Villa Halloween

Yolanda Camacho Sánchez (texto y diseño de portada)

Raúl Peris Maset (ilustraciones interiores)

«La ley suprema es el bien del pueblo.»

MARCO TULIO CICERÓN

Prólogo

Empezaré por el principio.

Por entonces no había vida. Aunque…, bueno…, creo que no debería empezar tan al principio... Mejor que empiece por el origen de la Noche de Halloween, que, al fin y al cabo, es lo que nos interesa, ¿verdad?

Por el mundo circulan infinidad de historias referentes a la tradición de la Noche de Halloween. Y digo Halloween porque, de hecho, ése es su verdadero nombre, y no el de Noche de Brujas o cualquier otra cosa parecida. Dentro de un rato entenderéis a qué me refiero. Pero, en cualquier caso, y antes de empezar a divagar, os iba diciendo que seguro que tenéis alguna idea del origen de dicha tradición.

Pues bien, sea cual sea esa idea, olvidadla, porque es errónea.

Todo comenzó hace años. Muchos años. ¿Cuántos? ¡Quién sabe! Sólo sé que son muchos. Tantos, que no conozco a nadie vivo que lo recuerde. Ni siquiera a un inmortal. Ni siquiera a un inmortal que recuerde a alguien que lo viviese. Tantos…, que no conozco... Bueno, da igual. El caso es que son muchos. Pues bien, hace muchos años los humanos no eran lo únicos seres inteligentes que poblaban el planeta. Aunque no me gusta en absoluto decir inteligentes, como si quisiera decir que los pobres animales son estúpidos o algo así, no sé si me entendéis. Creo que muchos estaréis de acuerdo conmigo en que un escarabajo pelotero con un importante retraso mental podría seguir teniendo mucho más sentido común que muchos humanos. Pero este tema por sí solo ya daría para otra historia, y aquí no estoy para hablaros de eso. Los humanos no eran los únicos seres que andaban a dos patas, se vestían y tenían un cerebro presuntamente de lo más complejo dentro de sus lindos cráneos. Una complejidad que, por cierto, jamás creo que haya sido utilizada más que para ser unos arrogantes y hacerse ideas tan disparatadas como que son los únicos seres inteligentes del Universo. Lo siento si pensáis que estoy equivocada. Podría estarlo, puesto que no soy humana. Pero ya me estoy desviando de nuevo.

El caso es que los humanos debían convivir y compartir su precioso planeta con todos esos seres englobados de modo genérico bajo el término de monstruos. Sí, cuando he dicho monstruos he querido decir exactamente eso, monstruos. Vampiros, brujas, lupinos, zombies... Todo eso que los humanos utilizan para adornar los cuentos que tratan de asustar a los niños pequeños. Todo eso que sale en las películas de terror, sí. Estaría bien decir que los humanos y los monstruos convivían en medio de una gran paz y fraternidad, pero, seamos sinceros, sonaría muy surrealista, y además sería totalmente falso. Además de que de ser así jamás se habría llegado al punto en el que nos encontramos ahora, y nunca nos habríamos visto envueltos en tantos quebraderos de cabeza.

Los humanos adoptaron la extraña e inoportuna costumbre de tratar de capturar a todos los monstruos para acabar con ellos. No les culpo, entendedme. Supongo que tener que aguantar a una horda de vampiros que disfruta desangrando gente, a una pandilla de zombies que disfruta descuartizando y comiéndose a la gente, o a un tropel de..., bueno, de lo que sea, no convierte tu lugar de residencia en una especie de paraíso. Y con esto no me estoy refiriendo para nada a las brujas, porque la verdad es que siempre han sido los monstruos más civilizados. No, no lo digo porque tenga alguna clase de simpatía especial hacia ellas. ¡No, no lo digo porque sea la Bruja Consejera de Villa Halloween! Lo digo porque es la verdad. O al menos fue verdad hasta hace muy poco tiempo. Pero no voy a adelantar acontecimientos. En la mayoría de los casos, una bruja puede ser perfectamente feliz sin causar grandes males en el mundo, cosa que un vampiro o un zombie, por ejemplo, no pueden hacer (por cuestión de principios, supongo). Pues bien, los humanos se cansaron de las fechorías de los monstruos y decidieron acabar con ellos. Y entonces comenzó la guerra. Desde siempre ha sido conocida como la Guerra de Halloween, por razones que enseguida descubriréis.

Hubo demasiada sangre y muchos muertos. Como en todas las guerras. Muerte estuvo realmente ocupado aquellos días, aunque afirma que se lo pasó en grande. Al fin y al cabo, después de la Guerra de Halloween, las guerras se limitaron a ser enfrentamientos de humanos contra humanos. Aquella fue la primera y la última ocasión en la que los humanos se enfrentaron a los monstruos, al menos de un modo multitudinario, y fue divertido. Para Muerte, claro. Qué se va a esperar de él... Supongo que por entonces no podía ni imaginarse que acontecimientos como aquellos estarían a punto de volver a suceder... Pero claro, para eso faltaban todavía muchos años. Muchos, muchos años.

Los monstruos no tenían demasiadas dificultades para acabar con los humanos, pero acabaron cayendo en la cuenta de que había muchos humanos, demasiados, y de que nunca podrían acabar con todos, así que suponiendo que aquel conflicto llegara a su fin, después aún habría más, y más, y siempre más.

Por ese motivo, después de varias semanas, y después de muchas muertes y muchos derramamientos de sangre, Lady Halloween, Jefa de la Orden de las Brujas Halloween y Señora (por entonces) de toda la Comunidad Monstrua, desesperada por la situación y siendo consciente de que todo aquello no acabaría nunca de no ponerle una solución rápida y efectiva, hechizó el poblado que por entonces servía de base de operaciones a todos los monstruos. El hechizo, llamado Presencia Imperceptible, volvió al pueblo, y a todo el que lo habitaba en aquellos momentos, invisible, aunque tal vez sería más correcto decir que lo envió fuera del ámbito terrenal. El pueblo, incluidos sus habitantes y los monstruos, sencillamente desaparecieron del mapa. Dicho suceso tuvo lugar durante la noche del último día de octubre al primero de noviembre de un año que no recuerdo y, por dicha razón, desde ese momento y durante los siglos sucesivos, esa noche se rememoró lo ocurrido: aquello que puso fin a la Guerra de Halloween y a la existencia de los monstruos entre los humanos.

A lo largo de los siglos, la verdadera historia (que en verdad tan sólo quedó plasmada con fidelidad en los libros de la Biblioteca de Villa Halloween) se fue deformando en el mundo de los humanos, dando lugar a pintorescos relatos que poco o nada tenían que ver con la realidad. Pero no, aún no hemos llegado al origen de la tradición de la Noche de Halloween. Esto tan sólo constituye la primera parte de la historia, ya olvidada por los humanos hace muchos siglos.

La medida tomada por Lady Halloween era en principio transitoria, ya que tan sólo tenía por objeto conceder a los monstruos un tiempo de tranquila reflexión para saber cuál sería la acción más adecuada a llevar a cabo en la guerra contra los humanos. Sin embargo, días más tarde, Lady Halloween llegó a la conclusión de que la paz de la que estaban disfrutando jamás podría tomar forma en un mundo plagado de humanos, así que tomó la decisión irrevocable de no neutralizar el hechizo lanzado sobre Villa Margarita (como se denominaba por entonces el pueblo). En aquel lugar tan pequeño, los monstruos eran muy superiores en número a los humanos, y podían imponer su monstruoso modo de vida sin causar incómodos conflictos por ello.

Así que desde ese momento los monstruos vivieron separados de la Humanidad, exceptuando a los habitantes de Villa Margarita. El pueblo fue bautizado como Villa Halloween en honor a la Señora que les había proporcionado, al fin, un lugar pacífico donde poder hacer todas las monstruosidades que desearan, y se dedicaron a ser felices y comer perdices (o cerebros) durante siglos y siglos, generaciones y más generaciones...

Pero esto tan sólo es el principio de la historia, como dije anteriormente.

La Bruja Consejera

Sí, de acuerdo, sé que soy una maleducada por no haberme presentado. Mi nombre es Sindel Murciélago-Arcoiris, y soy la Bruja Consejera de Villa Halloween. He decidido relatar esta historia para que quede constancia de todo lo que de verdad ocurrió, ha ocurrido y podría ocurrir a partir de ahora en Villa Halloween.

Me gustaría poder decir que todo lo que os he contado hasta ahora lo conocía por experiencia propia, o que conozco su autenticidad de primera mano. Pero realmente todo lo que sé de la vieja historia de Villa Halloween lo descubrí en la biblioteca. De todos modos, es tal el prestigio de nuestra querida biblioteca que supondría casi un pecado para todo monstruo poner en duda cualquiera de las afirmaciones que contienen sus libros.

Eso de ser la Bruja Consejera llama mucho la atención, ¿verdad? En realidad no es nada importante. O al menos no lo era antes de que se armara todo el embrollo. Las brujas siempre han tenido un peso importante en Villa Halloween, pero el verdadero papel de su Jefa se limita a vigilar el Presencia Imperceptible, y a dar el visto bueno en algunos asuntos de poca importancia. No recuerdo cuándo fue la última vez que una bruja gobernó en Villa Halloween. Me consta (es decir, consta en los archivos) que tras la muerte de Lady Halloween otras brujas gobernaron en el pueblo, pero llegó un momento en que se decidió que lo más adecuado sería que estuviese gobernado por un vampiro. Un inmortal dotaría a la Villa de más estabilidad, al tratarse de un ser que jamás moriría, salvo que lo asesinaran. De este modo, salvo la presencia de problemas de extrema gravedad, el gobierno de Villa Halloween se mantendría imperturbable. Desde ese momento han gobernado dos vampiros: el primero dimitió porque acabó agotado de su cargo después de cuatrocientos años; el segundo aún gobierna, aunque dudo que continúe haciéndolo durante mucho tiempo, teniendo en cuenta todo lo sucedido... Pero ya estoy adelantándome.

