—Te asegurarías de verdad.

Luna giró sobre sus talones y salió corriendo del comedor. El pecho le dolía como si la Hermana Margo le hubiera clavado el cuchillo y lo hubiera retorcido dentro de la carne. Las lágrimas se desbordaron de sus ojos y los apretó con todas sus fuerzas, deseando volver a la distancia. Sin embargo, no podía. No podía. Se golpeó el brazo con la pared al caer sobre su cama y gimoteó. Quizá tuviera razón, quizá lo mejor que podía hacer por todos los que la rodeaban era matarse y asegurarse de que nunca volvería a hacer nada así. Había dado todo lo que tenía dentro para evitarlo, pero había fallado. Era probable que lo hiciera de nuevo. Era probable que solo si estuviera muerta pudiera garantizar que no usaría su síntoma nunca más.

Le temblaron los dedos al intentar alcanzar el móvil en su bolsillo. Leyó el nombre de Gala en la pantalla y miró su fotografía mientras su dedo sobrevolaba el botón de la llamada, sin llegar a pulsarlo. No podría soportar la decepción en su voz cuando le contase lo que había hecho. No podría soportar perderla a ella también, y lo haría porque a Gala, más que a nadie, le repugnaban los portadores que usaban sus síntomas para dañar a otros.

Luna estaba sola, y quizá así fuera como debería estar. Si no había nadie con quien usar su síntoma, nadie a quien forzar, violar y manipular, la existencia de Luna no podía ser un pecado. La llegada del Hermano Enzo a la habitación horas después la arrastró de nuevo a la realidad: siempre habría alguien, y ella nunca estaría libre de culpa. Se quedó mirando el techo de su litera toda la noche hasta que los párpados se le cerraron contra su voluntad.

Al despertar a la mañana siguiente, el dolor le martilleaba en la cabeza y no era capaz de abrir la boca para hablar. Se vistió y se arregló y bajó a la cocina a por el desayuno que tenía que llevarle a Jaro. Subió las escaleras tan despacio como si el bol de gachas hubiera sido un vaso de agua lleno hasta el borde. Todo ese aparente esfuerzo por no derramarlo resultó inútil porque el bol acabó hecho pedazos contra las baldosas del suelo cuando abrió la puerta de la sala de tiempo muerto y la encontró vacía.

30

—No, ¡ni hablar! ¡Ese niño tendría que estar en un tren de camino al CEP ahora mismo!

Maera estaba furiosa, lo cual Gala había esperado. Sus ojos echaban fuego y señalaba con un dedo acusador a Didi. Estaba jugando con Corlina. Ella se había levantado de su silla, lo había sentado en ella y le había enseñado a moverla por su cuenta. Didi no dejaba de reír y chocarse contra las paredes, lo cual le hacía mucha más gracia a Corlina que a su novia. Día corría de un lado para otro apartando macetas del camino de la silla.

—Lo sé, lo entiendo —contestó Gala—, pero lo necesitamos para…

—¡Me dan igual tus intenciones, Galatea! ¡Esto es un secuestro!

—Nombre completo —comentó Yun, que estaba sentado en el sofá cruzado de piernas con su tablero de ajedrez holográfico delante—. Te has metido en un buen lío, jovencita.

—¡Y tú! —gritó Maera—. ¡¿No hiciste nada para detenerla?!

Yun le dirigió una mirada impasible.

—Puede hacer lo que quiera. No soy su dueño.

—¡Mientras esté en prácticas eres su responsable tanto como el resto!

A Yun parecía darle francamente igual. Día se giró hacia él con gesto acusador. Uno de sus brazos rodeaba una maceta y con la mano libre sujetaba otra más pequeña con una planta cargada de bayas anaranjadas.

—Solo querías ver el mundo arder.

Él no respondió, pero sus labios se curvaron ligeramente. De pronto, la planta pequeña que sujetaba Día se sacudió con fuerza y un par de bayas salieron disparadas. Una de ellas golpeó a Yun en la mano y otra en la mejilla.

—Au.

No había emoción en su tono.

—Como se cargue a alguno de mis bebés, te van a salir hojas por la boca y raíces por el culo —espetó Día—. Odio a los críos.

Gala no pudo contenerse:

—Tu trabajo es literalmente cuidar de niños.

—No recuerdo haber dicho nunca que me gustase mi trabajo.

—Me encanta este crío. —Corlina se giró hacia ellos—. ¿Cómo se llama?

—¡Didi! —exclamó él.

Gala lo había leído en el aviso de la pediatra.

—Se llama Domingo.

—Entiendo por qué nadie lo llama así —masculló Día.

—Pero ¡¿vosotros sois conscientes de la situación en la que estamos?! —estalló Maera, su rostro enrojecido—. ¡¡Esto es absolutamente ilegal, inmoral!! ¡¿Entendéis lo grave que es?! ¡Nos despedirán a todos, podríamos ir a la cárcel! ¡Yo podría ir a la cárcel porque soy la líder de la unidad y habéis decidido ignorarme y cometer un delito bajo mi supervisión!

El resto había enmudecido. Corlina agarró a Didi y lo sentó sobre su regazo, pasándole su peluche de cebra.

—Cariño…

—¡No, cariño no! ¡¿Por qué nadie aquí me hace ni puto caso?! Tenéis la mejor vida que podríais tener en Control gracias a mí y me lo pagáis comportándoos así. ¡Todos! ¡En la última cacería, Gala y tú…! ¡Tú casi matas a una persona! ¡Y me he estado guardando todas estas cosas para protegeros, a riesgo de que se descubra y yo tenga que pagar por ello! ¡¡Pero esto es demasiado!! No voy a aceptarlo.

Por debajo de la rabia, había un hilo de dolor en la voz de Maera. Su angustia se reflejó en Gala. La había traicionado, cuando ella había cuidado de Gala desde que había llegado, pero ya no podía echarse atrás. Empujó a un lado el miedo que sentía por las consecuencias. No podía ser una cobarde.

—No puedes decírselo al supervisor. Todavía no sabemos quién está filtrando la información de Control, y es probable que sea alguien por encima de nosotros —razonó. Maera dejó escapar un sonido de frustración y se frotó la cara con fuerza—. Maera, escucha, lo entiendo. Yo tampoco quiero ir en contra de la ley, pero nada de lo que hemos intentado hasta ahora ha funcionado y esta es nuestra mejor oportunidad para atrapar a Olimpia. Ella vendrá a por él. Estoy segura. Y entonces estaremos en nuestro territorio.

Hubo un silencio.

—Gala tiene razón —dijo Corlina—. Es nuestra mejor baza. Si de verdad viene a por él, solo tenemos que asegurarnos de que siempre estemos al menos dos de nosotros aquí. Aunque haya podido burlar a Gala porque siempre estaba sola, no podrá con dos.

—Yun estaba con ella la segunda vez —apuntó Día.

—Mantengo lo dicho.

—Sé que lo dices porque quieres quedarte un rato más con el crío, Corlina —gruñó Maera.

—A pesar de que yo preferiría tenerlo lo más lejos posible… Lo siento, Didi, no es nada personal —dijo Día—. También apoyo el plan de Gala. Y cuando capturemos a Olimpia y toda su red salga de detrás de ella, a nadie le importará si violamos una ley o dos. De esta sí que nos suben el sueldo.

—Estamos ayudando a la Fundación —apostilló Gala—, y Didi estará bien. No permitiremos que le pase nada. En menos de una semana estará en un CEP y Olimpia no volverá a ponerle la mano encima a un niño.

Maera resopló y se frotó la cara de nuevo. Su mandíbula estaba tensa y su voz salió grave al hablar:

—La única razón por la que voy a aceptar esto es porque te debo que tuvieras razón sobre Olimpia en un principio, Gala. Por eso no os delataré ni a ti ni a mi hermano. —Le dirigió una mirada oscura a Yun, que ni se inmutó—. Tenéis tres días. En tres días devolveremos a Didi, y hasta entonces todo se va a hacer como yo diga. Es una orden y no aceptaré ni una sola queja.

Las reglas de Maera incluían que siempre tenía que haber al menos dos personas con Didi, incluso mientras dormía —esa misma noche ya tenían un horario de colores de los turnos de vigilancia, cortesía de Corlina—, todo el mundo tenía que estar vestido y armado en todo momento —incluso mientras dormían—, alguien controlaría el perímetro del apartamento cada hora, Yun tenía que llevar sus audífonos, nadie podía salir de casa, a menos que fuera para trabajar —les enviarían la comida a domicilio— y ninguna de sus otras obligaciones podía quedar desatendida por tener a Didi allí.

Gala estaba decidida a seguir aquellas normas a rajatabla y asegurarse de que el resto lo hacía también. Eso ayudó a que Maera pareciera un poco menos enfadada, pero Gala sabía que su relación quedaría dañada hasta que eso se solucionase, si no más allá. Aunque le dolía, era lo correcto y merecería la pena si atrapaban a Olimpia.

Decidió repetirse aquello como un mantra en cuanto las cosas comenzaron a ponerse feas aquella misma noche. Didi debió de comprender de pronto que no iba a volver con sus padres y se desató el infierno: gritos y lloros y patadas durante horas y horas. Incluso cuando se callaba para dormir un rato y recargar fuerzas para seguir gritando más tarde, Gala creía oír sus chillidos retumbando en lo más profundo de su mente.

—Un niño tímido —masculló Gala, limpiándose un escupitajo de la mejilla a las cuatro de la mañana—. Me encanta lo tímido que es.

Ella misma había ofrecido su habitación para que Didi durmiera mientras ella lo hacía en el sofá. Le había parecido lo justo. Ahora empezaba a querer meterlo a dormir en la lavadora. «Es lo correcto. Merecerá la pena. Merecerá la pena».

—Me gustaría más si estuviera al horno —gruñó Yun, que había hecho amago de quitarse los audífonos para no escucharlo en varias ocasiones. Gala le había lanzado un cojín cada vez. Pese a que sabía que Maera quería que los llevara para que todo el mundo estuviera lo más alerta posible, no podía evitar pensar que también funcionaba como venganza por haber dejado a Gala traer al niño.

Gala sintió un pinchazo de nostalgia por la familiaridad del comentario de Yun. Había bromeado con Luna sobre cocinar a niños en el CEP antes de irse. Deseó ponerle un mensaje, pero no quiso arriesgarse a despertarla.

Cuando por fin fue su turno de irse a dormir, cayó redonda en el sofá. Por la mañana, deseó no haber podido hacerlo. Sus sueños habían estado cargados de Olimpia, fragmentos de ella construidos y reconstruidos de sus recuerdos y su imaginación. Sus grandes y oscuros ojos, clavados en ella, los párpados pesados. La curva de sus labios, luces de colores reflejándose en su brillo. Centímetros de piel suave, oscura y viva. El latido de un corazón. El contorno de su clavícula y la presión de sus uñas sobre su piel, todo ello cubierto de una calma pesada y cálida.

Despertó sudando y sintiéndose enferma. Apretó el puño sobre su colgante con fuerza, como si pudiera castigar a su síntoma por sus deseos. Aunque no tenía por qué levantarse hasta las diez según el horario de Corlina, no se volvió a dormir. No quería a soñar algo así de nuevo. Tampoco estaba segura de haber podido seguir durmiendo incluso si hubiera querido: el llanto de Didi mientras Corlina y Maera lo bañaban se oía desde allí. Se arrastró hacia la cocina, donde encontró a Día masajeándose las sienes con la mirada perdida. La casa entera olía demasiado a lavanda.

—Cierra la ventana antes de que nos entren todas las abejas de Deralla —dijo Gala.

Día la fulminó con la mirada.

—La lavanda es desestresante y tiene propiedades somníferas. Estoy a esto de meterme un ramo por el culo —añadió, juntando los dedos—. Se lo metería al crío, pero todavía mantengo un mínimo estándar moral que, por cierto, a ti, como raíz última de mi sufrimiento, no te protege. Ándate con cuidado.

—Vigilaré dónde me siento —contestó ella, y se puso a buscar café o lo que fuera.

Después del baño, Didi se quedó dormido en el sofá y todos se encerraron en sus habitaciones a dormir salvo Gala y Maera, que tenían que vigilarlo. Maera se convirtió en gato y se deslizó fuera de su ropa para subirse al alféizar de la ventana junto al acuario. Gala intentó trabajar desde el móvil, aprovechando el tiempo de silencio para terminar de arreglar todos los documentos que tendrían que mandar cuando entregasen a Didi. La cabeza le palpitaba dolorosamente. Acabó dejándola caer sobre el respaldo del sofá y girándola hacia el niño. Se había enroscado en torno a su peluche.

—Si esto sale mal —dijo en voz baja. Confió en que Maera pudiera oírla con sus orejas de gato—, asumiré toda la responsabilidad. Diré que lo hice a vuestras espaldas y renunciaré a mi puesto. Siento tener que ponerte en esta situación. Si hubiera podido evitarlo, lo habría hecho. Sé que tu trabajo es muy importante para ti.

Maera se bajó del alféizar y saltó al sofá. Se escondió debajo de una manta que estaba sobre él y se convirtió en humana de nuevo. Gala contuvo un escalofrío.

—También es importante para ti —respondió Maera, tapándose. Su tono no era tan amable como podría—. Fue tu idea, pero yo la he aceptado y asumiré las consecuencias de hacerlo si es necesario.

—No, yo os metí en esto. La culpa es mía.

—Todos tomamos nuestras propias decisiones, Gala. No puedes responsabilizarte por ellas.

En ese instante, Didi abrió los ojos entre ellas. Maera regresó de inmediato a su forma gatuna y salió disparada hacia el pasillo. La visión del animal distrajo a Didi un momento y no se puso a llorar. Un rayo de esperanza. Quizá se había cansado, o habían acabado por rompérsele las cuerdas vocales.

—Buenos días, Didi —dijo con la mejor sonrisa que podía conjurar—. ¿Has dormido bien?

Tenía el pelo rizado revuelto, las mejillas rojas y los ojos enormes cuando dijo:

—¿Dónde están mis papás?

Hasta ahí la esperanza. ¿Qué iba a decirle? Maera regresó al salón, vestida con una ropa diferente. Rebuscó en la pila de ropa que había dejado atrás y volvió a ponerse su cinturón con la pistola alrededor de la cadera, escondiéndolo del niño.

—Hola, Didi —dijo con alegría.

—¿Dónde están mis papás? —repitió él.

Gala y Maera intercambiaron una mirada y ella se sentó junto a Didi, de forma que lo tenían rodeado.

—Aún no puedes verlos —explicó Maera con calma—. Pero pasado mañana te llevaremos a un sitio para que estés con otros niños y hagas muchos amigos como tú.

Didi hizo un puchero.

—Quiero ver a mis papás.

—Lo sé, cielo, pero todavía no puede ser.

—¿Por qué?

—Porque tú eres especial, tienes un síntoma. ¿Sabes lo que es eso? Es como un superpoder. Por eso puedes entender a todo el mundo, hable en el idioma que hable. Es una cosa muy guay. Te vamos a llevar a un colegio para portadores como tú, para que te vuelvas aún más guay y tus papás estén orgullosos de ti.

—No quiero ir —dijo. No había roto a llorar y Gala estaba impresionada.

—No queda otro remedio, cielo. Todos tenemos que ir. Nosotras también lo hicimos cuando éramos niñas.

—¿Por qué?

—Porque es la ley. No ir es malo, igual que robar.

—¿Por qué?

—Porque es lo mejor para ti.

—¿Por qué?

Maera le pidió socorro en silencio a Gala. Ella tampoco sabía qué responder que no fuera a empeorar las cosas.

—Porque necesitas que te enseñen a controlar tu síntoma —dijo, aunque no estaba segura de que eso fuera algo que un niño de su edad fuera a entender.

—¿Por qué?

—Porque…

«Porque los síntomas son peligrosos». «Porque los portadores que no están entrenados hacen daño a otra gente». Gala se quedó en blanco. El síntoma de Didi debía de ser el más inofensivo que había visto en su vida.