En todo momento, sin embargo, quedó bien claro que siempre se contaría con una bruja como ayudante del Señor o Señora de Villa Halloween, en honor a Lady Halloween y todo lo que había llevado a cabo en vida. Y, desde luego, se tuvo siempre claro que la bruja que se eligiese como ayudante se encargaría en primera persona de vigilar el hechizo para que no cayese en manos inexpertas o indeseables. Los vampiros nunca han sido buenos con la brujería; ése es otro de los motivos que justifican la presencia de la Bruja Consejera. El puesto de Bruja Consejera cambia cada cinco años. Y al final de cada ciclo se convocan unas nuevas elecciones para elegir a la bruja más adecuada para ocupar el cargo. En realidad se trata de algo bastante aleatorio, porque el año pasado yo fui la elegida, y sigo sin entender por qué. Es cierto que no me hace ninguna gracia eso de tener que trabajar en compañía del Conde Tenebroso, que es como gusta llamarse el Señor de Villa Halloween, pero debo reconocer que no lo llevo muy mal. Por regla general incluso puedo permitirme el lujo de pasar semanas enteras sin hablar con él. Porque, no nos engañemos, ser Bruja Consejera no significa que tenga que hacer nada demasiado especial. Y, además, el gobierno de Villa Halloween es de lo más simple. Hasta un niño con pañales podría llevarlo sin problemas. Otra cosa es que un niño con pañales sepa gobernar mejor que el Conde Tenebroso. Pero vuelvo a adelantarme.

La vida en Villa Halloween siempre había sido bastante pacífica. Con el objetivo de no acabar con la población humana (cosa que resultaría fatal para la alimentación del noventa por ciento de los monstruos) comenzaron a restringirse los asesinatos. Los vampiros no han vuelto a matar desde entonces. Se limitan a beber algo de sangre de varias víctimas, pero siempre las dejan con vida. También disponen de preparados alimenticios a base de sangre, que pueden comprar en el supermercado. Como la autoridad en Villa Halloween está en manos de los monstruos, los humanos no tienen a quién quejarse, de modo que han acabado aceptándolo como algo natural. Después de todo, les beneficia: al menos no mueren. Lo de los lupinos y los zombies es una cuestión bastante más complicada. Las muertes provocadas por ellos siempre serán inevitables, pero se ha logrado limitarlas a un máximo de dos por semana. Los humanos también han aprendido a ver esto como algo natural.

Por lo demás, tanto monstruos como humanos viven separados por un gran y espeso bosque. A la inmensa mayoría de los monstruos les molesta la presencia de humanos cuando no se trata de alimentarse. Ni siquiera ese antiguo placer de aterrorizar a los humanos les motiva, puesto que los humanos están tan acostumbrados a la presencia de los monstruos que ya apenas se asustan cuando ven a uno. De hecho, por todo esto es por lo que han acabado surgiendo los problemas...

Como ya he dicho antes, las brujas somos las más pacíficas de todos los monstruos, o al menos tenemos fama de ello. Y repito, no lo digo porque yo sea una. Pero la verdad es que la mayoría de nosotras es enteramente feliz con poder contar con su gato negro, su escoba voladora y su libro de recetas espeluznantes. Como mucho, alguna vez bajamos a territorio humano para hacer alguna travesura. Pero podemos prescindir de las fechorías. O al menos, así era hasta hace poco tiempo. Pero, según mi humilde opinión, creo que ya hay bastantes monstruos especialistas en fechorías como para que encima vayamos nosotras a intentar quitarles el protagonismo.

En definitiva, Villa Halloween siempre había sido un lugar tranquilo y pacífico. Pero las cosas buenas no duran para siempre…

El Conde Tenebroso

No es que me dedique a ello (bueno, en realidad ningún monstruo tiene una profesión concreta, al menos de modo oficial), pero a veces doy clases a brujitas en mi casa. En Villa Halloween hace siglos que existe la Escuela de Brujería, donde asisten todas las brujitas para aprender a controlar sus poderes. Sin embargo, muchas de ellas afirman pasárselo mejor con mis lecciones, y la verdad es que yo las adoro.

Aquella noche estaba con Annie, una de mis alumnas. Tenía planeado enseñarle a transformar un gato en un plato de espaguetis con queso, pero ella había olvidado traer el gato.

—¿No puedes prestarme a Spider? ¿Sólo una vez? —preguntó ella.

Spider es mi querido gato negro, que en aquellos momentos observaba a Annie con una mirada desafiante poco o nada disimulada.

—Por supuesto que no, Annie —repliqué con tranquilidad—. El gato negro de una bruja es sagrado. A ti no te lo parece porque aún no tienes ninguno. Cuando tengas la edad y experiencia suficientes como para tener tu propio gato negro, sabrás que es demasiado importante como para usarlo en la práctica de un hechizo.

—¿Tratas de decirme que no todos los gatos tienen el mismo valor? —preguntó ella, con algo de fastidio—. A mí me gustan todos.

—La verdad es que a mí también me encantan todos los gatos, pero adoro demasiado a Spider como para que...

Y en aquellos momentos, interrumpiendo nuestra charla, una murcielabaza entró por mi ventana, abierta en aquella noche cálida. Se posó sobre la mesa de madera en la que reposaban los apuntes de hechicería de Annie y, todavía agitando un poco sus alas, dijo:

—El Conde Tenebroso desea verte cuanto antes.

Después de eso volvió a salir por donde había entrado.

Supongo que antes de continuar debería explicaros algo acerca de las murcielabazas. Seguro que, al igual que ocurre con la historia del origen de la Noche de Halloween, también tenéis muchas historias referentes al origen de las linternas de calabaza. Pues siento tener que comunicaros que también son falsas. En verdad, la tradición viene de las murcielabazas, unos animalitos vegetales que los monstruos han venido utilizando a modo de servicio de mensajería desde tiempos inmemoriales. Se supone que la existencia de las murcielabazas se debe a un error genético, o a alguna especie de mutación. El caso es que a los monstruos siempre les han hecho mucha gracia (son preciosas calabazas sonrientes con alas de murciélago, ¿a quién no le harían gracia?), sobre todo una vez descubrieron que resultaban mucho más rápidas y leales que las tradicionales palomas mensajeras. Los libros de Historia del Mundo que se utilizan en la Escuela Pública de Villa Halloween afirman que, pocos años después de la Guerra de Halloween, los humanos decidieron exterminar a todas las murcielabazas de La Tierra, pues las consideraban un residuo de la existencia pasada en compañía de los monstruos, algo que no deseaban recordar. Naturalmente, las historias acerca de las calabazas que han llegado a oídos humanos también parecen sacadas de un cuento de hadas, pero resultan menos surrealistas, la verdad.

Actualmente, la mayor parte de la población monstrua de Villa Halloween posee su propia murcielabaza, utilizada para la comunicación a distancia en lugar del correo tradicional o los malditos teléfonos móviles.

Pues eso, el Conde Tenebroso acababa de enviarme a su murcielabaza para pedirme que fuera a verle. ¡Maldición!

—Annie, creo que tendremos que posponer el resto de la clase —dije, recogiendo sus apuntes de hechicería —. Nos vemos mañana a la misma hora. ¡Y no olvides el gato!

Salimos las dos de casa y yo me subí a mi escoba para ponerme en camino hacia El Castillo Oscuro, la morada del Conde Tenebroso. Llevaba a la espalda a mi gato Spider, en una mochila. El pobre odia que le deje en casa. No es que lo suponga, sino que una vez me lo dijo él mismo. Muchas brujas poseen un gato parlante, pero Spider disimulaba muy bien su don. Como suele decir: Hablar para no decir nada es de ser estúpido.

Mientras viajaba en mi escoba, con mi larga y negra cabellera ondulando al cálido viento nocturno, comencé a cavilar respecto al por qué de que el Conde Tenebroso requiriera mi presencia con tanta urgencia. Entonces recordé el asunto que había tenido con Muerte; quien, por cierto, caminaba apaciblemente por el pueblo, en dirección a la Plaza del Vampiro. Decidí bajar a saludarle.

—¡Hola, Muerte! —exclamé.

Tal vez os estéis preguntando cómo es que yo podía ver a Muerte. Todo monstruo puede hacerlo, a diferencia de los humanos. Las brujas, además, tenemos el don de poder invocarle a voluntad. Se supone que dicho don es extensible a cualquier otro ser de Los Que Mueven Los Hilos (ya me entendéis, los peces gordos, tales como Destino y algunos otros), pero lo cierto es que Muerte es el único que nos hace caso. En verdad, el hecho de que poseamos una relación más personal con él no es que sirva de mucho. Es decir, no sirve en absoluto para que sea más indulgente y nos conceda la inmortalidad, por ejemplo. Pero al menos hace que nos tenga una especie de simpatía inusual en él.

—Oh, Sindel, pequeña Murciélago —replicó Muerte, en ese tono susurrante y casi cómicamente amenazador con el que suele hablar—. ¿De paseo?

La verdad es que Muerte es bastante atractivo. Además tiene un aspecto tan, pero tan tétrico, que en lugar de dar miedo, casi hace gracia. Bueno, toda la gracia que puede hacer alguien que se dedica a arrebatar vidas, quiero decir.

—Oh, no. Voy a ver al Conde Tenebroso —repliqué—. Acabo de recibir su murcielabaza. Por cierto, ¿qué tal fue vuestra charla?

El asuntillo entre Muerte y el Conde era algo sobre lo que yo no tenía ni idea, pero en lo que me había tenido que ver implicada sin remedio. Un vampiro no puede invocar a Muerte, y como el Conde necesitaba hablar con él, no tuvo más remedio que recurrir a su Bruja Consejera. Así que invoqué a Muerte en El Castillo Oscuro, y luego me tuve que ir, pues se suponía que la charla que iban a mantener era privada.

Muerte sonrió enigmáticamente.

—Pregúntale a él —dijo.

Yo no insistí, porque la verdad es que Muerte siempre suele tener la última palabra. Bueno, creo que no os digo nada nuevo, ¿verdad?

—De acuerdo —sonreí—. ¿Y tú qué haces por aquí? ¿Quién se va a morir?

—Una anciana de la zona de los humanos. Ya va siendo hora. Tiene más de cien años.

—¡Qué barbaridad! Bueno, me alegro de que no se trate de ninguno de nosotros —dije, aliviada y de un modo un tanto egoísta, lo sé.

—En fin, querida. La responsabilidad me llama.

Muerte se despidió y se alejó con tranquilidad, con sus ropas negras ondeando misteriosamente. ¡Menudo personaje!, pensé. Me subí en la escoba y continué mi camino hacia El Castillo Oscuro, bastante intrigada respecto a ese tema del que Muerte no había querido hablar.

El Castillo Oscuro parecía algo así como el primer premio de un concurso consistente en lograr que tu casa se convirtiera en lo más recargadamente tétrico que hubieras visto jamás. Y eso que Villa Halloween en conjunto ya es muy tétrica.

Las dos gárgolas guardianas de los aposentos privados del Conde vinieron a mi encuentro.

—Buenas noches, Murciélago—Arcoiris —dijeron al unísono, como de costumbre.

—Buenas noches, Ángeles de Piedra.

Naturalmente, no eran ángeles de piedra, sino sólo gárgolas vivientes de lo más común. Sin embargo, el Conde Tenebroso tenía que asegurar el estilo gótico de su castillo y, por eso, las había bautizado de un modo estúpido, tal y como había hecho con casi todo lo que formaba parte de su hogar.

—Oh, Sindel, querida, ya estás aquí.

El Conde Tenebroso bajaba por la escalera del castillo. Los Ángeles de Piedra se apartaron de mi camino y volvieron a solidificarse al pie de la escalera.

—Hola, Fred —dije con voz adorable, y a conciencia, pues sabía de sobra que el Conde odiaba que se dirigiesen a él por su nombre de pila.

Hace poco encontré en la biblioteca la interesante (y ficticia) historia de Freddy Krueger, un personaje bastante desagradable y retorcido que los humanos crearon y explotaron sin piedad en demasiadas películas de terror. Enseguida fui a enseñárselo al Conde, pues pensé que el hecho de saber que compartía nombre con una criatura horripilante tal vez le haría gracia. Sin embargo, objetó que aquello no parecía lo suficientemente terrorífico, y que Freddy, al fin y al cabo, seguía siendo un nombre demasiado insignificante para alguien como él.

—Conde Tenebroso, si no te importa —replicó al instante—. Sube, tenemos que hablar.

Le seguí a través de las escaleras de caracol cuidadosamente adornadas con telarañas.

—Por cierto, Sindel, espero que te hayas asegurado de que tu gato deje en paz a las hadaciérnagas —comentó él—. La última vez acabó con dos. Ya sabes que son una especie protegida.

—Por favor, Fred, si las creaste tú mismo —repliqué con cierto descaro.

—Sí, y lo logré después de innumerables intentos infructuosos. No me gustaría tener que volver a pasar por ello.

Se trataba de otra de las impertinencias de Fred. Yo siempre, o al menos desde que tengo uso de razón, he sabido de la existencia de las hadaciérnagas. No fue hasta hace poco tiempo (bueno, desde que fui nombrada Bruja Consejera) que descubrí que se trataba de una especie exclusiva de Villa Halloween, pues el Conde Tenebroso las había creado en su laboratorio privado con la admirable intención de adornar su jardín. Ahora se podían ver hadaciérnagas en cualquier lugar de Villa Halloween, aunque en número reducido. Con los años habían ido menguando, a pesar de su increíble longevidad, y la hadaciérnaga no era una especie que pudiera reproducirse, al menos por sus propios medios. Spider adoraba las hadaciérnagas. Las adoraba lo suficiente como para jugar con ellas hasta matarlas. La última vez que ocurrió tuve una seria charla con él al respecto, y me prometió no volver a hacerlo. Y Spider, cuando promete algo, suele cumplirlo.

—Bah, no te preocupes —dije.

Llegamos a los aposentos del Conde, y una vez allí pasamos a su despacho, lleno a rebosar de papeles que, sospecho, jamás había utilizado para nada.

—Sindel, creo que ha llegado el momento de conquistar el mundo —soltó de repente.

Casi me caigo de la silla.

—¿Qué? —pregunté, confiando en haber oído mal.

—Me has oído perfectamente, pequeña.

Y sin dejarme decir nada más, comenzó a explicarme que las cosas en Villa Halloween tenían que cambiar. Que la existencia que llevábamos no era digna de unos monstruos terroríficos como nosotros. Me contó que había tratado de llegar a un acuerdo con Muerte. Bueno, más bien le había estado suplicando (aunque no me lo dijo así, por supuesto). Le dijo que ya era hora de que humanos y monstruos se hallasen en igualdad de condiciones. Que los monstruos llevábamos siglos condenados a vivir confinados en Villa Halloween para no acabar convirtiendo nuestra existencia en un dolor de cabeza eterno, ya que los humanos eran muy superiores en número a nosotros, y por lo tanto jamás tendríamos ocasión de vivir tranquilamente en el Mundo Real. En definitiva, Fred le rogó a Muerte que lanzase una epidemia sobre La Tierra para menguar aunque fuese un poco la densidad de población, y entonces los monstruos estaríamos en justa igualdad para volver y tratar de recuperar aquello que habíamos abandonado hacía mucho, tras la Guerra de Halloween.

Me quedé con una cara de asombro que imagino que resultaría muy cómica. Luego me eché a reír.

—¡Dios Santo! Freddy, estás loco, como una cabra, ¿sabes? —dije.

—Te equivocas, Sindel. Jamás había hablado tan en serio. Y, por favor, no me llames Freddy.

Traté de ponerme seria.

—A ver, ¿qué problema tienes tú con Villa Halloween? —pregunté.

—Mira, podría tan sólo referirme a esos repugnantes preparados sanguíneos para hacer en casa, de esos que venden en el mercado, y ya resultaría un motivo de peso para desear morirme —hizo una pausa y me observó fijamente, con esa mirada de desdeñosa indignación que tanto había ensayado a través de los años—. Sindel, soy un vampiro. Tú eres una bruja. Mi jardinero es un zombie. ¿Y qué estamos haciendo con nuestras vidas? Vivir en un pueblucho pacífico como un puñado de..., de...

—¿De humanos?

—Exacto. Y no estoy dispuesto a seguir así. Alimentándome sin matar. Viendo cómo la gente me observa con normalidad cuando deberían morirse de miedo tan sólo con mirarme. Soy un monstruo. Quiero ser tratado como tal.

—No te entiendo. Tan sólo eres capaz de valorarte a través de la opinión de los demás. Deberías hablar con un psicólogo. Te vendría bien. De...

—¡Sindel! —vociferó, y yo me callé—. Tan sólo deseo que mi vida tenga sentido. Me comprenderías si no fueses una bruja. Las brujas sois todas unas conformistas.

En aquel momento, de modo oficial, comenzó a molestarme. ¿Pero qué diablos le ocurría? Yo era feliz en Villa Halloween, siempre lo había sido, pero no tenía nada que ver con el conformismo, sino más bien con el realismo. Villa Halloween era todo lo que un monstruo sensato podría desear. Un lugar donde poder llevar nuestras vidas sin humanos deseosos de acabar con nosotros. Un lugar donde nosotros mandábamos.

Traté de explicárselo al Conde, sin mucho éxito.

—No lo entiendes, Sindel —dijo él—. Aquí mandamos nosotros pero porque estamos encerrados. Y, a mi modo de ver, no creo que nada de todo esto sirva para compensar ni siquiera mínimamente el estado de sed eterna en el que nos encontramos de manera perpetua.

—Oh, no te pongas así. Todo tiene su cara y su cruz, Fred. Si viviésemos en La Tierra tendríamos que estar siempre escondidos, luchando por nuestra supervivencia en un mundo plagado de seres que para colmo ya no creen en nosotros. Y, además, si consiguieras conquistar el mundo también llegaría un momento en el que todos nos mirarían con normalidad. Y también llegaría la época de las restricciones. No puedes matar sin interrupción si precisas de los humanos para alimentarte. Lo que te pasa a ti es que estás aburrido y sólo se te pasan por la cabeza insensateces. ¿Por qué no coges a tu mujer y os vais de acampada? Yo podría quedarme con los niños, eso no es problema...

—Calla, por Satán. No entiendes nada. ¡Nada! —el Conde se llevaba las manos a la cabeza—. No puedo seguir confinado en Villa Halloween. Antes prefiero la muerte.

—¿Has considerado el suicidio? —dije con un tono que indicaba ya cierta terquedad.

Me observó furioso. Temí estar pasándome demasiado con él. Nunca he podido evitar llevarle la contraria, y supongo que no debería hacerlo, puesto que es una gran autoridad. Por ese motivo, decidí suavizar mi tono.

—A ver —comencé—, no me has dicho qué opina Muerte de todo esto.

Lo dije de forma retórica, pues en realidad sabía de sobra que Muerte no accedería ni loco a los absurdos planes del Conde. Muerte se toma su trabajo muy en serio. El destino de todo ser está escrito (por Destino), y en ese sentido se podría decir que Muerte tan sólo es el brazo ejecutor. Cuando el destino de alguien dice que tiene que morir, no hay nada ni nadie que pueda evitarlo. Y si los escritos de Destino no ordenan que la Humanidad sufra estragos por culpa de una epidemia horrible, Muerte no es quien para desobedecer sus designios.

—Bah. Muerte es un imbécil —dijo el Conde.

En aquellos momentos Muerte se materializó en el despacho. Me sorprendí mucho. Desconocía su don de escuchar toda crítica hacia su persona desde lugares dispares.

—Cuidado con tus palabras, Conde —dijo—. Te estaba escuchando. Hola, Sindel.

—¡Muerte! ¿Escuchas todo lo que decimos? —pregunté, impresionada—. ¿Eres como una especie de vigilante perpetuo?

Muerte me miró como si estuviese loca.

—Sindel, no sé de qué hablas —dijo—. Yo simplemente pasaba por aquí para recoger el alma de una hadaciérnaga.

—¿Qué? ¡Maldito gato! —ladró el Conde—. Sindel, dijiste que...

—Conde —le interrumpió Muerte—. Si no fueses un vampiro, podrías estar seguro de que acabaría contigo con mucho gusto. Los infartos son fáciles de ocultar a Los Que Mueven Los Hilos. Pero la muerte de un vampiro siempre es algo complicado.

—Venga ya. No hace ni una semana que afirmaste no poder actuar contra la voluntad de los escritos de Destino. No podrías acabar conmigo aunque lo desearas con todas tus fuerzas.

—¿Y cómo sabes tú lo que te depara el destino?

Decidí que la charla se estaba poniendo muy interesante, así que me puse cómoda, a la vez que le robaba unos cuantos bombones al Conde de su caja de dulces.

Descubrí asombrada que el Conde se estaba riendo. No era algo que hiciese a menudo. Supongo que lo consideraba poco siniestro.

—Venga, sé sincero —dijo—. Todo lo que me dijiste te lo inventaste para librarte del asunto del que te estaba hablando. Todo eso de los escritos de Destino es absurdo. El destino no existe. Si así fuese, jamás tendríamos elección para nada. Yo puedo elegir entre calcinarme al Sol o no hacerlo. En ese caso, ¿cuál es mi destino?