—Quiero ir a casa —dijo Didi, y sus ojos se llenaron de lágrimas—. ¡Quiero ir con papi!

Didi se tiró del sofá y se lanzó gritando y llorando hacia el pasillo y la puerta de entrada. Fue Maera quien lo cazó al vuelo.

—¡Noooo! ¡Noooo! —chilló él, pataleando en sus brazos—. ¡¡Quiero ir a casa!!

Gala se había quedado paralizada en medio del salón; la voz de Olimpia resonaba en su cabeza. «¿Por qué tenemos que soportar que nos marquen como al ganado y que nos arrebaten a nuestros hijos?».

—¡Gala! —exclamó Maera—. Didi, Didi, cielo, me estás haciendo daño. Hacer daño a la gente está mal.

Aunque Gala despertó de su trance y acudió al rescate, ya no hubo forma de tranquilizar a Didi otra vez. Para cuando la comida india que habían pedido llegó a las dos de la tarde, ya habían intentado cada truco de internet para calmar a un niño, sin éxito. Al menos mordisquear el naan lo mantuvo entretenido un rato. Tampoco era demasiado alivio.

Después de la comida, Maera y Corlina salieron a hacer un chequeo rutinario de un par de niñas que acababan de cumplir los seis años. Normalmente lo harían al anochecer, pero cuantas más horas pasaban, más cansados estaban todos. No había ninguna sospecha de que fueran portadoras, así que sería rápido.

Gala no se encontraba bien. Se alegró de tener que salir a revisar el perímetro cuando ellas se marcharon. Necesitaba un poco de aire.

—Compra un brik de vino —le pidió Día.

—¿De brik? —repitió Yun, asqueado.

—Es para Didi, a lo mejor si lo emborrachamos se vuelve más manejable.

—El crío no es Yun, Día —replicó Gala—. Y ni se os ocurra darle alcohol mientras estoy fuera.

Ignoró las respuestas de ambos, se puso la banda de control para evitar miradas a la pistola eléctrica que llevaba a la cadera y salió del apartamento. Tardaría menos de media hora en dar una vuelta a la zona y regresar. A pesar de que dudaba mucho que Olimpia fuera a dejarse ver cerca del edificio, toda precaución era poca.

«¿Por qué tenemos que ser ciudadanos de segunda?».

Gala apretó los dientes. Eso era lo que hacía la gente como ella. Así se había ganado la confianza de los padres y los había enredado y manipulado, planteando las preguntas de forma que pareciera que cualquiera que no estuviera de acuerdo con ella se equivocaba.

Pronto se le acabaría la suerte. Sabía que en cuanto oyera que Gala se había llevado a Didi, comprendería que era un mensaje para ella y vendría a por él. Era la clase de seguridad que solo se podía tener cuando conocías a alguien como la palma de tu mano, pero Gala la sentía aunque apenas se hubieran visto. Que la idea de que parte de ella debía de conocerla así hiciese que le hirviera la sangre no le impediría aprovecharse de ello.

La fundadora podría haber tenido mejor gusto para los amantes y haberle ahorrado problemas a Gala. Claro que quizá Olimpia fuera diferente a su Ancestro. Gala frunció el ceño. ¿Cómo se llamaba él? No recordaba que Olimpia lo hubiera dicho. ¿Lo sabía? Tenía que saberlo. Sabía muchas cosas sobre ellas…, o ellos, o todos.

Gala estaba regresando al edificio cuando su columna se estremeció y el enfado se congeló en sus venas. Algo estaba mal. Muy mal. Salió disparada hacia el piso, subiendo los escalones de dos en dos. La puerta estaba cerrada de forma normal, y sin embargo… Gala entró en el piso y se encontró con el más pesado de los silencios. Didi había dejado de llorar.

Aquello que había sentido en la calle le impidió llamar a Yun y Día. Todos los músculos de su cuerpo se tensaron y alcanzó su pistola. Las puertas a la izquierda del pasillo estaban cerradas, como siempre. Las puertas correderas del salón estaban abiertas, tal y como las había dejado, y la luz de la tarde caía sobre el suelo del pasillo. Más adelante, desde el arco de la cocina, se oía el ligero zumbido de la nevera. Gala dio un paso, inclinando su peso hacia delante muy despacio. El corazón le latía tan fuerte que podría haberse escuchado en el silencio. Sujetó con fuerza la pistola y se lanzó hacia el salón.

El arma se le resbaló de las manos.

—¡Yun!

Gala aterrizó de rodillas junto al cuerpo inmóvil en el suelo de cemento. Estaba tirado sobre el costado. Gala le dio la vuelta, sacudiéndolo. Un hilo de sangre le bajaba por el labio donde se había mordido. Apretó los dedos contra su cuello. Su pulso era normal. Estaba vivo. Una oleada de alivio la inundó.

—¡Yun, despierta! ¡¿Dónde están Día y Didi?! ¡Yun!

Agarró la lata de bebida energética medio llena que estaba sobre la mesita de café y se la tiró a la cara. Funcionó. Yun arrugó los párpados y dejó salir un gemido.

—¡Yun! ¡Despierta! ¡¿Qué ha pasado?!

Yun entreabrió los ojos, volvió a gemir y se los frotó con las manos.

—¿Eh? —murmuró.

—¡¿Dónde están Día y Didi?!

Él se incorporó como si le hubieran dado una descarga, pero gimoteó y se llevó una mano a la parte de atrás de la cabeza.

—Día —farfulló. Se giró hacia Gala, abriendo los ojos de par en par—. ¿Dónde está? ¿Gala, dónde está Día?

El rostro de Yun, normalmente inexpresivo, estaba retorcido por el terror. Gala sacudió la cabeza con fuerza, tratando de luchar contra los tentáculos que aquel miedo lanzaba hacia ella. Se levantó.

—¡Día! —gritó, con la certeza de lo que le esperaba.

La piel se le erizó. Silencio. Ni una palabra, ni un gimoteo amortiguado. Recogió su pistola, salió corriendo y abrió cada una de las puertas del piso como un tornado. Vacía. Vacía. Vacía.

—¡Yun! —exclamó, el miedo galopando por sus venas. Regresó a toda velocidad al salón, donde Yun luchaba por ponerse de pie. Lo agarró por los hombros y él no se quejó—. ¡¿Qué es lo que ha pasado?!

—Día… —repitió él, como si fuera lo único que podía decir.

—No está. Día y Didi no están. —Sus propias palabras quemaban como el hielo—. Necesito que me digas qué has visto, ¿entiendes?

—No vi nada. No he visto nada —farfulló—. Día estaba intentando entretener al crío haciendo que unas flores se abrieran y se cerraran. Me levanté al baño un momento y oí un grito. Pensé que solo se había puesto a llorar otra vez, pero cuando volví no había nadie en el salón. Entonces me… me golpeó en el estómago y luego en la cabeza y creo que perdí el conocimiento.

—¿Olimpia?

—No lo sé —repitió—. No vi nada. Absolutamente nada. Fue como si me hubiera pegado algo…

La comprensión golpeó a Gala como un ladrillo en la cabeza. La boca se le abrió. Cayó sobre el sofá.

—Invisible —completó—. Olimpia no se teletransporta. Se vuelve invisible.

Las piezas del puzle estaban encajando demasiado rápido, como piezas de dominó que caían una detrás de otra. Olimpia no conseguía marcharse antes que ellos. Estaba allí con ellos. En la casa del moho, en la habitación de la niña de los temblores cuando Día llegó, en el callejón del club nocturno, en la iglesia.

—Su síntoma —murmuró, casi sin ser consciente de estar hablando en voz alta— le permite manipular los sentidos de la gente. Cambia lo que ves y lo que oyes y lo que… sientes.

Por eso oía su voz sin que moviera los labios. Por eso no se había dado cuenta de que le había quitado la navaja en la iglesia.

Pero todavía quedaba una pieza por encajar en aquel puzle. Si Olimpia solo podía alterar los sentidos de la gente, si no se teletransportaba, si había golpeado a Yun siendo invisible, eso significaba que no podía atravesar paredes. No podría haber entrado en el piso. No podría haberse llevado a Día y a Didi.

Si Gala no le hubiera abierto la puerta al salir media hora antes.

31

En el momento en el que Gala cayó en su error, la puerta principal se abrió. Yun se precipitó hacia el pasillo y Gala lo siguió, pero en la entrada solo estaban Maera y Corlina. La alarma se adueñó de sus rostros en cuanto vieron a Yun. Maera salió disparada hacia el salón.

Todos hablaron a la vez.

—¡¿Habéis visto a Día?!

—¿Qué ha pasado? —preguntó Corlina.

—¡¿Dónde está Didi?! —gritó Maera.

—Olimpia se los ha llevado.

Un estruendo interrumpió el caos de voces y los empujó a todos hacia el salón. La piel de Gala se erizó ante el sonido de la ventana al agrietarse. No había sido ella. Algo había impactado con fuerza contra el cristal desde fuera. Los cuatro se abalanzaron hacia la puerta. Fue Gala la que recogió la piedra y despegó el papel de ella. Al desdoblarlo, un objeto golpeó el suelo con un tintineo y Corlina ahogó una exclamación. Gala no comprobó qué era hasta que vio las manchas rojas en el papel.

Sangre.

Uno de los pendientes de Día.

—¡¿Qué dice?! —la urgió Maera.

Yun recogió el pendiente del suelo. Al segundo siguiente, volaba escaleras abajo. Corlina lo llamó sin éxito.

—¿Qué dice? —insistió Maera.

—«No tenía ninguna intención de llegar a estos extremos, Galatea. Tú me has obligado. No quería sacrificar a un niño inocente» —leyó Gala con la boca seca. Lo siguiente estaba en otro párrafo—. «Este es un mensaje para la líder de la unidad L37 de Control. Esta situación me disgusta tanto como a ti, así que acabemos cuanto antes. Te los devolveré a los dos a cambio de que tú me entregues a Galatea. Espero que entiendas que salgo perdiendo en este intercambio y no me obligues a mandarte a tu compañero en pedazos. No haría daño a un niño, pero si Galatea no se presenta sola en el lugar en el que todo empezó en menos de 48 horas, me aseguraré personalmente de que nunca vea un CEP. Adelanto la devolución del pendiente como gesto de buena fe».

Los dedos de Gala se habían crispado sobre el papel. Maera casi rompió la carta al arrancársela de las manos y releerla. Corlina se puso en pie para mirar por encima de su hombro también.

—¿Qué quiere decir? —preguntó Corlina—. ¿Por qué quiere a Gala? ¿Sabes de qué lugar está hablando?

Gala sacudió la cabeza. «El lugar en el que todo empezó». Oyó un ruido y se asomó por la barandilla del pasillo exterior. Yun había regresado.

—¡Yun! —gritó. Él ni siquiera alzó la cabeza—. ¡¿Los has visto?!

No contestó. Tampoco tenía que hacerlo. Olimpia no se habría quedado donde pudieran encontrarla. Los tres estarían ya muy lejos de allí. Habría usado a Didi como rehén y obligado a Día a irse con ella para que no le hiciera daño. O habría tenido a alguien esperando abajo y solo había tenido que noquear a Día como lo había hecho con Yun y arrastrarla hasta el ascensor. Y todo lo había hecho en menos de media hora. Porque Gala le había abierto la puerta.

—Tenemos que encontrarlos —dijo Corlina a sus espaldas—. El móvil de Día…

—Está en el salón —cortó Gala—. Tenemos que…

—No. —Gala se volvió, sorprendida por la fuerza de la voz de Maera. Le temblaba el puño en torno a la nota arrugada y tenía los ojos clavados en Gala—. Ya hemos tenido suficiente de tus planes, Gala.

—¿Qué?

Fue Corlina la que habló. Gala se había quedado de piedra.

—¡Que ya basta! —exclamó Maera—. ¡Hasta Olimpia dice que lo ha hecho por ella, no porque la quiera a ella, sino porque ella metió a Didi en esto! ¡Esto ya no es solo por nuestros trabajos! ¡Has puesto a un niño en peligro y ahora Día podría morir!

—¡Gala no…!

—Déjalo, Corlina —interrumpió Gala—. Maera tiene razón. Esto es culpa mía.

Maera le sostuvo la mirada unos segundos antes de girarse, entrar en el piso y anunciar que iba a llamar al supervisor.

—No podemos encontrar a Día sin ayuda y solo tenemos dos días. Voy a pedir refuerzos —explicó.

Las otras dos fueron tras ella y se amontonaron en el despacho. La llamada ya había conectado y Maera estaba explicando la situación, sin mencionar al niño ni todo lo que sabían de Olimpia, cuando Yun entró. El miedo había desaparecido por completo de su rostro. Gala trató de leerlo, pero había regresado a su indiferencia habitual.

—Creo que sería necesario dar una orden pública de busca y captura de inmediato —concluyó Maera.

Su tono rozaba peligrosamente el de una exigencia teniendo en cuenta que estaba hablando con su superior. Ella también lo sabía y por eso había intentado suavizar sus palabras. Fue suficiente para que el hombre no se enfadara. Se rascó la parte de atrás de la calva. Llevaba puesto un traje sin corbata como la otra vez que Gala lo había visto. El único cambio era que su piel clara estaba un poco más morena, como si hubiera estado tomando el sol.

—Entiendo tu preocupación, eh, Marea…

—Maera —corrigió Corlina.

—Eso, mis disculpas. Estos días estoy tan ocupado que ni siquiera recuerdo mi propio nombre, perdona. Entiendo tu preocupación, Marea, pero no podemos dar a tu compañera por desaparecida hasta que hayan pasado un mínimo de dos días. Es la ley, y no puedo hacer una excepción por mucho que me gustaría. Si no ha regresado por su cuenta entonces vuelve a llamarme, aunque confío en que lo hará.

Gala despegó los labios, horrorizada. No iban a hacer nada. La Fundación, la única institución en la que los portadores podían confiar, no iba a hacer nada por Día.

—Señor, la han secuestrado —insistió Maera—. No va a volver por su cuenta. Hemos recibido una amenaza.

—Sí, sí, entiendo tu preocupación, Marea —contestó el supervisor, entrecerrando sus ojos grisáceos como si estuviera mirando más allá de ellos—. Por mucho que desearía hacer una excepción, la ley es la ley y sería injusto para el resto si la incumpliera por ti. Sabes que te tengo en mucha estima y creo que eres una agente ejemplar. Por eso confío en que lo entenderás.

Despacio, Maera asintió. Gala lo entendía: no podía hacer otra cosa. Aun así, fue como si la golpearan en el estómago.

—Sí, señor.

—Excelente. Te garantizo que, si no ha vuelto en dos días, movilizaremos a quien haga falta. Mantenme informado. Ahora tengo que ir…

—Señor —interrumpió Yun. Todas se volvieron hacia él, sorprendidas. El hombre frunció el ceño como si acabara de darse cuenta de que Yun estaba ahí—, el año pasado se compró un piso en el casco antiguo, ¿verdad? Entre el teatro y el parque de Catalina. Debe de ser molesto tener que dejar que el público tenga acceso a esa clase de información, pero así es la ley de transparencia de la Fundación. Y la ley es la ley.

La boca de Gala cayó.

—¿Perdón?

—Solo quería confirmarlo —contestó Yun con calma—, por si Día no vuelve por su cuenta en dos días.

La respuesta del supervisor quedó cortada por Maera, que golpeó el botón de colgar con demasiada fuerza. Agarró a su hermano por los hombros.

—¡¿Te has vuelto completamente loco?! —gritó.

—Suéltame —siseó él, impasible.

—¡¿Qué cojones tienes en la cabeza?!

La cara de Yun estaba enrojeciendo por segundos, y Gala tiró de Maera para que soltara a su hermano.

—Maera, déjalo…

—¡¿Amenazando al supervisor?! ¡Vas a conseguir que te despidan!