—Idiota. Tu destino será tu elección final. El destino no determina los resultados de una acción, sino la acción en sí misma —replicó Muerte, con un tono que se había vuelto muy amenazador—. Y en cuanto a lo de la otra noche, no mentí. No puedo forzar el destino. Tal vez esté escrito en el tuyo que vayas a tratar de dominar el mundo. Pero eso no implica que el destino de la raza humana pueda ser manipulado a voluntad. Yo, simplemente, tengo unas obligaciones que cumplir. Y aunque no fuese así, resulta que tú tan sólo eres uno más en la Creación. Tus planes para alimentar tu ego no me interesan en lo más mínimo. Sería necesario que me hicieses una oferta muy suculenta para que accediera a ayudarte...

Ambos se sostuvieron la mirada durante un momento que se hizo eterno. La tensión que llenaba el despacho era tan palpable que podrían haberse hecho juegos malabares con ella. El Conde parecía a punto de proponer alguna suculenta oferta, en efecto, cuando Muerte retomó la palabra:

—Pero, tal y como ya he dicho, nada de eso depende de mí.

Y entonces se envolvió en su capa negra y se dirigió a la ventana.

—Y ahora debo partir. El alma de una hadaciérnaga me espera.

Y saltó tranquilamente por la ventana para llegar al jardín.

El despacho se quedó envuelto en un incómodo silencio.

—Eh..., ¿Fred? —pregunté con cautela—. Ya has oído lo que ha dicho... Si sabías que no te ayudaría, ¿por qué querías que viniese yo esta noche? ¿Es que tienes algún otro plan para dominar el mundo?

Eso era lo que me estaba preocupando, la verdad. El Conde volvió a sentarse en su sillón, del que se había levantado en medio de su calurosa discusión con Muerte.

—Sinceramente, no —respondió.

Suspiré aliviada. Muy bien. Todo esto ha sido una pesadilla, Sindel.

—Pero no importa —continuó.

Me quedé de piedra.

—¿Disculpa? —pregunté.

—Quiero que el hechizo sea neutralizado.

—¿¡Qué!?

—Ya me has oído. El Presencia Imperceptible debe ser neutralizado. Los monstruos vamos a volver al Mundo Real. Ya se me ocurrirá algo interesante.

La Tarántula Mareada

La noche siguiente a la terrible revelación, el Conde Tenebroso y su mujer, Tish, se retiraron al Bosque de La Maldita Perdición, que separaba el territorio monstruo y el humano, para descansar. Al final logré, tras horas de insistencia, que Fred reconociese que su decisión había sido, cuanto menos, un tanto precipitada, así que accedió a irse un par de noches para que se le aclarasen las ideas. Yo respiré aliviada. No es que confiase en que aquel disparate se le fuese de la cabeza, porque cuando Fred se empeñaba en algo, su tozudez rozaba límites insospechados. Sin embargo, dos noches de tranquilidad me vendrían bien. Necesitaba urgentemente alguna idea para disuadirle de su propósito.

Aquella noche desobedecí la orden del Conde de hacer que sus hijos se quedasen en el castillo estudiando sus lecciones de Vampirismo Agresivo, y me los llevé a La Tarántula Mareada, mi pub favorito, donde había quedado con Moira, mi mejor amiga. Necesitaba desconectar y contarle a alguien lo que había ocurrido, ¡ya no lo soportaba más!

Había concierto en La Tarántula. Una banda de zombies de aspecto bastante impresionante, llamados Los Caballeros Decapitados, estaba sobre el pequeño escenario, regalándonos un buen repertorio de dulces melodías repletas de muerte y destrucción. Moira estaba bastante emocionada. Le gustaba el guitarrista, que tenía una cuenca ocular vacía y la cara salpicada de úlceras sangrantes y purulentas. De todos modos, su atención hacia el concierto quedó muy mermada tras escuchar lo que había ocurrido con el Conde Tenebroso.

—Sin, es horrible —dijo—. No quiero abandonar Villa Halloween.

Me esperaba algo así de Moira, pero lo cierto es que el comentario no encajaba en absoluto con lo que se suponía que ella era. Moira formaba parte de la Orden de Las Brujas Muy Malas. Las brujas de Villa Halloween se dividen en tres órdenes principales (a diferencia de como ocurría antiguamente, que existían cientos de ellas): Las Brujas Muy Malas, Las Brujas Un Tanto Malas Pero No Peligrosas, y Las Brujas Graciosas e Inofensivas. En la práctica no se nota demasiado la diferencia entre unas y otras. Se trata de una cuestión más bien estética, a mi modo de ver. Tal vez para concederle un toque de variedad a la Comunidad Bruja de Villa Halloween. Las Brujas Muy Malas se caracterizan por llevar una estética muy siniestra y por orientar sus hechizos y rituales hacia terrenos mucho más macabros y retorcidos que el resto. En verdad, aunque siempre hay excepciones, suelen tener poco de peligrosas. Tal vez sus travesuras sean un tanto menos graciosas que las del resto de las brujas (como ese hechizo tan ingenioso llamado Crear Zombies...), pero nada de especial importancia. Yo había formado parte de la Orden de Las Brujas Muy Malas hasta no hacía mucho, cuando cometí la imprudencia de presentarme a una de las reuniones semanales con unos leotardos a rayas de colores. Fui expulsada. Ninguna bruja Muy Mala tiene permitido vestir de ningún otro color que no sea el negro. Me enviaron directamente a la Orden de Las Brujas Graciosas, lo que en principio tendría que haber supuesto una gran humillación para una bruja como yo, que ya de niña fui enviada a la Orden de las Malas por poseer, según dijeron los exámenes psicopedagógicos, una importante vena malvada. La cuestión es que ahora me alegro de que ocurriese aquello, porque las Brujas Graciosas son las mejores. Lo peor es no poder asistir a reuniones con Moira. Mi sobrenombre de Murciélago-Arcoiris se debe precisamente al incidente de los leotardos. Las Brujas Muy Malas también son conocidas como Brujas Murciélago, por su aspecto siniestro, y lo de Arcoiris vino, por supuesto, por los colores de los leotardos. Ahora casi todo el mundo en Villa Halloween me conoce por ese mote.

Tras echar un vistazo a Moira, con su rostro mortalmente pálido, su melena lisa y azabache y su vestido negro lleno de complicados encajes, cualquiera que no la conociese hubiese podido pensar que saltaría de alegría al conocer los planes monstruosos del Conde Tenebroso. Pero Moira, en verdad, también era feliz en Villa Halloween.

—¿Vas a neutralizar el hechizo? —preguntó, preocupada.

—Espero no tener que hacerlo —respondí—. Si lo hago, será el fin de Villa Halloween. Es lo que pone en el libro de hechicería de Lady Halloween. Moira, en verdad todo esto no existe. Hemos hecho de una dimensión transitoria nuestro hogar permanente. Si el Presencia Imperceptible se neutraliza, jamás podremos volver a casa. Habría que empezar de cero.

—¡Es horrible! —repitió ella.

—Lo es. Y mucho. No comprendo cómo Fred pretende seguir adelante con sus fantasías. Si Muerte hubiera accedido a lo que le pidió, tal vez lo entendería (aunque seguiría pareciéndome absurdo), pero tal y como...

—¿Muerte?

Había olvidado comentaros que una de las características principales de Las Brujas Muy Malas es el amor y la admiración que le profesan a Muerte. Lástima que su condición de oscuras y macabras no pueda ayudarlas a lograr su único propósito firme: ligárselo. La verdad es que Muerte es una de las pocas cosas que consiguen iluminar el rostro de una Bruja Muy Mala hasta casi resultar alegre. Eso es así porque Muerte, Sangre, Destrucción y Oscuridad son las únicas cosas contempladas oficialmente como Causantes de Felicidad en los libros de hechicería de la Orden de Las Brujas Muy Malas. En este punto, una persona que no conozca a Moira también podría llevarse una impresión equivocada, considerando que su admiración hacia Muerte se debe tan sólo a un código de conducta impuesto. Falso. Además, Moira ya no pertenece a la Orden de Las Brujas Muy Malas... Pero eso no ha de preocuparos por ahora. Realmente, Moira adora a Muerte. Suspira como una adolescente cada vez que le ve. Ése era otro de los motivos de mi insistencia para que Moira abandonara su Orden y se uniera a la mía. En verdad, Muerte está cansado de los rituales e invocaciones de Las Brujas Muy Malas. Disfruta mucho más de la compañía de las otras brujas. Claro que esas cosas no se pueden decir muy alto, porque podrían destrozar bastante su reputación de Increíble Ser de Las Tinieblas.

—Sí —repliqué—. Quería llegar a un acuerdo con él para lograr menguar el número de humanos, y que nuestro dominio sobre La Tierra pudiera ser factible. Muerte se negó, por supuesto.

—Ya lo supongo. Vaya, no hay nada capaz de hacer que deje de ser tan condenadamente responsable. Debería descansar. Tanto trabajo no puede ser bueno.

—Claro. Debería estar aquí haciéndonos compañía —apunté con picardía.

—¡Vaya, bonita, no sabía que querías suicidarte!

Ambas reímos. Se trataba de un típico chiste de brujas. Bastante malo, por cierto.

Parecía que el asunto del Conde Tenebroso había logrado preocupar tanto a Moira como para que dejase un poco de lado el tema de la conquista de Muerte.

—Oh, Sin. ¿Qué ocurrirá con nuestra querida Villa? —preguntó, con dramatismo.

—No lo sé, Moira. Pero hay que hacer algo, y además rápido. Dentro de dos noches Fred habrá vuelto con ganas de ponerse manos a la obra.

—Bueno, tal vez se replantee la situación. Además, Tish es una vampira muy razonable. No creo que a ella le haga ninguna gracia lo que el Conde tiene pensado.

—Ya, pero está perdidamente enamorada de su marido. Sería capaz de dejarse calcinar al Sol si él se lo pidiera. Ella será feliz haciendo lo que a él le parezca más conveniente.

Nos quedamos pensativas. Aunque, la verdad, era difícil pensar en medio de los lloriqueos del cantante de Los Caballeros Decapitados. De pronto caí en la cuenta de que hacía ya un buen rato que no veía a los retoños del Conde Tenebroso.

—Moira..., ¿y los niños? —pregunté.