—Chicos, por favor —dijo Corlina, que había tenido que sentarse en la silla del despacho. La suya había quedado fuera—. No es el momento de…

—¡¿Que me despidan?! —gritó Yun, sobresaltando a Gala. Nunca le había oído levantar la voz así—. ¡Solo tú podrías estar preocupada por que te despidan cuando esa zorra nos ha mandado el pendiente de Día manchado de sangre! ¡¡Me suda el coño que me despidan!!

—¡Por supuesto! —espetó Maera—. ¡¡Por supuesto que te importa una mierda, pedazo de desagradecido inconsciente!! ¡Siempre te ha importado todo una mierda! ¡Si no fuera por mí, estarías en la puta calle!

—¡Maera, Yun! —exclamó Gala, plantando una mano en el hombro de Maera y extendiendo la otra en dirección a Yun—. No ganamos nada discutiendo ahora.

—¡¡Y te sentirás muy bien contigo misma por eso!! —ladró él, ignorando a Gala—. ¡¿Te crees que soy gilipollas?! ¡¿Crees que no sé que te encanta tenerme aquí para poder hacerme favores y salvarme el culo para sentirte mejor contigo misma por lo que me hiciste?!

Maera alzó las manos, que le temblaban de la rabia. Ella también se había puesto roja, y una vena le latía en el cuello.

—¡¿Es que nunca vas a dejar de hacer que todo vaya sobre mamá?!

—Chicos, basta.

—¿Oh, soy yo? —replicó él. Se cruzó de brazos—. Soy yo. Son paranoias mías. ¡¡Tú nos arrastraste a los dos a este puto sitio porque estás obsesionada con los padres que no entregan a sus hijos!! ¡Pues adivina qué! ¡Yo nunca he querido estar aquí! Yo nunca quise volver a ver las mismas cosas una y otra vez, día tras día. Leí el informe sobre el niño al que asesinaron, Maera. Olvidaste convenientemente mencionar las quemaduras cuando contaste la historia. Y seguro que pensaste que lo hacías por mi bien. Y seguro que te sentiste bien contigo misma. ¿Quién iba a pensar que ese puto vago se leía los informes? ¡¿Quién iba a pensar que, si no fuera por ti, yo jamás tendría que leer nada así?! ¡¿Que, si no fuera por ti, no sería un asunto personal para mí?!

Los ojos de Maera estallaron en lágrimas.

—¡¿Y cómo querías que supiera que eso iba a pasar?! —sollozó, y su voz se quebró—. ¡No lo sabía, no podía saberlo! ¡Mamá te adoraba! ¡Era a mí a quien odiaba! ¡¿Cómo iba a saber que te haría daño?!

—¡Tú misma dijiste que solo me quería por mi síntoma! ¡Que lo comprobara por mí mismo!

—¡¡Mentí!! —chilló Maera. Yun se encogió, llevándose las manos a los oídos—. ¡Mentí, mentí, era mentira! ¡¡Nunca pensé que fuera verdad!! ¡Lo dije porque quería molestarte, porque estaba celosa de ti! ¡¿Cómo iba a esperar que…?!

Corlina golpeó el escritorio con la mano.

—¡¡Basta, los dos, ya basta!!

Maera se calló de pronto, cerrando la boca con fuerza. Yun se había puesto rígido como un palo. Abrió la boca, pero la cerró igual que su hermana. Entonces Gala comprendió que Corlina estaba usando su síntoma con ellos.

—Por favor —dijo Gala en tono tranquilo, y dejó que su mano resbalara del hombro de Maera—, no es momento de discutir.

—¡Vais a disculparos el uno con el otro ahora mismo! —exclamó Corlina, tirando por la borda la calma que Gala intentaba crear—. ¡No voy a soltaros hasta que os disculpéis! Yun, juro que te obligaré a abrazarla si no te tranquilizas.

Yun le lanzó una mirada que podría cortar metal y Corlina le dejó mover los labios:

—Estoy tranquilo.

—Entonces discúlpate.

—Suéltame.

—Corlina, se acabó —intervino Maera. Las lágrimas caían por sus mejillas sin que pudiera limpiárselas, pero su voz estaba calmada—. Suéltanos.

—Tenéis que…

—Tenemos cosas más importantes que hacer que disculparnos —cortó Maera.

Gala intercambió una mirada con Corlina y ella los dejó libres. Yun apoyó la espalda contra los archivadores de metal y se cruzó de brazos de nuevo, solo descruzándolos para toquetear sus audífonos. Maera se frotó la cara y se acomodó el pelo. La tensión aún se sentía en el aire.

—¿Qué vamos a hacer? —Corlina rompió el incómodo silencio.

—No habrá ayuda hasta dentro de dos días —dijo Maera.

Gala sintió frío. La culpa se le enroscaba alrededor de la garganta como una serpiente.

—No podemos esperar dos días. Olimpia matará a Día. —Las palabras se le pegaban al paladar. Las hojas de las plantas que los rodeaban parecían más mustias que antes, como si reaccionaran a la ausencia de Día. Y las plantas estaban por todas partes. Gala desenfocó la mirada—. Todo esto es culpa mía. Olimpia no se teletransporta, solo se vuelve invisible. Entró porque yo le abrí la puerta al salir y vino porque yo la llamé. Me quiere a mí. Si no hubiera salido, no se habría llevado a Día.

—Tú no podías saber que te quería a ti —añadió Corlina—. Saliste porque era tu turno de patrullar.

—No —murmuró Gala, y el corazón se le aceleró. ¿Iba a decirlo? Se lo debía a Día, que se había arriesgado por ella al guardar sus secretos—. Sí lo sabía. Debería haberlo sabido. Desde la noche del club, Olimpia ha estado comunicándose conmigo. Ella y yo estamos conectadas de alguna manera y ha estado buscándome, aunque yo no lo sabía. Se lo conté a Día, pero le pedí que no os lo dijera al resto porque… Porque no quería que pensaseis que me estaba volviendo loca o que era peligrosa o que os había traicionado y en realidad estaba de su parte. Si no os lo hubiera ocultado, las cosas habrían sido diferentes. No tengo excusa.

Tampoco tenía excusa para estar guardándose cosas ahora, más que la corazonada de que no era buena idea hablarle a nadie de la Herencia y de la fundadora.

—Me entregaré —concluyó. Tenía que hacerlo. No podría vivir con la culpa ni obligarles a decidir entre Día y Didi y ella—. Es por voluntad propia. Como dijo Maera, yo metí a Día y a Didi en todo esto. Es lo justo. Solo necesito averiguar de qué lugar está hablando e iré. Estaré bien.

No fue capaz de imprimir seguridad a esas últimas palabras porque se le acababa de ocurrir para qué podría quererla Olimpia. Hasta entonces, no había creído que pudiera quererla a su lado para nada, teniendo en cuenta que la odiaba. Claro que no la odiaba por completo: había una parte de Gala que amaba. Y había una forma de obtener esa parte sin tener que lidiar con el resto. Solo tenía que forzar a su síntoma a buscar a otro Heredero. Le bastaba con matarla.

Gala apretó los labios, pero no cambió de idea. Se enfrentaría a Olimpia por su cuenta. Si moría, sería por sus propios errores. Prefería hacerlo a seguir adelante con el peso de su cobardía y de las vidas de Día y Didi sobre los hombros. Ya le pesaban lo suficiente con el pasado.

—No me hagas perder el tiempo así.

Gala enfocó la mirada y la levantó hacia Yun. Sintió una punzada de enfado hacia sí misma. Yun tenía razón: todo lo que había hecho desde que había leído la carta era una pérdida de tiempo que no tenían. Debería haberse puesto a pensar de inmediato. Tendría que ir a varios sitios antes de encontrarla. Podría ser la casa de los temblores, donde se habían visto por primera vez, o la del moho, si es que no habían estado cerca antes sin que Gala lo notara. Aunque también podría irse mucho más atrás: Olimpia había hablado de su nacimiento.

—Yun —le reprendió Corlina—, Gala está intentando…

—Ya sé lo que está intentando —gruñó él—, pero no se va a entregar.

—¡Voy a hacerlo! —espetó Gala, sin poder controlarse—. No soy ninguna cobarde. No te…

—No voy a permitir que lo hagas.

Gala retrocedió, pillada por sorpresa.

—¿Qué?

—No se puede ser tan espesa.

—Lo que Yun está diciendo —intervino Maera, molesta—, es que no vamos a permitir que te entregues. Nos da igual que creas que es culpa tuya. No puedes tomar una decisión así por tu cuenta.

—Y no queremos que te pase nada. —Corlina, recostada en la silla del despacho, parecía cansada—. Nos importas.

—Tú misma dijiste que esto había sido por mis planes —le recordó Gala a Maera—. Y os mentí.

—Y Yun miente constantemente cuando dice que no se come mis cosas —contestó Corlina.

—Y entregarte por tu cuenta también es otro de tus planes. —Maera se hizo oír por encima de su novia—. Que nos mintieras no es razón para abandonarte a tu suerte. Debería ser obvio. Ahora tenemos que descubrir dónde está Olimpia, presentarnos allí, capturarla y llevarnos a Día y a Didi.

—No hemos podido con ella hasta ahora —masculló Gala.

—Ahora sabemos que no se teletransporta, pero ella no sabe que lo sabemos. Si desaparece, sabremos que tiene que seguir cerca. Seremos cuatro, así que podremos tener las rutas de escape vigiladas, y nadie puede resistirse al síntoma de Corlina. —Esta hizo un gesto de victoria con los dedos. Maera cortó a Gala antes de que pudiera protestar—. Además, no nos queda otra opción que intentarlo. No perdamos el tiempo. Tenemos que averiguar de qué lugar habla.

Recogió la tableta de encima del escritorio y le pidió a Corlina un lápiz del cajón. El corazón de Gala aún latía con fuerza. Miró a Yun. El secuestro de Día le había hecho perder el eje. Se comportaba como otra persona y dejaba todas sus emociones a simple vista. Había estado aterrorizado, había salido corriendo con el pendiente, había amenazado al supervisor y se había enzarzado en una pelea a gritos en cuestión de minutos. Gala no dudaba de que Maera y Corlina estuvieran preocupadas y asustadas y dispuestas a hacer cualquier cosa para resolver la situación, pero para Yun parecía cuestión de vida o muerte. Su propia vida o muerte. Y aunque él era quien estaba más desesperado por recuperar a Día, había sido el primero en decir que no lo haría a cambio de Gala. Parecía imposible. Muy dentro de sí, bajo el peso de la culpa, sintió una luz cálida encenderse.

—Tiene que estar en Deralla —dijo Maera, y en la pared donde había estado el supervisor apareció un mapa de la ciudad. En la parte superior escribió «el lugar en el que todo empezó»—. No tenemos nada más. Gala, tú la conoces mejor que nosotros.

Había un filo en esas palabras por el que Gala no pudo culparla. Se volvió hacia el mapa.

—Podría ser en la casa de los temblores, donde nos encontramos. O en la del niño del moho… —Se frenó antes de decir las palabras equivocadas—. Estoy segura de que ella estaba allí también.

—Es poco probable. —Maera dibujó con el lápiz en la tableta de todas formas y dos equis aparecieron en el mapa—. La familia sigue viviendo en ese piso y en el otro edificio habrá obreros, si es que todavía no han regresado las familias. Olimpia no especificó una hora para la reunión, así que tendrá que estar allí durante las próximas 48 horas ininterrumpidamente. No podría hacerlo con tanta gente.

—Lo mismo con el club nocturno, entonces —apuntó Corlina.

Maera lo marcó igual.

—Olimpia me habló de mi nacimiento una vez. —Gala no apartó los ojos del mapa, a pesar de que era consciente de que se había ganado una mirada de Maera—. Podría estar hablando de eso, pero no puede estar en un hospital: la pillarían. La casa de mis padres estaba a las afueras del distrito suroeste.

—No estará allí. —Maera dibujó un círculo vago por la zona—. Nunca ha actuado fuera del noreste.

—Que sepamos —masculló Yun.

—Le costaría mucho llevar a Día y a Didi hasta allí sin llamar la atención, y ella no sabe que nadie más que nosotros la está buscando.

—Lo sospechará —murmuró Gala para sí.

—¿Qué?

—Que, si no es mi nacimiento —respondió con rapidez en voz más alta—, puede que sea el suyo, aunque no sé dónde se crio. Es portadora, pero nunca la llevaron a un CEP. Por eso no tiene un tatuaje.

—Difícilmente te va a mandar a un sitio que no conoces —replicó Yun.

Algo conectó en su mente. No era Gala quien tenía que conocer el lugar. Ella misma lo había dicho: Olimpia había estado buscándola durante mucho tiempo. Su historia no empezaba con ellas, sino con sus síntomas. Con sus Ancestros.

—¿Dónde vivía la fundadora?

Tuvo que obligarse a sí misma a hacerlo. «Sabes que es verdad. No es tu imaginación. Estás conectada a ella».

—¿La fundadora? —repitió Corlina.

—Olimpia está obsesionada con la Fundación. —No era mentira—. Tiene que ser allí, en la casa de la marquesa. Ahí es donde empezó todo.

Maera frunció el ceño y escribió en la barra de búsqueda del mapa. Una chincheta roja cayó sobre un punto cercano al río Miraula, no demasiado lejos del comienzo de la cuadrícula. En el distrito noreste. No tan lejos de allí. Cumplía cada requisito.

—Tiene que haber fotos —dijo Gala.

Las había. La fachada del palacete era de piedra clara y los enormes ventanales estaban rodeados de decoraciones de yeso. Sobre la entrada había una marquesina semicircular de vidrio y hierro. El edificio estaba rodeado ahora de otras construcciones, pero en la mente de Gala parpadeó una imagen distinta, rodeado de eternos jardines cuidados al milímetro que brillaban al sol. El recuerdo fue tan intenso que le quitó el aire. Desapareció tan rápido como había llegado.

—Es ahí —dijo, intentando disimular su respiración agitada.

Maera estaba leyendo la información sobre el edificio que había en la pantalla y hacía que los párrafos bajaran uno detrás del otro. Gala no podía quitar los ojos del palacete. Le dolía el pecho. Se llevó una mano al colgante.

—Era un museo —explicó Maera—. Lo cerraron hace más de veinte años y ahora está prohibida la entrada al público. Pertenece a la Fundación, pero parece que está abandonado.

—Nadie la molestará allí —dijo Corlina.

—¿Estás segura de que es aquí, Gala?

Gala asintió. No sabía si era capaz de hablar. Yun se separó de los archivadores y atravesó el despacho.

—Andando.

32

La puerta de la sala de tiempo muerto, que estaba enfrente de la habitación de la Hermana Margo y de los baños del segundo piso, solo la podían abrir las Hermanas porque reconocía sus iris. Por eso, en todos los simulacros de evacuación del centro lo primero que se tenía que hacer si se estaba en el segundo piso era ir a comprobar que no había nadie allí —Luna lo recordaba con claridad ahora—. Tampoco tenía ventanas, así que era una trampa mortal en caso de incendio. Ningún niño podía salir de allí por su cuenta.

Pero Jaro no estaba dentro.

En cuanto comprobó que era imposible que Jaro estuviera escondido entre las sombras y que la sala estaba realmente vacía, Luna salió disparada hacia el despacho de la Madre y ella ordenó a todas las Hermanas que no estuvieran dando clase que se pusieran a buscarlo. Su tono y la forma en que sus dedos se crisparon sobre su escritorio le dijeron a Luna que le daba igual que ella hubiera detenido el incendio; Jaro era su responsabilidad y, si no lo encontraban, se arrepentiría de haber sobrevivido al fuego.

Pero no estaba por ningún lado. Barrieron los terrenos del CEP, comprobando cada recoveco, cada armario, cada árbol. Movilizaron a todo el personal y preguntaron al equipo que se ocupaba de los destrozos del fuego. Acabarían teniendo que preguntar a los niños y entonces se desataría el caos. Nadie podía escapar de un CEP, con sus cámaras de seguridad y sus altísimas rejas acabadas en alambre de espino. Aunque consiguieras salir, sería muy difícil llegar a la ciudad a pie a través de las montañas, más aún sin que te encontraran, e, incluso si lo lograras, sería obvio para cualquiera que eras un fugitivo, entre el uniforme y las consecuencias que el descenso de la montaña habría tenido en tu aspecto.

Pero Jaro no estaba. Luna cayó de rodillas sobre el suelo del despacho de la Madre, sollozando. Le temblaba todo el cuerpo. Suplicó con las manos que le dejara hablar, y un hilo de voz regresó a su garganta.

—Madre, por favor, por favor, no fui yo. Yo no lo dejé salir. Lo juro por mi vida, Madre, por favor. Dame una oportunidad, por favor, juro que…

Su voz volvió a desaparecer y la frente de Luna golpeó el suelo. Ese era el fin. Jaro no podía haber escapado por su cuenta: alguien tenía que haberle ayudado y ese alguien era un criminal. Luna no acabaría tirada en la calle a la espera de que la llamaran de otro CEP; acabaría pudriéndose en la cárcel, con una multa mayor de la que jamás podría pagar al salir, sin ninguna esperanza de conseguir algo que llevarse a la boca. Si es que sobrevivía a la cárcel; la gente como ella no debía de sobrevivir en la cárcel y, si lo hacía, estaba segura de que desearía no haberlo hecho.

—No me hagas perder el tiempo, Hermana Luna —siseó la Madre. Estaba furiosa. Más que furiosa—. Ya he dado el aviso para que manden un equipo de búsqueda a las montañas desde Control. Recuperarán a ese niño.

Luna asintió contra el suelo. No se atrevía a levantar la cabeza y tenía los ojos cerrados con fuerza. Por sus venas corría miedo líquido. La Madre tenía que saber que ella no lo haría, pero ¿cómo iba a confiar en ella? No podía, y Luna ya no podía hablar para defenderse; había arruinado su última oportunidad.

—Las grabaciones de las cámaras de seguridad son inútiles —informó la Madre—. Alguien las ha alterado.

Ahora sí, Luna levantó la cabeza y la sacudió con todas sus fuerzas. «No he sido yo. No he sido yo». La mano de la Madre golpeó el escritorio con fuerza, lo que hizo que Luna diera un respingo.

—Compórtate de una vez. Ya sé que no has sido tú, inútil. No sabrías cómo hacerlo.

Los labios de Luna se despegaron y se frotó la cara con rapidez. La Madre nunca la había insultado, ni a ella ni a nadie. Al menos el resto del mensaje amortiguaba el dolor de saber lo harta que estaba de ella: sabía que ella no había soltado a Jaro.

—Encuentra a la persona que lo ha hecho —ordenó—. Tienes hasta el final del día.

No dijo qué ocurriría si no lo hacía. Luna tampoco necesitaba saberlo. Trastabilló hacia el pasillo y se derrumbó al otro lado de la puerta cerrada del despacho. Sabía que tenía prisa, que cada segundo que perdía era una gota de vida que se le escapaba, pero el miedo le había agarrotado los músculos. No podía hacerlo. La Madre no se lo había pedido a ella porque confiara en sus habilidades, sino precisamente por lo contrario, porque era la más incompetente de todas las personas allí. No era tan tonta como para no saber lo que la Madre quería de ella. Tenía que utilizar su síntoma para descubrir quién había sido; aunque Luna no podía leer los pensamientos de la gente, sí podía obligarlos a decirle la verdad. Pero no podía, no podía volver a hacerlo. Una tormenta de recuerdos la acosaba: los ojos aterrorizados de su padre, «oblígame, oblígame», Ágata chillándole que era un monstruo, la mano de la Hermana Margo sobre el cuchillo. ¿Cómo iba a pasar por cada persona que vivía en aquel lugar y mirarla a los ojos y hacerle aquello? ¿Cómo iba a seguir respirando el mismo aire que ellas después de eso? ¿Cómo iba a mirarse a sí misma al espejo y seguir pensando que merecía no morir de frío o de hambre, que seguía habiendo algo bueno dentro de ella, algo humano?

—Gala…

Su nombre se le escapó de los labios en un susurro, entre hipidos y toses. A pesar de que de que sabía que debería alejarse de la puerta del despacho de la Madre para que su llanto no la molestara, no era capaz de moverse. El miedo la había convertido en una estatua, la soledad era una soga apretada en torno a sus muñecas y tobillos. Nunca se había sentido tan desesperada y sola. Necesitaba a Gala. Ella habría sabido qué hacer; incluso si no lo hubiera sabido, su presencia le habría dado a Luna un poco más de espacio para respirar. Pero Gala no estaba a su lado, ni volvería a estarlo nunca cuando supiera lo que había hecho, lo que tenía que hacer. La odiaría como el resto, como Ágata.

Deseó que Ágata estuviera junto a ella como lo había estado antes, que la ayudase, y entonces algo se retorció en su estómago y se sintió enferma, sucia y podrida en lo más profundo de sus entrañas. La dejó sin respiración. ¿Era así como se sentiría al pensar en cada persona contra la que usara su síntoma? La mataría. La mataría.

Sin embargo, Luna era una cobarde, así que se levantó. No podía plantarse y negarse a utilizar su síntoma y encontrar al traidor. Gala habría hecho eso porque era lo correcto, pero Luna nunca había tenido su fuerza. Luna nunca había tenido nada que no fuera a Gala y, lo supiera ella o no, ya la había perdido. Lo único que le quedaba era su vida —siendo su vida el hecho de que respiraba y su corazón latía y sus músculos tenían energía para moverla y no se devoraban a sí mismos para conseguirla— y tenía demasiado miedo de perderla como para hacer lo correcto.

Se arrastró escaleras abajo, pensando. Las únicas que podían abrir la puerta de la sala de tiempo muerto eran las Hermanas y la Madre, y la Madre no podía haber sido; no solo no ganaba nada haciéndolo, sino todo lo contrario. El problema era que nadie tenía un motivo para actuar así. No podía usar la lógica en esa situación; no le quedaba más que la fuerza.

Arrinconó al Hermano Enzo en una de las habitaciones de los niños, donde seguía buscando a Jaro. Estaba arrodillado junto a una de las camas, de espaldas a ella.

—Hermano Enzo, necesito hablar contigo —le dijo.

El corazón le latía con fuerza. Necesitaba que funcionara. En cuanto se diera la vuelta, tenía que conseguir conectar miradas y dar una orden. No podía pasar como con Jaro, no podía dudar ni fallar, o se daría cuenta de lo que intentaba hacer y no se lo permitiría. «Funciona —ordenó—. Funciona, funciona».

—¿Qué pasa? —contestó él.

«Funciona. ¡Funciona!».

Y se giró. Y sus miradas se cruzaron.

«¡FUNCIONA!».

El Hermano Enzo quedó en trance, paralizado solo una milésima de segundo, y Luna percibió su mente. Era la primera vez que era consciente de la sensación, aunque debía de haber estado siempre ahí. La mente del Hermano Enzo era como un planeta detrás de sus iris oscuros, con sus pensamientos girando en torno a la esfera cual anillos. Luna sabía que estaban ahí, pero era como si estuvieran en un idioma que jamás había visto antes, y no podía entenderlos. Durante esa milésima de segundo, pensó que su orden se uniría a esos anillos de ideas. Era una imagen demasiado inocente. Cuando envió en esa dirección su deseo de saber si él era quien había liberado a Jaro, no se convirtió en una idea más. Lo envolvió todo como la mano de un gigantesco titán, capaz de agarrar un planeta y destrozarlo contra su palma. No había opción. No había elección.

—No he visto a Jaro desde que ayudé a llevarlo a la sala de tiempo muerto ayer —dijo—. Yo no le abrí la puerta.

Luna liberó su mente. Jadeando, giró sobre sus talones y salió corriendo de la habitación. No podía detenerse a escuchar lo que él fuera a decirle y no podía pararse a pensar en lo que acababa de hacer, o volvería a quedarse paralizada.

Asaltó a un limpiador con el mismo deseo y este confesó no haber visto nada sospechoso. En cuanto Luna levantó la mano de su síntoma de su mente, él tropezó y volcó el cubo de la fregona que tenía al lado. Luna sorteó el agua enjabonada al salir corriendo. Sometió la voluntad de otro inocente en ese mismo piso antes de correr escaleras arriba de nuevo, limpiándose las lágrimas y los mocos con la manga del uniforme. Se le había olvidado comprobar si había alguien en la habitación de las Hermanas. Con cada mente que invadía, el frío en sus venas crecía y formaba cristales de hielo que la acuchillaban desde el interior. Ya no había vuelta atrás.

La Hermana Victoria estaba allí al abrir la puerta, ajustándose los cinturones del uniforme. Había otro sobre la cama, lleno de manchas de barro y otros indicios de que había estado buscando a Jaro entre los árboles.

—¡Hermana Victoria! —exclamó, contando con que la sorpresa le haría mirarla.

No lo hizo. Se dio la vuelta, pero no permitió que sus miradas conectaran. Tendría que haberlo esperado; siempre había sido la que más odiaba a Luna. Aunque el miedo que sentía hacia la Hermana Victoria trató de adueñarse de ella, era demasiado tarde para echarse atrás.

—¿Qué haces tú aquí? ¿Qué haces? —repitió, cuando Luna cerró la puerta tras ella de una patada e intentó buscar sus ojos.

—Lo siento, Hermana Victoria —murmuró Luna.

Se lanzó hacia ella y le agarró la barbilla. La mujer le pegó un bofetón en la cara con una fuerza increíble para alguien de su edad y la hizo retroceder. La Hermana Victoria se precipitó hacia la puerta. Luna, tras recuperarse de la sorpresa, la agarró por el cinturón a su espalda. La mujer perdió el equilibrio, pero consiguió aferrarse al brazo de Luna y llevársela con ella al suelo. Se escuchó un desagradable crujido y la Hermana Victoria dejó salir un grito. Rodaron entre las camas.

—¡Quítate de encima! —gritó la Hermana Victoria, con toda la rabia que sus pulmones le permitían.

Sus ojos estaban inyectados en sangre, clavados en las patas de las camas. Luna nunca se había dado cuenta de que eran verdes. Nunca los había mirado así. La Hermana Victoria intentó resistirse, pero ya no tenía fuerzas para apartar a Luna, que le clavó las rodillas en los costados, arrancándole un gemido. Le agarró la barbilla de nuevo y la obligó a volver la cara hacia ella. Cerró los ojos con fuerza.

—¡Niñata de mierda, siempre lo he sabido!

Luna estaba concentrando toda su energía en mantener a la mujer en el suelo. Con una sola mano era difícil; sin ella podría conseguir escapársele. ¿Necesitaba mirar a los dos ojos al mismo tiempo? Aunque no lo sabía, tampoco podía dudar un segundo más. Levantó la otra mano del brazo de la Hermana Victoria y le separó los párpados de un ojo con los dedos, hundiendo las uñas en su carne. La mujer chilló…

Y se quedó quieta. La mano se cerró sobre su mente.

—No he tenido nada que ver con la huida de Jaro. No he visto a un solo niño escapar en mis cincuenta años como Hermana y creía que era imposible.

Luna la soltó y se puso de pie como pudo. No llegó a la puerta lo suficientemente rápido como para no oír los gritos de la Hermana Victoria detrás de ella.

—¡Siempre he sabido lo que eras! ¡Llevo años diciéndole a la Madre que estarías mejor muerta!

A Luna le costaba respirar, pero detenerse no era una opción. Atravesaría ese CEP como una tormenta, no dejaría una mente sin quebrar, no pensaría hasta que encontrara al culpable. Y, cuando eso ocurriera… Solo sabía que entonces seguiría viva.

Las Hermanas Margo y Ágata estaban dando clase y los niños todavía no sabían qué estaba pasando, así que tendría que esperar hasta que salieran. Luna aplastó las náuseas que la imagen de Ágata trajo a su garganta y aceleró hacia la sala de los bebés. Notó una punzada de dolor al verlos, en especial al niño que controlaba el aire, en quien se había visto reflejada una vez. A pesar de que no quería mostrarle el destino que podría estar esperándole, no quería que la viera tocando fondo, no podía dejar ir a la Hermana Lavanda. La empotró contra la pared, sujetándole los brazos. No le dio un segundo para quejarse.

—No sé cómo ha escapado Jaro. Pensaba que habías sido tú la que lo había hecho porque la Hermana Margo lo dijo.

Uno de los niños empezó a llorar y Luna dio un portazo al salir. La Hermana Margo. No sabía si estaba difundiendo rumores porque odiaba a Luna o para distraer la atención de sí misma, pero era la siguiente. Se plantaría delante de la clase todo el tiempo que hiciera falta.

Bajando las escaleras, se cruzó con la Hermana Namela, que le dedicó una débil sonrisa de ánimo. Habían estado buscando a Jaro juntas por el edificio hacía unas horas. Tuvo un momento de duda antes de llamarla porque siempre había sido su favorita, porque nunca había dado muestras de que Luna le disgustase. Claro que el Hermano Enzo tampoco lo había hecho nunca y había sido el primero en caer. No podía haber excepciones.

No podía haber opciones.

—Hermana Namela.

Sus miradas conectaron en medio de las escaleras. Luna pensó por primera vez en lo difícil que era sostenerle la mirada a alguien mientras hablaba cuando se había pasado toda su vida evitándolo. Se le olvidó de inmediato.

—Yo le abrí la puerta a Jaro y también la verja para que pudiera escapar. La partida de búsqueda no lo encontrará. Ya está a salvo en la ciudad.

33

Gala no sintió nada al plantarse delante del antiguo hogar de la fundadora aquella noche. No le faltó el aire como en la oficina ni regresó ningún recuerdo. El latido de su corazón era regular, solo un poco más fuerte de lo normal por la anticipación. Olimpia había dicho que su síntoma reaccionaba a ella únicamente para llamarle la atención. Debía de ser lo mismo con aquel edificio: los restos de la fundadora enterrados en ella habían reaccionado para confirmarle que aquel había sido su hogar hacía doscientos años. Le revolvía el estómago pensar en eso. Había algo en ella que no era ella, que habitaba en su cuerpo e intentaba dirigir sus movimientos y su vida hacia Olimpia.

Si Olimpia no fuera la persona que era, habría sentido pena por ella. El síntoma de Gala la había torturado toda la vida, pero al menos nunca hasta entonces había sentido que fuera una correa que tiraba de ella contra su voluntad. Nunca había sabido que podía serlo, mientras que Olimpia había sido siempre consciente de la existencia de Gala. Sonaba enloquecedor.

Sin embargo, Olimpia era la persona que era y en Gala no había ni una sola gota de compasión hacia ella al aproximarse a la reja de hierro forjado que rodeaba el palacete. Las puertas estaban cerradas con cadenas oxidadas unidas por un candado gigantesco. Habría sido un problema, pero comprobó que solo parecía cerrado. Olimpia lo había abierto para ella. Gala miró a ambos lados de la calle antes de apartar las cadenas.

Aquel lugar debía de haber estado a las afueras de Deralla cuando se construyó. Encajaba con el recuerdo de Gala de las grandes extensiones de verde en torno al edificio. Ahora pertenecía al centro de la ciudad, no demasiado lejos de la superficie calculada de la cuadrícula, ni tampoco cerca. Podría haber sido parte de una ciudad diferente, un tiempo diferente. Las calles se curvaban y se estrechaban y aún había zonas marcadas como aparcamiento para coches. Las fachadas de los edificios parecían antiguas en lugar de viejas, y muchas se conservaban intactas aunque el edificio en sí hubiera sido demolido y sustituido por otro. Los semáforos emitían pitidos al cambiar de color para alertar a la gente con problemas visuales. Lo más probable era que también hicieran vibrar sus móviles como los de la cuadrícula y solo hubieran mantenido el aviso sonoro para dar un aire histórico.