Miramos a nuestro alrededor. Al fin los vimos, a lo lejos, a los pequeños Nosfer y Vlad, charlando animadamente con un par de vampiros de aspecto rudo y largas cabelleras. Les hice una seña para que se acercasen. Y se acercaron en compañía de sus nuevos amigos.

—No os alejéis —les dije a los pequeños—. Si os perdéis, vuestro papi se enfadará.

—Qué pasa, brujitas —dijo uno de los vampiros rudos.

Moira y yo conocíamos de vista a esos dos tipos. Eran habituales de La Tarántula Mareada. Habían intentado ligar con toda monstrua que había pasado por allí.

—Espero, por tu bien, que no les hayas dado nada con alcohol a los niños —dije.

En La Tarántula había una gran variedad de cócteles que combinaban el alcohol y la sangre. Los monstruos más salvajes (como Los Caballeros Decapitados) consideraban poco menos que una aberración combinar la sangre con cualquier otro tipo de sustancia, pero muchos otros adoraban ese tipo de brebajes.

El vampiro al que yo acababa de preguntarle, que tenía un aspecto bastante andrajoso, se me acercó con arrogancia y dijo:

—¿Acaso piensas hacerme algo, nena?

Yo le sonreí con dulzura.

—Convertirte en un sapo lisiado, tal vez —repliqué.

El vampiro se alejó un poco, con algo de desdén.

—Las brujas sois lo peor —dijo—. Se le quitan a uno las ganas de ligar.

—No sabes cuánto lo siento.

El otro vampiro le estaba contando a Moira algo referente a una pelea de bandas que había tenido lugar en La Tarántula hacía dos noches. Ella le observaba con aburrimiento, chupando perezosamente la cereza de su cóctel. De pronto se giró hacia mí como si acabase de tener una increíble revelación, me agarró del brazo y me arrastró al baño.

—Sin, tenemos que rebelarnos —soltó.

—¿Qué?

—Organizar una revuelta.

La observé perpleja. En realidad no me extrañó lo que dijo, sino el hecho de que fuera ella quien lo dijese. Generalmente era una monstrua de lo más pacífica. Si decidía maquinar algo, siempre era de lo más sutil y refinado.

—Tenemos que lograr que toda Villa Halloween se entere de lo que el Conde tiene pensado —continuó ella—. En cuanto lo sepan, querrán hacer algo para evitarlo. Tal vez haya algunos monstruos descerebrados (y no hablo de zombies) que estarán de acuerdo con él, pero en cualquier caso serán la minoría. Cuando el Conde vuelva del Bosque de La Maldita Perdición se dará cuenta de que Villa Halloween no está dispuesta a seguir con sus planes. Tendrá que rendirse.

—¿Y si no lo hace? Creo que a estas alturas ya ha dejado bastante patente su egoísmo —dije—. Además, Moira, el Conde me matará. Se supone que soy la única que está al corriente de sus planes. Las charlas entre el Señor de Villa Halloween y la Bruja Consejera deben ser confidenciales.

—Bueno... Siempre puedes recurrir a una banda de duros vampiros para que te protejan.

Ambas reímos. Parecía un absoluto disparate, pero me sorprendí a mí misma tomando la idea en consideración. Sin embargo, resultaba demasiado arriesgado como para llevarlo a cabo sin más.

Acabé llegando a la inevitable conclusión de que habría que recurrir a Los Que Mueven Los Hilos.

Así que para cuando salimos del baño ya habíamos logrado estructurar nuestra línea de acción: plan A, pedir ayuda (o, como mínimo, asesoramiento) a Los Que Mueven Los Hilos; plan B, rebelarse.

El único problema era que tan sólo disponíamos de dos noches...

Invocando a la Muerte

Decidimos llevar a Nosfer y a Vlad al castillo, donde nos aseguramos de que nuestros amigos vampiros los metiesen en sus ataúdes a la hora convenida. Les dije que podrían utilizar los ataúdes de Fred y Tish para pasar ellos el día, aun sabiendo perfectamente que Fred me mataría en caso de que llegase a enterarse.

Ahora, lo que nos urgía era ir a casa e invocar a Muerte. Creo que tanto Moira como yo estábamos bastante seguras de que nuestra intención de pedir ayuda a Los Que Mueven Los Hilos no nos serviría de mucho, pero algo me estaba susurrando al oído que me arrepentiría en caso de no intentarlo.

Moira estaba muy nerviosa, y yo sabía que era más por el hecho de ir a ver a Muerte, que por la intrascendente cuestión de no tener ni idea de qué iba a ocurrir con nuestras vidas.

Saqué mi libro: Invocando a la Muerte. Manual práctico, aunque me sabía el conjuro casi de memoria. En la escuela, las brujas nos pasamos casi un año entero con él, así que a pesar de su dificultad llega un momento en que se nos queda grabado a fuego en la mente.

—¡Abra Cadabra Pata De Cabra! ¡Muerte! ¡Escucha mi llamada! —vociferé.

Muerte apareció de la nada, como solía ocurrir.

—Hola, Sindel —dijo—. Últimamente nos vemos con frecuencia. Espero que no se trate del reflejo inconsciente de una importante tendencia suicida. Más que nada porque aún no...

—Muerte, necesitamos tu ayuda —le interrumpí.

Él cayó en la cuenta de la presencia de Moira.

—Ah, hola, uhm, ¿Moira?

—Sí —dijo ella tímidamente.

Supongo que cuando tuviese tiempo de analizarlo con frialdad, le sentaría bastante mal el hecho de que Muerte recordase mi nombre de buenas a primeras, y el suyo no.

—¡Muerte! —llamé—. Por favor. Por favor. Tienes que ayudarnos.

—Sindel, sinceramente no sé qué te hace pensar que yo podría serviros de ayuda. En cualquier caso, os escucharé. No tengo ningún alma que recoger hasta... —miró el reloj de cuco de mi pared— dentro de una hora.

—El Conde Tenebroso quiere que neutralice el Presencia Imperceptible.

—Lo sé.

—Sí, bueno, sé que lo sabes... ¡Pero es horrible, Muerte! No podemos permitir que Villa Halloween desaparezca, es nuestro hogar, el hogar de todos los monstruos; el Conde es un prepotente y lo único que quiere es asustar a los humanos, y ahora está de retiro con Tish, pero volverá dentro de dos noches, y eso significa que necesitamos una solución urgente, porque no puede salirse con la suya, Muerte, NO PUEDE, ¿entiendes?

—Querida, no es necesario que levantes la voz. Además, no me has dicho nada que no supiera. ¿Y bien? ¿Qué esperas que haga?

—Lo que sea. No sé, algo que arregle las cosas.

Muerte suspiró.

—Sabes que no está en mi mano hacer nada —dijo—. Pero, ¿qué es lo que teméis exactamente?

—La vida en el mundo real es caótica. Un monstruo no tiene ni un minuto de tranquilidad —dijo Moira.

Muerte sonrió con astucia.

—Creía que adorabas el caos, bella dama —dijo.

Moira se puso un poco colorada. Recé para que el piropo no se le subiera demasiado a la cabeza, y pudiéramos continuar con la charla.

—Y..., y lo adoro..., hasta cierto punto... —dijo ella—. No quiero pasar la vida siendo perseguida. Ocultándome constantemente. Soy feliz aquí.

—Y yo —añadí—. Y seguro que la mayoría de los monstruos lo son.

—Ay... —Muerte se sentó en mi mecedora—. A ver, niñas mías. Siento tener que discrepar con vosotras, pero en cierto modo creo que el Conde Tenebroso está en lo cierto.

Me quedé de piedra. Moira y yo intercambiamos una mirada de perplejidad.

—Reconozco que su modo de proceder es estúpido. Y comprendo vuestra preocupación —continuó él—. Pero, ¡diablos!, realmente está en lo cierto. Pensadlo. Estáis viviendo una existencia del todo inapropiada para vuestra naturaleza. Sois monstruos. Todos vosotros lo sois. Vosotras también, pequeñas.

—Pero, Muerte —comencé yo—, ahí está el problema. Para mí eso es secundario. Somos monstruos, sí, ¿pero qué es más importante? ¿Vivir de acuerdo a nuestra naturaleza o ser feliz?

Al instante comprendí que con aquella pregunta tan sólo lanzaba piedras sobre mi propio tejado. Para Muerte, lo primero (y se podría decir que lo único) eran sus responsabilidades. Estaba clara su respuesta, aun sin necesidad de pronunciarla.

—Sindel —dijo él, comprendiendo que no era necesario que me respondiera con su caso particular—, esa pregunta carece de respuesta. Es demasiado relativa. Como todo. Excepto yo, que soy cierto e inevitable, como todos Los Que Mueven Los Hilos. Sed sinceras. ¿De verdad no echáis nada de menos? ¿No sentís que la vida en el mundo real podría reportaros alguna satisfacción?

Moira y yo volvimos a intercambiar una mirada. Tuve que reconocer que en parte tenía razón. No me malinterpretéis, seguía pensando que lo de neutralizar el hechizo era la mayor barbaridad imaginable, pero porque el problema radicaba en que regresar ahora sería volver al punto de partida: volver al punto en el que Lady Halloween, siglos atrás, había formulado el hechizo para poder conceder a los monstruos algo de paz. Y, de acuerdo, tal vez tenía lógica preferir vivir en un mundo con humanos para poder ejercer mejor de monstruos, pero de ahí a pretender dominar el planeta había una gran diferencia, y además no había solución para el problema de la gran inferioridad numérica de los monstruos respecto a los humanos. Y yo, desde luego, prefería vivir en un lugar donde mi condición de monstrua tuviera que verse un tanto mermada, pero donde pudiese hacer mi vida con normalidad, antes que vivir en un lugar caótico donde intentarían matarme precisamente por ser lo que soy. Así intenté explicárselo a Muerte, con la ayuda de Moira, que opinaba igual que yo.

—Os comprendo —dijo él—. Pero, en fin, no puedo hacer nada para cambiar las cosas. Lo siento muchísimo, no sabéis cómo.

—¿Quieres decir que nuestro destino es abandonar Villa Halloween? —preguntó Moira.

—No lo sé. Y, aunque lo supiera, no estaría autorizado para revelarlo. Lo único que sé es que... lo que tenga que ser, será.

Pues vaya gracia. Pero yo no pensaba darme por vencida así como así.

—Muerte —dije—, quiero hablar con El Creador.

Me miró impresionado y hasta un poco escandalizado.