No muy lejos de allí había una fiesta. Gala la había visto al venir y todavía oía el retumbar de la música. Del tejado de una mansión remodelada salían haces de luz de colores y sobre él una bandada de drones como luciérnagas escribía una y otra vez «viva la novia» y dibujaba corazones y genitales en el aire. Gala se había abierto paso entre la gente borracha y con poca ropa que se desbordaba por la puerta abierta y había intentado inútilmente no poner los ojos en blanco. La parte buena era que la despedida de soltera había absorbido a todas las personas de la calle y ella podía colarse en el palacete sin ser vista.

Y Yun, Maera y Corlina podrían hacer lo mismo.

Gala se acercó a la puerta bajo la marquesina de vidrio y hierro. Había sido preciosa en su día. Ahora el vidrio estaba opaco por el polvo y sobre ella había ramas y hojas de los árboles cercanos. Toda la entrada estaba cubierta de maleza y la fachada estaba ennegrecida. Los ventanales del piso inferior estaban tapiados con tablas de madera. Apartó la mirada de ellos y empujó la puerta de doble hoja, que se abrió sin dificultad.

Por dentro se notaba que había sido un museo. Las señales que indicaban las salidas y las rutas a seguir en caso de emergencia seguían brillando. Unas vallas aterciopeladas sobre el sucio suelo de mármol impedían acceder a la imponente escalera que se alzaba en espiral frente a ella. Las obras de arte que colgaban de las altísimas paredes también estaban valladas y rodeadas de carteles de «no tocar» y «prohibidas las fotografías». Junto a Gala había un escritorio que parecía fuera de lugar y que tenía que haber sido la recepción del museo. Había panfletos tirados a su alrededor. La Fundación se había molestado en darle un aire de antigüedad a la visita entregando impresos de papel. La curiosidad trató de obligar a Gala a recoger uno, pero tenía que concentrarse.

El edificio no estaba del todo a oscuras, como debería haber estado. Aquí y allá había luces que arrancaban brillos a los relieves dorados de las paredes. Aunque había regueros de huellas en la suciedad del suelo, iban en todas direcciones y no le servirían para encontrar a Olimpia.

Tampoco estaba allí para buscarla.

—¡Olimpia! —gritó—. ¡Olimpia!

Se cruzó de brazos y esperó, entrecerrando los ojos y agudizando el oído. Estaba atenta tanto a Olimpia como al resto, que debería estar intentando entrar por la puerta del servicio. Si estaba cerrada, Maera tendría que encontrar una forma de colarse en su forma de gato y abrirles desde dentro.

—¡Olimpia! —insistió, su voz retumbando en los altos techos.

Su trabajo era atraer a Olimpia a la entrada principal, sacarle dónde estaban Didi y Día y retenerla hasta que el resto llegara. Habían encontrado un plano del museo en internet, así que sabrían cómo hacerlo. Entonces la rodearían, Corlina usaría su síntoma con ella y solo tendrían que rescatar a Didi y Día y salir de allí.

Sencillo, pero no funcionaría si Olimpia no aparecía.

—¡¿Cuánto tiempo me vas a hacer esperar, Olimpia?!

De pronto, su móvil vibró y la sobresaltó. Una punzada de pánico la atravesó y lo sacó rápidamente del bolsillo. ¿Eran los otros? ¿Había problemas con el plan? Sin embargo, la foto de perfil era de Luna. Solo podía leer el principio del mensaje en la notificación: «Han detenido a la…». ¿Qué?

—¿Nunca has oído que la paciencia es una virtud?

Gala giró sobre sí misma. A ambos lados de la sala había unas puertas acristaladas con decoraciones doradas que llegaban hasta el techo. Una de ellas se había abierto y Olimpia había aparecido tras ella. Una mezcla de alivio y preocupación invadió a Gala. Olimpia estaba allí, pero ¿qué era ese mensaje?

—¿Esperas que acepte lecciones de virtud de alguien que ha secuestrado a dos personas y allanado una propiedad privada? —contestó Gala, guardándose el móvil de nuevo.

Olimpia se rio con suavidad en sus oídos. Una risa amarga. Gala la inspeccionó con la mirada. No parecía ir armada, aunque no podía estar segura de que no ocultara nada bajo su abrigo de borreguito rosa. Era el mismo que había llevado la noche que se conocieron. Se lo había cerrado y lo único que se veía de su cuerpo eran sus piernas desnudas y acabadas en plataformas. Echó a caminar con las manos metidas en los bolsillos.

—Se te olvida un pequeño detalle —dijo Olimpia—. Tú abusaste de tu poder primero para llevarte al niño. Mentir a los padres es algo que va con el cargo, pero no esperaba que fueras a mentir a la Fundación también. ¿O es que tus lealtades han cambiado?

Gala apretó los dientes y no respondió. Tenía que entretener a Olimpia. No podía permitir que la provocase y se distrajese.

—Es una pregunta retórica —continuó—. Ya sé que lo han hecho.

—¿Ah, sí? Ilumíname.

Olimpia caminaba ahora formando un círculo en torno a Gala, obligándola a girar para no perderla de vista.

—Si no tuvieras ninguna duda sobre la Fundación, habrías ido corriendo a contarles lo que sé de la Herencia, y sé que no lo has hecho porque sigues viva. Y también sé que no es porque no creas en ella, porque, si no, no estarías aquí.

—Tú elegiste el lugar.

—Tú lo entendiste —replicó Olimpia—. Hablando del tema, ¿cómo lo encuentras? ¿Qué te parece?

Lo bueno de Olimpia era que, a pesar de su expresión vacía y actitud soberbia, le encantaba hablar. Gala había sabido que sería fácil entretenerla. Solo tenía que seguirle el juego.

—Abandonado —contestó—. Sucio, vacío.

—¿No te dice nada?

—No.

Gala habría jurado que Olimpia esbozó una diminuta sonrisa.

—A mí tampoco —dijo. Señaló vagamente hacia una de las puertas acristaladas—. Eso lo hizo la fundadora con su síntoma. Son preciosos, ¿no te parece?

Gala parpadeó y se volvió hacia la puerta. No se había dado cuenta antes de que el vidrio no era liso, sino que estaba cubierto de ligerísimos relieves. Eran ramas de árbol, con flores y frutos y delicados pájaros posados sobre ellas. Gala sintió un pinchazo y juntó las cejas. ¿Su síntoma, el mismo que ahora solo hacía que todo estallara y se derritiera, había hecho eso? ¿Algo tan… hermoso?

—Decías que esto es allanamiento y que no debería estar aquí —dijo Olimpia tras una pausa—. Te equivocas. Quien no tiene derecho a abandonar este lugar para que se pudra es la Fundación.

—Esta casa ni siquiera era de tu Ancestro —contestó Gala, apartándose de la puerta. El círculo que Olimpia trazaba a su alrededor se había encogido mientras estaba distraída. Maldijo para sí—. Era de los marqueses. Tú no tienes ningún derecho sobre ella.

—¿Crees que la quiero para mí? —escupió Olimpia. La ferocidad de su tono la sorprendió—. Esto no me pertenece, pero sí tiene una dueña.

—¿Y por qué no se hace cargo ella?

En cualquier otra situación, Gala habría tenido interés en la historia; ahora solo trataba de ganar tiempo. Quería salir de allí. Estaba entre la espada y la pared. Sentía la presencia de las puertas en la nuca, como si la estuvieran observando, juzgando, y los ganchos que tiraban de ella hacia Olimpia. Cuanto más se cerraba el círculo, más difícil era de ignorar. Podía oler el ligero aroma a fresas que desprendía.

—Porque la Fundación se volvió contra ella, intentaron matarla —dijo. Su voz sonaba insoportablemente dulce en sus oídos—. No puede reclamar lo que es suyo.

—Es verdad, se me olvidaba que la Fundación es el diablo. Qué despiste. Supongo que no tendrás ninguna prueba de ello.

Olimpia se paró y bajó los párpados. Apenas las separaba un paso y Gala podía ver la línea de sus pestañas y el brillo de sus ojos y sus labios. Fragmentos de su sueño se materializaron ante ella. Sentía su cercanía sobre la piel como si se estuvieran tocando. Sentía los lazos que las unían en el espacio entre ellas, tirando, tirando. «Olimpia ha secuestrado a Día y a Didi. Por su culpa hay un niño muerto», se recordó a sí misma. Claro que la parte de ella que tiraba no era la misma que sabía aquellas cosas.

—No es el diablo, pero las tengo —contestó ella.

Sus labios se habían despegado, aunque ningún sonido saliera de ellos. Gala no sabía si era posible que estuviera sintiendo su aliento acariciarla a esa distancia. La piel se le erizó y se clavó las uñas en las palmas de las manos, los pies plantados en el suelo con firmeza.

—¿Dónde están Día y Didi? —preguntó, recordándoselo a sí misma una vez más. Contra su voluntad, su voz salió como un suave susurro.

—Están aquí, arriba. No les he hecho nada —contestó también con suavidad—. Nunca he tenido intención de hacerles daño.

—El pendiente de Día tenía sangre.

—Tiendes a dudar de mi palabra y tenía que asegurarme de que vendrías.

—¿Por qué? —murmuró. Notó que sus ojos recorrían el rostro de Olimpia, sus espesas cejas y el oscuro pozo de sus pupilas, la curva de su nariz y del arco de sus labios—. ¿Por qué me quieres aquí?

Era una pregunta que no tenía sentido hacer. Porque se había pasado años buscándola. Porque sus síntomas estaban conectados y no olvidaban. Porque parte de ella era parte de Gala también y viceversa. Porque la odiaba. Porque estaba intentando impedir que salvara a los niños portadores. Porque la quería muerta.

Aunque sabía todo eso, hizo la pregunta porque sus pensamientos se estaban volviendo lentos y pesados. Porque el aire entre ellas se había vuelto líquido y hasta el parpadear de Olimpia creaba ondas en él.

—No soy yo. —El gesto de Olimpia se endureció y dio un paso atrás, rompiendo el hechizo—. Para mí no eres más que un desperdicio de años, una desgracia. Eres una traidora, Galatea. La fundadora se revolvería en su tumba si supiera que alguien como tú ha tocado su síntoma —escupió—. No podría creérselo, y yo tampoco me lo creería si no sintiera en mis propias carnes que eres tú. Si fuera por mí, estarías muerta. Siempre mueres joven, de todas formas.

Gala la atravesó con la mirada y una sonrisa tironeó de sus labios. Su cabeza seguía embotada.

—Perro ladrador…

Olimpia se rio en sus oídos.

—Sigues viva porque ella todavía cree que puedes cambiar de idea. Por eso tenías que venir aquí.

—¿Quién?

Ahí estaba. El pulso de Gala se aceleró. Olimpia hablaba de las raíces, de quien se escondía detrás. Ya sabía que Día y Didi estaban en el edificio y ahora podría averiguar…

Se escuchó un chirrido, como el de unas bisagras, y el corazón de Gala se saltó un latido. Eran ellos. Se habían descubierto. Los ojos de Olimpia se dispararon hacia la puerta al otro lado de la sala, que seguía cerrada. Volvieron a Gala. Sonrió.

Y salió corriendo por donde había entrado. Gala se precipitó tras ella.

—¡¡Están en el piso de arriba!! —gritó, con toda la fuerza de sus pulmones, esperando que la oyeran desde la otra sala—. ¡¡Arriba!!

Olimpia era ridículamente rápida. Gala la persiguió sala tras sala, sorteando vallas aterciopeladas y muebles cubiertos por sábanas blancas. Apenas había pasillos, solo espacios vacíos con alfombras, cuadros y puertas. Una de ellas siempre estaba abierta: Olimpia se había preparado una ruta de escape.

—¡Olimpia!

No podía oír nada bajo su respiración y el latido de su corazón, pero esperaba que el resto la hubiera oído o la oyera ahora. Olimpia hizo un giro brusco y se internó en unas escaleras que descendían, y Gala trastabilló. Junto a la entrada había unas vallas caídas. Con la mente gritándole que se iba a caer, Gala bajó los escalones de dos en dos detrás de ella. Ya no la veía cuando atravesó el corto pasillo al final de las escaleras a la carrera. Giró la esquina.

Y frenó en seco, golpeando algo metálico que retumbó frente a ella. La boca se le abrió. Estaban en lo que habían sido las cocinas: una sala enorme con estrechas ventanas pegadas al techo, dividida por arcos de piedra y llena de sombras de mesas, encimeras y cocinas de carbón. Había cacerolas y cucharas tiradas en el suelo, como la cazuela que acababa de golpear, cubiertas de suciedad y telarañas. Era difícil respirar allí abajo por el polvo, pero Gala apenas se dio cuenta. No podía notar otra cosa que el gigantesco tanque cilíndrico en medio de la sala. Estaba lleno de un líquido más espeso que el agua y su brillo azulado era lo único que iluminaba las cocinas en penumbra.

—¿Qué cojones…? —masculló, incapaz de acabar la frase.

Dentro del cilindro, flotando en el líquido, había algo. Una masa oscura en la luz azul, encogida en posición fetal.

En posición fetal.

Gala tardó unos segundos en comprender la magnitud de esa observación. Había pensado eso porque aquella cosa parecía un feto humano, uno del tamaño de un adulto, con piernas y brazos y una cabeza con una mata de pelo grisáceo. Las extremidades estaban aún sin formar, los dedos unidos en una extraña masa de carne y venas marcadas por la luz del tanque. Las orejas y la nariz eran unos bultos indefinidos, lo mismo que sus labios, más oscuros que el resto de su piel. Pero Gala nunca habría esperado de un feto que tuviera los ojos abiertos. Nunca habría esperado que fueran azules y diminutos, hundidos en la carne.

Nunca habría esperado que la estuvieran mirando.

—¿Contenta con tus pruebas?

La voz de Olimpia arrancó una exclamación a Gala, que retrocedió de un salto. Se odió a sí misma por ello cuando la chica salió de entre las sombras de detrás del tanque. Al menos no sonreía. Posó una mano en el cristal y la criatura se agitó. Gala comprendió con horror que intentaba alcanzarla, moviendo sus brazos hacia ella. Estaba viva. Y consciente.

—¿Qué es… eso? —consiguió articular. Un escalofrío la recorrió de arriba abajo.

—Acércate. Míralo mejor. ¿O es que te da miedo?

Era más que miedo. Cada célula de su cuerpo chillaba que, fuera lo que fuera aquello, era algo de lo que debía mantenerse alejada. Algo que jamás debería haber existido en aquel mundo. Cada paso que daba en dirección al tanque era una lucha contra el sentido común y las cadenas del horror que habían aprisionado sus piernas, y se arrepintió de cada uno de ellos al llegar junto a la criatura y verla con más claridad.

Sus orejas y labios no estaban sin definir. Sus dedos no estaban fundidos los unos con los otros. Sus ojos, que respondían, no eran diminutos, sino que estaban enterrados bajo centímetros y centímetros de piel hinchada y palpitante. El cuerpo no estaba sin formar, sino deformado, inflado como un globo a punto de reventar. Aquí y allá había grotescos bultos que sobresalían como grumos en una masa, y puntos donde la piel se retraía a su lugar habitual y dejaba ver la silueta de un hueso. Una costilla. Una rótula. Unos centímetros de fémur hundidos en una oscura cueva de carne y vello corporal.

—Es humano —musitó Gala.

El estómago se le revolvió. Era humano.

—Y algo más que eso —contestó Olimpia, girándose hacia el tanque.

Contra la voluntad de todo su cuerpo, Gala siguió la mirada hacia la cabeza de la criatura. De la persona. De lejos no había comprendido qué era lo que le pasaba a aquel grisáceo pelo corto que se agitaba con suavidad en el líquido. La piel sobre el cráneo de la persona se había hinchado también alrededor de su pelo, tragándose varios centímetros de su longitud. Cada pelo surgía de un diminuto agujero en la carne. Lo mismo ocurría con sus cejas. Gala había pensado que no las tenía; ahora podía ver un escaso milímetro de pelo tratando de abrirse camino hacia el exterior.