—¿Qué? ¡Estás loca! —vociferó—. Insensata, ¿crees que cualquiera puede dirigirse a El Creador, así por las buenas?

El Creador, como su propio nombre indica, es el responsable de todo este caos llamado Universo. No, no tiene nada que ver con Dios. No con el Dios que vosotros estáis pensando, al menos. Está muy por encima de Los Que Mueven Los Hilos. Él lo es todo. Todo lo que hacen, dicen o deciden Los Que Mueven Los Hilos es de acuerdo a los deseos de El Creador. De El Creador nació el Destino, y Destino es quien escribió lo que vendría a constituir el curso de la existencia de todo ser viviente (o no viviente), y también lo que vendría a constituir el trabajo de Muerte (es decir, el momento en el que cesa la existencia terrenal de todo ser). Entendamos, entonces, que Muerte es el último escalafón al lado de El Creador. Su sorpresa era comprensible.

—Supongo que no —repliqué—. Pero yo no soy cualquiera. Soy la Bruja Consejera de Villa Halloween. Si el Conde Tenebroso tiene algo que decir respecto al futuro de la Villa, creo que yo también.

Muerte sacudió la cabeza.

—Estás loca, Sindel —dijo—. ¡Completamente chiflada! ¿Buscas una solución a vuestro problema? Destruye el hechizo. Así de fácil.

—¿Qué? ¡Tú sí que estás demente! Si le pasase algo al hechizo, el Conde me mataría.

—Pues, pequeña, entonces no hay nada más que hacer —Muerte se levantó de la mecedora—. Me satura esta charla. Si me disculpáis...

—Muerte —dijo Moira—, ¿por qué no te quedas? Podríamos ir a La Tarántula Mareada y tomar algo... Aún tienes tiempo antes de ir a por la próxima alma...

—Lo siento, dama oscura. Tal vez en otra ocasión.

La cara de decepción de Moira era todo un poema.

—Oye, Muerte —dije yo, cuando él ya se disponía a marchar—, intenta hacer algo, ¿vale? Por favor...

Muerte suspiró y se desvaneció en la nada.

—Mmm —rumié yo.

—Pff —bufó Moira.

—Miau —maulló Spider.

Habría que pasar al plan B.

Mundo Real NO!

Seamos sinceros. Las posibilidades reales de que Muerte pudiese hacer algo para interceder en el problema eran casi tan remotas como las posibilidades que tiene un humano de encontrarse una hadaciérnaga volando alegremente por su salón. Es decir, muy remotas. Supongo que en efecto había sido una insensata al pretender hablar con El Creador, así como si tal cosa. El Creador es el personaje más poderoso que os podáis imaginar. Es tan poderoso que rebaja vuestro concepto tradicional de Dios a la altura del betún. Es Dios. Es Satán. Lo es todo en uno. Nadie, ni siquiera alguno de Los Que Mueven Los Hilos, podría exigirle nada, ni tan siquiera pedírselo. Después de todo, Los Que Mueven Los Hilos los mueven sólo fuera del Otro Mundo.

Así las cosas, tan sólo nos quedaba el plan propuesto por Moira: organizar una revuelta. Las dos éramos conscientes del riesgo que entrañaba, pero estábamos dispuestas a correrlo. Cualquier cosa antes que quedarnos de brazos cruzados mientras el Conde Tenebroso seguía adelante con sus perversas y disparatadas maquinaciones.

Sin embargo, ya faltaba poco para el alba, por lo que decidimos ir a dormir y posponer el plan para la noche siguiente. Al fin y al cabo, si nos dirigíamos ahora al castillo, no encontraríamos a nuestros amigos vampiros despiertos.

Moira se fue a casa, y prácticamente al instante recibí la murcielabaza de Lenny, uno de los vampiros, informándome de que todo iba bien con los chiquillos. Aquello me tranquilizó lo suficiente como para poder conciliar el sueño sin ningún problema, a pesar de todo.

La noche siguiente, Moira y yo quedamos en mi casa para ir juntas al castillo.

Mientras nos dirigíamos al Castillo Oscuro, dejé que Moira se consolara por su desgracia amorosa con Muerte. Me parecía increíble que se preocupara por algo así en aquellos momentos, pero tal vez ambas necesitáramos evadirnos un poco de los problemas reales.

—Sin, cada vez que le veo es peor —iba diciendo—. Necesito conseguirle. Si no lo hago, moriré.

—Mm. Vaya, tal vez así le conseguirías —apunté, con cierto tono travieso.

—Sí, tienes razón. Creo que voy a empezar a plantearme el suicidio.

—No seas tonta, Moira. El problema no es lo que tú haces o dejas de hacer. El problema es él. Esas cosas no le interesan.

—Oh, Sin, nadie puede huir del amor. Todos necesitamos un compañero.

—Pues explícaselo a él.

En Villa Halloween circulaba desde tiempos inmemoriales una leyenda referente a los amoríos entre una bruja y Muerte. Narraba que muchos siglos atrás Muerte había caído enamorado de una bruja, al encontrarse con ella durante uno de sus rituales, y ambos iniciaron un romance. La relación, al principio dulce y embriagadora, se tornó un infierno para la bruja, que se veía constantemente obligada a bascular entre el mundo de los vivos y de los muertos, por no hablar de la escasa frecuencia con la que podía disfrutar de la compañía de su atareado amante. Dice la leyenda que la bruja quedó embarazada de Muerte, y que de dicha unión nació el primer muerto viviente (popularmente conocido como zombie), lo que supuso el origen de dicha raza, cuya existencia, como ya sabéis, se basa en la carnicería y la destrucción. La leyenda también dice que las fechorías de la nueva raza monstrua llegaron a tal punto de salvajismo, que supusieron la gota que colmó el vaso de la paciencia humana, y por ello acabó estallando la Guerra de Halloween. Así que imaginaros la repercusión.

Yo, en verdad, nunca he creído la leyenda. Muerte, al menos, la niega rotundamente, y tiendo a aceptar su versión, porque la verdad es que se me hace muy difícil imaginármelo entregado a pasiones carnales. Sin embargo, cada vez que Moira hablaba de su atracción hacia él yo no podía evitar recordar la historia, e imaginarme lo duro que sería para ella mantener una relación con alguien así, en caso de que alguna vez llegara a lograrlo. Cosa que, en realidad, era muy difícil.

En cuanto divisamos el castillo del Conde supimos que algo no iba bien. Sobre todo debido a la enorme pancarta en la que se podía leer, escrito en enormes letras de un intenso color rojo como la sangre: ¡VILLA HALLOWEEN ES NUESTRA! ¡NO NOS MOVEREMOS DE AQUÍ!

—Oh, oh —musité—. Creo que no debimos dejarles solos.

Confirmé lo que acababa de decir en cuanto nos acercamos un poco más. Los jardines que rodeaban el Castillo Oscuro estaban atestados de monstruos de todo tipo. Todos llevaban una bebida en la mano (algunos a falta de humanos, supongo), y la mayoría vestía camisetas blancas en las que se había escrito, con pintura roja: Mundo Real NO!. Todos ellos parecían muy alborotados.

—Creo que nuestros amiguitos han armado una buena —dijo Moira.

—Peor será la que armará el Conde cuando vea todo esto —repliqué, aparcando mi escoba.

—Bueno, Sin, se trataba de organizar una revuelta, ¿no? Pues aquí está.

Una vampira muy alta y pálida, de larga cabellera pelirroja y maquillada escandalosamente, se nos acercó.

—¿Camisetas? —preguntó.

—¿Disculpa? —dijo Moira.

—¿Tenéis ya vuestras camisetas? El discurso está a punto de empezar.

Moira y yo nos miramos con asombro.

—¿Qué discurso? —pregunté.

—El discurso de protesta. ¿Qué discurso va a ser? Tomad, vuestras camisetas.

La vampira nos alargó un par de camisetas blancas con la pintada roja de Mundo Real NO! En aquellos momentos apareció Lenny, uno de nuestros amigos vampiros. Me alegró verle. Aunque me hubiese alegrado más poder estrangularle.

—¡Brujitas! ¡Por fin aparecéis! —dijo—. El discurso...

—Está a punto de empezar —le interrumpí—. Lenny, debéis estar completamente locos...

—Sioux, estas brujas son amigas mías —dijo Lenny, con cierta despreocupación por nuestra presencia, y dirigiéndose a la vampira—. Ellas revelaron los planes del Conde Idiota y tuvieron la idea de la revuelta.

—¡Cómo me alegro de conoceros! —exclamó ella—. Me llamo Sioux, soy amiga de Lenny.

—Encantada —dije, estrechando la pálida mano de Sioux, repleta de anillos, y acto seguido me giré de nuevo hacia Lenny—. ¿Por qué diablos no me dijiste nada de esto cuando me enviaste la murcielabaza?

—Porque sabía que habrías tratado de impedirlo —me respondió, con una sonrisa impertinente—. Las brujas sois demasiado pacíficas, me imaginaba que querríais echaros atrás en el último momento.

—¿¡Pero qué diablos crees que...!?

En aquellos momentos todo el mundo se puso a berrear con histerismo y a aplaudir.

—¡El discurso! —exclamó Lenny.

Nos cogió de la mano a Moira y a mí, y nos llevó a la parte de atrás del jardín, donde se había improvisado un pequeño escenario con unas cuantas mesas. Encima del escenario estaba Max, nuestro otro amigo vampiro.

—¡AMIGOS DE VILLA HALLOWEEN! —vociferó por un micrófono—. ¡ALZAOS TODOS CONTRA EL CONDE TENEBROSO, QUE QUIERE ACABAR CON NUESTRO HOGAR! ¡¡ACABEMOS CON ÉL!!

La multitud bramaba con más fuerza a medida que avanzaba el discurso, si se le podía llamar así.

—QUIERE ACABAR CON NUESTRO MUNDO —continuó Max—. ¡QUIERE ACABAR CON NUESTRAS VIDAS! ¡NO PODEMOS PERMITIRLO! ¡VILLA HALLOWEEN ES NUESTRA! ¡¡Y ESTE MALDITO CASTILLO TAMBIÉN!!

Decidí que necesitaba urgentemente un trago.

Una hora más tarde, con media botella de absenta en el cuerpo, la camiseta de Mundo Real NO!, y la absoluta certeza de que estábamos todos perdidos, por fin logré que Lenny, Max y Sioux nos explicaran a Moira y a mí qué diablos se suponía que había ocurrido durante nuestra ausencia.

Según ellos, se habían limitado a hacer lo que Moira y yo deseábamos. Se pasaron el resto de la noche anterior extendiendo la noticia de lo que el Conde Tenebroso pensaba hacer con Villa Halloween. En verdad, hablaron tan sólo con unos cuantos amigos. La asombrosa facilidad con la que siempre se extienden los rumores hizo el resto. Así que organizaron una fiesta para la noche siguiente (es decir, ésta). Y, según decían, no se moverían de ahí hasta que apareciese el Conde Tenebroso, que, en vista de lo sucedido, tan sólo podría hacer dos cosas: dimitir de su cargo o marcharse.

Me quedé perpleja.

—Estáis locos —dije. Me hubiera gustado gritarlo, pero el desánimo comenzaba a vencerme.

—Sí, tal vez —dijo Sioux—. ¡Pero nos saldremos con la nuestra!

Aún faltaba bastante para que amaneciese, pero decidí irme a casa. Aquello era horrible. En aquellos momentos, cuando la revuelta ya había tomado forma, fui perfectamente consciente de que todo aquello no serviría para nada. El Conde se limitaría a reírse en la cara de todos aquellos niños traviesos que berreaban en su jardín. Y, para colmo, yo cargaría con todas las culpas. Genial.

Brujas Muy Malas

Pasé casi todo el día despierta, reflexionando, y al final llegué a la conclusión de que era necesario desmontar todo el circo que se había armado en el castillo. Aunque tan sólo fuese para salvar mi propio pellejo. En cuanto cayó la noche envié mi murcielabaza a Lenny para decirle que ya podía ir dispersando a todos los monstruos, y que esperaba que la cosa se hubiese calmado considerablemente para cuando yo llegase. Luego me dispuse a comenzar mi marcha. Pero entonces apareció Moira, llorando como una magdalena.

—¡Oh, Sin, es terrible!

Suspiré. ¿Había algo más que pudiese salir mal?

—La Orden ha organizado una manifestación en contra de la revuelta. Es decir, a favor del Conde —dijo. Supuse que se refería a su Orden, es decir, Las Brujas Muy Malas—. Convocaron una reunión especial durante el día para tratar el tema. Están a favor de abandonar Villa Halloween, y dicen que se van a poner en camino hacia El Castillo Oscuro para enfrentarse a los revolucionarios. ¡Cuando les he dicho que yo no iba con ellas porque estoy en contra del Conde, me han expulsado de la Orden!

Vaya. Ya me extrañaba a mí que Las Brujas Muy Malas no intentasen dejar patente su maldad en todo este asunto. Traté de tranquilizar a Moira, diciéndole que esas estúpidas brujas no eran dignas de tenerla en su Orden. Además, si la habían expulsado, tal vez la enviarían a la mía, lo que supondría que estaríamos juntas de nuevo.

De todos modos, el sentido común se abrió paso en mi mente, y caí en la cuenta de que todo eso, ahora, era lo de menos.

—Debemos irnos ahora mismo —dije.

Así que salimos corriendo hacia el castillo.

Llegamos justo a tiempo de ver cómo la Orden de Las Brujas Muy Malas, oscuras, elegantes y dignas, atravesaban los portones de la muralla del castillo. No era una orden muy numerosa (la mía lo era mucho más), pero su máxima fuerza residía en el gran temor que inspiraban. Como ya dije antes, la diferencia práctica entre las brujas de una orden y otra no tenía demasiada importancia, salvo por lo del hechizo de Crear Zombies, pero eso era algo que la mayor parte de los monstruos ignoraba. Moira se escondió detrás de mí, temerosa de que la vieran.

—¡Hedonistas apáticos! —vociferó Discordia, la Jefa de Las Brujas Muy Malas.

Naturalmente, no era ése su verdadero nombre (que en verdad era Rosemary), pero así quedaba más siniestro.

La fiesta quedó paralizada debido a que Discordia había vociferado a través de un micrófono, y su voz había tronado por todos los jardines.

—¡Vuestra actitud deshonra a la Comunidad Monstrua! —continuó.

Lenny se abrió paso entre la multitud.

—Desconozco el motivo de tu disgusto, bruja —dijo—. Tan sólo tratamos de defender lo que es nuestro.

—¿Vuestro? Este mundo no es vuestro, insensatos. Ni nuestro. ¡Somos monstruos! El Mundo Real necesita tanto de nosotros como nosotros de él. Vosotros, pandilla de holgazanes, tan sólo sois una abominación de la Naturaleza.

Desde luego, Discordia hacía honor a su nombre.

—Cuidado con lo que dices —intervino Sioux—. ¿Acaso tienes un acuerdo con el Conde Idiota?

—Igual están liados —apuntó Max.

Se oyó una explosión de risas procedentes del bando revolucionario (y alguna que otra procedente de la Orden de Las Brujas Muy Malas).

—¡Insolentes! —exclamó Discordia—. Los monstruos fuimos creados para desempeñar un cometido. Durante siglos hemos estado apartados de él, pero ahora ha llegado el momento de regresar. Nuestro deber nos está llamando. Continuar con esta clase de existencia insulsa tan sólo nos llevaría al final de nuestra especie.

—Bruja siniestra tenía que ser —dijo Sioux con desdén—. Nos da igual para qué fuimos creados. Hemos sido felices hasta ahora, y estamos aquí para demostrar que poseemos la suficiente iniciativa como para luchar por lo que deseamos. Si vosotras sois tan conformistas como para aceptar vuestro destino sin mover un dedo, ése es vuestro problema, pero desde luego no el nuestro.

Después de escuchar la discusión (que se prolongó hasta lo increíble) no tuve más remedio que llegar a la conclusión de que, en cierto modo, ambos bandos tenían razón. Sus puntos de vista eran igualmente aceptables y lógicos. Tan sólo constituían dos posturas diferentes ante una misma situación: había quien prefería sacrificar su felicidad a favor de su naturaleza, y había quien prefería sacrificar su naturaleza a favor de su felicidad. Comprendí que no existía posibilidad de llegar a un acuerdo, y que ocurriese lo que ocurriese habría un colectivo perjudicado. En verdad, ya había un colectivo perjudicado, y eso que siempre había parecido que Villa Halloween destacaba por su paz y fraternidad.

Desperté de mi ensoñación gracias a la sonora bofetada que Sioux le propinó a Discordia.

Lo que ocurrió después fue muy confuso. La Orden de Las Brujas Muy Malas se alzó por completo en defensa de su líder, y los revolucionarios se alzaron a favor de Sioux, inmersa en una pelea sin tregua.

¡La que se armó!

Imaginaros una lucha multitudinaria. Ahora multiplicadla por cincuenta, y tal vez tendréis una idea aproximada de lo que significa una lucha entre monstruos.

Y entonces ocurrió lo peor que podía suceder: las cosas se torcieron aún más, o lo que es lo mismo, llegaron el Conde y Tish.

De no ser por lo horrible de la situación tal vez me habría reído al ver la estúpida expresión que se reflejó en el rostro del Conde al ver el panorama. O, más aún, al ver que el alboroto no tenía ni la más mínima intención de calmarse a pesar de su presencia. Así que tan sólo le quedó la opción de enviar a sus guardaespaldas a poner orden. Los guardaespaldas en cuestión eran una horda de gárgolas vivientes (como las que vigilaban el acceso a sus aposentos), e imponían mucho respeto porque se suponía que eran seres de enorme poder. En verdad, el poder de las gárgolas casi siempre se limita a plantarse en medio de todo el mundo y soltar un alarido estremecedor que amenaza con reventar los tímpanos de todos los presentes. Pero claro, eso era algo que la mayoría de los monstruos de Villa Halloween ignoraban.

Así que las gárgolas lanzaron su alarido, y todos callaron y dejaron de pelear. Pero, tal y como yo suponía, el orden duró poco. Me di cuenta entonces de la extrema gravedad de la situación, puesto que parecía bastante evidente que la mayor parte de los revolucionarios estaban incluso dispuestos a poner en juego sus vidas y no—vidas con tal de defender sus ideas.

Y entonces me deprimí mucho. Tan sólo con ver la expresión del Conde fui consciente de que todo aquello no iba a llegar a ninguna parte. Al Conde no le importaba en absoluto el bienestar de su pueblo, como a algunos ilusos se les podría haber ocurrido pensar. A él le importaba su propio bienestar. Y el hecho de que la Orden de Las Brujas Muy Malas estuviera de su lado tampoco es que contribuyese a que las cosas fuesen mejores.

Tish desapareció en menos de un minuto, supongo que preocupada por sus retoños, y el Conde, escoltado por las gárgolas, consiguió acceder al escenario donde había tenido lugar el discurso de Max, y hacerse con un micrófono.

—¡¡Malditos estúpidos!! —vociferó.

La respuesta de la muchedumbre consistió en un abominable surtido de insultos. Yo me quedé inmóvil, sin saber muy bien si debía reír o llorar. Y la verdad es que debía llorar, sobre todo porque en aquellos precisos instantes dos pares de enormes manazas me alzaron en vilo.

—¡¡Eh!! —chillé—. ¿Qué diablos...?

Eran un par de gárgolas vivientes, que me llevaban hacia el escenario. Escuché a Moira chillando detrás de mí, y a Lenny y a Max y a Sioux profiriendo insultos, pero las gárgolas eran seres enormes y pesados, y ni los insultos ni los empujones lograron impedir que me llevaran hasta el Conde Tenebroso.

—¡Tú! —me chilló—. ¡Maldita traidora!

Me hubiese gustado responder algo. Me hubiese gustado dejarle claro que, aunque la fidelidad de la Bruja Consejera hacia el Señor de Villa Halloween era algo que siempre se había dado por hecho, en realidad no existía ninguna cláusula en mi contrato me impusiera llevarla a cabo. Pero tenía demasiado miedo, para qué engañarnos. Ahora estaba encima del escenario, con las bestias de piedra aún sujetándome. Podía ver toda la extensión de público que nos observaba: los rostros asustados y enfadados de los revolucionarios, y los rostros orgullosos y satisfechos de Las Brujas Muy Malas.

—Para empezar, ilusos —comenzó el Conde, increíblemente tranquilo—, espero que no hagáis ningún intento de tomar el control de la situación, puesto que si lo hacéis vuestra querida amiguita morirá.

Se me pusieron los pelos de punta (más aún). No es muy agradable la perspectiva de morir aplastada por dos moles de piedra viviente con encefalograma plano, la verdad. El público guardó silencio, afortunadamente.