Sin embargo, no era eso lo que Olimpia estaba mirando. Era algo que probablemente Gala había notado en cuanto había visto el tanque, pero que no había querido registrar. Algo que golpeaba las paredes de su mente, luchando por abrirse paso. Intentando, igual que su síntoma había hecho con Olimpia, obligarla a reaccionar, a aceptar. En el cuello de la criatura, sobresaliendo entre los pliegues irritados de la piel, había una mancha negra.

Un tatuaje.

—Un portador —susurró Gala, y escuchó las palabras de Olimpia como si acabara de repetírselas: «la Inyección deforma el cuerpo humano hasta impedir el habla. Si vieras a una de esas personas, difícilmente adivinarías que en algún momento fue humana»—. Una bestia.

34

Luna nunca había visto arrestar a nadie, aunque imaginó que la detención de la Hermana Namela no era como cualquier otra. Tres agentes de Control, con sus bandas azul celeste en el brazo, se presentaron en el CEP en cuestión de horas, armados con pistolas y porras y esposas. Fue la Madre la que les abrió la sala de tiempo muerto, donde habían encerrado a la Hermana Namela después de retirarle la capacidad de abrir la puerta. Le permitió a Luna quedarse a mirar como un honor, mientras el resto de Hermanas se aseguraban de que los niños curiosos no molestaban a los agentes.

Luna habría esperado que sacaran a la Hermana Namela a rastras, pero los agentes entraron y salieron con ella caminando delante de ellos con la cabeza alta. Le habían puesto un trapo en la boca para que no se mordiera la lengua y estaba esposada. Al ver una vez más las vendas que escondían la piel quemada de su mano, Luna comprendió lo que significaban en realidad: Jaro y ella también habían estado compinchados durante el incendio. Él no había hecho daño a nadie que no hubiera estado dispuesto a recibirlo. Aquel pensamiento le obligó a girar la cabeza cuando la Hermana Namela pasó por delante de ella. Era incapaz de seguir mirándola.

Fue durante la detención que Luna se enteró por primera vez de cuál era el síntoma de la Hermana Namela, porque los agentes necesitaban estar preparados si ella intentaba usarlo para escapar. El «FV1» tatuado junto al código de su cuello respondía al hecho de que podía comunicarse con los pájaros. La Madre juzgó que podría haber estado en contacto con alguien de fuera del CEP mediante él y que no había actuado en solitario al dejar escapar a Jaro, y los agentes aseguraron que transmitirían esa información a sus superiores. Hablaban como si ni Luna ni la Hermana Namela estuvieran allí, y Luna lo agradeció; no sentía que nada de eso fuera un honor.

La Madre había pedido al resto de Hermanas que reunieran a todos los niños en la entrada y, mientras bajaban las escaleras, Luna podía oír las decenas de voces cuchicheando en voz más alta de la que deberían. Eso acabó en cuanto la Hermana Namela y los agentes aparecieron. Alguien —la Hermana Victoria, Luna estaba segura de ello aunque no lo hubiera visto— chistó y la entrada se sumió en el silencio. Se abrió un pasillo entre la gente hasta la puerta que los agentes tardaron lo que le pareció una eternidad en recorrer.

Luna notó que un par de niños lloraban y se mordían las manos para no hacer ruido. La Hermana Namela no debía de haber sido solo la favorita de Luna. Ella no era la única que no podía creer que los hubiera traicionado ni la única que sentía que le habían clavado un cuchillo ni la única que quería llorar al ver por última vez los tatuajes que cubrían sus brazos, pero sí era la única que cargaba con el peso de haberla descubierto. Contra toda lógica, Luna sentía que, de alguna forma, ella también era una traidora.

Solo la Madre acompañó a los agentes hasta la salida de los terrenos del CEP, dejando al resto de habitantes en un pesado silencio que se rompió como el cristal en cuanto uno de los bebés empezó a llorar y desató un caos de murmullos y exclamaciones y sollozos y órdenes de regresar a las habitaciones. Luna no culpaba a los niños por comportarse así: acababan de confirmarles que uno de ellos había desaparecido y habían visto arrestar a una de las personas que los había criado, que había estado cuidando de ellos hasta hacía tan solo unas horas. Ninguna de esas cosas debería haber sido posible, y ahora se estaban enfrentando a las dos a la vez, poco después de haber presenciado un incendio con sus propios ojos. Era demasiado para ellos y para Luna también.

Cuando la Madre regresó, ella seguía plantada junto al piano de la entrada, aunque apenas quedaba ya nadie allí. Le puso la mano en el hombro y le dijo:

—Has hecho un buen trabajo. Tómate el día de mañana libre.

Fue un alivio porque Luna ni siquiera recordaba qué era lo que se suponía que tenía que hacer. Regresó a su habitación, se dejó caer en su estrecha cama y notó por primera vez que estaba temblando. Era un temblor diferente a los que solía tener, sin embargo. No sabía qué lo hacía diferente, pero estaba segura de ello. Manaba del vacío que tenía en el pecho, que giraba con lentitud sobre sí mismo como un agujero negro y le recordaba las mentes que había profanado, incluyendo la de la Hermana Namela. Probablemente debería llamarla «Namela» a partir de entonces, si es que podía volver a pronunciar su nombre.

Clavó los ojos en la litera de arriba. Ahí estaba. Aquel momento que había estado temiendo: el después, el qué pasaría cuando hubiera terminado su trabajo. Lo único que había sabido mientras lo hacía había sido que seguiría viva, y ahora no sabía mucho más. A pesar de que intentó pensar en ello, las ideas y las emociones se le escapaban de entre los dedos. Decidió distraerse mirando el calendario de su móvil y comprobando qué era lo que habría tenido que hacer por la mañana, pero otra cosa le llamó la atención. El día cinco de octubre tenía una consulta médica que antes no había estado ahí. Luna se quedó sin aliento. Para ese día, el periodo de prueba habría terminado. Si la Madre había programado aquello para ella, ¿significaba eso que iba a ser ella la que se quedase en aquel CEP? No se le ocurría otra explicación y, aunque creía que debería sentir que había conseguido algo, la idea era como una gota de agua que caía al mar y se disolvía tras un instante en la inmensidad.

No había nada noble en lo que había conseguido, nada que la hiciese sentir más capaz o merecedora de aquel puesto que a principios de mes. Supuso que ese nunca había sido el objetivo. La meta era sobrevivir y asegurarse la supervivencia futura, y eso había hecho.

Cerró el calendario y empezó a escribir un mensaje a Gala: «Voy a quedarme…». Lo borró; Gala no sabía que había existido la posibilidad de no quedarse en el CEP. «La Madre me ha felicitado…». Lo borró; ni siquiera ella tenía tan poca vergüenza como para alardear de lo que había hecho. «Han detenido a la Hermana Namela». Luna se quedó mirando el mensaje en la pantalla, sin saber qué esperaba que ocurriera. Acabó dejando caer el móvil sobre la cama y cerrando los ojos. Quedarse dormida sonaba como lo mejor que podía pasarle en esa situación, así que se forzó a concentrarse en su respiración y contar ovejas. Un ruido lejano y extraño, como el de una lavadora en su último lavado antes de estropearse definitivamente, llegó a sus oídos cuando estaba en el límite entre el sueño y la vigilia, pero no consiguió impedir que se hundiese en la oscuridad de sus párpados.

Despertó al caos.

Un sonido estridente la hizo incorporarse de pronto y se golpeó la cabeza en la litera de arriba. Se llevó una mano a la frente, gimoteando. Le costó una milésima de segundo comprender lo que estaba escuchando: la alarma de incendios. Se puso en pie de un salto mientras un escalofrío le recorría la espina y se abalanzó hacia la puerta. Esta vez sí sabía lo que tenía que hacer: primer piso significaba coger a los bebés y a los niños que estuvieran en sus habitaciones. Salió a un torbellino de niños que corrían bajo las luces de neón. La Hermana Lavanda, pálida y aterrorizada, gritaba algo que Luna no entendía bajo el estruendo de la alarma. Luna no veía el fuego ni olía el humo. Eso era buena señal. Atravesó la galería a la carrera hacia la habitación de los bebés y empujó la puerta, que pesaba como si hubiera algo bloqueándola al otro lado. No tuvo tiempo de intentar interpretar ese hecho antes de conseguir abrirla.

Estuvo a punto de pisar la mano de la Hermana Margo, tirada en el blando suelo de colores como el resto de su cuerpo, que Luna había empujado hacia la pared al abrir la puerta. Luna vio la mano y fue consciente de ella, pero, extrañamente, su mente decidió que antes de reaccionar a eso, había otra cosa más importante que notar: la ventana de la habitación, que daba a la fachada principal del edificio, estaba abierta a la noche de par en par.

Aterrizó de rodillas junto a la Hermana Margo, dando un portazo al apartar la puerta de en medio. Tenía los ojos cerrados y una débil sonrisa en el rostro. La sacudió.

—¡Hermana Margo!

No respondía. Luna recordó que zarandearla no era lo que tenía que hacer, se inclinó sobre ella, dispuesta a hacerle los primeros auxilios, y entonces frenó. Los ojos de la Hermana Margo no estaban cerrados; uno de ellos estaba entreabierto. La mano temblorosa de Luna flotó sobre su nariz y su boca, y luego la llevó a su cuello.

—Hermana Margo —repitió, en un susurro.

Uno de los bebés estaba llorando, aunque apenas lo oía con la alarma. Y la Hermana Margo estaba muerta.

Luna sentía los latidos del corazón en la garganta. No era capaz de enfocar la vista. Se levantó como pudo, dejándose llevar por el instinto, que le gritaba que los bebés estaban en peligro. Se volvió hacia el más pequeño, que lloraba sobre la colcha de dinosaurios de su cama, y se quedó paralizada.

Esa no era su cama, no, la suya era la que estaba junto al cambiador, la que ahora tenía unas sábanas de princesas. Esa era la del mayor, el que tenía poder sobre el aire, y él estaba allí, en la cama, arropado, con los ojos cerrados y una sonrisa en sus pequeños labios.

Pero nadie sería capaz de dormir con la alarma y los gritos y el llanto.

Luna se llevó las manos a las orejas y chilló.

35

—Este es el doctor Marco García Comas —explicó Olimpia a la vez que echaba un vistazo al tanque—. O era, según quieras verlo. Ya ni siquiera reacciona a su nombre. Tengo entendido que hasta hace unos diez años aún lo hacía.

Gala observó a la criatura del tanque y sintió frío. Era cierto. No se había movido ni un centímetro al oír su nombre, aunque sí lo había hecho cuando Olimpia tocó la pared del tanque. Y sí las seguía con la mirada. Estaba alerta a los movimientos a su alrededor, como un animal cualquiera, pero no al resto de estímulos a los que los humanos prestaban atención.

—¿Cómo terminó así? —murmuró.

—Será verdad que no te leíste el informe. —Olimpia sonó hastiada—. Él fue una de las personas que lo firmó. Ayudó a promover el uso de la Inyección por parte de la Fundación, pero, al verlo en acción, cambió de idea. Demasiado tarde, como ves. —Dio un golpe al tanque con el lateral del puño y la bestia, Marco, volvió a agitar los brazos inútilmente en su dirección—. Le dieron una dosis de su propia medicina, una muy alta, y esto es lo que quedó de él. Eso fue hace casi cincuenta años, y él por entonces tenía más de sesenta. Estaba a punto de jubilarse.

Gala abrió los ojos de par en par.

—¿Tiene ciento diez años?

—Te lo dije. Nunca se ha visto morir a una bestia de causa natural, y las hay más viejas que él. La Inyección se había estado probando mucho antes de que decidieran usarla sistemáticamente con los enemigos de la Fundación. Aunque es probable que el doctor muera pronto.

La bestia tampoco reaccionó a la idea de su propia muerte.

—¿Por qué?

—Porque lleva muchos años retenido en ese tanque. El líquido ayuda a mantenerlo con vida, pero las bestias que no pueden moverse empiezan a consumirse a sí mismas hasta la muerte. Puedes verlo en sus costillas. Nadie sabe todavía por qué ocurre.

La bestia aún intentaba nadar hacia Olimpia. Gala miró una vez más la silueta de sus huesos, donde la carne se hundía y se pegaba a ellos. Una inmensa tristeza la inundó. No vino sola, sino acompañada de un dolor y una desesperación como un agujero en el pecho. Algo tan erróneo como lo que tenía ante ella no podía ser real. El tejido del mundo no podía soportar la existencia de aquello sin rasgarse.

—No lo vas a liberar —dijo Gala.

Sentía ganas de vomitar. Había olvidado todo lo demás. Capturar a Olimpia, conseguir un puesto definitivo en Control, enviar a Didi a un CEP, conservar la fe en la Fundación. Nada de eso podía importarle frente a lo que quedaba del doctor.

—No. Diría que es lo mejor para él, porque lo es, pero, aunque no lo fuera, no lo liberaría. Este hombre dedicó años de su vida a una investigación que justificara la creación de más bestias. Consideraba que esta era la mejor solución al problema de la lealtad a la Fundación. Tomó sus decisiones y estaba dispuesto a aceptar las consecuencias cuando no le afectaban a él. Es justo que ahora se enfrente a ellas en su propia carne.

—¡Se arrepintió! —exclamó Gala, sorprendiéndose a sí misma.

Sabía que Olimpia tenía razón. Él quería que otras personas acabaran así, trabajó para que así fuera. ¿Por qué debería darle pena? Pero aquello era demasiado horrible. No estaba segura de poder aceptar un castigo así para nadie. No podía ser lo correcto, incluso si lo parecía.

—Con más razón —continuó Olimpia—. Si se arrepintió de verdad, estará contento de saber que con su sacrificio está ayudando a enmendar sus errores. Hemos aprendido mucho sobre las bestias gracias a él a lo largo de estos años. Quizá algún día seamos capaces de revertir este estado. Por lo pronto, sabemos que el líquido en el que está alivia su dolor.

—¿Sufren? —preguntó Gala, mareada.

—¿Te parece posible que un cuerpo humano se convierta en eso sin dolor? Su cerebro no está deformado. —Y eso lo sabía porque le habían abierto el cráneo, comprendió Gala—. Se comportaría como un humano normal si las bestias no vivieran en una agonía constante- Por eso no pueden hablar ni razonar. Esa sustancia ayuda a calmarlo, pero llegó tarde para el doctor. Está frito. Nunca más pensará como las personas, pero al menos no sufre. Si lo liberara, como tú dices, el dolor regresaría. Además, si lo dejara escapar, acabarían capturándolo. Se lo devolverían a la Fundación o lo venderían entero o a cachos en el mercado negro. Hay gente ahí fuera que pagaría millones por tenerlo de mascota, y más por tener un filete suyo para la cena. ¿Sigues creyendo que debería dejarlo ir?

Gala se llevó una mano a la boca. Iba a vomitar. Un sudor frío le bajaba por la espalda.

—¿Por qué…?

—¡¡Gala!! ¡¿Gala, dónde estás?!

Era la voz de Maera, que la arrastraba de nuevo a la realidad. De pronto, Olimpia salió disparada hacia las escaleras por las que habían bajado, pasando como un rayo junto a Gala. No debía de haber más salidas del sótano. Gala corrió detrás de ella, sabiendo que debería gritar e incapaz de hacerlo. Ni siquiera entendía cómo podía seguir corriendo. No quería salir del sótano. No quería dejar allí solo al doctor, aunque ya no fuera humano. El dolor y la frustración eran mayores que al dejar a aquellos niños portadores con las familias que los habían estado escondiendo. Nadie estaba más indefenso que aquella bestia.