—En segundo lugar —continuó el Conde—, teniendo en cuenta que esta bruja y yo somos los únicos que conocemos el paradero actual de los escritos que conforman el Presencia Imperceptible, todo esto está en mis manos. Podéis intentar acabar conmigo (cosa harto difícil, dicho sea de paso). Podéis reducir a cenizas mi castillo. Podéis incluso acabar vosotros mismos con esta maldita entrometida —me señaló con el dedo—. Pero a pesar de todo no lograríais nada, puesto que el hechizo seguiría estando a salvo, y podéis estar seguros de que más de una se prestaría a seguir llevando a cabo mi misión.

En aquellos momentos echó una mirada a Las Brujas Muy Malas, que sonrieron con aprobación. En efecto, el Conde y yo éramos los únicos que conocíamos el lugar donde se ocultaba el hechizo. Con el nombramiento de una nueva Bruja Consejera se cambiaba el escondite de los escritos, y dicho escondite casi siempre era sugerido por la Bruja Consejera en persona. Yo había ocultado los escritos en los archivos de la Biblioteca Infantil de Villa Halloween, camuflado con el nombre de La increíble historia de cinco humanos que fueron a comer una hamburguesa. A ningún niño monstruo le había interesado jamás ese cuento (a los monstruitos siempre les interesaban cosas más... monstruosas), así que su ficha jamás había sido tocada, motivo por el cual decidí ocultar los escritos del hechizo en la funda de plástico de la ficha del armario archivador. Sí, sé que se trataba de un sitio muy retorcido, pero tened en cuenta que a través de los siglos el hechizo ya había sido ocultado casi en todos los lugares imaginables, y las opciones eran escasas. Además, lo del archivo era un escondite seguro, porque tampoco los monstruos adultos se interesaban por los cuentos de la Biblioteca Infantil, con lo que las posibilidades de que pudiesen dar con el hechizo eran muy remotas. Yo tenía en casa el libro de hechicería de Lady Halloween, pero en éste no figuraban los escritos originales del Presencia Imperceptible, con lo cual carecía de poder. Así que lo que el Conde quería decir era que si el hechizo permanecía a salvo, los revolucionarios jamás podrían alzarse con la victoria, puesto que Las Brujas Muy Malas, interesadas en la consecución de los planes del Conde, e inmersas en una incesante búsqueda, acabarían algún día por hallar el hechizo y neutralizarlo. Además, aun suponiendo que el Conde y yo fuésemos asesinados (aunque en mi caso particular no creo que hubiese demasiada gente interesada en ello, a excepción de él mismo), Las Brujas siempre podrían recurrir a su graciosa habilidad de Crear Zombies para alzarnos de nuestras tumbas y torturarnos sin descanso hasta que confesásemos el paradero del hechizo.

A mí me intrigaba especialmente el interés de Las Brujas Muy Malas por acabar con Villa Halloween, y sobre todo la urgencia que parecían manifestar. Consideré el hecho de que todo aquel asunto viniese de mucho tiempo atrás. Consideré el hecho de que Las Brujas Muy Malas hubiesen ejercido presión sobre el Conde. Consideré el hecho de que tal vez el Conde no fuese el único culpable de todo aquello. Es más, imaginé que tal vez tan sólo fuese una marioneta.

Consideré, totalmente desesperada, el hecho de que tal vez Las Brujas Muy Malas fuesen incluso más malas de lo que nadie había llegado a imaginar jamás.

Consideré, por supuesto y de forma inevitable, que en todo aquel asunto no había solución posible, y que Villa Halloween iba a acabar al final por desaparecer.

—Y por último —continuó el Conde—, vais a ser amables y a abandonar mi castillo. En cuanto a ti, Murciélago—Arcoiris, ahora mismo vas a venir conmigo a por el hechizo, y vas a neutralizarlo. ¡¡¡Jajajajajajaja!!!

El Creador

En fin.

Supongo que estaréis pensando que aún había posibilidades, que había demasiados monstruos en contra de dicha medida como para que el Conde se saliese con la suya. Pero la cuestión es que ya estaba todo perdido. Habíamos tratado de luchar por nuestro pueblo, por la paz monstrua a la que estábamos habituados, pero esa paz había muerto. Había muerto incluso antes de que el Conde volviese de su retiro. Aun suponiendo que nos quedásemos en Villa Halloween, el conflicto había crecido tanto que la paz jamás volvería a reinar. Llegados a este punto, cualquier opción resultaba igual de abominable...

Pero..., ¿quién lo iba a decir? De pronto, cuando ya cundía el desánimo y gran parte de los revolucionarios más radicales ya comenzaban a mostrarse cabizbajos..., apareció él, ÉL, el gran, maravilloso, oscuramente seductor... ¡Muerte!

Pero no iba solo. Un personaje muy raro, vestido también con una túnica negra, y con aspecto de ser increíblemente anciano y frágil, iba con él.

—Ejem —dijo Muerte, que se había materializado en el escenario, justo al lado del Conde Tenebroso—. Hola... Espero no molestar.

El Conde se había quedado pasmado.

—Pues, en verdad, estábamos tratando asuntos de inimaginable trascendencia —dijo.

—Oh, tal como imaginaba —dijo Muerte, y se giró hacia el anciano decrépito—. Me gustaría presentaros a Nuestro Señor, El Creador.

Todo quedó envuelto en un silencio sepulcral. Incluso las gárgolas se quedaron tan impresionadas que aflojaron un poco la presión que ejercían sobre mí.

El Creador se acercó al micrófono. El Conde y Muerte se apartaron respetuosamente.

—Hola —dijo—. ¿¡Me oís!?

Le oíamos, pero nadie respondió.

—Bien, hijos míos —comenzó—. Hijos míos por desgracia, por cierto. Jamás imaginé que daríais muestra de una inmadurez tan condenadamente sublime. Estaba a punto de llegar a la conclusión de que los monstruos poseen más sentido común que los seres humanos, cuando me encuentro con este pequeño problema.

Guardó silencio, observándonos. Permanecíamos todos inmóviles y extasiados, casi sin darle todavía crédito a lo que veían nuestros ojos, a pesar de tener a El Creador delante nuestro y además echándonos un buen rapapolvo.

—No hubiese hecho mucho más que indignarme por ello, pero Muerte —y le lanzó una mirada— vino a pedirme que interviniera. Que se dirigiese a mí con tal descaro, y además para pedirme expresamente un favor, me pareció una descomunal falta de respeto. Y más aún tratándose de él, ya me entendéis.

Me entraron ganas de darle un beso a Muerte, que por cierto se estaba poniendo rojo como las entrañas. ¡Había hecho caso de mi petición! ¡Había puesto en juego su trabajo para ayudarnos! Jamás lo habría imaginado. Pude observar la cara de emoción que estaba poniendo Moira, allí abajo entre la muchedumbre.

—Pero bueno, digamos que le vi tan preocupado, y además se puso tan, pero tan pesado, que no pude hacer otra cosa que ceder —continuó El Creador.

Guardó silencio. Entonces sacó unos papeles de entre los pliegues de su túnica, así como una gafas redondas, de enorme y graciosa montura. Se las puso y comenzó a mirar los papeles.

—A ver... —comenzó—. Teniendo en cuenta el conflicto generado en Villa Halloween entre los monstruos más pacíficos y los monstruos más atroces, conflicto que, al menos en apariencia, carece de solución que resulte equitativamente beneficiosa para ambos bandos, dada la cierta lógica argumentada por cada uno de ellos; yo, Creador del Mundo y Universo en general, establezco que a partir de ahora, y más concretamente a partir de mañana por la noche, la Comunidad Monstrua tendrá acceso al mundo humano, sin perjuicio de conservar su vida ya establecida en Villa Halloween. Tan sólo se podrá tener acceso al Mundo Real a través de las pesadillas de los niños pequeños, los cuentos de hadas, la literatura de terror, los delirios de los locos de atar, y la Noche de Halloween, también conocida como Noche de Brujas, que tiene lugar cada año la víspera de Todos los Santos, esto es, la noche del último día de octubre al primero de noviembre; noche en la que se rememora el fin de la Guerra de Halloween. Dicha noche todo monstruo, en caso de desearlo, podrá dar rienda suelta a su ansia de atrocidades. Fuera de los ámbitos descritos, los monstruos deberán continuar residiendo en Villa Halloween. Para la correcta entrada en vigor del nuevo decreto, se harán efectivos los hechizos detallados en el informe pertinentemente redactado por mí, y que dejaré en posesión de la Bruja Consejera de Villa Halloween. He dicho.

No sé si no dijo que no acatar sus órdenes podría tener consecuencias fatales porque lo olvidó, o porque se daba por sentado que todos lo sabíamos. El Creador se quitó las gafas, se las guardó, y se giró hacia mí.

—Apartad. Vais a lastimar a la pobre chica —les dijo a las gárgolas con un tono de gran severidad.

Ambas me soltaron sin rechistar.

—Aquí tiene, Sindel Murciélago-Arcoiris —dijo.

Yo recogí el informe con manos temblorosas.

—Recuerde, la próxima noche sin falta.

—Sí, descuide.

Y sin decir nada más, desapareció en la nada. Yo no pude evitarlo y, a pesar del desconcierto reinante, y a pesar también de los celos de Moira, me abalancé sobre Muerte y le estrujé en un abrazo asfixiante.

—¡Gracias, gracias, gracias!

Él se puso más rojo todavía.

—Quita, insensata. No abraces a la muerte tan pronto —dijo, intentando apartarme, pero con una sonrisa en los labios—. Me debes una. Tal vez sí que debería llevarme tu alma hoy mismo. Pero no creo que Destino me lo permitiera.

Le saqué la lengua. Él me revolvió el pelo.

—Me marcho. Alguien en territorio humano debe morir ahora mismo. Nos vemos —esto último lo dijo por el micrófono, y luego desapareció en la nada.

Epílogo

Pues bien, amigos, esta es la verdadera historia del origen de la Noche de Halloween, o mejor dicho, de la actual Noche de Halloween.

Después de aquello hubo opiniones para todos los gustos: a favor, en contra, indiferentes... Pero la mayoría de la Comunidad Monstrua se mostró complacida. Y, en cualquier caso, nadie podría desobedecer los mandatos de El Creador.

¡Y Colorín Colorado, este cuento se ha acabado, y las pesadillas de los niños tan sólo han comenzado!

Nota: Muerte sigue soltero y sin compromiso. Moira ya no sabe qué hacer.