Salió de entre las sombras del sótano para encontrarse de nuevo en una de aquellas salas vacías. Salvo porque no estaba vacía. Olimpia estaba allí parada, y al instante siguiente Maera entró por la puerta abierta. Se abalanzó hacia Gala, gritando su nombre.

—¡Corlina, está aquí! ¡La he encontrado! —exclamó hacia la puerta, antes de girarse de nuevo hacia Gala—. Yun está con Día y Didi. ¿Dónde está Olimpia? ¿Por dónde se fue?

Gala parpadeó, confusa. Abrió la boca y empezó a volverse.

—No puede verme —dijo la voz de Olimpia—. Ni oírme.

Gala frenó su movimiento en seco y abrió los ojos de par en par. ¿Entonces era cierto? Después de todo, ¿sí estaba loca? ¿Nadie más podía ver a Olimpia? Pero notó la sombra que atravesaba el suelo entre Olimpia y Maera. Era como aquella que había visto en el club nocturno. Aquella vez había estado demasiado sorprendida por el cuello sin marcar de Olimpia y no lo había entendido. Esa era la manifestación física de su síntoma, lo que se veía cuando alteraba los sentidos de alguien. La persona bajo su influencia no debía de ser capaz de verla.

Sin embargo, se la estaba mostrando a Gala.

—¿Estás bien, Gala? —insistió Maera, que la agarró por los hombros—. ¿Te ha hecho algo? ¿Dónde está?

«A mi lado. Está aquí». Solo tenía que decir eso. Olimpia estaba atrapada. Lo único que podía hacer era ir al sótano, o huir por la puerta por la que había entrado Maera, por la que Corlina aparecería en cualquier momento. Podría abrir otra, pero entonces podrían perseguirla y ser invisible no le serviría de nada.

Olimpia se había puesto a sí misma en esa situación, al esperar que Gala saliera del sótano en lugar de huir antes de que llegara Maera. Lo había hecho a propósito. Y se estaba mostrando a Gala a propósito porque… «Ella todavía cree que puedes cambiar de idea. Por eso tenías que venir aquí». Porque confiaba en que Gala la elegiría a ella. Sintió que le hervía la sangre. Olimpia creía que la dejaría huir. Creía que dejaría pasar todo lo que había hecho. Creía que dejaría que la correa de su síntoma la arrastrase hasta ella y pasaría de ser una perra de la Fundación a ser la suya. Creía que olvidaría.

Su mano se disparó hacia su cuello y las palabras de la Madre resonaron en su cabeza. Sus propias palabras lo hicieron. «Confío en que no olvidarás de dónde vienes». «Nunca me perdonaría olvidarlo, Madre».

Gala no había olvidado. Ella había sido un monstruo. Había estado sumida en la oscuridad de la locura. Había visto la sangre y oído los gritos. Había estado tirada sobre una cama de cristales en el suelo del salón y se había levantado y había ido al único lugar en el que podrían arreglarla. A la comisaría de Control, al tren, al CEP. A la Fundación. Y había aprendido y había sabido que tenía que salvar a los niños portadores de sí mismos, como le habría gustado que la salvaran a ella. Había visto lo que les esperaba a los portadores que no estaban a cargo de la Fundación. Se había visto a sí misma, había visto las quemaduras de Yun y las lágrimas de su hermana y había visto los edificios cubiertos de moho y agrietados y había visto al bebé muerto sobre la cama de sus padres. Había visto a Olimpia. Olimpia nunca había pisado un CEP. Olimpia decía que quería salvar a los niños tanto como ella. No había visto las cosas que Gala sí.

Pero le había enseñado a Gala cosas que tampoco podía olvidar. Le había enseñado, por accidente, que la Fundación no haría nada por rescatarla si le ocurría algo mientras trabajaba para ellos. Si no fuera por Yun, si no fuera por Maera y por Corlina y por ella misma, Día habría estado sola.

Le había enseñado que nunca había habido ningún rastro de locura en ella, que siempre había estado conectada a la fundadora. Y que la Fundación lo sabía. A pesar de que la Fundación sabía cosas que podrían haberle salvado la vida, las mantenía en secreto por interés propio. Y las mantenía en secreto de la forma más atroz imaginable.

Aun sabiendo eso, aun sabiendo que jamás podría olvidar la imagen de los ojos de la bestia y su carne y sus venas deformadas, no podía aborrecer a la Fundación. No podía creer que fueran monstruos. No podía querer que desaparecieran mientras recordara lo que ella había hecho, lo que la madre de Yun y Maera había hecho, lo que aquel padre había hecho, lo que tenía por cojín en su casa aquella persona de la que Yun le había hablado la noche del club.

Todo eso pasó por su mente en cuestión de un segundo, y entonces giró la cabeza hacia atrás. Olimpia seguía junto a la entrada del sótano. Una emoción parpadeó en su rostro y su cuerpo se tensó para huir.

«Yo no soy la villana que quiere ver el mundo arder solo por el placer de contemplar las llamas. Entiendo mucho mejor que tú por qué la Fundación es necesaria. Y tú no eres la heroína de la historia…».

«Soy una traidora», pensó.

—La he perdido —murmuró, y los hombros de Olimpia se relajaron. Su rostro brilló por un segundo. Gala nunca había visto una expresión tan genuina en ella. Se volvió lentamente, clavando los ojos desorbitados en Maera—. Pero hay algo ahí abajo que tienes que ver.

36

Luna no debería haber gritado. La alarma de incendios se apagó de pronto, lo que permitió que sus gritos resonaran en la habitación y que oyera con claridad todo lo que estaba ocurriendo dentro del CEP: el llanto del bebé, y también muchos otros que se le unían, alaridos de voces desconocidas, aquel extraño sonido como una lavadora estropeada que había oído en su duermevela, pero mucho más fuerte, estallidos seguidos de silencio y más chillidos.

No había ningún incendio: alguien estaba atacando el CEP.

Alguien había asesinado a la Hermana Margo y al bebé y luego había vuelto a arroparlo como si estuviera dormido.

Luna agarró al niño que quedaba como a un muñeco, dejando que su instinto tomara el control. No podía seguir pensando. Si lo hacía, se quedaría paralizada. Salió disparada de la habitación, pero no llegó hasta la galería. Estaba junto a la fuente, la fuente en la que se había sentado tantas noches junto a Gala, cuando comprendió que había cometido un grave error al gritar, porque había alguien esperándola allí.

Una persona pequeña, con una máscara antigás cubriéndole la cara y un jersey negro de cuello alto, le cortó el paso.

—¡Tengo a la otra Hermana! —gritó, su voz amortiguada por la máscara, sin apartar la atención de Luna—. Suelta al niño.

«Corre», se ordenó a sí misma Luna, sujetando con más fuerza al bebé en sus brazos, que chillaba y pedía que la soltara. El problema era que había pensado. Había pensado que había dicho «la otra», y que ya no oía ni veía a la Hermana Lavanda en la galería. Detrás de la persona de la máscara había un torbellino de uniformes beis, niños corriendo de un lado a otro mientras más personas enmascaradas gritaban.

Aunque no hubiera estado paralizada, habría dado igual. Las piernas de Luna empezaron a hormiguear de pronto y su visión se volvió borrosa. Su cuerpo se enfrió.

—¡Suéltalo!

Sus piernas cedieron y salvó al niño por poco de golpear el suelo con ella. La persona enmascarada se giró hacia la galería. La mente de Luna se oscurecía y estaba a punto de vomitar.

—¡Tú, ven aquí! Coge al niño.

Luna apenas fue consciente cuando alguien llegó y le quitó al bebé. «Me estoy muriendo —pensó—. Después de todo, estoy muerta», y el contenido de su estómago se derramó sobre el suelo. Las losas negras seguían tan cálidas como siempre, el único calor que Luna podía sentir.

—¡Vigila!

Era una voz más grave que la otra. Pudo darse cuenta de eso, y de la persona que tenía delante y decía «mierda» entre dientes.

Entonces regresó, de golpe. Las venas de Luna se incendiaron y el mundo dejó de estar borroso. Era consciente del sabor del vómito en su boca y el dolor palpitante en el codo sobre el que había aterrizado al caer. Su corazón latía tan rápido que le dolía y se le escapó un grito.

Todo se calmó. Su pulso volvió a la normalidad.

—Levántate, ¡vamos!

Luna intentó obedecer. Entendía que lo que acababa de pasar había sido culpa de un síntoma. Trató de incorporarse, pero su mano resbaló con su propio vómito. Gimoteó, lágrimas corriéndole por las mejillas, hasta que consiguió ponerse de pie. La persona la agarró del cuello del uniforme y tiró de ella hacia la galería.

La mayoría de niños habían dejado de correr y se amontonaban en grupos atemorizados en las esquinas. Algunos estaban tirados en el suelo; Luna no sabía si inconscientes o muertos. Los gemidos se le seguían escapando de la boca. ¿Estaban inconscientes o muertos? Vio que Senda se apretaba contra una pared con el bebé en brazos, intentando calmarlo desesperadamente.

Luna bajó las escaleras a trompicones y tirones. En el piso de abajo, en el suelo frente al piano, estaban alineadas la Madre y las Hermanas Victoria, Lavanda, Enzo y Ágata —todas las que quedaban—, vigiladas por otra persona enmascarada que sujetaba una pistola. La puerta de entrada estaba abierta y Luna comprendió por fin qué era aquel sonido tan extraño: el motor encendido de un vehículo que esperaba fuera.

La persona que la había bajado por las escaleras empujó a Luna y ella cayó de rodillas junto a Ágata, resbalando sobre las losas. Las demás tenían las manos esposadas a la espalda.

—Ahora sí están todas, jefe.

—¿No eran siete personas sin Namela? —replicó el jefe, quien había estado vigilándolas.

—Hubo que librarse de una.

El hombre hizo un ruido que Luna no supo interpretar por la máscara. ¿Un resoplido?

—Ve a llamarle —ordenó, y la otra persona se marchó.

El jefe, que también tenía el cuello tapado por la ropa, se paseó por delante de ellas. Aunque no podía verlo con claridad, Luna sintió su mirada y cerró los ojos con fuerza. Notó con alivio cómo se alejaba hacia la Madre.

—¿Dónde está Namela? —preguntó.

La Madre no respondió.

—No me haría de rogar, si fuera tú.

Siguió sin responder.

—¿Dónde está Namela, Madre? —insistió el jefe, la amenaza en su voz.

«Díselo», pensó Luna. La matarían. La matarían como a la Hermana Margo, como al bebé. Los matarían a todos.

—No vas a sacar nada de mí —contestó la Madre.

La voz de la Madre no temblaba ni lo más mínimo, cuando tanto la Hermana Lavanda como el Hermano Enzo estaban gimoteando por lo bajo. Ágata parecía demasiado conmocionada para llorar. Luna no se atrevió a inclinarse para mirar a la Hermana Victoria junto a la Madre al final de la fila, pero sabía que ella tampoco estaba sollozando. Tendría la barbilla alta.

—Está bien.

Hubo un estallido y la cabeza de la Madre se estrelló contra el piano con un horripilante crujido. Luna vio por el rabillo del ojo la sangre resbalar sobre la laca blanca. La Hermana Lavanda chilló y se agarró la cabeza con las manos. El jefe la apuntó con la pistola.

—No grites, no merece la pena: nadie va a venir a ayudaros. Lo único que podéis hacer es ayudaros a vosotras mismas ayudándonos a nosotros. ¿Dónde está Namela?

De la línea de Hermanas solo salieron gimoteos aterrorizados. Nadie respondió, aunque el cañón de la pistola fue señalando a una tras otra. No había llegado a Luna cuando ella chilló:

—¡No está aquí! ¡Se la llevaron! ¡Se la llevaron hace unas horas y la Madre les dijo a los agentes que creía que estaba trabajando con alguien! ¡Yo estaba ahí, lo vi con mis propios ojos!

El jefe bajó el arma, pero la Hermana Victoria lo cortó antes de que pronunciara la primera palabra.

—¡Cierra la boca, cerda! ¡¿Qué te crees que estás haciendo?! ¡Madre ha…!

—¡¡Salvarme la vida!!

Su corazón estaba desbocado y la adrenalina le corría por las venas. No iba a morir allí para nada. No después de todo lo que había hecho por sobrevivir. Le daba igual no cumplir con su deber o traicionar el sacrificio de la Madre. Que le quitaran su puesto, que la dejaran tirada en la calle, que la metieran en la cárcel o lo que quisieran. Cualquier cosa sería mejor que acabar con los sesos chorreando por el piano. Había llegado demasiado lejos como para terminar así.

La Hermana Victoria intentó gritar otra cosa, pero la pierna del jefe salió disparada hacia ella. Aunque Luna no vio dónde la golpeó, sí oyó un crujido y la vio caer sobre su costado al suelo y retorcerse.

—Deja a la muchacha. Es mucho más inteligente que el resto.

El hombre caminó hasta Luna, que se encogió bajo su mirada. Se agachó frente a ella. Podía sentir el calor que emanaba de su cuerpo y oler el plástico de la máscara antigás.

—¿Qué más sabes?

La voz de Luna tembló.

—Los agentes dijeron que se lo contarían a sus superiores y luego se la llevaron esposada. Tuvieron que coger el tren. No sé nada más, lo juro.

—Ya veo —contestó el jefe, poniéndose de pie de nuevo.

—Aquí estoy.

Luna abrió los ojos de par en par al oír la nueva voz. El jefe se giró hacia la persona que acababa de entrar.

—Si quieres hablar con ella, date prisa. Tenemos que terminar con esto —le dijo—. Hemos llegado tarde.

Luna sabía que hablaba de ella; había sabido que era sobre ella desde que había oído aquella voz y, aun así, se sorprendió cuando la agarraron por el brazo y la sacaron a rastras por la puerta principal, dejando atrás un caos de gimoteos y exclamaciones.

Jaro la dejó caer sobre el asfalto entre el edificio principal y el gimnasio —aún ennegrecido por el fuego— y se quitó la máscara, revelando las marcas rojizas que había dejado en su piel marrón. Luna se enroscó sobre sí misma, sollozando. Estaba junto a una de las ruedas del vehículo, que vibraba y calentaba el aire.

—Cuánto tiempo sin vernos, Hermana —dijo Jaro. Aunque fuera más bajo que Luna, se alzaba sobre ella como una torre, imponente y terrorífica. ¿La iba a matar? ¿Iba a prenderle fuego como a una cerilla y dejar que se calcinara sobre el asfalto?—. O al menos a mí se me ha hecho largo.

—Por favor —lloriqueó Luna—, no quiero morir.

—Eso está en tus manos —contestó él, y saludó casualmente a otra persona enmascarada que caminaba en dirección a la entrada, como si no pasara nada—. Hablaré claro: ninguna de las Hermanas de ahí dentro va a contarlo. No nos gusta matar cuando no es necesario, pero no podemos permitir que avisen a Control. Nadie puede saber qué ha pasado hasta que vuelva el resto de trabajadores por la mañana, cuando estemos lejos de aquí.

—Habéis matado a niños —musitó, y entonces se llevó las manos a la boca para callarse a sí misma y contener una arcada. Todavía olían a vómito.

—Los que están muertos, están mejor así. Merecen una vida mejor que la que iban a tener y eran demasiado pequeños para unirse a nosotros. Nos aseguraremos de que tengan más suerte la próxima.

Luna no entendía nada de lo que Jaro estaba diciendo, pero se quedó callada. El jefe salió del edificio, a su espalda.

—Ya casi hemos terminado ahí dentro —dijo, acercándose al vehículo. Más personas llegaban. Se iban a ir—. No te duermas en los laureles.

—Recibido —contestó Jaro, con gesto hastiado, como si le molestara que le metieran prisa. Se agachó junto a Luna, que intentó alejarse de él con poco éxito—. ¿Recuerdas lo que te dije, Hermana, sobre que podrías tener el mundo en tus manos?

Luna asintió con energía al darse cuenta de que quería una respuesta.

—Pues es el momento de decidir. Puedes hacer lo que haces siempre y dejar que te pasemos por encima. Morirás aquí mismo, pero te puedo prometer que no sentirás dolor. Tu otra opción es venirte con nosotros y vivir. Es posible que acabes en la cima del mundo. Yo desde luego planeo llegar hasta allí. —Una sonrisa curvó sus labios y añadió—: Supongo que siempre podrías sorprenderme, utilizar tu síntoma conmigo y obligarme a prender fuego a todos mis compañeros.

Extendió una mano hacia Luna y ella la miró con los ojos desorbitados. ¿Que fuera con ellos, que habían asesinado a aquellos niños y a las Hermanas con las que había crecido y trabajado? ¿Ellos, que habían esparcido los sesos de la Madre sobre el piano? Jaro, que había arruinado su vida, empujándola a una espiral en la que había acabado rompiendo todas sus promesas y corrompiendo su espíritu, quería que le cogiera la mano y se fuera con él.

Podía hacer eso, o podía dejar que la mataran. Aunque Jaro estuviera mintiendo y sí fuera a dolerle, sería un momento, y entonces todo acabaría. Nunca tendría que preocuparse por su futuro ni tendría que afrontar las consecuencias de lo que había hecho.

Lo que había hecho para sobrevivir.

Una de las puertas del vehículo se abrió y el motor rugió con más fuerza.

—¿Y bien, Hermana? —dijo Jaro—. ¿Qué va a ser?

Epílogo

—Os dije que de esta salíamos con un aumento de sueldo.

Gala, sentada en el sofá, comprobó una vez más su móvil con el ceño fruncido. Hacía dos días que Luna no respondía a sus mensajes. El último que había recibido había sido en la casa de la marquesa, sobre que la Hermana Namela había sido arrestada. Todas las preguntas que había hecho se habían quedado sin contestar.

—Si llego a saber que lo único que hacía falta era que me secuestraran, me habría paseado más por la orilla sur del Teria por la noche.

—Día —gruñó Maera—, no tiene gracia.

—Creo que me toca a mí decidir si tiene gracia. Yo soy la víctima aquí.

La última palabra se fusionó con un quejido. Gala levantó la cabeza para comprobar que Yun le había pegado un puñetazo a Día en el estómago. Desde que habían rescatado a Didi y a Día, Yun no se había separado de él ni un segundo. Se comportaba un poco como un gato. Vigilaba que nunca saliera de su campo de visión, se acercaba cuando quería y refunfuñaba cuando Día intentaba retenerlo en sus propios términos. Como en ese momento, que le pasó un brazo por la nuca, lo atrajo hacia sí y le frotó la cabeza con los nudillos. Yun forcejeó y trató de librarse de él. Los pendientes de Día tintinearon. Si Gala había pensado que dejaría de ponérselos, estaba muy equivocada. Día había dado palmas al ver que el pendiente que Olimpia le había arrancado no se había perdido y parecía darle igual que su oreja aún estuviera roja y cubierta de costras oscuras.

Desde la antigua casa de la fundadora, él y Yun habían ido directos al hospital, donde le habían puesto puntos a su lóbulo desgarrado, y Corlina se había llevado a Didi a una comisaría para que lo enviaran a un CEP. Gala y Maera habían tenido que ocuparse de algo más importante.

Maera sacudió la cabeza, rindiéndose, y se transformó en gato. Saltó por encima de ellos en el sofá y se enroscó sobre el regazo de Corlina, que se estaba tomando una taza de té con la cara vuelta hacia las noticias. Se proyectaban en la pared a un volumen muy bajo, con subtítulos. Gala notó que Maera no estaba relajada por completo. No lo había estado desde que la había bajado a las cocinas y había visto a la bestia.

Gala no podía culparla. Pero sí se culpaba a sí misma. En su estado de shock por lo que acababa de hacer, no había pensado. Había puesto la vida de Maera en peligro al revelarle un secreto de la Fundación, y la suya propia también, porque Maera había tenido que dar el aviso a sus superiores. Las dos habían pasado la noche despiertas y en tensión. Un equipo especial de Control había llegado junto a algunos miembros de la sección de Innovación en un vehículo gigante para llevarse a la bestia. Durante todo el proceso, Gala había tenido la punzante sensación de que estaba presenciando algo que nunca debería haber contemplado, y se había pillado a sí misma buscando la figura de Olimpia en las sombras. Pero hacía mucho que ella se había ido. El equipo aún estaba discutiendo cómo sacar el tanque del sótano cuando les informaron de que un coche había venido a por ellas.

El pánico había bombeado en el corazón de Gala durante el viaje. Nadie les había dicho a dónde las llevaban y el silencio era sepulcral. Gala había tenido la seguridad de que aquel era el final del camino. Acabaría convertida en una bestia, y Maera con ella. Por su culpa.

Pero el coche se había detenido delante de la sede de la Fundación, su fachada iluminada en la noche. Las habían escoltado hasta un elegante despacho con muebles tallados de madera maciza y pesadas alfombras. Había banderas de España, del municipio de Deralla y una con el emblema de la daga y las rosas de la Fundación, y un gigantesco cuadro de la fundadora enmarcado en dorado que hizo que el corazón de Gala se saltara un latido. Estaban ante la directora de la Fundación. Parecía tan compuesta como en televisión, como si no fueran las cuatro de la mañana. Les había hablado en tono firme, pero no frío, y las había… felicitado.

A Gala aún le costaba creérselo. Les había dicho que habían hecho un servicio excepcional a la Fundación al encontrar aquel escondrijo y ayudarles a recuperar a la criatura. Les había prometido una subida de salario y una reducción de la carga de trabajo y les había dado los contactos de varios psicólogos y psiquiatras asociados a la Fundación en caso de que ellas o cualquiera de sus compañeros involucrados quisieran acudir a terapia. Había terminado el periodo de prueba de Gala en el acto y la había nombrado agente de Control. Gala había sentido vértigo al pensar que hasta hacía tan solo unas horas aquello había sido lo que más había deseado en el mundo.

Entonces el tono de la directora había cambiado y la piel de Gala se había erizado. Fue como verle los dientes al lobo. Tenían terminantemente prohibido compartir lo que sabían fuera de su unidad. Maera había intentado decirle que Corlina, Yun y Día no habían visto a la criatura. Debía de sentir el peligro. A la directora no había parecido importarle. No les dijo lo que pasaría si alguien más se enteraba, pero no hacía falta.

Habían regresado al piso al amanecer para encontrar a Corlina dormida en su silla en la entrada y a Día y Yun K.O. en el sofá, sus cuerpos incómodamente enredados. La mesita de café estaba cubierta de cajas de comida china y de los contenidos de un botiquín. Gala y Maera habían discutido entre susurros qué hacer hasta que Maera decidió que, si la directora creía que ellos también habían visto a la criatura, era mejor que lo supieran. «Por su seguridad», había dicho. Gala había estado demasiado cansada para seguir su razonamiento. Los habían despertado y les habían contado todo lo que había pasado. Pero oírlo no era lo mismo que vivirlo y, aunque Corlina apretó a Maera entre sus brazos con desesperación y los rostros de Yun y Día palidecieron, Gala sabía que no lo entendían como ellas. El conocimiento no les pesaba lo mismo que a ellas. Podían relajarse en sus asientos por completo e irse a dormir por las noches sin ver masas de carne deformada y músculos consumiéndose a sí mismos hasta llegar al hueso.

Pero sobre los hombros de Gala había mucho más que eso. Estaba la culpa. La inmensa culpa de lo que había hecho. La culpa de no saber si tenía que sentirse culpable por haber dejado escapar a Olimpia o por permanecer en Control y haber permitido que enviaran a Didi a un CEP. La culpa de saber que ambas cosas tendrían consecuencias para ella y para la gente que la rodeaba, sin saber aún cuáles serían. La culpa de lo que había pasado la noche anterior, cuando la voz de Olimpia la había sacado de su sueño.

—Galatea —la había llamado.

Gala se había incorporado como si tuviera un resorte y había visto la sombra colarse por su ventana cerrada. Se había asomado a ella para ver a Olimpia de pie en la calle, varios metros bajo ella. Estaba apoyada contra la pared del edificio y su sombra trepaba por ella hasta donde estaba Gala. ¿Había descubierto cuál era su habitación al colarse para llevarse a Didi?

—No hables. No quiero que nadie te oiga —había dicho—. Cuando nos vimos en la iglesia, mencionaste a portadores que asesinaban a sus propios hijos con la esperanza de que su síntoma se reencarnaría. Sé que crees que fuimos nosotros, pero los Originales todavía no queremos que el público general sepa que la Herencia existe, y mucho menos así.

Gala había entrecerrado los ojos, intentando ver con más claridad la cabeza de Olimpia en la penumbra. Era la primera vez que la oía hablar en plural y de los Originales. La idea de que ahora confiara en ella lo suficiente como para darle esas miguitas de información le había revuelto el estómago. ¿Cómo había terminado así, con alguien que conspiraba contra la Fundación compartiendo confidencias con ella bajo su ventana?

—He estado investigándolo y sé quiénes han sido. La información no es gratis, claro. Ayúdame y te ayudaré —había dicho, y se había despegado de la pared—. Te doy unos días para que te lo pienses.

Y con eso se había ido y dejado a Gala con la tormenta de pensamientos que aún la acosaba, sentada en el sofá junto a la gente a la que había traicionado. Si Olimpia no había sido quien había convencido a ese hombre de que su hijo se reencarnaría, significaba que había más gente tratando de desintegrar la Fundación, y que los Originales no eran los más peligrosos.

—Ocurrió durante la noche del pasado lunes…

Y que, quizá, Olimpia no era tan horrible como había creído. Pero de dejarla escapar a compincharse con ella… Aunque, ¿qué iba a hacer si no? No podía deshacer lo que había hecho ni podía olvidar lo que sabía. Lo único que podía hacer era seguir adelante.

—… el CEP número ocho del municipio de Deralla.

—¡Gala! —exclamó Corlina, arrancándola de su trance—. ¡¿No es ese tu CEP?!

Señalaba con un dedo hacia las noticias y Día había agarrado su móvil y estaba subiendo el volumen. Maera había echado las orejas hacia atrás y la boca de Yun había caído. Gala se inclinó hacia delante en su asiento, abriendo los ojos de par en par ante el rótulo: UNA DOCENA DE VÍCTIMAS EN UN ATAQUE A UN CEP. En la pared parpadeaban imágenes de su CEP desde el aire, árboles calcinados, una parte de la reja aplastada en el suelo y marcas negras de neumáticos en el asfalto.

—Les advertimos que las siguientes imágenes son duras y pueden herir su sensibilidad —dijo una voz en off, antes de cortar a unas fotografías censuradas del interior del edificio: una fila de cuerpos borrosos envueltos en telas granates y moradas frente al piano, que estaba manchado de sangre—. Entre las víctimas mortales se encuentran la Madre y cinco Hermanas del centro, y seis menores, el más joven de ellos de tan solo tres años.

—No… —susurró Gala, intentando desesperadamente reconocer los cadáveres antes de que la imagen desapareciera. Era como si el suelo bajo ella se hubiera desvanecido.

—Los supervivientes ya han sido trasladados a otros centros y están recibiendo atención médica y psicológica, ya que permanecieron aislados en el lugar de los hechos hasta la mañana siguiente.

—Todos esos niños… —musitó Corlina.

—Se desconoce el autor de los hechos —continuó la voz—, aunque las autoridades sospechan que se trata de un ataque terrorista. También se desconoce el paradero de cuatro menores y una Hermana.

La cámara enfocó a una mujer que llevaba la banda celeste de Control. La visión de los árboles tras ella, los mismos que Gala había tratado de trepar con Luna cuando eran pequeñas, le arrancó un gemido.

—Estamos peinando la montaña —explicó la agente al micrófono que apuntaba hacia ella. Había viento y le tiraba el pelo a la cara—. Barajamos la posibilidad de que la Hermana huyera con los menores hacia la ciudad.

La voz en off regresó junto a las imágenes de drones que sobrevolaban el centro y las montañas.

—La policía y la Fundación piden la colaboración ciudadana para encontrar a los desaparecidos. Por favor, si han visto a cualquiera de estas personas, llamen al número de teléfono que aparece en pantalla, escaneen el siguiente código o pónganse en contacto con la sección de Control a través del formulario en esta página web.

Mientras hablaba aparecieron cinco fotografías superpuestas a las montañas. Gala sintió que el corazón se le hundía y una lágrima de alivio escapó de sus ojos.

Era Luna.

La Hermana desaparecida era Luna.

Si has disfrutado de este libro, agradecería muchísimo que te tomaras un momento para dejar una reseña, mencionarlo en redes sociales o con las personas de tu entorno. Significaría un mundo para mí, ¡y me anima a seguir escribiendo!

La continuación de la historia de Gala y Luna todavía no está disponible, pero lo estará más pronto de lo que piensas. Únete a mi lista de correo en zoefontanil.com/newsletter para ser la primera persona en enterarte de todo lo relacionado con la saga.

Agradecimientos

Si has llegado hasta aquí, confío en que puedo confesarte cómo me siento enfrentándome a esta página. Hay un episodio de Bob Esponja en el que le mandan una redacción y él piensa que será fácil. Se pone a escribir hasta sudar, pero, cuando lo da por terminado y vuelve a mirar el papel en el que tanto ha trabajado, se da cuenta de que solo ha conseguido escribir una única palabra. Esa soy yo ahora.

La publicación siempre ha sido un pensamiento muy lejano para mí, algo que le pasaría en algún momento a alguno de mis libros de alguna manera y en lo que yo tendría algo que ver. Incluso ahora, no me creo estar aquí, al borde del abismo.

La primera persona a la que tengo que agradecer tiene que ser la Zoé de 2013, que escribió una historia sin pies ni cabeza sobre una chica que controlaba el cristal y un chaval rodeado de sombras, que vivieron en un punto indefinido del pasado y se amaban el uno al otro más que a sus propias vidas. Hoy en día no me acercaría a esa novela ni con un palo, pero sin ella la fundadora y su amante no existirían, y todos los demás tampoco.

Gracias a mis padres, porque sin ellos ni yo ni este libro existiríamos. O quizá sí lo haríamos, pero no seríamos los mismos. Gracias por escucharme hablar eternamente de estos personajes y su historia, y olvidarlo todo después para poder leerlo como si fuera nuevo.

Gracias a Estefanía, mi correctora, porque sin ella el libro existiría, pero me daría mucho más miedo entregárselo al mundo. Y a Coral, que con sus increíbles ilustraciones ha impedido que lo entregue desnudo.

Gracias a Aurora y Lorena, por ayudarme a sobrevivir a la pandemia y la universidad. Aún no tengo claro cuál de las dos es peor, pero sí que los ratos con vosotras hacen que se me olviden ambas. Si esto de la publicación no va a ningún lado, espero que me ayudéis con las gallinas y el huerto.

Ya que no tengo nada que perder, gracias a la persona que no entiende una palabra de lo que estoy escribiendo. Muchos de los problemas del universo de esta saga —y del universo en general— se solucionaron mientras me escuchabas. Gracias por siempre responder «yo creo que hablas demasiado poco», cada vez que digo que hablo demasiado.

Y, finalmente, a Álex. Ahora sé que el verdadero amor existe también fuera de los libros, y salva vidas. Todo lo que teclean estas manos, ahora y para siempre, es gracias a ti.

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Sobre la autora

Zoé Fontanil nació en Asturias en 1998 y se graduó en Estudios Ingleses por la Universidad de Oviedo. Desde los catorce años no ha dejado de escribir historias en las que el amor —entre amigos, familia, parejas, desconocidos— salva el día (o al menos lo intenta). También siente debilidad por los apocalipsis y otras situaciones distópicas. Sus aficiones incluyen decirle a la gente cómo se pronuncia y se escribe su nombre, estudiar japonés, ver películas de terror y chillar cuando dos personajes se cogen de la mano en un libro.